Una mujer se muda a una casa que acaba de heredar. En ella, encuentra varias pertenencias de su abuelo, un conocido contrabandista, que no se atreve a tocar. Casualmente, entabla amistad con Line Wisting, antigua compañera del colegio, y juntas abren la caja fuerte del sótano, donde descubren dinero, algunos documentos y una pistola que entregan a la policía.

En paralelo, el caso del taxista desaparecido que William Wisting tiene sobre la mesa, y que lleva demasiado tiempo estancado, parece arrancar al fin. Hay pistas nuevas que le conducen a otros crímenes… uno de ellos cometido con el arma que su hija Line encontró. El caso se había cerrado con la detención de un hombre que siempre juró ser inocente. En contra de la opinión de sus colegas, Wisting cree que nadie ha dado todavía con la clave correcta para resolver los dos casos.

Jørn Lier Horst

Prueba de fuego

Cuarteto Wisting: 04

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Titivillus 19.11.2023

Título original: Blindgang

Jørn Lier Horst, 2015

Traducción: Lotte Katrine Tollefsen

Editor digital: Titivillus

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1

Pasó por delante de la gran casa blanca dos veces; a la tercera detuvo el coche en la calle.

La lujosa villa, de techo a dos aguas, estaba situada tras una valla blanca de madera y un seto de hojarasca, rodeado de viejos árboles de ramas abiertas. Las ventanas con cuadrículas no desvelaban más que la oscuridad del interior.

Era más grande de lo que recordaba; en realidad, demasiado grande para ella.

Habían transcurrido diecinueve años desde la última vez que la visitó. Y, en aquella ocasión, se prometió que nunca regresaría. Sin embargo, iba a mudarse a esa casa.

Cogió el sobre que estaba sobre el asiento del copiloto y dejó caer la llave que guardaba en su interior. Estaba marcada con una pequeña etiqueta de plástico, en la que los abogados habían escrito el nombre de su abuelo por un lado y la dirección por el otro: FRANK MANDT. CALLE JOHAN OHLSEN, STAVERN.

No podía dejar de pensar en que él había sostenido esa misma llave, la había llevado en el bolsillo, había jugueteado con ella, cerrado la mano a su alrededor.

No le gustaba pensar en él como en su abuelo (no utilizaba ese término), sino como en el Viejo. Así era como lo recordaba, como un hombre viejo, a pesar de que no tendría mucho más de cincuenta años la última vez que lo vio. Era grande, fuerte, de ojos oscuros y hundidos, con un espeso cabello gris y un pequeño bigote blanco.

Una de las últimas veces que lo había visto fue durante la celebración de la fiesta nacional, el 17 de mayo. Pasó por delante de la casa junto al desfile infantil, y el Viejo estaba en la terraza acristalada con las manos a la espalda, observando con los labios tensos. Ella lo saludó, pero él se dio la vuelta y se dirigió hacia el interior de la casa.

Soltó la llave y miró de nuevo hacia la vivienda. Incluso en un cálido día de julio como aquel, tenía la sensación de que el lugar desprendía un aire helado.

Unos gemidos procedentes de la sillita infantil hicieron que se volviera.

—¿Estás despierta, mi pequeña Maja? —preguntó sonriendo, al tiempo que se inclinaba hacia su hija—. Ya hemos llegado.

La niña dejó escapar unos gorjeos, sonrió y parpadeó varias veces seguidas. Por suerte no se parecía a su padre; tenía el mismo cabello y ojos oscuros que ella, pensó.

—Y mis hoyuelos —dijo, haciendo cosquillas a su hija debajo de la barbilla en un intento de que estos aparecieran.

Las dos saldrían adelante. En el pasado, solo estaban su madre y ella; ahora estarían su hija y ella únicamente.

Se volvió hacia el volante, metió la marcha y condujo hasta la parte trasera de la casa, frente al garaje. Luego agarró la llave, salió del coche y sacó a su hija de la silla infantil.

La entrada, con sus columnas y la fachada ornamentada, tenía ese aire distinguido tan característico de hacía cien años.

La llave giró suavemente en la cerradura. Del interior se desprendía un olor limpio y fresco; no olía a cerrado, como había temido.

El abogado había hecho lo que ella le pidió: habían retirado todos los muebles, enseres domésticos y efectos personales; todo aquello que pudiera recordarle algo, recordarle el pasado.

Fue a la cocina y luego al salón. Sus pasos retumbaban entre las paredes desnudas.

La luz del sol se filtraba pálida por las ventanas y se expandía por el suelo.

«Esto puede resultar acogedor», pensó, mirando hacia el pequeño parque del otro lado de la calle. Esa casa tan grande podría ser un buen comienzo para una nueva vida.

La amplia escalera que llevaba al segundo piso crujió bajo sus pies. Se cambió a Maja de lado y se dirigió a la que había sido la habitación de su madre. Se quedó allí un rato, sin experimentar grandes emociones, hasta que miró el reloj: eran las diez menos cuarto. El camión de la mudanza aparecería en cualquier momento.

Se apresuró a recorrer las otras habitaciones, luego bajó de nuevo la escalera e inspeccionó el resto de la casa.

Se quedó un momento junto a la puerta que daba a la escalera del sótano y después la abrió. Encendió la luz y descendió unos pasos por los escalones desgastados.

Ahí abajo fue donde lo encontraron, un día de enero. Debía de haberse caído desde donde estaba ella ahora. Sobre el suelo de cemento gris, percibió una mancha más oscura sobre la superficie clara. Estimaban que había permanecido allí tirado unos tres días hasta que uno de sus amigos lo encontró.

Ella era su único pariente vivo, pero no asistió al funeral ni ayudó con los preparativos. En aquel momento no pensó en que era la única heredera de una mansión valorada en un millón de coronas y del dinero de la cuenta bancaria. Cuando lo supo, en un primer momento quiso renunciar a la herencia. Sentía que era dinero sucio; preferiría no tener nada que ver con él, pero luego pensó: «¿Por qué no?». Era una locura renunciar a tanto dinero.

Bajó al sótano con su hija en brazos. Allí, el aire era más pesado que en el resto de la casa. Un olor empalagoso, como a fruta pasada o a flores que llevan demasiado tiempo en un jarrón.

En una de las habitaciones del sótano habían instalado un baño con sauna y, en lo que debía de ser una especie de gimnasio, se veía una espaldera sujeta al muro.

En la habitación del fondo encontró la caja fuerte. El abogado la había informado de que seguía allí. No solo era grande y pesada sino que, probablemente, estaba sujeta al suelo con pernos interiores. Los encargados de vaciar la casa tenían la esperanza de dar con la llave, pero esta había desaparecido. Confiaba plenamente en ellos: en un armario de la cocina le habían dejado un sobre con cerca de treinta mil coronas que habían encontrado en la casa. Era probable que hubiesen hallado más dinero y que no le hubieran dicho nada, pero confiaba en que no hubieran encontrado la llave de la caja fuerte y la hubiesen abierto.

Pasó la mano por encima; el acero, frío y gris, le produjo escalofríos.

Después se agachó, desplazó la pequeña placa metálica que colgaba ante el ojo de la cerradura e intentó mirar en el interior.

Le irritaba que la llave hubiera desaparecido. La caja fuerte estaba en medio de la estancia y ocupaba mucho sitio. No podría disfrutar de ese espacio, si algún día decidía darle un uso.

En la calle se oyó una bocina. Miró el reloj. Las diez. La gente de la mudanza era puntual.

Salió a recibirlos. Mientras daban marcha atrás con el camión, abrió el maletero de su coche, sacó una caja y cogió la placa para la puerta de la entrada que había encargado en Oslo. Se la llevó y la colgó de un clavo junto a la puerta.

SOFIE Y MAJA LUND.

En la casa de al lado, una mujer miró a través de las cortinas de cuadros de la cocina. Sofie la saludó con la mano, pero ella no le devolvió el saludo.

2

William Wisting estaba ante la puerta del dormitorio contemplando a la mujer que dormía en su cama. Finos haces de luz se colaban entre las persianas venecianas y se posaban sobre su rostro, sin que eso perturbara su sueño profundo.

Había trabajado con Christine Thiis algo más de dos años. Tenía quince años menos que él y dos hijos adolescentes. Después de divorciarse, había dejado atrás un trabajo bien pagado como abogada defensora en Oslo y se había mudado a Larvik con los niños.

Era fácil trabajar con ella: buscaba soluciones, era decidida y tomaba las decisiones correctas en el momento adecuado.

Siempre hablaban de trabajo. Ella era poco comunicativa en cuanto a su vida privada. Cuando asistían juntos a congresos, siempre se iba a casa en cuanto terminaban, o se retiraba a la habitación del hotel tan pronto finalizaba la parte de contenido profesional. Nunca acompañaba a los demás si alguien proponía tomar una cerveza después del trabajo, y nunca había participado en una cena de Navidad. Por ese motivo, Wisting se había sorprendido cuando ella aceptó ir a la fiesta de verano que él daba en su casa.

Unos leves movimientos en su rostro desvelaban que percibía su presencia en la habitación. Wisting cerró la puerta con cuidado y bajó al salón. Necesitaba dormir. Era Nils Hammer quien la había llevado a la cama. Para entonces ella se estaba terminando su segunda botella de vino. Los demás se habían quedado hasta que amaneció y los primeros pájaros empezaron a cantar.

Una mosca subía y bajaba por el interior de uno de los vasos de la mesa del salón. Zumbó mientras se ahogaba en el resto de vino que quedaba.

Wisting se acercó al sofá, dobló la manta con la que se había tapado y enderezó los cojines del sofá. Luego recogió los vasos y los llevó a la cocina, llenó el lavavajillas y se acercó a la ventana, donde se quedó mirando la casa de color marrón, situada en la curva de la calle, donde vivía Line.

A pesar de que se sentía molesto debido al motivo por el que Line había regresado a Stavern desde Oslo, se alegraba de tenerla cerca. Pero no le había gustado que comprara precisamente esa casa. Tenía la sensación de que llevaba la muerte incrustada en las paredes. El hombre que antes vivía allí se llamaba Viggo Hansen. Ocho meses atrás había aparecido muerto sentado en una butaca del salón. Pasó cuatro meses allí sentado sin que nadie del vecindario se diera cuenta de ello.

La idea del hombre muerto no parecía preocupar a Line. En realidad era típico de ella. No tenía miedo y sí un gran sentido práctico. Además, había sido una buena compra. Debido a lo sucedido, la casa se había vendido por mucho menos de su valor real y, cuando él estuvo allí el día anterior, apenas quedaba algo que recordara a cómo había sido anteriormente. Lo habían derribado todo. La cocina, el baño y uno de los dormitorios ya habían sido reformados. Ahora le tocaba el turno al salón.

Su móvil sonó en algún lugar de la casa. Lo encontró sobre la mesa del salón, pero no tuvo tiempo de responder.

Era Suzanne, cuyo número de teléfono había conservado. Hacía meses que no hablaba con ella y sintió que algo se removía en su interior al ver su nombre. Durante un tiempo estuvieron muy unidos; ella se había ido a vivir con él. La relación duró unos años, hasta que ella decidió seguir adelante sin él. Todavía sentía el peso de su ausencia, aunque no tanto como la de Ingrid, la madre de Line y su hermano gemelo, Thomas. Ingrid se había ido para siempre, y Suzanne no estaba muy lejos. Llevaba una galería de arte que disponía también de un café, en Stavern, y vivía en un apartamento en el piso de arriba.

Dio un respingo cuando el teléfono volvió a sonar. Era Suzanne, que lo intentaba de nuevo.

—Hola —respondió él, dándose cuenta de que tenía la boca seca.

—Hola —saludó ella—. Soy Suzanne.

—Hola —dijo él otra vez, y tragó saliva—. ¿Cómo te va?

—¿Estás en casa? —preguntó ella sin responder a la pregunta.

Wisting miró a su alrededor. Alguien había volcado un cuenco de cacahuetes. Espen Mortensen había extendido varias capas de papel de baño por la alfombra en un intento de absorber una cerveza derramada. El bolso de Christine Thiis estaba tirado debajo de una silla y parte del contenido se había desparramado por el suelo.

—¿Por qué? —preguntó él.

—Necesito hablar contigo de algo, y no quiero comentarlo por teléfono. Se trata del caso Hummel.

—¿El caso Hummel? —repitió Wisting, pero sabía muy bien de qué se trataba.

Jens Hummel era taxista. Tanto él como su vehículo desaparecieron la noche del viernes 6 de enero. Fue visto por última vez por un cliente a quien dejó frente al Grand Hotel en la calle principal de Larvik, Stor, a la 01.23. De eso hacía más de medio año. El caso seguía siendo un misterio.

—Podría pasarme por tu casa esta mañana, antes de que se llene demasiado el café —propuso Suzanne.

Wisting oyó pasos en el piso de arriba. Christine Thiis se había despertado.

—Estaba saliendo en este momento —dio él deprisa—. Puedo pasarme yo.

—¿Te dará tiempo antes de la una?

Miró el reloj e intentó calcular cuánto tiempo hacía que se había tomado la última copa.

—Puedo estar allí dentro de una hora, más o menos —respondió, y, por el tono de voz de ella al darle las gracias, supo que Suzanne estaba sonriendo.

Oyó el sonido del agua corriendo en el cuarto de baño de la planta de arriba.

Wisting regresó a la cocina, cogió dos tazas del armario y un par de cápsulas de café.

La escalera del primer piso crujió. La cafetera zumbaba bajito al tiempo que echaba vapor caliente cuando Christine Thiis entró en la habitación.

—Hola —dijo con voz ronca. Su cabello castaño seguía enredado, aunque había intentado arreglárselo, como pudo apreciar Wisting—. Lo siento…

Wisting la interrumpió:

—¿Café?

Ella asintió.

—Eso estaría muy bien.

Se sentaron uno a cada lado de la mesa de la cocina.

—Lo siento —repitió—. Nunca me había pasado antes… Normalmente soy capaz de volver a casa sola. —Tomó un sorbo de café y se aclaró la garganta—. Quiero decir que no suelo salir. No tengo costumbre de beber.

—Entonces lo necesitabas —dijo Wisting, notando lo incómoda que se sentía ella vestida aún con la ropa de la noche anterior—. Necesitabas relajarte de verdad —prosiguió él—, desconectar del todo y olvidarte por un momento de los niños y del trabajo.

—Pero tendría que haberme ido a casa.

—No había nada esperándote allí —dijo Wisting sonriendo.

Rodeó la taza de café con las manos, sintiendo lo agradable que era tener a alguien con quien compartir el desayuno.

—Puedo llevarte a casa luego —se ofreció.

Ella negó con la cabeza.

—Puedo coger un taxi.

Wisting levantó la palma de la mano hacia ella para indicarle que no era ninguna molestia.

—Tengo que salir de todos modos —dijo—. Ha surgido algo nuevo en el caso Hummel.

La mirada de ella cambió; de pronto ya no se sentía incómoda, sino en un estado de alerta.

—¿Jens Hummel? Pero si repasamos todo el caso la semana pasada y acordamos archivarlo temporalmente. ¿Ha surgido algo nuevo?

—Todavía no lo sé. He quedado luego con alguien que quiere hablarme de él.

Christine Thiis se inclinó sobre la mesa.

—Lo que dijo la prensa fue muy injusto —comentó ella—. Hicimos todo lo que pudimos en este caso.

Wisting apartó la mirada. Christine Thiis se refería a un artículo de la semana anterior. El misterio de la desaparición había generado algunos titulares también en enero, pero suscitó un escaso interés público. Jens Hummel no tenía familiares cercanos en los que pudieran centrarse la policía o la prensa; únicamente una abuela que se ha quedado sola con su pena.

Cuando los medios de comunicación volvieron a interesarse por el caso, Wisting había colaborado con ellos con la esperanza de que pudiera proporcionar nuevos datos para la investigación. El paso del tiempo no tenía por qué perjudicar necesariamente la investigación. Al contrario, los rumores y chismes podían extenderse a círculos cada vez más amplios y llegar a alguien que estuviera dispuesto a hablar con la policía. En casos como ese, una renovada atención por parte de los medios de comunicación podía ejercer de factor desencadenante.

Cuando se publicó el artículo, este se mostró extremadamente crítico con la policía en general y contra Wisting, como responsable de la investigación, en particular. No especificaba qué podría haber hecho la policía de manera distinta, pero sí daba una mala imagen de esta, afirmando que había mostrado un escaso interés por el caso y llevado a cabo una investigación defectuosa. La falta de resultados era evidente. La policía ni siquiera había sido capaz de encontrar el coche de Hummel. Las estadísticas semestrales publicadas recientemente señalaban un aumento del 20 por ciento de los controles de tráfico frente al año anterior, lo cual demostraba que la policía cometía errores de juicio y que sus prioridades no eran las correctas. Por lo que las simpatías, en este caso, no estaban con la policía, que se enfrentaba a una tarea compleja, sino con la abuela, que había perdido a su único nieto.

Wisting estaba acostumbrado a las críticas, de modo que estas no le afectaban. Sin embargo, esta vez lo había vivido de manera algo distinta. Era un recordatorio de que no habían tenido éxito. Y, desde un principio, el caso Hummel le había provocado cierta inquietud, una sensación constante de no estar a la altura.

—La expresión «desaparecido sin dejar rastro» pocas veces ha sido tan apropiada como en este caso —prosiguió Christine Thiis—. Con los datos del teléfono móvil, los peajes, el taxímetro y el ordenador de a bordo deberíamos encontrar algo que pudiera decirnos dónde están él y su coche, pero no tenemos nada.

Wisting asintió. Pensó en los innumerables días que habían dedicado a la investigación del caso Hummel, y todo ese tiempo se le aparecía vacío de contenido. Habían establecido una cronología exhaustiva de las últimas veinticuatro horas antes de la desaparición del hombre, pero no encontraron nada que pudiera señalar su paradero actual. Asimismo, habían intentado hacerse una idea de quién era Jens Hummel. Apenas sabían nada sobre él. Tenía treinta y cuatro años y vivía solo. Había tenido varios trabajos eventuales hasta que a los veinticinco años empezó a conducir un taxi. Cinco años atrás, había conseguido la licencia y su propio coche. Pasar casi diez años al volante le había proporcionado una amplia red de contactos con personas muy distintas entre ellas. La policía había hablado con la mayoría, pero nadie pudo contarle nada que arrojara luz sobre lo ocurrido.

Los casos de desapariciones siempre resultaban complejos, y no solo porque no había una escena del crimen, sino también porque era difícil coordinar una investigación tan dispersa.

Se quedaron sentados tomando café y comentando algunas de las teorías más interesantes. Una de ellas señalaba un ajuste de cuentas por un tema de drogas. Se decía que Hummel había hecho de mensajero local, utilizando el taxi para transportar drogas. Durante un tiempo, parece ser que se había dedicado a traer y llevar a prostitutas y, aunque habían conseguido confirmar más o menos esa información, no los había conducido a ninguna parte.

Wisting miró el reloj. Tenía que ponerse en marcha.

En el coche la conversación versó sobre otros asuntos, como el verano y qué harían durante las vacaciones.

—Yo no me marcho a ninguna parte —explicó Christine Thiis—. ¿Y tú?

—Le he prometido a Line que la ayudaría con la reforma de la casa. Según ella, se me da bien empapelar.

Christine Thiis sonrió; luego su expresión se volvió pensativa.

—Mis hijos van a pasar cuatro semanas con su padre. Será raro estar sola tanto tiempo.

Wisting detuvo el coche frente a la casa de ella.

—Gracias por traerme. Y disculpa de nuevo que me quedara en tu casa anoche.

—No pasa nada —aseguró él.

—Llámame —le rogó ella, y puso la mano sobre el brazo de él.

Wisting le sostuvo la mirada. Ella parpadeó varias veces antes de retirar la mano.

—Si es que sacas algo en limpio, quiero decir. Si consigues averiguar qué le ha pasado a Jens Hummel.

3

Hacía un calor sofocante ese día y no corría una gota de viento. Wisting encontró sitio para aparcar junto al antiguo muelle de barcos de vapor y salió del coche. Dos chavales estaban al borde del embarcadero con sendas cañas de pescar. Sobre ellos, volaban unas gaviotas trazando círculos somnolientos.

La calle estaba atestada de gente. Wisting saludaba aquí y allá, con un movimiento de cabeza, a los transeúntes que conocía.

En La paz dorada, gran parte de las mesas de la terraza estaban ocupadas. Wisting empujó la puerta, entró y se quedó en el umbral esperando a que sus ojos se acostumbraran a la escasa luz del interior.

Suzanne estaba sentada a una mesa al fondo del local y lo llamó con la mano. Llevaba puesto un vestido blanco de verano y el cabello negro recogido en una coleta.

Wisting saludó con la cabeza y fue hasta allí. Ella se levantó y le dio un beso en la mejilla. Pequeñas arrugas surcaron sus ojos cuando ella le sonrió.

—¿Te apetece algo? —le preguntó Suzanne mirando hacia el mostrador—. ¿Café?

Wisting se sentía algo aturdido.

—Me tomaría un agua con gas —dijo con voz ronca.

Suzanne fue tras el mostrador y reapareció con una botella y un vaso con cubitos de hielo.

—No sabía con quién más podría hablar —dijo ella, sentándose.

Wisting llenó el vaso.

—Dijiste que se trataba de Jens Hummel.

—No sé si tiene importancia —señaló ella—, pero últimamente, por las noches, aparece por aquí un hombre que se sienta junto a la barra, lee los periódicos y no dice gran cosa, pero creo que ha vivido una temporada en el extranjero y ahora ha vuelto a la ciudad.

Suzanne cambió de sitio un sobre sin dirección que había sobre la mesa, y luego prosiguió:

—La semana pasada dijiste en el periódico que ibais a cerrar el caso Hummel.

—Archivarlo por un tiempo —la corrigió Wisting.

—¿Hay alguna diferencia?

Wisting se encogió de hombros.

—En cualquier caso —continuó ella—, en relación con el resumen del caso se publicó, entre otras cosas, una foto del taxi de Jens Hummel.

Wisting asintió. Una vez más recordó su fallida estrategia con los medios.

—Esa noche esto estaba muy tranquilo. Me fijé en que el hombre tuvo una reacción muy extraña al leerlo.

—¿Qué tipo de reacción?

Suzanne bajó la voz, a pesar de que no había nadie cerca que pudiera oírlos.

—Se puso muy nervioso —explicó—. Levantó la vista del periódico y miró a su alrededor antes de seguir leyendo. Luego se levantó, salió un rato fuera, regresó y leyó de nuevo el artículo.

Wisting bebió un trago de agua.

—Me acerqué a él para recoger unos vasos vacíos —prosiguió Suzanne—. Entonces dijo una cosa extraña.

—¿Qué?

—Yo hice un comentario sobre el artículo que estaba leyendo en el periódico. Comenté que se trataba de un caso especial, y entonces él me miró y dijo: «Está en el granero».

—¿«Está en el granero»? —repitió Wisting.

Suzanne asintió.

—No tuve tiempo de preguntarle, porque enseguida añadió, señalando la foto del coche: «Un día apareció allí», y no dijo nada más. Luego dobló el periódico y se lo llevó con él.

—¿A qué granero se refería? —preguntó Wisting, sabiendo que no obtendría ninguna respuesta.

—Solo sé lo que te he contado, pero no podía dejar de pensar en ello, así que creí que debía llamarte. Ese hombre sabe algo.

Wisting miró al resto de los clientes.

—¿Ha vuelto por aquí desde entonces?

Ella negó con la cabeza.

—¿Alguna vez estuvo aquí con alguien? —siguió preguntando Wisting, en un intento de averiguar algo que pudiera conducirlo hasta ese hombre.

—No; he preguntado al personal, pero nadie sabe quién es.

Wisting siguió haciendo preguntas sobre el aspecto del hombre: lo que llevaba puesto, qué dialecto hablaba o si tenía algún rasgo característico.

Suzanne cogió el sobre que tenía delante, lo abrió y sacó un papel.

—Esa noche pagó con tarjeta de crédito —dijo ella, y volvió a meter el papel en el sobre—. Comprobé la caja para saber la hora en que pago. Probablemente podáis utilizar el registro de la transacción para descubrir quién es.

Wisting sonrió y cogió el sobre que ella le tendía. Tal vez contenía algún dato que serviría de punto de inflexión en el caso Hummel. Entre los investigadores habían circulado distintas teorías sobre dónde podría encontrarse el coche. Algunos opinaban que Jens Hummel había salido voluntariamente de la ciudad; otros, que el vehículo estaba en algún terraplén tras sufrir un accidente o porque lo habían abandonado allí. Sin embargo, Wisting, al igual que otros, creía que lo habían ocultado en un garaje o en un lugar similar y que Jens Hummel había sido víctima de un crimen.

Las patrullas policiales habían recorrido todas las carreteras secundarias del distrito; un helicóptero había buscado en zonas cada vez más extensas; los buceadores habían revisado las inmediaciones de los embarcaderos y puertos; habían rastreado en aparcamientos, pero las búsquedas resultaron infructuosas, por lo que no era del todo improbable que estuviera en un granero.

Suzanne se puso en pie.

—Me toca trabajar —dijo—. ¿Cómo está Line?

—Bien —respondió Wisting con voz ronca—. Creo que le va muy bien.

Por un momento, pareció que Suzanne iba a añadir algo más, pero no lo hizo. Wisting se lo agradeció. No le resultaba fácil hablar de lo que le había ocurrido a Line.

Suzanne dio unos pasos hacia el mostrador.

—Suerte —dijo—. Con todo. Dale recuerdos de mi parte.

Wisting asintió.

—Llámame si ese hombre vuelve a aparecer por aquí —le pidió él, y se quedó sentado a la mesa.

Abrió el sobre y sacó el papelito. Las cifras del registro de la terminal de pago no le decían nada. Tendrían que preguntar a la empresa de la tarjeta de crédito para descubrir la identidad de la persona que se encontraba tras esa combinación de números. Había esperado mucho tiempo para obtener nuevos datos sobre el caso Hummel; sin embargo, no le quedaba más remedio que esperar hasta el lunes.

4

A las siete menos cuarto de la mañana del lunes Wisting ya estaba abriendo la puerta de la comisaría. Tenía las manos manchadas de pintura blanca después de haber ayudado a Line a pintar unos marcos la noche anterior.

De camino a la sección de delitos violentos, saludó a unos cansados agentes, inclinados sobre los ordenadores, redactando los últimos informes del turno de noche.

Mientras esperaba a que llegaran los otros investigadores, revisó de nuevo el caso Hummel. Al tiempo que leía, intentó quitarse con las uñas las manchas de pintura blanca de las manos.

Sabía que un nuevo dato tal vez le ayudaría a ver el caso desde otro ángulo. Lo que antes le había parecido insignificante podía ser, a la luz de una nueva hipótesis, muy importante. Ojeó los documentos relativos al caso buscando detalles que llamaran su atención, hechos que no se habían resuelto, sucesos fortuitos que quizá ocultaban conexiones relevantes.

Algo que destacaba en este caso eran los trayectos de larga distancia que había realizado Jens Hummel con el taxi. Al menos una vez a la semana, este hacía recorridos de más de una hora a Kristiansand o a Oslo. Podría ser una casualidad, por supuesto; al fin y al cabo, no eran más que estadísticas. Pero lo que llamaba la atención en esos servicios era que se abonaban al contado y no se pedían a través de la centralita de taxis. Ante sus colegas, Hummel había bromeado con el hecho de que debía de llevar a una anciana rica a visitar a su familia de Sørlandet. Nadie la había visto nunca y tampoco la policía la había localizado.

Wisting no encontró nada que llamara su atención, tampoco esta vez. Una búsqueda en el registro electrónico de posibles indicios no dio ningún resultado al introducir «granero» o «el granero».

La puerta de su despacho estaba abierta, por lo que cada vez que alguien entraba en la sección Wisting lo oía. A las ocho menos diez reconoció los pasos de Nils Hammer; oyó como este arrastraba los pies hacia su despacho, al final del pasillo.

Hammer se había convertido en un experto en la búsqueda y en el seguimiento de rastros electrónicos, sobre todo porque tenía una gran capacidad de adaptación. Métodos de investigación y nuevas tecnologías que no existían cuando ellos empezaron en la policía eran ahora determinantes.

Wisting se levantó de su mesa y fue a hablar con él. El corpulento oficial de policía se había traído un café del puesto de guardia y daba sorbos mientras entraba en el sistema de datos.

Wisting dejó el resguardo del datáfono sobre la mesa, delante de Nils Hammer.

—¿Cuánto puedes tardar en averiguar quién ha pagado con esta tarjeta? —preguntó Wisting.

Hammer dejó el café, cogió el papel y le echó una mirada rápida.

—¿Corre mucha prisa? —preguntó.

—Quien utilizó esta tarjeta tal vez sepa dónde está Jens Hummel —respondió Wisting.

Nils Hammer se enderezó sobre la silla.

—Dame un par de horas —dijo, y apuró el resto del café.

Wisting se dio la vuelta para volver a su despacho.

—¿Cómo le fue a ella, por cierto? —preguntó Hammer a su espalda.

—¿A quién? —quiso saber Hammer, dudando de si se referiría a Line.

—A nuestra jurista —aclaró Hammer sonriendo entre dientes—. Cayó desmayada.

—Le fue bien —le aseguró Wisting—. Supongo que necesitaba cogerse una buena.

Fue hacia su despacho sonriendo para sí al pensar en el café que había compartido con Christine Thiis el día anterior.

Las labores rutinarias le esperaban. Repasó el montón de informes y denuncias del fin de semana. Parecía que la tranquilidad veraniega también surgía efecto en las estadísticas de actos delictivos. Salvo por algún altercado en un restaurante, unos conductores borrachos y un incendio en un barco, había poco que destacar.

Christine Thiis apareció cuando se disponía a examinar el último informe.

—Gracias de nuevo —dijo con mirada tímida—, por haberme llevado a casa.

Wisting le restó importancia.

—¿Has averiguado algo más sobre el caso Hummel? —preguntó ella al sentarse.

—Aún no lo sé.

Le habló del datáfono y de la reacción del desconocido ante lo que habían publicado en el periódico, pero sin mencionar el nombre de Suzanne. Christine Thiis no le había pedido que la mantuviera fuera del caso, pero, al no haberle dicho antes con quién había quedado, no vio motivo para hacerlo ahora tampoco.

Christine Thiis se puso en pie.

—Tienes una mancha blanca ahí —dijo, y le señaló la mejilla.

Wisting se llevó la mano a la cara.

—Pintura —explicó, al tiempo que le mostraba las manos—. Seguramente, durante las próximas semanas seguirá estando ahí.

Ella sonrió y cerró la puerta del despacho al salir.

Wisting volvió con los informes. Pasaron casi dos horas antes de que la puerta se abriera de nuevo. Hammer entró con unas hojas impresas en la mano y se sentó.

—El titular de la tarjeta es un tal Aron Heisel —dijo mostrándole un impreso donde aparecía ese nombre.

Wisting cogió la hoja. Además del número de cuenta bancaria estaba la fecha de nacimientos, pero ninguna dirección. Calculó que Aron Heisel debía de tener unos cuarenta y ocho años.

—¿Quién es Aron Heisel? —preguntó mirando de soslayo los papeles que Hammer tenía sobre el regazo.

Este le mostró una foto del registro policial, tomada de frente y de lado. Era una versión más joven del hombre que Suzanne le había descrito. Tenía los hombros estrechos, la nariz chata, un principio de ojeras bajo los ojos grises y los incisivos centrales separados.

Con un movimiento de cabeza, Wisting instó a Hammer a que le contara por qué aquel hombre figuraba en los registros de la policía.

—Fue condenado por dirigir una gran fábrica clandestina de alcohol en las afueras de Drammen en mil novecientos noventa y siete. Luego, en dos mil dos, fue arrestado y condenado de nuevo por contrabando de alcohol, y hace tres años fue sospechoso en un caso en Østfold, pero no fue condenado.

—¿Dónde está ahora?

—Último domicilio conocido en las afueras de Marbella, en España.

Wisting asintió. Conocía esa ciudad; había ido en una ocasión por trabajo con Torunn Borg.

—Pero ahora está en Noruega —prosiguió Hammer, y dejó sobre la mesa una larga lista de transacciones que Aron Heisel había realizado.

—Ha utilizado la tarjeta en distintos lugares de España —dijo bajando por la lista con el dedo índice—. La última vez en el aeropuerto de Málaga, el doce de julio. Luego, como ves, ya está en Noruega.

Wisting miró la hoja impresa con los ojos entrecerrados. Habían usado la tarjeta el día anterior, en el supermercado REMA 1000 en Holmejordet. La tienda se encontraba en el acceso a Stavern. Wisting solía ir allí para hacer la compra a la vuelta del trabajo.

Miró a su alrededor buscando las gafas, pero no las encontró. Siguió estudiando la lista con los ojos entrecerrados. Aron Heisel había hecho unas compras en un almacén de materiales de construcción, había comido en un restaurante del puerto Indre, y había gastado una suma importante en la tienda de electrónica Elkjøp. Vio que había hecho unas cuantas visitas más a Suzanne, en La paz dorada. Salvo en la última ocasión, siempre había pagado poco antes de la medianoche, y la siguiente transacción era, sistemáticamente, un cargo de Vestfold Taxi.

Wisting levantó la vista, entusiasmado.

—Podemos dar con él —dijo señalando la línea en la que figuraba uno de sus recorridos en taxi—. Alguien lo ha llevado a casa.

5

Hammer tardó tres horas en localizar a un taxista que recordara haber llevado a Aron Heisel. Los dos primeros con los que habló no se acordaban ni del pasajero ni del viaje, pero el tercero lo reconoció por la foto y les contó que lo había llevado dos noches seguidas. En ambas ocasiones, lo había dejado en Huken.

Desde la comisaría, tardaron diez minutos en llegar en coche. Para Wisting, Huken no era más que un nombre en el mapa, situado junto a la carretera comarcal interior que serpenteaba hacia Helgeroa.

Hammer redujo la velocidad cuando se aproximaron. Wisting se echó hacia delante, sobre el asiento, y estudió el entorno. Las hojas de los patatales se elevaban a ambos lados de la carretera. Primero llegaron a una vivienda de arquitectura moderna que parecían haber construido en un antiguo terreno de cultivo. En el jardín, unos niños saltaban sobre una cama elástica, mientras que dos adolescentes arreglaban un ciclomotor. Junto a la carretera había un viejo taller o tal vez era un garaje para camiones y, detrás, algo más alejadas, unas dependencias de color rojo. Pero no había ningún granero.

—Sigue adelante —pidió Wisting.

Pasaron un cercado en el que pastaban unos caballos. Un hombre estaba subido a una escalera, pintando la pared de la cuadra. En un patio abierto había un tractor con una máquina de cortar leña montada encima, colocado junto a una pila de troncos de madera. Un poco más allá, el sol se reflejaba en los cristales que quedaban de un antiguo invernadero. En un desvío, vieron un viejo cobertizo de recogida de leche y una señal azul que indicaba que era una parada de autobús.

—Aquí —dijo Hammer señalando—. Lo dejó en este lugar.

Tras un pequeño muro de piedra, un estrecho sendero, prácticamente cubierto de maleza, se adentraba en el bosque.

Hammer giró el coche en dirección al sendero. Una bandada de pájaros elevó el vuelo desde un árbol frondoso, como un enjambre de insectos. El coche avanzó despacio, columpiándose, sobre boquetes y tocones de hierba. Por el lado izquierdo del camino discurría una ancha cuneta llena de agua estancada, cubierta de fango de un verde ácido. Solo a ratos, Wisting pudo distinguir manchas de agua negra.

El bosque se hizo más denso a su alrededor, antes de que el paisaje volviera a abrirse. El camino desembocaba en una pequeña granja abandonada. Un granero medio en ruinas estaba pegado al lindero del bosque. Faltaban la mitad de las tejas, por lo que la construcción recordaba a un cadáver del que los buitres se hubieran comido la mitad de la carne.

Hammer condujo hasta la casa principal y detuvo el coche. Entre la casa y el granero había dos casetas con el techo de uralita. A su alrededor, crecían escaramujo y dedaleras de color púrpura.

Wisting bajó del coche y cerró la puerta. Hammer dejó la suya abierta. Lo único que se oía era el zumbido veraniego de los insectos que daban vueltas sobre la hierba alta.

En algún momento la casa principal había estado pintada de blanco. Ahora era de color gris y se veía muy deteriorada. Los canalones colgaban a trozos en las esquinas de la casa, no había cortinas y una ventana rota había sido reemplazada por una tabla de madera.

Wisting se acercó a la puerta y llamó con los nudillos. Sin esperar respuesta, se acercó a la ventana más próxima, puso las manos sobre el cristal y miró en el interior. Una cocina pintada de azul. Platos, tazas y vasos apilados en el fregadero. Bolsas de plástico, envases de botellas, cajas vacías de pizzas sobre la encimera. Pudo distinguir una fila de hormigas que iba desde una de esas cajas hasta las molduras de la pared. En la mesa de la cocina había un periódico junto a una taza de café.

—¿Hay alguien en la casa? —preguntó Hammer tras él.

—No, pero aquí vive gente —respondió Wisting. Golpeó el cristal con la mano y gritó antes de regresar hacia la puerta y tirar del picaporte—. Cerrado —confirmó, volviéndose hacia el granero de techo casi hundido—. Vamos a ver si podemos entrar ahí.

Caminaron entre la hierba alta hasta la doble puerta en mitad de la pared del granero. Un trozo de tablón estaba inclinado sobre el suelo, lo que mantenía la puerta cerrada. Hammer lo apartó con el pie. Las puertas se abrieron unos centímetros, pero una traviesa las cerraba por dentro.

Una puerta situada un poco más adelante, en la misma pared, también estaba cerrada. A cada lado había unas ventanas de cuadraditos. La mayor parte de la masilla se había secado y deshecho, pero los cristales se sujetaban con unas tachuelas dobladas hacia el cristal.

—No podemos irnos de aquí sin haberlo comprobado antes —comentó Hammer, y hurgó en el borde con los dedos.

Wisting asintió y permaneció en silencio mientras Hammer volvía al coche en busca de un rascador de hielo. Lo introdujo bajo las tachuelas y las hizo saltar. Entonces quitó uno de los cristales, metió la mano y descolgó la falleba.

Wisting sostuvo la ventana abierta mientras Hammer se levantaba a pulso y entraba. Desde el exterior, oyó a Hammer soltar un taco y algo que raspaba la pared antes de impactar contra el suelo. Luego apartaron la traviesa y las puertas se abrieron. Wisting las abrió del todo y miró en el interior del enorme granero. El olor a hierba seca les llegaba a oleadas. Haces de luz se abrían paso entre las juntas de los tablones. Poco a poco se fueron acostumbrando a la oscuridad y la habitación tomó forma. Dos puertas en la pared más pequeña; a la izquierda, un remolque de carga con dos ejes y cuatro ruedas. Detrás se veían un montón de pacas de paja apiladas y un palé con bidones de plástico blancos. Por las paredes colgaban bieldos, palas, rastrillos, una hoz y otras herramientas. Varios accesorios de tractor estaban tirados en la otra esquina, junto a viejas lecheras.

En medio de la estancia había un vehículo cubierto con una lona que no llegaba hasta el suelo.

Wisting se dirigió hacia allí. Al caminar, sus pies levantaban un fino polvo que le picaba en la nariz.

Hammer agarró la lona y tiró de ella. Era un Volvo V60 negro con un letrero luminoso de taxi en el techo. El número de licencia era Z-1086. El coche de Jens Hummel.

Wisting se inclinó sobre el parabrisas delantero y miró en el interior, sin tocar nada.

Estaba vacío.

Su mirada fue de un lado a otro. La llave estaba metida en el contacto. En la consola central había una botella medio vacía de Coca-Cola; en el asiento del copiloto, un par de guantes de piel y parte de una baguette, reseca y mohosa, envuelta en plástico.

Hammer retiró la lona del todo, fue a la parte trasera y abrió el maletero.

—Vacío —informó, y volvió junto a Wisting—. Completamente vacío.

Se quedaron a un par de metros del coche, observándolo. Wisting sintió ese hormigueo que anunciaba que el caso Hummel iba a reabrirse. Sacó el móvil y llamó a Mortensen, para que examinaran el vehículo y el granero. Luego había que iniciar una búsqueda. Puesto que Jens Hummel no se encontraba en el taxi, era poco probable que estuviera en el granero, aunque la granja sería el punto de partida para la búsqueda. Tendrían que dragar arroyos y lechos de ríos, buscar en cunetas, canteras de grava y pozos secos; todos aquellos lugares donde podría haberse ocultado un cadáver.

Antes de que pudiera marcar el número, sonó el teléfono. Era Suzanne.

Respondió con su nombre y se dio cuenta de que su tono era brusco y seco.

—Está aquí —susurró ella al teléfono—. El tipo ese que dijo que el taxi de Jens Hummel estaba en el granero. Está aquí en el café en este momento.

6

Line dio dos pasos atrás, se apartó una mecha de pelo de la frente con el dorso de la mano y contempló el techo del salón. La superficie recién pintada brillaba. Toda la habitación parecía más grande ahora que estaba pintada de blanco, pensó, y miró de reojo el panel de pino de un marrón amarillento del recibidor. Tendría que esperar al día siguiente. Ahora se había ganado un descanso.

Tras limpiar las brochas, guardó los utensilios de pintura y se quitó el mono blanco.

Su padre le había dicho que él mismo pintaría el techo, y probablemente se enfadaría cuando viera que lo había hecho ella. Aunque no se enfadaría de verdad, pero sabía que no iba a gustarle. No en su estado. Pero estaba ansiosa por acabar y, además, la pintura no contenía disolventes ni gases peligrosos.

Su mano se posó automáticamente sobre su enorme vientre. Pronto estaría de ocho meses. Ya antes de nacer, ese bebé había cambiado por completo su existencia. Había perdido el gusto por la vida en la gran ciudad y se había mudado a casa, a un entorno familiar y seguro. Había dejado atrás un apasionante trabajo como periodista, en el que el ritmo y las expectativas eran demasiado altas para poder compaginarlo con el papel de madre de una niña pequeña. Tal vez las cosas habrían sido distintas si hubiese tenido a alguien con quien compartir esa responsabilidad. Pero no era el caso.

Se acercó a la nevera y sacó una botella que había llenado con agua del grifo. Mientras bebía, se encaminó hacia la entrada del salón. Debería haber dado otra mano de pintura a los marcos de las ventanas, aprovechando el momento, pero tendrían que esperar.

Apenas quedada nada que recordara al antiguo salón cuando ella se hizo cargo de la casa, pero, aun así, nunca podría olvidarse del todo del hombre que había aparecido muerto en la butaca en ese mismo lugar. También estaba la historia del hombre que se había ahorcado en el sótano, poco después de que construyeran la casa, a finales de los años sesenta.

Se estremeció al pensarlo y se puso la mano con gesto protector sobre el vientre; un vientre tan prominente que le producía una sensación extraña, aunque había tenido suerte, pues, salvo esa parte del cuerpo, apenas había engordado y se sentía bien. En ese momento notaba molestias en la espalda, pero era debido sobre todo a la pintura. Por lo demás, se sentía llena de energía.

Volvió a dejar el agua en la nevera y fue al baño. No se arrepentía de haber invertido dinero en la reforma de la casa antes de mudarse. Había hecho una buena compra. La casa se había vendido por debajo del precio tasado, y con la venta del piso de Oslo disponía de un presupuesto holgado.

Se desnudó y observó su vientre desde distintos ángulos. Su piel nunca había estado tan tensa como ahora; podía ver los movimientos del bebé cuando este se movía. Line, riéndose, puso la mano sobre un pequeño bulto duro que empujaba la piel del vientre hacia fuera. ¿Era una mano o un pie?

Faltaban cuatro semanas para el parto. Lo temía, así que intentaba no pensar en él. Había leído un poco sobre el tema, pero dudaba de que le fuera de gran ayuda. Tendría que afrontarlo cuando llegara el momento, pensó. Se miró la cara y vio que tenía dos manchas blancas en la mejilla derecha y una en el cuello. Las frotó hasta quitarlas y se lavó la pintura de las manos antes de meterse en la ducha.

Media hora más tarde iba en el coche camino del centro. No era fácil encontrar ropa que se adaptara a un vientre que no cesaba de aumentar. Solía llevar un pantalón de chándal o una túnica, pero ese día se había puesto un vestido suelto, de color claro, muy cómodo, con la cintura alta.

El tráfico hacia el centro era lento; durante el verano, la mayoría de las calles más estrechas de la ciudad se convertían en peatonales. Line solía encontrar aparcamiento en alguna de las bocacalles menos transitadas, pero ese día tuvo que recurrir al parking que habían montado en las antiguas pistas de tenis.

Esperaba encontrar una mesa libre en la terraza de La paz dorada, o de algún otro café con terraza. Pero primero quería pasar por la pequeña tienda de interiorismo en la esquina de la calle Skipper con Verfst. Era un sitio con un ambiente acogedor. Cada vez que iba allí, salía con alguna nueva idea sobre cómo decorar su casa. Además de muchos objetos bonitos de decoración de interiores, también tenían joyas y ropa.

Las calles estaban atestadas de gente, como era habitual. Se detuvo unos instantes junto a uno de los puestos del mercado donde vendían joyas artesanales, pero siguió adelante antes de que el vendedor entablara conversación con ella.

Al entrar en la tienda de decoración, se quitó las gafas de sol. También ahí había mucha gente, pero el aire era más fresco. Cada estantería estaba llena de cosas preciosas: velas aromáticas, espejos, marcos, relojes, cajitas, jarrones, cuadros, cojines, mantas, tazas, bandejas, lámparas, pizarras, percheros, carteles, candelabros, cajones de madera, macetas, cubos y muebles pequeños.

Estaba un poco harta de esa tendencia nostálgica por los muebles de aspecto antiguo y desgastados. Ella buscaba un estilo más sobrio y moderno, pero también deseaba dejar una impronta personal en el resultado. En las paredes colgaría fotos que ella misma había hecho. Era buena con la cámara y se consideraba tanto fotógrafa como periodista. Lo que más le apetecía era montar una especie de estudio en el sótano. Se lo imaginaba con un estilo sobrio y poco sofisticado, con lámparas rústicas, archivadores desgastados y sus artículos de portada enmarcados en las paredes de cemento gris.

Se detuvo ante un reloj de pared con números romanos. Cuando estaba levantando la etiqueta del precio, alguien tropezó con ella.

—¡Perdón!

Una mujer de su misma edad con una niña en brazos y gafas de sol en la cabeza le puso la mano con delicadeza sobre el vientre.

—¿Todo bien?

Line sonrió y asintió. Alargó la mano de nuevo hacia el reloj, pero su mirada volvió sobre la mujer con la niña. Algo en su cara le resultaba familiar.

—Eres Line, ¿verdad? —preguntó la mujer—. ¿Line Wisting?

Line asintió con una sonrisa. Ladeó la cabeza y frunció las cejas en un intento por recordar quién era esa mujer.

—Soy Sofie —le dijo con el propósito de que recordase—. Fuimos juntas al colegio. Es normal que no te acuerdes de mí, pero yo he leído sobre ti en el periódico. O, mejor dicho, he leído mucho de lo que has escrito.

De pronto, Line recordó el nombre y el rostro de aquella mujer.

—Sofie Mandt —dijo—. Te mudaste en sexto, creo.

—Quinto —corrigió Sofie—. Pero ahora me apellido Lund. Y esta es Maja.

Le hizo unas cosquillas a su hija bajo la barbilla, lo que provocó un borboteo de risa y la aparición de dos profundos hoyuelos.

—¿Estás casada? —preguntó Line acariciando el cabello de la niña.

—No, Lund es el apellido de soltera de mi abuela —explicó Sofie—. Solo somos Maja y yo.

Line tuvo ganas de contarle que ella también estaba sola, pero decidió no hacerlo.

—¿Estáis aquí de vacaciones? —preguntó.

Sofie Lund negó con la cabeza.

—Acabo de mudarme aquí otra vez —explicó.

—¡Yo también! —exclamó Line—. He vivido cinco años en Oslo, suficiente para mí. —Se puso la mano sobre el vientre—. Me he comprado una casa en Varden —prosiguió—. En la misma calle en la que pasé mi infancia. Ahora la estoy reformando.

Sofie le señaló el vientre.

—¿Cuándo sales de cuentas?

—A finales de agosto. —Entonces Line observó a la niña—. ¿Cuánto tiempo tiene?

—Cumplió un año en mayo —explicó Sofie, y dejó a su hija en el suelo.

Esta dio unos pasos inseguros antes de agarrarse a las piernas de su madre y pegarse a ella.

—¿Dónde vivís? —preguntó Line.

—En el centro —respondió Sofie, señalando con un movimiento de cabeza la dirección en la que estaba su casa.

Line se agachó y habló un ratito con Maja. Tras mudarse a Oslo, fue perdiendo el contacto con sus antiguos amigos e hizo nuevas amistades entre sus compañeros de trabajo. Sabía que le llevaría un tiempo hacerse con un nuevo círculo de amistades, pero este podría ser el principio de algo.

—¿Nos tomamos un café? —propuso levantándose.

Sofie Lund no contestó al momento. Observaba un cartelito que decía que la vida era como montar en bicicleta: para mantener el equilibrio, tienes que seguir yendo hacia delante.

—Encantada —dijo por fin, volviendo a colocar el cartelito en el estante.

Line sonrió y luego comprobó el precio del reloj de pared antes de salir: casi mil doscientas coronas. Si seguía estando allí tras el verano, seguramente se lo quedaría por la mitad de precio.

Una pareja se levantó de una de las mesas de la terraza de La paz dorada y así las dos pudieron sentarse. En la mesa de al lado, un hombre con gorra de visera saludó con la cabeza y se hizo un poco a un lado para dejar sitio a Maja y al carrito.

Line entró a pedir. Suzanne estaba tras el mostrador, pero fue una de las chicas jóvenes quien le tomó nota. Cuando salió, llevaba dos pedazos de tarta y dos cafés con leche.

Hablaron de temas triviales, del tiempo y del calor, de la cantidad de gente que había, de los turistas y de antiguos compañeros de clase.

—¿Por qué volviste a vivir aquí? —preguntó Line.

Sofie iba por la mitad de su café y se quedó con el vaso en la mano.

—Heredé una casa —dijo—. De mi abuelo materno. Además, me venía bien mudarme ahora, empezar de cero…

—¿Quién era tu abuelo materno? —preguntó Line, pero se dio cuenta de que a Sofie le había molestado la pregunta.

—Frank Mandt —respondió—. Apenas he tenido trato con él. Murió este invierno.

Line sabía quién era su abuelo; la mayoría de la gente de Stavern lo sabía.

—¿Y tú? —preguntó Sofie llevando la conversación a otros temas—. ¿Por qué te mudaste?

—Porque me quedé embarazada —respondió Line—. La vida que llevaba en Oslo estaba ligada exclusivamente al diario VG y a mis compañeros de trabajo. Cuando lo dejé, ya nada me ataba allí, y, además, prefiero que ella se críe aquí.

Sofie le miró el vientre.

—¿Es una niña?

Line asintió y pensó en el pequeño ser que llevaba en su interior. Si era cierto lo que había leído, ahora mediría más de cuarenta centímetros y pesaría dos kilos y medio.

—¿Qué hay del padre? —preguntó Sofie.

—Es una larga historia —respondió Line sonriendo—. Desapareció de la foto antes de que yo supiera que estaba embarazada.

—Pues mucho mejor así —comentó Sofie—. El mío se quedó, pero se buscó a otras mujeres. Estoy mejor sin él.

—En mi caso no fue exactamente así —dijo Line sonriendo de nuevo—. Lo conocí trabajando. Era un policía estadounidense que vino aquí para un caso antes de Navidad.

Sofie se echó a reír y le señaló el vientre.

—¿De modo que eso es el resultado de una aventura de una noche?

Line también rio y sintió que aquella risa le sentaba bien.

—No fue una sola noche —dijo—. Estuvo aquí un par de semanas.

—Pero decidiste tenerla.

—Tengo veintinueve años —señaló Line—; deseaba tenerla.

—¿Tienes contacto con él, con el estadounidense? ¿Lo sabe?

—Sí, chateamos. Se ofreció a mudarse aquí para estar cerca de nosotras, pero no me pareció justo. Allí lleva a cabo un trabajo importante.

Un coche se aproximó por la calle peatonal mientras la gente se apartaba con desgana. Line dejó el vaso de café con leche medio vacío sobre la mesa y vio que el vehículo se acercaba a la acera, al otro lado de la calle, y luego se detenía. El hombre que bajó se quedó mirando hacia ellas. Era su padre.

7

Wisting esperó a que Hammer se bajara del coche antes de cruzar la calle. Tuvo el tiempo justo de ver que Line estaba sentada a una de las mesas de La paz dorada antes de que el hombre de la mesa contigua se pusiera de pie. Este se caló aún más la gorra de visera, empujó el carrito de bebé a un lado y se alejó del café a paso rápido.

No podían verle la cara, pero la altura, la edad y los hombros estrechos coincidían con la descripción de Aron Heisel. Seguramente se había dado cuenta de que eran policías por cómo actuaban; su manera de controlar el entorno los delataba, al menos para cualquiera que estuviese alerta.

—¡Eh! —gritó Wisting, y siguió al hombre que les había dado la espalda—. ¡Espera un momento!

El hombre aceleró el paso. Parecía que se dirigía hacia una moto que estaba aparcada con el casco colgando del manillar. Cuando Wisting lo llamó de nuevo, cambió de opinión y empezó a correr en otra dirección.

—¡Detente! —gritó Wisting echando a correr—. ¡Policía!

Los testigos más cercanos se volvieron a mirarlo. El hombre miró hacia atrás un instante, apartó a unos niños y siguió corriendo.

Wisting se lanzó tras él. La camisa se le salió del pantalón y volaba a su alrededor.

El hombre corrió por la calle Dronningen y cogió la primera bocacalle a la derecha. Cuando Wisting dio la vuelta a la esquina, ya había desaparecido entre el gentío. Creyó que lo había perdido cuando de pronto distinguió un instante la gorra con visera y la camiseta blanca. Wisting se abrió paso tras él. El hombre apartaba con brusquedad a familias con niños pequeños y a otros peatones. Se tropezó con una bicicleta con ruedines y cayó al suelo, pero se levantó enseguida.

En la siguiente esquina se dirigió hacia la derecha y corrió hacia los muelles, y de pronto giró bruscamente hacia la izquierda y cruzó un área de juegos infantiles. Volvió a tropezar al mirar por encima del hombro. Wisting se fue acercando y lo alcanzó junto al puesto de gofres, lo agarró por el brazo, pero el hombre tiró de él con tanta fuerza que Wisting salió disparado de cabeza contra una farola. Un escalofrío le recorrió todo el cuerpo y sintió que la sangre le corría por la mejilla. El hombre siguió huyendo por el muelle.

Wisting no vio de dónde salía Nils Hammer, pero de repente este llegó en tromba de un lateral, se abalanzó sobre el hombre y lo tiró al suelo, de forma que cayó por el borde del muelle y acabó en el agua. Hammer estuvo a punto de ir detrás, pero recuperó el equilibrio y se quedó de pie en tierra firme.

Varios de los clientes de la terraza del restaurante más cercano se aproximaron para ver qué sucedía. Por unos instantes dio la sensación de que el hombre tenía intención de alejarse a nado, pero luego sacudió la cabeza desesperado y agarró la gorra de visera que flotaba en el agua. Tres brazadas lo condujeron hacia el muelle donde Wisting y Hammer lo sacaron del agua.

—¿Aron Heisel? —preguntó Wisting.

El hombre asintió, pero se quedó inclinado hacia delante con las manos apoyadas en las rodillas. Goteaba agua por todas partes.

—¿Por qué has huido? —quiso saber Hammer.

Aron Heisel inhaló profundamente y suspiró, pero no respondió.

—Tenemos que hablar de Jens Hummel y de su taxi —le explicó Wisting.

—Yo solo estaba allí —dijo el hombre, desesperado—. No sé más. Apareció allí.

Un coche patrulla se aproximaba. Hammer lo llamó con la mano y el público curioso se echó a un lado.

—Llevadlo a comisaría y dadle ropa seca —pidió Wisting.

—Yo no he hecho nada —protestó Heisel.

—Hablaremos de eso más tarde —dijo Wisting llevándose la mano al lateral de la cabeza.

Los dedos se le mancharon de sangre y notó que tenía un buen chichón tras su encuentro con la farola.

Uno de los agentes uniformados abrió las puertas traseras del vehículo e hizo entrar a Aron Heisel.

—Dejaremos que esté un rato ahí dentro —propuso Hammer.

Wisting asintió. La espera solo beneficiaba a quien formulaba las preguntas, no a aquel que debía responderlas.

—Quiero volver al granero —dijo Wisting al ver que los agentes cerraban las puertas tras Aron Heisel—. En cualquier caso, creo que el coche nos dará más respuestas que el tipo de ahí dentro.

8

Line dejó sobre la mesa el vaso de café vacío.

Maja se mostraba inquieta. No quería estar en el carrito, pero tampoco parecía encontrarse a gusto sobre el regazo de su madre. Se retorcía como una anguila y empezó a lloriquear.

—Está cansada —explicó Sofie—. Será mejor que vaya a casa para que duerma un poco. ¿Te apetece venir?

Line miró en la dirección en la que habían desaparecido su padre y Nils Hammer, pero no parecía que fueran a volver al coche de momento. Se preguntaba qué habría pasado, pero ya le preguntaría a su padre esa tarde, cuando él fuera a verla a su casa.

—Encantada —respondió.

Sofie volvió a sentar a Maja en el carrito y maniobró para sortear las mesas y las sillas.

El paseo duró apenas cinco minutos. La casa Mandt estaba junto al que llamaban parque Pumpe, porque había una vieja fuente entre los grandes álamos donde la gente, antiguamente, iba a buscar agua, a lavar la ropa y a enterarse de las últimas novedades. En ese momento, un fotógrafo estaba haciendo unas fotos a una joven pareja.

La entrada principal estaba en la parte de atrás de la casa. Sofie abrió la puerta antes de bajar a Maja del carrito. Line las siguió. Olía a jabón Lagarto, y los tablones del suelo, pintados de blanco, brillaban. Apoyadas en la pared había cajas con distintos objetos pendientes de colocar.

—Aún queda mucho por hacer —dijo Sofie quitándose los zapatos de dos patadas. Hizo pasar a Line al salón y abrió las puertas de la terraza acristalada que daba al parque—. Enseguida vuelvo —dijo desapareciendo camino de la cocina con la niña en brazos—. Ponte cómoda.

Line se quedó mirando a su alrededor y sintió algo de envidia. La casa era más grande, más luminosa y ventilada que la suya. Los techos eran altos y las grandes columnas le daban un toque señorial. Los muebles de estilo bohemio que Sofie se había traído de Oslo no acababan de llenar el espacio y no encajaban del todo con el lugar.

Sofie apareció en la puerta de la cocina. Le había preparado a Maja un biberón.

—Qué ambiente tan acogedor —dijo Line volviendo a pasear la mirada por el gran salón.

—Sube conmigo —propuso Sofie—. Así podrás ver el primer piso mientras acuesto a Maja.

La escalera estaba desgastada y varios de los escalones crujieron al pisarlos. El aire era más denso y hacía más calor allí arriba. Sofie entró en la primera habitación de la izquierda, abrió la ventana y dejó a Maja en la cama de barrotes pegada a la pared. La niña pataleó un poco antes de concentrarse en el biberón que le había preparado su madre.

Sofie cerró la puerta sin hacer ruido y le enseñó el resto. La mayoría de las habitaciones estaban vacías, pero eran grandes, con el suelo de anchos tablones de madera de pino, papel pintado descolorido y ventanas cortadas en cuadrados pequeños y con profundos alféizares.

—Vendrán unos especialistas en reformas la semana que viene —explicó Sofie—. Quiero pintar los techos y empapelar las paredes. Aparte de eso, no hay mucho más que hacer.

Line señaló una puerta entreabierta.

—Y tengo que reformar el baño —añadió Sofie abriendo la puerta.

La habitación consistía en un aseo con el asiento negro, un lavabo agrietado con manchas de óxido en el desagüe, un grifo que goteaba y una enorme bañera antigua. No tenía ventana, y la humedad había desprendido de las paredes el papel pintado de flores.

—Una gran tarea —comentó Line.

—Con la herencia también recibí algo de dinero —dijo Sofie sonriendo—. Y no corre prisa. Hay un baño casi nuevo en el sótano.

—¿También tienes sótano?

Sofie señaló la escalera con un movimiento de cabeza y se encaminó hacia ella.

—Es grande y está vacío —explicó—. Salvo por una vieja caja fuerte que no consigo sacar.

—¿Por qué no?

Sofie bajó la voz cuando pasaron junto al cuarto infantil.

—Es demasiado grande —susurró—. Uno pensaría que ya estaba ahí antes de que construyeran la casa.

—Pero ¿por qué quieres sacarla? —preguntó Line—. Una caja fuerte resulta útil.

—No tengo la llave —explicó Sofie—. Y está cerrada.

—¿Cerrada? ¿Así que no sabes lo que hay dentro?

Sofie se volvió hacia ella desde el final de la escalera.

—No tengo ni idea —respondió—. ¡Ven a verla!

Se acercó a la puerta del sótano, la abrió y encendió la luz. La súbita corriente fría que provenía del piso de abajo hizo que unos papeles que había sobre una cómoda del recibidor se agitaran ligeramente.

Line bajó primero. Ahí abajo notó ese olor característico de su propio sótano: crudo, indefinible. Recordaba al olor que desprende la ropa mojada que lleva demasiado tiempo sin tender.

Miró en el interior de algunas de las habitaciones y la recorrió un escalofrío debido a la humedad que impregnaba las paredes.

La caja fuerte estaba en la habitación del fondo. La luz del sol entraba de forma oblicua desde una ventana en lo alto de la pared. Line se colocó justo donde el sol daba en el basto muro y se puso la mano sobre el vientre.

La caja fuerte era realmente grande. Sin duda, les habría costado pasarla por las puertas, por no mencionar la escalera.

Se acercó y apartó la pequeña pieza metálica que tapaba la cerradura.

—¿La has buscado? —preguntó mirando a su alrededor.

Sofie negó con la cabeza.

—Yo no. Pero vinieron unos operarios para vaciar la casa y no la encontraron.

—Pero tiene que estar en alguna parte —dijo Line mirando a su alrededor.

Una tubería de agua recorría lo largo del techo. Se puso de puntillas y pasó la mano por la tubería, pero no encontró nada. En la parte superior de la pared exterior había un respiradero; sin embargo, estaba demasiado alto para que pudieran mirar dentro. Optó por meter los dedos y rebuscó a ciegas. Todo lo que sacó fue polvo y pelusas. Se rio de sí misma y se disculpó por cotillear.

—Es que me mata la curiosidad —admitió—. ¿Qué crees que puede contener?

Sofie permaneció en silencio unos instantes antes de responder:

—Seguro que está vacía.

—Podrías buscar a alguien que la perfore, o algo así. Seguro que un cerrajero podría hacerlo. Sé de uno que se dedica a eso precisamente.

—No estoy muy segura de querer saber qué hay dentro, si es que hay algo —dijo Sofie, y se dirigió hacia la puerta—. Sea lo que sea, seguro que no es nada bueno. Es un secreto que el Viejo se llevó a la tumba, y así puede quedarse.

—¿Cómo murió? —preguntó Line saliendo de la habitación detrás de ella.

—Se cayó —respondió Sofie, deteniéndose junto a una mancha oscura en el suelo de hormigón—. Por la escalera, aquí —señaló—. Se cayó por la escalera y permaneció muerto en el suelo varios días hasta que alguien lo encontró.

Line se quedó mirando la empinada escalera.

—¿Te parece raro? —preguntó Sofie—. ¿Que quiera vivir aquí?

Line negó con la cabeza.

—En mi casa también murió un hombre —respondió—. En realidad, dos —añadió, pensando en el padre de Viggo Hansen, que se había ahorcado en el sótano hacía casi cincuenta años.

Sofie rio entre dientes. Primero fue una risa breve e insegura, pero luego creció y se hizo más sincera cuando Line también se echó a reír.

—La verdad es que no he pensado mucho en el hecho de que muriese aquí —explicó Sofie, y empezó a subir la escalera—, sino más bien en todo lo malo que hizo en vida.

Line la siguió; aquello había despertado su interés. Ahí había una historia.

Disponía de una excedencia laboral como periodista en el diario VG, aunque, en realidad, no tenía intención de volver. Esperaba poder dedicar ese tiempo a terminar un libro que había empezado unos años antes, y a medio plazo confiaba en poder ganarse la vida como freelance. Lo que más le gustaba del oficio de escribir era poder contar una buena historia, y en ese momento intuía que allí había una, pero decidió no hacer más preguntas.

Sofie hizo tintinear unos vasos en la cocina mientras Line esperaba en el salón. Había colocado en la pared una gran librería, pero la mayoría de los libros seguían amontonados en cajas de cartón, marcadas alfabéticamente. Los de la A a la E ya estaban colocados en los estantes, mientras que el resto de los autores esperaba su turno.

—Sentémonos fuera —propuso Sofie al volver con una jarra de té helado y dos vasos.

Line la siguió al pequeño y sombreado espacio en la parte trasera de la casa, donde estaban resguardadas del ruido y de las miradas indiscretas.

Un rosal de largo tallo y flores rojas trepaba por la pared abriéndose paso.

Sofie llenó los vasos.

—¿Qué hizo de malo tu abuelo? —quiso saber Line, y bebió del vaso en un intento de distraer la atención de Sofie y de atenuar así el impacto de una pregunta tan directa.

—¿Has oído hablar de él? —preguntó Sofie reclinándose en la silla.

Line asintió.

—Vendía alcohol —respondió esta—. Alcohol de contrabando.

—Hizo algo más que eso —dijo Sofie con semblante serio—. Mató a mi madre.

La frase se quedó flotando en el aire. Line permaneció sentada con el vaso en la mano, sin atreverse a pedirle que continuara.

Sofie se aclaró la garganta antes de seguir hablando.

—Me fui de la ciudad cuando mi madre entró en la cárcel —explicó—. La castigaron por algo que él había hecho.

Line dejó el vaso sobre la mesa; sentía que se habían aproximado mucho la una a la otra en el poco tiempo que había transcurrido desde que se habían vuelto a encontrar.

—Deberías contármelo —le pidió.

Sofie se cruzó de brazos y clavó la mirada en el suelo; parecía no saber por dónde empezar. Line comprendió que le resultaba difícil hablar de ello, pero también sabía de esa intensa necesidad de abrirse cuando uno ha permanecido en silencio mucho tiempo.

—Lo llamaban el rey de los contrabandistas —empezó Sofie, con un destello de ira en la mirada—. Como si hubiese algo honorable y noble en lo que hacía.

Sacudió la cabeza con desesperación y siguió hablando:

—Empezó su actividad en los años sesenta, cuando trabajaba como estibador en el puerto. Compraba alcohol a buen precio a las tripulaciones que llegaban de Róterdam, Bremerhaven y de otros lugares de Europa. Luego lo revendía a un precio más barato que el del monopolio estatal, obteniendo así grandes beneficios. Al principio se trataba de un poco de alcohol; luego se convirtió en innumerables cajas llenas de botellas. En un momento dado, empezó a traficar con sus propios barcos. Contrataba a capitanes de barcos pesqueros para transportar grandes cargas de alcohol y cigarrillos por el estrecho de Skagerrak.

»En esos años estaba recién casado, así que supongo que el dinero le vendría bien. Mi madre nació en 1964, y mi abuela murió poco después, por lo que mi madre, en cierto modo, nació y fue educada en ese ambiente.

»Con el tiempo, el Viejo empezó a introducir alcohol también por vía terrestre. Llegaban camiones de fábricas españolas y depositaban en almacenes la mercancía, que luego se distribuía por todo Østlandet.

—¿No lo cogieron?

—A él no. Paraban algunos vehículos en la frontera y algunas veces perdía un envío, pero él siempre se libraba. Luego empezó a traficar con otras mercancías. Primero hachís; era más fácil de pasar que las botellas y los bidones de bebidas alcohólicas. Ocupaba menos espacio y dejaba más beneficios.

Line había oído rumores sobre todo aquello.

—¿Qué le ocurrió a tu madre? —preguntó.

—Mi madre solo me tenía a mí. Mi padre es tan solo un nombre que he oído en alguna ocasión. Nunca lo he visto y desconozco dónde vive. Ni siquiera sé cómo se conocieron mi madre y él. No tuvimos tiempo de hablar de ello. Yo tenía diez años, a punto de cumplir los once, cuando ella murió.

Sofie alargó el brazo y cortó una rosa del arbusto que florecía pegado a la pared.

—Fue un sábado a finales de verano —explicó al tiempo que arrancaba un pétalo de una flor—. Íbamos a ir a la feria comercial de Skien; solíamos ir cada año. Había atracciones y actuaban artistas famosos.

Line asintió. Ella también había ido muchos a esa feria años atrás.

—Vivíamos en un pequeño apartamento, un poco más abajo, en esta misma calle —continuó Sofie indicando la dirección con la mirada—. Mi madre tenía un viejo Opel que en los últimos tiempos daba muchos problemas, y ese día ni siquiera arrancó. Así que vinimos aquí para que el Viejo nos prestara uno de sus coches, como lo habíamos hecho muchas veces. No se encontraba en casa, pero su Volvo estaba aparcado delante de la puerta. Mi madre entró, cogió la llave y le dejó una nota.

El respaldo de la silla crujió cuando Sofie cambió de postura. El cabello oscuro le caía sobre el rostro. Lo apartó con una sonrisa insegura.

—En Vallmyrene, en Porsgrunn, nos paró la policía. No sé por qué. Puede que fuera algo casual, o tal vez vigilaban al Viejo y tenían registradas las matrículas de sus coches. En cualquier caso, la patrulla se situó detrás de nosotras y encendió la luz azul. Mi madre paró el coche. Nos hicieron toda clase de preguntas y luego registraron el coche. Debajo de mi asiento había tres kilos de hachís y otro de anfetaminas.

Line abrió la boca en un gesto de sorpresa.

—Pero ¿ella no sabía nada de eso?

—Le cayeron cinco años de cárcel. Llevar a una niña pequeña en el coche y además negarse a colaborar con la policía se consideraron circunstancias agravantes.

—Pero ¿no les contó lo que había pasado? ¿Que solo había cogido el coche prestado?

—Sí, pero el Viejo negó tener nada que ver con aquello. Sacrificó a su hija para poder librarse.

—¿Y qué me dices de la nota que dejó tu madre? —preguntó Line—. Podría haber sido una prueba de que decía la verdad.

—La policía nunca encontró la nota. El Viejo debió de quemarla o la hizo pedazos y la tiró por el retrete.

—Así que ¿no hizo nada cuando condenaron a tu madre a pesar de ser inocente?

—Contrató a unos abogados muy caros para su defensa, pero probablemente lo hizo para tener acceso a la documentación del caso y estar al tanto de cuánto sabía la policía sobre él. Para el Viejo, mi madre no era más que una pieza que estaba dispuesto a sacrificar. La pérdida de la mercancía seguramente le dolió más que lo que pudiera ocurrirle a ella.

Line se puso la mano sobre el vientre en un gesto protector.

—Has dicho antes que la había matado.

—Mi madre no soportó más de un año en prisión. Una noche rompió un vaso y se cortó las venas. Yo la visité una sola vez, y fue una experiencia terrible. Una cosa era traspasar aquellos gruesos muros al entrar y otra mucho peor cuando me iba, sabiendo que la dejaba allí dentro.

A la rosa ya no le quedaban pétalos. Sofie se acercó a la mesa y los dejó en un montoncito sobre el mantel.

—¿Qué fue de ti cuando encarcelaron a tu madre? —preguntó Line.

—Los primeros días viví aquí, con el Viejo; incluso se planteó la posibilidad de que me quedase. A mí me gustaba la idea, ya que conocía a los niños de la zona y estaba cerca del colegio, pero él no quería tenerme aquí; dijo que yo era una carga demasiado pesada para él. Así que me enviaron a hogares de acogida. He estado en tres: primero en Arendal, luego en Hamar y, finalmente, en Oslo.

Una abeja se posó en el borde de la jarra de cristal de té helado. Line la apartó con la mano.

—Mi madre me escribió una larga carta de despedida —prosiguió Sofie—. No me la dieron hasta que no cumplí los dieciocho años; es lo que ella escribió en el sobre. Me hablaba de lo ocurrido, de cómo su padre la había traicionado y de que sentía que me había fallado. Luego me pedía que no tuviera ninguna relación con el Viejo.

Tiró los pétalos de rosa de la mesa con un movimiento rápido antes de continuar:

—Siento que tal vez no esté bien haberme quedado con esta casa tan grande. De alguna manera, esta casa me vincula a él.

—No debes pensar algo así —objetó Line.

Sofie tomó un sorbo de su té.

—Y tú, ¿qué relación tienes con tu madre? —preguntó Sofie.

—Ella también ha muerto —respondió Line.

—Lo siento.

—No pasa nada. Este verano hizo seis años de aquello. Sufrió un accidente de tráfico en África. Trabajaba en un programa de enseñanza para refugiados. El coche en el que iba se despeñó por un precipicio. Todos murieron.

—¿La echas de menos?

—Ahora más que nunca —asintió acariciándose el vientre—. Siempre me daba buenos consejos. Aún hoy, hay veces en que me gustaría poder llamarla para compartir con ella algo especial que me haya ocurrido.

—Lo sé —asintió Sofie con una sonrisa, e hizo un gesto hacia el piso de arriba donde dormía su hija—. Resulta doloroso pensar que no ha podido conocer a su nieta, y que Maja nunca conocerá a su abuela. Apenas tengo fotos de ella.

Se quedaron un rato en silencio. El sol se había desplazado, y en ese momento les daba directamente.

—Mi padre también tiene una caja fuerte en casa, en el sótano —dijo Line al cabo de un rato—. Una caja a prueba de incendios. La utiliza para guardar viejas fotos y negativos. Fotos de mi madre.

9

Wisting maniobró el coche despacio hasta dejarlo ante la casa principal, se detuvo y se bajó. La luz del sol se reflejaba en el techo de uralita y lo deslumbraba. Los coches de los técnicos de criminalística se habían abierto paso por la alta hierba hasta la puerta del granero. También había un coche patrulla con personal uniformado.

Nils Hammer se quedó en el coche hablando por teléfono.

Espen Mortensen salió del granero vestido con el obligatorio mono blanco que utilizan los especialistas en escenarios de crímenes. Las malas hierbas casi le llegaban por las rodillas.

Wisting se alegraba de verlo. Mortensen era un técnico de criminalística minucioso y experimentado, con buen ojo para los detalles. En la investigación del lugar de un crimen no solo se trataba de encontrar evidencias físicas del homicida, sino que resultaba igualmente importante saber interpretar lo que se veía. La experiencia le había demostrado a Wisting que la sensación que el autor del crimen deja en el escenario de sus acciones, con frecuencia se refleja en la vida que llevaba. Un escenario ordenado solía implicar que llevaba una vida organizada; uno caótico, en el que el autor dejaba huellas evidentes, podía significar que la persona en cuestión llevaba una existencia igualmente descontrolada y espontánea.

Mortensen podía hacer deducciones de este tipo de un escenario de un crimen, pero, a pesar de ello, nunca sacaba conclusiones precipitadas; prefería escuchar antes los puntos de vista y las aportaciones de los demás.

—¿Qué opinas? —preguntó Wisting lanzando una mirada al interior del granero.

Espen Mortensen se apartó la mascarilla y la dejó colgando bajo la barbilla.

—Es demasiado pronto para sacar ninguna conclusión —respondió.

—¿Cuál es tu primera impresión?

Mortensen se aclaró la garganta antes de responder.

—No estamos ante un escenario de un crimen —aseveró—. Lo que le haya ocurrido a Jens Hummel no ha sucedido aquí. Tal y como yo lo veo, han sido otros quienes han conducido el coche hasta aquí y lo han dejado en el granero.

Wisting notaba que el sol le calentaba la espalda. Había tenido la esperanza de que hubiera algo más.

—Algo es algo —dijo—. Que hayan escondido el coche refuerza la teoría del asesinato.

—Es un primer paso —opinó Mortensen—. Un nuevo punto de partida.

Wisting asintió. Hasta ese momento, la investigación se había basado en la última vez que Jens Hummel y su taxi fueron vistos dejando a un pasajero en la puerta del Grand Hotel, en la calle Stor. Wisting visualizó el plano. La distancia desde el centro hasta el lugar del hallazgo era de algo más de ocho kilómetros. El camino de salida del centro era corto; el resto del trayecto tenía una población dispersa. Un paisaje de tierras de cultivo con algunas granjas apartadas de la carretera principal y atajos que conducían a lagos de pesca y a áreas de cabañas vacacionales. Era probable que en algún punto de ese breve recorrido, Jens Hummel hubiera hecho una parada. Una última parada.

