El director del Banco Vaticano descubre un terrible escándalo: dentro de Vaticano son malversados fondos a gran escala. El clérigo se confía a la periodista Elena Vida y poco después es asesinado. Luego, otros religiosos de alto grado mueren de manera horrorosa: se incineran desde su interior, por combustión espontánea.

Para salvar a Elena, Alexander Rosin, el antiguo Guardia Suizo, toma el caso y descubre que se trata de algo más que de dinero: casi todos los muertos pertenecieron a los denominados «Hijos de Ángeles», que se consideran descendientes de ángeles, y dentro de ese grupo se encuentra incluso el Papa.

Alexander descubre que se financiaron excavaciones de una antigua ciudad etrusca con el dinero desfalcado. Alexander se acerca más y más al centro de la conspiración pero… ¿puede detenerse el Mal?

Jörg Kastner

El Príncipe de los Ángeles

Trilogía de los Ángeles - 3

ePub r1.1

Rob_Cole 06.02.2019

Título original: Der Engelsfürst

Jörg Kastner, 2006

Traducción: Analía Olivera Seitz

Editor digital: Rob_Cole

Primer editor: Pesas5802 (r1.0)

ePub base r2.0

Para mi madre

Y luego vi un ángel que descendía del cielo, llevando en su mano la llave del abismo y una enorme cadena. Apresó al dragón, la serpiente antigua, que es el Diablo o Satanás, y lo encadenó por mil años. Luego lo arrojó al abismo, lo cerró con llave y selló la entrada, para que el dragón no pudiera seducir a las naciones hasta que se cumplieran los mil años. Después, será soltado por poco tiempo.

Apocalipsis 20, 1-3

DÍA 1

Miércoles, 12 de octubre

1

Roma

LA LLUVIA, que comenzó a azotar con todas sus fuerzas, estremeció a Elena, quien inconscientemente tomó el volante con mayor firmeza. Una violenta ráfaga de viento sacudió el Fiat 500. Con mucho esfuerzo, logró mantener el auto —una verdadera reliquia por la que cualquier fanático de los automóviles hubiera pagado una pequeña fortuna— sobre el adoquinado resbaladizo de la Via Appia. La goma negra del limpiaparabrisas luchaba valientemente contra la lluvia, y los extremos de las luces de los faros se diluían delante de ella en el crepúsculo. Las casas y los árboles a ambos lados de la antigua gran arteria principal se confundían en imágenes sombrías, como si fueran de otro mundo.

A sus espaldas, a menos de un kilómetro, quedaba Roma; sin embargo, por el espejo retrovisor ya no se podía divisar nada de la Ciudad Eterna. El mundo se disolvía, Elena se sentía como un náufrago en un mar de lluvia, tormenta y tiniebla.

—¡Vamos, ánimo! —se alentaba a sí misma—. No es más que una tormenta de otoño, y podrías recorrer esta calle incluso con los ojos cerrados.

Inconscientemente sacudió la cabeza. Cuando Elena comenzaba a hablar sola, no era una buena señal. Cosas como esa solo las hacía la gente que no está en sus cabales —o que se siente sola—. Si bien lo que ella buscaba evitar era justamente eso, la imagen de un hombre aparecía en su mente: facciones fuertes, una frente destacada, enmarcada por cabellos castaños, apenas rizados. Un rostro del que una mujer se enamoraría fácilmente, un hombre que difícilmente se olvida. Pero ¿quería realmente olvidarlo?

En el momento en que la tormenta lanzó una rama rota sobre el parabrisas del auto, volvió a sobresaltarse y lanzó una maldición silenciosa. Por poco hubiera podido romper el volante y habría chocado contra uno de los viejos pinos. Respiró profundamente, intentando concentrarse completamente en la ruta y en aquello que le esperaba esa noche.

Una pregunta rondaba en su cabeza: por el amor de Dios, ¿qué fue lo que motivó a monsignor Picardi a proponer este punto de encuentro tan solitario? ¿Era solo el deseo de mantener el secreto? ¿La comprensible petición de quedar de incógnito como informante de la conocida periodista del Vaticano Elena Vida, teniendo en cuenta su posición? ¿O se escondía algo más detrás de ello? ¿Miedo, temor a morir tal vez?

Su voz había sonado nerviosa por teléfono; Elena había oído más el murmullo de un fugitivo que el tono seguro de sí mismo al que la tenía acostumbrada el director interino del Banco Vaticano. Dos días antes, en el Vaticano, había estado sentada frente a un Rosario Picardi contra el cual sencillamente hubieran podido rebotar todas las preguntas relacionadas con las posibles irregularidades en los balances del Banco Vaticano. Tildó como rumores sin consistencia el conjunto de las informaciones que les fueron presentadas y, al despedirla, le aconsejó con un tono casi altanero que probara «sus indiscutibles dotes periodísticas en temas útiles», tal como expresara con una sonrisa frívola. Elena estuvo a punto de dejar escapar una bofetada contra el vanidoso monsignore.

Tanto más sorprendida se quedó cuando, caída ya la noche, la llamó, y no precisamente desde el Vaticano. Sea como fuere, la pantalla de su teléfono no marcaba ni el número del Banco Vaticano, ni ningún otro. Por supuesto que Picardi podría haber conectado el servicio de llamada anónima, pero esto le parecía a Elena contradictorio, puesto que él se había anunciado con su nombre. Apresuradamente le había solicitado una entrevista para esa noche —a pesar de que ya se acercaba la medianoche— porque tenía información importante para ella. Le había propuesto ese punto de encuentro y con tono casi suplicante agregó: «¡No diga ni una palabra de esto a nadie, signorina Vida, y asegúrese de que nadie la siga!». Antes de que ella pudiera responder y preguntar por el motivo de su conmoción, él ya había colgado.

En su profesión de vaticanista, Elena ya había tenido ciertas experiencias, entre ellas algunos informantes; no obstante, le llamaba la atención que un personaje de relieve como Picardi se comportase como un criminal de mala calaña escapando de la policía. Consideró su conducta como un indicio indiscutible de que el director interino del IOR, del Istituto per le Opere di Religione (Instituto para Obras de la Religión) como se llamaba oficialmente el Banco Vaticano, había llegado a la pista de algo explosivo.

Los faros de un camión que venía en sentido contrario deslumbraron a Elena, y casi pasó por alto la estrecha entrada a la izquierda. Pisó a fondo el pedal de freno y giró el volante. Por un instante, sintió cómo su pequeño auto perdía la adherencia al suelo a causa de esa maniobra violenta. Pero finalmente el Fiat dio unas sacudidas sobre una calle angosta repleta de baches. Al principio, los altos vallados obstruían la visión de las casas, pero luego los edificios dejaron lugar a un terreno sin construcciones.

«No se verá así por mucho tiempo más», se le cruzó a Elena por la mente. Tan cerca de Roma, todos los terrenos eran muy valiosos, y en el siglo XXI las leyendas ya no jugaban un papel importante. Desde hacía siglos, se decía que ese lugar estaba maldito y, por este motivo, nadie se había atrevido a habitarlo hasta ahora.

En el año 1527, cuando los lansquenetes imperiales saquearon Roma, muchas mujeres, ancianos y niños se habían refugiado en el convento de las urbanistas[1] de Sant'Anna, ubicado aquí en las afueras. Pero los muros del convento no ofrecieron una resistencia efectiva contra la horda salvaje, que desde hacía semanas se encontraba sin paga y sin suficientes provisiones y que, finalmente, quería satisfacerse con los tesoros de Roma. Desahuciados los saqueadores comprobaron que en el convento de las urbanistas, quienes habían tomado el voto de extrema pobreza, no había nada que ganar, entonces desahogaron su cólera contra las personas: torturaron, violaron y asesinaron, sin importarles si se trataba de mujeres o niños, refugiados o religiosas. Según la leyenda, nadie sobrevivió a la orgía de violencia en el convento. Después del Sacco di Roma (el Saqueo de Roma), hubo diferentes intentos de habitar nuevamente el convento y esa región. Pero los accidentes y epidemias que eran frecuentes en la zona trajeron pronto como consecuencia que corrieran rumores sobre una maldición de los espíritus de los asesinados, que atacaban a cualquier persona que siquiera se acercara al convento. De esta manera, la región de Sant'Anna quedó abandonada, y el convento mismo era una ruina que se derrumbaba a ojos vistas.

Cuando la luz de los faros se deslizó por los muros destruidos del convento, un escalofrío corrió por la espalda de Elena. Ella ya había estado allí una vez, año y medio atrás, cuando trabajaba en un artículo sobre conventos e iglesias en ruinas alrededor de Roma. Había sido en verano. En aquella ocasión, el sol brillando en el cielo le había quitado todo lo nefasto a aquel lugar. Sin embargo, en esa noche de tormenta, maldecía a Picardi y a su idea de encontrarse precisamente en Sant'Anna.

Lentamente dejó rodar el Fiat por el suelo resbaladizo y reblandecido por la lluvia en dirección al convento, intentando divisar si Picardi ya se encontraba allí. Cuando no pudo hallar a nadie, apagó el motor y las luces del coche. Por suerte traía un paraguas consigo, que abrió tan pronto como abrió la puerta del auto de un empujón.

Con paraguas o sin él, la tormenta azotaba sobre su cara en forma de una leve espuma. Elena tomó una gran linterna que se encontraba en el asiento del copiloto, finalmente bajó del coche, cerró la puerta y miró a su alrededor. Ya era más de medianoche, pero no había rastros de Picardi. Lo llamó varias veces por su nombre, sin obtener ninguna respuesta.

Caminó deprisa hacia las ruinas para no quedar totalmente empapada. Tal vez Picardi esperaba en su refugio y no había oído las llamadas de Elena a causa de la fuerte lluvia. Aún no había alcanzado el portón derruido, cuando detrás de ella rugió un motor. Casi al mismo tiempo, los faros resplandecieron en medio de la noche.

Un auto, que había parado al cobijo de un pino y cuya silueta ella solo podía distinguir de manera poco clara, se ponía en movimiento. Evidentemente, Picardi había esperado allí y primero se había asegurado de que también había venido sola. Un típico caso de manía persecutoria, pensó Elena, o acaso Picardi tuviera motivos de peso para su temor.

El coche se acercó lentamente y se detuvo junto al Fiat de Elena. Apagaron el motor, los faros seguían luciendo. Cuando las puertas del conductor y del acompañante se abrieron, Elena se preguntó si había cometido un error. Si Picardi había sido tan cuidadoso en mantener el secreto, ¿por qué traía a alguien con él?

¿O ese no era el auto de Picardi?

Repentinamente, el miedo se apoderó de Elena. No obstante, no era la primera vez que se encontraba en una situación crítica, de manera que consiguió mantener su creciente pánico bajo control.

—¿Quiénes son ustedes? —gritó a los desconocidos, con la esperanza de que el leve temblor de su voz no fuera perceptible—. ¡Identifíquense!

Ninguna respuesta. En lugar de eso, dos figuras solo vagamente reconocibles avanzaron hacia ella, sin prisa, como fieras seguras de atrapar a su presa.

Elena dejó caer el paraguas, apagó la linterna, giró en dirección al convento y echó a correr. No le preocupaba lo más mínimo que sus pies se empaparan rápidamente, ni que sus vaqueros se salpicaran de barro. Entonces los dos desconocidos también comenzaron a correr. Sus pasos producían horribles chapoteos en el suelo embarrado.

Elena alcanzó la primera el convento y forzosamente atravesó los restos del portal. Sin detenerse demasiado, Elena corrió por el patio interior y se sumergió en la sombra de una gran edificación. El aire pesado de siglos de abandono la envolvió, y sus pasos retumbaban en el largo pasillo. El lugar le resultaba totalmente desconocido, así que simplemente comenzó a andar, con la esperanza de poder escapar de sus perseguidores en la oscuridad.

Una bifurcación, después otra; por fin llegó a un gran salón repleto de escombros… Tropezó, cayó al suelo y se dio con la rodilla derecha contra una piedra afilada. Ahogó un grito de dolor y se resistió al intento de encender la linterna para orientarse.

El reflejo pálido de la luz de la luna que, oscurecido por las nubes, penetraba por la ventana sin vidrios no era suficiente para iluminar los contornos de la habitación. Elena se agachó en el suelo, tenía la mirada fija en la oscuridad y escuchaba su áspera respiración, que le parecía alevosamente delatora. Afuera, en el pasillo, todo estaba tranquilo y, con un indicio de alivio, se preguntaba si realmente había dejado atrás a los dos desconocidos.

Apenas este pensamiento rondó en su mente, escuchó pasos sigilosos, apenas perceptibles. Su mano derecha empuñó el mango de la pesada linterna, su única arma. Tensó todos sus músculos, lista para ponerse de pie de un salto y salir precipitadamente de la habitación en cualquier momento. El problema era solo que la única salida hacia el pasillo era por la que había entrado y por la que ahora se acercaban los pasos. Pronto se dibujó una figura en el vano de la puerta.

Elena contuvo la respiración y rezaba para que el desconocido, cuyo rostro se confundía en la oscuridad, no la pudiera ver. Tenía la esperanza de que su figura se mezclara con las tinieblas de la habitación.

Transcurrieron segundos —¿o minutos?—; Elena no podía seguir conteniendo la respiración. Así que respiró tan silenciosamente como le fue posible, esperando que su perseguidor siguiera finalmente su camino para buscarla por otro sitio. Pero no, él se acercaba, ¡venía directamente hacia ella!

—Te descubrí —resonó satisfecha una voz ronca y luego exclamó—: ¡Aquí está, al final del pasillo!

No pasaría mucho tiempo hasta que él tuviera el control. Si Elena quería intentar algo, debía ser inmediatamente. Se lanzó contra el desconocido, levantó con fuerza la linterna hacia su cabeza y le dio un golpe, seguido de un ruido sordo. Un suspiro salió de su garganta, y el desconocido se tambaleó hacia un lado, tropezó contra un montón de basura o un trozo de muro caído, y cayó al suelo.

Elena salió corriendo hacia el pasillo, donde se chocó contra alguien. Unas manos fuertes la tomaron y la arrojaron contra la pared. La linterna se le deslizó por entre los dedos y cayó tintineando ruidosamente al suelo.

Rápidamente se inclinó hacia ella, pero antes de que pudiera incorporarse, un severo golpe impactó contra la región occipital de su cabeza. La invadió un dolor punzante y, con la sensación de estar cayendo precipitadamente en un pozo infinito, se sumergió en una oscuridad que lo devoraba todo.

2

Roma

AL AMANECER, unas nubes de un tono gris negruzco pendían sobre el cielo de Roma; en ese momento Alexander Rosin conducía su viejo Peugeot por el Quirinal, la colina más alta de la ciudad donde, de acuerdo a la tradición, habían morado los sabinos antes de que fueran sometidos por los romanos. La colina le debía el nombre a su dios de la guerra, que luego fue obligado a ceder ante el dios romano Marte. Actualmente el Quirinal era la sede del Presidente del Estado Italiano y de la Policía Romana.

La intranquilidad de Alexander aumentó cuando el cuartel general de Policía se hizo visible ante él, en la Via San Vitale. Había sucedido hacía apenas media hora, cuando la llamada de Stelvio Donati lo había sacado sobresaltado de su sueño.

La voz de Donati había sonado agitada; no se podía expresar con claridad. Por lo que Alexander había podido entender se trataba de Elena, que se encontraba en medio de alguna dificultad. No se tomó siquiera tiempo para afeitarse.

Después de aparcar frente al imponente edificio de la Policía, al mirarse por un instante en el espejo retrovisor, vio el reflejo de un rostro cansado y lleno de preocupación. Gracias a Donati, la guardia uniformada de la entrada tenía su nombre inscrito en la lista de visitantes, de manera que, tras unos instantes, pudo obtener una credencial de visitante.

—Supongo que el jefe Donati se encuentra en su oficina —murmuró Alexander queriendo pasar.

—No, signor Rosin —le replicó el uniformado—. Él lo espera en el depósito de cadáveres. ¿Conoce el camino?

Alexander asintió con la cabeza y percibió cómo la palidez invadía su rostro por debajo de su barba algo crecida.

¡En el depósito de cadáveres!

Stelvio Donati ya no era un simple commissario, y el esclarecimiento de casos de asesinato no eran ya parte de su trabajo —al menos no lo hacía personalmente—. Ahora tenía el rango de un Dirigente Superiore (de un Director General), y dirigía el Centro de Investigación y Coordinación para Crímenes Capitales, una nueva institución de la Unión Europea para la lucha contra el crimen internacional.

Mientras Alexander esperaba impaciente el ascensor, intentaba imaginarse lo que le esperaba en la Unidad de Medicina Forense. ¿Una Elena muerta?

Tan pronto como surgía este pensamiento, él lo reprimía. El pensar que Elena ya no estaba con vida le provocaba poco menos que dolores corporales. Una parte de él hubiera preferido dar un paso atrás en el escalón y echar a correr de ese lugar; la otra parte ya no soportaba tanta conmoción llena de pánico. Alexander apretaba nervioso el pequeño botón para llamar el ascensor.

La luz trémula de neón lo esperaba en el sótano del edificio policial. A Alexander le espantaba lo que Donati teñía que decirle, tanto que debía obligarse permanentemente a poner un pie delante de otro.

El Dirigente lo esperaba frente a la pesada puerta de acero, la verdadera entrada a Medicina Forense. También Donati tenía apariencia de no haber dormido lo suficiente. Su cabello, que paulatinamente se iba haciendo más ralo, no estaba suficientemente peinado, y su corbata azul oscura se veía torcida. La gabardina marrón, que llevaba puesta a causa del persistente mal tiempo, le recordaba a Alexander a aquel inspector de televisión, Colombo.

Antes incluso de estrecharse las manos, Alexander preguntó:

—¿Qué ha pasado con Elena? —Señaló la puerta de acero—. ¿Está ahí dentro?

Cuando Donati meneó la cabeza, él se sintió más aliviado, al menos un poco.

—Pero ahí dentro, sobre la camilla, hay otra persona, alguien que también te podría interesar —dijo el director de policía, y guio a Alexander a una habitación azulejada que, a pesar de la permanente evaporación de desinfectantes, parecía oler a muerte y descomposición.

Delante de la camilla de encontraba una mujer pequeña, entrada en años, quien tiró hacia abajo de su mascarilla, evidentemente perpleja, sin saber si dedicarse al cadáver o a los dos hombres. La doctora Gearroni miró a Alexander como a un extraño, parecía no recordar que ya se conocían. Dos años y medio atrás, en la ocasión en que Alexander intentaba esclarecer el asesinato de su tío Heinrich, el entonces comandante de la Guardia Suiza papal, cuando él mismo había sido sospechoso de asesinato.

Cuando Alexander le habló, la patóloga le replicó en un tono que carecía de cualquier indicio de humor:

—No puedo ocuparme de los muertos y al mismo tiempo recordar los rostros de los vivos. Si alguna vez usted debiera encontrarse sobre esta mesa, signor, puede estar seguro de contar con mi entera atención.

—¿Qué nos puede decir sobre el cadáver, dottoressa? —intervino Donati.

—Todavía no demasiado. Aún no he llegado a examinarlo íntegramente.

—¿Puede afirmar que fue una muerte violenta?

—Humm…, sí, presuntamente.

—¿Puede ser más precisa?

La doctora Gearroni señaló una gran herida en la cabeza del cadáver.

—Golpe violento en el cráneo, noventa y cinco por ciento de probabilidades de que haya sido la causa de la muerte. Pero lo podré afirmar con toda certeza una vez que haya abierto el cráneo.

—Es decir, ¿que fue muerto a golpes? —insistió Donati.

—Solo la herida en la cabeza no es prueba de eso. También pudo haber caído.

—¿Un accidente?

—Se podría pensar eso, si solo estuviera la herida de la cabeza. Pero observe aquí: huellas de presión en los brazos, lo que deja deducir que fue agarrado contra su voluntad. Las huellas de presión no son de hace mucho tiempo, deben haberse ocasionado a la hora de la muerte.

—¿Cuándo fue?

Con un gesto, la patóloga extendió los brazos en el aire, lo que en vistas de su evidente parsimonia tuvo un efecto teatral.

—Dio mío, Dirigente. ¿Acaso soy adivina?

Donati enseñó sus dientes en una amplia pero poco creíble sonrisa.

—Por supuesto que eso sería óptimo, dottoressa. Pero mientras esto no sea posible, prefiero sus capacidades terrenales que, con justicia, son apreciadas por todos.

La doctora Gearroni no pudo pasar por alto una adulación tan pomposa. Se permitió una mueca en la comisura del labio, lo que con mucha voluntad se podía interpretar como una sonrisa, y nuevamente se volvió hacia el cadáver.

—El hombre murió anoche, más bien después de medianoche que antes.

—¿Mucho tiempo después de medianoche?

Con un largo suspiro, la doctora Gearroni dio a entender que su paciencia estaba totalmente agotada.

—Tal vez fue casi justo a medianoche, tal vez media hora más tarde, en este momento no puedo afirmarlo con mayor precisión.

—Vaya, vaya, dottoressa —dijo Donati con tono meloso—. Ya ha dicho usted suficiente.

Mientras tanto, Alexander se había acercado a la mesa de autopsias de acero inoxidable y observaba incrédulo el cadáver, que presentaba una palidez poco acostumbrada. El hombre, que pronto reposaría bajo tierra, parecía haber estado en vida con muy poca frecuencia al sol. Alrededor de cincuenta años, cabello fino y canoso, lordosis y pocos músculos; un típico ratón de escritorio. Alexander sabía incluso frente a qué escritorio se había sentado. En realidad, no lo había reconocido enseguida de esa manera, totalmente desnudo. Hasta ahora solo lo había visto con traje oscuro y con el alzacuello blanco de un religioso.

—Él es…

—Rosario Picardi, director interino del Banco Vaticano —concluyó Donati la frase—. Encontrado muerto la noche pasada en las ruinas del Convento di Sant'Anna.

—¿Sant'Anna, sobre la Via Appia? —se aseguró Alexander—. ¿En el convento de los malditos?

—Exactamente ahí. Un lugar interesante para que un religioso tan importante de Vaticano se dejara asesinar.

—¿El lugar donde se encontró el cuerpo coincide con aquel donde se consumaron los hechos? —preguntó Alexander.

La doctora Gearroni tomó la palabra:

—Al menos es lo que permiten concluir las apariencias. Nada indica que el cadáver haya sido transportado.

Los pensamientos se entrecruzaban en la mente de Alexander. Pensaba en Picardi, a quien él había entrevistado hacía un año junto a Elena, desempeñando su función de periodista del Vaticano. Picardi había sido en realidad un ratón de escritorio, tan malhumorado como la doctora Gearroni y, al menos a primera vista, sin ninguna otra ocupación que no fuera su trabajo. Y Alexander pensaba en Elena, la mujer con la que había sido feliz más de dos años.

Nuevamente se volvió hacia Donati.

—Has dicho que Elena estaba en dificultades. ¿Qué tiene que ver con Picardi?

—En realidad… —respondió Donati, y sus rasgos se desdibujaron.

—¿Qué ha pasado con Elena? ¡Dímelo de una vez, Stelvio!

—Elena es sospechosa —dijo Donati en voz baja; parecía no poder decidirse a contar toda la verdad.

Alexander miró fijamente al policía.

—¿De qué es sospechosa?

Donati apartó la mirada y observó la camilla lustrosa con el cuerpo pálido.

—Todo hace pensar que Elena asesinó a monsignor Picardi.

3

San Gervasio

LA PÁLIDA luz entraba por la pequeña ventana y bañaba la diminuta celda con una claridad difusa. Enrico Schreiber estaba acostado sobre el estrecho catre y se sentía hecho trizas. En el edificio en ruinas hacía frío, pero él estaba mojado de pies a cabeza. Empapado en transpiración. Atormentado por un sueño que le había parecido espantosamente real. Quería levantarse, sacudir el pánico que el sueño había anidado en él pero quedó totalmente agotado, tendido sobre su cama.

Era como si la noche no le hubiera traído el más mínimo descanso.

Las imágenes del sueño se agolpaban nuevamente en su conciencia, ya no tan nítidas, pero siempre con el deje subliminal de la amenaza. Él veía la antigua ciudad delante de sí, desconocida pero extrañamente familiar a la vez, como las personas que la habitaban. Los oía hablar en un idioma desconocido para él. En el sueño, no solamente había entendido ese idioma, sino que también lo había usado como su lengua materna. O, mejor dicho, no como su lengua materna, sino que efectivamente lo era.

Cerró sus ojos exhaustos y se vio nuevamente en medio de la aglomeración de personas que gritaban y se hacían palpables. Manos que se cerraban en puños se extendían en el aire. Algunos exigían la guerra a viva voz; otros intentaban presentar sus argumentos, y debían hablar más y más fuerte para que su voz no quedara ahogada.

Una joven que, en comparación con los demás, tenía el cabello extraordinariamente rubio, estaba en medio de los dos frentes; quería servir de mediadora, pero era atacada por ambas partes. Alguien la derribó hacia un lado, otro la tomó del cabello y tiró de él hasta que la mujer, gritando de dolor, cayó de rodillas. La multitud furiosa amenazaba con abalanzarse encima de ella y despedazarla.

El miedo a morir crecía en Enrico, miedo por la mujer que él amaba. A puñetazos y codazos se abrió paso, temiendo no poder quedar de pie. Solo el hecho de que entre la multitud encolerizada reinara una enorme confusión le daba la posibilidad de poder salir airoso de allí.

Un golpe acertó en su cabeza, otro le reventó el labio inferior y sintió su sangre tibia escurrir por la barbilla. Pero él luchaba por avanzar, hasta que finalmente estuvo junto a la mujer rubia y pudo levantarla del suelo. Él buscó su mirada y vio preocupación en sus ojos… por él, no por ella misma.

Un grupo armado con palos hizo retroceder a la turba enfurecida. Su conductor tenía el cabello rubio, como el de la mujer. Se le parecía, era su hermano. Con sus compañeros, formaron un escudo protector alrededor de Enrico y de la joven, de manera que pudieran abandonar ilesos el lugar donde continuaban peleándose a viva voz y contundentemente a favor de la guerra o de la paz.

Las imágenes se diluían, pero el miedo permanecía. Tal vez porque ya una vez —en la vida real— la mujer que Enrico amaba había encontrado su muerte ante sus propios ojos. En aquel entonces, en el interior del Monte Cervialto, Vanessa Falk se había arrojado junto al cardenal Lavagnino al lago subterráneo, para proteger al mundo de la fuerza maléfica del Ángel Caído.

Ese recuerdo era una carga pesada para Enrico, incluso ahora, dos años después. Se dio ánimo y se apoyó para levantarse. En ese momento experimentó un dolor breve y fuerte en su cabeza, como si los sombríos recuerdos quisieran hacerle consciente de que no los podría echar tan fácilmente de sí.

Un golpe vacilante en la vieja puerta de madera entablonada lo trajo nuevamente a la realidad.

—¿Sí? —Su voz sonaba como un graznido ronco.

—Hermano Enrico, el desayuno está servido. ¿No escuchaste el repicar de las campanas?

Era el hermano Francesco, el más joven en el pequeño convento, en donde Enrico había buscado refugio para hacer examen de conciencia y esclarecer cómo sería su vida en el futuro.

—Entra, Francesco —dijo Enrico—. Me hará bien ver el rostro de una persona con vida.

La delgada imagen del joven monje se escondía en un hábito demasiado amplio. Daba la impresión de estar perdido dentro de él. Su rostro enjuto reflejó preocupación cuando observó a Enrico.

—Has soñado nuevamente.

Esta no era una pregunta, sino una afirmación.

—¿Ha sido particularmente terrible esta vez?

—Digamos que fue un sueño perturbador. Como si yo mismo hubiera vivido todo eso.

Francesco se acercó al catre y posó su mano en el hombro de Enrico.

—Tal vez no deberías defenderte contra los sueños. Si Dios te los envía, tienen algún significado.

—Que así sea —suspiró Enrico—. Solo me pregunto qué significan.

Cinco minutos más tarde entraba en el comedor, que resultaba demasiado grande para unos pocos monjes. Antiguamente, antes de que Francesco y sus hermanos llegaran, alrededor de cincuenta monjes habían vivido en el apartado monasterio de montaña. En la actualidad eran apenas una docena. La mayoría de los lugares en la larga mesa quedaban vacíos, ya que los monjes de San Gervasio se reunían en la cabecera.

Tommasio, el abad, le hizo una seña con la cabeza e indicó un lugar al lado de Francesco. Enrico se sentó al lado del monje, que era en quien él más confiaba, y el abad bendijo la mesa. Finalmente el hermano Ambrosio sirvió pan, algo de queso y gachas de maíz. Para beber había agua y leche de cabra. Si había algo que Enrico extrañaba era un café bien cargado y caliente.

Como todas las comidas, el desayuno se tomaba en silencio. Enrico se sentía molesto, no por su sueño, sino porque se creía observado por Tommasio. Repetidamente, el abad le echaba ojeadas que él, sencillamente, no sabía interpretar.

Después del desayuno, Enrico se dirigió al pequeño despacho donde Tommasio guardaba toda la documentación sobre el convento. Como jurista letrado, que había ejercido de abogado hasta hacía dos años, Enrico se había mostrado preparado para poner en orden los intereses legales y financieros del convento. Casi como retribución por que los monjes lo habían acogido entre ellos. Apenas se había ubicado detrás del angosto escritorio cuando golpearon la puerta. Era el abad.

—¿Puedo entrar?

Enrico lo invitó a pasar con un gesto.

—Usted no debe preguntar eso, padre. Al fin y al cabo es su despacho.

Tommasio entró y se sentó en la silla de madera para los visitantes. Puso los codos sobre el escritorio, apoyó su barbilla sobre sus manos arrugadas y miró pensativo a Enrico. Era la misma mirada que Enrico ya había percibido en el comedor.

—¿Es acerca de Francesco? —preguntó Enrico, previamente a hacer una insinuación—. ¿Él le habló de mis sueños, padre?

Tommasio asintió apenas visiblemente con la cabeza.

—No puede enfadarse por eso con Francesco, Enrico; tampoco lo considere como una indiscreción. Yo sé que entre el hermano Francesco y usted hay algo así como una amistad. Exactamente por ese motivo me lo ha confiado. Él está seriamente preocupado por usted, no sabía a dónde acudir en busca de ayuda. ¿Hay algo sobre lo que quiera hablar conmigo?

—No lo sé —replicó Enrico—. Posiblemente deba ser yo mismo el que termine con esto… Precisamente por eso estaba contento de poder recogerme en la soledad de San Gervasio.

Sus pensamientos retrocedieron a los acontecimientos en el Lago de los Ángeles, a la inmolación de Vanessa y a la reunificación de la Iglesia católica que se había dividido a causa de las aspiraciones reformistas del papa Custos, a quien muchos llamaban el Papa Angélico. Desde la reunificación había dos Papas en la cúpula de la Iglesia: Custos y Lucius, que en realidad se llamaba Tomás Salvati y de quien Enrico era hijo natural, y un descendiente directo del arcángel Uriel.

Habían sido días agitados, excitantes y que marcarían el destino no solo de la Cristiandad católica, sino también de Enrico. Él necesitaba tiempo, mucho tiempo para digerir todo eso. Por ese motivo había rechazado el puesto en la nueva Jefatura de Policía de la Unión Europea, dirigida por Stelvio Donati, puesto que el mismo Donati le había ofrecido.

En su época como abogado había ganado el suficiente dinero para su tiempo libre. Así, había comenzado a asistir a conferencias sobre Teología e Historia antigua y a sepultarse debajo de un sinnúmero de libros. Había leído sobre la Biblia, sobre la historia del cristianismo y sobre el misterioso pueblo etrusco, con el cual se habían hermanado esos seres antiguos conocidos comúnmente como «ángeles». También la búsqueda de pistas de los etruscos lo había guiado hasta allí, hasta Umbría. Él ya había conocido a Francesco en Roma, quien se encontraba en el Vaticano poniendo en orden algunas cuestiones administrativas del convento, y ellos simpatizaron enseguida. Por eso Enrico había aceptado de buen gusto su invitación de vivir en el monasterio de San Gervasio.

—Mucha emoción y mucho dolor. Tal vez demasiado para una sola persona.

—¿Cómo? —preguntó Enrico confundido, pues las palabras del abad penetraron en él como provenientes de la lejanía, tan absorto estaba en sus pensamientos—. ¿Qué dice, padre?

—Usted ha sufrido mucho, y le resulta difícil encontrar un orden, darle un sentido a todo, que pueda reconciliar con Dios.

—¿Por qué lo cree?

—Su mirada lo dice todo, Enrico.

En las cuatro semanas que Enrico había estado allí, no se había confiado con nadie del monasterio —tampoco con Tommasio o Francesco—, ni nadie había exigido esto de él. Todos los que vivían allí, en el recogimiento de la montaña, tenían un destino personal que los había llevado a Dios o, al menos, a su búsqueda. Esto era lo que Enrico había inferido de las insinuaciones de Francesco. Cada uno a su manera intentaba encontrar su paz con Dios. Pero tal vez el abad tenía razón, y no todas las personas estaban en condiciones de transitar ese camino sin ayuda. Tanto más porque Enrico no era monje ni clérigo, sino un hombre que hasta hacía dos años había puesto su interés en lo terrenal.

—Si usted quiere hablar conmigo, lo puede hacer en todo momento —continuó Tommasio—. Aunque no le puedo prometer que sepa darle el consejo correcto para usted, sin embargo a veces ya es una ayuda repartir la carga que uno lleva sobre los hombros.

Enrico contempló prolongadamente al abad. Era difícil decir qué edad tenía, tal vez cincuenta, o sesenta. No debía de haber pasado toda su vida detrás de los muros del monasterio; su rostro tostado, curtido por el sol, evidenciaba otra cosa. Un hombre que había visto mucho mundo y, de esta manera, había tomado experiencia con la gente antes de decidir vestirse el hábito de monje, pensaba Enrico; tal vez el hombre correcto para seguir ayudándolo.

—¿Qué sabe usted sobre sueños, padre Tommasio? Hablo de sueños recurrentes que a veces suceden con una verosimilitud mayor que la realidad misma.

—Es un tema importante —murmuró el abad y se recostó haciendo rechinar la silla de una manera peligrosa—. ¿Tiene un sueño en particular que lo atormente?

—He tenido antes sueños extraños, pero desde que estoy aquí en las montañas es uno nuevo, que me atormenta una y otra vez. Las distancias son cada vez menores y el sueño es cada vez más penetrante, como si me atrajera más y más hacia su mundo.

Tommasio le pidió que le contara su sueño, y Enrico describió con todo detalle la ciudad antigua, la amenaza de guerra que pesaba sobre ella, el gentío enfurecido y la mujer de cabello rubio que estaba en peligro y por la que él pasaba momentos difíciles.

—A todo esto, no sé quién es esa mujer —concluyó—. En el sueño, la llamo a gritos por su nombre, pero cuando despierto no puedo recordarlo. Parece que lo tengo en la punta de la lengua, pero no logro traerlo a la memoria. He meditado sobre eso ya algunas horas, sin éxito.

El abad había escuchado con gran atención sin interrumpir ni una vez. Para la sorpresa de Enrico se levantó repentinamente y le pidió a Enrico que lo acompañara. Abandonaron el edificio principal del convento y caminaron hacia afuera, al aire fresco de la mañana. Un fuerte viento soplaba por los desmoronados muros del monasterio y, cuando había ráfagas fuertes, se escuchaba un suave silbido, como una canción triste. Enrico respiró hondo, eso le hacía bien.

El monasterio se encontraba en la montaña más alta de toda la región. Enrico siempre se asombraba de la grandiosa vista que se veía desde allí. A lo lejos, todavía algo borrosos por el vaho de la mañana, se esbozaban pequeños poblados, pero en la cercanía de San Gervasio solo había bosques y colinas escabrosas que obstinadamente se levantaban entre el verde, como queriendo alcanzar la altura de la montaña del monasterio.

Tommasio lo guio hasta un gran portón que separaba la abadía del angosto y retorcido camino de montaña. El portón, apenas entornado, protestó con un prolongado chirrido en el momento en que el abad tiró de él. Enrico estaba asombrado porque, según sabía, fuera del monasterio no había más que árboles y peñascos en kilómetros a la redonda. Sin embargo, siguió al abad, que bajó un corto trecho por el camino y luego se paró a la margen izquierda, como si quisiera caer en el abismo.

—¿Sufre de vértigo, Enrico?

—Creo que no —fue la respuesta irritada de Enrico.

—Bien, ¡entonces sígame, pero con cuidado, por favor!

Justo en ese momento, Enrico advirtió los desmoronados escalones que alguien había esculpido en la roca mucho tiempo atrás, presuntamente hacía ya siglos. La lluvia y el viento habían erosionado la angosta escalera, alisando sus cantos, de manera que alguien que no observara con atención la podía confundir con la montaña.

Tommasio se movía con seguridad por la escalera, mientras que Enrico ponía cuidado de no resbalar por un paso en falso y caer en el abismo. Ahí el viento los sacudía aún con más fuerza, y Enrico se sentía afortunado por llevar puesta ropa normal. El hábito del abad se sacudía de una manera tan brutal, que Enrico temía que Tommasio no pudiera resistir la fuerza de la naturaleza. Pero el abad logró llegar ileso a una diminuta meseta, donde una pequeña apertura parecía llevar al interior de la montaña.

—¿Una cueva? —preguntó Enrico cuando llegó a la planicie.

—Sí —dijo Tommasio y entró en el oscuro agujero.

Enrico lo seguía y se preguntaba qué buscaba el abad allí, aun cuando ninguno de los dos traía una linterna consigo.

Después de pocos pasos, reconoció que esto no significaba un problema. Pasando una curva, notó una claridad que se hacía mayor a cada paso. En el techo de la cueva había una gran abertura, a través de la cual penetraba la luz del despuntar del día. También se veía al final de la cueva una pared prácticamente lisa, sobre la cual había una pintura de la altura de una persona. Un cuadro antiguo, muy descolorido, pero aún claramente reconocible. A Enrico se le cortó la respiración. Era una antigua escena callejera, una aglomeración. En medio de la multitud enfurecida, una mujer de cabello maravillosamente rubio se defendía.

Enrico estaba impactado. Nunca antes había estado en esta cueva, tampoco había visto jamás este cuadro, y sin embargo…

Dijo en voz baja:

—¡Esa escena proviene de mi sueño!

4

Roma

EN UN pequeño pasillo de la enfermería de la Jefatura de Policía, una joven uniformada estaba sentada mirando a las musarañas. Cuando notó la presencia de Alexander y de Donati, se sobresaltó, se puso erguida y miró a Donati tímidamente.

El Dirigente quedó de pie ante ella, señalando la puerta junto a ella.

—¿Está Vida detenida aquí?

Mientras la policía negaba vehementemente con la cabeza, Alexander notaba que una sensación nada buena crecía en él. No le agradaba que Donati hablara de Vida detenida. Lleno de dudas se preguntaba qué habría sucedido la noche anterior. Pero si era sincero, debía admitir que su malestar también era de imaginar: se encontraría en unos minutos frente a frente con Elena.

Voces fuertes y furiosas penetraban en el pasillo, un hombre y una mujer. Eso obligó a Alexander a pensar en su pelea con Elena dos meses atrás.

—¿Quién está ahí dentro? —preguntó Donati.

—El commissario Bazzini.

Antes de que la agente de policía terminara de hablar, Donati abrió bruscamente la puerta.

La mirada de Alexander encontró a Elena en la cama, con una venda en la cabeza. Adivinó la confusión en los ojos de Elena y, según creyó, rabia, tal vez. Bazzini, que se encontraba junto a la cama con los brazos cruzados, se veía igualmente confuso y furioso.

Su confusión tenía que ver con la aparición de Donati, y su furia posiblemente también. Él también se había hecho esperanzas con el puesto de Dirigente Superiore de la nueva división y todavía no aceptaba totalmente el hecho de que hubieran preferido a Donati. El mismo Donati le había contado esto a Alexander.

—Buon giorno, signor Dirigente —dijo formalmente Bazzini—. ¿Qué lo trae por aquí?

—La enferma —replicó Donati apenas y se dirigió a Elena—. ¿Cómo te sientes?

Alexander y Elena tenían amistad con Donati, y el hecho de que ella ahora se encontrara detenida lo colocaba en una situación extraña.

Elena apoyó una mano en la cabeza herida.

—Tengo aún un enjambre de avispas furiosas aquí dentro y no quieren calmarse. Por lo demás, estoy muy bien, si no fuera porque el commissario Bazzini quiere colgarme un asesinato a cualquier precio.

—No le quiero colgar nada, y tampoco es necesario, ya que su culpabilidad está, para mí, fuera de discusión —gruñó Bazzini—. Cuanto antes confiese usted, mayor será la suavidad de la pena.

—Pero ¿por qué querría asesinar a monsignor Picardi?

—Sí, ¿por qué? —repitió Bazzini—. ¡Dígamelo usted, signorina Vida!

Cuando ella quedó en silencio, preguntó Donad:

—¿Qué fue lo que ocurrió la pasada noche, Elena?

—Picardi me llamó ya entrada la noche y me citó para un encuentro en el monasterio de Sant'Anna. Así que fui hasta allí a través de la horrible tormenta, pero en ningún lugar de Sant'Anna había rastros de Picardi. Había otros dos tipos, que evidentemente me estaban esperando en su coche. Entonces empezaron a perseguirme y yo quise esconderme en el convento. Lamentablemente no tuve éxito y, más que un golpe de suerte, tuve un golpe en mi cabeza, cuando los dos me descubrieron. Eso es todo lo que sé. Cuando volví en mí, ya estaban los carabinieri en el lugar.

Donati miró a Bazzini.

—¿Quién avisó a los colegas?

—Una llamada anónima, alguien que manifestó creer haber visto figuras sospechosas en el convento. Acto seguido, una patrulla se dirigió hacia allí y encontró a ambos en armonía, una al lado del otro: la victimaría y su víctima.

La mirada furiosa de Elena hacia el commissario era como un puñal.

—¿Cree usted que yo primero asesiné al monsignore y después me pegué yo misma?

Bazzini se encogió de hombros.

—Pudo haber caído en la oscuridad y haberse lastimado al caer. O bien monsignor Picardi le ocasionó la herida en la cabeza poco antes de morir, en una pelea cuerpo a cuerpo.

Por primera vez desde que pisara la enfermería, Alexander tomó la palabra:

—Si en realidad hubo una pelea cuerpo a cuerpo, el agresor también pudo haber sido Picardi. Entonces, Elena habría actuado en defensa propia.

—Un argumento legítimo —dijo Donati.

—¡Un disparate! —bramó Bazzini—. ¿Por qué debería de hecho un clérigo de tan alto rango en el Vaticano atacar a una periodista?

—¿Y por qué una periodista debería de hecho atacar a un clérigo de tan alto rango en el Vaticano? —replicó Alexander.

Bazzini sacudió los brazos en el aire.

—¿Cómo puedo saberlo? En tanto su novia no confiese, tampoco nos dirá nada sobre el motivo.

—¡Ya no soy su novia! —dijo Elena con frialdad.

Donati tosió ligeramente, lo que sonó afectado; luego preguntó:

—¿Qué es lo que Picardi quería de ti, Elena?

—No me dijo nada por teléfono. Debía de ser algo importante; si no, no me hubiera citado en un lugar tan alejado como ese. Yo esperaba informaciones internas del Vaticano. Y sí, ahora todo indica que yo misma estaré en los titulares.

—Mantengamos la historia aún en secreto —dijo Bazzini y señaló con el pulgar al techo—. Instrucciones de muy arriba. Primero queremos tener una entrevista con el Vaticano.

Donati lo intentó de nuevo:

—¿Realmente no sabes qué es lo que podría haber querido Picardi de ti? ¿Has tenido algo que ver con él últimamente?

—No.

Bazzini observaba a Donati con franca antipatía.

—¿Quién lleva adelante este interrogatorio, usted o yo? ¿Acaso ha tomado usted el caso, signor Dirigente?

—No, Bazzini, es su caso. Pero, como usted sabe, tengo un interés personal en Elena.

—Y yo tengo un especial interés en huir finalmente de la custodia policial —dijo Elena—. ¿Entonces, no ha encontrado pistas de los dos hombres que me acecharon? Posiblemente sean ellos los que asesinaron a Picardi.

Bazzini se pasó fastidiado la mano por su rostro poroso.

—Sí, sí, los grandes desconocidos nunca desaparecen.

—¿No había huellas de esos hombres? —insistió Donati.

—Todas las huellas están siendo analizadas —contestó el commissario.

—Debe haber huellas de neumáticos del auto —exclamó Elena—. El suelo estaba totalmente reblandecido por la lluvia.

—Eso es cierto —replicó Bazzini—. Pero más tarde hubo aguaceros tan fuertes, que presuntamente todas las huellas de neumático han sido desdibujadas.

Desalentada, Elena se dejó caer sobre su almohada y cerró los ojos. Parecía haber llegado al final de sus fuerzas.

Alexander se dirigió a Donati:

—¿Podría hablar a solas con Elena?

—¡De ninguna manera! —se interpuso Bazzini—. Eso va contra todas las reglas, así como también su presencia aquí, signor Rosin.

—Entonces, otra violación a las reglas no sería tan grave, commissario —dijo Donati con un tono condescendiente—. Tengo entera confianza en el signor Rosin.

Bazzini tuvo que contenerse para no perder la paciencia. Palpablemente en contra su voluntad, se unió a su superior Donati y abandonó con él la habitación.

La mirada de Alexander estaba clavada en el bello rostro de Elena, con esos altos pómulos y los ojos verdes. El antiguo y familiar sentimiento de afecto crecía en él. Sus piernas comenzaron a tambalearse y no sabía por dónde empezar.

Elena le facilitó las cosas y preguntó impasible:

—¿Qué quieres?

—Ayudarte.

—¿Porqué?

—Porque sigues significando mucho para mí. No creí ni por un segundo que asesinaste a Picardi. Pero pienso que ocultas algo a la Policía. Te conozco. Si con el temporal fuiste hasta Sant'Anna, debes haber tenido una buena razón, más que una llamada dudosa. ¿De qué se trata, Elena?

—Te equivocas —dijo serena—. No he ocultado nada.

Él sacudió la cabeza.

—Eso no me lo creo. ¡Dime la verdad! ¡Te quiero ayudar, confía en mí!

—¿Confiar en ti? ¿No te resulta un poco raro que tú digas algo así?

Ahora, la voz de Elena sonaba a amargura.

Alexander podía comprenderla. A Elena debía resultarle no solo extraño, sino una ironía, que justamente él le pidiera que tuviera confianza en él. Sin decir palabra, se dio la vuelta y abandonó la habitación.

5

San Gervasio

TRAS observar la pintura en la piedra durante varios minutos, dijo Enrico sobrecogido:

—Se ve así. ¿Sería posible de alguna manera que fuera de origen etrusco?

—Es etrusco —afirmó Tommasio—. Muy probablemente proviene de la época en que vivieron las personas representadas en él. O bien poco tiempo después.

—Del tiempo de las personas representadas —repitió Enrico muy lentamente, de manera que cada sílaba parecía ser una palabra en sí misma—. Eso significa, ¿qué época?

—Hace más de dos mil años. Alrededor del año 90 antes de Cristo, para ser más exactos.

—¿Tan exactamente lo puede afirmar?

—La escena representada nos da la pista. Corresponde a la Guerra de la Alianza. ¿Ha oído hablar alguna vez de eso, Enrico?

Por supuesto que había oído hablar de eso antes, en definitiva, había leído varios libros sobre la historia del pueblo etrusco, y la Guerra Social era parte de esa historia.

—En el año 91 antes de Cristo hubo un levantamiento de algunos pueblos italianos, hasta ese momento aliados de Roma (o, mejor dicho, pueblos sometidos por Roma) que, si bien debían poner a disposición tropas para las guerras romanas y para preservar las fronteras del Imperio romano, sus habitantes no poseían el Derecho Civil romano. Por ese motivo estaban expuestos a la voluntad de la autoridad y eso era algo que no estaban dispuestos a admitir por más tiempo. Una gran cantidad de tribus se levantó contra Roma. Finalmente, la revolución terminó para los rebeldes en una derrota militar, pero los itálicos lograron obtener el Derecho Civil.

El abad hizo un gesto de aprobación con su cabeza.

—A pesar de que proviene de Alemania, usted conoce asombrosamente bien nuestra historia.

—¿No le había mencionado que mi madre era italiana?

—Sí, usted lo ha hecho. Provenía de Roma, ¿no es cierto?

—No, de la Toscana —corrigió Enrico, sin demostrar demasiada disposición a dar mayores detalles sobre su familia.

En ese caso debería haber contado que su madre había sido enviada por su familia a Alemania, después de que un religioso, que se había enamorado de ella, la hubiera dejado embarazada. Ese religioso, más tarde, había prosperado en su carrera, y a Enrico no le agradaba demasiado ser reconocido como el hijo del papa Lucius.

—La Guerra Social fue un acontecimiento sangriento —dijo Tommasio—. Si bien en ese entonces se les reconoció a los insurrectos el añorado Derecho Civil, no todos pudieron vivirlo por mucho tiempo. En muchas ciudades que se habían unido al levantamiento, los romanos llevaron adelante castigos sangrientos. Sin embargo, los umbríos y los etruscos salieron de alguna manera indultados, ellos quedaron del lado de Roma, principalmente porque sus poderosos terratenientes eran fieles a Roma o bien, como algunos decían en aquel entonces, pertenecientes a Roma. Por supuesto que entre los umbríos y etruscos había voces que se declaraban en favor de la guerra contra Roma. Esto provocaba tumultos en muchas ciudades, y frecuentemente se enfrentaban hermano contra hermano como enemigos.

Lo que Tommasio relataba parecía explicar el sueño recurrente de Enrico. Por fin comprendía los salvajes enfrentamientos a favor de la guerra o de la paz.

—Si la pintura efectivamente es tan antigua —preguntó—, ¿por qué está tan bien conservada? A través del orificio en el peñasco penetra viento, la luz del sol y la lluvia. ¿No debería haber desaparecido por la erosión o al menos haberse dañado pasados dos mil años?

—Una investigación científica sobre los colores utilizados y sobre el fondo podrían quizás dar una conclusión sobre eso. Pero tal vez este lugar fue elegido con mucho esmero. Si bien ingresa la luz del día, la pintura no es radiada directamente por los rayos más claros del sol. Lo sé, porque he estado aquí varias veces y en diferentes momentos del día. Y algo más: afuera sopla un viento muy fuerte, ¿lo nota aquí dentro?

—No —respondió Enrico, quien justo ahora se daba cuenta de ese detalle—. Aquí está totalmente en calma.

—Algo similar se puede decir de la lluvia. Aquí dentro nunca he visto un charco.

Enrico echó la cabeza hacia atrás y miró la abertura en el techo.

—Ese agujero, o como se lo quiera llamar, ¿fue tallado a propósito en la piedra?

—Eso no lo sé. Posiblemente sea así. Quizás los etruscos hallaron la cueva de esta manera y la consideraron especialmente apropiada para su pintura sagrada.

—¿Cómo la descubrió usted, padre Tommasio?

—Ese no es mérito mío. Entre las dos guerras mundiales, en la época en que San Gervasio (en comparación con lo que es hoy) era un monasterio grande, el que era entonces abad la redescubrió, digámoslo así. Recibió referencias del lugar: entre la gente se contaban viejas historias sobre la llamada pintura sagrada. Y como el abad era aficionado al alpinismo, escaló por los alrededores, hasta llegar a este lugar. Irónicamente, él había buscado la pintura bastante más abajo, y estuvo muy sorprendido de encontrarla tan cerca del monasterio, y después al comprobar que había una escalera que llegaba hasta aquí. Esta estaba en aquel entonces parcialmente destruida y no se veía desde la carretera. El abad la dejó al descubierto. Todo esto lo sé por las anotaciones de mi predecesor que encontré en la abadía.

—Disculpe, padre, si hago demasiadas preguntas, pero esa pintura me interesa muchísimo.

Tommasio extendió sus robustas manos.

—Puede preguntar, por eso es por lo que lo traje hasta aquí. Lo que usted relató sobre su sueño me hizo pensar enseguida en la pintura.

—Usted dijo sagrada. ¿Por qué?

—Los hombres simples de este lugar, que no conocen su verdadero origen, habían venerado esta pintura como una obra cristiana. Consideraban a la mujer del centro como una adúltera que era protegida por Jesús del apedreamiento. Pero al fijarse bien es evidente que nadie tiene una piedra en la mano. La gente no tenía otra explicación, y tal vez había un religioso demasiado piadoso que usó la pintura en su prédica y de esta manera sentó la base de la falsa creencia.

—Pero usted la llamó la pintura sagrada de los etruscos. Entonces, también debió tener un significado especial para su creador.

El abad se acercó a la pintura y la observó con un recogimiento que Enrico encontró extraño. Se trataba, pues, de una obra pagana. Tommasio se extravió en la contemplación, y transcurrió una pequeña eternidad hasta que comenzó a hablar.

—Conocemos las tradiciones de los etruscos solo de manera incompleta, porque hasta hace muy poco no habíamos podido comenzar a descifrar su idioma. Pero existe un texto en latín, lamentablemente fragmentado, que relata la historia de una mujer, la hija de la Diosa Blanca.

—He leído sobre la Diosa Blanca —recordó Enrico—. Ella había tenido un alto rango entre los etruscos, mayormente orientados hacia el matriarcado. Ella se llamaba…

—Leucothea —dijo el abad mientras Enrico seguía intentado recordar el nombre—. La traducción no es otra que «Diosa Blanca». Ella era la diosa madre etrusca, un verdadero símbolo de la Tierra dadora de vida. Al mismo tiempo venerada y temida, porque traía cosechas muy ricas o campos secos y grandes hambrunas. Existen datos sobre el hecho de que los etruscos idolatraban a las mujeres de piel extraordinariamente blanca y cabellera rubia como descendientes de la Diosa Blanca. A pesar de que la vida política de los etruscos era determinada por los hombres, se acudía a los consejos de esas importantes mujeres (que ellos llamaban «hijas de Leucothea») con la esperanza de asegurarse la benevolencia de la poderosa diosa.

—Y ¿qué sucedió con esa mujer? —preguntó Enrico señalando impaciente la pintura.

—Aquí en la región se encontraba una de las ciudades etruscas más septentrionales. No se ha conservado nada de ella, ni siquiera su nombre. Tal vez sea esta la única representación pictórica que se conserva de ese lugar, y el texto en latín del que hablábamos relata una pequeña parte de su historia. Durante la Guerra Social en esta ciudad también hubo violentos enfrentamientos entre los que estaban a favor de permanecer fieles a Roma y los que entendían que se debía intervenir en la guerra. Finalmente, se invocó a la hija de la Diosa Blanca para que actuara de mediadora en el pleito y decidiera en nombre de la diosa madre. Al final, el partido que debía someterse a su decisión estaba tan irritado que «la mujer clara», como también se la llamaba según la tradición, casi resulta muerta. En el último momento, amigos y familiares pudieron salvarla.

—¿Cuál fue su decisión?

—Me está preguntando demasiado. Esa parte no consta en el texto.

—La mujer clara —dijo Enrico en voz baja, y agregó con una voz más alta—: Supongo que su verdadero nombre no llegó hasta nuestros días.

—Claro que sí —replicó el abad—. Se llamaba Larthi.

De repente, Enrico sintió como si el piso temblara bajo sus pies. Tuvo que apoyarse contra la pared para no perder el equilibrio. Unas olas de calor lo inundaron, y presionó la frente contra la fría pared del peñasco. El nombre había abierto la puerta invisible que separaba sus sueños del mundo real. Ahora debía luchar contra aquello que convertía su sueño en realidad.

—¿Qué le está pasando? —preguntó el abad posando su mano en el hombro de Enrico.

—He recordado —murmuró Enrico con la frente aún contra la piedra—. Larthi, ¡así se llama la mujer de mi sueño!

6

Roma

—¿QUÉ es lo que realmente pasó entre tú y Elena? —preguntó Stelvio Donati, que ocupaba el asiento del copiloto mientras Alexander conducía su Peugeot por el empedrado irregular de la Via Appia.

Una lluvia mansa se había instalado inofensiva, en comparación con la lluvia torrencial de la noche anterior, y los limpiaparabrisas, que siempre se accionaban a intervalos regulares, escurrían las gotas fácilmente del cristal. Alexander no había escuchado correctamente. Sus pensamientos giraban en torno a los acontecimientos de la noche, y se reprochaba por no haber estado junto a Elena. Si hubieran sido aún una pareja, tanto profesional como personalmente, tal vez él la hubiera podido proteger de estar bajo sospecha de asesinato y custodia policial.

Donati, que había interpretado de otra manera el silencio de Alexander, dijo:

—No debemos hablar sobre esto. Solo debes saber que en todo momento estoy aquí para hablar. Me debería haber ocupado de vosotros antes, pero mi nuevo puesto es un verdadero devorador de mi tiempo. Cuando aún era commissario, no me mataba trabajando como ahora.

Esta vez Alexander sí lo había oído y replicó:

—Entonces los tiempos tampoco eran tan tranquilos, Stelvio. En realidad, nunca lo han sido desde que nos conocemos.

—Es cierto —admitió el Director de Policía sonriendo irónicamente y golpeteando sobre la prótesis de su pierna—. Justo cuando pensaba que la época de agitaciones había pasado y qué, a causa de mi pierna ortopédica, de ahí en adelante mi destino sería el servicio de oficina, tú y Elena aparecisteis en mi vida.

—Sí, y ahora quieres saber qué fue de ese gran amor.

—Ustedes dos me importan mucho, Alex. Quiero comprender.

—Fue el día a día —dijo Alex, queriendo explicar todo con eso.

Donati dio un resoplido en una mezcla de desaprobación e ironía.

—¿Quieres decirme que os separasteis simplemente así, sin más? ¿Como una vieja pareja que en cierto momento ya no tiene nada que decirse porque cada uno sigue su vida y tiene sus propios pensamientos y sueños sin cumplir? Eso no lo creo, Alex, ¡no vosotros dos! No olvides que junto a ti está sentado un «poli» veterano, a quien no puedes contar cualquier historia.

—En nuestro caso fue más bien lo contrario; pasábamos muchas horas juntos. No solo en la vida privada, sino también en el trabajo, todo el tiempo prácticamente. Así se comienza a llevar el estrés a casa. Sobrevienen sentimientos nada buenos, llamémoslos sentimientos de inferioridad, si quieres.

Donati lo observó tranquilamente, con una mirada que denotaba duda.

—¿Tú y sentimientos de inferioridad? ¿Desde cuándo?

—Desde que ya no pertenecía a la Guardia Suiza, sino que era un inexperto periodista del Vaticano, que formaba un equipo con la más experimentada y mundialmente reconocida vaticanista Elena Vida. Si estás permanentemente ocupando el segundo puesto, puede que esto con el tiempo te haga considerarte menos.

—¿Quieres decirme con eso que Elena te reprochaba ser superior a ti?

—¡Maldición! Otra vez te equivocas. Elena era muy decente y puso todo su empeño en convertirme en un buen periodista. Yo mismo me atribuí el papel de fracasado porque no podía soportar que constantemente me dijera qué debía hacer y qué no en todo lo relacionado con el trabajo. ¿Cómo quieres estar seguro de ti mismo ante tu mujer si esta día a día está por encima de ti en el trabajo?

—Humm —Donati no parecía convencido del todo—. Y ¿cómo siguió la historia?

—Con pelea, con reproches injustificados de mi parte y tanto más justificados por parte de Elena. En algún momento ya no hablábamos entre nosotros y, si lo hacíamos, era para provocarnos —Alexander hizo una pequeña pausa y tomó aire profundamente—. Luego, esa rubia asistente de redacción, muy linda y comprensiva. Sin más reproches, sino abrazos amorosos de una mujer que se cuelga de ti cuando ya no tienes la fuerza para mantenerte de pie.

—Si un hombre ya no tiene fuerzas para mantenerse de pie, es porque fue golpeado por una mano extraña, o porque él mismo se dejó caer. Y sé de lo que estoy hablando —Donati golpeteó nuevamente sobre su prótesis—. Como siempre, te aventuraste en un affaire. ¿Y? ¿Resultó?

—Hubo nueve o diez días de euforia, luego comprobamos que no hacíamos buena pareja.

—Demasiado poco para ser considerado provechoso.

—Pero suficiente para destruir totalmente la confianza y la relación entre Elena y yo —dijo Alexander amargamente.

—Eso ha sonado como si estuvieras arrepentido.

—Sí.

—¿Y cómo es ahora, cuando os encontráis en el trabajo? ¿Os tratáis bien?

—Ya no nos encontramos. Renuncié a Il Messaggero.

—¿Y de qué vives?

—Ahora hago mis intentos como periodista independiente. Esto es justamente el disparate. ¡Si aún estuviera con Elena, hubiera podido cuidar de ella la noche pasada!

—O bien Bazzini ahora estaría interrogándoos a los dos como presuntos asesinos.

—Gracias por las flores —gruñó Alexander—. Tu confianza en mí me resulta realmente infinita.

—Al menos en lo que concierne a Elena no te has cubierto precisamente de gloria.

Alexander le echó una mirada furiosa antes de volver a mirar la calle.

—¿Piensas que no lo sé, Stelvio? Si remueves la lanza ardiendo en la herida, no me facilitas las cosas.

—Facilitarte las cosas no es lo que quiero, pedazo de idiota. ¡Quien desprecia a una mujer como Elena tiene merecido sufrir!

A la derecha apareció una bifurcación que llevaba hacia Sant'Anna, su objetivo, y Alexander se alegró por eso. La conversación con Donati había puesto sus culpas, de las cuales era asimismo consciente, nuevamente y de manera dolorosa frente a sus ojos.

Abandonaron la Via Appia, y el Peugeot dio unas sacudidas por un par de baches profundos en los cuales, tras el chaparrón de la noche anterior, se había acumulado el agua. Al pasar salpicó hacia todos lados, y Donati advirtió a Alexander que disminuyera la velocidad.

—En toda mi existencia como policía no he sobrevivido a bombas y balas para dejarme arrastrar ahora por ti hacia la muerte.

Los coches patrulla se encontraban al margen del último tramo del camino y, más allá de la curva, el derruido monasterio aparecía frente a ellos. A Alexander le pareció como un lugar maldito salido de algún cuento.

Los carabinieri, cuyas botas de un blanco impecable estaban repletas de salpicaduras de barro, habían cercado extensamente el terreno. Uno vino a su encuentro con rostro furioso y agitando la mano en una señal negativa. Alexander se detuvo y bajó su ventanilla.

—¡Deben regresar! —gruñó el uniformado—. ¿No ve que este lugar está acordonado?

Donati se inclinó hacia la ventanilla y preguntó algo meloso:

—Pero no para nosotros, ¿no es cierto, brigadiere?

Por un momento el carabiniere pareció confundido, luego reconoció al hombre en el asiento del copiloto y automáticamente hizo el saludo reglamentario.

—Dirigente Donati, no sabía que usted personalmente estaba…

—Basta —remató Donati el tartamudeo torpe—. Tampoco es necesario pregonar mi presencia, si es que entiende lo que quiero decir, brigadiere.

—Por supuesto, a la orden —respondió el carabiniere de manera automática.

Alexander dudaba que el policía hubiera comprendido realmente a Donati. Sin embargo, apartó esos pensamientos y condujo el Peugeot por el terreno hasta que las bandas del cerco policial, que flameaban por el viento, imposibilitaban el paso.

Descendieron del automóvil, e instantáneamente Alexander se vio con el pie izquierdo hasta los tobillos dentro de un charco. El agua barrosa e incómodamente fría fluía en su zapato chapoteando, y soltó una maldición.

—Hay que tener cuidado de dónde se pisa —resonó una voz femenina en dirección del convento—. Aquí hay más charcos que partes secas.

Detrás de las bandas del cerco se encontraba de pie una mujer joven, de bonito rostro, cabello rubio y corto, debajo de un paraguas de colores.

Con su chaqueta de cuero de corte amplio, los vaqueros negros y unas botas de goma hasta las rodillas, estaba equipada perfectamente para aquellas inclemencias del tiempo. Alexander tuvo que pensar solo por un instante de qué la conocía. Ella trabajaba en la Policía de Roma y se llamaba Micaela Marconi. Donati la había tildado una vez de muy talentosa.

—¡Micaela! —exclamó Donati con franca alegría, mientras se colaba con Alexander por un hueco del cordón policial—. Qué alegría verla. No sabía que usted estaba en este caso.

—Junto con Bazzini —replicó la joven policía—. Pero él no tenía ganas de estar aquí de pie bajo la lluvia. Y como él es commissario y yo solo vicecommissaria, no me opuse. ¿Qué lo trae por aquí, Dirigente Donati?

—¡Stelvio, por favor! Así me llamaba usted cuando perseguíamos juntos a los chicos malos.

—Entonces usted no era aún Dirigente Superiore, Stelvio —respondió con una sonrisa—. ¿Qué es lo que lo trae por aquí, el religioso asesinado o la mujer que Bazzini considera la asesina?

—Una cosa tiene relación con la otra —dijo Donati—. Usted no comparte la suposición de Bazzini en lo que respecta a Elena, ¿no?

—Sinceramente, no puedo imaginarme que una vaticanista venga hasta aquí en medio de una noche tormentosa para asesinar al director interino del Banco Vaticano. El signor Rosin lo sabrá mejor que yo pero, según tengo entendido, un vaticanista vive de lo que escriben hombres como monsignore o de la información que obtengan de ellos, pero no de asesinarlos.

—Yo también lo creo —dijo Donati—. Pero ¿no podría tratarse de un hecho que Elena Vida haya perpetrado bajo emoción violenta o tal vez por pura necesidad?

—En el punto en que nos encontramos hasta ahora, solo se puede decir que todo es posible. Aún sabemos muy poco.

—Antes hemos hablado con Elena —intervino Alexander—. Ella nos dijo algo de dos desconocidos que la acecharon y la persiguieron. ¿No existen huellas de esos hombres?

Con un gesto de invitación, Micaela Marconi señaló a los policías que examinaban el terreno del monasterio.

—De momento, seguimos buscando sin éxito. El diluvio de anoche lamentablemente no ha dejado demasiado.

Ella guio a Alexander y Donati hacia el antiguo edificio, hasta aquella habitación donde fueron encontrados Picardi muerto y Elena inconsciente.

También allí los especialistas del Aseguramiento de Huellas, vestidos con trajes blancos de plástico, buscaban ágilmente posibles pistas.

—¿Cómo anda todo, colegas? ¿Ya habéis encontrado algo? —preguntó Donati.

Uno de los hombres de blanco alzó la vista.

—Un par de huellas de sangre y dos o tres fibras de vestido. Ojalá que el examen en el laboratorio nos dé mayores precisiones.

Alexander miró alrededor de él en la habitación y luego hacia abajo por el pasillo a través del cual habían entrado.

—Todo lo que haya sucedido aquí no ha sido un asesinato planeado por Elena.

—Entonces tenemos la misma opinión —dijo Micaela—. Pero ¿a qué viene eso?

—Esta ruina está, más aún de noche y con la tormenta de ayer, lo suficientemente apartada como para matar a alguien y pasar inadvertido. De esta manera, no es necesario atraer a la víctima a través de media abadía hasta esta habitación oscura. En este punto me parece más comprensible la explicación de Elena de que ella se refugió aquí de sus perseguidores. Ella quería esconderse y no se imaginó que esta sección del edificio sería un callejón sin salida para ella.

—¿Y entonces llegaron los desconocidos para matar a Picardi y golpear a Elena? —intervino la policía.

Alexander afirmó con la cabeza.

—Debió haber sucedido así o de manera similar.

—¿Por qué la signorina Vida no fue también asesinada?

—Tal vez Picardi debía morir porque él quería confesar algo. Si los asesinos sabían que Elena aún no estaba en posesión de la información, no tenían motivos para matarla. Además, con Elena podían presentar a la Policía una sospechosa que os desviara de ellos. ¿Quién más aparte de los verdaderos asesinos para notificar a los carabinieri?

—Ah —expresó Donati—. Te refieres a la llamada anónima.

—Sí. Una historia estúpida, si pensamos con mayor detenimiento sobre eso. Imágenes sospechosas aquí en el monasterio… quisiera creerlo. Pero ¿quién los pudo haber visto en medio de la noche con este tiempo? ¿Alguien que viajó un largo trecho desde Roma hasta aquí para pasear a su perro Gassi? ¡Ridículo!

—Y, ¿por qué los misteriosos desconocidos persiguieron a Elena? —continuó preguntando Micaela.

Alexander pensó un momento.

—Posiblemente ella estuvo aquí antes que Picardi. Los asesinos estaban esperando a monsignore y debieron poner a Elena fuera de combate para no ser advertidos y descubiertos por ella.

—Podría haber sido así —dijo Donati—. Pero como hemos sabido por la doctora Gearroni, el lugar donde se encontró el cadáver es muy probablemente también el lugar del hecho. ¿Cómo encaja esto en tu historia, Alex?

—Los asesinos podrían haber estado esperando fuera a Picardi para reducirlo, y luego lo arrastraron hacia el convento para matarlo. Eso explicaría la sangre derramada.

Donati se veía satisfecho.

—Me gusta tu teoría. Hace concordar todos los hechos conocidos.

Micaela alternaba su mirada entre ambos hombres y balanceaba perpleja la cabeza.

—Es cierto, pero solo es una teoría en tanto los hechos sean tan escasos, lamentablemente.

Una versión chillona de Three Coins in a Fountain sonó en el móvil de Alexander. Lo sacó del bolsillo interior de su chaqueta de entretiempo y, al ver la pantalla, comprobó para su asombro que la llamada provenía del Vaticano. Se apartó unos pocos pasos y respondió escuetamente:

—¿Sí?

—Signor Rosin, qué suerte encontrarle —dijo una voz que le resultaba conocida—. ¿Podría venir aún en el día de hoy al Vaticano, lo más pronto posible?

—¿Quién habla?

—Oh, disculpe, habla Henri Luu.

El secretario privado franco-vietnamita del papa Custos. Alexander se acordaba bien del hombre musculoso, que nunca parecía estar nervioso y que aliviaba a su Papa de algunas pesadas cargas. Pero hacía como mínimo un año que no había hablado más con Luu, por eso no había reconocido inmediatamente su voz.

—¿Qué es tan urgente, señor Luu?

—No quisiera hablarlo por teléfono. ¿Tiene algo de tiempo para Su Santidad?

—Siempre —dijo Alexander, a pesar de que hubiera preferido ocuparse del caso del asesinato y, con eso, liberar a Elena de la sospecha—. Estoy poco menos que en camino.

Cuando finalizó la conversación, se le acercó Donati. Evidentemente había escuchado una parte de la conversación, porque preguntó:

—¿Era el señor Luu?

—Sí. El papa Custos quiere verme. Para adelantarme a tu próxima pregunta, Luu no me dijo el motivo. Pero, quién sabe, tal vez averiguo algo sobre Picardi que nos ayude a seguir adelante en el caso. ¿Quieres venir?

—No, seguiré mirando aquí un poco más, y luego volveré con Micaela a la ciudad. Mándame noticias tuyas cuando haya novedades.

Alexander lo prometió y corrió hacia su auto bajo la lluvia, que se había hecho más intensa. Al girar debió prestar especial atención de no quedar empantanado. Finalmente consiguió salir, y pronto las ruinas de Sant'Anna fueron solo una mancha cada vez más pequeña en el espejo retrovisor.

A causa de esto sintió un alivio que no podía explicar. Tal vez era por imaginarse la horrible experiencia que debió haber vivido Elena en aquel edificio en ruinas y que por un pelo no le había costado la vida. Pero tal vez fuera también solo su mala conciencia que le decía permanentemente que él había abandonado a Elena.

Aceleró inconscientemente sobre la Via Appia, porque estaba ansioso por saber qué quería el papa Gustos de él. El coche que venía detrás, apenas visible por el espejo retrovisor a causa de la lluvia, aceleraba de la misma manera. A ojos vistas, un Fiat oscuro de un antiguo año de fabricación.

Una vaga sospecha crecía en Alexander. Quitó el pie del acelerador hasta que su Peugeot rodó tan lentamente por el empedrado de la Roma antigua, que ya estaba al límite de entorpecer el tránsito.

Pero el conductor del Fiat oscuro no mostraba intenciones de sobrepasarlo.

Al contrario, casi simultáneamente con Alexander, disminuía también él la velocidad, siempre atento a conservar cierta distancia.

La sospecha de Alexander se convirtió en certeza: ¡le estaban siguiendo!

7

San Gervasio

ENRICO y Tommasio habían regresado al convento, pero la pintura de hacía dos mil años de la extraña gruta permanecía aún claramente ante los ojos de Enrico. Veía frente a sí a la mujer de cabellos rubios, y su nombre resonaba dentro de él sin cesar.

Larthi… Larthi… Larthi…

El nombre le resultaba tan familiar que resultaba un enigma francamente inquietante. ¿Podía solo su sueño recurrente aclarar esta familiaridad? Lo dudaba. ¿Por qué soñaba con esa Larthi? Y ¿por qué se sentía tan unido a ella, que solo pensar que dos mil años los separaban le causaba dolor?

Ambrosio entró en el pequeño despacho trayendo el té que Tommasio había pedido al regresar. El hermano Ambrosio era un hombre delgado con rostro hundido, lo que le otorgaba un aire estoico a sus ojos inexpresivos. Incluso entonces parecía no interesarle en lo más mínimo lo que de importante tenían por hablar su abad y Enrico. Con tono casi indiferente preguntó si debía traer algo más. Tommasio lo negó y Ambrosio se retiró sin más palabras.

El abad bebió un gran sorbo de té mientras observaba a Enrico por encima del borde de su taza.

—¿Desea hablarme de la pintura y de su sueño o primero quiere reflexionar en calma y en soledad sobre todo esto?

—La reflexión parece no hacerme avanzar más. Así pues, conversemos.

También Enrico bebió, y ni con su mejor voluntad podía descifrar de qué té se trataba. Tenía un sabor ligeramente amargo pero estaba caliente y ese calor, que lo inundaba con cada sorbo, le daba bienestar. Entretanto, un fuerte viento soplaba en la montaña del monasterio, y a su regreso un chaparrón los había sorprendido a Tommasio y a él. Pensaba en la cueva al abrigo del viento a pesar de su abertura, que por sí sola era un pequeño milagro. Y sumado a eso, ¡la pintura!

El abad dejó la taza, abrió el cajón más alto del armario que se encontraba junto a la puerta, revolvió en el compartimiento y sacó un par de hojas fotocopiadas que puso frente a Enrico sobre la mesa.

Las copias eran de una calidad miserable, apenas se podían leer las letras. Pero era suficiente como para reconocer que se trataba de un texto en latín que estaba repleto de tachaduras. La escuela y el estudio jurídico, donde de vez en cuando había utilizado el latín, habían quedado hace mucho tiempo atrás, y Enrico hubo de esforzarse para reconocer en las primeras frases un sentido al menos aproximado. El tema giraba en torno a la Guerra Social y a la ciudad etrusca septentrional, donde la lucha contra Roma casi llegó a ocasionar una guerra civil.

