melodía

la locura del miedo

Bilogía Pentagrama

Parte II

JOSÉ ANTONIO MORENO

Título: Melodía, la locura del miedo.

           Segunda parte de la bilogía Pentagrama.

© 2020, José Antonio Moreno.

Primera edición: mayo de 2020.

Diseño de portada y contraportada: Loto Books.

Edición y maquetación: Loto Books.

Corrección: Carol RZ.

Esta es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares y sucesos que aparecen son producto de la imaginación del autor o autores o bien se usan en el marco de la ficción.

Cualquier parecido con personas reales (vivas o muertas), empresas, acontecimientos o lugares es mera coincidencia.

© Todos los derechos reservados. No se permite la reproducción total o parcial de esta obra, ni su incorporación a un sistema informático ni su transmisión en cualquier forma o por cualquier medio, sea éste electrónico, mecánico, por fotocopia, por grabación u otros métodos, sin el permiso previo y por escrito del autor. La infracción de los derechos mencionados puede ser constitutiva de delito contra la propiedad intelectual (Art. 270 y siguientes del Código Penal).

Para Ainara y Alonso, mis dos soles.

Índice

1.    La tormenta perfecta

2.    Un jarro de agua fría

3.    Realidades distintas

4.    Las cosas claras

5.    Un Robin Hood para el Temptations Pentagrama

6.    Un colibrí rosa que no come ni deja comer

7.    Decepción

8.    Contratiempos

9.    ¿Y si me he equivocado en mi decisión?

10. El primer día de una… ¿nueva vida?

11. Como los cangrejos, un paso al frente y dos hacia atrás

12. La Femme Damnée

13. Una pregunta que no llega

14. Respuestas laberínticas para el germen de la duda

15. Una cena en el Per Se

16. La maldición del número seis

17. Nudos apretados

18. Trump, el concebible

19. El comienzo de un nuevo fin es el pasado de un ayer

20. Obertura en Bob mayor

21. Epílogo. Varías respuestas y un solo secreto

Relación entre personajes

Agradecimientos

Sobre mí

Nota del autor

Libros del autor

Unir las piezas del caos

con la pasión de una gran tormenta

es complicado, pero no imposible.

Existen diferentes vías para interrogar al Universo, y la música es también una de ellas. Nuestro entorno no es solo color, sino también sonido y muchas otras cosas como la locura o el miedo. Atormentan, sí; y traumatizan tus pensamientos, arrastrándote hacia un mundo donde tú dejas de ser, para dar paso a la melodía de otra persona que no quieres ser.

1

la tormenta perfecta

Durvan Van Rysselberghe se peinó hacia atrás con ambas manos, tirando ligeramente de las raíces, mientras revisaba una y otra vez la sección de noticias internacionales de Flipboard Briefing en su teléfono móvil.

En primicia aparecía que Donald Trump había incendiado Twitter al decir que a Estados Unidos le vendría bien «un poco de calentamiento global para combatir la ola de frío y las bajas temperaturas» que se esperaban para los últimos días del año.

Aquel comentario había conseguido reavivar otra vez la polémica que perseguía al camaleónico presidente desde que en 2012 anunciara la salida de Estados Unidos del Acuerdo de París, un convenio dentro del marco de la Convención Marco de las Naciones Unidas sobre el Cambio Climático que establecía medidas para las emisiones de gases de efecto invernadero a través de la mitigación, adaptación y resiliencia de los ecosistemas.

Rápidamente, todas las redacciones habían puesto sus rotativas a funcionar y habían sacado una edición especial de última hora donde se podía leer, en letras capitales y a toda página, uno de los tuits que había causado más polémica en 2012 y que aún seguía persiguiendo al presidente Donald Trump después de más de cinco años.

«El concepto de calentamiento global fue creado por y para los chinos para hacer no competitiva a la manufactura de EE. UU.»

En la WNBC, la estación de cabecera de la NBC, se había interrumpido toda la programación para bombardear a la población con los comentarios que había vertido en el mes de septiembre Sarah Huckabee Sanders, la portavoz de la Casa Blanca, en una declaración enviada por correo electrónico:

«No ha habido cambios en la posición de Estados Unidos sobre el Acuerdo de París. Como el presidente lo dejó abundantemente claro, Estados Unidos se retira a menos que se cambien los términos a unos más favorables con nuestro país».

—Cito textualmente —anunció Erika Tarantal, una de las presentadoras del avance informativo de las siete, refiriéndose a las palabras que había dicho el representante chino, Xie Zhenhua, en materia de cambio climático durante la conferencia de Naciones Unidas que se había celebrado en Alemania un mes después de que las palabras de Sanders se hicieran públicas—: «Aunque todavía no es cien por ciento satisfactorio, el diálogo sobre el cambio climático que se ha mantenido hoy sábado en la vigésimo tercera sesión de la Conferencia de las Partes ha servido para reflejar las preocupaciones de todos de forma equilibrada. A partir de este momento, se espera que los países desarrollados asuman sus obligaciones para implementar el Acuerdo de París, tal y como estaba programado, y que todas las partes se adhieran a los principios de equidad, tomándose en cuenta las condiciones reales de cada país al impulsar las negociaciones sobre las implementaciones de nuestro común acuerdo».

—Por si esto fuera poco —informó Chuck Scarborough, guiñándole un ojo a su compañera—, Grayson, la potente tormenta que afecta a la costa este de los Estados Unidos desde el estado de Florida hasta Maine, está dejando escenas poco acostumbradas de nevadas en el casi siempre cálido sur del país y está ganando fuerza en las principales regiones del noreste. Técnicamente, los especialistas hablan de bombogénesis porque la baja presión en el centro del ciclón ha caído entre veintitrés y veinticuatro milibares en las últimas veinticuatro horas.

—En realidad —intervino Erika Tarantal, mostrando su sonrisa más tranquilizadora a la cámara—, una masa de aire frío ha chocado contra una ola de aire caliente. En consecuencia, se ha formado un frente muy potente con vientos huracanados de más de sesenta y cinco millas por hora y el tiempo se ha vuelto muy inestable, en forma de nevadas y heladas generalizadas. La situación ha obligado a establecer el estado de emergencia y a cerrar los dos aeropuertos principales de la ciudad: el JFK y el de La Guardia, la terminal de vuelos nacionales.

—El gobernador de Nueva York, Andrew Cuomo, acaba de anunciar hace unos minutos en una rueda de prensa extraordinaria que la situación es grave. En la isla de Nantucket, los vientos que acompañan a Grayson han superado las setenta y tres millas por hora.

—¡Joder! —exclamó Durvan, pasándose la mano por la cara. Sus problemas eran menores con lo que se avecinaba en ese momento.

—Así es, Chuck. La tormenta, con una potencia de viento comparable a la de un ciclón, amenaza con dejar hasta doce pulgadas de nieve en algunas partes de Nueva York, Nueva Jersey y la región de Nueva Inglaterra, la zona donde se darán, previsiblemente, las condiciones más extremas en las próximas horas —informó Tarantal con sobriedad—. Los meteorólogos estiman que un vórtice de frío polar ártico bajará desde el norte durante el primer fin de semana del año y contribuirá a un descenso radical de las temperaturas, alcanzando récords mínimos. Se prevé que la sensación térmica pueda caer en picado hasta los -84.2 grados Fahrenheit[1]. El temporal de frío extremo y fuertes rachas de viento complicará las comunicaciones con el noreste de los Estados Unidos. A partir de este momento, todos los colegios públicos permanecerán cerrados hasta nueva orden.

La cámara giró hacia la izquierda para hacer un primer plano de Chuck Scarborough.

—Todas las carreteras de la región son un peligro. Se ruega a toda la población que se abstenga de salir a la calle porque las proyecciones apuntan a que lo más duro del fenómeno está aún por llegar. Mantengan la precaución. Seguiremos informándoles puntualmente en el informativo de las nueve. Feliz tarde.

Durante un par de minutos, Durvan se concentró simplemente en respirar. Luego cogió una servilleta con el logotipo del 7-Eleven, la arrugó como si al hacerlo estuviera liberándose de la tensión, se acercó a la cristalera y pasó la palma de la mano sobre la superficie para deshacerse del vaho.

Con las manos en los bolsillos y la melena ondeando al viento, Shantel se abría paso entre los vehículos que colapsaban la calle por culpa de la nieve.

¿Qué había motivado aquel estado de tensión que se había levantado entre ambos? ¿Qué dirección iba a tomar su relación a partir de ese momento?

Durvan estaba cansado de luchar; harto de enfrentarse contra ese mundo loco donde todos se empeñaban en manejar su vida sin valorar realmente cuáles eran sus intereses.

Como colaborador en la sombra de los cuerpos militares encargados de monitorear y observar los procesos bélicos y brindar asistencia a excombatientes en la implementación de tratados con fines pacíficos, lo había dado todo. Y lo había hecho porque su tío, el coronel Graham Thomas Mooney, y su padre, el general Lawrence Van Rysselberghe, se habían empeñado en alistarlo en el ejército cuando él tan solo tenía diecisiete años.

Sobrevivir a la guerra de Siria había sido la tarea más complicada a la que se había enfrentado a lo largo de su vida.

De hecho, aún no había conseguido olvidar el ataque aéreo con bombas de fósforo blanco que tuvo lugar en la ciudad de Al-Thawrah, en el suroeste de Deir ez-Zor, a escasas cien millas de Alepo. Había ocurrido dos días después de que un Lockheed Martin C-130 Hércules, la aeronave de transporte táctico en la que él y otros cincuenta asesores militares habían viajado hasta Siria, aterrizara en Sarrin, una zona estratégica de la provincia de Alepo situada a poca distancia de la ciudad de Al-Raqa donde el ejército estadounidense había establecido una de sus cuatro bases militares.

Tres días más tarde, cuando más de 2800 civiles —entre ellos 615 menores y 443 mujeres— perdieron la vida por culpa del ataque de la coalición siria que se produjo en respuesta, Durvan encontró a una mujer deshecha en uno de los barracones. Lloraba sin duelo, abrazada a sus rodillas con férvido reconocimiento.

Era Shantel.

Durvan obedeció entonces a la prisa con la que las lágrimas recorrían las hermosas mejillas de la teniente Eackhart y la envolvió con sus poderosos brazos.

El potente y firme calor de su cuerpo consiguió calmarla. Y, de la misma forma que la Tierra da vueltas alrededor del Sol, a partir de aquel día el destino comenzó a jugar sus cartas, haciendo que una extraña necesidad se apoderara de ellos.

Casi siete meses después, estando en el 7-Eleven del 846 de Flatbush Avenue, el destino volvía a enfrentarse a él con su absurda falta de significado. La vida, su vida, esa vida nueva por la que Durvan había luchado intensamente, estaba empezando a deshacerse como una piedra de cal. El agua de la monotonía arañaba con perfidia su superficie cada hora, cada minuto y cada segundo.

Shantel Eackhart era la locura, la pasión y la entrega desbocada y sin reflexión para un hombre como él que buscaba el morbo, la lascivia, la calentura y la provocación en sus relaciones.

Esos juegos lúbricos que ambos habían compartido furtivamente en Alepo habían conseguido que el cansancio y la tensión, la desconfianza y el odio más cruel, que amenazaba con instalarse en sus corazones, fueran mucho más ligeros para ambos.

Pero todo había cambiado.

Todo se había torcido en cuestión de un par de minutos.

Y, nuevamente, el destino estaba en su contra. Acababa de vapulearlo sin indulgencia, obligándolo a desterrar esos sentimientos confusos que se habían instalado en su corazón en las últimas semanas.

Shantel le había dejado las cosas claras: no lo quería, no lo amaba…

¡Solo lo deseaba!

Ansiaba que él se entregara al juego sucio, al morbo, a la lujuria y a la necesidad más pura como un buen macho alfa, nada más.

Ella, a diferencia de él, no deseaba experimentar ese sentimiento intenso que, partiendo de su propia insuficiencia, necesita y busca el encuentro y la unión con otro ser.

Ella no quería amar.

O, al menos, no sentía la necesidad de amarlo a él.

—Tú te lo pierdes —susurró Durvan, mirando por última vez el selfie que ambos se habían hecho en la cama la noche en la que, con un escueto y sugerente «Prepárate…», Shantel lo había incitado a arrastrarse como un corderito hambriento hasta el 308 de Lincoln Road.

Después, sin pensárselo dos veces, borró la foto, anotó en la agenda del móvil que al día siguiente había quedado a las diez, inspiró hondo, se abrochó el abrigo, se subió el cuello hasta que el forro de pelo del interior le acarició las orejas y cogió la caja de cartón con los tres cheesecake de limón con bigotes de nata con los que pretendía agasajar a Bob Kierkegaard.

Shantel no había cedido a su impulso de mirar atrás. Serpenteó entre los vehículos que colapsaban el tráfico y caminó con celeridad calle abajo mientras los copos de nieve se clavaban como perdigones en la espesa manta blanca que cubría la calzada.

Encontrarse con Durvan le había acelerado el pulso.

Él, solo él, sabía cómo encenderla, cómo provocarla y cómo extasiarla con su verborrea fácil.

Mirarlo a los ojos era peor que clavarse agujas en la piel porque su cuerpo convulsionaba excitado y una oleada de frenética necesidad se instalaba entre sus piernas.

En esos instantes, se paralizaba el tiempo. Y, como en las películas donde el momento trascendental pasa a cámara lenta, los segundos se dilataban; se convertían en horas, días, semanas y meses eternos.

Hasta que las manecillas del reloj de la vida no volvían a activarse con nuevos bríos, Shantel sentía un dolor punzante en el pecho y una incomodidad generalizada que amenazaban con resquebrajar la coraza con la que se protegía del amor.

¿Amaba a Durvan?

Sí, definitivamente, lo amaba.

Pero también lo odiaba y se odiaba a sí misma por haber sucumbido al empalagoso sentimiento que amenazaba con convertirse en algo mucho más doloroso y profundo.

Silenciosas como la nieve y extrañamente dulces, unas lágrimas comenzaron a recorrerle las mejillas. De un manotazo, antes de que se congelaran en sus pómulos, se las quitó. Pero volvieron a brotar.

Aquellas gotas espesas no consiguieron aliviarla, pero sí la limpiaron. La purificaron de una forma misteriosa, arrastrando todos esos miedos que desde hacía años le habían impedido mantenerse unida a un hombre más allá de los momentos desenfrenados en los que se dejaba llevar por la más pura necesidad sexual.

Acelerada, caminó hasta el coche, un Range Rover Evoque de color negro, tan negro como los sentimientos que albergaba en ese momento en su interior, y se alejó de allí con el poderoso y ferviente deseo de olvidar a Durvan Van Rysselberghe antes de que las manecillas de su reloj marcaran las diez.

Bob Kierkegaard estaba roncando como un elefante herido cuando Durvan entró en la habitación 203 del Lefferts Manor Bed and Breakfast, el hotel donde se hospedaba desde que había regresado de Alepo.

Sigiloso, soltó la caja de cartón con los tres cheesecake con bigotes de nata sobre una de las mesillas, se quitó el abrigo, se desabrochó las botas y se recostó en un sillón.

Necesitaba ordenar sus ideas, olvidarse de Shantel y repasar concienzudamente el listado de mujeres que conocía para averiguar si la voz que había solicitado reunirse con él al día siguiente era de alguna de ellas.

Poco después, se quedó dormido.

El Range Rover Evoque protestó con un grave sonido que dejaba al descubierto la malograda preparación mecánica del motor cuando Shantel pisó a fondo el freno junto a la gran puerta de hierro de Fort Hamilton.

Durante un par de minutos, mientras sopesaba los pros y los contras de lo que estaba dispuesta a hacer con su vida, apoyó la frente en el volante para escuchar los versos de My Immortal[2], uno de los sencillos más representativos que había grabado su amiga Amy Lee —la cantante, pianista y compositora de Evanescence— en su primer álbum de estudio junto a Ben Moody y David Hodges.

Definitivamente, debía olvidar a ese hombre que había desestabilizado el mundo perfecto y sin complicaciones que ella se había encargado de construir a lo largo de los años.

El amor, ese estado de idiotez agradable que los ángeles llaman placer y los demonios sufrimiento, no entraba dentro de sus planes, aunque Durvan se empeñara en hacerle creer lo contrario.

Los vientos gélidos que acompañaban a Grayson le azotaron la cara y el pelo cuando salió del coche. Como si acabara de envolverla medio Polo Norte, el golpe de frío la dejó asombrada. Tembló de miedo, de angustia, desesperación y por las bajas temperaturas.

Aturdida, introdujo las manos, ligeramente entumecidas, en los estrechos bolsillos de su abrigo rojo de Armani y recorrió los escasos seiscientos pies que la separaban del recinto de acuartelamiento.

Junto a la entrada principal, sus Cuckoo, las botas de tacón grueso con plataforma y borlas decorativas en el empeine que llevaba puestas aquel día, se clavaron como estacas en la nieve.

Cuando consiguió moverse y pisar suelo firme, cabeceó para saludar al soldado que estaba dentro de la garita y bajó al sótano.

Olía a metal y a sudor.

El sargento William L. Dowe, su salvador, estaba en la sala de entrenamiento con las manos enfundadas en unos guantes de cuero sin dedos y las piernas ligeramente abiertas.

Shantel se concentró en aquel trasero apretado, en aquellas piernas perfectas, que parecían dos columnas de hormigón, y en todas y cada una de las gotas de sudor que, como cuentas desprendidas de un collar, le recorrían el cuello y humedecían su generosa espalda.

En su bíceps izquierdo, acordonado por nudosas venas después de cumplir con su cuota de cien repeticiones levantando pesas, apreció un tatuaje nuevo: una especie de ave rapaz envuelta en largas llamas puntiagudas que se entrelazaban entre sí y se estiraban hacia el cuello ancho, fuerte y elegante.

Aquel hombre era un titán, la viva recreación de una estatua griega dedicada al ideal de las proporciones áureas, una obra de arte de puro músculo como Durvan, pero con la capacidad de no mezclar los sentimientos con el sexo.

Cuando una diminuta llama de cordura se fue abriendo paso en su abotargado cerebro, se quitó el abrigo, lo dejó caer al suelo y recorrió la distancia que la separaba de aquel oscuro dios del sexo que apretaba una botella de agua para que su contenido le refrescara la piel de la cara.

Sin darle tiempo a reaccionar, lo empujó contra la pared, le sujetó las manos para que no pudiera tocarla, allanó su boca con avidez para saborear la humedad de sus labios, uno de los manjares más exquisitos de la Tierra, y se bebió sus jadeos roncos.

William no cerró los ojos cuando Shantel deslizó la lengua por la leve hendidura de su labio inferior ni cuando sus yemas frías recorrieron la tipografía en cursiva, y sin demasiados ringorrangos, del mensaje que llevaba tatuado en el pectoral izquierdo: «People sleep peaceably in their beds at night only because rough men stand ready to do violence on their behalf[3]».

—Shantel —gimió, extasiado por su voracidad, cuando ella profundizó en su boca.

—¿Crees que soy intrépida? —musitó con los ojos infectados en deseo, dando un paso mínimo hacia atrás.

William apreció la ambición, el apetito y el ferviente instinto animal en aquellos ojos grises que lo miraban con intensidad y sobre los que se habían dibujado algunas motas más oscuras.

—Eres la mujer más hermosa que he visto nunca.

—¿Lo dices en serio?

—Totalmente.

Las mejillas de Shantel se ruborizaron ligeramente.

Acercándose a él otra vez, inquirió con sensualidad:

—¿Te han dicho últimamente que has perdido algunos reflejos?

William alzó las cejas.

—No estoy acostumbrado a que me aborden por la espalda cuando estoy entrenando —respondió a modo de justificación.

—¿No?

—No. —Suspiró, ardiente.

—Vaya, suelen decir que siempre hay una primera vez para todo en esta vida.

—Sí —afirmó William entre dientes al percibir unas descargas electrizantes en la parte más íntima de su ser.

Shantel abrió los ojos de par en par.

—¿Solo vas a decir eso?

La miró a través de sus espesas y abigarradas pestañas, viró ciento ochenta grados, dejándola entre la pared y su cuerpo, y, con una sonrisa encantadora y endiabladamente sexi, repitió:

—Sí.

—… —Silencio.

—Ahora que estamos en la posición que a ti y a mí más nos gusta, dime una cosa, muñeca. ¿Por qué has hecho eso?

—¿Por qué he hecho qué?

William se mordió el labio inferior. Su creciente excitación se mezclaba con una deliciosa sensación de pereza y una inmensa satisfacción por la furia felina con la que los pezones de ella se clavaban en su piel.

—Besarme —anunció con voz ahogada y densa—. Pensaba que entre tú y yo había quedado todo claro la última vez que nos vimos.

Shantel se revolvió cuando los dedos de él se clavaron en la herida que aún cicatrizaba en su hombro izquierdo.

Deseaba olvidar. Necesitaba desterrar a Durvan de su mente; limpiar el corazón de todo aquello que estuviera relacionado con ese sentimiento tan puro que algunos llamaban amor y otros, simple deseo. Por ello, cuando William recolocó las manos en su cintura, se atrevió a decir:

—Sargento, las cosas se pueden enturbiar en cualquier momento si usted quiere.

—Sé perfectamente lo que quieres decir, muñeca, pero…

—William —suspiró.

—¿Qué ocurre, Shantel?

—Déjate de gilipolleces y ¡tócame!

El sargento Dowe era el único recurso disponible para olvidar a Durvan Van Rysselberghe y no lo iba a desaprovechar.

—¿Dónde? —En su frente se marcaron tres surcos horizontales muy profundos, paralelos a las cejas.

—Donde tú quieras —resopló Shantel, dedicándole una mirada provocadora. ¿Acaso se había olvidado tan pronto de lo que realmente le gustaba? Solo habían pasado siete meses desde la última vez que habían estado juntos.

—¿Y si no quiero? —Abrió los ojos de par en par y movió las cejas con brío, acentuando las arrugas de su frente.

—¿Lo dices en serio?

—¿Tú qué crees? —respondió él, sonriendo.

—William, solo quiero echar un polvo contigo, nada más. —Necesitaba olvidar a Durvan desesperadamente.

La comisura izquierda de su boca empezó a elevarse progresivamente otra vez.

—Es una propuesta tentadora, pero…

—¡Joder!

—Shhh… —Las venas azulearon en sus brazos cuando sus manos envolvieron el trasero de Shantel para impulsarla hacia arriba y encajarla sobre su erección—. Dime una cosa, muñeca. ¿El sobrinísimo no te da lo mismo que yo?

Shantel se mordió el labio inferior y aguantó la respiración. Durante unos segundos no supo qué contestar, hasta que finalmente dijo:

—No sé a qué te refieres.

—No me tomes por imbécil; eres una chica lista. —Su gesto se tensó y su ceño se frunció, pensativo—. Entre tú y el sargento Van Rysselberghe hay algo más que simples palabras. ¿Piensas que no estoy al tanto?

—William, tú y yo siempre hemos tenido las cosas muy claras…

Él no pudo evitar sonreír ante su refrescante franqueza.

—Cierto. —Introdujo las manos bajo el jersey beis de hilado de lana y motivos de trenza que, por su volumen recto, desdibujaba las curvas perfectas de ella.

—… y nunca nos ha importado que… —Un escalofrío hizo que a Shantel se le estremeciera el cuerpo—. ¿Qué más da? En este momento solo quiero…

—Follar conmigo, lo sé. —La besó en el cuello, justo allí donde acababa de formársele un socavón en la base de la garganta, y musitó—: Y ¿qué más?

La musicalidad de su tono de voz la embriagó por completo.

—También quiero…

William percibió cómo el ardor de su cuerpo crecía con cada caricia y que sus ojos se entornaban de puro deseo.

—Ahora es el momento de rendirse, Shantel —ronroneó, envolviéndole el cuello con ambas manos mientras su nariz seducía sus labios.

—Yo no soy de las que se rinden tan fácilmente, sargento Dowe.

—Y yo no soy tan bueno ni tan paciente como antes —aseguró él con una sonrisa perversa, desabrochándole el pantalón—. ¿Estás segura de lo que has venido a hacer aquí?

—¿Y tú?

Shantel alzó la ceja izquierda para enfatizar la duda que había querido expresar con su pregunta y se mordió la comisura izquierda del labio.

William dio un paso hacia atrás y observó cómo la tela se deslizaba muy despacio, dejando al descubierto el redondeado contorno de sus muslos y trabándose apenas un segundo sobre sus rodillas, antes de caer por completo al suelo.

—Yo soy un lobo hambriento, muñeca. —Encendido, la impulsó hacia arriba para que sus gemelos se encajaran perfectamente en sus hombros y le rompió las bragas—. Opsss, lo siento.

—Eres un cabrón —resopló Shantel, agarrándole las orejas.

—Soy el cabrón que te va a volver loca —repuso él, formando un mohín travieso.

La miró desde abajo, abierta y expuesta para él, y comenzó a masturbarla. Besó aquel lienzo en blanco de piel clara perfectamente depilada hasta que encontró el loco botón que se ocultaba tímidamente entre sus pliegues. Parsimonioso, lo circundó con la punta de la lengua, lo provocó proyectando el aire que exhalaban sus fosas nasales y lo acarició con los pulgares, invitándolo a despertar.

—Wi… William… —jadeó Shantel, anclándose a la cabeza rapada de aquel negraco que, desde su posición, le ofrecía una grandiosa perspectiva: una espalda ancha y firme, un trasero apretado y unas piernas robustas como dos pilares de hormigón—. Me… me voy a volver loca.

—Yo sí que te voy a volver loca, muñeca.

—¡¿Más?! —Su voz fue tan solo un murmullo arrebatador.

Shantel puso la mente en blanco, dejó caer la cabeza hacia atrás de un modo lascivo y disoluto, y se abandonó al ritmo lento y pausado, casi flemático, al que la tenía encadenada William.

—¿Quiere rendirse, teniente?

—No —exhaló. Necesitaba olvidar a Durvan cuanto antes.

Con tranquilidad, entregándose nuevamente a la provocación, William L. Dowe separó con delicadeza los labios que protegían aquella melosa y jugosa fruta de la pasión que la teniente Eackhart le ofrecía sin recato y, mirándola con los ojos encendidos de deseo, musitó:

—Lo suponía.

Después de decir eso, la poseyó.

Hundió la lengua en el cálido, rugoso y húmedo refugio de su encharcada vagina y la excitó lentamente, comprobando el resultado de sus estímulos. La inflamó multiplicando sus gemidos mientras hurgaba en las espesas mucosas en busca del punto que disparara las sensaciones más espléndidas de su goce. Como un alfarero, moldeó su parte más íntima resiguiendo sus formas y profundizó hasta encontrar la fuente fresca de su sexualidad mientras sus manos la sujetaban con fuerza para controlar sus convulsiones ventrales.

Cuando sus gemidos electrizantes adquirieron una tonalidad más bronca, William comprendió que Shantel ya estaba lo suficientemente preparada para soportar otra invasión que, sin duda, iba a ser tan dura, electrizante y desesperante como el azote de Grayson.

Sus pezones, duros como rocas graníticas, dibujaron líneas verticales en su pectoral cuando envolvió su cintura con los brazos para ayudarla a bajar.

Mordiéndole las clavículas con posesión, le sirvió de guía para que entrelazara las manos alrededor de su cuerpo y se dejara llevar por la reconfortante sensación que le iba a proporcionar el sexo en su estado más puro. Luego la rodeó por la cintura, la subió a su cuerpo y, flexionando las rodillas para maniobrar con rapidez, deslizó la gruesa y palpitante erección entre sus piernas mientras su lengua se perdía otra vez en su boca.

—Eres la mujer más hermosa que he visto en mi vida —susurró, acariciándole los hombros y el esponjoso trasero.

Shantel contuvo el aliento durante un par de segundos y gimió desesperada cuando aquel gigante moreno se enterró por completo en su interior. Enardecida, mostrándole sin pudor alguno su inmenso deseo, se retorció de placer bajo su cuerpo y se dejó llevar.

En manos de aquel titán que sabía modular sus gemidos con una cadencia baja y profunda similar a un ronroneo acariciador, visitó a lo largo de toda la noche mundos nuevos de fantasía y concupiscencia; universos donde los temores y las angustias no tenían cabida; galaxias donde las palabras melifluas con las que Durvan Van Rysselberghe había tratado de encandilarla se convirtieron en motas de polvo que Grayson y sus vientos huracanados se encargaron de alejar para… ¿siempre?

2

un jarro de agua fría

Durvan Van Rysselberghe estaba sentado en uno de los incómodos sillones de la recepción del Lefferts Manor Bed and Breakfast con el New York Times entre las manos. Michael D. Shear y Julie Hirschfeld Davis firmaban un reportaje sobre la transformación de las políticas migratorias realizada por el presidente de los Estados Unidos.

«Hace cinco meses Donald Trump ordenó que oficiales federales fueran a los aeropuertos del país para evitar que los viajeros de varios países musulmanes entren a Estados Unidos», rezaba el titular.

—Hace cinco meses yo estaba tratando de sobrevivir en medio de un campo de batalla y tú no te preocupaste por mí —susurró entre dientes, dirigiéndose a la fotografía en la que el presidente aparecía junto a una bandera de los Estados Unidos, mostrando su horrorosa dentadura.

«Al ver las grandes cifras de extranjeros que han entrado al país desde enero, Donald Trump le confesó a su equipo de seguridad nacional que su promesa se había vuelto una burla», anunciaba la entradilla del reportaje.

Durvan se revolvió en el asiento, cruzó las piernas y dijo en voz alta:

—Joder, ¿no será que tú te estás burlando de todos nosotros?

Continuó con la lectura:

«Según seis funcionarios que asistieron o que fueron informados sobre la reunión, Trump comenzó a leer en voz alta el documento que Stephen Miller, su asesor de políticas nacionales, le había dado justo antes de la reunión […]»

—¡Qué cabrón! ¡Menuda manera de prepararte la reunión!

—¿Cómo dice? —preguntó una mujer de mediana edad. Acababa de sentarse en un sillón, a su izquierda.

Durvan estudió la lujosa sobriedad con la que aquella señora movía las manos. Su cuerpo era impresionante, al igual que las marcadas facciones de su rostro, y sus ojos azules como zafiros. Por su forma de sentarse, calculó que no debía de tener más de sesenta años.

—Ehm, nada, nada. —Esbozó una ligera sonrisa y se peinó la melena hacia atrás, tirando ligeramente de las raíces al arrastrar las yemas por el cráneo—. No se preocupe, señora. —Ella asintió—. Estaba contestándole a… Da igual, no se preocupe, es una tontería sin importancia.

—Joven, ¿me permite que le dé un consejo?

Durvan cambió la posición de sus piernas y entrelazó las manos sobre las rodillas, aguardando la respuesta.

—Por supuesto.

—Olvídese de lo que dicen los periódicos.

—Tiene usted toda la razón. Cada vez que cojo uno, me enervo.

—Si lo piensa detenidamente, existe una gigantesca confusión alrededor del periodismo y del valor de la información.

—Cierto.

—Hace tiempo que yo no creo en la prensa. —«Hace tiempo que yo no creo ni en mi sombra», pensó Durvan—. Según rezan algunos informes que se han filtrado de la ONU, en este momento nos afectan tres crisis galopantes: una crisis económica, una crisis ecológica y una crisis de seguridad global. Nadie parece conocer cómo, cuándo o por qué se han gestado, salvo los periodistas.

—¿Y?

—Es bien sencillo. A fin de cuentas, su único interés es vender el mayor número de ejemplares cada mañana.

—El New York Times, como cualquier otro medio escrito, no deja de ser una empresa que quiere resultados a final de mes.

—Precisamente, y para conseguir esos resultados de los que habla, mueven los hilos de la sociedad al compás de quien usted y yo sabemos.

Durvan se pasó la mano por la cara. No había dormido lo suficiente y su capacidad de reacción estaba bajo mínimos. Bob había roncado como un león durante toda la noche.

—Discúlpeme, señora, pero… —inspiró hondo— no la sigo.

—¿No? —Abrió los ojos de par en par—. Pues ya es raro. Hablo de ese excandidato a la presidencia que permitió el año pasado, allá por septiembre u octubre, que Jimmy Fallon le despeinara la dorada coraza capilar con la que cada día se protege la sesera.

—¿Se refiere usted a Trump? —preguntó Durvan entre susurros.

Tras un tenso minuto, ella lo miró con los ojos muy abiertos.

—Que conste que yo no he sido quien lo ha mencionado, ¿eh?

—Lo sé —se carcajeó él.

—No me negará que la cabeza de ese hombre ha sido en los últimos años el reino indiscutible de la laca.

—Tengo la sensación de que no se ha enterado aún de que el uso excesivo de aerosoles daña la capa de ozono —declaró Durvan sin poder contener la risa.

—Solo hay que ver cómo se le levanta el pelo en bloque cuando sopla el aire —comentó guasona, formando una línea con las cejas—, para darse cuenta de que hay muchas cosas con las que nos miente. O ¿acaso se cree usted que ese clarísimo y brillante color rubio es natural? Ay, no, muchacho, ese hombre utiliza las mismas proporciones químicas que mi vecina Sophie.

—Seguro que sí —respondió él, siguiéndole el juego.

—Es más, dicen que «ese»…

—¿«Ese»? —Frunció el ceño—. Ah, sí, sí, ya sé a quién se refiere.

—Lo veo poco despierto, joven.

—No he dormido muy bien esta noche. —Se pasó las manos por la cara otra vez. Bob era más ruidoso que una locomotora de vapor. Sus ronquidos tenían la capacidad de traumar a cualquiera, incluso a los kákapus[4].

—Ya. Pues como le iba diciendo, dicen por ahí que, de quien usted y yo estamos hablando, se peina en dos partes.

—¿En dos?

—Sí, de delante a atrás y de izquierda a derecha.

—Y ¿cómo se hace eso?

—No tengo ni idea. —Se encogió de hombros—. Eso será un misterio que perdurará por los siglos de los siglos. —Durvan miró el reloj y soltó el aire bruscamente. Las manecillas de su Garmin Tactix marcaban que faltaban tres minutos para las diez—. ¿Tiene prisa?

—Ehm, no, no se preocupe. —Ella frunció los labios en un mohín de incomprensión—. Mi cita llega tarde; podemos charlar sin problema.

—Yo también odio a las personas que no llegan a la hora acordada.

—La vida no tiene por qué ser una carrera, pero he de reconocer que la impuntualidad me supera.

—¿A qué hora había quedado usted con…?

—A las diez menos cuarto —la cortó él.

—Ah, entonces tiene toda la razón para estar así. Su cita se retrasa un poco más de lo que establece el protocolo.

—Digamos que sí —afirmó Durvan muy serio.

—Fíjese, Jeff Conte ha descubierto…

—¿Quién? —Frunció el ceño.

—Jeff Conte —repitió ella con un deje de desesperación en la voz y un inusitado temblor en el labio inferior—, un profesor de la Universidad de San Diego.

—Ah, vale, vale. ¿Qué pasa con él?

—Pues que ha descubierto recientemente el motivo por el cual la gente siempre llega tarde.

Durvan se inclinó sobre el brazo del sillón.

—Ilumíneme, por favor.

—Al parecer, una de las razones más obvias y comunes por las que algunas personas son impuntuales es por subestimar el tiempo que les lleva realizar una tarea.

—Eso es una cuestión relacionada con la planificación —confirmó Durvan, volteando los ojos con comicidad.

—Así es. —Inspiró hondo y observó su inseguridad manifiesta a través de sus pestañas—. En su investigación, Conte diferencia entre dos tipos de personas: las de clase A y las de clase B. Las primeras perciben el tiempo de una manera más exacta, como los británicos; las de clase B, en cambio, se percatan del tiempo de forma más lenta porque lo consideran crucial e igual de importante al de los demás. De hecho, al acordar la hora, todos confirman su disponibilidad y aseguran llegar a tiempo para revisar y/o resolver cualquier situación. Mienten siempre. —Sonrió—. Tal vez, usted pertenece al grupo A y su cita al B.

—Seguramente.

—Y eso la convierte en una persona desesperante.

—No podría estar más de acuerdo con usted. —Sonrió, forzando una mueca. Odiaba que lo hicieran esperar.

—A no ser que su cita pertenezca al grupo A y haya llegado quince minutos antes de la hora convenida, como establece el protocolo británico, y esté estudiando el terreno y a la persona con la que había quedado.

—Me he perdido —declaró Durvan con incredulidad.

—¿Sí? —preguntó ella con una sonrisa.

—Totalmente.

—Es muy sencillo de comprender, Durvan.

—¡¿Cómo sabe usted mi nombre?! —respondió desconcertado.

Ella lo miró a los ojos y sonrió coqueta antes de decir:

—Porque yo soy la mujer de su cita.

Durvan se sentía tenso, y no precisamente de la manera que a él más le gustaba. ¿Quién era la mujer que estaba sentada a su izquierda desde hacía más de un cuarto de hora?

El camino a seguir para encontrar la respuesta estaba claro. Olvidarse de Trump, de sus pelos, de la prensa y de la impuntualidad y abordarla con una batería de preguntas sobre las que esperaba respuestas claras, concisas y concretas.

—¿Quién es usted?

—La misma que ha conseguido robarle una sonrisa hace unos minutos —susurró ella, acariciándole el mentón con el dorso de la mano.

Durvan se echó hacia atrás.

—No me joda. —Ella retiró la mano y agachó la mirada—. Discúlpeme, no pretendía ser grosero. ¿Qué quiere de mí?

El camino a seguir estaba claro: debía hablar. Pero la información la iba a soltar en el momento preciso, no cuando él quisiera.

—Temo que ha llegado el momento de las presentaciones. Soy Madeleine.

—Y yo Durvan.

—Lo sé.

La expresión de él se ensombreció rápidamente.

—¿Qué significa eso exactamente? —preguntó con cierta brusquedad, cruzando los brazos sobre el pecho cuando a ella se le formó una arruga firme en el entrecejo.

—Tú eres Durvan Van Rysselberghe, ¿verdad?

—Sí. Y usted es Madeleine…

Ella le dedicó una sonrisa y completó:

—Van Rysselberghe.

—¡¿Cómo dice?!

Armándose de valor, respiró hondo, contuvo el aliento y se atusó el ondulado flequillo. Después, tratando de deshacer el breve silencio que se había instaurado entre ambos, confirmó:

—Soy Madeleine Van Rysselberghe…

—Eso no puede ser.

—… la esposa de tu padre. —Su cuerpo liberó la tensión que había acumulado durante toda la mañana. Tratando de sonar empática, comentó—: Soy muy consciente de que no te esperabas algo así, pero…

Durvan resopló con impaciencia, dejándose caer otra vez sobre el respaldo del sillón. Sus pensamientos mantenían una cómica pelea con sus sentimientos.

—¡Joder, esto tiene que ser una broma!

—No, no lo es.

La vergüenza, la cólera, la frustración y la hostilidad envolvieron a Durvan con sus garras, haciendo que el corazón comenzara a palpitarle dolorosamente en el pecho.

Bob lo descolocaba cuando hablaban, Shantel había conseguido que su corazón se resquebrajara en mil pedazos y, por si fuera poco, una mujer, junto a la que había criticado la coraza capilar con la que el presidente de los Estados Unidos, Donald Trump, aparecía cada día ante los medios de comunicación, aseguraba ser la esposa de su padre, ese hombre despreciable que, desde niño, le había hecho la vida imposible.

¿Qué más le podía ocurrir?

El año 2017 iba a terminar mal, muy mal.

Madeleine había experimentado todo tipo de silencios a lo largo de su vida, pero ninguno se parecía al que acababa de levantarse entre ellos. Tragó saliva. Aquel hombre iba a explotar en tres, dos, uno…

—¡¿Qué quiere de mí?!

—A ti, precisamente —musitó, extendiendo una mano hacia él, aunque no la acogió.

—Discúlpeme, pero no la sigo.

—Durvan, tu padre quiere verte —soltó ella con la respiración entrecortada, entrelazando finalmente los dedos, que no habían dejado de temblar, sobre el regazo.

—Pero yo no.

—Está…

—¡He dicho que no! ¡Y no hay más que hablar!

—¿Por una vez en tu vida podrías olvidar la terquedad y escuchar?

Durvan se puso en pie. No deseaba saber nada de su padre en ese momento.

—Mire, señora, no la conozco de nada.

—Soy la mujer de tu padre.

—Como si es usted el sursuncorda, ¡me da igual! —vociferó, dejándose caer pesadamente otra vez sobre el sillón—. Ya le he dicho que ese hombre y yo no tenemos nada de qué hablar.

—Es tu padre…

—Un padre no hace lo que él hizo.

—… y está muy enfermo —completó.

Durvan se retiró un par de mechones que acababan de engancharse en las pestañas de su ojo izquierdo y miró con desprecio a Madeleine.

—Yo también estoy pillando un resfriado y no voy pregonándolo por ahí. —Estaba empezando a marearse por la intensidad con la que le observaban los incendiaros ojos azules de aquella mujer—. ¿Qué le ocurre?

—Tiene cáncer de páncreas.

—¿Cáncer de páncreas? —Abrió los ojos de par en par. No esperaba oír aquello.

—Eso parece. Los médicos creen que no le queda mucho tiempo de vida. Días, horas tal vez. Pensé que tenías que saberlo.

—¡Joder! —Una arcada lo obligó a salir corriendo.

Con celeridad, Durvan recorrió el vestíbulo, abrió la puerta del excusado, sito junto al mostrador de recepción, y vomitó. Lo que salió por su boca fue la mezcla gástrica que amenazaba con perforarle el estómago si no ingería algo de alimento pronto. Una tras otra llegaron las arcadas secas, el abatimiento alternativo del diafragma, nuevas contracciones de los músculos abdominales y la agria sensación de que todo su mundo, ese que algún día alguien se había encargado de maquillar con un buen pincel, se estaba desmoronando como las cartas en un inestable castillo de naipes.

Permaneció con la cabeza dentro de la taza del váter durante los dos o tres minutos en los que su estómago no dejó de retorcerse, relajarse y volverse a tensar.

Se sentía atrapado e impotente dentro de aquel bucle infernal en el que había entrado, sin darse apenas cuenta, desde que Alepo, la guerra, la amenaza terrorista y Shantel habían unido sus fuerzas, obligándolo a caminar sobre la hoja afilada de un cuchillo.

En el fondo de todo ese saco de despropósitos y experiencias traumáticas, estaba también la desesperación que le provocaba Bob cuando se dejaba seducir por sus recuerdos y la incertidumbre de no saber qué iba a hacer con su vida ahora que había dejado el ejército.

Después de enjuagarse la boca y la cara, Durvan regresó a la recepción y se sentó en el mismo incómodo sillón donde las noticias acababan de darle un par de puñetazos en la boca del estómago.

—¿Te encuentras bien?

—Sí, claro, gracias. —Enderezó la espalda y se obligó a sonreír, aunque Madeleine no pudiera verlo—. Siento haber…

—No te preocupes, Durvan. —Cada vez que aquella mujer pronunciaba su nombre, un escalofrío le recorría a él la espalda—. Esta situación no debe ser fácil para ti.

—No lo es —certificó.

Madeleine apretó los labios y compuso lo que en principio parecía una ligera sonrisa, pero que, en realidad, no fue otra cosa más que una mueca para contener las emociones que amenazaban con hacerla llorar.

—En tus circunstancias, a mí me habría sucedido lo mismo. Espero que algún día puedas comprender que he intentado hacer lo correcto. Lawrence no habrá sido un buen padre para ti, no lo dudo, pero sí es un gran hombre y no merece tanto sufrimiento. —Durvan se mostró inflexible y estudió las sombras oscuras que acababan de dibujársele a ella en torno a los ojos—. Sé que tu madre era una buena mujer y que tu padre no se portó bien con ella ni contigo, pero…

—No meta a mi madre en esto, por favor.

—Lo… lo siento —tartamudeó ella—. No pretendía ofenderte.

Él cerró los párpados unos segundos e inspiró hondo. El aire cargó sus pulmones y revitalizó momentáneamente su cordura.

—Olvídelo —musitó.

Aquello le dio pie a Madeleine para continuar con su exposición.

—Has sufrido experiencias que te habrán marcado para siempre, no me cabe duda. —El desconsuelo que encontró en sus ojos fue aterrador—. Tu padre no se merece morir con la conciencia intranquila; necesita aligerar cargas antes de partir.

—¿Está sufriendo?

—No.

—Pues yo sí.

—Pero él es el único que está muriéndose en estos momentos —confirmó ella con expresión sombría.

—Señora, todos tenemos lo que nos merecemos —respondió Durvan con frialdad.

—Tal vez, no te lo voy a negar. Sin embargo, tú eres joven. Y, supongo, no querrás pasar el resto de tu vida lastrando rencores y odios. No me interrumpas, por favor —exigió con firmeza cuando Durvan hizo el ademán de rebatirla—. Sé que mi marido siempre ha sido un ególatra, un déspota, un hombre sin escrúpulos y un ser despreciable al que no le ha importado pisotear a nadie. Eso no es nuevo para mí. Lawrence siempre ha preferido dominar a que lo dominen. —Inspiró hondo cuando él clavó las yemas del índice y el pulgar en la parte superior de su nariz y cerró los ojos con fuerza—. Todo lo que tu cabeza está pensando sobre él, yo ya lo sé.

—Eso es imposible.

—Llevo casada con tu padre ocho meses y medio. —Durvan abrió los ojos y miró al artesonado victoriano del techo—. No es una eternidad, lo asumo, pero este tiempo ha sido suficiente para…

—¿Para qué? —Sus cejas se unieron, formando una línea en su frente.

—Para comprender que tu padre tiene, en el fondo, muy en el fondo, un gran corazón.

—¿Acaso pretende que le dé la enhorabuena por haberlo encontrado?

—No, en este momento, solo aspiro a que te reúnas con él.

—¿Y qué más? —Madeleine se revolvió en su asiento—. Sí, ya sé; esa ha sido una pregunta absolutamente impertinente, pero necesito saber a qué me atengo.

Ella se puso en pie, estiró la solapa de su chaqueta, miró hacia abajo para enfrentarle la mirada y anunció:

—Me rindo.

—Ya somos dos. —Aspiró la fragancia floral de su perfume 5th Avenue de Elizabeth Arden.

—Mírame. Tu padre está en la habitación 507 del NewYork-Presbyterian Hospital. Aunque el rencor, el odio y los deseos de venganza te puedan, yo te aconsejaría que lo visitaras. —Abrió el bolso, sacó un pañuelo y se sonó la nariz—. Con independencia de lo que hagas, quiero decirte que ha sido un auténtico placer para mí conocerte. Buenos días.

Durante un par de segundos, tres a lo sumo, Durvan sopesó la posibilidad de correr un tupido velo y mirar hacia otro lado. No odiaba a su padre, pero sus sentimientos sí que mantenían una lucha encarnizada, cuerpo a cuerpo, con el juramento que había hecho frente a la tumba de su madre.

Como padre, Lawrence Van Rysselberghe había sido un ser despreciable y execrable; un ser inmundo, sucio y sin escrúpulos, lleno de complejos y frustraciones; un alma ruin, mezquina y montaraz que entendía el sometimiento como única opción de vida.

Furioso por los recuerdos que comenzaban a acumulársele en la cabeza, se frotó la cara enérgicamente, hinchó los pulmones para armarse de valor y vociferó:

—¡Madeleine! ¡¡Madeleine, espere!!

Varios huéspedes que pululaban por el vestíbulo del hotel se giraron para analizar la procedencia de aquellos gritos.

—Tengo prisa —anunció ella sin lograr disimular el temblor de su voz.

Durvan dio un paso al frente y movió el brazo izquierdo vivamente para mirar las manecillas de su Garmin Tactix.

—¿Puede esperar un par de minutos?

De la misma forma que no había consentido que el viejo Bob Kierkegaard permaneciera en la calle soportando aquella tormenta infernal, tampoco iba a permitir que su padre recorriera la última etapa de su vida con una maleta cargada de resentimientos, antipatías e inquinas absurdas.

—¿Para qué?

—He de hacer una pequeña gestión antes de ir al hospital —confirmó él.

Madeleine jugueteó con la cremallera de su bolso para disimular la tensión.

—No olvides coger el abrigo —sugirió maternalista—. Te hará falta.

Durvan se acercó al ventanal, pasó la mano para deshacer momentáneamente la película de vaho que envolvía el cristal y miró hacia el exterior. La nieve arreciaba con fuerza, envolviéndolo todo.

—Espéreme aquí, por favor. Vuelvo enseguida.

Una sensación de desconcierto envolvió a Durvan peligrosamente cuando salió del ascensor y entró en la habitación 203 del Lefferts Manor Bed and Breakfast.

Desnudo, Bob saltaba enfebrecido sobre la cama, haciendo aspavientos con las dos manos, como si estuviera atrapando moscas al vuelo. Llevaba unos calzoncillos con la bandera de los Estados Unidos en la cabeza y una bufanda anudada en el tobillo izquierdo.

La televisión estaba encendida con el volumen a media voz y la radio, un pequeño transistor que Durvan había heredado de su abuelo y que lo había acompañado durante las largas noches de insomnio en Alepo, estaba despiezado en el suelo.

Una de sus camisetas limpias colgaba de la lámpara de araña del techo, varios calcetines envolvían las patas de una silla y un par de pantalones mantenían abiertas las puertas del minúsculo ropero de estilo victoriano que había aparecido en la habitación como por arte de magia. Por si fuera poco, una vaporosa humedad cubría la superficie del espejo, el vidrio de las ventanas, la madera de las puertas y la solería del suelo.

—¡¡¿Qué ha ocurrido aquí?!!

—¡Santa mierda! —espetó Bob, llevándose las dos manos al pecho—. Satán, ¿eres tú? ¿Has venido a llevarme a tu maravilloso reino?

—¡Déjese de tonterías y explíquese!

Durvan abrió las ventanas para que el vapor saliera cuanto antes de la habitación. Los vientos huracanados con los que Grayson azotaba la ciudad le revolvieron la melena.

—¡Ay, joder, qué contento estoy, amigo mío! ¡Gracias por venir a buscarme! Pensaba que ya te habías olvidado de este fiel siervo que combatió a las guerrillas comunistas del Viet Cong. —Saltó de la cama, se arrodilló en el suelo y puso los brazos en cruz—. Satán, nadie mejor que tú sabe los secretos que guardan las junglas del sur de Vietnam. Te juro…

—¡Bob!

—… que jamás le contaré a nadie todo lo que tú y yo hicimos cuando…

—¡¡Basta!! —rugió Durvan con desesperación, colocándose a un palmo de distancia de su rostro—. Basta, por favor.

—¡Tú no eres mi amigo! —vociferó el viejo, cubriéndose la cabeza con las dos manos.

—Yo soy, en realidad, la única persona con la que puede contar en estos momentos.

—¿Has oído eso, Satán? —Durvan resopló y se llevó las manos a la cabeza—. Este buen hombre acaba de ofrecerme su amistad. Espero que puedas acogerlo también en tu reino porque, como yo, ha sido un cabrón. Ha matado, Señor; ha asesinado a unos niños indefensos que buscaban cobijo entre unas cajas de cartón abandonadas junto a un almacén donde convierten el orín en un sabroso…

—¡Yo no he matado a nadie!

—Eso es lo que tú te crees, muchacho.

—¡Cállese!

—Eso está por ver.

—¡Cállese de una puta vez si no quiere que…! —exigió, zarandeándolo del brazo, aunque finalmente prefirió no terminar la frase.

—¡Me voy! —anunció Bob, acercándose a la puerta con decisión.

Durvan lo sujetó con fuerza del codo antes de que pudiera abrirla.

—¿Dónde va con la que está cayendo?

Durante unos segundos, ambos enfrentaron sus miradas, aunque la del viejo estaba perdida en el horizonte oscuro de su ceguedad.

—A la calle, mi general. —Sus pulmones emitieron una sibilancia ronca al hincharse, como si estuvieran encharcados y el agua borboteara alrededor de sus alveolos.

—Gracias por subirme el rango, pero usted no va a ir a ningún sitio.

—General Westmoreland —vociferó Bob, envarando la espalda—, el suboficial mayor Bob Kierkegaard, miembro destacado del Primer Batallón del tricentésimo vigésimo séptimo Regimiento de Infantería de la famosa centésimo primera División Aerotransportada de la Tiger Force, solicita permiso para ir a la calle.

—¿General Westmoreland? —Durvan abrió los ojos de par en par y se puso a buscar el abrigo—. ¿Quién cojones le ha dado vela en este entierro a ese señor?

—Tú.

—¡Joder, como esto siga así, en cualquier momento voy a perder la cabeza yo también!

—Me temo que sí, aunque sería una pena.

Durvan sonrió ligeramente, se peinó la leonina y encrespada maraña de pelo que caía en cascada por su frente con ambas manos y resopló con desesperación.

—Me voy yo, no usted —anunció.

—¡Ja!, yo también me voy —replicó Bob categórico.

—¡De eso ni hablar, usted se queda aquí!

—Ni loco.

Aquello tuvo su gracia; no obstante, Durvan prefirió no comentar nada al respecto. No deseaba contrariar más a aquel hombre ni soportar su verborrea y las protestas por confirmar algo obvio.

—Se lo vuelvo a repetir, ¿dónde piensa ir con la que está cayendo?

—A la calle.

—¡¿Está usted chiflado?! ¡Hay una capa de casi dos palmos de nieve en la calzada!

—Joder, muchacho, un poco loco sí estoy, ¡para qué te lo voy a negar! —se carcajeó Bob, mostrando la imperfección de su dentadura—. Quizá, y solo quizá, por eso tú y yo nos llevamos tan bien.

—Me rindo. —Levantó los brazos en señal de derrota.

—¡Y yo me niego a quedarme encerrado en esta puta celda! Yo soy el suboficial mayor Bob Kierkegaard…

—… miembro destacado del Primer Batallón del tricentésimo vigésimo séptimo Regimiento de Infantería de la famosa centésimo primera División Aerotransportada de la Tiger Force —murmuró Durvan por lo bajini, mirando las manecillas del reloj.

—… y fiel amigo de Satán.

—¿Y?

—Muchacho, en la década de los sesenta estuve más de veinte días viviendo en un lodazal en las junglas del sur de Vietnam, con los huevos llenos de sanguijuelas. Unos copos de nieve no me van a asustar.

Durvan abrió la puerta de la habitación de par en par.

—¡Lárguese si quiere!

—¡Santa mierda! Enfrentarte conmigo es igual que darse cabezazos con un yunque de hierro. Por mucho que te machaques los sesos, no vas a hacer que cambie de opinión, ¿me oyes?

»Yo fui el mayor cabronazo que hubo en Vietnam. Estuve al cargo de organizar el programa de la guerra química con el que se pretendía, y así lo conseguimos, defoliar las tierras forestales y rurales para que la guerrilla no tuviera donde protegerse.

»Durante la operación Rach Hand[5], yo fui el único que tuvo los cojones de compensar a las víctimas con casi veinte millones de galones de herbicidas y defoliantes químicos mezclados con combustible para aviones. —Inspiró hondo.

»Por si no lo sabes, muchacho, el Agente Naranja, así lo bautizamos por el color de los recipientes en los que nos lo suministraba el Departamento de Defensa de los Estados Unidos, asoló el este de Laos, algunas otras zonas de Camboya y…

—¡¡Bob!! —vociferó Durvan con desesperación.

—¡Joder, ¿por qué no te callas?! Como esto siga así, voy a tener que enviarle un telegrama a Satán para que no te permita entrar en el averno.

—¡Hágalo!

—¿Se puede saber qué tripa se te ha roto ahora? —Su sonrisa se curvó a medio lado.

—¿Y usted por qué no se queda un ratito en silencio?

—Porque sería lo último que haría en mi puta vida, ¿qué te parece?

Después de oír aquello, Durvan salió de la habitación dando un tremendo portazo.

3

realidades distintas

Durvan se detuvo en seco frente a una de las ventanas de la quinta planta del NewYork-Presbyterian Hospital y miró a través del cristal. En el exterior, el frío polar ártico azotaba sin compasión las copas de los árboles y una espesa cascada de copos de nieve caía sin piedad sobre los vehículos que estaban estacionados en la calle.

Una opresión en el pecho le impedía respirar con normalidad. Había caído en la más absurda de las torpezas al sucumbir a la conmiseración y a la necesidad de ver a su padre por última vez y se arrepentía de ello porque, en realidad, aquel hombre orgulloso, arrogante, exigente, severo y dictador, que había dirigido su vida a fuerza de golpes, no se merecía nada de él.

Aunque sus recuerdos habían empezado a difuminarse de forma gradual con el paso de los años, Durvan visualizaba con claridad el momento en el que su padre lo había cogido del pecho la noche de su decimoséptimo cumpleaños.

—La vida en el ejército es disciplina, orden y sacrificio —habían sido sus palabras exactas—, así que ejercítate para estar en forma, come solo lo suficiente para nutrir tu cuerpo e ignora los aborrecedores, escépticos e insanos ejemplos que alguna vez tuviste porque, a partir de hoy, dedicarás tu alma, tu corazón, tu sudor y tu rabia a defender el honor de tu país. ¿Lo has entendido?

Durvan cerró los ojos, apoyó la frente contra el cristal y exhaló enérgicamente para deshacerse del recuerdo y del nudo que se le acababa de formar en el pecho. La vida estaba jugando la más injusta de las partidas con él. En consecuencia, ese mundo de seguridad que había construido con el paso de los años se estaba desmoronando poco a poco como los granos de sílice en un castillo de arena en mitad de una playa desierta.

Aunque el destino le había dado un buen empujón para desviarlo del camino que conducía al más absoluto de los desastres, seguía poniéndole de vez en cuando algunos obstáculos para sortear. Aquel, como el hecho de que Shantel hubiera decidido alejarse definitivamente de él, era uno de ellos.

¿Qué razones le habían llevado hasta allí? ¿Por qué su corazón se había enternecido frente al fallecimiento inminente de un hombre inexorable e injusto que rara vez había actuado como un buen padre?

Estaba absorto en sus meditaciones cuando Madeleine se le acercó por detrás y le preguntó:

—¿Te encuentras bien?

Durvan se movió inquieto, pasando el peso del cuerpo de una pierna a la otra, y se cruzó de brazos. Aunque cada mañana se daba una ducha de agua helada, odiaba el frío constante y penetrante de los días invernales y la omnipresente humedad con la que el río Este envolvía la zona de Brooklyn y mantenía en una tiritera constante a su cuerpo.

—¿Serviría de algo si le dijera que no?

Madeleine frunció los labios. Aunque deseaba que aquel joven viera por última vez a su padre, se alejó de su idea primigenia y comentó:

—Si no estás convencido de lo que vas a hacer, es mejor que te quedes aquí y no entres a la habitación.

—Ehm, no es eso. Lo que ocurre es… —Un olor rancio, similar al de la podredumbre, le provocó una arcada.

Intranquilo, inspiró hondo y mantuvo el aire en los pulmones durante un par de segundos, tratando de controlar los espasmos con los que le atormentaba el estómago.

Odiaba los hospitales, en particular aquellos donde las luces artificiales creaban una atmósfera oscura y sombría como la de una cripta, y el olor que desafiaba a la muerte y al silencio. Pero si había algo que le disgustara más en ese momento era sentirse indefenso e inútil. Inútil por haberse metido en un lío de proporciones épicas y ser incapaz de salir corriendo.

—Durvan, ¿te encuentras bien?

Mientras se peinaba la larga y encrespada melena castaña con los dedos, dibujando el recorrido enérgicamente un par de veces desde la frente hasta la base del cráneo, musitó entre dientes:

—Este olor a enfermedad y a desinfectante me hace tomar conciencia de lo extremadamente frágil y destructible que es el cuerpo humano.

—En realidad —murmuró Madeleine en apenas un hilo de voz—, cada minuto que un ser humano sigue vivo en este hospital es una casualidad.

—Suena hipócrita, ¿no cree? —Suspiró, alzó la ceja izquierda y esbozó una sonrisa ligera.

—La Naturaleza, en sí misma, nos ha convertido en su presa perfecta. —Frunció los labios, apoyó el bolso sobre el revestimiento de madera de teca del alféizar de la ventana y se quitó el abrigo—. Somos grandes, torpes, con inteligencia y capacidades que nos diferencian de cualquier otro animal, pero débiles, sensibles y destructivos.

—Deberíamos ser como los tardígrados.

Madeleine inclinó el cuello para observar aquellos hermosos ojos azules que presentaban algunas motas más oscuras en torno a la pupila e inquirió:

—¿Qué has dicho?

—Que deberíamos ser como los tardígrados —repitió Durvan, asimilando su desconcierto. Necesitaba cambiar el registro de sus pensamientos para que los recuerdos, que amenazaban con volverle loco, no siguieran atormentándolo durante mucho más tiempo.

—¿Y qué son, si se puede saber? —Comenzó a caminar lentamente y él siguió sus pasos.

—¿No ha leído el artículo que publicó el Scientific Reports la semana pasada?

—Uhm, ¡no!, creo que no —confirmó Madeleine—. Aunque por tu reacción intuyo que debió de ser muy interesante.

—En realidad, fue extraño averiguar sobre la existencia de seres con poderes que rayan lo sobrenatural.

La mujer entornó los ojos y le dedicó una sonrisa aviesa antes de decir:

—¿Lo sobrenatural es el elemento natural que todavía no entendemos?

—Ehm, sí, eso creo.

—Vale.

—Bueno, en realidad, no lo sé. En este instante pienso que eso no es relevante.

—¿Entonces? —Se detuvo en seco y fijó la mirada en los ojos de Durvan. A pesar de su incertidumbre, brillaban de emoción—. ¿No me ibas a explicar que son los tardinosequé?

—¡Ah, sí, es verdad! Le iba a decir qué son los tardígrados.

—Pronto, por favor, porque me tienes en ascuas.

Durvan esbozó una ligera sonrisa. Luego expuso:

—Los tardígrados son la forma de vida más dura y resistente de la Tierra, unas criaturas diminutas que pueden soportar temperaturas extremas de hasta trescientos dos grados Fahrenheit, vivir en el mar profundo e incluso en el vacío congelado del espacio.

—Qué curioso.

—Se estima que esas criaturas diminutas podrán sobrevivir a todas las catástrofes astrofísicas y que alcanzarán una esperanza de supervivencia de diez mil millones de años, mucho más que la raza humana.

—Eso sí que no me lo creo —afirmó Madeleine—. Es imposible.

—No lo veo yo tan claro. —Durvan frunció el ceño—. Según el reportaje, esos bichos son capaces de sobrevivir hasta treinta años sin ingerir alimentos ni beber una gota de agua. Bueno, supongo que será una gota de agua microscópica, usted ya me entiende.

Madeleine chasqueó la lengua y lo observó con un claro deje de decepción.

—Estoy convencida de que, tarde o temprano, la vida también les impondrá a esos bichos su condena.

—Eso sería lo justo, ¿no?

—Solo hay que pasar un par de horas en este hospital para darse cuenta de que las condenas que nos impone la vida no son justas —confirmó ella, apoyando la palma de la mano derecha sobre el antebrazo izquierdo de él.

—Ya sé que la justicia es un concepto que nos hemos inventado para que nuestros temores y nuestras miserias sean mucho más ligeras, pero…

—Vamos a ser coherentes, Durvan. —Soltó el aire contenido en los pulmones con tanta fuerza que casi se convirtió en un resoplido—. Hoy en día, buscar la justicia es algo parecido a buscar el elixir de la eterna juventud y todos sabemos que ni uno ni otro existen en realidad. No hay más que fijarse en mi rostro. A pesar de todas las cremas rejuvenecedoras que utilizo, las arrugas siguen su curso y están haciendo estragos en mi piel.

—Podemos quejarnos, lamentarnos y pensar que somos unos desgraciados cuando la vida no nos sonríe, pero eso no hará que nos sonría más. —Ella trató de hablar, pero él no se lo permitió—. Espere a que termine, por favor. —Dio un paso hacia el frente—. ¿Acaso pretende decirme que el hecho de que yo me sienta más o menos desgraciado e iracundo con el mundo responde a una elección personal? Si es así, le confirmo desde ya que se equivoca. Mi vida ha sido una puta tortura desde que mi padre decidió por mí. Eso sí que no fue justo porque…

—Por favor, Durvan, no sigas —exigió mortificada.

—¿No quiere escucharme? —soltó él, exasperado.

Madeleine sacó un pañuelo de papel del bolso y se sonó la nariz.

—Sé que tu corazón guarda mucho rencor y con eso me basta —musitó.

—Tengo mis razones.

—No lo dudo, pero yo no quiero saberlas —zanjó ella de manera brusca, guardando el pañuelo otra vez en el bolso.

Aquella declaración hirió a Durvan profundamente.

—Esa es una postura un poco…

—¿Hipócrita? —Lo fulminó con la mirada.

Durvan inspiró hondo y el gélido aire invernal que se filtraba por los conductos de ventilación silbó al llenarle los pulmones.

—En realidad, iba a decir que su postura es absurda, aunque, pensándolo bien, «hipócrita» es un adjetivo mucho más acertado.

Madeleine se encogió de hombros. Se estaba rompiendo por dentro poco a poco; el esfuerzo de contención era insuficiente para controlar sus nervios. «Tienes que buscar la manera de salir de esta situación cuanto antes», se autoexigió. Fue en ese momento cuando su mente comenzó a trabajar a marchas forzadas.

—Escúchame, por favor —le exigió a él—. La hipocresía es la estancia intermedia entre el empeño amnésico y la anestesia mental en la que desean estar en este momento mis pensamientos. Enfrentarse a la decadencia de un hombre apasionado, impulsivo y entusiasta no es fácil, créeme. Desde que a tu padre le diagnosticaron el cáncer, esta postura es la que me ha permitido mantener la entereza para aguantar las lágrimas, la rabia y la desolación que siento por dentro.

Durvan se apoyó en la pared con gesto indolente y se frotó la cara con las dos manos. Luego suspiró profundamente y, escaneando su rostro, espetó:

—Madeleine, no se esfuerce en dibujar a un hombre que nunca ha tenido el coraje ni la valentía de serlo, por favor.

—No olvides que a los dos os corre la misma sangre por las venas. Lawrence habrá podido hacer muchas cosas mal, pero en el fondo es un hombre bueno.

—Si he venido hasta aquí —musitó él, adoptando de nuevo esa desasosegada imperturbabilidad que había adquirido en el hotel después de saber quién era ella—, no es por la sangre que me une a «ese hombre» del que, entiendo, usted está profundamente enamorada, sino por compasión.

—Has venido —claudicó ella, impávida—. Y eso, al fin y al cabo, es lo que cuenta.

—Me alegro de que pueda verlo de esa manera.

—¿Entramos? —preguntó, sujetando con fuerza el pomo de la puerta.

Hubo un silencio durante casi dos minutos, un silencio tenso, pesado, irrespirable, como si el aire se hubiera cubierto de acero o cada bocanada de oxígeno estuviera plagada de esquirlas de cristal. Un silencio en el que Madeleine respetó la privacidad de los pensamientos de Durvan y no dijo nada.

—Estoy intentando ser objetivo, pero no lo consigo. —Tosió—. Le juro que me estoy esforzando en comprenderlo, que estoy estrujándome la sesera para que mis neuronas se pongan a trabajar, pero me resulta muy difícil creer de verdad que usted piense así. Mi padre es un cabrón y usted lo sabe.

Madeleine se restregó la comisura de los ojos en un claro intento de contener las lágrimas.

—Tu padre no es precisamente un hombre que ponga las cosas fáciles, pero es un buen tipo.

—No lo es.

—Se parece mucho a ti, Durvan.

—¡No lo creo!

—Lawrence es autoritario, irascible por naturaleza y déspota en muchos aspectos, negarlo sería mentirme a mí misma, sobre todo, cuando entran en juego la política o algún asunto relacionado con el ejercicio de sus funciones como general de la reserva. Pero desde que le diagnosticaron la enfermedad, sus estallidos de cólera y su carácter dictatorial han desaparecido.

—Ese carácter del que usted habla es uno de los motivos por los que me alejé de él.

—No tuvo que ser fácil.

—No lo fue. —Durvan negó con la cabeza y la miró con los ojos muy abiertos, rojos de rabia—. Por cierto, ¿le importa si le hago una pregunta?

—En absoluto —respondió ella, posando la mano otra vez en su antebrazo firme.

—¿Usted ha sido feliz? —El rostro de Madeleine se transformó, de la sorpresa a la perplejidad—. Discúlpeme, no quería ser…

—No, no, está bien. Tranquilo. No te preocupes.

—Permítame que reformule la pregunta de otra manera, por favor.

—Adelante.

—Ehm, ¿siente que mi padre la quiere?

—Sí —afirmó ella categóricamente.

—Madeleine, esto no es la Inquisición, pero ¿y usted? ¿Lo quiere? —Ella se mordió el labio inferior y asintió con la cabeza—. ¿A pesar de lo abrupto, si me dice lo contrario no la voy a creer, que ha sido con usted?

—Mira, Durvan, lo quería. Y, a pesar de todo lo que no te voy a contar porque estaría faltando a la promesa que nos hicimos el día de nuestro enlace, lo sigo queriendo.

—Pues eso es con lo que se tiene que quedar. De los problemas que hayamos tenido él y yo no tiene por qué preocuparse.

—¿Y tú?

—Yo ¿qué?

—¿Lo has querido alguna vez?

—¿A mi padre?

—A tu padre, sí.

—He servido a mi país y he ido a la guerra por su culpa. Ahora me toca mirar al horizonte y buscar mi propio camino, ¿no cree?

—Esa no es la respuesta conveniente para lo que te acabo de preguntar —replicó ella con cara de circunstancias.

—Madeleine, esa es la única respuesta que puedo darle en estos momentos.

—Entonces, ¿entramos ya?

Durvan volvió a negar con la cabeza y comenzó a soltar todo eso que había lastrado su vida durante años.

—¿Sabe una cosa? —Apretó la mandíbula y las venas del cuello se le hincharon y palpitaron visiblemente—. Con trece años mi padre me obligaba a levantarme todos los días a las cinco y cuarto de la madrugada para salir a correr. Daba igual si hacía frío o calor; había que hacerlo y punto. Con catorce me dio un puñetazo en el pecho, no recuerdo muy bien el motivo, y me luxó una costilla. A los quince, casi me mata cuando me vio detrás del granero encendiendo un cigarrillo. Me pateó como si fuera un trapo. Nunca volví a fumar, pero, a partir de ese momento, fui para él como una marioneta a la que dirigir por control remoto.

—Durvan, por favor… —Una lágrima amenazó con escapar de su ojo izquierdo otra vez.

—Si pretende buscar una razón lógica sobre el comportamiento de mi padre, no la va a encontrar. —Ella negó con un sutil cabeceo sin esquivar su mirada incendiaria—. Incubé rencores, frustraciones y mucha rabia durante años. Es lo único que me permitió ser fuerte. Mi padre, ese hombre obtuso que usted califica de bueno, siempre se ha lamentado de que yo no sea como él. La clonación humana no existe todavía, a pesar de los intentos que el Gobierno está haciendo desde hace años para crear copias idénticas de un organismo, célula o molécula ya desarrollado. ¿Sabe por qué mi padre me alistó en el ejército? —Madeleine se mordió el labio inferior. Sus ojos estaban llorosos—. Para modelarme a su antojo y convertirme en un ser despreciable como él.

—Durvan, lo que cuentas es atroz —musitó compungida.

—Es la realidad de un hombre que perdió toda su adolescencia por culpa de su padre. Su marido nunca aceptó que yo no quisiera ser como él.

—Lawrence ya no es así.

—¡Pero lo fue! Y yo, su único hijo, pagué las consecuencias de su rabia. Soporté sus palizas, sus insultos y sus desaires. Consiguió que me hiciera un hombre muy rápido, pero con muchos miedos.

—Hasta los hombres más intrépidos pueden tener miedo.

—Cuando me vi encerrado en el cuartel con tan solo diecisiete años, me acojoné. Aquel día fue espantoso; una sensación atroz, como una descomposición del alma, se apoderó de mí y… —Un espasmo horroroso le recorrió la espalda—. ¿Sabe que a los diecinueve años tuve que matar a un niño que se creía un hombre por el simple hecho de arrastrar un arma? ¿Se imagina lo que fue eso para mí? Yo odio las armas y, sin embargo, he tenido que cargar con ellas durante dieciocho putos años de mi vida. Después de regresar de Filipinas, tuve la gran suerte de convertirme en colaborador en la sombra de los cuerpos militares encargados de monitorear y observar los procesos bélicos y brindar asistencia a excombatientes en la implementación de tratados con fines pacíficos, pero ese no deja de ser un cargo donde la muerte sigue acompañándote muy de cerca. He visto de todo, Madeleine: niños desangrándose en mitad de la calle, mujeres envueltas en explosivos saltando por los aires e incluso a kamikazes ingiriendo cápsulas explosivas para inmolarse como método para llegar de forma rápida y sin pecado al reino de los cielos. Lo que no saben esos pobres desgraciados, y yo sí, es que quienes realmente mueven los hilos de la guerra están con el culo sentado en mullidos sillones, con los cojones bien calentitos y la polla bien tiesa mientras…

—¡Qué horror!

—Sí, Madeleine, no me mire así. Es un horror, pero, al mismo tiempo, es real. —Durvan se pasó la mano por la frente—. Los cabrones que dictan cómo otros tienen que jugarse la vida, bajo la premisa de combatir por el honor del país, gastan un alto porcentaje del dinero destinado al mantenimiento de los soldados en putas de lujo. No les importa que uno de sus hombres pierda la vida por falta de detectores de minas o incluso que un día o dos o tres no pueda comer el rancho porque el alimento no ha llegado a tiempo.

—No sigas. —Se cubrió los ojos con las dos manos—. Por favor, no sigas.

—Necesito hacerlo; es más, quiero hacerlo. Callar por más tiempo me hará más daño, más incluso del que ya he soportado durante casi cuatro lustros. Sí, Madeleine, ¡veinte putos años! ¿Sabe lo que es pasar tres días en una trinchera, agazapado y sin cagar? —Ella abrió los ojos, asustada—. Créame, no puede imaginárselo.

—Durvan, estás en una especie de callejón sin salida, pero todo se puede arreglar. —Él la miró con cierto desprecio—. No puedo imaginar las atrocidades por las que has pasado, pero sí sé que debes dar un paso al frente. El perdón es lo único que nos hace libres.

—Perdonar no es tan sencillo, señora.

—Solo te hace falta un impulso para encontrar la salida correcta y empezar a dirigir tus pasos en una nueva dirección—afirmó ella con resignación.

—He de empezar a vivir. —Entornó los ojos y se masajeó las sienes. Había regresado el dolor. Un ruido ensordecedor martillaba su mente, haciéndola funcionar con lentitud.

A Madeleine le llamó la atención la desesperanza con la que él dijo aquello. La claridad que había observado en sus ojos cuando ambos habían estado hablando entre risas del tupé de Trump había desaparecido, dando paso a una oscuridad brumosa, próxima al negro.

—Eso ya lo haces —afirmó rotunda—. A partir de este momento debes sopesar varias cosas.

—¿Por ejemplo?

—La vida que llevas ¿es la que realmente deseas?

—La respuesta es obvia: no.

—En ese caso, debes empezar a valorar nuevas opciones.

—No es tan fácil —confirmó él con cara de circunstancias.

—No lo es, aunque, si lo piensas bien, hoy has sido capaz de elegir.

Durvan la miró con desdén, se echó un par de mechones que serpenteaban en su frente hacia atrás y cambió el peso del cuerpo de un pie a otro.

—¿He tenido otra opción? —inquirió con desdén. La inquina burbujeaba en sus venas, extendiendo su brumoso veneno por todo su cuerpo.

—Sí, podrías haberte quedado en el hotel, sacando tierra del pozo donde estás metido desde los diecisiete años; sin embargo, has decidido darle una oportunidad a tu padre y has venido hasta el hospital.

—Tal vez, si me hubiera quedado allí, no estaría soltando toda esta mierda por la boca —afirmó Durvan, colérico.

—Tú lo has dicho: tal vez. Pero, y a la vista está, no lo has hecho.

—Y por eso me estoy arrepintiendo. —Se colocó el abrigo otra vez—. Me voy.

—¡¿Adónde?! —inquirió ella, preocupada.

—Lo siento, Madeleine, no debería estar aquí. He sido un estúpido al pensar que podía dar el paso de ver a mi padre. Me he equivocado. No ha sido mi intención hacerle perder el tiempo. Espero que pueda perdonarme algún día por el sufrimiento que haya podido causarle. Adiós. —Giró sobre los talones y comenzó a caminar en dirección al ascensor.

—¡¡Durvan!!

Él se detuvo en seco y la miró por encima del hombro.

—Lo siento, de verdad, pero no puedo verlo. No quiero.

—Tropezar y caerse es aprender a levantarse —insistió ella, tratando de jugar otra baza. La penúltima. Nada en la vida tenía un fin para ella, al menos, no si le quedaban fuerzas para encontrar opciones de hacer algo—. No seas como tu padre, por favor. La vida te está dando una oportunidad. Aprovéchala.

Durvan se llevó la mano derecha al pecho y la colocó a la altura del corazón.

—Hasta que el agujero de aquí no se cierre, no seré capaz de pensar de otra forma. Lo siento, Madeleine, no voy a cruzar esa puerta. Hoy no. No me siento con fuerzas.

—¿Estás seguro? —Frunció los labios.

—No, pero en este momento hay un muro invisible justo aquí —movió la mano izquierda de arriba abajo, simulando la presencia de algo inexistente— que no puedo sortear.

Madeleine dio un par de pasos al frente, colocó la mano sobre el antebrazo firme de Durvan y, con voz dulce y aterciopelada, comentó:

—Cariño, sé que eres un hombre muy listo. —Forzó una sonrisa. Él la recibió con agrado—. Pronto tendrás la fuerza de voluntad suficiente para rebasar ese muro del que hablas, estoy convencida.

—No lo sé. —Apretó el botón de llamada del ascensor.

—Al igual que has conseguido aliviar la carga que tenías aquí —le tocó el pecho, a la altura del corazón—, aunque no hayas cerrado el agujero que ha formado el dolor durante todos estos años, estoy segura de que muy pronto verás las cosas con la perspectiva del tiempo y te darás cuenta de que tu padre, en el fondo, te quiere.

—De acuerdo —resopló él, accediendo al habitáculo, iluminado artificialmente con unas lámparas mortecinas que crearon sombras en el espejo; las de aquellas almas abandonadas que aún no habían conseguido entrar al averno.

—Cuando llegue el momento, espero que no sea demasiado tarde.

—Eso ya lo veremos, señora —musitó él mientras las puertas del ascensor se iban cerrando.

Solo, acompañado por sus propias tinieblas, descendió a su infierno: el que producía el ruido desbaratado de los recuerdos en su cerebro.

Durvan se pasó las manos por la cara para liberarse de la frustración, del odio y del dolor que amenazaban con arrastrarlo hacia terrenos con hoyos cenagosos y arenas movedizas de las que difícilmente se podía escapar, e inspiró hondo para no hundirse en el lodo de sus propias miserias, en el charco de sus frustraciones y en el fracaso de sus aspiraciones. ¿Por qué su vida pendía de un hilo muy fino e inestable desde que se había alejado de Alepo?

Durante un par de segundos, tres a lo sumo, observó al hombre que aparecía al otro lado del espejo que revestía parcialmente uno de los paneles superiores del habitáculo del ascensor. Por primera vez, vio con claridad la locura y la ira, con una maldad aleatoria, reflejada en su mirada. ¿Qué le estaba ocurriendo? ¿Por qué no dejaba de encontrarse trabas en el camino hacia la felicidad?

Estaban Shantel y su negativa a mantener una relación estable con él, el viejo Bob Kierkegaard y su alocada forma de ver y entender la vida y la muerte, su tío Graham y su insistencia para que no se alejara del ejército… Y, por si fuera poco, su padre, ese ser despreciable que siempre lo había tratado con la punta del pie desde niño, reclamaba verlo antes de morir.

Durvan recordó unas emotivas palabras de su madre: «Hijo, cuando una persona te decepcione, aunque la perdones, nada será lo mismo. Aun así, perdónala. Esa será la llave para la transformación y la sanación de tu alma, el antídoto para que el veneno del rencor, del odio y la frustración deje de circular por tus venas. Amar, perdonar y olvidar, esos son los tres pilares fundamentales bajo los que se tiene que regir tu vida».

La suya, hasta la fecha, la había gobernado el sexo.

—Todavía no ha llegado ese momento —bisbiseó, estudiando con atención al hombre del espejo, él.

El sonido del móvil hizo que momentáneamente se alejara de ese descalabro emocional en el que se encontraba.

Ansioso, lo desbloqueó y leyó en voz alta:

—«Tenemos que hablar.»

Sus desconciertos, esos oscuros entresijos personales que habían provocado que Shantel se alejara definitivamente de él, comenzaron a aflorar otra vez, mezclados con la rabia, la furia y la irritación que le provocaron aquellas palabras.

Un cruel, fragoso, salvaje y traumático silencio —amenazaba con robarle los recuerdos, la nostalgia, los remordimientos e incluso la vida— hizo que suspirara profundamente antes de teclear un «¿Para qué?», seguido de «¿…?».

Durvan se debatió entre el pánico y la esperanza mientras decidía si enviar el mensaje era la opción más correcta. Los puntos suspensivos entre interrogantes buscaban muchas respuestas, tal vez, las que no iban a llegar de la otra parte.

¿Deseaba realmente que su vida pendiera de ese hilo fino que estaba a punto de quebrarse? Cerró los ojos unos instantes ante aquella posibilidad.

Mortificado, casi sin aliento, salió del ascensor cuando este abrió sus puertas al llegar a la planta baja y se sentó en uno de los desgastados sillones de escay que había frente al mostrador de recepción.

—¿Qué quieres de mí, Shantel? —farfulló en voz alta sin apartar la mirada de la pantalla del móvil.

—¿Perdone?

Durvan observó al anciano que había a su izquierda.

—Ehm, no se preocupe, buen hombre. —Sonrió—. Hablaba solo.

—Joven, usted es de los míos. —Literalmente, masticó las palabras.

—Genial.

—Uuuu, si hablar fuera un signo de genialidad, a estas alturas ya habría ganado un premio Pulitzer.

Aquello hizo sonreír a Durvan.

—Vaya, lo felicito. Cualquiera no puede decir que haya obtenido un galardón tan importante como ese. —Se pasó la mano por la melena y se la enrolló en la nuca, formando una desbaratada coleta—. Ahora, si me disculpa, he de irme. Tengo prisa.

El gesto del anciano se endureció ligeramente.

—Y muchas dudas, por lo visto.

—En eso le doy toda la razón. —Borró el mensaje, cerró la aplicación de mensajería instantánea y bloqueó el terminal.

—Pues no olvides que la duda es la madre del descubrimiento, una vaga nubecilla que habita en nuestro cerebro.

—O un regalo —refutó Durvan con cara de circunstancias. En ese momento, dudar le había permitido llegar a la conclusión de que enviar el mensaje que acababa de escribirle a Shantel era la peor opción para él. Debía olvidarla cuanto antes para que el dolor no calara hondo en su corazón.

Un chaval, de no más de quince años, se acercó a ellos con la respiración agitada.

—¡Jayden!

—Abuelo, ¿qué pasa?

—¿Por qué tiene que ocurrir algo? —vociferó el anciano.

El joven miró al techo en busca de paciencia y le comentó a Durvan con tono de hastío:

—No le haga caso, por favor. Le acaban de dar el alta y aún está un poco desorientado.

—Los hospitales desorientan a cualquiera, no te preocupes.

Durvan observó detenidamente a aquel muchacho desgarbado. Se parecía a él.

El anciano le recordó a su abuelo materno, el único hombre con el que alguna vez pudo compartir momentos dulces durante la niñez; al menos, hasta que el demonio con quien convivía su madre, Lawrence Van Rysselberghe, su padre, le prohibió verlo.

—Abuelo, mamá está esperándonos en el coche; debemos darnos prisa. —Lo sujetó del brazo—. Vamos allá: una, dos y…

—Permíteme ayudarte a levantarlo —sugirió Durvan, acercándose a ellos.

—Gra… gracias —dijo el anciano con esfuerzo—. No lo olvides, joven: hablar solo no es de locos; es, en realidad, un método eficaz para personas que, como tú y como yo, necesitan mantener una conversación inteligente de vez en cuando.

—¡Abuelo! —protestó el muchacho.

—Déjalo —musitó Durvan, haciéndole un gesto con los ojos—. Tu abuelo tiene razón.

—Eso mismo dice mi madre.

—Y muy bien dicho que está, Jayden. Sí, sí, ¡sí! Tu abuela y yo la hemos educado muy bien. Nuestro esfuerzo nos ha costado, no te vayas tú a creer. Y por eso, a la vista está, es una gran mujer. —Se detuvo unos segundos para respirar—. Espero que tú sigas su ejemplo, jovencito, y que nadie me diga nunca que mi nieto es un vándalo.

—Abrígate bien, abuelo. —Le envolvió el cuello con una bufanda de cuadros escoceses—. Hace un frío horroroso en la calle.

—No será para tanto.

—Abuelo, hazme caso. Hay una nevada que levanta casi dos palmos.

—¿Tanto? —Abrió los ojos de par en par.

—Sujétese. —Durvan le ofreció el apoyo de su brazo al anciano.

—Gracias.

—No tiene por qué dármelas. —Sonrió—. Con gusto le acompaño hasta el coche.

A pesar de la nieve y el impulso del viento, que lo empujaba hacia atrás y encendía la piel de sus labios como si fuera la hojarasca en un bosque seco, Durvan caminó ligero.

Aunque no había conseguido perdonar a su padre y su relación con Shantel se había convertido en otro escollo que, aun creyéndolo resuelto, estaba aún por zanjar, los lastres que durante años habían cargado su espalda eran más livianos.

Emocionado, se peleó con los vientos huracanados que azotaban su cuerpo y, como si estuviera atrayéndolo como un imán, buscó el camino hacia el Temptations Pentagrama entre las sombras oscuras que ennegrecían el día.

4

las cosas claras

Faisal se despertó a una hora temprana para lo tarde que se había acostado aquella noche. Eran las doce y cuarto de la mañana. Somnoliento, estiró los brazos, se sentó sobre el colchón, apoyando la espalda en un par de almohadones para no clavarse los labrados de la madera del cabecero de la cama, y observó entre las sombras. Violet se encontraba de pie junto al vidrio de visión unilateral desde donde se veía la sala principal del Temptations Pentagrama. Tenía una taza de humeante café entre las manos.

Estaba bellísima.

Su melena sedosa enmarcaba el óvalo de su rostro y ondulaba en sus hombros sobre una gasa transparente de color beis a través de la que se intuían las crestas tostadas de sus senos. Una finísima cadena plateada rodeaba su cintura bajo la delicada prenda. Sus piernas, largas, de piel blanca y delicada, se extendían con rigidez hasta sus tobillos, pequeños y estrechos. Sus minúsculos dedos estaban pintados con una tonalidad de rosa muy suave. Dos tiras plateadas decoraban su empeine; por la altura de los zapatos, parecían tener una inclinación de casi cuarenta y cinco grados.

Aquella mujer era la viva imagen de la elegancia, la única belleza que, según Audrey Hepburn, nunca se desvanece por mucho que pasen los años. Precisamente, aquel garbo sublime e infartante y aquella seguridad con la que se desenvolvía al caminar era de lo que Faisal estaba eterna y profundamente enamorado.

Durante un par de minutos la miró en silencio hasta que la tensión de su entrepierna se disparó peligrosamente hacia arriba. Hacía dos días que no se tocaban, concretamente, desde que él se había atrevido a revelar la intención de Remy de no regresar jamás al Temptations Pentagrama. Aquello estaba haciendo mella en su paciencia.

Con decisión, sintiendo que el momento de limar asperezas había llegado, Faisal se impulsó con las piernas y los brazos, y rodó sobre su propio cuerpo hasta alcanzar el borde de la cama.

Enérgico, después de cinco horas de sueño profundo y reparador, se puso en pie y se acercó a Violet por detrás. Aspiró hondo, tratando de atrapar cada una de las moléculas volátiles de su perfume y, sin poder evitarlo, colocó las manos sobre sus hombros. Un escalofrío le recorrió la espina dorsal tras el contacto, disparando sus pulsos. ¿Qué influjo ejercía su mujer para que su corazón se desbocara de aquella manera?

Sin pausa, tratando de averiguar rápidamente las respuestas al sinfín de preguntas que se amontonaban en su mente, estiró los dedos y comenzó a masajearle el cuello con las yemas de los pulgares mientras de sus labios salía un prolongado suspiro.

—¿Se puede saber qué estás haciendo? —preguntó ella al cabo de un rato, entornando ligeramente los párpados al percibir cómo un reguero de pequeñas descargas descendía en picado por su espina dorsal y se arremolinaba en torno a su centro del placer.

Faisal no respondió, al menos no inmediatamente. Su mutismo fue más elocuente que cualquier palabra. Se limitó simplemente a echarle la melena sobre el hombro izquierdo y a seguir con el masaje mientras observaba distraído, a través del vidrio de visión unilateral, cómo Dom caminaba con brío por el Temptations Pentagrama. Con la velocidad de una gacela, su compañero acababa de sortear el shidai y de recoger un par de plumas rojas de marabú. Seguramente, se habrían desprendido de la fusta con la que Mich, Solomon, Lamie y Sioane habían provocado a una de sus clientas la noche anterior.

—Faisal, ¿qué haces? —insistió Violet, revolviéndose incómoda.

Ansioso, rodeó su cuerpo con sus poderosos brazos, obligándola a dar una vuelta de ciento ochenta grados. Cuando estuvieron de frente, pestañeó repetidamente antes de enfrentarse a sus ojos grises, decorados a la perfección con un intenso maquillaje en color humo, y susurró junto a su boca:

—Estaba acariciándote el cuello, pequeña. —Un centenar de descargas eléctricas recorrieron su cuerpo, desde la cabeza a los pies—. Y, ahora, voy a darte un beso. ¿Qué te parece?

—Y ¿quién te ha dicho a ti que yo quiero un beso? —preguntó ella con un hilo de voz, agarrándolo del brazo con fuerza. Aquel fue el único movimiento que pudo hacer con la mano libre.

Él levantó las cejas y ronroneó con un ígneo rubor en las mejillas:

—Cariño, tú nunca te has negado a mis besos.

Aquello era cierto. Nunca se había negado a sentir la cremosidad de sus labios.

Violet adoraba cómo aquella jugosa porción de piel oscura que formaba los labios de Faisal recorría su cuello, el mentón, la barbilla y sus labios cada mañana. Los besos de su marido eran una droga difícil de olvidar, lo único que conseguía aliviarla del dolor muscular después de una noche de sexo loco y desenfrenado.

Pero, desafortunadamente, la primera vez, la del primer rechazo, había llegado. Sintiendo que su enfado estaba aún en cotas muy altas, se zafó de sus manos y, justo después de conseguir que entre ellos surgiera algo de espacio por donde el aire podía circular, musitó:

—Si pretendes que me olvide de todo, no lo vas a conseguir.

—Shhh —siseó él, colocando el índice en sus labios—. Yo solo quiero darle los buenos días a mi mujer. Nada más. ¿Es algo tan difícil de entender?

Violet percibió la ansiedad en los ojos de Faisal cuando su dedo perfiló el arco de Cupido de su labio superior. Durante un par de segundos, tres a lo sumo, lo miró a través de sus espesas y larguísimas pestañas cargadas de rímel. Faisal estaba serio. En su mentón se apreciaban ligeras sombras más oscuras, señal inequívoca de que la barba estaba creciendo. Su frente aparecía estirada, sin una arruga. Y en sus ojos, negros como la boca de un lobo, brillaban la ansiedad y la necesidad de una pronta reconciliación.

—¿Qué haces? —inquirió rebelde. El momento para destensar la situación no había llegado aún. Faisal iba a soportar las consecuencias de sus actos. La omisión de la verdad no era una mentira, pero si un acicate para estirar el enfado lo suficiente; lo justo como para que aprendiera la lección y no volviera jamás a actuar de aquella forma tan… ¿ruin?

—Darte los buenos días, princesa —susurró él con voz rasgada y sensual, recreándose en cada uno de los pliegues de su boca sobre la que se había quedado impregnado un ligero sabor a café—. Creo que ya te lo he dicho antes.

—Faisal…

—Dime, pequeña.

—Pierdes el tiempo. —Esta vez sí aparecieron algunas arrugas en su entrecejo. Y fueron el resultado del dolor causado por sus propias palabras.

—¿Me estás retando? —preguntó él, asombrado, siguiendo el mismo juego de ella.

—No, pero no voy a doblegarme —afirmó tajante, conteniendo la respiración. Aunque deseaba que se desplomara el muro que se había levantado entre ellos, la parte combativa de su conciencia le exigía que no hiciera ningún esfuerzo para que aquello ocurriera.

—¿Estás segura? —musitó Faisal, desplegando todo su poder de seducción, a pesar de que ella acababa de entornar los ojos y de dar un paso hacia atrás—. Pequeña, no me vayas a decir que no te gusta recibir la mañana con un beso como este porque… —tragó saliva— no me lo creo.

Violet gozaba cuando su respiración se fundía con la de Faisal; negarlo sería una estupidez. Sin embargo, algo le decía también que, si sucumbía a los encantos de su marido, nada iba a cambiar. Dos días antes le había prometido que iba a buscar a otro hombre para completar su pentagrama y todavía no había movido ficha. Eso había hecho que una sensación de rabia y tristeza se apoderara de ella.

—¿Has resuelto el…? —Se mordió una uña—. ¿Cómo lo llamaste?

—¿Cómo llamé a qué, si se puede saber?

—Ah, sí, ya lo recuerdo. Le pusiste el nombre de —dibujó unas comillas en el aire— problema, ¿no?

Faisal le sostuvo su acusadora mirada y estranguló su asombro y su furia con un simple abatimiento de pestañas. Fue sutil, duró tan solo un segundo, lo suficiente para buscar una respuesta corta, aunque no la que esperaba Violet.

—Todavía no.

—En ese caso, no vuelvas a tocarme —le exigió ella con sequedad, empleando un tono de voz sumamente cortante.

Ofuscado por su reacción, él se pasó la mano por la cara y exclamó desconcertado:

—¡Joder!

—Eso, precisamente, es lo que tú y yo no vamos a hacer hasta que soluciones el problema.

«Perfecto, lo ideal para mi jaqueca», resopló Faisal mentalmente.

—Pequeña, ¿qué te pasa? ¿Por qué estás así? ¿Qué he hecho yo para merecer tu desprecio? —Necesitaba ganar tiempo para elaborar un plan eficaz. Elegir al mejor candidato para el Temptations Pentagrama no era una tarea fácil.

—Eso deberías respondérmelo tú, ¿no crees?

«¿Por qué has tenido que decir eso? —se autocensuró Violet al instante. Su respuesta había sido un dardo envenenado que, ciertamente, su marido no se merecía—. ¿Por qué no te has mantenido con la boca cerrada?».

Faisal la escrutó contrariado, apretando los puños y respirando con pesadez. En su mente se había instalado una nube oscura que le impedía pensar con claridad.

—Violet, ¿todavía estás enfadada?

Ella se dio media vuelta, apuró el café y se mordió el labio inferior.

—¿Por lo de Remy? —respondió cuando el dolor fue insoportable.

—Sí —admitió él con cara de circunstancias, obligándola otra vez a enfrentarle la mirada. Si algo había que lo importunara más, era hablar con una persona sin ver las reacciones y los cambios de expresión en su rostro.

—Lo estoy.

—Te prometí solucionarlo.

—Lo sé, pero aún no lo has hecho. —Faisal se revolvió inquieto. Algo en su interior le decía que Violet no iba a cambiar de actitud en mucho tiempo—. Estoy muy enfadada, por eso y por muchas otras cosas más que ahora no vienen a cuento.

—Hoy hace dos días que me diste una tregua.

—Hace un par de noches hervía de furia; ahora, lo hago de rabia y de frustración. Llevo cuarenta y ocho horas con la incertidumbre de la derrota instalada en el pecho. Si no cambias esta situación, me veré abocada a ser mucho más… —Guardó silencio.

Faisal dio un paso hacia atrás, se sentó en la cama, apoyó los codos sobre las rodillas, agachó la cabeza y esparció los dedos por la intrigante textura de cabello ralo que cubría su cráneo. Estaba desesperado.

—¡Maldita sea! —rugió encolerizado después de unos segundos de desconcierto en los que sus pensamientos no dejaron de martirizarlo—. Necesito tiempo para solucionar este pequeño problema que nos ha surgido en el grupo.

—¿Pequeño? —Violet hizo una breve pausa. En ese lapso de tiempo, pudo ver el fuego consumiéndose en los fuliginosos ojos de Faisal—. ¿Estás hablando en serio? ¿Tú crees que el hecho de que una de las notas del Temptations Pentagrama haya abandonado el grupo es un pequeño problema?

Faisal gruñó fuera de sí y golpeó el colchón con los puños.

—Pequeño o grande, ¡qué más da! ¿Acaso no confías en mí?

Violet alzó una ceja y calibró su respuesta. ¡Claro que confiaba en él! La que no lo hacía, en realidad y en sí misma, era ella. Por eso había adquirido una postura tan exigente, porque no sabía cuánto tiempo más iba a poder entregarse al placer como a ella le gustaba, sabiendo que su pentagrama estaba incompleto.

Encendida, sintiendo cómo el corazón le latía desacompasado en el pecho, afirmó entre dientes, aunque con un tono de voz mucho más apacible:

—Para componer música, todas las notas deben estar en perfecta sintonía en el pentagrama. ¿Crees que Beethoven hubiera podido componer el único concierto para violín que se le conoce con un instrumento sin cuerdas? No, ¿verdad? —El hizo un movimiento seco con la cabeza—. Pues no hay más que hablar sobre el tema. Soluciónalo.

Violet disfrutaba cada vez que Dom, Remy, Mich, Faisal, Solomon, Lamie y Sioane, las siete notas de su propio pentagrama, componían melodías en las que el conjunto de sonidos ordenados dentro de la escala diatónica «do, re, mi, fa, sol, la, sí» se complementaban con las de otra escala artificial mucho más sucia: la formada por la dominación, los revolcones lascivos por el suelo, las miradas procaces, las fantasías más sórdidas, el solfeo de su cuerpo, la lacerante fricción de setenta dedos sobre su piel y los síes alocados que brotaban descontroladamente de su garganta cuando alguno de sus hombres tejía con juegos lúbricos una enmarañada red de caos en su mente. El hecho de que Remy hubiera abandonado el grupo descuadraba, por tanto, todo lo que los ocho habían creado juntos y con empeño desde hacía años.

Por su culpa, por ese absurdo y melifluo enamoramiento que sentía por Tess, Remy iba a conseguir que sus gemidos no brotaran a tono en su garganta, que su cuerpo no convulsionara con la misma energía al alcanzar el orgasmo y que su mente no olvidara los tortuosos recuerdos del pasado, esos que la atormentaban con ruidosas provocaciones cuando se acostaba en la cama.

¿Qué iba ser de ella si Faisal no encontraba a la persona adecuada?

Siete eran las notas en cualquier pentagrama.

«Do, re, mi, fa, sol, la, sí».

¡Siete, no seis!

Afligida, sintiendo cómo su mundo se desmoronaba a sus pies, cerró los ojos para que Faisal no viera reflejada la angustia en ellos.

—Violet —susurró él con desesperanza cuando ella rodeó la cama, caminando sobre sus impresionantes tacones, y se acercó a la cómoda para dejar la taza vacía.

Ella se giró y lo miró resentida. Se sentía como una minúscula mota de polvo en mitad de un camino de tierra.

—¿Va a volver Remy? —preguntó obstinada, observando cómo la luz de uno de los focos del Temptations Pentagrama incidía sobre las sábanas, azuleándolas.

Faisal apoyó los codos otra vez sobre las rodillas, la barbilla entre sus manos y negó sucinto con la cabeza.

—Remy ha tomado una decisión y no va a dar marchar atrás por mucho que le supliquemos.

—Entonces…

—Entonces ¿qué? —repitió desesperado, cubriéndose las piernas con la sábana cuando se sentó de medio lado para mirar fijamente a su mujer. Se sentía un miserable por haberle ocultado la verdad, pero ya no había solución. El daño estaba hecho.

—Dime, ¿qué genial idea se te ha ocurrido para completar el pentagrama?

—Pequeña, mírame. —Ella se ahuecó la gasa, rotó el cuerpo y apoyó la rodilla derecha sobre el colchón para enfrentarse a él cara a cara—. Escúchame con atención, por favor. Estoy valorando ciertas opciones. Hay varios candidatos, pero…

Violet le sostuvo la mirada un instante mientras recalculaba su plan y componía una nueva estrategia dialéctica para afrentarlo.

—¡Stop! —exclamó—. No quiero oír más excusas, Faisal. Estoy cansada de tus mentiras.

—¡Joder, no te estoy mintiendo! —exclamó, enfurecido por la terrible vehemencia con la que su mujer lo estaba tratando.

—Me da igual, lo hiciste el otro día. Con eso me basta y me sobra.

Alzó el rostro y la observó atónito.

—¿Hasta cuándo vas a echármelo en cara?

—He de pensarlo.

—Violet —suspiró ansioso—, no seas terca, por favor.

—He tenido a un gran maestro —aseguró ella, lanzándole otro dardo envenenado.

Los ojos de Faisal, negros como la boca de un lobo, se oscurecieron aún más.

—Puede que exista una posibilidad de…

—¿De qué? —le cortó ella, dibujando una exasperante sonrisa oblicua al tiempo que alzaba una ceja, mordaz.

—De solucionar todo. Hace un par de noches Dom me planteó contratar a Durvan Van Rysselberghe.

—¡¿Dom?! ¡¿Qué tiene que ver él en todo esto?!

El ceño de Faisal se remarcó cuando entornó los párpados.

—Es nuestro amigo… —comenzó a decir, mirándola ceñudo.

—¡Eso ya lo sé!

—… y, como tal, se preocupa por nosotros. —Violet se alejó de la cama y Faisal la siguió hasta la puerta que conectaba la vivienda con el local—. ¿Dónde vas?

Violet apretó los labios para contener una mueca de dolor y de rabia. Estaba desesperada. Y muy enfadada, también. Con la vida. Con Remy. Con Faisal. Con ella misma. ¿Por qué cuando todo parecía estar bien se torcía de repente? ¿Acaso no merecía ser feliz después de todo el sufrimiento al que había estado sometida desde niña?

—¿Te importa?

La mirada de Faisal evidenció su disgusto.

—Mucho.

—¿Vas a prohibirme a estas alturas de la vida que baje al Temptations Pentagrama? —farfulló, dedicándole una sonrisa cínica, cuando él la sujetó firmemente del brazo.

—¿Dónde vas? —insistió él entre dientes.

El mismo sentimiento de rabia que burbujeaba en sus venas hizo que Violet cerrara los ojos, apretara los puños hasta clavarse dolorosamente las uñas en las palmas de las manos y soltara con un hilillo de voz cargado con el mayor de los resquemores:

—A follar.

La franqueza de su respuesta provocó que a Faisal se le dispararan los pulsos.

—¿Serías capaz de traicionarme de ese modo? —inquirió, incendiado por los celos. Sujetó su brazo con fuerza, obligándola a detenerse cuando hizo el intento de volver a caminar.

—Soy capaz de eso y de mucho más —afirmó Violet sin condescendencia—, así que no me provoques.

Disgustado, sintiendo cómo el corazón le saltaba desbocado en el pecho, Faisal frunció el ceño y escrutó curioso la veracidad de las palabras que acababa de soltar su mujer.

En el sexo, Violet y él siempre habían sido salvajes, feroces y casi bestiales; incontinentes e intemperantes cuando se entregaban al placer. Entre ambos existían unos límites que les permitían disfrutar con otras personas, siempre y cuando hubiera un consenso entre ambos. ¿Iba a saltarse su mujer esos límites? ¿Era aquello lo que había intentado insinuar con su respuesta?

—Pequeña, no me pongas a prueba —farfulló él con evidente disgusto, bloqueando la puerta con su cuerpo.

Violet puso los ojos en blanco, esbozó una sonrisa ladina y suspiró con frialdad. Aunque la situación se le estaba yendo de las manos, y a pesar de que tan solo faltaba un día para que el año 2017 llegara a su fin, estaba dispuesta a hacerle daño a Faisal. No iba a sobrepasar los límites que ambos habían consensuado convenientemente, pero sí iba a poner todo de su parte para que él se imaginara lo peor.

—Retírate —le exigió indignada, golpeándolo en el pecho con el talón de su mano izquierda.

—Oblígame —replicó él, abalanzándose sobre ella para profundizar en su boca. Los besos eran lo único que le quedaba para hacerla entrar en razón.

Minutos antes…

Mich se llevó el índice de la mano derecha a los labios y abrió los ojos de par en par.

—Shhh, ¿oís eso?

Solomon, Lamie y Sioane permanecieron en silencio, aguzando el oído. Los gritos de Violet y de Faisal llegaban al vestuario a través del conducto de ventilación.

—La relación entre ellos ha cambiado en las últimas cuarenta y ocho horas —afirmó Solomon, rompiendo el silencio.

—Joder —resopló Lamie. Hasta el momento había estado completamente abstraído en sus propias cavilaciones—. Tiene que haber ocurrido algo muy grave para que Violet esté así. Está desquiciada.

Sioane se quitó el pantalón vaquero, el bóxer y la camiseta negra de los Chicago Bulls, hizo una pelota con todo y la lanzó al interior de su taquilla. Luego dijo:

—Tío, no puedo estar más de acuerdo contigo.

—Esta situación nos ha cambiado un poco a todos —comentó Mich, de espaldas, manteniendo el equilibrio sobre el pie derecho mientras el izquierdo luchaba con la goma inferior de su hakama de color rojo.

—¿A qué situación te refieres? —preguntó Solomon.

—Esta es la primera vez que un miembro del grupo abandona el Temptations Pentagrama —respondió Sioane, revolviendo el contenido de su bolsa de deporte.

—Ah, sí, sí, está claro.

Lamie, que acababa de ponerse el hakama, levantó una ceja y expuso:

—Ya lo decía Newton en su principio de acción y reacción: los grandes cambios siempre vienen acompañados de una fuerte sacudida. A veces, las personas respondemos a un contratiempo de forma ilógica, como en este caso; nos volvemos incoherentes e impedimos que lo farragoso y los detalles irrelevantes se alejen de nosotros. Esa es la realidad.

Mich abrió un bote y comenzó a untarse el aceite por los brazos y el pecho. Sus tatuajes brillaron cuando la luz de los halógenos incidió sobre su piel.

—Sin que sirva de precedente, voy a darle la razón a mi hermano —declaró, admirando la perfección de los dibujos en tinta de su cuerpo. Adoraba los tatuajes. Los piercings también eran su perdición—. El abandono de Remy y la actitud de Faisal, con su absurda y desatinada falta de claridad, han desorganizado el grupo.

—A unos más que a otros —agregó Sioane tras un nostálgico suspiro.

—Eso es verdad. —Solomon se humedeció las yemas del índice y el pulgar y se peinó las cejas—. Si alguien me llega a decir hace un par de años que Remy iba a ser el primero en desertar, mi reacción habría sido de sorpresa, joder.

Lamie se puso en pie y estiró las cuerdas de su hakama hasta que la cinturilla estuvo lo suficientemente apretada sobre sus caderas. Luego se acercó a Solomon y, observándolo a través del espejo, anunció con la inocencia que lo caracterizaba:

—Yo aposté con mi propia conciencia, insistiéndole que Dom iba a ser el primero en dejar el equipo, y me equivoqué. —Todos, excepto él, comenzaron a reír cuando Mich, su gemelo, volteó los ojos con comicidad—. ¿Se puede saber qué os hace tanta gracia?

Solomon dio un brinco, se sentó sobre la encimera de mármol del lavabo y murmuró con pompa:

—Lamie, Lamie, Lamie… —Clavó las yemas en su hombro derecho y apretó con fuerza—. Dom jamás se alejará del Temptations Pentagrama.

—¿Por qué no?

—Porque él fue uno de los que le dio forma junto a Violet y a Faisal. Sería de tontos abandonar un proyecto que le ha dado tantas satisfacciones durante más de… —Enfocó la mirada en el techo—. ¿Cuántos años hace, Sioane? ¿Lo recuerdas?

La séptima nota del grupo estiró los cordones de sus Martens de color negro para compensar la longitud de los dos extremos y contestó con énfasis:

—Más de veinte.

—¿Tantos? —preguntó Lamie, asombrado, abriendo los ojos de par en par.

—Dom, Violet y Faisal eran unos niños cuando se conocieron —confirmó Solomon, balanceando las piernas.

—Efectivamente —intervino otra vez Sioane, frente al espejo—. Violet tenía doce años, o estaba a punto de cumplirlos, y Faisal trece cuando comenzaron a relacionarse con el mamut. —Hablaba de Dom.

Mich, que hasta el momento había estado concentrado en hidratar cada porción de su piel, levantó las cejas con intriga.

—¿Dom, Violet y Faisal no se han separado nunca? —inquirió sorprendido.

—Jamás —confirmó Sioane—. Desde que Dom se alejó de aquel mundo turbio donde se metió después del abandono de sus padres, los tres han mantenido una unión férrea e inquebrantable.

—Hasta ahora —alegó Mich con contundencia.

—Como siempre, el destino ha jugado sus cartas —replicó Sioane con convencimiento.

—Venga ya, tío, cuéntame otra milonga. El destino no ha tenido nada que ver. Lo que ha sucedido, en realidad, es que Remy ha decidido priorizar otras cosas: la tranquilidad, el aburrimiento, la falta de pasión…

—Puede ser.

—Tess lo tiene bien cogido de los huevos —certificó la séptima nota del grupo—. No todas las mujeres son capaces de romper con el estereotipo de fidelidad que pauta la monogamia. Remy era un putañero de los grandes y…

—Tess no sabe nada de lo que Remy hacía aquí —sentenció Solomon, entrando nuevamente de lleno en la conversación.

—¿Tú crees? —inquirió Mich.

La respuesta de su compañero no tardó en llegar.

—Estoy seguro.

—Pues yo no lo estoy tanto. No me atrevería a poner la mano en el fuego en este momento. No quiero quemarme esta mano tan bonita, el delirio de muchas. —Le guiñó un ojo con picardía—. Uhm, estos deditos son una gran herramienta para trabajar ciertas partes de mi anatomía.

—Remy lo va a pasar fatal —intervino Lamie, sonriendo con suficiencia, tratando de retomar el tema inicial de conversación.

—Ese es su problema, hermanito —anunció Mich, embadurnado de aceite hasta las cejas.

—Pues sí.

Después de que Lamie dijera aquello, todos se volvieron a quedar en silencio. Durante unos minutos, cada uno se dedicó a preparar la jornada. Mich comenzó a hacer dominadas sobre una barra que tenían anclada en una de las paredes del vestuario. Solomon se mantuvo sobre la encimera de mármol, con las piernas cruzadas y la cabeza perdida en sus propios asuntos. Lamie escuchó Zombie[6], de The Cranberries, en su Apple iPod Touch. Y Sioane, el más despistado y desordenado de todos, se dedicó a buscar algo impreciso entre el maremágnum de cosas que guardaba, como preciados tesoros, en su taquilla.

—¿Estáis listos? —preguntó Solomon, clavando las manos en el mármol para impulsarse antes de saltar. El sonido que ejercieron sus Martens al impactar contra el suelo reverberó en el alicatado de las paredes.

—Yo necesito todavía un minuto más —vociferó Sioane, metiendo la cabeza otra vez dentro de la taquilla.

—Tío, no sé cómo puedes tardar tanto —pontificó Mich entre risas, guiñándole un ojo a Solomon. Este no pudo evitar esbozar una sonrisa. Iluminó su rostro—. ¿Qué se te ha perdido esta vez?

—Joder —lanzó un par de prendas al suelo—, no sé dónde demonios he metido la bomba de vacío.

Lamie le guiñó un ojo a Solomon y a Mich antes de decir con un interpretativo lloriqueo:

—Pobrecito, se le ha perdido su juguete.

Todos empezaron a reír.

—No sé de qué cojones estáis hablando, pero os voy a joder vivos como sea de mí. —Se pasó la mano por la frente y los miró uno por uno—. ¿Habéis visto dónde he puesto ese maldito cacharro? Como no lo encuentre estoy jodido. —Desesperado, vació la taquilla por tercera vez. Su ropa y sus cachivaches no tardaron ni dos segundos en amontonarse en el suelo. Necesitaba encontrar la bomba de vacío con la que su pene se ponía en tensión cada día antes de abrir el local—. Venga, tíos, no seáis cabrones. ¿Dónde la habéis metido? Estoy convencido de que la dejé ayer aquí.

—Yo no sé nada —mintió Mich, encogiéndose de hombros.

—Ni yo —confirmó Solomon con las manos en la espalda.

Cabreado, sintiendo cómo su mundo se desmoronaba como las cartas en un improvisado castillo de naipes, Sioane se pasó la mano por la frente otra vez y observó a Lamie.

—A mí no me mires, ¿eh? —La nota número seis se acercó a la puerta—. De todas formas, si no la encuentras, siempre te queda la opción de meterte un dedo por el culo y…

—¡Joder, decidme de una vez dónde habéis metido la puta bomba o no respondo!

Mich, que no podía aguantarse más la risa, comentó:

—Si eso lo dijeras en la calle, no tardarían ni dos segundos en meterte una bala entre ceja y ceja.

—¡Hierros, no seas cabrón! —espetó Sioane cuando el bulto que Mich tenía entre las piernas le llamó la atención.

—¡¿Qué haces?! —vociferó este cuando su compañero comenzó a buscar el cordón de su hakama.

—¡¿Serás guarro?! ¡Sácate eso de ahí ahora mismo!

Mich abrió la boca y los ojos de par en par.

—Chicos, ¿habéis oído lo mismo que yo? —inquirió, dirigiéndose al resto de sus compañeros. Al instante, Lamie rodó los ojos hacia atrás y Solomon movió la cabeza afirmativamente, sin poder contener la risa.

—Venga, tío, no me toques los cojones. —Sioane se estaba impacientando—. Déjate de gilipolleces y dame de una puta vez la bomba de vacío, o no respondo.

—Auuu —protestó Mich, sorbiendo saliva audiblemente cuando la pieza metálica que le atravesaba longitudinalmente el prepucio se movió—. Ten cuidado, joder, que tengo la polla un poco hinchada y me duele.

—Eso será por los putos clavos que te pones —replicó la séptima nota del Temptations Pentagrama con desesperación. Necesitaba su bomba de vacío con urgencia.

—Son piercings —objetó Lamie, intercediendo por su hermano. Tres horas antes había acudido al Electric Lotus Tattoo, en el 692 de la calle Fulton, para hacerse uno de los dos Foreskin[7] que llevaba semanas queriéndose hacer. Si las cuentas no le fallaban, aquella perforación era la número veintiocho. Tres piezas metálicas dispuestas en vertical, en horizontal y en diagonal taladraban cada uno de sus pezones. Una cruzaba su cuello bajo la nuez de Adán. Otras, la lengua, el septum y el pómulo bajo el ojo izquierdo. Dos bolitas pequeñas decoraban como dos brillantes lunares cada aleta en su nariz. Una pequeña pieza curva, su ceja izquierda. Un Labret[8], su labio inferior. Dilatadores de acero quirúrgico de 1.20 pulgadas de diámetro expandían peligrosamente los lóbulos de sus orejas. Un Navel[9] decoraba su ombligo entre los abdominales perfectos. También tenía cuatro anillos en cautividad en la base del pene, tres Hafada[10] en el escroto, un Príncipe Alberto[11] de calibre seis en el glande y, ahora, un Foreskin en el prepucio.

—¡Me importa una mierda! Dame la bomba de vacío de una puta vez si no quieres que te arranque las pelotas de cuajo.

Mich, al que el dolor le había hecho cerrar los ojos y apretar los dientes, levantó las manos, solicitándole una tregua.

—Vale, vale, ¡ya voy! —Sin ningún pudor, deshizo el nudo del cordón que mantenía su hakama bajo la línea perfecta de sus abdominales piramidales y dejó que la prenda se deslizara por sus piernas—. ¿Contento?

Sioane puso cara de asco al ver lo que su compañero ocultaba bajo el hakama.

—¡Joder, ¿qué es eso?!

—Estás loco —expresó Lamie, llevándose las manos a la cabeza. Aquel piercing no iba a ser el último, atendiendo a la obsesión de su hermano por decorar su cuerpo.

—Como una puta regadera —corroboró Solomon, desencajado. La perforación, por el sitio donde se encontraba, tenía que haberle causado mucho dolor.

—¿No os he dicho que tenía la polla un poco hinchada?

—Sí —confirmó su gemelo, con cara de disgusto—. Pero no te la habíamos visto.

—¡Me cago en la puta! —exclamó Solomon—. ¡Joder, eso parece un pimiento! ¡Estás como una puta regadera! Siento decirlo otra vez, pero nadie me va a quitar esa idea de la cabeza.

—Está un poco más inflamada de la cuenta porque la herida es reciente —se justificó Mich, dando vueltas a la pieza de acerco quirúrgico para que no se quedara adherida a la piel—. En cuanto cicatrice, seré el terror de las nenas.

—Ja, ja, ¡ja! —se carcajeó Lamie.

—Hermanito, yo también te quiero —le provocó aquel, lanzándole un beso.

