En el amor y en la guerra las cosas no siempre son lo que parecen. Cuando hay espías de por medio, nunca lo son.

Los servicios de inteligencia españoles han detectado en Madrid unas extrañas comunicaciones entre un ciudadano ruso y un miembro del Frente Polisario. Pronto se dan cuenta de que el Kremlin está buscando crear un nuevo conflicto entre Marruecos y Argelia que distraiga la atención sobre la guerra de Ucrania. El CNI ha de actuar con rapidez si quiere evitar otro conflicto internacional, y la única manera de hacerlo sin dejar ningún rastro es volver a recurrir a Asís, quien ha iniciado una nueva vida con su mujer en Mallorca. Sin embargo, cuando has sido espía, aunque fuera por accidente, tu pasado siempre acaba llamando a la puerta.

Jorge Dezcallar de Mazarredo

Operación Falsa Bandera

Del Kremlin a Tinduf

ePub r1.0

Titivillus 25.01.2024

Título original: Operación Falsa Bandera

Jorge Dezcallar de Mazarredo, 2023

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

A Teresa, que me inspira, me anima… y me aguanta.

A Carlos, que se ha ido demasiado pronto.

A Catalina, mi nieta, que con once años

me ha dedicado su primera novela.

A mis otros nietos y, en especial, a los dos

que han nacido este año: Isabel y Roque.

A los espías de verdad.

Agradecimientos

A Salvador y Alberto, por sus valiosas sugerencias.

A Hernán, que me enseñó a hablar «argentino».

Aviso a navegantes

Este es un relato de ficción que utiliza un fondo tan real como la guerra de Ucrania y la pugna magrebí por la hegemonía entre Marruecos y Argelia. Pero la trama de la novela es pura ficción, y aunque aparecen algunos personajes reales también es pura imaginación cuanto les hago decir o hacer, que son cosas que con seguridad nunca se les pasaron por la cabeza. Les pido disculpas.

1

El Kremlin

El ambiente era frío en Moscú a pesar de que ya debía comenzar la primavera, y aún más gélido en aquel salón del Kremlin de techos altos y paredes de blanco mármol con dorados de otras épocas que hubieran hecho las delicias del decorador de Donald Trump. Distribuidas en un amplio semicírculo, había siete sillas bastante separadas entre sí en torno a otra, más alejada y equidistante de todas ellas, situada ante una mesa sobre un estrado que se alzaba un metro sobre el suelo, que también era de mármol. No mucho, pero lo suficiente para que quien lo ocupara mirase de arriba abajo al grupo de personas, todos hombres, de uniforme unos y de paisano otros, que esperaban encogidos sobre sus asientos sin apenas alzar la voz en las escasas palabras que intercambiaban en un vano intento de aliviar la tensa espera.

Esos susurros cesaron de improviso cuando dos militares en un uniforme de gala que podría haber visto los combates de Borodino que narrara León Tolstói abrieron sin preaviso las dos hojas de una altísima puerta, dando paso al dictador de Rusia que, con la cabeza baja y ligeramente ladeada hacia la izquierda, se dirigió, con paso elástico y sin saludar o mirar a nadie, hacia el podio que le había sido dispuesto. Allí, con un manotazo impaciente, apartó unos folios que le habían sido preparados por su jefe de gabinete y sin saludos ni protocolos se dirigió a los asistentes que se encogieron aún más en sus sillas.

—Ministro —se limitó a decir con voz fría y autoritaria, mirando al titular de Asuntos Exteriores.

El aludido se levantó y con el andar pesado que le daba su constitución y la incomodidad que sentía, a pesar de ser, con su colega de Defensa, el único en aquel salón cuya experiencia y relación personal con el presidente le hacían estar más tranquilo, se dirigió al atril que estaba colocado delante del podio, hacia el que debía alzar la mirada. «Esto —pensó— más que una reunión de estrategia parece un juicio inquisitorial a la antigua usanza, y es que hay cosas en Rusia que nunca cambian». El presidente, con más músculo que estatura, odiaba a la gente alta y gustaba despachar con sus subordinados desde la ventaja de los veinte centímetros que le daba el podio. Añorante del pasado imperial de Rusia prolongado por la Unión Soviética y narcisísticamente imbuido de su grandeza personal, le gustaban las puestas en escena grandiosas que resaltaran su importancia, y eso también lo demostraba al recibir a líderes extranjeros sentado ante una mesa absurdamente larga que tenía más de distanciamiento zarista que de precaución ante la pandemia, como pretendían algunos periodistas desconocedores del alma rusa y, muy en particular, de aquella alma rusa.

El ministro de Exteriores sacó unos papeles de su portafolios, pero Putin le paró con un gesto de la mano.

—Déjese de papeles, que esos los puedo leer cuando quiera, y vaya directo al grano —le ordenó con sequedad.

—Señor presidente, no estamos tan solos como pretenden los medios occidentales, pues son muchos los países que no condenan nuestra «Operación Militar Especial» en Ucrania ni se han incorporado al régimen de sanciones que nos han impuesto los norteamericanos y sus lacayos europeos, sanciones que son más ruidosas que efectivas y que acabarán como un bumerán haciéndoles más daño a ellos que a nosotros a medida que avancemos en la utilización del petróleo, y sobre todo del gas, como arma de combate. Países como China, India, Brasil, Sudáfrica… hasta Arabia Saudita no han votado en nuestra contra, no nos han condenado. El mismo Israel, aliado de los Estados Unidos donde los haya, tampoco se ha atrevido a hacerlo, no quiere enojarnos porque nos necesita para que en Siria controlemos a Bachar al-Assad y a sus aliados iraníes y de Hezbolá. Hasta Marruecos se ausentó de la última votación en el Consejo de Derechos Humanos para no tener que significarse…, y eso que hace apenas un año que Trump le ha «regalado» lo que más podía desear Mohamed VI, el reconocimiento de su soberanía sobre el Sahara Occidental a cambio de establecer relaciones diplomáticas con Israel. Y podría citar a muchos otros. Mi conclusión, señor presidente, es que aguantaremos el envite de las sanciones, que no estamos tan aislados como pretende la prensa occidental, ni mucho menos, que pronto quebraremos la pretendida cohesión trasatlántica, pues en ello trabajamos insistentemente, y que saldremos airosos, a pesar de que las cosas en el campo de batalla se nos hayan complicado inicialmente algo más de lo esperado —concluyó mientras dirigió una fugaz mirada a su colega de Defensa, que se revolvió inquieto en la silla, sin duda pensando con rabia que a nadie le faltan fuerzas para soportar los males ajenos. Terminada su intervención y sin preguntas por parte del presidente, esperó a que este le hiciera un gesto con la cabeza para regresar a su asiento con el mismo andar pesado que había utilizado antes.

—General —fue la breve invitación que Putin dirigió al ministro de Defensa. Chaparro, ancho de hombros y con la pechera de la casaca cargada de cintas de colores que indicaban otras tantas condecoraciones, el militar se encaminó hacia el micrófono con una insospechada agilidad para su sólida constitución.

—Señor presidente, el recibimiento que han hecho los ucranianos a nuestros heroicos soldados no ha sido el que esperábamos. —Y al decirlo miró significativamente de reojo al director del servicio de inteligencia militar, GRU, que desde su silla daba la impresión de concentrar toda su atención en el suelo que le parecía abrirse delante de él como una sima sin fondo—. Los ucranianos están armados por los americanos que también les dan inteligencia vital sobre nuestros movimientos y eso les ha permitido bloquear nuestro avance sobre Kiev. Y, como todos sabemos, Zelenski, ese mal actor filonazi convertido en marioneta de Washington, no ha huido como se esperaba. —Otra mirada al director del GRU, que ahora ya se retorcía las manos desesperadamente porque pensar en el dolor es ya comenzar a sufrirlo—. Y ha impedido colocar en su lugar a alguien afín, como habíamos planeado… Pero nuestra determinación y nuestra superioridad aplastante no tardarán en imponerse y nos darán la victoria, porque nuestros enemigos occidentales pronto se convencerán de la futilidad de luchar contra nosotros hasta el último soldado ucraniano y el último dólar que les llegue. Pronto acabaremos con su resistencia, porque es artificial y no se mantendría sin la masiva ayuda que reciben. Lo que ahora necesitamos es concentrar más nuestro esfuerzo y resolver algunos pequeños problemas de logística que pronto serán superados.

Nadie quería dar malas noticias sobre una operación que no iba ni de lejos como habían supuesto, pero que había sido decidida personalmente por aquel hombre de rasgos marcadamente eslavos que les miraba con ojos fríos y que, rodeado de sicofantes, no había escuchado las tímidas voces de los que le desaconsejaron invadir Ucrania. Putin ignoraba la sabia advertencia de Pitágoras de que la duda es el principio de la sabiduría porque, a fin de cuentas, quien no duda no reflexiona, pero nadie allí se atrevía a mencionar al elefante en el centro del salón que era el causante último de todos los problemas para los que ahora se buscaban soluciones. Terminada su intervención, escuchada en silencio por el presidente, que tampoco le hizo preguntas, hizo chocar los tacones de sus botas y sin esperar permiso se retiró. Lo de ser amigo de toda la vida y compartir con el presidente algunos fines de semana en su dacha cercana a Moscú le hacía sentir que podía permitirse ciertas libertades.

Sin apenas esperar a que el ministro de Defensa regresase a su incómoda silla, la voz del presidente se oyó de nuevo fría, cortante y distante a la vez:

—Director —se limitó a silabear como una serpiente mientras fijaba en el jefe del servicio militar de inteligencia, GRU, una mirada tan gélida como el mismo hielo de las estalactitas que todavía colgaban de muchos voladizos en la ciudad.

Putin podía enojarse y gritar, incluso perder la compostura al hacerlo, como la vez que arrojó un pisapapeles a la cabeza de un desafortunado colaborador, pero los allí reunidos sabían bien que era cuando hablaba en voz baja cuando más peligro había. Y eso infundía miedo por la sencilla razón de que uno no puede evitar padecer por anticipado aquello que teme.

Yuri Vladímirovich Mazov, director del GRU, acrónimo de la Dirección Principal del Estado Mayor, como era el nombre oficial del servicio de inteligencia militar, tenía, a pesar del frío, las manos enrojecidas de tanto apretarlas y retorcerlas nerviosamente a la espera de este temido momento. No tenía la culpa de nada, su servicio había advertido de la animosidad de los ucranianos, de su sentido nacional y de su espíritu de lucha. De las armas, entrenamiento e inteligencia que recibían y que más que previsiblemente continuarían recibiendo de los americanos y europeos en el futuro. Había dicho que meterse a las bravas en Ucrania era un disparate y que los soldados rusos serían recibidos con todo menos con flores. Que no podía uno intentar dominar con ciento ochenta mil soldados un país de cuarenta y cuatro millones de habitantes… Había advertido de todo eso, pero nadie quería ahora recordarlo, porque eso significaba echar directamente la culpa a quien les había metido personalmente en el embrollo que ahora tenían que enfrentar. Por eso, porque nadie quería suicidarse, nadie le había hecho caso o, peor aún, a lo mejor nadie había leído sus informes o quería recordar lo que en ellos había leído, y ahora, cuando la situación le daba la razón y todo salía como había anticipado, le culpaban de lo ocurrido, le iban a utilizar como un fusible para salvar el culo de otros más poderosos que no querían reconocer sus errores y dejar sus poltronas.

Era una historia que siempre se repetía. Estaba bien jodido y no le consolaba pensar que también en otros países despiden a los jefes de Inteligencia cuando las cosas no salen como los de arriba desean y entonces quieren pretender que las desconocían y que no habían sido debidamente informados. Lo de siempre, lo que haga falta para desviar culpas propias sobre una cabeza ajena que las atraiga como un pararrayos. Y no es que a él le fueran a despedir, sino que además iría directo a prisión o a una colonia de rehabilitación en Siberia de donde, con toda probabilidad, no saldría vivo, por no decir que en la mejor de las hipótesis nunca más encontraría otro trabajo y su mujer e hijos perderían los suyos. Adiós a toda posibilidad de entrar en el círculo de exagentes que rodean al presidente y que se han enriquecido odiosamente a expensas del sufrido pueblo ruso. Era mucho peor, en el mejor de los casos sería un proscrito, estaría acabado y su familia también con él. Por eso, temblar era lo menos que se le podía exigir en aquella tesitura sin que le sirviera de consuelo la recomendación de Dostoyevski, que sin duda allí todos conocían, de que enfrentar la desgracia requiere corazones fuertes.

Agobiado por estos pensamientos avanzó con los hombros hundidos y el paso fatigado —porque le temblaban las rodillas— hasta el micrófono y balbució:

—Señor presidente, la anexión de las provincias de Donetsk y Lugansk es…

—Nadie ha hablado de anexionar nada —le cortó como un cuchillo la voz presidencial—, vamos a liberar esas provincias, ¿me entiende, director? A LI-BE-RAR y no anexionar, a ver si nos enteramos de una vez.

Cervantes hubiera dicho que «a los afligidos no se les ha de añadir aflicción», pero Putin ni conocía este sentimiento bienintencionado ni, de conocerlo, lo hubiera compartido. Le gustaba ser temido. Si antes estaba nervioso, el director estaba ahora hecho un flan.

—Por supuesto, señor presidente, es lo que quise decir…

—Director —el presidente no le dejó continuar—, los occidentales nos están tocando mucho las narices con tantas armas para nuestros enemigos y con tantas sanciones contra nosotros, y se equivocan y mucho si piensan que me voy a quedar con los brazos cruzados. Búsqueme una manera de hacerles cosquillas en su retaguardia sin que se vea nuestra mano. Le doy una tarea y le doy también una semana para desarrollarla. Más le vale pensar en algo útil durante esos siete días. Vuelva a verme entonces y procure no venir de vacío. Y ahora, retírese.

El director del GRU, uno de los hombres más poderosos de la Federación Rusa, no lo parecía mientras regresaba, abatido y humillado, hacia su silla, y a su alrededor continuaba una reunión que no oía, pues ya carecía de importancia para él. Se sentía solo y, peor aún, se sentía tratado con injusticia e impotente ante ella. Su cabeza, confusa, se daba sin embargo cuenta de que aún se podía salvar si era capaz de imaginar un plan que al menos pareciera eficaz y factible. Todavía había un rayo de esperanza. Necesitaba una idea, una idea buena y sabía que, aunque no fuera fácil encontrarla, él lo haría. Solo tenía una semana para hacerlo. Cuando el hambre aprieta, la mente se agudiza y en ese momento conviene seguir el consejo que ya dio Tito Livio hace dos mil años: «Cuando la situación es adversa y la esperanza poca, las determinaciones fuertes son las más seguras».

Mazov tenía una idea muy vaga de quién podía ser Tito Livio, en aquel momento era lo que menos le importaba, y con certeza no conocía su sabia recomendación, pero, en todo caso, llegaba a la misma conclusión porque estaba personalmente convencido de que es en las situaciones difíciles cuando se muestra el temple de un hombre que es capaz de mantener la cabeza fría y optar por una salida, por más que parezca e, incluso, que sea arriesgada. Mejor todavía si es arriesgada y atrevida, porque, si un problema no tiene solución, deja de ser un problema y ya no vale la pena seguir atormentándose con él, pues es inútil temer lo que no se puede evitar. Y, además, él no se lo merecía.

Y fue en ese momento, todavía sentado en aquella silla de tortura y mientras la reunión continuaba a su alrededor, cuando la anterior referencia al Sahara del ministro de Asuntos Exteriores le trajo a la mente como en un flash los Acuerdos de Abraham, un innegable éxito personal un año antes del entonces presidente de los Estados Unidos, Donald Trump, que ponían fin al aislamiento de Israel en Oriente Medio, donde solo era reconocido por Egipto y Jordania, a la vez que dejaban a los palestinos a los pies de los caballos al terminar con el derecho de veto que de hecho tenían sobre la normalización de relaciones diplomáticas entre árabes e israelíes. Eran unos acuerdos que habían creado una nueva realidad política sobre el terreno, porque era evidente que pronto habría otros países que seguirían a los cuatro que acababan de reconocer a Israel: Baréin, Emiratos Árabes Unidos, Marruecos y Sudán. Era solo cuestión de tiempo.

Allí sentado y mientras continuaba una reunión que ya no escuchaba, a Yuri Mazov no se le iban de la cabeza los Acuerdos de Abraham, pero tampoco sabía por qué se obstinaba en pensar en ellos en aquellos difíciles momentos y qué relación podían tener con su actual predicamento. Intentaba alejarlos de su mente, pero regresaban sin que pudiera evitarlo, hasta que, de pronto, tuvo como una epifanía. Él, que hacía gala de agnosticismo, se vio como el apóstol Pablo al caer de su caballo cerca de Damasco, le pareció tener una especie de revelación particular al estilo de la del monte Tabor que cuentan los Evangelios y entonces lo vio claro como el día: la solución a sus problemas podía estar en África del Norte, todavía no sabía muy bien cómo, pero la idea fue ganando fuerza y no pudo evitar que se le escapara una media sonrisa que inmediatamente suprimió. Aquel no era el lugar adecuado para sonreír.

2

La casa pintada de color naranja

Marrakech

Pablo Velasco desempeñaba el puesto de canciller en el consulado de cuya titularidad él acaba de tomar posesión como cónsul general de España, y, a las seis y media de la tarde, con puntualidad perfecta, pasó por su casa para recogerle. Jaume apenas lo había tratado, aunque había oído hablar bien de él y sabía que era algunos años mayor, que era conocido de amigos. «Ya verás, buena compañía y magnífico cicerone», le habían dicho antes de emprender viaje, un hombre que llevaba ya varios años en Marrakech, ciudad que conocía por arriba y por abajo y cuyas maravillas no paraba de elogiar, que hablaba casi como un nativo el dariya, la versión coloquial marroquí del árabe clásico, que es el que los ciudadanos oyen en las series egipcias de televisión y que con frecuencia comprenden solo a medias.

Jaume Nadal era diplomático de carrera, mallorquín con treinta y muchos años, «on the wrong side of thirty», como él decía, de cara simpática, cabello castaño, mediana estatura, y también dotado de una incipiente barriga y entradas que anunciaban una calvicie prematura que eran cosas que se esforzaba en ocultar. Todo en él mostraba un carácter ligero, alegre y despreocupado, típico de quien disfrutaba de una cierta holgura económica tras haber heredado de su madrina, una tía soltera que siempre le había distinguido con su preferencia, una cantidad suficiente para evitarle preocupaciones y no lo bastante grande como para dárselas. Le gustaba su profesión y acababa de llegar a Marruecos después de otros destinos en las embajadas de Abiyán, donde se destetó en el oficio, y de París, donde se había aburrido lo que uno puede aburrirse profesionalmente cuando se es el último mono de la embajada mientras disfrutaba de todo lo que la capital de Francia le ofrecía, que es mucho, y pulía algo más un francés que ya hablaba a la perfección. Ir de París a Marrakech puede ser considerado un descenso para los que no conocen los entresijos del servicio diplomático español, que sus miembros llaman «la carrera», como si no hubiera ninguna otra en el mundo. Pero Jaume no ocultaba su satisfacción por su nuevo destino donde iba a ser el jefe, lejos del embajador que reside en Rabat, en lugar del chico de los recados que casi había sido en la superpoblada embajada en Francia.

Por vez primera estaba al frente de una oficina consular en un país tan interesante como Marruecos y en una ciudad tan fascinante como Marrakech, la ciudad roja, la bereber, la ciudad señoreada durante siglos por la alegría de vivir y el temor a la muerte de quienes atravesaban el desierto para ir a Tombuctú, o regresaban de allí cargados con los productos que exigía el comercio de cada época: telas y sal, oro y esclavos, drogas y migrantes… lo que hiciera falta. Antes en largas caravanas de camellos y ahora en potentes Toyota Land Cruisers, que por eso se robaban tanto en Europa y se venden por aquellas tierras a precio de oro. En Marrakech se reunían los que iban a enfrentar la muerte en una extenuante y peligrosa travesía y los que venían de vencerla y todos coincidían en buscar diversión. Como la querían también los millares de turistas que la visitaban cada año deslumbrados por su belleza y exotismo, y cuya permanente necesidad de ayuda justificaba la existencia del consulado, pues es infinita la cantidad de problemas en los que se pueden meter y de hecho se meten los turistas a diario. Marrakech, la ciudad bereber de la alegría de vivir, es en Marruecos la antítesis de Fez, árabe, religiosa, introvertida y cerrada sobre sí misma.

Jaume se había instalado al llegar, hacía muy pocos días, en una casa sencilla con un jardín discreto y una fuente cantarina en la zona de la antigua medina, una vivienda con mucha personalidad y sabor local después de descartar los pisos del barrio europeo de Gueliz, sin carácter y similares a los que puede uno encontrar en cualquier otro lugar, ya que quería sumergirse en el ambiente local y todavía estaba impresionado por el color, los olores, ruidos y sabores que le habían recibido en un mundo único en su sensualidad, pues entra literalmente por los sentidos. Recordaba a aquel amigo parisino que con un mohín de disgusto le había dicho antes de emprender viaje: «Tu vas aimer, tu verras, mais d’abord il faut juste que tu t’habitues un peu à la merde». Y Jaume descubría con placer que no solo no le molestaba, sino que «la porquería», como decía su amigo, formaba parte del encanto de la ciudad y por eso la había echado de menos en un viaje años atrás a Singapur. Allí le había faltado algo, y ahora que estaba en Marrakech sabía que era eso, demasiada limpieza y muy poca mierda.

A Pablo, su canciller, le poseía esa ambición típica de quienes tienen que trepar en la vida, era de los que creía con Oscar Wilde que formar parte de la vida social de un lugar es un fastidio, pero que ser excluido de ella es una verdadera tragedia, y estaba empeñado en demostrar a su nuevo jefe su dominio del medio, su alto nivel de relaciones y sus contactos en la ciudad. Por eso le llevaba a una fiesta en casa de Philippe de Coubertin, un expatriado francés, al parecer riquísimo, que residía desde hacía años en un riad espectacular, de los de verdad, de los de amplio jardín y no simple patio, y cuyas fiestas tenían fama de ser las mejores de una ciudad cuyos residentes rivalizaban por hacerlas deslumbrantes en un mundo donde coexisten codo con codo la obscenidad de la riqueza insultante y la miseria de los que nada tienen.

Pablo conducía temerariamente, a la marroquí, como hay que hacerlo si uno quiere atravesar algunos cruces especialmente concurridos donde convergen vehículos de todo tipo, desde camiones a bicicletas, sin aparente orden ni concierto y acaba imperando la ley del más fuerte.

—Como verás, aquí el tamaño sí que importa —decía Pablo riendo mientras metía el morro de su Land Cruiser para hendir el revoltijo de vehículos que parecían desfogarse haciendo sonar sus cláxones al unísono en indescriptible algarabía. Y mientras lo hacía gesticulaba e increpaba a otros conductores sin parar de hablar—. Verás, es una casa ab-so-lu-ta-men-te increíble, indescriptible incluso. Perteneció hace años a un señor feudal del sur, pero Philippe la reformó entera, de arriba abajo, cuando la compró y el resultado es espectacular. —Pablo no paraba de hablar y continuaba, entusiasmado con lo que describía—: Sus jardines son únicos, ya verás lo cuidados que están, dicen que emplea a una docena de jardineros. Y la pintura, ¡ah, la pintura! No te lo vas a creer cuando lleguemos.

»Y no te dejes engañar por Philippe, su aspecto te parecerá frágil, pero es muy poderoso e influyente, dicen que poco se mueve en esta ciudad sin que lo sepa e, incluso, lo autorice. Y eso que es extranjero. Te puede ayudar mucho en tu trabajo… siempre que te hagas su amigo, porque yo no desearía tenerlo como enemigo.

Jaume casi deseaba llegar para ver si de una vez frenaba la incontenible verborrea de su nuevo subordinado que, a pesar de llevar años viviendo en Marrakech, parecía desconocer el proverbio árabe de que el silencio es el muro que rodea la sabiduría.

Al llegar se encontraron con otro muro, este de adobe ocre que se perdía en la lejanía con una única puerta que por su tamaño sería discreta de no estar ¡pintada de color naranja!, a cuyos lados, a modo de jambas humanas, había un par de robustos mozos vestidos con amplios zaragüelles de color también anaranjado, con capas y turbantes blancos, que recibían impasibles a los visitantes. Más tarde, cuando oscureciera, enarbolarían sendas antorchas al final de sus lanzas para alumbrar la entrada. Al atravesar el modesto umbral se desembocaba en una amplia y corta avenida de tierra rojiza, flanqueada por palmeras cuyas ramas oscilaban levemente con la brisa, que terminaba en una casa cuyas paredes también estaban pintadas de color naranja, con puertas y ventanas en azul añil. Buena parte de la fachada estaba recubierta de buganvillas blancas que contribuían de forma destacada a suavizar el conjunto. El resultado era a la vez recargado y deslumbrante. Como era el dueño, que sin duda desconocía el sabio consejo de Baltasar Gracián de «huir en todo de la demasía», pues todavía sin conocerle le quedaba claro a Jaume que eso no iba con él.

Philippe de Coubertin —en la colonia de expatriados franceses se decía que el «de» era un añadido esnob— era un hombre de unos sesenta y muchos años bien llevados, alto, delgado y obsesionado con el ejercicio físico, pues nadaba a diario, que se les acercó con un suave contoneo cuando los vio llegar. Iba vestido con un caftán amplio y ondulante de color malva con bordados dorados, un par de pulseras y un grueso collar de oro colgándole sobre el pecho que Jaume pensó que debía pesar bastante y no ser muy cómodo. En la muñeca lucía —nunca mejor dicho— un reloj Patek Philippe de complicada mecánica. No se le conocía trabajo alguno, por lo que se suponía que su fortuna venía de familia, aunque a Jaume le pareció que sus gestos tenían algo de artificial e impostado. Los recibió con una amplia sonrisa y con los brazos abiertos. Todo un poco exagerado, allí sobraba dinero y faltaba elegancia, ese refinamiento que en raras ocasiones es adquirido porque lo dan con mayor facilidad siglos de educación a las espaldas.

—Bienvenido a Marrakech, querido cónsul. Pablo me ha hablado mucho de usted y sus amigos son mis amigos. Espero llegar a serlo también suyo. Me alegro mucho de que su agenda le haya permitido venir a pasar la tarde en mi modesta casa con la gente más divertida de esta ciudad, que ya es mucho decir cuando se habla de Marrakech. Pero no se quede ahí, pase y le presentaré a amigos que seguro que le van a gustar. Las ciudades son sus gentes, y en Marrakech hay una fauna humana cosmopolita e interesante como en ningún otro lugar. Venga y verá. O, mejor, le dejo a Pablo que se ocupe, porque veo que llegan más invitados y debo recibirles. Luego vuelvo con ustedes.

Y sin más, dio media vuelta y se dirigió con un leve contoneo y tintineo de pulseras hacia el paseo de palmeras, por cuyo fondo aparecían varias personas envueltas en ropajes de vivos colores. Jaume miró cómo se alejaba, pensando que realmente es muy estrecho el espacio que a veces hay entre lo sublime y lo ridículo y, sin embargo, su anfitrión de esta noche, aunque estaba cerca no acababa de atravesarlo, antes bien creía notar en él algo extraño e inquietante, como un fondo de crueldad —que es la fuerza de los cobardes— oculto bajo tanto maquillaje y tanta pose. Y entonces recordó a Mark Twain cuando decía que los hombres son como la luna porque tienen una cara oculta que nunca enseñan. Y Philippe le parecía un buen ejemplo.

—Te lo dije —musitó Pablo—. Le sobra esa clase que le falta a mucha gente con dinero.

Se veía que estaba deslumbrado por su anfitrión, un hombre que claramente no entendía la elegancia de la moderación y que, desde luego, desconocía el sabio consejo de que es siempre más fácil añadir lo que falta que quitar lo que sobra, porque en su casa no parecía faltar nada y podía sobrar mucho. Pablo aprovechó para cogerle del brazo y empujarle hacia dentro de la vivienda, junto a cuyo mismo umbral un grupo de tres personas discutía acaloradamente en torno a una fuente que dominaba el centro del salón, tanto por su tamaño como por el murmullo de su agua. Se veía que en aquella casa todo era excesivo, pero había que admitir que con una estudiada desproporción no exenta de gracia que acababa resultando atractiva, como Jaume se veía obligado a reconocer a su pesar. Un jovencísimo criado, casi un niño, vestido con un hábito de color azul hasta los pies y una ancha faja dorada en la cintura les acercó una bandeja con todo tipo de bebidas ya servidas. Ambos se decidieron por el gin-tonic.

—Te lo advertí. —La que hablaba en francés con fuerte acento anglosajón era una mujer morena, pero de tez clara y ojos inexpresivos, casi trasparentes, ya en la cincuentena, literalmente cubierta de pulseras, pendientes y collares que tintineaban con cada movimiento que hacía—. Te lo advertí y no me hiciste caso, ahora no te quejes. —Y volviéndose hacia los recién llegados, prosiguió como si los conociera de toda la vida—: Le dije que le robaba y no me quería creer. Y ahora le ha vaciado la casa. Todos nos roban —continuó—, por eso nos aguantan y por eso también nos dejan que nos los follemos, pero todo tiene un límite. Tienes que denunciarlo. —Y luego, como si nada, extendió una mano huesuda y ensortijada hacia los recién llegados, diciendo—: Hola, Pablo, explícale a tu amigo que soy Susanna Collins, pero todos me llaman Susie. Y que me acompañan Jacques Forestier y Horst Schultz, que es este idiota que acaba de dejarse robar por su secretario. Y tú no te quedes ahí parado, preséntanos de una vez. ¿Quién es tu amigo?

Susie le pareció a Jaume de entrada ese tipo de persona que como no piensa lo que dice acaba diciendo lo que piensa.

—Como verás, Susie es muy directa, como buena americana —dijo Pablo riendo, antes de presentar a Jaume, que procuraba ocultar su asombro, pues el alemán iba con los labios y las uñas pintadas de un azul violeta («nada favorecedor», pensó) y envolvía su corpachón descomunal en un amplio caftán también azul con dorados, mientras el francés, vestido con un sencillo pantalón y chaqueta de lino blanco roto y una camisa de color verde lechuga, le estrechaba la mano con más cordialidad de la necesaria—. Horst es dueño de una red de agencias de viaje y harto de viajar se ha instalado entre nosotros, y Jacques… Jacques, nunca me has dicho qué haces para vivir tan bien. Me tienes literalmente muerto de curiosidad —acabó Pablo las rápidas presentaciones—. Os presento al nuevo cónsul general de España, Jaume Nadal. Acaba de aterrizar y no puede caer en mejor compañía —dijo mientras una amplia sonrisa iluminaba su rostro. Que supieran aquellos ricachones que él también tenía contactos.

—¿Nadal? No estará usted emparentado con el tenista, ¿verdad? —Susie era muy directa, y Jaume negó con una sonrisa.

—Pues lo cierto es que no, y bien que lo siento, aunque ambos somos de Mallorca, Nadal no es allí un apellido infrecuente.

Iba a continuar cuando Susie ya se había desinteresado por su historia familiar una vez que el tenista desapareció de su radar, y girándose hacia Jacques, que a su vez no quitaba ojo a Jaume, prosiguió con el tema que trataban antes de la llegada de los dos españoles, el robo sufrido por Horst:

—Primero le pidió dinero para un apartamento donde instalar a su mujer e hijos, porque tú que acabas de llegar —otra vez se volvió hacia Jaume—, supongo que no sabes que los marroquíes son mucho más sofisticados que nosotros y no hacen mundos separados entre la heterosexualidad y la homosexualidad. Horst se acostaba a diario, bueno, o cuando podía —esbozó una sonrisa malévola—, se acostaba con su secretario… sí, aquí les llamamos así —dijo, ante la expresión de asombro del español—, pero luego el secretario se iba a pasar los fines de semana en su casa con su mujer e hijos. Y Horst, que es un santo, primero, le dio dinero para comprar el piso y, luego, aprovechando que tuvo que volver a Alemania hace un par de semanas, su secretario le desvalijó su casa. ¡Todos sus muebles y objetos! ¿Te imaginas? ¡Hasta los libros, ese mocetón que te has buscado —añadió, mirando fijamente a Horst—, y que está muy bueno, pero que con certeza no debe saber leer! Se los habrá llevado para venderlos… ¡Lo tienes que denunciar! —terminó mientras el alemán movía bovinamente la cabeza, sin decir palabra, pero poco o nada convencido con lo que oía. El inconveniente al hacernos mayores, pensaba Jaume mirando a Susie, es que empeoramos porque cada vez nos parecemos más a nosotros mismos.

—Su problema es que está enamorado —intervino, apaciguador, Jacques.

—Pero hay amores que matan y esos es mejor evitarlos —sentenció Pablo—. Horst, piensa que es mejor una verdad amarga que una mentira piadosa, somos tus amigos, tienes que escucharnos por tu bien, recuerda lo que le pasó a Gunther.

Gunther era otro alemán cuyo secretario resultó ser un canalla que primero le robaba, luego se metió en drogas y al final acabó matándole a cuchilladas.

—Uy, sí un horror, lo dejó todo perdido… y eso que Gunther era un santo y no podría decir que no le advertimos. Yo, sin ir más lejos, le dije varias veces que aquel individuo que se había buscado miraba mal, y él no me hizo caso y luego pasó lo que pasó —explicó Susie mientras agarraba a Horst del brazo—. No te lo repetiré. ¡Tienes que dejarlo ya!

—Eso que tú dices, Ahmed nunca lo haría —masculló en voz baja el alemán con los ojos puestos en el suelo. Nada consuela más que saber que en el fondo hemos elegido libremente nuestras desgracias.

Aquella conversación no parecía capaz de dar mucho más de sí, y Jaume se apartó discretamente de ella recordando el viejo refrán español de que siempre conviene ceder el paso a los tontos y a los toros. Y se acercó a una ventana que daba sobre la piscina y la parte trasera del jardín. Fue entonces cuando reparó en un hombre de media estatura, fornido y bronceado, con negro bigote, en la cincuentena, con apariencia más tosca que la mayoría de invitados a la fiesta, vestido con una simple gandura de color marrón claro, que deambulaba por entre las plantas solo y sin aparente dirección clara. Le recordó a un camionero que había conocido una noche en el boulevard de Clichy, en París, que era el mismo terreno de caza confeso de un célebre escritor a quien Jaume admiraba mucho y que también se había enamorado de Marrakech.

—¿Y ese quién es? —se volvió para preguntar—. ¿Le conocéis?

Todos se acercaron entonces a la ventana, pero ninguno de los presentes sabía quién era, aunque a ninguno escapó el interés mostrado por el español, y Jacques se atrevió a aventurar:

—No es la primera vez que le veo por aquí, pero nunca he intercambiado una sola palabra con él. Es un amigo de Philippe que asistió a otra cena hace unas semanas, creo recordar que alguien comentó que es un militar destinado en el sur, en el Sahara. —Y con mala intención, mientras fijaba los ojos en Jaume, añadió—: En todo caso, parece un hombre poco refinado y sin mayor interés.

—Tampoco yo he cruzado con él una sola palabra —remachó Susie—. Siempre que le he visto deambula solo por los jardines, como hace ahora, ignoro qué hace aquí o qué puede haber visto Philippe en ese patán. No parece nada sociable, aunque, por lo que he oído, debe de ser un hombre con mucho mérito, porque dicen que se ha hecho a sí mismo. Su problema es que se le nota demasiado.

Si Susie se mordiera la lengua se envenenaría y caería redonda al suelo, pensó Jaume.

—Pues he oído decir que viene con cierta frecuencia y que incluso se aloja aquí —añadió Horts, que hasta entonces había permanecido en silencio—, no sé qué tipo de relación puede tener con Philippe, pero me da que algo hay.

Todos le miraron sin ocultar su sorpresa, y Horst sonrió, satisfecho consigo mismo y como pensando: «Estos se creen que no me entero de nada, pero sé más que todos ellos juntos», y es que no solo son tontos los que lo parecen, también lo son la mitad de los que no lo parecen.

Fue en ese momento cuando unos jóvenes, casi niños, vestidos enteramente con ropajes azules y anchas fajas de seda dorada, comenzaron a recorrer el riad haciendo sonar campanillas para convocar a los invitados a la cena que tendría lugar en la parte trasera de los jardines, junto a la piscina y las pistas de tenis.

3

¡Somos diferentes!

El Aaiún

La comisaría de barrio a la que le habían llevado estaba en una casa vieja con fachada descascarillada que hacía esquina en un barrio de clase media de El Aaiún. Enfrente, al otro lado de la calle, había una cafetería en la que los parroquianos, té a la menta y mazo de cartas españolas en ristre, tenían un entretenimiento extra con la entrada y ocasional salida de los detenidos. Su fachada descuidada era solo un adelanto visual de la cutrez que esperaba al visitante en su interior. Paredes que en su día estuvieron encaladas, pero hoy estaban sucias con desconchones y rayajos, y muebles, mesas, armarios y sillas de madera de mala calidad y de diseño inexistente. Lo único nuevo allí era una lámina de buen tamaño y enmarcada con la foto a todo color del monarca felizmente reinante, Mohamed VI, vestido con un sencillo kaftán de rayas, turbante verde y gafas de sol que miraba imperturbable desde lo alto de una pared. Y esa era la entrada. Las habitaciones traseras, donde estaban los archivos y se recluía e interrogaba a los detenidos, no tenían retratos de nadie, solo paredes que en algunos cuartos estarían desnudas de no estar recubiertas de grafitis con dibujos, en su mayor parte obscenos, y nombres y frases escritos en árabe y en español, mobiliario casi inexistente y mucha porquería. No era un lugar que uno eligiera para pasar la tarde.

Brahim tenía doce años, pero no se echó a llorar tras el bofetón que le volteó la cabeza con violencia hacia el lado derecho y le dejó roja la mejilla izquierda. Le ardía la cara y le dio rabia notar cómo una lágrima descendía, sin que lo pudiera evitar, de un ojo que probablemente ya estaría hinchado porque no veía bien con él. Pero no iba a llorar, eso lo tenía muy claro, era su prueba, la que algunos de sus amigos ya habían pasado y él estaba decidido a superar también, igual que habían hecho ellos antes, hasta el punto de que casi la deseaba, pues dentro del grupo se consideraba como una «prueba de virilidad» necesaria para lograr la integración total y la consideración de los demás. Era como un rito de pasaje para ser plenamente aceptado como «mayor» en la pandilla. No sabía que, como dicen, el gozo fecunda y el dolor engendra, pero debía de intuirlo porque lo ponía en práctica con toda su alma, quería engendrar con esas bofetadas un hombre del que sus amigos se sintieran orgullosos y sabía que eso exigía un precio que él estaba dispuesto a pagar y que de hecho estaba ya pagando en aquellos mismos momentos.

Por eso apretó los dientes esperando otro bofetón, esta vez en el lado derecho, que devolviera verticalidad a su cabeza mientras seguía atado a la silla, porque había aprendido a distinguir un ritmo que ya llevaba un rato produciéndose, golpe a la izquierda y golpe a la derecha, pregunta, silencio suyo y vuelta a empezar. La cabeza le dolía cada vez más porque llevaba así una media hora y los golpes eran cada vez más fuertes, a pesar de que otro gendarme, sentado junto a una mesa al fondo del cuartucho, decía a cada rato: «Déjale ya, Mahmoud, es solo un chiquillo, ya le has dado la lección que merecía y que no olvidará. ¡Déjale ya, hombre, que solo es un crío!». Y cada vez Mahmoud respondía: «Ya, un crío, pero empiezan con esto, y si no les paras a tiempo acaban mal ellos y dándonos a nosotros problemas de verdad. Que nos dé los nombres de los que les dan las plantillas y de sus amiguitos que se dedican luego a ensuciar paredes con ellas. ¡Con la lengua se las hacía limpiar yo! Un poco más de caña para que no se olvide».

Más que dolor tenía miedo y eso es lo que más rabia le daba porque era la primera vez que le detenían, la razón era que le habían pillado pintando eslóganes favorables al Frente Polisario, y sabía por amigos algo mayores y con más experiencia, porque los habían llevado antes al cuartelillo de los gendarmes, que después de los golpes, en algunos casos, podían venir las descargas eléctricas, que eran mucho peores. No siempre, pero con cierta frecuencia, según la trastada de que se les acusaba, el humor de los gendarmes y el trabajo que tuvieran ese día. A Brahim le aterrorizaba la sola posibilidad de pensar en esas descargas y en ese momento olvidaba las bravatas con las que las despreciaba en las conversaciones del parque, cuando algunos de los chicos que ya habían pasado por ellas contaban —presumiendo— la experiencia a los demás, que escuchaban, nadie diría que muertos de envidia, porque como en realidad estaban era una mezcla entre asustados, admirados y en todo caso embobados y comiéndose a bocados el miedo que les inspiraba. Se sentían como el lobo que no teme al perro pastor, sino a su collar de púas.

La pandilla hablaba de esas cosas mientras estaban sentados en corrillo bajo las acacias, sudorosos después de haber corrido un buen rato tras la pelota en lo que pomposamente llamaban partido de fútbol. Brahim tenía una camiseta del Barcelona, su equipo, que no se quitaba ni para dormir y que ahora acabaría manchada porque hacía rato que le sangraba la nariz. Pero aguantaba y estaba orgulloso. Cuando esa tarde volviera al parque con la cara hinchada y la camiseta sucia podría presumir con los mayores de haber sido también detenido y de haber mantenido la boca cerrada, porque, eso sí que lo sabía, cada uno se fabrica su propio destino. Y todos le felicitarían y le tratarían con más respeto.

Tuvo suerte porque era la primera vez, no hubo descargas eléctricas, y el policía, que solo quería asustarle, acabó desatándole y dejándole ir no sin antes advertirle un poco paternalmente que aprendiera de la lección que le acababa de dar y que olvidara las pintadas a favor del Frente Polisario, porque «la próxima vez que te agarre será peor». Brahim salió de la comisaría donde había pasado en total un par de horas con un ojo hinchado, la nariz roja y con la cabeza dándole vueltas, mientras bajaba los tres escalones que le separaban de la calle polvorienta y desierta a esa hora todavía temprana. Pero con una mirada de orgullo en el ojo que le quedaba sano que hubiera envidiado un primer espada tras despachar a un miura en la Maestranza de Sevilla. Acababa de superar lo que en otras culturas llaman un rito de pubertad, que marca el paso de la infancia a la madurez, lo había hecho con éxito, esta tarde sería el protagonista indiscutible en el parque, todos escucharían su historia con la boca abierta y sabía que sus amigos estarían orgullosos de él, y también lo estaría su padre. Porque, aunque Marruecos hubiera ocupado el Sahara, Brahim no se sentía marroquí sino saharaui, como le habían enseñado en casa. Y a mucha honra.

No había revelado que el grupo que hacía las pintadas lo componían seis chavales y que su jefe era Mansur, que con dieciséis años estaba a punto de dejar la casa familiar harto de discutir con su padre, que había medrado mucho desde que se fueron los españoles y llegaron los marroquíes y que no veía alternativa realista a su ocupación del Sahara:

—Nosotros no los queríamos, pero los marroquíes vinieron, derrotaron a los polisarios… nos derrotaron, hijo, y se quedaron con el territorio, y eso no tiene vuelta de hoja, es así. Y con su llegada han traído dinero, empleo, inversiones, carreteras y aeropuertos, que nos hacían mucha falta y que nos benefician a todos. Esta ciudad estaba muerta y ahora está llena de vida, más incluso que muchas ciudades del norte. Hay trabajo y oportunidades de negocio como nunca antes habíamos tenido, y, además, tienes que comprender que los marroquíes nunca se van a ir de aquí, eso es algo que no entienden los primos de Tinduf, igual que tampoco entienden que nunca permitirán que se haga un referéndum de autodeterminación como ingenuamente pretenden, y que mejor harían en volver e integrarse en la patria que «es clemente y misericordiosa», como dice su propaganda, que en continuar malviviendo y comiendo arena en el desierto bajo un régimen impresentable de partido único, que es más propio de otros tiempos que acabaron cuando cayó la Unión Soviética. Y es que no se enteran y no tienen cintura para cambiar y tampoco valor para enfrentar la realidad y reconocer que se equivocaron. O es que no les dejan los cuatro sinvergüenzas que se han hecho allí con el cotarro y no lo quieren soltar.

Era una perorata en la que el padre de Mansur, un empresario acomodado, creía por conveniencia y también porque no veía alternativa realista a la situación actual, un discurso que soltaba de carrerilla, como si lo hubiera memorizado y lo recitase, unos argumentos que Mansur había oído ya muchas veces y con los que a sus dieciséis años no estaba de acuerdo.

—¿Y nuestra dignidad como pueblo? —respondía—. ¿Y la explotación de nuestros recursos naturales, nuestra pesca y nuestros fosfatos y lo que pueda haber bajo el mar frente a las islas Canarias? Tenemos territorio y recursos para vivir como país independiente y también tenemos la voluntad de hacerlo. No somos marroquíes, somos saharauis, el Tribunal de La Haya… —que no sabía lo que era, pero se lo había oído repetir a otros chicos en la calle— lo reconoce, no hablamos en dariya y en francés, como ellos, sino en hassanía y en español, ¡somos diferentes! Los marroquíes nos roban y vosotros les dejáis hacerlo y con vuestra actitud complaciente legitimáis su presencia y el expolio al que nos someten. —Eso era algo que él también había aprendido hablando con chicos mayores que, como él, recorrían las calles y creían en «la causa», como decían. Y él los escuchaba con reverencia—. Tú tienes tus razones porque te has vendido al dinero de Rabat y de Casablanca —le decía a su padre—, pero nosotros no vendemos ni nuestras aspiraciones ni nuestra dignidad, y estamos dispuestos a luchar para conseguir nuestro país… y Argelia nos ayudará.

—Esa es otra —respondía el padre—. ¿Es que aún no os habéis dado cuenta de que estáis solos, que ni Estados Unidos ni Francia, ni la misma España quieren un país de doscientos mil kilómetros cuadrados con solo cien mil habitantes frente a las costas de Canarias y junto a una importantísima vía de comunicación marítima? Sería un país fallido, incapaz de gestionar tanto territorio, sería otra Somalia llena de terroristas, de piratas, de traficantes de droga y de seres humanos, y nosotros no tendríamos ni la capacidad ni los medios para impedirlo. Seríamos una fuente de inestabilidad… Y la propia Argelia, que tú dices, ¿no ves que desde tiempos del mismo Bouteflika está con manifestaciones diarias pidiendo más democracia y no está en condiciones de ayudar a nadie? ¿No te das cuenta de que Rusia, eterno aliado de Argelia, no tiene tiempo ni de pensar en el Sahara, enfangada como está actualmente con la invasión de Ucrania? Los polisarios están solos y no lo quieren ver, no hay peor ciego, tiráis pedradas a la luna y no os dais cuenta de que nunca le vais a dar, nadie os va a ayudar, y los marroquíes os van a machacar, y yo no quiero ver morir a mi hijo, o verle desaparecer, que es aún peor.

—Puede que no tengamos la fuerza, pero tenemos la razón de nuestra parte —replicaba Mansur—, y también nos apoya la ONU. Poco a poco, la razón que nos asiste se irá abriendo camino… Mira, padre, tú mismo me has enseñado ese proverbio que dice que el clavo sostiene a la herradura, la herradura al caballo, el caballo al hombre y el hombre al universo. Puede que solo seamos clavos, pero con muchos esfuerzos pequeños se pueden conseguir grandes cosas, porque, padre, la libertad no es tener un amo bueno, como tú crees; es no tenerlo, ¿cómo no lo quieres ver?

—Porque en el mundo en el que vivimos, hijo, los fuertes imponen su ley y la única opción de los débiles, que somos nosotros, tú y yo, es someterse… y quizás esperar tiempos mejores.

—Estoy de acuerdo, padre, pero esos tiempos mejores que tú dices no llegarán solos, y yo quiero pelear para acelerar su llegada, esa es la diferencia.

La discusión se repetía casi a diario en los mismos términos hasta que Mansur decidió dejar la casa familiar, algo que, en el fondo, no desagradó a su padre que —no tuvo empacho en reconocerlo en su fuero íntimo—, al fin y al cabo, tenía otros hijos y este solo le creaba problemas con las autoridades que le decían cosas como: «Sería usted un ciudadano ejemplar, si no fuera por ese hijo desagradecido, con malas compañías y con ideas separatistas. A ver si le mete usted en cintura, hombre, y deja de darnos problemas a todos». Y le recomendaban que al menos se alejara de él, que marcara distancias, recordándole el proverbio de que «No hay que tratar de enseñar a un cerdo a cantar porque perderás el tiempo y fastidiarás al cerdo». En su fuero interno, sabía que sus amigos tenían razón, sus negocios necesitaban tener una buena relación con las autoridades, el buen nombre era esencial, como también lo era mostrar una lealtad sin mácula. Y, aunque a regañadientes, tenía que reconocer que este chico le complicaba la vida, porque, a fin de cuentas, el poder no solo corrompe, sino que también desenmascara. Y no quería admitirlo.

Desde que dejó la casa familiar, Mansur vagaba por las calles trapicheando para comer, haciendo pintadas con su pequeño grupo de fieles que le hacían sentirse importante, y empezando a comprender de manera intuitiva que la forma más fuerte de sentir una cosa era padecer por ella, como él ahora hacía. Y también siguió recibiendo lecciones políticas de chicos mayores, los mismos que le proporcionaban los espráis y las planillas para emborronar paredes con eslóganes repetidos. Mientras, esperaba la oportunidad de pasar a Tinduf para enrolarse en las filas del Frente Polisario y poder luchar por la liberación de su patria ocupada, algo que sabía que no sería fácil, aunque estaba convencido, porque lo había leído en algún sitio, de que se hace camino al andar, que un viaje de miles de kilómetros empieza con un humilde primer paso y que si de verdad se quiere algo se acaba encontrando la forma de conseguirlo. Y él quería ir a Tinduf, lo tenía clarísimo, y si hubiera sabido inglés, lo hubiera resumido diciendo que «when there’s a will, there’s a way». De eso no tenía ninguna duda.

4

Una possessió en Mallorca

Laatif al-Mohammed al-Surabi estaba eufórico. A sus setenta y pocos años esa era la noche de su vida o, con mayor propiedad, una más de muchas noches especiales, pero siempre únicas que ya había vivido porque para eso se las podía permitir. Con la diferencia de que las otras eran pasado y esta existía porque era presente, no era ni recuerdo ni expectativa y eso la hacía aún más única. Laatif era un hombre eminentemente práctico de los que pensaban que solo el presente existe y el resto era melancolía o era sueño, pues ninguna de las dos cosas se podía tocar con los dedos, que era la prueba del nueve de la existencia. Esa noche inauguraba la mansión que había adquirido en el Plá de Mallorca, una vieja possessió —como allí llaman a lo que en otras geografías son casonas, cortijos, pazos o masías—, un caserón rural con siglos de historia que había remodelado por dentro de arriba abajo a lo largo de varios años, aunque sin tocar la bella fachada por imposición de las autoridades y a un coste que acabó siendo casi mayor que la inversión original, que tampoco fue baja, porque con tanto extranjero los precios hacía años que estaban disparados de una forma absurda en la isla. Pero eso a Laatif no le importaba, porque, en su caso, no era que el dinero le ayudara a soportar la pobreza, sino que tenía más dinero del que podía gastar gracias a exitosos negocios relacionados con el petróleo y la construcción que había heredado de su padre y que él había ampliado gracias a su prudencia, su astucia y un innegable olfato, del que con justicia presumía, acompañado de unos escrúpulos perfectamente definibles de los que prefería no hablar porque, en realidad, no pensaba en ellos, y es que, como dice el refrán castellano: «Rico y de repente, no puede ser santamente».

Llevaba varios años yendo en verano a Baleares en sus dos barcos gemelos Laatifa y Sultana matriculados en las islas Jersey. En el primero navegaba él con sus tres mujeres, algunos de sus once hijos todavía no emancipados y varios nietos, y la tripulación necesaria para atenderlos, y en el Sultana otros sesenta criados cuya única misión parecía ser la de no aburrirse, porque no era materialmente posible dar trabajo a tanta gente todo el tiempo. Los dos barcos recorrían el Mediterráneo y atracaban uno siempre junto al otro. En los ambientes náuticos, donde era muy conocido, se le consideraba un excéntrico, porque había que tener mucho dinero para malgastarlo de esa manera, pero a él la cosa le tenía sin cuidado. Y ahora, por fin, no necesitaría seguir en el Club de Mar con toda la humedad que tan ajena resultaba a un emiratí de Sharjah, más hecho genéticamente a la cetrería y a la sequedad de la arena del desierto que era donde realmente se encontraba más a gusto. En cierta manera, su comportamiento mientras estaba embarcado recordaba al payés que decía tras vender su finca a un extranjero: «Ahora que tengo dinero voy a comer langosta hasta que me guste». Y Laatif al-Surabi ya no tendría que seguir fingiendo.

De la remodelación del caserón se había ocupado un conocido estudio de arquitectura de Palma, el de Toni Ferragut, que se las había visto de todos los colores para satisfacer a Patrimonio, que ponía todas las pegas del mundo para tocar un solo ladrillo de un edificio tan antiguo a su nuevo propietario, caprichoso como él solo, que visitaba ocasionalmente las obras únicamente para imponer cambios sobre la marcha que exigían encontrar otros materiales, a veces de difícil obtención, y pedir nuevos permisos de obra al ayuntamiento y que, en definitiva, alargaron y complicaron los trabajos: zonas masculinas y femeninas sin comunicación interna entre ellas; salas de oración en cada piso orientadas a La Meca y diferentes para hombres y mujeres; que desde la zona de los hombres no se pudiera atisbar el patio interior de la zona de las mujeres; áreas de descanso separadas por sexos e incomunicadas entre sí, al igual que las dos piscinas que Toni, el arquitecto, intentó separar con un alto muro para aprovechar un mismo cuarto de máquinas pero que el propietario ordenó alejar una de otra para que «no se oyera el griterío de las mujeres en el agua»… Una auténtica pesadilla. Cuando presentó en el ayuntamiento los planos donde aparecían cincuenta cuartos de baño, se negaron a autorizarlos por creer que lo que se construía era un hotel encubierto, y lo mismo pensaron en la compañía de teléfonos o en la de electricidad. Y de la decoración interior, mejor no hablar, mármoles a todo meter, dorados ubicuos, alfombras gruesas, lámparas coloristas de Murano, muebles con marquetería damascena… Todo fuera de medida, todo recargado y desorbitado que se daba de bofetadas con la elegante sobriedad del edificio original de señorial traza mallorquina, cuyo exterior, Toni Ferragut, había conservado tanto por gusto propio como por imperativo legal, todo de nuevo rico sin freno, y eso era lo que comentaban los pocos indígenas invitados a la fiesta, en la que abundaban los extranjeros propietarios de otros megayates, gentes a las que Laatif había conocido durante sus largas estadías veraniegas en el Club de Mar, expatriados residentes en la isla entre los que no faltaban algunos oligarcas rusos, o los muchos amigos desplazados para la ocasión hasta Mallorca desde Emiratos, Arabia Saudita, Baréin, Kuwait o Catar, mucho más apreciativos del espectáculo, artificial a más no poder, que se ofrecía ante sus ojos y que estaba alumbrado por centenares de lámparas que en los jardines hacían destacar entre la negrura de la noche los esbeltos cipreses, las gráciles palmeras y los atormentados olivos de hojas plateadas que tenían varios siglos a las espaldas y que parecían no asombrarse por nada de lo que a sus pies sucedía. Hasta las piscinas, la pista de tenis y el campo de polo, un poco más alejado, resplandecían en la parte trasera de la casa. Nada era allí natural, pero eso era lo que Laatif quería y lo que Toni Ferragut había conseguido darle gracias a la inestimable ayuda de Amal y a su formación como arquitecta en Damasco. Conocía el gusto árabe, se adelantaba a sus peticiones, no se extrañaba ante sus excesos y aquí se trataba de darles rienda suelta, pues Laatif al-Surabi era uno de esos hombres cínicos de los que Oscar Wilde decía que conocen el precio de todo y el valor de nada.

Cuando Asís y Amal regresaron de Siria decidieron fijar su domicilio en Mallorca gracias a la ayuda de una generosa aportación económica del Gobierno de Israel, agradecido por haber salvado la vida del teniente Yaakov Yalon tras la masacre de Al-Kiswah, y también con la ayuda del CNI que nunca abandona a los suyos y que contribuyó a que Asís encontrara trabajo en el departamento de relaciones públicas del Club de Mar de Palma, un trabajo muy adecuado para su carácter abierto y «entrador» y en el que su dominio del árabe clásico resultaba de gran utilidad con los muchos potentados de Oriente Medio que con sus megayates frecuentan todos los años las aguas del archipiélago balear. De este modo, había tenido ocasión de conocer al anfitrión de la fiesta, aunque si había sido invitado esa noche no era por sus méritos, sino por los de su mujer, por Amal, pues también fue el CNI el que hizo los contactos y gestiones necesarias para que ella pudiera entrar a trabajar en el estudio de arquitectura de Toni Ferragut, uno de los más reputados de la isla de Mallorca, donde colaboraba sin poder todavía firmar proyectos a la espera de la convalidación de su título sirio de arquitecta, una tramitación lenta en un país de pesada burocracia como era España. Y Amal, magnífica profesional, había resultado una ayuda decisiva para llevar a buen puerto esta construcción que habían disfrazado de remodelación para evitar aún más retrasos y más trámites burocráticos. Además, Amal conocía los requisitos que impone una fe que va más allá de ser una mera religión para convertirse en la regla de conducta que condiciona todos los aspectos de la vida diaria del creyente, se había adelantado a muchas de las necesidades no explicitadas aún por el cliente o que este no sabía cómo verbalizar, y Toni no podía estarle más agradecido por su asesoramiento. «Sin ella, sin su ayuda, no hubiera terminado nunca esta obra», le decía a todo el mundo.

Los invitados conversaban en grupos diseminados por el amplio jardín y por los salones de la planta baja, mientras el ambiente se animaba por profesionales que habían organizado un espectáculo de fuegos artificiales en una esquina del parque, y en otros lugares había malabaristas y juglares que lanzaban fuego por la boca y que le daban un cierto aire medieval al festejo. Incluso había un mago que se paseaba entre los asistentes asombrándolos con sus trucos. No faltaba nada que el dinero pudiera comprar. Por doquier había, distribuidas sabiamente, grandes mesas cubiertas de comida que incluían desde los tajines, el cuscús y los meshwís norteafricanos a los platos de la cocina libanesa en todo su esplendor, docenas de variedades de dátiles, pasteles cargados de almendra y de miel llegados expresamente en avión desde Dubái… Y por si no fuera suficiente, tampoco faltaban mesas a modo de barras con todo tipo de bebidas alcohólicas servidas por señoritas muy ligeras de ropa en torno a las que se agolpaban los asistentes, muchos de los cuales parecían haber dejado atrás los remilgos que en sus países de origen mostraban por beber alcohol en público. Aquellas amables señoritas no paraban de llenar copas a una clientela cada vez más animada y desinhibida.

Apenas había mujeres entre los asistentes, pues las esposas de Laatif, si estaban en la casa, no aparecieron en la fiesta, y siguiendo costumbres árabes ancestrales había muy pocas invitadas. Toni Ferragut y Amal, cuya presencia y belleza aún destacaban más por ese motivo, circulaban entre el centenar largo de invitados acompañados por Asís y por el flamante nuevo propietario, que los presentaba con orgullo como los arquitectos que habían hecho realidad su sueño para que recibieran las felicitaciones de los invitados cada vez más achispados. Y, de paso, recibirlas también él. Laatif disfrutaba esa noche como un niño mientras presumía sin pudor alguno de su dinero y de su éxito.

Y en esas estaban cuando se les aproximó un hombre rechoncho, calvo, de prominente barriga y poblado bigote negro, con seguridad teñido, de estatura media, aunque más bajo que alto, en torno a sesenta años algo pasados, y con una amplia sonrisa. Lo que más impresionaba de su rostro eran unos ojos negros y vivaces que pretendían proyectar una imagen de indolente despreocupación, pero que no perdían detalle de cuanto ocurría a su alrededor y que parecían taladrar lo que miraban.

—Laatif, viejo zorro, has dado en la diana una vez más, acabo de visitarla y te has hecho la casa que yo he deseado toda la vida. Una preciosidad, no le falta nada. —Y acto seguido, como si Asís, Amal y Toni Ferragut no existieran, le dio un fuerte abrazo y le agarró por el brazo diciendo—: Tenemos que hablar.

—Por supuesto, querido Abdullah, tú y yo siempre tenemos que hablar —respondió Laatif—, pero este no es el momento. Hoy inauguro mi casa en esta isla maravillosa, el sueño de muchos años, y tengo conmigo a los arquitectos que la han hecho. Deja que te los presente. —Y sin esperar respuesta, continuó—: Toni, Amal, les presento a Abdullah al-Ghailani, un viejo amigo iraquí que siempre quiere tener lo que yo tengo. Asís es el marido de Amal. —Tras un saludo más formal que otra cosa, Laatif retomó la conversación para responder—: Bah, lo de que tengo lo que has deseado toda la vida, eso lo dices por aquella… pero eso es historia vieja, hombre, anda que no ha pasado ya agua bajo esa aceña. —Y soltó una carcajada que sonó a falsa por desmesurada.

—Pues puede que en el fondo tengas razón, pero la verdad es que no me avergüenza envidiarte esta casa… —Y volviéndose de golpe hacia Toni, le espetó—: Usted es el arquitecto, ¿verdad? Pues quiero que me haga una casa exactamente igual a esta, pero en Marruecos… y supongo que como ya tiene los planos me saldrá más barata que a mi amigo —dijo con una sonrisa.

Era un hombre ordinario, pero se veía que tenía mucho dinero, que estaba acostumbrado a mandar y que no se molestaba en disimularlo. Pero a Toni no le gustaba que le diera órdenes nadie y menos ese patán, y además no quería otro dolor de muelas como el que hoy inauguraban y por eso respondió con media sonrisa:

—Pues créame que lo siento porque ni mi título de arquitecto me permite trabajar en Marruecos ni tengo tiempo para hacerlo porque mi cartera de trabajo en Mallorca está a tope, y tampoco podría desplazarme hasta allí con la frecuencia con la que me gusta supervisar mis obras. Ya sabe, la distancia no la dan los kilómetros entre dos puntos, sino la facilidad de comunicarse entre ellos, y, que yo sepa, no hay por ahora vuelos directos entre Palma y Marruecos, donde dice que quiere construir… De manera que le agradezco los elogios que hace a mi trabajo, pero me temo que me veo obligado a declinar su amable ofrecimiento y lo tendremos que dejar para otra ocasión.

Toni pensaba que tras esta larga y amable explicación había resuelto el problema, pero era no conocer a Abdullah al-Ghailani porque cuando quería algo no soltaba presa.

—Mire, señor arquitecto, de los permisos me ocupo yo, usted dirige la obra y ya encontraré yo quien firme el proyecto. Tampoco las comunicaciones me parecen un problema insalvable porque podrá usted disponer de un jet privado siempre que necesite visitar los trabajos. Y por el dinero no se preocupe, lo de que la casa me salga más barata que esta era una broma con mi amigo, porque estoy dispuesto a pagarle lo que me pida. —Y remachó su falta de gusto afirmando—: Ya saben, el dinero es como el estiércol, solo sirve si se esparce. —Si quedaba alguna duda sobre su ordinariez, la disipó la carcajada con la que concluyó.

A Toni Ferragut empezó a cargarle la prepotencia de aquel individuo que le recordaba la frase de Cervantes cuando decía que «El andar a caballo a unos hace caballeros y a otros caballerizos», y respondió, esta vez ya sin la media sonrisa anterior:

—Le he dicho que lo siento, que no tengo tiempo y menos para una construcción en Marruecos. Lo lamento. Estoy seguro de que encontrará usted quien le pueda ayudar —Y de pronto, como resultado de una inspiración repentina, añadió—: Claro que quizás a Amal le interese la obra, pues conoce esta casa y sus planos como la palma de su mano y es posible que entre países árabes los títulos de arquitecto emitidos en Siria sean reconocidos en Marruecos…

—Lo son —intervino Amal sin pensar, pero tan pronto pronunció estas palabras, casi se arrepintió, recordando que el silencio es un amigo que jamás traiciona.

¿Podía una mujer dirigir una obra en un país tan machista como Marruecos? Recordó a una amiga que le había contado que en Tánger sufría una auténtica pesadilla diaria porque el jardinero se negaba a seguir sus instrucciones y que su marido tenía que repetirlas para que se cumplieran. Y lo mismo le ocurría, pero peor aún, con el cocinero, que tomaba como una ofensa personal recibir órdenes de una mujer. Además, ¿quería trabajar para un hombre como ese iraquí maleducado? Por otra parte, para ella el ofrecimiento —si finalmente se concretaba— sería una gran oportunidad para no oxidarse, pues el reconocimiento de su título en España todavía tardaría unos meses, ya que cada día le pedían más papeles… Hacer en España la convalidación de un título académico era otro dolor de muelas. Pero no pudo pensar mucho más porque simplemente no le dieron tiempo. Abdullah se volvió hacia ella sorprendido, se ve que no se le había pasado por la cabeza la posibilidad de que una mujer pudiera hacer una casa. Y antes de que el iraquí pudiera abrir la boca, fue Toni el que habló dirigiéndose a Amal, como si ya diera por hecha su marcha:

—Pues si te interesa y llegáis a un acuerdo, yo te guardo la plaza en mi estudio hasta que regreses. Y te puedes llevar contigo los planos de esta obra porque te van a hacer falta.

—Pues entonces, decidido —dijo Abdullah, ya repuesto de la sorpresa inicial, y antes de que Amal pudiera decir una palabra, sorprendida por el giro que había tomado la conversación, le pidió—: Venga mañana a las once al Sirius, mi barco, que está atracado en el Club de Mar, en el cuarto pantalán. Allí la espero y así podremos concretar los detalles del proyecto.

Y con su objetivo cumplido y sin esperar respuesta, se despidió con una leve inclinación de su calva cabeza, dio media vuelta y se dirigió copa en ristre hacia otro grupo de hombres que conversaba animadamente cerca de una de las barras.

—¿Siempre es así? —quiso saber Toni Ferragut dirigiéndose a Laatif—, me refiero a tan impulsivo, tan caprichoso y rápido en sus decisiones. ¿No se echará mañana atrás? Parece todo un poco raro.

—No se lo parecería si lo conociera como yo. Le quité una mujer hace muchos años y, por lo que veo, no lo ha olvidado. Pero siempre ha sido envidioso e impulsivo. Y muy rico. También calculador, cruel y generoso. Y cuando quiere una cosa, muerde y no suelta. Una mezcla extraña, pero que de alguna manera me hace recordar que se puede confiar en las malas personas porque no cambian jamás… siempre que no lo olvides. Pídale mañana lo que quiera —dijo, fijando en Amal sus ojos—, porque se lo dará. No se echará para atrás, y menos conmigo como testigo de vuestra conversación. Quiere esa casa y la tendrá a cualquier coste. Pero hágame caso y nunca se fíe enteramente de él. —Y mientras se despedía de ellos para atender a otros invitados añadió en voz baja como para sí mismo, pero con intención de ser oído—: Tiene una gran fortuna, se dedica al comercio de armas y le sobran clientes.

Finalizada la fiesta y al regresar a casa en el coche, Asís le preguntó a Amal si estaba segura de lo que iba a hacer, añadiendo:

—Es un tipo raro, te confieso que no me ha gustado, está acostumbrado a tener lo que se le antoja y temo su comportamiento si alguna vez algo se cruza en su camino. Y, ¿a qué se dedicará? Le he visto alguna vez por el club y conozco su barco, pero hasta ahora no habíamos cruzado dos palabras. ¿Será cierto que trafica con armas como nos ha dicho Laatif al-Surabi?

—No lo sé, pero no debe de haber órdenes de busca y captura en su contra por parte de Interpol y en España debe de estar limpio, porque, en caso contrario, si hubiera algo contra él, no se atrevería a poner los pies en Mallorca. Esto no es Siria o Líbano —respondió Amal.

—En eso tienes razón… aunque puede que sea como esos rusos, «ladrones en la ley» les llaman, que tienen imperios mafiosos en Rusia, pero que luego tienen buen cuidado en frenar en todos los semáforos rojos con los que se encuentran mientras conducen por Palma o por Montecarlo. —Asís pegó un frenazo cuando se le cruzó un boc, un macho cabrío salvaje de buena cornamenta, de los muchos que hay en la sierra de Tramuntana—. Este se ha perdido, ¿qué hace por aquí? —se sorprendió. Y luego retomó la conversación—: Y así, parando en todos los semáforos, llevando un comportamiento ejemplar, evitan los problemas. Además, si preguntamos a los demás asistentes a la fiesta de hoy seguro que nos llevaríamos muchas sorpresas, las fortunas presentes y los barcos que les veo en el club no se han hecho con un honrado trabajo de oficina de nueve a cinco, eso te lo aseguro.

—Ni conduzcas tan deprisa ni corras tanto, Asís, todavía no he decidido nada, y lo que decida, cuando llegue el momento, lo haré de acuerdo contigo porque somos un equipo. Lo único que he hecho es decir que mi título sirio de arquitecta me puede servir en Marruecos con unos trámites sencillos, a diferencia de lo que me está ocurriendo aquí en España, porque hay acuerdos establecidos entre los países miembros de la Liga Árabe. Supongo que al estilo de los que España tiene con países latinoamericanos. Pero yo no he aceptado aún nada.

—Es cierto, pero te conozco y te veo con ganas de hacer esa casa en Marruecos.

—Es un bonito proyecto y, si me conoces, sabes igual que yo que puede ser una oportunidad para nosotros. Aquí todavía no puedo ejercer como arquitecta y podría emplear los meses que aún le faltan a mi convalidación para mantenerme en forma, profesionalmente hablando, y para ganar un buen dinero que nos vendrá muy bien a los dos.

—En eso tienes razón, nos vendría muy bien en este inicio de vida en común, y el iraquí ese dijo que te pagaría lo que le pidieses.

—Y yo, si llega el caso, me aprovecharé de este antojo que ha tenido. Sería muy tonta si no lo hiciera. Si quiere la casa igual, pues que la pague, y si no, que se busque otro arquitecto, que en Marruecos los hay, y muy buenos. Y además está cerca, y aunque las comunicaciones no sean óptimas, y Toni ha exagerado al respecto, tú podrás venir a verme con frecuencia, cosa que espero que hagas si al final acepto su oferta…

—¿Tú crees que también yo podría aprovechar ese ofrecimiento del jet privado cuando vaya a verte? —preguntó Asís, poniendo cara de ingenuo y antes de estallar en una carcajada a la que se sumó Amal.

Cuando llegaron a casa ambos sabían que Amal le construiría la casa de sus sueños a Al-Ghailani si este aceptaba los honorarios que le iba a pedir y que no iba a quedarse corta. Si aquel iraquí sin modales tenía un capricho, que lo pagara.

5

Guelta Zemmour

Sahara Occidental

El coronel Abderrahim Baddou se sentaba en el único sillón de cuero que había en el austero cuarto de banderas del destacamento que comandaba. Era un sillón que había comprado él mismo cuando tomó el mando, igual que había comprado también la decena de sillas sencillas, el par de mesas de formica y el televisor que presidía una pared desconchada y tan solo adornada con un par de metopas y de banderines castrenses, además del inevitable retrato del rey Mohamed VI, al que el uniforme militar sentaba igual de mal que el sombrero mejicano al papa Juan Pablo II. El cuarto estaba muy desangelado porque su predecesor se llevó consigo cuanto pudo tras su cese, dejando desnudo el cuartel. Eso Baddou se lo perdonaba porque era práctica habitual, lo que no le perdonaba era que se hubiera embolsado el presupuesto de que disponía para comprar avena para los caballos, que se habían alimentado solo con paja durante cuatro años y estaban esqueléticos y famélicos cuando él se hizo cargo del mando. «Un buen oficial nunca haría eso», repetía indignado a quien quería oírle, que eran muy pocos en aquel puesto de frontera perdido en el secarral sahariano, aplastado por un sol inclemente, distante cuatro horas de coche de la capital El Aaiún y alejado de toda civilización. Pero tenía cerca el muro que separaba el Sahara ya fagocitado por Marruecos de la estrecha franja aún en poder del Frente Polisario y de su autodenominada República Árabe Saharaui Democrática, RASD, porque esa república no la reconocía casi nadie. Y eso daba importancia a un puesto que en otra circunstancia cualquier militar hubiera considerado de castigo, porque allí no había nada más que arena, una arena de la que era imposible librarse y que aparecía en los cajones cerrados con llave de la mesa de despacho, sobre las salchichas que traían directamente de la cocina y dentro de los mismos bolsillos de los pantalones que uno llevaba puestos. Arena, arena y arena era lo único que allí había.

En la cincuentena bien llevada, de estatura media y fuerte como un roble debido a una vida de ejercicio al aire libre, tenía un rostro anguloso y muy bronceado definido por unos ojos inteligentes y vivaces y un imponente bigote negro. La camisa arremangada mostraba unos bíceps de jinete que harían de él un peligroso enemigo en la lucha cuerpo a cuerpo. Era un hombre de origen humilde que había entrado en el ejército para escapar de la pobreza de su Rif natal y dotado con las dosis necesarias de inteligencia, de trabajo y de ambición que son precisas para subir en cualquier organización. Ascender al grado de coronel con su humilde procedencia no era fácil en Marruecos y él pretendía ignorarlo… hasta ahora, cuando empezaba a vislumbrar que el codiciado empleo de coronel mayor podía quedar fuera de su alcance precisamente porque sus orígenes humildes y su falta de mano izquierda le privaban de los necesarios contactos en el Majzem, eso que en otras latitudes llamarían la corte, que harían posible su nombramiento a tan alto rango. Y llegar a coronel mayor, un empleo que contaba con muy pocas vacantes en el escalafón, era la gran ambición de cualquier militar en Marruecos porque abría paso a cargos políticos bien remunerados, consejos de administración y otras prebendas con las que el monarca se aseguraba la fidelidad de los altos mandos de sus Fuerzas Armadas. Hassan II había aprendido la lección tras los atentados que había sufrido en el palacio veraniego de Sjirat y el posterior sufrido en avión cerca de Tánger; en ambos había sobrevivido por los pelos y gracias a una buena dosis de sangre fría; no quería más bromas con el ejército y le había transmitido esa herencia a su hijo Mohamed VI que a sus muchos títulos añadía el de jefe de las Fuerzas Armadas.

Esa mañana, el coronel Baddou no estaba de buen humor, en realidad casi nunca lo estaba desde que le habían transferido desde el Rif, en el norte, donde estaba en su ambiente, a esta guarnición en el Sahara, en el mismo culo del mundo, donde solo había arena, calor y moscas, moscas, arena y calor —en el orden que cada uno prefiriese—, todo aderezado, eso sí, con nubes de polvo y más polvo y donde su misión consistía en vigilar que no hubiera incursiones del Frente Polisario. Unos saharauis que le miraban con hostilidad desde el otro lado del muro defensivo construido por Rabat cuando hacía ya muchos años había ocupado el territorio después de derrotar al Frente Polisario, que a su vez había vencido a Mauritania cuando pretendió quedarse con la mitad del Sahara que había sido español… ¡Pobres ingenuos! Al final, se lo había quedado casi todo Marruecos. El caso era que estaba en una olvidada guarnición de frontera sin más actividad que enviar esporádicamente un dron de fabricación israelí contra alguna patrulla polisaria que cometía la imprudencia de acercarse demasiado al muro. Y como los polisarios lo sabían, solo se acercaban en parejas o tríos que hacían demasiado caro emplearlos para acabar con tan pocos enemigos.

El coronel Baddou se aburría y además sufría con el calor, cuarenta y ocho grados en el exterior, que se dice pronto, un calor agobiante que solo podía combatir con té helado y con un perezoso ventilador en el techo que, por lo visto, a su predecesor se le había pasado llevarse. O que le había parecido demasiado viejo para merecer su atención y el trabajo de desmontarlo. Con esas temperaturas solo se podía salir al amanecer y al anochecer, momentos que él aprovechaba para montar a caballo, su gran afición, y descargar la adrenalina que le sobraba galopando por un desierto que aparecía a sus ojos majestuoso. En esas horas de luz suave los colores azulados y anaranjados del cielo se fundían con los pardos amarillentos del suelo en cuanto alcanzaba la vista, y el silencio más profundo rodeaba los relinchos y el amortiguado batir de los cascos de su caballo que la arena acolchaba con el cariño de una madre.

Durante el resto de la jornada no tenía nada más que hacer, porque la lectura no figuraba entre sus aficiones, nunca lo había sido, y no era aquí donde iba a empezar a leer —aunque sus subordinados le aconsejaban el libro electrónico que le permitiría hacerse con los últimos títulos—, y la música… se le hacía insoportable al cabo de un rato. No le gustaba reconocerlo, pero era lo que era, pues, como reza un proverbio chino, es más fácil cambiar el curso de un río que el carácter de un hombre, y el suyo estaba ya muy acartonado a aquellas alturas de su vida. Y como se aburría inmisericordemente, se volvía colérico, llenaba su corazón de odio y hacía pagar su mal humor a un par de capitanes en mangas de camisa que le acompañaban bebiendo té azucarado y jugando una partida de dominó. Porque Baddou era flexible en muy pocas cosas, pero si había una en la que era absolutamente inflexible era en la puntualidad para jugar una partida de dominó a las doce del mediodía exactas con el capitán Advil y los tenientes Guessous y Bouceta en el cuarto de banderas del destacamento.

—¿Y qué me importa a mí si Trump ha reconocido o no nuestra soberanía sobre el Sahara? Pero ¿quién coño se cree ese tío?… Y quita tú los pies de la mesa, joder, que soy tu jefe. ¿Qué tiene nadie que reconocer lo que ya es nuestro, lo que hemos conquistado derrotando a los polisarios y echando de paso a los mauritanos tras una hábil iniciativa de ese gran rey que fue Hasán II, que Dios tenga en su seno?

—Con respeto, mi coronel —se atrevió a intervenir el capitán Advil—, pero, como ha dicho su majestad, ¿no cree que eso, lo que han hecho los americanos, nos refuerza ante el mundo y que ahora reconocerán también nuestra soberanía sobre el Sahara otros países que hasta ahora se resistían a hacerlo? —Y colocó con cuidado una ficha de dominó sobre la reluciente formica de la mesa.

—Sí —se mostró de acuerdo el otro oficial algo más joven, mientras a su vez ponía ficha sobre la mesa—. Como podría ser la misma España, que colonizó el territorio y todavía aparece en los documentos de la ONU como potencia administradora, aunque ya no administre nada. Si España cambiara de postura, otros países europeos y latinoamericanos seguirían su camino porque conoce el asunto mejor que nadie. —El teniente Guessous era el más leído del grupo y su pretendida erudición ponía muy nervioso a su jefe.

—Y a mí me importa un carajo lo que piensen otros países, lo que haga o no haga España y lo que haya dicho su majestad. —Al oírlo, los tres oficiales dieron un respingo, pues, aunque sabían del escaso respeto de su jefe por el monarca reinante, nadie se atrevía a decir en público cosas así. Mientras, el coronel prosiguió impertérrito—: Porque el Sahara es nuestro, lo hemos ganado derramando mucha sangre, y me la suda lo que piensen los demás. Allá ellos. Y debía sudársela también a su majestad, como se la habría sudado a su padre, que en paz descanse, y que sabía lo que le convenía a su pueblo. Nadie tiene que venir a reconocer lo que ya es mío. Y si alguno lo hace, ¡pues muy bien, pero a mí no me importa en lo más mínimo! —Y al decirlo, dio un fuerte palmetazo sobre la mesa que hizo bailar los vasos de té y deshacer la serpiente del dominó, cuyas fichas volaron por los aires y se desparramaron por la mesa y el suelo circundante.

Los tres oficiales intercambiaron una mirada de preocupación que no pasó inadvertida para el coronel, que suavizó el tono porque sabía muy bien que con los comentarios sobre el monarca reinante había que ir con pies de plomo y no fiarse de nadie, sobre todo si uno tenía ambiciones en Marruecos. Y él las tenía, así que se corrigió:

—Sé que me apreciáis y por eso hablo con esta libertad cuando estoy en vuestra compañía. Nadie puede dudar de mi lealtad al trono, pero ¿decidme si no estáis de acuerdo en que en lugar de tanta alegría por lo que haya dicho ese presidente veleta de los americanos cuando le quedaban apenas dos telediarios, no os gustaría más que nos dieran luz verde para acabar de una vez por todas con esa panda de piojosos del Frente Polisario, que se permiten tocarnos las pelotas de vez en cuando con ligeras escaramuzas que luego presentan como heroicas batallas en los medios de comunicación de medio mundo? —A medida que hablaba, el coronel se iba calentando a su pesar y repetía una y otra vez argumentos que sus subordinados estaban hartos de oírle—: Esos zarrapastrosos que la semana pasada, diciendo que se había acabado el alto el fuego acordado de 1991, se acercaron al muro y dispararon un artilugio antediluviano contra nuestro territorio mientras la MINURSO (Misión de las Naciones para el Sahara Occidental) miraba para otro lado, porque esos vagos de la ONU están siempre en las nubes y no se enteran de nada. No sé para qué coño sirven o si alguna vez han servido para algo. ¡Si nos hubieran dejado a nosotros! Hubiera sido una persecución en caliente… ¿Os la imagináis? Y no habría quedado ni un polisario para hinchar pecho y volver a sus campamentos de Tinduf a presumir y a seguir viviendo de la caridad pública. ¿No estáis de acuerdo?

El capitán Advil y los dos tenientes admiraban a su coronel y estaban de acuerdo con él en muchas de las cosas que decía, pero no compartían sus certezas inconmovibles porque creían —y eso era algo que discutían con frecuencia entre ellos— que quien no ha aprendido a dudar no reflexiona y que los más obstinados suelen ser los más equivocados. Y su coronel, con sus inamovibles convicciones esculpidas en dura piedra, era un ejemplo paradigmático. Tampoco pensaban que su forma brusca de expresar opiniones fuera apreciada por sus jefes en Rabat y creían que sus ideas llegarían más lejos si fuera capaz de expresarlas de forma más diplomática. Y eso era exactamente lo contrario de lo que ocurría, porque el grado de exaltación de su jefe no bajaba, sino que subía, con el paso del tiempo. Era cada día mayor hasta el punto de que entre ellos comentaban que las frecuentes escapadas de Baddou a Marrakech —«para respirar un poco», como él decía— no le hacían ningún bien, pues volvía de ellas cada vez más radicalizado, y frente a sus tímidas objeciones traía a colación un proverbio según el cual quien para ir a rezar duda entre dos mezquitas termina por no ir a ninguna. Era obvio que la duda no era una de sus virtudes y eso les daba miedo porque sabían —o al menos intuían— que sin dudas el cerebro se llena de telarañas que impiden ver con claridad.

Y animado el coronel por el silencio entre respetuoso, cauto y aburrido de sus subordinados, siguió con su diatriba:

—Como aquellos tres camioneros que nos hacían cortes de mangas desde las cabinas de sus vehículos pensando que como estaban en lo que creían la seguridad de lo que llaman su territorio, el «Sahara liberado», liberado, ¡ja!, ¡liberado mis cojones!…, pensaban, digo, que allí no nos atreveríamos a darles una lección, y acabaron carbonizados dentro de sus camiones. Esos ya no le harán ningún corte de mangas a nadie. ¡Las tienen achicharradas! Así aprenderán, porque es el único lenguaje que entienden esos desgraciados. Si de mí dependiera, Tinduf no me duraría ni veinticuatro horas, y ¿sabéis qué? Muerto el perro, se acabó la rabia.

Los tres oficiales asintieron con vigor a esta rotunda afirmación de su jefe, admiraban a su coronel y les parecía que tenía mucha razón, aunque la expresaba de forma tan ruda y con tan poco tacto que hacía que no llegara adonde tenía que llegar. Era una lástima que el Majzén, esa tupida burocracia palatina que rodea al rey, no dejara ver a su majestad con la misma claridad, y más ahora cuando los polisarios parecían más desamparados que nunca por varias razones. Entre estas se señalaban que, por una parte, el presidente argelino se enfrentaba a diarias manifestaciones de protesta por la falta de libertades, las condiciones económicas, la inflación y la falta de trabajo, que afectaba sobre todo a los más jóvenes. Por otra parte, los rusos, enfrascados en su invasión de Ucrania, donde las cosas no les iban en el plano militar como esperaban, no estaban en condiciones de apoyarles con su diplomacia y con sus armas como siempre habían hecho, pues no en balde era Argelia el principal comprador de armamento ruso de toda África.

—Una mierda de armas —soltó el coronel—. He leído que este año Argelia va a aumentar su presupuesto de Defensa un 130 por ciento —¿os dais cuenta de la barbaridad que es eso?— hasta llegar a los veintitrés mil trescientos millones de euros, más del doble que nosotros. Pero lo gastan en Moscú, que les vende un material anticuado y poco eficaz, como demuestra su bajo rendimiento en Ucrania. Si yo tuviera que comprar armas las buscaría en cualquier lugar menos en Rusia, y la prueba es que las que tienen no compiten con la eficacia de nuestros drones Harfang y Hermes, fabricados en Israel, o con el Bayraktar turco. Y si no que se lo pregunten a aquel jefe de la Gendarmería saharaui, Addah al-Bendir, creo que se llamaba, antes de desaparecer literalmente volatilizado por un ataque que no vio llegar.

Y tampoco convenía esperar a que Argelia recuperara fortaleza cuando la guerra en Europa hiciera subir los precios del gas y del petróleo. ¡Había que actuar lo antes posible! Y así el capitán y los dos tenientes de la guarnición coincidían con su jefe en pensar que, abducido por Donald Trump, el rey Mohamed VI estaba perdiendo una magnífica oportunidad para acabar de una vez con el problema que planteaban los polisarios con sus demandas de independencia, aunque no llegaran a compartir el tomarse la justicia por su mano, como propugnaba su coronel.

—Esto no hubiera sucedido nunca en tiempos de su augusto padre —insistió Baddou—, que manejaba los tiempos como nadie, y ahí está sin ir más lejos como un buen ejemplo la Marcha Verde que lanzó sobre el Sahara aprovechando la agonía del general Franco en España. A eso se llamaba aprovechar las oportunidades, porque a lo mejor no se presenta otra en mucho tiempo. —En su opinión Marruecos estaba dejando que ese tren saliera vacío de la estación—. Ay, si nos dejaran —musitó—. ¿Acaso no conocen el proverbio que dice que vale más un puñado de abejas que un saco de moscas?

Los cuatro militares bajaron entonces la cabeza, sumidos en pensamientos de acción y de gloria en el campo de batalla mientras fuera arreciaba un calor que no les permitía moverse, ni podían ir a trabajar con la tropa ni podían alejarse de aquel humilde ventilador, que se lamentaba con cada giro desde el techo y era testigo mudo de sus ambiciones y sus frustraciones. Tan grandes unas como otras.

—Esto no puede seguir así, no comprendo cómo no lo ven en Rabat —musitaba el coronel una y otra vez a la vez que hundía la cabeza entre las manos y a su lado asentían en silencio sus acompañantes, mientras comenzaban a recoger las fichas de dominó que habían quedado esparcidas por el suelo para comenzar otra partida y gruesas gotas de sudor les corrían por el rostro. ¿Qué más se podía hacer en aquel agujero?

6

El GRU

Moscú

El servicio de inteligencia militar ruso, conocido por sus siglas GRU, tiene una larga historia. Su origen fue el Departamento de Registro fundado por el mismo Trotsky en 1918, en los albores de la Revolución bolchevique, y se desarrolló durante la guerra civil entre rojos y blancos, pasando pronto a ser conocido como la Cuarta Dirección del Ejército Rojo. Hoy su designación oficial es Directorio Principal del Alto Estado Mayor, y como se puede constatar, son todos nombres muy poco atractivos, elegidos por rudos militares o por oscuros burócratas del partido, gentes de traje marrón y calcetines blancos, sin imaginación ni poesía. Su estructura actual consta de quince divisiones o departamentos, cuatro geográficos y once dedicados a misiones específicas, como son la electrónica e inteligencia de señales, la guerra cibernética, la desinformación, y las operaciones especiales, que incluyen desde el sabotaje a la eliminación física de opositores o personas molestas en general, que es un asunto delicado del que se encargan sus llamadas Spetsnaz o fuerzas especiales a las que aparentemente no falta trabajo, pues el GRU ha sido acusado en tiempos recientes de la muerte en 2015 de Emilian Gebrev, un traficante búlgaro de armas, o del envenenamiento en 2018 del exagente doble Sergei Skripal y de su hija Yulia en Salisbury, entre otros. Su larga mano se ha detectado también en las elecciones norteamericanas de 2016, las francesas de 2017 y el mismo Brexit. El agente Denis Sergeev de la unidad 29155 de Spetsnaz fue visto en Barcelona en 2017 en las fechas en las que los separatistas organizaron un referéndum ilegal para proclamar la independencia de Cataluña, hecho que motivó en su día la apertura de una investigación oficial por parte de las autoridades españolas.

Y ahora lo dirigía Yuri Vladímirovich Mazov, que no estaba dispuesto a dejar un puesto que le convertía en uno de los personajes más influyentes, poderosos y temidos de toda Rusia. En cuanto regresó a su despacho con instrucciones claras del presidente, con la compostura plenamente recuperada y con la confianza en sí mismo que nunca le había abandonado y le había permitido llegar adonde ahora estaba, se puso a trabajar de inmediato, sabiendo que se encontraba ante una situación límite y que la iba a superar, pues era consciente de que los hombres fuertes se muestran en las situaciones límite como era la que enfrentaba, y él se consideraba fuerte, muy fuerte. Para ello convocó a su lado a los jefes de la División 4 (África), la División 5 (inteligencia operativa) y la División 8 (Spetsnaz) para que juntos pusieran en pie un plan que fuera a la vez eficaz, factible, creíble, que pudiera llevarse a cabo en tiempo récord, y susceptible de ser «comprado» por el mismo presidente Putin. Y había que hacerlo ¡ya! No era fácil, pero sabía que su cabeza dependía de ello y no se le podía censurar por haberle tomado cariño y desear mantenerla en su lugar.

Fueron días en los que todo el GRU, de forma compartimentada y sin filtrar hacia abajo el objetivo final, funcionó como un gigantesco laboratorio de ideas que —sobre la base de la intuición personal de Yuri Mazov— enviaba a la dirección una sugerencia tras otra con proyectos, a veces absolutamente descabellados, para crear un elemento de distracción en África del Norte que apartara la atención de europeos y americanos del escenario bélico en el corazón de Europa. Esas sugerencias eran luego filtradas por los tres asesores nombrados al efecto por el director hasta llegar a diseñar con ellos una operación que, a su juicio, reunía los requisitos que le había encomendado el presidente, porque si uno sabe dónde quiere llegar y tiene constancia y tesón en el trabajo lo acaba logrando. El viento solo ayuda a los que saben adónde van y él lo tenía muy claro.

Y fue así cómo, una semana después de la tensa reunión con el presidente, día por día, Yuri Mazov regresó al Kremlin. Esa mañana hacía un sol tibio en Moscú, pero su corazón seguía helado. Tenía fijada audiencia a las ocho de la mañana, llegó su buena media hora antes y se dispuso a esperar comiéndose los nervios en un antedespacho que era el resultado incongruente de tratar de meter una oficina moderna en un palacio con siglos de historia, un lugar en el que los viejos salones de techos artesonados y paredes pintadas y doradas estaban divididos hasta media altura por mamparas de madera, y se daban de bofetadas con estanterías y mesas de escritorio de ínfima calidad sobre las que se amontonaban carpetas y expedientes entre los que se afanaban militares y funcionarios que trabajaban o entraban y salían con documentos. Sabía que su futuro dependía de esa reunión y tuvo la suerte de que no le hicieron esperar mucho rato.

A las ocho en punto, tras treinta minutos que se le habían hecho eternos pero que podían haber sido muchos más, entró un oficial que se dirigió a él respetuosamente y le invitó a seguirle. Juntos sortearon varias mamparas hasta llegar a un amplio salón vacío que ambos cruzaron para alcanzar una alta puerta flanqueada por centinelas en uniforme de gala. Al llegar a ella, ambos se detuvieron un momento hasta que su acompañante la abrió y lo anunció en alta voz, al tiempo que con la mano le señalaba un asiento en la esquina de una larga mesa, al otro lado de la cual, como a cinco metros de distancia, se sentaba el dictador de la Federación Rusa. Putin no dio signo alguno de reconocer su entrada, aparentemente absorto en la lectura de los documentos que había extraído de una gruesa carpeta roja que reposaba sobre la mesa delante de él.

Yuri Mazov se sentó procurando no hacer ruido y esperó lo que le pareció una eternidad a que el presidente le dirigiera la palabra. La «Operación Militar Especial» en Ucrania seguía complicándose, las fuerzas rusas sufrían a diario muchas más bajas de las inicialmente previstas, no solo no progresaban, sino que retrocedían, su imagen se deterioraba ante el mundo y el presidente no estaba de buen humor. O eso es lo que se rumoreaba en los pasillos. Raramente lo estaba desde que dio la orden de lanzar la invasión, aunque en público procuraba mostrar un aire distendido y ganador. Tenía que inspirar seguridad y confianza en la victoria, pero la procesión iba por dentro y la sufrían de forma directa sus colaboradores más inmediatos.

Tampoco en esta ocasión hubo saludos cuando Putin levantó los ojos de la lectura que había ocupado toda su atención hasta ese momento. Una mirada fría y poco simpática se clavó en él mientras oía:

—¿Y bien? ¿Qué me trae?

—Señor presidente —Mazov estaba visiblemente nervioso, aunque trataba de ocultarlo retorciéndose las manos bajo la mesa, un tic que no podía evitar—, hemos reflexionado sobre sus instrucciones, y creo que tengo una propuesta. La mejor maniobra de distracción que podemos hacer es provocar inestabilidad en el área del estrecho de Gibraltar… en África del Norte, en la espalda de la OTAN, en su mismo patio trasero… junto a una vía de navegación de enorme sensibilidad estratégica entre Europa y el Magreb, donde la enemistad tradicional entre Argelia y Marruecos nos ofrece una oportunidad que podemos aprovechar a nuestro favor.

Mazov creyó percibir un brillo de interés en la mirada de su presidente y eso le animó a continuar con algo más de confianza:

—Es una enemistad que viene de atrás, de la misma independencia, porque, cuando Francia se retiró de Marruecos poniendo fin al régimen de Protectorado —y obligando de paso a España a hacer lo mismo—, pensó que Argelia seguiría siendo provincia francesa para siempre y entonces, con mentalidad típicamente capitalista y colonial, hizo con el lápiz un trazo en el mapa que privó a Marruecos de un buen trozo de Sahara. Supongo que París se lo quería quedar para siempre. —Su esbozo de sonrisa se quebró ante la mirada glacial del presidente, que no había movido un músculo de la cara, y Mazov continuó, procurando que no se notara el ligero temblor que parecía querer apoderarse de su voz—: Rabat protestó sin éxito y luego ayudó a Argelia en su lucha de liberación colonial con la esperanza de que le devolviera esos territorios cuando alcanzara la independencia. Y como eso no ocurrió, Marruecos le declaró la guerra. Era 1963 y el conflicto pasó a los libros de historia como la guerra de las Arenas. El caso es que Marruecos la perdió y se quedó desde entonces dolido y humillado por su vecino, aunque nunca renunció a esos territorios que sigue hoy considerando como robados. Desde entonces, hay malas relaciones entre los dos países.

El presidente lo miraba fijamente, sin mover un músculo de la cara porque sabía que eso era capaz de intimidar al más pintado, lo sabía y probablemente disfrutaba con el efecto que causaba en sus interlocutores.

Mazov comenzó a sudar, no percibía indicación alguna de que lo que explicaba interesara o no al presidente y así era difícil continuar. Además, creyó notar algo de impaciencia en un leve movimiento de la silla de su anfitrión y decidió sintetizar al máximo y acortar las explicaciones:

—El resultado es que la frontera argelino-marroquí está cerrada desde 1994 después de un oscuro atentado terrorista en un hotel de Marrakech del que Rabat culpó a los servicios de inteligencia argelinos, y ahora, tras el reconocimiento por los Estados Unidos de la soberanía marroquí sobre el Sahara, Argel ha roto también las relaciones diplomáticas. El reconocimiento de Israel por parte de Marruecos, que es el precio que le exigió Trump, ha sentado particularmente mal en Argelia porque considera que amenaza a su propia seguridad, sobre todo desde que el propio ministro israelí de Defensa visitara poco después Rabat para hablar de ventas de armamento y de tecnología. Los argelinos están muy preocupados y enfadados y ahora acusan abiertamente a Marruecos de espiarles con la tecnología israelí de Pegasus. También creen que Marruecos ha clavado un puñal en el corazón de los palestinos y que ahora se dispone a clavar otro en el de los saharauis. Como bien sabe el señor presidente, el problema del Sahara es la consecuencia de esa mala relación entre ambos países.

Los dedos de Putin comenzaron un leve tamborileo sobre la mesa, perfectamente perceptible, a pesar de que se producía a no menos de cinco metros de distancia, y Mazov decidió que ya bastaba de contexto, y concluyó que era hora de ir terminando antes de que le cortaran la palabra —y con ella también la cabeza— y por eso, echándole valor, se lanzó a fondo con atrevimiento:

—Señor presidente, mi propuesta es la siguiente: provocar un conflicto en el Sahara entre Marruecos y el Frente Polisario aprovechando que la decisión de Donald Trump ha removido el avispero y los saharauis están muy enfadados. Si hacemos que el mal ambiente aumente en la zona… eso ya distraerá a la OTAN, y si logramos que ese conflicto, necesariamente menor, aumente la tensión o incluso derive en otro, aunque sea limitado, entre Marruecos y Argelia en un área tan sensible como es la cercanía del estrecho de Gibraltar… bueno, estoy convencido de que eso la desconcertaría y distraería su atención del escenario centroeuropeo. Y para eso disponemos de una carta ganadora en la forma de un militar marroquí muy exaltado y al mando de una posición clave en el Sahara, que confío en que seremos capaces de manipular para que sirva a nuestros fines.

Era evidente que la propuesta había obtenido la atención de Putin, visible ahora en la intensidad de su mirada. Pero el presidente no decía nada y la espera se hacía cada vez más incómoda, el silencio quemaba bajo el asiento de Yuri Mazov, hasta que en voz apenas audible Putin, clavando sus ojos en los suyos, murmuró:

—¿Y el precio?

—Lo estamos evaluando, pero con una donación encubierta de cincuenta millones de dólares en armamento —no es mucho, pero los polisarios nunca han visto tantas armas juntas—, creo que sería suficiente.

—¿Y cómo se las harías llegar?

—Estamos todavía trabajando esa parte, pero tenemos un comerciante de armas, un iraquí con el que ya hemos operado en alguna ocasión y que va por el mundo como alguien respetable, que podría ocuparse de encontrarlas y enviarlas a Tinduf. Únicamente los polisarios tendrían que saber que se las donamos nosotros, y con ellos no hay problema porque mantenemos buenas relaciones desde sus mismos orígenes como movimiento anticolonial.

—Está bien, Yuri Vladímirovich —a Mazov le dio un vuelco el corazón al sentirse llamado de esa forma familiar por el presidente, porque era señal de que su idea recibía aprobación—, me parece factible y a un precio asumible… Siempre que piense que puede funcionar… adelante con su propuesta. Pero borre las huellas… asegúrese de borrarlas bien, que no se vea nuestra mano en esta operación… o, en todo caso, que no se vea hasta que yo no decida otra cosa. Utilice para ello a la unidad 54777 de Spetsnaz.

Con esta referencia solo al alcance de muy pocos, Putin le recordaba su pasado en la KGB y su conocimiento «por dentro» del funcionamiento del GRU, pues ese era el departamento que trataba específicamente de las tareas de desinformación, y le hacía saber que iba a seguir con detalle los pasos que diera en el futuro. Pero, al mismo tiempo, también establecía con él una especie de «camaradería profesional» entre miembros de los servicios de inteligencia.

Cuando Yuri Mazov salió del despacho presidencial en el Kremlin era otro hombre, había salvado su carrera, al menos de momento, seguía gozando de la confianza del presidente y se sentía ligero como una pluma. «Me ha llamado Yuri Vladímirovich», se repetía satisfecho mientras caminaba después de despedir a su chófer y obligar a sus escoltas a seguirle a pie, pues a pesar de la temperatura glacial necesitaba caminar, tomar el aire, respirar y soltar adrenalina, mucha adrenalina. Se hubiera creído capaz de saltar fuera de su sombra o de correr hasta dejarla atrás si se le hubiera ocurrido, y ni siquiera notaba el frío que seguía haciendo en la calle y que el sol, siempre tímido, no lograba evitar. Tenía el alma alegre y ganas de gritar, porque la liberación que ahora sentía estaba tan cerca de la angustia que había padecido hacía solo unos momentos que reía lágrimas —procurando que sus escoltas no se lo notaran— y le parecía lo más natural.

Ahora solo tenía que poner en marcha su plan, tenía que atar bien todos los cabos —y eran muchos— para que nada quedara al azar y fuera un éxito, porque el fracaso no era una opción. No después de lo que acababa de ocurrir hoy en el Kremlin, cuando su futuro había pasado del destierro en Siberia a pensar en poder codearse con los oligarcas que rodeaban al presidente. O incluso en convertirse en uno de ellos, ahora que se habían producido algunas vacantes entre los críticos de la invasión de Ucrania… en condiciones que él mismo había tenido oportunidad de conocer muy de cerca. Solo el cielo era su límite. Y, como le había dicho al presidente, creía contar con el hombre adecuado que actuaría como una espoleta para que cuando llegara el momento hiciera estallar la situación que él mismo se habría encargado de crear.

7

La Cuesta de las Perdices

Madrid

Marisol Pérez trabajaba en el departamento de contrainteligencia, sección de Rusia, de la sede central del CNI en la Cuesta de las Perdices de Madrid. Con veinte años de servicio en las espaldas, parte de ellos en Moscú, y con buen dominio del idioma ruso, era una funcionaria meticulosa y bien conceptuada en la Casa. Su labor le exigía mucho análisis, mucha minuciosidad y mucha paciencia que son cualidades para las que la experiencia de los últimos años mostraba que las féminas estaban particularmente bien dotadas. También exigía inteligencia y mucho tiempo de lectura de informes y de medios rusos en el despacho… y algo de calle, que era lo que de verdad le gustaba. Y aquel día creyó descubrir algo, no estaba segura, pero…

Marisol —Puskas en la Casa— hacía una labor rutinaria de vigilancia sobre Igor Krastinev, un joven ruso que acababa de llegar a Madrid y que ella estaba convencida de que era un agente del servicio de inteligencia militar, aunque estuviera acreditado en la embajada rusa como tercer secretario adjunto al agregado científico. No el último funcionario de la embajada, pero casi. Hasta aquí todo normal, pues es habitual que los países tengan en las embajadas agentes encubiertos bajo distintos disfraces que conviven con los representantes oficiales de dichos servicios que están acreditados ante el CNI con una cobertura conocida, como la de consejero de información, por ejemplo, a la que se recurre con excesiva frecuencia. En la embajada rusa en Madrid había así varios representantes oficiales del FSB (Servicio de Inteligencia Exterior) y del GRU (Servicio Militar de Inteligencia) que mantenían una relación oficial con el CNI. Junto a ellos también había otros de tapadillo con distintos disfraces diplomáticos con la esperanza de no ser descubiertos. Y, finalmente, estaban los colaboradores e informadores de calle, ciudadanos normales con trabajos perfectamente establecidos en ministerios o empresas, la mayoría nativos a los que era mucho más difícil localizar, gentes que no tienen cobertura diplomática, que en ocasiones están manipulados desde la embajada y otras veces desde la misma central en Moscú o, con mayor frecuencia, por parte de agentes establecidos sobre el terreno desde hace años con coberturas a su vez muy sólidas, muy difíciles de desenmascarar, y que actúan con completa independencia de la embajada. Ese entramado, que ni el propio embajador conoce por su propia seguridad, puede llegar a formar una tela de araña muy densa en el caso de grandes países, como es Rusia, aunque no sea ni mucho menos único.

No eran esos a los que hoy buscaba Marisol; su tarea era más sencilla. Estaba convencida de que el chico bien parecido de veintimuchos años que se hacía pasar por adjunto al agregado científico de la embajada rusa era un agente encubierto del GRU; se lo decía ese sexto sentido —pulido después de años de profesión— del que se fiaba mucho, «intuición femenina» lo llamaba, aunque fuera muy consciente de que si esa intuición no iba acompañada de pruebas carecía de alas para volar. Necesitaba demostrar sin lugar a dudas que su corazonada era correcta. Por eso, a la espera de que algún movimiento le traicionara, había dispuesto un seguimiento rutinario del ruso un par de días por semana, sin exagerar, en el que participaban tres agentes de su división con la esperanza de poder confirmar sus sospechas y así apuntarse también un tanto con su jefa, la directora de contrainteligencia, Teresa Pombo —Plácida en la Casa—, una mujer que combinaba experiencia y dureza con sensibilidad y que tenía una larga historia de éxitos en el centro, esa clase de éxitos que no se conocen fuera de sus paredes, pero que son muy valorados dentro. Porque salvan vidas, nos dan seguridad y protegen reputaciones y bienes.

