Un futuro no muy lejano: seres humanos y máquinas son iguales ante la Constitución. Más aún, las máquinas, que han salvado a la humanidad del Holocausto, son el motor del progreso y la vida social. La acusación de asesinato de una máquina por parte de un hombre alterará la convivencia y desencadenará el inicio de la revolución pendiente. Hal Yakzuby, un científico que defiende al humano acusado de asesinato, y Balhissay 2-15, la máquina que conoce los entresijos de la historia y la verdad del presente, se enfrentan en un juicio apasionante que marcará el futuro del planeta.

Jordi Sierra i Fabra

… En un lugar llamado Tierra

Trilogía de las Tierras - 1

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Titivillus 11.10.2020

Jordi Sierra i Fabra, 2008

Editor digital: Titivillus

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PRÓLOGO:
LA NAVE

1

NINGUNA forma de vida, latente o activa, podía escucharla, porque la nave era silencio.

Cruzaba el infinito como la más pequeña mota de polvo, dejando atrás la estela de lo desconocido para aproximarse al paréntesis de lo conocido. O quizá fuese al revés. Tampoco importaba. Allí donde el tiempo y el espacio son la paz, la nave era un simple prodigio, un dardo quieto que, sin embargo, viajaba a una velocidad superior a la de la luz. Bajo el parpadeo de las estrellas y el brillo de un millar de soles inmersos en galaxias distantes, la nave era un universo acotado.

Un latido.

Era alargada y hermosa. En su entorno, un cono plateado reunía a una docena de pequeñas ventanas, encima de las cuales se abría una de mayor tamaño. A ambos lados, dos alas en forma de delta triangulaban la primera mitad. Cuando éstas regresaban al fuselaje principal, la nave aumentaba el perímetro de su cuerpo. Dos nuevas alas delta sostenían los propulsores y las cámaras de combustión. Un tercer motor quedaba instalado en la parte superior de la cola.

Alargada y hermosa, lo mismo que un gran pájaro en constante planear sobre la negrura infinita salpicada de luces.

Luces blancas.

Todas salvo una.

En el ventanal principal de la nave se encendió una luz roja. Primero fue un destello. Después un punto fijo. Permaneció estático durante varias medidas de tiempo, y finalmente se movió.

En el interior de la nave, las computadoras y los cerebros electrónicos continuaron funcionando automáticamente. La luz roja titiló una vez, y otra. Parecía perdida. Cuando se acercó al gran ventanal se asomó a través de él al Espacio Exterior. Era una simple luz, pero semejaba contemplar la mismísima eternidad buscando algo.

La luz dejó de ser roja. Cambió primero a naranja y después a rosa, se convirtió más tarde en violácea y por fin volvió a ser roja. Una medida de tiempo.

Y otra.

Las constelaciones, las galaxias, los mundos poblados por las maravillas del Universo la vieron pasar solitaria, como un extraño jinete a lomos de un dardo plateado.

La luz roja parpadeó una vez.

El silencio gritó con ella el misterio de una espera.

La luz roja parpadeó por segunda vez.

Y el silencio quedó aprisionado en una larga medida de tiempo.

La luz roja siguió quieta, reflejando su color vivo en el ventanal, viendo el desfile eterno de las estrellas, el paso de un millón de mundos distantes un millón de tiempos entre sí.

Y mucho, muchísimo después, parpadeó por tercera vez.

Tras ello, la luz roja se apagó.

Y ya no volvió a encenderse.

NIVEL CERO:
LA ENCUESTA

2

LA voz surgió de los interfonos ubicados en el techo de la vivienda, cubriendo todo el ámbito del lugar.

—Llamada para Hal Yakzuby. Llamada para Hal Yakzuby —repitió con acento metálico—. Llamada directa para Hal Yakzuby procedente del Espacio Exterior. Diez segundos para ser atendida en primera instancia. Veinte para segunda antes de desconexión final. Llamada para Hal Yakzuby…

Hal Yakzuby dejó su butaca de aire y apagó el visor. El locutor que emitía el boletín informativo desapareció de la pantalla tridimensional. La voz inició el conteo de los 10 primeros segundos.

Se movió con rapidez. Las llamadas procedentes del Espacio Exterior estaban limitadas según el número de canales y líneas disponibles. Alcanzó la consola de mando privado, por la cual se atendía y gobernaba toda su vivienda, cuando la voz iba por el cinco, y pulsó la última tecla de recepción en el momento en que llegaba al siete.

Al instante, los interfonos quedaron silenciosos, y la imagen de Gidd apareció frente a él, sonriente. Basculó un breve instante hasta quedar fija en la pantalla videofónica.

—¿Papá? Papá, ¿me escuchas?

—¡Gidd, hijo!

Gidd Yakzuby mostró una ancha sonrisa en su rostro al recibir la voz de su padre. Vestía el uniforme de la Unidad y era lo bastante joven para parecer un muchacho, aunque también lo bastante adulto como para parecer un hombre. Viéndolo allí, frente a él, tan próximo y sin embargo tan lejano, Hal Yakzuby se dijo una vez más que era igual que su madre. La misma vitalidad, la misma energía.

La misma fuerza interior.

—Cielos —suspiró—. Créeme que ya tenía deseos de verte.

—Sólo han sido cinco meses, papá. En realidad hemos avanzado más de lo previsto.

—¿Qué tal estás, Gidd?

El muchacho extendió los brazos. Cerró los ojos e hizo ademán de gritar, pero en lugar de ello se mordió el labio inferior y volvió a mirar a su padre.

—Perfectamente, te lo aseguro.

—Tu primera misión. ¿Recuerdas cuando pensabas que no iba a llegar nunca?

—Lo recuerdo, y esto es tal como lo había imaginado. Trabajamos duro, ¿sabes? No es sencillo, pero estar aquí arriba, instalando la plataforma…, viendo el mundo a lo lejos, es…, es…

Buscó la palabra adecuada y no la encontró. Hal Yakzuby lo ayudó.

—Impresionante.

—Impresionante —repitió Gidd—. Claro, conoces todo esto mejor que yo. Debería saberlo, después de habértelo oído contar tantas veces.

—Ahora es tu turno, hijo.

—Ya hemos terminado la primera fase de la plataforma. Ayer se abrió el circuito de comunicaciones por primera vez, y hoy nos han permitido llamar a nosotros. Desde ahora podremos hablar a diario, papá. ¿No es grande?

Hal Yakzuby asintió con la cabeza.

—Lo es —dijo.

—¿Qué tal va todo por ahí abajo, papá? Aquí, hasta ahora, no hemos estado muy al tanto de las noticias.

—Bien, bien —musitó el hombre, casi con cansancio—. Aquí nunca sucede nada de particular. Las noticias siempre están ahí, contigo, y en las otras plataformas.

—¿Y tu trabajo? Cuenta. ¿Sigues con lo mismo?

—No, ya no. Hallamos la componente, casi de casualidad, al poco de irte. Fue un golpe de auténtica suerte. Teníamos unas 125.000 posibilidades, y todo se redujo a unas dos mil. Exactamente fue en el intento 2.009. Ark y yo trabajamos ahora en un estudio sobre la relación hombre-máquina en el espacio. Puede aportar datos de interés. Estaba a la espera de recibir un informe sobre vosotros precisamente.

—Suena interesante, aunque parezca un poco ingenuo, ¿no es cierto? —apuntó Gidd.

—Es largo de contar, pero las conclusiones pueden servir para lograr un mejor Sistema. Si te parece, te enviaré un resumen completo cuando termine la investigación. ¿De acuerdo? Y ahora…, vamos, cuéntame. No haces más que preguntarme, cuando eres tú el que anda por el espacio dando forma al futuro. ¿Qué has estado haciendo, Gidd…? ¿O es mejor preguntar qué ha estado haciendo el ingeniero técnico Gidd Yakzuby?

3

Un mejor Sistema. Eso le había dicho a Gidd. Bien, ¿no era ya perfecto, o casi?

O casi.

¿Podía ser perfección la acusada indiferencia de los últimos años, de los últimos tiempos? Seres humanos y máquinas conviviendo en maravillosa armonía, trabajando juntos, sabiendo que la unidad era la mejor de las fuerzas, y comprendiendo que unos necesitaban de los otros.

Seres humanos y máquinas.

Los primeros habían creado a las segundas, y las segundas habían mantenido con vida a los primeros. Así de sencillo. Así de evidente. Y así se había alcanzado el equilibrio. La historia se perdía muy a lo lejos, demasiado a lo lejos tal vez, porque con la lejanía, el mismo origen parecía ser una pequeña parte de un gran todo.

Una pequeña parte, cuando el origen era el todo.

O debiera serlo.

Bien, aquel estudio podía aportar datos de interés. Al menos así lo esperaba.

Hal Yakzuby contempló a Ezebel sumida en las sombras de la noche. Para los demás humanos, bien pudiera ser una mera y simple cuestión de mantenimiento y estabilidad, de continuidad y comodidad. Incluso de supervivencia. Sólo que él no era como los demás humanos. Él necesitaba saber y conocer, medir y valorar. Vivía en un mundo cuya perfección le asustaba.

Por las calles de la ciudad palpitaba el último bullicio antes de la hora final, la hora del sueño y del descanso. Desde los refinados androides hasta los simples autómatas y robots, todos cumplían con sus últimos cometidos. Hombres, mujeres y niños salían de sus lugares de trabajo y regresaban a casa. En las 9 Comunidades del Hemisferio Sur comenzaba una nueva jornada; pero, para las 17 Comunidades del Hemisferio Norte, esa misma jornada terminaba.

Dejó la ventana y se dirigió instintivamente a su despacho. Era su lugar favorito incluso cuando no había nada que hacer o cuando no tenía deseos de trabajar. Las paredes, repletas de viejos libros que ya no se utilizaban, lo protegían de la frialdad exterior. No faltaban los más usuales medios de archivo y consulta. Poseía más de medio millón de microfilmes que albergaban los conocimientos de la humanidad. Sus propios estudios se hallaban recogidos en esos microfilmes.

Sobre la mesa tenía un pliego de informes, y junto a ellos, algo más de un centenar de encuestas realizadas en los últimos días. Encuestas de hombres y mujeres, de niños pequeños y de adolescentes, de androides y simples máquinas de acondicionamiento. Era imprevisible que pudiera formularse la encuesta a las tres primeras clases del Sistema, pero las siete restantes estaban allí, a través de miembros de cada una de ellas.

Leyó algunas de las respuestas, indistintamente, sin orden.

«Los humanos son una gran ayuda. Carecen de lógica y continúan siendo demasiado emotivos, pero resultan por ello sorprendentes y singularmente atractivos» (androide, Clase 8).

«Es lógico que nosotros realicemos el trabajo más pesado y que los humanos vivan felices. No se trata de sumisión ni esclavitud, según creo yo. Nosotros no nos cansamos, y somos más competentes» (robot, Clase 5).

«Las máquinas gobiernan porque es justo que sea así. ¿Qué sucedió en otro tiempo, cuando el ser humano gobernaba? De no ser por las máquinas no se habría sobrevivido al Gran Holocausto, que está ahí, en la historia antigua, como prueba de nuestra debilidad. Sí, nosotros las hicimos; pero ellas tienen el poder merecidamente» (hombre, asistente en los Laboratorios Alb).

«Yo tenía un perrito y… un día me mordió. Tuve que ir al centro de asistencia. Ahora, en cambio, tengo un pequeño autómata de juguete y es perfecto. Es mi mejor amigo. Lo quiero mucho» (niña, hija de un miembro del Comité de Tráfico Intercomunitario).

«¿Los sentimientos?… Bien, es obvio que se ha alcanzado la perfección absoluta en todo lo concerniente a cerebros electrónicos, ordenadores, computadoras… Pero perfección equivale a lógica. Las máquinas han llegado a tener sentimientos, y los tienen; pero ¿qué es un sentimiento enfrentado a la lógica? En otros tiempos ya se discutió todo esto, y no sirvió más que para crear el caos. Había cosas como…, bueno, ya sabe, el alma y todo eso. Me parece bien para los humanos; pero ¿de qué le serviría a una máquina tener alma, al menos como la entienden los humanos? Hoy todos somos iguales porque hay un Sistema, un equilibrio» (androide, Clase 4).

Dejó de nuevo las encuestas sobre la mesa. Y bien, ¿por qué no? ¿Acaso Ark, su mejor amigo y colaborador más directo, no era un androide de Clase 6, Investigación y Ciencia?

—Hal, te estás haciendo viejo —se dijo en voz alta.

En la antigüedad, el ser humano se había roto la cabeza buscando respuestas que no existían, sobre el infinito, sobre Dios, sobre la vida y la muerte. ¿De qué había servido la evolución, si él, ahora, retrocedía por los siglos de los siglos?

Seres humanos y máquinas. Estaban bien así. Los primeros se equivocaban. Las máquinas no.

Nada ni nadie iba a cambiar eso.

4

—Hal, fijate en ésta. Tiene su gracia.

Hal Yakzuby levantó la vista de sus anotaciones y la concentró en su amigo y ayudante, Ark 6–1117. El androide sonreía con una de las encuestas en la mano.

—Lo peor y más triste de las máquinas es que no se puede jugar con ellas. Siempre ganan —leyó Ark.

—¿Quién dice eso? ¿Un niño? —inquirió Hal.

—¡No! Aquí está el quid de la cuestión: lo dice un hombre, un tal Egger May, delegado corporativo de entretenimiento en el distrito 92. Interesante, ¿no?

—Tiene razón —dijo Hal Yakzuby.

—¿Razón? —Ark levantó los brazos—. ¡Vaya, Hal…, a veces todavía me sorprendes! Después de tantos años y todavía lo consigues. Dime, ¿para qué va a jugar un hombre con una máquina?

—Esperará ganarla.

—¿Lo ves? No puede. Así que… no tiene ningún sentido, ni siquiera pensarlo. Ya existen juegos con diferentes grados de dificultad, de la misma forma que hay seres humanos más listos y máquinas más perfeccionadas. Los juegos son para cubrir la necesidad de evasión que tenéis los humanos, pero las máquinas…

—Ark —interrumpió Hal—, no estamos en clase.

El androide cerró la boca y asintió con la cabeza. Hal siguió mirándolo por el rabillo del ojo. Su compañero se movió inquieto e intentó concentrarse en el trabajo. No lo consiguió porque acabó frunciendo el ceño, intranquilo.

—¿Qué te preocupa? —preguntó de pronto Hal.

—¿Qué? ¿A mí? No sé…

Ark se encogió de hombros. Hal Yakzuby evocó mentalmente una de sus más preciadas teorías: «Los humanos saben mentir sin sonrojarse siquiera. Las máquinas no». Cuestión de engranajes.

—Estás raro desde que comenzamos este trabajo —apuntó.

El androide intentó negar una vez más, pero acabó arrojando las encuestas sobre su mesa con abatimiento.

—¡Maldita sea, Hal! —gritó—. ¡Pues claro que estoy molesto! ¿A quién le interesa todo esto? ¿Sabes lo que pienso? Te lo diré: si no fuera porque te conozco bien, diría que éste es un trabajo subversivo.

—¡Cielos, Ark! ¿No lo dirás en serio?

—Te repito que lo pensaría si no fuera porque te conozco bien. ¿Qué pretendes? Según tú, establecer una base de convivencia, de relación humano-máquina… ¡Oh, eso es tiempo perdido! Lo dice la Constitución de la Unidad de Comunidades: «El ser humano y la máquina son iguales». ¿Qué tratas de hacer tú? ¿Buscas acaso diferencias? Sí, existen, claro que existen. Evidentemente no somos iguales de facto, pero dentro del Sistema sí, y eso es lo importante.

—Mi proyecto se aprobó en el Consejo de Mandos.

—¡Sé lógico! Ellos esperan algo parecido a la Utopía.

—Nuestro presente es una utopía convertida en realidad.

—Vamos, sabes que eso no es cierto. Hay muchas cosas por mejorar, miles de pequeños detalles, miles de esperanzas. De lo contrario no habría futuro ni nada por lo que seguir, salvo limitarse a vivir. Tenemos el actual plan de Investigación Espacial, que es impresionante, la mejora de nuestro mundo, la expansión más allá de nuestras Comunidades para conquistar los desiertos hostiles que nos rodean, la exploración de los océanos… Puede que la técnica esté todavía en sus albores, pero vamos directos a ese futuro porque tenemos firmemente asentado lo principal: la paz y el orden, la igualdad. ¿Has olvidado la prehistoria y en qué acabó todo? ¿Has olvidado las leyendas sobre las diferencias de razas, el odio entre blancos y negros? ¿Has olvidado en qué acabó todo aquello?

—El ser humano es violento.

—Ya no lo es, y te consta. Ahora es feliz.

Solía discutir con Ark, pero en los últimos meses rozaron demasiadas veces aquel tema. Él le había citado Utopía. ¿Esperaba en realidad el Consejo de Mandos un informe brillante que reflejara tan sólo la unidad entre seres humanos y máquinas? ¿Creían que recibirían un canto de amor y solidaridad? Las encuestas eran acertadas en un 99 por ciento de los casos, y reflejaban ese ánimo. Pero solapadamente, de forma imprecisa, casi extraña…, en algunas se perfilaba algo distinto, un suave y todavía difuso «pero». Y Ark lo sabía.

Y sabía que cualquier hecho, por pequeño que sea, por insignificante que parezca, es importante dentro de un contexto global. Un 1 por ciento podía convertirse en algo mucho más fuerte que su propio y exiguo guarismo.

Podía haber algo.

—Ark —dijo de pronto Hal Yakzuby—, eres un científico. ¿No te interesa conocer la verdad, aunque duela?

5

—Limeia.

Hal Yakzuby buscó a la pequeña tras haberla llamado. Estaba sentada en la tercera fila. Vio cómo la niña hacía un gesto de preocupación y temor al escuchar su nombre. Una compañera le palmeó la espalda y le dio ánimos. Los niños y niñas del aula observaron los movimientos de su camarada, avanzando hacia la mesa junto a la cual se hallaba Hal Yakzuby.

—¿Estás preparada, Limeia?

—Sí, señor profesor.

No era del todo correcto que lo llamaran «profesor»; pero ¿qué otro nombre podía aplicársele con un mínimo de dignidad? La enseñanza se realizaba por diversos sistemas de vídeo, incluida la percepción extrasensorial durante las horas de sueño hasta los 14 años. Palabras como «universidad» o «escuela» eran simples términos olvidados, desaparecidos con los esquemas educacionales y sociales de otras épocas.

Y a pesar de todo ello, el Sistema obligaba a exámenes anuales realizados por los pensadores y los científicos de cada Comunidad. Hal Yakzuby podía entenderlo. Un niño era capaz de aprenderlo todo de una máquina, pero necesitaba contacto humano en su formación. Así, el simple hecho de someterse a un examen le obligaba a un esfuerzo superior, y a un enfrentamiento con un adulto, cuya sonrisa, o su dura mirada, confería cierto tono de emoción a la prueba. Las máquinas preguntaban, computaban y emitían un veredicto frío. Se hablaba ya incluso de conexión directa cerebro-máquina para que ésta dictaminara el grado de capacidad del niño. Avances de la técnica. Sin embargo, nada había podido sustituir la primitiva imagen del «profesor», preguntando y surgiendo como un obstáculo que el niño, el estudiante, pudiera vencer. El estudiante sabía y comprendía que no podía engañar ni, por supuesto, vencer a las máquinas; así que la picaresca sólo formaba parte de los llamados «exámenes de capacidad».

Y Hal Yakzuby se enfrentaba a ello dos veces al año, molesto por sentirse utilizado, pero feliz por saber que ello beneficiaba a la eterna esperanza de la humanidad: sus nuevas generaciones.

—Puedes extraer tu tema, Limeia.

La niña, de unos 7 años, introdujo la mano en una cesta. La sacó con una bolita que entregó al hombre. Hal Yakzuby leyó la anotación. Correspondía al tema 57. Volvió a dejar la bola en el cesto y ladeó la cabeza arqueando las cejas.

—Vaya, has tenido suerte —dijo—. Te toca el tema 1.

Hubo un murmullo en el aula, y Limeia giró la cabeza para enviar un suspiro a su compañera. Rápidamente recuperó su compostura de estudiante sometido a la presión de un examen y tosió buscando tranquilidad. Hal esperó.

Aquella pequeña sería una gran artista, una pintora excepcional. Las máquinas así lo habían dicho. Pero antes… debía crecer y estudiar, formarse para su gran momento.

—En nuestro mundo hay cinco masas de tierra…, cinco continentes, rodeados de agua, y en ellas viven 26 Comunidades —comenzó a decir Limeia—. Estas 26 Comunidades, agrupadas en una gran confederación, forman la Unidad. La capital de la Unidad de Comunidades es Ezebel, y…, y…

No era exactamente la letra impresa, pero sí el espíritu.

—Pasemos al punto… tres. ¿Sabes el nombre de las 26 Comunidades? —interrumpió Hal Yakzuby.

—Hay 17 Comunidades en el Hemisferio Norte y 9 en el Hemisferio Sur. Cada una de ellas comienza por una de las letras de nuestro alfabeto; de ahí que, para designar el lugar de procedencia de un ente vivo, se utilice tan sólo esa primera letra de cada Comunidad. Las 17 Comunidades del Hemisferio Norte son… —Limeia tomó aire, y soltó el resto de una larga parrafada— Arequian, Besaleb, Cudzian, Dussel, Ezebel, Famabir, Gessaria, Hizebal, Iar, Jorziram, Kumiya, Lebia, Muzzequiar, Naom, Ohr, Pudlizey y Quor. Las 9 del Hemisferio Sur son Ruaria, Sensaia, Turilem, Uneba, Vize, Walze, Xandaya, Ybel y Za.

Limeia miró a Hal Yakzuby con orgullo. El profesor asintió con la cabeza.

—Bien, bien —aprobó—. Pasemos por alto lo concerniente al género humano. Para terminar, puedes citar las clases de máquinas que forman el Sistema.

—Las máquinas están divididas en diez clases, todas iguales salvo las tres primeras, que conservan una jerarquía por ser el eje de nuestro Sistema. La Clase 1 corresponde a los Dirigentes y está formada por los grandes cerebros electrónicos que gobiernan el mundo y el Espacio Exterior. La Clase 2 la forman el Cuerpo de Mandos, que son el poder ejecutivo de la Clase 1. La Clase 3 es la Administración Social, que comprende los altos cargos de cada Comunidad, así como representantes en todos los distritos. Las siete clases restantes, que agrupan todo tipo de objetos vivos, por supuesto no humanos, son las siguientes: Clase 4, Personal Comunitario; Clase 5, Mantenimiento; Clase 6, Investigación y Ciencia; Clase 7, Cuerpo Expedicionario Espacial; Clase 8, Funcionarios; Clase 9, Obreros, y Clase 10, Varios; esta última está formada por máquinas enfermas, estropeadas, en desuso, etc. La identidad de las máquinas viene dada por su nombre y por sus dos números: el primero indica su clase y el segundo su orden de identificación.

Limeia volvió a respirar con fuerza. Ahora estaba congestionada. Hal Yakzuby pensó que un día sería una buena artista, emotiva y vital.

—Muy bien, Limeia. Puedes sentarte.

Se elevó un murmullo en el aula, a la espera del siguiente alumno que iba a ser llamado a examen. El profesor vio sus rostros expectantes, repartidos por las bancadas de colores, según sus edades. Presidiendo el lugar se alzaba el texto de la Constitución, impreso en un gigantesco cuadro. El texto que aseguraba la vida y la libertad del Sistema y de sus habitantes.

Iba a pronunciar el siguiente nombre cuando se abrió la puerta del aula y por ella asomó su cabeza Ark 6–1117. Hal Yakzuby lo miró con extrañeza. La expresión de su amigo era sombría. No esperó a que lo llamara. Se levantó y, tras excusarse con los niños, acudió a la puerta. Ark lo vio llegar sin atreverse a afrontar sus ojos.

Y Hal Yakzuby sabía lo que su amigo había ido a comunicarle mucho antes de oírlo de sus labios.

Su proyecto, su estudio.

—Lo han cancelado, ¿verdad?

Ark bajó la cabeza y pareció hacerse pequeño. Cuando volvió a levantarla, sus ojos tuvieron un destello de emoción.

—Lo siento, Hal.

—¿Han justificado la decisión? —preguntó él.

Ark se encogió de hombros, vacilante. Finalmente dijo:

—En una segunda apreciación… lo han considerado absurdo. Dos y dos son cuatro, ya sabes. ¿Quién va a discutir eso?

Hal Yakzuby volvió a mirar la Constitución. A pesar de la distancia, el texto del primer artículo era visible desde donde estaba. Siempre se escribía con letras mayores.

Era la base sobre la cual se sustentaba todo el Sistema.

«El ser humano y la máquina son iguales ante la Constitución de la Unidad».

6

Cuando era niño, le había impresionado profundamente un pasaje de la historia antigua. No era importante, pero sí poseía ese intrínseco tono de apasionamiento capaz de despertar el interés de un adolescente. Hablaba de un año del segundo milenio, concretamente 1968, y de una revolución ocurrida en el país de Francia, llamada «el Mayo francés». Había fracasado, y era difícil valorar sus aspectos, pero todo podía resumirse en una frase: «La imaginación al poder».

¿Y qué era ahora de la imaginación? El ser humano vivía en un paraíso con ciertos toques de nirvana, y salvo unos pocos…, él entre ellos, todo quedaba limitado a la lógica absoluta de las máquinas. ¿Qué podía hacer un ser humano frente a un cerebro electrónico perfeccionado, con un margen de error de 0,0000000000001 por ciento? El ser humano todavía podía pensar, utilizar su raciocinio; pero ¿hasta cuándo? Se utilizaban equipos de humanos y máquinas para todo, con el fin de crear equipos y lograr la magia de la unidad, la base del Sistema. Unidad. Unidad para no cometer los mismos errores del pasado. Unidad para no tropezar en las mismas trampas. El ser humano había demostrado no poder gobernarse por sí mismo. Ya había arrasado una vez el mundo.

Pero, bueno o malo, el ser humano tenía corazón.

—No sigas por ahí, no pienses más —se dijo en voz alta.

Dos más dos eran cuatro. Matemática y lógica. ¿Qué estaba buscando? ¿Qué pretendía?

La encuesta, su estudio, quizá le hubiera dado una pista. Ahora, en cambio, era una quimera. Y a pesar de ello, su maldita imaginación no le dejaba descansar.

—¿Lo habrán suspendido de verdad por considerarlo absurdo, o porque han visto algo más?

Algo. ¿Como qué? ¿Tal vez que el ser humano y la máquina eran distintos, a pesar de trabajar unidos y tener un mismo fin en el mundo presente y futuro?

Subversión. No había cárceles; pero los «desviados» eran sometidos a rigurosos exámenes psiquiátricos en los centros de rehabilitación. Se conseguían resultados fantásticos, pero a un alto precio. Él había tenido poco acceso a esa rama de la ciencia. Pudiera resultar interesante investigar…

—Llamada para Hal Yakzuby…

Reaccionó casi al instante, como si hubiera esperado algo, el menor fenómeno, para escapar de la presión a que estaba sometiendo su cabeza. De haber sido una máquina, ya habría concluido su divagación mental situándose en rojo y llegando a la conclusión más rápida: «No computable». Evidentemente, las máquinas tenían sus ventajas.

Manejó los botones con rutina mecánica. La voz de los interfonos desapareció, y en la pantalla del visor se concretó la imagen de Gidd. Hal Yakzuby hubiera querido evitar aquello, especialmente por su hijo. No era frecuente que los seres humanos alcanzaran puestos de relieve en el Sistema. Él tenía uno, y su hijo estaba en camino de conseguir el suyo. Hechos como aquél podían arruinar algo más que una reputación, algo como la carrera de Gidd.

Vio la preocupación en el rostro de su hijo y trató de mostrarse sereno y afable. Se preguntó qué tal sería su aspecto. Sonrió, no sin cierto cansancio.

—¿Qué horas son éstas de llamar? ¿Sucede algo? —preguntó.

Gidd Yakzuby hizo una mueca. Acabó mostrando una tenue sonrisa a su vez.

—¿Qué tal estás, papá?

—Bien, ¿cómo iba a estar?

—Acabo de oír el parte informativo.

El hombre soltó un bufido que pretendió ser un gesto de indiferencia.

—¿Es eso? —dijo—. Bueno, ya sabes que no suceden demasiadas cosas, y todo sirve para confeccionar un parte informativo. Unos kilómetros de desierto conquistados al sur de Ohr, una colisión de cohetes en el Espacio Exterior, un incendio en Xandaya… o la patada en el trasero propinada por el Cuerpo de Mandos a un científico curioso.

—Vamos, papá —protestó Gidd—. Otras veces has tenido fracasos, pero han sido en el laboratorio o en una comisión de ciencia. Ése es el riesgo de todo el que se dedica a la investigación. Ahora es distinto. Es la primera vez que te apartan de algo. ¿Por qué?

Todas las llamadas procedentes del Espacio Exterior eran registradas en la computadora central de Telecomunicaciones. Hal Yakzuby lo recordó, más por instinto que por precaución.

—Creí que se podrían obtener algunos datos de interés, pero… en fin, imagino que he hecho el ridículo. ¿Qué han dicho en el parte informativo?

—¿De veras quieres saberlo? —dudó Gidd.

—¿Tan malo ha sido?

El muchacho frunció el ceño. Volvió a sonreír.

—Bueno, puede que no. Han dicho que el famoso pensador, científico y profesor Hal Yakzuby había iniciado un estudio sobre las actuales relaciones humanos-máquinas, y que los resultados, por considerarse obvios, habían aconsejado abandonar el proyecto en su fase inicial. El locutor ha dicho que poco podía esperarse de trabajos así.

—E imagino que habrá citado el factor tiempo, dejando entrever que a veces los humanos no somos conscientes de los grandes problemas con que nos enfrentamos, aquí y en el Espacio. ¿No es así?

—Casi, aunque sí ha hablado del factor tiempo.

—Bien; puede que haya terminado por convertirme en un científico loco.

—Papá, por favor, contéstame a una pregunta con toda sinceridad.

Hal Yakzuby miró a su hijo directamente a los ojos. Desde la muerte de Ena, eran algo más que padre e hijo. Estaba seguro de que Gidd sería capaz de renunciar a su carrera por él, y él estaba dispuesto a renunciar a la suya por Gidd. Aunque siempre hubiera hechos, cosas, superiores a ello, superiores a una carrera o a una individualidad.

—Dime, Gidd.

—¿Era importante para ti ese proyecto?

Hal Yakzuby meditó la pregunta y la respuesta. Era lo que le había acosado durante horas, desde que Ark le diera la noticia. Tardó en responder y, cuando lo hizo, se encontró expresando en voz alta lo que su mente no había querido concretarle a lo largo del día.

—No lo era, Gidd, al menos no lo era para mí. Creía que podría serlo para la sociedad, simplemente. Ahora, en cambio…

Se detuvo. Ahora, en cambio, tenía sus dudas. ¿Era eso? No…, todo iba mucho más allá. Las dudas habían estado siempre ahí, en su interior, y a través de algo tangencial salían por fin a la luz.

—¿Qué, papá?

Reaccionó. Una luz naranja le indicó que se recibían interferencias provocadas por las ondas de calor depositadas en la atmósfera durante el día. La imagen de Gidd tembló un instante en la pantalla del visor.

—No, nada —dijo por fin—. Imagino que los seres humanos seguimos conservando nuestro pequeño tanto por ciento de vicios a pesar de todo, y el egoísmo es uno de ellos. Puede que el proyecto fuera para satisfacer mi curiosidad, lisa y llanamente, olvidando que el mundo es una colectividad que está a punto de alcanzar de nuevo su máximo grado de esplendor y desarrollo.

7

—Es usted uno de los pocos humanos con independencia y poder de acción individual, con libertad para trabajar al margen de convencionalismos o esquemas. Casi me resulta absurdo pensar que haya podido echarlo todo por la borda investigando algo tan disparatado.

—Puede que la independencia no sirva de mucho si los caminos por los que debe transitar están ya trillados.

Zebal 2–103 iluminó su panel central con un cuadro completo de luces rojas. Tamizó su ira con destellos púrpuras y blancos, procedentes de sus dos paneles laterales.

—¡Por favor, Yakzuby! ¿Está usted loco? ¿Qué pretende? Ha llegado a ser la mayor gloria de este Instituto de Investigaciones. Ya no hay más premios para otorgarle, y sus trabajos han resultado definitivos en muchos campos…: la teoría de los rayos paralelos, el desarrollo de las semillas de crecimiento rápido con las que estamos en camino de vencer los grandes desiertos que nos rodean, el aprovechamiento de los mares gracias a su plan de descontaminación y purificación… ¡El mismo estudio de la limitación del Universo y la existencia de estrellas gemelas! Ningún humano había hecho tanto ni había contribuido en igual medida a nuestra evolución. Cierto que se sirvió de las máquinas para sus estudios; pero nosotras fuimos tan sólo el instrumento. Usted puso la inteligencia. Ahora, en cambio, ¿adónde quiere ir a parar? ¿Necesita un descanso? ¿Ha llegado al máximo y está saturado… o aburrido?

Zebal 2–103, director del Instituto de Investigaciones de Ezebel, esperó. Era una gran consola, modelo 2-E, y tenía un confortable despacho, con ventanales que rebasaban la ciudad, alcanzando la vegetación protectora que la rodeaba y llegaba hasta el desierto. A lo lejos se perfilaba incluso una azulada línea de agua, porque el día era radiante y claro.

—Usted aprobó el proyecto. ¿Recuerda?

El director calló un instante. Ninguna luz expresó emoción alguna.

—Nunca se le había rechazado nada, y lo presentó con habilidad. El Cuerpo de Mandos lo entendió así.

Hal Yakzuby pensó que, en efecto, el Cuerpo de Mandos había tenido un lamentable desliz, bien fiándose de él, bien aprobando un proyecto obsoleto.

—¿Sabe, Zebal? —el tono del hombre era rígido, repentinamente grave—. A pesar de todo creo que estamos olvidando algo, descuidando la retaguardia. Nos preocupa tanto avanzar, superar más y más las barreras del infinito, mejorar la vida en el mundo y perfeccionar nuestro Sistema, que corremos el riesgo de descuidar lo esencial: los individuos, bien sean humanos o máquinas. Y siempre que la humanidad ha olvidado su pasado, se ha visto sumida en el caos de su futuro.

El cerebro electrónico se puso azul de tristeza.

—Yakzuby… Yakzuby, ¿sabe lo que está diciendo? Por favor, mire la vídeo-prensa de hoy: tenemos a la opinión pública encima. Nos tachan de… de estar desfasados, de perder el tiempo. Y son todos: humanos y máquinas. Ningún humano quiere quedarse sin máquinas que le faciliten la vida, y ninguna máquina sin los humanos que las crearon. ¿De qué olvidos habla usted?

—Hasta la materia más lisa y compacta tiene fisuras, o puede romperse. ¿Qué sucedería si un día algo, interior o exterior, amenazara con la Unidad o con su misma base: la relación máquina-ser humano? ¿No cree que sabiendo el máximo de nosotros mismos podríamos estar mucho mejor preparados para todo?

—Usted tiene «la duda», Hal. ¿Se da cuenta?

—Yo no dudo, Zebal; simplemente expongo un hecho, una probabilidad. ¿Olvida que soy, entre otras muchas cosas, un científico y que el cálculo de probabilidades es imprescindible en mi trabajo?

—En efecto, es un científico; no lo he olvidado. Pero usted sí parece olvidar las lacras que representan «los males que merecen castigo»: duda, egoísmo, odio…

—Una cosa es la ley, la misma Constitución, y otra su interpretación, máxime si consideramos que esa Constitución tiene ya más de tres siglos. Han cambiado muchas cosas, y es absurdo negarlo. Hemos alcanzado un grado máximo de confort y felicidad, y si bien ello es un objetivo de la vida, no es el más esencial. Tenemos un Código Espacial que necesita una urgente revisión desde que conseguimos atravesar la barrera de la luz. No podemos llevar nuestro Sistema a otros planetas, porque cada nuevo mundo deberá estar regido por el suyo, hecho según sus circunstancias y su modo de vida propio…

—En pocas palabras —apuntó el director del Instituto de Investigaciones de Ezebel—, cree usted que nos estamos inmovilizando.

Hal Yakzuby miró la consola. Una vez más, y no podía evitarlo, se preguntó qué sentiría el primer ser humano que oyó hablar a una máquina, a un infinito de cables, conexiones, luces y energía, sin ojos ni boca, sin emociones, salvo el destello de sus luces, o, cuando menos, sin el tipo de emociones afines a los humanos.

—Sí —dijo—. Creo que ésta es una buena expresión.

Zebal 2–103 mantuvo un largo silencio. Una luz amarilla, muy tenue, preludió la vuelta de su voz. Era una voz cálida, sin apenas inflexiones, aunque variaba el tono según la intensidad del sentido de las frases.

—Me preocupa usted, Hal, y me asusta. Si me lo permite, creo que necesita un período de descanso.

—El descanso se recomienda a los enfermos graves.

—No me interprete mal, por favor. Pero esa súbita… pasión. ¡Oh, sí! Es un mal muy humano. Pasiones que conducen a estados de ánimo hiperexcitados o a frustraciones y decaimientos. Sé que es difícil guardar un equilibrio constante, pero en su caso…, precisamente en usted…

—No soy distinto. Tengo un corazón y una mente racional y analítica. En mis células se guardan todos los conocimientos y toda la historia del ser humano, de la misma forma que en sus circuitos se almacena toda la ciencia del mundo relativa a su especialidad.

—Nunca hemos sabido por qué los humanos son distintos los unos de los otros —dijo la consola—. Y es curioso. Tal vez algún día lo descubramos. Pero lo cierto es que sí, que son distintos, usted especialmente. Seres como usted desarrollaron en la antigüedad los primeros ordenadores y construyeron los primeros cerebros electrónicos. Y seres como usted siguen siendo imprescindibles hoy. A veces… ni yo mismo puedo entenderle, Hal, y me asusta. No es un miedo que acelere una sangre que no tengo, ni que descomponga mi ritmo cardiaco, del cual carezco. Es un miedo ante mi falta de asimilación. No he sido construido para entender aquello que carece de lógica, aunque acepte la extravagancia humana. ¿Sabe? Tardé doce años en ser fabricado en el Centro de Control, y otros cinco en ser educado, programado y completado. De eso ya hace más de cien años, y nunca, nunca, he conocido a nadie como usted.

—¿No es eso ya una primera señal de que algo está pasando? —arguyó Hal Yakzuby.

—La individualidad sólo es válida en bien de la comunidad —rezó Zebal 2–103—. Lo dice la Constitución.

—La línea recta no existe —respondió el hombre—. Lo dice la ciencia matemática y física más elemental.

El cerebro electrónico hizo un extraño ruido. Los cinco paneles efectuaron un reciclaje completo de luces. Mientras hablaba con él, la máquina dirigía el vasto complejo del Instituto de Investigaciones. Sólo una pequeña parte se hallaba concentrada en la conversación.

Habían trabajado juntos durante años, y ambos creían conocerse bien.

—Nunca le he preguntado si cree usted en algo, Yakzuby. ¿Puedo preguntárselo ahora?

Hal Yakzuby bajó la cabeza. La libertad constitucional protegía toda creencia, antigua o actual. Incluso el apartado B del artículo segundo decía que, para los humanos, era bueno creer en algo.

—Creo en mí mismo, Zebal —dijo el hombre—. Creo en mis manos y en mi voluntad, en mi capacidad y en mi debilidad, en lo que veo y en lo que toco…, y siempre partiendo de mí mismo, porque soy todo cuanto tengo.

8

Los árboles, las plantas y la exuberante vegetación, gigantesca y frondosa, eran uno de los refugios más preciados para los seres humanos. Las parejas de adolescentes enamorados paseaban por entre los gruesos troncos de diez metros de perímetro y aspiraban el fuerte perfume de las flores, tan altas como ellos, con los colores del arco iris primitivo, tal y como aparecía en los libros de historia cuando describían los viejos fenómenos del pasado de la humanidad.

Hal Yakzuby solía pasear por la espesura que rodeaba Ezebel, por el lado del distrito 90, que era el más próximo al mar. Allí, muchos años antes, había conocido a Ena, se había enamorado y se había unido a ella. Ahora, siempre que volvía, pensaba en el poco tiempo que pasaron juntos y en las muchas horas que la ciencia y las investigaciones robaron a su amor. Un tiempo perdido o, simplemente, imposible de recobrar.

Tiempo de amor.

Las máquinas no amaban, y nunca sabía si envidiarlas, porque con ello no sufrían, o sentir pena por ellas, porque carecían de lo más hermoso, además de la vida.

Llegó junto a la linde de la espesura y se detuvo frente al muro de ondas que protegía la ciudad del mar. Cuando las máquinas proliferaron, el agua tuvo que ser eliminada de las ciudades. La vegetación crecía mediante abonos que contenían humedad encapsulada y más productos que los proporcionados por la lluvia. La dificultad de ampliar los vergeles que rodeaban las 26 Comunidades radicaba en que los desiertos requerían un tratamiento que duraba años, antes de poder plantar en ellos vegetación, y siempre centímetro a centímetro. Todos los intentos de sembrar en medio de los desiertos habían sido inútiles. Llovía muy escasamente.

Las Comunidades también disponían de ondas protectoras de superficie, que se ponían en funcionamiento automáticamente ante la presencia de nubes, lluvia o humedad. El agua seguía siendo la gran enemiga de las máquinas. La limpieza en las ciudades se hacía mediante rayos purificadores…, pero muchos humanos cruzaban el muro protector cuando llovía para recibir el líquido en sus rostros y sentir aquella humedad extraña. Cuando regresaban a la ciudad, la capa de ondas eliminaba otra vez la humedad.

La misma normalidad de siempre.

La eterna adaptación del ser humano a su medio.

Una pareja se ocultó a su mirada cuchicheando y riendo. Debían de considerarlo un mirón, o algo peor: un solitario. Los solitarios eran los parias de la sociedad. Gente que no compartía nada. Gente vacía. Gente que se secaba.

Volvió a la ciudad atravesando el escaso centenar de metros de vegetación y dejó el paraíso perdido para aquellos que pudieran disfrutarlo. Se internó por una calle de plástico vitrificado de color azul pálido, en la que no se permitía el tráfico, y se entretuvo en contemplar los escaparates de las rutilantes tiendas. En una sala se anunciaba un espectacular concierto ultrasensorial. La misma sala de música en la que Ena y él se besaron por primera vez. Nada parecía haber cambiado durante aquellos años.

Nada salvo él.

Sus ansiedades, sus sueños. Todo realidad. Todo conseguido. ¿Tenía razón Zebal 2–103? ¿Se sentía cansado, falto de interés por haber logrado todo? ¿Había llegado al final de su camino?

Miró al cielo. Allí arriba, en el espacio, en algún lugar de la negrura exterior, estaba Gidd, viajando a lomos de su carroza de plata, de su propio sueño, con toda la energía de su juventud y con toda la ansiedad del que comienza y desea alcanzar la meta cuanto antes. Allí estaba, quizá, su mejor obra, su máximo triunfo.

La calle dejó de ser azul. Un robot de tráfico lo detuvo para permitir el paso de los vehículos que rodaban o levitaban por la cinta de comunicaciones. Cuando les tocó el turno a los del lado contrario, atravesó la cinta. El bullicio medido y controlado de siempre lo acompañó en su caminar apacible y despreocupado. Un alto edificio de cristal abrió sus puertas en aquel momento, y cientos de humanos y máquinas lo abandonaron. Pronto anochecería, pero no tenía deseos de ir a su casa.

No tenía nada que hacer.

Nada.

Un descanso… Arequian, la ciudad más cálida, cerca del Polo Norte, reservada para humanos de carácter notable y con un mínimo de comodidades necesarias, facilitado por un núcleo central de máquinas. Un baño en los lagos arequianos…

—No, Hal Yakzuby, no vas a huir —se dijo.

Dos robots pasaron por su lado hablando de aceites. Máquinas grandes y pequeñas se movían de un lado a otro con precisión. Autómatas y androides, algunos extraños seres clónicos, con su curiosa legislación proteccionista especial. Hombres y mujeres felices. Niños y niñas sonrientes. Los restaurantes comenzaban a llenarse, y las comidas humanas humeaban al lado de las fuentes de energía para las máquinas.

Y en los cinematógrafos de participación se formaban las primeras colas.

—Papá, ¿crees que hoy podré tener un papel de vaquero primitivo? —gritó un niño con ansiedad.

Hal Yakzuby comenzó a caminar en dirección a su casa.

9

No tenía nada que hacer, y eso lo deprimía. No recordaba haberse hallado en una situación parecida en mucho tiempo. Cierto que tenía un sinfín de proyectos e ideas revoloteando por su cabeza, y de investigaciones por realizar. Pero ya no era lo mismo. La verdad se reducía a algo más simple: no sólo no tenía nada que hacer, sino que tampoco tenía deseos de hacer nada. Así de sencillo.

Los estados depresivos se venían superando hacía centurias con toda clase de píldoras. También él las tomó en alguna ocasión. Podían comprarse en cualquier sensofarmacia. Incluso había creado una, la Propto 23, que facilitaba poder soñar cosas felices. De todas formas no tuvo gran éxito.

Ahora, él necesitaba embeberse de su realidad, de su parcial fracaso o de sus consecuencias. En los tratados de filosofía, y específicamente en los de psicología, se citaba como base del éxito el impulso creado por un estado depresivo, a modo de reacción directa facilitada por el cuerpo y la mente. Era ese tipo de rebeldía lo que necesitaba, lo que más podía ayudarle a salir de su síndrome de incapacidad e inutilidad.

¿Qué función tenían los científicos en aquel mundo supertecnificado? ¿O qué función ejercerían dentro de unos años? Las máquinas ya dominaban la vida, así que el ser humano era una caricatura de sí mismo. Todavía había leyes que regían y controlaban la fabricación de máquinas en función de su necesidad y utilidad, de la misma forma que existía una ley de control de natalidad, que fijaba en dos el número de hijos por pareja. Así, el equilibrio era una constante difícil de superar, y con el equilibrio se alcanzaba la armonía. Quizá no fuese natural, quizá resultase incluso antinatural. Pero los siglos primitivos habían pasado. De la misma forma que en ellos la raza humana se adaptó a la evolución, en los actuales, la raza humana y la raza mecánica debían adaptarse a su realidad.

Por un instante pensó en ir a su laboratorio, pero volvió a su primitiva idea y continuó caminando en dirección a su casa. Un buen libro, de los que ya no se utilizaban, para practicar el viejo arte de la lectura. Su confortable sillón de aire. Una taza de café. ¡Ah, el café! ¡Qué eterno placer! Y descansar unas horas, para que el nuevo día decidiera por él.

Descansar.

—Qué extraña palabra para un científico —se dijo.

Ezebel entraba rápidamente en sus horas muertas, de reposo y tranquilidad. La reglamentación laboral había sido uno de los últimos y grandes temas tratados dos siglos antes. Las máquinas, especialmente los cerebros electrónicos, las computadoras y los ordenadores, no necesitaban «dormir» ni descansar. El Consejo Supremo de la Unidad tuvo que tratar a fondo la necesidad de acomodar las funciones de las máquinas con los períodos de inactividad de los humanos. En pocas palabras: los humanos no podían mantener el ritmo de las máquinas, pero sí las máquinas el ritmo de los humanos. De esta forma, se había intentado nivelar la estructura de la vida, y se había conseguido. No faltaban quienes todavía decían que el tercio de tiempo que los humanos perdían con su sueño, retrasaba en la misma medida el avance de la colectividad; pero mientras la colectividad estuviera formada por dos razas, una y otra tenían que marchar unidas, y esas pequeñas voces seguían siendo acalladas.

En cierto modo, las máquinas condescendían con los humanos. Y no sólo en esta materia, sino en otras muchas. El simple hecho de permitir que, quienes así lo deseaban, colaborasen y trabajasen en los grandes y pequeños centros de producción y administración, era demostrativo. Muchos humanos vivían una vida plácida y obsoleta, sin preocupaciones. Otros, en cambio, preferían mantener una ocupación, por sentirse útiles o por necesidad vital. Salvo raras excepciones, entre las que todavía se encontraba él…, los humanos se habían convertido en una materia inútil, aunque en ella siguiese residiendo el origen.

El origen.