—¿Qué hay de la parte técnica?

—Vamos a llevar el coche al garaje para examinarlo; haremos lo habitual: huellas dactilares y ADN. Puede que el taxímetro y los aparatos electrónicos nos den alguna respuesta, pero los datos indicaban que no usó el taxímetro, ¿verdad?

Wisting afirmó con la cabeza. Formaba parte del misterio. Un taxímetro podía proporcionar casi los mismos datos que rastrear un teléfono móvil, pero era fundamental que estuviera encendido.

Nils Hammer cerró la puerta del coche y se acercó a ellos.

—Van a proporcionarnos dos patrullas caninas —explicó—. Estarán aquí en media hora.

—Bien —asintió Wisting—. ¿A quién pertenece el terreno?

Hammer agitó el teléfono móvil.

—Enseguida lo sabremos.

Wisting miró a su alrededor hacia el terreno densamente arbolado.

—Cuando Hummel desapareció, aquí había medio metro de nieve —dijo—. No hay muchos sitios en los que se pueda ocultar un cadáver.

—Bueno, al menos podemos descartar el granero —aseguró Mortensen, y volvió a ponerse la mascarilla para entrar en el edificio.

Wisting caminó entre la alta hierba y se acercó a los dos cobertizos auxiliares. Gruesas abejas zumbaban pacíficamente alrededor de las rosas salvajes.

Ninguno de los cobertizos estaba cerrado con llave. Wisting tiró de la puerta del primero y miró en el interior. La luz del sol, en formas de franjas, jugueteaba sobre el suelo. Podía verse el cielo azul por un agujero del techo. El lugar solo contenía cuatros neumáticos apilados en un rincón.

—He hecho venir a más efectivos para que hablen con todos los vecinos que viven junto a la carretera principal —explicó Hammer, y lo siguió hacia el siguiente cobertizo—. Tal vez alguien haya visto algo.

Wisting asintió y miró por un ventanuco en lo alto de la pared de la segunda construcción. Una decena de moscas estaban atrapadas en una gruesa telaraña; por lo demás, no se veía gran cosa.

Se acercó a la puerta y apartó una traviesa. Los goznes chirriaron. Había tres motores fueraborda en medio de la estancia, donde el sol les daba a raudales. En un banco, junto a la pared, se veían piezas de motor y diversas herramientas.

El móvil de Hammer sonó. Lo sacó del bolsillo y se quedó fuera mientras Wisting entraba. Había otra puerta en el fondo de la habitación. No le hizo falta acercarse para ver que estaba cerrada. En la abertura entre la puerta y el marco se veía que el pestillo y el cerrojo estaban echados.

Cogió un gran destornillador que había sobre un banco, se acercó y presionó entre la puerta y el marco. La madera crujió, pero no pudo apartar el marco lo bastante para abrir la puerta sin dañarla del todo.

La habitación que estaba detrás se hallaba en penumbra. Wisting tanteó la pared y dio con un interruptor. Lo giró, pero ninguna luz se encendió.

La única ventana de la habitación estaba tapada con un plástico negro. Delante, habían apilado cajas con botellas de vidrio vacías que dificultaban el acceso. Se inclinó sobre las cajas y arrancó el plástico de la ventana. Una gruesa capa de polvo se levantó y quedó suspendida en el aire.

En un extremo de la habitación había una máquina de acero inoxidable. A ambos lados se veía una especie de cinta transportadora, cubierta de un montón de polvo, y que no parecía haberse usado en mucho tiempo. En el suelo había una caja llena de pequeños tapones de rosca. Wisting cogió uno. ABSOLUT VODKA, ponía en letras azules.

Dejó caer el tapón dentro de la caja y dio un paso atrás. La máquina que tenía delante era para encorchar y precintar botellas. En los años noventa habían investigado algunos casos locales de actividad ilegal relacionada con bebidas alcohólicas, pero sin éxito. Sin embargo, la información recopilada indicaba que el alcohol que se elaboraba en fábricas del sur de Europa se introducía de contrabando en grandes bidones de plástico y barriles, y luego se embotellaba con falsas etiquetas y tapones.

Nils Hammer apareció en la puerta tras él.

—¿Has podido averiguar quién es el propietario de la granja? —preguntó Wisting.

—Según la Unidad Central Operativa es un tal Trygve Marsten —explicó Hammer—. Pero toda la propiedad está arrendada a largo plazo.

—¿A quién?

—Frank Mandt.

Wisting se llevó la mano a la nuca.

—El rey del contrabando —dijo pensativo, y se rascó la nuca.

Nils Hammer había cambiado el teléfono móvil por una caja de tabaco de mascar que llevaba en el bolsillo del pantalón.

—Se mató al caerse por la escalera del sótano este invierno —dijo, triunfante.

Wisting recordaba el caso. El detective a cargo de la investigación y designado por Wisting había concluido que se trataba de un accidente.

Hammer se levantó el labio superior y empujó el tabaco debajo.

—Eso fue más o menos cuando desapareció Jens Hummel —comentó.

10

El sistema de ventilación se apagaba al terminar el horario de oficina. Era una de las muchas medidas de ahorro. No era necesario gastar dinero en refrigerar una planta entera cuando, de todos modos, no había presupuesto para que los investigadores trabajaran.

Wisting se remangó la camisa por encima de los codos y abrió la ventana del despacho. El cielo estaba neblinoso y blanco. Las golondrinas ascendían y se dejaban caer sobre los tejados de las casas. Se quedó de pie un rato, presionándose las sienes con los dedos, y notó una gran hinchazón como consecuencia de su choque contra la farola. Antes de llevar a Aron Heisel a la sala de interrogatorio, quería revisar toda la información relacionada con Frank Mandt.

La mayoría de los datos estaban en el registro electrónico del servicio de información; datos que Wisting recordaba de anteriores reuniones y proyectos. Frank Mandt aparecía como organizador y responsable de una actividad de contrabando de alcohol destilado a gran escala que se remontaba a muchos años atrás. Los informadores hablaban de una organización que daba entrada a veintiún mil litros de alcohol puro al mes. La carga procedía de destilerías en España y la declaraba como tomates en la aduana. En el norte de Alemania la carga se distribuía en partidas menores que se llevaban a Suecia antes de ser introducidas en Noruega. El beneficio alcanzaba hasta las ciento cincuenta coronas por cada litro que se entregaba en el mercado ilegal en Noruega.

En varias ocasiones, habían intentado desmantelar la red. La policía y las aduanas habían colaborado en distintas operaciones. Algunas partidas habían sido interceptadas en la frontera, pero no habían tenido éxito al intentar relacionarlas con Frank Mandt.

Nuevos datos indicaban que Mandt se estaba retirando del contrabando de alcohol. Las mafias de Europa del Este ofrecían la misma mercancía a precios mucho más bajos, apoderándose así del mercado. Todo indicaba que los intereses de Mandt se habían centrado en el narcotráfico.

El archivo referente al fallecimiento de Mandt era breve; sin embargo, el informe con las fotos de Frank Mandt tendido a los pies de la escalera del sótano era voluminoso. Había permanecido allí tres días hasta que lo había encontrado un hombre llamado Klaus Whal.

En una breve declaración, Whal dijo ser un simple conocido de Mandt. Los viernes solían tomarse un café en la pastelería, pero el viernes 13 de enero Mandt no se presentó. Este tenía setenta y nueve años, padecía diabetes y en ocasiones sufría mareos e inestabilidad. Por lo que Whal se preocupó y fue a su casa. Llamó al timbre y luego con los nudillos; nadie respondió. Dio la vuelta a la casa, al tiempo que miraba por las ventanas, pero no vio a Mandt. La puerta de la casa estaba cerrada con llave; sin embargo, sus dos coches estaban aparcados fuera. Finalmente, Klaus Whal rompió una ventana del sótano, entró y se encontró a Frank Mandt tal como mostraban las fotos.

En el informe de la autopsia se hablaba de una fractura de la segunda vértebra cervical, varias costillas rotas, fractura del pómulo derecho y lesiones en el cráneo por aplastamiento; todo ello debido seguramente a una caída por la escalera. El informe añadía que era imposible concretar la hora de la muerte, pero en el buzón encontraron periódicos y correo diverso con fecha del 11 de enero, por lo que se estableció el martes 10 de enero como la fecha de la muerte. Wisting levantó la vista hacia el calendario de mesa: eso había sido cuatro días después de la desaparición de Jens Hummel.

El teléfono móvil sonó cuando se disponía a ir a buscar a Aron Heisel para interrogarlo. Hizo una mueca involuntaria; era Line. Recordó que le había prometido pintar el techo del salón esa tarde.

—Hoy te he visto delante de La paz dorada —empezó ella—. Parecías tener prisa.

—Sí, íbamos detrás de un tipo.

—¿Conseguisteis pillarlo?

Wisting volvió a llevarse la mano a la sien.

—Hammer lo cogió —respondió pasándose el teléfono a la otra oreja.

—Te llamo porque he comprado demasiadas cosas para la barbacoa —explicó ella—. ¿Te apetece cenar conmigo esta noche?

Wisting caminó por el pasillo mientras hablaba.

—Voy a estar bastante ocupado —dijo abriendo la puerta de la escalera que conducía a las celdas del sótano—. Me temo que tampoco me dará tiempo a pintar.

—He acabado el techo del salón esta mañana —respondió Line—. El siguiente proyecto es empapelar. Para eso hacen falta dos personas.

—No deberías haberlo hecho, Line —suspiró él—. Ya te dije que lo haría yo.

Ella ignoró el comentario.

—El papel pintado que he encargado llegará mañana —prosiguió—. ¿Crees que tendrás algo de tiempo antes del fin de semana?

La cobertura fue empeorando a medida que bajaba la escalera.

—Encontraré tiempo —le aseguró—. Déjame un poco de carne y ya me la calentaré cuando llegue a casa.

—Dejaré la carne para mañana —afirmó Line sin cambiar el tono animado de su voz—. No es divertido hacer barbacoa para uno solo.

—Bien. Si no acabo demasiado tarde, pasaré a verte.

Line dio la conversación por terminada, y Wisting se quedó con el teléfono en la mano ante la puerta del pasillo que conducía a las celdas. La imaginó con su vientre prominente. Le entusiasmaba la idea de ser abuelo y, a pesar de que el padre de la criatura estaría ausente, se sentía muy ilusionado. Aunque el hecho de que Ingrid no fuera a conocer a su nieta atenuaba en gran medida su alegría, pero por primera vez en mucho tiempo miraba al futuro con nuevas expectativas.

Apartó esos pensamientos, abrió la puerta y entró en el pasillo gris que llevaba a las celdas. Aron Heisel estaba en la número ocho. Era el único ocupante. Las celdas del sótano de la comisaría apenas se utilizaban desde que habían centralizado los arrestos en Tønsberg. Algunas de las celdas se empleaban ahora como archivo o para guardar bienes requisados.

Aron Heisel se levantó del banco.

—Lo siento —dijo echando una mirada a la hinchazón que Wisting tenía en la cabeza.

—Está bien —repuso Wisting restándole importancia—. Subiremos a mi despacho.

Heisel asintió con un movimiento de cabeza y caminó descalzo delante de Wisting por el corredor de las celdas. Alguien le había proporcionado un pantalón de chándal y un jersey que le quedaba un poco pequeño; dejó los zapatos mojados junto a la puerta de la celda.

Wisting esperó a que el hombre tomara asiento antes de sentarse él mismo al otro lado del escritorio. Dedicó un poco de tiempo a los aspectos prácticos, se aseguró de que los datos personales fueran correctos y repasó las formalidades relativas a una toma de declaración policial. La mirada de Heisel se movía por el escritorio, la ventana y después la mantuvo fija en las manos, que tenía enlazadas sobre el regazo.

—Háblame del taxi —le pidió Wisting yendo directo al grano.

Un escalofrío pareció recorrer el cuerpo del hombre, como si una pregunta tan directa lo asustara.

—No sé nada sobre eso —respondió aclarándose la voz—. Apareció allí, sin más.

Durante gran parte de su vida, Wisting, como policía, había escuchado numerosas mentiras. Seguramente ese hombre ocultaba muchas cosas, pero su intuición le decía que tal vez estaba diciendo la verdad.

—¿Cuándo lo descubriste? —preguntó.

—El mismo día que hablaron de la desaparición en el periódico. Creo que fue el jueves, el jueves de la semana pasada.

Wisting se reclinó dándole a entender que siguiera hablando.

—Simplemente apareció allí —insistió Aron Heisel—. Iba a entrar en el granero a buscar un cortacésped, porque la hierba había crecido mucho en el patio de delante de la casa. Entré y lo vi. La lona estaba cubierta de polvo, así que debía de llevar algún tiempo allí.

—¿Cuándo fue la última vez que entraste en el granero?

Aron Heisel cambió de postura.

—El verano pasado —respondió—. En realidad vivo en España, pero paso unas semanas en Noruega todos los veranos.

—¿En la granja?

—Sí.

—¿Has tenido alguna visita?

—No.

—¿De quién es la granja? —preguntó Wisting, pese a conocer la respuesta.

Heisel tardó algo en responder.

—No sé cómo se llama el dueño, pero la tiene arrendada un conocido mío. Me deja vivir allí unas semanas cada verano a cambio de un poco de mantenimiento. Pinto, corto el césped y cosas así.

—¿Frank Mandt? —preguntó Wisting en busca de una confirmación.

Aron Heisel asintió.

—Murió este invierno —siguió explicando—. No sé qué pasará con el contrato de alquiler y esas cosas, pero en cualquier caso tengo un acuerdo con él para poder vivir allí en verano.

—¿Y quién vive allí en invierno?

—Nadie, creo. Al menos que yo sepa.

—¿Para qué usaba Frank Mandt la granja? —preguntó Wisting—, además de dejarte pasar allí unas semanas cada verano.

Aron Heisel se encogió de hombros.

—No lo sé. Tal vez la use de almacén.

Wisting agarró un bolígrafo y se reclinó en la silla. El hallazgo del taxi Z-1086 en el ruinoso granero había sacado el caso de la categoría «archivado temporalmente», pero lo elevaba a un nuevo nivel de complejidad. A través de Aron Heisel, el caso de la desaparición tenía ahora una conexión con la misma red en la que había operado Frank Mandt. Era fundamental tener una visión general de los distintos agentes que operaban en ese ambiente y de cuáles eran sus cometidos, del papel que desempeñaban. Iba a ser un auténtico desafío, pensó, moviendo el bolígrafo entre los dedos. Las informaciones recogidas en el registro del servicio de inteligencia mostraban que se trataba de un área hermética en la que no habían conseguido penetrar.

Aron Heisel se tiró de las mangas del jersey.

—¿De qué conocías a Frank Mandt? —quiso saber Wisting.

—A través de conocidos comunes.

Wisting se enderezó en la silla y tiró el bolígrafo sobre la mesa.

—Escúchame bien —dijo—. Sabemos que la granja se ha utilizado para almacenar y embotellar alcohol, pero no es eso lo que nos interesa ahora. Lo que queremos saber es cómo acabó allí el taxi de Jens Hummel. Si no puedes contestar a eso, tendrás que recordar los nombres de otros que hayan tenido acceso al granero.

Una ráfaga de aire onduló las cortinas de la ventana.

—Creo que debería hablar con un abogado —comentó Aron Heisel.

Wisting empujó hacia él el teléfono fijo. El hecho de que Heisel desease hablar con un abogado no significaba necesariamente que supiera algo o que estuviese dispuesto a confesar alguna cosa relativa al caso Hummel; lo más probable es que quisiera evitar incriminar a otros.

El abogado defensor Reidar Heitmann se presentó al cabo de una hora. Habló brevemente con su cliente a solas antes de que Wisting pudiera hacer más preguntas. Aron Heisel contó con detalle cuándo había llegado a Noruega, qué había hecho allí durante su estancia, pero rechazó responder a cualquier pregunta relacionada con Frank Mandt y sus actividades. Al final, Wisting lo condujo de vuelta a la celda, sin haber conseguido ninguna información acerca de la desaparición de Jens Hummel.

11

Una de las funciones que conllevaba el cargo de Wisting consistía en mantener informada a la abogada policial en todo momento de la evolución de los casos más relevantes. Después de dejar a Aron Heisel en la celda y de haber acompañado hasta la salida al abogado de este, se llevó el cuaderno de notas y un café al despacho de Christine Thiis.

El sol de la tarde entraba oblicuo por la ventana y le dio en el lado derecho del rostro cuando Christine Thiis levantó la vista hacia él. Wisting arrastró la silla y se sentó. El calor de la habitación hizo que la camisa se le pegara a la espalda húmeda.

—Los medios saben que hemos encontrado el taxi —dijo ella.

Wisting asintió. Era de esperar. Una grúa había transportado el taxi que buscaban por media ciudad. Además, había investigadores llamando a las puertas del vecindario de la granja.

—¿Qué les vas a decir? —preguntó él.

—Solo haré unos breves comentarios. Confirmaré que hemos encontrado el coche, pero que seguimos buscando a Jens Hummel, y que se ha tomado declaración a un hombre que residía en la granja.

Wisting pensó en Line. Había sido bastante seco con ella cuando rechazó su invitación a cenar y, además, no le había contado nada sobre el caso en el que estaba trabajando, aunque ahora ya podría saberlo a través de cualquier periódico online.

—Alguien tiene que hablar con su abuela —dijo cayendo en la cuenta—. Para que no tenga que enterarse por los periódicos.

—He avisado a Torunn Borg —le informó Christine Thiis.

Wisting asintió. Torunn Borg había sido designada como la persona de contacto de los allegados cuando Jens Hummel se dio por desaparecido hacía medio año. Wisting agradecía no tener que desempeñar ese papel en los casos penales. Era difícil mantener el equilibrio entre el papel formal de policía y mostrar a la vez un rostro humano. Suponía un esfuerzo enorme que, además, podía desviarlo de su principal cometido: la investigación del caso.

—¿Ha salido algo nuevo del interrogatorio? —quiso saber Christine Thiis.

—No —respondió Wisting—. Creo que Aron Heisel no sabe nada acerca de la desaparición.

—Entonces tendremos que dejar que se vaya —dijo ella cambiando unos papeles de lugar.

Wisting la miró con los ojos entrecerrados.

—He pedido que lo trasladen al centro de detención preventiva.

—Su abogado llamó antes de que vinieras —explicó ella—. No tenemos nada en lo que basarnos para retenerlo.

—Que se quede aquí al menos hasta que hayamos terminado de examinar el granero y la granja.

Christine Thiis suspiró. Wisting sabía que estaba sopesando los argumentos legales frente a las consideraciones tácticas, es decir, las reglas formales frente a sus deseos y necesidades.

—Lo más interesante de Aron Heisel es su relación con Frank Mandt —explicó él—. Todo apunta a que la desaparición está relacionada con algún tipo de ajuste de cuentas entre criminales.

—Jens Hummel no es un delincuente —objetó ella—. No tiene antecedentes.

—Frank Mandt tampoco los tenía, pero probablemente ha sido uno de los mayores contrabandistas de alcohol y drogas.

Christine Thiis se movió para que no le diera el sol en el rostro.

—¿Has sabido algo de los técnicos? —preguntó.

Wisting miró el reloj. Espen Mortensen le había dicho que los demás técnicos de criminalística y él acabarían de examinar el granero y alrededores antes de las ocho. Eran las ocho y cuarto y todavía no habían regresado.

—No, pero me habrían llamado en el caso de dar con algo interesante.

—¿Y las preguntas a los vecinos de la zona han dado algún resultado?

Wisting negó con la cabeza.

—La granja está aislada —explicó—. Mandt y sus hombres han almacenado, cargado y distribuido alcohol desde allí durante años sin que nadie se haya dado cuenta de nada. No podemos esperar que alguien se haya fijado en un taxi.

Su teléfono sonó. Se trataba de Nils Hammer. Miró con expresión interrogante a Christine Thiis y dejó que sonara.

—Vale —dijo ella—. Dejaremos que se quede hasta mañana.

Wisting sonrió y contestó a la llamada.

—Los perros han encontrado algo detrás del granero —informó Hammer—. ¿Te acercas hasta aquí?

—¿Qué han encontrado? —preguntó Wisting mirando a Christine Thiis.

—Todavía no lo sé. Hay un viejo sótano de tierra que ha llamado la atención de los perros. Mortensen y los técnicos van a bajar ahora.

Wisting se levantó de la silla.

—Vamos para allá —dijo.

12

Los agentes de guardia se habían trasladado a la carretera principal. Un coche de la delegación local de informativos de la televisión pública NRK estaba detrás de otros dos coches en el arcén, al otro lado del camino cubierto de maleza. Varios periodistas se habían reunido formando un grupito. Wisting redujo la velocidad y reconoció a uno de ellos; era el que había escrito el artículo en el que criticaba la labor de la policía en el caso de la desaparición. Un fotógrafo alzó la cámara y apuntó hacia él. Wisting apartó la mirada e hizo una señal a un agente que estaba de brazos cruzados. El policía levantó la cinta roja y blanca que acordonaba la zona y los dejó pasar.

Wisting dejó el coche en el mismo lugar de la última vez y se bajó. Christine Thiis abrió la puerta del copiloto y se quedó mirando a su alrededor. El motor emitió unos crujidos mientras se enfriaba.

Hammer llegó vadeando la alta hierba del lateral del granero. En alguna parte, a su espalda, un perro ladró.

Wisting lo miró con expresión interrogante.

—Creíamos que tal vez estuviera ahí dentro —explicó con gesto desilusionado—. Los perros estaban como locos, pero nos equivocamos.

Christine Thiis miró tras él, hacia la senda abierta en la hierba alta.

—¿Totalmente vacío? —preguntó.

—No del todo —respondió, e hizo un movimiento con la cabeza para indicar que lo siguieran.

El sol se había escondido tras la linde del bosque hacia el oeste, pero el aire aún era cálido. Hammer tenía la parte de atrás de la camisa empapada de sudor. La mancha húmeda iba cambiando de forma según la transpiración se iba abriendo paso desde los omóplatos hacia el final de la espalda.

Las pisadas daban la vuelta al granero. A unos cien metros, en el prado, varias personas formaban media circunferencia. Uno de los dos perros policía se puso de pie cuando se aproximaron.

El sótano de tierra formaba una pequeña elevación en el terreno, por lo demás llano, y era casi imposible de ver. La entrada estaba en una hondonada. Una puerta de madera carcomida con goznes y traviesas oxidados se mantenía abierta con la ayuda de un palo.

—Casi seguro que esto era antiguamente un patatal —opinó Espen Mortensen dibujando un círculo con la mano derecha—. Antes de que se inventaran los frigoríficos, se almacenaban las cosechas en sótanos como este. La humedad del suelo de tierra hace que en verano esté fresco y evita las heladas en invierno. Nos habría venido bien que hubieran escondido un cadáver ahí abajo. Sería como si lo hubiesen guardado en un enorme frigorífico.

Wisting se agachó y miró por la oscura abertura.

—¿Qué habéis encontrado ahí dentro? —quiso saber.

Mortensen sacó una gran linterna del maletín de equipamiento y señaló con ella la entrada.

—Echa un vistazo —sugirió.

Wisting se agachó y entró. Christine Thiis fue tras él. El aire del interior resultaba fresco y agradable, y sintió el aroma crudo del suelo de tierra. Le llevó algún tiempo adaptar los ojos a la escasa luz. Las paredes eran de piedra, mientras que el techo estaba cruzado por troncos de madera. Al fondo, la pared había cedido y las piedras se amontonaban alrededor.

—Ahí —dijo Mortensen señalando las piedras con la linterna—. Ten cuidado por dónde pisas.

Wisting bajó la vista y evitó unas manchas blancas de yeso que rellenaban huellas del suelo y que se estaban secando. Se imaginaba qué era lo que habían encontrado los perros.

En la parte del fondo el techo era bajo, y tuvo que caminar con la cabeza gacha. En efecto, la pared había cedido hacia el interior, pero las piedras no estaban donde cayeron en su día. Las habían colocado de manera que formaran un hueco tapado por una lasca de piedra.

—Uno de los perros está entrenado como perro patrulla, igual que en el departamento de narcóticos —explicó Mortensen dirigiendo el foco de luz hacia unos paquetes envueltos en papel marrón claro apilados en el hueco.

—¿Drogas? —preguntó Christine Thiis.

—Hammer cree que son anfetaminas —asintió Mortensen.

Wisting se apoyó en una roca y se agachó frente al escondrijo. Cada uno de los paquetes tenía la forma y el tamaño de una cajetilla de tabaco, y estaban precintados con papel celo. Si se trataba de anfetaminas, cada una de ellas debía de pesar un cuarto de kilo. Intentó contarlos y llegó a diecisiete, pero probablemente habría más entre las piedras. En cualquier caso, se trataba de uno de los mayores alijos de droga que habían incautado en mucho tiempo.

Se apartó y entrecerró los ojos al salir a la luz del día. El hallazgo de la droga era una confirmación de la imagen cuyos contornos se había ido formando a lo largo del día. Jens Hummel había desaparecido como consecuencia de otros actos delictivos.

13

Su teléfono móvil sonó en cuanto abrió la puerta de casa. Era Suzanne.

—¿Habéis encontrado el taxi? —quiso saber.

—Hemos encontrado el granero —respondió Wisting—. El taxi estaba allí, como dijo tu cliente. —Se quitó los zapatos—. Me alegro de que llamaras —añadió, sin estar del todo seguro de si era porque había conducido al hallazgo del taxi o bien por haber tenido noticias suyas.

—¿Sigues en el trabajo? —preguntó ella.

—Acabo de llegar a casa.

—¿Has comido?

—Sí —respondió, dándose cuenta de que hacía un buen rato de eso.

Suzanne esperó un poco antes de continuar.

—Me preguntaba si podría pasar un momento por tu casa, si te va bien, claro.

—No hay problema —aseguró Wisting, antes de que colgaran.

El aire estaba cargado después de un largo día de verano. Abrió la puerta de la terraza y tuvo tiempo de ventilar un poco antes de que ella tocara el timbre. Resultaba extraño: habían vivido juntos más de un año, tenía su propia llave y había entrado y salido cuando quería. Ahora venía de visita.

—¿Qué ha pasado? —preguntó ella acercando la mano a la herida de su sien.

—En parte es culpa tuya —dijo sonriendo, y le contó la detención de Aron Heisel mientras iba tras ella hasta la terraza.

Llevaba puesto un vestido verde oscuro que caía suelto sobre su esbelta figura. Se quedó de pie junto a la barandilla mirando hacia el fiordo con cierto aire de preocupación. Un velero imponente se aproximaba al puerto.

—Tenía doce años cuando vi el mar por primera vez —dijo ella—. Fuimos a visitar a unos familiares a Karachi, y nos llevaron a la costa. Las playas tenían una deslumbrante arena blanca y el agua era totalmente transparente, tenía un color entre verde y azul.

Wisting rara vez se acordaba de que ella procedía de otro país y de que tenía un pasado muy distinto del suyo.

—Para mí, siempre ha estado ahí —dijo él—. Grande y azul. Aprendí a nadar el verano que cumplí cinco años.

Una suave brisa, que de vez en cuando hacía sonar las hojas de los viejos frutales, llegó del mar.

—Voy a por algo de beber —dijo él.

Solo encontró medio cartón de zumo de manzana. Lo echó en una jarra y añadió unos cubitos de hielo.

Cuando regresó, Suzanne se había sentado.

—¿Encontrasteis algo más? —preguntó.

—Si te refieres a Jens Hummel, no —respondió Wisting poniéndole un vaso delante.

—¿Qué creéis que ha podido pasarle?

Se quedó callado mientras vertía zumo en el vaso.

—No creo que esté vivo —dijo finalmente.

Suzanne agarró el vaso, pero no bebió.

—¿No te afecta? —preguntó ella.

—¿Qué quieres decir?

—Que quien combate al monstruo debe cuidarse de no convertirse en uno.

Wisting reconoció las palabras del filósofo alemán.

—Eso es de Nietzsche —dijo sonriendo, y completó la cita—: «Si miras mucho tiempo al abismo, el abismo te mirará a ti».

—Pero ¿acaso no es así? —preguntó ella—. De alguna manera, tiene que afectarte enfrentarte tan a menudo en tu trabajo a la muerte y a la maldad.

Wisting meditó unos instantes. Hoy día, ya no era esa persona que había tenido su primer encuentro con la muerte siendo un joven inspector de policía. En su trabajo, había visto el lado más oscuro de las personas, pero también lo mejor de ellas. En realidad, como investigador, había aprendido algo sobre la muerte, pero había aprendido bastante más sobre la vida.

—Lo que sí me ha afectado de alguna manera es saber lo frágil que es la vida —respondió—. La muerte, el dolor y la tristeza ponen las cosas en perspectiva. Nos afecta a todos. Podemos enfermar gravemente, sufrir un accidente de tráfico o, en el peor de los casos, ser víctimas de un delito grave. La vida no es solo alegría y felicidad; puede ser buena y mala, y, a veces, dura y brutal.

Se estiró para cogerla de la mano y entrelazó los dedos con los suyos. Por unos instantes, la visión de la mano de ella en la suya le hizo ponerse sentimental. Le dedicó una mirada alentadora y agitó sus manos unidas. Suzanne sonrió y se soltó.

—Creo que una de las chicas que trabaja en el café roba de la caja —dijo.

Wisting se incorporó.

—¿Qué te hace pensar eso?

—Hay algo que no cuadra.

—¿Falta dinero en la caja?

—Creo que es demasiado lista para eso. De hecho, las últimas noches había dinero de más en la caja.

Wisting asintió. Sabía cómo lo hacían. Los clientes que pagaban en efectivo solían tener el dinero listo mientras se preparaba la bebida. Entonces, resultaba fácil para el empleado fingir que marcaba la cantidad en la caja y quedarse con el dinero. El empleado solía llevar un cálculo mental de lo que no había registrado a lo largo del día, para luego coger el excedente antes de que acabara la jornada. Así solía generarse dinero de más en la caja.

—El sábado se vendieron cuarenta y dos combinados de vodka —prosiguió Suzanne—. Eso representa casi dos botellas y media de vodka, pero las existencias se habían reducido en al menos cinco botellas. Eso cuadra mejor con el mismo sábado del año pasado: servimos casi cien.

Wisting calculó mentalmente.

—Son casi cinco mil coronas —concluyó—. ¿Sabes quién es?

—Sé en quién confío y en quién no, pero se me hace difícil.

—¿Sospechas de alguien?

—Hay una chica que se llama Unni. Es de las más simpáticas y trabajadoras, pero se equivoca a menudo al marcar en la caja y al dar las vueltas; además, siempre ocurre en sus turnos.

Wisting se quedó pensando. Resultaba difícil para un jefe que un empleado robara, porque era un campo minado, tanto desde el punto de vista jurídico como afectivo.

—¿Qué tipo de contrato tiene? —preguntó.

—Es una de las fijas. En otoño e invierno viene en fines de semana alternos, pero este verano trabajará todas las jornadas completas o más incluso. Pero no puedo despedirla por una simple sospecha.

—Conozco a alguien que dirige una empresa de seguridad —explicó Wisting—. Tiene personal especializado para casos como estos. Así tendrías un informe profesional y asistencia para un posible despido. Recuperarías lo que te cobren en una noche o dos.

Suzanne asintió. Estaba claro que había considerado esa posibilidad.

—Tenía la esperanza de que tú pudieras ayudarme —dijo—. Sé que ahora no dispones de tiempo, pero te agradecería muchísimo si pudieras sentarte a la barra una tarde o dos y observar, para que pueda estar segura del todo antes de seguir adelante.

—Seguro que sabe quién soy —opinó Wisting—. No intentará nada mientras yo esté allí sentado.

—Pero tú sabes cómo hacerlo discretamente —objetó Suzanne—. Puedes sentarte a una de las mesas más próximas y fingir que estás ocupado leyendo el periódico, o algo así.

Wisting rodeó el vaso cubierto de rocío y lo levantó. Suzanne hizo lo mismo y lo miró por encima del borde. Las finas arrugas que se formaban alrededor de los ojos de ella cuando sonreía habían desaparecido. «No tiene a nadie más», pensó él. Tenía algunas amigas, pero no tenía familia ni a alguien que la conociera tan bien como él. Nadie a quien pudiera recurrir cuando las cosas resultaban dolorosas o complicadas.

—Puedo pasarme mañana por la noche —comentó, y dio un trago a su bebida.

Un destello apareció en los ojos color miel de Suzanne.

—Gracias —dijo ella sonriendo.

Se quedaron allí hasta que empezó a anochecer y los barcos que seguían en el mar encendieron las luces de navegación. Luego, la acompañó hasta la puerta y se quedó mirando cómo su coche se alejaba. Pasaban tres minutos de la medianoche y el aire venía cargado de un frío nocturno.

14

Line estaba sentada a la mesa de la cocina ante una taza de té, tostadas y mermelada. En la radio sonaba música veraniega y el periódico local estaba abierto sobre la mesa. El titular de portada eran las noticias del día anterior. La policía había encontrado el taxi de Jens Hummel. El periódico no añadía nada nuevo a lo que había leído la noche anterior en internet, pero habían utilizado otras fotos. Una de ellas era de su padre, dentro del coche, mientras un policía de uniforme levantaba una cinta de las que acotaban la zona y lo dejaba pasar al estrecho camino que llevaba a la granja, donde habían encontrado el taxi en un granero.

Se apoyó en la ventana y miró hacia la casa de su padre. El día anterior por la noche había llegado tarde; había visto su coche cuando se levantó para ir al baño hacia las dos de la madrugada. En ese momento ya se había marchado.

Según el periódico, la policía había registrado el entorno de la pequeña granja clausurada durante la tarde sin encontrar rastros que condujeran hasta Jens Hummel.

Se acercó el ordenador portátil y lo abrió para ver qué publicaba el diario VG al respecto: unas cuantas líneas que hacían referencia a lo que decía el periódico local. Además, habían hablado con la abogada policial Christine Thiis, cuyas palabras citaban en el artículo.

En el periódico Dagbladet también aparecía un artículo en lugar más destacado. Estaba ilustrado con la foto que un lector había tomado del taxi que buscaban sobre una grúa. Estaba tapado en parte con una lona gris, lo cual hacía que la foto resultara aún más impactante, y daba al periodista la opción de especular sobre qué secretos contendría el coche que llevaban tanto tiempo intentado localizar.

Line sintió que sus instintos como periodista se despertaban de pronto. El lugar del hallazgo estaba solo a unos minutos en coche. Conocía a la gente del lugar, lo que le permitiría plantear un nuevo enfoque del caso, lo que ayudaría a su periódico a ganar la batalla por la noticia.

La niña le dio una repentina patada en el vientre y Line gimió bajito a causa del dolor. Era la primera vez que sus movimientos le causaban molestias.

Se quedó con la mano en la tripa, esperando, pero no hubo más patadas; solo un leve temblor de la fina piel cuando la vida que llevaba dentro se volvió.

En la radio estaban poniendo un éxito sueco del verano, algo sobre vientos y aguas azules. Canturreó la canción hasta que la niña pareció encontrar una postura cómoda y se quedó quieta. Luego retiró el desayuno de la mesa, fue al salón y se quedó mirando hacia el techo recién pintado. Para poder empapelar, tendría que darle otra mano a los marcos de las ventanas y de las puertas. Pero eso podría hacerlo ella sola.

Antes de empezar a pintar había abierto todas las ventanas. La cálida brisa de verano se colaba por ellas. La pintura se secaría en un momento.

Había acabado con los marcos de la primera ventana cuando el teléfono, que estaba en la cocina, sonó. Era un número desconocido. En cuanto dejó de enviar artículos al periódico, raras veces recibía llamadas de desconocidos.

Se pasó las manos por el pantalón antes de contestar para asegurarse de que no quedaban restos de pintura.

—Hola, soy Sofie —escuchó—. Sofie Lund, nos vimos ayer, y he encontrado tu número en internet.

—Hola —respondió Line sonriendo, y se apartó el cabello de la frente con el dorso de la otra mano—. Me alegré mucho de verte, fue muy agradable.

—He llamado a un cerrajero para que abra la caja fuerte —explicó Sofie—. Vendrá hacia las doce.

—Qué emocionante.

—No conozco a nadie más aquí —prosiguió Sofie—, así que esperaba que estuvieras conmigo cuando llegase. Y como no sé qué hay dentro…

—Claro que puedo —respondió Line—. Acabo de pintar unos marcos de ventana y voy para allá.

Sofie le dio las gracias.

—Entonces nos vemos. —Y colgó.

Line regresó a la ventana del salón, cogió el pincel y lo mojó en el bote de pintura. Sus pensamientos se centraban ahora en la vieja caja fuerte del sótano de la casa Mandt; se había olvidado de lo que los periódicos llamaban el enigma Hummel.

15

La puerta de la sala de juntas estaba abierta; todos los presentes se volvieron hacia Wisting cuando este entró. En sus miradas se leía una concentración cargada de seriedad.

Wisting cerró la puerta y tomó asiento a la cabecera de la mesa. Christine Thiis se encontraba a su lado. Espen Mortensen, Torunn Borg y Nils Hammer también se hallaban en la sala. A Wisting le habría gustado disponer de más agentes, pero lo importante era que contaba con un equipo de investigadores motivados y diligentes.

Empezó la reunión con un resumen de los acontecimientos del día anterior. Después, le pidió a Espen Mortensen que expusiese los resultados del examen criminalístico.

Entonces Mortensen proyectó en la pantalla una foto de la pequeña granja clausurada.

—Empezaremos con el granero —dijo—. Sabemos que desde mediados de los años noventa Frank Mandt lo utilizaba, en principio, como almacén para sus actividades relacionadas con el contrabando de alcohol. Entre otras cosas, hay unos palés con bidones de plástico vacíos. La mayoría están cubiertos de polvo, y parece que el granero lleva mucho tiempo sin ser usado.

—Mafias de Europa del Este se han hecho con el mercado del alcohol —informó Hammer mientras en la pantalla desfilaban imágenes de las distintas habitaciones del granero—. Por lo que, en los últimos años, Mandt se dedicó principalmente al negocio del narcotráfico.

—No hemos encontrado indicios de que Jens Hummel haya estado allí —prosiguió Mortensen—, pero seguiremos investigando unos días más en busca de pruebas relacionadas con alguna actividad ilegal.

Mostró algunas fotos más; en una de ellas aparecía una estancia amueblada como un despacho. Sobre la mesa se veían unas hojas sueltas, en las que habían anotado unos nombres y números de teléfono. Todo estaba cubierto de una fina capa de polvo.

La siguiente imagen era la del coche.

—En el taxi hemos hecho dos hallazgos muy interesantes —explicó Mortensen, cambiando de sitio una pequeña caja de cartón que había colocado sobre la mesa—. Pero, antes, un par de detalles.

Wisting sintió curiosidad, pero se reclinó pacientemente en la silla. El trabajo de los técnicos de criminalística siempre resultaba interesante. En todos los casos se llegaba a un punto en el que se cruzaban las líneas de investigación técnica con las tácticas, y en ese punto podía estar la solución.

Mortensen proyectó una imagen del interior del coche. En la consola central se veía la botella medio vacía de Coca-Cola, y sobre el asiento del copiloto, parte de una baguette mohosa que Wisting había visto cuando encontraron el coche.

—Esto coincide con los movimientos que detectamos este invierno —explicó Mortensen, y mostró una foto de la cámara de vigilancia de la gasolinera Shell de la calle Stor, abierta las veinticuatro horas.

Wisting la reconoció: Jens Hummel aparecía delante de la caja con una botella de Coca-Cola y una baguette unos cuarenta y cinco minutos antes de desaparecer. Habían utilizado parte de esa imagen para facilitar su búsqueda cuando lo dieron por desaparecido.

Producía cierta satisfacción ver esas imágenes la una al lado de la otra; el pasado encajaba así con el presente, igual que una pequeña pieza del puzle encaja en el lugar que le corresponde.

Mortensen siguió con los detalles de la investigación: lo que marcaba el cuentakilómetros, cómo estaban colocados los asientos y el enfoque del retrovisor, la aparición de unos cuantos recibos de parquímetros que habían ayudado a completar el espectro temporal hasta el momento de la desaparición.

La siguiente foto era la del maletero casi vacío. Contenía tan solo un bidón de plástico con líquido para el limpiaparabrisas y un paraguas.

—Creemos que en el maletero había una alfombrilla de goma —explicó Mortensen—, y que allí dejaron el cuerpo de Jens Hummel. Suponemos que envolvieron el cuerpo con ella, y que por eso no está.

Wisting se echó hacia delante. La siguiente imagen era un primer plano de la pared del maletero, a la izquierda de la cerradura. Se veían cuatro manchas oscuras consecutivas, cada una un poco más grande que la anterior.

—Es sangre humana —confirmó Mortensen—. Hemos encontrado en un par de sitios más de las paredes del maletero, pero no en el fondo. Por lo que creemos que había una persona herida y que la envolvieron con la alfombrilla.

La idea del asesinato estaba presente desde el primer día, pero no se había expresado en voz alta; ahora el caso Hummel se había convertido en una investigación criminal.

—¿Cuánto tardarán en confirmar que la sangre es de Hummel? —quiso saber Hammer.

—Unos días —respondió Mortensen—. Hemos tomado muestras de su cepillo de dientes. Tan pronto tengamos el resultado del análisis de ADN de la sangre del coche, podremos compararlas.

Wisting tomó nota.

—Has dicho que había dos hallazgos interesantes —le recordó.

—El otro lo tengo aquí —asintió Mortensen con un movimiento de cabeza, acercando la pequeña caja de cartón que había colocado ante sí, sobre la mesa.

La abrió y sacó una bolsa transparente de recogida de pruebas que contenía un teléfono móvil.

—Estaba escondido bajo el volante —explicó—. Jens Hummel disponía de un móvil cuya existencia desconocíamos. Es de prepago; el contrato se firmó hace más de dos años, a nombre de Ola Nordmann, de Oslo —añadió dibujando unas comillas en el aire con la otra mano.

Nils Hammer soltó un taco en voz alta y cogió la bolsa de la prueba.

—Solo hay un motivo por el que la gente tiene dos móviles —dijo tras aclararse la garganta—. Se dedican a algo que no quieren que otros sepan.

Wisting se frotó la base de la nariz. Cada vez había más indicios de que Jens Hummel estaba involucrado en el tráfico de drogas que dirigía Mandt, y que se enfrentaban a algún tipo de ajuste de cuentas interno.

—Encaja —dijo Torunn Borg pasando las páginas de uno de los archivadores que contenían la documentación de la investigación—. Tenemos varios testigos que afirman que trabajaba como mensajero y transportaba prostitutas y drogas. Además, encaja con todos sus viajes de larga distancia.

—Y el hecho de que apagara el taxímetro antes de desaparecer —señaló Hammer—. Iba a reunirse con ellos y no quería que lo localizasen.

Wisting escuchaba mientras presionaba los labios con la yema de los dedos. Habían dedicado tiempo y recursos a comprobar tanto los rumores sobre el narcotráfico como los relativos a la prostitución. Al no obtener resultados inmediatos, habían proseguido con la investigación, ampliando el campo de acción en vez de profundizar en una sola dirección.

—¿Qué datos podemos extraer del teléfono? —preguntó indicando la bolsa de la prueba con un movimiento de cabeza.

Nils Hammer miró la bolsa por ambos lados.

—Si lo hubiéramos encontrado hace un par de semanas, tal vez habría sido de gran ayuda, pero las compañías de telefonía borran todos los datos a los seis meses. Tan solo podremos extraer los datos almacenados en la memoria.

—Pero eso podría suponer muchos datos, ¿verdad? —preguntó Christine Thiis.

Hammer asintió.

—Dadme unas horas.

Wisting se quedó sentado, observando las dos fotos de la pantalla.

—¿Qué hay de las huellas dactilares y del ADN? —preguntó.

—Tenemos ambas cosas, pero el taxi lleva varios años transportando pasajeros. Parece que han limpiado el volante, pero hemos encontrado parte de la huella de una mano en el techo, sobre la puerta del copiloto. No es lo suficientemente clara para poder pasarla por el registro, pero quizá sea del último pasajero que montó en el coche.

Wisting tomó nota y pasó la página.

—¿Qué hay de las preguntas al vecindario? —dijo, y miró a Torunn Borg.

—Lo más interesante es que nos han dado el nombre de un tipo que tiene una máquina quitanieves, al que habían pedido que mantuviese el camino de acceso a la granja despejado durante el invierno. El camino debía estar transitable para que pudieran conducir el taxi hasta allí. Vendrá a prestar declaración a lo largo del día.

—Bien —asintió Wisting, y condujo la conversación hacia el hallazgo en el sótano de tierra.

Las drogas que habían encontrado suponían algo concreto, una rendija que podían explorar y ampliar y de la que obtener más datos.

—Pesaban doce kilos cuatrocientos gramos —informó Mortensen—. Llevaremos la sustancia para que la analicen, y después será interesante comparar las suelas de los zapatos de Aron Heisel con las huellas que aparecen en el camino de tierra.

Wisting asintió y se volvió hacia Christine Thiis.

—Estoy preparando una solicitud de prisión provisional —comentó ella—. Lo acusaremos de haber almacenado la droga y pediremos cuatro semanas de prisión preventiva.

La reunión de la mañana se prolongó media hora más. Se repartieron las tareas y discutieron teorías y posibilidades. La conversación volvía una y otra vez sobre el tema central: ¿dónde estaba Jens Hummel?

16

Una mosca se posó sobre la gran caja fuerte. Line pasó la mano sobre el acero frío y la espantó. La superficie era rugosa y se veían varias grietas en el barniz verde claro.

—Estar aquí me pone nerviosa —dijo Sofie cruzándose de brazos, como si tuviera frío—. Esta noche he oído ruidos.

Line miró hacia las tuberías que corrían bajo el techo del sótano. Una de ellas estaba cubierta por una fina capa de humedad.

—¿Tal vez haya aire en las tuberías? —sugirió—. Me pasaba lo mismo donde vivía en Oslo. Sonaban golpes y se oían un montón de sonidos raros.

—Supongo que es normal que haya muchos ruidos en las casas viejas —asintió Sofie—. Pero no es nada agradable cuando estamos aquí únicamente Maja y yo.

Line se enderezó y se llevó la mano al vientre.

—¿Crees en fantasmas?

Sofie apartó una mosca.

—No me extrañaría nada que el Viejo volviera —dijo riendo entre dientes—. Sería muy propio de él.

—Yo tengo dos hombres muertos en mi casa —le recordó Line—, y ninguno ha vuelto por allí. Tú solo tienes uno.

Rieron y se quedaron mirando el gran coloso metálico en el centro de la habitación.

—La dañarán al taladrarla —dijo Line—. ¿Estás segura de que la llave no está en algún lugar de la casa?

—No, sigue sin aparecer —confirmó Sofie sonriendo.

Line dio un paso atrás y contempló la caja fuerte a cierta distancia.

—¿Sabes si tu abuelo la usaba? —preguntó.

—No sabía que hubiera una caja fuerte hasta que el abogado me lo dijo —respondió Sofie.

—Si la utilizaba, la llave tiene que estar en algún lugar de la casa —opinó Line—. Murió aquí, tras una puerta cerrada. —Luego se volvió hacia Sofie—: ¿No había algún manojo de llaves de la casa?

—Solo me dieron la llave de la puerta de entrada. Además, tenía dos coches, pero se vendieron; así que no llegué a verlos.

Tres moscas zumbaban dando vueltas alrededor de la estrecha ventana en la parte alta de la pared. Sofie la abrió y las dejó salir. El sonido de una máquina cortacésped del vecindario llegó hasta ellas.

—Tal vez deberías cambiar la cerradura —sugirió Line.

—¿Qué quieres decir?

—Tal vez alguien más tenga llaves de la casa. Cuando entré a vivir en la mía, me dieron tres.

Sofie cruzó la habitación y se colocó de espaldas a la pared.

—Puedo preguntárselo al cerrajero cuando venga —comentó.

En ese momento llamaron a la puerta.

—Espero que no despierte a Maja —dijo, y se apresuró antes de subir corriendo por la escalera.

Line la siguió.

El cerrajero tendría unos veintitantos años; era alto y robusto. Llevaba un pantalón de trabajo con muchos bolsillos y una camiseta tan negra como su cabello. Se pegaba como una segunda piel a su cuerpo bronceado por el sol del verano, dejando entrever un poderoso tórax.

Line y Sofie intercambiaron una mirada.

—Busco a Sofie Lund —explicó él.

—Soy yo —dijo Sofie, y dio un paso atrás para dejarlo pasar.

—Soy Atle —repuso él saludando también a Line.

—Pasa —le indicó Sofie moviendo la mano—. Tenemos que bajar al sótano.

El joven llevaba una gran caja de herramientas que dejó en el suelo delante de la caja fuerte.

—Es una vieja Kromer —afirmó al instante—. Es alemana, fabricada durante los años treinta.

Se puso en cuclillas y se apoyó con la mano en la puerta de la caja fuerte.

—¿Será difícil abrirla? —preguntó Line.

—No, pero sí llevará algo de tiempo —respondió—. Muy pocas cajas fuertes se resisten a profesionales con la herramienta adecuadas y tiempo suficiente para abrirlas. En realidad, solo se trata de un armario a prueba de fuego. La pared de acero no es tan gruesa como parece; no es más que una fina lámina de acero sobre una capa de material aislante. Pero necesito un equipo algo más potente —dijo, al tiempo que se incorporaba, y añadió—: ¿Habéis buscado la llave?

Sofie y Line contestaron afirmativamente a coro.

El cerrajero sonrió.

—Tenía que preguntarlo —dijo levantando la palma de las manos mientras caminaba hacia atrás para salir de la habitación.

Cuando regresó llevaba una taladradora eléctrica, un soporte de base magnética y un cable alargador. Sujetó el soporte en vertical sobre la puerta de acero, montó la taladradora y miró a su alrededor buscando un enchufe.

Sofie cogió el cable y lo enchufó en la pared.

—Voy a taladrar un agujero a modo de prueba —dijo el joven, y se puso las gafas protectoras y cascos en los oídos.

Un sonido intenso y agudo llenó la habitación cuando el taladro tocó el acero de la caja fuerte. Line se tapó los oídos.

—¡Voy a ver cómo está Maja! —le gritó Sofie.

Line asintió y siguió pendiente del joven, que estaba arrodillado en el suelo delante de la caja fuerte. El vello del dorso de sus manos era fino y más claro que su cabello, tenía los dedos largos y las muñecas estrechas. Sonreía para sí, como si tuviera un secreto, o tal vez solo le gustara su trabajo.

El taladro se abrió paso por el acero, milímetro a milímetro, hasta que el sonido cambió y retiró el aparato. Un olor amargo llenó la habitación. Line arrugó la nariz.

—¿Qué es ese olor? —preguntó.

—El calor que desprende el metal —explicó él.

—¿Lo has atravesado?

El cerrajero negó con la cabeza.

—Esta es solo una mirilla hacia el interior de la cerradura. —Quitó el soporte del taladro y hurgó en la caja de herramientas hasta dar con un instrumento que se parecía a los que usan los médicos para observar el ojo y la pupila—. Es para ver hasta dónde he llegado —explicó, y miró por el agujero que acababa de abrir—. Un poco más abajo y a la izquierda —murmuró para sí con el ojo pegado al instrumento. Luego sacó un rotulador e hizo una marca en la puerta de acero antes de volver a fijar el soporte del taladro—. Si acierto ahora, podré hacer girar la cerradura con un destornillador.

Sofie apareció de nuevo con un intercomunicador infantil en la mano.

—Sigue dormida —dijo sonriendo—. En la primera planta no se oye tanto ruido si las puertas están cerradas.

El cerrajero levantó la vista hacia ellas.

—¿Estáis preparadas?

Ambas asintieron y se taparon los oídos hasta que el taladro dejó de perforar.

—¿Lo has hecho antes? —preguntó Line cuando él extrajo el taladro del agujero—. Me refiero a abrir cajas fuertes.

—Sí, claro. Muchas veces —aseguró él.

—¿Qué sueles encontrar?

El joven cambió de postura.

—Suelen estar vacías —explicó mirando por el nuevo agujero—. Pero a veces uno encuentra alguna cosa rara: coñac añejo u obras de arte, pero lo más frecuente son llaves, pólizas de seguro, fotos y viejos certificados de acciones sin valor.

—Para ti —dijo Sofie mirando a Line.

—¿Qué quieres decir?

—Si hay algo ahí dentro, puedes quedártelo.

El cerrajero levantó la vista.

—También he encontrado dinero —dijo.

Sofie se encogió de hombros y miró a Line.

—¿Acaso no estás reformando una casa entera? —le preguntó.

A Line no le habría importado disponer de un presupuesto más holgado para la reforma, pero no estaría bien aceptar nada de Sofie.

—Sabes lo que opino del Viejo y de lo que dejó —prosiguió esta—. No lo quiero.

Line negó con la cabeza.

—Yo tampoco —dijo—. Si hay algo valioso ahí dentro, será mejor que lo dones a alguna organización caritativa.

—Ya veremos —respondió Sofie con una sonrisa.

El cerrajero movió el soporte del taladro al otro lado de la cerradura y empezó a hacer un nuevo agujero. Estaba concentrado en su tarea. La punta de la lengua asomaba entre los labios y en la frente empezaron a formársele pequeñas gotas de sudor.

Al cabo de media hora había hecho siete agujeros en la puerta metálica.

—Bien —dijo, y se secó el sudor con el dorso de la mano—. Esto debería ser suficiente. —Introdujo un pequeño destornillador en uno de los agujeros y el instrumento para inspeccionar en el otro—. La han utilizado con regularidad —dijo—, porque no hay indicios de óxido. Será fácil empujar la cerradura.

Una mosca se le posó en la frente. La apartó de un soplido antes de que la punta de la lengua volviera a asomar concentrada entre sus labios.

—Ahora solo queda hacer girar el cilindro que mueve el resbalón y ya está —explicó.

Se oyó un ruido sordo en el interior de la caja fuerte, como si algo pesado ocupara su lugar. Sacó el destornillador, giró la manivela y abrió la puerta, que dejó entreabierta.

Line miró a Sofie e hizo un movimiento de cabeza en dirección a la caja fuerte.

—Hazlo tú —pidió Sofie.

Line se acercó y abrió la puerta. Era pesada, pero se movió con facilidad.

La caja fuerte estaba compartimentada como un armario, con tres estantes y un cajón al fondo. En la estantería inferior había varios sobres gruesos, de color marrón, junto con unas libretas negras. En la del medio se veían cinco archivadores negros, y en la estantería de arriba había fajos de billetes sujetos con una goma. Line cogió uno y se lo mostró a Sofie. Eran billetes de quinientas coronas: unas cincuenta mil coronas, estimó. También había otros montones similares de billetes de mil y de doscientos. En total debía de haber alrededor de medio millón de coronas.

No pudo reprimir la risa. Sofie se contagió a pesar de que ambas sabían que ese dinero no se había ganado de forma honrada.

El cerrajero estaba rellenando el parte de trabajo mirando de vez en cuando hacia la caja fuerte, como si el contenido no fuera asunto suyo. Le pasó el impreso a Sofie para que lo firmara.

—No lo regaléis todo —sugirió con una sonrisa—. Disfrutadlo un poco.

Line devolvió el dinero a su sitio y descubrió una llave que debía de ser la del cajón del fondo. La dejó estar y acompañó al joven hasta la puerta junto a Sofie.

Maja emitió un sonido y Sofie fue a buscarla y la llevó con ella al sótano.

—¿Lo contamos? —propuso Line volviendo a sacar uno de los fajos.

Sofie asintió y se colocó a Maja en la otra cadera.

Line fue apilando los fajos sobre la caja fuerte, según los iba contando, hasta que llegó a cuatrocientas ochenta mil.

—Hay algo más —dijo sacando un sobre que estaba al fondo de la estantería superior.

Sofie alargó el cuello para mirar cuando Line lo abrió.

—Más dinero —dijo esta entre jadeos, al tiempo que le mostraba a Sofie el contenido antes de dejar caer los billetes sueltos sobre la caja fuerte junto a los otros fajos.

Eran billetes de mil, tal vez un millón en total. Todos parecían estar teñidos de tinta roja.

—Es dinero de un atraco —dijo Line en voz baja.

Había escrito un artículo sobre ello para el periódico. Las maletas que se utilizaban para transportar valores y los casetes de los cajeros estaban protegidas con cartuchos de colores. Si intentaban abrirlos de manera ilegal, las ampollas de color se rompían y los billetes quedaban marcados de forma que carecían de valor.

—Vuelve a guardarlo —le rogó Sofie—, tengo que darle de comer a Maja.

Line colocó de nuevo el dinero dentro y sacó la llavecita.

—No hemos comprobado el cajón —dijo.

La llave giró con facilidad y la utilizó para tirar del cajón hacia fuera.

Dentro había un objeto envuelto en un trozo de tela gris. Line lo sacó, lo dejó en el suelo y echó la tela a un lado.

Era un revólver.

—Lo sabía —dijo Sofie suspirando—. Sabía que tendríamos problemas si la abríamos. Primero el dinero de un robo y luego un arma ilegal.

Maja empezó a lloriquear.

—Tampoco podemos volver a guardarla —añadió—; la cerradura está rota.

Line levantó el arma y la hizo girar entre las manos. El metal era de un color negro mate.

—Ten cuidado —le advirtió Sofie, y se volvió con su hija pegada al pecho—. Puede estar cargada.

—En una ocasión, mi padre me llevó a la sala de tiro del sótano de la comisaría —explicó Line abriendo el tambor.

Había cartuchos en dos de las seis cámaras.

—Podríamos tirarla al agua —propuso Sofie.

Line dejó caer los dos cartuchos en la palma de la mano e introdujo de nuevo el tambor.

—Me la puedo llevar —dijo—. Dijiste que me darías lo que hubiera en la caja fuerte.

Sofie arrugó el ceño.

—¿Qué vas a hacer con ella?

—Se la daré a mi padre. La policía recibe constantemente armas viejas para que las destruyan. —Vio que Sofie se mostraba escéptica—. Lo haré de forma anónima —explicó—. Le diré que me la ha dado una amiga que la encontró entre las pertenencias de su abuelo.

—Vale —respondió acercándose a la caja fuerte para coger unos billetes de uno de los fajos—. Pero solo si me dejas que te invite a comer.

17

Wisting había olvidado que la cafetería de la comisaría estaba cerrada en verano. Fue a la sala de juntas y encontró un paquete de pan tostado que llevaba mucho tiempo en el armario de encima de la pequeña cocina. Cogió dos rebanadas y se colocó junto a la ventana mientras se las comía. Estaban correosas e insípidas.

Por la calle pasó un coche con la música a todo volumen. Lo siguió con la mirada hasta que desapareció. Luego regresó a la pequeña encimera de la cocina, abrió el grifo y dejó correr el agua hasta que salió fría.

Se sentía inquieto. Existían muchos indicios que apuntaban a que Jens Hummel había llevado una doble vida, y sin embargo no lo habían descubierto en la fase inicial de la investigación.

Cogió un vaso de la alacena, lo llenó y bebió.

Habían encaminado la investigación por el derrotero correcto pero, en lugar de investigar más a fondo, habían ampliado la búsqueda en otras direcciones.

Podría justificarlo con el aumento de la carga de trabajo y la falta de recursos, pero, al final, no dejaba de ser un error de cálculo, cuya responsabilidad él debía asumir.

Se acercó a la ventana con el vaso en la mano. Desde la época en la que patrullaba en las calles, se había convertido en un investigador experimentado y respetado. Ahora se preguntaba si no se estaría haciendo demasiado viejo. Tenía cincuenta y cinco años, pronto sería abuelo y no le gustaban las cosas que observaba a su alrededor. El crimen organizado se extendía cada vez más, a la vez que el marco legal que restringía las investigaciones era más complejo, con requisitos formales más estrictos y métodos de investigación más sofisticados y que requerían más tiempo. Además, había menos agentes para llevar a cabo las tareas.

Bebió del vaso.

En los treinta y dos años que hacía que ejercía, no solo había cambiado el tipo de delitos, sino también la actitud que adoptaba la gente frente a la policía. Antes, en la gran mayoría de los casos solía estar dispuesta a contarle lo que sabía y había visto. Ahora los agentes se topaban, cada vez con más frecuencia, con un muro de silencio, incluso cuando buscaban información que se relacionaba de manera muy tangencial con un delito. El miedo había hecho acto de presencia. Nadie quería verse mezclado en ese tipo de asuntos, por lo que les asustaba proporcionar información. Por otra parte, la gente se relacionaba cada vez menos con su entorno y apenas le preocupaba lo que ocurría a su alrededor.

Wisting se acercó de nuevo a la encimera de la cocina y tiró el resto del agua. Convencerse de que ahora era más difícil ejercer como policía probablemente solo fuera una excusa para no tener que asumir que la sociedad había cambiado y, por tanto, también los delitos.

Nils Hammer apareció en la puerta y se quedó apoyado en el marco.

—El teléfono no ha aportado ningún dato —dijo agitando la bolsa en la que estaba—. Debía de borrar los mensajes y las conversaciones al momento. No hay nada en la memoria.

Wisting lo miró. Había tenido la esperanza de que el móvil que estaba escondido en el coche de Hummel los ayudara a avanzar un paso más.

—¿No se pueden recuperar los mensajes borrados? —preguntó—. ¿Como en un ordenador?

—Podemos intentarlo —asintió Hammer—, pero llevará tiempo, y tampoco es seguro que nos proporcione algún dato. —Se acercó a la mesa de la sala de juntas, dejó la bolsa de la prueba con el teléfono y miró a ver si quedaba algo de café en la jarra antes de coger una taza de la alacena—. Creí que el cuerpo aparecería cuando se fundiera la nieve —añadió mientras llenaba la taza.

Wisting asintió. En las horas posteriores a la desaparición de Jens Hummel, pero antes de que fuera dado por desaparecido, había nevado ligeramente sobre la parte meridional de Vestfold, por lo que las huellas se habían borrado.

—¿Crees que Aron Heisel sabe algo? —le preguntó Hammer.

—No sobre Jens Hummel —respondió Wisting—, pero sí sobre Frank Mandt y el narcotráfico, por lo que debe de saber quién tenía acceso al granero y quién podría haber dejado el taxi allí.

—¿Crees que dirá algo?

Wisting se sirvió una taza de café.

—Me temo que no le sacaremos mucho más de lo que tú conseguiste del teléfono móvil —respondió.

—¿Te das cuenta de que tenemos un eslabón perdido? —preguntó Hammer.

—De hecho, tenemos varios —respondió Wisting.

—Estoy pensando en Frank Mandt —explicó Hammer—. Si estuviera vivo, podríamos haberlo interrogado. Nadie deja un taxi que toda la policía está buscando en su granero sin que él lo haya autorizado.

—No nos habría dicho nada.

—Lo sé —asintió Hammer, y se dirigió hacia la puerta—. Pero habría sido una oportunidad para atraparlo por fin. Ahí fuera hay doce kilos de anfetaminas; se habría visto obligado a responder a eso.

Wisting cogió la taza de café y lo siguió por el pasillo, para dirigirse a su despacho.

A las cuatro, todos los investigadores volvieron a reunirse en la sala de juntas. Christine Thiis acababa de llegar de la vista en la que había solicitado prisión preventiva para Aron Heisel.

—No supo explicarles al juez el hallazgo de las drogas, tan solo dijo que desconocía su existencia —informó ella.

—Nadie se va a creer eso —dijo Espen Mortensen, y empujó dos fotos hacia delante. Una era de una suela de zapato; la otra, de un molde de yeso. El dibujo de la suela era idéntico—. Es evidente que Aron Heisel ha estado en el sótano de tierra.

Wisting se acercó las dos fotos y las examinó.

—Por fin algo que encaja —expresó Nils Hammer.

Mortensen volvió a coger las fotos y les mostró otras tres.

—Hablando del calzado… —dijo deslizando las imágenes sobre la mesa—, hemos encontrado esto en el taxi de Jens Hummel, sobre la alfombrilla del lado del conductor y junto al freno.

Parecían tres pedacitos de papel del tamaño de una uña.

—¿Qué es? —preguntó Wisting.

—Serrín —respondió Mortensen.

Christine Thiis cogió una de las fotos.

—¿De dónde ha salido?

—No podemos saber cuánto tiempo llevaba ahí, pero solo veo dos explicaciones posibles —respondió Mortensen—. O bien Jens Hummel estuvo poco antes en un lugar en el que había serrín en el suelo y dejó rastros en el interior del coche, o esos rastros provienen del asesino mientras dejaba el coche en el granero.

—¿El serrín puede proceder del granero? —quiso saber Wisting.

Mortensen negó con la cabeza.

—No, no hemos encontrado serrín en el granero; proviene de otro lugar.

Wisting se enderezó en la silla.

—Hemos registrado todos los movimientos de Jens Hummel del día anterior a su desaparición —dijo—. Y no recuerdo que estuviera en ningún sitio en el que hubiera serrín.

—¿Dónde suele encontrarse? —preguntó Christine Thiis.

—En aserraderos, madereras, carpinterías, solares en construcción —enumeró Torunn Borg.

—Y en los circos —añadió Hammer.

Wisting lo apuntó en su libreta.

—Localiza esos lugares —pidió, y continuó con la reunión.

Torunn Borg había hablado con el conductor de la máquina quitanieves.

—No pude averiguar gran cosa —explicó—. El antiguo camino de la granja está en su ruta. Tenía un acuerdo con Frank Mandt para mantenerlo despejado de nieve durante diez años. En cuanto a la noche en la que Jens Hummel desapareció, sabemos que empezó a nevar hacia las siete de mañana y que estuvo retirando nieve desde las nueve de la mañana hasta cerca de las tres de la tarde. La pequeña granja de Huken está más o menos a mitad de su ruta, así que cree que debió de pasar por la zona sobre las doce. Pero no recuerda haber visto nada especial. Es probable que, en el caso de que hubiera coches o gente, lo recordara, pero nunca ha visto a nadie por allí.

La conversación versó de nuevo sobre el alijo de drogas encontrado en el sótano de tierra. Se sintieron optimistas. En los casos de narcotráfico siempre había mucha gente involucrada: receptores, proveedores, mensajeros y camellos. Se trataba de un proceso que contaba con muchos eslabones en la jerarquía y mucha actividad, que podían proporcionar a la policía un punto de acceso al caso, al contrario de lo que ocurría con un asesinato.

Al cabo de algo más de una hora habían esbozado el camino a seguir, y dieron la reunión por acabada. Wisting estaba solo en su despacho cuando recibió un mensaje de Line. Esta le propuso de nuevo ir a comer con ella, argumentando que la carne se estropearía.

Estaban en ese punto determinante de la investigación en que todo dependía de los datos obtenidos hasta el momento: datos relacionados con la toma de declaraciones rutinarias y a los vecinos de la zona, con las investigaciones técnicas, con los análisis de los resultados de distintas pruebas y con todo aquello que caracterizaba una investigación. Daba igual dónde esperara esos resultados, así que se levantó y salió del despacho.

En el coche, camino de casa de Line, pensó en su nieta, que iba a crecer sin padre, salvo que su hija conociera a otro hombre que quisiera asumir esa función. Al recordar cómo había ejercido de padre, se vio obligado a admitir que su trabajo en la policía había ensombrecido su vida personal. Con demasiada frecuencia había priorizado el trabajo frente a la familia.

Aparcó delante de su casa y recorrió los pocos metros que lo separaban de la de Line. De la parte trasera de la casa llegaba olor a barbacoa. Cruzó el jardín cuajado de malas hierbas y dio la vuelta a la esquina. Ella lo recibió con un beso.

—¿Te ocupas de la carne? —preguntó ella, y entró en la casa.

Él se acercó a la barbacoa y dio la vuelta a los filetes. Line volvió a salir con un gran bol de ensalada.

—Parece que está hecha —dijo Wisting dando de nuevo la vuelta a la carne.

—Me arriesgué a echarla sobre la parrilla antes de que llegaras —explicó ella mientras sostenía una fuente para que pudiera dejar la carne—. Me alegro de que hayas venido.

—Yo también —dijo sonriendo, y se sentó a la mesa—. ¿Has ido a buscar el papel pintado?

—No, pero ha llegado —comentó, y se sirvió—. ¿Crees que podrás echarme una mano?

—Buscaré tiempo —le prometió una vez más.

Line clavó el tenedor en la carne.

—¿Habéis averiguado algo más sobre la desaparición de Jens Hummel? —preguntó mientras cortaba un pedazo.

—En realidad no —respondió Wisting.

—Pero ¿cómo va la investigación? —quiso saber—. ¿Podría ser que haya escondido el coche en el granero y luego se haya ido al Caribe, por ejemplo?

Wisting acabó de masticar.

—No creemos que haya desaparecido por voluntad propia —dijo.

—¿Quién es el propietario del granero? —siguió preguntando Line.

—Ya no trabajas como periodista —le recordó él con una sonrisa.

Line le respondió con una mueca.

—Se trata de una pequeña granja en la que no hay ninguna actividad —explicó Wisting—. Es probable que la mayoría de tus colegas hayan dado con el dueño en el registro de la propiedad, pero está descartado. Hace años que lo alquila a terceros.

Siguieron comentando el caso mientras comían. Line no obtuvo más detalles, pero sí lo suficiente para comprender que habían progresado en la investigación.

De postre, Line sirvió una tarrina de helado. Wisting repitió, y luego, al acabar de comer, se quedó reclinado en la silla.

—Tengo algo de lo que quiero que te encargues —dijo ella.

—¿Qué?

Line se puso en pie y regresó con una bolsa que dejó sobre el regazo de su padre.

Wisting miró dentro y después sacó un trozo de tela gris enrollado alrededor de un objeto pesado. Apartó la tela y se quedó con la vista clavada en un revólver de cañón octogonal.

—Una antigua amiga del colegio lo encontró cuando estaba recogiendo las pertenencias de su abuelo —explicó Line antes de que él tuviera tiempo de preguntar.

Wisting levantó el revólver y abrió el tambor para comprobar que no estuviera cargada.

—¿Hace mucho que lo tienes? —quiso saber.

—Solo unas horas —respondió ella—. Seguro que no figura en el registro de armas. Ella quería tirarlo al mar, pero le sugerí que os lo entregara para que lo destruyeseis.

Wisting asintió. En relación con las liquidaciones de herencias no paraban de aparecer armas: escopetas, rifles, pistolas y revólveres que los herederos no querían y con las que no sabían qué hacer.

—Es una Nagant —dijo—, de siete milímetros y medio, fabricada en Bélgica a finales del siglo diecinueve.

Tiró del percutor y se oyó un clic cuando apretó el gatillo.

—¿Funciona? —preguntó Line.

Él asintió.

—Los revólveres tienen un mecanismo muy seguro. Funcionan tan bien como cuando los fabricaron.

—¿Qué ocurre con las armas que se destruyen?

—Se pasan por una trituradora de metal y se convierten en clavos.

—Eso podría ser un reportaje —pensó ella en voz alta.

—¿Cómo?

—Un arma antigua está cargada de historias —explicó Line señalando el revólver con un movimiento de cabeza—. Ese de ahí ha participado en dos guerras mundiales. Podría resultar emocionante contar la historia de un arma que acaba convertida en clavos.

Wisting envolvió de nuevo el arma en la tela.

—¿Cómo es esa expresión? —comentó él mirando los clavos que sujetaban los tablones de madera que revestían la casa de su hija—. La historia se aloja en las paredes.

Line se entusiasmó.

—¿Verdad que sí? —exclamó—. Seguro que podría vender un artículo sobre el tema a alguna revista masculina.

Se levantó y empezó a quitar la mesa.

—¿Era militar? —preguntó Wisting, y volvió a dejar el revólver en la bolsa.

—¿Quién?

—El propietario del revólver —dijo mostrándole la bolsa para que entendiera lo que quería decir—. Los revólveres Nagant se emplearon tanto en el ejército como en la marina.

—Creo que no —respondió Line, y se detuvo en la puerta de la terraza con los platos vacíos en las manos mirando la bolsa que sostenía su padre.

—No sé por qué lo tenía o para qué lo usaba —añadió antes de entrar.

18

Wisting guardó el viejo revólver en la caja fuerte que tenía en un armario del sótano. Tuvo que mover a un lado un álbum de fotos para que cupiera. Eran las fotos de cuando Ingrid y él se casaron aquel verano de hacía treinta años. Se quedó mirándolo. Habían celebrado la boda en el restaurante Wassilioff de Stavern con sus familiares más cercanos. Sus suegros y su madre vivían por entonces. Incluso la abuela de Ingrid había estado en la celebración. Al día siguiente se fueron de viaje en coche a Dinamarca y durmieron en una tienda de campaña en Løkken. Había llovido tres días seguidos, pero era uno de los mejores recuerdos de su vida.

Una de las fotos estaba tomada junto a una iglesia que la arena, arrastrada por el viento, había ido enterrando a lo largo de los siglos. Con el tiempo, habían desmontado la iglesia para cambiarla de ubicación, y de la arena solo asomaba la torre cuadrada. Recordaba haber hecho esa foto. Ingrid tenía el cabello mojado por la lluvia y reía. Era mucho más joven de lo que Line era ahora, pero el parecido resultaba impactante. Dos meses más tarde, Ingrid se quedó embarazada.

Habían vuelto allí de vacaciones el verano en que Line y su hermano gemelo cumplían doce años. Las dunas ya no eran tan prominentes y la torre asomaba más sobre la arena, pero alguien les explicó que estaba construida sobre un suelo de morrena que se iba deshaciendo por efecto de la lluvia y del mar, que impactaba sobre la orilla. Con el tiempo, la base sobre la que se sostenía desaparecería y la torre se desplomaría en el mar.

Dejó el álbum en su sitio y se preguntó si esa torre seguiría allí.

Había colgado la foto de la boda en el dormitorio, pero la había quitado unos días después de que Suzanne pasara la noche con él por primera vez. Solo quedaba un clavo vacío y un cuadrado más oscuro que el resto de la pared, pero ninguno de ellos lo había mencionado. La foto enmarcada era demasiado grande para que cupiera en la caja fuerte, así que se había limitado a ponerla de canto en el armario de la ropa. Nunca pensó en volver a colgarla, y se preguntó si debería hacerlo ahora, pero lo dejó estar. En lugar de eso, tal vez Line pudiera echarle una mano para empapelar el dormitorio.

Se cambió de pantalones y se puso una camisa limpia antes de bajar al centro. Una vez allí, entró en La paz dorada. El café estaba medio lleno. El volumen de la música de los altavoces del techo era bajo y no interfería en las conversaciones de los clientes; una mezcla de gente joven y mayor, de lugareños y veraneantes.

Suzanne estaba junto a una de las mesas del fondo hablando con una pareja joven. Lo saludó con un breve movimiento de cabeza para indicar que lo había visto, y luego apartó la mirada.

Él eligió una mesa pegada a la pared, donde no resultaba muy visible, pero desde donde podía controlar la barra y la caja. Dejó un periódico sobre la mesa y colgó la chaqueta del respaldo de la silla antes de acercarse al mostrador.

La chica que lo atendió tenía prendido un cartelito con su nombre: Unni, la joven de la que Suzanne sospechaba. Era simpática y llevaba el cabello rubio recogido en una coleta.

Wisting pidió una taza de café y un trozo de bizcocho de caramelo. Pagó con monedas que dejó sobre la barra. La chica tardó un poco en cogerlas. Antes de que las hubiera reunido en la palma de la mano, Wisting se dio la vuelta. Oyó que marcaba el importe en la caja y que el dinero caía en el cajón.

Había dos chicas más trabajando, además de Suzanne y Unni. Todas estaban muy ocupadas y parecía que se iban turnando para atender la barra, limpiar mesas y lavar vasos, sin un orden predeterminado.

Se sentía incómodo en el papel de detective encubierto de un café, pero levantaba la vista del periódico cada vez que Unni recibía un nuevo pedido tras el mostrador. En una ocasión, le pareció que se había equivocado al marcar en la caja. Un hombre canoso le había dado un billete de doscientas coronas para pagar una cerveza. Unni abrió y cerró varias veces el cajón de la caja registradora antes de darle finalmente el cambio.

Suzanne pasó a su lado más de una vez sin que él la mirara. El café que estaba tomando se había quedado frío. Se bebió el resto y empezó a leer un artículo sobre los hábitos vacacionales de los noruegos. Una de las otras chicas (NINA ponía en su cartelito) se llevó la taza de café vacía. Parecía más vergonzosa que las otras dos y sonrió tímidamente antes de alejarse.