Al principio, nada sospechoso. Pero solo al principio. Igor Krastinev salió de su casa en la calle Ibiza de Madrid, una zona con mucha marcha favorecida por la gente joven con posibles, a las ocho de la mañana como hacía puntualmente todos los días y al volante de su pequeño Toyota Yaris se dirigió a la embajada, y también como todos los días entró en su aparcamiento por la calle Rodríguez Marín tras cruzar una pesada verja de hierro. Hasta aquí todo normal, pensó el agente que le seguía en moto, que se quedó vigilando ese acceso y avisó a sus compañeros, uno de los cuales se apostó frente a la puerta principal de la embajada, del otro lado de la calle Velázquez. Podía haberse colocado entre los manifestantes con banderas ucranianas que protestaban por la invasión rusa, pero pensó que serían sin duda filmados y prefirió situarse unos metros más abajo semioculto en la entrada de la clínica Díaz y Bonilla dedicada a la estética dentofacial, como rezaba el rótulo de la puerta, ubicada en el número 158 de Velázquez, y apoyado en una barandilla de aluminio que protege la pequeña escalera de acceso. Allí, disimulando con un libro en las manos, se dispuso a esperar mientras otro compañero se situaba en la entrada del EAE Business School a solo unos metros de donde se encuentra la sección consular de la embajada, que ocupa la trasera del enorme edificio y tiene acceso independiente por el número 33 de Joaquín Costa. Rodeado de estudiantes que entraban y salían de la escuela, podía pasar totalmente desapercibido mientras controlaba la puerta del consulado. Si Igor Krastinev decidía salir de la embajada aquella mañana, fuera en coche o por la puerta principal o por la trasera del consulado, no se les iba a escapar.

No tuvieron que esperar mucho porque el ruso salió caminando a las diez y cuarto por la puerta principal en el número 155 de Velázquez, pasando junto al monumento de hierro que junto a la verja exterior recuerda la gesta del Sputnik y de la perra Laika que en 1957 puso tan nerviosos a los norteamericanos que dio comienzo a la carrera espacial. Ya fuera, el ruso se dirigió hacia la derecha y tomó la calle Rodríguez Marín en dirección contraria al tráfico —para dificultar el seguimiento por un eventual vehículo— siguiendo la acera que por un lado flanquea el perímetro de la legación diplomática mientras que por la izquierda un seto de aligustres la separa de la calzada. Dos coches de policía situados en su comienzo y final podían cerrar la calle en cualquier momento y proteger así la embajada en caso de necesidad. Por ella llegó Krastinev hasta la calle de Joaquín Costa, a apenas un centenar de metros, donde se detuvo junto a la entrada de la estación de metro de República Argentina. Allí simuló hablar por teléfono un rato largo hasta que confirmó que el individuo que había seguido su mismo camino desde Velázquez pasaba a su lado y continuaba despreocupadamente hacia la plaza que tiene en su centro la fuente de los Delfines. Una vez que hubo confirmado que nadie le seguía, bajó con agilidad por la rampa que conduce a las entrañas del metro y tomó la línea 6 en dirección a la plaza Elíptica.

No podía saber que el otro agente, el que vigilaba la puerta del consulado, advertido por teléfono por el primero en cuanto vio la dirección que el ruso tomaba, estaba ya esperándole junto a la máquina expendedora de billetes para iniciar su seguimiento a partir de ese mismo momento. Un tercero, el que esa misma mañana había seguido al ruso desde su hogar sobre una moto entró poco después en la estación con una mochila a la espalda y subió al mismo tren varios vagones más atrás, mientras el primero, el que había seguido de largo cuando el ruso entró en el metro, cogía a su vez la moto con la que, conectado por teléfono con los dos compañeros, se dispuso a cubrir la operación desde la superficie.

Krastinev hizo transbordo en Manuel Becerra hacia la línea 2 en dirección a Cuatro Caminos, y mientras el agente que le acompañaba en el vagón seguía camino sin apearse, el otro —el que viajaba tres vagones detrás— se bajó tras él, lo siguió cuando abordó otro tren y luego lo dejó al mismo tiempo que el ruso en la estación de Sol. Nada extraño, porque allí bajó muchísima gente, ya que es un nudo muy importante en el que se cruzan muchas líneas del suburbano. Y mientras el agente fingía abandonar el andén con el resto de los viajeros, el ruso se entretuvo simulando mirar el plano del metro hasta que se vació la plataforma, se cercioró de que no tenía nadie detrás y entonces se dirigió al andén de enfrente para cambiar de dirección y regresar por donde había venido. Sus movimientos profesionales para evitar ser seguido, aunque no lograra impedirlo, confirmaron a los agentes del CNI que aquel no era un diplomático normal, que era un agente que iba de misión, que le habían enseñado lo que debía hacer para despistar a eventuales «rabos» y que con las precauciones que tomaba trataba de confirmar que nadie le seguía. Y si se tomaba tantas molestias era porque no quería que nadie supiera lo que iba a hacer. Su comportamiento activó las alarmas y el seguimiento se reforzó sobre la marcha con una agente acompañada de un niño dispuesta a presentarse donde se le exigiera en el menor tiempo posible.

Ya en el nuevo andén, Igor Krastinev se colocó frente al plano del suburbano como si estuviera enfrascado en su contemplación, mientras con el móvil filmaba disimuladamente a ambos lados para asegurarse de que nadie sospechoso aparecía en su radar. Una vez satisfecho dejó pasar dos convoyes mientras permanecía con la espalda apoyada en la pared y seguía dirigiendo furtivas miradas a derecha e izquierda. Aparentemente tranquilizado y sin reconocer al agente que le había seguido hasta ese momento, que había cambiado su chaqueta azul por una cazadora marrón que llevaba en la mochila, que se había cubierto la cabeza con una gorra blanca de ancha visera al mejor estilo de Donald Trump, y que le había estado observando a distancia desde el pasillo de acceso, abordó el siguiente tren que abandonó casi inmediatamente, en la primera estación, Sevilla, desde donde se dirigió a paso ligero hacia el Círculo de Bellas Artes, en cuya cafetería siempre animada por un público diverso se sentó buscando una mesa al fondo, lejos de las cristaleras, un lugar desde donde podía ver la puerta de entrada y donde pidió un café con hielo. Le siguió hasta la misma puerta el agente que había cambiado la gorra blanca por otra de lana marrón, «bendita mochila» pensaba, porque el motorista, que hubiera debido tomar el relevo no pudo hacerlo porque desde Sol —donde esperaba instrucciones— no pudo tomar la calle de Alcalá en dirección hacia Sevilla al ser dirección prohibida. Afortunadamente, no perdieron su rastro.

Buena elección, pensó Marisol, que seguía en tiempo real el itinerario del ruso: un lugar amplio y concurrido donde podría pasar desapercibido, con control de la puerta principal de la calle de Alcalá y con salida de emergencia a su espalda por la calle del Marqués de Casa Riera. Todo muy profesional, muy de acuerdo con los manuales que sin duda había estudiado antes de viajar a España. Pero que no le sirvió de mucho porque en una mesa cercana se sentó pocos minutos después una señora mayor acompañada por un chico de unos ocho años que pidió un enorme helado de chocolate. Con tres bolas.

No tardó en aparecer en la cafetería del Círculo, a las once cuarenta, un hombre también joven, bien parecido y trajeado, pelo negro abundante, rostro cetrino y barba rala, con pinta de árabe, que, tras dar una ojeada general al local, se dirigió con paso seguro hacia el ruso, que se levantó ligera y cortésmente para recibirle. El recién llegado pidió otro café y ambos se enfrascaron en una animada conversación en la que el ruso gesticulaba ocasionalmente mientras el otro se limitaba a asentir o negar con la cabeza, en una curiosa inversión de los tópicos que otorgan a los meridionales más lenguaje corporal que a los nórdicos. Estuvieron juntos veintitrés minutos, entre las once cuarenta y uno y las doce y cuatro minutos, según recogía el informe que hizo Marisol aquel día y que iba acompañado de varias fotos hechas de cerca y con disimulo por la señora del niño con el helado que disparó a placer y en varias ocasiones con una cámara oculta en su bolso y manejada desde su cierre. Un viejo truco que las espías utilizan desde que se inventó la fotografía y que hoy sigue dando magníficos resultados, sobre todo si se acompaña de un niño con la cara cubierta de chocolate para disipar cualquier sospecha. Habían hecho falta cuatro agentes en total para seguir aquella mañana a Igor Krastinev sin que se diera cuenta.

Pero valió la pena, porque la sorpresa fue descubrir luego, cuando se analizaron las fotos, que el interlocutor del ruso era Ahmed Hach, el número dos de la oficina del Frente Polisario en España. Y ahí había trabajo para el Centro, porque ¿qué pintaban los rusos del GRU en el Sahara? ¿Qué tramaban con el Frente Polisario cuando su país estaba enfrascado en plena invasión de Ucrania? Muchas preguntas y falta de respuestas que Marisol estaba dispuesta a encontrar. De entrada, llevó la información a su jefa, la señora Plácida, directora de contrainteligencia, que coincidió con ella en que un encuentro entre rusos y polisarios, aunque solo fuera para tomar café, cosa improbable, merecía atención por parte del Centro y que ordenó la apertura de una investigación a cuyo frente puso a Marisol, que en aquel mismo momento decidió que también había que vigilar a los demás representantes del Frente Polisario en España. África del Norte era una zona que el CNI conocía mejor que nadie, si los rusos y los polisarios tramaban algo, el Centro debía saberlo. Y lo iba a saber, porque si Puskas tenía una virtud era la perseverancia, sabía que los caminos por largos que sean comienzan con un paso, y le gustaba repetir el dicho popular: «Dijo el perro al hueso, si tú estás duro, a mí me sobra tiempo».

8

El Palacio Real

Rabat

Cuando Belkader Ziani, ministro de Asuntos Exteriores de su majestad, llegó al Palacio Real de Rabat, donde circunstancialmente se hallaba el monarca en una de sus cada vez más breves estancias en Marruecos, se estaba produciendo el cambio de guardia y Ziani se detuvo un momento para observar el brillante espectáculo realzado por los vistosos uniformes rojos y verdes y las amplias capas blancas de unos hombres elegidos por su estatura y buena presencia, en cuyas manos parecían livianos los pesados alfanjes y lanzas que portaban. Lo que veía tenía mucho de medieval y Ziani era muy consciente de ello, como medieval también era la corte itinerante que seguía al monarca en sus continuos desplazamientos por los muchos palacios que tenía en todos los rincones del país. En realidad, la monarquía marroquí posee la doble legitimidad que le otorga ser a la vez rey y Amir al-Muminim, esto es, líder político y religioso al mismo tiempo —«Igual que el rey de Inglaterra», sonrió socarronamente el ministro para sus adentros—, una fórmula muy hábil y muy medieval para garantizar la robustez y popularidad de la institución. Esa doble legitimidad dinástica se completa con otra igualmente surgida de la noche de los tiempos, pero confirmada con carácter anual en la ceremonia de la Bay’a en la que el pueblo, las tribus, juran fidelidad directamente a su monarca, besándole manos y pies sin otros intermediarios. Todo eso da como resultado una combinación única que fortalece al rey, cuyas decisiones políticas podrían teóricamente ser discutidas —de hecho eso nunca ocurre pues el lenguaje de la corte repite fórmulas como «su majestad en su sabiduría ha decidido que…»—, pero donde las religiosas no pueden en ningún caso ser cuestionadas por proceder del descendiente directo del Profeta, que, además y para que nadie se llame a engaño, se reserva amplias competencias que le reconoce la Constitución. Del rey dependen directamente las Fuerzas Armadas y los ministerios de Justicia y de Asuntos Islámicos, así como el que el propio Ziani desempeñaba en aquel momento, el de Asuntos Exteriores, Cooperación Africana y Marroquíes Residentes en el Extranjero. La marroquí es una democracia muy sui géneris.

Una vez acabada la vistosa ceremonia del relevo de la guardia, que le había llevado a esas elucubraciones silenciosas, el ministro Ziani pareció recobrar contacto con la realidad y se dirigió con paso elástico a una entrada lateral del edificio donde se le franqueó inmediatamente el paso, y sin dilación alguna, un chambelán le acompañó al salón de dudoso y recargado gusto donde esperaría la llegada de su majestad.

Que se hizo esperar como ocurría siempre y con todo el mundo, pues sin duda pensaba que los humanos no tienen nada mejor que hacer que esperarle el tiempo que haga falta y eso le dio al ministro tiempo para observar la decoración interior del palacio, que rayaba no ya en lo cursi sino en lo claramente hortera en contraste con la sobria elegancia exterior que a muchos palacios dan sus muros de adobe y sus huertos de naranjos. Eso era algo que se repetía en todas las residencias reales. «Mira que se habrán gastado dinero en decoración y en cada una de las cosas que me rodean —pensaba Ziani—, y no hay aquí nada que me llevaría a mi casa. ¡Vaya mal gusto…! Y mira que poner flores de plástico en aquellos floreros… ¡con la cantidad de jardineros que tiene!», porque la cercanía del poder no ofuscaba ni su inteligencia ni su espíritu crítico que le hacía pensar que algunos parecen más grandes de lo que son porque se les cuenta el pedestal sobre el que se encuentran, o que el poder no solo corrompe, sino que, sobre todo, desenmascara al que lo posee y ofusca al que lo pretende. En esos pensamientos estaba cuando comenzó a oír lejanos gritos de cortesanos que cantaban alabanzas a su señor y que acompañaban la progresión del monarca por salones y pasillos hacia el lugar donde él esperaba. «Seguimos aún bastante metidos en la Edad Media», se dijo una vez más.

Recibió al rey con una amplia reverencia y besándole la mano, y el monarca lo agradeció con una amplia sonrisa y con un gesto que le invitaba a tomar asiento, mientras unos criados vestidos de un blanco impoluto con babuchas amarillas y fez rojo les acercaban bandejas con té y dulces que dejaron sobre una mesa baja situada entre ambos.

—Nos ha salido muy bien la jugada —exclamó el rey, exultante de satisfacción, sin esperar a que se retiraran los criados—. La primera potencia mundial ha reconocido nuestra soberanía sobre el Sahara Occidental, el sueño de mi padre y de todos los marroquíes hecho realidad al modesto precio de establecer plenas relaciones diplomáticas con el Estado de Israel, con el que ya manteníamos diálogo y contactos desde hace años. Incluso en algunos momentos tuvimos oficinas diplomáticas abiertas en ambos países. No podía habernos salido mejor.

El ministro adoptó entonces su mejor perfil cortesano, recordando el proverbio árabe que recomienda no abrir los labios si no estás seguro de que lo que vas a decir es más hermoso que el silencio, y sin duda lo que tenía en la cabeza lo era:

—Una vez más el buen tino y la sabiduría de su majestad se han hecho patentes con gran habilidad en esta jugada que ha descolocado a medio mundo —afirmó—, y que fortalece mucho nuestra posición internacional al tiempo que debilita a nuestros adversarios. Como vuestra majestad no ignora, los israelíes nos han prometido ayudas en el ámbito militar y de seguridad, algo que también tiene la ventaja de desconcertar a nuestros vecinos.

—Desde luego —se mostró de acuerdo el rey—. Me gustaría ver las caras que habrán puesto en Argel y en Tinduf al enterarse, porque sus absurdas demandas no es que se debiliten, es que se quedan en nada. ¡Les hemos dado la puntilla! Con el respaldo americano estamos más fuertes que nunca.

—Efectivamente, quedan en nada. Y lo saben, y por eso tendrán que hacer algo. Como bien sabéis, Argelia ha roto relaciones diplomáticas con nosotros, aunque solo sea como expresión de impotencia, y eso exige que nos preparemos porque con la guerra de Ucrania están subiendo los precios del gas y del petróleo, lo que les permitirá disponer de más dinero para hacer maldades. —El ministro sonrió con pesadumbre antes de continuar—: Los polisarios incluso podrían intentar alguna pequeña acción armada, pues, como sabéis, han revocado la declaración de alto el fuego que establecieron en 1991.

—Poco podrán hacer. Desde que cayó Bouteflika, el Gobierno enfrenta manifestaciones multitudinarias en demanda de democracia, es muy débil y tiene otras preocupaciones más perentorias. Y el apoyo de Argelia al Frente Polisario ha bajado muchísimo en los últimos tiempos, es ya más retórico que otra cosa. Podrá darnos algún picotazo, pero los mosquitos no matan —comentó el monarca con una sonrisa.

El ministro rio obsequiosamente ante la muestra de ingenio real, y aunque pensó que los mosquitos pueden contagiar la malaria que sí que mata, se abstuvo de decirlo porque la franqueza más allá de ciertos límites es necedad, y porque recordó a tiempo la máxima de que es mejor resbalar con el pie que con la lengua.

—Majestad, estoy completamente de acuerdo con vuestro análisis, y si me lo permitís, creo que ha llegado el momento de presionar a España cuya opinión como expotencia colonial es muy seguida en cuanto concierne al Sahara. Si ellos cambian y reconocen nuestra soberanía, el resto del mundo les seguirá y vuestra victoria será completa: vuestro abuelo Mohamed V recuperó la independencia tras el régimen de Protectorado, vuestro augusto padre lanzó la Marcha Verde y ocupó el Sahara, y será durante vuestro reinado cuando culmine el proceso con el mundo entero reconociendo nuestra soberanía sobre el Sahara.

—Todo eso es cierto, habremos sabido aprovechar las ocasiones favorables que se nos han presentado o que hemos provocado —sonrió el monarca satisfecho—, pero no corras tanto porque nuestra integridad territorial solo se completará cuando las ciudades expoliadas de Ceuta y Melilla, con sus dependencias, islas y peñones, regresen a la madre patria.

—Y regresarán, majestad, no tengáis ninguna duda. Pero cada cosa a su tiempo, y ahora lo que toca es trabajar sobre el regalo que nos ha hecho Trump.

El rey asintió, no quería que nada le distrajera del éxito que habían supuesto los Acuerdos de Abraham y, además, recordaba la mala experiencia que había tenido con España en 2002 cuando lo del islote de Leila, que los españoles llaman Perejil, de modo que aceptó un poco a regañadientes la propuesta que le hacía su ministro de Exteriores. Le gustaba Ziani, era leal e inteligente, y no buscaba apuntarse tantos ante la opinión pública, dejándole a él todo el brillo. Como debía ser. Y por eso le preguntó:

—¿En qué estás pensando?

—Muy sencillo, majestad, hacer lo que hicimos con Alemania, que entonces tenía la presidencia rotatoria europea y que nos salió muy bien… Como recordaréis, la presionamos en temas comerciales a los que son muy sensibles, especialmente con el nuevo Gobierno del canciller Scholz. Pues bien, en mi opinión, con España lo tenemos más fácil porque su Gobierno de coalición es débil y su presidente no para de hacer ejercicios en la cuerda floja para contentar a los tirios y a los troyanos que le ayudan a mantenerse en el poder. Tampoco parece un hombre de sólidos principios y convicciones, pues los cambia con las necesidades de cada momento cuando lo que le quita el sueño deja de quitárselo… Le podemos presionar abriendo la mano de la emigración irregular, un tema que la extrema derecha explota en su contra, aparte de asfixiar económicamente a Ceuta y Melilla, nuestras ciudades ocupadas, impidiendo el contrabando institucionalizado y sus comunicaciones con el entorno marroquí, o con la Operación Paso del Estrecho que deja mucho dinero en Algeciras… Tenemos recursos para apretarle hasta que golpee repetidamente la lona con la mano en señal de rendición, como se hace en el judo. Son medidas que a corto plazo les irritarán, aunque estoy convencido de que terminarán doblándoles el espinazo. Solo que para ello tenemos que ser capaces de aguantar el tirón inicial, cosa que no se puede hacer sin el previo beneplácito de vuestra majestad. —Ziani podía ser un cínico y sin duda lo era, pero era un cínico inteligente.

—¿Estás seguro de que no nos montarán otro numerito como en Perejil? Allí no salimos bien parados.

El recuerdo de su patinazo le hacía hervir la sangre aún pasados varios años, porque Mohamed VI sabía que aquella decisión había sido suya y solo suya, pues no la conocían ni el Gobierno, ni los servicios de inteligencia, ni las Fuerzas Armadas. Solo cuatro sicofantes que le acompañaban cuando se le ocurrió y que aplaudían cuanto él decía, y es que cuando uno se muere es muy triste para los que le rodean, pero el muerto no se entera y en su opinión lo mismo les pasa a los imbéciles, que no se enteran de que lo son. Porque había decidido culparles de todo lo ocurrido, aunque en su fuero interno supiera que la responsabilidad era suya y de nadie más. Y bien que lo había pagado. Por Marruecos corría en aquellas fechas un chiste que decía que su abuelo había recuperado la independencia, su padre el Sahara y a él le habían quitado Leila (Perejil) en pleno viaje de novios. Lo que menos soportaba era el ridículo en el que le había hecho caer aquel presidente español bajito y con bigote… ¿Cómo se llamaba…? Era muy antipático. No quería ni recordarlo porque siempre tuvo con él una relación muy tensa… De su ensoñación le sacó la voz de su ministro de Asuntos Exteriores:

—¿Otro Perejil? No con el Gobierno que actualmente hay en España, majestad. De ninguna manera. De eso estoy completamente seguro.

—Pues entonces procede como sugieres, tienes mi beneplácito. Pero hazlo con suavidad, no vaya a ser que nos salga mal la jugada.

Perejil le seguía escociendo y no quería ningún riesgo de volver a salir trasquilado. Y levantó la reunión tras mirar con impaciencia la hora porque le esperaban para almorzar los amigos del momento, unos hermanos especialistas en lucha grecorromana de origen marroquí que habían alcanzado gran popularidad en Alemania… y atraído su atención.

9

Termina la tregua

Tinduf

En Tinduf el ambiente era exactamente el opuesto. En la calle se notaba la tensión que iba en aumento conforme se acercaba la hora del comienzo de la sesión. La noticia había corrido como la pólvora entre las casas de adobe y las jaimas de aquel poblachón sin gracia perdido entre las arenas del desierto donde habían encontrado refugio los exiliados del Sahara ocupado por Marruecos, y la gente se agolpaba junto a la entrada a la espera de información sobre la decisión que se iba a tomar porque sabían que iba a afectar a sus vidas.

La reunión del congreso del Frente Polisario se desarrollaba en un salón tan grande como destartalado en el campamento de Auserd, uno de los cinco que componen la capital de la República Árabe Saharaui Democrática que, en sus mejores momentos, allá por los años noventa del pasado siglo, había sido reconocida por más de ochenta países, aunque ninguno europeo y tampoco ninguno de los cinco miembros permanentes del Consejo de Seguridad de la ONU. Pero, con el paso del tiempo, ese número se había ido reduciendo sensiblemente en lo que la diplomacia marroquí contabilizaba como un triunfo porque bregaba sin descanso para retirarle apoyos internacionales, de forma muy parecida a la seguida por China en relación con Taiwán. Y lo lograba, porque tampoco Argelia, lastrada por problemas internos, estaba en condiciones de apoyar a los saharauis como había hecho en el pasado cuando también contaron con el apoyo de Gadafi. De manera que, poco a poco, la constancia de los marroquíes hacía que gota a gota se fuera horadando la piedra. Aun así, ni los fracasos diplomáticos ni los años vividos en condiciones de extrema dureza habían debilitado la conciencia nacional y la vocación de independencia de aquel pueblo saharaui obligado a vegetar entre arenas y pedregales inhóspitos, a escasos kilómetros de una patria convertida en inalcanzable por la ocupación marroquí.

Las ventanas cerradas ahogaban los gritos lejanos de unos chiquillos que jugaban al fútbol en la calle, pero no lograban impedir, nada lo conseguía, que la arena del desierto se filtrara al interior del gran salón y que una fina capa cubriera la mesa instalada sobre un podio de madera en el lado opuesto de la entrada, y bailara en los rayos de luz que llegaban del exterior filtrados por amplios ventanales sucios con un polvo que nadie se había ocupado de limpiar en años. Cuatro hombres y una mujer se apretaban detrás de esa mesa, demasiado corta para cinco personas, con la vista vuelta hacia un salón repleto de gente sentada sobre sillas plegables y en el mismo suelo o simplemente puesta en pie, apoyada contra las paredes. Todos vestían amplias ganduras blancas o azules y llevaban la cabeza cubierta por turbantes, entre los que destacaban los velos coloristas de las leves melhfas de algunas mujeres, que también las había, pues el mundo saharaui es, como el bereber, más igualitario que el árabe en cuestiones de género. La tensión se podía cortar con un cuchillo y el ánimo se caldeaba por momentos.

—Camaradas, nos hemos reunido para considerar un grave acontecimiento que nos afecta mucho. —Tuvo que repetirlo un par de veces antes de conseguir que se hiciera un silencio expectante. El que hablaba era un hombre alto y delgado, con gafas oscuras, barba y bigote canos y vestido con una amplia gandura blanca que ocupaba el centro de la mesa. Era a la vez presidente de la RASD y secretario general del partido Frente Polisario, un movimiento que se había quedado anclado en el tiempo y en el que no se toleraba la disidencia. Por fin se hizo silencio para escucharle—. Como sabéis, ese payaso que es presidente de los Estados Unidos ha decidido reconocer la soberanía marroquí sobre el Sahara…

En ese momento los gritos de indignación del público le impidieron seguir, muchos se levantaron de sus sillas con el puño cerrado en actitud amenazadora, las voces contra Donald Trump se mezclaban con insultos al monarca marroquí y vivas a la República Árabe Saharaui Democrática, cada uno vociferaba más alto que el vecino y la algarabía impedía escuchar nada. Con gestos de apaciguamiento, los miembros de la mesa trataron de calmar los ánimos hasta que el presidente pudo seguir hablando:

—Sí, tenéis mucha razón, le he llamado payaso, lo mantengo y os recuerdo el proverbio que dice que cuando un payaso va a un palacio no se convierte en rey, sino que el palacio se convierte en un circo, el circo de la Casa Blanca de Washington. —Las risas acogieron estas palabras, que calmaron un poco el ambiente y Brahim Gali pudo continuar—: Decía que los americanos han reconocido la soberanía marroquí sobre nuestro Sahara… —Más abucheos y gritos que nuevamente le costó apaciguar—… A cambio de que el reyezuelo marroquí estableciera relaciones diplomáticas con el Estado de Israel… —Nuevamente los gritos de «traidor» y «vendido» llenaron el salón mientras el presidente se esforzaba, impotente, por seguir hablando. Y tras un breve cuchicheo con su vecina al final lo consiguió—: Tenéis mucha razón. Es una traición también al pueblo hermano de Palestina que, al igual que nos ocurre a nosotros, ha sido desposeído de su territorio, de sus casas, de sus olivares, de sus rebaños, de sus campos… —El griterío arreció tanto que no le dejaba hablar a pesar de sus esfuerzos y el presidente tuvo que dejar pasar unos minutos y ponerse en pie antes de retomar la palabra—: Pero ahora de lo que se trata es de decidir qué debemos hacer nosotros… —Gritos de «¡Guerra, guerra!» resonaron en la habitación—. En contra de lo que dicen nuestros enemigos, somos un régimen democrático y queremos escuchar la opinión de nuestros conciudadanos antes de decidir, vosotros sois el Frente Polisario, vosotros sois la vanguardia de nuestro pueblo, vosotros tenéis ahora la palabra y vuestra es la decisión que debemos tomar.

Terminó en pie y con el índice levantado hacia el cielo, en medio de una indescriptible algarabía que se contagiaba a los centenares de personas que, agolpadas en la calle, trataban de seguir el desarrollo de la reunión y que también gritaban y levantaban amenazadoramente los puños, mientras, unos metros más lejos, los niños, ajenos a cuanto ocurría alrededor, seguían jugando al fútbol y levantando nubes de polvo con sus carreras.

Un individuo con el pelo revuelto y muy excitado se abrió paso a empujones para acercarse a la mesa, que golpeó con fuerza hasta lograr hacerse oír:

—Comprendo vuestra indignación y la comparto, pero hay que ser realistas y una guerra excede nuestra capacidad en estos momentos…

El griterío ahogó su voz, que se esforzaba por continuar: «… Argelia… Rusia…», no había forma de escuchar lo que decía, las voces le impidieron seguir mientras unos exaltados le hacían bajar de la tarima y lo sacaban a empellones fuera del recinto. A partir de aquel momento su caso sería recogido por los shuara, una especie de bardos populares que hacen composiciones poéticas de burla para difamar a los disidentes y convertirlos en objeto de irrisión. Aquello era democracia asamblearia en grado superlativo y nadie iba a poder decir nada en contra de la línea que ya había decidido el día anterior el partido en sesión restringida de su buró político, pues en la RASD rige un régimen totalitario que no deja lugar para corrientes críticas, como bien sabían los que por defenderlas habían acabado en la prisión de Rashid. De acallar posibles voces disidentes se ocupaban con eficacia los miembros estratégicamente distribuidos por aquel salón, que eran conscientes de lo fácil que resulta manipular a una multitud si se dispone de un pequeño grupo decidido y con instrucciones claras. A esa audiencia, indoctrinada desde la infancia, le sería de aplicación la frase de Saint-Exupéry cuando decía que: «El pato es feliz en su sucia charca porque no conoce el mar».

Una vez expulsado el intruso y después de muchos esfuerzos, el presidente logró hacerse oír de nuevo, pero con los ánimos como estaban solo pudo decir:

—Os he escuchado, comparto vuestra indignación y vamos a analizar las alternativas de acción que se nos ofrecen. No dejaremos pasar esta decisión marroquí que vulnera el derecho internacional, la Carta y las resoluciones de las Naciones Unidas, y los derechos de nuestro pueblo. Que ignora la sangre vertida por nuestros héroes… —la mención a los muertos por la causa hizo revivir los gritos de la audiencia—… por nuestros héroes a los que no olvidaremos nunca, y por eso, en este momento y con vuestro respaldo, declaro terminada la tregua que acordamos en el año 1991. Si los marroquíes quieren guerra, la tendrán.

Sus últimas palabras fueron acogidas con delirio por la multitud asistente a la reunión, la gente gritaba rítmicamente «¡Guerra, guerra!» mientras bailaba y se abrazaba como si realmente hubieran recibido una buena noticia, ignorando que ninguna guerra es buena y ninguna se gana sin mucho sufrimiento, pues cualquiera altera el ritmo natural de las cosas hasta el punto de hacer que los padres entierren a sus hijos cuando lo normal es que sean estos los que les entierren a ellos. Pero los ánimos estaban tan exaltados que nadie quería ver la diferencia entre las fuerzas en presencia y si alguien se hubiera atrevido a decir allí algo en favor de la paz o, simplemente, hubiera esgrimido un poco de reflexión lo hubieran apaleado sin piedad, porque las guerras, todas las guerras, comienzan inculcando la ceguera y la intolerancia en el corazón de los hombres. Probablemente es lo que necesitan para luego matar y dejarse matar.

10

Sorpresa

No lo esperaba. A Jaume le sorprendió encontrarse en aquel lugar con el militar huraño de la gandura marrón, cuya imagen se le había quedado grabada desde que le viera caminando solo por los jardines del riad de Pierre de Coubertin y al que luego había buscado infructuosamente durante la cena. Aparentemente, no debía haberse quedado a ella. Pero desde esa noche, y de alguna manera que no acertaba a comprender bien, no se lo quitaba de la cabeza y reconocía para sus adentros un inconfesado deseo de reencontrarle de nuevo. Y resultaba que esa tarde se topaba con él donde menos lo esperaba.

Y había estado a punto de no acudir; de hecho, fue porque Pablo Velasco, el canciller del consulado, insistió con vehemencia.

—Tienes que ir, Jaume —le dijo—, no tienes más remedio.

—Va a ser un coñazo y, además, no conozco a nadie.

A Jaume no le divertía el plan, no le apetecía nada y por eso aún le irritaba más el tópico de «los diplomáticos siempre están de cócteles», porque los que lo repiten ignoran que las recepciones forman parte del trabajo de un buen profesional, con los agravantes de que suelen ser muy abundantes, muy aburridas y encima tienen lugar después y además del horario laboral, que de esa manera se extiende en una o dos horas casi todos los días para los sufridos diplomáticos. Pero es que en ellas se conoce gente, se establecen relaciones, se hacen primero conocidos que luego acaban siendo amigos, y se consigue, después de insistir una y otra vez, el teléfono celular privado del gobernador o de un ministro a los que, en caso de necesidad, poder despertar a las cuatro de la mañana para resolver un problema urgente o evitar que se complique aún más. Pero eso lo ignoran los de los tópicos, muchos de los cuales darían media vida por ser alguna vez invitados a esos cócteles que ellos critican por ignorancia y que tanto aburren a los profesionales de la diplomacia.

—Lo de que va a ser aburrida, no te quepa la menor duda. Casi todas esas recepciones son aburridas y los dos lo sabemos muy bien —replicó Pablo—, y en cuanto a que no conoces a nadie… esa me parece una buena razón para que vayas, porque necesitas empezar a conocer a la gente que corta el bacalao en esta ciudad.

—Habrá otras ocasiones…

—Sin duda, pero no como esta. Mira, se me ocurren por lo menos tres razones por las que creo que debes asistir hoy: porque el cóctel lo da un empresario que gestiona importantes intereses españoles en Marruecos; porque asistirán «las fuerzas vivas» de la ciudad que es importante que conozcas; y porque te interesa que también te conozcan a ti, que vas a integrarte en ese grupo. Va a ser una oportunidad magnífica para que establezcas una red inicial de contactos personales que te serán muy útiles para el desempeño de tu función consular, pues ya sabes que, en un país como este, con una administración poco eficaz y con problemas de corrupción endémica, no es infrecuente que se pueda solucionar un problema con más rapidez tocando las teclas oportunas que recurriendo a la vía convencional y burocrática. Es decir «conociendo a la gente adecuada», que es lo que vas a hacer esta tarde.

A Jaume no le apetecía nada, pero también sabía que su subordinado tenía razón. Así que fue.

El nuevo cónsul general de España fue recibido en la puerta de su residencia por el anfitrión, un importante hombre de negocios que ya gestionaba un par de franquicias españolas en Marruecos y que en aquellos momentos aspiraba a hacerse con la gestión de los residuos de Marrakech, un contrato millonario en una ciudad tan grande y que era por ello cortejado por empresas que sabían muy bien que en ese país solo salen adelante los negocios que cuentan con un socio local que tenga los contactos oportunos. Y este los tenía, y por eso también el cónsul debía prestarle atención.

Jaume fue presentado a varias personas influyentes de la ciudad como el wali (gobernador), el alcalde, empresarios y notables, todos deseosos de conocer al nuevo cónsul de España, alguien considerado poderoso al tener la llave de los ansiados visados para cruzar el Estrecho. Se detuvo un momento ante un enorme cuadro que le pareció horrible hasta que recordó la frase de Mayakovski de que el arte no es un espejo para reflejar el mundo, como algunos parecen creer, sino un martillo con el que golpearlo que es, pensó, exactamente lo que hacía aquella pintura. Hasta que, en una esquina alejada y aparentemente observando otro cuadro igual de provocador, vio al hombre que había llamado su atención en casa de aquel francés. De modo que se no entretuvo demasiado conversando con unos y otros, sonrió mucho, intercambió tarjetas de visita, se tomó una limonada y un par de canapés y poco a poco y como quien no quiere la cosa se fue acercando al militar con bigote, o eso le habían dicho que era, que había visto por vez primera en casa de Philippe de Coubertin. Y cuando, como por casualidad, estuvo frente a él, Jaume extendió la mano con una sonrisa al tiempo que se presentaba como ya había hecho un par de docenas de veces aquella tarde con un abierto: «Hola, soy Jaume Nadal, el nuevo cónsul general de España», y se quedó muy sorprendido cuando el otro se limitó a refunfuñar algo como: «España tiene la culpa de todo cuanto nos sucede», y acto seguido, sin estrechar la mano tendida, hizo ademán de darse media vuelta e irse.

Jaume se quedó desconcertado, pero solo un momento y agarrándole con suavidad por el brazo le impidió marchar mientras le decía:

—Le ruego que me disculpe, no nos conocemos, acabo de llegar y me interesa mucho lo que me ha dicho porque quiero entender este país donde voy a pasar los próximos años de mi vida. Si fuera tan amable de explicármelo…

—Ni usted ni yo tenemos culpa de lo que pasó, usted ni siquiera debía haber nacido, pero ambos sufrimos sus consecuencias todavía hoy. —Su voz era grave y bien timbrada. Y ante la cara de sorpresa de su interlocutor, añadió—: Me refiero al Sahara. Y ahora, si me disculpa…

Y esta vez nadie intentó sujetarle cuando dio media vuelta y se encaminó con paso firme hacia la puerta de salida mientras, en el mismo momento, el anfitrión se acercaba a un todavía estupefacto Jaume y le cogía por el brazo diciéndole: «Venga conmigo, querido cónsul, quiero presentarle al comandante militar de Marrakech», y al decirlo señaló hacia el fondo del salón donde un uniformado cargado de medallas sonreía mirando en su dirección. Y, todavía desconcertado, lo acompañó hacia un coronel mayor del Ejército de Tierra que en perfecto español le comentó que le encantaba España, donde había hecho unos cursos en la Academia Militar de Toledo. A pesar de su habilidad, Jaume tardó más de lo normal en lograr librarse de una compañía y una conversación que no le interesaban nada, pues su cabeza no paraba de regresar al hosco militar que había sido tan descortés con él no una sino dos veces, la primera rechazando su mano tendida y la segunda dejándole de manera brusca y desconsiderada con la palabra en la boca. Sus desplantes, inesperados, habían excitado aún más su curiosidad y su deseo de volver a verle.

Por eso, un par de días más tarde, Jaume invitó a cenar a Philippe de Coubertin en Dar Yakut, probablemente el restaurante más bonito de la ciudad, aunque los que lo conocían dijeran que la cocina ya no era lo que había sido años atrás. La vista que su terraza ofrecía de Marrakech era inigualable y a Jaume le habían aconsejado llegar antes del anochecer, a tiempo de escuchar la llamada a la plegaria de los muecines de la ciudad en el rezo del Maghrib, porque sus cánticos, repetidos al mismo tiempo desde todos los alminares en una embriagante cacofonía, coinciden con el revoloteo de millares de pájaros sobre los terrados y azoteas en busca de alimento antes de que caiga la noche. Le habían dicho que era un momento mágico y él se organizó para llegar con tiempo de manera que, con un buen whisky en la mano y extasiado ante el espectáculo, confirmó que tenían razón los que tan bien le habían aconsejado.

Cuando a la hora convenida se presentó Philippe y ambos se sentaron ante una pastela, un tajine de pollo de inmejorable presentación y una botella de CB Initiales, un estupendo vino tinto de Meknès, Jaume no tardó en abordar el asunto. Estaba intrigado con lo ocurrido y pensaba que solo Philippe de Coubertin, que conocía al militar, podría aclarar sus dudas.

—Es un tipo interesante, es el comandante militar de Guelta Zemmour, un agujero maloliente en el Sahara donde se aburre soberanamente y de donde sale en cuanto puede y se viene a Marrakech… yo creo que a respirar un poco.

—Me habló sin venir a cuento de la responsabilidad de España en el Sahara…

—No me extraña. Está obsesionado con ese asunto. Es muy nacionalista, se excita mucho con la situación política y le irrita que todo el mundo a su alrededor esté tan contento con la decisión de Donald Trump, cuando él piensa que el Sahara es hoy y ha sido siempre de Marruecos y que nadie tiene que darle lo que ya es suyo. Está convencido de que habría que actuar… ¿cómo diría…?, con mayor contundencia para acabar con los polisarios y su santuario de Tinduf en Argelia. A veces se pone un poco pesado con su monotema, pero a mí me da pena, porque, aunque hay que reconocer que tiene pocas dotes para la vida social, es buena persona y compartimos aficiones… los caballos, ¿sabes? Le imagino rodeado de arena y de patanes todo el día, y por eso le invito a mi casa cuando aparece por aquí y a veces incluso se queda a dormir. Otras veces nos vemos en Taroudant al otro lado de la cordillera, donde hay un hotel con buenos caballos y preciosos paisajes. Pero ¿por qué te interesa tanto ese hombre? —Tras su pregunta no había solo curiosidad, había también una dosis de malicia que le asomaba a los ojos y que el español decidió ignorar.

Jaume le explicó entonces su abrupta marcha en casa del hombre de negocios cuando trató de abordarle y Philippe sonrió con cierta condescendencia:

—No, no se puede decir que sea un tipo sociable, que cuide las relaciones públicas y mucho menos que conozca aquella frase… ¿de Shakespeare…?, la verdad es que no recuerdo en este momento, que dice que penséis lo que penséis, no están de más las buenas palabras…, algo que yo creo firmemente. Claro que, pensándolo bien —dijo con una sonrisa malévola—, ni siquiera estoy seguro de que sepa muy bien quién es Shakespeare, ya sabes, no pertenece a ese tipo de gente que lee libros. —Y su sonrisa se hizo más abierta cuando añadió con un guiño de complicidad—: Pero, como veo que te interesa, procuraré darte una oportunidad para que os conozcáis mejor la próxima vez que regrese a Marrakech. Os invitaré a los dos a cenar en casa. —Y ya decididamente mordaz concluyó—: Porque ahora que ya sabes de qué se ocupa, quizás también puedas averiguar cómo se desocupa.

Su carcajada final le sonó falsa a Jaume, que, aun así, concluyó para sus adentros que: «No hay como tratar con gente inteligente que con pocas palabras se entienden», y cruzando su mano sobre la mesa para posarla suavemente sobre la de Philippe se limitó a decir: «Te lo agradeceré mucho» mientras levantaba en su dirección su copa de vino en un brindis silencioso y hacía una seña discreta al camarero para que le trajera la cuenta.

11

La cena

Jaume Nadal no tuvo que esperar mucho tiempo. Philippe, vestido esta vez con una cómoda gandura de color naranja con brocados, su cadena y sus pulseras, le esperaba en el mismo portón de entrada desde la calle y le puso al corriente mientras ambos caminaban por la corta avenida de palmeras hacia la casa:

—Como te dije, llegó anoche y regresa mañana al Sahara. Estaremos solos los tres y sabe que vienes. Conviene que sepas que al principio me puso mala cara, pero no puede negarme nada y no ha tenido más remedio que aceptar tu presencia. No puedo garantizarte lo que vaya a pasar, puede ser una cena agradable o puede ser un infierno. O puede que se levante, se vaya y no volvamos a verle. Con él, visceral como es, nunca se sabe. Pero creo que te gustará, es reservado y no expone sus sentimientos con facilidad. Me hace pensar en aquella frase de Rilke cuando decía que le horrorizaba «la gente que comparte sus sentimientos como si fuera sangre». Y creo que el coronel también estaría de acuerdo, aunque, por supuesto, nunca haya leído a Rilke ni tenga la menor idea de quién es… ni él ni ningún otro poeta.

Entraron en la casa, atravesaron el amplio salón presidido por la enorme fuente y Philippe guio el camino hacia un porche cubierto en la parte trasera del edificio que daba sobre una piscina iluminada donde un hombre nadaba a braza, aparentemente ajeno a varios niños desnudos que fuera de ella jugaban entre risas a lanzarse agua unos a otros.

Jaume se sentó en el porche, pidió un mojito cuando un joven ataviado con túnica azul y faja dorada le preguntó qué deseaba y dirigió una mirada de mudo agradecimiento a su anfitrión por la confianza que le demostraba con esta invitación. No tardó mucho el hombre en salir de la piscina y los niños se abalanzaron entonces sobre él para cubrirle con un albornoz también de color naranja. «Marca de la casa», pensó Jaume, que no había vuelto a abrir la boca mientras él y su anfitrión bebían en silencio y observaban la figura atlética del nadador que después de secarse vigorosamente e ignorar olímpicamente su presencia, se dirigió hacia una escalera lateral para desaparecer luego tras una pequeña puerta. También los niños dejaron de reír y jugar, recogieron sus ropas esparcidas por el borde de la piscina y desaparecieron a su vez por otra puerta más alejada. Se hizo el silencio solo trabado por una brisa ligera que hacía ondear con suave elegancia las ramas iluminadas de las palmeras.

—Va a cambiarse —comentó lacónicamente Philippe.

—¿Crees que volverá? —quiso saber Jaume.

—Pronto lo sabremos, pero, si no lo hace, procuraremos disfrutar de la cena nosotros dos.

No tuvieron que esperar mucho, y a Jaume le dio tiempo para pedir un segundo mojito, entretenido en una conversación ligera con Philippe, antes de que el coronel Abderrahim Baddou apareciera con el andar firme y elástico de quien tiene el hábito del ejercicio físico. Iba vestido con una sencilla túnica blanca que dejaba al descubierto unos brazos musculosos y fuertes y, sin saludar siquiera, se sentó pesadamente en un gran sofá de mimbre con almohadones de inevitable color naranja enfrente de donde ellos estaban.

Philippe, medio divertido con la tosquedad del recién llegado, se creyó en la obligación de decir:

—Creo que ya has conocido a mi amigo Jaume Nadal, el nuevo cónsul de España, ¿no es así?

Su comentario fue recibido con una especie de gruñido que ambos consideraron que debía ser una afirmación. A continuación, pidió un gin-tonic al criado que, solícito, se le había acercado para preguntarle y se repantigó en el sofá cuan largo era.

—Nos conocimos en…

—Recuerdo muy bien dónde nos conocimos porque usted recorrió todo el salón hasta lograr «tropezar» conmigo. —Jaume enrojeció ligeramente al constatar que el militar se había dado perfecta cuenta de la maniobra de acercamiento que él había pretendido que pareciera casual—. No sé lo que busca, pero, si me permite que se lo diga, no tengo buena opinión de los españoles después de lo que nos hicieron.

—Puede usted tener la opinión que quiera, este es un país libre, faltaría más, pero si algo he aprendido en la vida es que generalizar con mucha frecuencia lleva a conclusiones equivocadas. Hay cuarenta y siete millones de españoles, y le garantizo que no hay dos iguales o que piensen lo mismo sobre cualquier tema, desde la alineación del equipo de fútbol al más enrevesado asunto político. Aunque, claro, es muy fácil hacer chistes sobre el pretendido carácter vago y alegre de los andaluces, avaro de los escoceses o supersticioso de los napolitanos… sin que ello implique que reflejen la realidad de las personas que uno conoce. Más bien al contrario.

A Jaume le empezaba a molestar la falta de modales de aquel tipo y Philippe, que se dio cuenta del tono tenso de la respuesta, se apresuró a intervenir:

—Tiene razón el cónsul, mi querido coronel, no se debe generalizar, todos cometemos errores y todos somos también capaces de grandes cosas. Por lo demás, quizás el cónsul y usted tengan opiniones parecidas sobre el tema que tanto le preocupa, ¿quién sabe?

—No lo creo. —La voz de Baddou era grave, pero con cierta musicalidad y su acento al hablar francés traicionaba un origen rifeño, donde se habla más el español y las lenguas bereberes—. España siempre se ha negado a reconocer nuestra soberanía y exige un referéndum de autodeterminación para los saharauis, que ya han sido autodeterminados por nosotros. Nunca, óigalo bien, nunca habrá un referéndum porque no hace ninguna falta, porque el Sahara es nuestro y siempre lo será.

La parrafada le salió como un tiro, sin apenas pararse a respirar. A Jaume le pareció que aquel hombre estaba como tallado a escoplo, sus opiniones eran tajantes, no conocía la duda y no dejaba resquicio alguno para la discusión.

—Mire, amigo, yo no he venido aquí a discutir sobre un asunto que, además, se lo confieso, me cae personalmente muy lejos, como dicen. —Pero al ver que no se relajaba el ceño fruncido del otro y molesto con el tono y la arrogancia del marroquí, no pudo evitar añadir—: Lo que no entiendo es que, si las cosas son como usted dice, ¿cómo no han logrado todavía acabar con el problema? Pues, al fin y al cabo, han tenido casi cincuenta años desde que los españoles nos fuimos del Sahara. —Observó que el coronel se incorporó como movido por un resorte y, satisfecho por el efecto que habían logrado sus palabras, remachó en la herida diciendo—: Me recuerdan a esos países americanos, como el mismo México, que después de doscientos años de independencia y de seguir machacando a las etnias indígenas continúan echando la culpa de todos sus males al imperio español.

Baddou se puso en pie de un salto y claramente alterado se dirigió amenazador hacia el español y quizás le habría golpeado de no interponerse entre ellos un sonriente y apaciguador Philippe:

—Vamos, cálmense, están ustedes en mi casa y no van a estropear una cena agradable con disputas que no está en su mano solucionar.

El coronel se sentó lentamente mientras decía como para sus adentros, aunque en voz perfectamente audible:

—Tiene y no tiene usted razón, Philippe, la tiene en que no vamos a violar su generosa hospitalidad con una pelea en su casa, pero no la tiene en que el problema no esté en nuestras manos: el cónsul puede con sus informes contribuir a que su país comprenda la realidad y apoye la justicia de nuestra causa en lugar de torpedear nuestros esfuerzos, y yo… yo les confieso que si el asunto estuviera en mi mano ya estaría resuelto… y no descarto que a lo mejor un día está en mi mano y cuando ese día llegue…

Philippe sonrió abiertamente al escuchar esta confesión sincera e inesperada.

—Tiene suerte Marruecos de tener hombres como usted —afirmó—, verdaderos patriotas con sentido del honor y del deber. Y también la tiene el cónsul, pues, en definitiva, ha venido a recordarnos que aun los asuntos que nos parecen lejanos están mucho más en nuestras manos de lo que pensamos, y que no vale tirar balones fuera cargando sobre otros culpas que también son nuestras y que nosotros podemos contribuir a resolver. Ya saben, el destino reparte caprichosamente las cartas, pero luego somos nosotros los que las jugamos, la responsabilidad de hacerlo bien o mal es nuestra y solo nuestra, no de la baraja. El coronel lo tiene muy claro y merece todo mi respeto y estoy seguro de que también tiene el de nuestro cónsul que acaba de llegar a Marrakech, todavía no conoce bien la sensibilidad local hacia ciertos temas delicados como el del Sahara y al que vendrá muy bien oír lo que pensamos los «indígenas». Pero, si les parece, continuaremos hablando de esto y de otros asuntos durante la cena… Mahmoud nos avisa de que ya está servida y me horroriza la comida fría. Mi madre solía decir que «la comida debe tener conversación», y yo no puedo estar más de acuerdo. Les invito a acompañarme hasta el comedor.

Cuando, ya de madrugada, Jaume regresó a su casa creyó haber establecido una buena relación con el coronel Baddou, hombre que le parecía tan tosco como noble, una especie de «diamante en bruto» pensaba, y también le dio la sensación de no serle él del todo indiferente. Por eso, el recuerdo de la velada le hizo sonreír, aunque no pudo evitar reconocer que el militar le producía una difusa inquietud. En cuanto a Philippe, pensaba que no había podido ser más amable, pero de alguna manera que no acertaba a describir sintió que su acogida y afabilidad escondían algo, que había algo más detrás de esa sonrisa permanentemente afable y ligeramente condescendiente. Pero no sabía qué.

12

El comité ejecutivo

Tinduf

En la autodenominada República Árabe Saharaui Democrática, conocida como la RASD para abreviar, solo hay un partido político, el Frente Polisario, pero esto no quiere decir que no haya un cierto nivel de debate interno, aunque sea entre los fieles de siempre, y la reunión que se desarrollaba en la sede de la wilaya de Auserd lo testimoniaba.

El delegado del Frente en Madrid, Brahim Benbouchta, había creído oportuno viajar hasta Tinduf porque, dada la importancia de la información que tenía que transmitir, no le pareció prudente hacerlo por medios más rápidos, pero más inseguros. Sabía bien que no hay asunto en teléfonos ni en ordenadores que esté a salvo de miradas indiscretas, incluso sin necesidad de recurrir a la sofisticada tecnología israelí de Pegasus, pues todo depende del tiempo y del dinero que se esté dispuesto a gastar, todo lo cual quedará, en cualquier caso, obsoleto cuando los cúbits y la física cuántica hagan inservibles los actuales sistemas de encriptación, todos sin excepción. Y Benbouchta, con buen criterio, no quería ningún riesgo y sabía que para evitarlo no hay como no ponerse en peligro, o sea, como se dice vulgarmente, no tentar a la fortuna con las cosas de comer. En la cincuentena y con una larga trayectoria dentro del partido que explicaba su nombramiento para la «embajada» de Madrid, la más importante para el Frente Polisario, era un hombre tranquilo que se había presentado en Tinduf sin previo aviso y acompañado de su segundo, Ahmed Hach. Dejaban la oficina de Madrid vacía con tan solo una secretaria para contestar el teléfono, lo cual era algo absolutamente inusual, pero había decidido que en esta ocasión era necesario hacerlo así.

El Comité Ejecutivo del partido, siete hombres ya de cierta edad envueltos en ganduras blancas o azules con un amplio bolsillo rodeado de bordados sobre el pecho, todos barbados y casi todos con turbante, algunos de ellos fumando, esperaban expectantes lo que les venían a anunciar su embajador en Madrid y su segundo, conscientes de que la situación internacional estaba cambiando muy deprisa, que no lo estaba haciendo precisamente en su beneficio y que Benbouchta no habría viajado con esta urgencia y pedido verles sin un motivo realmente grave.

Tras las bienvenidas y saludos de rigor, y colocadas las bandejas de té humeante encima de la mesa por un par de mujeres silenciosas envueltas en melhfas de colores vivos que desaparecieron acto seguido, el presidente le dio la palabra. La expectación era grande y se diría que allí no se movía ni una mosca, si no fuera porque lo contrario era lo que precisamente ocurría, pues eran numerosas y no paraban de revolotear entre los asistentes hasta que uno se levantó y se dirigió a una esquina de la habitación para derramar un poco de té en el suelo sobre un par de terrones de azúcar, consiguiendo que al cabo de un rato los insectos concentraran allí su atención y les dejaran algo más tranquilos. Y es que más sabe el diablo por viejo que por diablo y la experiencia siempre es un grado.

—Compañeros, lo que tengo que comunicaros me ha parecido de tal importancia que creo que justifica mi desplazamiento hasta aquí para hacerlo en persona, y por esa misma razón he pedido al compañero Ahmed que viniera conmigo, porque fue él quien recibió la oferta y podrá responder con más precisión a vuestras preguntas. Sé que dejar vacía nuestra embajada en Madrid, aunque sea por muy pocos días, no es aconsejable, pero en este caso me ha parecido que hay razones de peso que lo justifican. Espero no haberme equivocado y vosotros mismos lo podréis juzgar. —Dicho esto, hizo una pausa intencionada para garantizar que tenía la atención de todos los miembros del comité y constató con satisfacción que así era—. Hace tres días, el compañero Ahmed recibió una llamada de un joven diplomático ruso al que había conocido un par de meses atrás en un acto de solidaridad con el pueblo saharaui organizado por una barriada madrileña, uno de tantos similares que se prodigan por toda la geografía española porque conservamos mucho apoyo en el país, bastante más que en el seno de su Gobierno. —Su voz traslució por un momento cierta pesadumbre, antes de continuar—: El caso es que se citaron en una céntrica cafetería, y el ruso, y aquí viene la bomba, le ofreció ayuda para responder, así dijo, a la ofensa que los norteamericanos han cometido contra nosotros, contra nuestra causa y contra el derecho internacional al reconocer la soberanía marroquí sobre el Sahara.

Mientras hablaba, su colega Ahmed Hach asentía con leves movimientos de cabeza, que mantenía baja con los ojos fijos sobre la mesa. Se le veía cohibido al estar en presencia de los poderosos miembros del Comité Ejecutivo de su partido que eran quienes de hecho gobernaban la república. Cuando Brahim Benbouchta terminó de hablar, un silencio abrumador, largo y denso, se extendió sobre la mesa mientras los hombres allí reunidos evaluaban en silencio las implicaciones de la oferta recibida, hasta el punto de que solo se escuchaba el insistente zumbido de las moscas revoloteando en torno a los terrones de azúcar. Y de repente, como movidos por un resorte, todos se pusieron a hablar al unísono elevando la voz para hacerse oír hasta convertir la reunión en una incomprensible algarabía que cortó el presidente con un fuerte palmetazo sobre la mesa:

—Silencio, todos podréis hablar, pero respetando un orden y dejando intervenir también a los demás. La información que nos trae el compañero Brahim es ciertamente importante, pero requiere de más precisión. De entrada, ¿qué sabéis de ese diplomático ruso? ¿Cómo podemos estar seguros de que no es una trampa?

El presidente emanaba autoridad y, a pesar de sus años y de una reciente enfermedad, sabía imponerse y centrar el debate en los asuntos más relevantes. Su claridad de ideas desmentía el dicho de que la edad mata neuronas y enturbia el juicio, porque en su caso la edad iba acompañada de una prudente sabiduría.

Brahim le hizo una seña a su segundo y Ahmed Hach, siempre cohibido por la audiencia, tomó la palabra:

—Compañero presidente, compañeros del comité, el diplomático ruso se llama Igor Krastinev, y según dice la tarjeta que me entregó en el acto de solidaridad en el que nos conocimos, porque fue él quien se acercó a mí, es —leyó la tarjeta— «Tercer secretario adjunto al agregado científico de la embajada de la Federación Rusa en España». Un poco largo, pero es lo que dice, y he podido comprobar que así figura también en la lista oficial de miembros de la embajada que publica el Ministerio de Asuntos Exteriores español.

En ese momento le interrumpió su jefe para precisar:

—En mi opinión, eso es lo que pretende que se crea que es, aunque, en realidad, estoy convencido de que esa cobertura diplomática es una tapadera y que ese Igor trabaja para los servicios secretos rusos, lo que no he podido aún confirmar es para cuál.

—Pues eso hay que aclararlo cuanto antes —intervino uno de los miembros del Comité—, porque no podemos ponernos en manos de no-se-sabe-quién, y menos en un asunto tan delicado.

—Anotado —cortó el presidente—. ¿Y qué más te dijo? —añadió, dirigiéndose al joven.

—Le pregunté que a qué tipo de ayuda se refería y me contestó que eso lo debíamos decidir nosotros, que podía ser ayuda financiera para comprar armas —Ahmed observó con desagrado un brillo de interés en los ojos de más de uno de los presentes— o ayuda militar directa… o lo que fuera que nos hiciera falta y nos pudieran dar, aunque mi impresión clara es que preferían darnos armas por intermedio de una tercera persona que no identificó. Los rusos nos quieren ayudar, pero no desean que se sepa, eso me quedó claro.

—¿Por qué no quieren que se sepa que nos ayudan?

—Eso lo ignoro, compañero presidente —respondió Brahim Benbouchta—, pero no quieren.

Este comentario desató comentarios diversos entre los asistentes:

—Lo mejor sería que movieran el culo de los argelinos, que son los que de verdad, si quisieran, tienen los medios para echarnos una mano. Si los rusos quieren ayudarnos, les bastaría con una palabra suya para poner firmes a todos sus generales —dijo uno.

—Cierto, pero si los rusos nos dieran directamente a nosotros las armas o el dinero para comprarlas, como al parecer nos ofrecen, no dependeríamos de la luz verde de Argel para actuar como quisiéramos, y eso también les enseñaría una lección —señaló otro.

El Frente Polisario había dependido de Argelia desde sus mismos comienzos y a lo largo de los años había establecido con los militares argelinos una relación que combinaba gratitud y resentimiento a partes casi iguales.

Ante la risueña perspectiva de recibir ayuda directamente desde Rusia se abrió un debate entre los asistentes que comentaban con la aún escasa información disponible las ventajas e inconvenientes que ofrecían las distintas opciones. Todos hablaron, todos se escucharon e interrumpieron mil veces unos a otros hasta que, otra vez, comenzaron a hablar todos al mismo tiempo en un tono cada vez más alto. Fue entonces cuando el presidente les hizo callar de nuevo siguiendo el parecer árabe de pedir consejo a los viejos y a los jóvenes, pero únicamente a condición de seguir luego el propio sentido común porque, estaba convencido, los cautos rara vez se equivocan. Y el presidente era un hombre prudente.

—Gracias, Brahim; gracias, Ahmed, la información que nos habéis traído es muy importante y habéis hecho bien en no confiarla al teléfono o a la red. Es bueno saber que contamos con amigos que no nos olvidan, aunque siendo conscientes de que lo que hacen es siempre más por su interés, que a saber cuál es en este caso, que por el nuestro. Pero como nos beneficia, creo que estamos todos de acuerdo en que debemos aceptar este ofrecimiento en principio, e insisto en que solo en principio, hasta tener algo más de información. Lo primero que debéis hacer es confirmar la veracidad de esta oferta y averiguar sin género de dudas quién es el que nos la hace. Sin eso no hay trato posible. Para eso deberéis hablar con el jefe de ese ruso, para que os lo confirme, pero no le contactes tú, Brahim, que lo haga Ahmed por el canal que ellos han establecido, no vaya a ser que su jefe real no sea el que aparenta en la embajada y ese consejero tecnológico o lo que sea esté en la inopia y lo echemos todo a perder. Mucha prudencia, aquí hay que ir con pies de plomo, no nos vayamos a meter en ningún camino que no sepamos con certeza adónde nos lleva, porque esa es la fórmula ideal para terminar donde uno no desea. Y una vez que lo contactes, lo tengas todo claro y nosotros lo confirmemos, enviaremos desde aquí a alguien para que negocie directamente con ellos los términos concretos y el contenido de ese posible acuerdo. —El presidente se detuvo un momento, y con los ojos clavados en Brahim, le ordenó—: Actúa como has hecho ahora, continúa sin confiar nada importante al teléfono o a internet, haces muy bien al no fiarte de ellos y cuando tengas respuestas vuelve tú personalmente o envía a Ahmed. Y de este asunto ni una palabra a nadie, repito a N-A-D-I-E, y eso se aplica a todos los participantes en esta reunión. Consideraré traición cualquier filtración de lo aquí tratado. Ni en vuestras casas ni con amigos. Este es un asunto demasiado importante y se vendrá abajo si se hace público. Solo lo debemos conocer nosotros siete y, naturalmente, nuestros dos diplomáticos en Madrid. Nadie más. ¿Está claro?

El presidente era un zorro viejo y como tal desconfiado, pero tenía la cabeza muy bien puesta y sus instrucciones también lo fueron.

La reunión terminó en tono muy positivo y optimista con palmadas en la espalda de los dos compañeros que habían viajado hasta Tinduf para recordarles que por mal que fueran las cosas aún tenían amigos, que no estaban solos, que había gente que, por las razones que fueran —porque todos eran perros viejos y desconfiados—, creían en su causa y les ofrecían un apoyo que podrían aprovechar para dar una lección a Rabat ahora que habían roto la tregua y, sobre todo —porque ninguno de los allí reunidos se hacía la más mínima ilusión sobre sus posibilidades militares reales frente a Marruecos por mucha ayuda que les llegara—, para recordar al mundo que su causa seguía viva y todavía tenía valedores. Y eso era lo más importante de todo, tener las armas que precisaban para gritar al mundo su causa, no ser olvidados, porque sabían que a fuerza de golpes hasta el hierro más duro se quebranta y que despertar la conciencia internacional frente a la injusticia histórica que sufrían era su única oportunidad real para cambiar las cosas.

En este ambiente positivo se encaminaron todos hacia un meshwi que llevaba ya un buen rato asándose a la brasa, cuyo sabroso olor llegaba desde el patio trasero del edificio. Aquellos hombres ya se veían llenos de armas o de dinero o, mucho mejor aún, de ambas cosas a la vez. Y con esos gratos pensamientos se dispusieron a arrancar con los dedos, pero sin quemarse, lo que exigía cierta destreza, los pedazos de carne más apetecibles de aquel humeante cabrito.

13

El café Comercial

Madrid

No pasó mucho tiempo sin que el CNI detectara un nuevo encuentro entre la embajada de Rusia y la oficina del Frente Polisario en España.

Era más difícil seguir al ruso que al saharaui porque había demostrado estar entrenado en tácticas y técnicas de despiste y porque, como presunto profesional, Marisol, Puskas, tenía que suponer que podría detectar y descubrir antes a los que le seguían, y eso, al menos en teoría, lo hacía más arriesgado. «Porque si ese ruso sospecha que le seguimos, abortará cualquier cosa que esté tramando», decía. En consecuencia, había decidido, por una parte, investigar su historia personal, sabiendo que, con lo joven que era, sería difícil encontrar algo, «aunque nunca se sabe» y, por otra, concentrarse de manera prioritaria en el saharaui disponiendo «un operativo que le controle 24/7, veinticuatro horas al día y siete días a la semana, porque si ese polisario vuelve a verse con el ruso lo quiero saber», mientras esperaba que el juez del Tribunal Supremo competente autorizara la intervención judicial de su teléfono y correspondencia. Puskas cumplía la ley. Lo hacía porque era su obligación, pero también por convicción. Envidiaba, eso sí, a los colegas británicos del MI6 que, para no perder un tiempo que podía ser precioso en una investigación, podían intervenir un teléfono o entrar en un domicilio con la simple autorización de un secretario de Estado que luego —eso sí— debía ser refrendada por un juez. Pero también comprendía que cada servicio, como cada país, son herederos de su propia historia y tienen su propia sensibilidad que influyen de manera diferente cuando se trata de interferir en derechos tan sensibles como los que protege el artículo 18 de la Constitución Española. «Es —decía— una cuestión si se quiere de confianza y desconfianza que son comprensibles y con las que hay que contar», y que ella aceptaba plenamente porque era consciente de que la batalla que se da en el mundo entre libertades y seguridad «la está ganando la segunda por goleada desde los atentados terroristas del 11-S en los Estados Unidos» y a Puskas eso no le parecía bien, lo que alguna vez había dado pie a acaloradas discusiones con compañeros de trabajo.

—La seguridad es insaciable —decía—, y, además, es inalcanzable porque nunca la puedes garantizar al cien por cien. Hacerlo supondría renunciar a la libertad y vivir bajo el ojo omnipresente de un Gran Hermano orwelliano en un régimen opresivo que no merecería la pena. —Era un asunto con el que Puskas se calentaba rápido—. Conmigo que no cuenten. Ni siquiera en China pueden garantizar la seguridad total, a pesar de todos sus sistemas de vigilancia y control facial, y sus carnés de comportamiento social bajo la dictadura de un partido comunista que todo lo sabe, todo lo ve y todo lo oye, que es como ellos dicen el norte, el sur, el este y el oeste, que lo es todo.

Marisol se excitaba cuando le tocaban el tema porque veía cómo incluso en países con fuerte raigambre democrática se había iniciado desde principios de siglo una tendencia muy preocupante a recortar derechos individuales con la excusa de la sacrosanta seguridad, y un buen ejemplo de ello fueron las denuncias de Edward Snowden. «Y eso que en los Estados Unidos esas cosas se acaban sabiendo porque son una sociedad abierta a pesar de todos sus problemas. No quiero ni pensar en lo que está sucediendo en otros países», finalizaba.

Aquel día, unos agentes del Centro, en conformidad con el operativo habitual, siguieron a Ahmed Hach cuando se dirigió como cada día desde su domicilio a la «embajada» del Frente Polisario, sita en el número 83 de la calle Príncipe de Vergara de Madrid. Parecía que iba a ser un día más, como los muchos que ya habían pasado apostados frente a su portal sin que nada sucediera cuando a las diez treinta y tres, según anotaron, salió de la oficina y se dirigió con paso tranquilo hacia la estación del metro de Núñez de Balboa, lo que no dejaba de ser extraño, pues tenía más cerca la de la avenida de América, que es la que habitualmente usaba para ir y venir de su domicilio. «Este hoy no tiene prisa», comentaron los del dispositivo encargado de seguirle. Allí tomó la línea verde en dirección Casa de Campo, cambió en Alonso Martínez para coger la línea marrón hacia Argüelles, y se bajó en la glorieta de Bilbao, desde donde se encaminó con paso tranquilo hacia el café Comercial. Una vez allí, subió a su planta superior donde, al abrigo de miradas indiscretas, se sentó, abrió un libro que llevaba en el bolsillo y pidió un cortado. Eran las once y veinte, y Ahmed Hach constató con satisfacción que era el único ocupante de esa planta.

A las once y media en punto entró a su vez Igor Krastinev en el café Comercial y de forma despreocupada se dirigió también al piso de arriba donde ya le esperaba el saharaui.

—Jefa, este ruso sabe su oficio —le dijo a Puskas el agente que había seguido al polisario hasta la misma puerta por la que al poco rato había entrado Krastinev y que, frustrado, le telefoneaba desde el abrigo que ofrecía un portal en la acera situada enfrente de la cafetería—. Hay que reconocer que en Moscú entrenan bien a sus agentes. Este cabrón no ha podido elegir mejor lugar para la cita, si es que ha sido él quien lo ha elegido… pues no hay forma de meternos ahí. ¡Si al menos lo hubiéramos sabido antes!

—Para haberlo sabido antes tendríamos que haber escuchado sus conversaciones —lo tranquilizó Puskas desde su despacho—, y el juez todavía no ha autorizado que le interceptemos el teléfono… Pero tienes mucha razón —admitió—, como no se dé prisa, aquí no hay quien espíe, y estos dos seguro que traman algo…

Todavía maldecía Puskas no su mala suerte, sino la pericia de quien había decidido el lugar del encuentro cuando fue informada de la salida del ruso, que bajó con agilidad las escaleras de la cafetería y se introdujo poco después en las que llevan al metro de la glorieta de Bilbao, al otro lado de la plaza. La reunión había durado escasos cinco minutos. «Se habrá quemado la lengua si se ha tomado un café con estas prisas», pensó.

Nadie le siguió porque suponían que volvía a la embajada y que, con toda probabilidad, llevaba la respuesta de alguna pregunta u oferta que había hecho al saharaui durante el primer encuentro, salvo que fuera al contrario y fuera él quien había recibido alguna propuesta del polisario y que ahora respondía. Y no lo sabía, Puskas no tenía la menor idea de lo que podía ser lo que aquellos dos estaban tramando. Empezaban a molestarle las incógnitas que se iban acumulando y que escribía en diagramas y hojas de papel que, intercaladas con flechas y con fotos de los dos sospechosos, de sus encuentros y de los lugares donde se producían, iban aumentando sobre el tablero de corcho que cubría una pared de su despacho. Pero estaba firmemente decidida a averiguar lo que sucedía ahora que ya tenía confirmación de que aquellos dos extranjeros estaban cocinando algo, que ese algo podía tener interés para España, como era todo lo que afectara a Marruecos o el Sahara, que debían ser el objeto presumible de la relación, y que además tenían la desfachatez de hacerlo en Madrid delante de sus narices.

Y como estaba decidida a que el CNI supiera de qué se trataba más pronto que tarde y sabía que la principal virtud del espionaje es la paciencia, aunque no la única, se dispuso a seguir tendiendo pacientemente su red en torno a aquellos dos personajes. Porque la impaciencia es el peor enemigo de la esperanza y ella, en vez de comerse las uñas, se calmaba tarareando la copla que dice:

Quien espera, desespera;

quien desespera no alcanza;

por eso es bueno esperar;

y no perder la esperanza.

No en vano había oído en cierta ocasión a su director citando nada menos que a Baltasar Gracián en un discurso que había pronunciado en el salón de actos de la Casa cuando recomendaba a su gente ser pacientes: «Tened paciencia y tendréis ciencia», dijo entonces, y ella no lo había olvidado. Y, por eso, como sabía que su jefe tenía razón, se dispuso a esperar mientras seguía tejiendo su tela de araña alrededor de los sospechosos que tenía por el momento: «Porque estoy segura de que traman algo, y yo lo voy a saber».

14

El Sirius

Mientras acompañaba a Amal a su cita con el iraquí que quería hacerse una casa en Marrakech, Asís pensó que nunca le habría puesto un nombre tan vulgar —aunque admitía que los había peores— como Sirius a aquel Sunseeker 131 de cuarenta metros de eslora, que no destacaba entre los muchos otros parecidos o mucho mayores que estaban atracados en los pantalanes del Club de Mar de Palma de Mallorca. Uno más entre aquel bosque de mástiles y cascos, casi todos blancos, que se balanceaban suavemente tras la protección de los espigones de Porto Pí en la costa occidental de la bahía.

Asís, miembro del equipo de relaciones públicas del club, se movía como pez en el agua entre aquellos pantalanes mientras iba saludando a derecha e izquierda a gentes de tertulia en la bañera de sus embarcaciones o a tripulantes en tareas de limpieza, siempre interminables en un barco. Los conocía por recibirles, ayudarles a encontrar un punto de atraque, facilitarles desde agua y electricidad a taxis y coches de alquiler, recomendarles restaurantes, y darles información sobre lugares para visitar en Mallorca —y también en las otras islas—, aunque por principio siempre se había negado a traerles compañía cuando también la pedían, lo que no era infrecuente: «Las putas y los putos que se los busquen ellos», decía. Asís no podía permitirse comprar un yate y tampoco lo deseaba: «Lo ideal es tener un amigo que de vez en cuando te invite a salir a navegar por las maravillosas calas de esta isla —decía—, y evitarte todos los problemas que da tener un barco».

Cuando, a la hora fijada, Amal y Asís llegaron al Sirius, amarrado en el cuarto pantalán, se anunciaron a un marinero vestido de blanco que les ayudó a subir a bordo tras quitarse los zapatos, como exige la buena educación marítima, mientras les pedía que se pusieran cómodos en los mullidos sofás que flaqueaban la bañera y él iba a avisar al «patrón». Abdullah al-Ghailani no tardó en aparecer con una gran sonrisa, una ridícula gorra de capitán, un traje de baño azul marino y una camisa abierta del mismo color que dejaba al descubierto una panza de regular tamaño.

—Disculpen que les haya hecho esperar unos minutos… estaba revisando las cotizaciones del día, esta inflación es muy preocupante… —Y cambiando de tema, añadió—: He pensado que, si les parece bien, salgamos a dar una vuelta mientras hablamos, aprovechando que la mar está como un plato.

Y sin dar tiempo a que Amal o Asís respondieran si les parecía bien o mal, como si su opinión no importara o no tuvieran otra cosa que hacer en la vida, hizo una seña por encima de su cabeza y todo el barco se puso en movimiento con tres individuos vestidos de blanco de la cabeza a los pies retirando sogas y cornamusas y ayudando con brazos y pies en la delicada maniobra de extraer aquella mole de su estrecho lugar de atraque encajonado como estaba entre otros dos barcos.

Ya fuera de puerto, el Sirius puso proa hacia el extremo occidental de la isla mientras el iraquí invitaba a sus huéspedes a entrar en un camarote para ponerse el traje de baño —«Estarán más cómodos»— y a subir luego al puente, «desde donde se aprecian mejor las preciosas vistas que ofrece esta costa», y un solícito tripulante les acercaba una bandeja con gin-tonics helados. En aquel barco nada se preguntaba, y si se hacía era por seguir usos establecidos, no se esperaba contestación, allí todo estaba decidido por el que mandaba, desde el destino a la bebida. Y al propietario no solo no le importaba que se notara, sino que se veía que lo disfrutaba.

A Asís, que le observaba con disimulo, le pareció Al-Ghailani un hombre seguro de sí mismo, acostumbrado a ser obedecido, que debía de ser implacable cuando se proponía alguna cosa, pero también orgulloso y vanidoso, uno de esos tipos que son como aquel gallo que estaba convencido de que el sol había salido con el único propósito de oírle cantar. Pero este era un gallo con espolones.

—¿Y bien, Amal? Espero que haya considerado mi petición y acceda a construir para mí esa casa en Marruecos.

Instalado en uno de los cómodos sofás de la cubierta superior, el anfitrión hablaba en francés y de su forma de preguntar se infería que no tenía ninguna duda sobre cuál iba a ser la respuesta. Por eso no pudo evitar un gesto de sorpresa cuando ella respondió con un breve:

—Eso depende.

—Depende… ¿de qué? —Al-Ghailani frunció el ceño, no esperaba esa contestación y era obvio que no le gustó.

«Este hombre no está acostumbrado a que le contradigan», pensó Amal.

—Pues depende esencialmente de que usted acepte todas mis condiciones.

—¿Que son…?

El Sirius, a veinte nudos y dejando detrás una ancha estela de blanca espuma, cruzaba a la altura de las pequeñas islas Malgrats, cerca de Santa Ponça, avanzando siempre hacia el oeste. Con la mar en calma daba impresión de que el buque más que navegar se deslizaba sobre una superficie azul que se hendía con suavidad ante su proa. Asís, gin-tonic en ristre, asistía divertido y en silencio a la negociación que comenzaba.

—En primer lugar, que solucione los problemas que puedan surgir para que yo, con un título sirio de arquitecta, dirija una obra en Marruecos. Entre países árabes hay acuerdos, pero ya sabe usted cómo son estas cosas, o «toca» uno las teclas adecuadas o los expedientes se eternizan y nunca se resuelven. Y me dicen que, en Marruecos, si uno no quiere tener problemas, no basta con tener títulos, papeles y permisos… hay que tener contactos.

—No hay problema. Cuente con que tendrá usted todos los reconocimientos que requiera su titulación como arquitecta. ¡Faltaría más! Me ocuparé personalmente. Y por lo que usted llama «teclas»… esa es mi especialidad, si me permite que le diga…, no tiene usted que preocuparse. Cuando aterrice en Marruecos tendrá todos los permisos necesarios. ¿Algo más?

—Claro que sí, solo acabo de empezar. —Amal sonrió con aplomo, le empezaba a divertir darle largas a aquel tipo presumido—. En segundo lugar, quiero poder elegir libremente a mis colaboradores. El estudio donde ahora trabajo en Mallorca tiene contactos profesionales de confianza en Marruecos y quiero poder recurrir a ellos. No quiero interferencias ni que me pongan como adjunto a un inútil solo porque viene recomendado de palacio… o por usted —dijo en plan un poco provocador.

—Me parece una petición justa. Aceptada también. Podrá usted trabajar con quién desee. —A Abdullah al-Ghailani le estaba gustando aquella mujer decidida, que no tenía pelos en la lengua, que tenía muy claro lo que quería y que sabía imponer sus deseos.

—En tercer lugar —concluyó Amal—, una vez que le presente los planos, que usted los vea y los apruebe, no quiero que me maree con cambios sobre la marcha que lo complican todo. Su amigo Laatif al-Surabi es un buen ejemplo de lo que acabo de decirle, la obra de su casa se ha retrasado mucho por sus continuas interferencias y no quiero pasar dos veces por lo mismo… Que me cambies este muro, que no me gusta esa ventana ahí, que si el color de la piscina… ya sabe lo que le quiero decir, se dice que si te engañan una vez no es culpa tuya, pero que sí lo es si te engañan dos veces. Y a mí eso no me va a pasar.

Abdullah al-Ghailani sonrió, no ocultaba ya que aquella mujer le gustaba.

—Le doy mi palabra de que yo no soy dubitativo como ese viejo cascarrabias. Sé muy bien lo que quiero y mis amigos saben también que cuando quiero algo lo consigo. Le garantizo que no interferiré en su trabajo, sino que se lo facilitaré, y, a cambio, le exijo que su desempeño sea excelente.

—Pues entonces estamos de acuerdo, y aquí Asís, mi marido, es testigo —finalizó Amal con una amplia sonrisa mientras extendía hacia el iraquí su mano abierta antes de dar un sorbo a su vaso, que hasta ese momento no había tocado.

El Sirius, siempre a buen ritmo cruzaba ahora a la altura del profundo puerto de Andratx, y Asís, que había contemplado con orgullo cómo su chica defendía sus intereses, preguntó mirando hacia tierra firme:

—Hemos pasado Andratx, ¿podemos saber adónde nos lleva?

—A poniente de la Dragonera, hay allí un lugar que me gusta y en el que no suele haber mucha gente. Además, hoy queda a sotavento y nos podemos dar un buen baño, luego podemos comer algo y regresamos a Palma. Espero que les parezca bien.

El final de la frase era otra vez pura retórica, pensó Asís, lo de «les parezca bien» se trataba de un mero tic verbal, allí estaba todo decidido de antemano, pero era bueno que al menos disimulase, y con ironía que el iraquí no pareció percibir le respondió:

—Sí, realmente hoy el verdadero lujo es la soledad, la voluntaria quiero decir. Antes con un barco encontraba uno calas desiertas, porque el acceso terrestre resultaba muy difícil, pero hoy, con tanto yate, a los pobres propietarios les es imposible encontrar un fondeadero solitario. ¡No sé adónde vamos a llegar!

Y mientras el barco bordeaba la isla, un parque natural que debe su nombre al asombroso parecido de su perfil orográfico con un dragón tumbado emergiendo de las aguas, Abdullah no pudo más y le preguntó a Amal:

—Pero, dígame, ¿nos hemos puesto de acuerdo sin hablar de sus honorarios? No me lo puedo creer… ¿No olvida usted algo?

—En absoluto, me fío de su palabra. En casa de su amigo Laatif al-Surabi me dijo usted que le hiciera la casa y que me pagaría lo que le pidiera. Y como no me parece elegante hablar aquí de dinero, le enviaré mi tarifa por escrito con los plazos de pago que quiero, y le pido que me devuelva su conformidad también por escrito. No es que no me fíe, pero es que no nos conocemos, y si me voy a embarcar en esta operación en un país extraño, no quiero luego sorpresas.

Y aquí Asís intervino por segunda vez en la conversación:

—Compréndalo, es mejor dejar las cosas muy claras y bien atadas porque, como dice la sabiduría popular, nadie ofrece tanto como el que no va a cumplir.

Al-Ghailani no le hizo ningún caso, su atención estaba centrada en Amal por la que no ocultaba ya su abierta admiración.

—Pues de acuerdo también en esta última condición, porque espero que ya no haya más. Es un placer tratar con gente que sabe lo que quiere. Yo quiero una mansión concreta y usted está dispuesta a hacerla con sus condiciones. Y nos hemos puesto de acuerdo. Me parece justo. ¿Les parece entonces que bajemos a darnos un baño antes de comer algo y regresar a Palma?

Fondeados sobre un fondo de arena como mandan los cánones, el agua transparente dejaba ver las verdes praderas de posidonia que se extendían a ambos lados, veinte pies más abajo, entre reflejos que invitaban al chapuzón. «A mí que nadie me hable del Caribe», fue lo último que dijo Asís antes de zambullirse en aquel paraíso turquesa.

15

De Tommaso a Philippe

Moscú

El cuartel general del servicio de inteligencia militar de la Federación Rusa, conocido por su acrónimo GRU, se encuentra situado en una zona de máxima seguridad junto a lo que fue el viejo aeropuerto de Khodynka, en el noreste de la capital. Se conoce como el Acuario al complejo de edificios que lo alberga, el principal es de cristal y tiene nueve pisos, aunque su aspecto exterior denota que ha conocido tiempos mejores y está rodeado por tres de sus lados por otras edificaciones de solo dos pisos, por más que carecieran de la estructura radial que caracteriza al edificio Estrella del CNI en Madrid. Otra construcción de quince plantas situada fuera del área de máxima seguridad acoge otras oficinas menos sensibles e incluso sirve como hotel que ofrece hospedaje discreto a miembros del servicio que están de paso por Moscú.

Su director, Yuri Vladímirovich Mazov había citado a su jefe de operaciones en el exterior, Víktor Peskov, para que le informase de la marcha de la Operación Kahina, que es como habían bautizado al proyecto que pretendía la desestabilización del Magreb siguiendo órdenes del propio presidente. Kahina había sido una reina guerrera de la tribu Zenata, que allá por el siglo VII logró reunir a las tribus bereberes dispersas para luchar contra la expansión de los árabes y del islam en el norte de África. Es un personaje mítico a la altura de Zenobia, Artemisia o Boudica, y algunos incluso le atribuyen un origen judío. La reina Kahina es toda una leyenda en el Magreb.

Peskov era un hombretón de algo menos de cincuenta años, 1,90 de estatura con facciones eslavas muy marcadas, pelo cortado a cepillo, ojos algo rasgados, pómulos salientes y prominente barbilla que señalaban a un hombre de acción con una brillante hoja de servicios plagada de misiones arriesgadas desde Afganistán a Crimea, pasando por el Sahel. No se alcanza de otra manera la jefatura de operaciones y el mando directo de los Spetsnaz, los operativos del GRU, sus «unidades de operaciones especiales», que era su denominación oficial. Y, sin embargo, a pesar de su apabullante currículo, Peskov se sentía amedrentado en presencia de Mazov, porque sabía que la concepción del mundo de su jefe era un juego de suma cero, lo que tú ganas yo pierdo, y, por eso, era tan lameculos con sus superiores como despiadado —o, peor aún, atrabiliario— con sus subordinados; no conocía el sabio proverbio iraní que aconseja mirar al que está encima como a tu padre y al que está debajo como a tu hijo, y si lo hubiera conocido no lo habría entendido. Los regímenes autoritarios como el ruso tienen muchos inconvenientes y uno de ellos es la arbitrariedad y la falta de seguridad jurídica que permiten a los de arriba actuar como se les antoja con las vidas de sus subordinados… hasta que otro situado aún más arriba hace lo propio con las suyas y entonces puede uno acabar por debajo mismo de sus antiguos subordinados. Eso en el mejor de los casos, porque también se puede acabar sin dejar huella en un campo de trabajo en Siberia… o peor aún. Es un mundo inseguro, sin certezas, en el que los errores, aunque sean ajenos, se pagan muy caros.

Por eso Víktor Peskov anduvo con pies de plomo cuando informó a su superior de la marcha de la Operación Kahina.

—Ofrece buenas perspectivas en este momento. Hemos establecido un prometedor primer contacto en Madrid con la gente del Frente Polisario, el movimiento que propugna la independencia del Sahara frente a Marruecos, y están entusiasmados con nuestro ofrecimiento, aunque anteriores desengaños les hagan ir ahora con pies de plomo. Son muy desconfiados y no les culpo, temen trampas y quieren garantías. Estamos en estos momentos ganando su confianza y confirmándoles que es verdad, que somos nosotros quienes estamos detrás de la operación. Y a partir de ahora podremos pasar a la próxima etapa que será facilitarles un contacto que les dé las armas que necesitan, que tampoco será una cosa excesivamente complicada porque carecen de todo: hemos calculado misiles de hombro, los llamados MANPADS, algunos drones, armamento ligero y vehículos artillados móviles. Con eso y una provisión de armas cortas creo que podemos conseguir nuestro objetivo.

—¿Y me garantizas que nadie nos verá detrás de esta operación? Las instrucciones del presidente a este respecto han sido muy claras.

—En eso trabajamos, señor director, y, de momento, no hay indicios de que nadie nos haya detectado. Solo algunos saharauis saben que estamos detrás, pero eso es inevitable, y nosotros podremos negar cualquier acusación que hagan porque no dejaremos huellas. Nuestra intervención desaparecerá completamente una vez que el Frente Polisario establezca contacto directo con el traficante que les suministrará las armas. Hemos buscado a un árabe para mayor seguridad, un iraquí con el que ya hemos trabajado con buenos resultados en el pasado. Y para obviar problemas y no dejar rastro alguno, nada de darles dinero a los saharauis, que sería lo más fácil, no vaya a ser que a algunos se les ocurra la idea de escapar a Brasil o adonde sea si se encuentran con un buen fajo de dinero en la mano. Viven en condiciones terribles, nunca han visto dos billetes juntos y la tentación sería muy grande. Pero ya le digo, señor director, que estamos trabajando en ello y encontraremos la manera de hacerlo todo con garantías y con discreción. Le aseguro que no dejaremos huellas.

Víktor Peskov se tranquilizó cuando vio a su jefe relajado tras estas explicaciones y eso le animó a continuar:

—Por otra parte, debo informarle de que, aunque el precio del petróleo sube y eso augura más desahogo, hemos encontrado problemas en los primeros contactos con Argelia, porque el país atraviesa momentos difíciles, se enfrenta a una fuerte presión interna en favor de más transparencia, menos corrupción y más democracia, y el régimen, débil, no quiere riesgos innecesarios y responde aumentando la represión. Y lo que menos desea es verse arrastrado a una guerra con Marruecos en el Sahara por culpa de los polisarios. En contra de lo que la gente cree, la causa del Frente Polisario no es popular entre los argelinos, pues la ven como propia de los militares, que son los que en realidad les gobiernan, y alejada de sus propios intereses. Recuerde los disturbios de 1991, cuando el populacho quemó las oficinas del Frente Polisario en Argel, furioso por pensar que se les daban a los saharauis los medios que a ellos les faltaban. Y las cosas no han cambiado demasiado.

—Pero —interrumpió, vehemente, Mazov— me consta la irritación de sus militares con el apoyo americano a la soberanía marroquí del Sahara y, sobre todo, al estrechamiento de relaciones entre Rabat y Tel Aviv y la cooperación que augura con Israel en términos de seguridad, algo que consideran una amenaza. —Tras esta perorata, que mostraba ante su subordinado su buen conocimiento de la geopolítica magrebí, el director continuó—. Además, somos el primer suministrador de armas y de trigo de Argelia. No hay que dejarles que lo olviden. Dígamelo si arrastran los pies y no colaboran con lo que les pedimos porque tenemos mil maneras de ponerles firmes en veinticuatro horas. O en menos.

Mazov sonrió, lo de presionar a los más débiles le hacía sentirse en su elemento. Y sonrió todavía más para sus adentros porque no quería todavía compartir con nadie una información —no confirmada y muy reservada— que le había llegado de Madrid ese mismo día y según la cual serían los españoles los que se encargarían de irritar a Argelia, serían los españoles los que, en este caso, le harían el trabajo a él. Y eso le pareció que sería lo más hermoso de toda esta operación. Por eso esperaba con toda su alma que esa noticia fuera cierta.

—Efectivamente, señor director, lo habíamos pensado, y no dejaremos de recurrir a usted si los argelinos siguen sin cooperar como deben. —Las palabras de su director de operaciones le devolvieron a la realidad.

—¿Y entonces?

Mazov parecía querer pensar que ya estaba todo en marcha y que eso le permitía hacerle ya a Putin un informe favorable que le reforzara en el círculo de los siloviki, antiguos funcionarios de los servicios de inteligencia y viejos compañeros del presidente, sus hombres de confianza, entre los que el régimen había repartido las riquezas del país: gas, petróleo, empresas, bancos, abonos, minería, etc., a cambio de lealtad y obediencia. Y Mazov esperaba dejar un día el GRU por la puerta grande e incorporarse al grupo de oligarcas que, con apoyo del Kremlin, dominaban y exprimían obscenamente al país. Y para eso necesitaba demostrarle al presidente que podía confiar en él. No podía fallarle porque eso significaría fallarse a sí mismo.

—Todavía nos falta asegurar una pieza importante en este rompecabezas —sonrió Peskov, consciente ahora de que el director le necesitaba a él tanto o más que él al director para acabar bien esta operación. Y eso le hacía sentirse más fuerte y más seguro—. Hemos detectado a un militar marroquí que manda un puesto avanzado de gran sensibilidad estratégica en el Sahara. Llevamos algún tiempo «trabajándole» y, poco a poco, se va creyendo que puede ser el salvador de la patria, pero aún necesitamos algo más de tiempo para que se irrite más todavía con las provocaciones de los saharauis, y también para armarse de más confianza en sí mismo. La idea es que, cuando llegue el momento, responda con fuerza desproporcionada al ataque que los saharauis harán con las armas que nosotros les daremos y que eso pueda arrastrar a Argelia. Como ya le dije al principio de esta operación, creo que tenemos al hombre indicado para conseguir ambos objetivos, se trata de un agente que hemos tenido hibernando durante unos años y que ya era hora de que demostrara su utilidad.

—Hábleme de él con mayor detalle, hasta ahora solo me ha dicho que tenemos al hombre indicado para «calentar» a ese coronel y que es agente nuestro. ¿De quién se trata?

Peskov no se hizo de rogar, sabía que este momento llegaría y estaba preparado para contestar a su jefe y de paso hacerle ver lo bien que funcionaba su departamento, pues se trataba de una operación empezada muchos años atrás que reforzaba el credo en el mundo del espionaje de que hay que tender la red, tener paciencia y saber esperar hasta que llega el momento oportuno para entonces —y solo entonces— golpear sin piedad. Ellos habían esperado años, y ahora les tocaba, le tocaba a él, recoger los frutos de aquella siembra hecha por sus predecesores en el cargo y estaba dispuesto a hacérselo notar a su director:

—Su nombre en clave es Azor, como el ave de presa… —Y al ver la mirada irónica de su jefe, se apresuró a añadir—: No se lo puse yo, sino su reclutador hace ya muchos años… Ahora se hace llamar Philippe de Coubertin, pero, a decir verdad, ni es Philippe ni tampoco Coubertin. Lo del «de» es otro añadido posterior de cuando ya tenía dinero, que es algo sin lo que también nació en una aldea muy pequeña de Sicilia, cercana a Corleone, ya sabe, la de El padrino de Coppola… —Víktor se dio cuenta de que había metido la pata al ver la cara de su director… «Tengo que recordar que no tiene ningún sentido del humor», se dijo—. Donde luego «reinó» Salvatore —Totò— Riina, quizás el mafioso más sanguinario que haya habido y que le valió el sobrenombre de la Belva (la Bestia) cuando años más tarde desencadenó una guerra de gánsteres en Palermo que se llevó por delante alrededor de mil setecientas personas entre enemigos, mafiosos, cómplices y familiares.

Peskov notó un deje de impaciencia en su jefe ante estas informaciones históricas, porque debía considerar innecesario e insultante que alguien se las tuviera que explicar, y se apresuró a continuar, preocupado por no acabar de dar con el tono que le exigía esta conversación con su director:

—En todo caso, era un mundo miserable y cruel al que vino al mundo Tommaso, hijo de Pino Lombardi, un mafioso de tercera fila que acabó también asesinado junto con su mujer e hijo mayor en la lucha entre clanes rivales, porque en aquel mundo rural, ignorante y despiadado, repleto de odios ancestrales entre familias, la costumbre exigía no dejar sobrevivientes de la del rival. Tommaso, que era el hijo menor, se salvó por pura casualidad al estar jugando en casa de un amigo en el otro lado de la aldea cuando fueron a por sus padres.

—Vaya, parece un buen comienzo —intervino Mazov.

—Es una historia también sórdida —continuó Víktor Peskov, satisfecho ahora de haber logrado captar la atención indisimulada de su jefe—: Lo recogió entonces su tío Paolo, un hombre que, visto lo visto, decidió poner tierra de por medio cuanto antes y trasladarse a Marsella, donde tenía conocidos en el mundo del contrabando. Allí, gracias a sus contactos, modos expeditivos y falta de escrúpulos, hizo fortuna al cabo de algunos años, hasta el punto de lograr entrar en el exclusivo mundo del tráfico de diamantes procedentes de la República Centroafricana. «Diamantes de sangre» les llamaban por las condiciones de vida —y sobre todo de muerte— de quienes los buscaban, algo que nunca preocupó en lo más mínimo a Paolo. Como ahora era poderoso y vivía en Marsella, tampoco le preocupó dar rienda suelta a su homosexualidad, hasta entonces reprimida en el mundo homófobo y machista de la Sicilia de la Cosa Nostra. El caso es que comenzó a abusar sexualmente de su sobrino, acallando sus protestas con amenazas cada vez más violentas sin que Tommaso tuviera el valor o quizás la voluntad de romper con una relación que al menos le aseguraba un alto tren de vida y de esta manera, con esta violencia consentida, las cosas siguieron así durante bastante tiempo.

—¿Y cómo pasó a nuestra órbita? —quiso saber Mazov.

—Fue Yevgueni Antonov, un reclutador nuestro que entonces trabajaba como contramaestre en un carguero que hacía la ruta de El Pireo a Marsella y con el que Tommaso había establecido una relación íntima, el que le convenció para dar el paso que llevaba tiempo rumiando y que no se decidía a poner en práctica, porque su tío podía ser un cabronazo, como él decía, pero le daba dinero suficiente para vivir despreocupadamente sin dar un palo al agua. Yevgueni le habló entonces de amigos, de falsificación de documentos, de notarios corruptos y acabó convenciéndole de que podría acabar con su tío y quedarse con su inmensa fortuna sin correr peligro de ser descubierto si dejaba el asunto en sus manos. Lo fueron madurando a lo largo de algún tiempo durante las escalas que nuestro hombre hacía en Marsella, y una noche que el servicio había salido y el tío se había quedado solo, Tommaso, acompañado por nuestro hombre, se presentó en su casa y con enorme frialdad y sin que mediara palabra le disparó a quemarropa todo el cargador de una Makarov PM de 9 mm que Yevgueni le había proporcionado. No hacían falta tantos disparos y hacerlos no dejó ninguna duda del odio que le tenía. Luego pasaron el resto de la noche disolviendo el cadáver en ácido dentro de la bañera y limpiando todas las huellas con el mayor cuidado. Todavía no había amanecido cuando salieron con una bolsa que se llevó Yevgueni y que contenía algunos huesos y otros restos que habían resistido. Nadie le vio. De aquella bolsa Tommaso nunca volvió a saber nada y tampoco preguntó.

»A los pocos días, Tommaso recibió una carta supuestamente enviada por su tío desde Brasil, explicando que un negocio muy importante le había obligado a viajar de manera precipitada y sin despedirse de nadie. La carta llegó acompañada de un documento notarial por el que le hacía donación de una serie —muy cuantiosa— de bienes y le daba instrucciones para enviarle algunos otros, pocos, a un nombre y una cuenta bancaria que le indicaba. Todo organizado por nuestro hombre, sin que él se preguntara entonces cómo el modesto tripulante de un viejo carguero lleno de óxido lograba solucionar tan deprisa y con tanta eficacia todos los problemas que se presentaban en su camino. Un par de meses más tarde, también Tommaso se iba de Marsella portando un pasaporte a nombre de Philippe Coubertin, el nombre de un heroinómano sin techo, aproximadamente de su misma edad, que desapareció misteriosamente de la circulación en Lyon por las mismas fechas sin que nadie le echara de menos. De Yevgueni nunca más tuvo noticias, pero habían sido tantos los acontecimientos y tantas las emociones vividas durante las últimas semanas que, aunque lamentó su ausencia, tampoco le prestó demasiada atención, ignorante de que ya había entrado en nuestro radar y estaba en nuestras manos. Sin duda, pensaría que ahora que nadaba en la abundancia encontraría con seguridad algo mejor que un marinero para llevarse a la cama.

—Una historia fascinante, sin duda —volvió a interrumpir Mazov—. ¿Fue entonces cuando se estableció en Marruecos?

—En efecto —asintió Peskov—. Philippe Coubertin —todavía sin el «de»— se estableció en Tánger, donde pasó unos años viviendo con un inglés mayor que él y de buena familia que le enseñó a comportarse en sociedad, a refinar unos modales que nunca había tenido, a cómo se deben utilizar los cubiertos en la mesa, a mantener conversaciones intrascendentes y a familiarizarse con vinos caros. Y Tommaso/Philippe, que tenía una inteligencia natural despierta y mucha ambición, fue un alumno aventajado y muy pronto enterró en el olvido al Tommaso rústico que solo le recordaba desgracias. Cuando falleció el inglés, le dejó aún más dinero, y Philippe decidió entonces añadir el «de» a su apellido, cambiar de aires y establecerse en Marrakech, donde muy pronto se hizo popular entre la comunidad de expatriados europeos que también allí habían buscado una nueva vida. Y como tenía dinero, mucho dinero, y lo gastaba con generosidad en fiestas suntuosas, fue aceptado sin preguntas incómodas y enseguida se convirtió en un personaje popular en la ciudad, porque no hay nada para lograrlo como abrir tu casa, ser espléndido y gastar con liberalidad. Son muchos los europeos y americanos con más o menos dinero que se instalan en Marrakech para cambiar de vida, para vivir con más desahogo, o en busca de un exotismo que les atrae. Y muchos de ellos son gais.

»Pasaron algunos años, Philippe ya era un personaje conocido en la ciudad por sus atuendos y por su estrafalario riad pintado de color naranja, e incluso ya casi había olvidado sus años en Marsella, cuando recibió un día la visita de un agente que llegó a su casa sin anunciarse y que le dijo sin ambages que era miembro de nuestro servicio. Su sorpresa fue mayúscula y aún más cuando el recién llegado le demostró tener pruebas irrefutables de la forma en la que había asesinado a su tío y se había quedado con todo su dinero. Le enseñó incluso fotografías que le mostraban junto a una bañera humeante donde todavía se alcanzaba a ver parte de la cara de Paolo. Usted, señor director, sabe mejor que nadie que somos meticulosos en nuestro trabajo, y Philippe —hay que reconocerlo en su honor— no se derrumbó ante las evidencias que se le mostraron y que le ponían en nuestras manos. Reaccionó fríamente para ser siciliano, con serenidad y con control de sus emociones, y puede que eso se lo enseñara el inglés, aunque también es cierto que en aquel momento no le pedimos nada a cambio, solo se le dijo que, si un día le necesitábamos —y podía que eso fuera el día siguiente o que nunca sucediera—, no podría permitirse fallarnos porque le iría en ello su reputación, el tren de vida que llevaba, la prisión e incluso su propia vida. Y Philippe, que es hombre inteligente, pareció comprender muy bien que, como dicen los americanos, la comida gratis no existe y que antes o después llega el camarero con la cuenta. Y ahora, por fin, ha llegado y Philippe de Coubertin sabe que tiene una misión que cumplir.

Víktor Peskov terminó su larga exposición satisfecho consigo mismo por haber logrado captar el interés y la atención de su jefe, que, a pesar de un par de breves interrupciones, no había vuelto a mostrar señales de hastío o impaciencia durante su larga explicación, seguida con curiosidad no exenta de cierto morbo. «Es un cabrón, pero hoy le he demostrado que me necesita», pensaba.

Mazov despidió entonces a su director de operaciones, planeando informar al presidente de una manera que recayera todo el éxito sobre su persona y se resaltaran más las dificultades que aún había que superar, sin poner en ningún momento en duda el éxito final de la operación que se le había encomendado y que, en último término, veía como pasaporte a su enriquecimiento y felicidad personal, ignorando que se equivocaba, porque la felicidad no consiste en perseguir lo que no se tiene, sino en estar satisfecho con lo que se posee. Pero él no era budista y no lo sabía.

Y, como no lo sabía, interrumpió a Peskov cuando este ya daba por concluido el despacho y se disponía a abandonar la habitación:

—Por cierto, no veo claro cómo vamos a transferir al traficante iraquí los fondos necesarios para esta operación. Ya sabes que no podemos dejar rastros, son órdenes superiores. Y las transferencias las dejan, por más que las disfraces. Ya te he dicho que hay que utilizar dinero en efectivo, es lo único realmente seguro, sobre todo si usamos billetes usados y de numeraciones no consecutivas.

—El único inconveniente, director… —Víktor parecía genuinamente preocupado—, es que cincuenta millones de dólares puede que no den para comprar muchas armas, pero abultan una barbaridad… y, por otra parte, reunir esa cantidad con las condiciones que pides nos va a complicar mucho la logística de la operación. Pero no te preocupes porque ya he pensado y estoy a punto solucionarlo todo. —No era tonto e inmediatamente se dio cuenta de las intenciones de su jefe.

—Pues espero que lo resuelvas… pronto y bien. Cuando lo tengas, trae ese dinero a este despacho y luego convocaremos al iraquí ese para que lo venga a buscar. Tú no te preocupes, el transporte será asunto suyo, porque si es un traficante de armas y un contrabandista sabrá cómo hacerlo.

Y con esto dio por terminada la reunión. Si alguien pensaba que él no iba a quedarse con una parte de ese dinero era porque no le conocía lo suficiente, y exactamente lo mismo pensó su subordinado que en ese mismo momento decidió tomar precauciones, tanto para sacar tajada él también como para cubrirse las espaldas si venían mal dadas. En último término, sabía que tenía que protegerse de un jefe del que con razón no se podía fiar.

16

La Mamounia

La primera sorpresa que se llevó Amal al aterrizar en Marrakech fue que el terreno donde el señor Al-Ghailani quería edificar su nueva casa no estaba en Marrakech, sino en las afueras de Taroudant, al otro lado del Atlas y muy cerca del famoso hotel La Gazelle d’Or, convertido, desde que Chirac lo descubrió, en lugar de descanso preferido de los presidentes de Francia.

Las circunstancias que habían rodeado su salida de Siria hacían que Amal no pudiera renovar su pasaporte y las autoridades españolas, con intervención del CNI, le había proporcionado un permiso de residencia en España y un permiso de viaje mientras se tramitaba su solicitud de nacionalidad por la vía rápida y discrecional de la carta de naturaleza, de manera que lo primero que hizo al llegar a Marrakech fue visitar el consulado general de España donde sabía que iba a encontrar a un cónsul mallorquín. Jaume Nadal, prevenido de su llegada por conocidos comunes de la isla, quiso recibir en su despacho a su paisana de adopción y Amal le explicó entonces las razones de su viaje a Marruecos y sus dudas sobre si establecerse en Marrakech o hacerlo en Taroudant, que, en el fondo, era un poblachón, todo lo bonito y pintoresco y amurallado que se quiera, pero un poblachón en mitad de ningún sitio y con un calor de morirse, según le decían. Al parecer, Abdullah al-Ghailani había elegido ese lugar porque era un apasionado de la cetrería, forma de caza muy de moda en las petromonarquías del golfo Pérsico, estaba dispuesto a pagar sumas desorbitadas por sus halcones y la zona de Taroudant era de lo más adecuada para la práctica de ese deporte, tanto que varios potentados árabes ya se habían hecho lujosas mansiones en sus inmediaciones.

