Mitos y leyendas de Shakanjoisha

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9788415084365

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Mitos y leyendas de Shakanjoisha

Jordi Sierra i Fabra

Daniel Sierra i Cortijos

Tabla de contenidos

Página de Copyright
Página de título
LOS PRIMEROS AÑOS

SHAKANJOISHA
LA ESCISION DE LAS TRIBUS
LA HISTORIA DE BASAYA
LA HISTORIA DE LOS CAZADORES
LA HISTORIA DE LOS HOMBRES NOMADAS
LA HISTORIA DE LOS HOMBRES BLANCOS
LA TRIBU PERDIDA
LA SAGA DE LOS APOSHENDOISE
SHASVASAI EL UNIFICADOR
NAJINA, LA MUCHACHA DEL BOSQUE UMBRÍO
LAS TRES PRIMERAS EXPEDICIONES
LA CUARTA EXPEDICIÓN
LAS TRES PRIMERAS ERAS
LA INVASIÓN DE LOS OSCUROS
LAS TRES SEGUNDAS ERAS

LOS AÑOS JÓVENES

LA QUINTA Y LA SEXTA EXPEDICIÓN
LOS DOCE JUSTOS
KAOBAN EL CAZADOR
EL SÍMBOLO DE LA NAVE
EL ROBO DEL CRISTAL
MEYEFRIK EL LOCO
EL SECRETO DE FULGUR
LA CONSTANTE VERTICAL
LA SEGUNDA INVASIÓN DE LOS OSCUROS
LA GRAN DEPRESIÓN
GRAON EL ERMITAÑO
LA DECISIÓN DE YGUR
LA SEPTIMA EXPEDICIÓN
EL CAMINO DE ARMONIA
BENEZEN EL PESCADOR
HANNAZABEL LA CRONISTA
LOS LADRONES DE HISTORIAS

LOS AÑOS ADULTOS

CIEN AÑOS DE PLACIDEZ
LA DESAPARICIÓN DEL TIEMPO
LA HORA DE DZEBEL
LIZENHUZ EL FANTASTICO
EL CICLO DE ATUR
EL REGRESO DE JYNAD
LOS BUSCADORES
RASHYAGUR EL NÓMADA
LA CRISIS DE KASVASWA
ASHA, LA DUDA
EL DETERIORO DE LA PAZ
EL GUARDIAN DE LA NAVE
EL FIN DE LA MADUREZ
HUMOD EL CIENTÍFICO

LOS AÑOS FINALES

UNA LUZ EN EL FIRMAMENTO
ZUBINYAN, EL HOMBRE SIN IMAGEN
EL TIEMPO DE KASABARKAR
NORGO EL MÚSICO
SAFEHD
LA ÚLTIMA INVASIÓN
LA FLECHA DE PUNSIB
EL CAMINO FINAL

EPÍLOGO

LOS PRIMEROS AÑOS

SHAKANJOISHA

Shakanjoisha ya estaba allí cuando llegó La Nave. Según parece, por raros y extraños individuos, de procedencia tan incierta como todos los restantes, primero fue una isla circular, flanqueada por los cuatro ríos, Hiparión al norte, Durgezabel al este, Ashama al sur y Zaberamen al oeste. Después, el Tiempo la convirtió en lo que fue: una estrella.

Una estrella en la Tierra.

Una isla en forma de estrella, por supuesto. Con siete puntas.

Y la empequeñeció, aún en su grandeza y extensión, hasta formar un mundo en si misma.

Al norte quedaba Armonía, en donde llegaba la luz y la energía, el impulso vital que mantenía a Shakanjoisha sin siquiera saberlo ella misma. Al este el fuego de las Tierras Cálidas y al oeste el hielo de las Tierras Frías. Al sur el Inmenso Vacío, y las Brumas que lo protegían. Del Inmenso Vacío percibía Shakanjoisha todos los peligros. Era lo desconocido.

Y no porque se hallase demasiado lejos, o fuese un lugar inaccesible, sino por los misterios insondables que albergaba.

De esta forma Shakanjoisha quedó aislada, y los cuatro ríos se convirtieron en cuatro mares. Bravío y difícil, innavegable, el de Hiparión al norte, protegiendo la pureza en Armonía. Suave y tranquilo, invitando a la temeridad, el de Ashama al sur, con las Brumas del Inmenso Vacío como reto y aviso al mismo tiempo. Frío y helado el mar de Zaberamen al oeste y cálido e hirviente el de Durgezabel al este. Shakanjoisha, en el centro, pasó a ser un pequeño paraíso.

Donde todo era posible.

No se llamó Shakanjoisha siempre. Su nombre y todos los restantes le fueron impuestos por los seres de La Nave.

La Nave.

Ella llegó una mañana remota, en el primer día del Año Cero. Primero fue un punto luminoso en la noche, una estrella que iba agrandándose envuelta en su destello. Luego, al salir el sol, sus contornos se dibujaron sobre la diáfana claridad del cielo azul. No era grande ni pequeña. Era… La Nave. Probablemente tuvo que ser enorme. O mejor dicho: era enorme. Bien… era un mundo de metal, un mundo que venía de otro mundo. Se estabilizó sobre la vertical de la isla y pareció dudar, hasta que se movió de nuevo e inició el descenso.

Se posó en el centro, junto al lago.

De donde ya no habría de moverse jamás.

Entonces, de La Nave salieron ellos, hombres y mujeres, los primeros y únicos habitantes de Shakanjoisha, y con ellos sus hijos, y las manos que habrían de construir el futuro, y los animales que deberían nutrirlo, y las semillas que tendrían que alimentarlo.

Todos salieron de La Nave.

Hasta que su puerta se cerró para siempre.

Y el Cristal quedó inmóvil.

El Cristal.

Era imposible contar cuantos eran, ni saber sus especies aun perteneciendo todos a la misma raza, la humana. Era imposible pensar o intuir, saber o conocer. Como niños recién nacidos dieron sus primeros pasos por la maravillosa y rica tierra. Unos respiraron el puro aire de su atmósfera. Otros hundieron sus manos en el suelo y las alzaron con la ternura de su fertilidad. Algunos bebieron de la fresca agua del lago.

Hasta que lentamente, uno a uno, elevaron sus ojos al cielo.

Y en ellos nació una pregunta.

Un deseo.

Una esperanza.

—¿Volveremos a Eternidad?

Y dijo una voz:

—Tal vez, algún día.

Y otra:

—Sí, así habrá de ser.

Nadie se atrevió a formular la siguiente pregunta, tal vez por miedo a una respuesta.

Salvo una niña muy pequeña, demasiado para que alguien contase con ella.

—¿Cuándo?

Los jefes de las Doce Tribus se miraron entre sí.

—Debemos merecerlo –habló el primero.

—Trabajar duro –habló el segundo.

—Ganarlo –habló el tercero.

Del cielo llegó el silencio, pero ellos no esperaban otra cosa. Por la noche ya habían levantado las tiendas y estudiado el terreno a lo largo y ancho de los alrededores. Esa noche las estrellas brillaron con mucha más intensidad.

En alguna parte…

Era una voz triste.

O quizás lo sea todo.

Era una voz melancólica.

Eternidad…

Era una voz dulce.

Y los Doce Jefes volvieron a mirarse entre sí.

—Esta es ahora nuestra casa –habló el primero.

—Y lo será por algún tiempo –habló el segundo.

Ninguna niña preguntó cuánto.

Pero un niño sí dijo:

¿Cómo vamos a llamarla?

Entonces los Doce Jefes se reunieron junto al fuego y cada uno de ellos tomó la inicial de su nombre, que era la misma que la de su Tribu. En silencio las lanzaron al viento, y el viento las hizo caer de nuevo al suelo en un curioso orden.

S de Sabid, Jefe de los Shados.

H de Halal, Jefe de los Hurvi.

A de Amohd, Jefe de los Ashi.

K de Kalsei, Jefe de los Ku.

A de Amarit, Jefe de los Argén.

N de Naeb, Jefe de los Nirobám.

J de Jalub, Jefe de los Jurus.

O de Orsideh, Jefe de los Onix.

I de Isefey, Jefe de los Incres.

S de Sutur, Jefe de los Senfis.

H de Hiemei, Jefe de los Hues.

A de Ashabur, Jefe de los Aniahes.

Shakanj oisha.

Tres de las letras cayeron cerca del fuego y quedaron levemente oscurecidas. Fueron la séptima, la octava y la novena.

Joi.

Y así comenzó todo.

LA ESCISION DE LAS TRIBUS

Alrededor de La Nave, junto al lago central, levantaron Joi, la ciudad, la capital, el eje vital de la isla. De Shakanjoisha.

Y Joi creció lo mismo que una luz impelida por una energía constante y fluida. Bordeando el lago, entre los dos ríos, a los que llamaron Ascendente y Descendente, delimitaron el espacio para la ciudad y el espacio para las tierras de cultivo, el espacio para vivir y el espacio para trabajar. La Nave fue testigo de su esfuerzo en los años siguientes. Primero fueron simples tiendas de lona, luego cabañas de madera, más tarde de madera y piedra, hasta que cincuenta años después, algunos edificios comenzaron a elevarse por encima de los perfiles y los árboles del bosque, ahora recortado en la distancia. Un bosque generoso que crecía y se regeneraba lo mismo que crecían y se multiplicaban las Doce Tribus.

Cien años después, Joi era la más hermosa ciudad jamás concebida.

Por entonces, ninguno de los que había llegado en La Nave vivía, y tanto los más ancianos como los más jóvenes, la miraban llenos de una inquieta esperanza, porque La Nave tenía el secreto de Eternidad.

La llave de su futuro.

—¿Cómo podremos regresar, si dicen que al llegar se acabó todo su combustible?

Si alguien pudiera leer en el Cristal…

O entrar en la Sala Sellada…

Pero estaba escrito, en las primera crónicas de los Doce Jefes, que Shakanjoisha sólo era un paso provisional. Algún día, seguramente muy lejano, regresarían a Eternidad.

Es probable que por esa lejanía que les excluía a ellos, sus sentimientos acusaran muy pronto la primera de sus crisis.

Cien años después del Día Uno del Año Cero, los habitantes de Shakanjoisha no eran muy distintos de sus mayores, los antepasados que habían llegado en La Nave. En sus corazones todavía latía el Orgullo, con todo lo bueno y lo malo que él suele comportar. El pasado formaba una nebulosa que tendía a olvidarse, especialmente antes de poner pie en Shakanjoisha, pero los sentimientos permanecían, y cuando Joi quedó terminada, algo los hizo aflorar.

Extraños sentimientos de… rencor.

Egoísmo, duda, envidia, celos, superioridad, inferioridad.

Odio.

Estaba prohibido, por ley, ir más allá de los límites señalados por el lago central, el río Ascendente, el río Descendente, y el lago de Fulgur, la gran montaña que parecía coronar el techo de Shakanjoisha al noreste. La llamaron Fulgur precisamente por ser el único guía visual de la isla, y refulgir en la noche igual que un ascua incandescente.

Muy pronto, pasados esos cien años, los más inquietos se preguntaron qué habría más allá de los límites.

—Las crónicas del Día Uno, cuando La Nave descendió, hablan de siete puntas, de playas maravillosas y acantilados fantásticos, de bosques y selvas, montañas y valles, desiertos y hielos…

—¿Por qué hemos de permanecer prisioneros de Joi? Todavía algunos de los nuevos Doce Jefes eran capaces de argumentar la más poderosa de las razones:

La unidad.

—Si nos separamos, si nos dispersamos… ¿Cómo podremos volver todos juntos a Eternidad llegado el momento? Hemos de permanecer aquí, y juntos, por nuestro bien.

Sin embargo no todos aceptaban este sólido planteamiento.

—Puede que algún día, nuestros hijos, o nuestros nietos, viajen de vuelta a Eternidad, pero mientras tanto ¿y nosotros? ¿Por qué hemos de esperar nosotros, cuando más allá de Joi puede que existan maravillas y riquezas, mundos insólitos y secretos fantásticos?

La voz de uno u otro Jefe decía:

—Nosotros no contamos, ni tampoco esta u otra generación. Somos un todo, y formamos una especie. Cualquier día puede ser el Día Elegido.

—¿Y cómo volveremos a Eternidad? Ya no cabemos en La Nave, aunque pudiera elevarse de nuevo. Somos demasiados.

No había respuesta para la amargura del escepticismo y la rebelión latente de los incrédulos, los que todavía mantenían la incierta semilla del descontento traída desde el pasado.

Finalmente los niños dejaron de preguntarse:

—¿Por qué estamos aquí?

Y al crecer se dijeron:

—Hemos de salir de aquí.

Esta era la verdad, la razón, pero la encubrieron estúpidamente con las excusas que les permitieran secundarla, fortalecerla y empujarla hacia delante. El rencor, el egoísmo, la duda, la envidia, los celos… el odio, Sembraron Joi de espinas. La Tribu que vivía junto al lago lamentó no estar próxima a los bosques, argumentando que estaban cansados de comer pescado. La Tribu que vivía junto al bosque lamentó no estar cerca del lago, argumentando el tedio que representaba comer carne a diario. La Tribu que vivía en las altas construcciones de Joi miró con nostalgia a la que residía en el llano, con casitas ajardinadas, y los que moraban en estas protestaron por la distancia que tenían para llegar al centro de la ciudad, donde muchos trabajaban. Unos y otros empezaron a mirarse con recelo, se encerraron en sí mismos, se convirtieron en cuerpos aislados, sin el espíritu que necesitaba Shakanjoisha.

Y la palabra más odiosa estuvo a punto de aparecer en su diccionario.

Guerra.

Llegó una generación de silencio.

Otra de sentimientos a flor de piel, susceptibles de estallar en cualquier momento.

Y una tercera cuyas voces rompieron la paz y sembraron Joi de descontento.

—No cabemos.

—Es estúpido seguir así.

—ELLOS están mejor que NOSOTROS.

—AQUELLOS tienen de todo mientras que NOSOTROS…

—¿Y si tardamos un millón de años en volver a Eternidad?

Las voces del pueblo acabaron por cercar a cada uno de los Doce Jefes, y finalmente fueron ellos mismos los que se alzaron por encima de sus razones en la reunión, la Junta de Jefes. El resultado de todo aquello fue la perdida absoluta de la cordura, y los doce hombres en cuyas manos estaba el poder y la autoridad heredadas de sus antepasados, se ensordecieron unos a otros, sin escuchar ni hacerse escuchar.

De esta forma se produjo el cisma.

Y con él la escisión de las Doce Tribus.

—Si los tuyos siguen aquí, los míos nos marcharemos.

—Yo prefiero llevar a mi gente a la búsqueda de nuevos horizontes.

—Mi tribu desea vivir junto al mar.

—La mía en las montañas.

—Las nuestras quieren permanecer en Joi, pero sin esta y aquella.

En la última reunión de los Doce Jefes todo quedó acordado, la escisión sellada. Seis de la Tribus iban a marcharse, mientras que las seis restantes, fusionadas en una sola, seguiría en Joi. Por primera vez en mucho tiempo los doce hombres unieron sus manos en el centro, sobre la mesa circular en cuya superficie se veía un mapa galáctico.

Después, las seis Tribus disidentes se marcharon.

Una al norte.

Dos al sur.

Una al este.

Otra al oeste.

Y la sexta en dirección a Fulgur.

Shakanjoisha fue buena con todas ellas.

LA HISTORIA DE BASAYA

La Tribu que se dirigió al norte quería alcanzar la costa. En las primeras crónicas se hablaba de playas hermosas, vistas desde La Nave al aproximarse a Shakanjoisha , y ellos eran ante todo pescadores. También hablaban de un gran bosque, cubriendo casi toda la mitad superior de la isla, de norte a oeste.

Pensaron que el bosque sería una barrera natural que les protegería. No supieron cuanta verdad anidaba en aquella suposición hasta darse cuenta de que estaban perdidos en él.

—Este bosque merecía llamarse Bosque Umbrío.

Corrió la voz con las palabras del Jefe de la Tribu, y al llegar a los últimos que formaban la larga comitiva, todos sabían ya que se encontraban en el Bosque Umbrío.

Por doquier se veían unas extrañas flores, pequeñas pero abundantes, formando auténticas frondosidades llenas de salvaje y fascinante coloración. Rojos, verdes, azules, amarillos, violetas, tornasoles… Las altas copas de los árboles no dejaban que el sol llegase al suelo, donde las flores crecían, sin embargo su luminosidad era tan extrema que en la noche no necesitaban de fuegos o antorchas para verse entre sí. El poder de aquellas flores era tal, que cuando alguien las miraba fijamente quedaba fascinado por ellas y la sinfonía de sus colores.

Tenía infinidad de diminutos pétalos…

Fasba, el hijo del Jefe, enamorado de la dulce Hipáride, fue el que arrancó una de aquellas flores para dársela a su amada, y al hacerlo, al moverla, pudo escuchar la primera música que llegaba a sus oídos. El simple movimiento de la flor fue lo que produjo aquella tenue canción, armonizada por un extraño orden natural. Fasba quedó asombrado ante el prodigio, pero antes de que pudiese llevarle la flor a Hipáride, ésta murió, volviéndose grises sus diminutos pétalos. Arrancó una segunda flor, que trenzó en su oído una segunda melodía antes de morir, y una tercera… Luego movió una mata, y apenas si pudo detenerse, porque, más allá de una simple canción lo que inundó su espíritu fue una exquisita sinfonía. Y movió dos matas, y tres, y cuantas más flores se movían, haciendo oscilar sus pétalos, más grandiosa era la música, más rica y densa resultaba, y más fascinante su audición.

Fasba pensó en lo que podría suceder si todas las flores se movieran al mismo tiempo.

Pasó toda la noche trabajando. Cortó dos maderos flexibles y los unió en su centro formando un aspa. Luego pulió los maderos, curvándolos, para que al moverse pudieran recoger el aire y proyectarlo hacia adelante, e insertó un eje en su centro. Unió el eje a una manivela y al amanecer les despertó a todos con sus gritos, convocándoles en el centro del pequeño calvero en el que acababan de pernoctar. Era tal su entusiasmo, que muchos pensaron que se había vuelto loco.

—Nos espera un duro día, hijo –le previno su padre—. Si no encontramos pronto un camino que nos conduzca a la costa…

—Espera padre… espera –le advirtió Fasba—. Hay frutos en los árboles, y pequeños riachuelos y brotes de agua a cada paso. No hay porque precipitarse.

La Tribu esperaba. Fasba caminó hasta donde se encontraba Hipáride y la tomó de una mano, conduciéndola al frente de la partida. Desde allí anunció:

—Esta es la música de Hipáride.

Regresó a donde tenía su ingenio y dio la primera vuelta de manivela.

Con el primer impulso de aire, las flores más cercanas oscilaron, y sus pétalos iniciaron el primer movimiento de la más fabulosa creación sinfónica jamás imaginada. Cuanto mayor fue el impulso de Fasba, dando vueltas a la manivela, más fuerte fue el viento producido por las aspas, y mayor el número de flores que incrementó la melodía. La Tribu contempló asombrada y extasiada aquel prodigio.

—¿Qué clase de flores son éstas?—preguntó una voz.

—Ha dicho que se llaman Hipárides…—respondió otra.

—Sí, Hipárides…

—¡Oh, callaos!

Cada matorral, cada núcleo de flores, parecía tener una función específica, pero ello era debido al simple hecho de que por unas pasaba un viento fuerte y constante y por otras un viento más débil, que ya había dejado atrás otros matorrales. Un grupo sonaba como una excelsa sección de bronces, y otro lo mismo que la más pura de las cuerdas. Otro más chocaba entre sí y con los árboles que las flanqueaban, produciendo una percusión rítmica y extraordinariamente vivaz. Cada vez que Hipáride miraba a Fasba, éste aumentaba su emoción y daba mayor fuerza a su brazo. Continuó y continuó dando vueltas a la manivela sin dar muestras de cansancio durante una hora, dos… tres. Si el brazo de Fasba disminuía la cadencia, la música bajaba su tono hasta ser un murmullo. Si la aumentaba, la sinfonía crecía y crecía en oleadas armónicas hasta convertirse en un éxtasis.

Cuatro horas, cinco…

Cuando Fasba cayó agotado al pie de su ingenio, con los dedos, las manos y ambos brazos insensibles, los que estaban más próximos a él se levantaron alarmados. No por Fasba, sino por la posibilidad de que aquella maravilla cesase.

—¡ Cuidado !

—Que no pare, no.

—Más, más… un poco más, por favor.

Nadie pensaba en la marcha, ni en el tiempo. La música les tenía completamente hechizados. El orden de las notas variaba constantemente, y por ello ningún compás se parecía al anterior, ni al siguiente. Al llegar la noche la gran sinfonía continuaba.

Y fue entonces cuando, gastada por el roce incesante, la manivela se rompió.

Las aspas dejaron de rodar.

Pero la música… no dejó de sonar.

Lo cierto es que la Tribu tardó en comprender lo que sucedía, y para entonces ya les importaba muy poco el fenómeno: lo único verdaderamente esencial era que la música seguía y seguía. La clave de que las flores del Bosque Umbrío, conocidas ya con el nombre de Hipárides, continuaran moviéndose, no era otra que el eco del mismo viento producido por Fasba y los que le imitaron al caer agotado él. El Bosque Umbrío formaba una marea impenetrable de verdor y riqueza, un mundo protegido en sí mismo a través de leyes naturales propias. Aprisionado en sus márgenes, el viento no hacía otra cosa que ir de un lado a otro, rebotar en la gruesa corteza de los árboles o girar en espiral en la maraña de los matorrales. Un viento sin salida, un viento a veces dulce y suave, a veces impetuoso, a veces casi inexistente, y otras tempestuoso. Un viento eterno.

Que movía y movía a las Hipárides.

Produciendo más y más música.

La tribu que quería alcanzar el norte de Shakanjoisha, y pescar en sus costas, no pudo moverse del Bosque Umbrío en muchos años, prisionera de su frondosidad… y de la música que las Hipárides trenzaban sin descanso. Deambulando a lo largo y ancho del bosque, los hombres, las mujeres, los niños y los animales, vivían un éxtasis tan peligroso como fascinante. Pero estaban solos. Nadie podía ayudarles, salvo ellos mismos.

Y ellos no sabían como controlar el poder de las Hipárides, convertirlo en beneficio y no en cárcel. Habían olvidado la fuerza de la voluntad.

Fue Pashayin, un muchacho inquieto que solía alejarse del núcleo de la Tribu a menudo en busca de nuevas sensaciones, el que sin querer dio con la clave de su futuro.

Aquel día, alejado considerablemente del campamento, pero perfectamente orientado para regresar a él, Pashayin llegó a un claro abierto bajo la bóveda arbolada. Era la primera vez que veía tanto cielo junto, y su piel blanca sintió con intensidad los rayos del sol. Se dio cuenta de que por allí el Bosque Umbrío perdía rigidez y densidad, y que incluso la música de las Hipárides era mucho más dulce y tenue. Iba a regresar con la noticia de su hallazgo cuando vio un gran pájaro sobrevolando el claro.

Un pájaro que llevaba un pez en el pico.

Pashayin había nacido en el Bosque Umbrío, y nunca vio antes un pez, pero su imagen era inconfundible, por los viejos libros y las palabras de sus mayores. Por vez primera en su vida, algo mucho más acusado que su amor por la música le impulsó.

Un pez significaba… agua, quizás mar.

Vio el rumbo que seguía el pájaro y pensó en seguirlo a la inversa. Sin embargo cuanto más se alejaba de allí menos oía la música y esto… le producía una extraña sensación, de desconsuelo, de miedo, de inseguridad. Temeroso de perderse, pero comprendiendo que su curiosidad podía más que la razón, tuvo una idea simple pero efectiva: buscó un panal de abejas y tomó de él un poco de cera que introdujo en sus oídos.

La música cesó.

Fue como si dejase de respirar, de vivir, de sentir… pero estos efectos duraron tan solo unos segundos. A medida que se acostumbraba al silencio pudo escuchar algo difícilmente identificable antes: el murmullo de sus pensamientos.

Era demasiado para que pudiera entenderlo, y decidió seguir su primer instinto: el rumbo del pájaro. Caminó cerca de una hora y a medida que lo hacía fue comprobando como el Bosque Umbrío se hacía más y más claro, hasta que dejo atrás los árboles y llegó a un horizonte azulado.

Pashayin sabía lo que era el agua… pero jamás vio tanta junta. Antes si se extendía un gran espacio de tierra, lo mismo que una cuña abierta en el mar, libre de vegetación y hermoseada por las playas de corales de la costa izquierda, mientras que en la costa derecha las aguas bullían por los saltos y juegos de los peces, la mayor cantidad de peces soñados, peces que saltaban por encima de las olas, que rompían su espuma, que apenas si tenían espacio para nadar. A cierta distancia de la costa, las aguas se embravecían. Lo mismo que si una gran tormenta estuviese instalada sobre ellas.

Y muy a lo lejos creyó ver el perfil de Armonía.

Tal y como las crónicas de los primeros habitantes de Shakanjoisha lo relataban.

Pashayin no espero más. Dio media vuelta y echó a correr, internándose de nuevo por el Bosque Umbrío. A medida que se acercaba a la Tribu, y dado que todavía llevaba la cero en los oídos, pensó que nadie querría escucharle, que nadie le haría caso. Sólo los más viejos hablaban de que un día salieron de Joi, la gran ciudad, para buscar el mar, al norte. Pero ahora nadie pensaba ya en ello.

Pashayin estaba seguro de que era porque no habían visto el mar, ni a los peces.

Por el camino comenzó a recoger toda la cera que pudo. Trenzó un saco de ramas para meterla dentro, y era ya de noche cuando llegó al campamento con su carga. La ocultó detrás de una mata de Hipárides y entró en su tienda. Su madre le dijo:

—Ha sido un buen día hoy ¿verdad? La música me ha parecido realmente exquisita.

Pashayin movió la cabeza verticalmente. No la podía escuchar pero el riesgo era mínimo. Los de la Tribu hablaban cada vez menos, así que era del todo justificado decir:

—Espera, no hables, quiero oír esa melodía.

Cuando dos horas después estuvo seguro de que todos dormían, se levantó, fue en busca de su saco de cera, e inició una extraña labor, empezando por su madre y su padre: les introdujo cera en los oídos. Continúo con las restantes casas, persona a persona, y no terminó hasta que con la primera luz del alba, el último de los miembros de la Tribu quedó aislado del exterior. Entonces escribió Pashayin un enorme cartel con las palabras “Mar”, “Peces” y “Seguidme”, y cuando los habitantes del campamento fueron saliendo al exterior, un poco aturdidos por el extraño silencio, él les guió bosque arriba, en dirección al norte. Toda la Tribu, sin comprender que sucedía ni que significaba el gran silencio, siguió a Pashayin, hasta que él les mostró el mar y les quitó la cera de los oídos.

Así nació Basaya.

Como había sucedido en Joi, primero fue un proyecto, un sueño, y lenta pero firmemente, una realidad. En muy pocos años Basaya se convirtió en una gran ciudad, un puerto de pescadores. Ni siquiera era necesario adentrarse en el mar, al límite del oleaje que protegía la pureza de Armonía, puesto que los peces llenaban las dos costas de la punta.

Al principio, muchos fueron los que añoraron la música de las Hipárides, pero la comprensión común les abrió los ojos a la realidad. Durante años fueron prisioneros de un hechizo. Su destino se cumplía a pesar de él con el nacimiento de su hermosa ciudad. Ni siquiera se sintieron prisioneros de ella, y del mar, misterioso y belicoso, abierto a lo lejos. Por esta razón los pescadores de Basaya aprendieron a existir en sí mismos, olvidándose del mundo, y nadie volvió a pisar el Bosque Umbrío, por miedo al sublime encanto de las Hipárides.

Así podría haber comenzado y terminado su historia, perdiendo siempre un poco, de no ser por el suceso que cambió sus vidas y las armonizó para siempre frente al futuro.

Este suceso fue la desaparición de Ishamar.

Ishamar era una niña muy pequeña y muy inquieta, hija de Alid y Besab. Desde que a poco de nacer, estuvo a punto de morir ahogada, le tuvo pánico al agua, y sólo se sentía feliz lejos de ella, en las estribaciones boscosas que separaban a Basaya del Bosque Umbrío. Sus padres solían llevarla con ellos cuando iban a talar madera para sus aperos de pesca. Y un día Ishamar desapareció. Por más que la llamaron no respondió, y por más que la buscaron no fue encontrada.

La idea de que Ishamar se había internado por el Bosque Umbrío fue cobrando forma.

Se reunió una expedición de rescate integrada por dos docenas de hombres que partió sin demora rumbo al Bosque Umbrío. Cada cual llevaba una buena provisión de cera para evitar la menor tentación. En menos de dos horas llegaron a él, y fue entonces cuando el primero pronunció el nombre de la pequeña:

—¡Ishamar!

Y los demás le miraron estupefactos.

¿Si no oían la voz de su compañero, llamándola, como podrían oír la voz de Ishamar respondiendo? Jamás sabrían si estaba en peligro o no, extasiada con la música de las Hipárides o herida a escasos metros de donde se encontraban ellos. Era evidente que su misión estaba condenada al fracaso a menos que… desafiaran las sinfonías de las Hipárides.

Adjuh, que mandaba la partida, les indicó algo mediante señas. Primero se ató una cuerda a la cintura y luego hizo que los otros la asieran. En un trozo de suelo arcilloso escribió: “Tirad de mi si es necesario”.

Los otros comprendieron. Adjuh se quitó la cero de los oídos y… esperó.

Pero ningún sonido llegó hasta él.

Y escribió: “No se oye nada”.

Podía ser una trampa, arriesgarse uno a uno y de pronto verse atrapados por una corriente de aire que despertase la armonía de las Hipárides, pero cuando el último se quitó la cera el silencio se mantuvo. Un silencio tan triste y lúgubre que llegó a ensombrecer sus corazones, llenándose de angustia.

—¡Ishamar!

Nadie contestó. Adjuh se acercó a una mata de Hipárides y comprobó que parecían angustiosamente mustias, grisáceas, perdidos los colores de antaño, lo mismo que si una sequía inmensa hubiese asolado el Bosque Umbrío. Continuaron caminando durante unos minutos hasta que no muy lejos escucharon un murmullo, una música dulce y suave.

—¡Cuidado! –advirtió Adjuh—¡Ya vuelve la música!

Pero no era así. Aunque los otros se taponaron los oídos él continúo renunciando a la protección, y esta vez caminó en dirección a la música. Se acercaba, y no por ello la melodía subía el tono o se hacía más obsesiva. Más bien parecía un arrullo delicioso.

Pronto comprendieron la verdad, la gran verdad.

Encontraron a Ishamar durmiendo al pie de una mata de Hipárides, y ésta parecía ser la única mata viva, llena de color, del Bosque Umbrío. Y también la única capaz de producir sonidos. En el momento de coger en brazos a la niña y alejarse de allí unos metros… la mata dejó de tocar.

Y al mirarla, vieron como perdía los colores y se volvía tan gris como las demás.

—Parece como si…—comenzó a decir un hombre llamado Peg.

—Como si vivieran por nosotros, sin medir hace años lo que nos hicieron, creyendo que nos daban felicidad, y acusando ahora su soledad –concluyó Adjuh.

Regresaron sin hablar de nuevo, envueltos en sus pensamientos, y contaron a los habitantes de Basaya lo sucedido. Hubo quien insistió en la idea de que todo podía ser una trampa, pero Adjuh lo rebatió con la simpleza de lo evidente: las Hipárides habían salvado a la pequeña Ishamar. Ellas la cuidaron, y fue su música la que sirvió de reclamo para que el grupo la encontrara sana y salva.

La conclusión era evidente:

—Las Hipárides nos necesitan.

—Se habituaron a tocar para nosotros, a darnos su amor a cambio de nuestra gratitud y energía, y ahora languidecen en su soledad.

—Ellas y nosotros hemos aprendido una lección…

—¿Acaso las plantas no tienen sentimientos, como cualquier ser?

Al día siguiente Basaya en pleno fue al Bosque Umbrío, sin llevar siquiera cera preparada. Cada hombre o cada mujer llevaba un buche de agua a la espalda. Se internaron por la espesura y regaron cuantas matas de Hipárides encontraron. También les hablaron, y las agitaron suavemente o soplaron sobre sus pétalos, hasta conseguir que algunas brillaran y desprendieran algunas notas, todavía sin forma. Por la noche, cuando regresaron a Basaya, prometieron volver, y lo hicieron siete días después. Las Hipárides regadas, mimadas y cuidadas, tenían mucho mejor aspecto. Algunas les acompañaron con delicadas melodías. En esta segunda oportunidad se adentraron más en el bosque.

Y mucho más en la tercera ocasión, siete días más tarde. Hasta que la historia de Basaya se unió por completo a la historia del Bosque Umbrío y las Hipárides, puesto que una vez a la semana las gentes de Basaya se olvidaban del mar y de sus obligaciones, y acudían en pleno al bosque para escuchar el gran concierto de las Hipárides, el concierto que les hermanaba cada siete días y les hacía compartir la paz, el descanso, el amor, la música y al armonía. Unos y otros, en la perfección del equilibrio, iniciaron así el largo periodo de compenetración que, años más tarde, sería una de las luces de Shakanjoisha.

Aunque para ello todavía tuviesen que suceder muchas otras cosas.

LA HISTORIA DE LOS CAZADORES

Las dos Tribus que se dirigieron al sur al salir de Joi, tenían algo en común, y algo que les distanciaba. Algo que les hacía sentirse hermanos y algo que les inducía a rivalizar. Todos ellos eran cazadores, seres habituados a la vida dura y salvaje, a la libertad.

Pero unos pertenecían a la Tribu de los Cazadores Rojos, y otros a la de los Cazadores Azules.

Juntos emprendieron el gran viaje, avanzando hacia el sur, hasta que una impresionante cordillera montañosa, no muy alta pero si inexpugnable, con paredes verticales alzadas como muros, impidió su progresión. Durante meses buscaron una forma de llegar al otro lado, a los escarpados, bosques, valles y montañas del sur, según se decía en las primeras crónicas. El desaliento cundió entre ellos al darse cuenta de lo vano de sus esfuerzos.

¿Y si al otro lado de esta cordillera estuviese el mar?

¿Y si lo que creyeron ver desde La Nave, no fue sino una ilusión?

¿Qué puede haber más allá de estas moles?

Eran tan inaccesibles que las bautizaron con el nombre de Santaya, hija de un antiguo Jefe que pasó la vida despreciando a cuantos la pretendieron, y murió en la mayor de las soledades. Finalmente, cansados de buscar una forma de vencer a la cordillera, acamparon al pie de ésta, frustrados y abatidos. Se preguntaban qué hacer cuando Zarkar, uno de los pocos cazadores que pertenecía a las dos Tribus por ser su padre un Cazador Rojo y su madre una Cazadora Azul, les dijo a los dos Jefes que sólo tenían dos opciones: regresar a Joi, confesando su fracaso, o vencer a la cordillera de Santaya.

—¿Vencer a la cordillera? –exclamaron los Jefes—. ¿Cómo?

—Abriendo un paso a través de ella –dijo Zarkar.

—¡Somos Cazadores, no picapedreros! –protestó un Jefe.

—¡Ni siquiera sabemos si al otro lado está el mar! –protestó el otro. Y agregó—: ¿Y si por el agujero entra el agua y se hunde la isla?

Zarkar no intentó convencerles. Sabía que los dos Jefes pasarían los próximos meses discutiendo, como solían hacer, sin prestar atención a nada y sin ponerse de acuerdo, queriendo cada uno imponerse al otro, rebatiendo cualquier idea, por buena que fuese. Prefirió reunir a un puñado de amigos, Rojos y Azules, fuerte y decididos como él, y en el mayor de los secretos, aunque no lejos del campamento, iniciaron los trabajos de perforación. Primero temieron no conseguir nunca su objetivo, ya que la roca que cubría las montañas era tan dura y sólida que sus herramientas se hacían añicos contra ella. Sin embargo, superados los primeros metros, la roca dejó de existir para mostrarles la sorpresa de grandes cuevas, reflejo de que las montañas… estaban huecas por dentro. Señalizaron un camino en ellas, amplio, cómodo y practicable, hasta llegar al otro lado, donde nuevamente la roca más sólida les impidió el avance.

—Puede haber más cuevas, y a su término más rocas –dudó uno de ellos.

—Sé que al otro lado está lo que buscamos –dijo Zarkar con el mejor de los ánimos.

Y tuvo razón. Dos semanas después el hacha mellada y casi rota del propio Zarkar desgajó una durísima piedra y por la grieta asomó un rayo de luz.

Cuando la última extensión rocosa fue vencida, Zarkar y sus hombres fueron los primeros en ver las dos puntas del sur de Shakanjoisha, exactamente como sus antepasados de La Nave las describieron en las crónicas del Día Uno. Dos mundos gemelos, montañosos, agrestes, poblados de verdor, montañas y valles. Dos mundos que se unían en el centro, formando una bahía maravillosa cuyas aguas parecían inmóviles.

El regreso de Zarkar al campamento, para dar la noticia, fue tanto una fiesta como el estallido de una emoción largo tiempo contenida. Los Cazadores recogieron sus enseres, reunieron animales y pertrechos, y cruzaron el paso de Zarkar, que ya quedó bautizado así, para conocer la tierra que habría de ser suya en el futuro. Cuando llegaron a la bahía, una mujer llamada Menkaura fue la primera en poner sus pies en el agua, y así la llamó.

—Yo te saludo, bahía de Menkaura, donde las aguas no se mueven.

Era un lugar idóneo para establecer una ciudad, pero esto hubiera comportado una decisión de hermandad y la necesidad de compartir algo que los Cazadores Rojos y los Cazadores Azules, todavía estaban lejos de poder alcanzar. El tiempo no había cicatrizado sus afanes, sus sueños, ni había atemperado sus anhelos de grandeza. Shama, el Jefe de los Cazadores Rojos, miró la punta de su derecha. Shankaya, el Jefe de los Cazadores Azules, hizo lo propio con la punta de su izquierda.

—Nosotros iremos allí –dijo firmemente Shama.

—Y nosotros allí –afirmó solemne Shankaya.

Fue de esta forma como los Cazadores Rojos y los Cazadores Azules se separaron, cada Tribu para poblar una de las dos puntas del sur de Shakanjoisha. Pero no todos siguieron a unos o a otros. Los hijos de Rojos y Azueles, los que no sentían predilección por ninguno de ellos, y preferían vivir en la hermandad, tomaron una importante decisión.

Quedarse en la bahía.

No fueron muchos, apenas dos docenas, y por esta razón no pudieron fundar una ciudad. Tanto los Cazadores Rojos como los Cazadores Azules, les llamaron “los de la bahía”. Lo cierto era que el paso de Zarkar quedaba cerca de ese lugar, y ello fue considerablemente importante en el devenir de los Cazadores.

Durante unos años los Rojos poblaron y dominaron las tierras de la punta de Shama, y lo mismo hicieron los Azules con las tierras de la punta de Shankaya. Muy pronto se encontraron con una gran cantidad de pieles, garras, cornamentas y otros trofeos, inútiles para ellos pero seguramente muy preciados en las aristócratas casas de Joi. A cambio, los Cazadores carecían de utensilios y enseres que los comercios de Joi sí tenían en abundancia. Por esta razón muy pronto comenzaron los primeros Cazadores Rojos y los Primeros Cazadores Azules a bajar de sus montañas, para reunirse en la bahía y preparar expediciones comerciales rumbo a Joi. El pequeño poblado, formado por los hijos e hijas de Rojos y Azules, comenzó a crecer, hasta que sin darse cuenta fue realmente una ciudad.

Para entonces muchos Rojos y muchos Azules, vivían en sus casas, o establecían almacenes, y la ciudad crecía y crecía como una perla en la quietud de la unión de las dos puntas. Nadie había pensado en ponerle un nombre, porque para llegar hasta ese punto hubiese sido necesario una reunión de Jefes.

¿Y quién pensaba en ello?

Shama y Shankaya estaban muertos. Ahora gobernaban sus dos hijos, Suskeban y Calzarminar. Estos seguían fielmente la tradición de sus padres, ignorando y despreciando todo cuanto pudiese hacer referencia a la Tribu rival. Tal era su egregio distanciamiento, que ni siquiera se dieron cuenta de que día a día… se iban quedando solos en su estupidez.

Más allá del comercio y la necesidad de reunirse en la ciudad de la bahía, los Cazadores Rojos y los Cazadores Azules, cada vez en mayor número, bajaban un día a la semana de sus montañas y valles, para divertirse, hablar, jugar y competir entre sí, como durante muchos años fue su costumbre. En la ciudad sin nombre se levantaron primero campos de tiro para que los ballesteros probaran su puntería y luego centros de reunión, teatros, parques y jardines. Por las noches la ciudad brillaba con mil luces y durante el día era el febril centro de una agitación comercial imparable. Los días asignados como “festivos”, el bullicio llegaba incluso a agitar las calmadas aguas del mar de Ashama. Ni la proximidad del Inmenso Vacío, ni la lejana línea brumosa que lo protegía, asustaba o encogía los corazones de los Cazadores.

Un día, siendo ya el Jefe de los Cazadores Rojos, Suskaban, muy viejo, salió de su tienda en la montaña y se encontró solo.

El poblado estaba vacío, y por ninguno de los caminos de los valles y las montañas se veía a nadie. Llamó a sus hijos, y tampoco ellos contestaron.

—¿Se habrá iniciado el regreso a Eternidad sin saberlo yo? –se preguntó asustado.

Ese mismo día, y al otro lado de la bahía, Calzarminar, Jefe de los Cazadores Azules, tuvo la misma experiencia.

La soledad.

De noche, cuando Rojos y Azules volvieron a sus casas, poblados, refugios montañosos o tiendas de campaña en las zonas donde tenían sus trampas, Suskeban y Calzarminar descubrieron la verdad: Cazadores Rojos y Cazadores Azules habían dejado de ser rivales hacía mucho tiempo. Podían mantener su orgullo, sus diferencias, pero estar unidos en lo esencial. Y el centro de esa unidad era la ciudad de la bahía.

Suskeban y Calzarminar no eran tontos. Tal vez lentos para entender la evolución, por estar demasiado arraigados en el pasado, pero no tontos. A la semana siguiente descendieron de sus reinos y se encontraron en la ciudad. Hacía mucho que no se veían, desde que ambos, siendo niños, cruzaron el paso de Zarkar. A su alrededor se congregó la multitud, expectante. Si sus Jefes sellaban la amistad y conseguían incluso lo más difícil: dar un nombre a la ciudad, el futuro de los Cazadores, Rojos y Azules, sería inmenso.