Cuando acabó de leer el periódico, se levantó y se acercó a la barra. Pidió otra taza de café y se quedó un rato allí de pie. Suzanne se movía ágil entre las mesas mientras sonreía con naturalidad a los clientes. Era hermosa, alta, esbelta, con un cabello de un negro azabache que parecía terciopelo.

El teléfono de Wisting sonó mientras estaba junto a la barra. Era Christine Thiis.

—¿Alguna novedad? —quiso saber.

—¿A qué tipo de novedad te refieres? —preguntó Wisting.

—En realidad la pregunta no es mía —explicó ella—. Estoy en la cena de verano con el director de la Policía y otros abogados.

Tres hombres que ocupaban una mesa junto a la ventana se volvieron para mirar a Suzanne cuando pasó por su lado con las manos llenas de vasos vacíos.

—Ninguna novedad —dijo Wisting—. De ser así, habría avisado.

—Lo sé —respondió Christine Thiis, y permaneció unos instantes en silencio antes de continuar—: Se muestra crítico con la investigación.

—¿Quién?

—El director de la Policía. Me llevó aparte para preguntarme si yo creía que estabas capacitado para dirigir la investigación.

Wisting cogió la taza de café y volvió a sentarse a la mesa. Ivan Sundt acababa de ser designado para el cargo. Procedía de un puesto de juez en un tribunal de segunda instancia y carecía de experiencia y de conocimientos en cuanto al trabajo práctico que conllevaba una investigación.

—¿Por qué se plantea algo así? —inquirió.

—Por lo visto, se ha tragado todo lo que decía el artículo sobre la abuela de Jens Hummel.

Suzanne pasó junto a su mesa. Wisting levantó la vista y ella le dedicó una rápida sonrisa antes de perderse tras la barra.

—¿Y qué le has dicho? —preguntó.

—Que tengo plena confianza en ti —explicó ella—. Que confío en que resolverás el caso.

Wisting le dio las gracias por su confianza. Tras colgar, se quedó con una sensación molesta: debería estar en el despacho, examinando la documentación del caso, en lugar de estar jugando a detective privado.

Se quedó dos horas más. Cuando se levantó para marcharse, se había gastado casi cien coronas en cafés sin ver nada que reforzara la sospecha de Suzanne. Estaba en plena investigación de lo que muy probablemente fuera un asesinato, y sentía que había perdido toda la noche.

Le mandó a Suzanne un mensaje de texto prometiendo que volvería otra tarde y le deseó las buenas noches. Ella respondió con un breve «OK, gracias» cuando él ya estaba aparcando delante de su casa.

19

La reunión de la mañana fue informal y duró poco. La noche no había aportado ninguna novedad al caso. El ambiente era tenso, y los presentes querían ponerse manos a la obra en lugar de compartir pensamientos y teorías.

Wisting dedicó el resto de la mañana a preparar un nuevo interrogatorio de Aron Heisel. Si no aparecía ningún nuevo dato, Heisel era todo lo que tenían para avanzar en el caso.

Wisting disfrutaba con el juego psicológico que se producía durante un interrogatorio. En la sala se enfrentaba a todo tipo de sentimientos y emociones que se expresaban libremente, por lo que debía recurrir a todo su conocimiento sobre el ser humano y su experiencia profesional. Se trataba de ser astuto, disponer de una táctica y mantener la perspectiva en todo momento.

Cada interrogatorio era diferente. Uno no podía sentarte y empezar a hablar sin más, o seguir un listado de preguntas establecidas de antemano. Había que estructurar el interrogatorio en torno a los temas que a uno le interesaban. Ahora, en un primer momento, se trataba de recopilar información sobre el hombre que estaba acusado de almacenar las anfetaminas. ¿Qué clase de antecedentes tenía? ¿A qué ambiente pertenecía? ¿Dónde había estado? ¿Qué había hecho? ¿Con quién se había encontrado? Solo cuando tuvieran una idea de quién era Aron Heisel, podrían centrar el interrogatorio en las posibles conexiones con Jens Hummel y la desaparición de este.

Ya sabían que Aron Heisel tenía dos móviles: uno con un número de teléfono noruego y otro con un número español. Llevaría tiempo acceder a este último. El noruego no aportó ningún dato. Asimismo, habían pedido a la policía española que registrara su apartamento de Marbella. Las aduanas aportaron una relación de sus movimientos, y el grupo de delitos económicos estaba estudiando sus bienes. También habían localizado a su familia y contactos más cercanos. Sus padres habían muerto. Tenía una hermana mayor, casada, que vivía en Trondheim. Su último trabajo registrado era de conductor en una empresa de mensajería de Oslo.

A las once, Wisting dejó la documentación a un lado para ir a buscar algo de comer, pero en cuanto se levantó de la mesa le llegó un mensaje de Suzanne. Era breve: «Ayer faltaron 8 dl de vodka. 2.000 coronas».

Debía de haber ocurrido antes de que él llegara al café, pensó. Había estado pendiente prácticamente de todo lo que se había servido en la barra. Todas las ventas se habían registrado en la caja. Iba a llamarla, pero un número desconocido apareció en la pantalla.

—¿Sí? Aquí Wisting —respondió.

—Reidar Heitmann al aparato —dijo el otro.

Era el abogado defensor de Aron Heisel.

—Acabo de reunirme con Heisel en la cárcel —prosiguió—. Tal y como están las cosas en estos momentos, le he aconsejado que no preste declaración.

—¿Por qué? —lo retó Wisting.

El abogado se aclaró la garganta.

—¡Vamos! —bufó—. Los dos sabemos que lo más importante en este caso no son las drogas. De lo que se trata en realidad es de Jens Hummel. Y mi cliente ya ha dicho lo poco que sabía al respecto.

—Necesitamos volver a hablar con él —lo intentó Wisting.

—Ni hablar; no mientras esté acusado.

—¿Qué pretendes decirme? —preguntó Wisting—. ¿Que nos dará información sobre el caso Hummel si nos olvidamos del asunto de las drogas?

—En ningún caso tenéis un caso contra él —descartó Heitmann—. Lo que estoy diciendo es que, en las actuales circunstancias, no desea prestar declaración.

Aron Heisel tenía todo el derecho a no responder a las preguntas de la policía. Desde su punto de vista, era una decisión sensata, pensó Wisting. Si declaraba, era fácil que cayera en contradicciones o hiciera afirmaciones inconsistentes que lo harían parecer aún más sospechoso. Poco podía hacer Wisting al respecto, más allá de tomar nota de su decisión.

Colgó el teléfono y se quedó inclinado hacia delante con los codos apoyados en la mesa. Un acusado que se negaba a declarar podía retrasar la investigación. Tenían por delante un largo y pesado camino por recorrer.

20

Últimamente, Line se despertaba cada vez más temprano por las mañanas. Había leído que era habitual sufrir trastornos del sueño en la fase final del embarazo, pero era la primera vez que veía el número cinco en el reloj de la mesita de noche.

Una vez despierta, le resultó difícil dar con una postura cómoda, y sintió una intranquilidad creciente en las pantorrillas que la obligó a levantarse.

Cuando naciera su hija, ya no podría dormir hasta tarde por las mañanas, así que tampoco le vendría mal acostumbrarse a levantarse más temprano.

Fue a buscar el periódico y empezó a leer lo que publicaban sobre el caso Hummel. Habían transcurrido dos días desde que habían encontrado el taxi, pero no había nada nuevo. El hombre que se alojaba en la pequeña granja había sido acusado de tráfico de drogas; se hallaba en prisión preventiva por un periodo de cuatro semanas, y se negaba a declarar.

A las siete, Line vio a su padre salir marcha atrás con el coche para ir a trabajar.

Dedicó las horas siguientes a pintar los marcos que faltaban del salón. Cuando acabó, el sol ya había atravesado la neblina matinal y la luz diurna había pasado de ser mate a resultar deslumbrante.

Se dio una ducha, bebió una taza de té y luego fue a la tienda de decoración donde había encargado el papel pintado. En el camino de vuelta compró unos panecillos recién hechos.

Su padre había prometido ayudarla esa misma semana. Ella ya había empapelado en otra ocasión. Sin embargo, resultaba mucho más fácil hacerlo entre dos cuando había que sujetar a la pared el corte de papel, pero pensó que podría hacerlo ella sola.

Estaba desando acabar de arreglar el salón y decidió intentarlo. Había quitado el papel viejo y tapado y lijado las grietas y los agujeros, de manera que la base era lisa y regular. Empezó por el rincón de detrás de la puerta, donde las irregularidades del último empalme no estarían a la vista. Las primeras tiras resultaron fáciles de poner. Había escogido un papel de un solo color con un leve matiz marrón, de manera que no tenía que preocuparse de que un estampado coincidiera en los empalmes. Cuando iba por media pared, vio que el papel se había torcido; aparecía arrugado y en varios sitios se habían formado pequeñas burbujas de aire. Cuando acabó con una de las paredes tuvo que admitir que el resultado no era el esperado.

Se enfadó por haber empezado a empapelar ella sola. Su padre era más meticuloso y tenía más paciencia que ella para este tipo de trabajo. Decidió esperar para empapelar el resto de la pared. Estaba poniendo la tapa al bote de cola cuando llamaron a la puerta.

Se acercó curiosa a la puerta. Era la primera vez que tenía visita, y pensó que sería alguien que pretendía venderle algo o que se había equivocado.

Pero se trataba de Sofie, que estaba moviendo el cochecito en el que Maja parecía estar profundamente dormida.

—Hola —saludó sonriendo—. Hemos salido a dar un paseo y pensé que podríamos hacerte una visita.

Line se apartó el cabello de la frente.

—¡Qué bien! Necesitaba un descanso. —Se agachó y miró en el interior del carrito—. Podemos llevarla al otro lado, a la terraza —dijo, y cogió el manillar—. Así la oiremos si se despierta.

Empujó el carrito por el caótico jardín hacia la parte trasera de la casa.

—¿Quieres echar un vistazo? —le preguntó abriendo la puerta de la terraza.

—Claro que sí —respondió Sofie, y entró tras ella.

Line le enseñó la casa, tanto las habitaciones que estaban terminadas como las que faltaban. Luego se sentaron fuera.

—En realidad iba a la oficina de correos —dijo Sofie señalando con la cabeza la bandeja del carrito donde había un paquete envuelto en papel de estraza.

Line no entendió lo que quería decir.

—Es el dinero —explicó Sofie—. He pensado donarlo a una asociación que trabaja en la prevención de la drogadicción.

Line se echó a reír.

—¿Vas por ahí con un millón y medio de coronas en el carrito de la niña y has pensado mandarlo por correo?

—Solo es un millón —explicó Sofie—. He cogido únicamente los billetes que estaban manchados de rojo. He leído en internet que la gente que recibe billetes manchados puede solicitar al Banco de Noruega que se los canjeen.

Line seguía riéndose.

—Alguien se llevará una gran sorpresa cuando abra el buzón —dijo—. ¿Has echado un vistazo al resto de las cosas de la caja fuerte?

Sofie cambió de expresión.

—Solo por encima —respondió, y se dirigió hasta la bolsa que colgaba del carrito—. Eran sobre todo cartas y documentos de abogados y de la policía, pero encontré esto —añadió mientras sacaba un sobre del bolso que tendió a Line.

Esta lo cogió y lo abrió. Se trataba de unas cuantas fotografías.

—Son de mi madre y mías —explicó Sofie.

Line las miró. Eran fotos de Sofie recién nacida en brazos de su madre, otra en la que esta acariciaba el cabello a su hija y otra en la que ambas aparecían abrazadas. También había fotos del primer día de colegio, cumpleaños y Navidades.

—Tal vez a tu abuelo sí le importaba después de todo, ¿no? —comentó Line devolviéndoselas.

—Puede ser —dijo Sofie encogiéndose de hombros—. Hay muchas cosas de él que no sabemos.

—¿Qué hay de todos los archivadores y los papeles? —preguntó Line—. ¿Tal vez, si los leemos, podamos descubrir quién era en realidad y a qué se dedicaba?

—No sé si tengo ganas o fuerza suficiente para enfrentarme a eso —respondió Sofie.

Line sintió curiosidad. Tal vez fuera la periodista que llevaba dentro la que deseaba hurgar en esos viejos papeles. Sofie le había ofrecido quedarse con todo lo que había en la vieja caja fuerte, pero se veía incapaz de pedírselo.

—No tires nada —optó por aconsejarle—. Puede que algún día cambies de opinión.

—Ya veré —asintió Sofie—. De momento lo dejaré estar.

21

A la una y media del miércoles 25 de julio se dio por concluido el examen técnico de la granja de Huken.

Wisting y Nils Hammer regresaron a la granja para seguir recabando datos. Mientras que los técnicos de criminalística se centraban en buscar huellas dactilares, restos de pisadas, cabellos, fibras de ropa y otros rastros materiales, la tarea de los investigadores consistía en leer notas, papeles, documentos con nombres y otras pruebas que pudieran ayudarlos a descubrir quién se alojaba en la vieja granja, y qué tipo de actividades se llevaban a cabo allí. Tal vez dieran con algo que pudiera incitar a Aron Heisel a hablar en el siguiente interrogatorio.

El lugar tenía un aspecto diferente al de la primera vez que estuvieron allí: ya no parecía tan deshabitado y abandonado. La hierba alta estaba pisada y aplastada, y delante de la ancha puerta del granero oscilaban en el viento los restos de una cinta colocada para acotar la zona.

Wisting detuvo el coche y se bajó. Persistía el mismo silencio; solo un leve coro de insectos llenaba el aire cálido.

Hammer hizo sonar un manojo de llaves y les abrió la puerta de la casa principal.

Los técnicos de criminalística habían dejado rastros visibles de su paso por la casa. En los picaportes y en otros lugares donde podrían encontrarse huellas dactilares se veían restos de polvo para detectarlas. En algunos lugares quedaban pequeñas pegatinas con números y letras.

La cocina estaba como Wisting la había visto por la ventana la primera vez: pintada de azul y desordenada; platos sucios, cuchillos, tenedores y vasos vacíos llenaban el fregadero, y sobre la encimera se veían botellas vacías y otros trastos. Las moscas, que daban vueltas por la habitación, emitían un zumbido bajo y somnoliento.

Wisting abrió cajones y armarios, y revisó unos papeles que estaban sobre el frigorífico, pero no encontró nada interesante.

El salón, escasamente amueblado, carecía de un toque personal: un sofá gastado y una mesita de centro, una mesa de comedor con sillas y un banco con un televisor. No había fotos en las paredes ni libros en las estanterías.

Wisting entró en el dormitorio anexo mientras Hammer revisaba los armarios del salón. El edredón estaba arrugado a los pies de la cama. Unas cuantas revistas se hallaban esparcidas por el suelo, junto con unos calcetines sucios y varias camisetas. Una maleta que habían empujado debajo de la cama atrajo su interés. Wisting tiró de ella y la abrió, pero solo encontró ropa.

Estaba abriendo el cajón de la mesita de noche cuando Nils Hammer lo llamó desde el salón. El cajón estaba vacío, pero algo en la voz de Hammer hizo que no se molestara en volver a cerrarlo.

Hammer estaba junto a la ventana del salón.

—Hay gente en el campo de cultivo —dijo.

Wisting se acercó y se colocó a su lado, pero tan solo vio malas hierbas de más de un metro de altura.

—¿Estás seguro? —preguntó.

—Podría tratarse de un animal —reconoció Hammer—. Aunque solo ha sido un instante, pero parecía un hombre que caminaba agachado, escondiéndose entre la hierba. Ya no se ve nada.

Se quedaron observando hacia lo que en su día había sido un campo de cultivo. De repente apareció una cabeza rubia, junto al montículo que daba entrada al sótano de tierra.

Hammer soltó un taco y echó a correr. Wisting salió por la puerta tras él.

Siguieron el sendero que habían pisoteado los agentes en los últimos días. Hammer corría dos metros por delante de Wisting. El desconocido se dirigía hacia la linde del bosque. Tropezó, pero no se cayó.

—¡Alto! —gritó Hammer por costumbre—. ¡Policía!

Aquellas órdenes no produjeron el efecto esperado, y el hombre siguió adentrándose entre los árboles. La vegetación era tan densa que tenía que ir abriéndose paso. Una bandada de pequeños pájaros levantó el vuelo en todas las direcciones.

Era la segunda vez en pocos días que emprendían una persecución. Wisting sintió que le faltaba el aire y que tenía el pulso acelerado. Las ramas le daban en la cara y le dificultaban la visión.

Al cabo de unos cincuenta metros el terreno se abría entre altos pinos. El hombre al que perseguían aumentó su ventaja y encontró un sendero.

Wisting distinguió más adelante la carretera principal. Un camión redujo la velocidad y se desvió para evitar chocar contra un coche que estaba aparcado en el arcén. Hammer aceleró mientras Wisting se quedaba atrás. Este tropezó con el tronco de un pino caído y cayó con fuerza. Se quedó ahí tirado viendo como el hombre se lanzaba al interior del coche que le esperaba. Las ruedas derraparon y lanzaron gravilla a la cuneta.

Wisting se levantó con dificultad y se sacudió la ropa, mientras Hammer regresaba caminando despacio.

—¿Has conseguido anotar la matrícula? —preguntó Wisting.

—Solo sé que era noruega —respondió Hammer—. Creo que PP.

—¿Y has visto la marca del coche?

Hammer negó con la cabeza.

—Uno de esos modelos asiáticos de color gris plata. Son todos idénticos.

Ninguno de ellos dijo nada durante el camino de vuelta; ambos sabían que habían dejado escapar una pieza esencial. El hallazgo del alijo de drogas no se había publicado en la prensa. Por lo que alguien estaba al tanto de la existencia del sótano de tierra y había regresado a la vieja granja en cuanto la policía hubo acabado con las investigaciones, para comprobar si esta había encontrado el escondrijo. Era probable que quienes conocían la existencia de la granja y del sótano de tierra supieran algo sobre el paradero de Jens Hummel.

22

Hammer y Wisting dedicaron el resto del día a buscar en los distintos edificios de la granja. No sabían qué estaban buscando, pero lo sabrían cuando lo encontraran: un papelito con un nombre, un número de teléfono o un recibo; algo que completara la imagen parcial, un detalle que revelaría algo que desconocían.

La labor resultó infructuosa.

Después del trabajo, Wisting fue a visitar a Line a su nueva casa. Empapelaron el resto del salón y cenaron juntos. Él no hizo ningún comentario crítico respecto al empapelado de Line, y le aseguró que quedaría muy bien una vez hubiera colocado los muebles y colgado cuadros en las paredes.

Wisting pasó las últimas horas de la noche en La paz dorada, pero tampoco esta vez consiguió ninguna prueba de que alguno de los empleados robara de la caja.

Los días siguientes se hicieron largos y pesados. Revisaban una y otra vez montones de documentos y estudiaban minuciosamente los informes, que se pasaban unos a otros por si habían pasado algo por alto. Llevaron a cabo nuevos interrogatorios y comprobaron las llamadas de posibles testigos. Compartieron ideas, pensamientos, teorías, y analizaron todas las posibilidades, pero nada parecía indicar que se encontraran ante una solución inminente del caso. Un par de huellas de pisadas encontradas en el suelo del sótano de tierra del hombre que había escapado eran la única novedad.

El lunes 30 de julio, Wisting se levantó a las seis y media con la sensación de que algo había cambiado, aunque seguramente se trataba del tiempo. Por primera vez en muchos días la brisa marina traía consigo algo más que aire recalentado. Pronto llovería, pero, de momento, el aumento de la humedad intensificaba la sensación de calor.

Había pasado una semana desde que habían encontrado el taxi Z-1086, y doscientos seis días desde la desaparición de Jens Hummel.

La mayoría de los casos graves solían resolverse rápido, durante los primeros y convulsos días, mientras el asunto todavía ocupaba las primeras páginas de los periódicos. Otros llevaban algo más de tiempo, y eran muy pocos los que nunca llegaban a resolverse.

En la reunión de la mañana, Torunn Borg les informó sobre la búsqueda en la zona de los alrededores del aserradero Tanumsaga. Todos sabían que las probabilidades de que Jens Hummel apareciera allí eran escasas, pero era necesario comprobar el aserradero privado, tras haber encontrado los tres pequeños fragmentos de serrín sobre la alfombrilla del taxi. Era el tipo de tarea que producía la impresión de que la investigación avanzaba, pero en realidad no era más que una labor rutinaria y que tan solo conseguía incrementar el montón de informes ya existentes.

Wisting se hallaba delante del mapa de la pared. Los alfileres señalaban los escasos puntos fijos que tenían en el caso de la desaparición. Zonas sombreadas mostraban dónde había rastreado la unidad canina o habían peinado el terreno.

Sonó su teléfono. Reconoció los primeros dígitos; era un número interno de la policía judicial Kripos. Se sentó en la silla del despacho y cogió un lápiz mientras respondía.

El hombre que llamaba se presentó como Erik Fossli de la división técnica.

—Lo habitual es que nos limitemos a enviar un informe, pero esto era tan inusual que he preferido llamar —dijo.

Wisting sujetó el teléfono con más fuerza.

—Dime —pidió.

—Hemos probado a disparar el arma de la manera habitual —explicó el policía de Kripos—. La bala dio positivo en el registro de marcas.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Wisting frunciendo las cejas.

El hombre suspiró, como si estuviera cansado de tener que explicar algo evidente.

—Todas las armas tienen marcas únicas en el interior del cañón que dejan impresiones también únicas en las balas que disparan —dijo paciente—, igual que unas huellas dactilares.

—Eso ya lo sé —lo interrumpió Wisting—. Pero ¿de qué arma estás hablando?

En cuanto hizo la pregunta, se dio cuenta de qué se trataba.

—Una Nagant de siete milímetros y medio —respondió el investigador de Kripos—. Entregada de forma anónima. ¿Has enviado más armas?

—No, no. Es que estaba pensando en otra cosa —se disculpó Wisting.

—En cualquier caso —prosiguió el experto en balística—, siempre probamos las armas; da igual quién nos las envíe; es pura rutina.

—¿Con qué caso la habéis vinculado? —quiso saber Wisting.

—Un caso de asesinato.

La palabra quedó colgando en el aire mientras los pensamientos se agolpaban en la mente de Wisting. Era Line quien le había dado el revólver. Según ella, provenía de los bienes del abuelo fallecido de una antigua amiga del colegio. No le había preguntado quién era ni dónde vivía, y ella solo le había dicho que era una donación anónima cuando se la entregó, algo habitual cuando recibían armas y munición de propietarios que deseaban deshacerse de ellas. Supuso que esa amiga viviría por la zona, pero no se le ocurría a qué caso de asesinato podría estar vinculada. Debía de ser un caso antiguo, anterior a su época como policía, o un caso de otra ciudad.

—¿Qué caso? —preguntó.

—El asesinato de Año Nuevo.

—¿El asesinato de Año Nuevo? —repitió Wisting—. Pero si el juicio de ese caso se va a celebrar dentro de pocos días.

—El arma nunca apareció —le recordó el agente de Kripos—. Intenté contactar con algunos de los investigadores de Kristiansand, pero no di con ninguno. Les mandaré una copia del informe, pero seguro que estarán muy interesados en saber cómo acabó el revólver en vuestras manos.

Wisting dibujaba circunferencias en el cuaderno que tenía delante. Recordaba haber leído en la prensa sobre el llamado asesinato de Año Nuevo. La víctima fue Elise Kittelsen, de veintiún años, a la que habían asesinado de dos tiros en Nochevieja, en plena calle, en el centro de Kristiansand. La policía solo tardó catorce minutos en detener al autor de los disparos. Lo que Wisting recordaba mejor era su foto, que había aparecido en los medios. La joven iba a ir a una fiesta de Nochevieja y, antes de salir de casa, había subido una foto suya en las redes sociales. Había un punto especialmente dramático en este caso: una chica joven y feliz, que se hace una foto unos minutos antes de que la maten. Y, por supuesto, los medios habían reproducido la foto.

—¿Estáis del todo seguros de que se trata del mismo revólver? —preguntó.

—Tan seguros como podemos estarlo —respondió Erik Fossli—. Cada arma es única, pero, además, esta presenta un desgaste muy particular en el cañón. Todas las balas, tanto las que sacaron del cuerpo de la chica como las de los disparos de prueba, tienen huellas idénticas en la superficie y que solo pueden aparecer en balas que hayan atravesado este cañón.

—Entiendo —asintió Wisting.

—Enviaré el arma —prosiguió el experto en balística— para que comprueben el ADN y las huellas dactilares. Han pasado más de seis meses desde el asesinato, pero puede que todavía encuentren algo.

—Es probable que encuentren mis huellas en ella —advirtió Wisting, pero sin mencionar a su hija.

—Supongo que estás registrado en el sistema, así que podrán eliminarlas. Además, cogieron al asesino, así que no importa mucho. Lo más importante es que el arma ya no está en la calle.

Los círculos que dibujaba Wisting eran cada vez más grandes, sin sentido, fruto de la ansiedad.

—Me ocuparé de que todos los informes de aquí se envíen directamente a Kristiansand —prosiguió Fossli—. Así no habrá intermediarios. Supongo que vosotros tendréis suficiente con el caso Hummel, ¿no?

—Pues sí —agradeció Wisting—, pero me gustaría disponer de copias.

—Las tendrás, por supuesto.

Acordaron unos detalles prácticos y dieron la llamada por finalizada.

Wisting se reclinó en su silla y trató de recordar más detalles del asesinato de Año Nuevo. Lo último que sabía era que habían presentado una acusación formal contra el joven autor de los disparos y que este iba a ser juzgado. Lo habían cogido en una bocacalle poco después del crimen. En ese corto espacio de tiempo había tenido oportunidad de deshacerse del arma. Y ahora esta había aparecido, y era Line quien se la había dado.

23

Line comía todos los días, a la una, con Sofie y Maja. Se levantaba temprano, trabajaba en la reforma de la casa, pero en las horas de más calor, a mediodía, era agradable sentarse a la sombra del jardín trasero de Sofie. Luego seguía con la reforma de la casa desde final de la tarde hasta el anochecer.

Le gustaba hablar con Sofie. Ahora que el parto se aproximaba, sentía cada vez más miedo. Y no solo el parto en sí, sino también lo que vendría después, cuando tuviera que afrontar la responsabilidad de criar sola a una criatura. Las conversaciones con Sofie la tranquilizaban, le aclaraban muchas de las cuestiones que la inquietaban, pero también le resultó evidente que Sofie era una madre sola, que sufría inseguridades y que necesitaba apoyo y alguien con quien hablar.

Esta vez, Line se encontró la puerta de la entrada abierta al llegar. Habían colocado un jarrón de flores para que no se cerrara. Golpeó el marco de la puerta con los nudillos y llamó hacia el interior de la casa, pero no obtuvo respuesta.

Entró, pero no quiso volver a llamar por si Maja estaba dormida.

En la cocina había medio melón y un gran cuchillo sobre la tabla de cortar; sobre la encimera, una jarra de refresco amarillo y dos vasos. Una bolsa de hielo había empezado a derretirse, formando un charco alrededor.

En el salón, la radio estaba encendida, y las puertas de la terraza, abiertas. Las delgadas cortinas blancas oscilaban suavemente con la corriente de aire.

—¿Hola? —llamó Line, y asomó la cabeza.

Habían puesto platos en la mesa, pero no había nadie.

Line entró y oyó pasos en la escalera del primer piso.

—La puerta estaba abierta —se excusó cuando apareció Sofie—. Así que entré.

Sofie parecía cansada y Line iba a preguntarle si había dormido mal, pero se dio cuenta de que estaba preocupada.

—¿Va todo bien? —dijo.

—¿Has leído el periódico? —preguntó Sofie, y paso por su lado, directa hacia la cocina.

—¿Qué periódico?

Sofie cogió una tableta que estaba sobre la encimera, activó la pantalla y se lo mostró.

Era la portada de la edición digital del diario Dagbladet. Destacaba un titular: «Un regalo anónimo de un millón de coronas podría ser fruto de un atraco». El artículo estaba ilustrado con lo que debía de ser una foto de archivo de billetes coloreados.

Line cogió la tableta y leyó el texto. La fuente del periodista era el responsable de la Asociación No a las Drogas. Tres días antes, la asociación había recibido un paquete por correo, sin remitente y con algo más de un millón de coronas. Todos los billetes tenían los bordes manchados, y el dinero había sido entregado a la policía.

Un investigador del distrito policial de Oslo confirmaba que habían recibido ese dinero y que, probablemente, se trataba del producto de un delito. Los bancos, las oficinas de correos, los transportes de valores y los cajeros eran objetivos atractivos para los criminales, y al menos cien millones de coronas seguían sin aparecer tras una serie de robos en la zona de Østlandet a principios de los años dos mil. Los billetes habían sido enviados a Kripos para que, entre otras cosas, comprobaran las huellas dactilares.

El responsable de prensa del Banco de Noruega señalaba que el dinero donado carecía de valor para quien lo recibía, pero que podía canjearse por dinero limpio, siempre y cuando no estuviera vinculado a un robo.

El responsable de No a las Drogas lamentaba lo sucedido, ya que ese dinero les habría ido muy bien en su labor contra el consumo de Drogas entre los jóvenes.

Tanto la policía como el líder de la asociación se negaron a especular sobre quién podría ser el remitente. No había ninguna carta adjunta con el dinero, y se desconocía el lugar de procedencia.

Line le devolvió la tableta.

—Ha sido una estupidez por mi parte —dijo Sofie, soltando un suspiro—. No sé en qué estaría pensando. Debería haberlo quemado, y, además, encontrarán nuestras huellas dactilares en los billetes.

—¿Estás fichada?

—¿Qué quieres decir?

—¿La policía tiene registradas tus huellas dactilares?

—No.

—Entonces, no pueden saber que tú enviaste el paquete.

—¡No se lo cuentes a nadie, por favor! —rogó Sofie.

—Claro que no.

—¿Me lo prometes? No le hables a nadie de la caja fuerte.

—Te lo prometo —le aseguró Line.

Sofie se apoyó en la encimera de la cocina.

—¿Cómo se habrá enterado el periódico? —se preguntó.

—Disponen de muchas fuentes —respondió Line, y se dijo que era una buena historia, que le habría gustado publicar.

Despertaba la curiosidad de los lectores y generaba muchos clics en la web del periódico.

—Podría ser que el responsable de la asociación se haya puesto en contacto con el periódico, pero también es el típico asunto del que todo el mundo habla y que se difunde deprisa. Los investigadores lo comentan con sus colegas a la hora de comer, y estos, cuando llegan a casa, se lo cuentan a su mujer, que se lo cuenta a su vez a sus amigas, y así sucesivamente. Y es posible que alguien conozca a algún periodista del Dagbladet. Muchos de mis mejores artículos surgieron así.

Sofie empezó a cortar rodajas de melón.

—Mi intención era ayudar —dijo—. Ahora se ha convertido en un problema.

Line cogió la bolsa del hielo, la abrió y echó el resto en la jarra.

—En cualquier caso, les has prestado un gran servicio, a pesar de que el Banco de Noruega no quiera cambiarles el dinero —afirmó—. La noticia se difundirá y Dagbladet le dará cobertura, por lo que la asociación recibirá atención mediática y suscitará compasión entre la gente, que donará dinero. Si son inteligentes, se darán prisa en poner en marcha una campaña de recaudación de fondos mientras el asunto siga candente. La gente se lo pensará menos a la hora de donar dinero la próxima vez que alguien les ponga delante una hucha o venda flores a favor de No a las Drogas.

Sofie se quedó inmóvil con el cuchillo en la mano.

—Tal vez debería mandarles parte del dinero que queda —dijo—. Sigue abajo en la caja fuerte.

—Espera a ver qué pasa —sugirió Line—. También tienes que pensar en Maja. Estáis las dos solas, y ese dinero podría veniros bien.

Sofie asintió, dejó el cuchillo y sacó una fuente en la que puso las rodajas de melón.

El teléfono móvil de Line sonó. Era su padre. Nunca solía llamarla desde el despacho, salvo que se tratara de algo importante.

24

Su padre no quiso contarle nada por teléfono; tan solo le dijo que deseaba hablar con ella, y le preguntó dónde estaba. Line se ofreció a acercarse a la comisaría a verlo. En el coche se preguntó qué podía ser tan importante; tal vez se trataba de algo relacionado con su hermano. Thomas se había formado como piloto de helicópteros en el ejército y había estado destinado, entre otros lugares, en Afganistán. Por aquel entonces, estaba muy preocupada por él y seguía todas las noticias que llegaban del país azotado por la guerra. Todavía le quedaban cuatro años de servicio obligatorio, pero ya no participaba en acciones en el extranjero.

Encontró un sitio libre para aparcar delante de la comisaría y se dirigió a la puerta de entrada. El policía del mostrador llamó a su padre, este bajó y ambos fueron hasta su despacho. Wisting cerró la puerta y los dos se sentaron.

—¿Qué ocurre? —preguntó ella.

Él estuvo callado unos instantes, como si dudara de cómo abordar ese asunto, a pesar de haber tenido tiempo para meditarlo.

—¿Quién te dio ese revólver? —preguntó al fin.

De pronto, Line sintió que se mareaba. Una sensación nauseabunda se extendió por todo su cuerpo.

—Ya te lo dije —respondió llevándose la mano al vientre, donde la ansiedad e inquietantes presentimientos se arremolinaban—. Una antigua amiga del colegio. Era de su abuelo.

Wisting la miraba fijamente.

—¿Puedes decirme quién es?

—He prometido que no lo diría.

Wisting se quedó en silencio. Line nunca le había hablado de Sofie Lund. Las veces que habían estado juntos decidió no contárselo, no sabía muy bien por qué, pero seguramente tendría que ver con el abuelo de Sofie.

—¿Por qué lo preguntas?

—Todas las armas que se entregan a la policía pasan por unas pruebas de balística —explicó—. Las balas se comparan, de forma rutinaria, con otras balas tanto de casos resueltos como de otros pendientes de resolver.

Line dejó escapar un gemido antes de que su padre acabara de explicárselo.

—Habéis encontrado una coincidencia —exclamó, y sintió que le costaba respirar—. ¿De un atraco sin resolver?

—Algo así —asintió Wisting.

Line pensó en el dinero de la caja fuerte.

—Si hubiera sabido que ibais a investigarlo, tal vez no te lo habría dado —dijo ella—. Seguramente habría acabado en el fondo del mar. Creí que el proceso era anónimo.

—¿Cuánto hacía que tu amiga tenía ese revólver? —siguió preguntando Wisting.

—Lo encontró el mismo día en que te lo di.

—¿Y cuándo falleció el abuelo?

—Hace seis meses.

Vio como su padre se quedaba pensativo.

—Tendré que abordar este asunto de otro modo entonces —dijo él—, y en relación con otra cosa.

Line esperó. Wisting miró por la ventana.

—¿Con quién estabas la semana pasada sentada en la terraza de La paz dorada? —preguntó—. ¿El día en que Nils Hammer y yo salimos corriendo detrás de aquel hombre?

Line se mordió el labio inferior. Quería conservar la amistad de Sofie, y, para eso, debía evitar causarle problemas. Pero sabía que sería imposible ocultárselo por más tiempo a su padre.

—Se llama Sofie —respondió—. Pero no tiene nada que ver con el revólver. Nada, salvo que lo encontró cuando organizaba las pertenencias de su abuelo.

Wisting permaneció en silencio un largo rato.

—Acabará por saberse —dijo—. El revólver ha sido utilizado en un asesinato.

Esas palabras golpearon a Line como un puñetazo en el estómago; se quedó completamente inmóvil hasta que el dolor convulso cesó. Luego inspiró unas cuantas veces.

—¿Qué asesinato? —preguntó.

—El asesinato de Año Nuevo en Kristiansand —respondió Wisting—. Está resuelto, pero el arma del crimen no apareció. El abogado defensor podría montar un buen número cuando se sepa. Y puede que me obliguen a declarar cómo recibí el arma. En ese caso, te citarían y te obligarían a prestar declaración.

Line gimió al pensar en cómo se habían complicado las cosas para ella y Sofie. Además, en este caso no podría protegerse alegando la confidencialidad de la fuente.

—Habla con ella —propuso Wisting—. Intenta convencerla de que lo cuente ahora, para que esto no termine en una cita en el juzgado.

Line tuvo que esforzarse para levantarse de la silla. Su cuerpo ardía y se sentía mal.

—¿Qué harás tú? —preguntó ella.

—Debo hablar con los investigadores responsables del caso. —Se puso de pie y se acercó a su hija—. ¿Te encuentras bien?

—Sí, sí —aseguró Line apoyándose en el respaldo de la silla—. Es solo que de repente me he sentido muy cansada. —Se concentró en respirar despacio, profundamente—. Estoy bien —confirmó, y se dirigió hacia la puerta.

—Te acompañaré hasta el coche —dijo Wisting preocupado, y la precedió camino del ascensor.

Line le aseguró una vez más que estaba bien.

—Solo necesito descansar —dijo sentándose en el coche.

—Conduce con cuidado —le pidió él.

Ella asintió y le lanzó una mirada mientras salía marcha atrás del aparcamiento. En realidad, parecía estar tan agotado como ella. Tenía la piel mustia y los ojos inquietos. Sabía que se hallaba en medio de una investigación compleja, y se sintió mal por haberle dado aún más motivos de preocupación.

25

Wisting se quedó inmóvil en la silla, detrás del escritorio. El arma del crimen era la pieza fundamental en un caso de asesinato. Por lo que recordaba del crimen de Año Nuevo en la prensa, la policía de Kristiansand había dedicado un número significativo de recursos a buscar el arma, sin suerte. Y ahora había aparecido a través de Line.

Se inclinó sobre el escritorio y pulsó la barra espaciadora del teclado, de forma que la pantalla del ordenador volvió a la vida. Se conectó con el registro civil, pero se detuvo, dudando de si debía seguir adelante con esa idea. Sentía que estaba investigando a su propia hija. No recordaba a nadie que se llamara Sofie, pero la respuesta estaba a unos cuantos toques de teclado.

Escribió «Sofie» en el recuadro de búsqueda, añadió el mismo año de nacimiento que Line y redujo el área de búsqueda al municipio de Larvik. Dudó, pero presionó «Enter».

La búsqueda obtuvo tres resultados: «Nina Sofie Lund, Sophie Fladen y Sofie Hekkensmyr». Solo la primera de las tres residía en Stavern. Examinó la ficha y comprobó que ella había informado de que se mudaba de Oslo a la calle Johan Ohlsen solo unos días antes y que tenía una hija de un año. Asintió recordando el cochecito que estaba junto a la mesa de Line y su amiga en La paz dorada.

Una nota señalaba que Sofie Lund había cambiado de apellido. No era algo inusual en caso de matrimonio, pero la joven era soltera.

Presionó otra tecla y descubrió que el apellido anterior era Mandt.

Wisting se inclinó hacia la pantalla y sintió que el corazón le daba un vuelco. Tragó saliva antes de que la base de datos confirmara lo que ya sabía: el abuelo de la amiga de Line era Frank Mandt.

26

Line se tumbó en el sofá del salón recién amueblado, pero estaba demasiado intranquila para poder relajarse. Optó por coger el ordenador portátil, se lo colocó encima de la tripa y se puso un gran cojín bajo la nuca.

El artículo más reciente sobre el asesinato de Año Nuevo informaba de que el juicio contra el acusado, de veinticinco años, estaba previsto para el lunes 6 de agosto.

Luego leyó un artículo que era un resumen de los anteriores. El autor no había confesado, pero tres testigos lo habían visto huir del lugar de los hechos. Además, habían encontrado restos de pólvora en sus manos, y en el bolsillo trasero del pantalón llevaba un plano del lugar del crimen.

Sus antecedentes no le favorecían. Tenía varias condenas por actos violentos y tráfico de drogas, y lo habían dejado en libertad provisional unos días antes de Navidad después de haber cumplido nueve meses de prisión, entre otras cosas por haber robado un bolso a punta de navaja.

El asesinato en sí era descrito de manera muy breve. Elise Kittelsen, de veintiún años, residía en la calle Kristian IV y se dirigía a una fiesta en casa de unos amigos en Tangen. Un paseo de diez minutos. Delante del colegio clausurado de la calle Kongen le habían disparado y murió.

Uno de los testigos se llamaba Terje Moseid. Este contaba que un amigo y él habían intentado salvar la vida de la joven, pero no pudieron detener las hemorragias. Poco antes habían oído dos potentes estallidos y vieron a alguien que salía corriendo del lugar. La descripción que proporcionaron llevó a la detención del hombre de veinticinco años poco después.

En sus declaraciones a los medios, la policía hacía hincapié en la rapidez con que se había resuelto el caso. La teoría que manejaban era la de un atraco que había salido mal. Podrían haber detenido al autor del crimen todavía más rápido si este no hubiera intentado huir. Dos agentes habían corrido tras él por las calles del centro. Durante un rato, pensaron que había conseguido escapar, pero lo encontraron enseguida, intentando esconderse tras un contenedor de basura.

Por lo demás, la prensa había hecho el habitual retrato de la joven víctima. Entrevistaban a dos de las amigas que la esperaban en la fiesta en la que nunca apareció. Una foto que la propia Elise Kittelsen había publicado en Facebook la misma noche, aparecía en todos los artículos.

El abogado del acusado tenía poco que ofrecer a la prensa, salvo que su cliente negaba cualquier relación con el caso.

Line sintió que la niña daba una patada, como si quisiera protestar por el peso del portátil. Cerró el ordenador y lo dejó sobre la mesa.

No tenía ni idea de cómo había acabado el revólver en la caja fuerte del abuelo de Sofie, pero, en cualquier caso, se había convertido en un problema.

Sabía que no estaba bien ocultarle información a su padre, pero le parecía igualmente injusto defraudar a su amiga. Se volvió con dificultad, se apoyó en el brazo y se incorporó. Buscó el móvil y le mandó un mensaje a Sofie preguntándole si le iba bien que pasara a verla.

Sofie contestó con un emoticono sonriente, y media hora más tarde estaban de nuevo sentadas en la terraza de su jardín. Hacía bochorno y no circulaba una gota de aire. Maja gateaba por una manta extendida sobre el césped.

Line no sabía por dónde empezar.

—Creo que no fue buena idea entregar ese revólver a la policía —dijo.

La cara de Sofie se contrajo un instante.

—¿Por qué no? —preguntó mirando a su hija.

—Lo han revisado —respondió Line—. Lo hacen con todas las armas que les entregan.

Sofie se hurgó la base de la uña del pulgar.

—Hablé con mi padre —prosiguió Line—. Lo han disparado a modo de prueba.

—¿Por qué?

—Para ver las balas —explicó Line—. Comparan las marcas con balas de otras investigaciones, para comprobar si el arma ha sido utilizada en algún otro caso.

—¡Dios mío! —gimió Sofie aferrándose a los brazos de la silla—. ¿Tal vez lo hayan utilizado en el atraco, ese del que procedía el dinero?

Line tragó saliva.

—Siento haberte causado problemas —dijo—. Deberíamos haber hecho lo que tú dijiste: tirarlo al mar.

—¿Qué han descubierto? —quiso saber Sofie.

Line se inclinó hacia delante.

—Han disparado a alguien con esa arma —dijo en voz baja.

Sofie se quedó inmóvil. En algún lugar gritó una gaviota.

—Lo siento mucho —volvió a lamentar Line.

—¿Y lo mataron? —preguntó Sofie, y pestañeó.

Line asintió.

—¿A quién?

Line inhaló profundamente.

—¿Has oído hablar del asesinato de Año Nuevo? —inquirió, y vio que Sofie rebuscaba en su memoria.

—Puede ser —dijo.

Line le contó lo sucedido con Elise Kittelsen en Kristiansand.

Sofie se puso de pie y dio unos pasos.

—Sé que hizo muchas cosas malas —dijo volviéndose hacia Line—. Pero ¿un asesinato?

—No, no —exclamó Line—. No es así. Han detenido a un hombre de veinticinco años por el crimen. El juicio empieza dentro de una semana.

Sofie cogió a su hija y se sentó con ella sobre el regazo.

—¿Cómo pueden estar seguros de que es el mismo revólver? —preguntó.

Line se encogió de hombros.

—No entiendo cómo puede haber ido a parar a la caja fuerte —continuó Sofie, pero se interrumpió de pronto—. ¿Le has contado a tu padre de dónde has sacado el revólver?

—No —respondió Line—. Está registrado como una entrega anónima, pero le dije que me lo había dado una amiga del colegio que lo había encontrado cuando recogía las pertenencias de su abuelo. —Contuvo la respiración—. Le hablé de ti. Y nos vio juntas delante de La paz dorada. Lo deducirá. Puede que nos veamos obligadas a prestar declaración.

Sofie se llevó la mano a la frente.

—¿Prestar declaración? Pero si no hay nada que declarar. No sabemos nada, salvo que encontramos el revólver en la caja fuerte.

Maja empezó a lloriquear.

—Pero tal vez tengamos que explicarlo —dijo Line—. Si hubiera sabido que las cosas iban a salir así, no le habría entregado el revólver a mi padre.

Sofie le dio a Maja un manojo de llaves que había sobre la mesa, y la niña pareció quedarse satisfecha.

—No pienses en eso —dijo Sofie con una leve sonrisa—. No es culpa tuya, es culpa del Viejo.

27

Según el registro de asuntos penales, el responsable del caso del asesinato de Año Nuevo era Harald Ryttingen. Wisting no lo conocía, pero sabía que era el director de la Unidad Central de Delitos Violentos del distrito de Agder. Había asistido a algunas de sus charlas en congresos sobre investigación policial y había escuchado declaraciones suyas a los medios. Era un hombre de complexión atlética y cabello de un negro azabache, y que parecía confiado y seguro de sí mismo.

Wisting buscó su número personal y lo marcó. Ryttingen respondió en un tono que delataba escaso interés, como si estuviera muy ocupado en ese momento, pero cambió de actitud cuando Wisting se presentó.

—He recibido el informe del arma —dijo con un suave acento del sur—. Aunque no cambia nada para nuestro caso.

—Diría que da pie a algunas preguntas —opinó Wisting.

—Las preguntas más importantes ya tienen respuesta —descartó Ryttingen—. El autor fue detenido al cabo de catorce minutos. El fiscal general ha presentado la acusación. El juicio empieza dentro de una semana.

—Puesto que el arma nos fue entregada a nosotros, solo quiero que sepáis que podéis contar con mi colaboración si hay alguna investigación que deseéis llevar a cabo.

—Entregaron el arma de forma anónima, ¿no es así? —preguntó Ryttingene a modo de confirmación.

—Sí, pero podríamos investigar el origen.

—No será necesario. Ya hemos investigado el caso.

—¿Ya has hablado con el fiscal sobre lo del revólver?

Ryttingen evitó la pregunta.

—Escucha —dijo—, este caso es nuestro, y no necesitas investigar nada más. Es suficiente con el informe que hemos recibido.

Esa actitud desdeñosa que mostraba no correspondía a cómo habría gestionado Wisting una situación como esa.

—Creo que sería interesante para vuestro caso averiguar cómo llegó el revólver hasta nosotros —insistió, no dándose por vencido.

—No serviría de nada —opinó Ryttingen—. Las armas ilegales cambian de manos constantemente.

—El detenido debió de haberlo tirado al huir o habérselo dado a otros —prosiguió Wisting—. ¿Os habéis planteado la posibilidad de que no actuara solo?

—¡Escucha! —le pidió Ryttingen de nuevo. Su acento suave había adquirido ahora cierto filo cortante—. Tenemos tres testigos presenciales del caso. No permitiré que esa pistola nos cause problemas en el juicio.

—Revólver —corrigió Wisting.

Ryttingen suspiró.

—Mi trabajo consiste en presentar un caso lo más sólido y convincente posible —señaló—. No necesito nada que genere dudas y desconcierte al juez.

Wisting iba a protestar. Una investigación no funcionaba así; se trataba de sacar a la luz todos los hechos.

—Te agradezco que te hayas puesto en contacto conmigo —prosiguió Ryttingen—. Nosotros nos encargaremos de esto a partir de ahora.

Y colgó.

Wisting se quedó con una mezcla de sensaciones. Line se pondría contenta al saber que la procedencia del arma no interesaba a los investigadores de Kristiansand, pero para él, como investigador, se trataba de un error. Era una decisión que le producía un gran escepticismo.

Christine Thiis apareció en la puerta de su despacho. Llevaba el bolso colgado del hombro y Wisting comprendió que se marchaba a casa, y que deseaba que la pusiera al día antes de irse. Ella arrugó el entrecejo cuando su mirada se cruzó con la de Wisting.

—¿Algo va mal? —preguntó al tiempo que entraba en el despacho.

—No lo sé —confesó.

Christine Thiis apartó un poco la silla de la mesa y se sentó.

—En realidad no se trata de nuestro caso —explicó él, y le acercó el informe de balística.

—¿Has hablado con la policía de Kristiansand? —quiso saber ella después de echar un vistazo a los documentos.

—Acabo de hablar con ellos —asintió Wisting—. Dicen que la investigación del caso está cerrada. El juicio empieza dentro de una semana y no quieren intromisiones.

—Bueno, entonces, poco más podemos hacer —comentó ella dejando el informe sobre la mesa—. Lo entregaron de forma anónima.

Wisting agarró los papeles y los metió en un archivador.

—Bueno, no lo dejaron precisamente en la escalera y luego se fueron —explicó—. Sabemos algo de su procedencia.

Christine Thiis ladeó la cabeza y le sostuvo la mirada.

—Procede de la liquidación de las existencias de un fallecido —prosiguió Wisting—. Pertenecía a Frank Mandt.

El sistema de ventilación del techo se apagó y el zumbido constante fue sustituido por un silencio total.

—No debería sorprendernos —dijo Christine tras unos instantes—. Sabemos que Frank Mandt era alguien relevante en los ambientes criminales de Østlandet. Que tuviera un arma ilegal no resulta tan extraño.

Nils Hammer apareció con una taza de café y un cuaderno de notas.

—¿Qué no resulta tan extraño? —preguntó.

Wisting le explicó lo ocurrido, pero sin mencionar a Line.

—Pero hay algo que no encaja —opinó Hammer—. El arma de un crimen que toda la policía busca. Es algo de lo que uno se deshace lo antes posible.

—Pero el asesino no dispuso de tiempo —explicó Wisting—; lo cogió la policía quince minutos después de recibir el aviso.

—Lo recuerdo —asintió Hammer, y bebió de la taza—. Incluso el director de la Policía se jactó de ello en una entrevista.

—Así que alguien la encontró y luego la trajo aquí.

Nils Hammer bebió otro trago de su taza.

—Solo por curiosidad —prosiguió—: ¿Dónde estaba Jens Hummel en Nochevieja?

Wisting se quedó inmóvil unos segundos antes de girar su silla y coger un archivador rotulado con RASTROS ELECTRÓNICOS.

—El taxímetro no estaba en uso —dijo, y siguió pasando páginas.

—¿No es extraño? —comentó Hammer—. ¿Un taxi que no presta servicio en Nochevieja?

Wisting sacó la relación de llamadas de Jens Hummel los seis meses anteriores a su desaparición. Ya la habían revisado antes y también habían hablado con todos aquellos que habían estado en contacto con él, pero sin éxito.

Su dedo índice se deslizó por la lista hasta llegar al 31 de diciembre. Durante todo ese día el teléfono quedó registrado en distintos repetidores de señal de Larvik. Hacia las cuatro de la tarde empezó a moverse hacia el sur. Aparecía en algunos pueblos del Sørlandet antes de mandar un mensaje de texto desde el centro de Kristiansand a las seis y veintiocho minutos de la tarde.

28

Nils Hammer había proyectado el listado telefónico en la pantalla. Habían pedido a los agentes que se quedaran y estaban todos reunidos alrededor de la mesa de la sala de juntas.

—Sabemos que Elise Kittelsen fue asesinada en el centro de Kristiansand a las diecinueve y veintiún minutos del 31 de diciembre con un arma que pertenecía a Frank Mandt —empezó.

—Aún no sabemos si pertenecía a Mandt —corrigió Mortensen—. La encontraron entre sus pertenencias cuando murió.

—Bien —asintió Hammer—. También sabemos que Jens Hummel estaba en el centro de Kristiansand a las dieciocho y veintiocho. —Señaló la lista de datos en la que esa llamada aparecía subrayada en rojo—. Lo siguiente que sabemos es que recibe un mensaje cuando pasa por Bamble a las veintiuna y treinta y cuatro, en el camino de vuelta.

—El recorrido de Kristiansand a Bamble es de unas dos horas —apuntó Mortensen—. Eso significa que salió de Kristiansand poco después de que dispararan a la chica.

—¿De quién es el mensaje de texto? —quiso saber Christine Thiis.

—Ya lo hemos investigado —respondió Wisting—. Se trata de mensajes en los que le desean feliz Año Nuevo. Un par de personas nos dijeron que ni siquiera sabían que le habían enviado un mensaje de texto. Tenían a Jens Hummel en su lista de contactos y los habían seleccionado todos. Los mensajes que envió Jens Hummel también eran felicitaciones para el Año Nuevo.

—Tenía otro teléfono —les recordó Espen Mortensen.

Wisting lo dejó sin comentar.

—Podría haber alguna conexión —dijo, y resumió—: Hummel estaba en Kristiansand cuando se cometió el asesinato, hallamos su coche en la granja de Mandt, y se encontró el arma del crimen entre las pertenencias de Mandt. Tal vez sean coincidencias, pero, si no es así, ¿cómo se explica entonces?

Torunn Borg fue la primera en lanzarse.

—Jens Hummel llevó el arma a Larvik —propuso.

—Jens Hummel podría ser el asesino —añadió Nils Hammer.

—El asesino ya fue detenido —objetó Christine Thiis.

Hammer defendió su teoría.

—Puede que arrestaran al hombre equivocado. Si Frank Mandt contrató a Jens Hummel, no creo que le costase conseguirle un pasaporte falso para huir del país.

—¿Quieres decir que Jens Hummel era un asesino a sueldo? —preguntó Christine Thiis sonriendo.

—¿Y por qué Frank Mandt querría matar a una chica de veintiún años en Kristiansand? —apuntó Torunn Borg—. Además, olvidas que se encontró sangre de Hummel en el taxi.

—Puede que haya otra explicación —opinó Hammer, y miró interrogante a Mortensen.

—Había muy poca sangre —asintió—. Hummel condujo ese taxi durante años. No es improbable que en algún momento se hubiese cortado y contaminado el maletero de sangre. Pero tampoco veo a Jens Hummel como un recadero profesional al servicio de Frank Mandt.

Presentaron teorías y suposiciones. En una de estas, se dijo que Jens Hummel era un testigo molesto que había que liquidar; en otra, que no tenía ninguna relación con el asesinato ni con el arma, y que no había cometido más ilegalidad que embolsarse el precio de una carrera de largo recorrido.

Wisting esperaba que preguntaran cómo sabían que el revólver pertenecía al difunto Frank Mandt, y en qué circunstancias había sido entregado a la policía, pero nadie preguntó. Poco a poco decayó la conversación alrededor de la mesa, sin que se hubiera llegado a ninguna conclusión.

—Hemos pasado por alto una cuestión determinante —dijo Hammer—. ¿Quién era el pasajero que Jens Hummel llevó a Kristiansand en Nochevieja? ¿Tal vez fuera el mismo Frank Mandt?

Se fueron con una larga lista de preguntas sin respuesta. Fuera, el cielo se había vuelto gris.

29

Empezó a llover hacia las siete de la tarde. Line estaba sentada sobre el basto suelo de cemento ante la gran caja fuerte y lanzó una mirada hacia la ventana del sótano. No era el tipo de lluvia que pondría fin a la sequía, pero sí una lluvia de verano, fresca y limpia, que aclararía el polvo de la hierba y las hojas de los árboles.

Fue Sofie quien le propuso a Line examinar el resto del contenido de la caja fuerte. Se habían preguntado qué otros secretos ocultaría, y ambas estuvieron de acuerdo en que lo mejor sería vaciarla.

Sofie la había acompañado hasta el sótano. Primero sacaron todo el dinero y lo guardaron en una bolsa de plástico que Sofie escondería en otro lugar de la casa. El resto del contenido se lo dejó a Line.

—Pero no vamos a entregarle nada más a la policía —dijo con una sonrisa.

Eran cuatro archivadores negros, varias fundas de plástico, cuadernos de notas y sobres.

El primer archivador parecía contener todo lo relativo a la casa: papeles del seguro, informes de tasación, planos de la casa, manuales de instrucciones, recibos y certificados de garantías. Algunas cosas podrían serle útiles a Sofie, pero el resto carecía de interés.

Line dejó el archivador a un lado y cogió el siguiente. Estaba lleno de pequeñas fundas de plástico que contenían recortes de periódico. Sacó uno de ellos y lo desdobló. El papel estaba amarillento, y la tinta, desteñida.

El artículo era del 17 de agosto de 1972. El titular decía: «Barco contrabandista abordado frente a Jomfruland». Explicaba que las autoridades aduaneras habían subido a un pesquero a siete millas náuticas de Jomfruland, en el que habían encontrado setecientos veinte litros de bebidas destiladas a bordo. El barco había sido remolcado hasta Langesund, y el capitán, que estaba solo en la nave, fue arrestado.

Había dos recortes más en la misma funda. Era un artículo menos extenso que relataba que el capitán, de cincuenta y ocho años, había admitido que se trataba de contrabando, aunque se había negado a colaborar con la policía. El último recorte era una noticia breve sobre un hombre de cincuenta y ocho años que había sido condenado a sesenta días de prisión incondicional por el contrabando de setecientos veinte litros de alcohol destilado.

La siguiente funda de plástico era un caso de 1976: una furgoneta cargada de cigarrillos y varios cientos de litros de alcohol destilado se había visto involucrada en un accidente de tráfico en la carretera nacional 22, muy cerca de la frontera con Suecia. El conductor había resultado herido leve y había sido acusado de contrabando.

Cada tres años más o menos, había una noticia similar, colocada en el archivador por orden cronológico.

Era una colección peculiar de recortes de periódicos, y la única explicación que se le ocurrió a Line fue que Frank Mandt había guardado artículos de prensa que de algún modo estaban relacionados con él, probablemente como cerebro de esas operaciones.

Dejó el archivador a un lado. Algo cayó al suelo en la planta superior y Maja empezó a llorar; los tablones del techo crujieron cuando Sofie cruzó el salón.

Los dos archivadores siguientes contenían copias de declaraciones de la renta y otros documentos financieros. Las cifras que aparecían hicieron que Line abriera los ojos de par en par. Si Sofie era la única heredera de su abuelo, entonces era muy rica. Sobre el papel, figuraba una fortuna de catorce millones de coronas, repartida entre depósitos bancarios, acciones y propiedades. Además, había documentos que indicaban la existencia de más dinero. Extractos del banco Julius Bär en Zúrich mostraban ingresos de varios cientos de miles de euros. Line había oído hablar de cuentas bancarias en Suiza, pero nunca antes había visto algo así. No figuraba ni el nombre ni la dirección del propietario, solo un número: «0016.2426». Tras él, se ocultaba la identidad del verdadero dueño. Probablemente, lo único que se necesitaba para acceder al dinero era una contraseña.

Los siguientes papeles del archivador mostraban que Frank Mandt tenía registrada una empresa unipersonal, cuyo objeto social era la compra y venta de propiedades inmobiliarias. Las copias de escrituras y traspasos de propiedad iban muy atrás en el tiempo. Al final, encontró una colección de boletos premiados abonados por la compañía noruega de carreras de caballos y apuestas. Sabía que, con frecuencia, era así como los delincuentes justificaban su capital inicial: comprando boletos premiados en los hipódromos. Era una situación doblemente beneficiosa. El verdadero ganador se embolsaba hasta un 25 por ciento más del valor nominal, y el comprador blanqueaba así su dinero. Otra forma de legalizar el dinero negro era invertir en propiedades. Primero se compraba un inmueble cuyo precio era bajo porque había que rehabilitarlo, luego se contrataban a trabajadores que cobraban en negro, y así, a la hora de vender, se obtenían beneficios.

Pero el contenido del archivador solo demostraba que Frank Mandt tenía un sentido del orden casi obsesivo.

El último archivador estaba lleno de documentos policiales. Eran declaraciones de testigos e interrogatorios a sospechosos en casos que estaban bajo investigación. Uno de ellos hacía referencia a un hombre llamado Aron Heisel. La policía de Halden le había tomado declaración el 6 de junio de 2002, acusado de haber introducido dos mil cuatrocientos litros de alcohol destilado en bidones de plástico. Había reconocido su culpabilidad, pero se negaba a decir nada sobre la procedencia de la partida ni sobre quiénes eran los receptores. Otro nombre que se repetía era Per Gregersen. Entre otras cosas, había prestado declaración ante la policía en un caso relacionado con el tráfico de hachís. Por lo que pudo leer, parecía que también estaban involucrados los Ángeles del Infierno de Dinamarca.

Line volvió al archivador de los recortes y encontró un artículo de la Revista Obrera de Halden del viernes 7 de junio de 2002, donde se decía que las autoridades aduaneras habían detenido una furgoneta Volkswagen Transporter cargada con más de dos mil litros de alcohol destilado. Varios recortes más antiguos del mismo diario hablaban de un hombre que había sido condenado por introducir ocho kilos de hachís. Durante el juicio se había negado a declarar sobre su relación con los Ángeles del Infierno y las bandas criminales de moteros en Dinamarca.

Frank Mandt también tenía un pequeño archivo de casos que habían salido mal. Era una locura tener algo así, ya que la policía podría encontrarlo, pero llevaba en activo desde los años sesenta sin que lo hubieran cogido y, probablemente, con el tiempo se habría sentido cada vez más seguro. Además, los recortes solo eran pruebas circunstanciales.

La documentación policial procedía de diversos distritos, con distintos investigadores, pero los abogados eran casi siempre los mismos. No creía que Mandt hubiera obtenido la documentación de algún policía, sino que se trataba de copias de los informes que los abogados defensores habían utilizado en los juicios. Sabía, por otros casos relacionados con el crimen organizado, que aquellos que eran detenidos a menudo debían demostrar su lealtad hacia sus jefes con una copia de su propia declaración ante la policía, en la que no se mencionaba ningún nombre de la organización a la que pertenecían.

El agua corría y sonaba en los canalones. Resultaba incómodo estar sentada sobre el duro suelo de cemento. Tenía la espalda rígida y su abultado vientre le impedía inclinarse hacia delante. Cambió de postura y cogió uno de los cuadernos negros. Estaba repleto de cifras; era evidente que se trataba de algún tipo de contabilidad, pero las columnas no estaban identificadas de ninguna manera. En algunos sitios habían apuntado una fecha; en otros, una o dos letras separadas por un punto, como las iniciales de un nombre. Seguro que un investigador de la sección de delitos económicos habría podido descifrar todo aquello.

Lo que despertaba realmente la curiosidad de Line era el contenido de los sobres. Sofie ya había encontrado fotos de ella con su madre en uno de ellos, pero había otros más en el fondo de la caja fuerte.

El primero tenía un tacto irregular y contenía pequeñas cintas de casete. Uno de sus colegas de más edad en el periódico había utilizado una pequeña grabadora con cintas como aquellas para grabar notas, en lugar de un cuaderno y un bolígrafo. Ella misma a veces utilizaba la grabadora del teléfono en caso de necesitarla.

Los casetes estaban marcados con día y año. Eran muchos, más de veinte, pero no había ningún reproductor.

Apartó el sobre a un lado y miró dentro del siguiente. Contenía lo que parecían imágenes de una cámara de vigilancia. Eran antiguas y estaban borrosas; las habían tomado a gran distancia. Se trataba de dos hombres que caminaban por una acera. Uno de ellos gesticulaba con los brazos, como si le estuviera explicando algo al otro. La imagen recordaba a la famosa foto del general de la KGB Gennadij Titov y del condenado por espionaje Arne Treholt en los años ochenta.

El siguiente sobre contenía fotos similares, pero estaban tomadas en un polígono industrial. Parecía que el interés del fotógrafo se centraba en los edificios y su situación.

Había otra colección de fotos en color. Estaban tomadas en el extranjero, algunas con palmeras y flores exóticas de fondo. Se veía a unas personas alrededor de un coche; no parecían saber que las estaban fotografiando.

Era evidente que esas fotos significaban algo. El contraespionaje se había convertido en una parte importante del crimen organizado; el foco de interés era tanto la policía como otras organizaciones criminales. Las fotos eran antiguas, por lo que no era fácil saber por qué las había conservado Frank Mandt. Tal vez se habían ido acumulando con el tiempo. A pesar de que esas fotos no le dijeran nada a Line, daban testimonio de cómo Frank Mandt había ido creando su imperio delictivo. Cuando se levantó con esfuerzo y volvió a dejar todo en la caja fuerte, tenía más preguntas que respuestas.

30

Cuando sonó el reloj de la mesita de noche, Wisting ya llevaba media hora despierto. Sus pensamientos giraban en torno al fallecimiento de Frank Mandt. La última vez que lo vieron con vida fue el lunes 9 de enero. La fecha de la muerte se había establecido el martes 10 de enero, ya que el periódico de ese día estaba sobre la mesa de la cocina, mientras que no había recogido el correo de los días siguientes. No estaba seguro de recordarlo con exactitud, pero en una de las fotos de la casa había un detalle que, a la luz de los últimos acontecimientos, podía ser de interés.

Echó el edredón a un lado y se levantó para ir al baño. La ropa sucia se había amontonado detrás de la puerta; tenía que acordarse de poner una lavadora cuando volviera a casa.

A las seis y media ya estaba en el despacho. Nubes de un azul grisáceo cubrían el cielo, pero se abrían y dejaban que se filtrara la luz del sol. La lluvia caída la noche anterior ya se había evaporado de las calles y sería otro día más de intenso calor.

El informe del caso Mandt seguía encima de su escritorio. Lo cogió y buscó las fotos de la mesa de la cocina. Como documentación, Mortensen había sacado una foto de la portada del periódico local del día 10 de enero. El asunto principal era un enfrentamiento sobre el derecho a pescar salmón en el río Lågen. La otra foto era del buzón, del que asomaba el periódico fechado el miércoles 11 de enero. Las dos fotos juntas se explicaban la una a la otra. Pero era la foto siguiente la que había emergido del subconsciente de Wisting. Mostraba la mesa de la cocina. Junto al periódico local y una taza de café, se veían unas tijeras y un ejemplar del diario VG abierto por un artículo sobre el asesinato de Año Nuevo. Por sí solo, no significaba gran cosa, pero podría ser importante.

Hasta ahora, el punto de partida de la investigación era Jens Hummel y su posible relación con Frank Mandt, pero no habían encontrado nada. Así que debían darle un nuevo enfoque y descubrir si Frank Mandt tenía algún vínculo con el taxista desaparecido. Durante décadas, la policía había intentado conseguir que alguien hablara sobre Frank Mandt y su actividad delictiva, pero tenía a su gente bajo un férreo control. Ahora había muerto, y la situación de aquellos que lo rodeaban había cambiado. ¿Tal vez alguien estaría dispuesto a hablar?

Las tareas se repartieron entre Torunn Borg y Nils Hammer. Tras la reunión de la mañana, Wisting fue al baño y se mojó la cara con agua fría. Sus ojos se despejaron y observó su rostro en el espejo. Seguía teniendo un hematoma en el lado derecho, pero la inflamación había desaparecido.

Sobre las ocho y media las tareas administrativas rutinarias solían haberse despachado en las comisarías de todo el país, y Wisting marcó el número de Harald Ryttingen, en Kristiansand. Le explicó brevemente lo que veía como una posible relación entre Jens Hummel y el asesinato de Año Nuevo.

—Me gustaría disponer de una copia de los informes de vuestra investigación por si hay algo que pueda relacionarse con nuestro caso —dijo Wisting.

—Como ya he dicho, la investigación del caso está cerrada —respondió Ryttingen en un tono seco—. El fiscal que llevará el caso ante los tribunales es quien tiene la documentación.

—Solo necesito acceso electrónico —explicó Wisting—. Para que podamos conectarnos al caso desde aquí.

—Ya lo hablamos ayer —respondió Ryttingen en un tono aún más cortante—. No necesitamos vuestra colaboración.

—Lo sé —dijo Wisting—. Pero ahora somos nosotros los que necesitamos vuestra ayuda. Tal vez tengáis información relevante para nuestro caso.

—Debo hablarlo con el fiscal —respondió Ryttingen—. Me pondré en contacto contigo en cuanto lo haya hecho.

Wisting se pasó el teléfono a la otra oreja. No tenía por qué pedir autorización para que le facilitasen los datos que pedía, por lo que lo interpretó como una manera de retrasar el proceso.

—¿Quién lleva el caso en la fiscalía general? —preguntó.

—Me pondré en contacto con él —prometió Ryttingen—. Tendrás noticias mías.

Y así terminó la conversación.

La falta de colaboración por parte de Ryttingen solo podía explicarse por las alteraciones que podría provocar en un caso cuya investigación se daba por cerrada. Pero Wisting no podía hacer otra cosa que esperar. Así que pasó el tiempo ante la pizarra de la pared de la sala de juntas, donde aparecían los principales elementos del caso: un cronograma desde el 31 de diciembre hasta ese día. Los sucesos estaban marcados con palabras clave en distintos colores, complementados con mapas y fotos tomadas por los técnicos de criminalística.

«¿Qué es lo que no vemos?», pensó.

Todos los casos tenían una puerta ciega; una abertura oculta que solo aparecía cuando todo lo demás se situaba en el contexto correcto.

A las doce, Wisting sintió hambre. Ese día tampoco se había traído el almuerzo de casa. Se llevó consigo sus reflexiones hasta el otro lado de la plaza. Nubes dispersas teñían el cielo, pero eran blancas y esponjosas.

En el quiosco de la cadena Narvesen compró un perrito caliente y una botella de agua con gas Farris. Se sentó en un banco para comérselo mientras miraba distraído a dos gaviotas que se peleaban por un trozo de pan. No recordaba haber dedicado nunca tanto tiempo a un caso, y se hallaban aún lejos de resolverlo. Otras investigaciones habían sido largas y pesadas, pero nunca le había ocurrido que transcurriera más de medio año sin que pudieran ver más que el contorno de lo que podría haber sucedido. Tal vez no se tratara del caso, sino de él, que estaba envejeciendo y perdiendo facultades.

Las gaviotas movieron las alas y levantaron el vuelo cuando alguien se sentó en el banco, a su lado. Wisting se limpió los dedos con una servilleta y se volvió un poco hacia la izquierda. Era Christine Thiis la que había asustado a las gaviotas. Sonrió y le pasó un cucurucho de la marca de helado Krone.

Aunque no fuera el precio el que había dado nombre al helado, Wisting todavía recordaba la época en la que el helado costaba realmente una corona.

—Gracias —dijo aceptándolo.

Christine le quitó el papel al suyo.

—No dejes que te consuma —dijo ella.

—¿Qué quieres decir?

—¿Piensas en algo más que no sea el caso?

Wisting dobló el papel del helado sin decir nada. No responderle lo hacía sentir mal. Lo mostraban como alguien huraño y poco comunicativo.

—Necesitas un descanso —dijo ella—. Es como cuando uno no sabe dónde ha dejado las llaves, o alguna otra cosa importante. Se suelen encontrar cuando se deja de buscarlas. Con frecuencia, la mejor manera de resolver un caso es hacer una pausa.

—Tienes razón —asintió él sonriendo, y le dio un mordisco al helado.

Christine Thiis se puso de pie.

—En mi casa, esta noche a las siete —dijo ella—. Te daré otra cosa en la que pensar.

La miró sin comprender.

—Una pausa —aclaró ella—. Una pausa gastronómica. Estoy cansada de cocinar solo para mí.

Wisting se quitó una mancha de helado del labio superior con el dorso de la mano. Antes de que tuviera tiempo de aceptar la invitación, Christine Thiis se había marchado.

31

Sofie preparó una receta que había encontrado en internet. Puso fresas, sandía y cubitos de hielo en el vaso de la batidora recién comprada, luego echó el zumo de una lima y dejó que Line espolvoreara un poco de azúcar glas. Colocó la tapa e hizo girar el interruptor. Las cuchillas del fondo de la jarra de cristal empezaron a girar, pero se detuvieron de repente. Line miró la lámpara del techo.

—Se ha ido la luz —concluyó—. Habrá saltado un diferencial.

—El armario está en el sótano —dijo Sofie—. ¿Te importaría ir?

Line bajó por la escalera del sótano y encontró el pequeño armario de la luz al fondo del pasillo. Era una instalación relativamente moderna, pero todo estaba cubierto por una fina capa de polvo: resultaba evidente que los de la empresa de la limpieza lo habían pasado por alto.

El número trece estaba bajado. Lo subió, pero volvió a saltar con un estallido.

—¡Intenta desconectar el lavavajillas! —le gritó a Sofie.

—¡Vale!

Line subió de nuevo el automático, y esta vez la batidora se puso en marcha de nuevo.

Iba a cerrar la puerta del armario, pero se quedó allí de pie. En el fondo, había una pequeña linterna, algunos tornillos, una pequeña caja de repuestos para las palancas de los alternadores, unos papeles del instalador y también una llave. Estaba medio oculta por una vieja factura de la luz doblada.

Line la sacó. Era larga, con una compleja estructura dentada.

Lanzó una mirada hacia la habitación de la caja fuerte antes de llevársela al piso de arriba.

—¿Sofie? —dijo entrando en la cocina.

Esta no la oyó a causa de la batidora, pero apagó la máquina cuando Line entró.

—¿Has visto esta llave antes? —le preguntó mostrándosela.

Sofie se acercó y se la cogió de las manos.

—Estaba en el armario de la luz —explicó Line.

—¿Crees que es la de la caja fuerte?

Line sonrió.

—Solo hay una manera de averiguarlo.

Bajaron por la escalera y entraron en la habitación del fondo. Sofie introdujo la llave en la cerradura. El cierre se había roto al taladrar el cerrajero, pero no cabía duda de que era la llave de la caja fuerte.

Sofie se echó a reír.

—Ayer recibí la factura del cerrajero por correo —dijo—. Casi cuatro mil coronas.

—¡Vaya! —exclamó Line.

—Siempre ocurre lo mismo cuando uno busca algo —opinó Sofie—. Lo encuentra cuando deja de buscarlo.

—Sí, sí —dijo Line probando la llave en la cerradura ella también—. Al menos ya hemos resuelto ese misterio.

Dejaron la llave en la cerradura y subieron de nuevo a la cocina. Sofie sacó un bol con una ensalada de marisco y le pidió a Line que lo llevara a la terraza.

«Siempre es Sofie la que paga», pensó Line. Le remordía algo la conciencia, aunque sabía que su amiga se lo podía permitir.

La compra de la casa había mermado la economía de Line. Pensaba que disfrutaría de una situación desahogada, pero la reforma había resultado más cara de lo que había imaginado. Le iba a resultar difícil pagar los intereses y la hipoteca con los ingresos de una freelance que, además, criaría sola a una niña.

Maja se movió en el cochecito que estaba a la sombra de los viejos árboles repletos de hojas. La próxima vez que viniera de visita, traería algo, pensó Line. Una tarta, o algo para Maja.

Sofie salió con la jarra de cristal en una mano y el iPad en la otra.

—Han descubierto la procedencia del dinero —dijo levantando la vista de la pantalla—. Es de un atraco en Drammen.

Line se puso de pie. Sofie le pasó la tableta. La noticia aparecía en el Dagbladet. «El regalo millonario proviene de un brutal atraco», decía el titular.

Line leyó el texto por encima. La policía había descubierto que varios de los billetes procedían de un asalto a un transporte de valores frente al centro comercial Gullskogen, en Drammen, en 2005. Dos guardias de seguridad de Securitas habían sido amenazados con un revólver y una escopeta. A uno de ellos lo habían golpeado con la culata del arma y había quedado inconsciente.

En total el botín del robo ascendía a casi ocho millones de coronas, pero también se habían llevado una maleta repleta de billetes que tenían como destino reponer el contenido de un cajero. Las series de los números de esos billetes robados correspondían a los del millonario y anónimo regalo.

No se había detenido a nadie por el robo.

—¿Qué hacemos? —preguntó Sofie dejándose caer en una de las sillas del jardín.

—Nada —respondió Line enseguida.

—¿Y si el Viejo ha participado en ese robo?

Line abrió el enlace a la cobertura del Dagbladet sobre el caso en 2005.

—Lo dudo —respondió, y evitó comentarle que pensaba que su abuelo era el cerebro de la organización—. Ya entonces era un hombre de edad.

El artículo del periódico de 2005 no daba más detalles, salvo que el asalto era el séptimo en la zona de Drammen en los dos últimos años.

—Pero ¿por qué tenía ese dinero en la caja fuerte? —preguntó Sofie.

—Tal vez se lo hayan dado como pago por un servicio —respondió Line.