Jaume, sarcástico, le preguntó entonces con media sonrisa, «si ese iraquí tan rico del que me hablas quiere cazar liebres con sus halcones o si lo que realmente anda buscando con esa inversión es hacer amistades poderosas que puedan ayudarle a ampliar sus negocios. No le conozco de nada, pero, por lo que me cuentas, seguramente ambas cosas, y más la segunda que la primera».

A Amal le gustó aquel hombre desenfadado, simpático y ligeramente afectado que acababa de llegar a Marruecos poco antes que ella, que se ofrecía a descubrir juntos el país, que era un poco mayor que ella y con quien, sola como estaba, podía hablar de Mallorca, su tierra de adopción y de amigos comunes en la isla. Y por eso aceptó la invitación que Jaume le hizo para almorzar ese mismo día y también le pareció una buena idea cuando su nuevo amigo le sugirió ir juntos a «explorar» Taroudant, ciudad que tampoco él había tenido todavía la oportunidad de conocer y que pertenecía a su jurisdicción consular.

Almorzaban al amparo de amplias sombrillas junto a la piscina del hotel La Mamounia, donde ella se había alojado al llegar a Marrakech y que estaba poco concurrida a aquella hora, cuando se lo propuso:

—No vas a irte sola hasta allí y sin conocer a nadie; déjame que te acompañe. Soy un conductor aceptable y me haces a mí un gran favor, porque desde que llegué estoy deseando cruzar el Atlas, esa enorme cordillera cuyas cumbres nevadas se divisan desde aquí mismo, y me da una pereza enorme hacerlo solo. Y si me acompañas o yo te acompaño, como tú prefieras ponerlo, hacemos el viaje despacio, lo convertimos en excursión, hacemos un poco de turismo por el camino y luego, ya en Taroudant, te dejo el tiempo que necesites para que vayas a ver tu terreno y hables con quien tengas que hablar… —Al llegar aquí se detuvo de golpe, pero enseguida prosiguió—: Claro que a mí me convendría hacer la excursión aprovechando un fin de semana para poder dejar el trabajo, no te puedes imaginar la cantidad de turistas que pierden el pasaporte, o les roban, o se meten en líos cada día. Por no hablar de los que quieren comprar o vender una casa aquí o en España, casarse o divorciarse, hacer testamento o adoptar a un niño, aunque esto último es mucho más complicado por cuestiones religiosas de este país… El caso es que no paro, este es un consulado con mucha marcha. —Jaume era extrovertido, hablaba por los codos y contagiaba su entusiasmo.

«Si no fuera necesario, si no tuvieras trabajo, no habría razón para que existiera el consulado y para que tú estuvieras aquí con un sueldo del Estado», pensó Amal con cierto sarcasmo, pero se contuvo, porque recordó lo que su madre le aconsejaba allá en Siria que lo inteligente no es tanto saber lo que se ha de decir sino lo que en cada momento conviene callar. Y como apenas acababa de conocer a Jaume, optó por ser prudente y cerrar la boca.

Amal sonreía, le divertía la fogosidad de aquel hombre al que acababa de encontrar y que le hablaba ya como si la conociera de toda la vida, y le pareció atractiva la idea de no llegar sola por vez primera a Taroudant, sino de hacerlo acompañada nada menos que por el cónsul de España, porque, pensó, en un país donde la mujer sola cuenta poco, un respaldo de este nivel podría facilitar mucho su entrada con las autoridades locales con las que, sabía por experiencia, tendría que mantener estrecho contacto en los meses futuros, y también sabía que tenían en su mano facilitarle la vida y el trabajo o convertirlos en un infierno, pues se lo habían advertido arquitectos mallorquines que habían construido hoteles en Marruecos para cadenas españolas. Uno incluso le contó que después de comprar el terreno para construir un gran complejo hotelero con campo de golf incluido, se le presentó el alcalde de la localidad para enseñarle un mapa con una carretera que lo cruzaba por la mitad y que sin duda había dibujado la noche anterior. Quería una «mordida». Y ese no era un caso excepcional. Pero, aparte de la conveniencia, la realidad era que le atraía también la idea de hacer una bonita excursión por esas imponentes montañas que divisaba girando un poco el cuerpo desde su asiento en aquel mismo momento y que, sin duda ninguna, no podía hacer sola. Todavía recordaba a las dos chicas nórdicas salvajemente asesinadas por unos islamistas que las encontraron acampando despreocupadas en aquellas laderas, una muerte brutal que había encontrado eco en todos los medios de comunicación del mundo. Marruecos es un país en general muy seguro, pero no es el lugar ideal para que una mujer deambule sola, porque ni siquiera está bien visto que se siente en la terraza de un café si no va acompañada por un varón. Por eso levantó su copa de Sauvignon Blanc bordelés, convenientemente frío, y contestó sonriendo:

—¡Qué barbaridad de hombre ocupado! No imaginaba que tuvieras tanto trabajo… En realidad, no imaginaba nada porque no tengo ni idea de lo que hacéis los cónsules, pero tampoco quiero ser odiada por la colonia porque retraso un matrimonio o un divorcio, que imagino que todavía corre más prisa…

—Eso deja que lo toree yo, que soy ducho en esas lides. En un consulado te encuentras de todo, desde gente desconsolada porque ha perdido el pasaje de regreso a España, no tiene dinero para comprar otro y piensa con desesperación que es el fin del mundo hasta… Espera, no sabes lo que me pasó un día en Abiyán, donde pasé tres años «en mi juventud», cuando un individuo irrumpió como un loco en mi despacho y arrojó sobre mi mesa un trapo sucio y arrugado. «Ábralo, señor cónsul», me ordenó/gritó. Y yo, que me había levantado prudentemente para buscar protección detrás del escritorio, le contesté «Ábralo usted, que es suyo y no mío». Y él entonces deshizo aquella mugrienta envoltura para mostrar lo que me pareció un trozo de cuero sucio y arrugado: «Es mi oreja», gritó levantándose el cabello y descubriendo la sien izquierda. Al parecer, se la había arrancado de un bocado otro marinero en el barco en el que ambos trabajaban cuando discutieron por una cajetilla de cigarrillos, y el hombre la traía para que yo levantara acta y poder luego presentar una querella por agresión cuando arribaran a su puerto de Vigo… La vida de los marineros es muy dura, se pasan meses encerrados en un cascarón sin ver más que olas y las mismas caras un día y otro y acaban sucediendo tragedias… Como ves, a los cónsules nos pasa de todo.

Amal se había tapado la cara con ambas manos en una muestra de horror más fingido que real mientras protestaba:

—¡Qué historia tan espantosa! Pero ¿no crees que sería mejor habérmela contado mientras ascendíamos a esas montañas que cuando me están sirviendo unos langostinos a la plancha que no pueden tener mejor pinta? —Y para distender el ambiente, dijo sonriendo—: Desde luego, en este hotel no se aplica aquello que decía Somerset Maugham de que la única posibilidad que había para comer bien en Inglaterra era ¡desayunar tres veces!

—Sí, claro, tienes toda la razón, discúlpame, es una historia un poco repugnante y muy poco apropiada mientras almorzamos, ¿cómo puedo ser tan bruto? —dijo Jaume riendo. Y luego, como dándose cuenta de repente, preguntó—: ¿Entonces, eso quiere decir que aceptas mi propuesta, que nos vamos juntos de excursión por esas montañas?

—Se dice que el que vive prudentemente vive tristemente… ¡Lancémonos a la aventura! —contestó Amal, volviendo a levantar su copa—, pero pongo una condición y es que vayamos este fin de semana, porque yo no quiero retrasar el comienzo de mi trabajo en Taroudant.

—Entonces, hecho. Estamos de acuerdo. Comienzo los preparativos, podemos salir el viernes por la mañana y dejo al canciller al frente del consulado. El viernes se trabaja, pero menos porque es el día en que los musulmanes van a la mezquita, y así el sábado puedes organizar todas las entrevistas que necesites en Taroudant, y luego, si te parece bien, regresamos el domingo. Déjame que me ponga en marcha y en cuanto pueda «te digo cosas», como decimos en Mallorca. Pero antes vamos a acabar con estos langostinos, que no se merecen que les hagamos esperar.

Tras tomar café y dar una vuelta a la sombra de frondosos árboles por los cuidados jardines del hotel, Jaume se despidió, quedando en recogerla dos días más tarde a las ocho y media de la mañana. Los dos estaban entusiasmados con la idea de cruzar la poderosa cordillera del Atlas.

17

El marabut de Tinmel

El viernes amaneció soleado y seco, como suele suceder en Marrakech, y, tal y como habían acordado, Jaume pasó a buscar a Amal por su hotel a las ocho y media en punto de la mañana. De buen humor, enfilaron ambos la carretera hacia el sur, hacia la cordillera de nevadas y altas cumbres que parecía cerrarles el paso, imponente incluso en la lejanía.

Poco menos de media hora más tarde, a unos treinta kilómetros de Marrakech, Jaume se detuvo para tomar un café en Le Beau Site Ourika, «el último sitio civilizado que encontraremos en toda la ruta», cuyo nombre recuerda a las cercanas pista de esquí y, sobre todo, para visitar la aldea de Agmat donde pasó los últimos cuatro años de su vida el rey poeta de Sevilla, Al-Mutámid, tras ser derrotado y destronado por los feroces almorávides que rechazaban todo lo que a él le gustaba: la poesía, la música y el buen vino.

Jaume, que se había estudiado a conciencia el itinerario, le habló entonces a Amal de aquel rey refinado y hedonista:

—Era contemporáneo del Cid, imagínate, hablo de finales del siglo XI, un monarca que pasó de los palacios y del refinamiento de aquella Sevilla a esta aldea de chozas de adobe. Sin libros ni versos ni canciones, y desde luego, sin una gota de vino… no sé lo que echaría más de menos, ¡buenos eran aquellos integristas!

—¿El Cid? No olvides que llevo poco tiempo en España. Tú me cuentas quién era y yo te hablo luego de Saladino, del califato omeya de Damasco y de la llegada a Córdoba de Abderramán y vamos a tener conversación de sobra, por lo menos hasta llegar a Taroudant. —Su risa era franca y muy contagiosa.

La tumba de Al-Mutámid era un mausoleo modesto en forma de morabito con algunos cipreses y palmeras alrededor, a los mismos pies de las cumbres cubiertas de nieve de la cordillera que ya se alzaba imponente a muy poca distancia.

A Amal le divertía el entusiasmo un poco infantil de Jaume, que incluso se había aprendido un par de versos que el rey destronado y exiliado escribió en aquel mismo lugar, que han llegado hasta nosotros y que él repetía con entusiasmo: «¡Cuántas flechas me lanzaron los días al corazón! El arquero era el destino…». Y Amal pensó entonces en cuántas vueltas da la vida y qué impredecible es el futuro que se desenvuelve en nuestro derredor al margen de los planes que hagamos. Podemos intentar diseñarlo, e incluso debemos hacerlo, pero sabiendo que es suya la última palabra, porque —y en esto se le notaba su raíz siria— ¡Maktub!, tenía razón aquel rey destronado de Sevilla, el destino es implacable, lo que está escrito está escrito y no hay que darle más vueltas.

Su ensoñación no duró mucho porque fue interrumpida por Jaume.

—Como verás, he hecho los deberes y no solo literarios —dijo, eufórico—, sino también gastronómicos, y he reservado en un hotelito, bueno quizás eso sea mucho decir, pero me lo han recomendado, para tomar un tentempié a la moda del país, unas tostas con huevo duro picado y comino que te chupas los dedos. Debe de estar a unos veinte kilómetros monte arriba, una vez que comencemos la ascensión.

—Estoy en tus manos —respondió Amal, divertida por ese entusiasmo—, solo confío en que lleguemos antes del anochecer a Taroudant.

—Por supuesto, no te preocupes por eso, te demostraré lo buen conductor que soy.

Y ambos emprendieron las empinadas cuestas que iban a ser sus compañeras durante las próximas horas por una carretera estrecha, donde la línea recta parecía estar prohibida, y bordeada por impresionantes desfiladeros sin quitamiedos, que obligaban a Amal a repetir a cada rato a Jaume que hablara menos y que se concentrara en el camino.

El plato fuerte de la excursión era la mezquita de Tinmel, en medio de un deslumbrante paisaje de picos nevados a unos mil trescientos metros de altitud. Jaume estaba entusiasmado.

—Su importancia es histórica, al margen de su valor artístico, porque fue aquí, entre estos pedregales inhóspitos, donde Ibn Tumert fundó en el siglo XII el movimiento almohade, que se extendió luego «como langostas del desierto», que dijo don Nicolás Sánchez Albornoz. —Y ante la mirada interrogante de Amal, explicó—: Un historiador español, no te distraigas, porque lo importante es que los almohades derrotaron en un pispás a todos los que se les ponían por delante y ocuparon todo el Magreb y buena parte de España…

—Si lo que pretendes es impresionarme, te decepcionaré por dos razones —dijo Amal riendo—. La primera es que, aunque demuestras una magnífica memoria, todo lo que me dices me huele un poco a Wikipedia… ¿qué hacías tú antes de que se inventara internet? —Otra sonrisa—. Y la segunda es que yo soy damascena y el califato de Damasco era un centro de sofisticación y cultura siglos antes de lo que aquí me cuentas, no me impresiona. Lo que sí lo hace, por el contrario, es pensar que de estos pedregales pudiera salir algo, pero, claro, lo que salió fue un movimiento fundamentalista y reaccionario, porque no podía surgir otra cosa.

—Cierto —respondió Jaume un poco picado—, pero unos bárbaros que luego edificaron la torre de la Kutubía en Marrakech, la torre Hasán en Rabat y la misma Giralda de Sevilla… Y, además, acabaron con el imperio almorávide, que me cae especialmente mal después de ver esta mañana lo que hicieron con el pobre Al-Mutámid.

Tras visitar la mezquita, la única abierta a los no creyentes en todo Marruecos junto a la recién construida por Hasán II en Casablanca, vieron que había un grupo de gente bastante numeroso que se arremolinaba junto al exterior de uno de sus muros. Parecían gentes humildes de los alrededores, y picados por la curiosidad se acercaron: «¿Qué pasa?», preguntó Amal a una mujer que, sorprendida por el árabe clásico, tardó un momento en comprender antes de contestar en voz muy baja: «Sidi Belaha». Y ante la mirada interrogante de Amal se animó a explicar: «Un marabut, un hombre santo que cura y que ve el futuro». Y tras una corta traducción de Amal a Jaume, ambos se acercaron discretamente al grupo mirando desde atrás y en respetuoso silencio lo que allí ocurría.

Un viejo de barba blanca con un turbante también blanco y envuelto en una túnica parda y raída estaba sentado sobre un par de ladrillos, con la espalda esquelética apoyada en el muro de la mezquita y en ese momento escupía sobre unos polvos amarillentos que había sacado de una bolsa del amplio bolsón que reposaba en el suelo a su lado, para hacer con ellos un emplaste que aplicó delicadamente sobre el ojo derecho de una mujer arrodillada delante de él mientras entonaba en voz apenas audible lo que parecía una salmodia o una invocación. Cuando se calló, la mujer se levantó cubriendo el ojo tratado con una mano, que parecía bastante sucia, y depositó con la otra unas monedas en un plato de metal colocado en el suelo. Luego se retiró caminando hacia atrás mientras mantenía la cabeza inclinada hacia el curandero en muestra de respeto.

El silencio era sobrecogedor. El santón parecía haberse puesto a dormitar con los ojos bajos y semicerrados, completamente ajeno al círculo de gente que le rodeaba y que apenas osaba moverse y hablaba en susurros para no turbar su meditación o reposo. A Amal le parecía haber dado un salto atrás en el tiempo y estar viendo una escena igual que la que hubiera podido tener lugar nueve siglos atrás, cuando se construyó la mezquita, porque lo que contemplaba no pertenecía al siglo XXI, y ella tenía la sensación de ser una intrusa que tenía la posibilidad de contemplar el pasado redivivo junto a aquellos muros venerables. Hasta que un hombre salió del grupo compacto y se acercó respetuosamente para arrodillarse a su vez y susurrar algo al oído del sanador, que pareció desperezarle lentamente mientras se volvía hacia el bolsón en el que rebuscó largo rato hasta extraer lo que parecía una piel de serpiente enrollada. Entonces ordenó al hombre subirse la chilaba y con movimientos pausados le enrolló la piel en torno a la tripa, como si de un cinturón se tratase, introduciendo luego en su interior unas hojas secas sobre las que previamente había depositado unas gotas de saliva. Hecho esto, el hombre se levantó, depositó otras monedas en el plato, se compuso la chilaba y se estaba retirando cuando el santón se puso en pie bruscamente y, señalando con el brazo extendido a Jaume, gritó fuera de sí: «Muerte, veo muerte. Vete de aquí, impuro… ¡Vete!». La conmoción fue grande, y toda aquella gente se giró al unísono hacia ellos, primero con una mirada de asombro que rápidamente se transformó en temor y pasó finalmente a convertirse en una clara actitud de rechazo hacia los extranjeros.

Jaume no había entendido nada, pero se dio cuenta de que el ambiente se había vuelto repentinamente hostil, no hacía falta ser un lince para percibirlo en la actitud de los campesinos que les rodeaban, y comenzó a retirarse lentamente cuando Amal, más decidida y que sí había entendido al viejo, lo agarró del brazo y se lo llevó deprisa hasta el coche mientras la gente les seguía a prudente distancia en un silencio que podría antojarse amenazador. Y que, desde luego, se lo parecía a ellos. Solo cuando el coche arrancó, esta vez con Amal al volante y sin que hubieran cruzado una sola palabra entre ellos, oyeron un griterío que les despedía y por el retrovisor vieron al grupo de aldeanos que les seguían con la mirada mientras elevaban los puños al cielo en actitud amenazadora.

—¿Qué ha pasado? No entiendo nada, todo ha sido tan rápido… estábamos tan tranquilos sin estorbar, cuando ese individuo… santón o lo que sea, se ha puesto a gritar señalándome, y el ambiente ha cambiado de golpe. Yo no me había movido… ¿Le habrá molestado la presencia de extranjeros? ¿Tú has entendido lo que decía mientras me apuntaba con el dedo? Yo no he hecho nada para llamar su atención, estaba callado entre la gente, observando con curiosidad y respeto… procuraba pasar inadvertido…

Jaume estaba claramente desconcertado, y Amal, que sí había comprendido las palabras del santón, se cuidó mucho de traducírselas mientras procuraba disimular su preocupación. No comprendía lo que había querido decir aquel hombre, pues conocer el futuro no nos es dado a los humanos hasta que se convierte en presente, que es lo único que de verdad existe, y por eso, nunca se había tomado en serio la astrología. ¿Una premonición? Su racionalismo y su educación le impedían creer en esas cosas… y sin embargo… no cabía duda alguna de que allí había pasado algo, algo terrible, que se le escapaba.

Amal intentó reanudar la conversación en tono distendido para distraer a Jaume que se había quedado hundido tras lo ocurrido, pero no pudo, no le salía y optó por callar, que es lo mejor que se puede hacer cuando no se sabe qué decir, e igual que había hecho Jaume, envuelto en pensamientos que no parecían alegres porque nada expresa mejor nuestra tristeza que no decir nada.

De manera que ambos continuaron en espeso silencio el camino hacia Taroudant por aquella carretera polvorienta y llena de baches. Pero sin prestar atención al maravilloso paisaje que se les abría con cada curva del camino ya descendente por la ladera sur de la cordillera. No lo veían. Atardecía, y, con el ocaso, el ambiente parecía haber cambiado, igual que había desaparecido también la alegre despreocupación que les había acompañado durante todo el día y que había muerto, esa sí, entre los pedregales de Tinmel y los gritos de aquel anciano. Solo Jaume musitaba una y otra vez: «No entiendo nada de lo que ha ocurrido… ¿Por qué me señalaba a mí el viejo…? ¿Qué decía?», mientras que Amal, sin responderle, crispaba las manos sobre el volante y no paraba de pensar en aquellas lejanas flechas que Al-Mutámid decía que el destino clava en el corazón. ¡Maktub!

18

Una trattoria en París

Eran apenas las ocho de la mañana cuando Puskas fue alertada de un hecho insólito, pues Igor Krastinev y Brahim Benbouchta, jefe de la oficina del Frente Polisario que era objeto de seguimiento por parte del Centro, se habían encontrado en la puerta de la T4 del aeropuerto de Barajas. Y juntos se habían dirigido a un mostrador de venta de Iberia para comprar pasajes en un vuelo que salía hacia París en un par de horas. Debían de ir bastante confiados en que no despertaban sospechas porque ambos utilizaron sus nombres, avalados por sus pasaportes, y tomaron el mismo avión.

Era no conocer a Puskas, que inmediatamente cogió el teléfono para prevenir al jefe de la terminal del CNI en París con objeto de que sin perder un minuto despachara un equipo al aeropuerto de Orly para que hiciera un seguimiento de los viajeros, cuyas fotos le remitió por WhatsApp: «Que no se te escapen, quiero saber qué hacen, a quién ven y, si puedes, también quiero saber lo que dicen y hasta lo que piensan. ¡Todo! Me huele que esto puede ser importante. Dale prioridad total a este asunto». Javier Lemos —Leal en la Casa— era un veterano enviado a representar al Centro en la capital francesa después de pasar cinco duros años en Kabul, donde había contemplado los últimos meses de la presencia americana en Afganistán y había sido testigo directo de su chapucera retirada final, momento en el que tuvo un papel muy activo para asegurar la evacuación de muchos afganos vinculados a España…, aunque lamentara haber tenido que dejar a otros atrás. Se había ganado París. Y Leal no perdió el tiempo, pues se dirigió de inmediato a Orly con cuatro agentes en un coche y dos motos, «por si se separan o el tráfico se complica más de lo que ya es habitual en esa carretera. Así minimizamos riesgos».

El dispositivo, prevenido con casi tres horas largas de antelación sobre el momento previsto de aterrizaje, se desplegó y apostó, cámara de fotos en ristre, en los lugares por donde debían salir los recién llegados mientras que el coche dispuesto para el seguimiento esperaba en el parking de autoridades gracias a sus placas diplomáticas, y los motoristas hacían tiempo sin bajarse de sus vehículos junto a la parada de taxis situada justo delante de la salida de la terminal. «Son un ruso y un polisario, no sé más, mirad bien sus fotos y que no se nos escapen», comentó Leal a sus compañeros. No les dio más detalles porque tampoco él los sabía y tampoco ellos los necesitaban para la tarea que les había encomendado. Ese era un principio, el de «la necesidad de saber», al que en el Centro se prestaba mucha atención.

Y no se les escaparon. Krastinev y Benbouchta descendieron despreocupadamente del avión en Orly, salieron de la terminal —cada vez más vieja y deteriorada— y se encaminaron hacia la parada de taxis conversando entre ellos. Se ve que no sospechaban nada, no se separaron en ningún momento y eso facilitaba el seguimiento que, por si acaso, se hizo con todo el equipo disponible. El coche y las motos seguían al taxi, lo adelantaban y se dejaban adelantar por él en un juego que se prolongó hasta que se detuvo en la puerta de la embajada de la Federación Rusa ante la República Francesa, en el bulevar de Lannes. Y entonces, Leal y sus acompañantes vieron a los recién llegados pagar al taxista y entrar con la mayor tranquilidad en la legación diplomática.

De todo ello fue informada Puskas en tiempo real. Su decisión fue que buscaran la forma de pasar desapercibidos, pero que nadie se moviera de allí hasta que los viajeros salieran. No podía saber lo que pasaba tras aquellas paredes, pero estaba decidida a no perderse nada de lo que sucediera fuera, si es que sucedía. Y Leal aprovechó el tiempo para enviar a uno de los agentes en una moto a la oficina y regresar «a toda leche» con un equipo de escucha teledireccional de bolsillo, una maravilla técnica que había recibido hacía solo unas semanas y que estaba deseando estrenar. «Por si acaso», dijo. Fue una buena idea, porque, al cabo de una hora, ambos hombres salieron de la embajada acompañados por otro, de unos cincuenta años y muy corpulento, que Leal inmediatamente reconoció como un coronel adjunto al agregado de defensa, esa era su acreditación oficial, pues en realidad era el jefe del GRU en París y como tal era reconocido por las autoridades francesas y por los miembros de otros servicios destacados allí. «Coronel Ignatiev», recordó de repente su nombre; lo había visto en cócteles diplomáticos, los habían presentado, había intercambiado alguna palabra con él en su calidad de representante oficial del CNI, y, en consecuencia, también él podría reconocerle, por lo que no tenía más remedio que retirarse inmediatamente del seguimiento, del que quedaron encargados sus colaboradores. «Hay que joderse, un día que te toca algo divertido…», le oyeron comentar mientras se dirigía al coche para, a partir de ese momento, seguir el operativo desde la oficina.

Los dos rusos y el saharaui, caminando en animada conversación que el joven Krastinev traducía alternativamente al español y al ruso, se dirigieron a una trattoria italiana, Il Cottage, situada un poco más arriba en el mismo bulevar donde está la embajada. Un restaurante con una amplia terraza y un «menú italiano» por veinticinco euros, como constató con cierta desazón para sus adentros el saharaui, que pensaba que los diplomáticos de grandes países y «sobre todo en París», comían en lugares más lujosos.

Unos minutos más tarde entraron en la misma terraza una pareja de jóvenes cogidos del brazo, agentes de la terminal del CNI en París, que se sentaron a un par de mesas de distancia entrelazando las manos, hablando en voz baja y con sonrisas, como corresponde a los enamorados, y sin prestar en apariencia la más mínima atención a los tres hombres que estudiaban la carta y pedían cervezas mientras lo hacían. Era tarde para almorzar en Francia y quedaban pocos clientes en el restaurante. Los rusos y el saharaui no parecieron hacer ningún caso a los recién llegados, como tampoco se lo hicieron a otros dos hombres que llegaron un poco más tarde y que se sentaron en una mesa algo más alejada. Una amplia tela calada que ondeaba suavemente con la brisa protegía del sol la terraza y creaba un ambiente que no podía ser más agradable.

Mientras el camarero tomaba la comanda y contestaba a las preguntas de los rusos y del saharaui, que seguían estudiando la carta con atención, la mujer vació con disimulo en una maceta aledaña el pequeño florero con dos claveles rojos que estaba en el centro de su mesa y protegiendo la maniobra con su bolso dispuso entre ellos una especie de bolígrafo terminado en un pequeño disco cóncavo que se podía rotar a voluntad y que orientó hacia la mesa ocupada por sus objetivos de ese día. Y empezó a grabar mientras miraba con arrobo a su compañero, le cogía la mano sobre la mesa y le decía en susurros apenas audibles: «Vamos a ver ahora si este aparato vale lo que seguro que el Centro ha pagado por él». Y sonrió. Cualquiera que los viera pensaría que eran una pareja en escapada romántica que no paraban de cogerse las manos, hablarse al oído y sonreírse tiernamente. Y esa era la imagen que ellos deseaban proyectar.

Pero no contaban con la contravigilancia del ruso. El coronel del GRU había sido seguido también por dos hombres que cuando entraron en Il Cottage —y mientras simulaban elegir mesa— pasaron junto a la ocupada por los dos agentes del Centro que habían entrado en último lugar y que debían haber despertado sus sospechas, porque fingiendo un tropezón acusaron a gritos a uno de ellos de una zancadilla intencionada. El español, que no había notado ningún contacto físico, se levantó sorprendido, y antes de que pudiera hacer o decir nada recibió en la cara y pecho un chorro de salsa pomodoro del bote que estaba sobre la mesa. Gritos, empujones y amenazas se sucedieron hasta que acudieron precipitadamente el maître y los camareros para separar la incipiente pelea e invitar a los cuatro a abandonar el restaurante bajo amenaza de avisar a la policía y demandarles por «dañar la reputación del local», mientras los pocos comensales miraban sorprendidos la escena. Aquiescencia de los agresores y protestas de los agredidos que juraban su inocencia y su decisión de no volver a poner los pies «nunca más» en aquel lugar. Cuando por fin los españoles salieron a la calle los agresores ya habían desaparecido.

La pareja de agentes del CNI, sentados en una mesa un poco más alejada, contemplaron lo ocurrido sin intervenir hasta que ella, profesional al fin y al cabo, reconoció un trabajo bien hecho y le comentó en un susurro a su compañero: «No cabe duda de que estos rusos pueden ser toscos como ellos solos, pero son buenos en su trabajo. Han detectado a nuestros compañeros y se han deshecho limpiamente de ellos». Y él sonrió: «Pero sin exagerar, porque no son tan buenos como tú dices, y la prueba de que nosotros somos mejores es que seguimos aquí y les estamos grabando». Y no solo eso, pretextando una ida al baño, la mujer pudo tomar un par de fotos de los reunidos con el mayor disimulo y apretando el disparador de una cámara que llevaba oculta desde el asa del bolso que colgaba de su hombro: «Hay inventos que no pasan de moda y son tan eficaces hoy como hace cuarenta años, Mata-Hari podría haber hecho lo mismo que yo acabo de hacer», le dijo en voz baja y con una tierna sonrisa a su compañero mientras regresaba a su asiento.

Tras el almuerzo y breves despedidas en la misma puerta del restaurante, el coronel ruso se dirigió con su paso pesado de vuelta a la embajada y los viajeros tomaron un taxi para regresar a Orly donde compraron pasajes a Argel, el saharaui, y a Madrid, el ruso, según pudieron comprobar los agentes que les siguieron en moto y que no les perdieron de vista hasta que desaparecieron en el interior del aeropuerto.

19

La grabación

—¡Esto es una mierda! —La directora de contrainteligencia, Plácida, de temperamento vivo y directo, nunca había hecho honor a su nombre de adopción en la Casa, pero ese día menos que nunca—. ¿Cómo me traes esto? ¿Qué significa?

Puskas tuvo que reconocer que la grabación dejaba mucho que desear por no decir que era muy deficiente, o sea muy mala:

—Tienes razón, pero es lo que hay, porque, por una parte, al ser una grabación al aire libre el ruido de los coches en el bulevar distorsiona el sonido, y por otra…

Plácida no la dejó continuar:

—¡Y por otra sois unos mantas que solo habéis sido capaces de conseguir un puré borroso! Deberíais aprender de Barenboim en el piano, ¡ese sí que logra sonidos nítidos y claros! Nítidos y claros, ¿me entiendes? —Estaba furiosa—: Y, además, los israelíes, que siempre andan presumiendo de tecnología, nos han vendido un cacharro que no funciona. ¡Pues me van a oír!

—Y eso que habían logrado sentarse en una mesa muy cercana para asegurar una mejor recepción… Al que peor se le entiende es a Krastinev cuando habla español, es un horror —Puskas trataba de bajar la irritación de su jefa—, pero tenemos elementos suficientes para saber varias cosas. —Y se detuvo en una pausa que quería expectante pero que enfadó más a Plácida.

—Sí, que hablan vagamente de armas, pero no dicen ni cuáles ni para qué.

—Es cierto, jefa —Marisol seguía en plan conciliador—, pero los técnicos de SIGINT, de inteligencia de señales, siguen trabajando y son optimistas en cuanto a la posibilidad de eliminar las interferencias… o al menos parte de ellas. De momento, lo que ya tenemos nos demuestra varias cosas —Y abrió un cuaderno que llevaba con ella y comenzó a leer:

»1. Los rusos no son rusos cualquiera, sino gente del servicio militar de inteligencia, el GRU, y eso nos lo confirma sin lugar a dudas la presencia en el almuerzo de París del coronel Ignatiev, que es el enlace oficial del GRU en Francia. Lo sospechábamos, pero ahora tenemos la certeza.

»2. De la misma manera, se confirma que el joven Igor Krastinev, destinado en Madrid, es también un agente no declarado del GRU. Otro dato que nos interesa mucho.

»3. La operación, sea lo que sea lo que traman, se dirige desde París y no hay dudas al respecto, lo que demuestra que o no quieren vincular con el asunto a su hombre en Madrid… o que este depende del de París, lo que de ser así nos revelaría un interesante detalle organizativo.

»4. Han hablado de armas, la palabra se distingue claramente varias veces, y es cierto que no queda claro cuáles ni para qué. Pero cabe deducir que los rusos están dispuestos a hacer llegar esas armas, las que sean, al Frente Polisario y que el objetivo debe ser que las usen contra Marruecos, pues no se me ocurre otra opción, en un contexto en el que los polisarios han denunciado la tregua que habían declarado en 1991.

»5. Que los rusos hablen directamente con los polisarios, sin pasar por Argel como siempre han hecho hasta ahora, es otro dato interesante. ¿Está Argel al corriente de lo que sea que están tramando? Lo ignoramos, pero lo estamos investigando ya.

»6. En un momento de la conversación el coronel ruso ha dicho “Mallorca”, esa palabra se oye bien y luego vuelven las interferencias. No sé todavía qué significa, si se refiere a la isla o si es un nombre en clave de algo que ignoramos.

»7. En otro momento se oye claramente al saharaui decir: “Dinero, no” y, aunque ignoro el contexto, eso no deja de ser algo novedoso en un polisario porque andan muy cortos de pasta, la situación humanitaria ha empeorado mucho en los campamentos desde que estalló la pandemia del COVID, y la corrupción es endémica en Tinduf.

»8. Como consecuencia de todo lo anterior, y a reserva de que logremos descifrar algo más de la conversación, creo que podemos estar ante un asunto que puede traer cola, que puede crear problemas en el Magreb, que nos puede afectar directamente, y que por todo ello exige que le dediquemos toda nuestra atención.

Y tras esta larga intervención, que mostraba claramente su minuciosidad en el trabajo, calló Puskas a la espera de la reacción de su jefa.

Plácida había escuchado con atención, había tomado un par de notas sobre la marcha y respondió esta vez con calma:

—Tienes razón, no es mucho lo que ha conseguido Leal en París, pero es bastante para empezar y, como bien señalas, hay algunos datos muy interesantes. Por ahora, todavía seguimos teniendo más preguntas que respuestas. Pero tu análisis es sólido y te felicito. —Se sonrojó ligeramente Puskas al escuchar este comentario de una mujer a la que admiraba, que no era pródiga en elogios y de la que había aprendido casi todo lo que sabía. Pero Plácida continuó sin darle tiempo a regodearse en el halago—: Hay una hipótesis que no has mencionado y es que la intervención de ese coronel del GRU de París puede haberse debido también a que o bien los polisarios no se fiaban de un chico tan joven, o porque en Moscú no han querido asumir el riesgo de involucrar a su hombre en Madrid, el coronel Sloviansky, y eso significaría que no desean que nos enteremos, no quieren que lo que traman, sea lo que sea, afecte a sus relaciones con nosotros… algo que apuntaría a que el asunto puede ser serio y más aún cuando, como bien has señalado, hasta ahora los contactos entre rusos y polisarios nunca se habían hecho directamente, sino a través de Argelia. Algo ha cambiado también ahí. Y la palabra armas se repite en la conversación y se oye con claridad varias veces.

Puskas, impulsiva, no se pudo contener:

—Es lo que yo también creo, aquí hay algo importante que merece que le dediquemos más tiempo.

—Y lo vamos a hacer, y tú vas a coordinar los trabajos. Pero quiero que integres en tu equipo a gente de la división del Magreb. —Plácida paró con la mano levantada la protesta que sabía iba a oír, y le dijo—: Ni una palabra. Sé que has tenido problemas con ellos, pero más te vale que os llevéis bien o te relevaré del mando. Ahora hablaré con mis colegas de inteligencia exterior y de operaciones, porque es probable que los necesitemos también… Es probable, no. Es seguro. Y hazme caso, Puskas, aprovecha bien esta oportunidad porque puede ser la de tu vida. Y ahora déjame que voy a llamar a Avi Cohen y explicarle que me ha vendido varias docenas de ese artilugio que no funciona y que me tiene que rebajar el precio si quiere que algún día, cuando se me pase el cabreo, le compremos más tecnología al Mossad, porque esta que nos ha enviado es una mierda. Y que mientras hagan productos de calidad china, que al menos pidan también precios chinos y no las barbaridades que nos cobran. ¡Se le van a caer los tirabuzones esos que lleva cuando me oiga!

20

Club de Mar

Un par de semanas más tarde, llegó a Madrid un individuo procedente de París que despertó de inmediato el interés del CNI porque fue recibido en el mismo aeropuerto de Barajas por Ahmed Hach, número dos de la oficina del Frente Polisario, que a estas alturas era objeto de seguimiento las veinticuatro horas del día, al igual que ya pasaba con su jefe. «24/7», que decía Puskas, veinticuatro horas los siete días de la semana. Y hasta ese momento sin resultados, lo que desanimaba a su equipo, porque temían que la operación hubiera escapado de sus manos, que ya no se hiciera en Madrid y que se estuviera desarrollando en otras latitudes. Lo sabían todo de los dos saharauis, sus hábitos, sus amigos, sus restaurantes y comidas preferidas, las películas que les gustaban… hasta una amiga a la que Brahim Benbouchta visitaba con cierta asiduidad en una pensión del centro de la capital. T-O-D-O. Pero ya se sabe que si hay una virtud necesaria en el oficio de espía es sin duda la de la paciencia, como Puskas no se cansaba de repetirles: «A veces da frutos. Otras veces no los da, pero sin ella, sin la paciencia, no existen —Y continuaba—: Recordad a García Lorca cuando decía que “esperando, el nudo se deshace y la fruta madura”. Pues nosotros, igual, mucha paciencia y ya veréis cómo sale algo cuando menos lo esperemos». Y por fin la espera parecía darle la razón con este visitante.

El recién llegado lo hizo con un pasaporte argelino a nombre de Saad Diali que, una vez hechas las fotos y comprobaciones pertinentes, resultó ser su nombre verdadero y nada menos que el jefe de compras del «Ministerio de Defensa» de la RASD. Un dato interesante era que los polisarios no se ocultaban, y eso significaba que o se sentían muy seguros y no tenían miedo a ser descubiertos… o que no les importaba que los descubrieran. O que ni siquiera se les pasaba por la cabeza que pudieran ser descubiertos, que es la hipótesis que favorecía el equipo de seguimiento del Centro. Como decía uno de sus miembros: «Joder, así le quita interés, ¡podrían ponérnoslo un poquito más difícil!».

En todo caso, su llegada alertó a Puskas, que informó de inmediato a Plácida, y esta ordenó no escatimar medios en su seguimiento. Así se hizo, y el Centro pudo constatar que el recién llegado se alojó en un hotel barato de la Gran Vía y que cenó esa noche con los dos miembros de la «embajada» saharaui en un conocido restaurante madrileño de la Cava Baja sin escatimar gastos, y al día siguiente tomaron los tres un avión hacia Palma de Mallorca, donde aterrizaron a las doce horas en el aeropuerto de Son San Juan, siempre atiborrado de turistas de las más variadas nacionalidades, donde su seguimiento fue encomendado a Pedro Fontán —Figo—, jefe de la Marca o delegación de la Casa en Baleares, que sobre la marcha montó un dispositivo con un par de agentes. De esta forma, el Centro supo también que los recién llegados cogieron en el mismo aeropuerto un taxi que los llevó directamente al Club de Mar, al final del Paseo Marítimo de Palma. Todo ello fue debidamente documentado con fotos, pues no tomaron ninguna precaución y en ningún momento dieron la impresión de pensar que podían estar siendo vigilados.

Allí, en el Club de Mar, preguntaron por el Sirius y se encaminaron hacia él por los pantalanes, seguidos a mucha distancia por los agentes que sabían que solo había un acceso y que de allí solo se salía por donde se había entrado, salvo que se hiciera a nado o en barco. Fue así como los vieron detenerse ante un bonito Sunseeker con bandera británica bautizado con el nombre de Sirius y hablar desde el pantalán con alguien que estaba dentro y al que no podían ver desde donde ellos se hallaban. Desde su puesto de observación, los vigilantes no oían la conversación, pero pudieron ver, divertidos, cómo los saharauis parecían protestar cuando les hicieron descalzarse para subir a bordo, pues, como hombres del desierto, no estaban familiarizados con las costumbres marineras. Pero acabaron haciéndolo y luego desaparecieron en el interior del barco, donde pasaron cinco horas. Ya oscurecía cuando los tres hombres desembarcaron y por los pantalanes se dirigieron hasta la entrada del club donde pidieron un taxi que los llevó a un hotel modesto en una bocacalle del passeig des Born, en el centro mismo de Palma.

Pedro Fontán, Figo, no perdió ni un minuto en ir a visitar a su amigo Asís García, del departamento de relaciones internacionales del Club de Mar, en el despacho provisional que este ocupaba y que en aquel momento se ubicaba en una caseta prefabricada como consecuencia de las obras de modernización que se estaban haciendo. Asís se había mantenido en contacto con el Centro desde su llegada de Siria, le debía su trabajo y lo recibió en cuanto Figo se presentó ante él.

—Ya ves dónde me han metido. —Hizo un amplio abanico con el brazo—. Esto de las obras es un coñazo, aunque cuando terminen vamos a tener el mejor club náutico del Mediterráneo, esos de Montecarlo se van a morir de envidia —le dijo Asís a guisa de saludo.

Figo no perdió tiempo en saludos y fue directo al grano:

—En el Sirius está pasando algo que puede ser muy serio y necesitamos saberlo.

—Mira, Pedro, yo ya he terminado con vosotros. Me disteis las gracias y me facilitasteis este trabajo que ahora tengo. Os estoy muy agradecido, pero yo no quiero volver a las andadas y menos aún poner mi curro en peligro… o el de mi mujer, que es en este momento la arquitecta de una casa que precisamente el dueño de ese barco se está haciendo en Marruecos. No me compliques la vida.

—Te comprendo muy bien y respeto tu deseo, pero, como antiguo colaborador nuestro, también sabes que no te molestaría si no fuera importante, y ahora lo es. Vamos, hombre, cualquier cosa que me digas me ayudará.

—Lo que puedo decirte es que el barco está a nombre de una sociedad de inversiones en las islas Caimán —Asís se había levantado y ojeaba una carpeta que había sacado de un archivador que estaba en un estante—, lo recuerdo bien porque en la oficina comentamos «otro más», y sé también que el que lo utiliza es un iraquí que se llama Abdullah al-Ghailani, un tipo que está solo, que se aburre y que viene con cierta frecuencia al bar del club a tomar copas… y que, a veces, también va a buscar planes por el Paseo Marítimo. ¿Qué más quieres saber?

—Todo, lo quiero saber todo.

—He oído decir, pero no sé si es cierto, que ese Al-Ghailani se dedica al comercio de armas. Lo decían en una fiesta de árabes a la que asistí hace unos meses. Pero ya te digo que ignoro si la información es o no correcta.

Al oírlo, Figo recordó mentalmente que tenía que llamar en cuanto le fuera posible a Puskas para pedir al juez un permiso que permitiera entrar en el Sirius cuanto antes y escuchar las comunicaciones telefónicas y por internet de ese iraquí.

—Esa es una información muy interesante. ¿Puedes precisar más? —le preguntó.

—Te estás poniendo muy pesado con ese iraquí y siento no poder ayudarte mucho más. Solo sé que quien me dijo eso de las armas es un emiratí excéntrico y podrido de dinero que venía con dos barcos… imagina, uno para él y otro para sus muchos servidores… una locura… un tipo que se ha hecho un casoplón en la isla, que parece conocer a Al-Ghailani de antiguo y que también me dio la impresión de que no le caía demasiado bien. Pero no sé más, y ahora soy yo quien os pido que respetéis mi deseo de no implicarme más en vuestros asuntos.

—Eso nadie te lo pide y, además, por ahora no va a suceder… solo necesitamos tu ayuda en un asunto muy sencillo que no te va a complicar nada y que te explico en dos minutos. Hombre, también nosotros te hemos ayudado mucho últimamente…

—Eres un liante, y empiezo a comprender eso que dicen los americanos de que «once a spy, forever a spy», que en este trabajo una vez que te metes —o te meten— ya no te dejan escapar.

—Es cierto que lo que hiciste en Siria fue extraordinario y no lo olvidamos. Pero no seas melodramático y escúchame un momento. Verás como lo que te pido no es nada y no te compromete en nada: mira, se trata únicamente de que me digas quiénes son los dueños de los dos barcos atracados a izquierda y derecha del Sirius y si están ahora por aquí o si los visitan con frecuencia…

—Eso es fácil, Pedro, pero en términos náuticos se dice babor y estribor, respectivamente —contestó con sorna—. ¿Qué pasa, te quieres meter dentro de ellos?

—¿Ves? Ya te decía yo que era muy fácil. —Figo no dio señal de molestarse con la ironía—. Pero espera, que no he terminado.

—Ya me parecía a mí que no habías venido únicamente a aprender lo de babor y estribor.

—No me digas que no te gusta trabajar con nosotros, lo llevas en el alma, y cuando te ha tocado lo has hecho muy bien. Reconoce que es más divertido que atender a árabes ricos e insoportables que te piden caviar y señoritas para sus cenas a bordo y no saben dónde encontrar ni lo uno ni a las otras.

—En eso no te falta razón.

Asís había sido un culo inquieto toda su vida hasta el punto de haber acabado por pecados de juventud en la Legión Extranjera, tenía que reconocer que le iba la marcha, vamos… que últimamente le faltaba, y que por mucho que deseara sentar la cabeza, como decía, con un trabajo estable en una ciudad normal, echaba de menos la adrenalina que le había dado su trabajo para el CNI en Siria. «Joder —pensaba—, lo de Al-Kiswah fue una pasada». No quería decírselo a Amal, pero en sus adentros sabía que volvería a picar si le ponían un anzuelo delante con un cebo apetecible. Con un gesto de la mano sobre la frente trató de acallar estas sensaciones que no era la primera vez que le asaltaban en los últimos meses, pero que ahora la visita de Figo traía a primer plano de nuevo.

Figo no le dejó alargarse demasiado en sus reflexiones.

—Ya te lo decía yo. Mira, necesito saber si se prevé que los dueños de esos dos barcos vuelvan estos días… y, si pudieras, y eso sería ya una pasada, que me averigües la ubicación de la caja fuerte del Sirius. Y si me dijeras también su marca… eso sería ya para nota cum laude.

—Eso, y que te traiga lo que tiene dentro, ¿no te jode? Lo malo con vosotros, los de la Casa como decís, es que no tenéis límite y cuando empezáis a pedir no paráis, se os da la mano y cogéis el brazo.

Figo sonrió abiertamente porque sabía que había ganado la partida.

—Bueno, eso sería el colmo, pero si te pillaran podría costarte el puesto y nosotros no queremos que eso te pase. De esa parte ya nos encargaremos nosotros con la información «inocente» que tú nos des…, pero la necesito hoy mismo.

Esa misma tarde Asís le informó a Figo que el velero amarrado a estribor era el Sun Glory, un bonito Bénéteau de quince metros de eslora y esbelto mástil, propiedad de un empresario británico en la sesentena que hacía frecuentes viajes a la isla y salía bastante con él, incluso en invierno. A veces venía con su hijo y otras con un amigo. Un hombre al que, sin duda, le gustaba la mar y navegar. A babor del Sirius estaba abarloado un Benetti de treinta y tres metros de eslora, algo viejo ya, el Mariana II, propiedad de un madrileño recientemente divorciado y que lo había puesto en venta hacía solo dos meses. Desde entonces no había vuelto a poner los pies en él. «Se ve que el nombre le trae malos recuerdos, aunque le saldría más barato cambiarlo que venderlo», comentó Asís socarronamente. Sobre la caja fuerte, poco pudo decir, salvo que suponía que estaría empotrada en la pared del camarote principal, pues esa era la tónica habitual. Pero no lo podía asegurar porque no la había visto. Y, naturalmente, desconocía su marca, aunque le dio una lista corta con los modelos de más frecuente utilización en los yates.

Con esta información y a la espera de la preceptiva autorización judicial, Figo se puso a trabajar, y lo primero que hizo fue solicitar que el Centro le enviara un equipo de la división de operaciones.

21

Una noche redonda

Al día siguiente los tres saharauis fueron seguidos cuando dejaron el hotel a media mañana y cogieron un taxi para regresar al Club de Mar, donde pasaron a ser controlados por el anillo de seguridad exterior que había instalado el Centro en torno al Sirius, en cuyo interior ya sabían que se encontraba Al-Ghailani, pues no había abandonado el barco en las últimas doce horas.

Los anillos de seguridad se establecen en torno a un objetivo sobre el que se va a operar, a veces es únicamente uno y en otras ocasiones llegan hasta a tres o más, como círculos concéntricos cada uno más amplio que el anterior y más alejado. De esta manera, cada anillo protege al que está en su interior y todos protegen a los agentes que operan en el objetivo, avisándoles, distrayendo al que se acerque demasiado y, en todo caso, dándoles el tiempo preciso para escapar si fuera necesario. En esta ocasión, y dado que la disposición del objetivo solo permitía acceder al Sirius por el camino que marcaban los pantalanes, se decidió que con un anillo de seguridad era más que suficiente. No se esperaban sorpresas, pero había que prevenirlas, pues ya se sabe que donde menos se espera salta la liebre.

Cuando los tres saharauis llegaron al Sirius saludaron jovialmente desde el pantalán a la tripulación y subieron a bordo para desaparecer acto seguido en su interior como había ocurrido el día anterior. La única diferencia fue que ya habían aprendido la lección y esta vez se descalzaron sin necesidad de que nadie se lo pidiera. Un rato más tarde tres hombres se acercaron al Sun Glory, atracado a estribor del Sirius, saludaron brevemente a su tripulación y comenzaron tareas de limpieza y mantenimiento en medio de bastante bullicio. La sorpresa inicial pronto se desvaneció y no pasó mucho tiempo sin que entre ambos grupos de marineros se iniciara un diálogo solo dificultado por problemas lingüísticos que unas cervezas bien frías contribuyeron a allanar.

Distraídos como estaban los tripulantes del Sirius con los recién llegados, no vieron acercarse por el lado opuesto, por la amura de babor, a un ligero kayak hinchable manejado por dos jóvenes que lo ligaron y luego saltaron con agilidad al Mariana II para desaparecer silenciosamente en su interior tras un breve «diálogo» con la cerradura de su cabina. Nadie vio nada. Una vez dentro, desplegaron unos micrófonos ultrasensibles que desde los ojos de buey adosaron cuidadosamente al casco del Sirius que se balanceaba a tan solo cuarenta centímetros de distancia. Con ellos confiaban poder oír lo que se dijera en su interior y al tercer intento tuvieron éxito y comenzaron a grabar una conversación confusa por las diferencias entre el árabe de Irak y el hassanía de Tinduf, lo que obligaba a repetir palabras y a interminables discusiones entre los saharauis sobre el significado preciso de otras. De lo que pudieron oír y grabar quedó claro que alguien había abierto con el anfitrión de la reunión una cuenta de crédito para comprar armas en una lista que correspondía rellenar de contenido a los visitantes, cosa que estos hacían en medio de discusiones entre ellos, pues, aunque uno era jefe de compras, los demás opinaban también: allí se hablaba de drones, misiles, armas cortas, bazucas, morteros y vehículos artillados con pasmosa familiaridad, se discutían cantidades, precios y condiciones y plazos de entrega. Aquella conversación era una auténtica mina de información.

Cuando los tres saharauis abandonaron el Sirius, ya entrada la noche, habían logrado un acuerdo para gastar cincuenta millones de dólares en una larga lista que habían discutido hasta la extenuación. Al-Ghailani les despidió con indisimulado alivio y les contempló alejarse desde la bañera de su barco hablando y gesticulando entre ellos, mientras desde lejos y bien ocultos operativos del Centro tomaban fotografías de toda la secuencia. Luego se volvió hacia su gente y les dijo: «Estos saharauis son peores que el peor dolor de muelas. Tengo la cabeza como un bombo y necesito tomar el aire. Hoy no cenaré a bordo, me daré una buena ducha y saldré a la ciudad». Cansado como estaba, no observó la mirada de inteligencia que pasó entre los ojos de sus tripulantes, sabedores de que Palma no solo dispone de restaurantes de gran categoría, sino también de numerosas discotecas en el mismo Paseo Marítimo que ya en alguna ocasión había visitado su jefe, a quien el ascetismo de la vida a bordo, con la excepción de algunas visitas ocasionales, no era lo que más le gustaba. De esas salidas nocturnas ya había traído en más de una ocasión a una guapa «invitada».

En cuanto Al-Ghailani desapareció de su vista, los miembros de la tripulación del Sirius pasaron al Sun Glory donde les esperaba una cena alegre, ruidosa y apresuradamente organizada por sus nuevos vecinos con pizzas, cervezas y muchas, muchas copas.

En pleno festejo y a eso de las diez de la noche, una vez recogidos los instrumentos de escucha, los dos miembros del equipo de operaciones especiales que estaban en el Mariana II abordaron subrepticiamente el Sirius, lo que, abarloados como estaban ambos barcos, no supuso ninguna dificultad. Una vez a bordo, recorrieron en silencio su amura de estribor en sombras, entraron y se desplazaron hasta el camarote principal, cuya ubicación ya habían localizado con los planos de otros buques iguales, en busca de la caja fuerte que resultó estar donde siempre, donde les había dicho Asís, y ser una sencilla Stockinger Bespoke, de factura alemana, un modelo habitual en el mundo de la náutica con la que habían tenido tiempo de familiarizarse y que no les ofreció ninguna resistencia especial. En menos de una hora habían regresado al Mariana II con el mismo sigilo y con un buen fajo de documentos escaneados en los bolsillos, mientras oían crecer —no sin cierta envidia— el tono de la juerga en el barco vecino. Cuando recibieron aviso del anillo de vigilancia exterior de que Al-Ghailani estaba de vuelta, también con alguna copa de más, ya bogaban en su ligero esquife entre las negras aguas de la bahía después de asegurarse de haber borrado a conciencia todas sus huellas.

El iraquí estaba de buen humor esa noche tras una cena que le había restaurado el ánimo y un par de copas que le habían alegrado el espíritu y le hacían tambalearse muy ligeramente mientras avanzaba por los pantalanes. Pensaba con una media sonrisa en la que sin duda había sido una negociación dura y pesada con los saharauis, «tipos duros de pelar y que no dejan que se les dé gato por liebre», se dijo, pero le consolaba, y mucho, el dineral que iba a ganar con ella, porque había logrado colarles algún material que ya llevaba algún tiempo en sus almacenes de Líbano y que no había logrado «colocar» hasta ahora. Por eso no se enfadó cuando al llegar al Sirius se encontró a sus tripulantes bastante bebidos en la embarcación vecina en compañía de otros tres hombres igualmente achispados, y se limitó a pedirles que no hicieran ruido porque se iba a acostar. Subió a su barco y se metió directamente en la cama, necesitaba descansar, pues, como él mismo decía, «un arco que siempre está tenso acaba por romperse». Y él disfrutaba de la vida y quería seguir haciéndolo, aunque eso exigiera engañar a algunos, amenazar a otros, y agachar la cabeza en las ocasiones en las que no quedara otro remedio… procurando que fueran pocas.

Si esa noche él estaba contento, no podía imaginar la satisfacción del equipo del Centro que creía haberse hecho sin ningún problema con toda la información que buscaba. Lo que se dice una noche redonda.

22

Un cambio desconcertante

Nadie se lo esperaba, con excepción de tres personas en Madrid y otras tres en Rabat y en Pointe Denis, en Gabón, donde el monarca marroquí posee una lujosa residencia en la que últimamente le gustaba pasar largas temporadas. La negociación se había llevado con el mayor sigilo y discreción por medio de intermediarios de la máxima confianza del rey de Marruecos y del presidente del Gobierno español. Por eso la sorpresa fue total cuando a eso del mediodía un comunicado del Palacio Real de Marruecos dio a conocer fragmentos de una carta que habría enviado el presidente del Gobierno de España, en la que cambiaba de golpe la política que Madrid había mantenido sobre el conflicto del Sahara durante los últimos cuarenta y siete años, y lo hacía para apoyar la oferta marroquí de autonomía sobre ese territorio que describía como la fórmula «más seria, realista y creíble» para resolverlo. Así, sin anestesia.

La conmoción que causó en España solo fue comparable con la irritación de un Parlamento que había sido ignorado y de una opinión pública desorientada por un cambio que desde la Moncloa no se logró explicar ni con claridad ni sin ella. La política exterior es competencia del Gobierno, de acuerdo con la Constitución, no de su presidente que, además, había llegado a serlo con un programa electoral que propugnaba un referéndum de autodeterminación. Y, al parecer, ni siquiera el Gobierno estaba al corriente, como tampoco lo estaban los partidos que habían apoyado la investidura y menos aún los de la oposición, cuando el sentido común exige que la política exterior sea de consenso para garantizar que no cambie cuando lo haga el inquilino del palacio de la Moncloa. Porque responde a los intereses del Estado que no cambian con facilidad y que, en todo caso, se deben explicar si lo hacen. Por eso, un parlamentario le espetó al presidente en vísperas de su viaje a Rabat: «Va usted sin el apoyo de esta cámara», lo que, sin duda, debilitaba no solo su posición personal sino la de España. Sin olvidar algo tan importante como que no hay más que mostrar debilidad ante Marruecos para garantizarse problemas futuros.

Lo peor no fue la soledad del presidente y de su partido, algunos de cuyos miembros no tuvieron más remedio que seguirle a regañadientes, sino que su decisión, un prodigio de autismo político, colocaba a España en un lugar que una hábil diplomacia había logrado evitar durante cuarenta y siete años, pues la ponía en mitad de la pugna que Marruecos libraba con Argelia por la hegemonía en la región magrebí. España se alejaba así de una neutralidad que la protegía con la sombrilla que brindaba la ONU, para tomar partido por uno de los contendientes y encima en mitad de la invasión rusa de Ucrania con el gas y la gasolina por las nubes. Por todo eso, en España eran muchos los que pensaban que la decisión era un auténtico dislate.

Pero si en España reinaban el desconcierto y la indignación, la noticia fue acogida de modo muy diferente en Rabat, Argel y Moscú: con alegría, indignación y alivio, según los casos.

La euforia reinaba en Marruecos donde el rey recibió en audiencia al ministro de Asuntos Exteriores que no ocultaba su extrema satisfacción, aunque, buen cortesano como era —el que no lo era no medraba en el Majzén—, se cuidó muy mucho en atribuirse el mérito que en realidad le correspondía:

—La sabiduría de vuestra majestad se ha puesto nuevamente de manifiesto —y continuó, lisonjero, al percibir la sonrisa del monarca—, cuando afirmó sin lugar a dudas que el Gobierno español se arrugaría ante nuestra presión. —En realidad, la idea de presionar a España había sido suya, pero lo olvidaba convenientemente para atribuir todo el mérito a su jefe.

—En efecto —el rey sonreía, visiblemente complacido—, era previsible que un Gobierno débil, de coalición entre socios que decían que no querían acostarse juntos —aquí su autosatisfacción amenazaba con desbordarse—, se arrugaría, como bien dices, ante una presión ejercida con inteligencia.

—No solo con mucha inteligencia, sino también con mucha perspicacia, majestad. Vuestra decisión de poner cerco económico a nuestras ciudades de Ceuta y Melilla fue una idea muy brillante —nuevamente el ministro Ziani atribuía al rey lo que había sido una arriesgada idea suya—, porque no han sido capaces de soportar el aislamiento que hemos provocado al cerrar los pasos fronterizos y las aduanas. Las estábamos asfixiando.

—Dejándolas convertidas ante el mundo en lo que son: enclaves coloniales en nuestro territorio, dos enclaves que más pronto que tarde regresarán a la patria —afirmó el rey, exultante.

—Y también fue brillante, aunque más dolorosa, vuestra idea de utilizar la migración irregular para crearles muchos problemas a los españoles, en Canarias y en el Estrecho. —Aquí se detuvo el ministro, pues era consciente del deterioro que había sufrido la imagen de Marruecos en el mundo cuando lanzó hasta diez mil personas en un solo día sobre Ceuta, en una operación que se saldó con varios ahogados, algunos menores, entre los que trataban de entrar a nado.

El rey no estaba interesado en continuar por esa vía, pues, hombre culto, era consciente de que aquello había sido lo que Tayllerand, maestro de diplomáticos, hubiera dicho que «peor que un crimen, era un error», y cambió de tema:

—Mi padre, que en gloria esté, me advirtió que los españoles son muy orgullosos, y ahora, después de la afrenta de Perejil, les he devuelto la bofetada. Lo que he logrado está a la altura de la misma Marcha Verde. Mi padre recuperó el Sahara y yo he logrado que el mundo reconozca la justicia de nuestra causa.

Ziani, siempre adulador, no pudo evitar un rejón que estaba seguro de que halagaría a su señor:

—Doblegar a un socialista español hasta el punto de obligarle a copiar a Donald Trump es para nota.

Y ambos estallaron en carcajadas.

En Argel el ambiente era el opuesto. Allí, los medios oficiales tacharon la decisión española como «traición» al pueblo saharaui, «la segunda vez que España le traiciona después de los Acuerdos de Madrid», y traición también al derecho internacional y a la legalidad de las Naciones Unidas, que consideran el Sahara Occidental como un territorio a descolonizar mediante un referéndum de autodeterminación o un acuerdo entre las partes, y que mientras eso no ocurra lo mantienen en la Lista de Territorios No Autónomos de la Organización.

Los argelinos negaron haber sido prevenidos de este cambio, como había afirmado al principio un balbuceante ministro español de Asuntos Exteriores, y reaccionaron con irritación y palabras duras retirando a su embajador de Madrid, poniendo trabas al comercio y a los viajes con España, y dando algunos palos de ciego que crearon mucha confusión y nervios entre los exportadores de ambos países, muy afectados por la medida. No cortaron sus envíos de gas para no incurrir en penalizaciones por incumplimiento de contrato, pero dejaron claro que en cada negociación futura disminuirían las cantidades y elevarían los precios para España, cosa de la que inmediatamente se aprovechó Italia con un apresurado viaje de su primer ministro Draghi para aumentar sus importaciones de Argelia y prevenir así los previsibles cortes en los suministros de gas ruso. El que, desde el Gobierno de España, para echar balones fuera, se dijera torpemente que los rusos estaban detrás de las medidas adoptadas por Argel solo contribuyó a echar más leña al fuego. Desde ese momento, los argelinos solo pensaban en cómo hacer pagar a España su «traición». Una cosa era que la causa saharaui no fuera muy popular entre los argelinos, que veían en los polisarios un instrumento que los militares utilizaban para justificar los elevados presupuestos de Defensa, y otra, muy distinta, era que España tomara partido por Marruecos frente a su país en la pugna que ambos mantienen desde hace cincuenta años y en la que el Sahara juega un papel de primer orden. Eso no lo podían admitir, y la indignación contra España se hacía sentir en el Gobierno y en la calle, que por una vez parecían estar de acuerdo en algo.

En Moscú dominaba la cautela, como revelaba un despacho entre el presidente de la Federación Rusa con su ministro de Asuntos Exteriores y con el director del GRU.

Fue el ministro Lavrov el que abrió la reunión tras una invitación de Putin.

—La relación entre Rabat y Argel, que nunca ha sido buena como bien sabe el señor presidente, se ha deteriorado desde que Trump reconoció la soberanía de Marruecos sobre el Sahara, y luego empeoró con el reconocimiento diplomático del Estado de Israel por Marruecos. Pero la firma de acuerdos en materia de seguridad durante la subsiguiente visita a Rabat del ministro de Defensa de Israel ha enfadado muchísimo a Argelia, que los considera una amenaza directa a su propia seguridad… Todo eso es cierto y bien conocido. Pero la guinda del malestar argelino la ha puesto España, antigua potencia colonial, al alinearse con Donald Trump en el tema del Sahara Occidental. El ambiente regional está ahora que echa chispas —resumió el ministro.

Yuri Mazov, que asistía a la reunión, vio su momento para intervenir:

—Con su permiso, señor presidente. Como muy bien ha dicho el ministro, España nos ha hecho el trabajo con Argelia. Tenemos en marcha, como saben el señor presidente y el señor ministro, un plan para crear un foco de diversión en África del Norte, a espaldas de la OTAN, que avanza a buen ritmo. Para ello vamos a dar a los polisarios cincuenta millones de dólares en armas utilizando los servicios de un traficante iraquí para borrar nuestras huellas.

—Es una operación que puede ser muy importante y ayudarnos en el frente que tenemos abierto en Ucrania. ¿En qué situación se encuentra? —silabeó en voz baja el presidente.

—En una reciente reunión —en la que como es natural no hemos participado—, los polisarios han elegido lo que quieren, drones, misiles, armas cortas y vehículos, esencialmente, y sabemos que el traficante iraquí ya está buscando ese material: en Irán los drones, en Afganistán los misiles, en China los vehículos artillados, y las armas ligeras en los Balcanes. Nada procedente de Rusia para no dejar huellas. Pero tenía el problema de hacer llegar esos suministros hasta Tinduf y había sugerido la posibilidad de desembarcarlos en Trípoli, en Libia, para ponerlos en manos de las milicias de la tribu Zintán, que dominan la zona, y llevarlos luego por las pistas del Sahel hasta su destino final…

Mazov parecía complacido consigo mismo cuando le cortó la voz cavernosa del corpulento ministro de Asuntos Exteriores:

—Eso me parece extremadamente complicado y también peligroso, al menos por dos razones. —Se interrumpió para continuar un momento después, tras asegurarse de tener toda la atención del presidente al que miraba al hablar, mientras ignoraba olímpicamente al director del GRU—: La primera es que la tribu Zintán, que domina Trípoli, no es aliada nuestra, sino de Turquía en la guerra civil libia, en la que nosotros apoyamos al grupo rival de Tobruk, y tendrá la tentación de quedarse con las armas si sospecha, solo sospecha, que nosotros podemos estar detrás de la operación. —Se detuvo nuevamente, pero, tras observar un gesto de asentimiento por parte del presidente, prosiguió—: Y la segunda razón es que las rutas del Sabel son todo menos seguras, pues allí se reúnen hoy yihadistas fanáticos con traficantes de armas, drogas y seres humanos, los escrúpulos son allí algo desconocido y apuesto a que un transporte de la naturaleza que propone el director del GRU no llegaría nunca a su destino… —Hizo otra pequeña pausa antes de finalizar con rotundidad—: Es cierto que tenemos en la zona a nuestras milicias del Grupo Wagner, pero pedirles que escolten esta mercancía pondría en evidencia nuestra participación, que es lo que no deseamos que ocurra.

Yuri Mazov había seguido la larga disertación del ministro sin especial preocupación, sabedor de que lo hacía no para desprestigiarle a él, pues no lo necesitaba, sino para mostrar una vez más ante el presidente su dominio de la letra pequeña de las relaciones internacionales. Y por eso intervino muy conciliador:

—El señor ministro está en lo cierto y, por ese motivo, nos preocupaba mucho esa parte de la operación que, además, en el mejor de los casos la habría encarecido notablemente, pero me satisface informar que podemos utilizar a nuestro favor la irritación que ha producido en Argelia el fin de la neutralidad que hasta la fecha había mantenido España sobre el conflicto del Sahara. Como no queremos aparecer, vamos a instruir a los polisarios para que sean ellos los que pidan a los argelinos que permitan descargar en sus puertos el armamento que han comprado en Líbano para trasladarlo desde allí hasta Tinduf por carretera. —Al terminar, Yuri Mazov sonrió, consciente de haber dado con la solución.

Y por eso le heló la sangre el presidente cuando comentó en voz baja, como si hablara para sí mismo:

—Pero esta opción tiene un grave inconveniente, Yuri Vladímirovich. —Mazov palideció mientras el ministro alargaba el cuello para oír mejor—. El inconveniente es… —prosiguió el presidente como ajeno al interés que sus palabras habían despertado—… el inconveniente es que Argelia puede no querer facilitar una operación destinada a dar a los saharauis unas armas que podrían desembocar en una guerra entre Marruecos y el Frente Polisario que acabara involucrándole a ella misma. Quiero decir, que la pudieran arrastrar a una guerra que obviamente no desea. Tienen ustedes que trabajar mejor esta opción, que coincido en que es la mejor, pero para que funcione hay que estar seguros de la colaboración total de Argelia. Espero sus ideas sobre cómo lograrlo.

Y levantó la reunión mientras Lavrov y Mazov se miraban desconcertados.

23

Una tertulia en El Aaiún

La noticia del cambio de posición por parte de España en favor de la oferta marroquí de autonomía para el Sahara también causó conmoción en el territorio ocupado por Marruecos desde 1976 y en sus ciudades, y particularmente en El Aaiún, su capital, hubo muestras de alegría de unos que festejaban algo que llevaban años deseando, mientras que también aparecieron pintadas en las que se leía en perfecto castellano «España traidora» y «Autonomía es traición», mientras manifestaciones «espontáneas» a favor del referéndum de autodeterminación y de la independencia recorrían sus calles y terminaban en enfrentamientos violentos con las fuerzas de seguridad. Y no eran pocos los desorientados. El ambiente volvía a caldearse después de varios años de calma aparente.

Incluso había gentes como el padre de Mansur, el acaudalado hombre de negocios que había hecho su fortuna con la ocupación marroquí, que se mostraban en el fondo dolidos con lo que consideraban «abandono» por parte de España:

—Porque tiene responsabilidades como potencia administradora del Sahara y porque, a fin de cuentas, la oferta marroquí es tan solo una manera de legitimar ante el mundo su ocupación. Aquí no va a cambiar nada. —Hablaba en voz baja como se hace siempre en Marruecos cuando se tratan cuestiones de política si se critica algo. En su postura había una contradicción entre intereses y sentimientos que no lograba resolver, porque ignoraba que las reflexiones más difíciles son las que contradicen el corazón que ya se sabe desde Pascal que tiene razones que la razón ignora.

—Lo mismo pienso —le contestó uno de sus compañeros habituales del mus en el café donde solían pasar la tarde—. Una autonomía en una monarquía autoritaria como es la marroquí es una cáscara vacía, porque, ¿en qué cambiarían las cosas para nosotros en relación con lo que tenemos ahora? En nada —se respondió a sí mismo.

—Claro, no serviría de nada, y menos aún si no está respaldada con garantías internacionales, y eso su majestad nunca lo aceptará —intervino un tercero—. No hablo ya de la defensa, la seguridad o los asuntos exteriores, que esos está claro que los manejará siempre Rabat. ¿Pero es que de verdad alguien piensa que nos dejarán gestionar nuestras cosas y me refiero a la pesca, el turismo o los fosfatos? ¡Vamos, hombre!

—Y si nos dejaran…, ¿manejaríamos esos intereses mejor que Rabat, que tiene una red de representaciones diplomáticas y comerciales en todo el mundo? —El padre de Mansur no tenía nada claro que una autonomía a la marroquí fuera a ser mejor que la situación actual.

—¡Órdago! —gritó un cuarto de pronto. Y luego, ya más sosegado sentenció—: Tenéis todos mucha razón, y además hay otra, y es que si nos dan a nosotros la autonomía también la querrán los rifeños del norte y a esos no creo que se la quieran dar.

Empezaron a recoger las cartas para barajar y repartir de nuevo cuando el que había hablado en tercer lugar afirmó muy serio:

—Es que es imposible, nunca nos dejarán manejar ni los fosfatos ni la pesca… y a eso le llamarían autonomía para engañar al mundo, pero a nosotros no nos engañan. Al rey se le deben de poner los pelos de punta si piensa en Cataluña, que es una autonomía de verdad.

—Pues yo en eso le comprendo, qué queréis que os diga, porque los catalanes nunca tienen bastante y cada vez quieren más… y hay que ver los problemas que han dado. Si me preguntan, que naturalmente nadie lo hace ni lo hará, yo prefiero que nos dejen como estamos ahora, que hay trabajo gracias a las ayudas e inversiones de Rabat y tenemos la seguridad y estabilidad que uno necesita para vivir y prosperar en los negocios.

—Sí, pero el precio que pagamos en forma de separación con nuestros familiares que se fueron a Tinduf es muy grande… Y allí lo están pasando muy mal. Si al menos eso se solucionara, lo demás sería mucho menos importante.

—Pero eso tampoco depende de nosotros, sino de los polisarios, y esos no parecen estar por la labor —zanjó una voz desde la barra. El que hablaba era Mahmoud, el sargento de la Gendarmería que tomaba un té muy azucarado, esforzándose para escuchar con disimulo la conversación. Mahmoud se les acercó e inclinándose sobre la mesa de juego les dijo con aires confianzudos—: Yo tampoco sé para qué vale esa autonomía que no va a cambiar en nada nuestras vidas, y que de momento nos las complica con tantas pintadas y tantas protestas porque para prosperar en la vida no hay nada como la paz, aunque sea al precio de algunas injusticias. —Y ante la mirada de asombro de los cuatro jugadores de mus, cogidos por sorpresa en sus comentarios, añadió—: Sí, de algunas injusticias, he dicho. No me miréis así, lo dijo el otro día un jefazo de Rabat que nos visitó en la comisaría. Al parecer, es una frase de un alemán famoso que no recuerdo cómo se llamaba… Joete o algo así, creo recordar… Y tú, por muy leal que seas, ya le puedes decir a tu hijo que deje de emborronar paredes porque esta vez voy a tener que encerrarle.

—Hemos discutido y Mansur se ha ido de casa, ya no me obedece. —Su mirada de padre se veló de tristeza—. Pero, sargento, ¿qué le vas a hacer, hombre? ¡Si solo es un crío de dieciséis años!

—A los dieciséis años dejan en algunos países abortar a las niñas sin permiso de los padres… —comentó un contertulio.

—O cambiar de sexo —comentó otro.

—El mundo está loco —apostilló un tercero.

—Avisado estás, y hay testigos. No digas luego que no te he advertido —terminó Mahmoud dirigiéndose hacia la calle para cruzarla y entrar en su comisaria, situada en la esquina de enfrente.

Apenas había dado unos pasos fuera de la cafetería cuando se le acercaron por delante dos muchachos, que, por lo visto, le estaban esperando, y lo acuchillaron en el vientre mientras gritaban «Sahara libre». Luego se alejaron corriendo calle abajo. Fue todo tan rápido e inesperado que cuando los parroquianos quisieron reaccionar ya los agresores habían desaparecido. Auxiliaron como mejor pudieron al sargento, que gemía en el suelo sobre un charco de sangre que crecía por momentos y avisaron al hospital. En instantes el lugar se llenó de policías de la vecina comisaría que atendían a su compañero y hacían fotos y preguntas a los testigos del atentado. Poco después llegó la ambulancia con luces, sirenas, médicos y enfermeros. La noticia de que un policía había sido acuchillado recorrió la ciudad como un reguero de pólvora y excitó mucho los ánimos.

Esos mismos policías, ahora con miedo y ganas de venganza, interrumpieron al día siguiente una manifestación hasta ese momento pacífica, que terminó con graves enfrentamientos entre las fuerzas de seguridad y jóvenes que gritaban a favor de un Sahara independiente. Hubo un muerto y varios heridos.

24

El centro de invidentes

Amal había decidido instalarse en Taroudant para estar cerca de la obra y había encontrado en el hotel Dar Zitoune un lugar tranquilo y agradable, a tan solo un par de kilómetros de la ciudad amurallada, y bien situado para acercarse todos los días a comprobar el avance de los trabajos de la casa que le había encargado Abdullah al-Ghailani. Y lo primero que constató en cuanto llegó fue el poder de su cliente, pues no solo encontró en su habitación una licencia en plena forma, llena de sellos y timbres, para trabajar como arquitecta en Marruecos, sino que el wali (gobernador) la invitó a comer, lo mismo hizo el alcalde un par de días más tarde, y ambos le pidieron encarecidamente que no dejara de hacerles saber cualquier inconveniente que encontrara en su trabajo, asegurándole que ellos podrían solucionarlo. También le rogaron que no dejara de enviar sus saludos al señor Al-Ghailani y su deseo de volver a verle pronto por Taroudant. Todo le pareció a Amal bastante servil y empalagoso y es que «dádivas quebrantan peñas» que ya decían los clásicos, pero no dejó de agradecer sus ofertas de ayuda, porque nunca se sabe y en el tercer mundo todavía se sabe menos.

La obra llevaba buena marcha, los materiales llegaban a tiempo, cosa que en Marruecos maravillaba a muchos, y no faltaban obreros competentes que trabajaban a buen ritmo y se entendían con dificultades con aquella extranjera que tenía un extraño acento y «que hablaba como en las telenovelas», que en el mundo árabe son casi todas de producción egipcia, razón por la cual Amal tenía con mucha frecuencia que utilizar a su capataz, Ikken, un bereber que también sabía algo de francés, como traductor con sus albañiles. Solo un par de veces y muy al principio tuvo que imponer con firmeza su autoridad, pues en la mentalidad de aquellas buenas gentes no entraba que una mujer pudiera darles órdenes y menos aún que fuera la jefa de toda la obra. Un par de gritos y otro par de despidos, y a partir de ahí las cosas comenzaron a ir sobre ruedas, sobre todo cuando el wali en persona hizo una visita por sorpresa a los trabajos y todos vieron personalmente la deferencia con la que trataba a Amal.

Pero la verdad era que no había mucho que hacer una vez que terminaba la jornada laboral y se habían visitado un par de veces los tres o cuatro edificios importantes de la ciudad, entre ellos la casa que ocupó durante un tiempo el pintor Claudio Bravo, y el magnífico zoco, donde todavía se pueden encontrar preciosas muestras de la rica artesanía bereber, desde joyas en plata y turquesas a alfombras y alfarería. La cordillera del Atlas domina la ciudad, las noches son frías y un libro electrónico bien provisto de títulos le ayudaba a pasarlas al igual que la música, pero era un mundo muy limitado. Por eso Amal recibió con alegría la noticia de la próxima llegada del cónsul Jaume Nadal con la excusa de visitar a unas monjas españolas que había oído decir que habían instalado cerca de Taroudant, y sin ayuda de nadie, lo que parecía ser la única institución que acogía a niños invidentes al sur de las montañas.

Amal le acompañó en su visita y ya nunca olvidaría a sor Ana, una mujer pequeña, de setenta y pocos años y muy ágil para su edad, pues la encontraron subida en lo alto de una escalera junto a un árbol del que cogía mandarinas. Ella estaba a cargo del centro y también de otras dos monjas, belga una y francesa la otra, ambas ya con ochenta años a las espaldas y que se movían con más dificultad.

El «centro» lo habían construido las monjas un poco aprovechando una vieja ruina y otro poco con sus propias manos y las de algún vecino en ratos libres, y consistía en una edificación de una sola planta en forma de U en torno a un patio central, toda ella recubierta de placas de uralita que durante el día la convertían en un horno bajo el fiero sol de aquellas latitudes. Uno de sus lados albergaba un amplio espacio que servía como estudio, lugar de ocio y comedor y estaba «amueblado» con varias sillas y mesas de plástico barato, y el otro era el dormitorio con hileras de camastros para los chicos y en la esquina un «cuarto de baño» a la usanza marroquí, consistente en un par de agujeros en el suelo y tres o cuatro cubos de agua para limpieza que había que traer de un pozo cercano. El tercer cobertizo, más pequeño, el que formaba el fondo de la U, servía como dormitorio y oratorio de las tres monjas. No había electricidad, y cuando Jaume y Amal entraron vieron a una docena de chicos, todos hombres, que agarraban cada uno el hombro del que le precedía y formaban así una fila que daba vueltas al patio. El de delante llevaba en la mano una radio de pilas al ritmo de cuya música balanceaban sus cuerpos con mayor o menor armonía. En aquel patio hacía también un calor sofocante.

A preguntas de los visitantes sobre cómo se financiaba y mantenía la «institución», sor Ana fue muy clara: «Algo de dinero que nos envía desde Europa nuestra congregación y la caridad pública, que hace lo que puede en un lugar como este». Y comentó, como de pasada, que la única comida del día de los chicos habían sido las mandarinas cuyas cáscaras habían visto aún sin recoger sobre las mesas del comedor.

—Ya saben el dicho de que el rico come y el pobre se alimenta… cuando puede. La semana pasada unos empresarios españoles del puerto de Agadir, que no está muy lejos como bien saben, nos enviaron unas cajas de sardinas en lata, pero el wali las requisó. Al parecer, las vendió luego por su cuenta en el mercado. —Sor Ana hablaba en voz baja, sin mayor indignación, y más bien constatando una situación que, al oírla, se diría que era inevitable—. Cosas que pasan por estas tierras —terminó con un tono fatalista, mientras las otras dos monjas asentían gravemente con los ojos bajos. Aunque no hablaban español debían entender lo suficiente.

Jaume se indignó al enterarse y elevando la voz anunció que iría inmediatamente «a ver a ese sinvergüenza» para cantarle las cuarenta y «me ocuparé de que un caso como este, en el que alguien roba a quien nada tiene, sea conocido por sus superiores en Rabat».

Sor Ana le cortó con firmeza, pidiéndole encarecidamente que no lo hiciera.

—Pare, pare, señor cónsul, y perdone que se lo diga así, pero el fuego de la leña verde da más humo que calor, como decían en mi pueblo en mi juventud, y aunque los años no nos hacen más sabios, sino más viejos, al menos nos hacen más prudentes que no es poco. Lo último que queremos nosotras es llamar la atención. Nosotras necesitamos al wali igual que necesitamos al alcalde, somos mujeres, somos extranjeras y somos cristianas, o sea infieles. Demasiados inconvenientes juntos. Ya nos han amenazado varias veces con cerrar nuestro modesto local, y si usted se queja se vengarán de nosotras, encontrarán la forma para hacerlo y, ¿sabe?, no hay otro centro que acoja y eduque a niños ciegos en esta zona del país. Si lo cierran, estos chicos no tendrán adónde ir y su único destino será la mendicidad. Con nosotras estudian el alfabeto braille, les enseñamos las letras y los números, aprenden a leer y a hacer cuentas y, con suerte, pueden colocarse luego en algún trabajo en la medina. Pero si nuestro modesto local desaparece y los sacan de aquí, matan también su futuro. Por favor, no diga nada y permítanos continuar con nuestro trabajo. Por aquí dicen que, si tienes mucho, da de tus bienes y si tienes poco, da tu corazón, y eso es lo que nosotras tratamos de hacer aquí —concluyó mientras le cogía con fuerza la mano.

Jaume abrió la boca para protestar, pero lo pensó mejor y la cerró. Sor Ana tenía razón, lo que ocurría era indignante, pero su intervención solo acabaría perjudicando a las monjas, porque, aunque todos somos iguales ante la ley, al menos en principio, no lo somos ante los encargados de aplicarla. Y en algunos lugares, mucho menos.

«Realmente hay gente que es mejor que una, mucho mejor… —pensaba Amal mientras escuchaba en silencio la conversación—, y también este chico es buena persona…», hasta que, como presa de una inspiración repentina, comenzó a pensar en voz alta dirigiéndose a Jaume:

—¿Qué te parece si entre los dos «apadrinamos» este centro? Cuando se sepa en Taroudant que lo protege nada menos que el cónsul de España, cesarán sin duda esos robos y, por mi parte…, yo podría «desviar» algo del material de mi obra para convertir este chamizo en algo más digno y a tono con la labor que hace, total unos ladrillos más o menos no se notarán en ese casoplón. —Amal se animaba a medida que hablaba—: Además, tú podrías hablar con los empresarios de Agadir y conseguir conservas de pescado para estos chicos y podrías hablar con… seguro que en España hay una organización de ciegos…

—Se llama la ONCE —la interrumpió Jaume—, y si se lo pido… supongo que tendrán material de juegos para invidentes, no sé… pelotas con sonido o cosas parecidas… quizás consiga con suerte alguna donación, aunque sea de material usado…

—Y yo… —continuó Amal, ya embalada— lo primero que haré será cambiar ese tejado de uralita, que da un calor insoportable, y quitar ese nido de cigüeñas que pesa una barbaridad y…

—Alto ahí —la voz de sor Ana, firme y autoritaria, pese a su pequeña estatura frenó en seco a Amal, que la miró sorprendida—. Alto ahí —repitió la monja, levantando la mano—, las cigüeñas no se tocan. Se les nota que son ustedes dos muy nuevos en este país porque aún no saben que aquí esas aves son sagradas y no se les puede tocar ni una pluma. —Y ante la mirada interrogante de Amal y de Jaume, continuó—: Se lo explico: este es un país que envía muchos emigrantes a Europa, hombres jóvenes que dejan aquí a la familia hasta que ahorran lo suficiente para llevarla con ellos, algo que pueden tardar años en lograr. Pues bien, durante ese tiempo, el espíritu de esos hombres que están lejos del hogar viaja hasta Marruecos en el cuerpo de las cigüeñas migrantes para ver cómo andan las cosas por casa. De esa forma, regresan todos los años y vuelven al mismo nido que utilizaron el año anterior. Así tienen controlada a la esposa y ven crecer a los hijos… De manera que esa cigüeña del techo puede ser el alma de un vecino, y se organizaría un buen problema si unos cristianos como nosotros se atreviesen a echarla de su nido. Es una bonita leyenda en la que aquí la gente cree a pies juntillas y por eso les digo que ese nido no se toca. —Después de esta larga explicación, la monja calló un momento para luego continuar con una sonrisa que le iluminó la cara—: Y, además, nos hacen el gran favor de comerse las ratas y las culebras…

La sorpresa de los visitantes los dejó unos segundos en silencio, que rompió Amal:

—Que quede claro que yo no soy cristiana sino musulmana, pero eso no cambiaría nada. No había oído nunca hablar de esta tradición, que me parece muy bonita y creo con sor Ana que la debemos respetar… ¡más aún si la cigüeña hace esas labores de limpieza que nos acaba de explicar! —Amal le guiñó un ojo a la monja—. De acuerdo, pues, no se toca el nido, pero hay que hacer un cuarto de baño en condiciones porque esas letrinas son repugnantes. Y eso lo pago yo de mi bolsillo, será mi regalo.

—Pues yo me ocuparé de comprar algunas literas y mantas, que por la noche refresca y bien, estos chicos tienen que poder dormir en condiciones —dijo Jaume, animado por la ilusión contagiosa de Amal.

Las monjas asistían entre asombradas e incrédulas al entusiasmo que se había apoderado de sus dos visitantes y que mostraba que la juventud es sobre todo un estado de espíritu dominado por la ilusión, con sor Ana traduciendo a sus colegas lo que no lograban entender. Pasaron así largo rato, Amal y Jaume volvieron a recorrer las instalaciones una y otra vez y con cada visita se les ocurrían cosas diferentes que podrían hacer y que comentaban excitados: «Literas… electricidad… lavabos… cocina… mesas y sillas… techo…», mientras ella hacía rápidos croquis sobre una hoja de papel. Allí había que hacerlo todo y hay situaciones en la vida que exigen dejar que un poco de locura se apodere de nuestra razón. Cuando quisieron darse cuenta había anochecido y se despidieron de las tres hermanas que los miraban con expresión risueña sin acabar de creerse todo lo que estaba sucediendo.

Durante el regreso a Taroudant no pararon de hablar de lo que podían y no podían hacer para ayudar a aquellas tres monjas, ya muy mayores, que ellas solas y sin apoyo alguno habían tenido la perspicacia de ver que en la zona faltaba algo y la iniciativa de lanzarse sin apenas medios para tratar de solucionarlo.

—Si de algo podemos estar orgullosos los españoles —sentenció Jaume— es de los misioneros, hombres y mujeres, que hemos enviado al mundo entero. Todavía hoy hay hospitales en el norte de Marruecos donde la sección de pediatría la llevan monjas españolas… y me juran que es la zona más limpia y cuidada de todo el edificio.

Al llegar al pueblo se encontraron con la sorpresa de descubrir tomando una cerveza junto a la piscina de su hotel a Philippe de Coubertin y al coronel Baddou, que no pudo evitar un ligero gesto de extrañeza al verlos juntos.

25

La Gazelle d’Or

Amal percibió un brillo alegre en los ojos de Jaume al ver al coronel Baddou, un fulgor que le dejó claro lo que hacía tiempo que venía sospechando.

—He venido a pasar unos días en La Gazelle d’Or, a muy pocos kilómetros de aquí —explicó Philippe—, y he invitado a nuestro amigo porque monta muy bien y allí tienen unos caballos estupendos… Te he llamado al consulado —dijo, dirigiéndose expresamente a Jaume— para animarte a ti también, y Pablo, tu canciller, me ha dicho que estabas en este hotel. ¡Menuda coincidencia y menuda sorpresa! Y por eso hemos venido a buscarte… ¿sabes montar?… Pero veo que estás muy bien acompañado, ¿no nos vas a presentar a esta belleza?

Y mientras Amal, con esa intuición femenina que no falla, notaba que allí de sorpresa no había nada, Jaume, sin ocultar su alegría, hizo las presentaciones, explicó el trabajo de Amal en Taroudant y luego, ya lanzado, dio cuenta a los recién llegados de la excursión que acababan de hacer y del centro para invidentes que habían visitado y al que habían decidido impulsivamente apoyar a partir de ese momento. Su entusiasmo revelaba una excitación y una alegría que no pasaron desapercibidos para Amal y tampoco para Philippe; solo el coronel permanecía en una actitud correcta, pero algo distante.

Philippe se dejó llevar por el apasionamiento de Jaume y anunció allí mismo un donativo de veinticinco mil dirhams para el proyecto, así como su intención de organizar una cena para recaudar fondos entre sus amistades en cuanto regresara a Marrakech, algo que Amal no pudo por menos que agradecer, aunque sin conseguir eliminar de su mente la sensación de que todo aquello tenía un toque irreal, poco natural, como forzado.

Pero aceptó junto con Jaume la invitación de Philippe para cenar en La Gazelle d’Or tanto por curiosidad, ya que aún no conocía ese hotel de lujo del que todos hablaban, como por las pocas distracciones que había en Taroudant y ese francés tan amanerado que les invitaba tenía aspecto de ser hombre culto y de mundo que, por cierto contrastaba con el hombre que le acompañaba, fuerte y con poblado bigote negro, que le habían presentado como un militar de una guarnición del sur que parecía huraño y claramente fuera de su ambiente, y que no había abierto la boca salvo para murmurar una fórmula de cortesía al serle presentado.

Después de darse Amal una rápida ducha y de cambiarse de ropa mientras los hombres seguían con sus cervezas junto a la piscina, los cuatro se dirigieron a La Gazelle d’Or en dos coches, pues Amal insistió en llevar el suyo para tener libertad de movimientos y regresar temprano a su hotel. «Yo mañana comienzo a trabajar muy pronto, bebo muy poco, y seguro que ustedes tienen mucho de qué hablar y alargan la sobremesa». Algo en su interior le decía que podía tener que regresar sola.

A poca distancia de Taroudant, en la carretera de Agadir y tras un discreto muro de adobe se abría un ambiente de lujo y refinamiento que era inimaginable desde el exterior, que chocaba con la dureza del entorno y que a Amal le pareció incluso ofensivo, aunque atribuyó esa reacción inicial al contraste con la realidad que le había mostrado aquella monja septuagenaria, sor Ana, tan solo unas horas antes. Que tan pocos kilómetros de distancia albergaran dos mundos tan diferentes le pareció obsceno y eso, junto al cambio que había advertido en la actitud de Jaume, ahora alegre y a la vez incomprensiblemente apocado, hizo que su actitud fuera algo defensiva y poco comunicativa durante la cena, que transcurrió con una conversación ligera y dominada por Philippe desde el primer momento con algunas, pocas, intervenciones de Jaume. El militar seguía sin abrir la boca más que para comer, aunque tampoco escaparan a Amal las miradas que dirigía al cónsul y que hacían que este bajara los ojos. Amal no podía creer que se ruborizara, ¿serían imaginaciones suyas?

Hasta que, como quien no quiere la cosa, Philippe comentó que había tenido noticia de una reciente redada policial en Dakhla, en pleno Sahara Occidental, en la que se había detenido a varios activistas que hacían propaganda favorable al Frente Polisario y que había terminado con fuertes disturbios, que obligaron a las fuerzas de seguridad a emplearse a fondo causando muchos heridos entre los manifestantes; se hablaba incluso de dos muertos, aunque también hubiera algunos heridos entre las fuerzas del orden. Fue un comentario que pretendió ser ligero, como de pasada y sin darle importancia, pero que tuvo la virtud de sacar al coronel de su mutismo, que es lo que sin duda pretendía Philippe.

—Si me dejaran a mí, no habría manifestaciones —dijo con semblante adusto y sin apartar los ojos del plato.

—¿Las prohibiría usted? —preguntó Amal, más por meter alguna baza en la conversación que por otra cosa, que no dijeran que era una sosa antipática.

—No, señora, no habría manifestaciones porque no habría simpatizantes del Frente Polisario.

A Amal empezó a cargarle aquel energúmeno prepotente, pero decidió seguirle un poco el juego:

—¿Y tiene usted una varita mágica escondida en el uniforme? —preguntó con una sonrisa mientras notaba que Jaume le daba una patada bajo la mesa y que Philippe sonreía divertido y satisfecho tras haber llevado la conversación adonde deseaba.

—No, señora, no tengo varita mágica, ni falta que me hace —respondió muy serio el coronel. «Este hombre no tiene ni pizca de sentido del humor», pensó Amal antes de que Baddou continuara—: No me hace falta esa varita que usted dice, porque los habría encerrado a todos… pero no, eso me obligaría a mantenerles… mejor aún, los habría enviado a comer arena al otro lado del muro, a ese conjunto de chabolas que llaman Tinduf.

Decididamente, el tipo aquel, era insoportable y Amal no comprendía la pasividad de Jaume al escuchar aquellas barbaridades. Parecía cohibido. Tampoco Philippe intervenía, se limitaba a mantener en su rostro una media sonrisa irónica mientras escondía la mano después de haber tirado la piedra que había removido el agua del estanque. Pero ella se había quedado sola delante de ese fanático, no iba a soportar seguir oyendo tonterías y decidió pasar al ataque:

—Como usted sabe, yo soy siria y quisiera saber… ¿qué opina usted de Israel, coronel?

Sorprendido por el cambio de tema, Baddou contestó:

—Es una realidad y una realidad fuerte con la que hay que contar por culpa del apoyo que le han dado los norteamericanos. Si hubiera dependido de los países árabes no existiría, o al menos no existiría en Palestina, donde ha dejado sin hogar a los palestinos… yo hubiera preferido enviar a los judíos a Uganda, que es una opción que creo que también se consideró en su momento y que es una lástima que no prosperara…

Se detuvo un momento e iba a continuar cuando Amal le interrumpió:

—Pero en Uganda también habría ugandeses, digo yo… pero ya que habla de ellos, ¿qué opina usted de los palestinos? ¿No le parece que los israelíes les han privado de sus tierras… exactamente igual que ustedes, los marroquíes, hacen ahora con los saharauis? —Amal era consciente de su provocación, pero le exasperaban tanto la prepotencia de aquel militar sin modales como la pasividad con la que Jaume seguía aquella esgrima. ¿Era miedo, cobardía, sumisión…? Ella no lo sabía, pero le irritaba tanto el giro que el coronel había dado a la cena como la actitud acobardada de Jaume delante de él. Y que no saliera en su defensa mientras el francés aquel se limitaba a sonreír enigmáticamente. Baddou se tensó como un felino dispuesto a saltar y la miró sorprendido, como si no pudiera o no quisiera oír lo que en realidad estaba oyendo, con los ojos como platos, desorbitados e inyectados de sangre, y antes de que pudiera responder, Amal se volvió hacia Jaume, sentado a su lado, y le dijo—: Y tú, ¡di algo, que pareces un pasmarote…! ¡No me puedo creer que estés de acuerdo con lo que dice este hombre! ¡Y haz el favor de dejar de darme patadas por debajo de la mesa, que ya me duele la pierna!

—No le consiento…

Baddou empezó a incorporarse dando una fuerte palmada en la mesa que hizo rodar una copa de vino y sobresaltó a otros comensales de mesas próximas. Estaba realmente alterado y se disponía a responder a Amal cuando Philippe intervino, conciliador, con su habitual sonrisa algo condescendiente, y mientras con una mano parecía querer detener al coronel le decía:

—Querido amigo, la señora no ha querido ofenderle, es siria y por tanto muy sensibilizada con la tragedia que viven los palestinos, pero no conoce nuestra realidad y hay que disculparla.

También Jaume aprovechó el momento para decir: «Es cierto, querido amigo, estoy seguro de que Amal no ha querido…», cuando la propia Amal le interrumpió al tiempo que se levantaba de la mesa:

—Te equivocas, de hecho, se equivocan los dos porque he dicho exactamente lo que quería y lo que creo que debía decirle a este hombre, lo que hacía falta que escuchara y que por lo visto nadie más le dice. Y ahora, si me disculpan, se me ha hecho tarde y debo regresar a mi hotel.

Y sin esperar respuesta, dio media vuelta y se alejó con paso firme, mientras todavía le dio tiempo a oír cómo Philippe le decía a Jaume: «Muy temperamental, tu amiga siria, pero no os alteréis, queridos amigos, porque no vale la pena, mañana saldremos temprano a caballo para quemar adrenalina…». Nadie se levantó para acompañar a Amal hasta la puerta.

Al llegar sola al hotel se arrojó vestida sobre la cama de su habitación y lloró, lloró de rabia y de impotencia al ver a Jaume —y le dio la impresión que también al coronel— caer en la trampa que le pareció que les tendía el francés. Con la diferencia de que no le importaba nada en qué líos se metiera aquel militarote maleducado, pero le apenaba ver a su amigo como le había visto esta noche. Porque estaba convencida de que era una buena persona y que se estaba metiendo en algo que no era claro y con un individuo que desde luego no le merecía. Pero, pensaba, «ya dicen que el amor es ciego y que por eso pintan a Cupido con los ojos tapados para no ver los obstáculos… y con alas para superarlos, lo que no deja de ser una contradicción, porque, si no los ve, ¿cómo los va a superar?», mientras los nervios y la tensión acumulada le impedían conciliar el sueño. Se sentía sola y muy desgraciada, y no le consolaba pensar que nadie sufre tanto como se imagina.

26

Taroudant

Amal no volvió a ver a Jaume en varias semanas. Ni ganas que tenía, porque no le perdonaba que la hubiera dejado sola en aquella cena de mal recuerdo, que ni siquiera la hubiera acompañado hasta el coche, que le parecía lo mínimo, aunque —con típica ambivalencia femenina— también se confesaba a sí misma en momentos de sinceridad que le echaba de menos, pues era un hombre bueno, alegre y simpático que había caído en lo que, en su opinión, eran malas compañías. El caso era que se había acostumbrado a sus visitas esporádicas, normalmente en fines de semana, que alteraban la monotonía de la vida de provincias… que en Taroudant era muy de provincias. Demasiado de provincias, y por eso también ella trataba de evitarla a veces e iba a pasar un par de días con Asís en Mallorca. El dineral que le pagaba Al-Ghailani se lo permitía sin necesidad de acudir a su oferta de jet privado, en el que, por otra parte, nunca se hubiera sentido cómoda, y ella necesitaba estar «con su chico», tenerle al lado para comentar con él esas cosas tan nimias y tan importantes en una pareja y que a nadie más interesan. Como buena siria, conocía al persa Omar Khayyam y compartía plenamente su afirmación de que un día sin amor «es el más inútil de tu vida», y le parecía que, aunque la hubiera escrito en el siglo XII mantenía hoy la misma vigencia. Parecía mentira, pero esas breves escapadas a Palma hacían que regresara «como nueva» a Taroudant.

Amal sabía que Jaume había vuelto a cruzar el Atlas varias veces sin llamarla, porque en los pueblos todo se acaba sabiendo, y que lo había hecho para encontrarse con el coronel y con Philippe de Coubertin, que, al parecer, los reunía a ambos en La Gazelle d’Or para montar a caballo por las cercanías. Y le extrañaba, porque Philippe le parecía demasiado sofisticado, aunque mucho en él fuera pose, para disfrutar de la compañía de un militar tan zafio… ¿Qué interés le movía a hacerlo?

Las obras de la casa que construía para el iraquí avanzaban con normalidad, y cuando surgía algún problema, fuera de suministros o con los mismos trabajadores, algo que ella no lograba solucionar, le bastaba con una llamada al wali para que todo se arreglara de inmediato. No cabía duda de que su cliente le tenía bien engrasado y comiéndole en la mano. De todas maneras, el problema más complicado que enfrentaba era a consecuencia de su sexo y ese no tenía fácil arreglo, pues a los obreros les costaba recibir órdenes de una mujer, y, por eso, Amal, consciente de que una cultura no se cambia de la noche a la mañana, adoptó la costumbre de dar sus instrucciones por medio de Ikken, el capataz, con el que se entendía bien, para que fuera este el que luego las transmitiera a voces a los trabajadores. Y así no había problemas. No es lo que consideraba deseable ni normal, pero funcionaba y, al fin y al cabo, el mundo es como es y no como nos gustaría que fuera, y ella era una mujer pragmática y resolutiva. Estas cosas irán cambiando poco a poco, cada país y cada cultura tienen su ritmo y hay que empujar para que avancen, pero con paciencia, pensaba, porque no sirve de nada darse cabezadas contra la pared en un entorno que todavía no está mentalmente preparado, no ya para aceptarlo, sino incluso para entenderlo. Y recordaba lo que le dijo el propio wali cuando le comentó de pasada el asunto:

—Es una mentalidad machista profundamente arraigada en Marruecos y no solo en las zonas rurales… Me temo que no hay nada que hacer a corto plazo. El problema es que piensan que son menos hombres si obedecen en público a una mujer, como que se humillan y se deshonran ante los demás, que son unos calzonazos. ¿No ocurre lo mismo en Siria? —Se detuvo un momento—. ¿Qué quiere? Son costumbres ancestrales que tardarán todavía mucho tiempo en desaparecer, yo no creo que el asunto tenga arreglo a corto plazo, y me parece muy inteligente lo que usted hace de utilizar al capataz como intermediario. Así resuelve por ahora el problema. —No parecía que por su parte hubiera ninguna prisa.

Y Amal recordaba también al director del hotel que una noche, cuando cenaba sola y se le ocurrió comentarle los problemas que por esa razón había tenido aquel día, le dijo:

—No lo va usted a solucionar, se lo digo con toda sinceridad. Estas cosas solo cambian muy lentamente. Le voy a contar algo que le ayudará a entender esta mentalidad: el hombre más honrado e inteligente de mi pueblo, no lejos de aquí, es un herrero. Se presentó a las elecciones para alcalde y no obtuvo ni un solo voto. ¿Sabe por qué? —Y tras una breve pausa, se contestó a sí mismo—: Pues porque ser herrero es una profesión infamante, sí, una tarea deshonrosa porque la gente cree que al trabajar con fuego tiene que estar en contacto con los diablos que pueblan el centro de la Tierra. —Cuando ella sonrió, él remachó—: No lo tome a la ligera, porque es muy serio. Mire —añadió para no dejar ninguna duda—, este es un pueblo antiguo con costumbres y tradiciones que ustedes seguramente también tuvieron en España pero que han olvidado… por ejemplo, ¿sabe usted que en el ejército es muy importante que el jefe que manda una maniobra sea de mejor tribu y de mejor familia que los comandantes encargados de ejecutarla? No lo sabía, ¿verdad? La razón es que, si no lo es, si no es de clase más alta, los otros se deshonrarían al obedecerle. Y lo mismo sucede cuando usted da órdenes a un albañil delante de otros. No lo haga porque no le obedecerán y, además, pondrá en situación muy incómoda a ese pobre diablo. —Y terminó, solícito—: Y ahora, ¿le puedo servir un poco más de vino?

Y Amal pensó entonces en las historias que Asís le había contado de la historia de España, que también ella leía por las noches para ayudar a su aclimatación en su nuevo país, y en cómo un rey, no recordaba exactamente cuál, había puesto a un duque que no sabía nada de barcos al frente de una fuerza naval con la que quería invadir Inglaterra. Y Asís le había explicado lo mismo, que el jefe tenía que ser un duque para que los capitanes de los demás barcos le obedecieran sin rechistar. Claro que de eso hacía ya muchos años… y esa era precisamente la impresión que a Amal le daba sumergirse en Marruecos, un país con una historia rica y una cultura notable… pero que se había quedado un poco anclado en el pasado, de ahí que cada vez que llegaba a Taroudant le parecía que no cambiaba solo de geografía, sino que también hacía un viaje en el tiempo.

Por esa razón, también para desfogarse, que lo necesitaba, y poder hablar de todas estas cosas, recibió con alegría la visita que le anunció un día por sorpresa Asís, que se tomó una semana de vacaciones en el Club de Mar, «para verte y ver cómo va ese trabajo que te han encargado y de paso conocer algo más de este precioso país, no vas a ser tú la que siempre viaje». Amal acogió con entusiasmo al hombre al que quería, necesitaba compañía, quería hablar y disfrutaba contándole a él, especialmente a él, todas sus experiencias desde que comenzó su trabajo en Marruecos. Juntos visitaron la Taroudant amurallada, la medina con su zoco de joyas bereberes e hicieron excursiones por lugares pintorescos de la cercana cordillera y sus increíbles casbas de adobe fortificadas. También le llevó a ver las obras de la casa que construía y que avanzaba deprisa, y allí le presentó al capataz y a los obreros, pues pensó que también era bueno que supieran que ella «tenía un hombre». Una noche, Amal le quiso llevar a cenar a La Gazelle d’Or, «que presume de tener la mejor cocina marroquí de la región… Te invito y comprobamos si es tan buena como dicen, porque la única vez que he ido se me atragantó la cena».