Suskeban y Calzarminar se estudiaron el uno al otro.

—Mi gente…—insinuó Suskeban.

—Y la mía…—matizó Calzarminar.

Se alejaron un poco, para hablar a solas. El edificio que servía de Lonja albergó su primera reunión. En una habitación espaciosa, que daba a un balcón abierto sobre una gran plaza, se sentaron frente a frente, cada cual con el peso y la responsabilidad de estar haciendo historia picoteándole las orejas. Bajo el balcón, en la plaza, una multitud cada vez más densa esperaba. Ninguno quería la enemistad del vecino, pero de los Jefes dependía, porque todos juraron al cumplir los 10 años fidelidad a su líder, y cada padre respondía asimismo por cada hijo menor de 10 años.

—Llegarán a un acuerdo…

—Sí, lo harán…

—Es necesario que así sea…

En la habitación, Suskeban y Calzarminar se miraban inquietos. Ninguno sabía como empezar sin que pareciera que cedía de antemano o se propasaba por el otro.

—Deberíamos…—dijo Suskeban.

—Opino lo mismo, sí –repuso Calzarminar.

—Siendo así…—continuó Suskeban.

—Por supuesto—siguió Calzarminar.

No consiguieron mucho más durante la hora que consumieron a continuación. Hasta que uno pronunció algo inteligente:

—Si llegásemos a un acuerdo, aunque fuese en algo momentáneamente pequeño…

—La gente quiere que su ciudad tenga un nombre…

—Me parece perfecto.

—Y a mí.

Sonrieron.

—Suskeban es un bonito nombre –insinuó Suskeban.

—Más lo es Calzarminar –afirmó Calzarminer.

—No querrás…

—No insinuarás…

Dejaron de sonreír, y sus ojos se empequeñecieron. Desde tiempos inmemoriales, aún en Eternidad, los Jefes de los Cazadores habían puesto sus nombres a cuantos nuevos lugares les llevó su expansión.

—Suskeban, y no se hable más.

—Calzarminar, y tengamos la fiesta en paz.

—Suskeban.

—Calzarminar.

—¡Suskeban!

—¡Calzarminar!

Sus voces dejaron de medirse con la corrección de su cargo. Sus tonos se elevaron. Ninguno pronunciaba otra palabra que no fuese su nombre, de forma que la gente, en la plaza, pronto pudo escucharles con toda nitidez.

—¡Suskeban! ¡Calzarminar! … ¡Suskeban… Calzarminar! … Suskebancalzarminar! ...

Y los Cazadores Rojos y Azules, como una sola voz surgieron de un solo cuerpo, arrojaron al aire sus gorros de piel gritando felices:

—¡Suskebancalzarminar! … ¡Claro! ¿Cómo no pensamos antes en ello? ¡Qué listos han sido: Suskebancalzarminar!

Cuando Suskeban y Calzarminar se asomaron al balcón de la Lonja, y miraron al exterior, recibieron la más cálida y bella ovación que jamás habían oído en su vida. A sus pies, las gentes cantaban y bailaban, se abrazaban unos a otros, y constantemente ensalzaban sus nombres, repitiendo sin cesar la palabra que fortalecía su unión.

El nombre de la nueva capital de los Cazadores.

Suskebancalzarminar.

Y ese fue el principio de una historia común, dentro de la gran historia de Shakanjoisha.

LA HISTORIA DE LOS HOMBRES NOMADAS

La Cuarta Tribu, habituada a vivir en zonas cálidas y de características duras y difíciles para otros, se encaminó al este, allí donde las crónicas de La Nave situaban una gran extensión de tierra estéril, vacía… desértica. Para llegar a ella tuvieron que atravesar la exuberancia de una densa selva en la cual la vida parecía brotar a cada paso. Riachuelos, estanques, frutas exóticas, y animales de una belleza extraordinaria, surgidos de la propia Nave a su llegada años atrás. Animales en libertad, cuyo aspecto feroz contrastaba con su nula violencia y agresividad. Solo para comer o defenderse, como dictaba la ley de la naturaleza, mostraban sus instintos. Fue el Jefe Ozcor el que, impresionado ante un majestuoso León, el primer animal que vieron sus ojos al adentrarse en la selva, la bautizó con el nombre de Selva de Leo.

Era impenetrable, cerrada, difícil, pero lograron llegar al otro lado después de abrir durante varias semanas el primer sendero en la selva. A medida que se hacía menos densa, un fuerte calor les indicó la proximidad del desierto, y un día, súbitamente, la vegetación cesó para dar paso a una enorme extensión arenosa, infinita, llena hasta donde la vista alcanzaba a pesar de las incontables dunas que desde una cierta altura hubieran parecido las quietas olas de un océano de arena.

—El desierto –exclamó Ozcor impresionado.

—Nuestra nueva casa.

—En honor a quien nos ha traído a él, debería llamarse … desierto de Ozcor –propuso uno de los Hombres Nómadas.

Las gentes de la Tribu vitorearon el nacimiento y bautizo de su horizonte.

Y algunos dieron los primeros pasos por las rojas arenas, internándose en ellas.

Ozcor les detuvo.

—¡Esperad! No sabemos su extensión, ni los peligros que pueden existir en un lugar inhóspito y por explorar. La selva era distinta, porque en su trayecto teníamos caza y agua en abundancia. ¿Quién nos asegura que habrá agua en alguna parte de este nuevo mundo, que pretendemos hacer nuestro?

Los atrevidos, los entusiastas, los más excitados que habían empezado a adentrarse en el desierto regresaron junto al margen de la selva de Leo. Entonces el Jefe Ozcor envió patrullas formadas por tres hombres cada una, en todas las direcciones del desierto, y bien provistas de buches con agua para resistir una larga caminata. Los mejores camellos fueron asimismo destinados a la misión. Cuando los grupos estuvieron dispuestos, partieron sin mayor demora, impulsados por una fe ciega en su suerte. Bastaba un pozo, un gran pozo, o un oasis, para que todos los Hombres Nómadas pudieran subsistir en la inclemencia de aquella tierra. ¿Y no habría siquiera uno en tan enorme extensión?

La Tribu esperó junto a la selva de Leo, primero con resignación y día a día con una mayor impaciencia. Pasado un mes, ninguna de las patrullas había regresado, y los ojos de la mayoría sufrían el cansancio de la espera, oteando el horizonte, temiendo tanto por los suyos como por la incertidumbre de su futuro. Ojos enrojecidos por el reflejo del sol. Ojos que delataban el miedo que ninguna garganta se atrevía a mostrar con palabras.

Cinco semanas.

A la sexta volvió la primera de las partidas. Los rostros de los tres hombres eran como libros abiertos por la desolación, mientras sus cuerpos candentes pedían la paz ganada tras el esfuerzo. No había agua al norte.

Tres días más tarde volvió la segunda de las partidas, con el mismo resultado: no había agua al sur.

Al cumplirse la séptima semana el vigía que se mantenía en perpetua guardia, subido a lo alto de un árbol, avisó de la llegada de otras dos patrullas, las cuales convergieron en la ruta de regreso. Su paso era tan lento y tan angustioso, que tuvieron que salir a por los seis hombres. La desesperanza cundió entre la Tribu cuando éstos también informaron del fracaso de su misión.

Tampoco había rastro de agua en las diagonales imaginarias que iban al noreste y al sureste.

Quedaba únicamente la quinta patrulla, aquella con el recorrido más largo ya que su destino era la misma punta de la costa, situada en vertical al núcleo de Shakanjoisha.

—Habrá agua –dijo Ozcor–. Hasta el más infernal de los desiertos tiene un pozo a un oasis.

Pero la firmeza de su voz poco tenía que ver con la verdad, porque aquello era más un deseo y un alarido de impotente rabia, que una certeza en la que confiar.

Pasaron ocho semanas desde la salida de las patrullas.

Y con la novena el miedo fue derrota, y la incertidumbre claudicación.

Ozcor ordenó que otra patrulla, ésta formada por seis hombres, se dispusiese a partir al amanecer, no ya para buscar agua, que seguí siendo el objetivo primordial, sino para dar con los componentes del grupo desaparecido. Al amanecer, en el paréntesis de la despedida que sostenían los expedicionarios y sus familias, el vigía capturó su atención con un grito.

—¡Allí están, puedo verles!

Quemados por el sol, sin agua, agotados, pero guiados por la mano firme de su voluntad, los tres hombres que retornaban de su aventura, fueron acompañados a la selva, en la que por fin pudieron descansar. El jefe de la partida fue el que, entre delirios e inconjeturables palabras, dio la noticia.

La sentencia de los Hombre Nómadas.

—No… hay… agua… El desierto… de Ozcor… está… seco.

Al jefe Ozcor se le llenaron los ojos de lágrimas. Unas lágrimas agrias y desconsoladas. Un desierto y unos hombres endurecidos para los cuales era el paraíso, frente a la incompatibilidad de los elementos. ¿Qué les quedaba por hacer?

¿Regresar a Joi?

Al recobrarse los tres enviados, hablaron de arenas doradas y espacios abiertos, montañas y rocas. El desierto de Ozcor era el mejor de los desiertos posibles. Sin embargo carecía de agua por alguna extraña razón. Contaron asimismo que en la costa, en la punta de la estrella que formaba Shakanjoisha por aquel lado, las aguas del mar hervían, y al otro lado se divisaba una costa llameante.

Y ni una gota de agua con la que subsistir.

El Jefe Ozcor pasó tres días meditando, encerrado en su tienda, frente al desierto que le desafiaba con su realidad. Nadie en la Tribu sabía si se aventurarían en el desierto a pesar de todo, o si regresarían a Joi, donde por lo menos podrían vivir, aunque desplazados de su entorno natural. Al amanecer del cuarto día, Ozcor dio la noticia:

—Nos quedaremos aquí, esperando y confiando. Viviremos en la linde de la selva, de la que extraeremos agua y comida, y por lo menos tendremos el desierto, aguardándonos, llamándonos constantemente. Pero tened algo presente: poco importa el tiempo que transcurra antes de que podamos seguir nuestro camino. Un día, tal vez próximo, tal vez lejano, lo seguiremos. Mientras ese día llega, no descansaremos. ¡Los Hombres Nómadas no habrán de caer tan fácilmente!

De esta forma concluyó la primera parte de su viaje.

Pero los años siguientes terminaron por borrar el eco de las palabras del Jefe Ozcor, y los Hombres Nómadas, que cada día miraban al desierto igual que si se tratase de una luz, pronto comenzaron a darle la espalda muy a pesar suyo. Se levantaban, realizaban sus abluciones, caminaban unos pasos por el desierto, y después regresaban a la linde de la selva para acometer las tareas encomendadas o el servicio que de ellos se requería en la jornada.

El tiempo pareció detenerse.

Sólo lo pareció.

Y así, cuando el Jefe Ozcor sintió en su cuerpo la mano fría de la muerte, vio que por encima de su maltrecha esperanza, habían pasado cerca de veinte años.

Llamó a su hijo Bensei. Y le dijo:

—No dejes que te ocurra como a mi, Bensei. No esperes aquello que nadie te dará sin esfuerzo. Busca el modo de llevar a nuestra gente al desierto que es su casa. Tú eres listo… y sé que lo conseguirás. ¡No descanses hasta conseguirlo!

—Tu cuerpo reposará un día en mitad del desierto que lleva tu nombre, padre –prometió Bensei—, y te juro que no muy lejos habrá un oasis maravilloso que será el centro de esta tierra.

El Jefe Ozcor murió y nuevamente como si un soplo les envolviese los Hombres Nómadas se contentaron con ver pasar el tiempo. Todos salvo Bensei, que día a día se rompía la cabeza ideando sistemas y haciendo planes para llevar agua al desierto. Muchas noches, el murmullo de sus pensamientos fue audible para la Tribu entera, y en no pocos días, su expresión feroz y enloquecida, reflejaba el tormento que su espíritu sostenía. Pero hasta los más fieles del poblado sabían lo inútil de soñar en quimeras.

—Nunca hemos visto pasar una nube más allá de la selva.

—Deberemos olvidarnos de nuestras raíces, y aprender a vivir para siempre en la selva de Leo, como indígenas.

Bensei intentó cavar la tierra y las arenas, hacer un canal que llevase el agua de Leo hasta el centro de Ozcor, más su idea fracasó pese al empeño puesto en ella. También viajó hasta la Punta Cálida, como bautizaron al extremo de su tierra, tratando de averiguar si era factible extraerla del mar de Durgezabel y transportarla al desierto. Un nuevo descalabro le sumió en el peor de los abatimientos. Por esta razón comenzó a alejarse de la Tribu, paseando solo por el desierto, sintiéndose fracasado, y lamentando dejar sin cumplir la promesa hecha a su padre, que representaba la salvación de su pueblo.

Un día, sentado sobre una duna, con la selva de Leo muy a lo lejos y la punta del volcán de Fulgur perdida entre las nubes a su derecha, experimentó una extraña excitación.

Las nubes.

¿Por qué las nubes no sobrevolaron la selva más allá de su linde con el desierto? ¿Por qué se detenían arrojando su caudal de agua mucho antes?

Eran nubes negras, compactas. Su padre le habló de ellas a menudo. No se deshacían en guedejas ni se rompían lo mismo que copos de algodón. Las nubes de Shakanjoisha eran muy especiales.

Entonces la excitación se hizo claridad.

Bensei echó a correr hacia el campamento. Sus gritos pusieron en pie a casi todos los hombres. Les habló de un plan, pero sin revelar sus características, y al frente de una numerosa expedición formada por cien de los mejores nómadas de la Tribu, partió internándose por la selva, siguiendo el camino abierto por su padre tantos años antes. Cada hombre llevaba únicamente una larga cuerda arrollada al hombro. No hacían falta provisiones puesto que la selva era generosa en extremo.

Bensei condujo a su partida hacia el norte, hollando lo más insondable de Leo. A medida que la tierra se elevaba fueron subiendo por la ladera de una corta cadena montañosa en la que, constantemente, llovía la más fresca y pura de las aguas. Bensei los llamó los Montes Lluviosos. Un mes después de su salida coronaron la cima del más alto de los montes, y vieron un espectáculo maravilloso, con el volcán de Fulgur tan próximo que casi parecía que podían tocarlo con la mano, el lago de Fulgur y los campos de Joi a un lado, la bahía de Oriente al otro, y la impenetrable selva a su espalda. El desierto de Ozcor era invisible desde allí, por el halo de calor que desprendían sus arenas.

—Pensar que aquí no deja de llover –suspiró uno de los hombres de la expedición.

—Y las nubes están tan bajas que casi podríamos cogerlas –mencionó un segundo.

Bensei les miró sonriente.

—Tú lo has dicho, Rach –indicó.

Entonces cogió la cuerda que llevaba al hombro, formó un lazo en su extremo, con un nudo corredizo, y haciéndolo oscilar por encima de su cabeza lo lanzó con todas sus fuerzas en dirección al extremo de una negra nube. Su habilidad, lo mismo que la de cualquier Hombre Nómada, quedó patente al atrapar la nube, y sujetarla tirando de ella, para impedirle seguir su camino.

Los hombres la contemplaron asombrados.

—¿A qué esperáis? –les gritó sonriente Bensei—¡Vamos, no hay tiempo que perder!

Los miembros de la expedición comprendieron al momento. Era una tarea ardua y dura, y lo sería más a partir del instante en que cada lazo hubiese atrapado a una nube o a una parte de ella, pero ahora, por primera vez en más de veinticinco años, sabían que el destino estaba en sus manos.

No fue una misión sencilla tirar de las nubes, aunque los cien elegidos eran fuertes y jóvenes. Bajaron por los Montes Lluviosos internándose nuevamente en la selva de Leo, y a marchas forzadas, pese al peso y al cansancio, intentaron regresar al desierto de Ozcor a la mayor velocidad posible. De día caminaban, sin descanso, y de noche dormían unas pocas horas no sin antes atar las cuerdas a los árboles para evitar que las nubes volvieran a alejarse o se aflojasen los nudos corredizos. Durante la primera semana, una cuarta parte de las nubes arrojó su carga de agua, vaciándose y secándose. Los hombres que quedaban libres ayudaban a los demás, andando lo más a prisa posible. A lo largo de la segunda semana otra cuarta parte de las nubes hizo caer su contenido. Bensei dudó por vez primera del éxito, porque la marcha era más lenta y aún estaban a tres semanas como mínimo no ya del centro del desierto, sino del campamento.

Cuando apenas si quedaban una docena de nubes, forzó la marcha al máximo, exhortando a sus hombres a seguir y seguir, sin dormir, sin descansar.

—No somos nosotros quienes contamos, sino nuestra gente ¡Adelante!

Pero era prácticamente imposible, y día a día alguna nube se rompía en millones y millones de gotas de lluvia, y las cuerdas que la sujetaban caían al suelo filtrándose por entre los altos árboles de la selva. Bensei y los suyos ni siquiera veían las nubes desde su entrada en la selva, porque era tal la densidad y la espesura de las copas de los árboles, que el mismo cielo era una utopía situada más allá de ellas. Pero estaba claro que su viaje era un fracaso.

Hasta que sólo quedó una nube.

La que sujetaba firmemente Bensei.

Aquel día avistaron el desierto, y el campamento de los Hombres Nómadas.

Ni siquiera levantaron las cabezas. Las bajaron avergonzados por su fracaso, y creyeron que los gritos alborozados de cuantos salieron a recibirles eran más por ese regreso, sanos y salvos, que por la solitaria nube que arrastraban. Por esta razón Bensei no comprendió las palabras de los que le rodearon.

—¡Lo has conseguido!

—¡Has traído la lluvia contigo!

—¡Has abierto el camino!

Y miró al cielo.

Ciertamente no sostenía y arrastraba más que una nube, negra y llena de lluvia, pero detrás de ella, imposibles de ver en la selva pero si ahora que estaban fuera de la misma, cientos, miles de nubes, la seguían con pausada lentitud. Alguna que otra se rompía, volcando su preciada carga, pero desde todos los puntos del cielo de Shakanjoisha se veían otras nubes que volaban al encuentro de las que formaban el gran carrusel sobre Ozcor.

El camino.

No hubo tiempo par el descanso, pero ahora fue toda la Tribu la que arrastró la cuerda, y tiró de la primera nube, incluso bajándola más y más, para capturar otras ante el temor de que ésta se rompiese. Jamás los Hombres Nómadas habían hecho una travesía por el desierto más llena de energía, más alegre, más firme y entusiasta. Ni siquiera contaron los días que tardaron en llegar al centro de Ozcor, donde existía una gran depresión rocosa. Allí amontonaron las nubes y finalmente…

Llovió.

Llovió como jamás lo había hecho antes en todo Shakanjoisha, con una fuerza y una constancia únicas. Millares de nubes descargaron su agua a lo largo de tres meses, incesantes, porque cuando unas se vaciaban otras nubes que habían seguido el camino de las primeras se sumaban a éstas. Llovió y llovió hasta que el Oasis de Bensei fue un pequeño mar, y con él…los Hombres Nómadas supieron que, por fin, habían alcanzado su destino.

No hubo ni tan sólo miedo de que el oasis se secara algún día, porque una vez al año, de forma extraña pero constante, las nubes se Shakanjoisha seguían el camino marcado por Bensei, lo mismo que si fuesen aves migratorias, para descargar su tesoro líquido en aquel lugar, en cuyos márgenes se instaló la Tribu, aunque gran parte de sus miembros, haciendo honor a su nombre, escogió la libertad del desierto y sus mil senderos, invisibles en la arena.

Senderos que de una forma u otra, convergían ahora y para siempre, en el Oasis de Bensei, junto al cual, y bajo una de sus cientos de palmeras recién nacidas, fue enterrado Ozcor de acuerdo con su voluntad.

Mientras tanto, al igual que con Basaya, nada se sabía en Joi de los Hombres Nómadas ni de su victoria sobre los elementos.

LA HISTORIA DE LOS HOMBRES BLANCOS

El problema de los miembros de la quinta Tribu, los Hombres Blancos, no fue precisamente el del agua. Muy al contrario, en el Valle de los Hielos, al que llegaron no sin pocas penalidades, el sol era desconocido, y las nubes tan cerradas que su negrura proyectaba una perenne y constante noche sobre su horizonte.

Al salir de Joi habían tomado el camino del oeste, bordeando el lago central por su parte superior. Muy pronto se encontraron con un abrupto terreno por el cual era muy difícil caminar, y su sorpresa fue enorme al llegar a una gigantesca depresión, una falla que se hundía en el suelo más allá de lo que la vista podía alcanzar. No tuvieron más remedio que detenerse, y el Jefe Izar envío dos patrullas, al norte y al sur, para encontrar un punto por el que pasar al otro lado de la gran sima. Las patrullas regresaron con muy malas noticias: al sur la depresión terminaba en una enorme cordillera de montañas, cuyas paredes verticales eran insalvables, y al norte nacía un bosque que pudieron bordear, hasta que otros altos picos les impidieron progresar en su intento. El camino hacia el oeste, donde según las viejas crónicas de los que llegaron con La Nave, se emplazaba un bellísimo y salvaje valle helado, estaba cortado por la extraordinaria depresión. Una alta montaña, muy lejos y al otro lado, coronaba su frustración.

Izer no se amilanó.

—No hemos salido de Joi para detenernos por un simple tajo en la tierra –afirmó.

Y al mando de una docena de hombres descendió mediante el uso de largas cuerdas por la depresión, en busca de su fondo.

—Te venceré y llevarás mi nombre –aseguró firmemente—, o de lo contrario habrás de llamarte Depresión Final.

Llegaron al suelo rocoso de la depresión, desde el cual no se veía el cielo pero no necesitaron antorchas porque una sorprendente fluorescencia, tenue y suave aunque efectiva, les permitió orientarse. Sin descanso iniciaron la escalada por el otro lado, con infinitas precauciones ya que una caída hubiese resultado mortal. Durante los tres días que duró esta subida, durmieron en oquedades rocosas de la vertical pared o en salientes lo bastante amplios como para hacerlo sin peligro de despeñarse. Por la mañana del tercer día coronaron la depresión e hicieron señas a los del otro lado.

El resto fue más laborioso y lento, pero también mucho más sencillo. Los poderosos lanzadores de arpones enviaron cuerdas al otro lado, y una vez firmemente atadas y trenzadas por Izar y sus hombres, se inició la construcción del gran puente que debía unir ambos márgenes, abriendo el camino del oeste. Los hombres y las mujeres, y posiblemente muchos de los niños, hubieran podido pasar al otro lado con el entramado de algunas cuerdas, más Izar no quiso dejar nada a medias a su espalda, y con el fin de que hasta los ancianos, así como los animales y los enseres, tuviesen un acceso cómodo, ordenó construir un puente sólido y eterno.

Ocho meses después lo dejaron atrás, felices y satisfechos, así como a la Depresión de Izer.

Su siguiente reto fue salvar la cadena montañosa que se extendía frente a ellos. Un ágil muchacho llamado Ur fue el responsable de llegar a la cima de la montaña que desde entonces llevaría su nombre, para trazar un perfil del terreno y buscar el mejor acceso al mundo helado que confiaban se extendiese al otro lado. Cuando Ur regresó sus ojos brillaron encendidos por la excitación.

—Hay un fácil paso entre las montañas, al norte, siguiendo la misma falda de la montaña más alta, y al pie de ellas… comienza el hielo, un enorme valle que se extiende hasta el mar, con dos bahías, una al norte y otra al sur. ¡Es un auténtico paraíso frío!

Ya nada detuvo a los Hombres Blancos en la conquista de su destino. Salvaron las montañas, dejaron atrás el monte de Ur, y se adentraron en el Valle de los Hielos, conociéndolo palmo a palmo y con amor, a lo largo de los dos años siguientes. Pescaron y cazaron en sus dos bahías, la de Occidente y al del Hielo, y formaron diversos poblados repartidos en aquella inhóspita tierra que para ellos era la bendición.

Un auténtico paraíso de no ser por… algo.

La falta de sol.

Desde el mar de Zaberamen hasta la proximidad del monte de Ur, desde la bahía de Occidente hasta la del Hielo, las nubes formaban una capa tan negra, tan tupida y tan inmóvil, aprisionada por algún extraño fenómeno de la naturaleza, que el sol no podía pasar ni por un solo resquicio. Más aún, el grosor de las nubes era inmenso. Mientras al otro lado de Shakanjoisha los Hombres Nómadas suspiraban por una nube en el inicio de su odisea, en aquella parte los Hombres Blancos suspiraban por una brizna de sol.

Nada de cuanto pensaron le dio resultado, y el Jefe Izar al reconocer la muerte a su lado, habló con su hijo.

—Prométeme que algún día mi tumba estará bañada por los rayos del sol.

Xaen, que se convertía en el nuevo Jefe de los Hombres Blancos, le hizo a su padre la más extraordinaria de las promesas, puesto que se daba cuenta de que cumplirla era tan imposible como…

Pero no la olvidó.

Los Hombres Blancos llevaban ya veinte años en el Valle de los Hielos, y ninguno había vuelto a ver el sol. Los niños, nacidos en aquel tiempo, dudaban de que existiese, y algunos creían que era otra leyenda, o un sueño lleno de esperanza, lo mismo que el regreso a Eternidad.

Para Xaen, llevar el sol a su tierra, se convirtió en una obsesión.

Pensó en levantar unas altas paredes de hielo, que atravesasen las nubes, para formar un pasadizo por el cual entrarse el sol al menos en el breve margen situado entre ambas paredes, pero comprendió que el sol derretiría el hielo más allá de las nubes. Pensó en construir un gigantesco ventilador, un aparato que empujase las nubes y las diseminase, pero resultó un tremendo fracaso por dos razones: las nubes volvían a agruparse en cuanto alguna se apartaba y las que lo hacían eran atrapadas por la fuerza centrífuga del ventilador. Se tardaron varios meses en conseguir que desaparecieran los efectos de la neblina que se formó.

Cada vez más, Xaen se alejaba de sus gentes sintiendo el peso de su vergüenza y la opresión que la promesa incumplida ejercía sobre su espíritu. Primero solía irse a la bahía del Hielo, y se dejaba llevar por algún iceberg, a la deriva. Más tarde comenzó a ir al monte de Ur, en cuyas estribaciones elevadas se sentaba, mirando con amor el Valle de los Hielos aunque también sintiendo la rabia que su naturaleza le imponía. A mitad de camino de la cima de Ur ya podían sentirse los rayos del sol, y cerca de la cumbre, éste se veía en todo su esplendor. Era una extraña visión: arriba el sol, frente a los ojos la capa de nubes, y bajo ellas todo el Valle de los Hielos. Un lugar estratégico.

Xaen se dijo que, como mal menor, una vez al año los Hombres Blancos deberían subir a donde él estaba para ver el sol, y promulgó una orden en tal sentido. Fue otro fracaso, porque cuando los niños vieron el sol, se entusiasmaron tanto y se extasiaron de tal forma con él, que no quisieron regresar, y algo muy parecido les sucedió a sus mayores.

—Ya no recordaba lo bonito que era.

—Y es que el frío está bien, nos gusta a todos, pero sentir ese picorcillo cálido…

—Tal vez habría que ir pensando en volver, dejar este mundo helado. El sol es vida.

Xaen se abrumó con su derrota, que le parecía definitiva, y acompañó a sus gentes de regreso al valle. Aquella noche no pudo dormir, y por esa razón apenas si prestó atención al día siguiente a su amigo Argobay cuando éste le enseñó algo.

—Mira, fíjate Xaen: podríamos fabricarlos y venderlos en los mercados de Joi.

Xaen bajó la cabeza al oír hablar de Joi.

—¿Así que tu también estás pensando en volver?

—No, yo no –le dijo Argobay—. Pensaba únicamente en establecer una línea comercial con la capital. Ellos no tienen lo que tenemos nosotros aquí para fabricar estos espejos.

Y puso ante la cara de Xaen un espejo tan bruñido y limpio que el Jefe de los Hombres Blancos se sorprendió al verse a sí mismo.

—¿Dices que… podemos fabricar espejos como éste?

—Pues claro, de todos los tamaños.

—¿Son de hielo?

—No: son de cristal.

Xaen se puso a temblar como una hoja. De pronto cogió a Argobay por los hombros y le dio un beso en cada mejilla. Luego emitió un gran grito de alegría.

Y en menos de quince minutos tenía a doscientos de sus hombres rodeándole en la gran explanada helada del poblado.

—Trabajaréis a las órdenes de Argobay, y haréis cuanto él os diga. No importa lo que tardéis, sino el resultado. ¡Vamos a construir el mayor espejo jamás visto: tendrá cien metros de largo y veinticinco de alto! Por supuesto no podrá ser de una sola pieza, pero cuando lo montemos ya bruñiremos sus uniones con el fin de que parezca uniforme.

Nadie le comprendió. Todos pensaron que se había vuelto loco después de la decepción sufrida al llevarle a ver el sol. Fue Argobay el que se atrevió a preguntar:

—¿Para qué quieres un espejo así?

Y Xaen le respondió:

—¡Para ponerlo en la cima de Ur!

Dos años duraron los trabajos de fabricación del gran espejo. Dos años en los que los Hombres Blancos no hicieron otra cosa, salvo cazar y pescar. Todos colaboraron en su elaboración, hombres, mujeres, niños y ancianos. Unos extraían el mineral de los pozos en los que Argobay encontrase la materia prima, otros mantenían los crisoles y calderas hirviendo, con tanta potencia que al término de esos dos años a su alrededor existía un enorme agujero, los más formaban las placas y el resto labraba en la cima de Ur el soporte para el espejo. Finalmente las piezas fueron transportadas con todo cuidado, y con mayores precauciones elevadas hasta la cima de la montaña. A medida que fueron siendo insertadas en el marco de roca… los rayos de sol, reflejados en el espejo, incidieron sobre el Valle de los Hielos. Primero una zona, después otra, y otra más. Con el último de los espejos, todo el Valle de los Hielos pudo ver el sol, y algo más, recibir su calor.

Aunque fuese de una forma tan curiosa, de refilón y siempre desde el mismo punto: Ur. El ingenio se completó con un sistema mediante el cual los espejos seguían la trayectoria del sol, manteniendo firme su reflejo sobre el valle helado. Los rayos oblicuos tenían la ventaja de dar un poco de calor, suavizando el clima gélido, sin llegar a derretir el hielo ni cambiar la forma de vida de los Hombres Blancos.

Xaen cumplió su palabra, y Argobay fue, aún sin saberlo, el primer físico de Shakanjoisha.

Nunca pudo imaginar cuan importante iba a ser su descubrimiento en el futuro de la isla.

Aunque… ¿cómo suponer tantas y tantas cosas?

Shakanjoisha todavía estaba naciendo, desperezándose en sus inicios.

LA TRIBU PERDIDA

La sexta Tribu que salió de Joi, fue el gran misterio de Shakanjoisha cuando, tiempo después, Shasvasai consiguió la Nueva Unidad.

Partieron de Joi rumbo al noreste, con la arrogancia de Fulgur como bandera, destino o guía, y alcanzaron el lago de Fulgur, su última cita conocida, antes de desaparecer sin dejar rastro.

Su historia no fue encontrada, o recobrada, hasta unas centurias más tarde. Pero sucedieron muchas cosas antes, y es mejor no precipitar los acontecimientos, guardando cada hecho para su adecuado momento.

Fue, simplemente, la Tribu perdida.

Mientras tanto, en Joi, la vida continuó.

LA SAGA DE LOS APOSHENDOISE

Al marcharse de Joi las seis Tribus disidentes, las seis que permanecieron en la capital tuvieron que replantearse su sistema de vida, tanto a nivel social como político. Ganado un mayor espacio, y con un mejor y más definido criterio unificador, Joi se convirtió aún más en una ciudad esplendorosa y diferente. El mismo criterio unificador sirvió para que los Jefes de las seis Tribus decidieran establecer un Gobierno único, surgido de la fusión de todas ellas. Después de los años de vida en común, apenas si existían rasgos que les diferenciasen entre sí como había ocurrido con loas costumbres de los Cazadores, los Hombres Nómadas o los Hombres Blancos.

No fue tan fácil como su explicación parece ni tan sencillo como indican los buenos resultados obtenidos. Olvidar el origen tribal, renunciar y adentrarse en una esfera de futuro, es algo que sólo pueblos inteligentes han sabido llevar a cabo en el devenir cósmico. Y en Joi la lucha fue dura, si bien pacífica y armónica hasta cierta medida.

Primero se designó un sistema rotatorio de mando para cada uno de los seis Jefes, con un año de gobierno por cabeza, con la particularidad de que con la muerte, ya no habría sucesión, ni siquiera para el último, para evitar que cualquiera de ellos se dejase llevar por la ambición. Veinte años después, al morir el último de los Jefes, los Nobles de las seis tribus escogieron al que debería ser el primer nuevo Jefe de Joi. Para dar un mayor realce al cargo y al nombramiento, se prescindió del término “Jefe” y el elegido, Aposhendoise, fue designado Rey.

De esta forma se alcanzó la Primera Unidad.

Aún a costa de desenterrar un antiguo rito ancestral y olvidado en las Tribus, como era el símbolo de la realeza.

Aposhendoise I fue un buen rey, excepcionalmente por ser el iniciador de un nuevo sistema que asentar con flexibilidad y firmeza a la vez, en Joi. Debido a los muchos problemas sociales, los cortos siete años de su mandato se vieron exclusivamente dedicados a la moderación y suavizamiento de las aristas finales en el camino hacia el progreso dentro de la Primera Unidad. Su hijo, Aposhendoise II, culminó la obra de su padre, aunque un accidente absurdo le costase la vida a una edad todavía temprana. Aposhendoise III, que fue rey a los 17 años, se benefició de la obra de su abuelo y de su padre, y con ello pudo dedicar muchos de sus esfuerzos a cultivar ramas de la cultura y la ciencia, que aunque no olvidadas en el pasado, se habían arrinconado por la urgente resolución de otros problemas. Aposhendoise III fue un pensador inquieto, un ser atraído por La Nave y los secretos que se suponía albergaba, secretos que, tal vez, pudieran devolverles a Eternidad antes de que el tiempo lo decidiera. Hechizado por el más allá, el Orden Cósmico y la fuerza de las estrellas, de las cuales Shakanjoisha parecía haber adoptado la imagen, creó la Escuela de Investigaciones, a la que dotó de medios abrumadores. Durante su reinado, menos expansivo de lo que él hubiera deseado, se diseñó el primer globo aerostático, basado en antiguas leyes de navegación y con planos extraídos de la historia de las Tribus, aunque ya nadie recordase cuando ni como, ni mucho menos donde pese a la evidencia de Eternidad, pudieron servir de modelo.

Al morir Aposhendoise III se cumplieron cien años desde la escisión de las Tribus, y en este tiempo nadie había salido todavía de Joi y sus alrededores, por miedo a lo desconocido, o a entablar una guerra con los disidentes Hombres Blancos o los Hombres Nómadas, de los cuales no se sabía nada. Lo mismo sucedía con los que marcharon al norte, a buscar el mar donde vivir o los que se fueron al noreste, rumbo a Fulgur. Únicamente en el sur, los Cazadores, mantenían una relación comercial, no excesivamente constante, con Joi.

Aposhendoise III ni tan siquiera llegó a probar el globo, con el que ver Shakanjoisha desde el cielo.

Y sería su hijo, Shasvasai, el que finalmente diese el primer gran impulso a la historia de Shakanjoisha, convirtiéndose al mismo tiempo en rey, héroe y protagonista de las más insólitas aventuras que nadie se hubiese atrevido a imaginar por aquellos días.

SHASVASAI EL UNIFICADOR

Shasvasai fue el primer ser humano que salió de Joi y su radio de influencia, desde la escisión de las Tribus. Acompañado de un pequeño séquito, reducido a veinte personas, para que en modo alguno se pareciese a un ejército, viajó hasta Suskebancalzaminar, la ciudad del sur, capital de los Cazadores. Separados por el tiempo y la distancia, pero no por las costumbres atendiendo a su origen común en Eternidad, la presencia de Shasvasai se consideró en Suskebancalzaminar como un gesto de buena voluntad. Recibido con honores por el líder de los Cazadores, entre Joi y Suskebancalzaminar se estableció el primer pacto de amistad y cooperación que conocía Shakanjoisha. La respuesta de los Cazadores no se hizo esperar, y en el mismo sentido viajó el líder de los Cazadores a Joi.

Este éxito hizo que Shasvasai mirase a su alrededor, al norte, al este y al oeste, y se preguntase que habría sido de las restantes Tribus. Puesto que partían de una hermandad común, ¿por qué no pensar en una ciudad común de la misma forma, aún respetando las particularidades de cada cual? Conocer Shakanjoisha, sus límites, pronto se planteó como una necesidad paralela y de esta manera Shasvasai decidió partir en busca de su sueño.

Su primer viaje, en globo, lo realizó al norte. Sobrevoló el Bosque Umbrío, cuyo nombre todavía desconocía, y una mañana avistó Basaya. Impresionado por este descubrimiento, pero feliz por haber logrado uno de sus objetivos, descendió ante el pasmo y la estupefacción de los pescadores de la ya populosa ciudad. Cuando Shasvasai puso un pie en tierra, el líder de la comunidad se acercó a él, impresionado, y le preguntó:

—¿Es ya hora de volver a Eternidad?

Shasvasai le dijo quien era. Y agregó:

—Si es hora por el contrario de volver a formar una sola sociedad, respetándonos mutuamente, pero compartiendo nuestro presente y nuestro futuro en común, así como compartimos el pasado… y compartiremos algún día las maravillas de Eternidad.

Shasvasai no regresó a Joi en globo, sino a pie, a través del Bosque Umbrío, extasiándose con la música de las Hipárides, y acompañado por una representación de los notables de Basaya. Junto a la alianza con el sur, la alianza con el norte constituyó su mayor éxito hasta ese momento. Fue más tarde, en Joi, cuando el líder de Basaya, Fasbardeh, tuvo la idea de establecer un comercio directo entre las dos ciudades… mediante el uso del globo. El líder de los Cazadores, Astoy, fue invitado a reunirse con ellos para participar del proyecto. No había peces en las aguas quietas del mar de Ashama, por su proximidad al Inmenso Vacío, y por el contrario escaseaba la caza salvaje en el norte, en el Bosque Umbrío que rodeaba a Basaya.

Shasvasai no esperó más. Consolidada esta relación comercial que establecía un eje norte—sur en Shakanjoisha, decidió viajar al este y al oeste para dar con las restantes Tribus. Primero marchó al este, sobrevolando la densa y salvaje belleza de la selva de Leo, y cuando creyó que en el infierno del desierto no podía vivir nadie… encontró el Oasis de Bensei. Los Hombres Nómadas se sumaron así al conocimiento de las restantes comunidades. Un nuevo viaje al oeste le hizo descubrir la Depresión de Izar, el monte de Ur (con el que casi chocó en globo), y finalmente el Valle de los Hielos donde habitaban los Hombres Blancos. Su última expedición, siguiendo la ruta del noreste en dirección al volcán de Fulgur, fue un inesperado fracaso. De esta forma se llegó a la conclusión duramente comprensible, de que la última Tribu… había desaparecido.

—¿Encontraron ellos el camino de Eternidad?

Shasvasai no obtuvo respuesta a su pregunta, pero su felicidad no se empañó por este hecho. Después de todo acababa de conseguir su objetivo: volver a sentar a una mesa a los que cien años atrás forjaron la separación y la ruptura. En este tiempo la vida había cambiado, pero podían adaptarse a ella.

¿O no?

Shasvasai era el rey de Joi por derecho propio, pero el hallazgo de Basaya, de Suskebancalzaminar, de Bensei y del Valle de los Hielos, le dio mucho que pensar. Era el rey de una ciudad, el centro vital de Shakanjoisha, por donde pasaban ya todos los caminos de la isla, sin embargo… no se sentía rey de Shakanjoisha, ni mucho menos quería serlo.

Aunque comprendiese lo hermoso que sería llegar a un gobierno único, más allá de la Primera Unidad lograda en Joi con la unificación de las seis Tribus de la ciudad.

Su idea llegó a obsesionarle, a apoderarse de él de tal forma, que incluso olvidó sus viajes, su constante sed de saber y averiguar cuanto pudiese de Shakanjoisha y del mundo que la rodeaba. Cada vez que hablaba con alguno de sus compañeros, el líder de los Cazadores o el de los Hombres Blancos, encontraba en ellos ideas parecidas, pero también el irreductible orgullo que las situaba en el margen de lo imposible, lo utópico. Astoy, el líder de los Cazadores, le dijo que sólo una guerra podría llevar a un solo gobernante a la cima: aquel que la ganase. Shasvasai quedó aterrado ante estas palabras. Fasbardeh, líder de Basaya, se empleó en términos parecidos, pero señalando la invencibilidad de su gente, protegida por el Bosque Umbrío y la música de las Hipárides. Los Hombres Blancos o los Hombres Nómadas alardearon igualmente, cada uno, de ser los amos y señores de sus respectivas tierras. Los Cazadores también tenían sus montañas.

Visto así, Joi era la más desguarnecida.

—¡Pero yo no quiero ninguna guerra! –gritó un día el rey de Joi en una reunión con sus cuatro colegas—¡Sólo he hablado de unidad! Sería tan maravilloso, y conseguirlo ahora, en este tiempo, para legar al futuro la primera de las lecciones verdaderamente útiles desde nuestra llegada a Shakanjoisha…

—Supongamos –dijo Astoy—, que nosotros cinco decidimos dar el paso, llegar a esa unidad por la que sueñas y que forma parte de nuestro pasado y nuestro destino común. ¿De qué otra forma puede uno de los cinco convertirse en Jefe Supremo?

—¿Una votación? –tanteó Shasvasai.

—Todos querríamos ganar, convertirnos en el primer Gran Jefe de las Tribus.

—¡Olvidad las Tribus! –exhortó Shasvasai—¡Ahora pertenecemos a Shakanjoisha! Un Cazador seguirá siendo un Cazador, y un Hombre Nómada un Hombre Nómada, pero por encima de ello somos y seremos Shakanjoishanos ¿No lo comprendéis?

—Tienes razón –convino Fasbardeh—. Hasta es posible que en una guerra nadie venciese a nadie, puesto que cada cual es invencible en su terreno.

—Nadie vencería a un Hombre Nómada resistiendo en el desierto, sin beber.

