La Pensión Perla, con vistas a una bahía noruega, parece el lugar perfecto para unas vacaciones idílicas. Pero cuando aparece un cadáver en la playa, la paz de los veraneantes se acaba. ¿De quién es el cuerpo? ¿Cómo llegó a la orilla del agua? Y, sobre todo, ¿qué es ese extraño tatuaje de una salamandra?

Cecilia, Leo y Une, tres jóvenes valientes con alma de detectives, están ansiosos por empezar a investigar. Entre persecuciones de vértigo y pistas crípticas, veraneantes oscuros y un turbio misterio que resurge del pasado, ¡nuestros héroes tendrán que hacer todo lo posible para resolver el caso y salvar su pellejo!

Jørn Lier Horst

El misterio de la salamandra

Clue - 1

ePub r1.0

Titivillus 22.11.2021

Título original: Clue. Salamandergåten

Jørn Lier Horst, 2012

Traducción: Bente Teigen Gundersen & Mónica Sainz Serrano

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

Solo sé que no sé nada.

Sócrates, 470-399 a. C.

CAPÍTULO 1

EL HOMBRE
DE LA PLAYA

Cecilia Gaathe jamás había visto a una persona muerta. Hasta este momento.

No dejaron que viese a su madre cuando murió el año pasado. Fue el Viejo Tim el que la encontró entre las rocas de la playa junto a Punta de las Anguilas. Ella le había escuchado contar a los demás en la pensión que no había sido un espectáculo bonito. Que estaba cubierta de anguilas.

El hombre que ahora yacía ante ella se encontraba boca abajo con la cabeza enterrada en la arena. Estaba enredado en sargazo y hierba marina. Sus pies permanecían en el agua, como si hubiese emergido del mar arrastrándose y se hubiese desplomado sobre la playa.

Aquella visión hacía que sintiera los latidos del corazón en la garganta y le causaba dificultades para respirar. Su cuerpo comenzó a temblar, como si alguien la estuviese zarandeando. Lo podía percibir tanto en los brazos como en las piernas, incluso en la boca.

Retrocedió algunos pasos, cerró los ojos y giró la cara.

—¿Está muerto? —preguntó alguien detrás de ella.

Ella se dio la vuelta. Había un chico. Tenía la piel bronceada, llevaba un par de auriculares en una mano y hacía visera con la otra para protegerse de la intensa luz matutina. No podía verle bien los ojos, pero era algo más alto que ella, y tendría unos trece años.

Cecilia tragó saliva y tomó aliento.

—¿A ti qué te parece? —preguntó.

La voz le flaqueó, y las palabras no salieron con tanta valentía como había pretendido.

El muchacho avanzó unos pasos y permaneció junto a ella. Ladeó la cabeza haciendo que Cecilia se girase de nuevo hacia el hombre muerto. Yacía con los brazos extendidos junto a los costados. Una de las mangas de su chaqueta se había escurrido hacia arriba y dejaba al descubierto el tatuaje de un lagarto.

—Lo siento —dijo el chico, enrollando el cable de los auriculares—. Ha sido una pregunta estúpida.

Sacó un iPhone del bolsillo del pantalón corto.

—¿Has avisado a alguien? —preguntó.

Cecilia negó con la cabeza.

En vez de llamar a alguien, el muchacho alzó el teléfono para tomar una foto. Después se acercó un poco más y sacó otra.

—¿No vas a…? —comenzó a decir Cecilia.

—Sí, sí —respondió el chico, y empezó a teclear en el teléfono.

—¿A quién estás llamando?

—A mi madre —explicó mientras buscaba un número—. Es la gerente de la pensión —añadió moviendo la cabeza hacia tierra firme.

Cecilia comprendió de repente quién era aquel chico extraño, y apretó con fuerza los labios. Su madre era la que había ocupado el puesto de gerente. Después de que falleciese el año pasado, su padre había intentado gestionar la pensión por su cuenta. Había funcionado durante el otoño y el invierno, cuando no había tantos huéspedes, pero antes del verano se había visto en la obligación de contratar a alguien para encargarse de todo lo que su madre habría hecho normalmente.

El chico se llamaba Leo. Su madre se llamaba Rebekka. Leo y Rebekka Bast. Iban a llegar hoy y a instalarse en la zona privada de la pensión.

Cecilia oyó como Leo informaba por teléfono del hombre muerto. Su voz sonaba totalmente firme y tranquila. Luego colgó sin decir nada más.

Las olas rodaban con calma hacia la blanca playa, y volvían a alejarse lentamente. Tiraron de la pernera de aquel hombre que permanecía completamente inmóvil.

Cecilia intentó evitar mirarlo. Dejó que su mirada recorriese las rocas peladas que se extendían, redondeadas y pulidas, a ambos lados de la bahía. Algunas gaviotas los sobrevolaban formando amplios y perezosos círculos. A lo lejos, un barco pesquero regresaba a puerto. Durante la tarde y la noche había habido un temporal, pero ahora el mar lucía tan en calma que los acantilados y los bloques montañosos junto al faro se reflejaban en el agua.

En realidad, ella había decidido no dirigir la palabra al nuevo chico ni a su madre que venían a encargarse de la pensión. El hombre muerto lo había cambiado todo.

—¿Qué crees que ha ocurrido? —preguntó ella.

Leo se encogió de hombros. Su flequillo oscuro e ingobernable oscilaba de un lado a otro.

—Debe haberse ahogado —declaró—. Otras personas se han ahogado por aquí antes.

Cecilia no respondió. Sabía demasiado bien que tenía razón.

—Pero ¿cómo acabó aquí? —se apresuró a preguntar antes de que Leo añadiese nada más—. ¿Quién es? ¿De dónde viene?

Leo clavó sus ojos en ella. Los tenía claros y verdes, pudo ver ahora. Con algo de marrón que irradiaba en forma de finos hilos de las pequeñas pupilas.

—¿Cómo voy a saberlo? —preguntó.

El padre de Cecilia fue el primero en bajar a la playa. Había estado corriendo, y respiraba pesadamente. Su tupida melena gris le caía sobre la frente. Se pasó los dedos por el pelo y se enderezó las gafas. La placa con su nombre que llevaba en el pecho estaba torcida. Alan W. Gaathe, director.

Tras él venía una mujer con una falda hasta las rodillas, un jersey ajustado y el cabello rubio corto. Los altos tacones de sus zapatos habían hecho que no llegase tan deprisa.

El padre permaneció inmóvil frotándose la nuca. La madre de Leo se colocó frente a ellos para contemplar el cadáver unos instantes antes de girarse hacia los demás.

—Debéis marcharos de aquí —dijo mientras extendía los brazos a los lados para dificultar que viesen más allá de ella.

El padre de Cecilia estaba de acuerdo.

—Ve a buscar una sábana grande al cuarto de la ropa blanca —le dijo a Cecilia—. Después podéis sentaros allí —sugirió mientras señalaba el terraplén más arriba de la playa.

—Fui yo quien lo encontró —protestó Cecilia.

Su padre la rodeó con el brazo.

—Lo sé —dijo—. Pero no podemos dejarlo así.

Cecilia asintió y echó a correr.

Media hora más tarde la playa estaba repleta de gente. El terraplén a donde los había enviado el padre les proporcionaba unas buenas vistas. El sol refulgía en el agua, y Cecilia tenía que entornar los ojos para que no la cegase.

Un coche de policía había accedido hasta el final de la pradera verde que conducía a la playa de arena, y dos policías uniformados permanecían cada uno a un lado de la sábana blanca que Cecilia había ido a buscar. Uno de ellos conversaba con un periodista que llevaba una cámara colgada al hombro. Varios de los huéspedes del hotel se habían acercado y estaban reunidos en pequeños grupos. El jefe de mantenimiento y su mujer también habían acudido, así como Edgar, el cocinero. Christian Lasson, que vivía en la Casa de la Playa, se había presentado con su túnica de pintor llena de manchas. El Viejo Tim se mantenía algo apartado, apoyándose en el bastón con ambas manos mientras contemplaba lo que ocurría.

Cecilia se levantó. Une y su padre venían caminando por la playa y se acercaron a los demás. Une sujetaba férreamente la correa de Egon. El perro soltó un par de breves ladridos, lo que hizo que todo el mundo se girase.

—¿Adónde vas? —preguntó Leo a Cecilia.

—Voy a bajar a donde Une.

Leo se incorporó y fue tras ella.

Une tenía doce años. Tenía pecas y el cabello castaño rizado, y un hermano menor y otro mayor. Habían vivido toda la vida en la Bahía de los Veleros. Su casa se encontraba más allá del rompeolas, en el lado este de la bahía.

El padre de Une era pescador. Se llamaba Widar y llevaba un resistente chubasquero, un jersey de cuello alto, pantalón impermeable y unas enormes botas de goma.

—El barco naufragado se encuentra en la parte exterior del Islote de Piedra —dijo a los que se habían reunido ahí, señalando hacia la pequeña isla más allá de la bahía—. Podría haber sobrevivido si hubiese llevado un chaleco salvavidas. Se encuentra allí, junto a los restos del naufragio.

Uno de los policías se acercó a él.

—Debe haber encallado a causa de la oscuridad y el temporal de esta noche —continuó el padre de Une—. Sabe Dios qué pretendía hacer.

Cecilia dirigió la mirada hacia el Islote de Piedra. Un accidente, pensó. Había sido un accidente. Sin embargo, había algo que no le cuadraba. Las huellas de pisadas. Ahora habían sido pisoteadas por todos los curiosos, pero habían estado ahí. Huellas en la arena de alguien que había estado junto al hombre muerto antes que ella.

CAPÍTULO 2

HUELLAS EN
LA ARENA

La Perla era un nombre adecuado para la vieja pensión. El edificio principal, pintado de blanco, descansaba sobre un alto sótano de cemento y se alzaba en dos plantas completas con varias galerías acristaladas, balcones, buhardillas y una torre cuadrada. Cecilia todavía se perdía en los muchos pasillos.

El viejo edificio se ubicaba a setenta metros de la playa, con vistas ininterrumpidas hasta el horizonte, y estaba rodeado de altos robles.

Detrás de él había viejos campos de cultivo, graneros y un abetal. Junto a la pensión se habían apilado piedras cubiertas de musgo, recogidas del terreno, formando un muro bajo que separaba un viejo pomar con tréboles blancos y adelfillas moradas de un amplio prado. Más allá, al este, se elevaban cerros boscosos contra la redonda formación montañosa que recordaba un pan de azúcar.

El lugar había sido un viejo balneario. Un siglo antes los huéspedes llegaban en barcos de vapor al puerto de aguas profundas o en ferrocarril a la ciudad y desde allí se desplazaban a caballo y en carro. En las casetas junto a la orilla podían recibir tratamientos para sus cuerpos agarrotados en inmensas bañeras con barro húmedo y relajarse en baños de agujas de pino. Por la noche, los artistas y músicos de la capital ofrecían entretenimiento en el salón o la sala de baile.

Fue el tatarabuelo de Cecilia el que construyó el lugar. Durante la guerra, la propiedad fue confiscada por los alemanes, que la convirtieron en alojamiento de oficiales. Después hubo varios propietarios hasta que la madre y el padre de Cecilia lo habían comprado de nuevo hacía seis años. Habían dedicado mucho tiempo a renovar el edificio para poder empezar a alquilar las habitaciones, pero todavía quedaban andamios y botes de pintura medio vacíos en varios sitios.

La Perla era un destino, solía decir la madre de Cecilia. Y era cierto, pues solamente había un camino que llevara hasta ella. Resultaba imposible seguir conduciendo o pasar por delante en dirección a otra parte.

La carretera serpenteaba junto a granjas con picaderos y negros campos arados, giraba hacia el puerto de aguas profundas donde vivía Une, en la vieja casa pintada de blanco del práctico del puerto, y recorría la playa antes de finalizar en el aparcamiento delante de la pensión. Los que tenían llave para la barrera podían seguir el camino de grava hacia el faro de Punta de las Anguilas o continuar hacia la Laguna del Molino.

Delante de la pensión, una amplia escalera de madera conducía hasta un porche con mecedoras, mesitas y un gran columpio de madera sujeto a las vigas.

Cecilia subió la escalera primero. La seguían Leo y Une, que llevaba a Egon atado a la correa.

Junto a la doble puerta principal había una jaula ovalada con un colorido papagayo.

—¿Cómo se llama? —preguntó Leo.

—Arturo —respondió Cecilia.

—¿Es tuyo?

—No, lleva el nombre de su propietario. Simplemente se marchó sin él.

—¿Se marchó sin él?

—Hace más de veinte años —explicó Une, y ató la correa del perro a uno de los pilares del porche.

—¿Tiene más de veinte años?

Une asintió.

—Pueden vivir más de cien años.

Leo recogió una pluma azul del suelo del porche y la introdujo entre los barrotes de la jaula. El papagayo tiró de ella.

—¿Por qué se marchó sin él, el propietario?

Cecilia se encogió de hombros.

—Nadie lo sabe.

—¿Sabe hablar?

—Un poco.

Cecilia se acercó a la jaula y emitió algunos silbiditos. El papagayo ladeó la cabeza.

—¿Estás ahí sentaaado? —le salió del pico—. Arturo. Arturo. ¿Estás ahí sentaaado?

Todos se echaron a reír.

Unos grandes ventanales proporcionaban luz y aire a la recepción. El padre de Cecilia estaba con la madre de Leo tras el mostrador.

—¿Va todo bien, Cecilia? —preguntó su padre alzando la vista de los papeles.

—Sí. Subiremos un rato a la torre.

La torre era el refugio de Cecilia. También tenía su propia habitación en la zona privada donde vivían ella y su padre, pero era pequeña y realmente había espacio para poco más que la cama. En la estancia cuadrada de la torre tenía todas sus cosas, y era ahí donde solía pasar las mañanas o las tardes. La escalera que iba desde la biblioteca era estrecha y angosta, y la normativa contra incendios hacía que no se permitiese alojar ahí a ningún huésped. Cecilia la había decorado a su gusto, y era una regla no escrita que su padre jamás subía allí.

La estancia de la torre tenía ventanas hacia todos los puntos cardinales. Se colocaron delante de la que estaba orientada hacia el sur. Todas las personas que se habían reunido alrededor del hombre muerto de la playa habían desaparecido, y la marea había comenzado a subir y borraría todas las huellas.

—Siento lo que dije —dijo Leo.

Cecilia se giró hacia él.

—¿El qué?

—Lo de que se había ahogado gente aquí antes —dijo Leo—. No sabía que era tu madre la que se ahogó el año pasado.

—No pasa nada —le aseguró Cecilia—. Yo tampoco sabía que era tu madre la que iba a empezar a trabajar aquí.

—¿Qué fue lo que le pasó?

Fue Une quien respondió:

—No lo sabemos —dijo, y señaló una pared con recortes de prensa—. Simplemente desapareció una noche. Pasó una semana antes de que la encontrasen.

Leo se acercó a la pared.

—¿Es ella? —preguntó señalando un recorte con la fotografía de una mujer que sonreía mostrando unos dientes muy blancos. Tenía los ojos azul claro y la melena rubia le caía sobre los hombros en rizos sueltos—. Es guapa —comentó cuando Une asintió.

Cecilia se sonrojó. Todos decían que se parecía a su madre. No solo en lo referente al aspecto físico. Tocaba el piano como ella, y los dibujos de la pared que parecían pequeñas obras de arte los había hecho ella.

—«Misteriosa desaparición» —leyó Leo en voz alta.

El artículo llevaba la fecha del 30 de julio del año anterior.

Se ha denunciado la desaparición de uno de los encargados de la pensión La Perla en la Bahía de los Veleros tras un festival de verano junto al hotel costero el miércoles por la noche. Una operación de búsqueda tuvo lugar el jueves por la mañana. Iselin Gaathe, de 34 años, fue vista por última vez justo después de la medianoche.

Los empleados y los huéspedes habían buscado a la popular gerente de la pensión durante varias horas antes de avisar a la policía.

La mirada de Leo Bast se deslizó sobre el siguiente recorte de prensa, que llevaba el titular: «Desaparecida sin rastro». El texto no contenía información más allá de que la policía carecía de pistas sobre Iselin Gaathe. El último recorte mostraba la imagen de cuatro hombres levantando una camilla de las rocas de la playa. La camilla estaba cubierta con una gruesa manta, pero podía apreciarse que había una persona sobre ella. Parte de un vestido rojo colgaba de un lado de la camilla e iba rozando las rocas. El reportaje del periódico contaba que la desaparecida Iselin Gaathe había sido hallada en el agua por un hombre que paseaba por allí. La policía consideraba el suceso un caso de ahogamiento accidental.

—Lo único que sabemos es que no sabemos qué ocurrió —dijo Une.

Cecilia quería hablar de otra cosa.

—¿Puedo ver las fotos que has tomado? —preguntó.

—¿Qué fotos? —preguntó Leo.

—Las que tomaste con el móvil. Del hombre muerto.

Leo sacó el teléfono. Tenía una pantalla grande. Une se inclinó para ver entre ellos.

—Me pregunto quién será —comentó cuando Leo abrió una fotografía.

Cecilia tomó aliento y contuvo la respiración. Las huellas de pisadas estaban ahí. La foto había sido tomada antes de que llegase toda la gente, pero apenas resultaban visibles a causa del tamaño de la pantalla.

—¿Puedes ampliarla? —preguntó.

Leo deslizó dos dedos sobre la pantalla y aumentó un fragmento de la imagen al doble de tamaño.

—Puedo ampliarla aún más en el ordenador —dijo.

—No hace falta —dijo Cecilia.

En la imagen podían verse con claridad, sobre la arena, unas huellas que recorrían la orilla hasta el cadáver antes de detenerse y dibujar un arco alrededor del hombre muerto.

—Alguien estuvo allí antes que yo —dijo Cecilia—. Alguien que no dio el aviso, sino que siguió caminando.

—Qué extraño —comentó Une—. Me pregunto quién puede haber sido.

Leo revisó las otras fotografías.

—Quizá fuese él —dijo señalando una silueta oscura en una de las rocas peladas de la fotografía. Lucía pequeña en comparación con las personas que había en la playa, pero podía apreciarse que estaba mirando a través de unos prismáticos.

CAPÍTULO 3

LA SALAMANDRA

Espera un poco —había dicho Leo.

Había bajado al coche y acababa de regresar con un ordenador portátil y una cámara de fotos con un enorme objetivo.

—Debería haber usado esta —dijo, y se acercó la cámara al ojo—. Nikon D7000. Tiene una resolución magnífica: 16,2 megapíxeles.