—Después de haber tenido una clase de anatomía un tanto… —Sioane contrajo el rictus— espeluznante, ¿me podéis decir dónde cojones habéis metido la bomba de vacío?

Lamie comenzó a silbar y comenzó la secuencia de respuestas.

—Yo no la tengo.

—Ni yo —declaró Solomon, sin poder apartar la vista de la entrepierna de su colega.

—¿Mich?

—Ya te he dicho que no sé dónde cojones está. —Se dio media vuelta y le mostró el tatuaje con la cara de Marilyn Monroe que tenía en el trasero—. ¿Acaso quieres mirarme también el culo para ver si esta hermosa dama me ha metido tu puñetera bomba dentro?

—¡Joder, nooo! —exclamó Sioane entre dientes, alargando excesivamente la «o»—. Tío, me vas a crear un trauma. No voy a conseguir olvidarme de esta situación en años. Solomon, comparto tu opinión: este tío está como una puta regadera.

—Lo sé —respondió la tercera nota del Temptations Pentagrama con serenidad, mordiéndose ligeramente la comisura derecha del labio inferior para sostener su risa—. Pero esto que me cuelga aquí les encanta a las mujeres. Y, por si no te has enterado aún, sin necesidad de recurrir a ningún artilugio barato como tú. Toda esta ferretería cuesta cientos de dólares, capullo.

—Olvídame.

—No hay otra cosa que desee más —lo provocó.

Desesperado, Sioane se acercó al montón de bártulos que había en el suelo y volvió a registrarlos uno por uno, lanzándolos otra vez al interior de la taquilla.

—Decidme dónde habéis metido la bomba de vacío antes de que se me hinchen más los… —Las luces se apagaron de repente y todo el vestuario quedó sumido en la más profunda oscuridad—. ¡Joder, dejaos de una puta vez de tonterías!

Acto seguido, un trueno descargó su hilaridad en el exterior, paralizándoles el corazón.

—Ufff —resopló Lamie, respirando con intranquilidad cuando recuperó el pulso—. ¿Qué ha sido eso?

—Grayson —confirmó su hermano, subiéndose el hakama a toda velocidad por si tenía que salir corriendo.

—¿Quién?

—La tormenta, tontorrón, la tormenta.

—Ah, vale, vale. No recordaba que la habían bautizado.

—Tú nunca te acuerdas de nada —le recriminó Solomon, golpeándolo en el hombro desde su posición—. Sinceramente, yo no sé para qué quieres la cabeza.

—¿Para llevar el pelo?

—Mi hermano tiene muchas lagunas en la cabeza —intervino Mich, con un tono gélido—. Algunas son incluso más grandes que el Jacqueline Kennedy Onassis Reservoir[12], así que no le eches cuenta. Tu salud te lo agradecerá.

—Es cierto —corroboró Lamie—, mi cabeza tiene algunas lagunas. ¿Qué problema hay?

—Hermanito, eso es por culpa de las pajas que te cascas por las mañanas antes de acostarte. La sangre no te drena bien el cerebro durante el sueño y…

—Yo no me… —comenzó a decir Lamie.

—¡Ja! ¡Ja! ¡Ja! —lo bombardeó Sioane, parpadeando para acomodar los ojos a la claridad cuando la luz retornó a los halógenos del techo—. Tío, cuéntanos otra milonga.

Avergonzado, Lamie se rascó la cabeza a la altura de la nuca, tratando de buscar las palabras adecuadas para rebatirlo.

—Ehm…

—Olvídalo —lo tranquilizó Solomon, dejando caer la mano pesadamente sobre su hombro izquierdo—. No te esfuerces, no merece la pena.

—Venga, Lamie, habla de una puta vez —insistió Sioane, recuperando su tono agrio—. Sé que has sido tú quien ha escondido mi cacharro. Dime dónde lo has metido y Santas Pascuas.

—Y ¿qué te hace pensar que a mí me hacen faltas tus mierdas? —respondió el joven a la defensiva.

Viendo que la situación estaba tensándose demasiado, Solomon dio un paso hacia atrás. Ante la atenta mirada de sus compañeros, levantó la toalla que Sioane había tirado minutos antes sobre el banco de madera que recorría longitudinalmente la pared, situado frente a las taquillas. Allí, entre algunas prendas arrugadas, estaba el ansiado artilugio de su compañero.

—Mira. —Señaló la pieza de plástico resistente y la perilla de vacío que llevaba unida a través de un tubo—. Como puedes comprobar, no la teníamos nosotros. Hace seis o siete minutos, no más, tú mismo la has dejado debajo de esta toalla. ¿Me puedes decir para qué quieres la cabeza?

—¿La de arriba o la de abajo? —se mofó Sioane, metiéndose en el baño para comenzar con la dilatación.

Los gemelos salieron del vestuario, muertos de la risa. Fue entonces cuando Solomon se sentó en el banco de madera y respondió con seriedad:

—Sioane, voy a pensar que no he oído nada.

—Mejor. —Comenzó a jadear cuando la presión fue aumentando, haciendo que su pene empezara a crecer.

—Hoy me has dejado a cuadros.

—Pobrecito —gruñó mientras apretaba una y otra vez la perilla para crear el vacío dentro de la cápsula transparente.

Solomon se puso en pie. En silencio, se acercó al cuarto de baño, levantó el brazo y, con la mano hueca, golpeó la puerta cuando dejó de oírlo suspirar.

—Oye, tú, ¿estás bien?

—Joder, tío, estoy ocupado. —Volvió a percibirse el sonido de la perilla—. ¡Mierda!

—¿Qué pasa?

—¡Por tu culpa me he venido abajo, joder!

—En unos minutos tu polla volverá a subir por sí sola.

—Eso espero.

—Y yo —resopló Solomon con la mirada perdida en el techo. Uno de los halógenos se había fundido con el apagón.

—Esto es una porquería.

—Controla tu mal humor, Sioane.

—Estoy jodido, tío. Esto no sube ni a la de tres.

—Relájate.

—Solomon, el relax no entra dentro de mis planes esta noche.

—¿Por qué narices has entrado al trapo con los gemelos? —se atrevió a preguntar, tratando de cambiar de conversación. La obsesión de Sioane por conseguir una erección firme le estaba crispando los nervios.

—¿Tanto te ha sorprendido?

—Tú siempre has sido el más comedido de los siete —confirmó sucinto.

—La cosa está cambiando. —Suspiró—. Hay tres cosas que nunca vuelven: una bala disparada, una palabra dicha y una oportunidad perdida. Armas no utilizo, afortunadamente, pero sí pierdo muchas palabras y oportunidades al cabo del día.

—Ya veo, ya —suspiró Solomon con la mirada perdida en el techo.

Sioane salió del baño, se miró en el espejo y se untó un poco de aceite corporal para que sus trabajados músculos destacaran bajo las tenues luces de la sala. Luego abrió el grifo, se enjuagó las manos para liberarse de la película grasienta que cubría sus palmas y se lanzó agua a la cara. Unas profundas ojeras le llegaban hasta los pómulos como si tuviera una resaca de órdago cuando, en realidad, lo que le faltaban eran horas de sueño. Entre sus piernas, había despuntado una tímida erección que se asentaba temblorosa hacia el frente, estirando ligeramente la tela de su hakama.

—Solomon…

—Dime.

—No he querido decir nada delante de los gemelos, pero ¿por qué hablamos siempre de Remy como si estuviera muerto? Lo único que ha hecho es alejarse de nosotros para compartir su vida con Tess.

—Lo mejor será que nos olvidemos de él cuanto antes.

—No veo por qué. Sigue siendo nuestro amigo —afirmó Sioane.

Solomon se encogió de hombros.

—Es lo que toca, ¿no crees?

—Remy ha sido un gran compañero y no se merece que seamos indiferentes a su recuerdo. No sé tú, pero yo he pasado muy buenos momentos con él.

Todos lo habían hecho, en realidad. Remy siempre había sido un hombre muy locuaz, al menos hasta que conoció a Tess y decidió que la seriedad era la mejor manera de alejar al sexo femenino.

En el último año, salvo cuando le tocaba erizar los pezones de las clientas en la Nipple Room u organizaban alguna orgía múltiple, se había mantenido alejado de su público más fiel: las mujeres que visitaban cada noche el Temptations Pentagrama para buscar el placer, desorbitado y desorbitante, que ofrecían siete hombres de aguerrida musculatura y pensamientos impúdicos.

—También hemos pasado por situaciones difíciles —afirmó Solomon con cara de circunstancias, cruzándose de brazos.

—Y él siempre ha estado al pie del cañón para que todos pudiésemos salir cuanto antes de ellas —repuso Sioane, sacudiendo las manos. Algunas gotas de agua impactaron contra el cristal.

—Tienes razón.

La nota número siete se secó las manos con una toalla de papel desechable, que arrugó convenientemente para convertirla en una pelota, la lanzó al cubo de basura y se acercó a su taquilla para guardar la bomba de vacío.

—Por cierto, ¿sabes algo de Bob?

—¿De Bob? —repitió Solomon con extrañeza y Sioane asintió con un movimiento enérgico del cuello—. No, ¿por?

—Hace un par de días que no lo veo.

—¡Qué extraño! Ese pobre hombre no suele alejarse nunca del callejón.

—Porque es el rey del callejón —afirmó Sioane entre risas, abriendo los ojos de par en par. El señor Kierkegaard llevaba años viviendo entre cubos de basura, cartones arrugados y cajas de cerveza vacías, custodiando la entrada del Temptations Pentagrama.

—Y está como una puta regadera, no lo olvides.

—Algunas veces pienso que todo es una absurda fachada; otras, en cambio, me doy cuenta de que el pobre ha perdido la cabeza por completo.

—Alguien lo habrá llevado a un albergue para pasar estos días —comentó Solomon, pensativo—. Hace un frío de la hostia como para dormir a la intemperie.

—Hay un rumor pululando por ahí…

Solomon puso los ojos en blanco.

—¿Ya vamos a empezar con esas gilipolleces, Sioane? —El interpelado negó la mayor—. Parece mentira que, a tus años, sigas haciéndote eco de absurdos rumores.

—Joder, tío, escúchame. Se rumorea que ese viejo es el… —un trueno silenció sus palabras, pero no impidió que Solomon leyera sus labios— de Violet.

De súbito, los músculos de Solomon se pusieron en tensión.

—¡¡¿Qué?!! ¿Estás seguro?

—Al noventa y nueve coma noventa y nueve por ciento —respondió Sioane—. Me falta una centésima para poder afirmar fehacientemente que el viejo Bob Kierkegaard es el padre biológico de Violet.

Sin duda, aquella información había salido del supermercado de la esquina, al otro lado de la calle. Su dueña, una mujer maledicente, llevaba años denunciándolos para que la policía clausurara el Temptations Pentagrama. Por fortuna, no lo había conseguido, pero sus tretas seguían atrayendo al tonto de Sioane.

—No te creo.

Si aquello fuera cierto, si se conocía que el viejo tarado estaba emparentado con Violet, los clientes habituales no tardarían en dejar de acudir al local. Más de uno protestaba cada noche cuando se tropezaban con él en el callejón.

—Pues deberías hacerlo.

—Eso es imposible, Sioane. El padre de Violet murió cuando ella tenía ocho años.

—Eso es lo que nos ha contado ella, pero ¿quién te dice a ti que sea cierto? ¿Acaso tú puedes confirmar que yo tuve un dóberman a los ocho años?

—¿Un dóberman con ocho años? Me extraña.

Sioane inspiró hondo, arrepentido de haber desvelado uno de sus mayores secretos. ¿Por qué había sido tan estúpido? ¿Por qué no había mantenido la boca cerrada?

Avergonzado, sintiendo cómo el rubor acudía a sus mejillas, exigió:

—Olvídalo, he dicho una tontería.

Solomon sabía que aquellas palabras eran una argucia barata para que él no profundizase en el tema. Pero su curiosidad ya se había avivado y no estaba dispuesto a no llegar hasta el final.

—Ni hablar, eso me lo tienes que contar ahora mismo. ¿Tuviste un dóberman? ¿De verdad?

—Está bieeen… —suspiró Sioane pesaroso, alargando excesivamente la «e»—. En realidad, era un caniche, pero, como me daba vergüenza admitirlo delante de mis compañeros del colegio, difundí el rumor de que era un dóberman y, oye, acabaron creyéndoselo.

—Y ¿por eso has pensado que Bob y Violet están emparentados? ¿Porque tú conseguiste engañar a tus amiguitos del colegio diciendo que un caniche —Solomon no pudo evitar soltar una carcajada— era un dóberman?

—No, joder. —Se pasó la mano por la frente para secarse el sudor. Amenazaba con entrar en sus ojos—. Solo que…

—Mierda, tío —le cortó Solomon, dejándolo con la palabra en la boca—. Dispara ya porque me estás atacando de los nervios.

—Eso es por culpa de la pastillita azul que te acabas de tomar para compensar el efecto antigravedad y poder retozar empalmado durante horas. ¿Tú qué te crees, que no te he visto?

—¡Déjate de gilipolleces! —exclamó Solomon en un exabrupto de rabia y vergüenza, dándole un puñetazo en el estómago que estaba duro como una roca—. Yo nunca he necesitado recurrir a los fármacos para que la sangre se me concentre ahí abajo.

Sioane abrió los ojos de par en par.

—¿Nooo?

—¡Nunca! —vociferó, elevando las cejas. Aquello era una mentira más grande que el One World Trade Center.

—Joder, pues yo sí —admitió Sioane abiertamente. Cualquier recurso era bueno para mantener la polla firme.

—Tío, tú no estás bien —resopló Solomon.

—Hey, tú, capullo —carraspeó Dom; acababa de abrir la puerta de par en par y había escuchado sus palabras—, parece mentira que aún no te hayas enterado de que Sioane está como una puta regadera.

—Un poco loco sí estoy, no lo voy a negar —admitió la séptima nota con una carcajada. Aquella expresión la había oído dos o tres veces aquel día. De hecho, debía ser la frase de la jornada.

—Hay que estarlo para trabajar aquí —afirmó el jefe de sala del Temptations Pentagrama categóricamente.

—Solomon, ¿te das cuenta? —inquirió Sioane con una sonrisa de oreja a oreja—. Este mamut es de los míos.

—No sé yo qué decirte.

—Yo sí sé qué deciros a los dos —resopló Dom, cambiando el rictus—. Como no os deis prisa, vuestras pelotas van a ser las primeras en formar parte del árbol de navidad del Rockefeller Center. ¿Qué os queda?

—Casi nada —respondió la quinta nota del grupo—. Un par de minutos, no más.

—Pues yo llevo más de veinte al pie del cañón —declaró aquel con sequedad—, así que espabilaos y poneos a trabajar ¡ya!

Solomon hizo un gesto con las manos para que se tranquilizara.

—Ya vamos —confirmó Sioane, rompiendo el envoltorio de plástico azul de un preservativo. El aro exterior del profiláctico conseguiría que su prepucio se mantuviera retraído durante unas horas. Solo así, lograría mantener la escasa cantidad de sangre que había decidido acudir a su polla aquel día.

Dom golpeó la puerta con la palma de la mano y espetó contrariado:

—Moved el culo, no os lo vuelvo a repetir.

—Valeee, danos un par de minutos, por favor —suplicó Solomon otra vez, perplejo por el cambio de humor tan repentino de su compañero.

—Con treinta segundos es suficiente.

—¡Sí, señor! —exclamó Sioane, cuadrándose ante él—. Emplearé un segundo en cerrar la taquilla y los veintinueve segundos restantes para recolocarme la polla hacia la derecha. Ehm, ¡no!, hacia la izquierda mejor.

Solomon, que no podía contener la risa, fue quien rompió el silencio que se creó después de que el jefe de sala soltara un exabrupto y cerrara la puerta del vestuario.

—Te has pasado, tío.

—¿Tú crees? —inquirió Sioane con despreocupación ante el espejo.

Su compañero asintió al instante.

—El cabreo de Dom va a ir a más si no nos ponemos en marcha cuanto antes.

—Habrá dormido poco.

—Yo he dormido cuatro horas y estoy más fresco que una lechuga —certificó Solomon.

—Yo solo siete.

—Ya sé entonces por qué a tu polla le cuesta tanto levantarse.

—¿Porque es muy remolona como su dueño? —comentó guasón.

—Qué ingenioso —manifestó Solomon con rotundidad, añadiendo poco después—: Por cierto, debes explicarme algo más sobre la presumible relación entre Bob Kierkegaard y Violet.

—Ahora no tenemos tiempo —afirmó Sioane, echándole el brazo sobre el hombro.

—¡Joder!

—Eso, eso, a joder nos vamos tú y yo ahora. —Apagó las luces—. Ya habrán llegado algunas muñequitas ansiosas para comernos la polla.

Al instante, se adentraron en la enigmática sala del Temptations Pentagrama donde el olor a sexo y a exclusividad rezumaba de los sillones, las camas redondas, las jaulas, los potros, las cruces de San Andrés, los inmovilizadores, los cepos, las ruedas y los divanes.

5

un robin hood para el temptations pentagrama

El ambiente comenzaba a espesarse con los primeros acordes del I will survive[13] de Gloria Gaynor cuando Dom divisó a Violet en lo alto de la escalera. Tenía los codos apoyados en la barandilla y la mirada perdida en el intrincado de focos multicolor que pendían del techo. Su primera intención fue dejarla estar. Sin embargo, algo hizo que se detuviera en seco y soltara sobre la barra las dos cajas de cerveza que transportaba al hombro para observarla fijamente.

Violet parecía un pajarito perdido en mitad de un bosque de árboles altísimos de abigarradas ramas. Durante unos segundos, estudió la posición de sus manos, entrelazadas a la altura del mentón, la tensión que se había apoderado de sus labios, maquillados con un rosa pastel, y la expresión desangelada de su rostro. Sus pestañas estaban cargadas de rímel y se movían frenéticas cuando entornaba los párpados para adaptarlos a la luz de los focos.

—¿Qué haces ahí? —preguntó ella al cabo de un rato, enfrentándose a los ojos azules de Dom.

—Admirarte, pequeña —musitó él con picardía mientras cogía una almendra salada de uno de los cestillos que había sobre la barra—. Desde aquí tengo una vista exquisita de tu trasero.

—Déjate de tonterías y ¡ponte a trabajar!

No pudo evitar sonreír por su vehemencia.

—Uuuu, ¿se puede saber qué te pasa?

Al ver cómo él la miraba con esos impresionantes ojos azules, Violet cogió aire, movió la cabeza con pesadez y, cuestionándose a sí misma, suspiró:

—Muchas cosas, Dom, muchas cosas.

De dos en dos, el jefe de sala subió los peldaños de la vieja escalera de madera hasta la primera planta y envolvió su cintura con ambas manos. El contacto con su piel fue eléctrico.

—Pequeña, ¿qué te pasa? —inquirió con preocupación—. ¿Qué ronda por tu cerebro? ¿Quieres preguntarme algo?

—En realidad, desearía tirarte algo a la cabeza —recalcó ella.

Dom sonrió risueño y se mordió el labio inferior.

—En este momento, eso es para mí un gran regalo.

Violet intentó dar un paso hacia atrás, pero él la sujetó con fuerza para impedir que lo hiciera. Luego le lanzó una mirada furibunda, cargada del mayor de los resentimientos, y espetó:

—Oye, si lo que estás buscando es que tú y yo…

—Yo no estoy buscando nada —confirmó él entre dientes con un susurro desalentador—. Me preocupo por ti, nada más.

—Pues no deberías hacerlo.

—Siempre lo he hecho. —Aquello era cierto. Dom siempre había estado al pie del cañón, hasta en los momentos más complicados; y no habían sido pocos—. Dime qué sucede, por favor —insistió—. Verte así me encoje el corazón y…

Su pausa consiguió que Violet lo mirara de soslayo y le mostrara esos hermosos ojos grises que él tantas veces había admirado a lo largo de los años. Desde que ella le ofreciera su amistad en Horizon Juvenile, de aquello hacía siglos, nunca los había visto tan opacos.

—No me pasa nada —mintió.

—¿Estás segura? —Se rascó el mentón.

—Sí —confirmó ella, contundente.

—Y ¿por qué no te creo?

—Dom, por favor, ¡déjame!

Durante unos segundos, él estudió las arrugas que habían aparecido en torno a sus párpados y contó, una por una, sus pestañas. Dentro de ella estaban creciendo el miedo, la incertidumbre y la intranquilidad, y eso estaba provocando que su belleza fuera algo más oscura.

—Por poner tierra de por medio y cerrar los ojos a lo evidente ¿piensas que vas a librarte de tu malestar? Si es así, estás muy equivocada, pequeña.

—Dom, no empieces tú también, por favor. —No tenía ganas de más sermones. Discutir con Faisal la había dejado agotada—. Estoy bien.

—Maticemos…

Violet se revolvió inquieta. Odiaba cuando aquel hombre la trataba como si tuviera quince años.

—Bueno, tal vez no lo estoy —admitió con voz temblorosa. Su matrimonio, el Temptations Pentagrama y su estilo de vida, ese donde el sexo era intemperante, inmoderado y libertino, estaban rebasando los límites de lo injusto—. Al menos, no como suelo estar normalmente.

¿Por qué habían llegado Faisal y ella a esa situación de incomprensión y tirantez? ¿Por Remy? ¿Por la absurda obsesión de su marido de ocultar información? ¿O por su estúpida manera de reaccionar ante los problemas?

Molesta, Violet cerró los ojos, clavó las yemas en la barandilla de madera e inspiró profundamente. Una gran sensación de alivio envolvió sus pensamientos cuando el aire acarició sus pulmones.

—Pequeña, ¿vas a ser tan orgullosa de vivir con esas cargas?

—¿De qué cargas me estás hablando? —replicó ofuscada mientras estudiaba la profundidad de los tres surcos que habían aparecido en la mente del jefe de sala del Temptations Pentagrama.

—De las que te han robado la ilusión y la felicidad con la que siempre te desenvuelves entre estas cuatro paredes —respondió Dom con cara de circunstancias. Cuando se lo proponía, Violet era tan terca como una mula.

—Dom, hay situaciones…

—Cariño, no sé a qué nos enfrentamos —resopló con efusividad, dejándola con la palabra en la boca.

—Ni yo —replicó ella con voz estridente, contemplando a aquel bello ejemplar masculino. Sus ojos, hermosamente decorados con varias tonalidades de azul, encajaban a la perfección en su rostro armónico donde unas cejas pobladas equilibraban las arrugas imprecisas de su frente.

—Cuando lo haga, cuando consiga entender por qué estamos atravesando este bache, cuando Mich, Faisal, Solomon, Lamie, Sioane o incluso yo logremos encontrar una solución a este caos existencial y económico que nos está consumiendo, hazme un favor: ¡pásalo bien! Y ¡disfruta!, por favor. Este local dejó de ser el mejor hace un par de días, lo sé, pero no podemos obcecarnos en llevarlo más a la ruina. No debemos seguir cargándolo ni cargándonos de negatividad. —Acarició el óvalo de su rostro con la yema del pulgar derecho—. Tú no puedes seguir así, pequeña.

—Hace más de cuarenta y ocho horas que estalló una bomba y eso lo ha cambiado todo —expuso ella entre dientes, dando un paso hacia atrás para que el calor que desprendían los tortuosos músculos de Dom no traspasara su piel.

—Violet, hablas como si estuvieras en medio de un campo de minas. —Volvió a acariciarla. En esta ocasión, fueron sus nudillos los que rozaron su pómulo izquierdo y sus yemas las que retiraron un pelillo desprendido de sus pestañas.

—Casi. —Cruzó los brazos y giró el cuello. Aquel hombre era magnético, desafiante y provocador, y no estaba dispuesta a caer en sus redes.

Sorprendido, el jefe de sala redujo la distancia entre ellos, y llevó sus manos hasta la flamante cintura de ella para tentarla a través de la gasa.

—¿Qué estás insinuando? —Violet se mantuvo en silencio, con los brazos cruzados y la mirada perdida en el intrincado de focos del techo. Estaba furiosa. Sentir las manos de Dom no le hizo ni pizca de gracia. No deseaba caer en la tentación; al menos, no hasta que su pentagrama estuviera otra vez al completo—. ¿Acaso no hemos satisfecho siempre todos tus deseos?

—Dom, he sido lo suficientemente clara y directa. Déjame en paz.

—No lo voy a hacer, ya lo sabes.

—Te lo pido por favor —insistió ella con un tono de voz tosco, moviéndose como si fuera una gata rabiosa.

—Violet, no voy a dejarte así. Y menos sabiendo que…

—¡¿Qué?! —bufó con desdén cuando él frotó sus pechos, dejándolos en un estado de excitación difícil de disimular.

Él carraspeó con incomodidad. Tenía el cerebro triturado de tanto pensar. Su mano derecha serpenteó en su cabeza, desde los surcos profundos de su frente hasta los dos gruesos pliegues de la intersección entre el cuello y la base del cráneo.

—Vamos a ver —dijo sin amilanarse. Debía encontrar las palabras exactas para calmarla—. Contéstame una pregunta, por favor.

—¿Y si no quiero?

—Allá tú, yo la voy a formular igualmente. —Violet emitió una sonrisa desganada—. ¿Qué es mejor para ti, perder el orgullo por la persona que amas o perder a la persona que amas por orgullo?

Un silencio espeso se extendió entre ellos, incrementando la tensión del momento.

—Mira, Dom. —Parpadeó y, dando un rodeo a lo que quería y debía contarle, contestó incendiaria—: Con lo que te voy a decir, te va a quedar todo muy claro. Necesito un hombre que ya haya terminado con su etapa de imbécil, no a Faisal. Aunque te duela, me ha decepcionado muchísimo. Todos lo habéis hecho, incluso tú.

—Los hombres, por lo general, somos idiotas y hacemos tonterías sin pensar. —Miró a un lado y a otro, esperando que nadie hubiera oído aquello.

—Tú solito te has metido en el saco de los estúpidos.

—Soy hombre —alegó él, sonriendo abiertamente. Ella cerró los ojos e inspiró hondo para aplacar sus pulsos. No lo consiguió—. Si aceptas mi consejo, te sugiero que no tengas en cuenta…

—¡No lo acepto! —vociferó, tratando de zanjar el asunto.

—Faisal solo ha hecho lo que consideraba más conveniente para el grupo —insistió Dom, acorralándola contra la barandilla—. Por eso evitó comentarte que Remy había decidido alejarse de nosotros para ser feliz en compañía de Tess.

Violet se mordió el labio inferior al escuchar el nombre de la mujer que había conseguido desestabilizar y alejar a la segunda nota del Temptations Pentagrama.

—Un hombre de verdad se viste por los pies, ataca sus errores de frente y no le miente a su mujer —dijo, refiriéndose a Faisal, mientras lo empujaba para salir de su encierro.

—Faisal no tiene la culpa de nada. En realidad, nadie la tiene. El destino cambia el rumbo de las personas a las que queremos y/o apreciamos. —Ella movió la cabeza en una clara negativa. Aunque era impulsiva y espontánea, cuando se cerraba en banda, se volvía cabezota y persistente. De ahí que, a veces, fuera tan complicado hacerla entrar en razón—. Remy ha decidido apostar por otro tipo de vida más tranquila, ¿no lo ves?

Durante un par de segundos, Violet guardó silencio, valorando cómo afrontar los ataques de Dom. Finalmente, cuando percibió la rabia fluyendo en sus venas, alzó una ceja y, manteniendo con él un fiero pulso de miradas, soltó con recelo:

—Mi marido tiene la culpa de que yo esté así en este momento. Ocultar la verdad es la forma más sutil de mentirle a una mujer.

Una risa ronca escapó de la garganta del jefe de sala del Temptations Pentagrama.

—La mentira es la mayor aliada del miedo, pequeña —ronroneó, contoneándose hasta acercarse lo suficiente a su cuerpo. Su piel hervía ansiosa bajo la gasa.

—¡Y del egoísmo!

—En este momento, tú también estás siendo egoísta.

—¡No lo creo! —exclamó Violet, golpeando la barandilla con el puño—. Estoy siendo muy justa.

Él rodó los ojos hacia atrás y resopló con sonoridad.

—Ufff, hay una sutil diferencia, pequeña. Tendría que ampliar mucho mi exposición para hacértelo entender.

Un impulso irrefrenable llevó a Violet a afirmar categóricamente:

—Pero no lo vas a hacer.

—No, puedes estar tranquila. No voy a perder el tiempo.

—Es de agradecer por mi parte.

—Pero no creas que esta conversación se ha terminado. —Violet inspiró hondo y soltó el aire con celeridad—. Por una vez en la vida, me voy a permitir el lujo de afirmar que tu actitud está siendo muy injusta. Faisal nunca quiso ocultarte nada. Las circunstancias decidieron por él, impidiéndole encontrar el momento adecuado para exponerte la decisión de Remy de abandonar el Temptations Pentagrama, nada más.

Casi sin poder creer lo que acaba de escuchar, escupió ella:

—Dom, ¿estás hablando en serio?

—Sí —respondió él, dejando entrever su molestia—. Ha sido un gravísimo error, lo admito. Las cosas no deberían haberse producido así, pero ya no hay marcha atrás.

—No. —Se envolvió en su propio abrazo, entre fastidiada y sorprendida.

—Ahora —prosiguió el jefe de sala, meditando sus propias palabras para no ofenderla—, lo importante es fluir. Solo así podremos encontrar al candidato perfecto que complete tu pentagrama.

—Faisal no se ha portado bien —lloriqueó Violet con disgusto. Rápidamente, él le acarició la parte baja de la espalda para tranquilizarla.

—De vez en cuando yo tampoco me porto bien y no te pones así —susurró con picardía, acercándose íntimamente a su oreja.

A pesar del comentario y de que había sentido una especie de calor interior al oír aquellas palabras, Violet siguió en sus trece.

—Dom, mi marido me ha engañado —anotó con voz profunda.

—Eso no es cierto, ha omitido un pequeño detalle, nada más.

—Eso no tiene cabida en nuestra relación.

—Hey, no puedes vivir con un cortapisa tan ligero, pequeña. Las situaciones deben aceptarse cuando llegan.

—Dom, no insistas —protestó Violet, forzando las cuerdas vocales con rudeza.

—Claro, pero ¿sabes una cosa? ¿Sabes lo que más me gusta de ti? —Ella negó con la cabeza—. Eres feroz, cariño; feroz en tu amor y en tu ceguera. Faisal te ama por encima del bien y del mal. Quiere lo mejor para ti. Te lo ha demostrado desde aquel día mágico, cuando tú te acercaste a él con una media sonrisa y le preguntaste si podías tomar asiento a su lado. ¿Lo recuerdas? De eso hace ya muchos años, pero él no lo ha borrado de su mente. Yo tampoco he olvidado el mío, cuando ambos os acercasteis a mí.

Violet lo miró incendiaria, con una sonrisa insaciable y desafiante a la vez, y se revolvió, tratando de librarse de su abrazo.

—¡Basta!

—Déjame terminar, por favor. En cierto modo, yo también me siento culpable.

—Contigo también estoy enfadada —certificó ella.

Él la miró de reojo, muy serio, y decidió no entrar al trapo. No merecía la pena discutir con ella. Seguía en sus trece.

—Faisal y tú lleváis veintiún años juntos, pequeña, una vida entera —comentó, agarrando sus manos con firmeza cuando trató de golpearlo en el pecho con los puños. Su frustración estaba alcanzando cotas demasiado altas; tanto como para no dejarla pensar con claridad. Aquel día, la coherencia se había alejado de ella y no mostraba interés por regresar.

—Veintidós —lo corrigió Violet con las pulsaciones a mil. Su corazón latía descontrolado en su pecho, como si acabara de terminar una sesión de CrossFit de alta intensidad.

Dom puso los ojos en blanco y esbozó una sonrisa ligera.

—Da igual si son veintiuno o veintidós. La cuestión es que habéis pasado por mil y un problemas a lo largo de ese tiempo, y siempre los habéis superado porque entre vosotros existe algo que os hace fuerte si trabajáis juntos, pero que os convierte en seres indefensos si os alejáis. —Violet movió la cabeza en una clara negativa—. Sí, pequeña; en este momento, Faisal y tú estáis indefensos. El rencor ha levantado un muro invisible entre vosotros. Os estáis alejando poco a poco, sin daros cuenta. Vuestro mundo de fantasía que habéis construido con el paso de los años está envuelto en las tinieblas de la antipatía y la animadversión desde hace cuarenta y ocho horas.

—¿Y?

—¿No te das cuenta? Le estás dando demasiada importancia al hecho de que Remy ya no esté con nosotros.

—¿Y a ti qué más te da?

—Yo me preocupo por todo lo que sucede en este local, incluso de ti —confirmó Dom, obligándola a enfrentarse a sus ojos. Los suyos, de una tonalidad gris, se habían oscurecido considerablemente.

—Remy es un desagradecido.

—No pienso entrar a valorar ese tema. Prefiero, y sabes que la tengo, guardar mi opinión. Pero sí quiero que te des cuenta de una cosa. Con tu actitud, solo vas a conseguir que tus problemas, los de Faisal, los de Mich, Solomon, Lamie y Sioane, incluso los míos, sean cada vez más grandes.

—Me da igual. —Se cruzó de brazos.

—No es cierto. —La observó encendido. ¿Por qué se empeñaba en levantar una montaña con una pequeña migaja de pan?

—Y tú ¿cómo lo sabes? —respondió ella a la defensiva. Dom había abierto ligeramente las fosas nasales, una señal de indefensión manifiesta que a ella no le pasó inadvertida.

—Simplemente, lo sé. Punto.

Violet esbozó una sonrisa ladina y apoyó el cuerpo en la barandilla. Su enfado estaba alejándola del gran amor de su vida, su primer y único amor en realidad, el único con quien había sentido ese apego reposado que proporciona el paso de los años. Faisal era el hombre más maravilloso del mundo: cordial, sensato, juicioso y atinado; firme, alocado, pasional y entregado; intemperante en el sexo y decidido en la vida. Sin embargo, en ese momento no se sentía con la energía suficiente para dejarse arrastrar otra vez a ese estado lisérgico que mezclaba la euforia, la agonía y la desesperación porque, precisamente, desesperada era como se encontraba ella después del batacazo al que se había tenido que enfrentar por una absurda omisión de la realidad.

—¡¡Mich, ¿te has enterado?!! —vociferó cuando vio a la tercera nota del Temptations Pentagrama. Al hacerlo, sus cuerdas vocales arañaron su garganta, desatando una tos insana con la que no consiguió aliviar el dolor.

—¿De qué? —Dejó caer las bolsas de hielo al suelo y abrió y cerró las manos para aliviarlas de la tensión y el frío. Acababa de sacarlas de uno de los congeladores del almacén y el plástico había dejado marcas en sus palmas.

—¡Dom tiene poderes! —Sus pupilas se dilataron ostensiblemente.

—¿Poderes? —inquirió Mich con extrañeza. No entendía nada.

—Sí. —Su voz hizo eco en el interior de la sala, llamando la atención de Lamie, Solomon y Sioane—. Santa lo bendijo el día de Navidad y le otorgó dotes de adivinación.

—¿Qué ha dicho? —le preguntó Lamie a Solomon y a Sioane. Ambos estaban detrás de la barra, organizándolo todo para la apertura del local.

—Yo creo que se le ha ido un poco la pinza —afirmó Sioane mientras terminaba de rellenar las cámaras frigoríficas con botellines de cerveza. El lúpulo era una de las exquisiteces más demandadas por los clientes —. Dice que Dom tiene poderes.

—Esto va de mal en peor —protestó Solomon, rodando los ojos hacia atrás—. No vamos a terminar muy bien el año, lo presiento.

—¡Hey, tío, no seas pájaro de mal agüero! —vociferó Lamie desde la mesa de mezclas, dirigiéndose a la primera nota del grupo. The Bee Gees entonaban Night Fever[14] cuando presionó un botón del panel eléctrico y las luces se atenuaron, creando un ambiente más sombrío y espeso.

Acercándose a Violet con un poco más de intimidad, Dom envolvió su rostro con ambas manos, la miró con intensidad y, dando por concluida la conversación, murmujeó interesado:

—Pequeña, quien ama de verdad ha de saber también perdonar. No lo olvides nunca.

—Quien ama de verdad no traiciona —repuso ella, deshaciéndose de sus fogosas manos—. Ahora, si me disculpas, voy a atender a esos clientes que acaban de llegar. Ponte a trabajar.

Grayson azotó a Durvan con hilaridad cuando comenzó a recorrer las calles de Brooklyn. Los vientos huracanados le impedían avanzar con la velocidad con la que su mente le exigía alejarse del NewYork-Presbyterian Hospital, donde su padre luchaba por mantenerse con vida.

Media hora después, cuando llegó al oscuro callejón que habitualmente custodiaba el viejo Bob Kierkegaard, se detuvo en seco y suspiró aliviado. El corazón aún le palpitaba dolorosamente en el pecho. ¿Por qué había salido corriendo del hospital cuando tan solo faltaban unos pasos para enfrentarse cara a cara con su padre?

Atraído por las tímidas luces de neón del Temptations Pentagrama, caminó entre las espesas sombras que proyectaba la fachada de ladrillo rojo donde el viejo Bob Kierkegaard normalmente se parapetaba tras unos cubos de basura para protegerse de las inclemencias del tiempo.

El móvil, que no había dejado de vibrar desde que había rechazado la llamada de Shantel, demandó otra vez su atención.

—¿Qué quieres? —bramó con sequedad.

¿A qué estaba jugando aquella mujer? ¿Acaso no habían quedado las cosas claras después de la discusión que habían mantenido el día anterior en el 7-Eleven del 846 de Flatbush Avenue?

Varios copos de nieve serpentearon en su cuello y descendieron en cascada por su espalda, produciéndole un tremendo escalofrío.

—Durvan, necesito hablar contigo. ¿Dónde estás?

—¿Importa?

—Mucho.

—Shantel —un escalofrío le recorrió la espalda al pronunciar su nombre—, si no recuerdo mal, fuiste tú la que puso ayer las cartas sobre la mesa y salió huyendo.

—Eso fue un impulso estúpido.

«Un impulso que me ha tenido jodido durante toda la noche», pensó Durvan, dando por finalizada la conversación. Aunque estaba convencido de su amor por Shantel, no estaba dispuesto a que ella siguiera jugando con sus sentimientos. Estaba cansado de ser su corderito, ese macho beta sin carisma, sin confianza y de apariencia débil en el que se había convertido cuando, en realidad, era un hombre inconcuso, seguro y con una inclinación natural por el liderazgo, el dominio y el autocontrol.

Por eso, cuando el móvil volvió a vibrar y el nombre de Shantel apareció escrito en la pantalla con letras blancas, anuló la llamada y caminó con celeridad hasta el único lugar donde podía recuperar la esencia de ese macho alfa que disfrutaba del morbo, la lascivia y la provocación: el Temptations Pentagrama.

Como de costumbre, la puerta metálica de color negro estaba entreabierta, sujeta a un ladrillo con dos cuerdas anudadas al pomo para evitar que se encajara. Un centenar de cajas vacías la custodiaban, envueltas en una espesa película de nieve.

Despacio, Durvan recorrió el estrecho pasillo, observando embelesado cada cuadro, cada baldosa, cada una de las imperfecciones de la pared que aparentaba tener un revestimiento de terciopelo cuando, en realidad, era una ilusión óptica producida por los destellos de la luz al incidir sobre los espejos.

Precisamente, una cornucopia, frente a la que había un centenar de velas encendidas, fue la que dibujó en su rostro un gesto indefinible. Al otro lado, oculto entre las sombras, apareció el Abominable Hombre de las Nieves. Tenía la melena, la barba y las pestañas cargadas de cristales semitransparentes. El abrigo, de un marrón deslavado, había cedido su color a la humedad y estaba completamente blanco.

El corazón comenzó a palpitarle con fuerza cuando Barbra Streisand y Barry Gibb comenzaron a entonar Guilty[15], una de las baladas con las que más disfrutaba su madre.

Emocionado, parpadeó para liberarse de la espesa costra de nieve con la que Grayson había endurecido sus pestañas, se ahuecó la melena para que los copos que comenzaban a derretirse por el cambio de temperatura no le empaparan la cabeza, se quitó el abrigo y lo sacudió enérgicamente para que la humedad no se filtrara hasta el forro de pelo del interior.

El teléfono móvil volvió a llamar su atención justo cuando iba a acceder a la impresionante sala donde una pareja se dejaba llevar por comportamientos sexuales más propios de una película de alto contenido erótico que por el entusiasmo de los últimos días del año.

Durvan desbloqueó el terminal para leer el mensaje de Shantel.

«Tenemos que hablar»

Con dedos temblorosos, tecleó:

«Tú y yo no tenemos nada más que hablar»

Una nueva vibración lo obligó a mirar otra vez la pantalla.

«Por favor…»

A pesar de que estaba terriblemente enamorado de aquella mujer, Durvan no deseaba que pusiera otra vez su mundo patas arriba. Con ella había experimentado ese amor loco y salvaje, había disfrutado del sexo al abrigo de las estrellas y se había ofuscado cuando se había hecho valer de su rango dentro del ejército para exigirle que se enterrara de forma inmoderada entre sus piernas.

¿La relación que ambos habían mantenido en Alepo había sido tan solo una forma intemperante de olvidarse del miedo, de la angustia y de la desesperación que generaba la guerra? ¿Eso era lo que ella había tratado de decirle?

Justo un día antes de que el 2017 llegara a su fin, el destino había conseguido consolidar al presidente sirio Bashar al-Asad y a sus dos grandes aliados, Rusia e Irán, como los grandes ganadores del conflicto. Turquía, Arabia Saudí y Estados Unidos, considerados como rebeldes, eran los que estaban a punto de perder esa guerra.

Al igual que la situación en Alepo amenazaba con recrudecerse de un momento a otro porque Donald Trump, con su forma de entender el éxito y el fracaso, no iba a consentir que nadie tachara de perdedor a Estados Unidos, Durvan no iba a consentir que Shantel jugara con él.

Ya no.

La sangre todavía circulaba dolorosamente por algunas partes de su cuerpo, dilatando sus venas, cuando decidió apagar el móvil para no enfrentarse otra vez al dilema de si estaba haciendo bien o mal al no responder los mensajes de Shantel.

Animado, se adentró en la gran sala del Temptations Pentagrama donde los sillones, las jaulas, los potros, las cruces de San Andrés, los inmovilizadores, los cepos, las ruedas y los divanes aún estaban vacíos.

Can’t Stop the feeling[16], la animada canción de Justin Timberlake que a Shantel tanto le gustaba oír en su iPod después de horas de intenso placer bajo las estrellas, llegó a sus oídos.

Caminó.

Lo hizo con lentitud hasta la barra.

Luego se sentó en uno de los pesados taburetes tapizados con una gruesa tela de otomán de color rojo sangre y saludó a Dom que, como siempre, estaba engullendo una almendra salada tras otra.

—Parece que esto está muy tranquilo esta tarde, ¿no?

—Hace tan solo un cuarto de hora que hemos abierto.

—Bueno, por lo visto —Durvan señaló a la pareja que se entregaba al disfrute, sin ningún pudor, sobre una de las camas redondas—, algunos no pierden el tiempo.

—La tormenta no retiene a los fieles —musitó el jefe de sala con la boca llena—. ¿Qué vas a tomar?

—Un bourbon. —Apoyó los codos sobre la barra—. Doble, por favor.

—Empiezas fuerte, ¿no?

—Necesito olvidar. —Y era verdad. Precisaba olvidarse de todo y de todos: de la guerra, de Madeleine, de su padre, de Bob, de Shantel. De entre todos, ella era a quien más iba a tardar en relegar de su mente.

Dom sonrió.

—¿Tú también? —Faisal le había dicho algo parecido minutos antes—. Tengo la impresión de que Grayson está afectándonos un poco a todos.

—Pues sí —sentenció Lamie, bebiéndose el bourbon que Dom se había servido para acompañar a Durvan Van Rysselberghe.

—Oye, tú, ¿se puede saber a qué cojones ha venido eso?

—Tenía sed —se carcajeó el joven, alejándose a la carrera para cambiar la pista musical y ambientar el local con una balada mucho más tranquila. Acababan de llegar tres parejas. Una de ellas se había ido directa al shidai y las otras se habían perdido en el interior de un reservado.

La voz melodiosa de Eric Clapton y su Tears in heaven[17] espesaron un poco más el ambiente cuando las luces de la sala se atenuaron.

Dom observó que Violet paseaba distraída por la sala. Se había cambiado la gasa beis con la que anteriormente había envuelto su cuerpo por una de color rojo, a juego con los hakama que ellos se habían puesto aquel día. En el cuello llevaba una finísima cadena de la que pendía un brillante, como una pequeña lágrima, encajada en el socavón de su garganta. En la cintura, otra cadena, algo más gruesa, se unía con otras dos que cascabeleaban en sus piernas y se extendían hasta sus tobillos.

Estaba preciosa; triste, pero hermosa.

Su perfume, una exótica mezcla de fragancias de cilantro, mandarina, durazno, jazmín, rosa de Bulgaria, mimosa, flor de azahar, trébol blanco y rosas dejó una estela pesada y salvaje cuando pasó junto a la barra.

Una sensación narcótica e hipnotizadora hizo suspirar a Durvan cuando la longevidad de aquel perfume dejó de fondo unas pequeñas notas de sándalo, haba tonca, opopónaco, vainilla y algalia-civet.

—Esa mujer es arrebatadora —musitó, bebiéndose de un trago el bourbon que acababa de servirle Dom. Era el segundo.

—Es una lástima que esté tan triste —carraspeó Lamie desde la mesa de mezclas.

Durvan frunció el ceño, extrañado. Luego se echó la melena hacia atrás y la enrolló en la nuca, improvisando una coleta que no tardó en desbaratarse de nuevo.

—¿Puedo preguntar por qué está así? —inquirió, apoyando los codos en la barra al tiempo que levantaba el vaso vacío. Necesitaba un poco más de alcohol para olvidar a Shantel.

—Es una larga historia —musitó Dom, confirmando las palabras de su compañero.

—Vaya, precisamente, hoy tengo todo el tiempo del mundo. ¿Me la cuentas?

Faisal aplastó las cajas vacías de cartón que estaban acumuladas en el almacén, las llevó al exterior y las soltó junto a uno de los cubos de basura. Los vientos huracanados de Grayson y la nieve envolvieron rápidamente su torso desnudo.

Acelerado, regresó al interior del local.

—¡Joder, qué frío! —Se frotó las manos enérgicamente y atacó la copa que había dejado en la barra junto al grifo de cerveza, volcando todo el contenido en su garganta para entrar rápidamente en calor.

—Solo a ti se te ocurre salir así a la calle —suspiró Dom, bostezando con ostentación.

—Hacen falta solo dos segundos para tirar un par de cajas.

—Los suficientes para coger una pulmonía.

—¡Bah!

—Allá tú. —Engulló una almendra salada.

—¿Dónde está Violet? —preguntó el negraco, impaciente.

Dom lo miró a los ojos, unos pozos negros e indescifrables, que estaban más oscuros que de costumbre, y dijo:

—En alguno de los reservados, supongo.

Faisal envaró la espalda y apretó los puños. Sus yemas se clavaron en la madera, amenazando con traspasarla o, como poco, dejar estampadas sus huellas dactilares; sus bíceps se hincharon y los tendones de sus antebrazos se pusieron de relieve.

—¿Con quién? —preguntó entre dientes, sintiendo cómo el corazón le saltaba dolorosamente en el pecho. De inmediato, un sudor frío cubrió su frente, sustituyendo a la humedad de la nieve.

—Con su nueva conquista —intervino Lamie, rebuscando entre el millar de discos y CD que Remy había atesorado con el paso de los años.

La palabra conquista restalló en sus tímpanos. Dirigiendo una mirada asesina a Dom mientras apuntaba con el pulgar a Lamie, espetó:

—¿De qué cojones está hablando ese memo?

El jefe de sala se pasó la mano por el pecho para retirarse unas pizcas de sal, dio un paso hacia atrás con fingida tranquilidad, rebuscó en una de las vitrinas entre el centenar de botellas y cogió lo que, a priori, parecía una cartera de piel marrón.

—Toma.

—¿Esto qué es?

—Un mono con la polla tan larga como la muralla china —se guaseó Dom—. ¿Tú qué crees?

Durante un par de segundos, Faisal no supo cómo reaccionar ni qué decir; se limitó a observar a Lamie. Con laboriosidad, el joven buscaba una pista musical, de entre todas las preparadas para aquel día. A su izquierda, Dom sonreía con amplitud. Sostenía un bourbon en la mano derecha; en la izquierda, un puñado de almendras.

—Ábrela —propuso Solomon al llegar junto a la barra con una bandeja repleta de vasos vacíos. Estaba al corriente de todo—. No quema, no muerde y no ha dicho que te vaya a comer la polla, así que no corres peligro.

—¿Tú también vas a…? —comenzó a decir Faisal. Sin embargo, al ver cómo su compañero, la quinta nota del equipo, fruncía el entrecejo, decidió morderse la lengua y permanecer en silencio.

—No hay mucho dinero —corroboró Dom—, tan solo varios cientos de dólares, los suficientes como para pasar una velada intensa en el Temptations Pentagrama y… ¡joder!

—¿Qué pasa? —inquirió Faisal, abriendo los ojos de par en par.

El jefe de sala se echó un par de almendras a la boca, movió las cejas rítmicamente y respondió entre risas:

—Nada, solo quería darle un poco de misterio al momento.

—¡Qué cabrón! —se oyó decir a Lamie desde la mesa de mezclas.

—Dame eso —exigió Faisal, soltando un bufido que hizo que Dom diera un paso hacia atrás—. ¿Sabéis de quién es?

—Tenemos una ligera idea —declaró Solomon mientras colocaba los vasos vacíos en el fregadero.

—Es de la nueva conquista de Violet.

—¡¡Lamie, cállate!! —exigió la primera nota, lanzándole un puñado de almendras a la cara. El joven las pudo esquivar sin problemas—. No le hagas caso a ese capullo, Faisal. Tu mujer se ha ido a dormir.

Suspiró aliviado. Violet no acostumbraba a quedarse a solas con un cliente; de hecho, solo lo había hecho con el sargento Van Rysselberghe, de aquello hacía unos días. La incertidumbre de que lo hubiera vuelto a hacer con otro cliente le había dejado un amargo sabor en la boca.

—¿Por qué no le habéis devuelto esto a su dueño? —Levantó la cartera de piel y le lanzó a Lamie una mirada odiosa.

—Porque queremos plantearte algo.

—Miedo me da.

—Miedo me has dado tú a mí —declaró Lamie, la nota número seis. Aún estaba pálido—. Si las miradas matasen, ya no quedaría nadie en el mundo. Joder, tío, de tus ojos iban a salir sables láser hace un momento. Pensé que me iban a partir en dos.

Dom tensó la mandíbula. Luego dijo:

—No hay necesidad de armas ni de violencia física ni de limitaciones materiales para asustarte.

—Con una simple mirada de Faisal, basta.

—Lamie, no me jodas —espetó el aludido. Y, dirigiéndose otra vez al jefe de sala, añadió—: ¿Me quieres decir de una puta vez de qué va todo esto?

—Vamos a ver —inspiró—, creemos que el dueño de esta cartera está disfrutando con…

—¡¡¿Qué?!! —Pensó lo peor. ¿Cómo podía Violet haber subido a un cliente a casa? ¿Estarían disfrutando de su cama? El corazón comenzó a palpitarle con fuerza.

—Que el dueño de esta cartera está disfrutando con… —articuló Solomon, sin poder concluir la frase porque desconocía el final.

—Eso ya lo sé —respondió Faisal, golpeando la barra con el puño, incapaz de controlar su frustración.

Dom evitó sonreír. El enfado, la falsa determinación y la dialéctica insustancial de su compañero amenazaban con sacarlo de un momento a otro de sus casillas.

—Pues yo no entiendo una mierda —alegó Mich, acercándose al grupo. Iba completamente desnudo, con su hakama de color rojo alrededor del cuello.

—Perfecto, ahora ya estamos todos; voy a ver si puedo…

—Falta Sioane —lo interrumpió Lamie, lo que hizo que el jefe de sala frunciera el ceño y emitiera un profundo suspiro. El sonido que emergió de sus fosas nasales no adoleció lo más mínimo al de la ventisca con la que Grayson azotaba la veleta de la puerta en el exterior.

Todos giraron la cabeza hacia la Nipple Room. La séptima nota del Temptations Pentagrama permanecía tumbado de medio lado sobre una de las clientas más selectas del local, con los labios clavados en uno de sus pezones.

—No importa, hermanito —suspiró Mich, sentándose en uno de los taburetes con las piernas abiertas—. Se lo cuentas tú después.

—Oye, tío, ¡tápate! —exigió Faisal, golpeándolo en el hombro.

—¿Te importaría ayudarme?

—Y ¿a ti te importaría cortarte la polla para que la podamos poner en la vitrina?

—Faisal, la idea no es muy descabellada —lo provocó Solomon, dejando caer pesadamente su brazo sobre los hombros de Mich—. ¿Tú que dices? ¿Te animas a ceder tu mejor trofeo? Te prometo que lo meteremos en una urna y le pondremos unas velas a su alrededor para que esté bien calentito todos los días del año.

—¡Serás cabrón!

Dom puso los ojos en blanco y, dirigiéndose al resto de sus compañeros, anunció con cara de asco:

—Una cosa os voy a decir: como algún día vea eso —señaló el pene de Mich— en una vitrina, entre las botellas de bourbon, de ginebra o de ron, os juro que no volvéis a verme el pelo.

—Tú no tienes pelo —comentó Sioane.

—¿Os queda claro? —insistió el jefe de sala.

—Eso, como tú lo llamas, es mi polla —alegó la tercera nota del grupo.

—¡Joder, es una cosa amorfa llena de clavos!

—Dom, son piercings.

—Tres cojones me importan. ¡He dicho que no y punto!

Todos comenzaron a reír.

Aunque se estaban metiendo con él, provocándolo como siempre a cuenta de los piercings con los que Mich no dejaba de perforarse la piel, Dom se unió al grupo y esbozó una amplia sonrisa. Luego, desalentado por el exceso de trabajo que había pendiente, ya que Solomon había llenado el fregadero y parte de la barra con vasos sucios, dijo:

—Venga, dejaos de tonterías y vamos a hablar con seriedad.

—Dispara de una puta vez —exigió Faisal, añadiendo con exageración al momento—: Ha pasado ya una hora desde que empezaste a hablar y todavía no has dicho nada en claro.

—La culpa la tienen estos tres.

—Vale, eso ya me ha quedado claro —certificó el negraco. Reír le había permitido alejar esa absurda idea de que un cliente pudiera estar compartiendo su cama con Violet—. Ahora, si no es mucho pedir, ¿me puedes decir de quién es esta cartera?

—¿Ves a aquellos tipos de allí? —Señaló al frente.

—¿A los del shidai?

—No, a los que están junto a la cruz de San Andrés.

Faisal entrecerró los párpados para acomodarlos a la escasez de luz. En el sofá, tras la maraña de cuentas plateadas que caían en cascada desde el techo para crear dos ambientes distintos, apreció la silueta de dos hombres junto a una hermosa mujer rubia.

—Sí —confirmó al distinguir a Peter, a Josh y a Mariah, el trío que, desde hacía dos años, visitaba cada noche de sábado el Temptations Pentagrama.

—Perfecto. ¿Ves al hombre que está a su izquierda?

Faisal volvió a ajustar la posición de sus párpados y movió la cabeza en un ligero asentimiento.

—¿Te refieres al que está medio dormido?

—En realidad, está más borracho que una cuba.

—Sí, lo veo. ¿Ese no es…?

—Ese es el Robin Hood de los polvos —confirmó el jefe de sala con ironía.

—Oye, ¿Robin Hood no era el rey de los bosques? —le preguntó Lamie a Solomon.

—Creo que sí, pero no me hagas mucho caso.

Dom los miró por encima del hombro, movió la cabeza casi imperceptiblemente para indicarles que se mantuvieran en silencio y le anunció a Faisal:

—Ese hombre que está allí, languideciendo por culpa del exceso de alcohol, es el único que nos puede sacar del atolladero. Y no, no se ha acostado con tu mujer esta noche como ha sugerido el capullo de Lamie.

—¿Cómo estás tan seguro de eso? —inquirió Mich tras un significativo silencio. Al ver cómo lo miraba Faisal, añadió—: Me refiero a lo de que ese hombre es el único que nos puede sacar del atolladero, ¿eh?

La cuarta nota del grupo soltó el aire, destensó las manos —a pesar de la negrura de su piel, sus nudillos se habían puesto blancos— y entrecerró los párpados. La sangre circuló a toda velocidad por sus venas cuando relajó las piernas, tensas como las cuerdas de un arpa.

Dom comenzó a hablar, respondiendo a la pregunta de Mich:

—Porque le gusta follar como a nosotros, está buscando trabajo y…

—Y ya —lo cortó Faisal. ¿Por qué sus compañeros se empeñaban en buscar soluciones cuando, en realidad, era a él a quien le correspondía hacerlo?

—Te equivocas, mi querido Watson —afirmó Mich con la boca y los ojos abiertos de par en par—. Es el candidato perfecto, no hay más que verlo. Es el tipo de hombre por el que tu mujer se podría deshacer como un helado a pleno sol. Además, es muy diferente a nosotros.

Solomon cogió la cartera, leyó el nombre de su dueño y abrió los ojos de par en par. Luego la depositó otra vez sobre la barra y la empujó hasta que tropezó con el codo de Faisal. En ese momento, Dom golpeó la superficie plastificada del interior, justo donde se apreciaba una imagen de Durvan Van Rysselberghe sin barba y con el pelo algo más corto.

—Faisal, lee aquí —le indicó.

—Durvan Van Rysselberghe. ¿Y?

—Ahí, ¡no! ¡Aquí! —Señaló el carné militar de aquel hombre.

—¡Joder! —Alzó sus oscuros ojos, alargó la mano y cogió el vaso de bourbon que tenía a la mitad sobre la barra. Su respiración se detuvo unos segundos cuando el alcohol le rascó la garganta y su corazón volvió a saltarse unos pulsos. Lo que acababa de ver no podía ser cierto. ¿Había conspirado Grayson con sus compañeros?

—¿Qué pasa? —quiso saber Lamie. La información le llegaba a retazos.

—¡Nada! —exclamó su hermano con impaciencia, llevándose las manos a la cara—. Pon algo más animado y cierra de una vez esa puta bocaza. ¡Rápido!

Dicho y hecho.

La voz melodiosa de Adele, que entonaba los últimos acordes de Hello[18], fue sustituida por el ritmo de Heroes[19], interpretado por el sueco Måns Zelmerlöw.

Animado, Dom golpeó un par de veces más la superficie plastificada del interior de la cartera y, mirando uno por uno a sus compañeros, anunció con pompa:

—Hoy, treinta de diciembre de 2017, el pentagrama de Violet estará completo otra vez si somos listos. Aquel hombre que dormita bajo los efectos del alcohol será nuestro nuevo compañero. —Estiró el índice para señalar al frente—. Os presento a Reginald.

—¿Reginald? —repitió Faisal en voz baja, clavando los codos en la barra. El jefe de sala asintió al instante.

—Aquel hombre se llama Durvan Reginald Van Rysselberghe, así que no existe ningún impedimento para que se convierta, a partir de hoy, en la segunda nota del Temptations Pentagrama.

6

un colibrí rosa que no come ni deja comer

Durvan estaba tirado sobre el gran sofá de piel blanca. A su espalda, una maraña de cuentas plateadas caía en cascada desde el techo, creando dos ambientes en la sala del Temptations Pentagrama. Tenía los pantalones a la altura de las rodillas y el elástico de la cinturilla del bóxer clavado en los muslos. Una desconocida acababa de arrimar la boca a su entrepierna donde su pene languidecía desesperado por un beso. En sus venas, adormecidas por el efecto narcótico del bourbon, la sangre fluía intranquila.

Somnoliento, dio un par de sorbos a la botella —hacía horas que el contenido de los vasos era insuficiente para olvidar a Shantel—, posó los ojos sobre el techo y acarició la sedosa melena de la mujer que, ávida, recorría con la punta de la lengua la cara interna de sus muslos, tratando de que el deseo comenzara a materializarse entre sus piernas.

Cuando la voz de George Michael y su Careless Whisper[20] sustituyeron al Last Christmas[21] del grupo Wham, entornó los ojos, se mordió la cara interna de la mejilla para controlar el gemido ronco que amenazaba con extirparle hasta el alma y, recostándose un poco más en el sofá, se dejó llevar por los recuerdos.

Era sábado.

Y llovía…

Mucho, en realidad.

En una de las carreteras de la periferia este de Alepo, las tropas leales al presidente Bashar al-Asad llevaban semanas entorpeciendo el avance de más de dos mil civiles y combatientes de los pueblos suníes de Modava y Zabadani. Al mismo tiempo, la amenaza armada de los combatientes gubernamentales y los insurgentes retenían en Al-Safira a siete mil mujeres, ancianos y niños sin posibilidades ni recursos para subsistir.

Durvan estaba echando una cabezada cuando le avisaron del ataque que se había perpetrado contra un par de refinerías de petróleo y un campo de entrenamiento próximo a Al Raqa, la zona donde una tropa de veinte hombres dirigida por Shantel había establecido un pequeño asentamiento para llevar a cabo una discreta operación de control con ayuda de tres drones.

Inmediatamente, dio la orden para que no se detuviera el convoy que había enviado Naciones Unidas —veintisiete camiones transportaban cuatrocientas diez toneladas de alimentos, bienes esenciales, material para la potabilización de agua, ayuda humanitaria y suministros—, saltó del Humvee[22] y corrió hasta una colina para buscar la señal en uno de los transceptores HF-VHF multibanda que les había enviado la Dirección de Sistemas de Armas del Mando de Apoyo Logístico del Ejército de Tierra de los Estados Unidos.

—Perro Ladrador llamando a Colibrí Rosa, ¿me recibe? Cambio.

La respuesta de Shantel no tardó en llegar a través del receptor de superheterodino[23].

—Alto y claro. Cambio.

A pesar de que la planeación de contingencias era un mantra incrustado en la psique de todo soldado, imaginar que Shantel pudiera haber sido abatida durante la operación de control en Al Raqa había hecho que el estado de nervios de Durvan fuera tan insoportable como para temer con verdadera preocupación que su corazón pudiera colapsar si no volvía a escuchar su voz.

—Acabo de recibir un tufillo apestoso. —Una explosión, seguida de una humareda negra, envolvía la tímida estela que dibujaba el sol de la tarde en el horizonte—. ¿Está bien el rebaño? Cambio.

—Le sugiero que deje de ladrar. Cambio.

—Y yo que deje de volar por los aires —añadió Durvan, expulsando todo el aire cargado de polvo que contenían sus pulmones—. Aunque los colibrís son unos auténticos maestros del vuelo y no hay acrobacia que se les resista, el humo los puede desestabilizar y hacer que pierdan el dominio absoluto del medio. Cambio.

—Soy un alma libre. Cambio.

—Y yo un perro de sangre caliente al que le gusta correr detrás de un hermoso ejemplar homeotermo y echar de vez en cuando una meada para marcar mi territorio. Cambio.

—Le aconsejo que guarde el pajarito en su jaula. Puede resfriarse. Cambio.

—¿Resfriarse? Cambio.

—Así es. Y puede coger psitacosis[24]. Cambio.

—Eso no ocurrirá si un hermoso Colibrí Rosa lo abriga con sus encantadoras plumas —afirmó él entre risas—. Cambio.

—Lo hará, no lo dude. Y consumirá una cantidad de néctar superior al peso de su propio cuerpo, si es preciso. Cambio.

Durvan adoraba la voracidad con la que los dedos de Shantel culebreaban entre sus piernas para provocarlo, incitarlo, sugestionarlo y encenderlo con el fin de extender su erección hasta el límite del dolor y envolverla por completo, poco después, con la calidez de su vagina.

—¿Sí? Cambio. —Un escalofrío le recorrió la espalda.

—Sí —respondió Shantel con sensualidad—, aunque preferirá seducirlo con su lengua larga, sin menoscabo de que se encuentre en los límites de lo que físicamente es capaz de volar, siguiendo esa técnica de aleteo frenético con la que cierto perrito se pone nervioso. Corto y cambio.

—Recibido. Cambio.

Durvan corrió hasta donde se encontraba la cabecera del convoy.

—¿Todo bien? —inquirió el suboficial Harington, sujetando con fuerza el volante cuando los amortiguadores desgastados del Humvee impidieron que el vehículo mantuviese la estabilidad que les había proporcionado el asfalto de la carretera.

—Harington, manténgase atento al carril —exigió Durvan, dando por cerrada la conversación. Una nube de polvo acababa de engullirlos.

Poco después, las escasas personas que se aventuraban entre las ruinas del extrarradio de Al-Safira se echaron las manos a la cabeza, como si no pudieran aceptar que las fuerzas gubernamentales y los insurgentes hubieran aprobado que el hambre no se puede negociar. A finales de agosto, de aquello hacía ya tres meses, fu la última vez que los insurrectos permitieron que llegara a la zona un grupo de siete camiones de la Media Luna Roja Siria[25] y de la ONU con comida y medicinas.

Desde entonces, los muertos continuaban sumándose por centenares cada semana mientras los hospitales, abarrotados, sin equipo médico y, a veces, siendo objetivo de los bombardeos, se veían obligados a cerrar por falta de suministros.

—Sargento Van Rysselberghe, fíjese. —El suboficial Harington detuvo en seco el Humvee y señaló la nube de polvo rojizo que avanzaba por el noreste.

Durvan carraspeó para aclararse la garganta.

—Tenemos que llegar a Al-Safira cuanto antes. ¡Acelere! —exigió, oteando el horizonte donde un velo impenetrable impedía ver lo que estaba sucediendo en las inmediaciones de aquella ciudad desde la que llegaba un ligero murmullo, como un trance, de las oraciones religiosas de quienes aún merodeaban por sus calles.

Aquella noche, después de ver cómo algunos hombres esbozaban una sonrisa desafiante y levantaban los dedos en señal de victoria cuando el convoy de ayuda humanitaria se detuvo a media milla de la frontera norte de Al Safira, Durvan esperó a Shantel con impaciencia.

No supo cuánto tiempo estuvo tendido en el catre con los ojos abiertos de par en par, aguardando su llegada. En el exterior del barracón la lluvia caía sin piedad, ahogando el ruido de las bombas y de los disparos; limpiando el ambiente de polvo, de pólvora y del tufillo que desprendían los cuerpos de aquellos que habían sido decapitados y crucificados por los combatientes de ISIS. Aquella tarde, habían conseguido tomar nuevamente el control de la ciudad de Raqa.

Finalmente, sucumbió al cansancio y se quedó dormido.

Un estallido, como si fuera el de un trueno, hizo que se despertara asustado poco después. Despacio, tratando de enfocar la mirada, abrió los ojos y observó entre las sombras.

—Psss, psss…

—¿Quién está ahí?

Un súbito resplandor rojo iluminó el cielo estrellado, obligándolo a cerrar los ojos otra vez.

—Sargento Van Rysselberghe, mire a su izquierda.

Durvan se frotó la cara con las dos manos, observó que las manecillas de su Garmin Taxtix marcaban las cinco y diez y, analizando el origen impreciso de aquella voz, inquirió:

—Shantel, ¿eres tú?

—Shhh —siseó ella, apoyando el perfil de su índice sobre sus labios cubiertos de polvo cuando otro fogonazo iluminó el horizonte y dibujó la silueta de su cuerpo entre las sombras—. Acompáñame.

—Voy —anunció él, animado, ocultando sus dog tag bajo la camiseta para que el sonido de las chapas no lo delatara. Luego se puso la guerrera, se anudó la melena (no se la había cortado con el fin de infiltrarse entre los alepinos y conseguir información sobre la posición de los grupos armados que amenazaban con destruir algunas de las catorce bases norteamericanas sirias), y sujetó la mano de Shantel—. ¿Dónde vamos?

Los dedos de ella estaban fríos, casi al punto de la congelación.

—Agáchate —le exigió, obligándolo a arrodillarse tras la rueda de uno de los camiones tácticos pesados de movilidad expandida HEMTT que estaban estacionados en el patio.

—¿Se puede saber qué sucede?

—Necesitaba verte —admitió ella, devorándole la boca con ferocidad.

A pesar de que Durvan ansiaba tener un apasionado encuentro con Shantel, apoyó las manos sobre sus hombros, obligándola a dar un paso hacia atrás, y estudió el desamparo que envolvía sus ojos.

Tras un par de segundos en los que ninguno fue capaz de decir nada, le acarició el mentón con el dorso de la mano y se atrevió a preguntar:

—¿Cómo estás?

—Bien, ¿no me ves?

Durvan se reprimió antes de revelar su opinión acerca del aspecto de Shantel. Tenía el rostro polvoriento, el pelo revuelto y las pestañas descontroladas. Su mentón temblaba tímidamente y sus ojos, de una hermosa tonalidad grisácea, parecían más oscuros.

—¿Seguro?

—Sí, joder. ¿No me ves? —repitió ella, mirándolo con desafío.

Fue en ese momento cuando él se percató de la herida de su sien.

—¡Shantel, estás sangrando!

—Solo unas gotas —respondió al instante, tratando de quitarle importancia al asunto.

—Vamos. —Envolvió otra vez su mano con la suya y la obligó a caminar. Si le quedaba una cicatriz, no se lo perdonaría nunca. Ella era muy hermosa como para tener marcas en su piel—. Debemos curar eso cuanto antes.

—Durvan, ¡Durvan!

—¿Qué?

—¡Para! —Él se detuvo en seco; ella tropezó con su pie y trastabilló, aunque no cayó al suelo. No obstante, sus brazos la acogieron justo en el momento previo al impacto contra el suelo—. ¡Maldita sea, sargento, parece usted imbécil! —lo sermoneó mientras sus puños se ensañaban con su pectoral.

Durvan envolvió la cintura de Shantel con ambas manos y la atrajo hacia sí. Durante unos segundos, sus ojos azules se enfrentaron a los suyos y disfrutó con la forma en la que sus cejas, sesgadas hacia arriba, cortaban la película de polvo que cubría su rostro.

—Hey, yo soy el único imbécil que realmente se preocupa por ti —musitó, acariciándole el mentón con el dorso de la mano.

—Eso no es verdad —respondió ella con los brazos en jarras.

—¿No? —Aquello le había ofendido.

—No —contestó despreocupadamente, esbozando una sonrisa perversa que a él lo descompuso por dentro.

—Muy bien —replicó Durvan enojado, dando un paso pequeño hacia atrás—. Si eso es así, me voy.

Comenzó a alejarse.

—¡Sargento!

—Teniente Eackhart —resopló él con indignación, de espaldas a ella y sin dejar de caminar.

—¡Deténgase!

—Morfeo la espera, teniente. Además, él no es tan imbécil como yo. —Sonrió, aunque no le permitió ver sus labios—. Ha sido un placer saber que usted está bien. Buenas noches.

—¡Sargento Van Rysselberghe, ¿dónde va?! —vociferó Shantel.

Durvan se detuvo en seco y esbozó una sonrisa triunfal. Sabía que aquello había sido un juego, uno de tantos con los que ambos se provocaban antes de sucumbir al morboso placer, ese arenal donde sus cuerpos se rebozaban como una croqueta mientras se seducían con los labios, se excitaban con las manos y se activaban con los jadeos desacompasados que brotaban de sus gargantas. Aun así, dijo:

—Me voy a dormir. ¿Algún problema, teniente?

—Sí, hay uno.

—Desde luego. —Giró sobre los talones, cruzó los brazos a la altura del pecho y la miró a través de las abigarradas pestañas—. ¿Cuál si se puede saber?

Shantel inspiró hondo y dijo en voz baja:

—No me ha dado un beso de buenas noches, sargento.

—Pídaselo a otro imbécil.

—No veo a ninguno por aquí en este momento.

—En el barracón hay un centenar de hombres. Despierte a alguno como ha hecho conmigo. Si los pide, algún soldado le dará todos esos besos que necesita recibir antes de dormir.

—Esa no ha sido una de sus mejores ideas, sargento —ronroneó ella, obviando aquel comentario tan fuera de tono. Sentía unas ganas irresistibles de sentir su abrazo y no iba a sucumbir a sus provocaciones dialécticas. Sin duda, las palabras de Durvan habían sido un dardo envenenado. Se lo había lanzado con el único propósito de enfadarla y que luego la reconciliación fuera mucho más placentera. Lo conocía lo suficiente como para pensar que sus palabras no habían tenido otro propósito.

—Usted manda, ¿no?

—Por ese motivo le exijo que se acerque inmediatamente, sargento. —Shantel señaló con el dedo el espacio que quedaba junto a sus botas militares—. Es una orden.

Durvan dio un paso al frente y se mantuvo firme, con la espalda erguida, los brazos cruzados a la altura del pecho y las piernas ligeramente abiertas.

—Ya está.

—Acérquese un poco más, sargento Van Rysselberghe. —Al ver que él no se inmutaba, añadió con autoritarismo—: Repito, es una orden.

—¿Así está bien?

Faltaba muy poco para que sus cuerpos estuvieran en contacto.

—No.

—¿Y así? —Durvan dio otro paso corto al frente.

—Así está mejor —admitió Shantel con una alegría desmesurada que aceleró sus pulsos—. Aunque preferiría…

—¿Preferiría? —repitió, alzando una ceja con suspicacia.

—Agradecería que me llevara al séptimo cielo, sargento Van Rysselberghe, porque hace más de treinta y dos horas que moro en el infierno.

En realidad, llevaba treinta y dos horas tratando de olvidar el miedo y esa ilógica necesidad con la que se había levantado aquel día y que, obsesivamente, le exigía huir de aquella absurda guerra.

Durvan la observó durante un largo rato y, a continuación, se abalanzó sobre ella.

La besó con necesidad, con pasión y con determinación. Jugó con su lengua y gimió en su boca, anunciándole que aquello solo acababa de empezar. Y la atormentó hasta que su erección comenzó a pelearse con las fibras laminadas del tejido sintético de su pantalón. A pesar de que llevaba treinta y dos horas sin dormir, Shantel se mostraba fresca, jovial y enérgica como si llevara días tumbada al sol en una playa paradisíaca.

Emocionada por lo que aquel hombre le hacía sentir, dio un salto, envolvió la cintura de Durvan con las piernas y el cuello con sus brazos, y, percibiendo cómo su ritmo cardíaco ascendía hasta las nubes para luego caer en picado otra vez, se dejó llevar.

Consintió que él le acariciara la espalda; que clavara la dureza, materializada entre sus piernas, en su sexo; que caminara hasta el almacén donde se custodiaban los misiles de alto alcance; y que la atmósfera se cargara con una eléctrica y estimulante necesidad.

—Hace horas, un colibrí rosa me dijo que sabía volar solo sin la necesidad de que un perro labrador custodiara su recorrido —ronroneó él, atrapando su labio inferior entre los dientes para estirarlo.

Cuando ella consiguió zafarse, aseguró:

—Mentía.

Los labios de Durvan se curvaron en una media sonrisa.

—Con las mentiras se puede llegar muy lejos.

—Ajá.

—Debo castigarla, teniente.

—Uhm…

—Y sacar la artillería pesada —susurró junto a su oreja mientras le quitaba la guerrera. Sus fosas nasales se dilataron al percibir el olor de su sudor, cargado de femineidad.

—Estoy deseándolo, sargento —exhaló Shantel cuando él volvió a colocar sus labios a escasa distancia de los suyos.

—¿Estás segura? —Alzó una ceja, expectante; ella asintió, dándole pie para decir—: Prometo seducirte de mil formas distintas. Tus piernas guardarán el secreto de la inmortalidad durante horas, si tú quieres.

—Quiero.

—Pretendo sentirte, tocarte, besarte, poseerte y disfrutar de tu cuerpo hasta que se me agote el aliento —prosiguió él, acariciándole los pómulos con los pulgares mientras el resto de sus dedos mantenían su rostro inclinado hacia arriba, en una posición que para nada le resultaba incómoda. Ver aquellos impresionantes ojos azules era el mejor bálsamo para calmar la desazón que le corría por dentro—. Deseo que, cuando vuelvas a mirar las estrellas, te acuerdes de mí. Prometo dejarte un beso en cada una de ellas, para que no te olvides de mí cuando todo termine.

—Durvan —musitó Shantel con un hilo de voz apenas audible—, a tu lado ya me siento como si estuviera tocando el cielo.

Él le besó el cuello, justo allí donde se le acababa de formar un socavón en la base y ronroneó misterioso:

—¿Puedo hacerte una pregunta?

—Por supuesto —jadeó ansiosa, abrazándolo con firmeza y con la mejilla apoyada en su pectoral.

—¿Qué ha ocurrido con ese hermoso colibrí rosa que coqueteaba con las balas hace unas horas?

—Que está herido. —Enroscó los dedos en su pelo, ancló las palmas en sus mejillas y lo obligó a inclinar la cabeza hacia atrás para que sus ojos se encontraran otra vez—. Y se ha perdido entre las absurdas sombras del miedo, esas que lo envuelven todo con una espesa nebulosa de color negro.

Durvan emitió un sonido atragantado y ladeó la cabeza para besarla desde otro ángulo.

—Pobre —musitó.

Estaba ansioso.

Ella también.

Durante horas se devoraron, se provocaron y se sugestionaron. Todas sus terminaciones nerviosas se encendieron, una por una, antes de sucumbir al más trágico y animal de los orgasmos.

Poco después, una bomba consiguió destruir una de las bases del ejército americano.

Una familiar sensación de vergüenza invadió a Durvan cuando observó la determinación con la que su pene se negaba a erigirse, a pesar de las provocaciones de aquella mujer que se había ofrecido a masturbarlo. Los recuerdos amargos desvirtuaban la dulzura de los buenos, extendiendo una melodía extraña de sentimientos absurdos por su cuerpo.

—Déjalo —musitó, revolviéndose el pelo cuando ella lo engulló por completo, recorriéndolo con el perfil de sus dientes hasta la base. Frustrado, se subió el pantalón y se incorporó, apoyando los codos en el respaldo del sofá para hacer palanca. Algunas cuentas de cristal que caían en cascada desde el techo le hicieron cosquillas en la coronilla y proyectaron pequeños haces de luz multicolor por la sala al moverse.

—¿Te encuentras bien?

Durvan reconoció aquella voz ronca. Entornó los ojos, trató de enfocar la mirada y cayó a plomo sobre el sofá, con la sensación de que el suelo se hundía bajo sus pies.

Todo daba vueltas a su alrededor.

Estaba borracho.

Y, aunque no quisiera reconocerlo, muy dolido con Shantel.

¿Por qué se negaba a aceptar que, como él, también sentía algo especial más allá de la más pura necesidad carnal?

Aquella hermosa mujer era muy cabezota.

A veces, incluso más que él.

—Uhm, sí —respondió, agradecido cuando Serge Gainsbourg, el alma rebelde de la música francesa, comenzó a entonar Je t’aime… moi non plus[26], uno de sus temas más reconocidos que incluía sonidos que emulaban el orgasmo femenino.

—Sí ¿qué? —insistió Dom, un tanto impaciente.

—Estoy bien, joder. ¿Qué hora es?

—Las seis y cuarto.

—Vaya. —Se pasó la mano por la frente—. Es tarde, he de marchar.

—Tú no vas a ningún sitio. —Lo sujetó del brazo cuando hizo el intento de ponerse otra vez en pie y lo inmovilizó con fuerza.

—¿Por… por qué no? —hipó.

—Porque no estás en condiciones de salir a la calle.

La atmósfera se estaba reivindicando en Nueva York, tratando de llamar la atención de su presidente negacionista. Grayson no había dejado de azotar la ciudad y el oscuro callejón donde se ubicaba el Temptations Pentagrama durante toda la noche. Sus vientos huracanados habían arrastrado las cajas de cerveza, acumuladas junto a los cubos de basura entre los que se parapetaba habitualmente el viejo Bob Kierkegaard; incluso, habían arrancado una de las cornisas del edificio contiguo.

—Solo he bebido un par de copas —afirmó Durvan, cogiendo el abrigo.

—Has bebido casi una botella y media de bourbon —lo corrigió Dom con seriedad.

—El alcohol es capaz de mantener en forma el estómago y los recuerdos a raya —rebatió aquel, emitiendo un hondo suspiro. Necesitaba olvidar. Y aquella había sido la mejor forma de curar el alma. La tristeza con la que se había protegido desde que Shantel se había alejado de él había hecho mella en su forma de actuar.

—Hundirse en alcohol no es la mejor forma de olvidar que estamos vivos —afirmó el jefe de sala del Temptations Pentagrama, contundente—. Te lo digo con conocimiento de causa. —Las drogas habían sido su peor pesadilla y el alcohol, el insano espejismo.

—¿Quién eres tú para cuestionarme lo que debo o no beber? —Aunque le costaba mantenerse derecho, se puso en pie, caminó hasta el shidai, apoyó el hombro derecho sobre la estructura de madera y observó a la mujer que, suspendida en el aire, se arqueaba deliciosamente para recibir los lengüetazos de dos hombres.

Rápidamente, Dom lo alejó de allí para que su presencia no importunara al trío.

—No soy tu salvador, ¿eh?, pero has bebido demasiado esta noche.

—¿Cómo dices?

—¿Estás sordo? —Lamie había elevado unos decibelios la música, pero no lo suficiente como para que aquel tipo no hubiera percibido la contundencia de su mensaje.

—Depende —se guaseó Durvan, tratando de colocarse el abrigo, aunque no lo logró—. Joder, ¿dónde se ha metido la puñetera manga?

—¡Acompáñame al vestuario! —Lo agarró otra vez del brazo y tiró de él.

—Hey, si pretendes…

Dom se detuvo en seco y hundió los dedos en la garganta del sargento Van Rysselberghe. Durante un par de segundos eternos, la apretó con fuerza, clavando las yemas justo allí donde las yugulares latían adormecidas por los efectos narcóticos del alcohol.

—Ten cuidado con lo que dices —espetó. Un destello asesino emergió desde sus entrañas.

—Lo… lo siento —carraspeó Durvan. Aquel hombre no había tenido reparos de suministrarle alcohol durante toda la velada para que sus traumas se volatilizaran, pero algo había cambiado en él. Su mandíbula estaba tensa, sus mejillas rígidas como piedras. En su frente, a lo largo de tres valles muy profundos, las gotas de sudor campaban a sus anchas y sus cejas, pobladas en exceso, se habían convertido en una perfecta línea horizontal, acentuando la intensidad de su mirada. ¿Qué había hecho él para provocarlo de aquella manera?

—Tenga mucho cuidado con lo que dice, señor Van Rysselberghe. —Alzó un dedo y, otorgando a sus palabras la exigencia suficiente, completó—: Está jugando con fuego y se puede quemar.

—¿Me estás amenazando?

—Solo estoy siendo claro contigo. —Giró sobre sus talones y comenzó a alejarse.

—¡Hey! —vociferó Durvan.

—¿Qué quieres? —inquirió Dom sin tan siquiera mirarlo.

—¿Cómo sabes mi nombre?

—Tú me lo has dicho antes.

—¡Mientes!

Lo afrentó.

—Algunas veces sí, no lo voy a negar, pero en este caso no tengo ningún motivo específico para hacerlo.

—Si algo he aprendido en esta vida, es que la mentira siempre se pone en contra de quien la inventa —lo dardeó Durvan con la lengua empastada por el alcohol.

—Tal vez tengas razón. —Lo empujó para que comenzara a caminar.

—El… el… el engaño no es un buen cómplice —hipó.

—Ni un buen compañero de viaje —admitió el jefe de sala con exasperación—. Pero tampoco lo es el alcohol, y tú vas bien cargadito esta noche.

—¡Touché!

—Date prisa.

—¿Para qué?

Durvan sintió cómo el corazón se le disparaba, impulsando sangre hasta la parte superior y más voluminosa del encéfalo, donde la melodiosa voz de Marvin Gaye y su Sexual Healing[27] habían comenzado a maquillar los brumosos ruidos del pasado: el lacerante sonido de las bombas al llegar a tierra desde el cielo, la resonancia de los disparos al impactar sobre el cuerpo de un soldado, la sequedad con la que los puños de su padre le golpeaban el cuerpo, los exabruptos constantes de Bob e incluso los tormentosos y exquisitos gemidos de Shantel, que no habían dejado de catapultarlo, una y otra vez, a una vida de ensueño imposible.

—Así no puedes presentarte ante Violet. —Le propinó un golpe seco en el hombro para que no detuviera el paso—. Una ducha de agua fría te sentará bien. Al menos, ayudará a que se disipe el alcohol de tus venas.

¿Había oído bien? ¿Aquella mujer enigmática, la misma que había follado con él mientras el negraco de facciones rígidas se relajaba, tras horas de intenso placer, quería verlo?

—Esa mujer es especial.

—Lo es —certificó Dom. Sus dedos se tensaron, sus bíceps se hincharon ostensiblemente y sus venas resaltaron bajo la piel, azuleándola.

—Pero yo solo deseo a Shantel.

Durvan se sorprendió de haber sido capaz de verbalizar aquello sin ningún pudor.

—Me parece estupendo.

Dom reprimió el impulso de agarrarlo de los pelos y arrastrarlo como solía hacer con los enormes sacos de cien bolsas de pesadas piedras de hielo.

—¿Sabes? —lloriqueó—. Ella no me quiere a mí.

—Mejor para nosotros.

—¿Cómo?

—Olvídalo. Pasa. —Abrió la puerta del vestuario donde ya los esperaba Faisal—. Tío, aquí lo tienes. Ha sido más fácil de lo que imaginaba. El bourbon le ha soltado la lengua, así que no te extrañe si dice alguna estupidez.

Durvan miró primero al hombre que lo había arrastrado hasta aquella habitación lúgubre, donde los halógenos no proyectaban la suficiente cantidad de luz para que los azulejos brillaran, y después al negraco que, incólume, permanecía con la espalda erguida, los brazos en tensión y la bota izquierda apoyada sobre un desgastado banco de madera.

—¿Qué vais a hacer? —preguntó, incapaz de ocultar el tono de sorpresa de su voz.

—Acércate —le exigió Faisal entre dientes.

—Prefiero quedarme aquí. —Se apoyó en una taquilla para protegerse la espalda—. Respeto todo tipo de apetencias sexuales, pero a mí no me va vuestro rollo.

Él era heterosexual, un macho alfa en toda regla, aunque a veces pareciera un corderito, y no iba a permitir que aquellos hombres se aprovecharan de la beoda e incapacitante falta de reacción del alcohol. ¡Antes muerto!

Faisal se movió con lentitud, colocó las manos detrás de la espalda y observó a Durvan. Aquel hombre había disfrutado con exquisitez de su mujer, de aquello hacía casi una semana, aunque no recordaba cómo era su dotación.

—Dom, quítale la ropa. Quiero verle la polla. —Era necesario comprobar si las proporciones de la herramienta con la que principalmente iba a trabajar en el Temptations Pentagrama eran adecuadas.

Durvan se encorvó, sujetándose firmemente de las rodillas cuando el tipo que lo había llevado hasta allí hizo el ademán de soltarle el pantalón.

—No… no… ¡no se te ocurra tocarme! —vociferó sofocado, estampándole un puñetazo en el mentón cuando consiguió zafarse de él.

Su nuez de Adán se retrajo cuando los fuliginosos dedos de aquel hombre taciturno que deseaba verle la polla volaron hasta su garganta.

Tragó con dificultad.

—Siéntate —musitó Faisal con una clara amenaza de violencia en los ojos.

—Yo no cumplo órdenes de nadie. —Ya no estaba en la obligación de acatar las exigencias de nadie: había abandonado el ejército.

—Yo me paso tus órdenes por el forro de los cojones, ¿me oyes? Siéntate de una puta vez si no quieres…

—Faisal, relájate, ¡lo vas a matar!

Durvan se reclinó hacia adelante y comenzó a toser cuando la presión se deshizo en su garganta. Con el corazón latiendo frenético en su pecho, clavó las rodillas en el suelo y boqueó, tratando de llenar los pulmones.

—¡Que te jodan! —exclamó cuando recuperó el pulso.

—Siéntate —bramó Faisal, furibundo. Necesitaba que todo aquello acabara cuanto antes. Dom le había asegurado que aquel hombre era el candidato perfecto para completar el pentagrama de Violet. Había que ser inflexible con él, vehemente incluso, y dejarle las cosas muy claras.

—¡Y una puta mierda! —soltó Durvan, incendiario. Los dedos de aquel negraco no tardaron en volar otra vez a su cuello, aunque no lo apretó con tanta intensidad como antes.

—¿Estáis hablando en serio?

—¿Te parece esto una broma? —inquirió Faisal sorprendido. Había aparcado el fervor inicial para que aquel hombre se relajara. Afortunadamente, se había sentado donde él le había indicado. Desde entonces, mantenían una conversación acalorada, aunque cordial—. Estamos ofreciéndote la posibilidad de follar todos los días gratis a cambio de…

—… servir unas copas en este local, de hacer unos bailes sobre el escenario, de disfrutar del shidai, de las camas redondas, de los potros, las cruces de San Andrés y de la Nipple Room, entre otras cosas —concluyó Dom.

—Por supuesto, también formarás parte del pentagrama de mi mujer.

—¿Me estáis diciendo que…? —Una chispa de confusión se reflejó en su mirada. El alcohol fluía en sus venas como lava incandescente, impidiéndole pensar con claridad—. ¡Joder, no lo entiendo! Esto es una broma, ¿verdad?

—No lo es —aseveró Faisal con la esperanza de oír una respuesta afirmativa pronto. Aquel hombre era un buen candidato para cubrir la vacante de Remy. Debía formar parte del Temptations Pentagrama, sí o sí. Añadió—: Estamos ofreciéndote la posibilidad de vivir una experiencia única; sublime, diría yo. Aquí viajarás por mundos lisérgicos de concupiscencia. Disfrutarás del sexo sin escrúpulos. Gemirás, jadearás y suspirarás cuando te hundas entre las piernas de las clientas. Y te agotarás, alcanzando la extenuación, cuando te lo pida mi mujer.

—¿Violet?

—A su lado, a nuestro lado, te convertirás en un compositor de élite. —Sonrió—. Mi mujer tiene un instrumento perfecto en la garganta. A tu lado, John Cage, el primer compositor en la historia de la música que planteó el interrogante por inferencia de que, quizá, la música puede ser una forma de arte, en vez de una forma de música, sería como el silencio en un partido de los New York Rangers, una utopía. Sus composiciones no lograrían alcanzar el cielo, como anuncian algunos periódicos. Las tuyas, aunque no vayan a ser noticiables, sí. ¿Qué me dices? ¿Aceptas a formar parte de nuestro equipo?

—Y ¿qué gano yo con todo esto? —inquirió Durvan, sorprendido.

—Fidelidad.

—Sexo —añadió Dom.

—Pasión —apuntó Faisal convenientemente.

—Mucho dinero, por supuesto. —Hablar sobre el vil metal era un arma que también debían explotar.

—Y la posibilidad de ser una persona muy importante en el Temptations Pentagrama. Nuestras clientas sucumbirán a tus encantos cada noche, suplicarán para que te hundas entre sus piernas y se implicarán contigo. Tú les regalarás momentos mágicos, las llevarás a orbes donde solo tienen cabida los orgasmos y las ayudarás a olvidar los terrores del pasado. Desafortunadamente, todos experimentamos alguna vez el miedo, aunque nos cueste reconocerlo y sucumbimos al placer de los amargos recuerdos, olvidándonos de los buenos.

Durvan suspiró, forjando una mueca impaciente. Estaba confundido. Aquello debía de ser una pesadilla, pero… ¡bendita pesadilla! ¿Qué hombre no había deseado alguna vez follar a placer sin escrúpulos, sin miramientos y cuestionamientos?

—Vamos a ver si yo me entero. Lo que me planteáis es…

—Que te tranquilices, por supuesto. —Las comisuras de la boca de Dom se curvaron hacia arriba en una sonrisa alentadora—. Entendemos tu asombro. De hecho, en tu situación, yo también tendría un millón de preguntas saltando en la cabeza. Este tipo de ofertas no son habituales en estos tiempos; son más propias de épocas pasadas. Por eso no solemos ofrecérselas a cualquiera, solo a aquellos hombres que, a priori, intuimos que no nos van a ofrecer una negativa por respuesta. Si aceptas, si decides formar parte de nuestro equipo, lo pasarás bien, te lo prometo. Cada tarde, a eso de las seis, te convertirás en un camarero del Temptations Pentagrama con derecho a algo más.

—Con derechos y obligaciones —puntualizó Faisal con incomodidad.

—Los sentimientos de atracción o repulsión, de amor y de odio van más allá de las leyes inventadas por los hombres —prosiguió el jefe de sala—. Con independencia de las leyes escritas, la libertad de la cultura, de las creencias y de la formación particular es un valor que nos permite decidir nuestra forma de vida, atendiendo, por supuesto, a nuestra escala de valores, a la moral, a la forma de pensar, a…

—Etcétera —le cortó Faisal, abriendo los ojos de par en par. Si Dom seguía enfocando el tema de aquella manera, corrían el riesgo de que aquel hombre no aceptara la propuesta de formar parte del Temptations Pentagrama.

—La influencia y la presión de nuestra sociedad decadente…

—Y saturada de inmoralidad.

—… afectan a cada aspecto de la vida. Estúpidamente, nos quieren convencer cada día de cosas que están alejadas de la lógica, de la realidad de la naturaleza y de…

—Lo que quiere decir mi colega es que hay dos cosas infinitas —zanjó Faisal.

—¿El cielo y el infierno? —inquirió Durvan.

—Sip.

Dom se acercó a su compañero y le susurró al oído:

—Este tipo ha estado hablando con Bob. Me jugaría el cuello.

—Eso parece.

—Y ¿qué pasa con el cielo y el infierno? —inquirió Durvan. Estaba agotado; deseaba regresar cuanto antes al Lefferts Manor Bed and Breakfast para que Morfeo, con su hipnótica habilidad, lo ayudara a olvidar a Shantel. Pero, al mismo tiempo, no le apetecía dejar aquella conversación tan interesante a la mitad. Aunque no estaba en su mejor momento, el alcohol aún le impedía pensar con claridad, quería llegar al final, comprender cuanto le estaban contando. ¿Quién en su sano juicio desaprovecharía una oportunidad tan interesante como aquella sin, al menos, valorar su viabilidad?

—No descarto su existencia —certificó el jefe de sala del Temptations Pentagrama—, aunque de la infinitud del primer reino, tengo mis dudas. La estupidez humana ha hecho que lo imaginemos sin límites; el averno, en cambio, siempre está acotado por las llamas flagrantes con las que Satán entona el caldero.

—No te sigo —afirmó Durvan, mirándolo a través de las dos rendijas que, con dificultad, había conseguido formar en sus ojos.

—Ni yo —corroboró Faisal, pasándose la mano por la cabeza. No le gustaba la filosófica verborrea con la que su colega estaba tratando de convencer a aquel hombre—. Dom, sé claro de una vez y dile a este tipo que…

—Vamos a ver —le cortó, buscando las palabras apropiadas para su exposición—. Estoy hablando de que nuestro mundo, en realidad, está dedicado a uno de los placeres carnales más exquisitos con los que el ser humano ha sido dotado. Nosotros, y no te asustes por lo que voy a decir, estamos preparados para follar. ¿Entiendes lo que significa eso?

—A mí me gusta follar —anunció Durvan con un hilillo de voz mientras arrastraba las yemas de su mano derecha desde la frente hasta la base del cráneo y después hasta sus sienes. Cada vez le pesaban más los párpados y, por si no fuera suficiente, un dolor insano amenazaba con perforarle la frente—. Aun así, sigo sin entender qué cojones hago yo aquí, encerrado con vosotros, cuando podría estar ahí fuera disfrutando de los placeres del sexo.

—El Temptations Pentagrama es el lugar ideal para olvidarse del pudor, de la vergüenza y del recato, lo sé. Aquí no existen normas, salvo las impuestas por la propia cordura y la ley del no. —Inspiró hondo—. Si aceptas formar parte de nuestro equipo, servirás copas, follarás con quien te plazca y te convertirás en una de las notas especiales del pentagrama personal de Violet, la mujer de Faisal.

—La conoce —certificó este.

—Siempre la verás desnuda, envuelta en hermosas gasas transparentes. La reconocerás por su arte al caminar y la recordarás siempre, cuando cierres los ojos para dormir. Su perfume erizará tus fosas nasales cada noche y sus gemidos acariciarán revoltosos tus tímpanos. Como ya sabrás, aquí, en este local, llevamos un estilo de vida muy particular, diferente al de cualquier persona que se enfunda en un traje sastre para encerrarse a cal y canto en una amplia oficina desde la que manejar contratos ventajosos para su empresa. Nuestro mundo afectivo sexual no recibe sus determinaciones fundamentales desde la rigidez de unos instintos biológicos naturales; por tanto…

—Lo que quiere decir este capullo —le cortó Faisal por enésima vez—, es que estamos al servicio del placer. Vivimos por y para encauzar y dominar nuestros instintos sexuales hacia una única persona.

—¿Violet? —preguntó Durvan, alzando ligeramente las cejas.

—Así es.

—Ahí fuera están Mich, Solomon, Lamie y Sioane —comentó el jefe de sala, esbozando una abierta sonrisa—. Él es Faisal y yo soy Dom Tempelhof. Somos seis y necesitamos a otro hombre para completar el equipo.

—¿Y ese hombre soy yo? —Alzó la barbilla y se llevó las manos al pecho.

—Efectivamente —aplaudió Faisal—. ¿Recuerdas los versos que dedicó Juan el Diácono a San Juan Bautista? Tuviste que aprenderlos en el colegio, seguro.

Dom apretó los labios, frunciéndolos en una mueca ofuscada cuando Durvan cabeceó sutilmente en una clara negativa, y comenzó a recitar:

—Ut queant laxis Resonare fibris Mira gestorum Famuli tuorum, Solve polluti Labii reatum, ¡Sancte Ioannes![28] En el siglo XI, Fray Guido, un monje benedictino italiano, tomó las primeras sílabas de las palabras de esta estrofa y estableció las primeras notas musicales: «ut, re, mi, fa, sol, la, sí».

—Eso no es del todo cierto —lo corrigió Faisal—. Hasta el siglo XVI no se incluyó el «sí», uniendo las iniciales de las últimas palabras, Sancte Ioannes, para equilibrar el sistema de sonidos.

—Oye, tío, ¿qué te parece si por una vez me dejas terminar?

—Termina, termina…

—Gracias. —Echó un vistazo a Durvan, que seguía con el ceño fruncido, y añadió—: Alrededor del año 1600, Giovanni Battista Doni, un musicólogo italiano que realizó amplios estudios sobre música clásica, decidió cambiar el nombre de la primera nota: «ut», aprovechándose del Dominus[29], el señor dominante. De hecho, si no lo hubiera hecho, yo no estaría en este momento aquí, charlando animadamente contigo. ¿Me sigues?

«Vagamente —quiso responder Durvan. Su mente trabajaba a marchas forzadas, ordenando toda la información—. Dom. Mich. Faisal. Solomon. Lamie. Sioane».

Rápidamente, lo entendió todo. En aquel listado, no había ningún nombre que comenzara por «re».

—¡Vuestros apodos son las notas del pentagrama!

Faisal inclinó la cabeza hacia atrás y cerró los ojos antes de soltar el aire de los pulmones con un fuerte suspiro.

—Nuestros nombres —certificó Dom, esbozando una sonrisa triunfal.

—¡Joder, estáis locos! —resopló Durvan con sonoridad, acercándose a la puerta. Faisal lo detuvo al instante.

—Reginald, las notas han de ser siete: do, re, mi, fa, sol, la, sí.

Durante un par de segundos, solo pudo oír los latidos de su corazón. Aquel hombre lo había llamado Reginald.

¡Reginald!

¡Joder, hacía años que nadie se dirigía a él de aquel modo! Su abuela materna había sido la última en utilizar su segundo nombre. De aquello hacía la friolera de veintidós años.

Receloso, sintiendo como su mundo comenzaba a girar frenéticamente, frunció el ceño, se pasó las manos por la frente hasta en tres ocasiones y preguntó:

—¿Cómo sabéis vosotros que yo…?

Dom metió la mano en el bolsillo izquierdo de su hakama de color rojo y le entregó la cartera. Sus pulmones dejaron de inflarse al observar la desesperación con la que su futuro compañero revisaba el interior.

—Está intacta. —Durvan lo miró impertérrito—. Somos personas honradas, íntegras hasta el exceso.

—Y nos encanta follar —intercedió Faisal, empleando un tono de voz neutro, a pesar de que su corazón latía acelerado—. En este momento somos un grupo de siete personas, seis hombres y una mujer, mi mujer, y estamos dispuestos a dejarte entrar en él. Nuestro compañero Remy nos ha dejado, estamos a punto de terminar el año y…

—Nuestro colega se ha enamorado —apuntó Dom, alzando las cejas con brío—. A veces, no siempre, el amor suele entorpecer el avance por la vida. Por cierto, ¿tú no estás enamorado? —Recordaba haberlo oído hablar sobre cierta mujer, pero no si habían tenido algo más de una simple necesidad carnal.

—No —mintió. Estaba loca y profundamente enamorado de Shantel, aunque su amor no fuera correspondido.

—¿Qué dices, entonces? ¿Te animas a formar parte de nuestro grupo?

Durvan se acercó a uno de los lavabos para refrescarse la cara. Sus poros requerían un incentivo para provocar a sus neuronas. La sinapsis se había ralentizado y su cerebro demandaba respuestas claras.

Las cañerías protestaron cuando giró la canilla.

El agua helada, casi tan congelada como los témpanos de algunas cornisas en la calle, hizo que su cuerpo se estremeciera cuando algunas gotas serpentearon por su cuello, resbalaron por su pecho y recorrieron los trabajados pliegues de su abdomen donde una ligera flecha de vello descendía en picado hasta esa zona que se había negado a despertar aquella noche.

—¿Qué vas a hacer? —preguntó Faisal, impaciente.

Durvan cogió un par de servilletas de papel del dispensador y se secó el rostro frente al espejo. Su estado era lamentable. Unas ojeras marrones, casi hasta la altura del pómulo, envolvían sus ojos. Su melena estaba enredada a la altura de las orejas.

El móvil llamó su atención. ¿A qué hora lo había vuelto a encender?

—Reginald, no queda mucho tiempo —certificó Dom—. Tienes solo un minuto más para pensártelo. Si la negativa va a ser tu respuesta, olvida todo lo que hemos hablado y no vuelvas a aparecer por aquí.

—¿Por qué?

Faisal se sentó en el viejo banco de madera, se inclinó hacia delante, apoyó los codos sobre las rodillas, el mentón sobre los puños y volvió a tomar las riendas de la conversación.

—Porque, si te viésemos, recordaríamos que conoces nuestro secreto y no seríamos capaces de contener la frustración del fracaso. —El rostro de Durvan se contrajo en una mueca imprecisa cuando observó la pantalla del móvil.

—Sé claro, Reginald —insistió Dom, dejando caer pesadamente su mano sobre el hombro del candidato perfecto para rellenar el hueco que había dejado Remy—. No nos gusta perder el tiempo.

—Ni a mí —sentenció él, anulando la llamada. Aunque deseaba oír la voz de Shantel otra vez, sabía que hacerlo le causaría más daño.

—¿No vas a contestar?

—Es solo un colibrí rosa que no come ni deja comer.

—¿Cómo dices? —inquirió Faisal, controlando un bostezo. Necesitaba recibir una respuesta clara. Estaba agotado después de casi dieciséis horas al pie del cañón y tenía sueño.

Durvan había decidido dar carpetazo al pasado, y eso incluía a Shantel. Emocionado por lo que podía depararle el futuro, cambió el peso del cuerpo de un pie a otro, inspiró hondo, dio un manotazo al mechón que ondulaba en su frente y metió el terminal en el bolsillo mientras valoraba algunas opciones. Su economía era cada vez más escasa. Personalmente, tampoco estaba en su mejor momento. El morbo, la lujuria y la provocación habían dejado de formar parte de esa ecuación bajo la que se había regido su sexualidad hasta hacía unos días.

—Acepto —musitó antes de que los sesenta segundos concluyeran—. ¿Cuándo empiezo?

7

decepción

Unas horas antes…

A las cinco y veinte de la madrugada, Shantel todavía no había conseguido pegar ojo. La culpa se había instalado en su mente y amenazaba con llevarla por desérticos parajes de frustración, fracaso y decepción. ¿Por qué había cometido la estupidez de alejarse de Durvan Van Rysselberghe? ¿Qué la había llevado a caer otra vez en los brazos del William L. Dowe cuando, en realidad, aquel era el hombre con quien más había disfrutado en su vida y este era solo un bálsamo para calmar el escozor de sus heridas?

Después de su electrizante encuentro con William, una sensación de vacío se había apoderado de ella.

Aunque el cuerpo del sargento Dowe era como un paraíso por explorar —su mente dio vueltas, como si estuviera en una gran noria, al recordarlo—, saber cuánto dolor encerraban sus besos hacía que el placer recibido perdiera la esencia del verdadero significado de la entrega y el deseo por un hombre.

Entonces, ¿por qué se había lanzado a sus brazos arrebatadamente, tratando de olvidar a Durvan?

El sargento Van Rysselberghe era dulce e intemperante, decidido y morboso; incontinente, inmoderado, obsceno e insaciable.

William también.

Aquel negraco de piernas y brazos majestuosos se movía a la perfección; sabía cómo provocarla, cómo seducirla, cómo hacerla gritar y suspirar de placer. Era capaz de acariciarla salvajemente para luego hacerlo con una velocidad traumática. Conocía a la perfección un millar de trucos para tensarla, dilatarla, provocarla y lubricarla hasta el delirio. Sus labios cremosos estaban acostumbrados a trabajar con besos tiernos zonas de su cuerpo que, salvo a Durvan, jamás les había ofrecido a otros hombres. Y, aunque el agotamiento fuera extremo, nunca dejaba de sugestionarla para agotarla con esos juegos que tanto la agradaban.

No obstante, y a pesar de todo, William L. Dowe no era capaz de llevarla por esos mundos de ensueño donde el tiempo se detiene tras el orgasmo.

Después de estallar, las descargas eléctricas que recorrían su cuerpo mientras su corazón se tranquilizaba se desmaterializaban en cuestión de segundos.

A partir de ese instante, nada los unía.

Con Durvan, en cambio, siempre surgía una tímida caricia, un beso en la frente o una sonrisa plena que conseguía llenarle el corazón de sentimientos. Ella siempre trataba de maquillarlos, como parte del juego sexual al que ambos se entregaban con convicción y a pesar de los exquisitos delirios con los que la pasión, en su estado más puro, instruía a su mente para que el amor se colara tímidamente entre sus pensamientos.

¿Por qué había sido tan idiota?

«El amor es como una pequeña semilla que se niega a aflorar de la tierra, pero que lucha por mantenerse viva, abriéndose paso entre el guano y las malas hierbas que roban todo el sustrato», recordó con amargura.

Una vez había oído decir a una de las guardias del centro correccional de menores donde había pasado la mayor parte de su infancia y de su adolescencia que «a lo que termina nunca hay que proporcionarle un nuevo comienzo». Contraviniendo aquellas sabias palabras, ella había vuelto a iniciar algo con William solo por justificarse frente al dolor generado por la tímida declaración de amor de Durvan, en el 7-Eleven del 846 de Flatbush Avenue. Después habían llegado las lágrimas. Esas gotas saladas, que ella siempre había tratado de contener para hacerse la fuerte, habían surcado su rostro, desgarrándole la piel.

—¿Te encuentras bien? —La voz bronca de William despejó su conciencia y la devolvió a la realidad.

Durante unos segundos, hubo un silencio, matizado por los primeros acordes de Sailing[30], de Christopher Cross, y las respiraciones alteradas de ambos mientras se miraban con frialdad. Finalmente, Shantel asintió con timidez y musitó un «sí» cargado de falsa convicción.

—Muñeca —susurró él, acariciándole el óvalo de la cara con los nudillos—, siento que esa respuesta no atiende a la verdad.

Shantel halló cierta cautela y un poco de desasosiego en aquellas palabras. No sabía realmente lo que había pasado. Ambos se habían fundido, uno con el otro, compartiendo un momento muy tierno. Sin embargo, después de horas de disfrute, su mente había tomado la decisión de desconectarse, de olvidarse de esos mágicos momentos, y había comenzado a trazar una línea invisible. William no debía traspasarla otra vez, a pesar de la pulsión ansiosa de su pene y su disposición para entregarse a un nuevo asalto.

—Esa es la única respuesta que puedo darte en este momento —musitó, tratando de sonar convincente.

—Yo solo te he preguntado si estás bien. —Torció el gesto y comenzó a peinarle un mechón con los dedos mientras sus ojos memorizaban cada expresión de su rostro.

—Y yo te he dicho que sí —contestó ella con amargura, desviando la mirada.

Aquella respuesta hizo que él inspirara hondo para deshacer el nudo del pecho, a la altura del esternón.

—¿Te arrepientes de lo que ha ocurrido esta noche?

Los pensamientos de Shantel ardían en una bola de fuego cósmica. Muchas personas, demasiadas en realidad, estaban sufriendo con su actitud y su forma descabellada e irresponsable de actuar.

Afectada, cruzó los brazos, apoyó la espalda sobre la pared y asintió.

—Me arrepiento de no haberme dado cuenta antes de muchas cosas.

—Shantel, yo puedo ayudarte a olvidar. —Su pulso estaba acelerado, síntoma inequívoco de la ansiedad que le estaba provocando aquella conversación.

—William… —comenzó a decir, pero la maraña emocional hizo que el resto de las palabras que pugnaban por salir de su boca se desmaterializaran como por arte de magia.

—Shhh, relájate. —Acercó los labios a los suyos para acallarla—. Yo puedo ayudarte a olvidar, muñeca. De eso se trata, ¿no? Ayer me buscaste porque cierta persona te ha dejado tirada en mitad de la tormenta.

—Yo no sé si quiero olvidar —susurró ella, apoyando la mano sobre su hombro para evitar que sus labios tropezaran con los suyos.

Durante un par de segundos, William la contempló con una expresión inescrutable, intentando determinar qué era lo que realmente le sucedía a Shantel. Las esperanzas que había abrigado en los meses de servicio que ella había permanecido en Alepo se estaban esfumando poco a poco. Aquella mujer era la viva imagen de lo que pudo ser y no fue. ¿Estaba el «jamás podrá ser» cerca?

Con un vacío resonando en sus oídos, musitó:

—La mente es muy traicionera si impedimos que los fantasmas del pasado se marchen a otro lugar. Por lo general, esos espectros suelen arruinarnos el presente.

—¿Y el futuro?

Un leve temblor pulsó en la mandíbula de él y sus ojos negros relampaguearon molestos.

—También —confirmó, besándola en el hombro para aliviarla de esa carga de decepción, arrepentimiento y de duda que se había apoderado de su mente—. Y se encargan de que la semilla del amor no llegue nunca a ser árbol.

—William, entre tú y yo no hay…

—Nada, lo sé. —Shantel se sintió tremendamente expuesta bajo la profundidad de aquellos ojos negros que parecían perforarla, como si tratasen de descubrir los secretos de su alma—. Pero, si tú quieres, podemos intentar recuperar el tiempo perdido.

—Yo solo quiero olvidar —afirmó ella, colocándose el pelo detrás de la oreja.

—Yo puedo ayudarte a hacerlo, Shantel.

Se echó hacia atrás, claramente sorprendida por sus palabras, y se enfrentó a sus ojos otra vez.

—Arruinar el presente, recordando un pasado que ya no tiene futuro, es un gran error, William, créeme.

Él alejó los labios de su cuello e inquirió:

—¿Por qué dices eso? —Elevó la ceja izquierda en un estado de sorpresa—. Muñeca, siento que estás pensando con la cabeza llena de ruido. Ese hombre, que no has conseguido olvidar, a pesar de lo que tú y yo hemos compartido juntos esta noche, nunca podrá desearte tanto como yo, ni una décima parte.

—Para, por favor.

—No sé si quiero hacerlo, Shantel.

—Entre tú y yo solo puede haber sexo, nada más —apostilló ella en voz baja, esbozando una sonrisa tranquilizadora. Desafortunadamente, tuvo el efecto contrario al deseado; a él se le dilataron las fosas nasales, anunciando su malestar. Estaba a punto de explotar si la conversación seguía por aquellos derroteros—. Siento ser tan fría, pero…

—Estás mojada, muñeca. —Se humedeció los labios con impaciencia, clavó las yemas en su cintura, la colocó entre sus piernas, respiró hondo y rodó los ojos hacia atrás—. Lo noto sin tocarte.

—William, por favor…

—Shhh, no sigas. Permíteme recordar que, durante más de seis meses, he abrigado la esperanza de la pasión floreciente. Tú y yo siempre hemos sabido disfrutar de ella con ardor.

—Lo hemos vuelto a hacer. —Siempre había pasión entre ellos.

—Pero no nos ha dejado huella como hace meses. —Buscó sus ojos, agarró su mano con fuerza y entrelazó los dedos con los suyos—. Tú y yo seguimos siendo intensos, a la vista está, pero ya solo nos queda eso.

—¿Te refieres a la intensidad?

—Sí.

—¿Y cuál es el problema?

—Eso no es suficiente, al menos, no para mí. —Se revolvió, visiblemente incómodo cuando Shantel pasó la yema del pulgar por la cicatriz de su ceja izquierda.

—William, pensaba que tú tenías las cosas claras —musitó ella con una paz que no había sentido en meses.

—Las tuve —repuso él con voz fría.

—Entonces no entiendo a qué viene esta absurda forma de negar lo evidente. ¿Qué pasa? ¿Cuál es el problema? Tú siempre has sabido que lo nuestro, eso que tuvimos hace tiempo, no va a volver nunca.

—Vamos a ver —resopló William, elevando la vista al techo mientras esbozaba una sonrisa de medio lado—. No me importa reconocer que me sedujo la idea de olvidarte cuando te marchaste hace seis meses. —Ella hizo un gesto de negación con la cabeza—. Vale, casi siete, da igual. La cuestión es que no he conseguido alejarte de mi mente. Aunque no he sido un santo durante todo este tiempo, mi corazón siempre ha abrigado la esperanza de recuperar lo nuestro, de encender la chispa de…

—No lo digas —exigió Shantel. Ahora fue ella quien colocó el dedo en sus labios para acallarlo—. Tú y yo solo hemos compartido buenos momentos, nada más.

—Entre tú y yo siempre hubo algo mucho menos etéreo que la nada.

—¿Tú crees?

—¿Tú no?

Shantel puso los ojos en blanco. William nunca había aceptado su actitud esquiva, sobre todo, en lo referente a su exigua y olvidada relación anterior.

—Oye, ¿por qué estás intentando hacerme comulgar con ruedas de molino?

—Yo no estoy haciéndote comulgar con ruedas de molino —la rebatió él, repitiendo sus palabras.

—Vale, en tal caso, préstame atención. —Sujetó su rostro con las dos manos—. Tú y yo jamás podremos tener algo más que sexo, William. No nos amamos. Esa absurda forma de ver y entender la vida nos alejó hace años.

Desde entonces, solo habían disfrutado de la espontaneidad del momento.

—Porque tú quisiste.

—Sí, claro —respondió ella con un hilo de voz—. Y porque vivíamos encerrados en aquel centro donde los días y las noches eran interminables y la vida una puta miseria.

—¿Y?

Shantel puso los ojos en blanco. Los latidos de su corazón comenzaron a ser cada vez más enérgicos. Recordar el pasado era muy doloroso.

—¿No te das cuenta? Vivimos una farsa. La adolescencia alivianó nuestras frustraciones, permitiéndonos recrear una idílica y absurda vida en pareja.

—Podríamos haberla tenido.

—Podríamos. —Hizo una mueca de dolor—. Pero yo no quise. Y después tratamos de justificar lo que hubo con…

—¿Con? —repitió William.

—¡Olvídalo!

—Claro —resopló él, permitiendo que ella recuperase su posición y se alejase de la dureza, que había comenzado a retraerse entre sus piernas.

Durante un par de minutos ninguno de los dos fue capaz de decir nada. Fue Shantel la que, azuzada por su conciencia, tartamudeó poco después:

—William, lo… lo…

—¿Sí? —Alzó una ceja.

—Lo siento. —Pedir disculpas era complicado.

—¿Qué sientes?

—Todo.

—¿Todo? ¿Qué es todo?

—Todo —confirmó ella por segunda vez.

Él se pasó la mano por la cabeza con desesperación y exclamó exasperado:

—¡Joder, todo es una palabra demasiado pesada para lo corta que es, ¿no crees?!

—Por favor, te lo suplico, no me lo pongas más difícil.

—Tú siempre pones obstáculos donde no los hay —replicó él a la defensiva, sobresaltándola con su reacción—. Me he equivocado de pleno. No eres tan lista como pensaba.

Ofendida, Shantel frunció el ceño, envaró la espalda y le propinó un puñetazo en el pecho.

—Me atraes, no lo voy a negar. Sería una estúpida hija de puta si reconociera lo contrario. Pero salvo ese detalle, salvo esa absurda forma que tenemos de follar para olvidar que un día nuestras vidas se pudieron unir y no lo hicieron porque siempre aparecía una nueva cruzada que emprender, no tenemos nada más en común.

—El pasado ya es algo.