—Ni nadie superaría a un Cazador en fuerza, habituado a la dureza de la vida en las montañas.

—Y nadie soportaría el frío del Valle de los Hielos.

—Tampoco…

Shasvasai les miró con amargura. Todos hablaban de sus virtudes, de sus méritos. Nadie pensaba en renunciar a su corto bien temporal en beneficio del gran bien colectivo. Y fue al sentir esa tristeza, unida al precio del orgullo que no lograron perder cuando llegaron a Shakanjoisha en La Nave, como halló la forma de combatirla.

Dando a Shakanjoisha la Unidad.

—¡Unos Juegos!

Los cuatro líderes se miraron entre sí, sorprendidos.

—¡Unos Juegos! –repitió Shasvasai—. ¡Que los mejores de nuestros hombres compitan noblemente, y el vencedor será proclamado rey de Shakanjoisha, o simplemente líder, como queráis llamarlo! Unos juegos en los que se aúnen fuerza, habilidad, destreza, inteligencia… Y no sólo para esta ocasión: cada cinco años podrían tener lugar, asegurando así la nueva savia que necesitamos. ¿Qué me decís?

No fue fácil determinar normas y reglas, participantes y lugar de la celebración, tiempo o circunstancia, pero…

Fue el gran éxito de Shasvasai.

Así nacieron los Juegos de Shakanjoisha.

NAJINA, LA MUCHACHA DEL BOSQUE UMBRÍO

Najina se enteró de la celebración de los Juegos por medio de un Mensaje Alado.

Nunca había estado en Joi. Ni siquiera había salido del Bosque Umbrío, viviendo entre los dos lagos, el Celeste y el Luminoso. Sus padres la llevaban una vez por año a Basaya, para participar en las fiestas del mar. Este era su mundo, y para ella era bastante.

Tenía diecisiete años.

—¡Unos Juegos en Joi! –suspiró.

El Mensaje Alado, enviado, como tantos, a todos los confines de Shakanjoisha, pasó demasiado rápido por su lado. Por esta razón no conoció más que la primera parte de él. Lo fundamental, que los Juegos se celebraban para encontrar a un rey absoluto de todos los Shakanjoishanos, no llegó a saberlo.

La cita iba a tener lugar en Joi un mes después.

—¿Ir a Joi, sola? –se escandalizó su madre.

—¡Oh, bueno, ese no es el problema! –intercedió su padre.

—¿Cuál es el problema? –quiso saber ella.

—El problema es que no sabes nada de Juegos.

—¿A no? –Najina desprendió retazos de su inquebrantable terquedad por los ojos—¿Quién es capaz de atrapar libélulas al vuelo mejor que yo? ¿Y quién puede coger más peces con las manos? Vamos, decidme. ¿Quién corre más rápido por entre los árboles o incluso de rama en rama?

—Si… bien… pero no sabemos si los juegos…

—¿De qué otra cosa pueden ser unos juegos? –preguntó Najina.

Fue de esta forma como consiguió el permiso de sus padres y abandonó el Bosque Umbrío con el tiempo suficiente de llegar a Joi para los Juegos. Ante lo racional y definitivo de sus argumentos, sus padres no pudieron decir nada. Para Najina sin embargo las sorpresas no habían hecho más que comenzar. La primera fue conocer Joi, su monumentalismo, su grandeza, su maravillosa vitalidad. La segunda encontrarse con la verdad.

—¿Qué quieres… qué?

—Inscribirme como participante en los Juegos.

Los miembros de la Junta Organizadora, compuesta por personas de las cinco comunidades, se miraron entre sí burlonamente.

—¿Y tu quién eres, niña?

—soy Najina, vivo en el Bosque Umbrío y no soy una niña.

—Sabes que la finalidad de los Juegos es encontrar un líder absoluto para Shakanjoisha?

Najina parpadeó impresionada.

—No, no lo sabía, pero a mí me da igual: lo único que deseo es participar.

Los miembros de la Junta volvieron a mirarse entre sí.

—No lo sabía…—cantó melosamente el que hablaba con ella –La dulce criatura sólo desea competir. ¿No es bonito?

Najina mostró una confiada sonrisa.

—¡Lárgate de una vez y no nos hagas perder el tiempo! –gritó de pronto el hombre.

Najina perdió la sonrisa y dio un salto hacia atrás.

Pero no se fue.

—¿Qué ley o norma me impide participar?

—Cada comunidad ha escogido a su propio campeón, que interviene en nombre del líder al que representa, exceptuando a los Cazadores que han conseguido incluir a dos.

El Cazador de la Junta apostilló:

—Puesto que somos dos grupos, los Rojos y los Azules, claro.

—¿A quién representas tú? –preguntó el portavoz de la Junta.

—Al… Bosque Umbrío –tanteó Najina.

—Eso pertenece a Basaya, y Basaya ya tiene a su competidor.

—El Bosque Umbrío ocupa casi la cuarta parte de Shakanjoisha, y se extiende de norte a oeste, desde las estribaciones de Fulgur a la Depresión de Izar y el río Ascendente ¡Puedo actuar en su nombre! Además… el Mensaje Alado decía que los juegos eran libres, pudiendo intervenir en ellos todos los habitantes de Shakanjoisha ¡Y yo quiero hacerlo!

Los miembros de la Junta comenzaron a perder la paciencia, y a ponerse la mismo tiempo tan blancos como el Hombre Blanco. Decidieron pedirle a Najina que aguardase y enviaron a alguien al palacio para consultar el problema. Los cinco líderes en persona acudieron a la sede de la Junta. Fue al ver a Najina cuando, dominando sus sonrisas, solucionaron el problema.

Delgada, flexible, fibrosa, muy bonita, con una sencilla túnica blanca anudada a la cintura y calzando sandalias, Najina se miró a sí misma de arriba abajo sin comprender el porque de aquella ironía ni mucho menos su intención.

—Puedes competir—le dijo Shasvasai.

—¿Es por qué soy una mujer? ¿Por esta razón no queríais que…?

—Era sólo un tecnicismo –reiteró Shasvasai—, no porque fueses mujer, ya que ello no sería justo. Queremos construir una Shakanjoisha fuerte y en paz, sin discriminaciones, con un único objetivo: lograr merecer nuestro destino final, el regreso a Eternidad.

Tres días después comenzaron los Juegos.

En los Campos de Joi, en sus elevaciones y en gradas de madera y piedra habilitadas para la ocasión, aunque ya se hablaba de construir un estadio para las futuras ediciones de los Juegos, gentes llegadas de los cuatro puntos cardinales se dispusieron a ver el gran acontecimiento. La expectación era inmensa, y el programa de las siete pruebas debatido con pasión y vehemencia por parte del público, que apostaba por sus favoritos. Seis de los participantes eran hombres, y a su lado, Najina parecía un alfeñique. Sin embargo todos podían verla sonreír.

—¿Creerá que va a ganar? –dudó Shasvasai.

—Yo la he oído decir que lo verdaderamente hermoso era intervenir, al margen de la victoria o la derrota.

Shasvasai frunció el ceño.

—Es una muchacha curiosa… y una persona encantadora.

La primera prueba iba a iniciarse. La multitud rugió una última vez y finalmente calló, expectante. Los juegos se abrían con la competición del tiro con arco. Muchos creían que sería una dura pugna entre el Cazador Rojo y el Cazador Azul, y la gran sorpresa la dio el Hombre Nómada, Daziz, al colocar sus cien flechas en el blanco y desde todas las distancias, sin fallar ni una. Era el primer punto para él, y una buena ventaja, puesto que el ganador de los Juegos sería el que ganase el mayor número de pruebas.

La segunda competición fue el tiro de lanza. Aquel que la arrojase más lejos vencería. El hombre de Basaya parecía el más serio aspirante… y el entusiasmo se desató cuando Habasquen, el Hombre Blanco, sobrepasó los cien metros con un espectacular lanzamiento.

La tercera prueba, última de la mañana, era el salto de longitud. Quien diese el mayor salto hacia delante obtendría el éxito. De nuevo los pronósticos cayeron derribados como un sueño al sobrepasar los diez metros Puz, el Cazador Rojo.

Durante el descanso el comentario más unánime, después de la glosa a los héroes victoriosos, era:

—¿Y esta muchacha que ha quedado de última en todas las pruebas…?

Nadie lo diría, viéndola sonreír. Y es que Najina se sentía feliz y orgullosa. Una de sus flechas había dado en el blanco. Y tampoco el tiro de lanza y el salto de longitud fueron tan malos. No era como cazar libélulas o coger peces con la mano, pero…

La primera de las pruebas de la tarde, el salto de altura, fue un éxito para Yabai, el Cazador Azul, y la segunda representó la gran esperanza para Shasvasai, ya que el competidor de Joi, Asqueribad, ganó la lucha cuerpo a cuerpo, que para muchos era la más preciada junto a la última. Con la sexta prueba el ánimo de los espectadores creció. Aquel que ganase simplemente dos de las competiciones, podía proclamarse vencedor de los Juegos. Sin embargo la sexta prueba dio la victoria al sexto hombre, Zubar, de Basaya. Fue el tiro de piedra. De nuevo Najina fue última en todo.

La gran carrera de resistencia, la última y decisiva prueba, dictaría sentencia.

—Descartada esa muchacha, Najina, es evidente que uno de los seis campeones obtendrá el segundo y definitivo punto.

La noche impidió la celebración de la carrera, y las voces se acallaron por unas horas, hasta que con el amanecer el público volvió a manifestar su entusiasmo. Al dirigirse los siete participantes a la línea de salida el palpitar de todo Shakanjoisha estaba con ellos. No se trataba de ver quien corría más rápido, ni de ver quien llegaba primero después de dar un número concreto de vueltas al perímetro del recinto de los Juegos. Vencía aquel que resistiese más, y este sería el último que quedase en pie corriendo.

Y se inició la gran carrera.

A mediodía, en la hora de la comida, los siete participantes continuaban corriendo, codo con codo, a una extraordinaria velocidad impuesta alternativamente por cada uno de los seis hombres, que se iban turnando a la cabeza del pelotón.

Nadie marchó a comer.

Al anochecer nada había cambiado.

—Los Cazadores están más habituados a correr…

—Los Hombres Nómadas son muy resistentes...

—El campeón de Joi ha practicado aquí mismo día a día…

Nadie prestaba atención a Najina, la última del pelotón. El que menos esperaba verla caer a cada vuelta.

Pero fueron el Hombre Blanco y el Hombre Nómada los primeros en caer, al amanecer del siguiente día.

Después lo hizo Zubar, de Basaya.

Y a mediodía los dos Cazadores, Puz el Rojo y Yabai el Azul.

—Esa muchacha…—comenzó a decir Shasvasai.

Cuando al anochecer, agotado y rendido, dejó de correr Asqueribad, el campeón de Joi, Najina fue proclamada vencedora de la séptima prueba. Cada uno de los participantes tenía pues una victoria en su haber.

Aquella noche los cinco líderes se reunieron con la Junta de los Juegos y un grupo de hombres considerados sabios para determinar que conducta debían seguir. No hubo un acuerdo hasta que uno de los ancianos propuso una alternativa:

—Puesto que han demostrado su igualdad compitiendo con valor, habilidad y fuerza, deberían mostrar ahora de igual forma cual es su inteligencia. Propongo una prueba que nos permita averiguar cual es el mejor.

—¿Qué prueba propones, Taob? –preguntó Shasvasai.

—Que se les entregue una moneda a cada uno, y se les de una semana de tiempo para que hagan uso de ella. Aquel de los siete que la emplea mejor será el vencedor.

Los cinco líderes aprobaron la sugestiva aunque insólita idea y de esta forma fue como los siete participantes recibieron un vareg, y completa libertad para usarlo, así como para encaminar sus pasos a lo largo y ancho de Shakanjoisha, debiendo regresar a la Sala de Juntas cumplido el tiempo acordado de siete días.

Una semana después, los siete volvían a estar allí.

Y todos sonreían.

Shasvasai, como rey de Joi, en donde estaban, les preguntó por el resultado de la prueba.

—Yo –dijo Daziz, el Hombre Nómada—, aposté mi moneda a doble o nada, seguro de ganar, con todo coraje, como debe de corresponder a un líder, y ciertamente gané: primero dos, luego cuatro, y ocho, y dieciséis… ¡aquí tenéis 1.024 monedas para probarlo!

—Yo –siguió Habasquen, el Hombre Blanco—, invertí mi moneda en un negocio, porque todo líder debe de ser previsor. En una semana no he hecho mucho, sólo doblar la inversión, pero aquí está el resultado, mis dos monedas. Nada de azar: seguridad.

—Yo -continuó Puz, el Cazador Rojo—, no traigo monedas, pero sí esta escritura conforme soy propietario de un pedacito de tierra. Creo que un líder ha de asegurar sus dominios.

—Yo –dijo Yabai, el Cazador Azul—, he hecho buenos negocios, sin pretender demostrar otra cosa que lo esencial: que lo importante era ganar la prueba. Aquí traigo mil pagarés de una moneda cada uno. He prometido devolver dos monedas a cada persona que me ha entregado un pagaré en caso de victoria, pero será una buena inversión.

—Yo –afirmó Asqueribad, de Joi—, no tengo nada, porque nada más salir de aquí hace una semana entregué mi moneda a un hombre que la necesitaba más que yo y que nadie. Un buen líder ha de ser compasivo con su pueblo.

—Yo –terció Zubar de Basaya—, he acuñado mi moneda en forma de espada y como símbolo, porque todo líder debe de ser a la vez un victorioso héroe capaz de conquistar el mundo.

Miraron a Najina.

—Yo no podía competir con ellos, porque no sé nada, y dado que era la primera vez que poseía una moneda… lo que decidí fue aprender algo. Por esta razón me compré un libro. He pasado estos siete días inundándome de conocimientos.

—¿Y qué pretendes demostrar con ello?– preguntó Shasvasai.

—Nada –contestó Najina—. Sólo digo la verdad.

—¿Nunca competiste por la victoria, por ganar y llegar al poder?

—Ni siquiera pensaba en ganar, una vez que vi qué clase de pruebas eran.

Quería tomar parte, sólo eso. Tampoco podría ser un buen jefe.

Taob, el anciano que había propuesto la singular prueba de la moneda, se adelantó hasta situarse frente a Najina.

—¿Cuál de tus seis competidores opinas tú que lo ha hecho mejor en esta prueba?

—Ninguno –respondió la muchacha con absoluta sencillez.

—¿Por qué? –insistió Taob.

Najina les miró uno por uno, sin la menor muestra de miedo o temor, confiando en la verdad.

—Daziz apostó, y aunque ganó también pudo perder. El coraje no debe de malgastarse en algo tan absurdo como el juego. Habasquen invirtió su moneda y esto muestra una laudable previsión, pero lo mismo que en el caso de Daziz su riesgo fue ganar o perder. Puz compró tierras, y creo que es una necedad comprar algo que jamás podrá pertenecer a nadie, ya que la tierra seguirá aquí dentro de un millón de años y esa compra no asegura nada. Es más, un líder debe pertenecer a su pueblo, no el pueblo ni el suelo que pisa al líder. Yabai empleó una artimaña para conseguir mil pagarés, a costa de dar el doble y sólo proclamarse vencedor. Y lo mismo Asqueribad, que si bien dio su moneda a un pobre, no lo hizo de corazón, sino para impresionar y esperar la recompensa de la victoria. Por último Zubar ha hablado de conquistas, término que significa el horror de la guerra.

—Si crees que ninguno merece la victoria ¿qué propones tú, Najina?

—Imagino que tanto da mi opinión…—murmuró ella bajando la cabeza ante la inquisitiva mirada de Taob—, pero pienso que no deberían mezclarse los juegos con la política. Los juegos habrían de ser algo que hermanase cada cinco años a los pueblo de Shakanjoisha, no una competición para discutir el poder o mostrar que hombre es más fuerte.

—Entonces… el problema subsiste –dijo Shasvasai—. No cabe duda de que tú, Najina, has demostrado ser la más lista, y por tanto la vencedora, precisamente por ser la última que no quería el poder. Sino quieres ser líder de Shakanjoisha, deberá decidir quien a de mandar en los próximos años.

—Todos opinamos lo mismo –aseveró Taob tras pasar una rápida mirada por los rostros de los asistentes.

Si alguno pensó que Najina vacilaría o rechazaría tan comprometida papeleta, se equivocó.

—No creo que deba señalar yo lo que debe ser evidente para todos –dijo la muchacha del Bosque Umbrío—. Tú, Shasvasai, has demostrado ser el mejor de los líderes, porque fuiste en son de paz a buscar a los demás, les reuniste y les hablaste de unificar a las gentes de Shakanjoisha. No hubo en ti otra idea, y hasta fuiste el primero en renunciar a tu título de rey. Convocaste los Juegos, y siempre pensando en lo primordial: que los pueblos de la isla no pelearan entre sí por lo más absurdo, el poder y el dominio temporal de unos sobre otros. Quien sabe renunciar… también sabe mandar.

Cuando Najina dejó de hablar el silencio dominó a los asistentes a la reunión. Taob, dirigió la perspicacia de su mirada, entonces, a los cuatro líderes cuya fuerza dominaba los cuatro puntos cardinales de Shakanjoisha.

Y un gran estallido de alegría les invadió a todos cuando éstos se levantaron al unísono para abrazar a Shasvasai, rey de Joi y de la isla, sellando con su acto la definitiva Unidad rota más de cien años antes.

Aquella noche, mientras Shakanjoisha celebraba el acontecimiento, Shasvasai se reunió con Najina, que contemplaba las luces de Joi desde la ventana de su habitación.

—¿Quieres quedarte aquí, y ser mi consejera? –le preguntó Shasvasai.

—Contéstame tú a una pregunta –dijo ella—¿Qué habrías hecho con la moneda en la prueba?

El rey pareció no sorprenderse por la cuestión. No se azoró ni mostró nerviosismo. Lo meditó un instante y luego se encogió de hombros.

—¿Sabes?: lo pensé, como debieron pensarlo los demás. Me dije ¿qué habrías hecho tú, Shasvasai? y descubrí que no lo sabía. Es más: aún no lo sé, y puede que no llegue a saberlo jamás.

Najina lanzó una carcajada feliz.

—¿Defraudada? –quiso saber Shasvasai.

—No –aseguró la muchacha del Bosque Umbrío—. Me parece que todo aquel que sabe qué hacer en cada momento, siempre, llega a creerse perfecto, o el más importante. El problema de qué hacer o no hacer con la moneda fue mío, no tuyo, y no sirve de nada decir “yo hubiese hecho esto”. Sólo cuando algo nos afecta directamente podemos estar seguros de lo que haríamos… porque es entonces cuando lo hacemos.

Shasvasai la contempló con admiración. No hablaba con suficiencia ni con engolamiento. No se oía a si misma ni pretendía dar lecciones. Decía lo que pensaba, con una primigenia pureza olvidada por muchos en cada comunidad. Esa certeza le hizo formular de nuevo la primera pregunta.

—¿Quieres quedarte aquí y ser mi consejera?

—No –dijo Najina—. Mi puesto está en el Bosque Umbrío… pero puedes llamarme siempre que quieras, y yo misma vendré a Joi de vez en cuando.

Y de esta forma Najina volvió a su mundo, dejando tras de sí otra historia, la gran historia de Shakanjoisha, unida ante su futuro.

Un futuro que comenzó a expandirse rápidamente.

LAS TRES PRIMERAS EXPEDICIONES

A Shasvasai, Shakanjoisha se le había quedado pequeña.

Conocía Basaya y el Bosque Umbrío, Suskebancalzarminar y las tierras de los Cazadores Rojos y los Cazadores Azules, el Desierto de Ozcor y el Oasis de Bensei, la selva de Leo, hasta los Montes Lluviosos, y el volcán de Fulgur, hasta cuya cima logró llegar, tanto en globo como a pie, lo mismo que el monte de Ur, el Valle de los Hielos o la Depresión de Izar. La Shakanjoisha que en otro tiempo parecía un mundo peligroso e inexplorado, pasó a ser en pocos años un universo acotado y conocido. Más aún: navegó por las siete puntas y las siete bahías, y fue precisamente en ellas cuando miró a lo lejos, hacia los cuatro horizontes que enmarcaban la presencia de Shakanjoisha.

Armonía al norte, el Inmenso Vacío al sur, las Tierras Cálidas al este y las Tierras Frías al oeste.

Su idea de llegar a donde ningún ser humano había llegado antes, despertó conmoción y miedo.

—No sabemos que puede haber en esos lugares. Es más: puede que no haya nada.

—El mundo es grande, y maravilloso –decía Shasvasai.

—¿Cómo lo sabes? El mar de Ashama es una tentación porque las brumas del horizonte esconden mil peligros. Y en cuanto a las Tierras Cálidas y las Tierras Frías… ¡Nadie puede vivir en ellas! Las primeras arden, y las segundas son todo lo contrario.

—¿Y Armonía? Las crónicas de La Nave hablan de que al descender sobre Shakanjoisha vieron allí el paraíso, por esta razón la llamaron así: Armonía. De acuerdo que también vieron un gran vacío al sur, pero Armonía…

No obstante, pudieron detenerle un año, dos, y hasta tres, pero finalmente Shasvasai no pudo contener su ímpetu ni su sed de aventura. Un espíritu abierto e incolmado le hacía desafiarlo todo con la esperanza de ver cumplidos sus sueños. A menudo, acompañado por su hombre más fiel, un muchacho llamado Edur, subía a su globo y se escapaba sin decir nada, lleno de inquietudes. Descendía sobre la selva de Leo y pasaba en ella dos o tres días, libre, o lo hacía en Basaya, dejando el globo lejos de la ciudad, para mezclarse con las gentes como un Shakanjoishes más. Otras se unía a un partida de Cazadores y descendía por el río Rojo hacia Suskebancalzaminar arrastrando los peligros de sus rápidos, o bien exploraba la Depresión de Izar, o las estribaciones de Fulgur, buscando los orígenes naturales de Shakanjoisha.

Cuando todo esto ya no pudo retenerle en la isla, planeó viajar hasta Armonía.

Y esta vez nada ni nadie pudo detenerle.

Lo intentó dos veces, y en ambas fracasó, de ahí que ninguna de las dos oportunidades pasase a los anales de la historia. Por mar, a través de las aguas bravas de Hiparión, no pudo hacer otra cosa que naufragar y estar a punto de perecer. Grandes olas y vientos súbitamente fuertes le demostraron que Armonía estaba protegida de forma muy especial ante la presencia de cualquier intruso. Era como si un cordón marino, invisible y salvaje, escudase la cercana costa de Armonía. Por el aire el resultado fue el mismo. El globo era empujado una y otra vez hacia Shakanjoisha, y cada intento era correspondido con una súbita tormenta que nacía de la nada. Cuando Shasvasai comprendió que Armonía era inalcanzable lo aceptó.

Pero le quedaban otros tres destinos.

De esta forma nacieron sus tres expediciones, y con este nombre fueron conocidas.

Shasvasai viajó en primer lugar al oeste, a las Tierras Frías, y su globo logró lo que se proponía: atravesó la capa de nubes perpetuas del Valle de los Hielos y el mar de Zaberamen, y descendió sobre el más inhóspito y helado paraje que jamás viesen sus ojos. El Valle de los Hielos era un auténtico paraíso comparado con aquel mundo deshabitado y estéril. El frío era tan ostensible que viéndose en peligro, Edur y él iniciaron el regreso. Para probar que en efecto había conquistado las Tierras Frías se llevó un gran pedazo de algo que él pensó era cristal.

Sin embargo al descender sobre la templada Joi… el cristal se deshizo y sólo su palabra y la de Edur quedó en pie para demostrar el valor de su hazaña.

No desesperó, y apenas unos días después realizó su segundo viaje, la segunda expedición, a las Tierras Cálidas. El mismo aspecto desolado, pero esta vez envuelto en llamas constantes que parecían salir de la tierra ardiente, le aconsejó emprender el regreso sin demora. En esta ocasión la prueba de su valor no se ceñiría únicamente a su palabra de haber puesto pie en aquel infierno. Al subir al globo una llamarada envolvió a Shasvasai y su brazo izquierdo ardió unos dolorosos instantes hasta que Edur consiguió apagar las llamas. La vuelta triunfal de Shasvasai contrastó con la herida, que le postró en cama durante dos meses.

Para muchos de sus allegados, no existía mal que por bien no fuese aceptado.

—Al menos ahora dejará a un lado sus sueños, y no volverá a realizar ninguna de sus fantásticas expediciones.

Se equivocaban.

La tercera y más importante expedición de Shasvasai cobró vida mientras se recuperaba de las quemaduras producidas en las Tierras Cálidas. Al anunciar su propósito de ir al Inmenso Vacío, el miedo y la amargura envolvieron a los que presentían el peligro.

—Allí no hay nada… ya lo dijeron quienes lo vieron desde La Nave: nada, un vacío tan inmenso como sobrecogedor.

—Puede ser un agujero eterno, allá donde la vida desaparece…

—O la muerte comienza…

Shasvasai no tenía miedo, y su risa les desafiaba.

—Los de La Nave no pudieron verlo todo a la vez, es absurdo. Probablemente vieron las mismas brumas que vemos nosotros desde Suskebancalzarminar y creyeron que bajo ellas no existía nada. ¡Puede que ni siquiera haya tierra firme! Sea como sea iré a comprobarlo.

Apenas recuperado de las quemaduras preparó el globo, y nuevamente con Edur a su lado soltó amarras un amanecer, agitando sus manos a las gentes de Joi que llenaban las calles, pese a lo temprano de la hora, para verle partir. Sobrevoló la cordillera de Santaya y el mismo griterío de aliento y ánimo procedente de Suskebancalzarminar le hizo reafirmar su entusiasmo ante la aventura. Cuando se internó en el mar de Ashama por fin intuyó el riesgo.

Y en su pecho comenzó a latir algo desconocido por él hasta entonces.

El miedo.

—Fíjate Edur…—dijo –El mar no se mueve, y el viento ha cesado… Es como si el mismo tiempo se hubiese detenido.

Y el silencio.

Oían sus voces como si estuviesen en un pequeño recinto cerrado, pero al mismo tiempo algo las absorbía después hasta hacer desaparecer incluso su viejo recuerdo. Y volvía el silencio.

Shasvasai no se arredró por la falta de viento. Su globo estaba provisto de una hélice y la conectó. Lenta, aunque firmemente, continuaron impulsándose en dirección al Inmenso Vacío, cuyo muro de brumas formaba la más espectral de las barreras.

—Subiremos por encima de esta bruma, hasta que veamos un buen lugar para descender –indicó.

Edur arrojó lastre al mar.

Sin embargo el globo no ascendió.

El mar era una masa gris, como la bruma, y tan compacta, que el lastre no hizo siquiera espuma al caer en él. Más bien pareció una enorme arena movediza capaz de engullirlo todo. Sobre sus cabezas el cielo ya no era azul, sino blanco, aunque poco a poco también él fue tornándose gris. Al penetrar en la bruma que protegía el Inmenso Vacío la sensación de aislamiento fue todavía mayor.

De no ser por la hélice hubieran creído que ya no se movían.

—¿Y si nos perdemos sin encontrar jamás una salida a este océano de bruma? –susurró Edur.

—Todo lo que empieza, termina –dijo Shasvasai—. Nada es eterno… salvo la misma Eternidad.

Y tuvo razón, porque aunque ignorando el tiempo empleado en atravesar el muro brumoso, tan súbitamente como entraron en él lograron salir. Entonces vieron que volaban a escasos metros del suelo, y que este era tan yermo y gris como la bruma. Un mundo sin frío ni calor, sin emociones, neutro, áspero, deprimente.

Un mundo amenazador.

Muerto.

—Deberíamos regresar –aconsejó Edur—¿Qué más puede haber aquí?

Shasvasai estuvo tentado de hacerle caso, no obstante dejó que el globo continuase adentrándose en el Inmenso Vacío por espacio de un tiempo indefinido. Nada vario, ni encima ni debajo de ellos, y tampoco delante o atrás, y menos a los lados. Las dimensiones no existían allí, lo cerca podía ser lejos, y lo lejos cerca… o infinito. Las mismas palabras que salían de sus labios ahora, era como si cayesen pesadamente al suelo.

Hasta que Shasvasai señaló un punto.

—¡Allí!

Era una mota en el horizonte, una peca oscura. Dirigió la hélice en su dirección y en otro tiempo indeterminado se acercaron a la única referencia aparentemente distinta hallada en aquel espacio incoloro. A medida que el globo se aproximó la imagen fue haciéndose más clara.

Y reconocible.

—¿No es…? –vaciló Edur.

—Una puerta.

Una puerta, simple, natural, colocada verticalmente sobre el suelo. Una puerta como tantas.

Una puerta cerrada.

Dejaron que el globo se posara en tierra y saltaron de él. Sus pies tocaron un suelo áspero y angustioso. Igual que una piedra pómez constante, la sensación que producía el caminar por encima, era como si algo atrapase cada pie impidiéndole avanzar con soltura. Llegaron hasta la puerta y la miraron por ambos lados. Era de madera y no tenía otros adornos que el propio pomo, dorado y redondo, en las dos hojas. Cualquiera de ellas podía ser la frontal o la trasera.

—Una puerta sola, sosteniéndose por alguna extraña fuerza, sin nada más… una pared que la sostenga…—repitió una y otra vez Shasvasai—¿No es fantástico, Edur?

—Esto es demasiado, ¿por qué no…?

Dejó de hablar. Shasvasai había puesto su mano en el pomo por uno de los lados, haciéndolo girar lentamente. Una vez liberado el pestillo… abrió la puerta.

—¡Mira! –gritó.

Por el quicio se veían unos escalones que descendían bajo tierra. El efecto resultaba estremecedor. Edur dio la vuelta a la puerta pero por e otro lado no se veía nada, sólo a Shasvasai con la hoja de madera abierta hacia si mismo. Los escalones eran únicamente visibles… y reales, por el lado en que estaba Shasvasai.

—Esto no puede ser real…—tembló Edur.

—Lo sabremos cuando averigüe que hay al final de esos escalones –dijo Shasvasai.

—¿No intentarás…?

—¿Crees que voy a dejarlo ahora?

—¡Pueden conducir al fin del mundo, al confín oculto del Inmenso Vacío… !

—O maravillar con lo desconocido –afirmó Shasvasai ahora sin el menor síntoma de miedo, hablando de forma apacible y sin dejar de mirar las escaleras.

Igual que si estuviese hechizado por ellas.

—¡Espera!

No le hizo caso. Edur únicamente consiguió atrapar el espacio que un segundo antes ocupaba su cuerpo. Shasvasai traspuso el umbral de la puerta, bajando por el primer escalón…

Y en ese momento desapareció, al tiempo que la puerta se cerraba violentamente, dando un portazo que hizo estremecer al Inmenso Vacío.

Mucho, muchísimo tiempo después, extenuado y al borde de la inanición, sin atreverse a entrar en la puerta aunque con ella abierta llamó a Shasvasai un centenar de veces, Edur regresó a Shakanjoisha aterrado, buscando una ayuda que por su relato nadie quiso prestarle. Más aún: no faltó quien pensó en algo menos absurdo.

Un crimen.

Pero lo cierto es que Shasvasai había desaparecido y que Shakanjoisha estaba sin gobierno.

LA CUARTA EXPEDICIÓN

Shakanjoisha necesitaba un rey.

Shasvasai había… ¿desaparecido? sin dejar ningún heredero, ni mucho menos una herencia, una palabra que testimoniase sus intenciones. Sin embargo la legalidad garantizaba más allá de cualquier probabilidad incierta la continuidad en el mando, a la cabecera de la Unidad. Cuando los líderes de las cinco comunidades se reunieron para determinar los pasos a seguir y el proceso que señalase a la nueva cabeza visible de Shakanjoisha, ni uno solo dejó de reconocer la gran verdad, el quid de la cuestión:

—No hay pruebas de que Shasvasai esté muerto.

Edur fue llamado varias veces a declarar, y en todas sus intervenciones ante la cámara sus palabras fueron las mismas: Shasvasai no había hecho más que entrar en la misteriosa puerta. Así que… debía de seguir tras ella, allá abajo, a donde condujesen aquellas escaleras extraordinarias.

No podía nombrarse un nuevo rey sin antes averiguar donde estaba Shasvasai, o que había sucedido con él.

Hemos de ir a salvarle –pidió por centésima vez Edur.

El Consejo Provisional llegó a la conclusión certera de que las palabras del amigo y sirviente de Shasvasai eran justas. A pesar de lo cual nadie dio un paso solicitando el honor de dirigir la expedición.

Si el Inmenso Vacío llenaba de terror sus corazones, la misteriosa puerta convertía ese terror en el más abrumador de los pánicos.

Fue Edur, día a día más triste, y sintiéndose responsable de la suerte corrida por su amigo y señor, el que esbozo la única solución posible para resolver el enigma. Su propuesta acalló todos los rumores y diatribas del Consejo.

—Quiero ir a buscar a Shasvasai.

—¿Tú solo?

—No –dij o él—. Hubiera entrado en la puerta detrás del rey de no ser porque pensé que, si no salía, nadie sabría nunca la verdad. Por esta razón regresé. Lo que deseo ahora es que alguien me acompañe hasta dar con la puerta. Una vez la encontremos, yo cruzaré su marco. Si no salgo, la persona que me haya acompañado podrá volver a Joi y relatar lo sucedido.

—¿Y después?

Edur se encogió de hombros.

—Podéis dejarnos allí, o hacer una nueva expedición con los mejores hombres para convertir la puerta en astillas.

—Esa puerta puede ser la entrada o la salida de un mundo ignoto y desconocido ¿lo sabes?

—Solo sé que quiero ir a buscar a Shasvasai. Si doy con él, bien, y si no… poco me importará ya lo que hagáis con la puerta.

El Consejo Provisional aprobó por unanimidad el plan de Edur, en primer lugar porque dar con Shasvasai ahorraría muchos problemas, y en segundo lugar porque de esta forma toda conciencia viva a lo largo y ancho de Shakanjoisha descansaría tranquila, habiéndose hecho lo necesario para estabilizar la situación. Todavía se perdió una semana discutiendo la forma de realizar el viaje, hasta que la tesis de Edur volvió a salir victoriosa. El medio más rápido y eficaz era el globo, y bastaba otra persona para ser testigo de los acontecimientos y retornar a Shakanjoisha si era necesario en caso de que Edur no saliese de la puerta.

Hallar a esta persona no fue sencillo. Finalmente un servidor del propio Shasvasai llamado Yaferbah, que conocía el manejo del globo por haberle acompañado en más de una correría por Basaya o Suskebancalzarminar, se presentó voluntario ante la falta de entusiasmo y la premura del tiempo. Al día siguiente de ser aceptado, él y Edur subieron al mismo globo en que se realizaron las tres expediciones anteriores.

Y la cuarta expedición dio comienzo.

Todo el miedo que Edur sintiera en el viaje anterior, a través del mar de Ashama, la bruma y el Inmenso Vacío, se convertía ahora en coraje y decisión más allá de los límites. El propio Edur no lo entendía, hasta que comprendió la raíz de su valor. Siendo el acompañante de Shasvasai debía temer por él tanto como por su persona, mientras que al convertirse en la cabeza visible del rescate, la responsabilidad proyectaba cada gesto y cada acto hacia un estadio superior en el que no cabían otras componendas que no fuesen las de su acción, temeraria o imprudente, absurda o cuerda. Edur era el dueño de su destino, el eje de cualquier resolución. Sólo cabía seguir hasta el fin.

Yaferbah era el que tenía miedo en esta ocasión.

Sobrevolaron el mar de Ashama y Edur experimentó todas y cada una de las sensaciones que sintiera en el viaje anterior. Las aguas plomizas y tan densas que parecían ser impenetrables, la misma falta de tiempo, el eco cerrado que aprisionaba sus voces y después engullía las palabras, la ausencia de viento…

Conectaron la hélice del globo y se aproximaron a la bruma que rodeaba el Inmenso Vacío. Edur ya no trató de elevarse por encima de ella, y se enfrentó a su presencia no sin antes advertir a Yaferbah de cada movimiento, tanto para precaverle como para familiarizarle con todo aquello por… si tuviera que hacer el viaje de vuelta solo. Cortaron la bruma envueltos en silencio y súbitamente, un indeterminado tiempo después, la bruma cesó. El suelo árido y yermo del Inmenso Vacío quedaba a muy pocos metros por debajo de la barquilla. Los ojos de Yaferbah se agrandaron al recorrer aquella infinita extensión cuyo mayor desconcierto seguía siendo el hecho de carecer de toda referencia.

—Nada bueno puede seguir de aquí –musitó Yaferbah.

—No sabemos nada de este mundo, amigo –repuso Edur.

Las primeras crónicas de La Nave eran conocidas por todos.

Yaferbah prefirió no continuar hablando.

Viajaron en línea recta, manteniendo el mismo rumbo que la primera vez, hasta que los ojos de Edur se cansaron de otear el falso horizonte que se extendía ante él. A pesar de no calcular el tiempo, y hasta de parecer que allí no transcurriese, el amigo y servidor de Shavasai se dio cuenta de que algo anómalo sucedía en esta ocasión. No tenía ninguna prueba, ni la menor pista, y carecía de la más mínima referencia, sin embargo…

—La puerta… la puerta –repitió dolorido—. Teníamos que haber dado ya con ella hace mucho.

Edur hizo que Yaferbah contase en silencio, como medida de tiempo. Siguió buscando un punto oscuro que delatase la presencia de su objetivo en aquella inmensidad grisácea, pero sus ojos le dolieron envueltos en lágrimas sin haber divisado nada. Una vez, creyendo que habían transcurrido horas, preguntó a su compañero por qué número iba.

—Doscientos cincuenta y nueve –dijo Yaferbah.

La segunda vez se sorprendió de oír la respuesta.

—Quince mil setecientos ochenta y uno…

O bien el tiempo se alargaba y se encogía a voluntad, o aquella bruma que rodeaba el Inmenso Vacío alteraba la sincronización humana. Tal vez se tratase incluso de la misma desesperanza que surgía de la tierra estéril, que confundía la razón. Empezaba a darse cuenta de su fracaso.

—Podríamos estar buscando años sin dar con esa puerta… —gimió Yaferbah—, o perdernos y no poder regresar más a Shakanjoisha.

Y entonces, por entre la dolorosa ceguera producida por el esfuerzo, Edur creyó ver algo.

—¡Allí! –gritó—¿ves acaso…?

Temió equivocarse, pero Yaferbah se lo confirmó.

—Un punto oscuro… ¿Es…?

—¡La puerta!

Dirigieron el globo hacia el lugar y a medida que se aproximaban a él confirmó Edur su alegría. Era la misma puerta, y poco importaba ya que se asentase o no en el mismo punto. Todavía no estaba sujeta la barquilla cuando Edur saltó de ella echando a correr hacia su objetivo. Yaferbah aseguró el globo y trató de contenerle.

—¡Espera! ¿Cómo crees que no te sucederá lo mismo que a Shasvasai?

Edur señaló la puerta.

—Shasvasai entró por este lado, y he pensado mucho en ello. Quizás sea una entrada y siga buscando la salida. Yo por el contra entraré por el otro lado. Confío en que se trate de la salida.

—¿Y si no es así? –se estremeció Yaferbah.

—Entonces ya sabes lo que has de hacer –dijo Edur—. Que el destino decida.

Su mano derecha tomó el pomo por el lado contrario al de la primera vez. Los goznes estaban montados sobre un batiente, así que no le extrañó que la puerta se abriese igualmente por su lado. Por el quicio vio los mismos escalones.

—¿Hay unos escalones por tu lado? –le preguntó a Yaferbah.

—No… sólo te veo a ti ¿por qué?

La misma sensación, el mismo misterio. Introdujo la cabeza por el vano de la puerta y gritó:

—¡Shasvasai!

Todo estaba oscuro, aunque el camino que seguían los escalones se veía perfectamente. Edur puso un pie en el primer peldaño. Si sacaba la cabeza al otro lado de la puerta divisaba a Yaferbah, pero si la introducía por su quicio… la imagen cambiaba. La puerta comunicaba con “algo”. Y los escalones eran el único acceso, el único sistema para…

Dio un segundo paso.

—¡Cuidado Ed… !

Dejó de oír la voz de Yaferbah.

Entonces se cerró la puerta.

Yaferbah se quedó absolutamente solo.

LAS TRES PRIMERAS ERAS

La definitiva desaparición de Shasvasai sembró el desconcierto en Shakanjoisha. La falta de experiencia unida a lo insólito de la situación generó un clima de inestabilidad que puso en peligro la Unidad. Al informe de Yaferbah en torno a la puerta, después de regresar solo de Joi, sin Edur, siguió un breve lapso de tiempo en el cual el poder se tambaleó, zaherido por voces y actos que pusieron de relieve su leve fuerza sin el rigor y la capacidad del carismático Shasvasai. Por primera vez en mucho tiempo los líderes de las distintas comunidades volvieron a mirarse entre sí con desdén y superioridad, hasta que la cordura les hizo sentarse a negociar sin dejarse arrastrar por la quimérica locura de la ambición. Shasvasai no estaba oficialmente muerto, pero tampoco se encontraba allí para regir los destinos de la isla. Hubo arduas reuniones al más alto nivel, creación de comités y subcomités, hasta que de una forma temporal pero efectiva, nació la Asamblea de Shakanjoisha, si bien todavía en un estado primario. La Asamblea afrontó la crisis escogiendo, por votación popular de todos sus miembros, un núcleo de personas capaces de gobernar Shakanjoisha. Una vez oídas todas las posturas se formó el primer Gobierno provisional, formado por los más eminentes científicos de las cinco comunidades.

Y dio inicio lo que más tarde se conoció como la Era de los Científicos.

Durante unos años, manteniendo el mismo criterio de provisionalidad a pesar de que a Shasvasai se le daba ya por muerto, los científicos desarrollaron la investigación en Shakanjoisha por encima de la misma vida social. No tardaron en escucharse voces de protesta, puesto que atendiendo a ella, se olvidaban otros muchos campos de interés humano. El fin de la Era de los Científicos fue promovido por el sector más oprimido de la vida shakanjoishesa: el arte. En una tormentosa reunión de la Asamblea, y demostrada que la investigación y la ciencia no lo era todo, sino una parte de la evolución, una facción llamada “de los poetas” consiguió la destitución de la Junta de Gobierno. Fue de esta forma como llegó la segunda Era, la de los Poetas.