Después de que encontraran el dinero, Line se había informado sobre el tema. Cuando el dinero estaba marcado, solía usarse como moneda de pago entre delincuentes, con un valor del 10 por ciento del nominal. El que compraba billetes marcados también asumía el riesgo de cambiar ese dinero en máquinas recreativas o en otros lugares donde los billetes eran escaneados por una máquina.

—¿Y por qué no los quemó, sin más? —insistió Sofie—. No tienen ningún valor, ¿no?

Line volvió a sentarse y dejó el iPad encima de la mesa.

—Tú no eres la responsable —dijo mientras llenaba los vasos—. No puedes sentirte mal por algo que ha hecho tu abuelo.

—Lo sé, pero creo que debería hacer algo para compensar en algo las cosas terribles que hizo.

—Lo que debes hacer es cuidarte —opinó Line—. Asegurarte de que Maja tenga una infancia mejor que la tuya y darle una estabilidad de la que tú careciste.

Sofie esbozó una sonrisa.

Line se inclinó sobre la ensaladera.

—¿Es seguro comer marisco? —preguntó.

Conocía la respuesta, pero quería que Sofie pensara en otra cosa.

—Claro que sí —le aseguró Sofie—. Pero dicen que debes evitar comer gambas cuando estés dando el pecho, porque la niña podría desarrollar alguna alergia. Así que deberías aprovechar ahora.

Line se sirvió. La conversación pasó a versar sobre otros temas: equipamiento para bebés, reformas y decoración. A veces, Line tenía que esforzarse para seguir el hilo. Sus pensamientos volvían constantemente al contenido de la vieja caja fuerte. Los billetes manchados habían estado allí muchos años, pero el revólver no podía llevar allí mucho tiempo. Lo habían usado la última Nochevieja. Poco después, Frank Mandt había muerto, y no se había abierto la caja fuerte hasta que ellas la habían forzado la semana anterior. El hombre que había usado el revólver había sido detenido poco después del asesinato. Durante los últimos días de vida de Frank Mandt, el arma del crimen tenía que haber sido trasladada a esa ciudad y guardada en la caja fuerte. Había algo en toda esa secuencia de los hechos que carecía de lógica.

En la casa de al lado pusieron en marcha una máquina cortacésped. El ruido despertó a Maja y la llevaron dentro para que pudiera gatear por el suelo del salón.

Al cabo de una hora, Line se levantó. Sofie le dijo que se quedara un rato más, pero Line tenía cosas que hacer en casa.

El césped de la casa vecina ya estaba cortado. La señora mayor que vivía allí se encontraba junto al portón pagando a un chico joven que iba con el torso desnudo. La mujer siguió a Line con la mirada.

—¿No eres tú la que se ha mudado allí? —preguntó.

—No —respondió Line—. Solo he venido de visita.

—Eres la hija de Wisting, ¿verdad? —quiso confirmar la vecina—. ¿Tú eres la que escribe en el periódico?

Así era siempre. Casi todo el mundo sabía quién era su padre.

—Ahora tengo una excedencia —dijo sonriendo, y se pasó la mano por el vientre.

El chico que había cortado el césped se subió a una bicicleta y se marchó. La vecina se acercó unos pasos, evidentemente dispuesta a satisfacer en parte su curiosidad.

—¿Conoces a la chica que se ha quedado con la casa? —preguntó, agarrándose con la mano al portón de hierro forjado.

—Fuimos juntas al colegio —respondió Line insegura de cuánto podía contar del pasado de Sofie—. Pero luego se mudó a otra ciudad. No nos habíamos visto en muchos años cuando, de pronto, nos encontramos por la calle.

La mujer asintió desde el otro lado del portón sin decir nada. Line sacó las llaves del coche.

—Es una casa preciosa —comentó Line moviendo la cabeza en dirección a la casa, sobre todo por llenar el silencio.

—Sí, nos alegramos de tener nuevos vecinos —dijo la señora.

Line iba a dar por acabada la conversación deseándole que siguiera disfrutando del verano, pero de pronto tuvo una idea.

—¿Conocía usted al que vivía allí anteriormente? —preguntó—. ¿Frank Mandt?

La mujer negó con la cabeza con gesto decidido.

—No teníamos ninguna relación con él.

Line volvió a dar unos pasos hacia el portón.

—¿Estaba usted en casa en Nochevieja? —preguntó.

—En Navidad y en Nochevieja sí —asintió la vecina—. ¿Por qué?

—¿Sabe si Frank Mandt estuvo en su casa?

—Sí, pero no hablamos con él.

—Pero ¿estaba en casa en Nochevieja?

—Sí, creo recordar que lo vi, pero no creo que tuviera visita. Al menos esa noche no. Solía estar solo casi todo el tiempo. Creo que no tenía familia.

—¿Recuerda cuándo lo vio en Nochevieja? —siguió preguntando Line.

—Bueno, nuestro hijo vino de visita con mis nietos sobre las cinco y media. Les dije que vinieran a las cinco. Nevó y resultaba difícil aparcar el coche. Y Mandt no nos lo puso nada fácil, que digamos. Retiraba la nieve y la echaba directamente a la calle. Pero no le dije nada.

Line se quedó pensando.

—¿Por qué quieres saberlo? —inquirió la vecina.

—No, por nada —respondió Line caminando hacia su coche—. Solo me preguntaba si podría haber estado en otro sitio.

32

A las tres y cuarto de la tarde se abrió el acceso electrónico al caso de Año Nuevo. Wisting imprimió toda la documentación, llenó una jarra de café y empezó a leer.

El primer informe correspondía a la salida de la policía, quién había dado el aviso y lo que se encontró la primera patrulla que llegó al lugar de los hechos.

El aviso había llegado a través de la central de ambulancias. Una mujer de uno de los pisos más próximos que se encontraba en el portal llamó cuando oyó los dos disparos. Como era Nochevieja, al principio no le dio demasiada importancia. Pero, cuando salió, oyó que alguien gritaba que había que llamar a una ambulancia, y vio a dos hombres arrodillados junto a una mujer tirada en el suelo.

La policía llegó antes que el personal de la ambulancia. Un médico que pasaba por allí había iniciado las maniobras de reanimación, pero la mujer ya había fallecido.

Entre el público que se había reunido en el lugar, tres hombres fueron llamados a declarar. Uno de ellos había presenciado el asesinato, mientras que los otros dos solo habían oído los disparos y visto cómo huía el autor del crimen. Sus descripciones del individuo en cuestión coincidían, por lo que se difundió por la radio de la policía.

Mientras leía, Wisting subrayó algunas frases e hizo anotaciones al margen, sabiendo que muy probablemente encontraría más adelante entre la documentación las respuestas a las cuestiones que ahora se planteaba.

El siguiente informe recogía la detención de Dan Roger Brodin, de veinticinco años. El coche patrulla Kilo 2-0 se dirigía al lugar de los hechos cuando se emitió su orden de arresto. Junto al hotel Ernst, habían visto a una persona que encajaba con la descripción. Esta había cambiado de dirección al ver el coche patrulla, y luego había echado a correr. Lo persiguieron a través de unos cuantos patios traseros. Junto a la estación de autobuses lo perdieron de vista, pero al poco tiempo fue detenido tras unos contenedores de basura junto a la terminal de ferris Color Line. En el bolsillo trasero llevaba el plano mencionado que la policía consideraba una prueba de que había planificado el lugar del ataque.

Tras la detención, lo llevaron de nuevo al lugar de los hechos, donde todavía se encontraban los testigos, y fue identificado como el autor de los disparos.

Wisting puso una marca al margen. Era una manera poco convencional, pero eficaz, de enfrentar a los testigos con el sospechoso. El valor de la prueba se veía reducido por el hecho de que no se trataba de una ronda de reconocimiento, igual que cuando un testigo debe elegir un rostro entre varias fotografías. Pero, por otra parte, los testigos recordaban mejor poco después de los hechos. Ni los medios de comunicación ni otras fuentes habían influido en ellos, y aún no habían surgido las dudas e inseguridades propias de un testigo.

El informe del lugar de los hechos apenas aportaba datos sobre lo sucedido. Además de la descripción de la víctima, se describía el lugar y las condiciones meteorológicas, velocidad del viento y temperatura. Poco antes del asesinato, habían caído unos treinta centímetros de nieve en el centro de Kristiansand, pero la mayor parte se había retirado. El asfalto de la calle donde yacía la víctima estaba seco y despejado, por lo que no había huellas de pisadas.

Wisting echó un vistazo a la carpeta que contenía las fotos. No necesitaba estudiar los detalles, aunque la dejó abierta por un mapa en el que habían localizado el lugar de los hechos.

El informe de la autopsia describía un estrecho canal de entrada por la espalda de la víctima, con grandes desgarros en la caja torácica, y otro canal en la nuca. El tiro en la nuca podría haber causado la muerte al instante, pero también las heridas en el pecho. Habían encontrado pólvora en el orificio de entrada de la nuca, lo que indicaba que habían disparado a menos de un metro de distancia. En cuanto al tiro en la espalda, se calculaba que habría sido hecho desde uno a tres metros.

Wisting subrayó las palabras «espalda» y «nuca». Después cogió un pósit, en el que dibujó un interrogante, y marcó con él la página. Se describía el asesinato de Año Nuevo como un atraco que había salido mal. El autor se había llevado el teléfono móvil de la víctima, pero no el bolso. Sin embargo, los disparos parecían hechos con un objetivo claro.

Se abstuvo de mirar las fotos del cadáver desnudo sobre la mesa del forense, pero sí estudió los dos proyectiles deformados, con forma de seta, que habían extraído del cuerpo.

Un extenso informe describía la búsqueda del arma homicida. Ni esta ni el teléfono móvil habían aparecido.

Wisting consultó el mapa mientras leía en qué calles habían rastreado los perros, qué cubos de basura se habían examinado y en qué zona del puerto habían actuado los buzos. Incluso habían rastreado los tejados; cabía la posibilidad de que el asesino hubiera lanzado el arma allí. Toda esa labor resultó infructuosa.

La declaración del testigo clave no dejaba lugar a dudas sobre lo ocurrido. Se llamaba Einar Gjessing y, al igual que la víctima y otros muchos testigos, se dirigía a una fiesta. Pero, a diferencia de los demás, aún no había empezado a beber y estaba sobrio cuando presenció el asesinato.

Había dado la vuelta a la esquina de la calle Holberg con la calle Dronningen cuando vio al agresor y a la víctima. La mujer había logrado soltarse del atacante. Él la apuntó con un revólver y realizó dos disparos seguidos. Los impactos la habían tirado al suelo. El asesino corrió en su dirección y pasó a unos pocos metros de él. El testigo decidió correr tras él, pero se rindió al cabo de una manzana y regresó al lugar de los hechos. Entonces llegaron los otros dos testigos. Poco a poco se congregó una multitud, entre ellos el médico que declaró que la mujer había muerto.

Habían tomado declaración a Einar Gjessing dos veces, y en ambas ocasiones este había manifestado lo mismo, pero en la segunda declaración aportó más detalles sobre la descripción del asesino y la ropa que este llevaba, y les explicó de dónde venía él y hasta dónde había perseguido al agresor. A la vez, señalaba que tal vez no había ocurrido exactamente como lo recordaba. A pesar de que el interrogatorio ocupaba ocho páginas, Wisting echó en falta ciertas preguntas, como, por ejemplo, si uno de los dos había dicho o gritado algo.

Los otros dos testigos eran dos amigos de la misma edad: Terje Moseid y Finn Bjelkevik.

Se dirigían a una fiesta y habían visto y percibido lo mismo que Einar Gjessing. Habían oído los disparos, visto a la mujer tirada en el suelo y a un hombre que salía corriendo del lugar. Habían hecho todo lo posible por detener las hemorragias de la mujer, pero sabían que no podían salvar su vida. También ellos se dieron cuenta de que había muerto antes de que el médico llegara al lugar.

La declaración del acusado de veinticinco años, Dan Roger Brodin, llamado Danny, era breve. Este negaba haber cometido el asesinato y tener ninguna relación con el caso. La mayor parte de la declaración consistía en los delitos por los que había sido condenado con anterioridad. Lo habían puesto en libertad condicional el día 22 de diciembre después de haber cumplido condena por, entre otras cosas, violencia y consumo de drogas, y vivía en un piso del ayuntamiento en las afueras de la ciudad. En Nochevieja estuvo dando vueltas por el centro de Kristiansand sin destino ni motivo conocidos.

Algunas de las preguntas se habían recogido en forma de diálogo.

—¿Por qué echaste a correr?

—Porque venía la policía.

—¿Y por qué te escondiste?

—Para que no me encontraran.

No confesó nada, y el interrogatorio se dio por terminado al cabo de una hora. Esa era la única declaración que Dan Roger Brodin había hecho a la policía. En el informe del segundo interrogatorio, el abogado defensor hizo constar que su cliente no tenía nada que añadir.

Wisting siguió examinando otros informes, donde encontró declaraciones que, unidas, daban forma al pasado de Brodin. El padre había desaparecido antes de que él naciera. La madre se había casado y divorciado dos veces más, y Danny y ella se habían mudado con frecuencia. Durante los primeros siete años de escolarización había asistido a ocho colegios diferentes. Fue arrestado por primera vez a los trece años. Entonces la madre perdió la custodia, y se convirtió en uno de esos niños que entraban y salían por la puerta de los servicios sociales. Hasta que a los diecisiete años lo dieron por imposible después de haber vivido con tres familias de acogida, de haber estado en tres instituciones de protección de menores y de atención psiquiátrica a menores, y en cuatro grupos de terapia. Se había escapado de la mayoría de esos lugares; en otros, su actitud era tan desafiante que lo habían echado por el mismo motivo por el que lo habían enviado allí.

En la siguiente carpeta estaban las declaraciones de aquellos que conocían a la víctima. Elise Kittelsen era la más joven de tres hermanos. Sus padres regentaban una zapatería, donde Elise trabajaba por las tardes y los fines de semana. Estaba en segundo año de universidad, quería ser maestra, y tenía muchos amigos.

En general, las declaraciones decían lo mismo: era una chica amable y agradable. Pero algunos investigadores habían indagado un poco más sobre ella. Su hermano mayor le había advertido en distintas ocasiones de que varios de sus amigos no eran buenas compañías; unos cuantos consumían drogas; hacían hincapié en un chico mayor que ella con el que había estado saliendo. A poca gente le gusta hablar mal de alguien que ha fallecido; sin embargo, algunas de sus amigas también confirmaron que la víctima tenía amistades dudosas y que se movía en un ambiente poco recomendable. Pero eso no cambiaba el hecho de que Elise era una víctima inocente y que los medios resaltaran su lado más amable.

Finalmente, Wisting empezó a leer los informes del laboratorio. En uno de ellos se decía que habían encontrado restos de pólvora en la mano derecha del acusado y en la manga de su chaqueta. Los análisis de sangre mostraban que la víctima presentaba una tasa de alcohol de 0,08 en la sangre, lo que encajaba con una botella vacía de sidra de pera que habían encontrado en la habitación de la joven. Dan Roger Brodin tenía una tasa de alcohol en sangre de 1,79. Además, habían hallado restos de la sustancia THC, el ingrediente activo de la marihuana.

Nada de lo que Wisting había leído parecía estar relacionado con el caso Hummel. Lo más cercano que encontró fue la declaración de dos taxistas que habían sido testigos de la huida de Brodin por las calles del centro, sin que viera nada relevante en relación con el caso de su taxista desaparecido.

El montón de papeles que tenía delante tenía un grosor de casi veinte centímetros de alto, pero también le habría gustado tener acceso a los documentos que no estaban incluidos en los informes del caso: las pistas recibidas a través de llamadas de posibles testigos, los informes de los investigadores y los análisis hechos, pero dudaba de que Ryttingen estuviera dispuesto a compartirlos con él.

Reunió la documentación en un montón y se quedó sentado con ella sobre el regazo. El material era extenso, pero Wisting tenía la sensación de que faltaba algo. La investigación no había descubierto dónde estaba el arma homicida ni de dónde procedía. ¿Dónde la había conseguido Dan Roger Brodin? Aquellos que lo conocían nunca lo habían visto con un arma ni le habían oído mencionar que tuviera una.

Eran casi las siete de la tarde, y sintió que necesitaba comer algo antes de seguir ordenando sus pensamientos. De pronto recordó que había aceptado una invitación a cenar en casa de Christine Thiis.

Se levantó y dejó los papeles sobre el escritorio. Los documentos de la parte superior del montón resbalaron y cayeron al suelo. Los dejó allí y salió con prisa por la puerta.

33

Nunca había estado en casa de Christine Thiis, pero sabía que vivía en la calle Bekke, en Langestrand, en la parte más antigua de la ciudad. Las calles eran estrechas y se cruzaban sin orden ni concierto, y siempre le costaba orientarse por esa zona.

La casa, de paredes blancas, con la puerta principal pintada de verde y un pequeño jardín, estaba situada bajo la ladera de la montaña.

Al bajarse del coche pensó que debería haber llevado algo, una botella de vino o unas flores, pero ya era tarde para eso.

Wisting llamó a la puerta, se retiró un par de metros y observó la casa mientras esperaba. Parecía recién pintada y tenía flores frescas en el alféizar de las ventanas.

Christine Thiis apareció por la parte de atrás de la casa, con un vestido de algodón que le llegaba por los tobillos. Iba descalza y parecía que debido al cálido verano le habían salido más pecas en el rostro.

—Siento llegar tarde —se disculpó.

—Mientras que hayas venido… —dijo ella sonriendo—. He preparado demasiada comida para uno solo.

Él la siguió al otro lado de la casa.

—Me quedé leyendo la documentación del caso de Kristiansand —le explicó.

Ella no dijo nada, y él se dio cuenta de que esa cena tenía como fin desconectar del trabajo.

La mesa del jardín estaba puesta para dos con un mantel blanco y jarrones con flores exuberantes. Ella se perdió en el interior de la casa y volvió a aparecer con distintos platos: huevos rellenos, pinchos hechos a la barbacoa, espárragos con jamón curado, tortitas hechas con patata, albóndigas y pollo.

—¿Viene alguien más a cenar? —se sorprendió él.

Ella sonrió.

—Es que no sabía qué te gustaba —se excusó ella.

—No hacía falta que te esforzaras tanto.

Ella entró de nuevo por la puerta de la terraza. Cuando regresó, una ráfaga de viento hizo que su fino vestido se le pegara al cuerpo; llevaba un bol de ensalada que colocó sobre la mesa.

—Son todo platos preparados —se excusó con una sonrisa—. Pero la ensalada la he hecho yo.

Comieron mientras hablaban de otras cosas que no fuera el trabajo. Ella le habló de un sitio de tapas en España, mientras que él compartió con ella sus experiencias gastronómicas durante un viaje de trabajo en Francia. Christine quiso saber cómo le iba a Line con la reforma de la casa. Wisting se lo contó y le preguntó cómo estaban sus hijos. Ella le explicó que todavía vivían en casa, pero que pasaban las vacaciones de verano con su padre en Oslo.

Siguieron hablando de experiencias y vivencias, y al final la conversación se detuvo.

—¿Te ha servido de algo lo que has leído? —preguntó ella.

Wisting dejó los cubiertos.

—En realidad no —dijo, y le hizo un breve resumen.

—Me gustaría hablar con él —concluyó—. Con Dan Roger Brodin.

Ella frunció el entrecejo.

—¿El asesino?

Wisting asintió.

—Necesito saber cómo ese arma terminó aquí.

—No es nuestro caso —le recordó ella—. No puedes interrogar a alguien acusado en otro caso.

—¿Por qué no?

—Ya se ha negado a contestar a las preguntas de los investigadores que llevan el caso.

Wisting agarró la botella de néctar de manzana y quitó el tapón. También había una botella de vino, pero puesto que él había ido en coche y tenía que conducir hasta su casa no la habían tocado.

—Exacto —dijo, y llenó el vaso de Christine y luego el suyo—. Tal vez quiera contestar a mis preguntas.

—No te dejarán —opinó ella—. El caso es suyo.

—Nosotros también tenemos un caso entre manos —comentó él— y, en principio, Dan Roger Brodin es testigo del caso Hummel. Es la última persona, que sepamos, que tuvo ese revólver.

—Pero hay un largo camino hasta Jens Hummel. La única conexión que existe es que el arma apareció entre las pertenencias de Mandt y que el taxi de Hummel se encontró en su granero. Es muy poco.

—Además del hecho de que Hummel se encontrara en Kristiansand cuando tuvo lugar el asesinato.

Había anochecido. Christine se levantó y encendió unas velas. Eran más de las diez, pero seguía haciendo calor, por lo que siguieron fuera.

—Su abogado defensor tampoco dejará que lo interrogues —dijo después de pensarlo un poco—. Su cliente niega tener relación alguna con el asesinato, por lo que nunca te contará cómo esa arma vino a parar aquí.

Wisting se encogió de hombros.

—Puedo preguntarle otras cosas.

—¿Cuáles?

—Si conoce a Frank Mandt o si sabe quién es Jens Hummel. No pierdo nada por intentarlo.

—Puede afectar a tu relación con tus colegas de Kristiansand y la mía con el fiscal general.

—Tienes razón —dijo inclinándose sobre la mesa para apartar con la mano una polilla que revoloteaba demasiado cerca de la llama de la vela.

Ella negó con la cabeza.

—Aunque creo que deberías ir —reconoció—. Si piensas que Dan Roger Brodin puede tener información importante para nuestro caso, deberías interrogarlo.

—Antes veamos qué ocurre mañana —dijo Wisting sonriendo.

En ese momento sonó su móvil. Estaba en el fondo del bolsillo del pantalón y tuvo que ponerse de pie para dar con él.

Era Suzanne. Pensó en no responder, pero lo hizo a pesar de todo.

—Hola —dijo alejándose unos pasos de la mesa.

—Hola —respondió Suzanne—. Espero no molestar.

—No hay problema —aseguró él.

—La hemos pillado —explicó Suzanne—. El inspector de la empresa que me recomendaste la cogió con las manos en la masa.

Wisting se cambió el teléfono de oreja.

—¿Ha admitido haber robado?

—Al final sí. He estado reunida hasta ahora. Ha intentado excusarse de mil maneras, pero al rato ha firmado el despido y ha reconocido una deuda de cincuenta mil coronas. No ha parado de llorar y de disculparse. Me siento completamente agotada y necesito hablar con alguien.

—Me alegro de que se haya terminado —comentó él.

Suzanne respiraba con dificultad.

—Es demasiado tarde, ¿o podrías pasarte por aquí un ratito?

—¿Ahora?

—Si no te viene mal, claro.

Miró el reloj y luego a Christine, que había ido a buscar el café y el postre. Le apetecía quedarse un rato, pero no sabía cómo rechazar la propuesta de Suzanne.

—¿O podrías pasarte mañana? —propuso ella al notar que dudaba.

—Puedo ir en cuanto salga del trabajo —prometió.

Suzanne le dio las gracias y concluyó la conversación disculpándose por haber llamado tan tarde.

Wisting volvió a sentarse a la mesa. Un saltamontes empezó a cantar. Le pareció que debía explicarle a Christine quién lo había llamado, y entonces le contó lo del robo de la caja del negocio de Suzanne.

La llamada había roto el ambiente que se había creado entre ellos, y media hora después Wisting se marchó a casa.

34

Eran las siete de la mañana, pero la sensación de bochorno cuando Wisting entró en la comisaría ya era intensa. Allá lejos, en altamar, el cielo se rizaba en nubes de color azul oscuro. Llovería antes de que acabara el día.

La reunión de las mañanas resultaba cada vez más difícil a medida que pasaban los días sin obtener resultados. Cada agente tenía asignada tareas concretas, pero sus indagaciones no hacían avanzar el caso.

—Nuestro reto es conseguir que alguien hable —opinó Hammer—. Frank Mandt estuvo activo durante décadas sin que nadie de su entorno lo delatara.

—Tal vez resulte más fácil ahora que ha muerto —sugirió Christine—. Ya no tienen nada que temer.

Nils Hammer se encogió de hombros.

—Puede ser —dijo poniéndose de pie—. Pero esta gente no es precisamente conocida por colaborar con la policía.

Las sillas rasparon el suelo y la sala de juntas se vació. Wisting estaba ordenando sus papeles y fue el último en levantarse. Christine Thiis lo esperaba junto a la puerta.

—Gracias por lo de ayer —dijo ella con una sonrisa.

—Gracias a ti —le respondió él también con una sonrisa.

Intentó pensar en algo agradable que decirle sobre la velada, pero, antes de que se le ocurriera algo, ella ya se había metido en su despacho.

Wisting se dirigió al suyo y llamó a Nils Hammer.

—Quiero que me acompañes a ver a Klaus Wahl —dijo.

Hammer asintió y se cambió el palillo de una comisura de los labios a la otra.

—Se encuentra en el círculo que rodeaba a Frank Mandt —prosiguió Wisting—. Era uno de los más próximos. Fue él quien encontró a Mandt muerto en el sótano.

—¿Qué más sabes de él? —preguntó Hammer.

—No gran cosa —confesó Wisting—. Sin antecedentes, tiene setenta y cuatro años y trabajó en una agencia de transportes que se dedica a los contenedores. Es viudo desde el año 2002 y vive en la calle Blokkhus.

Hammer se puso de pie.

—¿Vamos?

Los bloques de casas, con una forma similar a la de un hórreo, eran bien visibles en los altos que rodeaban Stavern. Fueron construidos a finales del siglo XVIII como puntos de observación y defensa, formando parte de las fortificaciones que rodeaban la ciudad. La calle que había recibido el nombre de los bloques estaba en Ausrød, muy cerca del centro.

Klaus Wahl vivía en un chalet situado en el interior del irregular terreno montañoso. Al aparcar ante la casa, vieron a un hombre de escasa altura y cabello cano agachado sobre una máquina cortacésped, que había sido desmontada, con una llave inglesa en la mano. Sus piernas blancas asomaban por un pantalón corto que le quedaba muy ancho, y de una de las comisuras de la boca le colgaba un cigarrillo.

Se quedó mirándolos cuando se bajaron del coche y saludó con una pequeña inclinación de cabeza.

—¿Klaus Wahl? —preguntó Wisting.

—¿Quién pregunta por él?

Wisting y Hammer fueron hasta él y se presentaron.

—Se trata de Frank Mandt —explicó Wisting.

Algo se contrajo en la mirada del viejo.

—Que descanse en paz —dijo.

—Seguro que lo hará —repuso Wisting—. Pero ha dejado unas cuantas huellas tras él.

Wahl no dijo nada.

—¿Fuiste tú quien lo encontró? —quiso saber Hammer a modo de confirmación.

Klaus Wahl asintió.

—Llevaba allí unos días, ya se lo expliqué a la policía.

—Solíais quedar en la pastelería, ¿verdad? —preguntó Wisting recordando la declaración del hombre a la policía.

—Tenía diabetes y se mareaba con frecuencia —asintió Wahl—. Cuando no se presentó, fui a su casa. Se había caído por la escalera del sótano. Así fue.

Wisting señaló unas sillas y una mesa debajo de un parasol, delante de la casa.

—¿Podemos sentarnos?

Klaus Wahl los siguió con desgana hasta allí.

—Ya no traficaba con alcohol, pero eso ya lo sabéis —dijo cuando se sentaron—. Se había retirado, tenía cerca de ochenta años.

—Pero seguía teniendo la pequeña granja de Huken —señaló Wisting.

Klaus Wahl pareció buscar una respuesta adecuada.

—Hacía años que no iba por allí —dijo cogiendo un encendedor que estaba sobre la mesa.

Wisting lo miró mientras lo encendía y conseguía prender el cigarrillo que seguía colgado de la comisura de sus labios.

—Encontraron allí el taxi de Jens Hummel —comentó Wisting.

—Leo la prensa —asintió Wahl.

—¿Sabes si se conocían?

Wahl se quitó unas hebras de tabaco del labio inferior.

—Bueno, a veces cogía un taxi.

—¿Qué hay de Aron Heisel? —intentó Wisting—. Vivía allí cuando no estaba en España.

Klaus Wahl exhaló despacio el humo del tabaco por la nariz.

—Yo nunca participé en esas cosas —dijo—. No fue así como conocí a Frank Mandt. Hicimos unos negocios juntos hace casi cincuenta años, cuando trabajábamos como estibadores en el puerto. Éramos jóvenes. En mi caso solo fue un breve periodo de tiempo, pero Frank era más temerario; corría riesgos que yo no estaba dispuesto a asumir.

—Pero mantuvisteis el contacto, ¿verdad?

—Es una ciudad pequeña —asintió Wahl—, y nuestras mujeres eran amigas desde que iban a parvulario. Nosotros las acompañábamos. Cuando ellas murieron, seguimos viéndonos.

Wisting hizo otro intento:

—¿Qué sabes de Aron Heisel?

—Era su ayudante, una especie de mensajero. Pero no tengo intención de contaros nada sobre eso; que lo haga él, si quiere.

Wisting se reclinó en la silla y cruzó las piernas. Hammer hizo lo mismo. Habían acordado de antemano que sería un encuentro informal. En los círculos en los que se movía Frank Mandt, era más fácil conseguir que la gente hablara fuera de la sala de interrogatorios, donde no había libretas en las que apuntar ni grabadoras.

—¿Quién le sucedió en el cargo? —preguntó Hammer.

Klaus Wahl lo miró sin responder, como si no entendiera la pregunta o pensase que Hammer debería ser lo bastante listo para no preguntar.

—Has dicho que Frank Mandt lo había dejado —prosiguió Hammer—, que se había retirado. ¿Quién tomó el relevo?

El viejo retiró lo que quedaba del cigarrillo y cortó la punta entre el índice y el pulgar para apagarlo.

—No sé si alguien se hizo cargo —respondió tirando la colilla bajo un arbusto de flores de color lila—. Cuando enfermó de diabetes, redujo la actividad y luego lo dejó.

—En Huken encontramos doce kilos de anfetaminas —le informó Hammer.

—Seguro que Aron Heisel podrá explicarlo —afirmó Wahl, y volvió a coger la llave inglesa de la mesa.

Wisting lo interpretó como una señal de que la conversación se aproximaba a su fin. Estaba claro que el hombre no diría nada que pudiera comprometer el buen nombre de su amigo fallecido.

—Para mí, fue un tipo legal —dijo Klaus Wahl poniéndose en pie—. No sé lo que habéis oído decir de él, pero yo no era el único que opinaba así. —Escupió y fue de nuevo hacia el cortacésped—. Puede que no hubiera mucha gente en su entierro, pero sí muchísimas flores.

Fijó la mirada en la de Wisting antes de agacharse de nuevo sobre las partes del motor del cortacésped. Había algo indefinible en esa mirada, como si quisiera decir con los ojos que sabía mucho más de lo que les había contado.

Hammer conducía. Wisting iba a su lado repasando mentalmente la conversación con Klaus Wahl. Tenía la sensación de que les había ocultado algo, e intentó analizar las respuestas del hombre para encontrar un camino que seguir.

De repente cayó en la cuenta: tal vez la mirada de Klaus Wahl pretendía decirle algo cuando se marcharon; valía la pena averiguarlo.

—¡Desvíate aquí! —le dijo a Hammer señalando una callejuela.

Hammer hizo lo que le pedían y aparcó junto al taller de flores de Stavern. La casa de Frank Mandt estaba al otro lado del parque Pumpe. Se hallaba rodeada de un alto seto que la protegía de miradas extrañas, aunque podían ver que un par de ventanas de la primera planta estaban abiertas.

—¿Qué estamos haciendo aquí? —preguntó Hammer al bajarse del coche después de Wisting.

—La floristería —respondió este, y entró sin dar más explicaciones.

Hacía mucho que Wisting no pisaba la tienda atestada de flores, pero la mujer del mostrador pareció reconocerlo. Estaba ocupada decorando una botella de vino con flores, y lo dejó en cuanto lo vio.

—Nos interesa unas flores de un entierro —dijo Wisting.

—Sí —dijo la propietaria, y su mirada adquirió un brillo compasivo.

—El entierro de Frank Mandt —explicó Wisting añadiendo que se trataba de una investigación—. Murió en enero. ¿Entregaste flores para la ceremonia?

La mujer sacó un archivador azul de la estantería.

—Envié algunas flores, sí, pero no fueron muchas. No había parientes ni gente cercana, pero creo que tal vez hice yo las decoraciones florales que me pidieron.

Pasó hacia atrás las páginas del archivador y encontró los recibos correspondientes.

—La decoración del ataúd y una corona se pagaron con la herencia. También hubo algunos ramos sencillos y pésames y, claro, un gran centro que pidieron a través de Floragram. Debía de costar unas cinco mil coronas. Quiero decir que, normalmente, las flores para un féretro cuestan la mitad. Resultaba algo excesivo.

—¿Quién las encargó? —quiso saber Wisting.

—Vamos a ver —dijo ella—. Se trata de un hombre de Sørlandet, eso es seguro. Las flores fueron encargadas en Floriss, en la calle Marken, en Kristiansand. En la cinta debía poner «PG», pero tengo el nombre completo y la dirección en alguna parte.

Deslizó el dedo por una página mientras buscaba.

—Phillip Goldheim.

A Wisting el nombre le resultaba desconocido.

—¿Puedes darme una copia de esos papeles? —preguntó.

La mujer sacó los documentos del archivador y los pasó por un viejo telefax. Los papeles que salieron eran más pálidos que el original, pero perfectamente legibles.

Wisting los dobló y se los llevó al coche. El viento había empezado a soplar y las nubes oscuras se habían desplazado tierra adentro.

Hammer puso el coche en marcha y Wisting lanzó otra mirada hacia la casa de Frank Mandt. Lo natural sería que las personas que pertenecían a su entorno en vida también estuvieran allí en el momento de su muerte, pensó, mientras pasaba satisfecho las páginas de los pedidos de flores. Klaus Wahl había comprado un ramo valorado en trescientas noventa y cinco coronas con las palabras GRACIAS POR TODO, que aparecían en la cinta, mientras que el bufete de abogados Krogh & Co. había comprado flores por setecientas cincuenta coronas.

—¿Qué ponía en la cinta del centro grande? —preguntó Hammer desviándose hacia la carretera de Larvik.

Wisting buscó la copia del albarán de Phillip Goldheim:

—«Con respeto» —leyó.

35

Phillip Goldheim era un hombre muy erguido de cuarenta y tantos años, con ojos gris pizarra y el largo cabello recogido en una coleta.

Su rostro llenaba toda la pantalla del ordenador de Wisting. Tenía una mirada penetrante, como si quisiera leer los pensamientos del policía que le estaba tomando la foto. Wisting sintió un leve escalofrío y se reclinó hacia atrás para que Hammer y Christine también pudieran estudiar el rostro del hombre que había mostrado tan generosamente su respeto a Frank Mandt.

La transcripción de sus antecedentes incluía dos sentencias menores por actos violentos y una condena más larga por el contrabando de ocho kilos de hachís, caso en el que un conocido líder de los Ángeles del Infierno de Dinamarca también estaba acusado.

Los registros policiales señalaban que su nombre era Per Gregersen, pero, tras ser puesto en libertad en 2002, lo cambió por Phillip Goldheim. Empezó importando coches; el negocio le fue bien e invirtió en acciones. Su don de la elocuencia y su habilidad para hacer malabarismos con préstamos y transacciones como intermediario entre hombres de negocios ya establecidos pronto lo convirtieron en un financiero de éxito. El dinero que ganaba tenía salida fácil. Se lo gastaba en coches de lujo y nuevos proyectos empresariales. Entre otras cosas, montó una empresa de importación de tabaco de mascar que quebró enseguida. En sus muchos viajes de vacaciones se alojaba en los mejores hoteles de Europa: Arts en Barcelona, Ritz en París y Don Pepe en Marbella. Su vestidor estaba repleto de trajes hechos a medida por diseñadores italianos, y se adornaba con relojes caros y anillos de oro.

La policía de Kristiansand sospechaba que sus exitosos negocios tenían como base las actividades delictivas, y que esas actividades estaban enfocadas a blanquear dinero procedente del tráfico de drogas.

La policía local había iniciado una investigación con el nombre de Mister Nice Guy. Habían invertido muchos medios para controlar la actividad económica de Phillip Goldheim, pero no habían tenido éxito a la hora de adentrarse en la confusión de tantos préstamos, facturas cruzadas e intercambios de derechos de cobro. Muchas de las inversiones se habían hecho en países como España y Brasil. Los ingresos eran administrados por empresas inmobiliarias y financieras extranjeras. El viejo eslogan «Follow the money» no parecía dar resultados. En su lugar, la policía había optado por seguir otra pista. Resultaba evidente que tenían a alguien infiltrado en el entorno de Phillip Goldheim; alguien que los avisaría la próxima vez que Goldheim recibiese un alijo de droga.

El pasado otoño la información de la fuente había empezado a ser más precisa, pero de repente pareció detenerse del todo. ¿Había sido una coincidencia que este hecho se produjese al mismo tiempo que la muerte de Frank Mandt?

—«Con respeto» —dijo Christine Thiis en voz alta—. ¿Cómo debemos interpretarlo?

—Buena pregunta —comentó Hammer—. ¿Eran socios, o Mandt era como un rival a quien respetaba?

Wisting no estaba seguro de cómo enfocar esta nueva información. Por lo que había leído, parecía que Goldheim había sido un personaje destacado en los ambientes criminales de Sørlandet, del mismo modo que Mandt lo había sido en Østlandet. La conexión entre ellos residía en las flores que Goldheim había enviado al entierro de Mandt.

Las primeras gotas de lluvia impactaron sobre las ventanas cuando Torunn Borg y Espen Mortensen entraron en el despacho de Wisting con sendas tazas de café. Este no vio razón alguna para trasladarse a la sala de juntas.

—Bien —dijo enderezándose en la silla—. ¿Sabemos algo nuevo de Frank Mandt que no supiéramos esta mañana?

—La única familia que tiene son una nieta y una bisnieta —informó Torunn Borg—. La nieta se llama Sofie Lund.

Wisting cogió el bolígrafo del escritorio y lo hizo bailar entre sus dedos mientras escuchaba.

—No he encontrado su número de teléfono, así que me acerqué hasta allí. Vive en la casa de su abuelo, pero no había nadie cuando fui.

—¿La has investigado? —preguntó Hammer.

—Hay dos avisos por violencia doméstica cuando vivía en Oslo con el padre de la niña. Es evidente que él la maltrataba.

Wisting asintió, deseoso de continuar, pero Torunn Borg prosiguió:

—Hablé con los vecinos —añadió—. Me contaron que Frank Mandt estuvo en casa en Nochevieja. Al menos, lo vieron retirar la nieve por la tarde.

—Entonces no fue con Jens Hummel en el taxi a Kristiansand —concluyó Hammer.

La lluvia aumentó de intensidad mientras los investigadores iban presentando lo que habían averiguado a lo largo del día. Nada de lo que habían descubierto apuntaba a una relación entre Frank Mandt y Jens Hummel. Era como si les faltara un eslabón, un punto de conexión entre ambos.

Torunn Borg se quedó cuando los demás salieron del despacho.

—No somos los únicos que hemos hablado con los vecinos sobre dónde estaba Frank Mandt en Nochevieja —dijo.

—¿No?

—Line les ha hecho la misma pregunta.

Wisting volvió a coger el bolígrafo. A lo lejos oyó el sonido de truenos.

—La nieta de Mandt y ella fueron juntas al colegio —dijo aclarándose la garganta—. Volvieron a encontrarse por casualidad este verano, después de casi veinte años.

—¿Así que la entrega del revólver no fue del todo anónima?

—Fue Line quien lo trajo —reconoció Wisting—. Sofie Lund lo encontró entre las pertenencias de su abuelo; quería tirarlo al mar. Me aseguraré de que se presenten las dos aquí mañana para interrogarlas.

Torunn Borg asintió y se quedó sentada un momento antes de levantarse. Wisting se inclinó, apoyó los antebrazos sobre la mesa y entrelazó las manos, con expresión pensativa, mientras escuchaba la lluvia que impactaba sobre el alféizar de la ventana. El teléfono lo sacó de sus infructuosos pensamientos.

El hombre que llamaba se presentó como Ragnvald Hagen, de la sección de huellas dactilares de la policía judicial Kripos.

Wisting apretó el teléfono con más fuerza. Una llamada directa de la sección de huellas dactilares solía indicar que habían encontrado algo.

—¿Te has enterado del caso del regalo del atraco? —preguntó el hombre al otro lado de la línea.

El concepto era desconocido para Wisting.

—¿Regalo del atraco?

—Lo han publicado en la prensa —explicó Hagen—. La Asociación No a las Drogas recibió de manera anónima una donación millonaria la semana pasada, pero el dinero estaba tintado. Los números de serie se han relacionado con un asalto a un transporte de valores en Drammen en 2005.

Un trueno hizo que Wisting mirara hacia el exterior. La lluvia caía de forma constante e intensa.

—Hemos examinado los billetes —prosiguió el experto en huellas dactilares—, y hemos encontrado varias huellas, pero una en lazada se repite. Por eso te llamo. Corresponde a Aron Heisel, el hombre que tenéis en prisión preventiva.

Por fin, Wisting pudo utilizar el bolígrafo para algo. Lo agarró y anotó.

—¿Has dicho que el dinero procede de un robo en 2005?

—Sí, dos guardias de seguridad fueron asaltados delante de un centro comercial de Drammen. Creemos que Heisel debió de estar en contacto con el dinero después de que desapareciera del transporte de valores.

—¿Y el dinero ha aparecido ahora? ¿Una donación anónima?

—Sí, enviado por correo.

—¿Sabéis desde dónde lo mandaron?

—No, ha sido imposible localizarlo. Correos ya no indica en el sello el lugar de recogida.

Un nuevo trueno hizo parpadear la luz del techo.

—Recibirás las copias de nuestros informes por la vía habitual —concluyó Ragnvald Hagen—. Pero se trata de algo tan inusual que quería que lo supieras.

Wisting le dio las gracias y colgó. No sabía si aquella información les ayudaría en algo, o si no sería otro motivo más de distracción. En cualquier caso, tenía una fuerte sospecha de dónde procedía dinero.

36

Line abrió el grifo de la bañera y vertió abundantes sales de baño. Aún no había probado la nueva y gran bañera; se había limitado a ducharse. En ese momento, las oscuras nubes del exterior y la lluvia invitaban a darse un relajante baño.

Se desnudó y puso una lavadora mientras la bañera se llenaba poco a poco. Luego redujo la intensidad de la luz y encendió unas velas aromáticas antes de introducirse despacio en el agua caliente. Después se reclinó y suspiró satisfecha. Durante la siguiente media hora se dedicaría a relajarse.

La espuma olía a canela y a vainilla. Sopló las burbujas que le cubrían los pechos y el prominente vientre. Las brillantes burbujas se rompieron y dejaron a la vista la piel pálida.

La bebé dio una patada y le recordó que pronto debería enfrentarse al parto. Este le daba cada vez más miedo; un miedo que nunca antes había experimentado. Le asustaba el dolor, la duración del parto, no ser capaz de soportarlo, miedo de no llegar a tiempo al hospital, de los posibles cortes y desgarros, que la niña naciera con un problema. No tenía ningún control sobre la situación y, además, debía enfrentarse a ello sola. Esto último era lo que más miedo le daba.

Se hundió un poco más en el agua, cerró los ojos y puso la mente en blanco, mientras el vapor se elevaba a su alrededor. Luego sumergió la cabeza y contuvo la respiración todo lo que pudo antes de volver a incorporarse.

La casa estaba en silencio. Solo se escuchaban la lluvia que caía en el exterior y el tambor de la lavadora girando. Line se arrepintió de no haber puesto un poco de música suave.

Se estiró para coger la esponja; sin embargo, un ruido la detuvo. Oyó que se abría la puerta de entrada. Había pensado en echar la llave cuando estaba en el lavadero, pero luego se olvidó de hacerlo.

Se quedó completamente quieta, escuchando, y de pronto oyó pasos: había alguien en la casa.

Luego oyó una voz familiar.

—¡Hola! —llamó su padre desde el recibidor.

—¡Hola! —respondió ella—. Estoy dándome un baño.

—El timbre no funciona —informó él.

—Lo sé.

—¿Te falta mucho? —preguntó a través de la puerta.

—¿Y eso?

—Tengo que hablar contigo —respondió Wisting—. Mientras tanto, voy a ver si averiguo cómo funciona tu cafetera.

Line se inclinó para quitar el tapón del fondo de la bañera.

—Dame unos minutos —pidió.

Debía de ser importante, puesto que no le había propuesto irse a casa y volver dentro de media hora.

Se aclaró el cabello, se aplicó champú, volvió a aclarárselo y repitió el procedimiento con la crema suavizante. Luego se puso de pie y salió de la bañera con movimientos torpes. El agua resbalaba por su cuerpo y goteaba sobre el suelo.

Agarró una toalla y se secó antes de envolverse en una bata y salir.

Wisting estaba en el salón con una taza de café. Observaba los marcos de las ventanas recién pintados; se volvió hacia Line cuando ella entró. Wisting tenía los hombros mojados debido a la lluvia.

—Deberías echar la llave —le aconsejó, y bebió un trago de café.

Ella asintió. El cabello húmedo le colgaba sobre los hombros.

—¿Va todo bien? —preguntó él ladeando la cabeza.

—Todo bien, tanto yo como mi barriga —respondió ella—. Es solo que me da miedo el parto.

Wisting pareció preocupado por unos instantes. Luego se recuperó esbozando una sonrisa.

—Todo saldrá bien —aseguró.

Ella asintió, pero sabía que él también estaba pensando en su madre. Cuánto más fácil sería todo si ella estuviera allí…

—Prométeme que estarás aquí cuando llegue el momento —dijo sintiendo que la tripa se ponía dura solo con pensarlo—. Que vendrás conmigo al hospital.

—Por supuesto —dijo él, y cambió de tema—. Qué bien ha quedado todo.

Mientras hacía la reforma, los muebles de su salón de Oslo habían permanecido amontonados en un extremo de la habitación, bajo un plástico. Ahora ocupaban su lugar en la estancia.

Line le dio las gracias, pero no estaba del todo satisfecha.

—Este salón es más grande que el de Oslo —dijo—. Tendré que llenarlo con más cosas.

—Es un buen punto de partida —opinó Wisting.

Line se pasó los dedos por el cabello húmedo.

—¿Por qué te has pasado por aquí? —preguntó.

—Se trata del caso Hummel —respondió su padre dando unos pasos hacia ella—. ¿Sabes que su taxi apareció en un granero de Huken?

—Y que encontraron un gran alijo de droga —asintió Line.

Wisting dejó la taza de café sobre la mesa del salón.

—El granero era de Frank Mandt —explicó.

Line arrugó el entrecejo. Un par de gotas de agua se le deslizaron por la frente.

—Creí que se trataba de un granjero de la zona —dijo intentando recordar lo que había leído en la prensa.

—Sí, el propietario es un pequeño granjero local —asintió Wisting—. Pero se lo arrendó a Mandt por un largo periodo, aunque hacía mucho que no iba por allí.

Line intentó concentrarse.

—¿Creéis que tuvo algo que ver con eso?

—Algún papel debió de desempeñar —opinó su padre—. Pero Mandt siempre permaneció en la sombra. Dudo de que tuviera relación directa con la desaparición.

Line se cruzó de brazos, en un intento de encajar lo que ya sabía de Frank Mandt con lo que acababa de descubrir.

—Estuvo en casa en Nochevieja —se le escapó.

—Mientras Jens Hummel estaba en Kristiansand —informó Wisting.

Line se sentó en una silla. El vientre le presionaba las costillas.

—¿Qué relación hay entre ellos?

Wisting se sentó ante ella y admitió que lo desconocía.

—Sofie y tú debéis venir mañana a la comisaría para explicar lo del hallazgo del revólver —dijo—. Lo siento, pero ya os he mantenido fuera de este asunto demasiado tiempo.

Line asintió.

—Por supuesto —dijo—. Sofie está preparada.

—¿Cómo lo encontrasteis? —quiso saber Wisting.

—Estaba en una caja fuerte —explicó Line—. Era todo lo que quedaba en la casa cuando Sofie se mudó allí. No encontró la llave de la caja, así que tuvo que llamar a un cerrajero. Yo estaba allí cuando la abrió.

—¿Así que el revólver ha estado guardado desde la muerte de Frank Mandt hasta que vosotras abristeis la caja fuerte la semana pasada? —resumió Wisting.

—Es lo más probable —confirmó Line—. Encontré la llave ayer en el armario de la luz.

Wisting cogió la taza de café.

—¿Qué más encontrasteis en la caja fuerte? —quiso saber.

Line dudó si responder. Le había prometido a Sofie que no se lo diría a nadie.

—¿Había dinero? —preguntó él antes de que ella tuviera tiempo de responder.

Line sintió que se ruborizaba, y supo que su padre era consciente de que había hecho la pregunta correcta.

—¿Billetes teñidos de color? —prosiguió él.

—Le prometí a Sofie que no diría nada —explicó Line—. Ya ha tenido bastantes problemas con el revólver.

—¿Contenía algo más? —insistió Wisting—. ¿Algo que pueda tener relevancia para el caso en el que estoy trabajando?

—Solo fotos y papeles personales —respondió Line.

No era exactamente una mentira, pero sabía muy poco sobre el caso Hummel para valorar si había algo en la caja fuerte que pudiera ser de interés para la investigación.

—¿Tenéis algún punto de partida? —preguntó para librarse de más cuestiones incómodas—. ¿Encontrasteis alguna pista en el taxi?

—Tenía un móvil con un contrato ficticio escondido debajo del salpicadero —explicó.

Line se retorció en la silla y miró con curiosidad a su padre. Le costaba encontrar una postura cómoda y se colocó un cojín en la zona lumbar.

—Todos los números y los mensajes estaban borrados —continuó Wisting.

—¿Qué hay del tráfico de datos?

—Esa información también ha desaparecido —dijo abriendo las manos—. Todos los datos telefónicos se borran al cabo de seis meses.

—Entonces, ¿cuál es la relación entre Frank Mandt y Jens Hummel?

—No hemos encontrado ninguna, salvo que el taxi fue encontrado en el granero de Frank Mandt —admitió Wisting.

—¿Y qué dice sobre eso el hombre que tenéis en prisión preventiva?

—Nada, se niega a declarar.

—¿Y rastros técnicos? —siguió preguntando Line—. ¿Tenéis tan poca información como dan a entender los periódicos?

Wisting dudó.

—No quiero que des a conocer estos datos —dijo.

—Estoy en periodo de excedencia —le recordó Line.

Wisting asintió. Sabía que ella no informaría si la policía se lo pedía.

—Ha aparecido sangre de Jens Hummel en el maletero —informó él.

—¿Así que lo mataron? —concluyó Line.

—Al menos esa es la teoría de la que partimos.

—¿El autor del crimen ha dejado algún rastro?

Wisting se levantó y se quedó en medio del salón con gesto desesperanzado.

—Todo lo que tenemos es serrín.

—¿Serrín? —repitió Line—. ¿De dónde ha salido?

Wisting dio unos pasos hacia el recibidor.

—Eso nos preguntamos nosotros también —repuso él—. Hemos comprobado aserraderos y carpinterías, pero de momento no hemos averiguado nada.

Line se agarró al apoyabrazos para levantarse de la silla.

—Puedo preparar algo de cenar luego —se ofreció, apretando el cinturón de la bata—. Podrías venirte.

—Voy a pasar a ver a Suzanne —dijo Wisting sonriendo—. Una de las empleadas ha estado robando de la caja. La cogieron con las manos en la masa ayer y Suzanne necesita desfogarse.

Line acompañó a su padre hasta la puerta y se quedó viendo como se dirigía hacia el coche con la cabeza agachada bajo la lluvia. Le caía bien Suzanne, y se entristeció cuando la relación entre ambos acabó. Su padre necesitaba un anclaje en la vida además de su trabajo. Era bueno para él que siguieran en contacto.

37

Suzanne vivía en el apartamento del ático, encima del café. Wisting no había estado allí antes. Una empinada escalera en el patio trasero de La paz dorada lo condujo a una puerta que crujía un poco y a un piso acogedor de suelos pintados y paredes empapeladas de florecitas.

Apartó una manta y un cojín de una butaca de cuero y se sentó. Seguramente las claraboyas del techo dejaban pasar mucha luz, pero el cielo estaba cubierto de nubes de lluvia de un tono gris azulado. Para compensar, Suzanne había encendido velas grandes y pequeñas que se repartían por la mesa.

De una sencilla cocina americana llevó café y una fuente con el bizcocho de caramelo que siempre solía pedir Wisting cuando pasaba por el local de la planta de abajo.

—No era ella —dijo Suzanne, y se sentó.

—¿Hum?

Suzanne le sirvió café.

—No era la chica que yo pensaba —explicó—. No era Unni, sino una de las otras chicas.

—¿Quién?

—Nina. Estuvo trabajando las dos noches que viniste.

Wisting la recordaba: una chica de pelo rubio y corto que parecía más tímida que las demás.

—Estaba tan convencida de que era Unni… —prosiguió Suzanne—. Se equivocaba muy a menudo al marcar en la caja, pero supongo que es algo despistada.

Él probó el café. Sabía mejor que el que preparaban abajo, en el café.

—¿Cómo lo hacía? —preguntó—. Estuve pendiente de todas ellas y no noté nada extraño.

—Es bastante sencillo —explicó Suzanne—. La caja tiene una opción para consultar los precios de las bebidas. De modo que, en lugar de registrar la copa como una venta, marcaba «consultar precio». Así, la cifra aparecía en el visor y el cliente no notaba ninguna diferencia.

—Pero ¿metía el dinero en la caja?

—Nos lo ha explicado todo —confirmó Suzanne—. Cuando empezaba su turno, se metía un puñado de cacahuetes en el bolsillo derecho. Cada vez que dejaba de marcar la venta de un producto, se cambiaba un cacahuete al bolsillo izquierdo. Hacia el final de la noche los contaba y solo tenía que calcular cuánto podía coger de la caja sin que se notara.

—Astuta —comentó Wisting.

—Lo ha admitido todo. Ha firmado el despido y dice que devolverá el dinero.

—Así al menos te evitarás más problemas.

Un rayo cruzó el cielo oscuro y fue seguido por truenos. Suzanne se levantó y desenchufó el televisor y un ordenador. Se quedó de pie, se llevó la mano a la nuca y se colocó el cabello que llevaba recogido en un moño. Eso le recordó a Wisting cómo solía soltarse el pelo antes de que hicieran el amor, la sonrisa pícara que aparecía en su rostro cuando el cabello le bailaba sobre los hombros.

—¿Cómo va el caso Hummel? —preguntó Suzanne sentándose.

—No sabría qué decirte —admitió él.

—Me alegro de que tuvieras tiempo para ayudarme —dijo ella.

Wisting sonrió.

—Puede que esté un poco desentrenado en cuanto a la vigilancia.

—Pero, de todos modos —dijo ella sonriendo a su vez—, me alegro de que te tomaras el tiempo necesario.

Siguieron charlando, como lo hacían cuando vivían juntos, sobre personas con las que se habían encontrado, libros que habían leído últimamente y películas que no habían podido ver.

En mitad de la conversación se fue la luz. Ninguno de ellos hizo ningún comentario al respecto, y se quedaron en silencio. Las llamas de las velas que había entre ellos proyectaban sombras oscilantes por toda la habitación, y se reflejaban en los ojos de ella. Su rostro parecía diferente a la luz tenue. De pronto se la veía triste y pensativa, casi al borde del llanto.

Suzanne pestañeó, alargó la mano y la puso sobre la de Wisting. Este recordó la sensación de despertarse a su lado cada mañana y pensó que tal vez había dejado que se fuera con demasiada facilidad. Durante mucho tiempo solo hubo una mujer en su vida. Tras la muerte de Ingrid, no imaginaba que pudiera haber lugar para nadie más. Pero Suzanne había llegado a su vida de forma totalmente inesperada y se había llevado una parte de ella al seguir su camino.

Suzanne se aclaró la garganta e iba a decir algo cuando el teléfono sonó en el bolsillo del pantalón de Wisting. Consideró la posibilidad de dejar que sonara, pero apartó la mano y lo sacó.

Era Christine.

—¿Estás en el trabajo? —preguntó ella.

Wisting se aclaró la voz.

—¿Por qué?

—¿No te has enterado? —preguntó ella—. Han encontrado a Jens Hummel.

38

La lluvia caía oblicua sobre el coche. Los limpiaparabrisas chirriaron y extendieron el agua por el cristal delantero junto con los restos de insectos muertos.

El cadáver había aparecido en la granja de Brunla. Era una granja antigua y grande situada al noroeste de Stavern. Su historia se remontaba a mucho antes de la era vikinga. La granja y los terrenos adyacentes habían pasado de una familia noble a otra. La propiedad se había dividido con el tiempo y actualmente estaba inactiva. A mediados de los años setenta abrieron allí un centro hípico. Wisting había ido unas cuantas veces con Line, hasta que ella decidió que los caballos no eran lo suyo.

Se desvió de la carretera principal. Parte del agua de la lluvia se había evaporado al entrar en contacto con el suelo recalentado, y envolvía la granja en un halo gris.

El patio delantero estaba embarrado. El coche derrapó sobre la base resbaladiza. Wisting siguió las huellas de vehículos más grandes y pesados que habían llegado antes que él. Daban la vuelta al granero en el que estaban los caballos.

Tres patrullas policiales y un gran tractor se hallaban aparcados en la parte trasera del gran establo. También se encontraba allí Espen Mortensen con la furgoneta que usaban los técnicos de criminalística.

Wisting salió bajo la lluvia. El barro borboteó bajo sus pies.

El granero necesitaba una mano de pintura. Las malas hierbas crecían muy altas junto a las paredes blancas del sótano, de las que el encalado caía en grandes planchas. Varias ventanas estaban rotas. Había tejas sueltas y un canalón se había caído, por lo que el agua caía en cascada por la pared.

Los policías estaban apiñados en un semicírculo en torno a un vertedero para las boñigas de los caballos que parecía que se dejaban caer desde la rampa del granero.

El tractor tenía el motor encendido y la pala cargadora estaba levantada. La lluvia caía como hilos relucientes a la luz de los faros delanteros.

Wisting inhaló profundamente el aire húmedo y se secó el agua de lluvia de la cara.

El cadáver estaba junto a la pared de piedra moteada, aún medio cubierto de serrín y bosta.

En algún lugar del interior del granero relinchó un caballo; otro respondió desde un poco más lejos.

La lluvia había limpiado los restos en descomposición. Faltaba gran parte del cuerpo. En lo que quedaba del montón de estiércol, Wisting vio huellas y corredores abiertos por ratas que se habían arrastrado hasta el cuerpo; habían roído toda la carne del rostro y del cuello. En algunas partes solo asomaban unos oscuros restos de hueso.

Wisting se acercó a los agentes más próximos y saludó con la cabeza sin dirigirse a nadie en particular. Solo intentaba hacerse una idea de lo sucedido.

El taxi con los restos de Jens Hummel en el maletero había dado la vuelta al granero, se había detenido ante el montón de estiércol y tal vez dado marcha atrás para colocarse en el lugar. Luego habían sacado a Hummel y lo habían cubierto de bosta de caballo. Era un trabajo que un hombre solo podía hacer.

—¿Quién lo encontró? —preguntó.

—El responsable de la caballeriza —respondió uno de los agentes señalando a un hombre vestido con un mono que se había refugiado de la lluvia bajo la rampa del granero.

Wisting ascendió por la rampa y se paró junto a él ante la puerta. Dentro del establo, los caballos se dieron la vuelta y lo miraron desde sus boxes, aguzando las orejas; percibían, sin duda, que algo había sucedido.

El encargado era un hombre alto y delgado de unos cincuenta y tantos años.

—Lleva mucho tiempo ahí —dijo sin necesidad de que Wisting iniciara la conversación—. Desde principios del invierno.

—Probablemente tengas razón —asintió Wisting.

—Estamos echando la bosta por los campos —explicó el responsable de la caballeriza—. No siempre lo quitamos todo, pero justo antes de Navidad lo limpié casi todo. Luego me llevé un par de cargas durante las vacaciones de invierno y algo más cuando la nieve empezó a derretirse en marzo, pero, desde diciembre, no había introducido la pala cargadora tan profundamente como hoy.

Un poco más abajo, los agentes estaban acordonando la zona, mientras Mortensen montaba una tienda en el escenario del crimen para que pudiera mantenerse seco y protegido. Tenía por delante una tarea laboriosa. Una cosa era sacar el cadáver; otra, registrar al detalle el entorno en busca de posibles huellas.

—¿Qué aspecto tiene esto en invierno? —quiso saber Wisting.

—Despejo una parcela alrededor del establo y hasta el puente del granero —respondió el hombre—. Hasta el mismo depósito de abono. Puedes llegar hasta él en coche.

—¿Quién puede haberlo dejado allí?

El encargado se encogió de hombros.

—Cualquiera —respondió—. Aquí no hay gente a partir de las diez de la noche, salvo si a alguna chica se le ocurre quedarse a dormir.

Wisting miró hacia el interior del establo, donde el aire era cálido y opresivo. Unas cuantas palomas sucias se acurrucaron bajo el techo.

—¿Uno no debería estar familiarizado con este lugar para decidir ocultar un cadáver aquí?

El responsable de la caballeriza apartó la vista de los agentes y miró directamente a Wisting.

—No sé qué ha podido pasar —dijo pasándose la lengua por los labios—. Pero de una cosa estoy seguro: ninguno de los que trabajan en las caballerizas ha hecho esto.

Los caballos se movieron inquietos. Wisting se quedó en silencio. Un grupo de curiosos se había reunido frente a las cintas que acordonaban la zona, pendientes de lo que hacía la policía: había tres chicas jóvenes con botas de montar, un hombre con un perro y dos chicos en bicicleta. Se apartaron cuando un coche civil de la policía se aproximó dando botes por el patio embarrado. Nils Hammer iba al volante con Christine Thiis como pasajera.

Wisting volvió al lugar del hallazgo del cadáver y entró, junto con sus dos compañeros, en la tienda de campaña. Había un olor caliente a orina y abono, pero también a cadáver en descomposición.

—¿Has sacado alguna conclusión? —preguntó Christine Thiis.

—Es Jens Hummel, sin ninguna duda —respondió Mortensen, a pesar de que era muy pronto para concluirlo—. Todo encaja: tanto el deterioro del cuerpo en relación con el tiempo transcurrido como los restos de ropa que hay a su alrededor.

—Y el serrín —les recordó Hammer dando una patada en el suelo.

—Están echando el abono por los campos —explicó Wisting señalando el tractor con un movimiento de cabeza—. La última vez que vaciaron el depósito fue en diciembre, antes de que empezara a nevar.

—¿Qué distancia hay de aquí a la granja donde encontramos su taxi? —quiso saber Christine.

—Algo menos de dos kilómetros.

—Deberíamos haber pensado en este lugar —exclamó Hammer—. Quiero decir: ¿en cuántos sitios uno puede esconder un cadáver en pleno invierno y a la vez volver al coche con los zapatos llenos de serrín?

Wisting no creía que pudieran culparse por no haber dado antes con el escondrijo.

—No se nos ocurrió —dijo—. Pero al asesino sí. ¿Qué nos indica eso? ¿Conoce la zona? ¿Ha estado aquí antes? ¿Vive cerca? ¿Tiene un caballo en este establo? ¿O es tan solo un lugar que encontró por casualidad?

Las preguntas eran muchas. Tal vez unos cuantos días de trabajo rutinario podría proporcionarles una respuesta.

Mortensen preparó la cámara de fotos; estaría allí toda la noche. Examinarían a fondo la zona acordonada, igual que un granjero cuando ara sus campos, para estar seguros de no haber pasado nada por alto.

Wisting se subió la cremallera de la chaqueta hasta el cuello.

—He terminado aquí —dijo.

—Iré contigo de vuelta —comentó Christine Thiis.

Fueron hacia el coche, saludaron con un movimiento de cabeza a los hombres que vigilarían el lugar del hallazgo durante toda la noche. La tierra mojada se pegaba a los zapatos.

39

A la mañana siguiente, Wisting escogió el camino por el interior, desde Stavern hasta la comisaría de Larvik. Por el camino se detuvo en el lugar del hallazgo, en la granja de Brunla.

En algún momento de la noche había dejado de llover. Las nubes se habían disipado y el sol de la mañana ya había secado parte del barro.

Aparcó el coche y se acercó a la zona acordonada. Espen Mortensen estaba sentado en el hueco de la puerta lateral de la furgoneta de criminalística con un termo a su lado y comiendo parte de una baguete. Los pajarillos cantaban en los árboles, y las primeras chicas que iban a practicar hípica estaban subiendo por la rampa del granero.

—¿Una noche larga? —preguntó Wisting a modo de saludo.

—Casi he terminado —respondió Mortensen sacando un vaso de papel cartón que llenó de café y se lo ofreció a Wisting.

—¿Has averiguado algo más? —preguntó Wisting cogiendo el vaso.

—Le pegaron un tiro —respondió Mortensen.

El café estaba muy caliente. Wisting esperó a que se enfriara un poco mientras mordisqueaba el borde del vaso.

—Se llevaron el cadáver sobre las cinco —prosiguió Mortensen mirando el reloj—. Dentro de una hora, debería estar sobre la mesa de autopsias; pero, por lo que pude ver, le dispararon dos veces por la espalda.

El técnico forense alargó el brazo para coger la cámara que tenía en una bolsa, a su espalda.

—El cuerpo no estaba en tan mal estado —añadió—. De hecho, antiguamente se usaba el serrín para aislar y conservar.

Buscó una foto en la pantalla de la cámara y se la mostró a Wisting. En ella se veía la parte de atrás de un cráneo con un agujero del tamaño de una moneda de una corona. Alrededor de la herida había astillas del hueso del cráneo y estaba rellena de una materia viscosa indeterminada.

Mortensen siguió pasando fotos hasta llegar a una en la que aparecía un desgarro en el anorak descolorido, en medio de los omóplatos.

—Parece una ejecución —comentó dejando a un lado la cámara.

Wisting bebió café. A su alrededor, unas moscas daban vueltas en el aire.

—¿Algo más? —preguntó mientras intentaba evitar que las moscas se posaran sobre el vaso.

Mortensen asintió con un movimiento de cabeza y dio la vuelta al coche. Wisting lo siguió.

—Cartera en el bolsillo trasero derecho del pantalón —dijo Mortensen, y sacó una bolsa de la parte trasera del vehículo.

La cartera era de piel negra y aparecía hinchada por los bordes. Habían sacado el contenido y estaba repartido en otras bolsas. Wisting cogió una que contenía la licencia para conducir el taxi. El plástico estaba abombado, pero el nombre del titular se leía perfectamente: Jens Hummel.

—¿Hay algo aquí que pueda darnos más información? —preguntó Wisting mirando el resto de las bolsas.

Una de ellas contenía unos billetes.

—Lo habitual —señaló Mortensen—. Tarjeta de identificación bancaria, carnet de conducir y recibos antiguos.

Un caballo relinchó en el establo.

—¿Llevaba algo en algún otro bolsillo? —preguntó Wisting antes de beber otro trago de café.

Mortensen negó con la cabeza.

—Aunque se trata de un examen superficial —explicó—. Lo examinarán de manera más exhaustiva cuando le hagan la autopsia.

Wisting dio un paso a un lado y señaló una caja con pequeños sobres marrones marcados con números individuales.

—¿Qué es esto? —preguntó.

Mortensen cogió la caja.

—Chicles —respondió—. Lo más probable es que no tenga ninguna relación con el caso. Hemos encontrado más de veinte bolas. Probablemente sean de las chicas que practican hípica; los habrán tirado en el serrín y luego los habrán sacado de allí dentro con la bosta.

Dos chicas con botas altas bajaron con sendos caballos por la rampa del granero y estuvieron hablando en susurros antes de montar en las sillas e ir al paso hacia uno de los cercados.

Wisting apartó una mosca, estrujó el vaso y lo tiró en una bolsa de plástico que ya estaba llena de guantes y otros equipos de protección.

—Ve a casa y duerme un poco —le aconsejó a Mortensen, y lanzó una última mirada a los hallazgos que el técnico de criminalística había hecho a lo largo de la noche—. Nada de esto requiere un informe urgente.

40

Los medios habían publicado la noticia del hallazgo del cadáver. Christine Thiis les proporcionó información sobre cómo se había encontrado el cuerpo, y les explicó que tendrían que esperar al resultado de la autopsia para establecer la causa de la muerte y la identidad del fallecido. Cuando le preguntaron si la policía creía que se trataba de Jens Hummel, intentó soslayar la cuestión, respondiendo que Hummel era el único desaparecido en el distrito.

Wisting buscó el periódico con la entrevista a la abuela de Jens Hummel, en la que la mujer pedía respuestas a la policía sobre lo sucedido con su nieto. Ella no creía que se hubiese marchado, sin más. Era cariñoso y considerado, explicó, y le costaba creer que alguien le deseara algún daño. Era un buen chico, generoso y con un gran sentido de la justicia.

Siempre suponía un reto informar a la familia y a los más allegados de las novedades de un caso antes de que lo hicieran público los periódicos. Jens Hummel solo tenía a su abuela de ochenta y tres años y, afortunadamente, ella no tenía acceso a internet, pero pronto se enteraría de los detalles del hallazgo de un cadáver en la granja de Brunla. Lo correcto era ir a informarla personalmente.

Erna Hummel había prestado declaración al principio de la investigación, antes de que tuvieran conocimiento del viaje de Jens Hummel a Kristiansand en Nochevieja. Así que deberían preguntarle de nuevo qué sabía de aquella noche. Además, había mencionado ciertas cosas en la entrevista que le hizo el periódico que no habían surgido durante el interrogatorio policial. La descripción que la abuela había hecho de Jens Hummel contribuía a fundamentar una frágil teoría que Wisting aún no había querido compartir con los demás. Le pidió a Torunn Borg poder acompañarla a ver a la abuela de Hummel en la residencia.

No existía un procedimiento estándar sobre cómo comunicar un fallecimiento; dependía de las circunstancias y de la situación.

Wisting estaba apoyado en el respaldo de un sofá de terciopelo verde escuchando, mientras Torunn Borg llevaba la conversación. También estaba presente una cuidadora de la residencia.

Torunn Borg empleó palabras sencillas, pero dio el mensaje de una manera veraz y considerada.

Erna Hummel estaba preparada para lo que iba a oír. Se tomó la noticia con aparente calma, pero fue como si perdiera fuelle.

La anciana había sufrido muchas pérdidas en su vida, pensó Wisting: primero sus hijos, y luego había sobrevivido a su único nieto. No tenía a nadie más.

Bajó la mirada hacia el regazo donde descansaban sus manos. En ellas, la edad adoptaba la forma de arrugas, manchas y venas de un azul negruzco bajo la piel. Sus dedos temblaban mientras buscaba a tientas un pañuelo.

Wisting se hizo cargo de la conversación.

—Desde la última vez que hablamos hemos descubierto algunas cosas más —dijo—. Creemos que tal vez Jens estuviera relacionado con un hombre llamado Frank Mandt, y que esa relación tenga algo que ver con el caso.

Erna Hummel arqueó las cejas, como si se concentrara para pensar. Las gafas se le deslizaron un poco por la nariz.

—No conozco ese nombre —dijo, y se estiró despacio para coger un vaso de agua que estaba sobre la mesa situada entre ellos.

—¿Qué hay de Phillip Goldheim? —lo intentó de nuevo Wisting.

Erna Hummel se llevó el vaso a los labios mientras parecía rebuscar en su memoria. Le temblaba la mano y derramó un poco de agua, que se le deslizó por la muñeca y fue a parar bajo la manga de la blusa, pero no pareció darse cuenta de ello.

—No —dijo cuando hubo bebido—. Tampoco conozco ese nombre.

La asistente la ayudó a dejar el vaso sobre la mesa.

—Vive en Kristiansand —explicó Wisting—. ¿Sabe si conocía a alguien allí?

Erna Hummel volvió a arrugar la frente, concentrada.

—No —dijo por fin, y negó con la cabeza.

—Estuvo allí por última vez en Nochevieja —dijo Wisting.

—Entonces estaría trabajando —repuso Erna Hummel con decisión—. Siempre conducía él cuando los demás querían librar. Lo aceptaba, aunque se tratara de fechas como Nochebuena u otros festivos. En Nochevieja también trabajó. Vino a verme al día siguiente.

—¿El día de Año Nuevo?

Erna Hummel confirmó con un movimiento de cabeza.

—Trajo pastel —explicó ella—. Y nos lo comimos aquí.

—¿De qué hablaron?

—La verdad es que no me acuerdo. Puede que habláramos del año que acababa de finalizar. No lo sé. Escuchamos el discurso del primer ministro, pero estuvo sobre todo ocupado con su teléfono.

Wisting se inclinó hacia ella.

—Eso podría ser importante —dijo—. ¿Sabe con quién habló?

—No habló con nadie —explicó Erna Hummel—. Leía las noticias y cosas así. Podía hacerlo desde su teléfono.

Torunn Borg intervino:

—¿Había algo en las noticias que le interesara especialmente?

Erna Hummel entrelazó las manos consumidas sobre el regazo.

—No —respondió—. Le preocupaban las injusticias que se cometían en el mundo; el primer ministro también habló de eso.

Wisting consideró la posibilidad de preguntarle por el asesinato de Año Nuevo, pero era una pregunta tendenciosa que probablemente la intranquilizaría.

—Veo que era tal y como lo describió —optó por decir—. Bueno y justo.

—Le venía de su padre —asintió ella, y Wisting vio en su mirada que retrocedía en el tiempo.

—Por eso no querían que formara parte del equipo de fútbol. Era buen jugador, pero, si el árbitro se equivocaba y le daba a su equipo el balón por error, pedía que se lo dieran al otro equipo.

Wisting movió la cabeza y buscó la expresión que Erna Hummel había empleado en el periódico.

—¿Tenía un corazón generoso?

Una leve sonrisa asomó en el rostro de la anciana.

—Era un buen chico. Una vez, su madre lo llevó a la juguetería. Él quería un camión de bomberos con luces que se encendían y apagaban y una escalera en el techo. Le di un poco de dinero, pero él ya había ahorrado la mayor parte. Cuando llegaron a la tienda, solo quedaba un coche de bomberos. Cuando iban a pagar, llegó otro chico que iba a lo mismo. A Jens le dio tanta pena que dejó que el otro chico se lo llevara.

Erna Hummel volvió a estirar la mano para coger el vaso de agua.

—Pero su padre también era así —dijo, y bebió—. Ingenuo y demasiado bueno. Era incapaz de decirle que no a nadie, y esa no siempre es una buena cualidad.

La asistente le quitó el vaso de la mano, mientras Erna Hummel entrecerraba los ojos y suspiraba profundamente.

—Creo que ya es suficiente —dijo la asistente mirando a Wisting—. Erna suele echarse una siesta a esta hora.

Wisting asintió y se puso de pie.

—Tenéis que volver —les rogó Erna Hummel. Su voz sonaba dolorida y áspera—. Tenéis que volver para contarme qué le sucedió a mi nieto.

—Lo haremos —le aseguró Wisting.

41

El informe provisional de la autopsia llegó a las cuatro y media de la tarde. El fallecido aún no había sido identificado, pero se le describía como un hombre de entre treinta y cuarenta años. La causa de la muerte coincidía con la conclusión de Espen Mortensen. Suponían que el primer disparo había sido en la espalda. La bala había impactado contra la columna vertebral, rasgando nervios y musculatura a su paso, pero, probablemente, no había resultado mortal. La segunda bala entró por la parte inferior del hueso parietal y salió por el paladar. Había destrozado gran parte del tronco encefálico, lo que le causó la muerte instantánea. Se estimó que la muerte se había producido entre cuatro y ocho meses atrás. Podrían establecer una fecha más aproximada cuando dispusieran de datos objetivos tras identificar al fallecido una vez hechas las pruebas de ADN. En la práctica, significaba que el 6 de enero, el día de la desaparición, figuraría en la lápida de Jens Hummel.

Lo más interesante del informe aparecía en el último punto: habían encontrado una bala en la cavidad torácica. No daban más detalles al respecto, pero la bala se había entregado al representante de la policía judicial, Kripos, presente durante la autopsia.

Wisting revisó sus notas y dio con el nombre de Erik Fossli, el técnico experto en armas que le había llamado de Kripos para contarle que el revólver que le había entregado Line había sido utilizado en un asesinato. Así que lo llamó.

Fossli enseguida mostró interés cuando Wisting se presentó.

—¿Hay algo nuevo del arma utilizada en Kristiansand? —preguntó.

—No lo sé —respondió Wisting—. Pero hoy se ha llevado a cabo una autopsia.

Era evidente que Fossli había leído la prensa.

—El taxista —afirmó.