Sonó un chasquido cuando pulsó el disparador.

—Enfoque automático, estabilizador de imagen e ISO hasta 25600 —prosiguió entregando la cámara a Cecilia.

—¿Qué significa eso? —preguntó ella.

—¿ISO? Que puedes tomar fotos en la oscuridad, sin flash.

Cecilia contempló el cielo azul.

—Práctico —dijo ella, y pasó la cámara a Une.

—Pero veamos qué podemos hacer de todas formas —continuó Leo, y colocó el ordenador en la mesa junto a la ventana que no estaba orientada hacia la playa y el mar. Era más fino, pero tenía una pantalla mayor que el ordenador de Cecilia. Además, se encendía mucho más deprisa—. Tengo un programa con el que puedo editar las imágenes —explicó Leo, y se sentó—. Elimina las irregularidades del grano, aplana las imágenes y las hace más nítidas.

Leo conectó el iPhone al ordenador, y tras pulsar un par de teclas, había transferido las fotografías de la playa. Cecilia se colocó detrás de él y se quedó observando mientras abría la primera. Estaba borrosa y granulada cuando ocupó toda la pantalla, pero se veían mejor tanto las huellas de pisadas en la arena como el hombre de los prismáticos.

Leo se puso manos a la obra. Al cabo de unos instantes la imagen había experimentado un cambio. Los bordes eran más nítidos, y los detalles difusos aparecían con más claridad.

—¿Puedes ampliarla? —preguntó Une señalando al hombre de los prismáticos.

—No sin que pierda nitidez, pero puedo intentarlo.

La imagen fue volviéndose cada vez más granulada a medida que Leo ampliaba al hombre de los prismáticos. Los menús informáticos se desplegaron rápidamente en vertical por la pantalla y volvieron a desaparecer. La imagen se descompuso en un conjunto de puntos, como una fotografía de periódico que se mantiene demasiado cerca de los ojos, pero resultó todavía más evidente que el hombre sostenía unos prismáticos entre las manos.

—Podría ser cualquiera —afirmó Une.

Leo estaba de acuerdo.

—No tiene que significar nada. No es extraño que a alguien le pique la curiosidad y se ponga a observar cuando aparece un coche de policía en la playa.

—Las huellas de pisadas resultan más interesantes —continuó Une—. Alguien ha caminado por la playa y simplemente ha rodeado el cadáver sin prestarle atención.

—Abre la otra imagen —le pidió Cecilia—. La del cuerpo del hombre.

Leo guardó los cambios que había hecho y buscó la fotografía que había tomado más cerca del hombre muerto. La mirada de Cecilia se dirigió automáticamente hacia su cabeza. El cabello mojado colgaba sin vida a los lados.

Ella había pensado mucho en la muerte ese último año, y se había acostumbrado a la idea de que un día ella también moriría. No solo se lo aplicaba a ella, sino a todo y a todos. Todo ser vivo estaba condenado a morir desde el momento en que nacía. Era un pensamiento extraño. Ya no la asustaba, pero la manera en que la muerte podía ocurrir, de forma repentina e inesperada, como hoy, le resultaba desagradable.

El pastor que había hablado con ella tras la muerte de su madre decía que la muerte formaba parte de la vida. Sonaba extraño, pero en realidad era verdad. La comida que ella ingería para vivir eran, por ejemplo, plantas y animales muertos. Y si no hubiesen muerto todos los que vivieron antes que ella, no habría sitio para aquellos que vivían actualmente.

El pensamiento de qué ocurría después de la muerte resultaba más aterrador. De alguna manera debería saber realmente lo que iba a ocurrir. Si estar muerto era lo mismo que no existir, todos habían estado muertos antes de nacer. Ella no sabía qué pensar. Lo único que sabía era que jamás llegaría a saberlo. Al menos no mientras siguiese viva.

Apartó de su mente este pensamiento sobre la muerte y colocó el dedo en la pantalla del ordenador.

—¿Puedes ampliar esta zona de aquí? —preguntó trazando un círculo alrededor de su brazo derecho.

Leo hizo lo que le pedía. La ampliación resultó menos granulada que la anterior.

—¿Un tatuaje?

Cecilia asintió. La figura parecida a un lagarto había sido grabada en la pálida piel con gran precisión. En la imagen casi parecía viva, como si estuviese a punto de arrastrarse desde la manga de la chaqueta.

—Es asqueroso —opinó Une.

—Es algo que la policía puede usar para averiguar quién es —explicó Leo—. Si alguien ha denunciado la desaparición de un hombre de alrededor de treinta años con el tatuaje de un lagarto en el brazo derecho, lo han encontrado aquí.

—¿De qué animal se trata en realidad? —preguntó Cecilia.

—Podemos averiguarlo —contestó Leo y recortó el tatuaje de la imagen de la pantalla y lo copió en otro programa informático.

—Es un programa de reconocimiento de imagen. Busca fotos en internet que se parecen a la nuestra.

El resultado apareció en pantalla casi en el mismo instante en que Leo pulsó la tecla de búsqueda. Aparecieron varias imágenes y dibujos del mismo animal. Todas llevaban la misma leyenda: «Salamandra».

Leo hizo clic en una de las fotos y apareció una reseña: «Salamandra. Vertebrado terrestre. De sangre fría. De hábitos nocturnos. Vive oculta en lugares frescos y sombríos durante el día y sale por la noche».

Leo regresó a la foto del hombre en la playa y al recorte ampliado del tatuaje.

—Parece que también pusiese algo ahí —dijo inclinándose hacia la pantalla—. Un número o algunas letras.

Amplió la imagen todavía más y usó las distintas funciones del programa informático para hacerla más nítida.

—La resolución es demasiado pobre. —Suspiró, pero tras editarla un poco más consiguió que se viese lo que ponía de todas formas. Justo delante de la lengua de la salamandra había tatuado un número.

El número 2.

Leo guardó su trabajo y salió del programa para mostrar la imagen a tamaño normal.

Cecilia ladeó la cabeza. Ahora veía al hombre muerto de otra manera. No sentía tristeza, sino que pensaba en él como una salamandra. Un ser humano que había salido de su escondrijo durante la noche y había acabado en la playa. Un hombre con sangre fría. Y no estaba solo. El tatuaje desvelaba que era el número dos.

CAPÍTULO 4

EL NAUFRAGIO

Leo cerró la tapa del portátil, se apartó de un empujón de la mesa y se giró sobre la silla de oficina.

—Tu padre va de camino al barco naufragado otra vez —dijo, y miró más allá de Une, hacia el mar.

Une se dio la vuelta justo a tiempo de ver como el barco de pesca de su padre se ocultaba detrás del Islote de Piedra. Otra embarcación proveniente de mar adentro navegaba en la misma dirección.

Cecilia buscó unos prismáticos.

—Es la patrullera de la policía —informó.

Leo alzó la cámara y ajustó el objetivo.

—¿Adónde van?

—Puedo llamar a mi padre y preguntarle —sugirió Une sacando el teléfono móvil.

En ese mismo instante sonó el teléfono de Leo.

—Es mi madre —dijo, y contestó.

Intercambió unas breves palabras con ella antes de colgar.

—Tengo que irme —explicó—. Ha llegado el camión de la mudanza. Tengo que ayudar a mi madre a colocar todas las cosas.

Leo desapareció por las escaleras.

—Mi padre no contesta —dijo Une, y guardó su teléfono en el bolsillo—. ¿Salimos a ver?

Cecilia respondió asintiendo con la cabeza. Une tenía su propio barco. Una barca de plástico de diez pies con un viejo motor fueraborda que le había regalado su padre.

Bajaron la escalera correteando y cruzaron la recepción.

Uno de los huéspedes se encontraba delante del mostrador hablando con el padre de Cecilia, que alzó la mirada y le hizo un gesto para que se acercase.

Cecilia se aproximó al extremo del mostrador y esperó a que su padre terminase de atender al huésped. Era uno de los hombres extranjeros que se alojaban en la pensión. Hablaba noruego, pero empleaba alguna palabra en inglés de vez en cuando. Cecilia entendió que querían prolongar su estancia al menos una noche más.

—¿Estás bien? —le preguntó su padre cuando el huésped se hubo marchado—. ¿Quieres hablar de ello?

—No hay nada de lo que hablar —respondió Cecilia.

Comprendió que su padre estaba preocupado porque ella había encontrado al hombre muerto. En realidad, no era muy bueno hablando de esas cosas. Siempre era su madre la que hablaba con ella de temas dolorosos o difíciles.

—¿Estás segura? —quiso saber su padre.

Ella asintió.

—¿Han averiguado quién es?

—No, la policía ha salido ahora a investigar el barco naufragado junto a Widar —le contó su padre echando un vistazo a Une.

—Nosotras también saldremos al mar —explicó Cecilia—. Solo a dar una vuelta.

Su padre la miró con escepticismo.

—Recuerda el chaleco salvavidas —añadió.

Cecilia asintió.

Egon se incorporó y comenzó a menear la cola en el momento en que las vio salir. Une desató la correa y corrieron con él hasta los muelles.

Diez minutos más tarde se encontraban en la barca. Une junto al fueraborda y Cecilia delante, en la proa, al lado de Egon. El viento zarandeaba su larga melena rubia, y a su alrededor se alzaban el agua salada y la espuma de mar.

Habían estado en el Islote de Piedra muchas veces antes, pero solían desembarcar en la parte interior. Ahora Une navegaba en un arco alrededor del islote para evitar los escollos submarinos.

El padre de Une había atracado su barco junto al muelle de cemento, al lado de la patrullera de la policía. El barco naufragado se encontraba encallado en un acantilado. El casco estaba rajado, y había astillas de fibra de vidrio y plástico por todas partes.

Parecía que los agentes habían terminado de examinarlo. Se encontraban a bordo del barco naufragado y bajaron unas bolsas hasta el padre de Une.

Une acercó la barca al pesquero. El Viejo Tim, que había salido a navegar con Widar, se encontraba en la cubierta, recolocándose la gorra de marinero a modo de saludo. Era un hombre grande y fuerte con una canosa barba erizada y una voz atronadora. El Viejo Tim también había sido marinero, pero navegaba en los grandes buques, en alta mar.

—¿Qué están haciendo? —preguntó Une.

Tenía que mantenerse de pie en la barca para poder mirar por encima de la cubierta del pesquero hacia el barco naufragado.

—Están comprobando si había más personas a bordo —explicó el Viejo Tim con su voz de trueno.

—¿Es así?

Negó con la cabeza.

—Probablemente no. Han encontrado una bolsa con ropa y artículos de aseo para una única persona.

—¿Saben quién es?

—A mí por lo menos no me han dicho nada, pero hablaron de que el barco provenía de Dinamarca.

Cecilia y Une se dieron la vuelta y contemplaron el brumoso horizonte desde el que había venido el barco. El mar era tan azul que el cielo lucía pálido en comparación.

—¿Qué van a hacer con el barco naufragado?

—Necesitan una barcaza con grúa para extraerlo —comentó el Viejo Tim—. Si le asignan el trabajo a tu padre, se ganará un buen sueldo, pero no ocurrirá en los próximos días. Ahora se trata de asegurar los objetos personales y los artículos de valor.

El padre de Une apareció cargando con tres grandes bolsas de basura a bordo del pesquero.

Saludó a las niñas. No pareció gustarle mucho que estuviesen por ahí, pero no dijo nada.

—No lo entiendo —dijo al Viejo Tim, y apiló las bolsas delante de la cabina—. La policía se ha llevado lo que ha considerado interesante, pero quería que yo guardase el resto de los objetos hasta que sepan algo más acerca de su propietario.

El Viejo Tim se pasó la mano por la desgreñada barba.

—Esto me da mala espina —dijo asiendo con fuerza el bastón hasta que los nudillos se le pusieron completamente blancos—. Alguien que anda navegando en la oscuridad y durante un temporal debe tener algún motivo especial para hacerlo.

Alzó la cabeza hacia una gaviota que agitaba las alas sobre ellos y seguía la corriente de aire hacia tierra firme.

—Extraño —musitó, y golpeó el bastón sobre las tablas de la cubierta—. Extraño.

CAPÍTULO 5

NUEVE HABITACIONES

Estaban tendidos boca arriba en la hierba delante del porche de la pensión contemplando el cielo. Se mostraba ante ellos azul y vacío.

Cecilia mordisqueaba una brizna de hierba.

—¿Vais a mudaros aquí para siempre? —preguntó girándose de lado.

Leo yacía con los ojos cerrados.

—No para siempre —respondió sin abrirlos—. Pero al menos hasta que nos mudemos de nuevo.

—¿Cuántas veces os habéis mudado?

Se encogió de hombros.

—Siete u ocho, creo.

Une partió una larga brizna de hierba y le hizo cosquillas a Leo bajo la nariz. Él la apartó con la mano, como si fuese una mosca o algo así.

—¿Y tu padre? —continuó preguntando Cecilia—. ¿Dónde está?

Leo se encogió nuevamente de hombros.

—Divorciados —explicó brevemente.

—¿A qué se dedica?

—Es periodista.

—¿En qué periódico?

—En una cadena de televisión —corrigió Leo.

Cecilia se incorporó.

—¿En serio? ¿Sale en la tele?

—Sí, pero no lo habéis visto.

—¿En qué canal sale, entonces?

—Al Arabiya.

—¿Es árabe?

Leo asintió.

—Vive en Dubái. Lo veo una vez al año. Viaja a Noruega cada invierno.

Nadie dijo nada durante un rato.

Une volvió a incordiar a Leo con la brizna. Esta vez él abrió los ojos y se dio cuenta de qué era lo que le hacía cosquillas. Une rio, y Leo se abalanzó sobre ella. La hizo rodar y se revolcaron mientras se peleaban. Egon se unió al juego, y cuando acabaron tenían las mejillas sonrojadas.

—¿Qué pensáis que pretendía hacer? —preguntó Une, y se recostó de nuevo con los brazos bajo la nuca.

—¿El hombre muerto?

Une asintió.

—El Viejo Tim cree que no tenía buenas intenciones.

—En cualquier caso, resulta sospechoso —dijo Leo—. Venir solo en un barco desde Dinamarca, en medio de la noche y con temporal. Sea lo que sea lo que pretendía, tenía que ser algo importante.

—Tal vez iba a reunirse con alguien —sugirió Cecilia.

—¿Con quién?

—No lo sé. Con el hombre de los prismáticos, quizá.

—O igual con alguien que se hospeda en la pensión —pensó Une en voz alta.

Leo se incorporó.

—¿No tenéis una lista de los huéspedes? —preguntó—. Quizá deberíamos comprobarla.

En ese mismo instante, Egon se levantó y soltó unos penetrantes ladridos con el hocico apuntando hacia el mar. Echó a correr hacia delante, ladró de nuevo y se giró hacia los tres.

—¿Qué ocurre, Egon? —preguntó Une acercándose al perro.

—Es el hombre de los prismáticos —dijo Cecilia. Se había levantado y buscaba con la mano a modo de visera en la dirección en que Egon estaba olfateando. Junto a la Punta de las Anguilas vislumbró la silueta de un hombre. Permanecía de la misma manera que en la foto que Leo había tomado con el teléfono móvil.

—Cojamos las bicis —propuso Une mientras se dirigía al aparcamiento de las bicicletas disponibles para los huéspedes de la pensión.

El sol había hecho que los charcos se evaporasen y había endurecido el camino hacia el faro. Este formaba un arco y serpenteaba a través de un denso bosque de árboles caducifolios con ramas que colgaban sobre el camino antes de desviarse hacia la costa y el paisaje desnudo de nuevo.

El hombre había estado en el mirador vallado que había junto al camino, donde también se había instalado un banco. Cuando llegaron, el lugar estaba vacío.

Apoyaron las bicicletas en un pino retorcido cuyas raíces desgastadas se extendían sobre el camino. A su alrededor olía a brezo y a agujas de coníferas.

Cecilia echó un vistazo por encima de la valla, hacia el mar. El viento zarandeaba las flores de la playa que brotaban en las grietas de la montaña. Ahí abajo era donde el Viejo Tim había encontrado a su madre.

Une se agachó y recogió la colilla de un cigarrillo fumado a medias.

—¿Dónde habrá ido? —se preguntó y tiró la colilla.

—Puede haber regresado por el sendero —sugirió Cecilia—. O haber ido hasta el faro.

Cecilia se giró hacia el extremo de la punta. No le gustaban aquel edificio circular ni la luz que barría la oscuridad nocturna. Siempre había pensado que tenía algo de tétrico y espeluznante.

—¿Qué piensas, Egon? —le preguntó Une, y se agachó junto al perro.

Egon le lamió la oreja. Une se rio.

—Ahora no. ¿Dónde está el hombre?

Egon no tenía respuesta, y Une se montó de nuevo en la bicicleta.

—Comprobemos el faro —determinó, y salió pedaleando la primera.

La torre del faro estaba construida en piedra y pintada de blanco. Alcanzaba una altura de cuatro plantas y tenía un anillo pintado de rojo entre los dos pisos superiores. Una nube de gaviotas planeaba alrededor de la plataforma y la linterna de la parte superior. Llenaban el aire con aleteos y graznidos hambrientos.

Al lado se ubicaba la vivienda desalojada del farero, con los postigos cerrados. Apoyaron las bicicletas contra la pared de ladrillo y miraron a su alrededor. El aire vibraba a causa del calor. Apenas hacía viento. La superficie del mar refulgía como cristal bajo el sol, con tal intensidad que hacía que les doliesen los ojos.

—Aquí no hay nadie —constató Leo.

—Pero ha estado aquí —intervino Une—. Mira. Es la misma marca de tabaco que encontré en el mirador.

Empujó con la punta del zapato un paquete de cigarrillos arrugado. Era rojo y blanco. Marlboro, ponía con grandes letras en la parte delantera.

—Está completamente seco y limpio —comentó alzándolo—. Tiene que haber llegado hasta aquí hoy.

La casa del farero tenía dos puertas, una a cada lado, de manera que los habitantes podían elegir cuál de las dos usar dependiendo del viento. Une comprobó ambas antes de acercarse al faro. La pesada puerta de roble estaba cerrada con llave. Colocó las manos en la ventana más próxima. En el alféizar había moscas muertas.

—¿Ya no funciona? —preguntó Leo.

—Todavía ilumina —explicó Une—. Pero está controlado automáticamente desde otro lugar.

—¿Cogemos las bicis y volvemos? —preguntó Cecilia.

Leo asintió:

—A lo mejor lo vemos en el camino.