Hal Yakzuby llegó a su casa. Podía haber tomado uno de los tubos de transporte colectivo o cualquiera de los individuales, pero prefirió caminar. Lo necesitaba. El aire olía bien en aquella hora. Los purificadores dosificaban perfectamente el nivel de oxígeno. La estampa, tan natural y constante, pero siempre nueva, de la vida, le seducía.

¿Le habló a Zebal 2–103 sobre el inmovilismo? Sí, lo hizo. Zebal era un magnífico cerebro electrónico, un jefe, pero también un amigo. Ambos se respetaban. Zebal era de los pocos que mantenía un equilibrio formal entre la realidad y la historia, pero jamás dejaría de ser una máquina, ni de pensar como una máquina.

¿Era inmóvil su misma aparente eternidad?

Una vez, Zebal 2–103 y él hablaron de la muerte, y el director del Instituto de Investigaciones le dijo:

—Es curioso… Sé que yo no existía hace mil años; sin embargo, poseo los conocimientos desarrollados a lo largo de la historia, así que, aun sin haber vivido, yo conozco el pasado y sé su función, su significado, su esencia más íntima. Por todo ello, es como si hubiera vivido desde siempre. Y cuando intento razonar la muerte, como fenómeno no sólo humano sino afín al mundo de las máquinas, me es difícil entenderla y, más todavía, aceptarla. La muerte significa la nada, y la nada es el vacío…, pero el vacío, por lógica, no existe. Hay un espacio, y un orden matemático.

Hal Yakzuby reía en momentos así. Zebal 2–103 se ponía rojo, y sus componentes aceleraban sus reacciones naturales y programadas. Era casi el mismo resultado que se había obtenido en caso de preguntarle a una computadora cuál era el número final. La máquina podía volverse loca, con sus circuitos desbordados.

Zebal 2–103 rozaba su límite.

—En la antigüedad decían que la muerte es lo que da un fin, y justifica la vida del ser humano —argumentaba Hal Yakzuby.

—La muerte es la negación —insistía Zebal—. La vida humana ha alcanzado cotas extraordinarias, pero todavía no se ha llegado a la eternidad. Puede que estemos cerca y que un día lo consigamos. Y entonces…

—Entonces nos aburriremos y acabaremos matándonos unos a otros.

—¡Ah, ustedes los humanos son siempre tan radicales y tienen tantas insatisfacciones! Dudo mucho que sepan siquiera lo que pretenden, cuando no saben lo que son.

Cuando llegaban a este punto, Hal solía no seguir. Sabía quién era y qué quería, y lo sabían muchos hombres y mujeres. Pero ¿cómo explicárselo a una máquina, aunque fuera un sofisticado cerebro electrónico del tipo 2-E? En este aspecto, el director del Instituto de Investigaciones no era muy distinto de Ark 6–1117.

El tubo de aire comprimido lo llevó desde el nivel del suelo hasta su piso. Salió de él y llegó hasta su puerta. Puso la mano derecha sobre una placa de metal, y la puerta se abrió. Al instante, los servicios internos de la vivienda se pusieron en funcionamiento: nivel de temperatura, luz, acondicionamiento, oxigenación y un largo etcétera. Fue a su habitación y se quitó la ropa de calle para ponerse una cómoda túnica. Después entró en la cocina electrónica y abrió el sistema de refrigeración. Tomó un jarro con agua y bebió un largo sorbo. Ése era uno de los extraños placeres que una máquina jamás llegaría a gozar.

Y difícilmente podría imaginar lo que se perdía.

Regresó a la zona de convivencia, pero no entró en su despacho. La idea de coger un libro, sentarse y leer, de pronto lo aterrorizaba. Estaba seguro de que no podría concentrarse. Su cabeza era un confuso mar de voces y argumentaciones, y su espíritu un débil cohete inmerso en una tempestad de meteoritos. ¿Qué hacer entonces? Bien, no había demasiado.

Se dejó caer en su sillón de aire y automáticamente, por instinto, conectó el visor. La pantalla tridimensional se iluminó, y la imagen de un hombre se concretó en ella en pocos segundos. La presencia de un ser humano y de un avance informativo en aquel momento, así como la gravedad de su rostro, le indicaron que algo sucedía y que era importante. Subió el volumen de la voz y frunció el ceño.

Un hombre leyendo un boletín informativo.

Durante los tres minutos siguientes, Hal Yakzuby apenas si pudo percibir su propia respiración.

10

—¡Operador de transmisiones! ¿Oiga?… Operador de transmisiones…

Pulsó la tecla de nuevo, con nervio; sin embargo, la pantalla del visor de comunicaciones continuó vacía.

—Atención, operador de transmisiones, ¿me escucha? —insistió.

La pantalla se iluminó finalmente. La fría imagen de un panel automático se concretó en ella. Hal Yakzuby retiró la mano del avisador y conectó el canal audiofónico. Estaba un tanto congestionado e intentó tranquilizarse, pero su voz traicionó su estado de ánimo.

—Estoy intentando hablar con la plataforma Ganímede desde hace varios minutos, sin conseguirlo. ¿Puede informarme de lo que sucede? —masculló con evidente irritación.

El operador de transmisiones le respondió con mecánica indiferencia.

—Líneas con plataforma espacial Ganímede desconectadas. Imposible comunicación directa salvo para casos de emergencia.

—¿Casos de emergencia? —gritó el hombre—. ¡Esto es una emergencia! Soy el profesor Yakzuby…

La voz sin inflexiones que surgía del panel ubicado en la pantalla del visor le interrumpió.

—Lo siento. No es computable. Información errónea. Líneas con plataforma espacial Ganímede desconectadas. No es posible comunicación. Emergencias reservadas únicamente al Cuerpo de Mandos, al Comité de Relaciones Interestelares y a la Corporación Legislativa del Sistema, así como a los Cuerpos Judiciales y Policiales. Cierro circuito.

—¡Espere!… Espere.

El visor volvió a quedar vacío. Hal Yakzuby estuvo a punto de pulsar de nuevo la tecla, en solicitud de conexión con el operador de transmisiones de su distrito, pero, comprendiendo su impotencia, desistió de ello. A cambio golpeó con el puño cerrado la consola de mando privado de su casa.

Zebal 2–103 hubiera dicho que aquél era un gesto exclusivamente humano.

¡Al diablo Zebal 2–103!

No podía hablar con Gidd, y la tempestad parecía a punto de desatarse… ¿O se había desatado ya? Si no era así, ¿por qué el aislamiento de la plataforma?

¿Había sucedido realmente?

Se levantó de la consola y dio un par de pasos nerviosos, sin dirección.

—¡Cielos…! —balbuceó—. Si es así, significa que la escisión está aquí, o que ha estado aquí, latente, esperando el momento.

¿Y ahora?

Por su mente aún revoloteaban las palabras del locutor. Le quemaban el cerebro y le laceraban el entendimiento. Iban de un lado a otro haciéndole daño; su sentido penetraba más y más profundamente a cada segundo. Eran las palabras de un final, o tal vez de un comienzo.

Probablemente la historia.

—En la tarde de hoy, a las 73 punto 139 hora local, un importante y grave hecho se ha producido en la plataforma Ganímede, que se halla en período de construcción en el Espacio Exterior, cuadrante 3, Hemisferio Norte. Detectada una nave sin control, en viaje estelar de regreso a la base de Ezebel 2, los servicios de protección y recogida de la citada plataforma la han interceptado haciéndole aterrizar con el fin de evitar un posible accidente. Estabilizada la nave, identificada con las siglas Doble Delta A-795, se ha procedido a la investigación de la misma, hallándose en su interior el cuerpo sin vida del capitán Ludoz 7–521, del Cuerpo Expedicionario Espacial, así como su ayudante, el asistente Djub Ehr, en estado de letargo interestelar. Tras un primer examen, sometida la nave a control antidescontaminante, en búsqueda de un posible agente exterior que justificara la muerte del capitán Ludoz, la Policía de Seguridad de la plataforma ha llegado a la conclusión inicial de que el piloto de la nave ha sido asesinado. Siguiendo el proceso abierto en torno a este insólito y espectacular caso, el asistente Djub Ehr ha sido detenido, acusado del crimen. Se desconocen por el momento nuevos datos, pero toda noticia en torno al hecho será comunicada mediante boletines especiales en cuanto se produzca. Si se confirma el primer esbozo de la situación, sería éste el primer caso de asesinato en la Era Moderna de nuestro Sistema, y, por supuesto, el primero en que un ser humano comete un homicidio contra una máquina…

El ser humano y la máquina.

La encuesta.

¿Había sucedido realmente?

—Dios…, gran Dios… —musitó aterrorizado Hal Yakzuby—. ¿Y ahora?

PRIMER NIVEL:
EL MISTERIO DE LA DOBLE DELTA A-795

11

DESPERTÓ bruscamente, sobresaltado, y con los ojos abiertos, fijos en el techo, buscó un poco de concentración y sosiego. No podía recordar qué estaba soñando, pero no debía de ser nada apacible. Solía atravesar estados anímicos parecidos cuando se hallaba en el punto culminante de una investigación, y tenía cierta gimnasia mental para superar aquel tipo de desorientaciones. Primero recobrar el ritmo cardiaco apropiado, segundo relajar los músculos, a veces atenazados por el fuerte cambio del sueño a la realidad, y tercero recordar, desde el nombre hasta el día, la estación del año o cuanto tuviera que llevar a cabo durante la jornada.

El comunicado de la noche anterior, su nerviosismo, los fallidos intentos de hablar con Gidd y, más tarde, la media docena de llamadas cruzadas con amigos científicos o responsables administrativos.

Nada. Vacío y silencio. Nadie sabía qué sucedía. El comunicado del boletín informativo no había sido ampliado y no se conocían más datos.

El asesinato…

Ésa era la realidad, el punto cero y la hora límite. Adivinó incluso que a eso se debía su brusco despertar. Aquél no iba a ser un día decisivo en la obtención de un producto ni el día clave en la consumación de un experimento.

Dejó la cama y atravesó su habitación con intranquilidad. Vio la hora e hizo un gesto de fastidio. Eran las 32 punto 047. Alcanzó el visor y lo puso en funcionamiento. La pantalla tridimensional se iluminó, pero no mostró imagen alguna. Así pues, todo parecía estar en calma. No había emisión especial ni boletines de avance. Quizá todo se resolviese con calma. Un accidente. Un lamentable accidente.

Apagó el visor y regresó a su habitación. En momentos como aquél era cuando más deseaba el raro placer de tomar una ducha, pero tuvo que contentarse con un baño de rayos purificadores. No eran como el agua, pero proporcionaban una sensación similar y limpiaban con mucha más eficacia. Se sintió mejor al cerrar el circuito y salir de la cabina.

Gidd.

Él estaba en la plataforma. Si pudiera hablar con él podría conocer más detalles. ¿Continuaría todavía el bloqueo informativo?

Iba a regresar a la sala para sentarse delante de su consola de mando privado, cuando los interfonos elevados abrieron automáticamente su circuito. Se hallaba tan concentrado en sus propios pensamientos que casi se asustó al escuchar la voz, tan habitual.

—Llamada local para Hal Yakzuby. Llamada local para Hal Yakzuby. Línea 22 extensión 158. Línea 22 extensión 158 para recepción. Diez segundos para ser atendida en primera instancia. Veinte para segunda antes de desconexión final y apertura de circuitos grabadores de mensaje. Llamada para Hal Yakzuby…

La voz no tuvo tiempo de iniciar el conteo de los diez primeros segundos. Se abalanzó sobre la consola y abrió el canal de recepción local. Pulsó la línea 22 y tecleó los tres números de la extensión. Aquél era el código del distrito 22 de Ezebel. Una zona agradable, aunque no creía conocer a nadie en ella.

Y desde luego no era Gidd.

—Hal Yakzuby al habla. ¿Quién es?

La pantalla videofónica le mostró la imagen de una mujer de mediana edad. Tenía el cabello de color muy claro, lo mismo que los ojos. Su barbilla era firme, pero sus labios deshacían esa firmeza a través de su curvatura y un leve temblor. Los extremos, inclinados hacia abajo, revelaban tristeza y cansancio. Los pómulos estaban blancos. Bajo el aspecto de relativa hermosura, una primitiva serenidad se rompía en ella dejando entrever miedo. Los ojos acentuaron su tono patético al aparecer el propio Hal Yakzuby en la pantalla de la mujer.

—Señor Yakzuby…, ¿es usted? Quiero decir si es usted mismo…

—Soy yo. ¿Con quién hablo, por favor?

La mujer bajó un momento la cabeza. La pantalla videofónica no recogía más que la mitad superior del cuerpo, desde el pecho, pero una contracción en sus brazos indicó que estaba apretando sus manos una contra la otra, y que era presa de los nervios.

—Usted no me conoce, señor Yakzuby. Mi nombre es Flavia Ehr.

Hal Yakzuby no reaccionó de inmediato. Al oír el nombre esperó un largo segundo a que la mujer continuara hablando. De pronto, una campanita repicó en su mente despertándolo. Un sudor frío le empapó la nuca, pero todavía no le mostró el camino.

¿Ehr? ¿Dónde había oído aquel nombre?

La mujer le miró a los ojos. Los suyos se habían cubierto de lágrimas en un instante.

—Soy la esposa de Djub Ehr, señor Yakzuby, el hombre al que han acusado de asesinato…

12

—¿Son sus hijos?

Ella asintió con la cabeza.

—Len y Tura, señor Yakzuby.

Los dos le tendieron la mano al mismo tiempo. Hal Yakzuby estrechó primero la de la niña, después la del niño. Tura tendría unos 7 años, y Len tal vez 10. Eran guapos y se parecían a su madre.

—Gracias por haber venido —dijo Flavia Ehr cerrando la puerta de su casa.

—Debo confesarle que me intrigó su petición —convino él, siguiéndola a través de un breve pasillo circular, transparente, a ambos lados del cual se veían las habitaciones.

—Perdone que no le dijera nada más por el videofono, pero…

—Carece de importancia —la tranquilizó el hombre—. No tenía gran cosa que hacer hoy y dudo que aun teniendo trabajo hubiera hecho demasiado, después de la noticia de anoche.

—Lo comprendo.

Parecía más tranquila, quizá con un mayor grado de confianza, pero sus manos seguían traicionándola. Lo invitó a sentarse en una amplia butaca de aire y ella hizo lo propio delante de él. Len y Tura se quedaron junto a su madre un instante, hasta que la mujer los miró, y sin decir nada los dos dieron media vuelta y salieron de la sala.

—Buenos chicos —dijo Hal Yakzuby—. ¿Saben lo de su padre?

—De momento no, pero dudo mucho que pueda aislarlos lo suficiente. Tarde o temprano lo sabrán. Yo… no sé qué hacer…

Estuvo a punto de volver a llorar, pero logró evitarlo. Respiró y tragó con fuerza el nudo formado en su garganta. Hal Yakzuby tuvo que ayudarla a vencer su desasosiego.

—¿Para qué quería verme, señora Ehr? —preguntó.

La mujer volvió a respirar. Se asió a los brazos de su butaca de aire como si temiera caer al vacío y encontró la fuerza y el valor perdidos. Su voz se hizo firme al decir:

—Es sobre Djub, señor Yakzuby. Nosotros… deseamos que usted se haga cargo de su defensa.

Ahora fue él quien abrió las manos y las depositó sobre los brazos de la butaca de aire, aunque sin llegar a cerrarlas. Era un choque, y sin embargo… Bien, ¿por qué había acudido a la casa de los Ehr, respondiendo sin preguntas a la llamada de la señora Ehr? Cierto que no podía esperar algo como aquello, ni siquiera imaginarlo, pero…

El ritmo de sus latidos se aceleró.

—Creo no haberla comprendido —exhaló.

Ella enderezó su espalda, echándose hacia delante. De pronto, su voz y su aspecto mostraron mayor calma y aplomo. Ya no era una mujer asustada, sino un ser luchando por lo más importante.

—Señor Yakzuby —comenzó a decir—, hace unas horas, y de acuerdo con la ley, se me ha permitido hablar con mi esposo. Él sigue en la plataforma y no sabe cuándo lo bajarán a tierra. Ha sido acusado formalmente de asesinato. Se han dado mucha prisa, ¿sabe? Pero… en fin, así están las cosas. Djub me ha pedido que busque un defensor, y yo…, bueno, había oído hablar de usted, pero especialmente he recordado su nombre en relación con la reciente prohibición de que ha sido objeto. Pensé que no sólo le interesaría el caso, sino que era el único al que podía recurrir.

—Señora Ehr —apuntó Hal Yakzuby—, olvida algo fundamental, ¿no le parece? Yo no soy abogado.

Flavia Ehr endureció su gesto.

—¿Conoce algún humano en el Cuerpo Judicial, o siquiera en el Legislativo? —inquirió con acritud.

—No —convino él.

La mujer se puso en pie. Dio un par de pasos y se detuvo frente al ventanal principal de la sala. Daba a un jardín de flores sintéticas. Ella miró a través de los cristales, penetrando en el cielo azul que inundaba la mañana.

—No, no hay abogados defensores humanos. ¿Para qué? Ellos son infalibles, y no se equivocan. Se da por descontado que, en cualquier vista, el fiscal y el defensor, tras analizar las pruebas, acuerdan el veredicto. Raramente se llega a juicio, para esperar el veredicto del juez. Las máquinas no fallan, son perfectas. ¿Qué podría hacer frente a ellas un abogado humano con su pobre lógica?

Hal Yakzuby captó el tono de su amargura. Todavía no entendía la síntesis del ofrecimiento de la mujer, pero algo comenzaba a despertarse en su interior. Algo que no le gustaba.

—Es un cargo grave, e insólito en nuestro tiempo, señora Ehr —dijo él—. Su marido necesitará al mejor defensor para conseguir…

Ella lo miró súbitamente, sin dejarle concluir la frase. Su rostro era una amalgama de ansiedades.

—¡Usted es el mejor! —gritó—. ¿Es que no lo comprende? Nadie más que usted puede llegar a demostrar que Djub es inocente… Nadie más. ¿Qué máquina aceptaría el hecho de que mi marido no mató al capitán Ludoz? ¿Qué máquina, por sofisticada que sea, llegaría a la conclusión de que tuvo que suceder algo…, algo, lo que sea, y que ese oficial murió por ello, a pesar de viajar solos, mi marido y él, en una nave espacial?

Hal Yakzuby meditó un instante lo que la mujer le acababa de decir. Seguía sintiendo una extraña y mortecina descarga de energía en su interior. Ni siquiera comprendió que se hallaba entre la espada y la pared, hasta que con un extraño abatimiento dijo:

—Señora Ehr, a pesar de mis ideas y mi posición, pienso que usted necesita algo más para sacar a su marido de este lío. La verdad…

—No hay más que una verdad, señor Yakzuby —le cortó Flavia Ehr—, y ella es evidente: si no había nadie más en la Doble Delta A-795 y mi marido es inocente, significa que el capitán Ludoz se quitó la vida.

El silencio fue como la noche surgida en la claridad del día. Los distanció y los acercó en un mismo segundo. El hombre y la mujer se miraron fijamente a los ojos, y Hal Yakzuby no apartó su mirada cuando pacientemente, buscando las palabras una a una, consiguió preguntar:

—¿Quién le ha dicho que su marido es inocente?

Flavia Ehr tampoco retiró sus ojos de los del hombre.

—Él mismo. Y yo le creo —dijo con firmeza.

13

—¿Qué le has dicho?

—Que no podía hacerlo. En primer lugar porque no soy abogado, en segundo lugar porque esto será una bomba, y su estallido ya salpicará bastante a muchos, y en tercer lugar… por miedo.

—¿Miedo?

Ark 6–1117 le dio un suave golpe en la espalda. Era mitad amistoso, mitad conmiserativo.

—Tú nunca has tenido miedo de nada, Hal. ¿Por qué ibas a tenerlo ahora? —argumentó el androide.

Hal Yakzuby cerró los ojos, pero eso no le ayudó a serenar sus ideas. Su mente era un crisol en el cual se producían al mismo tiempo cientos de reacciones físicas y químicas.

—No lo sé. Puede que me hayan puesto de cara a la pared dándome un azote con lo de la encuesta, y eso no me guste. Puede que me esté volviendo lógico como una máquina y comprenda que es absurdo enfrentarse al fiscal general de la Comunidad o al Gran Cerebro Electrónico, el juez. Puede que esté cansado…

—Y puede que te estés volviendo loco —concluyó Ark.

Hal Yakzuby hundió su cabeza entre las manos. Ark 6–1117 iba de un lado a otro del laboratorio, cuidando reacciones, programando ordenadores de trabajo, controlando procesos.

—¿Qué estás tratando de insinuar? —quiso saber—. Me parece que no te entiendo.

—¿Qué te dijo ella? —preguntó a su vez Ark.

—Que su marido es inocente —respondió el hombre.

—¡Exacto! Ahí está todo. Ella te dijo eso y tú la creíste.

—Puede que la creyera a ella. Nadie piensa que su padre o un hijo, alguien a quien se ama, pueda hacer algo malo.

—Tú estás creyendo en la inocencia de él a través de su esposa. Los dos forman un nexo, y tú has recibido la proyección final. La viste a ella, a sus hijos…, y eres humano. No sólo te sientes identificado, sino que piensas que, en efecto, puede haber algo más.

Hal Yakzuby esbozó una sonrisa amarga.

—Es fantástico —musitó—. Llevamos unos años juntos y ya crees que me conoces como… como… —no encontró las palabras adecuadas—. ¿Crees que ves a través de mí como si fuese transparente?

La respuesta de Ark 6–1117 fue precisa.

—Sí —dijo.

El hombre levantó los brazos por encima de su cabeza, como si buscase un objeto invisible suspendido sobre ella. Cuando dejó caer de nuevo las manos sobre la mesa parecía como si una tonelada de pesadas cargas se hubiera abatido sobre él.

—¿Y dices que me he vuelto loco? ¡Cielos! —protestó con amargura—. Si hubiera aceptado esa petición, tú mismo me habrías llamado loco, poniendo al rojo tus circuitos, diciendo que sería mi ruina, mi fin, el adiós a mi carrera.

—En efecto —asintió el androide—, te llamaría loco porque sería una estupidez, y te llamaré loco cuando aceptes el papel de abogado. Pero ahora todavía no has aceptado, y espero que no lo hagas. En este momento de lo que se trata es de ti: estás molesto por decirle que no a esa mujer, al menos sin conocer un poco más el caso. Estás enfadado contigo mismo, porque después de la prohibición del estudio sobre la relación ser humano-máquina esto podría darte algunas, quizá todas, de las respuestas que, no sé por qué, estás buscando. Serás un loco si aceptas, pero no puedes negarte a ti mismo la evidencia de lo que te sucede. Sabes que te estás escondiendo, y ese miedo, más que por ti, es por lo que puedas llegar a averiguar con este maldito embrollo y sus consecuencias.

Estuvo tentado de saltar sobre su amigo y compañero, y de buena gana le habría dado un puñetazo. Se sorprendió pensándolo, sintiendo en su cuerpo la suficiente ira como para hacerlo. Sin embargo, bajo la piel del hombre seguía existiendo una piel invisible y distinta, la del científico.

Y el científico reconoció que Ark tenía razón.

Así que el hombre que se hallaba bajo él pasó de la tensión a la paz, del irreflexivo estallido a la aceptación de los hechos.

—No tienes corazón, Ark —dijo Hal Yakzuby.

—No —aceptó el androide.

—Haga lo que haga, yo pierdo.

—Sí.

—Lógica contra emoción.

—Así es.

No encontró el valor que necesitaba, pero sí la fórmula de un pacto tácito mediante el cual, tarde o temprano, en unas horas, o días, llegaría a una conclusión. El laboratorio, su verdadero hogar desde la muerte de Ena, le pesaba sobre los hombros y amenazaba desplomarse sobre su cabeza. Había ido allí buscando un poco de paz para su excitado estado de ánimo, y ahora necesitaba escapar de su agobio.

—Sabes que o bien el capitán Ludoz 7–521 se suicidó, o bien el asistente lo mató, ¿no es cierto?

—Sí, Hal. No existe otra alternativa.

—Y tú no crees que una máquina, y menos un oficial del Cuerpo Expedicionario Interplanetario, preparado para todo, haya podido autodesconectarse, ¿verdad?

Ark 6–1117 no contestó. Quizá porque la pregunta, para él, no tenía más que una evidente respuesta. Quizá porque no quería contribuir a hundir más el maltrecho equilibrio de su amigo.

Quizá porque la verdad siempre suele tener una sola cara.

14

—¿Control de Comunicaciones de Ganímede?

El robot operador conectó sus cuadros de luces de recepción.

—Línea interestelar abierta —dijo—. Computada llamada procedente de Ezebel 72–5530. ¿Con quién desea hablar? Proceda nominación sujeto e identifíquese.

—Deseo hablar con el ingeniero técnico Gidd Yakzuby. Llama Hal Yakzuby.

Sobre la pantalla videofónica aparecieron las letras de la clave mediante la cual era registrada la llamada. Concluida ésta, la pantalla quedó blanca hasta que iluminaron su espacio las palabras «llamada en curso».

Casi no podía creerlo. Había llegado a casa exhausto tras un largo, agotador y nada luminoso paseo por la zona de vegetación que circundaba al distrito 90, y pensaba que la comunicación con la plataforma debía de seguir interrumpida. A pesar de ello se vio a sí mismo sentado frente a su consola, intentando hablar con Gidd una vez más. Y lo había conseguido.

—Vamos, vamos, Gidd —musitó en voz baja—. Espero que no estés haciendo nada especial. Necesito saber…

Saber. Bueno, a fin de cuentas se había pasado la vida intentando saber cosas, esperando, rodeándose de la paciencia inherente a todo científico. Ahora seguía con ello, aunque se veía a sí mismo como un adolescente impaciente. Era como si toda su estructura se desarbolara de improviso.

Ark había dado en las llagas. Una a una. Y le dolían. Quería creer en la inocencia de aquel pobre diablo. Necesitaba pensar que algo había fallado, no en una relación humana, llena de defectos, sino en la compleja uniformidad de una máquina. Era una pequeña rendija abierta a no sabía dónde, futuro o pasado, pero revelaba que todo el Sistema podía estar caminando por encima de una delgada capa apenas consistente. Seres humanos y máquinas en una encrucijada, y a tiempo.

Si Ehr no era culpable, significaría mucho, incluso para el propio Hal. Las máquinas no lo verían de la misma forma, pero para él… significaría que podían ser, casi, verdaderamente humanas.

Pero si Ehr era culpable…

—Entonces puede abrirse un cisma difícil de superar —suspiró.

—¿Papá?

Gidd estaba en la pantalla. No llevaba su uniforme, sino una bata, y tras él se veían los contornos de una reducida estancia. Era mucho mejor de lo que Hal esperaba.

—Gidd, ¿dónde estás?

—En mi habitación. El sistema de comunicaciones funciona ya con normalidad.

—¿Estás solo?

Gidd Yakzuby frunció el ceño. Su voz mostró intranquilidad.

—¿Qué sucede, papá?

—No lo sé todavía, hijo. Intenté hablar contigo ayer, pero las líneas se hallaban desconectadas.

—Fue a causa de la Doble Delta A-795. Es un caso especial, máxima prioridad, y la plataforma fue bloqueada preventivamente por un día. Las cien horas se han cumplido no hace mucho; pero no pensaba llamarte hasta mañana.

—Gidd, ¿qué pasó en esa nave?

—Bueno…, no entra dentro de mis funciones. Sé lo que todos. La nave se acercaba con piloto automático pero con ligeras variaciones de rumbo y velocidad. Nadie contestaba y fue interceptada manualmente. Una vez asentada en la plataforma, se entró en ella y se encontró a ese hombre, Djub Ehr, en estado de sueño letárgico para ajustar el tiempo de viaje al nuestro. El comandante y jefe de la Doble Delta estaba muerto. No había nadie más. Como ves, no hay mucho que contar. ¿Por qué te interesa tanto, papá? ¿Qué han dicho ahí abajo?

Hal Yakzuby no contestó. Hizo una nueva pregunta:

—¿Qué ha dicho ese hombre? Su esposa afirma que es inocente.

—Así lo afirma él. Me han dicho que se ha pasado el día llorando aterrorizado y jurando que él no ha hecho nada, que entró en la cápsula de sueño letárgico tras el despegue, y que no despertó hasta que nosotros desconectamos la cápsula. Parece inverosímil, porque el capitán de la nave tuvo que despertarlo durante el viaje, pero él repite lo mismo una y otra vez.

Aterrorizado. El miedo también podía ser un síntoma de culpabilidad. Djub Ehr debía de comprender lo que significaba todo aquello. No sólo era un posible asesino, sino la vanguardia de una posible revolución social.

—¿Por qué tuvo que despertarlo el capitán Ludoz?

—La nave aterrizó en alguna parte. Se supone que el comandante del cohete ha de contar con el personal para un caso de emergencia. El capitán era un gato viejo, uno de esos tipos eficientes al máximo, así que lo lógico es que despertase a Ehr.

Lo lógico. Pero aquel caso comenzaba a carecer de lógica.

—¿Dónde aterrizó la nave?

Gidd Yakzuby se pasó la lengua por el labio superior. Sus ojos se abrieron expectantes, lo mismo que sus manos, a la altura de la pantalla videofónica.

—Ése es otro de los interrogantes, papá. La memoria de la Doble Delta A-795 fue borrada. Los datos del aterrizaje se obtuvieron por el combustible y por la utilización de los mecanismos de descenso primero y elevación después. El consumo energético y el consumo de componentes para una maniobra base no pueden ser alterados. Pero la memoria fue borrada. No hay diario de a bordo ni se conoce la extensión del viaje en kilómetros o años luz. La ordenadora fue completamente anulada.

Hal Yakzuby sintió un denso vacío en su mente.

—¿Estás intentando decirme que… alguien saboteó la nave, quizá la misión completa?

—No hay otra respuesta. Y de nuevo volvemos a lo mismo. ¿Quién lo hizo? Si el capitán Ludoz está muerto… sólo queda una respuesta.

—Djub Ehr —musitó el hombre cerrando los ojos.

—Djub Ehr —repitió Gidd.

Por primera vez se produjo un pequeño silencio, lleno de presagios e incertidumbres. Hal Yakzuby había esperado algo, aun sin saber qué. Ahora el círculo parecía haberse cerrado. Y Djub Ehr se hallaba en su interior.

Y a pesar de todo…

—Papá —la voz de Gidd era un eco surgido del más allá—. ¿Qué te sucede? ¿Por qué te interesa tanto este asunto?

Abrió los ojos. Su hijo seguía en la pantalla. Le hubiera gustado hablar de cualquier cosa, de la final de la competición intercomunitaria de fútbol, de las próximas vacaciones. Pero era imposible.

—La esposa del asistente Ehr me ha pedido que me haga cargo de la defensa de su marido. Ella, lo mismo que él, afirma que es inocente. Creen que únicamente un humano, yo en este caso, puede ocuparse de ello y demostrar esa inocencia.

Gidd Yakzuby guardó una fría calma. Su comportamiento no varió, y, salvo su nuez, subiendo y bajando al tragar saliva, ni siquiera se movió.

—No parece sorprenderte —opinó su padre.

Ahora el muchacho sonrió levemente.

—Bueno…, nada de lo que hagas puede ya sorprenderme mucho, papá. Hace tiempo que me habitué al hecho de que eras un hombre distinto. Quizá deba decirte que opino como la señora Ehr: tú eres el único que puede hacer algo por su marido. Pero…

—¿Qué, Gidd? —preguntó al ver que su hijo vacilaba.

—Pero pase lo que pase, sea inocente o culpable ese tipo, éste será un hecho que levantará ampollas y un caso que salpicará a todos, especialmente a los que estén dentro de él.

—Lo sé, Gidd, lo sé —suspiró Hal Yakzuby—; y por nada del mundo querría verme metido en ello, y mucho menos que tú…

Ahora fue Gidd el que interrumpió a su padre.

—Papá —dijo con gravedad—, toma tu decisión; y espero que sea tuya. Hagas lo que hagas me parecerá bien. No quisiera pensar jamás, ni llevar sobre mi conciencia ese peso, que tú dejaste de ser quien eres por mí. Yo… no creo que pueda aconsejarte demasiado. En realidad no sé qué pensar. Hay tanto en contra de ese hombre que es incluso absurdo pensar en que lo hiciera, pero más absurdo resulta imaginar otra explicación. Si decides defenderlo, te apoyaré con todas mis fuerzas, pero será tu decisión. ¿Entiendes? Ahora… quisiera que me dijeras si crees en la inocencia del asistente Ehr, o en esa posibilidad de que haya sucedido algo inexplicable.

Hal Yakzuby tardó unos segundos en contestar. Parecía un hombre diez años más viejo al hacerlo.

—En realidad… no lo sé. No sé qué pensar. Creo que este caso puede ser la clave de nuestro propio futuro. En cuanto a la inocencia de Djub Ehr…, tengo miedo de creer en ella, ciego, aferrándome a mis sentimientos, y engañarme a mí mismo.

15

Una vez, siendo niño, desarrolló una fórmula para «dormir» el corazón, de forma que su ritmo fuese más lento y, así, se prolongara automáticamente la vida humana. No recordaba si lo había hecho preocupado por la eternidad y el deseo de no morir o por el simple hecho de llegar a ser lo que soñaba: el mejor científico del mundo.

Consiguió un fuerte dolor de estómago y dos evidencias: la primera que debía respetar la vieja norma de no experimentar en uno mismo lo investigado, y la segunda que la curiosidad no basada en una realidad es nefasta. Tenía entonces 9 años, pero fue su primera lección importante.

¿Qué lección debía aplicar ahora?

Era un científico, no un abogado, pero tenía una extraña sensación, una avidez de saber, de llegar al fondo de un abismo abierto repentinamente ante él. Djub Ehr iba a jugarse la vida en los días y semanas siguientes. Si él decidía subirse al carro de los acontecimientos, automáticamente sería una parte vital y crucial de la historia que ellos desarrollaran. Sólo que, ¿valía la pena el precio? Si aceptaba defender al presunto culpable, quizá consiguiera saber más de la relación humanos-máquinas y del comportamiento de ambos en un caso extremo, que en diez años de estudios o mediante un millón de encuestas. Pero su curiosidad no contaba si la vida de un ser humano estaba en juego. Si aceptaba, debía creer en la inocencia de Ehr y en la posibilidad de ganar.

Así que las preguntas se limitaban a tres: ¿era inocente Djub Ehr, a pesar del cúmulo de evidencias? ¿Podía ganar él si llegaba a la conclusión de que el asistente era inocente? Y… ¿valía la pena que saltara al vacío ocupándose de algo tan arriesgado?

Para la última de las preguntas no necesitaba respuesta. Hal Yakzuby la sabía de antemano. Un sí rotundo. Eran las otras dos las que debía razonar, aunque la segunda dependiera de la primera. Si Ehr era inocente, él podría encontrar el camino para demostrarlo. Por lo tanto, la primera pregunta seguía siendo la clave.

¿Era Djub Ehr inocente, como decía?

Mientras esperaba hablar con Gidd, había aparecido en su mente una imagen que ahora volvía a él. «Si Ehr no era culpable significaría mucho, incluso para él mismo. Las máquinas no lo verían de la misma forma, pero para él… significaría que podían ser casi, verdaderamente, humanas». Sí, y no era una contradicción. La inocencia de Djub Ehr limitaba el caso a un hecho evidente: el suicidio de una máquina. Para ellas sería tanto como recibir un golpe inesperado, un golpe que no podría entrar en su lógica natural. Pero para él, y para muchos seres humanos, significaría un mayor acercamiento a las máquinas, y no porque el ser humano hubiera ascendido hasta ellas en su perfección, sino porque las máquinas habrían descendido hasta ellos mostrando una mayor humanidad.

Tal vez soñara despierto. Tal vez se estuviera aferrando a una posibilidad remota. ¿Por qué iba a suicidarse una máquina?

¿Por qué?

Volvió a sentirse abatido. Lo malo era que estaba atrapado, e hiciera lo que hiciera, lo lamentaría. Siempre decía que los seres humanos importantes no eligen su destino, sino que el destino los elige a ellos. Siguiendo su sofisma, quedaba claro que su destino inmediato era el misterio de la Doble Delta A-795.

Trató de ver a Djub Ehr defendido por una máquina y no pudo.

Ark 6–1117 y Gidd lo conocían demasiado bien. Tenía en las manos una reacción y difícilmente se apartaría de ella. Podía ser un catalizador…, pero ni siquiera ello lo contentaría. El único camino consistía en formar parte de la reacción, ser un componente.

—Estás loco, Hal —se dijo—. El fiscal y el juez van a despedazar a ese infeliz y a todo el que esté con él.

Y si era así, el futuro del ser humano dentro del Sistema sufriría un retroceso asolador. Abierta una posibilidad, las máquinas tal vez llegaran a ver en cada ser humano un posible agresor, a pesar de su lógica.

—Estás loco —repitió.

¿Qué pensaba que podía hacer él? Flavia Ehr le había dicho que era «el único hombre capaz de defender a su marido». Así que, ¿era eso lo que creía? ¿Iba a coger la cruz, y la bandera? ¿Se sometería al papel de «elegido»? Si lo hacía merecería que alguien lo desterrara. No era un «salvador» ni un «libertador», sino un ser humano limitado a una función, a la verdad. Aceptando eso, las alternativas eran mucho más concretas y directas. Los líderes murieron con el Gran Holocausto. El estallido nuclear terminó con todos, con aquella pandilla de absurdos dementes. Palabras como Estados Unidos y democracia, o Rusia y dictadura, ya no existían como tales. Formaban parte de la historia, y la historia las tenía colocadas como ejemplo de destrucción. Al igual que Adán y Eva perdieron su Paraíso, los gigantes del pasado, y sus malditos líderes, habían perdido de nuevo el Paraíso de la Tierra.

Ahora todo se limitaba a una Comunidad y, en ella, todos necesitaban de todos. Si Djub Ehr era un asesino merecía el castigo y la vergüenza de todos los suyos. Si Djub Ehr era inocente, la verdad era necesaria mucho más allá de lo imaginable.

«No podemos volver a cometer errores —pensó—. Sería imperdonable que lo hiciéramos. Significaría que el pasado no nos ha servido de nada, que una y otra vez merecemos la muerte…, aunque siempre quede alguien que sobreviva, para comenzar de nuevo y repetir la historia».

16

—¿Kein?

—¡Hal, viejo amigo! Me encanta oír tu voz y verte el rostro. Alegras mis circuitos.

Hal Yakzuby no pudo contener una sonrisa teñida de afecto. Kein 4–917 era uno de sus grandes y verdaderos amigos, aunque se vieran de tarde en tarde, y casi siempre por motivos oficiales o por casualidad. Antes de ser miembro del Cuerpo de Seguridad, una de las dos ramas del Cuerpo Policial (la otra era el Cuerpo de Acción y Protección), Kein había destacado como poeta. No era muy usual, porque éste era todavía un cometido humano, así que finalmente olvidó su «debilidad». La Administración, aprovechando su especial talento (resolvía complicados problemas en la mitad de tiempo que cualquier otro ordenador), le asignó un puesto en el Cuerpo de Policía.

—¿Qué tal estás, camarada? —preguntó el hombre.

—¿Qué puedo decirte? En realidad creo que aburrido, aunque parezca imposible. ¿Has oído decir que un ordenador pueda aburrirse? —rió por su curiosa ocurrencia—. Éste es un trabajo más burocrático que otra cosa. Sabes que no sucede demasiado. Las máquinas no están programadas para hacer el mal, y los humanos estáis demasiado bien y tenéis lo suficiente a través del Sistema para no complicaros vuestra corta vida. A veces una máquina sufre una avería, un cortocircuito, y enloquece o comete una estupidez, y a veces un humano tiene un altercado con otro por una diferencia de criterio. Es lo más corriente. Se los detiene, se los envía a un centro de rehabilitación y eso es todo. Mi existencia no es ni la centésima parte de emocionante que la tuya, tenlo por seguro.

—¿Sabes, Kein? Quería hablarte precisamente de esto, de los delitos entre humanos y máquinas. Espero no alterar ninguna norma.

—¡Ah! —lamentó Kein 4–917—. Ya sabía que no me llamabas para saludarme. Los humanos sólo pensáis en los amigos cuando los necesitáis.

Hal Yakzuby enrojeció, pero no se molestó con la máquina. Era un ente genuinamente puro.

—¿No son los amigos para las ocasiones?

—¿Desde cuándo eres lógico y no científico, Hal?

Los dos rieron con ganas. El hombre, distendido por primera vez en muchas horas, y la máquina con su mecánico acento, que oscilaba en intensidad según el grado de satisfacción o alegría.

—Kein… —comenzó Hal recobrando su serenidad—, deseaba preguntarte qué clase de delitos son los más corrientes en la actualidad, cuáles los más graves, y quién los comete.

—Oí la noticia de que andabas trabajando en una investigación sobre las relaciones humanos-máquinas, y que te apartaron de ella porque la consideraron obsoleta. ¿Sigues investigando, a pesar de todo, por tu cuenta?

—No, te lo aseguro. Eso está olvidado. Ahora tengo algo más importante entre manos.

—No me lo cuentes si no quieres, Hal. Dada mi posición, no puedo ocultar información, y si no sé nada… puede ser mejor. ¿No te parece?

—No tengo nada que ocultarte, Kein —aseguró Hal Yakzuby—. Me han pedido que defienda a Djub Ehr, el hombre que está en la plataforma Ganímede acusado de asesinato.

Kein 4–917 no respondió. Guardó un largo silencio lleno de incertidumbres, a cuyo término dijo:

—¿Qué quieres saber exactamente?

—Lo que te acabo de preguntar. Más o menos, cómo están ahora las cosas.

El ordenador puso en funcionamiento varios de sus componentes. Un enjambre de luces indicó el cúmulo de operaciones. Las lecturas obtenidas pasaban por una pantalla de asimilación interior, sin convertirse en tarjetas ranuradas que hubieran ido a parar a los casilleros de obtención de datos. En total, fueron apenas diez segundos.

—Las cosas están bien, es decir, siguen su curso. En este último año fueron detenidos 97 tipos diferentes de máquinas por averías, accidentes y problemas similares. El caso más grave fue el de una máquina que robó aceite en un restaurante, y el más insólito el de otra que dijo haberse enamorado de una mujer. En cuanto a los seres humanos, las cifras son distintas: fueron detenidos 1.247 hombres o mujeres por delitos comunes, desde robo a prostitución. Hay abundantes casos de desavenencias internas entre parejas y de ilicitudes matrimoniales, pero esto…, bueno, es normal. Estos datos están referidos a Ezebel, y son parecidos en las restantes Comunidades.

—¿Asesinatos?

—No el año pasado. Hay, sí, peleas con agresiones, heridas, pero ningún caso extremo. El año anterior, en cambio, un hombre mató a otro en un arrebato de celos. Desde que el ser humano carece de problemas, su parte negativa y el instinto se ven menos sometidos a presiones nocivas.

—¿Nada entre humanos y máquinas?

—No. Sería absurdo. Ninguna máquina tiene por qué agredir a un humano, y ningún humano dañaría a alguien que en realidad no siente. El placer humano, en lo que respecta a su lado violento, reside en inferir dolor a su oponente. De todas formas no tiene sentido que un hombre ataque a una máquina, salvo que esté loco.

No tenía sentido, pero Djub Ehr no estaba loco:

—Gracias, Kein —dijo sucintamente Hal Yakzuby.

—No vas a preguntarme qué opino de este asunto, ¿verdad? —apuntó Kein.

El hombre negó con la cabeza.

—De acuerdo —aceptó la máquina—. Entonces permíteme que te desee mucha suerte, amigo.

Hal Yakzuby le dirigió una sonrisa de afecto. Iba a pulsar la tecla de fin de comunicación, pero antes le dijo a Kein 4–917:

—Eres un montón de chatarra, camarada. Tendrías que haber nacido humano.

Cortó y se quedó unos instantes pensativo delante de la pantalla videofónica. Esperaba otra cosa de su breve charla con Kein, pero siempre era algo. La misma falta de antecedentes en los últimos tiempos colocaba el caso en una vertiente próxima al absurdo. No era mucho, pero sí un punto a favor. Con antecedentes, la lógica de una máquina se impondría; pero partiendo de cero, la inventiva humana tenía mayores recursos. A pesar de todo, el problema seguía siendo difícil.

Hizo una nueva llamada, sin apenas detenerse a pensar en lo irremediable: que se estaba ya identificando demasiado con el caso y que se podía ver atrapado en sus redes aun rechazando la propuesta de Flavia Ehr. La conexión con la base de Ezebel 2 fue menos fácil. Ezebel contaba con dos bases operativas, la de Ezebel 1 para vuelos comerciales intercomunitarios y vuelos estelares a las plataformas espaciales, y la de Ezebel 2, que era la base militar para vuelos expedicionarios, de investigación o defensa. La Doble Delta A-795 tenía como destino Ezebel 2, y el asesinado, Ludoz 7–521, era capitán del Cuerpo Expedicionario. Las ventajas de ser un científico relativamente famoso consistían a veces en conocer a muchas personas o máquinas, diseminadas por todos los confines de aquella u otras Comunidades.

En aquella ocasión, sin embargo, no le fue fácil hablar con Giandelián 3–893. Tuvo que pasar tres controles, identificarse, y aguardar más de cinco minutos antes de que su amigo apareciera en pantalla. La primera impresión que obtuvo fue la de que no parecía muy feliz de verlo.

—Hal, qué sorpresa —expresó sin entusiasmo.

—Sí, sorpresa según parece. ¿Te he llamado en mal momento?

—En el peor —se sinceró. De pronto distendió sus facciones y suavizó su gesto hosco. Era un androide de piel oscura y boca grande. En su proceso parecía haberse producido un error, y los dientes, muy blancos, sobresalían extrañamente—. Pero siempre tengo un minuto para ti, ya lo sabes.

—Trataré de no entretenerte demasiado, Giandelián, aunque me hubiera gustado charlar contigo un poco.

—Estamos muy consternados por el misterio de la Doble Delta A-795. Toda la base está en alerta.

—Y yo te llamaba precisamente por ese asunto.

Giandelián 3–893 se envaró.

—¿Qué tienes que ver tú con esto? ¿Es curiosidad o… algo más?

—Quizá «algo más» —tanteó Hal Yakzuby—. Quisiera conocer algunos detalles para…

—Lo siento, Hal —lo interrumpió el androide—, pero no puedo ni hablar del tema, y menos con un civil. Por el momento, y mientras el acusado y el dossier no lleguen de la plataforma, este caso tiene reserva absoluta.

—Me han pedido que me haga cargo de la defensa de Ehr —se sinceró el hombre—. Si acepto, la ley me autorizará a investigar.

Giandelián lo miró con fría acritud. Su envaramiento cesó.

—No lo hagas, amigo; créeme. No hay alternativa para Ehr. No había nadie más en la nave. Es una causa perdida… y no deseo verte caer con ella.

—¿Podría hablar con Balhissay 2–15? —dijo Hal Yakzuby, tratando de no prestar atención a las palabras de Giandelián.

—Me temo que no. Por lo que sé, está encerrado en su despacho.

Tiempo perdido. Había mostrado sus cartas a demasiadas personas o máquinas. Sin oficialidad no conseguiría nada, y si aceptaba el compromiso, ya no podría volverse atrás. Balhissay 2–15 hubiera sido su mejor alternativa, aunque también la más difícil. Giandelián se movió nervioso en la pantalla.

—De acuerdo —aceptó el hombre—. Confío en tener más suerte la próxima vez.

—Lo siento, Hal.

—Yo también, Giandelián.

Iba a musitar un sucinto «adiós» antes de cerrar la comunicación cuando el androide perdió por primera y única vez su capa de marcialidad y seriedad. Bajo los signos de su rango latió el amigo oculto.

—No cometas una locura, Hal —dijo lacónicamente—. No hagas nada de lo que puedas arrepentirte el resto de tu vida.

La sombra grisácea de sus ojos fue lo último que flotó en la pantalla videofónica cuando Hal Yakzuby pulsó la tecla de término de llamada.