—Efectivamente —advirtió Shantel mirando al techo—. Tú lo has dicho: el pasado es lo único que nos une. Y el destino ha jugado sus cartas, concediéndonos la oportunidad de disfrutar otra vez de lo que ambos compartimos hace tiempo.

—El destino es caprichoso. Crea amores de película para luego separarlos.

Shantel inspiró hondo. Entre ellos nunca había existido el amor como tal. Más bien, lo que habían compartido era deseo, pasión en su estado más puro.

—William, tú y yo somos muy diferentes.

Aquello era una verdad en mayúsculas. Ellos no tenían nada en común, salvo la necesidad caprichosa de follar de vez en cuando para recordar que un día trataron de ser felices.

—Prometo echarte de menos cuando no estés —suspiró él, convencido de que ya nada iba a volver a ser como antes.

Aquella afirmación hizo que Shantel se sintiera aún más sucia. Había utilizado a William con la única intención de olvidarse de Durvan.

¿Lo había conseguido?

No, su recuerdo había sido más liviano durante unas horas, pero se había instalado otra vez en su cabeza.

De por vida.

Shantel había logrado echar un buen polvo. Varios, en realidad; aquello era indiscutible. Pero con su actitud, había atormentado también a un buen hombre. William no se merecía que una mujer con miles de dudas como ella dejara una huella tan indecorosa en su memoria.

—Tú deseas una estabilidad que yo no te puedo proporcionar en este momento —susurró arrepentida, fustigándose con sus propios miedos.

—Yo te busco a ti, exclusivamente a ti.

—Lo sé. El problema es que yo me perdí hace tiempo.

—Eso no es verdad; de todas formas…

—Gracias —musitó Shantel, sin dejarle acabar. No merecía la pena seguir ahondando en un tema tan complicado como el de los sentimientos.

—¿Por qué?

—Por ser tan comprensivo. —Esbozó una tímida sonrisa.

—Intento entender qué nos ha pasado para llegar a esta situación.

—William —dijo con un hilillo tembloroso de voz—, no conozco el verdadero significado de la palabra amor; tampoco, qué buscas en una mujer como yo, que antepone su carrera en el frente a una vida acomodada y tranquila.

—El corazón, a veces, no es inteligente. —Se le oscurecieron más los ojos—. ¿Todo esto es por…?

—Da igual por qué o por quién sea. No quiero hacerte más daño. —Agachó la mirada, avergonzada—. Espero que algún día puedas perdonarme.

—Hey, muñeca —envolvió su rostro con ambas manos—, dímelo, por favor. —Necesitaba confirmar que Durvan Van Rysselberghe era el artífice de la absurda negativa de Shantel. ¿Era aquel cabrón el único a quien iba Shantel a ofrecerle su amor?

—William, por favor…

—Me quedaría más tranquilo si me lo dijeras.

—Si te dijera ¿qué?

—Quién es el hombre que ha conseguido enamorar a la mujer más hermosa y maravillosa de toda la faz de la Tierra —susurró él.

Shantel se encogió de hombros.

—No merece la pena.

—Es inevitable, muñeca. El camino de la vida está siempre lleno de baches. De vez en cuando, incluso, se recibe algún ligero golpe. —Abrió los ojos de par en par—. Es Durvan, ¿verdad?

—Sí —respondió Shantel sin ambages. Las sospechas de William no eran infundadas.

—Gracias. —La seguridad con la que pronunció aquello hizo que a ella se le quitara un gran peso de encima; el suyo, no obstante, se cargó mucho más.

—Aunque no quiera reconocerlo, ese hombre ha conseguido que en mi corazón haya surgido un sentimiento que no conocía —declaró ella abiertamente—. No sé si es amor, pero sí tengo algo aquí —se rozó el pecho izquierdo—, que no deja de atormentarme.

—En tal caso, debes luchar para que la llama de esa vela que ha comenzado a alumbrarte se mantenga viva y no se apague como le ocurrió a la nuestra.

—William, nosotros nunca llegamos a encender esa vela —susurró bajito, negando categóricamente con la cabeza. Hizo un amago de levantarse, pero él se lo impidió.

—Tienes toda la razón —confirmó, mirándola directamente a los ojos y con una sonrisa forzada en los labios—. Aunque no me negarás que fue una pena.

—Lo fue.

—Lo es.

—Siempre me tendrás —afirmó Shantel con la mandíbula más tensa que un cable de acero, rozándole el pómulo con los nudillos, aunque no estaba convencida al cien por cien de que aquello se fuera a cumplir.

—Pero no en exclusiva. —Ella asintió despacio, se acercó a él, apoyó la cabeza en su bíceps izquierdo, justo allí donde un ave rapaz entrelazaba sus alas en largas llamas puntiagudas que se extendían hasta su cuello, y cogió su mano—. Siento no haber convertido este reencuentro en una historia que contar con orgullo a nuestros nietos.

—Todo tiene un final.

—Aunque no lo parezca, yo adoro los finales felices.

—A veces, no son buenos.

—Cierto, pueden ser el comienzo de una etapa mejor.

—O peor, según se mire —comentó Shantel, ausente. Mirarlo le causaba un tremendo dolor—. Los finales felices son historias sin acabar.

—¿Como la nuestra? —Ella asintió, a lo que él, tratando de jugar su última baza, añadió—: Y ¿por qué no tratamos de ponerle a nuestra historia un «continuará»?

—No es buena idea. —Inspiró hondo y sonrió al percibir el olor metálico de la piel sudorosa de William.

—Me ayudaría a pensar que algún día puede llegarme otra oportunidad —susurró él, acariciándole el pómulo con el pulgar—. Hace algún tiempo leí un libro en el que se comparaba la vida con un viaje en tren.

—Una lectura extremadamente interesante cuando es bien interpretada —arguyó ella—. Generalmente, la vida está llena de pequeños accidentes en el camino, de sorpresas agradables con subidas inesperadas y bajadas tristes en alguna estación olvidada, por donde el tren no volverá a pasar nunca más.

—Shantel —suspiró, vaciando completamente el contenido de sus pulmones—, lo que pretendo decir es que siempre estaré aquí si me necesitas.

—Lo sé.

—Y que no te cuestionaré nada.

—William…

—Shhh, déjame terminar, por favor. —Colocó la yema de su índice derecho sobre sus labios—. Sé que no tengo opciones, está claro. Pero aún me quedan grandes dosis de ilusión. Cada noche soñaré que regresas a mí, que nos seducimos con la mirada y nos besamos como si al futuro solo le faltara un segundo para convertirse en pasado. Y te devoraré. Lo haré como lo he hecho durante toda la noche. Y te ayudaré a olvidar a todos los hombres que hayan pasado hasta entonces por tu vida. Sucumbiré a tus exigencias de la misma manera que mis soldados acatan mis órdenes cada mañana. Y no me importará que haga frío o calor, que llueva o granice, o incluso que me tengas en un sótano amordazado. ¡No! Lo haré porque te…

—Vale, por favor. —Una lágrima brotó de su ojo izquierdo—. No quiero escuchar nada más; no puedo.

Entendiendo que todo había terminado entre ellos, William estiró el brazo y cogió el móvil de Shantel.

—Toma, ¡llámalo!

—No es buen momento.

—No lo sabrás si no lo intentas otra vez.

—¿Cómo sabes que…?

—Puedo hacerme el tonto, pero no lo soy. Desde ayer he preferido mirar hacia otro lado para no sufrir. Sé que has intentado ponerte en contacto con él más de un centenar de veces.

—¿Yo?

—Sí, cuando supusiste, erróneamente, que yo estaba dormido. —Shantel percibió cómo el calor de la vergüenza se apoderaba de sus mejillas—. Insisto, llámalo. En cualquier momento se cansará y descolgará el terminal por aburrimiento.

—William, no sé yo si…

—Shantel, escúchame. —Entrechocó la frente con la suya y la miró fijamente—. Inténtalo y, si no te quiere, si te dice que no siente lo mismo que tú, entonces hablamos, ¿te parece?

—No es lo más inteligente por tu parte.

—Lo más inteligente sería que yo me metiera en el coche y fuera en busca de ese cabrón para partirle la cara por hacerte sufrir.

—La culpa no es suya —declaró Shantel, asombrada y halagada a partes iguales.

—Pero está implicado —expuso él entre dientes—. Es el único culpable de la ausencia de brillo en tus ojos.

—Soy yo quien no ha hecho las cosas bien.

—Llámalo.

—No puedo hacerlo, William, lo siento.

—¿Qué te lo impide?

—Durvan jamás me perdonará. Ha sufrido mucho por mi culpa.

—Estaría en su derecho de no hacerlo, pero eso no lo vas a saber hasta que hables con él. ¿Recuerdas cuando aquellas monjitas nos visitaron en Horizon Juvenile y consiguieron que nos concedieran un día para ir a montar a caballo? —Shantel asintió. Aquel día había sido uno de los más mágicos de toda su vida—. Teníamos dieciséis años, lo recuerdo como si fuera ayer. Tú te montaste en una yegua blanca, altísima, tiraste de las riendas para que comenzara a caminar y…

—No lo hizo.

—Efectivamente —sonrió William, elevando ligeramente el labio superior—. Se negó a dar un paso.

—Sí.

—Y te ofrecieron la posibilidad de cambiarte de animal, pero…

—No lo hice —corroboró Shantel, dejándolo con la palabra en la boca.

—Así es. Apostate por aquella yegua, aun a sabiendas de que el tiempo para disfrutar del paseo era corto.

—Una hora si mal no recuerdo.

—Cuarenta y cinco minutos —puntualizó William—. Y, sin embargo, luchaste por ella.

Shantel suspiró melancólica.

—Era muy hermosa —musitó, refiriéndose a la yegua.

—Y estaba muy asustada, como tú. Pero no cejaste en tu empeño. Le acariciaste el cuello, susurraste en su oído, le cepillaste las crines y ¡caminó!

—Fue un trayecto corto —certificó Shantel con cara de circunstancias—. Unos ciento cincuenta pies, más o menos.

—Pero los recorrió con gallardía, atendiendo a tus instrucciones.

Ella volvió a sonreír.

—Eso es verdad.

William envolvió el rostro de ella con las dos manos y allanó sus ojos grises. Habían aparecido unas motitas más claras en torno a sus pupilas, como si la ilusión quisiera reflejarse en su mirada.

—Muñeca, lo conseguiste con tu tesón.

El silencio los envolvió otra vez durante unos segundos, invitándolos a recrearse en el pasado. A pesar de los momentos difíciles, muy duros, en realidad, también habían disfrutado de instantes muy dulces, como el paseo a caballo o algunas visitas furtivas al invernadero de Horizon Juvenile. Allí, entre plásticos, cebollas, pimientos y tomates, ambos, como dos adolescentes con las hormonas muy vivas, perdieron la esencia de la niñez al dar rienda suelta a la pasión.

—Oye, ¿no estarás comparando a Durvan con una yegua? —lo sermoneó Shantel, recreándose en sus propios recuerdos.

William volteó los ojos con comicidad y comenzó a reír.

—Podría, bien lo sabes. A veces ese hombre es peor que Cabritilla.

—¡¿Recuerdas su nombre?! —exclamó impresionada.

—No he conseguido olvidar nada de lo que tú y yo hemos compartido. —Aquellas palabras hicieron que ella se revolviera intranquila. Y volvió a hacerlo cuando él rozó la punta de su nariz con la yema del pulgar izquierdo y dijo—: Muñeca, llama a ese pobre diablo antes de que me arrepienta.

Shantel se mordió el labio inferior. William estaba haciendo verdaderos esfuerzos por contenerse. Respiraba intranquilo, centrado en el techo mientras se debatía con sus propios dilemas, cuando ella buscó a tientas la ropa y se secó una lágrima. ¿Por qué se sentía tan frágil y exhausta? ¿Qué la había llevado a estar en aquella situación?

Estaba agotada.

Necesitaba dormir, descansar y procesar aquellos dos días tan largos y terriblemente dulces que había compartido con William; agarrarse a una base sólida, firme y rígida y hacer síntesis de todo.

Su conciencia le exigía huir, gritar, llorar…

Pero sus lágrimas tenían un inapreciable valor dentro de aquel paraje de arenas movedizas que amenazaba con engullirle hasta el alma.

William era un buen hombre y no se merecía lo que ella había hecho. Le había dado esperanzas cuando, en realidad, solo estaba esperanzada a compartir sus días con Durvan.

¿Cómo podía haber caído tan bajo?

Ella, que siempre había huido de relaciones perfectas, que había mantenido la mente fría como para no enamorarse de ningún hombre, finalmente había sucumbido al amor.

Aunque le costara reconocerlo, William L. Dowe había tenido la culpa de todo. Ese hombre de mirada fuliginosa y piel acerada y oscura había hecho que su mundo diera un vuelco; había conseguido que en su interior despertara un sentimiento extraño y que su mente dejara de vagar por esos parajes inhóspitos donde la masacre y la destrucción se presentaban como el mejor de los juegos.

Siete meses antes, temiendo que la unión que había comenzado a forjarse entre ambos terminara por separarla de sus objetivos profesionales, había aceptado la propuesta del coronel Mooney para defender la bandera de los Estados Unidos en Siria.

Siete meses después, estaba como al principio: desahuciada.

El amor había tenido la culpa de todo.

Shantel adoraba su trabajo. Había aceptado el reto de viajar hasta Siria sin valorar las consecuencias porque desde niña había deseado combatir en el frente. Cuando llegó el día de partir, no se despidió de William. Tampoco pensaba hacerlo ahora.

En silencio, recordando cómo se había echado a los brazos de Durvan aquel día cuando 2800 civiles —entre ellos 615 menores y 443 mujeres— perdieron la vida por culpa del ataque de la coalición siria, se puso las bragas, se abrochó el sujetador a la espalda, metió los pies en sus Cuckoo, se cubrió con el abrigo y subió las escaleras para alejarse de aquel gimnasio donde William y ella habían estado dos días alimentándose de caricias, besos, promesas silenciosas, recuerdos y sexo.

Aquel hombre incólume de piel oscura y mirada lobuna volvió a convertirse en un recuerdo.

El Range Rover tenía una espesa capa de nieve sobre la luna frontal. Shantel encendió el motor, puso la calefacción a tope y accionó los limpiaparabrisas. Said I loved you, but I lied[31], de Michael Bolton, fue la balada que comenzó a sonar cuando conectó la radio.

Con lágrimas en los ojos, pisó a fondo el acelerador.

Las ruedas derraparon sobre el hielo del erial donde cada mañana se entrenaban un centenar de reclutas. El vehículo renqueó un par de veces cuando desembragó y dio un fuerte tirón. Al instante, un humo negro salió por el tubo de escape y ascendió con lentitud, envolviendo a los copos de nieve.

—¿Dónde vas? —soltó William, abriendo la puerta del copiloto.

Shantel no lo vio llegar y se llevó la mano derecha al pecho.

—¿Importa? —inquirió sobresaltada.

—Sí, si lo haces huyendo como un ladrón.

—He de llegar cuanto antes al centro.

—Déjate de tonterías, así no puedes ir a ningún sitio. —Las lágrimas anegaban sus ojos grises. Algunas amenazaban con deslavar la tonalidad rojiza de sus mejillas.

—William, por favor. Ya… —carraspeó Shantel, tratando de deshacer el nudo que se le había formado en la garganta—, ya nada importa.

—Me preocupas, muñeca. —Las ruedas se clavaron ligeramente en el hielo cuando el asiento recibió su peso.

—Necesito alejarme de ti.

—Necesitas relajarte.

—También —admitió abatida.

—Y pensar con claridad. —Shantel apoyó la frente sobre el volante y entornó los ojos. Su mente se debatía entre la pasión y la razón—. Piénsalo. Las carreteras están muy mal. No deberías conducir.

—Tengo un buen coche.

—Y una sola vida.

—La misma que pongo en juego cuando me enfrento a los canallas y a los cabrones que dominan el mundo a base de terror —respondió ella con vehemencia.

—Conmigo no tienes por qué ponerte a la defensiva. Solo pretendía…

—Ayudarme, lo sé. El problema es que yo no sé si merezco que tú seas amable conmigo después de lo que te acabo de hacer.

Él inspiró hondo y se frotó las manos antes de decir:

—Aunque me cueste reconocerlo, tú no has hecho nada que yo no supiera que iba a ocurrir algún día.

—Tú me quieres.

—Y tú a mí no, fin de la historia. —Lo dijo con un tono de voz neutro—. No hay problema, Shantel, tengo las cosas claras.

—Tu frialdad es, quizá, lo que más me impresiona de ti.

William clavó los dientes en su labio inferior.

—En cierto modo, me quieres, ¿eh? No lo niegues. —Esbozó una sonrisa traviesa y Shantel lo miró confusa—. No pienses mal, ¿vale? Hay muchos tipos de amor. Me ha quedado claro que tú no estás enamorada de mí. No he conseguido encoger tu corazón con un pellizco. Pero seguro que sí sientes un amor fraternal, un amor de… ¿amigos tal vez?

—De grandes amigos —corroboró ella, frunciendo los labios en un tenso mohín. William era un gran hombre, un ser especial como pocos.

—¿De esos que tienen de vez en cuando algún roce? —se guaseó él, guiñándole un ojo con picardía.

—¡William! —vociferó con actitud beligerante.

—Lo sé, lo sé, me ha quedado claro. —Le mostró las palmas para tranquilizarla—. De todas formas, ¿sabes que alguna vez he intentado imaginarme cómo habría sido lo nuestro si no hubiéramos sido tan estúpidos?

—¿Y lo has conseguido? Porque yo no he podido.

—A veces, no te lo voy a negar.

—Eres muy imaginativo.

—¿Lo dudas? —inquirió el sargento Dowe con suspicacia, mordiéndose el labio inferior.

Shantel se puso colorada como un tomate. ¿O era la reacción de la calefacción sobre su piel? La cuestión es que un rubor intenso se apoderó de sus mejillas.

—Me hago cargo —musitó, tratando de sonar distraída.

—Bueno, Shantel, dime, ¿dónde vamos?

—¡¿Perdón?!

—Acabo de preguntarte dónde vamos.

—Quien se va soy yo —afirmó, sorprendida. No iba a consentir que él arriesgara la vida por ella. Ya había sufrido demasiado por su culpa.

—Sí, pero no vas a recorrer las calles de Nueva York tú sola.

—Quiero encontrar a Durvan —alegó ella sin más. Al instante, el desasosiego la invadió de nuevo. ¿Querría él perdonarla?—. Necesito decirle…

—No lo repitas; vas a declararle tu amor, lo sé. —Dio un manotazo en el salpicadero—. Vamos, apaga el motor, dame las llaves y cámbiame el asiento. —Shantel hizo el ademán de protestar—. Es una orden, teniente.

—Soy yo quien ostenta el cargo que me permite darle a usted las órdenes pertinentes, sargento Dowe.

William puso los ojos en blanco y esbozó una amplia sonrisa.

—Te encerrarán si te paran por el camino y te ven así, medio desnuda.

Shantel apretó los dientes y se subió el cuello del abrigo. Los ojos de él se habían detenido en su escote.

—¡Qué considerado, ¿no?!

—¿Dónde vamos? —inquirió William cuando se hizo con los mandos del coche y pudo revolucionar el motor para calentarlo.

Él también estaba muy caliente.

Durante el trasvase, el contacto con el trasero de Shantel le había provocado una erección.

Cualquier mujer habría deseado sentir cómo unas manos anchas y firmes sujetaban con intensidad sus nalgas.

Shantel no.

Ella necesitaba a otro hombre. Deseaba con todas sus fuerzas reencontrarse con Durvan; que la amara con intensidad, la misma con la que ella lo amaba a él.

¿Sería demasiado tarde para hacerle entender que su reacción había estado motivada única y exclusivamente por el miedo?

—Al único lugar donde, y por mucho que caigan chuzos de punta, Durvan Van Rysselberghe jamás dejaría de visitar —respondió ella entre dientes, percibiendo cómo su corazón se estrujaba entre sus costillas por culpa de los celos.

—Y ese sitio ¿es?

—El Temptations Pentagrama.

William percibió cómo sus pulsos se disparaban.

—¿Estás segura? —inquirió sombrío, frunciendo el cejo con intensidad.

Shantel sabía que se arrastraría por un mar de brasas candentes, si fuera preciso, con tal de sentir otra vez la protección de los brazos de Durvan.

Había tomado una decisión.

Por mucho que Grayson y sus vientos huracanados golpearan el Range Rover Evoque con beligerancia, iba a alcanzar los confines del mundo con el propósito de lograr que los brazos de ese hombre entregado, desinteresado e íntegro volvieran a abrazarla con pasión.

Necesitaba sentirlo cerca, como cuando habían convivido juntos, durante seis meses, enfrentándose a la muerte en Alepo, bajo el fuego cruzado, entre escombros y en la furtiva penumbra, bajo las estrellas, sin temer a las bombas que caían desde el cielo.

Durvan.

Durvan Van Rysselberghe.

Junto a ese hombre se sentía segura en los momentos de mayor peligro. A su lado, sus preocupaciones se apaciguaban.

Convencida de su decisión, con un brillo nuevo reflejado en sus ojos grises y con la tentación palpitando en sus venas, afirmó categóricamente:

—Sí.

8

contratiempos

William condujo con la espalda y los brazos en tensión, golpeando con insistencia la piel del revestimiento del volante con los dedos. Conocía perfectamente el Temptations Pentagrama y todo lo que se hacía entre aquellas paredes espejadas donde el reflejo de los cuerpos, balanceándose al ritmo de la música, se difuminaba por culpa de los vapores opiáceos que allí se concentraban cuando las mujeres y los hombres se entregaban al más oscuro y libidinoso placer.

Aquel no era un local adecuado para Shantel.

Tampoco para él.

Hacía años que no ponía un pie en aquel reino del sexo.

Años borrados de un plumazo, porque la insatisfacción y los recuerdos habían hecho mella en él.

Años que habían forjado a un hombre nuevo, alejándolo de la lujuria, la concupiscencia y la provocación. En el Temptations Pentagrama, el local donde el morbo era el aliciente perfecto para desatar las fantasías más tórridas de cualquier mortal, había tenido noches de pasión y desenfreno que, con el tiempo, habían dado paso al miedo, la decepción y la amargura.

Hacía seis años que no hablaba con su hermano Faisal.

¡Seis!

Sí, eran seis, precisamente, los años que habían pasado en el calendario. Desde entonces, no había vuelto a recorrer el oscuro y estrecho callejón del Temptations Pentagrama para dejarse llevar por esa imperiosa necesidad que bullía flagrante entre sus piernas y que le exigía detener el coche para follarse a Shantel.

Seis años, ¡seis!, el tiempo transcurrido desde el fallecimiento de su sobrina Glorya.

—¿Te encuentras bien? —La voz dulce de Shantel hizo que su mente retornara a la actualidad.

William se pasó la mano por la cara para despejar la mente de esos impulsos que amenazaban con alienar su escasa capacidad de raciocinio, redujo la marcha del Range Rover Evoque y suspiró intranquilo, soltando el lastre de los pulmones.

—¿Por qué lo preguntas?

—Siento que no ha sido buena idea que me acompañes. —En realidad, había sido una idea de lo más absurda. William no se merecía sufrir más por su culpa.

—Ha sido mi decisión.

—Ha sido una mala decisión.

—Puede ser —concedió él, circunspecto—. Pero ya no hay marcha atrás.

Shantel tragó un nudo de la garganta. Le impedía respirar con normalidad.

—Entendería sin problemas que…

—Vamos a ver —resopló él, tajante, pisando el freno. Las ruedas derraparon ligeramente por culpa del hielo acumulado en la calle—. Voy a ir contigo, Shantel. No hay más que hablar.

—No es buena idea —replicó ella al segundo—. Durvan y tú sois… —Guardó silencio. Entre ellos existía una enemistad insana, fomentada, sobre todo, por los celos.

—Entre ese cabrón avaricioso y yo no va a suceder nada, te lo prometo —corroboró William entre dientes. ¿Por qué era ella incapaz de creer que aquello fuera cierto?

—Vale, vale, me callo.

—Uuuu, esto se pone interesante. —Le guiñó el ojo con picardía y le sacó la lengua—. Te ha costado, muñeca.

—¿A qué te refieres? —quiso saber Shantel. Su mente estaba demasiado espesa como para pensar con claridad. Deseaba encontrar a Durvan cuanto antes.

—¿Lo ves?

—¿Qué, si se puede saber?

—Sabía que no ibas a estar ni un segundo con la boquita cerrada —respondió William, esbozando una amplia sonrisa.

—Soy una mujer que no se calla ni debajo de agua; a no ser… —Guardó silencio, como si sus pensamientos se hubieran enfrentado contra un gran muro y este les impidiera barbotar en la parte racional de su mente.

—A no ser… —repitió él, invitándola a seguir con su exposición. No obstante, ella prefirió no hacerlo.

—Déjalo, será mejor correr un tupido velo.

—¿Por qué? —se interesó él, alentándola a continuar con la conversación. Solo así, si mantenía la mente ocupada, la tensión de la pérdida se haría más ligera.

—Porque no me apetece hablar del tema, fin de la historia.

William no dijo nada. Se limitó a apretar los labios con fuerza y a sintonizar La X en el dial 96.3 FM, uno de los mejores canales de radio de Nueva York. Llevaba emitiendo desde 1998 desde el alto Manhattan y el Bronx hasta la costa de Brooklyn.

La balada orquestal de rap que popularizaran Alicia Keys y el rapero Jay-Z, Empire State of mind[32], sonó en los altavoces. Su gancho melódico lo ayudó a controlar la frustración. Comenzó a mover los hombros mientras sus dedos tamborileaban la piel del revestimiento del volante. Quería decirle muchas cosas a Shantel, pero prefirió dejarse llevar por el momento musical y no por la agónica necesidad de acallarla con su vehemencia.

A las seis y media, Liliani, la DJ que habitualmente amenizaba el alba con sus mezclas explosivas en La X, dio paso a los servicios informativos.

—Muy buenos días, Trevor.

—Buenos días, Liliani. Por decir algo, claro.

—Ya sé que el último día del año no se muestra muy apacible, pero no podía terminar el 2017 saludándote de otra forma. Nuestros oyentes se extrañarían y a mí, por supuesto, me generaría una úlcera de estómago. —Shantel esbozó una ligera sonrisa al oír aquello—. ¿Vamos allá con las noticias?

—Claro —respondió Trevor, adoptando un tono mucho más serio—. Como es ya sabido por todos, un clima extremadamente frío marcará el comienzo del 2018 en gran parte de los Estados Unidos. Durante todo el fin de semana llevamos batiendo el récord de las temperaturas más bajas en la zona central, dificultando los desplazamientos y enfriando las celebraciones de Año Nuevo.

—Este año no creo que a nadie se le ocurra… —comenzó a decir William.

—Shhh —le cortó Shantel. Prefería escuchar las noticias y alejarse, cuanto antes, de aquella sonoridad magnética con la que la voz de William trataba de intranquilizar sus pensamientos.

—El termómetro en Times Square bajará a menos 53.6 grados Fahrenheit a lo largo de la jornada —prosiguió Trevor—. Se prevé que la sensación térmica sea de casi menos cincuenta y tres con seis grados Fahrenheit durante las últimas horas del 2017, lo que pondrá a prueba la fuerza de voluntad de los cientos de miles de personas que se apresten para celebrar la llegada del nuevo año.

»En otro orden de cosas, destacamos que el Pentágono se prepara para hacer un cambio de estrategia en Siria. —Esta vez fue Shantel quien estiró el brazo y aumentó un poco más el volumen de la radio—. Según fuentes contrastadas con el Departamento de Defensa, el secretario de Defensa de los Estados Unidos, Jim Mattis, ha confirmado esta noche que Estados Unidos se ha comprometido a ayudar con la recuperación inicial de Siria tras el colapso del califato autodeclarado del Estado Islámico. En octubre, después de tensos enfrentamientos, fuerzas respaldadas por Estados Unidos liberaron la capital siria del grupo terrorista Raqa. Desde entonces, las Fuerzas Democráticas Sirias han centrado sus esfuerzos en la erradicación de los restos del Estado Islámico y…

—¡Qué sabrá este gilipollas! —blasfemó Shantel—. Nos venden que se está intentando avanzar hacia la normalidad cuando la realidad es bien distinta.

—¡Calla! —Esta vez fue William quien sugirió que guardara silencio.

—«Lo que haremos será cambiar lo que yo llamo un enfoque ofensivo para apropiarse del terreno», dijo Mattis a los periodistas del Pentágono el viernes —anunció el locutor, recitando literalmente las palabras que William había leído en el New York Times—. «Aún no sabemos la fecha exacta para la que llegarán a Siria más diplomáticos y personal civil. Seguramente, lo harán en las próximas semanas. Es muy importante trabajar en la restauración inicial de los servicios básicos. Debemos evitar a toda costa que el dinero entre en los bolsillos de las personas equivocadas».

—Has hecho bien en regresar —comentó William distraídamente, concentrado en la carretera—. Aunque intenten maquillar la situación, sé que el ambiente en Siria va a estar muy comprometido durante un tiempo.

—Shhh….

—«Los aproximadamente dos mil soldados estadounidenses destinados en Siria se quedarán allí para proporcionar seguridad a los diplomáticos y civiles, y ayudar con la capacitación de nuestros soldados, con el fin de perseguir a los combatientes del Estado Islámico en las mejores condiciones».

—¿Lo ves?

—Lo único que están haciendo es limpiarse el culo con los informes que se les envía a diario desde allí —declaró Shantel con enfado—. Aunque traten de aplastar el califato y pretendan cambiar el enfoque para preparar el escenario para una solución diplomática a la crisis siria, quienes mueren por culpa de las bombas y de los disparos son nuestros soldados porque no reciben el equipo necesario. Te aseguro que la amenaza se está sirviendo en bandeja de plata. De oro, si me apuras.

—Me estás dejando a cuadros, muñeca. Pensé que tú eras de las que…

—¿De las que no les importa nada? —La vena de su frente se hinchó cuando rechinaron sus dientes.

—Yo no he dicho eso, Shantel —espetó William de mala gana.

—A un nivel más próximo —continuó relatando Trevor—, hay que destacar que un agente ha muerto esta noche en Denver tras un disturbio doméstico. La Oficina del Sheriff del condado de Douglas ha confirmado que se efectuaron disparos en el curso de la investigación. Varios agentes, presumiblemente seis, resultaron heridos.

»Durante el tiroteo, ocurrido en Highlands Ranch, en el complejo de apartamentos paisajísticos Cooper Canyon, las agencias de aplicación de la ley, incluyendo el Departamento de Policía de Parker, el de Lone Tree, el de Castle Rock y la Patrulla Estatal de Colorado, estuvieron prestando asistencia para evitar un desastre mayor.

—Apaga eso —exigió Shantel. Su cabeza iba a estallar de un momento a otro.

William actuó como ella le había pedido.

—¿Nerviosa? —inquirió poco después.

—¿Por qué habría de estarlo?

—No lo sé —se encogió de hombros—; dímelo tú, muñeca.

—Deja de llamarme así. —El desdén de su voz, contra todo pronóstico, consiguió irritar a William.

—No pienso hacerlo, me gusta.

Humillada por semejante provocación, Shantel abrió la boca para replicar, pero solo pudo decir un escueto «pues» cargado de indignación.

Abrumada, le lanzó una mirada furiosa, apoyó el codo en la puerta, la barbilla sobre la palma de la mano y observó en silencio la intensidad con la que los copos de nieve caían desde el cielo, levantando una espesa nebulosa blanca en torno al coche.

¿Por qué había sido tan estúpida de permitir que aquel hombre le acompañara cuando, en realidad, necesitaba con todas sus fuerzas alejarse de él para que Durvan entrara de lleno otra vez en su vida?

Desde que había regresado de Alepo se comportaba como una tonta malcriada, como una idiota sin escrúpulos.

Suspiró apesadumbrada.

¿Por qué el karma estaba jugando tan mal sus cartas?

Las fosas nasales del sargento Dowe se dilataron cuando se vio obligado a detener el Range Rover de repente.

—¿Qué ocurre? —inquirió Shantel con un grito, estirándose como un gato. Su corazón había viajado de su pecho y se había instalado en la base de su garganta.

—No podemos seguir —admitió William, molesto consigo mismo.

—¡¿Cómo que no podemos seguir?!

—No podemos seguir, ya te lo he dicho. —Habían pinchado.

Los dos volvieron a sumirse en uno de aquellos silencios incómodos. Durante un par de intensos minutos, ninguno estuvo dispuesto a romper su mutismo; al menos, no hasta que Shantel, en un arrebato de locura repentino, hizo ademán de abrir la puerta del vehículo.

—Hey, ¿dónde vas? —Apoyó la mano en su pecho, obligándola a colocar otra vez la espalda contra el asiento.

—A respirar aire —respondió ella sin derrochar demasiada amabilidad.

—¡¿Estás loca?!

—¡Mierda! —gritó estupefacta.

William golpeó el volante con el talón de su mano derecha y dejó caer la cabeza hacia atrás. Su nuez de Adán dibujó la longitud de su cuello, amenazando con rasgar la carne a su paso.

—Eso mismo digo yo, joder, ¡mierda puta!

—¡Esto es el colmo! —resopló Shantel, enfática, mientras se frotaba los brazos. Estaba helada—. Eso es mucho más de lo que yo acabo de decir.

—Siempre no vas tener la última palabra, ¿no? —Ladeó la cabeza para observarla.

Shantel se mordisqueó el labio inferior, apartó un mechón que caía sobre su frente, confiriéndole aquel aspecto que parecía decir: «acabo de echar un polvo con un atlante, pero voy en busca de otro que aún me va a follar mucho mejor», y le devolvió la mirada.

—Debería.

—Pero yo no te lo voy a permitir —confirmó él por lo bajo—. Hey, ¿dónde vas?

Shantel acababa de abrir la puerta del Range Rover. Los gélidos vientos de Grayson arrastraron el calor que se había concentrado en el interior del habitáculo gracias a los esfuerzos del radiador de la calefacción. Trabajaba con dificultad.

—¡A cambiar la rueda!

William apretó la mandíbula hasta que le rechinaron los dientes.

—¿Has perdido un tornillo? —Con dificultad, la agarró de la manga y tironeó de ella para que cerrara la puerta.

—A veces, me cuestiono si alguna vez he estado cuerda —soltó Shantel con vehemencia mientras se echaba el cabello hacia atrás con un gesto arrogante. Su mentón pulsó con brío y en su cuello, la sangre dilató ostensiblemente sus venas.

—Estamos jodidos, muñeca.

—Y, sin embargo, no cierras el pico.

—Solo expongo la realidad —alegó él en su defensa.

—Una puta, jodida y absurda realidad, por lo visto.

—Es lo que hay. —Se encogió de hombros y enterró las manos en los bolsillos de su abrigo—. Vamos a pasar juntos unas cuantas horas. Tardarán en venir a rescatarnos.

—Por encima de mi cadáver. —Volvió a hacer el ademán de abrir la puerta.

—¡Joder, muñeca, ya está bien! —Su mirada lobuna no la intimidó; al contrario, supuso un acelerón importante en su mente. Sus pensamientos comenzaron a hilarse otra vez, acompañando a su rabia y desterrando la nula efusividad de sus gestos contenidos.

—Sargento Dowe, no me toque las narices.

—¿Ahora vuelvo a ser el sargento Dowe?

William alzó una ceja, suspicaz, impresionado por su falta de cordura. Al instante, Shantel frunció el ceño y le lanzó una mirada odiosa.

—¿Alguna vez ha dejado de serlo?

—Oye, no me jodas —espetó. Después fijó sus ojos grises, en un rictus casi desencajado, en los de él, negros como el peltre.

El sargento Dowe paseó deliberadamente la lengua sobre sus labios para hidratarlos y se arrellanó para coger la manta de cuadros del asiento trasero.

—Tápate. —La lanzó sobre sus piernas—. Tardarán horas en venir a buscarnos.

Shantel resopló para sus adentros. ¿Por qué todo el mal se cernía sobre ella?

—Voy a llamar a emergencias —musitó mientras desbloqueaba su teléfono móvil. Apenas podía contener el oxígeno en sus pulmones. Los muy puñeteros se retorcían con intensidad cuando el aire acariciaba sus alveolos. Aquel día, como todo su organismo, funcionaban al ralentí.

—Inténtalo, aunque no vas a conseguir nada.

—¡Joder! —vociferó, lanzando el terminal sobre sus piernas. Por fortuna, la manta amortiguó el golpe.

—¿Qué te pasa?

—Dame tu puñetero móvil —exigió Shantel, extendiendo su mano izquierda—. Acabo de quedarme sin batería.

William arqueó la espalda, introdujo la mano por la estrecha ranura del bolsillo izquierdo de su pantalón y sacó el terminal, un iPhone 8 plus con trasera de vidrio y detalles en gris espacial.

—Toma.

—Gracias.

—… —Se limitó a observarla en silencio a través del rabillo del ojo. Volvía a estar tensa, vulnerable, expuesta y fatigada, algo poco habitual en ella.

—¡Mierda!

—Y ahora ¿qué te pasa?

—No hay cobertura, joder.

—Ah, ¿es eso? —Alzó una ceja.

—Sí —admitió ella con cara de circunstancias y él no pudo reprimir una sonrisa.

Shantel no lo amaba, eso era una obviedad.

Durante cuarenta y ocho horas, habían follado de forma insana, recuperando los meses perdidos, aunque el amor no se respiraba en el aire; al menos, no en el aire que inhalaba ella. Aun así, y con el único fin de sacarla de sus casillas, William estiró el hilo rojo que los había mantenido unidos durante tanto tiempo.

—Así, de primeras, pensé que se te habían congelado las ideas —anunció travieso. Hacía meses que no se divertía tanto.

—Vete al infierno. —Colocó el terminal entre las piernas y cruzó los brazos, ofendida.

—Por si aún no te has dado cuenta, estamos en el infierno.

—Si es así, ¿por qué no siento el calor de los calderos? Es… es… estamos jodidos. —Los dientes comenzaron a castañetearle.

William le guiñó un ojo a Shantel, le ofreció una mano —equivalía a una tregua— y pasó la otra por el cristal para retirar la fina película de vaho que le impedía observar el exterior con claridad.

—Vamos a sacar algo positivo de esto, ¿de acuerdo?

—No sé qué puede ser —refunfuñó ella, incapaz de controlar la tiritera de sus piernas.

—Al menos, tendremos algo interesante que recordar de nuestra despedida.

—Algo diferente a…

—Al sexo, por supuesto —corroboró él, socarrón.

—¡William! —protestó ella, haciéndole reír.

—Teniente Eackhart, no me diga que se ha convertido en una mosquita muerta porque no me lo creo.

—Soy peor que un lobo hambriento, sargento Dowe —certificó Shantel entre dientes, tratando de controlar los espasmos de su cuerpo. Estaba muerta de frío.

—Eres una hermosa Caperucita perdida en mitad de un bosque helado —admitió William, socarrón, colocando el pulgar en su barbilla para obligarla a enfrentarse a sus ojos.

—Habló el lobo feroz…

—¿Estás bien? —Cambió de postura en el asiento para encararla.

—Preferiría estar en una playa paradisíaca con una cerveza helada en la mano. —Su mentón comenzó a temblar tímidamente.

—Si tú quieres, puedo ofrecerte algo, Shantel.

—¿Unos calcetines más gordos? —Se le estaban congelando los dedos de los pies.

William frunció el ceño y sacudió la cabeza en una clara negativa. En su mente moraban otro tipo de propuestas mucho más inmoderadas; un tanto sucias, sobre todo, si valoraba el hecho de que Shantel no quería volver a dejarse llevar por la pasión.

—No, algo mucho mejor —anunció, lanzándose al barro de lleno.

—¿Un chocolate caliente?

—Tampoco.

—¿Un…? —Al percatarse de sus intenciones, ella se echó hacia atrás, hasta que la consola central le golpeó los riñones, y lo miró incendiaria. Con el movimiento, algunos mechones de su flequillo le salpicaron la frente—. ¡Ah, no, de eso ni hablar!

—Podríamos tomarlo como un recurso para evitar la muerte por congelación. —Sonrió.

Shantel observó la composición de aquel rostro. Las pestañas le conferían un aspecto sombrío a aquella mirada oscura, penetrante y engreída a través de la que se insinuaban el deseo y la necesidad de experimentar otra vez con su cuerpo.

Durante un par de segundos, tres a lo sumo, valoró la decisión que acababa de tomar media hora antes.

Aquel hombre era tortuosamente atractivo y ella una estúpida por permitir que sus sentimientos apostaran por otro hombre que, si bien había conseguido dejar una huella muy profunda en su corazón, no había sido capaz de responder a sus llamadas ni al centenar de mensajes de WhatsApp que le había enviado.

¿Era Durvan Van Rysselberghe el hombre de su vida?

En ese mismo instante, en otro punto de la ciudad, Durvan daba tumbos como el hombre de las nieves por las desérticas calles de Brooklyn. Las bajas temperaturas permitieron la vasoconstricción de sus venas, mermando esa sensación subjetiva de calor que le había proporcionado el bourbon.

Una sonrisa de oreja a oreja se dibujó en su rostro cuando tropezó con algo duro que permanecía oculto bajo la nieve y acabó con las rodillas clavadas en el suelo. Acelerado, un hombre se acercó a él y lo ayudó a levantarse.

—¿Se encuentra bien?

Durvan entornó los ojos y observó al agente que lo custodiaba.

—He bebido un poco —hipó.

—No debería estar por la calle. ¿Tiene adónde ir?

—Sí —afirmó al instante, sujetándose a la pared para no caer a plomo otra vez.

—Métase ahora mismo en casa. Las temperaturas van a seguir bajando.

—En… en el Temptations Pentagrama me abrigarán esta noche —dijo con la media lengua que le proporcionaba el alcohol.

—Estupendo —vociferó el agente cuando uno de sus compañeros lo llamó desde la calle de enfrente—. Cuídese.

—¡Santa mierda, muchacho! —exclamó Bob Kierkegaard cuando Durvan entró en la habitación 203 del Lefferts Manor Bed and Breakfast arrastrando los pies—. ¿Dónde cojones te habías metido? Me tenías preocupado. Satán me comentó hace un par de horas que te habías fugado con una perra callejera y no pensabas volver para celebrar la entrada al nuevo año.

Durvan se quitó el abrigo con dificultad y lo dejó caer al suelo. La botella de bourbon que llevaba en el bolsillo rodó y se instaló junto a la pata de la cama. Estaba muy borracho. Después de aceptar el trabajo, había bebido hasta que sus músculos se volvieron torpes.

—Buenas noches, Bob —musitó.

—¡Buenos días, querrás decir!

—Buenas noches, buenos días, buenas tardes, ¡qué más da!

—¡Hay una diferencia de doce horas por lo menos!

—No grite, por favor —se sujetó del pomo de la puerta para no caer y cerró los ojos—, me… me duele la cabeza.

—A mí me duele el estómago desde hace horas y no creo que hayas oído mis quejas.

—Lo… lo siento.

—Puedo ser muy insistente si me lo propongo, muchacho; te lo juro. Escúchame: tengo hambre, tengo hambre, tengo hambre, tengo… ¡tengo mucha hambre, joder! —Cabreado, caminó hacia la mesilla de noche y le arreó una patada—. Auuu.

—¿Qué tripa se le ha roto ahora?

—Las tripas casi las tengo deshechas —exclamó el viejo con el rictus desencajado, dando un salto—. Y, por si fuera poco, acabo de reventarme el dedo, ese donde tenía un jodido uñero que…

—Vaya.

—¡Eso digo yo! ¡Vaya cogorza que traes, muchacho! Huelo el alcohol que llevas metido en el cuerpo desde aquí.

—He bebido solo un poquito. Para olvidar, ya sabe.

Bob cogió la botella del suelo y se la acercó a la boca.

—Eres un cabrón por no compartir esta mierda con un pobre ciego que ha pasado toda la noche llorando por culpa de un jodido dolor de estómago. —Comenzó a olisquear como un perro sabueso.

—¿Qué hace?

—Tocarte un poco los cojones —espetó el viejo entre dientes—. Hueles a puta. Y a satisfacción. ¿Cuántas veces te has corrido esta noche?

Durvan caminó pesadamente hasta el cuarto de baño, sujetándose de la pared.

—Bob, no sé si se lo habrán dicho alguna vez, pero es usted un hombre despreciable.

—¿Y ahora te enteras? —se carcajeó—. A mis setenta y seis años puedo admitir que he sido el hombre más canalla que ha parido madre.

—Bueno es saberlo —admitió Durvan, mirando fijamente al hombre demacrado que había al otro lado del espejo. Luego lanzó un poco de agua a sus ojos.

—He sido el hombre más sinvergüenza y ruin que te hayas podido echar a la cara. Yo, el suboficial mayor Bob Kierkegaard, miembro destacado del Primer Batallón del tricentésimo vigésimo séptimo Regimiento de Infantería de la famosa centésimo primera División Aerotransportada de la Tiger Force y fiel amigo de Satán, soy el hijo de puta que acampó durante semanas al pie de una de las montañas de mármol de Da Nang para hacer blanco contra cualquier miembro del Viet Cong, el Frente Nacional de Liberación Vietnamita, que tratara de escalarla. Yo siempre caminaba con mi rifle, ese M16 que te enseñé el otro día. Así que no tuve problemas en colocarlo sobre la frente de los vietnamitas que se infiltraban en… —Guardó silencio e inspiró hondo—. Da igual.. Quise que me tuvieran miedo, eso me daba a mí una enorme oportunidad de sobrevivir, y lo conseguí. No te lo vas a creer, muchacho, pero no paso un día sin pensar en Vietnam, salvo cuando me emborracho como has hecho tú y…

—Bob, por favor. —Durvan se masajeó las sienes—. Se lo suplico, baje la voz.

—Cuando me quedaba dormido —continuó relatando—, a menudo me despertaba bañado en sudor y disparaba al aire para anunciar que seguía allí, agazapado en cualquier hueco del suelo o tras algún árbol. Veía a gente donde no había nadie y…

—Oiga, ahora también ve cosas extrañas.

—Eso son las consecuencias de esa puta guerra. Joder, muchacho, ¡estoy loco! ¿Aún no te has enterado? Los recuerdos de destrucción y muerte me persiguen continuamente desde que estuve en Vietnam.

—Pobrecito.

—Lo soy, como las ratas; un poco más, incluso.

—Ja —soltó Durvan, rodando los ojos hacia atrás. Necesitaba despejar su mente cuanto antes; llenarla con absurdeces no era la opción más ventajosa en aquel instante.

—Pero tuve una gran vida antes de perder la cabeza —prosiguió el señor Kierkegaard—. Alcohol, drogas, sexo… —Sonrió y se relamió de gusto—. Uhm, mucho sexo, en realidad. Era tan promiscuo como tú; un satiriaco[33] que renegaba de los movimientos culturales que tendían a invisibilizar ese tipo de comportamiento tan placentero.

—Y adictivo, todo sea dicho de paso —añadió Durvan, algo más recuperado, mientras se secaba la cara y las manos con una toalla.

—La adicción era la única forma de calmar a mis demonios.

—Y ¿por qué no le pidió a su amigo Satán que le echara una mano?

—Porque, por aquella época, todavía no había tenido el gusto de conocerlo —concluyó el viejo, tajante—. Yo creo que la culpa la tuvo el arroz; atascó mi intestino y no le dejó hueco en mi cuerpo para entrar. Es una pieza que no encajaba en el rompecabezas de mi vida.

—¿De qué cojones me está hablando?

—De nuestro amigo, ¿no lo recuerdas? Se llama Satán.

—Ah, vale, vale. No olvide que estoy un poco…

—¿Loco?

—Borracho —lo corrigió.

—Estás así porque no sabes mear. —Durvan puso los ojos en blanco. El esfuerzo hizo que una punzada le martillara las sienes—. La polla solo tiene dos funciones: miccionar y…

—Bob, ya está bien, me hago cargo.

—Lo que pasa es que tú solo la usas para follar o para que te la follen, y eso hace que la ecuación se quede coja como yo.

—Usted no está cojo.

—Te equivocas, muchacho. La madera de esta jodida mesa de noche me ha destrozado el dedo gordo del pie. ¡Fíjate! —Lo apoyó sobre el lavabo—. Yo no me lo veo, aunque presiento, por el dolor y las palpitaciones, que esos putos bichos asquerosos que se habían instalado en su interior han formado una fiesta con las células muertas de la uña.

—¡Quite ese pie de ahí!

—Vaya, vaya, ¿a estas alturas de la vida me vas a venir tú con estos remilgos? Uhm, menudo capitán de la Armada Española estás hecho, ¿no? Habrase visto otra cosa igual, jodido tiquismiquis. —Frunció los labios e hizo un mohín con la cara.

—Olvídeme.

—Eso quisiera yo hacer, muchacho, olvidar. Pero no puedo. A pesar del esfuerzo por mantener cerradas las puertas de este armario —se golpeó la cabeza—, no lo consigo. —Durvan apretó los dientes e inspiró con sonoridad—. Sí, lo sé; es muy puñetero, pero ¿qué le hago? Ese jodido baúl, ¿o era armario? —Dirigió los ojos hacia el techo, buscando una respuesta clara para sus dudas—. Da igual, la cuestión es que mi cabeza es un hervidero de recuerdos y soy incapaz de controlarlos. ¡Qué le vamos a hacer! Por cierto, tengo hambre.

—Cómase el dedo grande.

—Y, si no es suficiente, los cuatro restantes, no te jode. Tú lo que quieres es que me quede con un muñón. Pues la llevas clara, muchacho. Si la guerra no consiguió arrancarme ningún miembro del cuerpo, tú no vas a hacer que ahora, a mis setenta y seis años, me ampute los dedos por inanición. No, no, ¡no! Por cierto, ¿te he dicho ya que tengo hambre?

—Bob, no ha dejado de hacerlo desde que he entrado por esa maldita puerta.

—La culpa es tuya por haber invadido mi reino.

—¿Hace falta que le recuerde que esta habitación la pago yo?

—¿Eras tú? —inquirió con cara de asombro, dándole la espalda—. Ya decía yo que algo raro había. Voy entendiendo muchas cosas…

—¿Qué cosas?

—¿Decías, muchacho?

—¿De qué cosas está hablando? —insistió Durvan, desesperado, entrando de lleno en su juego.

—¿Yo?

—¡Joder, Bob, me está volviendo loco!

—Buah, eso es lo que tú te crees, muchacho. Todos tenemos un puntito de locura. Unos, como tú, lo desarrollan con los años y otros, como yo, se mantienen cuerdos durante toda la vida.

—Váyase al…

—Uuuu, esa es la consecuencia de haber permanecido tantos meses en el frente. —Lo señaló con el dedo y se carcajeó con sibilancia—. Hágame caso, señor Vetter, vigíleselo.

—¡Yo no soy el señor Vetter! —bufó Durvan, cariacontecido.

—¿Nooo? —Abrió la boca de par en par y se llevó las manos a las mejillas para que la mandíbula inferior no se le desencajara por el efecto de la gravedad.

—¡¡No!!

—Pues tu voz se parece mucho a la suya, muchacho.

—¡Cállese!

El viejo comenzó a reír otra vez.

—Eso está por ver —replicó sagaz.

—Bob, por favor, necesito dormir un rato antes de ir a trabajar. —La cabeza le iba a estallar de un momento a otro.

—¿Hoy?

—Sí, hoy, ¿por qué lo pregunta?

El viejo se encogió de hombros.

—¿No puedo hacerlo?

—Escúcheme, me espera una jornada muy dura y necesito descansar. ¿Le importaría permanecer un rato en silencio? Serán un par de horas, tres a lo sumo.

—Eso equivale más o menos a cinco.

—¡Las que sean, joder!

—Vale, vale, cierro el pico.

—Gracias.

—Pero con una condición.

Durvan barrió su melena hacia atrás. Su desesperación estaba alcanzando el límite. ¿Por qué se empeñaba Bob en atormentarlo de aquel modo? ¿Acaso no se había portado bien con él?

—¿Cuál? —preguntó ansioso y con los dientes los suficientemente apretados como para rechinarlos y sentir un escalofrío rampante en la espalda.

—Que me digas dónde vas a trabajar.

—Y eso ¿qué importa? Limítese a mantener la boca cerrada y…

—Importa, muchacho —le cortó—. Y mucho. Necesito saber cuántos cheesecake con bigotes de nata voy a poder comprar cuando te paguen.

—¡Los que quiera!

—¿Los que quiera? —Abrió los ojos de par en par—. ¿Estás seguro?

—Con lo que me van a pagar por follar podrá nadar, si quiere, en una piscina de cheesecakes.

Bob no se percató de lo que acababa de decir Durvan al respecto del trabajo.

—Uhm, en ese caso, preferiría acompañarlos con quince muffins de vainilla con chips de chocolate, veinte cupcakes de vainilla y canela, seis Red Velvet con relleno de fresas y frosting de queso, tres tartas de zanahoria muy esponjosas y tres o cuatro litros de café espresso. Ah, y un par de bollos de mantequilla de cacahuete por si me quedo con hambre.

Durvan puso los ojos en blanco. El exceso de dulces iba a ocasionarle a Bob una explosión rápida de energía y un incremento desmesurado de azúcar en la sangre. Miedo le dio al pensar el ciclo inverso, cuando los niveles de glucosa decayeran. La irritabilidad y la ansiedad eran las consecuencias de las denominadas «comidas del mal humor». Aun así, mientras controlaba un amplio bostezo que anunciaba que su mente y su cuerpo estaban en la cumbre del agotamiento, dijo:

—Muy bien, lo que usted quiera.

Se dejó caer a plomo sobre la cama.

Dos segundos después, se quedó dormido.

9

¿y si me he equivocado en mi decisión?

Los edificios de la gran metrópoli se difuminaban en el horizonte entre los tímidos rayos de sol y la espesa cortina de nieve con la que Grayson llevaba días envolviéndolo todo.

—Ahora no me negarás que lo del chocolate caliente es una buena idea, ¿no? —William se frotó las manos enérgicamente. Aunque el paisaje invitaba a la reflexión y a la más pura admiración, no veía el momento de volver a sentir el calor fluyendo por sus venas. El termómetro del Range Rover marcaba que la temperatura en el exterior rondaba los menos sesenta y cuatro coma cuatro grados Fahrenheit—. Ufff, estoy congelado.

Shantel hizo verdaderos esfuerzos por responder.

—Yo no soy capaz ni de mover las pestañas en este momento, así que no me jodas, por favor.

Asombrado por su reacción, frunció el ceño y la observó detenidamente, estudiando la composición de su rostro. Shantel tenía las pestañas más hermosas que había visto nunca; eran oscuras e insólitamente largas, y se movían con brío cuando abría o cerraba los ojos. Su tez blanquecina había adquirido un tono rosáceo, pero a corros, como el de una matrioshka. La punta de su nariz estaba colorada como un diminuto tomate cherry.

—Cada día me sorprendo más contigo —canturreó de manera provocadora, guiñándole un ojo con suspicacia. Shantel era el delirio hecho carne.

—Vaya, me alegro por la parte que me toca.

—No sabía que tus pestañas estaban conectadas con tu cuello —se carcajeó él.

—No escucho nada —repuso ella, abriendo la boca de par en par, aunque se arrepintió al instante.

—Acabo de decir que no sabía que tus pestañas y tu cuello estaban conectados entre sí, nada más. —Lo dijo con todo el buen humor que a ella le faltaba.

—William, si en este momento moviera el cuello, si hiciera el esfuerzo de girarlo medio grado, no sería capaz de soportar el dolor, te lo aseguro. —Él chasqueó la lengua contra el paladar, estiró el brazo y le tentó las cervicales—. ¡¿Qué haces?!

—Comprobar cómo está tu cuello.

—Pegado al resto del cuerpo, ¿no lo ves?

—Uhm, estás muy tensa.

—¡Estoy congelada! —explotó Shantel, perdiendo la poca paciencia que le quedaba—. ¿Se puede saber qué cojones estás haciendo?

—Nada que no se pueda arreglar con un poco de mimo y de cariño.

—¡William!

El aludido la miró un instante, pero no dejó de masajearle las cervicales con las yemas de los dedos. Aquel simple contacto era beneficioso para ambos.

—Vamos, muñeca, ¡tranquilízate! —le exigió cuando ella le dio un manotazo en la pierna, a la altura de la rodilla derecha—. Solo pretendo ayudarte.

—Estoy muy tranquila —vociferó Shantel entre dientes mientras se frotaba la muñeca. Acaba de golpearse con la palanca de cambios.

Estaba al borde de la desesperación.

Había tomado la decisión de alejarse de William para darle una oportunidad a Durvan. Pero la climatología y la puñetera rueda del coche habían llevado al traste todas las opciones de desvincularse del sargento Dowe para lanzarse a los brazos del sargento Van Rysselberghe. ¿Por qué el destino era tan cruel?

—Pues no lo parece.

Shantel se abrazó a sí misma, mortificada por el dolor, cuando William masajeó otra vez los nudos de su cuello. Estaba más tenso que un cable de acero.

«Por favor, ¡no!, no hagas esto».

—¡No… no me extraña! —Lo miró de reojo e inspiró hondo para seguir manteniendo su vehemencia intacta; no obstante, no lo consiguió. Sus cuerdas vocales emitieron un delicado gemido y expresaron un escueto mensaje—: Estoy congelada.

Sentía el corazón palpitando detrás de sus ojos, oscureciéndolo todo. Enloquecido, bombeaba la sangre hasta esa parte de su cuerpo que los labios de William habían sugestionado horas antes con exquisitez. Si aquel hombre no dejaba de tocarla, si no renunciaba a provocarla con sus caricias tiernas y sus melifluas insinuaciones, iba a desmayarse de un momento a otro.

—Yo también tengo frío, muñeca. —Una risa ácida se le escapó al apreciar cómo ella apretaba los muslos.

—Seguramente no tanto como yo —lo atacó al ver cómo se mordía el labio inferior y la miraba con los ojos hirviendo en deseo—. En este momento, un cubito de hielo estará más caliente que yo.

—En cuanto lleguemos al centro, podemos solucionar esa cuestión si tú quieres —sugirió él, colocándole un mechón de pelo detrás de la oreja.

Aquel tú estuvo cargado del mayor de los erotismos.

«¿Cómo un simple pronombre, dos letras feas, en realidad, pueden acarrear tanto morbo?», valoró Shantel.

Durante unos segundos, permaneció en silencio, recomponiendo su fachada impenetrable. Luego dijo:

—Ese es el problema, William, que yo no quiero. —Aquello era una mentira más grande que la antorcha de la Estatua de la Libertad—. Solo necesito llegar de una puta vez al centro para…

—Para ver a Durvan, lo sé. —Apretó las mandíbulas y se cruzó de brazos. Definitivamente, no había sido una buena idea acompañarla.

—Exacto.

—Y lo vas a hacer, muñeca, te lo aseguro. Olvídate de esa actitud tan… ¿derrotista? —alzó una ceja— y déjate llevar por el momento.

—William, no me jodas.

«Eso, precisamente, es lo que me gustaría estar haciendo en este momento, preciosa, joder a saco contigo. Pero tú no quieres».

—Muñeca —susurró, espantando esos pensamientos de su cabeza—, tú y yo nos hemos enfrentado a peores situaciones y siempre hemos salido victoriosos.

—Lo de hoy es diferente —declaró Shantel, convencida de su afirmación.

—No lo niego, pero…

—William, ¡olvídalo! —exigió muy seria, cortando su exposición de raíz. Necesitaba que la conversación fuera por otros derroteros—. Vamos a cambiar de tema, por favor. No tengo ganas de discutir contigo. Siento que no me quedan fuerzas ni un ápice de energía para enfrentarme a ti otra vez.

Asombrado, él parpadeó y, fingiendo no apreciar su malestar, se giró un poco más hacia ella y comenzó a decir:

—Eso es por culpa de…

—¡Del frío! —exclamó Shantel, abriendo los ojos de par en par. Acababa de entrar en modo «voy a ser la mujer más pesimista de la Tierra» y no deseaba que la conversación regresara a un punto impreciso donde a su conciencia le diera tiempo a valorar si había hecho bien o mal al alejarse de aquel hombre que tantas satisfacciones le había dado.

William dejó caer la cabeza hacia atrás. Estaba agotado, no tanto por haber mantenido una noche loca en compañía de Shantel, sino por la vehemencia con la que ella lo había tratado desde que la rueda se había negado a rodar por aquel pedregal.

—Pensaba, aunque lo hice equivocadamente, que tú eras una mujer mucho más astuta —le reprochó cuando ella comenzó a protestar otra vez—. No te imaginaba tan asustadiza. Subestimas demasiado al frío cuando, en realidad, solo es una carencia parcial o total de calor que se puede evitar si dos cuerpos perfectos como los nuestros comienzan a friccionar.

—¿Te has preguntado alguna vez qué es lo que crea a un triunfador, a un mediocre o a un héroe? —le preguntó de pronto, tratando de contener la frustración de verse en aquel estado tan desastroso. Ella solo quería disfrutar de un gran desayuno en compañía de Durvan, sentir el acople perfecto de sus besos sobre los labios y vivir esperanzada en un futuro perfecto a su lado. Solo así, sus miedos se harían más livianos.

William entornó los ojos y carraspeó mientras pensaba qué decir.

—Hay una cosa que resulta clara: los seres humanos no somos criaturas aleatorias. Todo lo que hacemos es por alguna razón.

—Si es así, como tú dices, ¿cuál es esa fuerza que marca nuestras acciones y nos controla a todos permanentemente?

—¿A mí me lo vas a preguntar? —La alarma de su voz provocó que ella no pudiera aguantarse la risa.

—Sargento, no veo a nadie más por aquí. —Encogió los hombros y sintió una punzada en la nuca que la obligó a permanecer quieta durante un par de segundos.

—Porque han sido mucho más listos que nosotros, muñeca, no lo olvides. Por fortuna, no estás sola. —Le guiñó un ojo—. La estupidez no descansa solo sobre tus hombros.

—William, eso no me tranquiliza nada —replicó Shantel cuando él se acercó para regalarle el calor de su cuerpo.

—A mí sí.

—¡Joder, ya estoy viendo los titulares! —Sus pensamientos regresaron al modo pesimista—. Dos miembros del ejército de los Estados Unidos han sido encontrados muertos en el distrito sesenta y ocho, dentro de un Range Rover Evoque de color negro del 2016. —Continuó relatando—: Al parecer, la ola de frío polar ártico los engulló poco después de abandonar Fort Hamilton y no pudieron escapar. Hay algunas sospechas que sugieren que la pareja iba de camino al Temptations Pentagrama, pero…».

William abrió los ojos de par en par y, recuperando el tono guasón que solo utilizaba cuando estaba con ella, preguntó:

—¿Al Temptations Pentagrama?

—Íbamos a ese sitio, ¿no?

Que ella se lo confirmara otra vez hizo que su cuerpo se pusiera en tensión. No se sentía con fuerzas de reencontrarse con su hermano Faisal.

—Ehm, sí, creo que sí.

—Entonces no entiendo dónde reside la duda.

Él puso los ojos en blanco y se pasó la mano por la frente.

—Muñeca, hago constar que no entiendo mucho de titulares, pero… ¿eso se sabría?

—¿A qué te refieres?

—A si se conocería que tú y yo teníamos la intención de visitar el Temptations Pentagrama cuando nos encontraran muertos. —Ladeó la cabeza para observarla. Shantel acababa de morderse el labio inferior, haciendo que su cuerpo reaccionara deliberadamente.

Fuego, calor, ardor…

Una intensa fiebre fluyó por sus venas, enzarzándose en torno a su pene.

«¡Maldita sea, William, ¡contrólate!».

—¡Pues claro! —exclamó ella con vehemencia.

—Vale, vale, no hace falta que te exaltes.

Aunque él extendió las manos, mostrándole las palmas pacíficamente, Shantel explotó otra vez, aunque con un tono de voz más calmado, reconociendo al mismo tiempo su error.

—Estoy en todo mi derecho de hacerlo.

—Lo estás, por supuesto, aunque no es lo más acertado por tu parte.

Lo miró alucinada y se echó a reír.

—He exagerado un poco, ¿no?

—¡Qué va! Solo un poquito —afirmó William con una divertida sonrisa dibujada en los labios. Al ver cómo ella entrecerraba los ojos y lo contemplaba con expectación, añadió—: Bueno, en este momento tú eres la exageración hecha persona, muñeca, pero no me importa.

—Vaya. —Aquello la hirió en su orgullo.

—Dime, ¿a qué conclusión has llegado, si se puede saber?

—¿Al respecto de qué? —inquirió Shantel, desviando los ojos hacia la ventanilla.

—Al respecto de esa fuerza que marca nuestras acciones y nos controla a todos permanentemente.

—He sido yo quien ha formulado esa pregunta hace un par de minutos —protestó—. O tres…

—Así es —confirmó él mientras se frotaba las manos—, pero necesito saber tu opinión antes de exponerte lo que pienso.

Ella ladeó una sonrisa falsa, colocó las manos abiertas alrededor de la boca y sopló para calentárselas.

—¿Lo dices en serio? —Él asintió en respuesta—. ¿Lo quieres saber? ¿De verdad?

—Y ¿por qué no? —respondió William con una levísima inflexión interrogante en la voz.

Aquella pregunta descolocó a Shantel. De hecho, siempre se sentía descolocada cuando estaba en compañía de aquel atlante de piel oscura que envenenaba cada uno de sus pensamientos con su mirada narcótica.

—A ninguna —ratificó ella al instante, esbozando una sonrisa ligera a modo de disculpa.

Él se pasó la mano por la frente y arqueó las cejas.

—Vaya, yo pienso que la respuesta correcta es otra.

—¿Cuál? —preguntó Shantel con sumo interés.

—El dolor y el placer, por ejemplo. —Su sinceridad hizo que ella envarara la espalda.

—William, el sexo es una forma de relacionarnos como otra cualquiera.

—Llevas toda la razón, muñeca. Pero también es una forma muy sugerente de calentarse cuando el frío aprieta. —Alzó las cejas rítmicamente.

Durante un par de segundos, Shantel no supo qué responder. Sus pensamientos renunciaron a formalizar una réplica coherente en su mente. William la había pillado en un punto muerto de reflexión.

—No creo que la suerte te vuelva a acompañar. —Él se revolvió en el asiento con inquietud, estiró el brazo y le rozó el pómulo con los nudillos. Shantel revivió el fuego que horas antes había conseguido ayudarla a olvidar a Durvan—. Si pretendes que tú y yo volvamos a…

—Muñeca, no me gustaría perder lo que tú y yo tenemos —zanjó, dejándola con la palabra en la boca.

Shantel le dedicó una sonrisa compasiva y asintió con un sutil cabeceo antes de decir:

—Lo que tú y yo tenemos son únicamente citas clandestinas.

—Muy intensas —corroboró él, dando en el clavo.

—Son horas en las que nos desatamos y días muy largos en los que ni nos miramos —añadió Shantel.

—Es algo más que eso, muñeca.

El reencuentro, después de haber estado casi siete meses alejados, había despertado a una hiena hambrienta de carne femenina.

William se sentía famélico. Sus labios precisaban sentir otra vez la cremosidad de un beso encendido; su piel, el mordisco atemperado de los dientes de Shantel; y sus dedos, la flagrante necesidad de entrelazarse en aquella sedosa melena rubia.

¿Por qué siempre surgían dificultades?

Aquella mujer que temblaba asustada por culpa de las inclemencias del tiempo había conseguido alienar sus miedos con una mirada turbia cargada en deseo. En el gimnasio de Fort Hamilton, ambos se habían recreado en los placeres del sexo durante horas, días incluso, recuperando la pasión de otros tiempos.

¿Era la pasión lo único que existía entre ambos?

El corazón le dio un vuelco repentino, dictándole un mensaje preciso: «no dejes escapar a esta mujer; al menos, no si ha de huir en compañía de Durvan Van Rysselberghe».

Avivada por los celos, su mente comenzó a trazar un nuevo plan. Debía reconquistar a Shantel.

—William, ¿por qué te engañas? —Algo había hecho que él reculara, impidiéndole afrontar el futuro al lado de Durvan para crear un presente cargado de morbo y lujuria. Shantel lo intuyó en sus ojos y por su forma impaciente al respirar.

—Yo no me estoy engañando. —Apretó el volante con fuerza y los nudillos le cambiaron de color—. Y tampoco pretendo hacerlo contigo.

—Pero ¿no te das cuenta de que eso no es cierto?

—Shantel, tú me importas —musitó William con sinceridad, entornando los párpados.

—Y tú a mí, pero no como a ti te gustaría que lo hiciera. —Debía ser franca con él. Durvan era el único hombre que había conseguido prender una llama en su corazón.

—Yo te quiero.

—Pero yo…

William supo al instante lo que ella iba a decir.

No lo quería.

Al menos, no como a él le gustaría que lo hiciera. Tratando de que el dolor de la negativa no le punzara el corazón, colocó el índice sobre sus labios y siseó:

—Estamos en mitad de una tormenta de nieve, hace un frío de mil demonios y determinadas respuestas pueden parecer lo que no son. Preferiría que no dijeras nada, Shantel. Permíteme soñar por unos minutos a tu lado.

Una luz parpadeó en el horizonte.

—No quiero darte falsas esperanzas.

—Y yo no quiero agobiarte —se acercó a ella, lo justo para que sus labios estuvieran a poca distancia, pero sin rozarse—, aunque me gustaría decirte abiertamente que te deseo. Me encanta estar a tu lado, muñeca. Tu aroma me embriaga siempre. Me excita la suavidad de tu piel. Tu talento y tu energía me vuelven loco, Shantel. Lo sabes, ¿verdad?

Algo cambió en ella tras aquellas palabras.

Se incendió, explotó y no hubo marcha atrás. Recorrió el cuerpo de William con fuego en la mirada y lo empujó hacia atrás cuando él se inclinó un poco más para atrapar su labio inferior.

—¡William, no me jodas!

—Precisamente, eso es lo que me gustaría hacer contigo en este momento. Joderte. Follarte con intensidad para que tu piel recupere el color que te ha robado este puto frío.

—Esto no puede seguir así, ¿lo entiendes? —El corazón le latía frenéticamente en el pecho.

—No, Shantel, no lo entiendo. —Cada letra de su nombre se alargó hasta el infinito en sus labios.

—Tú y yo solo somos amigos.

—Con derecho a roce, me dijiste hace unas horas.

—Eso era antes —replicó ella con voz pragmática—. Ahora, en cambio, el roce entre tú y yo es peligroso.

William se mordió el labio inferior, cerró los ojos y acercó la nariz a su cuello, para apropiarse de los melódicos y armoniosos aromas de su perfume.

—¿Sabes una cosa? —Ella no contestó—. Yo adoro el peligro, sobre todo, cuando lo enfrento a tu lado.

—¿Y eso te hace feliz?

—¿Acaso el peligro no es para ti un modo de relacionarte con la muerte?

—Vivo mi vida como yo quiero, sargento Dowe —espetó Shantel, cruzándose de brazos, para interponer una barrera entre ellos—. Lo que haga o deje de hacer con ella no es asunto suyo, ¿entendido?

—Uhm, lo ha sido durante cuarenta y ocho horas —insistió él, besándole el cuello, justo detrás de la oreja. Decidido a recuperarla, había comenzado a jugar otra baza: la de la dialéctica acorchada en sintonía perfecta con la seducción.

—No se le ocurra volver a hacer referencia a lo sucedido, sargento Dowe —vociferó ofuscada, golpeándolo enérgicamente en el pecho para que se alejara de ella—. Es una orden.

Después de decir aquello, Shantel se subió el cuello de su abrigo rojo de Armani, encendió la radio, se cruzó de brazos y cerró los ojos. Grayson y sus vientos huracanados amenazaban con mantenerlos alejados del centro de la ciudad durante un buen rato, así que nada mejor que un poco de música para mantener la tranquilidad.

City of stars[34], el tema principal de la película La La Land, no ayudó a relajar sus nervios.

Pasaron dos horas y media hasta que la Unidad Militar de Emergencias consiguió rescatarlos. Tres, hasta que Shantel volvió a sentirse viva bajo el chorro de agua caliente de la ducha.

Cuando observó a la mujer que había al otro lado del espejo se sorprendió al descubrir que sus ojos se habían cubierto con una pátina de color gris mucho más brillante de lo que recordaba.

El miedo también había dibujado unas motas un poco más oscuras en torno a la pupila y ajado su piel, haciendo que aparecieran unas pequeñas arrugas en el entrecejo.

Una lágrima resbaló por su pómulo.

¿Había hecho lo correcto al alejarse de Durvan? ¿Por qué no le había concedido una oportunidad? ¿Por qué había sido tan estúpida de abalanzarse sobre William? ¿Por qué había follado con él otra vez hasta la extenuación si era de aquel, y no de este, de quien estaba loca y profundamente enamorada?

Un centenar de preguntas la atormentaron durante los más de diez minutos que dedicó a ungir su cuerpo con crema hidratante. El frío y los besos de William le habían resecado excesivamente la piel.

Ambos habían roto todas las barreras en la cama otra vez.

Habían gritado, suplicado y jadeado al llegar a casa.

Habían vuelto a contentarse sexualmente.

Habían exhalado con agonía con cada orgasmo, sin pensar en otra cosa más que en el propio disfrute.

Ambos habían cometido un error, un gran error.

Sobre todo, ella.

Shantel sabía que Durvan tenía las cosas claras; al menos, lo suficientemente claras como para haber instalado el germen de la duda en su corazón.

«Cuando estoy contigo, siento un revoloteo extraño en el estómago», le había dicho él en algún momento impreciso de su relación.

¿Así era como se comenzaba a sentir el amor?

«El amor es como un puzle; hay que probar miles de piezas antes de encontrar la correcta. —Aquella afirmación la había oído al sur de la ciudad de Manbiy, después de que una turba proalepina atacara al convoy del ejército estadounidense donde el teniente Richard Peterson y ella viajaban. Aquel hombre seguía loca y profundamente enamorado de su mujer, fallecida tres años antes por culpa de un conductor ebrio—. Pero, al mismo tiempo, puede ser también un veneno muy fuerte, como el de las hojas de adelfa, tremendamente tóxicas, o la batracotoxina[35]».

¿Era Durvan Van Rysselberghe la pieza que a ella le faltaba para completar el puzle de su vida? ¿Lo era William L. Dowe? ¿Eran ambos un veneno?

El sargento Dowe había conseguido despertar en ella un sentimiento extraño. Por él sentía compasión, necesidad, deseo… ¿Y por Durvan? ¿Qué sentía por ese hombre aguerrido, misterioso y cautivador con el que se había hartado de follar bajo las estrellas en Alepo? ¿Era amor verdadero lo que abrigaba por él? ¿O era solo la vanidad de querer conseguir lo que acababa de perder por su mala cabeza?

Temblorosa, se envolvió la melena en una toalla de tocador y salió de la habitación. Una nueva batalla, y no la de las Termópilas[36], la aguardaba junto a la chimenea.

Debía enfrentarse a William otra vez.

Su obsesión había llegado demasiado lejos.

Juntos se habían dejado llevar por el deseo, y no por la cordura.

Al llegar al 308 de Lincoln Road, se sintieron libres para discutir otra vez. Y arreglaron sus diferencias a base de fricción. William consiguió seducirla con su verborrea fácil y ella se dejó provocar. ¿Por qué la vida era tan endiabladamente complicada?

La piel acerada y oscura del sargento Dowe refulgió como el mármol, llamando otra vez su atención, cuando la luz incidió en su pecho. Estaba desnudo, con una minúscula toalla blanca alrededor de la cintura. Un brillo, el de la satisfacción, iluminaba sus ojos negros.

—¿Quieres un café? —le preguntó ella cuando se acercó a la cocina y puso en marcha la cafetera.

—Te quiero a ti, muñeca —susurró él, clavando las manos en la encimera de mármol.

A pesar de que no hubo ningún tipo de contacto, Shantel percibió cómo el estómago se le contraía de nuevo. William estaba cerca, tremendamente cerca. Su aliento impactaba en su cuello, erizándole la piel.

Arrebatada, giró sobre los talones con cierta dificultad y le enfrentó la mirada.

—Te indigestarías, no me cabe duda —musitó, contemplándolo con compasión.

—No lo creo, muñeca. —Le guiñó un ojo con picardía—. Tú siempre me sabrás muy bien.

William abrigó la esperanza de volver a tener a Shantel entre sus brazos, de sentir el abrigo de la cremosa envoltura femenina y sus desesperanzadores y dilatados gemidos. Su pene se puso en tensión cuando ella se mordió el labio inferior. Aquella mujer era la viva imagen del deseo. Él, por supuesto, se había convertido con el paso del tiempo en un hombre complejo, en un ser ansioso que disfrutaba del sexo con pleno deseo.

—Aléjate —imploró Shantel, vacilante, cuando él le rozó un pezón, el izquierdo, por encima de la toalla. El rizo del algodón hizo que un sinfín de descargas eléctricas recorriera su cuerpo, de la cabeza a los pies. Aquel hombre era insaciable. Como Durvan. Como ella.

—¿Por qué?

—Esto no está bien. —Aquel no era el momento de caer otra vez en sus redes; al menos, no su momento.

—¿Tú crees? —Alzó la ceja izquierda, le rodeó las caderas con las dos manos y le dedicó una sonrisa torcida. Ella movió la cabeza, en una clara e instantánea negativa.

—No podemos repetir lo de ayer ni lo de anteayer ni lo de antes. Ha sido una gran torpeza.

William sonrió y, por mucho que le escocieran las entrañas al hacerlo, optó por mostrarse cortés al exponer sus sentimientos.

—Shantel, me has robado el corazón. —Le acarició el pómulo con los nudillos—. Has conseguido que mis reconcomios dejen de ser tan obtusos. La necesidad de tenerte cerca ha empezado a pulsar en mis venas otra vez. ¿Recuerdas todo lo que tú y yo queríamos hacer juntos?

—No —logró negar con expresión jadeante, cruzando los brazos a la altura del pecho. William era un hombre muy terco. De hecho, se había convertido en uno de sus rivales más duros. ¿Cuándo iba a dejar de provocar al destino? Entre ellos solo existía un hilo rojo muy fino, el de la amistad. El del amor era mucho más grueso; tenía algunos nudos, excesivamente apretados, eso sí, y la conectaban exclusivamente con Durvan, aunque a veces le costara admitirlo.

—Y ¿por qué no me dejas reescribir nuestra historia?

—Porque ni tú eres escritor ni yo tengo en mi casa las herramientas adecuadas para que puedas estructurar una novela con final feliz.

—Tonterías, tú y yo somos los protagonistas de esa historia. Tú y yo, Shantel, ¿no te das cuenta? Todo lo demás es secundario para mí.

—Para mí no.

—Diosss… —exclamó él, desesperado, inspirando enérgicamente cuando la abrazó nuevamente y su cuerpo reaccionó como deseaba—. Muñeca, echaba de menos tu olor, tu sabor, tu…

—¡Basta! —vociferó Shantel, con el corazón en un puño.

William no cedió. Volvió a insistir como solo sabía hacer, dibujando un reguero de caricias tiernas por la curva de su espalda, y analizó todas y cada una de las reacciones de su cuerpo. No fueron pocas. Piel enrojecida en exceso, temblor de piernas, piel erizada, ojos vidriosos, mentón firme, excesivamente tenso, mirada angustiosa…

—¿Sabes una cosa? —Ella solo sabía que no sabía nada. Al menos, en aquel instante. Su cuerpo comenzaba otra vez a renovarse positivamente con las caricias de William. Conocía perfectamente sus límites—. Hueles como quiero que huelan mis sábanas cada mañana: a lavanda, a incienso, a melocotón, a jazmín…, a ti…

—A mierda —apuntó Shantel con vehemencia, tratando de desestabilizarlo.

Él la miró fijamente.

—Eso nunca. Tu aroma ha sido la mejor medicina para mis recuerdos. Ha entonado hermosas melodías, acunando mis pensamientos desde…

—William, ¡ya! ¿Hasta cuándo va a durar esto? Joder, tienes el corazón lleno de piedras.

—No cuando estoy contigo —susurró él, besándola en el cuello, justo a la altura de la yugular.

La debilidad le pudo.

Aunque Shantel deseaba construir un muro invisible que los obligara a permanecer alejados, se dejó besar. Permitió que William disfrutara del calor de su cuerpo y le concedió toda la extensión de piel que Durvan no iba a ser capaz de disfrutar aquel día. Ya no. La nieve caía con intensidad en la calle y era una locura enfrentarse otra vez a la arrolladora fuerza de los vientos huracanados de Grayson.

La sonrisa cautivadora, atrayente y persuasiva de William hizo que su aliento se convirtiera en un sonoro gemido. Rápidamente, con la misma velocidad con la que la tormenta arrastraba los cubos de basura por el patio delantero de la casa, la excitación recorrió todo su cuerpo y se dirigió hasta aquella zona dolorida que anidaba entre sus piernas.

—Wi… William —jadeó cuando él hundió su boca en su cuello y comenzó a sugestionarla, a provocarla a incendiarla otra vez.

¿Por qué era tan débil cuando estaba con él?

Emocionada, y a pesar de sus reticencias, se dejó llevar.

Shantel esparció los dedos por la intrigante textura de cabello ralo que cubría el cráneo de aquel dios negro, enterró el rostro en la curva de su cuello cuando él le mordió la parte superior del hombro, justo allí donde sus heridas estaban un poco frescas, e imploró para que no dejara de besarla nunca más.

A pesar de que era a Durvan a quien amaba, aquel hombre había conseguido encenderla de nuevo. ¿Por qué era tan fuerte para algunas cosas y tan frágil para otras?

William y Durvan eran como dos fuerzas fundamentalmente opuestas y complementarias. Ambos sabían cómo perturbar ese mundo de fantasía que ella se encargaba de decorar cada noche con miles de estrellas brillantes.

Con su actitud, el sargento Van Rysselberghe había logrado ponerla entre las cuerdas. Había conseguido que, por primera vez en su vida, se replanteara alejarse del ejército para mantener una vida mucho más tranquila. Por su culpa, ella, que siempre había pensado que la mejor forma de sentir tranquilidad era decir adiós a quienes la exigían, se estaba cuestionando si su vida tenía sentido como teniente del ejército de los Estados Unidos.

Por otro lado, estaba William.

Ese hombre tenía muy trabajados los músculos, pero también la insistencia. Lejos de ayudarla, se había obstinado en acompañarla al Temptations Pentagrama. Incluso había apoyado su decisión de recuperar a Durvan. Sin embargo, no había dejado entrever que iba a tratar de atormentarla con su dialéctica durante todo el camino, con la única intención de malograr sus intenciones.

Aquel hombre conocía perfectamente sus límites. En Horizon Juvenile había estudiado cada una de las cerraduras del centenar de candados que mantenían sus sentimientos a buen recaudo. Años después, había conseguido abrirlos, uno por uno, con habilidad.

La sorpresa asomó a los ojos de Shantel por un segundo. ¿Cómo podía haber sido tan tonta de dejarse engañar tan fácilmente? Aquel hombre que actuaba solo por impulsos había jugado muy bien sus cartas, y había vuelto a ganar la partida. ¿Conseguiría hacerlo con la baza completa?

Aquella batalla de besos, caricias y fricción duró varias horas. Aunque Shantel no deseaba mantener una relación amorosa con William, sí le concedió la oportunidad de un último encuentro sexual. El último día del año era para disfrutarlo. ¡Como fuera! Ella iba, al menos, a saborearlo otra vez, aunque luego ardiera en el infierno por su comportamiento despreciable. A veces, la vida requería perder el control frente a determinadas cuestiones para focalizarla hacia un punto concreto.

Extasiada, jadeó agónicamente cuando aquel atlante la tumbó sobre la fría encimera de mármol para devorar sus pezones con una avidez demoníaca.

Definitivamente, William era un golfo; un gran golfo que sabía cómo tocarla, cómo acariciarla y cómo provocarla para que su cuerpo ardiera con la misma facilidad que la yesca al recibir una chispa.

Gimió, suspiró y suplicó con insistencia, pero para que él no dejara de provocarla.

Aunque su hombro izquierdo estaba aún resentido, Shantel subió los brazos, clavó las yemas en el borde del mármol de la isla e imploró para que su dios negro incrementara el ritmo de sus lances.

El cansancio, la desidia, los recuerdos y los objetivos de regresar a los brazos de Durvan Van Rysselberghe se desmaterializaron cuando sus labios recorrieron su cuerpo con voracidad mientras sus nudillos dibujaban círculos concéntricos sobre sus costillas.

Se rindió, algo que nunca le había sucedido con Durvan.

Consintió que William clavara los dientes allí donde la carne era más delicada, succionara aquellas porciones de piel majestuosas donde las sensaciones eran mucho más intensas y apretara sus labios contra los suyos para beberse los suspiros que desgarraban su garganta. Desafortunadamente, a ella ya no le quedaban armas para combatirlo.

Su forma de tocarla era caótica, primitiva, animal… ¡impresionante!

Sus gemidos, al principio más sutiles, pronto fueron mucho más orgásmicos, mucho más intensos, mucho más delirantes, trastornados y extáticos.

—Muñeca, como sigas así, voy a tener que dejar de besarte.

—Nooo… —lloriqueó, aunque él no pudo determinar si aquello era una súplica o uno de sus tantos gemidos.

—Te sugiero que no me pongas a prueba porque… —esbozó una sonrisa astuta y arqueó una ceja— tengo ganas de follarte otra vez —insistió mientras sus manos y sus dientes exploraban su piel. Rápidamente, recuperó el tono rosado que tanto le gustaba. Arrastró su cuerpo, hasta que las curvilíneas caderas femeninas alcanzaron el borde chato de la encimera, dejó caer la toalla que llevaba en torno a la cintura y, al percibir cómo su erección se disparaba hacia el frente cuando ella soltó un gemido lleno de necesidad, musitó—: Muñeca, voy a meterme entre tus piernas. ¿Tienes alguna duda?

Shantel se humedeció los labios y bajó la mirada hasta esa pieza ancha y roma que palpitaba con ansiedad mientras sus cuerpos cavernosos se llenaban completamente de sangre.

—No. —Estiró las manos hasta tocar su torso.

—Pues yo sí tengo algo que decirle, teniente Eackhart.

Sus dedos comenzaron a abrirse paso entre sus pliegues, a dibujar círculos alrededor de su clítoris, a provocarla con su fuego.

—William —jadeó Shantel, ansiosa, sintiendo cómo la humedad comenzaba a resbalar por sus muslos. Su vagina se estaba ensanchando poco a poco, acogiendo con mimo los gruesos dedos de aquel hombre, engulléndolos con voracidad—. Déjate de tonterías y…

—Tonterías las justas. —Ella entornó los ojos, se mordió el labio inferior y arqueó la espalda para acostumbrarse a la invasión—. Siempre hay que ir con la verdad por delante.

—Excepto cuando tienes que torturar a una indefensa teniente de los Estados Unidos, atrapada en mitad de la nieve.

Le estrechó la mano, se la acercó a sus labios, la miró con intensidad y musitó:

—Así es, muñeca, excepto en ese caso.

William quiso anunciar que aquel juego les iba a traer consecuencias, pero no pudo. Aun así, el miedo se reflejó en su mirada. ¿Cómo iba a soportar que Durvan Van Rysselberghe se colara justo allí donde él deseaba tatuar sus labios, entre las piernas de Shantel, para dibujar laberintos de besos tiernos?

Pensar en ello hizo que su cuerpo se pusiera en tensión. Debía aprovechar el momento, crear nuevos recuerdos para controlar sus celos.

Con delectación, devoró la piel suave de su sexo mientras sus yemas rodaban por los pezones marfileños, erizándolos, seduciéndolos, frunciéndolos y dilatándolos hasta el extremo.

Cuando ambos estuvieron a su gusto, los besó, provocándolos con los dientes y con la lengua mientras sus manos se extendían por el triángulo esponjoso del monte de Venus, justo allí donde una diminuta pieza metálica, coronada por dos pequeñas bolitas de acero quirúrgico, perforaba la piel.

—¿Quieres que sea rápido o lento?

Shantel contempló a William entre la bruma densa que se había apoderado de sus ojos. Cualquiera de las dos opciones era buena.

—¿Puedo gritar?

—Uhm, eso no estaría nada mal —respondió él con picardía, deslizando las manos hasta sus nalgas para impulsarla hacia delante y comenzar a encajarla en su erección. Sus pliegues lo acogieron con facilidad, abriéndose con delicadeza cuando hizo presión con el glande.

Shantel rio hasta que el sonido de su carcajada fue amortiguado por los labios tensos de William. Rápidamente, se olvidó de Durvan, de la guerra y de los conflictos con los que se estaba batiendo en duelo desde hacía un par de días.

Él se hundió completamente, ¡hasta el fondo!

Lo hizo con suma delicadeza para que a ella le diera tiempo a lubricar la piel rígida de su miembro.

En aquel momento, todos los relojes del mundo se paralizaron para que, durante un período de tiempo inestimable, solo existiera la mezcla de dos pieles imposibles de fundir en un solo color: la suya, oscura y de una tonalidad brillante, casi negra, y la de Shantel, nívea, suave y pulcra como el algodón, salvo por los matices rosados que sus labios habían dejado en algunas zonas muy precisas: en torno a los labios, en el cuello, sobre sus senos, alrededor del ombligo y en su sexo.

—Me haces tan feliz —musitó él cuando sus caderas comenzaron a cimbrear cadenciosas al ritmo de las ascuas de la chimenea.

—William, cállate. —No deseaba escuchar su voz. Era suficiente con recordar el sonido atemperado de la fricción y la energía de sus respiraciones como para perpetuar también la vibración de sus palabras.

Excitada, le clavó las uñas en la espalda.

Él comprendió al instante lo que aquello significaba y se hundió otra vez hasta el fondo. Shantel jadeó cuando sus pulmones se detuvieron y ahogó un gemido al percibir el miembro masculino deslizándose hacia el exterior.

William fue salvaje en la segunda estocada, y en la tercera, y en la cuarta, y algo más templado en la quinta con el fin de estirar el momento que estaba a punto de provocar una eclosión en su cuerpo. Poco a poco, el dolor del deseo, que acostumbraba a tensarle el vientre, aumentó el ritmo, incitándolo a dilatarla un poco más.

La animosidad con la que Shantel recibió la sexta estocada fue devastadora, traumática, dolorosa. Un gemido ronco tronó en su garganta. Después, le clavó las uñas en los trapecios, invitándolo a aumentar la velocidad de sus movimientos. Fue en ese instante cuando William se volvió más intenso, urgente y provocador.

—Muñeca… —gruñó cuando ella dejó de respirar. Debía jugar muy bien sus cartas con el fin de que olvidara a Durvan Van Rysselberghe.

—No pares —rogó Shantel, ladeando la cabeza hacia la derecha para ofrecerle su cuello.

—A sus órdenes, mi teniente.

Apretó los dientes y cimbreó en su interior: una, dos, tres… ¡siete veces más!

Cuando la respiración de Shantel alcanzó una intensidad tan sumamente agonizante como para correr el riesgo de hiperventilar, William redujo el ritmo de sus embestidas. Fue entonces cuando ella aprovechó para abrir los ojos y deleitarse con su cuerpo duro y atlético, con aquellos tatuajes que oscurecían un poco más la piel de su cuello, con aquellas palabras que recorrían horizontalmente la parte inferior de su pecho, o incluso con el brillo intenso con el que sus penetrantes ojos negros le decían: «Prepárate, muñeca, porque esto solo acaba de empezar. Voy a follarte con intensidad otra vez. Voy a ser provocador, dulce, rudo y vehemente contigo para que puedas olvidar de una puta vez a ese hombre que te sedujo con estúpidos juegos en Alepo, sin valorar algo importante: uno de sus compañeros ya había tatuado besos tiernos sobre tu cuerpo».

Así, sin modestia, sin prejuicios y con muchas ansias, se dejaron llevar por la impaciencia más tierna durante el resto de la jornada.

10

el primer día de una… ¿nueva vida?

Casi había anochecido.

Las luces anaranjadas que proyectaba la televisión sobre las paredes de la habitación 203 del Lefferts Manor Bed and Breakfast otorgaban un aire triste y ceniciento al lugar.

Durvan se sorprendió de haber dormido tanto y de que Bob no hubiera impuesto sus alocados gritos para que las mujeres que colapsaban sus sueños se desmaterializaran como el humo de un cigarro.

Sorprendido por el volumen de su entrepierna, que apuntaba hacia el techo estirando la manta, metió la cabeza bajo la sábana. Hacía días que no se despertaba con semejante erección.

Asombrado, cerró los ojos y soltó un suspiro entrecortado. Cuando los volvió a abrir, el corazón comenzó a palpitarle dolorosamente en el pecho. Sus muslos estaban llenos de carmín. ¿Quién había osado a colarse entre sus piernas la noche anterior?

Tenía un vago recuerdo de lo que había ocurrido, pero las imágenes no se ordenaban con claridad en su cabeza; al menos, no con la evidencia con la que el anuncio de la cadena de restauración Buffalo Wild Wings homenajeaba a los veteranos de guerra y se hacía publicidad con una campaña, Ironton, que narraba la historia de un soldado que regresaba a casa tras combatir en la guerra.

Consternado, bastante desubicado y frío, cogió el mando y apagó la televisión.

El día anterior había visitado el Temptations Pentagrama y había tomado un par de copas, eso sí lo recordaba.

Quizás habían sido tres.

O seis, no pudo determinarlo con precisión.

De hecho, no consiguió encajar las secuencias ni las acciones de la jornada anterior.

Salvo pequeños flashes difíciles de ordenar, sus recuerdos estaban envueltos en una oscuridad brumosa.

Desesperado, apoyó los codos en la almohada y se incorporó lo suficiente como para ver que Bob Kierkegaard dormitaba en el suelo, enroscado bajo el abrigo desgastado de tweed marrón que le habían entregado, tiempo atrás, en uno de los albergues públicos de la ciudad. A su izquierda, una botella de vino medio vacía había formado un cerco rojizo sobre la moqueta.

Inspiró hondo.

Y se alegró de poder hacerlo.

Necesitaba respirar, sí. El alcohol había sustituido a la sangre en sus venas, dejándolo en coma durante horas.

Abotargado, Durvan estiró el brazo, encendió la lámpara de estilo victoriano, ubicada sobre una de las mesillas de noche —por fortuna, había sobrevivido a los alocados movimientos de Bob—, y se rascó la frente.

Una inesperada tristeza se apoderó de él cuando la luz dibujó unas sombras sobre la pared, semejantes a las curvas de una fémina. Imaginar cómo podría haber sido su vida en compañía de Shantel hizo que su cuerpo se pusiera otra vez en tensión, que sus pulsos se dispararan estrepitosamente y que su erección se extendiera un poco más.

¿Cómo habían podido llegar a aquella situación después de todo lo que habían vivido juntos en Alepo? ¿Había sido la guerra el único nexo de conexión entre ellos? ¿Tenía la pólvora, la miseria y la barbarie terrorista algo que ver en la forma tan inmisericorde con la que Shantel se había alejado de él después de haber compartido los últimos seis meses de su vida juntos?

Durvan tuvo que luchar contra la necesidad de golpear la pared y destrozarse los nudillos con el impacto. Definitivamente, la huida de Shantel lo había dejado noqueado. Su corazón se había roto en pedazos. ¿Podría unirlos otra vez?

Por otro lado, estaba Madeleine y, aunque no le agradara pensar en él, también su padre.

Ese hombre, venerado y odiado a partes iguales desde niño, se debatía entre la vida y la muerte en la habitación 507 del NewYork-Presbyterian Hospital.

Durvan había estado a escasos pasos de su cama; sin embargo, no había tenido el valor de verlo. Algo extraño, comparable con el odio y el miedo, le había impedido acercarse a él. ¿Había hecho lo correcto?

«Huir es de cobardes —le dijo una estúpida parte de su cerebro—. Cobarde, cobarde, ¡cobarde! Eres un puto cobarde».

Sí, era un cobarde.

Y un idiota también.

Había sido un estúpido por no distanciarse de aquellas personas que, de algún modo, lo convertían en un ser miserable y le hacían daño.

«Hey, te has alejado de su padre, de su tío Graham y de Shantel, pero…». Su conciencia dejó inconcluso el mensaje.

Maldita sea, aquel pero hizo que una sensación de desconcierto se apoderara de él. ¿A quién le quedaba por desterrar de su vida? ¿Acaso estaba abocado a la soledad como el viejo Bob Kierkegaard? ¿Eso era lo que el destino tenía guardado para él?

La parte racional de su cerebro se activó. Una voz femenina, muy dulce y seductora, susurró:

«Fluye. —¿Era ese el quid de la cuestión?—. Déjate llevar, Durvan. Todo lo que siempre has querido está al otro lado del miedo».

Miedo.

¿Era su desasosiego el verdadero problema? ¿Lo estaba llevando hacia el lado oscuro, hacia la ira, el odio, el sufrimiento y la frustración?

Durvan recordó unas palabras de su madre, aunque no eran propias —pertenecían a Edmund Burke—, enunciadas cuando él tenía nueve o diez años.

«Mi amor, el miedo es el más ignorante, el más injurioso y el más cruel de los consejeros. Duérmete. —Unos sudores fríos bañaban su frente cuando se metía en la cama. Ciertos temores, algunos infundados, desataban su intranquilidad, invitándolo a temblar cuando las luces se atenuaban y la oscuridad se apoderaba de la minúscula habitación infantil donde solo había un camastro con una colcha raída y una silla de madera demasiado vieja como para soportar los enjutos y debilitados huesos de su madre—. Cierra los ojos, mi vida. Para ser valiente, no debes rehuir al miedo, sino vencer los temores con los que trata de hacer tu sueño imposible».

—Yo jamás he tenido miedo —afirmó Durvan en voz alta. Necesitaba autoconvencerse de ello. Justo unas horas antes de finalizar el 2017, aquella extraña melodía que runruneaba en su mente no era otra cosa más que producto de la casualidad y no de la causalidad.

—Eso no es verdad.

La voz de Bob Kierkegaard disparó sus pulsos.

—Joder, menudo susto me ha dado. —Se llevó la mano al pecho y lo miró fijamente. Como de costumbre, sus ojos estaban vacíos por la ceguera.

—Muchacho, ¿tan pequeño tienes el corazón?

—Nunca he tenido la oportunidad de medírmelo, afortunadamente.

—Uuuu, tú tienes más miedo que un soldado francés. Sí, sí, ¡sí! Los pobres se vieron obligados a enfrentarse al gas, a las balas, al frío, al hambre, a la privación y a la rabia. —Durvan trató de decir algo, pero el viejo no se lo permitió—. Lo sé, muchacho, lo sé. Han pasado más de cien años y todos los supervivientes de la Primera Guerra Mundial han desaparecido. Aun así, los franchutes todavía no han conseguido olvidarse de sus recelos y del hedor insoportable de la muerte. Francia no puede obviar, un siglo más tarde, que más de ocho millones de civiles descendieron al fondo del abismo. Pero es lo que hay, muchacho. La guerra trae consigo el miedo; aunque digan que es moralizante, purificante y redentor, la realidad es otra. Los héroes no existen. Tengamos la lealtad de admitir que tú y yo no somos hombres a quienes recordar por sus buenas acciones, sino por haber puesto en valor a los especuladores, a los contrabandistas y a los traicioneros; por haber sucumbido a la felonía y haber tirado a matar sobre hombres y mujeres buenos; por torturarlos sádicamente y someterlos a una hambruna extrema. ¿Entiendes lo que te quiero decir? Tú y yo hemos sido unos cabrones hijos de la gran puta, los únicos que han visto convertida la tortura en una forma de amansar a la fiera que llevamos dentro.

—Bob —suplicó Durvan, peinándose la melena hacia atrás con desesperación. ¿Acaso la intención de aquel hombre era descolocarlo a todas horas? ¿Por qué siempre se empeñaba en recuperar esa versión despiadada y atolondrada de sí mismo?

—En cuanto vas al asalto, el miedo va cediendo al terror. —Bob clavó los codos en el colchón y se impulsó hacia arriba para ponerse de pie. Sus pensamientos se estaban debatiendo entre la pasión y la razón, la locura y la desconfianza—. Muchacho, como soldados, nos limitamos a ver sin ser vistos. Escuchamos, sí, pero no oímos. La nariz se nos llena de humo y de muerte. Y permitimos que ese olor asqueroso se instale en nuestro paladar.

»Sí, el miedo cede al terror y nos convierte en perros rabiosos. Y por ese motivo, engullimos sin piedad a otros que sienten y padecen como nosotros, atendiendo al mandato de unos cabrones que permanecen con los cojones a buen recaudo a cientos de millas del frente. ¿Entiendes por qué no me creo tus palabras?

—¡Bob, por favor, cállese! —le suplicó Durvan. Su frustración estaba al límite.

—Eso solo lo conseguirá Satán el día que me abra las puertas del averno. Y ya sabes que últimamente está muy ocupado con esa rubia despampanante de pechos sugerentes con la que relacionaron a Hugh Hefner[37] hace unos meses. —Soltó una carcajada y entrechocó las manos—. Ese viejo cabrón se fue de rositas al otro barrio sin dejarle las llaves de su mansión. Esa cachorrita vive en un drama.

—Pobrecita.

—Por cierto, huele raro.

—Yo no huelo a nada —confirmó Durvan.

—Uhm, sí, huele asquerosamente mal. A esa conejita se le está derritiendo la silicona de las tetas con el calor. ¡Sí, eso es! Ya sabes que mi amigo Satán es muy aficionado a caldear su morada y… —Hizo un mohín con la nariz y comenzó a olisquear—. Joder, no te lo vas a creer, muchacho, pero en el infierno hace más calor que en las playas de Silicon Valley y en el desierto del Sáhara. Sí, sí, sí, ese es el motivo por el que se están deshaciendo los pechos de esa mujer. Una lástima, por otra parte, porque está muy bien dotada.

Durvan se incorporó ligeramente, acomodó los riñones en la mullida almohada, flexionó las rodillas y se las abrazó.

—Vamos a ver, déjese de bobadas y acláreme una cosa. ¿A qué viene todo esto?

El viejo volvió a arrodillarse junto a la cama, apoyó la barbilla sobre el colchón y puso cara de sorpresa.

—¿A mí me lo vas a preguntar? —Miró al techo, inspiró hondo y comenzó a canturrear.

—Usted es quien ha dicho que…

—Ya sé lo que he dicho, muchacho —vociferó el viejo, interrumpiéndolo—. No hace falta que apuntes todo lo que sale por esta boca carente de dientes.

—¿Entonces? —inquirió Durvan con el ceño arrugado mientras inspiraba hondo y maldecía para sus adentros.

—Entonces ¿qué?

—¿A qué ha venido eso de…?

Bob se puso otra vez en pie y dio un paso al frente. Cuando consideró que estaba lo suficientemente cerca de Durvan, alzó la mano derecha y lo señaló con el dedo.

—Sargento Bukhard, procure no contradecirme, ¿entendido? No quiero volver a recordarle que fui miembro destacado del Primer Batallón del tricentésimo vigésimo séptimo Regimiento de Infantería de la famosa centésimo primera División Aerotransportada de la Tiger Force y estuve en Vietnam combatiendo con uñas y dientes para erradicar a las guerrillas comunistas del Viet Cong. —Durvan agrandó los ojos con semblante demudado—. Por si aún no se ha dado cuenta, me debe un respeto.

—No soy el sargento Bukhard.

—¡Y a mí qué!

—Soy Durvan Van Rysselberghe.

El viejo se pasó la mano por su cabello lacio, acomodándose las canas en un gesto que Durvan interpretó como nervioso, colocó la mano abierta junto a su oreja derecha y vociferó:

—¿Cómo dice?

—Que soy Durvan Van Rysselberghe.

—Sinclair, creo que no lo he oído bien —gritó el señor Kierkegaard, elevando considerablemente la voz.

—Le he dicho que soy…

—¿Teniente? —Sonrió—. Sí, sí, sí, no me cabe la menor duda, ¡usted está teniente! A cierta edad, entre la próstata, la artritis, la hipertensión, los problemas visuales, los jodidos uñeros y la falta de audición, los hombres somos despojos, humanos, eso sí, pero una mierda, al fin y al cabo.

Durvan entornó los ojos, se revolvió para ajustar la posición de la espalda sobre la almohada y lo escrutó ceñudo. Durante un par de segundos, tres a lo sumo, se limitó a clavar su mirada en la del viejo. Sus ojos blanquecinos infundían tristeza. Inspiró hondo y se lanzó a confirmar lo evidente.

—Soy Durvan. Durvan Van Rysselberghe, ¿le queda claro? No soy el sargento Bukhard, ni el teniente Sinclair ni…

Bob abrió la boca de par en par.

—¡No me diga que…!

—Da igual. —Era absurdo discutir con él—. Cierre el pico y recuerde simplemente que soy Durvan Van Rysselberghe.

—Y yo soy Bob Kierkegaard. Lo que ocurre es que a usted le importa una mierda, sargento Van Christiansen.

—Eso no es cierto —bramó—. Si así fuera, le aseguro que no estaría aquí, con usted. —Negó sucinto con la cabeza—. Bob, déjelo, da igual. Usted es el único que olvida las cosas.

—No si son importantes, sargento.

Durvan puso los ojos en blanco y se dejó caer sobre el cabecero. Algunos labrados de la madera se le clavaron en la espalda.

—Apúntese ese tanto.

—Será el primero de muchos —replicó el vagabundo con una divertida sonrisa en los labios—. Si me lo permite, voy a decirle que yo no soy el único culpable de que sus soldados se estén jugando la vida mientras usted disfruta de las ubres de esa hermosa mujer que colapsa sus sueños. —Golpeó el colchón con la mano abierta—. Joder, en este momento no encuentro la escena particularmente extraordinaria ni chocante, sargento, pero comprenderá que el escuadrón esté molesto por su culpa. A los soldados les encantaría follar como usted. Y como yo, por supuesto. El bromuro, que suelen echarle a las lentejas para evitar incidentes desafortunados en su hueste, no es mano de santo. Hay algún hombre más avezado, como yo, que necesitaría siete u ocho libras de ese compuesto para matar el deseo sexual.

Desesperado, Durvan se deshizo de las mantas que lo cubrían de cintura para abajo y, sintiendo cómo la rabia comenzaba a fluir por sus venas, se puso en pie.

La velocidad con la que lo hizo lo obligó a apoyarse contra la pared para no desplomarse. La cabeza todavía le daba vueltas por culpa del exceso de alcohol con el que había tratado de olvidar a Shantel la noche anterior.

—¡Duérmase! —vociferó tras carraspear algo confuso.

—Presiento que no voy a tardar en hacerlo, sargento Bukhard —afirmó Bob, corriendo hacia el baño—. Pero antes necesito desaguar al canario y darle de comer algo a esta hiena hambrienta. —Se golpeó el abdomen.

—Aligérese. —Las manecillas de su Garmin Tactix le indicaron a Durvan que la hora se le había echado encima.

—Mi general, las prisas no son una opción a mi edad. Tengo los huesos debilitados y los músculos agarrotados por el exceso de sal.

Durvan volteó los ojos. Bob lo había bautizado con mil y un nombres diferentes y le había otorgado todos los rangos militares del ejército. Definitivamente, necesitaba escapar de allí cuanto antes o se iba a volver loco.

—Deje de decir tonterías y ¡espabílese! Tengo prisa.

—¡Hey, más respecto, mocoso!

—No pida lo que usted no ofrece.

—No me jodas, muchacho. Vas a recibir una tunda de palos como no retires eso. ¿Dónde ha quedado toda la educación que te he dado? Cuéntame. ¡Habla de una puta vez, joder! ¿Cuántas veces te he hablado sobre el respeto a las canas? Ya no te digo a los años, pero ¿a las canas? Tu madre, Dios la tenga en su gloria, no estará orgullosa de haber acunado en su vientre a un ser tan despreciable como tú. Afortunadamente, irás como yo al infierno cuando Satán decida abrirnos las puertas de su sótano. —Hizo una mueca. Un tembleque sorpresivo se había apoderado de su cuerpo—. Al menos, allí estaremos más calentitos que en esta puta nevera. Ufff, no veo el momento de sentir las elevadas temperaturas de los calderos donde se cuece todo el mal que hemos desplegado en el frente de batalla.

Desesperado, Durvan se llevó las manos a la cara. Se había alejado de Shantel, de Madeleine y de su padre, pero ¿por qué no había hecho lo mismo con Bob? Aquel viejo arrogante vivía la vida a su manera y le iba a volver loco.

¡Loco!

Sin embargo, había algo, ¿humanidad, tal vez?, que le impedía abandonarlo a su suerte. ¿Quién en su sano juicio permitiría que un pobre hombre con la mente llena de terrores recorriera las calles de Brooklyn bajo aquella tormenta de nieve?

«Tú», afirmó estúpidamente su conciencia.

«No lo hagas, Durvan, no lo envíes a la calle. Tú no eres así», le suplicó la parte racional de su mente.

«Tú puedes hacer eso y mucho más —contrarrestó la locura—. ¿Acaso no has dejado tirado en una cama de hospital a un pobre moribundo, sangre de tu sangre, sin darle la opción de enfrentarse a las heridas del pasado?».

«Durvan, recuérdalo —contraatacó de nuevo la parte racional—. Ese hombre es tu padre. ¡Tu padre! Visítalo y ofrécele tu perdón, para que pueda disfrutar de la vida eterna con tranquilidad».

«No, no, no, y mil veces ¡no! Olvídate de él. Deja que se pudra en el infierno, eso es lo único que se merece».

«Reflexiona, pon sobre la balanza todo lo que has vivido con él. —Si lo hacía, lo negativo pesaría más que lo positivo—. Aunque ahora estés cegado por la ira y por la frustración, el perdón te ayudará a sentirte bien; te permitirá seguir viviendo en paz».

Durvan se frotó la cara con desesperación.

Se estaba volviendo loco.

¡Loco!

Loco como el viejo Bob Kierkegaard.

Mucho sexo y pocas horas de sueño estaban pasándole factura.

Apretó los dientes, se cruzó de brazos, miró hacia el techo y exhaló todo el aire contenido en sus pulmones. Luego abrió el petate y cogió una muda de ropa limpia.

Necesitaba follar.

La urgencia de su entrepierna demandaba atenciones, las únicas que a él, como buen macho alfa, lo ayudaban a poner la mente en blanco.

Necesitaba olvidar, debía hacerlo pronto, para que el recuerdo de Shantel fuese cada vez más vago; para que el semblante de su padre no apareciera entre sus pensamientos cuando cerrara otra vez los ojos. Y para que su culpabilidad, la misma con la que jugaba su conciencia desde que había abandonado el ejército, fuera mucho más ligera.

—Me voy —exclamó, dejándose caer enérgicamente sobre la cama para abrocharse los cordones de las botas.

—¿Adónde?

Durvan intentó darle un poco de misterio a su respuesta.

—¿Usted qué cree?

Pensativo, Bob se apoyó contra el quicio de la puerta del baño y se cruzó de brazos.

—¿Al averno?

—No, precisamente.

—Muchacho, por si no lo sabes, ese lugar es el más hermoso y el más podrido y sucio de cuantos habrás visto y verás en tu puñetera vida.

—Algún día lo visitaré. Ahora, sin embargo, me voy a un sitio mucho mejor.

—¿A Andalucía?

—Uhm, eso no estaría mal —respondió Durvan con toda la tranquilidad que pudo—. Seguramente, allí hará mejor tiempo.

—¿Lo dudas?

—En absoluto.

—Así me gusta, muchacho —corroboró el viejo, añadiendo al momento—: Este puto frío no es propio de aquellas tierras tan cálidas. Recuerdo que una vez, estaría yo por los quince o dieciséis años, me follé a una morena impresionante con ascendencia española. —Se llevó el pulgar a la boca—. Ehm, ¿de dónde era? ¡Ah, sí, de Sevilla! Aquella mujer era espectacular, sí, sí, sí, tenía arte en las manos, en la boca y entre las…

—Bob, relájese. —Retiró algunos mechones de su frente de un manotazo y continuó con la ardua tarea de apretar los cordones de su bota izquierda. La derecha ya estaba bien ajustada a su pie.

—¡Yo estoy muy tranquilo!

—Pues no lo parece.

—Mi carácter es engañoso —gruñó el viejo, mosqueado.

—Da igual, Andalucía no es donde voy a ir esta noche.

—Pero te gustaría, muchacho, no lo niegues.

Sería un necio si declarara lo contrario.

—¿Ha terminado ya? —Aquella noche no iba a sobrevolar el Atlántico. Su destino estaba mucho más cerca. El Temptations Pentagrama, el edén para un hombre lujurioso como él que adoraba el morbo por encima de todas las cosas, iba a ser su retiro, su nuevo lugar de perdición.

—Por el momento, aunque no descarto salir corriendo otra vez si el canario me exige que le muestre la loza donde puede verse reflejado.

Acelerado, Durvan sorteó al viejo y entró en el cuarto de baño.

Como de costumbre, el espejo no le ofreció una buena imagen.

Sus ojos estaban envueltos en unas espesas ojeras, su piel cuarteada por la virulencia con la que los vientos huracanados de Grayson lo habían golpeado el día anterior y sus labios ligeramente agrietados.

Abrió el grifo, vertió agua helada entre sus manos, la lanzó sobre su rostro y se anudó la melena en una coleta baja. Un minuto después el ritmo de su corazón había cambiado. La sangre volvía a fluir excitada en sus venas.

—Me voy a trabajar —declaró animado. Ansiaba que llegara el momento de atravesar las puertas del Temptations Pentagrama. Su trato con Dom y Faisal era una de las pocas cosas que recordaba con claridad de la noche anterior.

—¿Vas a que te trabajen la polla? —inquirió Bob, mordaz, dejándose caer sobre un sillón.

Durvan sonrió ampliamente.

—Si se da el caso, no pondré ningún inconveniente.

—Serás cabrón —lo provocó, apoyando el tobillo derecho sobre la rodilla izquierda.

—A veces lo soy.

—Uuuu…

—De todas formas, juzgar a otros moralmente no es algo que usted pueda permitirse.

—Es evidente que tu noche se prevé tan larga como la mía. —Parpadeó teatralmente varias veces—. Ya te lo he dicho más de una vez, tú y yo hacemos un gran tándem.

—Un gran tándem ¿para qué?

Bob se puso en pie, tanteó el respaldo de la silla en busca de sus pantalones y se sentó en el filo del colchón.

—Tú y yo vamos al Temptations Pentagrama, ¿no?

—Bob, no me ha entendido bien. Yo voy al Temptations Pentagrama, no usted. —Durvan dejó caer su mano derecha sobre el hombro izquierdo del viejo—. Hace un frío de mil demonios en la calle y no creo que…

—Eso a mí no me asusta —espetó, dejándolo con la palabra en la boca.

—La nieve supera tres palmos sobre la calzada. —Arreciaba con fuerza, nublándolo todo. La penumbra exterior impedía ver la cantidad de polvo blanco que se amontonaba en la calle—. Esta noche no debería salir. Grayson se ha convertido en un monstruo agotador contra el que luchar.

Aprovechándose del momento de racionalidad que le ofrecía su mente, suspiró el viejo:

—Durvan, si voy contigo, me dejarán entrar en el Temptations Pentagrama.

—Bob, siento decir…

—¡Joder, muchacho! —le cortó—. ¿Qué quieres? ¿Cuántas veces lo he de repetir? No vuelvas a pronunciar mi nombre porque, en los últimos diez minutos, lo has hecho más que mi padre en toda su puta vida. Como sigas así, vas a desgastármelo.

—Escúcheme. —Se acercó a él, clavó las manos en sus huesudos hombros y la rodilla en el suelo.

—¿Qué haces? —El viejo movió la cabeza enérgicamente de izquierda a derecha y manoteó para liberarse de Durvan—. ¡Quítame esas sucias manazas de encima, muchacho! ¿Se puede saber qué pretendes?

—Tranquilícese y escúcheme, por favor.

Bob solapó una sonrisa y se señaló a sí mismo con falsa inocencia.

—Yo estoy muy tranquilo. Y, afortunadamente, todavía oigo bastante bien. De vez en cuando, pierdo alguna nota más baja, pero, por lo general, suelo captar todo lo que se rumorea a dos millas a la redonda.

—Pues no lo parece.

—¿Qué no aparece?

—No, me refería a que usted no está tranquilo. Al menos, eso parece —recalcó con pesadez, empleando el verbo de la aparente discordia.

—Eso es porque tú estás intentando ganarte mi confianza. —Durvan tosió intencionadamente—. ¿Qué pasa? ¿Un viejo como yo no tiene derecho a darle una alegría al cuerpo?

Durvan no expresó nada y se limitó a coger el abrigo. Luego, cuando se lo puso, se subió el cuello, abrió la puerta, salió al pasillo y la cerró sin más. Faltaban unas horas para que terminara el 2017 y no le apetecía abrir el nuevo año enfadado.

Había sufrido bastante al ver cómo Shantel lo rechazaba, al enfrentarse con su tío Graham, con Madeleine, con ese hombre que le había hecho la vida imposible durante tantos años y se hacía llamar padre, y con el miedo.

A partir de ese momento, nada ni nadie le iba a hacer sufrir más.

No iba a consentirlo, en cualquier caso.

La señora Pratchett, tampoco.

Violet se frotaba las manos con insistencia y caminaba de un lado para otro sobre sus altísimos tacones plateados. Faltaban cuatro horas para que la bola del Rockefeller Center anunciara la entrada en el nuevo año y se sentía emocionalmente intranquila.