Se detuvieron en el mirador a la vuelta, pero no se bajaron de las bicicletas. Abajo, en la playa, había dos personas caminando. Parecían un hombre y una mujer cogidos del brazo. Por lo demás no se veía a nadie. El agua todavía estaba muy fría para bañarse, pero en solo un día o dos con ese tiempo la playa se llenaría de gente.

Volvieron en bici por el mismo camino, sin ver ni rastro del hombre misterioso.

—¿Comprobamos la lista de huéspedes ahora? —preguntó Leo, y colocó la bicicleta en el aparcamiento de nuevo.

—Me parece bien —respondió Cecilia y entró por delante de los demás a la pensión.

La recepción estaba vacía, por lo que se colaron detrás del mostrador y se colocaron delante del ordenador.

Cecilia conocía bien el sistema, y tras pulsar algunas teclas consiguió acceder a una lista de todos los huéspedes que se habían alojado en la pensión durante las últimas veinticuatro horas. Solo estaban ocupadas nueve de las treinta y dos habitaciones. Doce huéspedes en total.

—La señora Gabrielsen lleva viviendo aquí desde las vacaciones de invierno —explicó Cecilia descartando el primer nombre—. Su estancia la paga una compañía de seguros después de que su casa se incendiara.

Los dos nombres siguientes eran los de un viejo matrimonio que explicaron que se habían alojado allí cuando eran jóvenes. Ahora eran pensionistas.

—Probablemente fueran los que estaban paseando por la playa.

Nina Hauk era una madre que se alojaba con dos niños en una habitación familiar en la primera planta.

Tomas Pasek y Jarek Miller eran dos trabajadores de la construcción polacos que se hospedaban en sendas habitaciones de tarifa económica mientras trabajaban en una obra en la ciudad.

—¿Qué me decís de estos dos? —preguntó Leo señalando los dos nombres extranjeros de la parte inferior de la lista.

Ferit Hiddink y Micke Turegen. Eran un par de extranjeros que habían prolongado su estancia. Estaban aquí juntos, pero se alojaban cada uno en una habitación. Cecilia no sabía si realmente procedían del mismo país. El que se llamaba Ferit era de baja estatura y musculoso. Tenía la nariz plana y el mentón cubierto de barba rala. Llevaba el pelo rapado, y siempre iba bien vestido con pantalones oscuros y una americana con una camiseta por dentro. El otro era más alto, con el pelo largo. Su rostro era enjuto, con unos pequeños ojos marrones bajo las cejas oscuras. En realidad era guapo, pero le pasaba algo en la boca. Era deforme y estaba torcida.

—No lo creo —dijo Cecilia—. Son huéspedes prácticamente habituales. Se hospedan aquí más o menos cada dos meses.

—¿Qué hacen aquí?

Cecilia se encogió de hombros.

—No lo sé. Negocios, creo. Por lo menos parecen hombres de negocios.

Los dos nombres que quedaban eran Harald Grønneberg y Marianne Christophersen. La habitación de Grønneberg la había reservado el departamento comercial de una compañía de aspiradoras. Marianne Christophersen se alojaba en la habitación número 204. No había ninguna información añadida sobre ella, y Cecilia no la había visto.

—Imprime una copia —propuso Leo.

Cecilia hizo lo que le decía y entregó la lista a Leo antes de salir a la terraza.

Une y Cecilia se sentaron en una mecedora cada una, mientras Leo se colocaba en el columpio de jardín y estudiaba los nombres.

—¿Llegas a alguna conclusión? —preguntó Une.

Él negó con la cabeza y alzó la mirada, contemplando el mar y el lugar por donde había llegado el hombre desconocido.

—Tal vez no fuese a encontrarse con nadie aquí —respondió—. Tal vez huyese de algo.

CAPÍTULO 6

INTRUSOS

La luz matutina se colaba por las ventanas de la sala de desayunos y se reflejaba en los platos y cubiertos que Cecilia había colocado. El desayuno era su responsabilidad ahora que estaba de vacaciones. Al menos cinco días a la semana. Eso significaba que tenía que levantarse a las seis y media. No le importaba. Le gustaba levantarse temprano. Algunas veces incluso se levantaba más temprano para darse un paseo por la playa antes y estar a solas con sus pensamientos.

Le gustaba el trabajo. Le gustaba el olor a panecillos recién hechos y a café de filtro. Lo mejor era que terminaba a las diez y media y podía hacer lo que quisiera el resto del día. Y cuando no había más huéspedes que ahora, podía llevar la cuenta de quién había desayunado y quién no, y así terminar antes.

Los dos extranjeros trajeados fueron los últimos clientes. Estaban sentados en una de las mesas junto a la ventana y conversaban en voz baja. Ella había recogido las otras mesas y ya solo quedaban ellos.

Cecilia salió a la recepción y cogió prestado el periódico local del expositor mientras esperaba a que terminasen. En la portada había información sobre el accidente del barco. El artículo en sí únicamente aportaba que había perdido la vida una persona, y que la policía trabajaba en verificar su identidad. No querían asegurar nada sobre el motivo del accidente, pero opinaban que podía deberse a la combinación de alta velocidad y mal tiempo con visibilidad reducida.

Justo había acabado de leer el artículo cuando la doble puerta de entrada se abrió de golpe y Une entró bruscamente. Egon iba pisándole los talones.

—¡Ha habido un allanamiento en nuestra propiedad! —exclamó antes de que Cecilia le recordase que no estaban permitidos los perros en la pensión.

—¿Allanamiento?

—En el cobertizo para barcos. Alguien ha forzado la puerta.

—¿Hay algo que robar allí?

—No han robado nada, solo lo han revuelto todo.

Leo descendió la escalera de la primera planta. Une le contó lo que había ocurrido.

—¿Habéis llamado a la policía?

—Papá ha hablado con ellos. Si no habían robado nada, no querían ir a verlo.

—Quizá deberíamos ir a comprobarlo nosotros —sugirió Leo.

Cecilia echó un vistazo al restaurante. Los últimos dos huéspedes del desayuno se levantaron y abandonaron la mesa.

—Os acompaño —dijo—. Solo tengo que recoger la mesa.

Tardó apenas cinco minutos, y poco después se encontraban delante del cobertizo. Era la puerta del trastero del final la que habían forzado. El marco estaba astillado, y finos fragmentos de madera sobresalían en todas las direcciones alrededor de la cerradura.

Leo llevaba la cámara colgada al hombro de una correa. La alzó y tomó un par de fotos de los destrozos.

Dentro del cobertizo olía a alquitrán, jarcias y pintura vieja. Estaba oscuro, y aunque Une encendió la lámpara del techo, sus ojos tuvieron que acostumbrarse a la escasa iluminación antes de poder ver bien.

Las cosas estaban esparcidas por todas partes, pero cuando contemplaron el panorama general, observaron que la mayoría de lo que el padre de Une guardaba en el trastero seguía intacto. Las herramientas colgaban en su sitio a lo largo de la pared. Las cajas con cristalería antigua estaban bien apiladas, y las redes de pesca seguían colgadas donde debían. Los ladrones se habían concentrado en las tres bolsas que el padre de Une había recogido del barco naufragado. Les habían dado la vuelta para vaciar el contenido.

—Normalmente no solemos cerrar con llave —dijo Une—. Pero puesto que papá debía guardar las cosas del barco naufragado, ayer lo hizo.

Leo tomó un par de fotos más y se puso en cuclillas junto a las cosas. Había ropa, un saco de dormir enrollado, galletas, botellas, libros, revistas. Todos los artículos sueltos a bordo del barco que había encallado junto al Islote de Piedra.

Cecilia se sentó a su lado y recogió una de las revistas. Era danesa. La revista del motor.

—Se trata de alguien que estaba buscando algo —dijo Leo—. Algo que seguro que estaba en el barco.

—¿Lo han encontrado?

Une levantó una radio portátil.

—Papá no ha visto que faltase nada, al menos.

Una sombra cubrió el vano de la puerta.

—Es mejor que no toquéis nada.

Era el padre de Une.

—La policía ha avisado que va a venir igualmente. Por lo menos para recoger las cosas.

Dejaron lo que tenían en las manos y se levantaron.

—¿Piensan que el allanamiento tiene algo que ver con el accidente del barco? —preguntó Une.

—No lo sé —respondió su padre, y comenzó a recoger las cosas para meterlas en las bolsas de nuevo—. Pero eso parece.

La luz del sol era intensa y les cegó cuando salieron del trastero. Cecilia entornó los ojos y observó el mar vacío.

—Lo único que sabemos es que no sabemos nada —dijo en voz baja.

CAPÍTULO 7

DOS HOMBRES
EN UN BARCO

Estás ahí sentaaado?

Arturo, el viejo papagayo, los recibió cuando se reunieron alrededor de una de las mesas en el amplio porche delante de la pensión.

—Arturo. ¿Estás ahí sentaaado? Mary. Mary ve.

Egon gruñó.

—Eso no lo ha dicho antes —comentó Une.

—¿El qué? —preguntó Leo tomando una fotografía al pájaro parlanchín.

—Mary.

Cecilia estaba de acuerdo.

—Yo tampoco lo he escuchado antes.

—A lo mejor se ha echado novia. —Se rio Une.

Leo se levantó bruscamente de la silla donde se había sentado y contempló el asiento.

—Ya me parecía que había algo —dijo, y recogió un teléfono móvil—. Alguien lo ha perdido o se lo ha olvidado aquí.

—Tiene que ser de uno de los huéspedes. Puedes dejarlo en la recepción sin más.

—Quizá podamos averiguar quién es el propietario —sugirió Leo—. Me puedo llamar a mí mismo y así vemos el número que aparece en la pantalla.

Se disponía a teclear su número de teléfono cuando el móvil comenzó a sonar.

—¿Debería contestar? —preguntó.

—Sí —opinaron las otras dos.

—Pero ¿y qué digo?

—¿Qué tal hola? —propuso Une.

Tardó demasiado en decidirse. La persona que llamaba colgó y el teléfono quedó en silencio.

—Me lo llevo adentro —dijo Cecilia quitándole el teléfono de las manos.

No había nadie en la recepción, por lo que escribió una nota sobre dónde lo habían encontrado y lo dejó detrás del mostrador. Después pasó por la cocina y preparó una jarra de zumo que llevó, junto con tres vasos, a los demás.

Leo estaba estudiando la lista de huéspedes.

—Es posible que alguno de ellos también sea responsable del allanamiento —opinó—. ¿Viste algo sospechoso cuando serviste el desayuno esta mañana?

—¿Qué quieres decir con sospechoso? —preguntó Cecilia sirviendo el zumo en los vasos.

—Cualquier cosa. Alguien que pareciese tener sueño o que llegase tarde.

Cecilia negó con la cabeza.

—Pero ella bajó a desayunar esta mañana —constató señalando el nombre de Marianne Christophersen, de la habitación 204—. Ayer no apareció.

—¿Averiguaste algo de ella?

—¿A qué te refieres con averiguar?

—¿Por qué está aquí?

Cecilia negó con la cabeza.

—Le gustan los huevos fritos, es lo único que sé. Se comió tres.

—¿Y qué hay de los otros huéspedes? ¿Notaste algo especial?

Une les pidió silencio chistando e hizo un gesto con la cabeza hacia la playa. Los dos huéspedes extranjeros que habían sido los últimos en desayunar venían caminando hacia la pensión.

Leo colocó la cámara de fotos cuidadosamente sobre la barandilla, giró el objetivo hacia los hombres y tomó una foto. Ellos no se dieron cuenta, y Leo se volvió a colocar la cámara en el regazo antes de que subiesen al porche. Parecían acalorados en sus trajes oscuros, y el más bajito de los dos tenía la frente perlada de sudor.

Egon se incorporó y gruñó débilmente cuando pasaron por delante, pero se tumbó de nuevo cuando continuaron hacia la recepción.

—Me parecen sospechosos —susurró Leo.

—Son prácticamente clientes habituales —le recordó Cecilia—. Se han alojado aquí muchas veces antes.

Une asintió.

—Recuerdo que estaban aquí cuando tu madre desapareció —dijo—. Participaron en la búsqueda.

Desde la recepción oyeron un tintineo cuando los dos huéspedes hicieron sonar la campanilla que había en el mostrador.

—¿Qué hacen aquí, en realidad? —preguntó Leo—. No parece que trabajen con nada, y tampoco parece que estén de vacaciones.

Cecilia se encogió de hombros.

—Creo que se dedican a los negocios.

—Mary. Mary. ¿Estás ahí sentaaaada? Mary ve.

Se giraron hacia el papagayo.

—Pues ve, Arturo. —Se rio Cecilia—. ¿Quieres manzana?

—Manzana. Mary ve.

—Te voy a buscar una —le prometió Cecilia.

Se levantó y entró en la cocina de nuevo. Cuando salió, llevaba una manzana para cada uno.

—No hay nada para ti, Egon —dijo cuando el perro de Une se levantó y empezó a menear la cola—. Esta vez no.

Cortó un trozo de una manzana y lo introdujo entre los barrotes de la enorme jaula.

Arturo saltó de su palito.

—Mary ve, Mary ve —dijo antes de arrancar el trozo de manzana para llevárselo.

—Alguien tiene que habérselo enseñado —opinó Une—. Nunca ha dicho «Mary» antes.

Cecilia dio un mordisco a la manzana y masticó mientras pensaba. Mary. Ese nombre le sonaba de algo. Lo había escuchado o leído en alguna parte, pero no era capaz de recordar dónde.

—Quizá sea un apodo cariñoso —sugirió Leo señalando la lista de huéspedes que todavía tenía delante—. De Marianne Christophersen, en la habitación 204.

No le dio tiempo a discutir más aquella teoría antes de que el padre de Cecilia apareciese en la terraza con los dos huéspedes extranjeros.

—¿Cecilia? —preguntó.

Cecilia se levantó.

—¿Puedes mostrar el barco a Ferit y Micke? Lo han alquilado.

Ella sonrió y asintió con la cabeza.

La pensión disponía de un pequeño barco junto al muelle que alquilaba a los huéspedes. Era algo más grande y tenía un motor más potente que la barca de Une, por lo que no dejaban que Cecilia lo usase, pero ella sabía cómo se conectaba la manguera de gasolina y cómo se arrancaba el motor.

Los dos hombres seguían vestidos de traje, pero llevaban las americanas en la mano. Ninguno de ellos dijo nada mientras Cecilia los acompañaba al barco, pero musitaron un «Gracias» cuando hubieron conseguido arrancar el motor.

—Hay chalecos salvavidas debajo de los asientos —dijo ella.

—Gracias —repitió el hombre que se llamaba Ferit, y se sentó sin ponerse el chaleco.

Ella permaneció contemplando cómo el barco se alejaba hasta que hubieron pasado el rompeolas.

—¿Les sacaste algo? —preguntó Leo.

Une y él habían bajado al muelle.

—¿Sacarles?

—Deberías haberles preguntado algo. Haber intentado averiguar por qué están aquí, y qué van a hacer con el barco.

—Parece que se dirigen al Islote de Piedra —dijo Une, e hizo visera con la mano para protegerse del sol.

El barco con los dos hombres trazó un arco y se dirigió hacia el muelle de cemento en la parte trasera del Islote de Piedra, donde se encontraba el barco naufragado.

Une tensó la correa de Egon. Él gruñó y soltó dos ladridos penetrantes.

CAPÍTULO 8

A ESCONDIDAS

Van al barco naufragado! —exclamó Leo diciendo en voz alta lo que todos pensaban.

—¡Vayamos tras ellos! —dijo Une. No era una sugerencia. Ya estaba de camino hacia su propio punto de amarre.

—Pero… —protestó Cecilia.

—Atracamos en la parte interior —explicó Une—. Y luego subimos al punto más alto del islote. Si se dirigen al barco naufragado, los veremos desde allí, pero si nos mantenemos agachados ellos no nos verán a nosotros.

—No podemos simplemente… —intentó protestar Cecilia de nuevo, pero fue interrumpida.

—¿Es que no lo entiendes? —preguntó Leo—. Si han alquilado un barco para ir hasta el naufragio, quiere decir que tendrán algo que ver con el hombre muerto.

Cecilia se subió a la barca de Une, pero no estaba totalmente de acuerdo.

—Es posible que solo sientan curiosidad —opinó.

Leo no quería escucharla. Cecilia miró a su alrededor.

—Solo hay dos chalecos salvavidas —dijo.

—No importa —dijo Leo—. Ponéoslos vosotras, yo me apaño sin chaleco. Tenemos prisa. Probablemente sean ellos los que han entrado en el trastero de Une por la fuerza.

Soltó el amarre y saltó a bordo.

—Estaban buscando algo entre los objetos del barco, pero no lo encontraron. Ahora van a buscarlo allí.

El motor fueraborda arrancó a la primera. La embarcación con los dos hombres ya había doblado el Islote de Piedra y se encontraba fuera de la vista. Cinco minutos más tarde Une maniobraba para atracar junto al muelle de madera en la parte interior del islote.

—Quizá Egon debería quedarse aquí —sugirió Leo—. Para que no empiece a gruñir o a ladrar.

Une estaba de acuerdo y ató a Egon al banco central de la barca. Comenzó a lloriquear, pero se tumbó obediente cuando Une se lo pidió.

Desde el muelle ascendía un sendero que atravesaba zarzamoras y rosales silvestres. Lo siguieron hasta alcanzar el punto más alto de la isla y se arrastraron durante el último tramo antes de asomar las cabezas cuidadosamente por encima del borde del peñasco.

El barco de alquiler estaba amarrado junto al muelle de cemento. El barco naufragado se hallaba en el mismo sitio, pero no se veían los hombres por ninguna parte.

—¿Dónde están? —preguntó Une.

—¡Allí! —dijo Leo.

Extendió un brazo y señaló hacia el naufragio.

Tenía razón. El barco entero se mecía y arañaba las rocas cuando los dos hombres se movían a bordo.

Leo colocó la cámara ante sí en las rocas, aproximó la cabeza por detrás y disparó. Une se sacó unos pequeños prismáticos del bolsillo de la chaqueta. Echó un vistazo a través de ellos y, a continuación, se los entregó a Cecilia. En cuanto se los acercó a los ojos, el hombre llamado Ferit salió de la cabina y desembarcó de un salto. El movimiento fue suave, pero al mismo tiempo ágil. Tenía la camiseta negra pegada al cuerpo, y sus abdominales se podían vislumbrar a través del fino tejido. Hizo una mueca de frustración y guiñó los ojos hacia el sol. A Cecilia, su manera de moverse le recordaba una pantera o algún otro felino grande que hubiese sido molestado mientras dormía.