Tampoco ellos consiguieron mucho más, y estuvieron lejos de aglutinar el agrado del pueblo. Los años de mandato de los poetas, el nivel cultural de Shakanjoisha alcanzó una de sus cotas más impresionantes. Todas las artes se beneficiaron de su impulso y la música, la literatura, la pintura y las restantes ramas se nutrieron de un fuego creador insólito, sustentado por una sublimación que, lamentablemente y en muy poco tiempo, colapsó la evolución natural de la mentalidad shakanjoishana. Como sucediera con la Era de los Científicos, nuevas voces se alzaron en el declive de la Era de los Poetas, hasta que un peligro desconocido y fantasmal situó a las comunidades en manos de la intransigencia. En la Asamblea, un hombre llamado Ayhod se convirtió en un líder demasiado arrogante e impetuoso, al que nadie pudo frenar. La voz de Ayhod, aprovechándose de la debilidad del Gobierno de los poetas, dominó la voluntad popular y por vez primera se escucharon en Shakanjoisha palabras como “fuerza”, “conquista”, “dominio” y “grandeza”. Ayhod culminó su ascensión rebelándose a la legalidad constituida y disolvió a la Asamblea proclamándose rey. Nadie pudo detenerle, y su primera medida fue crear un ejército que protegiese a Shakanjoisha, es decir… un ejército que le protegiese a si mismo.

Dio inicio la tercera Era: la de los Militares.

Fue la más breve. Shakanjoisha tenía un destino más allá de si misma, un destino que nacía en Eternidad, pasaba por su periplo en la tierra, y estaba destinado a seguir, algún día, de nuevo en Eternidad. Lo único que hizo Ayhod, inútilmente, fue matar el espíritu de Shakanjoisha, no para siempre, pero sí lo suficiente como para sumir durante unos largos años a la isla en su etapa más abominable. La Era de los Militares fue una espiral en la que afortunadamente para el pueblo, Ayhod se ahogó a si mismo. Ni su fuerza ni su poder consiguieron que las comunidades se unieran en torno a sus quimeras, y si en cambio forzó a que la Unidad forjada por Shasvasai se pusiera a prueba. Aislado y sin recursos, porque el ejército se disolvió a si mismo, Ayhod quedó convertido en una figura peripatética que desapareció cuando, en un supremo esfuerzo, la Asamblea fue restituida popularmente.

Comenzaba una etapa de reconstrucción, no física, sino espiritual. Shakanjoisha vivía en el desconcierto y la oscuridad…

La oscuridad.

El Inmenso Vacío, que parecía haber estado aguardando esta debilidad, la aprovechó para romper el fuego de su poder tras las primeras centurias de latente espera.

Igual que una larva que inicia el proceso de su mutación, la naturaleza de su peligro se reveló por fin ante los ojos de los habitantes de Shakanjoisha, que nunca habían sido más débiles que ahora.

Fue le tiempo de la primera invasión de los Oscuros.

LA INVASIÓN DE LOS OSCUROS

No tenían forma, ni rasgos definidos. No eran entes, si por ente se entiende la naturaleza de lo vivo, de todo aquello que goza de unos sentimientos y unos impulsos emocionales. Eran fríos, silenciosos, latentes y constantes, grises como la bruma en la noche, e invisibles durante el día, bajo el sol. De día se ocultaban y nadie podía verles, pero de noche salían, amparándose en su propia esencia, la oscuridad, y paso a paso, sin descanso, de una forma total y perversa, lo dominaban todo.

Estos eran, y así eran, los Oscuros.

No se les vio llegar. Ni un solo ser humano pudo atestiguar cuando comenzó la invasión, ni por donde. La única realidad era su procedencia: el Inmenso Vacío. Se podía adivinar su arrolladora marcha, su paso, viendo lo que habían dejado tras de sí al amanecer. El rastro era siempre el mismo, inequívoco, sobrenatural: soledad y silencio, las primeras pruebas, y en cada ser humano la huella de la amargura tiznando su rostro, profundizando las arrugas, los pesares, las cargas y los problemas.

Y lo más terrible.

Helaban el corazón de las personas de forma que para ellas no existía la menor esperanza, ninguna posibilidad de luchar o combatir esa amargura densa y pesada.

No tenían más suerte los animales. El perro que ayer adoraba a su amo y lamía su mano, hoy se la mordía. El gato que ronroneaba se convertía en una fiera. El león que compartía el estanque con la gacela, la atacaba, y el elefante que contemplaba el paso de la caravana por la senda de la selva, barritaba enfurecido reclamando su dominio sobre la tierra. Nada escapaba al paso de los Oscuros.

Ni nada parecía poder detenerles.

El globo trajo la noticia a Joi una tarde, a su regreso de Suskebancalzarminar. El encargado del correo divulgó la insólita realidad.

—¡La gente no ríe, sus ojos no reflejan el menor sentimiento, y sus rostros son grises como la bruma que rodea al Inmenso Vacío! Ni siquiera ellos saben que algo les sucede.

Pocos dieron crédito a la alarma del encargado del correo. Demasiado increíble, demasiado fantástico. Sin embargo al día siguiente el globo de Basaya aterrizó en Joi con la misma noticia.

—Ha de ser una enfermedad, se vuelven grises… !

Y los ojos de Shakanjoisha miraron hacia el sur, donde se encontraba el Inmenso Vacío.

La Asamblea se reunió en sesión de urgencia. No sabían contra qué luchaban, ni cual era su alcance o su poder, donde se encontraban exactamente ni de que forma avanzaban. Su primera medida fue establecer un cerco, una serie de puestos de vigilancia concéntricos que determinasen la progresión del mal. El Valle de los Hielos y el Desierto de Ozcor también habían caído y Joi quedaba aislado en el centro de la isla. La Asamblea mantuvo un servicio de observación intenso, conectando cada puesto entre sí. Un día era el control del paso de Zarkar el que al amanecer gritaba:

—¡Todo está bien! ¿Por qué ha de ir algo mal? ¡Iros a molestar a otros!

Y sabían que la invasión acababa de pasar por allí.

Otro día el puesto en el puente de la depresión de Izer.

—¡Estúpidos! ¿Qué sucede ahora?

Así hasta que una noche, los Oscuros cometieron un error. Cerca del Río Descendente, al sur de Joi, unas sombras avanzaron en torno a dos vigilantes. Lezid, el que estaba despierto, vio como penetraban por osmosis en el cuerpo de Qabek, y como este se volvía gris. Ni siquiera notó que otras sombras le rodeaban a él hasta que volvió a salir brevemente el sol. El simple y breve eclipse bastó. Lezid vio perfectamente el repliegue de las sombras, y el suave desvanecerse en el aire. Al despertar a Qabek no le reconoció.

—¡Estaba dormido, maldito seas! ¿Qué quieres?

Sus ojos no reían y su frialdad era impresionante. Pero lo más trágico era su amargura, incontenible.

Lezid llevó la noticia a Joi. Así se conoció a los Oscuros. La Asamblea, en reunión constante, intentó buscar una solución, pero la única posible resultaba al mismo tiempo impracticable: que la luz fuese eterna y la noche despareciese. De día no había el menor peligro. La primera medida urgente fue dejar todas las luces de Joi abiertas durante las siguientes noches, y establecer un cordón de hogueras alrededor de la ciudad, cuidadas y alimentadas por hombres y mujeres en relevos constantes. Dormir de día y resistir de noche si era preciso.

¿Hasta cuándo?

Los Oscuros no se detuvieron. Las luces no eran suficientes, porque de igual forma las sombras titilaban en la noche, haciendo que cada persona llegase a sospechar incluso de su propia sombra. Comenzaron a verse gentes que corrían mirando la suya con ojos aterrorizados. Y había algo más: ¿cómo impedir que por el oeste, a través del lago central, avanzasen hasta Joi?

Una noche las hogueras del cinturón protector se apagaron, una a una. Los que las cuidaban regresaron a sus hogares llevando la amargura con ellos, y la frialdad de sus corazones helados. El mal ya estaba en Joi, y con él… la victoria final.

Lo que representaba el fin de Shakanjoisha.

Al día siguiente un miembro de la Asamblea entró en la Gran Sala con su rostro gris y sus ojos fríos.

—Es inútil resistir –dijo—. ¿Para qué luchar si son más poderosos? Hasta el árbol más fuerte cae con la tormenta, en tanto que los tallos flexibles ceden y se adaptan. Miraos… parecéis marionetas: todos buscáis la felicidad ¡Qué tontería! Ellos sí saben cual es la mejor forma de vivir y de ser…

La Asamblea se entristeció. Los Oscuros no habían penetrado en sus cuerpos pero ya podían sentir su peso, su gélida presencia. También se sentían llenos de amargura.

En toda Shakanjoisha apenas si quedaban unos cientos de personas libres.

Ubrabil era una de ellas.

La última noche subió a la torre más alta del Palacio de la Asamblea, el más moderno y singular de los edificios de Joi. Desde ella miró la capital, envuelta en la negrura en casi toda su periferia. Tan sólo los alrededores del centro estaban todavía iluminados… pero a lo largo de las siguientes horas, una a una, la mayoría de luces fueron apagándose. Cerca del amanecer ya no resistía en Joi, en todo Shakanjoisha, más que el recinto de la Asamblea. Sin ánimos para vencer en aquella lucha perdida, los escasos ojos de los últimos habitantes se enfrentaron al que iba a ser el día final.

Ubrabil lloraba en su torre. Tenía un puesto sin importancia: escribiente adscrito a las sesiones de la Asamblea. Su misión era recoger fielmente cuanto se decía en cada sesión. Aquella mañana, viendo la salida del sol, su mente voló, libre y aún firme, alrededor de la corta historia de Shakanjoisha desde la llegada de La Nave. Evocó el nacimiento de Joi, la escisión de las Tribus, el nacimiento de Basaya y de Suskebancalzarminar, la firmeza de Bensei, el Hombre Nómada y la victoria de las Hombres Blancos sobre la dureza del Valle de los Hielos, la unificación del gran Shasvasai, las pasadas Eras de cambios…

Se detuvo. Intentó concentrarse. ¿Por qué acababa de estremecerse? No hacía otra cosa que recordar la historia…

Algo en ella, sí, algo especial…

Trató de calmarse y volvió a comenzar: La Nave, Joi, la escisión, Basaya, Suskebancalzarminar, el oasis de Bensei, el espejo del monte Ur, la unif…

—¡El espejo del monte Ur! –gritó de pronto.

Un espasmo frío le invadió, pero no era el frío de las sombras penetrando en su cuerpo, sino el frío de la victoria, de la esperanza, apoderándose de su maltrecha voluntad. Llevó aire a sus pulmones y meditó bien lo que lo que se movía de un lado a otro de su cabeza. ¿Era posible? ¡Tanto daba si lo era o no: tenía que intentarlo! Shakanjoisha estaba perdida, y en unas pocas horas habría desaparecido, engullida por la oscuridad. El Inmenso Vacío extendería su poder hacia ella. ¡Cualquier esperanza, por pequeña que fuese, era mejor que nada!

Bajó corriendo de la torre y pasó junto a los supervivientes de la tragedia, que creyeron que se había vuelto loco. Salió el gran patio, donde se alineaban media docena de globos dispuestos a partir, y subió a uno de ellos. Un servidor le dirigió una mirada cargada de desaprobación y agria ironía:

—Ya lo pensaron, y no sirve de nada –dijo—. ¿A dónde vas a ir? No se puede llegar a Armonía, y es imposible resistir en las Tierras Cálidas o en las Frías. No vale la pena perder la cabeza.

Ubrabil no le hizo caso. Comprobó si el globo llevaba todo su equipo y sonrío satisfecho al encontrar un gran espejo adosado a una de las paredes de la barquilla. Lo utilizaban para dar mensajes sin necesidad de descender, y así se ganaba tiempo. Un científico había ideado un simple sistema de comunicaciones basado en la intermitencia de los reflejos luminosos. Sin esperar más Ubrabil soltó la amarra, y a poco de elevarse arrojó todo el lastre. El globo ascendió verticalmente, guiado por la fuerza de su poco peso. En menos de cinco minutos se hallaba a gran altura sobre Joi, y continuaba subiendo. No se detuvo hasta que se estabilizó a una altura considerable, posiblemente no superada antes, desde la cual se distinguía todo el perfil de la isla, y los cuatro puntos cardinales rodeándola. Armonía perecía un paraíso prohibido al norte. Las Tierras Frías no se distinguían por la capa de nubes que las cubrían, y las Cálidas brillaban doradamente. Al sur… el Inmenso Vacío era un océano gris.

Ubrabil se dio cuenta de algo: la bruma había comenzado a avanzar sobre Shakanjoisha, y se hallaba a mitad de camino del mar de Ashama. Probablemente al amanecer, con la presumible victoria de los Oscuros, se adentraría en la isla.

—¡Eso será si mi idea no funciona! –le gritó Ubrabil al viento.

Todavía no era bastante altura, así que arrojó fuera de la barquilla todo lo que contenía ésta, salvo el espejo. Una hora más tarde, y mientras el sol iniciaba su declinar, el globo se estabilizó de nuevo. Ubrabil se desnudó y tiró su ropa, y el marco del espejo, y… acabó formando un asiento con las cuerdas en el cual se sentó, sosteniendo el espejo, para cortar los asideros de la barquilla y perderla en el vacío. El globo ascendió más y más, hasta un punto en el cual a Ubrabil se le hacía difícil respirar. El sol ya llegaba al ocaso.

Era el momento de comprobar si su idea se basaba en una realidad o en una utopía.

Vio como la noche entraba en Shakanjoisha por el este, y avanzaba sobre Joi llenándolo todo de sombras. Antes de que la capital quedase cubierta por ellas, Ubrabil enfocó el espejo, recogiendo los rayos solares, en dirección al centro de Joi, donde el Palacio de la Asamblea era un minúsculo puntito de color blanco. Mantuvo la dirección del haz y esperó el último interrogante: saber si el sol, pese a su altura, desaparecería del horizonte. El astro bajaba más y más hacia la línea curvada de la tierra, y llegó a rozarla.

Si la trasponía… sería el fin.

Pero el sol se detuvo.

Se detuvo y el alarido de alegría de Ubrabil fue igual que un rayo sonoro en el aire. Luego se concentró en lo más esencial: conseguir que el reflejo del sol en el espejo no se desviase un solo milímetro de su destino.

De esta forma pasó la noche.

Al amanecer, cuando de nuevo Shakanjoisha estuvo iluminada por el día, no tuvo mucho problema en descender. Bastó con ir quitando aire del globo hasta que este, no sin algún peligro, retornó a Joi y aterrizó en el patio del Palacio de la Asamblea. El último miedo de Ubrabil despareció al ver los rostros sonrientes de los escasos supervivientes del desastre. Sonrientes aunque no felices.

—No has hecho más que retardar el fin de un día, aunque te lo agradecemos. Tu rayo de sol ha hecho que fuese de día durante toda la noche y los Oscuros no han podido avanzar –le dijo uno de los miembros de la Asamblea.

—Pero ¿no os dais cuenta? –les alentó Ubrabil—¡Esta noche subiremos con todos los globos disponibles, y ampliaremos el radio de acción de la luz! Mientras tanto, los que queden aquí deberán reunir todos los globos disponibles, para subir más la noche siguiente: ¡Los Oscuros no podrán resistir mucho tiempo bajo un día constante, y por fuerza habrán de debilitarse! No será fácil, y nos espera una dura lucha, pero es lo único que tenemos.

—Podemos salvar a Joi, ¿pero cómo expulsarles de Shakanjoisha?

—¿No recordáis el espejo de los Hombres Blancos? Con él en lo alto del monte Ur proyectan el sol sobre todo el Valle de los Hielos ¿Os imagináis un gran espejo sostenido por globos sobre el cielo de Shakanjoisha, el tiempo necesario para ganar esta batalla? ¡No habrá sombra que resista un día prolongado días y semanas, hasta la victoria! Cuando el último de los habitantes de Shakanjoisha haya vuelto a sonreír y el frío haya abandonado su corazón, todo volverá a se como antes.

Se miraron entre sí, incrédulos, pero no había mucho tiempo para pensar en alternativas. Ubrabil tenía razón, y lo que era más importante: su energía era el flamear de la bandera más esencial, la voluntad, el deseo de supervivencia.

El espíritu de Shakanjoisha, aniquilado por los militares y reencontrado después de un periodo de debilidad.

Y oscuridad.

Como dijo Ubrabil, aquel día subieron seis globos con seis espejos, y contuvieron las sombras hasta que al siguiente ascendieron al cielo doce globos, y al otro veinticuatro. Al cuarto día los primeros hombres y mujeres prisioneros de los Oscuros en Joi, alrededor del Palacio de la Asamblea, ahora inmersos en un día constante, perdieron el tono grisáceo de sus rostros, y al tiempo que sus corazones se deshelaban, comenzaron a sonreír. Sus brazos fueron los que se sumaron inicialmente al gran esfuerzo común: la fabricación de un gigantesco espejo que arrojase al invasor fuera de Shakanjoisha. Un mes después, con Joi liberada, el espejo fue conducido al cielo por un centenar de globos.

Hasta que las brumas, todavía quietas en mitad del mar de Ashama, retrocedieron, volviendo a su cinturón protector en torno al Inmenso Vacío.

La gran prueba, para saber si la victoria era total o tendrían que vivir siempre con el espejo sobre sus cabezas en un día sin fin, llegó, al ser retirado el espejo.

Aquella fue una larga noche.

Y también las siguientes.

Hasta que Shakanjoisha supo de su éxito.

Los Oscuros ya no volvieron.

Al menos en muchos años, los suficientes para convertir a Ubrabil en una leyenda, y para que otras generaciones supiesen ya con certeza que dependían de si mismos para sobrevivir mientras no llegase la hora de regresar a Eternidad.

Algo más: ahora no cabía la menor duda de que del Inmenso Vacío surgiría siempre el auténtico peligro capaz de impedir ese regreso.

LAS TRES SEGUNDAS ERAS

Ubrabil fue el encargado de devolver la estabilidad y la confianza a las gentes de Shakanjoisha. Vencidos los Oscuros las primeras voces firmes y llenas de pensamientos concretos, se alzaron en la Asamblea. Era necesario disponer de un Gobierno fuerte y equilibrado, de un grupo de seres compenetrados en la causa común. La línea real continuaba interrumpida por la desaparición de Shasvasai setenta años antes. Científicos, Poetas y Militares habían fracasado. ¿Qué camino quedaba?

Parecía claro, pero esa misma claridad hizo que de nuevo se perdieran en una espiral sin fin. Las mismas voces de la Asamblea se revistieron de la pomposidad necesaria para impresionar a quienes debían ratificar el poder, y en muy pocos años estuvo llena de una especie peligrosa en lo más alto de la capa social. Así se inició la Era de los Políticos.

Los Políticos hablaban y hablaban sin cesar, con grandilocuentes gestos, con pomposidad, y en la mayoría de ocasiones sin decir nada. La Asamblea se fragmentó, y no en dos o tres bandos, sino en muchos, tantos como políticos. Perdidos en los vericuetos de sus mentiras, muy pronto la gente supo ver la verdad de sus talantes, y su credibilidad cayó en picado hasta el punto de que uno a uno fueron combatiéndose y expulsándose de la Asamblea. Con el último político concluía una Era. Pero ya la siguiente había comenzado a tomar cuerpo mucho antes. La quinta de las Eras sucedidas a raíz de la desaparición de Shasvasai, fue la de los Ilustres.

No fue mejor que las cuatro anteriores. La parte inteligente quedó borrada en pocos años por el factor negativo de sus egos. Se prestó más atención a la forma que al fondo en todas las cuestiones, y el boato y la trascendencia dominaron a las intenciones. Como en tantos otros casos, los Ilustres ni siquiera se dieron cuenta de sus defectos, apoyándose en sus escasas virtudes. El descontento popular no se hizo esperar y la Asamblea se enfrentó un día a la gran pregunta.

¿Qué clase de gobierno era e mejor y más justo?

Desalentados, temiendo que su debilidad propiciase una nueva invasión por parte del Inmenso Vacío, la Asamblea tomó la decisión más importante y trascendente de su historia breve y conflictiva. Sin darse cuenta, porque muchos actos y su importancia se miden con el tiempo, dieron el primer gran paso colectivo hacia el futuro.

—Los Científicos, los Poetas, los Militares, los Políticos, los Ilustres y cuantos han intentado definir una fórmula de estabilidad, se basaron en principios que parecieron sólidos al comienzo, pero se debilitaron después. Si encontráramos las razones de sus crisis, podríamos extraer las conclusiones que nos ayudaran.

—Su error fue aislarse, no dar crédito, por pequeño que fuese, a los demás. En parte fueron experiencias totalitarias.

—Entonces esa es la falla. ¿Por qué no estudiamos lo mejor de cada Era y lo aplicamos uniformemente dentro de un programa común, un programa que busque la igualdad, la paz, el desarrollo de la cultura tanto como el social, la consecución de nuestros valores.

—Shakanjoisha ya es fuerte, y nosotros debiéramos demostrarlo actuando con inteligencia.

—Y este será el mejor camino par regresar a Eternidad.

La Asamblea llamó a aquella fecha “el día de la Conversión”. Con ella nació la sexta Era, la de la Igualdad y la Concordia. Aglutinados en un esfuerzo común, científicos, poetas, políticos, ilustres y hasta el sentido de la disciplina (lo único salvable de la Era Militar, y más contando con el hecho de no tener ejército), dieron el paso decisivo tan largamente buscado. Aprendiendo de los errores de otros tiempos, Shakanjoisha dejó de ser un mundo todavía inestable y balbuceante para adentrarse en su primera madurez, la de la juventud.

LOS AÑOS JÓVENES

LA QUINTA Y LA SEXTA EXPEDICIÓN

Nadie había olvidado el misterio de Shasvasai y la extraña puerta. Más aún: con los años, la dimensión del suceso iba convirtiéndose en la más importante y absorbente leyenda de Shakanjoisha. Ni las gestas de Bensei y su oasis, Xaen y Argobay con el espejo del monte Ur, o Ubrabil derrotando a los Oscuros, superaban en interés a la desaparición del gran Shasvasai, el gran héroe, el unificador. En muchas de las casas de Joi, de Suskebancalzarminar o de Basaya, no había puertas, por miedo a que un día, al trasponer una, el osado se esfumara. Algunos de los más temerarios miraban al Inmenso Vacío desde los acantilados de Shama o Shankaya, lo mismo que desde los globos, y se repetían la única verdad: que en alguna parte de aquella yerma extensión, una puerta guardaba el mayor secreto de Shakanjoisha.

La noticia de que un grupo de valientes iba a formar la quinta expedición desafiando los peligros del Inmenso Vacío y la posible presencia de los Oscuros, llenó de alborozo y excitación a la isla entera. Fue un plan largamente mesurado. Los globos no podían llevar más de tres o cuatro personas en sus barquillas, así que fueron desechados como medio de transporte. Los doce arriesgados expedicionarios decidieron realizar el trayecto en barca. Su equipo incluiría potentes luces para contrarrestar un posible ataque de los Oscuros, y un globo sujeto a la barca y transportado al interior del Inmenso Vacío para el caso de una huida forzosa.

La quinta expedición partió de Suskebancalzarminar.

Y regresó tres meses después.

Exhausta, sin haber encontrado la puerta, sin hallar el menor rastro de los Oscuros, contando cosas terribles del Inmenso Vacío y su extensión yerma, y víctimas de una extraña derrota.

La que les había infringido la Soledad.

Durante una década el efecto de esta crónica fue demoledor en el ánimo shakanjoishés, hasta que, como siempre, el tiempo borró las secuelas de su amargura y el interés por el misterio de la puerta aumentó de forma gradual. La noticia de que otro grupo de valientes se disponía a llevar a cabo la sexta edición, provocó oleadas de entusiasmo. Si la quinta expedición había sido vencida por la Soledad, la sexta debería tenerlo en cuenta. El jefe de la expedición fue minucioso al revelar sus planes: no sólo viajarían en barcas, las necesarias para llevarles a todos (eran cincuenta), con globos como medio de evasión y espejos y luces pese a la ausencia anterior de los Oscuros, sino que lucharían contra la Soledad con la dinámica de su entusiasmo. Siempre habría un pequeño grupo cantando, llevarían Hipárides en pequeñas macetas para que su música fuese una compañía, y los que no durmiesen, según los turnos establecidos, contarían aventuras y narraciones fantásticas.

La sexta expedición partió diez años después de la quinta, nuevamente de la ciudad del sur, Suskebancalzarminar.

Y durante cinco meses no se supo nada de ella.

Su regreso fue todavía más triste y lamentable que la anterior. Tampoco habían dado con la puerta, y la buscaron hasta el límite de sus fuerzas. Sus rostros, blancos y secos por la falta de sol y vida, eran el reflejo de su sufrimiento, pero más espanto y conmoción creó la divulgación de su relato.

No les venció la Soledad. Ni siquiera apareció. Esta vez les venció… el Silencio.

De esta forma el Inmenso Vacío se convirtió en un mundo aterradoramente inexpugnable, eternamente amenazador. La misma puerta, con Shasvasai y Edur en sus entrañas, podía haber desaparecido mucho antes.

Un misterio que probablemente no desvelaría jamás.

Ya nadie pensó en una séptima expedición en aquel tiempo, ni en los siguientes.

Tal vez un día, algún nuevo loco…

LOS DOCE JUSTOS

Fue curioso: la cumbre del poder y la fuerza de la Asamblea, llegó precisamente con… una crisis. Nunca un sistema pasó a ser más fuerte a raíz de ella.

Para ejercer una mejor labor y que cuanto se decidiese en la Asamblea fuese verdaderamente correcto y firme, los miembros de la misma promulgaron un día una ley de Seguridad mediante la cual se formaba un cuerpo legislativo, con carácter decisorio e irrevocable, para ser el árbitro final en todos los temas debatidos. La Asamblea, por votación popular, escogió a doce personas. El número vino determinado en honor a las Doce Tribus que un día llegaron a Shakanjoisha a bordo de La Nave.

Y pronto se les conoció como los Doce Justos.

Shakanjoisha avanzaba en su estabilidad.

Sin embargo se produjo la crisis, inesperada y absurda, algunos años después. Aquel día se trataba una ley simple, discutida con fervor por unos y otros, cuando en la votación final de los Doce Justos, estos empataron seis a seis.

Lo insólito.

La Asamblea intentó meditar, hacer que uno de ellos cambiara su voto, y no lo consiguió. La llamada “crisis de los pares” desencadenó la incertidumbre, ya que días y semanas más tarde, el empate continuaba, y era como si la vida de Shakanjoisha estuviese detenida por su causa. Finalmente la Asamblea decidió ampliar el número de Justos, eliminando la probabilidad de empates para siempre. En una polémica sesión se buscó a la persona capaz de convertirse en el Treceavo Justo, hasta que se decidió que ésta proviniese de la calle.

La Asamblea salió al exterior y el primer ser humano que vieron fue un comerciante llamado Esarkogar. Le invitaron a subir, le explicaron el problema y Esarkogar votó deshaciendo el empate. No terminó aquí su labor. De pronto dijo:

—Hace muchos años teníamos un rey. No quiero insinuar que la Asamblea no sea buena o que los Doce… Trece Justos no sirvan. Sin embargo pienso que el Treceavo Justo debería de ser también algo así como un líder absoluto, una especie de rey, o presidente. En una palabra: la voz final.

La Asamblea y los Doce Justos miraron a Esarkogar, un simple hombre de la calle. Su intención era buena, y su idea también. Bajo las sombras de la crisis surgía una luz que parecía radiante, prometedora, y especialmente válida para continuar afirmando la soberanía popular y la unidad del pueblo.

Shakanjoisha entera dio su aprobación en referéndum universal. Desde entonces el poder de la Asamblea estaba limitado por los Doce Justos, y el de éstos, en caso decisivo, por el Presidente.

Y comenzó el sistema presidencial.

KAOBAN EL CAZADOR

Su puntería era famosa, no sólo en la Punta de Shama, donde vivía, sino en Suskebancalzarminar, a donde acudía para vender las pieles, y también en Joi, en Basaya, en el Valle de los Hielos o el Desierto de Ozcor. No en vano había sido el vencedor en la prueba de tiro al blanco en los cinco últimos Juegos. Cada mañana salía de su cabaña en los montes y con su ballesta al hombro desaparecía en la espesura de los bosques y los riscos de su exuberante tierra. Fuerte y resistente, podía llegar hasta los mismísimos acantilados de Shama. Al anochecer regresaba con su zurrón bien lleno y la comida suficiente para su familia. Nada cambiaba este modo de vida, constante, hermoso y libre, a excepción de las cuatro veces al año en que iba a Suskebancalzarminar y cada cinco cuando participaba en los Juegos.

Era feliz.

Su nombre: Kaobán.

Cierto día, descansando en lo más agreste del acantilado bajo un puro sol, con la placidez misteriosa de las aguas del mar de Ashama muy lejos, a sus pies, en los rompientes de la alta pared vertical que él coronaba, vio un curioso pájaro volando muy lentamente hacia la isla. No cazaba nunca por el placer de matar, pero aquel pájaro le llamó la atención. Jamás había visto un ejemplar igual, y pensó que obtendría un buen precio comerciando con su piel, o con todo él, si lograba disecarlo. Aunque el sol le daba directamente en los ojos, alzó su ballesta, esperó a estar seguro de que no iba a caer al mar, y luego disparó. La flecha voló certera por el cielo hasta converger con el vuelo del animal, y los dos se precipitaron a tierra desde las alturas. Al llegar Kaobán junto al animal se dio cuenta de que no era exactamente un páj aro, sino… una forma, un cuerpo que parecía un pájaro porque tenía alas, cabeza, pico, patas, pero…

Algo real sobre algo irreal.

El pájaro, o la forma, le vio aproximarse y al arrodillarse Kaobán a su lado le dijo:

—Por favor, no acabes conmigo. No podrás comerme y no te serviré de nada ya que si muero… me desvaneceré.

Kaobán no le creyó, pero tampoco le remató. El hecho de oírle hablar le detuvo, llenándole de perplejidad.

—¿Cómo puedes hablar? –preguntó.

—Porque soy un ser especial. Te prometo que si me ayudas… te ayudarás a ti mismo.

—¿Cómo?

—Sácame la flecha, y podré reemprender el vuelo. A cambio te daré lo que desees. Haré de ti un hombre rico e importante.

Kaobán sonrío.

—Tengo lo que deseo, y soy feliz con ello. Jamás he querido ser rico y mucho menos importante. Si te salvo será por otra razón: la humanidad. Y es lo que voy a hacer.

Nada más terminar de hablar cogió la flecha y con dedos hábiles partió la punta, limó el extremo para que no quedara en él ninguna astilla, y la retiró lentamente, extrayéndola del cuerpo del pájaro—forma. Cuando la flecha le liberó, una leve bruma grisácea fluyó de la herida, que se cicatrizó al momento. Kaobán apenas pudo hacer o decir nada más, porque el extraño ser elevó el vuelo inmediatamente.

Dirigiéndose hacia el Inmenso Vacío.

Aquel día Kaobán no cazó nada, impresionado por su aventura y lo sorprendente de su hallazgo. Abandonó el acantilado, se encaminó a su casa, y al llegar a ella, al anochecer, se encontró que le esperaba nada menos que al Concejal Principal de Suskebancalzarminar. El Representante de la ciudad de los Cazadores en la Asamblea de Shakanjoisha estaba muriéndose, y el Consejero de Suskebancalzarminar había decidido presentar a Kaobán como candidato a la Asamblea. El Cazador apenas si pudo dar crédito a lo que oía.

—¿Yo? Pero… ¿por qué yo? No soy político, ni me interesa serlo. Amo demasiado mi vida y mi libertad para perderla a cambio de convertirme en un ser prisionero de la burocracia, viviendo en Joi.

—¡Tú eres un héroe! –justificó el Concejal Principal—. ¡Eres famoso en toda Shakanjoisha! ¿A quién mejor que a ti podemos enviar? Debes prestarle este servicio a tu gente. ¡Ningún ser humano puede negarse ante tal deber y tal honor!

Kaobán miró a su familia, su esposa y sus hijos. Tal vez fuese una buena oportunidad para todos, sin embargo… Iba a decir que no, que no podía, y un murmullo fuera de su cabaña le detuvo. Abrió la puerta y por el camino, a través de la explanada que formaba una meseta declinando hacia el valle, vio a decenas de personas, amigos y desconocidos. Rodeaban su casa, como si hubieran surgido de la nada, y al verle le vitorearon.

—Ha corrido la voz con la decisión del Consejo –dijo el Concejal Principal—. ¿Vas a decirles a ellos lo mismo que a mí?

Kaobán conocía la miel de los aplausos y las aclamaciones, por sus victorias en los Juegos. Aquello era distinto. Se trataba de traicionar una confianza, manteniendo el egoísmo de negarse a servir a su comunidad, o aceptar su nuevo destino.

La elección quedó sellada.

Los ojos de Kaobán perdieron la luz de sus bosques y el color verde de su horizonte, para participar de la vida mundana y diferente de Joi. Escuelas para sus hijos, una hermosa casa para su esposa, y para él un trabajo delicado en la Asamblea, en la cual su inexperiencia no pasó desapercibida. Todos aquellos que buscaban el poder en las sombras, apoyándose en la intriga, sabían que un infeliz, un ser inocente y puro, era totalmente manipulable caso de ganarlo para su caso. No obstante, poco pudo hacer Kaobán en la Asamblea ya que a las dos semanas de su llegada a Joi murió uno de los Doce Justos, y una voz clamó en la sala para que él ocupase su lugar. Kaobán ni siquiera pudo esta vez abrir la boca. Una aclamación le convirtió en miembro de los Doce Justos. Cuanto más poderoso era, más manipulable se convertía a los ojos de quienes intrigaban y ejercían su influjo sibilino. Kaobán, responsable e impresionado por los acontecimientos, era ajeno a ello.

Dos semanas después de formar parte de los Doce Justos, fue el mismo Presidente de la Asamblea, el Treceavo Justo, el que murió súbitamente dejando a Shakanjoisha sin su cabeza visible. Y por tercera vez el ánimo popular señaló un nombre como sucesor:

—¡Kaobán!

¡Pobre Kaobán! En cuatro semanas había dejado su mundo no ya para convertirse en una persona distinta, sino para alcanzar el más alto cargo en la estructura social de Shakanjoisha. Ni sus palabras, alegando la falta de experiencia, ni su honestidad, suplicando mayor cordura, sirvieron para nada. Deber, honor, lealtad, obligación… Su camino se hallaba marcado por un horizonte inalterable, y él lo andaba prisionero, irremisible, de las extrañas circunstancias que lo pusieron en tal coyuntura.

El peso de tanta responsabilidad comenzó a caer sobre él desde el primer momento. Dictaba una ley que le parecía justa y unos se quejaban. Dictaba otra para compensar y los primeros se enfadaban. Promulgaba, valoraba, ejercía y sobre todo… escuchaba, escuchaba demasiado. Triste, añorando sus bosques, lleno de problemas y sin saber como ser un buen Presidente, comprendió lo difícil que era ejercer el mando y mesurar el poder. Una tarde, en el jardín de su casa, cogió su vieja ballesta para animarse un poco y ejercitó su puntería disparando a un blanco.

Ni uno solo de sus lanzamientos fue bueno.

Con el último, que pasó a más de un metro de la diana, recordó al curioso pájaro—forma del día en que comenzaron sus males, y entonces se dijo que él y sólo él tenía la clave de cuanto le sucedía.

Al día siguiente abandonó Joi y se marchó a la Punta de Shama, a su casa, su bosque y el acantilado sobre el cual todo había sucedido.

Kaobán se sentó en la misma roca de la primera vez y esperó. Esperó un día, dos, tres… Esperó una semana, dos… La Asamblea en pleno, alarmada, fue a verle a la Punta de Shama, para rogarle que regresase a Joi, donde tantos y tantos asuntos urgentes requerían su visto bueno, su beneplácito, su firma o su ulterior variación. Kaobán se mantuvo firme.

—No regresaré hasta haber averiguado algo.

—¿Cuánto puede tardar eso? –quisieron saber los miembros de la Asamblea.

—No lo sé.

Se fueron, desalentados, y Kaobán se quedó solo en lo alto del acantilado, de nuevo una semana, dos, y hasta tres. Creía que jamás volvería a ver al pájaro y pensaba que tendría que regresar de vacío, cuando una mañana vio su figura volando a gran altura, recortándose vagamente contra el cielo azul. Nervioso y tenso por lo que podía ser su gran oportunidad, cargó la ballesta y disparó en su dirección.

La primera flecha no llegó a subir tanto como el pájaro. La segunda pasó muy lejos. La tercera todavía más. Kaobán vació su carcaj hasta que con la última flecha en las manos cayó de rodillas al suelo, llorando. El pájaro se aproximó entonces a él, moviendo sus alas a escasa distancia. Su forma inconcreta y misteriosa, gris, no parecía peligrosa, ni tampoco su voz.

—¿Por qué me has disparado? –le preguntó al Cazador. Kaobán elevó la cabeza. Los ojos del pájaro—forma dibujaron trazos de tristeza en torno a su grisácea faz.

—Te dije que no quería nada –dijo Kaobán—. ¿Por qué tuviste que recompensarme?

—Yo no te di nada –alegó el pájaro.

Kaobán apretó los puños, furioso.

—¡Mientes! –gritó—. Tú vienes del Inmenso Vacío. Queríais a un tonto en el poder para así debilitarnos. ¡Niégame que estas son vuestras intenciones!

—Te equivocas. Ni siquiera te hubiera podido dar nada. Lo dije para que me ayudaras. Sea lo que sea lo que te haya sucedido, ten por seguro que era parte de tu destino.

—No puedo creerte: vives en el Inmenso Vacío.

—Sí, vivo allí, pero yo no tengo la culpa. Nadie escoge donde nacer ni donde vivir.

—¡Devuélveme mi libertad! ¡Déjame ser de nuevo lo que era antes!

El pájaro mantenía su misma posición, sosteniéndose en el aire igual que una gran cometa. Cada vez estaba más triste.

—No soy más que un pájaro –aseguró.

—¡No eres un pájaro! –gritó Kaobán—¡Eres una maldita forma que… !

No encontró palabras para expresar su desconsuelo, y la furia que anidaba en su pecho se convirtió en ira. La ira dio paso al odio. De pronto levantó la ballesta con la última flecha todavía sujeta en ella y sin necesidad de apuntar disparó.

La flecha saltó firme y veloz, hundiéndose en el cuerpo del animal. La suya fue una lucha inútil puesto que con el dardo clavado no podía volar. Cayó pesadamente a los pies del Cazador. Los dos se miraron con intenciones bien distintas. El triunfo, en los ojos de Kaobán, se veía empañado por el remordimiento de su acto. El dolor y la derrota, en los grises ojos del pájaro, reflejaban un tono de incomprensión y desdicha. Lo irremediable de la situación les envolvió a ambos.

—Te quitaré la flecha, como la otra vez, si me ayudas. ¿De acuerdo? –dijo Kaobán.

El pájaro—forma no lo dudó ni un instante.

—De acuerdo: quítamela y volverás a ser un simple cazador.

—¿Y lo que has dicho antes del destino? –tanteó Kaobán.

El animal cerró los ojos. La flecha estaba hundida en mitad de su pecho, en un punto mucho más sensible y mortal que la vez anterior. Sus alas estaban abiertas, patéticamente, extendiéndose sobre las rocas del acantilado. Su forma de pájaro parecía a punto de borrarse, cambiar, desvanecerse…

—¿Qué quieres que te diga? –suspiró—. Si te digo que antes decía la verdad me dej arías morir, y si te digo que la verdad es ahora, y que salvándome recobraras tu anterior vida… Me parece que la decisión es tuya. Deberás creer lo que más te convenga.

—¿Y si no puedo? –preguntó.

—De todas formas habrás de decidir algo: si me salvas o me dejas morir.

El Cazador se sintió acorralado. No esperaba nada de todo aquello. Se puso en pie, nuevamente furioso.

—¡Está bien, maldito estúpido!

Dio un par de pasos, dándole la espada a su víctima, pero sus piernas se negaron a dar el tercero. Giró el cuerpo y le miró. El páj aro—forma perdía el gris de su color y las extremidades de sus plumas comenzaban a desvanecerse. Los ojos eran suplicantes. Fueron ellos los que le obligaron a reaccionar.

Desanduvo lo andado y se arrodilló a su lado. Rompió el extremo de la flecha, que asomaba por el dorso, limó las astillas, y luego le quitó el dardo por el pecho.

Un poco de bruma grisácea surgió de la herida antes de que ésta se cerrase por completo.

El animal movió sus alas, firmes de nuevo, y ganó una breve altura inmediatamente. Su debilidad se esfumó con el movimiento.

—No puedo dejar de volar jamás ¿sabes? –dijo con evidente alivio—. Ese es mi destino, como cualquiera tiene el suyo.

Kaobán estaba triste. No había conseguido nada.

—No volveré a acercarme a estas costas –aseguró el pájaro—forma. Luego le miró fijamente y dij o—: Lo siento.

Iba a reemprender su vuelo cuando Kaobán le detuvo.

—Espera… ¿me dirás ahora cual era la verdad?

El extraño ser pareció meditarlo un largo instante, hasta que agitó sus alas y dio un giro de trescientos sesenta grados, volando en dirección al Inmenso Vacío.

—¡Por favor, dímelo! ¿Cuál era la verdad? –le gritó el Cazador al ver como se alejaba.

Y desde la distancia le llegó la voz del pájaro—forma.

—Es una importante decisión decírtelo, porque sólo hay una verdad, y tal vez no sea la que tú quieras escuchar. No es menos evidente que yo solo soy un pájaro, no un hombre como tú. Me has salvado la vida por dos veces y la mejor forma que tengo de agradecértelo es dejar que seas tu mismo quien lo decida.

Kaobán no pudo volver a hablar. El pájaro—forma iba a gran velocidad y ya no era más que un punto oscuro sobre el horizonte gris de la bruma que rodeaba al Inmenso Vacío. Al anochecer optó por reemprender el camino de regreso y aquella noche durmió en su cabaña, asolado por sueños y pesadillas, ideas positivas y negativas. No tenía una respuesta clara, pero el ser, fuese quien fuese, tenía razón en algo: le tocaba a él tomar una decisión final. El destino estaba en sus manos.