17

Balhissay 2–15 era el jefe de la base de Ezebel 2 y uno de los más cualificados componentes del Cuerpo de Mandos de la Unidad de Comunidades. Su último y futuro paso era dejar la Clase 2 para integrarse en la élite más importante de la cadena, la Clase 1. De hecho, ya actuaba como un Dirigente, con plenos poderes para hacer y deshacer, y su capacidad de acción se acercaba al infinito absoluto que escasas máquinas podían alcanzar. Hal Yakzuby lo conoció siendo estudiante, al pronunciar una conferencia en el Aula de Ensayos y Perspectivas. Una de las frases pronunciadas por Balhissay 2–15 le causó impresión:

—El ser humano y la máquina están obligados a caminar unidos. Cuando el primero olvidó que es un ser imperfecto, se condenó a sí mismo y casi anuló su estirpe en el Gran Holocausto. Cuando la máquina quiso avanzar individualmente, prescindiendo del ser humano, creó la imperfección de la perfección y se aisló. Hoy, el ser humano y la máquina son un mismo ente, y su fuerza es el mismo destino de nuestro Sistema. No pueden vivir por separado, ni pueden esperar el perdón de la historia si se traicionan sus ideales o se escinde su espíritu. Y creedme cuando os digo que, por salvar nuestra especie, hay que llegar hasta lo más profundo. El Sistema y la Unidad son la única verdad, y nosotros, sus componentes, simples piezas del gran engranaje. Hubo un pasado en el que cada generación exprimió la Tierra y pensó que la siguiente solucionaría todos los problemas, la escasez, el hambre y la guerra. Y aquélla fue una etapa maldita. Os aseguro que hoy no sucederá, porque el equilibrio está en manos de humanos justos y máquinas perfectas. Nada ni nadie podrá torcer jamás nuestro futuro.

Nada ni nadie.

Balhissay 2–15 era uno de los escasos prodigios del progreso. Un eficaz resultado tecnológico con una asombrosa capacidad de asimilación. Cuando en el tiempo de los microprocesadores la obtención de uno de ellos llevaba consigo la pérdida de una decena o más que salían inservibles, el diseño de un ente como Balhissay hubiera sido imposible. Habrían de pasar un millar de años, un tiempo en el tiempo, antes de que, con el nacimiento de la célula microprocesal, pudiera crearse un modelo como el «S», al cual pertenecía él. Si se pudiera encerrar el Universo en un cuerpo, el resultado sería lo más parecido a Balhissay 2–15. Con aspecto casi humano, una feroz expresividad facial y un gran cuerpo que albergaba uno de los más sensibles cerebros electrónicos y ordenadores, el jefe de la base de Ezebel 2 era un singular producto que más pertenecía al futuro que al presente.

Hal Yakzuby le recordó la conferencia pronunciada en el Aula de Ensayos y Perspectivas cuando volvió a verlo años después, ya convertido en un eminente y prometedor científico.

—Nunca habíamos alcanzado tanto, ni habíamos estado en mejor disposición de avanzar. Y es el resultado de una política eficaz, plenamente social. El problema de otros tiempos fue la falta de perspectiva y la insolidaridad. El ser humano es un ser que tiende a olvidar su función en la vida. Cree que lo importante es vivir y ser feliz, pero eso es sólo una parte ínfima, la más personal. Hay mucho más, y es mucho más complejo de lo que se pudo pensar antaño. Hoy las medidas son otras, y el sentido de la proporción está mucho más desarrollado. Usted, Yakzuby, tiene la suerte de poder participar en la más impresionante etapa de expansión jamás conocida por la historia. ¿Y cómo es ello?: sencillamente porque tenemos la paz interior y el equilibrio que nos permite mirar a las estrellas y avanzar para abrirnos a nuevos mundos y nuevas maravillas todavía inimaginables. Hemos hecho un mundo en el que, por fin, se puede vivir, porque hemos asentado una normativa indiscutible, basada en una Constitución sólida. Con la casa tranquila, la libertad de alcanzar el infinito es mucho mayor.

Hal Yakzuby recordaba haber escuchado aquella contundente disertación con cierto orgullo. Balhissay 2–15 tenía un brazo apoyado en su hombro y le estaba dando la invisible llave de su apoyo. Entonces, años atrás, todavía era un joven con la cabeza repleta de sueños. Seguía con la cabeza repleta, pero ya no de sueños. La mezcla de realidad y teoría científica le producía un sutil escozor en el que debía unir, calibrar y matizar sus ideas y las de un mundo peculiar y complejo. Aquel joven impresionado por el contundente Balhissay 2–15 había crecido, y ahora era un hombre adulto, con más canas que ilusiones y con una visión menos entusiasta del presente y del futuro, del entorno, de las maravillas que seguían aguardando más allá de las estrellas.

Los contactos con Balhissay 2–15 fueron después mucho más constantes, hasta que entre ellos, si bien no había nacido una amistad, sí había surgido un respeto. Hal Yakzuby y él mostraron en muchas ocasiones puntos de vista opuestos, incluso radicalmente contrarios. Sin embargo, podía decirse que entre uno y otro existía lo fundamental: el respeto. Hal Yakzuby respetaba a la máquina más inteligente que jamás conociera, midiendo con astucia su poderío, y Balhissay 2–15 respetaba al humano más contumaz y más preparado para enfrentarse a él, midiendo con equidad su valor.

Ahora el hombre lo imaginó en su despacho de la base de Ezebel 2. La muerte del capitán Ludoz era una fisura, y la figura del presunto asesino, una hecatombe. Balhissay 2–15 se enfrentaba al más contundente freno que sus palabras jamás esperaran. Y si él aceptaba la defensa de Ehr…

—No tendré que enfrentarme a ti, viejo engranaje, pero sé que estarás ahí, detrás de todos, y que tal vez no podamos evitar a la postre sentarnos cara a cara.

Giandelián le dijo que Balhissay estaba encerrado en su despacho. ¿Bueno o malo? Intentó razonar el punto. Siendo un caso claro de asesinato, según ellos, la tensión debía de ser menor, aunque el hecho fuese de extrema gravedad, y sus posibles repercusiones sociales todavía imprevisibles. Por tanto, si Balhissay no deseaba hablar con nadie y se ocultaba, quizá el motivo fuese otro: intranquilidad y recelo. Intranquilidad por la misma situación, pero recelo porque tras la muerte del capitán de la Doble Delta pudiera haber algo más.

Algo que, tal vez, sólo tal vez, Balhissay sabía.

Sonrió. ¿Por qué le producía aquella recóndita satisfacción la simple idea de enfrentarse al todopoderoso Balhissay?

No era más que un hombre.

—Puede que ésta siga siendo la mayor diferencia entre humanos y máquinas —dijo—. Nosotros todavía somos imprevisibles, y nos gusta complicarnos la vida, especialmente cuando todo parece muy difícil.

18

—Hola. ¿Está mamá en casa?

—Sí. Pasa.

Tura cerró la puerta ovalada y lo precedió en el camino hacia la salita. Las paredes del pasillo se hallaban oscuras en aquel momento, sin transparentar a causa de la hora. Todavía no era de noche, pero la luz declinaba con mucha velocidad.

Len sacó la cabeza por la puerta de una habitación, probablemente la suya. Miró a Hal Yakzuby con una mezcla de esperanza y aprensión.

—¿Cómo estás, Len? —saludó el visitante.

—Bien —dijo. Y casi a continuación preguntó—: ¿Vas a ayudar a papá?

El hombre se movió con incomodidad, cogido a contrapié. No esperaba que los dos chiquillos conocieran ya la noticia. Su madre no habría tenido más remedio que dársela, con todo el amor y la paciencia que el caso requería. Hal pensó en Gidd sin saber el motivo.

—Todavía no lo sé, hijo —se disculpó.

—¿Por qué?

Eran dos miradas duras, desnudas y claras, miradas luminosas y auténticas, para las que el mundo se reducía todavía a dos fundamentos absolutos: la verdad y la mentira.

Para Flavia Ehr, para ellos, Djub era inocente.

—Debo hablar con vuestra madre.

Tura le cogió la mano. Se la apretó con firmeza. Era un ser diminuto, suspendido en la distancia de un pasillo, cercano y lejano al mismo tiempo. Algún día sería una muchacha muy bonita.

—Pero nos ayudarás, ¿no es cierto? —insistió.

Flavia Ehr apareció en aquel momento por el extremo del pasillo. Llevaba una túnica blanca que realzaba la palidez de su rostro, aunque su nerviosismo la traicionaba. Vaciló un breve instante al ver a Hal Yakzuby, pero reaccionó casi de inmediato.

—¡Señor Yakzuby…! Oh, perdón, lo siento…

Le tendió una mano afilada que él estrechó. Después se quedó mirándole en silencio, llena de incertidumbres, sin saber qué hacer.

—Va a defender a papá, mamá —dijo Tura.

Flavia Ehr desvió la vista del visitante y posó sus ojos en los de la niña. Su desconcierto aumentó.

—¿Puedo hablar con usted a solas, señora Ehr? —la ayudó Hal Yakzuby.

La mujer reaccionó por fin.

—Claro, claro, yo… Bueno, no creí volver a verle —se dirigió a sus hijos empujándolos con suavidad, pero también con firmeza, hacia la habitación por la que salió Len—. Dejadme con el señor Yakzuby, por favor. Mamá os lo contará después todo.

Tura protestó airada. Len bajó la cabeza abatido. Los dos obedecieron a su madre. Una vez cerrada la puerta, Flavia Ehr condujo al hombre hacia la sala. Ambos se sentaron en las mismas butacas de aire de la primera vez. Parecía haber pasado mucho tiempo en lugar de unas pocas horas.

—¿Por qué no pensaba volver a verme? —quiso saber él.

Ella se sintió avergonzada.

—Bueno, cuando se marchó ayer… creo que comprendí su punto de vista. Yo estaba ciega, afectada por la noticia, por la noche en vela, nerviosa tras hablar con Djub. Primero no supe qué hacer. Estas últimas horas me han ayudado a pensar.

—¿Y qué ha pensado?

—No lo sé. Hay momentos en que lo veo todo perdido, y otros… otros en los que me digo a mí misma que vamos a luchar, todos, porque mi marido es inocente y la verdad ha de alumbrar por alguna parte. Sé que le parecerá ridículo, o tal vez no, pero yo creo a Djub. Hablé muy poco con él, apenas nos dejaron un par de minutos, pero yo lo conozco, y le creí cuando me dijo que no sólo no había matado a su capitán, sino que no sabía nada del asunto. Le creí y sigo creyéndole.

—Ha dicho «vamos a luchar». ¿Acaso tiene ya abogado defensor?

Flavia Ehr negó con la cabeza. Ahora se hundió levemente.

—Mañana trasladan a Djub de la plataforma a la base Ezebel 2. Me han dicho que podré verlo. He de hablar con él antes de tomar una decisión. Es más, dado lo mucho que le afecta, es mi marido quien ha de tomarla.

—La calle está llena de curiosos, y hay periodistas cercando la entrada. Me ha resultado difícil franquear la puerta. ¿No estaría mejor en cualquier otra parte, o sus hijos?

—No tenemos donde ir, señor Yakzuby; por otra parte preferimos quedarnos aquí. No vamos a huir. Haremos frente a esta crisis, y termine como termine esto, mis hijos van a afrontarlo. Éste es un tiempo en el que se crece muy rápidamente, ¿no cree? Tura ya sabe hacer operaciones logarítmicas, y Len es capaz de programar un ordenador elemental. ¿No es maravilloso?

Captó la velada ironía. Era una mujer agitada por el viento convulso de la desolación. Pasaba mucho tiempo sola cuando su marido se hallaba en el espacio y debía consumir sus energías cuidando a unos niños que de hecho podían cuidarse solos. Una existencia mecanizada que no dejaba demasiadas alternativas.

—¿A qué ha venido? —preguntó Flavia Ehr.

Hal Yakzuby levantó las manos, con las palmas hacia ella. En otras circunstancias hubiera sido como una petición de tregua, o una rendición. Ahora era más bien un gesto de cautela.

—Yo tampoco me porté muy bien ayer, señora Ehr. Creo que… sentí miedo, tal vez pánico, cuando usted me pidió que defendiera a su marido. Hace algún tiempo que tengo algo en la cabeza y, como usted ya sabe, mi último trabajo fue paralizado. Usted me proporcionó la posibilidad de realizarlo, de otra forma, pero de realizarlo a la postre. Y me asusté. No sé si de lo que iba a encontrar o de lo que arriesgaba aceptando su petición.

—¿Y ya no tiene miedo?

—Tengo mucho miedo, créame, pero a veces uno no puede elegir su camino libremente, o rodear un pozo que está en mitad de él. En algunas ocasiones hay que acercarse a ese pozo y asomarse a su interior. Ahora creo que la oportunidad, por llamarla de alguna forma, me ha elegido a mí.

Flavia Ehr vaciló.

—¿Va a defender a… mi marido?

—Todavía no lo sé —repuso él—. Como le dije, no soy abogado ni conozco el procedimiento legal. Si Djub fuese culpable, lo mejor sería que él lo aceptara, alegando locura momentánea, soledad espacial o cualquier otro aspecto psicológico. Pero si es inocente como asegura, entonces…

—Es inocente —afirmó la mujer.

—Entonces puede que me suba a su nave e intente conducirla a buen puerto. Si no lo conseguimos, su esposo se estrellará, y yo con él.

—¿Qué le falta para tomar su decisión final?

—Hablar con Djub.

Flavia Ehr respiró con fuerza. Fue la suya una inhalación de alivio, de sosiego y relajamiento. Espiró el aire lentamente, apurando el que, quizá, fue su primer instante de calma desde que se produjera la catástrofe.

—Entonces bienvenido a la nave, señor Yakzuby —dijo—. Cuando hable con él sé que todo saldrá bien.

—¿Cuándo le han dicho que podrá ver a su marido? —preguntó el hombre sin comentar las últimas palabras de ella.

—Mañana mismo, en cuanto lo trasladen de la plataforma. Podemos ir juntos, si así lo prefiere.

Hal Yakzuby se levantó. No sabía el motivo exacto, pero comenzaba a sentirse mejor. Los latidos de su corazón le indicaban una emoción que hacía mucho tiempo no sentía. Emoción. Estaba a punto de dar un salto en el vacío, y lo encontraba emocionante.

Caminó en dirección a la puerta, pero antes de llegar se detuvo y miró a la señora Ehr.

—¿Quién le puso el nombre de Flavia? —preguntó.

Ella sonrió. Era la primera vez que lo hacía y tenía una expresión dulce.

—Mi madre era una enamorada de la historia de la antigua Roma. Sacó el nombre de un libro.

Hal Yakzuby le tendió la mano.

—Duerma, señora Ehr. Mañana necesitará todas sus fuerzas.

19

No le sorprendió verse a sí mismo entrando en casa de los Ehr. Poco antes había visto cómo varias cámaras le enfocaban. Ahora aparecía como cabecera del parte informativo de la noche en la pantalla tridimensional del visor. Y era igual que ver una obra de primitivo teatro desde la parte superior del local, con el escenario y los actores situados muy a lo lejos, lo mismo que pequeñas figuras animadas.

No le sorprendió, pero lamentó no haber sido más precavido. Una llamada videofónica a la señora Ehr hubiera bastado. Ahora, hiciera lo que hiciera y tomara la decisión que tomara, se hallaba metido en el caso prácticamente de lleno. Hal Yakzuby era amigo del asesino de una máquina. Hal Yakzuby podía defender a ese asesino.

Apartó de su mente el estallido brutal de la palabra «loco», que se repetía por ella una y otra vez. Se aferró a una peculiaridad humana que las máquinas todavía desconocían: el instinto. La voz en «off» de un locutor comenzó a hablar mientras su imagen desaparecía por las cristaleras de la entrada del edificio donde vivían los Ehr.

—Hal Yakzuby, eminente profesor y científico, perteneciente al Instituto de Investigaciones de Ezebel, ha sido la primera visita recibida por la señora Ehr, y la única en el día de hoy. Por lo que se sabe, el profesor Yakzuby ya visitó ayer el domicilio del presunto asesino del capitán Ludoz, poco después de saberse la noticia de lo sucedido en la Doble Delta A-795. Fuentes bien informadas, a las que hemos acudido ante la intervención de Hal Yakzuby, aseguran que anteriormente no había existido el menor contacto entre él y la familia Ehr, por lo que se deduce que, o bien la señora Ehr llamó al señor Yakzuby o bien el propio señor Yakzuby se interesó por el caso y el probable cargo de homicidio que recae sobre el marido de la misma. Recientemente, el profesor Yakzuby inició un estudio sobre las relaciones humanos-máquinas, que tras ser aprobado por el Cuerpo de Mandos fue posteriormente anulado, por considerarse fuera de lugar. Dada la peculiaridad de este escabroso asunto, que constituye el más insólito hecho de nuestra moderna etapa social, todo parece indicar que Hal Yakzuby puede ocuparse de la defensa del asistente Djub Ehr. El caso entraría entonces en una vertiente que…

Dejó de escuchar la voz del locutor. Volvió a verse a sí mismo salir de casa de Flavia Ehr. En la pantalla apareció una fotografía suya, y después una de Djub Ehr. No era muy buena, pero en ella vio a un hombre relativamente joven, de ojos vivos y facciones redondeadas. No había en su rostro ningún ángulo o línea recta. La amplia frente denotaba debilidad. El equilibrio se establecía por el destello de los ojos y la línea horizontal de la boca, como un segmento que cruzase un breve territorio estéril. Aparentemente era un hombre como tantos, sin un rasgo característico. Podría haber pasado por su lado una docena de veces sin reparar en él.

Un ser insignificante que estaba ahora en la punta de una lanza.

El locutor hablaba ahora de Hal Yakzuby y de su carrera. Vio imágenes y películas de algunos de sus momentos álgidos. Recepciones, premios… En las más antiguas, Ena estaba con él, y parecía tan real como si estuviese allí mismo por efecto de la pantalla tridimensional del visor.

Sintió un escozor en los ojos. Hubiera necesitado tanto a Ena, tanto… Especialmente en aquellos momentos y en lo que, imaginaba ya, iba a caerle encima.

Un miembro del Cuerpo de Mandos entró en imagen con aspecto grave.

—… no tiene por qué alterar el equilibrio del Sistema ni el progreso social. Afortunadamente ha sido un caso aislado, y se halla bajo control. Cierto que humanos y máquinas se encuentran ahora ante una curiosa perspectiva, y pueden tomar partido, pero yo espero que el juicio, justo e imparcial, despeje todas las incógnitas, y el asunto quede olvidado, o situado en su exacto término: como algo que nunca debió suceder pero que, a fin de cuentas, ha sucedido, y por tanto ha de ser afrontado con valor y decisión.

El locutor suplió a la máquina del Cuerpo de Mandos.

—A la salida del domicilio de los Ehr, el profesor Yakzuby se negó a realizar comentario alguno, pero en caso de que se confirmara su intervención en el próximo juicio, el aspecto judicial y moral del suceso adquiriría un acusado relieve de enfrentamiento entre el hombre, representado por el acusado y su defensor, y la máquina, representada por el fiscal general de la Comunidad y el juez designado para la vista. Dado que la Corporación Legislativa del Sistema y el Cuerpo Judicial son estamentos reconocidos y regidos por la propia Constitución, la pregunta que se plantea es la siguiente: ¿está capacitado el profesor Yakzuby para ejercer como defensor en un juicio, no ya extraordinario como éste, sino ordinario? ¿Plantearía su acción un cisma en el sistema legislativo de la Unidad? ¿Es lícito dejar a un humano una función que compete por entero a las máquinas? Para responder a estas cuestiones, hemos recabado la opinión del presidente del Cuerpo Legislativo, Hurion 1–69.

Hal Yakzuby se enderezó levemente. No había pensado ni por un momento que pudiera ser vetado como abogado defensor, aunque ahora se dijo que una simple triquiñuela judicial podría bastar…

—Dado que las partes enfrentadas aquí son una máquina asesinada y un humano, por el momento presunto culpable, sería preferible y normal que la ley siguiese su curso. Si el acusado no encontrase ninguna máquina que quisiera defenderlo, por considerar una aventurada o previsible culpabilidad, el Sistema, mediante sus mecanismos legales, nombraría un defensor de oficio que acataría la decisión. Sin embargo, si el acusado desea nombrar a un humano, no existe legal ni constitucionalmente impedimento alguno para ello. Situado entre un abogado competente, el fiscal general y el juez que se nombra, el caso podría quedar visto para sentencia o resuelto rápidamente. Al entrar un factor ajeno al procedimiento normal, lo único que puede variar es el método, la duración o el enfoque de la vista. En cuanto al profesor Yakzuby, es un miembro respetado y admirado por la Unidad de Comunidades, pero sinceramente debo manifestar que lamento su intervención en algo que escapa a sus atribuciones, si es que se confirma su puesto como abogado defensor, cosa por el momento incierta. Aquí se trata de hallar la verdad, y si ésta es única, la pasión humana puede llevar el juicio por derroteros escandalosos que desemboquen en una pequeña catástrofe. No se plantearía un cisma en el sistema legislativo de la Unidad, como se acaba de preguntar, pero el cisma podría surgir posteriormente, según los términos que adopte la defensa del asistente Ehr. Mi opinión es que el profesor Yakzuby no está capacitado para algo tan delicado como lo que se va a ventilar y que el caso, aun enfrentando a nuestras dos formas de vida social, humanos y máquinas, debería seguir su cauce habitual. Es mi opinión. Pero la ley otorga al profesor Yakzuby plena libertad de acción.

El ordenador desapareció de la imagen. De nuevo llenó la pantalla la fotografía plana de Djub Ehr.

—Djub Ehr Nort nació en Gessaria hace treinta y nueve años. Incorporado a la base de Gessaria 1 a los 17 años, pasó a los 22 a la de Gessaria 2 como asistente de vuelo. A los 25 años se une a Flavia Sedhi Uz y pide el traslado a Ezebel 2, residiendo en la Comunidad de Ezebel desde entonces. Tiene dos hijos, un varón de nombre Len y una niña llamada Tura. Hasta el momento, y como asistente de vuelos espaciales, Djub Ehr ha realizado 192 misiones. Por lo que se sabe de su vida, es un hombre competente, aunque tuvo problemas en sus años de estudiante en el Centro de Instrucción de Gessaria, siendo amonestado por práctica subversiva…

Hal Yakzuby cerró los ojos. ¿Quién no es subversivo de joven? ¿Quién pasa por la edad en que todo parece viejo y arcaico, sin el deseo, o el instinto, de superación y cambio? ¿Quién, siendo humano, no ha mirado por primera vez a una máquina con el sentimiento de superioridad inmerso en su mente? Los seres humanos habían hecho a las máquinas… Nadie podía cambiar eso.

La revolución. Las primeras discusiones con las máquinas. Las ideas. Tal vez Djub Ehr tuviese también su pequeña carga de frustración. Toda una vida siendo asistente de vuelo, a las órdenes de una máquina, sin la menor posibilidad de superación… porque nunca podría tomar el puesto de esa máquina.

La palabra «subversión» había saltado ya sobre el campo de batalla, por primera vez. Djub Ehr tenía un pasado que comenzaba a actuar en su contra.

—Llamada para Hal Yakzuby. Llamada para Hal Yakzuby procedente de la Comunidad. Diez segundos para ser atendida en primera instancia. Veinte para segunda antes de desconexión final. Llamada para Hal Yakzuby.

No se movió de su butaca de aire. La voz inició el conteo, y por los interfonos se esparció a todos los rincones de la vivienda. En la pantalla del visor la escueta vida de Djub Ehr continuó pasando. Todo lo gris de su contenido era ahora rojo de sangre y negro de muerte.

—Segunda fracción de conteo. Uno… Dos…

Dejó morir la voz. Los interfonos quedaron mudos, y el boletín informativo olvidó el caso más importante del momento. Los éxitos de una investigación submarina, llevada a cabo por un grupo de humanos, ocuparon el espacio.

Hal Yakzuby siguió quieto frente a la pantalla y no se movió de su butaca durante las dos horas siguientes, pero no vio ni oyó nada que no fuera el caos de sus pensamientos.

20

—Hace dos días le decía que en usted anidaba «la duda». Ahora…

—Ahora me he vuelto loco. ¿No es así?

—Es posible. Sí, es posible. Pero creo conocerlo bien. Conocerlo, no entenderlo. Sé que es apasionado, y que eso es bueno y malo para el ser humano. Sé que tiene instinto, lo cual también es bueno y malo, bueno para el científico y malo para la debilidad humana. ¿Sabe?, «la duda» es un cáncer elemental en la condición de su raza. Ustedes pueden llegar a ser obsesivos y a perder, por esa obsesión, su auténtico equilibrio, la base. Usted comenzó por dudar y ahora se encuentra prácticamente a punto de cruzar el umbral de lo desconocido. Puede que sea como quedar ciego y tratar de avanzar a toda velocidad por un terreno inhóspito.

Zebal 2–103 aguardó a comprobar el efecto que sus palabras causaban en Hal Yakzuby. Ante el silencio del hombre, se limitó a preguntar:

—¿Ha tomado ya una decisión?

—No —reconoció él.

—A veces dudar no es malo, si se entiende en términos habituales —expresó el director del Instituto de Investigaciones.

—Culpable o inocente, ese hombre merece una defensa, la mejor que pueda obtener. No sé si yo seré el mejor; pero cuando menos, si acepto, intentaré serlo.

—Culpable o inocente. Hay mucha diferencia, ¿no cree?

—Tal vez. Si es inocente, lucharé contra todo por sacarlo del atolladero, aunque para ello deba demostrar lo que las máquinas se niegan a aceptar: que pudo haber algo más, incluso el suicidio.

—¿Y si es culpable?

—Si existe culpa existe un motivo, salvo un ataque de locura espacial.

—Demasiadas alternativas. ¿No le parece?

El tono de Zebal 2–103 era envolvente. Bajo su monocorde oratoria, intentaba atraparlo en algo concreto, o dejar que él mismo tropezara. Hal Yakzuby se dio cuenta de ello y frenó su ímpetu. El cerebro electrónico también comprendió que el hombre se había puesto en guardia. Las luces de su panel central palidecieron.

—¿Cuándo tomará su decisión? —quiso saber la máquina.

—Esta tarde, después de ver a Djub Ehr en la base de Ezebel 2.

—Pero está decidido a aceptar, ¿no es cierto?

—Es posible. Puede que el caso me interese más allá de su aspecto legal. Quizá resulte un modelo de conducta social.

Zebal 2–103 trazó formas verdes y naranjas en su segundo panel lateral.

—¿Se da cuenta de lo que esto significa para el Instituto?

—No del todo. Como elemento independiente, y usted me recordó que lo era hace dos días, tengo la suficiente libertad como para no afectar al Instituto. ¿Es por eso por lo que me ha hecho llamar?

—Quería conocer la situación por usted mismo antes de tomar una decisión al respecto. Le dije anteayer que teníamos a la opinión pública encima, y que nos tachaban de estar desfasados, de perder el tiempo. En eso la historia se repite, y suele ser cruel. La gente no comprende que para obtener un resultado, uno solo, a veces hacen falta años de trabajo. Creen que cada día deberíamos inventar algo o desarrollar una nueva fórmula. Y eso era anteayer. Hoy es uno de nuestros miembros, sin duda el más cualificado en el espectro humano, el que olvida su papel y pretende asumir uno que no es el suyo. ¿Qué piensa que dirán? ¿No vio anoche el boletín informativo?

—Quiere que renuncie, ¿no es cierto? —dijo Hal Yakzuby de repente—. Aquellas vacaciones a las que aludió el otro día.

Zebal 2–103 se vistió de luces rojizas.

—Le aprecio Yakzuby. No quiero que se estrelle.

—¿Por qué?

—Ese hombre no le necesita. Nosotros sí.

Hal Yakzuby expulsó una carcajada de sarcasmo. Apuntó al director del Instituto de Investigaciones con un dedo acusador.

—¿No me necesita? ¿Está seguro de ello, Zebal? ¡Yo creo todo lo contrario! —gritó—. ¿No se da cuenta? ¡Ya le están juzgando! Usted mismo piensa que no tiene ninguna salida, cree que va a ser condenado, y trata de decirme que voy a perder el tiempo. ¡Todavía no ha entrado en la sala del juicio y ustedes, las máquinas, razonando con su fría lógica, ya lo han declarado culpable!

—Hay dos entes en un lugar cerrado, y uno muere. ¿No le parece evidente? —dijo la consola con gravedad.

—¿Evidente para quién? —volvió a gritar el hombre—. Esa nave aterrizó en alguna parte, y su memoria ha sido borrada. ¿Dónde estuvo? ¿Quién borró su memoria y por qué?

—¿Quién? No pudo ser otro que el acusado. En cuanto a ese «dónde», es relativo.

—¿Un asistente de vuelo, sin cultura, anular la memoria de una Doble Delta?

Zebal 2–103 no contestó. Sus luces estaban ahora apagadas.

—¿Y por qué ha de ser relativo el «dónde»? —continuó Hal Yakzuby—. Pudo ser un accidente, sí. Llegar a un núcleo magnético o sumergirse en un fenómeno espacial, tal vez un agujero negro, algo que borrara esa memoria. Pero entonces, ¿no pudo ser esa misma causa la que matara al capitán Ludoz?

—Usted está especulando, Yakzuby, mientras que lo más sencillo suele ser a veces lo evidente.

Hal Yakzuby hundió la cabeza sobre su pecho. Había esperado algo como aquello al recibir el comunicado del Instituto por la mañana. Y veía que era peor de lo que había imaginado. No había tomado todavía ninguna decisión. Deseaba hablar con Djub Ehr. Le apasionaba cada vez más el caso, pero necesitaba ver y escuchar a Ehr. Poco a poco, sin embargo, comprendía que ese punto era relativo. Culpable o inocente, los argumentos defensivos serían unos u otros. Lo fundamental era que el asistente parecía no tener la menor alternativa, y una extraña y rabiosa solidaridad humana estaba creciendo en él, dominándolo por momentos.

Tomar partido.

Las máquinas ya lo habían tomado. Y eran lógicas. ¿Qué cabía esperar de un irreflexivo, voluble e inconstante ser humano?

Levantó la cabeza. Zebal 2–103 esperaba en silencio, inmerso en la eterna quietud de su despacho, inmóvil, suspendido en el infinito vacío de su enorme capacidad. Era como un universo concentrado y vivo.

—Tendrá mi dimisión registrada en cuanto salga —dijo Hal Yakzuby sin la menor inflexión de voz.

Zebal 2–103 no respondió y, cuando el hombre abandonó el despacho, se quedó una vez más solo consigo mismo.

21

Djub Ehr tenía casi el mismo aspecto que en la fotografía que el visor había mostrado la noche anterior en el boletín informativo. Parecía, eso sí, más cansado. Tenía dos bolsas bajo los ojos, y los segmentos que bajaban de su nariz, enmarcando su boca, se hundían ligeramente más en la carne. Iba mal afeitado, y la curva de los ojos le confería un cierto aspecto de infelicidad, lo mismo que un animal desvalido que es apaleado sin comprender demasiado el motivo. Vestía su uniforme del Cuerpo Expedicionario sin distintivo de clase o rango, y únicamente por el color blanco se podía deducir que era un ser humano y no un androide o un clónico.

—Señor Yakzuby —dijo deteniéndose ante Hal.

Los dos hombres se estudiaron recíprocamente mientras sus manos se unían en un fuerte apretón. No era muy alto, quizá la estatura mínima para pertenecer al Cuerpo; pero, bajo su aparente debilidad, el apretón de manos reveló a Hal Yakzuby un carácter fuerte, suficiente para resistir una lucha, aunque tal vez no como aquélla.

—¿Cómo está, Ehr? —saludó el científico.

El asistente curvó la comisura de los labios. Si intentó sonreír, no pasó de hacer una simple mueca. Se desplomó en una silla, frente a la que Hal Yakzuby había abandonado al verlo entrar. No esperó a que éste le pidiera que se sentara. Su imagen pasó en un segundo a ser la de un hombre derrotado.

Prematuramente derrotado.

—¿Cómo quiere que esté? —lamentó.

—De momento en casa, o cerca —opinó Hal Yakzuby.

Djub Ehr levantó la cabeza para mirarle a los ojos. Vio cómo se sentaba, sin prisa, y estudió aquel rostro especial.

—Mi mujer me ha dicho que es usted un hombre peculiar —apuntó.

—Tiene usted una gran compañera.

—Sí, imagino que sí.

—¿Qué tal ha ido su reunión?

—Bien. Triste. ¿Sabe? No ha llorado. Eso ha sido importante para mí. Me ha abrazado, me ha besado y me ha dicho que todo iba a salir bien. Ella le espera para volver juntos a Ezebel.

Estaban en una pequeña habitación sin muebles, salvo las dos sillas y una mesa. Las paredes, de plástico metalizado, absorbían el ruido. En el ambiente flotaba una extraña paz.

—También me ha dicho Flavia que usted no ha tomado aún una decisión —continuó Ehr.

—Así es. Quería hablar con usted.

Djub Ehr permaneció estático. Sólo sus ojos, un tanto inquietos, saltaban de Yakzuby a la mesa, de ésta al suelo, y del suelo a cualquier otra parte.

—En realidad, no sé para qué.

—Señor Ehr —dijo Hal Yakzuby con calma—. He venido a verlo para que usted me convenza de su inocencia; pero, por lo visto, antes voy a tener que convencerlo yo de que, si es inocente, vamos a luchar por demostrarlo.

—He estado meditando. No tengo la menor oportunidad.

—Deje que eso lo decida yo, y más tarde el juez.

Djub Ehr no respondió a la última aseveración de su visitante. Sus ojos se quedaron quietos en un punto infinito, capturados por un progresivo desaliento que se iba apoderando de él a pasos agigantados. La breve reunión con su esposa, emocionada, y ahora la entrevista con su posible defensor empezaban a pesar sobre él. Hal Yakzuby lo comprendió, pero no permitió que la pena le invadiera. No era momento para sentir lástima de nada ni de nadie.

—Usted se juega la vida en esto, señor Ehr, y con usted, su esposa y sus hijos. Pero yo, si lo defiendo, me juego algo que equivale a lo mismo. Así que, ¿por qué no comenzamos por lo más importante? ¿Es usted inocente?

El asistente no respondió. Elevó la mirada, rescatándola del punto en el infinito en que había caído, y la posó desafiante e inquisitiva sobre la de Hal Yakzuby. En sus ojos anidó un brillo especial, de rabia principalmente, pero también de ansiedad y esperanza.

—Sí —dijo por fin.

Hal Yakzuby dejó escapar el aire que había retenido en sus pulmones. Su relajamiento fue espontáneo. Se sintió curiosamente libre. Había llegado al convencimiento de la inocencia de Djub Ehr, más que por el lacónico monosílabo del hombre que tenía enfrente, por la expresión que le transmitían sus ojos en el instante de emitirlo. Si hubiera captado miedo en aquella mirada, habría dudado; pero la rabia es cosa de quienes se sienten golpeados por el destino, y la ansiedad y la esperanza anidan en quienes creen, por encima de todo, en la verdad.

—De acuerdo. Es suficiente.

Djub Ehr enderezó su cuerpo.

—¿Va a defenderme usted? —inquirió.

—Así es.

—¿Por qué desea creerme? —preguntó el asistente—. ¿Piensa que con ello conseguirá un poco más de fama?

—No nos conocemos, Ehr, y es difícil emitir juicios el uno sobre el otro. Permítame que le diga que, en efecto, antes sí deseaba creerle. Y no sé el motivo. Ganemos o perdamos, este caso va a cambiar mi vida, y no creo que sea para bien. Pero es mi vida, y usted no debe pensar en ella, sino en la suya. Mis motivos son míos. Ahora bien, si antes quería creerle, ahora puedo asegurarle que le he dicho que sí por propio convencimiento. Voy a defenderle porque creo en usted, porque creo en la libertad, porque creo en la verdad y, finalmente, porque creo en mí.

—¿Me hubiera defendido igual en caso de ser culpable?

—Tal vez sí. Todo hombre merece una defensa, y detrás de toda acción ha de existir una causa. Incluso si se hubiese vuelto loco.

Djub Ehr se apoyó en la mesa. Ahora parecía un tanto nervioso. A sus pupilas saltó una mota de humedad. Sus manos se abrieron y cerraron sin encontrar nada.

—Es… el primer aliento que recibo desde que comenzó todo —balbuceó emocionado.

—¿No le han tratado bien en la plataforma?

—Sí…, es decir, no me han hecho nada físicamente, pero… bueno, he sabido lo que era sentirse despreciado. He matado a una de ellas, ¿no lo entiende? Para las máquinas debe de ser algo así como una revolución. Ellas tienen el poder, y podrían aniquilarnos en unas horas. Cada vez que les decía que yo no lo había hecho, me miraban tan fríamente que…, en fin, es difícil explicarlo. Era como si ya estuviese muerto.

—¿Por qué no me cuenta lo que sucedió en la Doble Delta A-795?

—¡No lo sé! —gritó Djub Ehr—. ¡Ése es el problema: que no lo sé! No tengo ningún argumento a favor… ni en contra; pero hay un muerto, y alguien tuvo que hacerlo. Por lo que yo recuerdo, salimos de Ezebel 2 y, después de la maniobra de despegue, estabilizamos la nave y entré en la cápsula de sueño letárgico. Cuando desperté estaba en la plataforma, de regreso, y todo había sucedido. No hay más.

—¿Qué misión tenía la Doble Delta?

—No lo sé. Era una misión secreta. Yo ya había tomado parte en varias, con Ludoz como jefe. Salíamos al espacio y explorábamos zonas del Universo. A veces descendíamos en un planeta, si tenía las características del nuestro: oxígeno, vegetación y todo eso. En estos casos, el capitán Ludoz me despertaba para que tomara parte en las maniobras. Bueno…, de hecho ya sabe que nosostros intervenimos en las expediciones por deferencia, para que no quedemos a un lado. Ludoz era muy capaz de hacerlo todo él solito. Pero así había un hombre junto a una máquina, para lo bueno y para lo malo. Alegrías del Sistema. Como sabe, antes no podíamos viajar por el espacio, porque el tiempo nos jugaba malas pasadas y perdíamos años enteros de nuestra vida. Pero desde que se inventó la cápsula del sueño letárgico y el tiempo se detiene, todo ha sido más sencillo.

Hal Yakzuby sonrió levemente. Él había intervenido en el desarrollo de aquel prodigio. Una misión podía durar dos o tres años luz, pero para sus componentes, con la adecuación del tiempo, que se comprimía al máximo, transcurrían únicamente dos o tres semanas. Gracias a la cápsula, el infinito se había hecho más pequeño, y las posibilidades de humanos y máquinas en la conquista espacial se convertían en ilimitadas.

—¿Pensó alguna vez que la misión tenía como base la búsqueda de un nuevo mundo?

Djub Ehr bajó la cabeza, como si su defensor hubiera topado con algo inquieto.

—Sí…, e incluso me dije que tal vez fuera por el temor a un nuevo Gran Holocausto. Una nueva Tierra…, por si acaso.

Era una posibilidad. Hal Yakzuby no la desdeñó. De pronto se sintió empequeñecido. Hacía apenas unos minutos que actuaba como abogado defensor, y ya se encontraba en un callejón sin salida. Su único testigo y presunto culpable no había hecho otra cosa que dormir durante aquel viaje mortal. Trató de superar aquel repentino bajón moral.

—¿Qué le sucede? —musitó Djub Ehr.

—No, nada… —respondió Hal Yakzuby recuperando el control de sus reflejos—. ¿Pudo usted borrar la memoria de la nave?

—No dispongo de los conocimientos necesarios para hacerlo, ni para desconectar una máquina, aunque ellas dirán que he podido reunirlos de alguna forma, estudiando en mi casa, por ejemplo.

—¿Lo ha hecho alguna vez?

—¿Estudiar en mi casa? No. ¿Para qué? Aunque adquiriera los conocimientos más notables, ellas nunca dejarían que un humano tomara el mando.

Hal Yakzuby captó la ironía y la amargura de su voz. Eso era algo que debería corregir antes de que el juicio abriera su telón. Un ser humano frustrado, encogido, resentido con las máquinas, era un peligro latente.

—¿Cómo era el capitán Ludoz 7–521?

Djub Ehr no dudó un instante.

—Un gran… —iba a decir hombre y lo corrigió, pero la intención fue evidente—. Una gran máquina. Me llevaba muy bien con él, lo apreciaba y… lo admiraba. Creo que lo más que puedo decir es que era casi humano.

Hubiera esperado de Ehr indiferencia o incluso animadversión hacia su capitán de vuelo, pero nunca admiración. Eso lo desconcertó. Eliminaba no pocas alternativas en el seno del juicio.

Casi humano.

—¿Tan humano como para…?

Hal Yakzuby no terminó la frase. Djub Ehr cerró los ojos y asintió con la cabeza lentamente. No hacía falta decirlo en voz alta, pero el asistente lo hizo.

Y el silencio los sacudió como dos velas al viento antes y después de aquellas palabras.

—Como para suicidarse, señor Yakzuby, porque, si yo no le maté, el capitán Ludoz 7–521 no pudo hacer otra cosa que suicidarse, aunque eso no tenga ninguna base ni las máquinas puedan aceptarlo.

22

La nave había aterrizado en alguna parte. ¿Por qué el capitán Ludoz no despertó a su asistente para la maniobra? Podía realizar cualquier función él solo, y tuvo que hacerlo si no contó con Ehr. Si era así, aquel aterrizaje se convertía en uno de los ejes del dilema.

Hal Yakzuby tomó de nuevo su miniordenador manual y calibró la información que iba obteniendo de sus deducciones. Los datos se incorporaban al registro de la máquina y formaban un cuadro, un gráfico integrado por componentes todavía desordenados. Intentó conseguir un diagrama más lógico.

—La nave despega de Ezebel 2. Tras la maniobra, Djub Ehr entra en la cápsula de sueño letárgico. Al capitán Ludoz no le hace falta: puede modificar su propia concepción del tiempo y adecuarla en orden a la misión o a las funciones que debe desarrollar. Puede incluso permanecer en estado vital. En caso de que en pantalla de radar figure uno de los objetivos perseguidos, o aparezca un peligro, una señal le avisará. Hasta aquí normal. ¿Qué tenemos después? En alguna parte del espacio, la Doble Delta avista un planeta. Pregunta: ¿de qué tipo? Respuesta: parecido a nuestro mundo, al menos según palabras de Ehr. Pregunta: ¿por qué? Respuesta: desconocida. La misión de la Doble Delta A-795 es secreta…

Hizo un inciso y destacó el término A-795. En los vuelos espaciales, la letra solía describir la clase de proyecto, o era a su vez una clave de identificación. El número correspondía al propio número de la misión. Así pues, del proyecto o la clave A, se habían producido anteriormente 794 misiones. Un elevado número, equivalente a algo muy especial.

Continuó hablando en voz alta y transmitiendo sus datos al miniordenador.

—Pregunta: ¿por qué el capitán Ludoz no despierta a su asistente? Respuesta: desconocida. Por peligro, por secreto o por negligencia…; no, por negligencia imposible. Tuvo que ser deliberado. Por peligro, ante algo inesperado, o por secreto, Ludoz mantiene a Ehr apartado de su trabajo. La nave desciende al planeta. ¿Duración de la estancia de Ludoz? ¿Características de su función? Sin respuesta. Luego vuelve a la nave y… de vuelta a casa. Salvo en lo que respecta al aterrizaje, imposible de ocultar, la memoria de la Doble Delta es anulada, y Ludoz muere…

¿Qué vio? ¿Dónde estuvo?

¿Cuál era la misión de la Doble Delta A-795?

Hal Yakzuby dejó el miniordenador sobre su despacho. Se levantó y acudió a la consola de mando privado. Sin vacilar accionó las teclas del control de llamadas y esperó. En la pantalla videofónica apareció poco después el operador de transmisiones de su punto de destino.

—Base de Ezebel 2 —dijo éste—. Computada llamada procedente de Ezebel 72–5530. ¿Con quién desea hablar? Proceda nominación sujeto e identifíquese.

—Mi nombre es Hal Yakzuby. Deseo hablar con… Balhissay 2–15.

No le había sido fácil hablar con Giandelián, y él le refirió el aislamiento del jefe de la base. Sin embargo, tenía que intentarlo. Balhissay podía tener una de las llaves de aquel misterio. El robot desapareció de la pantalla y en su lugar quedaron las tres palabras habituales: «llamada en curso», sobre el fondo blanco del videofono.

Esperó un largo minuto.

El operador de transmisiones reapareció en imagen. Con su proverbial y fría mecánica, igual en todos los robots, monologó:

—Comunicación denegada. Imposible contacto con sujeto. Prioridad especial en…

—Cambio de sujeto: deseo hablar con el ayudante de Balhissay 2–15, un secretario…, alguien lo más próximo a él —interrumpió Hal Yakzuby, sabiendo que la línea iba a ser cortada.

El robot hizo oscilar unas luces, aturdido. Su cabeza quedó quieta un instante.

—¿Orden de prioridad? —dijo, recuperándose.

—El ayudante de Balhissay. Si no está, el secretario. Si no está, su asistente. Si no está, su oficial de enlace más próximo…

Las luces del robot volvieron a oscilar. Hal Yakzuby pudo percibir un claro chirrido de saturación antes de que la pantalla volviera a quedar en blanco con la inclusión del rótulo «llamada en curso». Ahora la espera se prolongó por espacio de casi cinco minutos. Desesperaba ya de poder hablar con alguien de la élite del jefe de la base de Ezebel 2, cuando en el videofono apareció un oficial, un androide con graduación de comandante. Su rostro reflejaba algo más que marcialidad.

—Comandante Dor; ¿señor Yakzuby?

—Soy yo, comandante.

El tono del androide permaneció inflexible.

—Balhissay 2–15 le ruega disculpe la imposibilidad de hablar con usted. Eventos de suma gravedad y operaciones de gran importancia lo tienen ocupado en estos instantes. Si en algo…

—¿Cuándo podría hablar con Balhissay? —lo interrumpió Hal Yakzuby.

—Me temo que… no sea posible en el transcurso de las próximas jornadas.

Balhissay 2–15 no quería hablar. ¿Por qué? Intentó no perder la serenidad, manteniéndose dentro de unas normas elementales de cortesía.

—¿Tiene usted acceso a su jefe, comandante Dor?

—Por supuesto. Soy su oficial de operaciones.

El tono de Hal Yakzuby fue ahora cortante.

—Dígale a Balhissay que puede evitarme cuanto quiera, rehuirme e incluso borrar mi nombre de su memoria, pero ni él puede actuar contra la ley, y que su presencia en el juicio por el caso de la Doble Delta A-795 será inevitable, porque pienso llamarlo a declarar como testigo de la defensa.

—Pienso que… —comenzó a decir el comandante Dor.

Hal Yakzuby no le dejó continuar.

—Mis saludos, comandante.

Cortó la comunicación y, al hacerlo, percibió los latidos de su corazón. No era prudente adoptar posturas radicales, pero se había sentido impulsado a obrar de aquel modo. Balhissay 2–15 surgía ahora como un posible enemigo cuya presencia amenazadora crecía en las sombras. Y no le gustaba. Era un elemento demasiado peligroso.

Unicamente él podía saber cuál era el papel de la Doble Delta A-795 en el Espacio Exterior.

Dejó la consola y volvió a su despacho. Había errado un tiro. Notó la boca seca y se maldijo por la imprudencia cometida. Balhissay no tenía posibilidad de eludir su declaración en la vista de la causa, pero ahora estaba sobre aviso, y lo que sí poseía era capacidad para cambiar el curso de los acontecimientos o adulterarlos a su favor.

Había temido enfrentarse con Balhissay, y ahora…

Cogió su miniordenador y contempló el cuadro de los datos insertados. Su mano recorrió las teclas y en la pantalla, letra a letra, quedó impresa una pregunta: «¿Qué sucedió?».

El miniordenador emitió un denso pitido. Primero se iluminó, y una frase que se encendía y se apagaba alternativamente expresó su respuesta vacua: «No computable. Falta de información».

Después apareció en su lugar un interrogante, estático y misterioso, como reflejo de una verdad cuyo significado podía estar lejos, muy lejos, a un millón de años luz, tal vez al otro lado del universo.

23

—¿Qué ha dicho Ark?

—Me ayudará.

—¿En serio? ¡Cielos…, no lo hubiera imaginado! Tu ayudante tiene agallas.

—O sentido de la amistad —señaló Hal Yakzuby.

—¿Qué piensa él?