—Entonces este es el texto del que usted hablaba, padre Tommasio. ¿Quién lo escribió?

—Ese dato no se conoce. El fragmento fue encontrado en los restos de una abadía cercana a Salerno, que fue sensiblemente destruida por los bombardeos durante la Segunda Guerra Mundial. Cuando me enteré de eso, hice que me enviaran una copia.

—¿Porqué?

—Desde siempre me han fascinado la historia y la cultura de los etruscos. Cuando supe de la existencia del texto, que debía de tener que ver con la historia de este lugar, debo reconocer que quedé como electrizado. Seguramente usted comparte esto, Enrico: a fin de cuentas usted también se interesa por los etruscos.

—¿Cómo llega a esa conclusión?

—Hace poco le he visto leer el libro sobre los etruscos de D. H. Lawrence. ¿O era solo por pasatiempo?

—No, padre, efectivamente me intereso por los etruscos. Y como he leído sobre la ciudad etrusca desaparecida, he venido hasta aquí.

—Entonces, según parece, usted ha encontrado lo que buscaba. ¿O debería decir que eso que buscaba lo ha encontrado a usted?

—¿Por qué piensa eso?

—El sueño de Larthi, la hija de la Diosa Blanca, parece atormentarlo desde que está con nosotros. Como si algo hubiera estado esperándolo aquí, más fuerte y profundo que un simple sueño. ¿Qué es lo que lo une a los etruscos, Enrico?

Enrico se quedó en silencio. No sabía qué responder sin revelar demasiado sobre lo acontecido en el Lago de los Ángeles. Tommasio era un hombre instruido y, para ser el abad de un convento tan aislado, sorprendentemente accesible. Sin embargo, Enrico difícilmente le podría hablar sobre los Ángeles Caídos que, contra la voluntad de Dios, se habían aliado con los etruscos y habían procreado con ellos. Aún más absurdo debía sonar a los oídos de Tommasio si Enrico afirmaba ser un descendiente del arcángel Uriel.

—No quiero mortificarlo, padre —dijo finalmente con prudencia—. Pero para responder a su pregunta, debería revelarle un secreto que solo a mí me compete y sobre el que no estoy autorizado a hablar.

Enrico sintió como si en los ojos verdes del abad súbitamente se hubiera encendido la desilusión. Pero solo fue durante una fracción de segundo; luego, la mirada de Tommasio volvió a expresar la intervención discreta acostumbrada. Tampoco su tono de voz sonó desilusionado o enojado, al replicar:

—No quiero arrancarle ningún secreto, Enrico, solo quiero ayudarlo. Sobre todo debe tener algo claro: si se queda aquí más tiempo, no tendrá paz, a menos que se enfrente a eso que lo martiriza en su sueño. Me parece que se está apoderando de usted una fuerza que no se puede explicar con las herramientas de las personas que se hacen llamar modernas e ilustradas. En sus sueños, el pasado cobra vida, y usted parece ser parte de él. Si lo desea, puedo intentar unirlo a ese pasado, aunque sea por unos instantes, los suficientes como para procurarle algo de claridad.

—¿Está hablando dé una regresión?

—Algo por el estilo. Estoy dotado de un talento, podríamos llamarlo hipnótico, con el que ya he tenido algunos humildes éxitos.

Enrico lo miraba con los ojos como platos.

—Ahora es usted el que me sorprende realmente, padre. ¿Piensa que ya he vivido una vez? ¿Que soy la reencarnación de un hombre del tiempo de la Guerra Social?

—¿Usted no lo cree así, Enrico? De esa forma, el sueño que tanto lo intriga encontraría una explicación.

—¡Pero usted es el abad de un convento católico! ¿Cómo puede dejarse llevar por ideas esotéricas?

Una sonrisa tímida e indulgente inundaba el rostro de Tommasio.

—Espero que no me delate ante el Vaticano, Enrico. ¿No tenemos cada uno de nosotros una idea propia de lo que nos espera después de la muerte? Como abad, estoy sujeto a las enseñanzas de la Iglesia católica. Pero como persona, soy de la idea de que nuestra alma posee más de una oportunidad de encontrar el camino correcto, el camino de Dios. Estoy absolutamente convencido.

Enrico inclinó la cabeza como asintiendo, muy preocupado en corregir la imagen que se había hecho del abad.

Tommasio se puso de pie, se dirigió a la puerta y, antes de abandonar el despacho, dijo:

—Reflexione con toda tranquilidad sobre mi propuesta. Cuando el abad ya se había ido, Enrico tomó nuevamente el texto en latín. Volvió a recorrer las líneas, algunas de las cuales solo podía traducir a medias, mientras otras quedaban inexplicables, hasta detenerse en un punto. Ahí donde aparecía el mágico nombre: Larthi.

8

Roma

ALEXANDER aceleró. El motor chilló protestando, y el Peugeot dio un salto hacia delante. El acto violento hizo patinar el vehículo en el empedrado mojado, pero Alexander volvió a tomar rápidamente el control. Cuando vio por el espejo retrovisor que el Fiat oscuro también aceleraba, sonrió furioso, firmemente decidido a darle una desagradable sorpresa al conductor.

Detrás de la próxima curva estaba la entrada a la Necropolis di Benedetto, una de las numerosas antiguas necrópolis sobre la Via Appia Antica. Dado que en la Roma antigua no se podía dar sepultura a los muertos dentro de las murallas de la ciudad, las prestigiosas familias patricias hicieron construir allí en las afueras sus no menos distinguidas tumbas, de las cuales surgieron, con el paso del tiempo, verdaderas necrópolis. La Necropolis di Benedetto había sido descubierta recientemente sobre el terreno de una fábrica de muebles cerrada hacía mucho tiempo. Su propietario, un tal Luigi Benedetto, se había empeñado en obtener una buena suma de dinero del gobierno a cambio del terreno. Pronto los medios llamaron a la necrópolis por su nombre. Antes de que los arqueólogos pudieran comenzar su trabajo, debieron primero derrumbar el edificio, con lo que se comenzó varios días antes.

Alexander sabía todo esto y conocía el lugar porque hacía poco que había estado allí para recabar datos que volcaría en un artículo sobre las necrópolis en la Via Appia.

Frenó abruptamente, equilibró el balanceo del auto maniobrando hábilmente y dobló en la entrada al predio de la antigua fábrica. Como era de esperar, nadie trabajaba los sábados en el lugar. Los edificios a medio destruir miraban tristes a las máquinas del comando de derribos. La instalación daba un aspecto más desesperante que las ruinas de Sant'Anna, tal vez porque al edificio de la fábrica le faltaba la belleza arquitectónica que, aun en su estado de decadencia, inundaba al monasterio.

Una nueva mirada en el espejo retrovisor reveló a Alexander que el Fiat aún estaba detrás de él. Se concentró en el camino angosto que desembocaba en un lugar amplio. Reduciendo la velocidad, rodeó las máquinas topadoras, luego paró detrás de un largo edificio, el siguiente en la serie. Abrió la puerta del coche, saltó afuera y recorrió a pie el último tramo del camino.

El continuo tamborileo de la lluvia se mezclaba con el ruido del motor del Fiat azul oscuro, que casi hubiera chocado con un camión articulado con una excavadora de rueda de cucharas en el momento en que el conductor frenó. Alexander, que se encontraba en cuclillas detrás de un montón de escombros, intentaba en vano reconocer el rostro detrás del parabrisas.

Lo invadió una duda sobre la inteligencia de su proceder. Si estos eran los hombres que la noche anterior habían acechado a Elena, debían de estar armados. Alexander no traía ningún arma consigo, y se arrepentía de ello. Pero su excitación y su deseo por dar luz al asesinato de Rosario Picardi superaban a sus miedos. Quería ayudar a Elena porque la amaba, y también porque ella, cuando se conocieron, lo había liberado de la custodia policial.

Se agachó más abajo en el momento en que el conductor descendió del Fiat, presuntamente para orientarse.

El hombre parecía estar solo. Se acercó al escondite de Alexander. Alex resistió el intento de asomarse por detrás de la montaña de escombros para ver más a su perseguidor. Un poco de paciencia, y el tipo pronto estaría dentro de su campo visual.

Lo primero que vio de él fueron los zapatos sucios de lluvia y barro, vaqueros y una chaqueta de cuero negro gastado que le llegaba a la cadera.

Alexander se levantó de golpe, saltó sobre el otro y lo tiró al suelo. Estrechamente enlazados uno con otro rodaron por el barro. Justo frente a él vio un rostro barbado que, si bien le resultaba conocido, no podía ubicarlo tan rápidamente.

El hombre pudo soltarse y se levantó tambaleante. Pero antes de ganar distancia, Alexander lo tomó por la pierna y nuevamente lo derribó. Este se subió sobre él a horcajadas cerrando el puño derecho, dispuesto a propinarle un golpe.

—¡Basta, Rosin! —graznó el hombre debajo de él; su voz parecía más familiar que el rostro—. ¡Joder, no quiero hacerte daño!

Alexander contuvo el puño levantado ya listo para el puñetazo. Ahora sabía quién era el que lo perseguía.

—¡Emilio!

Emilio Petti, a quien nunca antes había visto con barba, con el rostro lleno de reproches, dijo:

—¡Tienes una manera simpática de saludar a un viejo colega!

—Por mi espejo retrovisor no vi a un viejo colega, sino a alguien que me perseguía —replicó Alexander dejando caer el puño.

—Solo quería halar contigo, hombre.

—¿No tienes mi número de teléfono?

Bajo su barba se notaba una sonrisa tímida.

—Está bien, primero quería ver a dónde te llevaba tu camino.

—Mira a tu alrededor. —¡Muy gracioso! Hablemos en serio, ¿a dónde ibas? Parecías tener prisa.

—¡No olvides que estás debajo de mí en medio del barro, Emilio! Si hay alguien que hace las preguntas, ese soy yo.

—Está bien. Cuando me enteré por antiguas relaciones de la muerte de Picardi, pensé en dirigirme a ti. Donde Alexander Rosin y Elena Vida ponen sus manos, se esconde una gran historia.

Eso podría ser cierto. Hasta hacía apenas un año, Emilio Petti había sido Un colega de Alexander y Elena en Il Messaggero di Roma. Una historia falsa sobre un hipotético milagro en una pequeña capilla en Genzano le había costado su reputación y el empleo. Las lágrimas de sangre que supuestamente lloraba la Madonna resultaron ser de sangre de buey. Y el joven a quien Emilio había sobornado para hacer llorar regularmente sus lágrimas de sangre de buey a la Madonna, la jugó de pecador arrepentido y vendió a la competencia su historia por una cantidad de dinero mayor que la que le había ofrecido Emilio.

Un duro golpe para Il Messaggero. Laura Monicini, la jefa de redacción, había crucificado inmediatamente a Emilio, quien desde ese momento ya no había podido volver a pisar en firme.

Lo último que Alexander había leído de él fue un informe sobre ovnis que presuntamente se suspendían de noche sobre el Vaticano para resucitar a los papas sepultados allí y llevarlos a algún planeta desconocido. Una hoja borrador repleta de historias absurdas sobre seres alienígenos, mutaciones y apariciones sobrenaturales. La historia de Emilio con el título «Papas en el espacio», dado el poco flujo de artículos, fue incluso legible. Uno de los colegas del círculo había llevado la historia a la redacción y esto desencadenó una serie de risillas en todos los escritorios.

Para Alexander resultó algo más bien lamentable, y lo tiró a la papelera. Bien es posible que Emilio esperara la oportunidad para recomponer su reputación como periodista.

—La Policía aún no ha declarado nada públicamente sobre la muerte de Picardi —dijo Alexander, todavía desconfiado—. ¿De quién obtuviste la información?

—De un informante perteneciente a la Policía, por supuesto. ¿De dónde si no? Me costó un par de billetes de los grandes, y aún no estoy satisfecho.

—¿Su nombre?

—¿Estás loco, Alexander? ¿Qué buen periodista revela el nombre de un informante?

—Es cierto, un buen periodista no lo hace.

Alexander no había terminado de hablar, cuando le quedó claro lo mucho que estaba mortificando a Petti, y por un momento le dio pena. Con la historia de la sangre de buey, Petti había cometido un estúpido error, y había sido severamente castigado por eso. Con eso ya debería ser suficiente. Alexander sabía por propia experiencia lo fácil que es cometer errores y lo difícil que resulta arreglarlo de nuevo.

Se levantó y dijo:

—Vayamos a un lugar seco, Emilio, y hablemos tranquilos.

Le dio a Petti la mano y lo ayudó a incorporarse. Fueron hacia el edificio que se encontraba detrás del Peugeot de Alexander y entraron por la puerta entornada. Allí no había nada para robar, de manera que nadie se había preocupado por cerrar con llave. El depósito con olor a moho estaba totalmente vacío. En el rincón de atrás había tres cajones de madera, y los dos hombres se sentaron sobre uno de ellos. Con los dedos aún temblorosos, Petti sacó un paquete de Camel del bolsillo de su chaqueta de cuero y le ofreció un cigarrillo a Alexander.

—Sigo siendo no fumador —dijo mirando cómo Petti encendía uno e inhalaba con tanto ímpetu que de repente comenzó a estremecerse en un ataque de tos.

—¿Cómo está Elena? —preguntó Petti cuando pudo dominarse nuevamente.

—Cuando Donati y yo dejamos la cárcel aún estaba bajo sospecha de homicidio, y Bazzini hacía todos lo posible por sonsacarle una declaración.

—Bazzini es una mosca cojonera, no se suelta fácilmente. Elena ha tenido mala suerte de que él lleve el caso. Pero pienso que, antes o después, ella saldrá en libertad.

Alexander lo miró sorprendido.

—¿Qué te hace estar tan seguro?

—Bueno, creo que ambos conocemos a Elena —tartamudeó Petti—. ¿No la creerás capaz de homicidio, no?

—No, pero a ti te creo capaz de engañarme.

—¿Qué es lo que piensas?

—Sabes más de lo que me estás diciendo. ¡Y ahora tienes la elección de hablarme en cristiano o de sentarte delante de la mosca cojonera de Bazzini dentro de una hora!

—¿Por qué estás tan antipático, Alexander? ¿Qué es lo que te he hecho?

—Elena está en serias dificultades, con eso basta.

Petti sonrió con ironía.

—Pensaba que, entretanto, habías tomado otros rumbos. ¿Cómo se llamaba la gatita rubia de la redacción local? Gina, Pina o…

Alexander dio un salto y le propinó un gancho a la mandíbula. Fue una escena grotesca, cuando Petti cayó hacia atrás y el cigarrillo que estaba pegado a sus labios voló hacia delante.

—Su nombre es Liana, y entre nosotros ya no hay nada.

Petti quedó en el suelo, encajado entre el cajón y la pared; parecía un escarabajo gigante, caído de espaldas y sin poder levantarse por sus propios medios. La sangre le corría desde la comisura izquierda del labio.

—¡Cobarde! —balbuceó con voz ronca y escupiendo sangre—. No tengo la culpa de que te liaras con esa tonta. A mí siempre me pareció que tiene un culo demasiado pequeño.

—No se trataba de su culo —dijo Alexander en voz baja, mientras se esforzaba en vano por reprimir su sentimiento de vergüenza. Petti tenía razón. No era él el infame, sino Alexander—. Lo lamento, Emilio. ¡Coge mi mano y levántate! Tu posición parece algo incómoda.

Cuando estuvo de nuevo sentado en el cajón y se limpiaba la sangre de su barbilla con un pañuelo sucio, Petti gruñó:

—¡Déjalo así! Estar tirado frente a ti dos veces en el barro en un mismo día es suficiente.

—Sí, sí, lo intentaré —prometió Alexander y echó un vistazo al reloj. Le había prometido a Luu ir de inmediato al Vaticano, y ahora estaba sentado junto a Petti, sin poder sonsacarle nada.

A Petti no se le pasó por alto esa mirada.

—Tienes prisa.

—Si dijera que sí me preguntarías a dónde voy. Pero ¿por qué te lo diría, si tú no abres la boca?

—Cierto, esto se ve como un empate —dijo Petti—. Te propongo algo: nos encontramos esta noche, a las nueve en donde Federico para comer pasta y beber vino tinto, e inmediatamente intercambiamos nuestras informaciones —Apoyó su mano sobre el brazo de Alexander—. Pero primero me tienes que prometer algo, viejo amigo: me llevas contigo, ¿no? ¡Escribiremos la gran historia juntos, para que finalmente pueda salir del pozo en el que estoy metido desde la maldita historia de la Madonna!

Mientras reflexionaba, Alexander se preguntaba si Petti lo había engañado en lo relacionado al informante de la Policía. Tal vez ya hacía mucho que él estaba en la historia.

Observó a Petti con una mirada penetrante.

—¿Hiciste este negocio también con Elena?

—Esta noche, en donde Federico —reiteró Petti, que se apartaba de su vista—. A las nueve.

9

Roma

ALEXANDER estaba aún pensando en el extraño encuentro con Petti, cuando delante de él apareció el imponente muro del emperador Aurelio que hacía frente a la lluvia con sus torres y almenas. Con Petti, una nueva figura había entrado muy inesperadamente en este juego tan poco claro; tal vez era un comodín. Ojalá fuera uno que Alexander pudiera jugar para poder liberar a Elena de la sospecha de homicidio.

Atravesó la Porta San Sebastiano y, dentro de la vieja muralla de la ciudad, el tránsito aumentó repentinamente. Antes, la puerta de la ciudad, bajo el nombre de Porta Appia, había sido la puerta principal de entrada al corazón del Imperio romano. Hoy en día era solamente una entrada más de muchas otras, pero las hileras de coches que la atravesaban desde la madrugada hasta muy entrada la noche, posiblemente eclipsaba todo lo que la Porta Appia había visto en los tiempos antiguos de comerciantes, campesinos y legionarios.

Por la Via di Porta San Sebastiano, pasando por las Termas de Caracalla y el Circus Maximus, siguió en dirección al Tíber.

Cuando pasó frente a la iglesia de Santa Maria in Cosmedin, lo invadieron recuerdos dolorosos. Sin importar el tiempo lluvioso, los ómnibus de turistas se detenían frente a la Casa de Dios de estilo románico con la delgada torre del campanario, y la gente hacía cola para poner su mano derecha en la famosa Bocca della Verità, la Boca de la Verdad. Él también había estado alguna vez frente a la gran máscara de roca, con Elena, pero ya hacía mucho tiempo de aquello. Roma entera le parecía como un solo recuerdo del tiempo feliz y perdido para siempre, y de repente le sobrevino el pensamiento de darle tal vez la espalda a esta ciudad, una vez resuelto el tema.

A orillas del Tíber el tráfico se hacía aún más denso. A pesar de su curiosidad, Alexander tomó con calma aquello que el papa Custos quería de él. Con el paso de los años en esa ciudad, había aprendido que enfrentarse al tráfico de Roma con otra actitud hubiera resultado imprudente. Gracias a su conocimiento de la ciudad logró rodear el gran caos de tránsito alrededor de los puentes sobre el Tíber entre San Giovanni dei Fiorentini y el Castel Sant'Angelo y llegar relativamente rápido al Vaticano por calles secundarias.

En la Porta Sant'Anna, los guardias suizos le alcanzaron el permiso especial que Henri Luu había entregado para él. No llevaban puesto el uniforme con los colores de los Médici con el cual se los suele ver en los periódicos o en televisión, sino el uniforme de diario que era más cómodo y fácil de cuidar. La orden la llevó a cabo un joven oficial adjunto que Alexander aún conocía de sus épocas en la Guardia y al que apreciaba por ser tanto una persona íntegra como un soldado valiente: Roland Kübler, de la Escuadra Musical.

Él se acercó al auto y se inclinó hacia Alexander.

—Buenos días, Rosin. No sabía que en el Vaticano soplaban aires espesos. ¿Me cuentas algo más?

—¿Tú qué crees, Kübler?

El oficial adjunto con rostro juvenil sonrió ampliamente con ironía.

—¡No juegues al corderito inocente, Rosin! Siempre que tú apareces, tarde o temprano, el ambiente se agita aquí en el Vaticano. Avísame si es peligroso, así mantendré los ojos abiertos.

—Te equivocas, solo tengo una cita.

—Sí, y nada menos que con el secretario privado del papa Custos.

—¿Qué sabes tú?

—El señor Luu me encargó que le avisara de inmediato tan pronto tú llegaras. Y es exactamente lo que haré ahora.

Kübler se despidió con un gesto amable y se metió en el pequeño puesto de guardia en el cual, en otra época, también Alexander había pasado algunas horas de servicio.

Mientras Kübler llamaba a Henri Luu, Alexander conducía el Peugeot por las familiares calles del Estado Vaticano, donde observaba minuciosamente la velocidad máxima de treinta kilómetros por hora, válida aquí. Los gendarmes de la Vigilanza se hacían presentes rápidamente con una multa, sobre todo si con esto podían borrar a un guardia suizo y que así fuera retirado. Desde que la Guardia Suiza y la Vigilanza eran las únicas fuerzas de vigilancia del Vaticano, reinaba entre ellas una ardiente rivalidad.

En cuanto aparcó en el Patio de San Dámaso, el confidente del papa Custos, debajo de un paraguas acampanado, se apresuró a ir a su encuentro para protegerlo de la lluvia.

Alexander no pudo evitar una sonrisa.

—Bonito paraguas, señor Luu. La forma es algo clerical, innegablemente.

—Lo vendemos en los comercios de souvenirs del Vaticano —aclaró Luu—. Con mucho éxito, dicho sea de paso.

—Ya me lo puedo imaginar, con este tiempo. ¿Pedro participa de las ganancias?

Cuando llegaron al Palacio Apostólico, Luu sacudió el paraguas y lo dejó junto a la entrada. Al mismo tiempo observó a Alexander, que lucía un aspecto deplorable.

—Si decide dejarnos, debería llevarse el paraguas, signor Rosin.

—He tenido una mañana algo movida. Pero si hubiera ido primero a cambiarme la ropa, Su Santidad tendría que haber esperado demasiado tiempo.

—Es bueno que haya venido enseguida —dijo Luu muy seriamente—. Sígame, por favor.

Tomaron el ascensor hacia arriba, al tercer piso; caminaron por un estrecho pasillo hasta una habitación, que Alexander ya conocía de visitas anteriores.

Allí lo esperaban tres hombres, entre ellos, las dos personas más importantes del Vaticano: el papa Custos y el papa Lucius.

Si bien dos años atrás Alexander había vivido muy de cerca los acontecimientos del Cisma y posterior reunificación de la Iglesia, aún resultaba extraño a sus ojos ver dos papas en la cúpula de la Iglesia católica.

Alexander solo conocía por fotos a la tercera persona presente, puesto que estaba desde hacía solo unas semanas en su puesto. El hombre delgado, de piel tostada y con las sienes encanecidas, se llamaba Bruno Spadone, hasta hacía poco jefe interino de la Policía de Florencia. Ahora ya no prestaba servicios al Estado Italiano, sino al Estado más pequeño del mundo, al Vaticano; había sido nombrado como el nuevo Director de la Vigilanza y, al mismo tiempo, Director del Comité de Seguridad, que debía controlar todos los temas referidos a seguridad del Vaticano.

El papa Custos se acercó en solitario a Alexander y lo saludó como a un viejo amigo. Si Alexander no hubiera estado junto a él dos años atrás, Custos ya no estaría con vida; desde entonces se había creado una unión especial entre ellos.

Custos tomó su mano derecha entre las suyas y dijo en voz baja pero penetrante:

—Alexander, deseo asegurarle que considero que Elena es inocente, independientemente de lo que conste en el informe policial.

Una religiosa, cuyos ojos quedaban irreconocibles detrás de sus enormes gafas, sirvió café y galletas de chocolate; luego se retiró. Cuando Luu invitó a servirse, Alexander no se hizo de rogar. No había comido nada en todo el día.

—Ha pasado horas muy duras, signor Rosin —dijo Spadone—. No es necesario ser policía para poder darse cuenta de ello.

—Supongo que estuvo en el monasterio de las urbanistas.

Alexander, ocupado en masticar, solo asintió con la cabeza.

—¿Se conoce algo más sobre el homicidio de monsignor Picardi?

—Hasta que salí de allí aún nada más —respondió Alexander y enjuagó un par de migas obstinadas que le raspaban la garganta con un prolijo sorbo de café—. La maldita… —su mirada recayó en los dos Papas—, disculpen, la fuerte lluvia de anoche no dejó ni una sola huella.

Custos sonrió.

—Tiene toda la razón, fue una maldita lluvia. Golpeaba tan fuerte contra mi ventana, que apenas pude dormir. A decir verdad, nadie aquí cree que Elena sea la culpable de la muerte de Picardi.

Cuando Custos repitió en el grupo aquello que le había dicho a solas, Alexander escuchó con atención.

—Santo Padre, ¿usted sabe algo que la Policía romana desconoce?

—No directamente —contestó Custos—. Pero hubo un incidente que tal vez esté en relación con la muerte de Picardi, aun cuando no tengamos pruebas.

Alexander se inclinó hacia adelante.

—¿Qué incidente, Su Santidad?

Luu se entrometió:

—Confiamos en su discreción, signor Rosin.

Alexander puso reparo en él con una mirada que denotaba un leve enojo.

—¿Alguna vez lo he defraudado en este sentido, señor Luu?

El papa Lucius tomó la palabra.

—Pienso que, en lo que tiene que ver con esto, podemos confiar en el signor Rosin. ¿No es ese el motivo por el cual lo hemos consultado? Ya ha sido útil varias veces a la Iglesia como un hombre que conoce a fondo lo que sucede tanto dentro como fuera del Vaticano.

Lucius intercambió un par de miradas con su hermano de apostolado: ambos hombres de blanco parecían estar de acuerdo. A una pequeña señal de Custos, Luu sacó a la luz del cajón de un armario un recipiente plateado que colocó en medio de la mesa.

Al mismo tiempo, dijo Spadone:

—¿Recuerda todavía la muerte del cardenal Mandume, signor Rosin?

—Por supuesto, el hecho ocurrió hace tan solo tres semanas. Dirigía la Prefectura de Asuntos Económicos de la Santa Sede —Alexander aún tenía ante sus ojos la imagen del cardenal africano. Un hombre de casi sesenta años, fuerte, que denotaba buena salud y que sorprendentemente había muerto de un paro cardíaco—. Un momento, ahora caigo en la cuenta. Al cardenal Mandume le correspondía examinar todas las cuestiones financieras del Vaticano, ¡y anoche murió el director interino del Banco Vaticano!

Spadone asintió con la cabeza.

—Entonces se podría suponer una relación, ¿es cierto?

—Pero Picardi fue brutalmente asesinado, y Mandume sufrió un paro cardíaco. ¿O no es así?

Spadone empujó el recipiente plateado hacia Alexander y levantó la tapa. Alexander miró en el interior: estaba lleno hasta la mitad de un polvo gris oscuro. Paulatinamente fue comprendiendo que se encontraba frente a una urna.

—El cardenal Mandume ha sido incinerado. ¿Y?

—El cardenal Mandume no fue incinerado después de su muerte —dijo Spadone.

—¿Cómo? —preguntó Alexander confundido.

—No hubo cuerpo que pudiera ser incinerado —continuó Spadone—. Cuando Mandume fue encontrado, esto era todo lo que quedaba de él.

—¿Fue incinerado en vida? ¿Por qué se habló de paro cardíaco?

—Porque no queríamos sembrar la intranquilidad en la opinión pública y, con esto, perjudicar nuestras averiguaciones —Spadone suspiró brevemente—. Lamentablemente debo decir que hasta ahora no obtuvimos datos como para continuar la investigación sobre la muerte de Mandume.

Alexander observaba las insignificantes cenizas con el ceño fruncido.

—¿Qué fue lo que pasó exactamente?

—Caída ya la noche, Mandume estaba aún en su escritorio, hasta tan tarde que en algún momento dijo a su secretario que se fuera a dormir. Cuando este regresó a la mañana siguiente, todo se hallaba igual. Esa sección del edificio no estaba cerrada y en el despacho del cardenal aún estaba la luz encendida. Primero el secretario pensó que su jefe había trabajado toda la noche y que todavía se encontraba en su escritorio. Al no obtener respuesta alguna al llamar a la puerta, el secretario entró en el despacho. En lugar de Mandume, frente al escritorio encontró solo esta montaña de cenizas. Inmediatamente hicimos analizar las cenizas: indudablemente se trata de los restos del cardenal Mandume.

Alexander, que había estado escuchando la exposición de Spadone con creciente asombro, preguntó:

—¿Y nadie aquí en el Vaticano notó el fuego nocturno? ¿Quién apagó el incendio?

—Usted no lo entiende, signor Rosin. No hubo incendio. En el despacho de Mandume no se encontró el menor indicio de fuego, ni siquiera una diminuta quemadura en la alfombra.

Alexander sacudió la cabeza.

—¿Por qué alguien querría raptar al cardenal Mandume de su despacho e incinerarlo en algún lugar, donde quiera que sea, para luego traer las cenizas nuevamente a su oficina? Esto carece totalmente de sentido y, desde el punto de vista de la lógica, ¡sería imposible de llevar a cabo!

Spadone aplaudió.

—Exactamente, signor Rosin. Por eso yo tampoco creo que haya sido así. Toda esa acción hubiera sido muy complicada, y el peligro para el autor de ser descubierto, extremadamente grande. Según mi opinión, el cardenal Mandume fue incinerado en su oficina; si lo fue por acción externa o no, eso está por aclararse.

—¿Hablamos ahora de combustión espontánea?

—Inflamación humana espontánea o combustión humana espontánea, exacto —Spadone abrió una carpeta de plástico roja, que se encontraba delante de él sobre la mesa, y su mirada se deslizó por los documentos—. Se conocen casos de este tipo desde hace siglos.

»Un tal doctor Cat publicó ya en 1731 todo un libro sobre este tema. Seis años antes había estado involucrado en el caso de un posadero de Reis, que fue acusado por el asesinato de su esposa. La mujer había sido encontrada totalmente incinerada. El doctor Cat pudo convencer al tribunal de que la mujer se había incinerado ella misma. En 1888 en Gran Bretaña se dio el caso de un viejo soldado, registrado en el British Medical Journal, al cual se le encontró hecho cenizas en su establo. De todos modos, de él aún quedaron los huesos —Spadone continuó hojeando sus documentos—. O aquí. En 1966, un médico de más de noventa años, en la localidad norteamericana de Coudersport. De él solo se encontró la ceniza y una chinela, pero no había huellas evidentes de fuego. Por último, en casi todos los casos se llega a la conclusión de combustión humana espontánea. Hubiera habido al menos una vez un lugar chamuscado en el piso, pero nada que concuerde con las enormes temperaturas que se necesitan para incinerar a una persona.

—Sinceramente, no conozco muy bien los requerimientos físicos necesarios sobre el particular —dijo Alexander, y fue evidente lo dudosa que le resultaba la historia.

Spadone echó un vistazo a una hoja y expresó:

—En un crematorio se necesita una temperatura promedio de mil cuatrocientos grados centígrados para convertir a una persona en un montón de cenizas. Así y todo, el proceso puede durar varias horas. En los casos que se conocen de la llamada combustión espontánea, los testimonios a menudo admiten solo un lapso de pocos minutos.

—¿Cuál es su conclusión, signor Spadone? —preguntó Alexander con un enojo silencioso—. ¿Desde hace siglos anda rondando algo que incendia personas y que ha irrumpido aquí y ahora, en medio del Vaticano?

—Solamente le he presentado los hechos —replicó tranquilo Spadone—. No soy un entendido en historias espeluznantes.

El papa Lucius intervino con tono tranquilizador:

—No todos los casos de autoincineración que han llegado a nuestros oídos tienen que haber sucedido de hecho. Pero asimismo, si quitamos cierto porcentaje por exageraciones o inventos, aún nos quedan algunos casos que quedan fuera de discusión. Pienso que no debe fundarse en una misma causa. Tal vez la capacidad de combustión espontánea es inmanente a las personas y para eso existen diferentes factores desencadenantes, quizás también externos; en tal caso, no sería combustión espontánea en el propio sentido de la palabra.

—No —aprobó Spadone—. Entonces sería asesinato.

—Es decir, que en el lapso de tres semanas han sido asesinados dos clérigos de alto rango, ambos relacionados con las finanzas del Vaticano —resumió Alexander—. Aquí tenemos una conexión entre las dos víctimas, pero no en el proceder del autor. Una incineración y un golpe en el cráneo son estilos bien diferentes de asesinar a una persona.

—En el caso del cardenal Mandume, no necesariamente tuvo que ser asesinato —limitó Spadone—. Sinceramente, esa posibilidad me pareció absurda, hasta que escuché lo de la muerte de Picardi. ¡El suceso de anoche podría presentar un aspecto totalmente nuevo al caso Mandume!

—Podría ser —dijo Alexander pensativo—. Supongamos que existe una relación: tendríamos las finanzas del Vaticano como conexión. Pero si mal no recuerdo, la Prefectura de Asuntos Económicos no tiene jurisdicción sobre el Banco Vaticano. ¿No organizó el Vaticano al IOR como una institución autónoma e independiente de todos?

—Ese era el caso hasta hace poco —contestó el papa Lucius—. Lamentablemente, en el pasado el Banco Vaticano siempre estuvo en manos de la crítica; en aquel momento se hablaba desde de supuestos contactos mafiosos hasta de negocios especulativos. Por ese motivo, mi hermano en el apostolado Custos y yo decidimos hace poco extender la función de supervisor que tenía la Prefectura también al IOR.

—¿Qué significa «hace poco»?

—Hace casi exactamente un mes.

—Y una semana más tarde Mandume estaba muerto. Es realmente interesante. ¿De qué transacciones participaban tanto Mandume como Picardí?

—Lo mejor sería preguntarle eso al cardenal Scheffler —dijo Lucius—. En definitiva, él dirige el Banco Vaticano.

Alexander alzó las manos como defendiéndose.

—Alto, todo esto está yendo demasiado rápido. No sé en calidad de qué estoy yo aquí. ¿Como periodista del Vaticano? ¿Como antiguo guardia suizo? ¿O como qué?

—Como nuestra persona de confianza, Alexander —dijo Custos—. Usted ha ayudado a nuestra Iglesia en más de una situación amenazante. Y tiene un cierto interés personal en aclarar este tema. Por eso le pedimos a usted y al Dirigente Donati que trabajen junto con el Inspector General Spadone.

—¿Donati?

Luu asintió con la cabeza.

—Le hemos pedido que venga hasta aquí. Él ya está en camino.

—Si me lo hubiera dicho por teléfono, lo hubiera traído enseguida. Ahora, el signor Spadone deberá presentar nuevamente su bello informe sobre combustión espontánea.

Casi hubiera dicho su increíble informe, pero se esforzó por evitarlo.

Si los dos Papas, el señor Luu y el Jefe de Seguridad del Vaticano tomaban en serio la historia, no le correspondía a él burlarse de eso. Además, frente a él sobre la mesa estaba entronizada la urna plateada con lo que había quedado del cardenal Mandume. Únicamente un montoncito de cenizas.

10

San Gervasio

—DÉJESE caer, Enrico. El aquí y ahora ya no cuenta más. Usted regresa al pasado, dos mil años atrás, al tiempo de la Guerra Social. En la ciudad donde usted vive hay tumulto. Muchos quieren sumarse al levantamiento contra Roma, otros aclaman en favor de la paz a toda costa. Vea la multitud enardecida, Enrico, ¿escucha los gritos?

La voz del abad, que desde tal vez veinte minutos le hablaba con el mismo tono tranquilo y profundo, penetraba lejana y apagada en los oídos de Enrico, como a través de algodón. Olvidó el monasterio San Gervasio y la celda, en la que se encontraba con los ojos cerrados acostado sobre el catre. También había perdido significado el hecho de que, después de vacilar un poco, había aceptado someterse a la regresión en manos de Tommasio. Esto desapareció de su recuerdo. No había más monasterio, más abad, ni tampoco más Enrico Schreiber.

La voz de Tommasio se fue transformando en un eco silencioso que se extinguía lentamente: «… Escucha los gritos… los gritos… los gritos…».

El griterío de la multitud era ensordecedor, y él comenzó a gritar al mismo tiempo que vio cómo Larthi estabaen peligro. Le exclamó que tuviera cuidado, pero su grito quedó ahogado en el ruido general. Larthi no podía oírlo, parecía que ni siquiera lo había visto. Estaba demasiado ocupada con lo que sucedía a su alrededor.

El círculo, que se había formado en torno de la hija de la Diosa Blanca, se estrechaba cada vez más desde que Larthi se había pronunciado en favor de la paz.

Los partidarios de los belicistas estaban enfurecidos: su promesa de acatar el consejo de Larthi iba a carecer de validez de un momento a otro. Larthi fue llamada víbora falsa, bruja malvada, ramera romana y cosas aún peores.

Él se puso en marcha e intentó defender a su amada. Pero la multitud era como una pared, no había ningún lugar por donde pasar. Incluso tampoco cuando, desesperado, lo hizo a codazos y puñetazos.

Los revolucionarios a favor de la guerra tomaron a Larthi, la tiraron violentamente al suelo, desgarraron su túnica clara y la asediaban de tal manera que Vel comenzó a temer por la vida de ella. En ese momento apareció Larth con algunos individuos leales a él. El hermano de Larthi y sus hombres estaban armados con garrotes, que usaban sin escrúpulos. Muchos de los partidarios de la guerra caían al suelo con heridas sangrantes, y los acompañantes de Larth se agruparon en un escudo protector alrededor de Larthi.

Al ver esto, lo animó un nuevo coraje. Irrumpió salvajemente y luchó hasta alcanzar a los hermanos y sus hombres.

Larthi, que estaba sangrando por muchas heridas pequeñas pero no por eso menos amenazantes, se colgó de él para abrazarlo.

—¡Vel, por fin estás conmigo!

Vel. El nombre le resultaba curiosamente extraño. Pero ese pensamiento fue rápidamente reprimido por la felicidad de poder tener a Larthi entre sus brazos. La estrechó contra sí y simplemente la mantuvo agarrada firmemente.

—¡Seguid alegrándoos en casa! —dijo Larth, que seguía agitando su garrote para mantener alejada a la turba—. Debemos ver cómo salimos de aquí.

Se pusieron en movimiento, cuidando de que Larthi siempre estuviera en el centro. Allí en el foro reinaba la mayor agitación. Cuanto más se alejaban de la plaza, más rápido avanzaban. Pronto, la ciudad quedó atrás, y finalmente apareció frente a ellos la gran finca que estaba sobre una colina poblada de bosques. Laris, el canoso padre de Larth y Larthi los esperaba en el portón. Al ver a su hija, su preocupación se transformó en espanto.

—¡Por todos los dioses! ¿Qué ha sucedido?

—No le preguntes a todos los dioses, solo pregunta a la blanca Leucothea —dijo Larth, mirando a su hermana melliza y con un sarcasmo difícil de ignorar—. Su hija aconsejó a la gente la paz con Roma. Y eso no era precisamente lo que la mayoría quería escuchar. Si mis amigos y yo no hubiéramos estado cerca, hubiera sido peor para Larthi.

Laris observó a los hombres que se encontraban junto a su hijo. Vel vio que ellos no eran del agrado del anciano.

A pesar de eso, Laris hizo un gesto de invitación y les dijo:

—Os estoy inmensamente agradecido. Mi casa es vuestra casa, amigos. Pasad, y dejaos agasajar con todo lo que os podamos ofrecer.

Sin titubear demasiado, la tropa conducida por Larth entró enseguida alegre en dirección de la espaciosa casa.

Solo Laris, Larthi y Vel quedaron atrás.

—En verdad no me agradan —dijo Laris mientras observaba el escandaloso grupo—. Pero en esta situación no es errado tener un par de hombres fuertes en casa. Si cabe, los partidarios de la guerra podrían venir hasta aquí para descargar su furia contra Larthi.

—Podríamos llamar a los soldados —propuso Vel.

Laris hizo un ademán de desagrado.

—Podríamos, pero no deberíamos. En la situación política actual los soldados romanos solo agitarían el ambiente y los partidarios de la guerra no estarían precisamente congraciados con nuestra familia.

—¡Pasad a la casa, hijos, y limpiaos!

Ellos entraron y se lavaron con la ayuda de solícitos esclavos, que también les trajeron ropas limpias.

Durante la comida, Vel se encontraba recostado junto a Larthi y sencillamente feliz de que ella estuviera bien, y de poder estar a su lado. No hablaban mucho, y tampoco hubieran tenido oportunidad. Larth y sus amigos habían comenzado una ruidosa conversación que llegó a su apogeo con salvajes discursos de improperios contra los gobernantes romanos.

En cierto momento, Vel peguntó:

—Si estáis tan decididamente en contra de los romanos, ¿por qué fuiste en ayuda de tu hermana?

—¡Qué pregunta tan tonta! —gruñó Larth—. Porque es mi hermana, por supuesto. Si alguien debe reprenderla por su estrechez de miras, ese soy yo.

Laris, que había escuchado esto, echó una mirada adusta a su hijo, sin decir nada. Las ideas políticas de padre e hijo no podían ser más dispares.

E igualmente dispares eran los caracteres de Larthi y de Larth. La hermana era tranquila, prudente, de carácter dulce, pero no ingenua; al contrario, era muy inteligente. El hermano, por el contrario, era un tipo ruidoso, colérico, irreverente, que no tenía nada en común con ella, a no ser el cabello rubio y la inteligencia, que gracias a su temperamento, a menudo se hacía evidente en forma de astucia.

—¿Consideras estrechez de pensamiento el intentar conservar la paz?

Larth vació su vaso y replicó con voz bastante más alta:

—Por supuesto que lo es, y mucho más en la situación actual. ¡Una oportunidad como esta de escapar al yugo romano tal vez no volverá a darse jamás! Los marsos, los samnitas, los lucanos y otros se revelaron contra la autoridad romana. Si nos unimos a ellos ¡podemos barrer a la poderosa Roma como el viento de la tormenta lo hace con la choza de un pastor de cabras!

—Las legiones de Roma no son fáciles de barrer —replicó Larthi, evidentemente empeñada por parecer serena, porque no quería caer en el tono excitado e irritable de su hermano—. Incluso si ellos se enfrentaran a unas fuerzas superiores. Muchos pueblos y tribus han tenido esta dolorosa experiencia. Quien se opone a Roma y a sus soldados profesionales, por lo general no cosecha otra cosa que muerte y esclavitud.

Su padre asintió con la cabeza, pero Larth no se percató de eso.

Sus angostos labios dibujaron una sonrisa peligrosa en su rostro.

—Ya tenemos la esclavitud desde que los romanos ocuparon nuestras tierras… Oh, sí, nosotros vivimos bien y no debemos quejarnos. Pero al final, para los romanos no somos otra cosa que lo que son los esclavos en nuestra casa. ¡Roma ordena y nosotros obedecemos! Pero no quiero contradecirte en todos los puntos, hermana. Puede que no podamos vencer a los romanos con la espada, pero precisamente tú deberías saber que nuestra familia, al igual que Vel, tiene a su disposición también otras posibilidades.

Apenas había terminado de hablar, su padre saltó tan abruptamente que volcó un plato con uvas. Las frutas cayeron al suelo y rodaron en todas direcciones. Los esclavos se agacharon de inmediato y se ocuparon de juntar todo nuevamente.

—¡No deberías hablar de eso, Larth! —dijo encolerizado—. ¡No aquí, delante de todos!

Larth extendió su barbilla hacia delante y miró provocativamente a su padre.

—Considero un error seguir manteniendo en secreto nuestra fuerza especial. Por mí podemos hablar en otro lado, ¡pero debemos aclararlo ahora, padre!

Después de pensar por un instante, Laris asintió con la cabeza.

—Bien hijo, ven conmigo.

Padre e hijo se levantaron de sus acolchadas camas de reposo y dejaron el comedor. Numerosas miradas curiosas los siguieron.

Larthi hizo una señal al músico griego, que había dejado de tocar la flauta cuando el señor de la casa dio ese salto. Inmediatamente comenzó una alegre melodía y los amigos de Larth, abundantemente servidos por los esclavos con vino y exquisiteces, retomaron rápidamente su ambiente bullicioso.

Sin embargo, Larthi estaba preocupada, y su preocupación crecía cuanto más tiempo permanecían ausentes su padre y su hermano. Ante los esfuerzos de Vel de enredarla en una conversación y llevarla a otros pensamientos más agradables, ella solo reaccionaba con monosílabos. Su mirada se volvía una y otra vez al pasillo por donde Laris y Larth habían abandonado el comedor.

—Vayamos a ver dónde están, Vel —pidió finalmente—. Me da mala espina.

Él asintió con la cabeza y la tomó de la mano. Salieron al jardín rodeado de columnas. El aire fresco le causó a Vel una sensación placentera, tras el aire viciado de vino que había en el comedor.

—Escucho sus voces, deben estar en la habitación de papá —dijo Larthi arrastrando a Vel.

Ahora él también oía a Laris y a Larthi, que evidentemente estaban discutiendo cada vez más acaloradamente. De repente se interrumpió la discusión. Un grito corto y agudo, luego reinó el silencio. Vel sintió cómo la mano de Larthi tomaba fuertemente la suya.

—¡Espera aquí! —dijo y soltó su mano con preocupación—. Iré a ver.

Corrió por el césped, saltó por encima de un pequeño arbusto y corrió la pesada cortina de la entrada a la habitaciónde Larth. Clavó su mirada perpleja en el interior. No había otra salida, pero encontró a Larth solo en la habitación. Estaba sensiblemente irritado y echó una mirada negativa, casi hostil, hacia Vel.

Vel percibió un olor penetrante que le provocó náuseas. ¡Era el olor a carne quemada! Cuando miró con mayor detenimiento, notó una montaña de cenizas sobre el suelo, no muy lejos del lugar donde Larth estaba de pie.

Si bien entendió lo que había sucedido, no lo quería creer. ¡Eran padre e hijo!

Horrorizado fijó su mirada en Larth y balbuceó.

—¿Qué… has hecho?

11

Ciudad del Vaticano

DESPUÉS de que Stelvio Donati se encontrara en el Vaticano y Bruno Spadone hubiera repetido su presentación sobre la combustión humana espontánea, Alexander y ellos dos fueron hacia la Torre di San Niccolò. El edificio, que recordaba a una fortaleza medieval y estaba ubicada bajo la sombra del Palacio Apostólico, era sede del Instituto para Obras de la Religión del Señor, el Banco Vaticano.

Un hombre joven de nombre Fabio Pallotino, con traje de corte moderno y peinado de estilista y que no tenía apariencia religiosa, los esperaba en el vestíbulo de entrada. Se presentó como el secretario del Director General y los acompañó hasta el quinto piso, donde el cardenal Rodrigo Scheffler tenía su despacho.

A decir verdad, Alexander no se sentía como en el Vaticano, sino como en cualquier banco privado. Solo la minoría de los empleados llevaba el traje negro con el alzacuello blanco de religioso. El instituto había estado dirigido durante mucho tiempo por laicos. Recientemente, con Scheffler y Picardi, dos religiosos volvían a estar en la cúpula del IOR, pero solo porque ellos a la vez eran economistas.

Scheffler, un hombre macizo de cabello ralo y canoso que promediaba los sesenta años, estaba sentado frente a un pesado escritorio y estaba ocupado en una pila de actas. Cuando Pallotino los presentó, Scheffler los observó sobre el borde de sus gafas de concha ya pasadas de moda, con una mirada severa que parecía decir: «¡No me molesten demasiado, No tengo tiempo!».

Sin embargo, en voz alta, el cardenal argentino dijo:

—Tomen asiento, y díganme qué puedo hacer por ustedes. El señor Luu me habló por teléfono y me pidió que les diera toda la información que desearan. Se trata de la triste muerte de Rosario Picardi, si no me equivoco.

—No se equivoca, Su Eminencia —respondió Spadone—. ¿Puede imaginarse algún motivo para esa muerte, algún motivo de homicidio?

Scheffler ciñó su amplia frente.

—¿Un motivo de homicidio? ¿Me está preguntando por eso? Picardi y yo hemos trabajado con plena confianza en la dirección del IOR, pero sobre su vida privada no sé absolutamente nada.

Donati tosió ruidosamente.

—El motivo no debe buscarse necesariamente en su ámbito privado. Yo pienso que un instituto como el suyo a menudo mueve sumas de dinero que podrían tentar a alguien a cometer un asesinato. ¿O me equivoco?

—Por supuesto que movemos mucho dinero, pero esto concierne a todos los bancos del mundo. Según ese criterio, todos los directores de bancos serían víctimas potenciales de asesinato.

—Eso no se lo discutiría —dijo Donati con una leve sonrisa.

—Ajá —notó el cardenal, que parecía rechazar cualquier tipo de ironía.

—¿Entonces usted no tiene datos sobre un posible motivo de homicidio? ¿No hubo amenazas por parte de un cliente insatisfecho, ni ninguna observación de Picardi que tal vez deje deducir que se encontraba en peligro?

—Nada parecido —contestó Scheffler—. Además, me permito decirle que solo tenemos clientes satisfechos. En definitiva, ¿a qué vienen todas estas preguntas molestas? Creí que la asesina ya estaba apresada. ¿No era esa periodista que hace poco estuvo aquí para entrevistar a Picardi?

Alexander y Donati se entendieron con una breve mirada: no estaban precisamente encantados por la observación de Scheffler. Elena había afirmado no haber tenido contacto con Picardi antes del encuentro de aquella noche. Las palabras de Scheffler la desmentían y este hecho era más que apropiado para fortalecer la sospecha de homicidio.

—¿Elena estuvo aquí? —preguntó Alexander.

—¿Quién?

—Elena Vida. La periodista de la que usted habló hace un momento, Su Eminencia.

—Sí, así se llamaba.

—¿Cuándo estuvo aquí?

—Hace dos días creo, ya no recuerdo exactamente. Pregunte en la secretaría de Picardi, ellos pueden informarle con precisión.

—¿Sabe por qué quería Elena hablar con monsignor Picardi? —continuó preguntando Alexander.

—En realidad, no. Supongo que ella quería escribir un artículo sobre el Banco Vaticano. Eso es lo que quieren más o menos todos los periodistas que nos visitan —Inesperadamente, Scheffler se inclinó hada delante y preguntó con un tono conspirador—: ¿Existía entre ellos, eh, una relación privada?

Alexander sintió cómo lo inundaba la furia.

Sin embargo, antes de que pudiera decir nada, Donati volvió a tomar la palabra:

—No tenemos evidencias de eso, Su Eminencia.

—Solo lo pensé, porque se encontraron casi al amparo de la sombra en un lugar muy alejado. En algún lugar sobre la Via Appia, según escuché.

—Las ruinas de Sant'Anna no son un lugar apropiado para una cita romántica, mucho menos con semejante temporal —dijo Donati.

Alexander, queriendo terminar con el desagradable tema, preguntó:

—¿Qué nos puede decir sobre la muerte del cardenal Mandume, Su Eminencia?

Scheffler parecía realmente sorprendido.

—¿Por qué me pregunta eso? Yo no estaba allí. Además, Mandume no trabajaba para el IOR.

—¿Pero no tenía él la tarea de revisar las transacciones realizadas por su Instituto?

—Sí, eso pertenecía a sus tareas. Como Director de la Prefectura de Asuntos Económicos de la Santa Sede revisaba todos los negocios financieros de nuestro pequeño Estado.

—Pero, según hemos oído, hacía poco tiempo que él era responsable de la IOR —insistió Alexander.

—Es cierto.

Alexander se inclinó hacia delante y miró fijamente a Scheffler.

—¿Había algún motivo para eso, Su Eminencia?

Por un momento pareció como si el cardenal fuera a abandonar su actitud reservada. Una sombra de indignación corrió apresuradamente por su rostro alargado, pero rápidamente logró dominarse.

—No conozco ningún motivo concreto. Nuestros negocios marchan todos por cauces normales y legales. Esto último no es necesario remarcarlo. Como usted mismo lo aseveró, el IOR ya no pertenecía desde hace mucho tiempo al área de responsabilidades de Mandume. Supongo que él quería procurarse simplemente una primera impresión. No puedo darle datos precisos al respecto porque yo no revisé el pedido de informes de Mandume.

—¿Y quién los revisó? —preguntó Alexander.

El cardenal Scheffler suspiró silenciosamente.

—Rosario Picardi.

—Una entrevista extraña —dijo Alexander una hora más tarde, cuando él y Donati se encontraban en una pizzería sobre la Via León IV, no demasiado lejos del Vaticano—. Apenas se le encomendó al cardenal Mandume el control del IOR, misteriosamente se convierte en un montoncito de cenizas. Y el hombre que podría dar explicaciones sobre lo que Mandume estaba interesado en saber en relación con los negocios del Banco Vaticano, es asesinado tres semanas después, en el momento en que había tomado contacto con Elena, una conocida periodista del Vaticano. ¡Esto es repugnante!

—Como el Tíber en verano —aprobó Donati, tras haberse tragado un mordisco de pizza de jamón y rúcula—. ¡No pareces apreciar mucho al cardenal Scheffler, por como lo miraste!

—Para mi gusto, era demasiado correcto.

—De un director de banco se podrían decir cosas peores.

—Sabes a qué me refiero, Stelvio. Por un lado, se quiere hacer el correcto, y por otro, no quiere saber de nada. Todo lo que tiene que ver con Mandume era injerencia de Picardi, y él ahora está muerto. ¡Qué conveniente y qué cómodo!

Donati tomó su vaso y bebió con placer un sorbo de vino tinto, antes de decir:

—Pero eso no convierte a Scheffler automáticamente en sospechoso. Si realmente fue Picardi el único que trabajó junto a Mandume en lo relacionado con el control del Banco Vaticano, y si la muerte de ambos está vinculada con este control, solo resulta lógico pensar que Picardi fue asesinado. Pero esto no declara nada en contra de Scheffler.

—Por supuesto que también se podría ver de esa manera —refunfuñó Alexander mientras hurgaba desganado su pizza de atún.

—Pienso que lo que te alzó en contra de él fue su insinuación sobre Picardi y Elena. Pero hay otra cosa aún peor, terrible para Elena.

—Humm —se limitó a expresar Alexander, porque sabía lo desagradable del tema que se acercaba.

—Elena nos engañó —continuó Donati—. El secretario de Picardi confirmó la afirmación de Scheffler: ella entrevistó a Picardi. El lunes por la tarde, para ser exacto. Y en efecto, ella solicitó esa entrevista. Solamente se puede admitir de manera lógica que su encuentro con Picardi de la noche pasada está en relación con esa entrevista. Pero Elena dijo no saber qué quería Picardi de ella.

—Tal vez era otra cosa, nada que tuviera que ver con la entrevista —Alexander buscaba una salida para Elena—. De todos modos, el secretario de Picardi no pudo decirnos sobre qué estuvieron hablando ambos el lunes.

Donati sonrió irónico.

—Pero Elena pudo habérnoslo dicho, si hubiera querido. No puedo ocultarle esto a Bazzini. Este comportamiento pone a Elena, se mire por donde se mire, en desventaja.

Alexander golpeó tan fuerte sobre la mesa que los vasos y platos comenzaron a tambalearse.

—¡No juegues al moralista, Stelvio! ¡Tú no me has dicho todo lo que sabes!

—¿Cómo dices?

—Te he observado cuando Spadone te contaba lo de la llamada combustión espontánea de Mandume. Todo eso parecía no impresionarte para nada. Y puedo imaginarme por qué: ya conocías la historia.

—Touché —dijo Donati con una amplia sonrisa irónica, que le daba la apariencia de un estudiante luego de ganar una jugada, y se corrió con su silla un poco hacia atrás para tener más lugar para su prótesis—. Poco tiempo después de la muerte de Mandume, el papa Custos me puso al corriente de algo que Spadone ignora. Oficialmente, la Policía romana no está involucrada en el tema, la muerte de Mandume no es considerada oficialmente como homicidio. Pero Custos me pidió que examinara los contactos de Mandume en Roma.

Para Alexander era comprensible que el papa Custos se hubiera dirigido a Donati. El Director de Policía pertenecía alas personas que protegían a los Elegidos. De esta manera se llamaban los descendientes de Jesús, a los que pertenecía Custos. Luego estaban los Hijos de los Ángeles, como Lucius y Enrico, descendientes de seres que se designaban ángeles. Ambos grupos poseían facultades parecidas: podían hacer cosas que en la Biblia eran consideradas milagros y, detrás de bastidores, colaboraban estrechamente con el Vaticano. Alexander nunca había comprendido cómo cuadraban los Elegidos y los Hijos de los Ángeles. Él estaba fuera de esos grupos, y el secreto de estos seres especiales se remontaba muy lejos en el pasado, miles de años atrás.

Sus pensamientos estaban ocupados con el presente, y le preguntó a Donati:

—¿Qué resultado dio tu análisis?

—No demasiado. Mandume estaba más o menos absorbido por su trabajo: casi siempre era el primero en llegar todas las mañanas a su oficina, y el último en irse por la noche. En este punto para sus colegas no fue un motivo de asombro que, la noche en que fue incinerado de manera aún no esclarecida, su jefe hubiera estado solo en su oficina.

Alexander se pasó la mano por la frente, como si esto ayudara a ordenar sus pensamientos.

—Mandume tenía un puesto muy alto en el Vaticano y murió de una manera totalmente insólita. Pero ante mis ojos, esto no es razón suficiente para que el papa Custos te haga intervenir precisamente a ti, Stelvio. Eres un confidente de los Elegidos. Custos debió haber tenido una sospecha determinada.

La expresión aún tranquila del rostro de Donati cedió el paso a un gesto tenso, preocupado.

—No una sospecha, pero sí un temor. Y si este se confirma, la lucha entre el Bien y el Mal, que consideramos finalizada hace dos años, ha estallado nuevamente.

Alexander pensó en los hechos dramáticos del Lago de los Ángeles, el lago subterráneo en el Monte Cervialto, que había sido la mazmorra del Ángel Caído.

En aquel entonces, un grupo de clérigos heréticos había intentado despertar a la vida la fuerza del Ángel. Pero la montaña se derrumbó y enterró al Lago de los Ángeles debajo de sí, y con él también la fuerza oscura del Ángel Caído, como Alexander y sus amigos habían estado esperando. La insinuación de Donati de que posiblemente todo esto no hubiera llegado a su fin dejó estremecido a Alexander.

—¿Quiere decir, que Mandume había sido…?

—¿… Un Hijo de los Ángeles? —Donati asintió con la cabeza—. Exactamente eso es lo que me manifestó el papa Custos. ¿Por qué eso te asombra tanto? ¿Porque Mandume era del África negra? En aquel entonces, los ángeles que se hermanaron con las personas tal vez hacían menos diferencias que nosotros hoy en día.

—No, no es eso —replicó Alexander—. ¡Yo solo tenía la esperanza de que todo hubiera finalizado de una vez, y ahora parece resultar todo lo contrario!

Se mantuvieron en silencio por un instante. Presumiblemente, también Donati pensaba en los sucesos que hacía dos años habían quedado atrás. Para Alexander era como una maldición que llevaban él y todos los que estaban cerca de él.

Había comenzado dos años y medio atrás, cuando Custos había sido elegido cabeza de la Iglesia católica y que, a causa de su don de curar personas, pronto había sido llamado «el Papa Angélico». Desde entonces, Alexander se encontraba enredado en situaciones que, de no haber sido partícipe él mismo, hubiera catalogado como parte de la fantasía excéntrica de un escritor de novelas, pero nunca como hechos reales. Nuevamente sentía aquella angustia que ya lo había torturado una vez ese mismo día, y deseó estar lejos de Roma y de las preocupaciones sobre papas sanadores y cardenales incinerados.

La voz de Donati atravesó sus pensamientos frustrados:

—Las, llamémoslas, facultades sobrenaturales de Mandume no eran muy evidentes, de acuerdo a lo que me manifestó el papa Custos. Y Custos y Lucius no lo habían traído al Vaticano por pertenecer a los Hijos de los Ángeles, sino por la confianza que tenían en él. A decir verdad, Spadone no te contó todo sobre combustiones espontáneas, porque sus conocimientos son solo superficiales. De acuerdo a todo lo que saben los Elegidos, en el pasado, algunos de ellos fueron incinerados como desde su interior por un fuego misterioso. Custos supone que esto tiene que ver con fuerzas especiales que habitan en ellos. Esa energía sobrenatural puede destruir a la persona que la posee.

Alexander miró a su alrededor, temiendo que alguien escuchara parte de su conversación y les enviaran a los amables señores con las camisas de fuerza. Pero la pizzería estaba vacía, como todas las calles alrededor del Vaticano. El mal tiempo asustaba a muchos turistas que, de no ser así, vagan en bandas por las calles de la Ciudad Eterna.

—Entonces tal vez Mandume falleció por un accidente —reflexionó en voz alta—. Posiblemente no pudo reprimir más su fuerza.

Donati balanceó dudoso la cabeza.

—Tal vez fue así, pero después del asesinato de Picardi, no pienso ya de esa manera.

Las nubes oscuras, casi negras, amenazaban sobre el Vaticano y, si bien era casi mediodía, en la pizzería estaba cada vez más oscuro. Un camarero colocó una vela sobre la mesa y la encendió.

Mientras la llama se elevaba temblorosa, Alexander intentaba imaginarse cómo se vería, si una persona entera fuera incinerada hasta convertirse en cenizas.

12

San Gervasio

—LAS cenizas —dijo la voz suave pero penetrante proveniente de otro tiempo lejano y que sonaba apagada en sus oídos—. Las cenizas en el suelo y el olor a carne quemada. ¿Qué pasó después? ¿Qué?

Los ojos de Vel fueron desde el montón de cenizas hasta la mirada furiosa de Larth, y hubo de luchar contra las náuseas, causadas más por imaginarse lo que había sucedido con Laris que por el terrible olor fétido.

—¿Qué es lo que has hecho? —volvió a preguntar Vel.

—Él fue quien lo provocó, es solo culpa suya —dijo Larth con una voz cuya serenidad se contradecía con su evidente excitación, cosa que a Vel le causaba auténtico pavor—. No puedo hacer nada, él lo ha querido así.

El cuerpo de Vel se irguió.

—¡Por supuesto que puedes hacer algo, no es culpa de tu padre sino culpa tuya! Tú no reprimes la Fuerza de los Antepasados que te fue confiada. ¡No eres digno de ser un descendiente de tus padres, Larth!

Vel observó los ojos apretados de quien tenía enfrente, buscando en su interior esa fuerza con la que Larth había matado a su padre. Pero no encontró nada, y eso no lo asombraba. Larth no podía usar la fuerza de sus padres dos veces tan seguidas.

En lugar de eso, Larth se abalanzó sobre él, tirándolo al suelo. Se enzarzaron, rodando una y otra vez a través de las cenizas. En su furia, Larth sacó ventaja: se arrodilló sobre Vel, le apretó el cuello con una de sus rodillas y le cortó la respiración.

Vel tosía y respiraba con dificultad, con el gesto de Larth desfigurado por la ira muy cerca de él. En su rostro se podía ver claramente que no podía esperar ninguna piedad. Tal vez saber esto le procuró a Vel nuevas fuerzas. Levantó bruscamente las dos rodillas y arrojó a Larth por encima de él. Larth se golpeó la cabeza contra una pared y quedó tirado como aturdido. Aún respiraba, pero no se podía saber si estaba consciente.

—¡Vel! —Larthi estaba en la puerta de la habitación de su padre y miraba confundida a los dos adversarios—. ¿Qué ha pasado? ¿Dónde está papá? —Justo en ese momento, su mirada recayó sobre la ceniza esparcida. Y pudo adivinar lo que había sucedido. Su rostro se quedó pálido, y gritó—: ¡Padre, nooo!

Su grito retumbó de tal manera en los oídos de Vel, que pensó que nunca podría librarse de ese sonido desesperado.

La atrajo hacia él, la tomó en los brazos, y pasó la mano por su cabello mientras apretaba suavemente la cabeza de ella sobre su hombro, para que no siguiera observando los miserables restos de cenizas. Para su asombro, se dio cuenta de que no sentía lágrimas en su hombro. Lo sucedido debía de haber herido tanto a Larthi, que le faltaban fuerzas hasta para llorar.

—¡Una pareja patética, me rompéis el corazón!

Larth se había incorporado y de repente se paró tambaleante delante de ellos. En el lado derecho de su frente tenía una herida abierta que manchaba de sangre su toga, que se le había ladeado en la contienda. Sus miradas se encontraron solo un instante, luego Larth corrió hacia fuera llamando a gritos como loco a sus amigos.

—Debemos salir de aquí, ¡de inmediato! —presionó Vel.

Larthi lo miraba dudosa.

—¿Por qué? No hemos hecho nada malo. ¡Fue Larth!

—Eso lo sabemos nosotros dos, Larthi, pero ¿a quién creerán los amigos de tu hermano, a nosotros o a él?

Larthi comprendió, y ambos corrieron por el jardín. Apoyado en una de las columnas con la imagen del dios de la guerra Laran, el antepasado de su familia, estaba Larth, quien los miraba lleno de odio. Al mismo tiempo, aparecieron en el jardín los primeros de sus amigos.

Larth extendió el brazo y señaló a Vel.

—¡Atrapadlo! ¡Él ha matado a mi padre!

Vel y Larthi corrieron tan rápido como podían, pero los amigos de Larth le cortaron el paso, los encerraron y cayeron sobre Vel. No pudo luchar contra la supremacía de los otros y fue empujado poco a poco hacia suelo, cogido por varias manos fuertes.

—¡Soltadlo! —exigió Larthi—. No es él quien ha matado a mi padre, ¡fue Larth!

Larth se acercó y echó una mirada llena de desprecio a su hermana.

—Miente para salvar a su amado.

Larthi sacudió la cabeza.

—¡Tú eres el mentiroso! ¡Vel no tenía motivos para matar a papá!

—Vel tenía un buen motivo, uno muy bueno —alardeó Larth y se dirigió a sus compañeros—. Precisamente había convencido a mi padre de hacer causa común con nosotros y apoyar la guerra contra Roma, cuando irrumpió Vel queriéndolo persuadir de lo contrario. Laris no lo quiso escuchar, así que Vel lo mató con la Fuerza de los Antepasados. ¡Reducidlo, para que no cause más desgracias!

Vel se dio cuenta de lo que los hombres de Vel pensaban. Uno esgrimió su garrote y la dura madera se rompió contra su cabeza. Lo último que percibió fue la mirada confundida de Larthi.

—¿Cómo está? Me estaba preocupando seriamente.

Sintió un paño húmedo y frío sobre la frente, lo que le causaba verdadero alivio. Cando abrió lo ojos, buscó en vano a Larthi, a Larth y a sus cómplices. Había solo un hombre junto a él, que sumergía el paño frío en una vasija con agua, lo retorcía y nuevamente ponía sobre su frente, con calma. Los ojos grises del rostro curtido lo miraban como tratando de averiguar algo.

—¿Cómo se siente, Enrico?

En cuanto escuchó su nombre pudo entender que la ventana, a través de la cual había echado un vistazo al pasado lejano, se había cerrado.

—¿Qué es lo que ha pasado?

Tommasio lo miraba como consciente de ser culpable de algo.

—Fui imprudente, las cosas se me fueron de las manos. Para usted, el recuerdo se fue transformando más rápidamente en una dolorosa realidad, desde el momento en que lo pude despertar del trance en que lo había inducido.

Enrico cerró los ojos y vio nuevamente frente a sí la ciudad antigua, la gran finca de Laris, y a Larthi. Había sido tan real, que ahora extrañaba a Larthi, tanto como si hubiera estado con ella hace apenas un instante, y no hace más de dos mil años.

—¿Realmente aconteció todo esto? —preguntó—, ¿o fue un sueño?

—No lo puedo decir con seguridad —respondió el abad para sorpresa de Enrico.

—¡Pero padre, usted fue quien me llevó a ese estado!

—Tiene toda la razón, pero no tengo influencia sobre lo que sucede en el trance, si recuerda hechos reales o hechos que usted cree que vivió o que hubiera querido vivir. Hay personas que desean tanto ser Cleopatra, Julio César, la virgen de Orleans o Napoleón Bonaparte, que con toda seguridad se pondrán en su piel en el caso de una regresión. Pero a menudo es solo imaginación, una clase se autohipnosis.

—Eso quiere decir que no pasé realmente por todo lo que he sufrido hace unos instantes, ¿o fue hace dos mil años? —suspiró Enrico tomando agradecido el vaso de agua que le alcanzaba Tommasio. Bebió un gran sorbo, y el agua lo ayudó a sacudir el peso que le había invadido.

—En estado de regresión, uno también puede imaginarse cosas de las que tiene temor. A decir verdad, a menudo sucede que el deseo es el padre del llamado recuerdo.

—¿Cómo puede determinar si he visto o no la realidad?

—En la medida en que usted mismo se analice y, naturalmente también, en el punto en que tome en consideración las situaciones objetivas. Si usted nunca antes ha oído hablar de Larthi y de su familia, es menos probable que todo haya sido solo imaginación. Si usted me pregunta, nos ha ofrecido un panorama muy interesante de la época de la Guerra Social. Algo que quisiera saber es si esa Fuerza de los Antepasados es la que puede convertir en pocos instantes a una persona en cenizas.

—A mí me sucede lo mismo, pero en este momento estoy demasiado agotado. Lo único que deseo es dormir.

—Por supuesto, perdóneme —dijo Tommasio con una sonrisa de culpabilidad, y se retiró inmediatamente.

Enrico quedó acostado sobre el catre de su celda y se estiró tanto como pudo. Debía dejar algo en claro. Si ese Vel no era ni una visión ni un producto de su sobreexcitada fantasía, entonces él, Enrico, había vivido dos mil años atrás en ese lugar. Y si efectivamente había sido Vel, entonces había solo una explicación para la misteriosa Fuerza de los Antepasados.

13

Roma

LA TRATTORIA[2] de Federico quedaba en el centro de Roma, pero apartada del desorden general, en la margen izquierda del Tíber. Alexander aparcó a tres minutos de allí en doble fila, como muchos hacían de noche, y bajó por la angosta escalera que llevaba hacia el río. Una mirada a los números iluminados de su reloj le reveló que era poco antes de las nueve. Sería puntual.

Le molestaba un poco la conciencia, el no haberle dicho nada a Donati sobre Petti. Pero aquí no se trataba ni de Stelvio Donati ni de los sentimientos íntimos de Alexander: se trataba exclusivamente de Elena. Primero debía escuchar lo que Petti tenía que decir, después pensaría cómo seguir adelante.

Aún seguía lloviendo —o bien había comenzado nuevamente, lo mismo daba—. Alexander abrió el paraguas acampanado que le había regalado el señor Luu y fue hacia abajo por la escalera. El Castel Sant'Angelo, iluminado por las luces de los proyectores, brillaba desde la otra orilla del río. Frente a la trattoria había un par de mesas bajo un techo semicircular, pero nadie había sido tan tenaz como para sentarse ahí afuera. Dentro, más o menos la mitad de las mesas estaban ocupadas, como Alexander había podido ver a través de la gran ventana del local.

Sacudió el paraguas y buscó a su alrededor, aunque no encontró a Emilio Petti por ningún sitio. No le agradaba en absoluto la idea de que Petti lo pudiera haber engañado y que hubiera propuesto ese encuentro para apaciguarlo.

Federico, un hombre corpulento, con una barriga considerable y mejillas carnosas, estaba en persona detrás del mostrador ocupado con su antigua caja registradora, que tenía tanta pátina como toda la instalación. Alexander se le acercó y preguntó por Petti, a quien describió con todo detalle.

Sin pensar demasiado, el dueño de la trattoria señaló a una mesa rinconera.

—En esa mesa está el hombre que busca. Llegó hace diez minutos.

—Pero no hay nadie en la mesa —constató Alexander después de echar un vistazo.

—Por supuesto que no. El señor salió con el otro hace cinco minutos. Dijo que regresaba, que le mantuviera libre la mesa.

—¿Con qué otro?

—No lo pude ver muy bien. Solo sé que era bastante grande y que entró unos instantes por su amigo. Habló un momento con él y luego salieron los dos.

Las campanas de alarma repiquetearon en Alexander y, sin decir palabra, salió apresuradamente del local. Frente a la trattoria no vio a nadie. Las luces, ubicadas a distancias equidistantes, iluminaban el suelo de cemento hasta la escalera. A la izquierda, un camino angosto llevaba a la parte trasera del edificio; Alexander fue por él, preocupándose por ser lo más silencioso posible. El lugar detrás de la trattoria estaba lleno de contenedores de basura y algunos cajones; solo una luz mortecina penetraba proveniente de las luminarias de la calle de arriba. Con más sombra que luz, se deslizaba lentamente entre un contenedor de basura y un montón de cajones.

Un ruido, como un estertor de agonía, lo hizo escuchar con atención, y luego vio algo tirado muy cerca del río. A primera vista podría ser un montón de trapos. Pero se movió, extendiendo una mano como para indicar algo a Alexander.

La maño señaló a un segundo contenedor de basura, pero Alexander lo notó demasiado tarde. Una figura se dibujó desde la sombra del contenedor y saltó hacia él. Un hombre extraordinariamente grande, con un cuchillo con hoja larga y dentada en su mano derecha.

Alexander se agachó hacia un lado mientras que, con su paraguas —que era la única arma con la que contaba—, pegó en la mano derecha del agresor. En la Guardia Suiza fue instructor en lucha con arma blanca, lo cual ahora estaba a su favor. Acertó, y el cuchillo cayó tintineando en algún lugar sobre el cemento en la oscuridad.

Pero su adversario se recuperó de la sorpresa y se tiró tan rápidamente sobre él, que Alexander no pudo esquivarlo más. Cayó de espaldas sobre el suelo duro, sin aire para poder respirar, por un largo segundo. El agresor se sentó sobre él y preparó su puño derecho para pegarle.

Alexander, que aún tenía el paraguas en su mano, lo empujó ahora con la punta hacia arriba, simplemente para apartar al agresor.

El desconocido dio un alarido, y milagrosamente Alexander quedó libre del golpe esperado. Jadeante, su adversario tenía las dos manos frente a su cara, como si la punta del paraguas lo hubiera herido seriamente.

Alexander aprovechó el momento para apartarlo de un golpe. El otro era un verdadero coloso, pero no se defendió. Alexander dejó escapar un puñetazo contra la sien. El coloso se inclinó hacia un costado intentando detener la caída con ambas manos. Cuando se desplomó contra el suelo, Alexander finalmente pudo ver su rostro en la tenue luz.

Una cara angulosa, casi huesuda, en virtud de la cual calculó que era un hombre de treinta y cinco o cuarenta años. Pero esta idea le pasaba como incidentalmente por la cabeza. Sin poder creerlo, observaba lo que había causado la punta de su paraguas: donde había estado el ojo derecho se abría ahora un hueco, del que fluía un líquido que, en la oscuridad, se veía como una mezcla de sangre y pus.