Podía renunciar y volver a su mundo o aceptar el reto que le imponía ese destino, fuesen cuales fuesen las circunstancias que le hubiesen llevado a él.

Llegó a Joi sin una idea demasiado clara pero nada más poner un pie en la sala de la Asamblea, donde el trabajo amontonado esperaba, se dijo que primero debía de ser justo con su responsabilidad, y actualizar los compromisos pasados, demorados por su ausencia. Aquel día tomó una docena de decisiones y resoluciones, a cual más importante, y por vez primera no quiso prestar atención a quienes pululaban por su alrededor silbándole en las orejas. Al día siguiente firmó varias leyes y debatió en la Asamblea dos proyectos muy especiales. Al tercero se encerró en su despacho del Palacio de la Asamblea, solo, para meditar en torno a un plan de asistencias médicas. En una semana el trabajo amontonado durante su ausencia quedó resuelto. Para bien o para mal, las decisiones estaban tomadas, y respondían al puesto que ocupaba y a la confianza que se había depositado en él.

La Asamblea fue la primera en darse cuenta del cambio.

Después fue la gente, Shakanjoisha en pleno.

Y Kaobán dejó de pensar en sus adorados bosques y su libertad, al menos en el sentido en que lo hacía antes. Una o dos veces al año se tomaba unos días de descanso y se refugiaba en su cabaña, cazaba y recobraba energías, pero después volvía a Joi, a ejercer su cargo, respetando la voluntad popular y respaldando la confianza depositada en él. En muy poco tiempo los intrigantes desaparecieron (al menos por unos años) de la Asamblea, y el mandato de Kaobán se convirtió en uno de los más brillantes de la historia de Shakanjoisha.

Al morir, quizás movido por la fabulación del pueblo o por la leyenda, se dijo que un gran pájaro gris, de extraña forma, voló por encima de su tumba durante varios días, hasta que se convirtió en una nube que dejó caer una suave lluvia sobre ella…

Puede que no fuese un pájaro, sino una nube.

O las dos cosas a la vez, o ninguna.

Pero desde luego llovió.

EL SÍMBOLO DE LA NAVE

Habían pasado varias centurias desde la llegada de La Nave a Shakanjoisha, y el paso del pasado seguía siendo la fuerza que, cada vez con mayor ímpetu, empujaba a la isla hacia su futuro y su destino en Eternidad. La Nave, que continuaba en el mismo lugar en que aterrizó, cerca del lago central, era tanto el símbolo como la certeza de que todo era verdad. El peregrinar de las gentes creaba en su entorno, día a día, un misterio con algo de leyenda. Habitantes de Basaya y Suskebancalzarminar, del Valle de los Hielos y el Desierto de Ozcor, o los mismos de Joi, visitaban La Nave, deteniéndose en la Sala Prohibida, aquella cuya puerta cerrada nadie había sabido trasponer jamás, y en la que se pensaba se escondían los secretos del Cosmos. Admiraban también el auténtico símbolo, superior aún al que la propia Nave formaba: el Cristal, aquella figura blanca y transparente que, de acuerdo con las primeras crónicas, era el corazón de La Nave, su guía, su poder, su luz de acuerdo con los cambiantes colores de su estructura cuando estaba funcionando.

El Cristal.

Una simple piedra, el mineral de los minerales.

Mágico, fuerte, misterioso, temido, hechizante.

De alguna forma todos sabían que sin el Cristal La Nave no podría volver a funcionar, y que La Nave era su única esperanza para regresar a Eternidad, aunque… se necesitasen ya cientos, miles de Naves, para llevarles a todos.

No importaba: el Cristal era el símbolo. El llevó a sus antepasados hasta allí, viajando a través del infinito.

Y por esta razón su robo fue la mayor de las tragedias que pudo caer sobre Shakanjoisha.

EL ROBO DEL CRISTAL

Zeyamín era un escurridizo ladronzuelo, un “desviado público y social”, en términos legales, una persona que la muy moderna Joi no había podido encarrilar… o que precisamente por se cada día más abierta, populosa y moderna la capital, era su dimensión cosmopolita la que favorecía una mayor proliferación de ambientes, circunstancias y seres de toda índole y escrúpulos. Lo único que distinguía a Zeyamín, y que probablemente le diferenciaba de otros, era su sentido de la decencia, muy personal, y su inocencia, casi infantil.

Zeyamín robaba únicamente lo necesario para comer, y lo hacía a diario, es decir: no robaba más que lo justo. Si un día tenía la posibilidad de llevarse dos barras de pan, él cogía sólo una, atendiendo a un inexplicable código de honor jamás escrito y que, de hecho, ni siquiera conocía. Al día siguiente no lamentaba no haberse llevado las dos barras de pan, aunque no consiguiera robar nada ese día (cosa que no solía ocurrir). Habilidoso con las manos, podía sustraer una moneda de un bolsillo sin que el dueño del bolsillo lo notase. Ágil y flexible, era capaz de trepar por ventanas y balcones, abrir puertas y cerraduras, desaparecer inmediatamente en las sombras. Pocos sabían donde vivía, y mucho menos donde encontrarle. Zeyamín intentaba pasar desapercibido, no ser importante, no destacar… y mucho menos molestar, aunque su “profesión”, ladrón, no fuese una bendición para aquellos a quienes convertía en víctimas de sus habilidades. Si robaba algo por la calle, obviamente tenía que huir al a mayor brevedad posible, pero si disponía de tiempo, por ejemplo al entrar en un casa ajena, siempre dejaba una nota justificando su acción. Y acostumbraba a concluir con un sincero “lo siento”.

Este era Zeyamín.

Y poco podía llegar a imaginar que un día acabaría siendo conocido en toda Shakanjoisha, y que su nombre quedaría inscrito en la historia.

Por el robo del Cristal.

Una noche Zeyamín se encaramó a la tapia de una suntuosa mansión. No sabía quien vivía en ella. Lo único que sí sabía era que, unas horas antes, por la puerta principal había visto entrar tal cantidad de comida, que rápidamente pensó que llevarse un poco no sería problema. ¿Quién iba a notarlo? De haberle dicho alguien que el propietario de la señorial casa era Bekar, rico y respetado Señor de Casta, es decir, emparentado directamente con el linaje de uno de los Doce Jefes llegados con La Nave, tampoco hubiera sabido que contestar, limitándose a encogerse de hombros. Zeyamín no conocía demasiado de nada.

Sólo lo necesario para subsistir cada día.

Beker era algo más que rico y respetado: era ambicioso. Habituado a vivir en un estado de perpetua vigilia, siempre temeroso de perder o ver debilitada su fortuna, sufriendo por pequeñeces y rodeado de su propio narcisismo, dormía con un ojo abierto y pasaba la mayoría de horas de cada día pensando como llegar a más en todos los órdenes, como ser más rico, más poderoso, más influyente, más y más.

No tuvo, pues, nada de extraño que ni siquiera Zeyamín lograra engañarle a él. Bastó un pequeño gemido de una tabla, el suspiro de una bocanada de aire en la despensa, y el roce de unas migas, para que Beker saltase de su cama y fieramente armado se plantase en la puerta de la cocina de su casa. Allí se miraron por primera vez, cara a cara, los dos protagonistas de la más terrible experiencia de la historia de Shakanjoisha.

—¿Quién eres tú? –le preguntó Bekar apuntándole con una espada.

Zeyamín dejó caer al suelo la hogaza de pan, el tomate, el trozo de queso y los dos huevos que llevaba.

—Por favor…—suplicó el escurridizo ladronzuelo—. No te había cogido más que un poco de comida, no me denuncies a los vigilantes. Me llamo Zeyamín.

Bekar era un hombre audaz aunque con el comedimiento de los astutos que lejos de fortalecer su inteligencia lo que hacen es solaparla y llenarse de dobleces para trabajar sólo en su propio beneficio, egoístamente. Le bastó un pequeño espacio de tiempo para ver todo el entorno de la situación: estaba ante un ladrón lo bastante hábil como para haber entrado en su casa y lo bastante tonto como para llevarse únicamente un poco de comida. En el fondo era una situación satisfactoria, especialmente si se consideraba que en las últimas semanas Bekar había estado dándole vueltas a una idea, un absurdo, si bien… el simple hecho de pensar en ello ya le excitase.

Difícilmente podría llegar a ser Presidente de la Asamblea, a pesar de su dinero, y para convertirse en amo y señor de todo Shakanjoisha no veía ya ningún otro medio que el desafío al máximo poder.

La Nave.

Y de ella su símbolo, el símbolo de Shakanjoisha: el Cristal.

Bekar estaba seguro de que no era tan solo una piedra fría, y convencido de que su poder no había muerto al enfriarse con la llegada de La Nave. De alguna forma intuía que podía hallar su secreto, y a través de este secreto… aspirar a lo más alto, a lo máximo. Pensaba incluso que los distintos líderes de la historia de Shakanjoisha ocultaban algo, silenciando una verdad con fines que sólo ellos conocían.

¿Volver a Eternidad? ¡Qué bobada! El Cristal tenía que ser una fuente de energía, o la llave del futuro. Tal vez… la inmortalidad, o la respuesta a todos los interrogantes, o…

—No te denunciaré si consigues algo para mí –le dijo Bekar a Zeyamín.

El ladrón se arrodilló a sus pies.

—Haré lo que desees, por favor… no me denuncies. Moriría si fuese encerrado.

—¿Has oído hablar de La Nave, y del Cristal que se guarda en ella?

Bekar se sorprendió de la inocente y pura ignorancia de Zeyamín. Sí, había oído hablar de La Nave y del Cristal, ¿y quién no? Pero más allá de eso y de las historias que se contaban, apenas si sabía nada de nada. Cuando Bekar le dijo al ladrón que con su ayuda se convertiría en líder máximo, y ya no debería robar porque sería el hombre más rico de la isla, Zeyamín se impresionó. No especialmente por llegar a ser muy rico, sino más bien por la importancia que Bekar parecía darle.

Nadie había tratado jamás así a Zeyamín. Nunca le respetó ningún amigo o enemigo. Más bien provocaba indiferencia, o burla.

—Tráeme el Cristal –pidió Bekar—, y además de salvarte alcanzarás la gloria a mi lado.

Y Zeyamín accedió.

Una vez fuera de la casa pudo haber escapado, pero ni lo pensó. También Bekar sabía eso. Mientras su enviado corría ocultándose hasta de las sombras, por las calles de Joi, el rico hombre inició la espera más tensa y larga de su vida. En unas horas todo podía cambiar, y esa sola idea le hacía saltar de impaciencia.

Zeyamín tuvo que poner en práctica la mayoría de sus habilidades, y eran tantas como su ingenio. Burlar la barrera que protegía a La Nave fue un juego de niños. Salvar la vigilancia exterior un simple paseo. Llegar a la puerta de acceso muy fácil, y abrir la complicada combinación de la misma tan sencillo como respirar. Una vez dentro de La Nave se orientó con facilidad. Siendo niño, con un lejano padre que hacía años no veía, visitó La Nave, y cada momento de aquella emocionante jornada seguía grabado en su memoria. Tener memoria era parte de su ingenio, aunque la aplicase únicamente para sus limitadas necesidades. Avanzó por la inmensidad de La Nave, teniendo mucho cuidado de no hacer ruido por si algún vigilante rondaba por ella, y en pocos minutos alcanzó el puente de mando. La puerta de la Sala Prohibida no le llamó la atención. Lo único importante era el Cristal.

Y lo encontró.

Se hallaba protegido del polvo por una campana transparente, pero salvo esto y un cordón que la rodeaba impidiendo que el público se acercase para tocar nada, el acceso era tan fácil como dar los cinco o seis pasos que la separaban de su objetivo. Levantó la campana, la depositó en el suelo y entonces se quedó mirando el Cristal.

No tenía una forma específica ni determinada. Podía cogerlo con una mano o sostenerlo con las dos. Abundante aristas triangulares surgían de su superficie, y su transparencia era total. En cambio sí pesaba mucho, lo mismo que si fuese de hierro. Al tocarlo percibió cuan frío era su contacto.

Y entonces algo, un remoto sentido de pudor o miedo, un estremecimiento, un vago sentimiento de responsabilidad o de trascendencia, le hizo comprender lo que estaba haciendo.

Pero no le detuvo.

—No quiero que me encierren. He de llevarle esto a Bekar –dijo—. Tanto me da que me haga rico o no. Se lo llevaré y en paz.

Lo que sabía, el aprendizaje de su “profesión”, el instinto y la experiencia, desaparecieron de su ánimo nada más dar el primer paso con el Cristal en las manos. De pronto tuvo prisa, el deseo de terminar cuanto antes con aquella pesadilla, y la prisa le hizo olvidarse de todo, dejar de ser silencioso, hábil y prudente. Dio un par de pasos, el tercero y un cuarto más. Los nervios le hicieron sudar. ¿Pesaba ahora el Cristal un poco más? Sin darse cuenta se movió con mayor rapidez. Sus pies dejaron de tocar el suelo: volaban. Estaba corriendo, corriendo, corriendo…

Y el Cristal continuaba aumentando de peso.

Al salir al exterior no tenía nada que ver con el Zeyamín que entró poco antes. Corrió por la hierba y tropezó una vez, dos. El Cristal rodó por el suelo. Fue lo mismo que si un cataclismo anunciase una tormenta. Voces y luces apuntaron en su dirección.

—¡Allí!

—¡Alto, quieto!

—¡Lleva el Cristal!

Zeyamín no pensó en dejar su presa. Torpe y enloquecido la sostenía con una ciega determinación. Ni siquiera sabía a donde se dirigía, pero cuantas más eran las voces que surgían a su espalda, más redoblaba su esfuerzo por alejarse de ellas. Ahora no se dio cuenta de un hecho singular.

El Cristal ya no era blanco.

Sino anaranjado.

Corrió y corrió durante un tiempo que le pareció infinito, y no se detuvo hasta que el lago central se lo impidió. No tenía escapatoria por allí… y tampoco por detrás y por los lados, ya que el cerco se había estrechado en torno a él. Asustado, temblando igual que una hoja, vio una marca amarrada a unos escasos metros y se precipitó hacia ella. Soltó la amarra a unos escasos metros y se precipitó hacia ella. Soltó la amarra y la empujó hacia las aguas del lado oscurecidas por la noche. No había luz y fue esa circunstancia la que le hizo darse cuenta de la luminosidad del Cristal.

Lo dejó en el suelo al saltar a la barca y cuando lo tocó, extrañado por el fenómeno, retiró la mano al instante.

El Cristal quemaba.

Sus perseguidores llegaban a la orilla y su corto entendimiento se veía obligado a saltar de un tema a otro. Olvidó el Cristal para remar con todas sus fuerzas. No quedaba ninguna otra barca en aquella zona. Podría lograrlo, escapar…

Zeyamín nunca había estado en el lago, pero siempre le pareció un lugar tranquilo. Sin embargo ahora las olas eran considerables. Levantó la cabeza y cuando creyó ver la misma serena y estrellada noche de unos minutos antes, vio una aglomeración de nubes negras arremolinadas sobre su cabeza, en el momento en que un rayo hendía el aire dibujando a su alrededor contornos fantasmales.

Una ola le arrebató un remo. Al tratar de cogerlo perdió el otro. La lluvia y los truenos hicieron aparición. En medio de este caos de la naturaleza volvió a mirar el Cristal. Ahora estaba rojo, y tan cárdeno… que empezaba a quemar el fondo de la barca. Intentó cogerlo una vez más y no pudo.

—¡Yo no quería! –gritó—¡Fue Bekar… !

El resto sucedió en un abrir y cerrar de ojos: el Cristal perforó el fondo de la barca y desapareció en las profundidades del lago. La tormenta hizo estremecer la tierra un segundo, igual que si el cielo se rompiese, estallando en mil pedazos sobre su cabeza, y luego… cesó.

Zeyamín fue rescatado una hora después, sin que hubiese reaccionado ni se hubiese movido de donde estaba, viendo como la barca se mantenía extrañamente a flote sobre las calmadas aguas del lago.

La noticia sorprendió a Shakanjoisha al día siguiente. Fue la conmoción de las conmociones. Era como si la esperanza de regresar a Eternidad se desvaneciese para siempre. El lago central fue registrado sin descanso por cientos, miles de buceadores, que no hicieron otra cosa que repetir la exacta medida de su impenetrabilidad y la dificultad de registrar el fondo, lleno de lodo, plantas, peces, rocas y misterio sin olvidar unas fuertes corrientes que nadie sabía a que atribuir. Mientras tanto, Zeyamín declaraba ante la Asamblea, llorando, confesando y aceptando su culpa, pero sin dejar de repetir:

—Bekar me convenció… Él me dijo que le llevase el Cristal…

Lo insólito de tan terrible acusación hizo que Bekar fuese llamado a declarar. Además de rico y astuto, era un notable actor, maestro en el arte de la hipocresía y rey de los cínicos. No tuvo que esforzarse siquiera mucho para desgranar una mirada de orgullo y desprecio sobre Zeyamín, al tiempo que con énfasis señorial decía:

—De no ser por la gravedad del tema, pensaría que es una broma. ¿Quién puede imaginar por un instante, no ya que tenga que ver algo en este lamentable incidente, sino tan solo que conozca a este infeliz?

La Asamblea levantó un murmullo de aprobación. El aplomo de Bekar les bastaba para convencerles. A pesar de ello, Ao, uno de los Doce Justos, se puso en pie para preguntar:

—Zeyamín ¿dices la verdad?

El ladrón cayó de rodillas al suelo, afirmando con la cabeza. Levantó un dedo acusador en dirección a Bekar.

—Fue él… él –profirió—. Quería ser el más poderoso…

—Bekar –dijo Ao—¿dices también tú la verdad?

—Nada tengo que ver en esto –sentenció Bekar desafiante.

Era la palabra de dos hombres, y no bastaba el hecho de que uno fuese rico y el otro pobre. Lo importante era que Zeyamín no podía probar la culpabilidad de Bekar, mientras que la suya estaba harto demostrada.

Así acabó el juicio.

Zeyamín fue condenado al destierro por su horrible crimen. La sentencia más alta de la ley de Shakanj oisha, tanto que todavía nadie había sido castigado con ella. Llevado a Suskebancalzarminar fue empujado hacia el Inmenso Vacío. En Joi, Bekar suspiró aliviado. Todavía se sentía furioso por la fatalidad de la perdida del Cristal más que por el desagradable incidente de verse acusado. Fuese como fuese… todo terminaba con el castigo de Zeyamín.

Al menos así lo creyó.

Una noche tuvo la sensación de no estar solo, abrió la luz de su habitación… y su sorpresa no tuvo límites al ver a Zeyamín sentado a los pies de su cama.

Lo curioso era que sonreía.

—¿Eres… un espíritu? –balbuceó Bekar.

Zeyamín aumentó su sonrisa.

—¿Un espíritu? –se burló—. ¡No seas fantástico! Soy yo, de carne y hueso.

—¿Cómo te has escapado del Inmenso Vacío? ¿Por qué has vuelto?

—No me he escapado: sigo allí. Y no he vuelto: sólo te hago una visita. ¿Quieres saber por qué? Te lo diré: para darte las gracias. De no haber sido por ti todavía seguiría aquí, en Joi – se estremeció—, y continuaría siendo un infeliz ladrón, mientras que allí…

—El Inmenso Vacío es… una pesadilla, un horror, tierras yermas rodeadas de bruma…—vaciló Bekar.

—¡Oh, vamos, creía que eras más listo! –cantó Zeyamín—Eso es lo que nos dicen y lo que nos han hecho creer. ¿Sabes que es en realidad?: una puerta. ¡No la de Shasvasai! Eso debió de ser una leyenda más. La puerta a la que yo me refiero es de otra clase. Una puerta para ir en todas direcciones, adelante y hacia atrás, a cualquier parte. El Cristal tal vez fuese el poder en Shakanjoisha, pero el Inmenso Vacío es el poder en todo lo conocido… y lo desconocido. ¡Incluso puede conducir a Eternidad! ¿Te das cuenta?

Bekar parpadeó. Por un momento su ambición superó toda razón. Extendió una temblorosa mano hasta rozar a Zeyamín. La retiró al instante al comprobar que era cierto, que no se trataba de un espíritu sino de un ser de carne y hueso.

—No te creo…—masculló—. Debo estar soñando.

Zeyamín se encogió de hombros. Pareció dispuesto a irse.

—En este caso allá tu. Mira… yo no entiendo mucho de nada, porque no soy demasiado inteligente y no sé interpretar lo que veo. Si estuvieses allí te darías cuenta de lo que te digo. Sabrías lo que va a suceder y actuarías en consecuencia, o podrías deshacer errores de tu propio pasado.

—Dime algo que hayas visto, no muy lejano. Algo que vaya a pasar mañana, por ejemplo.

Zeyamín lo pensó.

—Hace un rato he visto a uno de los Doce Justos, Ao, renunciando a su puesto, así que eso deberá pasar mañana.

Bekar cerró los ojos, con los puños apretados.

—Si esto fuese cierto…—dijo—. Entonces…

Volvió a abrirlos pero Zeyamín ya no estaba allí.

Bekar no pudo dormir aquella noche, y por la mañana fue directamente a la Asamblea, como un espectador más, interesado por los debates de la misma. Pasó tres horas sentado en el espacio destinado al público sin que sucediese nada. Los doce bancos de los Doce Justos, con Ao en uno de ellos, estaban calmados. Iba a marcharse, creyendo que la aparición de Zeyamín fue un sueño, cuando otro de los Doce Justos, Paulivi, se levantó para hablar y fulminó a su compañero Ao con un ataque frontal por una diatríbica ley de tierras, acusándole sin piedad. Ao defendió su integridad y en el clímax de la disputa… gritó que presentaba la dimisión irrevocable y que abandonaba la Asamblea, cosa que hizo en medio de un revuelo de sorpresa general.

Muy impresionado, Bekar regresó a su casa.

Aquella noche, nada más cerrar la luz… volvió a abrirla, asustado por una risa, y de nuevo vio a Zeyamín ante él.

—¿Cómo puedo ir al Inmenso Vacío? –preguntó directamente Bekar—¿Contigo tal vez?

—Conmigo no –lamentó Zeyamín—. Yo ya estoy allí. Has de hacer el viaje tú. La puerta no se abre más que en una dirección.

—¿Debo llevar algo?

—No es necesario. Una vez allí tendrás lo que desees. Espero que cumplas tu promesa de hacerme un hombre rico.

Bekar se echó a reír por la estúpida ocurrencia de Zeyamín, y cuando se serenó, volvió a comprobar que estaba solo. Ni siquiera prestó atención al hecho de que la puerta de su habitación estuviese entreabierta. Nervioso y lleno de codicia saltó de la cama y se vistió. Aquella misma noche viajó en su globo personal hasta Suskebancalzarminar. Al amanecer trató de comprar una barca, cosa que no consiguió fácilmente, ya que apenas si llevaba dinero encima, pero finalmente logró entregar a un barquero sus anillos y un pagaré que podría hacer efectivo en Joi. Una vez ante los remos de la barca miró al Inmenso Vacío y una carcajada fiera brotó de su pecho. Los remos trazaron su primer movimiento en el aire.

Todavía se encontraba a unos pocos metros de la costa, frente al embarcadero de Suskebancalzarminar, cuando giró la cabeza para disfrutar con el espectáculo. Los remos no hacían ruido. No chapoteaban en las oscuras aguas del mar de Ashama. El mismo pensaba que en torno a la costa las aguas eran claras y transparentes.

En el embarcadero vio a dos hombres.

Zeyamín y Ao.

Dejó de remar… pero la barca continuó su camino. Vio que en efecto las aguas, más allá de ella, eran transparentes y hermosas. Sin embargo en torno a la barca seguían siendo oscuras, y un delgado retazo de mar, igualmente oscuro, se perdía a lo lejos, en dirección al Inmenso Vacío.

Hundió los remos en el agua. Remó hacia el embarcadero de Suskebancalzarminar.

La barca no le obedeció. Siguió su camino en sentido contrario.

—¡Zeyamín!—gritó—¡Me has… engañado!

—Todavía puedo entrar y salir de cualquier casa silenciosamente –le dijo el ladrón—. Y nunca llegue a irme de Shakanjoisha. Ao confío en mi palabra y me rescató en un globo cuando iba a entrar en el Inmenso Vacío. Él planeó todo esto para descubrirte.

Bekar sintió el frío de las lejanas brumas en su corazón.

—¡Detened esta barca! –gimió—. ¡Está bien, soy culpable… pero detened su rumbo!

La voz de Ao le llegó envuelta en una extraña lejanía.

—No puede volverse del destierro, Bekar.

Hizo ademán de echarse al agua, para ganar tierra a nado, cuando bajo la barca las aguas se volvieron rojas.

Y en un punto, transparentes.

Bekar vio el Cristal. Demudado fue a cogerlo, extendiendo un brazo, y entonces entró en la bruma.

¿Distancia? ¿Cerca? ¿Lejos?... Cómo saberlo.

Se oyó un grito en el mar de Ashama.

Y un rayo cruzó el cielo, igual que un dardo llameante.

Luego nada.

Ao, volvió a su lugar en la Asamblea, una vez revelado el pacto hecho con el otro miembro, Paulivi, para que Bekar creyese en lo que decía Zeyamín. Y éste se salvó del destierro, con la condición de que el resto de su vida vigilase el lago, por si en su fondo veía una luz, un destello, la presencia del Cristal.

Lamentablemente el Cristal no volvió a aparecer jamás.

Es decir…

Claro que eso será otra historia.

MEYEFRIK EL LOCO

Una vez al año, y por espacio de una semana, ni un día más, ni un día menos, Fulgur echaba humo por su enorme cráter.

Era un volcán apagado, daban constancia de ello los estudios hechos, aunque nadie se hubiese atrevido a pasar de las paredes aristadas de su boca para comprobarlo. Escaladores, temerarios, aventureros en globo y curiosos con desprecio de sus vidas, habían llegado, todo lo más, hasta la cima para asomarse a la negrura interior. En los mismos días en que el volcán se convertía en una chimenea, se subían a él para estudiar el fenómeno. Poco a poco este fue conocido como “el secreto de Fulgur”.

Al desaparecer el Cristal en el lago central, un hombre llamado Meyefrik y que, corrientemente era apodado “el loco”, lanzó una peregrina teoría para justificar que la valiosa piedra no hubiese sido encontrada en el fondo del lago. Meyefrik aseguró que la isla estaba hueca y Fulgur formaba una especie de chimenea regeneradora. No podía explicar la exactitud del humo, que salía puntualmente cada año, siempre en la misma semana, pero asociando su teoría a la práctica, dijo que estaba dispuesto a ir a buscar el Cristal, no por el lago, sino a través de Fulgur. Además de recuperar el Cristal, Meyefrik pretendía descubrir el secreto de Fulgur.

Shakanjoisha aguardó expectante el resultado de su experiencia.

EL SECRETO DE FULGUR

Meyefrik era un personaje muy peculiar. Gozando de una envidiable posición familiar, toda su vida estaba encaminada a conseguir hitos, hazañas impresionantes, gestas que difícilmente fuesen superadas. En su poder había no menos de una docena de proezas increíbles, como ir a nado, por el angustioso mar de Ashama, de la Punta de Shama a la de Shankaya, o subir en globo mucho más alto de lo que lo hiciese el legendario Ubrabil. En muy pocos años fue como si Shakanjoisha se le quedase pequeña. Todo parecía hecho, y hasta la gente dejó de mostrar interés por sus locuras. Pero él no cejaba en su empeño de pasar a la historia como el más grande aventurero que jamás hubiese existido.

Por ello la desaparición del Cristal le dio un motivo, y el reclamo de Fulgur fue la antorcha final que decidió el inicio de su más espectacular tentativa.

Además, como solía hacer siempre, pensaba descender por el oscuro cráter del volcán en solitario.

Una gran muchedumbre le acompañó hasta la falda de la montaña, al toro lado del lago de Fulgur, y alrededor de cien valientes hombres y mujeres subieron con él hasta la cima abrupta en cuya oquedad impresionante reinaba la oscuridad. Una vez en ella Meyefrik se despidió de todos agitando una mano y comenzó el descenso. Varias cuerdas, picos, clavos, linternas de energía perpetua y el más sofisticado equipo de montaña formaban el complemento de su audacia.

Después de unos minutos, Fulgur se lo tragó.

Y todos regresaron a sus casas dispuestos a comenzar la tensa espera.

Meyefrik estuvo un día entero descendiendo por la encrespada pared interior del volcán. La luz de su casco derramaba un potente haz blanco a su alrededor, y si al principio estaba sobrecogido por su osadía y la grandeza del volcán, a poco de experimentar el placer de su gran valor se sintió más reconfortado y decidido. Sería el primero en conocer un mundo maravilloso, el primero en disfrutar de lo desconocido, y sus pies serían también los primeros en hollar aquella dimensión fantástica. Si demostraba su teoría en torno al hueco interior de Shakanjoisha, y encontraba el Cristal… ya nadie dudaría en situarle al lado de los más importantes nombres de la historia de Shakanjoisha.

Durmió la primera noche en un saliente de la garganta del volcán y continuó horas después, aunque allí dentro, en aquella constante oscuridad, el tiempo parecía carecer de valor. Una hora más tarde llegó a una planicie, una base pétrea en la cual terminaba la garganta. En ella encontró restos de… ¿hogueras? La última vez que Fulgur echó humo por su boca fue seis meses antes, pero aquellos restos eran exactamente iguales a los de cualquier fogata hecha por… seres humanos. Eran maderas calcinadas, enseres vulgares, restos de ropa.

Meyefrik se quedó perplejo.

Continúo por el que parecía ser el único camino, en dirección suroeste según sus instrumentos, o sea hacia Joi, pasando por debajo del lago de Fulgur, y a medida que su avance progresaba una cierta luminosidad le envolvió. Apagó su linterna y el foco de su casco y examinó las paredes. No sólo se trataba de fluorescencia, sino que del techo, probablemente por hallarse en la perpendicular del lago, surgía una claridad difusa pero lo suficientemente apta como para verse con ella. Debido a su curiosidad, y a que se detenía cada momento, su progresión fue lenta, y en la hora en que arriba llegaba el anochecer, él se acostó al amparo de una oquedad. Soñó que era el rey de un mundo deshabitado y de pronto despertó.

Y les vio.

Serían no más de una docena. Hombres y mujeres, como él. La diferencia más acusad estaba en su tamaño, ligeramente inferior, y en la blancura de su piel. Sus ropas eran tocas, cómodas aunque informales, si bien se adivinaba en ellas un sorprendente parecido con…

Meyefrik dejó de pensar en tantas cosas a la vez.

—¿Quiénes sois? –preguntó.

No esperaba una respuesta, y menos en su misma lengua, pero la obtuvo.

—¿Y tú, quién eres y de dónde vienes?

No parecían agresivos, muy al contrario mostraban tanta sorpresa como la que su rostro reflejaba.

—Me llamo Meyefrik –contestó—. Vivo arriba, en la superficie, y procedo de Joi.

Los extraños seres subterráneos se miraron entre sí, perplejos.

—¿Joi? –repitió uno de ellos.

La capital de Shakanjoisha, la ciudad…

—Sabemos de que hablas –le interrumpió otro—. Lo que pasa es que creíamos que Joi había dejado de existir. Hace tantos y tantos años, y las historias de nuestros antepasados eran tan inconcretas… ¿De verdad existe todavía Joi?

—Es la ciudad más hermosa de Shakanjoisha, aunque Basaya o Suskebancalzarminar son distintas.

—Nunca habíamos oído hablar de esas otras ciudades. Cuando nos fuimos de Joi…

Meyefrik quedó tan blanco como lo estaban ellos.

Y la luz se hizo en su mente.

—¡La Tribu perdida!

Los seres subterráneos sonrieron.

—Somos la Tribu que marchó de Joi en dirección noreste, sí, pero nunca estuvimos perdidos. ¿Por qué nos llamas así?

Fue la hora de las explicaciones, y eran tantas que de una pregunta, tanto Meyefrik como ellos, saltaban a otra. Así pudo el explorador del subsuelo de Shakanjoisha que la Tribu perdida no había hecho más que instalarse en el interior de la tierra, porque la superficie era yerma y poco productiva, y ante la alternativa de verse obligados a volver a Joi, prefirieron la libertad de su propia decisión final. La teoría de Meyefrik en torno a las cuevas que llenaban el interior de Shakanjoisha era cierta, si bien solo en parte. Fulgur y su cráter eran el único camino de acceso, y la Tribu perdida vivió tantos años dedicada al cultivo y la ordenación del subsuelo, que ya no sintieron la menor necesidad de volver a la superficie ni de preguntarse que suerte pudo haber corrido Joi o las restantes tribus. No sin algo de vergüenza revelaron que habían tenido el temor de una invasión, porque las riquezas de aquel mundo en las profundidades de la isla eran tantas y los ríos subterráneos o las tierras tan fértiles, que imaginaron podían llegar a ser un objetivo codiciado. Desde hacía un tiempo, creyendo que ya estaban solos en Shakanjoisha o pensando que el humo sería atribuido al volcán, se reunían una vez al año en la base de la garganta del cráter para quemar los desperdicios que no podían eliminar de otra forma. Durante una semana celebraban la fiesta de la limpieza.

Tres largos meses vivió Meyefrik con la Tribu perdida, en su impresionante ciudad subterránea de Atur, conociendo su historia y revelándoles a su vez la historia de Shakanjoisha. En este tiempo no dejó de buscar el Cristal, ayudado por los atures, pero no lo encontró por una clara razón, que representó el conocimiento de otro gran secreto: Shakanjoisha no estaba unida la suelo marino… sino que flotaba entre los cuatro mares y los cuatro puntos cardinales de su horizonte. Era un misterio insondable porque estaba quieta, pero lo cierto es que así era: no se movía. La comunicación directa entre el fondo marino y la superficie la formaba el lago central.

Y siendo así, si el Cristal había caído en él, lo más probable es que acabase filtrándose en su lecho arenoso hasta caer en la profundidad submarina, donde según los atures las corrientes eran muy fuertes. Ellos habían investigado la vida submarina mediante ingenios que les permitían navegar bajo las aguas. De la misma forma que el globo fue el gran elemento de la expansión shakanjoisana, el submarino lo fue para la Tribu perdida.

Meyefrik ya no pudo esperar más. Los seres de la Tribu no podían subir a la superficie debido a que después de tantos años sin luz solar, sus ojos se habrían velado para siempre y sus pieles probablemente ardido, quemándose dado su extrema blancura. Dijo que iba a regresar a Joi y que muy en breve volvería para traerles un mensaje de buena voluntad de la Asamblea. Un día fue acompañado a la base de Fulgur y comenzó la escalada que, penosa pero firmemente, le llevó de nuevo a la superficie.

Cuando llegó a Joi comprobó la crueldad de su destino.

La incredulidad ciega y cerrada de cuantos lejos de glorificarle como a un héroe, no le creyeron.

Burlándose de él.

—Has fracasado, confiésalo. No has encontrado el Cristal y al ver que Fulgur no era más que una montaña vacía has permanecido escondido todo este tiempo para que sufriéramos por ti creyéramos que estabas muerto. Luego ¡la gran aparición”!... y esas fantasías.

—¿Quién puede vivir bajo tierra?

—¿Y qué isla flotaría inmóvil en el agua, sin desplazarse hacia ningún lado?

—¡Estás loco!

—¡O lo que es peor: nos tomas por estúpidos!

Fue inútil, y ante la terquedad y contumacia de Meyefrik, su apodo de “el loco” acabó por volverse contra él. Muy rápidamente se olvidaron sus anteriores gestas, y la voz popular acabó condenándole al ostracismo.

Y al confinamiento en un hospital para deficiente mentales.

Cuantos intentos hizo entonces Meyefrik para escapar y reunirse con los de la Tribu perdida, chocaron con la vigilancia de que era objeto. No sólo no le creía nadie, incomprensiblemente, sino que le impedían demostrar sus palabras. Se le vigilaba igual que si fuese un peligro, y los médicos decían que era por su bien.

—Tantas emociones, una vida tan llena de inquietudes… y la verdad de tus heroicidades ha terminado por confundirse con la ilusión de tus fantasías. Confía en nosotros. Nada está perdido.

Meyefrik entró en un estado de profunda depresión, encerrado, despreciado y desprovisto de respeto y la simple articulación de su más elemental derecho como ser humano: la libertad. Dos meses después de su llegada a Joi ya nadie se acordaba de él, y todo lo más alguien decía de vez en cuando:

—¡Echo de menos al loco de Meyefrik y sus historias fantásticas!

O bien:

—¡Cuidado, no caves tan fuerte no sea que le hagas un agujero en la cabeza a uno de los que vive ahí abajo!

Las bromas dejaron de fluir cuando Shakanjoisha empezó a moverse.

Hacia el sur.

Atraída por el Inmenso Vacío.

Primero fue una imprecisa sensación, poco a poco una sospecha difundida a voces, y finalmente una realidad: Shakanjoisha se desplazaba hacia el Inmenso Vacío, y no por causas naturales, sino… succionada por él. De alguna forma las fuerzas y poderes ocultos de aquel escabroso confín habían oído hablar de la teoría de Meyefrik.

Y si era cierta.

La Asamblea condenó todavía más a Meyefrik, por imprudencia, atribuyéndole el nuevo mal que, casi con toda probabilidad, estaba destinado a ser el fin de Shakanjoisha. Cuando el miedo dejó paso a la razón, y la estabilidad de unos pocos se decidió a hacer frente a la crisis, alguien su atrevió a decir:

—Luego si Meyefrik decía la verdad en torno a la situación de la isla y a que no está unida al fondo marino… también pudo decirla con respecto a la Tribu perdida.

La Asamblea calló.

Shakanjoisha ya se hallaba a mitad de camino del Inmenso Vacío, surcando lentamente el mar de Ashama, cuando los miembros de la Asamblea, los Doce Justos y el Presidente, fueron a ver al confinado aventurero. Por entonces la magnitud del daño ya era evidente: los pescadores de Basaya se encontraban lejos de los calderos, el Desierto de Ozcor, al descender hacia el sur, no recibió la lluvia anual de las nubes que seguían el camino abierto hacia el oasis de Bensei, y en el Valle de los Hielos por primera vez vieron el sol directamente, al salir de debajo de la capa de nubes perpetuas. Hubo un cambio en la estabilidad del clima, se descompuso y subió la temperatura, amenazando con fundir las nieves y hielos.

Eran males concretos, pero sólo parte del gran mal con el que se enfrentaba Shakanjoisha. Cuando la isla pasase a formar parte del Inmenso Vacío, todo dejaría de importar.

—Meyefrik –dijo el Presidente de la Asamblea—¿Podrían hacer algo… tus amigos del subsuelo?

—¿Creéis ahora en mi palabra? .—musitó amargamente el aventurero.

—Hemos de creer.

—Sé que os aferráis a un clavo ardiente, y que ni siquiera ahora me concedéis el beneplácito de la duda, pero Shakanjoisha es nuestro mundo, y hay algo más: si caemos en poder del Inmenso Vacío, también los de la Tribu perdida sufrirán las consecuencias. ¿Cuánto tiempo queda?

—Dos semanas, tres a lo sumo… antes de que la bruma nos alcance.

Meyefrik no esperó más. Aquel mismo día y en un globo viajó hasta la cima de Fulgur y descendió por el cráter directamente, mediante una larga cuerda suspendida bajo la barquilla. Llegó al fondo y echó a correr llamando a los aturas, a los que no tardó en encontrar. No hubo demasiado tiempo para explicaciones cuando le preguntaron el motivo de su tardanza en volver. La señal de peligro fue dada en toda la ciudad y en los confines más remotos del subsuelo. La desolación cundió cuando ni los más ilustres pensadores de la Tribu encontraron una solución, y así transcurrió una semana.

Hasta que nació el Gran Plan.

El fondo marino y la textura mineral de Shakanjoisha eran ricos en hierro. La Tribu perdida al completo se puso en funcionamiento llevando grandes rocas a Fulgur, al volcán, donde fueron fundidas para separar el hierro de las restantes sustancias. Otros cientos de brazos moldearon el hierro en la fundición elaborando una gruesa y gigantesca cadena. Sin saber si en la superficie, Shakanjoisha había entrado ya en la frontera del Inmenso Vacío, los submarinos de los atures llevaron la cadena, eslabón a eslabón, al primitivo fondo sobre el cual había flotado durante años Shakanjoisha. Allí fijaron la cadena y el resto… fue mucho más sencillo.

Primero detuvieron la marcha de la isla.

Segundo la forzaron a retroceder, hasta ocupar su posición de siempre.

Tercero estabilizaron la cadena, para prevenir que en cualquier otro futuro, el Inmenso Vacío intentara repetir su idea.

Fracasado en su nueva tentativa de conquista, el Inmenso Vacío se cubrió de brumas y sus fuerzas se estremecieron por la derrota. En Shakanjoisha no sólo continuó la vida, sino que entró en una nueva perspectiva con el hallazgo de la Tribu perdida y su hermanamiento con las restantes comunidades.

Volvían a ser y a estar todos.

Siempre esperando el momento de regresar a Eternidad.

Y mientras tanto, el nombre de Meyefrik se unió al de los grandes héroes de Shakanjoisha.

Meyefrik, el loco.

LA CONSTANTE VERTICAL

Miembros de la Asamblea y algunos de los Doce Justos, con el Presidente Ortalzeh al frete, visitaron el subsuelo, estrechando lazos con la Tribu perdida y siendo huéspedes de la curiosa ciudad de Atur. Los atures no vacilaron en aceptar la invitación para sumarse a la Asamblea, si bien existía la enorme dificultad de su sistema de existencia, y la imposibilidad de subir a la superficie. Esto planteó un problema de procedimiento, que nadie supo como resolver al principio. Las resoluciones de la Asamblea tenían que ser llevadas en globo a Fulgur, bajadas mediante una cuerda al fondo del volcán, esperar la propia resolución de los delegados de Atur, y subir su decisión atada a la cuerda nuevamente al globo para que éste la llevase a Joi. Una simple ley o el menor proyecto podía eternizarse. Por fin los científicos hallaron el camino más corto: la línea recta.

En la Asamblea de Joi se iniciaron los trabajos de excavación de un túnel, en diagonal hasta la ciudad de Atur, y por un ingenioso sistema acústico, una vez fue inaugurado solemnemente, la comunicación entre las dos comunidades fue un hecho. A este sistema, mediante el cual las gentes del subsuelo tenían acceso a lo que sucedía en la superficie y viceversa, se le conoció con el nombre de La Constante Vertical.