—Es una máquina. Cree que Ehr es culpable. Incluso se ha permitido esbozar una teoría que justifique lo que sucedió, pero siempre sentando como base que Ehr mató a Ludoz. Dice que pudo estar sometido a locura espacial y luego no recordar nada, o verse envuelto en un extraño fenómeno cósmico.

—Pero estará a tu lado —ponderó Gidd.

—Sí, y no sabes lo importante que es esto para mí.

—Sabes que yo puedo pedir un permiso e ir a ayudarte, papá.

Hal Yakzuby negó con la cabeza.

—Gracias, Gidd, pero esto es algo personal.

—Lo sé papá, pero… me siento responsable, o, si lo prefieres, llámalo identidad. Me siento parte de ti, y de todo esto. Si pierdes estarás muy solo, y si ganas… necesitarás algo más que felicitaciones. Les habrás dado donde más les duele.

—¿Qué se dice por ahí arriba? Djub Ehr me dijo que en la plataforma lo trataron mal, no físicamente pero sí anímicamente.

—Aquí las cosas se han tocado en caliente. No olvides que recogimos la nave, y se encontró el cuerpo del capitán Ludoz. Les causó una impresión…, diría que apocalíptica. En algunas máquinas llegué a captar miedo. ¿Te das cuenta, papá? ¡Miedo!

—Y la reacción al miedo suele ser siempre la misma… —expresó el hombre.

Gidd estudió el rostro de su padre. No recordaba haberlo visto de aquella forma desde la muerte de su madre, si exceptuaba los días del fallecimiento de Ena en que la energía desapareció en su cuerpo; ahora, por contra, estaba concentrada en él, agazapada, presta a salir en tropel.

—¿Puede tener razón Ark, papá? —tanteó Gidd—. Te pregunto si pudo haber algo en el espacio…

—Los médicos han examinado a Ehr. No han apreciado en él ninguna transgresión molecular, pérdida de memoria o shock. Se ha investigado su subconsciente, mediante rayos analizadores y métodos rudimentarios como la hipnosis, sin el menor resultado.

—Eso es positivo. Si no hay nada en su mente significa que no mató a Ludoz, ya que de lo contrario ello habría quedado registrado en su subconsciente. Y si su constitución molecular es la misma, podemos asegurar que no pasó tiempo fuera de la cápsula.

—Es positivo, pero para ambas partes, y por supuesto no es determinante en ningún sentido. Si mató a Ludoz en un acceso de locura, pudo olvidarlo mediante un mecanismo de defensa netamente humano. Médicamente se conoce como autismo. El cerebro elimina sin dejar rastro aquello que le es desagradable. En cuanto al factor tiempo…, si Ehr pasó fuera de la cápsula unos minutos, unas horas, incluso un día o dos, pudo no experimentar ningún envejecimiento. En los vuelos interestelares, los comandantes de las naves pasan a velocidad normal, dejando la de la luz, cuando el personal humano sale de la cápsula. Y para funciones de aproximación a un planeta, aterrizaje o despegue, lo mismo. Como ves…, por este lado no hay mucho. ¿Se hizo algo más en la plataforma?

Gidd meditó unos segundos.

—Se examinó la Doble Delta de extremo a extremo, pero lo hizo un equipo especial. Si se encontró algo, debió de ser enviado a Ezebel 2, directamente a tu amigo Balhissay 2–15.

Balhissay 2–15. De nuevo él. Hal Yakzuby sintió un cosquilleo en el estómago.

—¿Por qué a Balhissay?

—Órdenes directas. Y de él mismo.

—Gidd… —esperó. Tenía que ordenar sus pensamientos. Le flotaba algo en la mente, y necesitaba concretarlo. Si Balhissay 2–15 conocía, obviamente, la misión de la Doble Delta A-795… pudo también estar al tanto de su regreso…

—¿Qué, papá?

—El día que avistasteis la nave… ¿fue todo normal? Es decir, ¿fue un día rutinario, roto tan sólo por la presencia de la Doble Delta… imprevistamente? Piénsalo despacio, hijo.

—Bueno…, sí, creo que sí, aunque en una plataforma en construcción sabes que nada es normal. Hay medidas muy rígidas de seguridad y protección, ya que no todos los sistemas funcionan todavía, y constantemente se están llevando a cabo pruebas, con personal en alerta…

—¿Hubo alguna alerta ese día concreto?

Gidd volvió a meditar.

—No…, no que yo recuerde —respondió al fin—. Todo estaba tranquilo, salvo un destacamento de primera necesidad.

—¿Qué es eso? —quiso saber Hal Yakzuby.

—Algo parecido a un ejercicio de supervivencia, pero aquí arriba. Se coge a un equipo y se le da una misión. Independientemente del funcionamiento de la plataforma, el equipo se aísla y se concentra en esa misión.

—¿Fue ese equipo el que localizó la Doble Delta en el espacio?

Gidd Yakzuby parpadeó, sorprendido.

—Sí… ¿Cómo lo has imaginado?

—¿Cuánto tiempo llevaba ese equipo en situación de primera necesidad? —preguntó Hal Yakzuby sin contestar al interrogante de su hijo.

—Unos… diez días.

—¿Siguieron con su misión después de que la nave aterrizara en Ganímede?

—No, pero… bueno, imagino que la situación cambió.

—¿Desde cuándo en una misión de supervivencia, primera necesidad o como lo llaméis ahora, cambia algo?

—Papá, ¿adónde tratas de llegar?

Hal Yakzuby suspiró. Apretó los puños y se hizo daño por la violencia de su gesto.

—No lo sé, Gidd, no lo sé; pero hay algo extraño en todo esto, y mi instinto me lo está gritando. ¿Recuerdas nuestra primera conversación hace unos días, cuando se establecieron las comunicaciones con la plataforma? Te hablé de un experimento en el que teníamos 125.000 posibilidades, y dimos con la buena en la 2.009. Entonces te hablé de casualidad, de suerte… Bien, Gidd, no fue así, aunque no esté bien que lo diga: fue instinto. Supe que la alternativa estaba allí, y comencé por ella. Ahora es igual: presiento algo, y no me gusta, porque parece indicar que la respuesta al misterio de la Doble Delta tal vez no esté en el espacio, sino aquí, más cerca…

—Pero eso significaría que… que alguien sabe la verdad.

Hal Yakzuby calló. Gidd había pronunciado las palabras exactas. ¿Absurdo? ¿Eran los datos de la plataforma Ganímede una casualidad?

—¿Qué duración debía tener el ejercicio de primera necesidad?

—Indefinida.

—¿Quién manda ahí arriba, hijo? Me refiero a la máxima autoridad.

—El jefe de operaciones Denisey.

—¿Tiene total independencia?

—La tiene, pero todos los días habla con Ezebel 2…, con Balhissay 2–15 según presumo, y a veces ha hecho viajes a la base para reuniones y…

La siguiente pregunta ardió en el corazón de Hal Yakzuby.

—¿Hizo algún viaje Denisey en los días previos a la aparición de la Doble Delta o del inicio de esa misión de primera necesidad?

Y la respuesta estalló en su cerebro, como una gélida masa silenciosa.

—El jefe de operaciones Denisey viajó a Ezebel 2 el día anterior a la formación del destacamento de primera necesidad. Fue lo primero que hizo a su regreso, y lo dotó de toda la tecnología de que disponíamos para detectar un posible invasor o peligro exterior…

24

La plataforma Ganímede no estableció comunicaciones con la Unidad de Comunidades hasta unos días antes; sin embargo, el jefe de operaciones Denisey hablaba a diario con Ezebel 2, presumiblemente con Balhissay 2–15. Era lógico que así fuera. Una cosa eran las comunicaciones generales y otra, la línea directa con el Cuerpo de Mandos. Lógico. Lógico. ¿Y el resto? Un viaje a Ezebel 2 lo era, y la creación de equipos especiales o la práctica de ejercicios. ¿Pero inmediatamente después de un rápido vuelo de ida y vuelta a la base? Todo parecía demasiado casual.

Si Balhissay esperaba el regreso de la Doble Delta A-795, ¿sabía lo que sucedía en su interior?

—Señores pasajeros, les damos la bienvenida a bordo del vuelo intercomunitario EG-327 entre las Comunidades de Ezebel y Gessaria. La nave Effren, de la flota 4, será conducida por el teniente Less. La duración del vuelo se estima en 8 punto 250 horas…

La voz mecánica continuó hablando. Hal Yakzuby sujetó su cinturón de seguridad, comprobó la presión de su traje de vuelo y se aseguró de que tenía los dispositivos de auxilio para un caso de emergencia. No era un viaje excesivamente largo. El tiempo de realizar una comida, quizá un poco más.

Sabía lo que iba a encontrar en Gessaria o, cuando menos, creía intuirlo. No esperaba demasiado de aquel viaje ni de lo que lograra investigar. El pasado de Djub Ehr, su infancia, adolescencia, juventud y madurez, apenas si cubriría una página del expediente del caso. Sin embargo, era necesario. Podía surgir un factor imprevisto y, por otra parte, tenía que conocer muy a fondo al hombre que iba a defender. Cuanto más pudiera meterse dentro de su piel, mejores argumentos hallaría en su defensa y con mayor eficacia cumpliría su papel de abogado defensor.

Sin olvidar la nota «subversiva» inserta en su vida.

—No fue nada, señor Yakzuby. ¡Nada! —le dijo Djub Ehr cuando se lo preguntó—. Era demasiado joven entonces, y me sentía atrapado. De niño solía soñar que era piloto espacial, y cuando me convencí de que eso era imposible y sólo podía aspirar a lo que soy, un simple asistente, me sentí frustrado, perdido. Creí que mi vida no tenía el menor sentido.

—¿Qué hizo en el Centro de Instrucción de Gessaria, para merecer el calificativo de «subversivo»? —le había preguntado él.

—Nada…, es decir, poca cosa. Intenté formar un comité estudiantil para presionar al Sistema. Eran chicos que pensaban como yo y querían ser pilotos, no simples asistentes de vuelo por cortesía. Hicimos algunos mítines y reuniones, y cuando las cosas se torcieron, me quedé solo. Todos se echaron atrás y me enfrenté a un comité disciplinario. Para entonces ya estaba desengañado de todo. Me sometí, porque deseaba viajar al espacio, aunque fuera de asistente, y no sucedió más. Creía que estaba olvidado…

No, no lo estaba. La vida de cada ser humano podía ser conocida en un abrir y cerrar de ojos. La información se almacenaba en los ordenadores administrativos. Bastaba con pulsar un botón. Alguien había dicho en el viejo pasado que, con las máquinas, el hombre iba a perder algo muy preciado: su intimidad.

Hoy la intimidad era algo tan falso como los sueños provocados por las pastillas. Cada acto, cada palabra, terminaba por ser un dato de un proceso, y cada proceso lo más parecido a una vida resumida en un microfilme de un milímetro de espesor o una fuente de información en el corazón de una máquina.

El pasado de Djub Ehr se iba a volver ahora contra él.

Se concentró en la maniobra de despegue. El pesado cohete de transporte de viajeros y carga comenzó a rodar por la pista en dirección a la lanzadera. Cuando la alcanzó, elevó su morro pausadamente hasta que la nave formó un plano perpendicular sobre la tierra. Recostado sobre su espalda, como los primitivos astronautas, Hal Yakzuby escuchó el conteo previo a la propulsión inicial.

—Diez… nueve… ocho… siete…

¿Sabía Balhissay que el capitán Ludoz se había suicidado, o existía un «algo más» oculto en el fondo de la Doble Delta? ¿Qué misterio se escondía en la misión de la nave?

—… seis… cinco… cuatro…

Tenía miedo por Gidd. Se estaba comprometiendo demasiado. Si sus conversaciones con él eran reprogramadas… ¿Y por qué no? Balhissay 2–15, con su amplio control, debía de saber que su hijo se hallaba destinado en la plataforma Ganímede como ingeniero técnico. En cualquier momento podía trasladarlo… ¿O conocía su juego gracias a Gidd y a sus conversaciones videofónicas?

—… tres… dos… uno…

—Nada ni nadie nos arrebatará el futuro —había dicho Balhissay mucho tiempo atrás.

Futuro. ¿Qué futuro?

—… cero.

Los potentes motores de la nave Effren en su vuelo EG-327 de Ezebel a Gessaria se dispararon, y su rugido atronó el aire. La superestructura del cohete tembló lo mismo que si hubiera sido zaherida por una mano gigantesca, y de pronto, grácilmente, comenzó a elevarse. En su interior apenas si se notó nada. Hal Yakzuby cerró los ojos.

Cuando volvió a abrirlos, un minuto después, el cohete ya había recobrado su horizontalidad, y la tierra era una mancha en la distancia. La gran Ezebel, rodeada por su cinturón de vegetación, brillaba como un emporio bajo la luz, y atrapándola, igual que una mano blanca, invisible pero mortal, el desierto, que se perdía a lo lejos a su derecha y moría en el mar por su izquierda.

No dejaba de ser un mundo curioso y extraño, heredado del pasado.

Los ocupantes de la nave aflojaron sus cinturones y comprobaron de nuevo la presión de sus equipos. El hombre que se hallaba sentado junto a Hal Yakzuby conectó su visor individual y se relajó. Una preciosa asistente de vuelo avanzó por el pasillo central sonriéndoles y preguntando si todo iba bien, si deseaban algo. Era la suya una cálida sonrisa humana.

Humana…

Djub Ehr le había dicho que el capitán Ludoz 7–521 era casi humano. ¿Qué relación tenía eso con su muerte? Los humanos sí solían suicidarse… por amor, por frustración, por locura.

—Era una gran máquina, casi humana.

Humana…

¿Protegía Balhissay 2–15, simplemente, el buen nombre de un brillante piloto del Cuerpo Expedicionario?

—Balhissay, Balhissay… —balbuceó Hal Yakzuby—. Es inevitable que nos encontremos. ¿No es así?

Sentía miedo, pero, al mismo tiempo, también un extraño placer. Tal vez todo estaba ya escrito y ellos eran simples instrumentos del destino.

Una voz, procedente del visor frontal de su compañero de vuelo, le reclamó. Primero no supo el motivo, pero después, al verse a sí mismo en la pantalla, pensó que su subconsciente habría captado un nombre o su instinto, la presencia del caso que ahora lo tenía ocupado al cien por cien de sus facultades.

—… la noticia de que el juicio por la muerte del capitán Ludoz 7–521 se celebrará dentro de tres días, facilitada ayer noche, es sin duda el gran tema de la jornada de hoy, no sólo en Ezebel sino en el resto de las Comunidades de los dos hemisferios —decía en aquel momento un locutor—. El presidente de la Corporación Legislativa ha manifestado a primera hora de esta mañana que la rapidez en la vista de la causa no se debe a ningún motivo en particular y sí al deseo de concluir cuanto antes con este espinoso caso que ha conmocionado a la opinión pública. Dado que todos los datos pertinentes están ya en poder del fiscal general Kisseian 3–52, el presidente de la Corporación Legislativa, Hurion 1–69, ha dicho que no hay motivo para una demora que podría encrespar los ánimos o formar un estado de tensión que puede y debe evitarse con la rápida aplicación de la ley y la justicia. El abogado defensor del acusado, el profesor Hal Yakzuby…

El hombre sentado a su lado, que seguía atentamente las palabras del locutor, hizo chasquear los dedos.

—Ése es un tipo con agallas —dijo, dirigiéndose a sí mismo, a todos y a nadie en particular—. Si yo me atreviera a plantarle cara a mi superior, y decirle lo que pienso de él y de su fría y maldita reglamentación…

Hal Yakzuby esbozó una débil sonrisa. El ser humano era el ser humano, y seguiría siéndolo por el resto de los tiempos, con su lado bueno y su lado malo, con su pequeña insolidaridad y su gran capacidad, con sus defectos y sus virtudes de animal racional.

Las máquinas nunca podrían entender eso.

—… por ello, la noticia de que la vista de la causa será presidida por el Honorable Juez Orion 1–27 ha causado una honda impresión. Con su nombramiento, la Corporación Legislativa del Sistema ha buscado la máxima garantía y el más justo de los veredictos, dada la talla y la personalidad de…

—Garantías… —bufó el hombre—. A ese pobre iluso de Ehr le quedan tres días de vida. Ésa es su única garantía… ¡Diablos!

Tres días.

Hal Yakzuby volvió a cerrar los ojos. Tras la ventanilla de su asiento en el cohete, un cielo violáceo se extendía abierto y hermoso sobre la faz de la Tierra, que flotaba inerme más abajo. Cambió esa imagen por su negrura interior, buscando un poco de paz, de concentración. Tenía tantos interrogantes en su mente, y tantas respuestas que intentar hallar en tres días…

—Y si lo mató sería por algo, ¿no le parece, amigo? Ese tipo no tiene aspecto de estar loco, sino muy cuerdo —dijo el hombre.

SEGUNDO NIVEL:
EL JUICIO

25

—CAUSA E-357: El Sistema contra Djub Ehr Nort. Preside el Honorable Juez Orion 1–27. Todo el mundo en pie.

Orion 1–27 era ciertamente impresionante. En otro tiempo lo hubieran llamado «robot», porque era un ser enteramente metálico a imagen y semejanza humana. Pero ese tiempo quedaba ya muy lejos en el pasado. Ahora, en el presente, Orion 1–27 pertenecía a la Clase 1, la de los Dirigentes, e impresionaba ante todo por su enorme tamaño; además, su naturaleza revelaba un avance tecnológico extraordinario. Medía cerca de tres metros, y su cuerpo lo constituían un cúmulo de ordenadores unidos entre sí, dominados por el cerebro electrónico que formaba la cabeza. En su rostro, bañado de luces, la expresividad casi rozaba la humanidad, a pesar de la carencia de rasgos netamente humanos. Tenía dos ojos integrados por multitud de micropuntos de luz, una boca plástica que profería las palabras que su facultad de habla le indicaba, y también una nariz cónica, dos cejas que reflejaban su estado de ánimo y dos canales auditivos perfeccionados. Sus dos brazos semejaban troncos de árbol, y sus dos piernas lo eran. Se movía con enorme dificultad y, tanto por su tamaño como por su edad, era ayudado por un asistente, un humano que hacía las veces de lazarillo.

—Cielos…, parece terrible —musitó Djub Ehr.

—Lo es —afirmó Hal Yakzuby—. Su fama le precede: es inflexible, duro, justo, con una experiencia que se remonta a tres siglos y una larga lista de peculiaridades. Su índice de errores es increíble: 0,00000000000000000000000000000000000000001 por ciento. Y no sé si me olvido de algún cero.

Orion 1–27 avanzó lentamente por la parte superior del estrado. En la rebosante sala, todo el mundo permaneció quieto, inmóvil, cautivado por la presencia del más mítico componente de la Corporación Legislativa del Sistema. Cuando el juez alcanzó su asiento y se inclinó para sentarse en él, muchas respiraciones humanas se contuvieron, y muchos circuitos maquinales se interrumpieron.

Hal Yakzuby miró tras de sí. Era parte de la historia, pero no sentía la menor satisfacción. Siempre deseó ser un protagonista, pero en unos niveles en los que no entraban escándalos o publicidades gratuitas. Ahora se sentía un poco como la vedette de una primitiva comedia. En la sala de grandes dimensiones, cuadrada, el clímax rozaba la tensión. Las cámaras del canal del televisor retransmitían, momentáneamente, aquella primera sesión. Separando la parte pública de la que ocupaban el juez, el fiscal general y el abogado defensor, con el acusado, se levantaba una pared de cristal que no afectaba para nada la permeabilidad sónica del recinto.

Flavia Ehr estaba sentada en primera fila, con Len a su derecha y Tura a su izquierda. No había querido dejarlos fuera. Quería que fuesen testigos de todo. Hal Yakzuby pensó, una vez más, que era una mujer extraña, aunque sobresaliente. Más allá de la esposa del acusado, vio a viejos o nuevos conocidos: Kein 4–917 en la tercera fila, Giandelián 3–893 y un enlace de Zebal en la cuarta, algunos alumnos y discípulos del Instituto de Investigaciones, un primo de Ena al que no veía desde hacía meses… Rostros y más rostros, humanos y mecánicos.

En el silencio de la sala, mientras Orion 1–27 se acomodaba, se escuchó el clamor exterior.

—Esto es el cisma —murmuró Ark 6–1117.

Su voz mostró una preocupación que su rostro no revelaba. Hal Yakzuby le sonrió con afecto. Ark había insistido en ser su ayudante en el juicio. La importancia de que una máquina ayudase a un hombre que actuaba en la defensa de otro hombre acusado de haber asesinado a una máquina revestía caracteres muy especiales que los visores de noticias y la vídeo-prensa no cesaban de destacar. Para los extremistas significaba un toque de alarma, y para los observadores una evidencia de libertad del Sistema. Nadie era culpable hasta que no se probara lo contrario. Ésa era una máxima tan antigua como el mundo, y seguía rigiendo en la actualidad.

Ark seguía creyendo en la culpabilidad de Djub Ehr, pero estaba allí, a su lado, ayudándole.

El clamor creció más allá de la sala. La calle estaba prácticamente tomada. Por primera vez en años, decenios…, siglos incluso, tenía lugar una manifestación. Grupos de seres humanos portando pancartas y gritando en favor de Ehr rodeaban la sede de la Corporación Legislativa. Vigilantes, robots policías esperaban sin intervenir. Ark tenía razón: el cisma estaba a punto de producirse.

Orion 1–27 también debía de saberlo.

—Pueden sentarse —indicó el alguacil—. Antes de iniciarse la vista, el Honorable Juez desea dirigirles algunas palabras previas.

Se hizo de nuevo el silencio, y los asistentes se acomodaron en sus asientos. Orion 1–27 esperó a que el último estuviese inmóvil. Paseó su mirada fría por los expectantes rostros, y se apoderó de todas las voluntades con su gravedad. Cuando comenzó a hablar, su voz fue una marea creciente, plácida pero peligrosa a la vez, dura aunque medida.

—Este juicio —dijo— tiene unas connotaciones que para todos son obvias y que yo no deseo citar aquí. No pretendo minimizarlas ni desorbitarlas supravalorándolas. Aquí estamos reunidos libremente para defender la ley y hacer justicia. Un fiscal intentará aducir unas razones y un abogado defensor intentará rebatirlas. Cada uno de ellos peleará con lo mejor de su capacidad para conseguir llevar adelante su verdad. Y yo, finalmente, tengo la autoridad para emitir el veredicto definitivo. Sin embargo… —la voz acentuó la gravedad; los ojos se llenaron de azul—, lo que aquí hagamos o digamos es importante, no ya para nosotros, sino para las Comunidades y su Unidad, e incluso para la historia. Si cada generación es responsable del futuro, nuestra responsabilidad puede alcanzar grados insospechados a partir de este momento. Por ello, yo quisiera exhortar a los dos letrados, al fiscal general de la Comunidad Kisseian 3–52 y al profesor Yakzuby, a que no hagan de este juicio una batalla personal ni un reflejo de un estado de ánimo que, si existe, debe debatirse fuera de esta sala. Seré inflexible con ambos si se extralimitan en sus funciones e intentan sobrepasar los límites permisibles de tolerancia en un caso como el que nos ocupa, y lo mismo si atentan contra la paciencia de mi persona. Quiero y exijo un juicio rápido aunque justo. Quiero y exijo que cada uno se limite a presentar sus pruebas con minuciosa brevedad, sin dilaciones ni pérdidas de tiempo. Quiero y exijo un total silencio en esta sala, o la haré desalojar…

Hal Yakzuby echó una rápida mirada al fiscal general de la Comunidad, Kisseian 3–52. Era un androide flexible, ágil y listo, de rostro mefistofélico y probada reputación. Ahora tenía la cabeza levantada con orgullo. Había dicho, en unas declaraciones formuladas el día anterior, que nunca tuvo un caso tan sencillo como aquél, y que actuaría con la misma decidida determinación con que lo hacía siempre, sin importarle la naturaleza racial del acusado.

Orion 1–27 terminaba su alocución.

—… por ello confío en la capacidad de cuantos estamos aquí reunidos, en nuestro compromiso y en nuestra responsabilidad. Se juzga a un ente de nuestra Comunidad, no a la Comunidad. Se juzga a un ser, no a todos los seres, humanos o máquinas, y existe una víctima que, al margen de su naturaleza, es a su vez un ente individual. Se juzga por último un hecho, no el Sistema.

Al decir estas palabras, miró a Hal Yakzuby.

—La causa queda abierta —sentenció el Honorable Juez Orion 1–27, golpeando su mesa con un martillito metálico.

26

Kisseian 3–52 se puso en pie en el momento en que, en el exterior, se producían las primeras descargas policiales. El ahogado murmullo de voces humanas, protestando y repitiendo determinadas frases sobre la legalidad del juicio y la inocencia de Ehr, se convirtió en un grito cerrado de dolor y desbandada. Los fusiles de ondas eléctricas de la policía iluminaron el día con sus haces de colores tras los ventanales. En la sala hubo un movimiento de nerviosismo, y algunos humanos estuvieron a punto de decir algo.

Mientras Kisseian 3–52 se dirigía al centro del estrado, el tumulto exterior terminó con la misma rapidez con que se había iniciado, levemente envuelto en un deshilachado murmullo que se ahogó a sí mismo.

El silencio adquirió una presencia fantasmal, y el fiscal general se embebió de él antes de iniciar su alegato de exposición.

—Señoría —dijo con firmeza, y su voz atronó el espacio—, quisiera comenzar mi intervención agradeciendo las palabras con que acabáis de abrir esta causa. Es evidente que la naturaleza de la misma se presta, en primer lugar, a una controversia que es necesario evitar a toda costa, y en segundo lugar, y dada la inexperiencia del que hoy es mi colega en el banco defensor, a una interminable búsqueda de pruebas que sólo contribuirían a prolongar su desarrollo. Por fortuna, y apoyando la necesidad de emitir un veredicto rápido y justo, nos hallamos ante un caso cuya resolución, cuando menos para este Cuerpo Judicial, es no sólo sencilla, sino también inequívoca. Y es deseo de este mismo Cuerpo Judicial probarlo para obtener un veredicto de culpabilidad, veredicto que consideramos no ya justo, sino necesario por esas mismas características que, sin haber sido citadas, son de todos conocidas y tienen carta de naturaleza primordial. Se trata de un incalificable asesinato, repito: asesinato, en el cual la víctima es una máquina y el acusado un hombre. Pero —su voz aumentó de tono y alcanzó el máximo de su escala—, pero, repito, la gravedad del hecho no sería mayor ni menor en el supuesto de que los acontecimientos se hubiesen producido a la inversa. La ley es igual para todos. Cuando este Cuerpo Judicial demuestre, sin apelativos ni lugar a dudas, que el asistente de vuelo Djub Ehr Nort mató a sangre fría a su capitán de nave, Ludoz 7–521, exigiremos el máximo castigo y el máximo rigor que esa ley nos permite.

Kisseian dejó de hablar al juez y, girando el cuerpo, se dirigió al banco ocupado por el acusado, a cuyos lados se hallaban Hal Yakzuby y Ark 6–1117.

—Como fiscal general de la Comunidad, pienso probar que el asistente de vuelo Djub Ehr Nort, por una causa todavía desconocida pero presumible, mató al capitán Ludoz 7–521 en el transcurso del vuelo designado como A-795 y a bordo de una nave Doble Delta de las fuerzas espaciales de la Unidad de Comunidades. Como fiscal general de la Comunidad, demostraré que el asistente de vuelo Djub Ehr Nort —la repetición del nombre tenía un cierto toque de desprecio— abusó de su posición y de su amistad con su superior para ganarse su confianza y tener acceso a unos conocimientos que el propio capitán Ludoz le facilitó. Como fiscal general de la Comunidad, probaré que el asistente de vuelo Djub Ehr Nort era y es un hombre violento que, tras ser acusado de «subversivo» en su juventud, recibió del Sistema una segunda oportunidad, oportunidad que él no sólo no supo aprovechar con un buen fin, sino que se sirvió de ella durante años, hasta consumar sus planes y plasmar sus instintos. Como fiscal general de la Comunidad, por último —sus palabras fueron ahora premeditadamente lentas—, demostraré lo siguiente: que a bordo de la nave Doble Delta A-795, ocupada únicamente por el capitán Ludoz 7–521 y el asistente de vuelo Djub Ehr Nort, se desarrollaba con normalidad una misión adscrita a la base de Ezebel 2, cuando en el Espacio Exterior se avistó «algo», un planeta, asteroide u objeto, que mereció el interés del jefe de la expedición. Recalada la nave en la superficie de ese objeto no identificado, el asistente de vuelo Djub Ehr Nort vio satisfecho el deseo que años atrás lo llevó a solicitar su inclusión en el departamento de vuelos espaciales: apoderarse de una nave y dedicarse a la piratería interestelar o bien apoderarse de dicho objeto, en caso de que fuera algo material, o bien quedarse en el asteroide o mundo descubierto, por razones que ignoramos pero podemos intuir, dada la habitual codicia humana, característica tan afín al sistema de los seres humanos como su primitiva, y hoy aparentemente controlada, violencia. No me cabe la menor duda de que fue esa parada en el vuelo de la Doble Delta A-795 la que determinó el cambio de actitud del asistente Ehr. Fuese lo que fuese lo descubierto, intentó apoderarse de ello, o vivir en ello. ¿Un mundo de riquezas insospechadas? ¿Un planeta poblado por seres inferiores en el que podría ser rey?… Un misterio. Lo cierto es que tras abandonar el hallazgo, de regreso a la base de Ezebel 2, el asistente Djub Ehr Nort comete una serie de fechorías: en primer lugar asesina a su capitán, desconectando sus circuitos vitales; en segundo lugar intenta robar la nave. ¿Por qué no lo consigue? Por la sencilla razón de que su fantasía supera la realidad. El capitán Ludoz 7–521 consigue conectar los dispositivos automáticos antes de morir, y el asistente de vuelo Ehr desconoce su manejo. Quizá sepa manejar una Doble Delta, pero ignora cómo desconectar un sistema que no se ha preocupado de investigar. Por eso, viéndose atrapado y de vuelta a la base, donde se sabe perdido, este hombre inteligente y despiadado borra la memoria de la nave, se introduce en la cápsula de sueño letárgico, y espera…, espera…, confía en que alguien crea lo imposible: la presencia de un tercer elemento desconocido o cualquier causa atribuible a los siempre complejos fenómenos del Espacio Exterior. O confía, quizá, en que en un juicio como éste… salga absuelto.

Djub Ehr, que había escuchado toda la disertación del fiscal general, tenía el rostro rojo de ira. Hal Yakzuby le cogió de un brazo antes de que el hombre gritara algo. Como si se hubiera establecido un puente, la energía del acusado desapareció gradualmente. Fijó sus ojos en los de su abogado, y sus pupilas lanzaron mil destellos al inundarse de lágrimas.

—No… es cierto —balbuceó—. Nada de lo que ha dicho es cierto… Está loco…, loco…

Kisseian 3–52 había mostrado sus cartas. Hal Yakzuby reconoció que su historia tenía un buen argumento central, y consistencia legal. Lo justificaba todo y no dejaba nada al azar, aparentemente. Era improbable en casi todos sus puntos, salvo en el más importante: la eterna soledad del hombre y la máquina en la nave. Improbable. ¿Cómo demostraría una sola de sus aseveraciones?

¿Y como demostraría él lo contrario?

El empate siempre dejaba el caso de vuelta a lo evidente: una víctima y un único testigo.

—Para situar el caso, la personalidad del muerto y del acusado, y llegar al punto crucial, el asesinato producido en la nave Doble Delta A-795, este Cuerpo Judicial abre ya los interrogatorios y llama a su primer testigo —anunció Kisseian 3–52—: Henz Alesak Far.

27

Un hombre avanzó hacia el estrado. Parecía completamente normal, salvo por sus movimientos. Su forma de caminar tenía algo peculiar, mecánico. Movía las piernas con una rigidez extraña. Tendría entre 45 y 50 años, pero su rostro mostraba las arrugas y el dolor de una persona de 70, un hombre con la muerte ante sí… o tal vez con la muerte demasiado cerca en su pasado. Cuando tomó asiento en la silla de los testigos, el alguacil le acercó la Constitución.

—¿Jura decir la verdad, toda la verdad y nada más que la verdad, en cuanto se le demande en este juicio, por el Sistema y la Unidad?

—Juro —dijo el hombre.

El alguacil se retiró. Kisseian 3–52 se aproximó a su primer testigo con actitud reflexiva. Hal Yakzuby reconoció la habilidad del fiscal, presentando como testigo de la acusación, en primer lugar, a un ser humano.

—¿Sabe quién es? —le preguntó a Djub Ehr.

—Su nombre me es familiar, pero nunca lo he visto antes.

Un ser humano. Aquél sería también un caso guiado por la astucia, un juego en el que podía triunfar el mejor psicólogo o el que lograra más puntos a favor. Hal Yakzuby pensó en su poco triunfal viaje a Gessaria, en su limitación humana frente al poderío tecnológico de las máquinas…

—¿Cuál es su nombre y ocupación? —preguntó Kisseian 3–52.

—Mi nombre es Henz Alesak Far. Actualmente estoy retirado.

—¿En qué trabajaba usted antes de retirarse, señor Far?

—Era asistente de vuelo.

—¿Conocía al capitán Ludoz 7–521?

—Sí, claro —afirmó el hombre con un cierto toque de orgullo—. Yo era su asistente. Lo fui en más de doscientas misiones, y por ello tengo la Mención de Honor del Sistema en plata… y en oro…

Kisseian no le dejó seguir. Hal Yakzuby imaginó que quería guardar las sorpresas. Cada cosa a su tiempo.

—Háblenos del capitán Ludoz, por favor —indicó el fiscal general de la Comunidad.

Hal Yakzuby estuvo a punto de levantarse para protestar, pero se contuvo. Si provocaba la animosidad del juez a las primeras de cambio, le sería difícil mantenerse cuando los ataques fueran directos y las preguntas, o su intención, excesivamente venenosas.

Henz Alesak dulcificó su expresión. Parecía un anciano recordando una infancia, un hijo, un nieto.

—¿Qué quiere que le diga? ¿Por dónde quiere que empiece? —preguntó—. Hay tanto que decir…

—Díganos, por ejemplo, cómo era él, en su condición de camarada y de superior —ayudó Kisseian.

—Era un gran oficial y una gran máquina —aseguró Henz Alesak—. Ante todo, un compañero. Su experiencia fue siempre una gran ayuda para mí. Raramente ordenaba algo, en el sentido estricto de la palabra. Formábamos un buen equipo allá arriba —señaló por encima de su cabeza, con nostalgia—, y éramos amigos aquí abajo. Tenía un elevado sentido del deber, un alto concepto de lo que hacía, de cómo lo hacía y de por qué lo hacía, con un grado de responsabilidad absoluto. Era… casi humano.

Hal Yakzuby se estremeció. Djub Ehr le había dicho lo mismo al hablar de Ludoz. El asistente se acercó a él.

—Ese hombre fue el anterior ayudante de Ludoz. Yo tomé su puesto. Le…

Hal Yakzuby no le dejó seguir.

—¿Diría usted que el capitán Ludoz podía hacer algo equivocado, mal, conscientemente? —preguntaba en aquel momento Kisseian.

—Protesto, señoría —dijo Hal Yakzuby poniéndose en pie—. La opinión del testigo no significa nada en lo que nos ocupa.

El Honorable Juez Orion 1–27 se tomó tres segundos para meditar.

—Aceptada la protesta —anunció al fin.

—Cambiaré la pregunta —convino el fiscal general—. ¿Hizo algo equivocado, mal, conscientemente, el capitán Ludoz, en el tiempo que sirvió usted a sus órdenes, señor Alesak?

—Protesto, señoría —volvió a decir Hal Yakzuby—. El testigo no tiene la cualificación necesaria como para saber si su superior cometió errores o no en las diversas misiones en las que lo acompañó.

No deseaba convertirse en protagonista, pero no podía permitir que Kisseian obtuviera la menor ventaja de tipo psicológico. El fiscal general de la Comunidad debió de comprenderlo, porque hizo un evidente gesto de fastidio.

—Aceptada la protesta —repitió Orion 1–27—. ¿Desea el representante del Cuerpo Judicial formularla en otros términos?

—No —dijo Kisseian con aspereza—. En realidad no importa —avanzó hacia su testigo como si deseara terminar pronto—. Volviendo a la personalidad del capitán Ludoz y a usted —dijo—, ¿por qué dejaron de formar equipo? ¿Acaso se pelearon, pidió usted el traslado, lo echó su superior…?

—No fue nada de eso. Tuve un accidente.

—¿Le dieron por él la Mención de Honor del Sistema de oro?

—A mí sí, en oro, porque a causa del accidente tuve que dejar el cuerpo. Al capitán Ludoz se la dieron de platino, y la merecía.

—¿Podría referirnos qué clase de accidente lo apartó del servicio activo, y el motivo de esas menciones honoríficas?

Como si esperara una nueva protesta, Kisseian 3–52 miró a Hal Yakzuby, pero éste continuó quieto en su sitio. El fiscal general se permitió un gesto de satisfacción.

—Íbamos en la Doble Delta, la misma en la que ahora ha sucedido todo esto —contó el hombre—. Regresábamos a la base cuando se nos notificó que un cohete experimental había caído en un asteroide y debíamos ir a él para averiguar los daños y recoger la memoria electrónica. El capitán Ludoz me despertó del sueño letárgico e hicimos las maniobras de aproximación y descenso. Nos posamos en el asteroide en cuestión, a menos de un kilómetro del cohete experimental caído, y bajamos a tierra. El cohete estaba destrozado casi por completo, y sus restos diseminados por los alrededores. Comenzamos a buscar la memoria electrónica. Se produjo una explosión, y el capitán Ludoz se vio envuelto en ella. Cayó al suelo y quedó sepultado bajo un montón de hierros. No tenía ninguna avería, pero estaba inmóvil; así que comencé a quitarle cosas de encima, y, al ver que no podía, volví a la Doble Delta y cogí un láser para cortar el metal que lo aprisionaba.

—¿Había riesgo de nuevas explosiones? —interrumpió Kisseian.

—Sí, lo había.

—¿Le ayudó usted porque, si Ludoz moría, no tendría medios de subsistencia?

—No. Le ayudé porque era mi deber. Además, se trataba de mi amigo. En caso de morir el capitán, yo no tenía más que llamar por radio a la base y esperar en mi cápsula de sueño letárgico la llegada de una misión de rescate.

—Puede continuar, señor Alesak. Quería que quedara claro este punto.

—Pues… volví con Ludoz, corté con el láser los hierros que tenía encima, y en el instante en que se ponía en pie…, maldita sea, se produjo la segunda explosión. Y ésta me alcanzó a mí de lleno.

Henz Alesak se detuvo. Una sombra de dolor cubrió su faz. Los recuerdos lo enfrentaban en lo que probablemente era el drama de su vida. En la sala, respiraciones humanas y engranajes de máquina quedaron en suspenso.

—La segunda explosión… —tanteó Kisseian.

—Fue muy fuerte, y apenas recuerdo nada. Una luz, un golpe… y sangre, mucha sangre. El capitán Ludoz me llevaba en brazos hacia la nave. Mi traje estaba perdiendo presión, sentía frío… Pude ver que tenía las piernas destrozadas y el traje hecho jirones, pero Ludoz me había practicado unos torniquetes con el fin de evitar que muriera. Todavía no sé cómo pudo hacerlo, pero lo hizo, y fue lo bastante rápido para salvarme la vida. Una vez en el interior de la nave perdí el sentido y ya no volví a recuperarlo hasta llegar al hospital de Ezebel 2. Allí me dijeron que Ludoz me había salvado la vida dos veces: primero evitando la descomposición de mi traje espacial; luego, operándome en la nave y manteniendo mis constantes vitales durante el viaje de regreso. Además, Ludoz condujo la Doble Delta por encima de sus posibilidades, con riesgo de desintegración, y en una acción suicida, apuró cada segundo y llegó a Ezebel en un tiempo récord.

—¿Cómo están hoy sus piernas, señor Alesak?

El testigo se puso en pie. Miró al frente y luego se dobló hacia delante. Levantó su túnica hasta la altura de los muslos y mostró dos prótesis metálicas activadas con energía procedente de sus propias corrientes cerebrales.

Un murmullo de admiración sobrevoló la sala. Henz Alesak dejó caer su túnica y volvió a sentarse, visiblemente afectado.

—¿Ha pensado alguna vez que habría sido mejor morir en aquel accidente, señor Alesak? —preguntó Kisseian.

—¡Oh, no…; no, señor fiscal! —respondió el hombre—. La vida es lo bastante hermosa como para vivirla de cualquier forma. El capitán Ludoz se portó como un héroe y como el amigo que era, y hubiéramos muerto los dos cuando él condujo la nave como lo hizo, por ayudarme, si él no hubiera sido lo que era: un ser especial…, muy especial.

Kisseian 3–52 le dio la espalda a su primer testigo. Había probado sobradamente la capacidad de Ludoz 7–521, su alto sentido del deber, su fuerza, su solidaridad, su amistad, su valentía y su comportamiento con aquel asistente de vuelo o con otros.

—He terminado con el testigo, señoría —dijo con firmeza, sentándose en su sitio.

El Honorable Juez Orion 1–27 miró a Hal Yakzuby.

—No haré preguntas —dijo el abogado defensor sin moverse de su puesto.

28

Kisseian 3–52 volvió a levantarse. Aunque no se trataba de un testigo capital, al fiscal le causó cierta sorpresa la negativa de su rival a interrogarle. Mientras Henz Alesak regresaba a su sitio entre el público, el fiscal general de la Comunidad tomó posición en mitad del espacio libre frente al estrado que coronaba y presidía la mole de Orion 1–27.

—Señoría —comenzó de nuevo con fuerza—, era intención del Cuerpo Judicial presentar una serie de testigos cuyo testimonio no tenía otra finalidad que perfilar la personalidad del asesinado…

—¡Protesto! —gritó Hal Yakzuby.

El juez no tuvo que intervenir. Kisseian rectificó casi inmediatamente la intención de sus palabras.

—… la personalidad del capitán Ludoz, víctima mortal en el caso que nos ocupa y por el cual se juzga a su presunto asesino. Sin embargo, en respuesta a la demanda de brevedad, ecuanimidad y síntesis que se nos ha formulado, no voy a llamar al resto de los humanos y máquinas que tenía citados al respecto. El capitán Ludoz 7–521 fue un modelo de oficial y una máquina de rara perfección. El jefe de servicios, Sel 4–7598, encargado del Centro de Control, donde fue completado el androide Ludoz antes de ser destinado al Cuerpo Expedicionario, podría decirnos las cualidades concurrentes en él, y el grado de perfección y refinamiento obtenido en sus circuitos y sistemas. El comandante Rentash 3–922, su inmediato superior en la base de Ezebel 2, podría referirnos su carrera, su brillante hoja de servicios, que pongo a disposición de la sala —dejó un pliego de cuartillas en una mesita destinada a pruebas testificales—, y un sinfín de detalles que confirmarían lo que ya es evidente después de la interesante declaración del señor Alesak: que nos encontramos ante una máquina privilegiada, superdotada, en la que no tenía cabida el odio y sí muchos valores encomiables. Renunciando a estos testigos, que no harían sino repetir lo que ha manifestado el señor Alesak, creo contribuir al mejor desarrollo de esta vista y confío en que mi colega sepa tomarlo en consideración.

—Este tribunal es quien debe tomarlo en consideración, fiscal general —dijo el juez Orion 1–27—. Y así lo hace constar en sus registros.

Kisseian 3–52 se inclinó cortésmente. Hal Yakzuby reconoció su habilidad, un tanto meliflua, sutil. El fiscal parecía actuar ante un público imaginario, aunque en la sala ese público era real.

—¿Qué objeto tiene establecer la personalidad del capitán Ludoz? —continuó Kisseian—. Probar que el móvil del presunto asesinato no fue otro que la premeditación brutal y consciente del acusado. Un hombre que, como este representante del Cuerpo Judicial probará a continuación, es uno de los llamados entes «subversivos» ocultos bajo una capa de respeto y lealtad —tomó aire antes de decir—: Mi siguiente testigo es Ulr Konstah Zeiie, director para el personal humano de la Escuela de Adiestramiento de Gessaria.

Un nuevo hombre, y esta vez conocido por Hal Yakzuby. Había estado con él en Gessaria dos días antes, sin demasiado éxito. Konstah parecía un incondicional del Sistema y rozaba el servilismo frente a las máquinas. Su puesto tenía cierta importancia, y no se hallaba en él por casualidad, aunque no parecía probable que lo ocupase por méritos. Subió al estrado sabiéndose protagonista de algo importante, con la peculiar arrogancia de quienes utilizan la miseria ajena para su fin y sacar de todo provecho personal. Djub Ehr dibujó en su rostro una expresión de asco.

El alguacil tomó el juramento. Ulr Konstah Zeiie lo pronunció con gravedad. Respondió con igual tono a las dos primeras preguntas de Kisseian sobre su nombre y ocupación. En la tercera, el hombre era ya un actor engolado, que disfrutaba segundo a segundo representando su papel.

—¿Tuvo usted a sus órdenes, en la Escuela de Adiestramiento, a Djub Ehr Nort, cuando éste tenía 15 años?

—Sí. Exactamente fue en el Centro de Instrucción Complementaria, en el último curso. El señor Ehr tendría 16 años si no recuerdo mal, porque el año siguiente, con 17, se incorporó ya a la base de Gessaria 2. Había entrado en la Escuela de Adiestramiento a los 14 años…

Kisseian 3–52 cortó la locuacidad de su testigo. Ulr Konstah parecía llevar la lección bien aprendida.

—Dado el tiempo transcurrido, y como mera precaución, para evitarle un esfuerzo inútil al abogado defensor, ¿reconoce usted a Djub Ehr Nort en esta sala?

Ulr Konstah señaló hacia él.

—Es el hombre que está sentado entre el abogado defensor y su ayudante, con uniforme blanco. No ha cambiado demasiado en estos años.

—Volvamos al pasado, señor Konstah —pidió Kisseian complacido—. ¿Fue el entonces estudiante Ehr un alumno…, digamos, normal?

—En lo que se refiere a capacidad, sí, y competente. Mostró inteligencia, deseos de superación y un afán de llegar muy lejos…

—¿Definiría usted este afán con la palabra «ambición»?

—Sí, desde luego era ambicioso. Como humano, debo admitir que tenía muchas de nuestras lacras, entre ellas el egoísmo y un ímpetu que hacía que se detuviera ante pocas cosas… o, mejor dicho, ante nada.

—Posiblemente, el alumno Ehr era un joven como tantos. En la adolescencia, la sangre humana hierve… —soslayó Kisseian.

—Había en la Escuela de Adiestramiento dos mil alumnos por entonces, y únicamente a él se le abrió expediente de mala conducta, siendo amonestado por ello.

Kisseian 3–52 fingió extrañeza.

—¿Expediente de mala conducta? —repitió—. Eso es algo grave, suficiente para ser expulsado. ¿Y recibió tan sólo una amonestación?

—Era un alumno brillante, y el Consejo Superior le dio una oportunidad, que él, desde luego, aprovechó.

—Este Consejo Superior, ¿lo formaban humanos o máquinas?

—Máquinas, señor fiscal.

—¿Por qué se le abrió expediente al alumno Ehr?

—Subversión —la palabra flotó unos segundos, solitaria y contundente, por entre los asistentes. Tras ellos, Ulr Konstah continuó—. El alumno Ehr intentó cambiar las cosas, a su modo. Pretendía ser piloto, realizar el trabajo de una máquina. No niego que haya humanos que lo hacen, pero todo el mundo sabe que, en la investigación espacial, la única función de los seres humanos es la asistencia. Djub Ehr creó un comité estudiantil, una especie de sociedad secreta. Recibimos una confidencia después de que llevaran a cabo un par de reuniones, y abortamos aquello antes de que tomara mayores proporciones. Siendo así, no había cargos contra el alumno Ehr, salvo el de intento de subversión. Un comité disciplinario le abrió expediente y recomendó su expulsión, pero el Consejo Superior revocó la orden.

—Es decir: las máquinas contra las que había querido luchar Djub Ehr, ¿perdonaron su grave falta?

—Protesto, señoría —dijo Hal Yakzuby.

Kisseian 3–52 impidió que Orion 1–27 llegase a hablar.