—Pequeña —susurró Faisal, abrazándola por detrás—, te prometí que solucionaría lo de Remy y por fin lo he conseguido.

—¿Ha vuelto?

—No, pero he conseguido a otro hombre para ti.

—¿A quién? —Abrió los ojos de par en par, con desesperanza.

—A Reginald.

—¿A Reginald? —suspiró acongojada, paladeando cada sílaba cuando su marido recorrió su yugular con los dientes y resiguió el perfil de sus clavículas y la minúscula semiesfera de su hombro izquierdo.

—Ajá.

—Bonito nombre.

—El propio —corroboró él entre susurros, regalándole tiernas caricias dentales a su cuello—. Ese hombre será tu nuevo juguete, mi amor.

—¿Lo conozco? —Frunció el ceño, intrigada.

—Es Durvan Reginald Van Rysselberghe, el soldado con quien mantuvimos un tórrido encuentro hace unos días, en uno de los reservados. ¿Lo recuerdas?

¡¿Cómo no iba a recordarlo?!

Aquel hombre era sórdido en el sexo, intemperante, decidido, animal… ¡Un auténtico volcán en erupción! Desde su último y único encuentro, Violet había soñado con él todos los días.

¿Cómo olvidar a un ser tan maravilloso?

Con Durvan Van Rysselberghe había disfrutado y experimentado de orgasmos maravillosos, al igual que con Dom, Remy, Mich, Faisal, Solomon, Lamie y Sioane, las siete notas de su pentagrama.

Ese hombre era juguetón y procaz, un seductor nato, con capacidades extraordinarias y recursos suficientes para llevar al cielo a cualquier mujer; también para devolverla, después, al más tórrido de los infiernos.

Era el adecuado para sustituir a Remy, ¡sí!

Aun así, tratando de buscar la aprobación de Faisal —los celos podían consumirlo si ella aceptaba sin más—, musitó interrogante:

—¿Es el adecuado?

—Por supuesto. —Sus dedos comenzaron a bailar con una danza lenta y seductora sobre el ombligo de Violet—. Disfrutarás con él. Entre todos conseguiremos desterrar a Remy de tu mente.

—No sé si quiero olvidarlo —confirmó ella, ansiosa, arqueando la espalda. El corazón palpitaba dolorosamente en su pecho.

—Prometí conseguir un nuevo juguete para ti, pequeña, y así ha sido. —Faisal apreció cómo sus besos aflojaban los músculos de su delicado cuello. Aquella superficie de piel era exquisita para un hombre como él, el mejor manjar para saciar el hambre de sus labios; sobre todo, si ella no le ofrecía otras partes de su cuerpo mucho más jugosas—. Espero que no vuelvas a desconfiar de mí. —Colocó la nariz detrás de su oreja izquierda y ronroneó con premura—: Siempre he sido un hombre de ley.

—¿Qué opina Dom al respecto?

—Todos hemos valorado concienzudamente los pros y los contras de incluir a Reginald en nuestro grupo —confirmó Faisal entre dientes, evitando morder el tierno lóbulo de la diminuta oreja de su mujer—. No será fácil adaptarnos a él, lo sé; Remy formado parte del Temptations Pentagrama durante muchos años. Aun así, vamos a intentarlo. Le proporcionaremos los recursos necesarios a Reginald para que tus cuerdas vocales vuelvan a entonar hermosas melodías, te lo prometo. Sin duda, es la mejor opción para ti, pequeña, créeme.

Para Violet, el amor era lujuria y el sexo, una necesidad, una adicción silenciosa que le permitía alejarse de los dolorosos recuerdos del pasado. Si sus cuerdas vocales no volvían a vibrar, corría el riesgo de perder ese deseo sexual insaciable e irrefrenable con el que atormentaba a sus fantasmas.

—Faisal —musitó cuando él resbaló las manos hasta sus costillas y continuó extendiendo un reguero de besos tiernos por su cuello. La emoción y la necesidad más febril la estaban matando.

—Dime, pequeña.

—¿Tú te consideras un juguete?

La habitación estaba prácticamente a oscuras. Aun así, Violet fue capaz de percibir en los fuliginosos ojos de Faisal unas motas de una tonalidad negra mucho más lóbrega, con algunas ligeras variaciones de saturación y matices que se acercaban al negro petróleo.

—No. —Jugueteó distraídamente con el perfil rubicundo de sus pezones—. ¿Por qué lo preguntas?

—Acabas de insinuar que Reginald es un juguete —respondió aturdida, acariciándole la cabeza desde la frente a la nuca.

Al instante, su mente viajó a un pasado reciente. Durvan Van Rysselberghe estaba entre sus piernas, moviendo las caderas con brío. Su melena ondeaba sobre sus hombros, otorgándole ese aire rudo, sombrío y provocador que tanto admiraba en un hombre mientras sus ojos, azules como el mar infinito, la seducían con su apacible serenidad.

Sonrió.

Siete notas volvían a formar su propio pentagrama. Gracias a ello, su cuerpo y su mente iban a recibir el Año Nuevo con lujuria, juegos lúbricos y mucho sexo. Eso, precisamente, era lo que ella más necesitaba en ese momento: sexo.

Sexo.

¡Sexo!

Violet suspiraba por sentir las caricias codiciosas de siete dioses de la seducción, el lance despiadado de sus miembros al hundirse sin piedad entre sus pliegues y la intemperante necesidad de sus bocas sobre la piel.

Deseaba, y lo hacía con ferviente pasión, que los besos de aquellos siete hombres se repartieran por su cuello, sobre sus senos, por sus piernas, entre sus dedos…

Necesitaba que sus lenguas, ávidas de juego, se hundieran entre sus piernas. En ese momento, se retorcería flemática y sus cuerdas vocales comenzarían a entonar una melodía de gemidos tiernos, delicados y piadosos que Lamie grabaría para los clientes del Temptations Pentagrama.

Solo entonces, sus neuronas comenzarían a dejar sitio en el cerebro para el orgasto[38], esa desconexión mental que, a veces, no le proporcionaba la abstracción emocional.

Flotarían, ¡oh, sí!

Y ella, alentada por la intensa comunicación entre las neuritas y las dendritas, viajaría por mundos de tranquilidad, por orbes algodonosos y por universos sicalípticos de malicia sexual.

Después, una vez recuperado el ritmo alocado y efervescente del pulso, alcanzaría la paz.

«Dom, Reginald, Mich, Faisal, Solomon, Lamie y Sioane», enumeró mentalmente.

Las miradas sensuales, las palabras excitantes y las caricias templadas de aquellos siete hombres iban a permitirle recrear otra vida, fantasear con la muerte e imaginar que la existencia era particularmente interesante a pesar de las desgracias.

—¿No lo es? —preguntó Faisal, refiriéndose al tema del juguete.

—¿Eres tú un muñeco?

—En absoluto. —Movió la cabeza negativamente mientras sus labios dibujaban intrincados senderos de humedad sobre su hombro. Luego observó el gris en sus ojos y comentó sonriente—: Yo soy especial.

—Un punto para ti —musitó Violet, flemática, echando la cabeza hacia atrás. Miles de descargas eléctricas recorrieron su espina dorsal cuando los labios de Faisal ascendieron hasta colocarse en la diminuta hélice de su oreja.

—Soy tu marido, pequeña —ronroneó meloso.

—Dos puntos más a tu favor. —Le guiñó un ojo con picardía y allanó su espalda con las uñas.

—¿Solo dos? —Alzó una ceja con suspicacia e inspiró hondo. Su mujer olía de maravilla: a fruta dulce y pecaminosa.

—Amor, tú serás el único que me acompañará cuando se apaguen los focos del Temptations Pentagrama, lo sé. En ese momento, todo habrá terminado.

—Violet, eso no va a ocurrir nunca —admitió Faisal con cierta convicción, aunque no la suficiente. La situación por la que estaba atravesando el local no garantizaba un futuro prometedor.

—¿Lo dices en serio? —jadeó ella cuando él hizo rodar uno de sus pezones entre sus dedos con dolorosa lentitud.

—Tus cuerdas vocales nunca dejarán de entonar, mi vida. —Le acarició el costado lentamente con los nudillos—. Yo siempre pondré tu mundo patas arriba. Cuando tú me lo pidas, te haré gemir, jadear, suplicar… Si piensas algún día que todo ha llegado a su fin, me encargaré de demostrarte lo contrario. Eliminaré las absurdeces de tus pensamientos para que te centres en lo importante. —Envolvió su rostro con las dos manos y clavó su oscura mirada en aquellas dos finísimas rendijas decoradas con larguísimas y arreboladas pestañas—. Tú y yo estamos predestinados a vivir juntos, pequeña, a disfrutar juntos, a morir juntos, a…

—¿Cómo puedes estar tan seguro? —preguntó Violet, consumida, perdida y sin rumbo en un mar bravío de emociones extrañas. La duda, la incertidumbre, el placer y la ternura luchaban entre sí encarnizadamente.

—Porque la vida nos ha puesto un nuevo obstáculo en el camino y hemos sido capaces de sortearlo juntos. —Se refería al abandono de Remy—. Pequeña, aunque nos enfrentemos a otros contratiempos, aunque nos tropecemos mil veces y nos caigamos otras dos mil, tú y yo siempre estaremos unidos. Te lo prometo.

Violet se mordió el labio inferior, arqueó la espalda y entornó los ojos, reprimiendo la necesidad de gritar. Faisal acababa de acomodar un dedo entre sus piernas para sugestionarla, tentarla y provocarla.

Sudorosa, sintiendo un ligero tembleque, apoyó la cabeza en su hombro y se dejó llevar por la intensidad de las emociones. Su marido sabía interpretar rápidamente las reacciones de su cuerpo.

—Uhm… —gimió cuando él introdujo otro dedo en su interior. Los disgustos siempre le generaban una ansiedad extrema y muchas ganas de follar. El límite de su satisfacción estaba a años luz de su cuerpo.

—Te amo, pequeña. —Aquello fue como una melodía celestial para los ángeles: emocionante, enternecedora, revitalizante—. Te quiero y te deseo a partes iguales —musitó enfebrecido—. Jamás me cansaré de repetirlo. —Comenzó a acariciarla frenéticamente mientras su mano derecha recorría su cuello por detrás—. Hace años, formamos un tándem ideal; nos unimos, atraídos por nuestros propios tormentos.

—Lo sé.

—Aunque somos como el día y la noche —prosiguió Faisal con voz dulce y aterciopelada—, porque tu piel es tan blanca como las hojas de una margarita y la mía tan oscura como el hollín, somos iguales. El destino utilizó un único patrón con nosotros.

—Eso no es cierto —lloriqueó Violet, extasiada por lo que aquel hombre, su hombre, le hacía sentir.

Faisal inspiró hondo. Los aromas femeninos estallaron en su nariz, justo allí donde las olorosas esencias del perfume de su mujer llevaban horas colapsando los cilindros ciliados de su epitelio respiratorio.

—Existe una vaga posibilidad de que tú y yo no seamos seres con parecidos imperfectos —musitó aturdido, aunque no en extremo, cuando alzó los brazos de Violet y los encadenó en torno a su cuello—. Dejémoslo en tablas, ¿te parece?

Ella se humedeció los labios y negó con un sutil cabeceo. Ganar había sido el pasto de sus pensamientos desde hacía años y no estaba dispuesta a que Faisal le hiciera admitir algo poco creíble. Ellos eran dos polos con una conexión férrea, fuerte y admirable, sí, pero muy distintos.

—Uhm… —Se mordió los labios y se revolvió inquieta, esperanzada en el flagelante placer de los besos de él. ¿Cuándo iba a envolver los pliegues de su boca?

—Violet, mírame. —Ella reaccionó al instante, extendiendo un poco más los bordes de sus párpados para formar dos delgadas líneas en mitad de su rostro—. Salvo pequeñas diferencias, vivimos la sexualidad a nuestra manera.

—¡Oh, sííí! —Aunque el ardor no llegaba en su medida justa, se sentía en el limbo.

—Follamos, nos provocamos, nos seducimos… —Ahondó un poco más en su interior mientras su pulgar le circundaba el clítoris—. Ese es nuestro medio de vida, pequeña. Controvertido, eso sí, pero exquisito y dulce como la miel más pura. —Su vida era así: diferente, emocional y sexualmente distinta a la de cualquier otro mortal.

—Faisal —gimió Violet abotargada, sintiendo cómo su cuerpo se desmadejaba poco a poco, con una lentitud extrema, aunque muy exquisita. La fiebre de la necesidad carnal en su estado más primitivo barrió todo su cuerpo, de cabeza a los pies y, al instante, en sentido contrario.

—Eso es, mi amor, déjate llevar —ronroneó, haciendo que sus lamentos subieran una octava—. Tus cuerdas vocales empiezan a entonar. El sonido que emerge de tu garganta es como una droga para mí, pequeña. ¿Cuánto tiempo hace que no compones una melodía?

—Mucho —jadeó inquieta, agradecida por el aire fresco y vigorizante que se colaba por las grietas de la madera del marco de la ventana. Faisal había deslizado otro dedo en su interior, el tercero, haciendo que su cuerpo barbotara emocionado, como la lava en un volcán en erupción.

—¡Violet! —vociferó Faisal, relajando la intensidad de sus provocaciones. Había dejado de respirar. Al instante, ella soltó un sonoro gemido y se dejó llevar. Contrajo los músculos de su vagina, demandando más intemperancia a los dedos de él. Rascaban, acariciaban y se clavaban en su interior con delirio, como a ella le encantaba—. Esta noche va a ser muy especial para ti. Eres una crisálida que acaba de salir del cascarón y yo, como un atrevido pulgón, voy a ayudarte a experimentar una metamorfosis completa. Prometo convertirte otra vez en esa bella mariposa que aletea, como de costumbre, por el Temptations Pentagrama.

—E… eso espero. —La emoción vibró en sus labios. A pesar de que la espera se preveía lenta, se sentía necesitada, hambrienta, esperanzada, febril y ansiosa.

Muy ansiosa…

11

como los cangrejos, un paso al frente y dos hacia atrás

Dom lanzó un par de hielos a un vaso, vertió tres dedos de bourbon y se lo ofreció a Durvan.

—Toma, bébete esto.

—Gracias.

El alcohol le hirvió en la garganta. Comenzó a toser.

—¿Estás nervioso?

—Un poco —respondió con aspereza, dejando el vaso en la barra para frotarse las manos. A pesar del calor envolvente del Temptations Pentagrama, no había conseguido liberarse aún del frío. Grayson seguía asolando las calles de Brooklyn con ferocidad.

—Que llegaran a pagarte por follar nunca entró en tus planes, ¿no?

—¿Sinceramente? —Sonó ansioso.

Dom se inclinó para apoyar los codos sobre la barra y alzó las cejas.

—La sinceridad es una virtud en este grupo, Reginald, no lo olvides.

—Y a veces, también, un defecto —farfulló Mich, sentándose a la izquierda de Durvan. Su hakama se mimetizó al instante con la espesa tela de otomán de color rojo del taburete y con las notas musicales que decoraban el panel frontal de la barra.

—No en este caso —repuso el jefe de sala con desdén, envarando la espalda. ¿Por qué sus compañeros siempre le llevaban la contraria?

—Francamente, nunca había entrado en mis planes dedicarme a esto —admitió Durvan, echándose la melena hacia atrás con las dos manos. Aún estaba húmeda—. Pero, a fin de cuentas, es trabajo y, como es lógico, no voy a cuestionar si es bueno o malo. Hace horas acepté vuestra propuesta y voy a cumplirla. Punto. Soy un hombre de palabra.

—Esta es una gran oportunidad para ti —certificó la primera nota del Temptations Pentagrama—. Aquí, entre estas paredes, vas a desarrollarte personal y profesionalmente. Eso no ocurre siempre.

—Necesito el dinero. —Su cuenta corriente estaba casi en números rojos y en la cartera tan solo le quedaban unos dólares—. Lo demás no me importa.

—No pensarás lo mismo cuando lleves un par de meses con nosotros —afirmó Mich, estampando su mano sobre el hombro del nuevo.

—En este momento, solo me preocupa dedicar mi tiempo a…

—¿A servir copas? —quiso saber Lamie, entrando de lleno en la conversación. Acababa de programar la lista de canciones para las últimas horas del 2017, así que podía permitirse la licencia de alejarse de la mesa de mezclas por un rato.

—Capullo, aquí no nos dedicamos solo a servir copas —protestó su gemelo, lanzándole una mirada incendiaria. Ambos acababan de discutir por culpa de Solomon.

La quinta nota del grupo les había propuesto recibir a Violet con una guirnalda plateada en el cuello y Lamie se había negado en rotundo; algo obvio, por otra parte, pues odiaba el roce del material de seda y el espumillón sobre la piel, pero que generó una controversia airada en el grupo; sobre todo, con Mich, su gemelo, con quien llevaba días discutiendo por culpa de esa enfermiza y absurda obsesión de perforarse y tatuarse la piel.

Durvan dio un trago y, tratando de recuperar el hilo de la conversación que estaba manteniendo con Dom, comentó:

—Nunca, ni en mis mejores sueños, podría haber recreado una situación como esta.

—La mente suele ser muy contradictoria a veces.

—Lo sé. —Soltó el vaso en la barra y dibujó la circunferencia del borde del cristal con la yema de los dedos—. ¿Qué hombre, en su sano juicio, podría imaginar formar parte de un equipo como el vuestro? Yo no, por supuesto. No tengo ni idea de cómo se lleva una bandeja y…

—¿Sabes follar? —inquirió Mich.

—Por supuesto —respondió Durvan, ofendido.

—Pues no se hable más: a follar.

Lamie arqueó las cejas con escepticismo y soltó un suave bufido.

—Aquí experimentarás los momentos más dulces y tiernos de toda tu vida —corroboró Dom, golpeando la superficie de la barra con la uña de su índice derecho para llamar la atención de su nuevo compañero.

—No lo dudo, pero…

Mich esbozó una sonrisa traviesa y comentó sagaz:

—Aunque me cueste reconocerlo, por una vez en la vida voy a darle la razón a este mamut. —Un puñado de almendras impactaron directamente sobre su pezón izquierdo, haciendo que las tres piezas que lo taladraban en horizontal, en vertical y en diagonal entrechocaran entre sí en el interior de la carne—. Joder, me has hecho daño, ¿eh?

—¡Pobrecito! —se mofó Lamie, volteando los ojos con comicidad.

—Eso te pasa por clavarte esos putos hierros en la piel —bufó el jefe de sala.

Mich cerró los ojos cuando la cerveza resbaló por su pecho. Necesitaba hidratar la bolita tostada y erecta donde tres piezas de acero quirúrgico le recordaban sus tres pasiones: el circo, el sufrimiento y el sexo.

En la Roma Clásica, los militares y los guardias del César llevaban aros en sus pezones como símbolo de virilidad y coraje, y nadie había protestado. Tampoco de las pinturas tribales ni de las perforaciones que muchas culturas y civilizaciones centenarias habían empleado para valorar la belleza de sus guerreros. ¿Por qué Dom se identificaba con otros ritos y no con la técnica y la destreza de dos mentes que llegan a una sola idea para confeccionar algo irrepetible sobre la piel?

—Deberías clavar dos o tres hierros candentes en tus ojos —sugirió Mich, guasón, tratando de incendiar a su compañero. Dom era un vigoréxico enfermizo y llevaba su cuerpo al límite cada día en el gimnasio, como él, aunque con un nivel de exigencia extremo. Aquel hombre, en sí mismo, era el ideal de la perfección masculina. Entonces, ¿por qué no aceptaba que otros convirtieran su cuerpo en un gran lienzo para artes socialmente establecidas que, en otros tiempos, habían estado vinculados a los macarras y delincuentes?—. Así, tus retinas no tendrían que ver los futuros piercings ni los dibujos de mi cuerpo. Pienso tatuarme un mamut en tu honor. En el ojete del culo, por supuesto, para que huela la mierda todos los días. —Estiró su pezón y se limpió la sal y los restos de cerveza del pecho con dos enérgicos manotazos. Luego recalcó nuevamente los codos en la barra y, haciendo oídos sordos a las palabras de Dom, que seguía con sus protestas, le comentó a Durvan—: Aquí vas a ser el hombre más feliz y deseado de todo el mundo. —Lo dijo con absoluta firmeza—. El Temptations Pentagrama se convertirá en el motor de tu existencia y nosotros seremos tus mejores aliados. Te lo aseguro, no vas a encontrar un lugar como este en tu puta vida.

—Mi hermano tiene razón —afirmó Lamie, colocándose a la derecha de Dom—. No existe un lugar como este en toda la ciudad.

Durvan bebió un poco más de bourbon, lo suficiente como para que sus glándulas sublinguales se reactivaran. Los hielos se golpearon entre sí cuando volvió a depositar el vaso sobre la barra.

¿Había hecho bien al aceptar aquel trabajo?

Un colaborador en la sombra de los cuerpos militares encargados de monitorear y observar los procesos bélicos y brindar asistencia a excombatientes en la implementación de tratados con fines pacíficos se iba a dedicar a servir copas y a follar como un sádico para satisfacer las apetencias de las clientas del Temptations Pentagrama y de Violet Pratchett, su dueña. ¿Era aquel el camino a tomar?

Durante unos segundos, entornó los párpados. Su mente, ansiosa, trató de encontrar algunas respuestas. No llegaron con la rapidez deseada.

—Reginald, no pierdas el tiempo en estudiar la extensa lista de locales de ocio de Nueva York, de San Petersburgo o de la China porque no vas a encontrar un lugar como este —intervino Dom, mordisqueando una almendra—. Créenos, el Temptations Pentagrama es mágico. Nuestro planeta esconde muchísimos tesoros: el lago Retba de Senegal, donde nadar es como sumergirse en un mar de batidos de frambuesa; los trulli de Alberobello, en Italia; el túnel del amor de Klevan, Ucrania; o incluso ese mar de flagrantes olas púrpura en las que se convierten los campos de lavanda de la Provenza. Sin embargo, esas joyas no se asemejan, ni por asomo, a las maravillosas melodías que componen cada noche las espectaculares cuerdas vocales de Violet. —Durvan observó a Mich, que guardaba silencio. Cuando este corroboró las palabras de su compañero con un ligero asentimiento, enfrentó sus ojos a los de Lamie. La respuesta de este fue la misma que la de su hermano—. Follar es como una droga. Se puede ser adicto al alcohol, al tabaco, al deporte o al trabajo; algunas personas, incluso, lo son a las compras. Pero como follar en este local, no hay nada. La revolución sexual del siglo pasado llegó con los métodos anticonceptivos, la desnudez, la promiscuidad, la ruptura de tabús y, obviamente, la cocaína. Al formar parte del Temptations Pentagrama, te convertirás en una droga para las mujeres que nos visiten cada noche.

Mich volvió a tomar las riendas de la conversación. Momentáneamente.

—Hace falta mucho aplomo para resistir, eso sí, pero a partir de hoy, el sexo te proporcionará todo lo que necesitas para evadirte, para relajarte y para soñar con mundos perfectos.

Lamie dio un salto por encima de la barra, se acercó a Durvan y le echó un brazo por encima.

—Tío, aunque nuestra forma de actuar es socialmente inapropiada, te aseguro que nadie va a cuestionarte. Aquí podrás dejarte llevar por tus instintos más primitivos o por tus fantasías, allá tú, sin trabas ni cuestionamientos absurdos.

—Lamie, eso no es verdad —espetó Dom entre dientes.

—¿Cómo que no?

—Las mujeres con las que Reginald va a rugir, gruñir o incluso gemir a partir de esta noche, siempre deben estar conformes.

Lamie puso los ojos en blanco. Aquello era obvio. Allí no se forzaba a nadie, por supuesto. Si en algún momento de la relación sexual surgía un no, o una mínima señal de duda por parte de alguien, la fantasía, las apetencias e incluso la ambientación creada para el momento se abortaban.

—Afortunadamente, nunca hemos tenido que pasar por una negativa —confirmó Lamie—, aunque debemos andar siempre con mil ojos. No podemos permitirnos ningún riesgo, ni siquiera cuando el placer o el deseo nos inviten a ser más rudos en el juego. Un gesto bastará para rechazar el contacto físico y una mirada para desatarlo. Huelga decir que la insistencia es anatema. Salvo ese pequeño detalle, puedes liberarte a tu antojo en cualquier rincón de este local, solo o en compañía, por supuesto.

—Femenina, a poder ser —puntualizó Dom—, aunque no vamos a cuestionar tus gustos.

Mich se colocó a la derecha de Durvan y le echó un brazo por encima de los hombros, obligando a su hermano a retirar el suyo.

—Escúchame —le sugirió al novato—. Aquí no vamos a hacer bacanales oníricas con antifaz ni nada que no pueda hacer cualquier otro mortal, salvo que nos lo encarguen.

—¿Por qué no? —le cortó su gemelo, volteando los ojos con comicidad.

—Bueno, pensándolo bien, todo es posible.

—Al grano, chicos, al grano —sugirió Dom con una voz ridícula, golpeando la barra.

—Bien —carraspeó Mich—. Ya valoraremos esa opción más adelante. Ahora, lo que quiero decirte, simple y llanamente, es que disfrutes. En este local todos vivimos el placer de un modo diferente. Córrete cuando te venga en gana y concédenos la oportunidad de verte. El pudor y la vergüenza, aquí, no existen.

El jefe de sala sonrió de medio lado antes de meter la mano en la bolsa de almendras que tenía escondida bajo la barra. Los cestillos ya estaban vacíos.

—Cuando desees probar cosas nuevas, no tienes más que anunciarlo —intervino Lamie. Sus ojos se habían oscurecido y tenía las pupilas dilatadas—. Haremos todo lo posible para satisfacer tus apetencias. —Le guiñó un ojo al novato—. Tú, por supuesto, participarás de las nuestras.

Durvan suspiró intranquilo. El corazón no había dejado de atormentarlo durante toda la conversación. Una sensación extraña, como si acabara de despertarse en una realidad paralela, envolvía también sus pensamientos.

«La noche va a ser movidita —le anunció la parte más alocada de su mente—. Eso te permitirá olvidarte de Shantel, entre otras muchas personas».

—¿Alguna duda? —inquirió Dom, esbozando una amplia sonrisa.

—En absoluto —respondió el nuevo integrante del grupo.

—Me alegro.

—Pues yo no —comentó Mich en tono sombrío. Su enigmática expresión hizo que Lamie lo mirara como si se hubiera vuelto loco.

—¿Por qué no? —le preguntó al ver cómo cerraba los ojos y fruncía los labios.

—Porque, después de pensármelo bien, no me motiva tener que llevar algo sobre la cara. —Se refería al tema del antifaz. Solo hacía un par de minutos, no más, que había mencionado que no participaría de una bacanal onírica con antifaz, salvo que algún cliente, hombre o mujer, pagara por ello.

—¿Lo dices en serio? —Dom abrió la boca de par en par y puso los ojos en blanco cuando Mich movió la cabeza afirmativamente—. Tío, tienes fiebre, seguro.

—Un poco.

El jefe de sala le tomó la temperatura de la frente.

—No lo creo, estás frío.

—Aquí no —corroboró la tercera nota, señalándose la entrepierna—; todavía tengo la piel muy sensible.

Dom torció el gesto.

—Eso es por culpa de tu absurda obsesión por los hierros.

—No son hierros, son piercings de acero quirúrgico —alegó Mich otra vez, decidido a zanjar, de una vez por todas, la disputa constante que mantenía con el jefe de sala por la decoración de su piel y las perforaciones en ciertas partes de su cuerpo.

—Estás como una puta cabra, esa es la cuestión.

—La única diferencia entre un loco y yo es que yo no estoy loco —lo corrigió Mich, sagaz.

—Muy cuerdo no estás —sentenció la primera nota del Temptations Pentagrama mientras mordisqueaba otro puñado de almendras.

—Puede ser, no te voy a quitar la razón.

Lamie se llevó el pulgar a la boca, caviloso.

—Chicos, lo de la bacanal no es tan descabellado como parece, ¿no?

—¿Eso le daría un punto de espontaneidad y frescura a nuestra exclusiva forma de ver y entender el sexo? —inquirió Dom, observándolo con intranquilidad.

—El morbo siempre es importante —comentó Durvan, haciendo referencia a su particular forma de ver y entender la sexualidad—. Un antifaz puede generar cierto misterio; sobre todo, si los integrantes de la orgía aceptan el misterio como parte del juego. Practicar sexo con o sin antifaz en ningún caso es reprobable.

—Como tampoco lo es querer mantener un cuerpo a tono en el gimnasio como tú o decorárselo con piezas de acero quirúrgico o con tinta como yo —sentenció Mich un tanto molesto.

—Hermanito, por una vez, y sin que sirva de precedente, estoy de acuerdo contigo —afirmó Lamie convencido.

Dom puso los ojos en blanco otra vez y prosiguió con su exposición:

—La sociedad ha superado algunos tabúes antiguos. Hoy en día, podemos tratar más abiertamente ciertos temas, salvo los de este capullo, claro. —Mich rodó los ojos hacia atrás con comicidad. Aunque le incomodaban las presiones de su compañero, que no aceptaba la decoración de su cuerpo, agradecía también el aliciente emocional que le producía el tira y afloja de la discusión permanente.

—Yo también te quiero, capullo. —El jefe de sala lo miró con desprecio, pero no comentó nada al respecto.

—Reginald, nosotros queremos alejarnos del estereotipo que impera en otros locales —afirmó Dom—. Aunque aseguren ser iguales al nuestro, mienten.

—No hay otro local como el Temptations Pentagrama —certificó Lamie otra vez—. Nadie me va a quitar esa idea de la cabeza.

—Doy fe —corroboró Durvan, distraído, mientras jugueteaba con el vaso, dándole vueltas para ver cómo se encajaban los hielos en el fondo. Si algo tenía que agradecerle a la vida en ese momento, era que el taxista que lo había recogido en el aeropuerto días antes le hubiera recomendado aquel local. De todos los que había visitado en su vida, el Temptations Pentagrama era el mejor.

—Por ese motivo, precisamente, cuidamos mucho los detalles, la programación musical y… —Lamie se golpeó la frente con el talón de su mano derecha, justo entre las cejas—. Joder, ahora que caigo, ¿qué sabes tú de música?

Durvan abrió los ojos de par en par. Disfrutaba con las harmonías, pero no tenía un gusto definido, solo algunas canciones preferidas, como por ejemplo Birthday Sex[39], de Jeremih, o Slow Motion[40], de Trey Songz.

—Poco, la verdad.

—¡Mierda! —exclamó aquel estrangulando un suspiro, lo que provocó que Mich comenzara a reírse a carcajadas.

—A mi hermano no le gusta estar atado al ordenador ni a la mesa de mezclas —afirmó, dirigiéndose a Durvan—. Antes era Remy el encargado de la ambientación musical y de los efectos. Ya sabes: agua vaporizada, tratamiento de luces, aspersión de fragancias… Pero cuando nos abandonó, mi hermano tuvo que tomar las riendas de todo ese tinglado y…

—Reginald, esa es una de las consecuencias de saber más de la cuenta —afirmó Lamie, circunspecto. Condescendiente, Mich le dio un par de palmadas autoritarias en la espalda, lo suficiente como para incomodarlo.

—Tío, siento no poder ayudarte —anunció Durvan, comedido, al ver su reacción—. Lo más que sé yo de música es tararear algún estribillo y poco más.

—Ya sabemos entonces de quién es la culpa de que el tiempo esté así de revuelto —comentó la tercera nota del grupo, propinándole un par de palmadas en la espalda.

—No les hagas caso a estos mierdecillas —sugirió Dom cuando Durvan se echó la melena hacia atrás con cierta ansiedad—. Siempre están igual.

—Pero no somos iguales —afirmó Mich, enfurruñado.

—Afortunadamente —replicó Lamie agradecido, colocando las manos palma sobre palma.

—Existen claras evidencias de que eso no es cierto —subrayó el jefe de sala. A pesar de los tatuajes y de los piercings que decoraban el cuerpo de Mich, ambos eran como dos gotas de agua.

—Yo soy el guapo y el más cabal, y tú eres el…

—El guapo soy yo —cortó a su hermano—. No hay más que verte; eres un capullo a mi lado.

—Oye, vete a la mierda, ¿eh?

—El viaje no ha sido ni muy largo ni muy duro —bromeó Mich, colocando la mano derecha sobre el hombro izquierdo de Lamie—. Ya he llegado a mi destino.

—Ja, ja, ¡ja! —Lanzó un puñetazo al aire.

—¡Joder, capullo, te has pasado! —Casi se ahoga por el sonido que produjeron los nudillos de su hermano al impactar con fuerza sobre su costado izquierdo.

—¿En serio?

Durvan se echó a reír. Dom, en cambio, puso mala cara.

—Me has hecho daño, joder.

—Uuuu, pobrecito. ¡Qué lástima! Mich se ha hecho pupita.

—¡Basta! —vociferó la primera nota del Temptations Pentagrama, con los ojos encendidos de rabia. ¿Cómo podían ser los gemelos tan absurdos? A veces, odiaba la actitud infantil de aquellos dos hombres que, sin pudor, se entregaban después a las más tórridas complacencias con sus clientas—. ¿Cuándo cojones vais a madurar? Parecéis dos críos.

—Vale, vale. —Mich levantó las manos y le mostró las palmas para que Dom se relajara. La vena de su cuello se había hinchado ostensiblemente y amenazaba con explotar de un momento a otro.

—Hierros, cierra esa puta bocaza.

Durvan sonrió con complicidad cuando el gemelo hizo un mohín reprobado con la boca. Parecía ofendido. Su semblante se había ensombrecido, marcándose allí donde el frunce de la gesticulación tenía más espacio para profundizar en su piel.

—Será preferible que no avives el fuego —sugirió Lamie con seriedad. Su rostro también presentaba algunas de arrugas muy profundas, sobre la frente, en torno a los ojos y a cada lado de la nariz. La vehemencia con la que apretó los dientes hizo que sus articulaciones sinoviales temporomandibulares se resintieran.

Dom liberó un profundo suspiro y prosiguió con su exposición:

—Reginald, como te decía, en los últimos tiempos ha habido un leve cambio de percepción en este tipo de negocio. Muy pocas personas se avergüenzan ya de venir a un local como el nuestro donde, además de tener buena música y una ambientación exquisita, se practica sexo sin ningún pudor.

—Lo normal siempre ha sido que la gente se avergüence —intervino Mich, algo más relajado.

—¿De qué? —inquirió Durvan con los ojos abiertos como platos. Había perdido el hilo de la conversación inicial. ¿Por qué no conseguía concentrarse? ¿Tendría Bob, o su influencia, la culpa de que su mente estuviera tan espesa aquel día?

—De follar, de copular, de disfrutar y de practicar el antiquísimo arte del fornicio en público.

—Ah, sí, sí, entiendo.

Las comisuras de los labios de Dom temblaron cuando apretó los dientes. Las interrupciones de Mich lo estaban desquiciando. Inspiró hondo, lanzó una mirada incendiaria a su compañero y expuso:

—El sexo no es tabú ni oscuro. —Durvan estaba completamente de acuerdo con eso—. En contraste con la visión que existía hace unos años de estos espacios como lugares clandestinos o turbios, el Temptations Pentagrama se ha posicionado entre los mejores locales de sexo del mundo. Al menos, esa es la información que nos llega. Nuestro modelo de negocio es muy simple y no dista mucho del de cualquier pub. La diferencia estriba, única y exclusivamente, en ofrecer un espacio cómodo, seguro y divertido para practicar sexo con un punto de espontaneidad y frescura.

—Creo que eso ya lo has dicho antes —comentó Lamie, tan seguro como para dejar a Dom con la boca abierta.

—Cierto, la sal debe estar afectándole a la memoria. Pobre.

El jefe de sala levantó el dedo en señal de advertencia y comentó entre dientes:

—Hierros, vuelvo a repetírtelo: no me jodas.

Mich miró a Durvan con la alarma reflejada en sus facciones y le volvió a echar el brazo por los hombros.

—Este mamut te va a hablar ahora de las drogas —comentó mientras le echaba el brazo por encima del hombro—. Lo hará con conocimiento de causa porque las probó todas cuando aún no levantaba tres palmos del suelo. Por cierto, ¿consumes?

—No.

—Perfecto, este es un espacio libre de humos y de sustancias. Aquí solo están permitidos los afeites, como los que utiliza Faisal para cubrirse la piel, las pastillitas azules para mantener el fusil en alerta durante toda la noche, el alcohol para enturbiar la mente y el más oscuro y sucio placer.

—Quedaos tranquilos —musitó Durvan con el rostro teñido de un rojo borgoña—. Jamás he tomado drogas.

—Haces bien, aunque no todos podemos decir lo mismo —farfulló Lamie, tratando de provocar a Dom. A pesar de su fortaleza y de su compromiso con la vida, todos sabían que el jefe de sala había jugueteado con los estupefacientes en su juventud.

—Vamos a ver, somos trabajadores del sexo —expuso la primera nota del grupo. Su paciencia estaba llegando al límite—. A todos nos gusta follar. Detrás de cada uno de nosotros hay un desasosiego que ha sido vencido dentro o fuera de las sábanas, eso no importa. En estos momentos de la vida no me da miedo pecar de ingenuo, de inexperto o de cobarde puesto que, cuando lo fui, intenté disimularlo. —Inspiró—. Reginald, me metí de todo, tanto por la nariz como por la boca. No me avergüenza reconocerlo. Consumí LSD, mescalina, ketamina, cannabis y, sobre todo, cocaína. Afortunadamente, todo eso quedó atrás. Con el paso de los años he conseguido trabajar mi individualidad. Sé lo que me gusta y lo que me apetece probar en cada momento. No voy a negar que una raya de coca me permitiría disfrutar de la vida de otra forma. A veces pienso que los aborígenes de los Andes de Perú y Bolivia crearon el mejor producto para combatir el frío, el hambre y la fatiga. Sin embargo, se olvidaron de anunciar algo al mundo: el uso continuado de esta sustancia puede producir fatales consecuencias para sus consumidores; al ser expuesto repetidamente a la cocaína, el cerebro comienza a adaptarse a la misma y la vía de gratificación se vuelve menos sensible a los esfuerzos naturales y a la droga en sí. —Frunció ligeramente los labios—. ¿Sabías que la cocaína se aisló, como producto químico purificado, hace más de un siglo y que se utilizó como uno de los ingredientes en las primeras Coca Colas? Cuando me enteré, aluciné.

—Yo acabo de hacerlo —susurró Mich, rodando los ojos hacia atrás y manteniendo una pose muy cómoda al lado de Durvan.

—Las infusiones de cocaína fueron muy comunes en los últimos quince años del siglo XIX —prosiguió Dom sin echar cuenta al comentario—. De hecho, ese polvo blanco refinado en el que se convierten las hojas de coca al procesarlas no fue una droga ilegal hasta 1914. En ese momento, la opinión negativa de la sociedad hizo que a la bebida, creada originariamente por John Pemberton, no se le añadiera cocaína. Aquello fue una falacia, ya que hasta 1929 no se descubrió cómo eliminar los elementos psicoactivos de la hoja de coca, uno de los ingredientes principales de la bebida gaseosa.

»A pesar de lo que ha dicho este —señaló a Lamie—, no me avergüenza admitir mis errores del pasado. Hace años que decidí ser transparente como el agua de lluvia. Solo así podemos enfrentarnos con orgullo al presente y con libertad al futuro. La amistad, la ilusión y el sexo son mi fuente de inspiración para construir un mundo nuevo, alejado de todo aquello que me hizo daño durante años.

—Amén —exclamó Lamie alzando las manos al techo.

—Reginald, ¿tú lo tienes claro? —le preguntó Dom a Durvan—. ¿Sabes dónde quieres llegar en esta mísera vida? ¿Conoces el motivo por el cual fuiste elegido para formar parte de este grupo tan selecto? ¿Estás verdaderamente convencido de querer dar un paso en la dirección acertada o, por el contrario, prefieres olvidarte de todo y de todos? Dado el caso, recuerda que no podrías volver a poner un pie nunca más en el Temptations Pentagrama.

Durvan no dedicó ni dos segundos en ofrecer su respuesta. Si estaba allí era porque no veía otra opción de futuro que le ofreciera dinero, placer y un motivo más que suficiente para alejarse de su vida anterior, de su padre, de Madeleine y, sobre todo, de Shantel.

Aquel era su último cartucho, el único para no enfrentarse al destino incierto ni a los cuestionamientos fatuos de ciertas personas que constantemente trataban de ponerlo entre las cuerdas.

—Lo tengo claro. —Los brazos le temblaron cuando clavó las yemas en la madera de la barra y se recolocó en el taburete—. Escuchar con las ganas encendidas y la mente abierta es fundamental para mí en este momento. He de aprender mucho aún, aunque no me faltará el interés.

—Aquí no solo vas a ser un trozo de carne. Entre nosotros no te sentirás a la deriva. A todos nos encanta follar; en este grupo nadie te va a juzgar. —Dom observó la reacción de Durvan y se alegró de que lo escuchara impasible, con una frialdad imperturbable, a pesar del ligero temblor que se había apoderado de sus dedos—. El sexo se ha democratizado mucho en los últimos tiempos, y eso también nos ha llevado a la especialización. Cuando una mujer busca nuestros servicios es por un motivo concreto: falta de compañía, risas y sexo a cambio de sexo.

—Y de dinero —añadió Lamie.

—También. —Dom hizo una pausa—. Amar resulta a veces complicado. La estadística de los últimos años certifica que algunos hombres se olvidan de satisfacer a la mujer porque consideran que el sexo duro, sucio, desenfrenado y sin sentimientos de por medio no es propio de las féminas. Craso error. Las mujeres también necesitan experimentar la pureza del placer sexual más animal y primitivo.

—Siempre hay que dar y recibir —alegó Mich, impaciente.

—Reginald, tu verdadera recompensa será gozar —musitó Lamie sin reservas.

—Durvan —lo corrigió.

—Esa opción no se contempla —repuso el jefe de sala con inusitada humildad—. Cuando estés en el Temptations Pentagrama, serás Reginald, la segunda nota del equipo.

Durvan se quitó el abrigo. El bourbon estaba haciendo su efecto y su cuerpo ya había entrado en calor.

—No habrías entrado a formar parte de este grupo de no ser por ese nombre —corroboró Mich—. Agradece que tu cartera te delatara porque, de lo contrario, no habría nada en este mundo que te permitiera formar parte de este sórdido grupo que te ha acogido. Presta atención —le exigió, enumerando al instante—: Dom, Reginald, Mich, Faisal, Solomon, Lamie y Sioane. ¿Qué te sugieren nuestros nombres?

Durvan entornó los párpados y se frotó las sienes. Recordaba vagamente haber oído aquel listado de nombres el día anterior, cuando el bourbon aún fluía descontrolado por sus venas tras una intensa noche de borrachera.

—Do, re, mi, fa, sol, la, sí —tarareó Lamie, despreocupado.

—Joder, son…

Lamie asintió inquieto, aunque fue Mich quien, con voz rasgada y siniestra, confirmó:

—Las notas musicales: do, re, mi, fa, sol, la, sí. —Sonrió y le guiñó un ojo—. Nosotros somos los hombres que ayudamos a Violet a componer las melodías con las que mi hermano Lamie anima cada noche la lujuria de la clientela. Gracias a las armonías guturales de nuestra diosa del sexo, el público sucumbe al morbo, a la pasión, al desenfreno, al…

—¿Cómo? Me refiero a…

—La respuesta a esa pregunta es bien sencilla, Reginald. Follándonosla.

—Haz el puto favor de callarte de una vez —espetó Dom entre dientes. De nuevo había vuelto a aparecer la locuaz forma de expresarse de Mich.

Impresionado, la tercera nota levantó las manos en señal de derrota, observó a su hermano con una expresión indescifrable en el rostro y se encaminó hacia la Nipple Room. No estaba dispuesto a aguantar más los desaires de Dom.

Lamie no tardó en seguirle los pasos.

—Estos dos son insufribles, pero son grandes compañeros —expuso el jefe de sala cuando Durvan y él se quedaron a solas.

—Eso parece.

—Tienen una forma un tanto alocada de ver la vida, pero siento que te vas a llevar bien con ellos. De hecho, te llevarás bien con todos. Bueno, Faisal no te pondrá las cosas fáciles; es muy serio, un hueso duro de roer como yo, pero un gran tipo que lucha de forma incansable para que todo este tinglado vaya bien. —Guardó silencio momentáneamente, dio un trago al bourbon, que comenzaba a calentarse en el vaso, y mordisqueó otra almendra—. Nosotros, Sioane, Lamie, Solomon, Faisal, Mich, tú y yo tenemos una importante misión: seducir a Violet cada noche para que sus gemidos compongan excelsas melodías. Faisal, su marido, no opondrá resistencia, salvo cuando castigue a su mujer.

—Pero…

—¿Acaso no lo sabías? —Durvan, que hasta el momento se había mantenido imperturbable, se frotó los ojos con las palmas de las manos y negó con solemnidad y algo de escepticismo—. Vaya, debería habértelo explicado antes, lo siento. Entre ellos hay compromisos no escritos desde hace años, normas que nosotros no podemos incumplir. Si ella decide castigar a su marido, o a nosotros, no podemos oponer resistencia.

—¿Castigarnos? —Abrió los ojos de par en par.

—Sí —confirmó el jefe de sala del Temptations Pentagrama con una sonrisa pícara dibujada en los labios—. Es muy habitual que nos amordace, nos queme la piel y nos clave cuchillos en los pies.

—En tal caso…

—Es broma, Reginald. —Se carcajeó.

—¿Seguro?

—Lo es. —Durvan vació los pulmones—. El dolor no está permitido en nuestro mundo. —Sonrió—. Todos somos muy cuidadosos de no dejar marcas, salvo las que involuntariamente provoca el placer. Siempre tendrás que controlar la presión de tus dientes al mordisquear ciertas partes del cuerpo de Violet. Los cachetes están permitidos para enrojecer sus nalgas, pero hasta cierto punto. Y la fricción podrá alcanzar altas temperaturas, pero sin crear traumas. —Barrió su cabeza con los cinco dedos, desde los surcos profundos de la frente hasta los dos gruesos pliegues de la intersección entre el cuello y la base del cráneo—. Creo que no se me olvida nada. De todas formas, puedes preguntar lo que quieras, si te surgen dudas. Ahora, ve al vestuario. Pronto comenzará nuestra particular forma de despedir al año. —Le entregó una llave—. Tu hakama está en la taquilla número dos.

—¿Puedo tomar otra copa antes de cambiarme? —El corazón le palpitaba ansiosamente en el pecho. Su futuro comenzaba a vislumbrar un hilo de luz en medio de la tempestad.

—¿Otra? —inquirió Dom, extrañado.

Durvan se llevó los dedos a las sienes y asintió.

—La necesito para ponerme a tono y olvidar a algunas personas.

—En ese caso, permíteme acompañarte —cogió dos vasos, los rellenó con un par de hielos y vertió unos dedos de bourbon—, aunque soy de la opinión de que nunca se llega a olvidar a quien ha formado parte de tu vida. Por los recuerdos.

—Por los recuerdos —brindó Durvan, chocando su vaso con el de su compañero.

—Y por el sexo.

—Eso es, por una noche de buen sexo.

Durvan se sintió incómodo cuando se puso el hakama. No estaba acostumbrado a no llevar ropa interior, salvo a la hora de dormir. ¿Cómo iba a ser capaz de controlar el roce de aquella tela tan fría que cubría sus piernas? ¿Cuánto iba a tardar su pene en ponerse en tensión?

Durante un par de minutos, luchó con el cordón que mantendría la prenda en su posición correcta: a la altura de las caderas, mostrando peligrosamente esa suave flecha de vello castaño que subía desde su entrepierna y llegaba hasta el ombligo.

Aunque había decidido no volver a pensar en Shantel, no lo había logrado.

Alepo había sido su punto de encuentro.

Nueva York, la ciudad que había marcado el fin de sus juegos.

¿Por qué el destino se había portado tan injustamente con él? ¿Lograría encontrar algún día ese camino de baldosas amarillas que llevaba hasta Oz, el país de los sueños? O, por el contrario, ¿seguiría encerrado en aquella cárcel de alta seguridad, marcada por lo habitual de la violencia y por la supervivencia, en la que se había convertido su vida?

Durvan sabía que subsistía en un mundo dominado por la envidia, la catástrofe y el rencor; un mundo donde los que se sentaban en comodísimos sillones de piel dictaban las leyes mientras otros se jugaban la vida, el alma y las entrañas por defender una bandera. Aquello había sido siempre así y no tenía pinta de cambiar.

A pesar de todo, él había luchado por encontrar la puerta del cambio, su cambio. Se había alejado de Alepo, del ejército, de su padre, de su tío y de Shantel.

—Shantel —musitó.

Esa mujer era fuerte, decidida, ¡admirable!

Él, un estúpido.

¿Por qué la había dejado escapar cuando, en realidad, lo único que deseaba era compartir sus días con ella?

«¿Quieres hacerlo? —le preguntó la voz de su conciencia—. ¿Quieres olvidar a esa mujer aguerrida de curvas preciosas y mirada intrigante que ha compartido tus juegos durante más de seis meses bajo las estrellas sirias?».

No, no pretendía olvidarla. Los recuerdos de la relación que ambos habían mantenido en Alepo lo acompañarían siempre.

¡Siempre!

Shantel se había convertido en un soplo de aire fresco para él, en esa brisa primaveral, cálida y sensual, que caldeaba su corazón durante el invierno.

Ella había sido la promesa de algo nuevo y excitante, su gozo, su destino, su pasión, su amor…

Era extraño de explicar, pero, cuando estaba con ella, se abría una puerta a la esperanza, a un futuro que, de otra forma, se planteaba muy incierto para él.

¿Había hecho entonces lo correcto al aceptar la propuesta de Dom y Faisal? ¿Qué le depararía el futuro cuando comenzara a sentir el placer en brazos de otra mujer? ¿Olvidaría a Shantel?

No, eso no ocurriría nunca.

¡Jamás!

Shantel Eackhart siempre formaría parte de sus recuerdos.

Un ruido a su espalda llamó su atención. Inspiró hondo, terminó de planchar con las manos las arrugas de su hakama y observó a través del espejo. Al otro lado se encontró con la fuliginosa silueta de Faisal. Tenía las manos en la espalda y lo observaba con atención.

—Estaré listo en un par de minutos —anunció Durvan—. ¿Ocurre algo?

—Solo estoy cerciorándome de haber tomado la decisión correcta —respondió aquel.

—¿Y a qué conclusión has llegado? —se atrevió a preguntar mientras se ungía el pecho con un poco de aceite para que su piel brillara bajo la luz de los focos.

Faisal necesitó varios segundos para digerir las palabras de aquella pregunta.

—Por favor, no me jodas. —Las aletas de su nariz se dilataron ostensiblemente—. Puedo acabar contigo con un simple chasquido de dedos.

Asombrado, Durvan dio un paso hacia atrás, se giró para enfrentarlo directamente y resumió indignado:

—Si no te conociera, juraría eso ha sido una amenaza.

—¿Una amenaza? —Abrió los ojos de par en par y resopló dramáticamente, agotando la poca paciencia que le quedaba y con el semblante muy serio—. Si piensas así, es porque no me conoces.

—Cierto, no nos conocemos. Tan solo hemos compartido un par de horas juntos en…

—Las suficientes para saber que tú le gustas a mi mujer y que yo necesito sentar las bases de nuestra relación como compañeros. —Faisal apretó los dientes, se retorció nerviosamente las manos y movió la cabeza en una clara afirmación—. Violet es mi mujer —recalcó—. Y tú, un mero pasatiempo para ella. ¿Te queda claro?

—Como el agua —respondió Durvan, cogiendo una toalla de papel del dispensador para limpiarse las manos. Faisal acababa de extender la mano hacia el frente.

—En tal caso, bienvenido al Temptations Pentagrama.

Durante unos segundos, ambos aguantaron el apretón mientras se desafiaban con la mirada. Fue Dom quien rompió el silencio entre ellos cuando accedió al vestuario y respiró la tensión del momento.

—Chicos, ¿todo bien?

—Perfectamente —respondió Faisal, esbozando una sonrisa ácida—. Estaba dándole la bienvenida a nuestro nuevo compañero. No había tenido la oportunidad de hacerlo antes.

—Espero que no hayas sido injusto con él. Hoy es su primer día.

—¿Lo he sido? —Alzó las cejas, interrogante.

—No —respondió Durvan sin alterar el gesto, a pesar del ritmo de su corazón. Bombeaba con celeridad en su pecho, desestabilizando sus nervios.

El jefe de sala del local dio un paso al frente y apoyó la mano sobre el tenso hombro derecho de su amigo.

—Faisal, deberías descansar un rato. Nos espera una noche muy larga.

Este asintió con un sutil cabeceo y se acercó a la puerta.

—Confío en ti, Reginald —dijo con la mano sobre el pomo y la mirada clavada en los ojos azules de Durvan—. No me decepciones, ¿entendido?

—Haré todo cuanto esté en mi mano para que no ocurra —respondió con sinceridad. Dar un paso hacia atrás, o dos, como los cangrejos, después de haber dado uno hacia el frente, sería una cobardía por su parte.

—Más te vale —sentenció el negraco antes de abandonar el vestuario donde Dom y Durvan se quedaron a solas y con aquel escueto y profundo «más te vale» reverberando en sus tímpanos.

—Reginald, por favor, no se lo tengas en cuenta.

—En… en absoluto.

—Faisal es un buen tipo, créeme.

Durvan no dudó de que aquello fuera cierto; sin embargo, algo en su interior le dijo: «este moreno no va a ponerte las cosas fáciles».

—Descuida, no lo haré —farfulló con cierto nerviosismo cuando sus pulmones se constriñeron y se vaciaron por completo. Al instante, los forzó para que se volvieran a llenar. Su corazón necesitaba grandes dosis de oxígeno para distribuir la sangre por su cuerpo.

—Es lógica su preocupación —anunció el jefe de sala—. Violet es una mujer muy especial, la única con quien Faisal decidió compartir su vida hace años, muchos, en realidad. Más allá del morbo, la lascivia y las provocaciones con las que los demás nos entregamos a ella sexualmente, en cuerpo y alma, existe una unión muy férrea entre ellos: el amor incondicional.

—Lo suponía.

Dom dio un paso al frente y se acercó a Durvan. Al instante, su mano derecha voló hasta su hombro.

—Reginald, aunque no te conocemos lo suficiente, hemos confiado en ti.

—Prometo no fallaros —anunció Durvan al instante. Si lo hacía, se iba a sentir como una mierda. Oportunidades como aquella no llegaban todos los días.

—Preferiría no haber oído eso. —Remy había hecho aquel comentario tiempo atrás y, por desgracia, no había cumplido su palabra.

—¿Por qué?

—Porque, sean férreas o vagas, el viento siempre se lleva todas las promesas —respondió Dom con convencimiento y cierta ansiedad, apretando los labios con disgusto.

Durvan inspiró profundamente y, como si saliera de una ensoñación, abrió los ojos sorprendido. La locuacidad de aquel tipo era abrumadora; tanto como para desatar un cierto desasosiego en la boca de su estómago e invertir la velocidad de sus pulsos.

—Haré todo lo posible para que no ocurra, te lo juro.

Dom esbozó una sonrisa ladeada y barrió su frente con los dedos para aligerarla de la humedad. Estaba sudoroso y, encima, no había empezado a follar. La ansiedad estaba empezando a reflejarse en su piel.

—Lo posible es la probabilidad cierta de que ocurra lo que aceptamos como imposible —le advirtió a Durvan—. Confío en ti, Reginald, pero no en la falta de capacidad del viento.

—Gra… gracias.

—Tenemos mucho lío en la sala. ¿Estás listo?

Durvan no apreció demasiado movimiento cuando cruzó la puerta del vestuario y se adentró en la sala principal del Temptations Pentagrama, aunque evitó hacer cualquier tipo de comentario. No deseaba arruinar su primer día de trabajo.

Uno de los augurios de la parte racional de su mente decía que iba a ser prometedor.

Excitante y morboso, también.

12

la femme damnée

Había llegado la hora.

Después de haber disfrutado de un baño relajante mientras escuchaba I'll stand by you[41] de Pretenders, Violet se envolvió en olorosas cremas, se secó el cabello haciendo que una cascada de hermosos bucles cayera sobre sus hombros hasta la mitad de la espalda y, como de costumbre, se cubrió los senos. Aquella noche, para ir a tono con el hakama de las notas de su propio pentagrama, había elegido una vaporosa gasa de color rojo sangre con un ribete formado por una sucesión de minúsculas cuentas.

Animada, terminó de maquillarse los pómulos con polvos con partículas de oro, se perfiló los labios con un lápiz de una suave tonalidad marrón, los hidrató después con un gloss que consiguió aportarles una explosión de frescura y brillo en una tonalidad rojiza, y vaporizó unas gotitas de perfume en la cara interna de sus muñecas.

Como si estuviese dando unos parsimoniosos y deslizantes pasos de baile, caminó con lentitud sobre sus altísimos tacones y se adentró en el salón. El fuego crepitaba silenciosamente en la chimenea, caldeando el ambiente.

Faisal estaba tumbado en el sofá, completamente desnudo, con el firme trasero apuntando hacia el techo. Roncaba con suavidad, abrazado a un cojín. El sudor perlaba su frente y su cuello. La rigidez de sus músculos y la ostensible, constante y traumática contracción de su espalda anunciaban su cansancio extremo.

Violet fue consciente al instante de lo absurdo de su actitud. El distanciamiento y la indiferencia con la que había tratado a su marido últimamente habían hecho mella en él. Su actitud beligerante y su vehemencia habían alejado a Morfeo del Temptations Pentagrama.

Una cierta sensación de culpabilidad se instaló en su mente. Faisal no tenía la culpa de las decisiones estúpidas de otros, ni siquiera de las de Remy.

«A menudo, cualquier decisión, incluso la decisión incorrecta, es mejor que ninguna decisión», recordó haber leído una vez.

Suspiró intranquila.

Su enfado había sido el fruto del engaño, de la omisión de la verdad, la falta de sinceridad y la traición. Pero ¿había hecho un castillo de un simple granito de arena? ¿Había sido egoísta al tomar la decisión de tratar a su marido con tanta indiferencia?

Durante unos segundos, valoró su respuesta.

Había sido egoísta, ¡sí! Faisal no había pretendido engañarla, solo había buscado la manera de evitarle un sufrimiento innecesario.

Un pellizco de culpabilidad se instaló en la boca de su estómago. Se mordió el labio inferior, clavando los dientes sin compasión en la tierna carne, se acercó a él y le acarició la frente.

—Amor mío —susurró—, espero que algún día puedas perdonarme.

Él no respondió, aunque sí cambió de postura. Sus ronquidos modificaron el tono, creando una armónica melodía para sus tímpanos.

A partir de ese momento, Violet permaneció en silencio y se concentró en el intenso crepitar de la madera. Se sentía culpable. Y muy tristona. Inconscientemente, su mente voló al pasado.

—¿Dónde está tu madre? —Su padre acababa de entrar en casa. Estaba borracho. Sus ojos destilaban un odio enfermizo cuando se acercó a ella y le arrebató de las manos uno de sus libros de lectura favoritos: El Principito. Su madre hacía más de diez horas que se había marchado.

—No lo sé.

Faisal cambió otra vez de postura y comenzó a roncar más fuerte, haciendo que se velaran algunos diálogos de aquel recuerdo. Un escalofrío le recorrió a Violet la espalda. Aún podía sentir la fuerza con la que su padre la había agarrado del brazo después de patear su libro.

—¡Jodida niñata, habla! ¡Habla de una puta vez! Juro que te voy a sacar las tripas como no me digas dónde está tu madre.

—Papá, no lo sé, acabo de decírtelo.

—¡Largo, malnacida! ¡Vete de aquí antes de que me arrepienta! —espetó, tirándola contra la pared—. Y dile a tu hermana que me prepare la cena. Tengo hambre.

A partir de entonces, llegaron tiempos convulsos.

Muy difíciles, en realidad.

Violet recordó con dolor a su hermana. Ambas sufrieron mucho durante meses. Cada tarde, su padre se maqueaba como un dandi, se bañaba en perfume y las encerraba en casa. Al día siguiente, bien entrada la tarde, regresaba dando tumbos, con los ojos desencajados y la mano muy larga, comía cualquier cosa, dormía dos o tres horas y empezaba otra vez su rutina.

Aunque la intuición le decía que aquel ser despreciable y ruin seguía vivo, no había vuelto a saber nada de él.

¡Nada!

Una lágrima amenazó con estropearle el maquillaje.

¿Existía una mínima posibilidad de que aquel hombre se hubiera arrepentido de sus actos y las siguiera queriendo? ¿Guardaba en su corazón algún sentimiento por ellas?

«No», determinó. Su padre era un ser despreciable y no merecía nada de ella, ni siquiera un segundo de su tiempo.

De niña, Violet había abrigado la esperanza de que todo cambiara. Aquel estúpido pensamiento fue uno de los motivos por los que la opción de buscarlo se había quedado en un simple propósito. Nunca llegó a fructificar porque siempre surgía otro objetivo más importante al que hacer frente.

Algo similar le había ocurrido con Shantel.

Hacía años que Violet no sabía nada de ella.

Aunque su hermana era más decidida, más fuerte y mucho más cabal que ella, también lo había pasado muy mal. Durante meses tuvo que sobrevivir en la calle cuando su padre la echó de casa. Pronto la encerraron en Horizon Juvenile. Allí consiguió labrarse un futuro o, al menos, sentar las bases de lo que tiempo después había sido el motor de su vida: ser fuerte. Años más tarde se alistó en el ejército como subterfugio para conseguirlo.

El 7 de octubre de 2001, Shantel había participado en la Operación Libertad Duradera del ejército estadounidense que, junto a la Operación Herrick de las tropas británicas, pretendía invadir y ocupar Afganistán. Un mes antes, el 11 de septiembre, Osama bin-Laden y otros dirigentes de Al-Qaeda habían declarado la guerra a los Estados Unidos al perpetrar cuatro atentados terroristas suicidas mediante el secuestro de aviones comerciales que causaron la muerte de 3016 personas y dejaron a otras 6000 heridas.

Aquel día, la destrucción se instaló en Nueva York. Todo el complejo de edificios del Word Trade Center fue aniquilado. En Virginia, el Pentágono, la sede del Departamento de Defensa de los Estados Unidos, también sufrió graves daños.

Estas circunstancias provocaron que el país se amparara en una interpretación peculiar del artículo 51 de la Carta de las Naciones Unidas y que comenzara una guerra contra el terrorismo, acogiéndose al derecho de la legítima defensa.

Violet recordaba que Shantel había permanecido durante casi nueve meses combatiendo en regiones del sur y del este del país, a lo largo de la frontera con Pakistán, con el objetivo de capturar a Osama bin-Laden y otros dirigentes de Al-Qaeda. El gobierno de los Estados Unidos quería llevarlos a juicio y derrocar al del Emirato Islámico de Afganistán, regido por el emir mulá Omár, el mayor apoyo para los miembros de Al-Qaeda. Tiempo después, su capacidad, su tesón y su alto grado de compromiso con la causa le permitieron conseguir la MSDD, la Medalla por Servicio Distinguido de Defensa[42], en un acto celebrado en La Casa Blanca.

En 2015, tras pasar con honores la valoración de sus facultades y de sus conocimientos, aptitudes y cualidades para el desempeño de su actividad profesional, Shantel logró ascender de rango. Se convirtió en teniente del ejército de los Estados Unidos, liderando una sección formada por tres pelotones de fusileros; uno de ellos, integrado por siete hombres, sería el encargado de manejar dos ametralladoras medias cuando fueran al frente.

Aquel día, y a pesar del distanciamiento que existía entre ellas, Violet fue al acto oficial de condecoración. A fin de cuentas, Shantel era su hermana.

Minutos después de poner un pie en el recinto de Fort Hamilton, se arrepintió de haberlo hecho.

Aquel día, mientras sus compañeros celebraban su triunfo, Shantel se acercó a ella con una copa de champán en la mano y la saludó muy fría. De hecho, un escueto hola, seguido de algunos reproches, volvió a incendiar la relación entre ambas.

—Tu falta de aptitud como madre hizo que Glorya muriera demasiado pronto. —Hacía cuatro años de aquello.

—Shantel, eres una hija de puta. —A Violet le tembló el mentón al decir aquello—. No sé cómo no te han dado otra medalla para recordártelo.

Después de aquel desencuentro, ambas se esforzaron por levantar un muro de reproches, rencores, miedos y odio, olvidándose de todo lo que habían compartido juntas durante los años que fueron felices.

Aquellos habían sido otros tiempos; momentos que habían durado muy poco. La desaparición de su madre había acusado un gran desgaste, físico y emocional, en Shantel, que se acució cuando su padre la echó a la calle, desterrándola de sus vidas para siempre.

Aunque ambas volvieron a coincidir meses después de aquel día, la relación fraternal que siempre habían mantenido desde niñas nunca volvió a ser la misma. Aquello hizo que Violet se anclara a las lágrimas como única forma de expresar el dolor lacerante de la pérdida.

Hasta que apareció Faisal, sus días estuvieron envueltos en una nebulosa de color gris.

Violet lo recordaba como un muchacho serio, solitario, taciturno y silencioso. Siempre caminaba cabizbajo, con las manos metidas en los bolsillos.

Cuando habló con él por primera vez, llevaba más de media hora estudiando los movimientos de un grupo de chicos y chicas. Peleaban agitadamente junto a una de las vallas del patio del correccional, lanzándose puñetazos, patadas e insultos.

—Ho… hola.

—Hola —respondió Faisal con voz ronca.

—¿Estás bien?

—¿Te importa?

—Sí. —Aquella respuesta hizo que él le prestara atención.

—Sí, ¿qué?

Sucinta, al ver cómo arqueaba las cejas, expresó Violet:

—Necesito tu ayuda.

—¿Para qué?

—Aquella de allí es mi hermana. —Shantel se batía en duelo con todos aquellos que habían decidido ganarle terreno en el patio.

—Es fuerte —replicó él, confirmando la mayor.

—Pero yo no. —El miedo siempre había sido su amigo infatigable, es con cuya compañía se sentía protegida.

—Pequeña, ¿qué me quieres decir con eso? —Aquella fue la primera vez que Faisal empleó aquel apelativo tan cariñoso para llamar su atención, pero no la última.

Violet se revolvió inquieta, humilló la mirada —los penetrantes ojos negros de él la intimidaban— y comenzó a alejarse.

—Olvídalo, no pretendía molestarte.

Fue al oír aquello cuando Faisal la retuvo entre sus brazos, obligándola a acercarse a su cuerpo. Su corazón, revolucionado, comenzó a latir con fuerza en su pecho mientras el aroma a melocotón de su pelo inundaba sus fosas nasales.

—Aquel de allí es mi hermano —recordó Violet que le había dicho él, señalando a otro joven con la piel oscura como la suya—. Es un capullo, pero se encargará de proteger a tu hermana. Todo el mundo lo teme.

—¿Tú también?

—No, pequeña, yo no. —Su expresión se contrajo un poco, lo suficiente como para obligarla a observar la escena que se desarrollaba al otro lado del patio—. Ven.

—¿Adónde?

—Al fin del mundo, si tú quieres.

—Vaya, eso deja una puerta muy amplia a la especulación, ¿no crees?

—Eso no deja una puerta muy amplia para la indecisión —replicó él.

Aquellas palabras hicieron que Violet guardara silencio durante unos segundos. ¿Dónde pretendía llevarla aquel chico? ¿Por qué envolvía su mano con fuerza, como si quisiera separársela del brazo? ¿Qué motivaba su ansiedad? ¿Dónde moraban sus miedos?

Cansado de esperar, Faisal se pasó la mano por la frente y tiró de ella, invitándola a reaccionar.

—Espera. —Se detuvo en seco. La palabra pequeña aún reverberaba en sus tímpanos, acalorándola, incitándola, provocándola con su narcótica y melodiosa tonalidad. Desde entonces, Violet no había dejado de recrearse en aquella palabra tan hermosa adjetivo.

—Pequeña, ¿qué ocurre? —Faisal, el artífice de bautizarla con aquel apelativo tan tierno, se giró en el sofá, estiró los brazos, desperezándose como un león, y preguntó intrigado—: ¿Estás bien?

—Sí —musitó ella, dándole un tierno beso en los labios. Necesitaba sentirlo cerca, extremadamente cerca. Los recuerdos le habían acelerado el pulso, demasiado como para controlarlo por sí misma.

—¿Qué… qué haces? —Tragó con dificultad, sintiendo cómo la nuez de Adán rasgaba su garganta durante el descenso.

—Disfrutar con las vistas que me ofrece tu cuerpo —susurró, dibujando con la lengua la tensa yugular, justo allí donde la sangre latía apetecible en su cuello. Su marido era como un mar en calma para un barco perdido: plácido, seductor, tranquilo. Gracias a él, su vida era mucho más excitante, mucho más emocionante de lo que lo había sido nunca—. Y saborear el dulce néctar de tu piel. ¿Te parece poco?

Faisal abrió ligeramente los párpados, esbozó una tímida sonrisa y estiró los brazos por encima de la cabeza. Sus nudillos tropezaron con la tulipa de la lámpara de la mesa auxiliar.

—¿Qué hora es? —Bostezó con amplitud. Estaba agotado. Hacía escasos cincuenta minutos que ambos habían terminado de hacer el amor con una lentitud tentativamente extrema y con una velocidad traumáticamente lánguida, algo nuevo y diferente para ambos, pero que les había permitido decirse cuánto se querían, a pesar del enfado que los había mantenido distantes durante algunas jornadas.

—Las once.

—¿Las once? —Abrió los ojos de par en par.

—Las once y cuarto, para ser exactos —confirmó Violet, esbozando una sonrisa de medio lado que disparó los pulsos de Faisal otra vez. Giró la cabeza, miró las manecillas del reloj que se encontraba en la repisa de la chimenea y susurró—: Bueno, casi.

—Uhm, la realidad es fea y cruel —admitió él, incapaz de controlar otro bostezo.

—No siempre.

Faisal dejó escapar un bufido y se frotó la cara para despejarse.

—¿Tú crees? —Ella movió la cabeza, afirmando—. Yo no lo tengo tan claro, pequeña. De todas formas, si tú lo…

Violet lo acalló con un beso profundo, arriesgado y muy salvaje; un beso corto, pero lo suficiente como para que a él se le formara un nudo de lava hirviente en la boca del estómago que descendió peligrosamente hasta retorcerse en su pene.

—Mi amor, ha llegado el momento.

—¿El momento? —inquirió él, tratando de elevar un poco más los párpados. Le pesaban demasiado—. ¿Qué momento?

—El que llevas tantos días esperando —ronroneó melosa.

Faisal contuvo la respiración durante dos o tres segundos interminables. Seis semanas antes, ambos habían acordado inmortalizar el cuadro de La Femme Damnée[43] de Nicolas-François Octave Tassaert, el mítico pintor, grabador e ilustrador francés para el que la adicción al alcohol y la pérdida casi completa del sentido de la vista no fueron inconvenientes para dedicarse a procrastinar y a trabajar la temática del erotismo, el acto carnal, la tentación, el placer sexual y el pecado de la lujuria en la mayor parte de sus pinturas.

Turbado, sintiendo cómo el pulso se aceleraba cada vez más en su pecho, se pasó la mano por la frente e inquirió:

—¿Estás lista?

Los labios de ella ascendieron ligeramente en una suave sonrisa.

¡Sí!

Había aguardado con ansias la llegada de las últimas horas del año, imaginándose cómo sería el momento. Hacían falta siete hombres para inmortalizar la pintura de La Femme Damnée, al menos, para enaltecer la escena que ella había idealizado en su cabeza. Por fortuna, su pentagrama estaba al completo otra vez. Siete notas podían seducirla, provocarla y atormentarla para recrear la pintura. Sus hombres debían ser intemperantes, sobre todo, si querían inducir a su subconsciente con el narcótico efecto del placer. Si se esmeraban, su mente viajaría otra vez por sedantes parajes donde la serotonina fluía a raudales.

—Sí, estoy lista —musitó finalmente, tratando de enfocar la mirada para observar el brillo con el que los ojos negros de Faisal se habían maquillado de repente.

—¿Lo dices en serio?

—Por supuesto —confirmó Violet, abriendo ligeramente los labios. La sensación de plenitud que le proporcionó el beso tierno, casto y puro que vino después desató sus ansias.

—Amor —se humedeció los labios y le acarició los pómulos con los pulgares cuando se separaron—, me dolía pensar que este momento no pudiera llegar nunca.

—A mí me dolió que tú no me contaras la verdad.

—Violet, eso es agua pasada.

—Júramelo.

Faisal suspiró profundamente. Permitiría que la tormenta de nieve envolviera su cuerpo desnudo o que los vientos de Grayson congelaran su alma, si hacía falta, para que ella creyera otra vez en su palabra.

¿Por qué seguía dudando de él?

—Lo hago con el corazón en la mano si hace falta. —Se le aguaron los ojos—. Fui un estúpido al…

—Lo fuiste —le cortó ella, sucinta.

—Erróneamente, pensé que los chicos y yo podíamos suplir la presencia de Remy, pero me equivoqué. —Violet esbozó una sonrisa sincera y suspiró un gracias que a él le disparó los pulsos—. ¿Por qué?

—Por reconocer tu error.

—Es lo mínimo que puedo hacer, pequeña. Me he equivocado y no me importa reconocerlo. Los errores hay que asumirlos, acatarlos y corregirlos cuando se producen. Eso nos ayuda a crecer.

—Uhm, en este momento puedes hacer muchas otras cosas —comentó melosa, guiñándole un ojo con picardía mientras sus uñas se adentraban entre sus piernas.

Aquello, sin duda alguna, había sido una provocación en toda regla. ¿Qué estaba insinuando Violet? ¿Qué pretendía? Faltaban pocos minutos para las doce.

—¿Como cuáles? —se atrevió a preguntar, tragando saliva con dificultad. Las uñas de su mujer habían comenzado a acariciarle los testículos, arrebolando su piel y la velocidad de sus gruñidos.

—Eso te lo dejo a tu elección, bombón.

Emocionado, sintiendo cómo el corazón le latía frenéticamente en el pecho, Faisal se pasó la mano por la cabeza, barriéndola desde la frente hasta la nuca.

—¿Bombón? ¿He oído bien?

—Para mí eres tan dulce como un bombón de chocolate.

—¿Podrás perdonarme algún día?

—No sé si seré capaz —musitó Violet, pasando la lengua por sus labios. La sangre bullía descontrolada en sus venas.

—¿No? —Alzó una ceja.

—No, no, no —dijo con musicalidad, con la peligrosidad de la picardía reflejada en las pupilas.

Las de Faisal se dilataron ostensiblemente cuando los brotes de su mujer se erizaron bajo la gasa. Emocionado, sintiendo cómo se le secaba la garganta solo de imaginar la de cosas que podría hacer con aquellas delicias, inspiró hondo, inflando los pulmones al máximo, y ronroneó junto a su oreja:

—Pequeña, eres mala, muy mala.

Aquella situación lo estaba desquiciando.

—Solo un poco. —Mordisqueó su labio inferior, incrementando la intensidad con la que sus dedos viajaban por su escroto.

—Puedo hacerte cambiar de opinión en un segundo.

—No lo creo.

—¿No? —Ella sonrió y movió la cabeza de izquierda a derecha cuando él alzó inquisitivo las cejas—. ¿Me estás poniendo a prueba?

—Sí. —Se carcajeó cuando él le hizo cosquillas en la cintura para estirar la sonoridad de su risa.

—Pues lo estás consiguiendo, pequeña —alegó Faisal, emocionado, mordisqueándole la clavícula con sensualidad para controlar la imperiosa necesidad de follarla allí mismo, sobre el sofá.

Violet se agitó bajo sus labios y arqueó el cuello, dándole vía libre para alcanzar su oreja izquierda. Los labios de Faisal eran como una droga para ella, el mejor narcótico para olvidar el pasado.

—Has superado un pequeño escollo, encontrando la solución perfecta —admitió golosa, retomando la incursión en sus testículos.

—Reginald es el candidato perfecto para ti, pequeña. —Un gemido ronco brotó en su garganta cuando una llamarada de fuego intenso germinó entre sus piernas y subió incandescente hasta su cerebro.

—Yo también lo pienso. —Le acercó un pezón a los labios para que lo rodara entre su lengua. Él no tardó en comprender el mensaje. Lo ungió con saliva, lo mordisqueó con delicadeza y lo succionó con ahínco, erigiéndolo, excitándolo, provocándolo hasta que alcanzó la rigidez deseada.

—A partir de hoy vas a componer melodías muy hermosas, cariño. —Las primeras notas empezaron a acariciar sus cuerdas vocales, erizándole a él los tímpanos.

—Eso espero —ronroneó ella, aletargada.

Una lámpara de lava sobre la barra llamó la atención de Violet cuando comenzó a bajar las viejas escaleras de madera que conectaban su vivienda con el Temptations Pentagrama.

Emocionada, mientras hacía que sus caderas bailasen de forma cadenciosa, observó cómo Dom, Reginald, Mich, Faisal, Solomon, Lamie y Sioane se alineaban frente a la barra mientras una psicodélica melodía, entonada por una voz andrógina que simulaba los lamentos de un gato callejero, se oía de fondo.

La gasa roja que cubría parcialmente su cuerpo ondeó como las fervorosas alas de una mariposa en mitad de un campo lleno de flores silvestres cuando pasó revista a aquellos siete dioses del sexo que respiraban con impaciencia, tratando de controlar las ansias que comenzaban a reflejarse en ciertas partes de su cuerpo.

Dom esbozó una amplia sonrisa cuando ella deslizó las uñas por las hercúleas formas de su brazo izquierdo.

Reginald contuvo la respiración cuando las yemas de sus dedos hicieron contacto con la piel de su abdomen firme. Luego, cuando serpentearon hacia abajo, justo hasta donde el cordón apretado de su hakama había dejado una marca dibujada sobre su piel brillante, entornó los párpados, apretó las mandíbulas hasta el límite de la luxación y echó la cabeza hacia atrás. Su nuez de Adán hizo un recorrido ascendente antes de caer en picado hasta la base del cuello.

Mich, en cambio, inspiró hondo cuando la vaporosa gasa le cubrió el rostro. Las aletas de su nariz se dilataron para inhalar el narcótico perfume que impregnaba la prenda.

Faisal había vuelto a mostrar su expresión más seria. Aun así, sonrió tímidamente cuando ella apoyó la palma de su mano derecha sobre su pecho, justo a la altura del corazón, y le dio un ardoroso beso en los labios. El resto de sus compañeros se quedaron con la boca abierta.

Solomon rodó los ojos hacia atrás y se mordió la comisura interna del labio inferior al percibir la calidez con la que su mano se deslizó desde su marcado esternón hasta uno de los dos pequeños botones de piel tersa de su pectoral. Cuando lo rodó entre sus dedos, su erección se disparó hacia el frente.

Lamie esbozó una sonrisa traviesa, le guiñó un ojo con picardía y le besó las yemas de los dedos con sensualidad, cubriéndolas con ardorosa saliva.

Y Sioane, que acababa de fruncir el ceño, haciendo que en su frente se dibujaran tres profundos surcos, la observó ansioso a través de las pestañas al sentir cómo sus uñas se clavaban en sus nalgas y el susurro enloquecedor y exigente con el que lo invitó a sugestionarse para que su erección fuera más firme. La bomba de vacío no había ejercido el efecto deseado.

Después, Violet se detuvo en seco y dio una vuelta completa sobre sí misma. Al instante, sus hombres formaron un círculo perfecto en torno a ella. Fue entonces cuando dejó caer la gasa con la que cubría su cuerpo al suelo.

La emoción de verse envuelta por aquellos dioses de poderosos músculos hizo que un escalofrío le recorriera la espalda de arriba abajo, erizándole la piel. Rápidamente, sus pezones adquirieron una tonalidad tostada, casi rojiza, y se pusieron en tensión. Casi al mismo tiempo, las respiraciones de Dom, Mich, Lamie y Sioane se hicieron más ruidosas.

—Buenas noches —susurró emocionada cuando las siete notas de su pentagrama clavaron la rodilla izquierda en el suelo y le besaron los pies.

—Buenas noches —respondieron Dom, Reginald, Mich, Faisal, Solomon, Lamie y Sioane al unísono, cerrando un poco más el círculo que habían formado en torno a ella.

—Os he echado mucho de menos. —En sus ojos se reflejó el deseo y en sus mejillas, el rubor.

Faisal la abrazó desde atrás, cruzando los dedos en torno a su vientre, y le mordisqueó el trasero. Sus dientes se quedaron marcados en su nalga derecha.

—Nosotros también te hemos echado de menos, pequeña —susurró meloso, con la necesidad disparada entre sus piernas, mientras rozaba el tenso botón de su mujer, desestabilizándola un poco, lo suficiente como para que comenzara a empaparse.

Violet se deshizo de su abrazo y se acercó a Durvan. Su pubis, abierto por los mágicos dedos de Faisal, quedó prácticamente a la altura de sus labios.

—¿Cuánto?

—Mucho —carraspeó Mich, respondiendo por su nuevo compañero.

—¿Mucho? —repitió ella, dudosa.

Durvan tragó saliva con dificultad y se humedeció los labios.

—Así es —tosió, dilatando los pulmones muy despacio. Aunque Shantel era la mujer perfecta para él, con quien había mantenido una relación sexual extrema, decidida y muy fructífera, su mente no había conseguido olvidar el maravilloso encuentro que había mantenido con Violet noches antes. Sin duda, aquella mujer era un manjar muy dulce para un hombre, sexualmente ansioso, como él.

—Reginald, ¿lo dices con convencimiento?

El corazón le latió tortuosamente en el pecho cuando aquella mujer colocó el índice bajo su mentón y lo obligó a ponerse en pie. Durante un par de minutos la contempló con intensidad, concentrado en la espesa tonalidad gris de su mirada. Aquellos ojos eran muy parecidos a los de Shantel.

—Ajá —jadeó Durvan, como única respuesta, al percibir cómo el satén rojo de su hakama resbalaba por sus piernas con una velocidad sumamente traumática. Aquello hizo que sus pulmones colapsaran. Comenzó a hiperventilar. ¿Qué influjo tenían las poderosas curvas de aquella mujer para despertar en él reacciones tan extrañas?

A pesar de la climatología, de las afrentas con las que Bob Kierkegaard trataba de descolocarlo, del pesar que lo embriagaba desde que se había enterado de la enfermedad de su padre —mantenía una lucha encarnizada con la vida y la muerte— y del dolor que le había causado la ruptura con Shantel, el destino le tenía preparada una noche que, a priori, se preveía emocionante, excitante y muy placentera.

¿A qué se debía entonces ese malestar de estómago? ¿Sería capaz de cumplir las expectativas que exigía ser parte del pentagrama personal de Violet Pratchett?

—Señor Van Rysselberghe —ronroneó ella, acariciándole con cautela la cara interna del muslo—, le agradezco encarecidamente que haya decidido formar parte de esto.

En su fuero interno, él también se alegraba de formar parte de aquello. Había dado un paso hacia la salvación. El Temptations Pentagrama era un paraíso terrenal donde ni Shantel ni sus demonios iban a poder entrar.

¿O sí?

Durvan tragó saliva cuando las estrechas manos de piel fina y dedos largos de Violet lo indujeron a tener pensamientos tórridos.

—Yo… yo también me alegro de estar aquí —tartamudeó. La saliva había formado un pesado nudo en su garganta.

—No me cabe duda. —Lo sugestionó un poco más, lo suficiente como para hacerlo temblar—. Supongo que sus compañeros le habrán puesto al tanto de lo que se espera de usted.

—Ssss… —Sus cuerdas vocales se negaron a pronunciar la «i» del sí.

—¿Cómo dice?

—Sí —jadeó con desesperación, sintiendo cómo el corazón le convulsionaba en el pecho y perdía algunos pulsos.

Violet le tentó los pesados testículos, provocándolo un poco más.

—¿Sabe una cosa, señor Van Rysselberghe? —Él negó categóricamente, apretando los dientes—. Me alegro de tenerlo en mi equipo. Va a pasarlo muy bien con nosotros.

Aturdido, sintiendo cómo su mente daba vueltas y más vueltas a medida que Left Banke entonaba su Pretty Ballerina[44], Durvan se dejó llevar por la lentitud de las caricias con las que Violet Pratchett había comenzado a estimularlo.

Sintió calor, mucho calor.

Un fuego abrasador comenzó a consumirle las entrañas cuando las caricias aumentaron de intensidad.

Por primera vez en días, su cuerpo experimentaba algo distinto; algo traumático, delirante y muy exquisito.

Aquel ángel celestial, que había llegado para acogerlo entre sus labios, le estaba mostrando un mundo perfecto, un universo sin preocupaciones, un edén donde solo tenían cabida el pecado, el placer y la fusión de dos cuerpos bajo los candorosos acoples del sexo.

En ese momento, sus recuerdos empezaron a orillarse en un escondrijo muy recóndito de su mente. Y se olvidó de Shantel, de su padre, de Madeleine e incluso de Bob.

¿Se había perdido?

¿Sí?

¿No?

¿Tal vez?

Fue muy difícil para él dar con las respuestas adecuadas porque, aun siendo sencillas, escondían muchos misterios y demasiados secretos.

Durante diez minutos, Violet consiguió que Durvan arrinconara los traumáticos recuerdos de la guerra, de la barbarie terrorista y de los campos de refugiados que había visitado un centenar de veces durante más de seis meses.

También sentó las bases de su nueva vida.

Y le proporcionó placer.

Lo hizo con energía, con exigencia y sin contención.

Permitió que aquel hombre se dejara llevar y visitara mundos oníricos donde todo era perfecto. Y que lo hiciera sin pudor, como lo había hecho días antes.

—Joder. —Durvan emitió un jadeo, separó los labios y sintió la tentación palpitando en sus venas cuando aquella hermosa mujer permitió que su pene se hundiera en su boca un poco más.

Cerró los párpados y los apretó con fuerza.

«Bien, Durvan, ¡bien! Esto es tomar las riendas de tu vida», le sermoneó su yo más racional.

«Es trabajo, Durvan. ¡Tra-ba-jo! Te van a pagar por besar, por seducir, por sonreír, por disfrutar… Joder, vas a recibir cantidades ingentes de dinero por follar. Sí, señor, por follar. Y por sucumbir al morbo, a la lascivia y a la provocación —le alentó la parte más sucia de su conciencia—. Esos han sido los tres pilares que han definido tu currículum vital desde hace años. Eso es, disfruta y ¡déjate llevar! No te preocupes por nada. Pásalo bien, muy bien. Siente cómo el dolor te recorre tu cuerpo, desde la cabeza a los pies. Deja que se lleve todas tus angustias y sucumbe al placer. Eso te aliviará».

«No lo hagas. Estás cometiendo un tremendo error».

«Hazlo, Durvan, ¡hazlo! ¡Olvídate de Shantel de una puta vez! Déjate llevar. ¡Así, muy bien! El sexo te proporcionará el alivio que no has conseguido encontrar a su lado. Piénsalo bien, tú no quieres a esa mujer. Ha sido un pasatiempo más para ti, como todas las demás».

«No la olvides, Durvan. Shantel es una mujer especial. No vas a encontrar a otra como ella».

«Esa mujer te ha hecho daño. Esa mujer no te quiere. Jamás te ha querido, joder».

«Eso no es verdad».

«Entre vosotros solo ha existido una unión conveniente, una conexión sexual… ¡Morbo! Solo morbo. Y placer. Placer del bueno que también puedes recibir de esta mujer y de cuantas quieran entregarse a ti».

Tembló.

¿Aquello era justo lo que necesitaba?

Sí, lo era.

Y por eso arqueó la espalda, porque era la única forma de ahondar un poco más en la boca de aquella hermosa mujer que se había propuesto robarle hasta el alma.

Su glande rozó la glotis húmeda y esponjosa. Eso le sustrajo la escasa cantidad de aire que había conseguido contener en los pulmones. Luego, cuando los forzó a dilatarse otra vez, aquella pequeña protuberancia que se ubicaba al fondo de la boca, luciendo como una pequeña pera de boxeo, lo volvió a acariciar, haciendo que sus piernas comenzaran a sacudirse.

Hiperventiló, gruñó y jadeó. Suplicó incluso para que aquel momento no se acabara nunca, pero su voz no se oyó. Su cuerpo se dejó arrastrar por la necesidad de explotar para liberarlo de la tensión que llevaba días consumiéndolo.

Y volvió a temblar.

Fue entonces cuando Durvan comprendió que estaba perdido.

Lo supo en ese preciso momento, justo antes de que Violet se convirtiera, a escasos minutos de las doce de la noche del 31 de diciembre de 2017, en La Femme Damnée de siete hombres perniciosos, los únicos que iban a ayudarla a componer una dulce, excitante y emotiva canción: la producida por la secuencia agónica de sus propios gemidos.

13

una pregunta que no llega

Durvan estaba encajado entre las piernas de Violet cuando una ráfaga de viento helador barrió todo su cuerpo, erizándole la piel.

—¡Sargento Nordland! —vociferó alguien a lo lejos. ¿Era Bob?

—¿Qué ha sido eso?

—No te detengas —le exigió Faisal. Los gemidos de su mujer habían bajado un semitono de repente.

—Pero…

Dom golpeó la barra con los nudillos, se inclinó hacia delante para enfrentarle la mirada al novato y, empleando un tono de voz exigente, le ordenó:

—¡Reginald, termina tu labor!

Durvan inspiró hondo y comenzó a moverse otra vez, haciendo que su erección se dilatara un poco más, lo suficiente como para que de la garganta de Violet brotaran un par de gemidos roncos. Sus oídos los recibieron como un canto celestial.

Aquella mujer estaba ansiosa.

Y febril.

Su temperatura corporal había subido unos grados. Casi quemaba de lo caliente que estaba. ¿Cuánto tiempo iba a ser capaz él de resistir aquello? El corazón le bombeaba con fuerza en el pecho, el sudor le resbalaba por la frente, por la espalda, por los brazos, por las piernas, entre las nalgas…

Exhausto, sintiendo cómo el alma se le escapaba lentamente a través de los poros de la piel, clavó la mirada en un punto impreciso del techo y continuó con su movimiento frenético de caderas. De vez en cuando, reducía el ritmo, lo preciso para buscar un nuevo ángulo con el que hundirse entre los sedosos pliegues de aquella mujer, se humedecía los labios o emitía un gruñido.

Hasta la fecha, nunca había conseguido dilatar tanto un orgasmo.

Sediento, como si llevara un mes sin agua en mitad del desierto, valoró la posibilidad de estar viviendo una alucinación.

—Diosss…

Durvan se vio obligado a cerrar los ojos para no marearse cuando Violet batió las pestañas. El rostro de aquella mujer, que sabía contorsionar su cuerpo a la perfección para recibirlo, para provocarlo, para conseguir que el disfrute fuera mutuo, era como el de una hermosa muñeca de porcelana: limpio, de piel suave y delicada, puro. Arrebatador en esencia. De expresión luminosa, casi cegadora.

—¡Sargento Nordland, ¿dónde cojones se ha metido?!

Aquella voz hizo que sus pulsos se exaltaran todavía más.

—Reginald, no te detengas —rugió Faisal cuando él redujo otra vez el ritmo para mirar por encima del hombro.

Dom no tardó en cubrir su ángulo de visión.

—Oye, tío, no te distraigas. Haz lo que se te pide. ¡Ya!

Bob Kierkegaard tropezó con el serpenteante sofá blanco de la gran sala del Temptations Pentagrama y cayó de rodillas al suelo. Su respiración era agitada.

Con movimientos toscos, se atusó el flequillo —algunas guedejas grises se habían adherido a las arrugas de su frente—, se puso en pie, no sin dificultad, y se dejó caer sobre la tapicería. Le dolían las piernas, tenía las manos entumecidas y casi no sentía los dedos de los pies. La humedad estaba haciendo estragos con sus huesos.

De repente, mientras sacudía su sombrero, alguien lo agarró del brazo, clavándole las yemas con fuerza.

—¿Quién eres? —vociferó.

—¿Qué hace usted aquí? —bramó Faisal, zarandeándolo.

El señor Kierkegaard alzó el labio superior en una forzada sonrisa y controló su respiración para que aquel hombre no notara su nerviosismo.

—Sargento Nordland, ¿es usted?

—No se lo vuelvo a repetir. ¿Qué hace aquí?

—Comandante, he venido en misión especial —respondió con voz quebrada, apoyando el codo en el sofá para impulsarse ligeramente hacia arriba y adquirir una posición más cómoda sobre el suelo.

—Nadie le ha dado vela en este entierro.

Bob hizo un mohín con la nariz y comenzó a olisquear.

—Uhm, aquí no se está llorando a ningún muerto. —Hizo un cómico frunce con los labios y añadió al instante—: Esto está plagado de feromonas y eso solo puede significar una cosa, señor…

—Dowe.

—Muy bien, señor Dowe. —Esbozó una amplia sonrisa, cruzó los brazos y se sentó otra vez. La piel de la tapicería del respaldo emitió un crujido cuando echó la espalda hacia atrás y su nuca impactó en ella—. Como le iba diciendo, aquí no se está llorando a ningún alma perdida. En este lugar, más bien, hay almas perdidas entre los opiáceos mundos del sexo y del fornicio. ¿Me sigue?

—Vagamente —resopló Faisal, hundiendo su mirada en la vacuidad de la del viejo héroe de guerra.

—Escúcheme —le exigió con solemnidad—. Desde el punto de vista psicológico, las fantasías sexuales cubren dos sentidos diferentes: el consciente y el inconsciente. —Se llevó la mano al mentón—. Por lo que tengo entendido, aquí habitan siete u ocho inconscientes que…

—Joder, ¿está loco? —bramó Faisal, dejándolo con la palabra en la boca—. ¿Cómo se le ha ocurrido entrar aquí?

Se lo había prohibido años atrás.

—Un poco loco sí estoy, ¡para qué lo voy a negar! Pero, salvo ese pequeño detalle y que tengo más frío que un koala en mitad de la Antártida, estoy más cuerdo de lo que usted imagina, comandante Boccaccio. Por si no lo sabe, soy un fiel servidor de Satán. —Sonrío con amplitud mientras sus venas agonizaban, como cadáveres calcinados, cuando la sangre dilataba sus paredes—. Estar a su lado me permite mantener cierta calentura en el cuerpo. —Su rostro volvió a iluminarse cuando sus labios ascendieron un poco más—. El ardor de cualquier materia viva es la consecuencia o el efecto, qué se yo, de la temperatura con la que Satán mantiene a tono los calderos del averno, por supuesto.

—Márchese.

—Este puto frío navideño me ha robado dos o tres grados de temperatura y necesito recuperarlos. —Se puso en pie—. Tendrás que luchar con uñas y dientes para echarme de aquí.

—No me tiente —expresó Faisal, tratando de encerrar en una tumba los brutales pensamientos que lo invitaban a matar a aquel hombre con sus propias manos.

—Para eso ya tienes a otros —lo dardeó Bob—. Ahora, si me disculpas, tengo algo importante que hacer. Debo incursionar en la selva para responder a las exigencias de un cabrón que me exige, y no invita, a cumplir una misión especial.

Inmerso en sus propias cavilaciones, Faisal se sumió en la más horrorosa y letárgica condena —su mente le exigía con fervor que amputara aquella lengua viperina con sus propias manos— y volvió a coger al viejo Kierkegaard del brazo.

—No se lo vuelvo a repetir. ¡Lárguese!

Bob se revolvió inquieto. Aquellos dedos anchos eran como garfios; se clavaban en su piel con hilaridad, destrozando sus articulaciones. Comenzó a gritar:

—¡Hey, soldado, ¿dónde cojones está su superior?! ¡Hable, cenutrio! —Aquel hombre lo superaba en altura y en fuerza, pero no era capaz de hablar tan alto como él.

Faisal incrementó la presión con la que sus dedos se clavaban en aquel esqueleto carente de músculos.

—No puede estar aquí —bufó, soltando el aire contenido.

—¿Y eso quién lo dice? —preguntó Bob de malos modos, propinándole una patada en la espinilla con todas sus fuerzas.

Faisal no se inmutó; no movió ni un solo músculo, ni siquiera cuando el viejo volvió a amenazar con otro puntapié.

—Lo digo yo —tronó tajante y con el pulso agitado.

—Buah —manoteó en el aire—, no está en posición de exigir nada. Yo soy el suboficial mayor Bob Kierkegaard, miembro destacado del Primer Batallón del tricentésimo vigésimo séptimo Regimiento de Infantería de la famosa centésimo primera División Aerotransportada de la Tiger Force. Usted, en cambio, es un simple recluta. —Apretó las encías con fuerza y acercó su rostro al de Faisal con actitud amenazante—. No me toque los cojones, ¿eh? Debería estar limpiando las letrinas con la lengua, soldado.

—¿Con la suya?

—Recluta, no voy a consentir otro desaire como este. No juegue conmigo, ¿entendido? Quien se ha jugado el cuello para llegar hasta aquí con el mensaje de su majestad el gorrión he sido yo. No pretenda llevarse los honores porque… —Guardó silencio mientras sus pulmones se inflaban y se deshinchaban con intranquilidad y apretó los puños—. Olvídelo. Me cortaría las pelotas o la lengua, si fuera preciso, solo por darme el gusto de ver cómo Leonardo, mi fiel da Vinci, atrapa su expresión airada con su cámara Réflex.

—Eso es lo mejor que podría pasar en estos momentos —admitió Faisal, belicoso, refiriéndose a la lengua de aquel tipo.

Bob estiró el brazo izquierdo y el índice.

—¡Retírese! —bramó con el único objetivo de llamar la atención y asustar al hombre con quien había decidido enfrentarse sin conmiseración—. Retírese de mi vista ahora mismo. —Las sibilancias de su respiración no agitaron a Faisal—. Soldado, va a pasar una buena temporada encerrado en el sótano si no se espabila. —Acercó el rostro nuevamente al del negraco—. A las ratas no les sentará bien su hedor. Se convertirán en hienas si las molesta a estas horas de la noche.

Faisal apretó firmemente los puños para no estamparlo contra el suelo. Luego, sintiendo como la sangre burbujeaba en sus venas con despreocupación, le agarró el brazo y lo obligó a caminar hacia la puerta mientras tatuaba en su mente una clara intención: no dejarla abierta nunca más. Solo así se podían evitar incursiones como aquella.

—No se lo vuelvo a repetir —insistió cuando Bob se detuvo en seco y se negó a dar un paso más—. Lárguese de una puta vez o me veré en la obligación de llamar a la policía.

—Perderás el tiempo, capullo.

—Adiós. —Apreció la fuerza incólume de aquel hombre enjuto cuando su pectoral impactó en su espalda para lanzarlo hacia el lóbrego pasillo de los espejos. Allí, a escasos cincuenta pasos de distancia, se encontraba la salida.

—Eso mismo digo yo, cabrón. A Dios pongo por testigo, y lo hago con el corazón y los cojones en la mano, de que no me voy a ir hasta no mantener una conversación con el señor Prust.

Faisal se pasó la mano por la frente con desesperación y apretó los puños con fuerza. Sus bíceps adquirieron una dimensión estratosférica, casi tan abrumadora como la de sus muslos.

—Joder, aquí nadie responde por ese nombre —anunció colérico, aunque sin levantar la voz excesivamente. No deseaba desvirtuar el placer de Violet. Gemía extasiado sobre la barra. Las melodías de su garganta eran la peor tortura para sus miedos: una locura en mayúsculas.

El viejo lo observó con sus ojos vacíos y le mostró las encías sin dientes al esbozar una amplia sonrisa.

—Apestado, no me cuentes milongas. Aunque tu olor sea putrefacto, peor al de la mierda, percibo el aroma a limón de otro hombre mucho más cuerdo. —Deshizo sus pasos, se adentró nuevamente en la sala principal y señaló en dirección a la barra—. Es aquel de allí.

Faisal evitó mirar. No deseaba encenderse otra vez con las complacencias ni las melodías con las que su mujer le enviaba mensajes subliminales a su polla.

—Acabo de decir que…

—El señor Prust está por allí. —Estiró el brazo otra vez y señaló al hombre que se enterraba sin piedad, colapsando sus sentidos, entre las piernas de Violet—. Esos gruñidos son suyos.

—Aquel hombre de allí no es…

—¿Aquel hombre de allí no es su amigo? —le cortó Bob—. Uhm, no sé yo… ¿Está molesto con él, señor Dowe? —Faisal apretó los dientes—. ¡Qué lástima! —Hizo un puchero con los labios—. No debe ser agradable que seis hombres se hundan entre las piernas de su mujer, ¿no? Fíjese, está perdiendo el tiempo al tratar de persuadir a un pobre hombre indefenso como yo. Solo pretendo salvar el mundo de una lluvia de fuego infernal mientras su putita llora desconsolada por un nuevo orgasmo. —Faisal lo agarró del cuello. Los gemidos de Violet habían subido un tono, pero eran desquiciantes, casi tanto como aquel cabrón que colapsaba su tiempo—. Oh, sí, fíjate. —Empezó a tutearlo—. Están gozando, Faisal; follando como hienas hambrientas de carne. Y tú no puedes hacer nada para evitarlo.

—¡Cállese! —Acercó el puño a su rostro. Sus nudillos, de un intenso color negro, se emblanquecieron con la presión y la tensión con la que clavó las yemas en su palma.

—Te jode, ¿verdad? —Bob asintió por él—. Sí, debe encabronarte mucho. Tu mujer se deshace por los huesos de ese soldado. No es plato de buen gusto ver cómo se cepille a otro hombre, a otros seis hombres, joder. Eres un capullo y un hijo de Satanás. Para tu desgracia, jamás podrás darle a esa puta el placer suficiente porque ella, en esencia, es el fuego infernal y tú, un cabrón con suerte que solaza sus deseos y maquilla sus miedos con su cuerpo, pero no con la bondad de su alma.

—Hijo de puta —tronó Faisal, fuera de sí, empujándolo con fiereza contra la pared para controlar las ganas enfermizas que lo invitaban a matarlo con sus propias manos.

A pesar del empujón y de la insistencia de aquel hombre para lanzarlo a la calle, Bob tuvo la osadía de decir:

—Si con esas melindrosas palabras consigues controlar tu frustración, no te cortes; insúltame. Pero eso no va a impedir que tu mujer…

—¡No se le ocurra mencionarla, ¿me oye?! —Clavó los dedos de su mano izquierda en su cuello mientras los de la derecha se apretaban a escasas pulgadas de sus ojos, vacuos y sin capacidad para ver cuanto acontecía realmente en su rostro.

—Perfectamente. —Sonrió abiertamente cuando el aliento espeso de aquel negraco de proporciones hercúleas y fuerza titánica envolvió su nariz—. Estoy ciego, pero no sordo.

—Ahhh —gritó Faisal, desesperado, mientras se golpeaba la frente con las manos tras haberlo dejado caer contra el suelo.

—Por cierto, ¿quién es más cabrón? ¿Tú o yo?—Se llevó el pulgar a la boca y se mordisqueó la uña—. ¡Ya lo tengo! —aplaudió—. Sí, sí, ¡sí!, tú eres mucho más cabrón que yo. Y por eso agachas las orejas como un perrito faldero cada noche, para que esa hermosa hembra atolondrada que gime por allí pueda olvidar su pasado. —Se colocó frente a frente a él para provocarlo—. ¿Qué dices al respecto?

—No es bien recibido en este local —sentenció Faisal entre dientes, propinándole un fuerte empellón. A pesar de su delgadez, el viejo se mantuvo incólume, sin moverse ni un poco, con la espalda y las piernas bien firmes y los brazos a la altura del pecho. En sus ojos había desaparecido todo signo de locura.

—Llevo años apostado en un maldito callejón donde solo entran los gatos y alguna rata despistada. ¿Crees que lo he hecho por gusto? Nooo. Tú sabías que, tarde o temprano, iba a venir a cantarte una copla flamenca. El verdadero problema es que no imaginabas que fuera a suceder tan pronto —apostilló con hilaridad.

Faisal dio un paso hacia atrás y se pasó la mano por la cabeza. La sensación que le produjo el cabello ralo sobre la palma de la mano hizo que su cuerpo se pusiera en tensión otra vez. La sangre burbujeaba de por sí incendiaria en sus venas, desalentando sus pulsos.

—Escúcheme. —Inspiró hondo. Su mundo, ese que tanto le había costado construir al lado de Violet, estaba a punto de estallar en otro Big Bang—. ¡Lár-gue-se! Pienso llamar a…

—¿A quién? ¿A la policía? —Bob abrió los ojos de par en par y alzó las cejas. En su frente se marcaron unos surcos horizontales muy profundos. Era la segunda vez que aquel tipo empleaba la amenaza de llamar a las fuerzas de seguridad—. No te atenderán a estas horas.

—No me ponga a prueba —le advirtió Faisal con las mandíbulas a punto de la luxación. La tentación de golpearlo era demasiado abundante como para resistirla.

El viejo ladeó la cabeza y le clavó el índice en el pecho. Luego dijo:

—Llevas a prueba muchos años. Yo, precisamente, y con una sola llamada, podría haberte jodido la vida.

—Mi vida es una puta mierda desde hace años.

Bob refunfuñó furioso y sacudió la cabeza. Algunas guedejas grises cayeron sobre su frente.

—Porque tú te esforzaste por joderla.

—Usted no nos lo puso fácil —admitió Faisal, enfático, mientras tragaba saliva ante su dura sentencia.

—Ni lo voy a hacer. Hace años te exigí que no metieras las narices en mi terreno y no me hiciste caso. —Había ocurrido una tarde en Horizon Juvenile, durante una de sus escasas visitas.

—Me enamoré de Violet, joder.

—¡Mientes! —vociferó el viejo con inquina, aventurando un final escabroso a la discusión cuando Faisal dejó escapar una risa mordaz y cambió de postura para encararlo.

—A estas alturas de la vida, no voy a consentir que cuestione cuánto quiero a mi mujer. ¡No tiene ningún derecho!

—A estas alturas de mi puta vida —replicó Bob, golpeándolo otra vez en el pecho—, yo tampoco voy a consentir más desplantes de tu parte ni que subestimes mis capacidades.

Unos pasos pesados llamaron la atención de ambos.

—¿Ocurre algo? —inquirió Sioane con voz firme, evaluando la situación. A su amigo y fiel compañero de fatigas se le había oscurecido aún más el semblante. Sus ojos, de un fuliginoso color negro, se habían opacado completamente. Solo el viejo Kierkegaard parecía estar como siempre, con su sonrisa de oreja a oreja y sus sempiternos movimientos de manos.

—Sargento Nordland, ¿es usted? —Bob volvió a interpretar su papel de hombre alocado.

—¿Qué hace él aquí? —le preguntó la séptima nota del Temptations Pentagrama a Faisal.

—Se ha colado —respondió este con crudeza, sin estrangular su disgusto ni la ansiedad con la que sus bíceps se hincharon otra vez al apretar los puños.

—Hace un frío de cojones ahí fuera —declaró el viejo, vocinglero, mientras se relamía lascivo y satisfecho de haber puesto al negraco entre las cuerdas—. ¿No os vais a apiadar de este pobre viejo? —Colocó las manos a la altura del pecho, palma sobre palma—. ¿Vais a permitir que se me congele la sangre en las venas? Ay, no podré soportarlo, muchacho. La piel me arde. Grayson me está robando las energías. No sé si voy a llegar al final.

—¿Al final de qué? —quiso saber Sioane.

—Del año, por supuesto —musitó Bob.

—Oye, Faisal, es cierto. —Suspiró compasivo y apoyó la mano en su hombro. Sus músculos estaban más tensos que las cuerdas de un arpa—. Hace mucho frío en la calle.

—¿Y qué?

—Debería pasar aquí la noche.

—Sobre mi cadáver. No es una buena idea.

—Al contrario —exclamó Bob alocadamente y con una sonrisa pendenciera en los labios—. Es lo mejor que ha pasado por tu cabeza en mucho tiempo. —Estiró la mano y se la estrechó a Sioane—. Por cierto, no sé si nos conocemos. Soy Bob, el suboficial mayor Bob Kierkegaard, miembro destacado del Primer Batallón del tricentésimo vigésimo séptimo Regimiento de Infantería de la famosa centésimo primera División Aerotransportada de la Tiger Force. ¿Y usted?

—Él es uno de mis compañeros —se adelantó a decir Faisal.

—¿Y no tiene nombre?

—Por supuesto, soy Sioane, ¿no me recuerda?

Bob se llevó el pulgar derecho al mentón y se rascó la cabeza con frenesí con los dedos de su mano izquierda.

—Muchacho, ¿nos conocemos?

—Puede ser —respondió la séptima nota para seguirle el juego. Aquella era una gran oportunidad para averiguar la verdad sobre el parentesco que mantenía con Violet.

—No, no ha existido tal casualidad. Si así fuera, lo recordaría. —Amplió su sonrisa—. Aunque, si lo pienso bien, mi mente no ha sido capaz de perpetuar nada en los últimos meses. Es por culpa de la edad. Con los años, el cerebro se va apagando poco a poco, los músculos se acartonan, la piel se arruga y ¡bah, da igual! —Se volvió hacia Faisal—. Señor Wright, ¿recuerda usted por qué estoy aquí?

—No —respondió entre dientes. Era mejor no abrir nuevos frentes. No deseaba poner a Sioane en su contra.

—¿No? —repitió inquisitivo.

—No.

Bob estiró el brazo, tratando de llamar otra vez la atención y vociferó.

—Señor Logar, ¡arréstelo! —El señor Logar era Sioane—. ¡Rápido, llévelo al calabozo! Hasta nueva orden, este recluta permanecerá encerrado sin ningún tipo de concesión. —Amenazador, apuntó a Faisal con el dedo—. La libertad no es gratis, soldado. Esfuércese para ganarla; de lo contrario, estará limpiando letrinas con la lengua hasta que los tataranietos del señor Logar decidan fornicar a las monjas de Wall Street.

Un silencio, matizado exclusivamente por el jadeo desacompasado de Violet y los gruñidos de Durvan, que se esforzaba por dilatar su orgasmo con intención, los envolvió de repente. Fue en ese momento cuando Sioane dio un paso al frente y, apoyando su mano derecha sobre el hombro izquierdo del viejo, sugirió:

—Bob, baje el tono, por favor. Estamos ecualizando ciertos tonos para grabarlos sobre disco.

—¿Un disco?

—Es algo complicado de entender. —Le guiñó un ojo a Faisal y lo invitó a caminar—. Acompáñeme, voy a ofrecerle algo para entrar en calor.

—¿A una puta? —Abrió los ojos de par en par.

—Otro día. —Le palmeó el hombro para tranquilizarlo—. Hoy le vendrá mejor un buen trago de bourbon para entrar en calor.

—Vaya, hace años que no pruebo un manjar tan exquisito —se relamió. En realidad, harían falta varias botellas de alcohol para controlarse y no morder el cuello de quienes follaban cada noche sin parar en aquel local de perdición.

—Hoy va a disfrutar los últimos minutos del año en compañía de una buena botella. Nosotros tenemos la noche complicada. Vamos a componer una hermosa melodía para saciar a las almas impuras y a los espectros del miedo.

Bob sabía que había sido un cabrón, un ser inmisericorde, despreciable y ruin; un mal hombre y peor padre. Lo asumía.

Era consciente, y de eso se había dado cuenta con el paso de los años, de que jamás iba a poder recuperar a sus hijas, aunque sí podía hacerles la vida más fácil. Al menos, ese había sido su plan desde que había dado con una de ellas.

¿Por qué Violet Pratchett, aquella preciosa hembra de candorosa vocalización permitía que siete hombres la zarandearan sin piedad cada noche y se hundieran entre sus piernas? ¿Era su comportamiento la consecuencia, lógica o ilógica, de los traumas del pasado?

Sin duda, alguien le había hecho mucho daño siendo una niña. De lo contrario, no se entregaría a la delectación sexual en manos de siete especuladores del sexo.

Pensó en sus hijas.

Había sido un cabrón durante toda su vida.

Había abandonado a una de ellas a su suerte, causándole una profunda depresión a la otra. También las había golpeado cuando el alcohol manejaba su consciencia.

Era un cabrón, sí. No obstante, su corazón había cambiado, maquillándose con la esperanza de recuperar a la jovencita, reconvertida en adulta, que más tiempo había permanecido a su lado. Si lo lograba, si conseguía verla otra vez, las pistas para averiguar el paradero de su hija, la más díscola de ambas, estarían sobre su mano con un simple chasquido de dedos.

—Perfecto —musitó Bob, desterrando sus dilemas existenciales—. El alcohol es el mejor combustible para entrar en calor.

—No todos piensan lo mismo —se carcajeó Sioane.

—El sexo hace que a este capullo no le funcione muy bien la única neurona que tiene en el cerebro —gruñó Faisal, rebatiéndolo. La situación se había desmadrado. Aunque las ganas de lanzar a aquel septuagenario a la calle no se habían arredrado, sí sentía más seguridad para enfrentar sus alocadas y vigorizantes formas de actuar.

—Levantar lo que me cuelga entre las piernas me supone un gran esfuerzo mental —afirmó la nota número siete del Temptations Pentagrama, rodando los ojos hacia atrás.

—Y una bomba de vacío de setecientos dólares.

—¿Setecientos? —inquirió Bob, asombrado—. Joder, esa cantidad de dinero me daría para comprar unas cien botellas de vino sarraceno en el supermercado de la esquina.

—¡Faisal, déjate de tonterías y ven aquí de una vez! —lo alentó Solomon desde la barra, absorbiendo con avidez uno de los pezones de su mujer. Había comenzado a fruncirse y a perder rigidez.

Violet percibió cómo el familiar hormigueo del inminente orgasmo aumentaba entre sus piernas cuando Lamie le mordisqueó los dedos de los pies. Empujada por la fuerza del clímax, arqueó la espalda.

—Ya llegahhh… —Un intenso frenesí le estranguló la garganta cuando Reginald, que acababa de hundirse otra vez entre sus piernas, comenzó a cimbrear sin descanso.

—Aún no, pequeña —sugirió Durvan cuando sus uñas largas se deslizaron por su espalda ancha, marcándolo en su recorrido ascendente. Ansioso, deslizó sus manos por los muslos femeninos, las ancló a los diminutos gemelos, invitando a Violet a flexionar las rodillas, ladeó las caderas y pulsó enfebrecido en su estrecha cavidad. El clímax estaba cerca—. Aguarda un minuto, por favor.

Ella respondió con un sonoro gemido, en un semitono diatónico que complementó al semitono cromático anterior.

Aquello hizo que Durvan se desatara.

Penetró una, dos, tres veces más aquella cueva profunda de piel esponjosa y gruñó como un animal en celo cuando sus testículos se contrajeron. Estaban a punto de reventar.

—Mírame —le exigió Violet con la voz ronca cuando él apretó los párpados con fuerza para concentrarse en sus movimientos, y no en el sonido enloquecedor de sus gemidos.

—¿Así? —inquirió sudoroso, ansioso y febril, mientras observaba sus ojos grises, demasiado lujuriosos, a través de la maraña descontrolada de sus pestañas. Algunos mechones de su melena acariciaron su cuello cuando se acercó a sus clavículas para morderlas.

Ella asintió con un sutil cabeceo y ronroneó en su oído:

—Bésame.

Animado, le ofreció un beso intenso, profundo, enigmático y cargado de erotismo; un beso donde hubo una fusión de lenguas previa a los angustiosos espasmos del clímax.

—¿Estás… estás bien? —inquirió Durvan con la respiración agitada cuando Violet se quedó laxa y sus músculos vaginales, casi sin moverse, drenaron hasta la última gota de su fervorosa y excitada masculinidad. Sus fosas nasales se dilataron con amplitud para inhalar el sedoso y vaporoso perfume de los pechos de aquella diosa del sexo. Al instante, sus pensamientos se narcotizaron.

Sudorosa y con la adrenalina a mil, Violet se mordió la comisura del labio inferior y exprimió un poco los testículos de la segunda nota de su pentagrama personal hasta secarlos. A pesar de los contratiempos de los últimos días, aquella noche auguraba muy buenos momentos. El 2018 iba a tener un gran y merecido comienzo.

Durvan respiró agitado, percibiendo cómo las luces de la sala se iban atenuando, y cayó en una especie de sopor intranquilo cuando rodó sobre la barra y colocó el antebrazo derecho sobre su rostro.

El subconsciente lo obligó a permanecer con los ojos cerrados durante diez minutos mientras su nueva diosa del placer gemía con brío, estirando el orgasmo arrebatador con el que ambos se habían entregado a la delectación sexual.

—¿Preparada? —La voz de la tercera nota hizo que él abriera sutilmente los párpados.

—Está agotada —objetó Durvan con sacrificada desilusión, observándolo con interés a través de la maraña de pelo castaño de su sudoroso flequillo.

—No es cierto —manifestó Violet con un ronroneo amargo cuando Mich comenzó a lamerle el interior de la oreja izquierda. Se sentía plena, feliz y agradecida, pero no extasiada. Aunque Reginald había sido dulce, parsimonioso y traumáticamente lento, intemperante y también muy exigente, y había alejado los terrores de sus percepciones, necesitaba más sexo, mucho más, para lanzarlos definitivamente al contenedor de basura donde moraba la locura con su sempiterna sonrisa.