No tardaron en formarse otros túneles de comunicación en los Campos de Joi, y en pocos años, todo parecía tan natural como pudo serlo antes del gran hallazgo de Meyefrik.

Todo… sin olvidar al Inmenso Vacío.

Porque superado su fracaso de succionar Shakanjoisha al descubrir que flotaba en el mar, desencadenó el más fulminante y efectivo de todos sus ataques, directamente, sin rodeos, mostrando su fuerza y su poder.

Así fue como se produjo la segunda invasión de los Oscuros.

LA SEGUNDA INVASIÓN DE LOS OSCUROS

En esta ocasión, primero aparecieron enormes nubes negras sobre el cielo de Shakanjoisha. No se les prestó mucha atención. Sólo eran nubes, o lo parecían. Taparon el sol y no se movieron durante varios días.

A pesar de lo cual no llovió.

Algunas cabezas comenzaron a levantarse, en Joi, en Basaya… de norte a sur y de este a oeste. Incluso en el Valle de los Hielos dejó de brillar el sol reflejando en los miles de espejos del Gran Espejo. De día el tono de la luz era mortecino, y de noche la oscuridad más cerrada que nunca. Todas las nubes del cielo se movían, pasaban incesantes, dejaban o no caer su carga líquida, y desaparecían.

Aquel enorme frente que se extendía desde Armonía al Inmenso Vacío, y desde las Tierras Frías a las Tierras Cálidas, parecía distinto.

Y era distinto.

La primera certeza de su amenaza se obtuvo cuando el Centro de Investigaciones envío un globo con un técnico para estudiar su textura, densidad, aspecto, detalles que ayudasen a determinar si era un fenómeno de la naturaleza o… un peligro. El globo regresó de su viaje y el técnico reveló la verdad.

No de palabra. Bastó con ver su aspecto.

Gris, con el semblante pálido y los ojos muertos, destilando amargura, tan triste como su helado corazón.

El Jefe del Centro de Investigaciones pronunció aquellas palabras:

—Los Oscuros…

Los que pensaban que la historia de la primera invasión, detenida milagrosamente por Ubrabil, era una fantasía del pasado, convertida en leyenda por el paso del tiempo, pronto comprendieron su error. Tapando el sol y manteniendo aquellas nubes más y más negras…en realidad formadas por bruma de su entorno, el Inmenso Vacío se aseguraba de que ningún reflejo la derrotase otra vez. El camino para la segunda invasión de los Oscuros quedó abierto.

Se dio la señal de alarma en Shakanjoisha, advirtiendo el peligro, pero todo fue inútil puesto que era como luchar a ciegas, enfrentándose a un enemigo irreal, invisible. Cuantas fantasías existían en torno a lo sucedido durante la primera invasión, se vieron plenamente confirmadas al producirse el asalto inicial y propagarse la noticia del posterior avance. Una vez más, Suskebancalzarminar fue la primera en caer, y sus gentes se convirtieron en espectros de su desdicha, imágenes vivas de la amargura y el dolor, enloquecidos de tristeza y violentos ante la menor alteración de su entorno. La frialdad de sus corazones, dominados por el gélido contacto de las sombras, fue el preludio de la derrota.

Y los Oscuros avanzaron sin prisas pero sin pausas, hacia Joi. La noche era su aliada. En ella se mostraban inexpugnables y certeros, desafiantes y osados. De día, en la suave penumbra impuesta por la bruma aglutinada en el cielo, se detenían una vez más, ocultándose, barridos por la claridad, que por pequeña que fuese, les vencía. En la Asamblea, presidida en aquel entonces por Ublavid, las voces se arremolinaban en una espiral de desconcierto que estallaba en la sinrazón de la ignorancia.

¿Qué hacer?

En una de las tormentosas sesiones, después de conocida la caída de Basaya, Ublavid dejó oír su palabra por encima del caos.

—Tal vez tengamos una ventaja sobre nuestros antepasados –dijo—. Ellos no sabían de donde provenían los Oscuros, mientras que nosotros si conocemos ese detalle.

—¿Y qué soluciona eso? –inquirió uno de los miembros—. El Inmenso Vacío es inexpugnable.

—¿Cómo lo sabemos?

Era una buena pregunta. Shasvasai, Edur, la quinta y la sexta expedición y su fracaso… Nada garantizaba que, después de todo, no quedase algo por hacer.

Ublavid decidió enviar una docena de globos, por encima de la conquistada Suskebancalzarminar, con tres científicos o vigilantes en cada uno. Su misión no era luchar ni arriesgarse inútilmente, sino estudiar, examinar, extraer conclusiones y regresar a Joi para comprobar cada dato. Al día siguiente doce globos y treinta y seis hombres y mujeres, veinticuatro científicos y doce vigilantes, realizaron el viaje. Con ellos partieron las esperanzas de Shakanjoisha.

Uno de los vigilantes, un muchacho joven y recién admitido en el cuerpo, era Vlahal.

El viaje al Inmenso Vacío fue difícil y arriesgado. Con el sol tapado por la bruma, la noche hacía acto de comparecencia mucho antes de lo normal. Aproximadamente al descender los globos sobre la yerma tierra, llena de sombras extrañas ya que en teoría nada podía proyectarlas, la oscuridad se abatió sobre ellos y apenas si tuvieron tiempo de instalar sus potentes equipos de luz, formando un círculo en el que esperaron llenos de miedo el nacimiento del nuevo día. Con él, los científicos se dieron cuenta de que no sabían por donde comenzar, hasta que uno hizo una observación curiosa.

—Anoche tuvimos miedo de las sombras ¿recordáis? Sin embargo, miradlas hoy.

Y comprendieron lo que quería decir.

Las sombras flotaban en aquella extensión sin fin, y eran lo mismo que decorados, o mejor aún: larvas, cáscaras quietas a la espera de cualquier acontecimiento. Otro científico señaló el suelo, más allá de sus pies:

—No proyectamos ninguna sombra.

Se miraron entre sí, buscando respuestas a todo aquel absurdo, y una eminente investigadora razonó una todavía más inquietante teoría.

—Las crónicas de quienes han estado aquí hablan siempre de silencio, soledad, falta de distancias, la voz que se absorbe igual que sin nos rodeasen unas invisibles esponjas… y nada de esto sucede ahora. Ni siquiera siento el frío de esta inmensidad. ¿Os habéis dado cuenta? Mi voz se expande con normalidad, y es… como si no hubiese un tiempo, o mejor dicho, como si la vida se detuviese.

—Un mundo neutro –indicó otro científico.

—Podría ser… que todas las fuerzas del Inmenso Vacío estuviesen en Shakanjoisha, utilizadas par el ataque final, y que en efecto ahora todo esto no fuese más que un mundo neutro –explicó la mujer.

El Jefe del grupo de vigilantes rompió sus meditaciones.

—¿Y de qué nos sirve esto?

La respuesta era tan simple como dolorosa: de nada. Tenían una explicación lógica para un fenómeno que, de todas formas, ignoraban como combatir. Si aquello era cierto, y nadie intentó opinar lo contrario, lo único que habían hecho era conocer un poco más en torno… a su fin.

—Si esta vez les venciéramos –suspiró la investigadora—, les habríamos ganado para siempre.

Volvieron a subir a los globos, y Vlahal, el vigilante, se las ingenió para volver en el mismo globo que la mujer. Nada más abandonar el cinturón brumoso en torno al Inmenso Vacío y divisar la cercada Shakanjoisha a lo lejos, el muchacho le preguntó a la investigadora:

—¿Por qué dices que si les venciéramos sería para siempre?

—Porque los Oscuros han utilizado toldas sus fuerzas, y están en Shakanjoisha. Una victoria acompañada de su aniquilamiento, impidiendo que ninguno pudiese regresar al Inmenso Vacío, significaría su fin.

—¿Y el Inmenso Vacío dejaría de ser una amenaza?

—Eso ya no lo sé –sonrió la mujer cansinamente—, aunque imagino que no. Otras fuerzas surgirían tarde o temprano para intentarlo, aunque esto podría acontecer dentro de muchos cientos de años… y sería problema de otra generación, en el futuro.

El científico que les acompañaba en el globo dirigió hacia ellos una muestra de su apesadumbrado sentir.

—¡Oh, vamos! ¿De qué sirve pensar en que si ganáramos las generaciones que nos siguiesen estarían tranquilas y habríamos eliminado el peligro de los Oscuros? ¡Es nuestra vida, y la existencia de Shakanjoisha, ahora mismo, lo que está en juego!

Dejaron de hablar. El globo sobrevoló Suskebancalzarminar, antes una ciudad viva y llena de energía, y que desde el aire mostraba claramente el perfil de su realidad: gentes inermes en las calles, quietas, sin entusiasmo. Nadie agitaba su mano para saludarles.

Al llegar cerca de Joi, Vlahal hizo otra pregunta a la investigadora.

—Si en el Inmenso Vacío reinaba lo Neutro… ¿quiere ello decir que los Oscuros forman parte, o son en si mismos, lo Negativo?

—Es evidente que así es –respondió la mujer la mujer mirándole curiosa—. Y si no lo son, ten por seguro que extraen su poder de ello.

Una vez el globo se posó en Joi, Vlahal se alejó de sus compañeros vigilantes. Durante su ausencia los Oscuros habían llegado ya a las puertas de la capital, y se esperaba que aquella noche, todo lo más en el transcurso de la siguiente, realizasen su ataque final. Al saberse lo inútil del viaje al Inmenso Vacío, la depresión fue total, y los ánimos llegaron a su punto mas bajo.

Esta vez nadie pensaba en luchar.

Salvo Vlahal.

No fue a su casa, que se encontraba en la periferia y era la zona que más rápidamente caería al anochecer. Deambuló, solitario y perdido, por los alrededores del Palacio de la Asamblea, en el centro de Joi, ahora atestados de gente. Una y otra vez meditaba en las palabras de la investigadora, muy especialmente en las últimas.—Si en el Inmenso Vacío sólo quedaba lo Neutro –se dijo en voz alta—, significa que lo Negativo… ¡está aquí, en Shakanjoisha!

Le pareció una realidad tan evidente que estuvo a punto de gritarla a los cuatro vientos, pero… ¿de qué serviría esto? No era más que otro descubrimiento tardío, o inútil. Suponiendo que tuviese razón ¿Dónde estaba lo Negativo? ¿Qué era? ¿Cómo? ¿Bajo qué forma se escondía?

—Tiene que ser muy grande para mantener las fuerzas de los Oscuros, y lo mismo si los Oscuros son lo Negativo…

¿Qué decían las crónicas de la primer invasión?: Los Oscuros se nutrían de las sombras, vivían en ellas. De día desaparecían, para aparecer de nuevo con la noche. Por el poder que ostentaban… lo Negativo tenía que ser muy grande, enorme.

Y si era así…

La respuesta le pareció evidente por vez primera. Si lo Negativo estaba en Shankanjoisha y al mismo tiempo era enorme, la única forma de encontrarlo era oteando la isla desde el cielo, a ras de las nubes brumosas, cuanto más alto mejor, nada tan grande podía ocultarse mucho tiempo, ni siquiera de día.

No supo si estaba loco o no, únicamente pensó que Ubrabil pudo sentir lo mismo cuando voló en globo con su espejo para combatir la primera invasión. Con mucho siempre era mejor aquello que esperar a que se le helase el corazón al penetrar los Oscuros en su cuerpo. Echó a correr de nuevo hacia la zona del Palacio de la Asamblea donde permanecían atados los globos y le mintió a un compañero vigilante diciéndole que tenía una misión especial.

—¿Y la correspondiente autorización?—pidió el hombre—. ¿Dónde está la orden? Sabes muy bien que con el pánico todos intentan subir a los globos y escapar…

Vlahal no pudo esperar más. Sorprendió a su compañero con un globo que le dejó inconsciente y mientras lamentaba aquella necesaria violencia corto la amarra. El globo subió como una flecha cuando arrojo el lastre por la barquilla.

Mientras las luces de Joi brillaban al máximo, para contrarrestar el triunfal avance de los Oscuros, y Vlahal contemplaba la gran ciudad desde las alturas, sintiendo con él todo el amor que era capaz de generar, pensó una vez más en Ubrabil.

Después se concentró en su misión.

Se mantuvo lejos de las nubes de bruma aquella noche, y se iluminó constantemente para no verse sorprendido, aunque ignoraba si los Oscuros tenían tanto poder como para alcanzarle allá arriba. Al amanecer inició su observación, paciente y tensa, no sin preguntarse que habría sucedido en Joi durante la noche, y sin saber si ya era en aquellos momentos el único habitante libre de Shakanjoisha. Unos reflejos, dirigidos a él y ordenándole descender, le revelaron que todavía seguían conscientes en el centro de la capital. Temió que otros globos subieran a buscarle, para conminarle a bajar, pero no fue así.

Y hora a hora, transcurrió el día más largo de su vida.

Escrutó el Bosque Umbrío palmo a palmo, rozando las copas de los árboles en su examen, y repitió su acción sobre la selva de Leo. Más difícil fue examinar el Valle de los Hielos, pero salvó la papeleta mirando al Gran Espejo del monte Ur, cuyo reflejo le permitió ver todo el valle sin bajar a él. Las Puntas de Shama y Shankaya, con sus bosques y acantilados ofrecieron menos problemas.

Al anochecer sintió el peso de su fracaso, y con él, un amargo abatimiento, tan intenso, que creyó haber caído en manos de los Oscuros. Se obligó a si mismo a combatir aquella sensación, y supo que en muchos casos así era como los Oscuros conseguían penetrar en los cuerpos de sus víctimas. Un simple resquicio, una grieta en la moral, un descuido, el menor amago de derrota… y allí estaban ellos.

Se apoyó en la barquilla y barrió Shakanjoisha de norte a sur y de este a oeste. En alguna parte, en algún lugar, quizás tan evidente que ni lo imaginaba, tenía que ocultarse lo Negativo.

Esperando la noche.

El ataque final.

Y entonces miró en dirección a al negra y familiar presencia de la Depresión de Izer.

¿Era la niebla lo que asomaba ya por su contorno con las primeras sombras de la oscuridad? ¿Eran nubes? ¿Eran reflejos pálidos de algún fenómeno indivisible desde allí?

Vlahal emitió un grito de alegría.

—¡Por supuesto: Izer!

Lo Negativo estaba saliendo de su escondite, para alimentar las fuerzas de los Oscuros. No tenía demasiado tiempo. Comprobaba la veracidad de su teoría lo esencial ahora era pasar a la acción. Quitó aire al globo con grave riesgo para su vida y el artefacto volador descendió en picado. Sólo su maestría le libró de matarse contra los rompientes de la Depresión y le permitió algo más: bajar por la negra sima. Retuvo el escaso aire del globo para equilibrar el aterrizaje, esquivando aristas y salientes, y valiéndose de la potente luz de todas sus linternas, atadas a la cintura, consiguió lo que quería, llegar al fondo, donde la compacta masa de lo Negativo esperaba. A lo largo del descenso los retazos de la misma habían sido evidentes, pasando Vlahal a través de ellos sin problemas.

La auténtica lucha, la decisiva batalla, comenzaba allí.

Lo Negativo pareció sorprenderse por su irrupción. Bajo los rayos de las linternas Vlahal vio como la masa negra se condensaba más en si misma.

—¿Quién eres? –le preguntó una voz profunda y grave que surgía de las entrañas de esa masa.

La respuesta de Vlahal fue inquietante.

—Soy lo Positivo.

La oscura forma se estremeció, igual que si sufriese una convulsión interior. Retazos de ella, a modo de pseudoextremidades, oscilaron alrededor de Vlahal, pero sin llegar a tocarle.

—No te creo –dijo lo Negativo—. Es imposible.

—¿Por qué?

—Lo Positivo es… distinto –argumentó la pesada nube.

—Lo Positivo puede encontrarse en todas partes, y aparecer bajo cualquier forma –advirtió Vlahal—Y tú deberías saberlo.

Lo Negativo consideró sus palabras.

—Eres un atrevido y arrogante ser de la especie humana.

—¿Por qué no intentas dominarme? –sugirió Vlahal.

Un nuevo silencio.

—Ya he perdido demasiado tiempo –dijo la masa—. El ataque definitivo a los últimos resistentes va a comenzar.

—No podrás salir de Izar –sentenció Vlahal—. No te dejaré. Tendrás que vencerme antes.

Lo Negativo se enfureció. Las pseudoextremidades rodearon a Vlahal como tentáculos. Él desenvainó su pequeño puñal y las cortó en una rápida sucesión de movimientos. Era igual que si cortase humo, porque volvían a unirse, aunque no consiguieran acercarse a él. La densidad de la masa negra se hizo mayor, y las vanguardias que ya asomaban por los bordes de Izer regresaron a ella para hacerla más fuerte.

—Osado mequetrefe humano…—gruñó lo Negativo.

Vlahal lanzó una sorprendente carcajada, demostrando carecer de miedo.

—Te conozco, maldita cosa –dijo—. Te demostraré algo que tu tal vez no sepas: sólo se teme a lo que no se ve o a lo que no se conoce, y yo te conozco muy bien. ¡Intenta dominarme, vamos, inténtalo!

Lo Negativo se olvidó de Joi, la noche, la batalla final y los Oscuros. Se concentró en Vlahal y reunió toda su energía para combatirle. Vlahal sabía que no era más que un ser humano, y por tanto limitado, pero había dicho la verdad en cuanto a que únicamente se temía lo desconocido, y lo Negativo ya no lo era. Poco importaba que él no fuese lo Positivo en verdad. Podía serlo. Si forzaba su voluntad al máximo, se convencía de la victoria y llenaba su espíritu de luz… sería tan positivo como lo Positivo.

A lo largo de varias horas la lucha fue titánica, dura y dantesca. En más de una ocasión sintió Vlahal una lengua helada penetrando por algún rincón indefenso de su cuerpo, antes de que forzase más y más su resistencia, bloqueando su paso, impidiéndole llegar hasta el corazón. Notó frío en los huesos, y su voluntad rozó grietas a causa del esfuerzo que hicieron tambalear su moral. Las venció una a una, y a medida que la batalla proseguía, vio el primer atisbo de victoria al comprobar como lo Negativo desminuía de tamaño, se empequeñecía. La negrura ya no era tal, sino una dilatante sucesión de grises más o menos compactos.

Al agotarse la energía de sus linternas temió quedar a oscuras y ser derrotado por tal causa, pero entonces comprobó la tenue claridad que llegaba de arriba, del cielo, a través de las paredes de la Depresión, y gritó con todas sus fuerzas:

—¡Te he vencido, ya es de día!

Lo Negativo intentó un ataque final, rodeando a Vlahal, pero la realidad se imponía a su débil esfuerzo. Muy rápidamente se desvanecía, casi no era ya más que una nube. Vlahal conseguía reducirlo más y más, dominándole con su voluntad, arrojándole su calor, formando un escudo de energía ente sí. Bastaba un soplo para deshacer en el aire una leve masa que pretendía atacarle, o una risa firme y segura para desarmar la esencia final de aquella negativa frialdad.

Hasta que por último subió al globo, le inyectó aire caliente, y cogiendo los restos de lo Negativo subió por la Depresión de Izer rumbo al exterior… donde la luz lo barrió por completo, extinguiéndolo.

Después, su regreso a Joi fue un singular acontecimiento, y su relato un canto que pronto pasó de boca en boca, convirtiéndole en otro de los grandes héroes de Shakanjoisha, a la altura de Ubrabil.

Los Oscuros ya no volverían nunca más.

Aunque ello no significaba el fin del Inmenso Vacío.

LA GRAN DEPRESIÓN

La bruma que cubría el cielo de Shakanjoisha se evaporó en unos días, y los que habían sido víctimas de los Oscuros fueron recobrando lentamente la razón, hasta que sus corazones dejaron de estar helados y la vida volvió a la normalidad. Parecía que la victoria sobre las hordas malignas del Inmenso Vacío tendría que producir un bienestar duradero y una paz destinada a superar viejas heridas, pero no fue así.

La perdida del Cristal, el pensamiento de que sin él tal vez no hubiese regreso a Eternidad, y la certeza de que el Inmenso Vacío continuaría siendo su enemigo, el foco de cuantos peligros se cerniesen sobre la isla, acabó por minar el ánimo de sus habitantes. Atrapados, sin salida, condenados a sobrevivir y esperar, pronto empezaron a preguntarse si servía de algo hacerlo, y hasta cuanto resistirían los envites sorprendentes de sus desconocidos enemigos.

Esta perdida de fe y esperanza fue la causante de la Gran Depresión. De no haber sufrido el Inmenso Vacío su más contundente derrota, es muy probable que en ella se hubiese beneficiado del decaimiento de los shakanjoisheses para lanzar su asalto definitivo y más fulminante. Pero el Inmenso Vacío se mantuvo quieto, callado y silencioso, a la espera de su resurgir, mientras en Shakanjoisha la Gran Depresión alcanzaba su más turbulento efecto gradualmente.

Fueron tres generaciones consecutivas las que prepararon el terreno a la convulsión. Cuando se tocó fondo, surgió la figura maldita y ruin de Ayamud, apodado “El Tirano” con el tiempo. Disolvió a los Doce Justos y se proclamó líder absoluto, Presidente de una Asamblea sin fuerza.

Con él, Shakanjoisha entró en un periodo de oscuridad y decaimiento.

¿Qué hubiera podido suceder, de no aparecer Graon, el Ermitaño?

GRAON EL ERMITAÑO

Con el paso del tiempo, la selva de Leo había ido volviéndose un lugar misterioso, y desde luego cerrado para quienes no la conocieran bien o cuanto menos no tuvieran práctica o hábito de vivir en condiciones difíciles. La libertad de los animales salvajes, la exuberante vegetación y la frondosidad de sus bosques, a veces impenetrables, así como la dureza de sus condiciones naturales, obligada a considerarla un reducto poco menos que prohibido, un paraíso y un mundo fascinante aunque no tan atrayente como para arriesgar la vida desafiándola. La gran ruta que la atravesaba horizontalmente, comunicando el Desierto de Ozcor con el río Descendente y los Campos de Joi, puerta de la capital por el este, había terminado por ser el único camino viable y lógico que seguir. Ancho y seguro, ofrecía totales garantías, por lo cual pocos, por no decir nadie, se atrevían a salirse de su margen para entrar en la selva, a derecha e izquierda de la ruta. De trecho en trecho se abrían calveros de reducidas dimensiones para descansar o por si las caravanas tenían que pasar la noche en la selva, cosa lógica y frecuente pues precisaban de al menos dos jornadas para atravesar Leo.

En lo más dictatorial y duro del mandato de Ayamud el Tirano, comenzaron a circular rumores en torno a la selva y un curioso personaje que, al parecer, habitaba en ella. Los que juraban y juraban haberle visto, mencionaban una alta estatura, la inmovilidad de su figura, y la compañía de dos leones negros, apostados uno a cada lado, en paciente actitud de vigilia y obediencia. Cualquiera sabía que los leones negros eran los más peligrosos y salvajes, con lo cual los rumores fueron inicialmente considerados en muy poco. Sin embargo, pronto dejaron de ser testigos aislados, para convertirse en voces abundantes, y cada vez más dignas de crédito. Caravanas enteras hablaban del curioso personaje, y nuevos datos se sumaron a los ya existentes: barba, largo cabello, un cayado en el que se apoyaba, una larga túnica blanca cubriéndole de arriba abajo… y por supuesto siempre, siempre, los dos leones negros de escolta.

La incertidumbre y el miedo a tan peculiares acompañantes, hizo siempre que ningún valiente se arriesgara a acercársele. De todas formas nunca era visto más cerca de una cincuentena de metros, y por lo general se hallaba subido a una roca o una elevación, pero con una considerable espesura entre él y los testigos de su presencia.

Muy pronto, Shakanjoisha entera conocía su existencia.

Y se preguntaba quién podía ser.

Uno de los que mostró más interés fue Ayamud. Desde hacía algún tiempo se rompía la cabeza día a día tratando de hallar la forma de extraer de la selva de Leo las inmensas riquezas que se suponía se escondían en su suelo. Shakanjoisha era un paraíso y tenía abundantes atractivos, pero Ayamud iba más allá de la pesca de Basaya o la caza de las Puntas de Shama y Shankaya. En Leo, en los mismos márgenes de la ruta que atravesaban la selva, podían recogerse pepitas de oro, minerales preciosos, sin olvidar la fuente de alimentos maravillosos que constituían sus árboles y animales, la flora y la fauna. Ayamud sabía que cuanto más inexpugnable es un lugar, mayores atractivos ofrece, y cuanto más guarda celosamente la naturaleza un recinto, más fascinante resulta averiguar que esconde en él. Saber que alguien, por insólito que fuese, podía vivir en Leo, le proporcionaba una esperanza, y el secreto placer de culminar su más ambicioso objetivo. Dar con esa persona quizás fuese la clave de su futuro, de extender todavía más su ilimitado poder.

Había algo más, aunque esto fingiese ignorarlo Ayamud: como todo tirano le temía a lo desconocido, por pequeño que fuese. No había habitante en Shakanjoisha que no le temiese, que no estuviese controlado por los distintos Consejos, y que no pagase su tributo, su canon de impuestos, anualmente. ¿Quién era aquel desconocido que no constaba en ningún registro, evadía su responsabilidad, y desafiaba con su presencia misteriosa el poder de Ayamud?

—Si ese ser tiene poder sobre los animales –pensaba Ayamud—, quizás un día no se contente con dominar la selva, y quiera ser el amo de Joi, de todo Shakanjoisha.

Por una u otra razón, su afán de amontonar riquezas o el temor, Ayamud ordenó la búsqueda del ermitaño de Leo. Ninguna partida ni valiente se atrevió a entrar en la selva, y ni siquiera la tiranía del líder podía obligarlas. Se dejaron mensajes a lo largo de la ruta, conminando al extraño a presentarse en Joi urgentemente, pero éste no dio la menor señal de vida.

Volvieron a clavarse mensajes en los árboles, con la firma y el sello presidencial, y sucedió lo mismo.

—¿Y si no saben leer?

—Si ha vivido siempre en Leo… puede que no conozca…

Ayamud estaba furioso. ¿Cómo podía alguien no conocerle? Prometió recompensas y repartió órdenes que no sirvieron de nada. Las caravanas que a diario atravesaban la ruta no hacían más que escrutar la selva. Curiosamente había dejado de verse al ermitaño.

Una noche, el vigilante de una expedición que se dirigía a Joi, giró la cabeza, en su amodorrada guardia, y se encontró cara a cara con el temido, buscado, perseguido y anhelado ermitaño.

Se quedó boquiabierto.

Especialmente por la presencia de los dos leones negros.

—No temas –dijo el anciano viendo la posibilidad de que el vigilante gritase o incluso se desmayase—. Mi nombre es Graon y sólo he venido a darte un mensaje.

No era un gigante, al contrario, medía menos de lo normal, aunque sí se apoyaba en un cayado y lucía una enorme barba blanca, a tono con su largo cabello. Sus ojos desprendían una suave luz, comunicaban paz, aunque al mismo tiempo eran incisivos, directos y firmes. Parecían capaces de leer en el espíritu de un ser humano.

—Dile a Ayamud que si quiere verme venga él aquí, a Leo. Le esperaré.

Y se marchó.

El mensaje de Graon, el ermitaño, llenó aún más de ira a Ayamud. La promesa de recompensas y grandes honores se multiplicó, y éstas despertaron al fin la codicia de algunos valientes. A pesar de ello, a lo largo del siguiente año nadie pudo dar con él, ni tampoco verle. Había vuelto a desaparecer.

—Sólo era un viejo, un anciano loco que se creía el rey de la selva.

—Habrá muerto.

Ayamud escuchó el consejo de sus leales y por conveniencia más que por convencimiento, decidió que muy posiblemente tuviesen razón. No se sentía satisfecho, y en secreto, sobre todo por las noches, aún maldecía en voz baja y pensaba en aquel curioso ser llamado Graon. El tiempo no se lo hizo olvidar, pero sí desdibujó su ansiedad.

Raramente salía Ayamud de Joi. La boda de la hija del Jefe Blanket, líder de los Hombres Nómadas, en la ciudad de las dunas, orillada al oasis de Bensei, hizo que se viera obligado a hacerlo. Un motivo solemne e importante, y de reafirmación para con uno de sus más vigorosos amigos. Blanket, impuesto en la jefatura de Ozcor por él, gozaba de su entera confianza, y los nómadas del desierto, pese a su vida abierta y libre, no escapaban al yugo y la vigilancia de Ayamud gracias a su camarada.

Ayamud partió en dirección a Ozcor con un fuerte séquito integrado por más de cien personas, todas ellas invitadas a la ceremonia, y una guardia personal de otros cien vigilantes armados. Tal demostración de fuerza y ostentación no se debía exclusivamente a Graon. Ayamud no daba un paso más allá de su recinto amurallado en Joi sin tales medidas. De hecho no pensó en el ermitaño hasta que entró en la selva y se sintió sobrecogido tanto por su silencio como por su bullicio, a partes iguales. Hubiera ido a Bensei en globo de no aterrarle las alturas… y la idea de que una simple flecha pudiera derribar el globo.

Aquella noche, durmiendo en su tienda, con los cien hombres desplegados en torno a ella, Ayamud se despertó de pronto y vio ante sí a Graon el ermitaño, flanqueado por sus dos inseparables leones negros. Su primera reacción fue natural.

—¡A mí la guardia! –gritó.

Miró la puerta de la tienda, esperando ver entrar en ella a sus hombres, pero nadie apareció.

—Están dormidos –le dijo Graon.

Ayamud palideció.

—Mañana les haré desollar a todos.

—No sería justo. No han tenido la culpa –aconsejó el anciano. Y agregó sin más espera—: ¿Para qué querías verme?

No parecía violento, y tampoco los leones. Ayamud se puso en pie, más tranquilo, y le contempló mientras recobraba su aplomo y seguridad.

—Quería conocerte –justificó—¿Por qué no acudiste cuando te llamé?

—Tú tienes tu reino y yo el mío.

Ayamud pasó por alto que presuponía igualdad. Estaba decidido a ser cauto.

—¿Llamas reino a esto? –Los leones movieron sus cabezas hacia él, como si hubiese dicho algo poco agradable. Señaló hacia ellos—¿Qué les das para que te sean tan fieles?

—Amor, y a cambio me respetan.

—¿No te impresiona estar delante de tu presidente?

—No

—¿Por qué?

—No eres más que un ser humano.

Ayamud se sintió herido en su vanidad.

—¿Y tú –dijo—, no lo eres?

—Lo soy, pero con una diferencia.

—¿Cuál, si puede saberse?

—Que soy más viejo.

—¿Qué edad tienes?—bufó Ayamud con desprecio.

—Doscientos años –contestó Graon.

La respuesta del ermitaño sí hizo impacto en el tirano. No la esperaba. Iba a burlarse de nuevo cuando los ojos de su oponente le dijeron que sí, que lo que acababa de decir era cierto.

—¿Acaso eres… inmortal? –balbuceó Ayamud.

Graon curvó sus labios en una bondadosa sonrisa.

—Yo no diría tanto –explicó—. Digamos que mi energía proviene de Eternidad.

—¿Has estado en Eternidad?

—No, pero Eternidad está aquí, en Shakanjoisha.

Ayamud tenía cien preguntas en la punta de los labios. Trató de no perder el control, de mantenerse sereno, aunque no pudo evitar un cierto tono de ansiedad al preguntar:

—¿Podría ser yo también eterno… o al menos vivir tanto como tú?

—Cien, doscientos, quinientos años…—siguió sonriendo Graon—. Sí, claro que sí.

—¿Cómo?

—Quédate aquí.

Ayamud frunció el ceño.

—¿En la selva? ¡Estás loco! ¿Y el poder?

—¿Qué es el poder? –dijo indiferente Graon.

—El poder es la vida –manifestó Ayamud.

—No, es sólo una forma de vivirla, nada más.

La paciencia de Ayamud empezó a desvanecerse.

—¿Y tú qué sabes, pobre ermitaño?

—Yo también fui poderoso, mejor dicho: creí serlo. Ahora en cambio soy mucho más feliz. Aprendo de los animales…

—¿Qué pueden enseñarte ellos?

—Todo.

—Mira…—Ayamud perdió la cautela—. Te daré lo que me pidas si me enseñas o me dices como ser eterno o como vivir muchos años.

—¿No te he dicho que lo tengo todo? ¿Qué puedes darme tú?

—¡Puedo hacerte matar aquí mismo! –gritó Ayamud, y al ver como los dos leones se ponían en pie de un salto, perdió toda arrogancia y por primera vez en su vida imploró algo—: ¡Oh… vamos, no perdamos el tiempo en discusiones tontas… sólo quiero cincuenta… cien años más! Soy el presidente de la Asamblea… Ni siquiera hace falta hablar de ser eterno… Unos pocos años para acabar unas cuantas cosas… ¿Te parece?

Graon vio sus manos unidas en actitud suplicante, sus ojos saltones, la espalda doblada, el cuerpo tembloroso. Esperó un largo minuto, en el cual sólo el silencio les envolvió, y acabó diciendo:

—De acuerdo, si así lo quieres… ¡Sígueme!

No tuvo tiempo Ayamud de ponerse algo por encima de la camisa de dormir. Trotó tras los pasos del ermitaño y salió de su tienda. Los cien vigilantes dormían profundamente en todas las posiciones imaginables… ¡hasta de pie! Graon se internó por la selva, y era como si a su paso se abriese un camino, por firme que fuese la espesura, al tiempo que una luz constante procedente de luciérnagas y otros diminutos animales les envolvía. Caminaron y caminaron hasta que se hizo de día. Por entonces Ayamud estaba desfallecido y con más miedo del que jamás hubiese sentido en sus carnes. Iba a caer rendido cuando llegaron a un calvero natural y en él se detuvo Graon. Miró al cielo y ante la sorpresa de Ayamud dos águilas descendieron sobre ellos, posándose en el suelo. Graon subió encima de una y esperó a que Ayamud hiciera lo mismo. Luego las dos águilas remontaron el vuelo.

No se atrevió a mirar hacia abajo el tirano. Aferrado al cuello del águila e hincando sus rodillas en el cuerpo, esperó aterrado el fin de aquella pesadilla. A lo lejos divisó un promontorio rocoso, inaccesible desde el suelo, y comprobó que se dirigían en su dirección. Cuando las águilas se posaron en la cima bajó sin perder tiempo. Se encontraban en una especie de meseta natural en cuyo centro se emplazaban unas rocas.

Bajo ellas vio un vaso casi lleno de un líquido blanquecino.

Graon señaló hacia él.

—Esta es la fuente de la vida eterna –dijo—. Por cada sorbo podrás vivir diez años más de los que te hubiese correspondido vivir.

Ayamud no esperó ni un solo segundo. Se precipitó sobre el vaso, lo tomó… y con manos temblorosas, pero sin derramar ni una gota, lo bebió entero, apurando su contenido. Una sonrisa de triunfo acompañó su acción final.

—¡Lo conseguí! –gritó.

Graon tenía el rostro cubierto de cenizas.

—Un vaso tarda años en llenarse, no cae una gota más que con la sedimentación producida por todo un año. Eres un egoísta.

—¡Soy Ayamud, presidente de Shakanjoisha! –volvió a gritar Ayamud—. ¡Ahora soy como tú… y conozco este lugar, y su secreto! Es más: volveré dentro de unos años, cien, doscientos, cuando pasen los efectos de lo que ahora he bebido… ¡Yo seré inmortal!

Graon caminaba de nuevo hacia su águila.

—No estés tan seguro –repuso suavemente—. El tiempo suele engañar.

Una carcajada de Ayamud le acompañó, y lo hizo a lo largo del trayecto, primero volando hasta el calvero, y después a pie hasta el campamento, a donde llegaron de noche. Nada parecía haber cambiado, los vigilantes dormían en la misma posición, y nada más tocar su cama, desfallecido, Graon desapareció y Ayamud quedó dormido.

Al día siguiente no sabía si todo había sido un sueño o la realidad.

Hasta que vio las huellas de los dos leones en la arena del camino y sin decir nada suspiró feliz.

Muy feliz.

La comitiva salió de la selva de Leo y se internó por el Desierto de Ozcor, guiados por Hombres Nómadas que les aguardaban al comenzar las arenas. Ayamud se dio cuenta de que le miraban con interés, casi con expectación, pero se dijo que era debido a su gran poder y el temor que despertaba en aquellas gentes. Su idea varió cuando se dio cuenta de que también su sequito no le quitaba ojo de encima.

—¿Qué sucede? ¿Por qué me miráis así? –quiso saber.

Le dijeron que por nada, y apartaron sus ojos de él, pero el resto del camino fue peor, porque siguieron observándole de reojo, con misterio. Al llegar a Bensei y postrarse a sus pies el Jefe Blanket, éste no pudo reprimir un gesto de asombro.

—Debe de haber sido un fatigoso viaje para ti, Ayamud, aunque también es posible que el ejercicio del poder desgaste a los hombres, y tú eres un gran líder para Shakanjoisha.

Ayamud no entendió nada de lo que le estaba diciendo, hasta que de pronto se vio reflejado en un espejo y lo comprendió todo: tenía las sienes plateadas, muy poco cabello en la parte superior de la cabeza, la piel flácida en las mejillas y profundas bolsas bajo los ojos, y coronándolos, una muy arrugada frente.

No dijo nada. Calló. Prefirió no revelar su secreto a nadie, temeroso siempre de que muchos fueran en busca de la fuente, y se dijo que aquello no podía ser más que una secuela de su longevidad, un efecto del precioso líquido ingerido. Tal vez envejecía un poco, de golpe, para equilibrar el cuerpo y mantenerse así el resto de su vida. ¿No tenía Graon el ermitaño doscientos años sin aparentar más de setenta?

A pesar de ello instó a que la ceremonia se celebrara cuanto antes y regresó a Joi al día siguiente de la misma. Al atravesar Leo lo hizo a marchas forzadas, lleno de miedo, rodeándose en todo momento de sus vigilantes y haciendo que en la única noche que pasaron en la selva, durmieran en su tienda la mayor cantidad posible de ellos. Una vez en Joi se encerró en sus habitaciones, mirándose constantemente al espejo, y así comprobó la realidad.

Que día a día envejecía un poco más.

Que en unas semanas era un anciano.

Que en unos meses se convertía en un ser decrépito.

Y que al cabo de un año su salud era tan precaria como su aspecto.

Parecía un hombre de… doscientos años.

Ayamud comprendió que algo no funcionaba, que había sido objeto de una trampa o de una cruel burla, y ante la probabilidad muy cierta de morir, sin olvidar que juró regresar en busca de más años, ordenó ser conducido a la selva de Leo. Esta vez partió sin sequito, únicamente escoltado por doscientos vigilantes. Fue un viaje penoso, pero al llegar a la selva… se sintió mejor, igual que cuando tenía treinta o cuarenta años. No supo a que atribuirlo, y aquella noche llamó a Graon el ermitaño.

Le bastó hacerlo una vez.

Sabía que él acudiría.

Y Graon acudió, cuando ya la oscuridad era completa y los vigilantes dormían allá donde estuviesen y en la forma que adoptasen, con la llegada de su profundo sueño. Ayamud se dio cuenta de que su rival tenía el mismo aspecto que un año antes.

—Vaya –le dijo Graon—. Veo que ya tienes doscientos años.

Ayamud le amenazó con un dedo tan arrugado como una vid.

—Me engañaste.

—No –negó Graon—. Tú querías llegar a viejo, vivir muchos años, pero no hablaste de cómo ni de qué forma. El tiempo se gasta ¿sabes? Si se emplea bien, dura más, si se emplea mal, desaparece, y lo hace rápidamente. La ambición, el egoísmo… son cosas que comúnmente consumen el tiempo. Tú has vivido lo que querías, pero en mucho menos tiempo.

—¡Tú lo sabías! –acusó Ayamud.

—No lo sabía –rectificó el ermitaño—. Pero sí te dije que si querías vivir casi eternamente, ser inmortal, te quedases aquí, conmigo, en la selva.

Ayamud cayó de rodillas, agitado por una convulsa ira que nacía y moría en él.

—Llévame hasta la fuente –pidió.

—No.

—¡Necesito más agua! La quieres para ti ¿verdad?... ¿Y tú hablas de egoísmo? ¡Dámela!

—¿Por qué?

—¡Soy tu amo y señor!

Graon le vio hundirse más y más en sí mismo. Hablaba con el desdén de su cargo, gritaba con la fuerza de su poder, pero también imploraba y gemía igual que un loco.

O un tirano sin escrúpulos.

—Está bien: tú ganas –dijo Graon—¿Vamos?

Salieron de la tienda y repitieron el mismo camino del año anterior. Ayamud lo resistió, porque pese a su aspecto volvía a tener las fuerzas y las energías de antes de tomar el vaso de agua. Ni siquiera pensó en ello, ni se preguntó como podía ser así. Luego, cuando llegaron a la cima del promontorio rocoso y bajó del águila, caminó vacilante hacia la fuente de la vida eterna.

No había más que una gota en el vaso.

—¿Qué te hace pensar que esta vez será mejor? –le preguntó Graon.

Ayamud le miró con desprecio.

—¡Oh, cállate ya, viejo inútil! Comienzo a darme cuenta de lo que querías decir…—tomó el vaso y se rió con rabia, hasta que tuvo una erupción de tos—. ¿Sabes?: Aún no es tarde. Puede que tenga para siempre este aspecto, viejo y horrible, pero he notado que en esta selva de Leo mis fuerzas son las de antaño—Bien, bien… dijiste que me quedara aquí, y eso es exactamente lo que voy a hacer: quedarme aquí. Bastará la gota anual de la fuente para mantenerme con vida siempre. ¿No es fantástico? Y en cuanto al poder, a mi destino como presidente, rey… emperador de Shakanjoisha, ¿crees que renunciaré a él? –Volvió a reír, con más mesura—No, no voy a hacerlo. Ordenaré que Joi sea trasladada aquí, a la selva, o mejor aún: haré construir una hermosa ciudad, una gran capital, y será lo mismo. Nada cambiará. ¡Seré Ayamud el Eterno!

Graon permanecía callado.

—¡Por la vida! –brindó Ayamud.

Y apuró el vaso.

Nada más hacerlo éste resbaló por entre sus dedos y se hizo añicos contra las piedras de la fuente. Ayamud llevó sus manos al cuello, quiso incorporarse y no pudo. Hincó una rodilla en tierra y lentamente giró la cabeza hacia el ermitaño.