Y como es natural, esta vez fue todo muy diferente. Como no querían una cena interminable como pueden ser en Marruecos si uno no tiene cuidado, pidieron consejo al maître que les sugirió probar una pastela de pollo y almendras y continuar luego con un tajine vegetariano con legumbres y limones confitados, todo ello acompañado por una botella de Domaine de Sahari, un vino tinto de Meknès decente, reserva de 2012.

La cena transcurría de la forma más agradable pues Amal y Asís se querían, no se veían desde hacía unas semanas y se interrumpían constantemente el uno al otro, porque tenían mucho que contarse a pesar de hablar por teléfono casi a diario. Y reían constantemente como dos adolescentes porque no otra cosa que la capacidad de reír juntos es el amor. Ella le hablaba de sus experiencias en Marruecos, de la marcha de la obra, de los problemas con los albañiles, de sor Ana y su centro para invidentes… Y él le contaba cosas de su trabajo, de las obras en el Club de Mar, de amigos de Mallorca… aunque sin mencionar en ningún momento el interés del CNI por Al-Ghailani y el Sirius, tanto porque de esas cosas no se habla como porque si algo se torcía no podría implicarle a ella lo que ignoraba. Y de forma natural la conversación acabó derivando a la única vez que Amal había estado cenando en La Gazelle d’Or y a la forma desagradable en la que terminó la velada:

—Jaume, el cónsul, me ha decepcionado mucho. Es buen chico, pero débil de carácter, eso ya lo sabía, y es que parece totalmente dominado por ese coronel maleducado. Cuando está delante de él se calla, se cohíbe, se acobarda, es como si temiera expresar una opinión, decir algo que no le gustase o que pudiera molestarle… Ese individuo es un fanático, manda un destacamento en Guelta Zemmour, un pueblo en el Sahara, y habla de acabar con las manifestaciones independentistas echando a todos los manifestantes al desierto, y también habla de destruir Tinduf, que es el lugar donde se han refugiado los saharauis que escaparon de la anexión marroquí tras la Marcha Verde. Decía cosas tan tremendas como que si le dejaran a él ya no habría manifestantes ni habría Tinduf.

Amal se iba excitando a medida que hablaba, y Asís notó la mirada inquieta del camarero, que no debía hablar español, pero que, sin duda, entendía los nombres geográficos que salían en la conversación. Sabía, porque lo había oído antes, que en Marruecos no se habla del Sahara, que es un asunto de la exclusiva competencia del monarca, y que, si se hace, no conviene elevar la voz, sobre todo si no se coincide en un cien por cien con la postura oficial de la marroquinidad sin fisuras del territorio, algo en lo que concuerdan todos los marroquíes, sean de izquierdas o de derechas, islamistas, nacionalistas, conservadores o mediopensionistas. Nadie disiente. Y si alguien, por casualidad, piensa otra cosa se la calla o acaba encerrado. Por eso y porque notaba cómo el asunto enfurecía a Amal, Asís trató de cambiar de conversación, pero ella no se lo permitió:

—Y no sabes cómo se puso cuando comparé a los saharauis con los palestinos, que también han sido desposeídos de su patria por Israel… Saltó como una pantera y el memo de Jaume no abrió la boca para defenderme, estaba como acobardado, y ni siquiera se puso de pie para acompañarme, ¡al menos hasta la puerta!, cuando me levanté para irme. Tuve que regresar sola al hotel. —Estaba indignada.

Asís logró intervenir con dificultad para preguntar, bajando el tono de voz:

—Me habías dicho que había alguien más en la cena, ¿quién era? ¿Tampoco él intervino?

—Un francés que vive en Marrakech y se hace llamar Philippe de Coubertin, aunque Jaume —al que le gustan estas cosas— me dijo haber oído que el «de» era un invento. Un tío muy rico y extravagante, gay, muy gay y afectado, que al parecer da unas fiestas fastuosas que también le tienen comido el coco a nuestro pobre cónsul. Fue él quien se presentó una tarde en mi hotel con ese coronel, venían a buscar a Jaume… No sé, me da la impresión de que favorece esa relación, que la fomenta… no sé qué pretenderá con ello.

—Dios los cría… —intentó meter baza Asís.

Pero Amal no se dio por enterada y continuó:

—¿Sabes lo que te digo? Ese coronel es un peligro, no sé si tiene o no muchas tropas a su mando, pero me parece un loco capaz de montar un buen pollo si le dejan a su aire. Y el Sahara es un lugar muy sensible, porque es una herida que lleva casi cincuenta años abierta y no cicatriza.

Después de desahogarse con Asís, que veía que ella lo necesitaba, Amal se calmó y dejó, ya tranquila, que la cena transcurriese por los cauces que son habituales entre una pareja enamorada. Y tras un sorbete «Gazelle d’Or» —especialidad de la casa— para ella, con miel, dátiles y almendras que se pretendía ligero sin lograrlo —«¿Cómo pueden decir que es ligero con estos ingredientes?», se preguntaba Amal— y un sorbete «Sabores de Oriente» para él, con la misma composición más higos, al final ella no pudo contenerse y con una carcajada volvió a las andadas:

—Y mañana si te apetece vamos a dar una cabalgada y ¡a descargar estos sorbetes y la adrenalina por estos andurriales!

Asís no entendió la broma, pero la cogió con cariño de la mano y juntos regresaron al hotel.

27

Una cena en Ca’n Pedro

Valldemossa

Cuando Asís regresó a Palma recibió una llamada de Pedro Fontán, el hombre del CNI en la isla, invitándole a cenar en Ca’n Pedro de Valldemossa, en plena serra de Tramuntana, con el pretexto de agradecerle su ayuda en la operación montada en torno al Sirius. Y Asís le había echado una buena mano. No le contó el resultado, porque no lo conocía y en todo caso no hubiera podido hacerlo, y tampoco Asís mostró ningún interés por el asunto, porque también sabía que preguntar hubiera sido inútil, de manera que la conversación transcurría plácida y ligera en contraste con un poderoso frito mallorquín y un no menos poderoso tumbet, delicioso plato local a base de patata, tomate, berenjenas, calabacines y pimientos que Pedro, el dueño del local y viva imagen de un posadero cervantino, solía cubrir con un par de huevos fritos. Pedro Fontán se había adaptado muy bien a la isla y disfrutaba con la gastronomía local.

—¿Sabes que Vázquez Montalbán, que, además de ser un buen escritor de novela negra era un hombre al que le gustaba comer bien, decía que el Mediterráneo debería tener una bandera con el fondo azul del mar y una gran berenjena en medio, porque —afirmó— es el producto más presente en la gastronomía de toda la cuenca, desde Siria hasta España?

Asís sonrió al escucharlo, porque buen conocedor, como era, de la comida libanesa —que en Damasco llaman comida siria— no podía estar más de acuerdo. El vino local, una botella del excelente tinto de Ribas de Cabrera, solo contribuía a mejorar el ambiente.

—Sé que acabas de estar en Marruecos. ¿Cómo has encontrado a Amal? Supongo que su construcción «progresa adecuadamente», como dicen ahora las notas escolares de los chavales —se interesó Pedro.

—Pues la verdad es que le va bien, y cuando tiene alguna dificultad se va a ver al wali, que es como el gobernador, y se la soluciona. Al parecer, este iraquí por el que tanto te has interesado le tiene comiendo en la mano, supongo que se la debe untar generosamente porque sabe que es la manera en la que las cosas funcionan por allí. Me dicen que en Marruecos te estrellas si no vas en la compañía adecuada o si no tocas las teclas pertinentes, y este Al-Ghailani parece tenerlo muy claro porque tiene a todos los responsables en el bolsillo o, mejor aún, colgados de su bolsillo. De forma que, para responder a tu pregunta, la respuesta es sí, el trabajo le va muy bien porque a nadie le interesa que vaya mal. —Y luego, tras quedarse pensativo unos instantes, continuó—: Otra cosa es después del trabajo…

Asís dejó la frase en el aire, sin terminar.

—Claro, supongo que por allí no debe de haber muchas distracciones… porque me dijiste que la casa que hace está en un pueblo, ¿no? —le preguntó Pedro.

—Ni siquiera, la construcción está en una finca que ha comprado el iraquí muy cerca de Taroudant, al sur de la cordillera del Atlas, en pleno campo, y no es que tampoco ese pueblo sea como Las Vegas, allí no hay nada que hacer durante el día y menos aún por las noches… Amal no para de leer, eso del libro electrónico es todo un invento para casos como el suyo… se me va a hacer todavía más culta de lo que ya es.

—En eso del libro electrónico tienes mucha razón, a mí me salvó la vida cuando estuve en Afganistán —dijo Pedro.

—Claro, puedes tener cien títulos almacenados y como los talibanes deben andar mal de librerías…

—No —le cortó Pedro con una carcajada—, no fue por eso, sino porque lo llevaba en el bolsillo de la guerrera y frenó una esquirla de un morterazo que habían lanzado esos hijos de puta de los talibanes y que me habría partido el corazón. El libro quedó hecho una mierda, pero lo he guardado como recuerdo y desde entonces siempre hablo bien de los libros electrónicos. —Y se rio abiertamente—. Sirve un poco más de vino, por favor, que lo tienes tú más cerca.

A Asís le gustaba la compañía desenfadada de Pedro, que llevaba ya unos años como jefe de la Marca del CNI en Baleares y que les había ayudado mucho a Amal y a él mismo en su instalación en Mallorca cuando salieron de Siria. De ahí que prosiguiera con el mismo tema:

—Lo que puede que te interese es el ambiente que Amal me dice que hay. Como sabes, Taroudant está en el fin del mundo, allí donde comienzan las grandes extensiones del Sahara, las que yo mismo viví durante mi época de legionario en Mali. Las distancias son enormes y, aunque internet no funciona, las noticias se las arreglan para viajar con rapidez y desde donde ella vive, en el sur profundo de Marruecos, se siguen con interés natural las que llegan del Sahara. —Al oír la palabra Sahara, el lenguaje corporal traicionó a Pedro, que se incorporó ligeramente sobre su plato mientras su cara abandonaba por un instante el aspecto despreocupado que había exhibido desde que se sentaron a la mesa, y a Asís le satisfizo darse cuenta de que el asunto le interesaba. Y continuó—: Dice Amal que hay allí muchos nervios tras la decisión española de ponerse de parte de Rabat y de su plan de autonomía, que los propolisarios hablan de «traición», que hay pequeñas escaramuzas desde que se levantó el alto el fuego que regía desde hace no sé cuánto tiempo, que hay muchas pintadas, manifestaciones y detenciones en la zona ocupada por Marruecos y también algunos muertos y heridos y muchos detenidos… pero todo eso seguramente ya lo sabes.

—Sí, en efecto, el ambiente lo removió Donald Trump, pero la decisión de Sánchez lo ha caldeado bastante y ha despertado de nuevo a Argelia, que llevaba años desenganchándose del tema y que ahora, con el precio del gas por las nubes, puede volver a permitirse mostrarse más beligerante. Es complicado y peligroso y puedes imaginar que lo seguimos muy de cerca.

—Lo que quizás no sepáis es que, por lo visto, hay un coronel muy radical al frente de la guarnición marroquí de un pueblo que se llama Guelta Zemmour —Asís se había aprendido el nombre porque Amal se lo había mostrado sobre un mapa—, junto al muro defensivo marroquí y bastante al sur de Tinduf, que es la capital de los saharauis partidarios de la independencia.

—Sí, claro, Tinduf es la capital de la llamada República Árabe Saharaui Democrática y la sede del Frente Polisario —apuntó Pedro.

—Exacto. Pues este coronel, que creo que se llama Baddou o algo parecido, anda diciendo a quien le quiera oír que él acabaría con todas esas bobadas de autodeterminación e independencia echando al desierto a todos los saharauis y luego borrando Tinduf del mapa. Y parece que lo dice en serio, y los que le conocen le creen capaz de hacerlo.

—Por lo que me dices, debe de ser un animal —comentó Pedro como para sus adentros.

—Y un maleducado grosero que se peleó públicamente con Amal durante una cena cuando ella, harta de su prepotencia, hizo un paralelismo entre Palestina y el Sahara como territorios ocupados por el país vecino. Creo que se puso como una pantera. A ella le preocupa que pueda hacer alguna barbaridad, pues es de esos que se cree salvadores de la patria y no entiende cómo puede haber encandilado hasta ese punto a nuestro cónsul general en Marrakech.

—¿Que lo ha encandilado? ¿A quién? ¿Qué quieres decir? —Pedro se había perdido con la mención a un cónsul del que nunca había oído hablar.

—Pues eso, lo que oyes, yo no sé si hay alguna otra historia entre ellos, que quizás la haya y tampoco me importa, pero parece que nuestro cónsul, que según Amal es muy buena persona, ve por sus ojos y como que se acobarda en su presencia. Y ella tiene la impresión —lo llama «intuición femenina»— de que hay un francés de Marrakech, otro gay riquísimo, que como que fomenta esa relación y ella no entiende por qué. A Amal le parece todo muy raro. —Y Asís sonrió para sus adentros al percibir el esfuerzo de concentración que hacía Pedro para retener todos los retazos de la conversación, que después de todo no estaba siendo tan intrascendente como había supuesto inicialmente.

Por eso se sorprendió cuando Pedro cambió de tema y le preguntó por su experiencia como legionario en el Sahara.

—¿Alguna vez lo has echado de menos?

—¿El Sahara o la vida de legionario? ¡Nunca! —Asís respondió con vehemencia—. Ninguna de las dos cosas. Nunca —repitió con convicción—. Aquello fue durísimo y agradezco al Centro que me sacara de allí y me evitara una vejez alcoholizada en algún suburbio de mala muerte de una ciudad francesa de provincias con una pensión de mierda, como les ocurre a tantos legionarios jubilados.

—Pero no me negarás que te tiraba la aventura —insistió Pedro.

—Nunca lo he negado, pero era una vida muy dura y, lo peor, sin futuro.

—Yo estuve en Afganistán, como sabes, y lo cuento de milagro. ¿Te ocurrió a ti algo parecido?

Asís rellenó despacio las dos copas de vino, como absorto en sus recuerdos, antes de continuar:

—Caí en una emboscada. Fue algo tremendo. También yo tengo suerte de poder contarlo… —Y ante la mirada expectante de Pedro, se animó a contar aquella experiencia—: Éramos doce en tres vehículos y solo volvimos los cuatro que estábamos en el de cola… Íbamos en una patrulla rutinaria cuando nos emboscaron y nos achicharraron a corta distancia. Parece mentira cómo esos cabrones se esconden en la arena, no había nada alrededor y no te lo creerás, pero no los vimos hasta que ya era muy tarde. Brotaron, es el símil que me parece más adecuado, brotaron de la misma arena de improviso. El primer jeep saltó con una mina, al segundo lo volaron al mismo tiempo con un bazuca disparado a quemarropa, y en el tercero iba yo. No sé cómo se las arregló el conductor para dar la vuelta en mitad de aquel infierno y salir de naja a toda leche, pero lo logró. Paramos en cuanto nos alejamos lo suficiente para salir de su línea de fuego, nos parapetamos, pedimos refuerzos, y sin esperar a que llegaran volvimos para tratar de ayudar a nuestros compañeros, aunque desde el principio nos pareció que allí no debían quedar sobrevivientes.

»Los coches humeaban cuando llegamos a ellos, el olor a quemado de los neumáticos no se me quitó del cerebro durante años, pero solo quedaban restos humanos dispersos, y en buena parte irreconocibles, en varios metros a la redonda. Eran todos compañeros, habíamos desayunado juntos y hecho bromas aquella misma mañana antes de salir… Lo peor fue que aquellos hijos de la gran puta habían clavado un palo con una bandera en el pecho del único cuerpo que estaba entero… Y no se veía a nadie en kilómetros a la redonda, fue como si literalmente se los hubiera vuelto a tragar la tierra. Es increíble cómo se camuflaron, no encontramos a ninguno. Ninguno, ¿comprendes? ¡Cabrones!

Asís se había conmovido al recordar la historia y las lágrimas pugnaban por escapar de sus ojos porque el recuerdo del dolor golpea con mayor intensidad que el del placer.

Pedro extendió su mano sobre la mesa y le agarró del brazo con afecto. Ninguno de los dos abrió la boca durante un par de minutos hasta que Pedro comentó:

—No cabe duda de que hoy aquí cenamos dos hombres afortunados, los dos podríamos estar ya en el otro barrio… y también es verdad que lo que no te mata te hace más fuerte.

—¡Desde luego! Maktub le llaman a eso en árabe, destino, lo que está escrito y no puedes cambiar. En Siria había un refrán que decía que si tiras a un río a un hombre afortunado, saldrá con un pez en la boca… y nosotros debemos ser de esos, de los que no se ahogan y, además, salen con un pez.

Pedro sonrió levemente mientras asentía con la cabeza.

—Has dicho que a uno de tus compañeros le clavaron una bandera —se interesó—, ¿de quién era esa bandera?

—Nunca la olvidaré… negra con un círculo blanco y su nombre escrito en caracteres árabes. Me parece estar viéndola. De los cabrones del MUJAO, el Movimiento para la Unicidad y la Yihad en África Occidental, unos hijos de la gran puta que se desplazan por un área bastante grande que cubre partes de Mali, Níger, Argelia, Mauritania y Burkina Faso y que dirige otro gran cabrón, un tuerto que se llama Mojtar Belmojtar.

—Se llamaba —la voz de Pedro sonó cortante como un cuchillo—, un canalla que se hizo muy conocido por sus asesinatos y secuestros, algunos de ciudadanos occidentales y principalmente franceses, que son los que más abundan por aquella zona. Murió hace unos años en el asalto a las instalaciones petrolíferas de Ain Amenas en Argelia. El actual líder de la banda terrorista es un tal Ahmed al-Sahrawi.

—Pues será otro hijo de la gran puta. Si pudiera ponerle la mano encima… —Asís miraba a Pedro como sin verle, su mente estaba a muchos kilómetros de Valldemossa en aquel momento.

El ambiente de la cena se había puesto tenso y Pedro decidió suavizarlo.

—Yo creo que después de lo que hemos comido no nos queda sitio para un postre, si quieres pídelo… o café, yo paso, pero me apuntaría a un pacharán con hielo —le dijo al dueño del restaurante, que se había acercado, solícito, a preguntar cómo habían cenado y si deseaban algo más.

—Pues si quieres que te diga, yo me he hecho ya a la isla y prefiero un licor de hierbas de Mallorca —comentó Asís, ya de nuevo animado, regresando de su ensoñación—, las que llaman mesclades que no son tan fuertes, recuerda que nos queda una carretera de montaña estrecha y llena de curvas para regresar esta noche a Palma.

Cuando llegó a casa aquella noche, Pedro Fontán tomó algunas notas en un cuaderno antes de acostarse para no olvidar nada y hacer el día siguiente un informe al Centro sobre ese coronel fanático, ese cónsul en Marrakech y la emboscada sufrida por Asís, pues quizás en algún momento podrían utilizar «para una buena causa» aquel deseo de ajustar cuentas que le había quedado. En las labores de inteligencia con muchos pocos se hace un mucho y ninguna información es trivial.

28

Tormenta de ideas

Uno de los edificios de la Cuesta de las Perdices de Madrid donde se encuentra la sede principal del Centro Nacional de Inteligencia alberga en su seno, entre otras dependencias, una sala de situación con mapas, pantallas, relojes, teléfonos y ordenadores encriptados desde donde se siguen en tiempo real aquellos acontecimientos que suceden en el mundo y son susceptibles de afectar a la seguridad de España o de los españoles. Nada especial, pues todos los servicios europeos disponen de instalaciones similares, aunque quizás esta, la más reciente, sea por ello la más moderna. En una sala adjunta de más reducidas dimensiones y totalmente aislada del exterior, conocida como «la Jaula», se celebraba una reunión para analizar la información disponible sobre lo que ya parecía confirmarse como una injerencia rusa en el Magreb, un área de extrema sensibilidad para los intereses de España.

Prueba de su importancia era que a la reunión asistía el secretario de Estado-director. Le acompañaban Plácida, directora de contrainteligencia; el director de inteligencia, Miguel González —Genízaro—; y el director de operaciones Jorge Barón —Bardo—. Junto a ellos y como reconocimiento de su trabajo, Plácida pidió que se permitiera la asistencia de Marisol Pérez —Puskas—, jefa del área de Rusia en su división.

—Parece que tenemos un problema. —El director no era hombre de muchas palabras, leía cuando podía a Quevedo cuya concreción en el lenguaje admiraba, «conceptismo» le gustaba recordar que se llama a esa forma de escribir, y estaba muy de acuerdo con Paul Claudel cuando afirmaba que el ideal de la escritura es la ostra comprimiéndose bajo el efecto del jugo de limón. Pensaba que cuantas menos palabras y aún menos adjetivos para expresar una idea, mejor. Y él procuraba aplicarlo también a la oratoria.

—En efecto, director. —La que tomó la palabra fue Plácida—. Gracias al buen trabajo que ha hecho Puskas —que enrojeció al escucharlo—, hemos confirmado contactos entre los representantes en España del Frente Polisario con funcionarios de las embajadas de la Federación Rusa en Madrid y en París, que en ambos casos han resultado ser miembros del servicio de inteligencia militar GRU. Su seguimiento nos ha llevado a un traficante iraquí de armas que se encuentra circunstancialmente en Palma. —A Plácida también le gustaba no perder el tiempo diciendo con muchas palabras lo que se podía decir con pocas igual de bien.

El director dirigiéndose entonces directamente a Puskas, más que nada porque sabía lo importante que es motivar al personal reconociendo un trabajo bien hecho, le preguntó:

—Dime, ¿cómo empezó todo?

Y Puskas, algo azorada pero exultante, le contó cómo en un seguimiento rutinario de un joven diplomático que consideraban que podía ser un posible miembro clandestino del GRU, se toparon con que se reunía con el número dos de la oficina del Frente Polisario, «y eso aumentó nuestro interés», concluyó, visiblemente satisfecha y agradecida a su jefa por la oportunidad que se le había dado para brillar ante el mismo director.

A continuación, tomó la palabra Bardo para explicar la incursión en el Sirius:

—Una operación sencillísima que nos ha permitido fotografiar documentos y la agenda con parte de las operaciones de un tal Abdullah al-Ghailani, un traficante de armas del que ya teníamos referencias, aunque nunca ha operado en España, aquí solo viene a descansar con su barco en las Baleares, sobre todo en Mallorca. Tiene nacionalidad iraquí, aunque también usa otros pasaportes de conveniencia —al menos, turco, italiano, libanés… pues esos los tenía en la caja fuerte—, y cuando está en Palma suele quedarse en su barco, atracado en el Club de Mar. Es un hombre que hace ostentación de su dinero, que se mueve en ámbitos de gente que lo maneja en abundancia, sobre todo árabes y rusos, que son allí muy numerosos en verano y que poseen yates descomunales.

—¿Y qué has averiguado? —El director iba siempre directo al grano.

—Pues todo indica que los rusos han abierto una cuenta de cincuenta millones de dólares, que es una barbaridad de dinero, para que Al-Ghailani facilite armas al Frente Polisario, que nunca ha visto una suma igual en su vida. No digo que sea mucho dinero, que lo es, digo que es mucho para los polisarios.

—¿Qué armas?

Bardo consultó sus notas antes de responder:

—Según los papeles que hemos visto son principalmente drones pequeños, misiles de tipo ligero, esos que se conocen como MANPADS que se llevan al hombro, y algunos vehículos artillados. También armas ligeras, explosivos, munición… Lo que le han pedido los polisarios, según pudimos escuchar de las conversaciones que mantuvieron a lo largo de un par de días en el barco del iraquí, aunque también hubo un cierto regateo entre lo que los saharauis querían y lo que el otro estaba en condiciones de suministrar. O lo que le convenía suministrar, porque a lo mejor ya lo tenía en stock, o lo conseguía con menos problemas y mayores beneficios. Lo más preocupante me parece que son los drones, pues se trata de los modernos y pequeños Yasir iraníes, una copia del ScanEagle americano, pero muy simplificados y resistentes, que sirven tanto para reconocimiento como para ataques suicidas y que fabrica el Cuerpo de Guardianes de la Revolución Islámica en Kashan. Los han utilizado las milicias proiraníes en Siria y dan buenos resultados, y hay informaciones aún no del todo confirmadas que también los rusos andan detrás de ellos para usarlos en Ucrania. En manos de los polisarios serían un arma muy eficaz contra Marruecos porque no se los espera.

El director decidió cortar antes de que Bardo continuara hablando, pues ya disponía de la información esencial y tiempo habría luego para insistir en aclarar los detalles que hiciera falta. Y volviéndose hacia el director de inteligencia le preguntó:

—¿Algo que destacar en el contexto geopolítico regional? —Sus preguntas eran siempre directas e incisivas.

—Sí, director, y no son buenas noticias —respondió Genízaro, tras aclararse ligeramente la voz—. Después de la decisión del presidente de modificar nuestra postura sobre el Sahara no somos particularmente populares ni en Argelia ni con el Frente Polisario. La tensión ha subido mucho porque ambos piensan que lo que hemos hecho les aleja del sueño de unos de poseer su propio estado, y del instrumento que los otros tenían para acosar a Marruecos. Hemos tomado partido por Marruecos, están furiosos y quieren, necesitan, mostrar al mundo que no tolerarán que sus derechos se pisoteen. Por eso, los polisarios han denunciado la tregua que habían declarado hace treinta años, en 1991, quieren demostrar que su causa sigue viva, necesitan publicidad, y para ello nada mejor que lanzar un ataque sobre las posiciones marroquíes que podría derivar en un conflicto de mayores proporciones… que es lo que algunos podrían desear que suceda. Y las armas que Bardo dice que les dan los rusos pueden ser importantes para llevar a cabo esos planes. —Cuando despachaban con el director todos procuraban ser lo más concisos posible.

—Explícate.

—Tengo varias razones para pensarlo así. La primera es que, aunque inicialmente Al-Ghailani creía que las armas que Rusia financia tendría que hacerlas llegar a Tinduf desde Libia por el Sahel y con la ayuda de alguna tribu a cambio de dinero, una ruta larga y llena de riesgos, que es de lo que hablaron en las conversaciones que interceptamos en el Sirius, ahora sabemos —porque tenemos controladas sus comunicaciones— que Argelia ha dado el visto bueno para que las armas desembarquen en un puerto suyo, con toda probabilidad Skikda —aunque este dato todavía puede variar—, que es un destino discreto por su lejanía, para llegar hasta Tinduf por un camino seguro por territorio argelino. Y eso es un dato muy importante porque quiere decir que Argelia respalda la operación y asume los riesgos que de ella puedan derivarse. —Genízaro se detuvo para recuperar aliento antes de continuar—: En segundo lugar, tenemos noticias de un militar muy exaltado al mando de la guarnición marroquí de Guelta Zemmour en el Sahara central, un individuo que dice al que le quiere escuchar que solo espera una ocasión para «borrar» Tinduf de la faz de la tierra y acabar de una vez con el problema. Parece tratarse de una carta fuera de la baraja con tentaciones de ir por libre y esos tipos estilo «salvadores de la patria» son imprevisibles y peligrosos. Y no es extraño que a veces tengan agendas propias… o inspiradas por otros sin que ellos se den cuenta. Un ataque polisario le podría dar la excusa que necesita para llevar a cabo sus planes.

—¿Y cuál es el interés de Rusia, en tu opinión? —El director valoraba la capacidad de análisis del director de inteligencia.

—Solo cabe especular, pero supongo que nada le gustaría más a Putin, ahora que la «Operación Militar Especial» en Ucrania no le está saliendo como inicialmente esperaba, sino que se ha convertido en un desastre sin paliativos, nada le gustaría más, digo, que crear problemas en la retaguardia de la OTAN, una diversión, y ningún lugar más sensible que la zona del estrecho de Gibraltar o sus proximidades. Un conflicto, aunque fuera limitado, entre el Frente Polisario y Marruecos o, mucho mejor aún, entre Marruecos y Argelia que desequilibrara el Magreb sería una bendición para Rusia y un desastre en nuestro propio patio trasero, no solo por la importancia estratégica del Estrecho, sino porque podría poner en peligro los flujos de gas argelino que ahora benefician principalmente a Italia, pero que también nosotros recibimos. Sin contar con otras derivadas como la arribada de refugiados y desplazados por la guerra que podrían caernos encima —concluyó Genízaro.

—Bien, se confirma entonces que tenemos en puertas un problema potencialmente muy serio y tenemos que decidir qué hacemos, porque, incluso si no hay guerra, no nos interesa un aumento de la tensión en la zona. Voy a pensar un momento en voz alta. Lo primero tengo que avisar al presidente del Gobierno, he de hablar con él, explicarle lo que pensamos que los rusos pretenden hacer y convencerle de que no vaya corriendo a contárselo a sus nuevos amigos marroquíes. Pero, como tenemos tiempo pues las armas aún tardarán en llegar, me gustaría esperar unos días hasta poder ofrecerle también posibles vías de acción por nuestra parte, porque así entiendo yo nuestro trabajo: identificar amenazas a nuestra seguridad y ofrecer soluciones para neutralizarlas. Aquí no se trata de quitarse el problema de encima dándole una patada hacia arriba para evitar responsabilidades, sino de acompañarlo de ideas para solucionarlo. Al menos, siempre que sea posible.

—Es que, si los marroquíes son prevenidos y dejan que el ataque se produzca, habrá una carnicería de polisarios porque les estarán esperando —intervino de nuevo Genízaro.

—Exacto, lo mismo creo yo —intervino Plácida—. Y si nuestra opinión pública sabe que Madrid ha contribuido, aunque sea indirectamente, a esa masacre tendremos también un problema político doméstico porque eso es algo que comprensiblemente no perdonarán los muchos amigos que los polisarios tienen aún en amplios sectores de nuestro país. Sin contar con el escándalo que montaría la oposición e incluso los mismos socios parlamentarios del Gobierno, que no están de acuerdo con el giro que ha dado Sánchez. Pero, por otra parte, si dejamos que el Frente Polisario ataque con esas armas tan modernas, arriesgamos un conflicto mayor porque Marruecos no será derrotado y una vez repuesto de la sorpresa inicial contraatacará y destruirá a los atacantes.

—O sea, que haga lo que haga el Gobierno, le sale mal —resumió el director—. Si avisa a Marruecos, porque le avisa, y si no le avisa, porque no le avisa. Como decía mi madre, es igual que el cántaro golpee la piedra o que sea la piedra la que golpee el cántaro porque al final el resultado es siempre malo para el cántaro. Al presidente no le va a gustar esta información porque le coloca en una situación imposible. Tenemos que darle soluciones y no solo problemas, que bastantes tiene ya.

—Y si llevado por el ardor bélico, o por una persecución en caliente, o por lo que sea, las unidades militares marroquíes entran en Argelia y destruyen Tinduf, o la bombardean desde la distancia, se puede provocar una guerra en toda regla entre Argelia y Marruecos —especuló Genízaro.

—Que es exactamente lo que los rusos parecen desear, de acuerdo con la información que habéis obtenido hasta ahora —concluyó el director.

—Y quizás también lo que podrían desear los propios marroquíes, aunque todavía sean totalmente ajenos a estas maquinaciones. —Genízaro parecía poner en orden sus propias ideas mientras hablaba—. Lo digo porque están muy crecidos desde que Donald Trump reconoció su soberanía sobre el Sahara, ven a Argelia débil, enfrentada a continuos problemas domésticos, aunque ahora con la subida del precio del gas eso está cambiando muy deprisa, y también creen que Rusia, el aliado tradicional de Argel, está empantanado en Ucrania y no podría acudir en su ayuda. Existe el riesgo de que Rabat piense que tiene lo que se llama «una ventana de oportunidad» y que es el momento de acabar de una vez con un problema que lleva casi cincuenta años enquistado.

—Y si tienes razón entonces estamos ante una tormenta perfecta —musitó Plácida como para sus adentros.

Perfecta o no perfecta, lo que sí que era aquello era una auténtica «tormenta de ideas» que iba conduciendo inexorablemente a una conclusión obvia que resumió el director:

—Todo lo cual quiere decir que no nos interesa que ese ataque se lleve a cabo porque puede acabar muy mal. Tenemos que hacer que la iniciativa rusa fracase y que los polisarios no ataquen a Marruecos y, sobre todo, que no lo hagan con armas tan sofisticadas como esos drones porque no habría vuelta atrás. El asunto es que sabemos lo que no queremos: no queremos un ataque mortífero sobre Marruecos, no queremos una derrota sangrienta del Frente Polisario, no queremos que haya muertos, no queremos un éxito de Rusia en nuestro patio trasero, y no queremos una guerra entre Rabat y Argel que sería un desastre para toda la región, una región que compartimos con ellos. Eso menos que nada. Todo eso no lo queremos y ahora nos falta saber cómo podemos evitarlo… Poneos a pensar en cómo lo hacemos y que ni una palabra salga de aquí. Máxima reserva sobre todo lo concerniente a este asunto. Pensad hasta que os duelan las mismas neuronas y cuando os duelan les dais un buen masaje, tomáis un café bien cargado y volvéis a empezar. Y si consultáis con alguien algún detalle, que no se puedan adivinar las razones que os mueven. Tenemos aún tiempo por delante, pero no lo perdáis. Y tú, Puskas, no pierdas de vista a esos rusos y a esos polisarios, que puede que aún nos den algo más. —Marisol enrojeció al ver su tarea reconocida por el jefe, que finalizó con un tajante—: Nos vemos aquí mismo en una semana, mi gabinete os convocará. Y quiero ideas, porque nos hacen mucha falta.

Lo primero que hizo Genízaro al salir de la reunión fue poner en alerta a todos sus agentes, colaboradores e informadores tanto en Marruecos como en Argelia, en Tinduf y en el Sahara, sin olvidar Moscú, mientras también enviaba una alerta a los medios SIGINT de inteligencia de señales para que estuvieran atentos a cualquier cruce de mensajes, o movimiento de tropas, o actividad inusual en el área norteafricana. El CNI se movilizaba ante esta amenaza a los intereses de España en una zona próxima y particularmente sensible.

29

El Acuario

Moscú

Yuri Mazov, director del GRU, había convocado a su jefe de operaciones Víktor Peskov para hacer un seguimiento de la Operación Kahina, como habían bautizado al proyecto que pretendía desestabilizar el Magreb.

Su despacho, muy amplio, ocupaba una esquina del edificio y tenía grandes ventanales para aprovechar bien la lánguida luminosidad de los inviernos en tan altas latitudes, aunque luego un mobiliario pesado con maderas oscuras que también recubrían las paredes parecía absorber y quedarse avariciosamente con toda la luz que entraba. Una gruesa alfombra con tonalidades pastel y ocre y un tresillo de cuero marrón completaban una decoración austera que presidía un retrato del presidente de la Federación Rusa con uniforme militar en un reluciente marco dorado que desentonaba con el entorno. Salvo el cuadro, nada parecía haber cambiado allí en muchos años, y es probable que el mismo marco hubiera acogido otros retratos, que él fuera el permanente y no el fotografiado.

Mazov no saludó ni invitó a Peskov a sentarse en el sofá, eso lo reservaba para las escasas visitas externas que recibía, sino que con un gesto displicente le señaló una silla al otro lado de la mesa de despacho que se interponía entre ambos, dejando clara la posición de cada uno.

—Espero que me des buenas noticias —comenzó Mazov la reunión.

—Todo marcha según habíamos previsto. —Peskov exudaba satisfacción—. Los miembros del Frente Polisario están entusiasmados con nuestra ayuda «desinteresada» —al decirlo, no pudo evitar sonreír—, y dicen cosas como que nuevamente Rusia está con los pobres de la Tierra igual que años atrás la Unión Soviética apoyó sus luchas de liberación colonial… y lo más gracioso es que los argelinos también dicen cosas similares.

—Eso es bueno, en la pugna global que se avecina hay que asegurarse amigos, cuantos más mejor, y África, por las razones «románticas» que indicas, es terreno abonado a nuestros intereses, como demuestra el hecho incontrovertible de que muy pocos países del continente hayan apoyado las sanciones occidentales en nuestra contra por lo de Ucrania. Y por eso el continente es ahora objetivo preferido de nuestra diplomacia… y también de Yevgueny Prigozhin y de sus muchachos del Grupo Wagner, unos mercenarios que están expulsando a Francia del Sahel Occidental.

—Cincuenta millones de dólares son muchos millones, aunque, en mi opinión, con la mitad estarían igual de contentos… —Peskov trató de regresar al tema de la reunión después de esta digresión, pero se contuvo al ver una mueca de desagrado en la cara de su jefe y tomó buena nota de que tenía que ser más cuidadoso.

—Ese no es asunto tuyo, tú limítate a conseguir lo que te pido y déjame a mí el resto.

—El traficante iraquí ha empezado a reunir ya el material en una prueba de confianza con nosotros, al fin y al cabo, ya hemos trabajado juntos en otras ocasiones, y espera que le diga cómo y dónde recoger el dinero, pues ya le he dicho que no habría transferencia para evitar rastros y que se le entregaría en mano. Me ha dado la impresión de que también él lo prefiere así. —El tono de Víktor Peskov era sumiso.

—Que espere un poco, ya te diré yo cuándo quiero que pase por aquí… que en ningún caso será antes de que tú deposites esa cantidad en este despacho. —Mazov no pudo evitar sonreír ligeramente al imaginar aquella enorme cantidad de dinero.

—La tendré en una semana a más tardar y la traeré como ordenas. —Peskov todavía no había encontrado la forma de meter también él mano en aquel maná inesperado—. De momento, lo importante es que los saharauis están muy satisfechos y piensan que con las armas que van a recibir pueden derrotar a los mismos Estados Unidos si se les ponen por delante. En Tinduf solo se habla de venganza y de guerra, y ahora los argelinos han aceptado recibir el cargamento en un puerto mediterráneo, lo que nos ahorra muchos problemas logísticos.

—Sí, lo de los argelinos es un cambio muy positivo, y ahí España, al cabrearles tanto, nos ha hecho un gran favor. Parece, pues, que todo va como hemos planeado, y esa es una noticia muy buena… Pero, dime, ¿cómo están las cosas del lado marroquí, en concreto con ese coronel del que me has hablado al frente de la guarnición de no-sé-dónde?

—Es la guarnición de Guelta Zemmour, es el coronel Abderrahim Baddou, y cada día está más radicalizado y convencido de que tiene una misión y que el destino le depara la gloria —sonrió—, y de que cada día se lo crea más se ocupa nuestro hombre en la zona. —La obsesión por proteger a los agentes e informadores es común en todos los servicios de inteligencia y les lleva a no pronunciar sus nombres, salvo en casos de absoluta necesidad, y eso se aplica incluso a las reuniones de máximo nivel como la que mantenían el director del GRU y su jefe de operaciones.

—Le llamas Azor, ¿no? —Mazov quería demostrar a su subordinado que no olvidaba los detalles—. Pues dile que no ceje, al contrario, que lo excite aún más en las semanas venideras porque serán cruciales.

—Me ocuparé de que así sea… —Y tras una breve duda, continuó—: Por cierto, que me dice nuestro hombre que se ha cruzado casualmente en la vida del coronel un diplomático español destinado en Marrakech… —Y aquí sonrió abiertamente—. Parece que los tres comparten… cómo diría… «ciertas aficiones»… El caso es que es un elemento con el que debemos contar.

—¿Crees que los españoles sospechan algo?

—En absoluto, de eso nuestro hombre está seguro. No hay ninguna razón para pensarlo. No le parece que ese español sea alguien especialmente inteligente o peligroso, sino que, al contrario, piensa que introducirle en nuestra trama puede sernos útil si eso lleva a que alguien pueda un día interpretar que España ha estado de alguna manera envuelta en lo que acabe ocurriendo, o sea, que ha empujado a actuar a «nuestro coronel». Todo lo que pueda contribuir a aumentar la confusión puede ser bueno, porque nos alejará aún más del foco de atención.

—Tienes razón en eso. Puede estar bien visto… sí… incluso puede ser una buena idea… Pero, para que funcione, hay que hacer que esa relación se conozca, que se les vea juntos y no creo que el coronel lo permita ni que eso sea posible en un país musulmán. ¿Está tolerada la homosexualidad en Marruecos?

—No, no lo está. Como buen país musulmán, la castiga con penas de tres a nueve años de cárcel y la deshonra pública. Pero no hay peligro, el coronel tiene un aspecto muy viril, cuida mucho su imagen y no despierta ningún tipo de sospecha al respecto. El español parece más blandito, pero tampoco él ha «salido del armario», como al parecer se dice en su país de los que confiesan abiertamente su homosexualidad. Ambos son discretos. Ahí el que más «canta» de los tres es nuestro hombre, que los invita a ambos con frecuencia a cenas, fiestas y a montar a caballo, que es una afición que comparten.

—Bien, pues que siga adelante esa relación, pero te pongo tres condiciones: que nuestro hombre se las ingenie para que los vean en público, cuanto más mejor; que tú te hagas con documentación gráfica como fotos y vídeos sobre ellos, lo que sea que pueda ser comprometedor, porque un día podremos necesitar utilizarla sobre uno o sobre los dos, que nunca se sabe. Y, en tercer lugar, si en algún momento ese español interfiere en nuestros planes, elimínalo sin contemplaciones y sin dejar rastros, por muy diplomático que sea. ¿Está claro? No podemos permitir de ningún modo que una relación personal, sea del tipo que sea y por útil que pueda parecer, interfiera con nuestros planes. —Peskov asintió con la cabeza sin decir nada, pues intuía que lo más aburrido del mal es que uno acaba acostumbrándose, y su jefe dio por terminada la reunión con un escueto—: ¡Pues a trabajar! Pon en marcha la segunda parte del plan y mantenme informado de cualquier novedad, este es un asunto que importa más arriba y no podemos permitirnos fallar.

30

Una cita en Roma

Víktor Peskov puso entonces en marcha la segunda parte del plan tal y como le habían ordenado.

Su «hombre» en Marrakech, como él decía, recibió instrucciones de invitar con cualquier excusa, lo que se le ocurriera que podía funcionar bien, al coronel Abderrahim Baddou a una capital europea de su elección, adonde él mismo también se desplazaría para mantener un encuentro personal.

A Philippe de Coubertin no le resultó difícil inventar un pretexto para viajar a Roma aprovechando la afición de Baddou por los caballos y la celebración de un concurso ecuestre en el hipódromo Capannelle, el más importante de Italia, construido junto a la via Appia enfrente del acueducto Claudio y con soberbias vistas sobre los montes Albanos. La cita era en un fin de semana y Baddou aceptó encantado la invitación de su amigo y la posibilidad de salir del agujero en el que vivía y de disfrutar de un par de días en ambiente de caballos que era lo que más le podía gustar.

Se alojaron en el hotel Hassler en la Piazza della Trinità dei Monti, justo encima de las escaleras de la plaza de España, y Baddou, que no conocía la Ciudad Eterna no se dejó impresionar demasiado por «tantas casas viejas, tantas estatuas rotas, y tantos coches y motos aparcados en lugares imposibles… por no hablar de este tráfico tan caótico». A Philippe no le extrañó la falta de sensibilidad artística de quien nunca se había visto expuesto a ella, pero no dejó de sorprenderle que a un marroquí le llamara la atención el tráfico romano y pensó sin decirlo en la parábola de la paja en el ojo ajeno y la viga en el propio. Pasaron la tarde del sábado en el hipódromo que, ese sí, despertó el entusiasmo del coronel por su tamaño y magníficas instalaciones, disfrutaron con las carreras y luego cenaron muy bien a la italiana unos spaghetti alle vongole con fusilli, salsa de trufa y parmigiano en Fortunato al Pantheon, un estupendo restaurante muy frecuentado por la clase política local.

Philippe aprovechó el buen ambiente de la cena, tras una tarde de caballos, para decirle que quería presentarle a un amigo con el que había tenido negocios en el pasado y que quería decirle algo que consideraba muy importante, aunque no supiera con precisión de qué se trataba, y le indicó que había aceptado una cita la mañana siguiente, a primera hora, en la piscina del hotel. A Baddou no pareció extrañarle ni la hora ni el lugar, pues no prestó mayor atención al asunto, obsesionado como estaba en comentar las incidencias de las carreras que había visto aquella tarde en Capannelle.

Después se acercaron a tomar una última copa en el Circolo della Caccia, en el viejo palacio Borghese, el club privado más exclusivo de Roma, donde los empleados van todavía hoy con casaca y calzón corto, para el que Philippe se había logrado agenciar una invitación, algo de lo que rápidamente se arrepintió porque Baddou le dijo que le parecía un lugar «muy antiguo y aburrido» y que prefería que buscaran un «sitio más animado», lo que les llevó hacia la via Veneto, que ya no es lo que era y que fue otra decepción, tras la que se separaron, Philippe regresó al Hassler y el coronel se fue a buscar diversión en la noche romana.

A petición expresa de Víktor Peskov, el encuentro fue el domingo a las siete de la mañana en la piscina del hotel, casi desierta a aquella hora, y en bañador, para excluir toda posibilidad —por remota que fuera— de aparatos de escucha escondidos entre la ropa. Cuando Philippe y el coronel llegaron a la piscina, el corpulento ruso ya les esperaba sentado en el mismo borde, con los pies colgando sobre el agua y justo al lado de dos potentes chorros que con su ruido hacían imposible que tampoco nadie pudiera escucharles o grabarles desde cierta distancia.

Philippe presentó a Peskov como Nikolái Niklevich, un hombre de negocios de Estonia que hablaba francés con un fuerte acento en el límite de lo comprensible y que, sin mayor dilación, como si el tiempo fuera oro, le dijo a Baddou que tenía algo muy importante que comunicarle y le conminó a guardar secreto de cuanto oyera, porque «me juego la vida con lo que le voy a contar».

—El señor de Coubertin y yo nos conocemos desde hace años porque hemos hecho negocios juntos con gran beneficio para ambos… aunque algo más para él hasta la fecha. —Al decirlo sonrió mirando al francés, que bajó la vista—. Y ahora le he pedido que me presentara a un patriota marroquí que no echara en saco roto la información que le voy a dar. Le ha escogido a usted, y tengo que pensar que su decisión ha sido la correcta.

Guardó silencio un instante mientras un individuo fornido que hacía largos a braza se detuvo un momento a su lado para respirar con fuerza un par de veces, antes de dar media vuelta y seguir nadando. Allí olía demasiado a cloro para gusto de Philippe, aunque a Baddou no parecía molestarle, pues no había abierto la boca y mantenía el rostro serio y la actitud hosca que le era habitual.

—Lo que le tengo que contar es muy secreto, y ya le he dicho que me juego la vida al decírselo —insistió, como si tuviera dudas antes de animarse a continuar—: El caso es que me he enterado de que los miembros del Frente Polisario que viven en Tinduf… —Peskov advirtió con satisfacción una súbita rigidez en el cuerpo del coronel a la sola mención del enemigo— preparan un ataque sobre el muro que ustedes han construido en el Sahara… con el objetivo, precisamente, de protegerse de este tipo de ataques terroristas.

—Eso no es noticia, es el pan de cada día, lo hacen siempre que pueden con resultados nulos —comentó en voz baja el coronel mientras fijaba la vista en las aguas de la piscina. Había desprecio en su forma de expresarse, como cansancio por tener que explicar lo obvio a ese extranjero que venía con ínfulas de haber inventado la pólvora.

—Pero esta vez será diferente porque van a recibir un cargamento de armas modernas que van a utilizar contra ustedes.

—Esos no tienen dinero para comprar nada que valga la pena.

—Es que les regalan esas armas… Los argelinos, que ahora vuelven a tener dinero porque venden el gas a precio de oro, y el objetivo es que los polisarios las usen contra ustedes como si fuera cosa de ellos y guardándose Argelia las espaldas.

—Típico de los argelinos, que nunca dan la cara… ¿De qué armas se trata? ¿Lo sabe usted?

—Misiles de hombro, metralletas pesadas, morteros, vehículos, armas ligeras, drones…

—¿Drones? —El coronel pareció despertar de repente del letargo en el que hasta el momento fingía haber estado—. Eso sería un cambio cualitativo importante. Nunca los han tenido y no creo que sean capaces de manejarlos.

—Sí, drones. Una versión iraní ligera y muy eficaz en el campo de batalla. Vuelo muy raso. Difíciles de detectar…

—¿Y por qué me cuenta esto a mí? ¿Por qué no se lo cuenta al embajador de mi país que le caiga más cerca? ¿Qué tengo yo que ver?

—Usted tiene mucho que ver. Se lo cuento a usted porque esta no es una misión oficial y no quiero que lo sea. No me quiero meter con embajadores que luego cometan indiscreciones, o que se lo cuenten a un rey que, discúlpeme la franqueza, no me merece mucho crédito. —Peskov jugaba aquí con ventaja porque conocía la pobre opinión que el coronel tenía del monarca reinante, al que acusaba en privado de pasar más tiempo de vacaciones fuera del país que gobernando. Y al no ver reacción alguna en el militar, continuó—: Además, usted es amigo de mi amigo, él me ha hablado de usted como un patriota destinado en un lugar que sin duda será atacado con esas armas, y yo le debo un favor al señor de Coubertin. Más aún, creo que estaré en condiciones de avisarle antes de que se produzca el ataque de forma que esté usted prevenido y pueda repelerlo.

—¿Cómo sabe usted todas estas cosas? ¿Quién se lo ha dicho? ¿Qué credibilidad tiene lo que me cuenta? —Había desconfianza en la batería de preguntas de Baddou.

—Tiene todo el derecho a preguntar y yo le contestaré hasta donde puedo: soy estonio y un 30 por ciento de la población de mi país es de origen ruso y de lengua rusa. Yo mismo pertenezco a esa minoría. Y tenemos muchos parientes y muchos contactos en Rusia. Esta información la obtuve de un amigo que trabaja en los servicios de inteligencia militares de Rusia y que, como otros, está en desacuerdo con la política de Putin en Ucrania. Según me ha dicho, Moscú necesita una maniobra de distracción a espaldas de la OTAN, y los argelinos, viejos aliados, se han brindado a hacerle este favor y dar algunas armas a los polisarios con objeto de que les ataquen. Y ellos están dispuestos a hacerlo para que el mundo no olvide su causa.

—Si me atacan esos desgraciados, les haré volver corriendo y con el rabo entre las piernas, si es que lo tienen, hasta su madriguera de Tinduf. Y la destruiré. Persecución en caliente, que se dice. —Baddou se iba animando ante la perspectiva que tanto le agradaba y sonrió con suficiencia, observando con satisfacción que también lo hacía aquel que decía ser un empresario estonio.

—Se lo merecen —intervino por vez primera Philippe—. Así se pondrá fin de una vez por todas a esta situación tan absurda que detrae tanto dinero que Marruecos podría utilizar de manera más práctica y útil en beneficio de su población que tanto lo necesita.

—¿Y cómo me avisará de la inminencia de un ataque? —quiso saber el coronel marroquí.

—Cuando sepa algo concreto, si lo sé, se lo transmitiré por medio de mi amigo aquí presente… El señor de Coubertin no me había engañado, es usted la persona adecuada para salvar el honor de Marruecos frente a esas marionetas de Tinduf y sus manipuladores argelinos. Vivimos en tiempos necesitados de héroes y usted tiene la madera para serlo.

Y dando por terminada la conversación los tres se zambulleron en el agua a modo de despedida.

Por la tarde, Philippe y Baddou volvieron al hipódromo donde se iba a celebrar una carrera «class 1» sobre tres vueltas al circuito, y Baddou estaba muy excitado con un potro llamado Cantafiore, que llevaba el número cuatro y por el que quería apostar.

En el hipódromo ninguno de los dos mencionó el encuentro matutino en la piscina. Solo durante la cena en la pizzería Le Coppelle, que sirve las mejores pizzas de Roma, en medio de un griterío ensordecedor, Philippe se animó a sacar el tema, como de pasada, y Baddou comentó:

—Si lo que dice ese amigo tuyo que me has traído es cierto, si los argelinos dan drones a esos bandidos y vienen a por mí… les voy a hacer correr hasta más allá de Tinduf… y cuando regresen no lo encontrarán en pie. —Y dio un fuerte manotazo sobre el mantel de cuadros que cubría la mesa haciendo tambalearse las cervezas, mientras Philippe sonreía complacido. Había cumplido con su misión. Terminados los típicos tiramisús con los que coronaron la cena, ambos regresaron satisfechos al hotel por la via di Campo Marzio mientras escuchaban el sonido de sus pisadas en el silencio de la noche romana.

31

El concurso hípico

La insistencia de Philippe acabó dando frutos y venciendo la resistencia inicial de Jaume Nadal que no veía claro lo de viajar al Sahara, un territorio tradicionalmente vedado a los diplomáticos españoles destinados en Marruecos por la sencilla razón de que no se reconocía su soberanía sobre este territorio. Pero con el respaldo dado por Sánchez al plan marroquí de autonomía, la prohibición, aunque no levantada formalmente, dejaba de tener sentido, en su opinión, por más que el ministerio nada hubiera instruido al respecto. Y por eso, aunque inicialmente se resistió, acabó cediendo porque pensó que su visita encajaba con la nueva política de Madrid, porque nadie se iba a enterar y, sobre todo, porque eso era lo que realmente deseaba. Tenía ganas de volver a ver a Abderrahim Baddou y curiosidad por conocer el lugar donde vivía.

La excusa para el viaje era un concurso hípico que había organizado el coronel Baddou siguiendo una sugerencia de su amigo Philippe de Coubertin, que llevaba algún tiempo hablándole del proyecto y que acabó convenciéndole cuando le ofreció una generosa financiación para llevarlo a cabo, además de contribuir con algunos trofeos muy vistosos para los vencedores. Vamos, que se lo dio hecho. Los caballos y los jinetes, tan buenos unos como otros, procedían de las distintas guarniciones militares que salpicaban la geografía del Sahara ocupado por Marruecos. Jaume fue incluso convencido para ofrecer por su cuenta una bonita copa adornada con cintas de color rojo y gualda que premiaría a la vuelta más rápida sin derribos.

El viaje fue pesado porque comenzó con un vuelo desde Marrakech a El Aaiún a hora temprana. Jaume viajaba con una pequeña maleta, pero Philippe apareció en el aeropuerto con dos maletas grandes que hubo que facturar porque «no sé cómo te las puedes arreglar con ese ridículo carry-on en el que no cabe nada», protestaba, y que luego hubo que esperar durante un tiempo interminable tras el aterrizaje hasta que aparecieron por la cinta de entrega de equipajes. Un coche con chófer contratado desde Marrakech les esperaba a la salida del aeropuerto, junto con varias horas de carretera, porque al margen de algunas pistas por el desierto, la ciudad de Guelta Zemmour está únicamente unida a la capital El Aaiún por una ruta mala y estrecha, la N-5, con aburridas rectas interminables y donde lo único que hay, aparte de los baches, es arena y polvo, mucho polvo por delante, por detrás y por ambos lados. Y un paisaje monótono y grandioso que, si inicialmente impresiona por la vastedad de un desierto sin fin, pronto se convierte en tedioso por repetitivo con un horizonte lejano y rectilíneo que solo puntúan ocasionales acacias —«¿Cómo logran sobrevivir en este ambiente?», se preguntaba Jaume— y rocas omnipresentes.

Philippe parecía encantado con el proyecto.

—Ha sido idea mía, ¿sabes? Baddou se resistía, pero yo insistí porque la vida aquí debe ser de una horrible monotonía y le noto tenso e irritable. Necesita relajarse, tomarse la vida más a la ligera, y me pareció que esta era una idea magnífica para aliviar su soledad y reunirle con sus compañeros de armas, también enclaustrados en guarniciones igual de tediosas… Además, son magníficos jinetes y tienen buenos caballos… Es una vida dura la que llevan estos militares que velan por nuestra seguridad… y por lo que nos pertenece y vale la pena todo lo que hagamos para hacérsela más llevadera. —Philippe estaba de muy buen humor y llevaba la voz cantante.

—Realmente hay que tener mucha vocación para venir a servir a tu país por estos secarrales —murmuraba más que decía Jaume—, no entiendo por qué tanta pelea por un lugar tan inhóspito, donde además hay espacio de sobra para todo el mundo… Si a mí me enviaran aquí como cónsul, dimitiría al día siguiente. —Al menos eso lo tenía claro. Jaume no era hombre para heroicidades, y lo sabía.

—No olvides que, a pesar de las apariencias, este territorio es rico. Lo es por su geografía, por sus recursos pesqueros y también por los mineros, en especial por sus fosfatos —respondió Philippe, que unos minutos más tarde señaló por la ventana hacia las minas de Fos Bucraa, situadas a la izquierda de la carretera—. Hablando del rey de Roma y mira por dónde asoma. Aquí tienes uno de los mayores yacimientos de fosfatos del mundo y te aseguro que proporciona grandes ingresos… todavía más desde que la guerra en Ucrania ha cortado las exportaciones rusas de fertilizantes. Marruecos gana mucho, mucho dinero con la exportación de los fosfatos del Sahara.

Y Jaume, obediente, miró con desinterés aquellas construcciones gigantescas cubiertas de arena que competían con la otra única distracción del largo camino, el cruce de la N-5 con la N-14 que rompe a la izquierda en dirección norte, hacia Esmara y que ya habían dejado atrás con anterioridad. Doscientos sesenta kilómetros de aburrimiento que les llevaron sus buenas cuatro horas y que había que añadir a la duración del vuelo desde Marrakech.

—Esto está más lejos que Nueva York de Madrid, no me explico cómo nuestro amigo viene con tanta frecuencia a Marrakech —comentó Jaume cansado y con la boca llena de un polvo que se filtraba dentro del automóvil a pesar de llevar bien cerradas las ventanillas.

—Porque se aburre, querido amigo, no se le puede censurar, porque el aburrimiento es nuestro peor enemigo, como ya decía mi compatriota Voltaire, y porque salir de vez en cuando es la única forma de aguantar la dureza de la vida que lleva aquí… Y quizás por algo más —añadió, mirando a Jaume con una media sonrisa que le hizo enrojecer.

Cuando por fin llegaron a su destino, el sol ya se hundía en la arena con la rapidez con la que lo hace en latitudes tan bajas.

Se alojaron en los que les dijeron que eran los mejores cuartos del pomposamente llamado hotel Royal, que no pasaba de ser una pensión con pretensiones, y donde el dueño les mostró las «suites» que para ellos había reservado expresamente «el señor coronel» y que exhibían como muestra de sofisticación unos renqueantes y ruidosos ventiladores de techo y un «váter individual» que con orgullo les mostró el posadero. Una fina capa de arena cubría el suelo, los muebles y la colcha y Jaume pensó que por mucho que limpiaran debía ser imposible luchar contra ella. A cambio, y al margen de la inevitable arena, tenía que reconocer que el cuarto estaba impoluto y que no hacía demasiado calor, aunque eso lo atribuyó más bien a la hora ya tardía de su llegada y a los fuertes cambios de temperatura que se producen cuando el sol se oculta.

Esa noche, el coronel Baddou organizó una cena en una enorme jaima montada en pleno desierto y adornada con sobria elegancia con alfombras y mullidos almohadones sobre los que se recostaban los invitados en torno a un sabroso cuscús y un no menos apetitoso meshwí que, Jaume se guardó mucho de decir, no merecía la faena de que solo lo acompañaran con té como bebida. «Esas cosas no se le hacen a un pobre cabrito que pide a gritos un buen vino tinto», pensaba. La cena resultó muy animada, a pesar del cansancio de los viajeros, y se vio amenizada por un grupo de saharauis enjutos que desde una esquina tocaban flautas y panderos mientras que unas mujeres más bien gruesas y envueltas en melhfas vaporosas y coloristas bailaban con movimientos lentos y pesados. «Muy típico todo —se dijo Jaume—, solo faltan unos camellos en torno a la jaima y un poco más de gracia y salero en cantos y bailes. Esta cadencia ritmada y pausada parece tener más que ver con la geometría mediterránea de la sardana que con el radical individualismo del flamenco o la alegría desbordante de nuestras jotas. Y tampoco. Nadie diría que esta gente nos dominó durante ochocientos años».

Sus pensamientos los interrumpió Philippe, vestido para la ocasión con una gandura sencilla y elegante de lana de camello, que se interesaba por el programa del concurso del día siguiente y Baddou se lanzó a una explicación bastante técnica que captó la atención del francés y de los concursantes asistentes a la cena, pero resultó tediosa y bastante incomprensible para el cónsul, que de caballos sabía lo justo, por no decir casi nada. Y eso que desde que Philippe le invitaba a montar en La Gazelle d’Or se esforzaba por aprender.

Cuando el coronel se refirió al alto número de jinetes inscritos, «que vienen de todas las guarniciones en el Sahara», Philippe le preguntó, como dándolo por hecho, si se habían tomado medidas especiales de seguridad, «porque un acontecimiento de este nivel sin duda atraerá el interés de los separatistas, ya puedes imaginar la propaganda que les proporcionaría». Y Jaume, que estaba aburrido de oír hablar de caballos desde casi el mismo comienzo de la cena sin poder intervenir y olvidando que cuando no hay nada interesante que decir es mejor estar callado se incorporó momentáneamente de los cojines que le rodeaban para comentar con aire inocente:

—Ojalá que no pase nada, pero me parece que Philippe puede tener razón, lo que se oye en Marrakech es que los ánimos andan por aquí muy exaltados últimamente y tener reunidos a tantos militares en un único lugar puede ser una tentación muy grande para los que rechazan la soberanía de Marruecos sobre estas tierras.

Un silencio espeso acogió sus palabras mientras las miradas de los asistentes se volvían hacia él como movidas por un mismo resorte, recordando de alguna manera a Mark Twain, que tenía mucho sentido del humor, cuando decía que es mejor tener la boca cerrada y parecer tonto que abrirla y disipar las dudas.

Jaume no era muy inteligente y había puesto el toro exactamente donde Philippe lo quería tener, arrinconado frente a chiqueros y sin otra vía de escape que la embestida. Se dio cuenta de que había metido la pata, lamentó no haberse quedado callado y enrojeció, pero ya era tarde, y recordó entonces el verso de Ercilla que un profesor de literatura le había obligado a memorizar en el colegio y que decía: «No hay cosa más difícil, bien mirado, que conocer a un necio, si es callado». ¿Por qué no había cerrado la boca? Se hizo un espeso silencio mientras todas las miradas se centraban sobre él y notó cómo el rostro de Baddou comenzaba a congestionarse cuando remachó:

—Tiene razón nuestro cónsul, la impresión que se tiene en el norte es que el ambiente empeora, que hay manifestaciones e incluso muertos y que nuestros adversarios se han movilizado con fuerza… al menos, es lo que dice la prensa internacional porque la nuestra no recoge esas habladurías. —Leves murmullos de aprobación acogieron estas palabras—. Y no habla del asunto porque no hay asunto —continuó, elevando la voz—, son todo mentiras, esos tipos pegan tres tiros totalmente inocuos a gran distancia, y la prensa internacional habla de «batallas ganadas por el Frente Polisario», y cuando protestan cuatro radicales en una esquina lo convierten en una gran manifestación. —Baddou se iba calentando a medida que hablaba—: Y si hay un par de contusionados por las porras de los gendarmes, la prensa internacional, esa a la que prestáis tanta atención los diplomáticos europeos, dice que la represión es brutal y que hay muertos y heridos… ¡Todo falso y manejado por redes de información gestionadas por la izquierda y los independentistas, y pagadas con los ingresos que Argelia obtiene con su gas y petróleo! ¡Una auténtica conspiración internacional!

A su alrededor los demás militares asentían con entusiasmo y el ambiente se tornaba claramente hostil mientras Jaume se encogía cada vez más y hubiera deseado que le tragara la tierra. Allí no había matices, era todo sal gorda, nadie coincidía con sus apreciaciones y el cónsul se maldecía a sí mismo por no haber sabido callarse a tiempo. ¿Qué necesidad tenía él de hacerse notar?

Cuando el ambiente comenzaba a calmarse, Philippe decidió echar más leña al fuego:

—Tiene razón nuestro anfitrión —dijo—, y no lo tenemos fácil porque ahora, con la invasión de Ucrania, ha subido el precio del gas, de hecho se ha puesto por las nubes, y Argelia ha ganado este año el doble que el pasado con sus exportaciones de energía. En Europa se rifan sus favores, Italia y Francia, Draghi y Macron van a Argel en peregrinación y tratan de quedarse con el gas que recibía España hasta que tomó la acertada decisión de apoyar nuestra postura en el Sahara y ahora es castigada por ello.

Jaume creyó percibir una cierta dosis de ironía en estas palabras, pero decidió pasarla por alto y tratando de congraciarse con el coronel, dijo:

—Eso es muy cierto. Mi país está pagando un alto precio por apoyar a Marruecos —sus palabras fueron acogidas con muestras de simpatía por la audiencia—, y Argelia tiene este año mucho más dinero que el pasado y está muy enfadada, no me extrañaría que decidiera dar más apoyo a los polisarios; al fin y al cabo, con un poco que les den ya será mucho para ellos.

Nuevas muestras de acuerdo por parte de los asistentes que fueron interrumpidas de manera brusca por el anfitrión:

—Pero ¿qué sabéis vosotros, que opináis desde la comodidad de la vida en Marrakech? —Baddou había recuperado el tono ordinario y prepotente de cuando Jaume le conoció—. ¡Así es fácil opinar! Pero hay que vivir aquí para conocer la realidad, y si esos argelinos mueven un dedo que no deban mover, uno solo, les caeremos encima y acabaremos de una vez con el problema recuperando lo que nos arrebataron en la guerra de 1963. —Un murmullo de aprobación de los otros militares le animó a proseguir—: Y ellos lo saben, tengan o no tengan gas y petróleo, porque son un régimen débil y corrupto, y además ya no pueden contar con el apoyo de Rusia, su gran aliado, que anda ahora muy ocupada con la invasión de Ucrania… con «otros gatos que azotar», como se dice en francés. ¡Que se anden con mucho tiento, porque como nos den la oportunidad les aplastaremos! —El discurso de Baddou había encendido los ánimos y ahora ya no eran murmullos, sino gritos de apoyo de todos los asistentes, que levantaban los brazos y la voz en señal de aprobación—. Y en cuanto a que los separatistas puedan hacer algo aquí, en Guelta Zemmour, no os preocupéis, si tenéis miedo yo os tranquilizaré, porque aquí estáis seguros —añadió con ironía—, no os pasará nada. —Miró directamente a los ojos de Jaume, que enrojeció a su pesar—. Esto es un cul-de-sac, un callejón sin salida, una ratonera, el que quiera venir solo tiene la N-5, que muere aquí mismo. Y si alguien viene sin mi permiso, no sale.

Carcajadas y aplausos acogieron esta soflama.

—No nos cabe ninguna duda —intervino, conciliador, Philippe—, pero no estropeemos una cena estupenda con temores a algo que sin duda no va a ocurrir, como nos dice nuestro bravo coronel, y dejemos un bonito recuerdo de esta velada… dejadme que tomemos una fotografía en este exótico escenario que nos ha preparado nuestro anfitrión: cónsul, coronel… ¿podéis acercaros un poco, por favor?

Y un asistente se brindó a tomarles varias fotos con el teléfono móvil del francés, repantigados como estaban sobre los cojines.

El concurso hípico se celebró el día siguiente con gran éxito de tiempo, público, banderas, fanfarrias, preciosos caballos y magníficos jinetes, y los mismos Philippe de Coubertin y Jaume Nadal participaron en la brillante ceremonia de la entrega de premios entre aplausos a los vencedores, un acto que solo se vio ensombrecido cuando, a punto de finalizar la jornada, un pequeño dron, solo un poco mayor que esos con los que juegan los niños, cruzó veloz por encima del cuartel arrastrando una ligera pancarta de tela blanca que ondeaba con gracia en el cielo y en la que se leía una sola palabra, que para añadir insulto al escarnio estaba escrita en castellano, que fue idioma oficial en el Sahara Occidental durante la ocupación española: «Independencia».

El revuelo que causó su aparición fue considerable, nadie hacía ya caso a los concursantes, todos miraban y señalaban con la mano o con el puño cerrado al pequeño ingenio volador que arrastraba la pancarta y que, tras un momento de desconcierto seguido por varios gritos y órdenes, no tardó en ser abatido a tiros por soldados de la guarnición cuando después de dar la vuelta regresaba con la intención de sobrevolar nuevamente la pista de obstáculos. Cuando cayó al suelo había logrado su propósito pues allí ya no se hablaba de caballos o de jinetes sino del contencioso del Sahara, y la indignación era patente entre los militares asistentes que se pasaban uno a otro trozos del dron y de la pancarta rota con el escudo del Frente Polisario en una esquina: un círculo blanco con el nombre en árabe y español que envuelve, sobre un fondo de color arena, el perfil del Sahara Occidental cruzado por un fusil y una rama de laurel.

Una competición festiva que se había preparado con cuidado y que había sido un éxito deportivo y de participación se veía hundida en el último momento. Todos sabían que el concurso hípico organizado por la guarnición de Guelta Zemmour pasaría a ser recordado como «el del dron con la pancarta del Polisario» y todos también compartían una indignación que nadie expresaba con mayor vehemencia que el coronel Baddou, organizador del evento, que se sentía ridiculizado y más fuera de sí que nunca cuando sus hombres fueron incapaces de encontrar a los que habían manipulado el vuelo del dron. Sus gritos resonaron por todo el acuartelamiento:

—¡Buscad a los hijos de perra que lo han hecho y traédmelos aquí vivos para que les dé su merecido! ¡Buscad, no pueden estar lejos! —ordenaba con el rostro congestionado por la cólera y la vergüenza.

Y en eso tenía razón, porque muy cerca de allí, a tan solo unos dos kilómetros, Mansur y «su soldado» Brahim cubiertos por una lona, metidos en un oquedal que se habían hecho ellos mismos, tapados con arena y respirando por unas cañas, ocultos en el desierto como solo los saharauis saben hacerlo, estaban pasando un miedo cerval mientras los soldados, procedentes del norte, peinaban la zona con más disciplina que interés. Un partidario del Frente Polisario que conocía a Mansur le había dado el dron, le había enseñado a manejarlo durante algunas tardes en una zona deshabitada cercana a El Aaiún ocupada por las ruinas de un viejo almacén de la época colonial, le había proporcionado la pancarta y, finalmente, le había dado instrucciones sobre lo que tenía que hacer, dónde lo tenía que hacer, y cuándo. Y luego les acercó hasta algunos kilómetros de Guelta Zemmour y dio media vuelta para regresar a El Aaiún sin entrar en el pueblo. Lo que no sabía ninguno de los dos era que estaban siendo manipulados por un agente al servicio del GRU e infiltrado entre los muchos simpatizantes que el Frente Polisario tiene en el Sahara ocupado. Y Mansur, que no las tenía todas consigo, había arrastrado al pequeño Brahim a la «operación» que, según su manipulador, les otorgaba en adelante a ambos el título de «pilotos de la RASD». Estaban tan aterrorizados como orgullosos de la hazaña que se les había encomendado, y no era para menos, pues siguiendo instrucciones habían logrado también tomar algunas fotos desde lejos con el móvil que para la ocasión le habían dado a Mansur, de manera que los marroquíes no pudieran ocultar lo sucedido. Su problema era si serían o no capaces de guardar el secreto de lo que habían hecho.

Lo que se pretendía un día de fiesta se había arruinado con la aparición del dron, allí nadie estaba ya para diversiones, y los asistentes adelantaron su partida entre discusiones acaloradas y críticas más o menos veladas a la organización, que había descuidado la seguridad y dado así un triunfo innecesario a un enemigo que ni siquiera había podido ser localizado a pesar de que forzosamente debía estar muy próximo. El ambiente se había transformado, de alegre se había convertido en tenso, y el coronel Baddou no se acercó a despedir a nadie. Simplemente desapareció de la vista. Jaume hubiera deseado expresarle su simpatía y apoyo, pero se había encerrado con llave en su despacho e ignoró las llamadas que le hizo.

En el largo viaje de regreso hasta El Aaiún y mientras el polvo lograba filtrarse de nuevo por las ventanillas siempre cerradas, Philippe, de sorprendente buen humor, le comentó a un Jaume muy apesadumbrado por lo ocurrido:

—Un aparato tan pequeño tenía que estar manejado desde muy corta distancia, pues necesita contacto visual. Parece mentira que no hayan logrado detener a nadie, se diría que se los ha tragado la arena, que es lo que con seguridad ha sucedido. Estos marroquíes aún se creen que los saharauis cruzan el desierto por carretera, como ahora hacemos nosotros, cuando lo conocen como la palma de su mano y son capaces de ocultarse en él en pleno día. Los saharauis y el desierto son uña y carne, y por eso se dice, con razón, que, para distinguir a un marroquí de un saharaui, bastaba dejarles solos y sin comida en el desierto. El saharaui es el sobreviviente.

Jaume asintió en silencio, le molestaba la locuacidad de Philippe, pues no parecía importarle en lo más mínimo lo que había pasado, y su rostro lo expresaba más que mil palabras. Estaba abatido por el final de la fiesta que el coronel había preparado con ilusión y sentía especialmente el ridículo que había hecho su amigo delante de todos sus compañeros. No se lo merecía. Pero cuando no se tiene nada que añadir y tiene uno el ánimo por los suelos lo mejor es no decir nada. Por ese motivo, le extrañaba aún más la ligereza con la que Philippe había tomado un asunto que, en definitiva, había arruinado un evento preparado con cuidado y en el que él mismo había participado de forma activa. Más aún, pues el concurso hípico había sido inicialmente una idea suya, que lo había sufragado en buena medida, y no del coronel Baddou. Casi se diría que no le extrañaba lo que había ocurrido, o que no le importaba, o que incluso le alegraba. Y aunque quiso desechar por improbables esos pensamientos, no lograba evitarlos porque se le habían metido muy adentro y regresaban una y otra vez. Le parecía que había algo extraño, algo que no acababa de encajar en su conducta, y no sabía qué.

Mientras el coche avanzaba todo lo deprisa que podía a pesar de los baches, la luna llena permitía vislumbrar por la ventanilla el mar de arena que les rodeaba y cuya calma contrastaba con la fuerte agitación que Jaume sentía en su interior.

32

Dos buenos amigos

Cuando Jaume se enteró de que Amal se encontraba circunstancialmente haciendo gestiones en Marrakech, la llamó con la intención de invitarla a almorzar, pero ella no se dignó a contestar sus llamadas. No se habían visto desde la cena en La Gazelle d’Or que había terminado como el rosario de la aurora, y ella no había podido olvidar que él ni la había defendido y ni siquiera se había levantado de la mesa cuando ella abandonó el restaurante tras el exabrupto del coronel Baddou. Pensaba que lo mínimo que debía haber hecho Jaume era acompañarla, si no al hotel, que hubiera estado bien, por lo menos hasta su coche, que hubiera sido lo normal o, al menos —y esto era el mínimo de los mínimos— hasta la puerta del restaurante. Y como nada de eso había ocurrido, Amal estaba muy enfadada.

Decidido a «hacerse perdonar», Jaume se presentó en el hotel donde sabía que ella se alojaba y esperó pacientemente en el lobby hasta que la vio entrar.

—Amal —dijo simplemente, y como ella, tras un titubeo producido por la sorpresa inicial, mostrara intención de continuar la marcha sin detenerse, se adelantó para sujetarla con suavidad por el brazo—. Espera solo un momento, dame una oportunidad.

—¿Una oportunidad? ¿Para qué quieres una oportunidad?

—Para explicarte…

—Demasiado tarde. Desaprovechaste tu oportunidad cuando la tuviste, y me temo que ya no hay nada que explicar.

—Mira, Amal, sé que no estuve bien, lo sé, y quiero disculparme porque deseo que sepas que lo siento, lo siento mucho.

—Pues muchas gracias, ya te has disculpado. Ahora tengo cosas que hacer y te ruego que me dejes continuar.

—Pero no así, tenemos que hablar…

Los dos estaban de pie en mitad del hall del hotel, Amal pretendía continuar su camino hacia el ascensor y Jaume la retenía mientras la tensa escena comenzaba a atraer la atención de otros huéspedes.

—Mira, Jaume, no creo que sea necesario, no sé lo que te pasa cuando estás con ese coronel, pero cambias, eres otro, no te reconozco, es como si te redujeras de tamaño y no creo que eso sea bueno para ti. —Amal se había girado, miraba a Jaume directamente a los ojos, había dejado de forcejear para desasirse, y Jaume retiró lentamente la mano con la que le sujetaba el brazo.

—Sentémonos un momento, déjame que te explique, solo un momento. Te lo pido por favor. —Y con suavidad condujo a Amal hacia una mesita baja flanqueada por dos butacas en un lateral del mismo hall del hotel. Un discreto ramillete de flores amarillas ocupaba el centro de la mesa. Amal se sentó rígida, sin ocultar su incomodidad.

—No sé qué me pasó, no estaba de acuerdo con lo que le oía decir a Abderrahim…

—¿Abderrahim?

—Sí, a Abderrahim Baddou, ese es su nombre, ¿lo has olvidado? Pero le oía, y aunque no estaba de acuerdo con lo que decía, era como si no me pudiera mover. Estaba paralizado y no sé lo que me ocurrió. Entiendo que te hayas enfadado, pero créeme, ese no soy yo, y lamento mucho lo ocurrido. Cuando quise reaccionar era tarde, y tú ya estabas saliendo del restaurante.

—Pues ahí es donde creo que te equivocas, porque a mí me parece que ese sí eres tú, al menos cuando tienes a ese militar cerca. Mira, Jaume, ya eres mayorcito y yo no soy quién para darte consejos, pero creo que ese hombre ejerce sobre ti una mala influencia. Te tiene dominado, y eso nunca es bueno. Con nadie. Y me dolió mucho que me dejaras sola. Aparte de que me parece un fanático maleducado que no razona cuando le tocas ciertos temas.

—También puede ser encantador… —Jaume intentó una postura defensiva, pero la abandonó enseguida—. Llevas razón, de hecho, ya me he dado cuenta de su intolerancia y trato de disuadirlo de esas posturas extremas de echar a los saharauis al desierto o borrar a Tinduf del mapa. Las dos cosas me parecen barbaridades, pero se pone hecho una furia cuando se lo digo y no sé qué más puedo hacer.

—Pues para empezar se me ocurre que puedes dejar de verle. Y luego ya se verá.

—Ese es el tema. No puedo, me atrae y me repele a un tiempo, pero me domina, y entre tú y yo te confieso que también eso me gusta. Y no lo puedo evitar. Sé que hay una contradicción entre mis sentimientos y mi razón, los primeros me empujan hacia él y la segunda lo rechaza… pero también sé que al final los sentimientos se imponen porque la cabeza acaba siendo más prudente que el corazón y el resultado… tengo que admitir que el resultado me gusta y me repele al mismo tiempo y todo ello me hace sufrir.

—Y él… ¿se lo has contado? ¿Qué dice?

—Que es natural, que ha nacido para mandar, que el fuerte es él… Y no quiere que nadie pueda adivinar nuestra relación o lo que sea que es lo que tenemos porque no estoy seguro de nada. En público no me deja que le roce ni la mano, pero eso cambia en casa de Philippe, que nos invita con frecuencia a cenar.

—Esa es otra, parece como si ese francés quisiera fomentar vuestra relación. Yo le mandaría a paseo con toda su corte, pues he oído que tiene una corte en su exótica casa pintada de color naranja. ¿No es Pablo, tu adjunto, uno de sus miembros más conspicuos?

—Miembro sí, pero conspicuo, no. Ya quisiera él serlo… Él me lo presentó, pero no le metas en este asunto, porque nada tiene que ver con lo que ahora pasa. Ni siquiera le conoce. Y es cierto, Philippe me llama siempre que Abderrahim viene a Marrakech.

—Y, por lo que veo, tú acudes como un corderito. Pedimos consejo cuando lo que buscamos es aprobación y yo no voy a jugar a eso, porque no puedo estar de acuerdo con esa relación de dominio-sumisión en la que te has metido. Ya conoces el dicho de que la verdad que daña es mejor que la mentira que alegra, y yo no miento, y menos a mis amigos. Tú sabes la respuesta, aunque te resistes a aceptarla. —Jaume quiso intervenir y decir algo, pero Amal no le dejó—: Tú me has venido a buscar porque querías hablar, pues ahora deja que lo haga también yo. Mira, Jaume, a mí me parece que la tuya es una relación tóxica, si me permites mi opinión y te la doy porque te quiero y me duele verte por un camino que creo que te hace daño. Dicho esto, yo no entiendo nada de lo que pasa o no pasa entre vosotros, y tampoco es asunto mío. Pero a ti esta relación te ha cambiado y, siento decírtelo, no ha sido para bien. El Jaume alegre que encontré al llegar, el que se entusiasmaba enseñándome Agmat y Tinmel, el que se estudiaba Wikipedia para impresionarme… el hombre que me hacía reír y con el que crucé el Atlas por vez primera se ha convertido en un hombre triste, apocado y atormentado, y si quieres que te diga la verdad, me da pena. Por eso creo que la de ese militar es una amistad que no te conviene. Ese hombre… con esas ideas… igual un día se mete en un lío y te arrastra a ti y se acaba montando un buen pollo porque, no lo olvides, tú eres el cónsul general de España. —Amal había pasado de la indignación inicial a una tristeza preocupada. Y cogiendo con cariño la mano de Jaume entre las suyas, terminó—: Piensa en lo que haces con tu vida, hay mucha gente en Marrakech, esta es una ciudad muy animada, y estoy segura de que aquí puedes encontrar mejores compañías.

—Para ti es fácil decirlo, pero para mí no es tan fácil hacerlo porque los náufragos —y yo puedo serlo— no eligen puerto. Tú ya sabes cómo soy, pero yo no he asumido totalmente mi situación y no me siento con valor…

—No soy tonta y hace tiempo que me di cuenta. Mira, yo no soy quién para meterme en tu vida, pero te aprecio, a pesar de lo que me hiciste el otro día porque en aquel momento no eras tú. Sé que Marruecos, un país musulmán, quizás no sea el mejor lugar para salir del armario, como decís los españoles, pero hay cantidad de gente que lo hace y no pasa ab-so-lu-ta-men-te nada. Y luego se sienten libres y aceptados por todo el mundo. Sobre todo, en esta ciudad, porque, a fin de cuentas, Marrakech es una especie de isla dentro de Marruecos en este aspecto, ya te habrás dado cuenta. Sigue mi consejo y convierte en normal lo que es absolutamente normal, tienes que convencerte de ello, y deja de amargarte con una relación a escondidas con un hombre que claramente no te merece y que te menosprecia. Piénsalo bien y recuerda la bonita frase de Tagore cuando dice que si de noche lloras por no ver el sol, las lágrimas te impedirán ver las estrellas. Una retirada a tiempo no es una derrota, no lo olvides. —La actitud de Amal era ahora parecida a la de una hermana mayor.

—Ya, pero es que no puedo… y antes quiero quitarle esas ideas de la cabeza.

—No busques excusas ni retrasos y no te engañes a ti mismo, que es la peor mentira posible, porque, además, eres lo suficientemente inteligente para saber que no lo vas a conseguir. No funciona por mucho que lo intentes y si lo hace es por muy poco tiempo, porque no se puede vivir de espaldas a la realidad, que siempre se acaba imponiendo. Sabes lo que tienes que hacer… échale valor y no te arrepentirás.

—Entonces, ¿somos amigos de nuevo?

—¡Claro! En el fondo, nunca hemos dejado de serlo. Pero soy una amiga triste mientras no cambies. Piénsalo. Y ahora, si me perdonas, voy a cambiarme porque tengo un almuerzo y tras esta conversación inesperada me temo que voy a llegar tarde.

—Gracias, Amal. Espero que la próxima vez me permitas que sea yo quien te invite a comer. —Hizo intento de darle un beso, pero ella le alargó la mano. Tras estrecharla y cuando ya ella se había alejado un par de pasos, añadió—: Por cierto, Amal, tengo un cheque para nuestro hogar de invidentes, es un dinero que recaudamos el otro día en casa de Philippe.

Al oírlo, Amal se detuvo y se dio lentamente la vuelta:

—Otra relación que, en mi opinión, harías bien en evitar, es un hombre que siempre me ha parecido poco claro, se diría que pretende algo de vosotros dos y no sé qué… Pero basta de sermonearte, que ya lo he hecho hoy bastante y no soy quién para hacerlo. Y en cuanto al dinero, mejor que se lo des tú directamente y en efectivo a sor Ana, que te lo agradecerá mucho, yo prefiero no tener nada que ver con ese Philippe de Coubertin y con su corte de sicofantes. —Y se alejó con paso firme sobre sus altos tacones en busca del ascensor del hotel mientras se decía: «Es muy buena persona y le cuesta pensar mal de los demás, pero le falta carácter», y por su parte Jaume observaba cómo se alejaba pensando: «A esta chica le sobra clase».

33

Necesitamos más información

La Jaula. Así es como se conoce en la Casa a la habitación blindada y completamente aislada del exterior donde se celebraba la reunión. Nada de lo que allí se decía podía oírse desde el exterior por sofisticados que fueran los aparatos de escucha que se utilizaran. Es un espacio acústicamente aislado e impenetrable, en el que solo resuena el suave murmullo del aire acondicionado.

El director excusó su ligero retraso, pues le gustaba alardear de puntualidad y citaba al respecto una frase atribuida a Luis XV para quien era «la cortesía de los poderosos», se dirigió a una esquina de la habitación donde se sirvió un café todavía aceptablemente caliente de una cafetera colocada junto a unas pastas en una mesita supletoria, y tras ocupar su asiento en la cabecera de la mesa inició la reunión.

—¿Hay alguna razón por la que no seamos capaces de tener un café medianamente decente en esta casa? —protestó como para sí mismo mientras se sentaba. Luego prosiguió con cara seria—: Nos vimos hace una semana y creo recordar que os pedí ideas —Y recorrió con la vista a las tres personas que le acompañaban y que mostraban semblantes preocupados.

Habló en primer lugar Plácida, directora de contrainteligencia, para decir brevemente que no había novedades desde su ámbito de competencias. En los últimos días no había registrado ningún nuevo contacto entre rusos y polisarios en territorio español, «y si no los hemos detectado es porque no los ha habido». No había rastro alguno de petulancia en su voz, sino simple constatación de una evidencia.

—Pero eso no significa que no pueda haberlos habido fuera de España —apuntó el director.

—En efecto. Puede haberlos habido, pero no con «mis» polisarios, porque a los dos miembros de su oficina en Madrid los tengo controlados día y noche. Y ni se han visto, ni han hablado, ni mantenido comunicación de ningún tipo con nadie de la embajada rusa ni tampoco con alguien que nos haya parecido sospechoso… o fuera de lo que son sus contactos habituales.

—¿Y el traficante?

—Hubiera seguido siendo una buena fuente, sobre todo para seguir el cargamento, pero me temo que lo hemos perdido, aunque mantenemos el control de su teléfono móvil español y de su correo electrónico…, por si los siguiera utilizando. Hace tres días abandonó su barco con solo una mochila al hombro, nada especial, tomó un taxi en la puerta del Club de Mar, se fue al aeropuerto de Son San Juan y allí abordó un jet privado que despegó inmediatamente, no sin antes informar a la torre de control —como es preceptivo— que su destino era Roma. Y no sabemos más, porque no tuvimos tiempo de organizar un seguimiento. Se nos ha escapado. —La voz de Plácida reflejaba pesadumbre. El silencio acogió sus últimas palabras.

El director sabía muy bien que una de sus funciones, y no la menor, era mantener a su equipo motivado y con la moral alta. Por eso rompió el pesado silencio:

—Más se perdió en Cuba, que dice el refrán, y aquí podemos recuperar el hilo, no hay que preocuparse demasiado. Mantente alerta, tenemos el teléfono y el correo de ese iraquí, sabemos cuáles son sus contactos en el Frente Polisario y cualquier día volverá aparecer en el radar y nos da una alegría.

—Pero ha debido cambiar de teléfono y por el momento tampoco ha usado sus correos habituales de internet…

—No te preocupes y ten paciencia porque los volverá a usar en algún momento. —La voz del director transmitía la seguridad y la confianza que Plácida necesitaba en aquel momento—. Pon a SIGINT a seguirlos, son muy buenos y verás cómo nos dan algo pronto.

La división de SIGINT se ocupa de controlar la inteligencia de señales de tipo electrónico, cibernético etc., y también de las comunicaciones telefónicas y de internet. Luego, dirigiéndose al director de inteligencia, le preguntó qué progresos había hecho en su ámbito de competencias.

—Tampoco he detectado nada especial —Miguel Genízaro hablaba de forma pausada y pensando bien las palabras—: Los marroquíes continúan muy contentos con España aunque sigamos sin poder constatar que su política hacia nosotros haya cambiado significativamente, más allá de controlar algo mejor a los migrantes propios o subsaharianos que tratan de llegar a nuestras costas y ciudades, pero sin exagerar como muestran las arribadas a Canarias, de hecho actúan como si nos tuvieran «en el bote», si se me permite la expresión, como muestra el ninguneo de su rey a nuestro presidente en su último viaje a Rabat. También han aflojado la presión sobre Ceuta y Melilla y reabierto algunas comunicaciones con su entorno… pero nada que no puedan revertir en cualquier momento. Y en cuanto a Argelia, su enfado no remite, aunque lo esté expresando de forma muy confusa. Después de retirar a su embajador de Madrid lo ha nombrado en París para demostrar que no volverá, como sí que acabó haciendo la embajadora de Marruecos, y ha dado pasos adelante y atrás en relación con el comercio y los movimientos de personas con España que hacen que nadie sepa bien a qué atenerse y que, como consecuencia, ambos se hayan reducido. Nuestra imagen en Argelia sigue en caída libre y eso lo resienten los exportadores, que dicen que allí no se vende ahora nada made in Spain. Tampoco puedo añadir nada sobre la llegada de esas armas para los polisarios, aunque tengo la seguridad de que nos enteraremos en cuanto toquen suelo argelino.

—Esa es tu prioridad ahora —le cortó el director.

—Lo tengo muy claro, director. —Y Genízaro prosiguió su intervención como si no le hubieran interrumpido—: En cuanto al Frente Polisario, ha habido algunas manifestaciones antiespañolas en Tinduf donde el «ardor guerrero» sigue muy alto, y también algunas manifestaciones contra Marruecos en el Sahara ocupado, que se han reprimido con la dureza habitual. Tampoco hemos notado el desplazamiento fuera de Tinduf de algún notable en los últimos días. Todo parece indicar que el trato está cerrado y que están a la espera de recibir el cargamento de armas sin necesidad de ulteriores gestiones.

—¿Entonces no puedes aportar ninguna novedad sobre ese cargamento, Miguel? —quiso saber el director.

—Silencio radio —contestó Genízaro con semblante serio—. Nuestros agentes y colaboradores no saben ni han oído nada al respecto ni en Argel ni en Tinduf. Tampoco en el puerto de Skikda, lo que me hace dudar de que sea el finalmente elegido para desembarcarlas. Aunque nunca se sabe. Lo lamento, director, pero hoy no tengo nada que ofrecerte.

—Sin saber cómo llegan y cuándo llegan esas armas es difícil planear nada —comentó el director como hablando consigo mismo.

—Tengo a todos los ojos y oídos de que dispongo en la zona —y no son pocos— bien abiertos, todos los sensores alertados, pero me temo que de momento aún no hay nada. —Genízaro no ocultaba su pesadumbre.

—¿Podría haberlo sin que tú te enteraras? —La voz del director, fría y cortante, atenuaba la dureza del mensaje con la ligera sonrisa que le iluminaba el rostro.

—No lo creo, y no es petulancia. Tengo una buena red tendida y cuando el pez aparezca, caerá. Lo que pasa es que todavía no ha llegado y hasta un topo que tenemos bien colocado en Tinduf no ha sido capaz de decirnos nada hasta la fecha. Este es un asunto que llevan entre muy pocos y con gran secreto.

—Y eso significa, desde mi punto de vista —y como antes decía el director—, que es demasiado pronto para hacer planes detallados. —El que hablaba ahora era Jorge Bardo, director de operaciones. De estatura media, ligera barba y bronceado por sus constantes ejercicios al aire libre, su musculatura parecía querer escapar de la chaqueta que la aprisionaba—. Mientras no sepa por dónde viene, en qué se transporta, cuántos vagones o camiones, qué ruta sigue, quiénes lo custodian, dónde se almacena y mil detalles más, soy incapaz de programar nada de lo que se decida que hay que hacer… que tampoco lo sé. —Se detuvo un momento y prosiguió—: Lo que no quiere decir que no hayamos comenzado a darle vueltas al tema. —Sonrió y su sonrisa le iluminó la cara—. De cualquier modo, habrá que acercarse a la ruta por donde transite ese armamento o al almacén donde finalmente se deposite, y eso exige llegar hasta allí, dondequiera que sea, pero previsiblemente en Tinduf o más al norte.

—En todo caso, siempre en territorio argelino y ese es un dato importante, porque no podemos provocar un incidente internacional con un país con el que tenemos problemas, pero que aún nos vende un porcentaje importante del gas que consumimos y del que por ahora no podemos pasar —comentó el director.

—Exactamente…, salvo que dispusiéramos con tiempo suficiente de información sobre el barco que lo lleva, desde dónde, con qué escalas si las hay… lo que me parece bastante más complicado. O que llegue en avión…

—No es descartable —intervino el director—, pero muy improbable. Tinduf solo dispone de algunas pistas en el desierto, pero no tiene un aeródromo que permita que aterrice un avión grande como el que sería necesario para transportar cincuenta millones de dólares en armas. Y, además, hay vehículos… no, no lo creo probable. Lo normal sería que desembarcasen en algún puerto y luego viajasen por carretera en un convoy vigilado para evitar sorpresas. Porque debemos asumir que los marroquíes se enterarán más pronto que tarde de lo que está pasando delante de sus narices. Sus servicios son buenos, no los desestiméis.

—Lo mismo pienso yo —dijo Miguel Genízaro—. Pero como ya he dicho antes, tenemos un topo en Tinduf que ha estado mucho tiempo «dormido» mientras ascendía en el ranking del Frente Polisario. No le hemos dado trabajo durante los últimos años porque no le hemos necesitado y porque es «una inversión» que no hemos querido arriesgar a quemar con objeto de reservarlo para una ocasión especial… como esta. Ahora le he despertado y todavía se está desperezando… la verdad es que espero que nos diga algo muy pronto.

Bardo retomó el hilo de sus pensamientos:

—De manera que hemos empezado a trabajar sobre lo único que sabemos con certeza en este momento, y eso es que el cargamento llegará de una forma u otra y un día u otro a Tinduf.

—Entonces, ¿consideras factible una operación en el mismo Tinduf? —Había curiosidad en la voz del director.

—¿Por qué no? —La risa de Bardo era decididamente contagiosa—. Solo tenemos que resolver cómo llegar hasta allí, qué hacer con ese cargamento y cómo salir de allí… sin que se nos vea. Y en eso estamos —dijo sin perder la sonrisa—. Tenemos ya un esbozo inicial de lo que podríamos hacer y eso en todo caso implica desplazar gente a la zona con una cobertura intachable, de forma que ya estén allí cuando lleguen esas armas y puedan contribuir a lo que haya que hacer… cuando se decida lo que hay que hacer. Si me autorizas, director, creo que adelantaríamos si enviamos a esa gente por delante. Tengo algunas ideas al respecto que me gustaría proponerte. En cuanto al resto, me temo que necesitamos más tiempo y mucha más información detallada para poder presentarte un plan con garantías.

—Que yo solo autorizaré si es descabellado en un máximo del 90 por ciento —puntualizó el director con una media sonrisa que fue secundada por los demás asistentes—. Ven a mi despacho cuando tengas ese plan inicial más esbozado y lo discutimos —dijo, mirando a Bardo—. No me parece mala idea la de ir adelantando y colocar a alguien en la zona porque me temo que luego andaremos muy cortos de tiempo. Pero ármales de una cobertura sin ninguna gotera. No quiero puntos débiles.

—Estoy pensando en una ONG argentina que nos estamos inventando… —respondió Bardo—. Allí hay muchos árabes, les llaman «turcos» a todos, así, sin distinguir. Esta ONG debe estar preocupada por la suerte de los polisarios y deseosa de ayudarles… Necesito un poco más de tiempo, pero le veo dos ventajas iniciales: amplío la selección de posibles candidatos porque es más fácil fingir un acento que dominar un idioma, y tenemos gente que ha vivido allí y lo haría muy bien y, en segundo lugar, en Buenos Aires la colonia judía es muy poderosa. Con lo histéricos que están los argelinos con el apoyo israelí a Marruecos tras la normalización de relaciones diplomáticas, tenderán a pensar que esos «argentinos» son agentes del Mossad. Y así desviamos su atención.

—Me parece que vas a lograr rebasar ese 90 por ciento de plan descabellado que te he concedido… —respondió el director. Sus palabras fueron acogidas con risas de los asistentes, hacia los que se volvió diciendo—: Y vosotros, despabilaros porque necesitamos información, mucha información para seguir adelante y evitar que esos rusos nos hagan un descosido en nuestro patio trasero. Y la necesitamos ya. Hasta que no la tengamos no podremos decidir lo que vamos a hacer. ¡Así que a buscarla!

La reunión fue aplazada hasta que Plácida o Genízaro pudieran proporcionar esa información concreta sobre la que Bardo pudiera luego diseñar un plan operativo sólido con su gente.

Mientras todos se retiraban de aquel búnker acorazado, el director pensó en la suerte que tenía de disponer de aquel equipo reducido, unido, competente y que no se arredraba ante las dificultades ni perdía el sentido del humor en ninguna circunstancia porque, pensaba, se equivocan y mucho los que creen que con gesto adusto se trabaja mejor.

34

El topo

En los «Territorios Liberados» sobre los que más o menos ejercía su control la República Árabe Saharaui Democrática, unos cincuenta mil kilómetros cuadrados de los doscientos sesenta y seis que tiene el Sahara Occidental, seguía la indignación producida por lo que todos llamaban la «traición» y el «abandono» de España. Voces que reclamaban venganza y la recuperación de la patria perdida por la connivencia de las grandes potencias.

Por el contrario, entre los altos cargos de la RASD y del Frente Polisario reinaba la euforia, aunque fuera contenida y sin manifestaciones externas. Un proverbio árabe dice que a quien la fortuna viste, la fortuna desviste, y ellos pensaban que la inversa también debía ser verdad y que ya llevaban demasiado tiempo desnudos. Era pues hora de que cambiara su suerte y eso parecía indicar la inesperada oferta de ayuda militar rusa, que se mantenía en el mayor de los secretos —condición impuesta por Moscú desde el primer momento— y el cambio de actitud de Argelia, más dispuesta a apoyarles —a pesar de sus propias dificultades internas— como consecuencia del empeoramiento de relaciones con Marruecos tras el acuerdo con Israel que consideraban otra traición. Todo ello los animaba a pensar en un cambio de tendencia favorable a sus intereses y es que el que se ahoga se agarra a un clavo ardiendo por más que en él se deje la piel. Y aunque la llegada de armas se mantenía en secreto, desde la cúpula del Gobierno y del partido se iba preparando el terreno y excitando el ambiente de manera que mientras los jóvenes se creían la retórica nacionalista, plena de promesas vacías de independencia y de derrota de las fuerzas marroquíes, los responsables no se engañaban a sí mismos, pero fomentaban la ola de entusiasmo que contribuía a mantenerles en el machito. En todas partes ocurre lo mismo y en todas partes son muchos los que pagan el engaño consciente e interesado de unos pocos.

En el «Ministerio de Defensa de la RASD» se acordó con el mayor de los secretos que el armamento, clave en la operación que se preparaba, se almacenaría cuando llegase en un viejo hangar en desuso junto a lo que los argelinos habían prometido que un día —que nunca llegó— sería uno de los aeropuertos importantes de África. Y, en consecuencia, procedieron a hacer —de la manera más discreta posible y sin dar explicaciones a nadie— los arreglos imprescindibles para el destino que le aguardaba, como reforzar una pared en mal estado y un trozo de la cubierta, poner cerrojos en las puertas, un par de luces en el interior y muy poco más, pues se suponía que su uso sería de muy corta duración y no se trataba de malgastar fondos que no se poseían. Y al mismo tiempo, pero de manera totalmente independiente, también comenzaron los preparativos militares de planeamiento para lanzar ataques simultáneos y coordinados sobre el muro construido por Marruecos en el Sahara Occidental en tres zonas: la norte en torno a Farsía, la central sobre Guelta Zemmour y la del sur en Mahbes. Pensaban que con los drones que iban a recibir cogerían totalmente por sorpresa a los marroquíes y podrían infligirles serios daños. Sin entrar en detalles, desde el Gobierno se difundían rumores —que la calle repetía y ampliaba sin que nadie los desmintiera— de una inminente operación militar que, inevitablemente, pronto llegaron también a oídos de Marruecos.

Igual que también llegaron a oídos de la Cuesta de las Perdices, que los vio confirmados con la información que le proporcionó el «topo» que el CNI había logrado situar en la misma cúpula del Frente Polisario, su Comité Ejecutivo.

Ahmed Ould Brahim era miembro de la prestigiosa facción Oulad Moussa de la tribu Erguibat y había estudiado ingeniería en España, lo que reforzaba su imagen ante sus conciudadanos. Había sido captado para el Centro durante sus años en la Universidad Complutense de Madrid porque renegaba ante quien quisiera escucharle de la corrupción del Frente Polisario, un partido único más propio de la era soviética como él solía decir, que no admitía la libertad de expresión y que había encarcelado a su padre por atreverse a disentir en público condenándole a una miseria de la que se salvó por el apoyo solidario de su familia y de su tribu. Fue gracias a ellos que el joven Ahmed pudo salir de Tinduf e ir a estudiar a España.

Ahmed odiaba al partido único, pero era un saharaui que amaba a su patria y también era un realista que pronto se dio cuenta de que Marruecos nunca permitiría la independencia del Sahara, que el censo español, muy bueno cuando se confeccionó en 1975, estaba obsoleto y era ya inservible por el mero paso del tiempo. También constató que Argelia nunca tendría fuerza ni voluntad para imponer nada a Marruecos, al menos nada que tuviera un coste para ella. Mucha palabrería y muy pocas nueces. Y él no quería vivir de ficciones ni de ilusiones que inevitablemente conducían a decepciones cada vez más amargas, porque eso lleva al resentimiento y a un odio que no encuentra salida y acaba siendo autodestructivo. Y por eso, por su propia salud mental, se convirtió desde muy pronto en partidario de terceras vías, intermedias y posibilistas, como la de la autonomía ofrecida por Marruecos desde 2007 que ahora también favorecía el Gobierno de Pedro Sánchez. Creía que la verdadera lucha debía centrarse en conseguir una autonomía de verdad y no de papel como la que suponía que ofrecía Rabat de boquilla. Una autonomía con competencias y con garantías internacionales que pudieran poner coto a las transgresiones que serían inevitables por parte de un régimen autoritario como el marroquí.

Los reclutadores del Centro en la universidad vieron en él posibilidades y, tras un análisis pormenorizado de sus circunstancias, el CNI decidió apostar por él ayudándole a pagar sus estudios y luego le consiguió un primer trabajo en Madrid con el que devolver a su familia el dinero que le había adelantado. Y también le animó más tarde cuando Ahmed decidió regresar al desierto con el noble propósito de ayudar a sus compatriotas, y para casarse con la mujer que para él habían seleccionado sus padres y con la que había establecido una excelente relación matrimonial. No solo eso, la Casa consiguió que una ONG valenciana conocida por sus simpatías hacia el Frente Polisario financiara un importante proyecto de limpieza de aguas residuales para Tinduf que él había ideado. De esta manera, su vuelta fue sonada, su prestigio y su popularidad crecieron y no pasaron desapercibidos para el Frente Polisario que no tardó en ir a buscarle y le fichó para sus filas, donde su formación, su carácter reflexivo y componedor y su falta de ambiciones políticas le hicieron ascender con rapidez, pues no hay como no pisar callos y no hacer sombra a nadie para lograrlo, hasta llegar en poco tiempo a la cúpula de la organización desde donde sabía que quizás un día debería informar al Centro de las cuestiones que allí se trataban y que podían interesarle, algo que hasta la fecha nadie le había pedido que hiciera. A cambio, sus hijos mayores vivían en Madrid, acogidos en la casa de uno de los muchos simpatizantes que la causa saharaui tenía en España, mientras que la Cuesta de las Perdices se hacía discretamente cargo del pago de sus estudios, en un arreglo que a todos convenía. Y ahora, tras un tiempo de inactividad, el topo recibió una señal para entrar por fin en acción.