—Es muy probable que sea él —confirmó Wisting—. No ha sido identificado todavía, pero han encontrado una bala en su cuerpo.

—¿De qué tipo?

—No sé nada más —explicó Wisting—. Pero va camino del departamento de Medicina Legal de tu sección. Quería saber cuánto tardaréis en examinarlo.

—Entiendo —respondió Fossli—. Se tarda mucho con los trámites de admisión. Hay que rellenar varios ejemplares de los formularios de registro y solicitud antes de enviarlos a través del correo interno. Iré a ver a los chicos del grupo de identificación para saber quién participó en la autopsia, y me llevaré la bala para examinarla. Seguramente tendrás noticias mías mañana por la mañana.

Wisting le dio las gracias, colgó y se quedó con el teléfono en la mano. El caso Hummel había pasado a ser, oficialmente, un asesinato. Consideró la posibilidad de llamar a Ryttingen en Kristiansand para informarle de las novedades y, de paso, resarcirse un poco de la arrogancia con la que lo había tratado, pero decidió no hacerlo. El juicio empezaba el lunes.

42

Line se sentó al sol delante de la comisaría. La declaración de Sofie estaba llevando más tiempo que la suya. Habían acordado de antemano lo que iban a decir. No se trataba de mentir ni de retener información, sino de omitir algunos detalles. La caja fuerte de Frank Mandt contenía documentación sobre gran parte de sus actividades criminales y de su red de contactos. Incluso al cabo de medio año de su fallecimiento esa información podría interesar a la policía, pero Sofie se negaba a dársela. No se trataba tanto de no manchar la memoria de su abuelo, sino de lo incómoda que se sentiría si todo aquello salía a la luz. Este ya le había causado bastante tristeza y dolor en vida. No permitiría que siguiera haciéndolo también después de muerto.

Line la comprendía, pero a la vez sentía que estaba fallando a su padre.

Habían acordado contar todo lo relacionado con el revólver y los billetes manchados. Su padre ya lo sabía. Si la policía pedía revisar el resto del contenido de la caja fuerte, Line respondería que eso dependía de Sofie, mientras que esta les diría que lo había tirado. Era mentira, pues los papeles seguían en la caja fuerte.

No se lo habían preguntado a Line. Parecía que lo que más les interesaba era poner por escrito lo que ya sabían.

Line lanzó una mirada hacia el alto edificio de ladrillo. Su padre estaba en algún lugar en el interior, intentando atrapar a los asesinos de Jens Hummel. Parecía creer que había una conexión entre ambos casos. No había hablado con él después del hallazgo del cadáver y no le apetecía ir a verlo después de prestar declaración.

En su trabajo como periodista de sucesos había escrito varios artículos sobre sospechosos que se habían puesto de acuerdo sobre lo que iban a declarar. Eso implicaba generalmente que tenían algo que ocultar, al menos era así como solía interpretarse: que habían mentido y construido una versión de los hechos que no se correspondía con la verdad. Esa coordinación obstaculizaba la investigación, pero también repercutía negativamente sobre aquellos que habían mentido, si acababan siendo descubiertos.

Las puertas de entrada de la comisaría se deslizaron hacia los lados y Sofie salió con Maja en el carrito.

Line se puso de pie.

—¿Cómo ha ido? —preguntó.

Sofie se encogió de hombros.

—Ha ido bien, pero ha sido desagradable. Me hicieron todo tipo de preguntas sobre el Viejo, como si yo lo conociera… No he podido contestar a ninguna.

—¿Buscamos una cafetería? —preguntó Line.

—Estupendo.

Fueron hacia la plaza. El móvil de Sofie sonó y Line se hizo cargo del carrito. Sintió que tenía muchas ganas de empujar el suyo propio, y cayó en la cuenta de que ya era hora de comprar uno. Tal vez Sofie pudiera acompañarla.

Line llevó el carrito hacia el patio trasero de lo que un día había sido el taller de un maestro soplador de vidrio. Sofie iba unos metros por detrás hablando por teléfono.

Eligió una mesa donde pudieran dejar el carrito a la sombra junto a ellas. Sofie colgó y se sentó al otro lado de la mesa.

—Era mi abogado —explicó.

—¿Has contratado a un abogado?

—No para esto —dijo Sofie moviendo la mano en dirección a la comisaría—. Es un abogado especializado en divorcios. Tengo que asistir a una reunión en Oslo la semana próxima sobre la custodia y los derechos de visita. Por cierto, ¿podrías cuidar a Maja ese día? No quiero llevarla conmigo a un sitio así.

—Por supuesto —asintió Line, al tiempo que sonreía y se inclinaba sobre el carrito.

Un camarero apareció y Sofie cogió el menú que este le ofrecía.

—¿Te han dicho algo más sobre de qué va todo esto? —preguntó—. Quiero decir que has trabajado en casos así y sabes mejor que yo cómo piensa la policía.

Line esperó a que el camarero se hubiera marchado.

—Creo que piensan que podría haber una conexión entre el asesinato de Año Nuevo y el caso Hummel —respondió.

—¿Cómo?

—El arma utilizada en el asesinato de Kristiansand apareció en la caja fuerte de tu abuelo, y el coche de Jens Hummel se encontró en su granero.

—A lo mejor está relacionado con Phillip Goldheim, ¿no? —dijo Sofie mirando la carta.

—¿Quién?

Sofie levantó la vista.

—¿No te han preguntado por él?

—No, ¿quién es?

—Un tipo de Kristiansand. Querían saber si el Viejo lo conocía, pero no pude responder a eso. No lo conozco; ni tan siquiera había oído antes su nombre. —Su mirada se deslizó por el menú—. ¿Y tú?

Line negó con la cabeza.

—Creo que voy a tomar una ensalada de pollo —dijo Sofie—. ¿Qué te apetece a ti?

Line dejó la carta.

—Yo también —asintió sonriendo—. ¿Qué día necesitas que haga de niñera?

—El martes.

43

Wisting levantó la jarra antes de que la cafetera hubiera terminado. El agua que salió siseó sobre la placa mientras él llenaba la taza. Le dolía un poco la cabeza, como casi siempre que había dormido poco.

Christine Thiis entró en la sala de juntas y Wisting levantó la jarra hacia ella y le preguntó si quería.

Ella negó con la cabeza.

—Tengo al director de la Policía en mi despacho —dijo—. Quiere hablar contigo.

Wisting dejó la jarra en su sitio y la siguió hasta su despacho al final del pasillo.

El director de la Policía Ivan Sundt permaneció sentado y lo saludó con un movimiento de cabeza. Su despacho estaba en Tønsberg, junto al resto de la administración y la dirección del distrito policial. Muy pocas veces había hecho el trayecto de media hora en coche hasta la comisaría de Larvik.

Sundt era el séptimo director de la Policía para el que Wisting trabajaba, y había sido presentado como un líder capaz de enfrentarse a los retos de la policía desde una perspectiva social y realizar los cambios necesarios para cumplir con las futuras tareas. Uno de los primeros cambios llevados a cabo había sido reorganizar los recursos internos de las secciones de investigación, trasladándolos a las secciones de vigilancia y a las unidades operativas. Wisting entendía la necesidad de una policía más visible y más presente en la calle; pero cada caso, fuese o no grave, requería un meticuloso papeleo en el que cada pista debía ser comprobada. Y, para eso, también se necesitaban agentes.

—He venido para saber cómo va el caso Hummel —explicó el director de la Policía—. Estaba pendiente de resolver cuando accedí a este cargo y sigue estándolo. Y de eso hace medio año.

Wisting se sentó en la silla junto a él con la taza de café en la mano.

—Ha resultado ser uno de los casos más complicados que hemos tenido —admitió Wisting.

—Acaba de aparecer el cadáver —prosiguió el director—. ¿No era eso lo que estabais esperando?

—Eso nos proporciona algunas respuestas —asintió Wisting—. Pero también surgen nuevas cuestiones.

—¿Tenéis algún sospechoso?

—Hasta ahora no.

El director de la Policía gruñó al aclararse la voz.

—Mucha gente empieza a impacientarse —dijo—. Incluido yo mismo.

—Estamos esperando a que el laboratorio nos envíe los resultados de la autopsia, y también los de la inspección del lugar de los hechos —dijo Wisting sin entrar en detalles—. Tengo la esperanza de que en los próximos días avanzaremos.

El director de la Policía se puso de pie, como si quisiera dejar claro que había dicho todo lo que pensaba decir.

—En cuanto a los próximos días —añadió—, el juicio contra Dan Roger Brodin empieza el lunes en Kristiansand. Entiendo que has estado examinando la documentación de ese caso, pero, independientemente de cómo eso repercuta en tu investigación, no hagas nada que pueda complicar el otro caso. Ya ha sido investigado y es un ejemplo de buena labor policial, rápida y eficiente. Así que no te entrometas.

Wisting también se levantó, todavía con la taza de café en la mano.

—Hay algunas preguntas sin contestar… —empezó.

—Siempre habrá preguntas cuya respuesta desconozcamos —interrumpió el director de la Policía—. He sido juez del tribunal de segunda instancia durante casi veinte años. Una hipotética duda no es deseable en la sala de un juicio. No hagas nada que pueda darles alas a los abogados defensores.

Wisting se quedó mirándolo mientras se marchaba. Dio un sorbo al café; no le había dado tiempo a enfriarse.

44

Wisting recibió la llamada del técnico especialista en armas de Kripos poco antes de las once. La conversación fue breve: el arma que había acabado con la vida de Jens Hummel era la misma que se había empleado en el asesinato de Año Nuevo.

Wisting reunió a los investigadores en la sala de juntas, sin decirles de qué se trataba. Cerró la puerta cuando entró el último y dio al interruptor que encendía la luz roja en el exterior.

Los demás se sentaron, mientras que Wisting se quedó de pie, plantado con las piernas bien separadas, detrás de su silla en la cabecera de la mesa, como el capitán de un barco que se dispone a cambiar de rumbo.

—Nos encontramos ante una situación completamente nueva —dijo agarrándose al respaldo de la silla—. Hemos encontrado el arma que mató a Jens Hummel.

Sus palabras fueron recibidas con miradas perplejas. Wisting presentó los resultados de las pruebas, que no dejaban lugar a dudas de que Jens Hummel y Elise Kittelsen habían sido asesinados con la misma arma de fuego.

Se sentó y la conversación se volvió acalorada alrededor de la mesa: Elise Kittelsen era la víctima casual de un robo; el autor ya había sido detenido; el caso Hummel parecía estar relacionado con el narcotráfico y el crimen organizado; la víctima de su caso también se encontraba en Kristiansand cuando Elise Kittelsen fue asesinada.

—Podría ser tan simple como que Jens Hummel encontró el arma que el asesino tiró, la cogió y la guardó —expuso Torunn Borg—. En ese caso, no sería el primero que es asesinado con su propia arma.

Wisting suspiró. Christine Thiis lo miró, como si quisiera recordarle la advertencia del director de la Policía sobre no entrometerse en el caso de Kristiansand. Wisting no estaba convencido, pero tuvo que admitir que la teoría de Torunn Borg era una explicación lógica que el sistema judicial también podría considerar.

—Si fue asesinado con su propia arma, eso nos aleja aún más del asesino —señaló, y empujó el informe técnico del arma sobre la mesa—. La pregunta que queda por responder es: ¿Qué hacía Jens Hummel en Kristiansand en Nochevieja?

Nils Hammer ojeó sus notas.

—Creo que podría estar relacionado con Phillip Goldheim —dijo—. La policía de Kristiansand ha recopilado mucho material sobre él. Lo estoy ordenando.

—Bien —asintió Wisting—. En cualquier caso, debemos centrarnos en él —señaló mientras pasaba las páginas de su cuaderno hasta llegar a una en blanco.

»¿Hay alguna otra novedad sobre la granja de Brunla? —preguntó mirando a Torunn Borg.

—Estamos recopilando datos sobre todos los que tenían un caballo allí en enero, o que estaban relacionados con la granja en esa fecha. Ya hemos hablado con algunos de ellos, pero dudo de que nos vayan a proporcionar nada nuevo.

La reunión continuó una media hora más, en la que hablaron de relaciones y posibles conexiones, y se asignaron nuevas tareas antes de que se diera por concluida.

Tras la reunión, Wisting regresó a su despacho y cerró la puerta tras él. Sabía que la policía de Kristiansand había recibido el informe de balística que comparaba los proyectiles de ambos asesinatos. Esperaba que Harald Ryttingen llamase, pero fue Wisting quien tuvo que contactar de nuevo con él.

Utilizó el teléfono de sobremesa. Estuvo sonado largo rato. Cuando Ryttingen por fin descolgó, respondió de forma seca y en un tono neutro.

—Supongo que habrás recibido el informe de balística —empezó Wisting.

—Sí —confirmó Ryttingen sin comentar los hallazgos.

—¿Tenéis alguna idea de cómo pueden estar relacionados? —quiso saber Wisting.

—Ya hemos tenido esta conversación —descartó Ryttingen—. No hay ninguna conexión.

—Resulta que sí que la hay —protestó Wisting—. Se ha empleado la misma arma en los dos asesinatos.

—Se trata de circunstancias externas. Esto no implica que los casos estén relacionados.

—Me cuesta mucho entender cómo ocurrió —añadió Wisting—. Tenéis un margen de catorce minutos desde que se comete el asesinato hasta que se detiene al autor. Durante ese tiempo, el arma cambia de manos y poco tiempo después es utilizada en otro asesinato a casi doscientos kilómetros de distancia.

—El margen temporal es mucho mayor —objetó Ryttingen—. Pueden haberla encontrado y recogido durante los días siguientes al asesinato.

La policía de Kristiansand había buscado el arma del crimen los días y noches siguientes. El mapa adjunto al informe estaba sobre el escritorio de Wisting. Las zonas en las que se había buscado estaban sombreadas de distintos colores. No parecía que hubieran pasado nada por alto.

—Pero ¿qué hizo con el arma entonces? —insistió Wisting.

—Es probable que utilizase el mismo método que con el teléfono móvil —respondió Ryttingen.

Wisting se acercó el mapa.

—Sigue habiendo muchas preguntas sin respuesta —dijo—. ¿Habéis considerado la posibilidad de aplazar el juicio?

Su pregunta fue recibida con un bufido desdeñoso.

—Disponemos de pruebas irrefutables en este caso —repuso Ryttingen levantando la voz—. El autor fue detenido muy cerca del lugar de los hechos, solo unos minutos después del asesinato. Tres testigos presenciales lo han identificado y, además, tenía pólvora del arma homicida en la mano derecha. También llevaba encima un plano del lugar del atraco. Este caso ha ido sobre ruedas desde el primer momento. Ahora se ejecutará con la misma rapidez y eficacia en los tribunales. Esperemos que sirva para que la gente deje de ver a la policía como un cuerpo incompetente e indeciso.

Wisting comprendió que esto último aludía a su propia gestión del caso Hummel.

—¿Qué quieres en realidad? —preguntó Ryttingen.

—Quiero acceso a toda la documentación de la investigación del caso —respondió Wisting—. Las llamadas recibidas de posibles testigos y los datos recogidos por los agentes.

—¿Y qué pretendes hacer con eso? ¿Crees que estamos ocultando algo?

—Quiero examinar los datos desde nuestro punto de vista —explicó Wisting—, personalmente.

—¿Crees que hemos pasado algo por alto? —preguntó Ryttingen en tono condescendiente—. ¿Que averiguarás algo que se nos ha escapado? ¿Es eso lo que estás diciendo? ¿Que eres mejor profesional que nosotros?

—Lo único que quiero es analizar todas las posibilidades —respondió Wisting.

Ryttingen dejó escapar un profundo suspiro.

—La información que pides no está archivada en formato digital —respondió—, se encuentra en archivadores. Puedo pedir que te hagan copias y te las envíen la semana que viene.

—Podría ir yo —propuso Wisting.

Ryttingen se quedó en silencio.

—En cualquier caso, voy a ir a hablar con él —prosiguió Wisting, y sacó del montón de papeles del caso la foto del joven que estaba acusado del asesinato de Año Nuevo.

—¿Con quién?

—Con Dan Roger Brodin.

—Ya puedes ir olvidándote de eso —dijo en tono cortante Ryttingen—. Es nuestro hombre.

—Es mi testigo —repuso Wisting con calma—. Es el último, por lo que sabemos, que ha estado en posesión del arma que mató a Jens Hummel.

Harald Ryttingen estaba claramente molesto.

—Entiendo que tengáis problemas, pero esto es aferrarse a un clavo ardiendo, Wisting. Creí que te habían avisado de que no te entrometieras en este caso.

Wisting se reclinó en la silla. «Entrometerse» era la misma palabra que había utilizado el director de la Policía en su conversación con él. Estaba claro que habían hablado entre ellos.

—¿De verdad crees que te dirá algo? —prosiguió Ryttingen—. Niega tener nada que ver con el caso. ¿Cómo podría contarte qué hizo con el revólver? Para eso tendría que reconocer que lo ha utilizado. ¿Crees que va a confesar el asesinato porque tú se lo preguntes? —Volvió a resoplar—. Estás perdiendo el tiempo —dijo—. Dan Roger Brodin se ha negado a colaborar con la policía desde el primer momento. Pero, vamos, ¡que tengas mucha suerte!

45

Line abrió la doble puerta de la terraza y dejó que la luz del sol entrara en el salón. Se puso de espaldas al jardín y se cruzó de brazos. Le había llevado algo más de tiempo de lo esperado, pero por fin había terminado de reformar el salón. En esos últimos días le había dolido la zona lumbar y comprendió que tal vez se había esforzado en exceso. En realidad, no esperaba que su padre le prestara mucha ayuda, pero se había presentado en su casa cuando disponía de un rato libre.

Se llevó la mano al vientre. Los movimientos eran distintos; parecía que la niña estaba más tranquila, como si dispusiera de menos espacio y le resultase difícil moverse ahí dentro.

El resto de la reforma tendría que esperar a que diera a luz, pensó. El momento del parto se acercaba y se sentía tan nerviosa como al principio del embarazo. La matrona le había asegurado que no había nada que temer, recordándole que cada minuto nacen niños en todo el mundo. Sin embargo, para ella y todas las madres primerizas era una experiencia nueva. En realidad no sabía qué la asustaba más: el parto en sí o la responsabilidad que conllevaba ser madre soltera.

Se abrió la puerta de la calle.

—¡Hola! —oyó llamar a su padre.

—Hola —dijo ella con una sonrisa, saliendo a su encuentro—. Vaya, has sacado algo de tiempo para venir a vernos.

—He traído pilas para el timbre —dijo, y desmontó el aparato que estaba detrás de la puerta, dejando una mancha oscura en la pared.

Line le dio las gracias.

—¿Tienes tiempo para un café?

—Sí, por favor —asintió Wisting mientras retiraba la tapa trasera del timbre.

Las pilas habían soltado ácido y estaban recubiertas de una masa solidificada de un blanco grisáceo. Cogió un destornillador que estaba a la vista y empezó a rasparla.

—¿Hace mucho que no tienes visita? —dijo él, sonriendo, al tiempo que soplaba la mugre que se desprendía.

—Suerte para ti —respondió Line—. Creo que también me queda un poco de tarta helada.

Fue en busca del helado y aprovechó para poner en marcha la cafetera. Antes de que el café estuviera listo, oyó el sonido del timbre de la entrada.

Se sentaron a la mesa de la cocina y hablaron un poco de la reforma de la casa, hasta que Wisting cambió de tema.

—¿Has hablado con Sofie hoy? —preguntó.

Line negó con la cabeza.

—Iré a verla esta tarde —dijo ella, sirviéndose helado—. ¿Por qué?

—He leído vuestras declaraciones.

Line contaba con ello.

—Estaban bien —añadió Wisting—. Gracias por convencer a Sofie de que fuera.

—No quiere saber nada de su abuelo ni de sus negocios —explicó Line, y le contó la historia de la detención de la madre de Sofie por llevar drogas en el coche.

—No hizo nada para impedir que la condenaran —concluyó—. Y su madre acabó suicidándose en la cárcel.

Wisting se quedó pensativo, con la cucharilla en la mano.

—¿En qué piensas?

—En Dan Roger Brodin —respondió él, y siguió comiendo helado.

—¿Quién?

—El hombre acusado del asesinato de Año Nuevo. El juicio empieza el lunes.

Line asintió. El nombre no se había hecho público, pero lo había oído mencionar en la redacción antes de pedir la excedencia.

Wisting dejó la cucharilla y cogió la taza de café.

—¿Tenéis algún reportero que vaya a cubrir el caso? —preguntó.

—Supongo que sí —respondió Line—. En su momento, le dedicamos mucho espacio.

Wisting sacó una hoja doblada del bolsillo trasero.

—Tengo algo que tal vez les pueda interesar —dijo desplegándola.

Line reconoció el logo de la policía judicial Kripos en el papel que dejó sobre la mesa. Él puso la mano encima y se levantó.

—No es necesario que digas de dónde lo has sacado —señaló.

—¿Qué es?

Wisting no respondió. Se incorporó de golpe y se dirigió hacia la puerta.

—Gracias por el café y el helado.

—¿Ya te vas?

Line se quedó allí sentada, confusa, mientras su padre se marchaba. Luego cogió el documento. Era un informe del experto en balística de la sección técnica de Kripos sobre la comparación de unos proyectiles. Los detalles técnicos y las descripciones la desconcertaron, pero el contenido le resultaba conocido. La bala del asesinato de Año Nuevo procedía del revólver que ella le había entregado a su padre. Eso ya lo sabía. Pero había más. La bala que se había disparado para probar el arma entregada también era idéntica a la del caso 10899421, el asesinato de Jens Hummel.

Line parpadeó varias veces y de repente sintió frío. Numerosos pensamientos y preguntas se agolpaban en su mente; habría deseado que su padre no se hubiera marchado tan deprisa.

Leyó el informe una vez más para estar segura de que lo había entendido bien. Pero no había error posible: el arma que habían encontrado en el sótano de Sofie había sido utilizada en dos asesinatos.

Una mosca se posó sobre su plato vacío. Se levantó y empezó a quitar la mesa. Su padre nunca antes le había proporcionado información de este tipo; probablemente por eso había ido. No se trataba de arreglar el timbre, sino de que deseaba que se difundiera ese dato.

Seguramente también por eso se había dado tanta prisa en marcharse.

46

Wisting se llevó la cafetera a su despacho y se sumergió de nuevo en los informes del caso de asesinato de Kristiansand. Empezó comprobando los antecedentes penales de los testigos y de otras personas que aparecían en esos informes. Varios amigos de Elise Kittelsen estaban relacionados con los ambientes en los que se traficaba con drogas en la ciudad. Uno de los que había prestado declaración se llamaba Julian Broch. Se decía que era el novio de Elise, pero él insistió en que solo eran «buenos amigos». Había cumplido condena por estafa y tráfico de drogas, entre otras cosas. Era evidente que Elise Kittelsen estaba de algún modo relacionada con el mundo del crimen, pero no existía ningún vínculo entre ella y personajes principales como Phillip Goldheim. Todo indicaba que se trataba de una víctima inocente.

A las cuatro menos cinco Christine Thiis se presentó en su despacho. Había pasado exactamente una hora y cuarenta minutos desde que Wisting había salido de la casa de Line.

—Han llamado del diario VG —dijo ella, sentándose—. Saben que el revólver se ha utilizado en los dos asesinatos.

Wisting se reclinó en la silla y fijó la mirada en su taza de café medio vacía.

—Estas cosas suelen filtrarse —dijo.

—Pero parece que hayan tenido acceso al informe.

—En ningún caso es una información que podamos retener —señaló Wisting—. El juicio de Kristiansand empieza el lunes. Supongo que la policía de allí se habrá visto obligada a informar al abogado defensor del contenido del informe.

Christine Thiis movió la cabeza con gesto desanimado.

—¿Qué les has dicho? —preguntó mirándole directamente a los ojos.

—Lo menos posible. Confirmé que se trataba de la misma arma y que fue entregada tras el fallecimiento del propietario.

—No creo que se contentaran con eso…

—Tuve que contarles que el revólver había estado guardado en una caja fuerte desde la muerte del propietario en enero, y que lo habían encontrado ahora.

—¿También les hablaste del dinero del robo que apareció en la caja fuerte?

—No. Preguntaron si habían aparecido otras cosas en la caja fuerte, y les expliqué que solo había entregado el revólver a la policía.

Wisting se volvió hacia la pantalla del ordenador y entró en la web del diario VG. El asunto todavía no se había publicado. Si estaban seguros de ser los únicos en poseer ese informe, esperarían a publicarlo al día siguiente en la edición en papel.

Christine Thiis miró sus notas.

—¿Qué planes tienes? —preguntó.

—Iré a Kristiansand mañana por la mañana —respondió él.

Ella lo miró. Se le formó una arruga en la base de la nariz, señal de que era escéptica al respecto.

—¿Qué vas a hacer allí? —preguntó.

—Harald Ryttingen nos ha dado acceso a la documentación que no forma parte del informe oficial —explicó, sin contarle cómo lo había conseguido—. Voy a revisar las llamadas recibidas de posibles testigos.

Ella no dijo nada, pero movió la cabeza dando a entender que esperaba que añadiera algo más.

—Y voy a tomar declaración a un testigo —prosiguió Wisting.

—¿Qué testigo?

—Dan Roger Brodin.

La arruga de la base de la nariz se deshizo cuando abrió los ojos de par en par.

—¿El asesino?

—Solo él sabe adónde fue a parar el arma del crimen. Es el único que puede saber si existe una conexión con nuestro caso.

—Si es que hay una conexión.

—No podemos dejar de investigar esa posibilidad.

—¿Crees que te contará algo? —preguntó ella. La arruga había aparecido de nuevo—. ¿Que querrá hablar contigo?

Wisting se acercó la cafetera.

—He dejado un mensaje en el contestador de su abogado —respondió él—. Espero que me llame en cuanto lea el artículo publicado en el diario VG.

Christine Thiis se puso de pie y se quedó mirándolo.

—Iré contigo —dijo finalmente.

47

Era viernes por la tarde. Los sonidos habituales del teléfono sonando y puertas de despachos que se abrían y se cerraban fueron extinguiéndose; poco a poco la comisaría se fue vaciando. Wisting se quedó examinando la documentación del caso unas horas más, sin encontrar nuevas respuestas.

Cuando dieron las siete, se metió en el coche y salió del patio trasero. A su lado, había dejado un plano de las calles del centro de Kristiansand y la declaración impresa de Finn Bjelkevik, uno de los tres testigos principales en el caso de Año Nuevo. Residía en Sandefjord y había celebrado la Nochevieja en Kristiansand. Wisting introdujo la dirección en el navegador y este le informó de que le llevaría veintidós minutos llegar hasta allí.

Según los informes, vivía con sus padres. Tal vez no estuviera en casa, pero siempre era mejor un encuentro cara a cara que una conversación telefónica.

Bajó por la calle Prins y tomó a la izquierda en el semáforo de la calle Stor. La noche de verano era cálida y no corría una gota de viento. Bajó la ventanilla del coche. Oyó la música que procedía de varios de los restaurantes del embarcadero.

Finn Bjelkevik y su amigo habían llegado al lugar del crimen tan pronto sonaron los disparos en la calle Dronningen, y luego habían visto a Dan Roger Brodin salir corriendo de allí. Su declaración ocupaba apenas dos páginas.

Wisting sabía por experiencia que en las declaraciones de los testigos siempre había detalles y matices que no se anotaban: palabras que alguien había dicho, el orden de los acontecimientos, movimientos, reacciones o pensamientos. Aunque no todo lo ocurrido figurara en detalle en la transcripción de su declaración, Wisting no tenía ninguna esperanza de que su conversación con Bjelkevik aportase algo nuevo. El contenido de su declaración bastaba para que condenaran a Dan Roger Brodin por el asesinato. Era lo más parecido a un testigo presencial: había oído los disparos y había visto a Brodin alejarse corriendo del lugar con el revólver en la mano. Pero era este último lo que más interesaba a Wisting.

El navegador lo guio hasta un chalet de aspecto bien cuidado, al oeste del fiordo de Sandefjord. La casa, un edificio de madera de dos plantas, cubierta de rosales trepadores, estaba al final de una calle sin salida, al borde del agua. Wisting giró hacia el patio empedrado. Antes de bajarse del coche comprobó en el móvil la web del diario VG. La noticia aparecía en primera página, y estaba ilustrada con una foto de Elise Kittelsen. Wisting abrió el artículo y vio que se había publicado hacía apenas siete minutos. Empezó a leer el texto, pero aún no lo había acabado cuando una mujer de cincuenta y tantos años apareció en la escalera.

Wisting dejó el teléfono en el bolsillo y se dirigió hacia la mujer, que resultó ser la madre de Finn Bjelkevik. Le explicó que su visita estaba relacionada con el asesinato que su hijo había presenciado en Kristiansand.

—Un asunto horrible —dijo ella—. Será un alivio cuando el juicio termine.

—¿Está tu hijo en casa? —preguntó Wisting.

—Está en el jardín trasero —explicó la madre, y acompañó a Wisting a través de la casa.

Finn Bjelkevik se encontraba junto a la barbacoa.

Wisting sabía por los informes que tenía veintidós años. Era alto y musculoso, con el cabello corto de color arena y llevaba gafas.

A un extremo de la mesa estaba sentada una chica de su edad. Un hombre mayor llegó caminando de un embarcadero de la orilla con un perro de pelo largo detrás.

Ella les explicó quién era Wisting y este les estrechó la mano. La chica era la novia de Finn Bjelkevik; el hombre del perro, su padre. Supuso que ninguno de ellos habría leído el artículo recién publicado, y no vio ninguna razón para comentarlo.

—¿Quieres cenar con nosotros? —preguntó el padre echando una mirada a la carne de la barbacoa—. Hay de sobra.

El olor de la carne caliente y dorada flotaba en el ambiente cálido de la tarde.

—No, gracias —respondió Wisting—. Será un momento. Me gustaría repasar una vez más lo sucedido en la Nochevieja.

Finn Bjelkevik le pasó la pinza de la barbacoa a su padre.

—Hablé por teléfono con Ryttingen esta mañana —dijo—. Y lo repasamos todo de nuevo.

La madre le ofreció a Wisting un vaso de agua con gas Farris con hielo.

—Gracias —dijo sonriendo, y lo cogió.

—Me dijo que era muy importante que me mostrase seguro —prosiguió Finn Bjelkevik—, que no debía crear ningún tipo de duda que pudiese alterar el curso del juicio.

Wisting también había preparado a testigos que debían declarar; la mayoría tenía poca o ninguna experiencia en un tribunal. Se trataba de familiarizarlos con los detalles prácticos: dónde debían colocarse en la sala, dónde estaría sentado el fiscal, y también el acusado, y qué preguntas les haría el juez. Pero nunca los había instruido sobre lo que debían decir. Asimismo, les recordaba que era importante que se expresaran con precisión; pero, al contrario que Ryttingen, también solía decirles que se permitieran dudar si no estaban del todo seguros.

Se apartaron un poco de los demás, cerca del borde del agua.

—¿Tienes dudas sobre lo ocurrido? —preguntó Wisting.

—En realidad no.

Wisting se detuvo y bebió un trago de agua.

—¿Qué quieres decir con «en realidad no»? —preguntó.

—Todo ocurrió muy rápido —explicó Finn Bjelkevik, y siguió bajando hacia el pequeño embarcadero privado—. Todo sucedió muy rápido, pero poco después trajeron al asesino en coche.

—¿Lo reconociste?

El joven cogió una piedra y la tiró al mar.

—Al instante —respondió.

Una gaviota levantó el vuelo desde una estaca al final del estrecho.

—Ahora no estás en el juicio —le recordó Wisting—. No es necesario que estés completamente seguro.

—Había bebido bastante. Terje pudo verlo mejor que yo.

—¿Cuánto habías bebido? —preguntó Wisting.

Esa era una de las cuestiones que no le habían planteado al tomar su declaración.

Finn Bjelkevik se encogió de hombros.

—No lo sé —dijo—. Puede que seis o siete cervezas, pero los efectos del alcohol desparecieron al instante. Sufrí una especie de shock. Imagínese: le pegan un tiro a una mujer y la matan delante de uno.

—¿Podríamos repasarlo todo una vez más? —preguntó Wisting—. ¿Qué fue lo que pasó en realidad? ¿Qué pasó realmente?

El joven suspiró y lanzó una mirada hacia su novia.

—Bueno —dijo, recomponiéndose—. Habíamos estado en casa de Terje. Vive en Lund, pero íbamos de camino a casa de un amigo suyo en el centro. Íbamos haciendo el tonto y bebiendo. Terje llevaba una mochila con unas cervezas y algo de vino. Nos paramos para que yo pudiera sacar un par de botellas de su mochila. Entonces oímos dos estallidos. Dos sonidos muy fuertes. Primero pensé que eran fuegos artificiales, puesto que estábamos en Nochevieja, pero sonaban distinto. Me volví hacia donde provenía el ruido. La chica ya estaba tirada en el suelo. No la había visto antes, pero se dirigía hacia nosotros. El tipo que le disparó dio dos pasos hacia atrás mientras se metía el arma en el pantalón. Luego se dio la vuelta y echó a correr.

Finn Bjelkevik abrió los brazos como si esa fuera toda la historia.

—¿Qué pasó después? —quiso saber Wisting.

—Me quedé en estado de shock —reconoció el joven—. Al principio, éramos incapaces de movernos, pero luego nos miramos y salimos corriendo hacia ella, pero ya estaba muerta. Le levanté la cabeza para ver si reaccionaba, pero no había ningún signo de vida. Los ojos estaban completamente vacíos, y le salían coágulos de sangre de la boca. Era imposible detenerlo.

Wisting asintió, pero no dijo nada.

—Se acercó más gente —continuó Finn Bjelkevik—. Primero llegó el tipo que había intentado alcanzar al que disparó. No sé si tenía pensado reanimarla con el boca a boca y un masaje cardiaco o algo así, porque la puso boca arriba, pero fue inútil. Poco después llegó un hombre que dijo ser médico. Pero tampoco él pudo hacer nada por ella.

Su voz se había ido debilitando a medida que hablaba, y Wisting comprendió que volver a contar lo sucedido era como reabrir una vieja herida.

—La policía llegó casi inmediatamente. Todo era un caos. Terje y yo nos quedamos esperando en el asiento trasero de un coche patrulla. Oímos todo lo que ocurría por la radio policial. Oímos que perseguían al asesino por toda la ciudad y que finalmente lograban atraparlo.

Wisting se quedó pensativo. Ya había leído en los informes gran parte de lo que Finn Bjelkevik le estaba contando. Se preguntó qué había esperado de aquella entrevista.

—El hombre que disparó… —empezó Wisting intentando con cierta torpeza prolongar la conversación.

—¿Sí?

—¿Puedes describirlo de nuevo?

—Jersey negro de cuello alto con algo escrito, un cortavientos gris, pantalones oscuros, deportivas azules.

Wisting asintió. En el jersey negro de Dan Roger Brodin ponía «Magic» y aparecía dibujada la silueta de un pájaro.

—¿Lo habías visto antes?

—No, pero no soy de Kristiansand.

—¿Qué distancia había entre vosotros?

El joven se encogió de hombros.

—Estábamos parados delante de un gimnasio, o algo así —explicó—. Ella estaba tendida en el suelo cerca de la entrada del patio del colegio.

Wisting no conocía muy bien la zona.

—¿Cuántos metros son más o menos? —preguntó señalando el embarcadero—. ¿Como de aquí hasta el barco?

—Algo así.

Unos treinta metros, concluyó Wisting.

—¿Había mucha luz? —prosiguió.

—Estaba bastante oscuro.

—¿Había farolas?

—Había una farola cerca de donde ella cayó, pero estaba apagada. La luz provenía de las ventanas del otro lado de la calle.

—¿El asesino llevaba algo encima, además del revólver? —siguió preguntando Wisting.

Finn Bjelkevik negó con la cabeza.

—¿Dijo algo?

—Ni una palabra.

Wisting siguió haciéndole preguntas breves y rutinarias, para las que no había encontrado respuesta en la transcripción de la declaración del joven. Seguramente ya se las habrían hecho, pero habrían considerado que carecían de interés y no se habían registrado.

Wisting tampoco tomó notas. No había surgido nada nuevo durante ese encuentro; sin embargo, había algo en la conversación con Finn Bjelkevik que no encajaba. En algún punto de esa conversación, el joven había dicho algo que le preocupaba. Pero no era capaz de definir qué era.

48

Line estaba sentada en el sofá con el ordenador sobre el regazo. Había puesto un cojín debajo para que no se moviera. Hacía mucho que no entraba en la intranet de la redacción del periódico; es decir, lo que llamaban el «cuadro de instrumentos», que en todo momento les informaba de cuánta gente había entrado en la web del diario VG. El artículo sobre el arma de los dos asesinatos era el más leído. Hacía apenas dos horas que lo habían publicado, pero ya tenía casi doscientos cincuenta mil likes. Eso era más de lo que conseguían la mayoría de los artículos que ella escribía.

La publicación se centraba en el asesinato de Año Nuevo. Encima de una foto de Elise Kittelsen aparecía el siguiente titular: «Misteriosa arma homicida es utilizada de nuevo».

Se había visto obligada a mentirle a Sofie. No podía contarle que su padre le había proporcionado la información, pero, en cuanto publicaron el artículo, la llamó. Temía que Sofie se enfadara con ella. Al fin y al cabo era Line quien la había convencido de no deshacerse del arma y de entregársela a la policía. La reacción de su amiga la sorprendió. Sofie soltó un suspiro de desesperación, como si esperase que le llegaran más malas noticias, o tal vez no comprendía lo dramática que era la situación. O simplemente estaba cansada.

A Line no le gustaba usar palabras como «misterioso», «intrigante» e «inexplicable» en los titulares con el fin de despertar la curiosidad de los lectores y atraer así su interés, pero esas tres palabras eran del todo acertadas para referirse al revólver que habían encontrado en la caja fuerte.

La curiosidad la había llevado a revisar los archivadores y los cuadernos de notas de la caja fuerte. Y estos le habían confirmado lo que Sofie ya le había dicho: que su abuelo era un delincuente, aunque sus actividades criminales parecían ser más amplias de lo que ella suponía. Escribió «Frank Mandt» en el buscador del navegador: quería comprobar si alguno de los periodistas había guardado el nombre como información de base para artículos que estaban archivados en el sistema informático.

La búsqueda dio un resultado. El nombre apareció en una carpeta con anotaciones relativas a una serie de artículos sobre el crimen organizado que habían publicado unos años antes. El periodista se llamaba Geir Hansen. Line apenas lo conocía. Había dejado el periódico para trabajar como responsable de comunicación en alguna empresa de titularidad pública.

Encontró el párrafo en que se nombraba a Mandt: «Es muy probable que Frank Mandt, de Vestfold, desempeñe un papel central. Se trata de un hombre mayor que es conocido, sobre todo, por introducir y vender alcohol ilegal. Probablemente vaya de salida».

Esa anotación, casi en clave, no le aclaró nada. Era evidente que el periodista tenía un confidente dentro del ambiente, pero la anotación no iba acompañada de referencias ni explicaciones.

Intentó recordar algunos de los nombres que había visto en los archivadores de la caja fuerte. Uno de ellos era bastante inusual: Aron Heisel.

Lo introdujo en el buscador y obtuvo varias respuestas. Uno de los registros que estaba vinculado con su nombre era de tan solo unos días atrás. Frunció el ceño al darse cuenta de que se trataba de la droga localizada en la granja en la que había aparecido el taxi de Jens Hummel. Su padre nunca le había mencionado ese nombre, pero Aron Heisel debía de ser el tipo que estaba en prisión preventiva y que se negaba a declarar ante la policía.

Los registros no contenían nada que no figurara en los artículos publicados, salvo el nombre del acusado. La vez anterior en que se hacía referencia a Aron Heisel era en relación con un caso de contrabando a gran escala en Østfold tres años antes, en el que había sido señalado como uno de los sospechosos, pero no había sido condenado.

Otro nombre que recordaba haber visto entre los papeles de la caja fuerte era Per Gregersen. Aparecía en la documentación de base de la serie de artículos sobre crimen organizado junto al nombre de Frank Mandt. Figuraba casi como una información aislada en otro párrafo: «Phillip Goldheim se llamaba anteriormente Per Gregersen».

Desplazó el ratón hacia arriba por la pantalla para leer desde el inicio el apartado en el que se resumía la información que había proporcionado la fuente:

«Phillip Goldheim. Puesto en libertad tras cumplir una larga sentencia por tráfico de drogas en 2002. Anteriormente, había trabajado en estrecha colaboración con los Ángeles del Infierno. Mantiene un perfil bajo. Blanqueo de dinero procedente del narcotráfico. Se ha hecho un nombre como inversor. Compraventa de propiedades inmobiliarias. Importación de coches. Acciones. Giro hacia la delincuencia financiera. Fraude, uso de empresas pantalla, testaferros, contabilidades falsificadas. Sigue siendo relevante en el tráfico de anfetaminas. Un personaje central en Sørlandet. Ambiciones de crecer más. Red poco conocida».

Tecleó hasta obtener una foto. Había sido tomada durante el último juicio. Iba bien vestido, camisa y blazer, pero una gruesa coleta y un aro en una oreja indicaban que esa no era su vestimenta habitual.

Llamaron a la puerta antes de que tuviera tiempo de comprobar si el periódico disponía de más datos sobre Philip Goldheim. Antes de poder levantarse del todo, oyó que su padre la llamaba desde el recibidor.

Le respondió, cerró el ordenador portátil y lo dejó encima de la mesa. Luego se incorporó con dificultad del sofá y salió a su encuentro.

Wisting se quedó con los zapatos puestos entre el pasillo y la cocina.

—Solo quería decirte que estaré fuera el fin de semana —la avisó.

—¿Adónde vas?

—A Kristiansand. Me voy mañana temprano. —Fijó la mirada en su vientre—. ¿Estás bien?

Line asintió.

—¿Te quedarás allí mucho tiempo? —quiso saber ella.

—Hasta el domingo.

Line dio un paso a un lado y se apoyó en la mesa de la cocina.

—¿Qué relación tiene el arma con los dos casos? —preguntó.

—No lo sé —reconoció Wisting—. Por eso tengo que ir.

—¿Te causará problemas? —quiso saber ella—. Me refiero al artículo.

Él sonrió y negó con la cabeza.

—Lo que me causa problemas es que alguien intente ocultarme cosas —respondió—. ¿Cómo se lo tomó Sofie?

—Bien.

—¿Y tú? ¿Qué opinas?

Line se encogió de hombros. Pensar que había sostenido entre sus manos un arma que había matado a dos personas hacía que se sintiera un poco incómoda.

—¿Te vas solo? —preguntó para cambiar de tema.

—Voy con Christine Thiis. —Volvió a mirarle el vientre—. Llámame si necesitas algo.

—Ten cuidado —le rogó ella.

Él asintió con un movimiento de cabeza.

—Tú también —dijo él, y le dio un beso.

49

Wisting despertó antes de que sonara el despertador. Permaneció en la cama mientras escuchaba el sonido de lejanos graznidos de gaviotas.

Había acordado con Harald Ryttingen que un agente los recibiría en la comisaría de Kristiansand a las diez. El trayecto en coche desde Larvik hasta allí era de dos horas y media. Iba bien de tiempo.

Puso la cafetera, se preparó una rebanada de pan con mermelada y se sentó a la mesa de la cocina. Comió mientras miraba cómo el cielo se aclaraba y adquiría un color azul transparente propio del verano.

No se había despertado por los graznidos de las gaviotas, sino debido a pensamientos recurrentes relacionados con el asesinato de Año Nuevo. Salvo por el arma del crimen desaparecida, parecía un caso evidente que se había resuelto de manera rápida y sencilla; tal vez demasiado rápida incluso. El autor había sido detenido antes de que avisaran a Ryttingen o a alguno de los otros agentes. Cuando empezaron a trabajar en ese caso, Wisting y los suyos se habían limitado a seguir las líneas de investigación ya establecidas por la policía de Kristiansand.

Wisting se puso de pie, dejó la taza de café y el plato vacío en el lavavajillas y fue al baño. Se afeitó y se dio una ducha antes de preparar una bolsa de viaje.

Poco después de las siete recogió a Christine Thiis. Lo estaba esperando delante de su casa.

La carretera estaba vacía y desierta. Apenas hablaron durante el trayecto. La madrugada anterior, Wisting había intentado enfocar las cosas desde una perspectiva distinta de la de los investigadores de Kristiansand. Creyó haber encontrado una explicación lógica de cómo había acabado el arma en Larvik, pero era demasiado prematuro compartirla con los demás.

Los carteles con los nombres de las pequeñas ciudades de la costa sur pasaban a toda velocidad ante ellos: Risør, Tvedestrand, Arendal, Grimstad, Lillesand.

A las nueve y media tomaron el desvío a Kristiansand. Antes de ir a comisaría, Wisting quería ver el lugar en el que Elise Kittelsen había sido asesinada. Maniobró por las calles alineadas en forma de cuadrícula hasta llegar a la calle Dronningen. Por la documentación que le habían enviado, no le había quedado claro que la joven había muerto delante del colegio clausurado de la calle Kongen, mientras que el lugar de los hechos estaba situado en la calle Dronningen. En ese momento lo entendió. La entrada del colegio estaba en la calle Kongen, mientras que el patio daba a la calle Dronningen. Habían abatido a Elise Kittelsen justo delante de la abertura del muro que daba al patio. En la documentación del caso se decía que tal vez el asesino se había ocultado allí dentro, mientras esperaba a que pasara una víctima a la que poder atracar.

Wisting circuló despacio y aparcó delante del gimnasio, donde Finn Bjelkevik dijo encontrarse cuando se produjeron los disparos. Se bajó del coche y observó la zona. Reconoció la calle por las fotos que aparecían en el informe del caso. La diferencia era que estas se habían hecho de noche, con luz artificial y algunos restos de nieve en la acera, mientras que ahora brillaba el sol y hojas verdes colgaban por encima del muro del patio del colegio.

Christine Thiis se situó a su lado. Un chico joven con un monopatín rayado pasó rodando junto a ellos. Las ruedas retumbaban contra el asfalto.

La distancia hasta el lugar donde Elise Kittelsen había quedado tendida en el suelo era, efectivamente, de unos treinta metros. Se acercaron al lugar de los hechos. Sobre sus respectivas cabezas, unos pájaros levantaron el vuelo de los árboles. Tras el muro, las viejas instalaciones del colegio parecían estar desiertas. En el patio, todavía podían verse las rayas blancas que habían delimitado una pista de balonmano, a pesar de que el gran espacio abierto ahora parecía hacer las veces de un aparcamiento.

Wisting se colocó donde había estado tumbada Elise Kittelsen. Luego situó en el espacio a los tres testigos y al asesino. Terje Moseid y Finn Bjelkevik iban caminando hacia ella. Dan Roger Brodin había salido del oscuro patio del colegio con el arma en alto. Einar Gjessing había dado la vuelta a la esquina, a veinte metros de ella, solo unos segundos después de que se produjeran los disparos.

Wisting dio un paso a un lado y adoptó el papel del asesino. Levantó el brazo derecho y estiró el índice y el pulgar, como si sujetara un arma. Luego, en lugar de correr, anduvo con paso decidido en la dirección en la que Brodin había corrido. En la esquina de la calle Holberg había pasado junto a Einar Gjessing, quien inició su persecución. La huida continuó por delante de una tienda de música y poco después cruzó una pequeña plaza que en la documentación llevaba el nombre de plaza de Olav V, y luego bajó hacia la calle Østre Strand, donde Einar Gjessing había abandonado la persecución.

La sencilla reconstrucción resultó útil, pero no les proporcionó otra visión del desarrollo de los acontecimientos distinta de la que ya figuraba en los informes.

A las diez en punto aparcaron delante de la gran comisaría de la calle Tollbod. Wisting se bajó del coche, echó la cabeza hacia atrás y observó las nueve plantas del edificio de cemento. Las dos últimas plantas pertenecían a las autoridades penitenciarias y contenían cuarenta y cuatro celdas. Dan Roger Brodin estaba en una de ellas.

Se dirigieron a un joven agente de policía uniformado tras una mampara de cristal. Cinco minutos más tarde, un agente salió del ascensor y los acompañó a la sección de delitos violentos.

El investigador se llamaba Ivar Horne. Wisting recordaba haber leído el nombre en la documentación del caso. Era un hombre desaliñado que vestía pantalones vaqueros y una camiseta blanca, de cabello indomable y mal afeitado. Su aspecto no cuadraba con el orden y la precisión de los informes que había redactado.

—Os han dejado la documentación preparada —explicó mientras caminaba delante de ellos por un largo pasillo gris.

En uno de los despachos vieron a través de una cristalera a un investigador ante una pantalla que no levantó la vista al pasar ellos. Un poco más adelante oyeron una radio. Por lo demás, la sección estaba en silencio.

—Aquí —indicó Horne, y empujó la puerta de una sala de reuniones.

En medio de la mesa había tres cajas de cartón con archivadores de distintos colores.

—Yo mismo trabajé en este caso —explicó, al tiempo que se acercaba a una encimera de cocina al final de la sala—. ¿Qué estáis buscando en realidad?

—Una conexión con el asesinato de Jens Hummel —respondió Wisting cogiendo un archivador azul que estaba rotulado como ENCUESTA — AMBIENTE DROGAS.

Ivar Horne abrió un armario encima del fregadero y sacó tres tazas de café blancas.

—¿Qué clase de conexión? —preguntó colocando las tazas sobre la mesa.

Wisting dejó el archivador, sacó una silla y se sentó. Christine Thiis se sentó frente a él.

—Estos dos casos están relacionados —empezó Wisting—, puesto que se utilizó la misma arma.

Ivar Horne levantó la jarra de café y los miró con expresión interrogante. Wisting asintió con un movimiento de cabeza.

—Además, existen otras conexiones no tan evidentes —prosiguió mientras el agente local les servía café.

—¿Como cuáles?

—Para empezar, sabemos que Jens Hummel estuvo en Kristiansand en Nochevieja —respondió Wisting—. Además, en nuestro caso ha aparecido un nombre interesante. Un hombre de Kristiansand.

Ivar Horne devolvió la cafetera a su sitio.

—¿Quién? —dijo sentándose a un extremo de la mesa.

—Phillip Goldheim —respondió Wisting.

—¿PG? —preguntó Horne arqueando las cejas.

Wisting asintió.

—Sí, es un nombre interesante —prosiguió Horne—, pero no creo que lo encontréis en ninguno de estos archivadores —dijo señalando con un movimiento de cabeza las cajas de cartón de la mesa.

—¿Qué sabes de él? —preguntó Christine Thiis.

—Se dedica principalmente al narcotráfico a gran escala bajo la tapadera de diversas actividades legales —respondió Horne—. Lleva muchos años en activo. Hemos intentado cogerlo varias y hace medio año estuvimos a punto.

—¿Qué ocurrió?

—No lo sé —admitió Horne—. Teníamos un confidente que finalmente decidió no desvelar más información. La mayor parte del caso estaba construido a partir de esa fuente. Estaba dispuesto a informarnos de la siguiente remesa y de cómo podríamos relacionarla con Phillip Goldheim.

—¿El proyecto Mister Nice Guy? —preguntó Wisting recordando las notas que había leído de la investigación.

—No more Mister Nice Guy —dijo Horne sonriendo.

Wisting se llevó la taza a los labios.

—Dices que esto pasó hace seis meses —señaló, y dio un trago al café—. ¿Cuándo debía llegar esa partida?

—A mediados de enero —explicó Horne—. El proyecto estuvo paralizado una temporada cuando perdimos al confidente, pero ahora está funcionando nuevamente. Estamos llevando a cabo una operación de vigilancia.

Wisting bebió otro sorbo de café. La información que la policía recibía de confidentes que estaban dentro de las organizaciones criminales era fundamental. En la resolución de los grandes casos de narcotráfico los confidentes solían desempeñar un papel relevante y decisivo. Era algo que se ocultaba a los tribunales y también a los abogados defensores; además, podía resultar peligroso. Al fin y al cabo, los confidentes tenían que traicionar la confianza de aquellos sobre los que tenían información, y a nadie le gusta que lo traicionen. Bastaba un rumor de que alguien había hablado con la policía para que se produjeran represalias. La seguridad de los confidentes resultaba vital y, por lo tanto, era una regla no escrita que los policías nunca revelaran la identidad de su fuente.

Ivar Horne se levantó con la taza en la mano.

—Bueno, no os entretengo más —dijo—. Estoy en la oficina del otro lado del pasillo, por si necesitáis cualquier cosa.

50

Wisting se acercó a la encimera y volvió a llenar la taza de café. Las conversaciones telefónicas con Harald Ryttingen le habían resultado desagradables. Se había sentido ridiculizado, objeto de burla. Sin embargo, el investigador que los había recibido era servicial y amable.

—¿Por dónde empezamos? —preguntó Christine Thiis inclinándose sobre una de las cajas de cartón.

—Por donde quieras —respondió él, y cogió el archivador de las entrevistas hechas a personas vinculadas con el mundo de las drogas.

Contenía formularios idénticos en los que esas personas habían dado explicaciones rápidas y poco precisas sobre Dan Roger Brodin. Los formularios habían sido completados a mano por agentes que iban por la calle. Wisting ojeó las primeras entrevistas. Era evidente que buscaban a alguien que hubiera visto a Brodin con un arma. Esta era el cabo suelto del caso, por lo que era fundamental encontrar a alguien que confirmase que Brodin tenía acceso a armas; de este modo, el caso contra él sería más sólido.

Varios de los entrevistados no conocían a Dan Roger Brodin; otros no lo habían visto en mucho tiempo. Y aquellos que sí lo conocían lo describían como un buen chico, incapaz de hacer algo así.

El teléfono de Wisting sonó cuando este ya había examinado medio archivador. Era un número desconocido.

—Soy el abogado asociado Olav Müller —se presentó—. Represento a Dan Roger Brodin.

Wisting cogió un bolígrafo y apuntó el nombre. En la documentación y en los artículos de prensa, Kvammen, abogado habitual de famosos, era quien llevaba el caso.

—Creí que era Kvammen quien iba a representarlo.

—Trabajo con él —explicó Müller—. Ha tenido un imprevisto. Así que yo asumiré la responsabilidad principal y representaré a Brodin en el juicio.

—Comprendo —dijo Wisting, que entendía que el abogado estrella daba el caso por perdido y había dejado el destino de Brodin en manos de otro más joven e inexperto.

—Bien —dijo aclarándose la garganta—. Gracias por devolverme la llamada.

—¿Quería hablar conmigo? —prosiguió Müller en un tono formal.

—Sí, es decir, me gustaría hablar con Brodin.

Se hizo un silencio al otro lado de la línea. Wisting suponía que le diría que Brodin se negaba a hablar con la policía.

—¿Fue usted quien encontró el arma del crimen? —dijo por fin el abogado.

—La entregaron en nuestra comisaría —confirmó Wisting—. Y descubrimos que también se había utilizado en nuestro caso.

—¿Creen que Dan Roger Brodin también es el autor de ese crimen? —preguntó Müller.

Este sabía que Brodin estaba en prisión preventiva cuando asesinaron a Jens Hummel, por lo que su tono era levemente sarcástico.

—Sospecho que en el caso contra Brodin no todo es como lo presenta la policía de Kristiansand —respondió Wisting.

—¿Qué quiere decir?

Wisting miró a Christine Thiis. Esta escuchaba la conversación con un bolígrafo metido en la boca.

—Es demasiado pronto para entrar en detalles —respondió—. Pero hay lagunas evidentes en la investigación.

—Brodin no sabe más que lo que ya ha declarado —aseguró el abogado—. No fue él quien disparó a Elise Kittelsen.

Wisting se removió nervioso en la silla. Debía esforzarse bastante más si quería convencer a Olav Müller de que le permitiera reunirse con su cliente.

—Estoy trabajando en un caso de asesinato, cuyo autor desconocemos. Si lo que alega su cliente es cierto, tal vez haya una conexión más estrecha, además del arma.

—¿Quiere decir que podría tratarse del mismo asesino?

—Quiero decir que es importante que hable con Dan Roger Brodin —respondió Wisting.

De nuevo se hizo el silencio al otro lado de la línea. En el extremo de la mesa, se oyó el crujido del plástico del bolígrafo que Christine Thiis mordió con demasiada fuerza.

—Hoy, a las tres, iré a verlo a la cárcel —dijo por fin el pasante—. Podría acompañarme.

Wisting sonrió, dio las gracias y colgó.

Christine Thiis se sacó el bolígrafo de la boca.

—¿De verdad lo crees? —preguntó ella—. ¿Crees que existe otro tipo de conexión entre ambos casos, además del arma?

Wisting la miró y se preguntó si debía contarle lo que opinaba al respecto, pero decidió no hacerlo.

—No creo en las casualidades —se limitó a responder.

51

La luz del exterior se filtraba a través de las persianas, dibujando franjas de sombra sobre la mesa de la sala de juntas. Wisting y Christine Thiis estaban sentados cada uno a un extremo examinando los archivadores. El silencio solo se veía interrumpido por el pasar de las hojas.

Los papeles eran de tacto suave y no presentaban ni una sola arruga, como si nadie los hubiera ojeado o se hubiera interesado por la información recabada.

Con el rabillo del ojo, Wisting vio que Christine Thiis anotaba algo y luego apoyaba el bolígrafo sobre el labio inferior.

—¿Qué tienes? —preguntó.

—Es un comentario de un empleado de McDonald’s en la calle Marken —explicó ella— que conoce a Dan Roger Brodin del colegio. Fueron a la misma clase hasta que Brodin se mudó de ciudad.

—¿Sí?

—Tenía turno de mañana el día de Nochevieja y recuerda que ese día Brodin entró para comprar una hamburguesa. Lo recuerda porque Brodin quiso pagar con un billete de mil coronas, pero no tenían cambio. —Volvió a consultar lo que había anotado—. Tenía un fajo de billetes de mil.

Wisting se reclinó en la silla.

—Eso parece improbable —opinó.

—Al menos no encaja con el hecho de que cometiera un atraco unas horas después. ¿Tal vez se confunde de día?

—¿Cómo se llama? —quiso saber Wisting.

—Mathias Gaukestad.

Wisting se puso de pie y buscó el archivador con la documentación oficial del caso. No recordaba haber visto ese nombre antes, y tampoco lo encontró en la lista de los testigos.

—No le han tomado declaración —concluyó.

—¿No deberían haberlo hecho?

Wisting no respondió. Pasó las páginas hasta llegar a otro documento: el informe de la detención de Dan Roger Brodin. Especificaba la hora y el lugar de la detención, la ropa que llevaba y las pertenencias que se le habían requisado al llegar a comisaría, pero se le había pasado un detalle por alto la última vez que había examinado ese documento.

—Cuando lo detuvieron tenía seiscientas cuarenta y tres coronas —leyó—. Algo no cuadra.

—¿Y adónde ha ido a parar el resto del dinero? —se preguntó Christine Thiis.

—No solo eso —dijo Wisting—. Todo el caso se basa en la teoría de que se trata de un atraco que salió mal.

—Ya había sido condenado por robar bolsos con intimidación —asintió ella.

—Pero, en esas ocasiones, estaba desesperado por conseguir dinero para drogas o bien necesitaba dinero rápido para saldar deudas a gente que amenazaba con matarlo, pero ese no era el caso en Nochevieja —explicó Wisting—. Seiscientas cuarenta y tres coronas dan para la dosis de ese día y la del siguiente. —Señaló la carpeta que tenía abierta sobre la mesa—. Además, unas horas antes tenía un montón de dinero.

—Entonces, ¿por qué no han investigado esa pista?

Wisting cerró el archivador con la documentación del caso.

—Porque no encajaba con su teoría —respondió él.

Christine Thiis se quedó mirándolo.

—¿Tienes otra teoría? —preguntó ella.

—Mathias Gaukestad podría haberse equivocado —propuso Wisting.

—Entonces, ¿qué hacemos?

Arrancó un pósit amarillo, se inclinó sobre la mesa y lo pegó encima del formulario de pistas que ella tenía delante.

—Sigamos con esto —dijo, y volvió al archivador con los formularios de las entrevistas.

Cinco minutos más tarde encontró algo que confirmaba que el testigo del McDonald’s no se equivocaba. Una chica de su edad que se movía por los ambientes donde circulaban drogas explicaba, como el resto de los entrevistados, que nunca había visto a Dan Roger Brodin con un arma. A la pregunta de cuándo lo había visto por última vez, dijo que en el centro comercial Amfisenteret de Våsbygd, en las afueras, dos días antes de Nochevieja. Luego añadía que él le había pagado la consumición en el Kafé Seblis del primer piso.

Wisting le dijo a Christine Thiis:

—Parece que iba sobrado de dinero —comentó desprendiendo otro pósit.

Lo pegó y siguió leyendo. Otra chica, también vinculada al mundo de las drogas, confirmaba lo mismo. Se llamaba Leni Dyste. Sus respuestas solo se habían anotado en el formulario en palabras clave. Wisting las leyó en voz alta: «Conoce a Danny de muchos años. Nunca ha visto/oído nada de armas. Lo vio por última vez el día antes de Nochevieja delante de la biblioteca. Había conseguido mucho dinero de un “trabajo”. Le iban a dar más de la misma fuente de donde había salido ese».

—¿Qué clase de trabajo? —preguntó Christine Thiis.

Wisting se encogió de hombros.

—No dice nada más —respondió, y comprobó si Leni Dyste aparecía en la relación de testigos—. A ella tampoco le han tomado declaración formal.

Ivar Horne entró en la sala con la taza de café vacía.

—¿Algo de interés? —preguntó, y se acercó a la cafetera.

Wisting contestó con un ambiguo «Bueno». Lo que habían encontrado hasta el momento era endeble y no tenía ninguna relevancia inmediata para su caso.

—No creo que vayáis a encontrar gran cosa —opinó Horne, y llenó su taza—. Es un caso sólido. —Se apoyó en la encimera de la cocina y fijó la mirada en las cajas que había sobre la mesa—. Lo irónico es que el testigo principal no debería haber estado allí —prosiguió.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Christine Thiis.

—Einar Gjessing —explicó Horne—, el tipo que salió corriendo tras el asesino. En realidad, tendría que haber estado entre rejas.

Wisting se reclinó en la silla y frunció el ceño. Quería saber más sobre ese nuevo dato.

—El grupo de delitos económicos trabajó en él durante casi un año —continuó Horne—. Era un caso importante. Estaba acusado de falsificar contabilidades y evasión de impuestos, pero al final no fue condenado.

—¿Qué ocurrió?

—Es un emprendedor —respondió Horne—. No sé mucho sobre estas cuestiones, pero montó una empresa que concedía microcréditos; una especie de empresa de préstamos por internet. Se llamaba P2P, que significaba de «persona a persona». La idea era gestionar préstamos directos entre particulares. En lugar de ingresar uno el dinero en un banco, lo ponía a su disposición a través de su página web para que dispusieran de él personas que no podían obtener un préstamo mediante los canales habituales. Suponía intereses muy altos y costes ocultos para quien necesitaba el dinero, y un gran riesgo de sufrir pérdidas para aquel que lo prestaba. El único que se beneficiaba con esas transacciones era Gjessing.

Wisting asintió. Había leído mucho sobre nuevos agentes que ofrecían créditos rápidos y sin garantías para el consumo.

—Lo denunciaron las autoridades que supervisan el mercado financiero, puesto que no tenía permiso para llevar a cabo actividades crediticias —prosiguió Horne—. Fue acusado de evasión de impuestos, procedimientos contables ilegales, fraude, blanqueo de capitales y de algún otro delito financiero. Bastante extenso y con posibilidad de recibir una condena elevada.

—¿Fraude y blanqueo? —repitió Wisting para que le diera más detalles.

Ivar Horne le dio otro sorbo al café.

—Sí, o participación en blanqueo de capitales —precisó—. No todo el dinero que formaba parte del capital para préstamos procedía de actividades legales.

—¿Así que vuestro principal testigo ha sido condenado por fraude? —preguntó Wisting a modo de confirmación.

Ivar Horne dio un paso al frente y agitó la taza de café sobre la mesa.

—No, esa es la cuestión —dijo sonriendo, y se aclaró la garganta—. Nunca lo condenaron, la mayoría de los cargos fueron retirados.

—¿Qué ocurrió?

—Intervino Harald Ryttingen.

—¿Ryttingen?

La sonrisa de Ivar Horne se hizo más amplia.

—Ya lo conoces —dijo cambiándose la taza de mano—, o al menos has hablado con él. No le gusta perder, ni ir a juicio sin tener el caso bien atado. El asunto P2P era complicado, con muchos testigos reticentes, en especial en lo relativo al blanqueo. Le habían dedicado muchos recursos y se jugaban su prestigio, pero el resultado era incierto, por eso llegaron a un acuerdo. Einar Gjessing admitió los delitos menores y recibió una condena menor de la que le habría caído si hubiera sido condenado por todos sus delitos. Y, a la par, le ahorramos al sistema judicial meses de trabajo.

—¿Por qué lo condenaron? —quiso saber Christine Thiis.

—Por no tener licencia para gestionar y comercializar servicios financieros, y por incumplimiento de algunas normas fiscales. Le cayeron seis meses; a los tres le dieron la condicional. Acabó de cumplir la condena antes de Navidad.

Oyeron el sonido de una sirena. Ivar Horne se acercó a la ventana y miró hacia el exterior.

—A muchos de la comisaría no les gustó que no le imputaran todos los cargos que había contra él —prosiguió volviéndose de nuevo hacia ellos—. Pero supongo que lo más importante era conseguir cerrar la empresa de Einar Gjessing —dijo sonriendo de nuevo—. Lo irónico es que, si Ryttingen hubiera hecho su trabajo entonces, ahora no dispondría de su testigo clave.

—Pero hay tres testigos presenciales —le recordó Christine Thiis.

—Sí, claro —respondió Horne—. Pero Gjessing era el único que estaba sobrio y el que mejor vio al asesino. Brodin pasó corriendo por su lado.

Wisting reprimió un comentario sobre la competencia profesional del responsable de la sección en la que se hallaba de visita y cambió de tema.

—¿Sabes dónde podríamos encontrar a Leni Dyste? —preguntó.

—Me temo que será imposible —respondió Horne enseguida—. Está muerta. Se metió una sobredosis en mayo. ¿Por qué?

Wisting le comentó la conversación que la joven había mantenido con uno de los agentes al día siguiente del asesinato.

—No estaba al tanto —admitió Horne, y leyó el informe.

—¿Por qué iba a arriesgarse a cometer un atraco si acababan de pagarle mucho dinero por un trabajo y sabía que podría ganar aún más gracias a la misma gente que lo contrató? —preguntó Christine Thiis—. ¿Y adónde fue a parar ese dinero?

—El dinero no dura mucho en ambientes como ese —repuso Horne—. Pero precisamente en este caso hay una explicación lógica.

—¿Cuál?

Horne se dirigió hacia la puerta.

—Se lo gastó en la compra de un revólver —añadió sonriendo, y luego desapareció.

52

A las dos, Wisting se levantó de la mesa.

—Necesitamos un descanso —dijo, frotándose los secos ojos.

Christine Thiis se reclinó en la silla, estiró el cuerpo y estuvo de acuerdo con él.

—Voy a intentar hablar con Einar Gjessing antes de encontrarme con Brodin en la cárcel —añadió Wisting.

—Deberíamos comer algo antes —sugirió ella poniéndose de pie—; iré contigo.

Ivar Horne volvió a aparecer ante la puerta.

—¿Ya habéis acabado? —preguntó.

—Solo un breve descanso —explicó Wisting—. ¿Hasta qué hora estás aquí?

—Hasta tarde —respondió Horne, y sacó una tarjeta de visita—. Llamadme al volver y bajaré a abriros.

Dentro del coche, que había permanecido aparcado al sol, hacía un calor intenso. Wisting puso el aire acondicionado al máximo y ajustó las rejillas de ventilación para que el aire les diera de lleno. Luego pasó las páginas de su cuaderno de notas, buscó la dirección del testigo principal, y la introdujo en el navegador.

Gjessing vivía a pocos minutos de la comisaría, en el barrio de Lund, al otro lado del río Otra. Se detuvieron por el camino en un quiosco y compraron un par de perritos calientes. Se sentaron en un banco para comérselo.

—Iré solo a la cárcel —dijo Wisting dando un mordisco a su perrito—. Dos agentes de policía tal vez sea demasiado para él —añadió.

Christine Thiis asintió con un movimiento de cabeza.

—Yo seguiré con los archivadores —propuso.

Acabaron de comer y se metieron de nuevo en el coche. El navegador los guio entre antiguas casas de madera hasta un gran complejo de apartamentos junto a la orilla del río. Dejaron el coche en el aparcamiento para visitantes y recorrieron la parte trasera del edificio hasta dar con el portal correcto.

Einar Gjessing era el nombre que figuraba en lo alto del telefonillo. Wisting echó hacia atrás la cabeza y miró hacia el ático bañado por la luz del sol.

—Debe de haber ganado algo de dinero jugando a ser director de banco —opinó Christine apretando el timbre.

Se quedaron esperando. Un hombre con un perro cruzó por el paseo peatonal. Ella volvió a llamar. Wisting miró la hora.

—Vayamos a registrarnos en el hotel —propuso él—. Mañana volveremos a intentarlo.

Un hombre con gafas de sol oscuras y una camisa blanca de manga corta iba hacia ellos cuando se dieron la vuelta para regresar al coche. Sacó un llavero y se dirigió hacia la puerta.

—¿Einar Gjessing? —preguntó Wisting.

El hombre se quitó las gafas.

—¿Quién eres? —dijo con una sonrisa.

Wisting se presentó y también a Christine Thiis.

—Se trata del juicio que empieza la semana que viene —explicó.

—¿Qué pasa con él? —preguntó Gjessing con un áspero acento del sur.

Una arruga producto de la irritación apareció en su cara cuando levantó la comisura de los labios.

—Sé que ya has hablado de eso muchas veces, pero ¿dispones de algo de tiempo para contestar a algunas de nuestras preguntas?

Gjessing metió la llave en la cerradura y suspiró.

—Subid conmigo —los invitó.

Dos minutos más tarde estaban sentados a una mesa en la soleada terraza con vistas a la ciudad y al viejo fuerte de la isla de Odder.

—Habéis dicho que erais de la policía de Vestfold, ¿verdad? —preguntó Gjessing dejando vasos y latas de refresco frías sobre la mesa.

Wisting asintió.

—Estamos investigando otro caso —añadió, y le explicó la relación entre el caso de Año Nuevo y el asesinato de Jens Hummel.

—He leído algo al respecto —comentó Gjessing, y abrió un parasol antes de sentarse.

La sombra suponía un auténtico alivio.

Christine se deslizó al borde de la silla.

—¿Puedes contarnos lo que pasó en Nochevieja? —le pidió.

—Supongo que habéis leído mi declaración a la policía, ¿no? —preguntó Gjessing.

Ambos asintieron.

—No hay mucho más que añadir —señaló Gjessing—. Iba camino del paseo de la playa; unos amigos habían alquilado un local de fiesta allí. Yo bajaba por la calle Holberg a la altura del cruce con el antiguo colegio. —Se interrumpió y cogió una lata de refresco—. Bueno, supongo que ya sabéis dónde ocurrió —dijo él, y llenó el vaso.

Christine Thiis asintió y aceptó compartir con él media lata. Wisting cogió otra y la abrió.

—Al principio pensé que solo se trataba de una pareja que estaba discutiendo —prosiguió Gjessing—. En Nochevieja ocurren cosas de esas: mucha gente bebe en exceso y luego discute. —Cogió el vaso y bebió—. En cualquier caso —continuó—, el hombre la sujetaba por el brazo en el que ella llevaba colgado el bolso. La chica se libró de un tirón, y fue entonces cuando vi el revólver. Ella ya le había dado la espalda y echado a correr cuando él levantó el arma y apuntó hacia ella. Salió una llama del cañón cuando disparó.

Einar Gjessing dejó el vaso sobre la mesa y formó un arma con el índice y el pulgar.

—Dos disparos —dijo imitando los estallidos a la vez que levantaba la mano para reproducir el retroceso del arma—. La chica se cayó al suelo —prosiguió—. El hombre se dio la vuelta y vino corriendo hacia mí. Yo me quedé paralizado, en estado de shock. Pasó por mi lado. No sabía qué hacer, así que corrí tras él, pero llevaba zapatos de suelas resbaladizas, así que acabé resbalando y me caí un par de veces, y lo perdí de vista. Opté por volver corriendo al lugar de los hechos, pero ya era demasiado tarde. Aunque hubiera corrido hacia la chica tras el disparo, no podría haber hecho nada por ella. Luego se acercaron otras personas.

Wisting se quedó moviendo la cabeza pensativo, como si quisiera crear cierta distancia entre la explicación de Gjessing y las preguntas que pensaba plantearle.

—Cuando disparó —comenzó—, ¿ya tenía el arma en la mano, o la sacó después de que ella se liberara?

Einar Gjessing se mostró tan inseguro como durante su declaración a la policía.

—Ocurrió todo muy deprisa —respondió—. Pero creo que ya la tenía en la mano y que amenazó con ella, pero no sé si es solo una impresión o si fue lo que verdaderamente ocurrió.

—¿Viste qué hizo con el revólver?

El hombre del otro lado de la mesa esbozó una sonrisa torcida.

—¿No crees que en ese caso se lo habría contado a la policía de esta ciudad? Fue una de las primeras cosas que me preguntaron. La han estado buscando durante semanas.

—Por supuesto —repuso Wisting sonriendo a su vez—. Me refería a si echó a correr con ella en la mano o si se la metió en el pantalón o en algún otro lugar.

Einar Gjessing se echó hacia atrás con expresión meditativa.

—La llevaba en la mano cuando pasó corriendo por mi lado —respondió—. Lo recuerdo bien, pero después debió de habérsela metido en el pantalón, porque recuerdo que corría con las dos manos libres.

—¿Hasta dónde había llegado cuando viste que tenía las dos manos libres?

—No muy lejos. Creo que hasta la fuente.

Wisting echó en falta tener un plano, pero recordó la fuente de la primera bocacalle.

—Luego bajó corriendo por la escalera de la calle Kongen —prosiguió Gjessing—. No lo seguí mucho más, enseguida me di la vuelta.

—¿Qué distancia había desde el lugar donde pasó por tu lado hasta la fuente?

Einar Gjessing se encogió de hombros.

—No mucho; unos cien metros.

—¿Pudo haberse deshecho del arma en ese trayecto?

—La policía ya la ha buscado.

—Me refería a si alguien pudo haberla encontrado o recogido antes de que la policía empezara a buscarla —explicó Wisting—. ¿Pudo haberla arrojado sin que tú lo vieras?

—Lo dudo.

—Has dicho que habías resbalado y que te habías caído un par de veces —le recordó Christine Thiis—. ¿Dónde ocurrió eso?

—La primera vez fue tan pronto empecé a correr —respondió Gjessing—; la segunda fue al principio de la escalera que baja hacia la plaza.

Wisting esperó a que el hombre que tenía delante sacara las conclusiones por sí mismo.

—Sí, es cierto —continuó Gjessing, ahora con aire pensativo—. Pudo haberse deshecho de ella cuando me caí la primera vez. Miré hacia la calle Dronningen al levantarme y vi que dos de los otros testigos se dirigían hacia la chica.

—¿Había recorrido mucha distancia cuando volviste a levantarte?

—Diría que me llevaba una delantera de unos cincuenta metros, o algo así.

—¿Viste a alguna otra persona cerca de allí?

Einar Gjessing negó con la cabeza.

—¿Coches? —inquirió Wisting.

—Suele haber algún coche detrás de la fuente, pero no recuerdo haberme fijado en ninguno. La calle Holberg es peatonal.

—¿Qué hay de los taxis?

Gjessing movió la cabeza.

—Lo recordaría —explicó—. De hecho, estaba buscando un taxi.

Christine Thiis se enderezó.

—¿No viste ningún taxi por la zona?

—No, había ido a visitar a mi madre en Poseby y pensaba coger un taxi hasta el paseo de la playa. Había uno en la calle, justo delante de la casa de mi madre. La luz del techo estaba apagada, pero no llevaba clientes; así que intenté pararlo. Solo era un kilómetro escaso de recorrido, pero no era un coche de aquí, por lo que el taxista no tenía permiso para recoger pasajeros.

Wisting miró a Christine Thiis.

—¿De dónde era? —preguntó él.

Gjessing se encogió de hombros.

—Exactamente ¿dónde ocurrió eso?

—No me acuerdo, pero mi madre vive en la calle Tordenskjold. Seguramente fue un par de manzanas más abajo. En la calle Skipper, o cerca de allí.

—¿Recuerdas qué tipo de coche era? —quiso saber Christine Thiis.

—Nada, salvo que era un taxi.