—¿Qué trata de ocultar, señor Yakzuby? —gritó el fiscal general—. ¡Djub Ehr odiaba a las máquinas siendo joven, y ellas lo humillaron dándole una segunda oportunidad! Su defendido guardó ese odio y esa humillación durante años hasta que…

—Así pues, ¡las máquinas que lo perdonaron se equivocaron! —gritó a su vez Hal Yakzuby.

El Honorable Juez Orion 1–27 dejó caer su martillito de metal sobre un cuadro sónico instalado en la mesa. El eco de su impacto se llevó los gritos de los dos litigantes. Su voz fue mucho más plácida, aunque grave, al decir:

—No consentiré bajo ningún pretexto que esta audiencia se convierta en un pugilato, ni que ustedes, fiscal general y abogado defensor, se extralimiten en sus funciones y se comporten como dos mujeres histéricas. La protesta queda admitida, y el miembro del Cuerpo Judicial puede continuar su interrogatorio.

Hal Yakzuby se dejó caer sobre su asiento. Sabía que nada ni nadie podría evitar el enfrentamiento de los dos conceptos que allí se barajaban: humanos y máquinas, su raíz, su dependencia, sus relaciones…, pero no esperaba que la explosión se produjera tan pronto.

Kisseian 3–52 fijó sus ojos en Djub Ehr al volver a hablar.

—Quiero una respuesta sucinta y rápida para mi última pregunta, señor Konstah. En su cargo de director de la Escuela de Adiestramiento, y puesto que tuvo al acusado bajo sus órdenes durante cuatro años, tiempo en el que imagino pudo llegar a conocerlo bien, ¿fue éste un ser violento, proclive a disputas, peleas y acciones agresivas, o por el contrario mostró un talante opuesto a ello?

—Era un alumno violento —respondió Ulr Konstah.

29

—Señor Konstah, ¿qué edad tiene usted?

El testigo abrió ligeramente los ojos. Siguió la figura de Hal Yakzuby, que caminaba con paso lento, con la cabeza baja, por el espacio abierto delante del estrado.

—Pues… 57 años.

—¿Sabe usted que, pese a los logros obtenidos en el proceso de prolongación de la vida, y alcanzándose hoy fácilmente los 100 años de edad, los seres humanos suelen ser retirados de los cargos públicos, o de los puestos de relieve, a los 50 años?

—Sí, lo sé.

—¿A qué atribuye usted su larga permanencia en el puesto que detenta, y a que ésta exceda en siete años del plazo fijado para el retiro?

—Señoría —dijo Kisseian 3–52—, no veo qué objeto puede tener esto para la causa que…

—Señor Yakzuby —habló Orion 1–27—, ¿podría simplificar las cosas explicándonos qué trata de demostrar?

La voz de Hal Yakzuby fue un hielo cuando, tras abrir los brazos, y las palmas de las manos, comenzó a decir:

—Intento poner de relieve algunos puntos que, estoy seguro, no habrán escapado a su señoría ni a los asistentes. El principal reside en el hecho de que este testigo carece de voluntad propia y, por tanto, de credibilidad: su animadversión hacia los de su raza corre pareja con su sumisión a las máquinas, que roza la bajeza de la esclavitud… ¡Algo que en su cargo es importante para el Sistema y que, sin duda, es debidamente recompensado!…

El revuelo de la sala formó una espiral de voces que se rompieron tensamente cuando Orion 1–27 volvió a descargar su martillito sobre la placa sónica. Las protestas del fiscal general de la Comunidad, lo mismo que las últimas palabras de Hal Yakzuby, quedaron ahogadas en el silencio que sobrevino.

—Señor Yakzuby —dijo el Honorable Juez—, temo que su falta de experiencia no le haya permitido ver o apreciar la terminología judicial y que, por eso, pueda extralimitarse en sus funciones. Pero es mi deber recordarle que su falta de competencia legal no debe ser óbice para que yo, en mi calidad de juez, pueda sancionarlo si desacata mi autoridad, promueve escándalos, o falta al respeto a los testigos que suban al estrado. Ahora, estoy seguro de que el señor Konstah aceptará sus disculpas, pues es humano como usted y está formado por nervios traicioneros, y seguirá respondiendo a sus preguntas, en caso de que desee proseguir su interrogatorio.

Hal Yakzuby llevó aire a sus pulmones. Como científico sabía el valor de la palabra «paciencia», pero como abogado… se sentía igual que un niño. Deseaba llegar al fondo de todo, a la verdad, y olvidaba el camino, aunque las evidencias, como la de Ulr Konstah Zeiie, fueran claras.

—Le ruego me disculpe, señor Konstah —dijo.

El director de la Escuela de Adiestramiento movió levemente la cabeza.

—Continúe, señor Yakzuby —indicó Orion 1–27.

—¿Qué entiende usted por violencia, señor Konstah? —preguntó con suavidad Hal Yakzuby.

—Bueno… —Ulr Konstah volvió a su posición de protagonista. Su rostro mostraba cierto aplomo después de que el juez hubiera puesto «en su lugar» al hombre que tenía delante en aquel momento—, hay alumnos que se dedican íntegramente a su trabajo, buscando un aprovechamiento absoluto. El Espacio Exterior obliga a mucho, y no todos son útiles en él. Para algunos muchachos, viajar a las estrellas sigue siendo un sueño. Frente a ese tipo de estudiantes siempre hay otro tipo, tal vez igualmente capacitado, pero con menos dedicación intelectual. Los hay fantasiosos, que esperan miles de aventuras, los hay perezosos, jóvenes convencidos de que la vida es algo sencillo, y los hay violentos: son los que gritan, cometen faltas, se pelean… Djub Ehr era de estos últimos.

—Sin embargo, era un buen estudiante…

—Sí —reconoció el testigo.

—¿Cree usted que la violencia es algo inherente a la naturaleza humana, algo que todavía se manifiesta abiertamente en los jóvenes?

—Sí.

—Usted odia la violencia, ¿no es así?

—Así es.

Hal Yakzuby se dirigió a su mesa. Ark 6–1117 le tendió un papel.

—¿Por qué odia usted la violencia, señor Konstah? —le preguntó desde allí.

—Es… obvio —exhaló el testigo con extrañeza—. Es una lacra social.

—¿No será porque, en su época de estudiante, un grupo de compañeros le dio una paliza y le hizo pasar dos meses en el hospital?

—No soy rencoroso. Cierto que fue así, pero entonces era demasiado joven. Las personas cambian al crecer…

Ulr Konstah miró a Ehr y calló súbitamente. Hal Yakzuby estuvo tentado de continuar, diciendo a la sala que a Konstah le habían dado la paliza por considerarlo como un confidente del grupo de máquinas encargadas de la dirección del centro. Pero aquello era ya innecesario. La presunta violencia de Ehr en su juventud había quedado, cuando menos, tamizada, o puesta en su debido lugar. No era mucho, pero siempre significaba algo. La batalla no había hecho sino comenzar.

—¿Me había visto ya en otra ocasión, señor Konstah? —siguió preguntando.

—Sí…, fue en mi despacho, en Gessaria, hace dos días —musitó débilmente el testigo intentando recobrarse del efecto causado por sus últimas palabras.

—¿Recuerda de qué hablamos y qué me dijo usted?

—Bueno, hablamos de… muchas cosas.

—Y usted no estuvo precisamente amable. Me pidió que abandonara su despacho, negándose a decirme nada.

—Tenía un día muy duro, y usted tampoco se comportó…

—Yo quería información sobre Ehr, para ayudar a mi defendido. Usted dijo que no quería ayudarme a torpedear el Sistema y que, por un humano loco, no iban a pagarlo los demás. ¿Es así?

Ulr Konstah miró a Kisseian 3–52 esperando la protesta del fiscal general. Ante su silencio, hizo lo propio con Orion 1–27. Los micropuntos luminosos de los ojos del juez permanecieron impasibles.

—¿Es así? —repitió Hal Yakzuby.

—Me negué a ayudar a Ehr porque creo que es culpable, no por miedo a una represalia del… del…

—¿Del Sistema? —manifestó el abogado defensor—. ¿Desde cuándo toma represalias el Sistema, señor Konstah?

—¡Yo no he dicho eso, lo ha dicho usted! —chilló el hombre—. ¡Soy un fiel servidor…, un leal…! —no encontró las palabras adecuadas y acabó barbotando—: ¡Soy una persona honrada!

Hal Yakzuby estaba ya sentado en su silla. Ulr Konstah tardó en comprender que su intervención en el caso había terminado. En su cabeza flotaba únicamente una duda: ¿cuánto tardaría en ser relevado de su cargo por «haber superado la edad permitida con generoso exceso»?

30

—¿Puede decirnos su nombre y ocupación?

—Suprashar Xeia Senghei, teniente de las fuerzas interplanetarias de la Unidad destacado en la plataforma Ganímede, actualmente en proceso de construcción en el Espacio Exterior.

—¿Fue usted el primer ser viviente, humano o máquina, que entró en la nave Doble Delta A-795, tras abrirse su compuerta de acceso, el día en que fue recogida por los sistemas de la plataforma?

—Sí.

—¿Entró usted solo?

—No, por supuesto. Yo fui el primero, pero detrás de mí entraron dos oficiales más, con sus armas preparadas. No se advertía ninguna señal de vida en el interior de la nave, y teníamos que estar en guardia para una emergencia.

—¿Fue abierta inmediatamente la compuerta de acceso?

—Hubiera sido prematuro, y arriesgado. Cualquiera sabe que, cuando una nave regresa del Espacio Exterior, debe ser sometida a un cuidadoso análisis, para evitar contaminaciones externas o internas. La Doble Delta estuvo aproximadamente 13 punto 500 horas en posición, mientras se procedía al estudio de sus componentes. Tan sólo cuando tuvimos certeza de que no había nada ajeno en su exterior ni interior procedimos a entrar en ella.

Kisseian 3–52 dejó que la respuesta del teniente Xeia fuera asimilada por todos. Recalcó la importancia del tema con una nueva pregunta.

—Diría usted, pues, que la Doble Delta no trajo del Espacio Exterior nada extraño, ningún tipo de vida animal, vegetal, ningún agente…

—Nada; no había restos de una presencia ajena a la de sus ocupantes capaz de ser registrada por los laboratorios automáticos del aparato.

—¿Qué encontró usted al penetrar en la Doble Delta, teniente?

—En primer lugar asistimos a sus ocupantes. El capitán Ludoz se hallaba en su asiento de mando, quieto, como si todavía mirara por el ventanal de visión directa. Comprendimos que estaba muerto cuando no apreciamos ningún movimiento ni vimos ninguna luz que mostrara que alguno de sus componentes funcionaba. Tras esto abrimos la cápsula de sueño letárgico y en ella encontramos al asistente Ehr, dormido. Sacamos a los dos de la nave y los trasladamos al complejo asistencial de la plataforma.

—¿Qué más hicieron en la nave antes de abandonarla?

—¡Ah, sí, por supuesto! —recordó el teniente Xeia—. Abrimos la memoria de la nave, para llevarla al mando de la plataforma, y vimos que estaba borrada. Alguien la había desconectado. Al comprobar esto, echamos un vistazo al resto de componentes primarios. Fue entonces cuando vimos que la nave había aterrizado en alguna parte del Espacio Exterior y que la compuerta de acceso había sido abierta y cerrada una vez. Eran los únicos datos existentes en la Doble Delta. El resto desapareció al ser desprogramada la memoria.

—Para las personas o máquinas no familiarizadas con una Doble Delta, teniente, ¿por qué los datos de esa apertura de la compuerta de acceso y los de ese aterrizaje no pudieron ser anulados como la memoria?

—Es imposible hacerlo. De hecho, es asombroso, por la complejidad y por el tiempo necesario para llevarlo a cabo, que se anulara esa memoria, pero lo otro… La puerta lleva un sistema especial que consume un determinado bloque de energía cada vez que es accionada. Y algo parecido ocurre con el aterrizaje y el despegue. Hay un sistema de combustión distinto del que se emplea a velocidad normal o de luz, y para la propulsión se utilizan elementos irrecuperables una vez empleados. La Doble Delta tuvo que detenerse en alguna parte, y alguien del interior tuvo que salir de la nave, es indudable.

—Gracias, teniente —dijo Kisseian 3–52—. No le haré más preguntas.

Suprashar Xeia Senghei hizo ademán de levantarse de su silla.

Detuvo su gesto cuando Hal Yakzuby se puso en pie y avanzó hacia él con el ceño fruncido. Esperó cerca de un minuto la primera pregunta del abogado defensor.

—Teniente Xeia, ¿tiene usted idea de la duración del vuelo de la Doble Delta A-795?

—No por la memoria de la nave, señor; pero posteriormente he sabido que estuvo fuera veintiún días de nuestro tiempo.

—¿Cómo se podría saber si la cápsula de sueño letárgico fue abierta en estas tres semanas?

—Una vez más… por medio de la memoria de la nave. Sin ella, es imposible. Lo que sí puedo asegurarle es que el asistente Ehr estaba bien dormido cuando abrimos la cápsula…

La sonrisa del teniente se quebró en sus labios cuando Orion 1–27 se inclinó hacia él.

—Por favor, responda tan sólo a las preguntas que le hagan y absténgase de apreciaciones personales.

El oficial asintió con la cabeza. Hal Yakzuby acudió en su ayuda formulándole una nueva pregunta.

—¿Quién se hizo cargo de la nave cuando la abandonaron ustedes?

—Un equipo especial.

—¿Qué clase de equipo especial?

—No lo sé. Yo llevé al muerto y al superviviente al complejo asistencial y ya no hice nada más al respecto, ni sé qué sucedió después.

—¿Cuál era la misión de ese equipo especial?

—Imagino que buscar cualquier…

—Lo que el testigo imagine no viene al caso, señoría —sentenció Kisseian poniéndose en pie un momento.

—Ha lugar —aprobó Orion 1–27.

—¿Cuál era su misión en la plataforma Ganímede en los instantes de producirse los acontecimientos, teniente Xeia? —preguntó Hal Yakzuby, variando la dirección de su interrogatorio.

—¿Mi situación?

—Le pregunto si estaba usted cumpliendo algún servicio rutinario o, por el contrario, realizaba algún cometido fuera de lo común.

—Comprendo —anunció el oficial—. Formaba parte de un destacamento de primera necesidad.

—¿Qué es un destacamento de primera necesidad, teniente?

—Una especie de maniobra. La plataforma está en construcción, y el personal realiza misiones de prevención, defensa, ataque, evacuación… para estar en forma.

—¿Estaba usted al mando de este destacamento, teniente Xeia?

—No, señor. El mando corría a cargo del capitán Arch.

—¿Cuál era la misión, real o ficticia, del destacamento?

—Avistar algún posible peligro en el espacio.

—¿Gracias a ello detectaron la Doble Delta mucho antes de lo normal?

—Sí.

—¿Le sorprendió a usted que una misión rutinaria como la suya se prolongara por espacio de tantos días?

—Bueno…, un poco sí.

—¿Continuó la misión, después de ser hallada la Doble Delta y extraídos de ella los cuerpos de sus ocupantes?

—No; recibimos órdenes de…

Kisseian 3–52, que había escuchado el interrogatorio con visibles muestras de incomprensión, volvió a ponerse en pie.

—Señoría —dijo—, lamento insistir en que no comprendo qué persigue mi colega ni capto el velado hilo de sus intenciones, si es que las tiene más allá de perder el tiempo y confundir esta causa con minuciosidades que no vienen al caso.

—¿Señor Yakzuby? —inquirió Orion 1–27.

Hal Yakzuby dio la espalda al teniente Xeia. Mientras caminaba hacia su mesa fijó los ojos en el fiscal general de la Comunidad.

—Mi intención —explicó— era demostrar que el destacamento de primera necesidad fue formado al regresar el jefe de la plataforma Ganímede de un precipitado viaje a la base de Ezebel 2, y que su misión no era vigilar ni la intención de la orden someter a un ejercicio de prácticas a parte del personal en activo. Mi intención era demostrar que en Ezebel 2, y en Ganímede, se esperaba a la Doble Delta A-795… y que ya se sabía entonces que algo había sucedido en su interior. Sin embargo, el teniente Xeia no tiene por qué conocer estos datos, así que puedo dar por finalizado su interrogatorio.

Hal Yakzuby se sentó. Kisseian 3–52 tardó bastantes segundos en reaccionar y de hecho no lo hizo hasta que Orion 1–27 aplazó la vista de la causa hasta la mañana siguiente.

31

—Hola, papá.

—Hola, Gidd.

Esperaron un instante. Probablemente fuesen una imagen reconfortante el uno para el otro. En aquel momento era como si no se hubiesen hablado en mucho tiempo.

Y se necesitaban.

—¿Cómo estás?

—Creo que bien. Yo diría que mejor de lo que cabía esperar después de la jornada de hoy.

—No he podido seguirla enteramente, porque tenía que atender mis «obligaciones» —Gidd hizo un gesto de resignación—, pero he visto un amplio resumen a mediodía, y han dado todos los detalles.

—¿Qué han dicho en concreto?

—No demasiado. La información es verdaderamente aséptica y parece estar pasada por un tamiz muy ajustado. Apenas han mencionado los incidentes que se han desarrollado fuera del juicio, y aquí arriba nos consta que han sido importantes. No sólo ha habido altercados en Ezebel. También se han registrado enfrentamientos entre grupos de manifestantes y fuerzas del orden en Gessaria, Besaleb, Naom, Ohr y otras Comunidades.

—Este juicio ha despertado conciencias, y puede que haya prendido una chispa difícil de apagar.

—Conoces mi teoría sobre las inevitabilidades. Creo que esto debía suceder, y que lo práctico es extraer conclusiones beneficiosas. Las máquinas deberán reprocesar algunas de sus teorías. La práctica va a obligarlas.

Hal Yakzuby sintió un ramalazo de frío.

—¿Desde dónde llamas, Gidd?

—No temas. Estoy en la habitación de un compañero.

—Pero la conversación será grabada igual…

—¿Y qué? —el tono del muchacho era desafiante—. Estamos en un mundo libre y civilizado. Suponiendo que se me vigile, cosa que no he notado por ahora, no tengo por qué avergonzarme de mis ideas ni de que tú seas mi padre y yo te apoye.

—El brazo de Balhissay es largo —indicó Hal Yakzuby.

—Pero la realidad es corta —sentenció Gidd.

—¿De verdad no tienes problemas en la plataforma?

—No. Han querido hacerme una entrevista los de la vídeo-prensa y algunas cadenas videofónicas, para conocer mi opinión, pero me he negado amparándome en que estoy de servicio aquí arriba. Todo legal.

—Bien, bien… —exhaló el hombre.

—Te noto cansado, papá.

—No, no es eso —justificó Hal Yakzuby—. Intento digerir la sesión de esta mañana y me es difícil. El antiguo asistente del capitán Ludoz ha impresionado a la sala, y al juez. El tipo ese de Gessaria ha demostrado que Ehr era un joven agresivo, aunque luego he logrado neutralizar el efecto de sus palabras en cierta medida, quizá demasiado sutilmente. En cuanto al oficial de Ganímede…, ha estado en su sitio, ni bien ni mal. Ha dicho lo que vio al entrar, lo que ya sabemos. Lo malo es que nadie puede contar lo que no sabemos.

—¿No crees que has hecho mal en mostrar tus cartas, papá? —inquirió Gidd—. Al final has dicho que en la plataforma se esperaba a la Doble Delta, y has hablado del equipo de primera necesidad… y de que todo eran órdenes de Ezebel 2. Si Balhissay 2–15 tiene las respuestas, estará sobre aviso.

—No quería decir nada de eso, porque temo que sepan que he conseguido la información gracias a ti, pero no pienso que haya hecho mal revelando mis sospechas. Voy a llamar a declarar a Balhissay 2–15 cuando sea mi turno.

—¡Balhissay 2–15, testigo de la defensa! —silbó Gidd—. ¡Querría estar ahí para verlo!… En lo tocante a la información no tengas miedo. La vídeo-prensa ha dado todos estos detalles, y son de dominio público. Creía que los conocías ya. ¿Crees que Balhissay dirá la verdad? Para él es fácil decir que la Doble Delta cumplía una misión rutinaria.

—Sea cual sea esa misión rutinaria, en la terminología espacial todo tiene un nombre en clave. Si logro asustarlo haciéndole creer que sé más de lo que él imaginaba…

—La Doble Delta tenía las siglas A-795. El número indica el orden de vuelo dentro de la misión, y la letra la característica, como ya sabes.

—¿Por qué no se usó la inicial E, correspondiente a Ezebel? La nave no tenía nada que ver con la Comunidad de Arequian.

—Hace ya tiempo que en los vuelos espaciales no se usan las siglas o iniciales de las Comunidades, papá. Creo que has estado demasiados años encerrado en tu laboratorio.

—Tú eres ingeniero técnico. ¿Qué podría significar la A?

—Quizá una clave para designar la misión de la nave.

—¿Qué misión puede ser ésa, capaz de alcanzar 795 unidades?

Gidd meditó la cuestión. Pareció darse cuenta de algo.

—Evidentemente tiene que ser algo importante, y si es así…, bueno, tal vez me equivoque, pero en esto tenemos la suerte de que las máquinas funcionan con lógica y son imperturbables: cuando adquieren un hábito, lo mantienen. En la jerga espacial, las investigaciones importantes suelen ser designadas con el simple nombre de «Proyecto». Aquí arriba, en la plataforma, tenemos en marcha el Proyecto AZ, que indica la necesidad de completar la plataforma Ganímede en un tiempo récord; de ahí la A y la Z, comienzo y fin, y también el Proyecto AEE, es decir, Almacenamiento de Energía Espacial.

—Siendo así… —tanteó Hal Yakzuby—, la Doble Delta podría formar parte de algo llamado Proyecto A. ¿Qué significaría entonces la A?

—Cualquier cosa que empiece por esa letra… o tal vez nada, simplemente algo muy importante, crucial, capaz de merecer la primera letra del alfabeto por su dimensión.

—Djub Ehr piensa que podrían estar buscando un nuevo mundo, por si se repite el Gran Holocausto.

—Buscar un nuevo mundo es factible, papá —opinó Gidd—, pero el peligro de un nuevo Gran Holocausto es absurdo, y lo sabes. Ya no hay energía atómica, ni guerras. Eso pasó.

—El Proyecto A… —musitó Hal Yakzuby.

—Tiene su lógica. Ya sabes que es lo suyo.

—Su lógica —repitió el hombre—. ¿Sabes una cosa, Gidd? A veces creo que las máquinas tienen cada día algo más de humanidad de lo que pretenden hacer creer o de lo que nosotros pensamos. Hace siglos hubiera sido absurdo pensar en que una máquina pudiera mentir. No era «lógico». Hoy, en cambio, «lo lógico» es que puedan hacerlo para preservarse a sí mismas de peligros o para preservar al ser humano, al mismo Sistema.

—Hemos avanzado, papá —sonrió el muchacho.

—Sí, hemos avanzado. La mayoría de las máquinas son todavía reales, legítimas, y no pueden mentir, pero cuanto más elevada es la clase, más se perfila esta necesidad. A fin de cuentas… no se puede ser Dirigente sin mentir de cuando en cuando. Algo hemos heredado de la antigüedad.

—Debo irme, papá —anunció Gidd Yakzuby—. Es mejor conservar mi aparente imparcialidad y mi lejanía. Espero haberte ayudado, especialmente si lo del Proyecto A resulta válido. Suerte mañana.

—Gracias, Gidd.

La comunicación se cortó cuando ambos desactivaron las teclas correspondientes. Hal Yakzuby no se movió de donde estaba en unos minutos. Su cabeza daba vueltas en torno a lo que acababa de hablar con su hijo, y el latido de su corazón le dijo que estaba cerca, muy cerca.

Seguía teniendo su instinto.

—El Proyecto A…

No era mucho, pero sí más de lo que tenía un poco antes. Por la mañana comenzaría de nuevo la batalla, y lo más probable era que él pudiera presentar ya a sus primeros testigos. El fiscal general todavía había manifestado su intención de presentar a un último testigo por su parte. ¿Quién? No podía saberlo. Había mostrado la honestidad y capacidad del capitán Ludoz y, al mismo tiempo, había intentado desacreditar a Ehr presentándolo como un joven agresivo. Por último, se había ceñido a lo sucedido en el momento de abrir la compuerta de la nave. El teniente Xeia fue explícito: nadie salvo el muerto y el asistente Ehr. ¿Qué otra cosa necesitaba? Kisseian se ceñía al canon y a la rapidez. ¿Qué otro testigo podía necesitar la acusación?

Llamaron a la puerta y reaccionó. Por el panel transparente vio a Ark 6–1117. Pulsó un botón, y la puerta se abrió. Su ayudante entró en la vivienda y, tras localizarlo, se acercó a él. No hizo falta un saludo.

—¿Cómo te ha ido? —preguntó Hal Yakzuby.

—No demasiado bien. La nota de amonestación que figura en el expediente del capitán Ludoz sigue siendo un misterio. Haría falta preguntárselo a su superior… o a 2–15.

—¿Y Marzho Obenzey Fissan?

—He conseguido localizarlo. Estaba en su laboratorio y no oía la llamada del videofono. En esto… tiene a quién parecerse —dijo Ark—. Todos los científicos sois iguales. Ha dicho que mañana estará en la vista y subirá al estrado cuando tú lo llames, aunque se ha sorprendido un poco. Le he contado que necesitabas su juicio y ha dicho que de acuerdo. Se ha encogido de hombros y ha seguido trabajando.

Hal Yakzuby movió la cabeza verticalmente. Ark 6–1117 esperó ante él sin decir nada durante cerca de un minuto.

—¿Por qué no descansas un poco? —sentenció finalmente.

—Sí, lo necesito —concedió el hombre—; sólo que es tan duro… Me siento como… como si tuviera mil cosas que hacer, y ninguna idea de cómo empezar a realizarlas. Yo no soy abogado, y todo lo que sé sobre juicios lo he leído en la historia. Pero la vida de un ser humano está en juego, y también un interrogante que pende sobre nuestro modelo de sociedad. No hay nada que la moderna tecnología no pueda hacer, y sin embargo… yo sólo soy un pobre hombre, limitado, luchando con un único recurso: la voluntad. La verdad debe de estar en algún sitio, y puedo pasar muy lejos de ella… o acercarme bastante, aunque no lo suficiente para verla.

Como si la palabra «verdad» le hubiera formado un juego de asociación, Ark 6–1117 preguntó:

—¿Interrogarás a Ehr en el juicio?

Hal Yakzuby se levantó y puso una mano sobre el hombro sintético de su amigo. Su gran amigo pasado y quizá el único que tendría después de aquello. Tuvo que reconocer que ningún humano habría hecho lo que Ark.

—Si lo hago —razonó—, Kisseian lo acosará, y un hombre que ha pasado durmiendo el punto crucial de su vida, poco podrá decir. A pesar de todo, tal vez no tenga más remedio, y Orion 1–27 llegue a un veredicto percibiendo la inocencia en el fondo del espíritu de Djub Ehr.

32

—Llamo a declarar al jefe de la base de Ezebel 2, Balhissay 2–15.

Hal Yakzuby supo que se había quedado sin sangre, y que aquel corazón quieto, suspendido en el interior de su pecho agitado, era el suyo. Lo mismo que si alguien le acabase de hundir un cuchillo en la espalda, sintió una punzada en ella. Tuvo que respirar para llevar aire a sus pulmones, y aparentar indiferencia. Kisseian 3–52 sonreía con superioridad frente a él.

Balhissay 2–15, a fin de cuentas, declararía en el juicio, y el enfrentamiento se produciría. Sin embargo, ya no sería testigo de la defensa…, sino de la acusación.

Sólo un pequeño cambio.

Pero tan importante.

Centró su atención en Balhissay 2–15, que avanzaba pesadamente por el corredor del margen izquierdo de la sala. Los modelos S, integrados por células microprocesales, tenían algo de mágico en su aspecto. Enormes, complejos, lo mismo que hombres extremadamente gordos, parecían estar revestidos de una capa de goma del color de la carne humana. Pero Balhissay 2–15 superaba a otros modelos S. Su configuración casi humana, su feroz expresión facial, su insultante perfección unida a su peculiar metodología de acción y su personal visión de la realidad, el pasado, el presente y el futuro, le conferían un halo de misterio y leyenda.

Hal Yakzuby recordó que lo había admirado… y probablemente aún lo admiraba. Como científico tenía que reconocer y respetar a un prodigio de la técnica. Como ser humano, a un ente viviente con capacidad propia.

Aunque hubiese sido construido por un ser humano, o un grupo de seres humanos, como él mismo.

Balhissay 2–15.

—Hal, ¿qué vas a hacer? —cuchicheó Ark a su lado.

Djub Ehr miraba la imponente figura de aquella máquina legendaria. Tuvo que hacer un esfuerzo para apartar sus ojos de ella y fijarlos en su abogado.

—Nada —dijo Hal Yakzuby—. Esperar.

—Puede que haya venido a decir lo que pasó, adónde iba la Doble Delta… —expresó el acusado.

Hal Yakzuby no contestó. Balhissay 2–15 llegó al estrado, saludó al juez Orion 1–27 con una inclinación cortés y tomó asiento. El alguacil puso la Constitución ante él, y el juramento se produjo en medio de un silencio sepulcral. Cuando el alguacil se retiró, Kisseian avanzó hacia su testigo.

Sin embargo, no llegó a decir una sola palabra.

—Señoría…

La voz de Balhissay 2–15 era como un trueno ahogado que se acercaba por el firmamento. Comenzaba como un rumor y alcanzaba una rápida plenitud. Surgía de lo más profundo de su engranaje celular microprocesal y se expandía fuera de su propio universo para estremecer los mundos adyacentes. Era una voz posesiva, grave, gutural y firme que a veces temblaba en las crecidas, lo mismo que una ola que se disgrega en espuma. Y por encima de ella, los ojos la consolidaban y le abrían un frío camino de luz.

La luz silenciosa que irradiaba Balhissay 2–15.

—¿Desea algo el testigo? —preguntó el Honorable Juez Orion 1–27.

Balhissay 2–15 miró al público, a Kisseian 3–52 y por último a Hal Yakzuby. El contacto de los cuatro ojos, dos humanos y dos dotados de vida maquinal, fue especialmente intenso. Duró apenas un segundo, pero reveló algo situado más allá de la razón.

Para Balhissay 2–15, fue como percibir una piedra situada en mitad de un camino. Su camino. Y Hal Yakzuby lo comprendió así.

Para Hal Yakzuby fue como llegar al final de un camino cerrado, que era preciso abrir a cualquier precio. Sólo que no era su camino, sino una alternativa. Y también Balhissay 2–15 lo comprendió así.

—Quiero decir, antes de someterme al interrogatorio del fiscal general de la Comunidad —comenzó a hablar Balhissay 2–15, ahora con la mirada concentrada en sí mismo—, que he venido a esta causa por voluntad propia y sin haber sido citado como testigo. El delegado del Cuerpo Judicial, lo mismo que mis superiores y yo, sabe que mi presencia aquí es muy delicada, y muy delicado es también lo que, sometido a juramento, puedo verme forzado a decir, a pesar de que las leyes constitucionales me amparan en todo aquello que sea materia de primer orden o reservada como estricta para la seguridad de la Unidad y del Sistema. Sin embargo… —la voz subió de tono—, como miembro de esta Comunidad, me siento responsable ante ella, tanto como ante el Sistema o la Unidad. Lo que aquí se juzga es la inocencia o culpabilidad de un hombre, y algo más: el nombre de un fiel servidor de la sociedad que ya no está aquí. Me refiero, por supuesto, al capitán Ludoz 7–521. Dado que la nave Doble Delta, en la que se produjeron los hechos, estaba bajo mi mando, solicité del fiscal general que me llamara a declarar. Asumo gustoso un riesgo, que no lo es tal si miramos lo que está en juego: una vida, aunque ninguna vida valga lo que el Sistema o la Unidad. He querido dejar bien sentada mi actitud antes de responder a la primera pregunta, para que nadie se llame a engaño.

Hábil. Inteligente. Espectacular. Medido. Hal Yakzuby no encontró otros adjetivos para calificar la alocución de Balhissay. Tenía que haber sido su comodín, y ahora era el comodín de sí mismo. ¿Se había enterado Balhissay 2–15 de que pensaba llamarlo a declarar, mediante la conversación de la noche anterior con Gidd? No, imposible. El fiscal había expresado ya su intención de llamar a un último testigo. Balhissay tenía que haber tomado una determinación mucho antes…

Giró la cabeza. Giandelián 3–893 desvió los ojos fingiendo no verlo. Kein 4–917 estaba pendiente de las palabras del jefe de la base de Ezebel 2. El comandante Dor le sonrió con sutil ironía. Todos y ninguno. De cualquier forma, Balhissay 2–15 estaba allí.

La verdad o la mentira podían nacer o morir con él.

—Este Cuerpo Judicial —comenzó a decir Kisseian 3–52— agradece en grado extremo el alto sentido del deber y el espíritu de colaboración y solidaridad del testigo. En atención a ello, y dado que él sabe mejor que nadie qué datos pueden tener interés para este caso, no voy a realizar un interrogatorio clásico: permitiré que sea Balhissay 2–15 quien exponga cuanto crea necesario.

Confabulación o juego. Por la mente de Hal Yakzuby desfilaron algunas de las frases que acababa de oír: «… las leyes constitucionales me amparan en todo aquello que sea materia de primer orden o reservada como estricta para la seguridad de la Unidad». ¿Una advertencia para él? Lo más probable. Balhissay había iniciado la partida, mostrándole un jaque directo.

Si era mate, lo sabría muy pronto.

—El testigo puede empezar —rogó el Honorable Juez Orion 1–27.

Ahora Balhissay 2–15 miró a Hal Yakzuby. Pareció dirigirse exclusivamente a él, como si intentara convencerlo de algo. El abogado defensor supo comprender, sin embargo, que más que un convencimiento, el brillo de los ojos metálicos de su oponente mostraban una sutil ironía, casi un destello de burla.

—La nave Doble Delta A-795 salió de la base de Ezebel 2 con destino al Espacio Exterior tres semanas antes de su regreso. Sé cuán importante es en este caso saber hasta dónde llegó y dónde se posó; pero, por desgracia, no podemos averiguarlo, porque, como todos sabemos ya, la memoria fue borrada. La misión de la nave podría desvelar estos puntos, pero la Doble Delta no tenía una misión fija —los ojos de Balhissay volvieron a brillar; Hal Yakzuby sabía que, incluso para un Dirigente o Clase 2, la mentira era un proceso peculiar y extremadamente complicado—. La idea que sustento, privadamente, es que el universo tiene multitud de recursos que nos pueden ser útiles, en caso de ser hallados, y el capitán Ludoz buscaba esos recursos en su misión A-795. De ahí también el elevado número que forma la sigla de la Doble Delta en este caso.

Un nuevo brillo de ojos. Menor. Balhissay 2–15 se estaba habituando a sus mentiras, o se sentía más cómodo ante él, más seguro y dominante. Pronto dejaría de tener sus células microprocesales en contra. Incluso podría llegar a creerse lo que decía. La verdad podía perderse en los millones de metros de sistemas y circuitos que formaban su cuerpo.

—El capitán Ludoz 7–521 estaba al frente de…

Balhissay 2–15 continuó hablando, pero Hal Yakzuby dejó de escucharle. Sabía ya que no iba a revelar nada, aunque hablara durante muchos minutos, horas o días. El silencio de la sala sintonizaba aquel día con el silencio exterior. El juicio parecía estar suspendido de un hilo de seda, o hallarse en el Espacio Exterior, haciendo compañía al misterio de la Doble Delta A-795.

33

—¿Me recuerda, Balhissay?

—Lo recuerdo, señor Yakzuby. ¿Fue en el Aula de Ensayos y Perspectivas donde nos conocimos siendo usted joven?

—Así es. Celebro su buena memoria.

—No del todo. En realidad ha sido su carrera posterior la que ha ayudado a mantener este recuerdo. Entonces usted tenía talento y apuntaba a lo más alto. El Sistema depositó en usted sus esperanzas, y usted no las defraudó. Hoy es una gloria de nuestra Unidad de Comunidades. Bueno…, no me refiero al «hoy» real, sino al presente, ya que hoy, en términos de actualidad, su papel de abogado defensor es algo nuevo.

—Y todavía incierto, ¿verdad?

—Es posible.

Kisseian 3–52 se movió inquieto. Sus ojos denotaban sorpresa. Evidentemente ignoraba qué sucedía, y de qué estaban hablando su testigo y su colega. A pesar de ello no protestó, cauteloso. Balhissay 2–15 no daba la impresión de sentirse molesto, al contrario. Y aquello no perjudicaba en nada la causa.

—¿Diría que, en estos años pasados, hemos sido amigos? —preguntó Hal Yakzuby.

—Diría que sí —respondió el jefe de la base de Ezebel 2—, no en el sentido corriente de la expresión, pero sí en otro sustentado en una relación de trabajo, contactos, discusiones científicas, conferencias y un largo etcétera.

—¿Por qué entonces no quiso hablar conmigo cuando lo llamé a la base?

El tono cordial y coloquial del interrogatorio hizo que la pregunta cogiese a Balhissay a contrapié. Su actitud relajada se perdió en el envaramiento súbito de sus organismos. Pero se recuperó al instante.

—Lo que usted quería preguntarme iba a exponerlo yo aquí, en este juicio. Decidí que no valía la pena perder el tiempo. Imagino que los científicos juegan con él, ya que un experimento puede ser cuestión de años… o de segundos, pero nosotros no tenemos esa suerte. Nuestro tiempo es oro.

—¿A qué «nosotros» se refiere? ¿A los Dirigentes?

—Sabe que no soy Dirigente, señor Yakzuby.

Hal Yakzuby iba a agregar «todavía», pero se contuvo. Había destilado un poco de veneno contra su oponente. No sabía si una máquina de la Clase 2 podía excitarse, o recalentar sus circuitos, pero estaba dispuesto a intentarlo. Si Balhissay 2–15 perdía un poco de su calma…

—¿Cree que el asistente de vuelo Djub Ehr mató al capitán Ludoz?

—¡Protesto!

El grito de Kisseian 3–52 salió excesivamente fuera de registro. Antes de que Orion 1–27 pudiera intervenir, Balhissay 2–15 tomó de nuevo la palabra para dirigirse al fiscal general de la Comunidad.

—Ruego al representante del Cuerpo Judicial —pidió suavemente— sea benévolo con su colega, aunque sé que no es ésta mi competencia, por supuesto —agregó, dirigiéndose por un instante a Orion 1–27—. Creo que todos buscamos la verdad, y querría exponer todo cuanto sé… o cuanto creo, sin interrupciones. ¿Me es lícito pedirlo?

Hal Yakzuby valoró aquel gesto. Balhissay acababa de «ordenar» a Kisseian que no interrumpiera su interrogatorio, dejando entrever que él tenía suficiente habilidad para enfrentarse al abogado defensor o para no responder a aquello que creyese fuera de lugar. Y algo más: a pesar de ser el juez una máquina de la Clase 1, un Dirigente, Balhissay parecía mostrar mucha mayor autoridad.

—Puesto que es un testigo de la acusación —dijo Orion 1–27 pausadamente—, el fiscal intenta tan sólo proteger sus intereses y también a su persona, respetando su integridad e intentando que el abogado defensor también la respete. Sin embargo, si es su deseo responder a las preguntas libremente, este representante del Cuerpo Legislativo no lo impedirá, a menos que observe en las preguntas o en las respuestas un tono fuera de lo común o que en ellas se emitan juicios improcedentes. Todo ello en atención a la verdad que se persigue, y al deseo del testigo de prestar declaración y de someterse al interrogatorio del letrado defensor sin la protección fiscal.

Kisseian se sentó, todavía dudoso. Balhissay agradeció la deferencia con un leve gesto. Orion mantuvo su dignidad suma. No era usual… pero nada semejaba ser usual, y Hal Yakzuby era el que menos podía juzgarlo. Tenía una pequeña baza…

Aunque si 2–15 se la había facilitado…

—¿Cuál era su pregunta, señor abogado defensor? —solicitó el jefe de la base de Ezebel 2.

—¿Cree que el asistente de vuelo Ehr mató al capitán Ludoz?

Balhissay abrió sus manos en un gesto elocuente.

—Es una alternativa. Una. Pero la pregunta es si quedan muchas más. Descartada la posibilidad de un tercer elemento en la nave… Yo no soy quién para juzgar, pero tampoco tendría mucho donde elegir, y desde luego muy poco que buscar. ¿Piensa usted en otra posibilidad?

Hal Yakzuby comprendió el motivo de que Balhissay deseara un interrogatorio libre. La máquina quería ridiculizarlo, poniendo en sus labios lo que el abogado defensor pensaba. Era una evidencia que lo marginaba por completo, y lo situaba en un ángulo destacado de oposición a la lógica de las máquinas. Hal Yakzuby supo que no tenía otra alternativa.

—Suicidio —dijo.

No era la primera vez que la palabra surgía, pero ahora se produjo un leve clamor en la sala. El juez levantó su martillito metálico, pero no llegó a dejarlo caer sobre la placa sónica. El rumor cesó.

Balhissay 2–15 sonrió.

—¿Suicidio? ¿Por qué habría de suicidarse una máquina? —expuso.

—Eso puede que lo sepa usted.

—¿No estará usted refugiándose en un imposible, que lo es, por lógica, para salvar a su defendido a toda costa, sin olvidar que con ello mancilla el buen nombre de un oficial íntegro y valiente, hecho probado aquí ayer, que ya no puede defenderse?

—No ha contestado a mi sugerencia —dijo Hal Yakzuby sin caer en la trampa verbal de la máquina.

—¿Me ha hecho una sugerencia?

—¿Conoce usted la causa del suicidio?

—No.

—No conoce la causa, pero hubo un suicidio.

—Mi negativa atendía a toda la extensión de la frase.

Comenzaban a dar vueltas. Balhissay mostraba calma. El interrogatorio estaba convirtiéndose en un diálogo tenso pero nada más, en el que cada uno intentaba cazar al otro sin conseguirlo del todo. Hal Yakzuby puso la pregunta clave, que comenzaba a quemarle en la mente, en la punta de su ánimo…, aunque antes formuló otra.

—¿Qué significa la nota de amonestación, única, que figura en el expediente del capitán Ludoz?

—¿Una amonestación…?

Hal Yakzuby caminó hacia su mesa. Antes de llegar a ella, Ark 6–1117 le tendió el expediente de Ludoz 7–521. El abogado lo llevó hasta la silla de los testigos y lo dejó en las manos de Balhissay 2–15.

—Está en clave, según creo.

El jefe de la base de Ezebel 2 miró el expediente. Vaciló.

—Bajo juramento, cualquier oficial puede revelarme qué significa esto —siguió Hal Yakzuby—. Podría ahorrarnos tiempo, ya que ha dicho que es oro, si usted, como superior más alto del capitán Ludoz, nos lo explica.

La máquina hundió sus ojos enrojecidos en él.

—El capitán Ludoz fue amonestado por defender a un humano.

—¿Es eso justo?

—Defendió a un hombre frente a otra máquina…

—¿Es eso justo? —repitió Hal Yakzuby, cortando aposta las palabras de Balhissay.

—No me interrumpa ni use triquiñuelas, Yakzuby —dijo ahora con aspereza Balhissay 2–15, prescindiendo de formalismos—. El capitán Ludoz defendió a un humano frente a otra máquina en una cuestión que no admitía dudas ni alternativas.

—¿Era una cuestión… de lógica?

—Sí.

—¿Y un capitán del Cuerpo Expedicionario se opuso a la lógica de otra máquina?

—El capitán Ludoz tenía fatiga estructural, según se demostró luego; de ahí que el hecho figurara tan sólo con esa leve amonestación en su expediente. Era un oficial competente y con un elevado sentido del deber…

Casi humano…

Lo había dicho Djub Ehr y Henz Alesak. Aquello podía tener un significado, pero Hal Yakzuby supo que no era el momento adecuado. Todavía no.

Pero sí para la pregunta que le ardía ya en la impaciencia.

Su disparo al azar o…

—¿Qué es el Proyecto A, Balhissay?

34

No fue un disparo al azar. Hal pudo percibir con meridiana claridad el efecto de su pregunta sobre los circuitos de Balhissay 2–15, sobre el mismo cuerpo y la piel, que vibró sacudida por una tensa descarga interior. Los ojos no se movieron, pero los destellos de sus luces cobraron vida propia. Se iluminaron un instante y volvieron a su remota estabilidad casi al mismo tiempo, aunque ahora con la sensibilidad en guardia.

Hal Yakzuby pudo sentirlo todo, muy cerca, puesto que se hallaba a menos de un metro de la máquina, y casi le llegó su energía, lo mismo que una bocanada de aire cálido que te envuelve y pasa. Pero nadie más notó nada.

Nadie más.

Hal Yakzuby pensó que no era necesario.

El Proyecto A existía.

Balhissay 2–15 mantuvo una sorda lucha interior. La verdad contra la necesidad. Con voz grave, acusando el golpe y menos rápidamente de lo que hubiera deseado, logró decir:

—¿El Proyecto A, señor Yakzuby?

—¿Sabe de qué le estoy hablando?

Era una pregunta aún más directa. Las luces se estremecieron en los ojos de la máquina.

—No —dijo.

Hal Yakzuby se sintió ligeramente desconcertado. Balhissay lograba mantener su equilibrio. Únicamente él, que lo sabía, podía asegurar que su oponente mentía. Había avanzado, pero ahora chocaba con la imperturbable reciedumbre de 2–15. Sus engranajes perfectos eran ya los de un Dirigente.

—¿Acaso no era la Doble Delta una nave adscrita a lo que en Ezebel 2 llama usted Proyecto A?

—No.

—¿Acaso la letra A no indica máxima prioridad, o misión especial, de primer orden, y el número 795 la cifra de vuelos que ella ha requerido?

—La Doble Delta A-795 cumplía la misión asignada de búsqueda de recursos en el Espacio Exterior.

Se produjo un leve lapso de silencio en el que la tensión creció entre el hombre y la máquina. Con sus miradas fijas, quietas cada una en los ojos del contrario, eran como dos animales agazapados a la espera de una acción que no llegaba. Balhissay se serenaba. Hal Yakzuby sintió la llegada de una sorda ira.

—¿Por qué miente usted, 2–15?

En el banco del fiscal general, Kisseian 3–52 se levantó airado, pero se sentó de nuevo sin hablar. El Honorable Juez Orion 1–27 fijó sus ojos en la figura del jefe de la base de Ezebel 2, pero la aparente calma de éste lo desarmó.

—Yo no miento, señor Yakzuby —dijo pausadamente Balhissay—. Pero quiero que sepa una cosa: aun suponiendo que usted hubiera rondado algo, si ese algo estuviese declarado como secreto, la Constitución ampara mi silencio y me protege, como protege todos los esquemas de Máxima Seguridad.

—¡Estamos hablando de la vida de un hombre! —gritó ahora Hal Yakzuby.

—Si hubiese algo que decir, aun siendo secreto, yo lo diría, pero por supuesto al Honorable Juez en privado. Él lo valoraría y lo juzgaría junto con las demás pruebas. Pero no habiendo nada que agregar…

—¿Afirma que no sabe dónde se posó la nave, ni que lo hizo de acuerdo con un plan establecido y conocido como Proyecto A?

—No sé dónde se posó la nave, y el llamado Proyecto A no existe.

Luces. Luces. Nada más. Hal Yakzuby comenzó a paladear el sabor de la derrota. Ahora tardó demasiado en reaccionar.

—Señor abogado defensor —intervino Orion 1–27—. Me temo que su interrogatorio ya es, de por sí, bastante irregular como para someterlo a dilaciones o excesivos rodeos. Le pido concreción, si es que desea seguir interrogando al testigo.

La derrota. Existía el Proyecto A, pero también existía Balhissay. Había tropezado con un muro de plomo, infranqueable. Ya no podría coger a 2–15.

Buscó aire y serenó sus ideas. Derrotado o no, tenía preguntas en la mente, y allí estaba la máquina para responderlas.

—Continuaré con el interrogatorio, señoría —dijo—, aunque lamento que el Sistema se proteja a sí mismo mediante una Constitución que prefiere arriesgar la vida de uno de sus integrantes, aunque se trate de un simple asistente de vuelo, a correr el riesgo de que se desvele un secreto…

Iba a continuar, formulando una nueva pregunta a Balhissay, cuando Orion 1–27 se lo impidió. El juez había captado el desafío de Hal Yakzuby. Desde su enorme estatura metálica, su voz fue un látigo buscando su blanda carne humana.