Pero Alexander se ahorró toda compasión y prefirió ocuparse del hombre que, con mano temblorosa, había tratado de advertirle.

Se encontraba tirado junto al río retorciéndose y apretando sus manos contra su pecho, que sangraba abundantemente. El cuchillo del desconocido había abierto una herida profunda, y Petti yacía sobre un charco de sangre que se hacía cada vez más grande.

Sus labios temblaban. Finalmente dijo una palabra, y a Alexander no le quedó claro si estaba hablando de él o de sí mismo:

—Inconsciente…

—¡No hables! —dijo Alexander mientras buscaba su teléfono móvil en el bolsillo de su chaqueta—. Llamaré pidiendo ayuda.

—Demasiado tarde —profirió Petti jadeante y escupió sangre. Una mano temblorosa y bañada de sangre tomó la derecha de Alexander, que sostenía el móvil, como si el herido quisiera atraerlo hacia sí.

—En las montañas —murmuró Petti, apenas perceptiblemente—. Obispo…

Su voz desfalleció, y su cabeza cayó hacia un lado. La mirada vidriosa le reveló a Alexander que el hombre estaba muerto. Le invadió la tristeza, a pesar de que Petti nunca había sido un amigo cercano. Alexander le habría concedido una segunda oportunidad, después de la profunda caída que había vivido el periodista.

Unos ruidos a su espalda le hicieron volver la cabeza. El agresor herido seguía en el suelo, pero junto a él había un segundo hombre que señalaba con el brazo extendido hacia Alexander. Comprendió entonces lo tonto que había sido al no buscar en los alrededores al segundo agresor. Efectivamente, ¡Elena había hablado de dos hombres que la habían perseguido en Sant'Anna!

En la mano extendida del segundo hombre había algo grande y oscuro: una pistola automática con silenciador. Cuando la reconoció, Alexander quiso tirarse hacia un lado. Pero el hombre ya había disparado, y Alexander sintió el golpe en la frente.

14

San Gervasio

SORPRENDIDO, Enrico se sobresaltó al escuchar que alguien llamaba levemente a su puerta. Afuera estaba oscuro, y hacía rato que los monjes habían hecho sus últimas oraciones en la pequeña capilla. Ahora era momento de dormir, y el abad consideraba que este hábito debía ser respetado. Volvieron a llamar, y Enrico sintió alivio.

—Adelante, Francesco —dijo no demasiado alto, para que los monjes de las otras celdas no pudieran oírlo.

La puerta se abrió con un ligero crujido, Francesco se deslizó rápidamente hacia dentro y cerró la puerta nuevamente. Llevaba un cabo de vela en la mano, y la luz trémula revelaba sorpresa en su rostro.

—¿Cómo supiste que era yo?

—Nadie en este lugar puede golpear tan discretamente como tú —dijo Enrico incorporándose sobre su catre—. Ahí hay una silla, siéntate. Qué bueno que hayas venido. De todas maneras, no podía dormir. Me hará bien charlar un poco contigo.

Vacilante, el monje más joven de San Gervasio tomó asiento.

—A decir verdad, he venido a disculparme contigo, Enrico. Esto me ha perturbado continuamente y no podía dormir.

—¿De qué te quieres disculpar?

—De haberle hablado al padre Tommasio sobre tus sueños. Tal vez no tendría que haberlo hecho, pero he estado preocupado por ti. Aún somos amigos, ¿no?

—Sí —dijo Enrico.

—Pero ¿puede uno hablar a espaldas de un amigo?

—Si se trata de su bienestar, entonces sí —tranquilizó Enrico a su visitante—. En verdad, no estoy enojado contigo.

—Eso es bueno —suspiró aliviado Francesco—. El padre Tommasio estuvo hoy mucho tiempo contigo. Espero que te haya podido ayudar.

Enrico pensaba en la regresión, o lo que hubiera sido aquello. Toda la tarde había estado pensando en esa experiencia y había intentado entender por qué en los últimos tiempos había soñado una y otra vez con Larthi. Hasta hacía poco no sabía que existía, o que había existido dos mil años atrás, para ser exactos. Ahora, no deseaba nada con mayor afán que estar con ella, a pesar de que esto era imposible. Casi hubiera ido a ver al padre Tommasio, entrada ya la noche, para pedirle otra regresión. Anhelaba saber más sobre Larthi y sobre su destino. Pero luego recordó. La primera regresión ya lo había dejado muy maltrecho. Además, bien podría ser que no le agradara lo que el pasado tenía preparado para él.

Aún no había respondido a la pregunta de Francesco.

—La conversación con el padre Tommasio fue muy interesante y respondió algunos de mis interrogantes. Pero lamentablemente, también suscitó muchas nuevas dudas.

Francesco lo observó.

—No te entiendo, pero hay algo que veo muy claro: en comparación con esta mañana, te ves bastante más aliviado.

—Diría que sí, surgieron un montón de nuevas preguntas.

—Hablemos de eso si te sirve de ayuda —le ofreció Francesco—. Tal vez te pueda ayudar a encontrar respuestas a tus preguntas.

—Me temo que no puedes, pero te agradezco tu ofrecimiento. Tampoco el padre Tommasio podrá ayudarme al final. Solo hay una persona que lo puede hacer.

—¿Quién es ese hombre?

—Mi padre.

Francesco parecía sorprendido.

,—Entonces tu padre aún vive.

—¿Y por qué no debería vivir?

—Tampoco lo sé. De alguna manera, siempre te consideré huérfano —en voz baja, Francesco agregó—: Yo lo soy.

—Mi madre está muerta, pero mi padre vive. Creo que iré a verle, mañana mismo.

El rostro de Francesco se ofuscó.

—¿Nos quieres dejar? Eres… el primer amigo de verdad que tengo.

—Nos volveremos a ver, Francesco. Tengo la sensación de que volveré. Quiero decir, en San Gervasio hay muchas cosas que me esperan, a decir verdad, desde hace por lo menos dos mil años.

El joven monje sacudió lentamente la cabeza.

—No comprendo todo lo que dices, ¡pero de todo corazón espero que vuelvas! ¿Debes viajar muy lejos?

—Hacia Roma.

—Entonces, cuando nos conocimos en Roma, ¿habías estado con tu padre?

—Digamos que mi padre y yo nos habíamos detenido en la misma ciudad. En ese momento hacía mucho que no nos veíamos.

—Otra cosa que tampoco entiendo. Si tuviera un padre, y más aún si vive en la misma ciudad que yo, intentaría verlo tan frecuentemente como me fuera posible, estaría con él y querría hablar con él.

—En el caso de mi padre no es tan sencillo, Francesco.

—¿Por qué no?

—Tampoco entenderás esto. En cierto modo, mi padre es el padre de muchas personas que desean hablar con él. Por lo tanto, no le queda demasiado tiempo para su propio hijo.

—¿El padre de muchas personas? —repitió Francesco—. ¿Algo así como el padre Tommasio?

—Esa es una buena comparación, realmente.

Francesco se puso de pie.

—Si quieres viajar mañana, ahora deberías dormir. Espero que tengamos tiempo para conversar antes de que nos dejes.

—Lo tendremos —prometió Enrico y le deseó a Francesco buenas noches.

El pasillo era largo, y la vela, pequeña. La llama, que danzaba con la corriente de aire, solamente lograba arrancar de la oscuridad a una pequeña parte del corredor. Cuidadoso, ponía un pie delante del otro, con la precaución de no golpear en ningún lugar ni de hacer ningún ruido.

Tenía miedo del padre Tommasio. El abad cuidaba severamente que se respetara la calma nocturna, que duraba hasta que los hermanos de San Gervasio se reunían en la capilla, una hora pasada la medianoche, para el primer oficio matutino. Cuando vio el final del pasillo y también la puerta de su celda, volvió a respirar.

Con sumo cuidado, centímetro a centímetro, abrió la puerta, lo justo como para penetrar en la celda. Volvió a cerrar la puerta igualmente metódico, conteniendo el aliento y con el corazón palpitando. Cuando lo consiguió, se dio la vuelta aliviado y quiso apoyar la vela sobre el pequeño armario, que servía al mismo tiempo de mesa y de depósito de sus escasas pertenencias.

En medio del movimiento, la sangre se le heló en las venas. Su mirada recayó sobre un rostro apesadumbrado, que apenas se destacaba a la luz pálida de la luna que penetraba por la diminuta ventana. Silencioso e íntegro estaba parado frente a él. Como una estatua.

Tembloroso, levantó la mano con el cabo de vela. El rayo de luz cayó sobre el modesto hábito del monje, sobre un pequeño crucifijo de madera, que colgaba con un cordón de cuero del cuello del hombre y finalmente, en su rostro. Un rostro experimentado, marcado por la vida, con ojos grises, que parecían arder desde adentro. Tenía temor de ese rostro, y de su mirada severa, pero no podía imaginarse una vida sin ese hombre.

—¿De dónde vienes, Francesco? —preguntó Tommasio suave pero severamente.

—Yo… no podía dormir, padre.

—¿De dónde vienes? —repitió el abad.

Francesco no pudo resistir la mirada centellante que parecía penetrar hasta el fondo de su alma, y bajó los ojos.

—Estaba con nuestro huésped, padre.

—¿A estas horas? Sabes que no puedes abandonar tu celda hasta el primer oficio matutino.

—No podía conciliar el sueño… y él tampoco.

—¿Entonces conversaste con él?

—Sí —confesó Francesco vacilante.

—¿Sobre qué?

—Sobre aquello que lo angustia.

—¿Y qué es lo que lo angustia?

Francesco estaba sorprendido, olvidó su temor y miró al abad a los ojos.

—Pero usted debe saberlo mejor, padre, ha pasado medio día con él.

—Solo sé lo que me ha dicho, pero ignoro sobre qué habéis hablado vosotros.

—Él solo hizo alusión a aquello que lo angustia. No le entendí realmente. Yo creo…

—¿Qué?

—Creo —comenzó nuevamente Francesco—, que él tampoco lo sabe. Por eso quiere buscar consejo en su padre.

Tommasio se movió por primera vez desde que Francesco había pisado su celda, dando un paso hacia delante.

—¿Él ha dicho que quiere buscar consejo en su padre?

Ahora, Francesco se sentía más que un traidor. Pero ¿qué podía haber de malo en contar al abad la charla con Enrico?

—Él quiere partir mañana —dijo—. A Roma, para hablar con su padre.

—¡Continúa! —ordenó Tommasio—. ¿Qué más?

—No me ha contado más.

—Me has ayudado con eso, Francesco. Pero tú has pecado al ir contra la orden del monasterio y haber abandonado tu celda durante el reposo nocturno. Te daré la oportunidad de enmendar tu pecado. ¡Sígueme!

Francesco sabía lo que a continuación se avecinaba. Él lo había experimentado frecuentemente, aquí en San Gervasio y anteriormente. Mientras seguía al padre Tommasio por el convento oscuro en medio de la noche, sentimientos contradictorios se apoderaban de él. Era el miedo al dolor, que le hacía pensar en volver hacia atrás y salir corriendo de ese lugar. Pero también estaba el temor de perder el afecto del padre Tommasio, y esa preocupación tenía aún más peso. Se sometería a la penitencia y con eso sosegaría al padre.

Salieron al aire frío de la noche, que de inmediato se deslizó por debajo de sus hábitos. Francesco tenía escalofríos y temblaba, pero no todo residía en el frío. Con perseverancia, Tommasio lo guio hasta la vieja torre del campanario, al costado de la cumbre de la montaña, que estaba considerada en peligro de derrumbe y en la que nadie debía ingresar. Sea como fuere, eso es lo que se decía. Pero Francesco ya había estado varias veces allí. Siempre que pecaba.

Tommasio tomó la llave oxidada del cordel con el que ceñía su hábito, y abrió la puerta hacia la torre. A la luz de una vela, subieron por una escalera estrecha y serpenteante hasta llegar a la habitación debajo de la cabeza de la campana. Era una habitación pequeña, en cuyo centro se encontraba un pequeño altar, sobre el que Francesco colocó la vela. Entretanto, se esforzaba por no mirar el mosaico de la pared que representaba un ángel envuelto en llamas. El ángel tenía una mirada severa, inquisidora, exactamente como el padre Tommasio cuando lo había sorprendido en pecado.

Sin decir palabra Francesco desató el cordón, se quitó el hábito y la camiseta. Se arrodilló desnudo delante del altar y tomó el látigo que estaba sobre él. Sus lonjas de cuero terminaban en pequeños nudos teñidos de rojo.

Bajo la mirada satisfecha del padre Tommasio, Francesco agitó el látigo y volvió a marcar las heridas que ya desfiguraban su espalda, mientras murmuraba una y otra vez: «Totus tuus, Domine. Hic iacet pulvis, cinis et nihil. Mea culpa, mea culpa, mea maxima culpa».

15

Roma

SE SENTÍA como envuelto en algodón; las figuras y los ruidos le llegaban solo de manera borrosa. Sus recuerdos eran igual de difusos y fragmentarios.

Las personas se habían acercado, y se gritaban nerviosas entre ellas. Otros habían salido corriendo presurosos del lugar. Alguien le había dicho algo y había apoyado cuidadosamente su cabeza sobre algo blando, un almohadón o una chaqueta doblada. Algo tibio había sido extendido sobre él, tal vez una manta o también un abrigo. Él solo se había quedado ahí, tirado, incapaz de moverse.

Las voces se mezclaban con el continuo murmullo del río cercano. Había escuchado sirenas, vio una luz destellante, que como una lanza luminosa, buscaba atravesar la noche y la vaga penumbra a su alrededor. Lo revisaron, lo levantaron, lo acostaron en una especie de tabla y lo metieron en un cobertizo. No, en un auto. Las puertas se cerraron de un golpe, nuevamente sonaron las sirenas. No recordaba cuánto había durado el viaje, ni qué fue lo que sucedió con él. Y ahora estaba acostado allí, sí, pero ¿dónde?

—¿Dónde estoy?

Un rostro apareció muy cerca de él, una mujer joven y bella, con piel oscura, que hacía un notorio contraste con su vestimenta clara.

—¿Cómo está, signor Rosin?

—¿Dónde estoy? —repitió y sintió cómo la niebla, el algodón, de nuevo se hacía cada vez más espesa a su alrededor.

El rostro desconocido se diluyó. Cuando volvió a tomar forma, este había cambiado, se había aclarado y envejecido, surcado con arrugas y enmarcado en cabello grisáceo.

—Horrible —dijo Alexander.

Stelvio Donati frunció la frente.

—¿Cómo?

—El rostro de la enfermera era una vista mucho más agradable —dijo Alexander, y con cada palabra le resultaba más fácil hablar—. En cambio tú eres un modelo de fealdad.

Donati rio.

—Entonces deberías verte, ¡querido mío! Sobre tu frente tienes la venda más grande que el mundo haya visto, y todavía puedes estar contento con eso. Un centímetro más y la bala no solo te habría rasguñado la frente, sino que la hubiese rapado al cero. Deberías encenderle por lo menos una docena de velas a tu ángel de la guarda.

Una mujer acartonada con chaquetilla blanca, bastante más canosa que Donati, se acercó a la cama de Alexander.

—Soy la doctora Boccia. ¿Cómo se siente?

—Aún no tan bien como antes del disparo —dijo Alexander con una sonrisa afligida—. ¿Es cierto lo que dice mi amigo, que me salvé con un rasguño?

—Sí, pero con un rasguño respetable. Ojalá su novia prefiera los hombres con cicatrices, porque usted va a llevar una grande y muy visible —dijo, señalando la frente de Alexander—. Cuando la bala lo rozó, el shock casi lo paralizó, y probablemente sufrió una conmoción cerebral. Mañana los exámenes podrán precisarlo. Hasta entonces debe descansar.

La médica abandonó la pequeña habitación, mientras Alexander la observaba nostálgico. La alusión a su «novia» le había deparado asociaciones desagradables. Dirigió su mirada hacia Donati.

—¿Cómo está Elena?

—Ojalá esté durmiendo. Sea como fuere, lo puede necesitar. Bazzini la acosó lo suficiente. Pero ahora debemos hablar sobre ti, amigo. ¿Qué es lo que sucedió en la Trattoria de Federico?

—Yo estaba citado a las nueve con Emilio Petti. ¿Cuánto tiempo hace de eso?

Donati no necesitó mirar el reloj.

—Es casi medianoche, así que, hace apenas tres horas.

—Petti está muerto, ¿no?

—Más muerto, imposible.

—¿Y los asesinos?

—Lograron escapar. Eran dos, ¿no?

—Sí, dos —afirmó Alexander—. De todas maneras, no pude ver más.

—Los testigos de la trattoria que observaron la huida también hablaron de dos hombres.

—¿Testigos? —Alexander escuchó con sorpresa—. ¿Entonces, hay una descripción de los hombres?

—Sí, desde atrás. Uno era muy alto, el otro, algo más bajo.

—Y al grande ahora le falta un ojo.

—Lo hemos encontrado. O mejor dicho, lo que queda de él. Ahora, por favor, con pelos y señales.

Alexander comenzó su relato con el viaje desde Sant'Anna hacia la ciudad y el encuentro inesperado con Petti, finalizando con la pelea nocturna que a uno de los asesinos le costara un ojo y a Petti, la vida.

Donati se ahorró un sermón sobre el secretismo de Alexander, su mirada acusadora decía demasiado. Solamente preguntó:

—¿Puede ser que alguien te haya seguido hasta la Trattoria de Federico?

—No lo creo… Al menos no noté nada. Pero es imposible que haya guiado a los asesinos hacia Petti, ¡ellos estuvieron antes que yo en donde Federico!

—Es cierto.

—¿Y si se tratara de los dos hombres que también tienen a Picardi sobre su conciencia?

—Es lo que sospecho, Alexander, pero no lo apostaría. Tal vez podamos avanzar en eso con el análisis de criminalística de las pistas encontradas en el lugar de los hechos. ¿Petti te dijo alguna cosa que nos pudiera ayudar?

Alexander quiso menear la cabeza pero un dolor punzante, que comenzaba en su frente y le atravesaba todo el cráneo, lo paralizó por un instante en medio del movimiento.

—Esta tarde estuvo muy reservado. Me quería contar más en donde Federico, sea como fuere, eso fue lo que dijo —De repente, con el dolor de cabeza, asoció un débil recuerdo—. Espera, Stelvio, hay algo más. Hace un rato, en el Tíber, poco antes de morir, Emilio quería decirme algo. Ya estaba muy débil, y no pudo terminar la frase. Habló de las montañas y de un obispo.

—¿Qué obispo y qué montañas?

—No te puedo decir. Emilio estaba muerto antes de que pudiera decirme algo más.

—¿Estás seguro de que no te dijo nada más?

Alexander se esforzó por recordar algo más, e instantáneamente sintió cómo el dolor de cabeza se hacía más intenso. Bebió un sorbo de agua y presionó el vaso frío sobre la parte de la frente sin vendaje.

—Creo que eso es todo lo que puedo decir. O bien es que no puedo recordar nada más.

—Y sí, hay una cantidad de montañas en este planeta, y en algunas de ellas seguramente, un obispo. A primera vista, esto no nos ayuda demasiado.

—No puedo ayudar con nada más —dijo Alexander compungido.

Donati se levantó de la silla para acompañantes.

—Ahora duerme, amigo mío. Mañana seguramente tendrás la cabeza más clara, tal vez se te ocurra algo más. Ha sido un día largo. Yo también siento que ya no logro concentrarme demasiado. Esperemos que el día de mañana nos traiga nuevas ideas.

Alexander asintió fatigado y se dejó caer rendido sobre la almohada. El rostro de Donati, al igual que la habitación del hospital, se desvaneció a su alrededor.

Soñó con un tibio día de verano, en el mar, con Elena que corría con él hasta el agua. Ella nadaba hacia el mar abierto y él, que en realidad era un buen nadador, no podía alcanzarla por más que quisiera. Se alejaba más y más de él, y en cierto momento, desapareció. Lo invadió el pánico. Llamaba a Elena tan fuerte como podía, y miraba hacia todos lados. Pero ni Elena ni nadie estaban allí. Estaba solo.

DÍA 2

Jueves, 13 de octubre

16

San Gervasio

HABÍA dejado de llover, al menos por el momento, y el sol naciente se esforzaba valientemente por rasgar las nubes. Enrico se paró frente al monasterio, despidiéndose del lugar donde había vivido casi un mes. El viento sacudía su cabello y se rodeó el pecho con los brazos, pero esto no le ofrecía una protección suficiente contra el frío de la mañana.

Estaba agradecido por su tiempo con los monjes. Fue un período de tranquilidad y recogimiento, tal como se lo había imaginado. Había reflexionado mucho sobre su vida hasta ese momento, y sobre aquello que comenzaría en el futuro, aun cuando no llegara a una decisión definitiva.

El sueño que lo había atormentado las últimas noches se había interpuesto, y le había dejado claro que aún no podía terminar con su pasado. Ser un Hijo de los Ángeles era algo especial. No era algo que se pudiera dejar sencillamente de lado, como cuando uno deja colgada una profesión que ya no le agrada más para comenzar algo nuevo. La sospecha que le despertara el sueño se había transformado en certeza con la regresión. Para él había algo importante por cumplir, algo que estaba relacionado con su linaje.

Escuchó pasos detrás de él, se giró y vio una imagen delgada que se recortaba de la sombra del monasterio. Era Francesco, que venía hacia él con pasos vacilantes, y Enrico le deseó buenos días.

—Buenos días, Enrico —dijo el joven monje suavemente.

Su rostro, que siempre se veía algo preocupado, le pareció a Enrico especialmente triste esa mañana. Y dejó caer sus hombros, como si le costara demasiada fuerza mantenerse erguido.

—¿Qué te sucede, Francesco? En comparación contigo, Napoleón, después de la batalla de Waterloo, debió ser un modelo de alegría de vivir. ¿Has dormido mal?

—Pues sí. De todos modos, hoy se despide un amigo —Francesco levantó la cabeza, ahora con una mirada llena de reproches—. ¡Ni siquiera has estado en el desayuno!

—No tenía hambre. Tal vez es fiebre de partida.

El reproche en los rasgos de Francesco cedió a una expresión suplicante.

—¿Estás seguro de que no prefieres quedarte, Enrico? Tienes amigos aquí. Todos nosotros somos tus amigos. Te ayudamos a resolver tus problemas. Por eso es por lo que nos hemos encontrado, para estar uno junto a otro y fortalecernos, para no desesperar, sino hacer las paces con Dios.

Francesco hablaba con tanta pasión, que sus palabras sonaban como una prédica, casi como una súplica, como si el joven monje quisiera protegerlo de un grave error.

La conciencia de Enrico se agitó. Él quería a Francesco y había buscado dialogar con él siempre que le había sido posible. Pero ahora este apego lo inquietaba. Hasta ese momento no había sido consciente de lo mucho que Francesco se había apegado a él.

Puso ambas manos sobre los hombros del monje. Francesco se sobresaltó de manera extraña, como si sintiera un dolor corporal.

—No conoces mis problemas, Francesco.

—¡Porque no me hablas de ellos! Los amigos están para que uno pueda confiarle sus preocupaciones. ¿O no es así?

—Es cierto, pero en mi caso es algo diferente. En verdad, no te lo puedo explicar más exactamente. Existe solo una persona que puede seguirme ayudando ahora, y ese es mi padre.

—Si es así, te deseo un buen viaje —dijo triste Francesco—. Espero que nos volvamos a ver —Con esto, se dio media vuelta y caminó hacia el convento. A mitad de camino se detuvo y se volvió nuevamente—. ¡Cuídate!

Enrico echó una maldición en voz baja, y se alegró de que ningún monje lo hubiera oído. Francesco había conseguido que él abandonara el monasterio con sentimientos enfrentados. La rabia por el joven monje lo inundó. ¡Francesco no habría creído en serio que él pasaría el resto de su vida en la soledad de San Gervasio! Pero la furia se disipó rápidamente. Lo que quedó fue la mala conciencia.

Cuando un hombre con hábito se acercó a él, lo primero que pensó fue que se trataba nuevamente de Francesco, pero luego reconoció el rostro arrugado del abad.

—Entonces, ¿de verdad nos quiere dejar, Enrico? —preguntó Tommasio.

Enrico asintió con la cabeza.

—Quiero bajar hasta Fiera con el viejo Maurizio. Seguramente no le importará llevarme.

Fiera era el lugar más cercano al pie de la montaña. Allí, Maurizio tenía un almacén de ramos generales. Una vez a la semana, los jueves, subía hasta el monasterio con su furgoneta para entregar alimentos y todo lo necesario para vivir.

—Siento que nos deje, Enrico. La regresión logró sacar algo fuera. Tal vez debe continuar el camino que lo lleve a aclarar su sueño, su pasado.

—Sí, pero tal vez sea demasiado tarde. En caso de que aún esté dispuesto a ayudarme, padre Tommasio.

—En todo momento. Usted fue un huésped bienvenido, y siempre lo será, de eso estoy seguro. Por otra parte, como no vino a desayunar, le hice empacar algo de pan y queso. Ah, ahí viene Ambrosio.

El magro cocinero se acercó al abad y, sin decir palabra, le alcanzó a Enrico una bolsa con pan. Su rostro, inexpresivo como siempre, no revelaba si también él sentía la partida de Enrico.

Una bocina algo jadeante, que se entremezclaba con el gruñido descompasado de un motor, retumbó en el silencio matinal. Unos segundos más tarde, vieron a la desvencijada furgoneta de Maurizio que afanosamente se esforzaba por subir los últimos doscientos metros hasta el monasterio.

A la pregunta de Enrico, si lo podía llevar hasta Fiera, Maurizio respondió —parco en palabras como siempre— apenas inclinando la cabeza. Enrico ayudó en la descarga de la mercadería, colocó su bolso de viaje gastado en la parte trasera, y se subió al asiento del acompañante que, son su peso, chilló de manera poco recomendable.

Con la mano derecha, Tommasio se hizo la señal de la cruz.

—¡Ve con Dios, hijo mío!

Maurizio arrancó el motor; el ruido estruendoso y trabado sonó como el traqueteo de una vieja motoneta en los oídos de Enrico. Abandonaron San Gervasio y cuando, después de la primera curva en el angosto camino de montaña, dejó de verse el monasterio, Enrico se inundó de una silenciosa melancolía. Allí había sido acogido con amabilidad, pero si finalmente quería encontrar su paz interior, por gusto o por la fuerza debía volver a Roma.

El silencio notorio del viejo comerciante no le dificultaba a Enrico dejarse llevar por sus pensamientos. Había estado mucho tiempo despierto esa noche, y se había preguntado si su sueño volvería.

Casi había temido llegar a saber qué había sucedido con Vel y Larthi. Larth sin duda había sido un contemporáneo desagradable y había contado con fuerzas terribles. Por el otro lado, Enrico estaba ávido por la continuación de la historia. Por eso lo sorprendía un poco que no hubiera tenido ninguno de esos sueños intensos.

Al despertar, solo había recordado el rostro de Larthi, cómo las lágrimas se deslizaban por su rostro. ¿Había llorado la muerte de su padre? ¿O de alguna extraña manera era consciente, dos mil años atrás, de que Vel/Enrico quería marcharse y, por lo tanto, abandonarla?

Cuando estaba en esos pensamientos, un escalofrío le corrió por la espalda. Estuvo precisamente agradecido por la distracción que le provocó Maurizio, cuando en cierto momento profirió un ruido, un gruñido que sonó como una expresión de asombro.

Esta desacostumbrada expresividad hizo que Enrico prestara atención. Miró al hombre a su lado y preguntó qué pasaba:

—Algo raro —gruñó Maurizio, y se rascó el mostacho de morsa—. Algo que nunca había vivido antes. Detrás de nosotros hay un auto.

—¿Y?

—Arriba, en la montaña, solo está el convento, y los monjes no tienen auto.

Enrico giró la cabeza y vio un pesado vehículo todoterreno acercarse rápidamente. Los vidrios del auto estaban tintados, de manera que no se podían reconocer a sus ocupantes.

—Tal vez sean turistas —pensó en voz alta.

—Turistas, humm.

Maurizio lo escuchó con una actitud negativa, pero no se podía saber si a él no le agradaban los turistas en general, o si consideró la reflexión de Enrico como desacertada.

El conductor del todoterreno debía tener prisa, tanta como para empujar la furgoneta. Maurizio no se mostró dispuesto a aumentar la velocidad. Adelantar era imposible. A la derecha se alzaba escarpada la pendiente del Monte Gervasio, mientras que el bosque, a la izquierda, tenía un declive tan pronunciado, que hubiera resultado imposible que Maurizio se detuviera.

Enrico señaló hacia atrás con el pulgar.

—Debería dejarlos pasar en cuanto tenga oportunidad, Maurizio. Ahí hay alguien que tiene prisa.

—Deberá ser paciente —bufó Maurizio cuando un violento golpe sacudió su auto.

El conductor del todoterreno había acelerado y golpeó su pesado parachoques contra la parte trasera de la furgoneta.

Después del primer susto, Enrico buscó el cinturón, que había ignorado al subir, y lo aseguró con prisa. Maurizio tampoco tenía puesto el cinturón de seguridad, pero él no le dio importancia. Abrazó el volante con ambas manos y finalmente aceleró. El viejo vehículo hizo un espantoso tramo hada delante, y le sacó diez o doce metros de ventaja al todoterreno. El motor del extraño rugió y quien los perseguía aceleró.

—No quiere esperar hasta tener lugar para sobrepasarnos —dijo Enrico—. ¡Acelere, Maurizio!

El viejo murmuró algo como «No tengo intenciones de suicidarme» y fue apenas más rápido que antes, también por temor a la pronunciada curva que tenían ante ellos.

Aún en la curva, fueron nuevamente embestidos, y ahora con más fuerza. Su auto se balanceó y rozó la roca con el lado derecho. Enrico escuchó un espantoso ruido áspero y vio volar chispas. Como loco, Maurizio tiró fuertemente del volante, y tuvo el auto nuevamente bajo control.

—¡Ahora sí, más rápido! —reclamó Enrico cuando salieron de la curva.

—Y un cuerno —dijo groseramente Maurizio—. Adelante el camino es muy malo.

Enrico también lo veía. En el escaso recubrimiento de grava se abrían grandes y profundos baches, probablemente provocados por el desprendimiento de rocas. Maurizio pisó los frenos e intentó esquivar los peores cráteres. A pesar de eso, Enrico y él fueron sacudidos violentamente.

Enrico miró hacia atrás y se espantó. El auto todoterreno se precipitaba hacia ellos sin reducir la velocidad, y quien conducía ese automóvil parecía no temer al terreno irregular.

La furgoneta fue nuevamente embestida, con tanta furia que Maurizio perdió el control.

El vehículo giró hacia la izquierda, salió del camino y resbaló hacia abajo por la pendiente boscosa. Enrico se agarró con uñas y dientes el revestimiento de la guantera, mientras Maurizio se esforzaba por esquivar los troncos. Lo logró una vez, y otra, y otra, pero luego Enrico vio sobresalir un gran tocón justo enfrente de ellos.

Quiso advertir a Maurizio, pero era demasiado tarde. Tras el choque, el auto salió despedido por el aire, cayó sobre el lado del conductor y todavía dio una vuelta de campana lateralmente. Después reinó la calma, el motor estaba ahogado.

Enrico estaba mal, todo daba vueltas a su alrededor. Cerró los ojos y respiró profundamente, hasta que se sintió algo mejor. Cuando abrió nuevamente los ojos, comprobó que el automóvil estaba tumbado sobre el lado del conductor, detenido por un gran tronco de árbol.

Maurizio, que no llevaba puesto el cinturón de seguridad, estaba tirado debajo de él en una postura raramente contorsionada. Enrico le habló, pero el comerciante no reaccionaba. Enrico intentó tomarle el pulso. «Nada». Cuando se volvió más hacia él, se dio cuenta de la posición absolutamente antinatural de su cabeza. Sin duda, el anciano se había quebrado el cuello.

Enrico desabrochó su cinturón e intentó abrir la puerta del conductor que ahora se encontraba sobre él. En el accidente, toda la carrocería se había deformado y la puerta estaba trabada. Se apoyó contra ella con toda su fuerza. El sudor le caía por la frente.

En el quinto o sexto intento finalmente la puerta cedió y trepó por los hierros retorcidos.

Sus extremidades le dolían, pero pensando en Maurizio, podía sentirse afortunado.

Escuchó pasos y voces. Su primer impulso fue gritar.

Pero luego advirtió que los que venían no lo hacían para auxiliarlo, sino que eran los ocupantes del todoterreno, los asesinos de Maurizio. Eso no había sido precisamente un accidente.

Enrico comenzó a correr pendiente abajo alejándose de los desconocidos, pero estos ya lo habían descubierto.

—¡Ahí va! —escuchó una voz clara que le resultaba extrañamente conocida.

—Detrás de él, ¡no se nos puede escapar!

17

Roma

—¡ELLA está fuera! —gritó un Stelvio Donati de buen humor, cuando entró en la habitación de hospital donde se encontraba Alexander—. Casi fuera, en todo caso.

Alexander puso la bandeja del desayuno sobre la pequeña mesa junto a su cama y miró sorprendido a su visitante.

—Que en un hospital se lo despierte a uno en medio de la noche es normal pero ¿qué es lo que te ha sacado a ti tan temprano de la cama?

—No he dormido mucho —Donati rio silenciosamente—. Pero otros han dormido menos. Me refiero a los colegas de Técnica Criminalística y de Medicina Forense. Yo les procuré un turno nocturno, que tal vez no me perdonen pronto, pero no fue del todo inútil, por decirlo de una manera discreta.

—Dilo de una manera menos discreta —le exigió Alexander a su amigo—. ¿Qué novedades sensacionales tienes?

Donati acercó la silla de acompañantes y se sentó.

—Está bien. Por un lado, hallamos huellas de sangre en el cuerpo de Picardi que no le pertenecen ni a él ni a Elena.

—¿Entonces se ha comprobado su inocencia?

—Al menos la acusación de culpabilidad se puso en duda. Las huellas de sangre demuestran que al menos una persona más participó del homicidio de Picardi, con lo que la versión de los hechos que contó Elena gana en credibilidad. Por supuesto que se podría suponer que Elena y la persona de la que provienen las huellas de sangre eran cómplices, ¿pero un cómplice la habría dejado tirada junto al cadáver? Carece de sentido. Así pues, todo tiene un buen panorama para Elena.

—En efecto —Alexander estaba tan feliz por eso que olvidó completamente su dolor de cabeza—. Ahora solo tendría que descubrirse de quién proviene esa sangre.

Donati sonrió con picardía.

—Aún no sabemos el nombre de la persona, pero podemos decir dónde anduvo anoche cerca de las nueve. A saber, a orillas del Tíber, en la Trattoria de Federico. Y eso te lo debemos a ti, Alexander.

—No pudo haber sido Emilio Petti, si no conocen el nombre de la persona —reflexionó Alexander.

—Se trata de un hombre alto y con un solo ojo.

—¿Porqué…?

—Sabemos que tiene solo un ojo, ¡porque anoche tú le vaciaste el otro! Gracias a eso, el análisis del globo ocular (o de lo que quedó de él) dio como resultado una compatibilidad genética con la sangre encontrada en el cadáver del Picardi. ¿Qué me dices ahora?

—Te digo que el Vaticano debería vender esos paraguas solo a turistas con permiso para llevar armas —Ambos rieron, y Alexander preguntó—: ¿Elena ya lo sabe?

—Lo sabrá pronto. Estoy camino de la jefatura de policía para encauzar su liberación.

Alexander salió de la cama.

—Voy contigo.

—Alto, amigo, ¡estás dado de baja por enfermedad! No se bromea con una conmoción cerebral.

—Tampoco es tan malo. Acabo de ser dado de alta.

—¿Por quién?

—Por la única persona que puede disponer sobre mí —dijo Alexander con su dedo señalándole el pecho—. Si tú no me llevas, tomo un taxi hasta la jefatura.

—Está bien —suspiró Donati—. Tal vez sea bueno que vengas.

—¿Ahora por qué piensas eso? —preguntó Alexander mientras se quitaba la bata blanca de hospital y sacaba su ropa del pequeño armario.

—No puede causar daño que Elena escuche alguna vez una buena noticia de tu boca. Hasta un ciego con muleta se da cuenta de que aún la amas.

Apurado, Alexander se deslizó dentro de sus pantalones y su camisa, contento de no tener que mirar a Donati.

—¿De qué sirve eso, si no hay sentimientos recíprocos?

—¿Lo sabes con tanta certeza, Alex?

—Ella me trata como a un montón de mierda.

—Lo que por supuesto podría ser consecuencia de que tú la hayas tratado a ella como un montón de mierda.

—¡Pensé que eras mi amigo, Stelvio! ¿De qué lado estás, en realidad?

—Pensé que era amigo de ambos —replicó Donati imitando el tono apenas ofensivo de Alexander—. En cualquier caso, no llegarás a saber cómo está Elena contigo si no hablas con ella.

Alexander, que entretanto ya había terminado de vestirse, miró escéptico a Donati.

—Siempre se necesitan dos para una conversación.

—No he dicho que fuera fácil.

En el momento en que dejaban la habitación estuvieron a punto de atropellar a una mujer entrada en años y con una chaqueta de médico. La doctora Boccia miró a Alexander de arriba abajo, como a un marciano.

—¿A dónde quiere ir, signor?

—Abandono el campo, en su defecto, la cama —respondió Alexander—. Es mi humilde contribución a la reducción de gastos en el área de salud.

—¡Qué importan los gastos, usted debe estar en reposo! Su conmoción cerebral no conmueve al mundo, pero lo mejor para usted es un par de días de calma.

—Puede ser, pero no encontraré calma precisamente ahora.

Alexander le arrojó un beso a la médica.

—¡Muchas gracias por todo y espero que no nos veamos tan pronto, dottoressa!

Al abandonar la planta, Alexander aún tuvo que escuchar los insultos de la boca de una universitaria de último semestre, que sonaron realmente muy chocantes.

Media hora más tarde, en la Jefatura de Policía sobre el Quirinal, se encontraron con un commissario Bazzini muy exacerbado, que observaba a Donati como a un criminal inveterado.

—¿Es cierto que han dado lugar a la liberación de Elena Vida?

—Es correcto, colega —replicó Donati muy tranquilo.

—¿Cómo se le ocurre?

—Los resultados de los análisis son claros —dijo Donati refiriéndose a las huellas de sangre del asesino desconocido—. Con eso, la culpabilidad de Elena Vida es más que improbable. Es decir, que no hay motivos para mantenerla detenida por más tiempo. Tenga en cuenta que Elena Vida trabaja para la prensa.

—¡Eso me es totalmente indiferente! ¡Ella es mi detenida, y no permito que me pase sencillamente por encima, Donati! No es a usted a quien se encomendó este caso, sino a mí. Levantaré mi queja contra usted a las más altas esferas.

—Oh, disculpe, usted aún no sabe una cosa —Donati sonrió simulando confusión—. Me ha sido asignado este caso, por las más altas esferas, a decir verdad.

—¿Quién lo ha dispuesto?

—Pregunte en el Ministerio del Interior.

Bazzini tragó saliva, pero se sobrepuso enseguida.

—¿Y por qué razón está usted ahora en este caso?

—Homicidio es un crimen capital y, como usted sabe, yo dirijo el Centro Europeo de Investigación y Coordinación para Crímenes Capitales. El Vaticano es un Estado independiente, por tanto, se le encomendó a mi departamento la dirección de la investigación.

Cuando Donati y Alexander se encaminaron hacia la sección de las celdas, dejaron atrás a un Bazzini tan furioso como perplejo.

Casi habían llegado al final del pasillo cuando él gritó:

—¡Pero el Vaticano no pertenece a la Unión Europea!

Donati se detuvo y se dio vuelta hacia él.

—Lo sé, commissario Bazzini. Debería contárselo al Ministro del Interior, en caso de que tenga ganas.

Bazzini no estaba tan errado, a juicio de Alexander.

También él, cuando había llegado a Roma para ingresar en el servicio en la Guardia Suiza, había necesitado algún tiempo para comprender las estructuras y dependencias dentro del Vaticano.

El Vaticano era la sede principal de la Iglesia católica, pero al mismo tiempo era un estado individual con ejército propio —acaso con mucho el más pequeño del mundo—, con Policía, Correo y sistema financiero. Por eso, el Vaticano se empeñaba de manera impresionante en conservar su independencia política y en adaptarse a las cambiantes políticas mundiales. Antes, se había relacionado estrechamente con Italia, y copiado su moneda. Actualmente, el Vaticano, si bien no es integrante de la Unión Europea, acuña sus propias monedas de euro que, a causa de su escaso número, se han convertido en uno de los objetos de colección más apreciados.

También en lo que respecta al trabajo en conjunto de la Policía, el Vaticano mostraba una posición ambivalente. Por un lado, tenía Policía y Justicia propias, atendiendo estrictamente a la independencia en este sentido; pero por otro, convocaba a la Policía italiana cuando no progresaban con sus medios modestos, o si el caso no podía ser resuelto dentro de las estrechas fronteras vaticanas.

En este contexto, y mediante un convenio entre el Vaticano y la Unión Europea no dado a conocer al público generai, la jurisdicción del nuevo departamento de Donati se había hecho extensiva a todos aquellos casos en los cuales el Vaticano solicitara ayuda administrativa a la Unión Europea, de lo que Alexander tomaba conocimiento en ese momento.

Además, Donati, como amigo de aquellas personas especiales —tal como se hacían llamar los Elegidos y los Hijos de los Ángeles, dentro de los cuales se encontraban los dos Papas—, era el contacto predilecto del Vaticano en las cuestiones policiales, que el Estado pontificio no podía regular solo. Pero solo unos pocos conocían la estrecha unión entre la Santa Sede y Donati, entre los que no se encontraba Bazzini.

Elena estaba recostada en la cama de hospital observando el techo, con las manos entrecruzadas detrás de la cabeza. Alexander conocía esa posición: ella solía tomarla cuando pensaba sobre algún problema. Miró a sus visitantes matutinos con sorpresa, pero su rostro permaneció serio.

—En fin, podrías poner mejor cara —dijo Donati—. Después de todo, yo no soy el commissario Bazzini.

—¡Espero que no me tortures tú también con esas preguntas idiotas que Bazzini me hace constantemente! —suspiró Elena—. Que si había tenido una relación con Picardi, que si fue un asesinato por envidia… O si lo soborné para obtener informaciones del Vaticano, y entonces en la pelea por el dinero, lo asesiné… etcétera, etcétera.

—No te preocupes, Bazzini no te molestará tan pronto.

—¿Por qué…? ¿Le han trasladado?

—Lamentablemente no —dijo Donati—. Pero las noticias para ti son mucho mejores. ¡Eres libre, Elena!

No parecía creerle realmente, e inclinó su cabeza hacia un lado, mientras algo suspicaz se despertaba en sus ojos.

—¿Libre? ¿Tan libre como para salir afuera, donde quiera?

Donati sonrió con picardía.

—Con eso has localizado exactamente el significado de la palabra «libre».

—¿A qué viene ese cambio de opinión?

—Anoche pasaron algunas cosas, en las cuales estuvo enredado Alexander.

Elena reparó en Alexander con apenas un movimiento de cabeza.

—Tienes una venda de un metro cuadrado en tu frente.

—Y todavía tuvo suerte —dijo Donati señalando la cabeza de Alexander—. Un poco más acá y la bala, en lugar de un rasguño en la frente, hubiera dejado un agujero en esa cabeza dura.

—Eso es lo que sucede cuando uno quiere jugar al periodista de investigación y no pone al corriente a los amigos de la policía.

El rostro de Elena adoptó una expresión algo sorprendida que Alexander, en ese caso concreto, no vio con disgusto.

Él le contó su encuentro con Emilio Petti, la cita en donde Federico, y lo que había sucedido en las nocturnas orillas del Tíber.

—Entonces, ¿Petti está muerto? —preguntó Elena sin poder creerlo.

—Sí —contestó Alexander—. Lamentablemente no pude evitarlo.

Donati miró escrutador a Elena.

—Pareces sentir mucho el destino de Petti.

—En fin, lo conocía de cuando aún trabajaba para Il Messaggero.

Donati balanceó la cabeza.

—Eso no es todo, Elena, ¡no me digas algo así! Removí cielo y tierra para dejarte en libertad, y tú me ocultas algo. ¡Eso no es decente! No es ninguna casualidad que esos asesinos te encuentren primero a ti y luego a Petti.

Elena pensó un momento y finalmente dijo:

—Hay todavía una persona que está envuelta en esta situación. Sin ella no me gustaría jugar de chismosa.

—¿De quién se trata?

—Laura Monicini.

—Ah, tu jefa —dijo Donati—. Está bien. Siguiente propuesta: como los asuntos importantes hay que hablarlos con toda tranquilidad y, como yo aún no tengo nada en mi estómago, nos encontramos dentro de dos horas en mi casa, desayunamos copiosamente y conversamos sobre este caso. ¿Crees que puedes traer a tu jefa?

Por primera vez en esa mañana, Elena sonrió.

—Seguro.

—¿Estás lo suficientemente bien como para salir de aquí? —preguntó Alexander.

—Claro —dijo Elena—. Estoy muy bien. Pero me quejé un poco de más delante de los médicos. Aquí en la sección de enfermería se está más cómodo que en una celda.

—Entonces te dejamos sola —dijo Donati.

—Voy enseguida, Stelvio —se dirigió Alexander a su amigo.

—Entiendo —dijo Donati y salió de la habitación.

Alexander se volvió otra vez hacia Elena. En su rostro no se veía la menor complacencia. No mostró intenciones de abrir el diálogo, simplemente lo miraba expectante.

—Se trata de nosotros dos, Elena. Creo que por fin deberíamos hablar con franqueza.

—Es lo que hicimos el día que nos separamos.

Él se aproximó hasta quedar muy cerca junto a su cama.

—Lo lamento, Elena. Lamento todo lo que te hice. Si fuera posible, ¡desandaría todo lo andado!

Elena sonrió, pero era una sonrisa fría.

—No te queda bien lamentarte, Alex. ¡Mejor déjalo así! Durante un tiempo que sentí bello, nuestros caminos corrieron juntos; ahora se han separado. Por lo tanto, debemos dejarlo en su lugar. Si se quiere arreglar una porcelana rota, nunca será como antes.

Esto le desbarató los planes. De pronto se sintió como si estuviera parado sobre arenas movedizas y percibió un gran nudo en la garganta. No se sintió capaz de decir una palabra más. Entonces, sencillamente volvió hacia atrás y abandonó la habitación.

Donati lo estaba esperando y caminó a su lado en silencio un rato, hasta que preguntó:

—¿Cómo fue todo?

—Nada de nada. Afirmar que para Elena soy como el aire sería todo un cumplido.

—Puede ser. El aire en necesario para respirar.

Alexander se detuvo y clavó sus ojos en Donati.

—¡No lo encuentro gracioso, Stelvio!

—Lo siento —Ahora, Donati sonaba compasivo—. Yo también me rompo la cabeza pesando cómo arreglar la situación entre vosotros dos. Pero pienso que es más fácil poner entre rejas a un clan de la mafia. Deberías dejar a Elena. Precisamente en su estado actual, ella debe tener algunas cosas en claro.

—En su estado actual, ¿qué significa eso?

Donati se mordió los labios.

—No hubiera querido decir esto. Solo lo sé porque leí el informe sobre los exámenes médicos de la detención de Elena.

—¿Acaso quieres decirme que Elena…?

—… Está embarazada —finalizó Donati la frase—. Pero esto nunca lo has escuchado de mí, ¿entendido?

Alexander miraba a su amigo con la boca abierta, y pasó una pequeña eternidad hasta que balbuceó:

—¿Embarazada de quién?

—Ese dato no está en el informe. Pero allí figura que ella está en el tercer mes. Y si os separasteis hace dos meses, entonces, ¿quién es el padre, Einstein? Además, por lo que yo sé, ¡fuiste tú el que engañó a Elena y no al revés, imbécil!

18

San Gervasio

ENRICO corrió cuesta abajo, dando más de un tropiezo. Esquivó rocas, árboles y arbustos, pero no vio una rama de árbol de forma arqueada que sobresalía del suelo y que le hizo caer. Un dolor punzante atravesó su pie izquierdo. Enrico pudo amortiguar algo la caída con su hombro derecho, pero el dolor eh el pie persistía, como si dentro tuviera clavos ardientes.

En algún lugar detrás de él escuchó los pasos de sus perseguidores, que se entendían entre ellos una y otra vez mediante gritos cortos. Miró a su alrededor y confirmó que en ese lugar podía ser fácilmente descubierto. El terreno estaba despejado, bien reconocible. ¡Debía seguir!

Pero, al intentar levantarse, la punzada se hizo más intensa en su pie. Apretó con fuerza los dientes para no gritar.

Buscó ayuda y descubrió, a cuatro o cinco metros de allí, una rama curvada. Arrastrándose cuesta arriba, Enrico se levantó nuevamente, abalanzándose sobre la rama. A pesar del intenso dolor pudo sostenerse. De esta manera, Enrico cojeó con la rama a modo de muleta montaña abajo.

La pendiente se hacía cada vez más pronunciada, y pronto hubo de reconocer que no podía continuar con el pie herido. Buscó un escondite a su alrededor y no encontró nada mejor que una roca saliente, aproximadamente veinte metros a la derecha.

Como pudo, se arrastró por el suelo rocoso y se apretujó contra la roca que sobresalía, de la que lo único que esperaba era que le sirviera de protección de la vista de los captores.

Silencioso, se quedó en su escondite escuchando las voces que por momentos se acercaban y, por momentos, parecían alejarse. Permanentemente tenía a Maurizio muerto delante de sí, y comprendió que los hombres que lo perseguían, literalmente, no tenían escrúpulos.

No pasó mucho tiempo, y los pasos se hicieron claramente más intensos. Enrico vio acercarse un par de pies con unas botas pesadas. Desde su escondite no podía reconocer nada más.

Él se encontraba sobre un terreno escarpado, y amenazaba en cada momento con resbalarse directamente frente a los ojos del hombre de las botas. En el momento que intentaba buscar un apoyo más firme, se desprendió una piedra, no más grande que un huevo de paloma, y rodó pendiente abajo. Eso fue suficiente para llamar la atención de los otros. El hombre se quedó quieto. Posiblemente ahora revisaba el terreno, metro a metro.

Finalmente comenzó a andar de nuevo, y se acercó al escondite de Enrico. Con la respiración contenida y los músculos tensos casi hasta desgarrarse, Enrico observaba las botas acercarse, que se convertían debajo de la rodilla en unas piernas de pantalón oscuras y rústicas.

El desconocido se arrodilló. Enrico pudo ver sus manos y el cañón de un arma de pequeño calibre, apuntando hacia su escondite.

¡Ahora o nunca!

Enrico arrojó hacia fuera un par de piedras pequeñas, para distraer al que lo perseguía. Casi al mismo tiempo, rodó de su escondite con la rama, que antes le había servido de muleta, empuñada con la mano derecha; tan pronto estuvo debajo de la saliente de roca, levantó la rama sobre la cabeza del otro.

Este retrocedió y apretó el gatillo. La bala pasó silbando cerca de Enrico y dio en algún lugar contra un tronco detrás de él.

Enrico ya se había puesto de nuevo en movimiento y rodó barranca abajo como un barril abandonado. Con el pie herido, esa era la única posibilidad de adelantarse rápidamente. Todo fue tan rápido que ni siquiera había visto el rostro del enemigo.

Este saltó y salió a perseguirlo dando rápidos saltos. Enrico siguió rodando por el suelo escabroso, despedazando ropa y piel sin advertirlo. Todo eso parecía carecer de importancia, en comparación con el peligro que emanaba del hombre con el arma.

Pero, de repente, ¡por un instante tuvo la sensación de estar en el aire! Rodó por una pendiente, cayó —aunque solo de una pequeña altura—, se dio un fuerte golpe y siguió rodando hasta que un espeso bosquecito lo detuvo.

En la caída se había golpeado la cabeza contra una roca. Estaba mareado, y se esforzó por permanecer consciente. Los arbustos, árboles y rocas a su alrededor parecían difusos, pues todo amenazaba con desaparecer ante sus ojos. Se mareó. Luego se sintió algo mejor, y su mirada fue más clara. Pero no le agradó lo que veía.

Quien lo perseguía venía directamente hacia él, medio corriendo, medio resbalando pendiente abajo con el arma en las manos. Enrico tomó su rama y quiso ponerse de pie, pero el otro estaba a solo diez metros de él y preparó el arma para disparar.

—¡Quédese quieto, no se mueva! —gritó—. ¡Si no, disparo!

Enrico vio que había perdido y obedeció. De todas formas, con su pie herido, era incapaz de moverse. Quizá también lo paralizaba la sorpresa, porque quien lo estaba amenazando con el arma ¡era el hermano Ambrosio!

En lugar del hábito de monje y las sandalias, llevaba una camisa a cuadros, un chaleco para actividades al aire libre, al igual que unos resistentes pantalones de tela gruesa y las botas que Enrico ya había visto antes. Ambrosio sostenía con tanta seguridad el arma apuntando a Enrico, como si le fuera tan familiar como la Biblia. Incluso en ese momento su rostro magro estaba totalmente inexpresivo. De todas maneras, en esta situación no causaba impresión de indiferencia, sino de un hombre en calma, que sabe exactamente lo que hace y que no vacila en matar a otros.

El segundo hombre bajó por la cuesta, también un monje con inusual ropa de paisano. El hermano Giuseppe, el responsable de las reparaciones de todo tipo en el monasterio. A causa de su apariencia regordeta y su rostro de luna llena, siempre había causado en Enrico una impresión amable. Ya no quedaban rastros de esa impresión cuando se colocó junto a Ambrosio, apuntando un revólver de cañón corto hacia Enrico.

Finalmente, el prisionero pudo encontrar las palabras.

—¿Qué significa esto? ¿Por qué me están persiguiendo?

—No tendrías que haber abandonado el monasterio —dijo Giuseppe con su particular voz chillona, imposible de concordar con el arma peligrosa de su mano—. ¡Si hubieras escuchado al padre Tommasio y al hermano Francesco, nada de esto hubiera sucedido!

—¿Cómo podía saber yo que…? —Le faltaron las palabras al pensar en Maurizio muerto.

—¡Basta de palabrería! —ordenó Giuseppe—. Ya nos habéis causado suficientes disgustos, Maurizio y tú. ¡En lugar de detenerse, se sepulta con su cascajo viejo a toda velocidad en el bosque! Yo ya temía que se nos escaparais. Pero ahora te tenemos, puedes venir con nosotros.

—¿A dónde?

—Primero hacia el camino, luego al monasterio. ¿Qué creías?

Enrico señaló su pie izquierdo.

—Me he torcido el pie, como veis. No puedo caminar.

Giuseppe no se mostró conmovido.

—Para ser así, pudiste escapar muy rápidamente. Lograrás llegar hasta el camino, aunque sea con un poco de dolor.

En vistas de las armas apuntándole, a Enrico no le quedaba otra opción que sobrellevar de alguna manera el dolor que le atravesaba el pie con cada paso. Sin la rama, en la que volvió a apoyarse, se habría dado por vencido. Cayó muchas veces, sin que Giuseppe o Ambrosio vinieran en su ayuda, y cada una de esas caídas le provocaba pequeñas lesiones.

Cuando llegaron a los restos de la furgoneta, pudo tomar un respiro. Antes de que Ambrosio sacara el bolso de viaje de Enrico de entre los hierros retorcidos y siguiera caminando solo, en dirección de la carretera, los monjes intercambiaron en voz baja un par de palabras. Giuseppe se paró un par de pasos delante de Enrico, siempre con el arma entre las manos, mirando cómo el prisionero se sentaba sobre un tocón.

Nada más sentarse, Enrico cayó en la cuenta de que ese era el tocón que había provocado el accidente. A pesar de eso se quedó sentado, su pie estaba agradecido por cada gesto de consideración. Sin embargo, evitaba mirar hada los restos de la furgoneta, donde detrás de las lunas casi totalmente rotas se veía el cadáver de Maurizio.

Ambrosio volvió con un bidón metálico, ahora con el arma sobre la espalda, abrió el bidón y vació el contenido sobre la furgoneta destruida. El insoportable olor a gasolina penetró en la nariz de Enrico, mientras observaba con creciente repugnancia el actuar de Ambrosio. Le daba igual lo que los monjes hicieran con los restos de la furgoneta, pero le era muy desagradable que explícitamente quisieran incendiar también el cuerpo del comerciante. Ya le habían quitado la vida, ahora le privarían a él y a su familia la posibilidad de una inhumación digna.

Embargado por una ira repentina, dio un salto y gritó:

—¡Ustedes no son siervos de Dios! ¡Faltan a sus mandamientos, matan a un inocente y además desprecian la dignidad de los muertos!

Giuseppe lo miró con aire censurador.

—¿Qué sabes tú de nosotros? Nosotros ejecutamos la obra del Señor a nuestra manera, y con eso obramos más en su sentido que si cumpliéramos superficialmente a los mandamientos.

—¡Esos son solo pretextos! ¿Qué misión podría justificar algo así?

—Eso lo sabrás cuando llegue el momento —replicó Giuseppe, que evidentemente no estaba dispuesto a dejarse contagiar por la irritación de Enrico. A esto le siguió un gesto con el revólver—. ¡Al bosque, rápido! Pronto va a hacer mucho calor aquí.

De mala gana, Enrico obedeció la orden. Giuseppe se mantenía detrás de él, siempre con el revólver en la mano. Se detuvieron en un pequeño claro y esperaron a Ambrosio, que con pasos ligeros iba a reunirse con ellos.

Pero antes de que los hubiera alcanzado totalmente, el resto de la furgoneta explotó con tal estruendo que a Enrico le dolieron los tímpanos. Una ola de calor envolvió a los tres hombres y durante un par de segundos les quitó el aire.

Giuseppe miraba en dirección de los hierros incendiándose, cambió el revólver a la mano izquierda y con la derecha se hizo la señal de la cruz, mientras decía en voz baja:

—Señor, ¡ten piedad por esa pobre alma!

También Ambrosio hizo la cruz frente a su pecho y murmuró:

—¡Amén!

19

Roma

POR la mañana temprano, el Foro Romano descansaba tranquilo bajo el cielo nublado, sin estar aún inundado de turistas. Enterrados en medio de la moderna Roma, los restos de templos y pórticos antiguos solo daban una apariencia más abstraída. Alexander estaba detrás de la inmensa cristalera del ático de Donati, mirando hacia la plaza donde durante siglos se había decidido acerca de los destinos de Roma y, con esto, de toda Europa. En su imaginación, las ruinas tomaban su forma original, y veía a los senadores romanos con sus limpias togas andar erguidos entre las columnas de mármol y manteniendo conversaciones importantes con correligionarios o contrincantes políticos.

Roma había sido algo especial, por siglos y milenios. Hace dos mil años los emperadores romanos habían reinado sobre aquello que se llamó Mundo Civilizado. Su poderío y el esplendor de la antigua Roma habían desaparecido: los edificios conservados en fragmentos y las columnas destruidas del Foro Romano daban solo un testimonio insuficiente de la antigua magnificencia. Pero, en medio de los restos de la antigua fuerza mundial, la Iglesia católica había erigido el centro de la fuerza religiosa; de esta manera, Roma se había convertido nuevamente en la capital del mundo.

Alexander sentía la fuerza latente en la ciudad y los muchos secretos que embargaba. Y presentía que uno de esos secretos lanzaba una oscura sombra sobre Roma y su gente, mucho más amenazante que las nubes que se aglomeraban sobre ella.

Un sonido melódico lo arrancó de sus reflexiones, y Donati llamó desde la cocina:

—Estoy exprimiendo las naranjas. ¿Puedes abrir?

—Sí —respondió Alexander, atravesó la gran sala hasta el vestíbulo, presionó una tecla para abrir la puerta de la calle del edificio y abrió la puerta del departamento.

Dos minutos más tarde, el ascensor se detuvo en la última planta para dejar a Elena y a Laura Monicini.

Elena llevaba una chaqueta negra corta, debajo una camiseta blanca y vaqueros negros con ribetes de cuero a la moda, que acentuaban sus delgadas piernas. Alexander buscó en vano un indicio de embarazo, pero en el tercer mes aún era muy pronto. Elena estaba más atractiva que nunca. Con su maquillaje moderado y su ropa limpia no parecía que hubiera estado dos horas antes ingresada en la enfermería de la jefatura de Policía, más aún porque ya no llevaba la venda en la cabeza. Cuando ella estuvo muy cerca frente a él, Alexander notó una tira adhesiva en la región de la nuca.

Laura Monicini, que tenía aproximadamente quince años más que Elena, era, sin embargo, una mujer atractiva. También llevaba el cabello corto de color cobrizo, y su rostro ovalado, a pesar de algunas arrugas imposibles de disimular con maquillaje, había conservado su belleza. Quizás fuera algo exuberante, pero lo disimulaba hábilmente con una levita a rayas que le iba muy bien.

Mientras Alexander saludaba a ambas se acercó Donati, con la camisa aún arremangada, y las invitó a entrar. Laura le estrechó en la mano una bolsita con medialunas frescas, mirando maravillada a su alrededor el ático tan amplio y decorado con tanto estilo. Se quedó impresionada sobre todo por la vista, de la que un instante antes había disfrutado Alexander.

—¿Qué es lo que hay que hacer para llegar a tener un departamento así, signor Donati? ¿Soborno o asesinato? —preguntó.

—Llámeme Stelvio, de esa manera parezco cinco años más joven. En lo que respecta al departamento, casi me resulta penoso, pero es un alojamiento oficial para empleados del Estado en posiciones dirigentes. Prácticamente me fue impuesto cuando asumí la dirección del Centro de Investigación y Coordinación. Tampoco ofrecí mayor resistencia. Pago una renta normal, normal para mis recursos, pero por supuesto no conforme a este lugar. En el mercado libre de viviendas algo así sería solo para productores cinematográficos y otros millonarios.

—Así gasta el Estado nuestros impuestos —suspiró Laura.

Donati levantó amenazante su dedo índice y dijo con una sonrisa irónica:

—¡Ay como pronto lea algo sobre esto en Il Messaggero! En ese caso, niego todo y afirmo lo contrario.

Laura rio.

—¿Cuántos faxes, e-mails y llamadas telefónicas con tales amenazas cree usted que recibo al día, Stelvio? Sin un soborno satisfactorio no me puede conmover.

—Humm, un soborno, entonces. Y ¿en qué había pensado usted?

La jefa de redactores de Il Messaggero di Roma paseó su mirada por la mesa servida, y el frente con la ventana y la vista hacia el Foro Romano.

—Un eventual desayuno y también una cena en este ambiente no sería un mal comienzo.

—Podemos conversar sobre eso —dijo Donati ofreciendo a sus invitados tomar asiento.

También durante el desayuno, Donati y Laura se trataron el uno al otro de tal manera que no dejó dudas de que ahí había dos personas que se agradaban mutuamente. Al menos dos, pensó Alexander mirando a Elena, que lo ignoraba la mayor parte del tiempo.

Cuando el hambre de todos se hubo calmado, Donati dirigió la conversación al motivo del encuentro y preguntó por Emilio Petti.

La voz que, hasta hace un instante, sonaba agradable adoptó un tono objetivo.

—Antes de que hablemos de Petti, aún debemos aclarar un par de puntos. Il Messaggero no es un organismo de asistencia a la Policía, sino un periódico que necesita realizar tiradas. ¿Cómo se vería la posibilidad de obtener algo a cambio, si debemos brindar aquí información?

—Siempre que averigüemos algo en relación con este tema, usted lo recibirá con anticipación —dijo Donati—. Antes que cualquier otro periódico o emisora. Para eso nos debe prometer que se abstendrá de todas las publicaciones hasta que se lo autorice.

—¿Y si no lo prometo? —preguntó Laura.

Donati puso cara de póquer.

—Si es así, en este momento se acabaría la parte profesional de nuestra conversación.

—Está bien, de acuerdo, Stelvio. Al fin y al cabo, no quiero privarme del privilegio de volver a ser invitada a este lugar.

—Esa posibilidad no la perdería bajo ningún aspecto —Donati sirvió a todos zumo de naranja—. Ahora, ¿cómo es la historia de Emilio Petti?

—Es la historia de un hombre que cometió un gran error y debió pagar por eso —dijo Elena, y Alexander se sobresaltó—. Supongo que conoces el lamentable artículo periodístico que apareció en los medios como el llamado «milagro de Grenzano» y que colocó a Il Messaggero en el punto de mira de la burla popular.

Donati asintió con la cabeza.

—La conozco.

—Una tontería de Emilio Petti, muy grave —continuó Elena—. Tuvo suerte de que Laura solo le cerrara la puerta en la cara y no lo demandara.

Laura negó con una seña.

—Eso nos habría traído nada más que titulares negativos.

—Puede ser —dijo Elena y se dirigió nuevamente a Donati—. En las redacciones serias, el nombre de Petti estaba tan desacreditado como hace cien años lo estuvo el de Jack el Destripador entre las prostitutas londinenses. Podía vender historias solo a diarios sensacionalistas que pertenecen a la categoría periodística más baja, si es que se puede hablar de periodismo en esos casos. Nada con lo que se pueda mejorar un prestigio deteriorado. Y tampoco para poder ganar grandes sumas de dinero. La oferta de textos malos es demasiado grande. Tanto más sorprendida estuve hace cinco días, cuando me llamó por teléfono porque quería hablar conmigo sin falta. Yo le dije con sinceridad que estaba harta de él, pero como no pude deshacerme de Emilio, colgué el teléfono. Sin embargo él volvía a llamar, y finalmente acepté un encuentro solo para que me dejara tranquila. Lo que me contó esa noche en la trattoria me dejó realmente intrigada. Se trataba de estafas a gran escala, en las que supuestamente el IOR está involucrado. Petti estaba convencido de disponer de información interna relacionada con esto.

—¿Tenía un informante en el Banco Vaticano? —intervino Donati.

—O eso, o bien su informante tiene muy buenas relaciones con el IOR.

—En fin, ¿te dijo Petti quién es el informante?

Elena sacudió la cabeza.

—Lamentablemente no. A Petti le pudo haber ido de mal en peor, pero era lo bastante periodista como para saber que jamás se revela la fuente, si no se quiere agotarla. Además, él tenía miedo de que yo pudiera continuar sin él. Quería escribir conmigo el artículo y, por cierto, para Il Messaggero.

—¿A pesar de que había sido echado de allí y puesto de patitas en la calle? —se asombró Donati.

—Ahí es cuando entro yo en la historia. El artículo debería ser el boleto de regreso de Petti al periodismo serio. Él no pedía dinero a cambio, sino el regreso a la redacción de Il Messaggero.

—Por supuesto que esa no era mi decisión —completó Elena—. Por eso le informé a Laura.

Donati observó a Laura.

—¿Y usted aceptó?

—Al principio no. Al contrario, insulté a Petti y le dije a Elena que debía mandar al diablo a ese tipo.

—Cosa que yo no hice —continuó Elena—. Petti tenía un comportamiento muy decidido, y lo que decía sonaba creíble. Yo presentí que había algo en su historia, y juré a Laura que me ocuparía de ella.

—A lo cual, con el corazón oprimido, tuve que acceder —manifestó Laura—. Otra patraña de Petti y el Messaggero habría estado arruinado. Pero Elena es una condenada buena periodista y puede ser muy convincente. Así que di mi visto bueno, aunque con la condición de que debería proceder con mucha precaución.

Alexander, que hasta ahora había escuchado en silencio, dijo:

—Hay algo que no entiendo del todo, Elena: ¿por qué Petti te metió a ti en esto? Si él hubiera escrito el artículo solo, habría sido mucho más efectivo para limpiar su nombre.

—No necesariamente —limitó Laura—. En los últimos años, Elena se ha hecho de un prestigio como vaticanista sin precedentes. Ser nombrado junto con ella como autores de un gran artículo acerca de una revelación sobre el Banco Vaticano, es por sí solo una distinción. Además, a Petti le podía quedar muy claro que él era para mí persona non grata. Cuando lo eché de allí se lo dije sin rodeos.

Donati tamborileaba impaciente las yemas de los dedos sobre el tablero de la mesa.

—Volvamos a la supuesta estafa en el IOR. ¿Qué sabía Petti sobre eso?

Tras intercambiar una corta mirada con Laura, dijo Elena:

—Él me contó una salvaje historia sobre el cardenal Mandume, a quien la Santa Sede le había encomendado revisar los negocios del IOR: Mandume murió hace pocas semanas, de un paro cardíaco, como manifestó el Vaticano. Pero Petti hablaba de asesinato; él sostenía que Mandume había sido incinerado en su oficina.

Laura chasqueó los dedos y observó a los dos hombres.

—Ustedes ya lo sabían, ¿no es cierto? Por la manera indiferente con que lo toman, ¡debían de saberlo!

Donati sonrió de manera apenas perceptible.

—Es una buena observadora, Laura. Es cierto, ayer en el Vaticano tuvimos conocimiento de que cardenal Mandume tuvo una muerte, digamos, extraña.

Laura escuchó atentamente.

—¿Quién le contó eso?

En el momento en que Donati quedó perplejo en silencio, Alexander salió al paso:

—Tú sabes que un buen periodista nunca revela sus fuentes.

—Buena salida, D'Artagnan —dijo Laura—. Dejemos la fuente de lado y hablemos sobre lo que ella ocasionó. ¿Cómo murió el cardenal, de acuerdo a tu, o mejor dicho, a su información? —y miró a Donati.

Donati se inclinó hacia delante, dirigiéndose a Laura.

—El caso ya es suficientemente complicado, por mí, en este grupo podemos tutearnos.

—De acuerdo, pero beberemos por la fraternidad más tarde.

—Con total tranquilidad —prometió Donati, quien en pocas palabras relató lo que él y Alexander sabían sobre la llamada combustión espontánea de Mandume. Sin embargo, no mencionó que Mandume había sido un Hijo de los Ángeles.

—¡Esto es cada vez más fantástico! —exclamó Laura—. ¡Combustión espontánea de un cardenal! ¿Cómo puede la gente comprarnos esto después del milagro de Grenzano?

—Aún no —dijo Donati—. ¡No olvides nuestro trato!

Donati y Laura libraron un duelo de miradas, pero luego se sonrieron.

—Tracemos un arco desde Mandume a monsignor Picardi, nuestro segundo difunto en pocas semanas, quien ocupó un alto cargo en el Vaticano —dijo Alexander reconduciendo la conversación al tema central—. ¿Vio Petti una relación entre los dos?

—Indirecta —respondió Elena—. Petti sabía, igual que yo, que Picardi trabajó junto a Mandume en la tarea de revisar los negocios del IOR. Después de esa conversación con Petti, y después de que Laura me diera luz verde, solicité una entrevista en el IOR con monsignor Picardi.

—Ya lo sabemos —dijo Donati encolerizado—. ¡No debiste ocultarnos eso!

—Fue algo tonto de mi parte, lo sé —suspiró Elena.

—Está bien, ¿qué fue lo que Picardi te contó?

—Mucho y nada. Fue la palabrería general sobre la importante función del Banco Vaticano de asegurar los negocios financieros del Vaticano y de otras organizaciones religiosas. En realidad, cuando solicité la entrevista, no mencioné que me interesara un tema en especial, porque de lo contrario tal vez no hubiera aceptado nunca la entrevista. En el momento en que nombré al cardenal Mandume, Picardi se sintió sorprendido y ofendido. Pero pudo dominarse rápidamente, y tildó como un rumor ocasionado por la «inescrupulosa prensa sensacionalista» (tal fue su expresión) la suposición de que Mandume no habría muerto por causas naturales. Cuando le pregunté por los fondos malversados del IOR, la conversación terminó súbitamente.

—¿Tuviste la impresión de que Picardi te ocultara datos? —preguntó Alexander.

—Él se mantuvo a la defensiva, pero no podría decir si lo hacía por un motivo concreto o por pura costumbre. El Vaticano y sus instituciones son conocidos por su política de información ofensiva, lo que, para nosotros los vaticanistas, hace el tema aún más interesante. No podía catalogar a Picardi muy bien, hasta que me llamó por teléfono antes de ayer por la noche. Sonaba tan conmocionado, por no decir intimidado… El extraño punto de encuentro en las afueras, en el monasterio de Sant'Anna, me convenció de que tenía información importante, pero también motivos de peso como para tener precaución.

—Al menos su muerte demostró esto último —opinó Laura—. Y como ahora también Petti está muerto y tal vez nunca encontraremos su fuente en el Vaticano, todo el artículo de investigación es tan tambaleante como un castillo de naipes en medio de una tormenta de otoño. Si no me equivoco, no tenemos ningún dato lógico.

Ahora fue Alexander quien intercambió una mirada rápida con Donati para asegurarse de su conformidad.

—Un dato tenemos, a pesar de ser muy difuso. Antes de morir, Petti dijo algo de un obispo en las montañas.

—¿Qué obispo en qué montañas? —preguntó Elena.

—Si lo supiera no hubiera hablado de un dato verdaderamente difuso.

Laura miró a Elena y Alexander.

—Los buenos periodistas están para convertir datos difusos en concretos. ¿Podrían intentar ponerse de acuerdo ustedes dos, para tratar de aclarar este tema? Sé que como equipo son imbatibles.

—Estoy de acuerdo —dijo Alexander con los sentimientos absolutamente enfrentados.

El estar cerca de Elena podía ser una segunda oportunidad, pero también podía ser insoportable.

Elena parecía pensar igual, pues después de un buen rato, murmuró un tímido «Por mí… ».

—¡Bien! —Laura aplaudió satisfecha y se dirigió a Donati—. Y ¿qué hacemos nosotros mientras tanto?

Las comisuras de los labios de Donati se encogieron pícaramente, antes de responder:

—Ya se nos ocurrirá algo.

20

San Gervasio

POR todos lados había oscuridad. Y silencio, que una y otra vez era interrumpido por un suave murmullo. En algún lugar en el techo de su calabozo subterráneo se acumulaba agua y, a intervalos regulares de casi exactamente cien segundos, se desprendían algunas gotas. Enrico había contado los segundos varias veces. Una empresa sin sentido, pero ¿tenía acaso otra cosa que hacer?

Giuseppe y Ambrosio lo habían traído de vuelta, en el automóvil todoterreno y con las manos atadas a la espalda, al monasterio. Allí, lo habían llevado a la torre del campanario al lado de la cima de la montaña, de la que él siempre había sido advertido con el pretexto de que podía desmoronarse en cualquier momento. Ellos lo habían conducido hacia abajo por una escalera retorcida hasta una pequeña trampilla en el suelo, y la abrieron. Después de quitarle las ataduras, tuvo que descender por una escalerilla tambaleante hasta aquel calabozo oscuro y sin ventanas, en el cual permanecía, según su parecer, desde hacía horas. No lo sabía con exactitud, porque durante el accidente se le había roto el reloj. Se sentía agotado tras la fatigosa huida, pero dormir no estaba en sus planes. El fortísimo dolor punzante de su pie izquierdo y su perturbación interna no le permitían serenarse.