La cámara de Leo emitió una serie de chasquidos.

Acto seguido el otro hombre emergió del barco naufragado. Sus voces podían oírse desde donde estaban, pero el idioma les era desconocido. No obstante, no resultó difícil entender que había algo con lo que no estaban satisfechos.

El segundo hombre también desembarcó de un salto y señaló hacia el borde del agua. El otro gesticuló frustrado con las manos.

—Están buscando algo —susurró Leo—. Pero sea lo que sea, no lo encuentran.

Cecilia dejó que los prismáticos se desplazasen entre los hombres y el barco naufragado. De repente sintió la lengua húmeda y cálida de Egon en la oreja izquierda. Soltó un gritito y se retorció para apartarse. Una piedra se desprendió y comenzó a rodar ladera abajo hacia el naufragio.

Ambos hombres alzaron la vista.

—¡Rápido! —exclamó Leo—. ¡Atrás!

Descendieron escalando y deslizándose a toda prisa.

—Debe haberse soltado —se disculpó Une cuando regresaron a la barca.

Cecilia echó un vistazo a sus espaldas y saltó a bordo. No vio a nadie. No fue hasta que se encontró a salvo en la proa y Une hubo puesto rumbo a puerto cuando reflexionó sobre lo que había visto a través de los oculares de los prismáticos antes de que Egon los dejase al descubierto. El nombre del barco encallado estaba escrito en la proa. Se llamaba Mary B.

CAPÍTULO 9

UN HUÉSPED
INESPERADO

El sol alumbraba a través de las ventanas de la estancia de la torre. Motas de polvo danzaban en el aire. Cecilia volvió a acercarse los prismáticos a los ojos. El barco con los dos hombres navegaba lentamente a lo largo de la orilla. En breve habría rodeado la bahía, y casi habría alcanzado el faro en la Punta de las Anguilas.

—No cabe duda —constató Une—. Están buscando algo. Algo que estaba a bordo del barco naufragado y que quizá haya sido arrastrado hasta la orilla.

Leo estaba sentado delante del ordenador, y alejó la silla del escritorio.

—Tenías razón —dijo señalando la pantalla—. Mary B. es el nombre del barco naufragado.

Había descargado las fotos en el ordenador. Resultaba fácil leer el nombre.

—¿Sabéis qué significa eso? —preguntó Une.

Los otros dos no entendían bien a qué se refería.

—Arturo —intentó explicar—. Tiene que haber escuchado a alguien decir «Mary B.» para aprender a decirlo él mismo.

Cecilia comprendió su razonamiento.

—La persona que ha perdido el móvil —dijo con entusiasmo—. Alguien ha estado en la misma mesa que nosotros y ha hablado por teléfono sobre el barco naufragado. Alguien que sabía que el barco se llamaba Mary B.

—Alguien que conocía al hombre muerto —asintió Une—. Y que está involucrado en el asunto.

Leo ya se había levantado de la silla.

—Tenemos que encontrar al propietario de ese teléfono —dijo descendiendo ya por la escalera—. Apuesto a que es uno de los extranjeros.

Era la madre de Leo quien estaba detrás del mostrador de la recepción cuando bajaron.

—Edgar está preparando tortitas en la cocina —dijo—. Si le hacéis una visita, seguro que os dejará probarlas.

—Estupendo —asintió Leo. Se coló detrás del mostrador y empezó a buscar—. Nos preguntábamos sobre el teléfono que encontramos…

—Sí, estuvo muy bien. Se alegró mucho cuando se lo devolví. Me pidió que os saludase y os diese las gracias.

Leo miró a su madre.

—¿De quién era?

—Del nuevo huésped de la 213. Apareció sin previo aviso después del desayuno, pero tenía muchísima hambre. Se sentó fuera a comerse un par de sándwiches que Edgar le había preparado.

—¿Cómo se llama?

—Es danés —explicó su madre, y revisó la lista de huéspedes que tenía delante—. Klaus Bang —leyó.

—¿Qué hace aquí?

—Eso no se lo voy preguntando a la gente. Venga, ¡id a por algo de comer!

—Un danés —dijo Une en voz baja cuando se hubieron alejado de la recepción—. El barco venía de Dinamarca. Tiene que haber alguna relación.

En la cocina, Edgar estaba delante de los fogones y ya había apilado un montón de tortitas recién hechas. El olor inundaba la estancia.

Edgar era de Austria. Llevaba muchos años viviendo en Noruega y había trabajado en diferentes hoteles y restaurantes, pero todavía sonaba gracioso cuando hablaba y confundía las palabras.

—Ahh, qué bien que haber venido —dijo radiante mientras se secaba las manos en el delantal—. ¿Podéis ayudarme probar esto?

Antes de obtener respuesta había colocado tres platos en la encimera con una tortita cada uno. Del congelador sacó un envase con helado de vainilla y sirvió un par de bolas en cada plato. Luego vertió sirope de chocolate por encima antes de pronunciar:

—¡Adelante!

El helado se derretía sobre las tortitas calientes. Comieron de pie junto a la encimera. Edgar los observaba con los ojos entornados desde su puesto delante de la sartén.

—Bueno, ¿qué vosotros pensáis? ¿Puedo servir?

Leo respondió mostrando el pulgar hacia arriba con la boca llena. Las chicas asintieron.

Después colocaron los platos en el fregadero y se reunieron todos en la terraza. Egon los miró perezosamente desde su lugar habitual, donde estaba atado a la barandilla.

—¿Recapitulamos? —preguntó Leo, y se sentó en una de las mecedoras.

Une y Cecilia se sentaron frente a él. Una brisa fresca traía el olor a flores y a hierba hasta la pensión.

—Anteanoche Mary B. naufragó en el Islote de Piedra, y el navegante se ahogó —comenzó a decir Leo.

—En realidad, no lo sabemos —objetó Cecilia—. Lo único que sabemos es que hay un barco naufragado en el Islote de Piedra, y que había un hombre muerto en la playa.

—De acuerdo, pero supongamos que el hombre proviene del naufragio. El barco probablemente haya venido de Dinamarca, y dos de los huéspedes de aquí están tan interesados en el barco naufragado que alquilan una embarcación para ir a echarle un vistazo. Parece que estén buscando algo.

—La noche siguiente al accidente se produce un allanamiento en nuestro cobertizo, donde están almacenados todos los objetos del barco naufragado —añadió Une.

Leo asintió.

—Entonces aparece un nuevo huésped. Un danés que habla con alguien sobre el Mary B. por teléfono, o por lo menos tenemos motivos para creer que es así como Arturo aprendió a decirlo.

—¿Estás ahí sentaaado? Arturo. ¿Estás ahí sentaaado?

—No te estaba hablando a ti, Arturo —dijo Une entre risas.

—Y después tenemos al hombre de los prismáticos —les recordó Cecilia—. El que estaba observando desde la Punta de las Anguilas.

—De acuerdo —continuó Leo—. ¿Qué significa todo esto?

Cecilia se encogió de hombros.

—Lo único que sabemos es que no sabemos nada. —Suspiró.

Leo abrió la boca para decir algo, pero en ese mismo instante Egon se incorporó de repente y empezó a gruñir. Se dieron la vuelta para ver a qué reaccionaba. Abajo, desde el puerto, venían caminando los dos huéspedes extranjeros hacia la pensión.

—¡Silencio, Egon! —ordenó Une.

Egon se calló, pero permaneció con las orejas hacia atrás.

—¿Creéis que se dieron cuenta de que éramos nosotros los que estábamos en el Islote de Piedra? —preguntó Cecilia en voz baja.

—¿Y si es así? —susurró Une como respuesta—. Tenemos el mismo derecho a ir allí que ellos.

—Sí, pero es posible que se hayan dado cuenta de que los estábamos espiando.

Los hombres llegaron a la amplia escalera que subía al porche. El que se llamaba Ferit iba delante. Llevaba la americana sobre el brazo, y parecía que intentase ocultar algo. Cuando pasó por delante de ellos, les lanzó una mirada pero no saludó. El otro hombre miraba hacia delante. Sus botas de goma estaban mojadas y llenas de arena.

—¿Has visto esa mirada? —susurró Une cuando los hombres hubieron entrado—. Gélida.

Cecilia asintió.

—Espero que se marchen pronto.

CAPÍTULO 10

ZONA PROHIBIDA

Une había recortado el artículo sobre el accidente del barco y lo había pegado en el tablón de recortes en donde Cecilia había colgado todo lo que los periódicos escribieron cuando desapareció su madre. Leo estaba de pie junto a ella, muy pegado. A veces Cecilia se preguntaba si Leo se habría dado cuenta de que Une era una chica. Muchos se equivocaban. Une tanto podía ser nombre de chico como de chica, pero tal y como ella vestía, con ropa muy ancha y holgada, era fácil pensar que era un chico. Su rostro también podía parecer masculino. Un poco cuadrado, con pecas y el pelo castaño rizado despeinado. Tampoco sonaba como una niña cuando hablaba. Tenía una voz áspera, como si le doliese la garganta. Además se comportaba como un chico y, en general, tenía las mismas aficiones que sus hermanos.

—¿Pensáis que la policía habrá averiguado algo más? —preguntó Leo.

—En todo caso deberían averiguar quién es el hombre muerto.

El sonido de la puerta de un coche al cerrarse en el aparcamiento delante de la pensión hizo que Une se acercase a la ventana.

—Ahora se marchan otra vez —dijo.

Apoyó la frente contra la ventana y señaló hacia abajo. Leo se colocó a su lado y observó como los dos huéspedes extranjeros se marchaban en coche.

—Quizá deberíamos contar a la policía lo que sabemos —sugirió.

Une suspiró.

—¿Qué les contaríamos? Solo sabemos que no sabemos nada.

—Decís eso todo el rato —se lamentó Leo.

—En realidad no somos nosotras las que lo decimos —explicó Cecilia—. Lo dice el Viejo Tim, y entonces también hemos empezado a decirlo nosotras.

—Da lo mismo —respondió Leo dirigiendo una última mirada al coche de los dos hombres—. Quizá deberíamos hacer algo para indagar más. Para averiguar en qué consiste todo esto.

—¿Cómo? —quiso saber Une.

Leo sonrió pícaramente.

—Con la llave maestra —respondió.

—¿A qué te refieres?

—Los dos extranjeros se han marchado en el coche. Podemos aprovechar la oportunidad para registrar sus habitaciones.

Cecilia negó con la cabeza.

—No podemos hacer eso.

—¿Por qué no?

—¿Por qué no? —repitió Cecilia—. Porque no está permitido.

—¿Está mal hacerlo solo porque no está permitido? —la desafió Leo.

—Por supuesto que está mal.

—No si nos ayuda a averiguar qué es lo que está sucediendo aquí.

—Está mal de todos modos.

Leo sonrió.

—No todo lo malo tiene por qué estar mal —dijo.

—¿A qué te refieres?

—Imagínate que alguien hubiese plantado una explanada con césped nuevo y hubiese colocado un cartel que indicara que no se permite pisar la hierba —continuó Leo—. Entonces ves como un niño pequeño cae en un estanque al otro lado de la explanada con césped. Si tienes que rodear el césped, el niño se ahogará, pero si atraviesas el césped, llegarás para salvarlo. ¿Qué harías?

—Pero no es lo mismo —protestó Cecilia.

—Quizá no, pero la cuestión es que las cosas no tienen por qué estar mal aunque no estén permitidas. Todo depende del resultado. Yo también entiendo que no está bien fisgonear en las habitaciones de los demás, pero si nos permite averiguar lo que esos dos hombres están haciendo aquí, debemos hacerlo sin más.

—¿Quieres decir que está bien hacerlo si averiguamos algo acerca de lo que están tramando?

—Lo que quiero decir es que algo que no está permitido no es necesariamente malo siempre que salga algo bueno de ello.

Cecilia negó con la cabeza.

—Si un niño pobre y hambriento robase un pan a un hombre rico y con la tripa llena —continuó Leo—, ¿te parecería mal?

—No, pero…

—¿No está mal robar?

—Está mal fisgonear entre las cosas de los demás.

—También puede estar mal no hacerlo —opinó Une—. Puede ser la única posibilidad de averiguar lo que ocurre. De averiguar por qué ha muerto un hombre.

—¿Y si no averiguamos nada? —preguntó Cecilia.

—Entonces al menos lo habremos intentado.

—¿Qué ocurre si nos descubren? —preguntó Cecilia.

Leo se encogió de hombros.

—Eso no cambia nada. De todas maneras está igual de bien o mal.

—Yo opino que debemos hacerlo —intervino Une.

Cecilia se dejó convencer.

—¡Pero yo no voy a ir a buscar la llave!

—Lo puedo hacer yo —dijo Leo—. ¿Dónde está?

Cecilia le explicó dónde se guardaba la llave maestra, y se levantaron y fueron para allá.

Cinco minutos más tarde se encontraban fuera de la habitación 108. La habitación en donde se hospedaba Micke Turegen.

Leo insertó la llave en la cerradura, la giró y abrió la puerta. En la habitación reinaba el silencio. Se miraron y asintieron antes de que Une entrase la primera.

La habitación era igual que la mayoría de las que había en la pensión. De las claras paredes colgaban cuadros de paisajes de la Bahía de los Veleros y las zonas de alrededor de la pensión. En el centro había una cama de matrimonio. Pegado a una pared, un pequeño escritorio con una lámpara. Al lado había un televisor en un soporte. Una puerta separaba el cuarto de baño.

Las botas mojadas y llenas de arena del hombre que se alojaba allí estaban en el centro de la habitación, aunque por lo demás estaba ordenada. La cama estaba hecha. Junto a la ventana había una maleta abierta. La ropa estaba bien doblada. En la mesilla había un periódico.

Leo lo alzó y se lo mostró a las chicas. Estaba abierto por el artículo sobre el naufragio.

—¿Qué estamos buscando en realidad? —preguntó Une.

—No lo sé —admitió Leo—. Papeles, notas o algo así.

—Daos prisa —les pidió Cecilia. Se había quedado junto a la puerta.

Une abrió los cajones de la mesita de noche. Estaban vacíos. Lo mismo ocurrió con los cajones del escritorio.

Leo se agachó junto a la maleta y empezó a revisarla. Le llevó tan solo dos minutos constatar que no contenía nada de interés.

—Entremos en la habitación del otro —sugirió—. Parece que él sea el jefe.

La habitación del huésped llamado Ferit Hiddink era la contigua. Estaba amueblada de la misma manera, aunque estaba mucho más desordenada. Había ropa esparcida por el suelo y colgada sobre los respaldos de las sillas.

Examinaron la habitación de la misma manera.

—Aquí no hay nada que indique que estén de viaje de negocios —comentó Leo—. No hay documentos ni papeles. Ni siquiera un ordenador portátil.

—Quizá se fueron a una reunión de negocios —sugirió Une—. Y se llevaron todas esas cosas.

—Yo no vi que llevasen nada.

—¡Silencio! —pidió Cecilia—. Creo que hay alguien fuera, en el pasillo.

Todos se pusieron tensos. Ahora podían oírlo con claridad. Había alguien hablando. A través de la pared se escuchaba solo un murmullo, pero alguien se había detenido justo fuera de la habitación. Parecían dos personas conversando antes de despedirse. Antes de entrar cada una en su habitación.

Cecilia permaneció con la espalda contra la puerta. Notó que el corazón le latía desbocado en el pecho, y tenía la garganta completamente seca.

Leo echó un vistazo en dirección a Une, que estaba junto a la ventana. Estaban en la planta baja y podían saltar y escapar por esa vía.

Une negó con la cabeza.

—Tu madre está ahí —dijo—. Está hablando con el matrimonio de ancianos.

—¡La cama! —exclamó Leo.

Era ancha, y si se apretujaban bien podían caber los tres debajo de ella.

Leo se metió debajo de la cama cuando Cecilia susurró desde la puerta:

—Creo que se han ido.

Permanecieron inmóviles durante medio minuto antes de que Cecilia pegase la oreja a la puerta y escuchara atentamente.

—Sí, se han ido —susurró.

—Salgamos de aquí —propuso Une.

—Esperad un poco —pidió Leo.

Emergió de debajo de la cama y arrastró consigo una bolsa de plástico blanca que contenía algo cuadrado.

—¿Qué es? —preguntó Une.

—No lo sé —respondió Leo colocando la bolsa sobre la cama—. Pero estaba metida entre las tablas del somier.

La abrió y sacó un gran sobre marrón.

Se miraron. El sobre estaba cerrado con pegamento, pero en una esquina había una abertura. Leo separó las solapas, acercó un ojo y miró dentro del sobre.

—¡Dinero! —exclamó—. ¡Está repleto de dinero!

CAPÍTULO 11

LLEGADA A
ÚLTIMA HORA

Cuánto crees que había?

Fue Une la que preguntó. Habían vuelto a dejar el sobre con el dinero debajo de la cama en la habitación 109, y habían salido sin que nadie los descubriese. Ahora estaban sentados juntos en la hierba debajo del gran roble en frente de la pensión.

—Parecía que solo hubiese billetes de mil —respondió Leo en voz baja—. Al tacto noté como unos ocho montones.

—¿Cuántos podía haber habido en cada montón?

—Mínimo cien.

—Ochocientas mil coronas…

—¿Pensáis que este sobre era lo que buscaban los dos hombres extranjeros? —preguntó Une—. ¿Que lo encontraron y lo escondieron debajo de la cama?

—Uno de ellos, por lo menos, llevaba algo debajo de la chaqueta cuando regresaron antes.

Leo se sentó con la espalda apoyada en el tronco del árbol. La luz del sol se filtraba a través de las hojas claras y creaba manchas de sombra que danzaban sobre su rostro.

—Entonces solo habrían cogido el dinero y se habrían marchado, ¿no? —opinó Leo—. No lo hubiesen escondido simplemente debajo de la cama.

—Pero tiene que guardar alguna relación con el barco naufragado —razonó Une.

—En todo caso, es extraño que el dinero fuese noruego —dijo Leo—. El barco venía de Dinamarca.

Un sonido ensordecedor parecido a los truenos interrumpió la conversación. Provenía de la carretera. Se giraron y echaron un vistazo. Egon se incorporó y gruñó antes de que viesen como una gran motocicleta doblaba la esquina y se dirigía hacia la pensión.

Se levantaron.

—¿Quién puede ser? —preguntó Cecilia pensando en alto.

La moto se detuvo delante de la entrada principal. Iban dos personas en ella. Se bajaron y se quitaron los cascos.