Entonces Ahmed siguió las instrucciones que le dieron y organizó un viaje de trabajo a Argel, algo que hacía con cierta frecuencia y que a nadie podía extrañar. Una vez en la capital se dirigió a la zona cercana al puerto donde dejó una señal con tiza, una X, en el poste indicador de una parada de autobús en la confluencia de las calles Lounis Merar y Colonel Amirouche. Era la señal convenida. Una vez dejada la marca, Ahmed debía ir todas las tardes a pasear por el puerto hasta que viera que un colaborador del Centro, instruido para revisar aquel poste, había dibujado a su vez un círculo en torno a su X. Sus instrucciones eran que cuando lo descubriera se dirigiera a las diez de la mañana del día siguiente a un café de la casba, la pintoresca medina de la ciudad, un lugar que hay que conocer muy bien para no perderse en su laberíntica geografía y que es imposible vigilar y menos aún controlar, como a su costa aprendieron los franceses durante la cruenta batalla de Argel. Y como también es un lugar en el que un forastero llama mucho la atención, Ahmed no entró en ella, sino que se dirigió a un modesto cafetín situado en su misma periferia junto a Bab Djedid, la Puerta Nueva, que se abre sobre el bulevar Mohamed Taleb, en la parte alta de la casba. Allí le esperaba junto a una taza de té humeante un colaborador local del CNI a quien informó de cuanto sabía sobre la próxima llegada del armamento ruso, sin poder precisar mucho más en ese primer contacto, pues carecía de información detallada sobre la composición del envío, fecha de llegada y otros detalles, pues esos eran asuntos que tan solo conocían los miembros del Comité Ejecutivo del Partido y que se llevaban con el mayor de los secretos. Pero, aun así, durante el encuentro, Ahmed comentó a su enlace que habían comenzado unas obras de acondicionamiento de un hangar abandonado del aeropuerto, donde había oído decir que se guardarían las armas cuando llegaran a Tinduf. No lo podía confirmar, pues por el momento solo era un rumor basado en las obras en curso, que Ahmed transmitió sin intuir su potencial trascendencia. En aquella misma reunión, el colaborador del Centro, siguiendo instrucciones de Madrid, le pidió información más detallada sobre la ubicación exacta del edificio, fotos si era posible y planos —incluso si eran dibujados por él a lápiz— y cuantos datos pudiera darle sobre las características del envío de las armas, su llegada y almacenaje, y la misma vigilancia que se estableciera en torno a ellas. Es decir, dándole a entender la importancia que la información solicitada tenía para el Centro, pero sin insistir en demasía porque nunca hay que asustar a un «topo» o ponerle demasiada presión, ya que para quien tiene miedo —y este es consustancial a su labor— todo se vuelven ruidos y en esas condiciones los nervios traicionan, el juicio se oscurece y esa es receta segura para el desastre. Quedaron en volver a verse cuando tuviera información más concreta y en comunicarse de la misma manera.

Ahmed también informó en aquel modesto cafetín de la decisión del Frente Polisario de movilizar a sus simpatizantes en el territorio ocupado por Marruecos para que fueran preparando el ambiente con manifestaciones «espontáneas» en las principales ciudades desde Smara hasta Dakhla, pasando por la capital El Aaiún. Y como parte del éxito de esas manifestaciones era caldear los ánimos del pueblo, aumentaron de nuevo las pintadas callejeras. Esa fue la confirmación que tuvieron las autoridades marroquíes, si es que aún la necesitaban, de que se preparaba algo y les resultó muy fácil hacer redadas y detener a los cabecillas habituales, que estaban archifichados por las fuerzas de seguridad y también a los chiquillos que enviaban a pintarrajear paredes, entre los que se encontraban los componentes de la banda de Mansur, como era el doceañero Brahim, ambos hinchados de orgullo con su reciente titulación como «pilotos de la RASD». Como es natural, ni unos ni otros pudieron proporcionar información alguna de relevancia, porque la desconocían, y fueron devueltos a la calle tras pasar unas horas de miedo y recibir algunas bofetadas en las comisarías, algo que solo aumentaba su orgullo de «luchadores» y su identificación con el credo independentista, por más que a esa edad no entendieran muy bien lo que significaba. En sus conversaciones callejeras, cuando paraban de darle patadas a un balón, hablaban de los héroes que habían dado su vida por «la causa» y añoraban románticamente el día en que también ellos la darían. No hay nada tan fácil como engañar a los que están deseando ser engañados ni tan canalla como hacerlo con niños.

35

Kashan, República Islámica de Irán

Desde Roma, Abdullah al-Ghailani cambió de identidad, de pasaporte y de teléfono —utilizaba varios indistintamente— antes de continuar viaje a Bagdad, vía Estambul, para desde allí tomar un avión a Teherán en la República Islámica de Irán, donde quería entrevistarse con el general de la Guardia Revolucionaria al mando de la base Shahid Karimi, en Kashan, en el mismo centro del país, que es donde se fabrican vehículos aéreos sin tripulante (conocidos por el acrónimo UAV o Unmanned Aerial Vehicle, por sus siglas en inglés) de aceptable calidad y a precio muy competitivo. Tanto que los rusos los compraban en cantidad y los usaban con mucha eficacia en la guerra de Ucrania.

A Al-Ghailani le interesaba comprar unas decenas del Yasir, que es un dron pequeño y barato de reconocimiento, pero también kamikaze o suicida que, muy probablemente, es una copia bastante aproximada de los que los americanos dejaron atrás cuando abandonaron Afganistán de forma apresurada y chapucera en agosto de 2021, tras veinte años de combates sin una estrategia clara. Una guerra desencadenada con justa indignación tras los atentados terroristas del 11 de septiembre de 2001 planeados y dirigidos desde Afganistán, que les costó a ellos casi dos mil quinientos muertos, ya que las víctimas afganas ni se conocen ni nadie se ha molestado en contarlas, millares de heridos por ambos bandos, enterrar un billón de dólares en un conflicto que dejó pronto de entenderse… y todo para dejar a los talibanes nuevamente en el poder que es donde precisamente ya estaban veinte años antes. La derrota final del ejército afgano abandonó arsenales enteros en manos de los talibanes, arsenales que Washington había puesto en sus manos y que no supieron ni quisieron defender en la desbandada final, y los iraníes no perdieron ni un minuto en presentarse en Kabul para conseguir a precio de saldo modelos de todo aquello que les interesaba. Y ahora los copiaban y vendían con mucho éxito.

Al-Ghailani había tenido que viajar con urgencia a Kashan porque tenía un serio problema que no había logrado solucionar: los iraníes habían vendido a Rusia toda su producción de drones porque el Grupo Kronstadt, el primer fabricante ruso en su factoría de Dubná, no daba abasto a las demandas del Kremlin desde el momento en que decidió invadir Ucrania, y los drones habían demostrado su enorme efectividad sobre el terreno, pues en manos ucranianas habían tenido un papel decisivo para frenar la que Moscú pensaba que sería una triunfal ofensiva sobre Kiev. No solo eso, los drones habían causado muchas bajas a unas fuerzas invasoras que no esperaban que se utilizara esta arma en su contra y que, en consecuencia, no estaban preparadas para enfrentarla con eficacia. El ejército ruso había aprendido la lección y ahora también quería drones, necesitaba más de los que producía y por eso el ministro de Defensa acababa de firmar un contrato para comprar la totalidad de la producción iraní de UAV, desde los más grandes como el Shahed-129 (cuatrocientos kilos de explosivos y dos mil kilómetros de alcance) y el Mohajer-6 (cuarenta kilos y doscientos kilómetros), a los más pequeños como son los Shahed-123 y 131 y el Ababil-3, hasta llegar al menor de todos, el Yasir, que es el que interesaba a Al-Ghailani como parte del encargo ruso para los saharauis. Y no dejaba de ser una ironía que fueran los rusos los que le impedían una compra que le había encargado el GRU al quedarse con toda la producción. Así se lo explicó el general Abolfarah Karimí, director de la fábrica de Kashan:

—Lo lamento, es usted un cliente bueno y antiguo, siempre hemos trabajado bien juntos y tenemos una buena relación —le dijo con un eufemismo que cubría suculentas comisiones para ambos en anteriores operaciones—. Por eso siento mucho lo que sucede, pero la cuestión es que, en esta ocasión, no puedo entregarle lo que habíamos acordado.

—Pero ¿cómo es posible? Es un encargo reducido, solo unas decenas de aparatos y los más pequeños de su línea de producción. Usted nunca me ha fallado… y yo a usted tampoco —le dijo con un guiño cómplice porque el iraní siempre recibía un porcentaje de los negocios que hacía con Al-Ghailani. Se subía un poco el precio, que, al fin y al cabo, acababa pagando un tercero, y ambos ganaban. Llevaban años así.

—Y bien que siento fallarle a un amigo. Pero en este caso ni pequeños ni grandes. No dispongo de ninguno. Ya le he dicho que lo lamento, porque no veo la forma de poder satisfacerle en esta ocasión. —Y ante la insistencia del iraquí, se sinceró—: Órdenes de Teherán. No hay nada que yo pueda hacer. La situación bélica en Europa lo cambia todo, espero que lo comprenda. El contrato ruso es muy importante y tiene precedencia sobre el suyo. Quizás más adelante…

Al-Ghailani no insistió, sabía que cuando un general de la Guardia Revolucionaria dice que no, es que no, y más aún cuando lo ordenan sus superiores desde Teherán. Eso lo tenía claro, pero no se dio por vencido. Su filosofía era que, si no consigues lo que buscas directamente, siempre hay vías más oblicuas si uno sabe jugar sus cartas con habilidad… aunque hubiera que poner bajo la mesa algo más de dinero que no acabaría pagando él, pues ese era también un principio básico en su forma de hacer negocios. Y no le iba nada mal. Los drones eran la parte esencial de su contrato, el elemento en el que más insistencia habían puesto los polisarios, sabedores del papel que habían jugado los UAV turcos muy pocos meses antes en la defensa de Trípoli durante la guerra civil que había seguido a la muerte de Gadafi, sabían también que los marroquíes contaban con drones israelíes (Hermes y Harfang) y con el turco Bayraktar, porque sufrían a diario sus mortíferos efectos, y que incluso planeaban con Israel hacer una fábrica para producirlos ellos mismos. La consecuencia era que los saharauis querían a toda costa tener drones ellos también, como si de unos cuantos drones dependiera derribar los dos mil setecientos kilómetros de muro marroquí y la reconquista de todo el Sahara Occidental. Y ahora se encontraba con que no se los podía suministrar, a diferencia de la facilidad con la que había conseguido los misiles portátiles en los Balcanes, los vehículos artillados en China y el resto del material, armas ligeras, munición, etcétera en Afganistán y en la misma Libia, donde los arsenales americanos y del coronel Gadafi se vendían a precio de saldo.

Pero al iraquí le faltaban los drones, sin drones no había contrato, no había ganancia, y su reputación como suministrador fiable de armamento sufriría un duro golpe. No lo podía consentir. Y entonces acudió a su viejo amigo en el GRU, el hombre que le había contratado esta entrega de armas, para que le ayudara a encontrar una solución. Si los rusos querían seguir adelante con su apoyo a los saharauis, que cualquiera sabía las razones que tendrían para hacerlo y que, desde luego, no eran asunto suyo, tendrían que ayudarle. El asunto era grave. Urgente.

Al-Ghailani recurrió entonces a utilizar su artillería pesada y envió un correo encriptado a un destino seguro en Moscú que ya había utilizado en anteriores ocasiones. El mensaje era muy claro: «Necesitamos los drones y los iraníes no me los darán sin que Moscú acepte reducir en unas docenas la partida de Yasir que compra. A vosotros unas pocas docenas no os afectan y para los polisarios esta partida es esencial, pues sin ella se arruina la operación. Por ello es urgente y relevante informar a Teherán de que autorizáis que se me entreguen los cincuenta drones que pido». Y para engrasar la operación, el iraquí ofrecía una atractiva comisión a su interlocutor.

Descifrarlo llevaría un tiempo, pero el correo fue captado por el departamento de SIGINT, la inteligencia de señales del CNI, porque los operativos que llevaron a cabo la incursión nocturna en el Sirius, en el Club de Mar, tuvieron tiempo para meter un troyano en el ordenador personal del iraquí. Y así supieron en la Cuesta de las Perdices que Al-Ghailani estaba en contacto directo nada menos que con Víktor Peskov, director de operaciones del GRU, aunque no pudieran leer el texto cifrado que había enviado y en el que desde el primer momento se puso a trabajar el Centro Criptológico Nacional del propio CNI.

Como lo que Al-Ghailani pedía era una decisión que sobrepasaba la capacidad de Víktor Peskov, y como este tenía muy buenas razones para apoyar al iraquí, no perdió tiempo en ir a ver a su jefe para explicarle el problema y pedirle ayuda. Y Mazov tampoco lo perdió en ir a ver al ministro de Defensa que, en definitiva, era el que acababa de comprar toda la producción iraní de drones.

—Mi general, tenemos un problema —comenzó Mazov.

—¿Solo uno? Es usted muy afortunado. Yo últimamente tengo muchos más de los que necesito y por eso le agradeceré que sea breve y diga lo que tenga que decirme con rapidez porque estoy muy ocupado.

El ministro no le recibió de buen humor, la guerra de Ucrania no iba bien, la imagen de las Fuerzas Armadas rusas estaba sufriendo en el mundo entero y con ella el lucrativo negocio de la venta de armas. Además, no le gustaba Mazov y no le gustaba el GRU porque no lo controlaba, a pesar de ser servicio de inteligencia militar, no dependía de él como parecería lógico y hubiera deseado, sino del presidente. Y además mostraba excesiva tendencia a ir por libre. De ahí que su primera respuesta a la petición de renunciar a unas decenas de drones para una operación del GRU fuera una tajante negativa.

—Solo son cincuenta —le dijo Mazov para intentar convencerle.

—Sé perfectamente que cincuenta son cinco decenas, que yo sepa eso no ha cambiado. Al menos por ahora. Pero, por si no lo sabe, Yuri Vladímirovich, estamos en guerra. —Y ante el expresivo levantamiento de cejas de Mazov, a quien tampoco gustaba el ministro, continuó, visiblemente molesto—: Sí, ya lo sé, «Operación Militar Especial» es su nombre oficial. Y no va como desearíamos, en parte porque ustedes, los espías, no han sido capaces de dar la información que nuestros bravos soldados precisan para combatir con eficacia. ¿Y ahora viene usted a pedirme que me desarme yo para armar usted a no-sé-quién, porque tampoco eso me cuenta? ¿De verdad cree que lo voy a hacer?

—Señor ministro, si no le explico para qué quiero esos drones, los más pequeños que fabrican los iraníes, no es por falta de deseo de hacerlo o de confianza, es porque es un secreto que no puedo desvelar. —Y añadió, viejo zorro—: Pero estoy seguro de que si le plantea el asunto al señor presidente… él es quien se lo puede contar; yo querría hacerlo, créame, pero no puedo. —Mazov constató al momento el efecto que causaba su mención al presidente y golpeó con fuerza sobre el hierro que estaba al rojo vivo sobre el yunque—: Necesito ese material y con urgencia, y necesito que les diga a los iraníes que renuncia a cincuenta drones del tipo Yasir, que —insisto— son los más pequeños de su línea de fabricación y no creo que su renuncia le ocasione un gran perjuicio. Y naturalmente, informaré inmediatamente al señor presidente de su ayuda para poder llevar a buen término la operación que él mismo me ha encomendado y en la que tiene un gran interés personal. —Cuando terminó de hablar la expresión del ministro le dijo que había ganado.

—Aquí todos remamos en la misma dirección bajo las órdenes de un mismo timonel. Las Fuerzas Armadas nunca serán obstáculo a una operación diseñada por nuestro presidente. Transmítaselo así, por favor.

Aquella misma tarde Víktor Peskov informó a Al-Ghailani, que continuaba en Irán a la espera de noticias, que se había resuelto el problema y que ya se habían enviado instrucciones a la fábrica de Kashan para darle cincuenta Yasir. El CNI volvió a interceptar el mensaje, que, como estaba encriptado, pasó, con el anterior, al Centro Criptológico Nacional, donde también tratarían de descifrarlo. De momento, solo sabían que Peskov y Al-Ghailani estaban en contacto, pero eso ya lo suponían, aunque también fuera importante confirmarlo. También sabían que el iraquí estaba en Kashan y eso olía a drones que apestaba, aunque no supieran con exactitud de qué hablaban. Pero trataban de descifrarlo y confiaban en lograrlo más pronto que tarde.

Y una vez que el iraquí confirmó con el general Abolfarah Karimí que el asunto estaba resuelto y que recibiría sus cincuenta drones —y ambos sus comisiones acostumbradas—, Al-Ghailani viajó a Teherán desde donde voló a Beirut vía Bagdad. El puerto de Beirut era el que había designado para reunir todo el material y embarcarlo rumbo a Annaba, en Argelia.

Cómodamente instalado en la terraza de su suite del hotel Mövenpick, sobre un Mediterráneo azul profundo y con un gin-tonic helado en la mano, Abdullah al-Ghailani pensó que el oficio de traficar con armas exige mucho trabajo, muchos viajes que con el paso de los años se hacen cada vez más pesados, y tener la capacidad de tocar en cada momento las teclas adecuadas, lo que demanda una agenda de contactos bien nutrida… y mejor engrasada. Todo eso, concluyó, está al alcance de muy pocos. «Voy a tener que subirme los márgenes», musitó mientras pensaba que para un buen gin-tonic no hay como la ginebra Bombay Sapphire con tónica Fever-Tree, añadiendo naranja, unas hojas de yerbabuena y unas bolitas de pimienta roja. Y se dispuso a tomárselo, contento consigo mismo, mientras entornaba los párpados y se dejaba arrullar por el sonido relajante de las olas.

36

La discusión

Jaume volvía la vista y recordaba lo ocurrido durante aquella cena en La Gazelle d’Or cuando se habían torcido las cosas con Amal, y también en el concurso hípico tras el cual el coronel Baddou había desaparecido sin que hubiera vuelto a verlo, y deseaba con toda su alma que fuera posible volver atrás el reloj —aunque solo fuera por una vez en la vida— y poder jugar de nuevo sus cartas, porque de eso se trataba a fin de cuentas, de no perder a dos personas a las que quería y que se habían distanciado ahora de él. Recordaba el Julio César de Shakespeare donde Casio, a su juicio con mucha razón, decía que «el fallo, querido Bruto, no está en las estrellas, sino en nosotros», y hacía examen de conciencia. Pensaba que si tenía una segunda oportunidad pondría más inteligencia y más aplomo en la partida. Y sería más valiente también. Pero ya era tarde porque la realidad es tozuda y no permite vueltas atrás, hace ya tiempo que Stephen Hawking ha demostrado que la flecha del tiempo solo vuela en una dirección, siempre adelante… y él lo sabía. Y no pudo evitar sonreír al recordar que también decía que no entendía a los que buscaban vida en otros planetas «porque esos extraterrestres podrían estar hambrientos» y más nos valdría dejarles en paz. Jaume pensaba que los ingleses son gente rarísima, pero admiraba su sentido del humor, aunque el suyo no fuera en estos momentos precisamente alegre, y por eso coincidía nada menos que con el profeta Mahoma cuando decía que el que hace reír a sus compañeros merece el Paraíso. No podía estar más de acuerdo, porque él necesitaba, y mucho, un poco de alegría, ya que no es que estuviera triste, que también, lo suyo era más un gran vacío interior tras la pérdida de sus dos amigos, y una irritación difusa con el mundo que le rodeaba que le parecía muy injusto y que sin ellos había dejado de interesarle, porque el plácido recuerdo de los momentos buenos no compensa el dolor vivo, lacerante y actual que deparan los malos, que, en su caso, también eran los más recientes. Como consecuencia se había encerrado en sí mismo en una rutina que le llevaba de casa al trabajo y del trabajo a casa, sin tiempo ni ganas para ver a nadie porque en la soledad se llora con facilidad, pero no resulta fácil reír. Y su ánimo le predisponía a lo primero y no a lo segundo.

Pablo Velasco, el canciller del consulado, hacía días que venía notando a su jefe adusto, distraído, nervioso y de mal humor. Un hombre apacible perdía ahora los nervios a las primeras de cambio y hacía gala de una irritabilidad que Pablo le desconocía, porque hasta entonces no la había mostrado, que afectaba al ambiente de trabajo en la oficina consular donde la tensión también se extendía entre el personal porque es el jefe el que marca el tono. Algo le pasaba a Jaume, aunque ignoraba qué pudiera ser, y para tratar de animarle le propuso asistir ese viernes a una fiesta que Susie Collins ofrecía en su casa.

—Ya sabes, esa americana locatis que lleva siempre más pulseras de las que le caben en los brazos… y eso que los tiene largos, pues toda ella es una escoba —le dijo, queriendo hacer una gracia.

—Te lo agradezco, Pablo, Susie es simpática, pero no estoy de humor para fiestas ni para estar con la gente que supongo que asistirá; la verdad es que no me apetece. Prefiero quedarme en casa con música y un buen libro.

—Vamos, hombre —la actitud afable de su jefe le había permitido esta familiaridad desde que se conocieron—, algo te pasa, te veo decaído y necesitas distraerte, y Susie es lo mejor para levantar el ánimo a cualquiera, es divertida, alegre, animada, y en su casa, que no es nada del otro mundo, se come bastante bien para ser americana… Y además estará todo el mundo…

—Eso es, precisamente, lo que más pereza me da, ese «todo el mundo» del que me hablas. Te confieso que estoy harto de las originalidades impostadas y de las excentricidades de ese grupo de ninfómanas y de gais talludos de todas las nacionalidades que se han instalado en Marrakech y que a ti tanto te divierten. —Jaume miró a Pablo con expresión cansada.

—No seas cruel… no eres justo con ellos… Son gente buena que han tenido vidas interesantes en sus países de origen, muchas veces muy exitosas en los negocios o en el mundo del arte, y ahora que algunos van ya de retirada y cargando años a las espaldas han encontrado un retiro acogedor en esta ciudad a la que también dan vida con su cosmopolitismo y su dinero, se divierten y no hacen daño a nadie…

—¿De verdad crees lo que dices? ¿Que no hacen daño a nadie? ¡Por favor! —Jaume se levantó de golpe con una violencia que Pablo no esperaba y que le hizo retroceder un paso, confundido—. ¿Que no hacen daño a nadie? —repitió, levantando la voz—. ¿Y todos esos niños que aparecen en las fiestas sirviendo copas vestidos con sedas de colores, o bañándose desnudos en la piscina, como he visto más de una vez en casa de Philippe de Coubertin? Y también en otras… ¿Qué me dices? ¿Te parece normal? ¿No crees que les hacen daño? El propio wali me comentaba el otro día que es un escándalo lo que ocurre y que las autoridades están preocupadas con la pederastia que hay en esta ciudad. ¿Sabes que los padres bajan con sus críos de los aduares en la montaña para ofrecerlos por unos pocos dirhams a traficantes que luego se los alquilan a tus amigos? —Jaume estalló, hacía tiempo que sabía que acabaría haciéndolo porque le escandalizaba lo que veía y que, sin embargo, parecía «normal» a toda aquella pandilla, una, ahora lo sabía, de las varias que se habían refugiado en Marrakech desde los años setenta del pasado siglo.

—No te pongas así, hombre, también son amigos tuyos… —Había un tono defensivo en la voz de Pablo que no quería peleas, y menos con su jefe, y que invitaba a cambiar de tema.

Pero Jaume quiso continuar:

—Tienes razón en lo que dices porque también los he frecuentado y me avergüenzo porque me repugna. —Jaume pareció recuperar el control sobre sí mismo y prosiguió, ya más calmado—: Borges dijo algo como que no hay consuelo más hábil que el pensamiento de que hemos elegido nuestras desdichas, y yo me lo estoy aplicando, porque no quiero engañarme y tampoco quiero hacer daño a nadie ni ser amigo de quienes lo hacen por propia diversión y pretendiendo no darse cuenta, como si no fuera con ellos. Mirando siempre para otro lado, no el de la realidad que ensucia, sino el que les señala su frivolidad. Que cada cual haga lo que quiera y siga su camino con total libertad, pero sin dañar a nadie. Esa es mi filosofía de vida.

—En todo caso, Susie no hace esas cosas que tú dices.

—No te hagas el tonto ni pretendas escurrir el bulto. No, Susie no hace esas cosas porque se busca sus amantes entre jóvenes que cambia cada dos por tres, según oigo, pero que son mayores de edad y que saben lo que hacen y que lo hacen porque quieren, porque ganan sin trabajar diez veces más que trabajando. Y porque seguramente es mucho más divertido. Es su decisión libre, lo hacen porque les da la gana, como podrían hacer también cualquier otra cosa. Yo eso no lo critico, como tampoco critico a todos los que se buscan un «secretario» para desfogarse y no estar solos en la vida, que es lo que les ocurre a todos «nuestros» amigos. Yo mismo… —Jaume se detuvo unos segundos—, yo mismo… lo que yo detesto y no puedo soportar es que utilicen a niños para sus diversiones.

—Niños que así no se mueren de hambre en esas montañas peladas que nos rodean y que ya has tenido oportunidad de conocer, igual que sus aduares miserables sin agua potable, ni electricidad, ni trabajo o esperanzas de poderlo tener algún día. ¿Por qué crees tú que los venden sus padres? —Pablo no pudo evitar pasar a la ofensiva e inmediatamente se dio cuenta de su error.

El palmetazo que pegó Jaume en la mesa fue tan fuerte que Loli, su secretaria española, entró sin llamar en el despacho preocupada y excusándose:

—Perdón, me he asustado, pensé que había pasado algo, que se había caído alguna cosa…

—No es nada, Loli, gracias. —Pero el lenguaje corporal de Jaume, de pie con el cuerpo curvado hacia delante, las manos apoyadas sobre su mesa de despacho, en actitud de querer saltar, y la tez enrojecida por la rabia decían otra cosa. Y cuando la secretaria salió y cerró tras ella la puerta, le dijo a Pablo con voz baja y sibilante—: Nunca esperé oírte decir una cosa así. Me repugna que lo comprendas y más aún que lo justifiques. Sal de aquí ahora mismo y no me vuelvas a hablar de esa gente. N-U-N-C-A M-Á-S, ¿me has oído bien? ¡Nunca más! No me interesan nada y lamento mucho que te interesen a ti.

Pablo abrió la boca para decir algo, pero lo pensó mejor, la cerró y mientras Loli, todavía asustada, le miraba con los ojos como platos salió del despacho de su jefe pensando: «¡Vaya este cómo se ha puesto! Nunca le había visto así… me temo que debo haberle pillado en mal momento, y eso que yo solo quería animarle… En fin… paciencia… peor para él… Ya se le pasará, porque ahora debe haber algo que desconozco y que le tiene con los nervios de punta».

Ya solo, Jaume se sentó abatido en su sillón, era muy consciente de que su reacción, por justificada que estuviera, no había sido del todo sincera, y eso aumentaba la rabia que sentía consigo mismo, porque sabía que había dicho lo que ya llevaba algún tiempo pensando, pero también sabía que él mismo, sí, él mismo volvería a casa de Philippe tan pronto como le llamara para cenar con Abderrahim Baddou. Si es que le llamaba, como él deseaba. Y esa debilidad, consciente y a la vez invencible, esa contradicción entre lo que sabía que debía hacer y lo que sabía que acabaría haciendo aún le mortificaba más, pues estaba deseando ver al coronel. Ya habían pasado varias semanas desde su último encuentro durante el concurso hípico en Guelta Zemmour, cuando le dejó fuera de sí y encerrado en su despacho sin tan siquiera disponer de un momento para despedirse de él. Le dolía su ausencia y la soledad le irritaba y poblaba su mente de fantasmas que no lograba ahuyentar.

37

La humillación

El tiempo pasaba y como Philippe no le llamaba Jaume decidió hacer caso omiso de sus reparos de conciencia, dejar que el sentimiento ganara la partida a la razón como siempre supo que por debilidad acabaría ocurriendo, y llamarle él, consciente de una flaqueza que no podía evitar y que le avergonzaba e irritaba al mismo tiempo… pero a la que se agarraba también como a un clavo ardiendo.

Philippe no le hizo esperar, le citó aquella misma tarde en su residencia, y cuando Jaume llegó, un sirviente le hizo pasar al porche que estaba sobre la piscina donde cuatro o cinco niños de diez o doce años jugaban y chapoteaban entre risas. Al igual que en ocasiones anteriores, los críos iban desnudos, como pudo observar con disgusto mientras se sentaba y recordaba la reciente conversación con su canciller. Y sintió en su interior una ola de calor en la que competían la humillación, la vergüenza y la indignación consigo mismo por condonar con su presencia esta situación.

Cuando entró, Philippe malinterpretó la mueca de desagrado que percibió en la cara de Jaume y les dio un grito a los niños para que no molestaran con sus agudos chillidos mientras le decía:

—No te preocupes, si siguen chillando les diremos que se vayan.

—No es eso… son los chicos… ¿No te parece que estos críos donde deberían estar es en la escuela y no aquí? —se le ocurrió balbucear mientras sentía cómo el valor se le escurría entre las piernas.

Philippe, inteligente como era, se dio cuenta enseguida de por dónde iban los tiros y respondió:

—Claro que sí, van al colegio por las mañanas, y si pueden ir es porque se lo pago yo.

—Pero ¿no crees que…? —Jaume no sabía cómo seguir, necesitaba a Philippe y no quería enojarse con él, y menos hoy.

—No creo ¿qué? —Su voz se había endurecido—. ¿O eres de los que prefieren dejarlos cuidando cabras en los riscos de la cordillera, recibiendo bofetones de un padre borracho y comiendo de Pascuas a Ramos?… ¿Es eso lo que tú quieres? ¡Vamos dilo, ten el valor de decirlo, si es que así lo piensas! —Su irritación revelaba una mala conciencia silenciada, pero aún viva, y de alguna forma, Jaume supo que había tocado un nervio sensible cuando Philippe, sin dejar de mirarle con el ceño fruncido, dio un par de palmadas y le dijo al criado que apareció solícito—: Dile a los niños que dejen ya la piscina, que se vistan y que se vayan a jugar a otro lado.

Y entonces Jaume fijó los ojos en el suelo, no se atrevió a insistir y en voz baja, consciente una vez más de su debilidad, musitó más que dijo:

—No te enfades, Philippe, no he venido a hablar de esos niños como puedes imaginar, solo vengo a pregúntate si tienes noticias de nuestro amigo Abderrahim. Yo le he llamado algunas veces, pero no he logrado hablar con él y te confieso que estoy un poco preocupado.

Ante la retirada estratégica de su interlocutor que debía pensar que una retirada a tiempo no es una derrota y convencido de haber ganado la partida, Philippe suavizó rápidamente el tono y pareció sincerarse con Jaume al responderle:

—La verdad es que no te puedo decir mucho… La última vez que hablé con él, hace ya algún tiempo, me dijo que estaba muy ocupado y que tenía mucho trabajo. Pero no lo creo. ¿Qué trabajo va a tener allí? A mí me parece que es una excusa y que la realidad es que no quiere venir.

—Pero… —El aire abatido de Jaume no dejaba lugar a dudas sobre sus sentimientos y la tormenta interior que se esforzaba por suprimir—. ¿Por qué no iba a querer venir? —La dulzura del recuerdo se debatía en su interior con la amargura de la separación.

—Eso no me lo ha dicho y lo ignoro. En mi opinión, debe ser porque conocemos su humillación con aquella pancarta del Frente Polisario sobrevolando el concurso hípico delante de todos sus compañeros, fuimos testigos de ella y su orgullo todavía no la ha asumido. —Las respuestas eran cortas y daba la impresión de que a Philippe le molestaba tener que explicar lo que le parecía evidente.

—Pero… nosotros no tenemos nada que ver con lo ocurrido…

—Claro que no. Pero lo vimos, estábamos allí y fuimos testigos de la reacción de sus compañeros de armas ante un fallo de seguridad tan flagrante que deja en evidencia una falta de control del territorio que es su responsabilidad. Igual que el dron paseó una pancarta sobre el cuartel podrían haber dejado caer una bomba… si la tuvieran. Los saharauis se han reído públicamente de él, que no para de presumir de que si le dejaran acabaría con los polisarios en un pispás. Baddou siente que ha hecho el ridículo ante sus compañeros… y también ante extranjeros como nosotros y su amor propio está herido. Por eso se ha encerrado y no quiere ver a nadie… y a nosotros aún menos. Al parecer, según me dijo un oficial que está a sus órdenes, lo único que hace es desfogarse galopando solo por el desierto… horas y horas agotando monturas, como si así huyera de los fantasmas que le persiguen.

—Pues entonces razón de más para buscarle y animarle, para que los que somos sus amigos nos mostremos como tales y le ayudemos a salir de ese pozo de vergüenza en el que ha caído. —A Jaume se le rompía el corazón de pensar que Abderrahim lo estaba pasando mal y debía encontrarse muy solo, porque también él sabía que la soledad alimenta monstruos. Y todavía peor en aquel agujero que era Guelta Zemmour donde la mente no tenía otras cosas de que ocuparse.

—Pero para bailar el tango hacen falta dos, como es sabido, y aquí uno no quiere ayuda. —Philippe sonrió malévolamente con la vista fija en Jaume—. Ni siquiera quiere dejarse ver… u oír… porque mis últimas llamadas han quedado también sin respuesta. Como las tuyas, por lo que me acabas de decir. Y casi mejor dejarle solo, porque, conociéndole, debe estar intratable y únicamente hablando de su obsesión con los polisarios y de acabar con lo que llama «el santuario de Tinduf». Si ya lo hacía antes, imagina lo que será ahora. No habrá quien le aguante.

Jaume observó un cambio en la mirada de Philippe cuando le respondió:

—En mi opinión, eso es parte muy importante del problema, hay que quitarle esas ideas que le envenenan el cerebro, esa obsesión con Tinduf y los polisarios, ese odio visceral e irracional que se apodera de él cuando se le toca el tema… y yo creo que podría intentar ayudarle, distraerle, sacarle de allí… los amigos deben estar cuando hacen falta… no sé, pero tengo que intentarlo.

No, no se había equivocado. Philippe había enmudecido, su rostro se había endurecido y le miraba de una forma que nunca antes había visto. Y que le asustó. Tardó lo que le pareció una eternidad en responderle:

—No creo que debas meterte en este asunto. —La voz de Philippe era ahora distante, fría y sibilante, exenta de la anterior cordialidad—: No olvides quién eres y el cargo oficial que tienes como diplomático extranjero, lo que sucede a nuestro amigo no es asunto tuyo y tu intervención podría acabar empeorando un problema que ya es complicado. Por eso, también por tu bien, es mejor que no insistas. Déjale en paz. —Y luego, con una mirada intensa a los ojos de Jaume, concluyó lapidario—: Además, estoy convencido de que Abderrahim no te quiere ver.

—Eso ya lo veremos —soltó Jaume, levantándose y dirigiéndose hacia la puerta. Una vez allí se dio media vuelta y dijo—: Gracias por haberme recibido hoy, Philippe. Voy a pensar en lo que me has dicho, pero creo que iré a verle, hay demasiado odio en su cabeza y debo intentar quitárselo.

Y sin esperar respuesta abandonó el porche pensando, mientras recorría el paseo con las palmeras: «Si el ridículo le escuece tanto que no quiere verme, como me ha dicho Philippe, es porque le importo, porque no le soy indiferente, y por eso mismo no le puedo fallar. Y, además, ¿estoy dispuesto a rendirme y a renunciar a él? Recuerda, Jaume, que solo es vencido el que acepta su derrota y deja de pelear… y yo voy a luchar por algo en lo que creo».

Cuando un criado le franqueó la puerta del muro exterior, Jaume era otro hombre, había tomado su decisión y una sonrisa iluminaba su rostro mientras se dirigía con paso firme hacia su coche, porque intuía que cuando la vida e incluso la razón se interponen con nuestros objetivos… nos empecinamos en perseguirlos de todas formas.

38

Los pilotos de la RASD no vuelan solos

Era inevitable. Mansur y Brahim no fueron capaces de mantener la boca cerrada. Pronto se corrió la voz de que habían hecho volar un dron con la pancarta del Frente Polisario por encima de un acuartelamiento marroquí donde se celebraba una fiesta, y en calles y plazas los muchachos paraban de jugar al fútbol al verlos llegar con su aureola de «pilotos de la RASD». Ellos disfrutaban al constatar su fama, la admiración que despertaban y la envidia con la que les miraban los demás chavales pues su hazaña había corrido por todo El Aaiún, y la verdad es que no era para menos.

La realidad era que cuando vieron caer su dron acribillado a balazos y oyeron el seco pac-pac de los disparos habían pasado un miedo cerval, sin atreverse a salir de su sofocante agujero excavado en la arena mientras grupos de soldados vagaban por los alrededores buscándolos con poco entusiasmo bajo un sol de justicia. Tan solo al anochecer y cuando ya había cesado la búsqueda se habían atrevido a abandonar su refugio para emprender el largo viaje de regreso. Tras caminar hacia el oeste toda la noche junto a la carretera, ocultándose en las escasas ocasiones en que pasaba algún vehículo, al amanecer fueron recogidos en un punto previamente convenido por una furgoneta destartalada que los dejó a media mañana en las afueras de la capital, cansados, muertos de hambre y con un orgullo fiero que les salía por los ojos.

Y no supieron callar, porque los jóvenes son de temperamento vivo y de juicio todavía débil y aprenden a usar los puños antes que el cerebro. Y porque su vanidad disfrutaba con el respeto que ahora les mostraban los demás chicos, que les pedían que repitieran una y otra vez su hazaña. Que callar es más prudente es algo que solo se aprende con el paso de los años… a pesar de que estos garantizan la vejez, pero no siempre la sabiduría.

Como era inevitable que acabara sucediendo, alguien dio el soplo a la policía, que no tardó en detenerles y hacerles confesar lo poco que sabían. Al pequeño Brahim le hincharon la cara a bofetadas y a Mansur le aplicaron la picana, lo colgaron desnudo de una tubería que corría junto al techo de una celda de la comisaría y le aplicaron descargas eléctricas en las tetillas y los genitales. Y ambos hablaron por los codos: que un joven que decía ser del Frente Polisario… No, no sabían cómo se llamaba, ese joven… No, no lo habían visto nunca antes… Les había enseñado a volar un dron… Sí, era guay… Al principio costaba un poco, pero luego era muy fácil… Sí, aprendieron pronto… Molaba mucho… ¿Dónde?… Junto a la vieja cementera en ruinas, la que hicieron los españoles junto a la carretera de Dakhla… Y sí, era muy fácil de manejar y muy divertido, y Mansur lo manejaba mejor, pero Brahim también lo volaba bien… Y luego les dijeron que les llevarían a un sitio para que lo volaran por encima de un edificio que aquel chico les mostró a lo lejos… No, no sabían qué era aquel edificio… Tampoco sabían dónde era, aunque estaba lejos, porque, aunque los llevaron en coche luego tuvieron que volver andando toda la noche… Y tenían que atarle al dron el cartel que les dieron… No, no sabían lo que decía, Brahim porque no sabía leer, lo suyo era hacer pintadas con una plantilla, y Mansur porque no se fijó, aunque se dio cuenta de que las letras no eran árabes… estaban muy nerviosos y no se fijaron… Sí, ambos vieron el escudo y sabían que era del Frente Polisario… Y el que les dio el dron les dijo que tenían que hacerlo volar después de la hora de almorzar, cuando el sol estuviera encima de sus cabezas, teniendo mucho cuidado para que no les vieran porque les pegarían o algo peor… Pero que si lo volaban bien serían «Pilotos de la RASD», y eso era muy importante… A todos los chicos les gustaría poder serlo… Sí, sabían que debían volarlo por encima de un lugar donde había una fiesta… No, no sabían qué fiesta… Y que ellos lo habían hecho, pero luego los soldados habían destrozado el dron a tiros, ellos lo habían visto desde lejos y era una pena porque era muy bonito y era muy divertido hacerlo volar… Y que entonces les había dado miedo porque los soldados los buscaban cerca de su escondite y gritaban… Y que no los vieron, y ellos solo salieron del agujero cuando se hizo de noche… Sí, el que les dio el dron les había enseñado también a esconderse en la arena y a respirar con tubos de caña, era muy listo y sabía muchas cosas… Solo les dio dos plátanos para comer y pasaron mucha hambre… También sed porque aunque les dio una botella a cada uno, se les acabó pronto el agua… Pero no, ya hemos dicho que no nos dijo cómo se llamaba y que nunca antes le habíamos visto… Y que cuando era de noche salieron del agujero y comenzaron a andar para atrás siguiendo la carretera como les habían dicho que hicieran… Y que al amanecer les recogió una furgoneta muy vieja que les trajo de vuelta a El Aaiún… No, tampoco conocían al conductor, no era el mismo que los había llevado… Era otro chico más mayor y no era simpático… Como de veinte años o más… No habló en todo el camino y ni siquiera les dio nada de comer y beber y tenían hambre, pero lo peor era la garganta seca… Y que al llegar cerca del campo de fútbol paró, les dijo que se bajarán y se fue… No, no hablaba dariya como los marroquíes, sino hassanía como nosotros…

Y no contaron más porque no les quedaba nada más para contar y porque con la boca reseca y tumefacta de los golpes recibidos apenas podían ya proferir sonido alguno.

El coronel Baddou fue informado de la detención y se trasladó inmediatamente a la capital, El Aaiún, para enterarse de los pormenores y ver personalmente a los dos moscosos que le habían puesto en ridículo delante de sus compañeros de armas. Cuando, todavía cubierto de polvo del viaje, entró en la celda en la que ambos se encontraban sobre un banco adosado a la pared, empezó a abofetearlos con saña hasta hacer caer al suelo a Mansur, que ya estaba muy débil por la tortura recibida, y cuando comenzó a patearle, los gendarmes, tras unos instantes de duda por el respeto que imponía su rango militar, lo sujetaron para impedir que lo matara allí mismo. No fue fácil. «¡Canallas, sois manzanas podridas! —les gritaba fuera de sí—. ¡Hay que eliminaros para que no pudráis a las demás! ¡Escoria, eso es lo que sois, mierda, no merecéis vivir!», y se esforzaba por liberarse para continuar con los golpes. Tardó en calmarse, y cuando al fin lo hizo, se ajustó el uniforme mientras se sacudía el polvo diciendo al comisario: «Le he advertido y le haré personalmente responsable, ¿me oye bien? RES-PON-SA-BLE si estos mocosos vuelven a merodear por mis dominios. ¿Me ha entendido bien?». Y rojo de indignación, con el rostro todavía congestionado por la ira, regresó al automóvil que le esperaba fuera, dio un portazo y le dio al conductor orden de regresar al cuartel en Guelta Zemmour.

Tras un instante de perplejidad por la brutalidad de la escena que acababan de presenciar, los gendarmes cuchichearon un momento entre ellos y luego ayudaron a los muchachos a ponerse en pie. Siguiendo instrucciones del comisario, se llevaron al pequeño Brahim a otra habitación, y dieron orden de vestirse a un muy maltrecho Mansur mientras al salir dejaban abierta la puerta de la celda como por descuido. El joven, con el pantalón todavía en la mano, aprovechó la oportunidad que se le ofrecía para escapar y echó a correr, medio desnudo y magullado como estaba para caer en la trampa que le habían tendido, pues eso era precisamente lo que los gendarmes deseaban y esperaban que hiciera. Uno de ellos le disparó casi a bocajarro y por la espalda apenas cruzó el umbral de la comisaría para salir a la calle, donde le estaba esperando. Le reventó la cabeza.

—Por intento de fuga tras intentar agredirme, todos lo habéis visto, todos sois testigos de lo ocurrido —explicó a sus compañeros, mientras se agachaba y ponía cuidadosamente una pistola en la mano derecha aún cálida del muerto. El hecho de que Mansur fuera zurdo no pareció importarle nadie.

—Este chico ya no tenía arreglo, era irrecuperable, y ¡mira que le advertí veces a su padre! —El sargento Mahmoud, que caminaba encorvado desde la puñalada que había recibido semanas atrás casi en el mismo lugar, al salir de la cafetería situada frente a la comisaría, parecía sinceramente apenado por la forma en la que las cosas habían sucedido—. Maktub —murmuró—, lo siento por su padre, pero es su destino, él se lo ha buscado, estaba escrito que tenía que ser así. —No quería tener más problemas con ese coronel desquiciado y violento si a Mansur se le ocurría un día volver por Guelta Zemmour—. En cuanto al niño, devolvedlo a la calle de donde ha salido, él sabrá dónde ir —dijo el comisario a sus subordinados—. Y advertidle que deje de jugar a los héroes, porque la próxima vez que le detenga le puede ocurrir lo mismo que a su amigo.

Cuando Brahim, lloroso y con la cara hinchada hasta el punto de casi no poder ver, puso los pies temblorosos sobre la acera, le entró un ataque de terror cuando estuvo a punto de tropezar con el cuerpo de su amigo tendido en el suelo y que un agente se aprestaba a cubrir con una manta. La sangre corría por la acera y empapaba lentamente la capa de arena que la cubría, mientras a lo lejos ya se oía el ulular de la sirena de una ambulancia que se acercaba.

—Así aprenderá —dijo un gendarme mirando a Brahim y luego el cuerpo sin vida de Mansur—. Muerto el perro, se acabó la rabia, ya veréis cómo a este no le volvemos a ver.

Cuando Brahim, con los ojos semicerrados y amoratados, la cara hinchada, moqueando, renqueando y llorando por la muerte de su amigo, por el miedo que había pasado y por el dolor de los golpes recibidos, que eran tres razones muy buenas para llorar, se había alejado un par de calles, se le acercó un hombre que había presenciado la escena mientras tomaba un té en la cafetería situada enfrente de la comisaría y que le había seguido a cierta distancia. Al alcanzarle le puso la mano en el hombro:

—Ven conmigo, chaval —le dijo—, que no hay muchos tan valientes como tú y necesitas lavar esa cara. Un piloto de la RASD nunca vuela solo. No lo olvides. ¿No te parece que un helado ahora te vendría muy bien? —Hablaba en hassanía. Y Brahim le siguió porque estaba solo y después de lo que acababa de pasar tenía mucho miedo. Los náufragos no pueden elegir puerto.

39

Operación Kahina

Pocos días después de su exitosa gestión con el ministro de Defensa para desbloquear la venta de los cincuenta drones Yasir por parte de Irán, el director del GRU había convocado de nuevo a su jefe de operaciones, Víktor Peskov, para seguir el desarrollo de la que habían bautizado como Operación Kahina y de su objetivo de crear una «distracción» en África del Norte, a espaldas de la OTAN.

—Director, tengo la satisfacción de informarle de que todo se desarrolla perfectamente, de acuerdo con los planes establecidos. —La voz y sobre todo la cara de Peskov rezumaban una satisfacción solo a medias contenida. No le faltaban razones, pues al éxito profesional se uniría ahora un buen fajo de billetes que le había prometido Al-Ghailani por desatascar la venta de los drones iraníes.

—Sé más específico. —Yuri Mazov tenía suficiente experiencia como para exigir detalles porque sabía que es precisamente en ellos donde se esconde el jodido diablo que puede hacer fracasar la operación mejor planificada.

—Empezaré por el cargamento de armas, porque es donde más progresos se han registrado. —Víktor conocía la vanidad de su jefe y decidió halagarla—: Tras su delicada gestión con el ministro que logró desbloquear la venta de los drones iraníes, elemento clave en la operación que planeamos, el cargamento de armas se está reuniendo sin problemas en el puerto de Beirut, como inicialmente se había previsto… —Tal y como esperaba, un leve gesto de satisfacción contenida recorrió el rostro de Mazov, y Víktor continuó—: Los argelinos han descartado el puerto de Skikda, que consideraron en un principio, y han decidido que las armas arriben al de Annaba, donde disponen de instalaciones militares más grandes y protegidas que pondrán la descarga al abrigo de ojos indiscretos. Me ha avisado al traficante iraquí, añadiendo que, por su parte, no hay problema alguno en el cambio.

—Annaba está muy lejos de Tinduf, ¿no?

—Me temo que sí. Exactamente a dos mil ciento diecisiete kilómetros. —Peskov sacó de su cartera un mapa grande que extendió sobre la mesa y donde un trazo de grueso rotulador amarillo señalaba los puntos de salida y llegada del cargamento y la ruta a seguir, y ambos lo estudiaron con atención y en silencio durante unos minutos—. En Argelia no hay distancias cortas —añadió—, es un país enorme, el más grande de África y en gran parte vacío. Es una carretera mala, pero es la única que hay, y, como puede apreciar, corre al principio casi paralela a la costa mediterránea en dirección oeste hasta Constantina, hasta aquí —señaló un punto con el dedo—. Esa parte es mejor. Y luego la ruta empeora y gira hacia el sur por Aflou y Bechar, siempre cerca y paralela a la frontera marroquí, hasta llegar a Tinduf. Entre dos y tres días de viaje, más bien tres, para los camiones.

—¿No es peligroso circular con ese cargamento tan cerca de la frontera de Marruecos y del muro que ha construido en el Sahara?

—Es cierto lo que dice, director, porque drones marroquíes carbonizaron hace unos meses a tres camiones argelinos que se acercaron imprudentemente al muro que han construido en el Sahara. Pero no hay otra ruta, salvo que se envíe la carga por avión, lo que encarecería una barbaridad el transporte y no es posible ni por el volumen de la carga ni por las dimensiones de las pistas del aeropuerto de Tinduf, que no tiene capacidad para recibir aviones del tamaño que sería necesario. Esa opción está descartada. Además, por una parte, los marroquíes no tienen por qué saber lo que se transporta…

—No seas ingenuo, Víktor. Los marroquíes tienen un excelente servicio de inteligencia y una red muy tupida de informadores en Argelia, igual que los argelinos tienen en Marruecos. La DGED —la Diréction Générale des Études et de la Documentation, que es el servicio de inteligencia exterior de Marruecos— es muy competente, tiene a mucha gente trabajando en Argelia y sobre todo en Tinduf. Es imposible que ignore que el Frente Polisario recibe armas, incluso que le llegan por el puerto de Annaba, todo eso lo sabrán los marroquíes dentro de nada si es que no lo saben ya, pero tenemos que evitar que se enteren de que nosotros estamos detrás del envío.

—Pues, aunque supieran que el convoy lleva armas a los polisarios, nunca se atreverán a atacar a un convoy militar argelino… en suelo argelino. —Peskov sonrió al ver la cara de asombro de su jefe.

—¿Un convoy militar argelino, dices? ¿Estaba eso previsto? —preguntó.

—No, no lo estaba. Es algo que ha surgido de nuestros contactos, en realidad los de nuestro hombre en Argel, el coronel Nikolái Ivanovich Timchenko, que ha actuado con mucha habilidad —siguiendo siempre mis instrucciones— al involucrar al DRS, el Département du Renseignement et de la Sécurité, que es el todopoderoso servicio de inteligencia argelino.

—Sé muy bien lo que es el DRS. —A Mazov le había molestado el tono algo condescendiente que creyó advertir en su subordinado y se lo hizo notar—. Conocí muy bien al general Tawfiq que lo dirigió durante muchos años y que tenía más poder que el mismo presidente de la República… —sonrió para sus adentros como recordando algo—… mucho más.

—En efecto —Peskov había recuperado el tono deferente que su jefe deseaba—, como usted sabe siempre se ha dicho que todos los países del mundo tienen un ejército, menos Argelia, donde es el ejército el que tiene un país…

—Y no es del todo cierto, porque los que de verdad mandan en el Gobierno, en el ejército y en el país son los servicios…

—El caso es que en Argelia no se mueve nada sin que lo sepa el DRS, y me pareció prudente incorporarlo antes de que se involucrara sin que lo llamáramos. Ahora ellos nos agradecen esta prueba de confianza. —Sonrió levemente y había aplomo en su voz.

—Cierto, pero deberías haberme consultado antes. No me gustan las improvisaciones. Que no se repita. Además, ahora los argelinos sabrán que estamos detrás de esta operación.

—Era inevitable hacerlo, director. —Peskov acusó el rapapolvo—. Los argelinos no son tontos y saben muy bien que los polisarios no tienen dinero para comprar lo que les vamos a enviar. Les hemos informado a petición del traficante iraquí, de Al-Ghailani, que temía que los argelinos se quedaran con parte del cargamento en cuanto desembarcara. Así son las cosas por allí. Ahora no se atreverán, porque saben que estamos detrás. No he tenido otro remedio.

—Entiendo lo que dices, pero te repito que esa decisión me correspondía tomarla a mí y no a ti. Recuerda siempre que aquí tú remas y yo llevo el timón. Que no se te olvide y que no vuelva a suceder que haces cosas de esta importancia sin consultarme antes. —Mazov miraba ahora fijamente a su subordinado y reforzó sus palabras con un ligero golpe sobre el mapa extendido encima de la mesa.

—Lo hice por razones de urgencia y porque se nos abrió una ventana de oportunidad que creí oportuno aprovechar… pero no se preocupe porque se repetirá. —Peskov estaba fastidiado por la regañina y porque no había improvisado nada, lo había pensado mucho antes de dar el paso, sabía que había hecho lo correcto, pero también sabía que su jefe tenía razón. Solía tenerla y eso le mortificaba, aunque se consolaba pensando que acabamos llamando experiencia a nuestros errores—. Con el DRS escoltando el convoy no hay peligro —terminó—, dejemos que los marroquíes piensen que el convoy es argelino.

—Está bien pensado, yo hubiera hecho lo mismo. Pero ¿cómo les has convencido?

—No ha sido difícil, son muy conscientes de que con ese armamento no se puede ganar una guerra, pero también piensan que es insuficiente para desencadenarla y que ellos no corren peligro, aunque se conozca su ayuda. El ambiente entre Argelia y Marruecos es de auténtica «guerra fría», los argelinos están muy enfadados con Marruecos y, últimamente, con el desembarco allí de los militares israelíes —su ministro de Defensa visitó Rabat hace poco—, porque ven esa incipiente relación como una amenaza a su propia seguridad y porque suponen que el Mossad también ha entrado en juego y les ha facilitado el acceso a tecnología muy sofisticada, tanto agresiva como defensiva, con la que también ya han empezado a espiar sus teléfonos y los de otros países. Y quieren dar un escarmiento a Rabat con… digamos «un picotazo fuerte» sobre el muro que ha construido en el Sahara. Sobre todo, quieren que el mundo entero sepa que la causa saharaui no ha muerto, digan lo que digan o dejen de decir Donald Trump y sus corifeos en Rabat y otros lugares como la Unión Europea y la Unión Africana, donde los servicios marroquíes trabajan «engrasando voluntades» a diestro y siniestro. Basta citar ciertos nombres para que los ojos se les inyecten de sangre a nuestros amigos argelinos.

—Cuando el armamento llegue a Tinduf alguien tendrá que adiestrar a los polisarios en su manejo. Y nosotros no podemos ser. ¿Qué has pensado al respecto?

—No les entregamos armamento ruso, como es obvio, sino procedente de los arsenales de Gadafi y otro que llega desde China, Irán o los Balcanes, incluso hay armas norteamericanas de las que abandonaron en Afganistán, todo relativamente fácil de encontrar en el mercado… y que no es difícil de manejar. Aquí vuelven a resultar útiles los argelinos del DRS porque tienen una unidad de choque, el Grupo de Intervención Especial o GIE, experto en todo tipo de armas y muy bregado en la lucha antiterrorista…

—Será cuando no son ellos mismos los que organizan los atentados… Recuerda los rumores que corren sobre el asalto al complejo petrolífero de In Amenas, en 2013 si no me equivoco, dirigido por aquel Mojtar Belmojtar, el terrorista tuerto vinculado al Movimiento para la Unicidad y la Yihad en África Occidental y que ya ha dejado este mundo. En aquel ataque murieron unas ochenta personas, creo recordar que todos los terroristas y muchos trabajadores extranjeros… Fue una hecatombe… y bien sabes que se dicen muchas cosas sobre ese ataque…

—En todo caso, serán ellos, los del GIE, los que hagan de instructores. No les importa… incluso se diría que desean que los marroquíes piensen que son ellos los que están detrás de esta operación, quieren que se sepa —y que también los saharauis sean conscientes— que ellos no abandonan la causa de los polisarios, aunque otros países lo estén haciendo… y eso a nosotros nos viene muy bien.

—¿No temen entonces que pueda derivar en un conflicto mayor?

—Lo han evaluado y lo han descartado. Como ya he dicho, no creen que con las armas que les van a llegar, los polisarios puedan hacer algo más que llamar la atención del mundo sobre su causa, que es lo que también desean los argelinos. Es un arsenal reducido que no da para mucho más si no se dispone de una carta secreta, de un kamikaze como nuestro coronel en Guelta Zemmour… y, por supuesto, no saben nada sobre él.

—¿Sigue muy excitado?

—Más que nunca. Nuestro hombre en Marrakech, Azor, está haciendo un trabajo muy bueno. Lo último fue hacer volar un dron con una pancarta del Frente Polisario sobre su cuartel cuando estaba a rebosar de invitados durante un concurso hípico. Una idea maestra. El coronel fue humillado en público, está más rabioso que nunca con los saharauis y nuestro hombre no para de comerle el coco, animándolo a que aproveche la primera oportunidad que se le presente para acabar con Tinduf, que él llama «nido de terroristas». Creo que, si es atacado, y lo será con nuestra ayuda, responderá con todo lo que tenga a mano.

—Más vale que así sea porque si los marroquíes atacan Tinduf, en suelo argelino, no hay manera de que Argelia mire para otro lado. Habría una respuesta militar sin duda alguna y Argelia tiene, al menos en teoría, el ejército más poderoso de África a pesar del importante esfuerzo que Marruecos lleva haciendo estos últimos años con ayuda americana. Los dos se gastan en defensa lo que no tienen. He estado revisando cifras y Argelia ha aumentado un 130 por ciento su presupuesto militar para 2023, hasta los veintitrés mil millones de dólares, una barbaridad que ahora se puede permitir por el alto precio del gas. En todo caso, hay que mantener alta esa excitación de «nuestro» coronel y evitar a toda costa que decaiga, porque de él depende que el petardo se transforme en bomba.

—Cuente con ello, director. Así se hará.

—Por cierto, ahora que hablamos de ese coronel, creo recordar que me comentaste algo la última vez sobre un diplomático español que se estaba metiendo en medio… Hay que tener cuidado no vaya a estropearlo todo.

—En efecto. Es el cónsul general de España en Marrakech, una inconveniente relación personal que es seguida con atención por nuestro hombre, que empieza a estar preocupado porque estas gentes del sur, mediterráneas, son muy apasionadas y volcánicas… Tenemos algunas fotos de los dos juntos, como me encomendó que hiciera, por lo que pueda pasar. —Peskov se detuvo para sacar de la cartera varias fotos, que puso sobre la mesa, en las que se les veía a ambos en distintos momentos durante la celebración del concurso hípico, y también cenando y montando a caballo en los alrededores de La Gazelle d’Or.

Mazov las miró con aire distraído.

—¿Son pareja?

—No, ambos tienen dificultades para admitirlo, pero, sin duda, hay algo y ese algo parece ser más fuerte por parte del español. Su relación ha sufrido últimamente, sobre todo desde lo del dron, pues el cónsul estaba allí, fue testigo de la humillación y ahora el coronel se niega a verle, lo que le tiene desconsolado. Pero eso no nos importa… lo que puede ser preocupante es que quiera «salvarle» quitándole de la cabeza el odio y el deseo de venganza que ahora le mueven y conducirle a otros placeres… digamos más terrenales. Eso preocupa a nuestro hombre en Marrakech, que vigila y que no dejará que eso suceda.

—Pues ya te lo dije la última vez y te lo repito ahora, no quiero riesgos. Si ese cónsul se convierte en un peligro… quítalo de en medio… que tenga un accidente, lo que se te ocurra, pero que no moleste. Lo que está en juego es demasiado importante como para que lo estropee una relación sentimental o lo que sea que esos dos tengan.

40

Desacuerdos profundos

Tras su última conversación con Philippe, Jaume anduvo desasosegado unos días, pues quería ayudar a su amigo Abderrahim Baddou, pero este seguía sin querer contestar sus llamadas y también parecía haber puesto fin a sus frecuentes fines de semana en Marrakech y en La Gazelle d’Or. Silencio radio. Eso le preocupaba y no tenía a nadie, a ningún amigo o amiga con quien comentarlo y con quien compartir la creciente angustia que sentía, cuyos fantasmas aumentaban con su soledad. Le irritaba el dicho de que el secreto de la felicidad no está en hacer lo que se quiere, sino en querer lo que se hace porque le parecía una frase ingeniosa propia de alguien que veía los toros desde la barrera, cuando él estaba en la arena solo y con un morlaco delante.

Por eso decidió coger el toro por los cuernos y dar un salto a Taroudant aprovechando que tenía que dar a sor Ana el dinero recaudado por Phillippe para su hogar de invidentes, que le planteaba un problema que no sabía cómo resolver, pues la misma monja le había dicho a Amal que a ella no le dieran dinero, porque se lo quitarían enseguida, igual que le habían quitado las latas de sardinas que a veces recibía de las empresas españolas establecidas en Agadir.

—¿Y una transferencia a su banco? —había preguntado Amal en su día.

—Tampoco, en cuanto huelan que hay dinero, me exigirán que se lo dé. Me pondrán multas ficticias, tasas, lo que sea, pero acabarán quitándomelo. Así son las cosas por aquí. —Lo dijo sin rabia, con naturalidad, como si se tratara de una ley inmutable de la naturaleza.

Y eso había encendido la indignación de Amal. Puesto que los ladrones eran los de arriba, habría que hablar directamente con los de arriba y para ello nadie mejor que el mismo cónsul general de España en Marrakech. Su razonamiento era que las autoridades locales dejarían en paz a sor Ana si veían que el centro para invidentes gozaba de la protección de España… aunque solo fuera para evitar las quejas que de otra forma pudieran llegar a sus jefes en Rabat. Y por eso había pedido ayuda a Jaume.

Las citas con el wali y con el alcalde estaban preparadas de antemano y se celebraron con toda la cordialidad que los marroquíes saben desplegar cuando quieren… que es mucha. Allí no querían problemas con España y menos aún después de que Madrid apoyara la posición marroquí sobre el Sahara. Todo fueron zalemas al señor cónsul, mucho té de menta, muchos dátiles y muchas garantías de que nunca habría problemas por su parte para «una obra con tanto interés social y única en la región», pero a la que hasta la fecha no solo no habían contribuido con un solo dirham, sino que habían ignorado a conciencia…, salvo para arrebatarle lo poco que recibía. Jaume salió de ambas entrevistas con la impresión de que las cosas mejorarían para sor Ana a partir de ese momento… De todas formas y porque ya empezaba a conocer el país algo mejor, decidió que sería mejor darle el dinero a Amal, que fuera ella la que lo guardara y la que lo fuera usando a medida que progresaran las obras. Había que evitar las tentaciones.

Satisfecho con la decisión que le garantizaba que al menos formalmente no habría robos ni obstáculos durante una temporada, pues tampoco se hacía ilusiones a más largo plazo, Jaume se dirigió a la obra de la casa de Al-Ghailani, donde esperaba encontrar a Amal, como así fue. Encaramada en el segundo piso y vigilando un trabajo de encofrado, guapa a pesar de estar embutida en un mono azul y con un casco amarillo, Amal no había perdido un ápice de esa clase con la que había nacido y que confirma la frase de que el hábito no hace al monje. Lo saludó con alegría cuando lo vio y bajó enseguida, pidiéndole solo un momento «para cambiarme de ropa en aquella caseta, porque debo estar hecha una facha».

Ya «vestida de mujer», como ella decía, con una sencilla blusa blanca y una falda beige con amplio vuelo por debajo de la rodilla, le propuso acercarse a almorzar al Riad Maryam, en la avenida Mohamed V de Taroudant, que tenía precios ajustados y que presumía de ofrecer una buena carta de comida marroquí y también libanesa, un lugar que gozaba de gran aceptación entre la población local a la que también debía gustar la decoración orientalista —un poco a lo Hollywood— del local. «No tiene sentido ir en dos coches, iremos en el mío, que me conozco mejor estos andurriales. Deja aquí el tuyo y ya te traeré yo cuando acabemos».

Ordenaron un almuerzo ligero con platos típicos de la cocina libanesa, y Jaume dio cuenta a Amal del éxito de sus gestiones con las autoridades locales, que es, dijo, «un éxito solo aparente, pues ya tienes bastante experiencia en el país para saber que en Marruecos no hay que fiarse nunca, pero estoy seguro de que te van a dejar trabajar tranquila… al menos durante un tiempo. Y también dejarán tranquilas a nuestras monjas». Amal se lo agradeció vivamente mientras guardaba el sobre con dinero que le confió Jaume, pues ahora sabía que podría continuar sin problemas los trabajos de rehabilitación del centro de invidentes en el que tanta ilusión había depositado.

Jaume aprovechó entonces el buen ambiente que las buenas noticias habían creado entre ambos para desviar la conversación hacia el tema que le obsesionaba últimamente y por el que en realidad deseaba ver a Amal, la única persona que pensaba que podría entenderle.

—Abderrahim sigue pasándolo mal y rechaza mi ayuda. No contesta al teléfono y debe de estar metido hasta el cuello en el agujero que es ese cuartel destartalado y polvoriento en mitad de otro agujero más grande que es el poblachón donde está destinado, allí en el mismo culo del mundo —resumió—. Y encima con un calor asfixiante, porque él es del norte y no te puedes imaginar cómo pega el sol en aquellos pedregales.

Jaume necesitaba hablar del tema, no tenía a nadie más con quien hacerlo y era plenamente consciente de su contradicción íntima pues a la vez quería —y no quería— pedir consejo a Amal porque se temía lo que ella le iba a contestar… y sabía muy bien que no era lo que él quería oír. Y Amal no le defraudó.

—Mira, Jaume, mi opinión no ha cambiado y si quieres te la repito. Me pides consejo cuando lo que quieres es aprobación, y yo eso no lo puedo hacer y no lo haré. No lo haré porque te aprecio. Eres una buena persona, pero no estoy nada segura de que ese coronel lo sea. A mi parecer, es una amistad tóxica, ya te lo he dicho, una relación que no te hace bien, ningún bien, y si puedes aprovechar este momento en el que él te lo está poniendo fácil para alejarte, no pierdas la oportunidad. Pon tierra de por medio y olvídate de él. Esa es mi opinión sincera. Lo era antes y lo sigue siendo ahora.

—Eso es fácil de decir para ti, pero ¿no te das cuenta de que no puedo? No lo puedo olvidar, no hago más que pensar en él e imaginar que sufre y que yo le podría ayudar a quitarse ese odio y esas obsesiones que le atormentan… y que un día le pueden llevar a cometer una locura.

—Pero si no se deja… si él no quiere tu ayuda, no hay nada que tú puedas hacer. ¿Por qué no lo aceptas de una vez? Lo has intentado, fuiste hasta allí, hasta ese poblacho sahariano que dices y mira cómo te trató…, o mejor, cómo te maltrató. ¿Qué dice de todo esto vuestro común amigo Philippe?

—Lo mismo que tú, que, si no se deja, no hay nada que se pueda hacer. Dice que está dolorido y avergonzado, que su orgullo le impide enfrentarse con nosotros, que fuimos testigos de su humillación. Y ninguno de los dos parece darse cuenta de que los amigos están para cuando hace falta. Como ocurre precisamente ahora. Amal, Abderrahim puede que no lo sepa o que no lo quiera reconocer, pero me necesita y yo tengo que ayudarle, yo no le puedo fallar.

—No puedo decirte más, porque ese Philippe tampoco me gusta nada, también te lo he dicho antes y ya lo sabes. No veo claro su juego, quiere algo, pero ignoro lo que puede ser. Insisto, aprovecha el momento, no lo dejes escapar, olvida estas compañías que solo te traerán problemas y busca otra gente con la que relacionarte y con la que hacer amigos. Te lo repito, Marrakech es muy grande, no es como Taroudant donde todo el mundo se conoce, todo el mundo lo sabe todo de todo el mundo, no puedes dar un paso sin que todo el pueblo se entere y donde, además, no hay nadie con el que puedas hacer amistad… Es agobiante, y te confieso que estoy deseando acabar esta obra y regresar a Palma porque esto se me está haciendo muy largo. —Y luego, como hablando para sí misma, confesó—: Menos mal que Asís me visita siempre que puede.

—Ya. —Jaume no había prestado atención alguna al deseo de Amal de regresar pronto a Mallorca o a las visitas de Asís que tanto alegraban a su amiga, y volvió sobre su tema—: Ya, pero si al menos pudiera quitarle esas ideas… ese sería el principio para reanudar una relación normal y regresar a…

—Y regresar a nada. —Amal no le dejó completar la frase—. Porque no había nada más allá de una relación de dominio que me daba pena ver. ¡Abre los ojos de una vez! Jaume, y no te obsesiones con cuentos de hadas, que ya eres muy mayor para eso. Ese hombre te hace daño y eres un iluso si te crees por un momento que le puedes cambiar cuando es él el que te está cambiando a ti… ¿Es que no te das cuenta…? Te está amargando la vida, te está destruyendo y ojalá no te acabe llevando a complicaciones peores.

No es lo que Jaume quería oír, y eso es lo malo de las obsesiones, que dejan de lado la razón y se dejan llevar por percepciones y sentimientos que son engañosos, muy engañosos, como hace ya muchos años que explicó Platón con su mito de la caverna, un mito que ambos conocían. Por eso la comida terminó en un tono bajo y el humor de ambos no había mejorado cuando juntos se dirigieron a ver a sor Ana con objeto de darle cuenta del dinero recaudado para su centro de invidentes, que Amal administraría para evitar problemas, e informarle del buen resultado de las gestiones consulares con las autoridades locales.

—¿Y ustedes se fían de lo que les han dicho? Se ve que llevan poco tiempo en este país. Me parece muy bien que guarde usted el dinero, señora Amal, y que lo utilice a medida que lo vaya necesitando para las obras, porque solo así estará seguro. Y créanme que sé lo que me hago y lo que les digo porque ya llevo muchos años de mili por estos andurriales —dijo riendo, y su risa sonaba sorprendentemente joven para una mujer de su edad—. Y que Dios les bendiga a los dos por la buena acción que hacen con estos pobres chicos. —Señaló al grupo de muchachos ciegos que conversaban animadamente en el patio—. Con su ayuda podremos enseñarles algo que les permita ganarse la vida sin tener que recurrir a la mendicidad como única salida. Les he dicho que van a tener cuarto de baño, «como dicen que hay en los hoteles», y están que no se lo creen. Pero, por ilógico que parezca, lo que más ilusión les hace es disponer de luz eléctrica. No paran de hablar de ello. Yo confieso que no lo comprendo —dijo mientras negaba con la cabeza.

Tras un rato de animada conversación y de aceptar una taza de té con sor Ana, que no quería dejarles marchar, «porque me gusta tanto poder charlar un rato en español, es como si me descansara esta vieja cabeza mía, me relaja mucho», regresaron juntos y sin hablar a la obra de Amal, donde Jaume había dejado el coche horas antes en un ambiente muy diferente. La despedida fue triste por parte de Amal y fría por parte de Jaume, que cambió de planes, y en lugar de quedarse a pasar la noche en Taroudant, como había dispuesto en un principio, subió a su vehículo para regresar esa misma noche a Marrakech sin hacer caso de las protestas de su amiga, que creía que cruzar el Atlas de noche, más que una temeridad, era una estupidez, una enorme estupidez, «porque la carretera es muy mala, ya la conoces, y además ya sabes cómo conducen por aquí. No lo hagas, Jaume, y escúchame porque es una temeridad estúpida».

Pero Jaume no oía, no quería oír y menos aún escuchar, cuando arrancó murmurando que los hombres razonables nunca llegan a nada. Y como para subrayarlo dio un acelerón que hizo saltar el coche hacia adelante y alejarse en medio de una nube de polvo, mientras Amal, de pie, contemplaba la escena. Su cara reflejaba tristeza porque intuía que esa historia no podía terminar bien. «¿Por qué serán tan ciegos los hombres?», se preguntó mientras a su vez arrancaba su coche para regresar al hotel deseando que Asís volviera a visitarla pronto. La visita de Jaume y su obcecación la habían entristecido y llenado de lúgubres premoniciones. Aquella noche en su habitación sintió que su propia estancia en Marruecos sin su hombre se le estaba haciendo ya muy, muy larga. Demasiado larga.

41

Operación Falsa Bandera

La reunión fue convocada por el secretario de Estado-director a petición de Bardo, director de operaciones, al que dio de inmediato la palabra.

—Creo que tenemos un esbozo de plan basado en el concepto de falsa bandera, pero no podemos seguir adelante sin tu aprobación —comenzó Bardo con la vista fija en el director—. Una «operación de falsa bandera» es aquella en la que se incita a alguien a hacer algo que está convencido de que le conviene, cuando al que realmente interesa es al que le empuja. Y todo sin dejar huellas. En realidad, es como tirar la piedra contra un pato, pero sin tirarla tú, y promoviendo que sea otro el que lo haga pensando que lo hace en su propio interés y sin que se dé cuenta de que eres tú el que mueve su mano. Y el pato, muerto. No sé si me explico.

—Sé muy bien lo que es una operación de falsa bandera y creo que todos aquí también lo saben. Ahora exponlo todo con más claridad. —El director estaba en su línea habitual de sobriedad.

—Lo hemos discutido entre los tres —dijo, mirando significativamente a Plácida y a Genízaro—. Y hemos incorporado a Lobo a nuestras discusiones porque le necesitamos. Nadie más sabe lo que hemos hablado. —José López, alias Lobo era el director de SIGINT y, por lo tanto, cubría un flanco muy importante en la adquisición de la información que iba a precisar la operación que preparaban—. Se trata de implicar a un grupo islamista del Sahel —explicó sucintamente Bardo.

El Sahel es una vasta extensión de tierra que recorre África de este a oeste, como un cinturón desértico que va desde Somalia hasta Mauritania, una zona sin ley, una especie de «salvaje oeste» del siglo XXI, como también lo es en otro contexto el extremo occidental de la selva del Amazonas, una zona en la que tanto Al Qaeda, expulsada de Afganistán, como el Estado Islámico, expulsado de Siria e Irak, están haciendo grandes avances, particularmente intensos en Mali, Burkina Faso y Níger, aunque sus actividades también se extienden más al sur hacia Camerún y Nigeria, y hacia el norte en Libia. Países inmensos, debilidad institucional, poblaciones escasas, grandes distancias, hambre secular, pobreza y corrupción facilitan que grupos islamistas se hagan de hecho con el poder en extensas zonas en las que imponen su ley. Francia, antigua potencia colonial, trata de combatirlos desde 2013 con la Operación Berkhane, igual que hacen las Naciones Unidas con la MINUSMA y la propia Unión Europea con la Operación EUTM-Mali en la que participa un contingente español de quinientos militares. Pero la inestabilidad política y una cadena de golpes de Estado, particularmente el de Assimi Goita en mayo de 2021 han llevado a la expulsión de las tropas francesas de Mali y a su sustitución por mercenarios rusos del Grupo Wagner, una fuerza privada de intervención que se había estrenado con éxito en la anexión de Crimea por Vladimir Putin en 2014 como «los hombres de verde», por el color de los uniformes que llevaban sin insignias ni banderas, y que luego volvería a utilizar como carne de cañón en la guerra de Ucrania. Goita piensa que los europeos son demasiado quisquillosos y prefiere los métodos brutales que utilizan los milicianos de Wagner contra los grupos islamistas, con resultado de masacres como la del mercado de Moura en abril de 2022, donde fueron asesinadas más de trescientas personas a sangre fría en el curso de una operación supuestamente antiyihadista. Los rusos son más expeditivos que los franceses, el dictador de Mali está muy contento con ellos y Burkina Faso sigue sus pasos y también quiere echar a los franceses e invitar a los rusos. Es mala noticia para Europa que Rusia esté suplantando a Francia en un lugar tan sensible para la seguridad europea como es el Sahel.

—Y eso de involucrar a un grupo islamista… ¿para qué? ¿Con quiénes y cómo lo quieres hacer? —Otra vez el director, escueto y directo al grano.

—¿Para qué? Para que sean ellos los que nos hagan el trabajo sucio y de paso librarnos de unos hijos de puta con los que tenemos cuentas pendientes. ¿Con quiénes?, con el MUJAO, ya lo conocéis todos, y ¿cómo?… engañándoles para que sean ellos los que destruyan ese depósito de armamento en Tinduf, que es un área que ya conocen porque fue en sus arrabales donde en 2011 secuestraron a dos españoles y una italiana. Como recordaréis, lo llevó a cabo un grupo salafista autodenominado Movimiento para la Unicidad y la Yihad en África Occidental, o MUJAO para abreviar. Quiero decir que conocen la zona y que entran y salen de territorio argelino un poco cuándo y cómo quieren… Recordad que fueron también ellos los del asalto de la planta petrolífera de In Amenas… —Bardo podía ser muy sintético cuando quería.

—¿Y tú piensas que esa gente se va a dejar engañar fácilmente? —preguntó el director.

—Fácilmente, no. No lo creo. Pero no es imposible si los convencemos de que los rusos preparan una vasta operación antiislamista en el Sahel en la estela de la masacre del mercado de Moura, y que han dado armas al Frente Polisario, que también les tiene ganas, para hacer una pinza con el Grupo Wagner, cogerlos en medio y machacarlos de una vez por todas —finalizó Bardo mientras los otros asentían silenciosamente a su alrededor, se veía que la exposición corría a cargo de Bardo, pero que la había discutido antes y los otros la compartían.

—Incluso podríamos tener apoyo de nuestro contingente militar de la operación de la Unión Europea en Mali —apuntó entonces Genízaro.

—Idea descartada, bastante difícil es ya su misión en Mali como para involucrarles en una operación que iría mucho más allá de la tarea que tienen encomendada. No hay que mezclar las cosas. Olvídalo, no es una buena idea —zanjó el director.

—Pues algo habrá que pensar, porque podemos necesitar ayuda sobre el terreno para la exfiltración de nuestra gente, la que pongamos sobre el terreno. —Bardo tenía bastante claras ya algunas partes del plan.

—Pues pensad en otra forma de protegerles, pero no quiero involucrar de ninguna manera a nuestras fuerzas en Mali. ¿Y cómo pensáis llegar hasta ese grupo terrorista?

Plácida pidió la palabra.

—Con la mayor prudencia quiero sugerir la posibilidad de llegar al MUJAO a través de un abogado de Panamá que sabemos que en el pasado ha actuado de intermediario en el pago de rescates de rehenes, y que se ha embolsado bonitas sumas por sus buenos oficios en colocar luego el dinero de esos canallas en paraísos fiscales. Estos terroristas van de puros propagadores de la ley islámica, la sharía, y luego se financian con secuestros y el tráfico de drogas. Y guardan sus ahorros en paraísos fiscales como las islas Caimán o en Gibraltar, que les cae más cerca.

—No son los únicos… No me parece mal la idea, pero no veo cómo y por qué ese abogado nos iba a facilitar el contacto. ¿Qué ganaría con ello? —El director no perdía el tiempo.

—Podría ganar el dinero que nosotros le demos… si no conseguimos evitarlo, que aún lo estamos pensando. Todavía es una idea muy inicial y no he querido dar ningún paso sin tu autorización y el acuerdo de los aquí reunidos. —Plácida había captado el interés general—. Hay un personaje en Palma que ya colaboró con nosotros en Siria en el asunto de la base de Al-Kiswah…

—Lo recuerdo muy bien… Asís García, me parece que se llamaba. Valiente, con principios y con iniciativa, hizo un trabajo excelente… le visité en el hospital cuando llegó a España porque vino con un balazo en el hombro, ¿no? —El director se quedó pensando un momento, antes de proseguir—: Pero creo que le buscamos un trabajo, a él y a su novia o su mujer…

—Todo eso es cierto y ambos nos están agradecidos. Viven en Mallorca donde se han asentado con nuestra ayuda. Pero Asís es un culo inquieto y su perfil es el ideal para suplantar a quien tenemos en mente.

—Explícate.

—Hemos acordado que la forma para llegar al MUJAO es a través de ese abogado en Panamá que tiene con ellos una relación fluida. Ese hombre está también en contacto con una fundación francesa dedicada formalmente a la expansión del islam por el mundo, pero que bajo cuerda financia con dinero saudita a grupos radicales y también gana un montón de pasta con sus robos, secuestros y extorsiones. O sea, que reparte y recibe. Unos angelitos. —Y ante la mirada de impaciencia del director se apresuró a añadir—: Y ahora viene lo interesante. Hemos detectado que uno de los directivos de esta fundación, de nacionalidad francesa y origen sirio, está estos días en Cataluña repartiendo discretamente dinero a algunos imames de la secta Deobandi, ya que, como sabéis, en Cataluña están las mezquitas más radicales de toda España… Pues bien, Asís García, nuestro hombre de Al-Kiswah, podría hacerse pasar por él, si quisiera, y llegar así al panameño. Asís nació en Siria, hijo de un empleado de la embajada de España y es trilingüe en español, árabe y francés. Si finge ser el francés de la fundación, es seguro que el panameño le recibiría, y una vez con él debería tentarle con dinero para que le ponga en contacto con los del MUJAO. Una vez con ellos deberá hacerles tragar la información que los lleve a hacer lo que nosotros queremos. Muy sencillo. —Cuando dejo de hablar, Plácida parecía por una vez contenta consigo misma.

El director no se dejó convencer tan rápidamente:

—De sencillo nada de nada. Suponiendo que tengas razón, nada de lo que propones es sencillo, sino todo lo contrario. Y, además, ¿por qué iba a querer ese Asís volver a las andadas después de lo que pasó en Siria? Al fin y al cabo, no es un profesional.

—Por varias razones: porque, como ya he dicho antes, Asís García es un culo inquieto, le gusta vivir con el plus de dignidad que aporta el peligro y está solo en Mallorca, porque su mujer, que es arquitecta, está actualmente haciendo una casa en Marruecos. Porque está empleado en el Club de Mar, que ahora está de obras y su oficina no existe, han derribado el edificio y tiene que trabajar en un módulo muy incómodo, y porque en esta época del año tiene poco trabajo… O sea que está solo, se aburre y tiene tiempo. Y lo más importante, no hace mucho cenó con Figo, el jefe de la Marca de Baleares, y en la conversación salió que tiene una deuda importante con el MUJAO, porque cuando estaba en la Legión sobrevivió a una emboscada en la que murieron varios compañeros suyos y se la tiene jurada… Si lográramos interesarle…

—En el personaje que me has descrito veo ventajas e inconvenientes —dijo el director—. Las primeras ya las has destacado tú, pero yo veo también el inconveniente de su posible implicación personal en el asunto. En este trabajo te juegas la vida, lo sabéis igual que yo, hay que ser muy profesional, tener un temple muy tranquilo, ser muy frío, y este hombre, por lo que decís, siente que tiene una deuda personal con ese grupo terrorista que asesinó a sus compañeros y que casi también le mató a él. ¿Será capaz de mantener la cabeza fría? Además, no es agente nuestro. ¿Os parece prudente embarcarle en una operación como esta? ¿No os parece arriesgado?

—Tienes razón, director, y lo hemos valorado —contestó Genízaro—. Te responderé con un proverbio que aprendí en los Balcanes que dice que el miedo al peligro es peor que el mismo peligro. Asís es un hombre muy equilibrado, nos lo demostró en Siria donde enfrentó riesgos mayores de los que ahora le proponemos. Y no es agente, como bien dices, pero nos tiene ley porque también la tuvimos nosotros con él cuando lo necesitó. Ha trabajado ya con nosotros, le gusta la aventura, y si quisiera incorporase yo lo reclutaría sin dudarlo un segundo. Es de plena confianza y creemos que es la persona indicada para este trabajo.

—Bien, si él quisiera… pero habría que explicarle antes muy bien a qué se arriesga, que sepa muy bien en lo que se mete. —El director parecía estar cogiéndole gusto a la idea.

—En todo caso, si decidimos esa línea de acción, hay que hacerlo rápido, antes de que el francés que ahora anda por Cataluña se vuelva a su tierra. Si lo queremos secuestrar para que Asís se pueda hacer pasar por él, hace falta hacerlo ya, sin perder un minuto, además de que una operación así también hay que pensarla bien para que no nos caiga encima la policía o, en este caso, los mossos d’esquadra. Tenemos una ventana de oportunidad, pero no estará abierta mucho tiempo. —Plácida era mujer práctica y de ideas claras.

Había una sugerencia sobre la mesa que se sometió a una auténtica tormenta de ideas en las seis horas que duró la reunión a base de café y de algunas galletas, al cabo de las cuales el director dio su asentimiento a la Operación Falsa Bandera, que es como se llamaría en adelante, a condición de que el presidente del Gobierno le diera también luz verde. Porque el Centro no se lanza a una operación de esta envergadura y potenciales implicaciones internacionales sin el respaldo de la autoridad política del país. Como debe ser. Y le pidió cita con urgencia.

42

La Moncloa

Cuando el secretario de Estado-director del Centro Nacional de Inteligencia llama al presidente del Gobierno, este le recibe al minuto.

Mientras se dirigía al complejo presidencial de la Moncloa, apenas cinco minutos en coche si no hay atasco en la carretera de A Coruña, el director sonreía para sus adentros pensando en cómo también los ministros contestaban de inmediato sus llamadas. «Todos piensan que sé más de lo que sé… y todos, sin excepción, tienen algo que ocultar», se decía mientras el coche avanzaba rápido hacia Madrid.

El presidente no le hizo esperar y le recibió sentado al otro lado de su imponente mesa de despacho, con bandera y retrato del rey Felipe VI para mayor solemnidad. Todo muy oficial y al mismo tiempo como marcando distancias.

—Pues tú dirás. —El presidente estaba inmerso en otra fuerte disputa dentro del Gobierno de coalición que presidía y que le quitaba tiempo, energía y buen humor. Al lado de sus socios y de sus aliados de investidura, los partidos de la oposición le parecían mansos corderillos y ese hecho le hacía recordar una frase del cínico Giulio Andreotti cuando decía que en política había «amigos, conocidos, adversarios, enemigos y compañeros de partido»… y que estos últimos eran los peores. No debía conocer a sus socios de coalición, pensaba.

—Gracias por recibirme, presidente, sé que estás ocupado y no te quitaré un minuto más de lo necesario —comenzó—. Tenemos un problema en el Magreb.

—¿Otro? —Su malhumor se hizo visible en su breve respuesta. El presidente había hecho con Marruecos lo que creía que tenía que hacer, pero el escándalo que había suscitado y su soledad parlamentaria le hacían pensar que probablemente tenía que haber actuado de otra forma, aunque se negaba a aceptar que eso fuera culpa suya, sino de quienes le rodeaban, porque «uno no puede estar en todo».

—Pues sí, me temo que otro, pero esta vez no lo hemos causado nosotros —el director podía ser sarcástico cuando quería—, sino los rusos. —Y ante la mirada malhumorada, pero al mismo tiempo interrogante e interesada del presidente continuó—: Quieren provocar un conflicto en el norte de África. No sé de qué dimensión, pero supongo que cuanto mayor, mejor. Un conflicto a espaldas de la OTAN con el previsible objetivo de distraer nuestra atención colectiva de la guerra de Ucrania.

—Lo que nos faltaba: guerra, refugiados, inflación, electricidad y gasolina caras, el euríbor que dispara las hipotecas, la cesta de la compra por las nubes, la maldita ley del sí es sí, manifestaciones, mis socios de Gobierno haciéndome la cama un día sí y otro también, elecciones a la vista… y ahora esto que tú me traes, ¡como si no tuviéramos bastante!

—En efecto. Y por eso precisamente lo hacen los rusos. Para agotarnos, distraernos de la guerra en Ucrania, y, si es posible, dividirnos. Su objetivo es crear un incidente bélico en el Magreb y por eso están enviando un cargamento de armas para que con ellas el Frente Polisario ataque a Marruecos, y, con suerte, el incidente que se produzca acabe involucrando también a Argelia aprovechando la mala sangre que hay entre los dos vecinos del Magreb. —Escueto y completo, pensó el director.

—Pues avisamos a nuestros amigos en Rabat y asunto resuelto. Cojo el teléfono y llamo ahora mismo a Mohamed VI. —Al presidente le gustaba verse a sí mismo más como el presidente de Francia o de los Estados Unidos que como el primer ministro que en realidad era en un país en el que el jefe del Estado es el rey. Y parte de esa imagen complaciente de sí mismo era tener relación directa, como de tú a tú, con los jefes de Estado de los demás países.

—Suponía que me dirías esto y comprendo tu reacción inicial porque tiene mucha lógica —el director también sabía dar jabón cuando convenía—, pero eso conduciría a que los marroquíes estuvieran esperando el ataque y terminaría con una masacre de saharauis que la opinión pública te echaría en cara… si se enterara… y con la coalición que presides se filtran demasiadas cosas, como sabes mejor que nadie. El Frente Polisario sigue contando con muchos, muchísimos, simpatizantes en España que te acusarían de cómplice en la matanza. Piensa en todas esas familias que cada verano acogen a niños procedentes de los campamentos de Tinduf. Lo hacen por una cuestión humanitaria, ciertamente, pero también por mala conciencia política de quien siente que España los ha abandonado a su suerte cuando un día, en pleno delirio imperial, no muy diferente del francés con Argelia, el Sahara llegó a ser provincia española y sus habitantes tenían DNI como tú y como yo. No te cuento nada que no sepas. —Tras esta larga parrafada el director del CNI se detuvo un momento casi más para tomar aire que para ordenar unos pensamientos que tenía muy claros. Luego continuó con mala intención—: De la reacción que tendrían tus socios de Gobierno y tus aliados de investidura prefiero no comentar nada porque los conoces mejor que yo.

El presidente hizo entonces un movimiento con la mano como diciendo que «esos son imposibles y qué le voy a hacer». Pero no lo dijo, cruzó los brazos sobre el escritorio y se dispuso a escuchar:

—¿Y entonces?

—Por no hablar de Argelia que, irritada como está con Marruecos —el director retomó su discurso como si le hubiera oído—, se vería obligada a responder si, no hay que descartarlo, Rabat llevara su reacción a destruir Tinduf usando el ataque saharaui como excusa para hacer algo que lleva años queriendo hacer. Pero incluso sin llegar a ese caso extremo, existiría un riesgo de guerra entre Argelia y Marruecos, que es lo que precisamente buscan los rusos y que nosotros ni queremos ni nos conviene.

—Son todos unos impresentables que no se conforman con llevarse mal, sino que llevan años pretendiendo involucrarnos en sus disputas y obligándonos a hacer encaje de bolillos en equilibrios dignos del Cirque du Soleil. —Sonrió con cansancio—. Estoy tan harto de todos ellos que casi me alegraría de que se pelearan entre sí y nos dejaran en paz a los demás.

—Pero es que no nos dejarían en paz. Ese es el problema. Los rusos lo saben y por eso hacen lo que hacen. Un conflicto entre Marruecos y Argelia produciría desestabilización en la zona estratégica del estrecho de Gibraltar, centenares de miles o millones de refugiados de ambos países escaparían en dirección a España y Francia, cese del suministro del gas argelino que Europa entera necesita, descontrol total en la llegada de pateras o en los asaltos de subsaharianos a Ceuta y Melilla… sin descartar que un Marruecos victorioso pudiera sentirse envalentonado para… ya me entiendes, cualquier barbaridad que nos colorara a nosotros en una situación imposible. Y, por supuesto, empeorar la relación entre Estados Unidos, aliado y principal suministrador de armas a Marruecos, y Rusia, aliado y principal suministrador de armas a Argelia… Como si esas relaciones no estuvieran ya por los suelos después de la invasión de Ucrania. Todo son inconvenientes y el conflicto nos afectaría a nosotros, en primer lugar, por la sencilla razón de que tenemos responsabilidades históricas en el Sahara, pero, sobre todo, por nuestra vecindad pues el Estrecho solo tiene catorce kilómetros de anchura.

—Se compra un circo y te crecen los enanos, aunque no sé si hoy esta frase es políticamente correcta… En todo caso, tú me entiendes… Es eso, ¿no?

—Exactamente.

—¿Alguna propuesta?

—Evitar que el ataque saharaui tenga lugar.

—¿Con una varita mágica? —Había sarcasmo en la mirada presidencial.

—No. Con un plan que solo puedo llevar a cabo con tu aprobación y en el que idealmente también deberían estar comprometidos tus socios y la misma oposición. —El director hizo una breve pausa, antes de continuar—: Lo digo para evitar un problema de política doméstica si algo sale mal.

—Olvídate de eso, porque no podemos permitirnos el lujo de que algo salga mal. Con la oposición no cabe contar, se oponen a todo, desde la renovación del Consejo General del Poder Judicial a la Ley de Memoria Histórica, la reforma del delito de sedición, la Ley de la Vivienda, el ahorro de energía… ¡A todo! —El presidente estaba ahora genuinamente enfadado—. Y en cuanto a mis socios y aliados… decirles lo que queremos hacer sería como poner un anuncio en la Puerta del Sol, calentarían las redes en cuestión de segundos y ya no sería un secreto para nadie. Es imposible contar tampoco con ellos, porque lo que desearían es que los polisarios, ya que no lo pueden derrotar, al menos humillaran públicamente a Marruecos. O más.

—Lo sospechaba, pero lo tenía que intentar. —El director se detuvo como dudando pues sabía que lo que iba a decir era delicado—: A quien sí que tendré que avisar de lo que vamos a hacer es a su majestad el rey. —No lo preguntó, lo dio por hecho, y sin dar tiempo a que el presidente respondiera, prosiguió—: ¿Me autorizas entonces a destruir ese cargamento de armas?

—¿Cómo lo quieres hacer?

—Complicado. La idea es que lo haga un grupo islamista…

—¿Los vas a utilizar? ¿Cómo?

—Sin que se den cuenta. Esa es la idea.

—Y luego, ¿qué?

—Esto es algo delicado porque puedo necesitar algo de ayuda de nuestras Fuerzas Armadas. —Se detuvo cuando vio la mirada de alarma del presidente—. Muy poca cosa, cuatro o cinco hombres como mucho, pero es algo que hablaría con el ministro de Defensa si acaba haciendo falta, no te preocupes porque nadie lo sabrá, déjanoslo a nosotros. Y, además, eso todavía no está decidido y yo procuraré evitarlo.

—Pero ¿puede haber muertos?

—En este trabajo hay que contar con esa posibilidad siempre y por eso tomamos todas las medidas posibles para que no los haya. No te preocupes y confía en nuestro trabajo. En realidad, a partir de ahora cuantos menos detalles conozcas, mejor. Así podrás decir que no estabas al tanto y echarnos la culpa si algo sale mal. El viejo principio de «la necesidad de saber» y el no menos importante del «fusible»… Realmente los detalles no te interesan y te pueden complicar en el futuro. Ten confianza en nosotros. —Y no añadió «por una vez», aunque se quedó con ganas.

—Pues adelante si crees que puedes evitar esa guerra que, coincido contigo, sería un desastre para todos. Pero sin bajas y sin que se nos vea el plumero… al menos, hasta que yo decida al final si nos conviene. Puede acabar siendo un as para la inacabable partida con Marruecos. ¿Quién sabe? Tenme al corriente y recuerda que solo acepto un éxito.

Cuando el director regresó a la Cuesta de las Perdices no podía ocultar su satisfacción. Convocó otra reunión en la Jaula e informó a los presentes de la luz verde presidencial.

—Ahora no podemos fallar… porque, si fracasamos, el Centro quedará a los pies de los caballos y el Magreb potencialmente en llamas. Quiero un plan con todos los detalles y un análisis de todo lo que puede salir mal, hay que prever todos los escenarios y tener planes B previstos de antemano. Los que haga falta. No quiero improvisaciones. El fracaso no es una opción. ¡A trabajar todos!

43

Tú no me invitas para hablar de barcos

Pedro Fontán, alias Figo, jefe de la Marca de Baleares, recibió instrucciones de Plácida para sondear más a fondo a Asís García una vez que se había concluido que su participación podía ser determinante para llegar hasta el liderazgo del MUJAO y convencerles de la necesidad de destruir, como una cuestión de vida o muerte, el depósito de armas que los rusos enviaban a los polisarios antes de que estos las volvieran contra el grupo islamista, que quedaría así cogido en una pinza entre los saharauis al norte y los mercenarios de Wagner en el sur.

Convencerles era el núcleo de la Operación Falsa Bandera, pues, sin ese engaño, todo el plan se derrumbaba y se darían pasos muy serios para convertir en inevitable el conflicto en el norte de África. Y, para esa tarea, Plácida insistía en que la cooperación de Asís era imprescindible, porque era listo, arrojado, tenía iniciativa y hablaba francés y árabe como un nativo. Su idea era hacerle pasar por un francés de origen sirio, un tal Jacques Desmeuil, miembro de Le Paradis à Vôtre Portée, una fundación religiosa con base en París, que afirmaba canalizar fondos saudíes para la propagación en el mundo de la versión wahabita del islam, particularmente conservadora. Esa era la cobertura oficial porque, tras esa fachada, lo que la fundación en realidad hacía como tarea principal era enviar dinero con el que mantener la yihad, la lucha armada que según los devotos debe un día llevar al triunfo mundial de la religión de Mahoma y al establecimiento del Califato para todos los pueblos.

Esa fundación existía, tenía su sede en París, y Plácida la conocía bien porque desde hacía algunos meses estaba tratando de extender sus tentáculos hacia la península ibérica. Y porque también sabía que uno de sus dirigentes, ese tal Desmeuil, se encontraba en esos momentos de viaje en Cataluña repartiendo discretamente dinero en algunas mezquitas particularmente fanatizadas para animarles a radicalizar aún más su mensaje. Si Asís aceptara suplantarle, se «invitaría al francés a un lugar aislado» donde quedaría retenido, aparentando un secuestro, durante el tiempo necesario para que Asís pudiera viajar sin riesgo a Panamá para encontrarse con el abogado que debería idealmente facilitar el acceso al grupo terrorista.

Para este plan se necesitaba el concurso de Asís, y Plácida lo había visto claro desde el mismo momento que llegó a su conocimiento que Asís se la tenía jurada al MUJAO por antiguos problemas relacionados con sus años como legionario, como constaba en un informe que le había enviado Figo desde Mallorca. Y por eso le dio instrucciones precisas: «Convéncele con lo que sea, haz lo que te parezca necesario, pero necesito a ese hombre en esta operación. No me falles».

Y como consecuencia, Pedro Fontán invitó nuevamente a cenar a Asís. Esta vez el encuentro fue en el restaurante Es Canyís en la misma playa d’En Repic del puerto de Sóller.

—¿Qué quieres? —Asís no se andaba por las ramas—. Si me vuelves a invitar a cenar después de tan poco tiempo es porque me quieres pedir algo más. Os conozco bien. Y no me digas que me equivoco porque has elegido un restaurante muy bueno. No me engañas, Pedro, tú tramas algo.

Pedro tenía un ritmo más pausado, le gustaba elegir el terreno, el momento de atacar, y también las armas a utilizar porque pensaba que así era más difícil perder. Como él decía: «Lo importante no es ganar, lo importante es competir sin perder o empatar». Jugando con sus cartas sus oportunidades aumentaban, y él lo sabía muy bien. Por eso respondió con una larga cambiada:

—Me gusta venir a este lugar fuera de temporada, cuando se van los turistas y recupera su placidez casi ancestral. Se come estupendamente y tienes las olas… Bueno, en realidad aquí, dentro de la bahía, son solo olitas casi lamiéndote los pies. —Trataba de ganar tiempo—. ¿Te apetece una copa antes de cenar?

Asís tenía que conducir de vuelta a Palma y declinó el ofrecimiento.

—No quiero beber más de la cuenta; si te parece, pedimos que nos vayan trayendo el vino que tomaremos en la cena y así no mezclamos.

—Pero no podemos elegir vino sin saber lo que vamos a cenar, ¿o es que tú lo haces al revés? —Pedro trataba de disimular su nerviosismo porque de las próximas dos horas dependía que Asís se sumara o no a la operación que el Centro planeaba. Y él tenía instrucciones expresas de no fallar.

—No seas pelma —la voz de Asís sonaba condescendiente—, en este lugar vamos a tomar pescado, ¿o no? Así que pedimos un blanco y asunto arreglado. Pero hazme el favor de pedirlo ya, porque tengo la garganta seca.

Pedro pidió la carta de vinos y después de estudiarla ligeramente se inclinó por Bicicletas y Peces, un verdejo blanco de Rueda de nombre absurdo pero divertido que le pareció que ofrecía una más que aceptable relación calidad/precio. Y ya con la botella en un cubo con hielo para mantenerlo fresco y con las copas servidas, Pedro inició eso que los franceses llaman una «petite conversation», o sea, una charla intrascendente para ir calentando motores:

—Sé que estáis de obras en el Club de Mar…

—No me hables, han derribado los edificios y nos han metido a los empleados en unas estructuras modulares que dicen temporales y que veremos lo que duran. Es muy incómodo trabajar así.

—Bueno, hombre, seguro que dura poco. Oigo decir que también los pantalanes se remodelan…

—Y bien que lo necesitaban. —Asís se iba animando—. Ha pasado mucho tiempo desde que se hicieron, y ahora hay que modernizarlo todo: servicios de agua y electricidad, recogida de basuras y de aguas residuales… puestos de gasoil… Todo. Y también se reforma el Paseo Marítimo… Va a quedar de cine.

—¿Se construyen más pantalanes? —Pedro seguía dando carrete.

—No hay mucho espacio, pero se mejoran y modernizan, fíjate que algunos tenían ya medio siglo y ha habido que renovar la estructura. La rehabilitación de los números 7 y 8, los que miran al este, permitirá el atraque de megayates de hasta ciento setenta metros de eslora y veinticuatro de manga, los de mayores dimensiones de los puertos deportivos españoles.

—¿Existen yates de ciento setenta metros? ¿De verdad? ¡No me lo puedo creer!

—Claro que existen, no te puedes imaginar la de gente rica que hay por ahí mientras otros apenas llegamos a fin de mes. Y queremos que puedan venir a Mallorca. Fíjate que Jeff Bezos, el de Amazon, se ha hecho un barco en Rotterdam de ciento veintisiete metros con piscina y helipuerto que le ha costado cuatrocientos treinta millones de dólares y quería desmontar un puente histórico para poderlo sacar a la mar… Los ciudadanos, con buen sentido, se lo han impedido. Y a mí me parece muy bien. Este mundo de los megayates es una locura… —De repente, Asís frenó su entusiasmo y preguntó—: Pero tú no me invitas a cenar para hablar de barcos… ¿por qué me has llamado? Aún no me lo has explicado y yo no me he olvidado.

Pedro iba a responder cuando se acercó el camarero para tomar la comanda que ambos acordaron conjuntamente: unas gambas rojas de Sóller a la plancha para compartir, sepia a la mallorquina para Asís, y para Pedro un cap roig que es como los isleños llaman al cabracho, un pescado de roca con espinas y muy sabroso. Todo muy fresco y recién pescado en las inmediaciones.

Pedro había elegido una mesa algo separada de las demás y a pesar de ello, cuando el camarero se alejó, se inclinó hacia Asís para decirle en voz muy baja:

—Lo que voy a decirte a partir de ahora es del máximo secreto y debe quedar entre tú y yo, nadie más debe saberlo.

—Ya me parecía a mí… noche sin luna, paisaje de ensueño… ¡tú me quieres seducir esta noche! —Y Asís soltó una carcajada—. Pero sé que los espías os morís por los secretos, así que, si no hay más remedio, cuenta con ello.

—Gracias. Verás, cuando cenamos la otra noche creí advertir en ti un cierto interés por el MUJAO…

—Por fin entramos en materia. —Asís sonrió—. ¿Interés, dices? Son unos hijos de puta, les he sobrevivido de puro milagro.

—Sin duda y por eso, porque son unos grandes hijos de puta, estamos pensando hacerles también nosotros una putada a ellos.

Asís entornó los ojos como recordando algo lejano mientras decía:

—Se la merecen, sea lo que sea que estáis pensando. Por cierto —dijo como despertando—, ¿quiénes sois «nosotros», los que estáis pensando hacer esas putadas que dices?

—Vamos, Asís, no te hagas ahora el ingenuo… ¿Quiénes somos nosotros? ¡No me digas que no lo sabes! En cuanto a la idea que tenemos es muy sencilla y consiste en acabar con ellos. —Lo dijo como si fuera la cosa más natural del mundo—. Pero no sé si debo seguir con esto, que además es secreto como ya te he dicho.

—Pues si es secreto, tú no me lo contarías si no quisieras que yo lo supiera —replicó Asís, rápido—, y si quieres que yo lo sepa es por algo. ¿No crees que es mejor que te dejes de rodeos y me lo cuentes de una puñetera vez? Si afecta al MUJAO me interesa y tú lo sabes, y es por eso que me invitas a cenar.

Pedro miró como distraído las gambas rojas y grandes que el camarero había dejado sobre la mesa y que tenían una pinta estupenda.

—Es que es una operación muy difícil.

—Pues claro que es difícil, si no lo fuera, hace tiempo que los franceses hubieran acabado con ellos porque les tienen muchas ganas. —Y ya embalado, Asís continuó—: Conocen el desierto como nadie y se camuflan de forma que pasas a su lado y no los ves… Cuando me emboscaron estaban a menos de veinte metros de la pista por la que circulábamos y no les vimos… hasta que de repente surgieron de la arena y comenzaron a disparar con aquellos bazucas y kaláshnikovs… Estaban enterrados, el desierto se llenó de golpe de agujeros como si fuera un queso de Gruyere, y de cada uno salía un tipo con turbante que nos achicharraba con su arma… ¡Cuántas veces he soñado con conducir un camión oruga de veinte toneladas para pasarles a todos por encima y aplastarlos como a hormigas… Metidos como estaban en la arena no habríamos tenido ni que enterrarlos! Y en lugar de eso, allí dejamos a ocho compañeros muertos… ¡y a uno con una estaca con su sucia bandera clavada en la barriga! ¡Hijos de la gran puta!

Pedro había conseguido su primer objetivo, que era calentar a Asís y ahora comenzaba a trabajar el segundo:

—Merecen desaparecer de la faz de la Tierra, que sería un lugar un poco mejor sin esa gentuza, en eso estamos de acuerdo… Pero no se dejan.