Sus pensamientos giraban en torno a Maurizio y los hombres que lo habían matado. ¿Eran monjes? ¿Eran asesinos? ¿O ambas cosas?

Enrico no encontraba respuesta, le parecía tan paradójico todo lo que había sucedido esa mañana… Pero más extraño le parecía el motivo para todo esto: no debía dejar San Gervasio.

«¿Por qué no?».

Se formulaba esta pregunta una y otra vez, hasta que le dolía la cabeza de tanto cavilar.

En algún momento escuchó sobre él el sonido metálico del cerrojo con el que Giuseppe y Ambrosio habían cerrado la claraboya. Lleno de expectación miró hacia arriba. La pequeña trampilla se abrió, y la luz de la linterna se clavó en sus ojos.

—Quédate tranquilo ahí sentado donde estás —lo previno la voz chillona y penetrante de Giuseppe—. De esa manera no te pasará nada.

Un hombre con hábito descendió al calabozo. Nada más llegar abajo, los ojos de Enrico se acostumbraron a la luz y reconoció a Francesco. El monje desvió su mirada.

—El hermano Francesco se ocupará de tu pie, en fin, sé amable con él —le dijo Giuseppe y salió, dirigiéndose evidentemente a Francesco—: Regreso en media hora.

Antes de que Giuseppe cerrara de nuevo la trampilla, Francesco sacó una vela y fósforos de la bolsa que traía.

Cuando la mecha ardió, puso la vela en el suelo y miró a su alrededor la habitación con las paredes altas y abovedadas de piedra tosca. Se podía ver claramente que él no estaba a gusto en aquel lugar.

—Es un lugar horrible —dijo finalmente—. Lamento que debas estar aquí, Enrico.

—Yo también lo lamento —replicó Enrico sarcásticamente—, pero más siento que esta mañana haya sido asesinado un hombre. Maurizio. ¡De manos de tus hermanos, Francesco!

Él bajó los ojos.

—No quise nada de esto. ¡Si me hubieras escuchado y no te hubieras marchado, a Maurizio no le hubiera pasado nada!

—Entonces tú tenías la misión de retenerme. ¿De quién?, ¿de Tommasio?

—Yo… yo…

Francesco se dispuso varias veces para una respuesta, pero parecían faltarle las palabras. Enrico estuvo a punto de compadecerse de él, pero luego comprendió que el monje hacía causa común con los asesinos de Maurizio y que no merecía compasión en absoluto.

Un suspiro se arrancó del pecho de Francesco.

—¡Si simplemente te hubieras quedado aquí!

—¿Entonces ahora yo soy el responsable de la muerte de Maurizio? —exclamó furioso Enrico.

—No quería decir eso.

—Pero eso es lo que se escuchó. ¿Qué clase de círculo es este, donde uno primero es invitado y luego prisionero?

En lugar de responder, Francesco se arrodilló delante de él. Levantó la pernera izquierda del pantalón de Enrico, antes de sacarle el zapato y la media.

—Una inflamación que seguirá aumentando si no se la trata —dijo técnicamente, sacó de su bolsa una caja del tamaño de la palma de la mano, que abrió y dejó a su lado en el suelo.

Cuando Francesco comenzó a aplicar el ungüento, Enrico se estremeció del dolor, pero rápidamente se produjo un efecto agradable y frío.

Luego, Francesco tomó venda de su bolsa y la desenrolló cuidadosamente. Procedía con gran concentración.

Cuando finalmente envolvió la venda en su pie, Enrico dijo:

—Lo haces bien.

En realidad, él no tenía motivos para ser amable, pero después de todo Francesco efectivamente le daba pena. El joven monje parecía lamentar sinceramente todo lo que había sucedido.

Francesco lo miró agradecido.

—Me complace ayudar a los otros. Es lo más bello que me puedo imaginar.

—¿Por qué estás aquí, en San Gervasio?

En la cara del monje se leía el esfuerzo. Parecía pensar intensamente acerca de lo que debería responder.

—No puedo hablar sobre eso —dijo finalmente.

—¿Quién te lo ha prohibido? ¿Quizá el padre Tommasio?

En la sombra que se posó sobre el rostro de Francesco, Enrico percibió que había dado en el blanco.

—El pie debe descansar —dijo Francesco cuando terminó con el vendaje—. Muévete lo menos posible.

Enrico echó una mirada a los muros nada confortantes.

—Eso aquí no me será difícil.

Francesco guardó el vendaje y el ungüento en su bolsa y miró al prisionero a los ojos. En su mirada había una inmensa tristeza, que Enrico no podía explicarse y que le llegaba profundamente.

—Lamento haberte traído a San Gervasio, Enrico, ¡debes creerme!

—No debí dejarme impresionar tanto por tu relato sobre el monasterio cuando nos encontramos por casualidad en Roma, pero pensé… —Enrico enmudeció al sobrevenirle una sospecha, más que una suposición casi una certeza, si interpretaba correctamente las palabras de Francesco—. Un momento, esa no fue una casualidad, ¿verdad? Tú eras un señuelo y me atrajiste, ¡porque esa era tu misión!

La última frase ya no fue una pregunta, sino una afirmación. Él leyó en el rostro de Francesco que tenía razón.

Tomó al joven de la sotana y estuvo a punto de sacudirlo.

—¿Por qué todo ese esfuerzo? ¿Por qué soy tan importante para vosotros?

No recibió ninguna respuesta, pero presentía el motivo. Él era Hijo de los Ángeles, un descendiente del arcángel Uriel.

Pero si ese era efectivamente el motivo, los monjes debían conocer su secreto. Esto lo intranquilizaba, pero más preocupante aún era la pregunta que se deducía de esto: ¿qué querían los monjes de él? ¿Para qué necesitaban a un Hijo de los Ángeles?

21

Roma

LAS gruesas gotas de lluvia redoblaban contra el vidrio de la ventana de la oficina de Elena Vida. Alexander estaba tan absorto en su trabajo, que solamente lo notó cuando la lluvia persistía ya hacía un largo rato. Los techos y calles estaban mojados, y los pocos peatones agachaban la cabeza o se metían debajo de sus paraguas. Se reclinó contra la silla negra de escritorio, cruzó los brazos detrás de la cabeza y observó la pantalla plana que mostraba una gran cantidad de documentos que Elena y él habían elaborado en la búsqueda dudosa de algún dato sobre el misterioso obispo en las montañas. Elena estaba sentada junto a él, observando la misma pantalla y sin el menor vestigio de cansancio. El hecho de estar nuevamente en libertad y dedicada a su trabajo parecía darle alas.

Alexander había pensado en abordar el tema del niño que ella llevaba en su vientre, pero en ese caso debía revelar que Donati se lo había contado. Además, no estaba seguro de si una conversación sobre su embarazo no sobrecargaría aún más la tensa relación entre ellos. Tal vez era más acertado esperar a una ocasión más apropiada.

Él se restregó los ojos, que estaban agotados de tanto observar la pantalla, y se dirigió de nuevo al historial de Rosario Picardi que, a causa de su cambio al IOR, había salido publicado en L'Osservatore Romano, el diario vaticano.

—Como religioso y luego como director interino del Banco Vaticano, Picardi se ha encontrado con más obispos de los que caben en un avión de gran capacidad —se quejó—. Además, ni siquiera sabemos si el obispo del que habló Petti tenía algo que ver con Picardi.

Elena había insistido en comenzar con Picardi. El banquero vaticano muerto había sido un religioso, de lo cual se suponía una relación con el obispo mencionado por Petti —al menos eso pensaba Elena—.

—En algún punto debemos comenzar la búsqueda —dijo ella—. Mi olfato me dice que Picardi es un buen punto de partida.

—Al menos fue un hombre que debió conocer a cada obispo en Italia. Yo creo… —Él se detuvo, al llamarle la atención una frase en el artículo de L'Osservatore Romano—. ¡Retiro todo lo dicho, Elena! Tal vez he encontrado a nuestro obispo, en caso de que también se pudiera tratar de un arzobispo.

Elena se balanceó en su silla giratoria.

—¡Te escucho!

—L'Osservatore escribe sobre la época en que Picardi era secretario de un arzobispo de Florencia, Egidio Guarducci.

Elena asintió con la cabeza.

—Eso fue antes de venir al Vaticano y poco tiempo después, al IOR.

—Sí, pero esta frase me resulta curiosa: «Su Excelencia, el arzobispo Guarducci, dejó partir muy a pesar suyo a Rosario Picardi, puesto que este había sido para él una cercana persona de confianza, casi como un hijo».

—¡Esto puede ser así en verdad! —Elena quedó electrizada—. Hace seis años, Guarducci pasó a vida de retiro. Vamos a ver dónde se encuentra.

Sus delgados dedos se deslizaron por el teclado, revisando un dato después de otro. Pocas veces se podía encontrar al arzobispo retirado de Florencia en algún directorio telefónico o de direcciones. Ni siquiera la solicitud de información que realizó Alexander trajo un resultado positivo.

Pero luego, Elena chasqueó los dedos y dejó escapar un grito de alegría:

—¡Ajá, aquí está!: «Guarducci, con su salud deteriorada, anunció la dimisión a su cargo y su voluntad de recluirse en su terruño, un pequeño pueblo al pie del Monte Falterona, para pasar sus últimos años en tranquilidad y soledad».

—¿Y cómo se llama ese pueblo? —preguntó Alexander.

—Frana.

—Un obispo en las montañas —repitió Alexander casi meditabundo—. ¡Es posible, Elena!

Casi la hubiera abrazado de entusiasmo y la hubiera tomado allí mismo, pero en el último momento pudo contenerse.

Los minutos siguientes los pasaron ocupados en conseguir en Internet y por teléfono un vuelo a Florencia, el aeropuerto más próximo a Frana. Su esfuerzo fue en vano. Por el mal tiempo, algunos vuelos estaban cancelados y los restantes, todos reservados.

—El aeropuerto más próximo sería Pisa —dijo Elena.

Alexander negó con una seña.

—¡Olvídalo! Seguramente ahí el panorama es igual de malo. Además, de Pisa a Florencia hay una buena distancia en coche que podemos recorrer directamente desde aquí. Así, al menos, no dependeremos de las líneas aéreas, en caso de que se deban cancelar más vuelos.

—Bien. ¿Llevamos tu coche o el mío?

—No te enojes, Elena. Aunque mi Peugeot tiene ya algunos años, todavía es un poco más nuevo y más cómodo que tu «Fiat-Oldtimer»[3].

—No estoy enojada contigo. No por eso.

Sus miradas se encontraron, pero antes de que Alexander pudiera decir algo, se abrió la puerta de la oficina y entró Laura Monicini.

—Solo quería saber si habíais hecho algún progreso —Ella sonrió como pidiendo disculpas—. Ya conocéis la usual impaciencia de la jefa de redacción.

—Entonces tenemos suerte de haber sido sagaces justo en este momento —dijo Elena y le contó sobre su suposición en relación con el arzobispo Egidio Guarducci.

—¿En verdad queréis echaros encima un viaje tan largo? —preguntó Laura dudosa—. Con este tiempo de perros, seguro que no es ningún placer. Si tenéis algo de paciencia, seguro que conseguiréis un contacto telefónico con Guarducci.

—Muy posible —opinó Alexander—. Pero en asuntos importantes, una conversación personal a menudo lleva más lejos. La gente tiende a considerar a los periodistas curiosos como una molestia, y a deshacerse de ellos por teléfono. ¿Cómo era aquello? Si pones primero un pie en la puerta, la historia prácticamente te pertenece.

—Ah, sí, el viejo dicho —rio Laura—. Pero tenéis razón, es mejor que habléis vosotros mismos con el arzobispo. ¿Ya le habéis informado a Stelvio?

—Aún no —respondió Alexander.

—Entonces, yo me encargo de eso —Laura parecía estar complacida por la oportunidad de llamar a Donati—. Deberíais recoger vuestro equipaje. Posiblemente tengáis que pasar la noche. Entonces, ¡vamos al norte con vosotros! ¡Espero que podáis encontrar algo más sobre por qué monsignor Picardi y Emilio Petti debieron morir!

22

San Gervasio

ARRIBA lo esperaba el hermano Giuseppe, quien llevaba otra vez el hábito de monje y ya no la extraña ropa de paisano con la que lo habían visto Francesco y el hermano Ambrosio ese día por la mañana. El revólver, que estaba en el suelo junto a Giuseppe listo para disparar, no concordaba con la vestimenta de monje.

—¿Todo en orden? —preguntó Giuseppe.

Francesco asintió con la cabeza y tomó la mano extendida del hermano de la congregación para alcanzar el suelo de piedra desde la parte más alta de la escalerilla.

—Tu vela aún está ahí abajo, Francesco.

Francesco miró por la abertura cuadrada hacia abajo, al calabozo de Enrico. La luz de la vela inundaba el rostro del prisionero con una trémula claridad. La mirada que Enrico dirigió hacia arriba pareció atravesar a Francesco como una lanza de fuego.

—Quería dejarle al menos la luz —aclaró Francesco—. ¿O piensas que el padre Tommasio tendrá algo en contra?

—Posiblemente no.

Giuseppe cerró la puertecita y echó la llave. Cada ruido resonaba en las paredes de la torre del campanario, y cada eco le parecía a Francesco como un reproche de Enrico.

No se sentía bien estando cerca de la mazmorra, y decidió no esperar a Giuseppe. Lentamente trepó por la estrecha escalera y salió al aire libre, donde el viento fuerte le mojaba la cara.

No agachó la cabeza. Al contrario, se paró erguido con los brazos extendidos en el viento y le dio la bienvenida a la lluvia, como si ella fuera a purificarlo de su culpa y de todo aquello que lo martirizaba.

¿Podía la deslealtad a un hombre, que hasta hacía poco había llamado su amigo, realmente redimirlo de su mayor pecado? ¿Podía un pecado ser anulado por otro?

—¿Acaso el mal tiempo es tu amigo, que le das la bienvenida? —le preguntó una voz detrás de él.

Asustado, dejó caer los brazos y se dio la vuelta. El padre Tommasio estaba a apenas cinco pasos de él, e igualmente parecía no molestarse por la lluvia.

—Estaba en el calabozo, con Enrico, como deseaba, padre —balbuceó Francesco.

—¿Y? ¿Cómo está?

—Está bien. Solo el pie dislocado le causa dolores. Espero que le traiga alivio el ungüento que me dio el hermano Antonio para él.

—¿Qué fue lo que dijo? —continuó preguntando el padre Tommasio, sin ir a protegerse de la lluvia debajo de la entrada a la torre—. ¡Cuéntamelo todo, palabra por palabra!

Francesco obedeció, aunque vacilando. Igual que obedecía siempre al padre Tommasio desde que él lo había tomado bajo su tutela. Él no podía engañar al padre Tommasio, ¡nunca más!

El abad se asintió satisfecho cuando Francesco hubo terminado su relato.

—Es bueno que me hayas dicho todo, hijo mío… Y sin embargo, te ves abatido. ¿Por qué?

—Porque tal vez es pecado si yo a Enrico…

—¿Si lo traicionas, si lo espías? ¿Piensas eso?

Francesco miraba turbado al suelo en silencio.

—Lo que tú haces lo haces para complacencia del Señor —dijo Tommasio—. Y lo haces para pagar la culpa que en el pasado cargaste sobre tus espaldas. Sabes que has cometido uno de los mayores pecados que el hombre es capaz de cometer.

—Sí, padre, lo sé —respondió Francesco con la voz entrecortada.

El abad extendió el brazo derecho y señaló hacia la punta de la torre del campanario.

—¡Entonces ve y haz penitencia, Francesco!

Enrico, sentado junto a la vela que estaba en el suelo, miraba irritado hacia arriba, cuando escuchó voces difusas y luego el ruido metálico del cerrojo. Habían pasado apenas unos minutos desde que Francesco lo había dejado. ¿Volvía el monje porque había olvidado algo? ¿O estaba tan perturbado por las palabras de Enrico que ahora quería ayudar al prisionero?

La esperanza se disolvió cuando reconoció al hombre en la escalerilla.

Tommasio bajó hacia él, con el hábito mojado por la lluvia, lo que parecía no molestar al abad. Desde arriba, Giuseppe espiaba por la abertura. Tommasio le hizo una señal, y Giuseppe cerró nuevamente el calabozo.

—¿Cómo está tu pie? —preguntó Tommasio de forma inusitadamente íntima, de pie frente al prisionero, mirándolo.

—El ungüento de Francesco me refresca y alivia el dolor, pero no creo que pueda inscribirme en una maratón durante algún tiempo.

—¿Por qué no curas tú mismo la herida?

Enrico frunció el ceño.

—¿Cómo dice?

—Podrías usar tus poderes. Ya has sanado a otras personas, ¿no es así?

Tommasio parecía no esperar realmente una respuesta a su pregunta. Conocía los secretos de Enrico, de eso no había dudas.

—¿Por eso estoy aquí? —respondió Enrico con otra pregunta—. ¿Porque soy un Hijo de los Ángeles?

—No eres cualquier Hijo de los Ángeles, tu antecesor es uno de esos seres que la gente llama arcángel.

En las palabras del abad había una mezcla de respeto y desdén.

—¿Qué quiere de mí?

Tommasio señaló el pie vendado de Enrico.

—¡Cura tu dolor, Enrico! ¿Con qué motivo duermen en ti fuerzas con las que los demás seres humanos solamente se atreven a soñar?

—De cualquier manera, no están para que sean utilizadas en mí. Nunca he hecho eso aún, he sido advertido sobre eso, pues puede causar más daños que beneficios.

—¡Bah! ¿Quién te advirtió eso, tu padre tal vez?

Cuando Enrico permaneció en silencio, el abad agregó:

—Sé mucho más de ti que lo que crees. Por supuesto también sé que tu padre es el cardenal Tomás Salvati, desde hace dos años más conocido como el papa Lucius IV. Si lo prefieres, lo llamaremos simplemente el hijo del arcángel Uriel.

—¿Para qué toda esta refriega, si de todas maneras ya lo saben todo? —suspiró Enrico.

—Porque dependo de tu ayuda, Enrico. Por eso te traje a San Gervasio. Quería averiguar más sobre ti, y ganarte para nuestra causa. De todas maneras, no imaginé que aquí te encontrarías con una antigua encarnación de ti mismo. Eso nos sorprendió a los dos y puso patas arriba todos mis planes. Pero sea como fuere, estás aquí y eso es lo único que cuenta. Tus fuerzas me ayudarán a avivar el Fuego Angélico. Tú pareces haberlo hecho ya hace dos mil años.

—¿El Fuego Angélico? ¿Qué es eso?

Tommasio se aproximó a él, tanto que su rostro quedó muy cerca frente a Enrico.

—¡Recordarás eso, Vel! Piensa en Larthi y en su hermano y en eso que sucedió tras la muerte de Laris. ¡Recuerda, Vel!

—Totus tuus, Domine. Hic iacet pulvis, cinis et nihil. Mea culpa, mea culpa, mea maxima culpa.

Golpe tras golpe, el látigo arrancaba heridas en su espalda, pero hacía rato que ya no sentía el dolor. Mientras azotaba mecánicamente el látigo y repetía sin cesar las frases en latín, Francesco había caído en un trance que lo transportó a su niñez.

También aquí había golpes, una y otra vez, pero no era él quien se los propinaba, sino un hombre con manos fuertes y voz enérgica, su padre. A veces, Francesco no sabía a qué temerle más, si a los golpes o a los gritos de su padre, las maldiciones contra él y contra su madre. Entre ellas siempre había expresiones desconocidas para aquel niño, pero él sabía que significaban algo horrible. En especial, cada insulto que su padre propinaba a su madre cuando la maltrataba.

Con el tiempo, madre e hijo quedaron indiferentes; ya no se defendían, porque cada resistencia incitaba aún más al padre a maltratarlos. Simplemente se quedaban sentados en un rincón, en silencio y con la cabeza inclinada, sin siquiera levantar los brazos para defenderse, ese era el mejor método para soportar medianamente los ataques a palos. Una y otra vez, el padre hacía pausas en la paliza, para tomar su botella de aguardiente. Cuando había bebido suficiente estaba cansado, y poco después caía sobre la cama o sobre el sofá y roncaba tan fuerte que acallaba el llanto de la madre.

En algún momento, Francesco dejó de llorar. Quizá cuando se dio cuenta de que su llanto no ayudaba, de que las lágrimas eran inútiles en un hombre a quien el dolor de su mujer y de su hijo le causaba, a lo sumo, satisfacción, pero que nunca le inspirarían compasión.

Francesco aprendió a resignarse, y se habría seguido resignando si no hubiera llegado el momento que lo cambió todo.

En un día caluroso de verano, del cual el joven monje se acordaba como si hubiera sido ayer, el padre nuevamente castigó a su madre. La llamaba ramera y bruja, apaleándola por toda la casa. Mucho tiempo, hasta que la madre ya no se pudo levantar, ya no lloraba, ni siquiera respiraba, como pareció.

El impacto arrancó a Francesco de su letargo. Debía hacer algo, ¡por su madre y por él!

Y él hizo algo…

23

Al norte de Florencia

ALEXANDER miró el reloj del salpicadero. Era ya entrada la tarde, poco después de las cinco, pero estaba tan oscuro como al llegar la noche. El cielo era una sola nube negra, tan solo se aclaraba con el resplandor de los rayos, irrecusablemente seguidos por truenos, que a intervalos cada vez más cortos ejecutaban su danza de zigzagueos, tan majestuosa y terrorífica al mismo tiempo. Había sido un viaje largo, más aburrido de lo esperado, a causa del mal tiempo. Los numerosos accidentes habían causado pasos estrechos en la autopista. Por momentos, ni siquiera se podía ver la ruta delante del capó, y en dos ocasiones no les había quedado otra opción que estacionar sobre la línea de detención y esperar hasta que la visibilidad mejorara. Ya habían dejado atrás Orvieto, Montevarchi y Florencia. Hacía quince minutos que habían salido de la autopista, y ahora transitaban por una carretera poco frecuentada, que progresivamente los conducía montaña arriba.

—Ahí al frente hay una bifurcación —dijo Alexander a Elena, que había desplegado un plano sobre sus rodillas—. ¿Derecha o izquierda?

—Ve despacio, no lo puedo distinguir exactamente —Elena deslizó el cono de luz de una linterna sobre el plano—. A la izquierda, creo.

—Creer está bien, pero mejor es tener certeza.

—Maldita sea, Alex, tu plano es antiguo. La carretera por la que transitamos está marcada como en obra. ¿Cómo puedo saber si en la construcción de la ruta decidieron que Frana quedaría a la derecha o a la izquierda?

—Está bien, sin peleas —suspiró Alexander—. ¡Entonces vamos a la izquierda!

—Inténtalo —Elena sonaba aún irritada—. Considerando la dirección, debería ser así.

En silencio, Alexander condujo el Peugeot hacia la izquierda. Entendió más que perfectamente que Elena no estaba con el mejor humor. El viaje había sido demasiado agotador, a pesar de que se habían turnado al volante. El dolor que le trituraba la cabeza desde la pelea a orillas del Tíber se había intensificado. Tal vez Elena se sentía igual. Ella lucía aún un parche en la nuca, similar al que él tenía en la frente. De repente, Alexander comenzó a reír ruidosamente.

Elena lo miró irritada.

—¿Qué tienes? ¿Quieres que te releve?

—No es necesario, conseguiré conducir el último tramo. Por un instante pensé en la imagen que brindamos. Dos enfermos de la cabeza en medio de la peor tormenta en busca de un pueblo de montaña que en el plano no es más grande que una cagada de mosca.

Elena tocó el papel con la punta de los dedos.

—En este plano es más pequeño que una cagada de mosca.

Después ella también rio, y eso le agradó a Alexander. Hacía mucho tiempo que no habían reído juntos. Por un breve instante volvió la fresca serenidad que antes siempre había sido como implícita entre ellos dos.

Delante de ellos apareció una posada, cuya deslucido cartel luminoso con las letras verdes «trattoria» se esforzaba por traspasar la penumbra.

—Preguntemos ahí por el camino —resolvió Alexander—. Además, me di cuenta de repente de cómo ruge mi estómago…

—¡Te equivocas, ese es el mío!

Alexander condujo el Peugeot por la franja de piedras entre la ruta y la trattoria. No había nadie más estacionado aparte de ellos. Descendieron de prisa y corrieron bajo la lluvia hasta el alero. El comedor con olor a enmohecido estaba totalmente vacío. En la radio berreaba suavemente una canción romántica de Adriano Celentano, pero el mal tiempo provocaba continuas interferencias atmosféricas.

—No parece que justamente estén esperando huéspedes aquí —señaló Alexander.

—¿Por qué deberían? —preguntó Elena—. Con este tiempo se debe ser idiota para andar callejeando.

—O bien periodista.

Alexander fue hasta una puerta de comunicación junto a la que se encontraba la radio sobre un estante colgado en la pared, y dejó descansar al valiente Celentano que intentaba cantar a pesar de los chirridos y chasquidos. Apenas cinco segundos después se abrió la puerta, y una mujer pequeña, regordeta y de mediana edad lo observó primero a él y luego a Elena. Su rostro redondo tenía un aspecto amargado, no parecía precisamente contenta por sus inesperados huéspedes.

—¿Qué desean?

Alexander esbozó una sonrisa.

—Algo para comer y para beber, signora.

—¿Ahora?

—¿Por qué no? ¡El local está abierto!

La posadera sacudió la cabeza, y sus rulos ya pasados de moda volaron de un lado a otro.

—Bah, abierto, ¿y? ¿No escucha los truenos, no ve los rayos?

—Desde hace un buen rato. Venimos desde Roma y hemos pasado la mitad del día en la autopista. Por eso estamos tan hambrientos.

—¡Pero hay tormenta!

—Sí, ¿y? —preguntó Alexander suplicante.

La posadera levantó de golpe ambos brazos.

—¡Dio mio, no pueden comer nada con esta tormenta!

—¿Quién tendría algo en contra?

—Él —dijo la mujer mirando devotamente hacia arriba—. Él se enoja con las personas y por eso les envía la tormenta. Deja dormir a los durmientes, ¡al glotón mátalo a golpes! Eso ya lo decía mi madre, cuando había truenos y rayos.

—Creo que correremos el riesgo. Realmente tenemos hambre, signora.

—Está bien —suspiró la mujer y girando los ojos manifestó su disconformidad—. Pero hoy no tenemos comida caliente. Nadie más vendrá, aparte de ustedes. Así que no vale la pena encender el horno y la cocina.

—Lo principal es algo para comer —suspiró Alexander.

Cinco minutos después la posadera trajo una ensalada de tomate y mozzarella y pan blanco. Nada de lo que trajo se veía muy fresco, pero a pesar de eso comieron con gran apetito. Cuando la mesonera volvió con las bebidas, Alexander le preguntó por el pueblo de Frana.

—Van por el camino correcto, signore —dijo la mujer, y Elena lo miró triunfante—. Sigan por esta ruta más o menos dos kilómetros, luego a la derecha hasta el camino de montaña. Ese los llevará directo a Frana —En sus ojos se encendió la curiosidad—. ¿Qué buscan allí?

—Buscamos al arzobispo retirado de Florencia, Egidio Guarducci. Debería vivir en Frana. ¿Verdad?

—Humm, no directamente.

Alexander, perplejo, inclinó de lado la cabeza.

—¿Me lo podría aclarar más exactamente, signora? —Su Excelencia el arzobispo vive en una casa en la montaña, sobre Frana. Vive muy retirado. Es decir, no está precisamente bien de salud. La mayor parte de la gente del pueblo hace mucho tiempo que no ha vuelto a verle. Las compras las hace su ama de llaves, la signora Ferzetti, una mujer muy simpática.

—¿Cómo llegamos a su casa?

—Poco antes de Frana, en una estación de servicio abandonada, se abre un camino a la derecha, montaña arriba. Termina en la casa del arzobispo.

Alexander le dio las gracias a la posadera y dijo a Elena:

—Con esto nuestra visita aquí valió la pena. La signora nos ha ahorrado una búsqueda fatigosa por aquí y por allá en Frana.

La mirada curiosa de la posadera los seguía mientras dejaban la trattoria. Alexander percibió claramente que ella hubiera preferido preguntarles qué era lo que querían del arzobispo, pero no se atrevió a hacerlo.

Afuera, la tormenta se desencadenaba sin mermar su violencia, ellos se apresuraron en llegar al vehículo. Elena se sentó más rápidamente que Alexander, porque tenía el camino más corto. Cuando él abrió la puerta del conductor, un BMW negro pasó como un rayo en dirección a Frana a una velocidad que, en vistas de las condiciones del tiempo, rayaba con el desprecio a la vida. El agua salpicó hacia todos lados y mojó los pantalones de Alexander. Pero él apenas lo notó pues, cuando el BMW pasó por delante, otro rayo abrió el cielo y bajo el resplandor pudo ver por una fracción de segundo el rostro del acompañante. Un rostro anguloso, con un parche negro allí donde debería estar el ojo derecho.

Alexander se lanzó al asiento del conductor, cerró la puerta de un golpe y, haciendo volar sus dedos, llevó la llave de encendido a la cerradura tan acelerado, que solo después del tercer intento pudo arrancar el coche. Mientras el motor se ponía en marcha tartamudeando, las luces traseras del BMW se perdían detrás de un manto de lluvia.

—¿Qué tienes, Alex? —preguntó Elena—. ¡Estás muy pálido!

—Ese coche —respondió él conmocionado, y aceleró tan violentamente que las ruedas patinaron—. ¡Esos eran los asesinos de las orillas del Tíber!

—¿Estás seguro?

—En el asiento del acompañante iba el hombre al que yo le saqué el ojo de un puntazo —respondió Alexander, regresando por fin el Peugeot al camino, donde pisó el pedal del acelerador—. ¡Debemos llegar antes que ellos a la casa de Guarducci!

24

San Gervasio

ENRICO se sentía vacío. Consumido. Sí, esa era la palabra correcta. Recordaba solo vagamente las horas pasadas, como si las llamas de algún extraño fuego interno hubieran suprimido sus recuerdos. Era un prisionero, pero él se veía al mismo tiempo en dos lugares.

Por un lado, estaba tirado en un calabozo subterráneo de una torre de campanario, como le indicaba un fragmento de sus recuerdos.

Luego, se veía nuevamente en otra habitación inundada por la luz del día. Pero tampoco podía escapar de allí, pues sus brazos y piernas estaban atados con cordones de cuero.

Alguien estaba parado delante de él y le hablaba. Sin embargo, no lo llamaba Enrico, sino «Vel»…

—Debes apoyarnos, Vel —decía Larth—. Es importante para nuestro pueblo, de vida o muerte. Solo así podemos impedir que los romanos nos capturen, como un cisne absorbe el agua. Ellos se apoderan de todo lo nuestro, del idioma, de las costumbres, de los dioses. En su lugar, nos imponen sus tradiciones romanas y nos declaran pertenecientes a su imperio. Pero nos niegan nuestros derechos, que ponen a su disposición. ¿Realmente puedes vivir con eso, Vel?

Larth miraba profundamente a su prisionero. En su mirada había una fantástica incandescencia, y la reciente cicatriz en su frente hacía aún más fuerte la expresión de un fanático dispuesto a todo.

—¿Qué sucedió con Larthi? —Vel no había vuelto a ver a su amada desde que Larth les hiciera arrestar a ellos dos unas horas antes—. ¿Está dispuesta a ayudarte?

—Ella es terca como solo lo puede ser una mujer. Por eso te necesito a ti, Vel. Si estás de mi lado, Larthi también se decidirá por la lucha contra Roma. ¡La mayoría de nosotros seguirá a la hija de la Diosa Blanca, y nosotros echaremos a los romanos de nuestras ciudades y de nuestro país!

—Los romanos no son fáciles de derrotar. Son verdaderos maestros del arte de la guerra.

—¡Nosotros no solo lucharemos con lanza y espada, sino también con la fuerza de nuestros antepasados! Si nosotros tres, tú, Larthi y yo, permanecemos juntos, avivaremos la llama de la que hablan las tradiciones de nuestros padres. El Templo de los Antepasados no queda lejos de aquí, ya lo sabes.

—Pero las tradiciones advierten de avivar la llama. Hablan de un gran peligro para todas las personas. ¡Es precisamente por eso que el Templo de los Antepasados es un lugar prohibido!

Larth sonrió a sabiendas de eso.

—Por sobre todas las cosas es un lugar abandonado, pero nada de lo que se deba temer.

Vel notó cómo empalidecía cuando interpretó lo que acababa de decir Larth.

—¿Tú… tú estuviste allí?

Larth asintió con la cabeza.

—He encontrado el templo y pisado su interior. Un lugar sublime, impresionante, pero nada a lo que se deba temer. Como ves, aún estoy con vida. Pero sentí la fuerza que duerme ahí, esperando ser despertada. ¡Por nosotros!

Con sus últimas palabras, Larth lo cogió del hombro tan fuerte que casi le causaba dolor.

Frente a Vel se formó la imagen de los legionarios romanos que, sin saber cómo, desaparecían en una tormenta de fuego. Un fuego que los convertía en cenizas y que derretía sus espadas y armamentos. Un fuego que pasaba rápidamente por todo el país, y lo liberaba del poderío de Roma por siempre.

Él se estremeció cuando entendió que los pensamientos de Larth estaban en su cabeza. Larth, que lo miraba fijamente con los ojos muy abiertos, estaba allí para obligarlo a hacer su voluntad.

Vel luchaba contra eso. Él cerró los ojos y movilizó la fuerza que estaba adormecida en su interior. Tal como su padre, muerto hacía poco, le había enseñado alguna vez. Primero era solo un leve hormigueo que abrazaba su pecho; luego, cada vena de su cuerpo. El hormigueo se convertía en un fuego, que era cada vez más fuerte, y cuando volvió a abrir los ojos, vio gotas de traspiración en la frente de Larth.

Larth respiró con dificultad, soltó los hombros de Vel y se levantó tambaleando.

Pasó el dorso de la mano por la frente y se secó la transpiración con su túnica.

—Déjalo, Vel, por ahora has ganado. Aún estoy muy débil para un duelo, he agotado mis fuerzas con mi padre. Además, no deseo luchar contra ti, sino a tu lado. Piensa en lo que has visto ayer, Vel. ¡Si estamos juntos, puede hacerse realidad!

También el padre Tommasio había soltado los hombros de Enrico para observarlo desde lejos. Una mirada en la que se mezclaban miedo y otra cosa: alegría, triunfo.

—Eres fuerte, Enrico, ¡eso es bueno! Escucha en tu interior, ¡explora tu fuerza! Regresaré y pondré delante de ti la elección, la misma que Larth puso delante de Vel: conmigo o contra mí. Si eres inteligente, te decidirás por estar de mi lado.

Luego, Tommasio había abandonado el calabozo, hacía ya muchas horas.

Horas durante las cuales Enrico intentó recuperarse. De la debilidad que había invadido su cuerpo después del fuego interior, y de su temor, temor de sí mismo.

Desde hacía dos años él sabía que contaba con esas fuerzas especiales. Hasta ahora había pensado que solo servían para hacer el bien, pues posibilitaban la sanación de enfermos. Pero Tommasio le había mostrado la otra cara, la cara oscura de su poder.

Lo que estaba adormecido en él, y que el abad había despertado, podía matar, destruir, si Enrico no lo contenía.

«Debo mantenerlo bajo control», se decía una y otra vez.

Pero ¿estaba en condiciones de hacerlo?

25

Al norte de Florencia

—NADA, no hay cobertura —dijo Elena dejando caer la mano derecha con el móvil—. O esta cosa está rota, o la tormenta impide la comunicación.

—Prueba con el mío —propuso Alexander, que corría a una velocidad muy peligrosa con su Peugeot por el camino de montaña—. En mi chaqueta, bolsillo interior derecho.

Mientras Elena buscaba en su chaqueta, él intentaba con los ojos apretados divisar las luces traseras del BMW negro. En vano; los asesinos los habían dejado atrás. Pero Alexander sabía también hacia dónde iban. Que hubieran aparecido en ese momento y en ese lugar no admitía otra conclusión que pensar que ellos tenían el mismo objetivo de Alexander y Elena.

—¡Vamos, cacharro de mierda, di algo! —renegaba Elena, mientras sus dedos se deslizaban rápidamente por las teclas del móvil de Alexander.

Él esperaba fervientemente que consiguiera comunicación, pues aun si llegaban antes que los asesinos a la casa de Egidio Guarducci —cosa que parecía poco factible—, no tendrían las mejores cartas contra dos hombres probablemente armados y dispuestos a todo.

Por eso querían dar aviso a la policía de que tal vez podría enviar inmediatamente una patrulla a la casa del arzobispo.

—Nada —dijo Elena luego de vanos intentos y puso nuevamente el móvil en el bolsillo de la chaqueta de Alexander—. Debe ser por la tormenta. No consigo comunicación ni con Stelvio, ni con la Policía, ni con Laura, ni con nadie.

Alexander la miró brevemente y arrancó del alma una sonrisa insolente.

—Entonces dependemos totalmente de nosotros mismos. Como los hombres de Neanderthal antes de la invención del teléfono móvil.

Los faros del Peugeot se deslizaron por un edificio sin iluminar a la vera del camino, que parecía estar abandonado. Una construcción plana y angulosa, con un gran alero, donde antes seguramente habrían estado los surtidores.

—¡La estación de servicio abandonada de la que habló la posadera de la trattoria! —exclamó Elena.

Alexander frenó justo a tiempo para tomar el desvío del camino que debía llevar a la casa de Guarducci. La maniobra hizo tambalear el auto sobre el asfalto mojado por la lluvia. Soltó los frenos de inmediato y condujo en dirección contraria. Nuevamente tuvo el auto bajo control, y lo llevó al desvío. En realidad era un camino angosto, sin pavimentar y reblandecido por la lluvia.

—¿Por qué vas tan despacio? —preguntó Elena.

—Porque este camino tiene muchos pozos en el lodo. Si no voy con mucho ojo, nos empantanamos. Es mejor ir despacio a tener que seguir a pie; además, no sabemos cómo de lejos está la casa del arzobispo.

—Seguro que sí, pero me preocupa que lleguemos demasiado tarde.

—Ya no podremos alcanzar a los asesinos, pero su ventaja no puede ser muy grande. Si bien antes conducían como idiotas, ahora justamente deben tener cuidado.

Las montañas y el cielo oscuro se elevaban imponentes frente a ellos, mientras el Peugeot seguía el recorrido sinuoso del angosto sendero. A la derecha se abría un abismo: no había ningún quitamiedos ni ninguna banda de guía que sirviera de seguridad contra la escarpada pendiente. Alexander observaba concentrado hacia adelante, debía esforzarse para poder divisar algo. El torrente de lluvia inundaba las lunas más rápido de lo que los limpiaparabrisas podían quitar. Tras una curva serpenteante pisó abruptamente los frenos, tanto que Elena se agarró asustada del salpicadero.

—¡Ahí delante hay una casa! —dijo señalando una gran construcción edificada debajo de la pendiente de la montaña. Detrás de un par de ventanas había luz. Frente a la casa había un auto sin luces, una limusina oscura. Si bien Alexander no podía reconocer el auto, habría apostado su cuenta bancaria a que se trataba del BMW que había pasado por la trattoria.

—Nuestros amigos ya están aquí —dijo Elena cogiendo de nuevo el móvil—. Intentaré llamar a la Policía.

Allí tampoco había comunicación, lo que ella comentó con un silencioso insulto, mientras Alexander dejaba rodar el Peugeot un corto tramo; finalmente se detuvo en una pequeña vuelta a la vera del camino y apagó el motor y las luces.

—¿Por qué no llegas hasta la casa, Alex?

—Nuestros amigos, como tú llamas a esos dos tipos, no necesitan saber que estamos aquí. Tal vez les pueda preparar una pequeña sorpresa.

Alexander abrió la guantera y del rincón de más atrás sacó una pistola automática con cargador de recambio. Era una SIG Sauer P225, como la que llevaba en la Guardia Suiza. Tras su separación de la Guardia Papal, se había procurado un arma del mismo modelo, porque estaba familiarizado con la pistola 9 mm y valoraba mucho esa combinación de total seguridad y rápida disponibilidad.

Elena observaba sorprendida cómo él dejaba deslizar el arma y el cargador en uno de los grandes bolsillos de su chaqueta de entretiempo.

—Tú no sabías que recibiríamos aquí visitas desagradables, ¿o sí?

—Ni idea. Pero después de la experiencia a orillas del Tíber, quería estar preparado para todo —Se le veía serio—. Debes tener cuidado, Elena. Quédate en el coche y sigue intentando llamar a la Policía. En caso que aparezcan los asesinos, ¡tírate al suelo!

—¿En serio estás pensando que te voy a dejar ir solo, Alex?

—Es mejor así. Solo yo tengo una instrucción militar y un arma. Si vienes, te arriesgas inútilmente.

«No solamente tú, sino también a nuestro hijo», agregó para sus adentros. Pero este no era el momento de hablar de eso.

—Sola estoy mucho más expuesta —replicó enérgicamente—. ¿Qué hago si los asesinos aparecen aquí y revisan el auto? En ese caso tampoco sirve agachar la cabeza.

Alexander la conocía lo suficiente como para saber que no la podía hacer cambiar de opinión. Además, su argumento no era para descartarlo. Sola, ella estaba a merced de los delincuentes; si estaba con él, podía poner un ojo en ella.

—Está bien, ven —dijo él—. Pero debes prometerme que serás cuidadosa y que seguirás cada una de mis instrucciones.

Una sonrisa, como había visto pocas últimamente en ella, se fugó por su rostro al poner la palma de la mano en el borde de un gorro imaginario.

—¡A la orden, mi general!

Dejaron el vehículo y corrieron bajo la lluvia que azotaba con fuerza, hasta la casa del arzobispo. El suelo reblandecido les absorbía los zapatos, y pronto tuvieron los pies mojados.

Alexander le hizo una señal a Elena de que se quedara en ese lugar. Tomó la P225 y caminó agachado, lentamente, hacia la limusina. Efectivamente era el BMW negro, y estaba vacío. Una nueva señal con la mano y Elena se puso otra vez en movimiento.

Se encontraron debajo del alero saliente, y justo en ese momento comprobaron que la puerta de entrada estaba entornada. Por esa hendidura abierta, y por una pequeña ventana, se dejaba escapar luz hacia afuera.

—Algo no va bien —dijo Alexander en voz baja—. Parece que no hubieran tenido una visita de cortesía. Entraré primero y te diré cuando tengas el camino libre.

—De acuerdo —dijo ella, titubeó un momento y puso una mano sobre su brazo—. ¡Ten cuidado, Alex!

Él asintió con la cabeza. Antes de abrir cuidadosamente la puerta, retiró el seguro de su arma, con lo que un proyectil entró en la recámara.

La puerta se abrió vacilante en silencio. Con la P225 pronta para disparar, Alexander entró en un espacioso vestíbulo, y casi tropieza con una mujer que se encontraba tirada en el suelo con los miembros extendidos. Cabello cano, rostro arrugado y gafas sobrias medio deslizadas hacia abajo. Debía ser la signora Ferzetti, el ama de llaves del arzobispo, de quien había hablado la mujer de la trattoria. La sangre se deslizaba desde su cuello desgarrado y, al mismo tiempo, se desparramaba por las impecables baldosas.

Los asesinos no habrían perdido mucho tiempo en ella. Probablemente, hacía cinco minutos que la mujer había abierto la puerta.

Un ruido corto, sordo, como un grito reprimido lo hizo volver la cabeza. Elena estaba parada en la puerta de entrada, observando el cadáver.

—¡Debías esperar hasta que te lo dijera! —dijo Alexander enérgica pero suavemente.

—Estaba preocupada por ti.

No le agradaba para nada poner a Elena en peligro, e intentó convencerla una vez más:

—Vuelve al auto y ve a Frana. Tal vez hay allí una comisaría o al menos una cabina desde la que puedes avisar a la Policía.

—Eso se lleva demasiado tiempo. Además, ¡no quiero dejarte aquí solo!

Hubiera preferido preguntar por qué no. Pero ahora no tenían tiempo para discutir. Así pues, Alexander debió conformarse con que Elena se quedara.

Primero él y detrás, a dos pasos de distancia, Elena, pasaron por una pesada puerta de madera que se encontraba entreabierta hacia un pasillo iluminado. Al final del mismo se encontraba un aparador que parecía una reliquia.

Elena tocó con las puntas de los dedos el hombro de Alexander, señalando el teléfono antiguo sobre el mueble. Él ya lo había visto, y asintió escuetamente. Mientras él se desplazaba en cuclillas y aseguraba el vestíbulo con la pistola lista para disparar, ella corrió rápidamente hacia el aparador para poner, desesperada al cabo de unos segundos, un trozo de cable a la luz. Estaba cortado; los asesinos habían pensado en todo.

Un ruido estrepitoso retumbó en la casa. Elena se sobresaltó. El ruido se repitió, una y otra vez. Se escuchaba como si alguien golpeara contra una tabla de madera.

—Viene de arriba —murmuró Alexander señalando la escalera al final del vestíbulo.

Pasó corriendo delante de Elena hacia la escalera; ella lo siguió. Poco antes del descansillo superior, él se hizo tan pequeño como le fue posible.

Volvió a escucharse el fuerte ruido, y Alexander se asomó con cuidado hacia otro vestíbulo. La luz no estaba encendida, pero a través de la última ventana entraba suficiente claridad como para reconocer dos figuras difusas. Una de ellas era extraordinariamente grande. Ese debía ser el hombre con el parche en el ojo. El otro, una cabeza más pequeño y más macizo, se precipitaba con el hombro contra la puerta de dos hojas. De ahí el ruido estrepitoso.

Alexander adivinó lo que estaba sucediendo. Los asesinos habían procedido cuidadosamente. Habían cortado el cuello de la signora Ferzetti, no le habían disparado. Pero no habían sido lo suficientemente precavidos. Egidio Guarducci había percibido algo y se había encerrado detrás de la puerta de doble hoja. Debía ser una puerta muy gruesa, muy difícil de romper, como parecía.

En el instante en que Elena alcanzó el descansillo superior, la figura más grande volvió la cabeza. Tal vez la escalera había crujido suavemente.

Alexander reaccionó inmediatamente. Se volvió, derribó a Elena con el brazo izquierdo y la tiró junto con él al suelo. Por el rabillo del ojo percibió el destello en la penumbra del vestíbulo. El proyectil salió disparado, acompañado solamente por el ruido sordo provocado por un arma con silenciador, pasando muy cerca de su cabeza, y se estrelló contra la madera del pasamano de la escalera.

Él soltó a Elena, tomó la P225 con ambas manos y respondió a los disparos.

Tiró tres veces del gatillo, estallaron tres disparos, tan seguidos que sonaron casi como una sola detonación. Él escuchó un grito ahogado y el ruido de un cuerpo caer al suelo.

Ese debía haber sido el robusto. Alexander se agachó rápidamente, antes de que el otro delincuente se hubiera repuesto de la sorpresa y enviara una lluvia de proyectiles en su dirección. Alexander, que se había retirado hacia la escalera, contó cuatro o cinco disparos, todos realizados con un arma con silenciador. A continuación escuchó algo rodar, como si un elemento redondo se le hubiera caído de las manos.

—¡Una granada!

Con ese grito, se tiró encima de Elena para protegerla, y la derribó junto con él escalera abajo. Al rodar, golpeó su frente contra un borde afilado, justo en el lugar donde la noche anterior le había rozado la bala. Se sentía como si un clavo se hubiera encajado en su cráneo.

A la mitad de la escalera había un descanso, donde culminó la caída de ambos. Alexander quedó tirado encima de Elena, para al menos protegerla con su cuerpo cuando la granada explotara sobre ellos.

La detonación fue mucho más silenciosa de lo esperado, y el dolor para el que se habían preparado no se presentó. En lugar de eso, una nube negra se extendió por el hueco de la escalera. Sus ojos ardían, y las lágrimas comenzaron a correr por sus mejillas. Elena no corrió una suerte distinta.

—Gas lacrimógeno —dijo tosiendo mientras levantaba a Elena en alto—. Se seguirá extendiendo. ¡Debemos salir de aquí!

Fueron tropezando hasta abajo, atravesaron el pasillo hacia el vestíbulo y Alexander cerró de golpe la puerta de comunicación. El cuerpo de la signora Ferzetti, que entretanto había quedado en medio de un charco rojo, no era un bello panorama, pero aquí estaban considerablemente seguros contra los efectos del gas.

Alexander observó a Elena constatando, para su tranquilidad, que ella no había sufrido heridas, al menos visibles.

—¿Cómo estás? —preguntó él jadeando mientras se secaba con la manga las lágrimas que no dejaban de brotar de sus ojos enrojecidos.

Elena apoyó la espalda contra la pared secándose igualmente las lágrimas.

—Me siento como si hubiera terminado de realizar una escena de riesgo para un filme de acción.

—¿Y por lo demás, está todo en orden? —insistió—. ¿Tú, y el niño?

Ella posó ambas manos en su vientre y permaneció algunos segundos en esa posición, como si escuchara en su interior.

—Parece que el pequeño está bien —dijo ella.

—O la pequeña.

—No, es un niño.

—¿Ya se puede saber?

Elena sacudió la cabeza.

—Es muy pronto para eso. Pero yo lo sé, lo presiento. ¿Desde cuándo sabes que estoy embarazada?

—Hoy mismo. Lo confirmaron en tu admisión al hospital de la Policía.

—Entonces probablemente también sepas desde cuándo estoy embarazada.

—Sí —dijo él mirándola fijamente.

Ella quiso replicar algo, pero el ruido de un cristal roto la enmudeció antes de emitir la primera sílaba.

—Eso vino desde arriba, tal vez una ventana —dijo Alexander levantando la cabeza al escuchar pasos sobre él—. Alguien está huyendo sobre el alero. ¡Quédate aquí, Elena!

Se arrojó al exterior, donde justamente una figura corpulenta saltaba del alero y se levantaba elásticamente. Aún a tiempo, Alexander se tiró al suelo. Una bala perforó el marco de la puerta, sin que se hubiera oído el disparo. Otra vez un arma con silenciador, pensó. Por un instante, a la luz del fogonazo pudo ver el rostro anguloso con el parche en el ojo.

El asesino se dio la vuelta y saló disparado en medio de la tormenta. Ni siquiera intentó huir en el BMW. Era un profesional, y tenía claro que llevaría mucho tiempo subir al coche y arrancar. Tiempo suficiente como para quedar expuesto a los disparos.

Alexander miró fijamente la figura que salía corriendo, apuntó acostado boca abajo, con ambas manos en el arma, y disparó. Como si el asesino lo hubiera presentido, exactamente en ese mismo momento, hizo un viraje repentino y la bala erró el blanco.

Alexander no llegó a disparar por segunda vez. El delincuente en fuga había alcanzado la pendiente a la vera del camino y saltado al abismo.

Por un momento, Alexander pensó en seguir al hombre. Pero entonces hubiera tenido que dejar solos a Elena y al arzobispo. Como no sabía lo que había sucedido con el segundo asesino, consideró mejor volver a la casa.

Elena aún estaba en el vestíbulo y volvió a respirar cuando él entró.

—¡Qué bueno que estés aquí! ¿Qué ha pasado?

—El tuerto escapó.

—¿Y el otro?

—Tal vez le di tan violentamente que él no pueda escapar. O bien está muerto. O tal vez está esperando arriba a que pasemos frente a la salida. Esta vez te quedas abajo, Elena, ¡insisto!

—¿Y quieres volver arriba?

—Debo ver qué sucede con el arzobispo.

Abrió la puerta y corrió por el pasillo. Sus ojos comenzaban a lagrimear. Tuvo que limpiarse varias veces las lágrimas de su rostro con la manga, mientras subía cuidadosamente la escalera. Arriba todo estaba tranquilo.

Saltó al pasillo superior y se agachó, con la pistola P225 en las manos lista para disparar. La nube de gas dejaba ver de manera turbia lo que había al otro lado del pasillo. Reprimió la intención de encender la luz. En caso de que el segundo asesino lo estuviera espiando, Alexander quedaría al descubierto.

En cuclillas, se deslizó por el pasillo hasta que estuvo frente al hombre macizo, que anteriormente había dado en vano contra la puerta.

Estaba tirado de costado sobre el piso, encogido sobre sí mismo como un embrión gigantesco. Una mancha negra se extendía sobre su pecho, y ya no respiraba. Alexander supuso que había sido impactado por varios proyectiles. Nunca antes había visto el rostro fláccido y blanquecino del hombre. Junto al cadáver estaba su arma, una 10 mm automática del tipo Glock 18 con el silenciador colocado.

Alexander fue hacia la ventana y la abrió de un golpe, para que el gas lacrimógeno se disipara. Luego volvió a la escalera y llamó a Elena. Ella subió y ambos se dirigieron a la puerta de doble hoja.

Alexander golpeó en vano.

—Su Excelencia, ¿está ahí dentro? —como no había respuesta, agregó—: Mi nombre es Alexander Rosin. Soy periodista. Anteriormente fui miembro de la Guardia Suiza. Ya no debe tener miedo, Excelencia. Uno de los hombres que entraron en su casa está muerto, yo le disparé. El otro escapó.

Pasaron algunos segundos, luego la llave se giró pero nadie abrió la puerta. Con la P225 en la mano derecha, Alexander deslizó lentamente la hoja de la puerta. Detrás se encontraba una gran biblioteca débilmente iluminada, con altos e incontables estantes con libros. Un hombre anciano con traje negro de clérigo estaba arrodillado sobre el suelo y presionaba ambas manos en el lado izquierdo de su pecho. Una capa de transpiración brillaba en la parte alta de su frente.

—¿Qué le sucede, Excelencia? —preguntó Alexander guardando su arma—. ¿Está herido?

Egidio Guarducci lo miraba con un rostro desfigurado por el dolor.

—No, es mi corazón. Así y todo, no hubiera resistido mucho más —arrancaba cada sílaba con gran sufrimiento.

Elena intervino.

—¿Tiene algún medicamento en casa que le podamos traer?

Con mano temblorosa, el ex arzobispo de Florencia señaló un frasco que estaba tirado sobre la alfombra. Estaba abierto, y un par de píldoras habían rodado fuera del recipiente.

—Ya las he tomado —Débilmente sacudió la cabeza con la coronilla canosa.

—Parece no ayudar.

—El cable del teléfono, abajo en el pasillo, está cortado —dijo Alexander—. ¿Tiene otra conexión aquí? De esa manera podremos llamar a un médico de urgencias.

—No hay una segunda conexión —Guarducci logró aún un susurro más—. Yo quería tener tranquilidad. ¿Qué le sucedió a la signora Ferzetti?

—Muerta —dijo Alexander ahorrando al arzobispo los detalles.

El anciano lo miró aterrado.

—¿Por qué todo esto?

—Es posible que tenga que ver con Rosario Picardi, que fuera asesinado antes de anoche. Presuntamente por los hombres que hoy entraron aquí.

—¡Entonces Rosario tenía razón!

—¿En qué, su Excelencia? —preguntó Alexander.

—Él estuvo aquí el martes para darme unos documentos en custodia. Quería dejarlos en lugar seguro porque se sentía perseguido y amenazado.

—El martes por la noche me llamó por teléfono, porque quería encontrarse conmigo —dijo Elena.

—Entonces debió haber vuelto enseguida a Roma.

Apenas se podía entender lo que Guarducci decía.

Alexander se arrodilló frente al moribundo y preguntó lenta y claramente:

—¿Dónde están los documentos, Su Excelencia?

Cuando intentaba responder, el arzobispo convulsionó y cayó de lado. Alexander se inclinó muy cerca sobre él, y pudo ver más que escuchar cómo los labios agrietados del anciano formaban dos palabras: «Caja fuerte».

—¿Dónde está ese caja fuerte?

Alexander odiaba martirizar de esa manera a un moribundo. Pero Guarducci no era la primera persona que moría en este caso, y tal vez no sería el último si no lograba finalmente descubrir los motivos.

Una vez más, el arzobispo reunió fuerzas, se enderezó y dijo ahora claramente: «¡Cristo!». Su tronco se hundió hacia el piso, y suavemente logró su última palabra: «Samaria…».

Entonces, el anciano clérigo quedó inmóvil sobre su espalda, con sus ojos vidriosos mirando hacia arriba, hacia el techo o aún más allá.

—Sí, ahora estás con Cristo —dijo suavemente Alexander.

—No creo que estuviera pensando en eso cuando habló de Cristo —dijo Elena—. También mencionó a Samaria.

—Sí, ¿y? —preguntó Alexander.

—De esa manera se llamaba en el Antiguo Testamento al norte de Israel. En el Nuevo Testamento, Samaria es la tierra de los samaritanos, una parte de la provincia romana de Palestina. No puedo imaginarme que un moribundo, aun cuando sea un arzobispo retirado, se dedique a los conocimientos bíblicos en el momento de su muerte. Si deseara estar con Cristo, hubiera hablado del Cielo o del Reino de Dios. Estoy casi segura de que sus últimas palabras fueron un dato para nosotros.

Ella recorrió los estantes de libros que llegaban hasta el techo y quedó parada frente a la pared trasera. Llamó a Alexander y él la encontró frente a una pintura que mostraba a Jesús y a una mujer.

—Un Rembrandt —confirmó él—. Presumiblemente una reproducción.

—Correcto, y sacaremos el cuadro.

—¿Por qué?

—Si no recuerdo mal, se llama Cristo y la mujer de Samaria.

—Si tienes razón, te invito al mejor restaurante de Roma —dijo Alexander ayudando a Elena a descolgar el cuadro. Detrás apareció el acero brillante de una caja fuerte empotrada en la pared.

Elena sonrió pícaramente.

—¡Eso va a salirte caro, Alexander!

DÍA 3

Viernes, 14 de octubre

26

Florencia

—¿CÓMO debo aclarar esto? ¿Qué le digo a la prensa? Egidio Guarducci había sido una personalidad conocida y querida entre nosotros. No podré mantener por mucho tiempo en secreto su muerte. Esos malditos periodistas son como buitres, destrozan cada cadáver en busca de una fantástica historia —La mirada de Armando Moretti recayó sobre Alexander y Elena, y se apresuró a agregar—: Perdón, con excepción de los presentes.

El jefe de Policía de Florencia era un hombre pequeño y musculoso, verdaderamente activo. Él deambulaba por toda la sala de conferencias de la jefatura de Policía, gesticulando acaloradamente mientras hablaba.

A Alexander, que estaba sentado junto a Elena y Stelvio Donati en la mesa oval tomando un cappuccino, le resultaba agotador mirar al hombre incansable y escuchar sus discursos desesperadamente interminables.

Él se dio cuenta de que a Elena le pasaba exactamente lo mismo. Ambos estaban agotados y mal dormidos, a pesar de que habían tenido dos o tres horas de sueño en un pequeño hotel cerca de la jefatura.

Después de la muerte de Guarducci habían ido a Frana y tuvieron que convencer a los policías del pueblo, que en ese momento cerraban la pequeña guardia y se alegraban por haber terminado su trabajo, de que no los estaban embaucando. Protestando, los uniformados los siguieron bajo la tormenta hasta la casa del arzobispo, y entonces todo empezó a rodar.

Se habían acercado los policías de Criminalística de Florencia, y de madrugada habían localizado a Donati. Alexander y Elena debieron contar la historia una y otra vez.

Con pocas ganas, Donad mordió una medialuna con mermelada, masticando mecánicamente, y propuso al jefe de Policía:

—¡Ajuste la historia que va a contar a los medios lo más posible a la verdad! El arzobispo Guarducci estaba enfermo del corazón, y murió de un paro cardíaco. Esto es cien por cien correcto.

Moretti estaba de pie frente a Donati, pero seguía haciendo ademanes con los brazos.

—Esto no aclara la formidable escena policial, ni la muerte del ama de llaves. ¿Debo acaso contar que ella al ver al obispo muerto se aterrorizó y sufrió un ataque de apoplejía?

—Hable de ladrones desconocidos, que asesinaron a la signora Ferzetti, pero muéstrese lo menos preciso posible. Todo lo demás podría entorpecer nuestras averiguaciones —Donati se inclinó hacia Moretti suplicante—. ¡Incluso el Vaticano ruega a la Policía italiana la mayor discreción en esta situación!

—Está bien, está bien —suspiró Moretti—. Ya encontraré la solución. Casi desearía que los asesinos no fueran identificados. Entonces no tendría que mentir.

—A propósito —tomó Alexander la palabra—, ¿hay novedades sobre el tuerto?

—No, nada —respondió el jefe de Policía—. Se lo ha tragado la tierra. Tal vez hace mucho que se hizo polvo, quizá aún está escondido en las montañas. Mi gente está rastreando la zona alrededor de la casa de Guarducci, lo que no es ningún placer con este tiempo de mierda.

Moretti miró sombrío por un gran ventanal hacia fuera, donde los techos de Florencia detrás del espeso manto de lluvia se veían como un bastidor pintado con colores gastados. Sonó la versión beepeada de un viejo éxito de Oliver Onion y él sacó su móvil de la chaqueta de su traje de tres piezas hecho a medida. «Bien, vamos», dijo, guardó nuevamente el móvil y se volvió a los demás.

—Hemos identificado al asesino muerto. Síganme, por favor.

Fueron dos pisos más abajo en el ascensor, donde el jefe de Policía los guio hasta una habitación en penumbra. Una mujer joven con cabello negro largo sentada frente a una pantalla plana los saludó.

—Esta es la vicecommissaria Daniela Cassini —la presentó Moretti—. ¿Ha encontrado a nuestro muerto, Daniela?

Ella asintió con la cabeza, haciendo rodar hada un costado su silla de escritorio para que todos pudieran ver el monitor. Se mostraba el rostro pálido y flácido del hombre a quien los disparos de Alexander habían derribado la noche anterior.

—Nuccio Carpi de Monreale, cerca de Palermo. Edad, treinta y cuatro —dijo ella—. En su juventud tuvo contactos con la mafia siciliana, pero fue a la cárcel antes de transformarse en un pez gordo. Allí parece haber ocurrido una conversión en él, lo que finalmente contribuyó a una excarcelación anticipada por buena conducta. Desde entonces no tuvo más apariciones policiales.

—¿Qué clase de conversión ocurrió en él? —preguntó Donati.

—Se convirtió a la fe. En la cárcel realizó un estudio a distancia sobre Teología, y cuando fue excarcelado manifestó que quería dedicarse a proclamar las enseñanzas de Jesús.

Moretti puso cara de asombro.

—Proclamar su fe entrando en la casa del arzobispo, cortándole el cuello al ama de llaves y aterrorizando a Su Excelencia hasta causarle la muerte. Todo demuestra una doctrinaria conciencia de su misión. La cosa es cada vez más bizarra.

—Al contrario —dejó escapar Elena—. Poco a poco las escasas piezas que tenemos de este rompecabezas comienzan a formar una figura. Tal vez no se trata solo de los negocios oscuros del Banco Vaticano. Si hay algo más escondido detrás, ¿se tratará de una convicción religiosa?

Moretti sacudió la cabeza.

—¿Asesinos que matan por convicciones religiosas? Esto suena a fanáticos islámicos, pero no a un siciliano. Es cierto que en la mafia la religión cristiana juega un cierto rol, pero allí se defiende la simbología religiosa, ninguna fe profundamente arraigada.

—No olvide que aún existen fanáticos religiosos, Dirigente Moretti —objetó Elena—. Entre ellos, algunos que matan por sus convicciones porque piensan que el fin justifica los medios. Hemos tenido experiencias amargas con esa gente.

Ella miró preocupada a Alexander y a Donati.

—¿Realmente estás pensando que Totus Tuus está activo de nuevo, Elena?

Esta fue la pregunta que Stelvio le formuló media hora más tarde cuando iban en el Peugeot en dirección a Frana. Se habían decidido a hacer este viaje cuando Armando Moretti les comunicó que un empleado de la empresa que había fabricado la caja fuerte de Guarducci estaba camino a la casa del arzobispo para abrirla. La presión por saber por qué en las noches anteriores habían fallecido tres personas no los dejaba tranquilos.

—Ya una vez creímos que habíamos destruido a Totus Tuus —dijo Elena, que iba sentada en el asiento de atrás—, pero entontes se demostró en el Monte Cervialto que solamente le habíamos roto un par de tentáculos al pulpo. Él seguía lo suficientemente fuerte como para llevar a la humanidad al borde de un gran peligro.

—No lo sé a ciencia cierta —opinó dudoso Donati—. Después del asunto en Monte Cervialto, hubo una acción depuradora en todo el mundo, de la que yo mismo con mi nuevo departamento tomé parte. Siempre que se encontraba una pista de Totus Tuus, nos esforzábamos en exterminar esas alimañas fanáticas religiosas.

—No lo dudo, Stelvio. Pero una característica desagradable de las alimañas es que son muy resistentes, y salen arrastrándose de cualquier agujero precisamente cuando uno cree que las ha exterminado definitivamente.

—Eso ahora es pesimismo, Elena. Por supuesto que en muchos países del mundo hay gente que simpatiza con las ideas de Totus Tuus. Pero hemos destruido las estructuras de la organización, confiscado su propiedad y desecado los oscuros canales por los que fluían informaciones y medios financieros. Asimismo, si en algún lugar se eleva un tentáculo del pulpo, Totus Tuus nunca más podrá ser tan poderoso como cuando sus seguidores casi matan al papa Custos. Ni tampoco tan poderoso como en Monte Cervialto.

Alexander miraba por el espejo retrovisor cómo Elena sacudía perpleja la cabeza, antes de replicar:

—Pero tal vez lo bastante fuerte como para unirse a otro poder.

—¿A otro poder? —Donati se volvió hacia ella—. ¿A qué clase de poder, Elena?

—Estoy pensando en el Monte Cervialto y en el Lago de los Ángeles. En ese lugar sentimos un poder que nos pareció inexplicable.

—La fuerza de los ángeles se hizo presente. Pero el movimiento de tierra sepultó el Lago de los Ángeles. El poder del Ángel Caído ya no representa ningún peligro.

—Una cosa no determina la otra —dijo Alexander al doblar en la estación de servicio abandonada hacia el camino angosto que llevaba a la casa del arzobispo—. Ya entonces estaba la teoría de que el poder del Ángel Caído estaba oculto en diferentes lugares.

—Ahora tú, Brutus, hijo mío —suspiró Donati—. Tengo la impresión de que indefectiblemente vosotros queréis apuntar a un nuevo complot del Totus Tuus.

—Ni siquiera se habla de querer hacerlo —replicó Alexander—. Pero le doy la razón a Elena, en tanto todo se vea como obra de Totus Tuus. Y pienso que debemos prepararnos para lo peor.

Donati gruñó involuntariamente.

—Últimamente pienso cada vez más a menudo que he elegido la profesión equivocada. Si profesionalmente se debe estar siempre preparado para lo peor, esto no puede ser la consumación, sino solo la causa de una indigestión.

La conversación se agotó.

Ninguno de ellos tenía ganas de ocuparse más de lo necesario de Totus Tuus, aquella orden religiosa que desde hacía mucho tiempo estaba oficialmente disuelta y que, si Elena no estaba equivocada en su vaga suposición, parecía seguir envuelta en manejos ocultos.

La lluvia había amainado un poco, sin embargo Alexander debía bajar más despacio que si fuera andando. La tormenta de la noche había quebrado unas ramas, algunas de las cuales estaban tiradas sobre el camino.

En el lugar frente a la casa del arzobispo se aglomeraban tantos vehículos, que Alexander se esmeró en colocar el Peugeot en un sitio libre entre un Alfa Romeo rojo y un transporte del destacamento de carabinieri. En la casa encontraron a un tal commissario Brega, que dirigía las investigaciones en el lugar, y que ya había sido instruido por el jefe de Policía de proporcionar a Donati y sus acompañantes todo lo que necesitaran.

De todas maneras, el commissario con cabello rizado entrecano no parecía precisamente encantado con eso, pues se mostró muy lacónico. Pero tal vez la causa radicaba en que no podía demostrar magníficos avances. La violenta lluvia parecía haber borrado todas las huellas fuera de la casa y llevado consigo al asesino fugitivo.

—¿Y el BMW? —Quiso saber Alexander, que no había vuelto a ver el automóvil.

—Ya está siendo analizado en Florencia por nuestros especialistas —dijo Brega.

—Hoy en día hay especialistas para todo. Tampoco podemos abrir la caja fuerte sin que esté allí el especialista.

—A propósito —dijo Donati—. ¿Ha llegado, entretanto, el hombre?

Brega señaló la escalera hacia arriba.

—Ya está trabajando.

Fueron hacia arriba. Al subir la escalera, Alexander recordó la pelea del día anterior, y percibió los restos de gas lacrimógeno que se habían impregnado en ese lugar. Involuntariamente, sintió un leve ardor en los ojos.

En la biblioteca, rodeado de varios policías, los esperaba un hombre delgado de gafas, con un traje comprado que no le sentaba bien. En su rostro había una expresión triunfante, y señaló de manera indiferente la caja abierta.

—Llegan justo a tiempo, señores míos… perdón, y señora mía, naturalmente.

Ellos observaron el contenido de la caja: algo de dinero en efectivo, un par de documentos pertenecientes al pasado del arzobispo y el manuscrito a medio terminar de un tratado religioso, en el que evidentemente estaba trabajando Guarducci. Alexander quiso ahuyentar su desilusión y se apoyó en el rincón trasero de la habitación, sobre un archivador. Lo sacó hacia fuera, de manera que todos pudieran leer el título: «IOR».

—¡Aquí sí que tenemos algo para buscar! —Donati se apoderó del archivador, lo apoyó sobre una mesa redonda en el medio de la habitación, lo abrió y hojeó de prisa una página tras otra—. ¡No puede ser!

—¿Qué sucede, Stelvio? —preguntó Alexander—. ¿Has encontrado la solución?

—Justamente lo contrario —gruñó defraudado Donati—. Interminables columnas de números. Todos estos documentos son del IOR o copias de ellos, cálculos, etcétera. Número, números, números. ¿Cómo se entiende esto?

El commissario de Florencia se acercó a Donati y lo miró por encima del hombro. Con una sonrisa cansada dijo:

—Seguramente que para eso también hay especialistas.

27

San Gervasio

¿ERA de día o de noche? Enrico no lo sabía. Su calabozo sin ventanas no ofrecía el más mínimo punto de partida para la respuesta a esa pregunta. La vela era solo un pequeño cabo, a su alrededor se había formado casi artísticamente una masa de cera. ¿Cuánto tiempo necesitaba una vela de ese grosor en consumirse completamente?

Había tenido un sueño intranquilo, torturado por los demonios de las pesadillas que no le daban paz. Tal vez era una forma de autoprotección el hecho de que solo pudiera recordarlo solo de manera difusa.

De todos modos, Giuseppe le había tirado un almohadón y una manta de lana. Realmente, no era un lecho cómodo, pero sí mejor que nada. ¿Debía valorarlo como una señal de que los monjes de San Gervasio no eran tan malos con él? Pero era posible que le dieran un buen trato porque todavía lo necesitaban para sus planes. Las palabras del abad habían sido claras.

Tenía frío. Se sentó sobre el almohadón y puso la manta sobre sus hombros, y entonces oyó sobre él los ruidos ya casi familiares: el sonido metálico del cerrojo y el suave quejido de la trampilla al ser levantada.

Un rostro pálido, reservado, lo miraba escrutador desde arriba. Era el hermano Antonio, quien había conseguido un pequeño jardín de hierbas aromáticas en el árido suelo de la montaña, y que siempre preguntaba si a algún monje lo atormentaba alguna aflicción.

Era evidente que Antonio, cuyo rostro desapareció después de pocos segundos, había tomado la guardia de Giuseppe. Enrico oyó cómo sobre él se intercambiaban un par de palabras en voz baja, luego Francesco bajó y, con voz monótona carente de toda alegría, le deseó un buen día.

—¿Qué hora es? —preguntó Enrico sin devolver el saludo.

—Casi las diez. Te hemos dejado dormir mucho para que te puedas reponer.

—Realmente muy considerados —gruñó Enrico—. Recomendaré el hotel en cuanto tenga la oportunidad.

La mirada de Francesco estaba aún más seria que antes, pero no replicó nada, sino que desenvolvió el desayuno de Francesco: un termo con té caliente, queso, fiambre y pan. Efectivamente no lo iban a dejar morir de hambre.

Aunque hacía frío, Enrico no pudo tomar enseguida el té caliente. Al primer sorbo se quemó la lengua y el paladar. Por eso se dedicó a comer primero, mientras Francesco se ocupaba de su pie: le aplicó de nuevo el ungüento y le puso vendas nuevas.

—La pomada del hermano Antonio surte buen efecto —dijo Francesco—. La inflamación ha menguado un poco.

—Una estación termal no es nada en comparación con la estadía en San Gervasio —replicó Enrico con franca amargura, y lo intentó nuevamente con el té.

La bebida caliente le hizo bien, y vació el vaso de un trago. Luego lo inundó un calor agradable y quiso recostarse, pero cuando su cabeza chocó contra el rígido muro, volvió a tomar conciencia de que no se encontraba en un acogedor salón de té.

¿Cómo pudo haber olvidado esto? Se sentía liviano y sin preocupaciones. A pesar del frío y del lúgubre entorno, estaba a gusto. Cuando dejó el vaso vacío, tuvo problemas para coordinar sus movimientos.

El rostro joven frente a él se veía preocupado, y oyó decir suavemente a Francesco:

—Perdón, Enrico, pero tenía que hacerlo.

Una chispa de conciencia destelló en el entendimiento cada vez más dificultoso de Enrico: ¡el té! Debía de contener una sustancia, que afectó sus sentidos y lo dejó torpe. ¿Pero por qué?

Cuanto más intensamente pensaba en eso, más abatido se sentía. Entonces cerró los ojos para descansar un poco.

Cuando los volvió a abrir, Francesco había desaparecido. Frente a Enrico estaba inclinado el abad y le hablaba. La voz de Tommasio debió haberlo sacado del estado de somnolencia. La llama de la nueva vela sumergía el rostro del abad en una luz blanquecida.

—Ah, tu conciencia ha regresado a la realidad —dijo—. Espero que te sientas medianamente bien.

—Si no es así, puedo tomar un poco más de té —Enrico tenía una lengua tan afilada como después de disfrutar del alcohol en abundancia.

—Le he pedido al hermano Antonio que prepare esa infusión especial para que te relajes. De esa manera recordarás mucho mejor el pasado.

Ahora Enrico entendía cuál era el efecto final del té.

—¡Quieren dejarme sin voluntad propia!

—Pues no, no es así. Solo se trata de doblegar tu resistencia interior. Entonces te resultará más sencillo comprometerte con nuestra misión en común.

—¡No tenemos ninguna misión en común!

Tommasio sonrió tolerante.

—Oh, sí. ¡Y lo sabes! Debemos avivar el Fuego Angélico, el poder de nuestros antepasados. ¡Ayúdame, Vel! ¡Recuerda, acuérdate de tu misión! Debemos reaccionar. El Fuego Angélico, Vel, ¡ayúdame!