—¿Por… qué…? –balbuceó.

Miró una de sus manos. La piel se arrugaba a una gran velocidad, apergaminándose, consumiendo células que nada podía ya reemplazar. Luego un velo cubrió sus ojos, y muy dentro de sí escuchó un tambor batiendo con golpes cada vez más lejanos uno del otro, golpes atronadores en los que reconoció los últimos latidos de su corazón.

¡Blam… blam… blam!

Y súbitamente el vacío.

La nada.

Graon el ermitaño fue el único testigo de su desaparición, convertido primero en cenizas y finalmente, al ser barridas éstas por un repentino brazo de viento, en un polvillo gris que se evaporó en el aire.

Nunca más se supo de Ayamud el Tirano.

Algunos atribuyeron su misteriosa ausencia a la selva, cualquier animal salvaje; otros pensaron en un posible crimen; otros más en…

Lo único cierto es que desapareció, y tampoco volvió a verse a Graon el ermitaño, ni se encontró jamás la fuente de la vida eterna.

Un día, un caminante, al hacer noche en Leo, “vio” toda la historia y así fue como la contó.

Eso fue todo.

LA DECISIÓN DE YGUR

La desaparición de Ayamud representó un despertar en el ánimo de Shakanjoisha. Muerto el perro, moría la rabia. La Asamblea floreció de entre sus cenizas y la Gran Depresión se superó con el nacimiento de un Gobierno Provisional que destinó varios años al restablecimiento de la situación en todos sus márgenes, político, económico, social… Cuando este Gobierno Provisional decidió que su labor estaba completada, se entró de lleno en lo que debía de ser la remodelación de la Asamblea con el fin de encontrar un nuevo líder, un presidente que encaminase otra vez a Shakanjoisha rumbo a su futuro y su esperanza de Eternidad.

Los debates en la Asamblea, entre las distintas facciones, fueron especialmente controvertidos. Hubo grupos que preconizaban la elección directa del nuevo presidente, y otros que retrocedieron un poco más en el tiempo hablando de volver a contemplar la figura real. Para ello se ampararon en la circunstancia de que Shasvasai, el legendario y último rey, desaparecido en el Inmenso Vacío, seguía vivo en el ánimo de todos. No hubo un principio de acuerdo entre los partidarios de la monarquía y del sistema presidencial, pero los debates sacaron de su ostracismo en la leyenda a Shasvasai, y a su fiel Edur, que habían entrado en la misteriosa puerta hallada en el Inmenso Vacío. Este resurgir del viejo mito, y la divulgación de las seis primeras y ya legendarias expediciones, hizo que una especie de locura recorriera Shakanjoisha de extremo a extremo.

Y nada tuvo de extraño que un hombre intrépido y joven llamado Ygur, anunciase una nueva expedición, la séptima, para encontrar la puerta, y a Shasvasai tras ella, dentro de ella… o bajo ella.

Chemihd fue elegido. Él mismo comprendió que tenía que hacer algo para granjearse el favor de todos, y reorganizar la vieja Unidad. Esta fue la razón de que una de sus primeras decisiones fuese apoyar al intrépido Ygur, prestando el apoyo de la Asamblea, es decir, de toda Shakanjoisha, a la séptima expedición.

LA SEPTIMA EXPEDICIÓN

Ygur también era conocido como “el intrépido”. Hijo de un pescador de Basaya y una cazadora de Suskebancalzarminar, y nacido en Joi, había heredado de sus padres la paciencia y el arrojo, la astucia y el valor, la voluntad y el instinto. Siendo niño destacó en la invención y desarrollo de extraños aparatos que pronto le llevaron al Centro de Investigaciones, donde algunos de ellos fueron utilizados a nivel masivo años más tarde. La rutina y el deseo de cambiar constantemente hicieron que abandonara el centro y con los beneficios de sus hallazgos se dedicara a cumplir sus sueños, sus ilusiones. Ygur quería ser famoso, tener éxito, y la historia de Shakanjoisha demostraba que sólo los héroes quedaban inscritos en sus páginas de oro. ¿Y qué hacer, si todo parecía ya hecho? Viajó por el Bosque Umbrío, buscó la fuente de la vida eterna de la que bien poco se sabía a través de la selva de Leo, cruzó Ozcor y el Valle de los Hielos, descendió a la Depresión de Izer, y cazó en los bosques de los Cazadores. Pero nada de esto le satisfacía.

Al desenterrarse el recuerdo de Shasvasai, vio su gran oportunidad. Pocos días después de la elección de Chemid como presidente pidió audiencia y le expuso las coordenadas de su plan: ir al Inmenso Vacío, dar con la puerta, y averiguar que había sido de Shasvasai y Edur. Necesitaba el respaldo de la Asamblea ya que se precisaban fondos que respaldasen la empresa.

—¿Fondos? ¿Para qué necesitas…?

—Si damos con la puerta, sé muy bien qué camino seguir, y este es mi secreto, pero la quinta y la sexta expedición no la hallaron, fueron vencidas y tuvieron que regresar. Yo creo que el principal problema reside en aguantar el mayor tiempo posible en el Inmenso Vacío, sin sentir sus efectos, para no caer en ninguna de sus artimañas. Para ello necesito unos equipos que han de construirse antes de la partida.

Y Chemid dio su visto bueno. Durante un mes Ygur seleccionó a los doce hombres que le acompañarían y construyó los equipos, que despertaron la curiosidad de propios y extraños: cajas de música, con el suelo sembrado y lleno de Hipárides, máscaras para respirar aire puro y no la bruma del Inmenso Vacío, con unos bidoncitos adosados a la espalda; zapatos especiales, con suela de goma, para aislar los efectos del suelo; gafas que seleccionaban los grises para convertirlos en colores según su intensidad y así no caer en la trampa de la monotonía; y por último la fabricación de una espada.

Ygur la llamó la Espada del Amor.

En su descenso por el cráter de Fulgur encontró un año antes un extraño mineral, de color verde luminoso. Le hizo un gran número de pruebas en su laboratorio sin poder establecer la comparación con nada de lo que se conocía. Por último descubrió que sólo a una alta y determinada temperatura, el mineral era maleable. Con la subvención de Chemid y la Asamblea construyó un gran horno en el que convirtió la piedra en una espada. Algo le decía, intuitivamente, que podría serle de gran ayuda.

Finalmente partió en dirección al Inmenso Vacío.

Realizaron el trayecto en una embarcación de tamaño medio, los trece hombres y los equipos. También la embarcación llevaba adosado un sofisticado sistema mediante el cual quedaría inmovilizada en la costa, emitiendo una señal que un receptor de Ygur recibiría constantemente. Fuesen en la dirección que fuesen, diesen las vueltas que necesitase su misión, y tardasen el tiempo que tardasen, siempre podrían regresar a la embarcación.

Ygur estaba seguro de no fallar.

Cuando se internaron por el Inmenso Vacío lo hicieron con el arrojo y la valentía de los que se sienten seguros, protegidos de todo mal. Su sorpresa fue grande al encontrarse, a los pocos pasos, con el Silencio, que les envolvió antes de que pudieran preparar los equipos. Ygur fue el único que reaccionó, más por instinto que por fuerza. Abrió su caja de música y el mecanismo interior puso en marcha un sistema de ventiladores que agitaron a las flores. Al momento una música dulce y agradable formó una pantalla protectora entre él y el Silencio. Nada más reponerse de la impresión, Ygur acudió en socorro de sus compañeros y abrió, una por una, sus cajas de música. La suma de las trece melodías, convertidas ahora en una sinfonía que aumentaba “in crescendo”, no sólo frenó al Silencio sino que le atacó, empujándole, obligándole a retroceder… hasta que le desorganizó de tal forma que se batió en retirada.

Fue la primera victoria.

Pero ahora era como si el Inmenso Vacío estuviese dispuesto a impedir su avance, como si supiera que Ygur era peligroso. Todavía celebraban su éxito cuando la Soledad hizo acto de comparecencia, atacándoles violentamente. Los dos compañeros de Ygur cedieron ante ella, desarmados, cubiertos de tristeza. La Soledad actuaba de forma astuta: penetraba en ellos extrayendo sus más íntimas sensaciones, sus penas y frustraciones. Ahogaba la alegría, los buenos recuerdos, y permitía tan solo que aflorasen los malos momentos. Los doce hombres empezaron a llorar, a sentirse vacíos, muy tristes. Ygur también percibió parte de esas emociones negativas, hasta que extrajo la Espada del Amor y la Soledad se detuvo.

Temblando ante su brillo.

Ygur no la dejó reaccionar, y blandiendo su espada se lanzó al ataque. Pasó a través de la Soledad cortándola como si fuese de mantequilla. Ya dentro de ella le hundió el acerado filo en lo más profundo… y entonces la Soledad se desvaneció, arrastrando en su extinción a la Espada del Amor.

De la que Ygur sólo pudo recuperar su imagen.

Habían vencido al Silencio y a la Soledad, y ello les abría el horizonte del Inmenso Vacío. Una vez recuperados los hombres se internaron por la estéril tierra y comenzó la búsqueda de la puerta. Iban equipados con sus máscaras, agrupados, y nuevamente firmes y seguros de la victoria.

Ygur siempre creyó que fue esa seguridad la que les condujo, directamente, hasta su objetivo.

La puerta.

Cientos de años les separaban del pasado, de la tercera y la cuarta expedición, aquellas en las que, primero a Shasvasai y después a Edur, venció la maldita puerta. Y ella parecía la misma, hallarse en las mismas condiciones, incluso, quizás, no haberse movido jamás de donde se emplazaba. Las crónicas de entonces la describían exactamente igual.

Ygur se sintió muy excitado, a un paso de lograr su ambición. Se acercó a la puerta, puso una mano en el pomo, lo hizo girar y… la abrió. Al otro lado vio los famosos escalones desapareciendo en el suelo. Los contempló sonriendo y cerró la puerta.

Dio un par de pasos y se puso al otro lado. Repitió la operación. Abrió la puerta, ahora en sentido contrario, y también por allí vio los escalones descendiendo hacia las entrañas.

—¿Veis algo desde donde estáis? –les preguntó a los demás, situados al otro lado de la puerta.

—Vemos la puerta abierta, y a ti por ella –le dijeron.

—¿No veis los escalones?

—No. Los veíamos cuando la has abierto desde donde estamos nosotros, pero ahora no.

Ygur contaba con ello, de acuerdo con las crónicas y la leyenda que ahora comprobaba no era tal leyenda, sino la realidad. Así pues tenía una puerta solitaria, asentada en el suelo, que se abría en dos direcciones y que siempre mostraba unos escalones por el lado en que se abría. Shasvasai desapareció por uno de sus lados, y Edur por el otro.

Pero Ygur tenían un plan.

—De acuerdo –ordenó—: Vamos a llevárnosla.

Fue una sorpresa para los doce hombres, pero le obedecieron. Todos juntos intentaron arrancar la puerta del suelo sin conseguirlo. No estaba unida a él, pero parecía ser muy pesada. Redoblaron sus esfuerzos y por segunda vez fracasaron. Ygur gritó entonces:

—Si no podemos llevárnosla… ¡destruyámosla!

—¡Ygur… si hacemos esto nunca sabremos que les pasó a Shasvasai y a Edur!

—Pero acabaremos con esa maldición.

Miraron a la puerta. De ella estaba surgiendo un chirrido profundo y lejano. Ygur volvió a sonreír. Jamás había pensado destruirla.

—Probad una tercera vez –sugirió.

Y en esta ocasión la levantaron como si fuese una pluma.

Realizaron el viaje de vuelta a Shakanjoisha sin demora, llegando a la embarcación, cuidando que la puerta no se abriera, y desembarcando en Suskebancalzarminar horas más tarde. Allí tomaron unos globos hasta la misma Joi, que a su llegada se sorprendió no ya de su éxito sino de su rapidez. Aquel mismo día, en la Sala de la Asamblea, la puerta fue puesta verticalmente en el suelo.

Ygur creía que lo más difícil terminaba.

No conocía a los políticos.

—¿Por qué la has traído aquí?

—¡Es un peligro!

—¿Y si al abrirla surgen de ella las fuerzas malignas del Inmenso Vacío? ¿Y si es otra invasión?

Ygur les dijo que el secreto de la puerta podría ser estudiado estando ésta en Joi, pero no quisieron escucharle. Comenzó entonces una enfervorizada discusión que se prolongó a lo largo de la noche, y en mitad de ella nadie se dio cuenta de un insólito hecho: Aquiayin, el hijo de Chemid, el presidente, despertado por los gritos que salían de la sala, apareció en ella, medio dormido.

Vio la puerta, una curiosa puerta sin nada a los lados, delante y atrás, la abrió, y…

—¡Aquiayin!

El grito de Chemid no pudo evitarlo. El pequeño tenía puesto un pie en el primer peldaño, sorprendido por aquel descubrimiento, y la puerta se cerró tras él.

Fue una conmoción. Cien brazos se abatieron sobre Ygur, y Chemid, enloquecido no tuvo en cuenta otro sentimiento que su dolor al ordenar:

—¡Echadle al lago, desterradle, cortadle la cabeza… !

Ygur tuvo que pensar más rápidamente de lo que jamás lo hubiera hecho. Su voz serena y tranquila se impuso al griterío de los crispados asambleístas con lo más evidente que se le ocurrió:

—Si haces esto, Chemid, nunca recuperarás a tu hijo.

Las voces callaron. El presidente de la Asamblea se acercó a él.

—¿Puedes… devolvérmelo?

—Sabes que nadie se atreverá a entrar jamás por la puerta, salvo yo. Déjame hacerlo.

—¡Nunca ha salido nadie de ella! –gritó desesperado Chemid.

—Y nunca saldrá nadie si no lo pruebo yo ahora.

Chemid comprendió que Ygur tenía razón. Bajó la cabeza al suelo y levantó una mano otorgando su permiso. El expedicionario no esperó ni un segundo más, por si alguien trataba de impedirlo. De un salto alcanzó la puerta, la abrió, puso un pie en el primer escalón, otro en el segundo… y la puerta se cerró.

Ahora ya sólo tenía un camino.

La escalera desprendía una suave claridad y no le fue difícil bajar por ella. No llegó a contarlos pero calculó no menos de un centenar de escalones, descendiendo en espiral. Cuanto más bajaba mayor era la claridad, hasta que llegó a un inmensa sala llena de luz… y de aparatos, instrumentos como jamás viera, grandes máquinas.

Shasvasai y Edur, puesto que tenían que ser ellos, estaban de pie frente a lo que parecía un gigantesco ordenador con una pantalla frontal. No se movían. Parecían dos estatuas. Por la pantalla Ygur se vio a si mismo en aquel momento.

—¡Aquiayín! –llamó.

El niño salió de detrás de una máquina, llorando.

—La puerta no se ha vuelto a abrir… Tengo miedo.

—No te separes de mi lado –aconsejó Ygur.

Se acercó a Shasvasai y a Edur. La inmovilidad les había sorprendido cuando manipulaban los mandos de aquel ordenador, o lo que fuese, puesto que la tecnología shakanjoishesa, pese a sus progresos, estaba lejos de todo aquello. Si Aquiayin seguía consciente tal vez fuese porque él no había llegado a tocar nada.

Con precauciones puso una mano en una manivela, y la hizo girar muy poquito, apenas un milímetro.

Por la pantalla su imagen dio un salto hacia atrás. Dejó de mostrar el presente para ofrecerle su inmediato pasado: él mismo bajando por las escaleras.

—¡Una máquina de Tiempo! –exhaló aturdido.

Movió más la manivela, y la película de sus últimas acciones pasó ante sus ojos en sentido inverso: la Asamblea, el viaje, el Inmenso Vacío, su lucha contra la Soledad y el Silencio… Sus manos fueron a otra manivela, y al tocarla en la pantalla apareció todo Shakanjoisha. Vio que junto a esta manivela destacaban unos botones y pulsó uno al azar. Por la pantalla apareció Basaya. Pulsó otro y una casa se concretó en ella. Movió la primera manivela y las personas que estaba viendo retrocedieron, y luego avanzaron al mover la manivela en sentido contrario.

La luz se hizo en sus ojos. Ciertamente era una Máquina de Tiempo, el poder absoluto. Con ella no sólo podía verse el pasado y el futuro… sino alterarlos, mediante la combinación de instrucciones que se suministrara al ordenador central. El mismo podía cambiar su vida, de comienzo a fin, hacer que Zama, la muchacha que le despreció siendo joven, ahora le amase, o insertando los componentes necesarios para que se convirtiese en presidente… ¿Por qué no?

Y miró a Shasvasai, y a Edur, y al instante supo lo que les sucedió a ellos.

Como él, supieron ver el secreto de la máquina, y al cambiar el pasado debieron de cometer un error, un error trágico que les había atrapado en mitad de un segundo.

Así de simple y terrible a la vez.

Entonces se sentó a los mandos de la Máquina del Tiempo y lentamente volvió a situar su vida en pantalla, retrocediendo hasta no mucho antes: justo el momento en que había encontrado la puerta en el Inmenso Vacío. Detuvo la imagen y buscó algo que encontró en seguida: un pulsador que decía “Acción inmediata”. Lo oprimió y en ese momento…

Primero desapareció Aquiayín de su lado, fulminantemente, después sintió un torbellino de sensaciones en su mente y en su corazón, igual que si la sangre corriera alocada por sus venas… en sentido contrario al normal. Creyó haber cometido un error, a fin de cuentas, como Shasvasai y Edur, pero súbitamente algo estalló en su mente, llenándosela de blancura, y cuando la visión volvió a él…

Volvía a estar en el Inmenso Vacío, con sus doce hombres, mirando la puerta.

—Es algo más que la Máquina del Tiempo –murmuró comprendiendo un nuevo factor que en aquel corto viaje acababa de descubrir—: Es… el Infinito Interior. Y si es así…

—¿Qué dices, Ygur?

Giró la cabeza y vio a su lado a uno de sus hombres. No perdió tiempo en contarle lo sucedido. Cuanto antes liberase a Shasvasai y a Edur, antes terminaría todo.

Y por fin sabía como hacerlo.

El Infinito Interior estaba en todas partes, en él, y en el propio estadio superior a la puerta que le contenía. La puerta era entrada y salida, ojo y oído, corazón y sangre, el fluido de los fluidos. Siendo el Inmenso Vacío la densidad compacta e infinita de lo conocido y lo desconocido, no tenía nada de extraño que también la puerta y su secreto estuviesen allí. No eran malignas.

Existían.

Nada más.

—Mi mente, con los recuerdos que atesora y la sabiduría almacenada en ella, aunque yo sólo utilice una pequeña parte, es superior a todo ordenador cósmico…—pensó—. Por esta razón será ella quien libre esta lucha.

Abrió la puerta y cerró los ojos. Buscó la concentración y al lograrla concentró un pensamiento en su cerebro, un pensamiento fuerte y firme, seguro y capaz. Cuando se sintió unificado con él, lo envió por las escaleras, repitiendo el proceso, la película de su recuerdo anterior, al bajar él mismo. Su pensamiento descendió hasta la gran sala llena de aparatos y se acercó a la Máquina del Tiempo. Poco a poco, sin prisa, manipuló en las manivelas y pulsadoras hasta ir retrocediendo en el tiempo… pero sin tocar nada, por triste que fuese o lamentable que le pareciese. ¿Y si alteraba un simple hecho del pasado…y resultaba que con ello cambiaba el destino de uno de sus propios antepasados? ¿Y si a causa de ello, él no nacía? Nada tendría sentido entonces. Por esta razón no alteró ni un solo hecho, continuó retrocediendo y retrocediendo hasta situar la cuarta expedición, a Edur, frente a la puerta. Actualizó este pasaje y Edur desapareció de la sala. Continuó retrocediendo hasta llegar al momento en que Shasvasai abría la puerta. Hizo lo mismo con él y también desapareció de la sala.

No abrió los ojos. La labor no concluía allí.

Mientras la puerta continuase en el Inmenso Vacío, existía el riesgo de que alguien, en el futuro, entrase en ella y alterase el Orden del Universo. Shasvasai y Edur fracasaron, pero ¿Quién garantizaba que otros lo hicieran? La puerta representaba un peligro demasiado grande.

Y no podía destruirla.

No sin desafiar, tal vez, ese mismo Orden Universal.

Su pensamiento se movió inquieto por la sala. Ygur se estremeció. Una idea se formó en su cerebro y comprendió que era válida, por esa razón la envió con su pensamiento.

Volvió a manipular la máquina.

Y le preguntó a su ordenador central:

—¿Dónde está el origen? Búscalo.

Al concluir su pensamiento esta acción un zumbido se desató en la sala. El pensamiento se deshizo como el vapor, y más allá de él, Ygur abrió los ojos, zaherido por una tremenda convulsión. Fue tan breve como un segundo, pero igual que si por las células cerebrales de Ygur toda la sabiduría del Universo, junto con sus recuerdos, fluctuase viva y hermosa hasta desaparecer. Un viaje infinito desarrollado en aquella simple fracción.

Estuvo a punto de caer al suelo, agotado, pero cuatro brazos se lo impidieron.

Los de Shasvasai y Edur, uno a cada lado.

—¿Qué está pasando aquí? –gruñó Shasvasai con preocupación—No entiendo nada de lo que… ¿Y quién eres tú, y de dónde sales?

Los doce hombres se acercaron a ellos. Su entusiasmo quedó frenado por otro hecho importante.

La puerta desapareció.

Sólo Ygur supo que… había llegado al Origen.

Las explicaciones a Shasvasai y a Edur resultaron difíciles. Para ellos no había transcurrido el tiempo, y Shasvasai era el rey. Cuando la expedición llegó a Joi sucedieron dos cosas: la primera que Ygur fue recibido como héroe, por haber vencido al Silencio y a la Soledad, por haber salvado al legendario Shasvasai y a su fiel Edur, y por haber apartado la puerta del Inmenso Vacío. La segunda fue que Shasvasai conoció la vedad, la terrible verdad que le convertía en un legado de otro tiempo, una reliquia viva.

Cientos de años después de haber nacido y reinado.

Sin nada de lo que conoció antes.

Y con Shakanjoisha avanzada en su futuro.

Ygur obtuvo lo que deseaba, y pasó a la galería de grandes héroes en la mitología de Shakanjoisha. La cara triste y descorazonadora, en la que nadie pensó jamás, fue la de los rescatados Shasvasai y Edur.

Para ellos la historia se prolongó… un poco más.

EL CAMINO DE ARMONIA

Shasvasai era el legítimo rey… pero ya no estaba en su tiempo, ni podía gobernar un mundo al que no conocía, y para el que no estaba preparado. Fue duro para él comprenderlo, aunque su grandeza de gran líder le facilitó mucho la trascendencia de su inmediata decisión. En un solemne pleno de la Asamblea firmó la llamada “Acta de la Renuncia”, por la cual abdicaba y reconocía la legítima voluntad soberana de la Asamblea de Shakanjoisha y de su presidente actual, Chemid. La Asamblea le nombró Presidente de Honor como recompensa.

No sirvió de nada, ni el honor ni la importancia de su presencia en este tiempo. La gente, que había admirado su leyenda, le convirtió, al desvanecerse ésta, en el objeto de su curiosidad y el blanco de sus miradas. Shasvasai y Edur no podían salir por la calle porque una muchedumbre de personas les seguía allá donde iban, algunos preguntando peregrinas cosas, como si habían conocido a un antepasado. En menos de un año los dos rozaron el estado más próximo a la locura.

Un día Shasvasai, que en el fondo seguía siendo un intrépido aventurero, comentó que con los nuevos medios era capaz de completar el ciclo de sus expediciones, yendo a Armonía. Se le recordó que Armonía seguía siendo inexpugnable, tanto por mar como por aire. Era el Paraíso Prohibido.

Nadie supo entender que, mucho más allá del deseo, aquel viaje representaba algo más para Shasvasai.

Antes de volverse loco y convertirse en una caricatura de lo que fue, quería merecer una oportunidad final para su destino.

Un día desapareció, y Edur con él.

Se dijo que en Basaya, una noche, también desapareció una barca.

¿Halló Shasvasai el camino de Armonía?

Fue una de las grandes interrogantes, una pregunta que jamás obtuvo respuesta, un misterio que sirvió cuanto menos para algo muy importante: volver a situar el nombre de Shasvasai en la leyenda de Shakanjoisha.

Y si alguien pudo llegar alguna vez a Armonía, desde luego tuvo que ser él.

BENEZEN EL PESCADOR

Hacía ya al menos cien años que los peces habían desaparecido de Basaya y sus playas. Nadie sabía explicarse el motivo de tan asombroso fenómeno. Las aguas del mar de Hiparión, en otro tiempo llenas a rebosar de la más populosa fauna submarina, eran ahora un desierto líquido bajo el cual no reinaba más que el silencio. Si en alguna ocasión un pez o un grupo de ellos, se avistaba, una enfebrecida multitud se lanzaba al mar para disputárselos. Cada vez quedaban menos pescadores, puesto que Basaya, que antes vivía abierta al mar, lo hacía ahora de espaldas a él. Los escasos pescadores formaban la última reserva de una tradición, el eslabón perdido, la historia perenne que todavía evocaba el pasado y recordaba la abundancia de otros días, cuando bastaba echar las redes, o introducir las manos en el agua, para sacarlas llenas de peces.

Por tal razón, comer pescado se había convertido en un lujo, una exquisitez propia de grandes personajes, un capricho para bolsillos que pudieran pagarlo. Las aguas del mar de Ashama, al sur, eran la negrura del Inmenso Vacío. Las aguas del este y el oeste, los mares de Durgezabel y Zaberamen, no albergaban más vida que una cierta especie de mamíferos en la Punta Fría, ya que en la Punta Cálida era imposible vivir a causa del calor. Al norte, la bahía de la Luz, a la derecha de Basaya, y la bahía del Coral, a la izquierda, en otro tiempo almacén piscícola de Shakanjoisha, estaban vacías.

Unos opinaban que la voracidad secó los calderos, la pesca indiscriminada, para satisfacer el apetito del exceso de población de la isla, cada vez más densa demográficamente, era la causa directa de la desaparición de los peces. Otros intuían en el fenómeno algo misterioso, a pesar de que el Inmenso Vacío se hallaba al sur, al otro lado de la isla. Los más atribuían la falta de peces al destino. Los hombres, agotando a las crías, impidiendo su reproducción, contraviniendo las normas de captura y los límites, mataron una de las más importantes fuentes de vida de Shakanjoisha.

Quedaban los peces del lago central y el lago de Fulgur, y en menor número los de los lagos del Bosque Umbrío, el Celeste y el Luminoso. Eran peces de agua dulce, sabrosos, pero insuficientes. Y en Basaya, año a año, el número de pescadores que todavía se hacía diariamente a la mar, descendía progresivamente. Nadie dudaba que en un futuro no muy lejano, los pescadores acabarían desapareciendo, y serían otra reliquia, otra leyenda de un tiempo que no volvería.

Uno de los pescadores que se mantenía firme en su puesto era Mayankaye.

Tenía una casita frente a la bahía del Coral, en la misma Playa del Coral, al sudoeste de Basaya, y salía cada día soñando con capturar algún pez con el que alimentar a toda su familia, por pequeño que fuese. Por supuesto no la alimentaba con ese pez, si por suerte caía en su red o su caña, sino con el resultado de su venta. En aquellos días se pagaban auténticas fortunas por un simple pez. El dinero ganado con la venta, permitía sacar adelante a la familia algunos meses.

Un buen pez al año llegaba a bastar.

Tristemente, Mayankaye hacía ya tres años que no disfrutaba de tal alegría, y la esperanza de sobrevivir se desvanecía poco a poco, con la desaparición de sus últimos ahorros. Salía de día, de noche, al amanecer, al anochecer, y el resultado era el mismo. Su barca se gastaba, sus redes se rompían en los corales, y su caña de pescar no recogía más que vacío. Mayankaye, a pesar de tales desventuras, tenía una fe ciega y un optimismo extraño, y repetía siempre que el mar era bueno, y sabio.

—El mar tiene la llave de su propio equilibrio, ya veréis.

Sus compañeros se burlaban, agriamente. El mar que tanto amaron sus antepasados se convertía en el objeto de sus odios. No faltaba año sin que un pescador vendiese su barca y trabajase en alguna industria de Basaya, dedicada a la exportación de flores, o emigrase a la cada vez más populosa Joi. Basaya corría el peligro de convertirse en una cuidad muerta.

La luz del norte, como la llamaban, en cauce de extinción.

La semana que Mayankaye gastó su moneda final se sintió perdido. Por primera vez la moral y su inquebrantable esperanza fueron imposibles de levantar de las cenizas de su espíritu. Se sentó frente al mar y pregunto:

—¿Por qué?

El mar no le respondió, así que subió a su barca y remó siguiendo la costa, en torno a los rompientes de la Playa de Coral. Juró no volver a tierra si no era con un pez capturado y echó la red. Luego se sentó a esperar.

Y así pasó un día, una noche, otro día.

Sacaba la red de tanto en tanto, para comprobar que seguía vacía, y la echaba de nuevo al agua. De día soportaba el sol protegiéndose con un sombrero y mojándose la frente. De noche le atería el frío que se arremolinaba en torno a él. Al amanecer del tercer día su desesperanza tocó fondo y se sintió perdido.

Estaba cansado.

Y antes de regresar a casa no pudo impedir que su cabeza se desplomase sobre su pecho, envuelta en somnolencias imparables.

Se durmió.

La suya no era una gran barca, más bien todo lo contrario. Pertenecía a su padre, y antes fue de su abuelo, y antes de su bisabuelo, y…ni lo recordaba ya. Por su antigüedad y lo gastado de la madera, se bamboleaba mucho, y la estabilidad era precaria. Al dormirse, apoyado en la borda, provocó un mayor alabamiento de ésta, hasta que muy lentamente, la barca fue perdiendo su centro de gravedad y su equilibrio… y repentinamente volcó.

Mayankaye sabía nadar, pero la sorpresa de verse en el agua, el cansancio y el lío que se hizo al bracear, con los remos, la red, la caña de pescar y los restantes aperos, provocó que se hundiese en el fondo de forma irremisible. Creía que iba a morir, al faltar aire a sus pulmones, cuando le pareció ver una extraña luz a su derecha. Se dio un fuerte impulso, pensando que tal vez sufriese “mareo marino”, lo cual hacía perder el sentido de la dirección, y creyó que aquello era la superficie del mar, pero cual no sería su sorpresa al abrir los ojos, respirar… y verse en una cueva submarina, llena de aire por algún extraño fenómeno.

Y vivo.

Podía tomar aire, volver a echarse al agua, ganar el agujero de entrada a la cueva y luego la superficie a nado. Sin embargo no se dio ninguna prisa. El suelo de la cueva estaba lleno de algo oscuro, algo que parecían… ostras.

Mayankaye no se atrevió a abrirlas. Su cuerpo aterido tenía un estreñimiento especial. Una perla, una sola perla y…

¿Por qué no? Había tantas que…

Cogió una ostra y la abrió. Al instante la luz de la cueva pareció aumentar, porque el brillo de la perla liberado de su pequeña cárcel le cegó, maravilloso, perfecto. Mayankaya parpadeó varias veces y sin creerse todavía su suerte cogió otra ostra al azar. La abrió y una segunda perla surgió ante él. Se dijo que soñaba, o que estaba muerto, pero continuó abriendo ostras.

Y una tras otra, en cada una, encontró una perla tan grande y bella como jamás imaginase, ya que nunca había visto una perla con sus ojos. La cueva estaba llena de ostras, y las ostras llenas de perlas.

Mayankaye no esperó más. Cogió una perla, una sola, y se echó de nuevo al agua. Ahora no tuvo la menor dificultad tanto en salir por el agujero de la cueva como en nadar hacia la claridad de la superficie y sacar la cabeza al exterior unos segundos después. No perdió tiempo. Nadó hasta la barca, volcada y quieta a unos metros, y consiguió recuperar un pequeño eslabón metálico al cual le ató un sedal con un pedacito de corcho de color rojo en el extremo. Luego dejó caer la pieza metálica y ésta se hundió, situando en la superficie el corcho.

La señal sólo conocida por él, de su descubrimiento.

Mayankaye regresó a su casa, y los gritos de alegría despertaron a sus vecinos. La última perla encontrada en el mar casi era un recuerdo de leyenda, como la memoria de los héroes de Shakanjoisha. Al día siguiente la vendió y con lo que le dieron por ella, tuvo suficiente para vivir un año. Continuó saliendo con su barca a pescar, siempre sin suerte, y pasado este año no tuvo más remedio que bajar por segunda vez a la cueva y coger otra perla. La vendió y pudo alimentar a su familia un año más.

También bajó al siguiente, y al otro.

Y continuó bajando, cogiendo siempre una perla, hasta el día en que, al sentirse viejo, quiso garantizar la subsistencia de los suyos y se llevó a su hijo Benezen con él. Le reveló el secreto de la cueva y le recordó lo más esencial:

—Somos pescadores, no lo olvides, hijo, así que toma una perla cada año mientras la necesites. Pero recuerda que los peces son lo que importa. Las perlas son un tesoro que desaparece, mientras que los peces… aunque ahora no haya ninguno, volverán.

Benezen le prometió actuar como lo había hecho él, y en el transcurso de aquel año Mayankaye murió.

La primera vez que Benezen bajó a la cueva solo, cogió una perla. Se disponía a irse cuando algo le impidió hacerlo. ¡Tantas perlas… ! ¿Por qué llevarse únicamente una, si con dos sería más feliz? Pensó que difícilmente se agotaría jamás aquel tesoro, y que lo importante era el presente.

La promesa de su padre le ataba.

—Dos en lugar de una ¿Qué más da?

Y dejándose dominar por su impulso tomó una segunda perla y regresó rápidamente a la superficie. Las vendió al día siguiente y con lo que le dieron por ellas pudo comer durante aquel año y comprarse una barca nueva, aunque ya no salió a pescar, considerando que era un esfuerzo estúpido e innecesario.

Al siguiente año, la codicia ya había hecho mella en el ánimo de Benezen.

Este año cogió tres perlas: una para comer, otra para una casa nueva, y la tercera para comprar regalos a sus amigos, que desconfiaban de la suerte de la familia, que siempre encontraba perlas donde los demás no hallaban más que miseria. De esta forma compró también su amistad, aunque no su respeto.

Al otro año se llevó cuatro perlas: una para comer, otra para una casa mayor, otra para amueblarla y la cuarta para dar de comer a sus amigos porque ya no había ni un solo pez en los alrededores.

Año a año se llevó siempre una perla de más, hasta que un día comprobó una triste verdad: le quedaban únicamente 21 perlas. Atenazado por este hecho, y confiando que aún eran muchas, optó por ser prudente y cogió 6 perlas.

Cinco al siguiente.

Cuatro al otro.

Y tres al antepenúltimo año… dos el penúltimo… y la perla final.

Primero tuvo que vender su gran casa, y comprarse una de más pequeña, y cuando no tuvo que comer vendió también la nueva casa, regresando por último a la que fue durante años la casa de su familia. Con el precio de la venta de sus escasos enseres recordó la palabra dada a su padre y compró una barca, vieja y pequeña. Una mañana, años después de que dejara de hacerlo, se hizo a la mar para reencontrar sus raíces de pescador, y ese día el número de sus lágrimas hizo aumentar el nivel de las aguas, porque Benezen lloró como jamás lo hizo, arrepintiéndose de su locura, descorazonado por su necedad, abatido por el futuro que finalmente aguardaba a los suyos.

El día que no tuvieron nada que llevarse a la boca, sus lágrimas aumentaron, porque el recuerdo de los tiempos felices pasaba mucho más ahora.

Benezen salió a pescar, de día, de noche, al amanecer, al anochecer, guiado por una alucinante locura. No dejaba de repetir:

—Tiene que haber peces, mi padre me lo dijo. Yo los encontraré, no dejaré que los míos se mueran de hambre.

Pasó cinco días y cinco noches en el mar echando sus raídas redes y lanzando sus cañas, agotado, torturado por la imagen de su mujer y su hijo, hambrientos en la casa, esperándole a él… y a un milagro. Al amanecer del sexto día, creyendo que la muerte era su única alternativa, se apoyó en la borda de la barca y… sin darse cuenta se quedó dormido.

Se despertó en el agua, sin comprender cómo había podido caer, hundiéndose por entre los corales, y no hizo nada por defender su vida. Si perecía ahogado, la administración de Basaya tenía la obligación de cuidar de su familia. Su muerte significaría la vida para ellos. Abrió los ojos para contemplar lo que iba a ser su sudario y de pronto vio una extraña luz.

Pudo más la curiosidad que la rendición de sus fuerzas, y al límite de ellas braceó unos metros hasta alcanzar aquella claridad. Era un agujero en las rocas, y por él sacó la cabeza.

Respiró.

Estaba en una cueva parecida a aquella de la que años atrás extrajo su riqueza, pero mucho más grande, inmensa. Se puso de pie y sus ojos se dilataron por la sorpresa al ver que el suelo de aquella gigantesca extensión aparecía cubierto de ostras, apretadas unas con otras. Cientos, miles… cientos de miles de ostras.

Abrió una, y su corazón latió feliz al encontrar una perla. Abrió otra, y se repitió la escena. Abrió una tercera, una cuarta, diez, cien, mil… Pasó el día entero abriendo ostras, y en todas halló una perla diáfana y maravillosa. Al disminuir la luz no había hecho más que abrir una pequeñísima parte de las ostras.

Suficiente para él, su hijo, su nieto, su bisnieto… Para cinco o seis generaciones al menos.

Decidió volver a la superficie, y a su casa, y cogió una perla, sólo una. Vaciló y encogiéndose de hombros tomó dos. Volvió a vacilar y acabó lanzando una gran carcajada. ¿Cinco o seis generaciones? Bueno, tal vez únicamente cuatro o cinco ¿pero que más daba? Así que tomó un puñado, un gran puñado. Ni siquiera prestó atención a las que rodaron por el suelo, dañándose o desapareciendo en el agua.

Benezen era feliz.

Inconscientemente feliz.

Salió de la cueva submarina sosteniendo las perlas con una mano y nadando con la otra, no muy hábilmente pero lleno de ímpetu. Miró los corales, que poco antes iban a ser su mortaja, y sonrió dándose cuenta de la ironía. Los corales formaban una capa uniforme a escasos metros de la superficie. Nadie se atrevía a buscar bajo ellos por miedo a encontrarse atrapado. Bajo los corales había otro mundo, oscuro y misterioso.

Benezen se detuvo en seco.

No era… posible.

Un pez. Un pez enorme, de los que constaban en las crónicas de cien años antes por lo menos. Un pez por el que se pagaría una verdadera fortuna.

Claro que ¿quién pensaba en peces llevando otra fortuna entre las manos?

Lo triste, lo que todavía era más irónico que su deseo de morir de horas antes, era que en un mismo día encontrase otro banco de perlas y el mayor pez que sus ojos, y los de cualquier pescador de Basaya, hubiese visto jamás.

Le faltaba ya el aire… y a pesar de ello no subió a la superficie.

Pero ¿qué estaba diciendo? Los peces eran la vida de Basaya. Tenía que advertir de lo que acababa de ver. Sólo que si lo hacía… ¿encontrarían su cueva?

Una feroz lucha, entre el egoísmo y la razón, se desató en su mente.

Había perlas para todos.

¿Por qué no?

Tuvo que subir a la superficie y respirar. Quedaba muy poca luz, y el pez podría escaparse para siempre. Un pez tan grande no podía haber surgido de la nada. La lucha en su mente avanzó más y más.

Las perlas, el egoísmo, Basaya, los pescadores, el pez, compartir las perlas, renunciar…

Súbitamente abrió la mano que sostenía el puñado de perlas y las dejó caer, respiró con todas su fuerzas y se sumergió de nuevo, nadando en pos de su presa. Un puñado de perlas tampoco importaba mucho. Aquel pez gigantesco sí.

Le vio a menos de diez brazadas, a punto de ocultarse detrás de un coral, y braceó en su dirección. El pez, que probablemente jamás había visto a un ser humano, no se asustó. Al ver que Benezen extendía una mano hacia él si lo hizo, y moviendo sus aletas se internó por el bosque coralino.

El pescador dudó un momento, temeroso, hasta que decidió entrar unos metros, unos pocos metros, en aquel mundo oculto.

Dio tres brazadas más.

Y se detuvo.

Estupefacto.

No había un pez, sino millones. No eran más pequeños que el primero, sino más grandes. Oleadas, bancos, de todas las especies y colores, libres y felices… ocultos a la mirada del hombre.

Benezen lo comprendió todo al instante.

—No desaparecieron, no se fueron, siempre estuvieron aquí, ocultos… mientras nosotros creíamos que…

Fue tal su alegría, sintiéndose salvador de Basaya, de Shakanjoisha entera, que casi se olvidó de regresar a la superficie para respirar. Lo hizo presa de una terrible excitación y entonces recordó la cueva. Si no la señalizaba jamás volvería a encontrarla. Se sumergió una vez más nadando hacia el punto en que creía recordarla, y se encontró con simples rocas tan vulgares como siempre. Miró a su alrededor. Apenas quedaba luz. En el mar todas las orientaciones parecían iguales.

—Era por allí, claro –se dijo.

Nadó hacia el nuevo punto y tampoco dio con la entrada de la cueva. Subió a por aire y bajó una docena de veces, más nervioso en cada ocasión, mientras la luz desaparecía gradualmente. Lloró bajo las mismas aguas, comprendiendo que por seguir al pez había perdido el rumbo de la cueva con las perlas. No encontró ni el puñado que dejó caer.

Desesperado, lamentó su mala suerte.

Su pésima suerte.

Y entonces recordó a su esposa, y a su hijo esperando algo que llevarse a la boca.

—Las perlas no pueden comerse –suspiró con la cabeza fuera del agua y su barca flotando cerca—. Mi padre tenía razón, siempre la tuvo. Las perlas se hubiesen terminado un día, mientras que los peces…

Descendió una vez más, nadó con sus últimas energías en dirección a los corales, y no tuvo más que entrar entre ellos para atrapar un gran pez con la mano. Así de sencillo: con la mano. Igual que en los viejos tiempos. Retornó arriba con el pez, subió a la barca y volvió a su casa. Su hijo Bayth nunca había probado el pescado, y aquella noche pudo hacerlo, aunque exhausto por el hambre poco le importó de que se tratase. Al amanecer Benezen llamó a todos los pescadores, les dio la gran noticia, y todos se echaron a la mar. Aquel día volvieron con las barcas llenas, y al siguiente, y al otro, hasta que una nueva flota sustituyó a la vieja y se encontraron técnicas para pescar bajo los corales. Un grupo de barcas se situaba en un extremo del arrecife coralino y asustaba a los peces, que al dirigirse hacia el otro lado caían en las redes. Nuevas ideas para tiempos de futuro. En pocos meses Shakanjoisha entera volvía a disfrutar del placer de comer pescado.