El conductor era un hombre y el pasajero era una mujer. Ella se soltó la larga melena rubia que había llevado recogida dentro del casco, y se miró en el espejo del retrovisor de la moto. Luego los dos intercambiaron unas palabras antes de que ella subiese la escalera y entrase en la pensión.

El hombre fue en dirección contraria. Caminó algunos pasos sobre el césped y se paró con el rostro vuelto hacia el mar. Llevaba gafas de sol, vestía pantalones y chaqueta de cuero, y tenía una pequeña bufanda azul atada al cuello. Mientras permanecía ahí, se bajó la cremallera y se abrió la chaqueta de cuero. Del bolsillo interior sacó un paquete de tabaco.

Egon gruñó de nuevo, y los tres se miraron.

El motorista sacó un cigarrillo y se lo llevó a la boca. Después buscó un mechero en el bolsillo de la chaqueta y lo encendió. Dio una calada y empezó a toser. Torció el gesto, como si le doliese algo.

Egon ladró.

El hombre se giró hacia ellos. Permaneció mirándolos antes de, aparentemente, tomar una decisión. Dio otra calada al cigarrillo, volvió a toser y se encaminó hacia ellos.

—Bonito perro —dijo poniéndose en cuclillas—. ¿Cómo se llama?

—Egon —respondió Une.

—Buen nombre —comentó el hombre. Se colocó el cigarrillo entre los labios y puso las manos detrás de la cabeza de Egon y lo acarició.

—Se llama así porque es muy egocéntrico —explicó Une—. Solo hace lo que él quiere.

El hombre se rio y expulsó el humo por la nariz. Egon se retiró y volvió a gruñir.

—No le gusta que la gente fume —se disculpó Une.

—Lo siento —respondió el hombre, y apretó el cigarrillo entre el pulgar y el dedo índice para apagarlo—. ¿Es un perro mestizo?

Une asintió.

—No sabemos exactamente qué mezcla, pero el padre, por lo visto, fue perro policía.

El hombre se rio de nuevo y tiró la colilla del cigarrillo.

—¿Os alojáis en la pensión? —preguntó.

—Yo no —respondió Une—. Pero ellos sí —añadió, y asintió hacia Leo y Cecilia.

—¿Lleváis mucho tiempo aquí?

—Vivimos aquí de forma permanente —explicó Cecilia. El hombre evidentemente pensaba que eran huéspedes—. Mi padre es el dueño de la pensión.

—Y mi madre trabaja aquí —intervino Leo—. Es la gerente.

—Vaya —asintió el hombre—. Es la primera vez que vengo. Mi novia y yo vamos a quedarnos un par de días. Tengo que ir a ayudarla a cargar con el equipaje, pero supongo que ya nos veremos.

El hombre regresó a la moto y desenganchó las alforjas antes de entrar.

—¿Lo habéis visto? —dijo Leo.

—¿El qué?

—Su tabaco —explicó Leo, y se inclinó para recoger la colilla.

—¿Qué le pasa?

—Marlboro —explicó Leo—. La misma marca que encontramos junto al faro.

Une atrajo a Egon hacia sí.

—Me pregunto a qué habrá venido realmente —dijo, y se quedó contemplando la pensión.

CAPÍTULO 12

ROJO OCASO

Cecilia se sacó una hoja del bolsillo del pantalón antes de volver a sentarse bajo el roble.

—Se hospedan en la 209 —dijo lanzando una mirada hacia la pensión—. Es la habitación que hace esquina.

Había ido a la recepción para imprimir una lista de los huéspedes actualizada.

—Morten Ravn e Irene Ludvigsen.

—¿Pone algo más?

—Viven en Oslo, eso es todo.

—¿Reservaron de antemano?

—Nunca pone nada de eso.

Cecilia se reclinó sobre la hierba apoyándose sobre el codo.

El sol estaba poniéndose y teñía el cielo de rojo. Soplaba una suave brisa que llegaba hasta la pensión desde la bahía. Desde la Casa de la Playa en donde vivía Christian Lasson podían oír música.

Christian Lasson era pintor y llevaba viviendo en la Casa de la Playa desde antes de que Cecilia y sus padres se hiciesen cargo de la pensión. Algunos de sus cuadros se vendían por más de cien mil coronas, pero no parecía que fuese rico. Tenía un coche viejo y normalmente vestía una desgastada túnica de pintor, pero solía subir a comer a la pensión. Tanto la cena como el almuerzo, aunque Cecilia sospechaba que el almuerzo era lo mismo que el desayuno para él. Las ventanas del estudio donde solía pintar siempre estaban iluminadas hasta altas horas de la madrugada.

—¡Pssst! —dijo Leo de repente, e hizo un gesto con la cabeza hacia la pensión—. ¡Mirad!

Las dos se dieron la vuelta. En la escalera había un hombre. Era grande y musculoso, con una camiseta negra, una tripa que sobresalía por encima del pantalón, el cabello negro recogido en una coleta y barba del mismo color.

—¿Quién es? —preguntó Une.

—Ni idea.

Egon alzó la cabeza de manera perezosa, pero volvió a tumbarse.

El hombre se colocó gafas de sol y bajó la escalera. En el mismo instante oyeron el sonido de un teléfono móvil. El hombre se detuvo y lo extrajo del bolsillo del pantalón. Se le tensaron los bíceps cuando se lo llevó al oído.

Leo se levantó de repente y se dirigió hacia él.

—¿Adónde vas? —susurró Cecilia.

Leo le pidió silencio y siguió caminando. Cuando se encontraba a dos metros del hombre se detuvo y se agachó para atarse el zapato. Luego subió la escalera y entró en la pensión.

El hombretón continuó caminando mientras hablaba por teléfono. Cecilia y Une también se levantaron. Leo apareció en el umbral de la puerta e hizo un gesto con la mano para que se acercasen.

—Debe ser el danés de la habitación 213 —dijo cuando subieron hasta donde estaba.

—¿Cómo puedes saberlo?

—Le oí hablando por teléfono. No entendí gran cosa de lo que decía, porque hablaba en danés, pero de todas formas eso no fue lo más interesante.

—¿Qué quieres decir?

—Su tatuaje. Llevaba una salamandra tatuada en el brazo, precisamente como el hombre muerto de la playa.

Cecilia abrió la boca para decir algo, pero no fue capaz de emitir sonido alguno. Solo sintió un frío gélido en la espalda.

—¿Estaba numerado? —preguntó Une.

Leo asintió:

—Sí, llevaba el número cuatro.

—¡Cuatro! Entonces tiene que haber más aún. En todo caso nos faltan el número uno y el número tres.

Cecilia pasó la mano sobre la barandilla del porche y observó al danés. Estaba bajando a la playa. En ese mismo momento, Christian Lasson salió de la Casa de la Playa. El danés alteró su rumbo y se dirigió hacia él. Ambos se detuvieron junto al cartel de información de la playa. Pareció que el danés le estaba preguntando algo. Christian Lasson se giró y señaló. Primero abajo, a la playa, después alzó la mano hacia el mar.

—Están hablando del barco naufragado y del hombre muerto —adivinó Leo.

—Tal vez —asintió Cecilia.

Christian Lasson dio un paso a un lado y empleó las dos manos para explicar algo. El danés asintió, y continuaron caminando cada uno en una dirección.

—¡Sigámoslo a escondidas! —propuso Leo.

—¿Seguirlo a escondidas?

—Sí, para ver lo que va a hacer.

—¿Es una buena idea?

Leo resolló y gesticuló con los brazos:

—¿A vosotras qué os pasa?

—Un hombre ha muerto a causa de algo misterioso que está sucediendo —le recordó Cecilia—. No es seguro que sea buena idea que alguien averigüe a qué nos dedicamos.

—¿A qué nos dedicamos?

—A investigar el caso.

—Entonces, vayamos a dar un paseo. —Suspiró Leo—. Nadie puede negarnos eso, aunque por casualidad vayamos en la misma dirección que el danés gordinflón.

Leo empezó a caminar. La gran cámara de fotos se balanceaba colgada de su hombro.

—Podemos fingir que vamos a casa de Une —continuó—. Va en esa dirección.

Une lo siguió junto a Egon. Cecilia se rindió y los acompañó.

Parecía, de hecho, que el danés gordo se estuviese dirigiendo a casa de Une. Siguió el seco camino de gravilla entre la playa y tierra firme, y entonces se desvió hacia la escollera.

Leo se salió del camino, se acuclilló entre unos densos matorrales y se tumbó sobre la hierba detrás de un terraplén.

—Pero… —intentó protestar Cecilia, aunque lo siguió.

—¡Silencio! —dijo Leo chistando, y la hizo agacharse en la hierba junto a él.

—No debe vernos —susurró, y se giró hacia Une, que también se había escondido—. ¿Puedes hacer que Egon esté completamente en silencio?

Une asintió y se arrastró hacia delante para poder ver.

El danés había llegado a la escollera. Miró a su alrededor antes de dirigirse al cobertizo donde el padre de Une guardaba su material de pesca. El dorado viso rojizo del sol vespertino se reflejaba en las ventanas de pequeños cristales cuadrados. La puerta y el marco habían sido reparados tras el allanamiento y provistos de un sólido candado.

El hombre se acercó a la puerta y asió el candado. Permaneció tanteándolo en la mano antes de soltarlo.

Leo alzó la cámara y tomó una foto por entre las hojas.

Egon comenzó a gruñir.

—¡Silencio! —dijo Une en voz baja.

No sirvió de nada. Egon se incorporó y se colocó con el hocico apuntando al camino. Al mismo tiempo, percibieron un nauseabundo olor a humo de tabaco.

A través de los matorrales pudieron ver a qué había reaccionado Egon. El hombre de la moto se encontraba a diez metros de ellos. Tenía que haber ido andando por el camino de grava sin hacer ruido alguno. No los había visto, pero era evidente que había estado observando al danés, que ahora se encaminaba de vuelta. Tiró el cigarrillo, lo pisó y se apresuró a marcharse. Era obvio que no quería ser descubierto.

CAPÍTULO 13

REINA Y JOTA
DE CORAZONES

Permanecieron tendidos en el mismo lugar hasta que el danés gordo hubo pasado por delante.

—Interesante —murmuró Leo levantándose—. ¿Qué querría hacer en el cobertizo? —se preguntó Une.

—Seguramente estuviese buscando lo mismo que el o los que entraron por la fuerza —opinó Leo—. La gran cuestión es por qué el hombre de la moto lo estaba siguiendo.

—Quizá por el mismo motivo que nosotros —sugirió Cecilia—. Ahora tenemos que volver.

Se abrieron camino a través de la maleza del bosque y regresaron al sendero de grava de nuevo. Leo recogió la colilla del cigarrillo que el hombre de la moto había tirado.

—Marlboro —dijo—. Sea lo que sea lo que está ocurriendo, hay mucho dinero en juego, y mucha gente involucrada.

—Quizá haya llegado el momento de contárselo todo a un adulto —sugirió Cecilia.

—No podemos —dijo Leo—. Nadie puede enterarse de que sabemos lo del dinero. Entonces desvelaríamos que nos colamos en la habitación de los dos extranjeros.

—Tengo que ir a casa —dijo Une, y tensó la correa de Egon—. Nos vemos mañana.

Se separaron. Cecilia y Leo siguieron el camino de vuelta hasta la pensión. El motorista y su novia estaban fuera, conversando. El hombre estaba de espaldas y la mujer hizo un gesto con la cabeza hacia ellos. El hombre se dio la vuelta y sonrió cuando los vio. Luego rodeó a su novia con el brazo, le susurró algo al oído y se montó en la moto. Arrancó con un rugido. Su novia le entregó un casco y se puso el suyo antes de montar tras él. Acto seguido se marcharon.

El padre de Cecilia la llamó desde el mostrador de recepción cuando entraron.

—¿Puedes subir a la habitación 209 con una almohada extra? —preguntó, y dejó la llave maestra sobre el mostrador sin esperar respuesta.

—¿Quién se aloja ahí?

—Justo acaban de marcharse en moto —explicó su padre—. Van a quedarse dos noches, y ella ha pedido una almohada más.

—Te acompaño —dijo Leo cogiendo la llave.

—Bien —asintió el padre, concentrándose de nuevo en la pantalla del ordenador.

—Esto nos brinda una oportunidad increíble —susurró Leo cuando abandonaron la recepción.

—No voy a permitirte fisgonear —le advirtió Cecilia.

—Solo vamos a echar un vistazo.

Cecilia se detuvo fuera del cuarto de la ropa blanca, donde se almacenaba la ropa de cama y todas esas cosas.

—No voy a participar en algo así.

—Pero ahora tenemos permiso para acceder a su habitación. No está de más echar un vistazo.

Cecilia suspiró y cogió una almohada y una funda.

—¿Qué es lo que se supone que vas a averiguar?

Leo fue delante por el pasillo.

—No tengo ni idea —dijo—. Pero la última vez obtuvimos buenos resultados.

Se detuvo delante de la puerta marcada con el 209, e introdujo la llave en la cerradura.

La habitación era un poco más grande que muchas de las otras, pero la pareja que se alojaba allí debía haber cambiado la disposición de los muebles. Las camas se habían separado y cada una estaba pegada a una pared, y el pequeño grupo de sillones que solía estar colocado delante de la puerta del balcón se encontraba en el centro de la habitación. En medio de la mesa redonda había unos prismáticos negros y, junto a ellos, una baraja de cartas esparcida. Dos de las cartas estaban boca arriba. Reina y jota de corazones.

Leo alzó los prismáticos.

—¡Es él! —dijo—. El hombre de los prismáticos. ¡Fuma Marlboro y los prismáticos están aquí!

—¡Déjalos en su sitio!

Leo hizo lo que ella decía, pero sacó el teléfono móvil y tomó una foto.

Cecilia puso la funda a la almohada extra. La cama junto a la pared orientada al este debía ser la de la chica. Había un camisón a los pies y una revista femenina en la mesita de noche. Colocó la almohada en el centro de la cama y caminó hacia la puerta, pero se detuvo y echó un vistazo atrás.

Debajo de la revista había una hoja blanca con un dibujo a lápiz. Solo era visible una parte de él, por lo que Cecilia alzó la revista. Era una salamandra.

—¡Leo!

Leo estaba a cuatro patas mirando debajo de la otra cama y salió gateando cuando ella lo llamó. Le mostró el dibujo.

—¡Caramba…! —murmuró.

Por supuesto, podía tratarse de una casualidad, pero la salamandra del dibujo se contoneaba exactamente de la misma manera que la salamandra tatuada en el brazo del hombre muerto. Era prácticamente una copia exacta.

Leo se sacó el iPhone del bolsillo y tomó una fotografía al dibujo; acto seguido Cecilia volvió a colocarlo en el mismo lugar donde lo había encontrado.

—Ahora tenemos que irnos —dijo.

—Espera un poco —pidió Leo.

Cecilia permaneció mirando a su alrededor mientras Leo abría los cajones del escritorio.

Había algo que no cuadraba, pensó. Intuía que algo no encajaba en el cuarto donde se encontraban, pero no era capaz de caer en la cuenta de qué se trataba.

—¡Cerrada con llave! —constató Leo, y volvió a colocar una maleta debajo de la cama de la mujer.

—Tenemos que irnos —repitió Cecilia—. Puede venir alguien.

—De acuerdo —asintió Leo, y lanzó una mirada a la mesita de noche donde se encontraba el dibujo—. Pero tiene que haber una relación entre los que se alojan aquí, el danés de la 213 y el hombre muerto.

Antes de cerrar la puerta con llave, Cecilia echó un último vistazo a la habitación. La sensación de que algo no cuadraba se intensificó, pero seguía sin poder verbalizar qué era.

CAPÍTULO 14

LA CALMA ANTES
DE LA TORMENTA

La pareja de ancianos jubilados que se había hospedado en la pensión cuando eran unos recién casados y que ahora había vuelto de vacaciones fueron los últimos que abandonaron la sala de desayunos. Parecía que no fueran a marcharse nunca, pues se quedaron hablando con Cecilia de lo bien que habían estado. Era su último día, pero prometieron que regresarían al año siguiente. Luego se besaron en la mejilla, se cogieron de la mano y salieron juntos a la recepción.

Fuera, el Viejo Tim venía caminando hacia la pensión. Se apoyaba pesadamente en el bastón por cada escalón que debía subir en la entrada.

Cecilia salió a su encuentro.

—¿Quieres una taza de café? Estoy recogiendo las mesas del desayuno.

—Gracias —asintió el Viejo Tim—. Estaría bien.

Cecilia entró y colocó dos bollos en un platito y llenó una taza con café. Después salió y lo sirvió.

El Viejo Tim se había sentado en la mesa junto a la jaula de Arturo. Le dio las gracias nuevamente y contempló el mar con los ojos entornados mientras tomaba el primer sorbo.

—Se está formando una tormenta —dijo meditabundo.

Cecilia miró en la misma dirección. El mar lucía azul lechoso, y no había ni una nube en el cielo.

—Tengo que cambiarme —se disculpó Cecilia, en vez de conversar sobre el tiempo.

Cuando regresó, tanto Une como Leo estaban sentados junto al viejo marinero. El plato estaba vacío, pero todavía le quedaba café en la taza.

—Deberían decidir quién va a asegurar el barco naufragado antes de que la tempestad lo arrastre de nuevo al mar —comentó.

—¿Cómo sabes que hará mal tiempo?

—Las pequeñas cosas —dijo, y se llevó la taza de café a la boca—. Las respuestas siempre se encuentran en las pequeñas cosas.

—¿Como por ejemplo?

El Viejo Tim dejó la taza.

—Como esa araña de ahí —dijo señalando la barandilla de la terraza. Entre dos de los balaustres colgaban los restos de una telaraña. La araña en sí se mantenía inmóvil junto a la pilastra—. Si la araña teje con entusiasmo, se espera buen tiempo, y esta se prepara para la gran captura. Si no muestra interés en remendar los agujeros de la telaraña, se espera lluvia, que en cualquier caso la destruirá.

La araña se ocultó al abrigo de una grieta en la madera, como si se percatase de que todos la estaban mirando.

—Luego están las golondrinas —continuó el Viejo Tim, y contempló la zona de delante de la pensión, donde algunos pájaros barrían el suelo como flechas negras—. Vuelan bajo. Significa lluvia.

Cecilia siguió a una de las aves con la mirada. Cortó el aire con su cola en forma de tijera y descendió en picado hacia el suelo.

El Viejo Tim se sacó la pipa del bolsillo del pantalón y empezó a llenarla con tabaco.