El abad repetía incesantemente sus conjuros. Sentimientos encontrados se desencadenaron dentro de Enrico. Por un lado, anhelaba saber lo que había sucedido con Larthi y Vel. Por otro, no quería hacerse esclavo de Tommasio, y se resistía a escucharlo.

Pero no podía evadir la sugestión del abad. Estaba en su cabeza, le mostraba imágenes de otro tiempo, en que la gente llevaba túnicas y togas con sandalias de cuero. Fue arrojado a esa época como en un torbellino, mientras las palabras monótonamente repetidas se arremolinaban en su cabeza. Debemos avivar el Fuego Angélico… el poder de nuestros antepasados… Vel… reaccionar… Fuego Angélico… Vel… recuerda… recuerda…

—¡Me ayudarás, Vel, quieras o no! Tú y Larthi, los dos vais a cooperar para llamar a la Fuerza de los Antepasados. Pero espero que estéis de mi lado por voluntad propia.

Cuando Larth dijo esto, había pasado un día entero. Vel seguía siendo prisionero en la casa que hasta ayer había pertenecido al padre de Larth. Ahora ya no quedaba nada más que cenizas esparcidas de Laris. Un destino que amenazaba a mucha gente, si Larth llevaba a cabo su plan. En su interior, Vel se estremecía pensando en lo que ocasionaría la desenfrenada Fuerza de los Antepasados.

—¡Nunca, Larth, nunca estaré de tu lado en esta causa!

Larth sonrió con aire de superioridad.

—Como había imaginado; no importa lo que quieras.

Con esto, se hizo a un lado para dejar su lugar a uno de sus amigos. Sin muchos cumplidos, tomaron a Vel y lo arrastraron fuera de la habitación. Frente a la casa se había reunido una tropa de cuarenta o cincuenta personas, todos partidarios de Larth. Un pequeño ejército, pensó Vel. Muchos estaban armados con garrotes, algunos también con espadas.

En medio de ellos estaba Larthi, que miraba a Vel con mucha preocupación. Sus ojos estaban enrojecidos; su rostro, pálido. Posiblemente había llorado mucho por su padre. Llevaron a Vel hacia ella, y él se alegró de poder tenerla entre sus brazos. Por un momento, únicamente la estrechó contra él y olvidó a Larth, sus seguidores y todo lo que tenían planeado.

—Larth está poseído, poseído por el Mal —le murmuró Larthi en el oído.

—¡Debemos desbaratar sus planes!

—¡Aquí no se cuchichea! —gritó uno de los hombres, un calvo musculoso, y arrancó a Larthi de los brazos de Vel.

Ella perdió el equilibrio y cayó tambaleante al suelo.

Las risotadas eran muy fuertes, y el calvo se burló:

—Mirad, la hija de la Diosa Blanca se arrastra por el suelo como un gusano. ¡No me parece demasiado divino!

Vel perdió el control y se abalanzó contra el burlón. Cayeron al suelo muy enzarzados y Vel asestó un par de golpes al hombre cogido por sorpresa, hasta que la sangre brotó de su nariz.

Otros hombres intervinieron y aferraron a Vel hasta que el calvo se levantó y limpió la mayor parte de la sangre con la palma de la mano.

—¡Lo lamentarás! ¡Te moleré los huesos!

Los que estaban a su alrededor lo alentaban.

—¡Vamos, Arnth, dale! ¡Pégale, queremos ver volar tus puños! ¡Demuéstrale lo que es bueno a ese presumido!

Arnth no se hizo rogar demasiado y dos puñetazos fueron a parar en medio del rostro de Vel. Firmemente aprisionado por los otros, Vel no podía defenderse ni esquivar los golpes. Arnth le asestó otro duro golpe. Vel se sentía como si le hubieran arrojado una pesada piedra en medio de la cara.

—¡Ahora tú también estás sangrando, y bastante! —se mofó Arnth—. Pero esto es solo el comienzo. ¡Pronto vas a saber lo que es el verdadero dolor!

Él levantó la mano para un tercer golpe, pero la voz de Larth intervino cortante:

—¡Basta, Arnth, es suficiente!

El calvo interrumpió su golpe muy cerca del rostro de Vel, y se volvió frustrado hacia Larth.

—¿Qué significa esto, Larth? ¡Déjame divertirme!

—No estamos aquí para divertirnos. Aún necesitamos a Vel. Si lo haces pedazos, ya no nos servirá.

Arnth dejó de mala gana a Vel. Pero su lúgubre mirada dejaba interpretar que Vel se había ganado un enemigo irreconciliable.

Finalmente, la tropa se puso en movimiento a la orden de Larth y marchó en dirección a las montañas. El camino pronto se hizo escarpado, y la roca suelta dificultaba el ascenso.

Los dos prisioneros se encontraban en medio de la formación de hombres, de manera que se hacía imposible una huida. Después de más o menos dos horas llegaron a un lugar abierto, a la sombra de dos pinos, y Larth ordenó un descanso. Nadie se opuso a que Larthi y Vel se sentaran uno junto a otro sobre una pequeña roca, y Larthi, con una punta de su vestido, limpió su rostro cubierto de sangre tan bien como le fue posible.

Larth se acercó a ellos y les alcanzó un odre con agua.

—Con esto será mejor, y también deberíais tomar algo. Tal vez el incidente con Arnth es una advertencia para vosotros. Si no os decidís pronto a apoyar nuestra causa, no podré seguir responsabilizándome de vuestra seguridad.

Su hermana lo miró suplicante.

—¡Déjanos ir, Larth! ¿Es que no han sucedido demasiadas desgracias?

—¿Dejaros ir? —Para Larth, solo pensar en ello carecía totalmente de sentido—. Pero eso es imposible. Os necesito a los dos para avivar la Fuerza de los Antepasados.

Cuando Larth se alejó para ir donde estaban sus hombres, Vel dijo:

—Tu hermano lo está pensando en serio.

Las lágrimas brillaron en los ojos de Larthi.

—No sé si ese todavía es Larth. Es su cuerpo, y es su voz. Pero lo que dice suena como si alguien estuviera dentro de él.

—¿Quién?

—No lo sé, Vel, pero hay una cosa clara para mí: ¡es un demonio maligno!

Transcurrido un cuarto de hora continuaron. Siguieron por un sendero sinuoso que se dirigía a las montañas por entre los peñascos elevados.

El crepúsculo empezó a caer, y los cerros, muy cerca unos de otros, tragaron los restos de la luz del día. Pero Larth y su gente estaban preparados para eso. Encendieron antorchas y, tras una pequeña pausa, continuaron la marcha.

Desde el último descanso debían de haber pasado otras dos horas, hasta que el sendero, estrecho hasta ese momento, se amplió en un lugar oval, cuya parte opuesta terminaba en la montaña. La tropa se detuvo, y Vel observó asombrado la gigantesca imagen de la pared, que había esculpido algún artista desconocido.

Reflejaba una ciudad sobre la cual se suspendían hombres alados. Estos sostenían espadas en las manos, espadas ardiendo, y las llamas cruzaban el cielo, como rayos, convirtiendo los techos en un mar de llamaradas.

A pesar de que Vel nunca antes había estado en ese lugar, supo a primera vista dónde se encontraba. ¡Aquel era el Templo de los Antepasados!

Una mano lo tomó de su derecha, y la abrazó. La mano pertenecía a Larthi.

—¡Tengo miedo, Vel! —dijo ella silenciosamente—. Larth está comenzando algo que no podrá dominar. De este lugar emana una fuerza inconmensurable.

También Vel sentía esa fuerza. Era como si algo extraño atravesara su cuerpo y su espíritu, una fuerza contra la que la libre voluntad de una persona carecía de significado. ¿Era ese el maléfico demonio del que había hablado Larthi?

Él se defendía contra la fuerza externa, que quería tomar posesión de él: La revolución espiritual lo fatigó sobremanera, y se sentía como si un fuego ardiera dentro de él.

Los seres alados se diluyeron de la imagen en la pared, lo rodearon y empujaron amenazantes con sus espadas ardientes. Logró hacer retroceder a los atacantes. A todos menos a uno. Uno de los seres alados quedó suspendido muy cerca sobre él, rodeado por un aura de fuego. Las alas se convirtieron en una aletas membranosas, y el rostro, hasta un momento antes angelical, se trasformó en una figura grotesca llena de cicatrices, una conjunción de malicia y fealdad. El ser vino hacia él y extendió sus brazos como queriendo envolverlo.

—¡No! —gritó Enrico—. ¡Yo no quiero esto! ¡Déjame!

Un jadeo resonó como un animal de rapiña furioso o como una llama ardiendo, y el ser retrocedió; una pared de fuego se erigió entre Enrico y él.

Enrico no sabía cómo lo había conseguido, pero una cosa le quedó clara: el agotamiento lo había llevado al límite de sus fuerzas. Se quebró y quedó tirado, sacudido por convulsiones, sobre el suelo de roca del calabozo.

Muy cerca de él reconoció el rostro curtido del abad, y lo escuchó gritar:

—¡Antonio, baja rápido y ayúdame! ¡Si no, se nos muere!

28

Ciudad del Vaticano

EL PUESTO de guardia en la Porta Sant'Anna estaba formado por dos guardias jóvenes. Rostros frescos que Alexander nunca había visto. Esto le venía muy bien, porque estaba demasiado cansado para una charla con antiguos camaradas. Por la mañana aún se encontraba en Florencia, y ahora, a primera hora de la tarde, llevaba un agotador viaje por la autopista sobre sus espaldas.

Miró a Donati, que estaba sentado taciturno en el asiento del acompañante. Su amigo no solo daba una impresión cansada sino preocupada. Tenía todas las razones para ello, si la teoría que habían desarrollado en el camino hacia Roma era cierta. Posiblemente ya al atardecer sabrían algo más.

Habían pasado brevemente por la jefatura de Policía en la Estación del Quirinal. Dejaron a Elena en su departamento sobre el Gianicolo, y continuaron viaje hacia el Vaticano. Donati había concertado telefónicamente una cita con Henri Luu.

Mientras Alexander enfilaba el Peugeot al aparcamiento del Jardín Damaso, Donati, saliendo de su letargo, señaló al cielo en dirección al Archivo Secreto del Vaticano.

—¿No es ese el helicóptero papal, el que está ascendiendo?

Alexander inclinó la cabeza y su mirada siguió el dedo extendido de Donati.

—Sí, parece que sí. No sabía que uno de los papas tenía hoy una cita externa.

—Tal vez van a buscar a algún invitado importante al aeropuerto.

Entraron en el Palacio Apostólico, se dirigieron hacia arriba en el ascensor y fueron escoltados por un guardia hasta la oficina del señor Luu. El secretario privado del papa Custos, dándoles la espalda detrás de su escritorio macizo sobre el que se apilaban montañas de papeles y archivadores, estaba de pie mirando hacia el cielo gris, debajo del cual los reverdecidos y meticulosamente cuidados jardines vaticanos se veían desolados.

—¿Observa el helicóptero, señor Luu? —preguntó Alexander después de saludar.

—Acabamos de darnos cuenta de que despegaba.

En la frente de Luu se formaron arrugas de preocupación.

—Su Santidad, el papa Lucius, está ahí dentro. Hace poco hemos recibido una llamada alarmante.

—¿En qué sentido?

—Primero tomemos asiento —dijo Luu, y se sentaron—. Ciertamente, supongo que cuento con su discreción, como siempre.

Donati se mostró ofendido.

—¡Si no, no estaríamos aquí, señor Luu!

—Por supuesto, por supuesto, discúlpeme. Pero lo sucedido en los últimos días lleva a mi mitad asiática a perder hasta su serenidad —Miró nuevamente hacia la ventana, a pesar de que el helicóptero, entretanto, ya debía estar a varios kilómetros de distancia—. El papa Lucius está en camino hacia su hijo, el cual debe estar muy mal.

—¿Enrico? —preguntaron Alexander y Donati casi a una sola voz.

—Sí, Enrico Schreiber. Según acabo de enterarme, ha pasado las últimas semanas en un pequeño monasterio en las montañas de Umbría, en San Gervasio. Hoy ha llamado el médico diciendo que el signor Schreiber estaba muy enfermo. Tan grave, que es imposible transportarlo. Evidentemente, el signor Schreiber les contó al médico y al abad que posee una estrecha relación con la Santa Sede. Por consejo del papa Custos, el papa Lucius revocó todas las citas y ha querido ir a visitar a su hijo. Tal vez el Santo Padre puede seguir ayudando allí donde la ciencia médica fracasa.

Alexander y Donati comprendieron la alusión a los poderes curativos de Lucius.

—¿De qué clase es la afección de Enrico? —quiso saber Alexander, pero Luu no lo sabía.

Una puerta lateral se abrió, y el recién llegado dijo:

—Lamentablemente yo tampoco sé más. Mi hermano en el Apostolado tuvo mucha prisa luego de la comunicación telefónica con el médico, lo cual entiendo perfectamente.

El papa Custos saludó a Alexander y a Donati amablemente y se refirió a sus experiencias más recientes.

—Como he escuchado, ha fallecido el arzobispo Guarducci.

—Él murió casi en los brazos de Elena y míos, Santo Padre —dijo Alexander relatando en breves palabras lo que había sucedido en las montañas al norte de Florencia—. La policía local aún busca al segundo asesino, pero me temo que escapó. Y también me temo que esta no será la última vez que nos topemos con él.

Donati abrió la cartera que traía consigo, y dejó sobre el escritorio el archivo de la caja fuerte de Guarducci.

—De todas maneras, toda la operación no fue en vano. Pudimos asegurar los documentos que Rosario Picardi había puesto en manos de su viejo amigo, el arzobispo. Sin duda, los asesinos tenían la misión de llevarse o destruir estos papeles. Gracias a Alexander y a Elena no pudieron cumplir su cometido.

—Tres vidas humanas a cambio de una pila de actas —dijo Custos pensativo.

—Esto no es un éxito del cual se pueda estar satisfecho.

Luu señaló el archivo.

—¿Qué contienen?

—Números, una buena cantidad de ellos —se lamentó Donati—. Constancias de transferencias, cálculos, balances… qué se yo. Para entender esto, primero debería estudiar economía empresarial y matemáticas.

—Entonces deberíamos enseñar estos documentos a un economista —sugirió Luu.

—Exactamente por eso estamos aquí —aclaró Donati—. Hemos hecho previamente copias de los documentos en la Jefatura y se los hemos expuesto a nuestros mejores expertos en finanzas. Pero en vista de las vidas humanas que ya han sido sacrificadas por este tema, el tiempo apremia. Por eso consideramos conveniente que usted también encargue a uno de los suyos el Banco Vaticano y que sea de confianza.

—¿Qué les parece el cardenal Scheffler? —sugirió Luu—. Nadie conoce tanto como él el Instituto para Obras de la Religión.

Donati hizo una mueca.

—Sinceramente y dicho en confianza, el cardenal no me parece el más apropiado.

Custos se inclinó hacia adelante.

—¿Sospecha de Scheffler?

—No tenemos pruebas de que Scheffler esté envuelto en los homicidios —dijo Donati prudentemente—. Pero su participación en el tema tampoco se puede descartar de plano. Hasta ahora, todo señala que el Banco Vaticano está envuelto de alguna manera en negocios sucios. Si esto es así, la idea de que el Director General del IOR forme parte de esto no parece tan equívoca.

—Pero el cardenal Scheffler goza de la absoluta confianza de la Santa Sede —protestó Luu—. De otra forma, nunca tendría a su cargo ese puesto tan alto.

—Lo de la confianza es todo un tema —dijo Alexander—. También otros cardenales han abusado de ella. O si no piense en mi padre y en otros miembros de la Guardia Suiza. Todos ellos gozaban de la confianza de la Santa Sede y asimismo obraron en contra de los intereses de la Iglesia.

—Sí, pero esos eran los tiempos de Totus Tuus —Luu empalideció al no recibir réplica alguna a esta observación, ni por parte de Alexander ni de Donati—. ¿No querrá insinuar que Totus Tuus está nuevamente activo? ¿Hay pruebas de eso?

—Muy raramente Totus Tuus deja huellas de sus intrigas —respondió Alexander—. No, no tenemos nada en concreto que indique la participación de esta sacrílega organización. Es solo una suposición. Tenemos en frente a un adversario poderoso, que evidentemente dispone de buenos contactos en el Vaticano. De otra manera, la extraña muerte del cardenal Mandume, el asesinato de Picardi y el ataque a la casa del arzobispo no tienen explicación. Yo sé que Totus Tuus está oficialmente disuelto y que se ha hecho todo para desmontar incluso los contactos extraoficiales de la orden. Pero ¿podemos estar realmente seguros de que lo logramos en su totalidad? ¡Debemos ser cuidadosos, independientemente de si nuestro adversario se llame Totus Tuus o no!

Custos puso una mano sobre el brazo de Alexander.

—Estoy de acuerdo con usted, hijo mío. Debemos proceder con cuidado, y ante todo, dejemos al cardenal Scheffler fuera de las averiguaciones —El Papa miró a su secretario—. ¿A quién consideramos entonces, Henri?

Luu pensó por un momento antes de preguntar:

—¿Y el joven Pallotino? —se dirigió a Donati y Alexander—. Ustedes ya lo conocen, si no me equivoco.

Alexander recordaba al joven y pulcrísimo bancario que, dos días antes, los había guiado a Donati y a él hasta el Director General del IOR.

Donati tosió ligeramente y opinó:

—¡Pero es el secretario de Scheffler!

—¿Teme usted que haya ahí un conflicto de lealtad? —preguntó Luu.

Donati asintió con la cabeza.

—Algo por el estilo, señor Luu.

Luu hizo un gesto contrariado. Custos le sonrió para animarlo.

—No se dé por vencido, Henri. ¿Por qué propuso a Pallotino?

—Porque es uno de los mejores, Santo Padre. Si no el mejor. Ninguno en el internado tenía tan buenas notas como él. Además, hasta hace poco, antes de que Scheffler lo llevara a su oficina, era el secretario de Picardi. Pensé que por ese lado debería estar bien familiarizado con los registros de Picardi.

Alexander y Donati sabían a qué se hacía alusión con «internado», y el jefe de Policía lo puso en palabras:

—Entonces, Pallotino es el hijo de un clérigo.

Muchos clérigos católicos han tenido hijos a pesar del celibato y la Iglesia católica asume la protección de los vástagos naturales de sus religiosos. No solo a causa del amor al prójimo —quizá este motivo ni siquiera ocupaba un lugar preponderante—, sino también por contener la irritación popular. La Iglesia favorecía a los hijos especialmente talentosos de sus sacerdotes con una beca para estudios, que les permitiera más tarde una inserción laboral en la administración del Vaticano, en tanto no se dedicaran de igual forma al oficio sacerdotal. En el Vaticano se había generalizado la expresión «internado» para esa institución.

—Ese dichoso celibato —dijo Custos afligido—. Como usted sabe, ya he intentado suprimirlo. Pero hasta un papa tiene sus límites y nuestra Iglesia, precisamente conservadora, aún no está preparada para ese paso.

Donati, que no aspiraba a un debate sobre política religiosa, tamborileó impaciente sobre las actas secretas de Picardi.

—En mi opinión, intentémoslo con ese Pallotino. De todas maneras, debe comprometerse a mantener el secreto y ni siquiera puede decir al cardenal Scheffler lo que hace aquí.

Una llamada de Henri Luu por teléfono, y diez minutos más tarde Fabio Pallotino estaba sentado en esa oficina, mostrándose impresionado por la presencia del papa Custos. Luu le explicó que se le encomendaría una tarea extremadamente importante, que no podía hablar con nadie sobre eso aparte de con los presentes en ese lugar, tampoco con su superior.

—Pero… ¿qué le digo a su Eminencia, si pregunta?

—Usted le dirá a su Eminencia que el Santo Padre en persona lo obligó a guardar silencio —respondió Luu—. Además, durante el tiempo que necesite para resolver esta tarea, tendrá un despacho propio. De esa manera no se encontrará tan a menudo con el cardenal Scheffler.

Pallotino aún no parecía convencido, y Custos agregó:

—Queda expuesto a su voluntad, si usted acepta la tarea o no, hijo mío. Nadie aquí quiere hacerle caer en un conflicto de conciencia, y nadie va a cavarle una fosa si usted no acepta. Pero el señor Luu lo ha recomendado como el mejor para este asunto.

Esto halagó a Pallotino, quien involuntariamente se sentó tieso como una vela.

—Si les puedo ser útil, Santo Padre, aceptaré cualquier tarea. Por supuesto que puede contar con mi silencio.

—Gracias, hijo mío —dijo Custos, y Luu explicó al joven bancario en qué consistía su trabajo.

—¿Actas secretas del señor Picardi? —Pallotino echó una mirada respetuosa al grueso archivo—. ¿De dónde provienen?

—Eso no le interesa —dijo bruscamente Donati—. Cuanto menos sepa sobre los detalles, mucho mejor. Debe analizar las actas con imparcialidad y decirnos qué es lo que contienen. En palabras claras, si es posible.

—Por supuesto, Dirigente Donad —dijo Pallotino solícito.

Donati lo observó minuciosamente.

—De su reacción deduzco que usted no sabía nada de estos documentos.

—No, ¿por qué debería?

—Porque fue secretario de Picardi, antes de que el cardenal Scheffler lo llevara a su oficina. ¿Seguía manteniendo después un estrecho contacto con Picardi?

—No, casi nada. Mi nueva tarea me reclamaba todo el tiempo.

Donati puso una mano sobre el archivo.

—Entonces ¿no era de su conocimiento que Picardi reunió actas, que evidentemente contienen un material explosivo?

Pallotino sacudió la cabeza.

—No, Dirigente Donati.

—¿Hubo algún motivo especial para su cambio hacia el cardenal Scheffler?

—El mismo señor Picardi me recomendó ante Su Eminencia porque pensaba que los buenos rendimientos deben ser recompensados.

—¿Ah, sí? —Donati señaló el archivo—. Entonces, ¡demuestre lo que está dispuesto a rendir, signor Pallotino!

29

San Gervasio

EL HELICÓPTERO del Ejército italiano estaba suspendido sobre la cima de una de las montañas, y el piloto sacudió dudoso la cabeza. Justo debajo de la gran libélula de metal, plástico y vidrios de seguridad se encontraba el monasterio, que desde allí arriba daba la impresión de una ruina abandonada desde hace siglos. Solo el todoterreno aparcado entre los edificios desmentía esta impresión.

El copiloto, un oficial italiano, se volvió hacia el papa Lucius y los tres guardias suizos, y les dijo tan alto que tapaba el ruido de los motores:

—Santo Padre, no podemos aterrizar aquí arriba. Los edificios están muy cerca unos de otros. Debemos ver si en algún lugar del camino encontramos un espacio para aterrizar.

Lucius asintió con la cabeza.

—De acuerdo.

Un golpeteo en el hombro del copiloto fue suficiente, y el piloto viró suavemente el helicóptero hacia un lado y lo deslizó a lo largo del camino de montaña.

El oficial adjunto de la Guardia miró hacia abajo, y a ambos lados de la carretera no vio otra cosa que rocas y árboles. Pero poco después, justo a la vera el camino, apareció un claro, no particularmente grande, pero suficiente para el oficial experimentado al frente de la palanca de mandos. El helicóptero descendió exactamente en el centro del pequeño claro.

El teniente de la Guardia Robert Klameth le hizo una seña a sus dos subalternos. Kübler saltó a la derecha, y Zarli Hofer a la izquierda del helicóptero, para asegurar el terreno. En realidad aquí no había mucho para asegurar, tal y como le pareció a Roland Kübler; al final habían aterrizado en medio de la soledad. Se preguntaba para qué servía esta misión, pero enseguida volvió a la razón. Un soldado debía seguir órdenes y no preguntar.

La extraña orden del comandante de la Guardia impartida a Kübler, Klameth y Hofer de acompañar al papa Lucius como guardaespaldas en un vuelo en helicóptero cogió por sorpresa a los tres guardias. Ni siquiera se habían podido poner ropa de paisano, como era usual cuando prestaban servicio fuera del Vaticano como guardia personal. Ellos llevaban los uniformes de diario oscuros, con la guarda negra. Además de la pistola de servicio, la P225, a Kübler y Hofer se les había entregado el fusil de asalto ST90, como si se tratara de una misión de combate. Todo era ya suficientemente curioso. Pero lo que llevaba al Santo Padre a esta zona montañosa tan alejada era para Roland Kübler el mayor enigma.

El subteniente Klameth salió del helicóptero y miró a los dos hombres. Ellos le hicieron la señal de «no hay peligro».

Klameth habló con las personas de la cabina del helicóptero. El piloto apagó el motor, y el ruido ensordecedor acabó, mientras las palas del rotor se detenían. El papa Lucius y el copiloto, un tal subteniente Secchi, dejaron la cabina.

—Por supuesto, aquí no nos espera ningún comité de bienvenida —dijo el Papa, sacando un móvil de un bolsillo de su sotana.

Kübler no pudo evitar por completo una sonrisa pícara. Un Papa en medio de una montaña solitaria hablando por teléfono era una escena fuera de lo común. Pero, al ver el rostro del Santo Padre, su sonrisa quedó helada. Lucius IV se veía extremadamente tenso y preocupado.

—Nada —dijo finalmente el Papa—. No puedo comunicarme con el monasterio, a pesar de haber marcado el número de móvil del médico que llamó desde el convento y dijo que lo podíamos encontrar ahí.

Klameth miró hacia arriba, en dirección a la montaña donde debería encontrarse el convento que, desde su posición, se advertía oculto detrás de una colina.

—Mandaré a mis hombres hacia allí, si me lo permite, Santo Padre. Tal vez tengan allí un auto que pueda venir a recogernos.

—Mejor vayamos todos juntos —replicó Lucius—. Así llegaremos más rápido.

—¡Pero está lloviendo, Su Santidad!

—¿Acaso estoy hecho de azúcar? —preguntó Lucius, y se volvió hacia el subteniente Secchi—. Gracias, subteniente, puede volver. Lo llamaremos cuando lo necesitemos.

—¿No debemos esperar, Santo Padre?

—El enfermo que quiero visitar en el convento, no puede ser transportado por prescripción médica. De manera que en esta situación, el helicóptero no es de ayuda. No sé cuánto tiempo me quedaré en San Gervasio, pero seguramente será bastante. Así pues, ¡vuelva a Roma!

Secchi hizo el saludo militar y subió al helicóptero, desde donde miró al Papa y a los tres guardias suizos, que comenzaban el ascenso a la montaña. El piloto arrancó el motor, y la aeronave ascendió despacio, sobrevoló brevemente el pequeño grupo sobre el camino y viró en dirección sur, de regreso al aeropuerto militar de Ciampino, donde el Gobierno Italiano tenía permanentemente un helicóptero a disposición del Vaticano.

Lucius y sus acompañantes no habían avanzado demasiado, cuando del lado del monasterio vieron venir un sólido Mercedes todoterreno. Era el auto que habían visto parado en el patio del convento.

—¿Alguien puede reconocer quién va dentro? —preguntó el subteniente Klameth.

Kübler entrecerró los ojos y observó fijamente el Mercedes.

—Nada que hacer, mi subteniente, los vidrios están polarizados.

—¡Santo Padre, escóndase detrás de aquel árbol, por favor! —dijo el subteniente, y eso fue más una orden que un ruego—. ¡Kübler y Hofer, buscad donde cubriros y preparaos para disparar!

Mientras Lucius se ponía detrás de un abeto, Kübler se agachó detrás de una roca dentada, muy cerca del Papa, y preparó el fusil de asalto para disparar. Zarli Hofer, un soldado alto, se apresuró hacia el otro lado del camino, se tiró detrás de un arbusto de arándanos e igualmente preparó su fusil. Solo el subteniente Klameth quedó sobre la carretera y abrió la pistolera de cuero en su costado, sin sacar aún el arma. Levantó la mano izquierda, para ordenar al conductor invisible del Mercedes que se detuviera.

El auto disminuyó la velocidad y se detuvo muy cerca frente a Klameth. Cuando se abrió la puerta del acompañante, Kübler captó en la mira de su fusil el lugar donde la persona que descendía se debía mostrar. Simultáneamente, con el dedo índice derecho buscó el punto de presión del gatillo. Entonces vio a un hombre de hábito y volvió a respirar.

—Soy Tommasio, el abad de San Gervasio —dijo el hombre grande y delgado—. ¿El Santo Padre está con ustedes?

Lucius salió de detrás del abeto.

—Disculpe el juego del escondite, hermano Tommasio. Mis protectores lo consideraron conveniente.

El abad se arrodilló frente al Papa, agachó la cabeza y besó el Anillo del Pescador. La puerta del acompañante se abrió, y otro monje, de figura más regordeta y con un rostro bonachón en forma de luna llena, descendió para hacer lo mismo que su abad.

—Este es el hermano Giuseppe, quien repara todo lo que puede ser reparado en San Gervasio —lo presentó el abad—. Hemos venido para recogerlo, Santo Padre.

Kübler sacudió la cabeza. Ese día había sido realmente un día extraño. Primero, había volado con el papa Lucius sin aviso previo a esa montaña solitaria, y ahora eran recogidos por dos monjes, cuyo convento se veía como una ruina pero que manejaban un moderno todoterreno.

El subteniente Klameth expresó con palabras lo que pensaba Kübler.

—Tiene un coche sensacional, signor abate.

—No nos pertenece a nosotros, sino al doctor Avati —aclaró el abad—. Nos ha prestado el auto para que podamos llevar a Su Santidad más deprisa hasta el enfermo.

Tommasio apenas había terminado de hablar, cuando Lucius preguntó:

—¿Cómo está Enrico?

—Está muy débil, pero peguntó por usted, Santo Padre. Él cree que solo usted puede ayudarlo.

—¿Qué sucedió?

—No lo sé. Ha vivido muy retirado en nuestra comunidad, porque buscaba recogimiento. Esta mañana lo encontramos como muerto en su celda. Si bien aún respiraba, estaba débil, igual que un recién nacido. Casi como si se hubiera consumido por dentro.

—¡Llévenme hasta él, rápido! —dijo Lucius subiendo al fondo del auto todoterreno, seguido por los guardias.

Tommasio arrugó la frente, al ver a Kübler y Hofer con sus fusiles de asalto con apariencia marcial. También subieron los monjes, y Giuseppe giró el Mercedes, usando habilidosamente el poco espacio que le ofrecía el camino angosto. Aceleró de manera experimentada, y el auto salió disparado, con el motor rugiente montaña arriba.

Kübler, sentado a la derecha de Lucius, se recostó contra el asiento, pero no podía distraerse. Un sexto sentido le advertía: ¡aquí había gato encerrado!

30

Roma, redacción de Il Messaggero di Roma

—¡AHÍ estás, por fin! —exclamó Laura Monicini, saltó de su silla y, rodeando el escritorio en forma de herradura, abrazó a Elena—. Dios mío, estaba preocupada. Debió ser horrible, todo lo que vivisteis en Frana.

Elena arrancó una sonrisa afligida.

—El pan de cada día de los periodistas: una mujer con el cuello roto, dos brutales asesinos a sueldo y un arzobispo moribundo. El resumen de una noche de contemplación interior.

—Sea como fuere, no has perdido tu humor —La jefa de redacción sonaba aliviada—. Siéntate, descansa y dime qué puedo hacer por ti. ¿Quieres un té?

—Me encantaría —Elena se sentó en el sillón de cuero en el espacio para conferencias y estiró las piernas—. Esto hace mucho bien cuando se han pasado un par de horas en un coche.

Laura telefoneó a su asistente, le pidió que trajera el té y se sentó junto a Elena.

—¿Fue muy fatigoso?

—La fatiga es parte de nuestro trabajo. ¿No es lo que tú me dices siempre?

Laura sonrió.

—Uno de los muchos dichos del seminario «¿Cómo motivo a mis empleados?». Pero hablando en serio, Elena, me preocupé mucho por ti. Digo, por tu estado.

—¿Por mi estado? ¿De qué hablas?

—De que ahora no solo debes tener cuidado de ti, sino también de tu hijo. ¿En qué mes estás, en el tercero?

—Sí —respondió Elena perpleja, mirando su vientre aún chato—. Pensé que no se notaba. Pero todos parecen saberlo. ¿Lo llevo escrito en la frente?

—Si así lo quieres… Hay determinadas señales en el comportamiento de una futura mamá que en realidad notan muy pocas personas.

—¿Y tú sí, eh?

Laura asintió con la cabeza.

—Yo sí.

—¿Por qué?

—Porque soy jefa de redacción. Tengo un olfato para las cosas ocultas.

—¡Me estás engatusando, Laura!

—Déjame con mis pequeños secretos.

Elena contrajo los labios, como exagerando un hocico.

—Esto no es leal. Tú conoces mi secreto, ahora quiero conocer también el tuyo.

—Pertenezco a un grupo de personas que enseguida reconocen cuando una mujer está embarazada.

—Eso suena interesante. ¿Qué clase de grupo es ese? ¿Clarividentes, superhéroes, vista de rayos X o de secuestrados por los extraterrestres?

—Algo por el estilo: mujeres que ya han estado embarazadas.

Elena tragó.

—¿Tú? ¡Pero yo no tenía ni idea de eso!

—Te lo dije, es mi secreto.

—Tú nunca has hablado de hijos —Elena miró en derredor el enorme despacho—. Y no veo ninguna foto.

—No hay fotos, ni tampoco hay niños —dijo Laura, y de su voz había desaparecido toda serenidad—. Eran mellizos, un niño y una niña, estaba en el séptimo mes, pero los perdí.

—Lo lamento —dijo Elena y se dio cuenta en ese momento de lo profundo que había sonado.

Se percató de lo poco que, de hecho, sabía sobre Laura, quien no era solo su jefa, sino una buena amiga; a veces hasta una madre adoptiva. Pero una buena parte de sus conversaciones eran puramente profesionales, incluso cuando una y otra vez se encontraban en un restaurante o en un bar.

Laura nunca había contado nada que dejara traslucir un hombre o niños en su vida. Como ella era una mujer atractiva, Elena había dado por sentado que ella tenía sus pequeñas o también grandes aventuras amorosas, sin andar comentándolo por ahí. Presumiblemente, los hombres no jugaban un rol central en su vida, porque el intenso trabajo le exigía mucho. Si Elena la hubiera tenido que describir en una frase, habría resultado algo que sonaba paradójico: «una mujer de carrera pero con corazón».

La asistente entró y puso una bandeja plateada con té, azúcar y galletitas sobre la mesa octogonal de vidrio. Elena se alegró por la interrupción, lo que le dio la oportunidad a ella y a Laura de restablecerse un poco. Sin quererlo, Elena había tocado un punto doloroso en el pasado de Laura, tal vez hasta abierto una herida, y se esforzaba por pensar cómo podía contener el daño.

Pero, después de que la asistente hubiera servido el té y dejado la habitación, Laura tomó la palabra, y el tono oscuro había desaparecido de su voz. Dijo objetiva:

—Era muy joven por aquel entonces, y estaba muy enamorada. Y Michel conseguía muy fácilmente que una mujer se enamore de él. Yo no era la única que cayó rendida ante su encanto. Era francés, de cabello oscuro. Piloto de carreras, no de primera línea, pero lo suficientemente conocido como para que en todos lados lo acecharan jóvenes obsequiosas y mujeres no tan jóvenes. La joven periodista Laura se quedó mucho más impresionada de lo que te puedes imaginar cuando él se decidió por ella. Se me había metido en la cabeza ser una reconocida periodista deportiva, cosa que en ese momento era poco común. Michel me dio un extenso reportaje, y de ahí surgió un romance lleno de pasión. Cuando los niños estuvieron en camino, me propuso matrimonio, a lo que yo acepté enseguida.

Laura endulzó su té con un trozo de azúcar, y bebió en sorbos pequeños. Elena comprendió que ella se estaba reponiendo para la breve parte bella de la historia.

—Michel era un piloto consciente de su responsabilidad, nunca había confundido la carretera con la pista de carreras. Pero una noche de agosto, sentados en una frascetta[4] en Arricia, haciendo planes para el futuro, él bebió tanto vino de la casa que en el viaje de regreso perdió el sentido. Chocamos contra un árbol. Tuve graves heridas en el vientre, y perdí los niños. El brazo derecho de Michel se deformó y quedó estropeado. Con esto había finalizado su carrera. El accidente siempre estuvo en medio de los dos: a menudo había peleas, y cuando no las había, los reproches no expresados igualmente sonaban en nuestros oídos. Antes incluso de que transcurriera un año, ya nos habíamos separado, y desde ese momento no he vuelto a ver a Michel.

—¿No sabes lo que sucedió con él?

—Oh, sí. Hace un año me encontré con un antiguo piloto de carreras, un alemán que pertenecía a la misma manzana que Michel y que era su amigo. Stefan me contó que Michel se había convertido en administrador de un proveedor para la industria del automóvil. Y que tiene familia, una esposa y dos niños.

—¿Y tú? —preguntó Elena con precaución—. ¿Nunca más has pensado en tener niños?

Laura volvió a mirar el vientre de Elena, como si pudiera ver algo que estuviera oculto.

—Pensar sí, pero así debe ser. En el accidente no solo perdí los niños, sino que desde ese momento no pude tener más hijos. Tal vez ese fue también el motivo por el que Michel y yo nos separamos. Entonces me concentré totalmente en la profesión. Y aquí estoy ahora. Desde hace más de dos años soy jefa de redacción de uno de los diarios más grandes de Italia. A veces, el destino nos hace dar giros extraños.

Elena solo hizo un movimiento con la cabeza, pensando en el niño que llevaba y en Alexander.

Como si Laura hubiera adivinado sus pensamientos, preguntó:

—¿Cómo va tu vida privada, Elena? ¿Conversáis entre vosotros, Alexander y tú digo, de temas personales?

—¿Nos has puesto a trabajar juntos para que nos reconciliemos?

Laura levantó las manos como defendiéndose.

—De ningún modo quiero jugar a ser tu celestina. Solo que pensé que al menos se os debía dar la posibilidad de que conversarais entre vosotros. Además, desde el punto de vista profesional, ambos hacéis un maldito buen equipo. En eso procedí absolutamente a favor de los intereses de Il Messaggero.

—Para responder a tu pregunta: hablamos de nuevo entre nosotros, pero no demasiado.

—¿Hay esperanzas?

—¿No dice el dicho que la esperanza es lo último de que pierde?

—Está bien, Elena, dejemos descansar el tema y vayamos al trabajo. ¿Qué hay de nuevo en el mundo de monsignore, asesinos y misterio?

Elena relató los sucesos en las montañas y luego respondió un par de preguntas.

—Dices que uno de los asesinos escapó. ¿Qué sucedió con aquel, a quién disparó Alexander? ¿Ya sabe la Policía quién es?

—No. La Policía de Florencia trabaja a toda máquina en la identificación pero, hasta ahora, sin éxito. Tal vez…

Elena se interrumpió y tomó la tetera de plata opaca para servirse.

—¿Qué tienes, Elena? ¡Hay algo más!

—No debería hablar de eso. Lo prometí.

—¡Ahora eres tú la que se hace la interesante! No te delataré, palabra de honor.

—Pero no puedes decírselo a nadie, tampoco a Alexander y a Stelvio. ¡Y debes prometer que no te meterás sin mi conformidad!

—Amo tu estilo, Elena, puedes dejar a una realmente intrigada. Con tus historias también me sucede siempre lo mismo. Una comienza a leer, y ya no puede detenerse. Está bien, te prometo discreción al cien por cien y reserva total pero, por favor, ¿qué sucedió?

—Cuando estuve antes en mi departamento, para ducharme y cambiarme de ropa, recibí una llamada, presumiblemente del Vaticano.

—¿Qué quiere decir presumiblemente?

—Quien llamaba no dijo su nombre, y había conectado el servicio de llamada anónima. Pero dijo que trabajaba en el Banco Vaticano y que tenía información explosiva para mí. Sobre la muerte de Rosario Picardi. Quiere encontrarse conmigo, a solas, hoy a las diez de la noche, e insistió en que no le hablara a nadie de esto.

—Posiblemente quiere asegurarse de que nadie lo atrape y revele su identidad —reflexionó Laura.

—Sí, es posible.

—¿Y no tienes ninguna pista sobre la identidad de esa persona?

—No. Su voz parecía joven, pero no sé más.

—¿Dónde debe tener lugar el encuentro?

—En Sant'Anna.

Una expresión de espanto apareció en el rostro de Laura.

—¿Allá afuera?

—No solo eso, él fue muy preciso. Debo esperarlo en la habitación donde fue encontrado el cuerpo de Picardi.

—¡No puede ser verdad! Elena, ¿no querrás ir ahí, no?

—Por supuesto que lo haré. ¿Debo dejar escapar esta posibilidad? Si lo hiciera sería una mala periodista.

—No lo eres, y lo sabes. Pero ser una buena periodista no quiere decir poner en juego imprudentemente la propia vida, y la del niño que está por nacer. ¡Piensa que Emilio Petti fue apuñalado!

—¿Consideras todo un mismo asunto?

—Tengo en cuenta esa posibilidad. Y tú seguramente también; si no, serías realmente una mala periodista. Por supuesto que también puede ser que alguien se permita gastarte una broma muy pesada. Pero ese tampoco sería motivo para ir al monasterio.

—Tal vez alguien efectivamente quiera hablar de manera urgente conmigo y pasarme informaciones que podrían dañarlo a él mismo, si otro lo descubriera. Y quizá, a ese «alguien», en su prisa o su conmoción, no se le ocurrió otro punto de encuentro mejor. Solo para descubrir eso debo ir esta noche.

—No lo puedo permitir —dijo Laura sacudiendo enérgicamente la cabeza—. ¡Yo… voy contigo!

—¿Así el informante se asusta y desiste? No, Laura, no podemos exponernos a ese riesgo. Debo ir sola. ¡Y que no se te ocurra chivarte a Stelvio o a Alexander! Eres la única a la que le he contado esto. Solo en el caso de que en verdad me pase algo. Si a medianoche no me he puesto en contacto contigo, puedes llamar inmediatamente a la Policía. ¿Está bien?

—No lo veo para nada bien. Pero no me queda otra opción que resignarme. ¡Por el amor de Dios, ten cuidado! —Laura se levantó y agregó—; ¡espera un momento!

Fue hacia el pequeño cuarto interior, donde de vez en cuando pasaban la noche si había demasiado trabajo. Elena observaba por la puerta entornada cómo Laura habría un cajón. Poco después regresó y le puso una pistola delante de sus narices.

—¿Puedes con esto, no?

—Puedo —dijo Elena.

—Entonces tómala, para un caso extremo. Es pequeña y entra en cualquier bolso. No es un arma para grandes distancias, pero si alguien está justo enfrente, con esto bien puedes quitarle la vida. El cargador está lleno. Solo tienes que disparar oportunamente, si fuera necesario.

—Lo haré, Laura, ¡gracias!

Elena guardó la pistola en su bolso de bandolera. Pensaba en la noche que se aproximaba, y una mala sensación se apoderó de ella. Hubiera preferido no tener que volver a Sant'Anna.

31

San Gervasio

ALGUNOS monjes esperaban al todoterreno en el patio del monasterio, y cayeron de rodillas frente al papa Lucius. Este bendijo sus cabezas, pero Roland Kübler notó su tensión. El Santo Padre hubiera preferido ver de inmediato al enfermo.

El abad, que también se percató de ello, se dirigió a los hombres con modestos hábitos.

—¡Dejad ahora al Santo Padre tranquilo, hermanos míos, tiene prisa! —entonces, se dirigió a Lucius—. ¿Debo llevarlo hasta Enrico, Su Santidad?

El Papa asintió con la cabeza, y el subteniente Klameth dijo:

—Kübler, quédese aquí fuera; Hofer y yo acompañaremos al Santo Padre.

Kübler no estaba conforme con esta distribución. Estaba lloviendo, y un viento cortante soplaba sobre la cima de la montaña. Mientras el Papa con los camaradas y los monjes se perdían en el edificio principal, Kübler miró a su alrededor. Quince metros frente a él había un cobertizo que se veía en ruinas, con un alero que ya no estaba entero. Pero no podía divisar por ningún lugar una protección mejor contra la tormenta.

De manera que corrió hasta allí y se paró con la espalda lo más pegada posible a la puerta cerrada. Su mirada recayó sobre el Mercedes, que era como un cuerpo extraño en medio del viejo monasterio.

«Algo no encaja», pensó Kübler, mientras observaba el todoterreno. «¿Pero qué?».

El abad Tommasio se detuvo brevemente e indicó a sus hermanos que prepararan comida caliente para los invitados. Luego siguió con el Papa y los dos guardias. Doblaron por un largo pasillo, desde donde se abría otro corredor. Al final estaba la «habitación de enfermos», como la llamaba el abad.

—Naturalmente no es una verdadera enfermería —agregó—. En nuestra soledad no estamos equipados para algo así. Pero es caliente, y hay una cama confortable allí.

Dicho esto, abrió la puerta. En la cama había un hombre tapado hasta el cuello, tumbado boca arriba. Respiraba muy levemente. Desde la puerta no se podía reconocer si dormía o si observaba el techo. Un joven con ropa sencilla estaba sentado al lado de la cama y miró a los recién llegados. Cuando reconoció al Papa, se levantó de un salto, se apresuró en ir hacia él y se arrodilló.

—Este es el doctor Francesco Avati —aclaró Tommasio—. Él se ha preocupado por el enfermo con todos los medios a su alcance, pero en este caso, las posibilidades de la medicina no son suficientes. ¿Debemos dejarlo solo con Enrico, Santo Padre?

—Se lo ruego, padre Tommasio.

El joven médico casi parecía contento de poder dejar la habitación. Lucius lo encontró extraño, pero ahora sus pensamientos estaban tan fijados en Enrico, que no siguió pensando en eso.

—Subteniente Klameth, ¿podrían usted y el oficial adjunto Hofer esperar afuera, por favor?

—Por supuesto, Su Santidad.

Ambos guardias se pararon uno a la izquierda y otro a la derecha de la puerta, que fue cerrada por Tommasio. Lucius se apresuró hacia la cama, corrió la manta y observó a su hijo.

Enrico, que llevaba un pijama azul oscuro, tenía los ojos cerrados. Su pecho se movía muy débilmente. Consternado, Lucius se dio cuenta de la debilidad de su hijo; era como si un esfuerzo inconmensurable le hubiera absorbido toda su energía.

Ahora no era el momento de pensar en el motivo. Lucius se arrodilló y juntó las manos para un rezo silencioso.

Luego puso las manos sobre el pecho de Enrico, cerró los ojos y se concentró en las fuerzas sanadoras que poseía por ser descendiente del arcángel Uriel. Frente a su ojo espiritual, se presentó otro Enrico: lleno de vida, alegre, fuerte.

El suave hormigueo comenzó en las puntas de los dedos, se extendió por las manos y los brazos, por todo el cuerpo de Lucius, como una tormenta de calor y vida. La fuerza sanadora fluyó hacia el cuerpo de Enrico.

El guardia adjunto Zarli Hofer carraspeó de manera evidente. El subteniente Robert Klameth miró enseguida a su camarada, largo como un árbol. Desde hacía unos buenos diez minutos estaban parados solos frente a la puerta cerrada de la pieza del enfermo.

—¿Qué sucede, Hofer? ¿Está aburrido?

—No, mi subteniente. Es solo…

—¿Qué?

—Todo esto es tan extraño… ¿Qué hace el Santo Padre ahí dentro?

—Quiere ayudar a un enfermo, según entendí.

—Pero ¿por qué? ¿Quién es ese enfermo, que trae al papa Lucius a su lecho? ¿Aquí en este, con disculpas, monasterio olvidado por Dios?

Klameth sacudió la cabeza simulando reprobación.

—Eso deberá confesarlo al capellán de la Guardia, Hofer. En lo que respecta a su pregunta, yo también me la he formulado. Pero somos soldados. No peguntamos. Solo decimos «a la orden». Y obedecemos. ¿De acuerdo, Hofer?

—A la orden, mi subteniente.

Klameth compartía absolutamente el asombro de Hofer. Pero no llevaba a nada romperse la cabeza: eran guardias del Papa, sin importar si era en el Vaticano o en esa montaña con el viento rugiendo en torno de ella. El papa Lucius seguramente tenía buenas razones para estar allí. De todas maneras, Klameth hubiera querido saber más, no por curiosidad, sino porque le habría facilitado su tarea de proteger la vida del Santo Padre. ¿Existía allí arriba algún peligro concreto para el Santo Padre? Más bien ninguno, pues en ese caso se hubieran mandado más guardias hasta allá.

Nunca en los cinco años que había prestado servicio en la Guardia había salido a una misión con tan poca información de trasfondo, como había sucedido con la salida precipitada de ese día. ¿Poca información? Tuvo que contener una carcajada, porque realmente era un chiste. ¡Ellos no sabían absolutamente nada!

Se escucharon pasos, y dos monjes aparecieron en el pasillo: el abad y un hombre delgado de ojos excepcionalmente inexpresivos.

Si Klameth no recordaba mal, el abad antes lo había llamado Ambrosio al otro. Cada uno traía un sencillo plato de sopa en las manos, y en cada uno había una cuchara.

—La sopa de verduras está lista —dijo Tommasio, cuando los monjes se pararon frente a ellos—. Es solo una simple comida, pero es sana y reparadora. Especial para este tiempo.

Hofer miró a su superior sin entender, y Klameth asintió con la cabeza. Rápidamente, Hofer apoyó su fusil contra la pared y tomó agradecido el plato de sopa de las manos del hermano Ambrosio. Klameth hizo lo mismo con el plato de Tommasio y probó la sopa con precaución. Estaba demasiado caliente, sabía bien y extendía un calor placentero por sus extremidades.

Le daba tanto calor, que de un segundo a otro comenzó a salir la transpiración por su frente. Quiso quitarla, pero se sentía demasiado débil como para levantar la mano.

El abad extendió los brazos hacia él. ¿Hacia él? No, hacia el plato. Tommasio sustrajo el recipiente de su mano temblorosa poco antes de que lo dejara caer. Ambrosio cogió el plato de Hofer y lo puso en el suelo.

Klameth vio como a cámara lenta el momento en el que el largo cuerpo de Hofer se desmoronaba cayendo al suelo. Ambrosio insólitamente desató el cordón de su hábito. Formó un lazo, que puso alrededor del cuello de Hofer y lo ciñó. Los ojos de Hofer se agrandaron, su cuerpo se estremeció una vez, y cayó inmóvil al suelo.

¡Era esa maldita sopa, que los dejaba paralizados! Klameth juntó toda su fuerza y sacó la traba de su pistolera. Los dedos de su mano derecha tocaron el mango de la P225, pero no consiguió sacarla.

Apoyado de espaldas contra la pared, se escurrió hasta el suelo y vio cómo también el abad desataba el cordón de su hábito. Puso el lazo en el cuello de Klameth. ¡Esa maldita sopa!

—Le traigo algo de sopa de verduras. Seguro que puede digerir algo caliente.

Con estas palabras y con un plato de sopa en sus manos, el hermano Giuseppe fue hasta Roland Kübler. Por la lluvia, el monje con la cara redonda iba tan rápido como se lo permitía su larga sotana, levantándola un poco con su mano izquierda. Se le parecía un poco al hermano Tuck, el de las viejas películas de Robin Hood. Una escena demasiado cómica, que en otras circunstancias hubiera provocado la carcajada de Kübler. Pero en ese momento no sentía ganas de reír. Algo lo inquietaba, como si alguien le gritara una advertencia que él no entendía.

Giuseppe se cobijó debajo del alero destruido, tendiéndole a Kübler el plato.

—Por favor, tome usted. El hermano Ambrosio la ha cocinado especialmente para usted y sus camaradas, para que tengan algo caliente en el estómago.

—Gracias —dijo Kübler, notando que tenía la garganta irritada. Iba a pillar un resfriado. ¡Maldito tiempo!

Buscó un lugar seco en el suelo, apoyó el fusil y tomó el plato de sopa que le ofrecía el monje. El calor inundó sus manos. Tomó la cuchara, pero no comió porque apareció un pensamiento en su cabeza, que progresivamente iba tomando imagen concreta.

Kübler señaló con la cuchara hacia fuera, bajo la lluvia, donde se encontraba el Mercedes.

—¿Conduce con frecuencia ese auto?

—No, ¿por qué? —Un gesto confundido se hizo presente en el rostro redondo de Giuseppe—. Era la primera vez.

—Pero ¿está familiarizado en general con esos autos?

El monje negó con una seña.

—No, realmente no. ¿Para qué debemos estar familiarizados con autos aquí arriba? La última vez que me senté detrás de un volante fue antes de entrar al monasterio. Hace más de diez años.

—No le creo —dijo Kübler mirando fijamente al monje—. Nadie que no tenga práctica logra virar un auto pesado en un camino de montaña estrecho tan hábilmente como lo hizo usted.

Un destello en los ojos de Giuseppe intimidó a Kübler. Dejó caer la cuchara y el plato de sopa y cogió el fusil. El monje tuvo la misma idea. Ambas manos abrazaron el arma, y comenzó una lucha silenciosa.

Kübler no entendía del todo lo que estaba pasando. ¿Qué monjes extraños eran esos, que vivían en un monasterio en la montaña? ¿Qué objetivo perseguían? Estas y otras preguntas se dispararon en fracciones de segundos por su cabeza, sin que pudiera detenerse en la búsqueda de respuestas. Su instinto lo había situado correctamente pero, por desgracia, comprendió demasiado tarde todo aquello que le rumoreaba su subconsciente desde que había subido al Mercedes.

En el momento en que el monje cayó al suelo, Kübler pensó que ya había ganado la pelea, pero era una artimaña. Giuseppe quería usar el impulso del propio movimiento de caída para hacer patinar a Kübler hacia la lluvia. También lo consiguió, pero Kübler no soltó el fusil y arrastró al monje con él. Los dos hombres rodaron por el suelo, y sus vestimentas se empaparon en pocos segundos.

Giuseppe se comportaba como si estuviera adiestrado en la lucha, al menos tanto como en oraciones. Sin embargo, el suizo, muy entrenado, logró ponerse primero de pie.

Él hizo como si fuera a soltar el arma. El monje, aún sin levantarse, intentó tirar de ella hacia sí. En ese momento, Kübler la tomó fuertemente de nuevo y clavó la culata del fusil contra la cabeza de Giuseppe. Siguió un ruido sordo. El monje soltó el arma y cayó mareado hacia delante.

Luego de unos pocos segundos se dominó nuevamente, pero ahora Kübler ya se había apoderado del fusil y le apuntaba al monje arrodillado frente a él. En la sien derecha de Giuseppe se abría una magulladura, y la sangre chorreaba por la mitad derecha de su rostro.

—¡Se acabó la tertulia! —dijo Kübler jadeando—. ¡Otro movimiento estúpido y te atravieso la coronilla! ¿Qué significa esto? ¿Por qué me atacas?

—Hago lo que el Señor me ordena —dijo Giuseppe con una serenidad incomprensible para Kübler.

—¿Qué señor te lo ha ordenado?

El monje quedó en silencio, como si no hubiera escuchado la pregunta.

—¿Quieres sentir de nuevo la culata en el cráneo? —le amenazó Kübler—. ¡Pues entonces respóndeme!

Giuseppe siguió en silencio. Kübler lo vio torcer la vista hacia la izquierda, hacia el edificio principal del convento. Ahí, en una puerta abierta, había otro monje apuntando al suizo con un arma de calibre corto.

Se dejó caer pocos segundos antes. El monje disparó, y el proyectil pasó a solo una mano de distancia por encima Kübler. Él cargó el fusil y cubrió al monje armado con una ráfaga. Los proyectiles dieron contra la pared y atravesaron una ventana. Al menos un disparo debió acertar en el blanco. El monje lanzó un suspiro y retrocedió tambaleándose por la puerta abierta.

Giuseppe había aprovechado la oportunidad y rodó hacia detrás del rincón más próximo, de manera que Kübler no lo pudo ver más. El suizo estaba tirado en el suelo, visualizaba la puerta abierta en el edificio principal, esperando que sus camaradas vinieran en su ayuda.

Algo penetró el muro invisible que rodeaba al padre y al hijo, tanto que arrancó al papa Lucius de su ensimismamiento y lo trajo de nuevo a la habitación. No sabría decir cuánto tiempo había pasado. Algunos minutos. Pero lo suficiente como para fortalecer a Enrico. Su respiración ya no era tan débil como antes. Lucius sintió que la pequeña llama de energía crecía en el cuerpo de Enrico.

Unos ruidos fuertes lo distrajeron. Disparos. La puerta de la habitación se abrió de golpe. El abad y el hermano Ambrosio irrumpieron dentro, ambos armados, Tommasio con una pistola, y Ambrosio con un arma que Lucius creyó reconocer como el arma de uno de los Guardias Suizos.

—¿Qué…?

Lucius no pudo decir más. Un ademán autoritario del abad lo hizo enmudecer.

—Sin agitarse, no hay motivos para eso. ¡Siga ocupándose de su hijo!

Lucius estaba dividido entre el deseo de seguir ayudando a Enrico y el impulso de exigir explicaciones del abad Tommasio. ¿Qué era todo eso? ¿De dónde sabía el abad que Enrico era su hijo? Pero la preocupación por Enrico era mayor. Y por el momento no podía hacer nada más. Lucius poseía poderes especiales, pero no estaba inmunizado contra un proyectil mortal. De manera que volvió a posar sus manos en el pecho de Enrico, cerró los ojos e intentó nuevamente transmitir su fuerza a su hijo.

Los pasos atravesaban la incesante lluvia y, desde la izquierda de la casa principal, una sombra se movía hacia Kübler. Al principio pensó —y esperó— que el subteniente Klameth o Zarli venían a él en su ayuda. Pero luego reconoció la silueta de un hombre con hábito que iba a cubrirse detrás de una saliente del muro, y que le apuntaba con un arma larga.

Kübler disparó primero, y su bala rompió un trozo del viejo muro. El monje, detrás, agachó la cabeza. Kübler aprovechó la pausa para rodar por el suelo mojado. Quería tomar una nueva posición antes de que el enemigo pudiera cercarlo.

Mientras aún estaba en movimiento, descubrió a otro monje que se había deslizado detrás del Mercedes. Este dio un salto, le apuntó con una pistola automática y le disparó dos, tres veces seguidas. El barro salpicó cerca del rostro del suizo, y luego sintió un dolor agudo en el hombro.

Con furia, respondió con toda una ráfaga, hasta vaciar el cargador. Los cristales del todoterreno estallaron, y el monje fue atravesado por los proyectiles. El impulso del rebote lo tiró hacia atrás y cayó con los miembros extendidos sobre el barro.

Kübler no tenía tiempo de alegrarse por el éxito. El monje con el arma de corto calibre, evidentemente solo herido, estaba otra vez en la puerta del edificio principal y abrió fuego. Casi al mismo tiempo, el monje que estaba detrás de la parte saliente del muro disparó contra Kübler. Los disparos arrancaban el barro a su alrededor. Kübler saltó y corrió agachado haciendo eses, hacia la orilla de la meseta.

Arrollado, el piso se disolvió bajo sus pies y se deslizó. Cayó sobre el borde, y hubo de soltar el fusil para sujetarse a una roca saliente. El arma cayó al vado y se estrelló aproximadamente a veinte metros debajo de él, contra el duro peñasco.

Kübler reunió las fuerzas que le quedaban para subir nuevamente. En ese momento vio varios monjes, todos armados, venir hacia él bajo la lluvia. Antes de que lo alcanzaran, sus dedos se soltaron de la roca mojada y resbaladiza, y cayó por la pendiente de la montaña.

Al oír retumbar pasos presurosos afuera en el pasillo, Tommasio volvió la cabeza poco amablemente. Levantó la pistola y apuntó hacia la puerta abierta de la habitación, donde el papa Lucius luchaba por la vida de su hijo. Ambrosio apuntó con el fusil, preparado, en cualquier caso, para derribar a cualquier enemigo que apareciera. Pero en la puerta apareció el rostro regordete de Giuseppe, que sangraba por la herida de su cabeza y cuyo hábito estaba mojado y embarrado.

Sin embargo, una expresión satisfecha apareció en su rostro redondo al anunciar:

—El tercer suizo también está hecho polvo. Ya no tenemos nada que temer.

Tommasio dejó caer la pistola.

—Bien. En cuanto Enrico esté mejor, dejaremos el monasterio. ¡Pronto habrá llegado la hora en la que avivaremos el Fuego Angélico!

32

Roma

UNA leve llovizna caía sobre las ruinas de Sant'Anna, y un viento frío hacía estremecer a Elena en la noche. Se sentó en un trozo de muro caído, dentro de la habitación donde poco más de cuarenta y ocho horas antes monsignor Picardi había sido asesinado.

Ahora que estaba sentada en medio de la oscuridad y del frío, se maldecía por haber emprendido esta tarea tan descabellada. Debió haber pensado en el niño que crecía dentro de ella, ya que no pensaba en sí misma. Pero ella era periodista en cuerpo y alma, y tenía un fuerte interés personal en averiguar la verdad sobre ese tema. Su mano se deslizó por el bolsillo externo derecho de su chaqueta de cuero negro, donde estaba la pequeña pistola que Laura Monicini le había dado. ¿Era eso protección suficiente contra asesinos a sueldo faltos de escrúpulos?

Elena levantó el puño izquierdo muy cerca de sus ojos, de manera que pudo ver su reloj, a pesar de la oscuridad. Ya eran las diez y veinte. ¿No vendría nadie más?

Se le durmió la pierna derecha. Se levantó quejándose silenciosamente y caminó por la pequeña habitación hasta que su pierna, tras un doloroso hormigueo, estuvo nuevamente bien irrigada. Al escuchar un ruido, se quedó petrificada y escuchó con atención.

¿Se había equivocado? ¿Había provocado, tal vez, ella misma ese ruido?

No, ahí estaba de nuevo: ¡se acercaban pasos sigilosos, que se escuchaban claramente en la lluvia incesante! Quienquiera que fuese, él o ella ya se debería encontrar en el pasillo, en cuyo extremo estaba esa habitación.

Elena observó la puerta y reprimió el pánico que quería invadirla. Ya se había encontrado más de una vez en peligro —hasta en peligro de muerte—, y sin embargo no podía acostumbrarse a ello. Tenía un nudo en la garganta, y a pesar del frío, sentía la transpiración en su frente.

La puerta, que sobre la pared negra se dibujaba como un rectángulo más claro, se oscureció por una gran sombra. Algo destelló, una linterna, y el cono de luz se deslizó por la habitación hasta capturar a Elena; encontró su rostro y la alumbró. Ella levantó la mano izquierda delante de sus ojos para protegerse.

—¿Estás sola? —preguntó una voz extraña, áspera y con un tono amenazador.

Elena se esforzó por parecer serena:

—Aparte la luz de mi rostro, por favor, me está deslumbrando. Respecto de su pregunta, naturalmente que estoy sola. Usted lo exigió así por teléfono.

—Ten por seguro que no fui yo quien lo exigió —dijo el hombre con la voz ruda, sin bajar su linterna—. Yo no soy el que estabas esperando. ¿Dónde está? Y sobre todo, ¿quién es él?

—Si lo supiera no estaría esperándolo en este lugar solitario. Pero, ya que estamos preguntando: ¿quién es usted?

—Yo soy el que hace las preguntas aquí.

—¿Con qué derecho?

—¡Con este!

En ese momento el desconocido dirigió el haz de luz de su lámpara hacia su mano derecha, en la que sostenía una automática con silenciador. Durante una décima de segundo, Elena pudo ver su rostro: rudo, anguloso, con un parche oscuro frente al ojo derecho.

—¿Me reconoces? Ayer fue mi amigo el que pagó las consecuencias, hoy sigues tú en la lista. Ojo por ojo… seguro que conoces el dicho.

Dijo la palabra «ojo» con especial énfasis, y rio ácidamente.

Con su risa se mezclaron las detonaciones de la pequeña pistola, que Elena disparó desde el bolsillo de su chaqueta, tres o cuatro veces. En el mismo instante en que se agachaba, justo a tiempo. Un proyectil se estrelló sobre ella contra una pared, zumbó como un tiro de rebote. El hombre robusto se desplomó. La linterna cayó al suelo y rodó hasta la pared cercana, haciendo raros efectos luminosos.

Con dedos temblorosos, Elena sacó su propia linterna y la encendió. Frente a ella estaba tirado el asesino tuerto, retorciéndose de dolor, apretando con ambas manos su estómago. La sangre corría por entre sus dedos.

Lentamente y en silencio, los comandos resonaron puntuales por el monasterio de las urbanistas. Hombres fuertemente armados, ocultos detrás de capuchas oscuras y máscaras de gas, irrumpieron en la habitación. Pertenecían al GIS (Gruppo d'intervento Speciale) el grupo de intervenciones especiales de los carabinieri.

Un policía dirigió la luz brillante de la lámpara que llevaba asegurada debajo del cañón corto de la metralleta, preguntando con una voz que sonaba apagada, detrás de la máscara:

—¿Está bien, signorina?

—Mejor que ese de ahí —dijo Elena mirando al tuerto—. Debería buscarle un médico; si no, se desangrará antes de poder dar cuenta ante sus colegas.

El carabiniere bajó su metralleta y le dio la mano a Elena, que se había sentado, para ayudarla a levantarse. Le sobrevinieron vértigo y náuseas. Se volvió para vomitar.

El carabiniere le alcanzó un pañuelo y preguntó:

—¿Está herida, signorina?

—No, solo embarazada.

Con cuidado, pasó por encima del herido y salió hacia el pasillo, donde Alexander y Donati fueron a su encuentro. Les debió asegurar como mínimo tres veces que estaba bien.

Sin embargo, Alexander no podía serenarse, y fue contra Donati:

—¡Te lo dije, era un plan de mierda, Stelvio!

—¿Qué quieres? —replicó Donati, que se sintió visiblemente incómodo—. Funcionó.

—¿Dices que funcionó? —Alexander señaló al tuerto, del que se estaba ocupando un médico de la Policía—. ¡Casi atrapa a Elena! ¿Eso no estaba previsto en su plan genial, no? Los carabinieri debían atrapar al asesino a sueldo antes de que entrara en la habitación donde estaba Elena.

El policía enmascarado, que se había ocupado de Elena, dijo:

—Lamentablemente hubo un fallo en la comunicación, por ese motivo la intervención se retrasó. Uno de los comunicadores no estuvo operativo por un tiempo. Eso es algo que puede pasar, por desgracia.

Donati asintió con la cabeza.

—El capitano tiene razón, Alexander: algo así puede pasar. Ningún plan es infalible.

—¡Por eso, la muerte de Elena hubiera sido casi segura! —dijo furioso Alexander—. Con esta oscuridad, bien hubiera podido tomar su lugar una policía.

—Es lo que sugerí, más de una vez —dijo Donati.

—Quería estar segura de que nadie descubriera el plan antes de tiempo —dijo Elena—. De mí se puede esperar que ayude a arruinar a mi mejor amiga, si lo acepto.

Elena no se sentía bien. Ni las náuseas, ni el pensar en el peligro de muerte al que se había expuesto eran los responsables de ese sentimiento. El hecho de haber sido un señuelo no le agradaba. En el fondo deseaba que el tuerto no hubiera aparecido y que la sospecha que habían llevado a Alexander, Donati y a ella a idear este plan, se hubiera demostrado como falsa. Pero solo era posible una conclusión: la mujer, que había sido al mismo tiempo su amiga y madre, tenía que ser una traidora.

Donati se dirigió al enmascarado:

—¿La intervención en Roma ha transcurrido con éxito, capitano?

Este se quitó la capucha y la máscara de protección ABQ. Debajo apareció un rostro delgado, con una nariz algo larga y levemente curvada. El cabello muy corto no dejaba reconocer si ya estaba ralo. Elena calculó que el oficial carabiniere estaría al final de los treinta. Sacó un móvil, marcó, habló un par de breves palabras, escuchó la respuesta y se dirigió nuevamente al grupo a su alrededor.

—La intervención está cumplida. En estos momentos nuestra gente está revisando la casa donde vive nuestro objetivo.

—¿Qué significa eso? —preguntó Elena—. ¿Laura ha sido detenida en su departamento?

El capitán meneó la cabeza.

—El departamento estaba vacío, aunque la luz estaba encendida y había música.

—Entonces se olió algo —dijo Donati.

—Pero ¿cómo? —preguntó Alexander mirando a Donati—. ¡Tu gente la vigiló y aseguró que ella fue de la redacción a casa, y que entró en su departamento!

—Debió de haber notado algo —dijo Donati desconcertado—. De otra manera, no puedo explicármelo.

El móvil del oficial de carabiniere sonó con un tono bajo y apagado, y a eso le siguió una breve conversación.

Finalmente, el capitán miró a Donati.

—El auto del objetivo está en el garaje, pero hasta ahora no hay rastros de ella. Esperemos que mis hombres aún la localicen.

—Sí, esperemos —dijo Donati, pero sonaba escéptico.

En el desayuno que compartieron el día anterior, a Elena no se le había escapado que Donati y Laura habían estado muy simpáticos uno con otro. Tal vez, una parte de él deseaba que Laura hubiera escapado. A ella misma no le pasaba algo muy distinto.

Aspiró el aire fresco de la noche y enseguida se sintió un poco mejor.

—Ya he vivido mucho por hoy, me voy a casa. ¿O aún me necesitan aquí?

—No, ya has hecho suficiente —respondió Donati—. Descansa, Elena. Si sucede algo importante, te mantendré informada.

—¡Fantástico, estoy ansiosa por tomar una ducha caliente y meterme en la cama!

—Te llevo a casa —se ofreció Alexander.

—No es necesario, tengo mi coche ahí.

—Te lo puede llevar uno de los hombres de Stelvio. No deberías conducir si no te sientes bien, Elena.

En sus palabras había una preocupación sincera, y Elena estaba agradecida por ello. Pero había muchas preguntas sin respuesta entre ellos, y esa noche no quería discutir con Alexander. Acababa de descubrir que Laura la había engañado, y eso era suficiente por un día. Solo quería estar sola.

Miró a Alexander y se arrancó una sonrisa.

—Estaré bien sola, no te preocupes.

Les deseó a todos buenas noches, y dejó las ruinas de Sant'Anna, que dos veces en tres días habían sido un lugar de gran peligro para ella. Se le pasó por la cabeza que tal vez el lugar estuviera efectivamente maldito.

33

San Gervasio

RESPIRANDO con mucha dificultad y mojado en transpiración, Enrico abrió los ojos y parpadeó a la luz de la vela. El rostro preocupado muy cerca de él le pareció irreal: no pertenecía a aquel lugar. Y, sin embargo, no estaba sorprendido, porque ya lo había visto en su sueño de fiebre. Le sonrió y lo exhortó a tener confianza y a sacar fuerzas.

—¿Padre? —La voz de Enrico temblaba—. ¿Cómo has venido hasta aquí? ¿Dónde estoy?

—En el monasterio de San Gervasio —respondió el papa Lucius—. Me hicieron venir porque estabas mal.

—Al monasterio —Enrico reflexionó y recordó su cautiverio—. ¡El calabozo! Me encerraron en un calabozo subterráneo. El abad y sus monjes, padre. ¡Estás en peligro!

—Ambos estamos en peligro, Enrico, somos prisioneros de los monjes. En todo caso, no en el calabozo, sino en la habitación para enfermos del monasterio. Pero es lo mismo. Frente a la puerta hay un guardia armado para que no escapemos. No podemos pasar por la pequeña ventana enrejada de ahí enfrente. Además, no iríamos muy lejos, tú estás aún muy débil.

Las palabras de su padre no hacían más que confundir más a Enrico.

—¿Cómo sucedió todo, padre?

Lucius relató los acontecimientos de las últimas horas y concluyó:

—Escuché los disparos, los suizos no murieron sin luchar. Pero han muerto por mí, su Papa. ¡Debemos hacer lo posible para que ellos no hayan dado su vida en vano!

—¿Pero cómo? —De repente, los ojos de Enrico se iluminaron y levantó la cabeza, como si pudiera ver acercarse ayuda—. ¡Seremos salvados, seguro! Enviarán ayuda del Vaticano tan pronto como te den por desaparecido. ¡No pasará mucho hasta que las unidades del Ejército o de la Policía estén aquí!

Lucius no podía compartir la euforia de su hijo.

—El abad ha sido muy astuto, Enrico. Ordenó abandonar el monasterio. Nos llevarán con ellos.

—¿Adónde?

—No lo sé. Tommasio no me puso al corriente de los detalles de sus planes. Un hombre extraño y peligroso, con planes más peligrosos aún. Según lo que dijo, quiere avivar el Fuego Angélico cuando haya dejado el convento.

Enrico se hundió en su almohadón, horrorizado.

—Ahora sé hacia dónde nos quiere llevar.

Le habló a su padre sobre sus sueños y sobre las regresiones a la época en la que parte del pueblo etrusco se quiso revelar una última vez contra el poderío romano, y concluyó con la marcha a aquel lugar que dos mil años atrás había sido llamado el Templo de los Antepasados.

Lucius escuchaba tranquilo y, cuando Enrico hubo terminado su relato, permaneció en silencio un buen rato. Finalmente, en voz baja, casi imperceptible, dijo:

—¡Se acerca la hora en que se manifestará el verdadero Príncipe de los Ángeles!

—¿El Príncipe de los Ángeles? —repitió Enrico—. ¿De quién hablas?

—Justo esa es la pregunta de cuya respuesta depende todo, si cabe, el destino del mundo —Con ambas manos, Lucius envolvió la mano derecha de Enrico, mirándolo profundamente a los ojos—. Hijo mío, ¿estás preparado para luchar junto a mí contra el Mal, aun si nos pudiera costar la vida?

—Sí —dijo Enrico, descubriendo en el rostro de su padre gran preocupación, pero al mismo tiempo serenidad, quizás hasta optimismo—. ¿Qué significa eso del verdadero Príncipe de los Ángeles?

—Nos encontramos en una fase significativa de la lucha, donde la Luz pelea contra la Oscuridad, el Bien contra el Mal. En ella se decidirá si los Ángeles del Señor o los Ángeles Caídos salen airosos y dirigen la humanidad.

—¿Igual que en el Lago de los Ángeles, anteriormente?

—Sí, así. En ese entonces tenía la esperanza de que hubiéramos derrotado al Mal. Pero solo fue un preludio al enfrentamiento final.

—¿Que está frente a nosotros?

—Me temo que ya estamos en medio de él. Has sido un señuelo, Enrico, con el que fui atraído hasta este lugar. Ahora, el Mal domina a sus adversarios, los hijos del arcángel Uriel. ¿Sabes de qué otra forma se le llama a Uriel? El Fuego de Dios. Él ilumina a las personas cuando pierden de vista su fin último. Pero su fuerza también puede ser destruida. Tú mismo lo has sentido en tu enfrentamiento con Tommasio. Tu fuego y el suyo por poco no te han consumido.