Gracias a Faisal, su pentagrama estaba completo otra vez. Que Durvan Reginald Van Rysselberghe formara parte de él era, sin duda, la mejor decisión que había tomado Faisal en los últimos días. Ese hombre aguerrido y servicial había desterrado a Remy de su mente, colocando los momentos vividos con él en el cofre, sito en su corazón, donde se abrigaba la felicidad cuando la sangre bombea con fuerza en las venas.

Un suspiro desalentador brotó de su garganta cuando Mich se hundió entre sus muslos y comenzó a friccionarla con vehemencia.

Sonrió.

Su marido sería el siguiente.

¿Dónde estaba?

Su ángulo de visión se redujo considerablemente cuando Lamie le agarró el mentón e hizo incursión en su boca. En ese momento, la tercera nota de su pentagrama comenzó a frotarle el clítoris.

Jadeó ansiosa.

Se retorció, gimió y suspiró acalorada.

También hirvió.

Y sus gemidos volvieron a subir de tono.

Gritó, suplicó e imploró para que aquel frenesí que barría su cuerpo no se terminara nunca. Sin embargo, Mich no aguantó mucho. Sus testículos colapsaron cuando sus dedos se aferraron con firmeza en la base de su empuñadura.

Enfebrecida, cuando los últimos coletazos del orgasmo que le había regalado Mich amenazaron con enturbiar su mente otra vez, Violet agradeció con un sonoro y apabullante gemido que Faisal se ensartara entre sus piernas.

Una oleada de fanática necesidad se instaló en su estómago, obligándola a mover las caderas.

—Pequeña, mírame —le exigió su marido con complicidad cuando entornó los párpados para disfrutar de la sinergia con la que sus músculos vaginales se adaptaban a su virilidad—. Mírame y no dejes de hacerlo nunca. —Violet abrió los ojos, los sentía pesados, se mordió el labio inferior y ronroneó aturdida—. Eso es, mi amor, ¡mírame! —Apoyó la frente en la suya—. Permíteme sellar, esta noche y siempre, tu boca con mis besos y concédeme la ilusión de beberme el horror de tus martirios. —Ella trató de decir algo, pero la volvió a acallar con un beso mientras sus caderas se movían con lentitud—. Shhh, disfruta, mi vida; así, muy bien. Este es… tu momento.

Efectivamente, aquel instante era suyo, solo suyo.

Violet necesitaba experimentar el placer de estar otra vez entre los brazos de Faisal. Adoraba sentir cómo su cuerpo se humedecía con su sudor y la sangre se entibiaba con cada fricción, con cada aspiración, con cada exhalación.

Adoraba el sexo.

Disfrutaba cuando siete hombres aguerridos se enterraban entre sus piernas, haciéndola gemir sin piedad. Aquella era una forma, como otra cualquiera, de contentarse: siendo brutal, exigente, animal.

Apacentaba siempre que la dominaran, la provocaran y la sugestionaran con palabras procaces. Gozaba con los mordiscos, con las caricias y los azotes. Y fanatizaba a aquellos hombres que se entregaban a sus exigencias con la misma avidez con la que ella les ofrecía su cuerpo.

En realidad, era una forma dulce y retorcida de vivir la vida, pero era su vida.

Un noventa y nueve por ciento de la sociedad coincidiría en afirmar que aquella era la consecuencia lógica de un trastorno mental o a una actitud enfermiza.

Nada más fuera de la realidad.

Para ella, el sexo era liberador, una forma de alejar los demonios del pasado del fanatismo de los recelosos fantasmas del presente.

Sexo, eso era lo único que necesitaba ella.

Sexo a cambio de sexo.

Sexo con exigencias, duro, salvaje, animal, creativo.

Sexo sin inhibiciones, rudo y, a veces, exótico. Otras, dulce, lento y ocasional.

Sexo alucinante, espontáneo o gourmet.

Sexo a secas.

Sexo por amor, para probar al otro o, simplemente, por compasión después de haberse enfrentado al aburrimiento o a una discusión.

Sexo.

Sexo. Sexo. Sexo.

El sexo le permitía aletargar sus traumas y sus miedos.

Aquella noche, su imaginación y su deseo estaban en su pleno apogeo; sus fantasías, también. Así que solo bastaba con poner a trabajar un poco la mente y compartir sus ideas con quienes deseaba pasar un rato agradable para dejarse llevar.

Reginald había cubierto sus expectativas.

Mich, no tanto.

Y Faisal, que devoraba sin compasión cada poro de su piel, lo estaba consiguiendo.

¿Cumplirían sus necesidades el resto de notas de su pentagrama?

Para averiguarlo, solo debía esperar…

—Bob, contrólese. —Sioane dio un paso al frente y apoyó la mano en su hombro para tranquilizarlo.

—Vosotros pretendéis emborracharme para evitar que yo entregue el mensaje de la teniente Eackhart al señor Proust.

—Vuelvo a repetirle que en este local no está el señor Proust.

—Y yo acabo de decirte que no me lo creo. Y, aun así, no me has hecho ni puto caso. Te lo repito por enésima vez: puedo oler su perfume desde aquí.

Solomon se colocó a la izquierda del viejo y suspiró intranquilo. Si aquel hombre seguía gritando, Violet se iba a desconcentrar otra vez. Eso implicaría muchas cosas: dejaría de entonar, Faisal se pondría de mal humor y… Se llevó la mano a la frente. Aquello no podía ocurrir bajo ningún concepto.

—Bob, escúcheme. El local está cerrado. —Se secó una gota de sudor, manoteándose la mejilla—. ¿Entiende lo que significa eso?

—Ya lo creo.

—Salvo las personas que se esfuerzan cada noche para que los clientes se desenvuelvan por el local en las mejores condiciones, no hay nadie más.

—Estamos celebrando una fiesta privada —afirmó Sioane, tomando la palabra. Su compañero estaba irritando al viejo con su vehemencia y sus explicaciones rebuscadas. ¿Por qué estaba tan enfadado? Aquella no era una actitud propia de él.

—A mí no me engañáis, no, no, ¡no! Así que idos a contarle esa milonga a otro porque ¡yo no me la creo! —Estiró el brazo y señaló a Durvan—. El señor Proust está allí.

Ambos desviaron la mirada y la centraron en la escena de la barra. Dom sujetaba las piernas de Violet mientras Faisal se desplomaba una y otra vez sobre su cuerpo. A su izquierda, Reginald y los gemelos se reían con sonoridad mientras se regaban con litros de champán.

—¿Se referirá al nuevo? —preguntó Solomon entre susurros, levantando las cejas.

Sioane se encogió de hombros.

—Ni idea, pero debemos salir de este marrón cuanto antes. Faisal está a punto de terminar, el siguiente eres tú y… —Guardó silencio para controlar el espasmo de su entrepierna. Ser la última nota del pentagrama personal de Violet hacía que la espera fuera larga, demasiado traumática para un hombre insaciable como él.

Bob apoyó la espalda sobre el respaldo del sofá, cruzó las piernas, colocó las manos sobre el regazo y exhaló un profundo suspiro.

—Ese tipo es un cabrón —se lamentó frustrado—. Se cree el dueño y señor de algunos reinos cuando no llega ni a pulga en este infierno.

—¿Se refiere al señor Proust? —se atrevió a preguntar Solomon.

—No, a ese. —Señaló al frente.

—Allí hay cinco hombres —afirmó Sioane con seriedad.

—En ese caso, todos son unos cabrones.

—Bob, se está pasando.

—Tienes razón, muchacho. —Se echó a reír—. He olvidado algo importante: a mi lado hay dos hijos de puta que también quieren, aunque no pueden, joderme.

Solomon lo sujetó del brazo y tiró de él.

—No se pase ni un pelo, ¿entendido? —Echaba fuego por los ojos—. Mi madre fue una santa, no puta.

Sioane se acercó a él y le palmeó la espalda para tranquilizarlo.

—Hey, tío, olvídalo, no sabe lo que dice.

—Así es, muchacho —afirmó el viejo, dedicándole a Solomon una de aquellas miradas vacías e indescifrables—. Aunque a veces me funciona la cabeza muy bien, soy un chalado; sobre todo, en lo referente a…

—Cállese —exigió la quinta nota del Temptations Pentagrama, zarandeándolo del brazo.

—Uuuu, hasta la fecha nadie ha conseguido que yo me meta la lengua en el culo. Lo han intentado, sí, pero no ha habido forma, no, no, no. —Cogió la botella de bourbon y dio un buen trago—. ¡Arggg, mierda, cómo rasca! Esto sabe peor que el matarratas que me bebí en el sesenta y nueve para celebrar la llegada de Richard Nixon[45] a la Casa Blanca.

—Ha llovido mucho desde entonces —comentó Sioane. Aquel hombre llevaba años guareciéndose en el callejón, la noche estaba fría, nevaba de manera incansable, era fin de año y ¿qué podía ocurrir si pasaba la noche en el Temptations Pentagrama?

Nada.

O mucho, según se mirase. Tal vez, si los astros y su oratoria se lo permitían, podría confirmar las sospechas de la dueña del supermercado de la esquina. Hacía días que había soltado una bomba para sus tímpanos: Faisal y Violet habían engañado a todo el mundo.

—Ya te digo, muchacho —afirmó el viejo, refiriéndose al tema de la lluvia—. Nixon fue el único que tuvo los cojones de terminar con la intervención estadounidense en la guerra de Vietnam, de eso hace ya unos años. Fue por el setenta y dos o el setenta y tres, no recuerdo bien.

—¿Y?

—Nuestro clima está cambiando. Los estudios científicos han demostrado que la temperatura del planeta va en aumento gracias a Satán y al cambio en las pautas de precipitación. Groenlandia, en poco tiempo, será como un cubito de hielo.

—Genial —musitó Solomon con desesperación, rodando los ojos hacia atrás. La perorata de Bob se preveía extensa.

—Nixon, ese puñetero que incrementó las concentraciones de gases en las industrias, creando el maldito efecto invernadero, fue un gran hombre al reconocer que el uso de combustibles fósiles y los cambios en los usos del suelo podían arreglar el desaguisado que provocó el partido de George Washington en 1792. Fue un cabrón, eso sí, pero sentó las bases de lo que, años después, inspiró la alianza con la República Popular de China. De no haber sido por Washington, Nixon no habría podido acabar con la intervención de los Estados Unidos en la guerra de Vietnam. —Redujo ligeramente el tono de voz—. Yo pude regresar a suelo patrio gracias a él. Durante años fui un prisionero de guerra. —Solomon y Sioane se miraron circunspectos—. No me llevaron a un campo de concentración como a la horda de fascistas que dio el golpe de estado contra el gobierno constitucional de Salvador Allende. Agradeceré de por vida al gobierno de Estados Unidos por evitarlo, aunque prefería que no llegue a los oídos de Trump. Ese putañero amenaza con acostarse con la señora Obama si descubre algún trapo sucio en las alianzas que Nixon hizo con los Clinton.

—Bob.

—¿Sí?

—Pare, por favor. —Tenía un lío mental de órdago.

—¿Quién habla?

—Sioane.

—Vaya, qué nombre más raro, ¿no? —soltó con chulería, solo por incordiar.

—Lo es —afirmó Solomon con seriedad.

—¿Y tú eres?

—Solomon.

—¿Solomon? —Frunció el ceño—. ¿Qué nombre es ese?

Sioane se tapó la boca para disimular su risa. El rictus de su compañero se había velado con una oscuridad brumosa, acentuando las arrugas de su frente y de sus ojos, y la tensión de su mentón.

—¿Qué ocurre? —inquirió mordaz—. ¿No le gustan nuestros nombres?

El viejo puso cara de asco y se pasó la mano por los labios resecos.

—En absoluto. —En su mente, los soldados, marinos y carabineros aún se disputaban ser los protagonistas de una de sus batallas—. Apuesto a que a vosotros tampoco. Reconocedlo, muchachos, no os pongáis en evidencia. Vuestros nombres son dos mierdas con lazo.

Sioane fue quien volvió a tomar la palabra, obviando la última apreciación del viejo.

—¿Puedo hacer una pregunta?

—Puedes, otra cosa es que yo quiera contestarla. —Sacó la lengua y la movió rítmicamente de izquierda a derecha antes de decir—: Esta noche, mi fiera favorita no está dispuesta a articular palabras como respuesta a preguntas desacertadas. De todas formas, inténtalo y ya veremos qué obtienes.

Solomon sujetó a su compañero del brazo y, entre dientes, le preguntó:

—Tío, ¿qué vas a hacer?

—Salir de dudas —respondió Sioane, obstinado. La verdad solo tenía un camino, sobre todo, si no estaba repleto de incertidumbres—. ¿Recuerdas sobre lo que te hablé antes?

—No pensarás… —Su compañero había sugerido que existía un 99.99 % de posibilidades de que Bob fuera el padre de Violet.

—¿Y por qué no?

—Nos vamos a meter en un buen lío, joder, ¿te parece poco?

—Tonterías —susurró Sioane, tratando de quitar importancia al tema.

—Me lavo las manos. —Solomon se frotó las manos como si estuviera sacudiéndose algunas migas de pan y dio un paso hacia atrás. No deseaba meterse en líos. El año nuevo estaba próximo y quería comenzarlo con buen pie—. Adiós. Me largo.

—De eso ni hablar. —Lo agarró del codo, obligándolo a detenerse en seco—. Tú te quedas aquí.

Bob bebió a morro de la botella de bourbon. Algunas gotas resbalaron por su mentón, impactando sobre la solapa desgastada de su abrigo de tweed.

—¡Hey! —Ambos se giraron para enfrentarlo y resoplaron al unísono—. Sí, sí, vosotros; no os hagáis los suecos. Arreglad de una puta vez las diferencias, ¿entendido? No me gustaría que el cura os niegue el sacramento del matrimonio antes de llegar al altar.

Avergonzado, sintiendo cómo se le encendían las mejillas, Sioane miró a su compañero con gravedad e inquirió abatido:

—¿Te das cuenta? —se lamentó frustrado.

Solomon apretó los dientes, inspiró hondo y se pasó la mano frenéticamente por la cabeza, barriendo todo el cuero cabelludo desde la frente hasta la nuca. Un rubor ígneo se había apoderado de sus mejillas. ¿A quién, en su sano juicio, se le ocurriría pensar que entre Sioane y él había algo más que una simple amistad?

—Yo no tengo la culpa de… —comenzó a decir.

—No quiero saber nada de tus mierdas, tío —dijo Solomon—. No estoy dispuesto a que tu curiosidad me salpique. No tengo ganas de problemas.

—Joder, ¿prefieres quedarte con la intriga? —vociferó Sioane cuando su compañero, la quinta nota del Temptations Pentagrama, giró con brusquedad y comenzó a alejarse.

Solomon no tardó en lanzar su respuesta, aunque sin mirarlo.

—La duda no me va a quitar el sueño.

—Mierda, pues yo necesito saber la respuesta cuanto antes —replicó con escalofriante frialdad. No podía aguantar la curiosidad. Necesitaba saber si la dueña del supermercado estaba en lo cierto.

Durante un par de minutos, mantuvieron una discusión en la distancia, aunque sin levantar excesivamente la voz para no incomodar a Violet. Bob Kierkegaard fue quien, al sentir cómo se le paralizaba el corazón con una de las insinuaciones de Solomon, solicitó que dejaran de discutir.

Gritó colérico, esbozando una terrible mueca con la boca y con los brazos en jarras, y estampó un puñetazo sobre la tapicería del sofá.

El tiempo se detuvo de repente.

—¿Se puede saber qué tripa se le ha roto ahora? —preguntó Sioane tras unos segundos de desconcierto, palmeándole el hombro y después de comprobar que las notas y Violet no se habían percatado de nada.

—Muchachos, ¿tenéis un sacacorchos? —inquirió con una sonrisa desdeñosa.

—¿Para qué? —quiso saber la séptima nota, llevándose la mano a la sien para disimular un disparo. Solomon, al verlo, frunció el ceño—. Sígueme el juego —articuló en voz baja, uniendo las manos a la altura del pecho.

—¿Lo tenéis? —insistió Bob con gravedad—. ¿Sí o no?

—Ehm, sí, sí, por supuesto. Está junto al grifo de cerveza. ¿Para qué lo necesita?

—Para clavároslo en la lengua —explotó alborozado—. No he visto otra cosa igual en mi puta vida. Lleváis tres horas hablando y aún no me he enterado de nada. Mis tímpanos están a punto de reventar por el exceso de información. —Aquello fue un farol.

Sioane observó a Solomon haciendo un gesto con las manos, como si estuviera lavándoselas, mientras esbozaba una sonrisa ladeada y rodaba los ojos hacia atrás.

—¡Qué graciosillo es usted, ¿no?!

—Soy la hostia —declaró Bob con contundencia, endureciendo la expresión—. Por cierto, hablando de putas, ¿dónde está la mía? Faisal me ha prometido una con un gran culo y unas ubres de infarto.

—Llegará enseguida, no se preocupe —anunció Solomon, entrando de lleno otra vez en la conversación—. Entretanto, mi compañero Sioane le formulará un par de preguntas. Esta mañana se ha levantado un poco cotilla.

—Uhm, pues hace un momento me hizo la primera.

—Esa era de precalentamiento —refutó retador. Había llegado el turno de jugar sus cartas. Si Sioane quería guerra, la iba a tener. Lo mejor para salir de dudas era actuar de forma directa. Estaba cansado de tantos rodeos.

Bob se revolvió inquieto, como si tuviera un enjambre de abejas asesinas revoloteando a su alrededor.

—Hey, tú, dispara —le exigió a Sioane, golpeando su muslo con el culo de la botella—. ¿Qué cojones quieres saber?

La séptima nota del Temptations Pentagrama miró primero a su compañero y después al viejo que, con la mirada perdida en un punto impreciso, mascaba el alcohol como si fuera un roast beef. Fue Solomon quien, con un movimiento de cejas brioso, lo invitó finalmente a lanzarse a preguntar:

—Bob, cuéntenos, ¿por qué vive usted en el callejón?

—Porque es el único sitio donde no me cobran un alquiler desorbitado —dijo casi sin respirar—. Y porque hay un nutrido grupo de gatos que me han aceptado como uno más de su manada. —Solomon se cruzó de brazos y se sentó a su izquierda. Había sido una absurda tontería obviar que Sioane el único curioso. ¿Qué relación existía entre Violet, Faisal y aquel hombre enjuto de mirada perdida y verborrea fácil?—. Las ratas son las únicas que, de vez en cuando, me dan por saco; sobre todo, cuando se cuelan en los cubos de basura y espantan a las cucarachas, mi fuente de proteína más pura. Por lo demás, la vida entre esas paredes de ladrillos mohosos es una gloria.

—Joder —resopló Sioane, asombrado.

—Eso digo yo, muchacho. ¿Dónde está mi puta para que yo, Bob Kierkegaard, pueda joder un rato?

—¿No es muy triste vivir así? Me refiero a…

El viejo resopló con sonoridad y alzó el mentón, extasiado, cuando el dióxido de carbono decidió escaparse de su boca, donde lo había mantenido preso durante unos tortuosos segundos.

—¿Y a ti qué cojones te importa? ¿Acaso me vas a ofrecer una buena cama a cambio de un buen plato de cucarachas? ¡Quiero a mi puta!

Solomon sonrió al ver el rictus desencajado de Sioane, se cruzó de brazos y disfrutó de su vergüenza. Un rubor ígneo se había apoderado de sus mejillas.

—Bob, no pretendía ofenderlo —se disculpó cuando el viejo volvió a solicitar que alguna fémina le calentara los bajos fondos.

—Ya, eso lo dicen los cotillas cuando meten la pata. —Al instante, abrió los ojos de par en par y sometió a juicio a su interlocutor más avezado: Sioane—. Oye, tú no estarás distrayéndome para que a la policía le dé tiempo a llegar, ¿no? Como se te ocurra contarle a los agentes que vivo en el callejón, soy capaz de llamar a Satán para que te lleve al séptimo nivel del infierno, ¿me oyes?

—Suelen decir que el fuego con el que se calientan los calderos en ese nivel es muy débil —expuso Solomon solo por incordiar. Finalmente, aunque había decido ser él quien sacara a Sioane de la duda, había dado un paso hacia atrás, solo por comprobar su capacidad frente a aquel desaguisado.

—Muchacho, cuando estés allí, tu polla se va a quedar más tiesa que el mástil de una bandera. Así no te harán falta esas mierdas azules que te metes por la boca cada noche. —Ahora fue Sioane quien rio con ganas al observar la cara de asombro de su compañero—. Y tú —la séptima nota dejó de sonreír al instante cuando Bob se enfrentó a él— no necesitarás esas putas bombas de vacío ni los manotazos que le das al cimborrio para que no se te hiele de frío.

—Jódete, ahí llevas eso —musitó Solomon por lo bajini, lanzándole una mirada incendiaria y retadora a Sioane. Aquel hombre era un traidor y un fementido ermitaño con la cabeza muy bien amueblada. No le cabía la menor duda

—Vete al cuerno —resopló con voz quebrada y mirada sufrida.

—Al infierno es donde vais a ir los dos si no me decís de una puta vez por qué estáis tratando de echarme de mi mansión —vociferó el viejo.

—Nosotros no pretendemos echarlo del callejón, en absoluto —afirmó Solomon—. La pregunta que ha formulado Sioane ha sido la segunda de la lista de precalentamiento —bromeó—. Enseguida llegarán las cuestiones más fuertes. —Le ofreció un cojín—. Póngase cómodo, por favor.

Bob ahuecó la pieza y se la colocó entre las piernas.

—Pues a ver si se espabila porque no me gustaría hacer esperar a mi puta. —Se cubrió el rostro con los antebrazos—. Cuando quiera, oficial Spark; dispare de una vez.

—¿Spark? —repitió Sioane.

—Sí, Spark, Swan o como sea, ¿qué más da? La cuestión es otra. Estoy ansioso por escuchar esa pregunta que salta en su lengua como si fuera una de las chicas de la troupe de madeimoselle Églantine.

—Joder, nunca me habían comparado con una bailarina de cancán.

—Porque nunca le has dado tantas vueltas a algo como esta noche —replicó Solomon con cara de circunstancias, dedicándole una mirada desdeñosa a Sioane mientras ajustaba la posición de su hakama. La cinturilla se había arrugado y estaba marcando su cintura.

—Bob, vamos a ver, ¿es usted…?

—El suboficial mayor Bob Kierkegaard, miembro destacado del Primer Batallón del tricentésimo vigésimo séptimo Regimiento de Infantería de la famosa centésimo primera División Aerotransportada de la Tiger Force. —Lo dijo casi sin respirar—. Y ¿usted es?

—Sioane, ya se lo he dicho.

—¿El rey de los sogdianos[46]? —Abrió la boca de par en par y frunció el ceño con extrañeza.

—No, Sioane, a secas.

—Sí, ya veo, eres muy seco —repuso el viejo, lo que hizo que Solomon comenzara a desternillarse de risa—. Bueno, es un decir porque, en realidad, no veo ni un pimiento. —Frunció los labios en una extraña mueca—. Majestad, por cierto, ¿quién ríe tanto?

—Solomon, el capullo de su derecha —afirmó con rebaba.

Bob se puso de medio lado, acoplando la rodilla sobre el cojín, y le estrechó la mano.

—Encantado de conocerlo, Sonmolon.

—Solomon —lo corrigió, silabeando con lentitud—: So-lo-mon.

—Eso es justo lo que yo he dicho: Son-lo-mon. ¿Cuál es su destacamento, soldado?

—¿Mi destacamento?

—Ajá.

—Ninguno.

—¿Ninguno? ¡Qué extraño!

—Bob, Solomon no trabaja en el cuerpo, aunque de vez en cuando, sí trabaje su cuerpo —intervino Sioane con la intención de que sus pensamientos no volvieran a nublarse con ciertos pasajes de la guerra.

—Y la pregunta ¿es?

—Hey, tienes a este pobre hombre en ascuas —musitó la quinta nota del Temptations Pentagrama—. Suéltala de una vez, por favor.

—Un momento, he de encontrar las palabras adecuadas. El tema es delicado.

—Oficial, voy a enviarlo a un consejo de guerra como no se dé prisa —anunció el viejo entre trago y trago—. Nunca he visto a nadie tan lento como usted. ¿Tan complicada es la preparación de su fusil?

—Bob, le aseguro que este hombre es muy rápido en esos menesteres —se guaseó Solomon.

—¿Usted cree?

—No lo creo, lo sé —respondió sagaz, siguiéndole el juego.

—En ese caso, valoraré lo del consejo de guerra. —Dio otro trago a la botella y exhaló un profundo suspiro—. Quizá sea mejor cortarle la lengua con el pedernal y freírla con unas papitas españolas de tierras alavesas.

Ambos observaron que no llevara ningún objeto punzante encima. En el Temptations Pentagrama solo estaban permitidas las armas romas, largas y gruesas que pendían entre las piernas de siete hombres aguerridos y serviciales, las siete notas de Violet.

—Allá voy —suspiró Sioane, subyugado por la incertidumbre.

—Es la segunda vez que dice eso, soldado.

—Porque usted no deja de interrumpirme —replicó cariacontecido y entregado a la búsqueda de respuestas. Si la diosa del sexo y Faisal tenían algún parentesco con aquel hombre, el mundo, su mundo, no dejaría de ser perfecto, pero sí aplacaría, momentáneamente, su interés por el cotilleo. La pareja siempre había sido muy misteriosa con ciertos temas de su pasado.

—Uhm, eso también es verdad —cuchicheó el viejo sin despegar los labios de la boquilla de la botella. El bourbon resbaló por su mentón cuando la inclinó para saciarse.

—Bueno, en ese caso, voy a decirlo una tercera vez y espero que sea la última. Allá voy. ¿Es usted el…? —Bob abrió los ojos de par, a la expectativa, lo que hizo que Sioane se aclarara la voz y completara la pregunta—: ¿Es usted el suegro de Faisal?

14

respuestas laberínticas para el germen de la duda

Bob Kierkegaard se puso en pie, hidrató su gaznate con unas gotas de alcohol, las suficientes para sentir cómo la lengua y la garganta se empastaban, y vociferó colérico:

—No pienso contestar a ese abogado si no está presente mi pregunta. —Aquellos hombres con los que llevaba un rato intercambiando absurdas disquisiciones estaban agotando su paciencia.

Sioane, la séptima nota del Temptations Pentagrama, abrió los ojos de par en par y observó a Solomon con extrañeza. Su compañero estaba sentado en el gran sofá, con las piernas cruzadas y la cabeza echada hacia atrás. Respiraba con intranquilidad, como si el aire se hubiera espesado demasiado y sus alveolos pulmonares fueran incapaces de filtrarlo para llevarlo, después, a sus músculos.

«A este hombre se le ha ido la cabeza —pensó cuando Bob comenzó a beber sin contención—; o, al menos, una de las pocas neuronas útiles que le permitirían pensar con claridad».

A Solomon, también se le había ido la chaveta, pero no por culpa del alcohol, sino por el ansia. Faltaba muy poco para que sus tímpanos volvieran a vibrar con las brillantes y eróticas melodías de Violet.

—Señor, debería…

—¿Señor? —Bob frunció el ceño con extrañeza—. ¿Cuándo me han subido el escalafón? —Se pasó la mano por la frente para espantar unas guedejas plateadas. Como si fueran bichos, no habían dejado de hormiguear sobre sus arrugas—. Yo me tenía por un simple granjero, de esos que se cuelan en los graneros a altas horas de la madrugada para follarse a la mujer más hermosa de todo el valle. —Eructó—. Jamás pude imaginarme con un título nobiliario tan importante. —Se dejó caer sobre el sofá, cruzó las piernas y se llevó la mano libre al mentón—. Has dicho señor, ¿verdad? —No esperó a recibir respuesta—. Suena bien, muy bien —dijo tras soltar una sonora carcajada.

—Si no me equivoco… —comenzó a decir Sioane. Sin embargo, alguien lo obligó a guardar silencio al instante.

Esa persona fue Bob Kierkegaard.

—Pues sí, te equivocas mucho, mucho, mucho. —Golpeó la tapicería con la base de la botella, como si quisiera clavarla en el asiento—. Yo no soy un señor ni un granjero ni nadie interesante quien se precie. ¡En absoluto! Solo soy un follador, un hijo de puta muy cabrón que disfruta con las ubres golosas de las féminas, y un depredador insaciable, pero nada más. —Se mordió el labio inferior y rodó sus ojos vacuos hacia atrás—. Oh, sí, adoro meterme bajo las faldriqueras para clavar los dientes en hermosas castañuelas, muchacho.

Sioane emitió un hondo suspiro ante la atenta mirada de Solomon, que no podía parar de reír. Estaba en shock. Se frotó la cara para despejarse y volvió a intervenir, sin demasiado éxito.

—Da igual, la cuestión es…

—La cuestión es muy simple —le cortó Bob otra vez—. Permíteme contarte algo, muchacho. Yo soy el único que consiguió ocupar numerosos cargos políticos y de Gabinete en la Secretaría de Estado de Comercio en el treinta y seis. —Se acercó a él—. Los méritos se los ha llevado siempre Winston Churchill, el primer ministro del Reino Unido entre 1940 y 1945 y entre 1951 y 1955, y no quien llevó a cabo el almirantazgo de la Secretaría de Estado de Comercio Británico; es decir, yo.

—¿Cómo? ¿Lo dice en serio?

—Así es, muchacho, soy Bob, Bob Kierkegaard, ese hombre que no tuvo nunca miedo a nada y que sirvió también, durante un breve período de tiempo, en el frente occidental como comandante del Sexto Batallón de los Fusileros Reales Escoceses. Yo, solo yo, fui el único que se opuso al incremento de la autonomía de la India. Y quien se resistió con uñas y dientes a la abdicación de Eduardo VIII en el treinta y seis.

Sioane colocó la mano sobre el hombro del viejo y miró a Solomon. Su compañero se agarraba el abdomen con ambas manos, tratando de controlar los espasmos de la risa.

—Bob, solo pretendía decirle que ha cambiado el orden de las palabras, nada más —comentó con desesperación. La curiosidad lo iba a matar de un momento a otro. ¿Por qué se había empeñado Bob en hacer girar la rueda de la incertidumbre? En el supermercado de la esquina habían dejado clara la relación entre Faisal, Violet y Bob, pero no al cien por cien. ¿Tan difícil era para él dar por sentada la evidencia?

El viejo entornó los ojos, como si al hacerlo pudiera enfocar la mirada, y cambió la posición de las piernas. Luego, cuando el peso que ejercía el cuerpo de Solomon sobre el asiento se alejó de la suave superficie de piel, manoteó en el aire y refunfuñó:

—¡Me importa una mierda, sargento! —Sioane percibió cómo se le paralizaba el corazón momentáneamente. ¿Por qué todo era tan complicado?—. Por si no se ha enterado, la cuestión es bien simple: no pienso decir nada al respecto.

—¿Al respecto de qué? —preguntó Solomon. La risa le había hecho perder el hilo de la conversación.

—Al respecto de si yo soy el padre, o no, de Violet Kierkegaard Pratchett —anunció Bob mientras se acercaba la botella a los labios—. Que os quede claro —levantó un dedo—, ese tipo de información no es de vuestra incumbencia.

Solomon abrió los ojos de par en par. Cuando volvió a cerrarlos, apoyó los codos en las rodillas y el mentón entre las palmas. Acababa de estallar una bomba. Aquel hombre era el padre de Violet, sin duda.

Sioane, cariacontecido, permaneció en silencio, sin saber qué decir durante un buen rato, a pesar de que su mente trabajaba a gran velocidad.

—Yo solo quería hacérselo saber —comentó finalmente, refiriéndose otra vez al cambio en el orden de las palabras que había hecho el viejo.

Bob se colocó la botella entre las piernas y clamó:

—Muy bien por ti, muchacho. Ahora, si no te importa, dime tú a mí una cosa. ¿Dónde cojones está el sargento Proust?

—¿Quién? —Un gemido ronco acababa de brotar de la garganta de Violet, impidiéndole recibir el mensaje con claridad.

—El sargento Proust —repitió el viejo, alzando un poco más la voz—. ¿Estás sordo?

Solomon envaró la espalda y miró a Sioane que, sorprendido, se había vuelto a pasar las manos por la cara. Tanto o más impresionado por la información que acababa de soltar aquel hombre al admitir, sin intención, que era el padre de Violet, tomó la palabra y, con el único interés de bombardear un poco más a su compañero, comentó:

—Bob, Sioane está un poco teniente. —En realidad, se había metido en un vergel sin parangón.

El viejo se pasó la lengua por los labios, expectante, y, provocándolo un poco más, espetó:

—Sifón, ¿me lo vas a decir de una puta vez? ¿Sí o no?

—Sioane —lo corrigió él con gesto adusto. ¿A qué se debía aquella actitud tan infantil con la que Solomon trataba de descolocarlo?

—Sifón —repitió entre dientes, metiendo un poco más el dedo en la llaga—, ¡habla! Habla, por lo que más quieras, porque… —Guardó silencio y pateó los bajos del sofá con el tacón de una bota—. Joder, tu actitud me está poniendo de los nervios, muchacho. He de ponerme en contacto con el sargento Proust urgentemente. ¿Entiendes el significado de ese adverbio? Si la memoria no me falla, la urgencia denota prisa extrema, prontitud, diligencia y rapidez. Y la prisa es apresurarse, hacer una cosa antes de lo previsto y un serio obstáculo para la libertad interior, eso sí, pero ¿qué es la vida sin riesgo? Una puta mierda, sin duda. —Inspiró hondo—. Levanta los cojones y anúnciale al sargento Proust mi llegada. ¡Rápido!

Solomon, que había estado atento a las palabras del viejo, se acercó a Sioane y, en voz baja, le preguntó:

—¿De qué cojones está hablando este hombre ahora?

—Ni puta idea, tío. Estoy tan sorprendido como tú.

—¡Eh, Sifón! —exclamó Bob, sacando a Solomon de su inesperada estupefacción—. ¿Alguna vez se te han retorcido las tripas y has tenido que salir corriendo?

—Pues… —Un rubor decoró sus mejillas. Avergonzado, se rascó el cuello, a la altura de la nuca.

—No hace falta que me conteste, teniente Sparligton. —Levantó la mano derecha y le golpeó el hombro—. Es sabido que usted no es muy avispado. Siempre le ha costado encontrar las palabras exactas a la hora de responder las preguntas difíciles.

—¿Teniente Sparligton? —repitió Sioane.

—Eso he dicho.

Solomon colocó el brazo por encima del hombro de su compañero y comenzó a reír.

—Oye, tío, tantas horas juntos, viendo cómo martirizas tu polla con esas jodidas bombas de vacío, y no has sido capaz de hablar sobre tu nuevo trabajo. —Rodó los ojos hacia atrás y miró al techo—. Ten amigos para esto, ¿eh?

—Vete al cuerno. —Le propinó un puñetazo en el muslo.

—Venga, no me toques los cojones, Sioane; era tan solo una broma. —Se masajeó la pierna.

—Pues no ha tenido gracia.

—Teniente Tarligton, atiéndame, por favor. —Bob le propinó otro golpe en la pierna a Solomon para llamar su atención. Era el segundo que recibía en cuestión de un segundo—. Le he puesto ese ejemplo absurdo para que se espabile, no para que se ponga a tocarle los cojones a su novio ni me cuente cuántas veces ha tenido que salir corriendo por culpa de un apretón. —Aquello ofendió a Sioane—. Por si aún no se ha enterado, sus dolores de barriga no me interesan lo más mínimo. Si he venido hasta aquí, no ha sido para eso, créame, sino para desempeñar una misión mucho menos… —puso cara de asco y escupió— escatológica. Joder, he de avisar al sargento Proust cuanto antes. En mi cabeza hierve algo muy importante.

—Bob, yo solo pretendía decirle que…

—¡¿Qué haces?! —El viejo se echó hacia atrás como si acabara de recibir un guantazo en mitad de la cara—. Quita tu sucia manaza de mi rodilla, so guarro. —Avergonzado, Sioane la retiró de inmediato—. No pretenderás que yo, Bob Kierkegaard, ponga el culo en candelero como la puta de Winston Churchill, ¿verdad? Te lo juro; eso no va a ocurrir nunca, ¿me oyes? Nun-ca. No, no, ¡no! Antes soy capaz de llamar al malnacido que guillotinó a María Antonieta de Austria para que te corte la polla a machetazos.

—Bob… —resopló Solomon, tratando de llamar su atención.

—¡¡¿Qué?!!

—Relájese, está muy tenso.

—Eso no es verdad. —Volvió a echarse hacia atrás, cruzó las piernas y colocó las manos a la altura del pecho. Luego, con un tono de voz mucho más tranquilo, musitó—: Yo estoy muy relajado, muchacho, ¿no me ves?

Sioane se pasó una mano por la frente con nerviosismo y comentó mordaz:

—Pues no lo parece.

—¿Acaso tú aparentas ser una estrella? —Al oír aquello, Solomon no pudo evitar ahogar una carcajada.

—Y ¿qué aparenta él, si se puede saber? —quiso saber la séptima nota del Temptations Pentagrama, asombrado por la sagacidad y la capacidad de reacción del viejo. Su lengua era más rápida y se movía a más velocidad que las ruedas de un bólido.

—Un cabrón, por supuesto.

Solomon tuvo que sujetarse la tripa con ambas manos para controlar los enérgicos espasmos de su abdomen y la contracción frenética del pecho. Las palabras del viejo no habían conseguido ofenderlo.

—Este hombre te va a dejar K. O. en cualquier momento —comentó risueño, tratando de sonar imparcial, aunque no lo logró. Cuando se le escapó otro golpe de risa expresó risueño—: Bob, discúlpeme, pero no me río de usted…

—Más te vale.

—… sino de la cara de gilipollas de su amigo Sifón. —Las lágrimas comenzaron a resbalar por sus mejillas—. Estoy convencido de que nunca ha tratado con una persona tan directa como usted.

—Sonmolon, no existe nadie como yo.

—Solomon —lo corrigió él con un tono de voz algo más serio y cortante. No le agradaba que se burlara de su nombre.

Bob se puso la mano detrás de la oreja y vociferó:

—¿Cómo dices?

—Que me llamo Solomon. So-lo-mon. —Su risa dejó de iluminarle los ojos y dio paso a la frustración y al miedo de ser rebautizado con otro nombre. Aquello había sido algo a lo que jamás se había acostumbrado, ni siquiera de niño. En aquella época, todos lo conocían por Mon, el sobrenombre que su tía abuela se empeñó en emplear para abreviar.

—Vale, y yo Bob. —Apretó los labios ligeramente y, empleando el mismo tono de voz tontorrón, dijo—: Bob Kier-ke-gaard.

—Lo sé.

—¿Lo sabes?

—Por supuesto.

—¿Quién te lo ha dicho?

—Usted.

—Me extraña. —Hizo un mohín con la nariz—. Habrán sido las ratas o ese maldito gato que campa a sus anchas por el callejón.

Asustado, Sioane encogió las piernas, colocó los pies sobre la tapicería del sofá y, abriendo los ojos de par en par, le preguntó a su compañero:

—¿Dónde están las ratas?

—En el callejón, supongo, aunque no tengo el gusto de conocerlas. —Se carcajeó al ver el miedo reflejado en sus ojos.

—Pues no te preocupes, muchacho, mañana mismo te las presento. Hay una… —Bob se golpeó la frente con la palma de la mano y se llevó el pulgar a los labios—. Ehm, vamos a ver… ¿Cómo se llama esa hermosa ratita, oficial Kierkegaard? ¡Oh, sí, Isabella! —Aplaudió—. Esa roedora es muy presumida y…

—¿Está usted hablando en serio? —preguntó Sioane, cariacontecido.

—La duda ofende, muchacho. Yo siempre hablo muy en serio. —Una sonrisa gamberra y de lado se había dibujado en su cara—. A la pobre le falta una pata, pero no se lo digáis a nadie, ¿eh? No hay nada que avergüence más a esa rata parda. —Redujo el tono de voz—. Psss, acercaos. —Ambos lo hicieron, abducidos por el interés—. Maurice, su difunto esposo, tuvo que amputársela a mordiscos.

Sioane volvió a abrir los ojos de par en par.

—¿A mordiscos? —inquirió sorprendido.

—¿Recordáis la actuación de desratización que se llevó a cabo hace dos o tres años en las márgenes del río Este? —Ambos asintieron con un sutil cabeceo y dijeron un sí suave y con la entonación justa para no desalentar a Violet ni llamar la atención del resto de notas. La música celestial que brotaba de la garganta de aquella mujer tan sexual y los acordes de una melodiosa y traumática voz masculina, de fondo, sonaban casi sin volumen—. Fue entonces cuando sucedió todo. Durante la huida, a Isabella se le quedó enganchada una pata trasera en la rejilla de la cloaca donde Maurice y ella habían establecido su nidito de amor y…

—Pobre —suspiró Solomon, siguiéndole el juego. Nuevamente había regresado la luz a sus ojos. Por fortuna, el tema de su nombre había quedado olvidado.

Bob se secó una lágrima que no existía en su mejilla.

—Eso digo yo, ¡pobre Isabella! —Su labio inferior comenzó a temblar justo antes de darle otro trago a la botella—. De no ser por mí, no sé qué habría sido de ella.

—Es usted un buen hombre —afirmó Sioane, observando concienzudamente el suelo por si veía una rata. Él era como los elefantes; se subía a cualquier sitio cuando un roedor estaba cerca.

—Ufff, si yo te contara…

—Cuente, cuente —sugirió Solomon. Hacía tiempo que no se divertía tanto. Salvo cuando follaba con Violet, eso sí, aunque ese disfrute era de otro tipo, mucho más sucio, primitivo, animal.

¡Glorificante!

—Pues fíjate, te lo voy a contar porque me has caído bien. —Sonrió—. Isabella y Maurice llevaban meses huyendo de un gato callejero, de uno de esos que vagabundean por el callejón y vuelcan los cubos de basura de vez en cuando. —Su voz se volvió algo más sombría cuando una sibilancia escapó de sus pulmones—. Una noche, ese cabrón, mientras Isabella lloriqueaba por el dolor, le soltó un zarpazo y…

—¡Qué cobarde!

—¿Quién?

—El gato —afirmó Solomon teatralmente.

—Ah, sí, sí, sí, ese hijo de su madre era un cabrón de mucho cuidado. De no ser por mi rápida intervención, las uñas de ese felino hediondo habrían enviado a Isabella al otro barrio.

—Y ¿qué ocurrió con ella?

—Después de aquel día, me encargué de protegerla de las garras de ese gato apestoso que maúlla como un condenado cuando los camiones se detienen en la puerta del supermercado de la esquina —recordó Bob en voz alta y con un deje de misterio que aceleró el pulso de sus dos contertulios—. Por cierto, no sé si lo sabéis, pero ahí venden uno de los mejores vinos del país. Nada comparable a este exquisito bourbon con el que alguien, no sé quién, me ha agasajado esta noche para expiar sus pecados, pero sí lo suficientemente apetecible como para no ingerir una botella, o dos, al día.

El ceño de Sioane se frunció un poco más.

—Bob, no debería de beber tanto —sugirió al ver cómo volvía a chupar otra vez el cuello de la botella.

—Puag, solo acabo de empezar. —Se incorporó, se quitó algunas guedejas blancas de la cara y chasqueó la lengua—. El alcohol es lo único que me mantiene vivo, muchacho. Es un buen reconstituyente para los músculos. Los míos, como podéis observar, están muy viejos y machacados; de vez en cuando, necesitan algo fuerte para reactivarse. Además, el alcohol me da fuerzas para olvidar, para hablar bajito y, sobre todo, para no importunar a mi amigo Satán con palabrería barata. —Golpeó la tapicería con la palma de la mano y se carcajeó ansioso—. En los últimos dos o tres días lo he notado mucho más tiquismiquis; protesta constantemente y no acepta una palabra más alta que otra, tú ya me entiendes.

Solomon compuso una mueca extraña con la boca. El alcohol había eliminado el controlador de volumen de aquel hombre. Lo supo cuando Violet dejó de modular sus gemidos con la delicadeza y la ternura acostumbradas.

—Hay muchas otras formas de olvidar —insistió Sioane.

—Oh, sí, muchacho, para olvidar soy el mejor. —Movió la cabeza a izquierda y a derecha, como si estuviera buscando algo—. Por cierto, ¿dónde estoy?

—En el Temptations Pentagrama —confirmó Solomon a media voz. Su diosa del sexo estaba acusando cierta angustia. Se apreciaba por el descontrol del arqueo de su espalda y los espasmos sin ritmo de sus pechos. Sus pulmones, algo extasiados, no se hinchaban con la naturalidad ni la premura de los orgasmos.

—Ah, vale.

Sioane también se dio cuenta de la fatiga de Violet; no obstante, siguió en sus trece y continuó con su investigación.

—Por cierto… —Colocó los pies en el suelo con cierto temor.

—¿Sí? —inquirió Bob con una sonrisa de oreja a oreja mientras se secaba el mentón con la manga del abrigo. El alcohol manchó el tweed e incluso impactó en su pechera.

—¿Está seguro de que Violet Pratchett es su hija?

Desesperado, el viejo lo miró con cara de cordero degollado y fingió dar un tiro al aire mientras el bourbon acariciaba su gaznate y las psicodélicas melodías de sus tormentos se apaciguaban en su mente.

—Muchacho, por si no te has enterado, yo soy Bob. Bob Kierkegaard, miembro destacado del Primer Batallón…

—… del tricentésimo vigésimo séptimo Regimiento de Infantería de la famosa centésimo primera División Aerotransportada de la Tiger Force —terminaron de decir a coro.

—Yo no voy a ser la persona que confirme lo evidente, muchacho, ese no es mi cometido en este momento. Me han enviado hasta aquí para llevar a cabo una misión de alto secreto. —Solomon y Sioane se acercaron a él para escucharlo con atención. Los gemidos, un tanto abotargados, de Violet habían subido una octava. Sonrieron. La melodía de su garganta volvía a espesar el ambiente, electrizándoles los tímpanos, con sus ondas longitudinales y la transversalidad de sus oscilaciones—. Por si no os habéis dado cuenta, las guerrillas comunistas del Viet Cong están ojo avizor. —Llevó la palma de la mano a su frente, a modo de visera, entrecerró los párpados e interpretó a la perfección el papel de observador—. No os mováis —les exigió pausadamente—. En esos matorrales de la derecha, entre las nueve y cuarto y las nueve y veinte, se esconden más de un centenar de hombres con un único objetivo: matar.

—Joder —exclamó Solomon, llevándose teatralmente la mano al pecho. Su nuez de Adán resbaló con estrépito hasta la base del cuello cuando el viejo acercó su ajada mano a su hombro y lo apretó con fuerza. A su lado, Dom era un mero cachorrito.

—Muchacho, Bob Kierkegaard está aquí para ayudarte. Relájate.

—Gra… gracias —musitó entre dientes cuando sus dedos paralizantes, como un gancho, se alejaron de la base de su cuello.

—¿Tienes preparado tu fusil? —Solomon esbozó una sonrisa y le guiñó un ojo a Sioane antes de decir un «casi» atragantado—. Perfecto. Cárgalo, pon el dedo en el gatillo y, si aparece algún hombrecillo con la piel amarilla y los ojillos rasgados, dispara a matar. Todo va a salir bien, ya lo verás.

—Eso espero.

—¡Shhh, calla! ¡Calla, por favor! Y no-te-mue-vas. —Guardó silencio mientras metía la mano en uno de los bolsillos de su viejo y desgastado abrigo de tweed marrón—. Voy a adentrarme un poco en la jungla para entregar este precioso gorrión a un soldado. Es de vital importancia que guardes mi espalda, ¿entendido?

—Claro —musitó Solomon, impresionado.

Sioane, tanto o más sorprendido que él, no tardó en reaccionar.

—Bob, eso no es un gorrión, es un…

—Bonito gorrión —concluyó la quinta nota del Temptations Pentagrama con contundencia, acariciando la carcasa plateada del teléfono móvil que el viejo acababa de depositar con delicadeza sobre su palma.

—Lástima que mis ojos no me permitan ver su sedoso plumaje —clamó el viejo.

—Es gris.

—¿Gris?

—Sí —corroboró Solomon, lanzándole una mirada incendiaria a su compañero. Aunque Bob no soltaba prenda, no podían desaprovechar aquellos instantes de divertimento—. Gris ceniza.

—Uhm, bonito color.

—Como el de los ojos de su hija —anunció Sioane. Rápidamente, el codo de Solomon viajó hasta su costado, a la altura de las costillas flotantes—. Auuu, ¿por qué has hecho eso?

—Cierra el pico —bisbiseó en respuesta, apretando las muelas.

Bob, que no se había percatado de lo ocurrido, se pasó la mano por la frente, acarició la carcasa del teléfono móvil con las yemas de los dedos y comentó lastimero:

—Este gorrioncillo se ha caído del nido y lleva toda la noche llorando.

—Claro, estará asustado —musitó Sioane, comprobando que el codo de Solomon no le hubiera dejado ninguna marca en la piel—. Echará de menos a su mamá.

—O a su papá.

—Cuando he conseguido calmarlo —murmuró Bob, rascándose el cuello—, me ha sorprendido la dulzura de su voz. Es como la de…

—¿Violet? —quiso saber Sioane, tirando un poco más de la cuerda.

Solomon inspiró hondo y rodó los ojos hacia atrás. Violet había asegurado firmemente que su padre estaba muerto. ¿Por qué su compañero no se limitaba a reír un rato en compañía de aquel viejo y se dejaba de tonterías? La mujer exacerbada con deseos compulsivos que boqueaba sobre la barra no era su hija, por mucho que aquel hombre entrañable, sagaz e imaginativo dijera lo contrario.

Bob vivía en una realidad paralela. Su mente llevaba años salpicada con tintes de grandeza y muchos desastres; sus recuerdos se mantenían en un constante desasosiego con algunos pasajes desordenados del pasado y con varios acontecimientos del presente. La calle no era fácil para las prostitutas; aún menos para un hombre de su edad, incapacitado mental y físicamente. ¿Quién, en su sano juicio, reconvertiría un móvil en gorrión?

Solo él, Bob Kierkegaard, el hombre que barbullaba sin parar mientras los gemidos de Violet caldeaban el ambiente.

—No, la voz de este gorrioncillo no se parece en nada a la de esa mujer —declaró el viejo con contundencia mientras se rascaba el cuello.

—Eso quiere decir que usted conoce a Violet, ¿no?

—Sifón, eso no te importa una mierda; ya te lo he dicho antes. —Sioane cerró los ojos y apretó los dientes. La jugada no le había salido bien—. He venido hasta aquí para llevar a cabo una misión especial.

—Nosotros podemos ayudarle, ¿no se da cuenta?

—Tengo, si nada me lo impide, que encontrar a Durvan Van Rysselberghe —afirmó Bob con emoción. La nebulosa que envolvía su mente se disipó, permitiéndole aceptar que era Durvan, no al sargento Proust, a quien quería encontrar.

Solomon miró a Sioane con la boca abierta de par en par. Durante un par de segundos, tres a lo sumo, no supo qué decir ni cómo reaccionar. Su compañero, que estaba ávido de información, fue quien tomó nuevamente la palabra:

—¿Se refiere usted a…?

—A Durvan Van Rysselberghe —confirmó el viejo, dejándolo con la palabra en la boca—. ¿Sabéis dónde está? Es un jovencito mocoso de no más de diez u once años, espigado, un poco desgarbado y… —Se apretó los lacrimales. Su mente se había vuelto a saturar—. Da igual, tranquilo. Hace un rato oí su risa y percibí el olor de su perfume. Incluso, fui capaz de captar su respiración traumática y el sonido de sus yemas al barrer su melena hacia atrás.

—Puede que haya pasado por aquí —sugirió Sioane.

—¿Sí? —Abrió los ojos de par en par—. ¿Me puedes decir por dónde se ha ido? Mis ojos no me permiten ver con claridad. Hace años que no puedo disfrutar de bellezas tan singulares como la de Marilyn Monroe.

—Uhm, fue una gran mujer.

—La culpa de la vacuidad en mis ojos la tiene una hembra desgraciada. —Se relamió—. Hace años, cuando estuve en Vietnam, una furcia me lanzó ácido a la cara, Sifón. Por fortuna, no me hizo daño en la piel, pero sí me limitó el sentido de la vista de por vida.

—Si quiere, nosotros podemos hacerle llegar el mensaje al señor Van Rysselberghe —sugirió Sioane, pensativo.

—No es posible.

—Bob, en estos momentos, ese hombre está reunido. —En realidad, se estaba emborrachando con los sensuales gemidos de aquella diosa del sexo que languidecía entre los brazos de Dom mientras Faisal, de forma intemperante, paseaba la lengua por su sexo para exprimir el fanatismo despiadado de sus recuerdos.

—En ese caso, lo esperaré aquí, si no os importa.

Solomon se sujetó el puente de la nariz con las dos manos y suspiró con intranquilidad. Aunque se había reído, la situación era demasiado controvertida como no hacerlo, estaba impacientándose.

—No es necesario, nosotros podemos entregarle el mensaje —insistió su compañero—. Solo hace falta…

Escamado, el viejo frunció el ceño.

—Tengo órdenes expresas de entregar personalmente este gorrión al señor Van Rysselberghe, así que su propuesta no es viable, muchacho.

—El problema es que el señor Van Rysselberghe ha dejado un mandato explícito de que no se le moleste en toda la noche. —Sioane no estaba dispuesto a no enterarse del motivo por el que Bob Kierkegaard reclamaba ver a Reginald.

—Vaya, en ese caso, tenemos un serio problema, Sifón. —Hizo un mohín con la nariz y se rascó el cuello con desesperación. El frío le había irritado la piel. Unas ronchas escamosas recorrían su cuello.

—Lo tenemos —confirmó Sioane entre dientes. ¿Había sobrepasado al fin los límites absurdos con los que aquel hombre pretendía hacerle comulgar con ruedas de molino?

—Muchacho, presta atención. —Bob clavó las yemas de su mano derecha en su hombro izquierdo y le susurró al oído—: Satán y yo firmamos un contrato de confidencialidad hace tiempo.

—¿Un contrato de confidencialidad? ¿Con Satán?

—Así es, el averno esconde muchos misterios. Quienes deseen rebasar sus puertas deben firmar una serie de documentos. Esa es una forma, como otra cualquiera, de garantizar el silencio eterno. Así que, como comprenderás, no te voy a contar nada. No voy a perder la confianza de mi gran amigo por tu culpa. Seguirás suspirando por un cotilleo para resarcir tus ganas de saber cuánto no te corresponde. Ahora, si me disculpas, quiero beber tranquilo.

Sioane puso los ojos en blanco y se acercó a Solomon, que se peleaba con el cordón de su hakama.

—Oye, ¿por qué le has dado una botella de bourbon a este tipo? Está como una cuba y no suelta prenda.

—Yo no he sido —replicó Solomon, impaciente—. Habla con Dom. Yo no quiero saber nada sobre ese tema. En realidad, no quiero saber nada de nada. Tu verborrea me desgasta, Sioane. Ya no puedo más. Violet me está esperando.

—Joder, ¿no pretenderás dejarme ahora aquí con todo este marrón? —escupió frustrado, lanzándole una mirada mordaz.

Solomon se mordió el labio inferior, frunció el ceño y volvió a concentrarse en el nudo del cordoncillo. Sus dedos eran demasiado gruesos para aflojar algo tan pequeño. Tras varios intentos infructuosos, rompió la cuerda. Al instante, su hakama se deslizó por sus piernas y cayó al suelo.

—Tío, estás jugando con fuego y te vas a quemar.

—¿Qué problema hay en saber? —inquirió Sioane, sorprendido.

—No pienso quedarme aquí para averiguarlo.

—¿No irás a dejarme solo con él?

—Avíatelas como puedas. —Sacó sus Martens de los puños inferiores del hakama y cogió la prenda del suelo—. Cierta persona está suspirando por mis besos y, como comprenderás, no la voy a hacer esperar. Me voy.

—¿Adónde? —preguntó el viejo, poniéndose en pie.

—Bob, no se altere. —Sioane se acercó a él y, con cautela, apoyó la mano en su hombro para que se tranquilizara—. Solomon va al baño.

—Ah, bueno, en ese caso, saluda al inodoro de mi parte, ¿eh?

—Lo hará, no se preocupe.

—Muchacho, tira luego de la cisterna —vociferó.

—Por supuesto, seguiré su consejo.

—Sifón, ¿tú también te vas?

—No, usted y yo debemos solucionar algo importante —anunció Sioane, voceando al instante—: ¡Hey, tú, cabrón, espera!

Cabreado, Solomon se detuvo en seco, se pasó la mano por la cara, lo observó por encima de su hombro izquierdo y espetó:

—¿Se puede saber qué tripa se te ha roto ahora? —Los tres surcos profundos de su frente añadieron más misterio y mucha más temeridad a su rostro.

—Solomon, fíjate en los ojos de ese hombre. —Se dobló por la mitad, apoyando las manos sobre las rodillas. Se había quedado sin aire con la carrera—. Son como los de Violet.

—Solo voy a repetirlo una vez: déjalo estar.

—Pero es su padre —insistió tenaz.

—Y ¿qué? —Abrió los brazos, miró al techo, donde un foco acababa de fundirse, y suspiró con resignación—. Ese tipo lleva años viviendo en el callejón y ha tenido mucho tiempo de hablar con ella, si eso fuera cierto. —Su respiración estaba agitada y la tensión reflejada en todos y cada uno de los músculos de su cuerpo—. No te metas en más líos, joder. Esto ha llegado demasiado lejos.

Sioane se frotó la barbilla en actitud pensativa.

—Tal vez si…

—Si dices algo, saldrás escaldado, como cuando se mete un tomate en agua hirviendo. —Resopló otra vez y lo miró con intensidad—. ¿Eso es lo que quieres?

—Oye, deja ese tipo de argumentos baratos para otro momento. No me vas a convencer. —Para Sioane, la verdad solo tenía un camino—. Sigo pensando que no estamos siendo legales. Si ese hombre fuera el padre de Violet, sería una auténtica canallada no decírselo.

Solomon aguantó el aire en los pulmones durante un par de segundos, y lo soltó lentamente. Luego, mientras observaba al apasionado trío que estaban haciendo Dom, Violet y Faisal mientras Mich, Reginald y Lamie se relajaban junto a una buena copa de champán, dijo:

—No seas ridículo, por favor, y deja esa vena de cotilla para los herederos de Liz Smith[47] y los seguidores de los tabloides amarillistas. El padre de Violet murió cuando ella era una niña, al menos, esa es la historia que nos ha contado. Aunque te haya seguido el juego, la creo.

—Si no fuera cierto, ¿por qué Faisal lo ha tratado antes con una actitud tan… tan… tan despótica? —tartamudeó.

Solomon se detuvo en seco otra vez y le palmeó la cara.

—Ver, oír y callar, esas son las reglas del juego, tío.

—Tal vez sí, pero…

—¿Aceptas un último consejo? —La expresión de Sioane se contrajo como si acabara de recibir un aguijonazo en el pómulo—. Sácate de la sesera esa absurda idea de controlar el mundo porque no eres Superman ni tienes la capacidad de volar para salvar a nadie. —Le palmeó la cara otra vez—. Ahora, si me lo permites, voy a disfrutar. Llevo horas deseando echar un buen polvo.

Cuando Durvan soltó la copa vacía de champán que acababa de ingerir sobre la barra, el pie de cristal se fracturó.

—Hey, controla tus energías —le dijo Solomon, palmeándolo en el hombro.

—Estoy frenético —admitió con una sonrisa triunfal, acercándose al otro extremo de la barra para coger un par de copas limpias. Su encuentro con Violet Pratchett había sido espectacular, nada comparable con los momentos compartidos con Shantel, pero igualmente exquisito.

Morbo en estado puro.

Sexo desenfrenado y hostil.

Caricias dulces y delicadas.

Besos respetuosos.

Voracidad febril.

Todo tenía cabida en el juego de la seducción, incluso en ese donde la dueña del Temptations Pentagrama entonaba dulces melodías para aliviar sus miedos. Entre ellos había existido una conexión muy fuerte.

A su lado, Durvan había disfrutado del sexo, en su estado más puro, siendo salvaje, instructivo y mordaz.

Sus cuerpo había liberado endorfinas de forma masiva, dejándolo con ganas de más, mucho más.

—Siempre lo es —confirmó Mich, extendiendo el brazo para que le rellenara la copa de espumoso.

—Me alegro mucho por ti, Reginald —afirmó Solomon con sinceridad. Su erección estaba perfecta, rígida como un bate de béisbol entre sus piernas, apuntando hacia arriba sin avergonzarse—. Y, al mismo tiempo, siento ser yo quien rompa tu encantamiento justo cuando faltan unos minutos para la llegada del 2018.

—Uuuu, esto me huele a problemas —sugirió la tercera nota del grupo, rodando los ojos hacia atrás con comicidad.

—Mich, te voy a romper los dientes como no te calles. Tú elijes.

—Yo también te quiero, guapetón.

Solomon inspiró hondo para tranquilizarse. Sioane había desalentado sus pulsos con su necesidad de saber datos que no le concernían; Mich, con sus lances, trataba también de desestabilizar su cordura. Solo Reginald parecía ser el más coherente de los tres, a pesar de su ansiedad. Probar a Violet, la más dulce y exquisita de las drogas, conllevaba ciertos efectos secundarios, como la adicción.

—Oye, no te pongas nervioso, ¿entendido?

—Ya lo estoy —confirmó Durvan con preocupación. Cuando alguien exigía algo así, no presagiaba nada bueno.

—Todo va bien, no te preocupes —certificó la quinta nota del pentagrama personal de la diosa del sexo por excelencia, tratando de aligerar la desazón del novato—. Sioane te espera.

—¿Para qué?

—Quiere verte.

Durvan ajustó la posición de sus párpados hasta formar una perfecta línea horizontal en mitad de su rostro. Las luces tenues de los focos matizaban las sombras más claras y no le permitían ver con claridad lo que ocurría al otro lado de la sala.

—¿Para qué? —insistió.

—No te va a comer, espabila.

—Su estómago no está preparado para tanta carne —comentó Lamie, guasón, acercándose a la mesa de mezclas para aumentar el volumen del contenido de frecuencias del ecualizador.

Durvan se anudó la melena en una coleta baja y observó a sus compañeros con precaución, estudiando sus ojos, sus movimientos e incluso la modulación de su voz. Algo en su interior le decía que su relajo iba a desequilibrarse de un momento a otro.

—Espero que esto no sea una broma de mal gusto.

—No es una novatada —admitió Solomon, empleando un tono de voz neutral. En cuestión de un par de minutos iba a jadear, a suspirar y a echar el último polvo del año; a viajar por esos mundos narcóticos donde los gemidos de aquella mujer que se arqueaba gustosa para Faisal se convertirían en el sonido más dulce, así que, tratando de no meterse en líos, anunció con simpleza—: Descúbrelo por ti mismo, por favor.

—Me estás asustando —musitó Durvan con cara de circunstancias y un más que evidente malestar general.

—No creo que tú seas un hombre demasiado impresionable.

—A veces la realidad supera a la ficción.

Durvan pensó en Shantel. Era muy improbable que ella se hubiera acercado hasta el Temptations Pentagrama después de lo que había ocurrido en el 7-Eleven del 846 de Flatbush Avenue. ¿Quién conocía, aparte de Bob, el lugar donde cada noche, como aquella, iba a desarrollarse sexualmente?

Madeleine, por supuesto, no era una de ellas.

Supuso, y fue eso, solo una suposición, que aquella mujer estaría en la habitación 507 del NewYork-Presbyterian Hospital, alentando en sus últimas horas de vida a un ser despreciable, su padre, el único encargado de joder la suya durante años, precisamente.

¿Quién había osado entonces a importunarlo?

En uno de los extremos del gran sofá, tras la espesa maraña de cuentas que caían en cascada desde el techo, Durvan apreció la silueta de Sioane. Estaba de pie, con los brazos en jarras y las piernas abiertas, departiendo animadamente con Bob.

—¡Mierda! —exclamó por lo bajini, acelerando el paso.

Al instante, su compañero le cortó el paso y, esbozando una sonrisa ladeada, le sugirió con un tono de voz tranquilizador:

—Oye, tío, no hagas el tonto y relájate. —Durvan se peinó la melena hacia atrás; sus yemas barrieron toda la cabeza desde la frente hasta la parte posterior, donde la goma había comenzado a aflojarse, e inspiró hondo. Sus fosas nasales se dilataron ostensiblemente cuando el aire hizo el recorrido inverso—. Respira un segundo, por favor.

—¡¿Se puede saber qué hace usted aquí?! —espetó colérico, sintiendo cómo el frenesí de su corazón daba paso a un pulso más intenso.

—¿Yooo? —respondió Bob mientras sujetaba la botella con ambas manos.

—¡Sí, usted! ¡¿Cómo se le ha ocurrido salir del hotel?!

—Muchacho, hace un par de horas cayó una bomba nuclear. ¿Acaso ese no es motivo suficiente para buscar a la única persona que puede mostrarme el camino hacia el edén? —Hipó—. Perdón, perdón, quería decir infierno.

Durvan resopló con desesperación.

—Bob, venir hasta aquí ha sido una gran estupidez por su parte.

—Muchacho, tú eres el único que puede mostrarme el camino al averno —replicó compungido, impostando la voz.

Sioane dio un paso hacia atrás.

—Os dejo solos para que habléis —musitó.

—¿Te vas? —preguntó el viejo con cara de no haber roto nunca un plato.

—No se preocupe, lo dejo en muy buenas manos.

El silencio se extendió como bruma baja por toda la sala. Durante un tiempo impreciso, los gemidos de Violet dejaron de escucharse. Fue en ese momento cuando Bob rompió el hielo y dijo:

—Muchacho, ¿sabes que huelo la calaña a un centenar de millas? —Durvan aún percibía los narcóticos y sexualmente atractivos perfumes femeninos—. Ese tipo no te conviene como amigo. Un pajarito me ha dicho que no es de fiar.

—¿De qué me está hablando?

—¿A mí me lo vas a preguntar? —Una sensación rancia se había instalado en la boca de su estómago y no alcanzaba a deshacerse de ella.

—No veo a nadie más por aquí.

—Ni yo —admitió Bob, ajustando los párpados como si estuviera filtrando las siluetas de los objetos y las personas que se encontraban en la sala.

—No se esfuerce, sus ojos no le permiten ver nada—replicó altanero, hastiado de tanto tira y afloja.

—Pero eso no es óbice para que tú me lo recuerdes a cada instante. —Procuró sonar categórico—. No veo como tú, eso es evidente, pero mi capacidad de visión es mil veces mejor que la tuya.

—Lo siento, no pretendía ahondar en la herida —se disculpó Durvan, arrepentido de haber sido tan cruel.

—¿Nooo?

—En absoluto —corroboró, presionándose las sienes como si intentara asumir la cacofonía de voces discordantes con las que sus recuerdos habían tratado de arrebatarle la cordura.

—Pues sacas el tema a relucir constantemente.

—Se lo juro, no ha sido mi intención molestarlo.

—Bah, olvídalo, no pasa nada. Te conozco lo suficiente como para darme cuenta de que no pretendías ofenderme. —Se llevó el caño de la botella a los labios—. Por cierto, ¿qué estabas haciendo?

Durvan se sentó a su izquierda. El alcohol ingerido había obnubilado sus pensamientos, impidiéndole pensar con claridad.

—Es mejor que no lo sepa —declaró circunspecto al cabo de unos segundos de necesaria y profunda reflexión.

—Uuuu, a mí no me engañas. ¡Tú estabas follando!

—Puede ser —resopló desalentado. El corazón le palpitaba a un ritmo inconstante, como si fuera a sucumbir al infarto.

Bob hizo una mueca extraña con la cara.

—¿Puede ser? ¿Eso es lo único que vas a decir para justificarte?

—¿A qué ha venido? —Inspiró hondo, cerró los ojos y se pasó una mano por la cara. Estaba agotado. Aquel hombre era un ser patológicamente optimista y él un inconsciente por haberse alejado de Shantel. Comenzó a sentir otra vez cierta presión en el pecho, como si un camión estuviera aplastándoselo con las ruedas.

—Necesito hablar contigo, muchacho.

—En ese caso, ¿a qué espera? Hable.

—Quiero hacerlo a solas —matizó.

—Estamos solos.

—¿Seguro?

—Completamente —respondió Durvan mientras evaluaba la posición de sus compañeros. Dom y Faisal estaban muy serios junto a la cristalera de la Nipple Room. Sioane alentaba a Solomon a prolongar un poco más su erección para que Violet entonara con fervor. Lamie, a su izquierda, danzaba sin parar, como si la sicalíptica melodía de aquellos lamentos hubiera alejado el raciocinio de su mente.

Bob señaló al frente.

—Y ¿qué es ese ruido?

—No es nada.

—Uhm, no sé yo. Tengo la impresión de que no estás siendo sincero conmigo, muchacho. Si el oído no me falla, algo muy raro, por cierto, intuyo que hay una mujer un tanto acelerada.

—Bob, mi corazón también late apurado. —Inspiró hondo y una punzada extraña pulsó bajo su esternón—. E impaciente por saber qué narices hace aquí a estas horas.

—He cazado un gorrión esta noche —declaró abiertamente—. ¿Te lo puedes creer?

Durvan puso los ojos en blanco. ¿Hasta dónde llegaba la imaginación de aquel hombre?

—¿Un gorrión? —repitió, hechizado por los extenuantes gemidos de Violet y el torturador recuerdo de Shantel.

—Sí, este gorrioncillo me ha dado un mensaje para ti. —Extendió la mano y le mostró el móvil.

—¿Qué hace usted con mi teléfono? —gruñó sin poder evitar lanzar una mirada a la hora que se marcaba en la pantalla. Faltaban casi veinte minutos para que el 2017 llegara a su fin.

—¿Esto es un teléfono? —inquirió el viejo, socarrón.

—Hasta donde yo sé, sí. Démelo.

Impresionado por aquella revelación, Bob cerró la mano y se la metió en el bolsillo izquierdo del abrigo.

—De eso ni hablar, muchacho. Es mío.

Aquella afirmación hizo que Durvan recordara a Gollum, ese personaje de la Tierra Media que aparecía en el universo de las historias de J. R. R. Tolkien.

—Bob, déjese de tonterías y entrégueme el móvil inmediatamente.

—Eso no te lo crees ni tú.

—No me lo ponga tan difícil, por favor. —Estiró el brazo derecho, abrió la palma de la mano y le golpeó la rodilla con intención.

El viejo se puso en pie y dio un paso hacia atrás. Sus pulmones emitieron una sibilancia cuando se llenaron de aire.

—Muchacho, no digas tonterías. Yo soy tu alma gemela, el único que vela por ti y por tus intereses, así que no me jodas. Ya quisiera yo que tú hicieras lo mismo conmigo, pero eso es casi un imposible.

—Eso no es cierto. —Odiaba que le echaran las cosas en cara.

—Ah, ¿no? Y ¿quién te ha cambiado, si se puede saber?

—Yo no he cambiado —declaró Durvan entre dientes. La paz y la tranquilidad que lo habían envuelto mientras fundía su cuerpo con el de Violet Pratchett se estaban disipando. El corazón volvía a latirle con fuerza en el pecho, incrementando el dolor del pellizco de la ansiedad y la frustración por no haber peleado más por Shantel.

—Al hombre que yo conocí hace unos días todo le daba igual —replicó Bob, resignado.

—Mentira.

—Me importan tres leches en vinagre lo que tú pienses. —Se encogió de hombros y se dejó caer sobre el sofá. Durante un par de segundos, se mantuvo con los labios apretados, hasta que finalmente, en un alarde de locura, soltó—: Eres un puto desagradecido.

—No se pase. —Aquello fue una amenaza, no una sugerencia.

—¿Tanto te cuesta valorar los esfuerzos que estoy haciendo para suavizar el mensaje que he de darte?

—¿Qué mensaje? —inquirió con nerviosismo, peinándose la melena hacia atrás con los dedos. Varios mechones de la parte superior de la cabeza habían vuelto a escaparse de la goma y culebreaban por su frente, haciéndole cosquillas.

—¡A la mierda! —estalló Bob, iracundo—. Está visto y comprobado que no mereces mi solidaridad. Aquí estoy yo, machacándome la sesera para encontrar la manera de matizar la realidad más absoluta, y tú… tú… Da igual, no hay nada mejor que soltar las cosas a bocajarro: tu padre quiere verte. Ahora que ya lo he dicho, jódete, y haz lo que te salga de la polla porque yo no pienso volver a hablarte nunca más. —Se cruzó de brazos y farfulló entre dientes—: ¿Dónde se ha visto otra cosa igual? Un mocoso que no levanta ni seis palmos del suelo insultando de esta forma a un pobre hombre como yo. ¡Ja!

—¡Joder! —exclamó Durvan, desesperado, clavando los codos en las rodillas. ¿Qué podía hacer para librarse de tantas cargas?

—A joder es a lo que te dedicas tú ahora, eso ya lo sé. No hace falta que me lo restriegues por la cara a cada instante.

—¿Qué es lo que sabe? —Entrelazó los dedos en su melena y tiró de las raíces hacia atrás cuando barrió el cuero cabelludo con las dos manos. La goma cayó al suelo.

—Que te follas a mi hija. ¿Te parece poco?

—¿A su hija? —repitió Durvan, sorprendido.

—Efectivamente, ¡a mi hija!

—Bob, no me toque los cojones. Usted no tiene hijos.

—Siempre he tenido dos hijas. ¡Dos! Una y dos. Otra cosa es que tú no te hayas enterado aún. Eso es lo que tiene estar siempre con la cabeza llena de ruido. Tus mierdas te van a volver loco, muchacho, hazme caso.

Aquel comentario hizo que las adormecidas neuronas de Durvan se pusieran a funcionar otra vez.

—Vamos a ver… —suspiró, liberándose de la tensión.

—¡Te he dicho ya, por lo menos mil veces, que no puedo ver! Y tú erre que erre con lo mismo.

—Lo siento. —Se martilló las sienes con las yemas de los dedos—. Pretendía…

—Muchacho, lo que tú pretendías decir no me interesa —le cortó, algo que últimamente se estaba convirtiendo ya en una costumbre—. Lo que debes hacer es alegrar esa cara. Por fin, Satán ha decidido llevarse a tu padre al infierno.

—¿Cómo dice?

—Joder, si me dejaras hablar, te enterarías antes de las cosas.

—¡Hable! —tronó. Una punzada temerosa se había apoderado de la boca de su estómago, agriándole hasta la bilis.

—¿Y si no quiero? —inquirió el viejo.

—Hable —le exigió Durvan con un tono de voz más bajo, aunque lo suficientemente alto como para que sus tímpanos vibraran por el exceso de timbre.

—De acuerdo, si te pones de rodillas, hablo.

—Bob, no me toque los cojones. —Su desesperación hacía rato que había llegado al límite.

—Puag, antes le pediría a un camello que me arrancara las manos de un bocado. —Sacudió el polvo imaginario de su abrigo—. Aunque, pensándolo bien…

—¡Hable de una vez!

—Voy, voy… Permíteme que le dé otro trago a la botella para aclararme la garganta. No he dejado de hablar en toda la noche y la tengo reseca. —Después de beber, compuso una mueca maliciosa y, con una deliberada intención de alargar un poco más la incertidumbre, agregó con cierto misterio—: Vamos a ver por dónde empiezo, muchacho.

—Por el principio —sugirió Durvan, recuperando la calma momentáneamente.

—¿Te he contado ya lo del gorrión?

—Sí.

—¿Y que ha estado toda la tarde llorando amargamente?

—También —respondió sucinto.

—Entonces sabes ya casi todo.

Durvan exhaló un sonoro suspiro.

—Bob, me está sacando de quicio.

—Eso es un serio problema que deberías tratar con un psicólogo.

—¡Bob!

—Vale, vale, ya voy. —Asintió levemente, con acentuada gravedad—. ¿Te he comentado que tiene una voz muy dulce?

—¿Quién?

—El gorrión.

—No.

—Es casi tan dulce como los cheesecakes de limón con bigotes de nata que tanto me gustan.

Durvan soltó el aliento contenido y tragó saliva. Definitivamente, toda la paz que había sentido al follar se había esfumado.

—¿Ha llamado Shantel? ¿Eso es lo que me quiere decir? —Deseaba que fuera ella. Tal vez, se habría dado cuenta de su equivocación. ¿Estaría tan loca y profundamente enamorada de él como él de ella? Desde su último desencuentro, nada hacía sospechar que aquello fuera cierto, aunque siempre cabía una mínima posibilidad para arrepentirse y cambiar de opinión tras una fuerte disputa; al menos, eso era lo que comentaban siempre los contertulios de los programas sensacionalistas que solía ver su tía Martha cuando él era un crío.

—No sé quién es esa perrita. Ya sabes que yo solo trato con las ratas. Y, de vez en cuando, muy de vez en cuando, también con algún gato. Pero con perras callejeras, no. —Inspiró hondo—. Hace meses, no sé si lo recordarás, una perra demasiado puta y mucho más cabrona que yo clavó los dientes en el gemelo de un hombre que vagaba moribundo por Union Street y le pegó la rabia. —Puso cara de asco y se golpeó el pecho con el puño, justo a la altura del esternón. Una tos seca brotó de su garganta—. Arggg, le tuvieron que amputar la pierna a los quince días.

—Shantel no es una perrita.

—Cierto, si trata contigo, debe tener unos añitos, así que el diminutivo le sobra. Es, sin duda, una perra de mucho cuidado.

Durvan lo cogió de la pechera y le exigió entre dientes:

—Dígame de una puta vez para qué ha venido, ¿entendido?

—Deberías habérmelo preguntado antes, muchacho. Te lo habría dicho encantado.

—Suéltelo ya. —Se aferró a sus dog tag para controlarse.

—Hace un par de horas, o tres, eso da igual, sonó tu móvil.

—¿Y?

—Como tú no estabas, lo cogí yo.

—¿Y qué más?

—Era Madeleine Van Rysselberghe.

—¿Qué quería?

—Necesita que vayas urgentemente al hospital. Tu padre se…

A Durvan no le dio tiempo a escuchar más.

Corrió hasta el vestuario como si un misil enemigo estuviera amenazando con impactar en su espalda.

Bob se dejó caer en el sofá cuando Durvan se marchó. Los gemidos abotargados de su hija llegaban desde el otro lado de la sala mientras un hombre, que no era Faisal, se enterraba entre sus piernas. ¿Qué había llevado a Violet a crear ese mundo de fantasía donde siete hombres, siempre siete, la seducían con caricias, con miradas procaces y con sus intemperantes ganas de follar?

La voz bronca de Faisal le erizó la piel de la nuca cuando le preguntó el motivo por el que no se había marchado aún del Temptations Pentagrama.

Durante un par de segundos, valoró dos opciones. Una: reinterpretar su papel de hombre cuerdo. Dos: tratar a su yerno con el rigor del odio permanente que había almacenado a lo largo de los años. Finalmente, recurrió a la primera de ellas.

—Porque quiero besar por última vez a mi hija antes de…

—Antes de ¿qué? —Su vida pendía de un hilo siempre que estaba cerca de aquel hombre.

—Eso ahora no importa. Quiero hablar con mi hija. Punto.

Faisal levantó una ceja y lo miró con desconfianza.

—Márchese.

—Faisán, no me jodas, sabes que no lo voy a hacer.

—Faisal —lo corrigió él entre dientes. Si pretendía sacarlo otra vez de sus casillas, no lo iba a conseguir.

—Tu nombre es como una mierda, tatuada de letras horrorosas, pinchada sinusoidalmente en un palo. Por lo tanto, si me equivoco en una letra, que no te importe. Achácalo, si quieres, a la edad, pero no me vuelvas a corregir, Faisán, ¿te queda claro?

Ofuscado, sintiendo cómo la sangre burbujeaba en sus venas arrastrando todo el odio que había acumulado hacia su suegro durante años, respondió el interpelado:

—Llevo años diciéndole, por activa y por pasiva, que su hija no quiere verlo.

Acercándose a él, articuló Bob con fiereza:

—Llevas años repitiéndolo para autoconvencerte de que eso es cierto. —Faisal estuvo a punto de darle un cabezazo para alejarlo, pero reprimió las ganas—. La cuestión es si alguna vez se lo has llegado a preguntar a mi hija. Sé valiente y dime si lo has hecho porque, si no es así, te juro que… —Alzó la mano. Antes de que pudiera descargarla sobre el rostro de su yerno, este le sujetó la muñeca, apretando con fuerza la enjuta articulación.

—No se le ocurra volver a intentarlo. —Su voz profunda sonó casi como un rugido al decir—: ¡Jamás!

—Soy el puto cabrón que va a joderte la vida hasta el último de tus días. —Bob apreció cómo su respiración se aceleraba de repente—. Tengo la mente muy despierta, Faisal. Estoy más lúcido de lo que crees. Te mataré si no me permites…

—Me ha costado sudor y lágrimas levantar esto —le cortó—. No voy a consentir que usted me arrebate todo aquello por lo que tanto he luchado. Si pretende destrozarle otra vez la vida a su hija, no lo va a conseguir.

Bob inspiró hondo, seducido por la fiereza de su voz, y tratando de sonar mucho más vehemente que él, afirmó agitado:

—He pasado por mil calamidades. —Zarandeó su brazo—. Durante años, he sufrido lo indecible en ese puto callejón. He malvivido entre la basura como penitencia, intentando alivianar mi espalda. La culpa pesa demasiado, Faisal. Sé que hice mucho daño a mis hijas al matar a su madre. Aún no he conseguido olvidar su mirada ni la forma tan descabellada en la que sus manos envolvieron mi rostro. El privilegio del arrepentimiento solo se les concede a los sabios y yo no voy a utilizarlo. Solo quiero besar a mi hija una vez más, para que, como sierva de Dios, o de Satán, qué más da, pueda encontrar el camino para expiar sus pecados.

—Usted no merece respirar.

—Puede ser —admitió el viejo con dureza—. Y por eso me oculté tras los absurdos y alocados pensamientos de un sintecho, para que tu pituitaria no colapsara por la pestilencia de mis tripas.

—No voy a darle las gracias por ello —declaró Faisal, terriblemente ofendido. Odiaba a aquel hombre con todas sus fuerzas—. Antes debería arrepentirse de muchas cosas.

—Hacerlo a estas alturas de la vida no me serviría de nada, salvo para irme al otro mundo con la conciencia aún más sucia.

—Bonita coartada.

—Bendita realidad —le rebatió Bob con desdén—. La culpa es peor que una gran losa de hormigón, querido yerno.

—Espero que no pueda quitársela de encima nunca.

—Lo es —confirmó abatido—. Aunque he tratado de romperla en trozos más pequeños, no lo he conseguido. Y cuando he logrado arrancarle algún pedazo, no ha sido lo suficientemente grande como para reducir el esfuerzo al arrastrarla.

—Ese no es mi problema.

—¿No? —Faisal emitió un bufido y negó categóricamente con la cabeza—. Tú sabes de lo que estoy hablando, querido yerno. Te pareces a mí, más de lo que piensas. Desde hace seis años, arrastras pesadas cargas. La muerte de tu pequeña desestabilizó tu vida para siempre. Te hizo fuerte cuando conseguiste aceptar la fatalidad; pero, al mismo tiempo, te convertiste en un ser muy débil. —Enfebrecido, sin un ápice de cordura, Faisal dio un paso al frente y lo agarró con fuerza de la pechera—. Dime, ¿cuántas veces has llorado por ella?

—No se le ocurra volver a mencionar a mi hija. ¡Jamás! —tronó el negraco con la respiración agitada—. Se lo juro. Voy a destrozarlo como vuelva a manchar la memoria de mi hija. —Lo lanzó contra el sofá cuando se dio cuenta de que no merecía la pena llegar a las manos—. ¡Lárguese!

Bob chasqueó la lengua, tomó una posición más cómoda sobre el sofá y cruzó los brazos.

—¿O qué?

—No quiera averiguarlo.

—Estupendo. Tú y yo jamás nos vamos a llevar bien. Una vez que ambos hemos comprendido eso, ¿qué te parece si…?

—Tenía trece años, ¡trece!, cuando cierto cabrón me puso una pistola en la sien y me encerró en un puto centro donde solo recibí palos —le cortó Faisal, sintiendo un pellizco en el corazón. La emoción le subía y le bajaba en el estómago—. Sí, tal y como usted me ordenó, cuidé de Violet.

—Luego te pedí que te alejaras de ella y, sin embargo, no lo hiciste.

—Porque me enamoré de su hija, joder. Comencé a admirarla, a desearla y a amarla, algo que usted no ha sabido hacer nunca.

Bob se puso en pie y dio un paso al frente. Odiaba los cuestionamientos fatuos con los que su yerno había metido el dedo en la llaga.

—¿Cómo puedes cuestionar lo que yo quiero a mi hija? —espetó enfadado, sintiendo cómo la sangre, o el alcohol, eso estaba por determinar, burbujeaba en sus venas.

—Porque ahora puedo hacerlo —bramó Faisal, dando por zanjada la conversación. Después, como si una fuerza titánica se hubiera apoderado de él, cogió al viejo del cuello y lo obligó a abandonar el Temptations Pentagrama.

15

una cena en el per se

Durvan se subió el cuello del abrigo, metió las manos en los bolsillos, a pesar de que estos lo obligaban a llevar los brazos en una posición incómoda, y recorrió las calles de Brooklyn, enfrentándose a los vientos huracanados con los que Grayson había decidido engullir la ciudad otra vez. Faltaban seis o siete minutos para que la enorme bola de Times Square descendiera los ciento cuarenta y un pies desde el tejado del edificio One Times Square hasta activar el letrero del nuevo año 2018. En ese momento, con independencia de los efectos que Grayson estaba causando en las calles, la ciudad desplegaría todo su encanto pirotécnico desde el corazón de Central Park y los más intrépidos se lanzarían a participar de la mítica Emeral Nuts Midnight Run, una carrera de cuatro millas con la que se pretendía conmemorar la importancia de comenzar el año en plena forma.

El bullicio de Manhattan comenzó a resonar a su espalda. ¿O era, quizá, el sonido sibilante de las ráfagas de viento que azotaban sin piedad árboles, letreros y fachadas?

No estaba de humor para celebraciones.

A pesar del odio que había macerado en su corazón durante años, algo le había hecho reaccionar después de sucumbir a las exigentes proposiciones de los miembros del Temptations Pentagrama y haber viajado por mundos de fantasía terrenal donde el sexo era como un luminoso regalo; una manera completamente diferente de disfrutar del día a día; algo innovador con lo que olvidarse del miedo, la angustia y el dolor; el motor de todo…

Sexo a cambio de sexo.

Morbo en su estado más puro para satisfacer la incontinente necesidad de follar y resolver los conflictos personales desde una perspectiva que se alejaba de los planteamientos y convencionalismos del resto de la sociedad.

El sexo era la turbina que manejaba aquel mundo exclusivo que se desarrollaba en el Temptations Pentagrama, el único antídoto para remediar la tremenda soledad en la que se encontraba. Shantel había decidido alejarse de él. Al parecer, no era el candidato perfecto para formar parte de su vida.

Inteligencia.

Erotismo sofisticado y terrible.

Sexo…

El sexo era el mejor revulsivo para olvidarse del amor, pero no de los problemas. Shantel no lo amaba y Bob estaba loco, un gran dilema.

Por alguna extraña razón que no lograba entender, Durvan no podía dejar solo a aquel hombre. Entre ambos se había creado un vínculo especial.

Por si fuera poco, su padre se consumía en una habitación de hospital. Satán, el fiel amigo de Bob, había avisado a la muerte para que rondara el NewYork-Presbyterian Hospital con un sudario negro con una misión importante: cubrir una cama, la de su padre, mientras su afilada guadaña iluminaba el camino del averno.

Y él, rompiendo misteriosamente con los ideales de su propia conciencia, desterrando esas ideas absurdas que le habían llevado a alejarse de su padre durante tantos años y sintiendo cómo el rencor burbujeaba cada vez más debilitado en sus venas, había tomado una decisión: alejarse durante un par de horas del Temptations Pentagrama, alentar a su padre y asegurarse de que no había posibilidad de regreso.

Lawrence Van Rysselberghe era el candidato perfecto para atravesar las puertas del infierno.

¿Aguardaría la entidad antropomórfica que pululaba por las proximidades del NewYork-Presbyterian Hospital, tratando de cortar los últimos lazos entre el alma y el cuerpo de su padre, a su llegada?

Aceleró el paso. Al Ángel del Abismo no se le podía hacer esperar.

¿Utilizaría la muerte un carro de caballos negros e iconografía vampírica para llevar a Lawrence hasta el infierno? ¿Le pediría cuentas antes de partir? ¿Había alguna posibilidad de que su destino fuera el cielo y no el averno? Al respecto, Durvan era bastante escéptico, pero cabía también esa posibilidad.

Su padre había sido un hombre cruel: con él, con su madre y con la vida; no así con Madeleine. Tal vez, solo tal vez, su destino no se torcería si…

«No lo justifiques», dijo la parte irracional de su conciencia.

No lo iba a hacer.

El destino de su padre se había torcido hacía años. Demasiados, en realidad. Aun así, y a pesar de cuánto le dolía recordar el pasado —aquel hombre le había hecho pasar momentos muy malos—, Durvan necesitaba verlo otra vez. Su conciencia no se quedaría tranquila si no volvía a sentir su presencia ni su respiración estertorosa, el hambre de aire y la agitación terminal previas a la muerte.

¿Hacía bien? ¿Qué consecuencias conllevaría su decisión?

Durante un par de segundos valoró la posibilidad de dar marcha atrás. Había abandonado su puesto de trabajo, la oportunidad —la mejor— de olvidarse de todo lo que, de una u otra manera, le había causado dolor: la guerra, el terrorismo, su padre, su tío Graham, Shantel…

Ella también le había hecho sufrir mucho.

El dolor había sido intenso al principio, pero ya estaba aprendiendo a canalizarlo. Al menos, sabía qué hacer para que fuera menos traumático: poner la mente en blanco, dejarse llevar por el morbo, la lascivia y la provocación y follar como un animal en el Temptations Pentagrama, hasta derrumbarse agotado sobre la superficie curvilínea de otra mujer.

Durante meses, ambos se habían movido sobre la estrecha línea que separa la pasión, el morbo y la necesidad sexual más animal del amor.

Aunque Durvan había estado lo suficientemente cerca de Shantel como para percibir la parálisis de su respiración cuando surgía una caricia, un beso tierno o una simple mirada, no se atrevió a reconocer la señal lógica de lo que, más tarde, él insinuó y ella rechazó con vehemencia: la virtud del afecto, la bondad extrema y la irresistible manifestación de las emociones del alma y la mente.

El veneno del rechazo arañó ese amor.

Durvan había tratado de abrir cada una de las llaves del cofre donde se ocultaba el corazón de Shantel, pero sin éxito. Había estado lo suficientemente cerca de ese punto exacto donde crepita el amor, pero no romper la coraza protectora de su superficie; al menos, no como para que la llama de la devoción se alzara con fuerza en su interior.

Algunas imágenes sin orden ni concierto lo obligaron a cerrar los ojos durante un par de segundos. Antes se había detenido en seco. Dar un paso era casi peor que subir el Mont Blanc sin bombona de oxígeno; pensar en Shantel, la tortura más dura. Recordarla hacía que su mente se mantuviera en una lucha constante con sus sentimientos.

¿Qué iba a hacer con su vida?

En los detalles esperaba agazapada la respuesta, sí.

En el Temptations Pentagrama había encontrado a una maravillosa familia de siete.

Siete, ¡qué número más mágico!

Siete eran las personas con las que iba a contar en el 2018.

Ocho, si incluía a Bob Kierkegaard.

En pocos días, ese hombre se había convertido en un verdadero padre para él. Con el suyo, el de verdad, el que llevaba su misma sangre, con quien no había aprendido a montar en bicicleta ni disfrutado de tardes de pesca, nunca había compartido tantas cosas como con aquel viejo alocado que se mostraba impermeable al presente y al futuro, y feliz con el pasado.

Durvan respiró profundamente. El aire gélido le quemó las fosas nasales. Tosió cuando llenó sus pulmones y un escalofrío le recorrió la espina dorsal.

Tembló.

Lo hizo como un corderito asustado cuando volvió a recordar a Shantel, la frecuencia tierna de sus besos al viajar por su espalda y sus caricias altruistas en el fragor de la calma.

«La gente normal supera el rechazo», le dijo la parte racional de su conciencia cuando afirmó odiarla, algo estúpido por su parte. Odiar dolía tanto…

¿Qué podía hacer?

Él siempre había sido un ser de ritos, un hombre que había antepuesto el morbo en sus relaciones con las mujeres porque siempre se le había estancado la actitud de conquista. ¿Qué camino debía tomar entonces para ser feliz? ¿Era Shantel el origen de su desdicha o solo una consecuencia?

La odiaba, ¡sí! Pero, al mismo tiempo, odiaba odiarla. Enfrentarse constantemente a la antipatía, al resentimiento y a la animadversión era agobiante. Aquella dicotomía vital era peor que clavarse alfileres en los ojos.

En realidad, lo que sentía por Shantel era amor verdadero y no odio; ni siquiera capricho. Sí, era amor, ese gran misterio de las relaciones humanas. Ese pequeño detalle, especialmente, era el origen de tanto dolor. Dolor por no tenerla entre sus brazos, por no sentir el roce de su piel o incluso por no besar sus labios, esos que tantas veces había acariciado con los suyos entre una nube negra de polvo o bajo el cielo estrellado de Alepo.

Alepo.

Aquella ciudad, donde hacía unas horas habían sacado de una fosa común los cuerpos de ciento quince civiles y militares ejecutados por terroristas del Daesh, era el punto exacto donde ambos habían forjado los primeros lazos de su relación. Y de donde él había salido huyendo poco después cuando un terrorista irrumpió en la habitación del caravasar[48] Khan al-Wazir.

Durvan aún recordaba el sonido de la voz de aquel hombre al grito de Al lahu-àkbar[49] y el brillo de sus iridiscentes ojos negros donde, durante unos segundos, se había reflejado el odio y el deseo más intenso. Ver cómo la sábana que cubría la piel pálida de Shantel, ligeramente sonrosada en algunas áreas, se deslizaba hasta el suelo, soliviantada por las armas, hizo que en sus labios también se reflejara el deseo más perverso.

Aquel día, él sintió el miedo por primera vez —tal vez había sido el segundo, o el tercero, no podía determinarlo con exactitud—, permitiéndole comprender, en todo su indescriptible sentido, que el recelo a la muerte es algo con lo que el ser humano debe lidiar siempre en el devenir de sus días.

Durvan estaba pensando en ello cuando una voz apagada, casi mortecina, llamó su atención. Acababa de girar en la Tercera con la Octava para enfilar el camino a la Sexta.

Asustado, se detuvo en seco, sintiendo el azote de Grayson contra la piel, y escrutó el horizonte a través de la espesa manta blanca que caía desde el cielo, negro como la boca de un lobo y donde solo se apreciaba la silueta de una media luna.

¿Aquel hombre que estaba con la lengua fuera, pegada al frío metal de una farola, era Bob Kierkegaard?

Durvan se echó la melena hacia atrás y estudió con interés la forma tan extraña en la que el cuerpo enjuto de aquel hombre se doblaba por la mitad, tratando de evitar que el aire lo lanzara contra los vehículos estacionados a lo largo de la calle.

—¿Se puede saber qué está haciendo? —vociferó por encima del silbido ensordecedor de los vientos huracanados.

—Hace tiempo me aseguraron que, al pegar la lengua a una farola un día de fuerte tormenta, la serotonina impide que los pies se despeguen de la tierra.

Durvan rodó los ojos hacia atrás. Indiscutiblemente, aquella voz absurda y estridente era la del señor Kierkegaard.

—Déjese de tonterías —lo abroncó, deshaciendo unos pasos para sujetarlo con fuerza del brazo—. Hoy no es el día más apropiado para comprobar si esa teoría es cierta.

—Al contrario, muchacho. Hoy es el mejor día para hacerlo. Las ráfagas de viento superan las ciento veinticinco millas a la hora y…

—Por eso mismo. —Tiró con fuerza de él—. ¿Por qué no se ha ido para el hotel?

—No quería dejarte solo. Lo que te aguarda en el hospital no es plato de buen gusto. Necesitarás un hombro donde llorar y yo tengo dos. ¡Dos! Este y este. —Elevó el izquierdo primero y después el otro—. Puedes elegir el que más te guste; no voy a ser yo quien diga sobre cuál has de echarte. Sí he de reconocer que el izquierdo está un poquito tocado por la artrosis; o por este puto frío, no lo sé. La cuestión es que últimamente se me duerme el brazo cuando lo muevo para sacarme…

—Camine.

—Uuuu, esa no ha sido una de tus mejores ideas, muchacho.

—No sea absurdo.

—¡Yo no soy zurdo! —vociferó el viejo, moviendo los brazos con amplitud.

—Ab-sur-do —repitió Durvan, congelado. Grayson arañaba su piel dolorosamente, arrebatándole la energía y robándole el ferviente calor con el que Violet había encendido su cuerpo.

—¿Absurdo?

—Sí, la vida es simultáneamente trágica y cómica, al mismo tiempo absurda y profundamente significativa —determinó tajante, elevando los hombros para evitar que el aire frío se colara por el cuello del abrigo.

Bob soltó una carcajada y preguntó intrigado:

—¿Paul Auster?

—El mismo.

—Pues, siguiendo con el tema del absurdo, me gustaría decirte que no es la primera vez que una vaca sale disparada hacia el cielo por culpa de un tornado. —Se abrazó con fuerza a la farola—. Así que, evaluando lo poco que pesan mis huesos, no es una idea descabellada que…

—Bob, no pienso discutir con usted. Este no es el mejor lugar para ponerse a debatir sobre el estado de sus huesos. —En realidad, era una locura caminar por las calles de Brooklyn con la nevada que estaba cayendo—. Espabílese, me estoy congelando por su culpa.

El viejo se separó de la farola y se aproximó a Durvan dando pequeños saltos con los pies. La piel apergaminada de su rostro había adquirido una tonalidad cerosa. En sus pómulos habían surgido unos rodales rosados, casi rojos. Sus manos, cubiertas con unos guantes de lana sin dedos, estaban húmedas.

—La termodinámica es la ciencia que estudia la relación entre el calor y otras formas de energía —afirmó, dando otro saltito—. Deberías saberlo. —Lo señaló con un dedo—. Aunque reniegues de tus profesores, el único culpable del grandísimo cero que te van a poner en ciencias eres tú. ¿Cuándo vas a estudiar un poco más, muchacho?

Durvan entrecerró los párpados para enfocar la mirada. Si sus cálculos no fallaban, estaban a poca distancia del hospital.

—Camine y ¡cállese! —le exigió. Aun así, tuvo que aceptar que el viejo siguiera con su discurso. Había empezado y, hasta no alcanzar el grado de satisfacción adecuado, no iba a parar.

—El calor es energía en tránsito. Siempre que existe un gradiente de temperatura en un sistema o se ponen en contacto dos cuerpos con diferente temperatura, se transfiere energía entre ellos. En función de atributos tales como la presión que ejerce tu polla en la tela de tus pantalones, la temperatura que alcanza al follar y el volumen que adquieren tus pulmones al jadear, la termodinámica también puede determinar si ha habido cambios en la energía interna de tu cuerpo. —Inspiró hondo—. Esta noche, tu piel ha tenido que experimentar un gran trasvase de energía, ese pensamiento no me lo quita nadie. Por eso tienes tanto frío, muchacho, porque alguien se ha encargado de robarte calor. Esa es la base de la termodinámica, una ciencia pura y dura, por otra parte.

—Bob, dejé el colegio hace años.

—Supongo que sí.

—Cierre la boca entonces. Solo así conseguirá no tragar tanto aire.

—¿Ese es el motivo por el que mi estómago se está hinchando? —Se detuvo en seco, se abrió el abrigo y se levantó el jersey—. Joder, muchacho, ¡fíjate! Parece que tengo un globo aquí metido. Voy a empezar a flotar de un momento a otro. —Alzó los brazos—. ¡Agárrame!

—¡Bob!

—¿Quééé?

—Tápese.

Parsimonioso, con movimientos muy lentos, se recolocó el jersey y se cerró el abrigo. Luego, comentó con cierto retintín en la voz:

—Eres un desagradecido, muchacho. Trataba de explicarte algo superimportante, algo vital para liberarte del frío; algo que, por cierto, deberías haber estudiado en el colegio, pero… —Dio un manotazo en el aire—. Bah, no merece la pena perder el tiempo contigo. Siempre has sido un pésimo estudiante. No me extraña que tus profesores se tiraran de los pelos cuando les tocaba corregir tus exámenes. Más de uno terminó en el psiquiatra por tu culpa, me juego el cuello.

Durvan no le respondió. Invertir su energía en colorear esa parte oscura y alocada de la mente de Bob no le iba a hacer sentir bien. Aquella noche su objetivo era otro: visitar a su padre. Luego, tal vez, solo tal vez, telefonearía a Shantel para desearle un feliz Año Nuevo y se escabulliría entre las sombras del Temptations Pentagrama para que Violet lo ayudara a olvidarla otra vez.

Shantel sentía que su cabeza estaba envuelta en una bruma de rabia mal gestionada cuando William salió de la habitación dando un portazo después de haber tratado de tranquilizarla sin éxito.

Lo odiaba.

Aquel hombre no tenía que haber vuelto a aparecer en su vida. Nunca había entrado en sus planes que ocurriera, pero esa ley sin letra con una connotación y una carga negativa asociadas con la impulsividad, le habían arrastrado hasta él después de discutir con Durvan.

Erróneamente, había dado rienda suelta a su frustración de forma violenta y, respondiendo a los estímulos que le enviaba el fibroso y musculado cuerpo de aquel atlante negro y a las requisitorias de su vehemencia, había follado con él.

Lo había hecho de una forma intemperante no una ni dos ni tres veces. Podría haber alcanzado las cien si Durvan no se hubiera vuelto a colar en sus pensamientos y William no hubiera sacado a relucir la mierda que ambos habían dejado aparcada en un rincón.

—Me juzgaste —le dijo él—. Y eso fue lo peor que pudiste hacer conmigo, muñeca.

Ambos estaban en la cama. Él la abrazaba mientras ella mantenía la cabeza apoyada en su pectoral. El latido errante de su corazón balanceaba las brumosas olas en las que se mecían su mente y su cuerpo después de haber sucumbido a su ferviente y más que necesaria pasión animal.

—William, tú me jodiste la vida al aceptar que yo podía ser la madre de tus hijos. Y, sin embargo, jamás te lo he echado en cara. —Aquello no era del todo cierto, pero prefirió obviar ese dato—. Me resulta extraño que aún no te hayas dado cuenta de que entre tú y yo solo puede existir esto.

—Que es… —Alzó una ceja.

Shantel lo miró con sus incendiarios ojos grises.

—Pasión —anunció interrogante.

Él se revolvió bajo la sábana y dobló la pierna izquierda, acercando la planta del pie al muslo contrario. Luego dijo:

—Muñeca, no sabría definirlo, pero…

—Inténtalo.

—Aunque lo haga, no creo que en este momento me vayan a salir las palabras más adecuadas. —Hinchó los pulmones, apoyó la cabeza sobre su antebrazo derecho, entornó los párpados y esbozó una sonrisa de medio lado—. Cierta mujer me ha obligado a rendir al máximo. —Bostezó—. Estoy cansado.

En realidad, estaba agotado. Necesitaba dormir para disfrutar de esa sensación de relax que se había apoderado de su cuerpo después de la ración de buen sexo que habían compartido juntos.

—William, me harías un gran favor si te fueras —susurró ella de repente.

Él se incorporó en la cama y abrió los ojos de par en par.

—¿Adónde?

—Fuera de aquí, por supuesto.

—¿Al salón?

—No, un poco más lejos.

—¿A la cocina?

Shantel inspiró hondo, armándose de valor.

—No quiero volver a verte —declaró muy seria. Había tomado una decisión y él no era parte del plan.

Asombrado, William se pasó la mano por la cabeza, haciendo que su cabello ralo le raspara la palma. ¿A qué se debía aquel cambio de actitud tan repentino?

Horas antes, Shantel le había dejado claro que no lo quería. Sin embargo, y a pesar de sus dudas, habían sellado otro tipo de compromiso en la cama. Juntos habían recuperado el calor que Grayson les había arrebatado durante la tensa espera del rescate.

¿Qué había dicho o hecho él para que ella actuara así?

Su mente comenzó a trabajar a toda velocidad, reordenando las palabras de la conversación que ambos habían mantenido en el coche.

—Vamos, William. —Shantel le dio un golpecito en el muslo para que se espabilara—. Es tarde.

—Muñeca, ¿qué he hecho?

—No te lo vuelvo a repetir. —Rodó sobre la cama. Cuando alcanzó el filo del colchón, estiró el brazo, cogió la camiseta negra que había sobre el sillón y se la colocó—. Quiero que te marches cuanto antes.

—Shantel, no seas insensata, es más de medianoche.

—Una hora como otra cualquiera —replicó ella. Su tozudez había superado a la cordura. Había tomado una decisión y la iba a llevar hasta el final.

—Fíjate.

Ella giró la cabeza y miró a través de la ventana, por encima del hombro. La nieve caía con fuerza en el exterior.

—Eres un miembro destacado del Ejército de los Estados Unidos —afirmó contundente mientras se peinaba la melena con los dedos—. Tu formación te ha enseñado a moverte por terrenos complicados.

—Muñeca, no me puedes tirar a la calle como si fuera un perro.

—Con un perro sería mucho más sensible que contigo, créeme.

William se levantó de la cama y la abrazó cariñosamente por detrás, hundiendo el mentón en su cuello. Durante unos segundos, ambos permanecieron en silencio mientras sus corazones se acoplaban. Necesitaba emborracharse de su esencia. Su lengua barrió con picante deseo su oreja izquierda, recorriendo los intrincados laberintos de su pequeño pabellón.

—Estoy convencido de que a un perro lo acunarías entre tus brazos, le darías de comer y lo calentarías con tu cuerpo —ronroneó meloso, mordiéndole con delicadeza el lóbulo de la oreja. Deseaba que le diera otra oportunidad, la última. A su lado, ella podría descubrir el placer más díscolo y absoluto y alejarse del abismo al que la había llevado un ángel del demonio: Durvan.

—Exacto —afirmó Shantel, tratando de deshacerse de su abrazo, aunque no lo consiguió.

—Yo puedo jadear como un perro si tú quieres.

—Ese es el problema, William. Tú no eres un perro.

La abrazó con más fuerza, sacó la lengua y comenzó a exhalar sobre su cuello.

—Ah, ah, ah…

Un escalofrío le recorrió a ella la espina dorsal. Sus pulsos volvieron a acelerarse estrepitosamente y su mente comenzó a nublarse. Solo hacía tres minutos de la llegada del Año Nuevo y ella ya estaba creando un nuevo recuerdo. La culpabilidad comenzó a provocarla con la incertidumbre de la duda.

¿Estaba haciendo lo correcto?

El 2018 le había anunciado que William no era un hombre adecuado para ella, pero ¿por qué había tardado tanto en admitirlo? ¿Por qué no había zanjado antes el tema? ¿Cómo había sido tan ilusa de no alejarse de aquel dios negro? Lo había intentado, sí, pero no con todas sus fuerzas. ¿Qué influjo tenía la piel de aquel hombre para desestabilizar sus decisiones?

—Deja de hacer tonterías y lárgate —espetó.

Él giró su rostro, obligándola a enfrentarse a su mirada. Su respiración había vuelto a agitarse.

—Shantel, es inhumano echarme a la calle con esta tormenta.

—Soy una cabrona y una hija de puta, lo sé, pero me viene de serie. —Se encogió de hombros y agachó la cabeza. Era incapaz de mirarlo a los ojos—. Es lo que hay.

—¿Es lo que hay? —William frunció el ceño—. ¿Eso es lo único que vas a decir?

Shantel suspiró, vaciando completamente sus pulmones, y se encogió de hombros otra vez. No deseaba amargarse más. Ya había tenido suficiente durante los últimos días del 2017. No deseaba seguir dilatando su sufrimiento. Ella no amaba a William, solo lo deseaba, como quien desea comer un bombón helado en pleno agosto o viajar a la luna en moto. Se había dado cuenta tarde de ello, pero, por fortuna, lo había hecho el primero de enero. Aún quedaban trescientos sesenta y cuatro días y unas horas para olvidar su torpeza.

—No quiero volver a verte. —Se deshizo de su abrazo, sacó fuerzas de donde no las había y le enfrentó la mirada—. Me ha costado llegar a esa conclusión. Quizás, esta no ha sido la forma más correcta de decírtelo, no me duele en prenda admitirlo, pero es la única que me ha permitido maquillar el dolor de la pérdida. Acabo de darme cuenta, no preguntes cómo, de que no te quiero en mi vida.

—Tú quisiste que yo volviera a entrar en ella.

Aquello era cierto.

—Siento lo ocurrido.

—No me jodas, Shantel, no seas cínica.

—Soy una mujer sin escrúpulos, eso dicen —replicó ella con cara de circunstancias.

—¿Lo has pensado bien?

Shantel vaciló al dar su respuesta.

Había intentado olvidar a Durvan, pero, al final, siempre el recuerdo de lo que había sido su vida con él regresaba y se instalaba en su cabeza. Y ese recuerdo enviaba impulsos nerviosos a su corazón, constriñéndolo con violencia, estrujándolo como una uva pasa para que sus remordimientos de conciencia, convertidos en un jugo muy pegajoso, circulara por sus venas.

—Muy en serio —susurró finalmente, sintiendo cómo su músculo involuntario recuperaba la tendencia y los nuevos y renovados impulsos volvían a comenzar otra vez el ciclo de conducción eléctrica.

—Muy bien, no me esperaba esto de ti —dijo él con voz grave mientras recogía las prendas de ropa que había dejado sobre una silla—. Que conste que tú fuiste quien empezó todo.

—Lo sé —admitió serena, encogiéndose de hombros con indiferencia.

—A pesar de tus reticencias, abrigué la esperanza de un futuro juntos y un amor sincero —afirmó William sin el tono de impaciencia que ella, seguramente, esperaba mientras terminaba de abrocharse el pantalón. Luego, se sentó en la cama para calzarse las botas.

—En mi cuerpo decido yo, no tú.

—Tienes toda la razón. —Agachó la cabeza en un gesto muy poco habitual en él y se anudó los cordones—. Aunque no pensabas lo mismo cuando me pediste que te follara como si no hubiera un mañana.

—Eso fue algo transitorio —replicó Shantel, desalentada. ¿Por qué había sido tan estúpida de decir aquello?

—Eso ha sido una carambola más del destino con la que voy a enfrentarme toda mi puta vida.

—En ese caso, espero que disfrutes mucho de tu infierno personal.

William se puso en pie y la apuntó con el dedo.

—No lo olvides, todos tenemos rincones oscuros que visitar de vez en cuando. —Se puso la camiseta. El algodón se estiró al adaptarse a su cuerpo.

—Yo no —musitó Shantel con pesar, observándolo a través del espejo.

—Porque tú eres especial. —Se acercó al baño, abrió el grifo del lavabo y se echó agua en la cara.

—Encontrarás a otra mujer —susurró ella con ironía.

—Pero no será como tú —admitió él con la toalla en la mano y las gotas de agua resbalando por su cuello.

Aquella afirmación hizo que a ella se le encogiera el estómago.

—Lo siento —musitó temblorosa, clavándose las uñas en las palmas cuando algo agrio e impreciso como el miedo le estranguló la garganta.

William terminó de secarse la cara y lanzó la toalla al suelo en un arrebato de rabia. Luego regresó a la habitación, cogió la cartera, las llaves, el móvil y el abrigo y, lanzándole una mirada incendiara a Shantel, soltó con el mayor de los resentimientos:

—Algún día te arrepentirás de esto.

Se marchó en silencio, sin mirar atrás.

Y ella, por enésima vez en los últimos tiempos, se sintió como una auténtica cabrona.

Con la agonía escondida bajo una máscara de fortaleza, Madeleine cruzó la habitación, descorrió las pesadas cortinas de color crema, que matizaban el sonido incesante y enervante de las gotas de lluvia al golpear el cristal, y observó con detenimiento las siluetas difuminadas del Centro Financiero del Banco de América y de la iglesia baptista de Greenwood.

Durvan intentó ponerse en movimiento y camuflar su miedo, pero apenas pudo dar un paso tras otro. Se limitó a cerrar la puerta y a permanecer de pie, como una estatua de sal, con la espalda rígida, los brazos en jarras y las manos en los bolsillos.

—No te quedes ahí parado. ¡Pasa!

La habitación 507 del NewYork-Presbyterian Hospital estaba en la más absoluta de las penumbras, como si todas las tinieblas del inframundo se hubiesen puesto de acuerdo para reunirse alrededor de la cama. Era como todas las habitaciones de hospital: lo suficientemente grande para una cama, un sillón, una banqueta y una mesita auxiliar y lo convenientemente pequeña como para que las visitas se sintieran incómodas, ahogadas y con la necesidad de salir corriendo cuanto antes de ella.

Sus pies no fueron valientes para dar marcha atrás. Bob se había quedado hablando con un hombre que fumaba como un carretero junto a una de las ventanas entreabiertas de la caja de escalera.

Llegar al ascensor no era viable.

Aquel hombre tenía medidos sus pasos. Si escuchara la pesadez con la que sus botas impactaban en el suelo, comenzaría a gritar.

Cualquier opción de huir suponía el caos para alguien: Madeleine, Bob, él, incluso para el resto de enfermos del hospital.

Durvan recordó unas palabras de su madre. De niño, se las decía constantemente, sobre todo, cuando empezaba algo y se negaba a terminarlo.

«Cariño, ser eficaz es una de las virtudes más rentables que uno puede tener en su vida. Si no acabas lo empezado, nunca sabrás el resultado. Y, por tanto, no aprenderás. No aprender te llevará al fracaso: vital y profesional, así que, ¡adelante!, termina lo que en un momento resolviste hacer. Llega hasta el final; incluso más allá de ese final, aunque te encuentres dificultades en el camino. ¡Ánimo! —En ese instante siempre llegaba una sonrisa, una caricia, un abrazo o un beso—. Y recuerda, pequeño: actitud y eficacia. Esas son las dos cosas que te permitirán avanzar en la vida, en tu vida».

—Ya sé que la habitación es demasiado pequeña —anunció Madeleine en un tono bastante formal y cansino al ver la cara de preocupación de Durvan—, pero es lo único que me puedo permitir en este momento.

—¿Qué quiere decir? —preguntó él, entornando los párpados para adaptarlos a la intensidad de una pequeña lámpara de porcelana blanca que había sobre el cabecero de la cama. Proyectaba una luz muy tenue. Las paredes, de un azul claro gastado por el paso del tiempo, tenían algunos desconchones y un par de láminas plastificadas con motivos florales, la peor recreación de paz que había visto en mucho tiempo.

—El tratamiento de tu padre es caro. Me he visto en la obligación de escatimar un poco en lujos y comodidades.

—Mi padre siempre ha tenido un seguro médico.

—Unos meses antes de caer enfermo se retrasó en los pagos y nos cancelaron la póliza.

—¡Joder, ¿por qué será que no me resulta extraño?! —resopló Durvan, preso de un repentino ataque de rabia.

—Shhh, no alces la voz; es muy tarde.

—¿Cómo… cómo está?

—Bien. Dentro del mal, por supuesto. —Madeleine esbozó una ligera sonrisa que a Durvan, en lugar de tranquilizarlo, le aceleró aún más el pulso—. Piensa que en el alivio del cáncer no rige la ley del todo o nada.

—¿A qué se refiere?

—Deberías preguntárselo tú mismo. —Señaló el bulto alargado, como una mortaja, que se apreciaba en la cama, bajo las sábanas—. Aunque tu padre está dormido, al menos eso parece, existe una alta posibilidad de que se esté enterando de todo.

—¿Está segura?

Madeleine le guiñó un ojo, sonrió tímidamente y lo cogió de la mano para que siguiera sus pasos hasta la cama. Luego, empleando una desconcertante animosidad, exclamó entre susurros:

—Lawrence, fíjate quién ha venido. ¡Es tu hijo, cariño! ¡Tu hijo!

—Ho… hola —carraspeó Durvan, frotándose los ojos para comprobar que su cerebro no le estaba jugando una mala pasada. La enfermedad se había apoderado de su padre de manera sublime. El cuerpo ancho y musculoso de antaño se había degenerado y parecía una rama torcida repleta de nudos anquilosados bajo la sábana. Su respiración era muy débil, como una sibilancia agónica, a veces, incluso dudosa, y sus ojos estaban hundidos, acentuando el esplendor de su decadencia.

—¡¿Lo ves, Lawrence?! —prosiguió Madeleine con animosidad, envolviendo la mano huesuda y nervuda de su marido entre las suyas—. Tú asegurabas que tu hijo no iba a venir al hospital y yo, erre que erre, te decía lo contrario. ¡Lo que son las cosas, ¿verdad?! He vuelto a ganar, ¿eh? Me debes una cena romántica en el Per Se[50].

—… —Silencio.

—Sí, sí —continuó diciendo ante la atenta mirada de Durvan, que no sabía cómo reaccionar—. De esta no te escapas, Lawrence. No te vayas a hacer ahora el interesante para disimular. Tú me tienes que llevar a cenar al Per Se, sí o sí. No tienes excusa, querido.

Un escalofrío recorrió la espalda de Durvan. Sentía la presencia de la muerte allí cerca, el rasgueo de la guadaña al perfilar el aire, incluso el frufrú de su sudario. También apreció que un gesto de dolor había aparecido en la frente de su padre, marcándola con tres profundos surcos sobre las cejas.