—Claro que no se dejan, han construido una especie de reino en el norte del desierto de Mali, allá donde la autoridad de Bamako no alcanza, donde se esconden, desde donde cometen todo tipo de tropelías y donde es difícil incluso entrar porque han minado algunas zonas que solo ellos conocen. No, acabar con ellos no es fácil y lo sabes igual que yo. Por eso tengo curiosidad por saber qué estáis pensando.

—Engañarles. —Pedro lo dijo como si fuera la cosa más sencilla y evidente del mundo.

—¡Como si fueran tontos!, que te aseguro que no lo son. Eso es más fácil decirlo que hacerlo.

—Cierto. —Y entonces Pedro lanzó la bomba que llevaba preparada—: Pero, para tenderles la trampa que estamos pensando, te necesitamos a ti.

Asís se quedó momentáneamente paralizado hasta que pareció recuperarse y moviendo una gamba con la mano en dirección a su interlocutor, como a cámara lenta, dijo:

—Tenía que haberlo sospechado, eres un cabrón. —Pero no había disgusto en sus palabras, las pronunció a la española, que es una lengua en la que la gente se intercambia amistosamente los mayores insultos. Y eso animó a Pedro a continuar con más confianza.

—Verás, Asís, no es una locura, lo hemos pensado muy bien, tenemos un plan para engañar a esos hijos de puta y te necesitamos para llevarlo a cabo. Solo tienes que ir a Panamá haciéndote pasar por un francés de origen sirio… ya te contaré los detalles, un tipo de una organización que reparte dinero a los yihadistas. Allí te facilitarán el contacto con el MUJAO y, cuando los veas, les tiendes la trampa que les hemos preparado y que termina con la destrucción de la banda.

—Alto ahí, que corres mucho. ¿Meterme en la boca del lobo? ¿Tú tienes idea de lo que me harían si me descubren? ¡No te lo puedes ni imaginar! Cuando esos tipos torturan a alguien son de un sadismo indescriptible, podría contarte cosas que he visto en Mali y otras que he oído que te arruinarían esta estupenda cena. Y, que yo sepa, no te he dicho que acepto convertirme en mártir de ninguna causa y no tengo ninguna prisa por irme al otro barrio… De hecho, morirme es lo último que tengo pensado hacer en la vida —dijo sonriendo.

—Ni yo te lo pido. Hay peligro, no te lo oculto, claro que lo hay, pero jugamos con ventaja, y lo que tendrías que hacer creo que tiene un margen de riesgo asumible.

—Asumible para ti, que estás comiendo gambas en el puerto de Sóller, ¿no te jode? Es como si me estuvieras invitando a cruzar un precipicio en dos saltos y, ¡qué quieres que te diga!, me parece temerario… porque es imposible dar el segundo.

—No te excites ni exageres, si me dejas que te lo cuente con más detalle verás cómo lo que te pedimos es algo factible, y además a ti te va la marcha, reconócelo, eres de los que quieren pasar por la vida viviendo y no solo existiendo. Y con batallitas para contar un día a los nietos. Yo te aplicaría, salvando las distancias que son muchas, la frase de aquella actriz de Hollywood que decía que «cuando soy buena, soy muy buena y cuando soy mala soy mucho mejor».

Asís no sonrió, como Pedro esperaba ante lo que había pretendido como una broma, pero interpretó correctamente el silencio expectante de Asís como asentimiento y se lanzó a una larga explicación sobre los detalles de la operación y el papel que en ella se le otorgaba.

Tan abstraídos estaban que cuando se dieron cuenta eran los únicos clientes que quedaban en un restaurante antes bullicioso y ahora vacío y silencioso. Se les había olvidado pedir postre. El tiempo había volado sin que ellos lo notaran. Un camarero les observaba desde lejos con cara de cansancio y de estar pensando: «¡A ver cuándo se levantan esos pesados!». Pedro le llamó, pagó la cuenta, le dejó, para compensarle, una buena propina que iluminó su cara, y ambos, sin decir palabra, salieron a caminar por el paseo que bordea la playa d’En Repic que a esas horas estaba desierta.

—El plan es bueno y podría acabar de una vez por todas con esa gentuza… brindaría su destrucción a aquellos ocho compañeros que fueron asesinados delante de mí en el desierto… sería una forma de honrar su muerte, pero… yo tengo un trabajo y una mujer que… —Asís hablaba en voz baja como queriendo respetar la serenidad de aquella noche en la que la bahía de Sóller parecía pertenecerles, mientras las olas lamían la playa a su lado y les arrullaban con un sonido monótono y siempre diferente—. Y este viaje al que me invitas… No sé, me gusta la acción, moverme, lo reconozco, y el otro día leí una frase de Cervantes que decía que el único viaje malo es el que lleva a la horca… Entonces me hizo gracia, pero es que lo que tú me propones ahora se le parece mucho.

—No exageres, porque lo hemos pensado todo al milímetro y estamos convencidos de que puede salir bien. Del trabajo no te preocupes, nos ocupamos nosotros de que te den unas vacaciones pagadas… además, estáis de obras en el club y así sales de esos galpones incómodos donde os han ubicado a los empleados… Y en cuanto a Amal… ella está ahora en Marruecos con ese trabajo…

—Ya, pero hablamos todos los días por teléfono y…

—Hemos pensado también en eso. Es obvio que no le puedes contar nada porque todo lo que hemos hablado es del máximo secreto, y si algo se filtrara, toda la operación se va al diablo… y correríais peligro todos los implicados y tú el primero, pero también ella que está en Taroudant. Verás, podrías decirle que, aprovechando las obras del club y su ausencia, has aceptado la invitación de un socio para acompañarle a llevar su barco a Bermudas. Es algo muy frecuente, como sabes mejor que nadie, en invierno muchos yates dejan el Mediterráneo para ir al Caribe. ¿Qué quieres? ¡Caprichosos que son los ricachones! En alta mar no hay cobertura para móviles y a Amal no le extrañará que no la llames… Y si decimos que es un velero, la travesía será más larga y nos sobrará tiempo para lo que tenemos que hacer…

—No me gusta engañarla… pero comprendo tus razones y veo que lo tienes todo muy pensado.

—Nos conoces y sabes que no nos embarcaríamos en una aventura así sin tener bien atados todos los cabos. Con la vida no se juega, con la de nadie, y menos con las de los nuestros.

—Hasta que salta el jodido «Factor S», lo inesperado, el Factor Sorpresa, creo recordar… ¿No lo llamáis así? Ya me topé con él en Siria…

Era una noche suave y la luna asomó un momento entre las nubes reflejando su imagen en las aguas tranquilas de la bahía. Ambos hombres se detuvieron para mirar el bello espectáculo sin lograr verlo. No decían una palabra, absortos como estaban en otros pensamientos.

44

La misión

Después de otros dos encuentros, Figo pudo comunicar a la Casa que Asís aceptaba el envite y estaba dispuesto a hacerse pasar por el francés de la fundación de turbios manejos para contactar con el MUJAO y tenderle la trampa de la que dependía el éxito de la Operación Falsa Bandera. Pero antes de decidir encomendarle la misión, el director quiso hablar con él y le recibió en su despacho del edificio Estrella, en la sede central de la Casa, al que Asís llegó acompañado por su nuevo reclutador.

Cuando Asís y Figo llegaron al Centro fueron recibidos por Plácida y por Genízaro, que los acompañaron al despacho del director por un largo pasillo decorado con cuadros de diversa factura de anteriores directores del servicio.

El director los esperaba de pie junto a la puerta.

—¿Veis esa galería de viejos elefantes? —les dijo—. Me sirve para recordar que estoy aquí de paso, todos lo estamos, y para darlo todo durante el tiempo que me corresponde por abrumado que a veces esté con la responsabilidad… porque sé que acabará pronto. —Sonrió.

Luego les dio la mano a los cuatro, uno por uno, y los invitó a sentarse en un amplio tresillo de cuero blanco situado delante de una pared abierta por grandes ventanales que dejaban entrar mucha luz en el despacho. Asís aprovechó para observar con curiosidad la mesa de trabajo, muy ordenada, «del jefe de los espías» con dos teléfonos de aspecto extraño y una foto familiar en la que aparecía con su mujer y nietos. A la izquierda, un televisor y la preceptiva foto de su majestad el rey y las banderas de España y de la Unión Europea en la pared del fondo, mientras que la pared opuesta a las ventanas estaba totalmente ocupada por una estantería del suelo al techo repleta de libros que dejaban espacio para algunas, pocas, fotografías institucionales. Un par de alfombras persas de alegres colores, Asís de eso entendía, cubrían el suelo enmoquetado con un color crudo. El conjunto era a la vez alegre y solemne.

—Nos conocimos cuando regresaste de Siria, donde hiciste un estupendo trabajo. Pero llegaste un poco averiado, si no recuerdo mal —dijo el director a modo de bienvenida mientras acentuaba su sonrisa.

—No debía de estar tan mal porque recuerdo bien su visita al hospital, fue muy amable por su parte.

—Es lo menos que podía hacer después de la ayuda que nos diste y que fue decisiva para averiguar lo que se estaba cociendo en la base de Al-Kiswah. Y luego, aquella huida con el teniente israelí por media Siria… Me alegra verte bien y, por lo que me dicen, con una nueva vida en Mallorca. ¿Cómo está Amal? —El director se había aprendido bien la nota que le había preparado Plácida.

—Muy bien, gracias —Asís sonrió—, aunque me está usted preguntado cosas que ya sabe… Actualmente construye una casa en Marruecos mientras espera la convalidación de su título de arquitecta en España, pues nuestra burocracia es lenta y muy pesada… Igual que también sabe que nos va bien en Mallorca porque fue el CNI el que nos encontró trabajo en la isla…

—En efecto, fue nuestra forma de agradecer los servicios prestados, ya sabes que el que da debe olvidar pronto pero el que recibe no debe olvidar nunca… Y tú nos diste mucho en aquella ocasión.

—Y ahora quieren más…

—Solo si tú estás dispuesto.

—Mire, director, yo les estoy agradecido porque ustedes me sacaron de una vida sin futuro en la Legión, adonde llegué después de una juventud dando tumbos sin ton ni son, me ayudaron a encontrarme a mí mismo confiándome una misión… Me dieron eso que se llama autoestima… y, sobre todo, me permitieron encontrar a la mujer que cambió de verdad mi vida. Y mi padre siempre decía que es de bien nacido ser agradecido.

—Eso no responde a mi pregunta. También nosotros te estamos agradecidos. Pero lo que yo quiero saber es si estás dispuesto a embarcarte en otra misión que puede entrañar riesgos… No, es más que eso, es una misión que entraña mucho peligro, debes saberlo, porque te vas a meter en la boca del lobo. Y yo quiero saber por qué lo haces.

—Porque llevo una temporada solo, me aburro y tengo tiempo —Asís sonrió—, y porque supongo que me va la marcha. Además, tengo una cuenta pendiente con unos canallas y tengo que reconocer que mi amigo Pedro, su hombre en Mallorca, ha sabido venderme muy bien la moto. —Pedro asintió con un movimiento de cabeza mientras sonreía abiertamente.

—De eso se trata, precisamente. Sé lo que te pasó en Mali y la cuenta pendiente que tienes con quienes mataron a tus compañeros y estuvieron a punto de matarte también a ti. Y eso es lo que me da más miedo de esta misión. Temo que tu deseo de venganza por lo sucedido te nuble el juicio y eso sería muy malo para la misión… y también para ti. No olvides nunca que la temeridad no es valentía o, dicho de otro modo, lo normal es tener miedo y superarlo es el valor.

—Lo sé, y por eso mismo no va a ocurrir. Han pasado muchos años y aún recuerdo como si fuera hoy a mi compañero tendido en tierra con una sucia bandera clavada en la tripa. Eso nunca lo olvidaré por muchos años que viva y sí, reconozco que tengo cuentas que ajustar con quienes lo hicieron, eso no lo niego. Nunca pensé que la vida me daría ocasión de saldarlas y de repente ustedes despiertan lo que estaba no olvidado, eso nunca, pero sí adormecido, y me dan la oportunidad de ajustarlas. Y como la quiero aprovechar, sé muy bien que necesito la cabeza tranquila y las ideas claras. No se preocupe, director, no me dejaré llevar por el odio que tengo a esa gentuza y si puedo contribuir a su fin… ese será el tributo a aquellos compañeros que no pudimos salvar.

—Es que mi trabajo, uno de ellos y no el menos importante, es precisamente preocuparme por mi gente, y aunque el riesgo forma parte habitual de nuestra labor, quiero decir que está incluido en el sueldo, no quiero ponerte a ti en un peligro innecesario. Y tú correrías un peligro innecesario, aparte del necesario inherente a la propia misión que te encomendamos, si el odio te nubla las entendederas porque te haría cometer imprudencias, no sé si me entiendes. Antes de enfadarte debes pensar en las consecuencias de tu ira o de tu odio. Nunca lo olvides. Este es un trabajo que exige muchas cosas, pero en especial valor que, te lo repito, no es temeridad, una cabeza muy fría y nervios muy templados, porque el que está en contacto con un león tiene muchas probabilidades de terminar en su barriga. Y tú vas a estar rodeado de leones.

—No quiero presumir, pero creo haber demostrado esas cualidades en Siria… si no fuera así, no me habrían venido a buscar nuevamente ahora. En la Legión citaban mucho un dicho de Napoleón según el cual mientras el prudente pierde su tiempo reflexionando, el valiente va, triunfa y regresa. —No había presunción alguna en sus palabras, Asís las dijo como limitándose a constatar lo obvio.

—Lo sé, pero allí, en Siria, no tenías cuentas que ajustar…

—Las tendría todavía hoy si mi amigo Rachid no se hubiera ocupado personalmente de ellas… —murmuró como para sí mismo—: Mire, señor director, esté tranquilo. Soy voluntario para esta misión, creo estar en condiciones de llevarla a cabo y si como «daño colateral» de su objetivo principal, que sé que es evitar un conflicto en el Magreb, puedo ayudar a terminar con los canallas que hicieron aquella emboscada donde murieron mis compañeros, aquí me tiene. Estoy dispuesto. Y sé que para ello necesito ser muy frío y también sé que el odio ciega y no ayuda, sino todo lo contrario. Lo sé muy bien y lo tendré muy en cuenta. No se preocupe.

—Entonces solo me resta decirte que te agradezco tu disponibilidad porque eres el retrato perfecto del perfil que necesitamos para llevar a término nuestro plan. Contigo no puede fallar. —Y dirigiéndose a Plácida y a Genízaro, que habían asistido mudos a la entrevista les preguntó si deseaban añadir algo. Ambos negaron con la cabeza y el director se levantó para dar por terminada la reunión, cuando Asís hizo un gesto con la mano para indicar que deseaba decir algo más:

—Señor director, solo quiero pedirle una cosa muy importante para mí, poniendo estas personas como testigos —dijo Asís, señalando con la mano a Plácida, Genízaro y Figo, que no habían abierto la boca desde el comienzo de la reunión—. Se trata de Amal. No sabe nada de esta operación…

—Ni puede saberlo… incluso por su propia seguridad —cortó el director.

—Por supuesto. Ella supone que voy a cruzar el Atlántico rumbo a Bahamas en un velero. No le hace mucha gracia, porque eso nos impedirá hablar por teléfono o Skype durante unas semanas y se siente muy sola en Marruecos. Pero lo acepta. Por ese lado no hay problema. Lo que quiero pedirle es que, si algo me ocurre, si por alguna razón no regreso, que se ocupen de que nada le falte a ella. Nunca. Es lo único que necesito para hacer tranquilo el trabajo que me encomiendan.

—Te lo prometo. Cuenta con ello. Puedes ir tranquilo. Tienes mi palabra. —Había solemnidad en la voz del director mientras sus acompañantes asentían grave y silenciosamente con la cabeza.

El director se levantó entonces para acompañar a Asís hasta la puerta del despacho donde le estrechó con fuerza la mano:

—Te agradezco mucho tu disponibilidad. Ya sabes lo que tienes que hacer y no me des disgustos. Regresa pronto sano y salvo para que celebremos juntos el éxito de esta misión.

45

Ciudad de Panamá

A las diez de la mañana, un par de semanas más tarde, hacía treinta y cinco grados con 90 por ciento de humedad en la capital panameña, lo normal, cuando un taxi que debía llevar el aire acondicionado a doce grados como allí acostumbran se detuvo ante un imponente edificio de oficinas en el mismo centro del sector de Calidonia, muy cerca de la plaza Cinco de Mayo. De él descendió un hombre alto y moreno con indumentaria local de traje de lino blanco algo arrugado, camisa azul claro sin corbata, zapatos blancos y sombrero de paja toquilla, de esos que a los ecuatorianos tanto irrita que se llamen «panamá».

Allí, en el piso veintisiete se encontraban las oficinas de Nicholson & Beiruti Trading Co. y hacia ellas se encaminó el visitante que en el breve tiempo que pisó la acera recibió una bofetada de aire caliente y húmedo del que se refugió lo antes que pudo en el interior del edificio, donde la temperatura parecía la misma que la del taxi. Allí dentro también hacía un frío pelón. «¿No serán capaces estos tíos de un término medio?, allí donde mi madre decía que estaba la virtud», pensaba mientras se dirigía al ascensor y pulsaba el número veintisiete, sorprendiéndole la velocidad con la que subió hasta su destino.

Ante una recepcionista guapa y exageradamente maquillada que llevaba una blusa un par de tallas por debajo de lo que necesitaba y que amenazaba con reventar, el visitante se anunció en francés como Jacques Desmeuil, de la Fondation Le Paradis à Vôtre Portée, con sede en Francia, y muy poco tiempo después Omar Beiruti, que le estaba esperando, salió a recibirle y le invitó a pasar a un despacho muy recargado porque la combinación de gusto panameño y libanés puede conducir a extremos que desafían toda imaginación. A cambio, desde sus amplios ventanales se disfrutaban excelentes vistas sobre la ciudad.

Tras haber aceptado un café —«Por favor, con hielo, a pesar del frío que hace», dijo con intención que pasó inadvertida— y haberse instalado cómodamente en un sofá de falso cuero de color burdeos, el visitante se dirigió a su anfitrión en francés, que es un idioma que también se habla en Líbano. Entre ellos no iba a haber problemas de comunicación.

—Como usted sabe por la correspondencia que hemos mantenido antes de este grato encuentro, trabajo en la fundación de caridad Le Paradis à Vôtre Portée, que usted ya conoce —aquí sonrió mientras guiñaba imperceptiblemente un ojo—, que está radicada en Francia y financiada mayoritariamente desde Arabia Saudita… Todo el dinero procede de organizaciones, grupos y ciudadanos privados, nada de financiación pública, por favor —levantó los brazos como ofendido—, y está dedicada a la expansión del islam por el mundo para cumplir así con la voluntad del Profeta, cuyo nombre sea siempre bendito. Puede usted confirmar cuanto le digo con este dosier. —Lo dijo con convicción porque además era cierto, la sociedad existía, tenía su sede en París y el señor Jacques Desmeuil, el verdadero, era uno de sus directivos que se hallaba circunstancialmente de viaje, como el libanés había podido comprobar cuando telefoneó a París tras recibir la llamada pidiéndole cita. No era desconfianza, sino una medida de elemental seguridad, muy necesaria en su negocio.

Lo que ignoraba era que el verdadero Jacques Desmeuil era en aquellos momentos «huésped forzoso» de un grupo de extrema derecha llamado Naciò i Fé, que afirmaba defender la identidad carolingia de Cataluña por suponerla amenazada por la llegada de inmigrantes musulmanes. Lo recluyeron en una masía situada en un lugar agreste y poco frecuentado de la Cerdanya, en los Pirineos, y desde allí había sido «invitado» a comunicar a su sede parisina que le había surgido un trabajo que le obligaba a viajar a Panamá con urgencia para contactar con el abogado Omar Beiruti, viejo conocido de la fundación, y que luego se tomaría unos días de descanso porque lo necesitaba. Sus «anfitriones» le aseguraron que si se portaba bien no le ocurriría nada y sería puesto en libertad en un breve plazo de tiempo. Como muestra de refinamiento, sus captores le daban a diario comida «halal» mientras a su lado se atiborraban de los excelentes embutidos catalanes.

Tras dar un apreciativo sorbo a su café helado, el visitante extrajo de su cartera una gruesa carpeta que depositó cuidadosamente sobre la mesa ante un atónito Omar Beiruti, que había dejado su fe musulmana y sus principios a un lado cuando muchos años atrás había abandonado el Líbano para probar fortuna junto a un tío que la había hecho en Panamá.

—No acierto a comprender…

—Enseguida lo hará, no se preocupe. Y como no quiero hacer perder tiempo a un hombre que sé que está muy ocupado, iré directamente al grano. Necesito su ayuda para entrar en contacto con el Movimiento para la Unicidad y la Yihad en África Occidental, el MUJAO, que, como usted sabe, opera en el Sahel desde sus bases en Mali.

—Me tendrá que disculpar, pero no entiendo nada y realmente no sé de qué me habla. —Omar gesticulaba al hablar, como queriendo mostrar asombro ante la propuesta

—Dejémonos de rodeos, señor Beiruti, sabe usted muy bien de qué le estoy hablando, pero se lo recordaré con mucho gusto. —El tono amable del francés se había endurecido de repente—. Usted y su socio han tenido una actuación destacada «para ayudar a resolver» —Beiruti no pareció darse cuenta de la ironía— varios secuestros de ciudadanos occidentales por parte de ese grupo, le han ayudado a cobrar los rescates y luego a blanquear el dinero mediante complicados entramados societarios en paraísos fiscales, que es su auténtica especialidad. Y, naturalmente, con considerables y muy merecidas ganancias para ustedes porque muy probablemente sin su ayuda esos rehenes habrían sido ejecutados, igual que ahora también las reciben al blanquear los cuantiosos ingresos que el Grupo Wagner recibe por su contribución a la «estabilidad» de algunos regímenes africanos. Gestiona usted un negocio que genera importantes beneficios.

Desmeuil levantó la mano para frenar la protesta de inocencia e ignorancia que sabía que se iba a producir por parte de su interlocutor y continuó:

—No, no me detenga, tenemos nuestras fuentes y sabemos que ustedes son los interlocutores ideales para lograr el contacto que necesitamos y que yo le pido. No quiero otra cosa y deseo recordarle la vieja relación que la fondation en la que trabajo tiene con su despacho. Siempre nos hemos entendido bien y siempre hemos ganado haciéndolo. Ambos. —Aquí le guiñó un ojo—. Y no se preocupe por la seguridad, porque somos los primeros en cuidarla al máximo, nuestro trabajo también lo exige, y tampoco por el dinero, puesto que estoy dispuesto a pagar muy bien por sus servicios. Necesitamos contactar con ese grupo porque queremos advertirle de un mal inminente que le acecha, algo que no deseamos y que tampoco a usted le interesa. El MUJAO agradecerá mucho la información que le quiero trasladar y así podrá seguir siendo una interesante fuente de ingresos… para ambos —terminó mientras una amplia sonrisa iluminaba su rostro.

El libanés le miraba ahora con curiosidad no exenta de desconfianza.

—Sigo sin comprender de qué me habla. ¿Cómo sé que no me engaña y que esto no es una trampa?

—No lo sabe, y yo solo tengo dos argumentos para convencerle. Uno es lo bien que siempre nos habló de usted y de sus servicios Mojtar Belmojtar, que dirigió el MUJAO…

—Y que no me sirve de nada porque está muerto y no le puedo preguntar.

—Es cierto, y es muy desafortunado. Belmojtar contribuía a financiar nuestras actividades para la expansión del islam, y con su muerte hemos perdido un amigo y una fuente de ingresos que queremos restablecer. De ahí también mi interés por contactar con su sucesor. El otro argumento son los cien mil dólares limpios de polvo y paja que estoy dispuesto a darle si me organiza un encuentro con el actual líder del grupo, Ahmed al-Sahrawi. Un simple encuentro dónde, cómo y cuándo usted decida. Aquí no hay trampa. No le pido más. —Jacques supo que había ganado cuando vio la codicia brillar por un momento en los ojos del libanés—. Ya ve, mucho dinero por muy poco trabajo, pero es que es muy importante para nosotros. Usted decide el lugar y el momento. Pero tiene que ser pronto, porque un grave peligro les acecha y ese no va a esperar y yo tengo que prevenirles. Aquí todos ganamos. Le garantizo nuestro agradecimiento y confío en que en el futuro tendremos más ocasiones de trabajar juntos, pues como decía Humphrey Bogart en la película Casablanca «esto puede ser el principio de una bella amistad»… Bueno —Jacques hizo una pequeña pausa y esbozó una sonrisa—, en realidad, en nuestro caso habría que decir que «esto puede ser la confirmación de nuestra vieja y rentable amistad». Y estoy seguro de que también los chicos del MUJAO le mostrarán su gratitud.

Una semana más tarde y cuando ya no podía más del sofocante calor húmedo de Panamá, el que se había presentado como Jacques Desmeuil pudo informar al Centro de que la cita con un miembro del MUJAO había sido concertada para diez días más tarde «en un lugar que se me comunicará oportunamente» de Nuakchot, la capital de Mauritania. A ella asistiría también Omar Beiruti para cobrar su comisión, por lo que pedía al Centro que le hiciera llegar ese dinero de la forma que le pareciera más oportuna.

46

Argentinos en Tinduf

Cristina María Oteyza, Juan León Pulido y Jaime Tristán Giampieri, todos nombres ficticios, llegaron a Tinduf provistos de pasaportes que les identificaban como ciudadanos argentinos y de impecable documentación que les acreditaba como miembros de la recién creada Asociación por la Dignidad del Sahara, con sede en Buenos Aires. Aterrizaron en el aeropuerto de Tinduf procedentes de Argel a las seis de la tarde y cerca ya de la puesta de sol. Pasaron sin problemas el control de policía, al igual que habían hecho la noche anterior en Argel cuando arribaron desde Barcelona, y se trasladaron al hotel Djebilet en la calle Ennassar, en el mismo centro de Tinduf, que pasa por ser el mejor de la ciudad sin que ello tampoco quiera decir demasiado. Pero estaba limpio, y eso ya es bastante en algunos lugares.

No eran argentinos sino españoles haciéndose pasar por tales. Con un pasado en el Ejército del Aire antes de ingresar en el CNI, Cristina y Juan habían sido pilotos, mientras que Jaime era ingeniero aeronáutico. Todos ellos habían pasado algunos años, aunque en momentos diferentes, en la terminal del Centro en Buenos Aires, eran capaces de imitar el acento porteño hasta el punto de poder engañar a un nativo y con frecuencia lo imitaban entre ellos en broma «para no perderlo». Y como argentinos se presentaron en la sede del Ministerio de Transportes de la RASD, la República Árabe Saharaui Democrática, alegando que tenían una cita concertada por carta desde Buenos Aires con su titular Buchraya Fall, un joven todavía en la treintena formado en la Universidad de Argel, que tardó sus buenos cuarenta y cinco minutos en recibirles mientras esperaban en una habitación modestamente amueblada y con un calor sofocante que les invitaba a reflexionar sobre lo flexible que resulta el tiempo en África, y que Jaime aprovechaba para contar a sus compañeros cómo un viejo marroquí de Chefchauen le recriminó una vez que le vio acalorado al subir un repecho de esos que tanto abundan en aquella ciudad, diciéndole en castellano: «No corras, amigo. Prisa mata». «Un consejo muy inteligente que nunca he olvidado —decía Jaime riendo—. Me hice con él una camiseta para no olvidarlo». Mientras esperaban al ministro, hablaban entre ellos en castellano fingiendo la suave entonación del Río de la Plata por si alguien escuchaba.

—Pues si hablamos de diferente concepto del tiempo, a mí me han contado que por aquí, no sé si también en el Sahara, existen los «bebés durmientes» —dijo Juan León. Y ante el interés de sus compañeros por entretener la espera, se explicó—: En Marruecos es frecuente que el marido emigre a trabajar en Europa, quedando la esposa a cargo del hogar. Ocurre en ocasiones que la mujer se queda embarazada a los tres o cuatro años de la marcha de su marido y entonces, para evitar dramas, a alguien ingenioso se le ocurrió la idea del «bebé dormido» que quiere que este sea hijo del padre ausente… que lo habría procreado sin que el crío se animase a nacer a los nueve meses, como toca, porque se había quedado dormido todo este tiempo, tres, cuatro o cinco años, los que hagan falta, en el vientre materno. ¿No os parece muy sofisticado?

—Sin duda lo es —terció Cristina María—, pero no se te ocurra decir que aquí son marroquíes porque te matan sobre la marcha. —Todos rieron—. Eso son cosas que ocurren en Marruecos, pero no aquí, en el Sahara. No lo olvides.

Y así, en entretenida conversación, pasaban un tiempo que se les hizo larguísimo en aquella habitación destartalada, polvorienta y recalentada por el sol.

Cuando al fin les recibió el ministro, les saludó en perfecto español, cosa que no les extrañó en absoluto, pues muchos saharauis lo hablan junto con el hassanía, que es la versión local del árabe diferente del dariya, que es la variante que se habla en Marruecos, y por la misma razón también rechazan el francés que utilizan como segunda lengua tanto argelinos como marroquíes. Nada es suficiente para los saharauis con objeto de afirmar su identidad propia. Tras las habituales fórmulas de cortesía tomó la palabra Cristina María «para marcar terreno», como decía, tanto por su carácter decidido como por ser consciente del papel que el mundo musulmán otorga a la mujer. Quería dejar claro que eso no iba con ella ni con sus dos compañeros, que parecían aceptar su liderazgo sin problemas porque además así lo había decidido el Centro.

Hablaba con un marcado acento argentino.

—Mire, jefe… Estamos con un pie en el estribo, recién llegamos a su país y gracias por este chamuyo de urgencia que nos dispara —sus compañeros intercambiaron una mirada de inteligencia ante la ironía—, el presi le mando hace unos cuantos días una paloma mensajera vendiéndole nuestro malambo aéreo y la razón por qué teníamos que jugar en su cancha.

—Lo lamento, pero no sé de qué me está hablando —respondió el ministro sorprendido mientras miraba a su jefe de gabinete que le acompañaba y que también negó con la cabeza. Ninguno de los dos parecía haber comprendido nada.

—¡Y ahora me avivo, pibe! ¡Por eso no nos diste bola! Menos mal que me apiolé. Nos tenía muy sorprendidos… ¡Hay que ver lo mal que se labura con esto de las cartas! —La realidad es que la carta a que ella se refería nunca había sido enviada y menos hacía un mes porque su misión se acababa de decidir apenas unos días antes. Por eso Cristina María continuó sin arredrarse—: He traído conmigo una copia que me permito entregarle ahora. —Buscó en su cartera un folio escrito a máquina en papel oficial y con membrete de la Asociación por la Dignidad del Sahara que el ministro leyó con atención. Ella le dio tiempo para hacerlo con tranquilidad antes de retomar su discurso—: Como habrá visto en esa carta, que por mala leche no llegó a sus manos cuando debía por esos inútiles de Correos, recién llegamos de muy lejos porque también en Argentina ha encontrado adeptos la justicia de su causa y hay indignación ante la burla que el presidente gringo, Donald Trump, hizo del derecho internacional al reconocer la soberanía marroquí sobre el Sahara que es de ustedes, los saharauis. —Se detuvo para respirar y pudo ver la satisfacción con la que el ministro recibía sus palabras. Y luego, más animada y con impecable acento rioplatense, reanudó su cháchara—: También la cagaron, y bien cagada, si me permite, esos pelotudos del Gobierno de España, que en Argentina todavía llamamos a veces «la madre patria» pero que en este caso no lo ha sido con ustedes, que también son sus hijos. Más bien una madrastra de mierda.

A ninguno de los tres escapó el agrado que este discurso causó en el ministro, que intercambió una mirada de aprobación con un joven que diligentemente tomaba notas de cuanto se decía.

—Les agradezco sus comentarios porque, efectivamente, ambos hemos sido colonizados por España. Ustedes se rebelaron con éxito contra su dominio —el ministro deseaba hacer saber que era un hombre culto—, y a nosotros no nos dieron tiempo. Cuando empezamos a combatir contra los españoles nos cayeron encima los marroquíes con su Marcha Verde. La situación actual es la consecuencia, pero no está lejos el día en que lograremos liberar a nuestra patria, igual que ustedes hicieron.

—Pero —intervino Juan León—, en aquel partido ustedes ganaron a los mauritanos… que se escaparon cagados del julepe de jugar sin pelota. No pispiaban nada.

—Y además el Chodere Internacional están de su parte. Igual que las Naciones Unidas y el Tribunal de La Haiga —apostilló Jaime Tristán.

El ministro asentía complacido animando con la cabeza a su secretario a tomar nota de aquellas sabias aseveraciones de sus visitantes, antes de volver a tomar la palabra:

—¿Y a qué debemos en Tinduf el honor de recibirles?

—Mire, jefe —Cristina María volvió a tomar la palabra—, en Argentina la mitad son turcos… árabes, vio… les decimos a todos «turcos» para abreviar. Sin ir más lejos, el turco Carlos Menem fue presidente. La colonia turca está caliente… los palestinos… ustedes… bah… hay un gran bolonqui.

El tono de Cristina María era duro y directo, como si quisiera hacerse perdonar el hecho de ser mujer en aquel mundo tan masculino.

El ministro asintió gravemente con la cabeza, nada puede gustar más a un polisario que le comparen con un palestino, un pueblo que también ha sido desprovisto de sus tierras por los israelíes.

—Pero ustedes no son de origen árabe…

—Mi vieja sí que lo es… su abuelo materno, creo. ¿O era el otro? Qué sé yo… se me va la sabiola —se apresuró a decir Jaime Tristán—. No hace falta tener sangre árabe para sentir bronca. El mierdoleo con que los tratan… ¿Usted cruzó alguna vez una frontera de Europa con un pasaporte árabe? Los latinoamericanos también de eso sabemos un cacho. Ustedes… que inventaron el cero y el álgebra…

Jaime Tristán se embalaba, animado por la mirada de aprobación del ministro, pero calló de golpe al ver las de sus compañeros pidiéndole que lo hiciera.

—A ustedes los meten en gayola por nada. Sabe qué, jefe, todo eso nos apena a muchos argentinos y por eso nos tomamos el bondi hasta aquí —concluyó Tristán.

—Disculpen ustedes, agradezco su solidaridad con mi pueblo y aprecio particularmente que hayan venido desde tan lejos… Es muy reconfortante saber que también tenemos amigos en América Latina… pero no acierto a comprender por qué vienen a verme a mí… —El ministro les miraba a uno tras otro, claramente desconcertado por no entender lo que aquellos amables visitantes esperaban de él.

—¿No vio el papelito, jefe…? —preguntó Juan León—, ¿no se apioló todavía? Lo explica la carta que le dio la chica. Señor ministro, jefe, eso de lo diplomático es muy piola, pero lo demás no es trucho. Hay que chamuyar y hacerse entender. Hablar, quiero decir, comunicarse. Y entre las comunicaciones nada es más importante que un buen aeropuerto que cubra sus tres necesidades básicas: viajes de los pibes de la casa o sea sus propios ciudadanos, recibir visitantes que conozcan su realidad de esos que van a pata, y bajar la merca de los aviones.

El ministro trataba de comprender bien lo que oía, pues su español, que presumía de hablar bien, se veía sometido a una dura prueba con estos visitantes, mientras seguía con evidente interés lo que lograba entender de lo que oía, consciente como era de que la RASD habría durado muy poco en aquel entorno tan hostil sin la solidaridad de Argelia y del resto del mundo, en particular la solidaridad de muchos españoles, ya que no del Gobierno de España.

Y entonces Jaime Tristán creyó llegado el momento de soltarlo:

—Yo soy ingeniero aeronáutico y mis dos compañeros han sido antes pilotos de la Fuerza Aérea Argentina, ahora el macaneo lo hacemos en compañías privadas. Somos los tres ciudadanos libres de hacer lo que nos cantan las bolas y lo que ahora nos pide el cuerpo es ayudarles a ustedes. Por eso nos hemos afiliado a la ONG Asociación por la Dignidad del Sahara que han fundado prominentes miembros de la comunidad árabe de Argentina y les vamos a dar una mano muy pero muy requetepiola.

—¿Y cómo sería eso? Supongo que tienen muy buenas ideas.

—No la pifia usted, señor ministro, al contrario —intervino de nuevo Cristina María—. No se equivoca. Le traemos una propuesta superpiola para mejorar pero que un montón las condiciones del aeropuerto de su capital. Le venimos a ofrecer un moderno sistema de navegación que permita al aeropuerto funcionar de noche con normalidad en condiciones de nocturnidad o de meteorología adversa, como pueden ser tormentas de arena. O de las otras.

—Hace tiempo que pensamos en eso, pero el coste es muy elevado.

—Y… toraba no es —Juan León sonrió abiertamente al ver el interés del ministro—, pero lo que nosotros le proponemos es una donación del pueblo hermano argentino. Todo gratarola.

—Dale nomas, agarra el regalo. Todo sin coste alguno por su parte de ustedes —concluyó Jaime Tristán con la mayor seriedad.

El interés del ministro se acrecentó al oírlo.

—Quiere usted decir que no vienen a pedir, sino a ofrecer, ¿no es eso? ¿Me ofrecen modernizar el sistema de navegación del aeropuerto sin coste alguno para nosotros? ¿Por qué lo hacen? —Había un deje de desconfianza en su voz.

—Ya se lo hemos dicho, jefe, señor ministro —le respondió Cristina María—. Lo hacemos por solidaridad. Les han afanado su tierra. En Argentina se siente su causa como propia. No sé si pesca lo que quiero decirle… al igual que se siente la de los palestinos, porque también a nosotros nos robaron las Malvinas los gringos de mierda de los ingleses, y esa es una herida que sangra en nuestros corazones y hace que les comprendamos muy bien. —Improvisó, y sus compañeros asintieron muy dignos y apesadumbrados al oír la mención a las islas Malvinas. El ministro pareció dejarse convencer, y entonces Cristina María continuó—: Si está de acuerdo, como quiero suponer, lo que deberíamos hacer ahora para no boludear más tiempo es que usted designe a una persona con la que podamos trabajar en el mismo aeropuerto para conocer en detalle de qué va la cosa y que liquide este yeite con nosotros. Lo que en Argentina llamamos un conseguidor, alguien que nos acompañe y ayude para poder hacer nuestro trabajo, un estudio de lo que se necesita y de lo que pediremos a Buenos Aires. Y si el ofrecimiento no merece su interés, volveremos a casa y se lo largamos a nuestra gente con mucho sentimiento, como si fuera un tango, bah…

—¿Disponen ustedes de tiempo ahora o regresarían más adelante?

El ministro parecía querer más tiempo para pensarlo. Y Cristina María decidió no dárselo.

—Argentina está muy lejos, señor ministro, ¿sabe la guita que nos cuesta este viaje? Demasiada plata, y no podemos quedarnos si no es para laburar. Si pudiéramos comenzar ahora ganaríamos mucho tiempo. Disponemos tan solo de un par de semanas y lo lindo sería aprovecharlas bien para regresar a Buenos Aires con toda la información necesaria y poder traer luego acá todo lo que se precise. Naturalmente, todo se hará con su aprobación previa y nada se hará sin su consentimiento.

El ministro les agradeció la visita y el ofrecimiento y les invitó a regresar a su hotel, asegurándoles que allí recibirían «en breve» la visita de la persona que se ocuparía de facilitar «al máximo» su trabajo.

Al salir y mientras bajaban las escaleras agarrando la barandilla porque los escalones estaban recubiertos de una fina capa de arena que los hacía resbaladizos, Juan León comentó:

—Y qué sé yo… este no entendió un joraca… Veremos qué entiende este cafiolo por «en breve». El tiempo… No lo sé. ¿Querés que te diga algo? No sé qué decirte. Vamos a ver qué pasa… —Y luego añadió en voz baja—: El concepto del tiempo no puede ser más elástico en estas latitudes… Veremos.

47

Té y dátiles en Nuakchot

Después de una breve visita al ministro de Defensa en su despacho del paseo de la Castellana de Madrid, donde obtuvo no sin esfuerzo el apoyo que necesitaba, el director del CNI se trasladó acompañado por su jefe de operaciones al aeropuerto de Torrejón donde le esperaba un Falcon de ocho plazas dedicado al transporte de autoridades y el más pequeño de los que dispone el Ala 45 de la Fuerza Aérea. No le gustaba recurrir a estos vuelos oficiales, pero a veces no tenía más remedio que hacerlo por razones de discreción o de urgencia. Y en este caso se daban ambas.

Cuatro horas más tarde, el avión aterrizaba en el aeropuerto militar de Nuakchot, la capital de Mauritania, que desde el aire ofrecía una imagen surrealista de algunas avenidas principales pavimentadas, rodeadas de humildes construcciones de adobe de una sola planta aparentemente surgidas de la misma arena sin orden ni concierto a medida que las sequías, cada vez más frecuentes por el calentamiento global, diezmaban los rebaños y obligaban a los nómadas a buscar refugio en la capital. A pie de avión le esperaban el jefe del servicio de inteligencia local, su viejo conocido Ahmed Ould Taya, y el representante del CNI en Mauritania, Luis Palop —Pol—. No había nadie más de la embajada porque, siguiendo la práctica habitual de este tipo de visitas, el embajador no había sido advertido. En estos casos, en los que la discreción es prioritaria, cuanta menos gente estuviese al corriente, mucho mejor, porque de esa forma se evitaban curiosidades innecesarias y explicaciones indebidas. Por la misma razón, el aterrizaje se hizo en una zona militar donde no había riesgo de ser visto por nadie.

Tras los breves saludos de rigor, la comitiva de tres coches con cristales tintados, escolta motorizada y ulular de sirenas, se dirigió sin demora al palacio presidencial donde el director y sus dos acompañantes fueron recibidos por el presidente Hach Maaouya Ould Ghazouani que dio un afectuoso abrazo a su visitante con el que mantenía una cordial relación basada en una estrecha cooperación tanto en el control del tráfico ilegal de seres humanos, como en el combate contra los terroristas que amenazan a Mauritania cada vez con mayor peligro desde la vecina Mali. En relación con este último reto, el CNI facilitaba al servicio de inteligencia mauritano valiosa información captada por fuentes ELINT (electrónicas), IMINT (imágenes) y COMINT (comunicaciones) y también formación y medios técnicos de todo tipo para cooperar en esa lucha común: visores nocturnos, equipos para la desactivación de explosivos, entrenamiento de personal, etcétera y eso hacía que la relación entre ambos servicios fuera muy cordial. Por parte española se agradecía especialmente no solo la información que llegaba desde Nuakchot sobre individuos radicalizados que permitía impedir posibles atentados terroristas de raíz islamista en España, sino también su firme colaboración en la lucha contra la migración irregular, esa que enfrenta el océano en frágiles esquifes llenando los bolsillos de traficantes desaprensivos, que era un auténtico ejemplo para otros países de la zona.

Luego los dos, presidente y director, acompañados también por el director del servicio de inteligencia mauritano, se encerraron en un despacho en torno a una humeante tetera, mientras en un saloncito anejo esperaban los dos colaboradores del español. Lo habitual en este tipo de visitas.

La reunión fue breve, esta vez no hubo tiempo para el tradicional meshwí a la brasa, y hubo que conformarse con tazas de té a la menta y algunos dátiles, y el director del CNI salió de ella muy satisfecho como se evidenció momentos después en los cordiales abrazos de despedida que intercambió con el presidente Ould Ghazouani antes de reunirse con su séquito que le había esperado fuera, un tiempo que Bardo aprovechó para explicar al representante del Centro en Mauritania lo esencial de la operación que se preparaba, más precisamente lo que de ella necesitaba estrictamente saber, y lo que se esperaba de él.

—Ya te ha dicho Bardo lo más importante. Recibirás más instrucciones en el momento oportuno. Va a ser una operación muy importante, dedícale la máxima atención y esfuerzo. Prioridad absoluta y máximo secreto. Nadie debe saber que he estado hoy aquí. Cuento contigo —le dijo escuetamente el director a Pol, cuando se cruzó con él antes de subir al coche.

Desde el palacio presidencial regresó al aeropuerto acompañado por su homólogo mauritano, que insistió en llegar con él hasta la misma escalerilla del Falcon mientras le pedía más cooperación en materia de formación de personal en el ámbito de la contrainteligencia. Lo que se dice no dar puntada sin hilo o que favor con favor de paga, pues así son también las relaciones entre servicios. En el otro coche, Pol trataba sin éxito de sonsacar a Bardo algo más de información.

Luego, ya a bordo del avión, el director comentó con una sonrisa traviesa a su jefe de operaciones:

—Cuando esto acabe tendré que decirle a Plácida que sus servicios son requeridos en Nuakchot, y no creo que le haga mucha gracia —Y, ya más en serio, añadió—: No ha sido tan difícil, después de todo si a alguien no le interesa otro conflicto entre vecinos es ciertamente a Mauritania, que recuerda bien lo mal parada que salió del último. Ese recuerdo trabaja a nuestro favor.

El director y Bardo destinaron las cuatro horas del viaje de regreso en el Falcon a un intenso trabajo; quedaba todavía mucho por hacer, había poco tiempo para construir una trampa perfecta y el diablo se esconde siempre en los detalles, como ambos sabían. Pero el paso dado hoy era crucial, porque, sin la colaboración de Mauritania, la operación que planeaban hubiera sido mucho más difícil por no decir imposible, que es un concepto que el director rechazaba por principio citando a Saint-Exupéry cuando decía que «un hombre se descubre cuando se mide a un obstáculo», y añadía que «aquel francés sabía de lo que hablaba porque fue un obstáculo por estos mismos andurriales el que acabó con su vida…, aunque no antes de continuar viviendo para siempre en su obra».

Por eso, las cuatro horas de vuelo sirvieron para repasar una y otra vez el plan tal como lo tenían en ese momento, a la espera de poder rellenar los huecos que todavía mostraba.

—En cierta ocasión, en un viaje a un país de Oriente Medio, me dijeron que tirar pedradas a la luna no es una pérdida de tiempo, aunque pueda parecerlo, porque, aunque nunca la vayas a alcanzar acabarás manejando la honda a la perfección —contó el director—. Pues nosotros igual, revisaremos con constancia este plan de arriba abajo cuantas veces sea necesario hasta que nos lo sepamos de memoria hacia adelante y hacia atrás, hasta que no dejemos espacio a ningún error… y aun así, siempre tendremos que contar con imprevistos… pero procurando que sean los menos posibles.

Bardo pensó que su jefe estaba de verdad contento porque hacía tiempo que no le veía tan locuaz como en este vuelo de regreso a Madrid.

48

El transporte

Tampoco los demás perdían el tiempo. Abdullah al-Ghailani había reunido todo el material en el puerto de Beirut, donde la vigilancia era muy escasa porque el Líbano estaba en bancarrota y desangrado por querellas partidistas entre cristianos maronitas, sunnitas, drusos y chiitas de Hezbolá, todos con sus milicias, con una Constitución que establecía un confuso cóctel de equilibrios entre las distintas confesiones que hacía prácticamente imposible tener un gobierno operativo, como demostraba la escandalosa voladura de un almacén junto al puerto donde se guardaban sustancias químicas muy inflamables que nadie se había molestado en revisar durante años. Media ciudad había saltado por los aires en una terrible explosión. Lo poco que quedaba de la administración era corrupta y el iraquí sabía bien que en Beirut con dinero se podía conseguir todo, porque lo que los libaneses no habían perdido era el carácter de comerciantes osados que habían heredado de sus antepasados fenicios. Lo llevan en la sangre. Por eso utilizaba Beirut a la vez como almacén y como puerto de salida de sus envíos de armamento, porque allí todo eran facilidades y nadie controlaba nada.

En un malecón protegido por una simple alambrada se había reunido una fila de Toyotas blancos con cajón abierto en el que se instalarían luego las potentes ametralladoras pesadas de 12,70 mm de fabricación china, copia de las Browning americanas, bien guardadas y engrasadas en cajas cubiertas por pesadas lonas, al igual que estaban los fusiles Kaláshnikov, los lanzagranadas chinos de 40 mm, los morteros de 120 mm (que los polisarios no querían pero que Al-Ghailani insistió en incluir), subfusiles Heckler & Koch alemanes conseguidos de saldo en los Balcanes al igual que los cañones sin retroceso tipo bazuca, cinco misiles Javelin norteamericanos comprados a precio de oro en Afganistán, y las cinco decenas de drones Yasir de fabricación iraní que eran la joya de la corona de todo el envío porque eran las piezas que con mayor interés esperaban los polisarios, como si de ellas fuera a depender el contencioso del Sahara y porque con ellos, con los drones, esperaban sorprender a los marroquíes que les hacían mucho daño con los modelos israelíes y turcos que poseían. Pese a sus promesas y a sus esfuerzos, Al-Ghailani no había logrado conseguir los sistemas de cohetes Uragan y Smersh rusos, que los saharauis también pidieron en la reunión del Sirius cuando se les dio la oportunidad de escribir su carta a los Reyes Magos, porque con la invasión de Ucrania ese material había desaparecido del mercado, ya que el ejército ruso demandaba todas las existencias. Era una verdad conveniente a utilizar con los polisarios, aunque también había otra y es que Moscú exigía que no hubiera armamento ruso en el envío, al margen de los inevitables kaláshnikov que se podían encontrar en cualquier sitio porque constituyen con toda probabilidad el artículo que Rusia exporta en mayor volumen y con más éxito por su calidad reconocida.

Un mugriento carguero de bandera liberiana con más óxido del recomendable en el casco cargaba con parsimonia el material, estibándolo en una sentina de la que emanaban olores nauseabundos que no parecían molestar en absoluto a los tripulantes de todas las razas que allí trabajaban, sin duda acostumbrados a ellos por la dureza de la vida en la mar. Una vez bien estibada a bordo toda la carga y cumplidos como simple formalidad los trámites aduaneros mientras alguien por detrás se guardaba un dinero en el bolsillo, el buque Minab VI se separó lentamente del muelle y acompañado por la pequeña lancha del práctico se deslizó perezosamente por una dársena de aguas mansas llena de manchas de petróleo hacia la bocana del puerto.

A ritmo lento, cinco días más tarde y tras una singladura sin incidentes, el barco arribó al puerto argelino de Annaba y siguiendo instrucciones del práctico se internó en su zona militar para atracar en el lugar que se le había asignado, un malecón aislado y solitario en su extremo más oriental. Allí recibió la visita de las autoridades militares que procedieron a una revisión exhaustiva de su documentación «¡Qué diferencia con Beirut!», pensó Al-Ghailani, que había llegado el día antes en avión, hasta que se dio cuenta de que allí no solo entraban en juego evidentes razones de seguridad que exigen controlar exhaustivamente todo el armamento que llega al país, porque lo que allí también había era teatro, mucho teatro destinado a impresionarle y poder luego cobrarle algo más por debajo de la mesa. Acostumbrado como estaba a las «mordidas», inevitables en su trabajo siempre al margen de la ley, pagó sin rechistar lo que le pidió aquel coronel y solo entonces comenzaron las labores de descarga bajo la atenta mirada del ejército con un control estricto de todo lo que salía de aquel barco tan roñoso, porque los militares querían asegurarse de que ni una sola pieza de armamento «se distrajera» en un país con estrictos controles de seguridad. Argelia no olvidaba la cruenta guerra civil de los años noventa del pasado siglo con la que los militares impidieron que gobernaran los islamistas que habían ganado la primera vuelta electoral. En fuerte contraste con Beirut, en Annaba todo se hacía profesionalmente, desde la descarga hasta la «mordida» y el mismo control del armamento, al amparo de toda mirada indiscreta.

Tres días más tarde, con toda la documentación en orden, una larga fila de camiones y vehículos bajo aparatosa protección militar salió de la base de Annaba y enfiló con lentitud la carretera de montaña que se dirigía hacia el oeste, hacia Constantina, cuna intelectual de los movimientos islamistas argelinos, para desde allí torcer hacia el suroeste por una carretera larga con rectas cada vez más interminables y ocasionales baches como cráteres, en medio de imponentes paisajes de montañas y dunas en los que el desierto ganaba fuerza con cada kilómetro recorrido, una carretera que debía llevarles tres días más tarde a su destino final en Tinduf, capital de la autoproclamada República Árabe Saharaui Democrática. Desde una ventana de su despacho, el comandante militar de la base los vio marchar mientras se tocaba con satisfacción el abultado bolsillo de su guerrera.

Por su parte Al-Ghailani, impresionado y tranquilo con la escolta dispuesta por el Gobierno argelino para su cargamento, decidió hacer el viaje en avión y esperar en Tinduf la llegada de la expedición. Más rápido y desde luego mucho más cómodo.

49

Conversación entre dos buenos amigos

Amal había avisado a Jaume de la fecha decidida por las monjas para la inauguración del Hogar para Invidentes del Atlas, después de lograr convencer a sor Ana para que no lo bautizara como Hogar Santa Lucía como pretendían las tres religiosas, por estimar que un nombre abiertamente cristiano echaría para atrás a posibles candidatos, provocaría la desconfianza de los lugareños y, además, alimentaría las sospechas de las autoridades, siempre a flor de piel cuando se trataba de iniciativas que no eran propias y que, peor aún, no les llenaban los bolsillos.

—De puertas para adentro y con su congregación pueden llamar a su centro como quieran, incluso poner una estatuilla de la santa en una esquina del patio y adornarla con flores todos los días —les dijo Amal—, pero llevan aquí mucho más tiempo que yo y saben muy bien que los marroquíes, como buenos musulmanes que son, miran mal a los cristianos, desconfían, los consideran inferiores, infieles… ¿Qué les voy a contar yo que ya no sepan? Por eso, creo que no deben facilitar esas sospechas y menos contribuir a hacerlas mayores. El nombre de Hogar para Invidentes del Atlas es neutro y explica bien su objetivo. Creo que han elegido muy bien.

Había un deje de ironía en sus últimas palabras que no pasó desapercibido para sor Ana, que decidió devolvérsela.

—Supongo que tiene usted razón —le contestó con media sonrisa—, y, por ese motivo, el Señor nos ha iluminado con la sugerencia de este nombre tan apropiado que nos ha enviado por boca de un ángel musulmán. De todas formas, para nosotras será siempre Hogar de Santa Lucía porque será con su santa ayuda que lo haremos fructificar.

La obra había sido muy sencilla: reforzar las paredes, cubrir los tejados con un encofrado simple que eliminara la uralita —que contenía asbestos y además daba un calor horrible—, colocar un depósito de agua en la azotea, dotar de agua corriente a los lavabos, duchas y a las letrinas típicas marroquíes de agujero en el suelo con posapiés, comprar dos docenas de literas que se habían dispuesto en dos filas a lo largo del dormitorio, y añadir una cocina totalmente equipada (incluida nevera y refrigerador «importantísimo para guardar en condiciones la comida que nos llega porque luego pasamos días sin que nos den nada», decía sor Ana) con una larga mesa de comedor presidida por una foto del rey Felipe VI que Jaume había insistido en poner como fuera, «porque les dará esa protección que necesitan —dijo—. Cuando las autoridades la vean, tendrán buen cuidado antes de interferir o de robar nada». También se había instalado en la casa electricidad, que antes no había y que paradójicamente era lo que más ilusión hacía al grupo de invidentes que no paraban de encenderla y apagarla como si fueran capaces de verla, hasta que sor Ana se puso seria y les ordenó estarse quietos y dejar en paz el interruptor. Finalmente, se había previsto un sistema sencillo, barato y eficaz para poder cubrir el patio con unas lonas correderas en días de excesivo calor. Y, desde luego, sin tocar el nido de la cigüeña en el tejado, que quedó a la espera del regreso de su inquilina. Todo limpio, encalado y con un par de tiestos con geranios de color rojo puestos por las monjas junto a la entrada —«como en un patio cordobés», decía sor Ana— proporcionaba una agradable visión y las monjas no cabían en sí de alegría. «Dios la bendiga», no paraban de repetir mientras trataban de besar la mano de Amal, que la retiraba diciendo que el mérito era del señor cónsul que había reunido con sus amigos y conocidos el dinero necesario para hacer posible la reforma.

La asistencia del cónsul general de España impidió escaquearse tanto al wali como al alcalde de la ceremonia de inauguración, y eso era precisamente lo que Amal quería, obligarles a ambos a apoyar el proyecto, aunque solo fuese formalmente, y al tiempo recordarles que el hogar tenía la protección del cónsul de España, pues mucho se temía que sin esa protección ni la nevera ni el refrigerador durarían allí mucho tiempo.

Hubo discursos ensalzando la cooperación «entre países vecinos y amigos», ninguno de los cuales había puesto ni una perra en el proyecto, y encomiando la labor de las monjas que cubría «una necesidad importante de nuestra sociedad», a la que ni el wali ni el alcalde habían prestado la menor atención hasta ese momento. Luego, Jaume insistió en que el wali cortase con él la cinta con los colores de España y de Marruecos que se había colocado cruzando la puerta, y todos pasaron juntos a disfrutar de un té con pastas preparado por las monjas y de la riquísima «tarta de Águeda» que sor Ana había hecho con una antigua receta de su madre. Los invidentes, sorprendidos por tanto barullo, habían dejado en paz el interruptor eléctrico para aplaudir y luego se abalanzaron sobre la comida, que desapareció en un instante. Visto y no visto, que se dice, aunque se tratara de un centro para niños ciegos. El acto finalizó con el cónsul acompañado por las tres monjas y por Amal despidiendo junto a la puerta a las autoridades asistentes y a algunos empresarios españoles que habían venido desde Agadir y que, a petición expresa de Jaume, se comprometieron a mantener el centro bien surtido de conservas de pescado y de fruta a partir de ese mismo momento.

Jaume había decidido alojarse en el mismo hotel donde se había instalado Amal, y aquella noche cenaron juntos en la pérgola del restaurante comentando las incidencias del día, y luego, a instancias de Jaume, buscaron un rincón tranquilo en el jardín para «una última copa» antes de retirarse a sus habitaciones. Era obvio que tenía ganas de hablar y que no sabía cómo comenzar. Amal decidió ayudarle:

—Hace tiempo que no nos vemos. ¿Cómo van las cosas por Marrakech? Cuando uno vive en Taroudant, Marrakech es como Nueva York… salvando las distancias, ya me entiendes.

—Sin grandes novedades, ya sabes… bueno, sí, Susie, la americana, ha vuelto a Montana o Wyoming, no recuerdo exactamente… Es una pena porque se la echa de menos, ya que, con todo lo loca que parece, es una buena persona, tiene un buen corazón. Al parecer, ha heredado de una tía a la que apenas conocía y dice a quien la quiere escuchar que le aburren mucho los Estados Unidos, lo que no me extraña, porque Montana debe de ser un horror, y que en cuanto venda todo lo que le toque volverá en el primer avión a Marrakech. Y Horst, el alemán bovino, ha inaugurado una exposición de esas pinturas enormes y atormentadas que hace… ese hombre necesita un psicólogo como agua de mayo…

Pero la «petite conversation» duró muy poco. Ni a él y menos aún a Amal le importaban un comino Susie u Horst, a los que ni siquiera conocía.

—Lo que quiero saber es cómo estás tú —le interrumpió.

—Pues mal… ¿qué quieres que te diga? ¿No se me nota? Sigue sin querer verme o hablarme. Bueno, ni a mí ni a nadie. No sale de su cuartel, no quiere recibir allí a nadie y no contesta el teléfono. —Jaume agradeció la pregunta porque estaba deseando hablar del coronel Baddou.

—Pues mucho mejor así, ¿no te parece? Porque la esperanza solo consigue prolongar la tortura y tú ya has sufrido bastante por culpa de ese hombre.

—No lo comprendes, es que no me lo puedo quitar de la cabeza.

—Pues ya sabes lo que yo pienso de esa relación, y no he cambiado de opinión. No puedo ser más clara. Lo malo de los amigos, y yo lo soy tuya, es que decimos las cosas desagradables a la cara.

—No lo entiendes, él no es mala persona como tú piensas, pero está obsesionado con ese maldito problema del Sahara, con los saharauis y, en especial, con los polisarios que se oponen a Marruecos; por lo visto, sigue sin hablar de otra cosa que no sea de acabar con todos y se está consumiendo en ese odio que va a acabar con él. Es como una enfermedad que avanza, que le corroe las entrañas y que se ha disparado desde el incidente del dron durante aquel malhadado concurso de equitación.

—Pero ese no es tu problema, Jaume. No te dejes llevar. Cualquier día cometerá una locura y no puedes dejar que te salpique, y menos aún como cónsul de España. Piensa quién eres y lo que representas en este país y el escándalo que sería si te ves envuelto en alguna barbaridad que se le ocurra hacer a este hombre, porque es muy capaz de cometerla. Incluso tu carrera se vería afectada.

—Lo sé muy bien, y eso también me preocupa. Pero soy su amigo y los amigos se muestran en los momentos difíciles como este. —Sonrió con tristeza y añadió—: Ya sabes que los manantiales seguros se conocen durante las sequías y los amigos en las épocas desgraciadas. Y esta, sin duda, lo es. Tengo que ayudarle, tengo que sacarle de esa obsesión… ¿es que no te das cuenta de que, si no lo hago, va a terminar muy mal?

—Y si te metes por el medio, puedes ser tú el que salga trasquilado y el que termine mal. ¿No te das cuenta? No es tu problema, Jaume. ¿Cuántas veces tengo que repetírtelo? Es una relación que te hace daño, que te atormenta, que te quita vida y alegría. ¿No lo ves? ¿Dónde está el Jaume simpático y extrovertido que conocí cuando aterricé en Marrakech sin conocer a nadie, el hombre que me llevó al mausoleo de ese pobre rey sevillano que ya no recuerdo cómo se llamaba y que tú te habías aprendido de memoria en Wikipedia…? —La cara de Amal se iluminó con una gran sonrisa—. ¿El hombre con el que crucé por vez primera el Atlas? Déjalo, Jaume, hazme caso, y deja a ese hombre, te estás haciendo mucho daño y, por lo que he visto de ese coronel, no me parece que merezca la pena.

—Eso es porque no lo conoces. Es dominante, es cierto, y también es brusco. Pero tiene un gran corazón y una sensibilidad…

—¿Dices sensibilidad? Pues mira, eso es algo que nunca se me hubiera ocurrido de ese hombre. No te engañes a ti mismo, no pretendas que las cosas son como tú te las imaginas, abre los ojos y despierta. Picasso decía que no pintaba las cosas como las veía, sino como las imaginaba, y tú, que no eres Picasso, vives en una permanente ensoñación que no te hace ningún bien.

—Dices eso porque no lo conoces, pero la tiene, tiene sensibilidad, aunque la oculta a los extraños… Abderrahim es un hombre sensible… a su manera. Pero aquí lo que importa, lo que te quiero decir es que yo no le puedo dejar cuando sé, porque lo sé, que está muy solo y que lo está pasando mal, que sufre. Y porque creo… no, porque sé que no le soy en absoluto indiferente, aunque por su carácter trate de ocultarlo. Mira Amal estoy decidido, te lo quería decir y por eso también he venido a verte, mañana viajaré al sur, a Guelta Zemmour, para hablar con él. No soporto más tiempo esta separación.

Fue inútil cuanto Amal dijo aquella noche para disuadirle. Cuando el día siguiente se levantó a las siete y bajó a desayunar antes de acercarse como cada día a la obra, le dijeron en recepción que «el señor cónsul se ha ido muy temprano y ha pedido expresamente que le dijéramos que sentía mucho no haber podido despedirse de usted».

Amal pensó entonces que puede que sea el destino el que fije el rumbo de nuestras vidas, pero en algunos casos somos nosotros los que nos empeñamos en no querer ver lo que tenemos delante de los ojos y nos fabricamos ese destino a pulso y a veces con enorme miopía. Y aunque el destino también sea eso, lo sintió por su amigo. Había hecho cuanto estaba en su mano para que acabara con esa relación y no lo había conseguido. Cuando después de desayunar se encaminó a la obra que dirigía, lo hizo con el ánimo pesado y la tristeza marcada en el rostro.

50

¿Quién te ha mandado venir?

Las distancias son tan enormes, para los forasteros hay tanta nada entre algo y algo en el Sahara, y las carreteras son tan malas que no podía pensar ir en coche desde Taroudant hasta Guelta Zemmour. Por eso, Jaume viajó de madrugada por una aceptable carretera hasta Agadir, que tiene un buen aeropuerto, para, desde allí, tomar un avión a El Aaiún y volver luego a meterse entre pecho y espalda otras cuatro horas en taxi hasta su destino final. Fue un viaje muy cansado, no ya por su misma duración y por la arena que conseguía filtrarse en el interior del vehículo irritándole los ojos a pesar de llevar todas las ventanillas bien cerradas, sino por otra tormenta que esta vez no era de arena, sino de ideas que agitaba su alma y no le permitía relajarse como necesitaba.

Estaba triste, su mente se encontraba en ebullición y los pensamientos se agolpaban unos sobre otros en pugna con sus sentimientos, y en esa pelea la razón, más sensata, perdía sistemáticamente la batalla y se rendía ante una voluntad que se sentía por momentos capaz de doblegar la misma realidad. ¿En qué estado encontraría a Abderrahim? Si estaba decaído, él le animaría; si de mal humor, él le alegraría; si colérico, él le calmaría… Pero ¿cómo le recibiría? ¿Con alegría, con frialdad, con disgusto? Baddou no había querido responder a ninguna de sus llamadas telefónicas, pero ahora no tendría más remedio que abrirle la puerta de su corazón y reconocer sus buenas intenciones y su esfuerzo por ayudarle en este momento tan difícil, «Y eso —pensaba— suavizará su carácter y le hará aceptar mi ayuda, puesto que no le soy indiferente, no puedo serlo para él porque tampoco lo es él para mí». Y entonces regresaban las dudas: «Pero si es así…, ¿por qué se ha negado estas semanas a hablarme? No le he hecho nada que justifique este trato, su comportamiento conmigo no es normal…». Pero las desechaba enseguida con un: «No te preocupes, Jaume, con seguridad ahora todo se aclarará y yo le llevaré la paz que necesita y le distraeré de esas ideas que tanto daño le hacen… ¿Quién ha emponzoñado su mente hasta ese punto? ¿Cómo se habrán podido apoderar de un hombre tan inteligente? Ahora, cuando llegue, mi presencia le calmará, yo le apaciguaré y a mi lado verá las cosas de otra manera y se dará cuenta de que me necesita tanto como yo le necesito a él. Y luego, en su momento, le animaré a que pida un cambio de destino a un lugar alejado de estos problemas y de estas soledades que tampoco le ayudan…».

Todo eso y más pensaba mientras el taxi avanzaba por una carretera monótona y aburrida. Llegó a su destino ya de noche, con ojeras, agotado y cubierto de polvo. «No es la mejor imagen de mí mismo», se dijo con triste sonrisa, mientras con la mano se arreglaba el poco pelo que ya iba teniendo y descendía frente al cuartel con el taxista pidiéndole un dinero extra porque, decía, «ya es muy tarde para regresar a la capital y conducir de noche es suicida, puede haber un camión parado y sin luces en mitad de la carretera, por no hablar de cruces inesperados de gacelas o camellos… tendré que hacer noche aquí…», y Jaume ya conocía Marruecos lo suficiente como para saber que todo eso era perfectamente posible, al margen de que también era evidente que aquel hombre trataba de sacarle algo más de dinero al cliente extranjero.

Pidió al centinela que cortaba el paso hacia el interior del edificio que le anunciara y, en lugar de ser invitado a entrar, le sorprendió que, tras unos minutos de espera en mitad de la calle, el propio coronel saliera a la puerta del cuartel sin guerrera, con los ojos vidriosos y coléricos, despeinado, la cara arrebolada, la camisa abierta y por fuera, las mangas arremangadas y los tirantes colgando a ambos lados de la cintura. Había bebido bastante, era obvio. No es que Baddou no le esperara y menos a esas horas, es que resultaba evidente por su mismo lenguaje corporal que su visita le parecía intempestiva y que no le quería ver. Desde donde él estaba, a un par de metros y débilmente iluminado por una luz que brillaba, es un decir, sobre la puerta del acuartelamiento, Abderrahim Baddou ofrecía un triste espectáculo. Apestaba a alcohol, y Jaume no pudo evitar una mirada de asombro ante lo que tenía delante de sus ojos y que proyectaba una imagen de su amigo que hasta ese momento no había visto.

—Pero ¿qué es esto? ¿Qué haces tú aquí? ¿A qué has venido? ¿Quién te ha mandado venir? —Baddou le gritaba con los brazos en jarras desde el mismo dintel de la puerta, que no franqueó. Los ojos enrojecidos y la voz ronca completaban la imagen de un hombre claramente fuera de sí.

Jaume no esperaba esta «acogida». Durante el camino había tenido tiempo de sobra para imaginar cómo sería el deseado reencuentro y había establecido una escala mental de posibilidades desde lo efusivo, que deseaba, pero no creía lo más probable, hasta una bienvenida fría, pero al menos cortés y educada. Se inclinaba por algo intermedio, aunque lo que tenía delante de sus ojos no había entrado en sus planes porque simplemente no lo podía creer, no quería creer lo que le estaba pasando.

—Déjame pasar, Abderrahim, he venido porque soy tu amigo, estoy preocupado por ti y, además, estoy cansado porque llevo doce horas de viaje para llegar hasta aquí. —No se atrevió a decirle: «Y porque te quiero», ya que le pareció totalmente fuera de lugar a la vista del recibimiento y de la presencia del centinela a tan solo un par de pasos. Había tristeza, pero también un leve deje de irritación en su voz, más ronca de lo habitual por la sequedad y la arena que se le había metido en la garganta, ante la desabrida acogida, si es que aquello era una acogida, que se le hacía.

—Pues no tienes por qué estar preocupado, más aún, ni siquiera tienes derecho a estarlo. —A medida que hablaba, Abderrahim Baddou elevaba progresivamente el tono de su voz—. Y si estás cansado es tu problema por haber venido sin que nadie te llamara. Pero… —ahora ya gritaba abiertamente—, vamos a ver, ¿quién te crees tú que eres? El hecho de que nos hayamos visto un par de veces no te da derecho alguno a meterte en mi vida. N-I-N-G-Ú-N derecho. ¿Está claro? ¿Lo captas ahora? ¿Te enteras de una puñetera vez?

El centinela, en posición de firmes y a unos pocos metros de distancia, no debía de entender mucho porque la conversación era en francés, pero, a pesar de ello, algo debía comprender —o se lo imaginaba—, porque seguía la escena con ojos que se le salían de las órbitas, aunque Baddou no pareció darse cuenta, y si se la dio, no le prestó la menor importancia.

Muy diferentes, los ojos de Jaume, cansados y húmedos con lágrimas que pugnaban por salir, traicionaban una voz que quería parecer serena:

—Abderrahim, tú no eres así, has bebido, te estás haciendo mucho daño, ese odio te está envenenando, ¿es que no te das cuenta? Déjame ayudarte, he venido para eso… Por ti, solo por ti. Te hará bien escuchar lo que tengo que decirte, déjame entrar para que te exponga mis razones y si quieres mañana mismo me volveré a Marrakech. Pero escúchame antes, dame una oportunidad para ayudarte.

Jaume imploraba más que hablaba y eso irritaba aún más al militar, que cada vez parecía más fuera de sí.

—Pues mejor que te hubieras quedado donde estabas, porque ni yo necesito ayuda ni la quiero. ¡Y menos tuya! Una oportunidad, dices… ¿para qué? Yo no necesito sermones sobre si bebo o no bebo, ni consejos de nadie, y menos de una histérica como tú. —Baddou nunca había sido un hombre de modales refinados, pero esa noche la irritación y el vino, el orden podía cambiar, le hacían un tipo particularmente zafio y desagradable.

Jaume no podía creer lo que le estaba pasando y aun así en su fuero interno seguía queriendo excusar la reacción de su amigo, que atribuía al orgullo herido, al cansancio, a la soledad y sí, también al alcohol que el coronel debía haber ingerido en cantidad aquella noche, probablemente como todas las demás noches desde el desgraciado incidente del concurso hípico. Y ese pensamiento le animó a continuar:

—Si no quieres consejos, acepta al menos mi amistad, porque solo quiero ayudarte, nada más, esa es mi única motivación, no tengo otro interés, créeme, porque veo que esa obsesión que te domina te hace mucho daño, te ofusca, no te permite ver con claridad y no solo amarga tu vida, sino que puede hacerte cometer errores que dañen tu carrera profesional. Y tú no mereces eso.

—¡Qué sabrás tú de lo que merezco, me pasa, pienso, creo o me conviene! El señorito europeo que se cree con derecho a dar lecciones al pobre morito sobre lo que desconoce… Pues ya es hora de que te enteres de que el régimen de Protectorado terminó hace muchos años, que ya no hay colonias en África y nosotros nos comportamos como nos sale de los cojones y no tenemos que dar cuentas a nadie. Y menos a ti.

Los gritos debían de oírse en el interior del acuartelamiento porque en ese momento asomó por la puerta la cabeza del capitán Advil:

—¿Pasa algo, mi coronel, necesita algo?

Baddou se volvió furioso gritando:

—¡Otro que se mete en lo que no le importa! ¡Fuera de mi vista! ¿Por qué no podéis dejarme todos en paz? —Y un momento después, algo más calmado, le dijo a su subordinado—: Regresa a la partida, Advil, que yo también lo hago enseguida. Este hombre ya se va.

Algo esperanzado contra toda evidencia por el cambio de tono, porque el que se hunde se aferra a cualquier madero que flote, por podrido que esté, Jaume insistió:

—Abderrahim, por favor, sé razonable, escúchame y sobre todo déjame pasar, es muy tarde y la calle no es lugar para tener esta conversación.

—Ni este lugar ni ningún otro, ni más pronto ni más tarde, porque esta conversación se acaba aquí mismo. No tenías que haber venido. No te necesito y no quiero verte. ¿Es que aún no te has enterado? ¿Cuántas veces tengo que decírtelo?

—Pero lo que hemos hablado en nuestros encuentros pasados, lo que me has dicho, ¿es que no lo recuerdas? ¿No representa nada para ti…? ¿No represento yo nada para ti?

Baddou, que ya se había girado para regresar al interior del acuartelamiento, giró sobre sí mismo como movido por un resorte y le espetó, esta vez a gritos:

—¡No, no representa nada y tú tampoco representas nada! Entérate de una puta vez, nada, N-A-D-A, ¿lo entiendes ahora? Fuiste, mientras duró, una diversión que podría haber continuado si no fuera por tu falta de entendederas al querer convertirla en lo que nunca fue. De modo que largo de aquí, no quiero volver a verte y menos aún que trates de interferir en mi vida y en mi destino. ¡No tienes ningún derecho! ¡Fuera de mi vista, he dicho! ¡F-U-E-R-A! ¡Largo de aquí! —Y dicho esto, ahora sí, dio media vuelta y se metió en el cuartel no sin antes decirle en dariya al centinela: «Y si este tío no se va o sigue molestando, échalo de aquí a patadas».

El taxista, que no había dado aún media vuelta porque esperaba sacarle algo más de dinero a su cliente, que asistía mudo y fascinado a la escena que se desarrollaba ante sus ojos y que había comprendido perfectamente la conversación, abrió la puerta trasera del vehículo y medio empujó, medio ayudó a entrar a un Jaume claramente desconcertado y compungido que solo acertó a musitar: «Vámonos cuanto antes de aquí». Y ambos emprendieron el viaje de regreso, a pesar de los peligros que entrañaba ahora la ruta, otras cuatro horas hasta El Aaiún que ya serían algunas más al ser noche cerrada.

—Tendremos que ir más despacio y con mucho cuidado —dijo el taxista—, y tendré que cobrarle más porque los trayectos nocturnos tienen un plus de peligrosidad.

A bordo de aquel vehículo viajaba un hombre lloroso, destrozado y confundido. Y también humillado y furioso. Durante el viaje a Guelta Zemmour había barajado varias opciones sobre cómo podría desarrollarse su reencuentro con Abderrahim, y entre ellas nunca entró la de ser despreciado y maltratado de esta forma. Y menos aún en público. Su sensación inicial de incredulidad ante lo ocurrido iba gradualmente cediendo paso a una indignación que la propia vergüenza contenía. ¡No era posible que eso le estuviera ocurriendo a él! Se sentía vacío y le parecía que su vida carecía de rumbo y, peor aún, de sentido. ¿Qué iba a hacer ahora? Quería ayudar a quien consideraba que lo necesitaba, se había entregado de forma desinteresada dando sin pedir nada a cambio y había sido rechazado con cajas destempladas. Amal tenía razón, la había tenido siempre, y él, que en el fondo también lo sabía, no lo había querido ver y ahora seguía sin querer verlo, a pensar de la evidencia, y eso era todavía peor. Porque, se decía, «Algo le pasa porque él no es así, no puedo creer que sea así» y, sin embargo, la duda también comenzaba a abrirse paso en su mente: ¿y si Abderrahim era de verdad como se había mostrado esta noche? «In vino, veritas», Jaume recordó el proverbio latino y como no se adecuaba a lo que deseaba creer quiso borrarlo rápidamente de su cabeza dando un manotazo al aire.

El taxi avanzaba muy despacio. «A esta velocidad no llegaremos hasta el amanecer», pensó. Y trató de dormir, pero no pudo, la idea del suicidio le martilleaba las sienes y no podía quitársela de la cabeza en aquella «noche oscura del alma» en la que le parecía que su vida había quedado vacía y sin sentido. No quería vivir, quería escapar, descansar, dormir para siempre, acabar con la vergüenza que sentía… ¿Suicidarse… poner fin a todo…? Sí, pero no sabía cómo hacerlo, y en cambio sí sabía que no tendría valor. Fuera solo había oscuridad, polvo y arena. Igual que en su corazón, mientras aquel taxi avanzaba lentamente hacia El Aaiún en medio de traqueteos y de la nada, tanto dentro como fuera, que sentía que le rodeaba y asfixiaba.

51

En algún lugar del desierto

Asís, con su cobertura como Jacques Desmeuil, había estado en contacto con el Centro desde su llegada a Mauritania un par de días antes, y desde Nuakchot informó de que el panameño Omar Beiruti le había concertado una reunión con el MUJAO para el día siguiente a las nueve de la mañana en un hotel de Nuadibú, la capital económica en el norte del país a la que se dirigiría esa misma tarde, aunque sin poder dar más detalles. Y esa fue su última comunicación con la Cuesta de las Perdices.

A la hora fijada, Jacques bajó al lobby del hotel, y allí, tras una espera muy corta para los usos locales, Omar le presentó a un tal Mohammed Ould Maliki, un individuo cetrino, de unos treinta años, y vestido a la usanza local con una chilaba azul y turbante, que dijo ser «lugarteniente de Ahmed al-Sahrawi», extremo que Jacques no estaba en condiciones de verificar sobre la marcha, y que le invitó a seguirle sin mayores preámbulos. Le acompañaban dos jóvenes fornidos con pinta de guardaespaldas y aspecto de necesitar una buena ducha, que no despegaron los labios en ningún momento. No le gustaron las formas, aunque a su compañero de viaje desde Panamá, Omar Beiruti, no parecieron extrañarle los «cambios de última hora por razones de seguridad», como describió las instrucciones que se les dieron. En el mismo lobby y sin ningún disimulo, les registraron como si eso fuera la cosa más natural del mundo, Ould Maliki les pidió amablemente el teléfono móvil que llevaban y luego ambos fueron invitados a salir a la calle y subir a un coche, un potente Toyota Land Cruiser, resultando inútiles los intentos de Jacques de regresar un momento a la habitación «para recoger algunas cosas» y que habría aprovechado para enviar un último mensaje al Centro.

Aquellos tipos parecían moverse en Nuadibú como por su casa y Jacques pensó con preocupación y alivio al mismo tiempo en la prudencia del Centro al no haber advertido de este encuentro al servicio mauritano de Inteligencia, pues una cosa era planificar una operación con ellos sin revelarles sus detalles o el verdadero objetivo, y otra muy diferente interferir en sus relaciones con grupos islamistas con los que probablemente habrían concluido acuerdos de frágil convivencia para evitar atentados o secuestros dentro de su propio territorio. Y hubiera sido arriesgado obligarles a elegir. En este caso, muy arriesgado para Asís.

En cuanto salieron de la ciudad y se internaron en el desierto, les vendaron los ojos a Omar y a él. «Como si pensaran que iba a ser capaz de orientarme en estas pistas por este mar de arena», se dijo. Su única relación con el Centro a partir de ese momento era la baliza que llevaba embutida en el tacón derecho de sus botas camperas, un artilugio diminuto que le habían instalado antes de salir de Madrid: «Si estos tipos descubren esa baliza estoy listo», pensaba mientras resonaban en su cabeza las palabras que el director le dijo al despedirse: «Te agradecemos mucho lo que haces porque es importante. Todo saldrá bien. Gracias a ti evitaremos un conflicto que costaría muchas vidas y acabaremos con un grupo de indeseables. Ahora ten mucho cuidado y no me des disgustos». Asís tenía muy claro que se había metido en algo por lo que valía la pena arriesgarse… pero sin excesos, porque no tenía la menor intención de darle disgustos a ese director que tan amablemente le había despedido.

Al cabo de tres horas de marcha el coche se detuvo, les quitaron las vendas y les dejaron bajar a estirar las piernas y a orinar. También les dieron de beber. Entonces Jacques vio que con el suyo eran tres vehículos los que formaban el convoy, pues había otros dos que seguramente se habrían incorporado al suyo cuando ya llevaba los ojos tapados, y que la parada se debía a que uno de ellos había metido las ruedas en la arena, pero aquella gente tenía mucha práctica, pues el incidente debía ocurrirles con relativa frecuencia y con unos tablones y apenas un par de minutos estuvieron en condiciones de reanudar la marcha, no sin antes vendarles de nuevo los ojos. El traqueteo del vehículo, el calor y la oscuridad le produjeron una profunda somnolencia de la que solo despertó cuando el coche se detuvo rodeado por un coro de voces. Le quitaron la venda antes de invitarle a bajar, le registraron de nuevo para asegurarse de que no llevaba ningún arma, y Omar y él se encontraron en un campamento no de pastores tuareg, como había imaginado, sino de modernas y amplias tiendas de campaña de color albero a las que daban corriente eléctrica dos potentes generadores de suave ronroneo. Varios vehículos 4×4 y camionetas tipo pick-up, todos muy modernos y con aspecto de encontrarse en buenas condiciones, estaban aparcados de forma desordenada en torno a las tiendas. Medio centenar de personas, todos hombres, rodeaban tres hogueras en las que en aquel momento se asaban varios cabritos. No podría decir si estaban todavía en territorio mauritano, en Mali o en tierra de nadie, pues una cosa es que el Sahel se divida con líneas sobre el mapa entre varios países y otra, la realidad, es que amplios espacios de su inmensa geografía no los controle ninguna autoridad gubernamental. Lo único que podía asegurar era que en aquel campamento solo se veía desierto por los cuatro costados. Arena y más arena hasta el horizonte.

Ahmed al-Sahrawi, así dijo llamarse, los recibió a ambos con una sonrisa y un fuerte apretón de manos que fue especialmente cordial con Omar, mientras le decía algo al oído que hizo sonreír al libanés. Alto y atlético, de facciones agradables, modales educados, vestido con la chilaba azul propia de los nómadas tuareg y tocado con un ancho turbante, estaba muy lejos de la imagen que Jacques se había formado de uno de los terroristas más sanguinarios de todo el Sahel, el jefe de un grupo que había logrado independizarse de la poderosa Al Qaeda del Magreb islámico con la que, a pesar de ello, seguía colaborando asiduamente. Un individuo que Europa temía y del que solo se conocían el nombre y las fechorías que cometía, pero del que no había fotos, como le dijeron durante las intensas reuniones preparatorias que mantuvo en el Centro antes de viajar a Panamá. Por la forma de saludarse, resultaba obvio que Omar Beiruti y él ya se conocían y tenían una buena relación, y Jacques pensó en lo acertados que estuvieron los analistas del Centro cuando identificaron al panameño como la forma más rápida y segura para contactar con el terrorista.

—Soy… —comenzó Jacques… y no pudo continuar.

—Sé muy bien quién es usted y en el pasado hemos tenido una buena relación con la fundación que representa. Podemos hablar en árabe, pues me dicen que es usted de origen sirio —Jacques quiso decir algo, pero Al-Sahrawi no le dejó, se veía que era hombre acostumbrado a mandar y al que no gustaba ser interrumpido—, pero creo mejor que lo hagamos en francés para evitar las confusiones a que nos pueden llevar nuestros acentos diferentes y las variantes entre el árabe clásico que usted habla y el hassanía propio de estas tierras. —Jacques imaginó que de esa forma probablemente también evitaba que los que le rodeaban entendieran de qué hablaban. Con un amplio gesto del brazo, su anfitrión señaló hacia una jaima—: Vamos a sentarnos, nos tomaremos un té, y usted me explicará con detalle lo que ya me ha adelantado el señor Omar aquí presente.

Y les invitó a seguirle al interior de una tienda aparentemente igual que las demás, cuyo suelo estaba cubierto de alfombras y cojines sobre los que se dejó caer despreocupadamente, mientras los animaba con un gesto a hacer lo propio. Entonces entró un hombre con una tetera humeante, vasos y terrones de azúcar, y Jacques pensó que acabaría tirándolo todo al suelo, pues al moverse el subfusil Kaláshnikov que llevaba colgado del cuello golpeaba peligrosamente contra la bandeja, imprimiéndole balanceos que parecían desafiar las leyes de la gravedad. Pero nada ocurrió y el propio Al-Sahrawi sirvió el té ardiente vertiéndolo en los vasos desde una cierta altura, como se debe hacer, y de manera no muy diferente —se le ocurrió a Jacques— a la que suele hacer un consumado escanciador asturiano de sidra.

Cumplidas las formalidades del rito de la bienvenida, algo imperativo en medio de la dureza de la vida en el desierto, Al-Sahrawi e repantigó en los almohadones.

—Ahora le escucho —dijo.

Jacques jugueteaba con el vaso cambiándolo de manos, pues el té estaba muy caliente, cuando comenzó a hablar ante la mirada expectante de su anfitrión y de Omar Beiruti:

—Ya que las presentaciones no son necesarias, le explicaré las razones de nuestro interés por verle y la más importante es que usted y su gente —su brazo describió un círculo en el aire como queriendo abarcar todo el campamento— corren un grave peligro, y yo vengo a prevenirles. La segunda es que deseamos reanudar las fructíferas relaciones que mi organización tuvo con su predecesor Mojtar Belmojtar, que en el Paraíso esté, y que se vieron lamentablemente interrumpidas después de su desafortunada muerte.

El terrorista sonrió.

—Veo que es usted un hombre directo y eso me gusta. Dejemos para más adelante lo de nuestras relaciones y dígame lo que parece ser más urgente: ¿por qué piensa usted que estoy en peligro… grave?

—Los rusos. —Jacques decidió excitar la curiosidad ya existente.

—¿Qué tienen ellos que ver conmigo? ¿No tienen otras ocupaciones más urgentes desde que han invadido Ucrania?

—Las tienen. Y por eso están usted y su gente en peligro.

—No comprendo, explíquese mejor.

—A Rusia no le va la guerra de Ucrania como pensaba. Esperaba un paseo militar y se ha encontrado con una resistencia inesperada respaldada por una ayuda internacional muy importante al régimen de Kiev: dinero, comida y sobre todo armas muy modernas como los misiles americanos Javelin e Himars, tanques alemanes Leopard, etc. Tecnología punta norteamericana y europea y también mucha inteligencia sobre sus movimientos que ayudan a los ucranianos a aprovechar muy bien sus disparos e incluso a tratar de recuperar parte del terreno inicialmente perdido. La guerra ha entrado en una fase de bloqueo que la puede eternizar en el tiempo y que nadie sabe cómo va a evolucionar…

—Todo lo que dice es cierto y bien sabido pero sigo sin ver qué relación tiene conmigo.

—Si tiene un poco de paciencia, se lo podré explicar. —Jacques se dio cuenta del error que acababa de cometer al percibir un repentino fulgor de irritación en los ojos de su anfitrión. «Has cometido un error, amigo —pensó—, este hombre no admite que le den lecciones de nada, tenlo en cuenta en adelante». Y continuó, rectificando sobre la marcha—: Quiero decir que tiene usted mucha razón porque no hay relación aparente entre la invasión de Ucrania y su propia seguridad… y sin embargo la hay, déjeme que se lo explique: como las cosas no les van bien, los rusos piensan que abrir un frente en el Magreb, a espaldas de la OTAN, distraería a los europeos, y como también afectaría a la región supersensible del estrecho de Gibraltar, distraería igualmente a los americanos. Por eso han enviado un importante cargamento de armas a los campamentos saharauis de Tinduf.

—¿Para provocar una guerra entre Argelia y Marruecos? Por mí como si se quieren matar entre ellos hasta que no quede ninguno. No me afecta.

Hasta aquí, Jacques se había limitado a contar lo que efectivamente tramaban los rusos. A partir de ahora comenzaba el engaño que quería hacer tragar a Al-Sahrawi y que podría conducir al fin de su banda si todo salía como deseaban en la Cuesta de las Perdices.

—Eso es precisamente lo que Moscú cree que usted pensaría. Porque su objetivo real al enviar esas armas no es la derrota de Marruecos, sabe muy bien que eso es algo que los polisarios no lograrán nunca, porque está totalmente fuera de sus posibilidades. Su objetivo es que los argelinos crean que los polisarios usarán esas armas contra Marruecos para que las dejen pasar, y eso ya está sucediendo mientras usted y yo hablamos en esta tienda. Y eventualmente atacarán con ellas a Marruecos, claro que sí. Pero antes, una vez que las armas estén en Tinduf, el plan ruso es que los polisarios se entrenen en su uso precisamente contra usted y su grupo, contra el MUJAO, en una operación de tenaza junto con los milicianos del Grupo Wagner que han desembarcado en Mali y que ya han logrado echar de allí a los franceses. Para garantizar el favor del régimen del coronel Goita y el acceso a las minas de oro de Mali, que es el objetivo del Grupo Wagner una vez que ya han conseguido las de la República Centroafricana, necesitan mostrar su eficacia haciendo algo que los franceses nunca lograron: acabar con el MUJAO. Ya ve, unos desde el norte y otros desde el sur, dejándole a usted y los suyos en una posición muy incómoda. Y cuando acaben con usted, dirigirán ese armamento contra Marruecos. Es la condición que han puesto a los polisarios para regalarles esas armas, y ellos naturalmente han aceptado… y, al parecer, lo han hecho con mucho gusto.

«Dios santo —se dijo Jacques—, menos mal que estos tipos no tienen un polígrafo porque si me lo aplicaran me pillaban seguro».

—¿Cómo ha llegado a usted está información? ¿Cómo sé que es cierta? —Al-Sahrawi parecía ahora realmente intrigado.

—Los rusos.

—¿Por qué iban los rusos a contarle esto a una fundación islamista en París?

—Precisamente por eso, porque es musulmana.

—No entiendo.

—Es muy fácil. El 20 por ciento de los rusos profesan nuestra religión musulmana, alabado sea el Altísimo, lo que quiere decir que hay rusos musulmanes en todos sitios, y eso incluye los servicios de inteligencia. Uno de ellos, bien colocado, tuvo acceso a esta información y pensó que podría utilizar a mi fundación para evitar que sean destruidas fuerzas, como la suya en este caso, que combaten por la expansión del islam en el mundo. Yo soy un mero transmisor de una información que creo que es relevante para usted porque lo que está en juego es la destrucción de usted y de su banda.

El semblante hasta entonces jovial de Ahmed al-Sahrawi se endureció de pronto y sus ojos despidieron un fulgor frío y duro como el acero, pues conocía muy bien las últimas masacres cometidas por los sicarios de Wagner no lejos de la zona donde él mismo operaba y sabía de su brutalidad.

—Comprendo —dijo por fin—. Eso quiere decir que, según usted, los polisarios van a entrenarse usando esas armas contra nosotros, como precio a pagar por su entrega. ¿No es eso? Pero ¿es razón suficiente?

—La es, porque los polisarios se la tienen jurada desde hace años y porque los rusos les han recordado con mucha habilidad algo que ellos saben muy bien, que la inestabilidad es lo peor para la seguridad de los cooperantes extranjeros que mantienen viva a la RASD. Sin cooperantes no hay cooperación y sin cooperación no hay forma de que la República Árabe Saharaui Democrática pueda subsistir. —Y al ver el efecto que tenían sus palabras, continuó—: Los polisarios no han olvidado el secuestro que hizo en 2014 Mojtar Belmojtar con su grupo, el mismo que usted dirige ahora, en las mismas afueras de Tinduf cuando tuvo retenidos unos meses a dos cooperantes españoles y a una italiana… Aquello les supuso la retirada durante meses de todos los cooperantes extranjeros, todos, no quedó ni uno, y como lo pasaron mal, no quieren que vuelva a suceder. También saben muy bien que ustedes circulan libremente por la zona y que lo pueden repetir el día que quieran.

—Sí, es cierto que lo podríamos volver a hacer en cualquier momento… si quisiéramos —sonrió con suficiencia—. Lo recuerdo muy bien porque también yo participé en aquella operación, que nos salió redonda… Durante un tiempo los medios de comunicación del mundo no pararon de hablar de nosotros. Al final, los devolvimos sanos y salvos —añadió, cambiando una mirada de inteligencia con Omar Beiruti.

—Sí, pero esa operación dejó a los polisarios furiosos porque los secuestrasteis en las mismas afueras de Tinduf —sin darse cuenta Jacques pasó al tuteo sin que los demás tampoco parecieran notar el cambio—, y al hacerlo pusisteis de relieve ante el mundo su incapacidad para garantizar su propia seguridad y la de los cooperantes, y como consecuencia todos los países, todos, retiraron a los suyos. Y como Tinduf sufrió mucho no lo han olvidado y odian al MUJAO. Tienen con vosotros una deuda pendiente y los rusos han tenido la habilidad de invitarles a que se la cobren con la relativa seguridad que dan su ayuda y la de los milicianos de Wagner. De ahí que los polisarios hayan recibido con agrado la propuesta de Moscú. Naturalmente, una vez que acaben con vosotros, volverán también esas armas contra los marroquíes en su afán de recuperar el Sahara.

—Pues, gracias por avisar, estaremos preparados.

—Me temo que poco podréis hacer si os cogen en medio, en una pinza de polisarios y mercenarios rusos. Rusia quiere pacificar el Sahel, ya entendéis lo que para ellos es «pacificar», y extender su influencia por toda la región en detrimento de la vieja potencia colonial, Francia, para pasar a ser ella la que explote sus riquezas. Y lo está consiguiendo, pues después de la República Centroafricana y ahora de Mali, ya tienen los ojos puestos en Burkina Faso, donde también hay minas de oro. El MUJAO es una piedra muy grande en su zapato y por eso quieren acabar con el grupo. Están avisados.

—Estaremos prevenidos. Le reitero mi agradecimiento.

—Pueden hacer mucho más. —Jacques dejó inconscientemente el tuteo y tosió ligeramente para que no se le notara el nerviosismo que sentía, pues ahora venía el momento decisivo, la trampa que quería tender el CNI al MUJAO, y tenía que hacerlo con habilidad y mucho cuidado para que ese tipo inteligente y desconfiado que era Al-Sahrawi se tragara el cebo con anzuelo y todo sin sospechar nada. Porque si sospechaba… si sospechaba y descubría el pastel, su vida no valdría nada, y eso no sería lo peor, lo peor sería la forma que utilizaría para enviarle al otro mundo.

Al-Sahrawi pareció meditar sobre lo que acababa de oír y su silencio invitó a Jacques a proseguir:

—Pueden hacer más porque podrían destruir las armas que los rusos envían a Tinduf y de esa forma impedirán que sean los polisarios con los rusos quienes decidan cómo, cuándo y dónde les atacan. Porque serán ustedes los que les ataquen a ellos en la forma y el momento que ustedes decidan. —Jacques tenía toda la atención de Al-Sahrawi—. O mejor aún, podría usted apoderarse de las que le convengan porque puede ser una ocasión única para hacerse gratis con armamento que aquí no debe ser fácil de conseguir… Daría un golpe sonado del que se hablaría durante mucho tiempo alrededor del fuego nocturno en todas las jaimas del desierto, una historia que los padres contarían con admiración a los hijos y que llegaría a los mismos confines del Sahel… —Jacques vio un destello de ensoñación en los ojos del terrorista, y eso le animó a hundir el estoque hasta la bola—: Aunque comprendo que esta opción puede ser mucho más complicada y quizás no esté a su alcance.

Terminó la frase con una clara intención provocativa que no cayó en saco roto. «Ya está —pensó, tras guardar silencio—, o se lo cree y cae en la trampa o me entierra en la arena y me cubre la cabeza con miel para que me devoren vivo las alimañas del desierto… pronto lo sabré».

Ahmed al-Sahrawi sonrió levemente mirando al suelo; se veía que la idea ya le había pasado fugazmente por la cabeza, era ante todo un hombre de acción y la veía próxima.

—¡Qué sabes tú! —exclamó—. Déjame a mí decidir lo que puedo y no puedo hacer. Pero es una sugerencia atractiva, porque humillaríamos a esos muertos de hambre que se atreven a provocarnos cuando llevan cincuenta años viviendo de la caridad pública sin lograr expulsar de sus tierras a los marroquíes… Pero, antes que nada y para poder tener éxito, necesitaría tener más información sobre qué tipo de armamento se trata, cuándo lo recibirán en Tinduf y dónde guardarán ese arsenal…

—Nosotros creemos saberlo, al menos en parte. —Jacques respiró aliviado, pensando que después de todo estaba resultando ser un mentiroso bastante creíble—. Lo que ha llegado a nuestros oídos es que el armamento se va a guardar en un viejo hangar junto al aeropuerto de la capital Tinduf. Esto es lo que he venido a decirle con tanta urgencia. Decida usted lo que decida, tiene lo que ahora se llama «una ventana de oportunidad», pero es muy breve.

—Eso habrá que confirmarlo. Y mientras tanto usted, señor Omar, puede regresar a Nuadibú… le estoy agradecido por la gestión que ha hecho al traerme a este hombre y que confirma una vez más nuestras excelentes relaciones. Diré que le preparen un coche para que le lleve, pero, usted, Jacques, ¿no es ese su nombre?, usted se queda con nosotros hasta que esto acabe… no vaya a ser que nos esté tendiendo una trampa… Y, además, así tenemos tiempo para tratar de la relación futura con su fundación parisina… ¿No es esa la otra cuestión de la que quería hablarme? Así tendrá oportunidad para hacerlo. —Al-Sahrawi sonrió, socarrón—. Diré que le preparen alojamiento y no tengo que advertirle de que no trate de escapar, no tendría adónde ir y en todo caso es imposible sin conocer el desierto, lo que no parece ser su caso.

—Pero… —Ambos levantaron la mano en señal de desacuerdo, y la cara de Omar revelaba una preocupación genuina—, yo he cumplido mi compromiso, he cumplido la misión que me ha solicitado la fundación y el señor Jacques debe regresar para pagar mis servicios, habíamos quedado en…

—Y lo haré con mucho gusto en cuanto también a mí me permitan regresar a Nuadibú. —Jacques estaba alarmado ante lo que acababa de oír, pero tenía que mantener la sangre fría—. Créame, Omar, que también yo le estoy muy agradecido. Puede usted intentar convencer al señor Al-Sahrawi, yo se lo agradecería mucho porque ya he cumplido con mi misión, he transmitido el mensaje que traía y lo que más deseo es regresar a París…, pero tiene que comprender que hasta que no salga de aquí no podré agradecer sus servicios de la forma que acordamos… Por eso debo insistir ante el señor Al-Sahrawi en que me deje marchar a mí también —Jacques miró a su anfitrión—, pues lo que decida hacer a partir de ahora ya no es de mi incumbencia.

Pero ya Al-Sahrawi se había levantado y salía de la jaima como si no les oyera, sin hacerles ningún caso y dejando detrás a dos hombres desconcertados y en claro desacuerdo con su última decisión.

—En cuanto salga de aquí, tendrá usted noticias mías —fue lo último que Jacques le dijo, con doble sentido, cuando un malhumorado Omar Beiruti abandonaba la tienda en dirección a un vehículo que le esperaba con el motor en marcha y ya se veía volviendo a Panamá con los bolsillos vacíos.

También Jacques tenía las manos metidas en los bolsillos mientras junto a la tienda veía alejarse entre una nube de polvo el coche que llevaba al libanés de vuelta a Nuadibú. En su interior chocaban la satisfacción de creer haber cumplido su misión engañando a Al-Sahrawi, con la preocupación por el futuro que ahora se abría ante él, obligado como estaría a acompañar a los terroristas a la trampa que él mismo les había tendido. Le asustaba pensar que es fácil acabar sin brazo cuando se acaricia a un tigre, eso en el mejor de los casos, y se animaba a sí mismo ante el reto de ser capaz de llevarse al huerto al terrorista cabrón que tenía delante, con el que tenía una vieja deuda pendiente. Y si no directamente con él, sí con su predecesor y el grupo de desalmados en el que ahora se había insertado. Tenía miedo, no lo negaba, pero al mismo tiempo «le ponía» la tarea que se había impuesto de acabar con ese nido de víboras, aunque aún no supiera muy bien cómo. «Cada cosa a su tiempo y a partir de ahora mucha prudencia y pies de plomo, porque este tío es muy listo, y porque solo a un tonto se le ocurriría meter los dos pies en la charca para ver la profundidad», pensaba filosóficamente mientras daba media vuelta y se metía en la jaima que le habían señalado para dormir.

52

Todo se complica

Fue el director de SIGINT el que solicitó la reunión tan pronto como constató que Jacques no estableció contacto a la hora predeterminada.

—Supongo que hay malas noticias para convocar esta reunión con tanta urgencia. ¿Me equivoco? —quiso saber el director al ver las caras largas de los que le esperaban en la sala y que se pusieron en pie cuando él entró.

—Asís no ha llamado cuando debía y tampoco contesta. Tenemos que asumir que si no ha comunicado con nosotros es porque no ha podido y eso significa que no es libre —comenzó explicando Lobo—. Su última comunicación es de ayer, cuando nos dijo que acababa de llegar desde Nuakchot a Nuadibú y que tenía una reunión en el hotel donde se alojó con los del MUJAO a las nueve de esta mañana de hoy. Luego hemos confirmado que le han visto salir acompañado por el panameño y por varios hombres «con aspecto rural» que le condujeron hasta un Land Cruiser blanco. Debían de ser las nueve y cuarto o nueve y media, en el hotel no han podido precisar con exactitud, y desde entonces no hemos vuelto a saber de él.

—¿Estaban prevenidos de este encuentro los servicios mauritanos? —quiso saber Genízaro, director de inteligencia.

—No. No quisimos involucrarlos, dada la extrema dificultad de la operación, que habría abortado allí mismo si los terroristas hubieran sospechado una trampa. Y cuando muchos conocen algo, es más fácil que se filtre. Nos fiamos de los mauritanos, pero hasta ahí no más. No podíamos correr el riesgo. —Bardo, director de operaciones, normalmente algo «acelerado», hablaba en esta ocasión con parsimonia, midiendo bien sus palabras.

—Coincido con Bardo —añadió el director—. Decidí hacerlo así para reducir riesgos. Y por eso tampoco yo le dije nada ni al presidente de la República ni a mi colega cuando viajé a Nuakchot. Una cosa es pedir su ayuda para lo que acordamos disfrazar como una pequeña maniobra militar conjunta de observación con drones y otra muy diferente informarles de un contacto con un grupo terrorista en su territorio. Los riesgos hubieran sido demasiado grandes porque… ¡vaya usted a saber las relaciones que tienen entre ellos y que no podemos excluir tajantemente!

—Y ahora Jacques Desmeuil, o sea Asís García, está en peligro. Una cosa era pedirle que hiciera el contacto para transmitir el mensaje que queríamos hacer llegar al MUJAO y otra muy distinta que le hayan retenido y se encuentre en manos de un grupo terrorista que lo puede utilizar como rehén. Porque, si lo hemos perdido, hay que asumir que está secuestrado y eso es una pésima noticia. ¿Le habrán descubierto? —Había preocupación en la voz de Genízaro.

—No necesariamente —intervino de nuevo Bardo—. No nos pongamos todavía en la peor de las hipótesis. Puede que esté ahora transmitiendo el mensaje que le hemos dado para Al-Sahrawi y que luego le dejen marchar. A lo mejor esta tarde o mañana a más tardar está de regreso en ese hotel de Nuadibú. No tenemos más remedio que esperar.

—Nadie se pone en la peor de las hipótesis. La peor es que le hubieran matado o pedido ya un rescate y eso no ha sucedido. —Genízaro parecía haberse picado con la respuesta de su compañero.

—Exactamente. Lo que quiero decir es que si le hubieran descubierto ya nos lo habrían hecho saber y habría aparecido su cadáver o, más probablemente, ya habrían pedido un cuantioso rescate. —El tono de Bardo era conciliador—. Esos no pierden ni un minuto. Además, lo hubieran utilizado como propaganda para su causa, como han hecho en otras ocasiones, porque este Al-Sahrawi tiene un ego enorme. Ninguna de las tres cosas ha sucedido y mientras no sucedan no hay que perder la esperanza.