—Yo sabía que tenía una fuerza sanadora. Pero nadie me dijo nunca nada sobre la fuerza destructora en mí, padre.

—Consideré que no era el momento. Ahora veo que me equivoqué. Ya lo había presentido cuando murió el cardenal Mandume.

—¿El prefecto de Asuntos Económicos de la Santa Sede? —Lucius asintió con la cabeza y le contó las extrañas circunstancias bajo las cuales había encontrado la muerte—. Combustión espontánea humana, se llama. Pero Mandume no se incineró él solo. Es la víctima de un Hijo de los Ángeles, que fue más poderoso que él y que consiguió hacer estallar la energía que estaba adormecida en el Hijo de los Ángeles Mandume, y hacerla estallar como un volcán en reposo.

—¿Quién es tan poderoso?

—El Príncipe de los Ángeles de la Oscuridad.

—¿Satanás?

—Satanás o el Diablo, tanto una como otra son denominaciones para el adversario del Bien, pero no son el nombre de un ser especial.

—Pero, hay un ser así, ¿no? ¿Es Lucifer?

Lucius se persignó.

—Sí, su nombre es Lucifer, que quiere decir «quien lleva la luz» o «quien posee la luz». Él fue el primer Príncipe de los Ángeles destinado por Dios para guiar a las personas. Pero se embriagó de su poder, se hizo arrogante y orgulloso, hasta que Dios lo expulsó a él y a los ángeles revelados. Los arcángeles, sobre todo nuestro antepasado Uriel, se convirtieron en los nuevos portadores de la Luz. Nuestra tarea, Enrico, es detener el Mal. Así lo quiere la antigua profecía.

—Háblame de eso —pidió Enrico.

—Se dice que la decisión entre Luz u Oscuridad llegará cuando el hijo de Uriel y el hijo de su hijo se enfrenten con el hijo de Lucifer y el hijo de su hijo. Se trata de una lucha entre los Príncipes de los Ángeles, que mostrará como el triunfador al verdadero Príncipe de los Ángeles. Así dice un antiguo escrito hebreo, que se encuentra en el Archivo Secreto del Vaticano. Fue transmitido de manera parcial, y no se conoce ni su autor ni su procedencia. Por eso hasta ahora también se ha discutido mucho su contenido de verdad, puesto que carece sobre todo de cualquier dato concreto sobre cuándo y dónde debería ser esta lucha. Pero ahora, sea como fuere, se ha resuelto el enigma.

—Tú y yo, padre, somos el hijo de Uriel y el hijo de su hijo, sí podría decirse de esa manera. Pero ¿quiénes son el hijo de Lucifer y el hijo de su hijo?

—¿No tienes alguna sospecha, Enrico? ¿No sientes nada dentro de ti que te responda a esa pregunta?

Enrico cerró los ojos y pensó. Recordó el duelo con Tommasio, en el cual casi es quemado por dentro. Una vez más vio el ser de alas membranosas y facciones grotescas y cubiertas de cicatrices, que parecía materializar toda la maldad de este mundo.

—¿Y? —preguntó Lucius—. ¿Crees saber detrás de qué rostro se ocultan esas facciones espantosas?

—Pero… ¡no he dicho nada!

—La imagen en tu mente es tan clara que yo también puedo verla. Tu temor hacia ese ser es grande, Enrico, pero tienes que superarlo. ¡Solo entonces podremos salir victoriosos!

—Ese ser, ese demonio… —dijo Enrico vacilante—. Pensar en eso me lleva involuntariamente a pensar en Tommasio.

—Un hombre extraño y peligroso, ya lo he dicho.

—¿Piensas que él es el hijo de Lucifer?

—Si no lo es, al menos es su siervo.

—Si es él, ¡entonces debería tener un hijo!

—¿Qué habría en contra de eso? ¿Que es abad? —Lucius sonrió y, en vistas de las circunstancias, a Enrico le pareció paradójicamente resuelto—. Yo soy Papa y también tengo un hijo.

—Tienes razón —dijo Enrico, pensando en otro monje, joven en años.

—Piensas en el joven que se hizo pasar por médico cuando llegué.

—Sí, Francesco. Lo consideré mi amigo. Pero fue un señuelo para mí, como yo, aunque sin saberlo, lo fui para ti. Incluso cuando Tommasio me metió en el calabozo, Francesco era amable conmigo. Se ocupó de mi pie lastimado, y me trajo comida y una luz al encierro. ¿Se puede ocultar la Maldad detrás de tanta amabilidad? ¿Puede ser él un descendiente de Lucifer?

—Ten en cuenta que él ayudó a atraerme hacia la trampa. Con eso, él también es culpable de la muerte de los tres suizos. No existe la inocencia desde que los Ángeles Caídos caminan por este mundo. Con su rebelión contra la Ley de Dios, el Portador de la Luz, Lucifer, se convirtió en el mensajero de la Oscuridad.

—¿Debemos vencer esa antigua fuerza? —preguntó dudoso Enrico.

—No olvides que dentro de nosotros también habita una fuerza antigua, la del arcángel Uriel. Él o Lucifer, uno de los dos es quien triunfará al final, ¡el Príncipe de los Ángeles!

34

Roma

ELENA estaba contenta de estar finalmente en casa. Rápidamente, encontró un estacionamiento para su pequeño Fiat sobre la colina del Gianicolo, desde donde, de día, tenía una vista maravillosa de Roma. Ahora, en las últimas horas antes de medianoche, el mar de luces que se desplegaba debajo de ella era como un sueño. Por un instante olvidó todo lo que la agobiaba, y se entregó totalmente a la impresión de las miles de luces. Parecían estrellas que hubieran caído a la tierra.

Cansada, finalmente fue a casa, donde quedaba su acogedor ático, un típico nido de soltera. De alguna manera era lo que había sido antes de conocer a Alexander, y ahora lo era nuevamente. Aun en la época en que eran pareja, cada uno de ellos había tenido su propio departamento. Habían pensado una y otra vez en buscar un departamento para los dos, pero de alguna manera nunca se llegó a eso. Al final, podía estar agradecida por que hubiera sido así.

La estrecha escalera gemía suavemente debajo de ella. El ruido familiar le despertaba un sentimiento ameno. Pronto cerraría la puerta de su departamento tras de sí, se sacaría la ropa sucia y mojada y se daría una larga, larga ducha. Luego se iría a la cama y, sin duda, no pondría el despertador.

Cuando llegó al pequeño rellano y encendió la luz, presintió que algo no iba bien. Un extraño hormigueo en la nuca le reveló que algo no estaba en orden. Tal vez, si no hubiera estado tan cansada, habría reaccionado más rápidamente y con mayor conciencia. Cuando abrió la puerta de la habitación, que era al mismo tiempo sala de estar y dormitorio, y con un ademán automático encendió la luz, ya era demasiado tarde.

¡La puerta!

Eso era lo que le causaba el hormigueo. El subconsciente de Elena había registrado como incorrecto que la puerta estuviera cerrada.

Elena la había dejado abierta. Era una costumbre de ella cerrar la menor cantidad de puertas que le fuera posible. Tal vez se originó en su niñez, cuando, criada en un hogar de la Orden Totus Tuus, se había sentido como una prisionera.

—¡Buenas tardes, Elena! ¿O debería decir mejor, buenas noches? Se ha hecho tarde, y ya pensaba que no vendrías más.

En el sofá estaba sentada Laura Monicini, con las piernas cruzadas de un modo indiferente, que a Elena le pareció inoportuno, en vistas de la situación. Junto a Laura se encontraba su cartera abierta, como si en ese instante hubiera buscado algo en la oscuridad. Cuando Elena miró a los ojos a su inesperada visitante, reconoció que de ningún modo estaba tan relajada como aparentaba. Si bien lucía una sonrisa, Laura parecía concentrada, y su mirada era fría y calculadora.

En Elena se cruzaron pensamientos encontrados. Su primer impulso fue volver sobre sus pasos y salir de allí. Pero su voz interior le decía que Laura no la dejaría ir tan fácilmente. Además, Elena estaba intrigada, no solo por razones profesionales. En los últimos dos años había considerado a Laura su amiga, y quería saber si algo de aquello había sido auténtico.

Era solo una esperanza, ¿pero tal vez Laura era aún inocente? Ella pudo haber dejado muy ingenuamente su departamento antes de que los hombres del GIS hubieran tocado la alarma. Pero si era así, ¿qué quería de ella a una hora tan avanzada? ¿Por qué la había esperado en la oscuridad?

Laura tenía una llave del departamento de Elena, para casos de necesidad y para ver que todo estuviera en orden cuando ella estaba fuera de Roma. Pero Laura nunca había utilizado la llave hasta ese momento sin avisar de que pasaría.

—¡Laura! —dijo Elena lo más espontánea posible—. ¿Qué haces aquí a estas horas?

—Quería verte. ¿Cómo no preocuparme por ti? El encuentro secreto afuera en Sant'Anna era peligroso, pero pareces haber salido ilesa. ¿Debo alegrarme por eso?

—¿Cómo piensas eso? —preguntó Elena que estaba parada expectante debajo del marco de la puerta.

—Me dijiste que nadie podía saber lo del encuentro y que querías ir sola a Sant'Anna. En lugar de eso, apareciste allí con un pequeño ejército. Al menos con la mitad de un pequeño ejército. La otra mitad forzó mi departamento, como si fueran el Ejército Rojo y mi humilde hogar, el búnker del Führer en 1945. ¿Puedes explicarme eso?

Laura sonaba con un tono de conversación relajado, pero lo que decía no dejaba lugar a dudas de que había adivinado las intenciones de Elena.

Elena suspiró profundamente, estaba fatigada para ese duelo.

—Dejemos el juego del gato y el ratón, Laura. ¡Dime sencillamente qué es lo que quieres de mí!

—Quisiera saber cómo se siente cuando se ha traicionado a una amiga.

—¿Tú me lo preguntas? —dijo Elena indignada—. ¡Eso lo deberías saber tú mejor que yo! ¿Desde cuándo me engañas? Tú sabías lo de mi cita con Picardi y de Emilio Petti. Y estabas enterada del asunto en Frana. ¡En cada una de esas oportunidades alguien murió! ¿Haces todo por dinero? ¿O por qué si no?

—¿Por dinero? —Un gesto de menosprecio se reflejó en el rostro de Laura—. El dinero nunca fue importante para mí. ¿Tan poco me conoces?

—Es lo que me he preguntado una y otra vez en las últimas horas.

—Recibirás las respuestas a tus preguntas, pero no aquí. Nos espera un largo viaje en automóvil, mucho tiempo para conversar.

—¿Un viaje en coche? ¿Hacia dónde?

—Ya lo he dicho, en el camino tendremos tiempo suficiente para hablar.

—No creo que quiera viajar a algún lugar contigo, Laura. No después de lo que ha pasado.

Mientras Elena hablaba, deslizó incidentalmente su mano derecha en el bolsillo de su chaqueta, donde estaba la pistola. Pero Laura fue más rápida. Metió la mano hábilmente en su cartera, y le apuntó con el arma, la misma que le había dado por la tarde, exactamente igual.

—Vi el agujero en tu chaqueta. Has disparado, ¿no es cierto?

Elena asintió con la cabeza.

—Por suerte, a Stelvio le llamó la atención que hubieras cargado el arma con balas de fogueo. Le disparé a tu amigo tuerto con munición pesada.

Laura hizo un corto movimiento con la pistola.

—Esta de aquí también está cargada con balas de verdad. Así que sin tonterías. Piensa siempre en tus intereses y en los de tu hijo.

—Bien, sin tonterías —dijo Elena resignada.

—¡Perfecto, entonces saca la pistola con la punta de los dedos, pero muy lentamente, y déjala igual de despacio sobre la mesa!

Elena obedeció, y Laura tomó el arma con movimiento sereno para guardarla en su cartera.

Luego se levantó.

—Ahora dejaremos tu acogedor departamento. Bajarás delante de mí por la escalera. ¡Y piensa siempre en tu hijo!

Elena también obedeció en ese momento. Laura parecía tan tranquila y consciente de sí misma, que resultaba imposible escaparse. Al menos por el momento. Tal vez, y esa era toda la esperanza de Elena, durante el viaje habría una oportunidad para huir.

La calle frente a la casa estaba desierta. Pero daba igual que hubiera habido transeúntes: Elena no se habría atrevido a pedir ayuda. No mientras Laura tuviera la pistola apuntando a su espalda.

Caminaron un par de pasos hasta el Audi oscuro, que no estaba del todo correctamente estacionado, con la mitad sobre una entrada. Laura abrió las cerraduras del automóvil por control remoto.

—No pienses que Stelvio y sus amigos policías podrán hallar el auto. Lo he alquilado con un nombre encubierto que utilizamos en Il Messaggero cuando investigamos de incógnito. Nada indica que Laura Monicini tiene este auto. ¡Sube, Elena, tú conduces!

Elena se volvió hacia Laura.

—¿Hacia dónde?

—Hacia el norte, tesoro, a las montañas.

35

San Gervasio

LA CALMA nocturna del monasterio se interrumpió con un estrepitoso rugido. Ruido de motores. Voces y pasos hicieron que la agitación fuera mayor, y Tommasio entró poco después en la habitación del enfermo, seguido por Giuseppe y Francesco.

—Es hora de partir —dijo el abad—. Los viejos muros ya han sido nuestro hogar durante un largo tiempo. Mañana buscarán en San Gervasio al papa Lucius, para entonces nosotros ya no estaremos aquí.

Lucius, que estaba sentado en la humilde silla junto a la cama del enfermo, se levantó.

—Enrico aún está demasiado débil. Debe quedarse aquí.

—¿Para que nos delate? —Tommasio meneó la cabeza—. No lo puedo permitir. Además, lo necesitamos a él y a su don.

—¿Por qué? —preguntó Lucius—. Me tienen a mí. ¿No es suficiente?

—¿Por qué contentarse con el padre, si se puede tener al padre y al hijo? Dos de su especie tienen más poderes que uno solo.

—¿Para qué necesitan esa fuerza? ¿Para avivar el Fuego Angélico?

Tommasio miró por un momento a Lucius a los ojos.

—Lo sabes, hermano. Bien, entonces estás preparado para la gran tarea.

—¡No somos hermanos, en absoluto!

—Sí que lo somos, porque nuestros Antepasados lo eran. Eran Príncipes de la Luz, que estaban sentados junto al Señor y custodiaban su Creación.

—Hasta que uno decidió revelarse contra su Señor —dijo Lucius con repulsión en la voz—. El Príncipe de la Luz se convirtió en Príncipe de la Oscuridad, y en ese momento, nuestros Antepasados dejaron de ser hermanos.

—Tienes razón, Lucifer y Uriel estaban en bandos enfrentados. Esta enemistad ha durado desde entonces. ¡Es tiempo de unir a los Hijos de los Ángeles separados!

—Pero no para avivar el Fuego Angélico. Dios ha expulsado a los Ángeles Caídos, y estos deben permanecer en el destierro.

En los ojos de Tommasio se encendió la furia.

—Dios creyó en las insinuaciones de Uriel y de los otros arcángeles y se puso en contra de Lucifer. Fue un error de nuestro Señor, y debemos corregir ese error, ¡cuanto antes!

Lucius miraba perplejo al abad.

—¡Si tus fuerzas y tus planes no fueran tan peligrosos, serías una figura ridícula! ¿Le atribuyes un error a Dios y te atreves a corregirlo? ¡Nunca en mi vida me había tropezado con tanta arrogancia!

—Dios le dio a las personas el poder de caminar sobre la tierra. Les dio libertad sobre su propia voluntad. ¿No fue ese un error? ¡Mira lo que han hecho con eso! Siglos repletos de guerras y asesinatos. Alejandro Magno y Julio César, Carlomagno y Gengis Kan, Federico el Grande, Napoleón Bonaparte, Mussolini, Hitler, Stalin… Una lista interminable. ¿Y cómo es en la actualidad? Grupos terroristas de países del llamado Tercer Mundo invaden el Primer Mundo con ataques, y los gobiernos del Primer Mundo bombardean todo régimen que no coincida con ellos o con la multinacional de quien reciben la paga. ¿Es este el mundo que quiso Dios?

—Precisamente un hijo de Lucifer moralista —manifestó Lucius sacudiendo la cabeza.

—La arrogancia es el arma de aquellos a quienes les faltan los argumentos —agregó Tommasio con un tono cortante—. Pero tras la altanería, viene la caída, como ya decían los Proverbios de Salomón.

—Para lo cual Lucifer es el mejor ejemplo —contraatacó Lucius.

—Si hubiera triunfado con su revolución, el mundo hoy sería otro, sería mejor. Las personas seguirían leyes estrictas, y no pensarían en degollarse mutuamente y en quitarse la vida unos a otros.

—Las personas no tendrían voluntad propia, ¡deberían someterse a la dictadura de Lucifer!

—¿Y? —preguntó Tommasio distendido—. ¿Qué habría de malo en eso?

Lucius sonrió, pero era una sonrisa fría, negativa.

—Tu elocuencia es asombrosa. Si la víbora que engatusó a Eva en el Paraíso era más o menos igual de talentosa, la esposa de Adán apenas habrá podido resistirse. ¡Te quejas de dictadores como César, Bonaparte, Hitler y Stalin, con razón, pero pocas palabras después deliras como el mayor dictador del cual la gente solo puede temer, el que subyuga a toda la humanidad! Justamente eso es lo que Dios no quiso cuando dotó a las personas de libre albedrío. El hombre tiene derecho a cometer errores y a pecar, porque solo así puede surgir la comprensión y el arrepentimiento. El único camino que hará de las personas seres mejores.

—¿Seres parecidos a los ángeles? ¿Eso querías decir, Lucius?

—Puedes verlo así.

Tommasio lanzó una carcajada burlona.

—¡Qué ingenuo! Mira el mundo a tu alrededor, abre los ojos. Entonces reconocerás lo lejos que está el hombre de ese objetivo. ¡Mucho más lejos, a mi parecer!

—¿Crees que Dios no consideró eso? Tal vez el hombre aún no atravesó la vaguada. Pero aun cuando el camino sea largo y pedregoso, debe pasar por allí. Muchas personas ya han recorrido un buen tramo. No solo los horrores que mencionaste pueblan las páginas de los libros de Historia. ¡No olvides a personas como Jesús, Florence Nightingale, Mahatma Gandhi, Albert Schweitzer o la madre Teresa!

—El buen ejemplo de unos pocos no puede equilibrar las infamias de muchos. Ejércitos que traen muerte y destrucción, formados por millones de soldados, y millones de personas que trabajan en la investigación y en la industria para fabricar armas siempre más efectivas.

—Pero son solo unos pocos los que dicen a estos millones lo que deben hacer o dejar de hacer. Son los jefes de Estado y los ministros, las direcciones de las multinacionales y los generales. Solo unos pocos son los seductores, y muchos los seducidos. Y tú, Tommasio, ¡respondes al mayor seductor de todos!

—Estamos dando vueltas a lo mismo en nuestra discusión. Deberíamos seguir con ella más tarde, cuando tengamos mayor tranquilidad —Tommasio se dirigió a sus acompañantes—. Francesco, ayuda a Enrico, si aún está demasiado débil para caminar solo. Tú, Giuseppe, vigilarás todo.

—Lo haré —prometió Giuseppe, que llevaba una venda en la cabeza, y levantó la mano derecha con la que sostenía un revólver de cañón corto.

—Entonces, nos vemos en el auto —dijo Tommasio dejando la habitación.

Lucius miró preocupado a su hijo.

—Enrico debería ponerse ropa limpia. Con las prendas traspiradas podría morir.

—Le traeré las cosas de su celda —dijo Francesco saliendo con prisa. Poco después volvió con el bolso de viaje de Enrico. Juntos, Lucius y Francesco ayudaron a Enrico a cambiarse de ropa, pero Francesco evitó todo el tiempo mirar a alguno de los dos a los ojos.

Cuando sonó un escandaloso claxon desde afuera, Giuseppe gruñó:

—¡Daos prisa, no podemos estar todo el tiempo aquí sin hacer nada!

Enrico aún estaba muy débil. Cuando intentó abotonarse la camisa, sus manos temblaban de tal manera que cedió agradecido la tarea a su padre. Solo gracias a que Lucius y Francesco lo llevaban entre los dos pudo superar el camino hasta el patio del convento.

Allí esperaban cuatro enormes furgonetas, todas del mismo tipo, con los motores encendidos y los vidrios polarizados. El Mercedes todoterreno estaba a un lado, con los vidrios rotos; evidentemente, debía ser abandonado en el monasterio. Los cuatro hombres subieron en la parte de atrás de una de las furgonetas, en la cual habían cargado un par de cajas, y se acomodaron lo mejor que pudieron. Enrico se recostó y apoyó su cabeza en el regazo de su padre.

El acartonado Ambrosio apareció y miró al interior.

—Cierra la puerta, Ambrosio —le gritó Giuseppe—. En lo que a nosotros respecta, podemos marcharnos.

Ambrosio cerró la puerta trasera de la furgoneta, y el vehículo se puso en movimiento poco después. Giuseppe encendió una lámpara que apenas iluminaba el compartimiento interior carente de ventanas.

Fueron hacia abajo por el camino serpenteante de la montaña, tanto como pudieron constatar Enrico y Lucius, porque ese era el único camino desde el monasterio hasta el valle. Pero era incierto hacia dónde se dirigiría luego el convoy. Debía ser una carretera apartada y poco transitada. No parecía haber tráfico en dirección contraria, y los automóviles rodaban lentamente por una calzada irregular. Poco a poco, se acostumbraron a las sacudidas de bache y bache.

Siempre que Giuseppe no veía, Francesco echaba una mirada furtiva a Enrico y a Lucius, pero no estaba claro qué es lo que lo movía a hacer eso. ¿Era solo vergüenza por la traición que le había hecho a Enrico? ¿O se escondía algo más detrás? ¿Quería decirles algo?

36

Al norte de Roma

EL HOMBRE en la estrecha garita miró cansado a las dos mujeres dentro del Audi oscuro, uno de los pocos autos que circulaba por la autopista a esas horas. Se podía ver que para él cumplir su turno casi a medianoche era cualquier cosa menos un placer. Bostezando, indicó el costo del peaje.

Elena le alcanzó el billete que le había dado Laura a través de la ventana lateral abierta. Se le cruzaron miles de preguntas por la cabeza, y no era dueña de su irritación. ¿Qué sucedería si pedía ayuda? ¿Entendería el hombre lo que ella quería?

Seguramente reaccionaría lentamente, demasiado lento para ella. Al acercarse hacia la estación de peaje, Laura había apuntado una de las dos pistolas hacia Laura, tan hábilmente escondida debajo de la chaqueta que el hombre de la garita no la pudo notar. Elena se imaginó que el dedo índice de Laura estaría en el gatillo. Solo una pequeña presión, y el proyectil le impactaría, ¡a ella y a su hijo!

Sin decir palabra, el hombre le alcanzó el ticket y elevó la barrera delante de ellas. Lentamente, desilusionada por la oportunidad desperdiciada, Elena aceleró y dejó deslizar el cristal de la ventanilla hacia arriba. El Audi aceleró con un suave ronroneo del motor, dejando atrás la extensa serie de garitas y barreras. Sobre la autopista, el indicador del tacómetro subió rápidamente, y enseguida la estación de peaje bien iluminada fue solo una mancha clara en el espejo retrovisor.

—Has sido una chica obediente —murmuró Laura, escondiendo el arma—. Por un momento creí realmente que al pobre tipo le harías el turno noche más pesado de lo necesario.

—Yo también lo pensé por un instante —replicó Elena, mientras sobrepasaba un parsimonioso tren de camiones cisterna.

—¿Por qué no lo hiciste?

—Porque pensé en mi hijo.

—Siempre debes pensar en tu hijo, Elena —Ahora, Laura sonó muy seria—. Nada es más importante. Sé de lo que estoy hablando.

Elena no tenía ganas de hablar con Laura sobre su hijo.

Para cambiar el tema, preguntó:

—En fin, ¿por qué pasamos por una barrera con cajero? Si hubiéramos escogido una donde se pudiera pagar con tarjera de crédito, no hubieras corrido ningún riesgo.

Laura sacudió la cabeza de manera exageradamente violenta.

—Pero Elena, ¿me tomas por ingenua? ¡Los datos de las tarjetas de crédito se almacenan!

—Podríamos haber cogido la mía.

—Esa idea tampoco es mejor. También a ti te estarán buscando pronto. Alexander y Stelvio se irritarán en cuanto se den cuenta de que estás desaparecida. No, tesoro, ¡si quieres inducirme a cometer un error, debes darte maña!

—Eres buena para escabullirte de la Policía —dijo Elena—. ¿Cómo supiste que tu departamento sería requisado?

—Tú misma me hiciste desconfiar.

—¿Yo? ¿Cómo?

—Esta tarde me contaste en mi oficina que la Policía aún no había identificado el asesino a sueldo, a quien Alexander había disparado en la casa del arzobispo Guarducci.

—No quería alarmarte, para el caso que tú realmente estuvieras confabulada con él.

—Para que yo también cayera en su trampa.

—Sí.

—Tómalo como una ironía del destino el que hayas sido precisamente tú la que ha despertado mi desconfianza. Nuccio Carpí era conocido por la Policía a causa de sus delitos. Me extrañó que, a pesar de eso, hubieran necesitado tanto tiempo para identificarlo.

—Pero no lo suficiente como para no llamar al orden al tuerto. ¿Cuál es su verdadero nombre?

—Mino Pistoni. Al igual que Carpi, él es solo un cómplice. Se puede resarcir la pérdida de ambos. Por eso pude arriesgarme a mandar a Pistoni a las ruinas del monasterio. Al fin y al cabo, no estaba segura de si el encuentro con el informante secreto era verdad o una trampa.

—¿Cuándo se concretó tu sospecha?

—Justo al caer la tarde, cuando fui a mi departamento. La gente de Stelvio fue demasiado recelosa en su empeño por no perderme de vista. Aun cuando cambiaron los grupos y automóviles, igualmente llamaron mi atención. Si ya no hubiera estado desconfiando, a causa del asesino aparentemente no identificado, tal vez no lo hubiera notado. Pero así, la suerte estuvo de mi lado.

—¿Y cómo lograste escapar de tu departamento?

—En realidad nunca estuve dentro.

—¡No puede ser! Los carabinieri que revisaron tu departamento dijeron algo de luces encendidas y música.

Laura sonrió con picardía.

—Hace poco me hice fabricar un control a distancia. La luz y el equipo de audio se pueden encender por una orden telefónica. En realidad, está pensado como protección contra los ladrones, cuando uno está mucho tiempo fuera, pero hoy se manifestó como una protección eficaz contra la Policía. Metí mi auto en el garaje, allí me subí al Audi, por señal telefónica con mi móvil encendí las luces y la música, y nuevamente salí sin ser vista, mientras los policías se concentraban en mi departamento. Pensé que no me buscarían en tu casa.

—¿Entonces ya habías alquilado antes el Audi? —preguntó Elena, acelerando un poco más.

—Sí, un tiempo antes. Cuando nuestro grupo se puso en actividad, debía contar con que las intrigas… —Laura no continuó, y un gesto furioso apareció en su rostro—. ¡Más despacio, enseguida!

Decepcionada, Elena quitó el pie del pedal.

—¡Fue un truquito estúpido! —renegó Laura—. Ir a más de cien, a pesar de que aquí solo está permitido hasta ochenta kilómetros por hora. ¿Esperabas acaso que el control de radar tome una linda foto de nosotras dos, que pudiera poner a Stelvio tras nuestras huellas?

—Valía la pena el intento —murmuró Elena.

—¡Un intento más, y me cabrearé de verdad!

Se hizo el silencio, mientras Elena seguía disminuyendo la velocidad y conducía el Audi por una zona de obras que se extendía a lo largo de varios kilómetros. Pensó qué sucedería si torcía un poco la dirección, para que el auto cayera en la zanja. Ahora iba a menos de cincuenta, lo que significaba que tenía buenas perspectivas de salir sin heridas graves del accidente.

Pero estaba embarazada, y esto representaba un riesgo mayor. Además, la sorpresa no duraría mucho. ¿Podría salir del auto antes de que Laura usara su pistola?

Los imponderables eran demasiado grandes como para que Elena arriesgara la integridad del niño que llevaba en su vientre. Entonces la zona de obras quedó atrás, y ella aceleró a los de nuevo permitidos cien kilómetros por hora.

—Hace un instante has nombrado a su grupo —retomó de nuevo la conversación—. ¿Qué grupo es ese?

—¿Realmente aún no has caído en la cuenta?

Laura dijo esto en un tono que a Elena le hizo correr un escalofrío por la espalda. Había una agrupación religiosa que había jugado un rol importante en su pasado. Al que ella misma había pertenecido alguna vez, porque había sido criada por esta. Una agrupación que obligaba a sus miembros a la penitencia, los hacía incesantemente conscientes de sus pecados, y los modelaba como herramientas sin voluntad. Elena creía que todo aquello había quedado atrás, pero la extraña observación de Laura sacudió esta creencia.

—¿Hablas de Totus Tuus? —preguntó con precaución.

—Pues sí. ¿Realmente te sorprende?

Elena tomó aire profundamente.

—Pensé que Totus Tuus estaba definitivamente destruido. Además, no entiendo cómo una mujer como tú…

—¿Una mujer como yo? —Laura, que hasta entonces había estado serena, explotó—. ¿Qué clase de mujer fui, después de haber perdido a mis niños y al hombre a quien idolatraba? No tenía a nadie, y sabía que no podría tener más hijos. No es precisamente la mejor condición que una mujer joven quisiera tener para encontrar al hombre de su vida, ¿no? Dudé de mí, me pregunté si realmente era una mujer, una persona, hasta pensé en suicidarme. Pasé por dos terapias, hasta el más amargo final, e interrumpí una tercera cuando reconocí que no me podían ayudar ni la palabrería de los médicos ni las píldoras. También busqué ayuda en la cura de almas de la Iglesia, fue en vano. Todo lo que me ofrecieron ahí fueron proverbios piadosos y el consejo de orar asiduamente a Dios.

—¿Y qué te ofreció Totus Tuus?

—Una vida nueva, plena, cuando yo ya no creía en eso.

—Así es como las sectas capturan a sus víctimas. Esperan ansiosamente a los desesperados, a las personas en una profunda crisis existencial. En especial a aquellos como tú que han sufrido una gran pérdida, un ser querido o, como en tu caso, los niños sin nacer. Y luego los convencen de que justamente ahí está el sentido de la vida. Que todo fue una prueba querida por Dios que los debe conducir al camino de la fe. La mayoría de las veces comienza dando el afectado todas sus riquezas mundanas y transfiriéndolas a la secta, que aparentemente quiere hacer el bien. Por ejemplo, comprar un yate nuevo o una nueva mansión para el líder de la secta.

—La blasfemia de una renegada de la fe —El desprecio resonaba en las palabras de Laura—. En aquellos tiempos yo no tenía riquezas que pudiera transferir a Totus Tuus.

—No, Laura, pero les diste algo mucho más valioso: tu vida.

—Lo estás interpretando mal. Yo ya no tenía vida, al menos no una que en principio se pudiera considerar digna de ser vivida. Pero Totus Tuus me regaló una nueva vida y una tarea.

—¿Cuál?

—¡Servir a Dios!

—¿Ascendiendo a fuerza de trabajo para llegar a ser una reconocida periodista y jefa de redacción de uno de los diarios más importantes de Italia?

—Tú lo has dicho.

—¿El decimoprimer mandamiento tal vez dice así? ¿¡«Debes ser exitoso en tu profesión, si ya no te queda nada en la vida»!?

—No comprendes absolutamente nada —Elena sonó realmente desahuciada—. Le damos gracias a Dios por la vida, y vivimos para servirle. Pero la mayoría de las personas desistieron. Tal vez pertenecen a alguna iglesia, van en lo posible los domingos a la misa; sin embargo pasan el resto de las horas de la semana persiguiendo el dinero y el poder, o en las nimiedades de la sociedad del ocio. Dios y la fe no son para ellos más que accesorios de moda. Pueden escuchar tanto al Dalai Lama como a un obispo, si por un instante lo consideraran muy elegante, y al día siguiente ya lo habrán olvidado. ¡Este no es el mundo que quiso Dios!

—Ajá —se limitó a decir Elena.

Por supuesto que Laura tenía razón en muchas cosas, pero su forma de hablar le recordaba a Elena a los primitivos argumentos de los predicadores de las sectas. Simplemente se acumulaba todo lo que, de alguna manera, parecía lamentable y se llegaba como obligadamente a la afirmación de que solo el abandono de todo eso y la conversión hacia lo que realmente quería Dios —que por supuesto era lo que la secta defendía—, podría salvar al mundo y a sus pecadores habitantes. Por regla general, los líderes de tales sectas solo manifestaban su verdadero carácter cuando los grandes pecadores, por sí solos, gastaban más dinero en la devoción por sus negocios que en la salvación de su alma.

Laura le echó una mirada penetrante a Elena.

—Tú consideras todo esto como pura palabrería, ¿verdad?

—Digamos que no puedo reconocer muy bien cómo has contribuido a mejorar en tu vida las condiciones de las que te lamentaste. De acuerdo, como periodista y jefa de redacción has realizado una cantidad de trabajos e investigación. Pero eso es algo que cualquier colega puede asumir sin pertenecer a Totus Tuus.

—No estás del todo equivocada: una gran parte de mi segunda vida la he pasado en la espera. Esperando que me sorprenda el llamado del Señor. Nuestra Orden persigue fines amplios y necesita para su consecución servidores en todos los puestos de mando importantes de la vida social.

—También en los medios.

—También en los medios, sí. Hace poco he podido ser útil a nuestra comunidad, cuando di cuenta del peligro que significaba el hecho de que Rosario Picardi quisiera divulgar en los medios el resultado de sus fisgoneos. Pero mi verdadera hora está aún por venir. Pronto, cuando comience el verdadero reinado de Dios y Totus Tuus necesite a todos sus siervos devotos para erigir el nuevo orden mundial.

De otra boca, para Elena todo esto hubiera sonado como una charlatanería incoherente, pero Laura hablaba con un convencimiento que la estremecía. No era la locura de cualquier sectario por el inminente Fin del Mundo. Laura era demasiado inteligente para eso. Parecía tener una esperanza concreta, referida a un acontecimiento que estaba claramente próximo a ocurrir.

—¡Cuéntame más sobre eso! —pidió Elena. Sentía que estaba cerca de internarse en el corazón de todos los misteriosos sucesos de los días pasados—. ¿Qué pasará cuando comience el verdadero reinado de Dios? ¿Cómo sucederá?

Laura se disponía a dar una respuesta, pero cambió de opinión y preguntó con un tono burlón:

—¿Se ha despertado en ti la periodista de investigación? ¿Me quieres sondear?

—¿Qué es lo que hay para sondear? Me encuentro en tu poder y no puedo contar a nadie lo que estamos hablando.

Laura sacudió la cabeza.

—Ahora no, Elena. Sabrás la verdad lo suficientemente pronto, tal vez cuando ya estemos en nuestro destino.

—¿Y cuál es nuestro destino?

—Un lugar desde donde Totus Tuus mostrará al mundo que el Juicio de Dios cae sobre todos aquellos que se opongan a Sus mandamientos. ¡Te sorprenderás, créeme!

Era decepcionante que la, en un principio, tan locuaz Laura ahora se mostrase tan reservada. Pero Elena sabía, como periodista experimentada, que a menudo se debía formular varias veces una pregunta, de diferentes maneras, para ablandar a un interlocutor obstinado.

Así pues, después de una breve pausa preguntó:

—Si temes que yo pudiera delatar vuestros planes antes de tiempo, ¿por qué me arrastras contigo? Podría sencillamente detenerme en las líneas blancas y desaparecer. Te dejo también mi móvil. Difícilmente lograría informar a la Policía antes de que tú estuvieras ya en las montañas.

—Gracias por el generoso ofrecimiento —replicó Laura con una mezcla de ironía y cinismo—. Pero como ya he cogido tu móvil, no estoy obligada a tu cooperación. Aunque no fuera así, tu sugerencia es poco atractiva para mí. Tengo planes contigo. Tú fuiste una servidora de Dios, cuando recibiste la educación de Totus Tuus. Luego volviste la cara a la Orden y a Dios. Traigo a la hija perdida de regreso al seno de la comunidad.

—En caso de que creas que en algún momento pudiera caer nuevamente en el fanatismo religioso que practica Totus Tuus, te equivocas. Necesité mucho tiempo para salir de ahí, y fue un camino espinoso. ¡Estoy curada de Totus Tuus para siempre!

—Tal vez sí, tal vez no —dijo Laura ambiguamente—, pero en definitiva no se trata de eso. Totus Tuus ha invertido mucho en tu educación, y tú le diste la espalda a la comunidad. Nos debes una vida, Elena, una vida joven, maleable en el sentido del Señor. Y tú llevas esa vida en ti.

Pasó un rato hasta que Elena interpretó lo que había escuchado. Parecía increíble, pero era posible que, en la lógica absurda de Totus Tuus, tuviera un sentido, un sentido horroroso.

—¿Vosotros queréis… a mi niño? —preguntó mientas luchaba por serenarse.

—¡Nos lo debes! —sonó como si Laura proclamara una ley o un dogma religioso—. El hijo de la inteligente Elena y del valiente Alexander Rosin resultará un digno miembro de nuestra comunidad. Y quién sabe, tal vez algún día estés orgullosa de eso.

—Espero estar algún día orgullosa de mi hijo. ¡Pero espero aún más que nunca caiga en las garras de Totus Tuus!

Laura sonrió imperturbable.

—No podrás cambiar eso, Elena. ¡Tu hijo nos pertenece!

37

En las cercanías de San Gervasio

ENRICO se sentía mal, y debía reprimirse para no vomitar en la estrechez asfixiante del camión de transporte. Su padre, en cuyo regazo aún seguía apoyada su cabeza, le acariciaba la frente tranquilizándolo, y Enrico le sonrió agradecido.

Le hacía bien no estar solo, aun cuando su padre parecía tan impotente en la situación actual como él mismo.

Cuanto más duraba el viaje hacia lo incierto, peor se sentía. Algo en él parecía revelase, pero ¿contra qué? Además, ni siquiera se sentía débil. Al contrario, sentía que sus fuerzas volvían. ¿Era simplemente el temor por lo inminente lo que lo dominaba?

Muy cerca de él estaba sentado Francesco, y parecía estar observando la nada todo el tiempo. O bien algo que solo él podía ver.

En una ocasión, sus miradas se encontraron brevemente, y a Enrico le pareció leer gran preocupación en el semblante de Francesco. Pero ¿por quién se preocupaba? ¿Por Enrico? Poco probable, pensó.

Francesco lo había atraído hacia San Gervasio, le había representado la comedia del monje joven que esperaba encontrar un amigo fraternal en el extraño. Pero él también lo había ayudado cuando estaba en el calabozo de la torre del monasterio.

Enrico podía mirarlo desde donde quisiera, Francesco siempre era un misterio.

Giuseppe era el único entre ellos que daba una impresión totalmente relajada. Apoyado de espaldas contra la puerta, estaba ahí sentado, como si se hubiera instalado para un cómodo descanso. Sobre sus rodillas estaba el revólver, como si no le atribuyera una significación especial. ¿Por qué debería? Podía estar bien seguro de que sus prisioneros no intentarían escaparse. Tan débil como aún estaba, Enrico no podría alejarse ni cien metros.

El convoy disminuyó la velocidad, fue por un rato a paso de hombre y luego se detuvo. Las voces se mezclaban con el rugido monótono de los motores, y los vehículos se pusieron otra vez en movimiento, solo un corto tramo, para después detenerse definitivamente. El ruido de los motores cesó.

Cuando por fin se abrieron las puertas, Enrico respiró agradecido el aire fresco de la noche. Sus náuseas pasaron, pero la conmoción interior crecía hasta hacerse insoportable. Su padre, con una expresión de su rostro, le hizo una señal apenas perceptible que parecía decirle: «Yo siento lo mismo».

Giuseppe descendió, habló brevemente con alguien y se dirigió a los otros tres ocupantes.

—El viaje ha concluido, bajen todos, por favor —El «por favor» estuvo acompañado por un movimiento acorde de su revólver—. Francesco, tú ayudas a tu amigo Enrico, ¿eh?

Con la asistencia de su padre y de Francesco, que lo sostuvieron también afuera, Enrico abandonó la furgoneta, estacionada en una fila junto a las otras tres y diferentes vehículos, entre ellos varios todoterrenos y camiones. Hombres vestidos de negro, con metralletas colgadas al hombro, hacían guardia.

Uno de los vestidos de negro, que solo llevaba una pistolera en la cadera, hizo el saludo militar frente a Tommasio y pareció darle un parte.

Enrico no podía entender lo que decía, pero era una escena extraña, ver a ese hombre tomando una posición militar frente al abad con su hábito.

—Tommasio no es abad —dijo Lucius, que había adivinado los pensamientos de su hijo—. En todo caso, no solamente. Pienso que es simultáneamente el General de este pequeño ejército.

—¿Qué clase de ejército es este?

—Uno privado, secreto, prohibido. Uno que habíamos esperado que no existiera más. El ejército de Totus Tuus.

—¿Crees realmente…?

—Mira los escudos —interrumpió Lucius a su hijo, señalando a uno de los armados, que, como todos los demás, llevaba un símbolo blanco del lado izquierdo del pecho: una cruz, cuyos brazos terminaban en la parte superior y del lado derecho en líneas transversales, de manera que se veían como dos «T» cruzadas en ángulo recto; arriba a la derecha se apoyaba un cangrejo.

—Ese escudo está formado por dos cruces Tau, que en el Apocalipsis de Juan simbolizan el sello de Dios, el signo de la salvación. Y el cangrejo, como un animal que puede cambiar su coraza, es un símbolo de la resurrección de Jesús. No hay duda de que esos hombres pertenecen a la Orden prohibida.

Enrico se volvió hacia Francesco de manera tan abrupta, que este no pudo desviar la mirada, y preguntó:

—¿Es cierto? ¿Tú también perteneces a Totus Tuus?

Francesco solo asintió con la cabeza.

—Este es un lugar extraño —murmuró Enrico mirando a su alrededor.

Varios proyectores iluminaban la amplia plaza oval. Primero había pensado que estaban en un hall gigantesco, pero el viento soplaba demasiado fuerte para ser así.

Y sobre ellos no veía el cielo: no había ni luna, ni estrellas, ni tampoco nubes detrás de las que pudieran haberse escondido las constelaciones. Lo que Enrico había considerado el techo del hall, al observarlo con mayor exactitud, se reveló como una inmensa carpa.

Tommasio se acercó y peguntó con una amabilidad fingida:

—¿Han sobrellevado bien el viaje?

—Se han ocupado bien de mí —respondió Enrico con una mirada de reojo hacia Francesco—. ¿Dónde estamos? ¿Qué significa la carpa?

Tommasio miró hacia arriba.

—Es una red de camuflaje. Desde el aire, este lugar no puede ser descubierto, porque la red simula la estructura de las rocas. Si queremos llamarlo de ese modo, nos encontramos en un valle oculto, como los que conocen de las películas de aventuras. Solo que aquí no hay personas de la Edad de Piedra, ni tampoco dinosaurios.

—¿Entonces? —preguntó tenso Enrico.

—¿No sabes la respuesta? —respondió Tommasio con otra pregunta—. ¿No sientes la fuerza que emana de este lugar?

—Sí, la siento.

Era como un suave ardor, que atravesaba a Enrico desde la cabeza hasta los dedos de los pies, pero que no era desagradable. Al contrario, sentía que sus fuerzas regresaban, como si estuviera conectado a una especie de cargador. En realidad, lo que sentía se podía comparar con energía eléctrica, que fluía por su cuerpo con una tensión muy baja y que tenía un efecto estimulante, vivificador.

Tommasio se dirigió al padre de Enrico.

—Y ¿cómo te sientes tú, hijo de Uriel?

—También yo siento esa fuerza.

Tommasio hizo un gesto de satisfacción.

Se inclinó hacia Giuseppe, le murmuró algo al oído, y este salió deprisa.

Poco después, un gran foco comenzó a resplandecer e iluminó la pared de roca, que se alzaba de manera perpendicular frente a ellos. En la roca había tallado un gran relieve que mostraba una antigua ciudad.

Hombres, mujeres y niños huían de las casas en llamas y corrían presos del pánico por las calles. El autor del relieve había sido un maestro en su arte; el miedo de morir se podía leer claramente en cada rostro. Sobre los techos había suspendidas figuras aladas, ángeles tal vez, que blandían espadas ardientes.

El fuego salía de las espadas hacia las casas, trayendo destrucción y muerte sobre la ciudad.

—Conozco esa imagen —dijo Enrico en voz baja, mientras se aferraba a su padre—. Lo he visto con los ojos de Vel. ¡Estamos en el Templo de los Antepasados!

DÍA 4

Sábado, 15 de octubre

38

Roma

MEDIO dormido, Alexander salió hacia una mañana nublada. La fría llovizna le daba en el rostro, cosa que él ni siquiera consideraba incómoda. La lluvia debía reemplazar la ducha de la que le había privado la llamada inesperada de Donati. Este había estado muy lacónico al teléfono: solo había dicho que Alexander sería recogido en quince minutos. Miró el reloj: poco antes de las ocho. Aún no habían transcurrido los quince minutos.

Una limusina negra llegó estrepitosamente y se detuvo haciendo rechinar los frenos muy cerca de él. Alguien abrió la puerta trasera.

Era Donati.

Hizo una seña. Alexander se deslizó en el asiento trasero, junto a su amigo; aún no estaba correctamente sentado, cuando el automóvil volvió a acelerar.

—Buenas —saludó Donati con una voz que tampoco sonó aún muy despierta—. Es mejor que te abroches el cinturón, ¡tenemos prisa!

Como si hubiera estado esperando el pie, el conductor encendió la sirena y afirmó una luz magnética azul sobre el techo del auto. Alexander cogió el cinturón de seguridad.

—¿Qué sucede, Stelvio? ¿Tenéis alguna pista de Laura?

—No, nada. Ella sigue desaparecida, sin haber dejado rastro. Y desaparecida es la palabra. Tenemos otra persona desaparecida, y esta causa el alboroto de toda la Policía italiana. El Ministro del Interior en persona me ha llamado y me pidió que me encargara del asunto.

—Como si no tuviéramos suficiente para hacer —gruñó Alexander—. ¿Y de quién se trata? ¿Y por qué me has sacado de la cama? Al menos por una vez, quería dormir realmente bien.

—Pero tú eres nuestro experto en cuestiones del Vaticano.

—¿Y?

—Es que a lo mejor puedes ayudarnos en la búsqueda del desaparecido Lucius.

—¿Estás hablando del papa Lucius?

—No conozco a otro.

Alexander miró estupefacto a su amigo.

—¡Cuéntame más!

—Ayer por la tarde vimos ascender al helicóptero en el Vaticano, con el Santo Padre a bordo.

Alexander recordó.

—El señor Luu dijo que él quería ir hacia su hijo enfermo en San… San…

—San Gervasio —lo ayudó Donati—. Un pequeño monasterio en las montañas de Umbría, al norte de Perugia. El helicóptero depositó a Lucius y a los tres suizos en las cercanías del monasterio, en el que debía encontrarse Enrico Schreiber, y luego volvió a la base militar en el aeropuerto de Ciampino, según las instrucciones. Él debía recoger hoy al Papa. Esta mañana, al ser imposible localizar por móvil a los suizos que acompañaban al Santo Padre, y como tampoco se pudo lograr una comunicación con Lucius o con el convento en la montaña, el helicóptero partió igualmente hacia allí. Con una tropa de búsqueda, que reconoció el monasterio.

Alexander seguía de cerca los labios de Donati.

—¿Y?

—Aparte de un par de muertos, no hay nadie más allí.

—¿Muertos? ¿Qué muertos?

—Dos de los tres suizos y un monje. Según lo que sé hasta ahora, que no es mucho, allí tuvo lugar un tiroteo.

—¿Y no hay rastros de Lucius y de Enrico?

—Enseguida nos haremos una imagen del lugar.

Ya sabía Alexander hacia dónde iban: al aeropuerto de Ciampino. La limusina corría a una velocidad disparatada a través del tráfico matutino, y pronto dejó atrás la zona céntrica. Sin sirena, ni luz azul, posiblemente hubiera habido varios choques.

—¿Se lo has dicho a Elena, Stelvio?

—No, pensé que era mejor que se quedara durmiendo. Anoche debió sufrir mucho por todos nosotros.

Los pensamientos de Alexander volvieron a los acontecimientos en las ruinas del monasterio, y volvió a sentir de nuevo el temor enorme que había sentido por Elena.

—¿Han logrado sacarle algo al tuerto? —preguntó.

—De él no conseguiremos nada rápidamente. Los médicos tuvieron que provocarle un coma farmacológico para salvarle la vida. A pesar de que el arma de Elena era de bajo calibre, desde una distancia tan pequeña, los disparos al vientre son igualmente bastante peligrosos. Los médicos consideraron un milagro que el tipo todavía respirara —Donati sacó un cigarrillo de la pitillera de plata que estaba en el bolsillo interior de su chaqueta, lo encendió con un encendedor de plata igualmente reluciente, y se recostó con los ojos cerrados—. Al menos lo pudimos identificar. Mino Pistoni, de Alcamo.

—Eso también queda en Sicilia, de donde también provenía el otro.

—Y hay algo mejor. También Pistoni hacía trabajos de complicidad para la mafia siciliana. Quizá ya había asesinado antes; en todo caso, hace ocho años hubo una demanda similar. La víctima fue el alcalde de un pequeño pueblo que no quería bailar al ritmo que le dictaba la mafia. Pero, oh milagro, de repente se encontraron varias figuras sospechosas, que ayudaron a Pistoni con la coartada. Un par de meses más tarde fue a la sombra efectivamente, por graves lesiones corporales. Y ahora, adivina con quién compartió la celda en Palermo.

—Entonces adivino: ¿con Nuccio Carpi?

—Cien puntos. ¿Te vas a casa con lo ganado, o continúas jugando?

Alexander sonrió levemente.

—La próxima pregunta, por favor.

—¿Qué pasó con el pequeño mafioso que en aquel entonces aún tenía ambos ojos?

—¿Tal vez un giro asombroso hacia la ideología religiosa, la conversión de un hombre, que poco tiempo antes había cumplido las órdenes de su padrino?

—Realmente estás preparado para la pregunta del millón —lo aduló Donati—. También Pistoni fue puesto en libertad por buena conducta antes de cumplir su condena, solo dos meses después de Carpi. A partir de ahí, se pierde la pista de ambos. Nada que haya constado en autos. Es como si, a la sombra, los demonios realmente se hubieran convertido en ángeles.

—Ángeles que de repente han sufrido una recaída, una bastante fuerte. Si es que en verdad se habían redimido.

Donati abrió los ojos y miró significativamente a Alexander.

—Dices lo que estoy pensando. Tal vez debiste pensar en un puesto en la Policía romana. Creo que ya te lo he ofrecido una vez.

—Muchas gracias, pero no soy italiano. Solo pertenezco geográficamente a la Unión Europea, pero no en lo que respecta a mi nacionalidad. Suiza es más bien reservada en ese punto, como tú sabes.

—No hay problema. Me entiendo muy bien con el Ministro del Interior. Una llamada telefónica, y eres italiano más rápido que en lo que puedas decir «Gina Lollobrigida».

—Lo pensaré. Pero volvamos a los dos sicilianos. En ese tema hay algo más, ¿no? Conozco tu mirada de «sé algo que tú no sabes».

—Si es lo que te digo, tienes un buen olfato. En la época en cuestión, en Palermo había sorprendentemente numerosas excarcelaciones antes de tiempo por buena conducta. Casi todos los detenidos problemáticos se convirtieron a la fe en la sombra. El entonces capellán de la cárcel debió haber sido un misionero nato. Lamentablemente, no continuó en la institución. Un par de meses después de que Carpi y Pistoni hubieran quedado en libertad, renunció a su puesto, sin dar explicaciones. En fin, un tal Tommasio Lampada.

—No he oído nunca hablar de él.

—¿De verdad?

Alexander hizo memoria.

—No puedo recordar. ¿Qué sucede con él?

—Me he ocupado un poco más exactamente del sacerdote, tanto como me lo permitió la falta de tiempo. En realidad es un alma incansable, si se trata de cumplir con los ministerios del Señor. No solo trabajó en favor de la rehabilitación de los reclusos, sino que también dirigió durante muchos años un hogar para huérfanos de educación conflictiva, cerca de Messina. Más tarde, el otoño pasado, decidió tornarse al recogimiento interior, y fundó una pequeña comunidad religiosa. Una docena de hermanos misericordiosos, guiados por el abad Tommasio, se recluyó en un monasterio abandonado en una montaña solitaria, para vivir allí en humildad. Esa es la versión oficial.

—¿Quieres decir con eso…?

—Lo has comprendido. Nuestro incansable Tommasio Lampada es el abad del monasterio en el cual desapareció el papa Lucius, junto con el abad y sus hermanos. La vida está llena de casualidades, ¿no es cierto?

—Karl May dijo siempre que no cree en la casualidad.

Donati arrugó la frente.

—¿Karl May? ¿Quién es ese?

Alexander meneó la cabeza.

—No lo conocéis en Italia.

Frente a ellos apareció la salida hacia Ciampino. Alexander vio un gran avión de línea bajar desde la gruesa capa de nubes y sobrevolar majestuoso la pista de aterrizaje. Era fin de semana, es decir, que posiblemente a bordo habría turistas, que no se habían dejado asustar por el mal tiempo y querían pasar un par de días en Roma con un vuelo económico.

Pero la parte civil del aeropuerto no era su objetivo, sino la zona militar, severamente custodiada, donde estaban apostados los aviones y helicópteros de las Fuerzas Aéreas, del Ejército y de la Policía. Un helicóptero de transporte de los carabinieri estaba preparado esperándolos; a bordo, un grupo móvil del GIS de doce personas, conducido por el oficial con el rostro anguloso que la noche anterior había dirigido la acción en Sant'Anna.

—¡Capitano Del Bene! —lo saludó Donati—. ¿No duerme nunca?

El carabiniere sonrió discretamente.

—Lo mismo le podría preguntar a usted y a su amigo. ¿De qué va esto?

—Haremos el intercambio de información a bordo. No tenemos tiempo que perder.

Del Bene denegó con la cabeza.

—Eso lo escucho casi todo los días.

Donati lo miró seriamente.

—¡Pero hoy es verdad, capitano!

39

En el Templo de los Antepasados

ENRICO despertó con una sensación de desorientación. Alrededor de él había una luz lúgubre, que hacía desaparecer los contornos dentro del pequeño lugar. Un dolor indefinido golpeaba en su cabeza, acompañado de una leve impresión de malestar, pero en general, se sentía mejor, más fuerte.

—Siento que te has recuperado un poco, eso es bueno —escuchó decir a su padre, que estaba muy cerca junto a él.

Enrico de dio la vuelta hacia un lado y debajo de él se escuchó un suave chirrido. Justo entonces se dio cuenta de que estaba acostado en una cama de campaña. Igual que su padre, junto a él.

Una y otra vez, volvía el recuerdo, y Enrico veía los sucesos de la noche anterior frente a él: el convoy, que los había traído desde el monasterio hasta el extraño valle; la pared de la roca con el relieve; las tiendas, en las que dormía la gente allí. A su padre y a él los habían llevado a una de las tiendas y habían apostado un guardia armado en la entrada.

—Totus Tuus —murmuró Enrico con el pensamiento en los guardias con el extraño símbolo de la cruz en el lado izquierdo del pecho.

—¿Qué piensas? —preguntó Lucius.

—Estaba pensando en esta noche, y todo me parece tan irreal… Este lugar y los hombres, con la cruz de Totus Tuus. Todo esto me parece una pesadilla, en la cual toma forma una desgracia superada hace mucho.

—Di mejor una desgracia que se creía superada hace mucho.

—¿No hizo el Vaticano todo por desterrar definitivamente del mundo a esta Orden?

—El Vaticano es poderoso, pero no todopoderoso. Mi hermano en el Apostolado Custos y yo somos los representantes de Dios en la Tierra, además con cualidades especiales, pero también somos solo personas que están sometidas a leyes. La Santa Sede agotó todos los medios que tenía a su alcance para proscribir del mundo a Totus Tuus. Pero algo prohibido siguió prosperando en secreto, y hay algunos países en los cuales la influencia del Vaticano es bastante más que limitada, por decirlo de manera cauta. Siempre debíamos contar con que en esos lugares se pudieran haber conservado células individuales de la antiguamente poderosa Orden. Pero no hubiera pensado que se podría convertir en un peligro de tal magnitud.

—El peligro emana de aquí, de este lugar —dijo Enrico, mientras despertaban en él las imágenes del sueño de la noche pasada—. He dormido muy mal. El relieve de afuera, en la pared de la roca, quería cobrar vida en mí. Me sentía como si estuviera en medio de la ciudad que era convertida en un mar de llamas por los ángeles… ¿o eran demonios? Escuché los gritos de la gente, vi el temor a morir en sus ojos, y sentí el calor abrasador del fuego, que convertía en cenizas a personas y animales. Me desperté varias veces, probablemente porque no quería soñar ese sueño.

Lucius lo miró compasivo.

—Yo también lo he sentido, pero seguramente no de manera tan violenta como tú. Tu susceptibilidad para aquello que está más allá de lo concreto es un don especial.

—Cada vez con más frecuencia pienso que es más bien una maldición.

—Solo será una maldición si te resistes a ella, Enrico. Porque eso no ayuda en nada, tú eres como eres. Todos los Hijos de los Ángeles deben aprender a vivir con su «ser diferente» y con sus dones. Algunos deciden ir en contra de ser algo especial, siguen una vida normal en tanto que les es posible. Si son felices así, eso es algo que no sé. Pero a nosotros, Enrico, los hijos de Uriel, se nos marcó un camino determinado. En este lugar, que ellos llaman el Templo de los Antepasados, lo siento como nunca hasta ahora. Y es muy posible que el camino termine pronto.

Lucius había pronunciado la última frase vacilante y muy suavemente. Miró a su hijo profundamente a los ojos, como si quisiera examinar su reacción.

Enrico sintió que el temor aumentaba en él. En los últimos días se había encontrado más de una vez bajo peligro de muerte, pero lo que su padre estaba insinuando tenía algo de inevitable. Por primera vez, Enrico pensaba en su propia muerte, y a su temor se le asociaba una profunda tristeza por todo aquello que ya no podría hacer en su vida y por aquello que, hasta entonces, había descuidado, sea por comodidad, sea por ignorancia. O encontrar una mujer con la cual pudiera formar una familia y así darle a su existencia un sentido que trascendiera el ridículamente corto período de una vida humana; ¿no se le debía de ser concedido todo eso?

Lucius parecía saber lo que sucedía dentro de su hijo. Se sentó sobre la estrecha cama de campaña y puso a Enrico una mano en el hombro.

—Nosotros, los Hijo de los Ángeles, tenemos capacidades y tareas especiales. Nuestro destino es diferente al de la mayoría de las personas. No sé qué es lo que ocurrirá al final, y también es mejor así. ¡El Señor nos guiará y nos brindará consuelo!

Dijo esto con una certeza tal que quitó a Enrico un poco de su desesperación. Y cuando Lucius lo invitó a orar con él, Enrico aceptó con mucho gusto. Mientras se arrodillaba sobre el suelo de la tienda junto a Lucius con las manos juntas, y repetía sus palabras, se sintió más cerca que nunca de su padre.

Aún estaban rezando, cuando unos pasos se acercaron y la lona de la entrada de la tienda se corrió. Sin embargo, el lugar apenas se aclaró, pues el inmenso toldo de camuflaje sobre el valle limitaba enormemente la entrada de la luz del día.

Giuseppe entró; ya no llevaba el hábito, sino el traje oscuro que todos parecían lucir allí. También en su pecho resplandecía la insignia de Totus Tuus, y en su cadera colgaba una pistolera de cuero negro. A Enrico le llamó la atención que el cangrejo blanco de la insignia también estuviera en el hombro izquierdo de Giuseppe. Había reemplazado la venda de la cabeza por una tira adhesiva.

—¡Buenos días! —dijo de buen ánimo—. Les traigo el desayuno y a otro invitado, que fue encontrado en la noche. Espero que no les parezca indecoroso compartir la tienda con una mujer, nuestro espacio aquí es reducido.

Enrico reparó solo de paso en los acompañantes de Giuseppe, que disponían otra cama de campaña, una pequeña mesa, tres sillas plegables y, finalmente, colocaban una gran bandeja sobre la mesa. Mucho más lo cautivó la joven, a quien ni siquiera el agotamiento, evidente en ella, podía robar algo de su belleza. Elena Vida no pareció menos sorprendida al encontrar a Enrico y a su padre allí. Por un breve instante, los tres se observaron sin decir nada.

—Tal vez la conversación sea más excitante en el desayuno —se burló Giuseppe antes de retirarse con sus dos hombres.

En Enrico dominaban sentimientos encontrados. Se alegraba de ver nuevamente a Elena. Ella era una buena amiga, y hubo una época en la que él había esperado que fuera algo más. Pero entonces había comprendido que Alexander y ella eran inseparables. Su presencia lo llevó a otros pensamientos, y le quitó algo de la carga que las palabras de Lucius le habían impuesto. Pero Elena también parecía ser una prisionera, y esto lo inquietaba. ¿No era suficiente que su padre y él hubieran caído en las manos de Totus Tuus?

Lucius señaló la silla con un gesto de invitación.

—Aunque suene profano, tal vez deberíamos realmente comer algo y tomar el café mientras esté caliente —Miró a su hijo—. Y deberíamos darle finalmente la bienvenida a la signorina Vida, aun cuando aparentemente ella no esté aquí por su voluntad.

El encanto estaba roto, Enrico y Elena se abrazaron. Lucius y Elena se saludaron con algo más de formalidad.

Finalmente se sentaron, bebieron el café caliente y fuerte, y comieron tostadas con fiambre y mermelada. Al mismo tiempo, se extendió una vivaz conversación, en cuyo transcurso se relataron mutuamente todo lo que les había sucedido.

—Laura Monicini, una traidora —dijo perplejo Enrico, cuando Elena hubo concluido—. Si las circunstancias no hubieran sido como son, no lo creería.

—Hasta ayer, habría tratado de loco a quien me hubiera contado esto —dijo Elena—. Consideraba a Laura mi amiga, mi mejor amiga.

—Así funciona el sistema de Totus Tuus —dijo Lucius—. Un hipotético amigo gana la confianza de una persona, la espía y penetra hasta en sus deseos y miedos más secretos. Estos conocimientos, en manos de una secta fanática, son un arma peligrosa. Quien conoce a otra persona tan bien como a sí mismo, puede manipularla con facilidad, y así Totus Tuus gana un nuevo miembro. Un sistema que, por su efecto de bola de nieve, es aún más efectivo.

Elena miró al papa Lucius y asintió con la cabeza.

—Conozco el sistema por experiencia propia. Dejé la Orden y tengo muy claro que nunca volveré a su seno. Si Laura no hubiera estado armada, no hubiera ido con ella. Pero no podía arriesgarme a nada, por amor a mi hijo.

Enrico escuchó con sorpresa la novedad.

—Tal vez con tu secuestro cometieron un error que desbastará sus planes —dijo.

—Más bien el secuestro del Santo Padre fue un error —replicó Elena mirando al papa Lucius—. Su desaparición, no la mía, desatará una gigantesca acción de búsqueda.

—Pero tu secuestro podría dar a la Policía datos nuevos y decisivos. Tal vez de la mano del automóvil de Laura se pueda reconstruir el camino hasta aquí.

—No lo creo —dijo Elena, y les contó las medidas de precaución que había tomado Laura—. Todavía en Roma, ella cogió mi móvil y lo apagó.

—Nuestros móviles tampoco están —aclaró Enrico—. Entonces, no tenemos oportunidad de ser localizados aquí —Él sacudió la cabeza—. ¡No puede ser, tres personas, de las cuales una es el papa Lucius, no pueden desaparecer simplemente y sin dejar huellas! Notarán rápidamente que no estás, Elena. Alexander te echará de menos.

—No estoy tan segura de eso.

—¿Por qué? —preguntó Enrico, y supo que Elena y Alexander se habían separado.

Antes, la noticia le hubiera despertado alguna esperanza de ganar a Elena para él. Había pasado demasiado tiempo en el ínterin. Además, pensaba en lo que le había dicho su padre sobre el posible final de su camino. Tal vez, a los hijos de Uriel en verdad no se les tenía destinada una vida normal. Al menos, no podía pensar en eso ahora.

—Siento mucho lo de Alexander —dijo francamente Enrico y en ese momento se dio cuenta de que sus palabras para Elena no significaban ni consuelo, ni ayuda.

La depresión cayó sobre los tres, y terminaron su desayuno en silencio. Entonces un ruido lejano, similar al zumbido de un gran insecto, los arrancó del letargo. No provenía de la tienda, y se hacía cada vez más fuerte, más claro. Enrico reconoció que no podía ser de origen orgánico: se escuchaba demasiado monótono, demasiado mecánico para eso.

—¡Un helicóptero! —saltó en una exaltación repentina—. Eso solo puede ser un helicóptero. ¡Quizás ya nos están buscando!

40

San Gervasio

EL SOL disipaba las nubes pintando debajo de él la silueta del helicóptero, como un bosquejo desfigurado, sobre el escabroso paisaje de roca al fondo. Los hombres a bordo se esforzaban por mirar hacia abajo, algunos con prismáticos, pero no había más que colinas rocosas, bosques y nuevamente, colinas rocosas.

—Esto no sirve de nada —gruñó Donati sin quererlo—. Deberíamos revisar primero en el convento y, si se da el caso, solicitar más helicópteros.

—Entendido —dijo capitano Del Bene, e hizo una señal al piloto.

El helicóptero se elevó y giró hacia la cima de la montaña. Alexander seguía observando hacia abajo y se preguntaba si el Papa y Enrico se encontrarían en algún lugar entre las rocas o debajo de las cimas de los árboles.

Con la cumbre, se acercó el viejo monasterio, que desde allí arriba parecía una escenografía de un filme histórico: muros derruidos y una torre redonda, que recordaba más a un fortín de defensa que a una torre de campanario. De esa manera, al igual que toda la sombría instalación, daba la impresión de una fortaleza construida en ese lugar con toda intención de poder contener los ataques enemigos. Y efectivamente, hacía poco allí había habido una lucha, como Donati lo había relatado.

Se determinó que la cima de la montaña no ofrecía un lugar apropiado para aterrizar. El piloto elevó su insecto de acero un trecho montaña arriba, donde ya había aterrizado un helicóptero del Ejército. En ese lugar, un tal subteniente Secchi contó cómo su camarada y él habían depositado al Papa y a tres guardias tres días atrás.

Alexander le preguntó a Donati por el nombre de los guardias.

Donati abrió un bloc de notas:

—Su superior era un tal subteniente Klameth. Los otros dos se llamaban Zarli Hofer y Roland Kübler. ¿Los conocías?

—Sí, a los tres. A Kübler le conocía un poco más.

—¿Un amigo tuyo?

—Eso sería mucho decir. Nos llevábamos bien. Él es, o era, un hombre de máxima confianza.

—Tal vez aún esté con vida —opinó Donati, volviendo a cerrar el bloc.

—¿Por qué?

—Él es quien está desaparecido. Los otros dos fueron encontrados en el monasterio.

—¿Con disparos?

—No, ahorcados.

—Pero tú dijiste algo de un tiroteo —insistió Alexander.

—Eso tuvo lugar fuera. Hemos encontrado a un monje muerto por disparos.

—¿Piensas que Kübler estuvo involucrado en el intercambio de disparos?

—Posiblemente.

Del lado del monasterio, desde donde con seguridad se había visto el helicóptero, se acercó una patrulla de los carabinieri, con la luz azul intermitente. Mientras el conductor permanecía sentado, el acompañante descendió: un hombre bajo y corpulento, con bigote canoso. Él hizo el saludo militar frente el capitano Del Bene, y se presentó como Maresciallo Colizzi.

Del Bene señaló a Donati.

—Este es el Dirigente Donati, de la Policía de Roma. El Ministro del Interior le ha encomendado la dirección de las investigaciones. Llévelo a él y a su acompañante, el signor Rosin, hasta el monasterio, Maresciallo.

El jefe del puesto local de carabinieri volvió a saludar, esta vez frente a Donati.

—¿Quiere ir enseguida hacia el monasterio, Dirigente, o quiere antes ver los restos del auto?

—¿Qué restos? —preguntó Donati.

—Ah, usted no lo sabe. Unos restos de un auto totalmente incendiado, no muy lejos de aquí. Presuntamente se trata de la furgoneta de Maurizio Giornelli, que abastecía de provisiones al convento. Maurizio está desaparecido desde antes de ayer. Hace media hora, mi gente descubrió los restos del vehículo. ¿Guardará alguna relación con lo que sucedió arriba, en el monasterio?

—Es muy posible —opinó Donati—. Pienso, que primero echaremos un vistazo en el convento —Miró a Del Bene—. ¿Cómo llegarán usted y sus hombres a la cima de la montaña, capitano?

Él sonrió con picardía.

—A paso ligero.

Alexander y Donati subieron al automóvil policial, y fueron hacia arriba por la sinuosa carretera, que solo con reservas podía ser llamada de esa manera: muy pocas veces Alexander había pasado por tantos baches en tan corto espacio de tiempo.

Cuando él hizo una observación al respecto, Maresciallo Colizzi replicó:

—¿Con qué fin nuestra humilde comunidad debería gastar dinero en el mantenimiento de este camino? Durante siglos no ha sido utilizado prácticamente nada. Hasta hace un año, que llegaron los monjes a la montaña. Pero, aparte de Maurizio, nadie más ha subido al monasterio, y él pronto aprendió a esquivar los baches con los ojos cerrados, como una vez me contó.

Frente a ellos aparecieron las ruinas del monasterio, donde permanecían dos carabinieri, como también una tropa de soldados que había llegado con el helicóptero del Ejército hasta San Gervasio.

Cuando Alexander y Donati descendieron, se les presentó un cuadro extraño. En las murallas aparentemente medievales debía de haber habido un duro tiroteo, tal como ya se le había expresado a Donati. En el patío del convento había un Mercedes todoterreno, con los vidrios destruidos por los disparos; alrededor había cartuchos y, muy cerca del automóvil, encontraron un monje severamente traspasado por varios proyectiles. La mano derecha del cadáver abrazaba una pistola automática.

—Parece como si hubiera muerto luchando —opinó Alexander—. De los piadosos hermanos uno espera trabajo y oración, ¿pero disparos?

—Tal vez no eran hermanos piadosos —dijo Donati.

—¿Piensas que el sospechoso Tommasio Lampada reunió a otras figuras igualmente sospechosas que se hacían pasar por monjes?

—Así o algo parecido.

—Pero ¿con qué objetivo?

—¿Qué tal el secuestro del papa Lucius?

Alexander reflexionó y le dio la razón a Donati.

—Algo habla a favor de tu teoría, Stelvio. Si es exacta, ellos utilizaron a Enrico como señuelo.

Ingresaron al edificio principal, y Maresciallo Colizzi los guio hacia los suizos, que estaban tirados en el piso del oscuro pasillo. Cuando Alexander se arrodilló junto a ellos, reconoció claramente las marcas rojas en sus cuellos.

—Parece como si una cuerda o un cordón los hubiera asfixiado. Pero ¿por qué permitieron a los asesinos acercarse tanto a ellos?

—Tal vez porque ellos, a sus ojos, eran monjes inofensivos —opinó Donati.

Entraron en un despacho atestado de actas y papeles, y Donati indicó a los carabinieri que reunieran todos los papeles y los llevaran al helicóptero de la Policía, para que su gente en Roma se pudiera ocupar de ello.

—Tal vez allí descubramos algo que nos pueda seguir ayudando —dijo—. Aunque no puedo creer que los monjes, en su evacuación, hayan dejado aquí algo que nos pudiera guiar a su pista.

—Pareces insistir en tu teoría sobre los monjes asesinos, Stelvio.

—Es la única hipótesis de trabajo concluyente que tenemos.

Cuando salieron de nuevo al patio del convento, la lluvia se había intensificado, y un viento refrescante hacía precipitar las gruesas gotas contra ellos. A pesar de eso, Alexander estaba contento de huir del edificio donde se encontraban los suizos. Alguna vez habían sido sus camaradas, hombres jóvenes que llenos de entusiasmo habían cumplido su servicio en la Guardia Suiza, y que forjaban planes para su vida futura, planes que quedarían por siempre sin hacerse realidad.

Cuando pensó en eso y en los familiares, a quienes les había sido quitado un hijo, un hermano o un prometido, lo inundó una furia desenfrenada, y pegó con el puño cerrado contra la puerta por la que habían salido al exterior. La madera se estremeció y chirrió protestando.

Donati lo miró preocupado.

—¿Qué tienes?

—Enfado. Con la gente que mata a otros simplemente para lograr sus objetivos. Siempre volvemos a chocarnos con tales personas sin escrúpulos. No me agrada para nada usar la palabra «persona» para dirigirme a ellos, ¡y poco a poco me estoy hartando!

—Yo también, desde lo más profundo de mi corazón, odio a los asesinos y delincuentes. Por eso me hice policía.

—Pero en tu trabajo te has de enfrentar diariamente con aquello que detestas.

—Ese es el precio que paga un policía. Todo en la vida tiene su precio, Alex.

Mientras hablaba, Donati miró hacia abajo, a su pierna ortopédica. Alexander se arrepintió de haber sacado el tema. Posiblemente su amigo estuviera pensando en ese momento en el coche-bomba de la mafia que hacía más de diez años le había arrancado no solo su pierna izquierda, sino también a su esposa y sus hijos.

El oficial que dirigía la tropa de búsqueda del Ejército salió desde la entrada a la torre e hizo una seña. Alexander y Donati corrieron bajo la lluvia hacia él.

—¿Ha encontrado algo, capitano? —preguntó Donati.

—Dos habitaciones sospechosas, una muy arriba en la torre, y otra, bien abajo: una celda, donde hace poco debió de haber alguien prisionero.

Lo primero que hicieron fue mirar en el sótano. Si bien Donati tenía dificultades con su prótesis para bajar por la estrecha escalera, insistió en inspeccionar personalmente el calabozo. Cuando estuvieron abajo, el capitán deslizó lentamente el cono de luz de un reflector manual por la habitación.

—Realmente tenebroso, ¿no le parece? —dijo, comentando el escenario—. Como de una película de Frankenstein. En este lugar no encerraría ni a mi suegra.

Encontraron una manta, prendas de vestir, restos de comida y de vela. El calabozo circular parecía que había sido abandonado hacía no mucho.

Alexander levantó una camisa sucia a la que, por el extraño corte en forma de triángulo, le faltaban los dos bolsillos de delante.

—Conozco esta camisa, pertenece a Enrico.

—¿Estás seguro? —preguntó Donati.