Asustado, le tocó el hombro para avisarlo de su presencia.

—Madeleine… —Una descarga eléctrica, como un fogonazo, recorrió su espalda cuando percibió, a través de la sábana, la envoltura fría con la que la muerte había cubierto el cuerpo de su padre.

—Lawrence, perder no te va a salir barato, te lo aseguro —prosiguió ella, sin prestar atención a Durvan—. Pienso arrasar con la carta. Voy a pedir de todo: caviar ruso, una terrina de foie de pato, un bogavante a la Bordelaise, una ensalada de rúcula con salmón ahumado, pera, nueces y pepino, y ¡sí, también voy a querer, por supuesto, un par de copas del mejor champán francés! Francés, ¿eh? Nada de espumosos baratos, no, no, no. Esta vez voy a probar uno de los más caros. Eso es lo que conlleva ganar una apuesta.

—Madeleine —insistió Durvan.

—Un momento, por favor, estoy hablando con tu padre. —Acarició el mentón de su marido con dedos temblorosos y continuó hablanco con él—: Lawrence, nos vamos a dar un buen homenaje, ¿me oyes?, aunque después nos tiremos un mes a pan y agua para recuperar la línea. En esta ocasión no vamos a recurrir a una comida barata disfrazada en buenos platos, no, no, no. Comeremos y beberemos de todo. Bueno, pensándolo bien, el pan te lo dejaré a ti. Ya sabes que últimamente me da ardores y no me sienta muy bien. —Rodó los ojos hacia atrás—. No sé qué demonios le echarán ahora, pero cada día me hincha más el estómago y…

—Madeleine —repitió, colocando una mano sobre su hombro.

Cuando ella le enfrentó la mirada, sus ojos ya estaban vidriosos. Enseguida se puso de pie y, sin dejar de sonreír, cruzó los brazos y se puso a mirar por la ventana.

—Lo siento, no pretendía…

Durvan se acercó a ella y apoyó la mano en su hombro cuando los indicadores de presión de la bomba de oxígeno a la que estaba conectado su padre relucieron con un intenso color rojo en la pantalla, instalada junto al cabecero de la cama.

—No se preocupe.

—Eso no es fácil —argumentó.

—Su marido ha… —Frunció el ceño y apretó las mandíbulas con el fin de controlar el temblor que se había apoderado de su mentón—. Mi… mi padre ha…

—¡Eso no es verdad! —le cortó ella, envolviéndose en su propio abrazo mientras movía la cabeza de izquierda a derecha.

—Madeleine, siento decirle… —Se le formó un nudo en la garganta cuando ella se sentó en el borde de la cama y apoyó la cabeza sobre lo que antaño había sido un poderoso y hercúleo pectoral.

—Tu padre se ha dormido, ¿no lo ves? Esto le sucede muy a menudo. Es otro de los múltiples efectos secundarios de la medicación.

Durvan inspiró hondo, se echó la melena hacia atrás, dio un paso al frente, envolvió con sus anchas manos los hombros de aquella mujer —la muerte le había robado un pedazo de su corazón— y, haciendo acopio de una fortaleza inexistente, musitó:

—Lo siento mucho, Madeleine, la situación ha cambiado. —Tosió para aclararse la voz—. Mi padre ha muerto.

—Muchacho, ¿qué te pasa?

—Bob, ahora no es un buen momento.

El viejo abrió los ojos y la boca de par en par y comenzó a agitar las manos como si estuviera atrapando moscas al vuelo.

—Tú has hablado con la muerte, ¡lo huelo!

—Bob, por favor, no insista. —Clavó los codos en las rodillas y ocultó el rostro entre sus manos para que nadie pudiera ver sus ojos enrojecidos.

El viejo se arrodilló frente a sus pies y le olisqueó las piernas como si estuviera buscando un hueso para roer. Cuando llegó a la altura de sus muslos, dio un golpe seco en el suelo con la palma abierta y exclamó:

—¡No me engañas, muchacho! Definitivamente, tú has estado tomando café con Satán.

—Pues mire lo que me ha entregado para usted. —Le ofreció el sándwich de mantequilla de cacahuete que acababa de adquirir en una de las máquinas expendedoras del pasillo.

—¿Qué es esto?

—Coma, le sentará bien.

—Pero ¿qué es?

—Un sándwich —le indicó Durvan con desesperanza—. Quería habérselo traído él mismo, pero estaba liado preparando maletas para…

—¿Satán? —preguntó Bob, asombrado—. ¿Otra vez se va de viaje?

—Sí.

—Joder, ¿y por qué no le has dicho que me lleve con él?

—Tenía prisa. Y una reunión importante con la muerte.

Durante unos segundos, el viejo permaneció en silencio, pensativo. Su amigo no era de esos. Satán era un gran tipo, un ser muy correcto, al menos con él.

—¡Ay, serás cabrón! —vociferó cuando consiguió reordenar toda la información que acababa de proporcionarle su muchacho.

—Baje el volumen —le recriminó Durvan, zarandeándole el brazo. Asustado, el hombre que aún estaba junto a la ventana con el cigarro encendido se alejó unos pasos—. Nos van a echar, joder.

Bob se arrastró por el suelo y lo apuntó otra vez con el dedo.

—Tú te vas con Satán, ¿verdad?

—Yo no me voy a ningún sitio —le advirtió entre dientes. Él solo deseaba escapar del hospital cuanto antes. Necesitaba fluir desinteresadamente por la vida, caminar hasta el 308 de Lincoln Road y caer rendido entre los brazos de Shantel.

¿Querría ella acunarlo en su regazo?

Durvan necesitaba recibir un abrazo, recargarse de energía y ser feliz. Se sentía vacío, como si le hubieran arrancado el alma.

Necesitaba llorar.

Sin embargo, sus lágrimas se negaron a brotar.

¿Por qué todo era tan complicado?

En los últimos tiempos le había tocado experimentar muchas cosas: dolor, traición, desasosiego, tristeza…

Alepo había sido imposible de reconquistar. Nueva York había despertado algunos traumas. Grayson, con su intemperancia, le había robado el calor del cuerpo. Y un hombre, ese ser ruin que se hacía llamar padre y que acababa de iniciar un viaje sin retorno, había cargado la maleta con la humedad de sus lágrimas. Acompañado por un espectro antropomórfico, Lawrence Van Rysselberghe viajaba hacia el infierno donde Satán, el fiel amigo de Bob Kierkegaard, mantenía a miles de almas impuras alrededor de un caldero.

¿Por qué la necesidad de explotar, de expulsar toda la amargura, todo el dolor y toda la rabia que se acumulaban entre sus recuerdos, ensuciándolos, ensombreciéndolos con brumosas estelas negras y arañando sus sentimientos le impedían avanzar por el melódico sendero de la satisfacción? ¿Por qué el destino se empeñaba constantemente en atormentarlo con las brumas del miedo y el insano ruido de los tormentos?

—Muchacho —bufó el viejo, tratando de llamar otra vez su atención—. Eso dijo mi mujer hace treinta y cinco años y, al final, me dio la patada en el culo.

—¿Su mujer?

Asintió.

—Esa puta malnacida me puso de patitas en la calle.

—¿Y qué fue de ella?

—Se acostó con mi mejor amigo —declaró Bob con contundencia.

—¿Con Satán? —Lo miró directamente a los ojos.

—Si te soy sincero, no lo recuerdo.

—En ese caso, trate de no serlo —sugirió Durvan con suspicacia, alzando ligeramente el labio superior en lo que, sin duda, era una mueca que se alejaba de cualquier signo de jovialidad.

—Hablo en serio, muchacho. No sé quién fue el cabrón que supuso que mi mujer necesitaba más atenciones de las que yo le podía ofrecer.

Durvan se sentía incapaz de pensar con claridad. Se echó la melena hacia atrás, la anudó en una coleta baja y se puso en pie.

—¿Me acompaña? —inquirió.

—¿Al fin del mundo? —Aplaudió emocionado.

—Al hotel. —Regresar al Temptations Pentagrama era una opción descartable en ese momento.

—Genial, pero yo me pido la cama.

—Se la cedo. Yo me conformo con cerrar los ojos y pensar durante horas en…

Bob abrió los ojos de par en par.

—¿En Shantel? —Durvan emitió un sonido gutural como única respuesta—. Buah, eso no te resultará difícil, muchacho. Esa mujer es para tu cerebro como un tatuaje para la piel: un accesorio imborrable como la estupidez humana y los lunares.

—Afortunadamente —resopló. Aquella mujer era la única que podía ayudarlo a aliviar sus traumas.

—Sí, sí, afortunadamente… —Bob abrió la boca con amplitud y se golpeó el muslo con la palma de la mano. Un hormigueo extraño se había apoderado de su pierna derecha—. Esa mujer ha alterado tus biomoléculas y se ha convertido en un veneno altamente tóxico para ti.

—No hable así de ella —protestó Durvan. ¿A qué se debía aquel odio enfermizo? ¿Qué había hecho Shantel para que Bob la tratase de aquella forma?

—Uuuu, ya salió su perrito faldero a defenderla. —Revoloteó en torno a sus pies y soltó una carcajada enfermiza.

—Bob, se está pasando.

—¿Me estoy pasando de rosca? —Comenzó a dar vueltas sobre sí mismo—. ¡Joder, hasta ahora nadie me había dicho que fuera un tornillo! Tal vez esa es la causa de la rigidez de mis músculos.

Durvan percibió cómo sus pulmones se hinchaban, impactando de lleno contra el esternón, justo antes de tronar para que el viejo se callara. Tenía los nervios a flor de piel y un regusto amargo en la boca, como si la bilis hubiera hecho el camino ascendente hasta su garganta y estuviera fermentando sobre su lengua.

—¡Cá-lle-se! —rugió con desesperación cuando Bob Kierkegaard hizo el ademán de soltar una de las suyas.

—Ni debajo del agua, muchacho.

—Bob, no me ponga a prueba. Le juro que…

—¿Dónde me vas a llevar a celebrar lo de tu padre? —inquirió, dejándolo con la palabra en la boca.

—Se lo advierto, deje de joderme la existencia.

—Vamos, no te pongas así, muchacho. Tú has sido el primero en alegrarte de que tu padre haya emprendido un viaje sin retorno al más allá. O al más acá que está un poco más allá, ¡qué sé yo! La cuestión es que dos hombres de buen ver están solos en mitad de la noche, sin saber qué hacer y…

—¿Qué sugiere? —Volvió a entrar en el juego del viejo sin darse apenas cuenta.

—Regresar al Temptations Pentagrama, por supuesto.

—No es una idea muy brillante. Estoy agotado.

—Eso es de tanto follar. —Durvan apretó los ojos y las muelas—. El sexo comporta un gasto de energía tremendo. Aunque pueden hacer paradas técnicas para refrescarse, comentar la jugada y todas esas cosas, los soldaditos se cansan, tú ya me entiendes. —Le clavó el codo en la cintura—. Mantener el flagelo en constante movimiento para mover esa cabeza tan grande, repleta de información genética, debe ser extenuante para los espermatozoides. —Sonrió y le dio un codazo en el costado—. El arte del fornicio agota mucho, no lo niegues. Bien es cierto que tener orgasmos frecuentemente contribuye a abrir el apetito y la distensión, pero…

—Sí, lo que usted diga.

—Hey, eso no es de mi cosecha, ¿eh? —Esta vez le propinó un puñetazo en el bíceps izquierdo—. Lo dice la ciencia.

—Pues muy bien por ella.

—Entonces…

—¿Qué quiere ahora?

—¿No me vas a decir a qué se debe tu cansancio? —insistió Bob, abanicándose con la mano. Se sentía ligeramente agobiado—. Puede ser por la falta de rutina, por una exhibición de equilibrio y musculación sobre una mesa diminuta o por…

—¿Se puede uno cansar de pensar, de darle vueltas sin ton ni son a la cabeza? —preguntó Durvan con pesar.

—Se puede, claro que sí, pero no se debe. Los sesos te darían vueltas sin parar y se aplastarían contra el cráneo. Uuuu, menuda tortilla de pensamientooos… —Se llevó las manos a la frente y se dobló por la cintura—. Es mejor no imaginarse la situación para no correr riesgos.

—Bob.

—Ya sé, ya sé, no me sigues, ¿verdad?

—No.

—Eso es por usar la cabeza solo para llevar el pelo.

Un trueno descargó toda su furia en el exterior, haciendo que temblaran luces, cristales, ¡todo!, y Durvan se detuvo en seco, impresionado por la impertinente voracidad de su reverberación.

—¿Qué… qué ha sido eso? —Observó a través de la ventana. Las ramas de los árboles se agitaban tortuosamente, azuzadas por la ventisca. Algunas bolsas de basura rodaban por el suelo empedrado del patio de servicio del hospital. Una se había abierto, haciendo que su contenido: guantes de plástico, batines usados y algunas compresas de gasa, revoloteara como pájaros de mal agüero, acompañando al alma perdida de su padre.

El sudario de la muerte, con su incólume pesadez, ondeó impaciente, impactando contra la fachada del hospital, mientras las almas descarriadas salían por las ventanas.

Luego todo se quedó en calma, aparentemente.

—Joder, cada vez me haces preguntas más complicadas, muchacho —protestó el viejo.

—Usted es quien ha empezado a decir…

—Olvídate de lo que digo —le exigió sin recelo—. Piensa mejor en lo que no digo cuando piensas que sí digo lo que tú quieres que yo diga.

Durvan no encontró sentido a aquel trabalenguas tan extraño.

—Discúlpeme, pero sigo sin entender nada.

Bob resopló caótico, curvando los labios con malicia y espetó de muy malos modos:

—Genial, tú solito te estás describiendo como un auténtico capullo. —Golpeó su hombro con insistencia—. Visto lo visto, te sugiero que vayas por tu camino; yo iré por el mío.

—¿Cómo dice?

—Que te espabiles, joder, que tengo mucha hambre. El sándwich no ha conseguido tapar todos los agujeros de mi estómago. —Durvan rodó los ojos hacia atrás y se mordió el labio inferior. Durante unos segundos, se mantuvo en silencio, lo que provocó que la crispación del señor Kierkegaard fuera en aumento—. ¿Qué?

—¿Qué de qué?

Los nebulosos ojos del viejo se oscurecieron ligeramente, adquiriendo una tonalidad mucho más sombría, mucho más opaca.

—¿No vas a decir nada al respecto?

—¿Al respecto de qué? —preguntó Durvan, cariacontecido. Aquel hombre se había propuesto mortificarlo y lo estaba consiguiendo. ¿Por qué no era capaz de alejarse de él?

—De la bolsa, de la inflación, de la guerra de los Balcanes, ¡qué sé yo! La cuestión es que digas algo, ¡lo que sea!

—Bob, me duele la cabeza —argumentó sucinto. Su paciencia estaba llegando al límite.

—Eso es por la sangre, sí, sí, sí, no hay duda. En lugar de concentrarse entre tus piernas, la tensión ha hecho que viaje hacia arriba y ¡joder, qué asco! —Escupió—. Como se te explote la sesera, me vas a poner perdido.

—Eso quisiera usted.

—¿Qué quiero? —Frunció los labios en una extraña mueca—. Dímelo, muchacho, porque, por primera vez, soy yo quien no te sigue.

—Que me explote la cabeza —declaró Durvan con cara de circunstancias, aunque con un deje burlón reflejado en el pequeño ascenso de sus labios.

—Ah, sí, sí, sí, lo reconozco, sería digno de ver.

—Muchas gracias por ser tan considerado.

Bob volvió a sonreír, moviéndose con sordina, con la lenta y sólida seguridad de un continente, y le echó el brazo por encima de los hombros.

—Muchacho, es un decir. Estos ojos llevan años perdiéndose muchas cosas. Desafortunadamente, no podrán captar la deformidad de tu cráneo cuando se concentren los cinco litros de sangre en tu cabeza.

—¿Qué le pasó?

—Qué me pasó ¿cuándo, dónde, por qué? —Apoyó la frente en el puño y cogió aire—. Explícate.

Durvan no se dio cuenta de que estaba conteniendo la respiración hasta que notó cómo salía un montón de aire de entre sus labios.

—Me refería a sus ojos.

Bob se encogió de hombros y resopló incómodo, tratando de deshacer la presión que se había instalado en la boca de su estómago. Irónicamente, odiaba hablar de él.

—¿Qué pudo ser? —Se llevó el pulgar a la boca—. Una tontería, sin duda; sobre todo, si la comparamos con tus problemas.

Durvan guardó silencio. Algo en su interior le dijo que debía hacerlo para no cargarse con información innecesaria. Su cerebro no era capaz de cavilar nada más, ni siquiera el modo de recuperar a Shantel. Estaba agotado, física y psicológicamente. En ese momento, sus objetivos se reducían a uno solo: dormir, si sus recuerdos se lo permitían.

16

la maldición del número seis

Seis…

Hacía seis años que William L. Dowe no recorría el oscuro y estrecho callejón que llevaba hasta el Temptations Pentagrama; seis años en los que no había vuelto a ver a su hermano Faisal. Ni a su cuñada. Ni a Dom. Ni a Remy. Ni a Mich. Ni a Solomon. Ni a Lamie. Ni a Sioane. Ni a los clientes habituales que cada noche se arrastraban hasta aquel punto de la ciudad con la ansiedad reflejada en sus ojos y el morbo tatuado en su piel.

Seis…

Seis largos años muy complicados con la soledad como única compañera de viaje. Al menos, hasta que Shantel había aparecido otra vez.

Seis…

Aunque parecía una eternidad, habían sido seis, solo seis.

Durante un par de eternos e infernales segundos, William sopesó si la mejor opción era entrar al Temptations Pentagrama o deshacer el camino recorrido desde el 308 de Lincoln Road. Si lo hacía, si al final decidía dar marcha atrás, se vería obligado a buscar un hotel para no perecer de frío. Maléfico, aquella madrugada del treinta y uno de diciembre de 2017, cuando las manecillas del reloj tan solo habían recorrido unas horas del 2018, los vientos huracanados de Grayson azotaban vehementemente su cuerpo, robándole el calor de la sangre y arañándole con acritud las mejillas, la frente y los labios, azuleando su piel.

El Temptations Pentagrama era el único lugar donde podía olvidar a Shantel mientras el frío invernal se afanaba por evitar que el Año Nuevo tuviera un despertar cálido. Allí, en aquel antro de perdición, se exprimía el morbo cada noche, se follaba sin pudor y había cantidades ingentes de alcohol.

Una copa, precisamente, era lo que él más necesitaba para olvidar a la mujer que había vuelto a desestabilizarlo por orgullo; por la vanidad de no querer aceptar que amaba a otro: a Durvan Van Rysselberghe, el sobrino de Graham Thomas Mooney. Al cabrón que la había seducido en Alepo y se había recreado en todas y cada una de las curvas de su cuerpo.

¿Acaso se creía Shantel que él era tonto?

William estaba al corriente de todos y cada uno de los movimientos que ambos habían dado en Siria. Sabía que Durvan y ella se habían entregado al placer, que habían follado bajo las estrellas y que habían dormido abrazados algunas noches entre esponjosas nubes de algodón negro; incluso en mitad de los escombros.

Shantel había sido una estúpida inconsciente.

Durvan, también.

A pesar de que entre ellos no se había creado una unión férrea, William había abrigado la esperanza de recuperar a aquella mujer. Lo había hecho al observar la decisión con la que ella recorrió el gimnasio de Fort Hamilton sobre los altísimos tacones de sus Cuckoo; al estudiar los movimientos precisos con los que se quitó el carísimo abrigo de Armani de color rojo; al apreciar la urgencia con la que se lanzó a sus brazos; al percibir la vehemencia de sus labios; o incluso cuando gimió, lloró e imploró para que los suyos recorrieran cada poro, cada pliegue y cada arruga de su piel.

¿Qué había motivado entonces su cambio de actitud tan repentino?

Durante dos días, ambos habían unido sus cuerpos sin tribulaciones ni medias tintas, fundiéndose en un único ser, piel con piel. Se habían saboreado con violencia, dejándose llevar por la necesidad más pura. Como penitentes, como si trataran de resarcir sus pecados, habían fundido sus cuerpos, dejándose llevar por la necesidad más pura, una, dos, hasta cien veces, tal vez.

William no recordaba la cantidad con precisión, pero sí el enorme desconcierto que le había generado aquel final tan triste. Sin avisar, todo se había vuelto de color gris.

De un gris oscuro, casi negro.

De un plumazo, se habían esfumado la necesidad, los besos, la pasión, los recuerdos y las ganas de cambiar. Había desaparecido todo.

¡Todo!

Mantener una relación sólida era una tarea titánica para dos personas sufridoras como ellos. Desde la adolescencia, ambos habían tenido que batallar con mil y un enemigos: personales, sociales, vitales… ¿Cuándo iba a llegarles la oportunidad de disfrutar de una relación sentimental sana y estable?

Su mente viajó a otros tiempos, al pasado, a una época en la que su rostro todavía tenía poco vello y su frente estaba completamente cubierta por el acné. Por aquel entonces, la vida no estaba siendo justa con Faisal ni con Violet ni con Shantel.

Tampoco con él.

William recordaba a la perfección el día que entró por primera vez en Horizon Juvenile, un correccional de baja seguridad dentro del condado del Bronx donde centenares de jóvenes, chicos y chicas, expiaban sus pecados con la sociedad.

Era el uno de diciembre de 1995.

La tarde anterior, el juez Josh Louse McCauley, el mismo que seis meses antes había condenado a Faisal a siete años, seis meses y un día de internamiento por el intento de asesinato, en grado de tentativa, de un compañero del instituto que llevaba semanas atosigándolo en el cuarto de baño, dictó sentencia.

«Se declara al señor William L. Dowe a seis años, siete meses y tres días —había dicho el juez en voz alta—, por delitos contra la propiedad pública y enaltecimiento del odio; por lanzar, hasta en veintitrés ocasiones, seis cubos de pintura blanca contra la fachada de un edificio de la calle Broome, en el barrio de Lower East Side, destrozar las lunas de más de un centenar de coches de alta gama y tirar varias piedras contra los escaparates de la joyería Boerum Hill, ubicada en el 360 de Atlantic Avenue».

Aunque William no creía en esa absurda idea gemátrica del seis —a lo largo de la historia, siempre había estado asociado a la bestia satánica, sobre todo, cuando iba acompañado de otras dos cifras iguales—, el número natural, convertido en símbolo de la armonía perfecta por el teólogo y orador cristiano Ambrosio de Milán —esa teoría confraternizaba más con sus propios pensamientos—, hizo que su vida se volviera a descabalar el uno de diciembre de 1995.

Aquella tarde, su tía, Rosa Parks, que habitualmente poseía un coraje y una valentía muy tranquila, lloró desconsoladamente cuando el alguacil no le permitió darle un beso después de que el juez expresara su libre y soberana voluntad de dar por finalizado el juicio.

Horas más tarde, la frustración hizo que ella se revelara también con el mundo.

La policía la interceptó en Westchester Avenue, al bajarse del autobús, a escasos seis o siete pasos de la farmacia. La tensión del juicio le había provocado un fortísimo dolor de cabeza.

Por negarse a ceder su asiento a un pasajero blanco mientras viajaba en uno de los autobuses de la línea seis, fue retenida en dependencias policiales durante seis horas; las mismas que su tío Raymond necesitó para conseguir los 666 dólares que la juez de guardia, Judith Levitt, estableció como fianza.

A partir de entonces, la lucha por la libertad, por la igualdad y por la erradicación de la segregación de los negros en el transporte público fue un capítulo fundamental en la vida de su tía. Eso le permitió desviar la atención de Horizon Juvenile, donde los instructores llevaban meses martirizando a Faisal con la pretensión de rehabilitarlo socialmente y obligarlo a respetar la supremacía de la raza blanca.

William sintió cómo se le encogía el corazón, y no precisamente de frío, cuando su mente dibujó la silueta, con rasgos bien definidos, del rostro de uno de los guardias del correccional.

«Oye, tú, negro. Ven aquí».

Aquellas palabras retumbaban aún en su cabeza.

—No se te ocurra tocarlo —había gritado Faisal.

—¡Cállate, negro! Y tú, ¡muévete! —vociferó impaciente, obligándolo a acercarse a una esquina del patio que no barrían las cámaras de vigilancia—. ¡Rápido!

William recordaba el sudor en la frente, el frío en las manos, la intensidad con la que el corazón le palpitaba en las sienes y el terror lacerante en los ojos de su hermano Faisal. Todo estaba aún muy vivo en su mente, como si hubiera ocurrido el día anterior.

Aquel hombre de mirada sombría le asestó un puñetazo en la boca del estómago cuando se cercioró que la cámara no podía captar sus movimientos, noqueándolo al instante. No tenía ningún motivo para hacerlo.

A base de palos, el siete de diciembre de 1995, seis días después de entrar en Horizon Juvenile, William aprendió algo importante: aquella institución con paredes revestidas con viejos carteles donde se invitaba al amor, a la alegría, a la ilusión, a la esperanza y a la fraternidad era el núcleo duro del mismísimo infierno.

Seis…

Otra vez había vuelto a surgir el seis en sus recuerdos. Aquello debía de ser una señal. ¿Cómo no se había dado cuenta antes?

Abrió la boca, tragó una bocanada de aire frío que le infló los pulmones y su mente volvió al pasado.

Las consecuencias de aquella paliza fueron traumáticas para ambos.

William sufrió fuertes dolores por la ruptura de una costilla flotante y tuvo un cardenal que pasó por varias gamas de la escala cromática del morado, violeta y azul hasta convertirse en una macha de un amarillo verdoso que fue desapareciendo poco a poco.

Por intentar defenderlo, Faisal pasó un mes encerrado en un cubículo del sótano donde aprendió a escudarse en un papel mucho más apacible, una fachada que solo pudo mantener durante un tiempo.

—¿Estás bien? —recordó William haberle preguntado un día. Sus iris se habían vuelto más oscuros, más profundos, más sombríos, más lúgubres, más opacos.

—Perfectamente.

—¿Por qué me miras así?

—Te estoy mirando como miro a todo el mundo —le contestó Faisal, contrito.

—Veo odio en tus ojos.

—Tú eres mi hermano. A ti jamás podré odiarte.

William no supo hasta años después de la mentira que encerraban aquellas palabras.

Faisal sí había llegado a odiarlo. Quizá no aquel día ni el siguiente ni el siguiente. Pero, con el paso del tiempo, la vasija donde había ido goteando ese odio se llenó. Gota a gota, día a día, mes a mes, hasta rebasar el borde de cristal.

Aquello ocurrió cuando a él le dieron la libertad, cuatro años, seis meses y siete días después de aquel uno de diciembre de 1995. Su buena conducta permitió que le rebajaran la pena.

Violet había abandonado la institución seis días antes que él…

Cerró los ojos con fuerza. Había vuelto a aparecer el maldito seis; no el uno ni el dos ni el tres. ¡El seis! Ese número natural que sigue al cinco y precede al siete. El tercer número triangular después del uno y el tres, y antes del diez. El primer número perfecto, puesto que sus divisores propios —el uno, dos y tres— también suman seis.

Como un mantra, William repitió en voz alta:

—Seis. Seis. Seis…

¿Cómo no había se había percatado antes de la relación entre el seis y cada una de aquellas historias?

Luego, mientras achinaba los ojos para adaptarlos a la luz de los focos del Temptations Pentagrama, valoró algo: entre Violet y Shantel nunca había existido una relación tan estrecha como la que a él le había mantenido unido a su hermano Faisal. Al menos, hasta que el destino quiso alejarlos.

Recordó…

Violet y Shantel no se hablaban y no interactuaban cuando se cruzaban en el patio de Horizon Juvenile.

Tampoco se miraban.

Ambas se comportaban como dos extrañas. El odio había calado hondo entre ellas cuando su padre, un oficial de la reserva del Ejército de los Estados Unidos, abandonó a Shantel en la calle y Violet no lo impidió.

Por aquel entonces, Shantel tenía diez años y Violet, doce.

Durante siete meses, la pequeña sobrevivió en la calle intercambiando todo lo que conseguía hurtar de los bolsillos de los transeúntes en Barron’s, una de las tiendas de comestibles más antiguas de Brooklyn donde había de todo; de todo lo que una niña de su edad no debería ver nunca: drogas, armas, prostitución, juego…

Una tarde, después de casi dos días sin comer nada —no había logrado encontrar a una alma despistada para robarle la cartera—, Shantel tomó una decisión que cambió su suerte. A hurtadillas, accedió al Crown Fried Chicken Halal del 3145 de la calle Fulton y cogió un refresco de cola, dos paquetes de snacks para aplacar la ansiedad y un caramelo de menta.

Cuando uno de los clientes del local consiguió atraparla, Shantel solo había podido dar seis pasos en dirección a la salida. Seis fueron también los puntos de sutura que le pusieron en la muñeca derecha para cerrar la herida que se hizo al tropezar con la puerta de cristal de un congelador vertical. Y ocho años, seis meses y un día fue el tiempo al que la condenaron cuando el dueño del Crown Fried Chicken Halal se mató al resbalar con el contenido de la lata de cola que había reventado al caer al suelo. Aquel homicidio involuntario fue el que la llevó a permanecer encerrada en Horizon Juvenile hasta la mayoría de edad.

Allí, precisamente, fue donde William y Shantel forjaron una estrecha amistad y donde Faisal se enamoró de Violet.

Violet…

Ufff, su historia también era cuanto menos impresionante.

Una tarde, en torno a las seis, un rumor corrió como la pólvora por el patio de Horizon Juvenile. De aquello hacía también muchos años. Al parecer, el titular del Juzgado de Menores, Timothy Atkins, el Bulldog —conocido así por su nariz chata y su gesto torcido—, había acordado el internamiento de una joven de doce años y medio por la muerte de su bebé que, presuntamente, había fallecido de forma violenta tras nacer.

William aún recordaba la cara de Shantel cuando vio aparecer a su hermana en el patio. Su tez, habitualmente pálida, se volvió aún más cerosa aquel día.

—¿La conoces? —le preguntó él.

—Ehm, no —mintió, como habían hecho todos los que estaban allí alguna vez—. No la conozco de nada.

Un rayo iluminó el cielo.

Impresionado por el trueno de después, el sargento Dowe se detuvo en seco, estudió la posición de los cubos de basura, de las cajas vacías de cerveza y de los cartones mojados acumulados en el lateral izquierdo de la puerta del Temptations Pentagrama, y sacó las manos de los bolsillos.

Aquel portón metálico de color negro con un pequeño ojo de buey en el centro seguía siendo la misma de siempre. Quizá, y solo quizá, tenía algún arañazo más, pero, salvo ese pequeño detalle, todo seguía tal y como lo recordaba.

Animado, apoyó la mano izquierda en el herrumbroso pomo cubierto de nieve y tiró con fuerza. Los goznes chirriaron cuando la hoja hizo el barrido hacia el exterior.

La oscuridad del larguísimo pasillo, donde la decoración seguía siendo la misma de siempre —espejos, cuadros con marcos de profusa decoración eduardiana, pintura dorada y brocados en las molduras del techo—, lo engulló al instante. En aquel local había vivido tiempos mágicos, momentos dulces para el disfrute. Allí, entre aquellas paredes, se había dejado llevar por la intemperante necesidad de abandonarse al opiáceo placer sexual.

Después de la intervención de las Naciones Unidas y el esfuerzo de los militares estadounidenses para detener el asedio de los rebeldes en Monrovia durante la segunda guerra civil liberiana y de conseguir desterrar al presidente de Liberia, Charles Taylor, y a su Gobierno de Transición Nacional, William solicitó un par de años de excedencia para recomponer su estabilidad, física y emocional, tras de años de tensión física y emocional en el frente.

Aquello fue en 2003.

Luego, cuando el aburrimiento amenazó con desestabilizarlo por completo, se unió a Dom, Violet y Faisal.

El sexo le permitió liberarse de los fantasmas del pasado, fluir por la vida con ciertos intereses y desahogarse de la pesada cargazón de la muerte, la angustia y la desesperanza más brutal.

Había llovido mucho desde entonces, pero recordaba a la perfección aquellos viejos tiempos de risas, de caricias, de besos, de morbo y de libertinaje.

Violet había sido la mujer que le había enseñado a follar. Revivirlo hizo que su pene se pusiera en tensión y que un escalofrío barriera su columna vertebral, de arriba abajo, reactivando sus pulsos.

Ansioso, se mordió el labio inferior, entrecerró los ojos para acomodarlos a la tenue luminosidad de los focos y se detuvo en seco cuando llegó a la sala principal.

La escena que vio a lo lejos llamó considerablemente su atención.

Sioane se hundía una y otra vez entre las piernas de Violet, su cuñada, y gruñía salvajemente. Faisal le besaba los brazos con sopor mientras Solomon, Lamie y Mich le provocaban ardorosamente los pezones y el ano.

Las fosas nasales de William se dilataron ostensiblemente, aspirando en el más profundo de los silencios, cuando las penetraciones de Sioane pasaron a ser estocadas más profundas, más brutales, más febriles…

—Sííí —clamó Violet cuando los dedos de la séptima nota de su pentagrama resbalaron por su clítoris, tentándolo, circundándolo, proyectándolo hacia la excitación más brutal. Estaba hinchada, febril, aturdida por la excitación.

William rechinó los dientes. Sus cóndilos crujieron cuando Faisal hundió la cara entre las piernas de su mujer. Ávido, comenzó a lamerle los pliegues con golpes de lengua cortos, muy precisos. En respuesta, Violet gritó, suplicó y entonó la más tierna melodía, acunándose sobre las algodonosas y fulgurantes llamas del exceso de placer.

Fue en ese momento cuando él comenzó a contar en voz baja: uno, dos, tres, cuatro, cinco…

¿Seis?

Abrió los ojos de par en par. Algo no cuadraba.

Entrecerró los párpados otra vez, formando una perfecta línea horizontal en mitad de su rostro, y volvió a concentrarse.

Sioane, Lamie, Solomon, Faisal, Mich…

¿Era Dom el hombre que se encontraba al final de la barra?

Sí, definitivamente aquel cuerpo fibroso de palpitantes músculos era el del jefe de sala.

¿Y Remy? ¿Dónde estaba la segunda nota del Temptations Pentagrama?

William dio otro paso más al frente para evaluar la situación desde una posición más próxima, pero sin ser visto. Dom acababa de acercarse a la mesa de mezclas. Solomon mantenía las piernas de Violet abiertas mientras Faisal hundía la lengua entre ellas. Lamie y Mich bebían champán profusamente, observando a la pareja con ojos libidinosos. Y Sioane, sumido en los repetitivos e hipnóticos gemidos femeninos, respiraba con dificultad, recostado sobre la barra.

A él, precisamente, era quien William menos conocía. Su primer y único encuentro había sido un día antes de finalizar su excedencia, así que no podía hacer ningún tipo de apreciación sobre él, salvo que era de admirar la entrega con la que participaba de los juegos lúbricos diseñados por Violet y Faisal.

William recordó que la frustración había sido lo que había mantenido a su hermano con vida durante años. Todo se ensombreció aún más, haciendo que entre Violet y él sugieran ciertas dudas, cuando Glorya nació. Hasta entonces, el sexo había sido el verdadero motor de su relación. El nacimiento de la pequeña hizo que este pasara a un segundo plano, desvirtuando esa alianza especial que los había mantenido unidos durante tanto tiempo. Fue en ese instante cuando comenzaron los reproches y las discusiones por la educación de la niña.

Desafortunadamente, cuando faltaban tres meses para que la pequeña cumpliera los seis años, los terrores de una enfermedad ultrarara hicieron que sus vidas se tambalearan como las cartas en un inestable castillo de naipes.

El Síndrome Geolítico Urémico atípico[51] se llevó a Glorya seis meses después.

¡Seis!

El destino, su destino, se interrumpió el seis de septiembre de 2011. Y esa circunstancia removió sus vidas. Vapuleándolas. Golpeándolas con la misma vehemencia con la que los vientos huracanados de Grayson lo habían golpeado a él aquella noche. Desestabilizando a la pareja.

Fue entonces cuando el caos llegó a sus vidas.

A partir de aquel día, Faisal se volvió más agrio, más odioso, más cruel…

Más cabrón.

Salvo que su hermano pateaba una puerta como si fuera un saco de boxeo y que la garganta de Violet emitía gritos desgarradores, William no recordaba nada más de aquel día. Ni siquiera la causa por la que se había peleado con Faisal.

Violet dejó de vivir tras la muerte de su pequeña y comenzó a marchitarse mientras su marido se limitaba a subsistir.

No comía, bebía demasiado, no dormía…

Juntaba las noches con el día y el día con las noches como quien entrelaza los cordones en un zapato.

Sus terrores brotaban como la lava hirviente en un volcán una y otra vez, hasta que un día el miedo le habló y le dijo que no iba a volver a provocarlo sin piedad si se dedicaba, en exclusiva, a proteger a su mujer.

Era el seis de noviembre de 2011 cuando ocurrió el gran cambio.

En el exterior, la luna rompía intermitentemente la oscuridad y dejaba entrever el brillo acerado de la lluvia que había caído durante toda la noche sobre el empedrado de la calle cuando Faisal ungió el cuerpo de Violet con olorosas cremas, invitándola posteriormente a subir sobre unos altísimos zapatos de tacón plateados.

Como el ave fénix, ambos renacieron aquel día.

Juntos, se olvidaron de llorar, de odiar y de amargarse innecesariamente, reavivaron la chispa de los besos, atravesaron una madeja de interminables túneles, ascendieron en espiral hacia el presente y sortearon de soslayo el pasado mientras se fundían en tiernos abrazos.

Piel con piel, sentaron las bases de una nueva etapa en sus vidas.

El dolor no se fue, pero sí se ablandó un poco, sobre todo, cuando volvieron a avivar el fuego de la pasión sin pudor, con energía, con fervor…

Después de hacer un balance exhaustivo de lo que había sido su relación hasta aquel día, ambos pusieron en marcha un nuevo proyecto: una sociedad exclusiva y limitada con el sexo como bálsamo para las heridas y la música como reclamo para alejar los errores del pasado.

Temptations, aquel fue el nombre que ambos eligieron para el lugar de encuentro donde pensaban crear un ambiente exclusivo y un espacio para olvidar y… follar.

Poco después, se pusieron en contacto con Dom y Sioane.

20 de diciembre de 2011. 21:06 h

Inauguración oficial del Temptations

—Faisal, estoy atacada.

—Pequeña, relájate —sugirió él, frotándole los brazos para que entrara en calor—. Todo va a salir bien.

—¿Tú crees? —La noche tenía que ser especial. Se jugaban muchas cosas: ganas, energía, dinero…

—Así será —afirmó, esbozando una sonrisa en los labios para disimular la desazón de ver a su mujer tan nerviosa. Los cojines estaban en su posición correcta sobre el sofá, la música estaba preparada, el cristal de la Nipple Room brillante… ¿Qué podía salir mal?

Cuando llegaron los primeros clientes, Violet soltó el aire de los pulmones muy despacio para relajarse, se cubrió el cuerpo con una gasa de color negro, dejando entrever los perfiles más marcados de su piel —Faisal se había encargado de trabajarlos insistentemente durante diez minutos—, se subió en unos altísimos zapatos bicolor —mezclaban el dorado y el plateado— y bajó los dieciocho peldaños de la vieja escalera de madera que conectaba su vivienda con el viejo y cochambroso almacén que, durante años, había permanecido abandonado y ellos se habían encargado de acondicionar en menos de un mes.

Aquella noche, algunos clientes accedieron al local por curiosidad; otros, atraídos por la novedad. Y los más avezados, los acostumbrados a follar en clubs de poca monta, animados por la calidad y la exclusividad de los panfletos que habían repartido Dom y Sioane por la ciudad.

Durante toda la noche, los cuatro se dedicaron a satisfacer las apetencias de sus clientes. Dom y Sioane sirvieron copas. Faisal se encargó de la música. Y Violet se dedicó a pasear por la sala y a quemar cera de soya natural para que los clientes sintieran el olor del aceite de karité y la manteca de semilla de albaricoque fundiéndose con los olores del sexo.

A las seis de la mañana, cuando el local se vació, los cuatro se entregaron también al placer y, sintiendo cómo sus cuerpos respondían a la sugestión, se dejaron llevar.

Dom, Faisal y Sioane utilizaron fustas con plumas rojas de marabú, cadenas, antifaces, dilatadores, tapones y algún vibrador para excitar a Violet y para expandir esas partes de su cuerpo que llevaban tanto tiempo sin ser tratadas con sordidez.

Sin ningún pudor, ella se entregó en cuerpo y alma —más en cuerpo que en alma— a aquellos tres atlantes de poderosos músculos. Con cada orgasmo, consiguió mantener a raya sus miedos, los recuerdos y todo aquello que amenazaba con arrastrarla hacia ese mundo de agonía donde se había mantenido más muerta que viva desde el fallecimiento de Glorya.

A las 11:06 a. m. Dom y Sioane se fueron a descansar.

—Pequeña, ¿cómo estás?

Violet sonrió y ajustó la posición de su cuerpo. Estaba tumbada sobre Faisal y tenía la cadera de él clavada en el costado. Aquel hueso prominente le estaba haciendo daño, pero no se sentía con fuerzas de moverse.

—Exhausta, pero muy feliz.

Faisal la peinó antes de decir:

—Esto no puede volver a ocurrir. —Recorrió sus hermosas y delicadas cejas con el pulgar y ella apoyó el mentón sobre el dorso de su mano derecha para mirarlo con intensidad.

—Amor, esto debe ocurrir cada noche. —Él chasqueó la lengua contra el paladar y suspiró hondo—. Me he vuelto a sentir viva después de mucho tiempo. —Sonrió—. Necesito experimentar esto cada día.

Él se revolvió inquieto.

—Hoy ha sido la primera vez y la última que vamos a…

—¿A follar? —atajó ella.

—Nooo —respondió Faisal, alargando la «o»—. Me refería a…

—Shhh, relájate. —Colocó el índice sobre sus labios—. No rompas la magia de este momento tan especial, por favor. Me niego a escuchar cómo reniegas de lo que hemos compartido esta noche.

—Pequeña, solo cuando estoy contigo estoy relajado, créeme. —Apoyó la frente en la suya y la observó con sus insondables ojos negros.

Violet lo miró en silencio y comenzó a circundar el minúsculo botón erecto que crecía en su pecho con la uña. Luego esbozó una sonrisa y comentó distraída:

—Lo que ha ocurrido antes ha sido maravilloso, Faisal.

—Ha estado bien.

—¿Solo bien?

—Bueno, reconozco que ha sido espectacular, pero… —tragó saliva y emitió un pequeño gruñido— debemos establecer ciertas normas.

—¿Qué normas?

—Puedes sufrir mucho si sigues siendo tan bruta.

—Yo no soy bruta —replicó ella haciendo un mohín con la boca.

Faisal le guiñó un ojo y le sopló en el cuello. Luego le retiró un mechón de la cara y le acarició el pómulo con los nudillos. Su piel estaba preciosa con aquel rubor intenso.

—Pequeña, reconócelo, un poco ansiosa sí que eres.

Violet sopesó aquella afirmación durante un par de segundos.

—Todos los orgasmos de hoy han sido…

—¿Liberadores? —la cortó él, alzando rítmicamente las cejas. Para él también había sido un placer verla disfrutar. Cuando lo hacía, su propio gozo era más intenso.

—Brutales. —Esbozó una sonrisa, le guiñó un ojo y le dio un cachete en el trasero—. Habéis conseguido despertar a la fiera que llevo dentro.

—Es hora de dormir. —Aquella era una forma brusca de romper la magia del momento y olvidar lo acontecido, la mejor para no caer otra vez en la hipnótica seducción de su mujer.

—Faisal, estoy pletórica, ¿no me ves? —Violet abrió los ojos con emoción. Su sonrisa también se amplió considerablemente.

—Es tarde —insistió él.

—No voy a ser capaz de dormir. De hecho, me muero por repetir lo de antes. —Había disfrutado sobremanera del juego, tanto como para repetir una, dos o mil veces si hacía falta—. Deberíamos llamar a Dom y a Sioane para decirles que se den media vuelta y…

—Violet, debemos valorar otro tipo de…

—Otro tipo de… —repitió ella cuando él la retuvo, impidiéndole levantarse de la cama.

—Otro tipo de sexo —confirmó Faisal entre bostezos—. No tenemos que ser tan exigentes.

—Yo quiero que seáis muy exigentes. —Sus ojos grises mostraron emoción y ansiedad a partes iguales.

—Pequeña, estoy rendido. —No era capaz de soportar la pesadez de los párpados ni las sugerentes palabras de Morfeo. El mítico dios de los sueños no cedía en su empeño de invitarlo a cabecear—. En este momento no puedo pensar con claridad. —Bostezó—. Duérmete.

—Pobrecito. —Sus manos culebrearon hacia abajo—. Estoy segura de que, con un par de caricias y mucho mimo, puedo hacer algo por…

—¿Qué haces?

Faisal dio un respingo en la cama. Las delicadas manos de su mujer habían envuelto su virilidad, algo maravilloso y placentero, aunque no tuvo el efecto deseado. Su mente no estaba preparada para otra batalla. Su cuerpo tampoco. Al menos, no hasta tener un par de horas de relax. Estaba agotado.

—¿Tú qué crees? —ronroneó ella con sensualidad, guiñándole un ojo.

—Por favor, no… no sigas —jadeó ansioso cuando ella comenzó a hacer algo más de presión entre sus piernas, la suficiente como para ponerlo en alerta—. Estoy cansado. —Le besó la punta de la nariz y le guiñó un ojo con complicidad.

—Vete al cuerno. —Violet hizo un mohín con la boca y rodó sobre el colchón, ofreciéndole la espalda. Faisal no tardó en acercarse a ella por detrás.

—No te enfades, pequeña. Luego volveremos a hacer lo que tú quieras, te lo prometo.

Pensativa, miró al techo, cruzada de brazos. No estaba ofendida, pero sí lo suficientemente cabreada como para no hablarle en una semana. Aun así, empleando un tono de voz neutro, musitó:

—Dom podría encargarse de las finanzas. —Su mente no dejaba de cavilar—. Si no recuerdo mal, hizo varios cursos de administración después de su etapa en Horizon Juvenile.

Faisal estiró los brazos por encima de la cabeza y bostezó como un león.

—Hablaré con él.

—Debemos contratar también a alguien para ambientar musicalmente el local. Tú no lo has hecho mal esta noche, pero…

—Todo lo que hagas estará bien —aseguró Faisal, sucumbiendo definitivamente al mágico conjuro de Morfeo.

Al día siguiente, tras un exhaustivo proceso de selección, Dom y Faisal contrataron a Remy, un compositor que no había conseguido encontrar su camino en la música y para quien el silencio se había convertido, obsesivamente, en la melodía más pura.

Eso fue así hasta que oyó gemir a Violet.

—No sé si habéis reparado en una cosa —comentó Remy mientras firmaba los documentos privados del contrato—, pero hay una extraña coincidencia entre nuestros nombres y la escala diatónica musical.

Faisal frunció el ceño al oír la apreciación del novato, pero no dijo nada.

—¿A qué narices te refieres? —inquirió Dom, enfadado. Había descansado poco y estaba más agrio de lo normal.

—Tú eres Dom, ¿no? —Este asintió—. Yo me llamo Remington, aunque todo el mundo me conoce por Remy. Él es Faisal y, si no recuerdo mal, aquel de allí es Sioane. —Señaló al hombre que estaba descorchando una botella de vino junto a la barra—. ¿Os imagináis lo que sería si cada uno de nosotros se convirtiera en una nota del pentagrama?

—¿En una nota del pentagrama? —repitió Faisal, sorprendido. Violet siempre había sido una enamorada de la música. Salvo ese pequeño detalle, y que conocía las siete notas concordantes, no vio con claridad dónde quería llegar aquel tipo.

Remy se dio cuenta de ello. Emocionado, comenzó a tararear:

—Do, re, mi, fa, sol, la, sí. ¿Os suena?

—Oye, tío, ¿de qué cojones está hablando este tipo? —inquirió Dom, estudiando detenidamente el rostro desencajado del nuevo miembro del equipo. ¿Había sido un error contratarlo?

Faisal consiguió ordenar la información en la cabeza y, avezado en el arte musical, exclamó:

—¡Esa es una idea cojonuda, Remy!

—Yo no lo tengo tan claro —alegó Dom, volteando los ojos con comicidad.

—Y ¿qué sería de la vida si no tuviéramos una pizca de locura? —inquirió aquel sin perder un ápice de su entusiasmo.

—¿Una mierda?

—Eres insufrible, me voy al periódico. —La idea de Remy era muy buena como para no actuar cuanto antes.

—¿Para qué? —inquirió Dom con cara de sorpresa.

—Para poner un anuncio. Vamos a buscar candidatos para completar el pentagrama de mi mujer. Ya tenemos algunas notas de la lista. —Soltó la servilleta de papel que acababa de garabatear. En ella aparecían varias notas tachadas, las que coincidían con las iniciales de los hombres que ya formaban parte del equipo del Temptations.

«Do, re, mi, fa, sol, la, sí»

Aquel día, Faisal también acudió al registro mercantil para modificar el nombre del local y adquirir los derechos de denominación de la empresa dentro del tráfico comercial.

Frente a una mesa de pino barata garabateó en uno de los sobres que llevaba un sinfín de palabras. Cuando mezcló los sonidos de los estímulos americanos con la pasión artístico-musical española que a Violet tanto le gustaba, tuvo claro el cambio.

Temptations Pentagrama.

Aquel iba a ser el nombre del local donde su mujer y él iban a follar como sádicos cada noche, una composición anglo-española donde se combinaban la perversión y la tentación americanas con el arte, el orden, las pautas y el control español.

Los signos musicales del sistema de notación musical occidental formaron el logotipo que diseñó después junto a un viejo conocido suyo, un pirata informático con grandes ideas de diseño.

Solomon era modelo.

Cada tarde, se desnudaba en una galería de arte para que un grupito de octogenarias, aficionadas al desnudo, esculpieran su cuerpo en arcilla.

Un día, mientras se vestía en la trastienda del local —había pasado más de tres horas en una pose incómoda, marcando músculo frente a una docena de ancianas—, encontró un ejemplar del New York Times abierto por la sección de ofertas y demandas de empleo.

Los ojos se le fueron directamente a un anuncio que alguien se había encargado de rodear con un rotulador rojo. «Nuevo local de Brooklyn busca camarero con habilidades para soñar», rezaban unas letras en negro perfectamente tipografiadas junto a un número de teléfono.

Solomon no se lo pensó dos veces. Arrancó la página del periódico, la dobló con rapidez y se la metió en el bolsillo.

Aquella noche, después de comprobar que la nevera contenía más aire que otra cosa, pasó más de media hora frente al ordenador, borrando las cookies y el historial de búsqueda de Google, para eliminar el rastro de la película de alto voltaje que había visto la tarde anterior.

El rugido del estómago llamó su atención en torno a las once. No había comido nada desde las dos, pero tampoco tenía mucho para elegir. Las alacenas estaban vacías, la nevera también y en la cartera solo tenía treinta y seis dólares, los justos para pagar el recibo del gas. Cumplía al día siguiente.

Entendiendo que no perdía nada por probar, buscó con desesperación la hoja de periódico entre el centenar de papeles que siempre colapsaban sus bolsillos y marcó el número de teléfono del anuncio.

Rápidamente, al otro lado de la línea escuchó un tono, dos tonos, tres tonos…

—¿Sí? —inquirió con seriedad un hombre al otro lado de la línea. Era Dom.

—Ehm, buenas noches —saludó Solomon.

—Buenas noches.

—Buenas noches —repitió. Hablar no era lo suyo—. Acabo de ver un anuncio en el New York Times y me gustaría saber si…

—¿Tienes experiencia?

—Experiencia ¿de qué?

—Da igual. Pásate por el 611 de Bed-Stuy. A las doce. Procura traer ropa cómoda y condones. Adiós.

¿Había dicho aquel hombre que debía llevar condones?

—No, el subconsciente te ha jugado una mala pasada —determinó en voz alta frente al espejo del salón—. Ese hombre no te ha pedido que lleves condones, sino unos zapatos con cordones. Segurísimo.

Miró el reloj.

El corazón se le saltó un par de pulsos en el pecho cuando comprobó que faltaban veinte minutos escasos para la hora convenida.

Acelerado, revolvió el sofá para buscar el mando de la televisión, donde un nutrido grupo de hinchas festejaban la victoria de los Brooklyn Ciclones frente al Lowell Spinners, y pulsó el off. Luego, en dos zancadas, se metió en la habitación, abrió el armario, se cambió de ropa y buscó un par de zapatos con cordones.

—Estos no, estos tampoco, estos son superincómodos… —Resopló, lanzando otro par sobre la cama—. Mierda, voy a quemar todos los zapatos como no me den el puesto de trabajo por unos putos cordones.

Finalmente, tras descartar otro par, decidió calzarse las Martens. No eran unos zapatos como tal, pero, atendiendo a la petición, tenían cordones. Eran de un intenso color rojo.

—¿Por qué te compraste unas botas con cordones rojos? —se reprendió mientras se estiraba el calcetín para que no se le arrugara dentro de la bota.

«Da igual, tío, da igual. Al fin y al cabo, son cordones, ¿no?», le respondió la parte racional de su cerebro para tranquilizarlo.

Después de echar una última mirada al espejo, de peinarse las cejas con saliva y de orinar, cogió el abrigo, apagó las luces y se marchó.

Debía poner el turbo para llegar a tiempo a la entrevista.

Necesitaba el trabajo.

Trabajaría sin descanso, si hacía falta, para ahorrar dinero suficiente para cumplir su sueño: participar en las pasarelas de la Semana de la Moda de Nueva York, de París, de Madrid y de Milán.

William esbozó una amplia sonrisa. Los orígenes del Temptations Pentagrama habían sido, cuanto menos, peculiares.

Cuando Mich y Lamie entraron en su ángulo de visión, su mente comenzó a trabajar desordenadamente otra vez. ¿Cómo habían llegado los gemelos a formar parte de aquel selecto grupo de hombres que cada noche se dedicaban a viajar por mundos mágicos de morbo y concupiscencia?

Los gemelos Petersen habían pertenecido a la compañía de entretenimiento más grande del mundo desde muy jóvenes.

Llevaban el circo impregnado en la sangre.

Su madre había sido una payasa que se había inspirado en el celebérrimo número del bastón y el sombrero de Charles Chaplin para hacer reír al público. Adorada por millones de espectadores, su desaparición en extrañas circunstancias, cuando ellos tenían cinco años, fue un auténtico drama que estuvo semanas, incluso meses, debatiéndose por televisión.

A los diez años, aprovechándose de la buena forma física de ambos, Marceline Playgoers, un reputado equilibrista del Cirque du Soleil, compañero de su padre, los motivó para que comenzaran a hacer acrobacias y ejercicios calisténicos[52] junto a su hijo, un adolescente de quince años al que le faltaban tan solo unos meses para debutar, pero que se aburría soberanamente, amenazando incluso con abandonar todo, cuando le tocaba entrenar solo.

En 2002, con dieciséis años, viendo la agilidad que ambos habían adquirido como equilibristas, su padre les consiguió un puesto de trabajo en Tampa, Florida, en una producción de Tarzán donde Lamie hizo de monito durante un tiempo y Mich lo sustituyó de vez en cuando.

Ambos no tardaron en buscar la manera de regresar a Nueva York sin dejar en mal lugar a su padre. Desafortunadamente, cualquier opción de las valoradas implicaba también dejar en la estacada al hombre que les había dado la oportunidad de trabajar en Tampa.

Hasta dos años después, no se volvieron a sentir en casa. Fue cuando Marceline Playgoers y su hijo abandonaron el Cirque du Soleil en extrañas circunstancias.

Allí, en aquel circo moderno sin animales donde ambos habían elaborado números muy arriesgados en compañía de otros acróbatas, ofrecieron durante un año un espectáculo que mezclaba piruetas en el trapecio fijo y en la cuerda floja mientras una hermosa joven bailaba alrededor de la pista, evocando con un látigo los mitos y leyendas que simbolizan el círculo infinito de la vida.

Una vez por semana, vistiendo coloridos trajes de antiguas civilizaciones de Sudamérica ya desaparecidas, sustituían el trapecio fijo, la barra de equilibrio y la cuerda floja por las barras rusas. Con agilidad, Lamie y Mich brincaban de una barra a otra, en una emocionante evocación del deseo humano por escapar de la gravedad de la Tierra, hasta que un desafortunado resbalón de Mich hizo que ambos sufrieran una fuerte caída.

Aquello fue el fin de sus carreras artísticas.

Durante meses, no supieron cómo enfocar su futuro. Ambos habían entregado su vida al circo y, al mismo tiempo, el propio circo les había despojado de todo.

El alcohol fue la tabla de salvación de Mich hasta que una noche Lamie apareció en el viejo loft que tenían alquilado sobre un viejo almacén de coches abandonados en el 280 de Huron Street, frente a Newton Creek, la central de tratamiento de aguas residuales de Brooklyn, y le dijo:

—Vístete, rápido. —Abrió un cajón y comenzó a rebuscar en su interior.

—¿Para qué?

—Nos vamos —declaró Lamie entre dientes, lanzándole una camiseta limpia a la cara, que Mich atrapó antes del impacto—. ¡Vístete! ¡Ya!

—No pienso moverme del sofá en toda la noche —anunció su gemelo, desganado—. Estoy muy cansado. Llevo todo el día moviendo botellas.

Varias estaban colocadas estratégicamente en el suelo, como si fueran bolos a punto de ser derribados por una Prim Solid Brunswick, la esfera perfecta para mantener los ángulos rectos sin perder la potencia que utilizaba siempre en The Gutters, la bolera más famosa de Brooklyn.

—¿Estás borracho?

—Un poco, no voy a negarlo. —Aquella afirmación desató el malhumor, algo poco habitual, de Lamie.

—Me importa una mierda —espetó colérico mientras revisaba el contenido de sus bolsillos—. No te lo vuelvo a repetir: nos vamos en cinco minutos.

—Hey, no me jodas. ¿En qué lío te has metido? —Mich irguió el cuello y clavó los ojos en los de su hermano—. ¿Te persigue la pasma?

—¿Te importa? —Alzó las cejas inquisitivamente.

—Si implica que me pongan las esposas y me metan en la cárcel, ¡sí! —afirmó con cara de circunstancias y la lengua empastada por el alcohol. Hacía mucho tiempo que no bebía tanto como aquel día.

—No he robado un furgón cargado con lingotes de oro. ¡Espabila!

Lamie corrió hacia el extremo opuesto del salón y abrió una puerta.

Al verlo, su gemelo aprovechó para recalcarse en el sofá y cruzar las piernas.

—No pienso moverme de aquí en toda la noche. —Sus brazos viajaron hasta su nuca y sus ojos, al rodal de humedad que había aparecido junto a una viga de la cubierta. Inspiró con intranquilidad, alentando a sus pulmones a trabajar a un ritmo constante. Estaban narcotizados por el exceso de alcohol, como su lengua y sus venas.

—Tío, me acaban de ofrecer un trabajo cojonudo —replicó Lamie al instante.

—Pues mira tú qué bien, te deseo mucha suerte —musitó Mich, distraído. Tenían un serio problema en el tejado.

—El trabajo es para los dos. —Hacía mucho tiempo que el dinero entraba a cuenta gotas en su cuenta corriente y no podía desperdiciar la oportunidad. Ambos tenían muchos pagos pendientes.

—¡Ja! —Estiró el brazo, cogió la botella, que estaba apoyada en un cojín, y le dio un trago.

—Hablo en serio, joder, espabílate o no llegamos. —Salió a todo correr del cuarto de baño, aún con los pantalones a medio abrochar, y le quitó la botella de las manos.

—Mierda, ¿por qué cojones has hecho eso, Lamie?

—Por tu bien —respondió con desgana, vaciando el contenido restante de la botella en el fregadero—. Debemos ir al 611 de Bed-Stuy cuanto antes, nos están esperando.

—¡Me cago en la puta! ¡Esperando ¿para qué?! —Encogió ligeramente las piernas cuando su hermano le golpeó en los pies para sentarse en el sofá.

—Para hacernos una entrevista —confirmó Lamie mientras se anudaba el cordón de una bota. Había estado a punto de caerse.

—Buah —resopló Mich, manoteando el aire con desinterés—. Acabo de hacerme un tatuaje en el muslo; no pienso embutirme en un pantalón para que la piel se me ponga en carne viva. Ir a ese sitio es una pérdida de tiempo.

—¿Otro?

—Otro ¿qué?

—¿Has vuelto a tatuarte?

Mich esbozó una amplia sonrisa y asintió con un movimiento enérgico de cabeza, a pesar del dolor punzante que martillaba sus sienes, y se retiró la sábana para mostrarle un búho en llamas bajo una capa protectora de plástico transparente.

—Sí, joder, me ha dolido tanto como si una urraca me hubiera picoteado los huevos.

Lamie sorbió saliva con desesperación y apretó los párpados para controlar los espasmos que recorrieron su espalda. La comparativa de Mich era, cuanto menos, escabrosa y muy poco gratificante, dado el caso.

—Oye, preferiría que no fueras tan explícito —solicitó aún con los ojos y los labios constreñidos.

—¿Tú nunca te has pillado un huevo? —Lamie apretó las mandíbulas y negó con un rápido movimiento de cuello—. Buah, olvídalo; los tuyos no son tan gordos como los míos.

Lamie inspiró hondo para calmarse.

No lo consiguió.

—Entre todos los gilipollas del mundo, tú te llevas el primer premio —soltó sin contrición. Al instante, Mich bajó los pies al suelo.

—Eres un capullo, tío.

—Mira tú qué bien —resopló Lamie, rodando los ojos hacia atrás, mientras se aferraba al cordón con ahínco. Un nudo impedía que la trencilla se deslizara con facilidad por los minúsculos ojetes de metal.

—Por suerte, no me parezco a ti —anunció su gemelo con una divertida sonrisa en los labios—. Aunque todo el mundo afirme que somos como dos gotas de agua, no es cierto.

—Solo nos parecemos por fuera.

—Afortunadamente. —Sonrió con suficiencia, elevando ligeramente el labio superior y observó a su hermano con intensidad, como si tratara de mostrarle un mensaje incendiario escrito en el fondo de sus globos oculares.

—¿Qué? —inquirió Lamie entre dientes. Sin duda, Mich estaba preparando alguna de las suyas. Lo delataban sus movimientos y la pulsión de sus carrillos.

—Pírate de una puta vez, por favor. Y olvídame para siempre, no te lo vuelvo a repetir.

—Eso pretendo, ¿no lo ves? —Le mostró la bota. Por fortuna, había conseguido deshacer el nudo y fabricar una lazada perfecta a la altura del tobillo, aunque no lo suficientemente prieta.

Mich cerró los ojos y se golpeó la frente con el talón de su mano izquierda con desesperación.

—Si te has propuesto joderme la tarde, no lo vas a conseguir —declaró con desaire y un tanto circunspecto.

—Touché. —Sonrió.

—Ahora que hemos dejado las cosas claras…

—Oye, ¿hasta dónde va a llegar tu obsesión por las agujas? —inquirió Lamie, cortando su exposición de raíz. Aquel era el mejor recurso para activar a Mich—. No te quedará ni un trocito de piel sin…

—¿Hasta dónde va a llegar la tuya, por cierto? —lo rebatió al instante, sin permitirle terminar la frase—. Tienes la polla morcillona de tanto meneártela, joder.

Lamie inspiró hondo y apretó los dientes con fuerza, hasta que sus mandíbulas se vieron afectadas por la tensión y los músculos de su mentón comenzaron a temblar. Cuando se lo proponía, su hermano era la persona más ordinaria del mundo. ¿De dónde le venía aquella adoración por la sordidez lingüística?

—¿Me la has visto? —soltó con vehemencia y cara de muy pocos amigos. Contabilizar las groserías de su hermano había sido divertido en otra etapa mucho más alocada de su vida; sin embargo, en ese momento era la más absurda de las tareas. Sobre todo, teniendo en cuenta la constante y recurrente actitud beligerante de Mich.

—Ni quiero, aunque no me negarás…

—Yo puedo negarte cualquier cosa —declaró Lamie al instante, haciendo uso de su alta capacidad de reacción.

—Y yo puedo enviarte a la mierda si me apetece.

—Preocúpate por tu polla y no por la mía, Mich —le dardeó. La obsesión de su hermano por los piercings y los tatuajes iba a llevarlos a la ruina, a una ruina mucho más profunda. A su lado, tener unos dólares de reserva era un milagro.

—Ya quisieras tú tener algo comparable a esto. —Le mostró la dilatada ristra de piezas metálicas que perforaban su pene y el escroto.

—Tápate —rugió Lamie con cara de asco, propinándole un puñetazo en la espinilla y deja tu puto sarcasmo para otro momento. —Al final, estaba diciendo casi tantos tacos como él—. No me jodas o…

Mich esbozó una sonrisa de oreja a oreja que no iluminó su rostro, pero si acentuó la oscuridad de sus ojeras y ciertas arrugas imprecisas de su piel.

—No es mi intención.

—¡Espabílate! —insistió. Debía hacer lo imposible para conseguir el trabajo que le habían ofrecido—. Hay dos vacantes disponibles en un club y vamos a llegar tarde por tu culpa.

—¿Cuánto pagan?

—Varios cientos, miles, tal vez, ¡qué sé yo! —Volvió a lanzarle la camiseta, Mich la había tirado al suelo, mientras él se terminaba de abrochar el cinturón.

—Ha de ser mucho dinero si…

—Mientras nos dé para llenarnos la barriga y pagar las facturas, nos vale —aseveró Lamie con cara de circunstancias.

Mich introdujo con cuidado la pierna derecha dentro de la pernera del pantalón. El plástico protector de su tatuaje se arrugó cuando la tela vaquera lo rozó. Aquel mínimo contacto le obligó a cerrar los ojos.

—No lo tengo yo tan claro. —Sorbió para soportar el dolor. Acababa de ver miles de estrellas muy luminosas tras los párpados. Un escalofrío recorrió su espina dorsal, se adentró entre sus nalgas y descargó su energía en torno a sus testículos, constriñéndolos momentáneamente.

—Tú jamás tienes nada claro.

—Sé perfectamente cuál es el día de mi cumpleaños, por ejemplo —retrucó mientras trataba de calmar sus pulsos. Las descargas eléctricas que ascendieron por su pubis y de ahí hasta su pecho lo desarmaron por completo. Echó la cabeza hacia atrás, rechinó los dientes y soltó un sonoro gruñido.

—De nuestro cumpleaños, querrás decir.

—Uhm, no sé yo, no lo tengo claro —suspiró con desesperación mientras se abrochaba con cuidado los botones de la bragueta. No acostumbraba a llevar ropa interior—. Creo que papá y mamá te encontraron en la calle un día de tormenta, un par de años después de mi nacimiento.

La risotada de Mich restalló por toda la estancia.

—Vaya, y yo pensaba que fue en la jaula de los leones —lo rebatió Lamie, aunque sin desalentarlo. Por sus movimientos, su gemelo parecía haber entrado en razón e iba a acompañarlo hasta el club donde sus problemas iban a solucionarse o, al menos, solazarse como para no perder aquel loft. Era grande, tenía mucha luz y lo suficiente como para dos personas. Además, no era excesivamente caro si lo comparaban con la media de los alquileres de la zona.

—Una vez oí por ahí, no sé dónde, que fuiste amamantado por una tigresa en mitad de la selva —repuso Mich, dilatando un poco más su sonrisa. A pesar de la resaca y el consiguiente dolor de cabeza, tenía ganas de echarle un gran pulso a Lamie.

—No fue ni una leona ni una tigresa, ni siquiera una llama —enumeró este, recordando varias especies con las que habían convivido en el circo—. Ni siquiera fue Nala, la elefanta de Maxim & Ruslana, los ucranianos. —Abrió los ojos de par en par para dar credibilidad a sus palabras. Mich siempre había sido un insolente y un gilipollas sin parangón, pero no tenía derecho a soltar aquellas impertinencias ni excusarse en su borrachera. No obstante, solo fue capaz de anunciar con seriedad y con la única intención de entrar otra vez en su juego y no perder la oportunidad de que lo acompañara al club—. A mí me amamantó una jirafa. —Su hermano lo miró con cara de sorpresa—. ¿No lo sabías? —Negó—. Pfff, menuda torpeza. ¿No recuerdas el reportaje que papá y mamá se hicieron en Kenia al lado de mi —dibujó unas comillas en el aire— madre de leche?

Aquellas fotografías las habían visto cientos y cientos de veces mientras aguardaban, acurrucados en uno de los sillones de la caravana, el final del número de su madre. Por aquel entonces, tenían tres o cuatro años, pero el recuerdo de aquellas tardes estaba muy vivo en su memoria.

—Cla… claro.

—¿Pues sabes una cosa?

—¿Qué? —respondió impaciente, subiendo ligeramente los hombros. Aunque odiaba las novelas policíacas y de temática criminal de Ágatha Cristie y de James Rollins, el misterio siempre había sido su debilidad.

Lamie levantó las manos con gracia y comenzó a agitarlas.

—Ah, se siente. Para tu desgracia, te vas a quedar con la duda.

—¿Para mi desgracia? —bufó Mich.

—Así es, para tu desgracia.

—Allá tú y tu conciencia —vociferó como un energúmeno.

—Oye, deja a mi conciencia tranquila —le exigió Lamie, muy ofendido—. ¿Se puede saber por qué la has sacado a relucir?

Mich se encogió de hombros. Al hacerlo, sus cervicales se resintieron, enviando un millón de lances hacia arriba, en dirección a sus sienes.

—Me apetecía saludarla —musitó.

—¡Ja, qué considerado, ¿no?!

—¿Lo soy?

—Demasiado —declaró Lamie con suspicacia—. Por cierto, ya que hemos llegado a este punto de sinceridad, ¿por qué no me cuentas qué vas a hacer con tu vida?

—¿Y tú? —repuso Mich a la defensiva. Su hermano le estaba sacando de quicio.

Lamie cogió un billete arrugado de la jarra de cerveza que hacía las veces de hucha. Por lo general, estaba siempre en la encimera. Sin embargo, ahora se encontraba sobre la mesa, entre un par de cacerolas sucias, señal inequívoca de que Mich había trasteado con ella. Seguramente, habría sisado unos dólares para pagar el tatuaje.

—Disfrutarla, por ejemplo —respondió al cabo de unos segundos de profundo y necesario silencio. Reaccionar sin pensar era contraproducente, sobre todo, si el oponente tenía la cabeza llena de pajaritos, como le ocurría a su hermano.

—Ay, Lamie, Lamie, Lamie… —suspiró Mich con un hilo de voz impostado, arrebatándole el billete de las manos—. Debes aprender a canalizar el odio de tu corazón; así no puedes seguir.

—Esto debe ser una broma, ¿no? ¿Vas a cuestionar tú, precisamente, mi forma de ser?

—Si pretendes encerrarme en una puta oficina, no lo vas a conseguir.

—Tío, haz lo que te salga de los cojones. —Hubo de recurrir nuevamente a un vocabulario ordinario para hacerle ver que estaba, cuanto menos, desesperado—. No voy a decirte nada más. Ahora bien, tampoco pienso dejarme los cuernos trabajando para que tú te gastes mi dinero en tinta. Esa puta obsesión que te ha entrado por parecerte a Rolf Buchholz[53] va a traerte consecuencias, no lo olvides.

—Yo necesito ser libre. —Abrió los brazos de par en par y comenzó a moverlos como si fueran las alas de un avión—. Como el viento. ¡Libre! ¡¡Libre!!

—Genial.

—¡¡Libre!! ¡¡¡Libre!!!

—¡Hey, tú! —Mich se detuvo en seco—. Necesitas también un objetivo, un trabajo, unas aspiraciones en la vida.

—Yo ya sé cuál es mi objetivo en la vida —admitió sin ambages y con la respiración agitada, dejándose caer con pesadez sobre el sofá.

—Ah, ¿sí?

—Sí, pero no te lo voy a decir. —Puso los pies sobre la mesa.

—Porque no lo sabes —repuso Lamie entre dientes. Cuando se lo proponía, su hermano era peor que un grano en el culo.

—Anda ya, no seas ridículo.

Aunque hizo un gran esfuerzo por contenerse y no asestarle un puñetazo a Mich en la cara, Lamie hirvió de ira. Si le dejaba un ojo morado, las posibilidades de que lo contrataran en el Temptations Pentagrama se reducirían notablemente.

Durante un par de minutos, se concentró en terminar de alistarse. Regresó al cuarto de baño, se pasó un par de veces las manos por el pelo; primero, para alisarlo; luego para desordenarlo. Después de pulverizar las últimas gotas de perfume que le quedaban al frasco, inspiró con sonoridad, enfrentándose nuevamente al espejo, y regresó al salón. Su estado de ánimo se apaciguó cuando encontró a su hermano de pie, junto a la puerta.

—Reconócelo, Mich, si tuvieras un objetivo —comenzó a decir, regresando a la conversación anterior—, tus ilusiones cambiarían. Incluso te replantearías hacer algo de provecho.

—Ya tengo algo importante que hacer —replicó él con un deje de duda en su afirmación.

—¿Tatuarte y clavarte hierros en la piel? ¿Ese es tu objetivo?

—Rascarme las pelotas es mi objetivo. Y mi pasión, no lo olvides.

Lamie cerró los párpados con fuerza. Definitivamente, Mich no tenía arreglo. Desesperado, sintiendo cómo su energía se debilitaba aún más, llenó un vaso de agua fresca y preguntó mordaz:

—¿Y te pagan por hacerlo? Porque, si es así, te rogaría que me dieras tu plan para…

—Todavía no —se carcajeó Mich—. Pero llegará el día que mis pelotas valgan oro, ya lo verás.

—No lo creo.

—¿Apostamos algo?

—Odio apostar, ya lo sabes. —Colocó el vaso dentro del fregadero.

—Porque siempre pierdes —le reprochó, escrutando la lividez de su rostro. Lamie se había puesto blanco.

—Oye, tío frena porque te la estás jugando.

Mich apoyó la espalda en la puerta, se metió las manos en los bolsillos y miró distraídamente el techo. Luego dijo:

—Hace años me jugué la vida por tu culpa en el Cirque du Soleil y fíjate cómo estoy.

—Como una puta mierda —soltó Lamie convencido, arrugando el ceño. Nuevamente había recurrido a palabras malsonantes. ¿Iba a convertirse aquello en una rutina? Los efectos secundarios de compartir tiempo con su gemelo eran cada vez más patentes.

—Porque este lugar de horror te cambia, hermanito, quieras o no.

—Esta no es la mejor de las viviendas, pero es lo único permisible para nuestra economía.

Mich comenzó a caminar con la pierna derecha rígida como un palo y replicó iracundo:

—Lamie, me tienes hasta los cojones.

—Tú eres quien puede focalizarse en un cambio y…

—¿Qué? —lo interrogó ceñudo.

—Vamos, espabílate y deja de caminar como un pirata con una pata de palo.

—En este momento me siento como si lo fuera —declaró Mich, sonriente, acentuando su pesado caminar.

Un suspiro lánguido brotó de la garganta de Lamie. Con su hermano no se podía discutir, ni para bien ni para mal. Siempre le sacaba punta a cualquier comentario, por burdo que fuera. Haciendo acopio de su sarcasmo, rodó los ojos hacia atrás y comenzó a deambular con cierta inclinación hacia la derecha.

—Pobrecillo —comentó con sordina cuando Mich lo miró ceñudo desde el rellano de la escalera.

—Eso digo yo, ¡qué injusta es la vida del pobre!

—Capitán Sparrow, espabílese o no llegamos.

William esbozó una sonrisa de medio lado y volvió a concentrarse en las personas que disfrutaban junto a la barra. Definitivamente, tenían una vida mucho más satisfactoria que la suya. Alcohol, sexo, compañerismo, risas… Pertenecer a aquella sociedad exclusiva, limitada y selecta era, sin duda, una gozada. Su sórdida, a la vez que fastuosa, forma de follar era también impresionante.

—¿William?

Dio un respingo. Una mano ancha acababa de caer pesadamente sobre su hombro izquierdo. Nervioso, miró hacia atrás y, ajustando la posición de sus párpados, inquirió:

—Dom, ¿eres tú?

—El mismo. ¿Qué haces aquí?

William inspiró hondo, se rascó la cabeza y esbozó una sonrisa de medio lado.

—He venido a desearos un feliz año —mintió.

—A tu hermano no le va a agradar tu vista —afirmó el jefe de sala del Temptations Pentagrama entre dientes.

—Hace años que a mi hermano no le entusiasma nada de lo que yo haga —expuso el sargento Dowe—. Por cierto, ¿cómo estás?

—Bien, ¿y tú?

—Solo desde hace seis años. —Otra vez, y ya no recordaba cuántas, había vuelto a salir el seis a relucir.

—Dicen que de vez en cuando viene bien estar solo.

—Tú lo has dicho, de vez en cuando.

Dom hizo una mueca extraña con la nariz y lo miró patidifuso y con el ceño fruncido.

—William, me estás asustando, ¿qué te ocurre?

—Nada —confirmó, preguntando al instante—: ¿Ha mermado el grupo?

—Hemos tenido un ligero contratiempo con una de las notas; algo sin importancia, aparentemente.

—¿Con Remy?

—Es una historia muy larga —declaró la primera nota del pentagrama.

—En este momento no puedo imaginar cómo llegar a Fort Hamilton. —Su labio superior ascendió con sutileza—. Tengo muchas horas para escucharte.

—Pero él no —soltó Faisal con rotundidad. Había oído la conversación sin ser visto—. ¿Qué haces aquí?

Durante unos segundos, William le sostuvo la mirada a su hermano. Luego, cuando percibió que nada había cambiado entre ellos, se pasó la mano por la frente para secarse unas inexistentes gotas de sudor y, con la clara intención de afrentarlo, comentó con voz recia:

—Vaya, yo también te deseo un feliz año, hermano.

—Por favor, atiende a Violet —le suplicó Faisal a Dom mientras hacía un ligero abatimiento de pestañas para agradecer su amabilidad—. Sus gemidos están a punto de mezclarse con la voz de este ser despreciable al que acogí como a un hermano. —De aquello hacía años.

—Pero…

—Dom, ve con mi mujer, por favor. Estaré bien.

—Por supuesto.

—William, llevo años esperando este momento —declaró Faisal con seriedad y con un deje de acritud en la voz.

—Yo también te he echado de menos —confirmó distraído y con la mirada clavada en el techo. Ambos habían permanecido en silencio durante unos minutos, tratando de recomponer las piezas de su pasado.

—Admitir eso te traumará para toda la vida, ¿no?

A pesar de haber soñado mil veces con aquel reencuentro, por alguna extraña razón, William no fue capaz de dar con las palabras exactas para pedirle disculpas, a pesar de haber ensayado una y mil veces, hasta la extenuación, un discurso coherente ante al minúsculo espejo del vestuario de Fort Hamilton. El dolor y la rabia estaban marcados a fuego en su corazón.

—Hermano, hemos perdido mucho tiempo tontamente —se limitó a decir.

—Seis años.

—Seis putos años —corroboró arrepentido. El seis, ese número maldito, había vuelto a aparecer. Aquello era una señal. Extraña, sí, pero, a fin de cuentas, algo para valorar. Todas las personas que de algún modo habían formado parte del Temptations Pentagrama habían estado muy influenciadas por aquella cifra.

—Así es. —El ceño fruncido de Faisal fue relajándose a medida que su boca convertía un gesto incierto en una sonrisa ligera—. ¿Para qué has venido?

—No tengo adónde ir.

—Ah, claro. —Su voz sonó recia, demasiado distante—. Y por eso has pensado que venir hasta aquí era la mejor opción, ¿no?

William percibió el dolor, como un venenoso puñal, clavado en los ojos negros de su hermano. Un escalofrío le recorrió la espina dorsal cuando este dio un paso al frente, enfrentándose a él con su poderosa musculatura, nada envidiable a la suya.

—He pensado que aquí podría encontrar…

—¿El calor familiar? —inquirió Faisal con sarcasmo. La tentación de destrozarle la cara bullía como lava incandescente por sus venas.

El rencor había hecho que ambos hubieran permanecido alejados durante seis años. ¡Seis!, aquello era mucho tiempo.

Para él, el Temptations Pentagrama, Violet y el recuerdo de su pequeña Glorya se habían convertido en su única opción de vida. Fort Hamilton había sido la de William. Allí, él lo sabía con certeza, había martirizado a sus soldados durante años, con la única finalidad de aliviar sus frustraciones personales. Dominar a otros siempre le había proporcionado placer.

—Así es —afirmó el sargento Dowe, cauteloso, después de valorar múltiples respuestas. Discutir con Shantel le había permitido entablar una relación directa con las decisiones drásticas. En ese instante, su hermano era la única tabla de salvación a la que anclarse para que Grayson y sus vientos no acabaran con él—. Aquí puedo encontrar otra vez al hermano que perdí hace seis años.

En realidad, allí podría reavivar la llama de la hermandad: la de la propia sangre.

17

nudos apretados

Durvan lo oyó discutir desde el cuarto de baño. A Bob, por supuesto. El viejo mantenía una conversación airada con Satán, su fiel amigo de batallas.

—Cuando me enviaron a Vietnam, la misión parecía simple. Pero no lo fue. Debía evitar que los vietnamitas sureños se convirtieran en esclavos del norte comunista. —Hubo un silencio.

»Cuando puse un pie en aquel lugar, supe que nada de lo que iba a hacer estaba bien. Amigo, yo no estaba preparado para matar. Me sentía como una pieza que no encajaba en el rompecabezas. Y, por si fuera poco, no estaba acostumbrado a la humedad ni al arroz ni a esas almas que vagaban con los ojillos rasgados, buscando la compasión de algunos desalmados que, como yo, habían ido a follarse a sus mujeres con la única intención de amargarlos para toda la vida.

»Sí, Satán. Yo fui uno de los que rodó por el suelo mientras mi polla se hundía entre las piernas de una mujer pálida. En aquel momento, sentía un batiburrillo de sentimientos un tanto… ¿desconcertantes? Ehm, sí, eran muy desconcertantes. Por aquel entonces, mi cabeza estaba llena de ruido. —Se carcajeó—. Y de mierda. Sí, sí, sí, ¡de ruido y de mierda! No es que hoy en día esté mucho mejor, pero, al menos, sí he conseguido alejarme de aquel puto infierno donde las balas amenazaban constantemente con alisarme el tupé. —Hizo un gesto rápido con la mano y se echó el flequillo hacia atrás.

»Por si fuera poco, esas etéreas, absurdas e incomprensibles banalidades que tachan al amor como el motor de todo hicieron que yo, Bob Kierkegaard, el suboficial mayor Bob Kierkegaard —recalcó entre dientes, como si le costara reconocer quién era—, miembro destacado del Primer Batallón del tricentésimo vigésimo séptimo Regimiento de Infantería de la famosa centésimo primera División Aerotransportada de la Tiger Force, me enamorara de una mujer.

»Así es, Satán. Me enamoré de una mujer. ¡De una vietnamita, joder! ¿Te lo puedes creer? —Sopló y los mechones blancos con pequeños hilos grises de su flequillo volvieron a caer en cascada por su frente, cubriéndole parcialmente los ojos—. Aquella mujer era muy linda. —Inspiró hondo—. Era bellísima, en realidad, una sílfide irresistible con pechos redonditos y curvilíneas caderas. Sus ojos… Ay, sus ojos eran de un profundo color gris y estaban envueltos en hermosas pestañas, amigo mío. Eran muy largas. Y espesas. ¡Oh, sí!, muy espesas también. —Se mordió el labio inferior, pensativo—. Su melena flamígera ondeaba primorosa cuando soplaba el viento y brillaba como el oro con la luz del sol.

»¡Oh, Satán, qué bella era Linh A’nh Tuyen! ¿La recuerdas? ¿Nooo? —Abrió los ojos de par en par y emitió un suspiro—. Vaya, yo aún no he conseguido olvidarla, querido amigo. De hecho, siento que jamás podré hacerlo porque su sonrisa, la luz de su rostro, fue lo último que vi antes de que mis ojos se nublaran para siempre. No es broma, Satán: ¡para siempre! ¿Cómo? Ah, sí, ¡claro que sí! Siempre es una palabra que guarda muchas eternidades, pero… —Guardó silencio.

»Da igual, amigo, fue tal y como te lo he contado. No merece la pena ahondar más en el tema. Se me nublaron los ojos y… ¿Qué dices? Ah, vale, perdón; pensé que me estabas enviando un mensaje. Como no ha sido así, ¿te importaría contestarme una pregunta? Solo será una, lo prometo, nada más que una. ¿Fue ese el castigo que me enviaste por abandonarla? Me refiero a la oscuridad de mis ojos, por supuesto. —Un silencio, que no tenía forma de morir, envolvió la habitación del Leferts Manor Bread and Breakfast.

»Amigo, háblame —suplicó—. Concédele a este pobre ingrato un último deseo antes de morir. Háblame, por favor. ¡Háblame!

—… —Durvan observó al viejo apoyado contra el quicio de la puerta, pero no se atrevió a intervenir. Aquel hombre parecía estar en trance.

—¿No vas a hablarme, Satán? ¿No vas a dirigirme la palabra, viejo amigo? ¿No vas a permitir que este pobre viejo conozca los motivos de su ceguedad? ¿Ha sido esta oscuridad que envuelve mis ojos la causa o la consecuencia de mis actos? —Silencio—. ¿No te das cuenta de que llevo años viviendo en la resignación porque tú siempre te has negado a contarme la verdad? Sí, sí, tú eres el culpable, amigo. Yo no soy de echar las culpas a nadie, soy el primero que debe callar y callarse muchas cosas, pero, por una vez, voy a alejarme del civismo insano y te las voy a cargar a ti.

»¿Cómo? ¿No lo sabías? Ay, querido, vivo en una resignación constante, tal y como me exigiste. —Guardó silencio, frunció el ceño y se golpeó el muslo a la espera de una respuesta que no llegó—. Uhm, sé que la verdad asusta, amigo mío, pero a mí no. No, no, ¡no! Yo no tengo miedo de nada. Ya no. Por si no lo sabes, aunque creo que ya te lo he contado alguna vez, conocí a mis hijas. Sí, sí, mi fiel camarada. Linh A’nh Tuyen tuvo dos hermosas hijas, dos agraciadas pequeñas que, salvo el brillante color gris de los ojos de su madre, inconfundiblemente se parecían más a mí. A ellas las pude ver durante unos años hasta que todo se nubló para siempre.

—… —Durvan estuvo a punto de romper su silencio, pero la saliva le bloqueó la garganta. Asombrado, se miró en el espejo, se humedeció las manos y se peinó la melena hacia atrás mientras proseguía con la escucha.

—Hay un jodido armario aquí, en mi cabeza, que no quiero abrir, Satán, porque tengo miedo de lo que pueda salir. No sé exactamente lo que hay en los cajones, salvo cuando se abre un poco la puerta del armario y… ¡joder, ya ha vuelto a descolgarse de las bisagras! —lloriqueó Bob, golpeándose enérgicamente la frente con el talón de la mano—. Han vuelto a llegar los recuerdos horribles, Satán, los mismos que me han atormentado durante años. Sí, han vuelto a llegar, joder. Han venido para recordarme que hice cosas estúpidas. Muy estúpidas. Cosas horrorosas. Cosas que jamás me permitirán sentir la paz en otro lugar más allá de tu reino. Maté, Satán. Durante la guerra de Vietnam sentí pena por las personas que me iba encontrando en el camino, pero, al mismo tiempo, existía algo en mi interior que me decía que no podía confiar en ellas. Linh A’nh Tuyen fue, precisamente, una de esas personas.

Bob dio una patada al aire y cayó pesadamente sobre la cama. Durante unos segundos, permaneció con los brazos en cruz. Su respiración estaba agitada.

Con un hombro apoyado otra vez en el quicio de la puerta, Durvan lo observó en silencio. Decir algo no entraba dentro de sus planes en aquel instante.

—Linh A’nh Tuyen me acompañó hasta aquí, junto a mis dos hijas. Pero… —se llevó las manos a la frente— ella era uno de ellos —repitió con un lloriqueo—. Y la maté, Satán. ¡La maté! Acabé con su vida porque soy un puto canalla que disfruta con la muerte ajena por codicia u otros motivos bajos, alevosos y crueles. Soy un cabrón que aprendió a torturar y a matar por placer en Vietnam. Y continué haciéndolo cuando regresé a Brooklyn. Fui un sádico, señor. Fui ruin. ¡Fui cruel! —Se arrodilló en el suelo con dificultad y apoyó los codos sobre el colchón y el mentón entre las manos—. Torturé a la madre de mis hijas sin piedad cuando me cansé de ella. Fue una noche en la que el cielo estaba limpio de estrellas. Llovía a mares. El calor era insoportable y, después de casi seis años juntos, aquella noche se negó a follar. Linh A’nh Tuyen no quiso que yo me colara entre sus piernas, ni que mis labios disfrutaran de aquellos dos terrones de azúcar que coronaban sus senos. No me dejó acariciar su sedosa melena recién lavada, ni que mis dedos culebrearan por su piel, resiguiendo el reguero que habían dejado las gotas de agua.

»Me enfadé. Grité como jamás había hecho antes. Y la golpeé con sadismo. Le clavé un puñal en el pecho y me ensañé con su cuerpo mientras mis pequeñas dormían tranquilas.

»Lo reconozco, Satán. Algo se apoderó de mí. Una legión de demonios se instaló en mi mente aquel día y me poseyó. Mi cuerpo estuvo dominado durante horas por una entidad o esencia del plano espiritual. ¿Fuiste tú? ¿Instigaste a esos demonios a ejercer su voluntad? ¿Fue entonces cuando tú y yo nos hicimos fieles compañeros de batallas? ¿Sí? ¡Háblame, por favor! Envíame algún tipo de señal que corrobore si mis sospechas son ciertas, amigo mío. Aunque no te lo creas, necesito saber lo que sucedió aquel día de lluvia intensa. Mi mente se dejó atrapar por la locura, el instinto sexual y la más ferviente necesidad de matar, y… —El silencio, matizado por el ulular del viento en el exterior, fue lo único que recibió Bob en respuesta—. ¿No quieres hablar conmigo? Supongo que será por el cansancio que traes de tu viaje a las islas Caimán. ¿O era a Honolulu?

»Bah, da igual. La cuestión es que hoy, cuando más te necesito, no quieres hablar conmigo. —Inspiró hondo y hundió la cabeza aún más entre las manos. Una lágrima rodó por sus ajadas mejillas y goteó desde su mentón, impactando de lleno en la cama—. No te preocupes, Satán, no voy a tenértelo en cuenta, aunque… podría. Pero, como tú bien sabes, soy un hombre bueno y nada rencoroso. ¡Nada de nada! Tal vez un poco hipócrita y… —Se llevó la mano al mentón—. ¿Tal vez? Uhm, eso es algo sobre lo que aún he de pensar. Aun así, agradezco que me escuches, aunque no quieras hablar. Si me permites un consejo al respecto, creo que unas gárgaras de miel con limón y un poco de tomillo no te vendrían mal. Te aclararían un poco la garganta, te limpiarían la voz y así podrías comentarme qué debo hacer.

»Necesito que me eches una mano porque… he localizado a una de mis hijas. ¿Te lo puedes creer? —Esbozó una amplia sonrisa y se pasó la mano por la frente—. Yo aún no he sido capaz de asimilarlo del todo. —Ahora fue Durvan quien se llevó las manos a la cabeza. El monólogo de aquel hombre era cada vez más interesante. Sus pulmones comenzaron a hincharse con una velocidad traumáticamente lenta—. Llevo años durmiendo en un lóbrego callejón, acompañado de gatos y ratas, protegiéndome cada noche del frío y de la humedad con los cartones que hay siempre tirados junto a la puerta del Temptations Pentagrama. Y ya ves; a pesar de tenerla tan cerca, jamás me he atrevido a dar el paso de…

»Ay, Satán, olvídalo. Nunca he tenido el valor de decirle que yo, Bob Kierkegaard, el mayor cabrón de toda la historia, soy su padre. —Durvan tuvo que agarrarse del pomo de la puerta cuando sus rodillas cedieron por la impresión—. Sí, sí, como lo oyes: soy su padre.

»Me cuesta decirlo, pero… es verdad. Soy el hombre que se folló a su madre durante años y el hijo de puta que la mató. El que se ensañó con ella cuando el odio a su raza se apoderó de su cuerpo. El que lloró amargamente cuando percibió el horror reflejado en su mirada. Y quien se torturó durante días, golpeándose las piernas, los brazos, la espalda y la cara con la culata de su fusil. Así, solo así, conseguí aliviar los terrores de una vida que estaba marchita como los pétalos de una flor.

»Luego, el caos se apoderó de mí. Abandoné el ejército definitivamente. Hui. Me escapé de aquel mundo de odios, resentimientos y frustraciones. Y me escondí en el alcohol.

Durvan no cabía en sí de asombro. Bob había confirmado que tenía dos hijas, que había matado a su mujer, que había desertado… ¿Era todo aquello una de sus absurdas historias o una sucesión de tortuosos recuerdos maquillados con un centenar de verdades?

Ante la duda, volvió a concentrarse en la conversación que aquel viejo mantenía con su amigo imaginario y escuchó con atención:

—… me dijiste eso, Satán, pero no es así. Nunca fuiste tú, sino yo, el que perdió a mi querida Shantel durante el viaje. —Durvan abrió los ojos de par en par. ¿Había mencionado Bob a Shantel? ¿Se había referido a su Shantel? Aguzó el oído—. Fue un hereje perpetuo al que le encantaba todo lo cósmico quien me propuso, tiempo después, cuando mi pequeña tenía diez años, que la lanzara a la calle.

»Ella se parecía mucho a su madre. Verla era casi más doloroso que los propios recuerdos que pasaban cada noche por mi cabeza, ordenados en una lógica secuencia de imágenes terroríficas de sexo intemperante con Linh A’nh Tuyen y de los castigos a los que la sometí cuando mi mente decidió poner fin a su vida. Eché a mi hija Shantel a la calle sin sopesar las consecuencias. La abandoné a su suerte, joder. —Se golpeó la frente con los puños.

»Es una excusa macabra lo que voy a decir, pero… todo lo hice por congraciarme con usted. Actuando de aquella forma, conseguí expiar mis pecados. Olvidé a mi mujer; o, al menos, maquillé los recuerdos de nuestra vida juntos. Y suavicé también los terrores que me habían producido las malas decisiones del pasado. —Ahora se golpeó la mejilla para secarse un par de lágrimas que resbalaban lentamente por entre las arrugas de su piel—. Mi vida se había descascarillado hasta hacerla irreconocible, Satán; se convirtió en un puñado de escombros que nadie, ni siquiera yo, fue capaz de reciclar. He de reconocer que el alcohol me ayudó también a convertir mi vida en una puta mierda. Esto que quede entre tú y yo, pero… —carraspeó— existe un extraño opiáceo en las botellas de vino del supermercado de la esquina que me ayuda a olvidar. O, al menos, a controlar los fantasmas que se han metido en mi cabeza y me atormentan cuando trato de pensar con lucidez.

»Amigo, la jodí —resopló, expulsando todo el aire que había conseguido atesorar en sus debilitados pulmones—. La vida, por supuesto. Y eso me ha agriado el carácter. Un poco. Un poco más que poco. Quizá, y ya ves que soy realista y digo solo quizá, un poco menos que mucho.

»Aunque todo el mundo piensa que soy un cabrón, y no niego que alguna vez lo he sido, soy un hombre bueno, un santo cuando hablo de los pecados ajenos y un demonio, como usted, cuando trato de sacar mis miserias a la luz. Esas miserias, precisamente, son las que me han corroído por dentro durante años. Poco a poco, pero sin descanso, se han comido mi ilusión, mis energías y mis encantos.

»¡Oh, sí, mis encantos! Uno también los tuvo en su tiempo, Satán. Pero esas putas alimañas carroñeras se han encargado de destrozarme; se han apoderado de mí y no me van a dejar escapar hasta que tú, mi fiel amigo, me abras las puertas del infierno. —Su voz se apagó—. No pienses mal, no pretendo quedarme con tu puesto, pero sí que me concedas la oportunidad de servir junto a ti. En todo momento, lo haré con dedicación, no lo dudes. Me refiero al servir, por supuesto, y, tal y como tú exiges, también a ser un ser vil. Si te preocupa mi falta de capacidad y de disfrute cuando tenga que arrastrar a otras almas a tu reino, puedes quedarte tranquilo. Trabajaré con dedicación siempre para cumplir tu honrosa voluntad.

»¡Ay, Satán, ayúdame! —Su tono de voz volvió a ser el de siempre, quizás un poco más alto de lo habitual—. Permite que esta agonía se acabe pronto, amigo. Concédeme la oportunidad de olvidar a Violet y a Shantel. —A Durvan se le paralizó el corazón de repente. Cuando pudo reaccionar, dio un par de pesados pasos al frente y carraspeó para llamar la atención del viejo—. Satán, fiel amigo, ¿eres tú?

—Bob, soy yo.

—Y yo soy yo, no tú.

—Escúcheme —le exigió Durvan, zarandeándole los hombros.

—Estoy un poco sordo, amigo mío. —Colocó la palma de su mano izquierda alrededor de la oreja a modo de pantalla.

—Bob, déjese de tonterías. Soy Durvan.

—¿Durvan? —Hizo un mohín. En su frente aparecieron tres profundos surcos en paralelo a sus cejas—. ¿Qué Durvan?

—Durvan Van Rysselberghe.

—Yo no conozco a ningún Durvan Van Rysselberghe —soltó de mala gana.

—No diga tonterías, llevamos casi una semana compartiendo esta habitación de hotel. Hace un frío horroroso en su callejón —confirmó con intranquilidad—. De no ser por mí, usted sería…

—Hey, no estoy dispuesto a que un avispado pirata se lleve mis doblones de oro. He tardado años en conseguir tanta riqueza.

—¿De qué oro me está hablando?

—Los filibusteros siempre van de frente —afirmó despótico, cambiando de tema—. Me habrás confundido con otra persona, muchacho. Yo jamás me he metido en un callejón, ¡bendita sea mi estampa!

Durvan dio un paso al frente y apoyó su mano en el brazo derecho del hombre para que se relajara. Sus hombros estaban más tensos que una cuerda de guitarra.

—Usted y yo nos conocimos hace días.

—Uhm, tal vez sí, o tal vez no; eso no lo puedo asegurar. —Se llevó el pulgar al labio, lo chupó y lo puso en alto, como si estuviera evaluando por dónde entraba el aire que se colaba por una grieta del marco de la ventana

—¿Quién es…? —comenzó a decir Durvan. Sin embargo, no pudo terminar la pregunta.

—¿Quién es quién?

—Antes mencionó el nombre de Shantel.

Bob hizo una mueca extraña con la boca y se llevó las manos al pecho con incertidumbre.

—¿Yooo? —preguntó con un deje de sorpresa.

—Sí, usted.

—Me extraña. —Frunció los labios y negó categóricamente, moviendo la cabeza de izquierda a derecha con vehemencia.

—Fue cuando estaba hablando con…

—¿Con Satán?

—Sí —confirmó Durvan con cierto nerviosismo. Hablar de aquel embaucador que conducía a la humanidad por el mal camino aceleraba sus pulsos. Su padre estaría pasándoselo en grande con él, bebiendo vino caliente y disfrutando de multitud de orgías con las putas más fogosas de su reino, aunque nada comparable con lo que él había vivido en el Temptations Pentagrama o al lado de su rubia, la teniente Eackhart.

—Vaya, ¿no estaba de vacaciones en Jamaica? —Se dejó caer sobre la cama, entrelazó los dedos en su nuca y cruzó las piernas.

—Regresó ayer —expuso misterioso con la única intención de redirigir la conversación y averiguar si la Shantel de Bob era su Shantel.

—Vaya, y yo aquí pensando que estaba en una de las paradisíacas playas del mar de Alborán.

—No se queje tanto —replicó Durvan con cara de circunstancias y el pulso disparado; pensar en Shantel aceleraba el riego en sus venas—; la cuestión es que ha venido de visita como los buenos amigos.

—Joder, pues no sabes cuánto se lo agradezco. Aunque no me negarás que se ha comportado fatal. Tendría que habernos llevado con él. Se lo habrá pasado en grande, no como nosotros.

—Anda ya, no diga tonterías; amigos como él hay pocos.

—Cierto, muy pocos —corroboró Bob, enfatizando considerablemente el apócope de mucho.

Durvan volvió a insistir; necesitaba respuestas, rápidas a poder ser.

—Y ¿qué me dice al respecto de Shantel? ¿La conoce?

—Debe estar vagando por el mundo en busca del misterio de la sangre —respondió sagaz—. Todavía no ha encontrado la respuesta al enigma.

—¿Cómo? —preguntó sorprendido, formando una «o» perfecta con los labios mientras sus dedos culebreaban por su melena, tratando de controlar las ondas producidas por el exceso de humedad.

Bob hizo un mohín con la nariz, se puso en pie con celeridad y declaró rotundo, sin un deje de vergüenza:

—He sido un cabrón con suerte que ha tentado al destino con la única intención de no ser localizado.

Durvan se sujetó el puente de la nariz con dos dedos y suspiró con sonoridad. Tenía sus serias sospechas de que aquello era cierto. Bob había sido un cabrón en su juventud; ahora, sin embargo, era un hombre bueno; alocado, pero con un corazón puro. Al menos, en lo que respectaba a la fidelidad a los amigos. La absurda obsesión por llegar al final del asunto y averiguar si estaba hablando de Shantel Eackhart hizo que sus pulsos se dispararan de nuevo y su lengua se entonara de nuevo para formular una pregunta.

—¿Usted cree que su hija ha intentado alguna vez dar con usted? —La cuestión daba por sentado que Shantel, su Shantel, era hija de Bob Kierkegaard. Empleando una mentira se podían conseguir muchas verdades, aunque no siempre.

—No lo sé, sería una estúpida si alguna vez lo hubiera intentado. —Se encogió de hombros y sonrió, aunque el gesto se volvió sombrío después de unos segundos—. Muchacho, como padre no merezco su perdón. He sido un cabrón, ya lo sabes. Fui un ser miserable cuando maté a su madre. Y un hijo de puta cuando decidí cambiarle la suerte. Uuuu, y cambió, ¡claro que cambió! Lo hizo cuando la puse de patitas en la calle.

—¿Echó a su hija a la calle? —inquirió Durvan, sorprendido. Falsear la realidad le estaba dando resultados.

—No recuerdo por qué fue, Satán, o tal vez sí, ¡qué sé yo! Últimamente mi cabeza no funciona muy bien y…

—Soy Durvan. —No estaba dispuesto a que lo siguiera comparando con el rey del infierno.

—¿Cómo has dicho?

—Que soy Durvan Van Rysselberghe.

—Ah, claro, y yo soy Napoleón Bonaparte, no te jode. Por eso soy incapaz de separarme de… —Guardó silencio y comenzó a tantear la cama con celeridad—. ¡Joder, ¿dónde está mi sombrero?!

—¿Se refiere usted a este? —Le entregó el gorro desgastado que estaba sobre la colcha, casi a la altura de la almohada. Tenía algunos desgarros en la tela, varias manchas y una pequeña pluma roja enganchada en el lazo decorativo perimetral.

Bob tentó la prenda con las yemas de sus dedos.

—No, el mío tiene un poco más de cuerpo y unas alas más anchas, pero puede servir. —Se lo encajó en la cabeza con mucha floritura—. Me voy, muchacho. À bientôt![54]

—¿Adónde, si se puede saber? —Se interpuso en su camino.

—A cumplir los mandatos de mi fiel amigo Satán —corroboró Bob, dando un paso a la izquierda para rebasarlo.

Durvan lo agarró del brazo, obligándolo a detener el paso.

—Hey, no tan rápido. ¿Dónde va?

—Tengo prisa —aseguró el viejo, masticando las palabras.

—Y yo —resopló con desesperación, tirando con intranquilidad de las raíces de su melena cuando su mano la barrió hacia atrás—. Necesito que me aclare algunas cosas antes de enfrentarnos otra vez a Grayson.

Los vientos huracanados habían asolado con todo en el exterior: los árboles se habían quedado pelados en su mayoría; algunos, incluso, sin ramas; los vehículos, sin antena. La nieve lo envolvía todo con un manto blanco, demasiado espeso, sobre todo, allí donde todavía nadie había pisado. Caminar por Nueva York era, sin duda, una locura.

—¡Y un cojón! —exclamó Bob con vehemencia, tratando de zafarse de la presión de aquella mano que lo retenía junto a la puerta.

—Cuidado, señor Kierkegaard, no se pase ni un pelo.

El viejo se cuadró ante la exigente reacción de Durvan. Parecía una estatua de sal en mitad de una tormenta, la misma que él se había encargado de crear dentro de la habitación. Todo era un auténtico caos. Un par de pantalones estaban hechos un ovillo sobre la cómoda, varios calcetines protegían las patas de las sillas del frío, algunas prendas interiores, camisetas y calzoncillos fundamentalmente, pendían de la lámpara; incluso las piezas del viejo transistor que Durvan había heredado de su abuelo estaban desparramadas sobre el suelo del baño.

—Capitán Sørensen, discúlpeme. —Adquiriendo una pose marcial, Bob envaró la espalda e irguió el cuello un poco mientras los dedos de su mano derecha, perfectamente juntos, permanecían rígidos sobre su sien—. No pretendía incumplir sus órdenes, señor. No volverá a ocurrir, se lo aseguro.

Aunque fuera una actitud insensible por su parte, Durvan decidió seguirle el juego. Aquella era la única manera de llegar al final de sus pesquisas. Bob solo respondía a las órdenes de sus antiguos superiores.

Había llegado el momento de actuar.

—Estupendo, señor Kierkegaard. Descanse.

—Gracias, señor. —Relajó los brazos, pero no el resto del cuerpo.

Durvan inspiró hondo, colocó las manos en la espalda y comenzó a marcar los pasos al caminar, interpretando el papel del capitán Sørensen a la perfección.

—Vamos a ver… Usted acaba de decir que conoce a una tal Shantel, ¿no?

—Sí, señor. Es mi hija.

—Su hija… Entiendo.

—Pero no es mi única hija, señor.

—¿No? —Su corazón se saltó un par de pulsos.

—No, señor. Yo tengo dos hijas.

—¿Dos?

—Sí, señor. ¡Dos! Una y dos. De diez y doce años respectivamente.

—Ajá.

—Y son la alegría de mi casa, señor.

—Lo suponía —confirmó Durvan, siguiéndole el juego—. Cuénteme un poco más de ellas, soldado.

Sus palabras se convirtieron en un aliento incontrolado para Bob, que ineludiblemente reveló datos sobre su psicología. En el fondo, muy en el fondo de su mente, ese hombre había conservado algunos recuerdos de sus hijas. Ahora, él iba a ser el encargado de delinear y delimitar cuáles eran y si Shantel, su Shantel, era la mujer sobre la que el viejo había hablado con anterioridad.

—Por supuesto, señor. Para mí es un placer que usted se interese por mi familia.

—Yo siempre me intereso por las familias de mis soldados, señor Kierkegaard —declaró Durvan con seriedad, frenando en seco.

—Señor, eso es algo de agradecer.

—Bob. Puedo llamarle así, ¿verdad? —Durante un par de segundos, tres a lo sumo, permaneció en silencio, tratando de valorar por dónde llevar la conversación.

—Preferiría que no lo hiciera, señor.

«Vaya, acaba de meter la pata hasta el fondo, sargento Van Rysselberghe», se autocensuró.

—Descuide, señor Kierkegaard, no volverá a ocurrir.

—Gracias, señor.

—Cuénteme entonces. —Desdeñó la posibilidad de la orden como subterfugio para hacerlo hablar sin más. Ir con pies de plomo era la mejor opción.

El viejo comenzó a relatar:

—Shantel Marie Kierkegaard-Pratchett. Diez años. Cabello castaño claro, casi rubio, ojos grises y largas pestañas; muy espesas, por cierto. Espigada. Un poco seria. Muy enigmática, como su madre. Y Violet Kierkegaard-Pratchett. Doce años. Cabello castaño claro, quizás algo más oscuro que el de su hermana, pero igualmente claro. Ojos grises, largas pestañas; espesas, también. Risueña. Vehemente cuando tiene que serlo. Y muy servicial. Un primor de niña.

Durvan percibió cómo su corazón se saltaba unos pulsos. Si los cálculos no le fallaban, cosa poco probable dada la información que acababa de recibir, Violet y Shantel eran hermanas.

Desalentado, barrió su melena hacia atrás y, empleando un tono de voz neutro, cargado de ciertos matices de duda, expuso:

—No sabe cuánto me alegro por usted, señor Kierkegaard.

—Yo no —espetó el viejo, manteniendo su pose marcial.

—No se lo va a creer, pero no recuerdo el nombre de una de sus hijas. —Marcó nuevamente los pasos con pesadez. Rápidamente, captó la atención de Bob.

—¿Cuál?

—La pequeña. Era algo así como Marie Kierkegaard, ¿no?

—Shantel Marie Kierkegaard-Pratchett, señor.

—Uhm, Kierkegaard-Pratchett, Kierkegaard-Pratchett… —repitió dudoso, interpretando su papel a la perfección—. Una vez conocí yo a un soldado con esos mismos apellidos, pero no consigo recordar dónde.

—Seguro que fue en Vietnam —exteriorizó el viejo sin cambiar su semblante serio.

—Puede ser —confirmó Durvan un tanto arrogante, siguiéndole el juego. Su corazón trabajaba a marchas forzadas, bombeando sangre con celeridad a sus pulmones, pero no a su cerebro.

—Soy yo, señor Sørensen.

—¿Usted?

—Sí, señor. Aunque todos me conocen como suboficial Kierkegaard, soy en realidad el suboficial Bob Kierkegaard. Hijo de Peter Kierkegaard-Pratchett y Anne Marie Eackhart. Nieto de Robert Kierkegaard-Pratchett III y Meredith Hawk. Bisnieto de Robert Kierkegaard-Pratchett II y Larissa Coulevain. Tataranieto de…

—Vale, vale, me ha quedado claro, señor Kierkegaard.

—Puedo seguir relatándole cuáles fueron mis antepasados, señor.

—No hace falta.

—¿No quiere conocer mis orígenes?

—No, su relato ha sido suficientemente explícito.

Bob cambió el peso de su cuerpo de un pie a otro y frunció el ceño.

—No sé por qué, pero tengo la extraña sensación de que algo no me encaja —musitó—. ¿Está seguro de que usted es el capitán Sørensen?

Durvan puso los ojos en blanco. Bob lo había pillado. ¡Claro que no era el capitán Sørensen! Él era Durvan, Durvan Reginald Van Rysselberghe, el cabrón que había tratado de imitar a Sherlock Holmes.

Nervioso, se peinó un par de veces la larguísima melena que ondeaba sobre sus hombros y, tras emitir un profundo suspiro de resignación, comentó con un tono de voz que denotaba derrota:

—En realidad, no lo soy.

Bob comenzó a manotear. Su actitud inicial dio paso a otra mucho menos receptiva y más escéptica.

—Serás cabrón, tú eres Durvan Van Rysselberghe.

Llevado por la inercia del prejuicio y del mea culpa, Durvan dio un paso hacia atrás para no invadir su espacio. No quería correr más riesgos. El viejo no dejaba de tantear el aire con tensos manoteos, tratando de alcanzarlo.

—Bob, relájese, por favor. Llevo un rato tratando de decirle quién soy —mintió. En realidad, había tenido la obtusa y pérfida idea de averiguar si Shantel Eackhart era su hija.

¡Y lo era!

Aquella mujer llevaba la misma sangre que ese hombre alocado y despótico que caminaba sin rumbo por la vida alentado por sus demonios del pasado.

¿Por qué Shantel no había mencionado nada al respecto de la relación que mantenía con Bob? Ella había estado con él. Lo había hecho en la cama, después de salvarlo de ser arrollado, o incluso cuando se reunieron para desayunar en el 7-Eleven del 846 de Flatbush Avenue.

Las dudas lo desconcertaron.

¿Había sido Shantel capaz de mantener las distancias por orgullo?

Pensándolo bien, él había hecho lo mismo con su padre durante años. No obstante, su actitud no era comparable con la de ella. Su padre jamás había querido saber nada de él. En cambio, Bob sí deseaba saber de sus hijas. Al menos, eso era lo que acababa de decir.

—Muchacho, no se te ocurra hacer esto otra vez. He estado a punto de sacar el M16 para meterte un balazo entre ceja y ceja. —Tropezó con la cómoda. Durante un par de segundos estuvo dando tumbos, tratando de estabilizarse, hasta que se desplomó sobre una silla.

—Afortunadamente, se ha dado cuenta a tiempo de que no debía hacerlo.

—¿Afortunadamente? —Bob se encargó de romper la batería de preguntas que había comenzado a llenar la cabeza de Durvan—. ¡Ja!, como vuelvas a hacerlo, muchacho, te juro que me va a dar igual tu apellido.

—Algunas veces, aunque no se lo crea, los apellidos son la solución para muchos enigmas —declaró cariacontecido.

—Y eso ¿qué significa?

—Póngase el abrigo —le exigió, lanzándoselo sobre la cama, a escasa distancia de donde estaba la silla donde permanecía sentado.

—No pienso salir de aquí —barbotó el viejo, cruzando los brazos a la altura del pecho.

—¿Nooo? —Era una locura salir con él. La insistente voracidad de Grayson restallaba en sus tímpanos. El sonido del viento era la peor melodía para el relajo.

—Hace un frío de cojones en la calle, muchacho.

Durvan empleó la duda como recurso para alentar al señor Kierkegaard.

—Había pensado invitarlo a tomar algo para calmar esos rugidos del estómago, pero…

Desesperado, Bob tanteó el colchón. Necesitaba encontrar su abrigo de tweed marrón cuanto antes. No podía desaprovechar la oportunidad que le ofrecía aquel tipo. El león que moraba en su estómago llevaba horas demandando comida.

—En ese caso, ya estoy listo —anunció sin más cuando tuvo la prenda entre sus manos. Hizo un ovillo con ella y se la metió bajo el brazo.

—¿Tan rápido? —inquirió Durvan entre risas.

—Muchacho, no te lo vas a creer, pero ya huelo el café. —Se relamió—. Pienso comerme seis o siete cheesecakes de limón con bigotes de nata, tres o cuatro muffins y dos o tres cupcakes con coberturas de crema de mantequilla y azúcar glas, uno de queso crema y tres de fondant.

—¿Tanto?

—Sí, estoy canino.

—Va a dar un reventón.

—No me importaría —bromeó Bob.

—A mí, sí.

—Porque eres tonto, muchacho. ¿No te das cuenta de que si reviento puedo llegar antes al cielo? La deflagración expandiría los cachitos minúsculos de mi cuerpo y…

—¿Ha dicho al cielo? —Aquella había sido una de las pocas veces que Bob no había mencionado el infierno.

—¿Dónde si no?

Durvan se encogió de hombros. Hablar con aquel hombre era una tortura y la más absurda de las locuras.

—¿Se ha peleado con su amigo Satán? —inquirió mientras cerraba la puerta de la habitación.

—Últimamente me tiene muy olvidado —declaró Bob vocinglero, con su característica y singular alegría—. Desde que se fugó con su puta, no he sido capaz de dar con él. Me han llegado ciertos rumores de que lo han visto por Australia, pero mis contactos no han conseguido corroborarlo aún.

—Habrá ido a visitar a los canguros —comentó Durvan, tratando de quitarle hierro a la conversación.

—No lo creo. —Se detuvo en seco para calarse el gorro hasta las cejas y ponerse el abrigo—. Según tengo entendido, no le gusta mucho dar saltos hacia arriba. Eso hace que esté más cerca del cielo y… —Resopló con pesadez—. ¡Yo qué sé, muchacho! No sé ni qué responderte. No entiendo cómo puedes decir cosas tan absurdas.

—¿Me está llamando tonto?

—Eso te lo dice todos los días el espejo, no te equivoques. Y en lo que respecta a la conversación anterior, pienso…

—Se refiere a la de su amigo, ¿verdad? —En los últimos minutos habían hablado de muchas cosas. Pocas habían calado tan hondo en él como la sus hijas.

—Sí —admitió Bob categóricamente—. Es preferible que Satán no tome café con San Pedro. Ese barbudo tiene mucho arte y sabe camelarse a todo el mundo muy bien, pero… no sé. Si Satán se encontrara con él, debería enfrentar ciertas dudas y… —Cerró los párpados con fuerza para controlar un escalofrío—. No, San Pedro intentará que abandone el averno y ¡para qué queremos más! ¿Dónde iría yo entonces cuando mis pulmones decidan dejar de respirar?

—¿Al cielo?

Negó con un enérgico movimiento de cabeza.

—Antes me corto un huevo. —Durvan no pudo controlar una carcajada—. ¿Qué pasa, muchacho? ¿Te hace gracia?

—Sí, bueno, no me esperaba eso de usted.

—¿El qué?

—Lo del huevo.

—Cuando era niño y me imaginaba mi futuro, yo tampoco esperaba convertirme en un cabrón y ¡fíjate dónde he llegado! A ser el mayor hijo de puta que hay sobre la faz de la tierra.

—No sea usted tan cruel. —Llamó al ascensor.

—He sido todo lo cruel que se puede ser en la vida. Desafortunadamente, a estas alturas, solo me queda rezar para que la muerte llegue pronto.