—¿Veis ese anillo que rodea el sol? —preguntó.

Cecilia desplazó la mirada y se cubrió con la mano para protegerse de la luz solar. Un círculo borroso y blanquecino como la leche se dibujaba en el cielo.

—Indica que el tiempo va a cambiar. Además, el viento ha tomado otra dirección. Brisa marina del este.

—¿Brisa marina?

—¿No podéis sentirla? —dijo el Viejo Tim alzando la nariz—. Hay sal en el aire.

Los tres hicieron como el Viejo Tim, y entonces lo notaron. La suave brisa traía consigo gotitas de agua salada.

—¿Cómo sabes todas estas cosas? —preguntó Leo.

El Viejo Tim se rio y buscó una caja de cerillas.

—No sé gran cosa —dijo encendiendo la pipa.

Leo resopló.

—Justo eso dicen Cecilia y Une también —se lamentó—. Que no sabéis nada. Parece que seáis todos tontos.

—Al contrario. —Sonrió el Viejo Tim—. El que sabe que no sabe quizá sea el más sabio entre nosotros.

Leo se encogió de hombros en señal de que no entendía a qué se refería el Viejo Tim.

—No son mis palabras —explicó el viejo marinero—. Lo dijo Sócrates.

—¿Sócrates?

El Viejo Tim le dio una calada a la pipa y exhaló una enorme nube de humo.

—Sócrates vivió en Atenas hace casi dos mil quinientos años y dedicó gran parte de su vida a deambular por las calles y a conversar con la gente —comenzó a narrar—. Parecía un hombre aterrador, con los ojos saltones, una tosca nariz y una gran barba, y siempre andaba descalzo, incluso cuando nevaba y hacía frío. Pero no se preocupaba por su aspecto. Lo que era importante para él era que la gente pensase.

—Todo el mundo piensa, ¿no?

—Sí, pero Sócrates era filósofo y quería hacer que la gente pensase de manera profunda y verdadera.

—¿Qué es un filósofo?

El Viejo Tim los miró por encima de la pipa.

—Un filósofo es alguien que intenta dar con nuevos pensamientos —respondió—. Cosas que la gente no haya pensado antes. En griego, filósofo significa «alguien que ama la sabiduría». Sócrates era, seguramente, el hombre más sabio de toda Grecia, pero cuando hablaba con la gente de la calle fingía ser más tonto de lo que era en realidad. Así, cuando hacía preguntas, la gente con la que hablaba tenía que empezar a pensar. De esa manera les hacía comprender lo que pensaban en realidad y los ayudaba a encontrar respuestas a las cosas que ni siquiera sabían que se preguntaban.

—¿Qué clase de cosas? —preguntó Leo.

—Lo que está bien y lo que está mal —respondió el Viejo Tim—. Qué es una acción bondadosa y qué es una acción malvada. Sócrates quería que todos se comportasen de manera buena y justa, y pensaba que si todo el mundo supiese qué era lo correcto, todos querrían hacerlo.

—Todo el mundo sabe distinguir entre lo que está bien y lo que está mal, ¿no?

El Viejo Tim se retiró la pipa de la comisura de los labios y lanzó una mirada distante hacia el mar, donde un buque carguero navegaba rumbo al oeste.

—No siempre es fácil saberlo —respondió, y permaneció en silencio un largo rato antes de continuar—: Imaginad que el barco en el que navegabais ha naufragado y sois ocho personas en un bote salvavidas que se está hundiendo a causa del peso. ¿Sería correcto o incorrecto tirar a un hombre por la borda para que sobreviviesen siete? ¿O deberían ahogarse los ocho?

—Habría que sacrificar a uno —opinó Une.

El Viejo Tim asintió.

—Quizá, pero ¿a quién? —preguntó mordisqueando la boquilla de la pipa—. ¿Al capitán o al pinche? ¿Qué vida vale más? ¿Quién merece vivir? ¿Quién ha de morir?

Ninguno de ellos tenía la respuesta. Cecilia se quedó mirando al Viejo Tim. Su mirada era amable, pero la piel de su rostro estaba arrugada y llena de surcos que desvelaban que había vivido muchas cosas. Ella se disponía a preguntarle si alguna vez había vivido un naufragio cuando la pareja de novios de la moto salió de la pensión. Él caminaba unos metros por delante de ella, mientras que ella iba detrás leyendo un periódico. Tras ellos iba el viejo matrimonio cogido de la mano, cada uno arrastrando su maleta con ruedas.

El hombre de la moto encendió un cigarrillo y dobló la esquina de la pensión, mientras su novia se sentaba con el periódico junto a una de las mesas de la terraza. Los dos ancianos bajaron hasta el aparcamiento. El hombre abrió el coche y colocó primero la maleta de ella, y después la suya.

La visión de las dos parejas diferentes hizo que Cecilia perdiese el hilo. De repente comprendió lo que no cuadraba en la habitación 209, donde se hospedaba la pareja de motoristas. No había caído en la cuenta cuando entró con la almohada la tarde anterior, pero ahora lo veía claro. Las camas. Normalmente estaban pegadas, formando una cama de matrimonio, pero la pareja de la 209 las habían separado lo máximo posible.

Había algo de falso en ellos, pensó. Como si solo fingiesen ser una pareja de novios de viaje y, en realidad, se hospedasen en la pensión por motivos completamente diferentes.

CAPÍTULO 15

CONCURSO DE
PREGUNTAS

El Viejo Tim se apoyó en el bastón mientras descendía del porche de la pensión. Abajo, junto al gran roble, se detuvo y volvió a encender la pipa. Cecilia contó a los demás entre susurros lo que había averiguado de los motoristas.

—Que no duerman juntos en la misma cama no quiere decir que no sean novios —opinó Une—. Mi tía y mi tío duermen cada uno en una habitación.

—Eso es porque tu tío ronca.

Abajo, en el jardín, el Viejo Tim había conseguido encender la pipa y siguió caminando.

—De acuerdo, y ¿qué pasa si tienes razón? —dijo Leo—. ¿Qué significa, en todo caso? ¿Por qué fingen ser algo que no son?

Cecilia se encogió de hombros.

—Solo queda una cosa por hacer —dijo Leo, y se levantó.

—¿Qué vas a hacer?

Leo les guiñó un ojo.

—Lo que habría hecho Sócrates —respondió, y se acercó a la mesa donde se encontraba la chica de la moto.

—Hola —dijo lo suficientemente alto como para que ellas pudiesen escucharlo.

La mujer alzó la vista y le sonrió.

—¿Es la primera vez que venís por aquí? —preguntó.

La mujer asintió.

—Sí, pero seguro que no es la última. Me gusta el mar.

Leo se sentó en frente de ella.

—¿De dónde sois?

—De Oslo.

—¿De qué parte de Oslo?

—Ellingsrud. ¿Por qué lo preguntas? ¿Tú también eres de Oslo?

Leo negó con la cabeza.

—He vivido en muchos sitios diferentes —explicó—. ¿Vivís en un piso o en una casa?

—En un chalé adosado.

La mujer dobló el periódico. No parecía que le apeteciese responder a más preguntas.

—Entonces debe ser una maravilla venir aquí de vacaciones —afirmó Leo—. ¿A qué te dedicas?

—A la informática —respondió la mujer levantándose—. Ha sido un placer charlar contigo.

Leo se quedó sentado hasta que la mujer hubo entrado antes de regresar con las demás.

—¿De qué ha servido todo eso? —preguntó Cecilia—. ¿Pensabas que te iba a contar que era espía o algo así?

—Solo sabemos que no sabemos nada, ¿no? —respondió Leo.

—Esto tampoco es que nos haya hecho mucho más sabios —opinó Une.

—Esperad —dijo Leo, y lanzó una mirada hacia el hombre de la moto, que regresaba camino de la pensión.

—Hola —dijo cuando pasó por delante de ellos.

Leo se levantó mientras el resto le devolvían el saludo.

—¿Qué moto tienes? —preguntó.

—Es una Harley Davidson Road King —respondió el hombre girándose hacia el aparcamiento—. ¿Te gusta?

—Es bonita —asintió Leo—. ¿La tienes desde hace mucho tiempo?

—Un par de años.

—¿Es la primera vez que venís por aquí?

—Sí, pero aquí las carreteras están muy bien para viajar en moto —dijo asintiendo el hombre—. Muchas curvas y paisajes bonitos.

—¿De dónde sois?

—De Oslo.

—¿Vivís en un piso?

El hombre frunció las cejas.

—¿Para qué quieres saberlo?

—Por nada, solo me preguntaba si tenías garaje para la moto. No se puede aparcar una moto así en la calle sin más.

El hombre sonrió.

—Tienes razón. Vivimos en un antiguo edificio de pisos con su propio garaje.

Cecilia intervino en la conversación. Se había dado cuenta de lo que Leo estaba haciendo.

—Debe estar muy bien tener moto para ir y venir del trabajo —dijo ella—. Con todos los atascos y eso, quiero decir.

—Es cierto —dijo el hombre mientras asentía.

—¿A qué te dedicas? —preguntó Une. Ella también había entendido a qué venían todas las preguntas en realidad.

El hombre sacó un llavero del bolsillo y empezó a juguetear con él.

—¿Esto qué es? —dijo entre risas—. ¿Un concurso de preguntas?

Leo también se rio.

—Pero sin premios.

—Trabajo en una oficina —respondió el hombre con brevedad—. Pero ahora tengo que marcharme.

—¿Tu novia también trabaja en una oficina? —preguntó Cecilia.

—¿Humm?

Cecilia repitió la pregunta.

—No, pero creo que me está esperando. Ha sido un placer charlar con vosotros.

—¿Qué os dije? —susurró Cecilia cuando el hombre se hubo marchado—. No son novios de verdad.

—Los detalles —constató Leo asintiendo—. Eso fue lo que dijo el Viejo Tim. Las respuestas siempre se hallan en las pequeñas cosas. Parece que se hubiesen puesto de acuerdo en una historia, que eran de Oslo y cosas así, pero es evidente que no han concretado los detalles. Ella ha dicho que vivían en un chalé adosado, y él, que vivían en un piso.

—Y cuando empezaste a preguntarle sobre el trabajo de su novia, le entraron las prisas —dijo Cecilia—. Como si no supiese a qué se dedicaba.

—Morten Ravn e Irene Ludvigsen —dijo Une, como si imitase a alguien—. Seguramente ni siquiera sean sus nombres verdaderos.

—Independientemente de quiénes sean —dijo Cecilia bajando la voz de nuevo—. No quieren que nadie lo sepa.

CAPÍTULO 16

EN AGUAS
PROFUNDAS

Parecía que el Viejo Tim se había equivocado en la previsión del tiempo. Era el día más caluroso hasta el momento, incluso antes de que el sol se encontrase en lo más alto.

Los tres se tumbaron meditabundos entre la hierba alta, parpadeando ante la luz del sol y escuchando el susurro del mar que se mezclaba con el zumbido de abejas y abejorros en plena labor entre los rosales junto a la pared. Las ventanas que daban al porche estaban abiertas, y las finas cortinas se movían con la brisa suave.

Cecilia había traído su cuaderno de bocetos y el estuche con carboncillos. Estaba trazando la alargada forma de una salamandra con sus deditos y su cola serpenteante. Poco a poco empezó a asemejarse al dibujo de la mujer de la 209.

Leo se inclinó hacia ella y examinó su trabajo.

—¿Dónde has aprendido a dibujar así? —preguntó.

Cecilia mordió el extremo del lápiz de carboncillo.

—Me enseñó mi madre.

Leo asintió y permaneció de pie junto a ella mientras sombreaba y añadía pequeños detalles al dibujo.

—La salamandra —dijo Leo, y puso voz como de presentador en un documental de la tele—. De sangre fría. De hábitos nocturnos. Vive oculta en lugares frescos y sombríos durante el día y sale por la noche.

Cecilia sonrió y dejó a un lado el cuaderno.

—Por cierto, no es seguro que el allanamiento en el cobertizo tenga que ver con el accidente marítimo y todo lo demás —declaró Une de repente.

Leo se incorporó.

—¿Qué quieres decir?

—Han entrado por la fuerza en muchas de las cabañas en la Bahía de Arena también —explicó Une—. Me lo ha contado mi padre.

—¿Bahía de Arena? ¿Dónde está eso?

Cecilia señaló más allá de la casa de Une.

—Es la bahía que hay más allá —respondió.

—Allí tampoco robaron nada —explicó Une—. Solo revolvieron entre las cosas.

—Bueno —asintió Leo—. Pero en cualquier caso está pasando algo misterioso por aquí.

—¿Por qué no nos tomamos un descanso de todo el misterio? —propuso Cecilia—. Y nos bañamos o algo.

Leo se levantó de un salto.

—Me apunto —dijo—. ¿Cuál es el mejor sitio para bañarse?

—El Escarpe —respondieron Cecilia y Une al unísono.

El mejor lugar de baño en la Bahía de los Veleros era sin duda el Escarpe. Era un saliente montañoso en el lado oeste de la bahía desde donde podían saltar y el agua alcanzaba suficiente profundidad, aunque la playa arenosa se encontraba a unas pocas brazadas. Acordaron ir a cambiarse y encontrarse en ese lugar.

Leo fue el primero en lanzarse al mar. Se tiró de bomba dentro del agua templada y transparente. Cecilia se tiró de cabeza tras él. Une permaneció junto a Egon. No se había puesto bañador, sino que llevaba pantalones cortos y una camiseta.

—¡Venga! —dijo Leo a voces.

Egon parecía estar de acuerdo con él. Ladraba y tiraba de la correa. Une lo soltó y lo dejó bajar corriendo hasta la playa y meterse en el agua antes de que ella también se tirase y bucease bajo la superficie hasta donde estaban los demás.

—Deberían tirar al capitán por la borda —dijo cuando apareció delante de ellos.

—¿El capitán?

—Del bote salvavidas, del que habló el Viejo Tim —explicó Une—. El capitán seguramente estaría mucho más gordo que el pinche de cocina.

—En realidad, deberían tirar a la persona más mayor al agua —opinó Leo—. La que hubiese vivido más tiempo y experimentado más cosas.

—Seguramente también fuese el capitán.

—Yo pienso que deberían hacer un sorteo —opinó Cecilia—. Sería lo más justo.

Leo golpeó la mano contra la superficie del agua salpicando a Une en la cara.

—¿Pensáis que él estuvo allí? —preguntó Leo.

—¿Dónde?

—¿Pensáis que el Viejo Tim fue uno de los ocho en el bote salvavidas?

Ninguna tenía una respuesta para él. Lo único que sabían era que el Viejo Tim había vivido muchas cosas, pero que rara vez hablaba de ello.

Cecilia se sumergió debajo del agua y buceó hasta que empezaron a escocerle los ojos y tuvo que salir a la superficie a tomar aire.

—He estado reflexionando sobre lo que dijo de Sócrates —explicó ella, y vadeó hacia la playa.

—¿Sobre qué? —preguntó Leo atravesando el agua tras ella.

—Sobre lo del bien y el mal —aclaró tumbándose en la arena—. Que los que conozcan la diferencia siempre harán lo correcto. No creo que sea así.

Leo se tendió a su lado.

—¿A qué te refieres?

—El Viejo Tim seguramente sepa que está mal fumar en pipa, que puede morirse a causa de eso. Sin embargo, lo hace.

—Piensa en los que venden tabaco, entonces —dijo Leo—. Ellos también saben que está mal, pero lo hacen porque pueden ganar dinero con ello.

Egon y Une jugaban con un palo en la orilla. Al final Une tuvo que rendirse y se unió a los demás. El agua hacía que su pelo rizado se le pegase a la cabeza. Todas sus pecas formaban una especie de mapa complejo en su rostro, como senderos y caminos de color marrón oscuro entre las orejas y el cuello, alrededor de los ojos y la boca. La camiseta mojada se le pegaba al cuerpo como una capa extra de piel. Leo primero se la quedó mirando, después se giró, y Cecilia comprendió entonces que hasta ahora no se había dado cuenta de que Une de hecho era una chica.

Une se colgó la toalla sobre los hombros y se tumbó. Egon se colocó delante de ellos y se sacudió para quitarse el agua.

—¡Eyy! —protestó Leo.

Egon ladró como respuesta, se dio la vuelta y empezó a andar por la orilla con el hocico pegado a la arena.

—¡Egon! —voceó Une—. Ven aquí.

El perro continuó caminando, correteando de un lado a otro como si siguiese un rastro.

—Es inútil llamarlo. —Se rio Cecilia—. Es demasiado testarudo.

Une se levantó. En el mismo instante, Egon se puso rígido, meneó la cola con entusiasmo y soltó un ladrido penetrante hacia algo que había bajo la arena.

Cecilia y Leo se levantaron y fueron detrás de Une hasta el lugar en donde yacía lo que Egon había encontrado.

Era una cartera de piel negra. Estaba parcialmente enterrada en la arena.

Une la alzó. Cayeron algunas gotas de agua de ella. Tras una funda de plástico había un permiso de conducir danés que pertenecía a Malte Ancher.

Los tres se giraron a la vez y miraron hacia el Islote de Piedra, de donde venía el hombre que había aparecido muerto en la playa.

—Tenemos que dársela a mi padre —dijo Cecilia—. Para que se la entregue a la policía.

Leo estaba de acuerdo:

—Pero primero tenemos que hacer algunas indagaciones.

Le quitó la cartera de las manos a Une y la llevó hasta donde estaban sus cosas. Sacó el teléfono móvil y tomó una foto al permiso de conducir antes de empezar a retirar el resto del contenido y colocarlo ordenadamente sobre una piedra.

Había tres tarjetas más con el nombre de Malte Ancher. Una tarjeta de socio de un gimnasio, una tarjeta de cliente de un videoclub y una tarjeta bancaria. De dinero, la cartera contenía en total trescientas cincuenta coronas danesas. Luego había también unos recibos antiguos y una nota escrita a mano con cuatro números.

Leo tomó una foto de todo antes de empezar a teclear en el teléfono.

—¿Qué haces? —preguntó Cecilia.

—Lo estoy buscando.

—¿Tienes datos en el móvil?

Leo asintió y entornó los ojos.

—Madre mía —exclamó—. Lo sabía.

—¿Qué ocurre?

—Viene en danés —explicó Leo antes de leer en voz alta—: La policía de Copenhague busca a Malte Ancher, de treinta y siete años, tras ser imputado por graves delitos en relación con estupefacientes. El imputado ha sido condenado anteriormente y se le considera una figura central en una red nórdica que ha traficado con grandes cantidades de droga a lo largo y ancho de las fronteras nórdicas… ¡Lo sabía! Era esto de lo que trataba todo. ¡Contrabando!