—¿Color?

—Oscuro.

—¿Qué aspecto tenía el conductor?

Gjessing negó con la cabeza.

—Bueno, apenas se volvió hacia mí cuando abrí la puerta del asiento trasero y entré. No tengo ni idea de qué aspecto tenía.

—¿Gafas, bigote, barba? —probó Wisting.

Gjessing volvió a negar con la cabeza.

—Pero ¿se trataba de un hombre?

—Sí.

—¿E iba solo en el coche?

—Sí, pero daba la impresión de que estaba esperando a alguien.

Wisting estaba seguro de que era Jens Hummel quien había estado esperando en ese taxi. Estaba deseoso de saber más, pero no se le ocurrió ninguna pregunta que los ayudara a comprender qué había estado haciendo Hummel realmente esa noche. De modo que volvió al lugar de los hechos e hizo las preguntas cuyas respuestas no constaban en los informes que le habían pasado.

—¿Gritaron o dijeron algo? —quiso saber.

—Elise gritó algo —respondió Gjessing—. «No» o «para», o algo parecido.

Christine Thiis ladeó la cabeza.

—¿Conocías a la víctima? —preguntó.

Einar Gjessing se aclaró la garganta y luego bebió un sorbo de su bebida.

—¿Elise Kittelsen?

—Sí.

—Bueno, no la conocía, pero sabía quién era. Aunque no me di cuenta de que era ella la que estaba tirada en el suelo. No lo supe hasta el día siguiente.

—¿Cómo sabías quién era?

La luz del sol se había desplazado y ahora le daba en la cara a Einar Gjessing. Se levantó y movió el parasol de forma que siguieran a la sombra.

—Por conocidos comunes —explicó—. Tenía un novio que era programador informático, que hizo un trabajo para mí hace un tiempo, así que la había saludado alguna vez en el centro, pero era mucho más joven que yo.

A Wisting no le apetecía hablar de los negocios de Gjessing y de los delitos cometidos que lo habían llevado ante un tribunal que lo había condenado.

—Cuéntame qué ocurrió cuando regresaste al lugar de los hechos —optó por decir.

Gjessing se aclaró de nuevo la garganta.

—Cuando llegué, solo estaban los dos chicos, pero luego se convirtió en una multitud de gente que salía de todas partes. Apareció un médico y se ocupó de la muchacha. La policía llegó antes que la ambulancia, pero ya no se podía hacer nada por ella. Les expliqué por dónde había salido corriendo el asesino y el aspecto que tenía. Mandaron un mensaje para iniciar la búsqueda y no tardaron mucho en cogerlo.

—¿Volvieron con él al lugar de los hechos?

Einar Gjessing asintió.

—Sí, me preguntaron si lo reconocía.

—¿Y lo hiciste?

—Sí. Iba en el asiento trasero de un coche patrulla. Me pidieron que lo mirara antes de llevárselo arrestado, para estar seguros del todo.

—¿Y estabas seguro del todo?

Einar Gjessing agarró de nuevo su vaso.

—Por supuesto —respondió—. ¿Quién iba a ser si no?

53

El ascensor retumbó y se estremeció mientras ascendía. Una mujer joven, vestida con el uniforme gris azulado de los funcionarios de prisiones, recibió a Wisting. Entregó su placa a cambio de una tarjeta de visitante que se prendió del bolsillo de la camisa, y luego la funcionaria lo condujo hacia el interior del edificio. Un manojo de llaves que colgaba de su cinturón tintineaba mientras ella caminaba. Se detuvo ante una gran puerta con barrotes, sacó la llave correspondiente y abrió. Los goznes chirriaron mientras la cerraba a sus espaldas.

En medio de la pared brillaba una luz roja sobre la puerta de un locutorio para visitas. Llamó con los nudillos antes de abrir.

Dentro había dos hombres. El pasante Olav Müller ocupaba un sofá de piel negra bajo la ventana. Vestía un par de pantalones grises ligeros y una camisa blanca de manga corta. A su lado había un maletín con documentos.

Dan Roger Brodin estaba de espaldas. Llevaba la cabeza afeitada y sus hombros eran estrechos.

Ambos se levantaron a la vez. El abogado le tendió la mano y se presentó. Brodin saludó con movimiento de cabeza. La funcionaria de prisiones cerró la puerta. Wisting miró a su alrededor: había cajas llenas de juguetes en el suelo y la alfombra mostraba un estampado de calles y carreteras. Los presos también tenían hijos…

—Le he contado a Dan Roger lo que me dijo por teléfono —informó el abogado—, que trabaja en otro caso y en otro distrito policial, en el que han usado la misma arma que en el caso abierto contra él.

Wisting asintió, sacó una silla y esperó a que los otros se hubieran sentado.

—Así es —dijo, y les contó quién era y el caso que estaba investigando.

Brodin lo miraba fijamente mientras hablaba. Su rostro delgado estaba tenso y serio.

—Eso significa que alguien ha llevado el arma de Kristiansand a Larvik —resumió el abogado cuando Wisting acabó.

Brodin se encogió de hombros y empezó a toquetearse la costra de una herida que tenía en el antebrazo.

—No lo sé —dijo en voz baja.

—¿Cuál es su teoría? —quiso saber el abogado dirigiéndose a Wisting.

—Existen varias posibilidades —respondió Wisting—. Pero la víctima del asesinato de nuestro caso estuvo en Kristiansand en Nochevieja. Puede que fuera él quien se hizo cargo del arma.

El abogado tomaba notas.

—¿Puede haber sido él quien le disparó a la chica? —preguntó Brodin.

—No tenemos ninguna base para afirmar eso —respondió Wisting—. Pero, independientemente de quién lo haya hecho, tú estabas muy cerca de allí. La policía te detuvo a unas pocas manzanas.

—Oí los disparos —asintió Brodin—. Bueno, no estoy seguro; podrían haber sido fuegos artificiales. Había mucha gente tirando petardos y cohetes durante toda la noche. Pero eso sonó como dos estallidos limpios.

Wisting sacó su grueso cuaderno de notas y lo que había llevado consigo de la documentación del caso. Lo que Dan Roger Brodin le estaba contando no figuraba en ninguno de los interrogatorios.

—¿Dónde te encontrabas cuando oíste los estallidos? —preguntó.

—Creo que al principio de la calle Tollbod —respondió Bordin, e hizo un movimiento de cabeza hacia las ventanas que estaban detrás de su abogado.

Wisting visualizó el plano. La calle Tollbod era paralela a la calle Dronningen, donde habían disparado.

—¿Qué hacías allí? —quiso saber Wisting.

El hombre de pocas palabras que tenía frente a él se encogió de hombros.

—Nada —respondió.

—¿Qué hiciste después?

—¿Después de qué?

—Después de oír los disparos.

—Seguí caminando.

El abogado intervino:

—¿Alguien te vio?

—Seguro que sí. Había más gente por la calle.

—¿Algún conocido?

Brodin negó con la cabeza y siguió tocándose las heridas del brazo. Wisting miró de reojo al abogado. Era demasiado tarde, pensó. Si de verdad creía que su cliente era inocente, debería haber formulado esas preguntas mucho antes. Ahora las pistas se habían enfriado; nadie recordaría ya algo que pudiera haberle ofrecido una coartada.

—¿Te fijaste en un taxi? —quiso saber Wisting.

—El hombre que murió de un tiro en Larvik era taxista —apostilló Müller.

—Solo me fijé en la patrulla de la policía —respondió Brodin—. Seguro que iban hacia donde estaba la chica a la que pegaron un tiro, pero dieron la vuelta cuando me vieron.

—¿Y echaste a correr?

—Sí.

A Wisting no le apetecía profundizar en esa cuestión, pero se decidió a preguntar.

—¿Por qué?

—Porque me perseguían.

Había dado la misma respuesta en el primer interrogatorio, en el que afirmó que se había escondido de la policía para que no lo encontraran.

Müller se aclaró la garganta.

—Ya hemos hablado de esto con los investigadores del caso —dijo—. Este no iba a ser el tema de nuestro encuentro.

Wisting hizo caso omiso. Un pensamiento estaba tomando forma, y se inclinó sobre la mesa.

—Pero ¿por qué? —repitió.

—No quería que volvieran a encerrarme —respondió mirando a las paredes que lo rodeaban.

Wisting acercó aún más su silla hacia Brodin. Estaba claro que el joven no entendía el sentido de la pregunta.

—¿Por qué iba a cogerte la policía?

Dan Roger Brodin miró desconcertado a su abogado y al montón de papeles que tenía delante.

—Yo coincidía con la descripción.

Wisting asintió paciente.

—Sí, pero eso no lo sabías entonces. Así que ¿por qué echaste a correr si no habías hecho nada malo?

—Estaba en libertad provisional —respondió—. No quería que volvieran a encerrarme.

Wisting miró sus papeles.

—¿Te dieron la condicional el veintidós de diciembre?

Brodin asintió. La costra de una de las heridas del brazo se desprendió y salió un poco de sangre que se limpió con la palma de la mano.

—¿El requisito para concederte la libertad condicional era que no consumieras drogas? —prosiguió Wisting.

Brodin asintió otra vez. Wisting sacó el informe del análisis de sangre que concluía que se habían encontrado rastros de hachís, y que tenía 1,79 de alcohol en sangre cuando fue detenido.

—Entonces, cuando dijiste en tu declaración que huiste de la policía porque tenías miedo de que te arrestaran, te referías a haber incumplido los requisitos de la libertad condicional.

Él volvió a asentir como si se tratara de algo evidente para todo el mundo.

—Acababa de salir de la cárcel —dijo.

El abogado echó una mirada a los papeles de Wisting y buscó los mismos entre su documentación. Abrió la boca para decir algo, pero finalmente guardó silencio.

El aire de la pequeña sala de visitas estaba enrarecido. Wisting miró hacia las ventanas, pero, por supuesto, no podían abrirse.

—Debo preguntarte una cosa más —añadió.

Dan Roger Brodin miró a su abogado como si quisiera pedirle permiso. Olav Müller asintió. Wisting se reclinó en la silla con sus notas sobre el regazo. Debía hacer eso paso a paso.

—¿Conoces a alguien llamado Mathias Gaukestad?

El hombre acusado de asesinato parecía estar desconcertado.

—Sí.

—¿De qué?

—Del colegio.

Wisting asintió.

—¿Sabes dónde trabaja ahora?

—En McDonald’s.

—¿Recuerdas haber pasado por el McDonald’s en Nochevieja?

Brodin dudó.

—Tal vez —respondió.

—Mathias Gaukestad dice que estuviste allí —explicó Wisting—, y que intentaste pagarle con un billete de mil.

Parece que algo se aclaraba en la mente del joven. El abogado pasaba las páginas del listado de testigos.

—¿En qué documento consta esa declaración? —quiso saber.

—Es del registro de llamadas de posibles testigos —explicó Wisting—. No lo encontrará en su juego de copias.

Se volvió de nuevo hacia Brodin.

—Leni Dyste afirma lo mismo —continuó—, que te encontraste con ella en el centro comercial Amfisenteret de Vågsbygd un par de días antes. Llevabas mucho dinero encima y la invitaste en el Kafé Seblis.

—Leni está muerta —dijo Brodin.

—Lo sé —respondió Wisting—. Pero dijo que te habían pagado bien por un trabajo que hiciste.

El abogado se removió en la silla. Wisting se dio cuenta de que no quería que se relacionase a su cliente con algo que tuviera que ver con dinero.

—¿Acaso tiene algo que ver con el caso? —preguntó.

Wisting comprendió que era reticente a abordar un tema que pudiera generar más sospechas sobre su cliente, pero estaba claro que Müller no veía el asunto en su conjunto.

—Ya te han condenado por atracos antes —explicó Wisting—. Este caso también parece un atraco, pero la cuestión es que no tenías ningún motivo evidente para atracar a Elise Kittelsen si ya te habían pagado bien por un trabajo.

Tanto el abogado como su cliente se quedaron en silencio.

—¿Podemos tomarnos un descanso? —preguntó Olav Müller, y se puso de pie—. Tengo que hablar con Dan Roger a solas.

Wisting asintió. Era evidente que la idea que se le había pasado por la cabeza también se le había ocurrido al pasante. El trabajo por el que le habían pagado a Dan Roger Brodin podría haber sido el asesinato de Elise Kittelsen.

54

El abogado apretó la tecla del intercomunicador que estaba junto a la puerta. Poco después se oyó un zumbido en el altavoz.

—¿Guardia?

Müller le explicó la situación y le dijo que necesitaba quedarse a solas con su cliente. Pasó mucho tiempo antes de que se oyera el sonido de llaves al otro lado de la puerta. El funcionario que abrió la puerta no era el mismo que había llevado a Wisting hasta allí. Wisting lo siguió a una sala de descanso y le ofrecieron una taza de café. En realidad ya había bebido suficiente café, pero aceptó, principalmente para ocupar el tiempo mientras Brodin y su abogado hablaban entre ellos.

—¿Ha dicho algo más? —preguntó el funcionario de prisiones dándole un vaso de papel de cartón.

—Ha estado algo más comunicativo —comentó Wisting.

—No ha confesado, ¿verdad?

Wisting sonrió y bebió de la taza en lugar de contestar.

—La mayoría de los que están aquí son inocentes, ¿no? —añadió el funcionario señalando con un movimiento de cabeza la pizarra donde estaban apuntados los nombres de los internos—. Aunque se haya demostrado lo contrario.

Wisting se acercó a la ventana. Esa ciudad era, por el número de habitantes, el doble de grande que la suya. Ahí se sentía un extraño. Todas las ciudades tienen su propio pulso, su propia personalidad que llevaba un tiempo conocer. Kristiansand parecía una ciudad tranquila, casi somnolienta, pero también ahí se movía algo bajo la superficie; también ahí el crimen evolucionaba, más complejo, transgresor y organizado que antes.

—Es la primera vez que viene alguien a visitarlo desde que se fijó la fecha del juicio —dijo el funcionario de prisiones sentándose en un sofá hondo.

—¿Quién viene a verlo? —quiso saber Wisting.

—Casi siempre los abogados o alguien del servicio de visitas de la cárcel.

—¿Nadie de su familia o amigos?

El funcionario negó con la cabeza.

—Creo que no tiene a casi nadie —respondió—. Su madre estuvo detenida aquí hace un par de años, y no creo que vuelva por su propia voluntad. —Se inclinó sobre la mesa y bebió de la taza—. Y no era porque él no la visitara —prosiguió—: una hora todos los miércoles. Casi se podía poner el reloj en hora cuando llegaba.

El transmisor del cinturón sonó. Lo cogió y contestó afirmativamente y luego miró de nuevo a Wisting.

—Creo que este es el cuarto o el quinto abogado que viene —prosiguió—. Seguramente ni siquiera sea un abogado, tan solo un asociado. No es raro que cambien de abogado, pero suele ser por deseo del cliente.

Wisting asintió. La captura de clientes era un problema conocido. Todos los bufetes querían casos penales que les dieran publicidad. Algunos abogados utilizaban a sus clientes para que estos hablaran bien de ellos entre aquellos que se encontraban en prisión preventiva para así hacerse con más casos.

—Cuando los detienen, piden los servicios de Kvammen, de Elden, de Meling o de otro abogado de famosos —continuó el funcionario—. Pero, cuando el caso ya no aparece en los medios, los que vienen son los lacayos.

Wisting bebió de su café y se volvió otra vez hacia la ventana. Cuatro abogados distintos del mismo bufete implicaba que el caso de Dan Roger Brodin ya no les interesaba. El caso de Año Nuevo estaba perdido y todas las simpatías estaban con la víctima.

La radió volvió a crepitar. El funcionario respondió y le informaron de que los de la sala de visitas estaban listos para recibirlo de nuevo.

Wisting echó el resto del café por el fregadero y tiró el vaso en un cubo de basura. Después siguió al funcionario por los pasillos grises de vuelta a la sala.

Dan Roger Brodin y su defensor estaban sentados en los mismos lugares de antes. Era imposible adivinar por sus expresiones de qué había tratado la conversación.

Wisting le dio las gracias al funcionario que lo había acompañado, entró en la sala y se sentó. La puerta se cerró a su espalda. Olav Müller le hizo a su cliente un pequeño gesto con la cabeza.

—Cuéntale lo del dinero —pidió.

Brodin tragó saliva.

—Robé un contenedor —dijo con la mirada clavada en la mesa.

Wisting calló, a la espera de más detalles.

—Fue un robo por encargo —explicó el abogado al ver que Brodin permanecía callado—. Un contenedor cargado de fuegos artificiales. Le dieron diez mil coronas por el trabajo.

—Poco después salió en el periódico —informó Brodin, y empezó a hurgarse otra vez las costras de las heridas.

Wisting miró a Müller y de nuevo a Brodin.

—¿Eres consciente de que, para que esto tenga algún valor como prueba ante un tribunal, tendrás que decirnos quién te dio el dinero?

Brodin cambió de postura.

—No sé cómo se llama —dijo—. Era otro hombre distinto al que me encargó el trabajo.

—¿Y ese quién fue?

—Se llama Stikkan, o al menos lo llaman así.

Wisting se reclinó en la silla. El robo no afectaba a su caso. Brodin y su abogado tendrían que pedir a la policía de Kristiansand que investigaran con más detalle lo ocurrido si querían utilizarlo en el juicio.

—¿De qué lo conoces? —preguntó de todas formas.

—Es de Arendal —respondió Brodin—. Coincidimos una vez en la trena.

Un rayo de luz se había colado por la ventana de lo alto de la pared, y le daba de lleno a Brodin en la cara.

—Llegó con una gran furgoneta, a última hora de la Nochebuena —prosiguió, removiéndose en la silla—. Traía un plano consigo, me explicó cómo tenía que hacerlo y dónde debía entregar el coche.

—¿Alguien os vio? —preguntó el abogado—. ¿Estuviste con alguien en Nochebuena?

—Estaba en Shalam.

—¿Shalam? ¿Qué es?

—Es una asociación cristiana de esas. Dan de cenar a gente como yo.

Wisting pensó en su propia Nochebuena. Habían estado Line, su padre y él; los más cercanos. Pero aun así había sentido que faltaba algo.

—¿No estuviste con tu madre? —preguntó.

Dan Roger Brodin negó con la cabeza.

—No le venía bien.

—Pero ¿hubo alguien que te viera con la furgoneta? ¿Hay algún testigo que pueda confirmar esta historia?

—No, ocurrió después. Por la noche, y no había nadie en la calle, era Nochebuena.

—¿Qué hiciste con el dinero? —quiso saber Wisting.

El hombre del otro lado de la mesa se encogió de hombros.

—Gastarlo.

—¿En qué?

—Un poco de todo. Algunas deudas y cosas así. Me gasté la mayor parte en un par de días.

—Tenías seiscientas cuarenta y tres coronas cuando te detuvieron —le recordó Wisting.

—También me quedé con algunos fuegos artificiales —señaló Brodin—. Los vendí por mi cuenta.

Wisting se quedó pensativo, considerando si esa nueva información tenía alguna relevancia. Había testigos que podían confirmar que Brodin disponía de dinero entre Navidad y Año Nuevo, pero, aunque el abogado pudiera dar con Stikkan y este confirmase la historia, eso no cambiaba demasiado las cosas en cuanto a la culpabilidad de Brodin. Seguía habiendo tres testigos presenciales del asesinato.

—Era por eso por lo que eché a correr —prosiguió Brodin.

—¿Qué quieres decir?

—No solo fue por lo de la provisional; acababa de echar un cohete en un contenedor de basura. Estalló haciendo un ruido terrible y saltaron chispas rojas y verdes para todos lados.

Müller se inclinó hacia él.

—¿Dónde estaba ese contenedor? —preguntó.

—En la parada de autobús, delante del supermercado Kiwi —respondió Brodin—. Empezó a arder, así que me fui de allí corriendo.

—¿Hubo muchos daños?

Su cliente se encogió de hombros; no entendía el sentido de la pregunta, pero, si alguien hubiera informado de lo ocurrido y llamado a los bomberos, entonces podría haber tenido algo parecido a una coartada; algo que alteraría el cronograma de la policía.

—¿Cuánto tiempo transcurrió hasta que oíste los disparos? —preguntó el abogado.

Brodin contestó como era habitual en él: encogiéndose de hombros.

—¿Cinco minutos? —sugirió Müller.

—Un poco más tal vez —respondió Brodin.

Wisting se reclinó y contempló a ambos. Dan Roger Brodin seguía distraído hurgándose las heridas de los antebrazos, mientras que el abogado intentaba obtener la mayor cantidad de información posible. Pero, aunque hubiera un informe policial sobre el contenedor quemado, no sería de gran ayuda en el juicio, que ya era inminente. El abogado subrayaría lo incoherente que resultaba que Dan Roger Brodin estuviera lanzando cohetes pocos minutos antes de cometer un atraco brutal, mientras que el fiscal alegaría que la historia del contenedor podía tener su origen en algo que Brodin hubiera observado por casualidad cuando se dirigía al lugar de los hechos, y que había introducido en su declaración.

—¿Tenías más fuegos artificiales? —le preguntó el abogado.

—Me quedaban unos cuantos cohetes que dejé en un pequeño depósito —respondió Brodin.

—¿Dónde estaba ese depósito?

—En una estación transformadora, junto al río Otra. Hay una rejilla suelta que da a un respiradero de la parte trasera.

Una sonrisa apareció en los labios de Müller.

—¿Los fuegos artificiales podrían seguir allí?

Brodin se encogió de hombros.

—Si no ha ido nadie allí…

El abogado estaba entusiasmado e intentó explicárselo a su cliente.

—Si los cohetes siguen allí, reforzará tu declaración. Demostrará que no estabas en el centro porque tenías la intención de cometer un robo. Disponías de dinero e ibas a ganar aún más vendiendo fuegos artificiales robados.

Otra costra se desprendió del brazo de Dan Roger Brodin. Por primera vez, este daba la impresión de estar interesado en lo que le decían.

—¿Creerán en mi historia? —preguntó—. ¿Me creerán a mí?

—Siempre y cuando encontremos los cohetes —advirtió el abogado.

Este sacó una hoja y le pidió que dibujara un plano del lugar en el que había escondido la pólvora. El bolígrafo se deslizaba deprisa sobre el papel.

Wisting no compartía el optimismo de Müller. La historia de los cohetes apenas suponía nada frente a las pruebas de las que disponía la fiscalía. En el mejor de los casos serviría para perturbar y generar alguna desviación ante la línea argumental tan recta de la acusación, pero también podría emplearse en contra de Brodin. Este conocía la ciudad. Como delincuente que era, sabía dónde esconder un pequeño depósito de fuegos artificiales, por lo que también podía ocultar un revólver sin que la policía lo encontrara, pero sí de modo que otros delincuentes pudiesen recogerlo.

El abogado agarró su maletín, como si le hubieran avisado de que el tiempo se había acabado.

—¿Me acompaña? —preguntó volviéndose hacia Wisting.

—¿Adónde?

—A comprobar si los cohetes siguen allí —explicó—. No puedo hacerlo yo solo, necesito un testigo creíble, y dudo de que nadie de la policía de esta ciudad se preste a ello.

Wisting consultó su reloj. La reunión con Brodin no le había aportado nada sobre el rastro del arma, y todavía quedaban varios cientos de documentos por revisar.

—Solo serán unos minutos —añadió el abogado abriendo la cartera.

—De acuerdo —asintió Wisting.

Olav Müller sacó una hoja del maletín y se la tendió a Wisting antes de guardar la documentación del caso.

—¿Qué es? —preguntó Wisting, pero lo comprendió al instante.

—Es solo una advertencia previa —respondió el abogado.

Era la copia de una carta dirigida al fiscal general, en la que el bufete solicitaba que el comisario de la policía William Wisting fuera citado a declarar como testigo en el caso contra Dan Roger Brodin.

—Pero si el juicio empieza el lunes —objetó Wisting—. ¿Cree que el fiscal general aceptará? Llega con muy poca antelación.

—El arma empleada en el crimen apareció hace muy poco —respondió Müller—. Además, no permitirán que se aplace. En este caso, la policía se juega su prestigio, por lo que debe mostrar eficiencia y capacidad de reacción. En realidad querían que el caso fuera visto para sentencia antes del verano.

Wisting dobló la carta. El abogado se acercó al intercomunicador de la pared y avisó de que la reunión con Dan Roger Brodin había terminado.

55

Olav Müller encendió un cigarrillo en cuanto salieron afuera. Lo sujetó entre los labios mientras estudiaba el plano que había dibujado Dan Roger Brodin.

—Podríamos ir caminando —opinó señalando en dirección al río—. Solo son un par de manzanas.

Wisting asintió. Una espesa capa de neblina provocada por el calor sobrevolaba el asfalto y desdibujaba la calle.

—¿Ha llevado muchos casos como este? —preguntó Wisting.

Müller retiró la ceniza del cigarrillo.

—¿Qué quiere decir?

—Asesinatos.

—En solitario no —reconoció el abogado—. Me faltan solo un par de meses para obtener mi certificado de prácticas. Este caso me aportará una gran experiencia en procesos.

—Podría haber elegido un caso más sencillo —opinó Wisting.

—Habría sido más fácil si Brodin hubiese confesado —admitió Müller—. O si tuviéramos algo sobre lo que actuar. Pero ya hemos pasado por eso. Niega tener nada que ver con el asesinato.

Siguieron caminando en silencio. A ambos lados de la calle los edificios estaban cubiertos de carbonilla debido a los tubos de escape de los coches y del polvo del asfalto. Wisting se preguntó si el abogado tendría una estrategia preparada. Una cosa era señalar las deficiencias de la investigación policial y demostrar la debilidad de las pruebas, pero, para lograr su objetivo, tenía que presentarle al tribunal una explicación alternativa. En la práctica no bastaba con sembrar dudas. Si pretendía que se creyese en la inocencia de su cliente, debía aportar pruebas concluyentes que desbarataran las aportadas por la policía. Y, si eso era posible, debía señalar a otro culpable.

—Todo se reducirá a la evaluación de la sentencia —dijo Müller como si hubiera leído los pensamientos de Wisting—. De ahí podremos sacar algo. Brodin no ha tenido una vida fácil, ¿sabe?

Parte de lo que dijo a continuación se perdió entre el estruendo de un autobús que se detuvo para que salieran los viajeros, pero Wisting comprendió que iban a basar la estrategia en el aspecto psicológico del acusado, a fin de generar simpatías hacia él: Dan Roger Brodin era una víctima que había tenido una infancia difícil, y que nunca había recibido la ayuda ni el tratamiento adecuados.

La calle desembocaba en un área de juegos infantiles vallada, en un pequeño parque y en un embarcadero junto al río. Unos niños se balanceaban en un columpio.

Müller tiró el cigarrillo y comprobó el plano que había dibujado Brodin.

—Ahí abajo —dijo señalando un cubo de cemento gris que estaba bajo un sauce llorón.

Las paredes estaban cubiertas de grafitis.

Wisting dejó que el abogado se adelantara. Este apartó unas cuantas ramas y accedió a la parte trasera de la caseta de la estación transformadora.

—¡Aquí está la rejilla!

—Debería hacer una foto antes de retirarla —sugirió Wisting.

—Sí, claro.

Müller sacó el teléfono móvil y lo sostuvo en alto. Una lata de cerveza aplastada estaba metida entre los barrotes y la pared. El suelo estaba lleno de basura. Wisting tocó con la punta del zapato una jeringuilla usada.

El abogado introdujo los dedos de la mano derecha entre las barras y movió la rejilla. El encalado se desprendía del muro.

—Está suelta —dijo en tono triunfal antes de sacarla.

Wisting se acercó.

Müller dejó la rejilla en el suelo y encendió la linterna del móvil. El espacio no tendría más de treinta centímetros de profundidad, pero era rectangular y se extendía en ambas direcciones. Dirigió la luz a un lado, luego al otro. No había nada.

56

Sobre la mesa de la sala de juntas de la comisaría había una caja de pizza. Christine Thiis dejó el archivador a un lado cuando Wisting entró.

—¿Cómo ha ido? —quiso saber.

Wisting cogió una porción de pizza.

—No sabe nada del revólver —respondió, y comió un trozo de pizza—. En cualquier caso, no ha querido decirme nada.

Se sentó y le comentó lo del robo de los cohetes.

—Una coartada criminal —resumió ella.

Él asintió. Ya había sucedido en otras ocasiones: un acusado había sido absuelto de un delito porque había cometido otro en el mismo momento.

—Salvo que no se trata de una coartada —dijo él—. Tuvo tiempo y oportunidad de hacer las dos cosas.

—Pero ¿le crees?

—Si hubiéramos encontrado el resto de los fuegos artificiales donde afirmó haberlos escondido, eso habría reforzado su testimonio —respondió Wisting encogiéndose de hombros como lo había hecho Dan Roger Brodin durante toda la conversación que mantuvieron en la cárcel—. O alguien lo ha encontrado o su historia no cuadra.

—Pero ¿es cierto que se produjo el robo del que habla?

—Dice que lo publicaron en el periódico. Tal vez se le haya ocurrido esa idea tras leer el artículo, pero no entiendo por qué no se ha inventado una historia que lo situase más lejos del lugar de los hechos.

Christine Thiis se volvió hacia el ordenador portátil que tenía a su lado y enseguida encontró el artículo en cuestión en la web del periódico local. Wisting leyó por encima de su hombro mientras comía. Se decía que habían robado fuegos artificiales por un valor aproximado de cien mil coronas en un contenedor en Lund. No estaba identificado como tal y no se veía el contenido, por lo que la policía suponía que los autores sabían dónde estaba y lo que contenía.

—¿Has visto el mapa? —preguntó Wisting.

—¿Qué mapa?

Wisting se limpió los dedos y empezó a pasar páginas.

—Ryttingen declaró en una entrevista concedida a la prensa que el atraco a Elise Kittelsen probablemente había sido preparado al detalle —explicó—. Brodin llevaba un plano del lugar de los hechos en el bolsillo del pantalón.

Encontró lo que buscaba: un informe de los objetos que se habían requisado al acusado en el momento de su detención.

El plano del lugar de los hechos, con la referencia A-3, había sido encontrado en el bolsillo trasero del acusado. Se lo señaló.

—¿Has visto ese plano? —preguntó él.

Ella negó con la cabeza.

—Entonces debería estar en ese archivador de allí —dijo ella, y sacó una carpeta verde, poco abultada, marcada como OBJETOS REQUISADOS. COPIA.

El archivador resultaba muy útil para los agentes. Se copiaban todos los documentos relativos al caso, por lo que aquellos que trabajaban en él no tenían que ir al almacén cada vez que necesitaban consultar algo. Lo mismo hacían con los recibos, notas y llaves u otros objetos menores que cabían sobre el cristal de una fotocopiadora.

Christine Thiis pasó unas cuantas páginas hasta llegar al plano. Era del tipo que entregan en las recepciones de los hoteles y que puede arrancarse de un taco.

La copia del archivador tenía dobleces y arrugas.

—¿Hay algún lugar que aparezca marcado? —preguntó Wisting.

Ambos estudiaron el patrón de cuadrículas de las calles.

El original probablemente era en color y con formato A3. El plano que tenían delante estaba en blanco y negro y se había reducido la escala a A4 para que cupiera en el archivador.

—No, no aparece ninguno —concluyó ella.

Wisting abrió las anillas que sujetaban los documentos y sacó el mapa.

—En el informe dice que es un plano del lugar de los hechos, pero en realidad se trata de un mapa de toda la ciudad.

Dobló la hoja del mismo modo que debía de estar el original. En la parte que quedaba hacia arriba, las calles iban paralelas. El lugar donde mataron a Elise Kittelsen, frente al colegio clausurado, estaba situado más o menos en el centro. Cuando dio la vuelta al plano, el lugar que aparecía era el barrio de Lund, donde habían robado los fuegos artificiales.

—Este podría ser el plano que le dio Stikkan.

—¿Stikkan?

—El tipo para el que trabajaba. Le señaló en un plano dónde estaba el contenedor.

—¿Qué dice del plano en el interrogatorio?

Wisting sacó el archivador con la documentación del caso y ojeó la declaración de Brodin.

—«Al acusado se le mostró el plano que se encontró en su bolsillo trasero derecho del pantalón, prueba A3 —leyó en voz alta—. Afirma haberlo tenido un tiempo, pero que lo había olvidado. No sabe de dónde lo sacó».

—La verdad es que resulta más lógico que alguien le haya señalado el lugar de un robo en vez de utilizarlo para planificar él mismo el atraco —opinó Christine Thiis.

Wisting cerró el archivador y se quedó pensativo.

—¿Qué opinas? —preguntó ella.

Él dudó antes de responder. Desde hacía un tiempo, un pensamiento le rondaba la cabeza, pero se había negado a compartirlo con nadie. Había llegado el momento.

—Creo que Dan Roger Brodin es inocente —dijo en voz baja mirando hacia el despacho de Ivar Horne al otro lado del pasillo—. Creo que tienen la intención de llevar ante el juez a un hombre inocente.

Christine Thiis parecía no saber muy bien si lo decía en serio o si se trataba de una broma.

—Es posible que el plano no pruebe nada —dijo—. Pero hay tres testigos presenciales, y Brodin tenía restos de pólvora en las manos.

—¿De verdad la tenía? —preguntó Wisting.

Ella puso los ojos en blanco.

—Eso dicen los informes —señaló, y ojeó las páginas de la documentación.

Wisting puso la mano sobre la de ella y la detuvo.

—No dice que esos restos de pólvora sean del arma —recalcó él.

—No, claro que no, pero los restos de pólvora son restos de pólvora.

—Exacto —asintió Wisting—. Creo que esa pólvora proviene de los fuegos artificiales, y no del arma del crimen.

Ella se quedó con la boca medio abierta. Entendió que se trataba de una explicación lógica. Se apoyó en el respaldo de la silla y exhaló pesadamente.

—Pero debe de haber diferencias entre los compuestos químicos de la pólvora que desprende un arma y la de unos cohetes, ¿no? —intentó objetar.

—Es muy probable —respondió Wisting—. Pero no lo han comprobado. Tampoco disponían de un arma de la que tomar muestras de referencia. Hasta ahora al menos. —Se puso de pie—. ¿Has oído hablar de la prueba de fuego?

—Sí —respondió sin entenderlo del todo—. Es una prueba dura y difícil de pasar.

—Pero ¿sabes de dónde procede esa expresión?

Ella negó con la cabeza.

—Proviene de un viejo código de las leyes babilónicas —explicó Wisting—. La prueba de fuego era una técnica para determinar la culpabilidad de alguien. El acusado debía chupar una cuchara al fuego vivo, sacada directamente de las llamas, y luego el sacerdote miraba la lengua para interpretar las señales que los dioses habían dejado en ella. ¿Culpable o inocente? Las quemaduras de la lengua determinaban su destino, decidían entre la vida o la muerte de alguien.

Volvió a coger el plano y lo desdobló.

—Uno querría pensar que el sistema judicial ha cambiado desde entonces, pero todavía se trata de interpretar signos y darle un significado a lo que vemos. Eso no ocurre solo en la labor policial. Evaluamos y juzgamos todo el tiempo: juzgamos a otras personas por la ropa que visten, el tipo de coche que conducen, dónde viven, los estudios que tienen y en qué trabajan. A veces acertamos, otras nos equivocamos. Puede que nos equivoquemos en lo que se refiere a Dan Roger Brodin.

Christine Thiis no dijo nada. Se puso de pie y de una de las cajas cogió el archivador de las pistas que habían aportado los posibles testigos.

—En ese caso, puede que esto sea interesante —dijo buscando la página correcta y poniéndola delante de Wisting.

Era un formulario en el que aparecían las llamadas recibidas, y estaba fechado el 2 de enero. En la columna del nombre aparecía la palabra «Anónimo», pero en la columna de al lado habían escrito un número de teléfono. En el espacio asignado al contenido de la llamada solo había una frase: «Habéis cogido al hombre equivocado».

En realidad, era una pista que no conducía a ninguna parte. Se trataba de una afirmación sin base, y la mayoría de los investigadores ni siquiera se hubieran tomado la molestia de anotarla, y aún menos de guardarla. Tal vez fuera un administrativo concienzudo quien hubiera cogido la llamada, o un estudiante de policía en prácticas.

—Llamaron desde Larvik —explicó ella, y señaló la casilla del número de teléfono.

Era un teléfono fijo en el que las dos primeras cifras indicaban la procedencia geográfica del abonado.

—¿Lo has comprobado? —preguntó Wisting.

Ella ya estaba junto al ordenador marcando las ocho cifras.

—No está registrado —dijo.

Él frunció las cejas.

—Que se ocupe Hammer —propuso.

Ella asintió.

—Pero seguimos teniendo tres testigos presenciales —le recordó Christine Thiis.

Wisting apartó una silla y se dejó caer delante de las cajas con la documentación.

—Lo sé —dijo suspirando, al tiempo que cogía otro archivador—. Pero, si vamos a resolver nuestro caso, primero tendremos que resolver este.

57

Un dolor de cabeza sordo empezó a gruñir a la altura de sus ojos. Wisting apartó los documentos, se acercó a la encimera, sacó un vaso del armario y abrió el grifo del fregadero.

En todos los casos se hacían declaraciones falsas, pensó mientras dejaba correr el agua. No porque la gente tuviera un deseo consciente de mentir a la policía, sino porque creían haber visto algo que en realidad no habían visto. Los testigos mezclaban hechos imaginarios con otros reales. La memoria se veía afectada por experiencias anteriores, por lo que los demás contaban y por cómo se planteaban las preguntas. Aunque alguien hubiera estado presente en el momento de los hechos, podía haber pasado por alto detalles fundamentales. Era completamente normal. El cerebro humano no estaba diseñado para recordar detalles, y, durante un interrogatorio, debía enfrentarse a menudo con expectativas poco realistas sobre lo que era capaz de recordar.

Como investigador, eran muchas las veces en las que resultaba complicado discernir lo que era verdad. Los testigos que resultaban más creíbles solían ser aquellos que tenían facilidad de palabra y parecían estar seguros de lo que decían. Un vocabulario escaso y una presentación incoherente afectaban a esa credibilidad, pero eso no significaba que no estuvieran diciendo la verdad.

Llenó el vaso, bebió y notó que el agua fría le despejaba la cabeza.

Christine Thiis levantó la vista del montón de papeles que tenía delante.

—¿Has visto la película esa del gorila? —preguntó Wisting.

—¿King Kong?

Él se echó a reír.

—No, estaba pensando en la psicología de los testigos. Hay una película sobre diez jugadores de baloncesto, cinco en cada equipo, jugando un partido. La proyectaron en un curso al que asistí. Antes de proyectar la película, te piden que cuentes cuántas veces se pasan la pelota los jugadores que van vestidos de blanco. En mitad del partido aparece en la pista un hombre vestido de gorila. Pero, una vez finalizada la película, no te preguntan por el número de pases, sino si te has fijado en algo en particular. Resultado: muy poca gente ha visto al gorila.

Christine Thiis no dijo nada, como si no estuviera segura de adónde quería ir a parar con su historia.

—Eso demuestra lo poco observadores que somos —explicó él—, que algo fundamental en una situación puede pasar inadvertido porque estamos centrados en otra cosa. —Volvió a sentarse a la mesa—. Y así ocurre casi siempre —añadió— cuando estamos preocupados por algo.

Ella se metió la punta del lápiz en la boca.

—La gente suele recordar las situaciones dramáticas —dijo—. No creo que los testigos de este caso estuvieran distraídos ante un hecho como ese.

Wisting no respondió.

—¿En qué estás pensando? —quiso saber ella.

—En una diligencia que fue asaltada en Francia en el siglo dieciocho —respondió él—. Hubo muchos testigos presenciales que identificaron a siete asaltadores. Fueron condenados y ahorcados, todos, a pesar de que ninguno de los testigos había visto más de cinco asaltantes.

Christine Thiis se llevó el lápiz al otro lado de la boca.

—¿Quieres decir que los tres testigos de este caso tal vez se equivoquen?

Wisting alineó los tres testimonios de los testigos encima de la mesa.

—Son demasiado parecidos —dijo cogiendo la foto que le habían hecho a Dan Roger Brodin cuando lo arrestaron: un joven desgarbado, flacucho y de mirada asustada.

—Los tres testigos lo han descrito de forma casi idéntica —prosiguió—. Si la misma persona escribe los informes y habla con los testigos uno detrás de otro, puede arrastrar elementos y descripciones de un testigo al siguiente, pero estos tres han sido interrogados por agentes diferentes. A pesar de eso, las descripciones coinciden.

—Si yo formase parte del tribunal, sería como un sueño hecho realidad —comentó ella.

Wisting asintió.

—Sí, pero los sueños no son reales —señaló él—. Aunque tres personas hayan visto el mismo suceso, su vivencia de este será distinta.

Ella se levantó, dio la vuelta a la mesa y se colocó a su lado mientras leía las descripciones que habían dado los tres testigos presenciales. Wisting se las sabía de memoria. El autor tenía un aspecto nórdico, de unos veinticinco años, alrededor de uno ochenta de estatura, delgado, de cabello rubio y corto, y vestía un jersey negro de cuello alto con algo impreso, un cortavientos gris, pantalones oscuros y deportivas azules.

—Entiendo lo que quieres decir —asintió ella—. Los dos amigos tuvieron tiempo de hablar entre ellos antes de que les tomaran declaración. Los sentaron en la parte trasera de un coche patrulla y pueden haberse influido el uno al otro.

Wisting ojeó de nuevo el testimonio de Terje Moseid, uno de los dos amigos con el que no se había entrevistado.

—Creo que antes de irme a casa iré a hablar con él también —dijo poniéndose de pie.

—¿Te acompaño?

—Me parece bien.

Wisting cogió otra porción de pizza de camino a la puerta. Ivar Horne levantó la vista desde su puesto de trabajo al otro lado del pasillo.

—Luego volvemos —explicó Wisting—. ¿Te quedas unas horas más?

Horne se estiró sin moverse de la silla.

—Llamad cuando queráis volver a entrar —respondió—. Tenemos una operación de seguimiento en marcha, se trata de un conocido común, así que me quedaré aquí hasta que se haya ido a dormir.

—¿Phillip Goldheim?

—El mismísimo Mister Nice Guy —asintió Horne.

Wisting iba a preguntar de qué se trataba, pero lo interrumpió el teléfono móvil de Christine Thiis.

—Hammer —explicó ella tras echarle un vistazo a la pantalla.

Fueron hacia el ascensor. Ella respondió con monosílabos. Colgó en el momento en que se abría la puerta del ascensor.

—Ha localizado el número 333 —explicó—. La cabina telefónica de la estación de tren.

Wisting levantó la cabeza y miró al techo mientras el ascensor descendía.

—Así que alguien llamó desde una cabina de Larvik para contarles a los investigadores de Kristiansand que se habían equivocado de hombre —dijo dudando de cuánta importancia debían darle.

—Creía que ya no existían las cabinas —comentó Christine Thiis.

El ascensor se detuvo y las puertas se abrieron. En el vestíbulo, dos policías de uniforme discutían sobre algo con un hombre de torso desnudo. Pasaron en silencio por su lado, salieron afuera y se dirigieron al coche. Cuando se sentaron, Christine Thiis dijo lo que ambos estaban pensando:

—Si Brodin es inocente, ¿quién es entonces el culpable?

Wisting lanzó una mirada hacia los últimos pisos de la gran comisaría.

—No lo sé —dijo—. Pero tenemos poco tiempo para averiguarlo.

58

Esta vez Wisting llamó antes por teléfono para quedar con el tercer testigo. El número figuraba entre los datos personales del protocolo de interrogatorios.

Terje Moseid contestó al tercer timbrazo. De fondo, se oía el viento y el ruido de motor.

Wisting se presentó y luego le explicó que se trataba del juicio que empezaba la semana siguiente.

—¿Tendrías tiempo para reunirte conmigo? Necesito hablar contigo —preguntó.

—Estoy llegando con el barco ahora —respondió el hombre al otro lado de la línea.

—¿Dónde vas a atracar?

—En Tresse.

Wisting sabía dónde era: Tresse era el lugar donde se celebraban las fiestas de la ciudad, en pleno paseo de la playa.

—Podemos estar ahí dentro de diez minutos —dijo.

—La verdad es que no me viene muy bien —intentó librarse Moseid.

—Será un momento —le aseguró Wisting—. Voy en coche; te veré en el embarcadero.

Antes de que el otro tuviera tiempo de protestar, había girado la llave y puesto el coche en marcha.

El sol estaba bajo. Las sombras de los mástiles de los barcos se alargaban tierra adentro. Wisting condujo hasta el muelle y detuvo el coche. Cuatro o cinco jóvenes se dirigían a tierra en un barco puntiagudo de gran motor.

Christine Thiis se puso las gafas de sol. Wisting la siguió al bajarse del coche y fue al encuentro de los jóvenes.

—¿Terje Moseid? —preguntó mirando a un joven de dientes blanqueados y piel bronceada.

—Soy yo —asintió cambiando una bolsa de viaje de mano para poder saludarlos.

Wisting se presentó de nuevo y le explicó quién era Christine Thiis. Moseid pidió a los demás que fueran al coche y lo esperaran allí.

—Ha aparecido el arma del crimen —explicó Wisting—. Eso ha originado nuevas preguntas.

—Lo he visto en el periódico —dijo Moseid dejando la bolsa en el suelo.

—Me preguntaba si podríamos repasar de nuevo los hechos —prosiguió Wisting—, contarnos lo que viste e hiciste esa noche.

Moseid lanzó una mirada hacia sus amigos.

—No sé nada sobre el arma —dijo—. Solo vi que el hombre salía corriendo con ella en la mano.

—¿Podrías contárnoslo desde el principio? —le pidió Wisting.

El joven suspiró y empezó a contar lo que parecía ser un relato aprendido. Probablemente no solo se la había repetido a la policía de la ciudad, sino también a la familia y a los amigos. Wisting se limitó a escucharlo sin interrumpirlo en ningún momento. La explicación era detallada en cuanto a la sangre y a lo que su amigo y él habían hecho para intentar salvar la vida a la mujer, pero resultaba vaga en cuanto al autor y la dirección en la que este había salido huyendo.

—Me fijé sobre todo en ella —reconoció.

—¿Podrías describir al asesino? —preguntó Christine Thiis.

Uno de los chicos que esperaba junto al coche gritó algo. Terje Moseid indicó con la mano que lo había oído. Luego dio la misma descripción que figuraba en su declaración.

—Después lo trajeron en un coche —concluyó.

—¿Lo reconociste? —preguntó Christine Thiis, a modo de confirmación.

—Era él —asintió Moseid—. Ocurrió todo muy deprisa, pero era él. La policía lo había cogido, ¿no? Estaba ahí sentado y esposado. Alto y delgado, y con la misma ropa.

—¿Tu amigo y tú hablasteis de algo mientras estabais sentados en el asiento trasero del coche patrulla esperando? —siguió preguntando ella—. ¿Comentasteis lo que habíais visto y experimentado?

—Por supuesto, pero sobre todo estuvimos escuchando lo que decían en la radio de la policía. Estaban persiguiendo al tipo por las calles.

Una suave brisa acompañaba a la puesta del sol, movía la superficie del agua y hacía que los altos robles susurraran, moviendo las hojas. A Wisting le asaltó un pensamiento: la descripción de Terje Moseid del asesino coincidía con las descripciones estándar de la policía en la búsqueda de sospechosos: se le describía a partir de su género, etnia, edad, altura, complexión, cabello y vestimenta. En cuanto a la vestimenta, se hacía una descripción partiendo de la parte interior a la parte exterior del cuerpo, de arriba abajo, y finalmente del abdomen a las extremidades inferiores; todo según las reglas del manual policial.

—No has respondido a la pregunta —dijo.

—¿Qué pregunta? —Moseid lo miró extrañado.

—¿Lo reconociste cuando la policía lo trajo en el coche? —preguntó Wisting.

—No del todo —admitió el joven—. Pero encajaba con la descripción.

Wisting dio un paso al frente.

—¿Qué descripción?

—La que emitieron por la radio policial —explicó Moseid—. La repitieron dos veces.

Una vena empezó a palpitar en la sien de Wisting. Sacó la copia de la declaración policial y se la mostró, señalando el párrafo con la descripción.

—Entonces, cuando dices que el autor tiene aspecto nórdico, de unos veinticinco años y lleva puesto un jersey negro de cuello alto con algo impreso, ¿no es porque lo hayas visto, sino porque has oído la descripción por la radio policial?

Terje Moseid abrió los brazos.

—Bueno, ese era su aspecto —dijo—. Lo vi cuando lo trajeron en el coche. Lo cogieron allí cerca.

Wisting bajó la mano en la que sostenía el impreso.

—Pero ¿era ese el aspecto del hombre que disparó?

Terje Moseid cogió la bolsa de viaje y empezó a moverse hacia el coche.

—Eso es lo que le estoy diciendo —dijo molesto, moviendo la cabeza.

—No —dijo Wisting interponiéndose en su camino—. Estás diciendo que el hombre al que arrestó la policía encajaba con la descripción que escuchasteis en la radio policial, pero ¿se trataba del mismo hombre que viste?

Moseid observó el índice de Wisting, que apuntaba a su pecho. La transcripción de la declaración se había arrugado entre sus dedos.

—Ya le he dicho que no lo vi muy bien —dijo—. El otro hombre lo vio mucho mejor que nosotros, porque el asesino pasó corriendo por su lado. Incluso empezó a perseguirlo. Fue con él con quien habló la policía cuando iniciaron la búsqueda.

Unas gaviotas graznaron en el puerto.

—Vale —dijo Wisting bajando la mano—. Gracias por tu ayuda.

Terje Moseid lo miró desconcertado y se echó la bolsa a la espalda.

—Solo en las películas arrestan al tipo equivocado —dijo dirigiéndose hacia sus colegas que lo estaban esperando.

—Esto cambia el caso —dijo Christine Thiis, y se quitó las gafas de sol.

Wisting la miró a los ojos.

—No hay tres testigos presenciales —dijo—. Solo hay uno.

—Tenemos que hablar con los responsables del caso —opinó ella—. De esto y de los fuegos artificiales.

—Todavía no —respondió Wisting, que sentía cierta reticencia a hablar con Harald Ryttingen—. Antes necesitamos contar con una respuesta alternativa. Tenemos que encontrar a otro culpable.

59

El cálido anochecer de verano cubría la ciudad como un manto tranquilizador. Los transeúntes se movían despacio por las calles del centro. En un cruce, Wisting tuvo que frenar para dejar pasar a un perro que caminaba con las patas pegadas a la carretera. El animal cruzó la calle con la lengua fuera y el rabo colgando.

Cuando puso de nuevo el coche en marcha, se fijó en que había un supermercado Kiwi algo más adelante. A cada lado de la puerta de entrada, se veía un contenedor de basura verde. Parecían estar hechos del plástico duro que solía emplearse para el mobiliario de lugares públicos. Uno parecía un poco más limpio y nuevo que el otro.

La tienda todavía estaba abierta. Wisting aparcó el coche en la acera.

—Solo voy a preguntar si es cierto que uno de ellos estalló en Nochevieja —explicó señalando uno de los contenedores.

—Esperaré aquí —dijo Christine Thiis.

Dejó la llave metida en el contacto. El aire estaba cargado del olor del asfalto que se estaba enfriando después de un largo y caluroso día de verano.

Solo una de las cajas estaba atendida. Una chica joven con mechas de color lila estaba pagando la compra: pizza congelada, Coca-Cola y patatas fritas. Wisting esperó a que hubiera acabado y luego se acercó al cajero y le mostró su placa.

—Tengo una pregunta corta, pero algo extraña —explicó—. ¿Sabes si uno de los contenedores de basura de la puerta sufrió algún daño a causa de los fuegos artificiales en Nochevieja?

El cajero lo miró sorprendido.

—¿En Nochevieja? —preguntó.

Wisting asintió.

—Parece ser que alguien hizo estallar unos cohetes dentro de uno de los contenedores.

El chico negó con la cabeza.

—Solo trabajo aquí en verano —explicó.

Wisting miró hacia el interior de la tienda.

—¿Hay alguna persona que pueda saber algo?

—Seguro que Karsten sabe algo; es el encargado. ¿Quieres que lo llame?

—Sí, gracias.

El chico apretó un botón tres veces seguidas. Dentro del supermercado sonó un timbre. Wisting se echó a un lado y dejó pasar a una señora que llevaba el carro lleno.

Un hombre con gafas, barba y el uniforme verde de la cadena de supermercados apareció entre las estanterías. Miró a su alrededor y vio a Wisting.

—Soy de la policía —explicó, y volvió a identificarse—. ¿Quería saber si uno de los contenedores de basura sufrió algún daño en Nochevieja?

El encargado de la tienda miró más allá de Wisting, hacia la acera.

—¿Y por qué quieres saberlo ahora? —preguntó.

—Está relacionado con otro asunto —explicó Wisting—. Un detalle sin confirmar vinculado a un asesinato.

El hombre asintió con la cabeza, pero no pareció entender la conexión.

—El juicio empieza la semana próxima —añadió Wisting, sin darle más detalles.

—Sí, es correcto —confirmó el encargado de la tienda, al tiempo que colocaba mejor unas chocolatinas en el estante más cercano—. Algún idiota prendió una batería de cohetes y la metió en el contenedor de basura. La situación podría haber sido grave.

—¿Avisasteis a los bomberos?

—No, el fuego se extinguió solo, pero estuvo un buen rato ardiendo. El contenedor quedó inservible, resquebrajado y ennegrecido por el hollín. Tuve que comprar uno nuevo. Cuestan casi ocho mil coronas.

—¿Lo denunciaste a la policía?

—Rellené un impreso, pero no sirvió de nada —respondió el encargado del supermercado—. En cualquier caso, tenemos una franquicia de diez mil coronas con la compañía de seguros. Es más de lo que costaron los daños —añadió lanzando una mirada hacia la cámara de vigilancia del techo—. Pero tengo imágenes del que lo hizo, si pueden interesarte.

Wisting enarcó las cejas y dio a entender que estaba muy interesado en verlas.

—¿Tienes imágenes? —preguntó a modo de confirmación.

—En la oficina —asintió el encargado.

Condujo a Wisting entre estanterías de sopas de sobre y conservas a una oficina llenísima en el extremo del local. En el suelo se veían comestibles apilados que habían caducado, periódicos y revistas antiguas. Las paredes estaban cubiertas de pequeños carteles sobre cómo hacer los pedidos, correos electrónicos de los proveedores y fotos sin enmarcar de los empleados. Un ventilador de mesa movía los papeles más cercanos.

El encargado se sentó a la mesa y cambió de sitio un par de tazas de café usadas. La pantalla del ordenador que tenía delante estaba dividida en ocho cuadrantes, uno por cada cámara de la tienda. Ninguna parecía estar montada en el exterior, pero una de ellas mostraba a los clientes en el momento de acceder al establecimiento. Las puertas se cerraron tras una joven vestida con ropa deportiva, y Wisting pudo ver los dos contenedores de basura verdes del exterior.

—La grabación en sí se ha borrado —explicó el encargado—. Pero lo tengo impreso.

Encontró un sobre gris y sacó un montón de impresiones a color. La primera mostraba un infierno de luz que el objetivo de la cámara tenía dificultades para procesar. Los distintos colores se entremezclaban y desdibujaban el entorno. Las dos fotos siguientes mostraban la misma intensidad cegadora.

—Esta la he hecho yo mismo —explicó el encargado enseñándole la foto del contenedor destrozado, que estaba tomada en la calle a la luz del día.

La foto siguiente era de los restos de unos cohetes casi consumidos. En la esquina, abajo, se podía leer el nombre del fabricante: Svea. Según el artículo del periódico local, era el mismo fabricante de los fuegos artificiales que habían sido robados en Navidad.

—¿Tienes fotos del hombre que puso ahí los cohetes? —quiso saber Wisting.

El encargado siguió buscando y le pasó todas las fotografías hasta que apareció la figura de un hombre junto al contenedor de basura.

Las impresiones estaban hechas en papel corriente, y ni el papel ni la impresora eran de buena calidad. Además, la grabación estaba hecha desde el interior de la tienda, a través de las puertas de cristal. La luz de la zona de la entrada ayudaba un poco, pero la imagen no era lo suficientemente nítida para identificar a la persona que aparecía allí de pie.

Wisting fue pasando las fotos hasta llegar a una instantánea del hombre llegando con una caja debajo del brazo. La persona en sí solo era una masa gris, pero por su complexión recordaba a Dan Roger Brodin. En la foto siguiente se hallaba todavía más cerca de la cámara. Parecía que llevaba la chaqueta desabrochada. El jersey tenía un dibujo en blanco. El día de los hechos, Dan Roger iba vestido con un jersey negro con el dibujo de un pájaro y la palabra «Magic». Wisting intentó que se pareciera, pero el dibujo blanco era irreconocible.

—¿Adjuntaste estas fotos a la denuncia?

El encargado negó con la cabeza.

—Resultaba algo complicado buscar los archivos correspondientes en el ordenador, pero escribí en la denuncia que teníamos cámaras de seguridad.

Wisting se quedó pensando.

—¿El reloj marca la hora correcta? —preguntó señalando la hora de la esquina superior derecha de la impresión.

La fecha era el 31 de diciembre; la hora, las 20.09.09, casi una hora después de que dispararan a Elise Kittelsen. Era imposible que fuera correcto.

—No del todo —reconoció el encargado, y lanzó una mirada a la pantalla del ordenador. El reloj digital de la esquina superior derecha marcaba las 20.35.47—. Va una hora retrasado. No lo ajustamos cuando se producen los cambios de hora en invierno y en verano.

—Pero ahora, en verano, ¿es correcto?

El encargado del supermercado asintió.

—Más o menos sí.

Wisting cogió su móvil. El reloj estaba sincronizado por internet, de forma que siempre marcaba la hora correcta. Ahora eran las 20.33. Se quedó con él en la mano hasta que cambió a las 20.34. El reloj de la cámara de vigilancia mostraba las 20.36.11.

—Va dos minutos y once segundos adelantado —concluyó.

Entonces calculó que, si también lo ajustaba al horario de invierno, los fuegos artificiales habían estallado a las 19.07, y Elise Kittelsen había sido asesinada a las 19.21. Los márgenes eran escasos. A Brodin le daba tiempo y la oportunidad de estar en ambos sitios, pero también aportaba credibilidad a su declaración, en la que afirmaba que había intentado escapar de la policía por su acto de vandalismo contra el contenedor de basura y no por el asesinato.

—¿Me las puedo quedar? —preguntó Wisting agitando los papeles.

El encargado se reclinó en la silla.

—¿De qué trata todo esto? —quiso saber.

Wisting no quiso entrar en detalles.

—Estamos comprobando unos hechos —explicó—. Todo lo que podamos situar en el tiempo tiene interés.

El encargado pareció darse por satisfecho con la explicación.

—Quédatelas —dijo, y sacó una tarjeta de visita de un montón bajo la pantalla del ordenador—. Llámame si me necesitas para algo más.

60

El aire de la sala de juntas de la comisaría se había refrescado algo durante su ausencia.

Wisting sacó la carpeta de las fotos echas a Dan Roger Brodin cuando lo detuvieron y las comparó con las imágenes de las cámaras de vigilancia.

—Entiendo por qué no se molestó en adjuntar estas fotos a la denuncia —comentó Christine Thiis—. No son de ninguna ayuda.

—Es imposible ver quién es —asintió Wisting—. Pero tampoco se puede descartar que se trate de Brodin. La altura y la complexión física coinciden, y la ropa. —Señaló la inscripción blanca del jersey y movió el dedo hacia la foto borrosa de las cámaras de vigilancia—. Aquí también aparece algo blanco.

Christine Thiis cogió la hoja impresa.

—¿No hay manera de mejorar la calidad?

Wisting negó con la cabeza.

—El archivo digital original se borró —explicó—. Además, incluso en el caso de que tuviéramos la versión electrónica, nunca conseguiríamos obtener una imagen que sirviera para una identificación.

—Entonces, ¿qué hacemos ahora?

Se sentó.

—Debemos mirarlo con otros ojos —dijo observando los papeles del caso esparcidos por la mesa.

—Creí que nosotros éramos esa nueva mirada —comentó ella en un tono seco.

—Sí, claro —admitió Wisting—. Pero hasta hace unas horas creíamos que Brodin era el autor del asesinato, y esa teoría parte de la premisa de que Elise Kittelsen fue una víctima casual de un robo que salió mal. De modo que, si no fue él quien la mató, tal vez ella fuera el objetivo.

—¿Por qué iban a querer matarla?

—No lo sé —confesó él—. Pero esa es la cuestión. La policía ha investigado a fondo a Brodin y dibujado la imagen de un delincuente habitual y violento, pero sabemos muy poco sobre Elise Kittelsen, salvo que iba a la universidad y quería ser profesora, trabajaba en la zapatería de sus padres, era guapa y popular entre sus amigos.

Lanzó una mirada hacia el despacho del otro lado del pasillo donde Ivar Horne estaba sentado delante del ordenador.

—Esa es la imagen que Harald Ryttingen presentará de la chica ante la sala del tribunal el lunes —dijo—. Si rascamos un poco más en esa superficie, tal vez parte de la simpatía que despierta la víctima desaparezca, pero sería importante encontrar un motivo.

Se reclinó en el asiento y miró todo el material reunido de la investigación. Una cuestión inicial y decisiva en la investigación de todo asesinato era si la víctima había sido asesinada por ser quien era, o si podría haber sido cualquiera que se encontrara en el lugar equivocado en el momento equivocado. En el caso de Año Nuevo, Elise Kittelsen era una víctima casual. Esa teoría había conformado toda la investigación posterior.

—Su hermano creía que se movía en un ambiente peligroso —recordó Christine Thiis, y empezó a pasar las páginas del archivador que contenía las declaraciones de la familia y amigos—. Entre otras cosas, no le gustaba el novio.

—Tiene coartada —comentó Wisting—. Ya estaba en la fiesta a la que iba Elise.

Se puso de pie, dio la vuelta a la mesa y se situó junto a ella.

—Aquí está —dijo Christine Thiis—. Julian Broch.

Ambos leyeron el interrogatorio. Julian Broch negaba que Elise y él fueran novios; solo eran buenos amigos; se conocían desde hacía aproximadamente un año. Era seis años mayor que Elise y trabajaba en las oficinas de un agente marítimo. Luego explicaba lo que había hecho ese día y los planes que Elise y él tenían para Nochevieja. La fiesta se celebraba en casa de un colega, y los asistentes eran sobre todo amigos.

—Esa era precisamente la gente que no le gustaba al hermano de Elise —explicó Christine Thiis—. Algunos consumían drogas.

—¿Tenemos el registro de sus llamadas? —quiso saber Wisting.

Ella se levantó y se inclinó sobre una de las cajas de la mesa.

—Vi un informe sobre esos registros —dijo.

Buscó entre la documentación y al poco lo encontró.

Wisting ya lo había leído con anterioridad. Formaban parte de la documentación del caso a la que había tenido acceso electrónico. El asesino se había llevado el teléfono móvil de Elise Kittelsen, pero probablemente se había deshecho de él cuando se dio cuenta de que la policía podía localizarlo. El informe concluía que el teléfono estaba desconectado.

También contenía una relación de las personas con las que Elise Kittelsen había contactado por teléfono el día del asesinato. Eran mensajes de texto y llamadas breves hechas y recibidas de amigas, una conversación más larga con una prima de Lyngdal y el consumo de datos en internet. Poco después de las siete de la tarde había enviado un mensaje de texto a Julian Broch, quien le había respondido. Los mensajes habían sido objeto de discusión cuando el novio declaró ante la policía. Les había mostrado el SMS en que ella había escrito: «Ahora salgo de casa. Te veo enseguida», y él había respondido: «Estupendo. Tengo ganas de verte». En los dos mensajes aparecían iconos sonrientes.

—¿Tal vez deberíamos hablar con él? —propuso ella.

—Mañana —asintió Wisting—. Creo que vamos a dejarlo por hoy.

Cogió el archivador con documentación que todavía no había revisado y se lo metió debajo del brazo, para tener algo con lo que trabajar en la habitación del hotel.

Christine Thiis ordenó un poco los papeles de la mesa y luego guardó el ordenador portátil y salió tras él al pasillo. Ivar Horne giró la silla de despacho hacia ellos y estiró los brazos por encima de la cabeza hasta hacer crujir los huesos de los hombros.

—¿Habéis resuelto algunas dudas? —les preguntó con una sonrisa.

Wisting no respondió; se quedó mirando la imagen que aparecía en la pantalla del ordenador de Horne: un hombre trajeado a punto de meterse en un coche. Llevaba el pelo corto y parecía estar en buena forma. Algo en él le resultaba familiar.

—¿Quién es? —preguntó.

Ivar Horne miró la pantalla.

—¿Ese? —dijo—. Es el mismísimo Mister Nice Guy.

—¿Phillip Goldheim?

—Así es.

Wisting había visto la foto del archivo de cuando Phillip Goldheim había sido detenido, pero de eso hacía más de quince años. Entonces estaba algo más grueso y llevaba el cabello recogido en una coleta.

—¿Tienes más fotos de él?

—Montones —respondió Horne, y abrió una carpeta con fotos.

Wisting se acercó más a la pantalla y observó las imágenes. Estaban tomadas en distintas situaciones y desde diferentes ángulos.

—¿Puedes agrandarlas? —preguntó Wisting señalando una foto en la que Goldheim estaba de espaldas hablando con dos hombres más jóvenes.

Horne hizo lo que le pedía.

—¿Los conoces? —preguntó.

Wisting no respondió.

—¿Cuánto tiempo hace que lo seguís? —preguntó.

—Lo tenemos controlado desde hace tres semanas, pero actualmente lo seguimos solo de manera puntual.

—Cuando dices que lo tenéis controlado, ¿te refieres a sus comunicaciones?

—Escuchas y seguimiento de su teléfono —asintió Horne.

—¿Tenéis registradas sus llamadas de la semana pasada? —quiso saber Wisting.

Ivar Horne se volvió hacia otra pantalla de ordenador y agarró el ratón.

—¿Puedo preguntar de qué se trata? —se extrañó mientras buscaba entre los archivos.

—He visto esa espalda antes —explicó Wisting señalando la imagen del seguimiento—. En un campo de cultivo de Larvik.

Ivar Horne se volvió de nuevo y lo miró con expresión interrogante. Wisting le habló del sótano de tierra en el campo de cultivo tras el granero en el que habían ocultado el taxi de Jens Hummel, y de los doce kilos de anfetaminas que habían encontrado.

—Alguien fue allí para comprobar si habíamos encontrado el alijo después de que arrestaran a Aron Heisel —resumió—. Tal vez se trate de Phillip Goldheim, quien huyó corriendo.

Horne había abierto el archivo del registro de llamadas de Goldheim.

—Puede que tengas razón —dijo desplazando hacia abajo el documento Excel.

Las columnas mostraban la fecha y la hora, a quién había llamado o enviado mensajes de texto, quién se había puesto en contacto con él y dónde se encontraba cuando usó el teléfono. Comprobaron que había salido de Kristiansand poco después de las doce, seguido la carretera nacional E18 hacia el norte, luego había pasado por Grimstad a las doce y media, por Gjerstad una hora después y que se encontraba en Larvik a las 15.37.

—¿Con quién habló cuando se encontraba en Larvik? —preguntó Wisting, ansioso por saberlo.

—Con su chica —respondió Horne—. Ella contactaba con él unas veinte veces al día entre llamadas y mensajes. Algo que nos resultó muy útil para tenerlo localizado.

—¿Qué hizo Goldheim después? —inquirió Christine Thiis.

—No lo sabemos; el teléfono móvil estaba apagado. No volvió a utilizarlo una vez de vuelta en Kristiansand a las ocho de la noche. No teníamos conectada la caja, si no, podríamos haberlo seguido con mucha precisión.

—¿La caja? —preguntó ella.

Wisting dejó que fuera Ivar Horne quien lo explicara. La caja era una expresión que los especialistas en seguimientos y vigilancias utilizaban para referirse a la vigilancia electrónica de un vehículo. Provenía de la época en la que la unidad de seguimiento era una caja, grande y pesada, que se pegaba al vehículo con la ayuda de potentes imanes. El equipo era caro, tenía una batería de duración limitada y suponía un verdadero reto poder colocarla sin ser visto. Hoy en día disponían de equipos que eran del tamaño de la uña de un pulgar, que requería de muy poca energía y que proporcionaba una información muy precisa sobre la ubicación.

Horne abrió un programa de mapas para demostrárselo. Un punto rojo estaba parado en una dirección de Andøya, a un kilómetro y medio del centro.

—Está en casa —concluyó el investigador local.

—¿Qué coche tiene? —preguntó Wisting.

—Un Range Rover.

—Entonces no utilizaron el suyo —comentó Wisting—. Desparecieron en algún modelo de coche japonés.

Christine Thiis se volvió hacia Wisting.

—Tenemos moldes de las pisadas del sótano de tierra, ¿verdad?

Wisting asintió.

—¿Podemos acceder a ese material de investigación? —preguntó Horne.

—Por supuesto —respondió Wisting—. Tenemos un hombre en prisión preventiva que se niega a hablar con nosotros. Puedes introducir su nombre en vuestro sistema: Aron Heisel.

Horne escribió el nombre en el buscador de la base de datos cerrada del proyecto.

—Aquí está —dijo cuando la búsqueda dio un resultado.

Era una anotación de una investigación de octubre del año anterior. El asunto era: «Phillip Goldheim — contacto en España». Wisting se inclinó sobre la pantalla. La reseña en sí consistía en unas pocas líneas: «Fuente informa de que Phillip Goldheim ha vuelto a Noruega después de una estancia de fin de semana en Marbella. Se ha reunido con un noruego que lleva varios años residiendo allí: Aron Heisel. El objeto de la reunión se desconoce. Heisel tiene condenas por contrabando de alcohol».

Esa información se consideraba altamente fiable, lo que implicaba que el confidente era digno de confianza, pues había suministrado anteriormente información correcta.

—¿De dónde proviene la información? —quiso saber Wisting—. Quien os haya proporcionado estos datos tal vez sepa algo relacionado con nuestro caso.

Ivar Horne hizo clic en la pestaña que contenía más datos sobre el confidente. Apareció un texto estándar en el que se decía que se podía contactar con la fuente a través de quien había registrado la información.

—Se trata de Robert Hansson —explicó Horne—. Trabajó anteriormente en la sección. Por lo que es muy posible que haya sido el confidente quien interrumpió el contacto con Robert.

—¿Dónde está Robert Hansson ahora?

—En Haití —respondió Horne—, trabajando en no sé qué proyecto de Naciones Unidas para la policía de allí.

—¿Puedes localizarlo?

—Puedo enviarle un correo electrónico —propuso Horne.

En ese momento, en la pantalla apareció una señal del plano de vigilancia. El punto rojo que indicaba el coche de Phillip Goldheim parpadeó. A la vez, se oyó un ruido en la radio policial que estaba sobre la mesa.

—Objetivo en movimiento.

—Recibido —contestaron.

Ivar Horne cogió el transmisor y se puso de pie.

—Esta noche tenemos intención de seguirlo —dijo—. ¿Te apetece acompañarnos?

61

Wisting montó en el coche patrulla encubierto mientras Christine Thiis regresaba al hotel. Quería ver a Phillip Goldheim, a fin de comprobar si se trataba del mismo hombre que había huido por el campo de cultivo de Huken.

Los agentes encargados del seguimiento informaron de que Goldheim se dirigía a la ciudad, pero que se había detenido en una gasolinera.

Ivar Horne manejaba el iPad mientras conducía, y un mapa apareció en la pantalla. Le echó una mirada antes de pasárselo a Wisting.

—La partida que incautasteis en el sótano de tierra coincide con nuestras informaciones —dijo—. Goldheim ha sufrido una pérdida importante, así que necesita tomar medidas para cubrirla. Será interesante ver con quién se reúne hoy.

Wisting asintió. La vigilancia electrónica era eficaz y resultaba económica, pero seguía siendo necesario la presencia de los agentes sobre el terreno.

—¿Algún contacto? —preguntó Horne por la radio policial.

—Negativo —fue la respuesta—. Está comiendo una hamburguesa.

—Ese no es el lugar elegido —opinó Wisting—, no delante de las cámaras de vídeo de una gasolinera.

—Tienes razón —asintió Horne—. Podemos cogerlo aquí en el caso de que se dirija a la ciudad.

Se desvió, se metió debajo de un puente de la autopista y se detuvo junto la carretera de entrada a la ciudad.

Wisting comprobó la pantalla. El punto rojo seguía parado junto a la carretera regional 456, cerca de un lugar llamado Auglandsbukta. Un punto verde señalaba dónde estaban ellos, mientras que tres puntos azules mostraban al resto de las unidades.

—¿Qué conexión puede tener nuestro hombre con tu caso? —le preguntó Horne mientras daba marcha atrás para esconder el coche tras una barca en un remolque.

—El punto en común es Frank Mandt, todo gira a su alrededor —respondió Wisting—. El arma empleada en los dos asesinatos estaba en su caja fuerte cuando él murió. El taxi de la víctima apareció en una pequeña granja que Mandt tenía arrendada a largo plazo; Aron Heisel vivía en esa misma granja y está relacionado con la partida de anfetaminas del sótano, y Goldheim visitó a Heisel en España en octubre y envió flores al entierro de Mandt.

Horne apagó el motor y bajó la ventanilla. Un viento suave trajo a tierra el olor a mar salada. Sobre ellos pasaba atronador el tráfico de la autopista.

—Mandt y Goldheim —dijo Horne, como si saboreara la combinación—. ¿Trabajaban juntos o eran competidores?

—Pueden haber sido ambas cosas —opinó Wisting—. En ese sector, uno colabora con otros o crea coaliciones si eso le resulta más rentable.

—Hay movimiento —informó uno de los agentes por el transmisor—. Se dirige a la ciudad.

Wisting observó la pantalla que sujetaba sobre el regazo. El punto rojo parpadeaba y se movía. Un punto azul estaba a unos cientos de metros por detrás.

Ivar Horne agarró el micrófono.

—Kilo cuatro, dos, ¿vas por delante?

—Lo recojo en la rotonda de Vågsbygdsenteret —confirmó la unidad.

—Mantén la distancia —advirtió Horne—. Lo tenemos localizado en el mapa.

Wisting vio que el punto rojo se desplazaba hacia el norte por la carretera comarcal. Tras un kilómetro escaso se desvió.

—Va hacia Slettheia —informó el agente del coche más cercano—. ¿Tenemos a alguien que pueda salir a su encuentro?

Horne colocó el coche en la dirección correcta. Wisting vio como el punto rojo seguía desplazándose hacia una urbanización.

—La calle Løvsanger —leyó—. ¿Tiene algún contacto allí?

—Es probable que solo esté comprobando si alguien lo sigue —dijo Horne volviendo a coger el iPad.

»Mantened la distancia —volvió a advertir por radio—. Está cruzando de un lado a otro por las calles de la urbanización.

—Kilo cuatro, dos, lo dejo ir —avisaron.

Ivar Horne iba informando de las posiciones a medida que el punto rojo iba moviéndose por calles con distintos nombres de aves. Al final acabó en una calle sin salida y se detuvo.

—Se ha detenido al final de la calle Rødvinge —informó.

—¿Qué quieres que hagamos? —preguntó uno de los agentes de seguimiento.

—Kilo cuatro, uno, ve a la calle Gransanger y mira si puedes observar al objetivo desde arriba.

—Recibido.

Un punto azul se desplazó hacia el interior del plano desde el oeste y siguió la calle que discurría paralela a la calle sin salida en la que se encontraba Phillip Goldheim. Justo antes de que el coche llegara a su posición, el punto rojo volvió a parpadear.

—Está en movimiento —informó Horne, y dirigió al resto de las unidades.

Wisting siguió el punto en el mapa. Goldheim pasó por delante de la fábrica de helados Hennig-Olsen, la fábrica de níquel, bajo la carretera europea donde dio varias vueltas en una rotonda, antes de retroceder y coger la carretera principal hacia la ciudad.

—No estaría montando tanto lío si no fuera camino de una reunión importante —opinó Horne—. Quiere estar seguro de que nadie lo sigue.

—Se dirige hacia nosotros —dijo Wisting señalando la pantalla.

El punto rojo se movía más rápido, en dirección a la autopista.

Horne arrancó el coche. Al cabo de unos cientos de metros Goldheim se desvió de la autopista y pasó por debajo.

—Ahí viene —dijo Horne, y giró la cabeza en dirección a un Range Rover blanco que pasó como una exhalación.

Iba tan rápido que Wisting no pudo ver al conductor.

—Lo seguimos —informó Horne, y dio instrucciones al resto de las unidades sobre cómo debían situarse.