—Aún faltan muchos años.

Bob resopló.

—Siento, desde hace tiempo, que ha llegado la hora de descansar —musitó—. La losa que llevo sobre la espalda cada día pesa más.

—Me hago cargo —replicó Durvan con seguridad. Él también arrastraba un saco muy pesado cargado de remordimientos, culpa y mucha frustración. Además, aún no había conseguido librarse de ese ruido brumoso que emponzoñaba su mente con sus enérgicas resonancias. La guerra creaba muchos traumas y con él se había cebado.

El destino, también.

—Si es así, muchacho, ¿por qué no me ayudas a llevarla?

Durvan se anudó la melena en una coleta baja antes de salir por la puerta del hotel. Su mente no dejaba de dar vueltas a la última conversación que había mantenido con Bob. Había ciertos cabos sueltos en la historia; otros, en cambio, estaban perfectamente anudados.

Violet Pratchett, la mujer con la que había follado para celebrar la llegada del 2018, era la hermana de Shantel Eackhart, la mujer de la que creía —y sabía— estar loca y profundamente enamorado.

—El mundo es un pañuelo —comentó en voz alta cuando los vientos huracanados de Grayson le azotaron la cara. Enero se presentaba frío. Una ola gélida, provocada por la masa de aire ártico, impedía que las isotermas subieran de los setenta y siete grados Fahrenheit bajo cero. Caminar por las calles era una auténtica locura.

«Durvan, la vida es como una espesa tela de araña», refutó la parte racional de su cabeza cuando sus pensamientos volvieron a entretejer los hilos que relacionaban a Bob con las dos mujeres que le habían proporcionado calor sexual durante los últimos días.

¿Lo era?

¡Claro que sí!

La vida era una gran tela de araña. Sus hilos se entrecruzaban constantemente con múltiples tramas con las que se fundía en nudos invulnerables, muy prietos. Otras veces, las menos, discurría en paralelo durante años, buscando algunos puntos de apoyo en los que fijarse y consolidarse. De vez en cuando, también giraba como una noria, volviendo incesantemente y de forma automática al punto de partida. Y, otra vez, todo se convertía en un bucle repetitivo y monótono, bucle del que difícilmente se podía salir.

En cualquier caso, siempre había nudos. Nudos rígidos o flexibles, de indulgencia o de condena, de lágrimas o de sonrisas… Nudos invulnerables y muy prietos que, la mayoría de las veces, hilvanaban miedos, desesperanza y horror.

Durvan sentía que la vida, o el destino, se había encargado de crear nuevos nudos: los que relacionaban a Violet con Shantel. Los que conectaban a dos mujeres muy distintas, que vivían su sexualidad sin pudor, con un viejo de mirada perdida y recuerdos borrosos. Ese hombre era Bob, el suboficial Bob Kierkegaard.

Shantel…

Recordarla hizo que su cuerpo se pusiera en tensión.

La araña del destino había tejido su propia tela en torno a ellos, haciendo sus propios nudos. La cuestión era que él no perseguía tirar de los extremos de los cabos sedosos y pegajosos que formaban aquellos nudos para deshacerlos.

Amaba a Shantel.

Eso era algo que tenía muy claro.

La guerra había hecho que en su mente aparecieran nuevos nudos; nudos envueltos en un entramado de indecisiones, miedo y frustración; nudos que para Bob Kierkegaard se habían apretado demasiado, atrapándolo en una red mucho más espesa de locura.

Durvan recordó unas palabras de su tío Graham. «La guerra hace que tu mente se cuestione muchas cosas. En ti estará saber enfocarlas hacia el punto correcto. Si la guerra te afecta personalmente, estarás perdido. Sus cicatrices son invisibles. En ti está encontrar el camino de la salvación».

Las cicatrices de la guerra eran invisibles, cierto. Sin embargo, por más que había intentado buscarlas en su cuerpo, no las había encontrado. Esas cicatrices se ocultaban bajo su piel. Hacían que su sangre borboteara incansable en sus venas, alentando sus pensamientos. Habían conseguido que su suerte se tambaleara en la cuerda floja de la desidia, del miedo, del fracaso. Habían construido, de hecho, nuevos nudos en su vida. También lo habían alejado de Shantel.

Durvan había aprendido a lo largo de los últimos días que para los testigos directos de cualquier drama bélico resultaba imposible olvidar.

Las secuelas del horror eran traumáticas. Bob era el mejor ejemplo de ello. Ser militar le había afectado mucho en su identidad, en su forma de pensar, incluso en su forma de actuar en su vida personal. Durante años, lo habían moldeado para actuar de un modo concreto: para matar, torturar y mortificarse después, cuando todo hubiera acabado.

A él también lo habían educado así.

«Durvan, en la guerra matas o te matan —recordaba que le había dicho un antiguo instructor—. Si no quieres convertirte en una cucaracha, debes empuñar tu arma y disparar a tu enemigo sin piedad».

Al respecto, había hablado muchas veces con Shantel.

—No consigo entender cómo te puede gustar todo esto.

—Durvan, es mi vida.

—Antes yo también pensaba así.

—¿Y qué te ha hecho cambiar de opinión?

—Odio matar. Odio ver cómo centenares de mujeres y niños, y hombres también, corren atemorizados. Esto no es vida, Shantel —habían sido las palabras exactas que había pronunciado Durvan pocas horas antes de abandonar Alepo para siempre.

Desde entonces, había estado cuestionándose cuál era su propósito en la vida. De hecho, siempre que trataba de buscar una respuesta, el nombre de Shantel salía a relucir.

Su desarrollo personal había quedado durante años en pausa por culpa de los requerimientos de su padre y de su tío Graham que, una y otra vez, le había exigido una lealtad plena al país.

El ejército había sido su vida.

Su cárcel, más bien.

Al menos, hasta encontrar a Shantel.

El morbo, la lascivia y la provocación habían sido los antídotos perfectos para olvidar, durante un tiempo, la cruda realidad: su vida había sido dura, muy dura.

Desde niño, Durvan había sido entrenado para no pedir ayuda. Sin embargo, con el paso de los años, se dio cuenta de algo: como todo mortal, necesitaba que lo auxiliaran, sobre todo, cuando rescatarse a sí mismo era imposible.

Se ahogaba.

Su mundo se desmoronaba desde hacía meses como las migajas de una magdalena reseca, como las cartas en un inestable castillo de naipes, como las piedras de un terraplén sin muro de contención.

Necesitaba aprender a respirar otra vez, a gritar sus miedos y a clamar sus sentimientos.

Amaba a Shantel sobre todas las cosas.

La deseaba, también.

En el ejército, Durvan había aprendido a contenerse ante el enérgico soplo del viento, ante una traviesa gota de lluvia o incluso ante el estrés, pero no a controlar el miedo a morir. Por eso había huido de Alepo: por no sentir el sudor frío en la espalda ni el tormentoso clamor de la muerte mientras perfilaba su cuello con el filo de su guadaña.

Su mente aún no había logrado borrar el brillo acerado de los ojos oscuros de aquel islamista que irrumpió en el caravasar Khan al-Wazir semanas atrás, ni la perfidia de sus movimientos cuando Shantel respondió a sus exigencias y abrió los muslos para mostrarle el rincón oculto entre sus piernas. Allí, decorado con dos bolitas de acero quirúrgico, su monte de Venus estaba terso y muy brillante después de horas de intensos juegos.

Aquel día, Durvan sintió miedo, pánico y mucho terror.

Aquel día, precisamente, pecó de ignorante, evitando la certeza de que Shantel llenaba de vida los oscuros y mortecinos espacios de su corazón.

Aquel día, no lo supo.

Pero ahora sí.

La teniente Eackhart había conseguido rellenar con sus besos sus vacíos, esos que ahora el miedo se encargaba de ocupar con dolor, incertidumbre, angustia, desolación y soledad. ¡Mucha! La misma que lo había acompañado desde niño, a pesar de tener siempre cientos de personas a su alrededor: los transeúntes que, de forma inconsciente, vagaban por la calle, soportando la vehemencia arrolladora de Grayson; los huéspedes del Leferts Manor Bed and Breakfast, el hotel donde había establecido su hogar; las ardorosas clientas que se desnudaban y follaban cada noche, sin pudor, en el Temptations Pentagrama… Todas eran personas, gente de aquí y allá que compartían su espacio, su cuerpo, sus abrazos, pero nada más.

Durvan se preguntó de nuevo los motivos por los que había dejado escapar a Shantel y le pareció un milagro no encontrar una respuesta clara.

«Ella no te quiere a su lado», le dijo la parte irracional de su mente al cabo de un rato.

¿Por qué se negaba al amor? ¿Por miedo? Ese había sido uno de los motivos, sin duda. El único motivo, realmente. Shantel tenía pavor al compromiso.

«¿Lograrás hacerla entender que el miedo solo sirve para entorpecer la vida?», se autocensuró.

La vida era el examen más difícil al que ambos se habían enfrentado. ¿Qué podía hacer? ¿Cómo podía ayudar a Shantel? ¿Aceptaría su mano otra vez? ¿Cómo demostrarle cuánto la añoraba? Cuando sus labios se fundieron en Alepo por primera vez, de aquello hacía casi siete meses, entre ambos se forjó una unión perfecta, aunque no quisieron verlo.

«Olvídala», sugirió la parte más alocada de su mente.

¿Tenía que dejarla marchar? ¿Eran el Temptations Pentagrama, el sexo, el morbo, la lascivia y la provocación los ingredientes perfectos que alimentaban el motor que movía los engranajes de su propia existencia?

¿Lo era Shantel?

Si así fuera, ¿qué podía hacer para convencerla del pretérito del pasado y de lo próximo del futuro? ¿Aceptaría compartir de nuevo su vida, su espacio, su cuerpo y sus energías con él?

Durante unos segundos, Durvan permaneció en silencio, valorando la situación desde muchos ángulos. Definitivamente, nada iba a ser igual si aquella mujer aguerrida y servicial decidía darle una nueva oportunidad a la relación. Ambos eran seres imperfectos, pero juntos podían aprender a combatir el miedo. ¿Acaso no se había dado cuenta ella de que se escudaba en su exigente forma de actuar para alejarse de sus propios traumas?

Durvan solo quería que entre ellos hubiese unión, una alianza estrecha basada en el amor. Cuando ambos aceptaran que su destino había dibujado un camino para recorrerlo juntos, el resto del mundo dejaría de existir.

Ellos eran dos, solo dos, la mezcla de una unión perfecta cuya semilla había comenzado a florecer en Alepo. Si ambos ponían de su parte, si día a día regaban juntos la planta con agua de respeto, elocuencia y un poquito de compasión, podrían ver algún día los frutos florecientes del amor y la pasión.

Dos.

¡Qué número más bonito para una pareja que siempre había tenido a otras personas a su alrededor!

Dos.

Ellos eran dos.

Solo dos.

Al menos, hasta que el destino y la providencia, o la semilla de su unión, dieran vida a un nuevo ser y el dos se transformara en tres, en cuatro, en cinco o en seis. Sin embargo, hasta ese momento, serían dos, solo dos.

—Muchacho, estás muy callado —comentó Bob, preocupado—. ¿Te ocurre algo?

Durvan se mordió los labios agrietados por el frío y lo miró con intensidad.

—¿Sabe? Me encantaría poder chasquear los dedos para desaparecer una buena temporada.

—Uuuu, eso es imposible, a no ser que tengas el poder de la invisibilidad.

—¿Existe?

—¿Qué? —lo interrogó el viejo, un tanto perdido.

—El poder de la invisibilidad —anunció Durvan, elevando sutilmente el tono de voz. El viento rugía con intensidad, llevándose las ondas del sonido.

—Uhm, no sé. Tendrías que ponerte un disfraz hecho de luz para comprobarlo. —Al instante, añadió con contundencia—: No, definitivamente no lo creo, muchacho.

—¿Qué es lo que no cree?

Bob se detuvo en seco y le palmeó el brazo con insistencia.

—Estás un poco espesito hoy, ¿no te parece?

—No estoy en uno de mis mejores días —confirmó Durvan. El frío estaba congelando sus neuronas, impidiéndole reaccionar con la soltura y la cordura habituales.

—Pues, espabila.

—Eso intento.

—Intentarlo no es suficiente, muchacho.

—Bob, tiene usted razón —musitó, recurriendo a un ardid estúpido, poco elocuente, que no tuvo el efecto deseado. Otorgar la razón podía ser una buena idea en determinados momentos, sobre todo, si el interlocutor estaba cuerdo. Sin embargo, con Bob no surtía el mismo efecto. Él siempre quería llevar la voz cantante en todo, así que regalarle los oídos no servía de nada, salvo para aumentar su frustración.

—¡Maldición, la tengo! —Le golpeó el hombro con el puño.

—No me cabe la menor duda, pero…

—No seas tonto —le cortó, dejándolo con la palabra en la boca, algo demasiado recurrente en sus intensas conversaciones—. Según tengo entendido, esas prendas, me refiero a los disfraces de luz que te dan el poder de la invisibilidad, no se han fabricado todavía.

—¿Y? —Durvan no pudo evitar entrar en su juego.

—Debes buscar otras opciones, joder. —Frunció los labios, se encogió de hombros y comenzó a caminar otra vez. Hacía demasiado frío como para no moverse—. Estoy convencido de que llegará el día, ya lo creo, en el que ese tipo de prendas se venderán en todas las tiendas, pero, desafortunadamente para ti, aún queda mucho. Para tu desgracia, no hay otra cosa para camuflarte de blanco nuclear y ser invisible, salvo que te metas un preservativo por la cabeza y le digas a alguna de tus putas que lo estire. Sin romperlo, por supuesto.

Durvan obvió el último comentario. Había entrado al trapo, pero no merecía la pena meter el pie hasta el fondo del pozo. Así que, tratando de recuperar el valor que lo había llevado hasta la calle: el deseo de recuperar a Shantel, inspiró hondo —el aire gélido le arañó la parte interna de las fosas nasales— y dijo:

—Bob, fíjese. —Apretó los dientes. Aquel hombre no podía ver. Debía evitar ciertas expresiones, pero el ruido ensordecedor del viento y el frío gélido que arrastraba no le permitían pensar con claridad. Al menos, no con la claridad requerida para no meter la pata al decirle a un pobre invidente que se fijara en algo que nunca, salvo que se produjera un milagro, podría apreciar con los ojos. Tal vez, solo tal vez, lo haría con la mirada del alma, pero aquello era otra historia—. Olvídelo. —No iba a perder el tiempo en explicarle que dos cables de alta tensión se habían desplomado en el lado opuesto de la calle, aplastando una espesa capa de nieve, de varias decenas de palmos, acumulada sobre la carrocería de un destartalado Mitsubishi de color impreciso—. Lo que pretendía decir es…

—¿Es?

—Deseo desenredar tantos puntos ciegos, salir de tantas calles sin salida, de donde no he sido capaz de escapar en mi puta vida, que no sé por dónde empezar.

—Por el principio, muchacho. Eso siempre.

—El problema es que llevo tantos años metido en el lodo, enfangado hasta las cejas por culpa de lo que otros han hecho conmigo, que no sé si…

—¡Hey, deja ya de decir tonterías, muchacho! Debes mirar al futuro y espabilar. Olvídate de ser una marioneta, ¿me oyes? Has de aprender a vivir. Es lo que te queda, por otra parte.

Aquello era verdad. Debía vivir y fluir como las aguas en un río.

Subió los hombros para que el cuello del abrigo le cubriera parcialmente las orejas, sujetó a Bob del codo para ayudarlo a sortear un montículo de nieve sito en mitad de la calzada y murmuró:

—He de empezar a ser yo.

—¿Tú?

—Sí, yo, Durvan Reginald Van Rysselberghe. —Aún le costaba anunciar que el nombre de Reginald le pertenecía. Siempre había sido Durvan, salvo para su abuela materna y los miembros del Temptations Pentagrama. Convertirse en la segunda nota del grupo había hecho que su secreto volviera a relucir.

—Piensa más en ti…

—Eso es verdad.

—… y olvídate de muchas personas —concluyó Bob—. Entre ellas, de mí.

—No creo que olvidarme de usted sea posible. —Su voz sonó demasiado triste. Con aquel hombre había compartido buenos y malos momentos, conversaciones sin sentido y otras más profundas y arriesgadas. Aunque se conocían relativamente poco, sabían más de cada uno que cualquier otra persona.

—Más tonto eres si no lo haces, muchacho. —Le golpeó el antebrazo izquierdo, profiriéndole un par de manotazos secos—. Yo puedo convertirme en una ladilla cojonera, no lo olvides.

—A veces, usted es una ladilla cojonera —se carcajeó Durvan, dándole un pequeño empujón con el hombro.

Bob comenzó a reír también.

—Eso es cierto, muchacho; como que el lenguaje sigue engrasado con gerundios, pretéritos pluscuamperfectos de subjuntivo o preguntas de respuesta imposible. ¡Qué se le va a hacer, ¿no?! Durante toda mi vida he sido una ladilla cojonera. Pero, fíjate, he conseguido ser una ladilla cojonera muy querida por la gente. No malinterpretes lo que voy a decir, pero… —tragó saliva— soy el tío más canalla, más hijo de puta y más cabrón de la tierra. Y el más querido en el infierno, también. —Masticó sus palabras—. Bueno, lo seré cuando el putañero de mi amigo Satán decida abrirme la puerta del averno. Hasta entonces, vagaré por el mundo acompañando a tipos como tú para protegerlos de las personas feas. Sí, sí, señor Sørensen…

—Van Rysselberghe —lo corrigió Durvan.

—No me interrumpa. —Bob Kierkegaard redujo el tono de voz para que sus palabras se las llevara el viento una vez pronunciadas—. Y no olvide que hay muchas personas feas en el mundo, ¿eh?

Durvan se aguantó la risa.

—Tiene razón.

—Siempre la tengo, señor Van Rysselberghe. —Al oír que se dirigía a él por su apellido, Durvan puso los ojos en blanco. Adoraba la facilidad con la que Bob lo rebautizaba a cada instante—. Algo comprensible, asequible y claro, por supuesto, y nada intimidatorio, por cierto. Quizás sea ese el motivo por el que muchos se niegan a acercarse a un hombre tan erudito como yo.

—Ahora sí que no lo entiendo.

Bob se detuvo en seco, parpadeó un par de veces y lo miró desconfiado a través de las nebulosas de sus ojos.

—Durvan, a veces eres peor que un pelele.

—¿Un pelele? ¿Eso es lo que soy?

—A veces sí. —Apreció la ausencia del joven a su izquierda cuando el aire comenzó a golpearle el costado con más intensidad —. Hey, ¿dónde te has metido? He dicho lo de pelele en broma, ¿eh?

—Sí, ya —resopló ofendido.

—Es verdad, muchacho. Yo soy el primer pelele de la historia; o el segundo, no lo sé, he perdido la cuenta. —Se humedeció los labios resecos antes de volver a hablar—. La cuestión es que yo lo fui cuando quise hacer justicia empuñando un arma y asesiné a mi mujer. En ese momento sí fui un cabrón y… —Volvió a pararse en seco—. ¿Por qué te estaba yo contando esto, muchacho?

—Bob, déjelo, no se preocupe.

—¡¿Que no me preocupe?! ¡Ja!, eso sería lo último que dejaría de hacer en la vida: preocuparme. Yo me he preocupado siempre por preocuparme de no preocuparme, porque si me preocupara de todas las preocupaciones sobre las que he de preocuparme, no podría soportar, no.

—¿Se puede saber qué está diciendo?

—Que yo me he preocupado siempre por preocuparme de no preocuparme, porque si me preocupara de todas las preocupaciones sobre las que he dee preocuparme, no podría soportar no hacerlo con la preocupación con la que me preocupo en este momento de mis propias preocupaciones —repitió—. ¿Te ha quedado claro?

—Como el agua.

—Ea, pues a cascarla.

—Me he preocupado siempre por preocuparme de… —comenzó a decir Durvan. La tonadilla se le había grabado en la mente, invitándolo a repetir las palabras del viejo.

—¡Me estás ofendiendo, muchacho! Mi lenguaje es exquisito. Ex-qui-si-to. Eso es más cierto que tu virginidad. —Durvan esbozó una sonrisa y rodó los ojos hacia atrás, algo de lo que rápidamente se arrepintió cuando el aire le azotó las córneas—. Axaxímenes[55], a mi lado, era un filósofo de tres al cuarto. Estoy convencido de que no sabría explicar por qué las tripas me rugen tanto cuando una ráfaga de viento tira de mí hacia atrás. Por cierto, ¿dónde vamos?

—Al 308 de Lincoln Road —le confirmó Durvan. Estaba ansioso por ver a Shantel. Aquella era una buena oportunidad para que Bob se reencontrara de nuevo con ella después de tantos años.

—Uhm, en ese caso —se llevó el pulgar a la boca—, me apearé antes.

—¿De dónde? —Hablar con aquel hombre era una labor muy complicada. Más aún cuando las neuronas estaban prácticamente congeladas y su capacidad de reacción bajo mínimos.

—Del autobús, por supuesto.

—Usted y yo estamos caminando —anunció Durvan, casi a punto de morir de frío. Una ráfaga heladora acababa de envolverlos, amenazando con llevarse la escasa temperatura que aún rezumaba en sus poros, bajo la ropa.

Bob abrió los ojos de par en par.

—¿He oído bien? ¿Caminando?

—Sí.

—Pues yo llevo unos minutos sintiendo un ligero traqueteo y…

—¿No serán sus tripas las que se están moviendo? —inquirió Durvan con cara de circunstancias, dando ligeros saltitos con los pies para entrar en calor.

—Las muy puñeteras rugen como unas condenadas. Y eso que ayer las alimenté con los manjares más exquisitos que ofrecen en el Per Se.

—¿En el Per Se?

—Sí, me invitó tu padre para agradecerme que le hubiera mostrado el camino al infierno. —Durvan se quitó un mechón que culebreaba por su frente de un manotazo. Su padre estaba muerto; muerto y enterrado para siempre—. Ya ves… —musitó Bob, pletórico—. Es muy simple dar con el camino de baldosas coloradas, pero no fue capaz de encontrarlo por sí solo. No todo el mundo es tan listo como tú o como yo, muchacho.

»Fíjate, tuve que decirle hasta en siete ocasiones que tomara la primera salida del mortuorio, que cogiera después la tercera curva a la derecha y siguiera recto hasta dar con unas puertas de hierro negro. Sin embargo, no hubo forma de que diera con ellas.

»Y volvió a por mí.

»Y me vi en la obligación de acompañarlo en su descenso al infierno y de golpear los hierros de la puerta con el índice y el pulgar para que Isabel Báthory[56], alias la Húngara, no se asustara y le clavara una estaca en el corazón. Yo fui también quien avisó a Niccolò Paganini, uno de los genios más virtuosos del violín, para que comenzara a entonar La Campanella, una pieza compuesta por Franz Liszt. —Redujo el tono de voz hasta convertirlo en un susurro imperceptible, dada la voracidad con la que el intenso ulular de Grayson reverberaba al impactar contra las fachadas y colarse por los callejones sin salida y las calles estrechas—. No se lo digas a nadie, muchacho. Paganini se apropió hace tiempo de esa melodiosa pieza compuesta a piano en la tonalidad de sol sostenido menor y reforzó la armonía con el sonido de la campanilla con la que Satán recibe en su reino a todos los cabrones como tu padre. Un desastre, muchacho, un auténtico desastre. La muerte, a veces, es un final horroroso; sobre todo, para los hombres que lo merecen todo.

Durvan apretó los puños y espetó entre dientes:

—Mi padre no se merecía nada.

—Tu padre te dio la vida, ¿no? —replicó el viejo al instante.

—Padre no es quien…

—Ya, ya, padre no es el que engendra, sino quien alimenta, educa, acompaña, brinda afecto, protección y ejemplo, entre otras muchas cosas, a un niño.

—Usted lo sabe muy bien.

—¿Yooo? —vociferó, levantando las cejas, sorprendido.

—Sí, usted tiene dos hijas.

—Eso no lo admitiría jamás ante un juez, pero… es cierto. Tengo dos hijas. —Su voz se quebró un poco, lo suficiente como para que Durvan tuviera que aguzar el oído para percibirla por encima del intenso rugir del aire—. El problema es que ellas jamás han tenido un padre.

—Lo tienen.

—Tú también tenías uno, aunque el odio no te permitiera reconocerlo como tal.

—Es distinto. —Se retiró el mechón que había vuelto a escaparse de la coleta y se agitaba con frenesí en su frente.

—¿Qué diferencia hay, muchacho?

Durvan valoró qué responder. Sin embargo, no encontró qué decir al respecto. Pensar en su padre y en todo lo que había soportado por su culpa le generaba mucho dolor. Y ya estaba cansado de sufrir.

—No la hay —admitió rotundo, resoplando con sonoridad.

—Uuuu, difícil respuesta para las personas que, como tú, consideran que el egoísmo les impide entregarse conscientemente a la tarea del amor.

—No me joda, Bob.

—¡Ah, no! Si buscas eso, conmigo no cuentes, muchacho. Me niego a hacer presión entre tus nalgas. No, no, no, antes me corto la lengua.

—Eso no llegará a ocurrir nunca.

—Buenooo, pensándolo bien, preferiría cortarme una pierna —confirmó el viejo con una expresión de ilusión dibujada en el rostro—. Sin lengua, no podría hablar ni disfrutar de esos magníficos cheesecakes de limón con bigotes de nata que venden en el 7-Eleven del 846 de Flatbush Avenue. Es más, no podría vivir, simple y llanamente. Soy flaco, alto, feo, desgarbado y con unas extremidades exageradamente grandes. Tener una pierna más o menos no me va a influir tanto, ¿no crees?

Durvan prefirió mantener silencio. Viró hacia la izquierda, caminó con celeridad sorteando varias bolsas de basura que el viento había descolocado de su posición sobre un cubo, se adentró en Rogers Avenue y enfiló Lincoln Road.

Allí, en el 308, estaba Shantel.

Al menos, eso esperaba.

—¿Qué hace? ¿Dónde va? —Bob empezó a caminar en la dirección contraria. Estaban a escasos quinientos pies del hogar de la verdadera y única mujer de su vida.

—A mi callejón.

—¿No piensa acompañarme?

—No me pilla de camino —respondió sagaz tras soltar un eructo.

—¿Usted no quería comer algo?

—Debería, aunque, misteriosamente, se me ha cerrado el estómago.

—Raro en usted.

Bob se encogió de hombros y esbozó una sonrisa perversa.

—Pues sí, pero es lo que hay, muchacho. He de pasar por mi callejón. Esta noche necesito respirar la humedad que allí se concentra, sentir el calor sofocante que emana del Temptations Pentagrama y las caricias provocativas de Isabella, mi dulce y tierna ratita. Ay, su cola se agita efusivamente cuando mis dedos acarician su lomo y… —Tosió y una sibilancia extraña emergió de su garganta—. Da igual, luego nos vemos.

—¿Se encuentra bien?

—Estoy como un chaval.

—No sé por qué me da a mí que…

—Pues que no te dé nada, salvo unas intemperantes ganas de amar a esa hermosa princesa que te aguarda. —Volvió otra vez esa horrible tos—. Hazme caso, muchacho. Ve a por ella y dile que la quieres. Y cuéntale con poco detalle, eso sí, que has compartido unas horas de tu tiempo con un pobre viejo arrepentido, aunque se niegue a verbalizarlo.

—Puede hablar usted mismo con ella.

—No, ya es tarde.

—Tarde ¿para qué? ¿Para intentar arreglar el pasado? ¿Para perdonar? —inquirió Durvan. A pesar del mal trago inicial, explicar y aclarar un problema era lo mejor para la salud.

—Tarde, punto.

—Es usted muy terco. Callar no compensa, se lo digo yo.

—Soy Bob, simplemente Bob, el suboficial mayor Bob Kierkegaard, miembro destacado del Primer Batallón del tricentésimo vigésimo séptimo Regimiento de Infantería de la famosa centésimo primera División Aerotransportada de la Tiger Force; el mayor cabrón de todos los tiempos. Un fiel amigo de Satán y el único que vaga por esta puta ciudad con los ojos cegados por el miedo, la angustia y la ausencia de piedad. Precisamente, la que no tuve con cientos de personas, hombres, mujeres y niños durante los años que fui joven y libre. —Se cuadró—. Ahora, señor Sørensen Van Durvan, si me disculpa, me voy. Mi callejón me espera.

Durvan apretó los dientes y se frotó las manos. Estaba congelado. Luego dio un paso al frente y sujetó a su amigo por el codo.

—Bob…

—Adiós, señor Rysselberghe Van Sørensen. Volveremos a vernos, estoy seguro. Ha sido un placer trabajar con usted. Aunque el destino nos obligue a seguir caminos inciertos, sé que serviremos juntos de nuevo, no le quepa la menor duda. Entretanto, mientras aguardo la llamada que muchos no querrían recibir, estaré en mi callejón. Recuérdelo, en el 611 de Bed-Stuy.

—Bob —insistió. Estaba entre la espada y la pared. No pretendía dejarlo solo, pero tampoco quería dilatar el momento de ver a Shantel.

—Tranquilo, muchacho, sabes dónde encontrarme, el Temptations Pentagrama es tu hogar. Al menos, lo ha sido durante unos días. Allí, junto a su puerta, está el mío. Ale, ale, márchate.

—Debería acompañarme.

—He perdido mucho tiempo acompañando a cientos de hombres como tú que no han sabido encontrar su espacio en la vida.

—No le sigo. —Perderse entre las intrincadas y desafiantes conversaciones con Bob era ya una recurrencia.

—Da igual, he comido cosas en la vida que harían vomitar a las cabras. Jamás me ha preocupado, ni lo va a hacer, que un niñato como tú no me siga.

—Pero…

—Vete, Durvan, ¡vete! —repitió, alzando enérgicamente la voz—. Lárgate antes de que me arrepienta y cambie tu suerte. Cuida a esa persona que quieres y amas y ¡joder, no la dejes escapar, muchacho! La vida da mil vueltas, diez mil si me apuras, así que ¡espabila! Nunca sabemos dónde podemos acabar.

—Bob, sigo sin…

—Joder, por una vez en tu vida, hazme caso, muchacho, ¡már-cha-te!

Finalmente, fue él quien tomó la decisión de alejarse cuando Satán le anunció que Grayson había cubierto el cielo con espesas nubes negras.

Pronto se iba a desatar una fuerte e intempestiva tormenta.

18

trump, el concebible

Llovía con fuerza cuando Durvan llegó a Lincoln Road. La nieve irradiaba su propio fulgor mientras se desmaterializaba sobre el pavimento, por el efecto del agua, al tiempo que la luz de las farolas dibujaba extrañas sombras sobre las fachadas de ladrillo al recortarse contra los árboles desnudos. A la escena solo le faltaba una música tétrica para que se pareciera a la de una película de terror de los años noventa.

Durvan sonrió al recordar a los protagonistas de la película Sé lo que hicisteis el último verano. ¿Estaría algún asesino acechándolo entre las sombras para descubrir sus secretos más íntimos? Por si acaso, giró la cabeza unos grados. Indefectiblemente, sus ojos tropezaron con la oscuridad más profunda de la noche.

Cuando miró hacia arriba para ver si había alguna estrella, la lluvia impactó de lleno en su rostro. Aquella humedad que maquillaba el frío invernal con el que Grayson había robado las últimas décimas de temperatura a su piel le dio la fuerza suficiente para seguir caminando.

Cuando llegó al 308 de Lincoln Road, después de haberse enfrentado con ráfagas de viento que le impedían caminar con verticalidad, observó que una luz tenue parpadeaba, como si alguna bombilla estuviera a punto de fundirse, tras el cristal de una de las cuatro ventanas de guillotina de la primera planta.

De repente, apareció Shantel con una copa de vino entre las manos.

Aunque su silueta aparecía velada por los visillos de color blanco que cubrían parcialmente los cristales, Durvan pudo comprobar que estaba espectacular aquella noche. Su melena sedosa caía en cascada por su espalda, retorciéndose en una sucesión de bucles anchos y despeinados sobre sus hombros. Una camiseta rosa de tirantes amplios mostraba sus brazos desnudos, su escote pronunciado y la piel brillante y resplandeciente de sus escápulas. El pantalón llegaba solo a mitad del muslo y dejaba al descubierto demasiada piel; piel que Durvan anhelaba tocar; piel sobre la que le apetecía dibujar intrincados laberintos de besos húmedos, muy tiernos.

En ese momento, su mente solo podía pensar en una cosa: tener a Shantel entre sus piernas y anclarla a su cuerpo con los brazos mientras sus labios se aprendían otra vez cada uno de los lugares recónditos de su paladar.

Un tsunami de dimensiones bíblicas hizo que su corazón latiera desbocado, paralizándole el pulso. Durante un par de segundos, tres a lo sumo, sus pulmones dejaron también de funcionar.

Al instante, y pesar de lo abrupto de la climatología, Durvan notó cómo el sudor se deslizaba en su espalda, como si su espina dorsal fuera el circuito por donde las gotas se peleaban por llegar antes a la meta.

¿A cuál?

A esa, precisamente, en la que el mundo, su mundo, ese orbe maldito donde llevaba días subsistiendo, volvía a tambalearse como los edificios cuando la Tierra exige liberar energía con brusquedad. Ese fenómeno telúrico en el que las placas tectónicas se reorganizan de vez en cuando con violencia era similar al sentimiento de protección que le ofrecían los abrazos de Shantel.

¿Por qué todo era tan sumamente complicado?

Alentado por el 2017, el 2018 había empezado fuerte, poniéndolo a prueba.

La diferencia entre uno y otro estribaba en algo muy concreto: al año 2017 no le restaban días, había llegado a su fin, mientras que al 2018 aún le quedaban 364 días de recorrido y todo podía pasar. Un cataclismo. El fin del mundo. Una guerra nuclear. La conquista definitiva del espacio. Que Ceres y Plutón dejaran de ser enanos y volvieran a formar parte del listado de planetas al que siempre habían pertenecido. Que se eliminaran las barreras sociales, culturales y de los servicios de salud que impedían el acceso oportuno a la detección temprana del cáncer. Que se encontrara un remedio eficaz para erradicarlo. Que los tratamientos antirretrovirales, cada vez más eficientes y con menos efectos secundarios, que permitían que el sida, en la mayoría de los casos, no fuera una enfermedad mortal, sino crónica, avanzasen hasta el punto de encontrar una vacuna terapéutica para localizar y sacar el virus de sus escondrijos y bloquearlo por completo. O incluso que los marcianos invadieran la Tierra y obligaran a Trump a limpiar las letrinas de la Casa Blanca con la lengua.

Durante el 2018 también podía morir —solo, por supuesto, si aquella mujer que se encontraba al otro lado de la ventana se negaba a darle otra oportunidad—, ganar una gran suma de dinero en la lotería —si alguna vez se decidía a comprar un boleto—, partirse una pierna por tres sitios distintos, volverse loco como Bob Kierkegaard o… incluso perder a Shantel.

—Joder, Durvan, eso no —dijo en voz alta, haciendo acopio de energía, valor y fuerza de voluntad para acceder al patio delantero del 308 de Lincoln Road mientras sus ojos no se despegaban de aquel trasero esponjoso que se apretaba contra el cristal—. Eso no puede ocurrir. Tú no puedes perder a Shantel.

Necesitaba recuperarla.

Ansiaba volver a tenerla entre sus brazos y besar sus labios. Deseaba desnudarla lentamente y profundizar entre sus piernas mientras de su garganta brotaban quejidos de placer. De inmediato, su pene se engrosó, ocupando un espacio inexistente dentro de sus pantalones. Fue entonces cuando sus pasos se volvieron más lentos, mucho más pesados. ¿Aceptaría Shantel volver a compartir su vida con él?

El no entraba dentro de las dos posibles respuestas.

¿Qué haría si ella pronunciaba aquellas dos letras malditas? ¿Llorar? ¿Suplicar? ¿Correr otra vez al Temptations Pentagrama para enfrentarse, junto a una botella de bourbon, a lo que pudo haber sido y no fue?

Allí, en el Temptations Pentagrama, lo esperaba Violet Pratchett junto a un equipo de seis hombres, en un mundo, su mundo, donde todos se dedicaban a ofrecer y a recibir placer en cuerpo y alma.

¿Soportaría aquella mujer que había ganado el entendimiento profundo sobre la verdadera naturaleza de la existencia que su pentagrama estuviera incompleto otra vez?

Las dudas invadieron la mente de Durvan.

El Temptations Pentagrama era el único lugar donde él podía aliviar sus tensiones, maquillar sus miedos y olvidarse de Shantel si ella se negaba a darle otra oportunidad. Allí podía follar sin preocupaciones, gruñir sin contrición, ser morboso, libidinoso y procaz, lascivo, intemperante y febril, pero…

¿Por qué siempre surgía un pero?

Durante unas milésimas de segundo, cerró los ojos y permitió que la noche le hablara despacio, muy lentamente, casi en susurros, hasta que comprendió su mensaje a la perfección.

No quería separarse de Shantel.

No, no, no y mil veces no.

Deseaba estar a su lado, sentir el perfume de su piel al despertar, disfrutar del movimiento de sus pestañas y de sus párpados al dormir, apreciar la dilatación de sus fosas nasales e incluso su respiración agitada al canturrear en la ducha.

El Temptations Pentagrama era solo un local; un lugar donde siete hombres, ni uno más, se recreaban en el sexo mientras una hermosa mujer se dedicaba a componer música para los ángeles.

Violet había conseguido seducirlo, provocarlo y excitarlo para que sus orgasmos se dilataran en el tiempo mientras sus cuerdas vocales concertaban melodías dulces; su hermana, en cambio, hacía que su corazón vibrara emocionado durante el sexo y que sus pulsos se calmaran con sosiego, como los de un pajarillo recién nacido, cuando sus abrazos lo atrapaban con viveza. En su regazo, se sentía en casa.

¿Cómo había sido tan estúpido de no haberse dado cuenta antes?

Sin dudarlo, sus besos debían cubrirla nuevamente de caricias tiernas mientras sus dedos coqueteaban con su piel.

La deseaba, ¡oh, sí!, tanto como para que el hecho de no probar suerte no fuera una opción descartable dentro de sus planes.

Acelerado, introdujo las manos en los bolsillos para controlar a la fiera, despierta entre sus piernas, e inspiró hondo. En su recorrido, el aire frío le acarició las fosas nasales, la faringe, la laringe y la tráquea, pero no le resultó violento como en otras ocasiones.

Al contrario.

Fue relajante, apaciguador, tranquilizador; un bálsamo para sus debilitados pulmones. Hacía horas que su corazón no había dejado de martirizarlos con pulsiones fuertes, extremadamente duras como para un hombre como él habituado al deporte y a respiraciones carentes de ritmo. Jadear, suspirar, gemir y gruñir requerían compases distintos.

Con una seguridad atronadora, esa que creía haber perdido, exclamó:

—¡Vamos allá!

Las cosas no podían terminar así. El destino sería muy cruel si decidía que Shantel y él debían tomar rumbos diferentes. Recuperarla se convirtió entonces en una obsesión.

Aquella rubia iba a dormir otra vez entre sus brazos, sí, con la cabeza apoyada sobre su pecho, también, mientras sus manos recorrían su frente con caricias muy medidas.

La nieve crujió con un quejido sordo cuando Durvan dio el primer paso. Al instante, su cuerpo se agitó enérgicamente. Grayson soplaba con vehemencia entre los árboles, invitándolos a doblarse, mientras a él lo empujaba hacia atrás. ¿Trataba, por casualidad, de evitar que él se acercara otra vez a Shantel?

La echaba de menos, eso lo tenía claro; demasiado como para no enfrentarse a Grayson con uñas y dientes si hacía falta.

Con un esfuerzo titánico, abrió la reja del patio delantero de la vivienda, sorteó los cubos de basura —el viento los había volcado— y se acercó a la escalera de piedra. Rápidamente, el corazón incrementó su bombeo, impulsando sangre a esa parte de su cuerpo que solo Shantel sabía encender.

Desesperado, se detuvo en seco frente a la puerta y observó con atención. Shantel estaba sentada junto a la ventana, con la espalda recta y la cabeza apoyada en el marco perimetral de madera blanca. Acababa de entornar los ojos y de morderse el labio inferior con sensualidad.

Sus ojos despidieron relámpagos sombríos cuando la vio hablar. ¿Con quién estaba Shantel? Los celos explotaron en su interior como si fueran petardos.

Celos…

¡¡Celos!!

¿Celos?

«Durvan, ¿qué narices te ocurre? —inquirió la voz de su conciencia—. Tú jamás has sido un hombre celoso. ¿Por qué estás tan inseguro?».

—Psss… psss…

Miró hacia atrás para ver de dónde provenía aquel sonido tan extraño que no se asemejaba, ni por asomo, al sibilante bufido del viento.

—¡Bob, ¿qué hace ahí?! —exclamó asombrado cuando lo vio agazapado junto a la reja.

—He venido a darte una patada en el trasero, muchacho —afirmó el viejo con insoslayable rotundidad.

—¿A mí?

—Sí, a ti, al mayor estúpido que me he encontrado últimamente. —Golpeó uno de los hierros con la puntera de su bota y comenzó a protestar—. Ya me lo decía mi amigo Satán: «no hables con él, no hables con él…». Y, tonto de mí, te hablé.

—Y ¿por qué?

—Por qué ¿qué?

—Que por qué ha venido hasta aquí —respondió Durvan entre dientes. La desesperación por abrazar a Shantel burbujeaba en sus venas como la lava en el cráter de un volcán.

—¿Que por qué he venido yo hasta aquí? —repitió inquisitivamente y un tanto mordaz, llevándose el pulgar a la boca—. Uhm, buena pregunta, muchacho.

—¡Bob!

—¿Quééé? —vociferó desalentado.

—No tengo tiempo que perder.

—Ni yo. —Sonrió, añadiendo poco después—: Ah, vale, vale, lo sé, debo espabilarme.

—Por favor.

—Muchacho, Satán me ha chivado una cosita —comentó misterioso. En su rostro se marcaron algunas arrugas; sobre todo, cuando las comisuras de sus labios ascendieron para componer una mueca extraña.

—Dispare.

—Estás indeciso, no me hace falta ver con los ojos para saber que necesitas ser rescatado. Ese, y no otro, es el motivo por el cual te he seguido hasta aquí.

Durvan compuso un mohín preocupado y movió la cabeza en una clara negativa. Shantel era la única persona con quien deseaba estar en ese instante.

—¡Yo no necesito que nadie me rescate! —exclamó por encima del rugido el viento.

Bob arrugó el gesto otra vez.

—¿Lo dices en serio? —inquirió sorprendido.

—Por supuesto.

—Entonces, ¿por qué Satán me ha pedido que me diera la vuelta?

Durvan se encogió de hombros, dilató su sonrisa, convirtiéndola en un gesto tirante, y se acercó a él para clavar sus dedos en su hombro.

—Usted sabrá.

—Ese es el problema, muchacho, que no lo sé.

—Pues ya somos dos.

—¿Dos? —preguntó el viejo extrañado, golpeando con nerviosismo los hierros de la reja.

—Sí, usted y yo. Uno y dos.

—Muchacho, acabas de confirmar que sabes contar. —Se apoyó en el enrejado y se inclinó hacia adelante con los dedos entrecruzados y una sonrisa triunfal dibujada en los labios—. ¿Podrías decirme qué debo hacer?

—¿Cómo dice?

—Que si podrías decirme lo que debo hacer.

—Eso ya lo he oído —refunfuñó Durvan.

—¿Lo has oído? ¿Qué has oído?

—Bob, ¿qué quiere? Tengo prisa. —Apretó los dientes hasta que sintió una tensión irregular en los cóndilos y resopló como un toro empecatado.

—¿Puedo acompañarte? —Unió las manos y las colocó a la altura de la barbilla, como en una súplica. También forzó una sonrisa—. Dime que sí, por favor.

—¿Adónde?

—Al fin del mundo si hace falta, por supuesto —expresó Bob, arqueando una ceja con visible desconfianza.

—No creo que esta noche pueda encontrar un billete hasta el fin del mundo —comentó Durvan entre dientes. Ya no deseaba que Bob lo acompañara; había perdido su oportunidad y él no quería desperdiciar la suya. Necesitaba averiguar si existía una mínima posibilidad de recuperar a Shantel. En ese momento, solo ansiaba una cosa: acunarla entre sus brazos para sentir el sano burbujeo de la testosterona en sus venas.

—Oye, si me tengo que apear antes del camión, no me importa, ¿eh?

—Joder, ¿de qué puto camión me está hablando? —Su desesperación había alcanzado el nivel más alto—. Yo no tengo ningún camión.

El viejo frunció el ceño, extrañado.

—¿Qué has dicho?

—Que yo no tengo ningún camión.

—¿Que tú no tienes un camión? —Abrió los ojos de par en par.

—No —bramó Durvan, fijando su mirada en un punto lejano—. Jamás he tenido uno.

—Eso no me lo esperaba, muchacho. De todas formas, no te preocupes. Satán me ha dicho hace un rato que nos va a regalar uno si lo acompañamos a…

—Escúcheme —le exigió, acercándose a él mientras se tapaba la nariz con la mano para que el aire, que se colaba con vehemencia por sus fosas nasales, dejara de quemarlo por dentro—. Dígale a su amigo Satán de mi parte que no pienso aceptar sus regalos, ¿entendido?

Bob volvió a abrir los ojos de par en par.

—¿Nooo?

—No.

—¿Por qué? —repuso el viejo burlonamente para desesperación de Durvan.

—No hay ningún porqué.

—Pues más tonto eres, muchacho. Satán es un gran colega; muy magnánimo, por cierto. En su condición está ayudar a las almas que, como tú y como yo, vagan en pena por la ciudad.

—Esto es ya lo último que me faltaba por escuchar. ¡Yo no soy un alma en pena, ¿me oye?!

Asintió.

—Perfectamente, pero, si me permites un apunte…

—No se lo permito.

—Muchacho, aunque te cueste reconocerlo, sí vives con muchas penas. ¿Acaso piensas que soy idiota?

Durvan levantó las manos en señal de rendición.

—¡Bob, yo no he dicho tal cosa!

—Lo sé, has dicho que no aprecias mi compañía ni el maravilloso regalo de Satán.

—Exacto.

—¿Exacto? —El tono de voz de Bob cambió de intensidad—. ¿Por quién me tomas? ¿Acaso tú crees que hurgando en mi conciencia, que tentándome con tus tonterías o desafiándome a confesarte que yo soy el mayor cabrón que hay sobre la faz de la Tierra vas a conseguir que la vida te conceda tres fantásticos deseos?

Durvan se giró y comenzó a subir las escaleras de piedra otra vez. Hablar con aquel hombre era una tortura. La alternancia entre lo real y lo irreal cada vez era mayor en su mente. Si seguía atendiendo a sus palabras, se iba a volver loco.

—Olvídeme —siseó furioso.

—¡Hey, tú! —Movió la reja como si quisiera arrancarla—. Por si no te has enterado aún, ¡yo no soy el genio de la lámpara! Soy Bob. Bob Kierkegaard. El suboficial Bob Kierkegaard y…

—¡Y está loco, joder!

Un silencio sepulcral, matizado por el sonido del agua al impactar sobre el empedrado de la calle, los envolvió de repente.

—¿Estoy loco? —inquirió el viejo, remiso a aceptar la realidad.

Durvan se sintió, cuanto menos, desconcertado. ¿Por qué había sido tan brusco con aquel pobre hombre que pensaba a todas horas con la cabeza llena de ruido?

—Bob, por favor, discúlpeme. No… no pretendía decir eso, lo siento.

—Teniente Mürh, déjelo. Ha dado usted en el clavo; este viejo está loco.

Evitó decir que no era el teniente Mürh para no importunarlo.

—Usted, simplemente, está un poco…

—Ahora no intente arreglarlo, teniente —dijo Bob con desgana, frotándose enérgicamente la nariz, enrojecida por el frío—. Siempre he estado tan loco como una puta cabra.

—Eso no es cierto —repuso Durvan cariacontecido, aunque la realidad era otra.

—Eso véndaselo a otro, señor.

—Bob, yo no pretendo venderle nada a nadie —dijo insurgente, aunque arrepentido por su mentecata actitud anterior.

—¡Ja, y mi abuela fuma en pipa!

Durvan inspiró hondo y, por segunda vez desde que había vuelto a ver a Shantel, el aire le hizo daño al colarse por sus fosas nasales.

—Bob, escúcheme, por favor. —El viejo acababa de darle la espalda.

—Te escucho —afirmó cortante, pero sin enfrentarlo.

—No creo que a estas alturas de la vida su abuela tenga los pulmones muy propios para fumar en pipa. —Intentó que sus palabras sonaran a broma.

—Ja, mi abuela tenía los pulmones de una diosa romana y unas tetas más grandes que las de la mujer de Belcebú.

Durvan sonrió ante su nueva salida de tono. Había regresado el Bob de siempre, no el triste y melancólico. Debía aprender a controlar su lengua para no importunarlo más de lo que ya lo hacían sus tormentos. Ese fue el motivo por el que volvió a darle la razón, aun sin tenerla. Luego, tratando de retomar el camino que le había llevado hasta allí, inquirió:

—¿Usted no iba a…?

—¿Al callejón?

—Ajá.

—Muchacho, iba y voy —confirmó el viejo—. Aunque Satán me acaba de informar de la fuga de Isabella, la muy perra se ha fugado con otro, he de solucionar algunos asuntos por allí. Al parecer, y digo al parecer porque aún no lo he corroborado, un loro se ha escapado y… —Se llevó la mano izquierda al mentón—. ¿O era un canario? Bah, da igual. La cuestión es que debo pasarme por allí y punto.

—Tenga cuidado, en cualquier caso.

—Ale, no me hagas telefonear a Satán para que te corte los huevos como al ganado. Golpea de una maldita vez esa puerta y dale un morreo a esa niñata, no vaya a ser que otro mocoso con más granos que el culo de un mono venga y se la lleve al huerto. Ale, ale, espabílate.

—Voy.

Bob rodó los ojos hacia atrás y comenzó a caminar.

—Yo también me voy —expresó con vehemencia—. Entre unos y otros me estáis destrozando esta hermosa, para nada desapacible, velada de frío, lluvia y fuertes heladas.

Durvan sonrió cuando lo vio alejarse. Luego chasqueó la lengua contra el paladar, se pasó la mano por la frente hasta en tres ocasiones, entornó los ojos para ajustarlos a la oscuridad que poco a poco iba envolviendo la silueta de Bob y se movió frenético, destensando los brazos.

Necesitaba ver a Shantel.

Con urgencia.

Más pronto que tarde.

¡Ya!

Diez minutos antes

—Teniente Eackhart, ¿recuerda que Donald Trump anunció el año pasado su intención de retirar a Estados Unidos del Acuerdo de París?

—Sí —afirmó Shantel con desgana. Tenía la impresión de que la conversación iba a ser larga. Llevaba dos minutos hablando con Graham Thomas Mooney y aún no había concretado nada—. Dijo que no era concebible que su país retornara al pacto.

—Ese cabrón consideró que el trato había sido muy injusto con Estados Unidos.

—Señor, según tengo entendido, dijo todo lo contrario.

—¿Sí? —inquirió el coronel, extrañado.

—Sí —respondió ella, empleando un tono de voz cortante—. Y, por ese motivo, es concebible que retornemos.

—¿Adónde?

—Al acuerdo, por supuesto.

—¿Usted cree?

—No me cabe la menor duda —afirmó Shantel en voz alta para que el micrófono del MultiTask que se había colgado en la cinturilla del pantalón captara los matices de su voz.

—Al parecer, el Acuerdo de París eliminó nuestra ventaja competitiva. Al menos, eso es lo que ha declarado la primera ministra de Noruega, Erna Solberg, durante una conferencia de prensa que se ha celebrado esta mañana en la Casa Blanca. Según palabras textuales «es de vital importancia que exista la cooperación económica y militar entre ambos países» porque… —Carraspeó para terminar de disipar su desasosiego mientras sopesaba las palabras adecuadas—. ¿Está sentada, teniente Eackhart?

—Sí, ¿por?

—Porque vienen curvas. Trump ha asegurado que Noruega es uno de los principales compradores de equipo militar estadounidense. Hace tiempo, adquirieron los bombarderos F-35 y…

—Noruega siempre ha sido un gran cliente, un gran aliado y un gran amigo, ¿no?

—Efectivamente —corroboró el coronel Mooney—. Su ejército juega las mismas cartas que el nuestro y eso puede ser un problema en el futuro, sobre todo, si no se establecen medidas para la reducción de las emisiones de gases de efecto invernadero. En cualquier caso, es mejor buscar la forma de trabajar juntos y promover un futuro de seguridad y prosperidad mundial que adapte los ecosistemas a efectos del calentamiento global. Hacerlo de manera aislada no compensa a ninguno de los dos países.

—La unión hace la fuerza —afirmó Shantel con convencimiento.

—Las contribuciones de Noruega a la OTAN en Afganistán, Polonia y el Báltico son impresionantes, teniente. De hecho, Noruega es un valioso miembro de la campaña contra el ISIS. Gracias a nosotros, y a su inestimable colaboración, hemos conseguido que ese grupo armado haya perdido casi el cien por ciento del territorio que hasta hace poco controlaban Siria e Irak. Tenemos una larga y continua historia de servir, hombro a hombro, en los campos de batalla de todo el mundo, como usted bien sabe. Sin embargo, existen ciertos puntos en los que Trump y Solberg no están de acuerdo.

Shantel cerró lentamente los ojos y resopló ofuscada.

—¿Por ejemplo? —inquirió.

—La premier Erna Solberg ha afirmado esta mañana que no puede apoyar el hecho de que Estados Unidos no se comprometa con el acuerdo del clima de París. Es cierto que hay tremendas oportunidades en la economía verde[57]. Al menos, yo soy de esa opinión, aunque Trump es algo más reticente. Tengo la impresión de que va a volver a entrar por el aro, aunque no las tengo todas conmigo.

Shantel mareó el contenido de su copa antes de decir:

—Yo no estaría tan segura de que lo vaya a hacer.

—Puede ser, aunque Solberg es la primera líder extranjera en visitar la Casa Blanca en 2018.

—Buenooo, en ese caso…

—En ese caso ¿qué?

—Olvídelo, coronel, iba a decir una tontería que no viene a cuento. —Tosió para disimular. Morderse la lengua era la mejor opción para no enfadarlo.

—Teniente, ¿se encuentra bien?

Shantel rodó los ojos hacia atrás, cambió el peso del cuerpo, apoyó el hombro derecho contra el marco del ventanal, estiró las piernas y valoró muy bien las posibles respuestas.

—Digamos que hoy no estoy en uno de mis mejores días —comentó finalmente, tras un par de segundos de reflexión.

—Vaya, eso es algo que no me hubiera gustado escuchar esta noche.

—De vez en cuando, todos tenemos algún momento de bajón —repuso Shantel a media voz. Al escucharla, el coronel Mooney suspiró enérgicamente y se aclaró la suya para hablar.

—Teniente, huelga decir que tiene todo mi apoyo, ¿verdad? En estos momentos necesito que usted esté…

—¿Bien? —Eso era lo único que le interesaba a ella en ese momento: estar bien.

—Por supuesto.

—No se preocupe, señor Mooney, lo estoy —afirmó Shantel, aunque aquello no era del todo cierto. Se sentía mal, muy mal y superculpable. ¿Por qué se había alejado de Durvan? ¿Por qué se había lanzado a los brazos de William? ¿Por qué había sido tan estúpida? Un sinfín de porqués atenazaba su cuerpo con un millón de preguntas.

Durvan era el único hombre con quien ella podría tener algo más en la vida, además de sexo. A su lado, los segundos se volvían eternos. La magia de sus labios hacía todo perfecto. Sus ojos la relajaban. Eran como un mar en calma para un barquito velero tras una fuerte tormenta: reconfortantes. Y su sonrisa, el paraíso perfecto donde perderse mientras una voz imprecisa —¿la de Cupido?— entonaba una melodía embriagadora al compás de una guitarra.

—Bien —musitó Graham Thomas Mooney con un hilo de voz—. Eso me tranquiliza, teniente Eackhart.

—Puede llamarme Shantel.

—No es apropiado.

—Coronel, no estoy de servicio —insistió ella de forma incisiva.

—Lo sé, lo sé. —Un sonido áspero salió de su garganta—. Igualmente, considero que es mejor no perder las formalidades. —El silencio de después le indicó a Shantel que se estaba mascando la tragedia. Meneó la cabeza con desesperación y la volvió a apoyar en el cristal, a la expectativa—. Teniente Eackhart, ¿puedo hablarle con sinceridad?

La sinceridad era una de las cosas que más valoraba ella en la vida.

—Por supuesto, usted dirá. —La pesadez con la que el vino tinto le había envuelto los pensamientos en los últimos minutos se esfumó de repente.

—Los oficiales y las tropas se están preparando en silencio para una guerra que, por otra parte, esperamos no ocurra. —Shantel recalcó el trasero en el poyete de la ventana y apuró su copa—. ¿Sigue ahí?

—Claro.

—Vale, pensé que se había cortado la llamada.

—No, estoy hablándole a través del amplificador de manos libres.

—Ah, ese será entonces el motivo por el que a veces siento su voz tan lejana.

—Puede ser —confirmó ella con indiferencia. El alcohol seguía siendo dueño de sus pensamientos. Por eso empleaba un tono de voz seco, demasiado cortante, tal vez algo frío.

—No se preocupe, teniente. Como le iba diciendo, el mes pasado, en Fort Bragg, Carolina del Norte, un grupo de cuarenta y ocho helicópteros de combate Apache y de carga Chinook realizó un ejercicio para practicar el desplazamiento de tropas y equipos bajo fuego de artillería.

—Ya. —¿Por qué le estaba contando aquello?

—Dos días después, en Nevada, ciento diecinueve soldados de la Octogésima Segunda División Aerotransportada del Ejército se lanzaron en paracaídas desde aviones de carga C-17, en plena oscuridad, en un ejercicio que simulaba una invasión extranjera. —Mooney se mantuvo en silencio un par de segundos, esperando alguna reacción por parte de Shantel, aunque no llegó—. Los movimientos son parte del entrenamiento estándar y las rotaciones de efectivos del Departamento de Defensa. El próximo mes, en bases militares de todo el país, más de mil soldados de reserva practicarán cómo establecer los llamados centros de movilización para desplazar a las fuerzas del ejército en el extranjero.

—¿Y?

—Ahí es donde entra usted.

—¿Yooo? —Sus sospechas se habían confirmado. Graham Thomas Mooney no había telefoneado simplemente para felicitarle el año, como había insinuado al inicio de la conversación.

—Por supuesto —sentenció el coronel—. El Pentágono planea enviar más tropas de Operaciones Especiales a Corea del Sur para controlar toda la península durante los Juegos Olímpicos de Invierno. —El silencio se hizo al otro lado de la línea—. Usted ha combatido en Siria, teniente Eackhart y está lo suficientemente preparada para emprender esta misión.

—Coronel, acabo de llegar del frente.

—Sí, pero…

—¿Por qué será que no me extraña que haya un pero?

—Siempre los hay, teniente.

—Cierto —suspiró Shantel, impotente. Odiaba ser la marioneta de otros. Ella era quien manejaba los hilos de los demás, sobre todo, en el campo de batalla. Que el coronel Mooney lo hiciera con los suyos, hizo que su cuerpo se pusiera en tensión y sus nervios alcanzaran, inevitablemente, cotas muy elevadas.

—Shantel, el Ejército de Estados Unidos la necesita.

—¿A mí? —Se carcajeó, un ardid para controlar la impaciencia. ¿Por qué había empleado él su nombre cuando, minutos antes, le había confirmado la improcedencia de entablar una conversación informal?

—Sí, a usted —confirmó él, tajante.

—¿Para qué? —La pregunta sonó demasiado angustiosa, como un graznido.

—Usted será la encargada de la formación de un grupo operativo muy exclusivo en la base de Camp Humphreys, a unas cuarenta y cinco millas de Seúl, la capital surcoreana. Vincent K. Brooks, el comandante de las fuerzas estadounidenses, me ha llamado esta mañana. Al parecer, el país asiático ha asumido casi todo el costo de la construcción de la base, unos 1800 millones de dólares, pero necesita desnuclearizar a sus soldados. El gobierno surcoreano no tiene capacidad de soportar más gastos con sus propios presupuestos militares, pero sí necesita formar un grupo operativo externo que conviva con sus propias costumbres y se emplee a fondo en el ejercicio de las funciones y órdenes establecidas por su propio país: el nuestro.

—No es posible —confirmó Shantel mientras sus pensamientos transitaban entre el deber, la obligación y la necesidad. En ese instante, su cuerpo y su mente demandaban tiempo para descansar, meditar y cerciorarse de que su decisión de abandonar a William había sido la correcta—. Aún estoy convaleciente. No me van a dar el alta médica hasta dentro de un mes y medio.

El coronel Mooney carraspeó antes de decir:

—Teniente Eackhart, no voy a utilizar argumentos enérgicos ni voy a emplear la vía de la diplomacia en este momento.

—Y eso quiere decir…

—Que no admito negativas cuando las órdenes vienen desde arriba. Una guerra con Corea del Norte sería en estos momentos catastrófica para nuestro país. Supongo que estará al tanto de las ambiciones nucleares en Pyongyang. Los líderes de Corea del Sur y China comparten varios objetivos. Uno de ellos es que ese cabrón de Kim Jong-un desista de su carrera armamentista nuclear y deje de probar misiles de largo alcance cada vez más sofisticados. Sin embargo, aún no se han visto cara a cara para abordar cómo lograrlo. Solo podrán llevar a Pyongyang a la mesa de negociaciones si Corea del Sur recibe nuestro apoyo y China se compromete a mantener el diálogo internacional. —Inspiró hondo—. Lo que le acabo de contar no le sonará a chino, supongo —bromeó, una licencia poco habitual en él, pero que a ella le cortó la respiración.

—Algo he oído, sí.

—Las palabras del presidente Donald Trump han sido claras, teniente Eackhart. Los líderes militares de alto rango deben acelerar su plan de contingencia. Y usted, aunque no lo crea, es la mejor. —Nuevamente volvió a establecerse un silencio sepulcral al otro lado de la línea que Shantel aprovechó para exhalar el aire de sus pulmones, echar la cabeza hacia atrás y mirar al techo—. No sé si lo recordará bien, pero, en un discurso pronunciado en septiembre en las Naciones Unidas, Trump prometió destruir totalmente a Corea del Norte si amenazaba a Estados Unidos.

—Aquel día sentenció al país —afirmó ella con desaprobación.

—Cierto, no debió ridiculizar a Kim Jong-un. A mí tampoco me sentaría bien que el presidente de un país enemigo me llame «hombre cohete», pero ya conoce usted a Trump.

—Bien es cierto que Kim Jong-un no se quedó callado. —Ambos mandatarios habían sido culpables de la situación entre sus países.

—Así es —terció Mooney, sombrío—. Describió a Trump como un «anciano estadounidense mentalmente trastornado» y…

—Eso no le gustó a Trump —completó ella.

—Efectivamente.

—Coronel, discúlpeme, ¿no siente que esos dos están peleándose para ver quién la tiene más larga? —Graham Thomas Mooney comenzó a toser. En ese momento, Shantel se dio cuenta de su metedura de pata. Siempre se había visto obligada a lidiar con esa impronta de ponerse entre las cuerdas por culpa de su lengua afilada. Avergonzada, añadió al instante—: Lo siento, señor, no pretendía ser grosera.

Cuando consiguió aclararse la voz, dijo él:

—No se preocupe, teniente, tiene usted toda la razón. Desde hace años, existe una lucha de egos entre Trump y Kim Jong-un que no sé por dónde va a salir. Por lo pronto, el coreano ha desplegado el nivel más alto de medidas defensivas de línea dura en la historia en contra de Estados Unidos.

—Y por su culpa debemos estar preparados —expresó Shantel, taciturna.

—Así es. Hay rumores sobre un próximo ataque balístico de misiles que podría constituir la ruina de Estados Unidos a nivel mundial. Los tambores de guerra retumban cada día con mayor ruido. Algunos funcionarios de la Casa Blanca han argumentado que podría lanzarse un ataque sin piedad contra nuestro país en los próximos días. Lo que en un primer momento Trump consideró como una bravata bélica del líder norcoreano, se ha convertido en una amenaza real. —Eso sería lo peor que podía pasarle en aquellos momentos al país—. Debemos estar preparados para una posible contingencia en Corea del Norte y enviar una flota de…

—¿De cuántos? —inquirió.

—Aún no lo sé. El Pentágono ha anunciado recientemente que tres bombarderos B-2 y sus equipos llegaron la semana pasada a Micronesia[58] desde su sede en Misuri. Se espera también que los bombarderos B-52, apostados en Luisiana, se unan a los B-1 y B-2 estacionados en Guam. Además de cazas F-22, se prevé también enviar siete furtivos[59] B-2, capaces de evadir radares y lanzar bombas nucleares, para hacerles ver que estamos preparados para dar respuesta a su ofensiva. —La situación pendía de un hilo—. Al final, lo que se pretende es incrementar la potencia aérea de largo alcance y que haya un equipo lo suficientemente preparado en Corea del Sur para controlar los posibles ataques armamentistas que puedan salir desde Corea del Norte en nuestra contra. ¿Entiende lo que le quiero decir?

—Sí —resopló Shantel, dejando la copa vacía sobre el poyete porque corría el riesgo de reventarla—. Esto es algo parecido a lo que ocurrió en 2011.

El diecisiete de octubre de 2011, en respuesta a la presunta participación de Irán en un plan de asesinato en contra del embajador saudí, el presidente Barack Obama había dado vía libre para que una flota aérea del Ejército de los Estados Unidos patrullara los cielos del Medio Oriente y siete buques de guerra del Grupo de Batalla Stennis y más de cien carros de combate M1A1 suministraran tropas terrestres en la zona.

Las maniobras, vinculadas también con la liberación programada de un soldado israelí, Gilad Shalit, los había mantenido en alerta durante tres días por el temor de que se pudiera iniciar una cadena de ataques en contra de algunos objetivos y embajadas de los Estados Unidos.

—Más o menos, teniente, más o menos…

—¿Más o menos?

—Más o menos —repitió Graham Thomas Mooney—. La agencia surcoreana Yonhap acaba de reportar que las agencias de inteligencia militar estadounidenses han detectado que Corea del Norte ha desplazado hacia la costa este un misil de medio alcance.

—¡¿Qué?!

—Lo que oye. Lo han llamado Musudan.

—Joder —resopló Shantel, llevándose las manos a la cabeza.

—Si eso fuera cierto…

—Seguro que lo es.

—… sería un indicativo de que se ha iniciado el cumplimiento del mandato del líder Kim Yong-un para abrir fuego contra blancos hostiles y… —Guardó silencio, lo justo para insuflar aire a sus pulmones—. ¿Entiende lo que le estoy queriendo decir?

—Sí, perfectamente —corroboró ella casi sin respirar.

—Sé que la estoy poniendo entre la espada y la pared, pero usted es la mejor, Shantel. Teniente —corrigió al instante.

—Coronel, no es buena idea regresar tan pronto.

—Es una orden, ya se lo he dicho.

—En cuestión de cinco minutos me ha expuesto muchas cosas —soltó ella a la defensiva.

—Al menos, piénselo. Esta, digamos opción, podría ser la que le garantice su jubilación. —También podía ser la que acabara con su vida definitivamente—. ¿Qué me dice?

—¿Hasta cuándo tengo para darle una respuesta?

—Teniente, le aseguro que para mañana es tarde. ¿Un par de horas le vienen bien?

Shantel cerró los ojos hasta que vio chiribitas de colores bailando detrás de sus párpados. Dos horas no eran suficientes para ordenar el caos de su cabeza.

—Perfecto —musitó entre dientes, contraviniendo a sus propios dilemas—, en dos horas tendrá mi respuesta, señor.

—Me parece genial. Buenas noches.

—Créame si le digo que no son tan buenas como parecen. Adiós.

Shantel no fue capaz de moverse hasta que un ruido seco, enérgico y vibrante la hizo reaccionar. ¿Estaba golpeando alguien su puerta?

Extrañada, observó las manecillas del reloj que se encontraba sobre la chimenea. Marcaba las nueve y diez.

No esperaba a nadie. William hacía un par de horas que se había marchado. Y, aunque la noche estaba desapacible, estaba segura de que su orgullo no le iba a permitir regresar. Ya no.

Sus vecinos tampoco estaban en casa. Los del 306 se habían despedido de ella por teléfono la tarde anterior. A los del 310 no los había visto, aunque jamás llamarían a la puerta con tanta insistencia, al menos que algo se estuviera quemando, cosa poco probable, dada la vehemencia con la que las nubes se estaban descargando.

Intranquila, retiró la copa del poyete de la ventana y la colocó en el interior del fregadero. Luego se miró en el reflejo de la pared de vidrio transparente que permitía ver el patio interior, donde la gravilla y la pintoresca estructura metálica con forma de árbol del lateral llevaban días cubiertas por un manto blanco, se peinó con los dedos los mechones encrespados que caían en vertical desde sus sienes y se pellizcó los pómulos para que su piel dejara de estar tan pálida.

¿Qué podía hacer?

Aunque combatir era lo suyo, no deseaba enfrentarse otra vez al terror de una más que «posible» guerra con los coreanos del norte. Necesitaba descansar, reencontrarse a sí misma, recuperarse de las heridas que la habían obligado a abandonar Alepo y, sobre todo, pensar.

Los últimos días habían sido horrorosos. Habían girado sobre sí misma como si fueran una noria. Había tenido altos, pero también muchos bajos: se había reencontrado con Durvan, había disfrutado con él otra vez, lo había besado, se habían amado y también habían discutido sin motivo.

Más bien, sí había habido un porqué: el miedo y el terror que le producía a ella atarse a un hombre para siempre. Durvan era de los de siempre. De los que creaban huella. De los que iban esparciendo su veneno poco a poco. Era él, simplemente él.

El hombre caótico y desvergonzado, extrovertido e incapaz de contener su temperamento en la cama. Un ser inmaduro e irresponsable con su vida que atesoraba un gran corazón en el pecho. Quien había robado poco a poco su paciencia. El único que, sin pretenderlo, le había enseñado a querer, a preocuparse, a disfrutar, a… ¿amar?

Silenciosa, bajó a la planta baja, sujetándose con fuerza a la barandilla de madera lustrada para no resbalar. Iba descalza.

El corazón le latió estrepitosamente en el pecho cuando acercó el ojo a la mirilla. Al otro lado estaba Durvan. ¿Qué hacía él allí?

Shantel se llevó las dos manos a la boca para ahogar un grito y volvió a acercarse a la puerta. Su aliento marcó un rodal de vapor sobre su superficie de color rojo. Observó.

Durvan estaba empapado, aunque más guapo que nunca. Sus ojos azules habían adquirido ciertas tonalidades más oscuras y brillaban como dos aguamarinas en mitad de su rostro. Su barba estaba algo más poblada y ocultaba parcialmente sus labios cremosos. Algunos mechones de su melena estaban adheridos a sus pómulos.

Shantel sintió cómo la ansiedad le recorría el cuerpo, de la cabeza a los pies. Necesitaba saber qué hacia él allí, pero, al mismo tiempo, sentía que no debía abrir.

¿Cuándo se había vuelto todo tan confuso? ¿Por qué había dejado que Durvan se alejara de su vida? ¿Por qué había permitido que los labios de William tatuaran besos cargados de recuerdos sobre su piel?

Por otro lado, estaba la orden que acababa de recibir del coronel Mooney. ¿Qué debía hacer? ¿Alejarse definitivamente del hombre que había al otro lado de la puerta? ¿Aceptar las exigencias de Graham y emplearse a fondo otra vez si llegaba a producirse otra guerra?

La amargura deformó su boca y comenzó a temblar.

Definitivamente, la culpa de que todo se estuviera desarrollado de aquella manera la tenía el hombre que estaba al otro lado de la puerta.

Sí, la culpa de todo la tenía Durvan, indiscutiblemente.

Bueno, tal vez…

«No te engañes, Shantel —la atacó con saña la parte racional de su cerebro—. El error es tuyo, solo tuyo. Tú has sido la única culpable de haber roto la maravillosa relación que mantenías con el sargento Van Rysselberghe en Alepo. Tú, solo tú, has sido la causante de este distanciamiento, quien se ha lanzado a los brazos de otro hombre para olvidarlo y se ha negado a caer rendida a sus pies. A pesar de tus esfuerzos, no has sido capaz de olvidar los buenos momentos que viviste con ese hombre mientras estabas en Siria. Su recuerdo te acompañará siempre, ¡siempre!, negándose a permanecer en uno de los rincones de tu mente, ahí donde solo guardas algunos pasajes del pasado».

Cierto, su vida era un rompecabezas al que le faltaban algunas piezas. Afortunadamente, las existentes habían comenzado a encajar, aunque aún había mucho por hacer.

Amaba a Durvan, ¡oh, sí! Aunque había pasado meses negando la mayor, deseaba compartir su vida con él, ¡toda si hacía falta!

Aquel hombre había conseguido de ella más que ningún otro: su complicidad. Le había hecho reír mientras estaban en las trincheras, respirando el olor de la pólvora seca o el tufillo metálico de su cuerpo después de pasar días cubierta de polvo y sin opciones de lavarse. Él, solo él, había logrado abrigar en su corazón la esperanza de ser feliz.

Por descontado, aquello no implicaba que William no fuera un gran hombre. Lo había sido, lo era y lo iba a ser toda la vida. No obstante, entre ellos no existía una conexión plena. Sí que había morbo, excitación y pasión a raudales, necesidad animal pura y dura. La misma que había experimentado con Durvan, pero nada más.

Cuando entre ellos se apagaba el fuego de la pasión, cuando sus respiraciones volvían a recuperar el ritmo después de alcanzar el orgasmo, Shantel se sentía deshabitada entre sus brazos: vacía de palabras y de sentimientos. A su lado, rara vez había sentido una chispa, un fogonazo en el pecho o el aleteo tímido de unas mariposas en la boca del estómago.

En cambio, con Durvan, la chispa siempre encendía el fuego en sus venas, haciendo que su corazón estallara como una granada de mano. En ese momento, las mariposas que revoloteaban en su estómago, moviendo las alas con fervor, no eran ni dos ni tres, sino mil. O diez mil.

Ese hombre enigmático y protector era para ella como un tablón al que agarrarse en alta mar para no morir; una isla en mitad de un océano repleto de olas agrestes donde sus miedos volaban como gaviotas amenazantes, buscando algo que echarse a la boca. El único que despertaba en ella la necesidad de reír, de cantar bajo la ducha o incluso de gritar entusiasmada frente a la televisión cuando los New York Rangers jugaban un partido amistoso de hockey sobre hielo contra los New York Islanders.

Aunque él no lo había reconocido nunca, Shantel sabía que Durvan también había llorado en Alepo. Lo había visto con sus propios ojos el día que se negó a salir del barracón alegando tener un fortísimo dolor de cabeza.

Aquella tarde Shantel contó una por una sus lágrimas y lloró por él.

Apoyó la espalda en la fachada de aquel viejo barracón, se abrazó las piernas y hundió la cabeza entre las rodillas mientras se mordía los labios para acallar su propio dolor, sembrado de odio durante años: los mismos que Violet y ella habían estado alejadas.

Eackhart. Hacía más de veinte años que ella había dejado de ser Shantel Marie Kierkegaard-Pratchett para convertirse en Shantel Eackhart. Gracias al apellido de soltera de su abuela había logrado alejarse parcialmente de su pasado.

Reencontrarse con su padre días antes había hecho que su corazón se encogiera como una pasa. Lo odiaba, ¡sí! Siempre lo haría por lo que les había hecho a ellas. Sin embargo, al mismo tiempo, agradecía que Durvan se hubiera compadecido de él.

Ese hombre era todo ternura, un amor, ¡su amor!, el único ser sobre la faz de la Tierra con un poquito de sensibilidad por los demás.

Aunque el mundo se abriera a sus pies, aunque una pléyade de naves espaciales invadiera Nueva York, aunque su mundo se tambaleara como los naipes en un castillo de cartas, no iba a desaprovechar la oportunidad que le ofrecía la vida. Ya no. Durvan estaba allí y era lo único que le importaba. Su padre y su hermana eran parte de su pasado. Aquel hombre, su presente; quizá, también, su futuro.

Ansiosa, sintiendo cómo el corazón se le saltaba unos pulsos, abrió la puerta.

19

el comienzo de un nuevo fin es el pasado de un ayer

Durvan se retiró el pelo de la frente de un manotazo y la luz del foco, anclado sobre la puerta, le dio un brillo mortecino a su piel, agravando sus ojeras.

—Ho… hola —tartamudeó nervioso y con el corazón amenazando con colapsar en cualquier momento—. ¿Puedo pasar?

Si Shantel se negaba, ¿qué iba a ser de él? ¿Cómo iba a superar el miedo al futuro sin ella?

De hecho, y a pesar de no tener la mínima prueba de que algo extraño pudiera ocurrir, llevaba horas rumiando e imaginando lo peor.

¿Era aquella la consecuencia de haber pasado los últimos días en compañía de Bob Kierkegaard? ¿Había conseguido aquel hombre sembrar en su mente la semilla de la locura? ¿Se había arriesgado más de la cuenta al compartir sus miedos, sus problemas y sus angustias con él?

En los últimos días del 2017, Durvan había necesitado vivir en ese pánico permanente que permite distorsionar la realidad. También había recurrido a presuposiciones e interpretaciones irreales con el único propósito de ahuyentar los temores que, insensiblemente, habían cargado su petate.

Él siempre se había considerado un hombre cabal, decidido, sagaz… Esa absurda idea de controlar el futuro nunca había tenido la más mínima importancia para él. Al menos, había sido así hasta que Alepo, su polvo y los polvos que había echado con Shantel al abrigo de las estrellas llamaron a la puerta del miedo para que este desplegara sus alas y lo bañara con sus narcóticas ansias.

Los componentes químicos de la pólvora, la muerte y la desolación también ejercieron un efecto negativo sobre él.

Durante la adolescencia, Durvan aprendió a afrontar al mundo con riesgo. Los acontecimientos vitales formaron parte de dicho aprendizaje. De su padre, al rebatirlo cuando imponía su voluntad, recibió los primeros golpes. Y, aun así, él los supo encajar con entereza y coraje.

Luego llegó la enfermedad de su madre. Su pérdida lo hundió en el fango. Pero, al mismo tiempo, supo resurgir de sus cenizas como el ave fénix. Aceptó que no se puede jugar con el destino porque, miles de años atrás, alguien se encargó de escribir la suerte de todos en un papel invisible y con tinta indeleble.

Poco después, llegó también el desarraigo, el odio contenido hacia su padre, la conmiseración de algunas personas, las exigencias de su tío Graham y las dudas.

Muchas, en realidad.

En el ejército, Durvan consiguió formarse como hombre. Luchó, cuerpo a cuerpo y con un arma al hombro, a pesar de su arraigada benevolencia. Como colaborador en la sombra de los cuerpos militares encargados de monitorear y observar los procesos bélicos y brindar asistencia a excombatientes en la implementación de tratados con fines pacíficos ayudó a miles de hombres, mujeres, niños y ancianos a entender que la vida es muy egoísta durante la lucha.

Desafortunadamente, también se vio obligado a matar.

Aquello le causó un tremendo dolor.

—Ho… hola —respondió Shantel. Durante un par de segundos, sus ojos se habían limitado a estudiar el recorrido de las gotas de lluvia por el rostro de aquel hombre que soportaba las inclemencias del tiempo con estoicidad.

Aquellas perlas cristalinas se deslizaban traviesas por su frente, por sus pómulos, por el puente de la nariz, por aquel caótico vergel que poblaba su bigote tembloroso, por su cuello, impulsándose hacia el frente en el trampolín improvisado de su nuez de Adán, por su pecho…

—¿Estás segura? —Aguantó con entereza bajo aquel manto de agua helada hasta que ella carraspeó y, con un sutil cabeceo, reafirmó la intención de dejarlo acceder al interior de la vivienda.

—Hace frío —musitó ella con un hilillo de voz tembloroso, envuelta en su propio abrazo. Algo extraño revoloteaba en la boca de su estómago.

—Ya no —susurró él con un brillo especial en los ojos, dando un paso al frente cuando Shantel dio otro hacia atrás para dejar libre el umbral.

Durvan percibió la velocidad de su sangre.

Su cuerpo se caldeó al instante, de la cabeza a los pies.

Shantel tenía la capacidad de encenderlo por dentro, como si sus órganos fueran teas, con solo mirarlo.

Un fuego incandescente brotó entre sus piernas, envolviendo su inminente erección con su calor abrasador.

Cuando la puerta se encajó, comenzó a alejarse de esa angustia, maquillada con terror y desesperación, que le había producido el miedo absurdo de perder a Shantel.

Fue entonces cuando la lluvia dejó de repiquetear en el suelo, el viento de silbar y su corazón de latir, aunque todo aquello sí ocurría en el exterior: la lluvia impactaba audiblemente en el suelo, el viento silbaba con violencia zarandeando todo lo que encontraba a su paso, y el corazón le latía con urgencia en el pecho.

¿Cómo condensar en palabras sus sentimientos? Lanzarse a la piscina del amor sin flotador era la mejor opción de sus vidas, pero ¿cómo podía explicar aquello con convicción si ni siquiera él estaba seguro de la certeza de aquellas palabras?

Algunos acordes de Perfect[60], la melodiosa balada de Ed Sheeran, llegaron a sus tímpanos, haciéndolo vibrar de emoción. Aquella canción tenía mensajes impresionantes cargados de amor.

Entonó:

I found a love for me.

Darling just dive right in.

And follow my lead.

Well I found a girl beautiful and sweet.

I never knew you were the someone waiting for me…[61]

Shantel no movió ficha, a pesar de su atrevimiento al cantar.

Con la sensación de que el silencio iba a explotarle de un momento a otro en el pecho, Durvan inspiró hondo, retuvo el aire en los pulmones durante unos segundos y lo expulsó con parsimonia. En el proceso, escuchó algunas voces en su cabeza que le decían:

«¿Qué cojones estás haciendo? Haz algo con tu vida. ¡Para luego es tarde!».

«Si no quieres perder a esta mujer otra vez, ¡deja de cantar!, lo haces fatal, y empieza a hablar».

—Shantel, yo… yo… —tartamudeó—, yo he venido hasta aquí para… —Nervioso, se pasó la mano por la frente para secársela. Necesitaba explicarle a Shantel tantas cosas, pero ¿cómo? ¿Dónde estaban los mensajes que había preparado por el camino? ¿Por qué las palabras se negaban a salir?—. Ehm, yo… yo… —balbuceó hasta que, en un arrebato de locura, exhortó—: ¡Joder, no sé cómo exponer que…!

—¿Subimos? —le cortó ella. Aquel no era el sitio más apropiado para hablar.

—Cla… claro —concedió Durvan vacilante, despejándose la frente. Con ella iría a Uzbekistán, a la luna o al fin del mundo si hiciera falta.

—Después de ti, por favor.

Shantel se recreó en la longitud de sus hermosas piernas, en su trasero apretado bajo unos pantalones demasiado gastados, en los movimientos rítmicos de sus caderas al subir, en la curva perfecta de su espalda, en el perfil ancho de sus hombros y en la estructura de sus poderosos brazos.

Abrumada por el poder tan efectista de aquel espectáculo, cerró los ojos, inspiró hondo y se limitó a no pensar en nada, salvo en respirar. Si seguía mirando a Durvan así, con aquella desesperanza cargada de la mayor de las ansias, no iba a ser capaz de frenar el impulso de lanzarse sobre él sin permiso.

Cuando llegaron a la primera planta, Durvan acercó las manos al fuego. Estaba aterido de frío. La humedad había arrugado sus dedos y enrojecido sus nudillos, agrietándolos ligeramente. Durante unos segundos, se concentró en obtener un poco más de calor junto a la chimenea.

—Ven —le exigió Shantel al cabo de unos segundos de profundo silencio. Acababa de acceder al dormitorio, ese hermoso lugar donde ambos se habían dejado llevar por el morbo, la lascivia y los juegos más intensos—. Debes quitarte esa ropa ahora mismo.

Durvan tragó saliva con dificultad. ¿Shantel no iba a concederle la opción de reconquistarla poco a poco? ¿Iba a ser tan rápida la mediación? ¿Tan fácil? Sorprendido, barrió su melena hacia atrás, recalcando las yemas en su recorrido hasta la nuca, y musitó:

—Esta no es… no es la mejor manera de…

Tragó saliva otra vez y guardó silencio. Las palabras seguían sin encajarse ordenadamente en su mente. ¿Era aquel un efecto secundario de haber compartido los últimos días con Bob?

—Vas a enfermar como no te quites la ropa mojada.

«Ah, es eso, ¡claro!, quieres que me desnude por solidaridad, no por necesidad».

Desalentado, se quitó el abrigo y lo colocó sobre el respaldo de madera de una de las sillas del salón. Luego hizo lo propio con el jersey y fue tras ella.

—Eso también —le indicó Shantel, refiriéndose a la camiseta básica de media manga de color gris que se ajustaba a su cuerpo como una segunda piel. Estaba empapada a la altura del pecho.

Despacio, sin dejar de mirarlo a los ojos, Durvan sacó los brazos de las mangas. Su melena se disparó hacia el frente cuando tiró de la prenda.

Shantel convulsionó de placer cuando él se giró para estirar la camiseta sobre la cómoda. Sus ojos se recrearon en la espalda ancha de longitud infinita y de musculatura firme y apretada, en el trasero esponjoso y en la curvatura de sus piernas. Dios había hecho una gran obra de arte al moldear a aquel hombre.

Convulsionó.

Su vagina se humedeció excitada, lubricando febrilmente sus pliegues cuando las dog tag de Durvan comenzaron a bailar sobre su pecho, emitiendo un soniquete metálico al entrechocar entre sí.

—Puedes darte una ducha caliente mientras yo preparo un poco de café —anunció con el corazón dando tumbos en su pecho. Estiró el brazo, tratando de guardar las distancias, y le entregó un par de toallas limpias—. Ya sabes dónde está el baño. —Rodeó la cama y lo dejó allí, solo frente al espejo; solo y en silencio, sin comprender nada—. Si necesitas algo, no tienes más que dar una voz y te lo acercaré encantada. —Una ruborosa tonalidad envolvió sus mejillas—. Bueno, ya… ya…

—Shantel, he entendido perfectamente el mensaje. Gracias.

Ella giró sobre sus talones y se alejó de allí. La excusa de la ducha había sido una forma de ganar tiempo para pensar, para recuperar los pulsos perdidos y para acostumbrarse a compartir otra vez el mismo espacio vital que Durvan se encargaba de llenar por sí mismo.

Sus latidos amenazaron con llevarla al colapso.

¿Por qué y para qué había ido aquel hombre a verla?

Sin duda, había sido una locura por su parte encajarse allí. Grayson era una trampa mortal, las noticias de las últimas horas lo habían dejado claro. El ciclón, acompañado de fortísimas nevadas, amenazaba con mantener al estado de Nueva York en alerta máxima durante las próximas setenta y dos horas. Caminar por las calles era, cuanto menos, un absurdo; un enfrentamiento vital con la muerte.

La culpabilidad envolvió sus pensamientos al recordar a William. Lo había abandonado a su suerte; a la suerte con la que Grayson, seguramente, trataría de arrastrarlo hasta el infierno.

¿Cómo podía haber sido tan estúpida de echarlo a la calle?

¿Qué habría pasado si Durvan se hubiera encontrado con él?

Shantel percibió un desconcertante hormigueo en sus dedos cuando llegó a la cocina. Entre sus piernas, su sexo palpitaba desesperado por un beso, por dos, por mil… ¿Por qué su cuerpo reaccionaba de aquella manera cuando Durvan estaba cerca?

Extenuada, pero no satisfecha, se apoyó en la encimera, agachó la cabeza e inspiró hondo. Durante unos segundos, como si quisiera grabar sobre su piel un mensaje trascendental, observó sus manos en silencio. Tocar a Durvan había despertado en ella sensaciones que William no había logrado avivar nunca.

A pesar de sus esfuerzos, este no había conseguido avivar en ella más que deseo y cierta conmiseración, la justa como para dejarse atrapar por su ferviente necesidad, aunque no la suficiente como para que sus sentimientos se entrelazaran con los suyos.

Una descarga eléctrica transitó por su brazo, le cruzó el pecho y creó un aleteo extraño en su estómago cuando agarró la manija de una de las alacenas y abrió enérgicamente la puerta. William ya no estaba en su vida; Durvan sí.

—¿Dónde demonios has dejado el café? —inquirió en voz alta, revisando con fervor el contenido del armario. ¿Quién había cambiado las cosas de sitio? Su corazón comenzó a palpitar con urgencia en su pecho, acelerando aún más sus pulsos—. ¿Y el azúcar? ¿Y las tazas?

Cerró los ojos momentáneamente e inspiró hondo.

Allí solo había estado William.

Tembló.

Tembló otra vez cuando su mente revivió nuevamente el instante de su marcha. Había sido una estúpida al echarlo. Grayson y su intemperante voracidad podrían haber acabado con su vida ya.

Rezó, suplicando por él, y volvió a temblar.

Esta vez el motivo de su agitación fue otro: Durvan. Ese hombre estaba desnudo en su bañera, usando sus jabones, disfrutando incluso de su agua. ¿Cómo había sido tan estúpida de acogerlo en casa?

«Shantel, limítate a poner la cafetera y no pienses más —le exigió la parte racional de su mente—. Respira. Respira tranquila. Eso es, muy bien, respira. Inspira despacio y expira. Inspira despacio otra vez y… expira».

El azucarero se le resbaló de las manos cuando Durvan pronunció su nombre.

Sintiendo cómo el corazón le trotaba en el pecho, giró sobre sí misma muy despacio. Aquel hombre estaba cerca, extremadamente cerca, a un paso de distancia de ella, con la cadera apoyada en la isla y los brazos en vertical.

—¿Sí? —respondió nerviosa y con la lengua pastosa.

—Mírame. —Apretó los puños. Las venas de sus antebrazos se marcaron ostensiblemente bajo la piel, circunvalando sus músculos, azuleando sus venas. Deseaba a aquella mujer. La amaba como sus pulmones al aire, como las abejas la miel, como las plantas al sol.

—Durvan, ¿qué… qué estás haciendo? —Acababa de apoyar el pulgar en su mejilla, haciendo que una oleada de puro éxtasis recorriera su cuerpo desde la cabeza a los pies.

—No lo sé —respondió al fin, sin querer revelar demasiado—. Necesito sentirte cerca.

Envolvió su trasero con las dos manos, la impulsó hacia arriba, la sentó sobre la encimera y se apretó entre sus muslos mientras sus labios la besaban con fervor.

Aquella era la mejor forma de entrar en calor.

Además, un beso atesoraba mucha información: deseo, pasión, necesidad, amistad, amor…

Shantel respondió a sus demandas, articulando sensuales gemidos que consiguieron encenderlo, provocarlo y excitarlo más. Fue entonces cuando el esfuerzo por ser delicado requirió de una gran dosis de voluntad: la misma que a él se le escapó de las manos cuando las de ella recorrieron su espalda en una implosión animal, instintiva, visceral y convulsa.

Con fervor, devoró aquellos labios cremosos, los estiró un poco con los dientes —lo suficiente como para que ella volviera a jadear en su boca— y suspiró aliviado, devolviéndole el aliento. Luego, cuando Shantel recibió su erección entre sus piernas —los efectos que ella producía en su cuerpo eran tentativamente reveladores— y recorrió con delicadeza sus prominentes costillas, se perdió.

—Durvan —suspiró Shantel cuando consiguió salir del estupor que le había producido la emoción de volver a estar entre sus brazos. Llevaba meses evitando algo de por sí inevitable; horas imaginándose aquello, pero… había que hacer las cosas bien. En la vida, no todo era sexo.

—¿Qué ocurre? —susurró él con curiosidad, aunque sin dejar de besarla.

—Para, por favor.

—No sé si podré hacerlo. —Le acarició el mentón con los nudillos mientras sus ojos le explicaban todo aquello que no había sido capaz de decirle con palabras. La necesidad de tenerla entre sus brazos era demasiado grande como para dejarla escapar otra vez.

—Por favor —suplicó cuando él se llevó una de sus manos a la boca y, con la mirada perdida en sus profundos ojos grises y una buena cuota de lástima, se recreó en sus yemas. Despacio, muy despacio, a una velocidad traumáticamente lenta, dibujó cada uno de los círculos concéntricos de sus huellas con la punta de la lengua. Después la mordisqueó entre los dedos hasta llegar a su palma, donde exhaló de golpe, invitándola a reaccionar.

—Estás muy tensa —ronroneó Durvan, acercando los labios peligrosamente a la cara interna de su muñeca para succionarla. Aquella carne sensible estaba demasiado tensa.

A Shantel se le cortó la respiración cuando las descargas eléctricas se extendieron por su brazo. Nunca unos besos le habían provocado tanto placer y tanto dolor al mismo tiempo.

Aunque su cuerpo reaccionó como nunca antes lo había hecho —su corazón no estaba acostumbrado al latido frenético con el que él hacía que cabalgase en su pecho—, abrió los ojos, lo miró con actitud retadora y repitió con un tono de voz autoritario:

—¡Joder, para! —La vehemencia con la que lo golpeó hizo que la piel de su hombro se enrojeciera al instante.

—¿Se puede saber por qué has hecho eso? —inquirió Durvan, sorprendido, echándose la melena hacia atrás. ¿Por qué Shantel volvía a tratarlo con tanta vehemencia?

—Así no funcionan las cosas, joder. —Una familiar sensación de vergüenza la invadió al observar su erección—. ¡Aprende a controlarte!

—Enséñame —gruñó él con voz ronca.

—Es muy difícil —admitió ella, humedeciéndose tentativamente los labios. Aquello hizo que a Durvan se le revolviera el estómago.

Tratando de disimular su malestar, se arrodilló y comenzó a recoger el azúcar. Shantel no le estaba facilitando las cosas.

—Ha sido una estupidez imaginar que todo podía cambiar entre nosotros, ¿verdad? —Se sentó en el suelo, apoyó la espalda y la cabeza en la puerta de uno de los armarios de la isla, el codo en la rodilla izquierda, la frente en la mano y alzó una ceja.

—Durvan, eres un estúpido —confirmó Shantel con seriedad—, pero besas muy bien.

El calor de sus labios aún palpitaba en los suyos.

—¿Lo crees? —La esperanza volvía a abrirse un hueco entre sus pensamientos.

—Sí. —Él cerró los ojos y suspiró aliviado—. Aunque, como dijo Jules Renard[62], me conformo con las ruinosas piedras de los hermosos castillos que hace tiempo fui capaz de construir en el aire.

—Shantel, a menudo, las ruinas abren ventanas para ver el cielo.

—A veces también pueden atraparte y, rara vez, vuelven a ser útiles para levantar otro castillo —replicó ella, observándolo detenidamente. Unas arruguitas muy hermosas habían aparecido en torno a su nariz.

—Ha llegado el momento de armarlos con fuerza otra vez —sugirió Durvan mientras se colocaba un mechón detrás de la oreja. No tenía ningún interés por la arquitectura. De hecho, y a diferencia del mítico Mies Van der Rohe, el arquitecto y diseñador industrial de la casa Farnsworth, uno de los mejores ejemplos de vivienda unifamiliar del siglo XX y del estilo racionalista que había analizado días antes para distraerse mientras su tío, el coronel Graham Thomas Mooney, lo sermoneaba incendiario, consideraba que los edificios se diseñaban exclusivamente para vivir, trabajar, reunirse, aprender y relajarse; todo lo demás era puro artificio, pero ¡bendito artificio! Ayudaría a Shantel a construir una ciudad entera si fuera necesario con tal de contentarla.

—Y ¿se puede saber cómo vas a reforzar esos castillos tan inestables? —Durvan se encogió de hombros—. Lo pregunto para ayudarte a encontrar los materiales adecuados para la construcción.

«¿Por qué el ser humano se complica tanto? —pensó Shantel—. ¿Por qué maquillamos los sentimientos con palabrería absurda?».

—Pues no lo sé.

—En ese caso, tienes un serio problema.

Un horrible escalofrío recorrió la espalda de Durvan. ¿Por qué Shantel se empeñaba en llevarle siempre la contraria?

—Lo tengo contigo, conmigo, con los dos… —Se mordió la cara interna de la mejilla con fuerza, hasta que el dolor lo superó. Debía ser coherente con la realidad.

—¿Qué insinúas?

—Shantel, tú y yo hemos sido siempre ese maldito problema —comentó, sintiendo cómo las palabras se le atascaban en la garganta al pronunciarlas. Aquello sucedía últimamente con demasiada frecuencia.

—Explícate.

—Es patético, ¿verdad? —Ella no dijo nada, al menos, no inmediatamente—. Llevamos meses actuando por impulsos, viviendo una vida que no nos corresponde, sin valorar los designios de la providencia ni el deseo de nuestros corazones.

—Durvan, nuestras vidas son muy complicadas —musitó aturdida, mirándolo con fijeza mientras apoyaba las manos sobre los muslos para que él no apreciara su inquietud. Su autocontrol empezaba a fallar.

—Nosotros nos hemos encargado de complicarlo todo, Shantel —replicó él con contundencia, confiado en la veracidad de aquellas palabras.

—Puede ser.

—¿Sabes una cosa? —Hizo otro montoncito de azúcar con los dedos.

—Tú dirás.

—Yo te quiero —soltó a bocajarro, pero sin mirarla directamente a los ojos.

El tiempo se detuvo de repente mientras Zayn comenzaba a entonar los primeros acordes del estribillo de Dusk Till Dawn[63].

—¿He… he oído bien? —inquirió ella cuando su mente fue capaz de reaccionar—. ¿Has dicho que me quieres?

¡Dios!, ella necesitaba algo más, algo mucho más profundo. Querer era un verbo con muchos matices y demasiadas carencias.

—Sí —declaró sucinto, mirándola con ternura.

—Sí ¿qué?

Durvan guardó silencio mientras jugueteaba con algunos granos de azúcar. A su mente no llegaban las palabras adecuadas, a pesar de que la respuesta a aquella pregunta era clara: amaba a Shantel por encima de cualquier cosa. Hacérselo entender iba a ser lo complicado.

—Hace tiempo me di cuenta de algo —musitó contrariado por sus propios miedos.

—¿De qué?

—Siento algo especial por ti. —La miró con fijeza, como si pretendiera destruir el muro invisible que existía entre ambos con el brillo de sus ojos azules.

—¿Algo como qué? —quiso saber ella, impacientada.

Durvan sujetó el rostro de Shantel con delicadeza, envolviéndolo con las manos, le dedicó una sonrisa alentadora y se abrió en canal.

—Estoy enamorado de ti —susurró mientras sus pulgares acariciaban sus pómulos.

Shantel convulsionó excitada.

—Durvan, no digas tonterías. —Aquel mensaje, aunque esperado, era muy difícil de asimilar—. Es… es lógico que sientas algo especial por mí, pero…

—Yo te amo —corroboró para convencerse a sí mismo.

—El amor es algo muy serio como para ir regalándolo de manera inconsciente —replicó ella, percibiendo cómo la sangre cambiaba de textura en sus venas.

—Suena extraño, lo sé. —Levantó las manos y capturó sus muñecas otra vez—. Pero es amor, Shantel; amor puro, desinteresado e incondicional; amor verdadero, de ese que tiene el poder de curar las heridas y aliviar todos los miedos.

—Amar es un verbo con muchos matices. Compartir la vida con alguien es una opción que ha de meditarse muy bien. —Necesitaba saber si sus sentimientos eran similares a los suyos, de ahí sus reticencias. Si Durvan se engolosinaba demasiado por ella, si finalmente entre ellos solo existían querencias y no amor, la herida del rechazo sería muy profunda, tanto como para no dejar de sangrar hasta el fin de sus días.

—Cierto, pero más duro es no amar cuando quieres saber todo de una persona. —Colocó sus manos entre las suyas y la miró fijamente a los ojos—. Shantel, aunque me ha costado entenderlo, quiero vivir a tu lado, disfrutar del tiempo contigo, sentir tus labios cada noche antes de dormir y cada mañana al despertar. Tú serás mi siempre, nunca el olvido.

—Durvan, siempre es una palabra muy larga para una vida tan corta como la nuestra.

—¿Y? —Se encogió de hombros.

—Existen otro tipo de adverbios temporales que…

—Shantel, me he hecho adicto a ti, a tus besos, a tus caricias, incluso al olor de tu cuello —admitió él sin ambages y con una tensa sonrisa dibujada en los labios.

Aunque siempre se había sentido a salvo entre sus brazos, tan completa y tan cerca como para percibir los latidos acelerados de su corazón aun a pesar de la distancia, replicó ella:

—Tú eres adicto al sexo.

—Lo sé, sería estúpido admitir lo contrario. —Suspiró nervioso, a pesar de que se sentía en la obligación de mantenerse firme.

—Esto no es un juego.

—A tu lado, el sexo deja de ser una condición fisiológica natural —declaró Durvan, convencido—. Cuando fundimos nuestros labios y nuestras almas se relajan con la pasión, consigo alejar ese ruido inexpugnable de mi mente.

Echó la cabeza hacia atrás, lo suficiente como para observar el rostro de Shantel desde una distancia prudencial que no le exigiera abalanzarse sobre ella para besar sus labios, sus ojos, sus pómulos, su mentón… ¡incluso sus pestañas si hacía falta!

La deseaba…

Suspiraba por apretar las manos con posesión sobre sus nalgas, ceñirla contra su cuerpo para marcarla con fuego, gemir enfebrecido sobre su boca y acariciar su corazón con su aliento.

La amaba, ¡sí!, estaba loca y profundamente prendado de ella. Nada ni nadie iba a cambiar sus sentimientos, ya no. Por fin había encontrado la seguridad para admitir que aquella era la mujer de su vida.

—Durvan, estás desvariando —musitó Shantel, sorprendida. Estaba enfrentándose a un hombre desconocido. Durvan no era así; no acostumbraba a mostrar sus sentimientos abiertamente. ¿Qué había motivado el cambio? ¿Era amor y no deseo lo que sentía por ella?

—En absoluto —corroboró él al instante. Se arrodillo frente a ella, envolvió su cuello con ambas manos, haciendo que los pulgares se apretaran en su garganta, y la miró a través de las pestañas y los párpados semientornados—. Cuando follo con otras mujeres mis emociones son vacuas. —Esta vez rehusó emplear cualquier tipo de maquillaje verbal para referirse a la práctica del coito—. Mi mente y mi cuerpo se desligan automáticamente porque, digámoslo así, solo espero recibir placer a cambio de placer, nada más. A tu lado, no obstante, la perspectiva del sexo es muy distinta. —Inspiró hondo y se mordió el labio inferior antes de decir con un hilillo de voz—: Shantel, contigo vibro de emoción.

—¿Vibras?

Tragó saliva con dificultad.

—Sí, todas y cada una de las células de mi cuerpo se ponen a temblar de emoción cuando estoy contigo. —Se llevó la mano al pecho con solemnidad—. Estoy enamorado de ti.

—¿Y? —musitó ella, interpretando a la perfección su papel de mujer impasible.

—¿Qué me dices, Shantel? —En sus venas burbujeó la ansiedad cuando ella soltó despacio el aliento. Un gemido vibró en sus cuerdas vocales como una excelsa melodía cuando su nuez de Adán barrió hasta seis veces su cuello, rasgándole la piel de la garganta.

—Me gustaría decirte muchas cosas, Durvan —respondió enigmática, percibiendo cómo su afectada expresión le acariciaba el alma—, pero…

El corazón se le paralizó a él de repente.

—¿No me quieres? ¿Eso pretendes decir?

Shantel cerró los ojos.

—Me estás volviendo loca.

—Yo ya estoy loco. —Se sentó sobre los talones y acogió su rostro otra vez entre sus manos—. ¡Loco por ti!

—Suena extraño oír esas palabras en tu boca —comentó ella, acariciándole el pómulo con los nudillos. El aliento de Durvan, espeso y con un alto contenido de testosterona, envolvió su rostro al instante, erizándole la piel—. Tú siempre has dicho que el amor es un absurdo, el mejor maquillaje del deseo, la pasión y la amistad.

«¿Estás insinuando que mis sentimientos son la consecuencia, lógica o ilógica, de nuestra amistad?», pensó él.

—Absurdo es engañar a tu propia cordura. —Clavó la mirada aún más en sus ojos grises. Un escalofrío insano brotó en su nuca y recorrió su espina dorsal. Arrebatado por la desesperanza y el desasosiego, musitó al instante—: He tardado mucho tiempo en darme cuenta, Shantel, pero… —inspiró hondo para armarse de valor— te necesito a mi lado.

—Las necesidades, a veces, son muy subjetivas —repuso ella un segundo después.

Derrotado, aunque no vencido, Durvan aspiró el intenso aroma de su cuello y la acunó en su regazo para disfrutar de la humedad de sus labios de piel cremosa. Estaban ligeramente abiertos y recibieron los suyos con deleite. Durante un minuto intenso disfrutaron de aquel contacto tan tierno, cargado de erotismo, sensualidad y muchos mensajes prohibidos.

—Shantel, desapareceré de tu vida para siempre si no quieres darle una oportunidad a lo nuestro —ronroneó él cuando su boca dejó de hacer presión sobre los labios hinchados de ella—. Y no volverás a saber de mí nunca, te lo prometo. Pero, si tienes una mínima duda, si existe una microscópica posibilidad de que tú y yo podamos recuperar lo que un día tuvimos, dímelo, por favor.

—Durvan, tú y yo nos limitamos a jugar.

—Aquella fue una absurda forma de adornar nuestros sentimientos más puros.

—¿Alguna vez has pensado cómo me sentí cuando huiste de Alepo? —inquirió ella a la defensiva. Aunque lo amaba, no le iba a poner las cosas fáciles. No hasta que todos los puntos estuvieran sobre las ies.

—Eso ya pasó. —Las lágrimas brillaron en el fondo de sus ojos azules cuando ella le clavó la mirada. Escocieron demasiado, sobre todo, cuando el terror, el pavor y el miedo laceraron su rostro—. Estás aquí, estoy aquí, ¡estamos los dos aquí!, ¿qué más da?

Ella necesitaba saberlo. La vida era como las notas musicales para una canción; tenía notas altas y otras bajas. Conjuntadas dentro de un compás, las notas conformaban una hermosa melodía —los momentos difíciles debían contrarrestarse con los momentos de alegría—, si el compás era el de la serenidad, la paciencia, la paz interior y el amor.

¿Era amor real, puro e indisoluble, lo que Durvan sentía por ella?

—¿Por qué te fuiste? —insistió Shantel. Ver llorar a un hombre no era agradable, pero necesitaba respuestas. Aunque debía olvidarse del pasado, pues sus cargas no eran ligeras como para arrastrarlas y mantenerlas en un altar si su relación prosperaba, ella necesitaba encontrar ciertas respuestas. Si obtenía las adecuadas, podría empezar a componer un futuro, su futuro, al lado de Durvan.

—Me perdí —musitó avergonzado, cubriéndose el rostro con las dos manos cuando sus labios se apretaron, el superior sobre el inferior, tras un silencio que se hizo eterno.

—¿Por miedo?

—Shantel, llevo días sin comer ni dormir, vagando por la ciudad en busca de respuestas, ¿qué más da eso ahora? —Otra lágrima resbaló por su mejilla y desapareció entre su barba—. Me iré para siempre si tú quieres, pero… —Guardó silencio otra vez durante un par de segundos, los suficientes para ordenar sus ideas—. ¡Joder, me voy a volver loco!

—Durvan…

—Está bien, lo admito: me asusté —vociferó, mirándola directamente a los ojos y con las lágrimas rodando dolorosamente por sus mejillas—. El sabor de tu angustia se impregnó en mis labios cuando nos besamos por última vez en Alepo; tus yemas abrasaron mi piel; tu sarcasmo atormentó mis sienes; y tu descaro, al no querer abandonar aquella puta termitera, se clavó en mi alma. —Se peinó la melena hacia atrás con desesperación, una, dos, hasta en seis ocasiones, antes de decir—: Aquello me dio pavor, Shantel. Tú no querías alejarte de allí y yo no podía seguir tus pasos. La distancia fue la única solución que encontré para olvidar y olvidarte. Por eso me alejé de ti, porque fui un cobarde, un estúpido y un cabrón orgulloso e insensible.

—Yo tampoco supe ver más allá de mi propia nariz —admitió ella, abriéndose en canal para él.

—Hace días, un gran maestro me comentó que todo lo que queremos está siempre al otro lado del miedo. Al principio no lo creí, pero, después de meditarlo bien, he podido verificar dichas palabras. —La expresión de Shantel se ensombreció ligeramente. ¿Aquel hombre era Bob? Durvan no tardó en confirmar la evidencia, esbozando una sonrisa tranquilizadora, pero sin efecto para ella—. Ese hombre me ha enseñado muchas cosas, como que las miserias pueden acabar con nuestra vida en cualquier momento. El miedo es patrimonio de los valientes, Shantel, de los que no se sienten vulnerables por lo imprevisto, por lo aleatorio y por lo rápido del olvido cuando buscas desesperadamente una salida. Aunque a veces nos cueste aceptarlo, nos obligamos a no reconocer el miedo por el pánico de mostrarnos ante los demás como seres imperfectos y vulnerables.

—¿Estás sugiriendo que yo…?

—No —murmuró confiado, cortando su pregunta de raíz—. Solo pretendo decir que, a veces, pasamos sobre el miedo de puntillas y lo negamos tres veces siete si hace falta porque el producto no es múltiplo de seis y, por lo tanto, no hay diablo que en él se precie. ¿Comprendes lo que te quiero decir?

—No —confesó ella, mirándolo directamente a los ojos—, esta vez no.

—Vaya, en ese caso, tengo un serio problema. —Se rascó la coronilla, pensativo. Necesitaba repetir una y mil veces que amaba a Shantel. Solo así conseguiría borrar el dolor que, indefectiblemente, había oscurecido sus ojos grises, envolviéndolos con una pátina oscura, casi negra, difícil de traspasar.

Durante más de diez minutos, Durvan navegó por siete mares abisales, se resistió a oleadas de poéticas palabras y se enfrentó con uñas y dientes a las negativas de Shantel, hasta que por fin consiguió relajarla entre sus brazos.

—Yo soy la única culpable de no haber alojado ese sentimiento pacífico, alentador y confortable en mi corazón —admitió ella cuando él insistió en demostrarle su amor con palabras—. No hay que darle más vueltas. Fui una estúpida por no hacerte caso, por no anclarme a tu mano para alejarme de Alepo y por haber sucumbido al odio más enfermizo, ya está.

—Y ¿qué soy yo?

Los labios de Shantel marcaron una curva descendente.

—¿De qué va esto, Durvan? ¿Por qué insistes en encontrar respuestas? —Ella, precisamente, necesitaba las suyas.

—No te entiendo. —Su voz reverberó y se derrotó cuando alcanzó las crepitantes ascuas de la chimenea.

—Pues la pregunta no ha sido tan complicada como para que no sepas contestarla —replicó Shantel a la defensiva.

—Oye, ¿por qué siempre quieres superarme en todo? —inquirió Durvan, provocador—. Hay miles de situaciones en las que yo no lo voy a hacer nunca, pero…

—¿Como por ejemplo?

—Yo nunca seré capaz de enfrentar una guerra con la valentía que tú tienes. —Acababa de admitir por segunda vez, aunque no directamente, que había huido de Alepo por miedo.

Shantel sonrió enigmática mientras él le acariciaba el pómulo con el dorso de la mano y estiraba las piernas para sentarla sobre su regazo.

—Durvan, no voy a engañarte. La valentía es una mera fachada para esa mujer sin escrúpulos que combate en el frente de batalla. —Se refería a ella—. De vez en cuando, todos sentimos ganas de llorar, aunque no lo hagamos en público.

—Tus lágrimas permitieron que tú y yo nos conociéramos. —Acercó la nariz a su cuello y aspiró su perfume.

—Cierto, tú has sido el único que me ha visto llorar.

—¿Y te arrepientes?

—¿De qué?

—De no haberme pegado una patada en el culo para alejarme de ti aquel día.

Shantel movió la cabeza en una clara negativa. Arrepentirse era de cobardes.

—En absoluto —logró articular, añadiendo poco después—: Estoy muy agradecida a la vida por haberte puesto en mi camino. Sin ti, jamás habría sido capaz de reconocer mis miedos.

—Aceptarlo te hace grande, Shantel. Convertirá ese ruido envolvente que martiriza tus pensamientos en una hermosa melodía, permitiéndote sustituir el universo de la persona que no quieres ser por una nueva galaxia, mucho más lejana, aunque más tranquila y relajada. —Suspiró con afectación. Ella también había hecho alguna relación entre la vida y la música, pero no de forma tan poética—. ¿Quieres concederles a mis besos la oportunidad de ayudarte?

—La vida es muy triste como para perder el tiempo —comentó arrobada.

—No si la compartes con la persona adecuada.

—Mi vida está unida al ejército. —Aquella declaración le encogió hasta el alma.

—La mía no —admitió él con serenidad—. Me he cansado de ser la marioneta de otros. No quiero que nadie juegue más con mi vida, Shantel. Definitivamente, no estoy preparado para seguir luchando por mi país.

Shantel apoyó la mejilla izquierda en el pectoral de Durvan y dibujó el perfil de su esternón con una uña. ¿Cómo un hombre como él, tan decidido y cabal para algunas cosas, había tomado una decisión tan desacertada como aquella?

—Cuando estamos en el frente, nosotros también jugamos con la vida de otras personas.

—Lo hacemos por obligación, no por voluntad propia —masculló él con un deje desilusionado.

—El fuerte siempre se come al débil, así son las reglas del juego.

—Pues no me gustan —declaró Durvan entre dientes.

—Ni a mí, pero son las reglas —repitió Shantel.

—Uhm, ya sé entonces por qué yo prefiero otro tipo de juegos —ronroneó, mordisqueándole el lóbulo de la oreja. La tensión inicial se había resuelto. Ahora ambos disfrutaban de caricias tiernas y de ese proceso de seducción con el que cada uno trataba de llevar al otro hacia su terreno.

—¿Los de cartas? —lo provocó, algo más risueña.

Durvan soltó una carcajada y le guiñó un ojo con picardía.

—No te voy a negar que me gusta jugar a las cartas. No obstante, mi afirmación no recogía ese tipo de juegos.

—Hui —admitió Shantel, mortificada, liberándose de una pesada carga que rápidamente él recogió en su espalda. ¿Qué había motivado aquella confesión? ¿Por qué Shantel se obsesionaba en martirizarlo de aquel modo?

—Yo también lo hice —profirió en tono firme y alto, con encomiable valentía, mientras se embelesaba en su rostro—, pero eso ya no importa, Shantel. Tú y yo estamos aquí, juntos, abrazados, lo demás quedó atrás, nunca más volverá a ocurrir. Ahora debemos pensar en el presente y decidir cómo colorear nuestro futuro.

—Durvan, necesito ser sincera contigo. —Lo último que deseaba era mentirle. La vida le había generado ciertas heridas en el alma, heridas no cicatrizadas por culpa del efecto de las compresas frías con las que había intentado cerrarlas. En consecuencia, esas profundas grietas del alma se habían infectado, haciendo que algunas de sus actitudes fueran, cuanto menos, reprochables.

—Te escucho.

Shantel tragó saliva con dificultad. El exceso de información podía generar mucho dolor; el defecto, sería su tabla de salvación temporal, aunque, a la larga, terminara hundiéndola en un pozo sin fondo, ese cuya construcción había iniciado aquel hombre que acariciaba su espalda con ardor.

Atajó por el camino de la verdad y no por el de la falsedad.

—Después de discutir contigo en el 7-Eleven del 846 de Flatbush Avenue, me acosté con William.

Durvan comenzó a toser.

—Eso también es pasado —consiguió decir cuando consiguió relajarse. Imaginarse a Shantel en brazos de aquel hombre traumatizó sus pensamientos.

—Siento haber sido tan brusca.

—Agradezco tu franqueza. —Envolvió su rostro con las dos manos y clavó la mirada en sus ojos grises, traspasando todos sus miedos—. Aunque no me creas, tus palabras me han regalado la valentía suficiente para admitir que yo tampoco fui fiel a tu recuerdo. —Ella frunció el ceño con extrañeza—. Sí, Shantel, después de asimilar que no me querías a tu lado, visité el Temptations Pentagrama y me dejé llevar por el odio, por el morbo y por la necesidad más cruel. Acepté trabajar allí, esperanzado en el viaje sicalíptico de concupiscencia que me ofrecieron.

—¿Qué… qué tipo de… trabajo? —tartamudeó. Graham Thomas Mooney acababa de anunciarle una posible contingencia en Corea del Norte. Aquello también era trabajo, pero ¿cómo afrontarlo ahora que el amor había comenzado a resquebrajar la coraza de su corazón?

Durante un minuto, Durvan permaneció en silencio sin pestañear. Después templó los ánimos, se echó la melena hacia atrás con un enérgico cabeceo y, convencido de lo que iba a poner encima de la mesa de la verdad, respondió:

—Shantel, no voy a mentirte ni a negar lo sucedido. No pretendo utilizar medias tintas para negar que he follado como un puto sádico en el Temptations Pentagrama. —Los ojos grises de ella volvieron a adquirir esa tonalidad oscura, parecida al negro hollín—. Nena, es cierto —corroboró—. Allí he disfrutado como un niño con zapatos nuevos, he gemido, gruñido, sudado e implorado con efervescencia mientras mi polla se hundía sin parar entre las piernas de…

—No lo digas —vociferó traumada, con el rostro velado por ciertas sombras. Colocó las yemas de su mano derecha sobre sus labios y siseó—: No pronuncies su nombre, por favor.