CAPÍTULO 17

SE SIENTE
EN EL AIRE

Por la tarde el mar quedó completamente en calma.

Lo único visible en la superficie eran pequeños encrespamientos, y las aves marinas sobrevolaban la superficie del agua mientras soltaban extraños graznidos.

A pesar de todo, parecía que el Viejo Tim iba a tener razón en cuanto al tiempo.

En el horizonte iban amontonándose las nubes oscuras, y el aire se había tornado cálido y bochornoso y estaba cargado de esa clase de tensión que indicaba que la lluvia llegaría pronto, quizá incluso con relámpagos y truenos.

Los tres estaban sentados en el columpio de madera del porche delantero de la pensión. Une lo puso en movimiento. La cadena que colgaba de las vigas del techo chirriaba mientras oscilaban de un lado a otro.

Cecilia reclinó la cabeza y estaba a punto de cerrar los ojos cuando los dos huéspedes extranjeros salieron por la puerta principal. Ninguno de ellos miró en su dirección.

—Me pregunto qué es lo que van a hacer ahora —dijo Une en voz baja.

Leo colocó un pie en el suelo e hizo que el columpio se detuviese.

—Solo hay una manera de averiguarlo —dijo levantándose.

Los dos hombres cruzaron el aparcamiento en diagonal. El alto de la boca torcida lanzó una mirada hacia atrás antes de comenzar a bajar hacia la Casa de la Playa de Christian Lasson.

Cecilia negó con la cabeza.

—Esto ya no tiene gracia. Es grave. Debemos hablar con alguien.

—Si la policía no había averiguado ya quién era el hombre muerto, ahora lo saben —dijo Leo refiriéndose a la cartera que habían entregado—. La policía también debe saber qué clase de persona era el tal Malte Ancher. No hace falta que nosotros se lo contemos.

—Pero seguir a esos dos puede ser peligroso.

—Mantendremos las distancias y usaremos los prismáticos —sugirió Leo.

Ya estaba entrando por la puerta para ir a buscar el equipo necesario.

Dos minutos más tarde estaba de regreso. Los hombres habían pasado junto a la Casa de la Playa y seguían caminando por la arena.

—¡El mirador! —dijo señalando hacia el faro de la Punta de las Anguilas.

Cecilia no tuvo tiempo de protestar antes de que Leo se montase en la bicicleta.

—Egon tendrá que quedarse aquí —dijo a voces mientras pedaleaba.

Une ató al perro y lo siguió junto a Cecilia. Cuando salieron del camino que atravesaba el bosque, la bicicleta de Leo estaba tirada en la cuneta. Se había arrastrado a través de la hierba y estaba tendido boca abajo sobre una gran roca. Quedaba un tramo para llegar al mirador, pero desde el lugar que Leo había encontrado podían observar toda la playa sin ser vistos.

Cecilia se arrastró hasta la roca, se tumbó al lado de Leo y se desplazó para hacer sitio a Une. Fuertes ráfagas de viento provenientes del mar le zarandeaban todo el pelo.

Podía ver a los dos hombres, incluso sin los prismáticos. Se encontraban casi al otro extremo de la playa, junto al viejo muelle flotante roto que yacía varado sobre la arena.

—Parece que estén esperando a alguien —dijo Leo.

Les cedió los prismáticos y usó el objetivo de la cámara en su lugar.

Cecilia tuvo que ajustar los prismáticos para ver bien. El hombre de baja estatura que se llamaba Ferit estaba apoyado en el muelle con los brazos cruzados, mientras el de la boca torcida caminaba de un lado a otro. Cuando estaba a punto de entregarle los prismáticos a Une, el que se encontraba en el punto de mira se detuvo e hizo un gesto con la cabeza hacia la carretera, como para llamar la atención sobre algo a su compañero. Este se dio la vuelta y echó un vistazo. Cecilia desplazó los prismáticos en la misma dirección. El danés gordinflón estaba bajando hacia ellos.

—Llega el danés —dijo.

—Vaya, vaya —musitó Leo, y tomó algunas fotografías más.

Cecilia lo siguió atenta con los prismáticos. El danés descendió hasta la arena, donde estaban los extranjeros. Se saludaron con breves gestos de cabeza. El hombre que había estado caminando de un lado a otro se abrió la chaqueta y mostró algo al danés. Cecilia soltó un breve respingo y arrojó los prismáticos de puro sobresalto cuando se dio cuenta de que el hombre llevaba una pistola en la pretina del pantalón.

—Parece que estén hablando del tiempo —dijo Leo—. Están contemplando el mar y señalando las nubes.

—Tenía una pistola —dijo Cecilia con voz temblorosa.

Leo apartó la vista de la cámara y la miró.

—¿Quién?

—Uno de los extranjeros.

Leo se concentró nuevamente en el teleobjetivo.

—¿Lo has fotografiado? —quiso saber Une.

Leo negó con la cabeza.

—No veo ninguna pistola —dijo.

—La llevaba por dentro de la chaqueta —explicó Cecilia—. En el pantalón.

Une se hizo con los prismáticos.

—No me extraña. Ahora parece que estén acordando algo. El gordinflón señala el reloj y los otros asienten. Sí, se han puesto de acuerdo. Se estrechan las manos.

Cecilia desvió la mirada hacia tierra firme. Vio a su padre recogiendo los cojines de los muebles del jardín. En uno de los balcones avistó a un hombre. Tenía el rostro girado hacia la playa, y parecía estar observando con intensidad lo que sucedía abajo, donde estaban los hombres. Sin los prismáticos no podía ver quién era, pero sabía que era el balcón que pertenecía a la habitación 209, donde se hospedaba la pareja de motoristas.

—Ahora se marchan —informó Leo.

Cecilia giró la cabeza y vio que los tres se despedían. Luego miró de nuevo hacia la pensión, justo a tiempo de ver como el hombre del balcón realizaba un movimiento, como si se sacase un cigarrillo de la boca y lo tirase por encima de la barandilla, antes de volver a entrar.

—Bajemos —dijo Leo incorporándose.

—¿Bajar adónde?

—Al muelle flotante.

—¿Por qué?

—Hay algo que tengo que comprobar.

Leo no dio más explicaciones antes de montarse deprisa en la bicicleta. Cecilia y Une se miraron la una a la otra, se encogieron de hombros y fueron tras él.

La playa estaba desierta cuando llegaron. Una brisa fría y húmeda soplaba hacia ellos desde el mar. El cielo había oscurecido a causa de los densos nubarrones.

Resultaba difícil pedalear sobre la arena y tuvieron que dejar las bicicletas y caminar el último tramo hasta el muelle flotante.

—¿Qué vas a hacer? —preguntó Une.

—¡No vayáis por ahí! —ordenó Leo para que se quedaran quietas y luego echó un vistazo a su alrededor y se agachó.

—Justo lo que sospechaba —dijo—. ¿Lo veis?

Cecilia miró las huellas de pisadas que habían dejado los tres hombres que acababan de tener una reunión clandestina, y comprendió a qué se refería Leo. Ella había visto una de las pisadas anteriormente. Era una huella del mismo calzado que la que había habido junto al hombre muerto cuando lo encontró en la playa hacía dos días.

Leo se levantó de nuevo y señaló en la dirección que iban las huellas. Era por donde se había marchado el danés gordinflón. En definitiva, y por alguna razón, era él quien había pasado por delante del hombre muerto en la playa aquel día.

Cecilia tragó saliva y miró fijamente hacia el mar. Las olas habían comenzado a crecer y rompían pesadamente contra la playa, casi al ritmo de los latidos de su propio corazón.

CAPÍTULO 18

NOCHE DE
TORMENTA

Cecilia se encontraba delante del tablón de recortes en la habitación de la torre mirando la fotografía de su madre y los recortes de prensa del momento en que desapareció.

Lo consultaré con la almohada, solía decir su madre cuando no sabía bien qué pensar o hacer. Era lo que habían decidido ellos también: dormir juntos en la habitación de la torre y decidir qué hacer al día siguiente con todo lo que habían averiguado.

Ella y Une habían dormido allí en muchas ocasiones antes, los fines de semana y en vacaciones. Al padre de Cecilia y a la madre de Leo les había parecido una magnífica idea que durmiesen allí los tres. Ellos iban a un seminario en Oslo y, en su ausencia, Edgar, el cocinero, sería responsable tanto de la pensión como de los niños.

Habían subido tres colchones a la torre y habían ido a buscar edredones y almohadas. Las oscuras nubes hacían que la noche tras las ventanas de la torre resultase especialmente negra, pero la lluvia todavía no había llegado. El cono de luz proveniente del faro de la Punta de las Anguilas barría regularmente la tierra firme y generaba brillos en la inquieta superficie del mar. El viento se había intensificado aún más. Hacía que se oyese una especie de aullido incesante proveniente del tejado que no les dejaba dormir.

De repente, toda la estancia quedó iluminada por un fuerte relámpago. Una ráfaga de viento golpeó las ventanas. Algunas gotas de lluvia azotaron el cristal, y entonces llegó el estruendo sordo.

Leo se levantó y fue hasta la ventana. Egon gruñía en voz baja.

—No deberías ponerte ahí —advirtió Cecilia—. Imagínate que cae otro relámpago.

En el mismo instante apareció un nuevo destello. No resultó tan intenso, pero los truenos sonaban más cerca.

—¡Hay alguien ahí abajo! —exclamó Leo—. Es el danés.

Las chicas se levantaron y se acercaron a la ventana.

Abajo, delante de la pensión, el danés gordinflón se iba alejando del edificio con pasos decididos. Parecía que se dirigiese al muelle flotante.

—¡Hay alguien esperándolo ahí abajo! —descubrió Une y señaló.

Cecilia vio a lo que se refería. Bajo la luz anaranjada de la farola del puerto vislumbró el contorno de una persona.

—¡Está pasando algo! —dijo Leo.

Se puso los pantalones largos y cogió la cámara.

Sin que tuviesen tiempo de pararse a pensar, se vistieron, se pusieron la ropa impermeable y bajaron corriendo la escalera. Egon lloriqueó al ver que se marchaban, pero parecía contento de no tener que pasear bajo la tormenta.

Un muro de lluvia los golpeó al salir.

—Van a salir al mar —dijo Une—. ¿Qué hacemos?

—¡Cojamos la barca! —dijo Leo con determinación—. Es ahora o nunca. Tenemos que seguirlos y averiguar qué están haciendo en realidad.

Cecilia quiso protestar.

—Solo tenemos dos chalecos salvavidas —fue lo único que se le ocurrió decir.

—No, qué va —dijo Une, y comenzó a caminar tras Leo—. Me he hecho con otro más.

Abajo, en el puerto, el danés gordinflón subió a bordo del barco. El hombre que lo había estado esperando soltó amarras, embarcó de un salto y se sentó junto al motor fueraborda.

La embarcación de los dos hombres estaba a cien metros de tierra firme cuando los tres amigos llegaron al puerto, y solo los veían a intervalos cuando la luz del faro los alumbraba. Cecilia observó insegura el agua alborotada. Los cabos de amarre de las barcas crujían. La tempestad todavía no había alcanzado su máxima fuerza, pero estaba al llegar. Con más vigor que en años anteriores.

Era una de esas situaciones en las que realmente uno no tiene tiempo de pensar en si lo que está haciendo está bien o está mal. Hasta que no se encontró a bordo notando los golpes de las olas bajo la quilla, Cecilia no fue consciente de que lo que estaban haciendo era una locura.

Se ajustó bien el chaleco salvavidas y miró fijamente hacia delante, al mar alborotado.

—Hay un barco ahí fuera esperándolos —dijo Leo a voces a través del ruido del fueraborda y la tempestad.

Tenía razón. Cerca del Islote de Piedra podían vislumbrar el contorno de una embarcación más grande. Estaba equipada con luces de navegación y una luz blanca que parpadeaba rítmicamente, como para señalizar.

—¿Qué tienes pensado que hagamos? —preguntó Cecilia.

—Observar —respondió Leo, y dio unos golpecitos en la cámara con la mano.

Cecilia notaba como el bote se elevaba y descendía entre las olas.

—¿Y si nos descubren? —dijo ella.

Leo no parecía haber reflexionado sobre esa posibilidad. Miró a su alrededor y señaló el Islote de Piedra.

—Navega tan cerca de tierra firme como puedas —le dijo a Une—. Podemos escondernos entre las sombras.

Une maniobró con el bote mientras Leo se tumbaba en la proa con la cámara delante.

—¡Ve más despacio! —le pidió al cabo de unos minutos—. Han alcanzado el otro barco.

La luz del faro barría el agua. En un intervalo de luz Cecilia consiguió vislumbrar como el barco al que ellos seguían atracaba junto a embarcación que los estaba esperando.

—¿Qué ves? —preguntó Une.

—Han atracado junto al barco grande —explicó Leo—. El gordinflón está embarcando en él.

Une maniobraba tan cerca de la orilla como podía. Las olas embestían la barca de frente y la espuma del mar salpicaba por encima de la cubierta. Cecilia se subió la cremallera hasta la barbilla y contempló la tempestad. La lluvia le azotaba los hombros. Las islas y los escollos aparecían y desaparecían bajo la luz del faro.

—¡Seguramente sea un barco de contrabandistas! —exclamó Leo—. Han recogido un paquete, y ahora están dando la vuelta para regresar a tierra firme.

Cecilia podía verlo sin prismáticos. Las dos embarcaciones allí delante se habían separado. La más pequeña iba rumbo a tierra, pero con un solo hombre a bordo.

—¡Se dirige directamente hacia nosotros! —gritó Leo—. ¡Da la vuelta!

CAPÍTULO 19

HOMBRE AL AGUA

Une viró fuertemente a un lado. La embarcación se inclinó tanto que entró agua por la borda antes de que volviese a enderezarse.

—¡Creo que nos ha visto! —advirtió Leo, que mantenía la cámara pegada a su cuerpo para resguardarla de la tempestad.

Cecilia se protegió los ojos contra las abrasadoras salpicaduras de agua de mar y miró a Une por encima del hombro. El bote había alterado su curso y se dirigía hacia ellos.

—¡Se está acercando! —gritó Leo, y se incorporó a medias en la parte delantera de la embarcación para ver mejor.

De repente Une navegó directamente contra la espumosa cresta de una ola. La proa se alzó en el aire y el bote perdió su curso. Leo cayó contra la borda, sin que le diera tiempo a agarrarse. La cámara se le escapó de las manos y desapareció entre las olas. En ese mismo momento, una nueva ola alcanzó la barca y esta fue arrojada por los aires nuevamente. El agua se alzaba ante ellos como un muro. Cecilia escupió, carraspeó y tosió. La oscuridad y el agua que le había entrado en los ojos hacían que le fuese imposible ver nada en absoluto. Se aferraba con fuerza al banco sobre el que estaba sentada, se frotó el rostro contra el brazo y parpadeó para deshacerse del agua salada.

Cuando logró ver con más o menos claridad, Leo había desaparecido.

—¡Leo! —gritó Une contemplando las oscuras aguas.

Cecilia siguió su mirada. Leo se mecía entre las blancas olas alborotadas y agitaba los brazos. Podía verlo jadeando y tragando agua mientras luchaba por mantener la cabeza en la superficie.

El casco de la embarcación tembló y se sacudió cuando Une puso la barca de costado, desafiando las olas.

—¡Coge la cuerda! —ordenó señalando el cabo de amarre en la proa de la barca.

Cecilia agarró el cabo y se recostó contra la borda. Leo forcejeaba entre las poderosas masas de agua, y parecía que fuerzas invisibles tirasen de él.

—¡Leo! —gritó Cecilia, y la amarga agua salada que golpeaba contra el bote le llenó la boca.

En el momento en que estableció contacto visual con él, lanzó el cabo. Leo intentó atraparlo, pero no logró agarrarlo y comenzó a alejarse de ellas.

Une volvió a poner la barca de costado. Se hundió inclinada entre dos olas, se coló agua sobre la borda y volvió a elevarse pesadamente.

Cecilia recogió el cabo, esperó a que Une consiguiese colocar el bote en posición y lo lanzó de nuevo. En esta ocasión Leo logró agarrarse a la cuerda mientras esta estaba en el aire. Al mismo tiempo su cabeza desapareció bajo las aguas, y solo resultó visible la mano aferrada al cabo.

La cuerda se tensó cuando Cecilia empezó a tirar de ella, y pronto Leo se encontraba junto a la borda del bote. Une abandonó su posición al lado del fueraborda y ayudó a izar a Leo. Él permaneció en el fondo de la barca tosiendo.

Las olas les habían hecho perder el rumbo. Habían ido a la deriva hacia la Punta de las Anguilas, y la distancia hasta el puerto solo había aumentado.

La luz del faro barría el mar alborotado. El otro barco también había alterado su curso. Se dirigía hacia ellos.

—¡Llévanos a tierra! —rogó Cecilia, y señaló hacia el extremo de la playa en donde se habían bañado hacía tan solo unas horas. Ahora la tempestad llevaba la espumeante marea blanca a romper contra el lugar de baño.

Une puso el motor a toda máquina, pero toda el agua del fondo de la barca hacía que fuese difícil maniobrar. El otro barco se iba acercando cada vez más, pero aún cabía la posibilidad de que alcanzasen tierra firme antes que él. Si tan solo conseguían llegar hasta la playa, podrían echar a correr y ponerse a salvo arriba en la pensión.

—Leo —dijo Cecilia a voces cuando les quedaban cincuenta metros para alcanzar tierra firme—. ¿Estás preparado, Leo? Tienes que levantarte. Estamos a punto de alcanzar la playa.

Leo tosió y se incorporó. En ese mismo instante la barca experimentó una fuerte sacudida. Fueron arrojados hacia delante. La barca se inclinó hacia un lado y, de repente, los tres cayeron a las frías aguas.

La embarcación quedó del revés; en el casco se había abierto un gran agujero al impactar contra una de las rocas del fondo. Las olas los arrojaban hacia la orilla como si fuesen pelotas inflables.

Cecilia consiguió hacer pie en el fondo. El agua le llegaba hasta el pecho, pero las corrientes submarinas hacían que fuese difícil mantener el equilibrio. Se desplazó tambaleante hacia la playa y miró a su alrededor. Tanto Une como Leo lo habían conseguido y se dirigían con dificultad hacia la orilla. En el mar, el barco que los había perseguido había disminuido la velocidad. Parecía que el piloto no quería arriesgarse a navegar tan cerca de la playa.