—Lo mismo creo. —La voz de Plácida era firme—. Hay que pensar que habrán creído su historia, pues llegaba con una buena cobertura y acompañado de ese panameño que es hombre de su confianza. Mientras no haya evidencia de otra cosa, debemos mantener esta hipótesis de trabajo como la más probable.

—Salvo que lo retengan con ellos hasta comprobar que no es una trampa y que no les está engañando —intervino el director—, y si es así, corre mucho peligro también, porque, una de dos, o se lo llevan con ellos a la operación sobre el almacén de armas en Tinduf, en cuyo caso sería bombardeado a la vuelta, pues ese es el plan, o lo dejan en el campamento donde lo tengan secuestrado o retenido y entonces le matarán como venganza los sobrevivientes del desastre. No son buenas opciones.

—Eso suponiendo que se hayan tragado su historia —apostilló Genízaro.

—No son, en efecto, buenas opciones —repitió Bardo—, porque pretender liberarle con una acción de comandos es prácticamente imposible en pleno desierto. No puedes acercarte sin que te vean o te oigan, y entonces lo más probable es que los secuestradores maten al rehén antes de morir ellos. Recordad aquella operación francesa en Mali en la que cuando los comandos se deshicieron de los terroristas y lograron entrar en la tienda encontraron degollados a los tres rehenes que trataban de liberar.

—Sin contar con que intentarlo implica abortar toda la operación y por eso si los terroristas le llevan consigo al ataque de Tinduf, hay que desear que tenga la clarividencia de aprovechar la confusión para escapar, pues conoce el destino que espera al convoy en el camino de regreso. Asís es un hombre inteligente y de recursos, y seguro que ya ha pensado en que esa es su mejor posibilidad de salir con vida… si es que acaba encontrándose en esa indeseable situación —señaló el director con voz pausada, como pensando en voz alta—. Y eso nos obliga a modificar la misión de nuestra gente en Tinduf para que le puedan ayudar. Poneos a pensar en ello como una prioridad máxima. Ese chico se ha prestado a ayudarnos y no le vamos a dejar en la estacada. Quiero ideas.

—Si me permites, director, hay un detalle importante que puede contribuir a ayudar a Asís. —Pepe Lobo, director de SIGINT, inteligencia de señales, no había vuelto a abrir la boca hasta ese momento e inmediatamente acaparó la atención de los demás, no solo por la palabra «ayuda» a la que todos deseaban agarrarse, sino porque eso es lo que suele sucederles a los que hablan poco, que parece que se les escucha más cuando lo hacen. Y una vez que se aseguró de haber concentrado la atención general sobre su persona continuó con voz apenas audible—: Asís lleva una baliza metida en el tacón de su bota derecha que nos puede ayudar a localizarle.

—¡Coño! —sonó como un trueno, el director no pudo evitarlo, y luego continuó ya con voz más sosegada—: Pero, hombre, ¿cómo no nos lo has dicho antes?

—Porque hasta ahora no me ha parecido una información importante, porque solo está mañana ha desaparecido Asís de nuestro radar y porque en consecuencia solo ahora la he activado. Para minimizar riesgos.

Se produjo un silencio mientras se miraban unos a otros como queriendo calibrar la importancia del dato que les acababa de revelar Lobo y que podía cambiar la suerte de Asís.

—Pues menos mal que se te ocurrió —musitó Genízaro—, pero podías haberlo dicho antes.

—Es una baliza de ultimísima generación que acabo de recibir. Muy pequeña y muy potente. Se me ocurrió ponérsela en el último momento, porque de esa forma podíamos probarla en una operación real, se lo sugerí a Asís, me contestó que le parecía una buena idea hacer de «conejillo de Indias», así me dijo, y la introduje en una bota porque me pareció un escondite seguro y el calzado más útil para moverse allá donde fuera por el desierto. Y ahora me alegro mucho de haberlo hecho. —Lobo parecía incómodo tras una explicación tan larga, lo suyo eran los algoritmos y no la oratoria.

—Ese es un dato de la mayor relevancia y puede mejorar mucho la situación de nuestro hombre. Infórmame de todo lo que te permita averiguar, necesitamos saber dónde se encuentra. Si efectivamente ha sido retenido y está en poder del MUJAO, su vida corre serio peligro y no vamos a quedarnos de brazos cruzados. Toda información es importante. Hay que saber dónde está y si se mueve. Solo cuando lo sepamos podremos idear cómo ayudarle —zanjó el director. Y mientras Lobo salía de la Jaula, prosiguió—: Insisto, hay que confiar en que, si llega el momento, Asís tenga la inteligencia de comprender que no se puede quedar en el campamento-base, que tiene que lograr como sea acompañar a los que vayan a atacar el depósito de armas en Tinduf, y que su única posibilidad de salir con vida es escaquearse durante la confusión que provocará el mismo ataque. Vamos a trabajar con esa hipótesis. —El director quería agarrarse a ella porque no veía otra—. Y si se confirma que está retenido por el MUJAO, hay que avisar a la gente que tenemos allí, en Tinduf, a «los argentinos» y prevenirles de que serán ellos los que eventualmente tendrán que buscar a Asís con la información que nos dé la baliza… ¡Menos mal que a Lobo se le ocurrió ponerla! En fin, lo importante ahora es saber si está o no retenido, lo que nos obliga a esperar a ver qué ocurre y, en su caso, sacar a ese chico de la encerrona donde le hemos metido. Menos mal que enviamos a esos «argentinos» por delante para tener unos ojos sobre el terreno.

—Estoy de acuerdo —intervino Genízaro—. Lo ocurrido, o lo que puede estar ocurriendo mientras hablamos, obliga a cambiar la misión con la que enviamos a esos chicos a Tinduf, que deja de ser de observación y pasa a ser operativa, pero eso no importa porque están de sobra preparados para ello. Si te parece, director, podemos enviar a Pol, nuestro hombre en Nuakchot, para que vaya con cualquier excusa al hotel de Nuadibú y trate de averiguar algo más.

—No me parece una buena idea —zanjó el director—. Los mauritanos conocen a Pol y se preguntarán qué hace allí. Mejor que utilice a un informador local que no esté en el radar de sus servicios. Y que se busque una buena excusa, no quiero riesgos innecesarios. Si han retenido a Asís porque sospechan de él, a lo mejor han dejado regresar al abogado ese de Panamá, que es un viejo conocido suyo, y nos puede dar alguna información sobre lo que está pasando.

—Así se hará —replicó Genízaro—. Tenemos algún colaborador entre los empresarios de pesca establecidos en el puerto de Nuadibú y nadie sospechará si se instala en el bar del hotel a la espera de ver si aparece ese abogado panameño. Le enviaremos su foto.

—Creo que ahora debemos actuar colocándonos en la peor de las hipótesis, pues luego no habrá tiempo —aventuró Bardo—. Habrá que hacerles llegar armas a «los argentinos» y decirles que se hagan con un vehículo porque ya no podrán salir de allí tranquilamente con el disfraz con el que entraron. Si acaban teniendo que ayudar a Asís, se pondrán en evidencia… Su misión cambia y es ahora mucho más peligrosa. Hay que darles lo que necesiten y tenemos muy poco tiempo y…

—Pues deja de hablar y ponte a trabajar ya —le cortó el director—. Que una misión se complique entra dentro de lo normal por muy preparada que esté, lo que ahora necesito es la imaginación y la flexibilidad necesarias para que vuelva a tener posibilidades de éxito. No, posibilidades, no. Necesito garantías de éxito. Y para eso cuento con vosotros. Dadles a los «argentinos» cuanto necesiten para que, si llega el caso, estén en condiciones de encontrar y de traernos a Asís con ellos. Podéis contar, si es necesario, con el pequeño destacamento militar que Defensa ha enviado a Mauritania con la excusa de las maniobras conjuntas, porque ahora «los argentinos» tendrán que huir hacia Mauritania, y eso también cambiará la misión de esos militares que nos han prestado. Hablaré con el ministro de Defensa en cuanto tengamos las ideas más claras y un plan. Y decidle a Lobo que quiero verle en mi despacho en cuanto tenga alguna información relevante. ¡Ahora, a trabajar todos!

53

Hafid, «el conseguidor»

La visita al ministro saharaui de Transporte, desarrollada con la mayor cordialidad, no pareció tener seguimiento. Nadie contactó a los tres «argentinos» en los tres días que siguieron al encuentro. Al cuarto día, Juan León, harto de esperar, se plantó solo ante la puerta del despacho del ministro sin cita ni aviso previo. Esperó un par de horas ocupado en beber mate de un recipiente que cebaba regularmente desde un termo que llevaba en la mochila, hasta que finalmente fue recibido por un afable funcionario de veintipocos años que dijo llamarse Hafid Bagaya, que hablaba español fluido y que le explicó que «el señor ministro está muy ocupado, lamenta no poder verle y por eso me ha pedido que yo le atienda».

—Me apiolo, el jefe ministro… sus muchas ocupaciones… —Juan León se calló a tiempo lo que pensaba—, y le agradezco a usted su amabilidad y buena disposición al recibirme… Pero, mirá vos, nosotros recién nos tomamos el bondi desde el Río de la Plata para ayudarles a modernizar su aeropuerto. Gastamos mucha plata. Si no les interesa nuestra oferta de laburo, si no nos querés pispear, decínoslo y nos volvemos a Buenos Aires, porque nosotros no queremos ni perder tiempo ni gastar plata para nada. Y tampoco nos gusta el mierdoleo y que no nos atiendan. Seguro que encontramos otro lugar donde emplear nuestra guita, probablemente en Palestina, pero creéme que si aquí la cagan sería una lástima.

—No, por favor, créame, le aseguro, estamos muy interesados… ya le he dicho que solo la cargada agenda del señor ministro ha impedido atenderles como ustedes merecen. Pero me ha designado a mí para ocuparme personalmente de ayudarles facilitando su trabajo. Estoy a su disposición, dígame qué puedo hacer.

—¡Entonces vos sós el conseguidor que pedimos! Así se chamuya, amigo. Me alegra mucho esta noticia y estoy seguro de que nos vamos a entender muy bien porque ya estábamos cansados de ver pasar los días sin laburo y no queríamos boludear más tiempo. Mirá, lo que precisamos es lo mismo que ya le pedimos hace tres días a tu jefe para que se avivara y poder daros una manita requetepiola, que para eso vinimos hasta acá. Y todo gratarola, no lo olvidés. Para comenzar necesitamos visitar las instalaciones del aeropuerto, en especial la torre de control, sin conocer lo que ya tenés por acá es imposible estudiar cómo mejorarlo. ¿Viste? Esa es la prioridad, y luego… luego ya te iremos chamuyando lo que nos canten las bolas. ¿Cuándo empezamos el macaneo?

Quedaron a las siete de la mañana del día siguiente «para empezar cuanto antes el laburo», como le había dicho Juan León, y Hafid resultó ser una persona simpática, locuaz y eficaz al tiempo porque conocía a todo el mundo y sabía moverse con habilidad para conseguir lo que «los argentinos» necesitaban en cada momento. Y, además, llegó a buscarlos con puntualidad al hotel donde se hospedaban, «porque en España aprendí que son muy precisos con la hora… no como aquí». Y mientras tomaban un café en el hotel les contó que había estudiado magisterio en Granada —«¡No digás! ¿Eran puntuales en Granada?», le preguntó Jaime Tristán sin buena intención y sin tampoco obtener respuesta—, pero luego su primo, que era el ministro, le había llamado para trabajar con él. Y, sí, le gustaba el trabajo, aunque no fuera muy interesante y por eso ahora agradecía la oportunidad de romper la rutina para acompañarlos y facilitarles cuanto fuera preciso para el eficaz cumplimiento de su misión. Y terminado el desayuno y sin mayores dilaciones, se encaminaron los cuatro al aeropuerto.

La torre de control era no antigua, sino vetusta, digna de «un museo de la historia de la aviación —como decía Jaime Tristán—, hasta allá en Ushuaia, en el mismísimo culo del mundo, se ven instalaciones más modernas…». Y Juan León le interrumpió para puntualizar: «Eso será si antes no las roban nuestros compatriotas». En la torre hablaron con los controladores, que les enseñaron el equipo que tenían, se quejaron de lo que les faltaba, les informaron de sus dificultades y les pidieron lo que necesitaban, que era mucho, mientras ellos, solícitos, hacían preguntas técnicas y tomaban notas con el mayor interés. Su conocimiento del terreno que pisaban facilitó una pronta camaradería con aquellos profesionales que cumplían su trabajo con entusiasmo, eficacia y completamente ayunos de instrumental moderno. Luego le pidieron a Hafid, «el conseguidor», que les llevara por la única pista del aeropuerto mientras hacían entre ellos comentarios de tipo técnico y tomaban mediciones que tenían asombrado al muchacho, al que invitaron a almorzar junto a uno de los controladores y a otro par de profesionales que habían conocido esa misma mañana. La idea era hacerse conocidos y populares en un tiempo récord como «unos gauchos simpáticos que vienen a ayudar desde Argentina», y que la gente del aeropuerto se acostumbrara a verlos deambular libremente por sus instalaciones.

Medio kilómetro más allá del final de la pista estaba el hangar que el topo —con el que no habían contactado en ningún momento por la simple razón de que, por obvios motivos de seguridad, ni ellos conocían su existencia ni el topo tenía la menor idea de quiénes eran ellos en realidad— había señalado como el lugar probable donde se almacenaría el envío ruso de armamento, y unos trescientos metros más lejos había una caseta de adobe con tejado de uralita medio destruida que inmediatamente atrajo su atención como lugar idóneo «para hacer las mediciones que precisamos», y en la que, en realidad, pensaban instalar su puesto de observación el día del ataque y guardar el pequeño dron que les enviaría el Centro, con la doble misión de retransmitir en directo la acción terrorista e informar luego sobre el camino que tomaba el grupo en su retirada. Ofrecieron a Hafid pagar de inmediato en dólares su reparación y el muchacho no puso ningún problema, pues se trata de un chamizo obviamente abandonado, si es que alguna vez había servido para algo más allá de guardar algunas herramientas cuando se construyó la única pista del aeropuerto. De modo que, al día siguiente a primera hora, ya había allí dos albañiles que en una sola jornada dejaron la construcción suficientemente arreglada para lo que ellos necesitaban, hasta con puerta y cerradura. También aprovecharon todas esas idas y venidas por la pista del aeropuerto para echar más de un vistazo disimulado y sin despertar sospechas sobre el hangar que los saharauis estaban a su vez acondicionando para guardar la remesa de armas que esperaban.

Para celebrar el progreso de sus trabajos, los argentinos se llevaron a Hafid a cenar a El Aaiún WS, que pasa por ser el mejor restaurante de Tinduf y donde no pararon de hacer bromas con el «cafiolo» que era su acompañante sobre las diferencias que había entre el meshwí que devoraban con gusto «y un buen asado de tira» al gusto argentino con su chimichurri y sus chinchulines. Durante la cena y a falta de una agencia donde poder alquilar un vehículo, Hafid les ofreció hablar con un tío suyo que disponía de una furgoneta Renault Kangoo para que se la alquilara «durante unos días», cosa que efectivamente accedió a hacer a un precio que les pareció un robo a mano armada, pero que era lo que había porque la iban a necesitar para moverse por la ciudad y para recoger el envío que el Centro les acababa de anunciar junto con instrucciones sobre el cambio de su misión.

Porque un correo cifrado de la Casa había advertido a los «argentinos» de que su misión se ampliaba y ya no solo sería de observación in situ y de seguir con un dron al grupo terrorista en retirada, sino que ahora tenía como objetivo prioritario localizar a Jacques, descrito como «uno de nuestros hombres», siempre sin desvelarles su verdadera identidad, si finalmente llegaba con el grupo terrorista. Aparte de localizarlo, tendrían que liberarlo y trasladarlo a la frontera mauritana. Para ello se les enviaría «el material necesario, incluyendo algunas armas».

—¡Casi nada! —La exclamación de Juan León fue acompañada de un expresivo silbido. La comunicación no entraba en demasiados detalles, «que se os darán a conocer en su momento», y eso originó una inacabable discusión entre ellos sobre lo que podía haber pasado, pues ninguno estaba al corriente de quién era el tal Jacques, cuál era su misión, qué hacía con el grupo terrorista, cómo lo iban a identificar, y cómo harían para liberarlo si es que llegaba a Tinduf.

—Ya sabéis —dijo Cristina María—, la jodida máxima de need to know. Y ahora a sacarles las castañas del fuego a los jefes sin saber de la misa la media. Es como jugar al escondite a oscuras y con los ojos vendados.

—Solo te ha faltado añadir que todo eso hay que hacerlo dentro de una habitación pintada de negro —intervino Juan León—. Pues debe de estar la cosa color de hormiga para que la Casa haya aceptado introducir estos cambios sobre la marcha, con lo reacios que son a improvisar. Si lo han hecho es porque no han tenido más remedio y eso quiere decir que algo grave se ha torcido en algún sitio.

—Estoy completamente de acuerdo. Y como la seguridad tiene siempre prioridad en sus planeamientos, tiene que haber pasado algo muy gordo para este cambio inesperado de planes. Ya no solo vamos a mirar, sino también a actuar, esto se anima y se pone interesante. —Jaime Tristán era positivo y optimista por naturaleza.

—Se anima, se pone interesante y también se complica —añadió Cristina María, siempre realista—. ¿Por qué crees tú que nos envían armas? Será porque piensan que las vamos a necesitar, ¿para qué si no?

—¿Y quién es ese tal Jacques? ¿Qué hace en medio de este kilombo? ¿Cómo vamos a identificarle… por no hablar de cómo liberarle y salir luego todos de esta ratonera? Seguro que en la Casa tienen un plan, pero sería bueno que nos lo contaran. Esto se pone pero que muy emocionante —señaló Juan León con confianza, sin saber que en el Centro todavía no tenían ese plan, aunque estaban trabajando endiabladamente para conseguirlo.

Eran muchas las incógnitas que se abrían ante ellos: cómo reconocer al tal Jacques, cómo liberarle, cómo escapar…

—No sé cómo pueden pretender que nos enfrentemos nosotros tres a un grupo terrorista… —insistió Juan León—, aparte de que si lo hacemos torpedeamos la voladura del hangar, que es lo importante, porque, si hay una ensalada de tiros, llevaremos la peor parte y, además, atraeremos la atención de los polisarios… no entiendo… En el Centro se deben haber vuelto locos al pedirnos algo que en mi opinión excede con mucho nuestras capacidades.

—Locos, no creo. Agobiados, seguramente, y si recurren a nosotros es porque no tienen otra opción. —Cristina María, piloto militar, tenía sangre fría para dar y regalar—. Y seguro que están pensando por nosotros. Nos os preocupéis porque ni van a enviarnos al matadero ni van a poner en peligro la misión, ya veréis cómo recibimos instrucciones concretas y medios para llevarlas a cabo.

—Eso mismo —concluyó Juan León—. ¡Que no panda el cúnico!, que decía el Chapulín Colorado. Sigamos con lo nuestro y esperemos a que los jefes hablen.

Ahora el escondite que preparaban para el dron debería servir también para guardar las armas que, según les informó Madrid el día siguiente, un pequeño dron enviado desde la frontera con Mauritania depositaría dos noches después en el lugar que ellos determinasen con coordenadas precisas. Decidieron dar las de la caseta que habían arreglado, no tenían otra opción, y eso también exigía que ellos estuvieran allí para recibirlas cuando llegaran, que debía ser de madrugada y sin testigos. No se podía perder ni un minuto y para la que se avecinaba la furgoneta resultaba esencial.

—O sea que nos van a enviar a un repartidor de Amazon —se rio Juan León—. ¿No habéis visto que en América ya llevan paquetes a domicilio con drones? Pues aquí igual, se diría que estamos en Kentucky y nos envían alitas de pollo para cenar.

—Con la pequeña diferencia de que si aquí lo ven lo derribarán y luego vendrán con malos modos a buscar a los destinatarios… que somos nosotros. Me temo que podemos acabar cenando alitas chamuscadas —replicó Cristina María.

Exteriormente eran días de trabajo, de entrevistas y gestiones de las que Hafid informaba regularmente al jefe de gabinete del ministro, que no parecía mostrar excesivo interés en las actividades de «los argentinos».

—Ché, ahora que me avivo, decíle a tu primo el jefe que pronto le pediremos cita para chamuyarle nuestras conclusiones antes de tomar el bondi y regresar a casa, a Argentina, con el laburo completado y pero que muy requetepiola —le comunicó Cristina María.

Y esos días de trabajo eran seguidos por noches de poco dormir, pues desde el primer momento decidieron que convenía acostumbrar tanto a su guía, Hafid, como a los conserjes del hotel a que eran un grupo que salía todas las noches a cenar por ahí y a divertirse. «No sé cómo puede colar esta cobertura que habéis buscado porque eso de encontrar diversión en Tinduf no es nada fácil», murmuraba Jaime Tristán. Y Juan León, el más animado del grupo, concluía: «Pues si aquí no la hay, la liamos nosotros, la armamos parda. ¿O es que se os ha olvidado cómo se hace? ¿Tan mayores estáis?». Y salieron una vez más riendo y haciendo ruido, «un gran bolonqui, un gran kilombo», decía Jaime Tristán para asegurarse de que en el hotel los veían y no les extrañase que también salieran la noche en que tenían que recibir el envío anunciado por Madrid.

54

La fiel infantería por el desierto

La llegada del convoy que transportaba las armas desde Annaba se hizo de noche y con la mayor discreción. Como el aeropuerto de Tinduf se encuentra en la misma carretera N-50 que habían utilizado los camiones desde Constantina y un poco al norte de la ciudad, no fue preciso entrar en ella y eso facilitó su descarga sin testigos en el hangar apresuradamente acondicionado y que «los argentinos» ya conocían como la palma de sus manos.

Coincidiendo con la llegada del convoy, varios coches se acercaron también al hangar. En ellos viajaba el ministro de Defensa de la RASD junto con altos mandos de su departamento, como el director general de armamento que había negociado el contenido del envío en el Club de Mar de Mallorca. En el hangar les esperaba ya Abdullah al-Ghailani, y todos juntos revisaron que las cajas venían con los precintos y los sellos intactos, aunque, para mayor seguridad, ordenaron bajar y abrir algunas de ellas de forma aleatoria para confirmar su contenido. Todo había funcionado como estaba previsto y la satisfacción de los presentes era evidente. No podían saber si los marroquíes sabían algo, aunque podían suponerlo, pero, en todo caso, no habían interferido con la marcha del convoy que se había hecho en todo momento bajo fuerte protección militar argelina.

—Agradecemos su gestión —le dijo el ministro a Al-Ghailani—. Ha conseguido usted reunir en muy poco tiempo un auténtico arsenal adaptado a nuestras necesidades, unas armas que nos permitirán mantener nuestra reivindicación viva ante el mundo. El Sahara no es marroquí digan lo que digan algunos países y con estas armas se lo recordaremos. —Estas palabras fueron acogidas con murmullos de aprobación por parte de los escasos asistentes—. Haré llegar también nuestra satisfacción a quienes se lo han encargado.

—Es mi trabajo, señor ministro, procuró hacerlo a satisfacción de mis clientes porque de eso vivo y para eso me pagan… Y ya que lo menciona, si le parece bien, mañana por la mañana me pasaré por su despacho para que me firme el conforme de la recepción de la mercancía. Ya sabe, burocracia… pero necesito su firma para que nuestros comunes amigos cierren el expediente.

—Comprendo. Le espero a las ocho, y confío en que pueda quedarse todavía unos días con nosotros y asistir al desfile militar que estamos preparando para mostrar este armamento a la ciudadanía cuando llegue el momento. Eso contribuirá a subir su moral en estos tiempos difíciles que vivimos. No dará tiempo a hacerlo el día de nuestra fiesta nacional, como hubiera deseado, pero será pocos días después.

Lo último que quería Al-Ghailani eran fotos y publicidad, porque eran, lo sabía, muy mala compañía para un negocio como el suyo que exige anonimato, sombras y discreción. Andaban listos esos polisarios si creían que iba a quedarse para salir en la televisión junto al ministro de Defensa. Por eso evadió la respuesta con un cortés: «Muchas gracias, señor ministro, misión cumplida. Me alegro de que todo haya resultado a su plena satisfacción, como ambos deseábamos. Nos veremos mañana a las ocho en su despacho, y ahora, si me excusa…». Y tras estrechar efusivamente la mano de los militares presentes, con un «buenas noches» se dirigió al coche que le esperaba para regresar a su hotel.

El mismo personal que había acompañado el envío en el interminable viaje desde Annaba se ocupó del almacenamiento sin más ayuda que la de un par de docenas de soldados locales, algunos de los cuales quedaron luego como custodia del edificio mientras los camiones utilizados para el transporte, ya vacíos, se dirigían a la próxima wilaya de Bojador donde se estacionarían hasta el momento de su regreso al norte, previsto para un par de días más tarde. La operación duró en su conjunto alrededor de tres horas, y «los argentinos», que hacían fotos y la seguían desde un observatorio improvisado en la caseta que habían reparado, no pudieron sino admirar la profesionalidad y eficacia con la que los militares argelinos y polisarios la habían llevado a cabo. Cuando amaneció no quedaba rastro de actividad y el único indicio de que algo había cambiado eran los pocos soldados que perezosamente vigilaban ahora el exterior del hangar. Contaron ocho militares distribuidos en parejas a lo largo de su perímetro exterior.

Casi al mismo tiempo, un comando de cinco militares españoles de infantería especializados en comunicaciones y en UAV, vuelos no tripulados, y escoltado por un destacamento mauritano, llegaba a la localidad de Aïn Ben Tili, una aldea de estructuras de adobe y unas docenas de paupérrimos habitantes situada en territorio mauritano y fronteriza con Bir Lehlu en la parte del Sahara Occidental que controla el Frente Polisario. En la aldea todavía eran visibles los restos de un fuerte, también de adobe, que en su día construyó la Legión Extranjera francesa y que recordaba el de la película Beau Geste que en 1939 protagonizara Gary Cooper. El avance hasta llegar a Aïn Ben Tili no fue fácil, habían tomado el ferrocarril que desde Nuadibú sirve a las minas de hierro de Zouerat y desde allí habían continuado por pistas a bordo de vehículos semioruga adaptados para la arena y con ruedas delanteras para facilitar su maniobrabilidad que a los españoles les recordaban, por su vetustez, los SdKfz 11 que con tanto éxito había utilizado Rommel en la Segunda Guerra Mundial, aunque reconocían que lo que les faltaba en comodidad lo ganaban en robustez y fiabilidad y que los mauritanos manejaban con gran pericia en aquel entorno particularmente hostil. En realidad, los mauritanos, hijos también del desierto, se movían y orientaban como pez en el agua en aquel mar de arena.

Ahora llegaba la peor parte, pues, a partir de Aïn Ben Tili y hasta la misma frontera entre Mauritania y Argelia que era su destino final, todavía les quedaban por recorrer un centenar de kilómetros por una pista solo al alcance de ojos experimentados y ya no había más núcleos habitados por los que orientarse, su única compañía era la inmensidad interminable del desierto y un sol implacable al que se podría aplicar la frase lapidaria que Giuseppe Tomasi di Lampedusa dedica a su nativa Sicilia en El Gatopardo: «Ese sol violento y desvergonzado, el sol narcotizante incluso, que anulaba todas las voluntades y mantenía cada cosa en una inmovilidad servil», un pasaje que recitó casi de memoria el capitán Guijarro mientras golpeaba con la mano el salpicadero de su vehículo que ni siquiera había oído hablar de ese invento moderno que se llama aire acondicionado, lo que convertía su interior en un auténtico horno. Aun así, lo peor era el polvo que se metía por la nariz, ojos y orejas, hiciera uno lo que hiciera para cubrirlos, con excepción del teniente Híjar, un sevillano que cuando se enteró de que le enviaban unos días al Sahara se compró unas gafas de bucear, con tubo y todo, y era el único al que el polvo no le irritaba y cegaba los ojos. «Y eso que yo soy de secano», decía cuando todavía les quedaban muchos kilómetros de hamada, esa combinación de arena y piedras que forma la inmensa mayoría del Sahara y que se aleja de los paisajes casi idílicos de dunas de sedosa arena que muestran las postales para turistas ingenuos. La pista apenas se distinguía y era un camino solo apto para nativos experimentados en localizar e identificar señales como rocas, dunas o acacias aisladas que uno se preguntaba cómo podían sobrevivir, y que resultan imperceptibles para los no lugareños. Lograron cubrir esos cien kilómetros en cuatro horas de baches —«Esto es como la coctelera que tengo en casa, pero sin el martini», decía el capitán Guijarro— y todos tenían el cuerpo dolorido al llegar a su destino sobre la misma frontera argelina cuando caía el sol con rapidez y empezaba a notarse el frío. Y decía el teniente: «En Sevilla en invierno hace frío hasta en la calle, pero nada que ver con esto, porque aquí ni siquiera hay calle y también hace un frío pelón en cuanto el sol se pone».

Su misión había sido ordenada por el ministro de Defensa y facilitada en la visita que el director del CNI había hecho al presidente mauritano sin revelarle su objetivo real. Su excusa era una maniobra militar conjunta con drones en las condiciones de dureza que impone el desierto y el presidente Ould Ghazouani había fingido creerlo, porque le interesaba una buena relación con España. A decir verdad, el objetivo era llegar hasta la misma frontera con Argelia y montar allí, con apoyo de fuerzas locales, un campamento lo más discreto posible donde instalar una base de drones que debían jugar un papel determinante en la Operación Falsa Bandera. Para ello contaban con un robusto dron ruso Orlan-10 de reconocimiento que opera a una altura de entre tres mil a cinco mil pies, con una autonomía de dieciséis horas y un radio de acción de ciento cuarenta kilómetros; otro UAV ligero Tucán, de tan solo cinco kilos de peso y de fabricación española que tiene la ventaja de contar con propulsión eléctrica muy silenciosa, y un poderoso Searcher MK III diseñado en Israel con quince horas de autonomía de vuelo, un techo operacional de veinte mil pies, un alcance de trescientos cincuenta kilómetros y una carga útil de cuarenta y cinco kilos. Es un aparato de última generación que cuenta con una estación de control en tierra, un sistema de lanzamiento/despegue y aterrizaje que pueden llevarse a cabo de forma totalmente automatizada, una terminal de datos en tierra y una terminal de vídeo remoto. Una maravilla de la técnica cuya primera misión estaba prevista para esa misma noche.

Llegaron con el tiempo justo, y tras unas horas de febril actividad el capitán Guijarro pudo ordenar el despegue del Searcher MK III con un saco en el que llevaba desmontado el ligero Tucán con su equipo de funcionamiento, tres subfusiles Hecker & Koch MP5, que usan los grupos de operaciones especiales, provistos de silenciador, y la munición correspondiente de 9 mm. También gafas de visión nocturna infrarroja Minie-D/IR y, muy importante, un lector de la baliza que llevaba Jacques en su bota y que debería permitir localizarle si participaba en el ataque a Tinduf. El último objeto era un teléfono Thuraya por satélite modelo XT-Lite que es el único que podría funcionar en las inmensidades del desierto. Su objetivo era depositar sigilosamente todo ese material en la casamata reparada por «los argentinos» al final de la pista del aeropuerto y cerca del hangar, cuyas coordenadas precisas ellos mismos habían facilitado al Centro por comunicación cifrada. Una vez cumplida su misión, el dron debía regresar a su base con el mismo sigilo. El vuelo por aquellas inmensidades vacías se realizó a muy baja cota para evitar ser detectado, con toda normalidad y según las previsiones, evitando sobrevolar la ciudad y el aeropuerto. La pobre iluminación de Tinduf le daba aires de gran urbe en aquella inmensidad oscura y vacía, agravada por la ausencia de luna que facilitó la llegada del dron sin ser detectado. El Searcher descendió con gracia y dejó cuidadosamente en tierra el saco de lona que portaba para luego volver a elevarse con el mismo silencio e iniciar el viaje de regreso mientras «los argentinos» introducían a toda prisa el saco en la caseta, revisaban su contenido, escondían las armas y gafas bajo unas lonas y unos tablones allí abandonados y comenzaban a montar el pequeño dron Tucán en una tarea simple que podían realizar con los ojos cerrados porque la habían ensayado varias veces antes de salir de Madrid. Lo querían tener listo para cuando comenzara el ataque al hangar, que podría ser en cualquier momento, aunque apostaban por la noche del día 27 de febrero, aniversario de la creación de la República Árabe Saharaui Democrática, que ese año preveía celebraciones especiales para elevar la moral de la población tras las decisiones de Trump y de algunos otros países en contra de sus intereses. Hafid Bagaya les había comentado con entusiasmo que «habrá hasta fuegos artificiales», y nada deseaban más «los argentinos» que un buen «kilombo» en Tinduf, pues eso, sin duda, facilitaría su tarea.

55

Los yenún

Aquella mañana se le pegaron las sábanas a Amal y cuando llegó a la obra eran ya las nueve, muy tarde para los usos locales. Le sorprendió encontrar a todos los trabajadores formando un círculo junto a la entrada y discutiendo acaloradamente.

Se hizo el silencio cuando la vieron aparecer; era un silencio entre expectante y hosco, que Amal percibió también como ligeramente amenazador mientras se acercaba al grupo con mirada interrogante. Se dirigió al capataz, con el que había entablado una buena relación, para preguntarle:

—¿Qué ocurre, Ikken? ¿Por qué la gente no está trabajando? ¿Qué pasa hoy aquí?

—Los yenún. —La respuesta fue lacónica y recibió muestras de aprobación por parte de la concurrencia reunida en su torno.

Amal se quedó de piedra. Pensaba que la historia del progreso humano es una larga y dura pelea entre ciencia y superstición, sin que la victoria de la primera se pudiera dar por descontado como cabría suponer; primero inventamos a los dioses y luego les tenemos miedo en un bucle que le parecía carente de sentido, aunque en este caso los yenún no fueran técnicamente dioses, pues tampoco había que exagerar. Aquella mañana le brindaba otra versión de ese salto atrás en el tiempo que tantas veces había sentido desde que llegara a Marruecos. Yenún. Amal sabía lo que significaba la palabra: el plural de yinn, que es la forma de designar a los genios maléficos que pueblan el universo mental bereber, que son anteriores a la islamización del país y que el Corán no ha logrado hacer desaparecer. Los yenún son duendes o genios que viven en cuevas y oquedales, en bosques, en sitios abandonados y en ruinas, pero también en lugares húmedos como ríos, fuentes y manantiales —sin desdeñar tampoco salir por el prosaico grifo del lavadero—, y que se dedican a hacer cuanto daño pueden a los humanos. Esa parece ser su única misión.

Amal recordó entonces la ocasión en la que había aprovechado un fin de semana para visitar con un grupo de amigos las maravillosas ruinas romanas de la ciudad de Volubilis, en el norte del país, cuando, entretenidos por la belleza que les rodeaba, se les hizo de noche y el taxista que la esperaba cerca de la entrada entró despavorido a buscarla: «Señora, ha caído la noche, no puede estar aquí a oscuras, corre mucho peligro, salga enseguida». Y ante su mirada de extrañeza le gritó asustado: «¿No se da cuenta? ¡Es la hora de los yenún!». Todos rieron, pero Amal volvió al taxi, no porque temiera a los genios, sino porque realmente se había hecho más tarde de lo que pensaba, tenía que regresar a cenar en Fez aquella noche y aún le quedaban sus buenos setenta kilómetros de carretera, que en Marruecos nunca es aconsejable hacer de noche. Grande fue su sorpresa al saber al día siguiente que un amigo del grupo cayó poco más tarde en una zanja que la oscuridad le impidió ver y que se había roto una pierna. «Qué mala suerte tuvo el pobre», le comentó Amal a otro conocido al cabo de unos días, y este, bereber, le respondió con total seriedad: «Eso no es cuestión de mala suerte, sino de ignorancia, los yenún estaban en la zanja y tiraron de él hacia dentro. Solo a un extranjero se le puede ocurrir visitar de noche una ciudad muerta». No era un montañés inculto quien así hablaba, sino un hombre con estudios que se lo dijo con la mayor seriedad del mundo, y eso le asombró aún más.

Los bereberes creen firmemente en la existencia de los yenún y les tienen tanto miedo que no se atreven a pronunciar sus nombres —pues los más importantes tienen nombre— y se refieren a ellos como «los otros». Curiosamente, en cambio, sí hablan del yinn más poderoso que es femenino, Aisha Kandisha, un demonio mitológico que adopta la forma de una bellísima mujer que aparece en ríos, pozos, manantiales para atraer a los hombres… y ahogarlos luego sin piedad. Afortunadamente, se la puede reconocer porque tiene pies de camello… que ella trata de ocultar bajo una larga túnica.

Los albañiles, procedentes todos ellos de tribus bereberes del vecino Atlas, conocían todas estas historias y temían a los yenún como fuerzas maléficas siempre a su alrededor y siempre dispuestas a hacerles daño. Por eso se protegían con amuletos que todos llevan colgados del cuello o en los bolsillos, al igual que las mujeres se protegen con manos de Fátima o adornos tradicionales de probado valor apotropaico que la orfebrería local eleva a auténticas obras de arte. Y esa mañana los yenún habían entrado en la obra y arrojado un grueso tablón encima de Heddi, un encofrador, y le habían roto la pierna derecha. A Heddi ya se lo habían llevado en camioneta al hospital en Taroudant, pero el resto de los obreros se negaban a volver al trabajo porque el lugar estaba «embrujado».

No era broma, y Amal ya conocía lo suficiente de Marruecos como para tomarse muy en serio el problema. Porque lo era, dado que nadie quería trabajar y su obra estaba paralizada. Así que le dijo al capataz en voz alta y clara delante de todos, confiando en que la entendieran:

—Lo ocurrido es grave —le alivió ver gestos de asentimiento de algunos de los trabajadores, que traducían al lenguaje amazigh lo que ella acababa de decir en francés—, y ahora debemos decidir cómo podemos expulsar de la obra a estos yenún que sin duda han aprovechado la noche para entrar a hacernos mal. —Todos a su alrededor asintieron, indicando que ese era el procedimiento adecuado.

—Señora, la obra está maldita —dijo Ikken, el capataz—, y nadie trabajará en ella hasta que no se limpie. Hay que buscar a un hombre santo para que lo haga.

—Me parece lo más acertado, y hay que buscarlo inmediatamente porque la obra no puede detenerse —contestó Amal—, pero ¿dónde lo encontramos?

Asentimiento y silencio acogió sus palabras hasta que un albañil de los de mayor edad levantó la mano para decir:

—Cerca de mi aldea vive Sidi Abdelkader Tawfaq. Es un hombre santo que sabrá lo que hay que hacer.

Todos aprobaron la propuesta, y Amal entonces decidió que la dejaran en el hotel y que el capataz y el albañil cogieran su coche para ir a buscar al marabut que vivía en un aduar a varias horas de distancia, en plena cordillera. Quedaron todos citados en la obra a la mañana siguiente y el grupo se deshizo en varios grupos menores de hombres que hablaban y gesticulaban acaloradamente entre ellos mientras regresaban caminando o en bicicleta a la ciudad. Esa noche todo Taroudant sabría que la casa que construía la extranjera había sido visitada por los genios de la montaña.

Ya de regreso en su hotel, Amal pensó en lo ocurrido, en la enorme distancia que hay entre Mallorca y Taroudant —no ya física, sino sobre todo mental— y le hubiera gustado poder comentarlo con Asís: «Y ahora precisamente, cuando más sola estoy en este mundo extraño es cuando a ti se te ocurre cruzar a vela el Atlántico y quedarte sin cobertura… No puedes imaginar lo que me ha pasado hoy… Si tú no estás, ¿a quién le voy a contar mis problemas con esta obra que no acaba? De verdad, Asís, que no creo que pueda aguantar más, y sola como estoy, en este país. En cuanto pueda, paso la obra a uno de los arquitectos locales que me ayudan y me vuelvo contigo a casa, que es donde estoy deseando estar».

Amal se sentía desconcertada por lo ocurrido, algo muy alejado de su mente racional y cartesiana que no entendía de supersticiones, y además llevaba varios días triste después de su última conversación con su amigo Jaume, que se negaba a ver la realidad y que, en su opinión, iba a acabar mal. Pero ella no podía hacer más. Además, se aburría en una ciudad que se le caía encima, donde no había nada que hacer y donde tampoco había logrado hacer amigos. Se sentía sola y lejos de su hombre cuando más lo necesitaba… «Y es que no es infrecuente —se decía a sí misma— que los hombres no sepan estar en el momento y en el lugar en el que más falta nos hacen… ¿Cómo es que no se dan cuenta?».

Lo que Amal no podía imaginar era que, en ese mismo momento, Asís no estaba en mitad del océano —como ella creía—, sino del desierto; no entre olas, sino entre arenas; y no entre amigos, sino entre enemigos. Y Asís, que también pensaba en ella desde su jaima, prefería que no lo supiera.

A la mañana siguiente Ikken la recogió en el hotel a las siete, y juntos fueron a la obra donde los trabajadores ya rodeaban con respeto a un anciano de cara tan curtida por el sol que era una pura arruga acartonada, entre cuyos pliegues pugnaban por asomar dos ojos pequeños y adormecidos que recuperaron vivacidad al verla llegar.

—La esperaban —dijo Ikken—, porque es usted necesaria para librar esta obra de los espíritus que la pueblan.

—¿Yo? ¿Por qué yo?

—Porque es la jefa… a pesar de que es una mujer —dijo, bajando los ojos y como avergonzado de tener que explicar algo tan evidente.

El viejo se sentó entonces en el suelo, pidió un balde con agua, y con manos huesudas como sarmientos sacó unas hojas secas de la bolsa que llevaba al cinto y se puso a masticarlas con parsimonia —pero sin tragarlas— mientras miraba fijamente a Amal. Luego dio un trago de una cantimplora y escupió el conjunto en el cubo. Repitió la operación otras dos veces. A continuación, pidió una rama de olivo, que un obrero fue corriendo a cortar de un árbol cercano, y se la dio a Amal haciéndole seña para que le acompañara mientras él cogía el balde. Y mientras canturreaba una salmodia para ella incomprensible, le indicó con señas que mojara la rama de olivo en el cubo y fuera rociando con ella todo el perímetro de la construcción.

Hecho esto, le pidió trescientos dirhams, un dineral en aquellas latitudes, que dobló cuidadosamente antes de hacerlos desaparecer en el interior de su chilaba, y cuando Amal ya daba por finalizada su labor, el viejo exigió que, para terminar el encantamiento, se llevara una docena de huevos a las anguilas del estanque de Aïn Tafrat, de las que Amal ya había oído hablar, pues tenían fama de conceder fertilidad y embarazos a las que las alimentaban de esa manera. El marabut explicó a Ikken que los huevos debía llevarlos «la señora» y que los trabajos de la obra solo podrían recomenzar cuando se cumpliera la «donación» a las anguilas «sagradas». Así que Amal abrió nuevamente la cartera, un trabajador se fue en bicicleta a Taroudant a comprar una docena de huevos que cocieron luego en el agua que aún quedaba en el balde del encantamiento, y todos en procesión marcharon los tres kilómetros que les separaban del manantial repleto de juncos y nenúfares donde unas anguilas sinuosas, oscuras, relucientes y gordas como un brazo los engulleron enteros para gran satisfacción del hombre santo, que pudo afirmar entonces que su misión había terminado y que la construcción podía continuar con seguridad porque estaba libre de yenún. Y, en efecto, los trabajos se reanudaron de manera inmediata como si nada hubiera ocurrido.

Amal no sabía ni le importaba cómo aquel santo varón regresó a su aduar en la montaña una vez terminada su importante misión con plena satisfacción de los albañiles de su obra, que era lo verdaderamente importante. Le tenía sin cuidado porque con la cantidad de dinero que le cobró podría incluso coger un taxi. Ella solo quería terminar la casa, regresar con Asís y abandonar cuanto antes ese mundo ajeno e incomprensible que comenzaba a pesarle mucho. Esa noche, tendida sobre la cama, echando de menos a su chico y mirando el teléfono mudo a su lado, la soledad le pesó más que nunca. Esa noche decidió que, en cuanto pudiera, dejaba la obra y volvería a Mallorca.

56

En algún lugar del norte de Mali

Ahmed al-Sahrawi pudo confirmar por sus propios medios la llegada del armamento ruso a Tinduf y su almacenamiento en el hangar del aeropuerto, tal y como le había anunciado Jacques. Nadie en la ciudad sospechó de unos pastores nómadas que llegaron con un rebaño de camellos para venderlos en una feria local y que luego informaron al jefe del MUJAO.

—Parece que tu información era correcta. Un convoy de camiones ha llegado a Tinduf y han descargado en el hangar que dijiste. Lo que no he podido confirmar es el contenido de las cajas porque la puerta está cerrada y hay y soldados de vigilancia.

—No tengo ningún motivo para engañarte. Al contrario, si estoy aquí es en primer lugar para evitar que acaben contigo y con tu grupo, algo que supongo que no te interesa y que desde luego no nos interesa a nosotros —respondió Jacques con una sonrisa.

—¿Sabes lo que hay en esas cajas?

—No, hasta ahí no ha llegado nuestro informante, solo sé que es material militar, pero ignoro de qué tipo. Lo que sé es lo que ya te he dicho, que los polisarios deberán usarlo contra ti desde el norte en coordinación con las milicias mercenarias del Grupo Wagner, que te atacarán desde el sur. Y tampoco sé cuándo lo harán, eso tendrás que averiguarlo tú.

—No corras tanto. Antes tendrán que encontrarme, y eso no les resultará fácil, Mali es muy grande y nosotros sabemos camuflarnos en el desierto, lo hemos hecho siempre, porque nos va en ello la vida y yo te digo que, si no quiero que me encuentren, ya pueden buscarme que nadie me encontrará. —Había petulancia en su expresión corporal.

—También sé que un grupo operativo del DRS argelino se desplazará a Tinduf para adiestrar en el uso de esas armas a los polisarios.

—Esos cabrones argelinos juegan todas las cartas. Y ni siquiera se molestan en disimular… pero no les dará tiempo a adiestrar a nadie en nada, porque yo actuaré antes. Lo ideal sería poder quedarme con ellas, no con todas, claro, sino con las que me interesen.

—Te comprendo, puede ser un botín muy tentador, pero por una parte no sabemos lo que han recibido, porque, como tú dices, ha llegado todo metido en cajones e ignoramos lo que contiene cada uno… y no te veo abriendo cajas en pleno ataque para ver si lo que contienen te gusta o no. Y, por otra parte, cuando actúes tendrás muy poco tiempo antes de tener a todos los polisarios detrás. Y a todos los argelinos. Mucho me temo que una vez que ataques el hangar tu regreso no va a ser fácil. Tendrás que correr cuanto puedas y para eso no es bueno ir cargado.

—Vaya, por lo visto hospedo a un estratega en mi humilde campamento. ¿Alejandro, Gengis Khan, Napoleón? ¡Y yo sin saberlo! —Había en su voz un matiz de sarcasmo, que se contuvo de pronto para cambiar el tono—: No me hagas caso, reconozco que tu llegada significa para mí un cambio bienvenido, la gente que me rodea es devota y leal, me obedecen con los ojos cerrados… pero como conversadores no da la talla ninguno.

Jacques sonrió, halagado y a la vez algo sorprendido, porque ese bandido del desierto le hablara con esa familiaridad de los grandes estrategas de la historia. «Este tío no es un patán inculto, y eso me exige ir todavía con más cuidado», pensó antes de decir:

—Supongo que es natural, al fin y al cabo, son campesinos sin más cultura que la que les da el santo Corán… que ya es bastante.

—Exacto, tú lo has dicho. ¿Y de quién es la culpa? Yo te lo diré, de los malditos colonizadores que han expropiado nuestras riquezas desde tiempo inmemorial sin molestarse en darnos nada a cambio. Pensaban que un nativo que supiera leer era un peligro y no nos enseñaron, aún más, nos impidieron estudiar. ¿Sabes tú cuántos médicos había en Marruecos en 1956 cuando Francia puso fin a su régimen de Protectorado? No, no lo sabes, ¿verdad? Yo te lo diré: N-I-N-G-U-N-O, ¡ni uno solo! Y así todo.

Ahmed al-Sahrawi se había excitado, se veía que era un tema que le llegaba al alma y la hacía sangrar. Había odio en su mirada, odio contra los europeos que habían robado durante siglos las riquezas del continente africano y esclavizado a sus habitantes. Jacques recordó en ese momento que los árabes habían colaborado con entusiasmo en la esclavitud de los negros por parte de los colonizadores europeos, pero con buen sentido no le pareció que era el lugar o el momento oportuno para expresar esas ideas y optó por seguir callado para permitir al terrorista seguir con su discurso.

—Y ahora son líderes locales corruptos los que les siguen haciendo el trabajo sucio a los antiguos colonizadores mientras las multinacionales europeas y americanas continúan esquilmando nuestros recursos… ¡los tienen a sueldo! Mira lo que pasa todavía hoy con el coltán en el Congo, fomentan guerras tribales para seguir robándolo. Y nos pretenden engañar hablando de libertad y de derechos humanos mientras el colonialismo sigue con otros métodos. Nada ha cambiado. —Ahmed se iba excitando cada vez más—. Esa es la razón de mi éxito y del de los otros grupos islamistas que operamos en el Sahel. —Y con la mano detuvo a Jacques que pugnaba por hablar—. No, no es solo el mensaje divino, que, por supuesto también ayuda, son la pobreza y las desigualdades, la falta de agua, de sanidad, de escuelas, de comunicaciones… y todo eso es culpa de Occidente y de sus lacayos locales, son ellos los que facilitan la expansión del islam en África. Yo soy solo un modesto instrumento de Alá para su éxito.

—Por eso desde ese Occidente que con razón denuestas hay algunos, como mi organización, sin ir más lejos, que luchamos para cambiar estas cosas. —Al final, Jacques pudo meter baza y decir algo.

—Muy pocos, sois muy pocos, y además no sois de fiar. —La protesta de Jacques murió en su boca cuando Ahmed le dijo—: No me valen tus protestas, los occidentales habláis todos muy bien, lo habéis aprendido en la escuela, en la universidad y todo eso, sois capaces de engañar a mucha gente, lo habéis hecho durante siglos… pero a mí lo que me convencen no son las palabras por bien que las juntes unas con otras, lo que me convencen son los hechos… y por eso voy a probar ahora mismo tu compromiso con la causa. —Se levantó con agilidad, alzó la lona de la jaima y llamó: «¡Abdul!», con un grito seco que sonó como un disparo. Al momento apareció un tipo con aspecto muy descuidado, barba hirsuta y amplia barriga que se detuvo delante de él con aire expectante—: Trae a ese —le dijo simplemente su jefe.

No tardó el tal Abdul en parecer con otros dos hombres que arrastraban lo que parecía un pingajo humano que arrojaron al suelo delante de Ahmed al-Sahrawi.

—¿Sabes lo que ha hecho?

Jacques se encogió de hombros —¿cómo lo iba a saber?— mientras miraba a aquel hombrecillo flaco, con una gandura marrón hecha andrajos, despeinado y sucio, sin turbante, descalzo, con la cara tumefacta hasta el punto de no poder abrir los ojos sin un enorme esfuerzo, y la mano izquierda envuelta con un trapo sucio y sanguinolento. Jacques juraría que le faltaban los dedos, pero no podría decir si todos o solo algunos.

—Te lo diré. —Mientras Ahmed hablaba todos los integrantes del grupo se iban acercando y rodeaban la escena en medio de un silencio expectante que en opinión de Jacques no presagiaba nada bueno. Al-Sahrawi dio tiempo para que el corro se cerrara y entonces levantando la voz para que todos le oyeran, dijo—: Este hijo de mala madre vendía droga y se lucraba con ello.

«Exactamente igual que hacéis tú y tu grupo», pensó Jacques, aunque se cuidó mucho de decirlo.

—Sé que piensas que nosotros también lo hacemos. —A Jacques le sorprendió la perspicacia de aquel bandido y se dijo: «No sé si es inteligente, sospecho que debe serlo y mucho, pero lo que desde luego tiene es una gran rapidez mental. No bajes la guardia en ningún momento, Asís, o estarás más perdido que este despojo humano que tienes delante»—. Pero —continuó Al-Sahrawi—, hay una gran diferencia entre nosotros y este individuo, nosotros necesitamos medios para expandir el islam, luchamos por una causa que legitima nuestras acciones y él lo ha hecho para consumir y por despreciable lucro personal. —El corro de hombres asentía con gravedad al escuchar lo que comprendía de estas palabras, que unos traducían cuchicheando al oído de otros pues Ahmed había pronunciado estas últimas frases en francés y mirando a Jacques.

—Y ahora —Ahmed se dirigió de nuevo en árabe a la audiencia que rodeaba al hombre siempre arrodillado a sus pies—, ahora vamos a conceder a nuestro nuevo amigo el honor de librarnos de esta escoria. —Y volviéndose hacia Jacques le tendió una pistola señalando con la cabeza al prisionero.

Jacques no hubiera necesitado hablar árabe, como hablaba, para entender que Ahmed al-Sahrawi quería que lo matara, pues el lenguaje corporal no podría haber sido más claro. De modo que extendió lentamente la mano para coger el arma que el otro le tendía mientras los pensamientos se amontonaban en su mente peleando por salir: «Tengo que hacerlo —se dijo—. No tengo más remedio, porque, si no lo hago, desconfiará de mí y seré yo quien ocupe el lugar de este desgraciado… Y se acabaría también la misión que me ha traído hasta aquí… Por otra parte, este hombre está ya muerto y lo que voy a hacer abreviará su sufrimiento». Y mientras esos argumentos se agolpaban en su cabeza para tratar de justificar ante sí mismo lo que sabía que iba a acabar haciendo, era a la vez muy consciente de que se trataba nada menos que de matar a un ser humano y que lo que pensaba no era más que un recurso mental para legitimar lo que en el fondo era un asesinato. No se engañaba, pero también era consciente de que el instinto de supervivencia es muy fuerte y que es difícil luchar contra él, salvo que sea uno un mártir de los del circo romano y él tampoco era de esa pasta. Y lo sabía. Eso lo tenía muy claro. Y además tenía una misión que cumplir y para poder cumplirla tenía que pasar esta prueba, como le había dicho Ahmed. De modo que dejó atrás escrúpulos y pensamientos del tipo de la banalidad del mal que popularizó Hannah Arendt, porque, en definitiva, se decía, «lo único que nos separa de la muerte es el tiempo, y a este pobre diablo se le ha acabado, se mire como se mire ya es un cadáver andante y yo soy solo un instrumento. Por no hablar de eso de que el fin no justifica los medios. ¿De verdad? —se preguntaba—. ¿Ni en un caso límite como este en el que lo único que está realmente en causa es el nombre del muerto?». Porque también tenía muy claro que allí iba a haber uno, se pusiera él como se pusiera, y que, si se negaba a matar, podía acabar siendo él la víctima. Y eso no entraba en sus planes. «No puede ser mejor que haya dos muertes que una», concluyó. Y ya decidido, avanzó lentamente hasta colocarse en medio del círculo alrededor del cual reinaba ahora el silencio más absoluto.

Una vez frente a su víctima, que ahora sí, de puro terror había logrado abrir unos ojos que se le salían de las órbitas, Jacques con gesto muy serio y con el corazón que parecía querer estallarle, miró por última vez a Ahmed con la esperanza de que cambiara de opinión, pero solo encontró una mirada fría y un gesto que interpretó como de leve impaciencia. El silencio era ahora atronador, no se oía más que el suave murmullo del viento golpeando la lona de las tiendas. Ni siquiera el condenado hablaba, tan solo le miraba fijamente con los ojos hinchados por los golpes recibidos y desorbitados por el terror que ahora sentía. De modo que levantó despacio la pistola, muy despacio, como esperando contra toda lógica que alguien detuviera aquella siniestra ceremonia, apuntó a bocajarro a la frente del condenado que le miraba inmóvil… y por fin disparó. Clic.

La carcajada de Ahmed resonó en todo el campamento rompiendo aquel angustioso silencio mientras Jacques, confundido, retrocedía mirando el arma con incredulidad y alivio, y una pequeña luz de esperanza se adivinaba en el rostro del condenado. La pistola no había disparado, no había bala en la recámara.

—No pensarías que me iba a fiar de ti hasta el punto de darte una pistola cargada, ¿verdad? —Y mientras cogía el arma de su mano, Ahmed al-Sahrawi hizo con la cabeza un leve gesto a Abdul que, con una agilidad impropia de sus kilos, agarró desde atrás por el pelo al condenado obligándole a levantar la cabeza mientras sacaba del cinto un cuchillo de regular tamaño con el que segó de un tajo limpio y rápido la garganta de aquel desgraciado.

—Muere degollado como un cordero y no como un hombre. Es lo que se merece —sentenció Ahmed delante de sus hombres en medio de un silencio sepulcral, mientras que algunos temblores aún sacudían el cuerpo de aquel pobre diablo y la arena absorbía con rapidez la serpiente de sangre que le brotaba del cuello a borbotones cada vez más débiles, y Abdul, impertérrito, limpiaba cuidadosamente el cuchillo con la chilaba del ejecutado. Cuando estuvo satisfecho lo volvió a guardar en su faja.

—Te ha costado un poco, reconócelo, pero has hecho lo que debías y te has ganado mi confianza. Ahora podemos continuar con nuestra conversación —dijo Ahmed mientras invitaba a Jacques a regresar a la tienda y le servía más té, sin advertir la mirada de odio que brilló en los ojos de su lugarteniente, Mohammed Ould Maliki, al verse desplazado en el favor del jefe que parecía disfrutar con la conversación del recién llegado. Una mirada que sin embargo Jacques vio con claridad: «Otro del que tendré que cuidarme muy especialmente», pensó.

Jacques tuvo que hacer acopio de toda su sangre fría para que al tomar su taza de té no se le notara el temblor en la mano que había blandido el arma y para aparentar calma tras la terrible escena que acababa de vivir. Se agarraba a pensamientos como que el otro había tenido menos suerte, porque sabía que él mismo también caminaba por el filo de la navaja y que el muerto podría haber sido él. Y que aún podría serlo si no se andaba con mucho cuidado. Tenía que ser muy prudente, ir con pies de plomo, pisar firme y consolidar esa confianza inicial del líder de la banda terrorista y por eso decidió halagar su vanidad diciéndole:

—Has hecho lo que tenías que hacer y tus hombres lo han aprobado. Eres un verdadero líder.

—No pienses que me gusta lo que ha pasado o que es fácil tomar estas decisiones porque no lo es. Ese pobre diablo había cruzado una línea roja y lo sabía, con esta gente hay que actuar con firmeza para mantener la disciplina… es el lenguaje que entienden y que respetan… Pero basta ya de perder el tiempo con un asunto que no lo merece, volvamos a nuestro tema. ¿Dices que agentes de inteligencia argelinos van a entrenar a los polisarios? Es un dato importante porque pueden complicar los planes. ¿Sabes cuándo llegarán a Tinduf?

—Lo ignoro, porque hace ya mucho que salí de París, pero coincido contigo en que es probable que sean más profesionales que los polisarios y que en consecuencia hagan más difícil acercarse al cargamento. O que, si comienzan con los entrenamientos, diseminen al menos parte del material… cualquiera sabe… Si has confirmado que ya está en el hangar, yo actuaría lo antes posible y, si me permites una sugerencia, yo aprovecharía el día del aniversario de la RASD, porque seguro que habrá festejos y se relajará algo la vigilancia.

—¿Cuándo es eso?

—Muy pronto, dentro de unos pocos días, el 27 de febrero.

—Lo pensaré.

—Y ahora que aparentemente he pasado la prueba a que me has sometido y que he ganado tu confianza, quiero pedirte el favor de que cuando vayas me lleves contigo. Quiero un día poder contar a mis nietos que yo estuve con el gran Ahmed al-Sahrawi cuando dio el espectacular golpe sobre Tinduf, una hazaña de la que, sin duda, se hablará durante muchos años y cantarán los juglares del desierto. —Asís halagaba al terrorista porque había llegado a la misma conclusión que el director del CNI a muchos kilómetros de allí, en Madrid. Si quería tener alguna posibilidad de salir con vida del lío en el que estaba metido, esa solo se produciría durante la confusión que rodearía el asalto al hangar. «De lo contrario, la cosa se me va a complicar y mucho, que es la forma fina de decir que voy a estar pero que muy jodido», rumiaba para sus adentros.

Ahmed sonrió complacido, pues todo hombre es vulnerable ante un elogio inteligente, y contestó con un escueto:

—Lo pensaré.

—Por favor, déjame que vaya. Si sale bien, compartiré un poquito de tu gloria… pero, si sale mal… si sale mal, prefiero morir luchando a tu lado antes que ser asesinado por tu gente como ese pobre diablo de ahí afuera, porque me considerarán un traidor culpable del fracaso.

—No me he equivocado, eres inteligente. Te he dicho que lo pensaré. —Y tras esas palabras se levantó y salió de la tienda dando por terminada la conversación.

57

La arenga

A media tarde Ahmed al-Sahrawi dio orden de desmantelar el campamento en el que habían vivido los últimos días y a Jacques le sorprendieron muy positivamente el silencio, la eficacia en los movimientos —precisos, sin despreciar un átomo de energía— y la rapidez con la que actuaba aquella tropa de facinerosos disciplinados. En tres horas habían recogido las jaimas con sus alfombras y cojines, empaquetado en lonas las cocinas y los generadores, y preparado todo en una fila de bultos cuidadosamente alineados y dispuestos para ser subidos a los camiones. Con todos ya preparados para salir y formados en corro en torno de su jefe, Al-Sahrawi se dirigió a ellos con tono entre paternal y firme:

—Llevamos tiempo juntos y siempre os he conducido a la victoria para mayor gloria de Alá… y también a ganancias jugosas para alegría de vuestros bolsillos. —Se detuvo un momento para que asimilaran bien lo que habían oído—. Tenéis confianza en mí como yo la tengo en vosotros. Por eso ahora os voy a dirigir a dar un golpe audaz contra un enemigo que no nos espera, vamos a destruir un depósito de armamento que nuestros enemigos quieren utilizar en contra nuestra para borrarnos de la faz de la tierra… y nosotros vamos a ser más listos y más rápidos que ellos y lo vamos a evitar, y de paso les vamos a dar un duro golpe del que tardarán en reponerse y así aprenderán a respetarnos. —El silencio con el que le escuchaba aquel grupo de hombres de tez cuarteada por el sol bajo sucios turbantes era atronador, solo interrumpido por el silbido de un viento suave que hacía ondear ligeramente sus amplias vestimentas.

Después de otro momento para asegurar que tenía su plena atención, continuó en voz más baja que obligaba a los hombres a inclinarse hacia adelante para escuchar:

—Y lo vamos a dar en Tinduf, donde esos descreídos del Frente Polisario, que se dicen musulmanes, pero viven de la caridad de los cristianos, se preparan para atacarnos a traición en connivencia con los mercenarios rusos, otros descreídos, que acaban de llegar a Mali y son los responsables de la muerte de trescientos creyentes en el mercado de Bucha. Lo recordáis, ¿verdad? Trescientos inocentes, trescientos musulmanes salvajemente sacrificados por hombres impíos que quieren hacer lo mismo con nosotros ¡y nosotros se lo vamos a impedir! —Aquí elevó la voz para decir enfáticamente—: ¡Nosotros combatimos por el islam y nos vamos a enfrentar a idolatras y descreídos que nos quieren impedir que cumplamos con el mandato divino de extender la Umma! —Sus palabras fueron acogidas con murmullos de aprobación por la turba que le rodeaba.

Cuando se hizo de nuevo el silencio, Ahmed al-Sahrawi sacó del bolsillo un libro que se veía muy desgastado por el uso, en el que varios marcadores señalaban las páginas elegidas, y levantándolo hacia el cielo, dijo:

—¿Lo veis todos bien? Es el sagrado Corán y quiero recordaros lo que dice —Y entonces lo abrió por la página que señalaba el primer marcador—: El sagrado Corán dice… Sé que lo sabéis, pero yo os lo quiero recordar… el sagrado Corán dice en la sura 2, versículo 193: «Matadles, es la retribución de los infieles». —Y las expresiones de aprobación de la audiencia le impidieron continuar por unos momentos hasta que pudo hacerse escuchar de nuevo—: Y añade en la sura 22, versículo 58: «Combatid contra los infieles que tengáis cerca», y estos que nos quieren tan mal están muy cerca de nosotros, están a solo un par de días de marcha. ¡Vamos a meternos en su madriguera para darles una lección que no olvidarán nunca! —Los hombres se enardecían al escuchar el mandamiento divino y Ahmed al-Sahrawi aprovechó para remachar—: Y no temáis porque «Alá ama a los que luchan» como nos recuerda la sura 61, versículo 4 y… —Buscó con rapidez otra hoja que tenía marcada en el Libro—. Y la sura 4, versículo 84 promete que «a quien combatiendo por Alá sea muerto… le daremos una magnífica recompensa». No tenemos nada que temer. —Todos ahora alzaban los brazos al cielo gritando rítmica y repetidamente «Allahu Akbar», «Dios es el más grande», haciendo imposible oír a su jefe.

Cuando los gritos bajaron de intensidad, Ahmed al-Sahrawi pudo hacerse oír de nuevo:

—Una magnífica recompensa y aún más, Alá, por boca del Profeta, cuyo nombre sea siempre bendito, ha prometido a los que luchen por su causa el perdón de los pecados y llevaros —y aquí volvió a abrir el libro— «a jardines por los que fluyen arroyos en los que estarán eternamente… allí tendrán esposas purificadas y haremos que les dé una sombra espesa», como nos asegura la sura 4, versículo 57.

Sus últimas palabras fueron acogidas con gritos mientras aquellos hombres endurecidos por la vida en el desierto se daban palmadas en la espalda los unos a los otros, y Jacques se quedaba con la atractiva idea de la sombra espesa que también él echaba de menos tras tantos días de desierto, mientras pensaba que Al-Sahrawi sabía cómo motivar a sus hombres y que también el arcángel Gabriel sabía lo que seguramente deseaban oír aquellos a quienes se dirigiría el mensaje del Profeta: un paraíso con ríos, jardines con sombras espesas… y esposas purificadas… todo aquello que les faltaba tanto en mitad de los secarrales de La Meca de hace mil cuatrocientos años como actualmente en mitad de la hamada de Mali.

Tras dejarles explayarse a sus anchas durante unos minutos, Al-Sahrawi continuó:

—Ya hemos operado allí, en Tinduf, cuando cogimos a aquellos rehenes españoles e italianos… lo recordaréis los más veteranos, y el terreno nos es conocido, vamos a cogerles por sorpresa, vamos a destruir esas armas con las que nos quieren atacar, vamos a demostrarles quiénes somos y les vamos a quitar las ganas de volver a meterse con nosotros. —Vítores acogieron sus palabras y tuvo que acallarlos con la mano para poder retomar su arenga—: Os recuerdo una última promesa del Libro santo —que leyó tras buscar otra marca—: «Si hay entre vosotros veinte hombres tenaces, vencerán a doscientos»… No lo digo solo yo, es palabra de Dios recogida por su Profeta en la sura 8, versículo 65, y Alá, que es omnipotente, está con nosotros porque conoce vuestro valor. ¡De una vez por todas vamos a enseñar a esos descreídos a respetarnos! Nos vamos a meter en su madriguera, llegaremos cuando menos lo esperen ocultos por las sombras de la noche y les vamos a dar una lección que nunca olvidarán y que nuestros nietos y los nietos de nuestros nietos recordarán con orgullo, que se cantará en las jaimas extendidas por todo el Sahara y que hasta el viento del desierto repetirá desde Somalia a Mauritania cuando nosotros ya no estemos. Y entonces podrán decir con orgullo que sus padres o abuelos estuvieron en aquella heroica acción y nuestros nombres seguirán vivos en su memoria… ¿Cuento con vosotros?

Un estruendoso griterío que tardó varios minutos en acallarse acogió sus últimas palabras.

Desde un discreto segundo plano, Jacques había seguido la alocución y no pudo evitar sentir una cierta admiración por un líder capaz de suscitar esa fidelidad y esa fe ciega por parte de unos hombres a los que iba a conducir al combate y quizás a la muerte. Con media sonrisa añadió para sus adentros: «Desde luego que a la muerte… si todo sale como nosotros deseamos».

Una vez cargados los bultos en tres camiones que se dirigirían hacia un lugar seguro donde esperar el regreso de la banda, todos se arrodillaron en dirección a La Meca para hacer la plegaria del crepúsculo y luego Mohammed Ould Maliki salió por delante con dos vehículos y veinte hombres para abrir camino y evitar encuentros inoportunos, garantizando así a su jefe que la ruta que había elegido estaba expedita y libre de obstáculos, algo tampoco demasiado difícil en aquellas inmensidades vacías —que no reciben en vano el nombre de desierto—, pero donde tampoco se puede descartar un encuentro fortuito con alguna patrulla argelina que trata, precisamente, de evitar infiltraciones de terroristas o de traficantes de todo tipo procedentes de Mali. Especialmente de terroristas, pues el ejército argelino había dado a finales del pasado siglo un golpe de Estado contra los islamistas del Frente Islámico de Salvación que habían ganado la primera vuelta electoral, un golpe que desembocó en una guerra civil que duró diez años y que causó doscientos mil muertos. Y los militares argelinos no querían más islamistas cerca.

Un par de horas más tarde salió Al-Sahrawi con cuatro vehículos y treinta hombres más, entre los que se encontraba Jacques, que había cumplido con su primer objetivo de no ser dejado atrás, el segundo era el de sobrevivir a lo que se preparaba, y el tercero lograr escapar, pero, se decía a sí mismo: «No te agobies, cada cosa a su tiempo, de nada sirve atosigarse, de momento vamos bien y hay que procurar seguir así, paso a paso y jugando bien la pelota cuando llegue y como llegue… con el pie o la cabeza, rasa o por arriba, con la derecha o de un zurdazo… y hasta de tijera si hace falta». Una cosa que nunca le había faltado a Asís era la confianza en sí mismo, una cualidad que es muy necesaria cuando vienen mal dadas, como era el caso.

El trayecto se haría al amparo de la oscuridad. Conducirían durante tres noches hasta llegar a su destino, solo se detendrían para ocultarse al amanecer, y Jacques no podía más que admirar la capacidad de aquellas gentes no ya para orientarse en aquel mar oscuro, sino para luego hacer desaparecer con gran rapidez a hombres y vehículos en un camuflaje perfecto con la arena que les rodeaba, hasta el punto de ser invisibles desde el aire y de no poder ser detectados por una patrulla que pasara a cincuenta metros de donde se encontraban.

En cuanto al pasado, detrás habían dejado basura que el viento desperdigaría en muy poco tiempo, que el sol quemaría y que la arena cubriría, de manera que muy pronto tampoco quedaría rastro de su paso por aquel lugar en el que habían estado los últimos días. Como la vida misma.

58

Hoy nadie duerme

En la Jaula, donde se había instalado la célula de crisis que seguía al segundo las veinticuatro horas del día las incidencias de la Operación Falsa Bandera, no dormía nadie. El colaborador que Pol, representante oficial del Centro en Mauritania, había elegido para ver si Omar Beiruti regresaba al hotel de Nuadibú era un empresario pesquero con oficina en el puerto. En cuanto recibió la llamada, se instaló en el bar del hotel con la fotografía del panameño y no tuvo que esperar mucho porque la misma noche apareció, aún desconsolado y lleno de polvo del viaje, pidiendo un «jaibolito» como si allí alguien le fuera a entender. Es así como en América Central llaman a un whisky en vaso alto. Cuando logró explicar lo que quería, lo vació de un trago, «porque en este país la arena se mete por todos lados y te reseca la boca», y pidió otro… No le fue difícil al empresario, acodado en la misma barra, entablar conversación y enterarse de que ese día «se temía que había perdido mucho dinero». Parecía realmente desconsolado, no paraba de beber y acabó confesando con lengua pastosa que «estaba muy preocupado y regresaba a Panamá el día siguiente porque su deudor se había embarcado en una peligrosa expedición por el desierto y no sabía si volvería».

La información llegó minutos después a la Jaula de la Cuesta de las Perdices, donde aquella noche nadie dormía, la primera de otras que seguirían hasta que terminara la operación en curso. Se confirmaba de esta forma que Asís estaba en manos del grupo terrorista y su seguridad se convirtió a partir de ese momento en la máxima prioridad para los allí reunidos.

Eran las diez de la noche cuando Pepe Lobo, director de SIGINT, se presentó en la Jaula:

—Se mueve, va hacia el norte —exclamó nada más entrar y cerrar cuidadosamente la puerta detrás de sí. Lobo era meticuloso incluso cuando estaba excitado. Y ahora lo estaba. Dirigiéndose a un enorme mapa en la pared que cubría con mucho detalle el suroeste de Argelia, el norte de Mali y el este de Mauritania, señaló un punto muy cerca de la localidad maliense de Taoudeni, donde hay minas de sal, a casi setecientos kilómetros al norte de Tombuctú, en el mismo fin del mundo—: Aquí estaba la última lectura de la baliza de Asís, en esta ubicación exacta.

—Buen trabajo, Lobo. Avisaré al director y a los demás miembros de la célula. —El director de inteligencia, Genízaro, estaba en ese momento al frente del equipo de seguimiento y no habían pasado ni cinco minutos cuando el hombre que dirigía el CNI entró en la Jaula con paso elástico a pesar de sus años.

—¿Qué tenemos? ¿Qué novedades hay?

Lobo explicó entonces que la baliza de Asís se movía hacia el norte, hacia la frontera de Malí con Argelia, y suponía que se encontraba en esos precisos momentos en el lugar que había marcado con una chincheta roja sobre el enorme mapa que colgaba de la pared, al que se acercó con curiosidad el director para examinarlo de cerca.

—Todo indica que se disponen a cruzar la frontera y entrar en Argelia —comentó—. Aquí no hay nada cerca, es el vacío más absoluto… una zona más grande que el País Vasco, y ni un alma.

—Exacto. Las dos aldeas más cercanas, en realidad dos pozos apenas poblados, Taoudeni en Malí y Chenachène en Argelia, están a unos ciento cincuenta kilómetros al sur y cien kilómetros al norte respectivamente de la línea fronteriza. Donde él está ahora solo hay piedras y arena, arena y piedras —respondió Lobo, que mostró al director una fotografía tomada por un satélite de vigilancia geoestratégica.

—¡Y no os olvidéis de los lagartos y de los escorpiones, negros, grandes y asquerosos, que tampoco salen en esa foto! Aquí no hay puestos fronterizos y eso quiere decir que tampoco hay gendarmes de uno u otro lado en muchos kilómetros a la redonda —dijo Plácida, directora de contrainteligencia, que acababa de incorporarse a la célula y que en su ordenador había ampliado aún más la zona con un programa que el propio Centro había elaborado para la ocasión con ayuda de fotografías de sus propios satélites de observación. Una gran pantalla situada en otra pared de la Jaula reprodujo casi en el mismo instante lo que Plácida estaba viendo—: De Camboya quizás sepamos algo menos, pero de África del Norte sabemos tanto como el que más. O más aún —dijo con una sonrisa.

—Hablamos de «España vaciada» y lo que de verdad está vacío desde siempre es este trozo de tierra inhóspito. Es tierra de nadie en sentido literal… algunos nómadas quizás —intervino Genízaro—, y como consecuencia una auténtica autopista para terroristas y traficantes de todo tipo, desde armas y drogas a seres humanos. Y también circulan por aquí las ideas y la pena es que muchas no son buenas.

—Efectivamente —dijo Plácida—. Ahí los controles no los hacen las fuerzas de seguridad, escasas, mal pagadas y poco motivadas, sino que los hacen las bandas armadas y los propios traficantes que tienen otros principios y que son mucho más peligrosos, aunque seguro que Al-Sahrawi sabe cómo tratarlos.

—No va a saber, ¡si es uno de ellos! —exclamó Bardo.

El director zanjó con autoridad lo que se estaba convirtiendo en una amable conversación de café.

—¿Qué noticias hay de Tinduf? —preguntó.

Genízaro captó el tono y respondió telegráficamente:

—Todo normal, los nuestros han rehabilitado una caseta de obra con buena visualización del hangar, y en ella han recibido y almacenado las armas y el dron que les han enviado los militares desde la frontera mauritana. La normalidad es la tónica en la ciudad de Tinduf que prepara su fiesta nacional con total despreocupación. El envío de armamento suponemos que está todavía en sus cajas y desde luego sigue almacenado en el hangar, que vigilan ocho soldados de infantería que se relevan cada seis horas.

El director agradeció la concisión con una inclinación de cabeza.

—Con esa baliza en la bota, ¿corre peligro nuestro hombre? —quiso saber—, ¿corre peligro Asís? ¿Es detectable?

—Existe un riesgo, pero es muy débil, porque no creo que esa gente tenga los medios que les permitan detectarla, y menos cuando están en camino, su atención debe estar en este momento centrada en las amenazas externas y no en riesgos internos que no deben sospechar que existan —le tranquilizó Lobo.

—No quiero riesgos, no quiero que nada pueda poner en riesgo la vida de nuestro hombre. ¿Puedes conectarla y desconectarla a voluntad?

—No, director, me temo que eso no es posible.

—Como dijiste que era un artilugio de última generación… En fin, necesitamos conocer cómo se mueve Asís, si se acerca a Tinduf y el ritmo de progresión para avisar a esos que llamáis «los argentinos». Si algo acaba saliendo mal, no quiero que sea por no haber hecho todo lo humanamente posible, y lo imposible también, por salvar la vida de ese muchacho.

—Así se hará, director.

—En todo caso, aquí ya hay una noticia muy positiva y es que todo apunta a que los del MUJAO van hacia el norte, hacia Tinduf, y si se confirma eso, significa que se han tragado el cebo que les ha tendido Asís y van a intentar destruir o robar ese arsenal. Justo lo que deseamos. —Había satisfacción en la voz del director.

—En efecto —dijo Bardo—. Con tu permiso, voy a poner en alerta máxima al equipo que tenemos en Tinduf. Que sepan que la banda se aproxima y que Jacques va con ellos. De momento, no necesitan conocer su verdadera identidad.

—Tienes mi autorización. Si por fin van a Tinduf, ¿a qué distancia están ahora y cuánto tiempo se estima que tardarán en llegar? —quiso saber el director—. Hay que darles datos lo más precisos posibles a nuestra gente allí.

—Necesitamos todavía unas horas para saber qué ruta toman y a qué velocidad se mueven —explicó Lobo—, en línea recta, a vuelo de pájaro, hay quinientos veinte kilómetros entre Tinduf y el lugar donde ahora está la banda de Al-Sahrawi, pero no puedo decir en este momento cuánto tiempo tardarán en recorrerlos. Solo se mueven con la oscuridad y tenemos que enterarnos de la distancia que recorren en una noche para hacer un primer cálculo… que siempre será aproximado, porque su velocidad de aproximación puede variar por muchas razones, como el estado de las pistas, la posibilidad de que se crucen con alguna patrulla, o el momento que hayan decidido para el ataque… No puedo contestar todavía, director. Dame un poco más de tiempo y tendremos una idea más clara de la situación.

—Yo apostaría a que aprovecharán la fiesta nacional de la República Saharaui para atacar… Es lo que yo haría si estuviera en su lugar. Eso nos da casi setenta y dos horas. Avisad entonces a los «argentinos» para que se vayan preparando, porque supongo que tendremos acción muy pronto, en dos o tres días a lo sumo, se van a divertir de lo lindo, que no bajen la guardia y que estén atentos a ulteriores instrucciones. A partir de ahora, os quedáis todos aquí, se duerme por turnos. Organizadlos y avisadme en cuanto haya novedades. Yo también me quedaré estos días de forma permanente en mi despacho.

59

La aproximación

Jacques no pudo más que admirar la rapidez con la que aquella gente se movía por aquel terreno sin caminos ni pistas y su facilidad para orientarse por las estrellas o por accidentes de la ruta que pasarían inadvertidos para cualquiera que no hubiera nacido en aquellos arenales; parecía como si la brújula no hubiera llegado a aquellas latitudes y tampoco la echaran de menos… lo que tampoco era totalmente cierto, pues desde su asiento trasero veía a Al-Sahrawi, que estaba sentado junto al conductor, consultarla cada rato como para confirmar que el chófer no se engañaba. Y, a juzgar por su falta de recriminaciones, no debía hacerlo.

Llevaban casi siete horas de marcha, todavía era noche cerrada, aunque ya comenzaba a notarse esa leve claridad sonrosada que precede al despuntar del sol, cosa que sucede con gran rapidez en esas latitudes, y Jacques calculaba que podrían haber recorrido en torno a dos centenares de kilómetros o algo más cuando sonó el teléfono de Al-Sahrawi, y tras cambiar unas breves frases, el jefe dio orden de detener el convoy. Con rapidez y en silencio, los cuatro vehículos formaron un semicírculo y fueron cubiertos con lonas viejas del mismo color que la arena circundante, mientras los hombres hacían todos el Fajr, la plegaria del amanecer y luego se recostaban bajo las lonas para aprovechar al máximo el tiempo de descanso. El mimetismo logrado con el entorno era admirable, se diría que alguien podría pasar cerca, muy cerca, y no advertir la presencia del campamento. Al-Sahrawi no le dio explicaciones y él se guardó mucho de pedirlas, por lo que no sabía la razón de la detención que duró hasta el siguiente anochecer, aunque supuso que extremaban las precauciones, porque ya debían estar relativamente cerca de su objetivo. No se encendió fuego en ningún momento, las comidas fueron todas frías, nadie hablaba más de lo necesario y cuando lo hacía era en susurros, a pesar de que probablemente no había un alma en muchos kilómetros a la redonda. La tensión era palpable entre aquellos hombres que se aprestaban a entrar en acción en muy poco tiempo.

Al anochecer y con la misma rapidez se levantó el campamento, se hizo la Icha, la oración del crepúsculo, nuevamente de rodillas y de cara a La Meca, y luego se reanudó la marcha que duró otra vez toda la noche. En su vehículo nadie hablaba hasta que de nuevo sonó el teléfono del jefe y el convoy se detuvo para rezar y formar otro campamento, igual que habían hecho la noche anterior. Todo eficiente, silencioso y rápido. Y cuando Jacques se disponía a retirarse también bajo las lonas como hacían todos, Al-Sahrawi se le acercó y le dirigió la palabra por vez primera desde que se habían puesto en marcha:

—Te habrás dado cuenta de que hago esto porque quiero. Conozco el desierto como la palma de mi mano y no hay quien nos vea cuando decidimos desaparecer en la arena… Ahora mismo podría pasar una patrulla argelina a cincuenta metros y ni se daría cuenta de que estamos aquí. Y si nos detectara… —una sonrisa que quería ser siniestra le desfiguró el rostro—, si nos detectara, sería la última cosa que vería. Por mucho que quieran acabar con nosotros, los rusos podrían pasar años buscándonos sin encontrarnos y a los polisarios tampoco les resultaría fácil, a pesar de que son gente del desierto.

—Entonces, ¿por qué lo haces? En esta operación hay riesgo y en principio no hay botín a la vista que puedas repartir a tus hombres… He visto la devoción y admiración que te tienen, pero no son unos santos y supongo están aquí por algo.

Al-Sahrawi respondió como un rayo con un fulgor de indignación en la mirada:

—Están aquí porque yo lo ordeno. —Jacques se dio cuenta de que había cometido un error, otra vez había metido la pata al no tener en cuenta el orgullo narcisista del terrorista, pero ya era tarde y calló con la cabeza baja. Mientras, Ahmed le advirtió—: Nunca lo olvides. —Y luego, ya más sosegado, prosiguió—: Necesito mantenerlos en actividad porque llevan tiempo ociosos y lo cierto es que la llegada de los rusos de Wagner ha complicado bastante la situación. Son muy brutos y muy crueles, matan y luego preguntan, no se preocupan con asuntos de derechos humanos y esas cosas que antes no dejaban dormir a los franceses —se rio como con desgana—, y como consecuencia, la situación en Mali se ha vuelto más incómoda y se ha reducido el contrabando que nos mantenía activos y con buenos beneficios. Y yo no me quiero meter en el tráfico de seres humanos, como hacen otros… Todos somos hijos de Dios, aunque haya grandes diferencias entre los musulmanes y los demás que todavía no han encontrado el verdadero camino, y no está bien ganar con la desdicha o la necesidad de los que menos tienen.

Jacques asintió gravemente, respetando a su pesar este arranque de dignidad del que sabía que era un terrorista cruel y fanático, pero no abrió la boca. Al-Sahrawi estaba en vena y todo lo que dijera podía serle útil, por eso le dejó hablar.

—Vamos a Tinduf a dar una lección a los polisarios, como dije antes de ayer a mi gente antes de salir, pero, sobre todo, porque no tengo intención de destruir todo ese almacén de armas. Ellos aún no lo saben, pero si la situación lo permite y puedo disponer de algún tiempo, veré lo que han recibido y luego me quedaré con lo que me sea útil.

—Pero esta operación se basa en la rapidez. —Al notar que Al-Sahrawi se ponía tenso de nuevo, Jacques recordó que no admitía lecciones y rectificó sobre la marcha—: Claro que tú sabes mucho más y seguro que lo has tenido en cuenta, pero me da que en cuanto ataques ese hangar vas a tener detrás de ti a todo el ejército argelino, por no hablar de los mismos polisarios. Deseo tu éxito con todo mi corazón y por eso te pregunto: ¿no te parece que esta operación se basa en la sorpresa y la rapidez y que no podrás escapar si vas muy cargado?

—Tienes miedo, ¿verdad? No tienes razón para tenerlo, no te preocupes porque tú no participarás en la acción, te quedarás a salvo en «retaguardia» y luego nos acompañarás en la retirada, así verás cómo nos camuflamos de verdad. Jugaremos al ratón y el gato durante unos días con el ejército argelino. Será emocionante y también será algo que podrás contar a tus nietos, ¿no era eso lo que querías…? Y cuando todo esto acabe, te podrás ir a París o adónde tú quieras.

—Gracias, pero no tengo miedo y me gustaría participar en la operación, ya te lo he dicho, al fin y al cabo, he sido yo quien te la ha inspirado…

—Tú harás lo que yo te diga y aquí nadie me ha inspirado nada, y tú aún menos… todo esto ha sido idea mía. —Y luego, como hablando consigo mismo añadió—: Porque con esas armas… ¿habrá misiles portátiles?… con esas armas podremos hacer avanzar la causa del islam y de los desposeídos en esta región, y cumpliremos así el mandato que Alá dio al Profeta, sea siempre bendito su nombre, de extender su ley y su mensaje por todo el mundo. —Finalmente, sentenció—: Atacaremos mañana por la noche.

Esta conversación dejó muy preocupado a Jacques, porque si el ataque al hangar salía bien y regresaba con la banda, sufriría el mismo destino que los terroristas, el que se les había organizado «con todo cariño» desde la Cuesta de las Perdices, y eso no entraba para nada en sus planes. Por eso quería participar en la acción que se preparaba, tenía que hacerlo porque esa sería la última oportunidad que tendría. Su alternativa era escapar durante el ataque al hangar o morir luego cuando los terroristas, una vez hecho el trabajo que de ellos se esperaba, fueran masacrados. Y ahora Al-Sahrawi le negaba esa posibilidad. «Se diría que el balón viene en muy malas condiciones —pensó—. ¿Seré capaz de marcar de rabona?… Pues parece que no habrá más remedio… a ver cómo lo haces, Asís». Y con estos lúgubres pensamientos se envolvió en su manta y procuró dormir mientras no paraba de darle vueltas a la convicción de que «mañana será el día decisivo, veremos cómo se nos da… y más vale que salga bien. Habrá que encontrar como sea una oportunidad para escapar. Asís, por ti que no quede. Los optimistas no tenemos más razón que los pesimistas, pero sufrimos mucho menos». Y con este pensamiento se durmió por fin.

60

Los españoles sois muy apasionados

Cuando Jaume regresó de su frustrado viaje a Guelta Zemmour fue a ver a Philippe de Coubertin. Estaba destrozado más allá de lo imaginable. No quería ir y sabía que tampoco debía hacerlo, pero su decisión no estuvo controlada por la razón, sino por el corazón, más espontáneo y visceral —nunca mejor dicho—, aunque también menos de fiar. Mucho menos. Lo hizo por un impulso derivado del miedo, del terror a una vida que le parecía ahora vacía y carente de sentido, aunque sabía que lo que en el fondo le pasaba era bastante menos épico y melodramático y consistía simplemente en la necesidad de comentar con alguien lo que le ocurría. Y Philippe, conocedor de su relación con el coronel desde su mismo principio, le pareció la opción más adecuada. En realidad, una vez descartada Amal, que ya sabía lo que le iba a decir una vez más, no tenía otra después de su fuerte desacuerdo con su canciller Pablo Velasco.

De Coubertin intentó al principio no recibirle alegando ocupaciones y falta de tiempo, pero la persistencia del español acabó obligándole a hacerlo, aunque de mala gana, y como consecuencia, Jaume sufrió otra decepción, pues se encontró con un Philippe que mostraba una cortesía fría, impostada y envuelta en su habitual gandura, esta vez de color verde olivo, pero duro y distante en el fondo. No había en él rastro de la amabilidad con la que le había abierto su casa en anteriores ocasiones, e incluso arropado sus encuentros con Abderrahim Baddou.

Una brisa suave y cálida entraba por los ventanales abiertos de par en par mientras a lo lejos se oía el ruido de una segadora. Alguien debía de estar cortando el cuidado césped que rodeaba la piscina, cuando, de forma brusca y lejos de sus habituales zalemas, Philippe entró directo en materia. No hubo saludos y ni siquiera le invitó a tomar asiento. Se le veía incómodo, como queriendo terminar cuanto antes un encuentro que no había tenido más remedio que aceptar y no se molestaba lo más mínimo en disimularlo. No deseaba ver a Jaume y se lo hizo notar desde el primer momento:

—Baddou me ha comentado tu visita. Está muy enfadado. Has cometido un error. No, un error no, una enorme estupidez yendo a verle en su acuartelamiento sahariano. Los españoles sois muy apasionados en vuestros excesos y no sabéis medir su alcance. Tu visita ha sacado de quicio a nuestro amigo.

Sus palabras hundieron a Jaume en la desesperación, no porque en el fondo no las esperara, sino porque aún albergaba contra toda lógica la ilusión de no escucharlas.

—Desde luego que no era esa mi intención. Yo solo quiero comprender lo que le pasa para poder ayudarle… Creo que lo está pasando mal con sus obsesiones, vive como cociéndose en solitario en una salsa insana y creo que necesita que los que somos sus amigos estemos con él en estos momentos difíciles en los que no ve con claridad. —Las palabras le salieron atropelladas, Jaume balbuceaba más que hablaba.

La expresión de Philippe se endureció aún más.

—Pero ¿cómo es posible que aún no te des cuenta, que sigas sin querer darte cuenta? Él no necesita tu ayuda, no la quiere… es más, le disgusta verte, le molesta tu presencia… No ha podido decírtelo con más claridad. ¿Cómo quieres que te lo diga yo? ¿Qué más te hace falta para que lo entiendas?

—Pero nosotros… —Las lágrimas afloraban, incontenibles, a sus ojos y se las restregó con un movimiento enérgico de la manga.

—Déjame que te lo explique de una vez por todas, «vosotros» nada. Nada de nada. No sé lo que hablasteis, lo que te dijo o no te dijo, o lo que fuiste o no fuiste para Abderrahim, y además no me importa, no me importa absolutamente nada. En mi opinión, no pasaste de ser para él un entretenimiento que duró lo que duró y ya está. Olvídalo. Tienes que aceptar las cosas como son. Toda la responsabilidad de lo ocurrido es tuya y solo tuya. Él no tiene la culpa de que hayas construido un mundo de fantasías sobre una relación que solo ha crecido en tu imaginación. Nunca debiste ir a Guelta Zemmour, y yo te lo advertí, ahora no te quejes. Por tu bien, hazme caso y deja a Baddou en paz de una maldita vez.

—Pero él me dijo… —Los sollozos le impidieron continuar porque cuanto mejor es una persona más le cuesta imaginar la maldad y el engaño en los demás.

—¿Otra vez con esas? No importa lo que te dijo o dejó de decir. ¿Es que sigues sin entenderlo o es que no quieres? Olvídalo ya como él lo ha olvidado, y deja de masturbarte mentalmente con algo que quizás fue, no lo sé ni me importa, pero que con seguridad ya no es. —La exasperación hizo que Philippe fuera subiendo el tono a medida que hablaba—. ¡No es! ¿Lo entiendes de una puta vez? Métetelo en la cabeza. No se puede vivir en el pasado, solo existe el presente y ese te dice que olvides a ese hombre, un hombre, por otra parte, llamado a una misión más grande que él y para la cual tú con tus reparos y ñoñerías te has convertido en un estorbo.

En cuanto lo dijo se dio cuenta de que había cometido un error, y también Jaume lo vio claro: «La misión», ese era el verdadero problema y él interfería en unos planes que desconocía pero que Philippe acababa de revelarle. Y saltó como movido por un resorte:

—¿Misión dices? ¿Qué misión? ¿Qué planes? ¿Acabar con Tinduf y echar a los polisarios al desierto? Eso es de lo que Abderrahim habla todo el rato. ¿Eso te parece que es un comportamiento normal? ¿Una misión digna? ¿Es eso a lo que te refieres? Es una locura que acabará con su carrera si no acaba antes con su vida. —Jaume se calentaba a medida que hablaba, atrás habían quedado los sollozos y abatimiento, sustituidos ahora por la ira, una irritación que le desbordaba porque solo quien ha amado con fuerza puede odiar aún con más fuerza—: Y tú le instigas, ahora me doy cuenta, Abderrahim es un juguete en tus manos, tú le animas por ese camino de autodestrucción. ¿Por qué lo haces? ¿Qué interés tienes?

Philippe se había recuperado deprisa de su error y su expresión era ahora risueña cuando le respondió con voz ya más calmada:

—Como buen meridional, tienes una imaginación desbordante que no te deja ver claro… Yo nada tengo que ver… pero sí, a buenas horas te das cuenta. Sí, es cierto, el coronel Baddou está convencido de que tiene una misión que cumplir y tú te has convertido en un estorbo para sus planes y por eso te rechaza.

—Entonces, me quiere, me quiere, pero antepone su misión y por eso me rechaza, porque cree que yo interfiero con su destino, ¿no es eso? —Jaume ofrecía el aspecto patético de quien se agarra al clavo ardiendo de la última esperanza—. Pero ¿qué destino es ese que le aleja de mí, le amarga la vida y le conduce al abismo?

La sonrisa de Philippe adquirió un sesgo amargo, como si constatara que acabaría no teniendo más remedio que hacer algo que no deseaba con el fin de preservar lo que había llamado «la misión». No dijo nada durante un tiempo mientras observaba detenidamente a Jaume, como si sopesara mentalmente sus palabras hasta que finalmente confesó:

—Sí, de acuerdo, te he mentido para que te alejaras de él, porque eso habría sido lo mejor para los dos, pero no lo has hecho, y aunque ya sea demasiado tarde quizás merezcas saber la verdad. Sí, Baddou te quiere y por eso te rechazó de forma destemplada el otro día en la puerta de su cuartel, porque eres un obstáculo para la tarea que se ha impuesto y también para no comprometerte, para que el centinela y otros testigos vieran con sus propios ojos que nada tienes que ver con lo que se prepara y pudieran testificar en tu favor si un día hiciera falta. Lo hizo para protegerte. —Y con aire cansado, como si le agotara tener que repetir lo evidente, continuó un tanto enigmáticamente—: Pero eso no será nunca necesario.

Jaume pasó por alto la última frase, se agarró a lo que había querido escuchar desde que había entrado en aquella casa y se limitó a constatar:

—¡Me quiere! Y tú lo has sabido todo este tiempo… y a pesar de ello le alejas de mí… No entiendo por qué entonces fomentaste nuestra relación con aquellas cenas íntimas junto a la piscina en esta misma casa…

A Philippe parecía cansarle tener que explicar lo evidente:

—Te confieso que me equivoqué. Abderrahim estaba sometido a una enorme presión y esas reuniones le relajaban, me decía que las disfrutaba. Y por eso venía tanto por aquí, a pesar de lo lejos que estamos de su cuartel en el Sahara. Pero no me di cuenta de que lo que para mí era un simple divertimento, algo útil para lo que se preparaba, vosotros lo estabais… ¿cómo diría?… sacando de quicio. Y tú muy especialmente.

—O sea, que te has divertido a nuestra costa, que nos has utilizado y nos has engañado. ¡Y qué no le habrás dicho a él de mí! Nos has hecho mucho daño. —Jaume utilizaba ahora el plural y eso parecía animarle—. Pero no entiendo. ¿Por qué lo has hecho? ¿Qué ganas tú con todo esto? —El tono de Jaume era ahora desafiante.

—Tal como se han puesto las cosas, nada. Pero la culpa es tuya, porque tú con tus cuentos de hadas de jovencita enamorada eres el que ha convertido en imposible una relación que de otra forma hubiera podido crecer. ¡Y todo por cuestión de días! —añadió enigmáticamente—. No me culpes a mí, cúlpate a ti, han sido tus histerias y gimoteos los que han llevado a Baddou a cortar contigo, porque te has interpuesto entre él y su misión.

—Claro, ahora entiendo, una «misión» que tú le has metido en la cabeza, tú le has envenenado, ¿quién eres tú? ¿A quién sirves? ¿Qué pretendes? No lo sé, pero lo sabré, por ahora solo sé que eres un canalla. —Y Jaume se abalanzó entonces puño en alto sobre Philippe que con agilidad dio un paso atrás mientras le apuntaba con una pistola que sacó con rapidez de los pliegues de su amplia gandura.

—No te excites, cálmate y no me obligues a defenderme. —La voz de Philippe era cortante y su mirada fría, pero fue una leve sonrisa de desprecio la que le hirió como con un puñal.

Jaume se detuvo, confundido, ante la sorpresiva aparición de un arma que no esperaba y que le parecía grotescamente fuera de contexto en la mano ensortijada y cubierta de pulseras de aquel individuo amanerado y aparentemente frágil, siempre vestido con ropajes de llamativos colores. Retrocedió lentamente, negando con la cabeza como no pudiendo aceptar lo que sus ojos le mostraban, hasta que por fin se dio media vuelta para dirigirse hacia la puerta mientras amenazaba:

—Me voy, pero esto no acaba aquí. Hablaré con Abderrahim, aclararé las cosas con él y luego me ocuparé de ti… nos ocuparemos de ti y de tu sucio juego. ¡Te descubriré, seas quién seas!

Y dando un portazo, se encaminó con paso firme y decidido por el camino flanqueado por las esbeltas palmeras hacia el portón exterior del riad. Antes de cruzarlo se volvió y comprobó que, como sospechaba, Philippe había salido al umbral y contemplaba su marcha desde la puerta, y entonces una sonrisa iluminó su rostro por vez primera en mucho tiempo, porque ahora habían desaparecido las dudas y con ellas la incertidumbre paralizante que le había atormentado las últimas semanas. Porque no hay nada peor que no saber, y ahora sabía lo que iba a hacer y también tenía claro por qué lo iba a hacer.

—Pobre Jaume —musitó Philippe mientras le miraba alejarse—, es un buen chico… en el fondo, me caía bien.

61

En el fondo, me caía bien

Un par de días más tarde hubo una gran conmoción en Marrakech cuando se descubrió el cadáver del cónsul general de España salvajemente asesinado en el dormitorio de su casa. Había muerto degollado y había sangre por todos lados porque el cadáver mostraba hasta una docena de puñaladas, algunas de las cuales le desfiguraban el rostro. Había habido ensañamiento por parte de quien o quienes le habían matado, el dormitorio estaba revuelto y había signos de lucha, la cama deshecha y ensangrentada, muebles volcados, objetos caídos por el suelo… Se diría que Jaume había luchado con denuedo para defender su vida, aunque nadie en el barrio había visto ni oído nada, lo que no dejaba de ser extraño en Marruecos donde parece que siempre hay vecinos que no tienen otra ocupación que observar cuanto acontece a su alrededor. Y más en las angostas callejuelas de las viejas medinas donde el español había alquilado el modesto riad en el que vivía.

Esa noche estaba solo en casa, su «secretario» libraba ese día como todos los viernes, y Jadiya, una mujer en la cincuentena que le hacía la limpieza y cocinaba para él, solo llegó a las siete de la mañana como hacía cada día. Fue ella la que descubrió la macabra escena y avisó a la policía, no sin antes haber alertado con sus aterrorizados gritos a los vecinos, que bloquearon con su presencia la puerta de acceso a la vivienda hasta que llegaron los gendarmes. Jaume era querido en el vecindario, que se había acostumbrado a su vida tranquila y ordenada, a la simpatía de su permanente sonrisa y a su generosidad, pues siempre tenía una moneda para los chiquillos que le pedían e incluso había regalado el equipamiento completo de fútbol al equipo del barrio. Por eso escuchaban sobrecogidos e incrédulos el relato de la sirvienta. ¿Cómo era posible que no hubieran oído nada si hubo lucha? ¿Habían robado? Aparentemente, la puerta no había sido forzada, ¿entrarían el asesino o los asesinos por la azotea? Era lo más probable, aunque eso exigiera pasar antes por las casas de otros vecinos… que no se habían dado cuenta de nada extraño. ¡Qué miedo, un asesino en mi terraza! A no ser, claro, que el propio Jaume les hubiera franqueado la entrada. ¿Entonces es que le —o les— conocía? Y si eran desconocidos, ¿le habían engañado para que abriera la puerta? Eran muchas las incógnitas que mantenían al vecindario en animada charla delante de la vivienda.

Lo que parecía cierto era que no faltaba nada en la casa, la cartera con el dinero y los documentos estaba sobre la cómoda del cuarto junto con el teléfono móvil enchufado para cargar, allí cerca estaban también el ordenador, el televisor, el vídeo o la cámara de fotos, que son objetos por los que los ladrones suelen mostrar predilección, y como consecuencia los agentes descartaron desde el primer momento el móvil del robo. El truculento escenario, la lucha y el ensañamiento de las puñaladas hicieron que la muerte fuera calificada inicialmente por la policía como «asesinato y probable crimen pasional entre homosexuales», algo que no era totalmente desconocido en Marrakech, pues ocurría de vez en cuando, sobre todo con extranjeros. Con carácter inmediato se dio cuenta de lo ocurrido al consulado general de España en Marrakech y al Ministerio de Asuntos Exteriores y se abrió una investigación sin demasiadas esperanzas de poder esclarecer lo realmente ocurrido, aunque por decisión superior se ofreciera a la policía española la posibilidad de participar en la misma.

Pablo Velasco, canciller del consulado de España, que se había personado inmediatamente en el lugar de los hechos para autorizar las pesquisas policiales, procuró evitar el escándalo y hacer guardar las apariencias repartiendo algunos billetes entre gendarmes, juez, autoridades y periodistas con objeto de evitar que todos los detalles escabrosos se filtraran a la prensa y que si se filtraban no se publicasen. De esta forma, se acordó calificar la muerte como resultado de un robo frustrado con violencia. Eso es lo que se dijo a los medios y eso fue lo que estos publicaron el día siguiente. Lo que naturalmente no impidió que corrieran todo tipo de rumores, especialmente intensos entre la colonia de expatriados extranjeros de Marrakech, donde Jaume también era conocido, rumores que la sirvienta había contribuido a propagar desde el primer momento y antes de que Pablo lograra silenciarla parcialmente también a ella con un abultado sobre de dirhams.

Amal quedó muy afectada cuando llegó la noticia a Taroudant, una noticia que primero no quiso creer, no podía creer, y que luego la hizo llorar amargamente, pues realmente apreciaba a Jaume, que siempre había sido muy cariñoso con ella desde el mismo momento en que llegó a Marruecos, y que había acabado convirtiéndola en una especie de hermana mayor sin serlo ni por parentesco ni por edad. No podía decir que le extrañara lo que había ocurrido, aunque la versión oficial del robo no acabara de parecerle lógica, y tras mucho preguntar a Pablo Velasco, este acabaría confesándole que la policía trabajaba con la hipótesis de una pelea sentimental, aunque le ahorrara los detalles escabrosos e incluso sádicos que habían rodeado a la muerte. Entonces Amal se sintió obligada a contarle a Pablo, pidiéndole la mayor discreción, la existencia del coronel Baddou, su aparente relación con Jaume y sus problemas, algo que este ya conocía en parte, pero que descartó inmediatamente porque el coronel no se había movido de su guarnición sahariana durante las últimas semanas. Aun así, ella no se podía quitar de la cabeza a ese coronel maleducado que había amargado las últimas semanas de vida de Jaume. Siempre tuvo el presentimiento de que su historia con Baddou terminaría mal —¡y mira que se lo había dicho!— sin necesidad de recurrir al augurio del sanador de la mezquita de Tinmel, lo recordaba ahora con amargura, cuando juntos habían cruzado la cordillera del Atlas por primera vez, y aquel grito de horror «¡Veo muerte!» reverberaba en su mente como funesto presentimiento de lo ocurrido. Un grito que ninguno de los dos había querido volver a recordar, él porque no lo entendió y si lo imaginó no quiso preguntar, y ella porque lo había entendido perfectamente sin llegar a comprender entonces su profético significado. Y ahora ya era demasiado tarde.