—Sí. Él la tenía puesta cuando nos encontramos la última vez, hace más o menos dos meses y medio. Yo incluso había bromeado sobre su gusto.

—Entonces ahora sabemos quién estuvo aquí encerrado: el señuelo para el papa Lucius.

Abandonaron el sótano y subieron por la escalera retorcida hacia la segunda habitación que había llamado la atención del oficial. Estaba debajo de la cabeza de campana, una especie de capilla muy pequeña, con un altar igualmente diminuto en el centro. Destacaba un mosaico en la pared de un ángel envuelto en llamas. ¿O era más bien un demonio? La mirada severa, francamente destructora, de la figura alada hacía suponer esta idea.

Donati descubrió algo en el altar: un látigo con varias tiras de cuero que terminaban en nudos. Los nudos estaban rojos de sangre.

—¿Qué es eso? —preguntó el oficial.

—Esto funciona así —explicó Donati actuando como si quisiera pegarse en la espalda con el látigo—. Uno se hace esto hasta sangrar. Como puede reconocerse por el color de los nudos, capitano. En verdad, si se observa mejor, el látigo parece haber sido usado hace poco.

El oficial observó dudoso el extraño instrumento.

—¿Por qué alguien hace algo así?

—Para expiar sus culpas y para estar en gracia de Dios.

—¿Dios encuentra regocijo en algo así?

—Esperemos que no —dijo Donati y volvió a dejar el látigo sobre el altar—. Pero hay personas fanáticas que lo creen. Y hay gente sin escrúpulos que utiliza esta falsa creencia.

Alexander miró a Donati y supuso que ambos pensaban lo mismo: Elena había tenido razón con su sospecha, ¡Totus Tuus volvía a estar en activo!

41

En el Templo de los Antepasados

DESPUÉS del desayuno, apareció Giuseppe con otras dos personas armadas, y ordenaron a los prisioneros que los acompañaran. Enrico, Lucius y Elena salieron al aire libre, en el caso que ese lugar debajo de la gigantesca carpa de camuflaje, si es que se podía llamar de esa manera, pensó Enrico. Miró hacia arriba y trató en vano de escuchar el ruido del helicóptero que por un breve instante les había inspirado esperanza. La red de camuflaje había engañado al grupo de búsqueda, ¿o no había sido una tropa de búsqueda, sino alguna máquina que casualmente había volado sobre ellos?

—Un buen camuflaje, ¿no? —dijo Giuseppe—. En verdad, no necesitan tener esperanzas de que podamos ser localizados con cámaras de imagen termo-sensible. La red tiene un recubrimiento especial que lo impide. El General ha pensado en todo.

—¿El General? —repitió Enrico.

Giuseppe señaló hacia un pequeño grupo que estaba frente a la imagen en la roca; en el medio, Tommasio, que ahora llevaba en lugar de la sotana una chaqueta negra y pantalones del mismo color.

—Tommasio Lampada, el General de nuestra Orden.

Fueron hacia el grupo, y Enrico vio que el cangrejo blanco del escudo de la Orden no solo estaba en el pecho de Tommasio, sino que resplandecía también en sus hombros. Junto a él estaba Laura Monicini, a quien él había encontrado una vez en Roma, en una fiesta de cumpleaños de Elena. Ella también llevaba el uniforme de Totus Tuus, solo que, en lugar de pantalones, lucía una falda larga. Ella y los dos hombres junto a ella, evidentemente oficiales de la Orden, tenían un cangrejo blanco en el hombro izquierdo, al igual que Giuseppe.

Sin preámbulos, Tommasio se dirigió a Enrico.

—¿Te has recuperado? ¿Te sientes más fuerte?

—Sí, muchas gracias por el interés —replicó fríamente Enrico.

Su enojo no repercutió en Tommasio. Este dijo sereno:

—Muy bien, porque tenemos una difícil tarea frente a nosotros. Pensé en familiarizaros un poco con el lugar, a ti y a tu padre. Eso os ayudará a estar acordes con lo venidero. Y la signorina Vida seguramente estará interesada en el Templo de los Antepasados, por curiosidad profesional.

Elena lo miró altanera.

—A ciencia cierta no me darán la oportunidad de escribir sobre lo que estoy viviendo aquí.

Tommasio extendió los brazos fingiendo ingenuidad.

—Eso depende solo de usted. Si se culmina la gran obra y el Fuego Angélico es avivado, alguien deberá informárselo al mundo. ¿Por qué no debería usted tomar esa tarea, en colaboración con Laura?

—Tal vez porque por el momento, estoy enemistada con la hermana Laura. Y quizás también porque considero a Totus Tuus una asociación tan peligrosa como detestable. Al menos el animal del escudo ha sido bien elegido. ¡Totus Tuus no es otra cosa que una úlcera cancerosa!

—Entiendo su enojo —aseguró Tommasio.

—Si no hubiera sido arrastrada con violencia, también estaría enojada.

—Pero espero, Elena, ¿la puedo llamar así?, que con el tiempo entre en razón. Ahora deberíamos ocuparnos del Templo de los Antepasados, como los etruscos bautizaron este lugar para recordar a aquellos que se unieron con las mujeres de su pueblo, para fundar una nueva estirpe humana.

El General de la Orden se dio media vuelta y pareció querer entrar en la roca. Pero era una cubierta del color y con la estructura de la piedra, que se corrió a un lado; detrás se abrió un pasillo a la cueva que llevaba hacia el interior, en lo profundo. Laura y los otros dos oficiales siguieron a Tommasio: detrás, en fila, iban los prisioneros.

Con sentimientos extremadamente enfrentados, Enrico pasó por delante del relieve en piedra que en sus sueños había despertado.

Tenía la impresión de que los seres alados fueran a extender los brazos hacia él, para atraerlo hasta ellos. En su cabeza retumbaban voces que lo llamaban, pero que para ello utilizaban diferentes nombres: Enrico, Vel… también Uriel.

El largo pasillo estaba iluminado por lámparas eléctricas colocadas a distancias regulares. A través de él avanzaban Tommasio, los oficiales de la Orden, detrás los tres prisioneros y, por último, Giuseppe con los guardias.

Enrico reconoció rápidamente que eso en verdad había sido alguna vez el templo. Las pinturas de tamaño natural adornaban las paredes lisas, y mostraban la historia de los Antepasados, a quienes estaba dedicado el lugar. Considerando que las pinturas deberían tener como mínimo dos mil años de antigüedad, estas se encontraban asombrosamente bien conservadas. En una, los hombres alados bajaban del cielo y eran saludados por la gente sorprendida. Había escenas de un banquete en coirtún, y pinturas que mostraban a los seres alados unirse con mujeres de la raza humana.

Pero, cuanto más avanzaban, las escenas de las pinturas se iban transformando más y más en lúgubres y brutales. Enrico veía a los seres alados castigar a personas, sin que le quedara claro con qué fin.

Una pintura mostraba una verdadera masacre: algunos de los alados estaban de pie, erguidos en medio de gente muerta y con una expresión de satisfacción en su rostro. La escena lo llenó de espanto, como si la matanza hubiera sucedido justo en ese momento. En contra de su voluntad, siguió adelante, paseando su mirada por los demás frescos de las paredes.

Al final del pasillo, varios frescos mostraban una guerra que libraban los seres alados entre ellos. Enrico supuso que se trataba de la lucha de los ángeles contra sus hermanos caídos. Una pintura se parecía al relieve sobre piedra de la entrada y mostraba con crueles detalles la destrucción de toda la ciudad por seres alados portadores de fuego.

Tommasio se detuvo y se giró hacia los que venían detrás.

—Pinturas impresionantes, a mi parecer. Sin siquiera tomar en cuenta que se trata de una herencia cultural de primera línea, que con duro trabajo hemos dejado aquí al descubierto.

Lucius tomó la palabra:

—Totalmente sin medios estatales, supongo.

—Por supuesto, todo esto tuvo lugar en secreto. Lo que no fue sencillo, después de que la Santa Sede se haya empeñado tanto en destruir nuestra Orden. Una vez fuimos miles, ahora solamente somos unos pocos, y nuestros fondos están embargados, las cuentas fueron congeladas. ¡En todo el mundo se nos ha robado!

Elena dio un paso hacia delante.

—¿Es ese el motivo por el cual debieron morir el cardenal Mandume y monsignor Picardi? Ambos habían descubierto que Totus Tuus sustrajo fondos del Vaticano para… —giró una vez lentamente sobre sí misma, dejando pasear su mirada por la cueva— ¿esto de aquí?

Tommasio aplaudió silenciosamente.

—Es una mujer inteligente, Elena. Lástima que haya decidido estar en contra nuestra. ¿No es una perfecta forma de justicia compensatoria, que hayamos utilizado el dinero del Banco Vaticano para reconstruir la Orden que tanto se preocupó el Vaticano por destruir?

—Pero ¿cómo lo consiguieron? —se le escapó a Elena sin querer—. Alguien con un puesto muy alto dentro del Banco Vaticano debió ayudarles.

—Por supuesto —dijo Tommasio.

—¿Quién?

—Vaya con calma. Si usted reflexiona y se decide por escribir junto a la hermana Laura la historia del resurgimiento de Totus Tuus, recibirá toda la información que necesita.

—Tal vez pueda hacer una pregunta más —se entrometió Lucius—. ¿Cómo descubrió este lugar?

—Con largos años de intenso trabajo. Había datos fragmentados en viejas leyendas. Debí buscar durante mucho tiempo pero, cuando estuve de pie por primera vez en esta cueva, supe que había llegado a la meta. Sentí la fuerza del Ángel Caído.

—Y esa fuerza es la que quieren avivar nuevamente con nuestra ayuda —Lucius miró seriamente a Tommasio—. Algo así ya fue intentado una vez, ¡y por poco provoca una catástrofe!

—Sí, el suceso de entonces, en Monte Cervialto. Estoy al corriente de eso. Pero aquel lugar, el Lago de los Ángeles se lo llamaba, no recibió la fuerza concentrada de los ángeles. Era solo… cómo lo diría… un puesto externo, uno de los tantos lugares a donde fueron enviados en el exilio los seguidores de Lucifer por los rivales victoriosos. Pero aquí está oculto el poder mismo de Lucifer, el poder del Príncipe de los Ángeles, ¡el Fuego Angélico! Lo siento claramente, como lo deben sentir ustedes, usted y su hijo.

Tommasio tenía razón. Enrico lo sentía en cada fibra de su cuerpo. ¿Era ega fuerza la responsable de que se hubiera repuesto tan rápidamente? No se le ocurría otra explicación.

Pero en ese lugar había algo más que le extrañaba: las voces en su cabeza que lo llamaban. Ahí, en la cueva, se habían intensificado, y creyó distinguir dos clases diferentes de llamadas. Unas que lo seducían, lo acosaban para continuar el camino, y otras que lo prevenían en contra de eso.

Lucius lo expresó con palabras:

—Siento el poder de Lucifer, pero también siento otra cosa. Una advertencia sobre avivar el Fuego Angélico, que ya ha traído mucho mal sobre los hombres.

Tommasio señaló el pasillo, a lo largo del cual habían venido.

—¿Por esos frescos? ¿Porque los seguidores de Lucifer castigaron a las personas que protestaban en contra de la Orden Divina? En eso no había nada malo, al contrario. A las leyes se les debe procurar respeto, si es necesario a la fuerza. Solo de esa manera es posible una convivencia ordenada. Además, levantarse en contra de los Ángeles denota una gran estupidez; solo por eso las personas no merecieron otra cosa.

—¿Es esa la nueva Orden que Totus Tuus quiere fundar con la ayuda del Fuego Angélico? —preguntó Lucius con la voz vibrante de indignación—. ¿Un régimen del terror, en el que se destruya a todo aquel que no se corresponde con la imagen del soberano? Pensé que aborrecían a dictadores y genocidas como Hitler y Stalin.

—Si el hombre acepta las leyes divinas, no habrá muerte.

—¿Las leyes divinas o las leyes de Lucifer?

—¡Lucifer y sus hermanos proclaman la verdadera Divinidad!

Tommasio entrecerró los ojos, y en su ceño se formó una profunda expresión de cólera. Enrico estaba asombrado. Nunca había considerado posible que Tommasio pudiera ser sacado de tino.

—¿Lucifer y sus hermanos como anunciadores de la verdadera Divinidad? —preguntó Lucius incrédulo—. Eso es una perversión de verdad y mentira, aún más, ¡una blasfemia! Si fuera así, ¿por qué entonces esas pinturas muestran el descenso el Ángel Caído, su castigo por los Arcángeles?

Tommasio, que ya se había controlado nuevamente, replicó con frialdad:

—Ya he dicho que Dios se desvió de su camino. Darle a las personas el libre albedrío, ¡ese fue su pecado original!

Enrico quedó perplejo, al notar una fina sonrisa en el rostro de su padre.

En lugar de enfurecerse por la última observación de Tommasio, Lucius dijo tranquilamente pero categórico:

—Ahora finalmente ha salido a la luz lo que Totus Tuus quiere realmente. Tal vez, antes la Orden tenía la aspiración de expandir la fe cristiana, pero el resto miserable que se ha reunido aquí no es otra cosa que una asociación de herejes que se apoyan en Dios, y lo que en verdad quieren es traer a Lucifer al poder. ¿Por qué no lo dices con franqueza, hermano Tommasio?

—¡Dejemos esto, que no nos lleva a nada! —replicó el General de la Orden, y se dio vuelta.

Siguieron su camino, y pronto el pasillo desembocó en una gigantesca catedral de roca en forma circular, que albergaba varias estatuas de ángeles de tamaño natural, o lo que quedaba de ellas. Daba la impresión de que allí hubiera habido un terremoto. Ninguna estatua estaba intacta. A algunas les faltaba la cabeza o los brazos, otras estaban tiradas, absolutamente en ruinas. Los ángeles de piedra miraban en conjunto hacia el centro de la sala subterránea, donde se abría un gran abismo, igualmente circular, en el suelo.

Enrico se acercó cuidadoso a los otros, y espió por encima del borde.

No vio más que un hoyo profundo que se perdía en algún lugar en el fondo aparentemente infinito.

Pero oía algo. Las voces lo llamaron nuevamente, le daban la bienvenida, lo seducían, pero también le hacían advertencias y lo rechazaban. La confusión en su cabeza se transformó en un doloroso crescendo, que tampoco disminuyó cuando, en un acto de desesperación, apretó las manos contra sus oídos.

Un mareo se apoderó de él. Perdió el equilibrio, y hubiera caído al abismo si su padre y Elena no lo hubieran sostenido en el último instante. Lo llevaron un par de metros hacia atrás, e inmediatamente, las voces fueron más débiles.

—Escucha las voces de los Ángeles —manifestó satisfecho Tommasio—. Y tú, el que se dice papa Lucius, ¿las escuchas también?

Lucius solo asintió con la cabeza.

—Muy bien, entonces estamos listos. Avivaremos el Fuego Angélico y haremos posible el regreso del Príncipe de los Ángeles a su reino de abolengo nativo. A decir verdad, primero quería reunir más Hijos de los Ángeles. Pero la piedra que echó Picardi a rodar, cuando amenazó con descubrir nuestros planes, aceleró los acontecimientos. Debemos proceder antes de que este lugar sea descubierto por las autoridades.

—¿Por qué no enseguida, si el tiempo apremia? —preguntó Enrico, que ya se había recuperado un poco.

—Aún no está todo preparado —aclaró Tommasio—. Todavía esperamos a alguien.

42

Roma

APESAR de la sirena y de la luz azul, la limusina negra, en cuyo fondo estaban Alexander y Donati en dirección al aeropuerto Ciampino, solo podía avanzar con dificultad. Era cerca de mediodía, y las calles estaban un poco más llenas que por la mañana.

Alexander pensaba en el monasterio abandonado en la cima de la montaña y se preguntaba qué secretos ocultaban los viejos muros. No lo habían podido descubrir, no en ese breve tiempo. Donati había indicado a los grupos de especialistas que, de ser necesario, registraran el convento centímetro a centímetro en busca de pistas aprovechables. Además, varias unidades de cien efectivos estaban en camino, para peinar la zona alrededor del monasterio. Apenas se habían sentado en la limusina Donati recibió una llamada del Ministerio del Interior: debían ir por el camino más corto hacia el Vaticano para participar de un gabinete de crisis.

Alexander observó malhumorado la fila de hojalata, en la cual se movía su automóvil.

—Si hubiéramos recibido la noticia un poco antes, habríamos podido tomar el helicóptero. Esto durará una eternidad. A lo mejor deberíamos volver al aeropuerto.

—Si tenemos mala suerte, entonces llevaría aún más tiempo. El helicóptero tendría primero que estar nuevamente listo para despegar.

—Si es así, quedémonos donde estamos —suspiró Alexander y buscó su móvil—. ¿Te opondrías a que le informe a Elena sobre la situación actual?

—No, hazlo.

Al saltar el contestador automático del departamento de Elena, Alexander intentó llamarla a su móvil, con el que no logró comunicación ninguna.

—Es muy extraño —murmuró—. En casa no atiende el teléfono, y el móvil parece estar apagado. Eso es algo que ella no hace nunca. Es periodista y vive en el constante temor de que se le pase algo importante.

—Tal vez simplemente quería dormir tranquila, o se le ha acabado la batería. A mí ya me ha pasado, y me sorprendía que nadie me llamara.

—Sí, puede ser —dijo Alexander poco convencido—. Intentaré en la redacción.

Pero allí le informaron de que no habían visto ni sabido nada de Elena. Llamó nuevamente a su casa y en el contestador le dejó el recado de que se comunicara con él tan rápido como le fuera posible.

—¿Tan rápido como sea posible? —preguntó Donati mientras Alexander guardaba su móvil—. ¿Tienes algo urgente que hablar con ella?

—No, pero estoy preocupado por ella. Después de lo que sucedió anoche en Sant'Anna es bien comprensible.

Donati lo miró atentamente.

—¿Estás pensando en algo en especial?

—Le doy vueltas en la cabeza a lo de que aún siguen sin aparecer huellas de Laura. Y he pensado en Enrico y en el papa Lucius. Para mi gusto son sencillamente demasiados desaparecidos.

—No te preocupes —dijo Donati intentando tranquilizarlo—. Seguramente hay una explicación para que tú no puedas localizar a Elena. Desde que se popularizó la fiebre de los móviles, quien no está disponible a cada hora del día o de la noche, o está muerto o no simpatiza con uno. Además, la mayoría de lo que se murmura en millones de móviles, no es otra cosa que contaminación acústica.

—Seguramente tengas razón —replicó Alexander, pero su mala sensación permaneció. Poco antes de llegar al Vaticano, intentó de nuevo localizar a Elena, pero sin éxito.

—¿Qué sucede aquí? —expresó Donati cuando se divisó la Plaza de San Pedro con el obelisco egipcio, que hacía casi dos mil años el emperador Calígula había traído a Roma. De manera descomunal, muchas personas se habían congregado en el gran óvalo frente a la basílica de San Pedro, además de cámaras y móviles de transmisión—. ¿Hay hoy algo especial en el Vaticano?

—No, que yo sepa.

Alexander miraba sorprendido el gentío en constante aumento, que era tan grande que la Policía romana había bloqueado el tránsito; solo se le abrió paso a la limusina con la luz azul.

—No tengo ni idea de lo que esto significa.

Recibieron la respuesta un par de minutos más tarde, en el Palacio Apostólico, cuando estuvieron sentados frente al papa Custos, su secretario privado Henri Luu, el jefe de seguridad Bruno Spadone, el comandante de la Guardia Emil Schmidhauser y Francesco Buffoni, el secretario privado del papa Lucius. Luu cogió el control remoto y encendió el televisor que estaba en una esquina de la sala de conferencias. Había seleccionado un canal de noticias, donde se difundía una emisión especial: «Papa Lucius desaparecido». Una periodista excitadamente parlanchina estaba en la Plaza de San Pedro, con la basílica de decorado de fondo, e informaba sobre la gran conmoción que había desatado la desaparición del Santo Padre en el Vaticano.

—Lamentablemente, en eso la dama tiene razón —suspiró Luu después de haber apagado nuevamente el televisor—. No tenemos el más mínimo punto de partida en lo que se refiere al paradero del papa Lucius. Solo lo que es desagradable, que los medios se hayan enterado tan rápido del tema.

—¿Cómo ha podido pasar eso? —preguntó Donati.

—Aquí hay más de un punto permeable. Todo buen periodista de Vaticano tiene su informante detrás de estas paredes —Spadone dirigió su mirada hacia Alexander—. ¿No es cierto, signor Rosin?

—Eso es parte de nuestra profesión —respondió Alexander—. Al fin y al cabo, queremos informar lo más real y ampliamente posible. Si no lo hacemos, llueven reiteradamente las reprimendas.

—Pero también desean llevar un poco las tiradas a las nubes.

—Los diarios viven de las ediciones vendidas y de los anuncios, cuyos precios dependen una vez más de las ediciones vendidas. Por desgracia, las editoriales no reciben donaciones regularmente, como por ejemplo, la Iglesia.

—Bueno, bueno, no queremos discutir —suavizó Luu—. La casa está en llamas y debemos preocuparnos por sacar lo mejor de esto. Su Santidad el papa Custos quiere celebrar en dos horas una misa en San Pedro por su hermano apostólico desaparecido. En verdad, la misa no debería ser abierta al público. Pero como los medios están igualmente al corriente de esto, la Televisión Vaticana transmitirá la misa en vivo y la pondrá a disposición de todos los canales interesados. Eso mantendrá ocupada momentáneamente a la opinión pública y nos dará tiempo de trabajar en una declaración para la prensa. Posiblemente para entonces ya sabremos algo con mayor exactitud.

—No puedo garantizar eso —dijo Donati—. El monasterio de San Gervasio se veía como un campo de batalla, pero los monjes, el papa Lucius y su hijo están desaparecidos. En breve, más unidades de cien efectivos revisarán la zona.

—Pero si el papa Lucius y su hijo han sido secuestrados, pueden estar desde hace tiempo en cualquier lugar, tal vez hasta en el extranjero —objetó Spadone.

Donati asintió con la cabeza.

—Es posible, pero sin datos más exactos sobre ese «cualquier lugar», no podemos avanzar con esto. Es decir, considero que lo más razonable es buscar allí donde hay pistas concretas, y eso es en San Gervasio, no hay que darle más vueltas.

El comandante de la Guardia Suiza, que había aparecido con ropas de civil, preguntó:

—¿Es cierto que solo se encontraron los cadáveres de dos guardias?

—Sí —respondió Donati y les relató lo de los dos cuerpos con las marcas de estrangulamiento—. No hay pistas del tercero de sus hombres, coronel Schmidhauser.

—Conozco muy bien al desaparecido, oficial adjunto Roland Kübler —dijo Alexander—. Un soldado de máxima confianza.

—¿De qué nos sirve eso, si está muerto? —se lamentó Spadone.

—Hasta el momento está reportado como desaparecido, no como muerto —manifestó Alexander.

—¿Usted piensa que aún hay esperanza? —preguntó Schmidhauser.

—Deberíamos tenerla, mientras sea posible.

Spadone golpeó sobre la mesa con la palma de la mano.

—¡Son todo trivialidades! Aun cuando ese Kübler estuviera con vida, cosa que no está comprobada, él solo no puede hacer nada contra una fuerza que está en condiciones de hacer desaparecer a un Papa.

El papa Custos observó a Spadone con una mirada suavemente reprobatoria.

—No debería ser tan duro en su apreciación, Inspector General. El signor Rosin solo ha reclamado tener esperanza y confianza en Dios, incluso en situaciones desesperantemente decisivas, algo que, en definitiva, es el fundamento de nuestra fe y de nuestra Iglesia. Y como yo tengo esa confianza, después celebraré la misa para mi hermano en el apostolado, y no para las cámaras de televisión —luego se dirigió a Alexander y Donati—. ¿No produjo nada nuevo su vuelo a San Gervasio?

—Claro —respondió Donati y les habló sobre el calabozo y la extraña capilla en la torre del campanario—. Para mí todo indica que Totus Tuus está nuevamente activo.

La primera reacción a esa apreciación fueron rostros con una mezcla de descreimiento y confusión. Schmidhauser, sacudiendo la cabeza, dijo:

—Realmente creí que habíamos exterminado definitivamente ese engendro, que la misma Guardia Suiza disolvió como a una úlcera maligna.

—Si eso es cierto, suscita más preguntas que respuestas —opinó Spadone—. El hijo del papa Lucius pasó algún tiempo en San Gervasio. ¿Qué buscaba en el convento que es dirigido por Totus Tuus?

Todas las miradas se dirigieron a monsignor Francesco Buffoni. El secretario privado del papa Lucius tenía una pesada figura redonda, que con cada respiración parecía querer hacer estallar el traje negro de clérigo. Transpiraba y manoseaba su alzacuello blanco, en el vano esfuerzo por aflojarlo de alguna manera.

—Hace horas que me rompo la cabeza sobre eso, sin encontrar una respuesta —dijo—. Lucius, no tenía casi contacto en los últimos tiempos con su hijo. El signor Schreiber tenía algunos problemas, pero prefirió resolverlos por sí solo, si es que entendí correctamente una observación que hiciera de paso Su Santidad hace algunas semanas. Solo dijo que su hijo se había retirado a un monasterio solitario. Y todavía hoy no sé más sobre eso.

—¿Qué clase de problemas tenía como para buscar la soledad de un monasterio? —preguntó Spadone.

—No es simple ser el hijo de un Papa y además, descendiente de los Ángeles —respondió Buffoni—. Además, en los acontecimientos de Monte Cervialto, el signor Schreiber perdió a la mujer que amaba. Eso puede hacer sacar de quicio a cualquier persona.

—Enrico estaba en la búsqueda —completó Custos—. De sí mismo y de su propio camino hacia el futuro. Una vez tuve una conversación muy intensa con mi hermano en el apostolado sobre ese tema. Lucius decía que su hijo sabía que podía venir siempre hacia su padre, pero él, Lucius, no quería entrometerse. Tenía la impresión de que Enrico necesitaba algo de distancia respecto de él y del Vaticano.

Discutieron sobre las medidas concretas que quería tomar Donati para el hallazgo de los desaparecidos, luego Custos finalizó la reunión.

Alexander salió al pasillo y intentó otra vez localizar a Elena. Donati fue hacia él.

—¿Y?

—Nada. Su móvil está mudo, y en su departamento solo responde el contestador automático.

—Tendrá sus motivos para no contestar. Te quería preguntar si me acompañas al Banco Vaticano. Tengo curiosidad por ver dónde llegó nuestro amigo Pallotino con las actas de la caja fuerte de Guarducci.

—Prefiero ir al departamento de Elena y vigilar.

—De acuerdo, entonces nos encontramos más tarde. Posiblemente me encuentres con Pallotino.

Pasó un tiempo hasta que Alexander pudo abrirse paso a través de la aglomeración de curiosos frente a los muros del Vaticano. Hizo la primera parte del camino a pie lo que, considerando las calles obstruidas, era la forma más rápida de trasladarse. Luego de dejar la ancha y recta Via della Conciliazione, que llevaba desde el Vaticano hasta el Castel Sant'Angelo, en una de las pocas calles laterales habilitadas tomó un taxi que lo llevó hasta Gianicolo.

Cuando frente a él apareció el palazzo de estilo renacentista, sintió una desagradable opresión en el pecho, como un puño que se aferrara fuertemente a él.

En ese momento descubrió, un par de metros más adelante, el Fiat 500 de Elena. ¿Entonces estaba en casa? ¿No había motivos de preocupación?

Pagó deprisa al taxista con un billete de bastante más valor, y corrió hacia la puerta de calle. Esta estaba apenas entornada, lo que era habitual. La cerradura era vieja, y el propietario, miserable. La puerta solo trababa correctamente si se la cerraba con fuerza. Ahora Alexander se alegraba de ello. Antes, él había tenido una llave, pero la había devuelto al separarse.

Se precipitó por la escalera, y quedó asombrado frente a la puerta del departamento de Elena. Esta también estaba entornada, lo que, en verdad, era muy raro. Nunca había ocurrido que Elena se hubiera olvidado de cerrar su departamento correctamente. Quiso tocar el timbre, pero entonces decidió otra cosa. En lugar de eso, sacó su SIG Sauer P225 y, con el arma lista para disparar en la mano derecha, empujó la puerta cuidadosamente.

Todo estaba tranquilo, en el departamento no había nadie. Su preocupación creció cuando vio la cama sin deshacer. Después de los acontecimientos en Sant'Anna, Elena debía estar en casa; si no, no hubiera estado el Fiat delante del edificio. Pero ¿por qué no se había ido a la cama? ¿Por qué la puerta del departamento no estaba cerrada? Y sobre todo, ¿dónde estaba ahora?

Guardó nuevamente la P225 en su chaqueta, encendió el contestador automático, y escuchó su propia voz, y la de un asistente de la redacción de Il Messaggero, que preguntaba por el paradero de Elena, pero nada más.

Desesperado, paseó su vista por el gran ático, lleno de libros y animales de peluche. Estos habían sido para Elena un sustituto de la familia que ella, criada en un hogar de la orden Totus Tuus, nunca había tenido. Descubrió un pequeño oso, Winnie-the-Pooh, con gorro y camisa de dormir, que Elena había comprado una vez en la Piazza Navona. Cuando, en el pasado, había caído de nuevo en las manos de Totus Tuus y había sido llevada a la fuerza a la isla de Brecqhou, escondió un mensaje para él en ese oso.

Alexander tomó a Winnie-the-Pooh del sillón, donde estaba colocado junto a otros animales de peluche, y lo observó con atención por todos lados.

—Esta vez no tienes un mensaje para mí, amigo, ¡lástima!

Tomó su móvil y llamó a Donati.

43

En el Templo de los Antepasados

SUCEDIÓ poco antes de que dejaran la amplia cueva. Enrico se sentía como aferrado por miles de manos invisibles que lo regresaban. Las voces en su cabeza gritaban salvaje y confusamente, y producían un dolor insoportable. Apretó sus manos contra los oídos, tan fuerte como pudo, pero no sirvió de nada. El shock por poco lo habría hecho caer al suelo, pero su padre lo sostuvo.

—Yo también siento la fuerza, hijo mío —dijo Lucius compasivo.

Penetraba en Enrico como de un lugar lejano.

—Los Ángeles Caídos no quieren dejarnos ir. Necesitan nuestras fuerzas para restituir su propio poder sobre este mundo.

Tommasio se había acercado a ellos.

—Lucifer y los suyos son fuertes, pero aún no podemos ceder a su llamada. Primero debe estar todo preparado, para no desperdiciar la gran oportunidad —Hizo a sus hombres una indicación, y finalmente señaló a Enrico—. ¡Llevadlo a su tienda y ocupaos de que pueda descansar!

Apenas diez minutos más tarde, Enrico de estiraba sobre su catre y Elena le colocaba un pañuelo húmedo placenteramente refrescante sobre su frente. También Lucius se arrodilló junto a él y le puso las manos sobre el pecho. Desde su padre emanaba tranquilidad. Enrico comenzó a sentirse mejor, aun cuando las voces no querían acallar.

—A mí también me llegan las llamadas —repitió su padre—, pero tú pareces oírlas más claramente. ¿Te transmiten algún mensaje?

—No lo sé… sí, tal vez… —Enrico presionó las puntas de los dedos contra sus sienes intentando filtrar voces individuales dentro de la confusión—. Yo creo que la mayoría simplemente me llama a mí, y también a ti. Sienten nuestra presencia y exigen que unamos nuestras fuerzas a las de ellos. Pero también escucho otras, voces de advertencia, y en mi cabeza quieren formarse imágenes de tiempos muy remotos.

—¿Del tiempo en que tu antiguo yo respondía al nombre de Vel?

—Sí. La veo delante de mí, a Larthi y a su hermano Larth. Y a Vel, a mí mismo.

—Tal vez no deberías defenderte contra esas imágenes —opinó Lucius—. Puede ser que en el pasado esté oculto un mensaje importante.

—Está bien, padre —dijo Enrico y cerró los ojos—. Quiero saber en persona cómo termina la historia.

Guiado por Larthi, la procesión marchaba por el pasillo de la cueva, que algunos hombres iluminaban con antorchas. A ambos lados del pasadizo las imágenes mostraban a hombres alados que trababan relaciones con mujeres sin alas. Vel miró a los seres alados, los Antepasados, fundar un nuevo pueblo con la ayuda de las mujeres: el pueblo de Vel. Pero allí también había imágenes lúgubres, en las cuales los Antepasados mataban como castigo a aquellos sobre los cuales gobernaban. Y había una guerra de los seres alados entre ellos, en la cual mucha gente común encontraba la muerte.

Vel se acercó a Larth y le mostró la pintura de una ciudad que era destruida por seres alados con espadas ardientes, similar a la representación de la entrada a la cueva.

—¿Qué significa esto?

Larth quedó de pie, igual que todos los que venían detrás.

Tras observar minuciosamente la pintura, Larth dijo:

—Aquí vemos quizás la hora más oscura de la historia de nuestro pueblo, la guerra de los Antepasados entre ellos. Desde ese día lejano y oscuro, los Antepasados ya no caminan entre nosotros, porque un Dios enfurecido los envió al exilio. Pero hoy, como los romanos están presentes para arrebatar a nuestro pueblo lo último de su historia y su autonomía, necesitamos la Fuerza de los Antepasados más que nunca. Por eso estamos aquí, Vel, ¡para avivar nuevamente el fuego de su poder!

Con la última frase, en los ojos de Larth se encendió un brillo de ansiedad. Larthi oprimió la mano de Vel, y él leyó aflicción y tristeza en su mirada. Aflicción por aquello que Larth tenía planeado, y tristeza por lo que había sido de su hermano.

Larth se irguió.

—Pronto estaremos en el lugar donde la Fuerza de los Antepasados aguarda con impaciencia su resurgimiento. ¡Seguidme!

Continuaron hasta llegar a un gran salón subterráneo que la luz trémula de las antorchas solo alumbraba insuficientemente. Las grandes estatuas de los Antepasados estaban ubicadas a distancias regulares contra las paredes, y miraban hacia el centro del salón.

Vel creyó contar doce alados de piedra, pero era posible que se equivocara debido a la poca luz. Aquellas figuras que podían reconocerse mejor sostenían espadas en las manos. Le parecieron guardianes.

Cuanto más intensamente se quería concentrar en los guardianes de piedra, más difícil le resultaba ordenar sus pensamientos. Algo en la gran cueva parecía apoderarse de él, como si un extraño ser invisible hubiera entrado en su cuerpo y ahora intentara dominarlo por completo. Oía voces extrañas y le invadían pensamientos extraños, que tenían como objetivo despertar a la vida lo que estaba oculto desde hacía mucho tiempo, milenios tal vez.

Una mano tomó la suya y él captó una mirada de advertencia en Larthi. También ella parecía sentir la extraña fuerza. Cuando Vel miró a la mujer que amaba, logró hacer retroceder las voces y los pensamientos extraños.

¿Era esa la explicación para la conducta peculiar de Larth? ¿No había podido desterrar la fuerza extraña y había sido dominado por ella?

Como si hubiera captado sus pensamientos, Larth se dio la vuelta hacia Vel y Larthi.

—Acercaos al abismo de los Antepasados, ¡venid!

Con un gesto de invitación quería atraer a Vel y a Larthi al centro de la cueva. Como se resistieron y se quedaron de pie, Vel sintió una hoja de espada en la espalda y escuchó la voz de Arnth muy cerca detrás de él:

—¡Mejor haced lo que dice Larth!

De la mano, Vel y Larthi se asomaron al gran pozo, que se perdía en algún lugar frente a ellos en la oscuridad de la cueva. Hasta donde Vel se asomaba, no podía reconocer nada más que la aparentemente infinita oscuridad.

Las voces en su cabeza eran más fuertes; los Antepasados lo llamaban para fusionar su fuerza con la de ellos. Pero también las voces que lo prevenían se alzaban otra vez. Tenía calor, y desde el abismo frente a ellos subía humo. Ahí abajo debía estar oculta la fuente de esa fuerza terrible. El calor se hacía insoportable, y a Vel parecían desvanecérsele los pensamientos…

Enrico estaba acostado respirando con dificultad, y paulatinamente se fue tranquilizando. Lo que había visto o, mejor dicho, lo que había vivido, lo había debilitado terriblemente. Elena humedeció el pañuelo de nuevo para limpiar el rostro enrojecido y lleno de sudor.

Él vio el semblante compasivo de su padre y dijo con suavidad:

—Lo lamento, pero no pude soportarlo más. O Vel no pudo soportarlo más. No lo sé, y posiblemente permanezca así.

Lucius apoyó la mano sobre su frente, cosa que Enrico halló muy tranquilizador.

—Está bien, hijo mío, ahora debes descansar. Ya sabremos lo que sucedió en este lugar hace dos mil años. Lo siento. Pero por el momento… —enmudeció y miró hacia la derecha, donde la cubierta de la tienda se había abierto un poco. Una figura delgada se arrastró hacia adentro y mantenía el índice derecho frente a los labios en señal de advertencia—. ¡Francesco!

Él también llevaba el traje oscuro de Totus Tuus, y una pistolera. Enrico no sabía de qué se debería asombrar más, si de la sorpresiva aparición de Francesco o del arma en su muslo. El joven monje le seguía pareciendo todo lo opuesto a un soldado.

—¿Cómo estás, Enrico? —susurró el visitante inesperado cuando estuvo completamente dentro de la tienda y se irguió.

—Podría estar mejor —dijo Enrico.

Francesco lo observó por un momento, con pesar y vergüenza en la mirada.

—Enrico, lamento mucho lo que te he hecho. He obrado de buena fe, de verdad. Pero me di cuenta de que me desvié del camino correcto. No solo yo, sino también el padre Tommasio y todos los que lo siguen.

A Enrico le resultó extraño que Francesco siguiera hablando de «padre» Tommasio y no, como los demás en aquel lugar, del General.

—Escucho tus palabras, pero tu ropa habla otro idioma. Tú llevas el uniforme de Totus Turns, y en tu muslo cuelga un arma.

Francesco se miró a sí mismo con un rostro lleno de tristeza.

—El padre Tommasio me ordenó que me pusiera este uniforme y que llevara esta arma. Es la primera vez que estoy dentro de esta ropa y no me siento cómodo con ella. Nunca en la vida he usado un arma, tampoco ayer, en el convento. Si hubiera conocido los planes del padre Tommasio, seguramente habría intentado prevenirte a ti y a tu padre. ¡Créeme, Enrico!

—Tu arrepentimiento parece sincero —replicó Enrico—, pero llega demasiado tarde.

—Tal vez no —replicó Francesco—. ¡He venido para ayudaros a escapar!

—¿Cómo es eso? —preguntó incrédulo Enrico—. El valle está bien vigilado.

—Tenemos un coche. Solo debéis venir rápidamente conmigo, antes de que los guardias noten algo. ¿Te sientes lo suficientemente fuerte, Enrico?

—Tiene que funcionar —Enrico se sentó para ver a su padre y a Elena—. ¿Qué decís a eso?

—Yo estoy de acuerdo —dijo Elena—. Y ya he visto lo suficiente. No se debe confundir la curiosidad periodística con las intenciones de suicidarse.

—Deberíamos confiar en Francesco —asintió Lucius—. Y así y todo, no tenemos elección.

—Entonces, ¡por aquí! —murmuró Francesco y levantó de nuevo la cubierta interior de la tienda.

Uno tras otro se deslizaron hacia afuera, donde reinaba la penumbra a causa del gran cobertor de camuflaje. Las malas condiciones de visión solo podrían ser de ayuda para la huida, pensó Enrico, mientras se mantenía en pie con la ayuda de Francesco. Ahora se daba cuenta de que sus piernas estaban algo tambaleantes.

—¡No hagáis ruido al pisar, para que nadie nos oiga! —advirtió Francesco y guio al grupo por detrás de las tiendas hasta una serie de autos de transporte ordenadamente estacionados. Detrás del volante del último vehículo de la fila había alguien esperándolos.

De repente, Elena se detuvo y observó fijamente.

—¿Qué te sucede? —preguntó Enrico en voz baja.

Elena señaló hacia adelante.

—¡Esa de ahí, en el auto, es Laura!

44

Roma

UN COCHE patrulla azul y blanco de la Polizia Municipale —la Policía de la ciudad de Roma— llevó de regreso a Alexander al Vaticano, después de que el personal de Aseguramiento de Huellas de la Policía Criminal hubiera aparecido en el departamento de Elena. La joven policía al volante encendió la luz azul y la sirena, y maniobró el coche patrulla con extrema habilidad por el caos vehicular frente al Vaticano. Muy poco antes de la Plaza de San Pedro finalmente no pudo seguir avanzando. Alexander le dio las gracias a la agente, descendió del coche y recorrió el último tramo igual que había dejado el Vaticano: a pie.

Stelvio Donati permanecía en la Torre di San Niccolò, donde se había despejado un despacho alejado en el quinto piso. Allí, Fabio Pallotino podía revisar con toda calma las actas que Rosario Picardi había escondido en casa del arzobispo Guarducci. Cuando Alexander entró, ambos estaban inmersos en una conversación, pero sorprendidos, miraron a Alexander con ojos llenos de curiosidad.

—¿Qué tienes ahí, Alexander? —preguntó Donati.

Justo en ese momento, él se dio cuenta de que aún tenía entre sus manos el osito Pooh, que había cogido del departamento de Elena.

—Ah, esto; pertenece a Elena. Ya me ayudó una vez, tal vez también ahora me traiga suerte.

—¿Realmente piensas que le ha ocurrido algo?

—Ha desaparecido sin dejar huellas, y su departamento está abierto. ¿Qué es lo que debo pensar, Stelvio?

—Pero ¿no hay indicios de una pelea o de que hayan entrado a la fuerza?

Alexander negó con la cabeza.

—No puedo quitarme a Laura de la cabeza. ¿Es acaso una casualidad que ahora no haya rastros de Elena, cuando también Laura se ha convertido en humo?

—Si es una casualidad, entonces es una muy rara, en eso tienes razón.

—Esperemos que tus colegas de Aseguramiento de Huellas encuentren algo en el departamento de Elena —suspiró Alexander—. ¿Nos puede ayudar al menos el señor Pallotino?

El rostro de Donati se iluminó apenas.

—Nuestro amigo está justamente tratando de desenmarañar un enredo, que… —se dirigió al joven bancario—. ¿Cómo lo llamó usted?

—Una madeja de «transferencias ping-pong».

—¿Qué es lo que me debo figurar con eso? —preguntó Alexander.

Pallotino se rascó brevemente detrás de la oreja, como si debiera pensar cómo poder explicar la difícil materia a un novato.

—Dicho de manera simple, se trata de sumas de dinero que son transferidas entre diferentes cuentas, varias veces de una a otra, para que en algún momento ya no se les pueda hacer un seguimiento. Algo así es lo que tenemos aquí. Hablamos de dinero de donaciones de todo el mundo que fue transferido al Vaticano.

—¿En qué suma?

—Por lo que estoy viendo hasta ahora, más o menos cinco millones de euros.

Alexander dejó escapar un suave silbido.

—Una suma interesante. ¿Y eso fue movido de aquí para allá en cuentas del Banco Vaticano?

—También a cuentas externas, pero en eso el Banco Vaticano ha servido solo como central de contacto.

—¿Y dónde está el dinero ahora?

—Aún no lo puedo decir. Al menos ya no parece estar en una cuenta del IOR.

—¿Quién tiene en concreto la facultad de transferir sumas tan altas?

Donati chasqueó los dedos e inclinó la cabeza en señal de reconocimiento.

—Una muy buena pregunta, Alex. Se la he formulado hace un instante al signor Pallotino, antes de que tú llegaras.

Alexander y Donati observaron expectantes a Pallotino. Pero él bajó la mirada, como si buscara una hilacha en su compuesto traje de milrayas.

—¿Qué sucede? —lo sondeó Donati—. ¿Por qué se ha quedado de pronto tan callado, signore?

El joven banquero respiró con dificultad y observó al policía con una mirada desdichada.

—Solo los empleados de alto rango del IOR pueden autorizar tales transferencias. Efectivamente, siempre vuelve a aparecer un nombre en lo relacionado con los cinco millones. Pero no me agrada acusar a alguien antes de que se corrobore la sospecha.

—¿Por qué no desea acusar a ese «alguien»? —preguntó Alexander—. ¿Porque se trata de su superior, el cardenal Scheffler?

—Sí —dijo Pallotino en voz baja—. Efectivamente, es el nombre de Su Eminencia el que se repite en los documentos. Pero quiero destacar que con esto no he hecho una afirmación definitiva. A menudo sucede que el Director General del IOR o el director interino simplemente desvían los expedientes que les son presentados. Debo ocuparme más detenidamente antes de poder decir algo concreto.

—Hágalo, signor Pallotino —dijo Donati y se apoyó en su silla para levantarse—. Buen trabajo, entonces. Llámeme, a cualquier hora de la noche o del día, tan pronto como sepa algo nuevo.

Alexander y su amigo dejaron el despacho de Pallotino, y en el pasillo, Donati dijo:

—Es comprensible que tema causar la ruina a su jefe. Pero que Scheffler esté enredado en la historia, se ajustaría al cuadro. Si Picardi descubrió eso, no es de extrañar que le haya llevado los documentos a Guarducci. Aquí, en el Banco Vaticano, no estaban seguros.

—Si consideraba a su jefe el responsable, ¿por qué no se dirigió a una instancia superior como, por ejemplo, a uno de los Papas?

—Tal vez por la misma causa por la que Pallotino ahora vacila. Picardi quería estar seguro de eso, antes de exponer a Scheffler a la vergüenza. Una sospecha como esa es discutida con ligereza, pero es difícil de sacarla del mundo si se demostrara como falsa. Scheffler no estaría muy contento con eso, fuera culpable o no.

—Y cuando Picardi quería encontrarse con Elena en Sant'Anna, ¿estaba seguro?

—Es posible, Alex. Exactamente no habremos nunca de…

—¡Hablando del rey de Roma, por la puerta asoma! —dijo Alexander por lo bajo interrumpiendo la frase de Donati.

Desde el otro extremo del pasillo, donde estaba el despacho del Director General, se acercaba el cardenal Scheffler con pasos presurosos, que fueron haciéndose más lentos cuando descubrió a Donati y a Alexander. Se acercó a los dos y les saludó escuetamente.

—¿Han estado con Pallotino?

—Sí, Su Eminencia —respondió Donati igualmente escueto.

—¿Y ha podido seguir ayudándoles?

—Eso es algo que tiene que demostrarse —dijo Donati.

Scheffler miró hacia la puerta del nuevo despacho de Pallotino y en su rostro, generalmente tranquilo, se coló un gesto de preocupación.

—Debo decirle algo urgente, Dirigente Donati.

—¡Por favor, Su Eminencia!

—No, ahora no. Debo ir a San Pedro para participar en la misa por el papa Lucius. ¿Podernos vernos más tarde en mi despacho?

—Por supuesto —dijo Donati y, cuando Scheffler hubo desaparecido detrás de la siguiente esquina, volviéndose hacia Alexander agregó—: Me parece que el hallazgo de los documentos escondidos por Picardi trae movimiento al asunto. ¿Vienes conmigo a la basílica de San Pedro y después con Scheffler?

—Sí —suspiró Alexander—. Aunque preferiría buscar a Elena. Pero sencillamente no sé dónde.

45

En el Templo de los Antepasados

ELENA miró incrédula hacia la furgoneta, detrás de cuyo volante se encontraba indudablemente Laura. Ideas contrapuestas se cruzaron en su cabeza. ¿En verdad quería Laura ayudar al joven Francesco a liberarlos? ¿O todo era una pérfida maniobra de Tommasio? Pero ¿con qué fin?

Francesco corrió hacia el automóvil, abrió la puerta trasera e hizo una seña agitando su mano. El papa Lucius sostuvo a su hijo aún débil y lo ayudó a subir.

Cuando Elena alcanzó el auto, preguntó en voz baja:

—¿Qué hace Laura aquí?

—Me está ayudando —respondió Francesco.

—Pero ¿por qué? ¡Apenas fue anoche cuando ella me trajo hasta aquí! ¿Por qué debería ahora ayudarme en la huida?

—Ella también se siente engañada por el padre Tommasio. Dice que lo que anunció en la cueva le abrió los ojos.

Al recordar el fanatismo con el que Laura había defendido la causa de Totus Tuus apenas unas horas antes, Laura agitó la cabeza.

—¡No puedo creerlo!

—¡Pero es así! ¡Por favor, suba! Si no, nos descubrirán.

El papa Lucius le hizo una seña con la cabeza para animarla a subir, y Elena subió a la furgoneta. Francesco cerró la puerta de carga por fuera. Lucius, Enrico y Elena estaban sentados en completa oscuridad, y escucharon cerrarse otra puerta del automóvil, posiblemente la del lado del copiloto cuando Francesco subió. Se encendió el motor, y el auto se puso en movimiento.

La parte abierta del valle estaba asegurada por un cercado de tres metros de alto, en el cual había un portón. Ahí había apostados dos guardias con metralletas colgadas, que miraron hacia la furgoneta. Uno levantó la palma, en señal de detención. Laura quitó el pie del acelerador, y el auto se detuvo cerca del hombre.

Él le preguntó a través de la ventanilla bajada:

—¿Cuál es su misión?

—Es secreta —respondió Laura.

—¿Quién lo dice?

—El General —Laura señaló el cangrejo blanco que brillaba en su hombro izquierdo y que la distinguía como oficial de la Orden—. ¿Dudas de mis palabras, hermano?

El guardia hizo un gesto desfavorable.

—Solo podemos abrir el portón por indicación del General, y él no nos dio ninguna orden al respecto.

—Porque es una misión secreta. Si el General la divulgara por todos lados, ya no sería secreta, ¿no?

—E… es cierto —tartamudeó el guardia, que parecía pensar en la argumentación de Laura—. A pesar de eso, sin indicación expresa del General, no puedo…

—Está bien —suspiró Laura—. Aquí tienes la orden escrita, hermano.

El guardia aguardaba expectante la mano derecha de Laura, que le alcanzaría la orden escrita. Su sorpresa fue enorme al ver el cañón de una pistola automática. El arma tronó dos veces muy seguidas, y los disparos acertaron en su hombro derecho. El guardia tropezó hacia atrás y cayó torpemente al suelo.

Su camarada se repuso rápidamente de la sorpresa y levantó de golpe la metralleta. Pero para ese momento Laura ya había apretado a fondo el pedal del acelerador, de manera que la furgoneta dio un salto hacia delante. El guardia saltó a un lado, y ni un segundo después el automóvil chocó contra el portón enrejado. El metal rozó chillonamente con el metal, saltaron chispas y el vidrio del parabrisas estalló, como si se le hubiera caído un pilar encima.

Finalmente el vehículo atravesó el cercado y ganó velocidad. El segundo guardia le soltó una ráfaga de proyectiles, y un par de ellos impactaron en la carrocería.

Un proyectil alcanzó a Laura.

Ella dio un grito y giró el volante.

Francesco intervino y quiso hacerse con el control, pero era demasiado tarde. El auto dio unas sacudidas contra una gran roca, se tambaleó violentamente y volcó hacia un lado.

Al dolor de cabeza tras golpear contra algo duro, le siguió un sordo vahído. Confundida, Elena pensaba en su hijo. Cuando el auto comenzó a tambalearse, se había tirado de lado sobre el suelo y colocado las manos frente a su vientre; una reacción instintiva, tal vez no demasiado efectiva, pero era lo único que podía hacer.

Se abrió la puerta trasera de la furgoneta volcada de lado, y la sombría luz de la tarde entró en el interior oscuro.

Francesco estaba afuera. Sangraba por varias pequeñas heridas en el rostro, pero parecía no molestarse por ello. Parecía como si los diminutos fragmentos de vidrio hubieran rasgado su rostro.

—¿Hay alguien seriamente herido? —preguntó agitado.

Los tres que iban en la parte de carga solo habían sufrido lesiones leves, y se arrastraron afuera con la ayuda de Francesco. Ahora veían que su vehículo se había desviado del angosto camino sin pavimentar, y había patinado entre las rocas escarpadas, donde parecía estar metido sin esperanzas.

—No podremos sacar el auto a flote —dijo entonces Francesco—. Debemos seguir a pie.

Elena miró hacia la cabina del conductor.

—¿Qué sucede con Laura?

Francesco bajó la mirada.

—Creo que está muerta. Un proyectil le impactó en la espalda.

Elena corrió hacia adelante y abrió bruscamente la puerta del conductor. Laura estaba sobre el volante, colgada del cinturón de seguridad. En su espalda se abría una herida, que se veía menos peligrosa de lo que realmente era.

Cuando Elena levantó con cuidado la cabeza de Laura, ella repentinamente abrió los ojos.

Su rostro estaba desfigurado por el dolor.

—Elena… amiga mía —articuló con esfuerzo y tosió sangre antes de poder hablar de nuevo—. ¡Discúlpame! Las verdaderas intenciones del General… solo las conocí en el templo… no es servidor de Dios… Satanás…

Finalmente su voz se extinguió, y su mirada quedó vacía.

Los otros se habían acercado al lado de Elena, y ella miró al Papa con ojos suplicantes.

—¿No puede ayudar a Laura con sus poderes especiales, Santo Padre?

Lucius deslizó sus manos por el rostro de Laura y por su cuerpo, y sacudió la cabeza.

—No puedo resucitar a los muertos. Solo nos queda orar por ella.

Aún por la noche, cuando Laura la había traído a punta de pistola, Elena no hubiera creído que la muerte de Laura le afectaría tanto. Pero ahora, frente a ella, no veía a la militante fanática de Totus Tuus, sino a su amiga, la que durante más de dos años había estado a su lado con consejos y hechos. Ella sentía un profundo y sincero dolor.

—¡Debemos seguir adelante! —apremió Francesco—. Ya los oigo venir.

Tenía razón. Al otro lado de la curva, que Laura había tomado con sus últimas fuerzas, estaba el valle con el campamento de Totus Tuus. Y allí ya se escuchaba el rugir de los motores.

—A pie no tenemos oportunidad —dijo Elena desanimada.

—Sí, tal vez hasta más que con un coche —replicó Enrico y mostró las paredes escabrosas de las rocas, que se elevaban a ambos lados—. ¡Si dejamos el camino, no podrán seguirnos con los automóviles!

Su sugerencia fue aceptada y fueron enseguida entre las rocas para salir del alcance de la vista. El ejército de la Orden, pequeño pero al parecer dispuesto a todo, no se haría esperar mucho tiempo más.

46

Ciudad del Vaticano

LOS guardias suizos, los gendarmes de Vigilanza y los policías romanos auxiliares solo podían con mucho esfuerzo contener la multitud, que empujaba las barreras puestas apresuradamente en la Plaza de San Pedro. Los gendarmes, con su uniforme oscuro, controlaban las autorizaciones de ingreso en los accesos a la basílica de San Pedro, pero a Alexander y Donati se les permitió pasar tras una seña de Spadone, que apareció y dio la indicación a sus agentes.

—Esta misa fuera de programa es un auténtico horror —dijo Spadone—. Ya en circunstancias normales en una tarea llena de responsabilidades brindar seguridad al Papa y a la curia, pero hoy todo va sencillamente muy rápido. Aquí nadie puede garantizar una seguridad del cien por cien.

—Todos nosotros estamos con bastante estrés en este momento —replicó Donati.

—Es cierto. A propósito, ¿hay novedades?

Donati relató brevemente la desaparición de Elena, pero no mencionó lo que habían escuchado de Fabio Pallotino.

—Es extraño el asunto con la signorina Vida —opinó Spadone—. ¿Puede ser que haya desaparecido junto con su jefa? Creo que la coincidencia horaria es muy llamativa. ¡Tal vez las dos están confabuladas!

Alexander, que desde que había estado en el departamento de Elena se encontraba bajo una gran tensión, debió contenerse. Un poco más y hubiera asestado un puñetazo en la mandíbula del Jefe de Seguridad del Vaticano dentro de los santos muros de San Pedro.

Donati notó el enojo de su amigo y, sin que Spadone se diera cuenta, hizo un gesto para tranquilizarlo.

Luego dijo:

—Si Elena estuviera haciendo causa común con Laura, no debería haber aceptado el encuentro nocturno en Sant'Anna. ¿Para qué la comedia? Simplemente podría haberle dicho a Laura que nosotros sospechábamos de ella, y esta hubiera desaparecido silenciosa y discretamente.

—Eso también —dijo punzante Spadone—. Tal vez la signorina Vida quería disimular que ella misma está involucrada en maniobras oscuras.

—Eso ya es demasiado rebuscado —contestó Donati y simplemente dejó plantado a Spadone.

Mientras continuaban caminando, dijo a Alexander por lo bajo:

—No te enojes. Spadone solo dispersa un par de sospechas para apartar la mirada sobre el hecho de que a él se le ha extraviado un Papa.

La inmensa basílica, que estaba erigida sobre donde debería encontrarse la tumba de San Pedro, estaba llena de personas que querían presenciar la misa, sobre todo clérigos, pero también dignatarios romanos, entre ellos el alcalde de Roma y funcionarios del Vaticano que no eran religiosos.

No muy lejos del lugar reservado para los cardenales, Alexander vio sentado a Pallotino muy compuesto. Se lo hizo saber a su amigo.

—Concedámosle una pausa —dijo Donati, mientras se dirigían a sus lugares del otro lado de la nave central—. Seguramente no hay nada que envidiarle al que, hora tras hora, medita sobre columnas de números.

La televisión vaticana, la CTV (Centro Televisivo Vaticano), había instalado cámaras en varios puntos, para emitir en vivo la misa y para transmitir las imágenes a los interesados espectadores de todo el mundo. Por supuesto, a cambio de una buena suma de dinero, pues, si bien dependía de la Santa Sede, era independiente en su administración de bienes y debía autofinanciarse. Afuera, en la Plaza de San Pedro se habían instalado apresuradamente pantallas gigantes, para que la multitud congregada pudiera seguir la misa.

Pronto no hubo un solo lugar libre en las hileras de asientos.

La música festiva del órgano llenó la grandiosa basílica, cuando el papa Custos ingresó en la nave principal a la cabeza de los cardenales de la curia y marchó hacia el altar papal, que se debía encontrar directamente sobre la tumba de Pedro.

Cuántas personas en el mundo debían de estar viendo en ese instante esas imágenes, pensó Alexander. Posiblemente varios millones.

Algo más le pasó por la cabeza. ¿Era esa misa un símbolo de que los católicos creían firmemente en el regreso del Papa desapareado? ¿O el papa Custos, el Papa Angélico, con sus poderes especiales, podía causar algo que nadie se podía imaginar? Pero Custos era, aun descendiendo de Jesús, solo un hombre y sus fuerzas, limitadas.

Ahora estaba frente al altar, sobre el cual descansaba el baldaquino, apoyado encima de columnas de veinte metros de alto adornadas con suntuosos ornamentos de bronce dorado, ideado en el siglo XVII por el escultor Bernini de manera tan artística, que parecía flotar sobre el altar. Para la honra de San Pedro, el Papa vestido de blanco y los cardenales con sus sotanas negras y rojas, se arrodillaron delante de su tumba y oraron. Después de haberse incorporado nuevamente, Custos subió los escalones hacia el altar, y los cardenales de dirigieron a sus lugares, en las hileras de asientos de más adelante.

Uno de ellos, un hombre muy macizo con grandes gafas de concha, se quedó parado de repente, como si hubiera chocado contra una pared invisible. Alexander reconoció al cardenal Scheffler.

La rigidez duró poco, tal vez dos o tres segundos, luego no se pudo ver más nada de Scheffler, además de llamas que abrazaban todo su cuerpo. Dio la impresión de que vinieran de su interior. El Director General del Banco Vaticano estaba de pie en medio de sus hermanos, como una antorcha humana, y se incineró delante de sus ojos.

Alexander seguía conmocionado por la espantosa escena, pensando al mismo tiempo en el informe de Spadone sobre combustión espontánea. El jefe de Seguridad había hablado de que las personas se incineraban en pocos minutos. Pero el cardenal Scheffler solo tardó unos segundos en quedar convertido en cenizas.

47

En las montañas de Umbría

ENRICO apretó los dientes, pero con cada paso se le hacía más difícil caminar. El pie que se había torcido en su huida del el monasterio le daba cada vez más trabajo. Si su padre y Francesco no lo hubieran sostenido, habría tenido que entregarse. Al menos, los que los perseguían parecían pisarles los talones. Hacía ya unos veinte minutos que no habían vuelto a escuchar nada de ellos. Tal vez, esa era la esperanza de Enrico, habían conseguido escaparse de los soldados de la Orden por el terreno intransitable.

—¿Qué es eso? —preguntó Elena y escuchó con atención—. ¡Un murmullo, ahí adelante! ¡Quizá encontremos agua!

Ellos la siguieron y llegaron a un lugar a la sombra de robles y arbustos, a través del cual serpenteaba el angosto curso de un arroyo que bajaba de las montañas. En realidad era solo un arroyuelo, pero era agua clara, refrescante. Bebieron y limpiaron sus heridas tan bien como pudieron. Ninguno de ellos había salido ileso del accidente ni del violento recorrido final, pero nadie se quejaba.

Enrico miró a Elena, que estaba ahí sentada con la espalda apoyada contra el gran tronco de un roble, con los ojos cerrados y respirando profundamente.

—¿Cómo te sientes? ¿Y cómo está el niño?

Ella lo miró y sonrió valiente.

—Estamos bien, gracias. Solo que estoy algo agotada. Poco a poco comienzo a sentir que soy una futura mamá.

—Sería estupendo que pudiéramos llamar por ayuda —dijo Enrico mirando a Francesco—. ¿Tienes un móvil?

—No, el padre Tommasio no nos permitía tener móviles. Su uso descuidado podría ocasionar que el lugar de la excavación fuera descubierto.

—¿Por qué siempre hablas del padre Tommasio y no del General de la Orden?

—Para mí ya era el padre Tommasio antes de que oyera hablar de Totus Tuus por primera vez. Y así será siempre para mí, aun cuando me haya apartado de él —Francesco dio un suspiro—. Espero que puedan disculparme.

—¿Ya te arrepientes de habernos ayudado?

—No, eso no. Es que no me siento a gusto en mi pellejo. Tommasio fue como un padre para mí desde…

—¿Desde cuándo? —insistió Enrico, cuando Francesco enmudeció de pronto.

Este lo miró con tristeza.

—Desde que maté a mi padre y a mi madre.

Entonces les habló en voz baja y atropelladamente sobre su niñez, sobre el padre que en casa no hacía otra cosa que beber, insultar y maltratar. Y les contó aquel día en que el padre le pegó a su madre, hasta que esta no pudo moverse.

Francesco lo había visto, pero no se atrevió a gritar. Él aún era un niño, y no habría logrado otra cosa que atraer hacia él la furia de su padre. En cuanto su padre estuvo en el garaje, para tratar de arreglar algo en el auto, Francesco caminó lenta y silenciosamente hacia su madre y le habló. Pero ella permanecía callada, parecía no respirar más.

La desesperación le hizo olvidar a Francesco su temor. La furia y la urgencia por vengar a su madre lo dominaron porcompleto. Dio un salto y salió corriendo hacia el garaje, donde su padre estaba tirado debajo del auto y, maldiciendo, manipulaba una llave inglesa. Se detuvo un instante, y pensó qué podía hacer un niño como él en contra de un adulto fuerte.

Entonces, su mirada recayó sobre los cigarrillos y los fósforos, que su padre había sacado del bolsillo del pantalón, antes de meterse debajo del coche. Estaban encima de la pequeña mesa junto a las herramientas. Y Francesco vio el gran bidón de gasolina, que poco tiempo antes había llenado su padre, cuando los precios del combustible habían descendido.

El bidón estaba en el suelo, junto a la rueda. Con un par de pasos, Francesco se acercó e intentó abrir la tapa. No le molestó demasiado haberse raspado la piel de una de las manos en el intento. Finalmente la tapa cedió, y el olor penetrante a gasolina inundó el garaje.

Francesco se apoyó con fuerza contra el bidón y lo volcó. La gasolina fluyó fuera, se extendió rápidamente por el suelo del garaje y corrió también debajo del auto.

—¿Qué pasa ahora? —rezongó el padre, sacando la mitad del cuerpo hacia afuera, hasta que su mirada recayó en Francesco—. ¿Estás loco, pequeño idiota? ¡Tendré que darte con la cabeza contra la pared, para que razones!

El padre quiso arrastrarse debajo del auto, pero en medio del movimiento, quedó helado al ver el fósforo encendido en la mano de Francesco.

—¡No, Francesco, no lo hagas! —suplicó con los ojos dilatados por el terror.

Eso fue lo último que Francesco escuchó de su padre, antes de tirar el fósforo en el garaje.

La mano derecha de Francesco temblaba, como si aún sostuviera el fósforo encendido. Se echó a la sombra de un arbusto retorcido, y parecía mirar fijamente al vacío, pero en realidad, el pasado estaba frente a sus ojos.

Enrico fue hacia él y se sentó a su lado.

—¿Qué sucedió luego, Francesco?

—Hubo una explosión cuando las llamas alcanzaron el depósito del coche. A decir verdad, supongo que esa fue la causa de la explosión. Yo debí haber sido arrojado fuera, por la onda expansiva, porque fui el único superviviente. Mi padre murió en el garaje, y mi madre, quemada en la casa.

—¿Entonces estaba aún con vida?

—Cuando dejé la casa, sí. Mi padre solo le había pegado hasta dejarla inconsciente, pero en aquel momento yo no me había dado cuenta. Eso fue determinado en el análisis de la Policía. Cuando volví de nuevo en mí, estaba en un hospital, y más tarde fui a un hogar.

—¿Un hogar de huérfanos?

—No era un hogar de huérfanos normal. A ese lugar no venía gente que quisiera adoptar un niño. Era un hogar para niños huérfanos que habían cometido delitos graves, como yo. Francesco, el asesino de padres. Así me llamaban los demás en el hogar.

Nuevamente quedó en silencio, parecía atrapado entre el pasado y el presente.

—¿Qué sucedió con Tommasio? —preguntó Enrico, cuando Francesco no mostraba intenciones de retomar el hilo del relato.

—En algún momento, hacía ya más de un año que estaba en el hogar, él ocupó la dirección. Hubo un cambio completo de personal. Yo pienso que Totus Tuus había asumido la conducción del hogar o incluso que lo había comprado. Algo así, en aquel entonces no me interesaba por los detalles. El padre Tommasio trajo hermanos y hermanas piadosas con él. También bajo su autoridad reinaba un régimen estricto, pero ya no era tan desesperante. Nos mostraban un camino para reparar los hechos criminales que habíamos cometido. Para mí, el padre Tommasio fue un segundo padre.

—Un método bien conocido —resopló Elena—. Totus Tuus se encarga de un hogar de niños, y crean nuevos seguidores. Quien desde su niñez es adoctrinado en enseñanzas extremas, no tiene elementos para oponerse.

Francesco le echó una mirada irritada.

—¿Está hablando de mí? A lo mejor Totus Tuus no es aquello que yo creí ver en él. Pero tampoco es todo malo dentro de él. Solo el padre Tommasio, él me engañó. No creo que esté obrando en el sentido de los que fundaron la Orden alguna vez.

—En eso posiblemente tenga razón —se moderó Elena—. Él parece haber infiltrado metódicamente a su gente en la Orden. Después de que Totus Tuus hubiera sido ampliamente destruido en los últimos años, le debió ser relativamente fácil atraer hacia sí los restos y dominarlos a su voluntad.

Enrico fue hacia su padre, que estaba sentado algo alejado y bebía del arroyo.

—¿Has oído lo que relató Francesco?

—Cada palabra —respondió Lucius.

—Si Tommasio fue para él un segundo padre, entonces tal vez tenemos la explicación para la leyenda que tú relataste. Tommasio es un descendiente de Lucifer y Francesco es su hijo de crianza, es decir, el hijo del hijo de Lucifer.

—Tal vez tengas razón —Lucius miró a Francesco—. De todas maneras, no siento en él la fuerza de los Hijos de los Ángeles, sino solo confusión y vergüenza.

No pudieron seguir el intercambio, porque de repente Elena gritó:

—¿No oís? ¡Ellos vienen hacia aquí!

Desde lejos se escuchaban voces, aún bajas, pero peligrosamente cerca. Los tres se levantaron rápidamente y dejaron el lugar de descanso, para volver de nuevo al terreno rocoso.

48

Ciudad del Vaticano

DONDE había estado parado justo antes el cardenal Rodrigo Scheffler, segundos después no había más que un montón de cenizas y un zapato a medio quemarse. La rigidez por el espanto que había invadido a todos frente a la escena del clérigo incinerado, se desató en una explosión tan pronto como el fuego se extinguió. Cundió el pánico. La gente gritaba confundida e intentaba salir lo más rápido posible de la iglesia.

Solo los guardias suizos parecían mantener la cabeza medianamente fría, quienes acudieron presurosos y se pararon frente al papa Custos como protección. En su uniforme de gala azul, amarillo y rojo que se habían colocado para la misa, y con sus alabardas, en realidad se veían más pintorescos que peligrosos. ¿Y cómo debían proteger a su Papa incluso de algo que hace que las personas ardan desde dentro?

Esa pregunta rondaba en la cabeza de Alexander, mientras se preocupaba en no ser arrastrado por la corriente de la masa conmocionada. Donati había caído al suelo, pero Alexander lo sostuvo con firmeza, y juntos pudieron separarse de la multitud. Frente al altar papal se encontraron con el comandante de la Guardia Schmidhauser y con Bruno Spadone, que llamaba por señas a algunos de sus hombres.

—¡Deberían sacar rápidamente al Santo Padre, coronel! —dijo Donati.

—Ya estamos en ello —replicó Schmidhauser y les hizo una seña a los guardias alrededor de Custos.

Los suizos rodearon al Papa y formaron un escudo humano, mientras el pequeño grupo se movía hacia una de las salidas laterales.

—Si no lo hubiera visto con mis propios ojos, no lo creería —dijo Spadone mirando hacia el lugar donde el cardenal Scheffler se había convertido en llamas. Pero, entretanto, hasta las cenizas y el zapato habían desaparecido, dispersados por la multitud que huía—. ¿Qué lo ha causado?

—Mejor pregunte quién lo ha causado —devolvió Alexander—. Posiblemente casi todos entren en consideración —Él señaló al caos de personas frente a las salidas de la iglesia—. Todos sospechosos.

—Pero debemos dejarlos escapar —opinó Spadone con pesar—. Si intentáramos hacerles regresar aquí, el pánico sería aún mayor. Además, no puedo hacer de San Pedro una prisión preventiva.

—¿Cómo llega a la conclusión de que una persona es la responsable de ese… ese suceso? —preguntó Schmidhauser.

—Antes de la misa, el cardenal Scheffler nos habló brevemente y nos pidió que fuéramos más tarde a su despacho —explicó Donati—. Estaba agitado y parecía querer decirnos algo importante. Evidentemente hay alguien, su asesino, que trató de impedirlo.

—Si esto es cierto, podría ser la misma persona responsable de la muerte del cardenal Mandume —dijo Spadone.

—Así es —afirmó Donati.

—¿Había alguien más cuando el cardenal Scheffler se citó con ustedes? —preguntó Schmidhauser.

Alexander negó con la cabeza.

—No. Quizás él se delató de alguna manera, de forma que el asesino sospechó algo. Por otro lado…

—¿Qué? —Captó Donati al vuelo, al notar la expresión del rostro consternado de Alexander.

—Una persona pudo muy bien escuchar nuestra conversación, porque estábamos parados frente a su puerta cuando Scheffler nos habló.

Donati se puso pálido.

—Si es así, ¡le hemos encomendado las ovejas al lobo!

49

En las montañas de Umbría

CADA paso significaba un nuevo dolor, que ponía lágrimas en los ojos de Enrico, a pesar de que su padre y Francesco se esforzaban por sostenerlo. Cosa que al mismo tiempo significaba avanzar muy despacio. Los perseguidores vestidos de negro que, un par de cientos de metros detrás de ellos, habían subido la cuesta rocosa, ya se divisaban claramente. Enrico había contado veinte de ellos, pero podían ser más.

Un paso más y Enrico sentía cómo si una docena de hojas de afeitar cortaran su pie. Amenazó con desfallecer del dolor, tampoco sus dos ayudantes pudieron sostenerlo en ese momento. Cayó al suelo y casi estuvo agradecido de no tener que permanecer por más tiempo de pie.

—No tiene sentido, solo os estoy reteniendo —gimió—. Debéis dejarme, ¡solo así tenéis una posibilidad!

Elena le manifestó con un gesto que estaba loco.

—¿Debemos dejarte en manos de ese general de Orden desquiciado? ¡No tiene discusión!

—Vosotros podríais enviar ayuda si lográis salvaros. Si todos somos capturados, nadie obtendrá nada a cambio, excepto aquellos de ahí —Enrico señaló en dirección de sus perseguidores, que cada vez estaban más cerca—. Francesco podría dejarme su pistola. Quizá logre detener a esos tipos por un momento y daros alguna ventaja.

—Algo así funciona solo en el Oeste —replicó Elena—. ¡Tú eres abogado, no el sheriff de Dodge City!

—Exactamente —dijo una voz fuerte a su espalda, que sobresaltó a los cuatro—. ¡Una mujer inteligente a la que deberías oír, tú, héroe!

Un hombre de Totus Tuus con rostro alargado estaba a más o menos veinte metros de distancia, sobre una roca, y les apuntaba con una metralleta. Solo en una segunda mirada Enrico reconoció al hombre, que durante semanas solo había visto con hábito de monje.

—Pensé en cortarles el camino, y efectivamente funcionó —explicó Giuseppe malicioso—. Que el traidor tire ahora su arma, ¡si no, están todos muertos!

Inacabablemente despacio, tal como le pareció a Enrico, Francesco abrió la pistolera en su cadera y sacó la automática. Pero no la tiró, sino que apuntó a Giuseppe, tan tranquilamente como si tuviera todo el tiempo del mundo.

—¡No! —gritó Lucius y tiró el brazo de Francesco hacia abajo—. ¡Matar no es la salida!

Sin embargo, sonó un disparo, y en medio de la frente de Giuseppe se abrió un obsceno agujero rojo. El oficial de Totus Tuus pareció querer decir algo más, pero solo emitió un sonido gutural. Se estremeció y resbaló por la piedra redondeada.

El hombre que le había disparado se acercó de entre las rocas, y Enrico ya creyó que él y los demás estaban salvados, pues reconoció el uniforme oscuro de diario de la Guardia Suiza. Pero el guardia daba una impresión de estar herido: en su hombro izquierdo había enrollada una venda improvisada, y parecía estar solo.

Cuando él los alcanzó, guardó su arma de servicio en la pistolera e hizo el saludo militar frente a Lucius.

—¡Guardia adjunto Kübler a sus órdenes, Santo Padre!

Lucius estaba desconcertado.

—¡Alabado sea Dios, está usted con vida! Sus camaradas lamentablemente no tuvieron la misma suerte. ¿Cómo escapó del monasterio?