Dejaron que el coche se adelantara tanto que dependían de la unidad de rastreo para poder seguirlo. Bajó por la calle Vestre Strand y a la izquierda por la calle Dronningen. Ante ellos, el punto rojo seguía desplazándose en línea recta, pasando por el lugar en el que Elise Kittelsen había muerto de dos disparos. Luego se detuvo ante un cruce, probablemente esperando a que el semáforo cambiara a verde. Se acercaban. Cuando el punto empezó a destellar de nuevo, estaban a solo cuatro coches de distancia del Range Rover blanco.

Goldheim siguió en línea recta, cruzó el puente de Lund sobre el río Otra y giró a la derecha.

—Ya he estado aquí hoy —dijo Wisting tras reconocer el quiosco de quinielas en el que Christine Thiis y él se habían tomado un perrito caliente—. Vinimos para hablar con uno de los testigos del caso de Año Nuevo: Einar Gjessing. Vive en uno de los apartamentos del último piso junto al río.

—El puerto de Høivold —informó—. Una zona cara.

Pasaron por una zona residencial con viejas casas de madera, en las que las ramas de los árboles frutales colgaban por encima de las vallas de madera blanca. Ante ellos, el punto rojo giró hacia las modernas construcciones junto a la orilla del río.

Ivar Horne cogió la radio.

—Se dirige hacia el puerto de Høivold —informó—. Lo dejamos ir.

Pasaron de largo por el desvío que había tomado Goldheim y aparcaron el coche en la acera. El punto rojo del plano se había detenido junto a la orilla.

—Hay unos prismáticos en la guantera —dijo Horne—. Baja a ver si puedes verlo mientras yo doy la vuelta con el coche.

Wisting cogió los prismáticos y encontró un lugar donde esconderse tras un árbol. Se llevó los prismáticos a los ojos, enfocó las lentes y miró hacia el camino inferior.

Phillip Goldheim ya se había bajado del coche y caminaba por el muelle. Los grandes edificios le bloqueaban la vista y Wisting cambió de posición para ver hacia dónde se dirigía. Cuando volvió a colocarse los prismáticos, Goldheim había desaparecido. Wisting deslizó las lentes arriba y abajo: costosos barcos estaban fondeados uno detrás de otro, un hombre había salido a pasear con un perro lanudo, una bandada de gaviotas se disputaban a gritos los desperdicios alrededor de un cubo de basura. Goldheim no había tenido tiempo de entrar en uno de los edificios, pero sí podía haberse subido a otro vehículo.

Wisting bajó los prismáticos. Una lancha motora descubierta salió del puerto. Se llevó de nuevo los prismáticos a los ojos y vio que Goldheim se sentaba en la trasera de la lancha. Un hombre más joven iba al timón.

Ivar Horne apareció tras él.

Wisting le pasó los prismáticos.

—En ese barco de ahí —le dijo, y lo señaló.

Horne se quedó boquiabierto mientras miraba por los prismáticos. Luego volvió a hablar por la radio policial.

—El objetivo va a bordo de un daycruiser, sale por el río Otra. ¿Tenemos un teleobjetivo que pueda captarlo?

—Kilo cuatro, uno.

Se quedaron observando cómo la lancha desaparecía por la desembocadura del río. El sol había bajado tras los montículos del oeste de la ciudad, y un anochecer caluroso y aterciopelado los rodeó.

—¿Has reconocido al hombre que iba al timón? —preguntó Wisting.

Horne bajó los prismáticos y negó con la cabeza.

—No, pero es algo tarde para salir a dar un agradable paseo en barca.

—¿Qué estarán haciendo?

—Hablando —opinó Horne mirando hacia el mar resplandeciente—; el lugar perfecto para que nadie los oiga.

La radio hizo ruido.

—He hecho unas fotos —informó Kilo 4-1—. El número de matrícula parece ser KAR dos cuatro siete. Estamos comprobando el registro de barcas de pequeño tamaño.

Horne sonrió y llamó con la mano a Wisting para que volviera al coche. Se sentaron y la radio zumbó de nuevo.

—Registrada a nombre de un tal Gerhard Broch en la calle Prestevik.

Horne se encogió de hombros para dar a entender que el nombre no le decía nada.

—El hombre que iba al timón tendría veintitantos años —dijo Wisting.

Horne volvió a coger el transmisor de radio.

—¿Edad?

La respuesta llegó enseguida:

—Cincuenta y uno.

—Comprueba las relaciones familiares.

Una señora montada en una bicicleta eléctrica pasó mientras esperaban.

—Un hijo —emitió la radio con un crujido—. Julian Broch.

Wisting sintió que una vena le palpitaba en la sien.

—Hay que joderse —murmuró con los labios tensos.

—¿Sabes quién es? —preguntó Ivar Horne.

—El asesinato de Año Nuevo —respondió Wisting—. Julian Broch era el novio de Elise Kittelsen.

62

El reloj pasaba de la medianoche cuando Wisting abrió la puerta de la habitación del hotel. Era grande, con moqueta y un pequeño balcón que daba a la calle. Dejó la cartera con los documentos y la maleta, se quitó los zapatos y se sentó en el borde de la cama; pero le asaltaban demasiados pensamientos para poder dormir. Tenía la inquietante sensación de que algo estaba a punto de ocurrir. Se habían entremezclado hechos y personas, y sabía que no podría descansar hasta que no hubiera ordenado todas esas impresiones.

Se reclinó y cerró los ojos. Este asunto era distinto de todos los casos que había investigado hasta ese momento. Para poder resolverlo, primero debía resolver un caso que ya se daba por cerrado. Wisting estaba convencido de que Harald Ryttingen y su equipo habían tomado la dirección equivocada. En lugar de intentar averiguar la verdad, se habían centrado en asegurar la culpabilidad de Dan Roger Brodin. Ahora estaban a punto de cometer un grave error judicial. Las objeciones de Wisting eran de peso, pero no lo bastante para detener el juicio previsto. Por ello, los riesgos que conllevaba eran demasiado grandes. El proceso comenzaría el lunes, y, si no era capaz de señalar a otro autor del asesinato antes de ese día, un hombre inocente ocuparía el estrado como acusado.

Abrió de nuevo los ojos y se quedó mirando al techo. Una mosca salió volando de la parrilla de ventilación, zumbó dando unas vueltas perezosas y se posó en la cortina.

Se habían encontrado con una gran cantidad de información nueva en el transcurso del día, pero los engranajes parecían que no acababan de encajar. Porque, si Brodin era inocente, ¿quién era entonces el asesino?

Su larga experiencia como policía le decía que el motivo de un asesinato solía encontrarse en el entorno más cercano de la víctima. Casi siempre existía una relación entre el asesino y la víctima, pero en el caso de Año Nuevo no fue necesario investigar el círculo de familiares y amigos de Elise Kittelsen, puesto que el autor había sido detenido tan solo catorce minutos después del asesinato.

Si tuvieran que empezar a buscar en ese entorno, Julian Broch sería la persona más relevante. Tenía coartada, pero no la habían comprobado. Nadie había comprobado si había estado presente en la fiesta todo el tiempo. Wisting pensaba hacerle una visita al día siguiente, pero, ahora que formaba parte de una operación de seguimiento en curso, se verían obligados a esperar para no interferir en la investigación.

Mientras la mosca de la cortina levantaba el vuelo y se alejaba zumbando, Wisting intentó recordar si en algún informe de la investigación aparecía algo relacionado con algún conflicto en la vida de Elise Kittelsen. Y sí, había algo.

Se levantó y cogió su copia de los documentos.

Una amiga de Elise, Guro Fjellborg, había mencionado que Julian Broch era celoso. Wisting tardó casi diez minutos en dar con el párrafo en cuestión. Guro Fjellborg conocía a Elise Kittelsen desde el jardín de infancia, y habían cursado juntas primaria y secundaria: ambas deseaban ser profesoras.

«Elise conoció a Julian Broch en Hovden, en las vacaciones de invierno —leyó—. Se hicieron novios, pero era una relación intermitente. Julian era muy celoso, y Elise tuvo que poner un código pin en su teléfono para que Julian no pudiera leer sus mensajes».

En esas pocas palabras consistía su declaración. Pero ¿por qué Elise no quería que su novio leyera sus mensajes? ¿Julian tenía motivos reales para estar celoso? ¿Había algo en el teléfono que ella deseaba ocultarle?

Wisting levantó la vista de los papeles.

¿Y por qué el asesino se llevó su teléfono?

De pronto, las preguntas eran muchas, y tomó nota del nombre de la amiga de la infancia. También existía otra posibilidad: ¿Tuvo Jens Hummel algo que ver con el asesinato?

Se puso de pie, se acercó al escritorio y cogió una bolsa de cacahuetes de un bol. En algún lugar del edificio un niño lloraba desesperado.

Se echó unos cacahuetes en la palma de la mano y se los metió en la boca. El niño parecía inconsolable. La intensidad del llanto subía y bajaba, acababa en un largo aullido y volvía a empezar.

¿Tal vez habían dejado solo al bebé en la habitación mientras sus padres estaban abajo, en el bar? ¿Se habría despertado y tendría miedo?

Masticó otro puñado de cacahuetes y contó los días que faltaban para que Line saliera de cuentas: diecisiete. Ingrid había sobrepasado la fecha prevista en once días cuando esperaban a Line y a su hermano. Entonces estuvo esperando en el pasillo del hospital hasta que lo dejaron pasar cuando todo acabó. Se preguntó si Line querría que estuviera con ella en el momento del parto, o si también esta vez le tocaría esperar en el pasillo.

No tenía ninguna duda de que Line sería una buena madre, pero le resultaría duro estar sola asumiendo toda esa responsabilidad que conllevaba tener un hijo.

Muchos de los asesinos que había conocido tenían en común una infancia difícil: desapego, ausencia de cariño, de ternura y de atención por parte de los padres, lo que les había afectado de algún modo. Muchas veces arrastraban consigo experiencias dolorosas que nunca se habían atrevido a compartir con nadie, o que otros no habían visto o no se habían atrevido a ver; historias de desengaños, relaciones dañadas y rotas. Las cárceles estaban llenas de hombres jóvenes que durante su infancia habían carecido de esas necesidades básicas o que se habían visto librados al más absoluto abandono. Hombres que habían crecido sin padre, como Dan Roger Brodin, al igual que su propio nieto.

Miró hacia la puerta y se preguntó si debería salir para comprobar de dónde procedía el llanto, cuando se dio cuenta de que era él quien tendría que asumir de alguna manera el papel de padre y darle a su nieta la seguridad que esta necesitaría.

Pasillo abajo, alguien dio unos golpes en la pared y, curiosamente, eso hizo que el llanto cesara.

Se sentó al escritorio, echó a un lado la carpeta con la información sobre el hotel y se centró en el archivador que se había llevado de la comisaría. Ni Christine Thiis ni él lo habían examinado aún. Contenía información de base y datos que los investigadores habían incluido en sus propios informes, y documentos que carecían de una relevancia directa para la investigación: eran listas del personal asignado, reclamaciones de gastos y copias de comunicados de prensa. Desde un principio, consideró que su contenido carecía de interés, por lo que examinaba las páginas empujado por su sentido del deber.

Cuando ya iba por la mitad, encontró un añadido a un correo electrónico que había sido enviado a la policía por la compañía telefónica que tenía contratada Elise Kittelsen. Se trataba, evidentemente, del registro de llamadas de su teléfono móvil. Habían imprimido y archivado los números con los que había contactado Elise el día del asesinato. Era una documentación base del informe policial que debería haberse incorporado como un documento propio en el caso.

Wisting reconoció el número de Julian Broch, quien había recibido un mensaje de texto de Elise diciendo que iba de camino. Era el único que sabía que ella salía de casa en ese momento, y para él era fácil suponer qué recorrido haría. Con excepción de su familia, solo él estaría al tanto de dónde estaría ella en el momento en que se efectuaron los disparos, a las 19.21.

Encontró el plano de la ciudad y calculó la distancia desde el lugar de los hechos hasta el apartamento donde iba a celebrarse la fiesta. Estaba a cuatro manzanas; no se tardarían más de cinco minutos andando. Aunque fuera temprano, dudaba de que nadie se diese cuenta si Julian Broch se ausentaba unos minutos. El problema era que la policía no había interrogado al respecto a aquellos que ya estaban en la fiesta, y hoy nadie sería capaz de recordarlo, transcurrido tanto tiempo. Además, en la documentación de la investigación ni siquiera constaba un listado completo de los que habían asistido a esa fiesta.

Era un agujero en la investigación, pero no lo bastante grande para introducirse por él.

Iba a pasar la página, pero siguió examinando el registro de la empresa telefónica; era más extenso que el que había visto en el informe policial.

Abrió de nuevo el archivador con la documentación oficial de la investigación. Los papeles empezaban a estar desgastados por los bordes. En la documentación de soporte del informe policial encontró el listado que buscaba: la relación cronológica de con quién había estado en contacto Elise ese día tenía diecisiete líneas. El investigador había completado esos datos, de manera que, además del número de teléfono y la hora, también aparecían los nombres de esos contactos, entre ellos, Guro Fjellborg, la amiga que había dicho que Julian Broch era celoso.

Wisting contó el número de conexiones dadas por la compañía telefónica: eran diecinueve. Luego contó los contactos establecidos que se habían trasladado a una nueva lista: eran diecisiete.

Lo primero que Wisting pensó fue que el investigador había reducido la lista para que incluyera solo aquellos contactos a partir de una hora determinada, como por ejemplo las doce, pero ambos listados empezaban con una primera llamaba a las 10.32 a Runa Kittelsen, una prima de su misma edad que residía en Lyngdal.

Wisting revisó los dos listados número por número. A las 14.42 aparecía un número de móvil que no estaba recogido en el informe policial. Se trataba de una llamada entrante de un número que empezaba por 45. Por lo que él sabía, era una serie de números que pertenecía a las tarjetas recargables de NetCom.

La conversación duró casi cuatro minutos. Más abajo en la página, el mismo número aparecía de nuevo en una llamaba saliente, ocho minutos y medio. Tampoco constaba en el listado policial.

Wisting cogió su móvil para buscar el número. Tenía dos mensajes sin leer de Christine Thiis. Hacía dos horas le había preguntado si dormía. Un cuarto de hora después le había mandado otro en el que le proponía que se encontraran para desayunar a las nueve. No los había oído entrar. Ya era demasiado tarde para llamar, pero le envió un mensaje confirmando el desayuno a las nueve antes de abrir la app de búsqueda de números. Luego introdujo los dígitos. No pensaba encontrarlo registrado, pero la búsqueda dio un resultado: Jan Larsen, apartado de correos 502, 4605 Kristiansand.

El nombre y el apellido eran bastante corrientes, pero estaba seguro de no haberlo visto en la documentación del caso.

El informe en el que habían eliminado el número de teléfono había sido redactado por el agente de policía Robert Hansson. Era el mismo agente que mantenía contacto con la fuente que proporcionaba datos a la policía sobre Phillip Goldheim. ¿Podría haber ahí una conexión? ¿Que Jan Larsen fuera el confidente de la policía y que el investigador hubiera eliminado el número de la lista para mantenerlo fuera del caso?

Wisting necesitaba una fecha de nacimiento para poder buscar en los registros y descubrir quién era realmente Jan Larsen. A pesar de que se trataba de una tarjeta de prepago, el número de identificación personal podía estar registrado en la compañía telefónica. Era probable que el apartado de correos también pudiera servirle de ayuda. Era un asunto para Nils Hammer.

Sin preocuparse de lo tarde que era ya, escribió lo que necesitaba saber en un mensaje de texto y así pudo delegar esa tarea. Luego activó la cámara del teléfono e hizo una foto del registro de llamadas para asegurarse de que tenía una copia antes de devolver la documentación. El informe había sido alterado. Debería haber reproducido todos los datos suministrados por la empresa telefónica, y sin embargo habían eliminado uno de los números de teléfono. Era una negligencia grave que podía tener consecuencias no solo para el agente que había redactado el informe, sino también para el juicio inminente. Los nuevos datos obtenidos podrían proporcionarles a Dan Roger Brodin y a su abogado argumentos para pedir que se aplazara el juicio.

Cerró el archivador, se levantó del escritorio y se acercó a la ventana. Al otro lado de la calle había un hombre subido a una escalera pegando un póster a una valla publicitaria. Un camión con cepillos rodantes pasó dejando un par de rastros húmedos en el asfalto. La ciudad se preparaba para un nuevo día.

63

El zumbido de una mosca desplazándose por la habitación despertó a Wisting. El insecto aterrizó a su lado, sobre la almohada vacía, pero levantó el vuelo enseguida, siguió planeando y aterrizó de nuevo, en una actitud impaciente, como si fuera mal de tiempo.

El reloj del televisor marcaba las 08.43. Le había costado conciliar el sueño, pero luego había dormido profundamente.

Se metió en la ducha y dejó correr el agua mientras pensaba en lo que había descubierto. En todos los casos siempre había alguien que ocultaba algo, pero en este era la misma policía quien había retenido información.

Cuando bajó a desayunar, Christine Thiis estaba sentada ante un montón de periódicos. Wisting se sirvió un café antes de sentarse junto a ella.

—¿No vas a comer nada? —preguntó ella.

—Luego —respondió él, y le contó en voz baja que habían seguido a Phillip Goldheim cuando este iba a reunirse con Julian Broch.

—¿El novio de Elise Kittelsen?

—Tendremos que esperar antes de ponernos en contacto con él —asintió Wisting, y bebió un trago de café—. ¿El nombre de Guro Fjellborg te dice algo?

Vio que el nombre le resultaba familiar, pero que no acababa de recordarlo.

—Es una de las amigas de Elise Kittelsen —explicó Wisting—. Hay una breve declaración suya en la documentación del caso. Habla brevemente de la relación entre Elise y Julian Broch, y afirma que este era celoso. Elise bloqueó su móvil con un código pin para que él no pudiera leer sus mensajes.

Ella lo miró dubitativa.

—¿Un novio celoso?

—La pregunta es si tenía algún motivo para estar celoso —explicó Wisting—, si Elise Kittelsen ocultaba algo que no ha quedado reflejado en la investigación.

—Deberíamos hablar con esa amiga.

—Hay una cosa más —dijo, y le explicó la discrepancia que existía entre el informe policial y el listado que había proporcionado la compañía telefónica.

Christine Thiis arqueó las cejas.

—¿Estás diciendo que han manipulado las pruebas?

Él esperó a que un hombre entrado en años pasara de largo junto a la mesa.

—No se trata de una prueba en sentido estricto, pero han eliminado una información importante.

—¿Quién es Jan Larsen?

—Hammer se está ocupando de eso —respondió Wisting antes de levantarse y dirigirse hacia el bufet del desayuno.

Se sirvió unos huevos, beicon y dos rebanadas de pan integral.

—Llamaré a la amiga después del desayuno —añadió al volver a sentarse.

—Es imprescindible que demos curso a esta información —opinó Christine Thiis.

—Sí, de una manera u otra —asintió Wisting, y comprendió que ella también tenía presente la advertencia del director de la Policía—. Pero dudo de que Ryttingen esté dispuesto a escucharnos. No le preocupa si es cierto o no, le interesa únicamente que la sentencia del tribunal se ajuste a su investigación.

—Tiene que haber alguien con quien podamos hablar —prosiguió ella—. Alguien que esté más arriba en el escalafón policial. ¿El fiscal general o el director de la Policía tal vez?

—De momento no tenemos ninguna prueba concreta que aportar —respondió Wisting con la boca llena—. Debemos investigarlo más antes de seguir adelante.

—El juicio empieza mañana —le recordó ella pasándole la edición dominical del diario VG.

La foto de Elise Kittelsen ocupaba de nuevo la portada, tal y como había previsto Line. Wisting abrió por las páginas que contenían la información, y que mostraban también una foto de la víctima, junto a otra del lugar de los hechos. El responsable de la investigación, Harald Ryttingen, declaraba que la policía esperaba que, con motivo del juicio, el acusado reconsiderara su anterior declaración y aportara una explicación completa ante el tribunal, a fin de que la familia de Elise Kittelsen supiera por fin lo que había sucedido.

Wisting movió la cabeza. Era una forma sutil de decirle a la opinión pública que ya se le había declarado culpable antes del juicio. Las palabras de Ryttingen reforzaban un sentir público que no dejaría de llegar al tribunal.

—También hacen referencia al revólver —informó Christine Thiis señalando el final de la página.

Ryttingen descartaba que el hallazgo del arma y su conexión con otro asesinato tuviera alguna relevancia sobre las pruebas aportadas: «Esperábamos que tarde o temprano el arma apareciera de una manera u otra —declaraba—. Tiene escasa relevancia para nuestro caso. Sabemos quién la disparó».

—No tiene ningún reparo en adelantar la sentencia del tribunal —comentó Wisting.

También habían entrevistado a Olav Müller, quien, a la pregunta del periodista, respondía diciendo que su cliente se declaraba inocente. El abogado se mostraba a la defensiva, incluso antes de que se hubiera iniciado el juicio: daba la impresión de que él mismo dudaba de la declaración de su cliente. El joven abogado probablemente era demasiado inexperto para enfrentarse a los medios, pero también para encargarse de la defensa en un caso de asesinato. No bastaba con conocer las leyes; era esencial dominar la retórica oral. En un caso así, era tan importante demostrar como convencer, la manera de presentar y dar consistencia a las pruebas. La victoria no era necesariamente para quien estuviera en posesión de la verdad, sino para aquel que argumentara mejor.

Wisting se sirvió una vez más en el bufet antes de subir a la habitación. Christine Thiis lo acompañó para ver el documento en el que se habían eliminado las dos conversaciones telefónicas.

—Hay una posible explicación —dijo Wisting—. Jan Larsen tal vez sea un confidente de la policía, por lo que han eliminado el nombre para protegerlo.

—No parece lógico. ¿Por qué iba a perjudicarle que Elise Kittelsen contactara con un confidente de la policía?

Wisting se encogió de hombros y guardó silencio, en vez de seguir con su razonamiento. Si el nombre de Jan Larsen hubiese figurado en la documentación del caso, lo más probable es que esa pista fuera investigada. No suponía ningún problema para el confidente, siempre que no tuviera nada que ver con el caso. Pero Wisting buscaba a otro autor del asesinato que no fuese Dan Roger Brodin, y, si se trataba de Jan Larsen, aquello significaba que alguien de la policía había intervenido para protegerlo, al tiempo que protegían también la operación de vigilancia en curso. Esa era una posibilidad que daba incluso miedo plantearse.

—En cualquier caso incumplen las reglas del juego —prosiguió Christine Thiis—. Y, por mucho que se trate de un secreto interno, resulta perjudicial ocultarlo.

Wisting estuvo de acuerdo con ella. Luego ojeó las páginas hasta dar con los datos personales de Guro Fjellborg. Tenía la misma edad que Elise Kittelsen, pero en el medio año que había transcurrido desde el asesinato ya había cumplido los veintidós.

Marcó su número y se sentó en la cama.

El teléfono sonó un buen rato y Wisting temió que fuera demasiado temprano. Cuando iba a colgar, la joven contestó en un tono alegre y animoso.

Wisting se presentó y le explicó de qué se trataba.

—¿Te viene bien que te llame ahora? —le preguntó.

—Sí, claro —aseguró la joven. Su voz ya no desprendía alegría—. Es que estaba haciendo el check-in.

—¿Te vas de viaje?

—Vuelvo a casa. Estoy en Londres.

Wisting puso el altavoz para que Christine Thiis pudiera oír lo que decía.

—¿Tienes tiempo para responder a unas preguntas? —inquirió.

—¿De qué se trata?

—De Elise Kittelsen —explicó Wisting—. Quisiera aclarar algunos detalles.

—¿Sí?

—En tu declaración a la policía, dijiste que Julian Broch, su novio, era celoso, ¿es así?

—Sí, no le gustaba que Elise estuviera con otros chicos.

—¿Y ella estaba con otros?

—No, no de esa manera. Pero él se enfadaba si ella hablaba un rato con otros chicos.

—Dijiste que Elise puso un código pin a su teléfono para que él no pudiera leer sus mensajes.

—Sí, descubrió que habían leído mensajes suyos que ella no había abierto. Entonces supo que él husmeaba en su teléfono.

—¿Había algo que ella no quería que él viera?

La amiga dudó antes de responder.

—En realidad no —dijo por fin—. Pero leer a escondidas el móvil de los demás es algo que no debe hacerse.

—Pero a ti te lo contaba todo, ¿verdad? —prosiguió Wisting—. Tengo entendido que erais buenas amigas.

Guro Fjellborg dudó de nuevo.

—No me lo contaba todo —respondió.

Wisting esperó a que siguiera.

—A veces salía de la habitación cuando la llamaban al móvil —explicó la amiga—. O, en medio de una conversación, enviaba mensajes a alguien.

—¿No sabes a quién se los enviaba?

—No lo sé.

Wisting cambió el teléfono a la otra oreja.

—¿Conoces a alguien llamado Jan Larsen? —preguntó.

—¿Jan Larsen? No. ¿Quién es?

—Solo un nombre que ha aparecido durante la investigación —explicó Wisting. Oyó de fondo que anunciaban la salida de un vuelo—. No te entretengo más. Que tengas buen viaje.

Colgó y se levantó del borde de la cama.

—Pongámonos en marcha —propuso recogiendo la documentación.

64

Salieron del hotel, dejaron el equipaje en el maletero del coche y condujeron hasta la comisaría. Mientras esperaban ante la puerta a que Ivar Horne bajara a buscarlos, un autobús turístico cambió de marcha y levantó un aire caliente y cargado de polvo. Horne apareció en la puerta con aspecto de estar agotado.

—¿Te quedaste hasta tarde anoche? —preguntó Wisting.

—No demasiado —respondió Horne—. Pusimos una caja con las pilas cargadas en el coche de Goldheim mientras esperábamos. Volvieron al embarcadero cuando ya había anochecido. Seguimos a Broch. Pasó por casa antes de ir al centro.

—¿Y Goldheim?

—Fue directo a casa. —Ivar Horne les sujetó la puerta del ascensor—. Me temo que no hay mucho más que podáis hacer aquí —dijo.

—Nos quedan unos archivadores por revisar —señalo Wisting sonriendo.

Horne negó con la cabeza, abrumado.

—Ya no. Cuando llegué hace una hora, habían vaciado la sala de juntas. Dos hombres del turno de noche se habían llevado toda la documentación.

—¿Por qué?

—Órdenes de Ryttingen. Pedisteis acceso a toda la documentación de la investigación, y se os ha dado. Ahora es él quien necesita los papeles. El juicio empieza mañana.

—No se nos dijo que tuviéramos un límite de tiempo —protestó Wisting.

Cuando llegó el ascensor, Horne abrió los brazos en un gesto de disculpa.

—Lo lamento.

—¿Dónde se encuentra la documentación ahora? —preguntó Christine Thiis.

—En el despacho de Ryttingen, guardada bajo llave.

Los precedió por el pasillo y llegaron hasta la sala que habían empleado el día anterior. Salvo por un bolígrafo y un cuaderno de notas en blanco, la mesa estaba despejada.

Horne sacó tazas del armario que había sobre la encimera de la cocina y las llenó de café de la jarra. Wisting abrió la cartera y sacó el archivador que se había llevado al hotel.

—Encárgate de que le entreguen también esto —dijo.

Horne asintió y le dio una taza a cada uno.

—¿Has podido contactar con Robert Hansson en Haití? —preguntó.

—Le he mandado un correo electrónico, pero todavía no he tenido respuesta.

—¿Hay alguien más que conozca la identidad de su confidente?

Horne sonrió por encima de su taza de café.

—Ryttingen.

Wisting suspiró.

—Es un buen jefe —prosiguió Horne, todavía con la sonrisa en los labios—. Sé que habéis tenido vuestras diferencias en cuanto al caso, pero es un tipo eficiente y consigue que se hagan las cosas. No se anda con rodeos y dice lo que piensa. Eso da buenos resultados. Tenemos un porcentaje de resolución de casos muy alto y un tiempo de procesamiento bajo. Así, la gente confía en nosotros y es mérito suyo.

El teléfono de Wisting sonó. Era Nils Hammer. Wisting se acercó a la ventana y contestó.

—Querías saberlo todo sobre Jan Larsen, ¿verdad? —empezó Hammer.

—¿Has encontrado algo?

—El apartado de correos que me enviaste corresponde a la oficina de empleo y seguridad social NAV.

—¿Está empleado allí?

—Lo dudo, pero creo que se siente allí como en casa.

Wisting miró por la ventana, sin fijar la vista en nada en particular.

—¿Has encontrado su número de identificación personal?

—Sí, sí, pero opté por una vía más fácil. Busqué su número de teléfono en nuestros archivos. Hay mucha información sobre él.

—¿En qué sentido?

—Actos violentos y drogas. Está en prisión cumpliendo una condena de once años por tenencia de heroína.

—¿Once años? —repitió Wisting.

—Eso dice la pantalla que tengo delante —afirmó Hammer—. Le quedan por cumplir nueve años.

Wisting se volvió y miró a Christine Thiis y a Ivar Horne.

—¿Lleva dos años encarcelado?

Hammer asintió y le leyó el informe de cumplimiento de condena. Wisting se volvió de nuevo hacia la ventana.

—¿Dónde cumple condena? —quiso saber.

—En la cárcel de Skien.

Wisting le dio las gracias por los datos y dejó que esa información tomara forma. Fuera, el cielo estaba nuboso y gris. Algunos pajarillos volaban alto, como pequeñas líneas inestables y desdibujadas. Wisting pensó que ocurría lo mismo con los teléfonos que con las armas: pasaban rápidamente de mano de un delincuente a otro. Cualquier nombre podía esconderse tras un número de teléfono.

Se quedó otro rato ante la ventana y luego se volvió hacia Christine Thiis.

—Bueno, ¿qué me dices? —preguntó sonriendo—. ¿Nos vamos a casa?

—Antes de que os vayáis, tengo algo para ti —dijo Horne, sin darle a ella la oportunidad de responder.

Cruzó el pasillo, entró en su despacho y volvió con dos largas fundas de plástico.

—Anoche subimos al barco de Broch —explicó—. Los agentes encontraron marcas de dos suelas de zapato en la cubierta.

Se las pasó a Wisting, quien las levantó hacia la luz.

—Ya las he comprobado —explicó Horne—. Ninguna de ellas coincide con las pisadas de vuestro sótano de tierra. Si fue Goldheim quien salió corriendo por el campo de cultivo, llevaba puesto otro calzado.

65

Era una casa agradable en la que despertarse. Line abrió los ojos despacio, dejó que volvieran a cerrarse y los abrió de nuevo. El sol se colaba bajo la persiana; largas franjas de luz se interrumpían al chocar con la cama, reflejándose en el techo. Se quedó tumbada, escuchando. Nada. Solo unos lejanos graznidos de gaviotas rompían el silencio.

Cuando compró la casa, temió por un momento que las dos muertes que se habían producido allí llenaran el espacio de energía negativa, que le resultara duro vivir allí, pero sentía que la había hecho suya y que era un placer despertar en su propia casa.

Sacó los pies de la cama y se sentó. Tomó impulso antes de ponerse de pie y envolverse en una bata. Luego fue a la cocina y puso agua para el té. Desde que se había quedado embarazada, había empezado a tomar té de frutas en vez de café por las mañanas. Era uno de los muchos consejos que le habían dado. La cafeína podía contribuir a reducir el peso del bebé al nacer.

Abrió el frigorífico y miró dentro. Comer ya no era solo una cuestión de saciar el hambre, sino de ingerir suficientes nutrientes y alimentos que aportaban energía.

Sacó un bote de paté de hígado como fuente de hierro y un yogur para cubrir las necesidades de calcio. Mientras se hacía el té, se untó una rebanada de pan integral tostado. Luego cogió el iPad y se sentó a la mesa de la cocina.

El diario VG hablaba del caso de Año Nuevo. El artículo principal no contenía nada nuevo; era tan solo un resumen de los datos ya conocidos del caso. El hecho de que hubieran encontrado el arma del crimen y la asociaran con otro asesinato no parecía preocupar a los investigadores responsables.

Tomó un sorbo de té y se preguntó si su padre habría descubierto algo más, y si debería haberle hablado del resto del contenido de la caja fuerte: los cuadernos de notas, la contabilidad, las fotos, los recortes de prensa y las cintas de casete. Ella no había visto nada que pudiera explicar la procedencia del revólver, y dudaba de que su padre encontrase algo más. La mayoría de las anotaciones y de los documentos eran antiguos.

Sonó el teléfono. Era Sofie. Ahora hablaban a diario. En circunstancias normales le habría parecido excesivo que una amiga la llamara todos los días, varias veces, pero ahora le resultaba agradable. No tenía a nadie más, ni compañeros de trabajo con quien compartir pensamientos y opiniones.

—¿Podrías venir a casa? —preguntó Sofie sin más preámbulo.

Line no la había oído tan agitada.

—¿Qué ocurre?

—Creo que alguien… —empezó Sofie, pero se interrumpió—. Tienes que verlo tú misma, ¿podrías venir?

Line miró el pan con paté a medio comer.

—Dame una hora —le pidió.

—Ven en cuanto puedas —le rogó Sofie, y acabó la conversación de forma tan abrupta como había empezado.

Line se comió el resto del pan tostado mientras retiraba el plato y volvía a dejar el yogur en el frigorífico. El tono de Sofie hizo que se apresurara en arreglarse. Se dio una ducha rápida, no se molestó en maquillarse y se encontró ante el gran chalet de madera antes de que hubiera transcurrido media hora.

—¿Qué ocurre? —volvió a preguntar en cuanto Sofie abrió la puerta.

—Por aquí —respondió indicando a Line que la siguiera.

Entraron en la cocina. Sofie se colocó de espaldas a la encimera y señaló la mesa de la cocina donde había unos papeles y una bombilla.

—La lámpara —explicó Sofie.

La gran lámpara que colgaba del techo parecía estar fuera de lugar sobre la pequeña mesa de cocina que Sofie había traído con la mudanza, pero seguramente quedaba muy bien cuando su abuelo vivía allí.

—Mira dentro —le pidió Sofie.

Line se acercó a la lámpara, agarró la pantalla metálica y la echó a un lado. Enseguida comprendió qué era lo que había alterado tanto a Sofie: junto a la bombilla, colgaba un pequeño micrófono.

—Un dispositivo de escucha —dijo Sofie desde la encimera de la cocina.

Line miró más de cerca el micrófono negro. Era del tamaño de una uña; parecía antiguo y, seguramente, en algún momento debió de ser un aparato de última tecnología; pero ya no era el caso.

—Creo que lleva ahí mucho tiempo —señaló Line.

Sofie se cruzó de brazos sin decir nada.

El micrófono colgaba de un cable negro que se perdía tras el casquillo de la bombilla. La conexión debía de estar camuflada en el cable de la lámpara. Subía hasta un punto del techo y corría por encima del cable hasta la pared. Desde ahí bajaba por detrás de uno de los armarios de la cocina.

Line acercó una silla a la encimera y se subió.

—¡Ten cuidado! —le advirtió Sofie.

La silla se movió. Line abrió los brazos y esperó a recuperar el equilibrio antes de abrir la puerta del armario.

Estaba casi vacío. Sofie solo había guardado unos moldes para tartas y unas jarras de plástico en la balda de abajo.

Line se puso de puntillas, se apoyó en la puerta y miró en el estante de más arriba: un cable negro desaparecía en el interior de la pared.

—Sale por el otro lado —dijo mientras bajaba de la silla.

Sofie ya estaba en el pasillo.

—El ropero —repuso señalándolo.

Junto a la pared que daba a la cocina había un gran armario empotrado. Line abrió las puertas. Una parte eran estantes y la otra era para chaquetas y otras prendas que colgar. Sofie aún no había empezado a usarlo; salvo por un par de botas de agua, el armario estaba vacío.

En el fondo de uno de los estantes, Line localizó el cable negro, apenas un trozo de un centímetro con un conector al final.

—Debió de ser tu abuelo quien lo instaló —dijo—. Seguramente ocultaba una grabadora aquí dentro.

—¿Por qué?

—No lo sé —respondió ella—. Pero tal vez grababa conversaciones que mantenía en la mesa de la cocina.

—Los casetes —dijo Sofie—. Seguro que son los pequeños casetes que hay en la caja fuerte.

Line había llegado a la misma conclusión.

—Puedo quitarlo, si quieres —se ofreció volviendo a acercarse a la lámpara—. Solo hay que cortar el cable.

Antes de que Sofie pudiera responder, Maja empezó a llorar en el salón. Se acercaron hasta allí y Sofie la sacó del corralito.

—Puede quedarse ahí de momento —dijo—. De todas formas, voy a reformar la cocina dentro de poco.

Se sentaron en el sofá; Sofie con su hija sobre el regazo.

—¿Has vuelto a hablar con tu padre? —preguntó—. ¿Del revólver?

—Este fin de semana se encuentra en Kristiansand —respondió Line—. Está buscando algún tipo de conexión entre los dos asesinatos.

—¿Ha encontrado algo?

Line se encogió de hombros.

—No he hablado con él.

Se inclinó e hizo cosquillas a Maja en la tripa. Maja hipaba de la risa.

—¿Estás preparada para cuidar de ella el martes? —le preguntó Sofie sonriendo.

—Solo tienes que explicarme un poco más sobre el tema de las comidas y esas cosas.

—Pronto le toca comer —respondió Sofie—. Podemos hacerlo entonces.

Line asintió con una sonrisa, y decidió hacerse con una grabadora para poder escuchar los casetes mientras Sofie estuviera en Oslo en la reunión con el abogado.

—La reunión es a las nueve, así que debo marcharme como muy tarde a las siete, si no es demasiado pronto para ti —dijo Sofie como si estuviera leyendo los pensamientos de Line.

—No hay problema —aseguró esta.

—No serán más de un par de horas, debería estar en casa a las dos.

—No hay problema, en serio —insistió Line, y le provocó otro ataque de risa a Maja.

Sofie dejó a su hija sobre el regazo de Line.

—¿Cómo llevas lo de vivir sola? —preguntó de pronto.

Line se lo pensó. Se sentía bien, aunque, en aquellos momentos en los que no tenía nada que hacer, echaba de menos a alguien con quien compartir sus pensamientos.

—Bien —dijo—. ¿Y qué hay de ti?

—Pensaba que ya había tenido suficientes hombres por una temporada, pero la casa se me queda muy grande.

—¿Has conocido a alguien?

Sofie negó con la cabeza.

—No, pero siento que no puedo vivir sola indefinidamente, que necesito a alguien.

Line asintió. Se reconocía en sus palabras, pero estaba mentalizada para pasar mucho tiempo sola.

Maja se movió inquieta sobre su regazo, y la prominente barriga le estorbaba.

Sofie miró el reloj.

—Creo que tiene hambre —dijo poniéndose de pie—. ¿Le preparamos algo de comer?

Line llevó a Maja en brazos a la cocina y la sentó en la trona, junto a la mesa.

—Toma papilla a mediodía y por la noche —explicó Sofie. Abrió un armario y sacó un paquete de cereales que le pasó a Line—. Solo hay que diluirla en agua templada.

Line leyó la etiqueta del paquete.

—¿Hay alguna diferencia entre las distintas papillas en cuanto al contenido nutricional? —preguntó.

—Yo compro la que no lleva aceite de palma —explicó Sofie—. También sabe mejor.

Line siguió las instrucciones de la caja. Luego dejó el plato delante de Maja y se sentó a la mesa.

Maja abrió la boca, hambrienta. Cuando Line iba a darle la primera cucharada, la niña metió la mano en el plato y la papilla salpicó toda la mesa. Rio muy contenta y lo hizo otra vez.

Line apartó el plato fuera de su alcance.

—Error de principiante —dijo Sofie sonriendo, y se acercó con un trapo.

Limpió la mano de su hija y luego la mesa, mientras Line daba de comer a Maja. Después la subió arriba para que durmiera un rato. Se llevaron el intercomunicador al jardín y se sentaron allí. Una abeja gruesa y peluda zumbaba por encima de la hierba.

—Siento haberte llamado —dijo Sofie—, pero me afectó muchísimo encontrar el micrófono. Fue muy desagradable.

—No pasa nada —le aseguró Line.

—¿Sois una familia numerosa? —quiso saber Sofie.

Line negó con la cabeza y bebió un sorbo de la bebida que le había servido su amiga.

—Somos muy pocos —respondió ella—: Mi padre, mi abuelo, mi hermano y yo.

—Tu padre siempre estará ahí si lo necesitas.

—Estará presente en el parto.

—¿Sí?

—No tendrá que entrar —apuntó Line sonriendo—. Pero me sentiré más segura sabiendo que está allí.

Se quedaron charlando hasta que Maja se despertó. Line le cambió el pañal, y luego se fue a casa.

Vio que el coche de su padre estaba aparcado en la entrada y Line se detuvo ante su casa.

Wisting estaba sentado a la mesa de la cocina examinando unos papeles.

—¿Ya has vuelto? —le preguntó ella con una sonrisa.

Él se levantó, se acercó a ella y le dio un beso.

—Sí, pero el martes tengo que volver —respondió.

—¿Por qué?

—Me han citado a declarar como testigo en el juicio.

—¿Por lo del revólver?

Wisting asintió con un movimiento de cabeza.

Line se sentó y echó una mirada a sus anotaciones. Era un cronograma y una lista numerada.

—¿Has descubierto algo más? —preguntó ella.

—En realidad se trata de preguntas sin responder.

—¿Qué clase de preguntas?

Wisting se quedó pensativo unos instantes.

—Tal vez tú sepas la respuesta —dijo.

—Tal vez.

—¿Llevas el móvil encima? —preguntó él.

Ella lo sacó.

—¿Tiene un código pin?

—Sí.

—¿Por qué?

—Por si me lo roban.

—Pero ¿hay algo en el teléfono que no quieres que otros vean?

—Eso también.

—¿El qué?

Line lo pensó. Durante el embarazo se había hecho fotos desnuda ante el espejo, y no era algo que quisiera compartir, ni tampoco le apetecía hablar de ello.

—¿Por qué quieres saberlo? —preguntó ella a su vez.

—El teléfono de la víctima de Kristiansand nunca apareció —respondió Wisting—. Hablé con una amiga suya estando allí. Me contó que a veces Elise se apartaba cuando la llamaban, y que tenía miedo de que su novio pudiera tener acceso al contenido de su móvil.

Line no entendía adónde quería ir a parar su padre con aquello; los hechos que describía le parecían de lo más normal.

—¿Tiene alguna relación con el caso?

Wisting no respondió, y Line comprendió que se trataba de algo más; algo que podría dar lugar a titulares de prensa y que no quería contarle todavía.

—Olvídalo —dijo él.

Line sentía curiosidad.

—¿Tenía otro amante o algo así? —preguntó con una sonrisa.

—No lo sé —respondió Wisting—. Los investigadores nunca lo comprobaron.

Ella miró de nuevo las notas de su padre, en las que vio fechas y nombres, y comprendió de qué se trataba.

—Ya no estás investigando el caso Hummel —dijo—; estás con el asesinato de Año Nuevo.

—En algún punto existe una conexión —explicó Wisting.

Line lo observó. Los pequeños músculos que rodeaban sus ojos estaban tensos. Apartó la mirada de ella y empezó a darle vueltas al bolígrafo.

—No crees que Brodin lo haya hecho, ¿verdad? —preguntó ella—. ¿Crees que fue otro hombre quien mató a Elise Kittelsen? ¿El mismo que asesinó a Jens Hummel?

—No sé qué creer —respondió él.

66

Wisting cogió el bolígrafo que estaba sobre la mesa y lo hizo girar entre los dedos. Miró el reloj de pared de la cocina: faltaban dieciocho horas para que Dan Roger Brodin ocupara el banquillo de los acusados. Frente a él, tenía una lista de hechos que indicaban que podría ser inocente. Debía hacer lo posible parar detener el juicio.

Cogió el móvil y marcó el número de Harald Ryttingen.

Este contestó con desgana, pero tomó la iniciativa de la conversación.

—Supongo que estarás satisfecho —comentó—. ¿Conseguiste lo que buscabas?

—No del todo —respondió Wisting, que se abstuvo de recordarle que le había impedido acceder a toda la información—. Pero me resultó útil, y por eso te llamo.

—¿Y bien?

Wisting decidió lanzarse.

—Debo pediros que aplacéis el juicio —dijo—. No creo que Dan Roger Brodin sea culpable.

Se oyó un bufido desdeñoso al otro lado de la línea.

—Acabo de tener una reunión con el fiscal general —dijo Ryttingen—. Le expuse tus objeciones. ¿Y sabes lo que hizo?

Wisting no dijo nada, a la espera de que Ryttingen acabara.

—Se rio de ti, y a mí me dan ganas de hacer lo mismo. No sé qué problema tienes, o tal vez seas incapaz de interpretar los datos de los informes. Pocas veces hemos tenido un caso más sólido. ¡Tenemos tres testigos presenciales!

—Los testigos pueden equivocarse —repuso Wisting.

—Tenemos pruebas técnicas y el acusado es un delincuente habitual —prosiguió Ryttingen—. Esto tiene que acabar.

—Hablé con Dan Roger Brodin en la cárcel…

—Sí, lo sé. Y ahora nos han informado de que has sido citado a declarar como testigo.

—Me contó algo interesante —prosiguió Wisting.

—Y mañana tendrá la oportunidad de contárselo al juez —lo interrumpió Ryttingen—. Esta conversación ha terminado. Nos vemos en el juzgado, e intenta no liarla.

67

Las vacaciones de verano se habían acabado. El lunes por la mañana había más coches entrando en la ciudad, y gente que Wisting llevaba mucho tiempo sin ver había regresado a la comisaría. A las nueve, reunió a los investigadores más cercanos: Torunn Borg, Nils Hammer y Espen Mortensen. Cuando todos se hubieron sentado, cerró la puerta de la sala de juntas y encendió la lámpara roja del exterior.

—La gran pregunta que nos hacíamos era cómo el arma del asesinato de Kristiansand pudo emplearse también en el asesinato de Jens Hummel —dijo sentándose—. Creo que sé la respuesta: quien mató a Jens Hummel, escondió el taxi en el granero de Huken y ocultó el cadáver entre la bosta de la granja de Brunla es el mismo que asesinó a Elise Kittelsen.

Observó a sus colaboradores y vio que sus rostros expresaban dudas y escepticismo.

Nils Hammer levantó la mano.

—Espera un poco —le pidió—. Se supone que el caso de Kristiansand está resuelto. Y lo que estás diciendo es que el hombre acusado del asesinato es inocente. Ya estaba en prisión preventiva cuando Jens Hummel desapareció.

Wisting asintió.

—Pero hubo tres testigos presenciales del asesinato —objetó Torunn Borg.

—Fueron cuatro —precisó Wisting—. Sabemos que Jens Hummel estuvo en Kristiansand en Nochevieja, y creo que estuvo en el lugar de los hechos y vio lo que realmente ocurrió.

—En ese caso, tal vez haya sido él quien llamó a Kristiansand para decir que se habían equivocado de hombre —señaló Hammer.

—Pero eso no encaja con lo que vieron los otros tres testigos —opinó Torunn Borg—. Reconocieron al asesino.

—Y había más pruebas incriminatorias contra el acusado —recordó Espen Mortensen—. Tenía restos de pólvora en las manos.

Wisting les habló de los testigos y también de los fuegos artificiales.

—¿Se lo has comentado a la policía de allí? —preguntó Torunn Borg.

—Hicieron oídos sordos —comentó Wisting inclinándose hacia delante—. Es demasiado tarde para que den marcha atrás. No solo se trata de haber arrestado al hombre equivocado, sino también de que el verdadero culpable volvió a matar. Si reconocen haberse equivocado, también tendrán que admitir que ese error le costó la vida a Jens Hummel. Creo que les da miedo enfrentarse a esa posibilidad.

—Es más fácil detener un juicio que anular una sentencia —comentó Hammer.

—Todavía no lo han condenado —repuso Wisting—. Mañana tengo que testificar. Espero que para entonces dispongamos de algo más concreto.

Tachó los puntos del orden del día que ya habían tratado y se quedó dudando unos instantes sobre el último punto.

—Hay una cosa más —dijo—. Es posible que los investigadores de Kristiansand hayan ocultado información sobre el caso.

Dejó las fotos que había hecho con el móvil sobre la mesa y les explicó que habían eliminado un número de teléfono del listado de llamadas de Elise Kittelsen.

—Jan Larsen lleva casi dos años en prisión —concluyó volviéndose hacia Hammer—. ¿Podrías averiguar quién tiene su teléfono para acceder a sus contactos?

Hammer conocía a gente que trabaja en las empresas de telefonía y que estaba dispuesta a saltarse las normas de protección de datos si era importante y urgente.

—Puedo intentarlo —respondió él.

La reunión estaba a punto de concluir.

—Una cosa más —dijo Torunn Borg mirando a Wisting—. ¿Tienes alguna teoría sobre quién es el asesino?

Wisting dudó.

—Es demasiado pronto para señalar a alguien —respondió—, pero Phillip Goldheim me resulta cada vez más interesante.

Les contó cuál era la vinculación de Goldheim con su propio caso.

—La policía de Kristiansand sigue de cerca sus movimientos —concluyó, y dio por concluida la reunión.

Luego entró en su despacho y llamó a Ivar Horne en Kristiansand.

—¿Alguna novedad sobre el agente que está en Haití? —preguntó.

—No es tan sencillo —respondió Horne—. Parece ser que Robert Hansson está de vacaciones. Se ha ido a Florida, donde ha alquilado una moto para recorrer la costa oeste. Le he dicho que era importante y que se pusiera en contacto contigo, pero no sé si ha recibido el mensaje.

Wisting le dio las gracias.

—¿Alguna novedad de Mister Nice Guy?

—No, seguimos de cerca sus movimientos. Está activo, pero toma muchas precauciones.

—Si se mueve en mi dirección, házmelo saber —le pidió Wisting.

—Serás el primero en saberlo —prometió Horne.

Hammer apareció en la puerta cuando Wisting colgó.

—El número no está activo —dijo imitando la voz del mensaje automatizado.

—¿Qué quieres decir?

—Jan Larsen —explicó Hammer—. Su teléfono no ha sido utilizado en los últimos seis meses. Más atrás no tenemos registros.

Wisting suspiró.

—Si quieres saber quién ha utilizado el teléfono, tendrás que hablar con él —señaló Hammer.

—¿Con Jan Larsen?

Hammer sonrió.

—Está en Skien y no se va a ir a ninguna parte —dijo saliendo por la puerta.

Wisting asintió para sí. Si no obtenía nuevos resultados en las próximas horas, iría a visitar a Jan Larsen en la cárcel esa misma tarde.

68

Hacía muchos años de la última vez que Line había ido a la redacción del periódico local. Había trabajado allí dos años antes de que le saliera una suplencia en el diario VG. Entonces era una redacción con mucha actividad. Ahora, la gran sala de los redactores estaba en silencio. La mayoría de los puestos de trabajo se hallaban desocupados. Muchos de ellos parecían haberse vaciado de forma definitiva.

Se había dado cuenta de ello al leer el periódico: había menos publicidad y el contenido era cada vez más escaso. Lo mismo ocurría con toda la prensa local.

Kristoffer Nybråthen se encontraba en el extremo más alejado del espacio abierto, con el cabello algo más ralo que la última vez que lo había visto. Levantó la cabeza por encima de la pantalla del ordenador y sonrió al verla. Line se acercó y él se puso de pie. Le dio un beso e hizo algún comentario sobre su vientre prominente.

—Veo que hay noticias que la redacción no ha detectado —dijo acercando una silla a la mesa para ella—. ¿Dispones de unos minutos?

—Precisamente venía a verte a ti —dijo Line sonriendo, y se sentó con cuidado.

Nybråthen echó hacia atrás la mecha de pelo que le cubría parte de la frente, tapando así su calva. Ese movimiento tan característico en él hizo que Line recordara el chiste que hacían sobre el periodista: Nybråthen era capaz de cubrirlo todo, salvo su propia cabeza.

—Nos vendría bien alguna nueva noticia —dijo mirando de reojo la pantalla de su ordenador.

Line siguió su mirada y vio que el artículo que estaba redactando trataba de los niños que pasaban gran parte del verano realizando actividades extraescolares.

—No estoy aquí por eso —lamentó Line—. Al menos todavía no.

Nybråthen se quitó las gafas empañadas y la miró.

—¿Cómo puedo ayudarte?

—Cuando trabajé aquí, utilizabas una pequeña grabadora —empezó ella.

—Hace mucho que no la uso —dijo abriendo un cajón de la mesa—. Pero creo que la tengo aquí, por alguna parte.

—He encontrado unos casetes —prosiguió Line—, pero no he podido encontrar un reproductor.

—Puedo prestarte la mía —le ofreció cuando dio con ella.

—¿Puedes prescindir de ella hasta el jueves?

Él cogió la grabadora y se la dio.

—No hay problema —aseguró.

Line la abrió y extrajo el casete que había dentro: era del mismo tipo que los de la caja fuerte. Se lo pasó a Nybråthen y le dio las gracias.

Antes de marcharse, le contó que se había mudado a su ciudad natal y que el padre de la criatura vivía en Estados Unidos. Ya que no le había dado a Nybråthen nada nuevo sobre lo que escribir, al menos le había proporcionado algo de lo que hablar con el resto de la redacción.

69

La cárcel de Skien era un coloso de hormigón en una zona de ciénagas al sur de la ciudad. El aire tras los muros, donde el viento no llegaba, era caliente y pesado.

Al ser Jan Larsen un preso que cumplía condena, a nadie le extrañó que Wisting deseara hablar con él; incluso era muy posible que no lo hubieran avisado de que un policía quería interrogarlo.

Dejaron a Wisting esperando en una estrecha sala de visitas. Al cabo de un momento, oyó golpear una puerta al fondo del pasillo y un hombre en chándal entró arrastrando los pies y acompañado por un agente.

Wisting se puso de pie.

—¿Jan Larsen? —preguntó, y alargó la mano.

El otro asintió con un movimiento de cabeza y lo saludó dándole también la mano. Wisting se presentó y luego se sentó. El agente salió y cerró la puerta tras él.

—¿De qué se trata? —preguntó Larsen sentándose en el borde de la silla.

—Tu nombre ha aparecido en un caso que estoy investigando —dijo Wisting.

Larsen suspiró abatido.

—Tengo una condena de once años —dijo en un tono apagado—. ¿No le parece suficiente?

—No se trata de ti —explicó Wisting—. Creo que alguien ha utilizado tu teléfono mientras estabas aquí dentro.

—¿Mi teléfono?

Wisting le leyó el número.

—¿Es tuyo este número? —preguntó—. Es una tarjeta de prepago de NetCom.

Larsen se encogió de hombros.

—Podría ser. Tengo varios números y no los recuerdo todos.

—Diste el apartado de correos de la seguridad social NAV cuando la diste de alta —le recordó Wisting.

El hombre del otro lado de la pequeña mesa sonrió entre dientes.

—Eso sí pude hacerlo yo.

Wisting asintió satisfecho y volvió a la cuestión principal:

—¿Sabes quién ha podido utilizar el teléfono mientras tú cumplías condena?

Larsen negó con la cabeza.

—Tiene que ser un error —dijo—. No he vuelto a ver ese teléfono desde que me arrestaron. Se lo llevó la policía.

—¿Qué quieres decir?

—Lo dice incluso en la sentencia —explicó Larsen—. Lo incautaron porque lo había utilizado para traficar. Por lo que yo sé, debería estar en el almacén de pruebas de la policía de Kristiansand.

—¿Estás seguro?

Larsen se puso de pie y se acercó al intercomunicador de la pared. Un funcionario de prisiones respondió.

—Necesito unos papeles de mi celda —informó—. ¿Puede acompañarme alguien?

—Espera —le pidió el guardia.

Poco después se oyeron pasos por el pasillo. Sonaron llaves y la puerta se abrió. Larsen se volvió hacia Wisting.

—Enseguida vuelvo —dijo saliendo detrás del funcionario.

Cinco minutos más tarde estaba de vuelta. Llevaba consigo la sentencia del tribunal de segunda instancia de Agder. Pasó las páginas hasta llegar a uno de los puntos de la última página.

Wisting leyó: «Jan Larsen es declarado culpable según el artículo 34a de la ley de enjuiciamiento penal y se le ordena el pago de setenta mil coronas a favor del erario público, y según el artículo 35, párrafo segundo, se acuerda el decomiso de un turismo Alfa Romeo y de un teléfono móvil Nokia a favor del erario público».

Este tipo de resoluciones eran cada vez más frecuentes: los delitos no debían salir rentables. Además de incautarse de los beneficios obtenidos, la policía también solicitaba la retirada de los objetos que hubieran sido utilizados en un hecho delictivo.

—¿Quién llevó este caso? —quiso saber Wisting.

—Ryttingen —respondió Jan Larsen—. Harald Ryttingen.

Wisting se quedó pensativo.

—Si alguien ha usado mi teléfono, ha tenido que ser la policía —dijo Larsen, como si le hubiera leído los pensamientos de Wisting.

70

El sol de la tarde, bajo ya en el cielo, le dio de lleno a Wisting en la cara cuando salió del recinto de la prisión. Bajó el parasol, sacó el teléfono y llamó a Christine Thiis. Tal y como había evolucionado el caso, se había convertido en una persona de confianza con quien compartir sus ideas. Su experiencia como abogada defensora aportaba un interesante punto de vista a su propia labor, porque conocía las trabas legales que podían interponerse en un caso.

—¿Estás en casa? —le preguntó después de contarle lo que había averiguado en la prisión—. Me gustaría revisar el caso antes de comparecer mañana en el juicio.

—Los niños vuelven mañana —dijo ella, y le pidió que se pasara por allí.

Cuando Wisting llegó, ella había puesto la mesa en el salón: una ensalada de verano con pollo y focaccia. Frente a la mesa, el televisor estaba encendido con el volumen bajo.

—Quería ver si dicen algo sobre el juicio en las noticias —explicó ella.

Se sirvieron y empezaron a comer mientras esperaban a que comenzara la emisión.

El juicio era uno de los asuntos principales de las noticias. Christine Thiis subió el volumen. Un reportero de cabello teñido de rubio y con la camisa un poco demasiado estrecha estaba delante de los juzgados resumiendo el primer día del juicio:

«Un hombre de veinticinco años está acusado del asesinato de Elise Kittelsen, quien recibió dos disparos y murió en plena calle aquí, en Kristiansand, en Nochevieja», explicó mirando a cámara.

El reportaje pasó a mostrar fotos de archivo mientras el reportero resumía los principales puntos del caso. Luego vieron a Dan Roger Brodin llegando a la sala donde tenía lugar el juicio. El rostro estaba pixelado. Al fondo, Wisting reconoció a Harald Ryttingen trajeado y con el nudo de la corbata bien apretado.

«A preguntas del juez, el hombre negó tener nada que ver con el asesinato —prosiguió el periodista—, mientras que el fiscal, en su alegato inicial, habló de las numerosas y contundentes pruebas que había en su contra y que serán presentadas en los próximos días. El proceso seguirá durante toda la semana. Mañana declararán más testigos, antes de que las pruebas técnicas se presenten el miércoles».

Christine Thiis apagó el televisor.

—¿Ya tienes pensado lo que vas a decir mañana? —preguntó ella.

—Diré la verdad —respondió Wisting—. Espero que sea suficiente para que el juez ordene abrir una nueva investigación y suspenda el procedimiento legal.

—Eso creará problemas —avisó ella.

Él asintió. Era plenamente consciente de que habría dificultades. Incluso su propio jefe de Policía le había pedido que no se entrometiera en el caso de Nochevieja.

—Yo tampoco sé cuál es la verdad —dijo—. Pero no puedo callar lo que sé.

Comieron mientras seguían discutiendo el caso. Intentaron enfocarlo desde distintas perspectivas en busca de indicios que señalaran que estaban en el camino equivocando. El objetivo no era llegar a una conclusión, sino investigar los hechos.

—Lo más probable es que el ministerio fiscal no te haga ninguna pregunta —señaló Christine Thiis hablando por experiencia—. Le dirán al tribunal que lo vas a declarar carece de interés y renunciarán al turno de preguntas.

—Eso mismo es lo que han hecho desde el principio —confirmó él, y se puso de pie—. Han ignorado todo lo que no encajaba con su propia visión del caso.

Ella lo acompañó hasta la puerta.

—Supongo que no te veré mañana por la mañana —dijo ella, y se detuvo, como si dudara de algo. Luego se inclinó y le dio un beso en la mejilla—. Te deseo mucha suerte.

Él le dio las gracias y se quedó parado un momento antes de darse la vuelta e ir hacia el coche. Decidió ir hasta el centro ecuestre de Brunla, donde había aparecido el cadáver de Jens Hummel.

El calor había dejado el suelo del patio duro y seco ante la puerta del establo. Aparcó el coche en el mismo lugar de la última vez, se bajó y cerró la puerta. Unos cuervos levantaron el vuelo dando gritos y agitando las alas, y ascendieron rápidos hacia el cielo mate del anochecer. A su alrededor, los saltamontes cantaban entre la hierba seca.

Junto a la rampa del granero quedaban restos de la cinta policial con la que habían acordonado la zona. Se acercó a arrancarla. Dentro, se oyeron pisadas inquietas de un caballo.

No sabían dónde habían asesinado a Jens Hummel, tan solo que le habían pegado un tiro, lo habían metido en el maletero de su propio taxi y lo habían tirado allí, antes de esconder el taxi en el granero de Frank Mandt.

Se acercó un poco más al montón de estiércol y serrín en el que habían enterrado a Hummel. Se estaba volviendo a llenar y grandes moscas zumbaban a poca altura.

El teléfono sonó mientras estaba allí. Era un número largo y extranjero. Contestó y se presentó en noruego.

—Robert Hansson —dijo el hombre con algo de retardo en la línea—. Parece ser que querías hablar conmigo. Estoy de vacaciones en Estados Unidos, pero entiendo, por lo que me ha dicho Ivar Horne, que es importante.

—Seré breve —dijo Wisting.

Había preparado con antelación lo que le diría a Robert Hansson cuando este llamara.

—Está relacionado con una investigación sobre un alijo de drogas —empezó—. Tengo a Aron Heisel en prisión preventiva. Se trata de doce kilos de anfetaminas.

—Ese nombre no me dice nada —aseguró Hansson.

—Aparece en una nota de un confidente que escribiste en octubre —prosiguió Wisting—. Se refiere a la estancia de Phillip Goldheim en España para visitar a Heisel.

Un gato blanco y negro llegó deslizándose pegado a la pared del granero.

—¿Lo recuerdas? —le preguntó Wisting—. Está relacionado con una operación que llamasteis Mister Nice Guy.

—Puede ser —respondió Hansson al cabo de un rato—. Recopilé bastantes pruebas contra Goldheim en aquella época, pero no llegamos a arrestarlo.

—Esta podría ser una nueva oportunidad de hacerlo —continuó Wisting—. Puede que tenga un papel decisivo en nuestro caso.

—Eso resulta interesante —dijo Hansson.

—Lo que deseaba saber es si tu confidente sabría algo más sobre la conexión entre Goldheim y la parte de su actividad que limitaba con Vestfold y Larvik.

Se hizo de nuevo el silencio al otro lado de la línea. Una chica joven salió de la rampa del granero con una carretilla. Wisting la siguió con la mirada mientras esperaba que Hansson dijera algo. La carretilla estaba cargada de serrín y bosta. La chica la echó a un lado y llenó el montón de abajo antes de volver al establo.

—Ya no podemos sacar más información de esa fuente —explicó Hansson.

—¿No tienes contacto con él? —quiso saber Wisting.

Hansson volvió a hacer una pausa. Luego exhaló, casi como una válvula que ha estado mucho tiempo cerrada.

—El confidente está muerto —dijo.

71

No hubo manera de consolar a Maja durante la primera hora que Line pasó con ella. La niña había llorado hasta ponerse completamente colorada y hubo un momento en el que Line temió que se desmayara a causa del llanto. Al final consiguió distraerla dándole un poco de yogur. Después, la dejó en el corralito y salió de puntillas del salón, mientras Maja se entretenía con un sonajero.

No parecía que Sofie hubiera vuelto a tocar la caja fuerte después de que Line revisara el contenido. Los archivadores, las fotos, los cuadernos de notas y los sobres con los casetes seguían en el mismo lugar.

Los pequeños casetes estaban marcados con la fecha; algunas estaban tachadas y se habían sustituido por otras. Muchas de las grabaciones se habían hecho mucho tiempo atrás. Las más recientes tenían apenas dos años. Se llevó los casetes al salón, sacó la grabadora y se sentó en el sofá. Maja gateaba por el corralito y soltaba unos grititos de alegría cada vez que encontraba un nuevo juguete.

Line introdujo el casete más reciente en la grabadora y presionó el botón de reproducción.

No sucedió nada.

Lo intentó otra vez, pero la cinta no giraba.

Cogió el casete, le dio la vuelta y lo introdujo de nuevo; pero tampoco funcionó esta vez.

Luego retiró la tapa de las pilas y las sacó. Parecían viejas y, al mirarlas más de cerca, vio que habían caducado hacía más de un año.

—¿A lo mejor mamá tiene unas pilas? —le dijo a Maja, y se esforzó por levantarse del sofá.

—¿Ma-ma-má? —respondió Maja desde el corralito, y se quedó mirando a Line cuando esta se fue a la cocina.

Abrió cajones y armarios, pero no encontró nada. Buscó en todas partes; al final tuvo que aceptar que no había pilas en la casa.

Se acercó al corralito y sacó a Maja.

—Vamos a dar un paseo hasta la tienda —le dijo sonriendo.

Maja hizo unos ruidos y dijo algo que Line no entendió, pero la niña parecía satisfecha.

La tienda estaba a tan solo unos cientos de metros en la misma calle. Colocó a Maja en el carrito y salieron. No había vuelto a empujar un carrito desde que era pequeña; se ganaba un dinero paseando a los bebés del barrio. Le gustaba esa sensación, las miradas amables que le dirigían.

Una vez estuvo ante la estantería de las pilas, no pudo recordar qué tamaño era el que necesitaba, así que compró dos paquetes. Además, cogió una botella de agua y un helado para Maja. Esto último fue un error: el helado se derritió en sus manos, se deslizó por los brazos y le manchó la ropa.

Al regresar, llevó a Maja al baño, la desnudó, la lavó y la cambió de ropa.

Cuando por fin se sentó de nuevo con la grabadora, le pareció que habían transcurrido varias horas.

Las pilas que encajaban eran las más pequeñas. Al cambiarlas, la cinta empezó a girar. Pero lo único que se oía por el pequeño altavoz era un zumbido. Entonces se dio cuenta de que debía rebobinar la cinta, lo que supuso un premio a su esfuerzo. Se trataba de una conversación entre dos hombres, y parecía que ya llevaban un rato hablando cuando empezaba la grabación.

—Son condiciones duras —decía uno.

—Como la última vez —respondió el otro—. Y dependemos por completo de su gente para deshacernos de la mercancía.

—Pero debemos asegurarnos de que no se entere de lo poco que pagamos en realidad.

Los dos hombres seguían conversando. Era evidente que discutían sobre un negocio que se traían entre manos, sin que se dijera a qué mercancía se referían, pero era evidente que se trataba de algo ilegal. Por la voz, parecían relativamente jóvenes. No había escuchado la del abuelo de Sofie, pero, por la fecha de la grabación, tendría setenta y siete años cuando tuvo lugar esa conversación. Ninguno de los hombres parecía tan mayor.

Line se reclinó en el sofá y siguió escuchando. Hablaban de cuánto ganarían con ese negocio:

—Entonces nos quedaría medio millón —decía uno.

—Eso está bien —repuso el otro—. Muy bien.

Reían y hablaban de un coche que quería comprarse uno de ellos. Line imaginó que habrían estado sentados cada uno a un lado de la mesa de la cocina.

Entonces ocurrió algo. Una puerta se abrió y una tercera voz intervino:

—Bueno, ¿os habéis puesto de acuerdo?

La voz era más áspera y pertenecía a una persona cultivada. Frank Mandt, pensó Line.

—Estamos dentro —dijo uno de los dos hombres—. Haremos igual que…

En ese momento la conversación se cortó y el altavoz se llenó de zumbidos, y entonces se oyó una voz radiofónica a lo lejos, como si alguien borrara el resto de la conversación con una nueva grabación.

Resultaba evidente lo que había pasado: Frank Mandt había tenido una reunión de negocios en torno a la mesa de la cocina y les había ofrecido la posibilidad de que hablaran ellos dos sin que nadie los molestara, luego había salido de la habitación, pero sabiendo que podía seguir escuchándolos. De esa manera, podía controlar la situación. Se aseguraba de que no lo engañaran, y, a la vez, sabía qué podría exigirles la próxima vez. Mandt había vigilado a sus socios durante años gracias al acceso que tenía de los documentos de la policía en relación con los casos judiciales, por lo que a Line no le sorprendía que también escuchara a aquellos con quienes hacía negocios. Pero las grabaciones podían resultar muy comprometedoras para Mandt, así que ¿por qué no las había borrado? ¿Quería utilizarlas como un seguro o sencillamente había sido un descuido por su parte?

Extrajo el casete y eligió al azar entre las cintas restantes. La grabación empezaba por un grito de dolor, intenso y agudo. Line tuvo que tapar el pequeño altavoz con la mano para que Maja no se intranquilizara. Cuando dejaron de gritar, retiró la mano.

—Solo queremos que nos cuentes lo que pasó realmente —decía un hombre con voz tranquila.

—Pero es que no lo sé —respondía el otro con voz desesperada.

Se oyó otro grito.

—¡Vale! ¡Vale! —gemía—. Fuimos Lasse y yo.

Line bajó el sonido y siguió escuchando: el hombre, entre balbuceos, confesaba que otra persona y él habían robado parte de un alijo de anfetaminas. Luego la grabación acababa de forma abrupta, sin que se supiera qué clase de castigo había recibido.

La voz de Frank Mandt no se oía en esa cinta. Otros se encargaban del trabajo sucio, pero era evidente que deseaba oír cómo había sido traicionado.

Line lanzó una mirada hacia la cocina, donde la tortura había tenido lugar. Luego extrajo el casete y puso otro.

72

Wisting había vuelto a la ciudad de Kristiansand. El sol seguía igual de alto en el cielo y hacía el mismo calor que cuando se había ido dos días antes.

Al igual que la vez anterior, pasó por delante del lugar del crimen en la calle Dronningen. Llegaba temprano y se tomó tiempo para detenerse, bajar del coche y volver la vista hacia el lugar donde se habían producido los disparos. Lo que había descubierto la tarde anterior y a lo largo de la noche lo ponía todo patas arriba. Los engranajes se habían unido. Todo encajaba.

Una furgoneta pasó por su lado levantando polvo, y una hoja arrugada cayó despacio sobre el asfalto antes de que otro coche la arrastrara de nuevo.

Wisting repasó mentalmente su declaración, consciente de que muchos colegas lo considerarían desleal. Sabía que afectaría duramente a ciertas personas concretas y que causaría un gran daño.

Su teléfono sonó. Era Ivar Horne. Wisting volvió a meterse en el coche antes de contestar.

—Pensé que querrías saber que Phillip Goldheim salió de casa esta mañana poco antes de las nueve y cogió la E18 hacia el norte.

Wisting arrancó el coche.

—En ese caso es probable que nos hayamos cruzado —dijo—. ¿Sabéis adónde se dirige?

—No. No teníamos suficiente personal para seguirlo, y acordamos con los de vigilancia en Oslo que lo seguirían desde allí, pero parece que se ha desviado antes de llegar a la ciudad.

La última parte de la frase desapareció mientras el móvil se conectaba al manos libres.

—Por eso te llamo —prosiguió Horne—. Acaba de coger la carretera de Larvik.

73

Line extrajo un casete que, evidentemente, había sido usado varias veces. Tres fechas más antiguas aparecían tachadas. Pero en una de ellas aún podía leerse «13.10.2005».

Esta vez se oían varias voces, pero tampoco en esta ocasión aparecía el timbre grave de Frank Mandt.

Hablaban de coches y de que necesitaban otra matrícula, de qué camino era más seguro, dónde podrían cambiar de vehículo y dónde era más probable que se apostara la policía.

Los cuatro hombres hablaban de un atraco. En esa grabación explicaban su plan de huida. Line se enderezó, cogió su bolso y sacó un cuaderno y un bolígrafo.

—Konnerud está bien —dijo uno de ellos—. Allí podemos separarnos. Un coche puede dar la vuelta e ir hasta Mjøndalen. El otro puede dirigirse hacia Vestfold.

Mencionaron algunos nombres. Line tomó nota: Aron, Robin y uno al que llamaban PG.

Detuvo la grabación y la rebobinó hasta el principio, pero le pareció oír un ruido. Llegaba del lateral de la casa. Se quedó escuchando, pero no volvió a oírlo. Sin embargo, fue hasta la cocina y miró hacia fuera. No había nadie.

Llenó un vaso de agua y regresó al salón. Maja se había puesto de pie y se agarraba a los barrotes del corralito mientras la seguía con la mirada.

Line volvió a sentarse, y, al cogerla grabadora, oyó de nuevo un ruido. Esta vez parecía que el sonido procedía del interior de la casa, como si crujiera una tabla del suelo del recibidor.

Maja estaba quieta, mirando hacia la puerta con grandes ojos y la boca abierta. Line sintió que se le helaba la sangre. Probablemente se tratase de un ruido que provenía de la vieja estructura de madera de la casa, pero la idea de que podía haber alguien al otro lado de la puerta le resultaba igualmente escalofriante.

Entonces lo oyó otra vez. Eran pasos.

Maja la miró a ella y luego miró de nuevo hacia la puerta. Line cogió la grabadora y el sobre de los casetes y los escondió detrás de un cojín del sofá. Luego se agarró al apoyabrazos del sofá y luchó por ponerse de pie, pero, antes de que pudiera hacerlo, la puerta se abrió. Un hombre con un pasamontañas negro y una pistola en la mano entró en la habitación.

74

Las enormes puertas de los juzgados se cerraron tras él. Sus pasos resonaban en las paredes. Un monitor en lo alto de la pared informaba de que el caso contra Dan Roger Brodin tenía lugar en la sala número cinco.

Wisting se situó. El gran vestíbulo con acceso a las distintas salas estaba extrañamente silencioso y vacío. Nada reflejaba que uno de los juicios más comentados del año tenía lugar tras una de esas puertas cerradas.

La sala cinco estaba al fondo del edificio. Wisting cruzó el vestíbulo y saludó con un movimiento de cabeza a un juez con toga que bajaba por la escalera del primer piso.

Su móvil emitió una señal. Era un mensaje de texto de Espen Mortensen, quien se encargaba del seguimiento: «He recogido el coche. Está aparcado delante de la iglesia de Stavern. Observo. Horne está informado».

Wisting frunció el ceño. ¿Stavern? ¿Qué hacía allí? ¿Acaso tenía más contactos en el entorno de Frank Mandt?

Tecleó una breve respuesta indicando que había recibido el mensaje y buscó un banco. En cuanto se sentó, notó la falta de sueño. Las últimas piezas no habían encajado hasta las primeras horas de la mañana.

De la pared, frente a él, colgaba un cuadro abstracto. Parecía un pequeño barco negro en medio de un enorme mar azul. Una placa grabada fijada en el marco del cuadro decía que era un regalo del Colegio de Abogados de Noruega de la región de Vest-Agder.

Ladeó la cabeza y lo observó con más atención. La tela mostraba grandes espacios vacíos y figuras informes que daban pie a distintas interpretaciones. Cayó en la cuenta de que lo que era una ventaja en el arte suponía una desventaja en el ámbito de la justicia: cuantas más interpretaciones había, más difícil era dictar una sentencia correcta.

La puerta de la sala cinco se abrió. El principal testigo de la acusación, Einar Gjessing, salió. Dedicó un breve movimiento de cabeza a Wisting antes de abandonar el edificio.

Wisting era el siguiente en la lista de testigos. Paseó de un lado a otro mientras esperaba a que lo llamaran.

75

El hombre apuntó a Line con el arma. Esta tragó aire, y sintió un dolor en el pecho que rápidamente se trasladó al estómago.

—No te muevas —le ordenó.

Line no fue capaz de emitir una sola palabra. La amenaza no era solo para ella, sino también para la criatura que llevaba dentro. El miedo a que esa vida acabara antes de haber empezado era devastador y la paralizó por completo.

Empezó a sentir una presión en el abdomen. Se llevó la mano bajo el vientre y notó que se extendía hacia la zona lumbar. Esperaba que se debiera exclusivamente a ese temor repentino.

—Tranquila —le dijo el hombre dando un paso hacia delante—. Solo he venido a buscar una cosa.

Line intentó controlar la respiración. Estaba completamente inmóvil en medio de la habitación, con la mano derecha sujetándose con cuidado el vientre e intentando averiguar si se trataba realmente de una contracción del útero. Mientras pensaba en esa posibilidad, un dolor muy intenso le recorrió el cuerpo.