—El Sistema, señor Yakzuby, no es democracia ni dictadura. Es, simplemente, el Sistema. Y a él hemos llegado después de siglos de historia, aprendiendo cuanto hemos podido del pasado, y asimilándolo para nuestro futuro. Los grandes imperios de la antigüedad, el romano, el griego, el español, el ruso o el de los Estados Unidos de Norteamérica, sobrevivieron siglos, pero cayeron. Nosotros, gracias al Sistema, hemos superado sus marcas y hemos evolucionado… como ha evolucionado la vida desde su aparición en el universo. Se dijo en su día que la evolución natural se detenía en el ser humano, y que la tecnología sería un retraso; sin embargo, la tecnología ha constituido el siguiente paso natural en esa evolución humana. Hay máquinas con cerebros humanos, y seres humanos con componentes metálicos en sus cuerpos. Ciegos que ven con cerebros electrónicos visuales, personas que tienen por corazón un ordenador, selectores de estímulos que dan habla a los mudos… El ser humano y la máquina se han fundido y son uno, como reza la Constitución —Orion 1–27 dejó pasar cinco segundos antes de continuar con su exposición final—. Una vida es importante, sea la de un simple asistente de vuelo, como usted ha llamado al acusado, o la de un capitán del Cuerpo Expedicionario; pero nada, ¿entiende?, nada es más importante que el Sistema y la Unidad. Y es a nosotros, a los Dirigentes y a los componentes del Cuerpo de Mandos, las máquinas de la Clase 2, a quienes nos toca el difícil papel de valorar en determinadas ocasiones la realidad… para tomar una decisión que siempre, siempre, pensamos es justa.

—¿Por qué no le pregunta, en privado, por supuesto, a Balhissay 2–15 en qué consiste el Proyecto A? —dijo Hal Yakzuby.

—Señor Yakzuby —Orion 1–27 volvió a su tono paciente pero tenso—, este Cuerpo Legislativo ha sido muy tolerante con usted, y mucho me temo que no pueda serlo más. El testigo ha manifestado ignorar la existencia del citado Proyecto A, y no tengo por qué poner en duda su palabra. Ahora le ruego continúe su interrogatorio, pero le prevengo que será destituido de su cargo si persiste en su actitud de desafío.

Flavia Ehr le envió una mirada de súplica desde la primera fila de asientos correspondientes al público. Hal Yakzuby comprendió que estaba convirtiendo aquello tanto en un problema personal como en lo que era en realidad: un juicio. Eran sus dudas, sus recelos, lo que salía a la superficie. Y Djub Ehr merecía algo más.

No conseguiría nada sobre el Proyecto A allí dentro, pero disponía de una posibilidad fuera si lograba que la vista durase dos días más, al menos. Pensó en Gidd, en su riesgo, y se sintió solo y perdido en el estrado de la sala. Orion, Balhissay, Kisseian y su ayudante, el propio Ark…

Los únicos dos corazones que latían con un sentimiento eran los de Djub Ehr y el suyo.

Acusado y defensor de una causa perdida.

35

—Una semana y media antes del contacto con la Doble Delta, ¿ordenó usted al jefe de operaciones Denisey, al mando de la plataforma Ganímede, que se reuniera con usted en Ezebel 2?

—El jefe de operaciones Denisey viaja regularmente a la base de Ezebel 2 para celebrar reuniones, informar sobre el progreso de la construcción y recibir nuevas órdenes. Una semana y media antes del contacto con la Doble Delta, efectuó uno de esos viajes rutinarios, en efecto.

—¿Le ordenó que pusiera en marcha un dispositivo especial, un destacamento de primera necesidad?

—Así es. Forma parte del tema de nuestras reuniones decidir el plan de adiestramiento del personal de la plataforma, creando misiones, realizando maniobras, procurando, en suma, que haya una actividad constante.

—¿Por qué se ordenó una maniobra como ésa? ¿Esperaban acaso algo del Espacio Exterior?

—Se ordenó ésa como podía haberse ordenado otra, y por supuesto no esperábamos nada del Espacio Exterior. Si asocia usted la orden con la súbita aparición de la Doble Delta A-795, puedo decirle que la nave no era esperada en Ezebel 2 hasta pasadas otras tres semanas de nuestro tiempo. Y se la esperaba en la base, no en la plataforma. El éxito de su localización, evitando quizá una desgracia, prueba la efectividad del destacamento y lo vital de este tipo de operaciones, así como la importancia de las plataformas.

Balhissay 2–15 había respondido a la pregunta y se había apuntado un tanto cuando menos notable. Hal Yakzuby varió el rumbo del interrogatorio.

—Pienso llamar a declarar a un médico y a un científico después, cuando abra mi turno de testigos, y ellos expondrán los aspectos técnicos de lo que me interesa. Ahora, sin embargo, quiero preguntarle algo, Balhissay. En el caso de que el capitán Ludoz hubiera sido desconectado, ¿cuánto tiempo tarda en producirse el irreversible fin de sus circuitos?

—Una hora, aproximadamente.

—¿Pudo, en este tiempo, llamar a la base de Ezebel 2?

—Si lo hizo el acusado, es decir, si lo desconectó él, es lógico pensar que no se lo permitió. Una máquina es más fuerte que un ser humano, pero en proceso de desactivación… También es posible que el capitán Ludoz prefiriera salvar la nave, o poner el sistema automático para que ésta regresara a la base con su asesino. En cualquier caso, todo esto es andar en círculos, ya que no podemos saber qué pasó. Únicamente podemos suponer los hechos, y juzgar la evidencia.

—¿Mantuvo conversaciones la Doble Delta con Ezebel 2?

—Sí, regularmente.

—¿Se conservan estas conversaciones?

—Por supuesto, y están a disposición del Honorable Juez.

—¿Sólo de él?

—En algunas cintas hay datos confidenciales.

—¿Qué clase de datos?

—No puedo revelárselos o, al menos, no puedo hacerlo en público. Sabe que está prohibido el uso de naves interplanetarias privadas, a pesar de lo cual, y gracias a la técnica, cualquiera puede construirse un cohete. Ya hay bastante piratería espacial como para fomentarla más. El capitán Ludoz informó de algunas estrellas peculiares en las que los aparatos de la nave detectaron materias primas, minerales y componentes de primer orden. Si se conociera la ubicación de esos planetas y estrellas en el mapa espacial, serían saqueados antes de que pudiéramos hacer nada.

De nuevo el bloqueo. Existían conversaciones grabadas, pero Balhissay se guardaría mucho de entregar las importantes si es que, en alguna, el capitán Ludoz dijo algo vital para el caso. Su admiración por Balhissay 2–15 creció al mismo ritmo que su odio. Y ambos sentimientos se encontraban en el cenit de su expresión. Balhissay era al Sistema lo que el Sistema era al proceso: un bloque imperturbable. Como le dijo una vez, en otro tiempo, «no se cometerían más errores».

Nada ni nadie les arrebataría el futuro.

—Se ha dicho aquí —dijo de nuevo Hal Yakzuby— que el capitán Ludoz 7–521 era… casi humano. Lo ha manifestado el asistente de vuelo Henz Alesak, y en el expediente del desaparecido oficial consta una amonestación por defender a un hombre, dándole la razón en una cuestión de lógica que, aparentemente, no ofrecía duda, y enfrentándose por ello a otra máquina. ¿Qué clase de máquina?

—Un comandante del Cuerpo Expedicionario.

—¿Se enfrentó el capitán Ludoz a un superior para darle la razón a un hombre? —insistió Hal Yakzuby.

—Como se ha dicho, el capitán Ludoz tenía fatiga…

—¿Lo hizo?

—Sí.

—El capitán Ludoz tenía cierta inclinación por el género humano, según parece.

Fue un comentario al azar, mordaz e hiriente. Balhissay 2–15 se mantuvo imperturbable. Volvía a estar en guardia.

—¿Cree usted que era así?

—El capitán Ludoz era una buena máquina. No lo conocía a fondo para decir más al respecto.

Hal Yakbuzy volvió a dirigirse a alguien situado dentro de su propia cabeza, mirando al suelo.

—Sí, y hasta es posible que un día los seres humanos seamos fríos como las máquinas y las máquinas alcancen el grado de sensibilidad total de los humanos, con lo cual la evolución habrá alcanzado su grado máximo de perfección…

Orion 1–27 iba a decir algo. Hal Yakbuzy lo percibió. Intentó evitarlo con una rápida pregunta. Ahora volvía a sentir una llamarada cálida en su interior.

—¿Podía ser tan humano ya el capitán Ludoz como para suicidarse?

Balhissay hizo un gesto de cansancio.

—Ya se ha tocado el tema, señor Yakbuzy. El capitán Ludoz era una máquina, y en una máquina no tiene ningún sentido el término «suicidio». Ninguna está programada para ello, ni acepta la autodesconexión, por lógica.

—La Constitución dice lo contrario: el ser humano y la máquina son iguales. ¿Quién se equivoca, Balhissay, la Constitución o esa lógica a la que tanto acuden las máquinas?

—Señor Yakzuby…

Hal Yakzuby no permitió que el juez interviniera. Estalló definitivamente, y sus gritos rompieron el emocionado equilibrio de la sala. Nada ni nadie logró detenerlo hasta que expulsó cuanto le oprimía.

—¡Presuponer que una máquina, hoy, precisamente por el grado de evolución que hemos alcanzado, no pueda suicidarse, coloca a nuestro Sistema en el mismo nivel que cuando se daba por descontado, en la historia antigua, que un blanco era superior a un negro!… ¡Miles de negros fueron ajusticiados tras juicios fraudulentos sin la menor posibilidad, porque se enfrentaban al hombre blanco, y miles de blancos cometieron tropelías incalificables por su desprecio a los negros! ¿Sigue siendo hoy el hombre un animal? ¿Sigue siendo la máquina tan fría que en siglos de evolución no ha alcanzado o ha asimilado, aunque sólo sea ligeramente, la sensibilidad humana, el valor de la vida y la muerte, lo incongruente de la eternidad?… Y si es así, ¿cómo pueden mandar unos seres sin la capacidad de sentir hasta todos sus límites, sin la capacidad de valorar una sola emoción?

Las palabras formaban una densa nube sobre el ánimo de todos los presentes. Latidos de corazones humanos y conexiones microprocesales, luces y símbolos. Las nubes se cerraron con negra firmeza. Era una gigantesca tormenta sin agua, de efectos todavía desconocidos. Rostros estupefactos ofreciendo la palidez de la muerte y luces titilantes acosadas por el grito de la furia.

Hal Yakzuby los miró a todos, jadeante, y los desafió en silencio.

36

—¿Papá?

—Hola, hijo.

—¡Cielos!… —el tono de Gidd era de sorpresa, y también de alivio—. No creí encontrarte en casa después de lo de hoy. Pensé que te habrían enviado directamente a un centro de rehabilitación.

—Ya ves: estoy aquí, en casa. Y bien.

—No han podido contigo.

Hal Yakzuby sonrió débilmente a la imagen de la pantalla videofónica.

—Pueden, y podrán si quieren; pero no ahora. No les interesa. Sería una represalia demasiado clara.

—Pero has puesto el dedo en la llaga. Lo sabes tú y lo saben ellos. Y en este momento lo saben las 26 Comunidades. Hay manifestaciones pidiendo un juicio justo, celebrado por humanos, y choques en una docena de ciudades. La situación podría llegar a ser grave.

—También lo sé, hijo. Puede ser el gran cisma, y aunque lamentaría haberlo desatado…, bien, es difícil saber cómo será el futuro, con él o sin él. De momento, el juicio aún no ha terminado.

—Han dicho que has sido amonestado severamente y que te habías reunido con el juez y el fiscal tras la interrupción de la vista. ¿Qué ha pasado?

—¿Desde dónde hablas, Gidd? —preguntó Hal Yakzuby.

—Estoy en la habitación de otro compañero, y éste es el responsable de las comunicaciones. Se ha asegurado de que no había ninguna interferencia. Puedes hablar con tranquilidad. ¿Qué ha pasado?

—En realidad, no demasiado… Después de mi acusación el juez ha detenido el juicio, me ha llamado aparte y ha dicho que podría detenerme, encerrarme por subversión y una decena de cargos más. Luego ha apelado a mi sentido común y me ha preguntado si pretendía desencadenar una guerra. Le he dicho que no, que únicamente pretendía llegar a la verdad y que creía sinceramente que Djub Ehr era inocente. Ha llamado al fiscal general y le ha preguntado si continuaría la acusación. El fiscal le ha dicho que sí. Entonces Orion 1–27 ha decidido apartarme del caso, de mi puesto, pese a las repercusiones que esto supondría. Todo estaba listo cuando ha recibido una comunicación y se ha ausentado unos minutos. A su regreso las cosas habían cambiado ciento ochenta grados: yo volvía a ser confirmado en mi puesto de defensor, pero con un expediente por insubordinación y subversión, al que tendré que responder, quizá en juicio, cuando termine la causa contra Ehr. Todo depende de cómo me comporte mañana y pasado, o los días que dure esto, y de lo que diga.

—¿Seguirás en la misma línea?

—Pienso que no, que no me conviene. Además, mis testigos no serán como Balhissay. No creo que tenga motivos para exaltarme.

—¿Por qué habrá cambiado el juez de opinión con respecto a ti?

—Pienso que detrás de todo esto sigue estando Balhissay. Es una vaga impresión…, mi instinto.

—Ahora él ha sido testigo de la acusación.

—Sí, Gidd; pero al menos sabemos que el Proyecto A existe, y que no es lo que él ha dicho. Pueden aplastarme cuando quieran, pero no les será fácil, y menos en estos momentos. El propio 2–15 está en guardia. Si consiguiera saber algo más de ese Proyecto A…

—Papá —le interrumpió Gidd—, tengo alguna información más para ti, y puede ser de interés.

—Te estás exponiendo demasiado —dijo Hal Yakzuby—. Pueden acusarte de espionaje o incluso, dado tu puesto, de sabotaje.

—No voy a dejarte solo en esto, y más ahora que estamos cerca del fin. Nunca me había sentido mejor.

«Estamos», Gidd hablaba en plural. Hal Yakbuzy sintió una profunda satisfacción. Se dio cuenta de que era la primera vez que él y su hijo trabajaban juntos. Si Ena viviera podría sentirse muy orgullosa. Por encima de todo, del pasado o del futuro, del Sistema o del riesgo de su postura, eran padre e hijo.

—De acuerdo —concedió el hombre—. ¿Qué has averiguado?

—Anoche tuve servicio con uno de los que tomaron parte en la misión de primera necesidad. Me dijo que no vigilaban todo el Espacio Exterior, sino sólo un cuadrante, y que por él apareció la Doble Delta. Otra cosa, y más importante: los que entraron en la nave tras el aterrizaje en la plataforma fueron directamente a revisar la memoria de a bordo, prescindiendo de Ludoz y de Ehr. Al ver que la memoria había sido borrada, se ocuparon de ellos… pero más tranquilos. El teniente Xeia tenía órdenes concretas de coger la memoria para entregársela a Denisey.

—Podrían decir que lo fundamental era la memoria, pero es interesante saberlo. Sigue probando que Balhissay sabía lo que sucedía en la Doble Delta o, en todo caso, conocía la existencia de alguna irregularidad.

—Tengo algo más, papá.

—¿Qué es?

—Todavía no lo sé, pero espero tenerlo. ¿Cuántos días puede durar todavía el juicio?

—Tal vez mañana acabe yo con mis testigos y se dé el veredicto, pero sería demasiado precipitado. Pueden darlo pasado mañana. En realidad estoy intentando ganar tiempo, para ver si doy con una pista que me conduzca al maldito Proyecto A, aunque…, bueno, no tengo nada.

Gidd Yakzuby mostró una amplia sonrisa de satisfacción.

—Entonces estamos en lo mismo: yo también voy tras algo que nos lleve a ello.

—¿Cómo?

—Todo lo que había en la nave fue guardado en una urna de seguridad para su inspección. Ya sabes, pertenencias personales de Ludoz, quizá algún objeto de Ehr…, en fin, todo lo que no pertenecía de hecho a la Doble Delta.

—Dijiste que, si se había encontrado algo, debería de estar en poder de Balhissay 2–15…

—Y así es. Sin embargo, en alguna parte de la plataforma debe de existir una copia, un informe. Nada de lo que sucede aquí, por extraordinario que sea o por nimio que resulte, se pasa por alto. Alguien debió examinar lo que se encontró, calibrar su importancia o valor, precintarlo y enviarlo a Balhissay. Pero antes de ese envío, se redactaría un informe o suministrarían los datos a una terminal, bien de procesamiento, bien de archivo. Sea lo que sea, te repito que la relación de los objetos hallados en la nave ha de estar en algún lugar de la plataforma.

Hal Yakzuby meditó las palabras de su hijo. Comprendía sus intenciones, y dudaba si el riesgo compensaría la utopía de un posible hallazgo revelador.

—Las claves son qué es el Proyecto A y dónde aterrizó la nave. No veo qué relación puede haber entre estas dos preguntas y lo que se encontró en la Doble Delta.

—Es remota, lo sé; pero ¿se te ocurre otra cosa? No creo que volviendo a preguntarle a Balhissay obtengas mejores resultados. Yo creo que había algo y que era lo bastante importante como para que se lo remitieran a él.

—Y crees que podrás hallar ese informe, la relación de los objetos encontrados en la nave…

—Sí, papá; así es —afirmó Gidd Yakzuby—. Por supuesto, necesitaría tiempo, y no lo tenemos; pero, en una plataforma en construcción no todo es perfecto. Sé adónde hay que ir y con quién tengo que vérmelas. No digo que lo consiga, pero… tengo posibilidades.

No podía dejar que lo hiciera. No podía arriesgar a su hijo en aquella empresa, en aquella especie de locura; pero… ¿tenía otro camino? De pronto comprendió que era un viejo aferrado a una idea difusa de lo bueno y lo malo, lo ético y moral. Un Quijote moderno, subido a un rayo de luz buscando justicia. Sólo que, ¿dónde estaba la justicia? Había perdido la vida en laboratorios e investigaciones, alejado del mundo, y ahora sacaba la cabeza con el riesgo de perderla. Podía hacerlo, ya no tenía mucho por lo que desear mantenerla sobre los hombros. Pero Gidd…

—Hijo, yo… —intentó decir.

Gidd le guiñó un ojo, como cuando de niño se confabulaba con él para confundir a su madre.

Hal Yakzuby pensó que, en el fondo, los humanos nunca crecían del todo, y que eso era bonito.

—Resiste lo que puedas, papá —dijo el muchacho—. Dame un par de días y puede que te dé, si no la eternidad, sí el futuro. La base del cambio más importante desde el Gran Holocausto.

No pudo decir nada más. Gidd cortó la comunicación, y sobre la pantalla flotaron unas líneas blancas por espacio de unos segundos. Cuando también él pulsó la tecla de cierre, la pantalla quedó ciega, igual que un ojo cansado y vencido.

37

—¿Jura decir la verdad, toda la verdad y nada más que la verdad, en cuanto se le demande en este juicio, por el Sistema y la Unidad?

—Juro.

El alguacil volvió a su lugar con la Constitución entre las manos. Hal Yakzuby no se movió de su asiento hasta que la calma y el silencio se adueñaron de la sala. Cuando hubo aprovechado el último segundo de tiempo, se levantó y recorrió lenta y cansinamente los escasos metros que lo separaban de su testigo. Su primer testigo. Un observador imparcial habría notado en el hombre el abatimiento de una derrota prematura, o de un peso insoportable sobre los hombros tras la dura batalla del día anterior. Sólo Ark y Djub Ehr sabían que el último cartucho tenía ya la mecha encendida y que la longitud de ésta retrasaría la explosión final, y la solución, favorable o contraria.

Llegó frente al testigo, un robot de no más de un metro, lleno de antenas y luces, brazos y tentáculos. Orion 1–27 esperaba. Kisseian 3–52 esperaba. El público esperaba.

Hal Yakzuby inició el interrogatorio.

—¿Cuál es su nombre, por favor?

—Yorguinoi 6–16193.

—¿Cuál es su actividad?

—Médico analista, cirujano y responsable de los centros asistenciales de la plataforma Ganímede.

—¿Recuerda al hombre que está sentado allí? —señaló hacia Djub Ehr con vaguedad.

—Sí, lo recuerdo —afirmó Yorguinoi 6–16193.

—¿Cuándo lo vio por primera vez?

—Hace unos días, en la plataforma. Lo llevaron a mi laboratorio para investigación y análisis.

—¿Cuál era su estado en ese momento?

—Mostraba los efectos del sueño letárgico. Acababa de ser retirado de la cápsula de sueño letárgico de una nave Doble Delta.

—¿Recuperó la conciencia en presencia de usted?

—Así es.

—¿Con qué resultados?

—Los habituales…: preguntar dónde estaba, si todo había salido bien…

—¿Le informó usted de que el capitán Ludoz había sido hallado muerto en la nave?

—Sí.

—¿Cuál fue su reacción?

El robot mantuvo un breve silencio. Movió una antena metálica por delante de una pantalla de recepción visual y encendió una luz roja de duda.

—¿Cuál fue su reacción? —volvió a preguntar Hal Yakzuby.

—Es difícil de precisar…, bueno, los sentimientos humanos no son fácilmente asimilables ni justificables.

—Inténtelo, por favor —solicitó Hal Yakzuby con exquisita amabilidad.

—Yo diría que… estupor, incredulidad, desconcierto… Después arrojó agua por sus ojos.

—Lloró.

—Sí, eso. Tuve que practicarle un secado de emergencia y aislarlo.

—¿Lloró mucho?

—Mucho.

—¿Piensa que sinceramente?

—Protesto, señoría —dijo Kisseian 3–52—. El testigo no está capacitado para responder a esta pregunta.

—Se acepta —otorgó Orion 1–27.

—¿Dio a entender el asistente de vuelo Ehr, en algún momento, que conocía ya la suerte de su capitán?

—No.

—¿Se sorprendió?

—Sí.

—¿Qué dijo o qué hizo exactamente al conocer la noticia?

—Pues… primero lloró, como ya le he dicho. Cuando se tranquilizó preguntó datos. Le dije dónde estaba y el tiempo de duración de su misión. Quiso llamar a su mujer. Entonces el teniente que le había traído le preguntó por qué había matado al capitán Ludoz.

—¿Seguía el teniente Xeia allí?

—Sí. Necesitaba conocer el estado del asistente para presentar su informe o comunicárselo directamente a su superior.

—¿Cuál fue la reacción del asistente de vuelo Ehr ante la pregunta del teniente Xeia?

—Primero abrió los ojos, luego preguntó qué quería decir, y cuando el teniente contestó que el capitán Ludoz había sido desconectado, entonces… se puso como loco. Gritó que no era posible…

—Usted, como médico experto en el comportamiento de las máquinas y los humanos, ¿diría que estaba fingiendo?

—Protesto, señoría —volvió a proferir Kisseian 3–52.

—Ha lugar —sentenció Orion 1–27—. El testigo no tiene suficientes argumentos como para calibrar la verdad o la mentira en la reacción del acusado, y su opinión sería meramente subjetiva y personal.

—¿Examinó usted detenidamente al asistente Ehr, pasados esos primeros minutos de shock?

—Lo hice, y asistido por otros dos eminentes médicos, Livran 6–4215 y Tedei 6–8075.

—¿Era más viejo, por haber pasado fuera de la cápsula de sueño letárgico un período no determinado de tiempo durante el viaje?

—No hallamos en él ninguna transgresión molecular. Tenía la misma edad que cuando salió de Ezebel, al menos en lo que respecta a años. No había en él ningún cambio físico, aunque, como usted sabe, si hubiera estado fuera de la cápsula un día, una semana, o incluso más tiempo, ello sería inapreciable médica y científicamente.

—¿Tenía pérdida de memoria?

—No.

—Pero se investigó en su subconsciente mediante rayos analizadores, ¿no es cierto?

—Sí, con resultado negativo.

—También se utilizó la hipnosis.

—Sí…, en fin, es un método rudimentario, pero todavía útil para ver en la mente humana.

—¿Revelaron estos exámenes alguna conexión con lo sucedido en la nave?

—No.

—Como usted sabe, la Doble Delta se detuvo en algún lugar del Espacio. ¿Hay alguna forma de averiguar si el asistente Ehr abandonó la nave?

—Sin los datos de la memoria, no.

—Así pues, la reacción a los análisis efectuados indicó en todo momento normalidad.

—Normalidad en los análisis sí, aunque el asistente Ehr mostraba síntomas evidentes de desasosiego.

—¿Cree que, si hubiera sido culpable, habría respondido igual a los análisis efectuados?

Por tercera vez a lo largo del interrogatorio, Kisseian 3–52 se levantó para protestar. Antes de que Orion 1–27 ratificara la protesta, Hal Yakzuby regresó a su asiento.

—He terminado con el testigo, señoría —dijo.

El fiscal general de la Comunidad se encaminó ahora hacia el médico, con gestos vivos. La última escena de su colega, dejando por sentado un hecho evidente, lo había cogido a contrapié. Hal Yakzuby imaginó que intentaría contrarrestar esta evidencia.

—Doctor —comenzó sin perder un instante Kisseian—, a pesar de la técnica actual, de muchos aparatos creados al efecto, usted, como experto, ¿diría que se ha conseguido algún éxito definitivo en la investigación de la mentira como arma de la voluntad humana?

—No —dijo Yorguinoi 6–16193—; seguimos a oscuras en este terreno, sin olvidar que la ley impidió el desarrollo de máquinas más perfectas, con el fin de preservar la intimidad de los seres humanos.

—¿Conoce las características de un recurso, o enfermedad humana, llamado autismo?

—Sí.

—¿Podría referirlas, por favor?

—El autismo, en otro tiempo una enfermedad mental humana por la que se internaba a los pacientes en los llamados manicomios, es una facultad con que la mente elimina los hechos desagradables sin dejar rastro. Los bloquea. Si se trata de un enfermo mental, el autismo puede confinarlo para toda la vida a un estado casi vegetativo. Si es un ser normal, el autismo actúa como defensa contra una determinada situación.

—Señoría —dijo Hal Yakzuby—, no se ha demostrado en ningún momento que el asistente de vuelo Ehr haya estado enfermo antes o después de ser despertado en la plataforma Ganímede. Es más, se supone que los miembros del personal de vuelos interplanetarios han sido sometidos a rigurosos exámenes médicos.

—Señor juez —intervino Kisseian 3–52—, no se está acusando al asistente de vuelo Ehr de hallarse enfermo, sino buscando una fórmula que justifique su reacción al serle notificada la muerte del capitán Ludoz. En el supuesto de ser honesta su reacción, cosa que pongo en tela de juicio, todavía cabría la posibilidad de que, comprendiendo su acción, su mente humana se agarrotara ante ella. Eso explicaría sus lágrimas y sus muestras de terror.

—Señoría… —trató de hablar Hal Yakzuby.

—Denegada la protesta —dijo el Honorable Juez Orion 1–27.

—El fiscal general está utilizando una posibilidad remota como…

—El abogado defensor tomará asiento y permitirá la continuación de la vista —pronunció Orion.

Hal Yakzuby vaciló, pero finalmente tomó asiento.

—Sólo una última pregunta, señor juez —indicó Kisseian—, y para formularla apelo a la experiencia del doctor Yorguinoi. La reacción del acusado, negando su implicación en la muerte del capital Ludoz, ¿hubiera sido la misma, siendo inocente ante la gravedad de la situación, que siendo culpable, por miedo ante el delito cometido?

La respuesta del médico fue terminante.

—Sí —dijo.

Kisseian 3–52 volvió a su banco, visiblemente satisfecho.

38

—¿Su nombre es Marzho Obenzey Fissan?

—En efecto.

—¿Y es profesor, científico, experto en procesos de fabricación de componentes, erudito y una eminencia en todo lo concerniente a las máquinas, de todo tipo, de forma que en muchos casos ha llegado a actuar como médico, o ha dictaminado enfermedades de tiempo, taras, defectos y un largo etcétera?

—Dejémoslo en un largo etcétera —dijo el hombre.

Hubo un eco de risas en la sala. El Honorable Juez Orion 1–27 se inclinó levemente hacia el testigo.

—Responda sí o no a las preguntas, por favor —ordenó.

Marzho Obenzey Fissan giró la cabeza para verlo mejor. Era un anciano de blanca barba y apenas un poco de cabello largo sobre ambas orejas y la nuca. Una especie de residuo, entre artístico y antiguo. Superaba los 100 años, pero los ojos mostraban el claro reflejo de su vitalidad interior. Tenía algo de cómico, pero infundía mucho respeto.

—¿Desde cuándo me hablas de usted? —gruñó airado—. No estabas tan ceremonioso hace una semana, cuando te cambié aquel microprocesador deteriorado y te pusiste amarillo de angustia…

Esta vez la carcajada fue general. Orion 1–27 dejó caer el martillito metálico sobre la capa sónica.

—Los asuntos de nuestra vida privada —argumentó el Honorable Juez— no son óbice para que yo mande aquí, lo mismo que usted en su laboratorio, y me veré obligado a actuar en consecuencia si persiste en su actitud, señor Obenzey.

Orion 1–27 estaba serio, aunque no tanto como en otras ocasiones a lo largo del juicio. Marzho Obenzey Fissan y él se miraron por espacio de diez segundos. Finalmente el hombre, tras hacer un gesto evidente de fastidio, giró el cuerpo y se enfrentó a Hal Yakzuby.

—Está bien —protestó—. De todas formas, siempre has sido un pedazo de hierro pomposo.

Las risas fueron acalladas por la nueva pregunta del abogado defensor.

—¿Me conoce, señor Obenzey?

—¿Tú también, hijo? —resopló—. Pues claro que te conozco.

—¿Diría que somos amigos?

Marzho Obenzey Fissan ladeó la cabeza, meditando la pregunta.

—Sí, diría que sí; pero también nos peleamos por nuestras teorías, y más de una vez nos hemos mandado mutuamente a la mierda… —miró a Orion 1–27 y agregó—: ¡Oh, perdón, señor juez, excelencia, señoría…, perdón, es una… una expresión de lo más humana, como debe de saber!

El Honorable Juez no dijo nada.

—Señoría, no veo el objeto de este diálogo… —dijo el fiscal general de la Comunidad.

—Intento, antes de que mi colega lo saque a colación, dejar bien sentado que el testigo es amigo mío; pero también quiero mostrar que, al margen de que en esta vista se halla bajo juramento, es un hombre peculiar, intachable y honesto, cuyas palabras, opiniones y afirmaciones son siempre lúcidas y verdaderas, sin el menor asomo de duda —justificó Hal Yakzuby.

Kisseian 3–52 acusó el golpe y mostró un leve resentimiento.

—Nadie pone en duda la capacidad del profesor Obenzey, por otra parte bien conocida por la Unidad de Comunidades.

—Puede continuar, señor Yakzuby —ofreció Orion 1–27.

Marzho Obenzey Fissan miró a todos, divertido. Murmuró algo que nadie pudo entender y se repantigó en su asiento lo más cómodamente posible, apoyando la espalda y la cabeza en el respaldo y estirando las piernas.

—Señor Obenzey —dijo Hal Yakzuby—, ¿cuándo está oficialmente muerta una máquina?

—Cuando transcurridas unas 100 punto 000 horas…, o sea, un día, o sea, lo que antes eran 24 horas, después de su comienzo de desconexión, sus últimos circuitos dejan de estar activados.

—¿En qué momento es irreversible el proceso?

—Desde el primer momento, pero dicho así parece que la muerte de una máquina es lo más fácil del mundo, y todos sabemos que no lo es, al contrario. Es algo complejo, delicado, que requiere técnica y elevados conocimientos, y también habilidad. Sin olvidar que en teoría no hay una máquina igual a otra, y cada cual tiene un cuadro distinto.

—¿Sería fácil o difícil desconectar a un miembro del Cuerpo Expedicionario?

—Muy difícil. Son máquinas muy preparadas. Han de estar sometidas a mil peligros allá arriba en el espacio, así que tienen un sistema terriblemente complejo.

—¿Puede ser desactivada una máquina, y ya que hemos citado al capitán Ludoz, pongamos de su tipo?

—¿Desactivada, cómo, por un accidente, manualmente…?

—Perdone la imprecisión de mi pregunta, profesor —se excusó Hal Yakzuby.

—No te preocupes, muchacho —dijo el testigo—, siempre fuiste torpe manejando la lengua.

Hubo otro murmullo. Marzho Obenzey Fissan miró de reojo a Orion 1–27, pero el juez mostraba ahora una impasibilidad cetrina. Hal Yakzuby prefirió continuar. Necesitaba a su testigo, y necesitaba el tiempo que él mismo estaba perdiendo.

—Quería decir que si el capitán Ludoz pudo ser desactivado, desconectado…, como quiera llamarlo, accidentalmente.

—Bueno, es imposible determinar qué cosas suceden en el Espacio Exterior. Aquí se borró la memoria, y el oficial de la nave murió. Sin embargo, yo diría que tal posibilidad es remota: una entre un millón. Ni aun atravesando un campo de energía enorme, al máximo de capacidad, un ente como el capitán Ludoz se habría visto excesivamente afectado. Todo lo más dañado, alterado, pero nunca en situación fatal. Y con la memoria de la Doble Delta sucede lo mismo. Un campo de energía no la habría borrado; tal vez la habría enloquecido o llevado al caos, pero no anulado. La misma nave habría registrado de alguna forma el fenómeno. Y quien dice un campo de energía dice otra cosa… No, me resulta difícil pensar en un accidente.

—Imposible pensar en un accidente —repitió Hal Yakzuby—. De acuerdo. Veamos ahora la posibilidad número dos: Djub Ehr —señaló hacia él—. ¿Ve usted bien al acusado, profesor Obenzey?

—Vamos, vamos, Hal —se burló el testigo—. Ya sabes la edad que tengo; pero también sabes que, a pesar de ella, nunca he necesitado retoques en los ojos, cosa que no todos pueden decir.

—Lo celebro, profesor —concedió Hal Yakzuby inclinando levemente la cabeza—. Volviendo al tema que nos ocupa, le ruego mire atentamente al asistente de vuelo Ehr y nos diga si un hombre como él pudo desconectar a su capitán.

—¡Protesto! —gritó Kisseian 3–52.

—¡Oh, haga el favor de callarse! —gritó también Marzho Obenzey con visibles muestras de contrariedad—. Acabo de decir algo que le favorece, así que déjeme decir ahora algo que favorezca a la defensa.

—Señor Obenzey… —comenzó a decir Orion 1–27 antes de que cambiara el tono y profiriera con cansancio—: ¡Marzho, por favor, quieres dejar de salirte de tu papel!

—¡Diablos, cuando dije que no pudo matar a Ludoz un tercer elemento, él no protestó! —replicó el hombre.

—Señor Obenzey —el Honorable Juez recuperó su tono de dignidad—, será desalojado de este estrado, y multado, si persiste en su actitud negativa.

Marzho Obenzey Fissan miró a Hal Yakzuby. Captó en los ojos de éste la muda súplica que le dirigía. Comprendió que, por encima de todo, lo necesitaba, a favor o en contra, pero lo necesitaba. Con un hilo de voz pidió disculpas.

—¿Dónde estábamos? —preguntó Orion 1–27.

—Mi protesta… —dijo Kisseian 3–52.

—Ah, sí…, denegada —reaccionó el juez.

Kisseian se sentó con la boca muy abierta, lo mismo que los ojos, bañados de luces blancas.

—¿Quiere contestar ahora a mi pregunta, profesor Obenzey?

—La contestaré: es prácticamente imposible que un hombre como Djub Ehr desactivara al capitán Ludoz. En primer lugar, Ludoz, como máquina, era más fuerte que él. En segundo lugar, hay que descartar el factor «sorpresa» porque, como he dicho antes, no es tan fácil desactivar un sistema como el de Ludoz. No basta pulsar un botón. Y en tercer lugar, y quizá sea lo más importante y definitivo, un asistente de vuelo no tiene los conocimientos necesarios para emprender tal acción, y mucho menos para borrar la memoria de una nave interestelar.

39

Hal Yakzuby dejó que las palabras de Marzho Obenzey Fissan penetraran en las mentes de los asistentes y, muy especialmente, en los sistemas de asimilación de las máquinas. El Honorable Juez permaneció quieto, contemplando todo desde su altura.

—Estoy seguro de que el fiscal general le preguntará después si Ehr pudo estudiar y adquirir esos conocimientos —continuó Hal Yakzuby.

—Es posible, sí; pero sería el más fantástico de los casos. Aun suponiendo que dispusiera de tiempo y paciencia, ¿dónde realizaría sus prácticas de adecuación, proyección, asimilación, programación, estudio de controles y todo lo demás?

—Imaginemos lo inimaginable: que pudo tener los conocimientos. ¿Podría entonces?

—Repito que es imposible. Las razones por las que no pudo hacerlo con el capitán Ludoz son evidentes, como acabo de decir; en cuanto a la memoria de la nave, no tuvo tiempo de hacerlo, y el tiempo no engaña. Si el asistente Ehr no había envejecido cuando fue sacado de la cápsula de sueño letárgico, significa que no pasó más de un día, una semana o un mes fuera de la mencionada cápsula. Cierto que la adecuación del tiempo espacial con el nuestro requiere un amplio estudio comparativo. El viaje duró tres semanas de nuestro tiempo, y en cambio no sé cuántos años luz del tiempo espacial. Pero si Ehr hubiera estado fuera de la cápsula, el tiempo espacial se le habría acumulado al suyo, y para borrar la memoria de la Doble Delta hubiera necesitado un mínimo de dos meses, dada la cantidad de componentes. Dos meses de tiempo espacial… que equivalen, en un ser humano, a un centenar de vidas… o más. El asistente Ehr se hubiera convertido en polvo al abrir la cápsula de sueño letárgico.

Esperó otra decena de segundos antes de formular la siguiente pregunta.

—El fiscal general le preguntará después si esto es categórico y definitivo…

El testigo se encogió de hombros.

—Todo lo definitivo que puede ser hablar de hechos que todavía escapan a nuestra comprensión. Hay un cien por cien de garantías de que lo que he dicho es exacto… y otro cien por cien de que algo no encaje, y con ello todo se venga abajo. Si la nave estaba parada en…, digamos, una laguna de tiempo, o un espacio retroactivo…, entonces el asistente dispuso de una eternidad para consumar la desactivación de la memoria, pero… en fin, esto es tan fantástico como imaginar que tuvo la idea de hacerlo y que además encontró la fortuna de lograrlo.

El silencio era ahora tan denso que Kisseian 3–52 no protestó ni mostró intención alguna de interrumpir el interrogatorio cuando Hal Yakzuby dijo:

—¿Queda algún otro camino, profesor Obenzey?

El hombre reflexionó. Hundió la cabeza en su pecho y sin moverse, como si hablara ahora exclusivamente con Hal Yakzuby, exhaló:

—¿El suicidio?… Bueno, ellas no lo creen posible, y tienen su razón, su maldita lógica.

—¿Y usted?

La respuesta tardó más en producirse. Kisseian 3–52 buscó los ojos de Orion 1–27. Cuando los encontró, uno y otro se miraron separados por una distancia extraña. Marzho Obenzey Fissan, su aspecto venerable, su voz flagelada de emociones frías, a veces tajante y a veces olvidada de tiempos mejores, y sobre todo su carisma peculiar, se había apoderado de la conciencia de la sala.

—Yo he visto demasiado —dijo el hombre—. Mi capacidad de asombro se ha visto colmada en muchos aspectos, pero moriré insatisfecho por otros. No sé qué creer ni del ser humano ni de la máquina, salvo que están destinados a encontrarse más y más en el futuro. Un día, las máquinas tendrán capacidad para concebir… ¡Oh, sí…, lo harán!, y también podrán fecundar. No sé si será primero lo uno o lo otro, pero llegará. Y la especie humana…, o la especie viva en general, llegará a una nueva era sin fronteras. ¿Qué será el primer recién nacido? ¿Humano o máquina?… Puede que tengamos que encontrar un nombre, y ése será el comienzo. Un nombre. Ese nuevo ser alcanzará la dimensión del más allá, y rebasará todo lo inimaginable. Yo…, ¿sabes Hal?, querría estar presente cuando esto sucediera, pero no creo que llegue a verlo, de la misma forma que cada generación ha soñado con las fantasías de la siguiente, y ha pasado al olvido sin alcanzar más que el pálido reflejo de sus ansiedades. Un día el hombre viajó a la primitiva Luna, y surgió el sueño espacial… al que pocos tuvieron acceso. ¿Y hoy? Tenemos todavía tanto por atrapar que tiemblo ante ello. Me siento como un niño pensándolo, y como un viejo negándolo. Es lo mismo que con ese nuevo ser… ¿Tendrá un corazón como el nuestro y arterias de metal, o un ordenador surgido del núcleo celular y un cuerpo formado de carne? ¿Cómo será su cerebro? ¿Poseerá todos los secretos de la vida?…

Marzho Obenzey Fissan vaciló. Tenía los ojos húmedos y se había aislado por completo, lo mismo que un anciano ante los recuerdos. Levantó la cabeza muy lentamente y vio a Hal Yakzuby enfrente. Entonces volvió a reaccionar, aunque su aspecto siguió siendo el mismo.

—¿Suicidio?… Sí…, sí, claro que sí, Hal. ¿Por qué no? Alguna máquina ha de ser la primera en dar el pequeño gran paso, o el salto. Ya nos han atrapado en todo, y nos han vencido. Y no me quejo…, no; al contrario: son superiores. Y puesto que lo son, ¿por qué no humanas? ¿Qué les falta?… ¿Perder su maldita lógica? Tal vez sí, o simplemente…, no sé, tener un motivo, algo como sentir, amar, darse cuenta de la importancia del ser y del no ser, y de lo que es nacer y morir, no ser creadas artificialmente, programadas y perdurar por años, siglos, tal vez la eternidad… —su voz se hizo más y más débil—, ser, existir… ¡Oh, cielos…, y sentir! ¿Por qué no? ¿Por qué no? Puede que no sea demasiado tarde, ni siquiera para mí, y que a pesar de todo vaya a presenciar el último milagro… o la última maldición. Ellas no se dan cuenta, pero yo sí: nos han alcanzado. ¿Suicidio?… Ésa sería la respuesta final, el último engranaje que falta. Ellas no lo reconocen, porque todavía no entienden. Son superiores, pero en el fondo necesitan parecerse a sus creadores, al ser humano… Niegan, pero ahora tienen una respuesta y no la aceptan. Yo diría que las máquinas soñaron desde el primer día con ser humanas… ¡Ah, pero tienen lógica!…, y eso es su cáncer. Comprenden que los humanos somos complicados, y se enorgullecen de ser distintas. Pero ¿distintas de qué? El ser humano ha sido el cenit de la creación desde el origen, así que… lo que desean intrínsecamente por un lado lo rechazan por otro, y viceversa. Y ahora se produce esta situación, este juicio…, este juicio de locos…

La voz del profesor Obenzey era ya un hilo apenas perceptible, y sus palabras un denso monólogo de razones y expectativas, de reflexiones y valoraciones. Hal Yakzuby comprendió que tenía ante sí el despertar de una conciencia dormida. Quizá de todas las conciencias dormidas. Por primera vez comprendía que no era el cisma…, sino el advenimiento de un posible orden nuevo.

Y nadie podría haberlo expresado mejor que Marzho Obenzey Fissan. Máxime en aquella situación.

El hombre cerró los ojos.

—¿Suicidio? —volvió a musitar en un suspiro final—. Sí, por supuesto que sí. Alguna máquina tenía que ser la primera en desafiar a la lógica para dar el primer paso…, para mostrar que pueden ser tan débiles como el ser humano y al mismo tiempo resaltar su grandeza singular…

40

Hal Yakzuby intentó concentrarse durante el breve tiempo en que Kisseian 3–52 interrogó a Marzho Obenzey Fissan, pero no lo consiguió. En realidad, el fiscal general luchaba ahora contra un fantasma, contra el espíritu de un viejo que, postrado en una silla, había hecho un rápido testamento de sus esperanzas. Hal Yakzuby sabía que nada de lo que dijera el hombre cambiaría el efecto de sus palabras anteriores y que nada de lo que preguntara el miembro del Cuerpo Judicial abriría una fisura en aquella singular razón. Las preguntas de Kisseian eran meros dardos, disparos al azar, y Marzho Obenzey Fissan las respondía con cansancio, perdida su lucidez inicial, su agudeza, incluso su comicidad espontánea y visceral.

A pesar de todo… no se había conseguido demasiado. Era la opinión de un hombre, de un hombre viejo, aunque se tratase de un genio. Había sido ya bastante importante conseguir que sus palabras llegasen a oídos de la sala, del juez, sin que una protesta del fiscal general lo detuviera. Era mucho, pero no lo suficiente para liberar a Djub Ehr de su aprieto.

Las máquinas continuarían actuando con lógica.

—Lógica.

Pero lo que ahora embargaba a Hal Yakzuby no era precisamente la sensación de que su defendido tenía la causa perdida ni la frustración de no poder demostrar lo indemostrable, dadas las circunstancias del hecho acaecido en la Doble Delta A-795. Lo que flotaba en su mente, y se le escapaba todavía como el humo en una jaula, era la sensación de haber encontrado una extraña piedra filosofal. Todas sus dudas, todas sus vaguedades, surgidas, almacenadas, fomentadas y estérilmente razonadas durante años, las había resumido Obenzey en unos segundos. Hal Yakzuby se sentía perdido y vacío, y al mismo tiempo orgulloso y satisfecho. Una mezcla compleja. Muchas veces había obtenido éxitos imprevistos en su laboratorio, inesperados, y nunca supo juzgar si había intervenido la suerte o el destino, su lucidez o su instinto. Eran éxitos y así debían ser aceptados. Pero aquello era distinto.

Especialmente porque Marzho Obenzey Fissan tenía razón. El ser humano y la máquina, a pesar de sus errores, estaban condenados a entenderse.

Tarde o temprano.

Si Ludoz 7–521 se suicidó…

—Yakzuby, Yakzuby…

Despertó. Kisseian 3–52 protestaba en aquel momento por la vaguedad e imprecisión del testigo en sus respuestas. El viejo profesor era una sombra de sí mismo; estaba agotado, atravesaba uno de sus períodos de obnubilación mental. Quizá también para él, sus palabras habían sido una revelación. Alguien las había dicho en voz alta, y ese alguien era él.

Un dedo cálido en la llaga abierta y sangrante de la duda.

La duda.

Djub Ehr le apretaba el brazo. Intentó concretar la imagen borrosa en sus ojos y lo consiguió. El asistente lo miraba preocupado.

—¿Qué le sucede?

—Nada —dijo Hal Yakzuby.

—Kisseian no puede con él. ¿Cree que hemos ganado?

El hombre bajó la cabeza.

—No, Ehr —se sinceró—. No lo creo.

—Pero su amigo…

—Mi amigo ha dicho cosas que les harán pensar; pero no ha aportado una evidencia para el caso.

—¿Entonces?

—Me queda un último testigo, aunque no confío mucho en él. Después, si todavía necesito tiempo, tendré que llamarle a usted a declarar.

Djub Ehr apretó los dientes y lanzó una mirada de odio a todo lo que había a su alrededor, especialmente al juez y al fiscal.

—Por lo menos me oirán —masculló.

Era su derecho. Hal Yakzuby no se lo recriminó.

—… usted y todas las máquinas quieren sentenciar a ese hombre para sentirse más tranquilas, y lo harán cuando acabe esta farsa. ¿Por qué no lo hacen de una vez y dejan que vuelva a mi casa? —decía en aquel momento Marzho Obenzey Fissan.

El griterío, la voz airada de Kisseian, el golpear del martillito de Orion 1–27 y la sensación de caos lo apartó de todo otra vez. No lamentaba haber llamado a declarar a su viejo colega, aunque sabía perfectamente que aquello tendría repercusiones sobre todos, y no pensaba en las externas, sino en las internas. Eran científicos, pensadores… ¿Quién puede detener el proceso de una mente humana?

—Hal. ¡Hal!

Ark 6–1117 estaba arrodillado junto a él. Kisseian gritaba. Orion seguía golpeando la placa sónica con su martillito de metal. Marzho Obenzey Fissan estaba lívido.