Une y Leo se desplomaron cuando alcanzaron la arena de la playa. Cecilia permaneció de pie jadeando mientras disfrutaba de la agradable sensación de pisar tierra firme.

—Tenemos que lograr llegar a la pensión —dijo cuando hubo recuperado el aliento.

Leo se arrancó el chaleco salvavidas.

—Maldito chaleco —dijo tirándolo sobre la arena—. Es pesado como el plomo. ¿De dónde viene?

Cecilia se inclinó y lo levantó. Realmente pesaba mucho, era como si el tejido hubiese absorbido el agua.

—No lo sé —dijo Une—. Se lo he cogido prestado a mi padre. Estaba en su barco.

—Daos prisa —los interrumpió Cecilia lanzando una mirada al mar.

El otro barco iba camino del puerto.

Empezó a andar cuando un relámpago desgarró el cielo. Lo que vio durante el breve instante que duró la intensa luz hizo que se estremeciese. Bajo el rayo cegador vislumbró a un hombre en la cima de la playa. En la mano llevaba una pistola, con la que los estaba apuntando.

CAPÍTULO 20

CAPTURADOS

Los truenos retumbaban a su alrededor.

El hombre que los apuntaba con la pistola era el huésped extranjero con la boca torcida.

—Lanzadme el chaleco —gruñó, y dio unos pasos hacia ellos.

Cecilia notó que era presa del pánico. Tenía la sensación de que el aire que inhalaba no le llegaba a los pulmones. Luchó por respirar, soltó un ronco jadeo, y luego otro más.

—¡El chaleco salvavidas! —repitió el hombre.

Se le torcía aún más la boca cuando hablaba. Los ojos oscuros se estrecharon en su rostro mojado por la lluvia. Agitó la pistola haciendo pequeños movimientos circulares, primero hacia Cecilia, luego hacia Une y Leo, después de vuelta. El cañón era negro como un tizón.

Cecilia levantó el chaleco mojado y se lo lanzó al hombre de la pistola. Aterrizó entre ellos con un chasquido sobre la playa. El hombre se cambió el arma de mano, dio un paso al frente y se sacó una navaja automática del bolsillo trasero. Incluso a través de la lluvia se oyó un golpe seco cuando la afilada hoja del cuchillo se desplegó.

El hombre se puso en cuclillas ante el chaleco salvavidas. La cuchilla de acero resplandeció en la oscuridad mientras lo rajaba. No fue hasta haberlo cortado del todo cuando apartó la mirada de los niños y se concentró en el chaleco salvavidas.

Cecilia tiritaba bajo la fría brisa del mar. Intercambió una mirada con Leo y comprendió que él también se había dado cuenta de qué iba todo aquello. Los narcotraficantes habían ocultado la droga de contrabando en el chaleco salvavidas. Era lo que habían estado buscando los dos hombres extranjeros en el barco naufragado. Cuando no la encontraron, entraron en el cobertizo donde el padre de Une había almacenado las cosas del naufragio, pero el chaleco se había quedado en su pesquero. Hasta que Une lo cogió para que cada uno tuviese el suyo.

El hombre se levantó de nuevo y asintió satisfecho tras haber comprobado lo que el chaleco salvavidas contenía en realidad.

—¡Moveos! —ordenó haciendo gestos con la pistola para que se moviesen.

Une fue la primera en reaccionar. Cecilia dio un paso vacilante tras ella.

El hombre empujó a Leo, y caminaron por la orilla de la playa. A cada paso sus pies se hundían en la arena y resultaba complicado caminar. La lluvia y la oscuridad dificultaban la visión, pero al otro extremo de la playa podían ver el puerto bajo la luz anaranjada de las farolas. El barco que los había perseguido había atracado, y el piloto se dirigía hacia ellos.

Se encontraron en el lugar de la playa donde se hallaba el muelle flotante. El hombre del barco era el huésped extranjero llamado Ferit. El que guardaba el dinero debajo de la cama.

—Doble captura —dijo el hombre de la pistola, y le mostró el chaleco salvavidas.

El otro asintió, pero parecía de todo menos satisfecho. Se pasó la mano sobre el rostro mojado a causa de la lluvia y dijo algo en su propio idioma.

Cecilia notó que el corazón le latía en la garganta y que la sangre le palpitaba en las puntas de los dedos. Sabían demasiado como para que pudiesen dejarlos marchar. Aquellos hombres eran traficantes de droga, y si dejaban marchar a los niños, estos contarían lo ocurrido y acabarían entre rejas.

Los hombres discutieron un poco, pero parecieron ponerse de acuerdo rápidamente. Un nuevo destello iluminó sus rostros, que llevaban la determinación escrita en ellos.

—Otras personas se han ahogado por aquí antes —dijo uno de ellos en noruego haciendo un gesto con la cabeza hacia el lugar donde habían encontrado a la madre de Cecilia el año pasado—. Su barca ya ha naufragado. Parecerá un accidente.

Cecilia pensaba frenéticamente, sin comprender cómo podrían salir de aquella situación. El viento y la tempestad generaban tanto estruendo que nadie los oiría pedir socorro. El sonido de un disparo apenas llegaría hasta la pensión.

El hombre de la pistola dio un paso al frente, y al mismo tiempo Leo cayó al suelo junto a Cecilia.

—¡Levántate! —ordenó el hombre pegándole una patada en el costado.

Leo se arrodilló. Sin que el hombre de la pistola se diese cuenta, introdujo las manos en la arena y cogió dos puñados antes de volver a levantarse.

Era un plan, pensó Cecilia.

—¡Venga! —ordenó el hombre llamado Ferit, y le dio un empujón para que empezase a caminar otra vez hacia el puerto.

Cecilia fingió tropezarse y cogió un puñado de arena antes de volver a levantarse. Cerró los puños con fuerza e intentó intercambiar miradas con Leo.

—¡Moveos! —ordenó el hombre de la pistola de nuevo.

La luz del faro se desplazaba sobre ellos. La mirada de Leo se cruzó con la suya y asintió brevemente con la cabeza. Ella hizo un lanzamiento con la mano hacia el hombre de la pistola. La arena mojada se había apelotonado como una bola de nieve en su mano. El hombre la vio venir y tuvo tiempo de girar la cabeza a un lado de forma que fallase por varios centímetros. Lo único que consiguió fue que el hombre abriese los ojos de par en par y le lanzase una mirada furiosa.

Leo aprovechó la ocasión y le lanzó su bola de arena. Le alcanzó en la punta de la nariz y la arena le salpicó por todas partes. El hombre gritó algo incomprensible, se llevó las manos a la cara y empezó a frotarse los ojos. Al mismo tiempo, Leo se lanzó hacia delante y le dio un cabezazo en el estómago. El hombre de la pistola soltó un bufido y cayó hacia atrás. El arma se le escapó de las manos cuando impactó contra el suelo. Cecilia se tiró encima sin pensárselo y acabó boca abajo, aferrándola con fuerza contra su pecho.

El otro hombre dio un salto hacia ella, la agarró de la nuca y la alzó. Cecilia se retorció y forcejeó por mantener la pistola en su poder. La luz del faro se deslizó nuevamente sobre ellos, y consiguió lanzar el arma a Une.

Une la atrapó al vuelo, pero se le cayó en la arena e intentó recogerla con torpeza. Cuando finalmente la tuvo entre las manos, pareció confusa. Como si no supiese si huir o continuar con la batalla.

—¡Corre! —gritó Cecilia.

Une dio un primer paso vacilante, pero fue interrumpida. El hombre al que Leo había atacado había conseguido quitarse la arena de los ojos. Se colocó delante de ella para cortarle el paso y sujetó a Leo cerca de sí con una mano. En la otra llevaba la navaja. La reluciente hoja de acero descansaba junto a la garganta de Leo.

El hombre contra el que Cecilia había luchado dio un paso hacia ellos, agarró a Une de la muñeca y le quitó la pistola de las manos.

El otro hombre dijo algo en su idioma y presionó la navaja contra el cuello de Leo. Parecía tener ganas de utilizarla.

—No —respondió el otro en noruego, y empujó a Une hacia el rompeolas—. Tenemos que ahogarlos. Debe parecer un accidente.

Luego agitó la pistola hacia Cecilia, que se levantó reacia y no le quedó otra opción que seguir a Une.

De repente sonó un bramido a través de la tempestad.

—¡Quietos!

La voz retumbó en la oscuridad y resultaba difícil localizar su procedencia.

—¡Suelta el arma! —Sonó la siguiente orden, y un hombre dio un paso al frente desde las sombras del muelle flotante.

La luz del faro barrió su rostro. Era el motorista. Sostenía una pistola en la mano.

—¡Suelta el arma! —repitió—. ¡Policía!

La mujer de la moto apareció junto a él. Ella también iba armada. Además, llevaba una potente linterna. La encendió y dirigió el intenso haz de luz hacia el hombre que amenazaba con la pistola. Su mirada se tornó huidiza, insegura, como si considerase varias opciones. Entonces desplazó el cuerpo bruscamente, agarró a Cecilia y la sujetó por delante como un escudo, al mismo tiempo que apuntaba el cañón del arma hacia el haz de luz.

Cecilia pudo vislumbrar como su dedo se curvaba alrededor del gatillo y lo presionaba, pero lo único que se oyó a continuación fue un crujido de trozos de metal rozando entre sí, y acto seguido un breve chasquido. El forcejeo por la pistola había hecho que se llenase de arena y quedase inutilizada.

El hombre la sostuvo delante de sí y la contempló atónito. Entonces varias luces azules perforaron rítmicamente la oscuridad a lo largo de la carretera que llevaba a la pensión. Numerosos coches policiales condujeron sobre el prado junto a la playa y se colocaron formando un semicírculo a su alrededor. Se oyeron portazos y el crepitar de las radios. Al ver los refuerzos, el hombre que sujetaba a Leo decidió rendirse por fin. Soltó la navaja y levantó las manos. Entonces el otro se rindió también. Tiró la pistola, dio un par de pasos para apartarse de Cecilia y alzó las manos sobre la cabeza.

CAPÍTULO 21

CHOCOLATE CALIENTE
CON NATA

Cecilia bebió lentamente de la taza humeante de chocolate y notó como le iba haciendo entrar en calor. Estaban sentados en la cocina con mantas de lana sobre los hombros.

La lluvia azotaba las ventanas. Edgar sirvió de la cacerola del fogón al motorista y a su novia, que no era su novia en realidad, sino una compañera de trabajo de la policía.

—Entendimos que estaba pasando algo cuando un narcotraficante muerto apareció aquí en la playa —explicó el policía—. Por lo que decidimos instalarnos en la pensión, fingir que éramos novios y ver qué ocurría.

—La denominamos Operación Salamandra —explicó la agente de policía.

—¿Salamandra?

—Sí, todos los miembros de la red de narcotraficantes llevan tatuada una salamandra en el brazo.

Cecilia estuvo a punto de preguntar si era por eso por lo que había dibujado una salamandra, pero se contuvo. Aunque el misterio de la salamandra estaba resuelto, no tenía ganas de contar que habían estado fisgoneando en la habitación de los dos policías.

—En principio solo era una operación de vigilancia en la que íbamos a instalarnos aquí y estar atentos, pero creo que vosotros os enterasteis de más cosas que nosotros —continuó la agente.

Cecilia introdujo el dedo en la nata montada del chocolate caliente y se lo chupó.

—Esta gente ha estado traficando con droga durante mucho tiempo por aquí —añadió el agente de policía.

—Se han alojado en la pensión muchas veces —explicó Leo—. Seguramente para recibir nuevas entregas.

—Pero la última vez salió mal —comentó Une.

El agente asintió y bebió de su taza.

—Tanto ellos como nosotros pensamos que el alijo anterior había desaparecido en el mar.

—Lo que ocurrió esta noche fue que llegó una entrega de repuesto por mar desde Dinamarca —explicó la agente—. Contábamos con que algo así pudiese suceder, pero no comprendimos que estaba ocurriendo algo hasta que os vimos salir en la barca. Entonces pedimos refuerzos.

A través del estruendo de la tormenta afuera se oía un sonido vibrante. Cecilia miró primero hacia el techo, luego por la ventana. Un helicóptero se aproximaba a baja altitud por el cerro de detrás de la pensión. El foco de luz barría el paisaje.

En el mismo instante sonó el teléfono del agente. Respondió, transmitió unas breves indicaciones y colgó. El helicóptero se inclinó hacia un lado y prosiguió su vuelo.

—Han abordado el barco que trajo el nuevo cargamento de droga —explicó el policía—. Han encontrado dinero y han detenido a tres hombres.

—¿Al gordinflón también? —preguntó Une.

—Klaus Bang —añadió Leo a modo explicativo—. El danés de la habitación 213.

—A él también —asintió el agente.

—Creo que iba a bordo del Mary B. cuando naufragó —dijo Cecilia explicando lo de las pisadas alrededor del hombre muerto en la playa.

—Tienes razón —dijo la agente—. Creemos que entró por la fuerza en algunas cabañas buscando ropa seca tras el naufragio, pero que mantuvo las botas de goma. Él era el contacto de los dos extranjeros y organizó lo del cargamento de repuesto. Iba a regresar con el nuevo barco de contrabando.

El agente dejó la taza medio vacía sobre la encimera.

—Debemos marcharnos —dijo—. Volveré mañana. Pienso que deberíais intentar dormir un poco lo que queda de noche.

De vuelta en la habitación de la torre, Cecilia permaneció junto a la ventana después de que los otros se hubiesen acostado bajo los edredones. Desde el colchón más próximo podría oír la pesada respiración de Une, que ya dormía.

Su cabeza estaba llena de pensamientos que no conseguía aplacar, sentimientos que no cesaban. El torbellino de pensamientos solía aparecer por las noches, y habría deseado que su padre estuviese allí. Aunque le resultaba difícil hablar de lo que sentía y pensaba, le inspiraba seguridad y confianza.

Dio un paso a un lado y contempló el recorte de prensa con la foto de la camilla con el cuerpo cubierto de su madre. Se preguntó qué había ocurrido en realidad aquella noche que desapareció, y deslizó un dedo sobre el pequeño trozo de vestido rojo que colgaba de la camilla e iba rozando las rocas.

Permaneció así durante mucho tiempo antes de acostarse finalmente debajo del edredón y girar la cabeza hacia la pared. Cuando por fin se quedó dormida, ya había amanecido.

CAPÍTULO 22

UN VESTIDO
SOSPECHOSO

Los primeros días tras las detenciones habían sido muy ajetreados. Periodistas tanto de periódicos como de la televisión se habían instalado en la pensión para hacer reportajes. Habían pasado casi cuatro semanas desde entonces, y ahora parecía como si todo hubiese caído en el olvido casi por completo. Los días transcurrían tranquilos y perezosos. Cecilia, Leo y Une estaban sentados en el porche, junto a una de las mesas a la sombra, compartiendo una jarra de té helado que Cecilia había ido a buscar a la cocina de Edgar. El sol estaba en su punto más alto y el paisaje vibraba a causa de las ondas de calor que titilaban sobre el suelo.

Una anciana con un sombrero de verano y un vestido ondeante se acercó a su mesa y colocó una mano sobre el brazo de Cecilia.

—Anda, ¿estás aquí sentada? —dijo, y ocupó una silla libre.

Ebba era una huésped habitual que siempre acudía al festival de verano y que solía quedarse en la pensión tres o cuatro semanas. Tenía patas de gallo, como si hubiese vivido una larga vida al sol, y siempre olía a perfume dulce.

—¿Cómo estás? —preguntó.

Cecilia sonrió y dijo que estaba bien.

—Seguro que la echas mucho de menos.

Cecilia asintió. Su madre estaba presente en sus pensamientos todo el tiempo.

—Había pensado en enseñarte algo —dijo Ebba abriendo el bolso que tenía sobre el regazo—. Tomé unas fotos en la fiesta de verano del año pasado, la noche en que ella desapareció. Tu madre sale en varias de ellas, y una quedó realmente bien.

Ebba sacó un sobre del bolso, retiró una foto y la colocó en la mesa frente a ellos. La madre de Cecilia posaba a la luz de los coloridos farolillos que había colgados en el gran roble en el césped frente a la pensión. Su melena de rizos sueltos tenía algunas mechas más rubias aclaradas por el sol, y la húmeda noche estival las hacía parecer especialmente alborotadas, como si estuviesen bailando. Sus grandes ojos azules capturaron el resplandor de los farolillos, que le proporcionaba una mirada radiante muy especial.

—Te pareces tanto a ella —continuó Ebba—. Pensé que te gustaría tenerla. Debe ser la última foto en la que apareció.

Ebba probablemente tuviese razón. La fecha y la hora figuraban en la esquina inferior de la fotografía. Se había tomado a las 23:49. Justo después de medianoche había desaparecido.

Una nube oscura tapó el sol.

Cecilia se inclinó hacia delante y cogió la foto. Debía ser la última foto, pensó sosteniéndola ante sí. De repente, sintió un escalofrío y que el corazón le latía más deprisa.

Tragó saliva y notó que la sangre le bullía en las venas.

No sabía cuántas horas había dedicado a estudiar el recorte de prensa que tenía en la estancia de la torre, en el que su madre estaba cubierta sobre una camilla y un trozo del vestido colgaba por un lado, pero estaba segura de una cosa. En la foto que había tomado Ebba, llevaba otro vestido.

Los dos eran rojos, pero aun así, distintos. El vestido de la foto del periódico tenía un reborde blanco más abajo. En la foto de Ebba no había ningún reborde así.

Cerró los ojos e intentó recordar la noche en que desapareció su madre. Llevaba un vestido rojo, como en la foto. Completamente rojo. Dejó la foto cuidadosamente sobre la mesa. Le temblaba la mano. ¿Qué había ocurrido en realidad la noche en que desapareció su madre?

Sus pensamientos eran una avalancha.

Lo único que sabía era que no sabía nada.

JØRN LIER HORST (Bamble, Telemark, Noruega, 1970) es uno de los mejores escritores escandinavos de novela negra, reconocido mundialmente gracias a la exitosa serie protagonizada por William Wisting y por las prestigiosas series infantiles Clue y Agencia de Detectives Núm. 2. Antes de dedicarse plenamente a la literatura, trabajó durante años como inspector jefe de policía, algo que proporciona a sus libros un estilo único a la hora de conjurar el suspense con el realismo. Sus novelas han sido traducidas a veinticinco idiomas y han recibido una decena de prestigiosos galardones en más de siete países.