—Escapar no es la expresión correcta, Su Santidad. Yo caí por el borde de la meseta en el monasterio. El que haya sobrevivido roza con el milagro, con las disculpas del caso. Yo mismo no puedo decir con exactitud cómo. Cuando recuperé la conciencia, estaba colgado de la copa de un árbol un buen tramo por debajo del monasterio. Como sabía que en el convento estaba el enemigo, busqué el camino de descenso para pedir ayuda en algún lugar. Lamentablemente, mi móvil se rompió con la caída, de manera que en este camino no pude dar ninguna señal de alarma. Qué debo decir, me he perdido en este páramo. Pasé la noche en una pequeña cueva. Hoy anduve errando todo el día, y entonces vi al hombre con el extraño uniforme y reconocí en él a uno de los monjes de San Gervasio. Lo seguí, y él me guio hasta ustedes.

—Esa es realmente una odisea —dijo Enrico—. Y nos demuestra que no debemos estar lejos de San Gervasio —Miró con preocupación su pie dolorido—. De todas maneras, demasiado lejos para una persona casi con una sola pierna.

El suizo observó con incertidumbre a los hombres de Totus Tuus, que se acercaban de prisa.

—Tomaré la metralleta del cadáver. Con eso los puedo mantener alejados un rato. Un par de ellos seguramente va a morder el polvo y eso les frenará su cólera.

—¡No! —dijo Lucius con una dureza desacostumbrada—. Hoy ya han muerto dos personas, no deben ser aún más.

Kübler señaló horrorizado a los que los seguían.

—¡Pero ellos pronto nos alcanzarán y entonces nos coparán!

—Tal vez encontremos otro camino para detenerlos —dijo Lucius en voz baja y miró a su hijo—. Con nuestros poderes especiales, Enrico.

—¿En qué piensas, padre?

—Tú puedes ver el pasado, pero también puedes provocar que otras personas vean cosas. Deberíamos concentrarnos en los hombres de allí y en las rocas.

Lucius miró fijamente en línea recta, hacia los perseguidores; de repente pareció estar completamente extasiado. Enrico sintió cómo en su cabeza se formaba una imagen: rocas que caían desde las pendientes y ponían en movimiento una avalancha. Entonces entendió lo que había dicho su padre, y comenzó a concentrarse en eso de la misma manera. Sus pensamientos y los de Lucius se fusionaron, y crearon al imagen de rocas que se precipitaban, y que, envueltas de una gigantesca nube de polvo, rodaban hacia los hombres de Totus Tuus.

También los perseguidores vieron la avalancha, que solo emanaba del pensamiento de Lucius y de Enrico. Ellos la percibían como extremadamente real, mortal, y llenos de pánico, huyeron. Se podía luchar contra las personas pero no contra una avalancha de piedras.

El esfuerzo mental agotó a Enrico. Cuando los hombres de Totus Tuus estuvieron fuera de la vista, él se recostó contra una roca y cerró los ojos. La imagen de la avalancha desapareció de su mente, pero en su lugar vinieron otras y ocuparon su tenso entendimiento, imágenes del pasado…

El calor del gran abismo en el Templo de los Antepasados se hacía insoportable, y Vel amenazaba con perder el conocimiento, pero la cercanía de Larthi le daba fuerza. Ella le hablaba, aún sin mover los labios. Sus palabras estaban en la cabeza de Vel. «Debemos proceder como si hiciéramos causa común con Larth. Pero cuando él y los malos espíritus que duermen aquí en la tierra estén seguros de su victoria, deberemos esperar el momento adecuado y destruirlos».

Vel le entendía, pero un profundo temor se apoderaba de él. «Los espíritus de los Antepasados son poderosos. Aun si ganáramos la lucha, eso puede significar nuestra muerte».

Larthi lo miró y sonrió. «Tal vez en nuestra muerte esté la victoria, amor mío. Si esto es así, no podemos reparar en el precio. Pero tal vez, aquellos Antepasados que alguna vez ya han luchado en contra del Mal nos ayuden. Debemos proteger a nuestro pueblo del dominio de los alados y de una guerra sangrienta, como sea. ¿Quieres andar conmigo este camino, aun cuando sea fatigoso?».

Vel le retribuyó su sonrisa. «Recorreré cada camino que tú recorras».

Vel y Larthi se abrazaron, unieron sus fuerzas, y la Fuerza de los Antepasados se desplegó…

Enrico leyó en el rostro de su padre que él también había compartido esta visión o recuerdo. Ahora sabían qué era lo que había sucedido dos mil años antes en el Templo de los Antepasados. Vel y Larthi les habían señalado el camino. Padre e hijo se entendieron en silencio sobre eso; querían hacer lo mismo que ellos dos.

El oficial adjunto Kübler se agachó entre las rocas mirando hacia abajo, hacia el lugar donde los soldados de la Orden se habían hundido de la avalancha de piedras, la que en realidad nunca había existido.

—¡Salieron corriendo como liebres! Falta saber cuándo caerán en la cuenta de que es un truco. No morderán el anzuelo otra vez. ¿Qué haremos entonces?

Lucius miró al suizo y respondió:

—Usted se llevará a Elena y a Francesco consigo. Enrico y yo nos quedaremos aquí. Mantendremos ocupados a Totus Tuus por un tiempo, para permitirles a ustedes sacar ventaja. Luego nos entregaremos. Somos nosotros dos a quienes realmente quiere el General de la Orden.

—¿En-tre-gar-se? —Kübler miró desconcertado al Papa—. Disculpe, Santo Padre, ¡pero eso no puede ser en serio!

—Sí que lo es —aseguró Lucius—. Hemos llegado a reconocer que desbarataremos mejor los planes de la Orden, si aparentemente aceptamos lo que Tommasio nos pide.

—No puedo permitirlo —dijo el guardia con la voz temblorosa de conmoción—. He jurado protegerlo, de ser necesario, con mi vida, Su Santidad. ¡No lo abandonaré otra vez!

—Usted no me abandonó ayer, sino que luchó a más no poder contra una superioridad invencible. Pero el combate con armas de fuego es una forma de lucha, y Enrico y yo nos hemos decidido por otra.

—No entiendo del todo lo que dice, Santo Padre. Pero de una cosa estoy seguro: no lo dejaré solo. ¡Mi vida le pertenece!

Kübler cayó de rodillas frente a Lucius e inclinó la cabeza en señal de sumisión.

Lucius posó su mano derecha en la cabeza del hombre.

—Usted es un soldado valiente, y justamente por eso estoy contento de poder confiarle la custodia de Elena y de Francesco. Debe ser así, oficial adjunto Kübler, usted es quien debe ocuparse de ambos. Se lo ruego, hijo mío. ¿O quiere pedirme que se lo ordene?

Sin decir palabra, Kübler negó con la cabeza.

Elena se acercó a Enrico y le preguntó:

—¿Qué significa todo esto? ¿Qué es lo que planeáis tu padre y tú?

—Volveremos con Tommasio y lo ayudaremos a avivar el Fuego Angélico.

—¿Y cuál es el quid?

—Ser más fuertes que Lucifer y sus vasallos.

—Eso suena como un juego arriesgado —manifestó Elena preocupada.

—Es arriesgado, pero puede que sea el único camino para arruinar definitivamente los planes de Tommasio. Parece estar esperando a alguien que le ayudará a traer de regreso a nuestro mundo a los Ángeles Caídos. Ese «alguien» evidentemente, es muy fuerte, posiblemente tan fuerte que Tommasio y él pueden avivar el Fuego Angélico aun sin mi padre y sin mí —Enrico miró a su padre—. Es mejor si nosotros dos volvemos al Templo de los Antepasados.

—Pero nos volveremos a ver, ¿no es cierto?

Enrico desvió su mirada de la de ella.

—¡No me obligues ahora a tener que mentirte, Elena!

Las lágrimas brotaron de los ojos de ella. Lo rodeó con ambos brazos y lo apretó fuerte contra sí.

—Te deseo suerte, Enrico. ¡Eres un buen amigo y un hombre valiente!

Kübler había ido hasta el cuerpo de Giuseppe y volvió con un gran botín: una metralleta, una pistola automática y munición de reserva. Le dio la automática a Enrico, y luego sus protegidos y él se despidieron.

Enrico aún miraba a las tres figuras, que se hacían cada vez más pequeñas, cuando su padre dijo:

—Allá abajo regresan. Se han dado cuenta de que nuestra avalancha era solo una visión. Kübler tenía razón, ellos no caerán nuevamente en la trampa.

—Entonces intentémoslo de esta manera —dijo Enrico, y apuntó la automática de Giuseppe en dirección a los soldados de la Orden que se aproximaban en un ancho cordón.

—Bien. ¡Pero ten cuidado de no matar a nadie!

—Solo los asustaré un poco —prometió Enrico y disparó el primer proyectil.

La bala silbó muy cerca delante de uno de los hombres de Totus Tuus y dio contra un peñasco; el hombre se tiró inmediatamente al suelo. Sus acompañantes lo imitaron en el movimiento o buscaron protección detrás de los árboles o de las rocas.

—Están esperando el próximo disparo —dijo Lucius.

—Entonces deberán esperar —Enrico de asombraba por su serenidad. Ahora que la decisión estaba tomada, se sentía extrañamente tranquillo. El camino estaba marcado desde hacía ya dos mil años, su padre y él solo debían seguirlo—. Cuanto más tiempo lleve, más posibilidades de escapar tendrán Elena, Francesco y Kübler.

50

Ciudad del Vaticano

ALEXANDER, Donati, Bruno Spadone y dos de sus gendarmes uniformados fueron de prisa, a paso ligero, por los jardines vaticanos hacia la Torre di San Niccolò, para comprobar la veracidad de la sospecha que habían tenido Alexander y Donati en la basílica de San Pedro. Habían abandonado la iglesia por una puerta lateral, que había quedado oculta del pánico de la multitud.

—Fabio Pallotino apenas habrá llegado a su despacho, a no ser que se haya apresurado mucho —dijo Alexander cuando alcanzaron la entrada al Banco Vaticano—. Tal vez aún está atascado en San Pedro.

—Mis hombres y los suizos tienen instrucciones de mantener los ojos abiertos y de detenerlo, tan pronto como lo encuentren —replicó Spadone—. De todas maneras, en la multitud la posibilidad de que lo descubran es muy baja.

Atravesaron el vestíbulo y tomaron el ascensor hasta el quinto piso, donde encontraron el despacho de Pallotino cerrado con llave.

—¿Quién podría tener una llave? —preguntó Donati.

Spadone sonrió.

—¿Dice aparte de Pallotino y del cardenal Scheffler? Yo. No la tengo conmigo, pero en mi oficina, en un armario blindado, se encuentran las llaves maestras de casi todos los edificios del Vaticano, incluso el del IOR.

Sacó su móvil y dio la orden de que trajeran inmediatamente la llave maestra para el Banco Vaticano. Finalmente, mandó a uno de los gendarmes que estaban con ellos a que montara guardia en el despacho del cardenal Scheffler y que cuidara de que no se sustrajera ni destruyera ningún documento.

—Si Scheffler realmente sabía algo, tal vez en sus papeles encontremos alguna pista sobre eso.

Menos de cinco minutos después de la llamada telefónica, un gendarme trajo la llave, y Spadone abrió la puerta del despacho de Pallotino. Como era de esperarse, estaba vacía.

Alexander recorrió con la mirada el tablero del escritorio.

—No puedo hallar por ningún lado los documentos de la caja fuerte de Guarducci. ¿Tú, Stelvio?

—No. Tal vez en uno de los cajones.

Abrieron todos los cajones, sin éxito. Contra una de las paredes había un pequeño armario de madera maciza, pero cuya puerta estaba cerrada.

—Lamentablemente no tengo la llave de eso —explicó Spadone—, pero tal vez logremos abrirlo sin llave.

Apartó un poco el armario de la pared, y se apoyó contra él, hasta que este se volcó. Las astillas de la madera volaron en todas direcciones cuando el armario, con un fuerte estruendo, cayó al suelo. La acción violenta produjo el éxito esperado: las actas brotaron desde el mueble estallado.

Echaron un vistazo rápido por los papeles, y Donati dijo:

—Los documentos de Picardi no están aquí.

Alexander quedó sorprendido por el tono de su amigo, en el cual creyó notar algo así como satisfacción.

—Si Pallotino tomó los documentos, se confirma nuestra sospecha. Pero esto no parece ser para ti algo malo, Stelvio.

Donati sonrió pícaramente.

—Qué bien me conoces.

Media hora más tarde, Alexander, Donati, Spadone, el coronel Schmidhauser y Henri Luu se encontraban en el Palacio Apostólico para una reunión que el papa Custos había convocado, y que él mismo presidía. El Santo Padre parecía muy abatido. Nada sorprendente, considerando lo que había sucedido durante la misa, pensó Alexander.

Bajo las ventanas de la sala de conferencias estaba la Plaza de San Pedro, donde miles de personas permanecían en una extraña estupefacción, desde el suceso en la iglesia. Habían presenciado en las pantallas gigantes cómo el Director General del IOR se convertía en una antorcha en llamas. El pánico de la gente en la iglesia no se había transmitido a la multitud, infinitamente más numerosa, de afuera. Los que estaban allí esperaban una explicación, una palabra de la Santa Sede, pero esta permanecía en silencio.

Alexander dio la espalda a la ventana y se sentó a la mesa ovalada.

—Tal vez Pallotino se perdió entre la multitud, pero querer encontrarlo sería como la tristemente célebre búsqueda de una aguja en un pajar.

Donati, que en ese momento estaba hablando por teléfono, colocó el móvil a un lado y puso un gesto de satisfacción.

—De todas maneras, sería una búsqueda en vano. Acabo de enterarme de que él está dejando Roma, en dirección hacia el norte, con el coche.

Alexander echó a su amigo una mirada llena de nerviosismo.

—Desde que estábamos en el despacho de Pallotino estás jugando a los secreteos, Stelvio. ¿Qué es lo que sabes que nosotros ignoramos?

—No quería asomarme demasiado a la ventana, sin primero estar seguro de que tenemos su pista. Pero, como parece, nuestro banquero ha cometido un error decisivo: él ha sustraído los documentos que le confié para que los revisara.

—¿Llama a eso un error, Dirigente? —preguntó Schmidhauser asombrado, quien aún lucía el antiguo uniforme de gala que se había puesto para la misa—. Lo llamaría un procedimiento bien meditado. Quizá Pallotino descubrió algo en los papeles que podría ser peligroso para él y sus cómplices.

—Pero nosotros tenemos copias de los documentos, y lo descubriremos tarde o temprano —replicó Donati—. Más bien, Pallotino tomó las actas para estar informado sobre lo que nosotros posiblemente descubramos.

El comandante de la Guardia arrugó la frente.

—Por mí de acuerdo, pero ¿qué cambia eso? De todas maneras es una inteligente jugada.

—Desde el punto de vista de Pallotino, sin duda —Donati se reclinó y disfrutó la tensión que se dibujaba en los rostros de los demás, aún en la del Papa—. Pero él no sabe que en los documentos hay un transmisor, que nos revela su paradero en un radio de cincuenta metros.

En efecto, esto dejó a todos perplejos, incluso a Alexander; Donati no le había dicho nada del transmisor.

Spadone fue el primero en recuperar el habla, y se inclinó hacia Donati.

—Pero ¿cómo sabía usted que Pallotino desaparecería con los documentos?

—No lo sabía. Para ser franco, ni siquiera lo imaginé. Pero conté con que alguien en el Vaticano intentaría hacer desaparecer los documentos. El localizador nos debería guiar hada la huella del traidor. Que haya sido Pallotino me sorprende al igual que a todos aquí. Pero concuerda en el cuadro. Primero fue el secretario de monsignor Picardi, y luego del cardenal Scheffler. De esa manera, estaba al corriente de todos los asuntos importantes en el IOR. Más aún, posiblemente estaba en condiciones de realizar transacciones y hacerlas aparecer, como si Scheffler o Picardi las hubieran autorizado. Él mismo me explicó hoy que algo así es posible. Pero en ese momento yo aún no sabía que él hablaba por experiencia propia.

El papa Custos intervino.

—¿Y es seguro que Pallotino tiene las actas? ¿No podría venir la señal de cualquier otro, que se haya apoderado de ellas?

—En teoría, es posible, Santo Padre; en la práctica lo considero casi improbable. Los documentos se encontraban en el despacho de Pallotino, y no solo estos desaparecieron, sino también él mismo. Todo esto permite concluir que nuestra señal de radar no proviene de otra persona que de él. Lo importante es que, esperemos, nos guíe a aquellos detrás de los cuales se halla todo. Incluso también su hermano en el Apostolado.

Alexander deseaba fervorosamente que Donati tuviera razón, y que en ese lugar hacia donde los guiara Pallotino también encontraran a Elena. Su preocupación por ella y por el niño crecía cada vez más, cuanto más tiempo pasaba condenado a la inacción. Casi se alegraba por las agitaciones de la última hora en el Vaticano, ya que lo distraían de la atormentadora intranquilidad.

—¿Cómo de seguro es el control del prófugo? —preguntó Luu—. ¿Existe el peligro de que perdamos el contacto?

—No —explicó Donati—. Seguimos la señal con un helicóptero. Eso nos excluye de quedar atascados en el tráfico.

Algo preocupaba a Alexander desde hacía ya un rato, cuando estaba pensando en el cardenal Scheffler, y ahora caía en la cuenta.

—El cardenal Mandume era un Hijo de los Ángeles, pero ¿qué hay de Scheffler?

—Él también pertenecía al Círculo de los Elegidos —dijo Custos, confirmando su sospecha.

—¿Por qué no nos dijo eso, Santo Padre? —preguntó Alexander, sin ocultar un tono de reproche—. ¡Hubiera sido importante!

—Me detuvo un juramento. Scheffler era un retirado.

—¿Un qué? —preguntó Alexander.

—Un retirado —repitió el Papa—. De esa manera llamamos a las personas que se decidieron a no pertenecer más a nuestro círculo, a pesar de poseer dones especiales.

—¿Y por qué Scheffler tomó esa decisión?

—Nunca me lo dijo. Una y otra vez sucede que un Hijo de los Ángeles o un Elegido llega a convencerse de que no puede sobrellevar más la carga de sus poderes especiales. Algunos simplemente quieren llevar una vida normal. Todos nosotros hemos jurado no hacer ningún reproche, no importunarlos y mantener en incógnito a aquellos que se retiren de nuestra comunidad. Por otra parte, incluso después del retiro de Scheffler de nuestro círculo, lo he considerado como un convencido defensor de nuestra Santa Iglesia y un hombre capaz en las operaciones bursátiles internacionales. De no ser así, no le hubiera confiado la dirección del IOR.

Alexander seguía la ilación de sus pensamientos:

—Si otro es responsable de incinerar a un Hijo de los Ángeles, entonces ¿ese otro debe poseer también poderes especiales?

—¿Quiere decir si ha de ser también un Hijo de los Ángeles? —se cercioró Custos—. Presuntamente; de todas maneras, no veo otra posibilidad. Pero antes de que me pregunte por Pallotino: no sé nada sobre él, ni siquiera si uno de sus antepasados era un ángel.

Spadone abrió una carpeta azul.

—Aquí tengo toda la documentación que, con las prisas, pude hallar sobre él.

—Él es el hijo de un religioso —dijo Alexander—. ¿Hay información sobre la identidad de su padre en las actas?

—Por supuesto, algo así es registrado —manifestó Luu, mientras Spadone pasaba una a una las hojas—. Al final, debemos controlar que ninguno de nuestros religiosos sea… ¿Cómo debería decirlo?

—¿Excesivamente productivo? —propuso Alexander.

Spadone sonrió tímidamente.

—Podría decirse así. Así y todo, cada hijo de un clérigo le cuesta a la Iglesia una cantidad de dinero.

—¡Aquí está! —exclamó Spadone, pegando con la palma de su mano sobre el acta—. Fabio Pallotino vino al mundo hace veintiocho años, en Licata, Sicilia. Su madre, una tal María Pallotino, falleció durante el nacimiento. Había trabajado como cocinera de un sacerdote local, que reconoció su paternidad frente a la Iglesia y pidió asistencia financiera para su hijo. Solo el nombre de ese religioso es difícil de descifrar, espere…

—Déjeme adivinar —tomo Alexander la palabra—. ¿No se llama tal vez Tommasio Lampada, el padre de Pallotino?

Spadone lo miró sorprendido.

—¡Sí, ese es el nombre!

51

En las montañas de Umbría

UN FUERTE viento azotaba sobre las colinas, y las gruesas gotas de lluvia daban contra las rocas. Enrico y su padre estaban calados hasta los huesos, pero eso no les importaba. Para ellos, no era ningún consuelo que a los soldados de la Orden no les fuera mejor. La penumbra de la tarde caía sobre ellos, y entre las alturas de las colinas ya desaparecía la última luz del día. Como criaturas de la noche, las vagas imágenes de los contornos de los peñascos se disolvían debajo del padre y el hijo, que, agachados, intentaban ascender la cuesta, valiéndose de cualquier refugio.

—Ellos lanzan el próximo ataque —dijo Enrico, que espiaba sobre la cima de una roca apenas de la altura de un hombre—. Aún no imaginan que esta vez tendrán éxito.

—¿Se agotó la munición? —preguntó Lucius, que se había sentado entre dos rocas para protegerse, al menos parcialmente, del fuerte viento.

Enrico miró hacia la automática, que estaba en el suelo junto a él.

—Hasta la última bala. Suena como el título de un filme bélico, ¿no?

—Nosotros libramos una guerra, y tú te has comportado como un valiente e inteligente soldado, hijo mío. Durante casi tres horas has mantenido la supremacía, sin matar ni herir a ningún enemigo.

—Espero que sea tiempo suficiente para Elena, Francesco y el guardia.

—Seguramente escaparán. He rezado por ellos.

—¿Has rezado también por nosotros? —preguntó Enrico pensando en lo que estaba por venir.

En efecto, él se preocupaba por ser tan valiente, como su padre y Elena al despedirse habían afirmado de él. Pero le asustaba lo que él y Lucius debían hacer, porque era definitivo. Si su padre no hubiera estado a su lado, tal vez le hubiera abandonado el coraje.

Lucius se levantó y abrazó a su hijo.

—He rezado por nosotros, para que Dios nos bendiga con fuerza, valor y sabiduría para cumplir la tarea que está frente a nosotros. Confía en el Señor, Enrico, ¡Él nos auxiliará!

Las figuras difusas se acercaban, pero avanzaban muy lentamente, esperando que les dispararan otra vez en cualquier momento. Justo en los últimos metros fueron más rápido, después de que un par de comandos hubieran volado de aquí para allá. Los asaltaron, cercaron a padre e hijo y los amenazaron con sus armas.

—¿Por qué no han vuelto a disparar? —preguntó un hombre delgado, que lucía el cangrejo blanco en el hombro izquierdo, como oficial de la Orden; era Ambrosio, a quien Enrico había conocido en el convento de San Gervasio como un cocinero estoico.

—No hay más municiones —dijo Enrico, señalando al arma descargada a sus pies.

—¿Dónde están los demás? —preguntó Ambrosio, luego de tomar el arma.

—No están aquí.

—Ya lo veo. ¿Dónde están?

—Ni idea.

—¿Y Giuseppe? —Él quería cortarles el camino.

Enrico señaló las grandes rocas, sobre las que se hallaba muerto Giuseppe, y que ahora destacaba solo como la silueta de un oscuro coloso entre la penumbra.

—Está ahí detrás. Muerto.

—¿Quién lo mató?

Ahora respondió Lucius:

—Un hombre valiente y un soldado consciente de su deber.

Ambrosio, que evidentemente llevaba la voz de mando, ordenó a sus hombres inspeccionar la zona para comprobar si alguno de los prófugos se encontraba escondido allí. Diez minutos más tarde interrumpió la búsqueda y ordenó llevar el cuerpo de Giuseppe al automóvil. Lucius y Enrico tuvieron que unirse a la tropa. Dos soldados de la Orden sostenían a Enrico, a quien cada paso le causaba un sufrimiento atroz.

Aproximadamente veinte minutos después llegaron al pie del valle, que entretanto estaba totalmente oscuro, donde esperaban varios de los pesados automóviles todoterreno.

Enrico y Lucius debieron subir en automóviles diferentes, cada uno fuertemente custodiado; luego regresaron al campamento de Totus Tuus.

Enrico pensaba en lo que estaba por venir e intentaba encontrar paz interior, pero no lo podía conseguir. Cerró los ojos, juntó las manos y comenzó a orar.

52

Roma, aeropuerto militar Ciampino

EN DOS horas, la pequeña nave algo apartada de la pista de aterrizaje se había reconvertido en un centro de situación provisorio. Las lámparas eléctricas alumbraban mesas para mapas, monitores y aparatos de transmisión, puesto que hacía ya un buen rato que había caído el atardecer sobre Roma. Alexander estaba de pie junto a una de las pequeñas ventanas, y miraba hacia afuera. Un avión de línea se elevaba en el área civil del aeropuerto, y perforaba el cielo con el hocico enderezado hacia delante. Estuvo mirando las luces de posición hasta que el avión se perdió entre las nubes, y por un momento deseó estar sentado en el aparato y poder salir volando hacia algún lugar. Lo había sobrecogido el sentimiento de que Roma ya no tenía más que decepciones y preocupaciones que ofrecerle.

De pronto, un hombre canoso y con el uniforme oscuro de carabiniere dio una palmada. Estaba sentado frente a un aparato receptor, en cuya pantalla negra titilaba un punto verde.

Como electrizado, Alexander se volvió hacia él, pues el punto verde marcaba la posición de Fabio Pallotino. Desde que había dejado Roma, él se había movido en dirección norte, primero por la autopista, luego había doblado tras Orvieto en dirección a Perugia, y al otro lado de Perugia había andado por rutas secundarias, hacia las montañas. Cuanto más andaba por los cada vez más pequeños caminos de montaña, tanto más clara era una cosa: su objetivo estaba en algún lugar cerca de San Gervasio.

—¿Qué hay, ispettore? —preguntó Donati al carabiniere, que desde hacía horas seguía meticulosamente la ruta de Pallotino.

—Parece estar en su objetivo, Dirigente Donati.

—Tal vez solo está haciendo un descanso.

El inspector de cabello cano apretó un par de botones y reguladores, y el sector de terreno se amplió en su monitor, tanto que los contornos tomaron formas definidas.

—No lo puedo creer, Dirigente. En ese lugar en realidad no hay nada que merezca una parada.

Donati se inclinó sobre la pantalla, en la que el punto verde, que en su mayor resolución se podía ver como un pequeño cuadrado, titilaba inmóvil.

—¿No se puede ver con mayor exactitud? ¿Qué hay ahí?

El carabiniere miró a Donati casi disculpándose y solo dijo:

—Montañas.

Donati se dirigió al oficial General de la tropa GIS preparada para la acción, un hombre musculoso, de unos cuarenta años, con una postura tiesa como un cirio.

—Maggiore Prioletta, ¡en este momento le comunico la orden de acción!

El Mayor asintió escuetamente con la cabeza.

—Partimos en cinco minutos.

Ni cinco minutos más tarde, los cuatro helicópteros de la Policía se elevaron en el cielo vespertino. Alexander y Donati volaban en el mismo helicóptero que Prioletta.

Este, al igual que sus hombres, parecía ser la serenidad en persona, lo que no era de asombrar: ellos llevaban a cabo misiones de este tipo todos los días. Alexander había sido soldado alguna vez y sabía que solo esta calma profesional, que de ninguna manera podía confundirse con letargo, era lo que permitía obrar de manera efectiva en situaciones de peligro.

Pero él mismo estaba en cualquier caso menos sereno, mientras debajo de ellos, el aeropuerto se transformaba en una red de luces amontonadas. La preocupación por Elena no lo dejaba tranquilo.

53

En el Templo de los Antepasados

ENRICO sabía que había llegado la hora decisiva cuando Ambrosio, flanqueado por otros dos soldados de la Orden, entraron en la tienda en la cual él y su padre estaban custodiados. Pocos minutos antes, un automóvil había llegado al campamento, y Enrico había oído cómo el recién llegado exigía ser llevado de inmediato ante el General Lampada. Pero no había podido ver de quién se trataba.

—El general quiere verlos a los dos —dijo Ambrosio—. ¡Síganme!

Enrico miró a su padre y leyó animación en su mirada. Ellos habían orado juntos, después de que hubieran sido llevados de regreso al campamento y que hubieran sido encerrados en esa tienda. Enrico estaba tan sosegado como podía y, mientras seguían a Ambrosio al exterior, se preguntaba si sería suficiente con eso.

Los guardias caminaban a su lado y detrás de ellos, de manera que su huida era imposible. Los hombres no podían saber que Enrico y Lucius ni siquiera habían pensado en huir.

Allí en la cueva, en el Templo de los Antepasados, debía recaer la decisión. Eso era lo que les había quedado claro después de que, por la tarde, las imágenes del pasado hubieran invadido nuevamente a Enrico; y ahora sabían de qué manera se había cumplido el destino de Vel y Larthi. Ambos habían triunfado sobre la fuerza del Mal, pero no la habían destruido definitivamente. Esta vez, tal como se lo habían propuesto Enrico y su padre, debía ser diferente.

El copiloto del helicóptero de mando recibió un radiograma y comunicó la información a Prioletta. Este se dirigió nuevamente a Donati y Alexander.

—Un radiograma del grupo móvil del capitano Del Bene. Han recogido a tres personas: la periodista desaparecida, el guardia suizo igualmente desaparecido, y otro hombre.

—¿Han encontrado a Elena? —exclamó Alexander, y su corazón se detuvo—. ¿Está bien?

—Al menos con vida, no sé más —respondió el Mayor—. Se encuentran en un pequeño pueblo cerca de San Gervasio, Borgo del Lago.

El copiloto había sacado un plano y señaló con el índice en un determinado lugar: como su nombre lo indicaba, quedaba a orillas de un lago.

—No muy lejos de aquí, como máximo cinco minutos de vuelo —dijo el copiloto.

—¡Volemos hacia allí! —decidió Donati y agregó, dirigiéndose a Alexander—: ¡No pienses que lo hacemos por ti! Elena y sus acompañantes tal vez nos pueden dar información importante.

—Por supuesto, Dirigente, todo estrictamente oficial —respondió Alexander con el tono de un soldado disciplinado.

El piloto describió una curva suave, y Alexander vio por la ventana que los otros tres helicópteros cambiaban de igual manera su rumbo. Por primera vez desde la desaparición de Elena, se sentía medianamente aliviado. Miró hacia abajo, a las montañas de los Apeninos, y se preguntó qué sorpresas aún tenía preparadas esa noche.

Rodeados por los guardias que Ambrosio dirigía, Enrico y Lucius atravesaron el corredor de la cueva, siempre siguiendo hacia el Templo de los Antepasados. El padre sostenía al hijo, para que cada paso no le causara martirio. Mucho más importante para Enrico era el apoyo espiritual que sentía a través de su padre.

Enrico sentía la unión interna con su padre, a quien conocía desde hacía apenas dos años, exactamente de la misma manera que la cercanía corporal. En comparación con lo que por lo general era de esperarse de padre e hijo, ellos habían pasado poquísimo tiempo juntos. Pero ahora que frente a ellos había una tarea en común de cuya consumación dependía el destino de la humanidad, se sentía tan cerca de él como solo un hijo podía sentirse de su padre. Interiormente eran uno, y ¿qué otra cosa podían ser mutuamente padre e hijo? La leve sonrisa en el rostro de Lucius mostraba a Enrico que su padre sentía lo mismo que él.

Las imágenes del tiempo de los etruscos, a la izquierda y derecha en las paredes, daban una impresión de cómo había sido la era en la que los Ángeles Caídos caminaban por la tierra. Las escenas que mostraban cómo castigaban cruelmente a las personas que desobedecían y aquellas que representaban la devastadora guerra de los Ángeles, le confirmaban a Enrico que algo así no podía repetirse. ¡Aquí y ahora, los Ángeles Caídos debían ser derrotados definitivamente!

Él sentía la Fuerza de los Ángeles en sí, y nuevamente oía las voces, tanto las seductoras, como las de advertencia. Esta vez estaba bien preparado y eso le permitió mantener las voces en segundo plano. Aún no era el momento de oírlas.

El pasillo desembocaba en una imponente catedral en la roca, iluminada por lámparas eléctricas, donde los ángeles de tamaño natural hacían guardia. Frente a ese escenario, las pocas personas que esperaban allí parecían como perdidas. Eran Tommasio y otros tres hombres, dos de ellos con el uniforme de oficiales de la Orden. Pero Tommasio y un hombre joven llevaban túnicas negras, de brillo aterciopelado, que casi les llegaban a los pies, con el escudo de Totus Tuus dispuesto sobre el hombro izquierdo.

Enrico no conocía al joven con el peinado de estilista. Pero el rostro anguloso, con la nariz levemente curvada y los ojos verdes, guardaba similitud con el de Tommasio, y Enrico pensó en la leyenda de la que le había hablado su padre: «Dicen que la decisión entre la Luz o las Tinieblas recaerá cuando el hijo de Uriel y el hijo del hijo de Uriel estén frente al hijo de Lucifer y el hijo del hijo de Lucifer».

Lucius observó a los dos hombres con las túnicas negras y no pudo ocultar por completo su sorpresa.

—¡El hijo del hijo de Lucifer! Estuvo todo el tiempo en el Vaticano. Como funcionario del IOR y secretario del cardenal Scheffler, ¿no es cierto?

El joven sonrió débilmente.

—Exacto. Fabio Pallotino, para que Su Santidad también sepa mi nombre. En lo que respecta a Scheffler, él ya no está entre nosotros. Estuvo a punto de descubrir mis transacciones. Ahora, la Fuerza de los Ángeles lo incineró.

—La Fuerza de los Ángeles Caídos —corrigió Lucius—. ¡Con ella lo habéis asesinado!

—Solamente hice uso de mis humildes dones, para avivar de un golpe la energía que dormía en él. Él se incineró por sí solo.

—Una débil excusa para un asesinato. Según eso, también se podría disparar a una persona y decir que él se desangró por sí solo —En la mirada de Lucius se encendió el desprecio, que iba de Pallotino a Tommasio—. La estafa y la muerte, ¿son esos los métodos de aquellos que quieren procurar la supremacía sobre la humanidad?

Pallotino extendió los brazos y, entre los brazos y el cuerpo de su túnica negra, se pudo ver que estaba equipado con algo, que hacía recordar a unas alas membranosas; de repente, se vio como un murciélago humano.

—Nos hemos servido de los métodos de los hombres para alcanzar algo en su mundo. La Santa Sede se ha ocupado de que sean inhibidos el poder de Totus Tuus, la mayoría de sus seguidores y sus medios financieros. Por eso es legítimo y justo que hayamos usado fondos de la Santa Sede para financiar todo esto. El armamento, los trabajos para el descubrimiento del templo, las medidas necesarias para mantener el secreto… todo esto costó dinero, mucho dinero. Más de un millón de euros quedó solo para el convento abandonado en la montaña, que reconstruimos para tener un punto oficial de apoyo en esta región.

Tommasio puso una mano sobre el hombro de Pallotino, para sosegarlo.

—No hablemos más de eso, hijo mío. Nada de eso tendrá importancia una vez que Lucifer asuma su legítimo poder sobre la humanidad. Entonces valdrán sus leyes, y nosotros seremos sus ejecutores.

—Entonces es así —dijo Lucius—. Vosotros no procedéis tan desinteresadamente como aparentáis. Vuestro objetivo no es la propagación de aquello que señaláis, con completa tergiversación de la verdad, como la verdadera voluntad de Dios. ¡Vosotros mismos queréis alzaros como señores sobre los hombres!

Tommasio miró con menosprecio a Lucius, casi con compasión.

—Piensas de la manera pedante de los hombres. También yo pensé una vez de esa manera, cuando aún era joven y estaba en la búsqueda de gloria y riqueza. Mi padre había muerto precozmente, y como huérfano de padre, no era fácil para mí en el pequeño pueblo siciliano de donde provengo. Pero un día, vino un forastero a nuestro pueblo, un caminante que pronto fue honrado como un santo, porque poseía el don de curar enfermedades. Se preocupó mucho por mí, y pronto supe que él no había venido por casualidad a nuestra región. Él me había buscado durante mucho tiempo, había buscado al hijo de Lucifer. Él también era el hijo de un Ángel Caído, uno de los seguidores de Lucifer, y me enseñó todo lo que yo debía saber. Lamentablemente, él murió demasiado pronto. Pero yo le agradezco el saber que las cosas mundanas no tienen valor, sino el poder celestial de Lucifer.

—El poder infernal sería más adecuado —replicó Lucius impertérrito—. A pesar de todas las palabras bellas que hemos acabado de escuchar, vosotros, tú y tu hijo, os consideráis ejecutores de la obra de Lucifer y con la intención de ejercer el poder mundial.

—Fabio y yo somos los descendientes de Lucifer. Si él logra el poder sobre la humanidad, su poder es por supuesto, también el nuestro. ¿Quién más sino nosotros debería ser elegido para intervenir entre los Ángeles y los hombres? Vosotros también podéis tener una parte en esto, tú y tu hijo. Aún tenéis la decisión, aún podéis cambiaros al lado correcto.

Él hizo una seña a los oficiales de la Orden. Un hombre se acercó a una pequeña mesa que estaba contra una de las paredes de la roca, y regresó con algo que había puesto sobre sus brazos extendidos. Cuando la luz de la lámpara lo iluminó, Enrico reconoció que eran dos túnicas negras, iguales a las que llevaban puestas Tommasio y su hijo.

—¡Cubríos con nuestras túnicas, y uníos a nuestra fe! —exhortó Tommasio.

—¡Orad con nosotros al verdadero amo del mundo!

—¿Orar a Lucifer? ¡Eso es ridículo! —se indignó Lucius—. ¡Nunca aceptaré eso! Ya llevo puesta la túnica apropiada, y la llevo con orgullo y respeto.

—Para mí te ves más bien como un pobre pecador —replicó Tommasio.

—¡Mírate, Santo Padre!

En efecto, la apariencia de Lucius, al igual que la de Enrico, se veía en un estado lamentable, después de la brutal huida por las montañas. La sotana papal, antes blanca, había tomado un manchado tono gris y en muchas partes estaba rasgada. Sobre los zapatos marrones, que en otras ocasiones brillaban impecables, había una capa de suciedad, y el solideo lo había perdido en algún lugar en las montañas. Los cabellos y el rostro tenían costras de sangre y barro. Solo el crucifijo, que colgaba de una cadena de oro sobre su pecho, brillaba como siempre y hacía un extraño contraste con su deteriorada apariencia.

—Yo también soy solo un pobre pecador, como lo son todos los hombres, dependiente de la misericordia de Dios —dijo Lucius sereno—. Que yo viva y obre en conciencia de eso, es lo que me diferencia de ti, hijo de Lucifer. Tú has heredado la arrogancia de tu antepasado, que lo indujo a oponerse a Dios y finalmente, lo llevó a su caída. Es lamentable que sus hijos no hayan aprendido nada de eso en todos estos siglos.

—Tu apariencia y tu actitud son lo único lamentable —replicó Tommasio bruscamente y se dirigió a Enrico—. ¿Muestras tú más inteligencia que tu obstinado padre? ¿Quieres cambiar tus andrajos por la sotana de un sacerdote de la Luz?

Enrico no miró a Tommasio al responder, sino a Lucius.

—¡Mi camino es el mismo de mi padre!

—Entonces, que así sea —dijo Tommasio y ordenó al oficial de la Orden que colocara nuevamente las sotanas sobre la mesa—. Habéis tomado vuestra decisión, pero no penséis que esto podría cambiar en algo mis planes. El poder que está en vosotros nos ayudará a mi hijo y a mí a avivar el Fuego Angélico. ¡Pronto Lucifer y sus seguidores estarán liberados del destierro y gobernarán sobre su reino!

54

Borgo del Lago

EL FUERTE ruido y el rugido de los rotores llenó el cielo nocturno cuando los helicópteros de la Policía aparecieron sobre el pequeño pueblo, como una bandada de aves de rapiña en busca de una presa.

Borgo del Lago quedaba en la cima de una colina espesamente arbolada, cosa que a Alexander, que miraba desde el helicóptero hacia la profundidad, le hacía pensar en una fortaleza medieval con sus altos muros. En las cercanías estaba el lago que le daba su nombre, con un corte en forma de medialuna.

A su orilla se extendía un terreno despejado, que había sido iluminado por proyectores procurados a última hora y por las luces de automóviles colocados en semicírculo: el campo de aterrizaje provisional, sobre el que ya había un helicóptero.

Uno tras otro, se fueron disponiendo los helicópteros que despegaron de Ciampino. Fue Prioletta quien saltó hacia fuera en primer lugar; le siguió Alexander, que ayudó a Donati a bajar, discapacitado a causa de su prótesis.

Frente al helicóptero que acababa de descender los esperaba el capitano Del Bene, a quien Alexander acosó de inmediato:

—¿Dónde está Elena? ¿Está bien? ¿Está bien?

—La signorina Elena y los otros dos están en el pueblo, en casa del alcalde —respondió el oficial del GIS—. Lo llevaré con ella.

Del Bene, Alexander, Donati y Prioletta se estrujaron en el Alfa Romeo del alcalde, que los condujo por el corto trayecto hacia su casa. Allí Elena, Roland Kübler y un hombre, que para sorpresa de Alexander llevaba un uniforme negro de Totus Tuus, estaban sentados alrededor de una mesa comiendo unos humeantes espaguetis que la señora de la casa les había preparado.

Ver a Elena allí, sentada y comiendo, fue un gran alivio para Alexander. Y aún más calmado estuvo su corazón cuando la oyó decir que estaba bien.

No había tiempo para un extenso saludo. Elena, Kübler y el otro hombre, al que llamaban Francesco, les hablaron en pocas palabras del valle con el templo entre las rocas, y de su huida, con lo que completaron el informe sobre la situación que Del Bene había realizado durante el viaje por el pueblo.

Prioletta sacudió la cabeza.

—Ángeles y Lucifer, eso va más allá de mi entendimiento. Si eso fuera verdad, ¿cómo combatirlos con nuestras armas?

—Nadie exige eso de ustedes, Maggiore —dijo Donati—. Si he entendido todo correctamente, el papa Lucius y su hijo han cargado con la responsabilidad de impedir lo peor. Nosotros debemos protegerlos en eso, tan bien como podamos. Usted no puede dispararles a los ángeles, pero sí a los hombres que quieren conjurar un poder peligroso. ¡Entonces partamos hacia ese extraño Templo de los Antepasados! No tengo la más mínima duda de que allí también está el lugar desde donde hemos recibido la señal.

—¿Puedo unirme a mis hombres? —preguntó Del Bene—. Un helicóptero ambulancia ya está en camino hacia aquí, así que está todo previsto para los tres.

—No tengo objeciones —respondió Prioletta—. Después de todo lo que he escuchado, pienso que puede que necesitemos a cada uno de los hombres.

—De acuerdo —dijo también Donati.

Cuando Alexander quiso volverse para partir, Elena dio un salto y lo detuvo con fuerza.

—¿Tú quieres ir?

Él señaló el chaleco de protección Kevlar, que llevaban tanto él como Donati.

—¿Crees que me lo puse porque me parece elegante?

—¡Pero tú no eres policía! ¿Por qué quieres exponerte al peligro?

—Para ayudar a nuestro amigo Enrico. Y para ponerle fin a las maniobras de Totus Tuus de una vez por todas. Esa Orden está haciendo de las suyas desde hace tiempo. No olvides que mi padre fue una vez General de la orden. Siento una forma de obligación familiar de estar allí.

—¡Cuídate, Alex!

Él asintió con la cabeza, y de debajo del chaleco y de la chaqueta sacó el osito Pooh, que llevaba consigo desde su visita al departamento de Elena.

—Ten, él quería sí o sí estar contigo. Ya nos ayudó una vez, ¿lo recuerdas?

—¿Cómo podría olvidarlo?

Ella tomó el osito de peluche y acarició suavemente su piel. Era una imagen apacible, que Alexander conservó frente a sus ojos cuando los helicópteros partieron y tomaron rumbo hacia el Templo de los Antepasados.

55

En el Templo de los Antepasados

LOS guardias rodeaban a Enrico y a Lucius y los amenazaban con sus metralletas, como si efectivamente contaran con un ataque cuerpo a cuerpo.

Enrico pensaba en aquello que había sucedido en Monte Cervialto, en el valor de Vanessa, cuando ella saltó a la muerte y arrastró con ella al cardenal Lavagnino. Allí no tendría éxito algo así. Tampoco lo habían planeado, su padre y él. Ellos querían abatir a Tommasio Lampada con sus propias armas, con la Fuerza de los Ángeles que habitaba en cada uno de ellos, aunque fuera en diferente expresión.

Y, de alguna forma, Vanessa había sido un modelo: ella había dado su vida para vencer al Mal.

Si bien él había tomado una decisión, nuevamente sentía aquella profunda tristeza que dos horas antes lo había invadido en las montañas, cuando su padre le mostró el camino que tenían por andar.

Él no tenía miedo. Enrico no temía a lo desconocido, a aquello que generalmente era llamado de manera poco clara como «el más allá». Tenía confianza en su padre y en Dios.

Pero hubiera querido haber visto aún tantos lugares de este mundo, haber hecho tantas cosas, haber dicho palabras a la gente que amaba, que por siempre quedarían sin pronunciar… Él se lamentaba por todo esto, y por cada hora de su vida en la cual no había sido consciente del significado de vivir, de respirar, de ser una persona.

«Harás un sacrificio, Enrico, un gran sacrificio. Eso te da derecho a estar afligido. Pero piensa en que, por tu sacrificio, todos los demás serán salvados, incluso las personas que están a tu lado. Ellas y sus descendientes solo podrán vivir en libertad si tú eres fuerte. Debes sentirte feliz por eso, y la felicidad atravesará la tristeza».

Enrico se estremeció como si lo hubieran golpeado. Nadie había pronunciado en voz alta esas palabras. Estaban en su mente, al igual que las muchas voces que él, hasta ahora, había reprimido, pero que se hacían cada vez más fuertes.

Pero aquella voz, que en ese momento le había hablado y que había sonado tan segura y alentadora, había sido mucho más clara.

Como guiada por una fuerza imperceptible, su mirada recayó sobre un gran ángel de piedra al que, al igual que todas las demás figuras, aquello sucedido allí hacía dos mil años no había dejado intacta. Del ala izquierda faltaba la mitad, y el brazo izquierdo estaba quebrado justo por debajo del hombro.

Si bien había sido esculpido por la mano del hombre, el ángel le parecía vivo. Tal vez por sus ojos, que parecían moverse y dirigir su mirada hacia él.

Pero eso bien podía ser un engaño visual, provocado por las luces caóticamente titilantes. ¿O debía creer que su antepasado, el arcángel Uriel, le había hablado?

Frente a ellos, al borde del gran precipicio, estaban Tommasio y su hijo, y ambos extendieron los brazos como obedeciendo un mandato secreto. Sus alas membranosas se desplegaron, y pareció como si dos murciélagos gigantescos quisieran arrojarse al abismo.

—Lucifer, sublime Príncipe de los Ángeles, portador de la Luz, antepasado de nuestra descendencia, Señor del reino terrenal. Te llamamos a Ti y a los Tuyos —dijo Tommasio con voz solemne—. Cuatro Hijos de los Ángeles se han reunido, y su fuerza debe ser la Tuya. ¡Poséenos, aliméntate de nuestro poder, hasta que seas lo suficientemente fuerte como para derramar Tu Luz sobre nosotros!

Todos miraban expectantes hacia el oscuro abismo, y Enrico comenzaba a creer que las palabras de Tommasio se habían extinguido sin ser oídas.

Los segundos transcurrían de manera mortificantemente lenta, se hacían minutos, y no sucedía nada. ¿No alcanzaban las fuerzas de los Ángeles reunidos para despertar al Ángel Caído de su sueño forzoso? ¡Tal vez Enrico y Lucius no necesitarían llegar al final!

Tommasio repitió su llamada, y después de eso, en pocos instantes, todo cambió. El suelo bajo sus pies pareció temblar, y desde el abismo, ascendió algo fuerte, poderoso. Algo que, al igual que una onda expansiva, tiró al suelo a todos en la catedral de roca.

Enrico sintió la extraña fuerza, y entonces tuvo miedo. Temía levantar la cabeza y mirar hacia donde estaba el abismo, y hacia lo que durante años había estado dormido dentro de él.

56

En las montañas de Umbría

—¡DEBE ser ahí adelante! —exclamó el copiloto, con el plano sobre las rodillas, señalando en la oscuridad del terreno pedregoso, donde vagamente se extendía la silueta de una montaña hacia el cielo nocturno.

El Mayor Prioletta, que estaba sentado detrás de él, miró hacia fuera con unos prismáticos de visión nocturna.

—No hay nada que ver, pero eso era también lo que se esperaba. No encenderán ninguna luz de señalización para nosotros, y si efectivamente han camuflado su campamento con una cubierta especial, desde aquí arriba no podremos ver nada, menos aún en medio de la noche —El comandante del grupo GIS miró a Donati—. Aquí no podemos aterrizar, el terreno es demasiado escarpado. Propongo enviar una patrulla de observación para que reconozca el terreno. Cuando tengamos una respuesta positiva saltará todo el comando e iniciará el ataque.

Donati asintió con la cabeza y le golpeó en el hombro.

—Usted tiene el mando, Maggiore.

Prioletta cogió la radio y le comunicó al capitano Del Bene la orden de acción.

La excitación hirvió en Alexander al ver cómo un helicóptero descendió a lo profundo, hasta suspenderse a apenas dos metros sobre el suelo. Un carabiniere saltó fuera, rodó hábilmente sobre su espalda y buscó protección detrás del peñasco más próximo, para cubrir a sus camaradas. Siguieron uno tras otro, hasta que los doce hombres de la unidad de Del Bene fueron soltados; luego, el helicóptero volvió a ascender.

Los carabinieri que, con sus monos Nomex con las capuchas, las gafas de visión nocturna y las máscaras de protección ABQ, tenían algo de las figuras de un filme de ciencia ficción, avanzaban en grupos de dos. No habían avanzado ni veinte metros, cuando unas lenguas de fuego atravesaron la oscuridad.

Los hombres de Del Bene se resguardaron, pero uno de ellos no fue lo bastante rápido. Los proyectiles enemigos lo alcanzaron, mientras avanzaba agachado, y lo detuvieron en medio del movimiento. Quedó parado, se tambaleó y cayó de lado al suelo.

—¡Ataquen! —gruñó Prioletta al micrófono—. ¡Fuego a discreción!

Alexander vivió los siguientes uno o dos minutos como un caos único, cuando en realidad era un procedimiento organizado y probado cientos de veces. Los helicópteros fueron bajando en el mismo orden establecido antes de ascender, y los hombres del GIS saltaron de la misma manera que el grupo de Del Bene. Alexander y Donati esperaron hasta que todos estuvieron fuera para no entorpecer su trabajo.

Luego, Alexander se acercó a la puerta abierta del helicóptero y se volvió hacia Donati.

—¿Vienes, Stelvio?

—Como sea, aun sin tener ni idea de cómo hacerlo con mi pierna de aluminio.

Alexander sonrió con picardía.

—El aluminio es liviano. Simplemente, te atraparé.

Luego saltó. El entrenamiento que había recibido en la Guardia Suiza aún le daba rédito. Cayó rodando casi perfectamente; la pequeña contusión que se ocasionó en el hombro izquierdo era insignificante.

Cuando nuevamente estuvo de pie, fue el turno de Donati para quien el trámite, sin la ayuda de Alexander, no hubiera transcurrido tan suavemente. Si Alexander no lo hubiera cogido, habría caído en cualquier lugar sobre alguna roca afilada.

—Te he dicho que te atraparía. Deberíamos presentarnos en el circo con este número.

—Cuando me jubile —dijo Dona ti intentando, al igual que Alexander, echar un vistazo.

El terreno a su alrededor estaba lleno de carabinieri, en total sesenta hombres, que se habían agrupado en armónicas parejas. A la izquierda de Alexander y de Donati, estaba agachado Prioletta, que se inclinó al micrófono sujeto al cuello de su mono, y gruñó con una voz opacada por la máscara de protección:

—Fase uno: ¡luz!

De cuatro lanzagranadas portátiles se arrojaron granadas de iluminación, que inundaron todo el lugar con una luz similar a la del día. Ahora se reconocía claramente el cerco de rejas con el portón averiado que, luego de la huida de los prisioneros, solo había sido provisionalmente puesto en condiciones. Detrás, vehículos, tiendas y hombres armados.

—Fase dos: ¡fuego!

Nuevamente, los lanzagranadas escupieron disparos, esta vez de granadas, que explotaron cerca de la reja. Algunos soldados de la Orden, que se encontraban próximos al portón, fueron lanzados por el aire. Las esquirlas volaron en la noche y traspasaron estrepitosamente los vidrios de los automóviles estacionados.

—Fase tres: ¡humo!

Ahora los hombres del GIS arrojaron granadas de humo, y en pocos segundos, una cortina de humareda protectora se desplegó frente a los carabinieri.

—Fase cuatro: ¡ataque!

Los hombres de Prioletta avanzaron impetuosamente, atravesaron el velo de humo y abrieron fuego con sus metralletas Beretta a todo aquel que ofrecía resistencia o que simplemente hacía el amago de planearlo.

Alexander y Donati se colocaron sus máscaras de protección y siguieron a los carabinieri a través de la cortina de humo. A pesar de su discapacidad, Donati consiguió no descolgarse del grupo. Diez años con la prótesis le habían enseñado a moverse con toda la efectividad que le era posible, aun cuando se notara su paso desigual.

Del otro lado de la cortina de humo, Alexander vio que los carabinieri habían ganado ventaja. Solo de manera aislada se encendía la resistencia, y los hombres de GIS que iban en la vanguardia se disponían a penetrar en la cueva que, como sabían por Elena y por los otros dos fugitivos, conducía al llamado Templo de los Antepasados.

57

En el Templo de los Antepasados

«¡MÍRAME y reconoce que no soy malvado!». Esa era ahora la voz en la mente de Enrico. Tan clara como la que lo había consolado. La nueva voz insistía, pero era una insistencia suave, casi sugestiva.

Como bajo presión, Enrico, que aún estaba tirado en el suelo, levantó la cabeza y miró hacia el abismo, que hasta ese momento había estado oscuro, pero que ahora estaba iluminado por una luz blanca y clara. En esa luz reconoció una figura delgada con un rostro armónico, suavemente sonriente.

Se veía como una estatua de un hombre joven, logrado por un escultor que, en su afán por lograr la pureza, había ido demasiado lejos. No, no era un hombre, sino un ángel, se corrigió Enrico, al notar las alas de un brillo plateado.

La imagen en la luz no era una estatua, sino algo viviente. Ella levantó el brazo derecho y, con un vago movimiento, hizo una seña a Enrico para que se acercara. Este se puso de pie y se tambaleó. Se sentía extrañamente débil. Percibía como si su energía fluyera hacia fuera de él. Con cuidado, puso un pie delante de otro y avanzó hacia la luz. Reconoció solo de manera subliminal que su pie ya no le dolía más.

De repente, una mano tomó su pierna derecha y la sostuvo firmemente. Enrico miró hacia abajo y vio el rostro preocupado de su padre agachado en el suelo.

—¡No puedes continuar, Enrico! ¡Lucifer no puede dominarte!

Enrico estaba preocupado por mantener los pensamientos claros. ¡Las numerosas voces en su cabeza que gritaban cada vez más fuerte! Y esa extraña debilidad, que aumentaba cada segundo.

—¿Por qué Lucifer? —preguntó fatigado—. ¿No es Uriel el que me está hablando?

—¿Uriel? —El pánico se dibujó en el rostro de su padre—. ¿Qué imagen refleja el demonio ante ti, Enrico? ¡Míralo! ¿No reconoces su imagen espantosa?

Enrico miró al ángel inmaculado, el que parecía componerse de luz blanca y brillante. Cuanto más tiempo lo observaba, tanto más cambiaban la figura y su rostro, y la luz sin mancha se transformó en llamas salvajemente ardientes.

¡El Fuego Angélico!

Cicatrices, como de numerosas luchas, cubrieron el cuerpo antes terso. Las manos con los delgados dedos se transformaron en pezuñas. De las alas emplumadas se formaron unas aletas membranosas, similares a las artificiales que llevaban Tommasio y su hijo. El rostro armonioso se deformó. De repente mostró aberraciones y purulencias, se convirtió en una figura grotesca, tan horrorosa que Enrico volvió los ojos. Pero ahora sabía que había visto al Mal cara a cara.

Con ese conocimiento, todo volvía a estar claro frente a él. Recordó lo que había sucedido dos mil años atrás en ese lugar. En aquel entonces, Larth había intentado avivar el Fuego Angélico con la ayuda de Vel y de Larthi. Ellos habían aparentado que aceptaban su plan. Pero en el instante en que la luz se manifestó sobre el abismo y quiso tomar una forma concreta, ellos dirigieron toda su fuerza a dejar consumirse en llamas a Larth, tal y como él había hecho con su padre. Larth se había prendido fuego, y a «Eso» que ascendía desde la profundidad, le había faltado la fuerza suficiente para tomar una forma definida. Esta se había defendido, la tierra había temblado y los alados de roca resultaron dañados, pero luego la luz, antes tan deslumbrante, se había desvanecido y la tierra había tenido paz. Los seguidores de Larth estaban tan confundidos que no impidieron a Vel y a Larthi abandonar el Templo de los Antepasados.

Esta vez, Lucifer estaba un paso más adelante, estaba a punto de transformarse en materia. Para eso usaba la fuerza de los cuatros Hijos de los Ángeles y la absorbía hacía sí como un vampiro.

Enrico y Lucius se habían propuesto desterrar definitivamente el peligro que emanaba del Templo de los Antepasados. Para eso debían ir un paso más allá que Vel y Larthi, debían dar el último paso que un hombre puede dar.

Los ruidos que provenían de la entrada de la cueva distrajo a todos, y uno de los guardias gritó:

—¡Nos atacan!

Un nuevo pensamiento vino a Enrico. ¿Tal vez no era necesario dar el último paso? ¿Podían Tommasio y su hijo ser destruidos con la ayuda de aquellos que penetraban en el templo?

Miró a su padre y supo que ese no era el camino correcto. En algún momento, tal vez veinte, doscientos o dos mil años, los seguidores de Lucifer estarían en este lugar invocando al Mal. No, debían acabar con esto antes de estar demasiado débiles. ¡No podían estar seguros de concretar su plan, pero debían intentarlo!

Enrico recordó las palabras de su padre: «Se habla de una lucha entre los Príncipes de los Ángeles, que mostrará al verdadero Príncipe de los Ángeles como vencedor».

¡Era el momento de ayudar al verdadero Príncipe de los Ángeles, Uriel, a vencer!

Se tomaron de la mano, su padre y él, y se concentraron con todas sus fuerzas en los descendientes de Lucifer. Ellos mismos sentían un fuerte fuego interno. ¿Cuánto más fuerte debía ser en los dos con túnica negra?

Primero fue Fabio Pallotino quien ardió, rápidamente el fuego abrazó todo su cuerpo. Enrico y Lucius veían aún el espanto en el rostro de Tommasio; luego, él también estuvo en llamas.

Extendió los brazos, como si quisiera suplicar ayuda a Lucifer, y se veía como una cruz ardiente. Segundos más tarde, su hijo y él estaban calcinados, solo quedaban cenizas de ellos.

El rostro repleto de cicatrices en medio del Fuego Angélico abrió su hocico, y un grito, como no lo podría emitir ninguna criatura en este mundo, retumbó en la catedral. Enrico sintió la furia irrefrenable, que golpeaba contra él y contra su padre.

Él estaba débil, sin embargo, juntó aún todas sus fuerzas, cuando Lucius lo tomó entre sus brazos. Padre e hijo no miraban hacia el Fuego Angélico, sino al ángel de piedra, en el cual creyeron reconocer a Uriel, el Príncipe de los Ángeles.

Invocaron ayuda a los Antepasados, mientras ellos mismos se incineraban. El fuego saltó por encima del ser monstruoso, y Lucifer no absorbió la fuerza esperada del padre y del hijo, sino su muerte. Enrico no sintió ningún dolor, solo satisfacción cuando, junto a su padre y a él, el Ángel Caído se extinguió.

DÍA 5

Domingo, 16 de octubre

Epílogo

Roma

ALEXANDER estaba sentado junto a la cama de Elena en el Policlínico Umberto I y seguía junto a ella la edición especial sobre la muerte del papa Lucius IV. El reconocimiento médico había dado como resultado que ni Elena ni el niño que llevaba en su vientre habían sufrido daños durante los acontecimientos pasados, de manera que Alexander y ella se quedaron tranquilos, al menos en ese aspecto.

El periodista de televisión, quien se había ubicado frente al telón de la Basílica de San Pedro, daba a conocer hechos que en gran parte eran correctos, aunque también incompletos. La Santa Sede y el Gobierno Italiano estuvieron rápidamente de acuerdo en que deberían dar a conocer a la opinión pública únicamente fragmentos de la realidad. Debía evitarse el pánico, como así también la concurrencia de hambrientos de sensacionalismo al Templo de los Antepasados.

—Aún siguen sin conocerse las circunstancias exactas que llevaron a la muerte del papa Lucius —anunciaba el periodista, conforme a la verdad—. Solo sabemos que los restos de la Orden prohibida, Totus Tuus, habían tomado al Papa en su poder y que lo habían llevado a la fuerza hacia las montañas de Umbría. Allí, en un operativo de rescate de gran envergadura llevado adelante por la unidad especial de carabinieri, no solamente perecieron los dirigentes de la Orden, sino también el papa Lucius IV. Los carabinieri sufrieron pocas pérdidas. Se habla de un muerto y seis heridos. Aquí se plantea la pregunta de si los carabinieri no debieron prestar menos atención a su propia vida que a la del papa Lucius. Curiosamente…

Alexander tomó el mando y dejó sin volumen el televisor.

—Una imputación infame, la que difunde ese tonto. Yo vi el valor con el que combatieron Prioletta, Del Bene y sus hombres. En todo momento hubieran dado su vida por salvar a Lucius. Pero no tuvieron la oportunidad de hacerlo. Yo creo…

—¿Qué?

—Yo creo que Lucius y Enrico fueron voluntariamente hacia la muerte.

Elena se apoyó sobre los codos y se incorporó un poco.

—¿Qué fue lo que viste en la cueva, Alexander? No me lo has contado.

—Nadie puede saberlo.

—¡Pero eso no valdrá para mí!

Él la miró y pensó en todo lo que ella había sufrido en relación con Totus Tuus, no solo en los días pasados, sino a lo largo de casi toda su vida.

—No, para ti eso no tiene validez. Pero te decepcionarás, porque no hemos visto demasiado. Todo fue muy rápido, y era tan increíble, que unos instantes después ya me parecía un delirio. Lo peor fue tal vez ese grito, que retumbó a través del abismo; era una voz poderosa, carente de todo rasgo humano.

Él le habló del fuego, que ardía desde el abismo hacia lo alto, y de la horrorosa imagen no terrenal. Y en esa escena quedó de pie como detenido. Entonces, él vio a Enrico y a Lucius consumirse en llamas. Y, curiosamente, se veía como si ambos estuvieran sonriendo. En un instante, el fuego, oscilando sobre sí mismo, se extinguió.

Conforme a eso, la tierra tembló. Los carabinieri se apresuraron en salir, porque debían de temer quedar sepultados en la cueva. Pero solamente se derrumbaron los grandes ángeles de piedra, y sus trozos rodaron por el abismo, a pesar de que el piso de la catedral no era inclinado. Todo esto no había durado ni siquiera medio minuto, luego había vuelto el silencio en la gruta. Era como si los ángeles de piedra con sus cuerpos hubieran sellado el abismo.

La cueva y todos los alrededores eran ahora una región prohibida y así quedaría por tiempo indefinido. Los científicos de varias generaciones encontrarían allí material para su trabajo, así lo suponía Alexander.

Elena se dejó caer sobre su almohadón y apretó el osito Pooh, que Alexander le había dado en Borgo del Lago, contra sí.

—Tienes razón, Alex, Enrico fue voluntariamente hacia la muerte. Ambos, su padre y él. Eso ya lo habían decidido cuando nos separamos. Ellos lo hicieron por todos nosotros. Esperemos que, gracias a su sacrificio, los Ángeles Caídos finalmente estén derrotados.

—¿Dudas de eso?

—No lo sé con exactitud. De todas maneras, existe la teoría de que existen muchos lugares que sirven de mazmorra para los ángeles desterrados. Sin embargo, Enrico y su padre habían considerado al Templo de los Antepasados como el centro del poder del Mal. Es decir, que concretamente existe la esperanza de que nunca más alguien pueda intentar avivar el Fuego Angélico.

En la pantalla del televisor apareció el papa Custos, y Alexander volvió a subir el volumen. Se veía casi como la rutina de todos los domingos, pues era el momento del Ángelus, para lo cual cada domingo los Papas acudían al balcón del Palacio Apostólico para la oración conjunta con los fieles. Esta vez había, como antiguamente, un solo Papa, que hablaba con palabras cálidas de su fallecido hermano en el Apostolado.

—Muchas preguntas les son formuladas ahora a la Iglesia —dijo Custos—. Confieso francamente, que ni yo mismo sé aún las respuestas. ¿Habrá, como en los últimos dos años, nuevamente dos Papas? ¿Uno que represente de manera más fuerte la parte tradicional de la Iglesia, y otro que los siga guiando en el nuevo milenio con pensamientos nuevos? No lo puedo decir, porque yo no soy quien lo debe decidir. Convocaré a los cardenales de nuestra Santa Iglesia para que tomen una decisión al respecto. Pero una cosa es segura, hermanos y hermanas míos: Lucius murió por su fe, por Dios, por la victoria del Bien, por todos nosotros. Por eso, ¡oremos por él!

Alexander bajó el volumen del televisor y miró a Elena.

—¿Cómo está el pequeño o la pequeña?

—En el tercer mes aún no se siente nada, Alex. Por otra parte, es un pequeño, ya te lo he dicho. ¿Te parecería bien que lo llamáramos Enrico?

Alexander asintió con la cabeza.

—Te habría preguntado lo mismo.

Por un momento reinó el silencio. Ambos escuchaban la oración del Papa y pensaban en Enrico y en su padre.

Cuando Custos finalizó, Elena dijo:

—A decir verdad, aún no sé exactamente qué podremos publicar y qué no, pero será una gran historia para Il Messaggero. La guinda de la tarta sería, por supuesto, si lográramos descubrir al informante secreto de Petti.

—En eso tengo pocas esperanzas. Respecto a eso, Emilio se manifestó como un periodista de pura sangre; ocultó su fuente hasta la muerte.

—Aun así será una loca historia. ¿La escribimos juntos, Alex?

Él sacudió la cabeza.

—Yo creo que nunca fui un buen periodista en verdad. Cada vez que me criticabas un fragmento, tenía su fundamento. Solo que yo no quería reconocerlo. Si permanezco en esta profesión, dondequiera que sea empezaré a dar pinceladas a estatuas de María con sangre de buey. Pero yo leeré tus textos con gran interés. Total, se puede comprar Il Messaggero también en Suiza.

—¿En Suiza? ¿Qué significa eso?

—Mi tiempo en Roma ha llegado a su fin, Elena. Ya no soy guardia suizo, y tampoco soy un buen vaticanista. Y he declinado sustancialmente de lo privado. Pero de alguna manera debo ganar dinero. Calculo que en más o menos seis meses, podrás esperar el pago de los gastos alimenticios. Como policía tal vez no sería malo. Stelvio me ha ofrecido varias veces que trabaje para él.

—¡Entonces acepta la oferta!

—No, no lo haré. Cuando llegué a Roma, en aquella época como joven guardia, era una gran aventura para mí. Ahora, este es un lugar lleno de recuerdos tristes, de mi padre, mi tío Heinrich, mi tía Juliette… Y de Enrico. Tantos que han muerto… No quiero vivir siempre con eso. Ni tampoco con el pensamiento de lo que podría haber sido, si yo no… —Él se quebró y, después de una breve pausa dijo—: Simplemente es mejor así, Elena, créeme. Los antiguos guardias son muy solicitados en Suiza por la Policía y en empresas de seguridad. Tal vez todavía haga carrera, ¿no es cierto? Tan pronto como tenga una dirección, te lo haré saber —Y se puso de pie como para despedirse—. ¿Hay algo más que aclarar?

—Sin duda alguna —dijo Elena con una firmeza que lo sorprendió—. ¿Quieres buscar un departamento sin que yo pueda intervenir?

—¿Intervenir? Pero ¿por qué?

—¡Ahora escúchame, Alexander Rosin! Yo crecí sin un hogar, y esa experiencia no se la merece ningún niño. Un niño debería estar con sus padres, preferiblemente con ambos. Además, Suiza me parece totalmente atractiva para el tiempo de mi licencia por maternidad. Lagos, montañas, vacas, leche fresca y aire puro, todo lo que un niño necesita. Pero he oído que los extranjeros no pueden vivir en Suiza sin tener dificultades. ¿Es cierto?

—Sí, pero…

—Entonces el asunto está claro —continuó Elena—. Tú me nacionalizarás obsequiosamente, para que el pequeño Enrico pueda crecer con mamá y papá.

—¿Nacionalizarte?

Ella estiró sus brazos y lo atrajo hacia sí.

—Ustedes los suizos a veces son un poco duros de entendimiento, ¿puede ser? ¿Cómo le llaman, cuando un hombre hace de la madre de su hijo una señora respetable?

Lleno de felicidad, Alexander, antes de besar a Elena, dijo:

—Nosotros lo llamamos matrimonio.

Observaciones finales del autor

Después de Der Engelspapst y Der Engelsfluch, esta es mi tercera novela sobre las aventuras del (ex) guardia suizo Alexander Rosin y de la periodista del Vaticano Elena Vida. Este es el momento correcto, pues, para agradecer a todos los que han seguido con interés mis historias del Vaticano y que también, en parte, me han dado un valioso estímulo. A algunos, deseo señalarlos por su nombre.

En primer lugar, a mi agente Roman Hocke y a su esposa, la señora Andrea, personas afectivas y altruistas como pocas; Roma e Italia serían inimaginables para mí sin ellos. Un sumamente amable «señor» en Italia, Ángelo Ciofi, que no escatimó en tiempo ni en esfuerzos, para familiarizarme con la cultura etrusca. Mi permanente acompañante, tanto en mis viajes de investigación como en el proceso de creación literaria, es mi esposa Corinna, cuyo consejo para mí es valioso como ningún otro.

Un importante impulso para el comienzo de la tercera novela la dio mi colega Richard E. Marks, sugiriendo que enviara a Enrico Schreiber al monasterio. Finalmente, Louise Kämmerer descubrió un artículo que existe realmente y que sirvió como modelo para «Papas en el espacio».

En lo que respecta a los casos increíbles de combustión espontánea humana, que Bruno Spadone cita: todos ellos y más, se pueden encontrar en la bibliografía correspondiente. Lo que ha desencadenado esos acontecimientos, por lo que sé hasta el día de hoy, es inexplicable.

También esta vez, una observación en referencia con Totus Tuus. Este es un producto de mi fantasía, y no está de manera alguna en relación con organizaciones realmente existentes de ese o de nombre similar. Lo que no quiere decir que, aun en el ambiente de la Iglesia católica, no haya grupos religiosos cuyas actividades sean sospechosas.

Quiero presentar mis disculpas al Instituto para Obras de la Religión, abreviado IOR (Istituto per le Opere di Religione) o simplemente llamado Banco Vaticano, al que hice desaparecer de sus registros cinco millones de euros. De todas formas, debe decirse que el Banco Vaticano estuvo en el pasado comprometido en negocios definitivamente poco claros. En la novela he simplificado algo las estructuras y tareas del IOR y de la Prefectura de Asuntos Económicos de la Santa Sede, para no entrar demasiado profundamente en detalles administrativos.

Aún un par de palabras finales en relación con la Guardia Suiza y la Vigilanza. No hay que asombrarse de que en el Vaticano coexistan dos organizaciones de vigilancia y que se observe un parcial entrecruzamiento de tareas. Hasta 1970-71, cuando fueron disueltas por el papa Pablo VI, había allí todavía una Guardia de Honor, la Guardia Palatina y la Gendarmería Papal.

El concepto de «gendarme» se ha mantenido hasta hoy en el uso cotidiano para los pertenecientes a la Vigilanza. A decir verdad, después de la disolución de la Gendarmería, muchos gendarmes fueron incorporados al servicio de la, en aquel momento, recientemente creada Vigilanza, que prestaba servicio en la zona del Estado Vaticano como Policía estatal, de Justicia y de Tránsito. Como reacción por el atentado del 11 de septiembre de 2001, por una ley promulgada por el papa Juan Pablo II que entrara en vigencia en 2002, el Inspector General de la Vigilanza fue nombrado Director del nuevo Comité de Seguridad, para reforzar la seguridad y la protección civil en el Vaticano.

A la Guardia Suiza se le encomendó en un principio la protección personal del Papa, además de la custodia del Palacio Apostólico y de las entradas al Vaticano. Cuando, tras la muerte de un Papa, los cardenales se reúnen para la elección de un sucesor, la protección del Cónclave recae precisamente en los suizos. Los guardias visten sus ostentosas vestimentas cuando deben cumplir tareas adicionales de protocolo.

Entre la tradicionalmente respetable Guardia Suiza, que desde hace quinientos años está al servicio papal, y la Vigilanza, joven en comparación con la anterior, reina una ávida competencia que, en la trastienda del poder Vaticano, siempre lleva a riñas por competencias e influencias.

Una señal clara de que, en el Vaticano, junto a las cuestiones religiosas y eclesiásticas, las cosas mundanas juegan un importante papel.

Jörg Kastner

JÖRG KASTNER (Minden, Alemania, 1962). Escritor alemán, conocido por sus novelas históricas, en las que combina un estilo rápido y directo con una profunda documentación.

Abandonó la carrera de Derecho para dedicarse a la escritura, primero con el género fantástico y luego con el histórico.

Autor de grandes ventas en Alemania, sus obras han comenzado a venderse y traducirse a numerosos idiomas.

En español se han publicado: La maldición del ángel (Der engelspapst, 2000), El delirio de Rembrandt (Die Farbe Blau, 2005), El príncipe de los Ángeles (Der Engelsfürst, 2006), La Vera Cruz (Das Wahre Kreus, 2007) y La flor del diablo (Die Tulpe des Bösen, 2008).

Notas

[1] Rama de la orden de las Hermanas Clarisas. (N. de la T.) <<

[2] Trattoria: en italiano, «mesón». (N. de la T.) <<

[3] Oldtimer, en inglés, «viejo, veterano». (N. de la T.) <<

[4] Frascettas o fraschetta: hosterías especializadas en vinos, típicas de Arricia, que conservan la decoración y el estilo de su origen medieval. (N. de la T.) <<