—Hal…, sácalo de ahí, no dejes que continúe esto.

Ahora sí reaccionó. Poniéndose en pie, logró que su voz superara el desconcierto.

—¡Señoría, pido un aplazamiento del juicio para permitir que mi testigo se recobre! Obviamente no está en condiciones de…

Los murmullos de la sala se calmaron. Kisseian 3–52 intentó decir algo, pero una ácida mirada del Honorable Juez lo disuadió. El martillito golpeó por última vez, y las ondas de sonido rebotaron por las paredes hasta morir en el silencio.

Orion 1–27 esperó todavía un poco antes de hablar.

—No puedo acceder a su petición, señor Yakzuby, y usted lo sabe. Este juicio no puede convertirse en una causa personal, y terminaría siéndolo en caso de que se prolongara excesivamente…, si no lo es ya, a pesar de mis esfuerzos. ¿Cuántos testigos le quedan por interrogar?

—Un testigo más, señoría, y mi defendido, Djub Ehr…

Se produjo un nuevo murmullo, pero se apagó por sí mismo. Flavia Ehr abrazó a sus hijos y se mordió el labio inferior. Djub Ehr le envió una sonrisa de valor envuelta en amor.

—Siendo así —continuó el Honorable Juez—, tendrá que presentar a su último testigo en esta sesión, tras lo cual la vista se reanudará mañana por la mañana para escuchar el testimonio del acusado. Concluido éste, el representante del Cuerpo Judicial y usted presentarán sus conclusiones definitivas, y se emitirá el veredicto, aunque la citada sesión de mañana se prolongue durante todo el día.

Kisseian 3–52 parecía más tranquilo. Observó a su colega con aspecto crítico y trató de adivinar si tenía algo oculto todavía. Sin embargo, la subida de Ehr al estrado para declarar era su mejor y más definitiva baza. Al comprenderlo, sonrió y se tranquilizó del todo.

—¿Continúa el fiscal general de la Comunidad interrogando al testigo? —le preguntó Orion 1–27.

—No, señoría —dijo Kisseian—. He terminado con él.

41

—Jefe de operaciones Denisey, ¿estaba usted al mando de la plataforma Ganímede durante los días en que se produjeron los acontecimientos que aquí se están relatando?

—Lo estaba y sigo estándolo en la actualidad.

—¿Quién es su jefe inmediato?

—Balhissay 2–15, en la base de Ezebel 2.

—¿Fue Balhissay 2–15 quien le ordenó poner en marcha un dispositivo de primera necesidad en su último viaje, antes de ser avistada la Doble Delta A-795?

—Así es.

—¿Por qué?

Denisey mostró perplejidad.

—¿Por qué no? —espetó.

—¿Le importaría responder a mi pregunta con argumentos?

—Son corrientes los ejercicios tácticos, las maniobras, las misiones especiales, todo cuanto pueda servir para mantener activo al personal, y más en una plataforma espacial en construcción, todavía limitada de recursos.

—Sin embargo, un destacamento de primera necesidad… ¿no es como poner a una sección en pie de guerra?

—Sí.

—¿No le sorprendió la orden?

—No.

—¿Ni siquiera que tuviera como objetivo vigilar un único cuadrante del Espacio Exterior?

—No.

—¿Tampoco se sorprendió cuando apareció por ese cuadrante la Doble Delta A-795?

—No.

—¿No ató cabos ni pensó que esa nave pudiera ser esperada? ¿O tal vez usted sabía ya, lo mismo que Balhissay, que iba a llegar?

—¡Protesto, señoría! El abogado defensor está acusando implícitamente al testigo y a un honorable miembro del Cuerpo de Mandos —indicó Kisseian 3–52.

—Se acepta la protesta —concedió Orion 1–27.

—¿Intentó establecer contacto con la Doble Delta, tras ser detectada?

—Sí.

—¿Lo consiguió?

—No.

—¿Y antes?

—¿Antes de qué?

—Antes de ser avistada.

—¿Cómo iba a intentar comunicarme con ella si desconocía su existencia? —resopló Denisey—. Aun en el caso de que la propia nave hubiera establecido comunicación, tenía línea abierta con la base de Ezebel 2, no con nosotros. Sólo conociendo la clave hubiéramos podido captar sus señas procedentes del Espacio Exterior.

—Antes de abrir la compuerta exterior de la nave, se analizó su interior, en busca de elementos extraños, y no se halló nada en ella. Entonces, ¿por qué llevaban armas los hombres que entraron en la Doble Delta?

—Por mera precaución. Nuestros sistemas no están preparados para todo lo que pueda existir en el Espacio Exterior.

—¿No sabían que el capitán Ludoz se hallaba desconectado ni que el asistente Ehr estaba dormido?

—¿Cómo íbamos a saberlo?

Hal Yakzuby estudió a su testigo. Sus ojos eran firmes, y no percibió en ellos el brillo de ningún color. O mentía mejor que Balhissay, o decía la verdad y no sabía nada, ni era más que un simple peón a las órdenes del jefe de la base de Ezebel 2. En cualquiera de los casos, su interrogatorio no llevaba a ninguna parte.

—¿Es cierto que una vez retirados los cuerpos de los dos ocupantes un equipo especial revisó la nave, en busca de objetos no pertenecientes a la misma?

—Sí.

—¿Se encontró algo?

—No.

—Entonces, ¿por qué se enviaron a la base de Ezebel 2, directamente a Balhissay 2–15, los objetos hallados en la Doble Delta?

—Lo que se envió a la base fueron las pertenencias del capitán Ludoz, y las de su asistente de vuelo, por si había en ellas algo que permitiera esclarecer lo sucedido.

—¿Lo había?

—No, que yo sepa.

—¿Puede referirnos las pertenencias que se encontraron en la nave?

—Se trataba de simples objetos personales.

—¿Puede referirlos?

—No hay inconveniente en lo que respecta a los del asistente de vuelo Ehr; pero los del capitán Ludoz eran privados y no afectaban al caso.

—¿Cómo sabe que no afectaban al caso?

—Se investigaron en la plataforma, y lo mismo se hizo en Ezebel 2.

—¿Cómo se examinaron en la plataforma, con equipos procesales, con analizadores de materias, por sistema de micronucleización?

—No era necesario. Su examen fue simplemente visual.

—¿Visual? —gritó Hal Yakzuby—. Con una muerte inexplicada, ¿es suficiente un examen visual de los objetos personales del fallecido?

—Le repito que eran, como usted ha dicho, objetos personales. Recuerdos, algunas fotografías holográficas, piezas extraídas en alguna operación que suelen guardarse… No había nada misterioso. Es absurdo aferrarse a ridiculeces para justificar algo como la desconexión manual de una máquina.

En esta ocasión, Hal Yakzuby pasó por alto la acusación del jefe de operaciones Denisey. No quería desviar en ningún momento el quid de la cuestión más importante que le quedaba.

—¿Sabe que si solicito la presencia de estos objetos en este juicio, apelando al Cuerpo Judicial y a la misma Corporación Legislativa, la ley amparará mi petición?

—Sí.

Había ahora un tono de desafío en la voz de Denisey. Hal Yakzuby no supo adivinar el motivo.

—¿No sería más sencillo facilitar las cosas, en bien de la rapidez de la causa?

—Puedo presentarle, si se me ordena, una relación de esos objetos, pero no mostrarlos aquí.

—¿Porque están en Ezebel 2 y ha perdido usted su pista?

—No —sentenció Denisey—. Porque, según la costumbre, las pertenencias del capitán Ludoz, dado que murió en acto de servicio, fueron desintegradas con él durante su cremación, según me informó Balhissay 2–15.

42

—Señor Yakzuby…, ¿puedo hablar con usted?

Intentó sonreír sin conseguirlo.

—Claro, Flavia. ¿Aquí mismo?

—No, por favor. Prefiero ir fuera…, caminar un poco, si es posible.

—De acuerdo. Sígame.

Abandonaron la sede de la Corporación Legislativa por una de sus muchas puertas laterales. Las cámaras y los representantes de los servicios de información permanecían frente a la entrada principal, confiando en que el afán de protagonismo de humanos y máquinas fuera más fuerte que su deseo de pasar inadvertidos. Así, Flavia Ehr y Hal Yakzuby alcanzaron la cinta azulada de una calle y se perdieron por ella, dejándose envolver por la corriente del tráfico, igual que si se tratara de un río singular. Se incorporaron a una cinta de transporte y, en unos segundos, se confundieron entre la multitud de mediodía.

—¿Quiere comer algo?

—Gracias, pero me temo que no podría.

—Yo tampoco tengo hambre —reconoció el hombre.

Era un día agradable, al margen de la temperatura ambiente, siempre estática. Por encima de la cúpula superior brillaban las luces del cielo, salpicadas por diminutas formas nubosas perdidas. El latido de la gran Ezebel palpitaba con visos de energía siempre constante. Hal Yakzuby percibió el calor de la mujer que caminaba a su lado, un calor que irradiaba quedos sentimientos.

—¿Dónde ha dejado a sus hijos?

—Se los ha llevado a casa una amiga.

—Quiere saber qué ocurrirá mañana, ¿verdad? —preguntó él de pronto.

Flavia Ehr no respondió. Sobre la pálida tez de su rostro, los ojos eran dos mares aislados, profundos y al mismo tiempo transparentes.

—Señora Ehr, no quiero engañarla —dijo Hal Yakzuby—. No tenemos demasiadas posibilidades.

—Lo sé —reconoció ella—; pero quería oírselo decir, para convencerme.

—Sé… —la voz del hombre se quebró un instante—. Sé que su marido es inocente, y pienso que ellos…, al menos Balhissay 2–15, también lo saben. Sin embargo, no consigo romper su hermetismo ni adivinar qué o a quién protegen callando.

—¿Quiere decir que van a condenar a un inocente, sabiendo que lo es?

—No Orion, ni Kisseian. El fiscal general ha hecho bien su papel, y el juez dictaminará sobre la base de las pruebas presentadas y las declaraciones de los testigos. Pero sí Balhissay. Pienso que, además de la inocencia de su marido, él conoce la naturaleza de los hechos, y lo que sucedió en la Doble Delta.

—Atáquelo, oblíguele a confesar…

No era una mujer histérica. Ni siquiera una mujer destrozada por unos hechos incomprensibles. Hal Yakzuby reconoció una vez más su valor, su entereza a pesar de las circunstancias. En sus súplicas había amor, pero tenía las manos tan vacías como las suyas.

—No puedo. No tengo pruebas, y Balhissay es…, bueno, ya lo sabe. Pertenece al Cuerpo de Mandos, una máquina de Clase 2 que en realidad es ya un Dirigente. Yo lo conozco bien, o creía conocerlo. Si está protegiendo a alguien o encubriendo algo, y si ello afecta al Sistema, al futuro…, a la Unidad, no retrocederá ante nada, y menos si el precio es la vida de un simple ser humano.

—¡Pero esto es un crimen! —gritó la mujer.

—Lo es —aceptó él—; pero imagino que para Balhissay 2–15 estará justificado.

—Nada justifica el precio de una vida.

Se habían detenido. Flavia Ehr respiraba con agitación el suave aire de mediodía. Personas y máquinas daban un rodeo para no chocar con ellos. Hal Yakzuby sintió en su brazo la presión de la mano de ella.

—No tenía que haberme llamado, señora Ehr, ni yo tenía que haber aceptado un cometido tan difícil…

—Usted lo ha hecho bien, señor Yakzuby. Ha luchado contra algo superior, que no conocíamos.

—Yo sí lo conocía —se sinceró él—, y por egoísmo o vanagloria esperaba ganar, demostrar algo a las máquinas, y a mí mismo. Ahora veo que estaba equivocado.

—Como usted sabe, está en juego la vida de mi marido —dijo ella—. No obstante, volvería a llamarlo de nuevo. Ahora lo único que me preocupa es saber si ha tirado la toalla.

—No, eso nunca. Queda una sesión. Me queda el alegato final. En él puedo hablar libremente, decir lo que me parezca y lo que crea…, y atacaré con todo lo que tengo, que no es mucho. Y aunque el veredicto sea de culpabilidad no cejaré en mi empeño de buscar la verdad.

—Necesita tiempo, ¿verdad? ¿Qué está persiguiendo?

Hal Yakzuby miró al cielo.

—Todavía no lo sé, pero alguien está trabajando en ello… y sólo espero que no tengamos que pagar aquí también un precio demasiado elevado por una quimera.

—No le entiendo…

Hal Yakzuby reanudó el paso, arrastrando consigo a Flavia Ehr.

—No se preocupe, y déjeme esto a mí, ¿de acuerdo?

—Sabe que confío en usted.

—Gracias —suspiró él.

Ella se distendió ligeramente. Hal Yakzuby la admiró, como había admirado a Ena años atrás. El valor, en un mundo fácil que sólo exigía continuidad y acomodamiento, era un don preciado que pocos seres humanos poseían.

Como si hubiera leído sus pensamientos, Flavia Ehr le preguntó:

—¿Cómo era su compañera?

—Como usted —respondió el hombre—. Tenía esa especie de fuerza interior, y carácter. Era una rebelde y no se doblegaba por nada ni ante nada. Se llamaba Ena.

—¿Cómo superó usted su falta?

—No lo hice, señora Ehr. Sigo echándola mucho de menos.

—La soledad… —vaciló—, debe de ser muy cruel.

Iba a decirle que tenía dos hijos, pero pensó en Gidd y recordó que su compañía no aminoraba la sensación de aislamiento que lo afligía desde la muerte de Ena. Tampoco habría sido justo. Djub Ehr seguía vivo, y todavía no estaba condenado.

—Piense en su marido —dijo Hal Yakzuby—. Mañana lo llamaré para que declare. Es una temeridad, pero hay que arriesgarse.

—¿Cree en lo que ha dicho Marzho Obenzey? —inquirió ella repentinamente.

—Sí —reconoció él—. Creo en todo…, en su predicción del futuro, en ese nuevo orden…, en todo. O nos matamos unos a otros una vez más, o nos unimos con más fuerza que nunca. Seres humanos y máquinas, especialmente después de este juicio.

—¿Y en su explicación del suicidio del capitán Ludoz?

—También, Flavia, también. Lo ha dicho con las palabras precisas y puede que se haya adelantado a las propias máquinas en varios años, siglos o generaciones. Pero algún día será así, como Obenzey lo ha expuesto.

—Yo he llegado a pensar que el teniente Xeia desconectó a Ludoz por órdenes de Balhissay 2–15 al entrar en la nave —dijo la mujer.

—No tuvo tiempo de hacerlo, ni creo que una máquina pudiera matar a otra conscientemente. Todavía no han alcanzado ese grado de asimilación… o de humanidad, como tampoco aceptan renunciar a su lógica y creer en la posibilidad del suicidio de Ludoz.

—Esa parada en el espacio… es la clave, ¿no es cierto?

—Lo es, Flavia —afirmó Hal Yakzuby—; pero sin Ludoz, sin la memoria de la nave, con su marido dormido…, puede que nunca sepamos la verdad.

Flavia Ehr elevó los ojos al cielo.

—¿Qué… qué pudo ver allá arriba esa máquina, señor Yakzuby? ¿Qué extraña cosa, o en qué mundo aterrizaría la Doble Delta, para impulsar a una máquina a quitarse la vida y borrar todo rastro, todo vestigio, anulando la memoria de la nave?

Fuese lo que fuese, tuvo que ser muy importante. ¿Para quién? Hal Yakzuby se dijo que no sólo para Ludoz, sino también para el mundo. Balhissay debía de saberlo.

—El capitán Ludoz 7–521 hizo algo más, señora Ehr —dijo él—. Le salvó la vida a su marido.

—¿Cómo…?

Se apoyó en el hombre, vacilante.

—Si el capitán Ludoz quería matarse, le bastaba volar la Doble Delta, o perderse en el Espacio Exterior…, con lo cual ni siquiera habría tenido que suicidarse. Habría vivido eternamente, o casi. Pero en la Doble Delta iba su marido, y Ludoz prefirió matarse, borrar la memoria de la nave y situarla en posición de vuelta a Ezebel 2. Lo único que no pudo pensar fue que, al llegar aquí, Djub Ehr se encontraría con una acusación de asesinato. Y no lo pensó porque alguien tenía que saber ya lo sucedido.

—Balhissay… —balbuceó ella.

—Balhissay —repitió él.

—Y ahora… hemos de mancillar el nombre del ser que salvó la vida de Djub, precisamente para tratar de salvarlo.

—Eso hemos hecho hasta ahora, y eso tendremos que hacer mañana para luchar hasta el fin.

El apoyo se hizo presión. Hal Yakzuby tuvo que sostener a la mujer para evitar que sus piernas se doblaran.

—Prefirió matarse él… —la voz de Flavia Ehr era ahora un monólogo herido de muerte—, pudo seguir viviendo, pero no quiso condenar ni arrastrar a Djub… Lo condujo a casa y… y murió ahí arriba, solo…, actuando contra su lógica y tal vez intentando pensar si era justo…, si…

Hal Yakzuby la abrazó. Ahora ella lloraba en silencio, protegida por él, mientras seres humanos y máquinas pasaban a su lado sin mirarlos.

—Pero… ¿qué vio el capitán Ludoz en el espacio, Hal?… ¿Qué pudo ver para cometer esa locura?… ¡Dígamelo, por favor…, dígamelo! —gritó Flavia Ehr—. ¿Qué vio en ese maldito planeta al que descendieron?

Hal Yakzuby siguió abrazándola, permitiendo que se desahogara. Mientras, la tarde flotó sobre ellos.

Sólo el peso de su soledad los aisló del mundo.

TERCER NIVEL:
EL PLANETA PERDIDO

43

LAS paredes de su vivienda lo oprimieron, y la soledad que arrastraba desde su encuentro con Flavia Ehr se abatió sobre él. Fue una impresión vaga aunque tormentosa, próxima a la impotencia. Hal Yakzuby era capaz de controlar la materia y la energía. Capaz de esperar, probar, jugar con la alquimia de la física y la química. Capaz de perder un año, dos, más, en busca de una quimera o probando un sueño.

Pero no resistía la impotencia, y la impotencia se estaba apoderando de él, paso a paso, implacable.

Tenía que preparar su alegato final y mostrarse en él tan convincente como seguro. Lo que dijese en su alocución marcaría no sólo la vida de Djub Ehr, sino la suya propia. Iba a ser algo más que una defensa de un hombre acusado de asesinato. Sería su declaración de principios, su «carta magna», su libertad o su cárcel de cristal, eterna.

Miró la consola de mando y fijó los ojos en el videofono. Pensó en Gidd, pero apartó la esperanza de su mente. En primer lugar era demasiado temprano; además, no era momento de creer en milagros ni en golpes de suerte. Bastante haría su hijo si lograba mantenerse al margen de todo aquello, cuando se pronunciara el veredicto.

Ya no quedaba tiempo.

Se dejó caer sobre su butaca de aire y buscó alivio cerrando los ojos con la esperanza de bloquear su mente, ponerla en blanco, pero no lo consiguió. Se le apareció una y otra vez la imagen de Djub Ehr. No tenía derecho a buscar paz cuando un hombre iba a perderla por una paradoja del destino. No quedaba tiempo, pero él no era una máquina. Disponía de armas tan rudimentarias como la voluntad y la inteligencia. La respuesta a la ecuación no era cero ni infinito. La respuesta era única y estaba en alguna parte.

Revisó todo el caso una vez más, buscando una fisura, una brecha, y no encontró nada. La única alternativa consistía en enfrentarse con Balhissay, pero eso era imposible. La máquina nunca cedería. Guardase lo que guardase, tenía que ser muy importante.

La importancia de ese secreto hizo que apartara el caso de su mente para centrarse en él. La Doble Delta A-795 se había posado en alguna parte, en un objeto no identificado o en un mundo, en un planeta perdido… La pregunta de Flavia Ehr volvió a crecer en su interior: ¿qué vio el capitán Ludoz?

¿Qué pudo impulsarlo al suicidio?

Por su mente, abierta a lo posible y lo imposible, desfilaron los fantasmas del pasado, el presente y el futuro. Como un niño ávido, trenzó historias e hilvanó teorías, de la realidad a la irrealidad, se sumergió en la ficción de la libertad amasando respuestas sin sentido o con demasiado sentido. Dentro de su cerebro vio el universo, completo, entero, encajonado en un rincón de la misma nada. El universo. ¿Dónde? ¿Cómo? ¿Cuándo? ¿Qué?… Ideas, ideas, ideas… ¿Un planeta de oro? Absurdo. ¿Un mundo habitado por hermosas mujeres? Infantil. ¿La residencia de alguien sujeto al más allá, a modo de Olimpo en el espacio? Quimérico. Entonces… ¿qué?

¿El futuro del mundo?

¿Cruzó la Doble Delta una barrera de tiempo y se adentró en la historia?

Se estremeció. Ello equivalía al desastre, a la incertidumbre. Si el futuro era peor que el pasado…

¿Y el pasado?

¿Habría retrocedido la nave en el tiempo para volver al oscuro pasado teñido por el fantasma del Gran Holocausto?

La cabeza comenzó a dolerle. Abrió los ojos para ver sus manos vacías, y se sintió pequeño y ridículo. Era un científico. ¿Podía caer en los sueños fantásticos del espacio? Y sin embargo… ¿qué otra explicación lógica…?

La lógica.

¿Y si aquel caso no tuviese lógica? ¿Y si, simplemente, el capitán Ludoz, se hubiese matado por una avería, un cortocircuito, un microprocesador o una célula desviada?

¿Por qué tenía que ser todo tan complicado? ¿Por qué las cosas no eran a veces tan sencillas como comer, dormir o soñar? De acuerdo…, las máquinas no comían, ni dormían, ni soñaban. La vida no era sencilla. La vida era muy complicada. Siempre lo había sido, desde que el mundo dio el primer latido y los humanos crecieron, distintos los unos de los otros.

Y así sería siempre…

Siempre.

Sin comprender el motivo, recordó una vieja canción de su adolescencia, y sus labios la tararearon, recuperándola de la cápsula del recuerdo en la que había estado dormitando.

Padre, el universo está ardiendo.

Ya no habrá más luces ni primaveras.

Alguien correrá la cortina y dirá «adiós».

Nos enfrentaremos al vacío del comienzo.

¡Ni flores, ni cielos, ni muerte, ni vida!

Si sólo pudieras decirme que es mentira,

entonces cerraría los ojos y esperaría

hasta que el tiempo pudiera despertarme.

Una vieja canción, tan triste como la nostalgia y tan ambigua como la vida misma. Ahora él no podía cerrar los ojos ni esperar, y mucho menos creer en el tiempo.

—Lo siento, Djub Ehr —suspiró—. Lo siento por ti y por la historia de la Humanidad.

44

La llegada de la noche lo sorprendió todavía sentado en la butaca de aire. Se levantó indeciso entre la alternativa de comer algo o no hacerlo. No tenía hambre, pero sabía que necesitaba recuperar fuerzas. Así que se impuso una pequeña autodisciplina y se preparó una ligera comida. Cenó en silencio, y su cuerpo agradeció el dispendio. Al terminar fue a su despacho y preparó el cuadro de preguntas que debía formularle a Djub Ehr por la mañana. Los puntos esenciales tendrían que ser, primero, la adolescencia de Ehr y su amonestación como elemento subversivo en la Escuela de Adiestramiento; segundo, su relación con el capitán Ludoz. No podía ser de otra forma, ya que, en lo más importante, el asistente no tenía respuestas. Los acontecimientos de la nave mantenían su misterio.

Una vez completado el cuadro, estudió las posibles preguntas de Kisseian 3–52 y preparó unas réplicas eficaces que debía entregar a Ehr antes de la sesión. El fiscal general de la Comunidad sería duro y no se arredraría ante nada. La batalla tomaría caracteres decisivos en el interrogatorio del acusado.

El alegato final fue distinto. Escribió una larga serie de anotaciones que luego, al releer, desechó. Eran demasiado duras y entraban en disquisiciones que Orion 1–27 no toleraría. Probó fortuna por segunda vez buscando mayor moderación, pero el resultado fue tan insatisfactorio como el primero. En su tercer intento, trató de armonizar los dos esquemas, fusionando la parte dura con la de semántica menos agresiva, y obtuvo un híbrido que seguía fracasando en lo esencial. No había forma de probar la inocencia de Ehr sin afirmar el suicidio de Ludoz, y tocar este suicidio implicaba reflexionar sobre la compleja relación humanos-máquinas, sobre la estructura del futuro, que podía dejar de serlo si se aceptaba lo que él pretendía, y sobre el móvil, sobre el motivo que justificara lo que en realidad carecía de justificación.

Y así llegó de nuevo al punto de partida y comprendió que, una vez más, había dado una vuelta completa, cerrando un círculo impenetrable.

Arrojó sus notas sobre la mesa y apretó las mandíbulas. La impotencia estaba allí, había llegado. Lo mismo que una parálisis repentina o el incierto amago fantasmal de la muerte, la impotencia estaba penetrando en sus huesos y en su mente, apoderándose de su razón.

Intentó luchar contra ella y se levantó. Las paredes absorbieron sus movimientos imprecisos y le ofrecieron protección. Recordó de pronto un pasaje nunca clarificado del libro sagrado de la historia de la antigüedad, la Biblia. Una mujer, esposa de un hombre llamado Lot, quedó convertida en estatua de sal al huir de Sodoma y Gomorra. Para unos, las ciudades fueron arrasadas por la mano del Creador. Para otros, una explosión atómica destruyó ambas plazas. Ahora, la forma era lo de menos. La pregunta, con el paso de los siglos, seguía siendo la misma: ¿qué vio la mujer de Lot?

¿Qué vio el capitán Ludoz?

¿Era fantástico comparar el suicidio de una máquina con la posibilidad de que un ser humano se convierta en una estatua de sal o simplemente muera por algo ajeno a su razón o situado más allá de su lógica?

Misterios. Y tenía tan poco para resolverlos… Quizá el tiempo corriese demasiado, y cada presente fuese una pantalla incapaz de mostrar la realidad del pasado. La impotencia siempre había enfrentado a cada generación con la soledad y la incertidumbre, con el fantasma helado del origen y con la sombra de la muerte situada al final del camino.

Como islas a la deriva.

Allí o en el espacio.

Y en todos los mundos del universo.

No quería hacer sofismas. No estaba de humor para adentrarse en la psicología mediante los silogismos de la vaguedad. Llegó frente a la pantalla del visor y la conectó. No sabía lo tarde que era, pero lo supo cuando vio a un reluciente locutor de metal facilitando el parte informativo de la noche. No se sorprendió al oír su nombre. El caso seguía manteniendo el interés de la opinión pública.

El locutor se asentó en la pantalla tridimensional.

—… por ello es de prever que el juicio concluirá mañana con la sentencia emitida por el Honorable Juez Orion 1–27. El presidente de la Corporación Legislativa, Hurion 1–69, ha sido tajante al manifestar que la prolongación de la vista un solo día más pondría en peligro algo situado mucho más allá de la razón. Únicamente un veredicto justo devolverá a nuestras Comunidades la paz, deteriorada por los acontecimientos recientes y sometida a la emotividad humana, tan natural como inconsecuente en algunas ocasiones…

Un veredicto justo. ¿Para quién? Djub Ehr podía convertirse en el primer mártir de la nueva era. De hecho, Ludoz 7–521 lo había sido ya, pero eso lo sabían únicamente los que admitían su suicidio. Para el resto, la humanidad incluida, el mártir sería Djub Ehr, cuando fuese sentenciado a muerte por matar a una máquina… sin pruebas, o con todas las pruebas del mundo.

—… el fiscal general de la Comunidad mantendrá la teoría que expuso en la jornada inicial: defenderá que el asistente Ehr actuó intencionadamente y con el deseo de apoderarse de la nave para dedicarse a la piratería espacial. El abogado defensor, por su parte, ha rehuido una vez más cualquier declaración, y su alegato de mañana es una incógnita, aunque se teme pueda argüir de nuevo sobre la base, considerada absurda por el fiscal general, de un presunto suicidio de la víctima…

Iba a cerrar, pero algo le detuvo. No encontró otro motivo que su constante instinto. El locutor concluyó el programa y cambió de color.

—Para concluir —dijo—, hemos conseguido en auténtica exclusiva las declaraciones de Gidd Yakzuby, hijo del abogado defensor Hal Yakzuby, que hasta hoy se había negado también a formular juicio alguno sobre el caso. El joven Gidd Yakzuby es ingeniero técnico en la plataforma Ganímede, la misma que detectó y logró el aterrizaje de la nave A-795.

La imagen de su hijo se concretó en la pantalla tridimensional. Sonreía, y eso le tranquilizó; aun así, no comprendía demasiado el significado de aquel paso. Intuyó que algo había sucedido, pero tuvo que olvidarse de ello para escuchar las palabras de Gidd.

—Como miembro de élite, no adscrito al personal del Cuerpo Expedicionario, pero sí vinculado a la disciplina profesional y militar, me debo a mis superiores; por eso no había querido hablar hasta ahora sobre este tema. Hoy, el jefe de la base de Ezebel 2 me ha solicitado esta intervención y he accedido a su petición porque, por otra parte, el juicio toca a su fin y en la jornada de hoy se han podido calibrar con justicia las pruebas a favor y en contra del acusado, Djub Ehr. Evidentemente, yo no soy juez, y me alegro de no serlo, porque, honestamente, no sabría qué opinar sobre el particular. Respeto a mi padre, que es un hombre íntegro y fiel a sus principios, y aceptaré la sentencia del tribunal, que debe acatarse porque con ello se acata el Sistema y la Unidad…

Gidd seguía sonriendo y parecía seguro de sí mismo. La ausencia de nervios no revelaba presión alguna; pero ¿a qué obedecía aquella declaración? Si la había solicitado Balhissay 2–15, tenía que ser por alguna razón. Gidd no atacaba, pero tampoco defendía. Parecía un principio de imparcialidad. ¿Cuidaba Balhissay todos los detalles?

¿Lo aislaba a él para tenerlo solo cuando, al día siguiente, Orion 1–27 proclamara la culpabilidad de Djub Ehr?

—… y por eso mismo, porque estamos en un mundo libre —continuaba diciendo Gidd Yakzuby—, me siento capaz de afrontar el futuro con plena confianza. Sea o no culpable el asistente Ehr, creo que se trata de un hecho aislado, y debe ser tratado como tal. Hemos alcanzado demasiado en los últimos tiempos como para someterlo todo a juicio, por el caso de un simple hombre. La nuestra, a fin de cuentas, ha sido una larga historia de vidas y muertes…

Neutralidad, pero eficiencia. Buscó un mensaje velado entre las palabras de Gidd y no encontró nada. Cuando la imagen desapareció de la pantalla, el locutor volvió a ella.

Hal Yakzuby supo que, a pesar de todo, algo estaba sucediendo.

El fin del parte informativo —dijo el locutor en un tono amable y feliz— nos deja ya en el tiempo deportivo, con la fase final de los campeonatos…

Hal Yakzuby cerró el visor y en tres zancadas llegó a la consola de mando privado de su vivienda. Sus manos se movieron nerviosas por las teclas de control de llamadas, y la espera fue una densa, muy densa agitación de ansiedades.

45

—Aquí plataforma Ganímede —dijo el operador de transmisiones—. Computada llamada procedente de Ezebel 72–5530. ¿Con quién desea hablar? Proceda nominación sujeto e identifíquese.

Respiró con fuerza e intentó tranquilizarse. Cualquier tipo de sensor especial podría captar su estado de ánimo.

—Llamada de Ezebel 72–5530 para Gidd Yakzuby. Mi nombre es Hal Yakzuby.

El operador de transmisiones desapareció y fue sustituido por la visión del logismo «llamada en curso». Pasó casi un minuto, cosa que no contribuyó a mejorar el estado de ánimo del hombre. Cuando la máquina reapareció, Hal supo que no iba a hablar con Gidd, al menos aquella noche.

—Ingeniero técnico Gidd Yakzuby de servicio. Imposible adecuación para recepción de comunicaciones. Llamada…

—Espere…

Se mordía el labio inferior. Iba a preguntar si podía dejar un recado; pero comprendió que no era procedente. Gidd sabía que esperaba sus noticias y, si le era posible, llamaría. En caso contrario… Si dejaba un recado tal vez fuera peor.

No tenía alternativa.

—De acuerdo —dijo—. Gracias.

—Llamada desestimada —aclaró el robot—. Cierre de línea.

El videofono quedó ciego y mudo. Hal Yakzuby se alejó de la consola envuelto en sus pensamientos, cada vez más tortuosos. Gidd nunca hubiera hecho declaraciones sin un motivo imperioso. Y ahora le acababan de decir que se hallaba de servicio. ¿Desde cuándo un ingeniero técnico entraba en servicio, lo mismo que un miembro sometido a disciplina bajo el estatus del Sistema? Gidd construía, no era un soldado ni pertenecía al Cuerpo Expedicionario, aunque ahora trabajase para él… y para Balhissay 2–15. La única explicación lógica era una emergencia o un bloqueo.

Y si era lo segundo, significaba peligro.

—Si vas a usar a mi hijo contra mí, Balhissay —exhaló entre dientes—, te juro que no descansaré hasta aplastarte.

Intentó serenarse. Lo que pensaba no tenía la menor justificación… ni la menor lógica. Si él atacaba al Sistema al día siguiente y sostenía como evidente el suicidio de Ludoz 7–521, se estaría condenando a sí mismo. Balhissay no necesitaba a Gidd para atarlo de pies y manos, ni para tratar de frenar su lengua o sus pensamientos. Sus palabras tal vez hicieran daño…, quizá desencadenaran una revolución, pero Balhissay no trataría de impedirlas de aquella forma. A fin de cuentas… era una máquina.

Se sintió exhausto y pensó en tumbarse unos minutos sobre la cama. Pero desechó la idea. Tenía que completar el alegato, estudiarlo, aprenderse de memoria sus puntos básicos y buscar lo más efectivo para intentar sorprender a Orion 1–27. La noche avanzaba con una velocidad inversa a sus necesidades.

Volvió a su despacho y reunió las notas escritas antes. Las leyó y poco a poco se sintió mejor. Era como si el miedo y la angustia hubieran desaparecido. Ya no tenía nada que perder. Balhissay lo había puesto contra la pared, solo, y Gidd estaba aislado en la plataforma. En alguna parte, probablemente en un libro antiguo, había leído que cuando todo está perdido es cuando se vislumbran las mejores o las únicas probabilidades de salvación, porque la mente se relaja y el embotamiento cede. Él había dado todo en el juicio; Gidd intentaba ayudarle y le pedía un tiempo que ya no tenía. Por la mañana se acabaría todo, y un hombre sería condenado, a menos que otro hombre lo impidiera.

Disponía de unas horas. No debía desperdiciarlas. Ya no eran suyas: pertenecían a la vida de Djub Ehr…

Comenzó a escribir, prescindiendo de ordenadores y máquinas memorizadoras, y con cada estímulo fue sintiéndose más libre y más fuerte. Todavía tenía la palabra, y la palabra era una de las mejores armas que el ser humano había poseído a lo largo de su azarosa existencia. Las palabras, unidas, formaban frases, y las frases, debidamente estructuradas, tenían significados profundos e importantes.

Las frases, dichas en el momento adecuado, por la persona adecuada y ante la audiencia adecuada, poseían la síntesis de la vida y de la muerte. Si en otro tiempo habían derribado imperios y cambiado el sentido de la historia…, ¿por qué no utilizarlas de nuevo para buscar la eterna verdad? La eterna verdad… No ya la del misterio de la Doble Delta A-795, la respuesta a la pregunta de quién o qué mató a Ludoz, sino la verdad genérica de lo que Orion 1–27 había tratado de eludir: la relación humanos-máquinas. Aquél era el momento, y Marzho Obenzey Fissan lo había sabido comprender. El momento.

Siguió escribiendo; ahora no rompió ningún papel ni se sintió intranquilo. A pesar de la falta de práctica, su mano se deslizaba con agilidad por las hojas blancas, dejando tras sí el torrente de sus emociones y el caudal de su elocuencia. Tenía las ideas claras y las expresaba fácilmente, y lo fundamental es que ahora sabía que nada ni nadie, ni el mismísimo Orion 1–27, le impediría gritarlo al mundo al día siguiente.

Muchas horas después, cuando la noche ya era silencio y el día un cercano presagio, Hal Yakzuby se dejó caer en su cama, agotado. No quería dormir, sólo descansar. En realidad no creía que pudiera frenar el caos de su cerebro y hallar la paz necesaria para dormir.

Pero se durmió en menos de tres minutos, y a los cinco su respiración reflejaba la serena armonía de su espíritu.

46

Lo despertó una voz interior, situada entre su consciencia y su inconsciencia. No fue un grito, pero él se incorporó sobresaltado. Recuperó su capacidad de abstracción y el ritmo de su pulso inquieto. Cuando los hubo armonizado, reaccionó y condujo una bocanada de aire a sus pulmones secos. Un reloj le dijo que disponía de lo preciso todavía antes de dirigirse a la sede de la Corporación Legislativa.

Sólo un poco más de tiempo.

Se dejó caer de nuevo sobre la cama y hundió sus ojos en la blancura infinita del techo. Con una mano buscó un botón a su derecha y, cuando lo encontró, lo pulsó. El techo dejó de ser opaco para convertirse en una esencia transparente como el cristal. La luz exterior penetró en la habitación y la bañó con sus rayos de colores. Fue una sensación agradable, cálida, reconfortante. Era como capturar un poco de la magia cotidiana, cuando más allá de uno el mundo parece un regalo envuelto en papel de plata, o un misterio por descifrar descendiendo hasta el nivel del suelo, hasta la calle, donde otros seres persiguen sus sueños individuales y, colectivamente, la meta constante de la cotidianidad.

La luz.

Blanca y pura.

Azul y fría.

Verde y quieta.

Roja y fascinante.

Roja.

Tenía una cita, y cada molécula de su cuerpo se lo recordó segundo a segundo, pero permaneció quieto durante algunos minutos, inmerso en el milagro perenne del despertar. Había dormido poco, pero se sentía descansado, relajado. Y disponía del tiempo necesario para darse una ducha de rayos purificadores, ponerse ropa limpia en vez de la que había usado durante la noche, desayunar…

Aquella paz.

Aquella tranquilidad.

Nada era eterno, ni el bien ni el mal, ni Djub ni él, ni las máquinas, ni siquiera el Sistema. Aquél era el principio básico, el eje, la síntesis de la evolución y el cambio. Y lo seguiría siendo por los siglos de los siglos. Tenía algo que gritarle a Orion 1–27. Se había olvidado de su principal testigo de cargo: la historia. Ella podía decirle, si estaba dispuesto a escucharla, por qué se había matado Ludoz 7–521. ¿Un motivo? La historia tenía un millón.

¿Por qué, aun sabiendo que Djub Ehr estaba perdido, veía todo tan claro aquella mañana?

¿Por qué se sentía feliz, casi en paz consigo mismo y con el mundo?

—El ser humano y la máquina están condenados a unirse más y más en el futuro —dijo Marzho Obensey Fissan el día anterior—. El ser humano ha hecho a la máquina, y la máquina ha soñado, quizá sin saberlo, con ser humana…, por pura lógica: parecerse a su creador, como el hijo que quiere parecerse al padre. ¿No ha sido siempre así?

No, no tenía respuestas para la muerte de Ludoz 7–521, pero tenía una respuesta cierta para el futuro de la humanidad. Quizá fuera tarde para Ehr, pero era todavía pronto para esa humanidad y para la complejidad de sus seres.

¿Y ahora?

Nadie iba a creerle, y, como a muchos otros, le llamarían loco. Y tal vez lo estuviera. Pero en alguna parte…, en algún ordenador, sus palabras quedarían registradas, y un día volverían. Por encima de lo efímero de la vida, el pulso humano, y su presencia en el universo, debía continuar. No había perecido con el Gran Holocausto, por tanto…

Se levantó. Una sombra de incertidumbre cubrió su paz al pensar en Gidd. No había llamado durante la noche, y aquello sólo podía significar una cosa: que su hijo tenía dificultades en la plataforma. Trató de decirse que él las resolvería, y que debía ayudarle cuando concluyera el juicio. Cada cosa a su tiempo. Por el momento, Ehr le necesitaba más, mucho más. Para un hombre tan desesperado como cualquiera que se está jugando la vida, el compromiso, la historia y el destino de la misma humanidad son pautas pequeñas. La perspectiva de cada cual crece con el egoísmo de la existencia, sin dejar ver más allá de uno mismo.

Tomó su ducha de rayos purificadores y se encontró mejor. Con una toalla alrededor del cuerpo, se preparó un abundante desayuno y lo disfrutó en la terraza exterior. Como todo ente importante dentro del Sistema, gozaba del privilegio de una vivienda alta, en la cima de un edificio, y desde ella veía el palpitar comunitario. Convirtió todo el techo de su casa en materia transparente y permitió que la luz bañara cada rincón de ella.

¿De dónde le llegaba aquella paz? Tal vez se estaba volviendo loco. Su organismo preparaba una autodefensa para la catástrofe. Aquella misma mañana, o en todo caso por la tarde, Orion 1–27 emitiría su sentencia en la vista, y Djub Ehr sería declarado culpable. Necesitaba sentir, y quizá odiar, para hacer frente al último acto de la comedia.

Pero ahora no podía.

Concluyó su desayuno y volvió a accionar el mecanismo para dejar el techo convertido en materia opaca. Al desaparecer el baño de luz, tomó conciencia de la realidad. Se hacía tarde. No tenía ya demasiado tiempo. Fue a su habitación y se vistió con las ropas más cómodas que encontró. Un día duro necesitaba, cuando menos, de cierta comodidad. Al salir de la habitación miró la consola de mando interior. Pensó llamar a Gidd, pero desistió en el mismo instante de concebir la idea.

Las notas de su alegato final descansaban donde las había dejado la noche anterior. Las contempló dubitativo. Eran buenas, magníficas, y llenas de pesados argumentos…, pero el fiscal general o el Honorable Juez las convertirían en viento. Cuando las cogió para introducirlas en un pequeño cilindro sujeto a su cinto, su mano tembló, y el papel le quemó en ella. Percibió que la impotencia volvía abriéndose paso por entre los caminos de su paz, y notó de nuevo la soledad dispuesta a inundarle. Luchó contra todo eso, y una vieja fotografía de Ena le ayudó a vencer. Era una imagen plana, en dos dimensiones tan sólo, pero tan viva y hermosa como si fuese un holograma, o ella misma.

Ena le sonreía.

Guardó las notas en el cilindro y tomó la fotografía en sus manos. La llevó a sus labios y la besó. Después la dejó donde estaba y salió de su despacho. El reloj de la sala le dijo que ya era tarde y que llegaría a la sede de la Corporación Legislativa con el tiempo justo para hablar con Djub Ehr y preparar la última batalla.

Cruzó su vivienda con paso firme y llegó a la puerta. Y en el mismo instante en que ponía su mano sobre la placa sensora de apertura, los interfonos iniciaron su monótona cantilena de aviso.

—Llamada para Hal Yakzuby. Llamada para Hal Yakzuby. Llamada directa para Hal Yakzuby procedente del Espacio Exterior. Diez segundos para…

Toda la paz, la serenidad, la seguridad y el aplomo desaparecieron en una fracción de segundo. Sintiendo sobre la piel sus estigmas de simple ser humano, limitado y mortal, Hal Yakzuby se abalanzó sobre la consola de mando privado y accionó la tecla que iba a enlazarle con su hijo Gidd.

47

Llevaba su uniforme, como en su intervención filmada de la noche anterior, pero ahora no sonreía. Cuando apareció en la pantalla del videofono, Hal Yakzuby le sorprendió mirando con recelo tras de sí. Al percibir la conexión giró la cabeza para situarse en la perpendicular del foco, y entonces vio las bolsas bajo los ojos de su hijo, y el aspecto de cansancio, producto de una noche insomne.

—Gidd…, Gidd —repitió—. Cielos, ¿qué…?

Tenía una docena de preguntas apelotonándose en su mente, pero no pudo formular ninguna. Gidd Yakzuby respondió a la más importante.

—Estoy bien, papá, perfectamente; pero no dispongo de mucho tiempo.

Volvió a mirar tras de sí. Esbozó una ligera sonrisa, que probablemente sólo reflejaba satisfacción y orgullo personal.

—Gidd, ¿qué te sucede?

—Nada, pero ellos no saben que estoy aquí.

—¿Aquí? ¿Dónde?

—En la habitación de otro compañero, no te preocupes. Sin embargo, no quiero que me echen de menos. Podría estropearlo todo.

No entendía nada, pero la señal de alarma permanecía danzando en su cerebro, pese a que estaba viendo a su hijo.

—¿Estropear? —musitó vacilante.

—Mi actuación de ayer. ¿No la viste? Creo que estuve magnífico.

—La vi, Gidd.

—Debiste de pensar que me había vuelto loco, ¿no es cierto? —ahora la sonrisa del muchacho fue pesarosa.

—No —respondió Hal Yakzuby—. Creí que estabas en peligro, que te habían obligado.

El joven se puso serio.

—¡Oh, no! —lamentó—. Siento que te preocuparas por esto, papá. Si me hubieran obligado, lo más normal habría sido que hablara de otra forma, ¿no crees?

—Sí, fue algo ambiguo…

—Tuve que hacerlo para ganarme un poco la confianza de todos los de aquí, y también la de Balhissay 2–15 en la base. Era el hijo de Hal Yakzuby, ¿comprendes? Necesitaba libertad para investigar, y la mejor forma de hacerlo era dar la cara. Balhissay me llamó después de la sesión de ayer y me dijo que quería conocer mi opinión. Le dije que eras mi padre y te respetaba, pero que no comprendía demasiado bien lo que sucedía.

—En léxico vulgar, te hiciste el tonto.

—Más o menos, papá —afirmó Gidd—. También le dije a Balhissay que todo era muy desagradable y que estaba preocupado, por ti y por las repercusiones del juicio. Balhissay ponderó mi actitud, dijo que era constructiva y muy justa. Luego me preguntó si accedería a decir lo mismo, ecuánime y honestamente, en una declaración filmada que sería emitida por la noche. Naturalmente, no me negué, pues no iba a decir nada malo. Pensé que si ganaba tiempo, estaría más cerca de conseguir mi objetivo.

—Hiciste bien, Gidd —repuso su padre—. Yo te llamé anoche y me dijeron que estabas de servicio, así que me preocupé.

—Tuvimos una emergencia y eso complicó las cosas. No la hemos resuelto hasta hace unos minutos. Íbamos todos a nuestras habitaciones a cambiarnos, y he aprovechado estos minutos.

Hal Yakzuby suspiró aliviado. Gidd estaba bien, y a fin de cuentas, lo de la noche anterior era mejor de lo que había imaginado: una emergencia. No sucedía nada…, salvo que Balhissay 2–15 no perdía el tiempo, y se movía, se movía. El juicio seguía pesando sobre su razón.

Y probablemente demasiado.

—Siento todo esto, hijo —suspiró.

—¿Sentirlo? —el grito de Gidd lo arrancó de la crispación por la que atravesaba—. ¡Lo tengo, papá, lo tengo! Estaba sufriendo, creyendo que ya no te encontraría en casa, que te habrías ido al juicio, y no sabía cómo diablos localizarte allí, ni siquiera si conseguiría escaparme otra vez sin despertar sospechas… Yo sí que lo sentía, al pensar que lo hecho no iba a servir para nada.

Oía las palabras de Gidd, pero ahora era un viejo torpe que no lograba asimilarlas adecuadamente.

Lo tenía…

—Gidd, ¿qué estás diciendo?

—Tengo la relación de objetos encontrados en la nave, y las pertenencias del capitán Ludoz y de Ehr… Escucha, papá, escucha atentamente. Hay algo, ¿entiendes? Hay algo. Yo no sé lo que es, pero tú puedes descifrarlo.

Logró reaccionar, al fin, como cuando estaba en el laboratorio y una solución le proporcionaba los datos precisos después de meses de paciente investigación. La larga espera para el instante del despertar final.

Gidd giró la cabeza por tercera vez. Por la pantalla videofónica se escuchó un ruido situado más allá de la mampara metálica en la que se ubicaba la puerta de la habitación desde donde hablaba. El ruido creció y después fue amortiguándose de la misma forma. El muchacho estaba muy pálido.

—Cuidado, hijo —susurró Hal Yakzuby.