Amal lloró, lloró mucho la muerte de Jaume y sus lágrimas fueron la gota que le faltaba para que por fin tomara la decisión que hacía ya tiempo que deseaba. Y puso fin a su estancia en Marruecos aprovechando que la obra de la mansión de Al-Ghailani ya iba muy adelantada y que el arquitecto marroquí con el que trabajaba podría concluirla sin ningún problema. También se aseguró de que el centro para invidentes continuaba su trabajo sin problemas y le pidió encarecidamente a Pablo Velasco que lo siguiera cuidando desde el consulado, al igual que a esa fuerza de la naturaleza que era sor Ana, porque sabía que su obra no podría durar mucho tiempo sin la protección consular. Con esas peticiones le pareció que aseguraba la continuidad de su herencia marroquí, el modesto trabajo del que más orgullosa estaba como arquitecta, y también como persona, porque era una obra generosa puesta en marcha por una monja bajita sin más ayuda inicial que sus propios brazos y a la que ella había tenido la fortuna de poder contribuir.

Estaba muy afectada, y con lágrimas en los ojos y el corazón en un puño, unos días más tarde Amal tomó el avión para regresar a Mallorca, dejando atrás un bello paisaje ensombrecido por la tristeza que sentía y sin esperar encontrar a Asís en casa, que era lo que más hubiera deseado en estos momentos tan difíciles. «¿Quién diablos te habrá mandado meterte en un barco y cruzar el Atlántico cuando más te necesito?», pensaba, recostada y llorosa en la cama vacía.

Por su parte, el coronel Baddou pareció aceptar la versión oficial del robo, pues los otros rumores que corrían sobre la muerte de Jaume quedaron al principio sepultados en las vastas extensiones de arena que le separaban de «la civilización». En principio, no hizo preguntas y dio la impresión de no querer saber y de no importarle lo ocurrido. No volvió a Marrakech ni le quedaron ganas de hacerlo y por lo tanto tampoco fue al funeral católico que organizó el consulado, al que asistió el embajador de España, que se desplazó expresamente desde Rabat para presidirlo, las autoridades locales, la colonia española en la ciudad y el grupo de expatriados con el que Jaume se había relacionado y que estaba sobrecogido con su muerte:

—¿Quién lo iba a decir? —comentaba Susie, recién regresada tras cobrar su inesperada herencia y con más pulseras que nunca—. Siempre pensando que el que iba a acabar mal era Horst y resulta que ha sido Jaume… aunque hay que reconocer que tenía gustos un poco raros… ¿Recordáis cómo miraba a aquel militar hosco en casa de Philippe?

Abderrahim Baddou convirtió su pena reprimida y su soledad escogida en más aislamiento, más amargura y más odio hacia todo lo que le rodeaba y, en especial, contra los saharauis que eran los que tenía más cerca. Tal y como Philippe de Coubertin había pensado que ocurriría y como en realidad trabajaba con todas sus fuerzas para que ocurriera.

62

El embajador ruso

Arkadi Gerasimov había solicitado audiencia con urgencia al ministro Belkader Ziani, que le recibió a última hora de la misma mañana en la sede de su ministerio, cuyo nombre oficial es de Asuntos Exteriores, Cooperación Africana y Marroquíes Residentes en el Extranjero. El ruso llegó puntualmente y con toda solemnidad en un Mercedes negro sobre cuyo guardabarros ondeaba la bandera blanca, azul y roja de su país.

Ziani le esperaba en su despacho oficial de pie, delante de su mesa de trabajo cuidadosamente ordenada, le estrechó la mano sin cordialidad y le invitó a tomar asiento en un sofá situado en una esquina de la enorme habitación, junto a un amplio ventanal que daba sobre los jardines que rodeaban la parte trasera del edificio que albergaba el ministerio. El ministro se sentó en una butaca de cuero tipo Chester que de alguna manera desentonaba con la decoración minimalista y la pintura abstracta que adornaba las paredes, igual que lo hacía un enorme retrato con horrible marco dorado del rey Mohamed VI vestido enteramente de blanco y tocado con un fez rojo. Un joven secretario de embajada tomó asiento a su vez en una silla dispuesto a tomar notas de la conversación.

—Usted dirá, señor embajador. —La voz de Ziani era agradable pero no cordial mientras contemplaba con indisimulado disgusto el traje marrón, mal cortado y de mala calidad, y los calcetines blancos de su visitante. «Estos han acabado con la Unión Soviética y dejado atrás el comunismo —pensaba—, pero no han cambiado su aspecto en lo más mínimo, siguen siendo unos patanes y encima han dejado de ser una superpotencia, aunque se resistan a darse cuenta».

—Le agradezco que me haya recibido tan deprisa, señor ministro. No le hubiera molestado de no ser por un asunto grave y urgente. —Gerasimov era un hombre todo él grande, su cuerpo, sus manos, su cabeza con escaso pelo pajizo… y se movía con una torpeza pesada en contraste con una inteligencia viva y rápida que translucía en el brillo de unos ojos tan pequeños como azules medio cubiertos por los pliegues de su rostro.

—No lo dudo, señor embajador. Usted sabe que tiene siempre abiertas las puertas de mi despacho, y más si el asunto que le trae es urgente. Por eso le he recibido esta misma mañana, tan pronto como me lo ha solicitado. Espero que no sean malas noticias las que me trae. Dígame, ¿de qué se trata?

—He recibido instrucciones de Moscú para agradecerle muy especialmente la postura de Marruecos en la reciente votación en la Asamblea General de las Naciones Unidas, negándose a condenar nuestra Operación Militar Especial en Ucrania y a sumarse a las sanciones que nos imponen los americanos y los europeos. Ha sido muy hábil su decisión de ausentarse en el momento del voto y evitar así tomar partido abiertamente… Dadas sus estrechas relaciones con Washington, es un gesto que valoramos, porque no ha debido de ser fácil y, o mucho me equivoco, o ha sido idea suya. —El ruso quería ser halagador, pero no acababa de conseguirlo.

—Agradezco que la Federación Rusa aprecie nuestra postura. Creemos que la crisis de Ucrania es un problema entre europeos que deben decidir entre ustedes y a ser posible por medio de negociaciones, porque esa guerra nos está haciendo mucho daño a todos… ya sabe, inflación, crisis energética, drama alimentario en los países más pobres… —Ziani se detuvo unos instantes y tras mirar fijamente a su visitante, continuó—: Pero usted no ha venido solo a decirme eso, porque me ha pedido la cita con una urgencia que si así fuera no se justificaría… ¿Puedo preguntarle cuál es la verdadera razón de su visita?

No había rastro de simpatía en su voz. Ziani no había tenido más remedio que no retratarse en la votación de condena de la invasión rusa de Ucrania, pero no por simpatía o equidistancia, sino porque necesitaba a los rusos en la votación sobre la prórroga de la MINURSO, la fuerza de las Naciones Unidas que supervisaba la frágil tregua en el Sahara. Y el ruso sabía que Rabat también precisaba su voto para que la ONU no se inmiscuyera en problemas de derechos humanos como solicitaba Argelia. Porque podían resultar incómodos.

—Es el Frente Polisario. —Al oír este nombre odiado, el ministro se puso imperceptiblemente tenso, aunque su gesto no pasara desapercibido al embajador, que prosiguió como si no se hubiera dado cuenta—: Esta mañana he recibido instrucciones de Moscú para informarle de que ha llegado a Tinduf un cargamento de armas que al parecer los polisarios pretenden utilizar contra ustedes. Su intención es demostrar al mundo que su causa sigue viva al margen de la postura que adopten los Estados Unidos y otros países.

—Le agradezco la información, pero le confieso que ya la conocía. —Ziani se dio el gustazo de decírselo sin rodeos. Decididamente, aquel embajador no le gustaba nada—. Puede usted suponer que tenemos nuestros informadores en Tinduf, saharauis leales y hartos de la tiranía bajo la que están forzados a vivir. —Su media sonrisa era condescendiente—. Y sabemos que ese cargamento llegó hace tres días y está almacenado en la zona aeroportuaria a la espera de un desfile en el que lo mostrarán a su opinión pública y a los medios de comunicación.

—Veo que nuestras informaciones coinciden —dijo Arkadi Gerasimov un poco picado—, aunque quizás ignore que Argelia está detrás de esta operación…

—También lo sabemos. —Ziani se preguntó por qué Rusia traicionaba así a su aliado preferente en África, su principal comprador de armas en el continente y el país con el que esos mismos días hacía unas maniobras militares en el Sahara—. El cargamento desembarcó en Annaba, una importante base naval, y fue escoltado por las Fuerzas Armadas de Argelia hasta su llegada por carretera a Tinduf. —El ministro disfrutaba volcando toda esa información sobre el embajador. «Para que se entere —pensaba—, a ver si va a imaginar, ni siquiera por un minuto, que saben más que nosotros de lo que por aquí sucede».

—¿Y sabe también que agentes del DRS y del GIE argelinos van a instruir a los polisarios en el manejo de este material, que incluye drones… un arma que hasta ahora no habían poseído?

—Le confieso que ese detalle aún no había llegado a mis oídos —el ministro obvió con toda intención la palabra «ignorar»—, pero estamos preparados para enfrentar cualquier ataque y por supuesto también con drones… Pero reconozco, señor embajador, que tampoco sé quién ha pagado la factura de este envío, porque los polisarios no tienen dinero. Quizá pueda usted decírmelo, dadas sus excelentes relaciones con las Fuerzas Armadas argelinas. Porque, a pesar de la guerra en Ucrania, siguen siendo ustedes sus principales suministradores de armamento, ¿verdad? —Había un toque de mordacidad en su voz que no pasó inadvertido al ruso.

—En efecto, señor ministro, es una relación ya muy antigua y muy sólida. Pero eso no quiere decir que tomemos partido por Argelia o por el Frente Polisario en el contencioso del Sahara. Rusia no ha reconocido a la autoproclamada República Árabe Saharaui Democrática… y conoce usted mejor que nadie nuestra actitud siempre constructiva en el Grupo de Amigos del Sahara Occidental en las Naciones Unidas.

El ministro tomó nota de que el embajador había contestado a su pregunta con una larga cambiada, pero, aun así, sin muchas esperanzas, le preguntó:

—Y dígame, ¿tienen ustedes alguna idea sobre cómo, dónde y cuándo quieren los polisarios utilizar estas armas?

—Me temo que todavía no disponemos de toda la información, pero dado que antes de atacar necesitan entrenarse en su manejo y además quieren presumir de ellas ante su pueblo y la prensa internacional, suponemos que aún disponen ustedes de un par de semanas para prepararse. Pero no mucho más. La intención de los polisarios es atacar el muro defensivo que ustedes han construido por tres puntos simultáneamente al norte, en el centro y por el sur… Al parecer, la mayor fuerza del ataque se concentrará sobre la zona de Guelta Zemmour. Eso es lo que hemos oído.

El ministro se dio cuenta de que nada más iba a obtener en relación con el asunto que había motivado la visita del ruso y cambió de tema.

—Le agradezco mucho esta valiosa información, señor embajador, y especialmente la confianza y amistad que demuestra al compartirla con mi país, y ahora, si me lo permite, quisiera aprovechar su grata visita para preguntarle por la marcha de esa «Operación Militar Especial» que han emprendido en Ucrania y que, por lo visto, está encontrando más dificultades que las inicialmente esperadas. —Había evidente mala intención en la pregunta del ministro, pero el embajador decidió no darse por enterado y se embarcó en una larga y triunfalista versión de los hechos que poco o nada tenía que ver con la realidad.

Cuando el embajador Gerasimov salió del despacho y un diplomático le acompañó hasta la puerta del ministerio, donde le esperaba su coche oficial con la bandera rusa en el guardabarros, el ministro se volvió hacia el secretario de embajada que había tomado notas durante la conversación y le dijo:

—Esto confirma lo que ya sabíamos y acorta algo los plazos. Estoy convencido de que el Kremlin está detrás de todo esto. Lo que no sé es por qué y, especialmente, por qué me lo viene a contar a mí, parece que quiere que les estemos esperando y que ese ataque fracase… o que sobrerreaccionemos… En todo caso habría una masacre… O quizás pretendan enemistarnos aún más con Argelia, si es que eso es posible, echándole la culpa de impulsar a los saharauis contra el muro. Difícil saberlo, aunque algo pretenden. Esta visita es todo menos inocente. Hazme con toda rapidez una breve nota con lo esencial de lo que me ha dicho el embajador ruso y dile a Leila, mi secretaria, que llame a palacio y me pida una audiencia con su majestad lo antes posible. Hay que poner en alerta a nuestras guarniciones en el muro.

—Señor ministro, su majestad está en su residencia de descanso de Gabón…

—¡Cierto! ¿CÓMO he podido olvidarlo? —Su malhumor se hizo evidente cuando añadió—: Pues dile a Leila que me pida una videoconferencia cifrada con su majestad y ¡que diga que la quiero para este año! —Conocía muy bien la poca afición que el monarca tenía a despachar con sus ministros cuando estaba de vacaciones… y que dadas las prerrogativas que la Constitución le reservaba no podían hacer nada sin su autorización, lo que provocaba una paralización de actividad que en ocasiones duraba meses.

La consecuencia inmediata de la visita del embajador ruso y de la información que había transmitido, confirmando la que ya se poseía, fue la puesta en estado de alerta máxima de todas las guarniciones que protegían el muro construido por Marruecos en el Sahara, catorce veces más largo que el de Berlín, en las que la noticia de un próximo ataque con armas novedosas por parte del Frente Polisario fue recibida con lógica preocupación. En todas salvo en la de Guelta Zemmour, donde el coronel Baddou pensó que por fin llegaba su momento e hizo todos los preparativos necesarios para poder responder con la máxima potencia. Si sus compañeros preparaban la defensa, él aprovecharía el ataque para desencadenar una ofensiva tal que les quitaría a los polisarios las ganas de volver a molestar… si es que quedaba alguno para contarlo. Había llegado su hora, y de la frustración de los últimos días pasó a la exaltación tan pronto como leyó el cable de Rabat.

63

La tensa espera

La gente celebraba en Tinduf el aniversario de la proclamación de la República Árabe Saharaui Democrática, a la que los más viejos habían asistido un 27 de febrero, allá por 1976, en un lugar de «los territorios liberados» cuando un sencillo círculo de camiones iluminó con sus faros la emotiva escena. Entonces todavía pensaban que podían enfrentarse a la vez a Marruecos y a Mauritania. Vencieron a la segunda, pero los marroquíes demostraron ser un hueso demasiado duro de roer y por eso ahora estaban en Tinduf. El día había sido declarado festivo y había fiestas populares, bailes y comidas a la espera del gran castillo de fuegos artificiales, que a medianoche constituiría el momento culminante del festejo, y cuyo montaje había corrido a cargo de una célebre empresa valenciana con años de experiencia en las fallas.

Mientras eso ocurría, el estado de alerta era máximo en al menos cuatro frentes porque el quinto, el del Frente Polisario, ignoraba lo que se le venía encima.

En el primero, camuflados en la arena en pleno desierto, a tan solo veinte kilómetros al sureste del aeropuerto de Tinduf, la banda del MUJAO esperaba el anochecer en silencio y con los músculos tensos, como las leonas dispuestas a saltar cuando acechan a su presa tapadas por la vegetación de la sabana. Debían descansar durante el día y lo hacían con disciplina, pero nadie dormía. Parecía increíble que cincuenta hombres con seis vehículos pudieran desaparecer de esa manera y ser totalmente invisibles para quien hubiera pasado a pocos metros de distancia, cosa que no ocurría porque no había ninguna pista cerca del lugar elegido por Al-Sahrawi para acampar, y porque tampoco los pastores andaban por allí con sus camellos, pues también ellos disfrutaban de los festejos en el gran día que se conmemoraba la independencia.

Entre los terroristas, emboscado como ellos, se encontraba Jacques con los nervios aún más tensos que los bandidos que le acompañaban. Sabía, porque Ahmed al-Sahrawi se lo había repetido, que a él no le sería permitido tomar parte en el ataque al hangar y que quedaría atrás, con toda seguridad bajo vigilancia, en el mismo lugar donde ahora se encontraba, o sea, en mitad de ningún sitio y lejos de todos. Y también sabía que si quería seguir viviendo tenía que escapar antes de que la banda regresara después de dar el golpe a su escondite en Mali, donde —según le habían contado en Madrid— la intención era aniquilarla. De forma que era ahora o nunca, porque, si no aprovechaba el ataque al hangar, luego no tendría ninguna otra ocasión para huir. Pero ¿cómo lograrlo, cuánta gente lo vigilaría, adónde iría si lograba escapar? Sin necesidad de ser pesimista, porque Asís no lo era, no tenía que esforzarse mucho para ver su futuro inmediato de color hormiga y eso le impedía dormir, cosa que también le molestaba, porque sabía que cuando llegara el momento necesitaría de todos sus recursos.

En el segundo frente, los «argentinos» descansaron por la mañana cuanto pudieron mientras repasaban las tareas que se les habían encomendado: hacer volar el pequeño dron de observación, el Tucán eléctrico y silencioso que les habían enviado, para confirmar la destrucción del arsenal almacenado en el hangar, y, la más importante ahora, localizar con ayuda de la baliza a Jacques, si andaba por allí cerca, y liberarlo del poder de los secuestradores, trabajo ya de por sí difícil y que se complicaba cuando además el propio Jacques no les esperaba, porque nadie había podido prevenirle y, en consecuencia, desconocía su propia existencia. No paraban de darle vueltas a una operación sobre la que todavía lo ignoraban todo: cómo encontrarle, dónde estaría, si participaría en el ataque, quién le vigilaría, cómo se darían ellos a conocer… Lo único que sabían era que Jacques estaba muy cerca de Tinduf porque la baliza lo situaba a unos veinte kilómetros al sureste, donde, según los mapas consultados, solo había arena, mucha arena y nada más que arena. Y como no había nada más que pudieran hacer por el momento y para quemar algo de adrenalina, dedicaron el principio de la tarde a llenar el depósito de la furgoneta Renault y a cargar, en gasolineras diferentes, un par de bidones suplementarios de veinte litros cada uno, «por lo que pueda pasar». Luego se dispusieron a festejar con moderación la fecha de la independencia paseando por los lugares concurridos de la ciudad para dejarse ver por cuantas personas conocían, a la espera de una noche que se anunciaba que iba a ser movida. Y no precisamente por los fuegos de artificio.

El tercer frente estaba en la frontera de Mauritania con Argelia, a tan solo unos sesenta kilómetros de Tinduf en línea recta, o sea, como vuelan los pájaros, pero nada que ver con la realidad sobre el terreno, y ningún núcleo habitado en medio. El capitán Guijarro y su pequeño grupo junto con el destacamento mauritano esperaban instrucciones para hacer despegar el dron de observación ruso que reemplazaría al Tucán, de menor autonomía y radio de acción, con el que confiaban poder seguir con total discreción la ruta que tomaría Al-Sahrawi en su retirada después del ataque al hangar. Su objetivo era localizar con precisión las coordenadas del primer campamento nocturno que hicieran los terroristas después del ataque. El CNI quería evitar a toda costa que el grupo del MUJAO desapareciera de su radar y se mimetizara nuevamente en el desierto, porque, si eso ocurría, los perderían. Y lo sabían. A esa misión inicial se añadía otra que consistía en prestar apoyo a la huida de los «argentinos», especialmente si conseguían liberar a Jacques, porque entonces su única opción sería llegar a la frontera mauritana.

Y en el cuarto frente, en la Cuesta de las Perdices, la célula de crisis estaba reunida con todos sus componentes y colaboradores —pues la inmediatez de la acción y los cambios sobrevenidos en la operación habían exigido aumentar el número de personas implicadas— con objeto de seguirla en tiempo real en las grandes pantallas de las paredes, en teléfonos y ordenadores, y coordinar la respuesta a la información que llegaba de los «argentinos», de la baliza en la bota de Jacques/Asís, y del equipo militar desplegado en la frontera de Mauritania con Argelia. Las cosas se ven más complicadas cuanto más lejos se encuentra uno del lugar donde se desarrolla la acción, y por eso la tensión era perceptible en todos los reunidos, una tensión que la inacción y la espera hacían aumentar a medida que pasaba el tiempo. Y como todo es subjetivo, les parecía que pasaba para ellos muy despacio y no como «la corriente impetuosa» con la que lo comparaba Marco Aurelio, porque no hay contradicción alguna en que los minutos sean iguales para los relojes, pero diferentes para cada uno de nosotros según la situación en la que nos encontramos.

En Madrid se preparaban para una noche larga con una buena provisión de café.

64

Empieza la fiesta

En Tinduf, los «argentinos» habían celebrado ostensiblemente el aniversario de la creación de la RASD, dejándose ver bien y uniéndose al jolgorio popular con cantos y copas —aunque cuidándose ellos de no beber— hasta que, con el crepúsculo, decidieron que era hora de retirarse, pues no podían llegar tarde a la otra fiesta que se preparaba en el hangar y a la que no estaban invitados.

Su acompañante durante los últimos días, su «conseguidor» Hafid Bagaya, que les había sido de gran utilidad facilitando su pretendida tarea tanto como había podido, incluyendo el alquiler de la furgoneta de su tío, los acompañó también en las celebraciones de la independencia sin que les costara demasiado lograr que bebiera más de la cuenta. El muchacho estaba borracho como una cuba cuando le subieron a una de las habitaciones que ocupaban en el hotel donde residían, y allí lo dejaron metido en la cama con una sonrisa beatífica, no sin antes inyectarle vía intramuscular una dosis de diazepam 20 mg que le haría dormir con total seguridad al menos otras doce horas seguidas a partir de ese momento

—Tal y como está, con la cogorza que lleva, no creo que le haga ninguna falta, pero para mayor tranquilidad… —dijo Jaime Tristán—, sin contar con que, pase lo que pase ahora y cuando nos pongan en «busca y captura» nadie podrá culparle de nada, porque tampoco él recordará nada. Es un buen chico y no lo merece.

Luego, Cristina María, la líder del grupo, ordenó recoger los ordenadores y otros objetos personales, dejar ropa con algunas marcas argentinas en los armarios —en un bolsillo había hasta un ticket de lavandería de Buenos Aires— y borrar cuantas huellas pudieran un día contribuir a identificarles. Como tenían tiempo, revisaron bien las habitaciones y dejaron relucientes los grifos, los pomos de las puertas, los vasos y todo aquello que hubieran podido tocar. Cuanta más confusión crearan, tanto mejor; sus instrucciones eran no dejar pistas que pudieran apuntar hacia España. Hecho esto, salieron uno tras otro por la puerta trasera del hotel, asegurándose de no ser vistos, para reunirse de nuevo en el estacionamiento cercano y desde allí ir con la furgoneta Renault hacia la caseta que habían habilitado cerca del hangar. Todo se hizo con eficiencia, discreción, silencio y rapidez. En la calle continuaba el jolgorio y nadie reparó en ellos.

Ya en el coche, Jaime rompió el tenso silencio con una broma:

—Por fin, por fin, podemos dejar de usar esos nombres tan largos, no podía más de tanta cursilería. ¿A quién en el mundo se le podría ocurrir poner a un niño indefenso el nombre de Jaime Tristán?

—Es parte de nuestro disfraz de argentinos —respondió Juan—. Ya sabes, allí si no tienes un nombre doble no eres nadie. Cuando vivía en Buenos Aires y decía que me llamaba Juan a secas, me miraban con profunda lástima. ¿No será Juan Carlos, me preguntaban los amigos con cierta esperanza? Pobre gallego, parecían pensar, ¡ni nombre digno tiene!

—Sí, y encima el acento, no podía más —se rio Jaime—. Reconozco que el castellano puede sonar muy duro, «muy golpeado», me dijeron una vez en Bogotá, pero ¡anda que el argentino! Más almibarado es imposible… No sé por qué tenemos tantos locutores argentinos en el fútbol español… ¡Me ponen malo cuando dicen en la televisión que el Real Mashorca ganó por 2-1 al Rasho Vashecano!

—Será porque son buenos —zanjó Cristina, a la que el fútbol le interesaba lo justito, poniendo fin a la conversación intrascendente que contribuía a disipar la tensión que todos sentían mientras circulaban lentamente y muy al final, ya muy cerca del aeropuerto, incluso sin luces para no llamar la atención. Fue entonces cuando Cristina dijo desde su puesto al volante—: Ya casi hemos llegado, ya terminó la farsa y comienza el drama, porque esta noche tenemos que salvar cuatro vidas, la de ese Jacques que nos ha caído encima y que no sabemos aún quién es, y las tres nuestras… así que a ponerse las pilas y a funcionar a tope.

Cuando alcanzaron su destino final, aparcaron la furgoneta de manera que quedara escondida detrás de la caseta y al amparo de las sombras para que no se viera desde el hangar, donde una tenue iluminación de farolas espaciadas alumbraba a los soldados que lo guardaban y que no parecieron darse cuenta de su llegada, entretenidos como estaban conversando entre ellos.

Una vez en el interior de la caseta, Jaime se puso a preparar el dron Tucán, una tarea sencilla que podía hacer con los ojos cerrados.

—Es muy ligero y frágil, pero tiene una excelente mecánica, nos servirá para enviar imágenes y espero que también nos ayude a localizar a ese Jacques. Así que deseo que no lo destroce la explosión que supongo que habrá en el hangar cuando se retiren los terroristas.

Una vez que el dron estuvo preparado para volar, Jaime se centró en seguir el rastro de la baliza y confirmó que se había acercado mucho en las últimas dos horas, aunque luego se había detenido a unos cinco kilómetros al noreste del lugar en el que ellos se encontraban.

—Ahora no se mueve, está «quieta parada» y eso quiere decir que, si la montaña no viene a nosotros, seremos nosotros los que tendremos que ir a la montaña. No hay otra.

—El principal problema que vamos a tener es el tal Jacques, porque solo podremos decidir lo que vamos a hacer y cómo lo vamos a hacer cuando sepamos qué es lo él hace. —Cristina era el pragmatismo personificado—. Esa es ahora la gran incógnita y nuestra tarea principal y no podemos dejar que nada ni nadie nos distraiga de nuestra misión.

Mientras conversaban, Juan sacó de su escondite el teléfono por satélite Thuraya, las armas y las gafas de visión nocturna con las que Cristina se dedicó a controlar la actividad en torno al hangar.

—Nada que destacar —anunció a sus dos compañeros—. Tranquilidad total, veo un total de seis soldados en la vigilancia perimetral, dos menos que los últimos días, debe ser por la fiesta… a menos que estén en el otro lado y yo no los vea desde aquí… Están en dos grupos en los dos extremos del hangar, hablan entre ellos y parecen muy distraídos…

Llevaba algo más de media hora de observación y acababan de estallar los primeros cohetes de lo que se preveía que iba a ser un gigantesco castillo de fuegos artificiales, cuando exclamó de repente:

—¡Alto ahí! Veo sombras, ¡alguien se acerca a la nave desde el norte! Jaime, echa a volar el dron a ver qué más podemos ver y si la baliza sigue estática nos ponemos en marcha.

Empezaba una fiesta a la que ellos mismos se habían invitado y por eso nadie contaba con ellos.

65

Déjame que comparta tu gloria

Un par de horas antes, ya noche cerrada, el grupo del MUJAO se había puesto en movimiento al amparo de la oscuridad para acercarse a tan solo cinco kilómetros del hangar, siempre en pleno desierto, donde se detuvieron de nuevo y Ahmed al-Sahrawi ordenó a un par de sus hombres acercarse hasta el objetivo para asegurar que no había ninguna trampa esperándoles. Eligió a dos que ya había enviado antes por delante disfrazados de pastores a reconocer el lugar: «Quiero que confirméis que el camino está despejado y que no hay nada anormal en el hangar. No quiero una emboscada». Mientras ellos desaparecían como fantasmas entre las sombras, el resto del grupo esperaba en un ambiente tenso y silencioso, cada uno pensando en sus propias cosas, como corresponde a quienes saben que en muy poco tiempo van a entrar en acción y a jugarse la vida. Jacques tuvo entonces ocasión de observar al jefe de la banda, sentado en su coche y dando muestras de perfecta calma mientras impartía las últimas instrucciones a su segundo, de pie junto a la ventanilla. «Será un gran hijo de puta, de eso no hay duda, pero es bueno en su trabajo, sabe mandar y sabe hacerse obedecer», pensaba y comenzaba a acercarse a él para pedirle una vez más que le permitiera acompañarle en el ataque al hangar cuando le hizo detenerse el regreso de los dos ojeadores, que provocó un leve tumulto entre los que esperaban agazapados. Una vez confirmado que no había ninguna trampa aparente que les esperara y que los vigilantes del hangar eran solo seis soldados, el jefe ordenó a su gente subir a los vehículos y esperar a que comenzara el festival de fuegos artificiales.

Jacques se acercó entonces al coche en el que se encontraba Ahmed al-Sahrawi que, antes de que pudiera abrir la boca, le dijo:

—Vamos a ver lo que nos espera y si la información que nos has dado es correcta. Si todo sale bien y no me has engañado, serás libre cuando regresemos a Mali, pero si me has mentido y caemos en una trampa, si esto es una encerrona, entonces Abdul… —miró fijamente al que había seguido a Jacques como su sombra cuando se acercó al vehículo de su jefe—… Abdul se ocupará de que tampoco tú escapes con vida.

—Una vez más, te repito que no te he engañado, ¿cuántas veces más tengo que decírtelo? —La voz de Jacques aparentaba estar genuinamente ofendido por la persistente desconfianza de Al-Sahrawi, y cambiando el tono continuó—: Pareces olvidar que he sido yo quien ha venido a traerte una información que no solo te salvará la vida, la tuya y la de tu gente, sino que te dará fama y gloria. —Se detuvo un momento mientras su mirada se cruzaba con la del bandido, a pocos centímetros de distancia, antes de continuar—: Déjame acompañarte, te lo pido una vez más, deja que comparta la gloria de la operación que vas a llevar a cabo.

Lo miraba fijamente a los ojos, su voz sonaba ahora a súplica, y en realidad lo era, pues sabía que su mejor oportunidad de escapar estaba en la confusión que sin duda se produciría en el momento de entrar en el hangar, y que sus posibilidades de salir con vida se reducían mucho si quedaba solo y sin armas bajo custodia de aquel facineroso en mitad de ningún sitio.

Al-Saharawi no se dignó a contestarle, se limitó a mirar al frente donde un primer cohete iluminó con su trazo la noche, dio a los coches orden de marcha y estos comenzaron un lento avance hacia el hangar en fila india y con las luces apagadas. Detrás quedaba únicamente el vehículo al que Jacques regresó silencioso y cabizbajo, bajo vigilancia del chófer y del llamado Abdul, el que con su cuchillo había segado la garganta de aquel pobre desgraciado y que ponía cara de desear hacer lo mismo con él a la menor oportunidad que le diera.

Los cinco vehículos cubrieron muy pronto la corta distancia que les separaba del hangar, a pesar de dar un rodeo para acercarse desde el norte por la zona que quedaba más alejada de la ciudad sobre la que estallaban los cohetes en un espectáculo que no podía convenir más a sus planes, como reconoció Ahmed para sus adentros: «En esto tenía razón el francés —pensaba—. Aquí hoy todo el mundo está en otra cosa». Cuando solo les faltaban quinientos metros para llegar se detuvieron y entonces treinta hombres descendieron de los vehículos y dirigidos en dos columnas por Ahmed y su lugarteniente Ould Maliki se aproximaron al objetivo al amparo de la oscuridad y del hecho de que los seis soldados que lo guarnecían estaban distraídos, tal y como esperaban, pues se habían reunido todos en un grupo en animada conversación en la otra punta del edificio, que era el lugar desde el que mejor se contemplaba el espectáculo.

Ni siquiera hizo falta utilizar la estratagema de que dos terroristas se acercaran al hangar fingiendo una borrachera para distraerlos, como habían planeado inicialmente. Estaban tan entusiasmados y absortos que no los vieron llegar, y tres de ellos ya no vieron nada más, sus ojos pasaron de vivaces a aterrorizados, luego a fijos y finalmente a vidriosos en cuestión de segundos, se apagaron para siempre entre los fogonazos multicolores de los castillos de fuegos artificiales. Se utilizaron silenciosos cuchillos y todo fue incluso más sencillo de lo esperado, porque los otros tres guardias, unos jóvenes casi imberbes, se quedaron tan aterrorizados ante la sorpresiva aparición del grupo armado que tiraron los fusiles al suelo, sin que por su cabeza pasara siquiera la posibilidad de utilizarlos, y fueron rápidamente reducidos por los asaltantes. Seis terroristas ocuparon su lugar para que desde fuera se siguiera dando una imagen de normalidad en el supuesto improbable de que a alguien se le ocurriera dar una vuelta por el hangar para certificar que todo estaba en orden.

Destrozar con la ayuda de una barra de hierro el candado que cerraba el portón fue cuestión de segundos. Dentro reinaba una densa oscuridad solo rota por dos tenues luces en ambos extremos de la larga nave, que daba así aún más impresión de inmensidad. Los tres guardias muertos fueron arrojados sin miramientos en una esquina del interior del hangar y también los sobrevivientes fueron introducidos a empujones, tumbados en el suelo, amordazados y atados. La acción había durado menos de cinco minutos.

66

Tiros en la noche

Los «argentinos» habían seguido lo esencial de cuanto ocurría en el exterior del hangar gracias a sus gafas de visión nocturna, por más que a quinientos metros de distancia no fueran demasiado eficaces. Cuando vieron acercarse al que supusieron que era Al-Sahrawi con sus hombres, Jaime hizo despegar el silencioso Tucán provisto de una cámara normal y otra térmica y lo colocó en posición estática a trescientos metros de altura y a medio kilómetro al sur del hangar, para no interferir con la prolongación de la pista del aeropuerto y no suscitar la alarma de los controladores, si es que los había y no estaban también ellos mirando los fuegos, pues ya no había vuelos previstos a esa hora. El estallido de los cohetes del castillo de fuegos artificiales y los propios motores de los vehículos apagaron el ligero ruido que hacía el dron, y desde ese momento tanto ellos, con su monitor, como Madrid contaban con visión directa de cuanto acontecía en el exterior del hangar y así pudieron ver cómo al cabo de un corto tiempo los terroristas comenzaban a descargar de los vehículos unas cajas bastante pesadas que suponían que se trataba de los explosivos que iban a colocar. Todo estaba yendo muy deprisa, demasiado deprisa para su gusto y no disponían de demasiado tiempo para encontrar a Jacques, cuya baliza le situaba fuera del escenario de la acción y en un lugar no lejano en dirección sureste.

—No ha ido con ellos al hangar —dijo Juan—. Le han dejado atrás o se ha quedado atrás y eso puede facilitarnos la tarea. Vamos a buscarlo, no tenemos mucho tiempo.

Piloto de formación, Juan estaba acostumbrado a tomar decisiones rápidas cuando hacía falta. Y ahora la hacía porque sospechaban que eso que se ha dado en llamar una «ventana de oportunidad» les iba a durar muy poco a la vista de la rapidez con la que se movían los terroristas.

Dirigieron entonces el dron hacia la zona que les indicaba la baliza y con su cámara de visión térmica no tuvieron dificultad en localizar en mitad de la nada un vehículo con tres personas a bordo, claramente visibles en la oscuridad por el calor que desprendían sus cuerpos. No podían perder ni un minuto, así que dejaron el hangar nuevamente vigilado por el Tucán para beneficio de Madrid, y con Cristina al volante salieron en busca de Jacques.

La misma ansiedad comenzaba a sentir Jacques que no sabía nada de la presencia de los «argentinos» que podían ayudarle, por la sencilla razón de que nadie había podido advertirle, y que pensaba que su única oportunidad para escapar era aprovechar el tiempo antes de que regresara el grueso de la fuerza, que suponía que en esos momentos debía estar colocando explosivos en el hangar, pues la falta de disparos le llevaba a pensar que el asalto estaba desarrollándose sin problemas. Pero los terroristas no se detendrían mucho en el hangar donde estarían el menor tiempo posible, el justo para hacer lo que querían hacer y ni un minuto más, y él tenía que poner tierra de por medio mientras pudiera. Porque luego ya no tendría ocasión. Dentro del coche, Abdul y el chófer fumaban y conversaban en los asientos delanteros mientras que le habían dejado a él en el de atrás, tan seguros estaban de que no intentaría escapar, porque, en el supuesto de que deseara hacerlo, ¿adónde iba a ir a pie en mitad del desierto y de la noche?

Los «argentinos» no tuvieron dificultades en localizar el rastro que dejaba la baliza. Igual que habían hecho los terroristas en su aproximación al hangar, también ellos viajaron sin luces y pararon su Renault a un kilómetro de distancia de donde estaba Jacques o al menos su baliza, que suponían siempre en la bota que llevaba puesta. Mientras Cristina se quedaba en la furgoneta, presta a acudir en cuando la llamaran, Juan y Jaime hicieron el último trecho andando despacio, con las gafas de visión nocturna caladas y se detuvieron enfrente de un vehículo, bastante visible en mitad de la nada, en cuyo interior había tres hombres, dos delante y otro en el asiento de detrás, que al parecer fumaban y hablaban entre ellos.

Se quedaron quietos, sin saber muy bien qué hacer, pues, aunque la baliza señalaba sin duda el vehículo, ignoraban cuál de los tres era Jacques, y así pasaron cinco larguísimos minutos vigilando el automóvil hasta que decidieron que no podían pasar allí toda la noche, entre otras cosas, porque el tiempo apremiaba, ya que no podían esperar el regreso de Al-Sahrawi con su gente. La tensión y la espera se hacían insoportables y había que actuar ya. Entonces acordaron separarse, y cuando se colocaban a ambos lados de aquel 4×4, de repente todo se animó.

Porque para Jacques, ignorante de su existencia, también había llegado el momento de la verdad, era ahora o nunca. Hacía rato que había desconectado de la cháchara insulsa entre sus dos vigilantes, que fumaban sin parar en el asiento delantero del 4×4, su cerebro le decía que, cuanto más tiempo esperara, menores serían sus probabilidades de escapar porque regresarían los que habían ido al hangar, batirían la zona y le encontrarían, ya que andando no podría ir muy lejos… y cuanto más tardara en decidirse, menos metros habría recorrido cuando regresaran los bandidos… eso en el supuesto de que lograra escapar. Por otra parte, le animaba el pensamiento de que Al-Sahrawi no podría dedicar mucho tiempo a buscarle, pues el tiempo era oro para todos, para él desde luego, pero también para los terroristas que tendrían mucha prisa por abandonar el lugar. Los minutos —en su caso segundos— eran preciosos para todos, no les sobraban a ninguno, y eso era una ventaja. «Ánimo, Asís —se decía—, la fortuna ayuda a los audaces, lo vamos a lograr». De modo que no lo pensó más: respiró hondo, abrió de repente la portezuela derecha, saltó del coche y echó a correr hacia la oscuridad que le envolvía mientras sus vigilantes, tomados por sorpresa, tardaron unos segundos en reaccionar y bajar a su vez del vehículo. Unos segundos no eran muchos, pero la oscuridad le daba otra pequeña ventaja añadida. Esas y su velocidad eran las únicas bazas con las que Jacques podía contar y a ellas confió su vida.

Juan y Jaime vieron entonces cómo un hombre salía del asiento trasero y echaba a correr entre las sombras en dirección aproximada hacia donde Juan se encontraba tumbado en el suelo, mientras otro, más grueso, abandonaba a su vez el vehículo gritando algo ininteligible y se lanzaba tras él, que le llevaba unos treinta metros de ventaja, no más, y un tercero bajaba apresuradamente, pero algo más tarde del asiento del conductor y después de bordear el vehículo echaba también a correr detrás de los otros dos.

Todo muy rápido. La confusión era grande y a pesar de las gafas tampoco lograban ver con mucha claridad lo que sucedía, más allá de que tres hombres corrían entre las sombras y dos de ellos parecían tratar de alcanzar al otro que asumieron que debía ser «el suyo», pues no podían consultar el lector de la baliza. Todo ocurría muy deprisa y no había tiempo ni para perder ni para nada, porque el más lento de los perseguidores, el grueso, se detuvo, abrió las piernas para afianzarse bien, apuntó su pistola y disparó, aunque aparentemente no dio en el blanco, porque el perseguido rebasó a Juan a unos veinte metros por la derecha como alma que lleva el diablo, y fue en ese preciso momento cuando Juan se incorporó y gritando: «¡Alto!», disparó a su vez con precisión una ráfaga de su moderno subfusil MP-5 de Hecker & Koch, provisto de silenciador, sobre el perseguidor más cercano, el gordo, que apenas tuvo tiempo de detenerse ante aquel espectro que parecía surgir de la misma arena enfrente de él y cayó pesadamente a tierra de bruces y sin un suspiro. El otro perseguidor se detuvo, sorprendido ante la súbita aparición de una sombra que disparaba y gritaba en un idioma desconocido, y dio media vuelta para regresar precipitadamente al coche cuando fue abatido a su vez por Jaime que se acercaba veloz desde el otro lado. Todo fue muy rápido.

—No podía dejarle escapar y que diera la voz de alarma a los del hangar —se excusó Jaime, que parecía apenado por lo ocurrido.

—Pues para no gustarte la caza, no lo has hecho nada mal —le consoló Juan.

Jacques se detuvo al escuchar los gritos en español y el sonido amortiguado de los disparos detrás de sí y comprobar con alivio que no se habían dirigido contra él como había temido.

—¿Qué coño…?

—Calla, eres Jacques, ¿no?

Jacques se detuvo mientras los miraba con ojos de incredulidad. «¿Quiénes son estos?», pensaba. La sorpresa y la prudencia, por no decir desconfianza, que también la había, y mucha, le habían dejado mudo.

—Somos amigos y ya te explicaremos —le tranquilizó Juan mientras él y Jaime se aproximaban después de guardar sus armas y confirmar que los dos terroristas estaban muertos.

—Solo eran dos, no había más, ¿verdad? —Jaime quería estar seguro—. Pues ahora, corre.

Jacques estaba sorprendido. No entendía lo que ocurría, hacía solo un momento que corría por su vida con escasas posibilidades de éxito y ahora se encontraba entre dos fantasmas que le hablaban en su idioma. No podía ver las caras de sus libertadores, cubiertas por las gruesas gafas de visión nocturna, pero entendió que eran amigos y les siguió porque quería creerles y además no se le ocurría ninguna opción mejor. «Ya habrá tiempo para hacer preguntas —se dijo—, porque peor no voy a estar».

Y es que no había tiempo para más. Cristina, avisada, les salió al encuentro con su furgoneta, en cuya parte trasera, junto a los bidones de gasolina, tiraron los cuerpos de los dos terroristas muertos para no dejar huellas de lo ocurrido.

—Ese hijo de puta que pesa como un cochino se llamaba Abdul —dijo Jacques, mirándole con desprecio mientras ayudaba a subirlo y recogía del suelo la pistola con la que le había disparado—, creo que hubiera disfrutado dándome el pasaporte… y ese otro se llamaba Hamid y era el chófer. —Tras la enorme tensión experimentada sentía la necesidad de hablar, de descargar adrenalina.

—Créeme si te digo que no me interesa nada conocer los nombres de tus amistades —refunfuñó Juan—. Si no hubiéramos estado ahí no habrías tenido ninguna posibilidad de ver salir el sol mañana, y eso que dicen que no hay nada como los amaneceres en el desierto. ¡Qué cabrones, qué poca sensibilidad!

Y entonces, cuando ya arrancaban para salir de allí cuanto antes, Jacques pidió frenar un segundo mientras gritaba:

—¡Parad! ¡Un momento! ¡Es solo un momento! ¡Enseguida vuelvo! —Y de un salto bajó de la Renault para dirigirse al vehículo de los terroristas y dejar su bota derecha, la que llevaba la baliza escondida dentro del tacón, debajo del asiento del conductor de manera que no se viera—: Un regalo personal, cabronazo, yo con tanta arena no lo necesito, puedo seguir medio descalzo y a ti te acompañará al otro mundo. —Y luego regresó apresuradamente a la Renault, y dijo—: Y ahora, por favor, contadme —les pidió mientras se presentaban unos a otros y confirmaba con alivio que estaba con gente de la Casa—: Estaba seguro de que intentaríais ayudarme, ya lo hicisteis en Siria, lo que no tenía claro era que lo lograrais en pleno desierto y, sobre todo, que llegarais a tiempo. Francamente, no lo creía posible. La verdad es que esta vez pensaba que tenía que ingeniármelas yo solo y tuve que arriesgarme y salir del coche a toda leche porque era mi única oportunidad.

—Ha sido gracias a la baliza, le debes la vida, porque nos ha permitido encontrarte y la has dejado atrás —dijo Jaime—. Es inexplicable. Yo en agradecimiento le habría puesto una cuerda, me la habría colgado del cuello como una medallita de la Virgen de Lourdes y no me la hubiera quitado nunca.

—No es buena idea, porque entonces Lobo le tendría controlado veinticuatro horas al día… ¡Qué agobio! Yo la hubiera enmarcado y colocado sobre la chimenea de casa o en el dormitorio —opinó Juan—, aunque no sé, porque si también te escuchan y estás en el dormitorio… —Las bromas denotaban que allí la tensión la habían vivido los cuatro y que los cuatro necesitaban descargar adrenalina.

Instantes después, la furgoneta volaba por la arena, si es que a veinte kilómetros por hora se puede llamar volar, en dirección suroeste hacia la frontera mauritana, distante unos sesenta en línea recta. Era un camino que «los argentinos» habían memorizado sobre el mapa que es algo muy distinto que luego recorrerlo sobre el terreno sin referencias, con dunas, con baches, con piedras y con la sola ayuda de una brújula, y que sabían que se les haría interminable. Pero contaban con la sorpresa y con que nadie sabía de su existencia, pues si los terroristas buscaban a Jacques, como probablemente harían, no le dedicarían demasiado tiempo, porque tampoco a ellos les sobraría con un hangar a punto de saltar por los aires, y, además, solo le buscarían en un perímetro cercano al automóvil abandonado, ya que tenían que concluir que a pie no habría podido ir demasiado lejos. En su contra estaba la posibilidad de que los terroristas utilizaran el mismo camino de fuga que ellos, pues la frontera con Mauritania era la más cercana y atravesarla les ofrecería cierta seguridad frente a sus perseguidores. Porque ellos, con suerte, no los tendrían, pero Al-Sahrawi iba a tener a los ejércitos al completo de Argelia y de la RASD detrás en cuanto se repusieran y se dieran cuenta de lo ocurrido.

A la media hora, cuando apenas habían recorrido una decena de kilómetros, se detuvieron un momento para descargar sin miramientos en la arena los cadáveres de los dos terroristas que añadían un peso innecesario al vehículo, y para desinflar un poco las ruedas y que así se hundieran menos en la arena. Y luego continuaron su carrera hacia el suroeste mientras trataban de contestar mutuamente las muchas preguntas que todos se hacían y que se amontonaban desordenadamente las unas sobre las otras.

67

Alá es clemente y misericordioso

Una vez en el interior del hangar y con la ayuda de linternas que reforzaban la muy tenue luz interior, Ahmed al-Sahrawi pudo ver dos largas filas de cajas de distintos tamaños colocadas las unas sobre las otras y bien alineadas a lo largo de la nave dejando entre ambas un amplio pasillo central, que el terrorista recorrió lentamente de un extremo al otro haciendo breves comentarios a su lugarteniente, sin prestar el menor interés a la veintena de camiones de caja abierta que estaban aparcados en batería junto a una de las paredes laterales y que también debían formar parte del envío ruso. Mientras él inspeccionaba la nave con su segundo, sus hombres esperaban respetuosamente reunidos junto a la puerta de acceso. El silencio aumentaba la sensación de irrealidad de lo que estaban viviendo. Solo los conductores con media docena de terroristas y los seis que habían sustituido a los guardianes quedaron fuera, ocupados unos en vigilar y otros en descargar los explosivos con los que iban a volar el depósito de armas allí almacenadas.

Satisfecho y tras intercambiar unas breves palabras en voz baja con su lugarteniente Ould Maliki, Ahmed al-Sahrawi regresó sonriente al lugar donde le esperaban sus hombres:

—Es mucho mejor que lo que podíamos esperar —les dijo—. Por la gracia de Alá, hoy vamos a dar un golpe del que se hablará mucho tiempo y que hará que vuestro nombre sea repetido con respeto por cuantos sepan que hoy estuvisteis aquí conmigo. —Su breve alocución fue acogida con expresiones de aprobación y susurros de alabanzas «¡Allahu Akbar!» —Alá es el más grande—, que él se apresuró a acallar—. No hay que hacer ruido innecesario, no hay que tentar la suerte, Alá está con nosotros, pero no tenemos mucho tiempo y hay que aprovecharlo bien. ¡Vamos a trabajar!

En compañía de cuatro hombres provistos de barras de hierro, ganzúas y cizallas repitió nuevamente el camino que acababa de hacer, revisando con mayor detenimiento todos los cajones y haciendo ahora abrir los que le interesaban o suscitaban su curiosidad, que eran la mayoría, en una labor que se hizo sin especiales dificultades. El resto del grupo le seguía a cierta distancia admirando, comentando y tocando con aprecio el armamento que quedaba al descubierto entre la paja y el papel embreado en los cajones recién abiertos, entre los que corrían para escabullirse algunas ratas asustadas por el ajetreo. La operación se estaba desarrollando con mucha mayor facilidad de lo esperado —a decir verdad, no podría hacerse en mejores condiciones, al menos hasta el momento—, y eso le dio confianza a Ahmed para tomarse su tiempo y revisar con tranquilidad lo allí almacenado.

Pero si aquello tenía en su conjunto tintes de irrealidad, el corazón de Ahmed dio un brinco al descubrir la media docena de misiles Javelin:

—No me ha engañado el francés —le dijo a su lugarteniente, que no ocultaba su desconfianza de Jacques y que se limitó a responder con un gruñido—. Esto es un tesoro, más aún, es la misma cueva de Alí Babá. Nunca he visto nada igual. ¿Te das cuenta, Mohammed? ¡Lo que podremos hacer con todo esto! ¡Un auténtico sueño! ¡Nadie más que nosotros dispondrá de estos misiles en todo el desierto y con ellos nos convertiremos en el grupo más poderoso del norte de Mali! —Ahmed estaba exultante y no lo ocultaba, hubiera deseado poder llevarse mucho de lo allí almacenado, pues, aunque él solo fuera capaz de usar una parte, siempre podría vender el resto con fuertes ganancias.

Pero no podía perder la cabeza, el que persigue dos gacelas no coge ninguna, se dijo, había que fijar prioridades y optó por los misiles Javelin, tres cajas de fusiles Kaláshnikov de la última generación y varias de munición, porque sabía que no podía cargar en exceso los vehículos teniendo en cuenta que les esperaba una huida en las difíciles condiciones que imponía el desierto y probablemente perseguido por polisarios y argelinos furiosos y con ganas de venganza. Muchas ganas. Aun así, y aunque lamentaba carecer de conocimientos para haberse llevado también algunos de los drones iraníes que formaban parte del cargamento, no pudo resistir la tentación y ordenó coger dos, asegurándose bien de llevar también el libro de instrucciones que acompañaba cada caja. Por si acaso. Y sin esperar más, ordenó el traslado del material elegido a los vehículos que se habían acercado para cargar a la parte trasera del hangar, donde su propia estructura los tapaba de eventuales —aunque muy improbables— miradas indiscretas, pues nadie pasaba por allí a aquellas horas.

Hecho eso sin mayores problemas, ordenó colocar las cargas de C-4, un potente explosivo militar obtenido de contrabando que, como a ojo no le pareció suficiente, decidió completar con Goma-2 robada hacía algún tiempo en las minas de hierro de Zouerat, en el norte de Mauritania, pensando que, ya puestos, más valía pasarse que quedarse corto para que la explosión fuera tan fuerte que se oyera en todo el Sahara, pues con ella sería su propio nombre el que llegaría a los confines del desierto. Y es que el Sahel podrá ser un desierto, pero es un desierto donde se puede conseguir todo con dinero o con armas, y mejor aún si se utilizan ambas cosas a la vez como hacía el MUJAO. Al-Sahrawi dispuso también que las cargas se colocaran dentro de los cajones ya abiertos, y no encima o al lado, con objeto de causar la mayor destrucción posible. Todo se llevó a cabo con rapidez y en medio de un silencio sepulcral muy a tono con el ambiente espectral que proporcionaban la amplitud del espacio y su débil iluminación. Aquella podía ser —y era— una banda de terroristas, pero era una banda muy disciplinada y en su trabajo en el hangar lo estaba demostrando una vez más.

Una vez retirado y cargado en sus vehículos el material elegido, Ahmed supervisó personalmente la colocación de los temporizadores que harían estallar los explosivos dos horas más tarde. Quería asegurarse de que nada fallara. Le hubiera gustado ajustarlos para cuatro horas y darse más tiempo para huir, pues sabía que solo un par de horas no le daban excesiva ventaja, aunque confiaba en ser capaz de llegar en ese tiempo a la frontera con Mauritania, aunque fuera por los pelos, para desde allí regresar más tarde a Mali, cuando todo se calmara. Pero no quería echarlo todo a perder si alguien descubría que los centinelas no estaban en su puesto, y aunque había tenido buen cuidado en disponer de nuevos candados para la puerta, lo último que quería era riesgos adicionales a estas alturas.

Antes de salir, Al-Sahrawi y su segundo Ould Maliki se acercaron a la esquina del hangar donde estaban los tres guardianes sobrevivientes, echados en tierra bien atados y amordazados. Los pobres chicos, pues no debían cumplir los veinte años, estaban aterrorizados.

—Este edificio saltará por los aires en cuatro horas —les dijo Ahmed a los muchachos que le miraban desde el suelo amordazados y con los ojos desencajados por el terror—. Podría cerrar las puertas y condenaros a morir rodeados por las armas con las que nos queríais combatir, pero no lo haré. No lo haré porque no somos asesinos y porque he decidido daros una oportunidad. En lugar de cerrar todas las puertas de esta nave, dejaré abierta la del fondo. —Y extendió la mano con el dedo índice señalando al otro extremo del hangar—. Si lográis llegar hasta allí, podréis salir antes de que esto salte por los aires y viviréis. Os deseo suerte.

Dicho esto, dio media vuelta y seguido por su lugarteniente abandonó el lugar para subir a los automóviles que, con los motores en marcha, les esperaban. Mientras, a su espalda, dentro del hangar, los tres soldados iniciaban torpes contorsiones intentando serpentear por el suelo, atados como estaban de pies y manos, camino del otro extremo del hangar que se les antojaba lejanísimo.

Ya dentro del coche, Mohamed Ould Maliki le preguntó:

—¿Puedo saber por qué les has dicho que el explosivo estallaría en cuatro horas cuando hemos puesto los temporizadores para que lo haga en dos horas?

—Pura precaución, si alguien llegara al hangar antes de que hayan hecho explosión las cargas que hemos puesto, los centinelas les dirán cuatro horas, eso les dará una falsa sensación de seguridad porque pensarán que tienen más tiempo, y cuando quieran darse cuenta habrán saltado todos por los aires.

—Y, si me permites otra pregunta, ¿por qué les has dicho a esos pobres diablos que la puerta del fondo está abierta cuando está cerrada con un grueso candado? No la podrán abrir aun en el supuesto de que la alcanzaran antes de que estallen las cargas que hemos colocado.

—Precisamente por eso, porque van a morir y porque la esperanza les quitará el miedo a lo que si fueran inteligentes sabrían que es inevitable. Su muerte. Y porque es fácil engañar a quien está desesperado y quiere creerte. No les puedo dejar en libertad porque darían la voz de alarma y, peor aún, podrían dar información sobre cuántos o quiénes somos, de qué hablábamos, qué armas nos hemos llevado y otros datos que pudieran llevar a una identificación prematura. —Sonrió al pronunciar esta palabra—. Y, por otra parte, dejarles en un rincón sabiendo que el hangar se va a convertir en una bola de fuego me parece cruel e innecesario. También creo que el riesgo de que alguien los descubra es mínimo, y eso me evita tener que matarlos ahora porque no me gusta asesinar a sangre fría… Pero son unos pobres diablos, como bien has dicho. Así estarán entretenidos mientras tratan de reptar atados como están y cuando lleguen al otro extremo, si al final lo logran, y se den cuenta de que la puerta está cerrada… apenas tendrán tiempo de pensar en nada más… ¡Bum! —Y añadió—: Recuerda, Mohammed, que si la crueldad es necesaria para conseguir nuestros objetivos no hay que dudar en aplicarla, pero no olvides tampoco que Alá es el Clemente y el Misericordioso, y que es nuestro deber imitarle en todo cuanto nos sea posible. —Y luego terminó sus reflexiones con una sonrisa no exenta de cierto cinismo—: Al fin y al cabo, lo único que a todos nos separa de la muerte es el tiempo, y el de estos chicos se ha terminado ya… Hagan lo que hagan, van a morir igual.

Antes de arrancar, Al-Sahrawi dio orden de asegurarse de que la puerta del hangar que habían utilizado estaba bien cerrada desde fuera con un grueso candado. De allí no saldría nadie.

68

«El jodido Factor S»

Fuera habían terminado los fuegos artificiales y la noche lo envolvía nuevamente todo. Y en fila ordenada y sin luces, como si de una patrulla militar se tratara, los cinco vehículos abandonaron el hangar, que quedó nuevamente sumido en la oscuridad y el silencio. Nadie diría que un infierno estaba a punto de estallar en su interior. El dron Tucán que contemplaba la escena a doscientos metros de altura se quedó inmóvil al no tener a nadie que le diera otras instrucciones y se limitó a reflejar la marcha de los terroristas en dirección sureste, hacia el lugar donde había quedado Abdul con el conductor del sexto coche y con Jacques. La sorpresa de Al-Sahrawi fue mayúscula al encontrar el vehículo en el lugar mismo donde lo había dejado, pero abandonado, con las luces interiores encendidas y con las puertas abiertas.

«Es extraño. No pueden haberse esfumado y menos aún haber escapado Jacques, desarmado como estaba y con Abdul y el chófer vigilándole —pensó—, y en todo caso, andando no pueden haber ido lejos». Ahmed al-Sahrawi ordenó entonces a sus hombres batir los alrededores en busca de los tres desaparecidos y estos no tardaron en regresar con el machete de Abdul, que todos conocían, una pistola, la del chófer, que no había sido disparada y dos babuchas, pero sin rastro de los tres hombres que buscaban. También detectaron en la arena señales de ¿cuerpos? arrastrados y de unas ruedas diferentes de las que usaban sus propios Land Rover, aunque esto no fuera fácil de determinar, pues su propia llegada había revuelto la arena y borrado muchas huellas. ¿Qué podía haber pasado? A Ahmed esa combinación de ausencias y rastros le dio muy mala espina. «¿Habrían discutido y peleado? ¿Habría tratado Jacques de unirse al ataque al hangar, como tantas veces le había pedido? ¿Habría huido? Pero ¿por qué iba a huir si le había prometido la libertad al regreso? A fin de cuentas, le había dado una información verdadera y muy buena que le había permitido evitar un ataque, dar un duro golpe al adversario y dotarse de muy buenas armas para su grupo. No tenía razón ninguna para escapar. Además, ¿adónde iba a ir?». Muchas preguntas y ninguna respuesta, y por eso Ahmed ordenó a su gente dar en los coches una serie de vueltas concéntricas en torno del lugar donde se encontraban, que tampoco produjeron ningún resultado. Le hubiera gustado seguir buscando porque Jacques ni tenía razones para escapar ni podía disolverse en el aire y desaparecer, pero, consciente de que no tenía tiempo para hacer una investigación más exhaustiva sobre el terreno porque el hangar iba a saltar por los aires en menos de dos horas y ya habría luego tiempo para tratar de averiguar lo ocurrido, decidió con buen criterio que lo urgente ahora era salir de allí a toda prisa, antes de que una gigantesca bola de fuego se elevara sobre el cielo de Tinduf dejando pequeñas las tracas y los cohetes de su fiesta nacional, y de que los saharauis y los argelinos tuvieran tiempo de preguntarse qué había ocurrido y comenzaran a perseguirle.

—Con mis mejores saludos —añadió con la mano alzada hacia la débil iluminación que mostraba en el cielo la localización de la ciudad mientras subía al coche, el que había ocupado Abdul con Jacques, y daba orden de marchar a toda prisa hacia el sur, hacia la frontera con Mauritania que estaba mucho más cerca que la de Mali y a la que calculaba haberse acercado bastante cuando hicieran explosión las cargas dejadas en el hangar. Desde la seguridad que le daría estar fuera de territorio argelino y con la confusión que se crearía, confiaba en tener tiempo para llegar luego hasta Mali por zonas deshabitadas de Mauritania que conocía bien. Y todo ello después de haber dado el golpe de su vida.

Dos grupos de personas corrían aquella noche como alma que lleva el diablo por el desierto argelino buscando la frontera con Mauritania, pues les iba en ello la misma vida. Y por ironías del destino y aunque los unos ignoraban la existencia de los otros, ambos grupos seguían el mismo camino, los dos huían, unos de lo que habían hecho y otros de lo que habían animado a hacer. Todos buscaban seguridad y para ello debían salir de Argelia por el camino más corto posible, el que llevaba a una línea imaginaria que llaman frontera y que nadie vigilaba en el vacío inmenso de la hamada.

En el primero, con una buena media hora de ventaja, viajaban los tres «argentinos», que ya habían dejado de serlo, y Asís, que también ya había dejado de ser Jacques y que no paraba de hablar y hacer preguntas a sus libertadores, preguntas que estos trataban de contestaban en el breve espacio que les dejaba antes de formular otra.

—Entonces, ¿cuál era vuestra misión? ¿Cuándo supisteis de mi desaparición? ¡Llegasteis justo a tiempo! Un minuto más y… —Y hacía como si se segara el cuello con un significativo gesto—. ¡Salisteis de las sombras en el momento preciso! ¿Cómo me localizasteis tan rápido? —La descarga de adrenalina de Asís tras la tensión en que había vivido los últimos días, y en especial las últimas horas, atropellaba unas preguntas con otras.

Y Cristina se reía, con ambas manos agarradas al volante, mientras evitaba baches y piedras que solo veía cuando las tenía encima, pues era tan buena con un coche como antes había sido pilotando un F-18.

—Si eres capaz de estar callado un momento —le dijo—, a lo mejor nos das la oportunidad de responderte.

—No seas ególatra, nosotros no vinimos a buscarte —terció Juan, siempre irónico—, veníamos de observadores para un festival pirotécnico, pero luego nos cayó encima el encargo de sacarte a ti de allí, y todo sin consultarnos y sin subirnos el sueldo. No nos dieron ni tiempo para discutir el contrato; en realidad, ni nos preguntaron si estábamos de acuerdo con el cambio de misión, y eso que creo que, visto lo visto, merecemos un buen bonus.

Y todos rieron. El ambiente era de alivio y relajación, había habido muchos nervios, mucha tensión contenida durante los últimos días y, principalmente, durante las últimas horas, y ahora la soltaban. La cercanía de la frontera, donde esperaban tener ayuda, aumentaba la sensación de alivio que sentían mientras la Renault se portaba con mucha decencia entre aquellos pedregales arenosos.

Hasta que, a solo unos diez kilómetros de la frontera mauritana, encallaron en la arena. Al salvar Cristina una pequeña duna, el coche saltó y al caer se empotró de morro en una oquedad imposible de ver de día y mucho menos aún en plena noche.

—No nos podía salir tan bien todo —comentó Juan.

—Siempre hay que contar con lo inesperado, ¿no lo llamáis en vuestro argot el Factor S?… —Asís no paraba de hablar—, el Factor Sorpresa, ¿no es eso? También lo tuve en Siria cuando me secuestraron unos islamistas.

—Tienes mucha razón, se ve que nos conoces bien… pero no es Factor S, como dices, sino «el jodido Factor S», hay que hablar con propiedad, y esta vez estaba tardando en llegar, casi me alegro de que sea solo esto porque podría ser mucho peor —dijo Juan.

—¿Por ejemplo? —Jaime era el más flemático del grupo, nunca perdía la calma.

—Por ejemplo… no sé, que Cristina se hubiera perdido porque está muy oscuro y no hay indicaciones de tráfico que digan «Mauritania a tantos kilómetros, un área de descanso y una gasolinera a tantos otros»… bueno, aquí por no haber no hay ni carreteras, ni caminos, ni pistas… Imagina que se hubiera equivocado y que estuviéramos regresando a Tinduf sin darnos cuenta y que allí nos exigieran el pago del hotel… ¿recordáis que nos fuimos a la francesa y sin pagar la factura? Oye, dos semanas de hotel, tres personas… ¡es una pasta!

—Y sin contar las facturas del bar, que algunas noches os pusisteis ciegos entre vuestras copas y las invitaciones que hacíais a quien se acercaba con la excusa de caer bien a todo el mundo… y todo cargado a la habitación. ¡Un pastizal! En ese hotel no vuelven a recibir a un argentino en su vida —se rio Cristina.

Llevaban en el coche tablones para el caso de quedarse metidos en la arena, que sabían que es algo que casi con seguridad les podría ocurrir.

—Peor sería pinchar y no poder llamar al RACE —continuó Juan—. O que el de la grúa te contestara que no te encontraban en el GPS… a mí, que vivo en una calle de Madrid a la que acaban de poner nombre me pasa muy a menudo con las compras online.

Estaban los tres colocando los tablones y empujando para tratar de sacar el coche mientras Cristina aceleraba cuando sonó el Thuraya, el teléfono por satélite de Jaime, el ingeniero del grupo:

—Aquí «Base Falsa Bandera», capitán Guijarro al habla. ¿Me oyes?

—Alto y claro. Aquí «Falsa Bandera». Me temo que hemos embarrancado en la arena.

—Lo suponía, os tenemos en observación y hemos visto cómo os deteníais. No creímos que fuera para orinar…

—Muy gracioso. ¿Cómo nos ves?

—Con tecnología, tenéis un dron sobre vuestras cabezas, un trasto ruso con sensores geotérmicos y hemos pensado que teníais que ser vosotros, los chicos de la carretera de A Coruña.

Todos miraron al cielo al mismo tiempo, pero no vieron nada en la oscuridad que les envolvía, aquel dron debía volar alto.

—Yo no perdería el tiempo mirando a las nubes —la voz del capitán Guijarro sonaba clara y sarcástica, parecía que estuviera allí al lado y que viera sus caras—, que es lo que supongo que estáis haciendo en este momento… porque no tenéis tiempo. Dejad de mirarlas; con esta oscuridad no vais a ver nada y detrás de vosotros avanza una hilera de seis coches que, si no cambian de rumbo, os alcanzarán en algo más de media hora. Deben estar a unos veinticinco kilómetros de distancia. Quizás pasen cerca y no os vean con esta oscuridad, pero yo en vuestro lugar apagaría los faros.

—Qué gracioso, me gustaría verte aquí con arena hasta las orejas. —Juan no se contuvo.

—Arena es algo que aquí tampoco nos falta. Pero en esa caravana viaja también la baliza, su señal sigue siendo clara. Y ese sí que es asunto mío. Os hemos encontrado cuando íbamos a verlos a ellos. ¿Por cierto, sabéis algo del «paquete»? Suponemos que sigue con los terroristas. —«Paquete» es como llamaban a Asís en las comunicaciones entre el CNI y el Ministerio de Defensa.

—¡Coño! —Jaime presumía de hablar bien y solo decía tacos en ocasiones muy especiales «cuando el asunto lo merece», afirmaba muy serio. Y esta vez se justificaba—. ¡Coño! —repitió—. Con el jaleo que llevamos y las prisas no hemos comunicado al Centro que el «paquete» está sano y salvo con nosotros. Por favor, avisad vosotros que aquí tenemos que sacar aún mucha arena y siento el aliento de esos tipos en el cogote. Y ese aliento huele mal, muy mal.

—Entonces, ¿la baliza?

—No preguntes tanto que no tenemos tiempo para mucha conversación, la baliza es un regalo que le dejó el «paquete» a Al-Sahrawi en su coche. Ya hablaremos cuando lleguemos. —Y Jaime dio el Thuraya a Cristina para darle con fuerza a la pala.

—Joder, dejad todos de llamarme «el paquete» de una puta vez, tengo un nombre. —Asís sonó realmente ofendido, pero nadie pareció hacerle caso.

—Según mis cálculos debemos de estar ya muy cerca de la frontera —informó Cristina por teléfono—. ¿No podéis venir a echarnos una mano?, ellos son treinta o cuarenta, y como nos vean, no tenemos ninguna posibilidad.

—Son cincuenta —puntualizó Asís.

—Mis órdenes son esperaros en la frontera y las mismas han recibido los mauritanos que nos acompañan. No podemos arriesgarnos a un incidente internacional violando la soberanía argelina. Y menos sin órdenes expresas de Madrid. Os las tendréis que arreglar, los del CNI sois muy buenos en eso de camuflaros, ¿no es lo que hacéis los espías todos los días?

—Y encima nos ha salido bromista el tipo este. —Juan parecía realmente molesto—. ¡Muy gracioso! ¿O sea que vais a quedaros ahí sentados mientras nos achicharran? Este coche está más enterrado de lo que pensábamos y no sé si podremos desatascarlo, lo veo difícil. —Y reanudó con brío sus esfuerzos para librar de la arena las dos ruedas delanteras que cada vez parecían hundirse más.

—Mujeres al volante…

A Cristina no le hizo ninguna gracia lo que pretendía ser una broma y saltó indignada de verdad:

—Me gustaría verte a ti aquí, imbécil, conduciendo de noche, completamente a oscuras porque ni luna hay, sin ver nada, sin camino y en mitad de ningún sitio, en lugar de hacer chistes machistas fáciles desde la butaca de patio en la que te has instalado para ver el show que te estamos montando gratis.

—No te enfades, mujer, que no había mala intención. Aquí también estamos tensos. Por cierto, los terroristas se siguen acercando, parece que ahora van más rápido, no os queda mucho tiempo.

—Joder, tío, deja de ponernos más nerviosos y echa una mano, que este jodido cacharro se ha metido en la arena hasta las cachas y no hay dios que lo saque. —Jaime estaba realmente alterado para hablar así—. Y como esos cabrones nos vean, va a haber aquí una ensalada de tiros. Me veo como John Wayne en una diligencia rota y rodeado de indios por todas partes.

—Solo que aquí el que la palma es John Wayne, por muchos indios que se lleve por delante —sentenció Juan—, salvo que el Séptimo de Caballería se ponga las pilas de una puñetera vez y venga en nuestra ayuda, que no sé yo a qué coño está esperando.

El teniente Híjar no pudo más y dijo entonces:

—Con su permiso, mi capitán, las órdenes dirán lo que digan, pero solicito autorización para desplegar otro dron, el Searcher, esta vez armado, y utilizarlo si hace falta para proteger a esos muchachos. Aunque sea en territorio argelino, que eso ya se arreglará luego. Lo merecen, y los mauritanos dicen que harán como que no lo ven. Ellos también odian y temen a esos bandidos que disfrazan sus atropellos con el lenguaje hipócrita de la religión.

—Estoy deseando hacerlo yo también y esto es una emergencia donde las haya. ¡No vamos a dejar que maten a esos bravos tipos estando nosotros tan cerca y pudiendo impedirlo! ¿Qué es una jodida raya fronteriza en este arenal sin fin? Si hace falta diremos que nos equivocamos y no nos dimos cuenta. Autorización concedida, y ya daremos luego las explicaciones necesarias… si llega el caso. Pero nada de disparar sin mi autorización expresa. ¿Cuánto tiempo necesitas para hacerlo despegar?

—Cero minutos, mi capitán. Hace una hora que lo tenemos preparado… por si hiciera falta —respondió el teniente con una sonrisa cómplice.

El capitán sonrió también. Esa era su gente, conocía desde hacía años a Híjar y no querría combatir con ningún otro a su lado.

—Pero antes de utilizar el dron, porque nuestra misión aquí no es matar terroristas sino ver adónde van, y puestos a violar la soberanía de Argelia, coge un oruga de los mauritanos y vete a buscarlos —le ordenó—. Si vas rápido como el Séptimo ese de Caballería que decían hace un momento y no te pierdes puedes llegar antes que los terroristas. Pero tienes el tiempo justo. Y si te sobra, remolca también su coche. Cuantas menos huellas queden, tanto mejor. Y no olvides decirle al sargento que por el momento apague el dron de observación durante un rato, avería técnica o lo que se le ocurra, no nos conviene que nadie vea lo que vamos a hacer. Dile al sargento que se ocupe, que para estas cosas es un as. Y tú date prisa, ¡coño!

Híjar no esperaba otra cosa.

—¡Esa es la orden que estaba deseando recibir!

Echó a correr, llamó a sus hombres y en un par de minutos un camión oruga del ejercito mauritano se metía en Argelia «cagando leches», como ordenó el teniente al conductor, mientras él se sentaba a su lado con las gafas de buceo puestas, una brújula en la mano izquierda y un subfusil sobre las rodillas.

«Dios, la que se puede liar aquí como esto salga mal —pensaba el capitán español que ni siquiera había pedido permiso a su perplejo colega mauritano cuando dio orden de cogerle un camión—. La que se puede liar si hay un enfrentamiento, si tenemos muertos y si además esos bandidos destruyen este camión… todo en territorio argelino y todo lleno de huellas… un conflicto internacional a tres bandas… y yo el responsable. Pero si no lo hago, los del MUJAO cogerán a esos chicos y no quiero ni pensar en lo que les harían… La otra alternativa es atacar a su columna con el Searcher, pero eso solo lo haré como último recurso, si no queda esperanza de salvarles de otra manera. Liderar es tomar decisiones y asumir sus consecuencias, Guijarro, te lo enseñaron en la academia y ahora tienes una ocasión de oro para ponerlo en práctica. A ver cómo lo haces».

Sus reflexiones se vieron interrumpidas por el sargento Palou, que tenía el dron ruso encima del grupo perseguidor y seguía su avance:

—Mi capitán, los terroristas se acercan deprisa, deben de estar ya a una docena de kilómetros.

—Sargento, posiciona el Searcher por si tenemos que utilizarlo —le dijo Guijarro—. ¡Rápido, hombre, que no tenemos tiempo! —Y acto seguido cogió la radio y se comunicó con el teniente—: Acelera, Híjar, o ahí se va a liar una muy gorda. Si no hay tiempo para sacar su vehículo y arrastrarlo, déjalo donde está y tráete a los cuatro agentes. No importa si los terroristas lo encuentran, no hay razón para que tengan la certeza de que es el coche utilizado por ellos… aunque lo pensarán y eso les detendrá un tiempo y os dará unos minutos más de ventaja para volver a casa. Acelera, que todo depende de que llegues a ellos antes que ese jodido Al-Sahrawi.

—Entendido, mi capitán, este cacharro no puede correr más, se mueve como una coctelera con tanta piedra como hay y cuando volvamos nos van a doler todos los huesos.

El sargento mauritano al volante hacía diabluras con aquel cacharro e Híjar bendijo tener un conductor local, pues no era nada fácil manejar un vehículo de esas características de noche y en pleno desierto.

Y llegaron. Cuando vieron acercarse al oruga, los cuatro dejaron las palas, y Juan les hizo la señal universal del autostop.

—¿No irán ustedes por casualidad hacia ese bello país que es Mauritania? ¿Podrían llevarnos? —les dijo.

—Vamos, rápido, dejad la coña y ese cacharro que habéis empotrado en la arena y subid, que nos pisan los talones.

La pinta de Híjar con unas gafas de bucear de las que venden en los chinos resultaba bastante cómica.

—Yo te invitaría a buscar cangrejos y a hacer castillos en la playa… —contestó Juan—. Pero, oye, quién quiera que seas, ¿no crees que, aunque aquí te sobre arena, te falta algo de mar?

—Si supieras que toda la banda del MUJAO está a tan solo cuatro kilómetros de aquí no tendrías ganas de seguir haciendo chistes malos —respondió Híjar—. Subid rápido, que hay que salir cagando leches porque como nos pillen no lo contamos. Arrastraría vuestra furgoneta, pero no hay tiempo para amarrar un cabo y además nos retrasaría mucho la marcha.

En pocos segundos los cuatro fugitivos estuvieron a bordo, y el oruga dio media vuelta y emprendió el regreso a la misma loca velocidad que había utilizado para llegar. Si la ida había sido una coctelera, la vuelta era una montaña rusa del tamaño de las que Disney World ha construido en Orlando. Sin faros iban dando tumbos que les obligaban a agarrarse a lo que podían para no magullarse todo el cuerpo.

69

De esto, ni una palabra a nadie

Justo a tiempo. Apenas se habían alejado un par de kilómetros cuando los faros del primer coche de la caravana del MUJAO, el que llevaba a Al-Sahrawi, iluminaron a lo lejos la furgoneta Renault todavía metida en la arena. Ahmed dio orden de reducir la velocidad y los vehículos se abrieron en abanico para acercarse prudentemente, concentrado sus luces sobre ella. Era obvio que era una maniobra que ya habían ensayado muchas veces, pues como decía su jefe: «Una sorpresa nunca es buena, pero en el desierto —y especialmente de noche— lo más probable es que te cueste la vida».

Luego se acercaron varios hombres y solo cuando se aseguraron de que estaba vacía hicieron un gesto para que lo hiciera Al-Sahrawi.

—Matrícula y documentación de Tinduf, probablemente utilizada por alguien que tenía prisa por llegar a la frontera mauritana —comentó tras revisar la guantera, y luego para sus adentros «quizás el mismo Jacques, pero si es así, ¿de dónde la sacó y cómo logró escapar de dos hombres armados? No pudo hacerlo solo, pero ¿quién le ayudó y cómo?».

No tenía tiempo de pararse a pensarlo en ese momento. Por lo demás, la furgoneta estaba vacía, abandonada y con las llaves puestas, pero el motor todavía estaba caliente y eso indicaba que si alguien había huido a pie no podría estar muy lejos. Iba a ordenar una batida cuando se le acercó su lugarteniente Ould Maliki.

—Me temo que tengo malas noticias, jefe —le dijo—, a cien metros en dirección sur hay huellas de un camión oruga, y eso quiere decir militares porque son los únicos que los usan por aquí.

—Esos militares pueden ser argelinos o mauritanos… están muy cerca —terminó Ahmed la frase—, y eso, en ningún caso, son buenas noticias.

—Todavía pueden ser peores, porque si el que viajaba en ese coche era Jacques y unos militares han venido a buscarle… ya sé que es solo una hipótesis, pero si es así, podemos estar en serio peligro. Más vale que salgamos de aquí antes de que alguien nos vea —apuntó Mohamed Ould Maliki no sin cierta malicia, pues nunca le había gustado Jacques y nunca lo había ocultado; si hubiera dependido de él, hacía tiempo que el francés estaría descansando bajo la arena.

—Es posible, pero también puede haber sido un encuentro fortuito y está detenido por esos militares del oruga. Y tampoco descartes la posibilidad de que Jacques haya comprado a Abdul y a Hamid y hayan escapado juntos. Pero entonces… aquella pistola y aquellas babuchas… Lo que sigo sin entender es la razón de su huida… si es que ha huido… No hay que fiarse de nadie. Pero eso ya lo sabremos más adelante…

Sus pensamientos los interrumpió un fogonazo que iluminó con fuerza el cielo en dirección norte. El hangar acababa de hacer explosión y se había convertido en una descomunal antorcha de fuego visible a muchos kilómetros en las planicies oscuras del desierto. El estallido fue acogido con vivas, puños en alto y gritos de Allahu Akbar por parte de los miembros de la banda, que por un momento dejaron de prestar atención a la Renault Kangoo semienterrada en la arena para volver los ojos al cielo y celebrar el éxito final de su misión en Tinduf.

Al-Sahrawi les dejó disfrutar del triunfo por unos momentos y luego les hizo callar con un gesto imperativo de la mano.

—Tenéis razón en alegraros, porque esta noche pasará a la historia y todos nosotros con ella. Pero tiempo habrá para celebraciones, porque ahora el tiempo apremia. Pronto nos buscarán los militares argelinos y los polisarios, y no me gustan esas huellas que hemos encontrado aquí. No me gustan nada porque demuestran que hay soldados entre este lugar y la cercana frontera y, además, los camiones oruga son malos enemigos. Apagad las luces, seguiremos a oscuras unos kilómetros y en vez de meternos ya en Mauritania continuaremos hacia el sur, pero alejándonos un poco de la frontera, que es donde podríamos tener un mal encuentro. Y como el camino será más largo, nos detendremos antes del amanecer y nos ocultaremos. Nuestro camuflaje tiene esta vez que ser el mejor que hayáis hecho nunca, uno que, aunque el enemigo nos pase por encima, no nos vea. Cuento con vosotros.

Era un hombre resolutivo, rápido, con ideas claras, que sabía mandar y que también sabía explicar lo que iba a hacer, y por eso sus hombres le seguían con fe ciega. Lo que no sabían era que sobre su cabeza un dron dotado de sensores térmicos les vigilaba y que una bota bajo el asiento del conductor del coche guía también marcaba su situación.

Y mientras el grupo terrorista giraba treinta grados en dirección sureste, el teniente Híjar cruzaba la frontera con el oruga y hacía una entrada triunfal en el campamento hispano-mauritano mientras a lo lejos se veía el resplandor de la bola de fuego que cubría el cielo de Tinduf.

—Sin novedad, mi capitán —dijo, sonriendo al descender del oruga. Sus ojos brillaban, aunque le picaban a pesar de su ridícula máscara de buceo, pues la arena se cuela por los lugares más inverosímiles, y llevaba el pelo y la barba con aspecto canoso por su culpa. Tras él descendieron Cristina, Juan y Jaime, que se presentaron como agentes del CNI, y Asís, que seguía indignado y ya no quería que le siguieran llamando ni Jacques ni «paquete».

—Mi nombre es Asís —repetía bastante cabreado—, Asís García, el único Asís García del mundo, ¡joder!

—¿No te parece un poco cursi lo de Asís? Yo creo que casi preferiría que me llamaran Jacques —dijo Jaime.

—Estoy de acuerdo. Yo que tú me lo pensaba. Incluso «paquete» me parece mejor que Asís —aventuró Juan.

Las bromas eran otra forma de descargar la adrenalina acumulada durante las últimas horas y que, al igual que la arena, se les salía por las orejas.

Tras las presentaciones y los agradecimientos a quienes sin duda habían salvado sus vidas, el capitán pidió que se les sirviera algo de comer, «pues con tantas emociones estaréis hambrientos… aunque también dicen que el miedo quita el hambre», añadió con malicia.

—¡Pues será por eso que aquí tenéis tanta comida! —saltó Juan entre risas—. Pero antes, danos unas cervezas y déjanos llamar a la Casa para que sepan que estamos bien.

—Eso, que sepan sobre todo que no podíais estar en mejores manos, en las del Ejército de Tierra —dijo el capitán Guijarro. El ambiente era de relajación y camaradería después de la angustia que habían pasado las últimas horas—. Pero ya que os hemos sacado las castañas del fuego, deja ese Thuraya a un lado y que seamos nosotros los que nos comuniquemos con Defensa y que sea nuestro ministro el que le dé la noticia a vuestro director. Y eliminaremos del informe la incursión de Híjar con un camión militar mauritano en territorio argelino, porque eso solo nos complicará la vida con los burócratas de Madrid, las asesorías jurídicas y la madre que las parió, que pondrán el grito en el cielo con violaciones de soberanía, grave incidente internacional y todas esas cosas que se les ocurren a los chupatintas de los ministerios que no se juegan el tipo como nosotros. ¿Estamos todos de acuerdo? Ni una palabra. No lo olvidéis tampoco vosotros cuando hagáis vuestro informe. Decís que sois unos héroes y que habéis llegado hasta aquí por vuestra cuenta. Esta incursión para sacaros las castañas del fuego simplemente no ha existido.

—De acuerdo. Cuantos menos problemas, mejor para todos. Pero cuando la banda del MUJAO se aleje lo suficiente, ¿no sería posible regresar y remolcar la furgoneta Renault? Digo yo, por no dejar huellas —quiso saber Cristina, siempre práctica.

Guijarro miró interrogadoramente al capitán mauritano, que está vez negó con vigor con la cabeza como diciendo hemos ido, hemos vuelto, podíamos habernos metido en un lío tremendo, todo ha salido bien y no hay que tentar más a la suerte.

—La Renault se queda donde está —dijo—, y lo más probable es que la encuentren los argelinos que van a desencadenar una búsqueda como nunca antes se ha visto por estas tierras. Y si por casualidad no la encontraran, lo harán algunos pastores nómadas que la canibalizarán para venderla por piezas y de esa forma desaparecerá como todo acaba desapareciendo siempre en este desierto implacable. Y yo no quiero más riesgos, que bastante hemos tenido ya hoy.

—Creo que tiene razón mi colega —se mostró de acuerdo el capitán Guijarro, mirando al capitán mauritano—, que ya se ha jugado bastante el tipo por ayudarnos. ¿Estamos entonces de acuerdo en no decir a nadie una palabra de la incursión nocturna en territorio argelino? —se veía que el tema le preocupaba—, porque la verdad es que tampoco a ti, querido colega, que no has podido ser más amable y más cooperador, te conviene hablar del asunto —dijo mientras el mauritano sonreía bajo su poblado bigote—. Por lo demás —añadió mientras le ponía una mano en el hombro—, voy a proponerte para una condecoración porque te la mereces. Así que ni una palabra de lo del oruga en tu informe, ¿eh? Estamos de acuerdo, ¿verdad?

El mauritano asintió mientras sujetaba una taza de té en la mano. Tampoco a él le convenía admitir que los españoles le habían quitado un camión sin casi pedirle permiso y lo habían metido en Argelia. Se limitó a restar importancia al asunto.

—Ça ne fait rien, mon capitaine, tout est bien qui finit bien… —repetía, sin dejar de sonreír.

—Joder, mi capitán —exclamó Juan—. ¡Una chapa! Seguro que ya tiene muchas y esas no le dan de comer. Nosotros pediremos al Centro que a este bravo capitán mauritano le invitemos a una semana en un hotel de la Costa del Sol con todo pagado, que para eso hay fondos reservados. Se lo merece de sobra. Y si el interventor de la Casa pone pegas, que es muy capaz, propongo que le paguemos esa semana entre nosotros cuatro, porque le debemos la vida. Mucho mejor que una condecoración. ¿A que lo prefieres, amigo? —terminó entre risas generalizadas, especialmente del propio oficial mauritano que levantaba en un brindis su taza de té porque sin duda había entendido lo de «Costa del Sol».

70

Aló, Jean-Michel…

Eran las cinco de la mañana en la Jaula, donde los habituales rostros serios y cansados habían mudado en sonrisas tanto de satisfacción como de alivio. Quizás incluso más de alivio. Mucho más. Tras la explosión del hangar en Tinduf, que pudieron ver en directo y que fue acogida con aplausos por los asistentes, pero que se había llevado por delante el dron Tucán de observación, se habían quedado «ciegos», y solo podían seguir la progresión de la baliza hacia la frontera con Mauritania, pensando que les seguía indicando la posición de Asís. Hasta que el ministro de Defensa había telefoneado al director y luego les había pasado su propia señal desde la frontera mauritana y gracias a ella desde la Jaula habían podido enterarse —con intermitencias— de la llegada sus agentes sanos y salvos en compañía de Asís, sufriendo y alegrándose casi al mismo tiempo que quienes estaban jugándose la vida sobre el terreno, aunque sin el dramatismo con el que ellos lo habían vivido, pues nadie les informó de su arriesgado rescate «por los pelos» cuando embarrancaron en la arena. De acuerdo con lo convenido nadie dijo nada de la entrada del camión oruga mauritano en territorio argelino.

—Menos mal que teníamos en la frontera a ese comando de infantería. Su misión era seguir la huida del grupo terrorista, tenerlo localizado, y acabó siendo decisiva para la seguridad de nuestra propia gente, algo que no podíamos sospechar inicialmente —dijo el director.

—Porque los imprevistos son eso, imprevisibles por definición —sonrió Bardo—, y ¡mira que le habíamos dado vueltas a la operación en todos sus detalles! ¡Una y otra vez! «El jodido Factor S», la suerte, que siempre juega en estos casos, lo ha hecho esta vez a favor.

Fue entonces también cuando en la Jaula se enteraron de que la baliza ya no marcaba a Asís, sino que señalaba ahora la marcha del grupo del MUJAO e inmediatamente se fijaron sus coordenadas sobre el mapa.

—Este Asís es un fenómeno —comentó el director sin ocultar su admiración—, se estaba jugando la vida y tuvo la sangre fría de colocar la bota con la baliza en el coche de ese cabrón de Al-Sahrawi. Haced regresar el dron ruso de seguimiento. Nos basta con la señal que recibimos.

La Operación Falsa Bandera había sido un éxito, y el director, que no ocultaba su satisfacción, felicitó personalmente a cuantos habían intervenido en ella.

—Podemos estar contentos del trabajo que hemos hecho, ha habido riesgos —siempre los hay—, pero los habéis resuelto con profesionalidad y eficacia, «con iniciativa y libertad», como recomendaba Gorbachov…, aunque a él no le saliera tan bien la combinación. —El director no era hombre de discursos largos y a sus colaboradores comenzaba a extrañarles la longitud de este—. Empezando por detectar el contacto entre el Frente Polisario y la inteligencia militar rusa, gracias a la perspicacia de contrainteligencia —aquí inclinó la cabeza en dirección a Plácida—, hasta el buen análisis proporcionado por inteligencia —guiño a Genízaro—, y la brillante aportación técnica de SIGINT. —Ahora la mirada se dirigió a Lobo—. Y todo culminado satisfactoriamente, gracias al valor y los recursos mostrados por los agentes que operaciones ha puesto sobre el terreno y que literalmente se han jugado la vida para engañar a los terroristas y hacer posible el éxito de la misión. —Su mirada se posó ahora sobre Bardo, que se la devolvió sin pestañear, y se quedó un rato como reflexionando antes de continuar—: Porque ha sido un éxito, lo miremos por donde lo miremos: hemos frustrado el intento ruso de desestabilizar África del Norte y crear así problemas a espaldas de la OTAN en un lugar tan sensible como es el entorno del estrecho de Gibraltar —se detuvo un momento, tras el cual prosiguió—: En segundo lugar, hemos evitado lo que con seguridad hubiera sido una masacre de polisarios si hubieran atacado a Marruecos como era su intención… En tercer lugar… —La longitud del discurso era tan inusual que los directores comenzaron a pasarse miradas de sorpresa entre ellos, pero el director, si lo advirtió, lo ignoró—… En tercer lugar, hemos evitado el riesgo de una confrontación mayor entre Argelia y Marruecos, que hubiera supuesto un problema de envergadura mayor y, finalmente, hemos acabado con un peligroso grupo terrorista, el MUJAO, y su sangriento líder, con quienes teníamos serias cuentas pendientes.

Plácida no pudo más y levantó la mano pidiendo la palabra:

—Perdón, director, pero lo que yo creo es que hemos utilizado al MUJAO para nuestros fines y luego hemos escapado de sus garras, que ya es bastante, pero, que yo sepa, no «hemos acabado» con ellos… aunque sepamos dónde están.

Los demás asintieron.

—Cierto, y tenéis que disculparme —el director se pasó la mano por la frente como si hubiera olvidado algo—, pero os voy a hacer testigos del último acto de este drama. —No cabe duda de que disfrutaba haciendo un poco de teatro. Y apretando un botón del teléfono que tenía delante, dijo a su jefe de gabinete—: Ponme con el director de la DGSE. —La DGSE es la Direction Genérale de la Sécurité Extérieure de Francia que lleva los temas de inteligencia internacional—. Sí, Palomeque, sé muy bien que son las cinco de la mañana, tú no te preocupes por eso, haz lo que te digo, despiértale y ponme con él. Ahora mismo.

Y en medio del silencio expectante del entorno esperó la llamada con los brazos cruzados sobre la mesa y sin decir tampoco él una palabra. Fueron unos minutos de silencio que a todos se hicieron larguísimos hasta que sonó el teléfono y lo cogió.

—Gracias, pásamelo y asegúrate de grabar esta conversación. —Y tras un breve intervalo, dijo—: Aló… Jean-Michel… oui, je sais très bien qu’il est cinq heures du matin… pero me perdonarás, porque lo que te voy a decir te va a despertar de golpe. Escúchame bien y agárrate a lo que tengas más a mano, porque ¿te gustaría acabar con el MUJAO?… Sí, hombre, despierta de una vez… el Movimiento para la Unicidad y la Yihad en África Occidental… el que depende de Al Qaeda y os ha hecho muchas putadas en el Sahel en el pasado… No, no bromeo, te hablo muy en serio… ¿Qué me dirías si te diera las coordenadas precisas de dónde está en este momento la fuerza principal del grupo y su mismo jefe Ahmed al-Sahrawi…? Sé que tienes cuentas pendientes con ellos, que han asesinado ya a varios franceses en Mali y también en Níger, si mal no recuerdo…

El director miraba con satisfacción a sus colaboradores que sonreían al captar la jugada de su jefe.

Tras un momento de escucha con un interlocutor que parecía muy agitado continuó:

—No te excites, querido amigo, y déjame hablar… ¡Pues claro, hombre! Si no estuviera seguro, no te habría llamado. Completamente seguro. Pero, oye, esto no es gratis, ¿eh? No tengo nada especial que pedirte en este momento, pero quiero que recuerdes que me debes una… y una muy gorda, ¿estamos de acuerdo?… Bien, no lo olvides cuando te pida algo. —Nuevamente intervino el francés y el director se limitó a contestar—: ¿Explosión en Tinduf? Sí, hace unas horas… la verdad es que algo me ha llegado, ha debido de ser muy fuerte y en plena fiesta nacional, parece que ha estallado un depósito de munición o algo parecido… No, te repito que no sé más por ahora… sí, claro, si me entero de algo más, te lo contaré… Claro, seguiremos en contacto.

Tras las despedidas, el director colgó el auricular y se volvió al director de inteligencia Lobo:

—La verdad es que no podía salirnos mejor porque todo son ventajas: acabamos con esa panda de asesinos del MUJAO, los franceses nos deben una y nadie sospecha de nosotros. ¡Bingo! Envíales ahora mismo las coordenadas del lugar donde acampe Al-Sahrawi, debe de estar a punto de hacerlo para quedar bien oculto cuando amanezca… Te las da la baliza. Ellos se ocuparán del resto durante el día de hoy con sus aviones Rafale desplegados en Burkina Faso o con drones o con lo que quieran, porque le tienen muchas ganas a ese hijo de puta… viejas cuentas pendientes, que son las peores, y ya se las entenderán ellos luego con los argelinos por violar su espacio aéreo y bombardear su territorio.

Y mientras Lobo se levantaba para cumplir sin demora las instrucciones, el director reanudó el discurso:

—Una espectacular operación de Falsa Bandera, los rusos y polisarios, trasquilados, les echarán internamente la culpa a unos bandidos que creían actuar en interés propio… y que acaban siendo borrados de la faz de la tierra por un tercero al que los argelinos pedirán cuentas por haber violado su soberanía con un ataque en su territorio… Pero, por otra parte, imagino que tanto polisarios como argelinos se negarán a reconocer en público el fallo descomunal de seguridad que supone admitir que los islamistas han volado el hangar, y, en consecuencia, preferirán achacar el problema a una explosión fortuita del material almacenado… y por la misma razón no podrán acusar esta vez a Marruecos… sería como regalarles una victoria que no merecen… Mañana mismo veremos a quién le echan finalmente la culpa, aunque la procesión irá por dentro. Donde no quisiera estar ahora mismo es en la piel del director del GRU que ha concebido este plan, me lo imagino entrando en el Kremlin en un par de horas sudando a chorros a pesar del frío que allí haga y dando cuenta a Putin de su fracaso… Me temo que no volveremos a oír hablar de él… Nunca… En Moscú estas cosas se pagan muy caras.

—Se confiaron demasiado —murmuró Plácida—, y no detectaron que les habíamos descubierto. Son errores que este trabajo no perdona.

—¿Y no nos descubrirán los franceses o los mauritanos? —quiso saber Genízaro.

—No lo creo —zanjó el director—. A los franceses no les interesa, ahora que pierden influencia en el Sahel, ahora que los rusos les están expulsando de Mali y de Burkina Faso, necesitan sacar pecho. Querrán quedarse con todo el mérito de la desaparición del MUJAO y no compartirán ese éxito con nadie.

—¿Y los mauritanos? —Cuando Genízaro mordía no soltaba presa con facilidad.

—Tampoco. —El director hablaba con mucha seguridad, la que daba haberle dado muchas vueltas a un tema antes de actuar—. Tampoco ellos hablarán, porque eso les complicaría mucho la vida con argelinos y con polisarios, que son vecinos poderosos. Los mauritanos nos han ayudado porque lo que hemos hecho les conviene también a ellos, que no quieren guerras en el Magreb, pues saben que son el eslabón regional más débil y se pueden llevar bofetadas de unos y de otros sin comerlo ni beberlo. No dirán nada porque no les interesa y porque reconocer que nos han ayudado les convertiría en cómplices y desataría la ira sobre ellos de argelinos y polisarios. Y tampoco querrán llamar la atención de otros grupos terroristas de esos que tanto abundan en el Sahel. Cuando uno se sabe débil, lo mejor es pasar desapercibido. Y eso es lo que harán.

—Y ahora que todo ha acabado, habrá que poner en libertad al verdadero Jacques Desmeuil, que debe de estar harto en la masía en la que le hemos metido para que Asís pudiera hacerse pasar por él y contactar con el panameño. Ya no nos hace ninguna falta —intervino Plácida.

—En efecto. Tienes mucha razón, casi le había olvidado. Que lo suelten en alguna cumbre pelada, lejos de todo lugar habitado, que le den algún bofetón y le amenacen con que si vuelve por Cataluña será peor, que no olvide estos días que ha pasado secuestrado y que no tenga nunca más ganas de financiar movimientos radicales entre nuestros inmigrantes musulmanes —dijo el director, que sonrió al añadir—: Y además ahora tendrá que explicarle al panameño que él no le prometió ningún dinero… ¡A ver cómo se las arregla!…

—A los polisarios tendrá también que parecerles muy sospechosa la desaparición de los tres «argentinos» robando un coche la misma noche de autos —intervino Bardo—. Apuesto a que en Tinduf pensarán que son agentes del Mossad que les ha hecho un favor a los marroquíes, ahora que son tan amigos de Israel, pues ya sabéis lo potente que es la comunidad judía en Argentina…

—Es posible… —retomó la palabra el director—. Cuanta más confusión, mejor para nosotros. Habrá que estar muy atentos a la información que se produzca en los próximos días, pero no mostréis interés excesivo, que no se nos vea el plumero, no vayamos a estropearlo todo a última hora con alguna indiscreción, porque lo mejor de todo es que nosotros hemos sido invisibles en este asunto, lo hemos dirigido sin grandes dispendios y moviendo los hilos, como debe ser, aunque, en este caso, tengamos que agradecer también el apoyo decisivo que nos han prestado nuestras Fuerzas Armadas en el último momento. Por cierto, en cuanto sea posible, quiero saludar personalmente a «los cuatro de Tinduf», y en especial a ese chico, Asís, que se ha vuelto a jugar la vida con nosotros, y también al capitán de infantería que fue a Mauritania. Le propondré para una condecoración. Y ahora dejadme que me vaya a afeitar y me dé una buena ducha. Os recomiendo que hagáis todos lo mismo, que os relajará, y todos lo necesitamos después de la tensión de las últimas horas. Yo tengo que estar informando de todo lo ocurrido al presidente a primera hora de la mañana… que casi es ya mismo. Me temo que con lo amigo que se ha vuelto de los marroquíes es capaz de acabar contándoselo…

71

Post scriptum

Tres meses después, Amal recibió en su casa de Palma una carta que le dirigía Pablo Velasco, canciller del consulado general de España en Marrakech:

Querida Amal,

Deseo que tu regreso a Mallorca se haya producido con normalidad y que estés muy bien con Asís y con nuevos proyectos profesionales en marcha.

Te escribo porque sé la amistad que tuviste con Jaume Nadal y han ocurrido algunas cosas que, aunque te remuevan viejos recuerdos, creo que debes conocer.

Hace unos días ha habido otra de esas tragedias que esporádicamente sacuden la vida normalmente plácida de la colonia de expatriados que ha encontrado refugio en Marrakech.

Philippe de Coubertin, creo que le conocías pues era amigo de Jaume, ha muerto. En realidad, ha sido asesinado en su riad, esa espectacular casa que había pintado de color naranja. Supongo que si no la visitaste alguna vez, seguro que al menos habrás oído hablar de ella. Todo es muy confuso. Al parecer, le ha matado un militar destinado en el Sahara, un coronel, Abderrahim Baddou, que debía conocerle bastante y con el que, según la policía, podría tener una relación que no me han explicado. Yo sé también que Jaume había tenido contacto con este militar porque me habló alguna vez de él.

El caso es que, según dicen, el coronel se presentó una tarde en su casa y discutieron. Se conoce ese dato porque los gritos de ambos se oían desde la piscina, próxima al salón donde ellos estaban, en la que un grupo de niños jugaba o se bañaba en aquel momento. Por lo visto, siempre andaban por allí. Ellos han contado a la policía que el coronel gritaba mucho, parecía muy enfadado y decía cosas como «Me has engañado», «Me has quitado a Jaume», «Me has vuelto loco», «Has destrozado mi vida» y otras más del mismo estilo que los niños no han sido capaces de reproducir con exactitud, aunque al menos en esas cuatro frases están todos de acuerdo. Puede que Philippe de Coubertin le respondiera, pero si lo hizo debió de hacerlo en voz más baja, porque los muchachos no le oyeron. Lo que sí escucharon con claridad fue un primer disparo y luego, al cabo de un rato que dicen que fue largo —pero que no saben explicar cuánto—, hubo otro. Después, silencio. Fueron los sirvientes, que no habían oído nada, quiénes descubrieron más tarde los cadáveres.

La policía cree que el coronel Baddou mató a Philippe de Coubertin y luego se suicidó.

Te puedes imaginar que no se habla de otra cosa en Marrakech, y he creído que es una noticia que —aunque muy triste— tú deberías conocer.

Ya sabes dónde me tienes a tu disposición para todo cuanto te pueda ser útil.

Te envío un saludo muy cordial,

Con todo afecto,

Pablo Velasco

Amal plegó despacio la carta y la volvió a meter con cuidado en el sobre mientras una lágrima resbalaba por su mejilla. Ni el tal Philippe ni el coronel le habían gustado nunca, aunque ahora tenía que admitir que se había equivocado al juzgar los sentimientos de este último sobre Jaume. Si ahora sentía lo que acababa de suceder era sobre todo por Jaume, porque no debía haber muerto y porque ella nunca creyó la versión policial de su muerte. Y lo ahora ocurrido confirmaba su intuición de que Philippe había manipulado a Baddou con una intención que desconocía y que, como consecuencia, había desencadenado una tragedia que se llevó por delante a tres seres humanos. ¿Qué causa podría explicarlo? Estaba segura de que la había, pero no podía adivinarla.

Cuando Asís regresó a casa aquella tarde, Amal le dio la carta, que él leyó en silencio antes de comentar:

—Me da la impresión de que aquí hay algo más que se le escapa al que te ha escrito.

—Lo mismo creo. Pero me temo que nunca lo sabremos. De momento, he decidido que solo volveré a Taroudant a entregar la casa ya terminada, como es mi obligación profesional, a ese iraquí con dinero y sin modales. Pero ni un minuto más. Es una ciudad muy bonita en un país maravilloso, pero me trae muy tristes recuerdos.

—No todos —respondió Asís—, siempre me hablas con entusiasmo de esa monja y su hogar para niños ciegos…

—Sor Ana —Amal sonrió con su recuerdo—. Un auténtico fenómeno de la naturaleza, hay que ver lo que había logrado hacer mientras le robaban y sin ayuda de nadie… hasta que llegamos Jaume y yo. Te confieso que es la obra más pequeña que he hecho en mi vida y, sin embargo, de la que estoy más orgullosa. Realmente hay gente que es mucho mejor que una…

—Pero… —Asís quiso volver al tema de la casa de Al-Ghailani—. ¿No da ese iraquí una fiesta de inauguración por todo lo alto a la que me contaste que asistirían ministros y hasta miembros de la casa real marroquí? ¿Realmente no vas a asistir?

—Eso parece, pero estoy harta —contestó ella, acurrucándose a su lado en el sofá—. Quiero poner distancia, ese hombre con sus halcones de cetrería no es trigo limpio, y no me interesa en lo más mínimo. Ese ni es mi mundo ni me gusta. Diré que he pillado un virus y no puedo viajar a la fiesta. En ningún sitio se está mejor que contigo en Mallorca…, a pesar de tanto turista como nos agobia. Eso sí, prométeme una vez más que no volverás a cruzar a vela el Atlántico cuando más falta haces a mi lado.

—La vida nos lleva a veces por derroteros inesperados… —Y nada más decirlo Asís pensó: «La quiero con toda mi alma y no se lo puedo contar… ¿me estaré convirtiendo sin darme cuenta en un espía de verdad?».

Jorge Dezcallar de Mazarredo (Palma de Mallorca, 1945) es diplomático de carrera. Durante ocho años fue director general de Política Exterior para África y Oriente Medio en el ministerio de Asuntos Exteriores. También ha sido embajador en Marruecos, la Santa Sede y los Estados Unidos de América. En 2001 fue nombrado el primer director civil del Centro Nacional de Inteligencia (CNI).

Ha publicado Valió la pena. Una vida entre diplomáticos y espías (2015) y El anticuario de Teherán (2018), en las que Dezcallar relata su vida como diplomático y las novelas Espía accidental (2021) y Operación falsa bandera (2023).