«Oh, no —pensó—, eso no. Cualquier cosa menos eso».

El dolor cesó. Intentó tranquilizarse pensando que no se trataba de una contracción. Podía ser una contracción muscular, fruto del miedo, o una contracción de Braxton Hicks.

Volvió a tomar aire y fue hacia el corralito. Maja se agarraba a los barrotes, y con los ojos muy abiertos miraba al hombre vestido de negro. Line vio que estaba a punto de echarse a llorar.

—Deja a la niña —ordenó el hombre, y movió la pistola para que Line se apartara.

Line notó que las consonantes del hombre, al hablar, sonaban suaves, y se fijó en los ojos oscuros bajo el pasamontañas. Debía ser de Sørlandet.

—¿Qué quieres? —consiguió preguntarle.

—Quiero los papeles de tu abuelo —explicó el hombre—. Los que guardaba en la caja fuerte.

«Cree que soy Sofie», pensó Line, sin intentar aclarar el malentendido.

—En el sótano —dijo ella sin más.

—Tú primero —ordenó el hombre de la pistola.

Maja empezó a llorar; unos quejidos inseguros, prudentes.

El hombre dio un paso a un lado y le indicó que pasara.

—¡Ahora! —dijo alzando la voz.

Line se dirigió hacia la puerta con paso lento, como si cada movimiento le pudiera provocar una agitación en el cuerpo y desencadenar contracciones del útero.

Los escalones crujieron bajo sus pies. Los gritos de Maja se oían cada vez menos, a medida que iban descendiendo hacia el sótano.

El hombre le presionó la espalda con el cañón de la pistola.

—Al fondo del todo —dijo Line moviéndose con cuidado mientras avanzaba.

El hombre la empujó hacia el interior de la habitación y le ordenó que se pegara a la pared.

La puerta de la caja estaba entreabierta.

—¿Esto es todo? —quiso saber el hombre al tiempo que se agachaba.

Line consideró la posibilidad de decirle que los casetes estaban en el salón, pero eso equivaldría a admitir que los había escuchado. Y ella no debía conocer el contenido; seguro que habría consecuencias. Él solo había mencionado los documentos, y ella se arriesgó a que, en realidad, no conociera el contenido de la caja fuerte.

—Sí —le aseguró ella.

El hombre sacó un archivador y pasó las hojas. Entonces Line se dio cuenta de que llevaba unos finos guantes de goma. Asintió satisfecho, volvió a dejar el archivador dentro y miró a su alrededor.

—¿Esperas visita? —preguntó.

—¿Qué quiere decir?

—¿Vendrá alguien aquí hoy?

Ella no entendió el sentido de la pregunta.

—Una amiga… —respondió pensando en Sofie.

—¿Cuándo?

—Dentro de unas horas.

—De acuerdo —dijo el hombre poniéndose de pie—. Ven conmigo. —La llevó por el pasillo a lo que había sido un pequeño gimnasio—. Allí —dijo, señalando la espaldera.

Hizo lo que le decía.

—¡Extiende las manos!

Ella dudó, pero finalmente hizo lo que le pidió. El hombre sacó unas bridas del bolsillo y la agarró del brazo.

Line comprendió lo que pretendía hacer.

—¡No! —protestó e intentó revolverse.

El hombre volcó su peso sobre ella, la presionó contra la espaldera y metió uno de sus brazos entre dos travesaños y lo sacó por el siguiente.

—¡No! —gritó—. ¡Por favor!

Le ató brutalmente las manos con la brida y la sujetó con fuerza a la espaldera. El plástico se le hundió en las muñecas. Line ahogó un grito de dolor y se concentró en la respiración. Si de verdad había sido una contracción de parto lo que había tenido, aumentaría el riesgo de que hubiera más si perdía el control.

—Tu amiga vendrá enseguida —dijo el hombre yendo hacia la puerta—. Estarás libre en un par de horas.

Se detuvo en el hueco de la puerta y la observó.

—Y será mejor que las dos mantengáis la boca cerrada —dijo—. No querrás que le pase algo malo a esa llorona tuya, ¿verdad?

Señaló el techo con la pistola hacia la parte de arriba donde se encontraba el corralito.

—¿Entiendes?

Line asintió. El hombre le dio la espalda, salió de la habitación y cerró la puerta sin mirar atrás. A través del llanto de Maja, oyó que vaciaba la caja fuerte en la habitación de al lado.

Intentó centrarse en la respiración, en cada inhalación, de forma regular, tranquila, vaciando la mente.

Cerró los ojos.

A lo lejos oyó pasos por la escalera y la puerta de la calle que se cerraba.

76

A medida que pasaban los minutos, Line tenía la esperanza de que se tratase de una contracción aislada y no del inicio del parto.

Esa idea la tranquilizó, pero, de pronto, los dolores reaparecieron. Y, al igual que en la ocasión anterior, se extendieron hacia la zona lumbar mientras aumentaban de intensidad.

En el piso de arriba, Maja no dejaba de llorar. Line intentó hacer lo mismo: llenó los pulmones de aire y gritó muy alto pidiendo ayuda, aunque sabía que sus gritos difícilmente atravesarían los gruesos muros. Frank Mandt había torturado a gente en su propia cocina sin que los gritos hubieran llamado la atención. No conseguiría nada con ello, así que centró su esfuerzo en liberar sus manos de las bridas que la encadenaban a la espaldera, pero eran tan sólidas como unas esposas. Tendría que quedarse allí hasta que llegara Sofie. ¿Cuánto tardaría? ¿Dos horas? ¿Tres?

A lo lejos oyó sonar su móvil, que estaba en su bolso, junto al sofá. El llanto que llegaba de arriba se detuvo, pero, en cuanto el teléfono dejó de sonar, Maja empezó a llorar a gritos otra vez.

Line intentó convencerse de que la niña no corría ningún peligro: estaba en el corralito, donde no había nada con lo que pudiera hacerse daño. Maja estaba asustada, y seguro que también empezaba a tener hambre, pero al final se cansaría y se quedaría dormida.

Tres contracciones llegaron en una oleada, rítmicas, regulares, con solo seis o siete minutos de diferencia. Igual de largas, igual de intensas. Se dejó caer de rodillas, un poco más abajo a cada contracción, como si estas consumieran sus fuerzas. Su cuerpo se hundió, hasta quedar sentada, encogida, con la cabeza caída sobre el pecho.

Gran parte de los ejercicios para el embarazo y la preparación al parto habían consistido en técnicas de relajación, y había ejercitado esa capacidad para tranquilizarse. Saber que ya lo había hecho antes rebajaba en cierta manera su ansiedad. Pronto su respiración fue regular y notó que su corazón latía más despacio. Si era capaz de relajarse y de controlar de algún modo la situación, tal vez el parto progresaría de forma más natural. En condiciones normales, un parto de madre primeriza duraba más de doce horas.

Las bridas se le hundían en la piel de las muñecas. Volvió a levantarse para intentar atenuar el intenso dolor, pero, al hacerlo, el vientre se le tensó y se endureció de nuevo. Respiró por la boca, en rápidas y breves inhalaciones, sin llenar los pulmones del todo. Cuando la contracción finalizó, pasó a respiraciones más profundas. Entonces notó que la presión en el vientre se reducía, y se llevó automáticamente las manos a la entrepierna: el líquido amniótico le salió del cuerpo en una corriente y le bajaba por el interior de los muslos.

El parto había empezado: a partir de ese momento, las contracciones serían más seguidas e intensas.

En cuanto supo que estaba embarazada, empezó a leer artículos y libros sobre el parto, a fin de eliminar algunos de sus temores, pero no había tenido mucho éxito en el intento. Siempre había pensado que el parto sería un recuerdo inolvidable, algo que formaría parte de ella. No era así como deseaba recordarlo, pero sucedería en cualquier caso: iba a dar a luz en el suelo, fuertemente atada a una espaldera.

Notó la llegada de una nueva contracción, que era más intensa que las anteriores. Utilizó la respiración para controlar el dolor e intentó calcular cuánto duraba, pero le fue imposible.

Las siguientes contracciones llegaron más seguidas; eran más intensas y le provocaban un dolor más agudo. A medida que iban llegando de forma regular, los dolores de la espalda se intensificaron y Line dejó de sentir las manos.

El llanto del piso de arriba había cesado: Maja debía de haberse quedado dormida. ¿Cuánto tiempo llevaba ahí sentada? ¿Una hora quizá? ¿Cuánto tardaría Sofie en llegar a casa?

Justo en ese momento, oyó abrirse la puerta de la entrada. Si no se trataba de Sofie, tal vez era el hombre de la pistola que se había dado cuenta de que no se lo había llevado todo y volvía a por el resto.

Se arriesgó.

—¡Socorro! —gritó, y volvió a llenar los pulmones de aire—. ¡Socorro!

Oyó pasos en la escalera.

—¿Line? —gritó Sofie.

—¡Aquí abajo! —contestó ella.

La puerta se abrió. Sofie dio un paso hacia el interior de la habitación, pero se detuvo de golpe y se quedó mirando.

Llegaba una nueva contracción, y, esta vez, Line dejó que el dolor escapara en forma de un grito.

—¡Suéltame! —rogó, y apretó los dientes.

Sofie se acercó a ella, la rodeó con los brazos y la sostuvo.

—¿Has tenido muchas?

Line contestó moviendo la cabeza.

—¿Cada cuánto aparecen?

—Cada cuatro o cinco minutos, y cada vez son más intensas —dijo, y tragó saliva—. No tenemos mucho tiempo.

77

Wisting se quedó esperando en el exterior de la sala. Probablemente, alguna de las partes deseaba discutir algún aspecto práctico antes de proceder, como el orden del día siguiente o un cambio en el orden de las comparecencias de los testigos que faltaban.

Le entró otro mensaje de Mortensen, en el que este decía que Goldheim había vuelto al coche con dos bolsas muy llenas.

A su espalda, oyó unos pasos rápidos. Harald Ryttingen llegaba al trote por el gran vestíbulo. Pasó junto a Wisting sin saludarlo y entró en la sala. Poco después salió un funcionario y pronunció en voz alta el nombre de Wisting. Este lo siguió hacia el interior de la sala.

Estaba atestada de público y de periodistas. Ryttingen había ocupado el lugar del ayudante del fiscal. Parecía relajado y seguro de sí mismo. El abogado de la acusación particular estaba más allá, junto a los padres de Elise Kittelsen. Al otro lado se encontraban Olav Müller y el acusado, Dan Roger Brodin.

En el estrado presidencial, el juez mantenía una actitud digna, acompañado por otros dos jueces, uno a cada lado. Uno de ellos era un hombre grueso, con aspecto cansado y poco interesado. La otra era una jueza joven, sentada muy recta y con el cabello recogido en un moño.

Cuando se dirigía al estrado, el teléfono de Wisting empezó a sonar, provocando algunas risas entre los presentes. Lo sacó y rechazó la llamada; vio que era de Line. Luego lo puso en silencio y lo dejó al lado del cuaderno de notas en la mesita que había junto al asiento de los testigos.

Se quedó mirando respetuosamente al juez, que parecía estar algo molesto, como si estuviera impaciente por acabar con todo aquello.

—¿Nombre completo? —le pidió.

Wisting dio su nombre, fecha de nacimiento, dirección y cargo.

Su teléfono empezó a vibrar sobre la mesa. El sonido fue captado por el micrófono y se difundió por toda la sala. En la pantalla se había iluminado un mensaje de texto. Le echó una mirada rápida: «Camino del hospital. Creo que ya estoy de parto».

Tenía la sensación de que el corazón se le salía del pecho; se le quedó la boca seca: le había prometido estar con ella, llevarla al hospital.

Se pasó la lengua por el paladar reseco. Infinidad de pensamientos se agolparon en su mente: Line decía estar de camino, lo que significaba que alguien la estaba llevando al hospital, probablemente Sofie; o tal vez iba sola, conduciendo ella misma, una actitud muy propia de Line.

Todavía podía llegar a tiempo al hospital.

Quiso coger el teléfono móvil para contestarle, decirle al menos que había recibido el mensaje, pero lo detuvo la voz del juez pronunciando su nombre.

—¿Acaso tiene cosas más importantes que atender que declarar ante este tribunal? —preguntó.

Varios de los presentes rieron por lo bajo, entre ellos Ryttingen. Wisting levantó la vista hacia la mesa de los jueces.

—Lo lamento.

—Entonces lo intentaremos de nuevo —asintió el juez—. ¿Es pariente o está relacionado de alguna manera con el acusado de este caso?

Wisting se aclaró la garganta.

—No.

—¿Ni con la fallecida o con su familia?

—No.

El juez siguió con los requisitos formales recordándole a Wisting que debía decir la verdad y toda la verdad, sin ocultar nada.

—Lo prometo —respondió Wisting mirando hacia Ryttingen, que se había quedado con la sonrisa prendida de los labios.

—Puede sentarte, si lo desea —dijo el juez.

Wisting se sentó. En la sala hacía calor y se arrepintió de no haberse quitado la chaqueta antes de entrar.

El abogado Olav Müller inició el turno de preguntas. Hizo una breve presentación del caso, y luego le dio la palabra a Wisting, que explicó que estaba a cargo de la investigación del asesinato de Jens Hummel.

—Háblenos del arma del crimen —le pidió Müller.

—Se trata de un revólver Nagant de siete milímetros y medio —respondió Wisting—. Formaba parte de las pertenencias de Frank Mandt, quien residía en Stavern y que falleció el diez de enero de este año —añadió, y explicó que Mandt había sido un personaje relevante de una organización criminal.

—¿Cómo consiguió la policía el arma?

—Fue entregada para ser destruida el veinticuatro de julio, tras ser hallada en una caja fuerte que había permanecido cerrada desde la muerte de Mandt.

—¿Qué hizo con el revólver?

—Seguimos el protocolo habitual y lo enviamos a la policía judicial Kripos, que realizó pruebas de balística.

—¿Qué determinaron esas pruebas?

—De forma muy resumida: que el arma había sido utilizada para matar a Elise Kittelsen y a Jens Hummel.

El fiscal se puso de pie, se aclaró la garganta y se dirigió al juez:

—Solo para que conste, señoría: no ponemos en duda de que se trate de la misma arma, por lo que no es necesario perder el tiempo con esto, salvo que el tribunal esté interesado en detalles que, estrictamente, no tienen ninguna relevancia para el caso.

El juez asintió satisfecho.

—Dejamos constancia de ello —anotó, y se volvió hacia el abogado defensor—. Centrémonos en el caso.

Müller asintió y se dirigió de nuevo a Wisting.

—¿Qué opina de este caso?

—Creo que el arma vincula ambos casos —explicó Wisting, y añadió—: El riesgo de ser víctima de un asesinato en Noruega es bajo. Como demuestran las estadísticas, uno está más expuesto dentro del entorno más inmediato, y a menudo existe una relación entre la víctima y el asesino. Menos de uno de cada diez asesinatos tienen lugar en la calle. Por lo tanto, es difícil imaginar que estamos ante dos casos en los que dos asesinos desconocidos han utilizado la misma arma homicida para matar a dos víctimas al azar. Además, los asesinatos han ocurrido en un breve intervalo de tiempo.

Lanzó una mirada en dirección a Ryttingen y vio que estaba ansioso por refutar sus palabras y ofrecer una explicación plausible sobre cómo pudo usarse el arma dos veces, pero las normas del tribunal lo obligaban a esperar su turno.

Müller siguió con sus preguntas.

—En relación con su propia investigación, también ha examinado los informes en el caso contra mi cliente —empezó antes de formular a la pregunta—: ¿Cuál es su conclusión?

Wisting se inclinó un poco más sobre el micrófono.

—Que se trata del mismo autor en ambos casos —dijo.

La afirmación produjo reacciones tanto en la sala como entre los jueces. El juez de expresión somnolienta se irguió y acercó la silla a la mesa.

El abogado defensor dejó sus palabras en suspenso y esperó a que los murmullos cesaran antes de preguntar, con fingida sorpresa, si acaso Wisting desconocía que su cliente estaba en prisión preventiva cuando Jens Hummel fue asesinado.

—Sí —confirmó Wisting.

—¿Eso significa que cree que Dan Roger Brodin es inocente?

Wisting miró hacia los padres de Elise Kittelsen. La madre tenía los ojos fijos en la mesa, mientras que el padre le sostuvo la mirada. Sabía que su respuesta no iba a gustarles, pero no había otra manera de hacerlo.

—Sí —dijo, y volvió a mirar al juez—. No creo que fuese Dan Roger Brodin quien disparó y mató a Elise Kittelsen.

La madre de Elise Kittelsen dejó escapar un gemido que fue ahogado por los murmullos de la sala. El fiscal se puso de pie y se dirigió al juez:

—Hemos escuchado el testimonio de tres testigos presenciales hoy en esta sala, y todos han señalado al acusado y han coincidido en su descripción —recordó—. A menos que el testigo tenga algo más que ofrecer que suposiciones y estadísticas, se trata de meras especulaciones en las que el tribunal no debería perder el tiempo.

El juez asintió, pero ahora parecía más interesado en escuchar lo que Wisting tenía que decir.

—¿Son algo más que suposiciones? —quiso saber.

—Yo mismo he hablado con los testigos presenciales —respondió Wisting, y explicó cómo la descripción que habían dado dos de los testigos se había basado en la proporcionada por el tercer testigo y transmitida por la radio de la policía—. En realidad, se trata de una sola descripción ofrecida por un único testigo —afirmó—. Cuando hablé con ellos, ambos testigos admitieron que en realidad no habían reconocido a Brodin como el autor de los hechos, pero que dieron por supuesto que era él, puesto que la policía ya lo había esposado e introducido en un coche patrulla.

Pasó las páginas de su cuaderno de notas y leyó lo que Terje Moseid le había dicho: «Solo en las películas arrestan al tipo equivocado».

El fiscal se puso de nuevo en pie.

—Los tres testigos han prestado declaración ante este tribunal hoy mismo —recordó—. Pido que nos ciñamos a sus declaraciones, y no a la interpretación que Wisting hace de sus palabras.

El juez asintió, pero no expresó qué importancia tenía intención de dar a las explicaciones de Wisting.

Müller prosiguió con sus preguntas.

—En cuanto a las pruebas técnicas, ¿las ha examinado con más detenimiento?

—La prueba principal de este caso son los restos de pólvora en la mano derecha del acusado —señaló Wisting—. Desconozco qué explicación ha dado el acusado respecto a eso al tribunal, pero, cuando hablé con él en la cárcel hace tres días, me dio nuevas informaciones sobre sus movimientos la noche del asesinato, y sobre por qué intentó huir de la policía.

Müller sonrió.

—El acusado ha dicho al tribunal que se dio a la fuga porque había consumido drogas, por lo que violaba así los requisitos de la condicional.

—Tenía otra razón para huir —prosiguió Wisting—, y un motivo para no querer contarle a la policía por qué lo había hecho.

El abogado defensor hizo un breve gesto con la cabeza para indicarle que continuara.

—Entre Navidad y Año Nuevo cometió un robo por encargo de fuegos artificiales —explicó Wisting—. Un contenedor repleto de un valor de más de cien mil coronas. Se quedó con una pequeña parte para venderla por su cuenta y también para uso propio. Cuando la policía lo arrestó la noche del 31 de diciembre, acababa de reventar un contenedor de basura, introduciendo en él unos cuantos cohetes, ante la puerta de un supermercado Kiwi del centro. Echó a correr para no ser detenido por los daños causados y por el robo del material. Cuando lo detuvieron, tenía las manos cubiertas de pólvora de los cohetes.

El fiscal protestó.

—¿Y por qué no nos lo ha contado el acusado? —preguntó.

—Quien se encuentra en el estrado ahora declarando no es el acusado —señaló el juez—, pero tal vez podamos preguntárselo.

Dan Roger Brodin levantó la vista de la mesa.

—¿Es eso correcto? —quiso saber el juez.

Brodin parpadeó.

—Lo que dice es verdad —respondió, y señaló a Wisting con un movimiento de cabeza—. Usé los cohetes, así fue.

El móvil de Wisting vibró de nuevo mientras el juez le hacía otras preguntas a Brodin. Esta vez se había asegurado de colocar el teléfono lejos del micrófono. Era un mensaje que esperaba de Nils Hammer. «OK», era todo lo que decía.

El mensaje hizo que volviera a pensar en Line, pero se obligó a alejar esos pensamientos. Aún no había presentado la parte más relevante de su testimonio.

Harald Ryttingen tomó la palabra por primera vez:

—Esto no es más que un montaje —protestó—, un intento de hacer encajar los hechos. ¿Por qué no hemos oído antes hablar de esos cohetes?

—El pasado fin de semana estuve en ese mismo supermercado Kiwi —prosiguió Wisting sin esperar a que el juez interviniera—. Me informaron de que habían presentado una denuncia al día siguiente por los daños sufridos, junto a una grabación de lo ocurrido.

Sacó las fotos impresas dobladas de entre las páginas de su cuaderno.

—El caso fue archivado al poco tiempo, pero tengo copias de las imágenes —explicó—. Son de mala calidad y no sirven para identificar a quien lo hizo, pero demuestran que, efectivamente, hubo una explosión en un contenedor de basura de Kiwi esa misma noche.

Ryttingen le susurró algo al fiscal, que volvió a ponerse de pie.

—Esas imágenes no han sido aportadas como prueba documental —protestó.

—Las aceptaré de todos modos —respondió el juez enseguida.

Alargó la mano para que el secretario le entregara las fotos.

—Tengo copias para las diferentes partes —explicó Wisting, y las entregó.

Ryttingen se dejó caer en la silla, con el rostro congestionado. La pólvora era uno de los pilares fundamentales de la acusación, y sabía que, cuando un pilar caía, pronto se derrumbaría el resto del armazón.

—Esto es inapropiado —murmuró.

El juez lo miró.

—¿Desea que conste en el registro judicial?

Ryttingen negó con la cabeza, pero de pronto apareció un destello repentino en su mirada.

—No, su señoría —dijo, y se puso de pie—. Pero, si Wisting cree que el hombre que está sentado en el banquillo es inocente, tal vez pueda decirnos si sospecha de alguien más.

El juez asintió.

—¿Tiene algún sospechoso? —quiso saber.

Harald Ryttingen volvió a sentarse, se cruzó de brazos y se reclinó en la silla.

—Sí —dijo Wisting acercando la mano al teléfono móvil—. Acabo de recibir un mensaje en el que me confirman que mis agentes han detenido y acusado a un hombre por el asesinato de Jens Hummel. Creemos que fue él quien también mató a Elise Kittelsen.

Tras él, los murmullos de los presentes se levantaron como una ola. El juez agarró el mazo y pidió silencio en la sala.

—¿Quién es? —preguntó.

—Se trata del testigo que ha declarado en esta sala antes que yo —explicó Wisting—: El testigo principal de la fiscalía, Einar Gjessing.

La respuesta provocó un nuevo estallido en la sala. El juez dejó que tanto el público como la acusación pudieran digerir esa información antes de pedir de nuevo silencio en la sala. El zumbido de las voces se calmó, pero, incluso desde el estrado, Wisting podía oír los dedos de los periodistas deslizándose por los teclados.

—Debe darnos una explicación más detallada —pidió el juez.

Wisting se enderezó.

—Como ya he comentado antes, he estudiado tanto la documentación como el material complementario del caso, y he encontrado una puerta ciega.

El juez cogió el bolígrafo y tomó nota.

—¿Una puerta ciega? —preguntó.

—Es un término policial —explicó Wisting—. Se trata de una vía de entrada al caso que ha sido pasada por alto por los investigadores o, como ha ocurrido aquí, un enfoque distinto que los responsables de la investigación se han negado a seguir; es decir, una pista que de forma más o menos consciente han decidido obviar. El hecho de que Dan Roger Brodin fuera señalado como culpable prácticamente antes de que se iniciase la investigación les impidió plantearse cualquier otra posibilidad. Por otra parte, les convenía ignorarlo. Con el arresto como punto de partida, construyeron un relato que no coincidía con la realidad, y que evitaba, a la vez, tener que investigar si la misma policía estaba relacionada con el asesinato de Elise Kittelsen.

Ryttingen susurró algo en el oído del fiscal. Este asintió y pidió al juez un receso.

—No, deseo terminar de escuchar al testigo —denegó el juez—. Quiero saber en qué medida la policía está involucrada en este asesinato.

La sala quedó en un silencio expectante.

—Elise Kittelsen era una confidente de la policía —explicó Wisting—. Pertenecía a una red organizada de tráfico de drogas que la policía llevaba varios años intentando desarticular. Cuando la mataron, estaban a punto de conseguirlo. Con ella dentro, sabían cuándo y dónde llegaría la siguiente partida de droga. Ese conocimiento resultaba valioso para la policía, pero mortalmente peligroso para Elise. Sabía demasiado, y alguien estaba al tanto de que estaba pasando información.

El fiscal hizo un nuevo intento.

—Este tipo de información no puede desvelarse en un juicio abierto —protestó.

Olav Müller no le dio tiempo al juez a responder.

—Esta es una información de enorme relevancia que, en todo este tiempo, la policía no ha querido facilitarnos ni a mí ni a mi cliente.

El juez miró a Wisting antes de volverse hacia la fiscalía.

—¿Es eso cierto? —quiso saber.

Ryttingen tenía la cara de una palidez grisácea, como si de repente hubiera envejecido varios años.

—Esto no es relevante para el caso —respondió, sin admitir nada.

El juez se dirigió de nuevo a Wisting:

—¿Cómo ha averiguado esta información? —preguntó—. ¿Y qué relevancia tiene para el caso?

Wisting cogió un vaso que tenía delante y lo llenó de agua.

—El hombre a quien hemos detenido, Einar Gjessing, pertenece a esta red criminal —explicó—, al igual que el novio de Elise Kittelsen, Julian Broch. Ha sido principalmente a través de este último que conseguía información para la policía.

Bebió y se aclaró la garganta seca. Vio que la madre de Elise agarraba la mano de su marido.

—Cuando la policía puso en marcha la investigación de esta red criminal, empezó como suele hacerse: desde el exterior, abriéndose camino hacia dentro. Se empieza en la parte más baja de una especie de cadena alimentaria, es decir, con un adicto, al que convencen para que les cuente quién le ha vendido la droga. Luego, a partir del vendedor, se encuentra al proveedor, y así se va escalando la jerarquía. Justo en ese nivel, el de los proveedores, encontraron a Elise Kittelsen. Los agentes la detuvieron una mañana cuando iba a clase desde la casa de su novio. Llevaba encima un par de gramos de hachís que había prometido conseguirle a una amiga, y tenía unos gramos más en la taquilla de la universidad. Un delito menor, pero para ella fue como si toda su vida se desmoronara. Un caso de drogas arruinaría su futuro como profesora, y además llenaría de vergüenza a sus padres y a ella misma. Los agentes le ofrecieron la posibilidad de librarse, y le sugirieron que se olvidarían del caso a cambio de información. Fue todo un dilema para ella, seguro, pero eligió traicionar a los suyos, traicionar a su novio y a sus amigos para salvarse ella.

Ryttingen no había desistido de su intento de hacer callar a Wisting.

—El testigo no tiene ningún conocimiento de primera mano sobre este asunto —argumentó—. No estaba presente y, en el mejor de los casos, se trata de puras conjeturas.

El juez se volvió hacia él y recuperó el gesto irritado que tenía cuando Wisting ocupó el estrado.

—¿Está diciendo que Elise Kittelsen no era una confidente? —preguntó.

Ryttingen negó con la cabeza.

—No, pero esto…

El juez lo interrumpió:

—¡Prosiga! —le pidió a Wisting.

—El encargado de contactar con Elise Kittelsen se encuentra en el extranjero, pero hablé con él ayer por la noche por teléfono. Me explicó que utilizaron a Elise para acercarse al cerebro de la organización, a quien la policía había apodado Mister Nice Guy. Durante la operación, Elise empezó a ponerse nerviosa. Tenía miedo de que su novio se hubiera dado cuenta de lo que estaba haciendo. Para ocultar cualquier indicio de su conexión con la policía, se utilizaba un teléfono anónimo para contactar con ella, un teléfono que provenía del almacén de bienes requisados por la policía. Pero, aun así, Elise no se sentía segura. La última vez que su contacto habló con ella fue por teléfono, y unas horas antes de que fuera asesinada. Entonces estaba asustada por lo que pudiera pasarle.

—Está en un error —interrumpió Olav Müller, y ojeó sus papeles—. Tenemos los registros de las llamadas de Elise Kittelsen, y no nos consta que se hiciera esa llamada el día del asesinato.

—Se eliminaron por orden del equipo que dirigía la investigación para evitar ciertas interferencias innecesarias en el caso —explicó Wisting—; es decir, para que nadie abriera la puerta ciega.

—¿Quién dio la orden? —quiso saber Müller.

—Harald Ryttingen.

Detrás de Wisting, un fotógrafo disparó su cámara, incumpliendo así la prohibición de hacer fotos en la sala: el objetivo era Ryttingen, que se había hundido en la silla. Otros fotógrafos hicieron lo mismo.

El fiscal empujó ligeramente su silla a un lado, como si quisiera distanciarse de él.

—Necesitamos una imagen más completa de lo que cree que ocurrió en Nochevieja —pidió el juez.

Wisting asintió.

—Por ahora, se trata tan solo de hipótesis —advirtió Wisting—. Elise Kittelsen se había convertido en una amenaza real para los principales cabecillas del narcotráfico. Debían deshacerse de ella. Julian Broch no podía hacer nada al respecto. Él era, en rigor, el que le proporcionaba las informaciones, y también su pareja, por lo que las sospechas recaerían sobre él si a Elise le ocurría algo. Tenía que asegurarse una coartada. Así que se lo encomendaron a Einar Gjessing, quien le debía dinero a Mister Nice Guy. Tenemos documentos que acreditan que este había perdido una gran suma de dinero que había invertido en una empresa de Gjessing que finalmente quebró.

El móvil de Wisting vibró de nuevo contra la superficie al recibir un nuevo mensaje. Era Line otra vez. «¿Dónde estás?», preguntaba.

Wisting tuvo que esforzarse al máximo para concentrarse antes de seguir.

—El asesinato de Elise Kittelsen provocó también el asesinato de Jens Hummel —dijo—. Hummel operaba como mensajero dentro de esa red criminal. Transportaba en su taxi grandes alijos de droga entre Østlandet y Sørlandet, es decir, de Frank Mandt a Mister Nice Guy. Suponemos, pues, que en Nochevieja entregó un alijo a su contacto habitual: Einar Gjessing. Pero esa noche sucedió algo más. Gjessing le pidió a Jens Hummel que lo llevase hasta el lugar donde debía asesinar a Elise Kittelsen, camino de la fiesta de Nochevieja. Luego pensaba usar el taxi para huir del lugar de los hechos. Hummel lo esperó a la vuelta de la esquina. Por lo tanto, el hombre a quien vieron los dos testigos huyendo del lugar del crimen no era Dan Roger Brodin, sino Einar Gjessing.

Wisting lanzó una mirada hacia la mesa de la defensa: Brodin parecía desconcertado, como si no comprendiera lo que estaba pasando.

—Pero cuando Gjessing regresó al taxi se vio obligado a cambiar de planes de manera rápida y arriesgada. Su misión no consistía solo en impedir que Elise Kittelsen hablase, sino también en averiguar cuánto sabía, y para eso necesitaba su teléfono móvil, por lo que debía volver al lugar de los hechos para recuperarlo. Pero antes le dio el arma del crimen a Hummel. Y, una vez de vuelta, explica que ha salido corriendo tras el asesino, pero que este se le ha escapado. En medio de la confusión que se crea al intentar reanimar a Elise Kittelsen, consigue hacerse con el teléfono. Y, cuando llega la policía, esta le pide que describa al autor de los hechos, y es entonces cuando describe a alguien a quien recuerda haber visto pasar casualmente esa noche: Dan Roger Brodin.

Wisting empezaba a impacientarse; deseaba acabar con la declaración, por lo que ya no se expresaba con tanto detalle y precisión como era habitual en él.

—En cierto sentido, Jens Hummel se vio involucrado en el caso sin pretenderlo —prosiguió—. Podría haberse callado lo que sabía y haber dejado que el asesino de Elise Kittelsen se librase, pero es probable que no soportara la idea de que condenasen a una persona inocente. Sabemos que avisó a la policía de que habían arrestado a la persona equivocada, pero no se tuvo en cuenta su llamada. Y, para Einar Gjessing y los demás, se había convertido en un elemento peligroso. Desconocemos qué fue lo que desencadenó el asesinato de Hummel, pero sí sabemos que Gjessing fue una de las últimas personas en subirse al taxi. Se encontraron parte de sus huellas dactilares en el techo del coche, huellas que el clima y el viento aún no habían borrado por completo. Estaban demasiado fragmentadas para que pudieran utilizarse en una búsqueda automática en el registro de huellas, pero con una comparativa manual se ha determinado que pertenecen a Einar Gjessing.

Se acercaba al final de su declaración, y esta parte presentaba más cabos sueltos y preguntas sin respuestas.

—¿Tal vez Jens Hummel y Einar Gjessing se encontraron con el pretexto de que Gjessing deseaba recuperar el arma que Hummel se había llevado de vuelta a Kristiansand? —prosiguió Wisting abriendo los brazos para dar a entender que lo que estaba relatando solo eran teorías de una investigación en curso—. ¿Tal vez Hummel exigió dinero a cambio de su silencio? De lo que sí estamos seguros es de que no tuvo oportunidad de contarle a nadie lo que sabía sobre el asesinato de Elise Kittelsen, porque le pegaron dos tiros y el arma homicida acabó en la caja fuerte de Frank Mandt.

Wisting era consciente de que todavía quedaban muchas preguntas sin respuestas y que tenían por delante una compleja investigación. Pero ya había cumplido con su cometido en la sala del tribunal, presentando una explicación alternativa de los hechos.

—¿La defensa tiene más preguntas para el testigo?

Olav Müller parecía desconcertado.

—De momento no —respondió—. Pero me reservo el derecho de volver a llamar al testigo, si fuera el caso.

El juez asintió y se volvió hacia el otro lado.

—¿Fiscal?

Este negó con la cabeza.

—Bien —dijo el juez—. Entonces puedes tomarte un descanso. Se levanta la sesión hasta mañana a las diez. Para entonces la fiscalía debe haber tomado una decisión sobre si desea seguir adelante con el proceso.

Golpeó la mesa con el mazo, se puso en pie y salió por la puerta lateral seguido de los otros dos jueces. En cuanto la puerta se cerró tras ellos, se desató el caos en la sala. Los periodistas se abrían paso y se dividieron en dos grupos: unos rodearon a la acusación, mientras que el resto cercaron literalmente a Wisting.

Este cogió el teléfono móvil, se abrió paso entre el gentío y se dirigió a paso rápido hacia la salida, sin responder a ninguna pregunta. Antes de abandonar la sala, se volvió un instante y vio que Ryttingen también intentaba marcharse, pero le era imposible: los periodistas lo rodeaban y no estaban dispuestos a soltar su presa. Wisting no pudo evitar sentir compasión por él. Ya lo había visto antes, y siempre resultaba desagradable cuando uno de los suyos traspasaba esa delgada línea azul y cometía un acto deshonesto.

78

El teléfono empezó a sonar antes de que Wisting llegara al coche; números desconocidos que probablemente correspondían a distintas redacciones de informativos. Rechazó las llamadas y marcó el número de Line antes de sentarse al volante.

Sonó mucho rato, pero no obtuvo respuesta. Entonces le escribió un mensaje diciendo que había estado declarando en el juicio, pero que ya iba de camino al hospital. Mientras maniobraba para salir del aparcamiento, cayó en la cuenta de que no sabía en qué hospital estaba. Line le había mencionado los dos hospitales, el de Tønsberg y el de Skien, y pensó que se habría decidido por el segundo. En ese caso, era el más cercano, aunque estaba al menos a dos horas y media de distancia.

En cuanto entró en la autopista, se cambió al carril de la izquierda y, por un momento, se planteó poner la sirena, pero había poco tráfico, por lo que finalmente decidió no hacerlo. En lugar de eso, puso la radio policial y dejó que escaneara los canales para saber si había algún control más adelante.

Cuando estaba cruzando el puente de Varodd, Ivar Horne llamó.

—¡Vaya jodido circo! —comentó el sureño—. Aquí está todo patas arriba. Joder, te has cargado una de nuestras mayores operaciones a plena luz del día.

—Lo sé —respondió Wisting—. Y lo siento, pero no había otra manera de hacerlo.

—¿Toda la verdad y nada más que la verdad y todo ese rollo? —comentó Horne—. Podrías haber avisado al menos.

—¿Alguna novedad sobre Goldheim? —preguntó Wisting en un intento de evitar una discusión.

—Va camino de su casa, pero está al tanto de lo ocurrido. Había hombres suyos en la sala. Su teléfono no para de sonar.

—¿Qué le han dicho?

—Mantiene la cabeza fría —explicó Horne—. No ha dicho nada que pueda comprometerlo, pero les ha asegurado que lo tiene todo bajo control.

Wisting se quedó pensando: Goldheim había estado en Stavern. ¿Acaso había ido hasta allí para solucionar los problemas?

—¿Dónde está ahora? —preguntó mientras miraba el carril contrario.

—Ha pasado por el desvío a Kragerø, lo pararemos antes de que vuelva a la ciudad.

Wisting visualizó el puntito rojo de la aplicación de seguimiento. Si estaba cerca de Kragerø, entonces se cruzaría con él dentro de unos cuarenta y cinco minutos.

—¿Me mantienes informado? —preguntó.

—Lo intentaré —respondió Horne sin prometer nada.

Wisting colgó y llamó de nuevo a Line. Ella seguía sin responder, así que llamó a Hammer.

—¿Ha ido bien? —preguntó.

—Lo pillamos por sorpresa —informó Hammer—. Va camino de la comisaría. Torunn y yo estamos registrando su piso. ¿Te acercas hasta aquí?

—No —respondió Wisting—. Tendrás que ocuparte tú. Yo voy camino del hospital.

—¿Qué ocurre?

Wisting notó que sus labios formaban una sonrisa.

—Creo que estoy a punto de ser abuelo —respondió.

79

Line estaba sola en la sala de partos. Sofie la había llevado hasta el hospital con Maja lloriqueando en la sillita del coche. Decidieron no pasar por casa de Line para recoger una muda o la bolsa de aseo. Line le había ido contando lo ocurrido. Cuando llegaron al hospital, Sofie no quiso volver a la casa, probablemente porque deseaba seguir junto a Line, dándole su apoyo, pero también porque le daba miedo regresar a una casa donde alguien había entrado por la fuerza. En ese momento, estaría abajo, en la cafetería, con su hija.

Primero llevaron a Line a una sala donde monitorearon los latidos del corazón del bebé. Luego, una matrona comprobó la duración y la intensidad de las contracciones y la dilatación del útero, que era de cuatro centímetros. Poco después Line entregó una muestra de orina, y al rato le pidieron que se cambiara tras darle una bata de hospital.

Se sentía sola y asustada; además, no sabía qué había hecho el personal con su bolso y sus pertenencias. La irritación que le había producido la falta de respuesta por parte de su padre se había convertido en una ira, una ira tras la cual subyacía un miedo tan intenso como nunca antes había sentido.

Entró otra matrona, que le preguntó cómo se encontraba. Line solo tuvo fuerzas para responderle «bien». Tanto ella como el bebé estaban en buenas manos, pero se hallaba rodeada de desconocidos, y eso la hacía sentirse insegura.

—Intenta relajarte —le aconsejó la matrona—. Todo irá bien.

Entonces sonó un timbre en el pasillo y Line se quedó de nuevo sola. Hasta ese momento se había sentido más fuerte tras cada contracción; aún le quedaban fuerzas para afrontarlas. Sin embargo, ahora las contracciones eran cada vez más largas, intensas y dolorosas. Cuando empezaron de nuevo, agarró el borde de la colcha y apretó con fuerza los puños. Esperaba que todo terminara pronto, deseando que su padre llegara antes de que diera a luz.

80

La carretera se había estrechado en un solo carril. El coche de Wisting era el quinto tras un tráiler que no sobrepasaba el límite de velocidad. Se disponía a activar la sirena azul cuando una patrulla de la policía transmitió un mensaje por radio. Estaba llamando a la central; se oía el sonido distante de una sirena policial de fondo.

Uno de los operadores respondió inmediatamente.

—Estoy siguiendo a un Range Rover blanco que no se ha detenido ante el control —informó el agente de la patrulla—. Va por la E18 hacia el sur; acaba de pasar la puerta del sur. ¿Tenemos alguna unidad en esa zona?

—Un momento —pidió el operador.

Varias unidades se ofrecieron sin haber sido convocadas, como era habitual cuando se anunciaba la persecución de un coche por la radio policial. Wisting era el que más cerca estaba de Goldheim. Dependiendo de la velocidad, se encontraría con este y con la patrulla que lo seguía en unos diez minutos. Disponían de tiempo suficiente para detener un tráiler y organizar un control de carretera.

El operador de la emisora dio unas órdenes. Wisting dudó un momento si activar o no la sirena, pero finalmente decidió hacerlo; no podía permitir que lo retrasaran.

El policía que conducía el coche patrulla que perseguía a Goldheim informó de su posición. Habían desplegado otras unidades. Wisting se acercaba cada vez más a su presa.

Sonó el teléfono. Era Horne.

—Coche persiguiendo a Goldheim —dijo de forma breve.

—Lo he oído —respondió Wisting—. Estoy a punto de cruzarme con ellos.

—Montamos un puesto de control para comprobar qué había recogido en tu zona, en Stavern, pero, cuando le hicimos señas para que se detuviera, aceleró.

—¿Sabéis algo más sobre lo que estaba haciendo allí?

—No, solo que volvió al coche con dos bolsas repletas.

Al llegar al final de la recta, Wisting vio sirenas azules intermitentes.

—Aquí llegan —dijo.

Los coches que tenía delante se hicieron a un lado, y, mientras, el Range Rover blanco se iba abriendo paso entre los vehículos. Wisting también oyó las sirenas de los coches de la policía a medida que se acercaban. El Range Rover iba pisando la raya amarilla central. Cuando las patrullas pasaron por su lado, Wisting redujo la velocidad y su coche se tambaleó unos instantes debido a la presión ejercida por el aire que provocaron a su paso los numerosos vehículos de la policía. Pero tuvo tiempo de ver a Goldheim, que iba solo y conducía con gesto enconado.

—Tengo que colgar —informó Horne.

El tráfico empezó a fluir de nuevo con normalidad, y Wisting siguió conduciendo. Los mensajes por la radio policial se sucedían con rapidez, y más unidades se unieron a la persecución. Le pareció comprender que estaban preparando una cadena de pinchos unos kilómetros más adelante.

Wisting escuchaba con atención todos aquellos mensajes por radio mientras se dirigía hacia el norte. La patrulla que dirigía la persecución informaba regularmente de la velocidad que llevaban y de las vías de salida por las que iban pasando. En medio de una frase soltaron un taco en voz alta.

—¡Se ha salido de la carretera! —informó, y repitió el mensaje—. Necesitamos una ambulancia —añadió, dando su posición.

Wisting cerró las manos en torno al volante; se resignó a ser tan solo un oyente silencioso de los dramáticos acontecimientos que se estaban produciendo.

Las transmisiones de la emisora policial se convirtieron de pronto en una operación de salvamento. Por lo que había oído, Wisting dedujo que el vehículo estaba volcado sobre el techo a un lado de la carretera y que Phillip Goldheim estaba atrapado en su interior. Cuando Wisting cruzó la frontera regional de las provincias de Aust-Agder y Telemark, los bomberos ya habían sacado a Goldheim del vehículo siniestrado. Informaron de que su estado era grave, pero estable. Luego, la señal de la radio se interrumpió y ya no supo más de lo ocurrido.

81

Wisting llamó en cuatro ocasiones al móvil de Line. Sabía que era inútil, pues ella lo habría llamado si hubiera podido.

Encontró aparcamiento frente al hospital y se impacientó ante el parquímetro. No sabía cuánto tiempo se quedaría, pero metió todas las monedas que tenía. De vuelta al coche sonó el teléfono. Era Christine Thiis.

—Según las crónicas del juicio, fue todo un espectáculo —empezó ella.

—Acabó siéndolo, sí —respondió Wisting, y colocó el resguardo del parquímetro en el salpicadero.

—El director de la Policía quiere hablar contigo —prosiguió ella—. Viene hacia aquí.

—En ese caso, tendrá que esperar —respondió Wisting explicándole dónde estaba—. No sé cuánto tiempo tardaré.

Se quedó con la puerta del coche entreabierta mientras acababa la conversación. Luego se inclinó hacia el interior, abrió la guantera y dejó el teléfono dentro, cerró el coche y se dirigió hacia la entrada principal.

Llegaba tarde.

Era el hospital correcto, pero, cuando preguntó por Line en el área de maternidad, le dijeron que ya había dado a luz y que era abuelo de una niña.

Le mostraron el camino hasta la habitación en la que Line estaba descansando. Cuando abrió la puerta, vio que su hija dormía con la niña sobre el pecho.

Entró con sigilo. Line despertó al oír la puerta cuando se cerraba tras él. La niña estaba sobre su pecho, con las manitas cerradas bajo la barbilla.

—¿Cómo estás? —preguntó.

Line sonrió y miró a la recién nacida.

—Divinamente.

Wisting se inclinó sobre ella y le dio un beso en la mejilla.

—Siento tanto haber llegado tarde…

—Ha ido todo bien —aseguró ella—. Sofie me trajo al hospital. ¿La has visto en la cafetería?

Wisting negó con la cabeza.

—He subido aquí directamente —dijo.

Su nieta estaba envuelta en una manta esponjosa; la pequeña tenía un cuerpo proporcionado y parecía fuerte.

Line se enderezó un poco, y entonces la niña intentó levantar la cabeza. Le costó desprenderla de su pecho y temblaba a causa del esfuerzo.

Una matrona entró en la habitación.

—¿Va todo bien por aquí? —preguntó con voz suave.

Line respondió afirmativamente. Wisting la saludó y le dijo que era el abuelo.

—¿Quiere cogerla? —le propuso la matrona.

Wisting miró a Line.

—No lo sé —dijo—. Tal vez luego.

La comadrona hizo caso omiso de sus palabras. Cogió el pequeño envoltorio que descansaba sobre la cama y lo puso entre sus brazos. Wisting sintió el suave cabello de la cabecita del bebé sobre la mejilla.

Un silencio cálido lo envolvió. Había pasado mucho tiempo desde la última vez que había sostenido en brazos a un bebé, pero, de pronto, le resultaba completamente natural.

La matrona salió y los dejó solos. Wisting pasó con cuidado un dedo sobre la carita arrugada de la niña. La piel era algo pegajosa y seca, y poco tensa a la vez. De repente, la bebé abrió los ojos: eran grandes y azules. Parpadeó unos instantes y luego fijó la mirada en él; una mirada sorprendentemente confiada.

—Se llamará Ingrid —dijo Line—. Por mamá.

Wisting asintió mientras las lágrimas se le deslizaban por el rostro. De pronto, una intensa nostalgia lo invadió. Line también había sido una bebé. Y pensó en todos los años transcurridos desde entonces, en todo lo que le había ocurrido mientras él no estaba allí para ella, lo deprisa que se había hecho mayor, y este nuevo nacimiento, algo de lo que la madre de Line no podría disfrutar.

—¿Cómo ha ido el juicio? —quiso saber Line.

Wisting dejó a la bebé con cuidado en sus brazos.

—Bien —respondió él—. Ha sido largo, pero pude contar todo lo que tenía que decir. Tuve suerte con el juez, que me permitió hacerlo.

La niña se movió un poco y Line la ayudó a encontrar una postura más cómoda. Fue entonces cuando Wisting vio que tenía un vendaje en el antebrazo izquierdo.

—¿Qué ha pasado? —preguntó él cogiéndola de la mano.

Ella no respondió, al tiempo que intentaba esconder la otra mano bajo la colcha. Pero Wisting se la cogió y vio que tenía profundas marcas rojas y heridas alrededor de la muñeca.

—No sé si tengo suficientes fuerzas ahora mismo para contártelo —dijo apretando la cabeza contra la almohada.

Wisting hizo caso omiso de sus palabras.

—¿Cómo te has hecho esas heridas? —insistió, sentándose en el borde de la cama.

Line cerró los ojos, esperó un poco antes de abrirlos de nuevo y le contó lo ocurrido en casa de Sofie mientras cuidaba de Maja.

82

Wisting regresó al coche antes de que venciera el tique del aparcamiento. Se dejó caer ante el volante y buscó el teléfono móvil en la guantera. Seguía presa de una intensa ira.

El teléfono contenía una larga lista de llamadas perdidas. Las ignoró y buscó el número de Ivar Horne.

—¿Cómo está Goldheim? —preguntó.

—Sobrevivirá —afirmó Horne—. Lesiones graves, dicen, pero nada que le impida volver a levantarse y entrar andando en una celda, aunque esta vez será con otro calzado. La suela de los zapatos que llevaba puestos coinciden con las huellas de las pisadas en el sótano de tierra donde encontrasteis el alijo de drogas.

Wisting apenas se enteraba de lo que le estaba diciendo.

—Las bolsas que recogió en Stavern contenían el archivo personal de Frank Mandt —le dijo Wisting.

—¿Cómo sabes que…?

—¿Lo habéis encontrado? —lo interrumpió Wisting.

—La mayor parte —respondió Horne—. El coche dio unas cuantas vueltas, hay papeles por todas partes, pero lo tenemos controlado.

—Lo quiero aquí —dijo Wisting—. Iré a buscarlo mañana.

—No me corresponde a mí decidirlo, pero tendremos que coordinar de alguna manera esta investigación a partir de ahora, aunque solo sea porque vuestro asesinato está relacionado con nuestro caso de drogas.

Wisting arrancó el coche y le contó lo que le había dicho Line.

—El arma y el pasamontañas han aparecido en el coche —confirmó Horne—. Seguramente también encontraréis las huellas de sus pisadas en casa de Mandt.

—Lo quiero todo aquí —repitió Wisting—. También a Phillip Goldheim.

—No creo que eso resulte fácil.

—Que le den a Ryttingen —avisó Wisting.

—Lo entiendo —respondió Horne—. Pero hace una hora que detuvieron a Julian Broch. Llegó a tierra en la lancha de su padre, y llevaba a bordo veintidós kilos de anfetaminas traídas de Dinamarca. Además, nos está dando información sobre Goldheim. Debemos intentar colaborar en este caso, pero, después de lo que ha hecho hoy Goldheim, no es seguro que seáis los más adecuados para llevar el caso contra él.

Wisting tuvo que darle la razón.

—Pero una cosa sí es segura —prosiguió Horne—, se acabó, no more Mister Nice Guy.

83

En cuanto volvió a la comisaría, Wisting reunió a los investigadores en la sala de juntas. Los acontecimientos del día habían sido muchos y era necesario repasarlos.

—¿Qué dice Gjessing? —preguntó Wisting dándole la palabra a Nils Hammer, que había vuelto de Kristiansand.

—Solo hemos hablado del caso Hummel —respondió Hammer—. Ha dado una breve explicación en la que lo niega todo.

—¿Y qué hay de las huellas dactilares del coche? —preguntó Mortensen.

—No se lo hemos preguntado, pero cuenta, sin que nadie se lo haya pedido, que poco antes del asesinato intentó parar un taxi de fuera de la ciudad. Se montó, pero tuvo que volver a bajarse. Según él, ya se lo dijo a la policía.

Wisting asintió. Coincidía con lo que les había explicado Einar Gjessing cuando lo visitaron en su ático la semana anterior.

—¿Qué más tenemos contra él? —quiso saber Torunn Borg—. ¿Hemos establecido una conexión entre Frank Mandt y él?

—De momento no —respondió Wisting—. Pero puede que encontremos algo en el archivo privado de Mandt.

—No olvidemos que podría producirse una reacción en cadena —opinó Hammer—. Si cae por el caso de Año Nuevo, también caerá por nuestro caso.

La puerta de la sala de juntas se abrió. Era el director de la Policía, Ivan Sundt. Tras él, iba Christine Thiis. El director de la Policía miró a todos los presentes y se detuvo en Wisting.

—He pedido reunirme contigo y esperaba que te presentaras en cuanto regresases.

—Lo lamento —dijo Wisting, y abrió los brazos en una señal de impotencia—. Necesitábamos analizar la situación actual.

—Yo también —dijo el director de la Policía en un tono hosco.

—¿Podríamos hacerlo dentro de diez minutos? —preguntó Wisting.

—Lo haremos ahora —respondió Ivan Sundt sentándose.

El resto de los investigadores se pusieron de pie. Christine Thiis se hizo a un lado para dejarlos pasar.

—Tú puedes quedarte —dijo Ivan Sundt indicándole que entrara.

Ella tomó asiento junto a Wisting.

El director de la Policía fue directo al grano.

—¿Qué pruebas tienes?

Mientras Wisting daba su versión de los hechos, se dio cuenta de que las pruebas que tenía eran suficientes para sembrar dudas sobre la culpabilidad de Dan Roger Brodin. El caso contra este se había hecho pedazos como la vela de un barco en plena tormenta. Pero, de ahí a poder acusar a Einar Gjessing, quedaba un largo camino.

Ivan Sundt estuvo de acuerdo con él.

—No, no disponemos de suficientes pruebas —concluyó—. Es cierto que tienes una larga experiencia como investigador, pero yo he estado el mismo tiempo ejerciendo de juez. Las pruebas que tienes no bastan siquiera para mantenerlo en prisión preventiva. Has actuado de forma precipitada —dijo levantándose. Miró a Christine Thiis—. Habéis contravenido mis órdenes de manteneros apartados del caso de Año Nuevo, y lo único que habéis conseguido ha sido montar un escándalo.

Wisting no estaba interesado en iniciar una discusión. El director de la Policía se dirigió a la puerta, pero de pronto se detuvo y lo miró.

—Si eso es todo lo que tienes, deberás dejarlo en libertad antes de que se reanude el juicio de Kristiansand mañana por la mañana.

84

Poco antes de la ocho de la tarde, Wisting estaba de nuevo en el hospital junto a Line. Tras su encuentro con el director de la Policía, las horas transcurridas habían resultado estériles en la comisaría, horas que había llenado tan solo con el deseo de coger de nuevo entre sus brazos a la pequeña Ingrid.

Había ido a casa de Line para recoger un poco de ropa y útiles de aseo, la mayoría de los cuales estaban ya preparados. Sofie y Maja se habían mudado a casa de Line, mientras los técnicos de criminalística se aseguraban de recoger las huellas que podría haber dejado Phillip Goldheim en su hogar.

Line acababa de dar el pecho a su hija cuando Wisting entró. Dejó la bolsa con las cosas de Line y pensó que debería haber llevado algo, como flores, chocolate o un osito de peluche. Se disculpó por ello y prometió llevarles algo a ambas al día siguiente.

Line se echó a reír y le pasó a la niña. Wisting se sentó con ella en los brazos y empujó suavemente su manita con su áspero dedo índice. Los pequeños dedos agarraron instintivamente el suyo con una fuerza sorprendente y no se soltó.

—¿Cómo va el caso? —quiso saber Line.

Wisting le contó las últimas novedades, en un tono tranquilo y sereno, mientras observaba los rasgos de la carita de su nieta.

—Entonces, ¿tendréis que dejar que se vaya? —preguntó ella.

Wisting sonrió y sintió que, de alguna extraña manera, esa idea no lo alteraba.

—Es mejor que diez culpables queden libres a que se condene a un inocente —le recordó pensando en Dan Roger Brodin, que seguía detenido en la prisión de las últimas plantas de los juzgados de Kristiansand.

—¿Has podido mirar lo que había en la caja fuerte? —preguntó Line.

—Todavía no —respondió Wisting.

—Aquel hombre no se lo llevó todo —dijo ella, y le habló de los casetes que estaban debajo de un cojín en el sofá—. Frank Mandt tenía un micrófono oculto en la cocina y grababa las conversaciones que se mantenían alrededor de la mesa. Había una grabación sobre cómo planeaban un asalto a un transporte de valores. Tal vez podáis analizar las voces, o algo así, para averiguar con quién hablaba.

—Buena idea —asintió Wisting sin estar especialmente interesado en el asunto.

Se quedaron charlando sobre cosas prácticas: cuándo volvería Line a casa o cómo iba a organizar el dormitorio. Él le contó que había llamado a Thomas, el hermano de Line, y que este iría a verla al día siguiente.

—¿Se lo has contado a John? —preguntó Wisting, levantando la mirada de la carita de la bebé.

Muy rara vez hablaban del padre de la niña, pero él sabía que habían estado en contacto durante el embarazo.

—Todavía no —respondió Line—. Le mandaré una foto mañana.

Siguieron hablando de otras cosas y acabaron volviendo al caso de asesinato.

—¿Crees que murió por causas naturales? —preguntó ella.

—¿Quién de ellos? —preguntó Wisting distraído, y se pasó la niña al otro brazo.

—Frank Mandt —dijo Line—. ¿Crees que se cayó, o que tal vez lo hayan empujado?

Wisting recordó lo que había leído en el informe sobre el hallazgo del cuerpo de Frank Mandt muerto al final de la escalera del sótano.

—No hay nada que sugiera que fuera intencionado —dijo.

—Pero ¿qué hacía en el sótano? Estaba prácticamente vacío, salvo por la vieja sala de entrenamiento y la caja fuerte, y no llevaba ropa de deporte, ¿verdad?

—Entonces le interesaba la caja fuerte —sugirió Wisting.

—Puede ser —respondió Line—, pero me parece una coincidencia extraña que se haya caído por la escalera, en un momento en que sucedían muchas otras cosas en las que parece haber desempeñado un papel central.

Wisting se puso de pie con la pequeña Ingrid en brazos y se la pasó a Line. El movimiento hizo que la niña entreabriera los ojos y soltara unos ruiditos.

Algo de lo que había dicho Line le había dado una idea y tenía prisa por comprobarla.

Se inclinó sobre la cama, le dio un beso a su hija y prometió volver al día siguiente. Luego se dirigió presuroso hacia la puerta.

85

La farola del acceso a la antigua casa estaba rodeada de un círculo opaco de luz lúgubre.

Wisting se quedó de pie junto al coche escuchando el sonido de los saltamontes, que estaban en los árboles, en los arbustos y en la hierba, frotándose las patas para producir su monótona melodía.

Klaus Whal había sido quien encontró a Frank Mandt a los pies de la escalera a principios de enero. Había sido una tragedia de lo más común: Mandt tenía setenta y nueve años, padecía diabetes, sufría de problemas de equilibrio, por lo que caminaba de forma inestable. Whal había hecho una breve declaración ante la policía, pero esta no le había planteado preguntas esenciales.

Wisting se acercó a la puerta y llamó al timbre. El anciano tardó en abrir. Llevaba puesta la misma ropa de la otra vez: un pantalón corto azul y una camisa de cuadros.

—Ah, eres tú, sí —murmuró dando un paso a un lado, como si esperara la visita de Wisting.

Se sentaron a la mesa de la cocina.

—Hemos arrestado a un hombre por el asesinato de Jens Hummel —explicó Wisting.

Klaus Whal asintió. Se había enterado por las noticias.

—¿Te dice algo el nombre de Einar Gjessing? —quiso saber Wisting.

—No sé quién es —respondió Whal.

—Creo que fue una de las últimas personas en ver a Mandt —prosiguió Wisting—. Y creo que le llevó el arma del crimen.

—Yo no iba mucho por casa de Frank —explicó Whal, centrado en su bolsa de tabaco de liar—. Nos encontrábamos sobre todo en cafeterías.

Wisting se quedó un rato observando al hombre que tenía delante.

—Tú eras seguramente quien mejor conocía a Mandt —señaló—. ¿Qué crees que ocurrió realmente? Tenía a mucha gente bajo su control, y eran muchos los que ganaban con su muerte. ¿Crees que se cayó o que tal vez lo empujaron?

Klaus Whal barrió las hebras de tabaco del hule con la mano y volvió a echarlas en la bolsa.

—Se cayó —contestó con decisión—. Fue un accidente.

—Parece que estás muy seguro de eso —advirtió Wisting.

Klaus Whal se puso de pie, se acercó a la encimera de la cocina y abrió un cajón. Luego se sentó de nuevo y dejó un cuaderno de notas negro y una pequeña grabadora encima de la mesa.

—Se cayó —repitió—. Si no fuera así, quien lo tiró por la escalera se habría llevado esto.

Wisting cogió el cuaderno y lo abrió por una página al azar. Aparecían nombres, fechas, cantidades y otras palabras clave.

—El cuaderno estaba junto a él, al pie de la escalera —explicó Whal—. Supongo que pensaba guardarlo en la caja fuerte. Así que me lo llevé. Pensé que era algo que no debía tener la policía. Pero ahora ya no pienso lo mismo.

—¿Qué quieres decir?

Whal se acercó el cigarrillo a los labios y ladeó un poco la cabeza al encenderlo.

—En esa cinta se oye hablar a alguien que se llama Einar —dijo señalando el pequeño casete—, y a otro al que llaman PG. Hablan de un tal Jens Hummel, entre otras cosas. —Whal inhaló y dejó que el humo saliera despacio por la nariz—. Así fue como Mandt afianzó su posición en el ambiente —explicó—. Tenía información sobre todos ellos y hacía que la gente hablara unos de otros.

Wisting cogió la grabadora y le dio al botón de reproducción. La grabación empezaba en medio de una conversación.

—Haz caso a Einar, vale —decía uno.

—Jens se ha convertido en un problema —afirmó otro.

No necesitaba un análisis de voz para reconocer el áspero acento del sur de Einar Gjessing.

—Pero habrá alguna manera de solucionarlo, ¿no? —objetaba un tercero.

—Ese es Frank Mandt —dijo Whal señalando con el cigarrillo el pequeño altavoz del que procedía la voz.

—Solo hay una solución definitiva —respondió Gjessing—. Corremos un riesgo demasiado grande dejándolo ahí fuera.

—Eres tú quien corre un riesgo —lo corrigió Mandt—. Esto no se habría convertido en un problema si no hubieran detenido a un inocente.

—¿Inocente? —exclamó en tono de sorpresa la voz que Wisting no había identificado, aunque suponía era la de Phillip Goldheim—. No lo hizo él, vale, pero no es inocente, nadie lo es.

—El problema es que como empiece a hablar, cualquiera sabe lo que puede soltar por esa boca —continuó Gjessing—. Supone un peligro para todos.

—Es uno de mis hombres —objetó Mandt—. Y es valioso para mí.

—Por supuesto, te compensaremos, y encontraremos a alguien que lo sustituya. Pero, al fin y al cabo, Einar está dispuesto a deshacerse de un elemento que supone un riesgo para todos. Será…

La voz se interrumpió y pasó a ser un zumbido, como si alguien hubiera borrado el resto de la conversación. No era difícil entender de qué hablaban en la cinta, pero tampoco era una prueba definitiva. La conversación podía interpretarse de distintas maneras, y también podía tergiversarse el contenido.

Wisting dejó correr la cinta. De pronto se oyeron voces lejanas, que se hicieron más audibles a medida que se dirigían a la habitación donde estaba el micrófono.

—¿Qué haces aquí? —decía Frank Mandt claramente molesto.

—Solo quería decirte que hemos solucionado el problema —señaló Einar Gjessing.

Las palabras iban seguidas del sonido de algo metálico sobre la mesa.

—¡Joder! —exclamó Mandt—. ¿Por qué lo has traído aquí?

—Porque es tuyo.

—¡Ahora mismo es el arma más buscada!

—Me he deshecho del problema, ahora encárgate tú de deshacerte del arma.

Se oyó un ruido rasposo cuando empujaron el revólver sobre la mesa a la que estaban sentados los dos hombres.

—No quiero saber nada más del asunto —advirtió Mandt.

—Pero sí hay algo que deberías saber —dijo Gjessing—. Tuve que dejar su taxi en el granero.

—¿En mi granero?

—No lo usas. Lo sacaré de allí más adelante, pero cuanto más tiempo pase antes de que alguien lo encuentre, mejor.

—¿Qué hay del cadáver?

—No está allí. Relájate.

—Pero ¿lo encontrarán?

—De momento no.

—¿Qué quieres decir?

—Tal vez lo encuentren en primavera, cuando vayan a abonar los campos —explicó Gjessing sin dar más detalles.

Frank Mandt habló en un tono desesperado:

—En cualquier caso, no deberías haber venido aquí. Ahora no.

Las patas de las sillas rasparon el suelo.

—Pensé que querrías saberlo.

—Quiero saber lo menos posible de este asunto.

Las voces se alejaron.

—Avisa a PG de que tendrá que enviar a alguien a recoger el arma.

El tono irritado persistía hasta que dejaron de oírse las voces. Y, al rato, la grabación se detuvo.

El humo del cigarrillo de Klaus Whal ascendió hasta su rostro, envolviéndolo y dejando tan solo al descubierto los numerosos pliegues grises que formaban sus arrugas.

—Pensé que querrías oírlo —dijo.

86

El funcionario a cargo de la custodia del detenido empujó una taza de café en dirección a Wisting. Solo entonces este notó lo cansado que estaba. Bebió un sorbo, luchando por sacudirse el agotamiento de encima y ordenar sus pensamientos. Estaba ante las pantallas de la sala de vigilancia y de pronto vio la imagen de Einar Gjessing. Caminaba de un lado a otro de la celda, vestido con la misma ropa que llevaba puesta en la sala de vistas por la mañana. De repente, Wisting tuvo la sensación de que había pasado muchísimo tiempo desde entonces.

—El abogado defensor estuvo aquí hace un par de horas —explicó el hombre que le había servido el café—. Se le informó de que no se le volvería a tomar declaración hasta mañana.

—Solo quiero hablar con él —dijo Wisting.

—Creo que no está muy interesado en charlar —señaló el funcionario.

El hombre de la celda tres se sentó en el camastro. Wisting se quedó allí de pie un rato más, mientras se bebía el café. Finalmente, dejó la taza sobre la mesa y se dirigió al pasillo que conducía a las celdas.

Einar Gjessing levantó la vista al oír que se abría la puerta. Wisting entró con una silla e hizo lo imposible por disimular su propia inseguridad cuando la puerta de la celda se cerró tras él. Podía sentir el rencor que albergaba el hombre sentado en el camastro, también su nerviosismo y su angustia.

—No tengo nada que decir —dijo.

—Ya he oído tu declaración —repuso Wisting sentándose.

Sacó el pequeño casete de la cartera y activó la grabación desde el momento en que Gjessing hablaba del taxi, oculto en el granero. Las voces sonaban metálicas al rebotar en las paredes de la celda. Se produjo un cambio inmediato en el hombre que tenía delante. Su rostro se volvió ceniciento y se deshinchó como un globo.

Wisting detuvo la grabadora.

—¿Sabías que Frank Mandt grababa todas las conversaciones que tenían lugar en su casa? —preguntó.

Gjessing permaneció callado.

Wisting abrió de nuevo la cartera y sacó una bolsa de plástico repleta de casetes.

—Todavía no los he escuchado todos —explicó—. Pero supongo que la mayor parte tratará de los mismos asuntos que apuntaba en su cuaderno de notas, aunque tampoco los he leído.

Gjessing abrió la boca para hablar, pero enseguida volvió a cerrarla.

—Para ti, esto no tiene mucha importancia —prosiguió Wisting—. Te caerá la condena más dura por los dos asesinatos, pero tal vez puedas ayudar a otros.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Gjessing.

—No necesito escuchar estas cintas ni leer los cuadernos de notas de Frank Mandt —explicó Wisting—. Lo que necesito es tu confesión. —Se puso de pie—. Tal como yo lo veo, tienes mucho que ganar. Una confesión es lo único que podría reducir tu condena. Empiezo a trabajar mañana a las siete de la mañana —dijo encaminándose a la puerta—. La oferta seguirá en pie hasta entonces.

Einar Gjessing se quedó sentado en el camastro mientras la puerta de la celda se cerraba. Wisting recorrió despacio el pasillo de vuelta a la sala de vigilancia. Cogió un pósit amarillo de la mesa del funcionario y apuntó el número de teléfono de Nils Hammer.

—Si Gjessing quiere hablar con alguien, puede llamar a este número —informó al funcionario—. En cualquier momento.

87

La confesión estaba sobre el escritorio de Wisting a las siete de la mañana. La declaración escrita se había iniciado a las 03.15 de la madrugada, y la habían firmado tanto Nils Hammer como Einar Gjessing a las 05.50; ocho páginas con los detalles más destacados.

La leyó y sintió que parte de su tensión se relajaba. No hubo sorpresas, se rellenaron algunos espacios en blanco, y no contenía ningún detalle que no encajara con la cadena de acontecimientos que habían previsto.

Wisting le llevó el documento a Christine Thiis, cuyo rostro mostraba signos evidentes de cómo le habían afectado esos últimos días. Unas ojeras oscuras le hacían parecer mayor. Se encontraba, en muchos sentidos, entre la espada y la pared, en medio de unos investigadores concienzudos y de unos jefes pragmáticos.

—Se acabó —dijo Wisting dejando la confesión ante ella.

La observó mientras leía la confesión, y se dio cuenta de que para ella también resultaba liberador.

—Tendrás que informar al director de la Policía y al fiscal general —le dijo él mientras se dirigía hacia la puerta.

Ella asintió, con una expresión más suave en el rostro, y Wisting comprendió que era una tarea grata para ella.

—¿Adónde vas ahora? —preguntó ella.

Él miró el reloj.

—Vuelvo a Kristiansand —explicó—. Hay unos cuantos detalles prácticos que debemos aclarar con los investigadores de allí. Además, el juicio se reanuda a las diez, y me gustaría estar allí.

88

La sala cinco estaba repleta cuando Wisting llegó a los juzgados, unos minutos antes de las diez. Varios curiosos y algunos periodistas formaban un semicírculo alrededor de la puerta. El funcionario judicial que les impedía la entrada vio a Wisting y le hizo una señal para que se acercara. Se deslizó entre la muchedumbre y se quedó junto a la puerta.

El abogado Olav Müller estaba acompañado de su jefe, Gisle Kvammen, en la mesa de la defensa. Al otro lado estaba el fiscal general solo, a unos pocos metros de la abogada de la familia. Ni Ryttingen ni los padres de Elise Kittelsen se hallaban presentes.

La puerta que se encontraba tras el estrado se abrió puntual a las diez. La sala se puso en pie. El juez togado principal salió acompañado de los otros dos jueces. Se sentaron, el juez pidió a los presentes en la sala que hicieran lo mismo. Luego abrió la sesión dando un golpe con el mazo.

—Hoy seguiremos con las comparecencias de los testigos —empezó—. ¿Alguna de las partes tiene algún comentario que hacer antes de que procedamos?

El fiscal general se puso en pie despacio.

—Señoría —dijo saludando al juez con un movimiento de cabeza—. Dadas las nuevas informaciones que han surgido durante el proceso, la acusación no aportará más pruebas y solicita que el acusado sea declarado inocente.

El juez lo miró.

—¿Qué base desea atribuir a su declaración de inocencia? —preguntó.

El fiscal se aclaró la garganta antes de responder de forma concisa:

—No culpable.

Una oleada de susurros que expresaban sorpresa recorrió la sala.

—¿Hay algún elemento nuevo, teniendo en cuenta lo que salió ayer a la luz, que avale esa conclusión? —preguntó el juez.

—Hemos recibido nueva información a primera hora de la mañana —asintió el fiscal.

El juez esperó en silencio a que continuara.

—Otra persona ha confesado el asesinato de Elise Kittelsen —dijo por fin.

Un nuevo murmullo surgió entre el público, se extendió por toda la sala y rebotó en las paredes, pero se detuvo en cuanto el juez levantó el mazo.

—¿Se trata de una confesión creíble para la fiscalía? —preguntó el juez.

El fiscal general asintió con la cabeza, pero el juez no dejó que se librara con tanta facilidad.

—¿Lo es? —insistió.

—Sí —confirmó el fiscal.

—Gracias.

El juez se tomó su tiempo para anotarlo antes de dirigir la mirada hacia la abogada de la familia.

—¿Tienen los allegados algún comentario que hacer sobre lo que se ha manifestado?

La abogada se puso en pie.

—Muchos, su señoría —respondió ella mirando al fiscal general—. Pero ninguno relativo a la cuestión de culpabilidad en este caso.

La abogada volvió a sentarse. Entonces el juez se dirigió a Olav Müller:

—¿Y la defensa?

Fue Kvammen quien tomó la palabra.

—Pedimos que se declare la inocencia del acusado —refrendó.

Dan Roger Brodin parecía desconcertado.

—¿Quiere el acusado añadir algo? —preguntó el juez.

La sala quedó en absoluto silencio. Brodin se inclinó hacia el micrófono.

—Yo no lo hice —dijo.

—Ya nadie cree en su culpabilidad —asintió el juez, y miró de nuevo al fiscal—. La sentencia del caso se hará pública antes de las tres de la tarde —informó levantando la sesión con un golpe de mazo.

Wisting se apoyó en la pared. En la práctica, eso significaba que Dan Roger Brodin sería un hombre libre antes de que finalizara el día.

89

Wisting estaba junto a la ventana, sentado en una butaca con su nieta de cinco días sobre el regazo. Se había sentado así en ese mismo lugar con Line hacía casi treinta años. Era agradable estar allí, dejando que los buenos recuerdos llenaran su mente, al tiempo que pensaba en el futuro.

Fuera llovía; también llovía en ese primer verano con Line. La lluvia había empezado a caer a las cinco de la mañana y no había parado; una lluvia fría que caía oblicua de un cielo color gris acero.

Bajó la mirada hacia la cabecita de cabello negro. La niña tenía los ojos cerrados, las mejillas redondas y saludables, la boca minúscula, rosa y suave. Ingrid. La carita se movía de forma casi imperceptible cada vez que respiraba.

Line llegó del recibidor con un gran paquete adornado con lazos de color rosa entre las manos. Tras ella, iba Sofie con Maja en brazos.

Wisting sonrió en señal de bienvenida.

Line abrió el regalo. Eran un pijama rosa y otras prendas de bebé. Antes de que pudiera mirarla mejor, llamaron de nuevo a la puerta. Fue a abrir y regresó junto con Nils Hammer, Torunn Borg, Espen Mortensen y Christine Thiis. Hammer llevaba un racimo de globos y un oso de peluche enorme que sentó en una silla, mientras que Christine Thiis le regaló una alfombra de juegos, con música que sonaba cuando se presionaban distintas figuras.

Sirvieron café y pastel.

Ingrid entreabrió los ojos, como si quisiera llorar, pero optó por quedarse con una especie de sonrisa en los labios.

—¿Puedo cogerla? —preguntó Hammer.

—Sí, pero déjame hacerle antes una foto —respondió Line cogiendo la cámara.

Se agachó ante su padre, mientras Hammer se colocaba detrás haciendo unos ruidos extraños en un intento de llamar la atención de Ingrid.

—Haz otra foto con mi teléfono —le pidió Wisting, y se sacó el móvil con cuidado del bolsillo del pantalón.

Empezó a sonar en el momento en el que iba a dárselo a su hija. Ingrid se echó a llorar y Line la cogió y se la dio a Hammer.

Wisting se dirigió a la cocina y respondió desde la puerta.

—Soy Olav Müller —oyó entre las risas de los que estaban en el salón.

—¿Cómo está? —preguntó Wisting.

—¿Molesto? —quiso saber el joven abogado.

—En absoluto —aseguró Wisting—. ¿Qué ocurre?

En el salón, Hammer hizo unas pedorretas con la boca y todos rieron menos Ingrid.

—Se trata de Dan Roger —dijo Müller.

—¿Qué ha pasado?

—Ha muerto.

Wisting se metió en la cocina.

—¿Cómo es posible?

—Murió anoche de una sobredosis —explicó Müller—. Pensé que querría saberlo.

La noticia lo cogió tan desprevenido que tuvo que sentarse. No le habría sorprendido que Dan Roger Brodin acabara así con su vida algún día, pero nunca habría imaginado que ocurriría tan pronto. Era una posibilidad que ni tan siquiera se había planteado.

Quería hacerle un montón de preguntas sobre lo sucedido, pero se sintió incapaz y se limitó a darle las gracias por la información. Se quedó un rato en la cocina para intentar recomponerse, al tiempo que pensaba que si Brodin estuviera todavía en prisión seguiría con vida.

Una explosión de risas en el salón lo arrancó de ese tétrico pensamiento.

—¡Abuelo! —lo llamó Hammer—. ¡Toca cambio de pañales!

Wisting dejó el teléfono sobre la mesa de la cocina.

—¡Ya voy! —dijo sonriendo, y se unió a los demás.