—Papá, el jefe de operaciones Denisey mintió cuando aseguró que lo hallado en la Doble Delta no fue investigado más que superficialmente en la plataforma. Todo fue objeto de un análisis minucioso —dijo Gidd Yakzuby—. Luego se envió a la base de Ezebel 2 con un informe. Directamente a Balhissay 2–15. Aquí se guardó tan sólo una síntesis de dicho informe.

—¿Y tú…?

—Yo la he conseguido, papá. La tengo —dijo el muchacho con orgullo.

Pensó en su hijo sorprendido, acusado de espionaje, de atentar contra los intereses del Sistema. Fueron rayos fugaces que pasaron por su cerebro, quemándole, pero que desaparecieron con la misma fuerza con la que llegaron.

—No había nada extraño entre las cosas de Ehr —continuó Gidd Yakzuby, ahora muy excitado—, ni tampoco entre las de Ludoz…, salvo una cajita. Según el informe, todo es normal y no hay restos de nada fuera de lo corriente. Ni siquiera se advirtieron agentes externos.

—¿Y en esa cajita?

—A ello voy, papá. El capitán Ludoz guardaba objetos muy personales en una cajita que por lo visto llevaba siempre en una cavidad de su cuerpo. Objetos tales como una pequeña fotografía plana del Centro de Control donde fue creado, una copia en miniatura de la primera nave interplanetaria que pilotó…, todo muy personal, yo incluso diría que nostálgico. Los recuerdos que cualquiera de nosotros conserva de su pasado, o… de su infancia. No son demasiado lógicos en una máquina, pero Ludoz los tenía.

Un sentimental. Hal Yakzuby recordó una vez más las palabras que mejor definían al capitán Ludoz 7–521: casi humano.

—¿Te dice algo la palabra «escaramujo», papá?

Vaciló, cogido a contrapié por la pregunta de su hijo.

—¿«Escaramujo»?

—En esa cajita se encontró una especie de raíz o vegetal, seco y arrugado, parecido a una lámina muy delgada o formado por láminas delgadas, esto no lo sé. La descripción es vaga.

—¿Qué te hace pensar que esto sea especial?

—La palabra «escaramujo» no pertenece a nuestro léxico; sin embargo, el ordenador central de Ganímede se la aplicó a esa cosa extraña. Y en el informe aparece destacado. Ello significa que, aunque hoy no se utilice o no exista, en otro tiempo sí se utilizó o existió. Tal vez «escaramujo» sea una simple clave; puede que me equivoque, pero los objetos de Ludoz fueron preservados de miradas ajenas, enviados a Balhissay y, por lo visto, quemados. La síntesis del informe la he leído en la misma habitación de Denisey, donde se guardaba en una caja con el membrete de «Altos Secretos»…, y no me preguntes cómo he conseguido entrar allí. Es muy largo, aunque ha salido bien. He memorizado la copia y nadie sabe nada. Me he pasado toda la noche dándole vueltas al asunto, y he llegado a la conclusión de que si esos objetos eran tan importantes, es porque encerraban una pista, y lo único fuera de lo corriente es esa raíz o vegetal, ese tal «escaramujo». Sé que no es mucho, papá; pero tiene que significar algo. Yo no tengo medios para descifrar el enigma, pero tú sí. Tienes miles de libros, microfilmes y toda la ciencia y el saber de la humanidad desde su creación. Estoy convencido de que «escaramujo» significa algo…, algo que puede llevarte a la verdad. No sé qué relación puede tener ese objeto con la muerte de Ludoz, pero…

Gidd vaciló. Hal Yakzuby enlazó con el hilo de sus pensamientos. Una tenue luz intentaba abrirse paso por entre las brumas y la incomprensión de su mente humana.

—… creo que esa cosa no estaba en la Doble Delta A-795 el día en que salió de Ezebel 2 —terminó Gidd Yakzuby.

48

«Escaramujo».

En sus estudios de botánica, muchos años atrás, en su desarrollo de la genética de las plantas…

—Papá, ¿en qué piensas? ¿Sabes ya el significado de «escaramujo»?

Luchaba por recordar. Su respiración era un flujo y un reflujo agitado, una vez más.

—No estoy seguro, Gidd. Todavía no.

Gidd sonrió abiertamente. El cansancio era superado por la vitalidad y la energía de la juventud.

—Debo irme, papá. No puedo correr más riesgos. Suerte.

—Gidd… —no era hombre de palabras fáciles ni de sentimientos a flor de piel. Había sido un científico muchos más años de los que ya creía recordar. Sólo Ena cruzó el umbral de su sensibilidad para extraer de ella lo mejor de su amor. Ahora, sin embargo, estaba ante su hijo, el fruto del amor entre Ena y él, y ambos desafiaban al Sistema.

Invadidos por «la duda» o… daba igual. Los males humanos eran tan viejos y tan cuantiosos como su historia.

—Gidd —repitió—. Gracias, hijo. Te quiero.

—Suerte, papá —repitió también Gidd Yakzuby.

Y desapareció del videofono.

Hal Yakzuby permaneció varios segundos con la vista prendida en la pantalla, como si se esperara un último mensaje, o como si pretendiera retener en ella la imagen de Gidd. Una vaga noción del tiempo le hizo reaccionar.

Era tarde.

Se levantó. Estaba perdiendo minutos vitales, y apenas podría hablar con Djub Ehr cuando llegase a la sede de la Corporación Legislativa. Cuando llegase… Sólo que, ¿importaría mucho que sostuviera un diálogo final con su defendido? La baza definitiva no se jugaría en el juicio. Se estaba jugando ya en su cabeza.

Y la respuesta se encontraba cerca, muy cerca, lo sabía.

«Escaramujo».

Caminó en dirección a su despacho. Al entrar en su recinto sagrado, los libros apilados con orden y los archivos de microfilmes fueron capaces de imprimirle una confianza gradual. Todo estaba allí, en la ciencia adquirida por la humanidad. Todas las respuestas…

Y la llave del futuro.

Reaccionó finalmente. El latido de su corazón le dio el valor necesario para cruzar la penumbra de su postrera sorpresa. Se abalanzó sobre una parte de su vieja biblioteca y tomó de ella varios libros sobre botánica. Los llevó hasta su mesa y allí buscó en sus páginas con avidez. Primero tomaba uno, lo abría con nervio, buscaba…, leía unas líneas, y lo abandonaba para tomar otro, y un tercero, y otro más. Se levantó dos veces más, y repitió sus gestos. Cuando la mesa estuvo llena de libros, Hal Yakzuby tenía el semblante pálido, atravesado por un halo fantasmal. La boca abierta denotaba sorpresa; los ojos, estupefacción.

—Cielos…, cielos… —balbuceó.

Los minutos transcurrían cada vez más aprisa, pero ahora él no era capaz de percibir siquiera el factor tiempo. Su mente era una cápsula arrojada al vacío, que nadaba en busca de tierra firme mientras caía y caía aprisionada por su propia libertad.

Se puso en pie vacilante y abandonó su mesa. Buscó en un archivo adyacente un registro y situó en una pantalla unos datos que extrajo de él. Los datos lo llevaron a una estantería de la sección de microfilmes. Recorrió con su mano los números y extrajo uno. Regresó a otra pantalla y colocó el microfilme en la ampliadora. Su contenido pasó a la pantalla principal. Hal Yakzuby contempló entonces la imagen casi viva, radiante y diáfana, de una flor.

Una hermosa flor roja.

Pasó una mano por sus ojos para apartar la nube que los estaba velando y descubrió que eran lágrimas. Le dolía el pecho, y la cabeza. Tenía un nudo en la garganta que no lograba desintegrar.

Se hallaba ante la verdad… y temblaba.

Tenía miedo.

—Oh…, cielos —volvió a musitar.

Apagó la pantalla, pero no se molestó en guardar el microfilme. Salió de su despacho tambaleándose. La firmeza de una pared le brindó apoyo, y la invitación muda de su butaca de aire le reclamó y le capturó. Cayó sobre ella y cerró los ojos.

—¿Y ahora, qué, Balhissay?

En la negrura de su interior viajó a un millón de años luz, o a diez millones, quizá más. No importaba la distancia, ni la dirección. Él hizo el prodigio en un segundo, y llegó a un pequeño planeta perdido.

Al origen.

¿Era capaz de comprender a Balhissay 2–15?… ¿Y al capitán Ludoz 7–521?

¿Capaz de comprender, incluso, la verdad?

—La verdad…

Tragó el nudo de la garganta y se pasó de nuevo la mano por los ojos, retirando las lágrimas. Era ya tarde salvo para esa verdad. El juicio comenzaba en aquel momento.

Hal Yakzuby se levantó y echó a correr en dirección a la puerta.

49

Salió a la calle convertido en un ser alucinado. Se incrustó en una cinta de transporte sabiendo que era lo más práctico. El día se movía con la agitación propia de la hora, y sería difícil hallar un medio individual. Vio desfilar los edificios de plástico y cristal, elevó el rostro al cielo lejano y cruzó la barrera protectora con los ojos para ver la luz y el más allá. Su agitación hacía que humanos y máquinas lo mirasen con curiosidad. Un robot funcionario, de la Clase 8, le preguntó si se encontraba bien y si deseaba ser trasladado a algún centro asistencial. Le dijo que no y salió de la cinta justo a tiempo para subir a otra que, perpendicular a ella, enfilaba otra larga avenida de color azul.

A su lado, un hombre miraba distraído su visor de mano portátil. Estaban hablando de la explosión fortuita ocurrida la noche anterior en la plataforma Ganímede. De pronto, comprendió cómo pudo entrar Gidd en la mismísima dependencia de Denisey. Era un buen ingeniero técnico, capaz de provocar un «accidente» que pusiera patas arriba a toda Ganímede. Sin excesiva vigilancia y en estado de alerta, su incursión había tenido éxito. Sólo que después… él y otros expertos tuvieron que arreglar la avería. De ahí la noche en vela, de ahí que no pudiera llamarle. Por poco, su misma idea casi se había vuelto contra él.

Gidd se arriesgó al máximo, pero se sintió más y más orgulloso de él.

«Escaramujo» era la clave.

Gidd había dado con la respuesta, pero también con algo situado más allá de la razón.

Cambió por tercera vez de cinta y un minuto después vio la cúpula de la Corporación Legislativa al fondo. Saltó del canal de conducción frente a la plaza presidida por la sede y completó su recorrido a pie, buscando la máxima velocidad que sus viejos miembros eran capaces de dar. Exhausto, penetró por entre la nube de informadores que aguardaban fuera, vigilados por miembros de seguridad comunitaria atentos a cualquier manifestación de peligro. Ya se hallaba en la puerta cuando una voz pronunció su nombre y se produjo un pequeño revuelo, pero para entonces Hal Yakzuby ya no podía ser alcanzado.

Se identificó en la amplia recepción y tomó un tubo de aire hasta la planta donde se celebraba la vista. Cuando salió del tubo quemó sus energías finales corriendo por el largo pasillo hasta la puerta de la sala. Una máquina lo reconoció y le abrió paso por entre los curiosos agrupados frente a ella.

Cuando la puerta se abrió, Hal Yakzuby fue recibido por un súbito y denso estallido de silencio.

Rostros humanos y máquinas lo miraron con una compleja mezcla de sentimientos y estímulos. El ruido de la puerta, al cerrarse tras él, lo aisló del exterior y lo comunicó por fin con el presente. El pasillo central, distante no más de una veintena de pasos de la separación transparente y el estrado, formaba un cordón umbilical que lo unía con la historia y su papel, sorprendente en cierta forma ahora, de protagonista.

Dio un primer paso por el pasillo, y un segundo. Vio a Marzho Obenzey Fissan y le envió una sonrisa que nadie, salvo su destinatario, supo comprender. Vio a Flavia Ehr y a sus hijos, Len y Tura. Vio a Djub Ehr y a Ark 6–1117 con la preocupación en sus caras. Los vio a todos mientras se acercaba al estrado, y creyó tardar una eternidad en cubrir la breve distancia. El jefe de operaciones Denisey, probablemente recién llegado de la plataforma, Henz Alesak Far sentado sobre sus piernas de metal, Ulr Konstah Zeiie súbitamente envejecido con el juicio, y también Yorguinoi 6–16193, el teniente Xeia, Giandelián, Kein.

Y Balhissay 2–15.

Kisseian 3–52 estaba en pie y se sentó cuando él penetró en la zona correspondiente al estrado. Hal Yakzuby no le dirigió una sola mirada. Se detuvo frente a Orion 1–27 y esperó.

—¿Y bien, señor Yakzuby? —tronó la voz del Honorable Juez.

—Lamento este retraso, señoría.

—Espero sepa y comprenda que nos encontramos frente a un juicio cuya gravedad supera todas nuestras limitaciones, sean humanas o técnicas, y que su retraso constituye la más deleznable falta de respeto hacia esta Corporación Legislativa, y falta de consideración hacia su defendido, el fiscal general, la Comunidad en pleno y concretamente todos los aquí presentes.

—Señoría —dijo Hal Yakzuby—, pido perdón por ello, pero el motivo de mi retraso ha sido en bien de esta causa. Someto a la consideración del tribunal una petición de aplazamiento para la investigación de…

No pudo terminar. Kisseian 3–52 se levantó, saltando prácticamente de su mesa.

—¡Esto es inadmisible, señoría! —gritó—. ¡Nada podría justificar un aplazamiento a estas alturas del juicio! Opino que…

Orion 1–27 levantó una mano. El fiscal general dejó de hablar.

—Señor Yakzuby —dijo el juez—, no comprendo ni apruebo sus métodos, ni alcanzo a comprender qué fin persigue solicitando un aplazamiento que, lo sabe bien, no puedo otorgar. ¿Me es lícito preguntar a qué investigación se refiere?

Hal Yakzuby no respondió. Había temido aquella pregunta de Orion y ahora se daba cuenta de que no tenía una respuesta preparada para la misma. Instintivamente comprendió a Balhissay 2–15; y aun sin aceptarlo, ello le hizo daño.

¿Qué podía decir? ¿La verdad?

¿Qué verdad?

Giró la cabeza y miró a Balhissay 2–15. La máquina parecía muy lejana, perdida entre los asistentes al juicio.

Hal Yakzuby jugó entonces su última carta.

—Necesito hablar con usted, en privado, Balhissay —dijo.

La voz de Orion 1–27 volvió a tronar.

—¡Señor Yakzuby, la irregularidad de su comportamiento es…!

Hal Yakzuby no le escuchó. Sin dejar de mirar a Balhissay, pronunció una palabra, una sola palabra.

—«Escaramujo».

El propio Orion 1–27 dejó de hablar cuando Balhissay 2–15, tras unos segundos en los que sus ojos se encendieron tan súbita como violentamente, inundándose de luces rojas, se puso en pie.

—Señoría —dijo la máquina—, solicito permiso para hablar con el abogado defensor en privado por espacio de unos minutos, y formulo mi petición en bien de la Unidad y el Sistema.

Hal Yakzuby cerró los ojos. Flotando sobre un expectante silencio, los del jefe de la base de Ezebel 2 y los del juez de la vista se encontraron primero sobre la cabeza del hombre y después cada uno dentro de la mirada del otro.

Nadie pudo ni supo leer su mensaje.

50

El alguacil abrió la puerta de la pequeña salita y esperó a que sus dos acompañantes entraran en ella. Primero lo hizo Balhissay 2–15, y tras él, Hal Yakzuby. La puerta se cerró a continuación, y los dos quedaron solos, completamente solos.

Un hombre y una máquina.

La expresión de Balhissay era hermética. Los puntos oculares permanecían en blanco. La gordura de su aspecto venía a ser la máscara que encubría su propia razón de ser. La capa de goma de coloración humana destilaba una falsa quietud. Y seguía poseyendo su halo de espectacularidad, su magia.

Hal Yakzuby sonrió con pesar. La máquina lo notó, aunque no llegó a calibrar el alcance de esa sonrisa.

—¿Feliz? —dijo con su voz de trueno ahogado—. ¿Cree que me ha vencido?

El hombre negó con la cabeza.

—No se trata de eso, Balhissay —respondió—. Era un simple gesto facial, acorde con lo que siento.

—¿Y qué siente?

—Es difícil de explicar. Pensaba que, hace años, yo era un fiel adicto suyo, y lo respetaba y lo admiraba.

No había nada en la habitación, salvo dos butacas de aire y una mesa entre las dos. Balhissay estaba de pie, pero Hal Yakzuby se hundió en una de las butacas. Desde su posición miró a su oponente, tratando de escrutar su imperturbable fiereza facial.

—¿Y ahora? —inquirió la máquina—. ¿Ya no me admira ni me respeta?

—Lo admiro más, aunque quizá lo respete menos, porque lo comprendo pero no le acepto.

—¿A mí, o a mis ideas?

—¿Pueden separarse? —arguyó Hal Yakzuby.

Balhissay 2–15 tuvo un espasmo ventral, y su garganta emitió un cloqueo mantenido. Era su forma de reír. Cuando sus engranajes se calmaron y volvieron a la quietud, dijo:

—Ustedes los humanos son terriblemente pragmáticos. ¿No cree que los dos seguimos fielmente unos principios, y que ellos funcionan de forma acorde con nuestras ideas?

—Cuando se fabricó la primera máquina, ésa era la base. Ahora, en cambio, usted se cree en posesión de la llave de la eternidad. Está dispuesto a sacrificar a un hombre, un simple hombre quizá, probablemente porque para usted no tiene importancia frente a la grandeza del objetivo, por salvaguardar una teoría.

—Si ha llegado a la verdad… sabrá que la teoría no es tal, sino una certeza. Usted mismo no ha querido hablar ahí fuera, en la sala. ¿Por qué?

Hal Yakzuby hundió su rostro entre las manos. Sabía la importancia del interrogante, y dudaba de su respuesta.

—Puede que me sienta pequeño —dijo tras una pausa.

—Es pequeño —sentenció la máquina—. En el presente y en el futuro nos corresponde a nosotras tomar las decisiones, y llevar el peso de las realidades y las incógnitas con las que nos encontremos.

—¿No cree en la teoría del profesor Obenzey?

—No.

—Yo sí —dijo Hal Yakzuby—. Y ahora más que nunca.

—¿Condenados a entendernos? ¿El sueño de la máquina de ser como su creador? ¿De verdad piensa así?

—Lo pienso.

—¿Por qué? ¿Sólo porque una máquina… se ha suicidado? —desgranó lentamente Balhissay 2–15.

Hal Yakzuby aspiró el aire a su alrededor. No le supo a gloria, ni a triunfo, pero le hizo bien, mucho bien.

—No solamente por eso, Balhissay —repuso—, sino por su miedo.

—No estoy preparado para sentir miedo —aseguró la máquina, ahora a la defensiva.

—¿Lo estaba para mentir? —siguió él—. No lo estaba y, sin embargo, ha mentido en el juicio, como mienten los Dirigentes. ¿De qué tiene miedo, Balhissay? ¿Qué le asusta?… ¿Le preocupa la debilidad humana? ¿Le preocupa que se conozca lo hecho por el capitán Ludoz, y que las máquinas piensen… o desciendan el peldaño que las separa del ser humano, a pesar de que la Constitución hable de igualdad?

Balhissay 2–15 no respondió. Sus ojos eran un arco iris de luces flamígeras. Su cuerpo trabajaba al cien por cien de su capacidad. Hal Yakzuby no le dejó descansar.

—¿Usted no comprende lo que tuvo que pasar el capitán Ludoz allí arriba, solo en el espacio, antes de tomar su decisión?… ¿O lo que no comprende, en síntesis, es su decisión?

—Era un oficial del Cuerpo Expedicionario, además de una máquina. ¿Importa mucho que la comprenda o no?

—Sí importa, Balhissay, porque la diferencia es fundamental. Para usted, una vida humana es un accidente en la evolución, pero para mí es la evolución. Ludoz percibió algo más que eso… y usted es incapaz de darse cuenta, e incapaz de percibir ese algo más. Un solo árbol le impide ver el bosque.

Balhissay 2–15 se movió inquieto, con pesadez. La serenidad de Hal Yakzuby le llegaba desde lo más profundo de la conciencia de su humanidad, y le hería en su propia conciencia artificial, programada, sometida a los miles y millones de alternativas de su banco de datos. Y percibía dos hechos incuestionables: comprender significaba descender un poco hacia ese escalón, y no comprender, dejarse vencer por una lógica humana, peligrosa y contaminante. Hizo un gesto de fastidio, como apartando un fantasma de su proximidad, y se enfrentó abiertamente con Hal Yakzuby.

—¿Qué sabe usted, Yakzuby? —bramó.

—Todo.

—¿Todo? —siguió el jefe de la base de Ezebel 2—. ¿Qué es todo? Puede haber sido un disparo al azar.

—No hay escaramujos en nuestro mundo, Balhissay —dijo Hal Yakzuby pacientemente—, ni creo que los haya en ningún otro mundo salvo en un planeta perdido, que… creíamos olvidado.

Balhissay 2–15 dejó caer la cabeza. Por primera vez estaba vencido.

—¿Así que sabe que la Doble Delta A-795 descubrió nuestro antiguo planeta, nuestro antiguo hogar?

—Y que se posó en la Tierra, Balhissay —dijo él con una extraña sensación en el centro del universo constituido por su propia mente.

51

La máquina se sentó a su lado, en la otra butaca de aire, apartando la mesa que los separaba. Lo miró con gravedad, buscando algo en su interior, pero el semblante del hombre no reflejaba nada, salvo, quizá, amor.

—¿Qué piensa? —preguntó Balhissay 2–15.

—No estoy muy seguro. No lo sé.

—Eso sí puedo comprenderlo.

Hal Yakzuby sonrió débilmente.

—Vamos, Balhissay —dijo—. A pesar de todo, usted es un ente superior.

—Le agradezco el cumplido —ponderó—. Sé que los científicos no mienten.

—Tampoco lo hacían las máquinas…

La distensión era gradual. Los dos sabían que, no lejos de allí, una sala repleta de ansiedad esperaba, y que una sentencia era la página final de un pequeño o gran drama. Pero ni uno ni otro parecía tener prisa en aquel momento. Ya no. El tiempo se había detenido en aquella pequeña salita.

—¿Cómo lo supo? —quiso saber Balhissay.

—«Escaramujo» —dijo Hal Yakzuby—. Según un viejo tratado de botánica, es una variante de la rosa que se daba en la Tierra, concretamente en el continente europeo. ¿Sabe?… Tenía incluso un microfilme con imágenes de rosas. Una de las más bellas flores que jamás han existido. No sé por qué no han podido vivir en nuestro mundo, en esta Tierra 2.

—Tantas cosas no vivieron al llegar aquí… ¿Qué importa una más? Tenemos flores muy hermosas.

—Muy hermosas —suspiró el hombre—, pero ninguna equiparable a las primitivas rosas, o a las orquídeas…, con sus aromas. Además, ellas formaban parte del pasado, un pasado que ustedes han intentado recuperar.

Balhissay 2–15 no dijo nada.

—El Proyecto A, ¿es la búsqueda de la Tierra?

—Sí —aceptó la máquina—. ¿Cómo supo la existencia de esta palabra en el informe de las pertenencias de Ludoz? ¿Vio acaso el propio informe? Se utilizó «escaramujo» en lugar de rosa para evitar cualquier desliz… Nadie sabía que entre las pertenencias del capitán Ludoz había una rosa seca y marchita. Nadie.

—No importa cómo lo supe —dijo Hal Yakzuby—. Dígame, ¿por qué es secreta la búsqueda de la Tierra? ¿Qué teme?

—Tendré que cuidar los sistemas de seguridad, en Ezebel 2 y en Ganímede. Es un hecho grave…

El hombre cortó el monólogo lento y reflexivo de la máquina.

—Responda, Balhissay, ¿por qué?

Balhissay 2–15 parecía haber entrado en trance. Volvía a tener los ojos en blanco.

—¿Por qué? ¿Por qué? —repitió—. ¿Qué cree usted que sucedería si se supiera que existe una posibilidad, por remota que sea, de regresar a casa, a la Tierra? No quiero ni pensarlo. Surgiría un estado de ansiedad absoluto, perjudicial. Miraríamos de nuevo al Espacio Exterior en busca de la esperanza, todos, humanos y máquinas…, y volveríamos a soñar, y a recordar… ¿Y qué cree usted que pasaría si se supiera que la Tierra ha sido hallada? Respóndame, Yakzuby. ¿Se imagina todo nuestro mundo, millones de seres, humanos y máquinas, volviendo en masa?… ¿Adónde? ¿Cómo? ¿Qué encontrarían allí?… Serían extraños en su propio origen…

—¿Por qué la busca, entonces?

Balhissay 2–15 vaciló. Un ruido sordo se escuchó en su interior.

—No lo sé, Yakzuby. No lo sé —dijo—. Yo mismo me he hecho esta pregunta un millón de veces, y me he repetido una y otra vez que es absurdo, que es mejor olvidar, y mirar hacia delante, que es una quimera y una locura, pero…

—El ser humano actúa en muchas ocasiones sin saber qué es lo que le impulsa. Lo sabe, ¿no es cierto?

La máquina repitió el ruido.

—¿Sigue buscando el eslabón perdido?

—No, Balhissay —dijo Hal Yakzuby—. Ya no. Usted es la prueba de que hemos comenzado la era preconizada por Obenzey, y también Ludoz.

—No le creo.

—Usted ha querido encontrar su pasado, a pesar de estar programado para el futuro. La búsqueda del origen es un sentimiento humano. Y en cuanto al capitán Ludoz… ¿por qué se mató, Balhissay?

La máquina no contestó. Sus ojos en blanco oscilaron levemente y pasaron por una difusa escala cromática de colores claros. Cada segundo de tiempo era una eternidad, y en su interior, millones de células microprocesales trabajaban en torno a respuestas que parecían no ser aceptadas, que se perdían por los recovecos infinitos de aquel cuerpo enorme, lleno de universos tan gigantescos como el exterior.

—Cuando se produjo el Gran Holocausto —monologó una vez más Balhissay—, las máquinas salvamos a la humanidad, si bien es cierto que también la necesitábamos. Nadie es capaz de recordarlo, porque sucedió hace demasiado, hace siglos, miles de años… Sin embargo, yo tengo esa información grabada en mis circuitos. Usted la tendrá en ese lado oculto de su cerebro, ese gran almacén inactivo, latente; pero yo soy un ente capaz al cien por cien, y sin haberlo vivido, porque fui creado después, es como si hubiese estado allí. Puedo ver el dolor, la consternación, el estupor…, el Gran Holocausto nuclear destruyendo nuestro mundo, nuestro primitivo mundo, la casa de la especie humana durante millones de años. Puedo ver la huida, las naves cruzando el espacio sin rumbo, soñando con encontrar una nueva Tierra en la que volver a empezar… ¡Volver a empezar! —se permitió un leve toque de sarcasmo antes de continuar—. El ser humano siempre sueña con volver a empezar. Pero esta vez… lo hizo, o lo hicimos. Cuando caímos en aquel agujero negro y fuimos a parar al otro lado del universo, pensamos que era el fin, y no lo fue. Encontramos un planeta gemelo, en una estrella gemela… y aquí estamos, en Tierra 2. ¿Un prodigio? ¿Un milagro de la ley natural? No lo sé. Lo cierto es que construimos de veras ese nuevo mundo y cimentamos las bases de nuestro futuro. Comunidades negras, amarillas, blancas… Comunidades en paz. No nos fue fácil, pero conseguimos sobrevivir al odio que había destruido la Tierra. Y entonces nos juramos no volver a cometer el mismo error, no dejar que nada nos separase…, nada, ¿entiende, Yakzuby? ¡Nada! Seres humanos y máquinas continuarán, y si el humano no sabe regir su destino, las máquinas lo harán por él…

—¿Hasta cuándo, Balhissay?

—¿Qué?

—¿Hasta cuándo cree que el ser humano continuará así, sin ser dueño de ese destino, bueno o malo?

—No le entiendo —protestó la máquina—. ¿Qué pretende? Tenemos paz, armonía, todo cuanto podamos necesitar.

—¿Tenemos libertad?

—Sí, la tenemos.

—La perfección que busca no es libertad, Balhissay. El ser humano es un animal, racional o no, pero un animal, sujeto a su carisma, y que necesita de sus propios errores. Ustedes son máquinas, pero nosotros no, ni lo seremos jamás.

—¿Pretende que la máquina descienda a nivel humano, y niega que el ser humano pueda alcanzar la perfección de una máquina?

—El ser humano posee la síntesis de la vida y de la muerte. Eso lo coloca por encima de todo.

—Se sobrevaloran. Los humanos son criaturas pequeñas y débiles.

—Los átomos eran más pequeños y destruyeron la Tierra. Si ustedes, las máquinas, no nos temieran, no habríamos llegado a esto. Tarde o temprano, el ser humano despertará, y entonces reclamará de nuevo su puesto en la sociedad, no como comparsa, sino como líder.

—Tarde o temprano —repitió Balhissay—. ¿Y piensa que el momento es ahora?

—¿Lo es? —preguntó Hal Yakzuby—. ¿Por qué desea matar a un hombre, encubriendo el hecho de que una máquina se ha suicidado? ¿Por qué se mató el capitán Ludoz después del descubrimiento más sensacional de nuestra historia? ¿Qué le dijo, o qué le hizo, para obligarle a ello?

Balhissay 2–15 se enfrentó a la mirada de su oponente. Una pálida luz amarilla flotó en sus ojos.

—Usted no lo entiende, Yakzuby —dijo—. El capitán Ludoz 7–521 se mató, precisamente, por todo lo contrario…, porque no quería revelar dónde está la Tierra.

52

Recibió el golpe como si se tratara de un mazazo dirigido en cámara lenta a su comprensión, y lo acusó. Primero creyó que Balhissay 2–15 intentaba engañarle, por última vez, pero el aspecto de la máquina le disuadió de tal idea. Sobre el rostro feroz, en el cual la única vida eran las luces de los ojos, percibió una difusa emoción…

Una emoción que ni siquiera Balhissay podía evitar ni disimular.

—Desde que se concibió el Proyecto A —comenzó a decir el jefe de la base de Ezebel 2—, supe que buscar la Tierra era como tratar de hallar una aguja en el espacio. Sin embargo…, bien, conocíamos el emplazamiento exacto del agujero negro por el que caímos, no en su origen, pero sí en su desembocadura. Poseíamos las coordenadas del sitio en que aparecimos; por tanto, desde la primera A-1 hasta la última, la A-795, nos dirigimos siempre ahí, para seguir una ruta distinta después. Nadie sabía nada del Proyecto A, salvo yo mismo y algunos Dirigentes que lo aprobaron dándome carta blanca. En primera instancia se pensó que no embarcaran humanos en la misión; pero ello hubiera despertado la sospecha del Centro de Control del Espacio Exterior y se siguió la rutina. El capitán Ludoz fue el encargado de la misión y sabía exactamente lo que buscaba… Puede… puede que ello influyera en su juicio, en su estado de ánimo, si es que dejó de ser lógico y analítico. No lo sé. Lo cierto es que Ludoz encontró lo que buscábamos.

—¿Cómo lo supo usted?

—Estableció comunicación al regresar, cuando entró en nuestro radio de escucha. Es amplio pero no sobrepasa los límites de una ínfima parte de esta galaxia. Dijo que había encontrado la Tierra y que se había posado en ella. Le pedí las coordenadas y entonces…

—¿Se negó a dárselas?

—Sí —reconoció Balhissay—. Pero hizo algo más: me pidió que abandonáramos el Proyecto A, que dejáramos el pasado donde estaba, muerto… y en paz.

Hal Yakzuby se estremeció. Un frío visceral le recorrió el cuerpo, instalándose en su nuca.

—¿Por qué…?

—Lo ignoro —dijo la máquina—. Cometí el error de enfurecerme, le ordené que cumpliera órdenes y entonces… me pidió perdón… Dijo que sostenía una carga demasiado pesada y que tenía que meditar. Murmuró algo sobre la historia, sobre él mismo, sobre el amor y el odio… Parecía divagar. Y después cortó la comunicación. No volvimos a establecer contacto, a pesar de que lo intentamos, y sólo la señal de la radio nos indicó que la Doble Delta seguía su curso, rumbo a Tierra 2.

—Ludoz quiso salvar a Ehr —apuntó Hal Yakzuby—. Y usted ha intentado condenarle, acusándole de asesinato.

—No podía admitir la realidad de ese suicidio —repuso Balhissay 2–15, recobrando la gravedad en su rostro hermético—. Ni puedo hacerlo.

—Yo sé ahora la verdad.

—¿Qué verdad? No puede probar nada.

—Puedo decir en qué consiste el Proyecto A. Aunque se niegue su realidad, los seres humanos me creerán, y pensarán.

Volvían a mirarse como rivales, en tensión. La máquina se agitó convulsamente.

—¿Qué cree que dirá el mundo, si se sabe que la Tierra ha sido hallada? —preguntó Balhissay.

—No lo sé —reconoció él.

—¿Y qué cree que dirían los humanos, si supieran que una máquina ha preferido morir a decir dónde está?

—Tampoco lo sé.

—¡Sí lo sabe! —gritó Balhissay 2–15—. ¡Sería el caos! ¿Es eso lo que quiere?

—No quiero que un inocente cargue con una culpa que no es suya, ni que sus hijos queden marcados por un crimen que no cometió.

—A veces es necesario sacrificar algo para obtener algo mayor.

—En la antigüedad, alguien dijo que el fin justificaba los medios, pero eso fue antes de que existiera la libertad, las primitivas democracias. Yo no creo en ello, y soy un hombre libre, tal vez limitado, pero un hombre al fin y al cabo. Lo mismo que Ludoz tomó una decisión que tal vez nunca sea comprendida, yo voy a tomar la mía… a menos que usted salga ahí fuera y diga que su oficial se suicidó.

—El chantaje también era una fórmula utilizada en la antigüedad, señor Yakzuby.

Hal Yakzuby se levantó. Paseó nervioso por la salita, tratando de hilvanar los hilos de su pensamiento. Las últimas emociones disparaban su raciocinio.

—Voy a tratar de entenderle, Balhissay —razonó despacio—. Usted no quiere que se sepa que se estaba buscando la Tierra, ni quiere que se sepa que ha sido hallada. Bien, me parece razonable; comprendo su actitud. Si se supiera que existe una remota posibilidad… podría suceder algo imprevisible. Yo puedo callar lo que sé, aunque no me guste. A cambio quiero la libertad de Ehr.

—No puedo decir que Ludoz se suicidó. ¿Es que no lo entiende? —apostilló Balhissay 2–15—. Nada justificaría ese suicidio. Además, no quiero cerrar la carrera de un oficial con semejante nota negra en su expediente.

—¿Necesita un héroe acaso?

—No necesito un héroe, Yakzuby; pero a fin de cuentas, si Ludoz hizo lo que hizo para salvar a su asistente, cuando le habría sido más fácil volar la nave o no regresar con ella y perderse por el Espacio Exterior, creo que merece algo más. ¿No está de acuerdo?

Hal Yakzuby sonrió.

—Puede que estemos comenzando a entendernos —tanteó—. ¿Podría existir un cuerpo extraño, no detectado antes por proceder de una masa de materia, o de energía, latente, y que tras alterar a Ludoz y la memoria de la Doble Delta, hubiese vuelto a quedar inactivo… hasta ahora?

La máquina calibró la idea.

—Podría —dijo.

—¿Sería fácil de justificar ante la ley, ante Kisseian, ante Orion…?

—La ley está en manos del Cuerpo de Mandos —dictaminó Balhissay 2–15—, y yo pertenezco a él. Kisseian no cuenta en este caso, y Orion… es un Dirigente. Puede ser informado de todo, en privado.

—¿Qué nos detiene, pues?

Balhissay sostuvo la mirada de Hal Yakzuby. Una fría luz azul cubrió sus ojos.

—Usted —afirmó—. No confío en la imprevisibilidad de los seres humanos. Cuando todo esto haya terminado, su cerebro comenzará a pensar. Sabe que se ha producido el hecho más sensacional de nuestra historia en Tierra 2.

—¿Piensa acaso que persigo lo efímero de la fama?

—Yakzuby… —la voz de la máquina era un murmullo—, ¿tan importante es para usted la salvación de Ehr?

—Sí.

—¿Por qué?

—Piénselo, Balhissay. Piénselo. En la respuesta está la clave de muchas cosas, entre ellas la libertad, la propia condición humana, la vida.

—¿De verdad callaría, sin hablar de la Tierra ni del Proyecto A, si exculpo a Ehr y manifiesto que se ha encontrado «algo» oculto hasta ahora, por lo cual murió Ludoz y se desactivó la memoria de la nave?

—Sí, callaría, porque es un acuerdo justo. A usted le preocupa la integridad moral de Ludoz y a mí la vida de Ehr.

—Hay algo más. Usted también quería probar que Ludoz se suicidó. Eso aceleraría en muchos años ese proceso de fusión que preconiza el profesor Obenzey. Demostraría el nivel… o cierto nivel humano en las máquinas. ¿Por qué renuncia a ello?

—Tal vez no quiera forzar la historia, ni traer el futuro hasta aquí. Puede que a nosotros, los humanos, tampoco nos interese la igualdad ahora, como les sucede a ustedes. Sería demasiado… sorprendente. Todos necesitamos de una adecuación, y de una educación. Es posible que tenga miedo de mi responsabilidad, como Ludoz lo tuvo de la suya. Es posible que me sienta viejo y cansado. Son posibles… —se encogió de hombros— muchas cosas. Pero aquí y ahora, yo quiero a Ehr, y usted a Ludoz. Es un intercambio. ¿Acepta?

Balhissay 2–15 llegó hasta la puerta. Pareció mirar a través de ella, primero a la sala en que se celebraba el juicio, después más allá de ella, y finalmente al mundo entero. En algún rincón de sus circuitos, el término «compromiso» se movía a impulsos de la propia historia. Por bancos de datos, a través de ordenadores, computado y analizado, sometido al estudio de los distintos cerebros electrónicos y conducido todo ello, como una masa homogénea, hasta la memoria central. En todo proceso, el «compromiso» formaba parte de la historia.

—¿Por qué confía en mí, Yakzuby? —preguntó de pronto la máquina—. Sabe que tengo poder, y que puedo emplearlo contra usted.

—Si no sabe por qué confío en usted, Balhissay, no voy a ser yo quien se lo explique.

—Yo no sabía por qué buscaba la Tierra, pero lo hice. Tampoco sé ahora por qué confía en mí.

Hal Yakzuby fue hacia él. Le tendió una mano.

—Somos parte del tiempo. Sólo él nos juzgará al final —dijo.

Balhissay 2–15 miró la mano abierta. Estudió las arrugas, los pliegues de la carne, la herencia del ser humano impresa en su huella. Después examinó su propia mano de metal y goma.

Cuando estrechó la de Hal Yakzuby pudo percibir su calor, y la aceleración del pulso humano.

—Pediré un aplazamiento de dos horas para investigar unos datos nuevos, con el fin de que todo parezca legal —dijo—. Informaré a Orion 1–27 y a los Dirigentes que conocían el Proyecto A, y cuando se reanude el juicio, hoy mismo, Djub Ehr será declarado inocente y el caso sobreseído. Un virus energético latente, que hemos podido controlar, aislar y destruir, fue el causante de todo. Misterios del Espacio Exterior…

—Gracias, Balhissay.

—¿Por qué me da las gracias? —quiso saber la máquina.

Hal Yakzuby enarcó las cejas.

—Me temo que ese porqué sí lo conoce usted —dijo.

53

Regresaron a la sala del juicio a paso lento, uno al lado del otro, pensativos y silenciosos. Sus pasos rebotaron por el largo pasillo, desnudo y vacío, como un mundo cerrado y perdido en el que ambos eran a la vez comienzo y final.

Las dos últimas preguntas sobrevolaron la mente de Hal Yakzuby casi al mismo tiempo.

—¿Volverán a intentarlo? —preguntó primero.

Balhissay 2–15 no le miró. Su respuesta se produjo tres pasos después.

—La Doble Delta A-796 ha salido hoy de Ezebel 2.

La segunda pregunta era más difícil. De hecho, su respuesta seguía constituyendo la clave de todo, la respuesta a un enigma.

—¿Qué vio el capitán Ludoz en la Tierra, Balhissay?

La máquina no respondió esta vez. Cubrió los últimos diez pasos hasta llegar a una puerta lateral de la sala del juicio. Cuando la traspusiera, todo habría terminado.

O quizá comenzara realmente.

—¿Qué vio? —repitió Hal Yakzuby.

—No lo sé —contestó Balhissay 2–15—. Pero no es difícil de imaginar, ¿verdad?

—¿Cree que…? —susurró el hombre con dolor.

—Fue un desastre nuclear, todos lo sabemos. No quedó nada, ni ciudades ni esperanzas. Un mundo cubierto de radiactividad y muerte. Quién sabe si todo seguirá igual y, a pesar del tiempo, la huella de la destrucción permanecerá visible. Ludoz debió de encontrarse con el testimonio cruel y horrible de la locura humana. Puede que quisiera evitarnos el dolor…

—O impedir que lo repitiéramos.

—¿Cómo dice?

Hal Yakzuby abrió la puerta. Balhissay 2–15 escrutó su rostro por última vez antes de trasponerla. En la sala, el público dejó de hablar y, prácticamente, de moverse. Todos miraron hacia ellos. El alguacil salió por otra puerta frontal, para avisar al Honorable Juez Orion 1–27.

La ansiedad desapareció del rostro de Djub Ehr cuando Hal Yakzuby le dirigió una cálida sonrisa de valor.

Pensó en Gidd.

Y en sí mismo.

Se acercó a la mesa. Flavia Ehr abrazaba a sus dos hijos y lloraba en silencio. Sin saber el motivo, Hal Yakzuby volvió a mirar a Djub Ehr… y en esta ocasión halló una sombra de envidia en su conciencia. Tardó en comprenderla, en analizarla, en aceptarla.

Aquel simple ser humano nunca lo sabría… pero había vuelto a casa, al origen, a la Tierra. Después de miles de años había sido el último de su especie.

O el primero de la generación del futuro.

¿Qué le acababa de decir a Balhissay 2–15? Él hablaba de un mundo sumido en la tristeza de su fin…

—Puede que quisiera evitarnos el dolor…

Y él le dijo:

—O impedir que lo repitiéramos.

Sintió miedo, y desconsuelo. El capitán Ludoz se había llevado una rosa, un ser vivo en un planeta muerto.

¿Muerto?

Hal Yakzuby elevó la cabeza sin ver el techo de la sala. Más allá de él brillaban los dos soles de Tierra 2, lejanos y gemelos, y más allá de ellos un espacio inmenso, infinito.

Y en alguna parte, un planeta perdido tenía la respuesta.

EPÍLOGO:
A UN MILLÓN DE AÑOS LUZ

54

EL hombre elevó su rostro al cielo al salir de la cabaña y cubrió sus ojos con una mano al ser bañado por el sol. El cielo era de un azul intenso y diáfano, salvo por las escasas motas blancas producidas por una arracimada condensación de nubes hacia el norte, en dirección a las montañas. Una brisa suave movía la hierba de alto tallo, produciendo un mágico oleaje a sus pies, descendiendo en dirección al valle y perdiéndose por entre la arboleda salvaje. Hasta donde la vista alcanzaba, la vida parecía bullir con los mil colores de la mañana.

Una mañana cualquiera.

—Éste será un buen día —dijo.

Hacía calor. Retiró la mano de sus ojos y se puso en la cabeza un sombrero trenzado con paja, rudimentario pero eficaz. Se agachó para atarse una sandalia, y al levantarse su mano asió la azada. Más allá del cobertizo vallado, en el cual se movían las gallinas y los cerdos, los gansos y los conejos, el sembrado esperaba.

Una mujer apareció en la puerta de la cabaña, construida con arcilla y barro, con piedras y hojas. Era menuda y bonita. Llevaba una túnica gastada y rala, como la de su compañero, y su cabello castaño caía sobre ella por la espalda. Su abdomen prominente mostraba su avanzado estado de gestación.

Se acercó a él y lo abrazó por la cintura, posando la cabeza sobre su pecho. Cuando los labios del hombre buscaron los suyos, ella se los dio, y en la quietud del nuevo amanecer cerraron sus sentidos para aislar el instinto.

—No me has despertado —cuchicheó la mujer.

—Descansa hoy —dijo él. Y añadió—: Te quiero.

El sol ascendía de forma gradual por el cielo, estremeciendo su senda constante. Un pequeño bulto se movió en el vientre de ella.

—Está al llegar —aseguró él.

—Todavía no. Mañana tal vez.

Fundidos en el mismo abrazo avanzaron en dirección al corral. Una mula gris esperaba paciente con el hocico inmerso en un recipiente de madera. Al pasar junto a un rosal encadenado a un pequeño muro de piedra, la mujer se detuvo. La voz de un niño se escuchó a lo lejos, en dirección al río que atravesaba el valle como una lengua de plata.

—¿Crees que volverá? —preguntó la mujer.

—No lo sé —respondió el hombre.

—Era maravilloso, ¿verdad?

—Mucho.

—Tan distinto de nosotros y de cuanto conocemos, a lomos de su estrella de metal…

—Lleno de luces.

—Sí, lleno de luces.

Callaron, evocando recuerdos inciertos. El hombre paseó su mirada por el huerto, observó los árboles cargados de fruta. Tuvo un leve sentimiento de cansancio, pero se recobró de él casi al instante. Había tanto que hacer, y sólo con sus manos.

—¿Qué clase de nombre era el suyo? —inquirió ella.

—Un nombre, nada más.

—¿Bueno o malo?

Él volvió a besarla. Sus labios sabían a pureza y a miel. Poseía la suavidad de la noche y el calor de la vida.

—Los nombres son buenos siempre.

—¿Quieres que llamemos Ludoz a nuestro hijo?

—Sí —dijo él.

—¡Quién sabe! ¡A lo mejor hacemos un puente con las estrellas!

El hombre volvió a levantar la cabeza. La mula esperaba, y el sembrado, pero continuó junto a su compañera. Ella siguió la dirección de su mirada y la perdió en el cielo.

—¿De dónde pudo venir?

—De muy lejos, del otro lado del cielo.

—¿Qué clase de mundo será el suyo?

—No lo sé… Distinto, hermoso, lleno de cosas increíbles y sorprendentes, para volar y soñar, para no trabajar y pasar cada día viviendo para amar…

—Viviendo para amar —repitió ella—. Eso sí debe de ser hermoso. ¿Crees que era feliz?

El hombre meditó la pregunta. Paseó la mirada por todo cuanto lo rodeaba, las montañas, la hierba, el valle, los árboles, el río, el sembrado, su cobertizo, el corral, la mula, los animales domésticos, la cabaña… ¿No era feliz él, sin tener nada?

¿Nada?

—Sí —dijo por fin el hombre—; creo que era feliz.

Y tras darle un último beso a ella, se echó la azada al hombro y avanzó sonriente hacia la mula y el sembrado.

Vallirana, julio de 1982

JORDI SIERRA I FABRA. (Barcelona, 26 de julio de 1947) es un escritor español, que destaca por la variedad de temáticas y registros en su narrativa. En los últimos 25 años sus obras de literatura infantil y juvenil se han publicado en España y América Latina. También ha sido un estudioso de la música rock desde fines de los años 60. Ha sido fundador y/o director de numerosas revistas, como El Gran Musical, Disco Exprés, Popular 1, Top Magazine, Extra y Súper Pop, esta última ya en 1977, cuando había dejado la música por la literatura.

Autor precoz, comenzó a escribir a los 8 años y a los 12 escribió su primera novela larga, de 500 páginas. En 1970 abandonó los estudios para trabajar como comentarista musical profesional. En 2009 superó los 9 millones de libros vendidos en España. Tiene una extensa obra que en 2010 alcanza los 400 libros escritos y ha obtenido multitud de premios por su obra en castellano y en catalán, y a ambos lados del Atlántico. Muchas de sus novelas han sido llevadas al teatro y algunas a la televisión.

En 2004 creó la Fundación Jordi Sierra i Fabra en Barcelona, destinada a promover la creación literaria entre los jóvenes de lengua española. Cada año convoca un premio literario para menores de 18 años. El mismo 2004 impulsó la Fundación Taller de Letras Jordi Sierra i Fabra para Latinoamérica con sede en Medellín, Colombia, que atiende a más de cien mil niños y jóvenes cada año.