Durvan había decidido ser valiente. Iniciar aquella nueva etapa de su vida sin secretos, sin lastres y sin el temor de que ella pudiera dudar más tarde de la veracidad de su amor, había sido, desde el principio, su principal premisa. ¿Qué otras cosas debía ocultar para que a Shantel no se le cruzaran los cables y se alejara nuevamente de él?

—Si mis sospechas son ciertas, esa persona es tu…

—¡Cállate! —Se tapó los oídos y le lanzó una mirada incendiaria.

Él la obligó a ahuecar las manos para que su mensaje le llegara alto y claro.

—¿Puedo preguntar por qué?

—Puedes.

—Pero no vas a decir nada, ¿verdad?

—Este no es el momento de desenterrar a los muertos —musitó ella mientras se apoyaba contra el frigorífico. Saber que Durvan había follado en el Temptations Pentagrama era suficiente. No necesitaba más explicaciones puesto que ella ya sabía todo. ¿Qué poder ejercía su hermana Violet sobre los hombres para que todos cayeran rendidos a sus pies?

—Yo no voy a obligarte a desenterrar nada. —Dio un paso al frente para acercarse a ella—. Es tu decisión y la voy a respetar hasta el último día de mi vida. —Su pulgar la invitó a inclinar el cuello unos grados, los suficientes como para que sus ojos se volvieran a encontrar en la misma vertical—. Si alguna vez quieres hablar del tema, sabré escucharte.

—Gra… gracias.

Durvan era como el algodón de azúcar: dulce, suave, delicioso… ¿Cómo podía ser tan condenadamente sexi? ¿Cómo había sido capaz de rechazarlo por orgullo? ¿Cómo había tenido la desfachatez de negar ese amor infinito que sentía por él? Aquello había sido lo más estúpido que había hecho en la vida.

—Tú me has rescatado del abismo, así que yo soy quien debería darte las gracias, Shantel.

—No negarás que cierto personaje te echó también un cable, ¿no?

—¿Bob?

—Ajá.

—Ese hombre… —comenzó a decir él.

—Es un cabrón, lo sé —zanjó ella con contundencia.

Sus miradas se entrelazaron con inusitada intensidad.

—¿Por qué dices eso?

—Tengo mis motivos.

—Ese hombre simplemente está perdido en su memoria.

—Durvan, ese hombre está loco y, por eso, no debes hacer caso a sus tonterías.

—La mente puede ser muy puñetera y hacerte creer cosas que no son, aunque realmente lo sean.

Shantel apoyó las manos en los hombros de Durvan. Aunque tenía la piel hirviendo, consintió que su elevada temperatura quemara sus palmas. Aquello era mucho más soportable que admitir que aquel hombre deslenguado y pertinaz era su padre.

—Prométeme que no te vas a acercar nunca más a ese hombre.

—No puedo dejarlo solo. —Titubeó ante su mirada inflexible—. Sería un cabrón si lo hiciera.

—Perfecto, no te voy a impedir que lo ayudes, pero sí que hables de él en esta casa. —No deseaba saber nada de su hermana; menos aún de su padre. Bob, ese hombre vil, despiadado y cruel, era quien había destrozado su vida para siempre. Violet y él eran parte de su pasado y jamás formarían parte de su presente.

—¿Por qué?

—¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué? —repitió hartera—. ¿Hasta dónde va a llegar tu curiosidad esta noche?

—Lo sabes, ¿no? —afirmó Durvan inquisitivamente mientras se masajeaba los lagrimales con movimientos rítmicos y simétricos.

—Prefiero no saber más de lo que ya sé —respondió ella con fría indiferencia.

—Eso deja muy pocas dudas a la realidad.

A pesar de su delgadez y de su aspecto deplorable, Shantel había reconocido a su padre cuando Durvan quiso presentárselo días antes. Hacía muchos años que no lo veía, pero jamás le había perdido la pista.

A Violet tampoco.

Su hermana se enfrentaba cada noche a sus miedos, entregándose al placer y permitiendo que siete hombres dibujaran laberintos intrincados de besos húmedos sobre su piel. En su absurda manera de ver y comprender el miedo, había formado un grupo muy exclusivo con Faisal, su marido, con Dom y con Sioane. Al resto de notas de su pentagrama no las conocía en persona, pero sí informativamente. Tiempo atrás, un detective había conseguido elaborar un dossier detallado de cada una de ellas.

—Durvan, esto va a ser lo único que te comente al respecto: me he hecho a mí misma a base de palos, esfuerzo y mucho trabajo; todo lo demás me importa una mierda.

—Yo tampoco he tenido una vida fácil, Shantel.

—Déjame hablar, por favor. —Él se echó ligeramente hacia atrás para apoyar la cintura en el mármol de la isla—. Por supuesto, en mi vida ha estado William, has estado tú, ha habido otros hombres también.

—Yo no he cuestionado con cuántas tíos te has acostado.

—Lo sé, pero quiero ponerlo todo, o casi todo, sobre la mesa para que comprendas por qué mi destino ha estado siempre enfocado a estar sola. —Durvan fue a decir algo, pero ella no se lo permitió—. Existe una estrecha línea entre lo que iba a ser mi vida y lo que va a ser partir de hoy: tú. Tú has sido el único que ha podido rebasar los límites de…

—¿De tu reino? —Cruzó los brazos a la altura del pecho, con lo que sus bíceps se hincharon considerablemente, y le guiñó un ojo con picardía.

—Llámalo como quieras.

—En tal caso, me veo en la obligación de darte las gracias.

—¿Por qué? —quiso saber Shantel.

—Por dejarme entrar en tu reino —pronunció él, sufrido, cogiéndola en brazos—. Y por permitirme hacer uso de tu llave mágica.

—¿Qué llave?

—La de tu corazón —admitió determinante, tratando de desviar el tema. No quería correr riesgos. Debía alejar a Shantel de la duda; de lo contrario, ese momento mágico que había construido a su lado, obviando la necesidad de darse un reconfortante baño, desaparecería como en el truco del conejo y la chistera.

Esta vez fue Shantel la que suspiró afectada. Luego se mordió el labio inferior, escondiéndolo por completo detrás de sus dientes, y reconoció:

—Hace días, un ladrón de guante blanco me arrebató la llave de las manos.

Durvan rodó los ojos hacia atrás, estiró la pierna derecha, flexionó la izquierda y la acomodó en su regazo.

—Eso me da entonces vía libre para darte todos esos besos que te debo.

—Eres libre como el viento —musitó ella, besándole la comisura derecha del labio.

—¿Li… libre? —tartamudeó emocionado, sintiendo cómo sus pulsos se disparaban y su entrepierna se ponía en tensión. ¿Había conseguido recuperar a Shantel en toda su esencia?

—Ajá, libre como el viento —repitió.

—¿Estás segura? —Alzó una ceja, interrogante, estirando el juego de seducción.

—No del todo. —Acababan de presentársele nuevos dilemas. Si decía que sí, si aceptaba compartir su vida con Durvan, tendría que abandonar definitivamente el ejército. ¿A qué se dedicaría entonces? Ella no estaba preparada para ser una ama de casa al uso ni para sentarse detrás de un ordenador en una oficina.

—¿Y eso? —inquirió ansioso, acariciándole la nuca con movimientos circulares y rítmicos mientras le mordisqueaba el cuello.

—Deberías besarme para saberlo. —Se humedeció los labios con sensualidad—. Tienes una adversaria de armas tomar. Todavía nadie ha encontrado mi punto débil.

—Algo he oído por ahí —ronroneó Durvan, aspirando profundamente contra su cuello.

Aquello disparó los pulsos de Shantel. Así era como deseaba que fuera su vida: picante, misteriosa, juguetona, excitante.

—Acércate —le exigió con los ojos entornados, componiendo una mueca suplicante.

—¿Así? —Él se quedó a unas pulgadas de su boca.

—Un poco más no me vendría mal —sugirió ella con impaciencia.

Durvan hizo el ademán de reducir la distancia, pero fue solo eso, una intención.

—¿Así está bien? —inquirió juguetón.

—No.

—¿Y así?

Shantel se lanzó hacia el frente para atrapar sus labios, pero él se echó inmediatamente hacia atrás, provocador, lo que hizo que ella frunciera el ceño y esbozara una sonrisa perversa.

—Está siendo muy malo, señor Van Rysselberghe. Debería castigarlo por haberme dejado…

—¿Solita y abandonada como a un perro? —Se humedeció los labios con desesperación. Acto seguido, sus dedos comenzaron a cosquillearle la cintura, adentrándose peligrosamente por su camiseta. Sus pezones estaban rígidos, ansiosos por recibir uno de sus besos, aunque no los rozó. Se limitó a mantener el juego en plena efervescencia con la única intención de que Shantel fuera aclimatándose poco a poco a esa sensación palaciega que ofrecía el amor en su estado más puro.

—Durvan. ¡Durvan! ¡¡Durvan!! —vociferó expectante mientras trataba de librarse de sus manos; ávidas, se movían aceleradas por todo su cuerpo, pero sin anclarse a un lugar preciso.

—¿No querías jugar? —inquirió victorioso.

—Así no —respondió ella. Una gota de sudor rodó por su esternón, colándose entre sus senos, atravesó el canal y descendió en picado hasta hundirse en su ombligo.

—En ese caso, permíteme… —Ella presionó sus labios con el índice, obligándolo a guardar silencio.

—Durvan, deja de hablar, por favor, y bésame como la primera vez —bisbiseó melosa, sintiendo cómo un calor súbito la invadía por dentro.

—No recuerdo… —No fue capaz de terminar. Shantel acababa de besarle el cuello, marcándole los dientes en la yugular. Ansioso, miró al techo, facilitándole el acceso.

—Aquel beso sembró una semilla que echó raíces bien firmes.

—Aún no ha brotado por encima de la tierra y, si mis cálculos no me fallan, hace meses… —Inspiró. Shantel había llevado una de sus manos hasta su entrepierna, donde su erección se dilataba ostensiblemente, aguardando a ser envuelta por los espesos flujos de su femineidad.

—Han pasado seis meses, veintinueve días, tres horas, cincuenta y siete minutos y siete segundos —ronroneó, concentrada en su cuello.

—¿Tanto? —Shantel le golpeó el hombro—. Auuu, vale, vale, ya me he hecho a la idea de las fechas. Los segunderos tienden a moverse muy rápido, ¿no crees?

Aquella mujer había tomado las riendas de la seducción y lo estaba matando, tarda y parsimoniosamente.

—Cierto, acumulan minutos, horas, días, semanas…

—¿Hoy es el día de recolectar los frutos de aquella planta?

Durvan sonrió cuando Shantel hizo una mueca extraña, similar a las que acostumbraba a hacer Bob Kierkegaard.

—¿A ti te gusta regarlas? —glosó ella, embelesada en el aroma de su cuello y en la poderosa longitud de su miembro. Acertada, había conseguido engrosarlo bajo su mano, haciendo que la sangre se concentrara en la punta.

—Uhm —gimió Durvan agradecido, mordiéndose el labio inferior cuando ella envolvió su nuez de Adán. Excitado, tembló cuando esta cayó en picado hasta la base del cuello. Su mundo, ese orbe mágico que había tratado de construir al lado de Shantel, volvía a estar iluminado por los maravillosos rayos del sol.

—Te prometo que nuestra planta no se mustiará nunca.

Al instante, tuvo la certeza de que aquello no iba a ocurrir, al menos, si ella decidía permanecer a su lado.

—¿Cómo puedes estar tan segura?

—Porque yo voy a ser quien se encargue de alimentarla todos los días con la humedad de mis besos. Tus ojos harán el resto.

—¿Mis ojos? —inquirió Durvan, sorprendido.

—Sí, la alumbrarán cada mañana cuando te despiertes al alba —respondió ella con un hilillo de voz.

—Uhm, no sé yo… —Jadeó ansioso. Shantel acababa de circundar sus pezones con la punta de la lengua. Convulsionó excitado, sintiendo como una pléyade de descargas eléctricas se extendían por todo su cuerpo. Sus testículos se contrajeron peligrosamente y el deseo comenzó a rezumar entre sus piernas. Arqueó la espalda, invitándola a friccionar su pene con más fuerza—. Desde que no doy cuentas a esos cabrones que atentaban con mi vida mientras jugaban a los soldaditos, me gusta aprovechar la cama por las mañanas.

—Lo harás —certificó Shantel entre dientes.

—Lo hare, sí, sí —musitó colapsado, apretando con firmeza los labios cuando ella le acercó uno de sus pezones, duro como el hierro, para que se extasiara con su carnosidad.

—Tus ojos son como el agua más pura, Durvan —arqueó la espalda, invitándolo a probar otras porciones de su piel—; reflejarán los rayos del sol hasta cuando estés dormido.

Aquel hombre era la personificación de todas sus necesidades. El elegido; el único que lograría avivar su pasión hasta en los días más grises.

Era él, simplemente él, el gran amor de su vida, su víctima.

Él, solo él, iba a sufrir por su culpa cuando ella le anunciara que debía viajar a Corea.

Aun así, se dejó llevar. Permitió que la humedad de sus mágicos labios apagara poco a poco la sed de su boca mientras sus dedos encendían otro fuego en una de las partes visibles más alargadas, cavernosas y romas de su cuerpo.

20

obertura en bob mayor

Shantel suspiró profundamente. Estaba exhausta. A su izquierda, Durvan dormitaba desnudo y con la respiración agitada. La luz de las llamas dibujaba hermosas figuras sobre su piel, sobre la que habían ido apareciendo unas pequeñas gotas de sudor; como perlas, rodaban por los pliegues de su abdomen.

Definitivamente, había sido una estúpida. ¿Cómo no se había dado cuenta antes de que aquel hombre era el único capaz de hacer que sus miedos amarasen en un mar tranquilo y en calma?

Durvan era la pieza perfecta que le faltaba al puzle de su vida, el único que le proporcionaba paz, serenidad, tranquilidad y ciertas esperanzas para cambiar.

¡Debía cambiar!

Si quería que la unión con él fuera duradera, no podía seguir arriesgando su vida en el frente, pero ¿qué sería de ella entonces? ¿Cómo canalizaría todos esos miedos que habían tratado de dominarla desde los diez años?

«No podrás soportarlo», le dijo la parte egoísta que habitaba dentro de su cabeza.

«Podrás, ¡claro que podrás! Servir a tu país no lo es todo, hay otras caminos en la vida para alcanzar la felicidad», afirmó la parte racional, esa que era mucho más fría, más vehemente, más clara. La que siempre se enfrentaba al demonio que, de vez en cuando, muy de vez en cuando, decidía aguijonearle el cuello con su tridente de tres púas.

—Podré, ¡por supuesto! —exclamó Shantel en voz alta. En un arranque de sentimentalismo poco habitual en ella, besó el bíceps de Durvan, resaltado por la postura del brazo, y le susurró un te quiero a media voz.

—Uhm —protestó él, rodando por la alfombra donde llevaban horas abrazados frente a la chimenea.

Shantel suspiró teñida de rubor y se acurrucó contra el calor de su cuerpo desnudo.

—Shhh, tranquilo, duérmete; no pasa nada.

Durvan abrió sutilmente los párpados y la observó intrigado a través de las pestañas.

—Y ¿por qué tengo la impresión de que estabas hablando sola?

—¿Yooo? —Ahora fue él quien movió la cabeza en un claro asentimiento—. No lo creo. Estarías soñando.

—Seguro. —Se humedeció los labios, entrelazó los dedos en su espalda para encajarla entre sus piernas y sonrió travieso. Al instante, Shantel puso los ojos en blanco.

—No me extrañaría nada —certificó, acariciándole el mentón. Adoraba aquella porción de piel sensible y poblada bajo el fogoso labio inferior de formas perfectas.

—Ni a mí —musitó Durvan junto a su oreja mientras ella enredaba los dedos en su barba y le acariciaba la comisura de la boca. Justo allí se ocultaban dos pequeños hoyuelos muy interesantes.

—Oye, duérmete —sugirió Shantel, arrebatada por las dudas. Aquel hombre era suyo, el único ser con quien ella podría compartir su vida. Sin embargo, una preocupación, solo una, rondaba su cabeza: la exigente orden del coronel Mooney. ¿Qué podía hacer al respecto?

Incómodo, Durvan alzó la ceja derecha, se mordió el labio inferior y se revolvió inquieto. Una dureza extrema había comenzado a despuntar otra vez entre sus piernas, alentando al macho alfa feroz que, como un poltergeist, compartía su cuerpo y su mente. Al instante, su corazón pulsó frenético mientras su sangre circulaba con ansiedad por sus venas, cayendo en picado hasta esa área de la anatomía masculina donde siempre hay vida propia.

—Me temo que eso no va a ser posible —susurró meloso, hundiendo la nariz en el cuello de Shantel. Necesitaba narcotizarse con su aroma—. Cierto personaje se ha empeñado en hacerme sufrir esta noche y…

—¿Cierto personaje? —inquirió vocinglera.

Durvan esbozó una sonrisa traviesa y rodó por la alfombra, hasta quedar bocarriba y con Shantel aferrada a su torso.

—Sí, es una duendecilla muy avispada que ha decidido dejar seco a un pobre hombre indefenso.

—¿Seco? —Frunció el ceño.

—Así es, seco como las hojas en otoño, como una cucharada de aire, como un canapé de cemento, como la arena del desierto, como…

Ahora fue ella quien se revolvió inquieta.

—Vaya, dejar a William ha sido entonces una tontería, ¿no crees?

—¿Una tontería? —Shantel clavó sus ojos grises en el mar celeste de los suyos y movió la cabeza afirmativamente mientras le retiraba un mechón de la frente—. ¿Quieres declararme la guerra otra vez?

—No va mal encaminado, sargento. —Apoyó una mano en su hombro y se impulsó hacia abajo, lo justo para que su dureza se le clavara en el muslo. Aquel hombre la ponía cardiaca. Sus capacidades eran, cuanto menos, asombrosas. Siempre estaba dispuesto y con el fusil preparado para disparar.

—Teniente —musitó Durvan cuando Shantel dibujó los intrincados y laboriosos perfiles interiores del tatuaje maorí de su deltoides izquierdo—, espero que no haga falta que le recuerde que ya no soy un miembro destacado del ejército.

—Cierto, usted es un desertor. —Ahogó un gemido cuando él envolvió su pezón izquierdo con los labios, invitándolo a despertar con las tiernas caricias de la punta de su lengua. Lo libó con fervor, arrebatando un gemido tras otro a sus cuerdas vocales.

Se hizo el silencio, maquillado exclusivamente con el crepitar de la madera y por los delicados chasquidos de aquella lengua morbosa al impactar sobre los acaramelados frunces de Shantel.

Emoción, calor, ardor…

Aquello fue lo que sintió ella cuando Durvan asoló sus pezones, mordisqueándolos a veces con sutileza, otras con excelsa voracidad, mientras sus manos viajaban febriles por sus piernas en busca de la fuente de su femineidad.

Ardió de placer.

Shantel lloriqueó, imploró y suplicó para que aquello no terminara nunca. La humedad lubricaba sus pliegues, preparándola para nuevos asaltos. El corazón bombeaba frenético en su pecho. Y sus pensamientos viajaban entre nubes algodonosas de color blanco, protegiéndose de los demonios y las sombras oscuras del pasado.

Fundida a su piel, así era como ella necesitaba compartir la vida con Durvan.

—Shantel, mírame —jadeó él con un tono de súplica cuando las ondas de sus lamentos acariciaron sus tímpanos.

Ella abrió los párpados con dificultad y en sus ojos solo vio amor.

Amor que no entendía de contención.

Amor que brotaba a chorros por cada uno de los poros de su piel.

Amor en mayúsculas.

Puro amor.

Solo amor.

La penetración fue traumática por la lentitud bajo la que se produjo; deliciosa y suave al mismo tiempo.

Su vagina recibió gustosa aquella pieza dura, ancha y roma de piel templada. La lubricó con exquisitez mientras sus paredes se dilataban y se acostumbraban a la turgencia erecta que se deslizaba sin prisas en su interior. Lentamente. Muy despacio. Como si el tiempo se hubiera detenido dos mil años antes para que ellos pudieran admirarse a su antojo otros seis mil años más. Como si Grayson ya no estuviera azotando los cristales. Como si se hubiera creado un universo o una galaxia donde las estrellas solo tenían una misión: alumbrar la tortuosa vereda del horror hasta alcanzar un hermoso campo de amapolas. Allí, el amor entonaba una dulce melodía mientras los soplos del viento alejaban el ruido tormentoso de los recuerdos.

Shantel dejó que su cuerpo cediera a las caricias que Durvan le hizo en la espalda para relajarla. Permitió que su respiración se ralentizara y que el ritmo de su corazón se acompasara al suyo mientras de su garganta brotaba poco a poco el placer.

—¿Estás bien? —insistió él cuando ella respiró hondo para robarle un poco de oxígeno al aire.

Asintió.

En realidad, fue un movimiento casi imperceptible, un sutil abatimiento de pestañas seguido de un suave suspiro de placer. Se sentía viva, plena, llena, ¡feliz!

Durvan comenzó a mover las caderas con un ritmo flemático mientras su entornada y aguda mirada escrutaba con perspicacia las reacciones de Shantel. La velocidad de sus movimientos hizo que ella arqueara la espalda relajadamente, invitándolo a profundizar un poco más, mientras sus gemidos alejaban el traumatismo y se acompasaban al pulso lento, aunque vibrante, de su pecho.

Por un instante, creyó estar al borde de la muerte.

Miles de descargas eléctricas recorrieron su cuerpo cuando la vagina de Shantel comprimió jugosamente su erección. En ese momento, su respiración se reactivó, su mente se puso en alerta, sus músculos aceptaron la tensión y se relajó.

Hicieron el amor sin prisas, con pausas, con fervor…

El destino, paradójicamente, pero no de forma ilógica, les había hecho transitar siempre en direcciones contrarias, alejándolos de ese sentimiento que une a dos personas de forma natural y obligándolos a renunciar al legado donde se explica sin titubeos todo cuanto a una pareja le hace falta para ser feliz. Hasta la fecha, el deseo carnal consentido se había convertido en un hábito para ambos, impidiéndoles entender que el hábito no combatido también es una necesidad.

Aquella, y no las anteriores, fue la primera vez que ambos se saciaron con amor y no a base de morbosa fricción. Estar en perfecta sintonía con el otro les permitió abrigar un sentimiento puro en sus corazones; un sentimiento escrito con dos vocales y dos consonantes, que definía a la perfección lo que ambos sentían en aquel instante: amor.

Aceptar la realidad les había costado mucho tiempo.

Afortunadamente, por fin se dieron cuenta de la absurdez del retraso. El amor había llegado sin avisar, poco a poco, sibilinamente, envolviéndolos con una tela especial que el destino había tejido poco a poco durante meses, mientras pensaban que solo podía existir sexo impaciente entre ellos y una pequeña dosis muy ligera de amistad.

Nada más.

—Sí, estoy…

Shantel no pudo continuar y se limitó a disfrutar.

Tras un mínimo titubeo, inspiró hondo, apoyó la frente en el hombro de Durvan y arqueó la espalda, sucumbiendo a las demandas de su cuerpo sin ningún tabú, mientras él dejaba resbalar los labios por sus senos, arrebatado por la magia y la dulzura del momento.

Durvan se incorporó sobre los codos cuando un soniquete repetitivo invadió momentáneamente sus pensamientos. Llevaba despierto un par de horas, desde las tres de la madrugada. A pesar del cansancio, sus ojos se habían negado a cerrarse.

Durante esos ciento veinte minutos no había podido dejar de observar y de admirar a Shantel. Una por una, había contabilizado las pecas de su nariz. Tenía cincuenta y tres manchitas muy sutiles en el puente y seis en la punta; veintisiete se extendían por sus mejillas. Dos decoraban la parte superior de sus cejas. La longitud de sus pestañas era espectacular; la silueta de sus labios, el circuito perfecto para las pequeñas gotas de sudor que habían aparecido a lo largo de la noche; su forma de respirar, enigmática. ¿Cómo no se había dado cuenta antes de que estando al lado de aquella mujer se sentía a salvo?

—Shantel —susurró, dibujando el perfil de sus labios con el pulgar.

—Uhm, ¿qué quieres? —protestó ella, estirando los brazos por encima de la cabeza para desentumecerse. Estaba agotada.

—Está sonando el teléfono.

—No será nada importante.

—¿Y si lo fuera? —Apoyó las manos en sus caderas.

—No te preocupes, volverían a llamar. —Se cubrió la boca para dominar un bostezo.

Durvan esbozó una sonrisa ladeada y alzó la ceja izquierda.

—¿Tú crees?

Shantel parpadeó un par de veces y observó que Durvan estaba guapísimo con aquella melena leonina, con aquella barba tupida, con… con aquella tonalidad de piel después de horas de intensa y trepidante seducción.

—¿Y tú?

—Yo no lo haría —declaró él, somnoliento.

—Me parece a mí que tú solo haces lo que te conviene —lo provocó ella, dándole un pellizco en el trasero. Verlo así, desnudo, desde esa perspectiva, hizo que un rubor intenso se instalara en sus mejillas. Definitivamente, el cuerpo de Durvan era muy tentador, el mejor colchón para sus huesos.

Él no protestó, aunque sí dijo:

—Shantel, debe de ser algo importante. Nadie se pone a llamar a las… —estudió las manecillas de su reloj— cinco y cuarto de la madrugada.

—¿Has visto el MultiTask? —A regañadientes, cogió la manta de cuadros beis del respaldo del sofá y se envolvió en ella.

—Déjate de tonterías y descuelga el teléfono de una vez, por favor.

—Bobo —escupió, haciéndole burla con la lengua, cuando consiguió localizar el aparato—. ¿Dígame?

—Teniente Eackhart —resopló el coronel Mooney—, llevo casi siete horas esperando su llamada.

Shantel se dio un golpe en la frente con la palma de la mano. ¿Cómo no se había acordado de llamarlo?

—¿Siete?

—Cuatrocientos diecisiete minutos para ser exactos —respondió tajante, empleando un tono de voz que denotaba enfado.

—Coronel, le pido mil disculpas. —Hizo una pausa y desvió la mirada. Su expresión se oscureció cuando Durvan alzó las cejas, interrogante—. Se… se…

—¿Es mi tío? —Shantel se mordió el labio inferior y movió la cabeza afirmativamente—. Cuelga el maldito teléfono —expresó somnoliento. ¿Por qué su tío insistía en llevarse a Shantel a Corea del Norte? Él no estaba dispuesto a que aquello ocurriera, sobre todo, después de haber sentado las bases de una relación especial con ella.

—Shhh, tranquilo, descansa. —Parecía contrariado. Una sombra oscura envolvía su rostro de forma macabra. Su pecho ascendía agitado y sus manos se aferraban con firmeza a un cojín, emblanqueciendo sus nudillos.

—¿Es a mí?

—Coronel, discúlpeme, no hablaba con usted. Como le comenté ayer, este no es un buen momento para tomar una decisión tan… —El corazón se le paralizó de repente. Durvan acababa de poner la televisión. En pantalla, las imágenes que lanzaba la WNBC, la estación de cabecera de la NBC, mostraban un paisaje desolador.

—¿Teniente?

—Coronel, le… le llamo en un rato —anunció Shantel, dando por finalizada la conversación—. Hey, ¿dónde demonios has puesto el mando?

Durvan bostezó como un león y rodó sobre la alfombra.

—Está aquí. —Señaló el brazo del sofá.

—¡Sube el volumen! —le exigió, tratando de asimilar el mensaje que aparecía sobreimpreso en un faldón, en la parte inferior de la pantalla.

—Ehm, sí, sí, voy.

—¡¡Rápido!!

—Joder, ya voy…

Chuck Scarborough y Erika Tarantal estaban al otro lado de la pantalla, con el semblante serio.

—Alrededor de cuarenta unidades y ciento setenta bomberos combaten un incendio de cuatro alarmas en un edificio de dos plantas de Brooklyn, situado en el 611 de Bed-Stuy. Las llamas se desataron en torno a las dos y cuarto de la madrugada —una imagen, donde se veía cómo unas lenguas de fuego engullían un edificio del sector de Boerum Hill, apareció en la parte inferior de la pantalla, ocultando parcialmente las manos de Chuck Scarborough—, después de que se produjeran varias deflagraciones por la zona que alertaron a los vecinos.

—Los primeros equipos que llegaron al lugar evaluaron la escena y, al ver la magnitud del incendio, rápidamente pidieron refuerzos. Según ha informado Roger Sakowich, el jefe del Departamento de Bomberos de Nueva York, el fuego estaba muy avanzado y los primeros destacamentos no pudieron hacer otra cosa más que acordonar la zona y comenzar con las labores de contención de las llamas.

»En un principio, se pensó en una chispa como la causante de este desastre, producida tras la caída de un cable de alta tensión. Grayson está azotando con fuerza la ciudad. Ayer, de hecho, hubo importantes cortes de luz, especialmente en Brooklyn, donde la instalación está más deteriorada por los ataques vandálicos de los últimos tiempos. —La cámara hizo un primer plano de Erika Tarantal—. Sin embargo, y a pesar de las sospechas iniciales, las pesquisas inducen a pensar que el incendio ha sido provocado.

—Así es —anunció Scarborough, asintiendo levemente con una mueca tensa—. Los bomberos han descubierto los restos de la carcasa exterior de unos tanques de gas comprimido. Al parecer, se habían ocultado en el interior de unos cubos de basura situados a poca distancia del lugar del incendio, junto al único local existente en Bed-Stuy, un estrecho callejón situado junto a las inmediaciones del supermercado Sahadi’s.

—Tal y como hemos ido informándoles puntualmente desde las tres de la madrugada —prosiguió Tarantal—, se han confirmado ocho muertos, siete hombres y una mujer, en el ya considerado como peor incendio de la ciudad de Nueva York en los últimos veintisiete años. La policía está buscando a un hombre blanco, de unos setenta y cinco años, por su presunta relación con los hechos y el fallecimiento de ocho personas.

Durvan miró a Shantel, con los ojos a punto de salírsele de las cuencas.

—El presidente de los Estados Unidos, Donald Trump, ha hecho un llamamiento a la buena voluntad de todos los ciudadanos de la ciudad para que ayuden a localizar al presunto homicida. —Una fotografía de Bob Kierkegaard en blanco y negro apareció en un lateral de la pantalla, junto a Scarborough—. Esta es la imagen que ha mostrado la policía en una rueda de prensa hace unos minutos.

—Efectivamente —anunció un reportero enviado a la zona a través de una conexión telefónica—. En principio, se ha comentado en dicha rueda de prensa que no se iban a dar datos sobre el número de fallecidos y heridos. Ese tipo de información solo puede facilitarla la policía una vez concluida la investigación. Sin embargo, el alcalde de Nueva York, Bill de Blasio, en declaraciones en exclusiva para la WNBC, ha confirmado que hay ocho personas fallecidas y trece heridos. Cuatro de ellos están ingresados en el hospital por quemaduras importantes. —En la pantalla volvieron a aparecer imágenes del incendio y un primer plano de la carcasa de un tanque de gas comprimido—. Existen ciertas sospechas de que los tanques de gas comprimido fueron robados ayer por la noche, entre las once y las doce. Al parecer…

Se cortó la conexión.

—Joder. Joder. ¡Joder! —exclamó Durvan, echándose el pelo hacia atrás con fuertes tirones.

—Shhh —siseó Shantel cuando Bill de Blasio apareció en pantalla rodeado de más de un centenar de reporteros.

—El incendio que ha tenido lugar esta noche en Brooklyn se considera el más trágico de cuantos ha soportado nuestra ciudad en un cuarto de siglo —anunció el alcalde de Nueva York, mirando fijamente a la cámara—. El edificio contra el que han atentado tiene más de cien años de antigüedad, mucho equipo electrónico, focos, luces y, al parecer, no ha pasado algunos controles de seguridad en los sistemas de detección de incendios. Igualmente, poco se podría haber hecho. Por desgracia, el callejón donde se encuentra es muy estrecho y se ha convertido en una ratonera para las víctimas.

—Señor, ¿se sabe…? —comenzó a preguntar uno de los reporteros.

De Blasio alzó las manos y respondió al instante, adelantándose a cualquier otro tipo de cuestionamiento.

—Como muy bien les ha informado Roger Sakowich, el jefe del Departamento de Bomberos de Nueva York, el fuego ya había avanzado bastante para cuando llegaron los primeros destacamentos. En este momento ya tenemos los datos suficientes como para sospechar que la deflagración de los tanques de gas comprimido se produjo en torno a las dos y cuarto de la madrugada, que el incendio ha calcinado casi todo el edificio y que ha creado importantes daños estructurales en los colindantes. Afortunadamente —dijo con voz grave y seca—, nuestros equipos de bomberos tienen acordonada la zona. A pesar de las inclemencias del tiempo, las bajas temperaturas y los efectos devastadores de Grayson, no dejarán de trabajar hasta que el incendio esté controlado y se pueda extinguir totalmente. Aprovecho para enviar el pésame a los familiares de las víctimas. Les garantizo que nuestros agentes de policía trabajarán a destajo para localizar al autor o autores de tan terribles delitos. Muchas gracias por su atención.

Aunque no creía en la doctrina de la Iglesia católica ni en la verdad infalible, Durvan siempre había abrigado la esperanza de que existiera un ser justo, bondadoso y todopoderoso; un ser encargado de buscar el bien para quienes se habían visto en la obligación de enfrentarse, como él, al odio, a la muerte, a la traición, a la desesperación, a la enemistad y a la falta de compasión.

Bob Kierkegaard había huido hacia el lado contrario y se había amigado con Satán. Por su comportamiento, Durvan consideraba injusto que a ese hombre se le abrieran las puertas del cielo, si existía alguna posibilidad para el alma de llegar hasta allí después de la muerte.

Ese hombre era un cabrón, un pendenciero hijo de la gran puta que había arruinado la vida de Shantel y asesinado a Violet, a Dom, a Mich, a Faisal, a Solomon, a Lamie y a Sioane. Podría haberlo matado incluso a él si…

—¡Joder! —exclamó soliviantado.

—¡¿Qué pasa?! —Shantel abrió los ojos de par en par y ahogó un grito, tapándose la boca con las dos manos. Un par de lágrimas surcaban su rostro donde ya había desaparecido cualquier signo de vida.

—¿Cuántos muertos han dicho que…?

—Shhh…

—Esta es la foto que ha mostrado la policía a toda la cúpula de interior en una rueda de prensa que ha terminado hace unos minutos —anunció Scarborough con templanza contenida—. Como bien ha dicho el señor de Blasio, desde el primer momento se habla de al menos ocho muertos y de varios heridos. La policía tiene acordonada la zona y ha evacuado a centenares de personas.

—Hemos visto algunas imágenes donde se podía comprobar cómo el pánico se ha apoderado de la ciudad —intervino Erika Tarantal—, especialmente en las zonas cercanas al lugar del incendio. Nos lo ha contado una joven de origen chileno que trabaja en un supermercado cercano al lugar del siniestro. No se pierdan sus declaraciones.

—Llevamos años exigiendo que se clausure ese local. El Temptations Pentagrama es un lugar de perdición, un lugar donde se bebe sin control y donde se paga por sexo. Así es, como lo estoy contando. Ya se sabía que tarde o temprano iba a ocurrir algo así. Quince denuncias, ¡quince!, les he puesto en los últimos dos años. ¡Jamás me han hecho caso!

—¿Y qué me dice del presunto pirómano-homicida? —le cuestionó el reportero—. ¿Lo conoce? ¿Lo ha visto alguna vez por la zona?

—¡Cientos! Ese hombre es un poco… —redujo el tono de voz—extravagante. Casi todos los días entra en mi supermercado para comprar vino. Vive allí, en el callejón, junto a ese lugar de perversión que está ardiendo.

—¿Cuándo fue la última vez que lo vio? ¿Lo recuerda?

—Anoche —declaró la mujer—. A eso de las once.

—¿Vio algo sospechoso que le llamara la atención?

—Estuvo un buen rato en la puerta del supermercado.

—¿Por algo en especial?

—Mi marido pone todas noches la Obertura para los Reales Fuegos del Artificio de Georg Friedrich Händel.

—Curioso.

—Ese hombre estuvo un rato moviendo los brazos como si estuviera dirigiendo la orquesta.

—Como ven —intervino Scarborough, cortando la conexión—, poco a poco se van conociendo más detalles del incendio que ha terminado con la vida de ocho personas, siete hombres y una mujer.

—Según un informe que nos acaba de llegar —añadió Erika Tarantal—, al parecer, entre los fallecidos se encentra un miembro destacado del Ejército de los Estados Unidos, cuyas iniciales podrían ser W. L. D. Hasta el momento…

Shantel redujo el volumen de la televisión.

—Es imposible que haya sido Bob —declaró Durvan en voz alta, apoyando los codos en las rodillas y la cabeza entre las manos—. No puede ser verdad, joder.

Se negaba a pensar que Bob Kierkegaard, ese hombre alocado con quien había compartido las últimas jornadas, pudiera haber sido el artífice de semejante desastre.

—Es posible que…

—¡No, joder! Ese hombre está ciego, no puede haber sido él. No, no, ¡no!

«Ese hombre —quiso gritar Shantel cuando su mente comprendió la realidad del asunto— asesinó a mi madre, me abandonó a mí, ha matado a Violet, a Faisal, a… ¡a William L. Dowe!».

Shantel inhaló profundamente, de manera muy rápida, y se tapó los oídos con las manos para no escuchar nada más. Aquello no podía ser verdad, ¡no! Era un mal sueño, una pesadilla de la que pronto iban a despertar.

Aquel viejo cabrón no se merecía ser su padre, no, no, ¡no! Podría haber gritado mil veces no si todo no hubiera comenzado a moverse: las figuras, el sofá, los cuadros sobre la repisa de la chimenea, Durvan…

De repente, como si la noche oscura que aún no había despertado en la calle hubiera decidido abrazarla para siempre, todo se fundió en negro.

Shantel abrió los ojos dos horas después. Su corazón se había apoderado de un palpitar duro, doloroso y exigente, muy traumático. Durvan estaba tumbado junto a ella, con el codo apoyado en uno de los cojines del sofá y la cabeza sobre la palma, observándola con intensidad mientras los dedos de su mano izquierda le acariciaban la frente. Sus ojos estaban apagados, sus ojeras más oscuras, su melena revuelta.

—Buenos días, princesa. ¿Cómo estás?

—Mal —respondió con un pellizco en el estómago.

—Lo sé. —Apoyó la frente en su clavícula y suspiró con desesperación. A él también le había costado asimilar que Bob Kierkegaard hubiera sido el artífice de tanto dolor—. Afortunadamente, estoy aquí para acompañarte.

—Durvan —suspiró Shantel, acariciándole los labios con el pulgar.

Él se echó hacia atrás y respiró con profundidad, tratando de deshacerse del nudo del pecho.

—¿Qué?

—Gracias.

—¿Por qué, Shantel? —Soltó un gruñido y le besó la punta de la nariz para que sus fantasmas y sus sombras se desvanecieran de nuevo.

—Por todo.

—No tienes por qué dármelas.

—Pero quiero hacerlo.

Durvan tardó unos segundos eternos en ordenar sus ideas.

—Marchémonos —dijo casi sin respirar y con la mandíbula apretada—. Juntos, para escribir nuestra historia sin miedos, sin temor, sin pasado, sin…

Shantel pasó los dedos por su frente para despejársela y así concentrarse en los hermosos ojos claros de él, y musitó con dulzura:

—Dime, ¿existe de verdad ese lugar de ensueño?

—No lo sabremos si no lo buscamos —respondió él—. Hay miles de rincones en el mundo donde tú y yo podemos…

—¿Ser felices? —inquirió ella con pesar. Aunque odiaba a su cuñado y a su hermana, no se merecían tanto sufrimiento. Habían muerto por culpa de un demonio sin sangre. Su padre era aquel miserable, el mismo con quien ella jamás hubiera querido volver a encontrarse.

—Sí, siempre y cuando tú y yo seamos capaces de olvidar el pasado. —Se revolvió inquieto y la miró fijamente—. Empecemos de cero, Shantel. Tú y yo, ¡solos!, con la mente en blanco, sin preocupaciones, sin miedo, sin temores de ningún tipo.

—Durvan, el pasado no se puede borrar. —Aunque había dicho todo lo contrario, ya no estaba tan convencida.

—Aparquémoslo entonces en un rincón —sugirió él, abriendo los ojos de par en par.

—No es tan fácil.

—Shantel, debemos intentarlo al menos.

—Y después ¿qué?

—Ya veremos.

—Lo que planteas no es fácil.

—Nada lo es en esta vida, princesa. —La miró con intensidad mientras colocaba un par de mechones que caían en cascada por su frente detrás de sus orejas—. ¿Qué me dices, Shantel? Juntos podemos dibujar una línea fronteriza entre el pasado, el presente y el futuro.

—Durvan —suspiró circunspecta—, este no es el momento más adecuado para buscar una tiza con la que marcar líneas blancas.

Él cogió su rostro entre las manos. En respuesta, ella se mordió el labio superior y bajó la mirada. Tenía los ojos llenos de lágrimas, aunque estas se negaban a brotar.

—Shantel, esta noche se ha cerrado un capítulo de nuestras vidas. Ha sido…

—Horroroso.

—Por supuesto, ha sido aterrador.

—Y muy doloroso —apostilló ella con tristeza y un espeso nudo en la garganta. Había sido espeluznante.

—Lo sé, pero debemos mirar al frente para no sufrir.

—El pasado nos persigue —comentó reacia y con un hilillo de voz apagado. La llama del odio estaba encendiéndose en su interior y se focalizaba en una sola persona: Bob.

—No si sabemos esquivar bien los recuerdos —replicó Durvan con contundencia. Podían ser muy dolorosos si no se gestionaban bien, cierto, pero él conseguiría alejarlos de la mente de Shantel.

—Aunque pase el tiempo, hay palabras, momentos y sentimientos que nunca se olvidan.

—Amor mío, haré todo lo posible para que tus recuerdos no emborronen tu presente y lo llenen de tristeza. —Le besó las arrugas del entrecejo—. ¿Me concederás el privilegio de ayudarte?

Shantel sintió un escalofrío en la espalda.

—Oye, ¿qué has dicho?

—Que no seas injusta contigo misma —resumió él. Sin embargo, aquella respuesta no era la que ella buscaba.

—Antes —musitó.

Durvan se mordió la comisura inferior del labio y esbozó una sonrisa traviesa, aunque sin entender los motivos por los que Shantel insistía en oír su voz. No había dicho nada, aparentemente, que no supiera ya. Juntos podrían ser los artífices de una vida mejor, alejada de turbios errores y de los sonidos brumosos de la guerra, la muerte y la destrucción. ¿Aún no le había quedado claro?

Olvidar no era fácil, aunque no imposible, por mucho que algunas personas se empeñaran en decir lo contrario. Él no había conseguido todavía alejarse de sus miedos ni de sus traumas, pero sí estaba dispuesto a encerrarlos en algún escondrijo de su mente. Solo así lograría encontrar la paz que otros —su padre, su tío Graham, el presidente Trump y Bob— se habían encargado de arrebatarle con sus actos.

—Que voy a hacer todo lo posible para que los recuerdos no emborronen tu presente y lo llenen de tristeza —repitió Durvan casi sin respirar.

—Antes de eso —insistió ella, desesperada. Necesitaba escuchar otra vez la tierna melodía que habían entonado sus labios al pronunciar aquel amor mío. Si volvía a oírlas, convertiría esas palabras en el compás de su serenidad, en el bálsamo para aliviar las heridas del alma, donde el dolor se había aferrado con perfidia. Nadie merecía morir en un incendio, ni siquiera Violet, con quien había tenido tensas disputas en el pasado. Las notas del Temptations Pentagrama y William, el hombre con quien había follado con intensidad para olvidar a Durvan, tampoco.

¿Conseguiría aquel piropo devolver la forma a su corazón? En aquel instante, estaba constreñido en su pecho, con un tamaño incluso inferior al de un garbanzo y más arrugado que uva pasa.

Durvan la observó embelesado durante un par de segundos.

—Eres el amor de mi vida, ¿tanto te cuesta aceptarlo? —Ella fue a decir algo, pero él la acalló con un beso dulce, tierno y delicado—. Cuando te alejaste de mí, mi vida terminó; dejé de reír y me volví loco. Vagué sin rumbo por la ciudad para autoconvencerme, de algún modo inexplicable, de que la vida se me había escapado de las manos. Sucumbí a las morbosas caricias colinérgicas del alcohol y el sexo para no pensar en ti. Me convertí en un espectro y compartí mi tiempo con duendes maléficos, creyendo que así podía ser feliz. Me equivoqué. —Le acarició el pómulo con el dorso de la mano—. Y por ese motivo te pido perdón, amor mío; por mis errores, sufrimos lo indecible.

—No busquemos culpables porque no existen. Ambos hemos estado cegados por nuestros miedos.

—Shantel, te amo —musitó Durvan, radiante de felicidad.

—No tanto como yo a ti —reconoció ella en voz alta por primera vez. Hacerlo alivió sus pesares.

—¿Lo dices en serio?

—Sí. —Tiró de él, provocando que sus ojos se enfrentasen—. Perdóname por no haberlo comprendido antes.

Los cremosos labios de Durvan envolvieron los suyos en un beso tierno, apasionado y enérgico. Todas las células de su piel se caldearon y vibraron emocionadas al instante.

Perdida, sacudida por las olas de un mar agitado, jugueteó con su lengua, extasiándose con el frenesí y la proyección de los gemidos de él.

—Deberíamos ir a Corea —susurró cuando los ojos azules de Durvan, codiciosos, se clavaron en los suyos.

—¿Cómo dices? —Acarició pecaminosamente sus fruncidos pezones, haciendo que estos se erigieran y apuntaran al frente, y clavó el pecho sobre ellos, tratando de tatuárselos en la piel.

—Que deberíamos ir a Corea —repitió Shantel, dando tentativas bocanadas al aire. Durvan acababa de acariciarle la espalda. Sus dedos descendían peligrosamente por su espina dorsal, dibujando cada una de sus vértebras.

—¿Estás segura?

—No, pero es el único lugar donde existe un espacio para mí en este momento.

Él cerró los ojos un instante e inspiró hondo.

—¿Y España? —propuso con inusitada intensidad cuando su corazón se mantuvo inquebrantable y se negó a recuperar los pulsos que acababa de perder. Parecía estar librando una batalla interna con la sangre.

—España —repitió ella, pensativa.

—Eso es, podemos ir a Andalucía. —Shantel no debía enfrentarse otra vez a una guerra, salvo a la de la tentativa de alejarse del pasado para enfrentar el presente y el futuro—. Allí hay millones de calas preciosas. —Había visto algunas imágenes en una revista, en Molenbeek, aquel barrio deprimido del centro de Bruselas donde una cubana de piel aceitunada y hermosa figura, Irina, le había alquilado una pequeña habitación para su topo—. Podemos tumbarnos al sol durante el día…

—¿Y amarnos por la noche al abrigo de las estrellas? —ronroneó ella, abrazándolo con firmeza para anclarse a su poderosa y estable seguridad. Se sentía perdida.

—Así es —exclamó ansioso—. ¿Qué me dices? ¿Aceptas?

Con una expresión triste y opaca, Shantel entrelazó los dedos con los suyos y comenzó a decir con los ojos vidriosos:

—Podría darte mil excusas y ni yo misma me las creería.

—Eso significa que… —Su voz se evaporó al final de la frase.

—Que sí.

—Sí ¿qué? —Parpadeó perplejo, con una desazón devastadora, intensa y desbordante.

—Que acepto.

—¿Aceptas? —vociferó emocionado.

—Sí, pero con una condición.

—¿Cuál? —inquirió asustado, observando cómo ella alzaba una ceja con indecisión.

—Que me abraces cada noche y me acunes en tu regazo para que mis pensamientos se alejen de los melodiosos terrores del pasado.

Epílogo

varias respuestas y un solo secreto

Seis meses después…

Durvan sabía que las mentiras se podían proteger por un tiempo, pero el suyo ya se había terminado. Necesitaba respuestas. Por eso, aquella mañana de finales de junio de 2018 se había levantado temprano.

Shantel aún retozaba en la cama cuando salió de la ducha y la besó en el hombro para darle los buenos días. Ella no se inmutó. Estaba agotada después de más de diez horas de viaje en avión y una noche intranquila en la cama donde ambos se habían recreado con ansiedad, amándose hasta agotarse.

Durante seis meses habían vivido en el sur de España, en Fuengirola, una localidad de la Costa del Sol malagueña conocida por sus playas de arena blanca.

Como niños, disfrutaron de las olas en el mar Mediterráneo, construyeron castillos en la orilla y se tostaron al desnudo en algunas calas escondidas de la costa. También pasearon por las calles empinadas de algunos pueblos blancos de la provincia de Málaga, recreándose en sus costumbres, en su gastronomía, en sus monumentos y en su historia.

Algunas noches, al acostarse —siempre con la ventana abierta para ver las estrellas y la luna—, se habían besado extenuados para dormir; otras, en cambio, las habían pasado dentro del mar, sintiendo cómo las olas ondeaban tranquilas mientras hacían el amor sin prisas.

Aquellos momentos fueron mágicos.

Durvan rebuscó en la maleta aún por deshacer una camiseta limpia. La observó al trasluz y la estiró en la cama para quitarle las arrugas. No desaparecieron, pero se la puso igualmente. Olía a Shantel. Luego se peinó con las manos, tirando de las raíces hacia atrás para disimular las ondas que la humedad siempre dibujaba en su melena, y suspiró intranquilo. Llevaba semanas dándole vueltas al mismo tema: necesitaba encontrar respuestas, necesitaba conocer la verdad. ¿Por qué a veces la realidad escondía tanto misterio?

Sorpresivamente, el misterio escondía otros muchos misterios. Sin embargo, y a pesar de que su diámetro era mayor de ciento cincuenta mil millones de años luz, a lo largo de la historia se habían conseguido resolver muchos enigmas. ¿Podría él resolver los suyos también?

Sigiloso, recorrió la corta distancia que separaba la habitación principal de la cocina y enchufó la cafetera.

El aroma del café espabiló a Shantel.

Somnolienta, abrió los ojos poco a poco, rodó por el colchón, salió de la cama y se asomó a la puerta. Durvan tarareaba Lost In Your Eyes[64] de Debbie Gibson. El corazón comenzó a latirle con fuerza en el pecho. ¿Cómo había sido tan estúpida? ¿Por qué se había negado al amor cuando, en realidad, era lo mejor que existía sobre la faz de la tierra?

Durvan se sobresaltó cuando la vio llegar. Estaba desnuda y sus senos cascabeleaban con cada movimiento. Su entrepierna no tardó en ponerse en tensión.

—Buenos días, morenita.

—Uhm —se relamió, ahogando un bostezo cuando él se acercó a sus labios para besarlos.

—¿Eso es lo único que me vas a decir? —Alzó una ceja, impresionado, al percibir un cachete en la nalga izquierda.

—Sí, bueno, necesito un café.

—Estoy en ello, cariño. —Abrió la alacena donde se encontraban las tazas—. ¿Azúcar?

—Dos cucharadas.

—¿Dos?

—Sí, tu beso me ha sabido a poco.

—Viciosa —musitó Durvan provocativamente.

—Lo soy —corroboró Shantel, pellizcándole el trasero. Aún no había conseguido saciarse de sus besos y caricias encendidas. De hecho, pensaba que aquello no sucedería nunca. Adoraba a aquel hombre sobre todas las cosas. A su lado se sentía segura, amarada en un mar en calma bajo la luz de las estrellas y la luna llena dominando el horizonte—. ¿Qué haces levantado tan temprano?

—Voy a salir un rato. —Iba a hacer un recado—. Acuéstate, enseguida te llevo el café a la cama.

—Lo haré solo si tú vienes conmigo. —Se acurrucó entre sus brazos. Estaba agotada, sí, pero también estaba inmensamente feliz. Los seis meses en España le habían permitido olvidar parcialmente el pasado; o, al menos, convertir el presente en algo más llevadero.

—Pareces una gatita —se carcajeó Durvan con sonoridad, echando la cabeza hacia atrás cuando ella intentó atrapar otra vez su labio inferior—. No seas impaciente, prometo compensarte luego.

Shantel acercó la boca a su brazo y le clavó los dientes en el bíceps. Luego le dio un beso sobre las marcas. Aquel roce ardoroso, salvaje y comprometido también dejó huella y dejó a Durvan insatisfecho. Escondía miles de silenciosos te quiero.

—Te odio. —Hizo una pedorreta sobre su hombro.

—Eso no es verdad —retrucó él, dándole un cachete en el trasero. Rápidamente, la piel tostada por el sol adquirió un rubor muy especial, demasiado excitante como para no fijarse en él. Su pene se puso en tensión.

Shantel dio un brinco, se sentó en la encimera y cruzó las piernas.

—¿Sabes una cosa? —inquirió taciturna.

—¿Qué?

—No sé si te habrás dado cuenta en todo este tiempo, pero…

—Shantel, me has tenido engañado durante muchos meses —comentó Durvan con picardía, dejándola con la palabra en la boca.

—Un poco sí —admitió ella sin poder evitar una amplia sonrisa—. Te sorprendería saber cuánto se puede aprender viendo algunos tutoriales en Google.

—¿Aprender a qué? —Clavó los índices en sus costados. Al instante, Shantel comenzó a desternillarse de risa.

—No pienso decirte nada —vociferó enérgica, tratando de controlar los espasmos del abdomen. Últimamente tenía muchas cosquillas.

Durvan juntó las cejas y tensó la mandíbula. Si seguían jugando de aquella forma, si seguían provocándose, las respuestas que él necesitaba encontrar llegarían más tarde.

—Ah, ¿no?

—No —repitió Shantel con una divertida sonrisa dibujada en los labios mientras golpeaba su pecho para alejar a aquel hombre despiadado de su cuerpo.

—Vale, en ese caso, llamaré a Xfinity[65] para dar de baja la línea de Internet y…

—¡No! —gritó, aunque su respuesta fue más una súplica que una negativa.

—¿No? —inquirió Durvan, sagaz, alzando una ceja con suspicacia mientras sus índices viajaban por los costados de Shantel. Ella no tardó en reaccionar al cosquilleo, propinándole un fuerte empellón.

—¡No serás capaz! —exclamó muy seria y con los brazos en jarras. La sangre burbujeaba frenética en sus venas. No podía quedarse sin Internet. Google y Aol[66] eran sus compañeros más fieles. Gracias a ellos podía ver algunas recetas de cocina, acceder a su correo electrónico y subir algunas fotos a la nube cuando Durvan no estaba a su lado.

—En ese caso, no deberías usar este tipo de armas para convencerme —expresó él con la respiración agitada. Ver a Shantel desnuda subía muchos grados de golpe su temperatura corporal—. Eso es un juego sucio. Por cierto, debes dormir más.

Ella apoyó la mejilla en su pecho.

—No tengo sueño —declaró tras emitir un hondo suspiro.

—Tú no, pero el bebé sí. —Tocó la redondez de su vientre; ya comenzaba a despuntar.

Las lágrimas humedecieron los ojos de Shantel. Atrás había dejado una vida de servicio a su país. Una vida que le había impedido olvidar el pasado. Una vida que había maquillado su infelicidad con ciertos toques de falsedad para anular lo verdaderamente real: el amor. Ya lo decía Edmund Burke, el autor de Indagación filosófica sobre el origen de nuestras ideas acerca de lo sublime y lo bello, el libro que la acompañaba siempre en sus viajes: «siempre hay un amor para un descosido».

Ella, por descontado, era el descosido.

Durvan, el amor.

Aquel hombre había luchado por sus ideales y peleado con uñas y dientes, con besos más bien, por recuperarla; por hacerle entender que el amor era como una planta y se debía regar cada día, beso a beso, caricia a caricia, sonrisa a sonrisa y con el propósito de conseguir que la vida fuera más llevadera.

Afortunadamente, se sentía feliz.

Y todo había sido gracias a él.

Gracias a Durvan.

Gracias al hombre que supo enfrentarse a sus miedos, ofreciéndole un abrazo, la mejor sustancia que, sin ser material, había conseguido alimentar sus fuerzas y potenciar su capacidad para hacerle frente a la vida bajo el paraguas del amor.

—Durvan —suspiró, mirándolo con preocupación a los ojos mientras sus dedos dibujaban el perfil anguloso de su rostro—, ¿estás seguro de lo que vas a hacer? ¿Lo has pensado bien?

—Estos seis meses me han servido para tomar una decisión, cariño.

—¿La más acertada?

—Eso lo descubriré muy pronto.

Desde la colina donde se encontraba el cementerio de GreenWood, Durvan divisó una parte del skyline de Nueva York mientras la brisa de junio, más fresca de lo normal, hacía ondear su larga melena.

Aquel lugar tenía una magia especial. Allí había sido donde trece colonias dirigidas por el comandante en jefe, el general George Washington, lograron derrotar a los británicos en diciembre de 1776; el lugar donde cada año se organizaban actos conmemorativos en recuerdo de los cuatrocientos soldados de Maryland que impidieron que el grueso del Ejército Continental fuera capturado, y donde se había producido el comienzo de la exitosa campaña que dio a los británicos el control de la estratégica ciudad de Nueva York.

Aquel también era el lugar donde descansaban los restos de su madre.

Durvan recordaba haber hecho la promesa de visitar su tumba una tarde de diciembre, frente al escaparate de la librería Greenlight donde un cartel anunciaba que Jillian Medoff —la autora de I Couldn’t Love You More, el libro que su madre había leído una y otra vez antes de morir— iba a presentar This Could Hurt, una novela sobre la vida, el trabajo, la soledad, el amor y la lealtad; sobre reversiones repentinas y ganancias extraordinarias inesperadas.

Las circunstancias habían retrasado el momento más de seis meses.

Seis…

Cabizbajo, recorrió las serpenteantes colinas cubiertas con un espeso manto verde hasta encontrar la tumba. La cruz de piedra sobre la que se podía leer «Mamá, no te olvido» se había cubierto parcialmente de musgo.

Durante unos minutos, permaneció en silencio, sin mover un solo músculo, sofocando la repentina necesidad de marcharse corriendo mientras sus cicatrices se iban cerrando poco a poco. El odio, el miedo, el pasado… comenzaron a alejarse con sus alas de mariposa. Como fantasmas, surcando el cielo. Como los tormentosos vientos de Grayson que, meses atrás, también se encargaron de hundirlo por dentro.

Poco después, cuando detuvo el Range Rover Evoque de Shantel en las inmediaciones del Centro Correccional Metropolitano —una fortaleza ubicada al sur de Manhattan donde media decena de prisioneros de alto riesgo, condenados por cargos muy severos, vivían en condiciones de aislamiento muy duras—, volvió a sentir cómo el miedo jugaba nuevamente con él, haciendo que su corazón palpitara intranquilo.

De acuerdo a las publicaciones recientes del New York Times, aquella prisión era como una fortaleza con estrictas medidas de seguridad. Los setecientos noventa y cinco presos que la habitaban estaban las veinticuatro horas del día fuertemente custodiados por un sistema de circuito cerrado con cámaras ultrasensibles que podían enfocar las letras más pequeñas de un periódico a varias decenas de millas de distancia, así que no había nada que temer.

Necesitaba oír de viva voz los motivos por los que Bob Kierkegaard, el hombre a quien había considerado como un padre durante días, había acabado con la vida de ocho personas. Encontrar las últimas respuestas de ese siniestro capítulo del pasado era primordial para él, sobre todo, para evitar el doloroso tormento del veneno de la duda.

Si Shantel se sentía libre, ¿no merecía serlo él también?

Durvan agradeció que se levantara aire justo cuando atravesó el primer puesto de control y accedió a un patio sombrío de hormigón.

El corazón le palpitaba en el pecho aceleradamente.

Cogió aire, como si le fuera la vida en ello, cuando se identificó en la puerta y se negó a soltarlo, como si quisiera acumularlo y almacenarlo en sus pulmones hasta reencontrarse con Shantel.

El guardia lo miró de arriba abajo.

—¿Señor Van Rysselberghe?

—Sí.

—No voy a darle la bienvenida porque venir aquí no es agradable.

—Con los buenos días es suficiente.

—Supongo que estará al tanto de todo. —Asintió—. Este centro está sellado electrónicamente y…

—Algo he leído.

—En un ala llamada Ten South, los prisioneros calificados de alta peligrosidad están dispuestos en media decena de celdas donde habitan en confinamiento solitario, con las luces encendidas durante veintitrés horas al día, a veces incluso hasta veinticuatro —comentó el guardia. Se sabía el discurso al dedillo.

—Vaya. —Aquello era algo nuevo para él.

—Se lo tienen merecido. El único contacto permitido con el exterior es a través de la ranura de la puerta por donde les entregamos la bandeja con la comida. No voy a negar que me extraña que haya conseguido un pase especial del señor Spencer para visitar a… —revisó unos carpeta repleta de papeles— Bob Kierkegaard. ¿Está seguro de…?

—Sí —respondió Durvan, sucinto. Llevaba tres meses negociando por teléfono con la División de Confinamiento Especial. Jeremiah Spencer, el juez encargado de evaluar las condiciones de la visita, era un antiguo amigo de Madeleine, la viuda de su padre.

—Muy bien, señor Van Rysselberghe, acompáñeme. —En silencio, lo llevó hasta un despacho acondicionado expresamente para cachearlo—. ¿Nervioso?

—Un poco.

—No es para menos. —Soltó una bandeja de plástico sobre una mesa—. Quítese el cinturón y deposítelo aquí.

—¿Algo más?

—Sí, también debe descalzarse y consignar el móvil, la cartera y el reloj en esta bolsa. Ah, y la goma del pelo, por supuesto.

Durvan tuvo la sensación de que entraba en una profunda caverna cuando comenzó a caminar sobre unos patucos de tela, plastificados de color rojo.

Respirar resultó imposible cuando se adentró en las entrañas de aquella prisión de alta seguridad donde los olores a desinfectante se mezclaban con el hedor destilado por los trapos absorbentes bajo las axilas de aquel tipo dedicado a confinar el fracaso de las almas impuras.

Dentro de aquella institución penitenciaria los pasillos eran muy estrechos. Durvan lo apreció cuando se adentró en uno de ellos, tenuemente iluminado por un par de fluorescentes, y respiró el fracaso y la clásica falta de libertad eterna.

—No se asuste. —El sonido del metálico entrechocar de las rejas le erizó la piel cuando el guardia accionó un botón para abrir la puerta de un cubículo minúsculo, el mismo donde iban a cachearlo en profundidad—. Se ha preparado un sofisticado sistema de protección para que ese desgraciado no le haga nada.

—Sus palabras no me dejan muy tranquilo.

—Pase —lo instó el funcionario—. Mi compañero comprobará que usted no lleva nada oculto en la ropa. Luego le indicará qué hacer. Buenos días.

Durvan jamás se había sentido tan humillado, tan impotente, tan descompuesto ni tan meridianamente vulnerable como cuando aquel hombre sudoroso de piel aceitunada y ojos color miel, con una múltiple e interesante mezcla étnica y racial en sus facciones, típica de los nicas[67] le exigió que se quitara la ropa y se abriera de piernas.

—¿Es necesario?

—Son las normas.

Sentir las manos de otro hombre en contacto con su piel le asqueó. Un reflujo ácido le subió hasta la garganta. Su cuerpo era solo de Shantel, única y exclusivamente.

El pasado, cuando compartía encuentros lúbricos, procaces, voraces e intemperantes con Violet y los hombres que, junto a él, formaron durante una noche su pentagrama, había quedado atrás.

Desde entonces, Shantel era la única que rozaba su piel, se recreaba en sus músculos y se aprovechaba de él.

¿Cuánto iba a durar aquello? ¿Cuándo se había detenido el tiempo?

Abochornado, se mantuvo en silencio, con los brazos en la cabeza, las piernas abiertas y… un cabrón del Holoceno[68] tardío que trataba de encontrar algo que no había a lugar entre ellas.

—Vístase.

—Gracias —dijo Durvan entre dientes, tremendamente incómodo.

—En unos minutos, uno de mis compañeros vendrá a por usted.

—Tendré que frotarme la piel con ácido en cuanto llegue a casa —murmuró en voz baja cuando se quedó a solas. Sin duda, aquel iba a ser uno de sus peores recuerdos. Debía borrarlo cuanto antes de su mente.

Pensó en Shantel.

Aquella mujer era la única que podía ayudarlo a controlar la furia interna de su propia batalla. Juntos habían conseguido establecer una unión férrea. Iban a formar también una familia.

¡Una familia!

Una familia de verdad.

Shantel abrigaba en su vientre un bebé que lo llamaría papá, que besaría sus mejillas y que lo enamoraría cada día cuando se abrazara a su cuello al llegar del colegio.

Durvan sabía que su hija —él tenía la intuición de que iba a ser una niña— lo colmaría de besos como su mamá. Sin duda, le quedaba mucho por aprender. Nunca había tenido un referente paterno para inspirarse y afrontar todo lo bueno con lo que le había bendecido la vida. Aun así, sabía cómo no debía actuar.

«Eso ya es un buen comienzo, Durvan», le había dicho Shantel cuatro días antes mientras el sol les acariciaba la piel en una bella cala de la bahía de Málaga, junto al mar de Alborán.

Familia.

¡Qué palabra tan bonita para un hombre como él, que jamás había disfrutado de la suya!

Estaba pensando en ella, en esa hermosa familia que iba a crear con Shantel, cuando un guardia accedió a la sala.

—¿Preparado?

—Sí —respondió entre dientes.

Ambos recorrieron un pasillo, algo más estrecho al anterior, aunque más corto, y accedieron a una sala con una minúscula ventana esmerilada, por donde prácticamente no entraba la luz del sol, una mesa y dos sillas metálicas.

—Espere aquí.

Bob Kierkegaard no tardó en aparecer, renqueante. Llevaba unos grilletes en los tobillos, unidos con una gruesa cadena a los de las muñecas y el cuello. En la cintura portaba un aro metálico, enganchado a su vez a un cable de seguridad de acero que recorría perimetralmente la estancia.

—¿Es necesario todo esto?

—Este hombre es muy peligroso, señor.

—Ese hombre no me puede hacer nada —afirmó entre dientes al ver el deprimente estado en el que se encontraba el viejo.

—Toda precaución es poca, dadas las circunstancias.

Durvan observó cómo Bob se sentaba en una silla cuyas patas estaban perfectamente ancladas al suelo, obligándolo a mantener, en una posición incómoda, la espalda erguida y los brazos estirados hacia el frente.

—No puede establecer contacto físico con el reo —le recordó el funcionario cuando Durvan dio un paso al frente. A pesar de lo sucedido, del horror y el terror causados con el incendio del Temptations Pentagrama, aún albergaba un pequeño sentimiento de conmiseración por aquel hombre de mirada perdida.

—Lo sé —bisbiseó, reforzando su afirmación con un sutil cabeceo.

El corazón le latía con fuerza cuando tomó asiento y se enfrentó cara a cara con el señor Kierkegaard. Su rostro estaba plagado de manchas oscuras, cardenales quizá. Con el pelo corto, las arrugas de su frente eran mucho más visibles. Ya no tenía ningún diente, ni siquiera esos oscuros muñones oscuros con los que meses antes mordisqueaba los cheesecake de limón con bigotes de nata. Quizás, solo quizás, estaba también algo más delgado.

Bob comenzó a olisquear como un sabueso cuando se cerró la puerta. Parecía ido. Y estaba pálido, meditabundo, diferente, en cualquier caso.

—Me alegra que hayas venido, muchacho.

—Bob —suspiró Durvan a modo de saludo.

—Efectivamente. Yo soy Bob. Bob Kierkegaard. El suboficial mayor Bob Kierkegaard. Miembro destacado del Primer Batallón del tricentésimo vigésimo séptimo Regimiento de Infantería de la famosa centésimo primera División Aerotransportada de la Tiger Force.

—Y el mayor cabrón de la historia —soltó Durvan sin contemplaciones. Aquello relajó sus pulsos, pero no lo suficiente como para dejar de presionar las muelas entre sí ni aligerar la tensión de las yemas de sus dedos. Como aguijones afilados se clavaban en sus palmas.

—¿Yooo? ¿Por qué lo dices, muchacho?

—Tan solo me remito a los hechos.

—¿A los hechos? ¡Ja!, a lo hecho, pecho.

Durvan inspiró hondo, cerró los ojos, se echó la melena hacia atrás con las dos manos y expulsó el aire audiblemente.

—¿Cómo pudo ser tan cruel? —vociferó colérico, ganándose una reprimenda del funcionario. Algo más sosegado, cuando logró que sus tímpanos alejaran el tormentoso ruido producido por el manotazo de aquel tipo sobre el metal de la puerta, inquirió—: ¿Cómo fue capaz de…?

—¡Fue espectacular, muchacho! —Un brillo especial surgió en los ojos grises del señor Kierkegaard, acerados con una pátina opaca—. ¡Es-pec-ta-cu-lar! Morboso. Fascinante. Grotesco.

—Fue horroroso, joder. —Clavó los dedos en el frío metal de la mesa y se inclinó hacia delante.

—¡Fue un impulso! —exclamó el viejo, esbozando una amplia sonrisa que escalofrió la espalda de Durvan.

—Me cago en la puta, Bob. Tiene usted horchata en la venas.

—Un poco dulce, sí.

—Acabó con la vida de ocho personas, ¡ocho, joder! —Afortunadamente, los heridos no había fallecido, aunque sí tendrían secuelas de por vida.

El viejo cambió el rictus y sus arrugas se pronunciaron aún más sobre su rostro, confiriéndole una imagen casi cadavérica.

—Muchacho, llevo el dolor en la sangre —espetó colérico. Durvan cerró los ojos—. Hace tiempo te anuncié que no existía un antídoto para curar a los cabrones que, como tú y como yo, visitaban el Temptations Pentagrama cada noche.

—Joder, allí solo se follaba.

—Allí había sexo a cambio de una eterna y agria condena, muchacho. —Esbozó una sonrisa desdeñosa.

—¡Déjese de sandeces!

—Ya te lo dije una vez, Durvan: yo soy un hombre impuro y no conozco los límites porque para mí no existen.

—Es usted un cabrón —soltó este entre dientes, golpeando la mesa con el puño.

Bob dio un respingo hacia atrás. El tirón casi le fractura las muñecas, pero no se resintió lo más mínimo. El funcionario no opuso resistencia desde fuera.

—Lo sé, por ese motivo, estoy aquí. —Su rostro tenía una expresión de comprensión absoluta—. Estoy pagando mi condena, muchacho. ¿Te lo puedes creer? Después de todo lo que me insistió nuestro amigo Satán para que fundiera el Temptations Pentagrama en llamas, me ha dejado de lado. Ese cabrón, que se deleita con los olores del fuego y grita con agravio cuando no satisfaces sus órdenes, ahora se niega a dejarme entrar en su reino.

—Joder, no me extraña. —Tironeó de su melena hacia atrás.

Bob arrugó la boca en un puchero de indignación.

—Muchacho, mírame. —Durvan se negó a reconocer que no había podido dejar de hacerlo con odio. La conmiseración se le había agotado—. Ahora ya no tengo adónde ir. ¡Bob Kierkegaard no tiene adónde ir, maldita sea! Estoy solo, ¡solo!, completamente solo. Isabella me ha abandonado y se ha follado a un gato. ¡A un gato, joder! ¡Una rata se ha follado a un puto gato! Y, encima, mis mejores amigos me han abandonado y me han dejado en la puta miseria.

Durvan valoró la posibilidad de que los ojos de aquel impresentable, ya de por sí bastante saltones, se salieran de sus cuencas y rodaran por la mesa. Si aquello ocurría, nada ni nadie le iba a impedir aplastarlos con el pie cuando cayeran al suelo. Luego ya se encargaría él de llevar a la lavandería, si hacía falta, los patucos de tela para lavarlos.

—En la puta miseria está usted porque quiere. —Martilló la superficie de la mesa con un dedo—. Yo le ofrecí ayuda.

—Usted, capitán, me abandonó y me dejó tirado en mitad de la jungla. —Una lágrima brotó de su ojo izquierdo—. Me dejó solo; me abandonó como a un perro callejero, sin comida, sin agua, sin… ¡sin nada, joder! ¡Desamparado y a mi suerte! O a la suerte de aquellos hombres y mujeres de piel amarilla y ojos rasgados que, como hienas, trataron de matarme. ¡A mí! A Bob Kierkegaard. Al suboficial mayor Bob Kierkegaard. A un miembro destacado del Primer Batallón del tricentésimo vigésimo séptimo Regimiento de Infantería de la famosa centésimo primera División Aerotransportada de la Tiger Force.

—Bob —suspiró Durvan para relajar la tensión. Su corazón disparaba sangre a diestro y siniestro, como si tratara de perforar su pecho con la velocidad y la voracidad de sus impulsos.

—¿Sabe lo que más echo de menos, capitán? El café. Y los cheesecake de limón con bigotes de nata que me compraba mi madre cuando tenía seis años. ¡Oh, sí!, también me encantaban los muffins de chocolate del señor Reardon. ¿Lo recuerda? Todos los domingos nos daba uno y un pedacito de tarta de zanahoria a escondidas de su mujer. Alguna vez había que quitar primero las cagarrutas de las moscas, pero, aun así, aquellos trocitos de dulce sabían a gloria. Aquí, sin embargo, ¡puag! —Escupió sobre la mesa—. ¡Aquí solo me dan mierda!

—¡Bob! —insistió Durvan para que se callara.

Pero no lo hizo.

—Capitán Sørensen, ¿puedo decirle una cosa? Prefiero que me cuelguen de las pelotas antes que comer esa plasta que me dan todos los días en una bandeja de plata. Esos cabrones se creen que por adornar la mierda con un poco de arroz, que por cierto me sienta fatal, van a conseguir que coma. ¡Ni hablar!

—¡¡Bob!!

—¡¡Joder, ¿qué quieres, muchacho?!! —Las cadenas tironearon de sus muñecas cuando se puso de pie—. ¡Qué manía tienes de no dejarme hablar!

—Siéntese. ¡Siéntese! —vociferó uno de los guardias desde el exterior, dando un fuerte tirón al cable que lo mantenía unido a la pared.

—Bob, siéntese —le exigió Durvan entre dientes—. No complique las cosas.

—Te juro que voy a hablar hoy mismo con Barack Obama para que no derogue la pena de muerte, muchacho. —Barack Obama hacía años que no gobernaba, pero evitó decírselo—. Estoy deseando que sienten en la silla eléctrica a esos jodidos buitres que me están consumiendo hasta el alma. Pienso bailar una polca en mitad del Polo Norte, aunque los huevos se me encojan como guisantes, cuando los achicharren.

Durvan no tuvo reparos de contestar:

—Condenarlo a muerte sería lo mejor que podrían hacer con usted después de lo que hizo.

—Uhm, no sé yo, general Westmoreland. Preferiría que me regalaran otra cosa mucho más… —paseó la lengua por sus labios— sucia, usted ya me entiende. Una putita de las suyas, por ejemplo; una de esas que lo visitaban de vez en cuando en el Château de Chenonceau, en el Valle del Loira. ¿Lo recuerda? —Sorbió saliva—. Hoy en día, que una mujer sea provocativa se fomenta activamente, pero, en aquellos años, uuuu, no, no, no. Por aquel tiempo los deslices sexuales los celebrábamos con galones[69] de champán francés. Gracias a usted, las putas consiguieron que muchos hombres como yo no las confinaran y las mantuvieran escondidas en los burdeles de las calles más oscuras de París.

—Cállese.

—¿Conoce el Temptations Pentagrama? —Durvan se puso en tensión—. ¿Ha estado alguna vez allí? Sí, si la memoria no me falla, cosa que ocurre muy pocas veces, yo lo he visto por allí. Lo de ver es un decir, entiéndame. Hace años perdí la visión por culpa de… —Guardó silencio—. Bah, da igual, eso ahora no importa. La cuestión es que en ese local hay una mujer muy especial. Se rumorea que…

—¡¡Cállese!! —tronó, llevándose al instante una reprimenda del guardia que custodiaba la sala desde el exterior.

—Shhh, relájese, mi general —siseó Bob, misterioso—. Dicen las malas lenguas que tiene una orquesta en la garganta.

—¿Quién?

—La dueña del Temptations Pentagrama —confirmó el viejo con rotundidad, expresando poco después—: Junto a las notas de un pentagrama muy particular, compone cada noche melodías muy hermosas que superan el ingenio de su excelso amigo Wolfgang Amadeus Mozart.

—¡Esa mujer era su hija, joder!

—Y por ese motivo la maté. —Durvan percibió cómo se le congelaba la sangre—. Sé lo que estás pensando, muchacho. Soy un cabrón, ¡sí!, un cabrón con suerte que ha conseguido sus propósitos, recurriendo a la ayuda desinteresada de Satán, mi fiel compañero de batallas.

—¡Qué bien se sabe la lección, ¿no?! —El corazón volvió a recuperar su ritmo desalentador mientras sus pulmones se esforzaban por rellenarse con el aire putrefacto de aquel lugar.

—¿Acaso lo dudabas? —Durvan no respondió, al menos, no inmediatamente—. Oh, sí, muchacho, tu silencio confirma la evidencia.

—¿Por qué? —Necesitaba conocer la verdad para largarse de allí cuanto antes.

—Uhm, buena pregunta.

—Fácil pregunta para una respuesta…

—¿Poco complicada?

—Rápida.

—Uuuu, no pretendo darme prisa, muchacho. Permíteme contarte una historia.

—Bob, estoy cansado de sus historias. Dígame de una puta vez por qué lo hizo. Punto.

—Para extinguir la estirpe —soltó a bocajarro.

—¿Qué extirpe?

—La mía. —Durvan se quedó en blanco sin saber qué decir. Por un momento, pensó en Shantel, en su pequeña, en los niños que ambos deseaban que llegaran con el tiempo—. Por si no lo sabes, en cuando Satán me permita entrar en su reino, cosa que llevará algún tiempo, ya no quedará nadie con mi sangre. ¿Muchacho, sigues ahí?

Estaba impactado.

—Sí. —La voz casi no le salió de la garganta.

—Las malas hierbas no son tan malas como dicen, ¿eh? —se excusó el viejo—. Sin embargo, generan un efecto negativo en la producción y por eso hay que eliminarlas, para que no procreen y su ralea se extienda por los campos. ¿Lo entiendes?

—Vagamente.

—Joder, muchacho, es muy fácil: ¡hay que exterminar las plagas!

—Su hija no era una cucaracha —estalló Durvan entre dientes.

—Pero tenía capacidad de procrear y de dar vida a seres malditos; a especímenes con la misma sangre que la de Bob Kierkegaard, el mayor cabrón de todos los tiempos; el único hombre en la historia que jamás supo distinguir el bien del mal; un mortal muy vivo que experimentó con la muerte para olvidarse de la soledad. —Inspiró hondo y esbozó una amplia sonrisa—. ¿Te ha quedado claro? ¿He de explicarte algo más? ¿O prefieres que sea tu amigo Satán quien te narre el resto de la historia mientras os tomáis una caipiriña en un bar?

—Bob, está… loco.

El viejo soltó una risotada que reverberó en las paredes, atormentando los tímpanos de Durvan.

—No has dicho nada que no sepa ya, muchacho. ¿Algo más?

—Sí. —Sus nudillos se blanquearon cuando clavó las yemas en la mesa—. Púdrase en el infierno. —Se puso en pie.

—Lo siento, pero… ese hermoso lugar está completo. —Comenzó a temblar espasmódicamente cuando su risa se dilató en el tiempo—. Ya te lo he dicho antes, muchacho, Satán no va a abrirnos las puertas de su reino hasta que alguna de las almas impuras que moran a sus anchas alrededor de los calderos decida largarse a otro lugar más frío. Tal vez, y ya ves que he dicho tal vez, tú podrías interceder un poquito por mí y…

—La jugada le ha salido muy mal —espetó Durvan, no sin antes morderse los labios con fuerza para tranquilizarse.

—Me extraña.

—Usted quizás no lo recuerda, pero…

Guardó silencio. Aquello era lo mejor. Podría decir muchas cosas, incluso insultar a aquel hombre una y mil veces, pero no quiso entrar en su juego. Aquel era su suegro, el padre de la mujer más hermosa del universo y el abuelo de su pequeña, ese hermoso ser cuyo rostro habían visto, Shantel y él, en una ecografía 3D, realizada en una clínica privada de Fuengirola, la ciudad de la Costa del Sol donde los almorávides, en el siglo XII, dominaron la costa desde un recinto defensivo —ribat— de planta irregular, con ocho lienzos de muralla culminados con adarve y reforzados por torres de flanqueo en los ángulos.

Imaginarlo con su hija entre sus brazos, hizo que sus músculos se pusieran en tensión y un nudo se le formara en la garganta, amenazando con llevarlo al colapso.

Necesitaba respirar aire puro, gritar y abrazar a Shantel.

Necesitaba besar sus tiernos labios mientras sus yemas recorrían su piel y embriagarse con la esencia de su piel y el roce de sus pestañas.

Necesitaba olvidar.

Necesitaba hacerlo ¡ya!

Golpeó la puerta y pidió salir.

Durvan no miró hacia atrás cuando se metió en el coche, ni cuando pisó a fondo el acelerador y la silueta de los edificios, los árboles, los letreros de los locales y los transeúntes pasaron a cámara rápida. No lo hizo tampoco cuando abrió la puerta de su hogar, en el 308 de Lincoln Road, y subió las escaleras sin pensar en otra cosa más que en abrazar a Shantel.

—Abrázame —le exigió, asaltándola en mitad del salón—. Abrázame, amor mío. Abrázame fuerte, por favor.

—Hey, me estás asustando. —Ella respondió a su impulso dándole un golpe en el hombro. No podía negar que los abrazos de oso de Durvan le encantaban, pero no aquel—. ¿De dónde vienes?

—Vámonos —le suplicó, besándole la barbilla, los pómulos, los ojos y la frente con desesperación—. Lejos de aquí, por favor.

—Pero si hemos llegado hace unas horas de España.

—Eso es, regresemos a España.

—¿A España? —vociferó Shantel, siguiéndolo muy de cerca.

—Sí, todo lo que necesitamos está dentro de la maleta.

Durvan se detuvo en seco cuando vio que la ropa estaba estirada sobre la cama y la maleta vacía junto al armario. Abatido, se sentó en el suelo, decidido a apretarla otra vez contra su pecho hasta que no cupiera ni una mota de polvo entre ellos.

—Shantel, necesito tenerte cerca, más cerca, mucho más cerca.

Ella hizo presión sobre sus hombros para crear algo de espacio entre ambos y espetó:

—Vas a ahogarme como sigas estrujándome con tanta fuerza.

—Te quiero —afirmó él con los ojos llorosos, aflojando la fuerza de su abrazo lo justo para que sus miradas se encontrasen, lo mínimo para que sus manos pudieran seguir entrelazadas en su espalda.

Querer era poco.

Adoraba a aquella mujer.

La amaba.

La deseaba.

Estaba loca y profundamente enamorado de ella, aunque no se lo dijera tanto como se merecía.

A Shantel se le escapó una risita ácida cuando vio cómo se mordía los labios con impaciencia. ¿Dónde se había quedado aquel hombre decidido y cabal que disfrutaba de la vida sin miramientos ni contemplaciones?

—Durvan, llevas seis meses gritando a los cuatro vientos que me quieres.

Él estiró una mano y enrolló un dedo en un sedoso mechón dorado. Cuando lo colocó detrás de su oreja, rozándole el lóbulo, inhaló con fuerza, embriagándose del maravilloso y refrescante perfume de agua de rosas de su cuello.

—Siento que no es suficiente. —Imaginar lo que podría haber sucedido si Bob se hubiera percatado de su parentesco con aquella hermosa dama de piel clara, Shantel Marie Kierkegaard-Pratchett, alias Shantel Eackhart, le encogió el corazón.

—Lo es, créeme. —Chasqueó la lengua contra el paladar, frunció el ceño y le peinó las cejas con el pulgar.

Durvan la contempló durante un largo instante. Aquella mujer no se parecía a su hermana, ni a cualquier otra que hubiera decidido compartir un rato de sexo duro y desenfrenado con él en el pasado.

—Si fuera capaz —musitó compungido, mirándola directamente a los ojos—, lo repetiría mil, dos mil, tres mil, un millón de veces para que no lo olvidaras nunca.

Shantel puso cara de asco.

—¿No crees que eso sería demasiado empalagoso?

—Soy un hombre muy goloso —afirmó más calmado, humedeciéndose los labios mientras le guiñaba un ojo y esbozaba una tierna sonrisa cargada de mil y una preocupaciones.

Expectante e impresionada a partes iguales por su reacción, Shantel se atrevió a decir:

—Durvan, hablo en serio, ¿qué sucede?

—Que te quiero —canturreó él de manera provocativa—. Te quiero. Te quiero. Te quiero. Te quiero. Te quiero…

Durante un segundo, Shantel forcejeó con la tentación de comerle la boca para agradecerle aquella declaración. Sin embargo, cuando la retahíla de aquellos te quiero comenzó a ser interminable, le soltó un manotazo y exclamó:

—¡Hey, respira!

—Si lo hago —se inclinó hacia ella, rozándole la boca sutilmente con los labios—, no podré decir los noventa y cuatro te quiero que me faltan para llegar a los cien. Te quiero. Te quiero. Te quiero. Te quiero. Te quiero. Te quiero. Te quiero…

Shantel sintió una lástima instantánea por él.

—Oye, ¿dónde has estado? ¿Qué te han hecho? Estás muy raro.

Durvan valoró la posibilidad de decirle que había visto a Bob o incluso que había descubierto aparentemente el motivo por el que había incendiado el Temptations Pentagrama. Al mismo tiempo, justipreció también cuánta energía iba a invertir para narrar la historia y determinó que las pérdidas podían ser mayores a las ganancias.

No le habló sobre la visita al Centro Correccional Metropolitano. Se limitó a echarse la melena hacia atrás para espantar esas fuerzas espirituales, que habían surgido de repente y trataban de enmascarar su propia cordura, y musitó:

—Soy como una bonita caja de sorpresas.

—Tanto el continente como el contenido son preciosos, pero…

—Shantel, digamos que he visitado un momento el infierno y he descubierto que aquí, en la Tierra, bajo este sol que no se anima a calentar y junto a estos encantadores labios tan jugosos —los rozó con el pulgar—, soy feliz, tremendamente feliz. Ese es el principal motivo de mis lágrimas. —Sonrió.

—¿Y has tenido que hacer un agujero tan profundo para darte cuenta de eso?

Durvan arqueó una ceja, bastante perplejo.

—Amor mío, por ti iría veinte veces a la Luna si hiciera falta —le explicó de manera acelerada sin olvidarse de ese apelativo tan hermoso que a ella tanto le gustaba escuchar.

—¿Solo veinte? —inquirió melosa, anclándose a su cuello.

—Ehm, no sé. ¿Treinta tal vez?

—¿Tan pocas?

—Bueno, cincuenta si me apuras mucho. —Sonrió con picardía—. Piensa que el viaje es muy largo. —Envolvió su trasero con las dos manos y la ayudó a sentarse a horcajadas sobre sus muslos.

—Sé que irías tres mil veces en un día si hiciera falta —susurró ella junto a su cuello. La nuez de Adán de Durvan se detuvo en seco cuando sus labios comenzaron a recorrer su yugular—. La cuestión es…

—Que te quiero —le hizo saber otra vez, paladeando cada una de las letras de su declaración.

—Esa cuestión me ha quedado clara, mi amor. Lo que me gustaría saber ahora es…

—¿Es? —Alzó el mentón con desafío y se cruzó de brazos en actitud retadora. Se sentía mucho más tranquilo después de tomar la decisión de no contarle nada a Shantel respecto a las palabras que había cruzado con Bob. Aquel sería su secreto, el único que se llevaría a la tumba.

Shantel puso los ojos en blanco. Las provocaciones de Durvan le estaban hirviendo la sangre. A veces, aquel hombre se convertía en un ser enigmático; demasiado, atendiendo a la volatilidad con la que después la amaba en el suelo, en el sofá, sobre la encimera, en la bañera o sobre la cama.

—Pues eso. —Ella también sabía jugar a no decir nada en claro.

—¿Y eso es? —inquirió él, sorprendido por su sutileza.

—La única verdad que existe.

—Shantel, no te entiendo.

—Ni yo a mí. —Siguió sobre sus piernas, aunque le dio la espalda. Fue en ese momento cuando Durvan envolvió la redondez de su vientre con ambas manos, estirando totalmente los dedos por su piel.

—Tenemos un serio problema, mi amor. —Le acarició el cuello con la punta de la nariz desde atrás. Ella no tardó en arquear la espalda con sugerencia, lo suficiente como para que el aire se colara por el hueco mientras los labios de él se tatuaban en su hombro, justo allí donde Alepo y su guerra habían dejado una sucesión de pequeñas cicatrices sobre su piel.

Impresionada por las reacciones de su cuerpo, Shantel soltó un profundo suspiro muy parecido a un gemido y musitó acalorada:

—Ahora que tenemos claro ese tema, ¿puedes soltarme, por favor? —La mano izquierda de Durvan había viajado hasta su pecho, muy sensible por el embarazo, mientras la otra circundaba su ombligo con movimientos rítmicos y acelerados.

—¿Tienes prisa? —Sus ojos azules brillaron con cierta lujuria cuando ella se mordió los labios. Shantel estaba muy tensa, a pesar de lo receptiva que estaba su piel.

—Mucha. ¿Por qué lo preguntas?

—No sé, tal vez porque lo has dicho como si tuvieras un asado en el fuego. —Sonrió.

Shantel subió los brazos por encima de la cabeza, los dobló hacia atrás y enterró las manos en la melena desbaratada de Durvan. En silencio y con un insinuante movimiento de dedos, masajeó su cuero cabelludo, invitándolo a humillar la cabeza hacia el frente para que sus labios se emplearan a fondo con sus cicatrices.

Sus pulmones colapsaron con estrépito cuando él acercó sus manos a sus pechos y rodó sus pezones con delicadeza, anillándolos entre sus dedos.

Gimió.

Tembló.

Se excitó.

Y jadeó ansiosa.

En los últimos meses, su cuerpo reaccionaba al placer de forma sublime, como no lo había hecho nunca.

Con la sensibilidad a flor de piel, se dejó acariciar hasta que una auténtica revolución se desató en su interior. Sucedió cuando Durvan recorrió la línea alba de su abdomen y descendió hasta el monte de Venus.

—Suéltame —le exigió apremiante, agónica cuando él tentó sus pliegues con la yema del índice y percibió la inflamación de su clítoris. Al instante, su vientre se contrajo con movimientos espasmódicos.

—No pienso hacerlo —la rebatió él. Estaba empapada, preparada para recibirlo, ansiosa y febril al contacto y muy necesitada de sexo. Las reacciones innatas de su cuerpo se lo demostraron cuando su índice se coló en su interior y los músculos de su vagina lo acogieron primorosamente, envolviéndolos con su jugosidad.

—Necesito ir al baño —ronroneó Shantel con delirio, aunque no extasiada.

Antes de la llegada de aquel amoroso dios del sexo, había preparado todo para darse un baño relajante mientras escuchaba a Lenny Kravitz y su I belong to you[70].

Con gran ceremonia, había dispuesto una gran toalla blanca de rizo esponjoso sobre un taburete, perfumándola con la esencia suave de su Miss Dior. Sobre el lavabo, situándolas en un cestillo de mimbre de color malva, había depositado sus dos prendas preferidas para seducir a Durvan con posterioridad: un sujetador negro de encaje de Victoria’s Secret & PINK y un tanga de F21 RED del mismo color y con algunos detalles plateados.

Animada, vertió dos frascos de sales de baño con aroma de melocotón en la enorme tina ovalada de madera de nogal, revestida con ceras especiales elaboradas a base de componentes naturales, y abrió la legendaria espita de bronce del agua caliente. Las tuberías protestaron cuando el líquido comenzó a fluir, aunque lo hiciera solo con un hilillo muy fino.

—¿Otra vez? —inquirió Durvan, sorprendido, alzando una ceja con extrañeza. Desde que se había quedado embarazada, Shantel visitaba el cuarto de baño cada dos por tres.

—He de apagar el grifo —declaró ella, esbozando una sonrisa amplia mientras sus ojos rodaban hacia atrás. El aroma a melocotón de la espuma suave y balsámica espesaba el ambiente, narcotizando su pituitaria junto a la insaciable testosterona que rezumaba por los poros de Durvan y el inagotable frenesí, maquillado con sudor, de la fuente inagotable de su nuca.

—Uhm, en ese caso —le mordisqueó el cuello con delicadeza—, me iré desnudando.

—¿Para qué?

—Para decirte todos esos te quiero que aún me faltan por contabilizar mientras te froto la espalda.

Relación entre personajes

Agradecimientos

Aunque ha sido complicado despedirse de los personajes de esta historia, es también una alegría saber que, ahora, vosotros vais a poder disfrutarla y sentir la misma emoción que yo he experimentado al escribirla.

He de reconocer que la tarea ha sido complicada. La Bilogía Pentagrama esconde una historia real con muchos personajes, muchos hechos —todos verídicos, por cierto—, más de doscientas mil palabras y un final, el final, cuanto menos sorprendente, aunque ocurrió de verdad.

No puedo despedirme de ella —de la historia— sin dar las gracias a las personas que, de alguna u otra forma, han hecho posible que este proyecto vea la luz. A todas y a cada una de ellas, mil gracias. Habéis conseguido hacer que lo difícil sea fácil.

A ti, mamá, podría decirte muchas cosas, pero las voy a resumir con un te quiero. Tus besos siempre me saben a gloria. Gracias por recoger mis pedazos cuando me rompo y ayudarme a pegarlos uno a uno.

Papá, sé que tu seriedad esconde grandes sonrisas que muy pocos sabemos ver. Huelga decir que también te quiero. Mamá y tú siempre habéis sido un referente muy importante para mi hermana y para mí.

A ti, Ana Belén, mi querida hermana, mi otra mitad, ¿qué puedo decirte que no sepas ya? Te adoro. Espero que algún día —pronto, por favor— podamos recuperar el tiempo perdido por culpa de la distancia física que nos mantiene separados. Vuelvo a repetirte: Costa Rica está muy lejos. Los cuatro años de prueba se cumplieron hace ocho. ¿Cuándo vas a volver a España?

Gracias a Ricardo, mi cuñado, por querer tanto a esa mitad, mi mitad, esa que a veces tanta falta me hace. Tus consejos y tu apoyo incondicional los valoraré siempre.

A Ainara, a la luz de mis días, a esa morenita que me hace reír a carcajadas, simplemente le voy a decir que la amo. Señoras, señores, esa niña tiene magia.

Alonso, su hermano, con un año escaso, me tiene loquito también. No se hace a la idea de cuánto disfruto con sus sonrisas, con sus gorjeos, con todo ese cariño que, sin hablar, siempre me da a través de la pantalla. Benditas videoconferencias.

Por supuesto, no me quiero olvidar del resto de mi familia y amigos. Enumeraros a todos sería imposible, así que os voy a enviar un fuerte abrazo a través de estas líneas y un gracias enorme por vuestra complicidad cuando nos tomamos un café, cuando hablamos por teléfono o incluso cuando no nos vemos durante un tiempo. Saber que siempre estáis ahí me reconforta.

Quiero hacer una mención especial a mi abuela porque, a pesar del sufrimiento y de los años, sus ojos nunca han dejado de brillar de emoción cuando me mira. A pesar de todo, a pesar de que no te gusta la vida y que llevas años queriendo partir, sé que algo especial te aferra a la tierra que te vio nacer y te mantendrá, cuando no estés, entre nosotros.

Padrino, para ti también he reservado unas líneas. La vida ha sido injusta contigo, haciendo que tu media naranja se haya ido muy pronto, según tus palabras. Madrina y tú habéis estado juntos setenta años. Años de dificultades, de risas y también de llantos. Quédate con lo bueno, por favor. No olvides, eso no lo lograrás nunca, pero sé feliz. No te marchites por culpa de los recuerdos.

A mi familia literaria quiero enviarle también las gracias. Sin su ayuda, este libro no habría podido ver la luz.

Mis lectoras cero han permitido que esta historia fluya y tenga quiebros sorprendentes. Sus llamadas de aliento, sus apuntes en el margen o incluso sus mensajes a altas horas de la madrugada han sido para mí el mejor complemento.

Gracias a Carol RZ por estar siempre ahí, por su apoyo incondicional, por esas correcciones a deshoras… Sin ti, esta historia no podría haber visto la luz.

Y ¿qué decir de tu Golden? Marien Fernández Sabariego tiene, como tú, magia en las manos. Aunque ella no ha sido quien ha realizado las portadas de esta bilogía, sí ha puesto en funcionamiento su varita mágica para maquillarlas con unos toques de pincel y sacar lo mejor de ellas para que destaquen primorosamente. Eres un sol, amiga.

No puedo olvidarme de los autores y autoras que conozco —siempre aprendo de vosotros/as— ni de los lectores, bloguers y esos clubs y grupos de lecturas que me apoyan siempre. Gracias a vosotros he podido disfrutar de mi sueño durante mucho tiempo. Os aseguro, de corazón, que lucharé por seguir haciéndolo porque, como decía Eleanor Roosevelt, «el futuro pertenece a aquellos que creen en la belleza de sus propios sueños».

Todo mi amor,

José Antonio Moreno

Sobre mí

Nací tres años antes de los Juegos Olímpicos de Naranjito y me crie entre libros. A los dieciocho recién cumplidos fui a San Sebastián para formarme. Estudié mucho y me licencié como Arquitecto Superior en la especialidad de Edificación. A falta de un mes para los veintiséis decidí cambiar de aires, recorrí la Península Ibérica de punta a punta y me afinqué en Málaga, tierra natal de mis padres, con la maleta cargada de ilusiones.

Cuatro años después de aquel ocho de junio de 2005, escribí el libro infantil Augusto «Mucho Gusto» junto a mi hermana Ana Belén. El proceso fue complicado: ella vivía —y vive— en Costa Rica; yo ya había comenzado a echar raíces en Fuengirola, una hermosa localidad de la Costa del Sol malagueña con impresionantes paisajes y edificios singulares, como el castillo medieval andalusí que acogió a los Reyes Católicos, Fernando II de Aragón e Isabel I de Castilla, cuando la escuadra del conde de Trivento Garcelán Requesens y las tropas de Rodrigo Ponce de León, marqués de Cádiz, conquistaron la ciudad.

En 2013, unidos aún por las redes —internet es mágico cuando hay distancia de por medio—, Ana Belén y yo recuperamos una novela romántica, Seducida por su pasado, escrita también a cuatro manos. La estructuramos, la corregimos y la adaptamos a los nuevos tiempos. En agosto de 2014 se puso a la venta.

El destino, las obligaciones y la familia jugaron su baza para que mi hermana tuviera que dejar de escribir temporalmente. Ese es el motivo por el cual yo seguí al frente del ordenador. Poco a poco, fueron viendo la luz otras novelas: Azúcar y Canela (2016), Enciéndete para mí (2017), Camino hacia la fresca charca (2018) y Desde que los dinosaurios se lavaban los dientes (2018).

Si queréis saber más sobre mí podéis encontrarme en:

Facebook: Jose Antonio Moreno

Twitter:@jose_a_escritor

Instagram:@jose_a_escritor

Web:www.joseantonio-moreno.com

Nota del autor

Queridos lectores:

Leer es un riesgo.

Escribir también.

Durante meses, los autores depositamos nuestras energías e ilusiones en una historia, damos vida a unos personajes y les damos la oportunidad de acompañarnos mañanas, tardes, noches y madrugadas. Nos desesperamos durante semanas, meses o incluso años. Y nos sentimos vacíos e inseguros cuando colocamos la palabra fin.

En ese momento, nos esperan meses de correcciones, incertidumbres y desesperaciones; ansiamos que nuestra historia llegue al público y lo atrape tanto como lo ha hecho con nosotros durante la fase de escritura.

La Bilogía Pentagrama os habrá hecho reflexionar sobre el miedo, el caos y las distintas formas de ver y entender el sexo.

De todo corazón, espero que hayáis disfrutado de la lectura.

Con todo mi cariño,

José Antonio Moreno

P. D.: «La lectura es como el sexo. Si realmente lo quieres hacer, nunca dirás “no tengo tiempo”».

Libros del autor

A continuación podrás ver una pequeña selección de los libros de José Antonio Moreno.

Todos están a la venta en librerías físicas autorizadas y en Amazon, tanto en papel como en digital. Algunos también los podrás encontrar en GooglePlay.

Desde que los dinosaurios se lavaban los dientes (octubre 2018).

Camino hacia la fresca charca (abril 2018).

Enciéndete para mí (febrero 2017).

Azúcar y Canela (septiembre 2016).

¡Feliz lectura!

Desde que los dinosaurios se lavaban los dientes

¿Cuánto dura el amor? ¿Tiene fecha de caducidad como los yogures?

Hace meses que me siento como una sirena atrapada en una licuadora, como una coplera sin bata de cola, como un tallo sin capullo o un lirio sin olor. Después de más de veintisiete años de matrimonio acabo de descubrir que la vida son tres días y que ya he consumido dos y medio. Que me apasionan el «buen café», los merengues con chocolate y almendras, decir «joder, joder, joder» y el roce enérgico y constante de la piel mientras algunas palabras acaloradas me arrastran hacia el más oscuro, profundo y enigmático placer. Que los amigos se cuentan con los dedos de una mano y casi siempre te sobran dos o tres. Y que, cuando el amor es de verdad, dura miles de años y no se extingue como los dinosaurios.

Excepcional, sarcástica y divertida. Desde que los dinosaurios se lavaban los dientes es una novela sobre la familia, la amistad, el hastío de la costumbre y el amor. También, sobre el desamor porque algunas veces te golpea como un rayo y otras te consume poco a poco sin que te des cuenta. Es, en definitiva, una novela en la que yo, Catalina Pulpón, lidio con los sentimientos que se arremolinan en mi interior. ¡Anímate! Ahora que tienes el libro entre las manos, ¿por qué no le das una oportunidad a mi historia?

Camino hacia la fresca charca

Jorge Fernández es un actor que, por decisión propia, vive en una Situación Óptima Libre de Traiciones, Errores Románticos y Sin Obligaciones Sentimentales.

Cansado de la vida pública, lleva seis años apartado de los medios, disfrutando como padre soltero de las travesuras de su hija Natalia y de las intensas conversaciones que mantiene con Patricia Ramírez, una mujer recia, segura de sí misma y autoritaria que se ha convertido en una abuela para la pequeña y en una madre para él.

Cuando Helena Argüelles irrumpe en su vida, su autocontrol comienza a tambalearse. Primero, un despreciativo «mira guapito» lo pone en tensión tras un beso tonto de chapas en el que la achacosa cascarria de cuatro ruedas de ella es declarada siniestro total; más tarde, un ligero contacto con sabor a alcohol dispara sus pulsos; luego, unas declaraciones incendiarias le ponen entre las cuerdas…

¿Es cierto que en el amor y en la guerra todo vale? Descúbrelo en «Camino hacia la fresca charca», una historia romántica donde el humor, los sentimientos, y los diálogos entre sus personajes te harán vibrar.

Enciéndete para mí

Heather Rothscill, una atractiva auxiliar de vuelo, siente que su vida está perdiendo sentido al lado de Derek McFarland, un abogado exitoso centrado en su profesión, en otra mujer —su mujer— a la que no se decide a abandonar y sobre todo, en sí mismo. Cuando el atractivo y seductor propietario de uno de los locales nocturnos más prestigiosos de la ciudad, irrumpe en su vida, Heather comienza a descubrir una parte de sí misma que no conocía: el placer. Junto a Rhian Hoover, Heather sellará un férreo contrato repleto de oscuras y atractivas promesas y de intensas y tiernas palabras cargadas de erotismo con las que él tratará de seducirla. La atracción sexual entre ambos no tiene límites… Ambos viven experiencias impactantes para las que no están preparados y que alteran las bases de sus propios ideales.

Enciéndete para mí, una novela de corte erótico, intimista y sensual de la que no te podrás despegar.

Azúcar y canela

Erik Knudsen no puede negar que su vida no va por buen camino. Disfrutar de las poderosas y sensuales curvas de la meretriz Emma Brewton se ha convertido en su placer prohibido más dulce. Su inconsciencia le impide tomar las riendas de su vida hasta que un día su padre le pone las cartas sobre la mesa. Luchando contra sus propios sentimientos, Erik Knudsen embarca en el Life of the Sea rumbo a Brasil con un único propósito: dedicarse al cultivo de la cañamiel.

La travesía guarda para él una promesa de amor que desaparece repentinamente cuando Rachell McIntyre abandona su cama, poco antes de que el vapor atraque en Fortaleza. El corazón de Erik se resquebraja en mil pedazos. El trabajo en el campo es lo único que le ayuda a olvidar hasta que Phoebe Hazel, una hermosa mulata de piel tostada como la canela y dulce como la cañamiel, se cruza en su camino…

[1] -84.2 grados Fahrenheit. El equivalente a -29 grados Celsius.

[2] My Immortal. © Reservoir Media Management Inc.

[3] People sleep peaceably in their beds at night only because rough men stand ready to do violence on their behalf: las personas duermen pacíficamente en sus camas por la noche solo porque los hombres ásperos están listos para hacer violencia en su nombre. (Traducción del inglés).

[4] Kákapu: loro no volador de gran tamaño, bautizado como pájaro idiota o papagayo lechuza, que habita en algunas zonas de Nueva Zelanda. Destaca por su asombrosa capacidad de mirar cosas sin ningún interés y por su tranquilidad extrema.

[5] Operación Rach Hand: operación militar estadounidense durante la guerra de Vietnam que se extendió desde 1962 hasta 1971.

[6] Zombie. © Warner/Chappell Music, Inc.

[7] Foreskin: perforación vertical del prepucio.

[8] Labret: perforación horizontal que se hace por debajo del labio inferior y en una posición centrada.

[9] Navel: perforación vertical del ombligo.

[10] Hafada: piercing íntimo masculino que atraviesa una zona blanda y flexible del inicio del escroto.

[11] Príncipe Alberto: piercing tipo anillo que se extiende a través de la parte inferior del glande desde la abertura uretral hasta donde el glande se encuentra con el tallo del pene.

[12] Jaqueline Kennedy Onassis Reservoir: lago artificial más grande de Central Park. Fue construido entre 1858 y 1862 como un embalse de agua potable para la ciudad de Nueva York. Hoy en día solo alimenta a otros tres lagos menores del parque.

[13] I will survive. © Universal Music Publishing Group.

[14] Night Fever. © Warner/Chappell Music, Inc, Universal Music Publishing Group.

[15] Guilty. © Warner/Chappell Music, Inc, Universal Music Publishing Group, BMG Rights Management.

[16] Can’t Stop the feeling. © Universal Music Publishing Group, Kobalt Music Publishing Ltd.

[17] Tears in heaven. © Warner/Chappell Music, Inc, Universal Music Publishing Group.

[18] Hello. © Sony/ATV Music Publishing LLC, Universal Music Publishing Group.

[19] Heroes. ©Warner Music.

[20] Careless Whisper. © Warner/Chappell Music, Inc.

[21] Last Christmas. © Warner/Chappell Music, Inc.

[22] Humvee: vehículo táctico ligero del ejército de los Estados Unidos, diseñado específicamente para soportar ataques de dispositivos explosivos improvisados (IED) y emboscadas.

[23] Receptor superheterodino: receptor de ondas de radio que utiliza un proceso de mezcla de frecuencias o heterodinación para convertir la señal recibida en una frecuencia intermedia fija.

[24] Psitacosis: enfermedad en la que las aves eliminan Chlamydias al medio ambiente a través de secreciones oculares, excrementos secos, secreciones respiratorias y polvo de las plumas. Al secarse, estas secreciones permanecen en el aire y son aspiradas por las personas, produciéndoles fiebre, hipertermia, dolor de cabeza y decaimiento general, entre otras afecciones.

[25] Media Luna Roja Siria: organismo voluntario de auxilio que ofrece servicios de apoyo en rescate de accidentes, emergencias y asistencia a personas afectadas por la guerra en el norte de África y Oriente Medio. En el resto del mundo, su homólogo es la Cruz Roja.

[26] Je t’aime... moi non plus. © Melody Nelson Publishing.

[27] Sexual Healing. © Sony/ATV Music Publishing LLC.

[28] Ut queant laxis Resonare fibris Mira gestorum Famuli tuorum, Solve polluti Labii reatum, ¡Sancte Ioannes!: del latín, «Para que puedan con toda su voz cantar tus maravillosas hazañas estos tus siervos, deshaz el reato de nuestros manchados labios, ¡oh, bendito San Juan!».

[29] Dominus: del latín, señor.

[30] Sailing. © Universal Music Publishing Group.

[31] Said I loved you, but I lied. © Sony/ATV Music Publishing LLC, Universal Music Publishing Group.

[32] Empire State of mind. © Kobalt Music Publishing Ltd., Sony/ATV Music Pu-blishing LLC, Warner/Chappell Music, Inc, Global Talent Publishing, Spirit /Global Talent Music.

[33] Satiriaco: dícese del hombre actual que busca incansablemente la frecuencia sexual. La satiriasis, como la ninfomanía, es un concepto antiguo para hacer referencia a lo que hoy en día se denomina hipersexualidad. En concreto, la satiriasis se considera un desorden psicológico masculino caracterizado por una libido muy activa que hace que el individuo exacerbe su natural sexualidad hasta la adicción.

[34] City of stars. © Warner Chappell Music, Inc, Universal Music Publishing Group.

[35] Batracotoxina: sustancia tóxica secretada por las ranas del género Phyllobates y Dendrobates, y algunas aves, que utilizan varias tribus indígenas del oeste de Colombia para untar sus dardos y flechas y conseguir que sus presas convulsionen, se paralicen y alcancen la muerte.

[36] Batalla de las Termópilas: batalla que tuvo lugar durante la Segunda Guerra Médica, en abril del 191 a. C., entre el ejército seléucida de Antíoco III y el ejército romano comandado por Manio Acilio Glabrión, donde una alianza de polis griegas, lideradas por Esparta (por tierra) y Atenas (por mar), se unieron para detener la invasión del Imperio persa de Jerjes I.

[37] Hugh Hefner (1926~2017): editor de revistas para adultos, empresario y playboy estadounidense, famoso por ser el fundador y redactor jefe de la revista Playboy.

[38] Orgasto: en sexología, se llama así al momento de desencadenamiento automático que se produce en la mente para lograr un orgasmo. Es la reacción previa al placer físico; indica que se está a punto de experimentar un orgasmo vaginal, clitoriano o anal.

[39] Birthday Sex. © Universal Music Publishing Group.

[40] Slow Motion. © Warner Chappell Music, Inc.

[41] I'll stand by you. © BMG Rights Management (UK) Ltd., Hynde House Of Hits, Jerk Awake, Tom Kelly Songs, Emi Music Publishing France, Emi April Music Inc Obo Clive Banks Songs, Emi April Music Inc Obo Emi Music Publishing Ltd., Emi April Music Inc Obo Hynde House of Hits.

[42] Medalla por Servicio Distinguido del Ejército (en inglés: Army Distinguished Service Medal). Condecoración de los Estados Unidos que se otorga a oficiales y tropa del ejército de Estados Unidos que se distinguen por su excepcional servicio meritorio al gobierno en un lugar de gran responsabilidad. Puede ser otorgada tanto por acciones de combate como por intervenciones realizadas fuera de combate, siempre y cuando sean actuaciones claramente excepcionales.

[43] La Femme Damnée: obra pictórica de corte erótico realizada en 1859 por el pintor, grabador e ilustrador francés Nicolas-François Octave Tassaert (1800~1874) en la que se muestra el lado celestial del éxtasis expresado a través de una imagen en la que aparece una mujer levitando mientras recibe sexo oral de algunos ángeles celestiales.

[44] Pretty Ballerina. © BMG Rights Management US, LLC.

[45] Richard Nixon (1913~1994): trigésimo séptimo presidente de los Estados Unidos entre 1969 y 1974.

[46] Sogdianos: pueblo de lengua irania que vivió en una zona que ocupa parte de los actuales Tayikistán y Uzbekistán en torno al año 300 a. C., y que engloba las ciudades de Samarcanda y Bujará. Ocuparon una posición clave en la Ruta de la Seda y desempeñaron un destacado papel facilitando las transacciones comerciales entre las actuales China y Asia Central.

[47] Liz Smith (1923 ~ 2017): célebre columnista de cotilleos de Nueva York, conocida como La gran dama del plato. Durante su extensa carrera se encargó de realizar las crónicas sobre las penas y las alegrías de los ricos y famosos, siempre en un tono azucarado y escasamente crítico, que le permitió granjearse amistades en los círculos más acomodados.

[48] Caravasar: edificación antigua, antecedente de los hoteles actuales, diseñada para albergar y dar reposo y alimento a los viajeros y a sus animales, y custodiar mercancías, surgida a lo largo de los principales caminos militares, de comercio y de peregrinaje.

[49] Al lahu-àkbar: en árabe, «Alá es el más grande».

[50] Per Se: restaurante francés situado en las torres Times Warner de la céntrica plaza de Columbus Circle, en la esquina suroeste de Central Park.

[51] Síndrome Geolítico Urémico atípico (SHUa): enfermedad ultrarara, muy grave, de mal pronóstico y elevada mortalidad que es causada por un fallo del sistema inmune primario. Su principal consecuencia es la microangiopatía trombótica, es decir, un riesgo constante de trombosis que puede causar daños repentinos en cualquier órgano vital.

[52] Calistenia: del griego kallos (belleza) y sthenos (fortaleza). Conjunto de ejercicios físicos que conducen al desarrollo de la agilidad y la fuerza física, empleando el peso corporal propio. El interés de estos ejercicios está en los movimientos de grupos musculares más que en la potencia y el esfuerzo.

[53] Rolf Buchholz: alemán que ostentó el título del Récord Guinness en 2010 por ser uno de los hombres con más piercings, tatuajes y modificaciones corporales del mundo.

[54] À bientôt: ¡Hasta pronto! (Traducción del francés).

[55] Axaxímenes: (570~500 a. C.) filósofo griego, considerado el último miembro de la escuela jónica fundada por el filósofo Tales de Mileto, que afirmaba que el aire es el elemento primario al que pueden ser reducidas todas las demás cosas.

[56] Isabel Báthory: (1560~1614) aristócrata húngara que ha pasado a la historia por haber sido acusada y condenada de ser responsable de una serie de crímenes motivados por su obsesión por la belleza que le valieron el sobrenombre de la Condesa Sangrienta. Se considera que es la mujer que más ha asesinado en la historia de la humanidad, con 650 muertes.

[57] Economía verde: según el Programa de las Naciones Unidas para el Medio Ambiente (PNUMA), es aquella que da lugar al mejoramiento del bienestar humano e igualdad social, mientras se reducen significativamente los riesgos medioambientales y la escasez ecológica. (Fuente: Ecointeligencia).

[58] Micronesia: una de las veintidós subregiones en que la ONU divide el mundo y una de las cuatro de Oceanía, compuesta por cuatro países: Palaos, Estados Federados de Micronesia, Islas Marshall y Nauru y tres dependencias de Estados Unidos: Guam (Pacífico Occidental), Isla Wake e Islas Marinas del Norte.

[59] Furtivo: avión diseñado para absorber y desviar las radiaciones de los radares.

[60] Perfect. © Sony/ATV Music Publishing LLC.

[61] I found a love for me. Encontré un amor para mí.

    Darling just dive right in. Cariño, solo sumérgete.

    And follow my lead. Y sigue mi ejemplo.

    Well I found a girl beautiful and sweet. Bueno, encontré una chica hermosa y dulce.

I never knew you were the someone waiting for me…Nunca supe que eras la persona que me esperaba…

(Traducción del inglés)

[62] Jules Renard (1864~1910): escritor, poeta, dramaturgo, crítico literario y de teatro francés.

[63] Dusk Till Dawn. © Sony/ATV Music Publishing LLC, Kobalt Music Publishing Ltd., Songtrust Ave.

[64] Lost In Your Eyes. © S.I.A.E. Direzione Generale, Music Sales Corporation, Emi Music Publishing France, MUSIC SALES CORP.

[65] Xfinity: nombre comercial de la empresa Comcast Cable Communications, LLC, subsidiaria de Comcast Corporation, empresa encargada de comercializar la televisión por cable, internet, teléfono y servicios inalámbricos.

[66] Aol: buscador de Internet de la empresa norteamericana AOL Inc, con sede en Nueva York.

[67] Nicas: nicaragüenses mestizos, mezcla entre españoles e indígenas.

[68] Holoceno: época posglacial, englobada en el período Cuaternario. Comenzó hace 12000 años, aproximadamente, cuando terminó el episodio frío conocido como Dryas Reciente, perteneciente a la última glaciación.

[69] Galón: medida de capacidad para líquidos empleada en Estados Unidos. Equivale a 3,8 litros en el Sistema Internacional (S. I.) de medida.

[70] I belong to you. © BMG Rights Management US, LLC.