A Benezen le erigieron una estatua en mitad de la plaza mayor de Basaya. La historia de sus perlas perdió todo interés, y salvo algunos que gastaron un poco de tiempo buscando la famosa cueva sin hallarla, nadie le prestó mayor atención. El resurgir de Basaya fue uno de los acontecimientos en la historia de Shakanjoisha de aquellos años, y aprendiendo la lección pasada, la vida marina del mar de Hiparión fue regulada por leyes tajantes que pocos se atrevieron a romper. La protección de la gran fuente de riqueza alimenticia del norte pasó a ser uno de los puntos clave de la supervivencia de la isla, al igual que los cotos de caza del sur.

No mucho después de descubrir el sestero de los peces, Benezen llevó a su hijo Bayth a pescar con él por primera vez, al cumplir éste los 12 años. Según parece, Bayth se durmió mecido por el suave vaivén de la barca, recostado en la borda, y al verle, Benezen le dio un fuerte pescozón que le hizo saltar de golpe y despertar más rápido que un rayo.

Bayth miró a su padre, dolorido.

—Cuidado hijo –le dijo Benezen—, podrías caerte al agua.

—¿Y me ahogaría?—le preguntó Bayth.

Benezen sonrió con ternura. Pasó una mano por el revuelto cabello del pequeño y se limitó a decir:

—No, algo mucho peor: podrías encontrar una perla.

Bayth no le entendió, pero no hubo tiempo de mayores explicaciones. La caña se curvó y las redes se tensaron. La pesca comenzaba.

Como cada día.

Como siempre.

HANNAZABEL LA CRONISTA

Shakanjoisha ya tenía una larga historia. Desde la llegada de La Nave hasta el gran hallazgo de Benezen el pescador, los hitos, hechos, acontecimientos y datos de su devenir, formaban el más apasionante de los relatos. En las escuelas pronto se impuso el estudio de la Historia de Shakanjoisha, la vida de sus héroes, sus mitos y leyendas, y fue una mujer llamada Hannazabel la que empleando en ello toda su vida, confeccionó la Gran Enciclopedia de Shakanjoisha, recopilando cuanto pudo encontrar en Joi, Basaya, Suskebancalzarminar, el Valle de los Hielos y el Desierto de Ozcor. Viejos libros, cartas, historias contadas de padres a hijos, testimonio directo de ancianos, periódicos, y hasta un poco de espeleología. La edición de la Gran Enciclopedia puso el broche de oro a un tiempo en el que nuevamente la cultura, la paz y el bienestar, dominaban la vida de la isla. Salvo por la esperanza de volver a Eternidad, mantenida con firmeza generación tras generación, los shakanjoisheses eran felices.

El fin de los años jóvenes y el paso de la madurez, dentro de esa misma historia, vino determinado por otro hecho singular.

Sucedió más de mil años después de la llegada de La Nave.

Fue cuando la historia de Shakanjoisha, y con ello su pasado, su memoria individual y colectiva, estuvo a punto de ser robada.

LOS LADRONES DE HISTORIAS

Es posible que todo comenzase en casa del viejo Hazi.

Posible, no seguro. No hay constancia exacta de lo que sucedió antes de la aparición de Taogán y su cohete. Los rumores, conjeturas, ideas y palabras fueron muchas.

Aquella noche, como siempre, el viejo Hazi se sentó a la puerta de su casa de madera, en Suskebancalzarminar, frente a la bahía de Menkaura, envuelta en su eterna calma. Su pequeño nieto Ybo se encaramó a sus rodillas aún firmes y estables y esperó el primero de los cuentos fantásticos que su abuelo le narraba noche tras noche, en la víspera de la hora del sueño.

—Veamos, veamos… ¿qué tal una historia de cazadores?

Ybo demostró que le parecía bien. Hazi entrecerró los ojos, buscó un cabo suelto por el que empezar, dando rienda suelta a su imaginación, y lo encontró al instante.

—Hoy te contaré la historia de un cazador llamado Sakavasihalamafey…

—¿Se llamaba así de verdad? –preguntó Ybo impresionado.

—¡Vaya que sí! Y era un nombre corto, puesto que su padre se llamaba nada menos que Pingorbazelemidossafarshivesal y su madre Lilliamelillisafardevisemurdasermilcar.

—¡Caramba! –cantó admirativamente Ybo—¿Y qué le pasó al cazador?

El viejo Hazi se rió. Las palabras empezaron a afluir a sus labios. Su mente, rica y generosa, fue trenzando una fantástica experiencia con el engranaje de la imaginación.

—Pues resultó que un día Sakavasi…

El viejo Hazi se detuvo. ¿Qué nombre había dicho? Hizo memoria… y mientras intentaba recuperarlo una mano invisible le arrebató algo más, el resto de la historia, cada fantasía, la misma capacidad de imaginar.

—Sakavasihalamafey –le recordó Ybo impaciente—Vamos, sigue.

Su abuelo no dijo nada. El niño le miró y no entendió muy bien lo que sucedía. Hazi tenía los ojos extraviados, quietos… muertos, estáticos en un punto inexistente, no del exterior, sino de su mismo interior.

—Abuelo… ¿qué te sucede?

Hazi bajó los ojos hacia él.

—¿Qué? –musitó muy débilmente.

—¿Qué le pasó a Sakavasihalamafey?

—¿Quién es Sakavasihalamafey?

Y entonces Ybo supo que de verdad sucedía algo. Había visto no mucho antes un muerto, su tío Ai, y el abuelo Hazi no tenía mejor aspecto. Bajó de sus rodillas y entró en la casa corriendo.

—¡Mamá, mamá… el abuelo ha perdido la memoria de golpe y se va a morir, mamá… !

El viejo Hazi no murió, por supuesto, y en los alrededores de su cada todos creyeron que se trataba de un defecto de su ancianidad, una lamentable tragedia, aunque natural. Sin embargo al día siguiente fue Xapei el que pasó por el mismo trance, y al otro Hafayor, y ninguno de los dos era viejo. Al cuarto día Ghan, Sihavey, la maestra Lelian…

La misteriosa epidemia de Suskebancalzarminar amenazó con arrebatar la noción de la realidad a todos sus habitantes. Era como si de pronto se quedasen en blanco. No se reconocían unos a otros, se preguntaban quiénes eran y qué hacían. Hasta tal grado fue una amenaza que le Consejo envió un mensajero a Joi con la información.

Pero cuando el mensajero llegó a la Asamblea… no recordaba nada, para que fue enviado ni con que motivo.

Y la Asamblea reaccionó tarde. La totalidad de las gentes de Suskebancalzarminar sufría ya la misteriosa “enfermedad” o lo que fuese, al enviar un comité de inspección. Varios de los miembros del comité volvieron a Joi en blanco. La creación de un gabinete de crisis no aportó demasiadas alternativas. ¿Se trataba de algo que estuviese en el aire? ¿Un alimento extraño? ¿O una vez más… el Inmenso Vacío, al otro lado de las costas de Suskebancalzarminar?

No hubo mucho que pensar o en que pensar. Basaya fue la siguiente víctima del desastre. En unos pocos días no quedaba nadie en la hermosa ciudad de pescadores que recordase el pasado, su propia vida. Finalmente cayeron el Valle de los Hielos y el Desierto de Ozcor.

Joi estaba cercada.

Y un día llegó la nave.

No era una nave como La Nave, es decir, gigantesca y majestuosa, sino más bien un cohete, un ingenio pequeño y de escasa capacidad, compuesto por una cabina de mando y una sección estructural en forma de tonel, con las alas adosadas a él. Surgió por entre las nubes, volando igual que un pájaro por el cielo de Joi, y por fin planeó aterrizando en los Campos de Joi, a las puertas de la gran ciudad. La gente, sobrecogida aunque no temerosa, puesto que también ellos provenían de las estrellas en su origen, salió en masa para rodear el cohete. Nadie relacionó su aparición con lo que estaba sucediendo en Shakanjoisha, muy al contrario: en muchos rostros se podía vislumbrar un palpitar, una emoción que tenía un nombre.

Eternidad.

—¿Será ya la hora del regreso?

—¿Habremos sido designados para formar parte del gran momento?

—Una nave procedente del universo ¿qué otra cosa puede ser?

El presidente Hanoi y la Asamblea en pleno cruzó el límite de Joi para acercarse al cohete, y como si su importancia fuese intuida… o sabida por sus ocupantes, la puerta de la cabina se abrió y un hombre salió a la luz. Un solo hombre.

Un hombre vulgar y corriente, normal, como cualquier habitante de la isla, que vestía una extraña ropa, unos pantalones largos hasta los pies, una prenda parecida a una camisa que le cubría el pecho, un casco muy brillante y hecho de un material desconocido…

—¡Saludos, hombres y mujeres de Joi: me llamo Taogán ! –anunció.

Bajó del cohete y se acercó a Hanoi. No tuvo que preguntar. Sabía que era el líder. Sonreía con firmeza, y su andar estaba revestido de un aplomo y una serenidad aplastantes. Saludó al presidente con su nombre, y lo mismo hizo con cada uno de los miembros de la Asamblea. La expectación era tal que cuando Hanoi formuló la tan esperada pregunta, Shakanjoisha entera se detuvo, víctima de la ansiedad.

—¿Vienes de… Eternidad?

Taogán rió con entusiasmo.

—¿Eternidad? ¡Oh, no, por supuesto que no! ¿Pensabais…? Lamento decepcionaros.

Se decepcionaron, en efecto, pero la sorpresa continuaba. Era la primera vez en más de mil años que alguien descendía en Shakanjoisha con un cohete, y conociéndoles, hablando su lengua. Si no provenía de Eternidad… ¿de dónde podía ser?

—Sé lo que pensáis –aseguró Taogán—, y no hay ningún misterio. No soy un hombre de las galaxias ni un visitante extraño de otro mundo. Lo único que pasa es que vosotros, aquí, en Shakanjoisha, sois víctimas de vuestra limitación y falta de progreso. Cierto que vivís en un paraíso ¿y para qué necesitáis el progreso? Pero estáis atrapados por la inviolabilidad de Armonía, la crueldad del Inmenso Vacío, y las inclemencias de las Tierras Cálidas y las Tierras Frías. Debéis saber que más allá de todo ello hay un mundo fascinante, un gran mundo, poblado por millones y millones de seres como vosotros, que viven en ciudades cien veces mayores que Joi, y pueblan los mares y los cielos con sus ingenios. De ahí es de donde yo vengo. Mi casa está en Ericthea. Se miraron unos a otros, impresionados, y el presidente Ianoi señaló en dirección a Joi.

—Este puede que sea el día más importante en la historia de Shakanjoisha –anunció—. Considérate nuestro invitado de honor. Por favor, te ruego que aceptes mi hospitalidad y nos acompañes. Hay tantas cosas que quisiéramos conocer, de tu mundo, de Ericthea, y también de aquello que nos rodea a nosotros. ¿Procedéis también vosotros de Eternidad?

Taogán, rodeado por los miembros de la Asamblea y seguido por la mayoría de habitantes de Joi, fue acompañado al Palacio de la Asamblea e instalado en él. Hablaba y hablaba sin cesar, y no se molestaba por ninguna pregunta. Era el personaje más comunicativo y feliz del universo.

—No sabemos de donde procedemos, y no nos importa. ¿A qué me dedico? Soy una especie de explorador y aventurero. No, jamás habíamos podido llegar hasta aquí debido a lo alejados que estáis de las corrientes de comunicación. ¡Claro que seré un héroe cuando regrese! Sí, conocíamos casi todo de vosotros porque hemos captado durante años mensajes e información. ¿Otras naves? Seguro que ahora todo será más fácil. ¿Qué un comité me acompañe en mi viaje de regreso? Si, es posible, aunque será mejor hablar de todo ello mañana, ¿no? Hoy ha sido un gran día, y agotador.

Muy entrada la noche, venciendo la ansiedad de cuantos le rodeaban, Taogán se retiró a una habitación preparada para su descanso. Nadie pudo ver que, nada más entrar en ella, la sonrisa desaparecía de sus labios y la alegría se oscurecía en sus ojos para dar paso a una furtiva expresión de sádica fiereza. Se aproximó al balcón, abierto en las alturas sobre la placida y silenciosa Joi, y comenzó a reír, a reír cada vez más fuerte, antes de enmudecer y…

Aquella noche la “epidemia” dejó de serlo.

Taogán robó todas las historias y todos los recuerdos de los habitantes de Joi, de los últimos resistentes de Shakanjoisha. Una mano invisible entró en sus mentes abiertas y las vació, las convirtió en eriales desprovistos de toda emoción, dispuestos a comenzar de nuevo, lo mismo que si fuesen libros de los que se hubieran caído todas las letras, y esperasen a que alguien los escribiese desde el principio. Fue la noche en que, simplemente, Shakanjoisha dejó de existir.

Porque no quedó ni un solo recuerdo, ninguna historia, en poder de sus legítimos propietarios.

Taogán llevó su impresionante botín a la nave en la que llegó horas antes. Alineó con paciente esmero el producto de su robo en estantes vacíos de su bodega de carga, en la parte del cohete en forma de tonel, y no dejó de trabajar, mientras canturreaba una canción, hasta que su vehículo espacial quedó atiborrado, lleno a rebosar. Fue en el último viaje, al depositar el saco en el que había estado recogiendo las historias, en el asiento contiguo al suyo, en la cabina de mando, puesto que ya no cabía nada en ninguna otra parte del cohete, cuando se dio cuenta de algo.

Algo importante.

El saco tenía un pequeño agujero.

Miró hacía atrás. Seguro que acababa de perder algún recuerdo o alguna historia. No la necesitaba, porque tenía miles, millones, suficientes para abastecer la enorme demanda. Sin embargo…

Taogán era avaricioso, y la meticulosidad de su trabajo le preocupaba lo bastante como para desear hacer siempre un servicio absolutamente perfecto. Un simple recuerdo o una simple historia en la seca Shakanjoisha, podía convertirse en un peligro, y cuando regresase, dos o tres mil años después, alguien podía recordar a través de ello que ya había estado allí en el pasado. Evidentemente era un riesgo demasiado grande.

Y retrocedió sobre sus pasos, en busca de lo que hubiese caído por el agujero del saco.

No lejos de donde se encontraba, un simple comerciante, gordezuelo y malhumorado llamado Aymuz, entraba en Joi en aquel mismo momento. Había viajado hasta el Bosque Umbrío, para llegar a Basaya, y se tropezó con la noticia de la “epidemia”, así que regresó a Joi molesto por el tiempo perdido y porque si viajar le sentaba muy mal, debido a su peso, hacerlo improductivamente le sentaba aún peor. Tiempo perdido, salud malgastada, y problemas, muchos problemas. Debido a ellos tuvo que pasar la noche no muy lejos de Joi, pero imposibilitado de continuar el camino.

Ahora, Aymuz se daba cuenta de que algo sucedía.

La gente caminaba por las calles con el rostro inexpresivo, sin reconocerse los unos a los otros, perdidos, mirándolo todo con pasmo o indiferencia. No hacía falta ser muy listo para comprender que algo sucedía, y el comerciante dedujo que la “epidemia” o lo que fuese, ya estaba en Joi.

Aunque a él no le hubiese afectado todavía.

Decidió ir a su casa, recoger lo que pudiese, y marchar de la ciudad a toda prisa. No era un valiente. Listo y taimado sí, porque todos reconocían su habilidad para con los negocios. Pero valiente… de eso ni hablar. Demasiados años, demasiados kilos y demasiada experiencia, se atesoraban en su inteligencia como para arriesgarse inútilmente.

Y en la misma calle en que vivía, se tropezó con ello.

Primero lo miró incrédulo, un segundo, y al momento lo reconoció: era uno de los más bellos recuerdos de su vecino Giaban. Sabía que era de él porque Giaban lo contaba a menudo, así que los demás se lo sabían de memoria. Aymuz se preguntó que podía estar haciendo un recuerdo de Giaban tirado en la calle, abandonado. Primero no lo asoció con la “epidemia”. Se agachó a recogerlo y entonces, con él en las manos, frío y solitario, vio aparecer a Taogán.

Taogán ya conocía a todos los habitantes de Joi, uno por uno. No en vano había estado en sus mentes y se las vació. También conocía a los de Basaya, Suskebancalzarminar… todo Shakanjoisha.

Y aquel extraño era un desconocido para él.

Le bastó con mirarle a los ojos para saber que estaba vivo, es decir, repleto de historias y recuerdos.

Eso le molestó.

Taogán sólo podía trabajar de noche. Únicamente cuando sus víctimas dormían conseguía él penetrar en sus mentes para robárselas. De día era imposible… a menos que el sujeto cediera voluntariamente y consintiera en que su cerebro fuese vaciado. Y si había sido capaz de volver por un simple recuerdo ¿qué no haría por todos los de un hombre?

Señaló el recuerdo que Aymuz tenía en las manos.

—Ese recuerdo es mío. Dámelo –pidió.

Aymuz frunció el ceño. Vio que el extraño personaje que tenía delante no vestía como las gentes de Shakanjoisha. No se desconcertó por ello.

—Me parece que te equivocas –dijo con cautela—. Conozco muy bien este recuerdo y te aseguro que es de mi amigo Gaibán.

Taogán se impacientó. No tenía mucho tiempo. Si no emprendía el vuelo de inmediato el cargamento de su nave podía estropearse pese a la refrigeración y los cuidados. Las historias y los recuerdos de las demás ciudades de la isla ya llevaban allí varios días. Cuando antes llegase a su gran almacén en Ericthea…

—Tu amigo Giabán me lo vendió –afirmó—. Según parece lo tenía ya muy visto y gastado y no lo necesitaba. Así que es mío.

—¿Para qué quieres tú un recuerdo ajeno? –quiso saber Aymuz.

—Para venderlo a otros –reveló Taogán—. Soy comerciante.

—Yo también soy comerciante.

—En este caso nos entendemos bien. Es más: puedo darte un buen precio por tus recuerdos, por toda tu historia ¿qué me dices? Aymuz lo consideró. De hecho intentó que sus ojos o sus gestos no revelaran el creciente nerviosismo que sentía. La gente pasaba por su lado caminando lo mismo que autómatas. No hacía falta ser muy listo para sumar dos y dos, y asociar su estado, la “epidemia” entera, con la aparición de aquel desconocido.

—Verás…—dudó Aymuz—, me gusta mucho mi historia. Es realmente buena.

Los ojos de Taogán brillaron.

—¿Mucho?

—Ya lo creo. De las mejores de Shakanjoisha. Puedo ser un comerciante ahora, pero ante fui un príncipe de la Asamblea, y disputé la mano de mi esposa con los líderes de otras ciudades. Sin olvidar a mi padre, que fue un héroe, o a mi abuelo, que dominó a las fuerzas del Inmenso Vacío por una simple apuesta. Si yo te contara…

—Véndeme tu historia y te haré un gran regalo –ofreció Taogán.

—¿Qué puedes darme?

—Shakanjoisha.

—¿Cómo vas a darme Shakanjoisha?

Taogán se acercó a él, atento, solícito, amigable. Pasó una mano por su hombro.

—¿No te gustaría ser presidente… mejor aún: coronarte rey? Podrías comenzar de nuevo, partir de cero, y crear la nueva Shakanjoisha.

—¿Y cómo lo conseguiré, si te vendo mi historia?

Taogán le miró irritado.

—Por supuesto te dejaría este último recuerdo. Con él bastaría para hacerlo todo, ya que siempre tendrías algo más de los demás.

—Ahora ya soy más que los demás, según veo –dijo Aymuz tratando de parecer lo más estúpido posible, mientras su mente trabajaba a toda prisa aunque sin éxito, buscando una salida a todo aquel lío.

Taogán se impacientó de veras.

—¿Por qué no solucionamos esto de forma pacífica –amenazó veladamente—. Puedo volver esta noche, o cualquier noche. Mi oferta es generosa en extremo, no lo dudes.

—¿Dónde vives? –preguntó Aymuz.

—Ven, te acompañaré a mi nave.

Caminaron juntos calle abajo hasta que en la explanada de los Campos de Joi divisaron la nave. Aymuz se esforzó al máximo.

—¿Para qué quieres tantas historias? –entonó fingiendo curiosidad.

Taogán cayó en la trampa. Como cualquier ser que se cree superior a los demás, el sentido de la egolatría le traicionó, y la posibilidad de alardear aunque fuese ante un extraño, pudo más que su cordura.

—Las gentes que pueblan el mundo más allá de Armonía las necesitan, y como no pueden fabricarse sus propias historias y sus recuerdos, porque no tienen tiempo, prefieren comprarlas. Así que alguien ha de venderlas.

—¿Por qué no pueden fabricárselas?

—Ya te lo he dicho: no tienen tiempo. Viven tan de prisa, tan rápido, que gastan a una velocidad superior y olvidan todo al momento. Nacen, crecen, se reproducen y se hacen viejos sin llegar a vivir. Aquí estáis muy tranquilos, pero el mundo es grande y esas gentes son millones. Se apiñan en ciudades que son como hornos. Viajan en artefactos con los que se matan. Podría contarte mil detalles si tuviese tiempo.

—Oye ¿sabes que es una buena historia la tuya? –apuntó Aymuz.

La palabra “historia” hizo brillar los ojos de Taogán.

—¿Lo crees?

—Sin duda la mejor –continuó el comerciante de Joi—, más incluso que la mía. ¡Por ella si que te pagarían una fortuna!

—No se sí…

—Date cuenta de que es la propia historia de esa gente, les interearía horrores.

Habían llegado a la nave. Aymuz vio los recuerdos y las historias de todo Shakanjoisha allí dentro. Tenía mucho miedo.

Pero Taogán estaba ahora absorto.

—Vaya, eres muy inteligente –ponderó Taogán—. Nunca me di cuenta antes de ello.

—Lástima que no puedas venderla, porque ahora que lo sabes, forma parte de tus recuerdos y de tu propia historia –suspiró Aymuz.

Taogán apretó los puños.

—Espera, espera… no vayas tan rápido –profirió—. Un buen comerciante sabe que todo puede comprarse y venderse. ¡Faltaría mas! Esa es la base.

Aymuz dejó el recuerdo de su vecino Giaban en el suelo y entrechocó sus puños en un claro gesto de alegría, como si acabase de ocurrírsele una idea genial.

—¡Ya lo tengo! –dijo—. Dame tu historia a mí, y como luego tú te llevarás la mía, la tuya irá incluida ¿qué tal?

Taogán abrió unos ojos como platos.

—¡Fantástico! –gritó.

—¿A qué si? Soy muy buen comerciante.

—¡Vaya si lo eres!

La mañana ya estaba muy avanzada y el calor apretaba. Taogán recuperó su dominio y decidió terminar cuanto antes aquel enrevesado caso. Centró sus ojos en los de Aymuz y en ellos vio un mar de inocencias y complacientes ansiedades. Después de todo, había tenido suerte. Tropezar con el último ingenuo de Joi podía considerarse el remate final a su gran proeza.

—¿Estás listo? –le preguntó a Aymuz.

—Cuando quieras –respondió éste.

Y Taogán cerró los ojos, vació su mente, reunió cuanto tenía en ella entre sus manos, y luego lo tendió al hombre con el cual iba a realizar el más insólito trato de su vida. Cuando Aymuz hubo recogido la historia y los recuerdos de Taogán, dio un paso atrás. En realidad no sabía que más hacer, si echar a correr o tirar por el suelo todo aquello. Comprender que tenía la salvación de Shakanjoisha en sus manos le anonadaba. Jamás hubiera creído que pudiera llegar hasta aquel extremo.

Pero no tuvo que hacer nada.

La ambición de Taogán le había impedido pensar, y ahora no era más que un ser vacío, como los demás, sin impulsos, sin emociones.

Aymuz vio como se volvía translúcido.

Opaco.

Primero fueron los recuerdos y la historia, que se evaporaron de entre sus manos. Luego fue Taogán, incoloro, más y más irreal, lo mismo que una forma que se convirtiese en humo, consumiéndose a si misma, muy lentamente.

Hasta desaparecer por completo.

Aymuz se dio cuenta de que también la nave iba volviéndose transparente, así que no perdió ni un solo segundo, por temor a que cuanto contenía se desvaneciese en el aire. Entró en ella y sacó fuera todas las historias y recuerdos. Con el último saltó él, y desde el suelo, al girar la cabeza para ver lo que sucedía…

Descubrió que estaba solo.

La reconstrucción de la memoria individual y colectiva de Shakanjoisha, no fue una tarea fácil, y se convirtió en un trabajo de titanes, pero la isla entera, a medida que cada cual se recuperaba, ayudó a la recuperación de los demás. Por entre las historias y recuerdos primero buscó Aymuz los de sus seres queridos, por conocerlos bien y estar seguro de que les pertenecían. No podía arriesgarse a poner una historia ajena en una cabeza, así que actuó con cautela. Luego, cada persona recobrada ayudó a identificar más historias y más recuerdos. A veces bastaba uno solo para que un hombre o una mujer hallasen los que le faltaban, en otras ocasiones la labor fue complicada por la similitud de historias o los recuerdos compartidos. Nadie descansó hasta que de norte a sur y de este a oeste, Shakanjoisha volvió a ser lo que era.

Superada la prueba llegó la hora del reconocimiento, y Aymuz, un simple comerciante sin relieve, obeso y gris, por supuesto antes de su gran gesta, se convirtió en el último de los héroes de este tiempo.

El último, porque dominado el intento de la desconocida Ericthea y vencido su desafío, Shakanjoisha comprendió su gran salto en ese tiempo y en su propia historia.

Así llegó la hora de su madurez.

LOS AÑOS ADULTOS

CIEN AÑOS DE PLACIDEZ

Un extenso pasado, poblado de acontecimientos, hizo prever un posiblemente no menos extenso futuro, igualmente lleno de ellos. Sólo la palabra, según constaba en las primeras crónicas, de que un día regresarían a Eternidad, les bastaba para ser fuertes en su esperanza. Mientras tanto, Shakanjoisha era su hogar. En él vivían en paz, felices, después de vencer diferencias tribales y superar las constantes pruebas de su peligroso vecino, el Inmenso Vacío.

Lo sucedido con Taogán, el ladrón de historias, les hizo analizar por primera vez en profundidad su realidad. La Gran Enciclopedia elaborada por la erudita Hannazabel fue llevada a La Nave, en previsión de que, un día, ella volviera a ser el vehículo de su largo viaje de vuelta a Eternidad. Ianoi, el presidente de la Asamblea durante el problema de Taogán, fue quien cerró el capítulo de la etapa anterior, y las nuevas generaciones comenzaron a llamarla “Los años jóvenes”.

Y quien podía saberlo: tal vez tardasen todavía muchos miles de años en conseguir ver satisfecho su sueño.

Pero Shakanjoisha se sentía adulta.

A lo largo de casi cien años la isla vivió bajo el empuje de su progreso, y ya nada parecía turbar aquella placidez. Por esta razón, y pese a la constante alerta frente a los intentos del Inmenso Vacío, todos se vieron cogidos de improviso el día en que, sin más, el Tiempo desapareció de Shakanjoisha.

Y sobrevino el caos.

LA DESAPARICIÓN DEL TIEMPO

Fue uno de los grandes hechos sobrenaturales de Shakanjoisha, un fenómeno inexplicado y que la historia habría de convertir en una leyenda absolutamente increíble.

Su constancia, su realidad, la singularidad del acontecimiento, fue sin embargo puesta en evidencia posteriormente por la “Hora de Dzebel”.

Y en las siguientes generaciones, cientos de años después, nadie dudó de que, en efecto, todo sucedió.

Fue… la desaparición del Tiempo.

Era una mañana como cualquier otra, una mañana de primavera, con los Campos de Joi reventando en la floración de sus colores, las Hipárides trenzando melodías en el Bosque Umbrío y en general una invasión de amor dominando el perfil de la isla, desde las Puntas de Shama y Shankaya hasta la selva de Leo, desde la tierra de los Hombres Nómadas hasta la de los Hombres Blancos.

Shakanjoisha se había acostumbrado a ser feliz.

Aquella mañana Falsarbabah, presidente de la Asamblea desde hacía treinta años, fue despertado a una temprana hora… aunque en aquellos momentos esta expresión no tenía ningún sentido, ya que nadie podía saber si la hora era temprana o no.

Sencillamente, no se sabía que hora era.

Falsarbabah era un anciano que se aferraba a la vida con todas sus energías, que no eran pocas. Su mente revelaba la lucidez de una sobria inteligencia, y el único peligro que le traicionaba a veces era el de quedarse dormido en plena Asamblea, o hacerlo en las recepciones y cenas de las noches de Joi. La entrada de su ayudante principal, un diligente muchacho llamado Aithal, le hizo abrir los ojos con pesadez. Tenía sueño, se sentía cansado. ¿Por qué se le molestaba si…?

—Algo sucede, Falsarbabah –balbuceó Aithal—y me temo que es algo grave y… singular.

—¿A qué llamas tú singular? –profirió el anciano sentándose con su mal genio por delante en mitad de la cama.

No tuvo que esperar la respuesta de Aithal. Miró la hora y parpadeó un par de veces dudando de que lo que veía fuese cierto. El reloj de pared frontal a su cama tenía ambas manecillas caídas y muertas señalando al sueño. El reloj de su asistencia nocturna, por ser de agua, no las tenía caídas, pero sí mostraban un sorprendente movimiento… hacia atrás.

—¿Qué les pasa a los relojes? –gruñó molesto Falsarbabah.

Aithal le enseñó uno de arena.

En lugar de ir hacia abajo la arena iba hacia arriba.

El presidente se puso en pie de un salto. Ganó la ventana dando dos amplios pasos y apartó las cortinas. Lo que vio por los cristales le dejó todavía más boquiabierto: era de día pero la Luna continuaba en el cielo, junto al Sol, y en las calles de Joi el espectáculo parecía el de la mañana que Taogán se llevó los recuerdos y las historias de todos. La gente iba de un lado a otro, preguntándose la hora, sin saber si iban o venían, desconcertados.

—¿Qué está… ocurriendo aquí? –gimió Falsarbabah.

La respuesta de Aithal fue tan imprecisa como estremecedora.

—¡El Tiempo se ha vuelto loco, no pude tratarse de otra cosa! Loco o… ¿podría estar muerto? Si no existe…

La Asamblea fue convocada inmediatamente y con carácter de urgencia. Políticos, científicos, investigadores… nadie quedó al margen. En medio del caos, del desconcierto, ya que verdaderamente el tiempo había dejado de existir y regir sus vidas, las primeras voces reflejaron el miedo y la sensación de impotencia que ello les causaba. Habituados a un largo tiempo de paz y felicidad, la dureza de aquel golpe hacía buena mella en ellos.

—¡Es el Inmenso Vacío!

—¡El ataque definitivo!

—¡Han matado al Tiempo, o lo han robado, para tenernos a su merced!

Nadie pudo encontrar una explicación mejor, y paralelamente, nadie logró formular una palabra de aliento o una esperanza de que tan dramática situación pudiese quedar corregida en un plazo más o menos largo. Apenas unas horas (¿como saberlo?) después, víctimas de su falta de coordinación, el sol se puso y la Luna quedó en lo alto del firmamento, inmóvil, por un espacio indeterminado que, probablemente, en caso de haber podido ser medido, lo más seguro es que hubiese sido de dos días como mínimo. Al volver el sol a su posición el cansancio machacó las atribuladas mentes de los agotados asambleístas. Víctimas de la baja guardia de sus defensas, creían que se encontraban ante su fin.

—Esta vez no podremos con las fuerzas del Inmenso Vacío.

—Esto es el presente, claro, En otro tiempo las cosas eran distintas.

—Ya no hay héroes.

Falsarbabah se negaba a claudicar. Anciano y tozudo, les barría de tanto en tanto con su empecinamiento:

—¡No quiero oír hablar de fracaso! ¿Quiénes son los derrotistas? ¡Por supuesto que nunca hay héroes: nadie sabe que es un héroe hasta que se ve obligado a luchar por lo justo! En el pasado siempre que Shakanjoisha estuvo en peligro nos ayudamos a nosotros mismos enfrentándonos al problema, y vencimos porque uno o mil supieron atesorar en sus energías la capacidad de nuestra gente.

No era fácil gobernar el miedo.

—Luchar contra los Oscuros tenía que ser un juego de niños –protestó Galeh, uno de los más pesimistas—, pero sea lo que sea lo que nos venga encima, sin el Tiempo…

—¿No ves que no hace falta que se nos venga nada encima? –lamentó Hassak—¿Qué podremos hacer sin tiempo? ¿Sabrás cuándo ir a dormir, cuándo despertarte, cuándo trabajar y cuándo dejar de hacerlo, cuándo comer…?

—Hassak tiene razón: este es el juego del Inmenso Vacío. Nos ha dejado sin Tiempo y nos volveremos locos, sin saber la edad que tenemos, o la de nuestros hijos.

Falsarbabah cerró los ojos. Una verdad todavía más terrible y dramática se abrió paso en su mente.

—Nunca podremos volver a Eternidad… Vagaremos en un espacio sin fin, inmóviles.

La noticia de que la Asamblea no encontraba ninguna solución frente a la crisis muy pronto se extendió más allá de los muros del Palacio donde tenía su sede. El desconcierto en Joi fue total, y antes de que nadie pudiera explicarse como había sido, se extendió por toda la isla, a través del Bosque Umbrío hasta Basaya, por el paso de Zarkar y la cordillera de Santaya hasta Suskebencalzarminar y los campamentos de los Cazadores, por Izer hasta el Valle de los Hielos y por la selva de Leo en dirección al oasis de Bensei, en el corazón del Desierto de Ozcor.

Dzabel era un Hombre Blanco, uno de los mejores investigadores, científicos e inventores de Shakanjoisha. Comprobaba uno de sus muchos artilugios en la cima del monte Ur cuando conoció la noticia. Era tal su dedicación y concentración en torno a lo que estaba haciendo, que ni siquiera se había dado cuenta de la alteración tempórea. El jinete que le dio la noticia pasó por su lado como una exhalación, descendiendo por las peligrosas rutas de Ur en dirección al Valle de los Hielos. Dzebel comprendió el alcance de lo que sucedía… y lo que podía suceder, y ello le hizo tomar la decisión de abandonar su trabajo. Mucho mejor que ir a Joi en la mula que permanecía atada a un árbol, pensó qué sería regresar al poblado sito en la base del monte y allí alquilar un globo. Se dio prisa en hacerlo y cuando llegó al pueblo, pese a ser de día, se encontró con que todos estaban durmiendo. Ató su mula, escribió un mensaje hablando de la emergencia, y se llevó un globo.

En muy poco… ¿tiempo? estuvo en Joi.

Era tal la cantidad de gente que deseaba entrar en la sala de la Asamblea, preguntar, saber, e incluso hablar, que el acceso al interior del sacrosanto lugar le fue vedado en repetidas ocasiones. Lo comprendió cuando vio que a su lado un hombre insistía en tener una solución para el problema.

—Habrá que contar, establecer un cuerpo de contadores que vayan reemplazándose. Ya sabe: uno, dos, tres… dada sesenta números será un minuto, cada sesenta minutos una hora… ¿A qué es ingenioso?

—¿Y cómo hará para que al contar se mantenga el compás, para que unos no corran más y otros corran menos?

El hombre se retiró abatido. Dzebel no tuvo más remedio que esperar y esperar. Por fin ingenió algo para tener el camino expedito y lo puso en práctica, muy a pesar suyo. Se colocó a un lado de la puerta de entrada a la Asamblea, protegida por un equipo de vigilantes, y se puso a gritar enloquecido:

—¡Aquí, aquí… por la ventana: es el Tiempo!

Fue más fácil de lo que imaginaba. Hasta los vigilantes se abalanzaron en dirección a la ventana, y entonces él volvió a la puerta, la abrió y se coló dentro. Falsarbabah hablaba en ese preciso instante.

—Pero… ¿qué podemos hacer? Hablando y hablando, lamentándose y gimoteando, no conseguiremos nada. La pregunta es ¿qué podemos hacer?

El grito de Dzebel hizo que todos le mirasen.

—Yo os lo diré: ir al Inmenso Vacío.

Se produjo un crispado silencio. Los asambleístas más notables no ocultaron su sorpresa y… animadversión, ante la presencia de aquel desconocido. ¿Un aprendiz de héroe? Los héroes del pasado sí tenían gallardía y carisma para serlo. Ubrabil, Vlahal… pero ¿quién era aquel intruso flaco y enjuto, más bien débil y quebradizo?

Falsarbabah también le miró, pero en sus ojos no brilló otra casa que no fuese la admiración.

—Es la primera palabra sensata que he oído hasta ahora.

—Todos habíamos pensado lo mismo en realidad –se excusó uno de los más belicosos miembros de la Asamblea ante la unanimidad general—, de no ser porque sería un suicidio: nadie ha vuelto a viajar hasta el Inmenso Vacío desde los tiempos de la Séptima Expedición. La vieja ley que prohíbe…

—¡Esto es una emergencia! –le interrumpió Dzebel.

Falsarbabah lo aprobó moviendo la cabeza en sentido afirmativo.

—¿Estás dispuesto a ir tú, muchacho? –quiso saber.

—No estarías aquí si no lo estuviera. Podía haber ido directamente desde el Valle de los Hielos, pero antes necesitaba saber si tenía permiso. Pensé que alguna otra expedición quizás estuviese en camino y que mi presencia la importunaría, o tal vez que ya existiese un plan…

—No hay ningún plan –dijo Falsarbabah—. Sólo palabras… y ningún hecho.

—¿Puedo tener entonces el honor? –solicitó Dzebel.

La Asamblea se mantenía silenciosa. Falsarbabah se levantó de su silla presidencial, avanzó en dirección a Dzebel, y su gesto fue todo un otorgamiento de confianza: le abrazó con más calor que solemnidad. Un murmullo se disparó en espiral cuando los dos salieron por la puerta y caminaron al patio del Palacio de la Asamblea, donde esperaban varios globos equipados, igual que sucediera en tiempos del legendario Ubrabil. Dzebel no esperó mucho más. Subió a la barquilla del más cercano y cortó la amarra con su cuchillo. Al ascender el globo hacia el cielo, Falsarbabah gritó de pronto:

—¿Cómo te llamas?

La voz del expedicionario fue lo último que escucharon de él.

—Dzebel.

Luego el globo desapareció de su vista.

Dzebel aceleró las hélices del globo al máximo una vez conseguida una buena altura, y sin demora enfiló el sur, por encima de la cordillera de Santaya. Sobrevoló Suskebancalzarminar y cuando el horizonte brumoso que preludiaba el Inmenso Vacío fue visible para él, comprendió la importancia de lo que estaba haciendo, y conoció el miedo que sentía por su temeridad. También entonces intuyó que los grandes héroes de la historia de Shakanjoisha debieron de sentirlo, exactamente igual, cuando desafiaron a la cordura por intentar salvar su modo de vida, su especie, su cultura… aquello por lo que valía la pena vivir.

O morir.

El Inmenso Vacío le sobrecogió al momento. Ygur, el salvador de Shasvasai y héroe de la Séptima Expedición, según constaba en la historia, había ido equipado con los más modernos y sofisticados utensilios de su tiempo. El sin embargo, por la premura de la situación y las prisas, no contaba con otra cosa que no fuese su ingenio. ¿Qué haría si era atacado por el Silencio o la Soledad? ¿Qué pasaría si la Oscuridad le helaba el corazón?

Intentó no pensar en ello. Aseguró la barquilla y puso un pie en tierra. No sabía que sentido tomar ni que era lo que tenía que buscar. ¿Quién habría podido robar el Tiempo? ¿Dónde lo tendría? ¿De qué modo lograría rescatarlo él? Tal vez bastase con encontrarlo y así regresaría en busca de ayuda.

Conjeturas.

Creyó escuchar un murmullo ahogado a su izquierda y caminó en esa dirección. Pudo hacerlo unos simples minutos a lo largo de muchas horas. A Dzebel le pareció sin embargo que todo sucedía muy rápidamente, como si no hubiese hecho más que dar unos pocos pasos.

Casi repentinamente, lo cual era curioso en aquella extensión infinita de tierra, le vio.

El Tiempo.

Grande, enorme, poderoso. Estaba sentado en el suelo, delante de un agujero muy negro, y tan extenso como el Inmenso Vacío. Hacia su interior arrojaba algo. Primero no pudo precisar de que se trataba, pero al acercase un poco más lo vio muy claro.

Se quedó boquiabierto.

El Tiempo lanzaba por el agujero segundos, minutos, horas, días, semanas, meses, años…

Grandes cantidades de ello, como formas concretas que extraía de si mismo y de su infinidad. De sus ojos, redondos y limpios, caían rodando trozos de él, esquirlas de tiempo que resbalaban por su curva dimensión y desaparecían dando un salto en el vacío en dirección al agujero. Cuando Dzebel se situó de forma que pudiera verle la cara, se dio cuenta de que nunca, nunca, había sido testigo de tanta tristeza junta.

También se dio cuenta de que el Tiempo… estaba solo.

Triste, compungido… y solo.

Se puso a su lado, diminuto aunque decidido, y le dijo:

—¿Qué estás haciendo?

El Tiempo miró hacia él.

—Ya lo ves –dijo—. ¿No lo llamáis los humanos “matar el tiempo”?

Dzebel se inclinó sobre el agujero negro. Era imposible ver su fondo… si es que lo tenía.

—Es que tú parece que lo estés haciendo de verdad –tanteó precavido.

—¿Y qué? Es mío ¿no?

—¿Ya sabes que Shakanjoisha está hecha un lío sin ti? –preguntó el hombre.

—Puedo imaginarlo.

—¿Te han… raptado?

El Tiempo lanzó una carcajada. Un montón de años, lustros y hasta algún que otro siglo, fue a parar al agujero.

—¡Qué tontería! ¿Quién iba a raptarme a mí?

—Entonces ¿qué haces aquí?

—Simplemente… me he ido.

—¿Por qué?

—¡Qué tontería! –cantó el Tiempo—¿Y tú lo preguntas? ¿Acaso no eres un ser humano?

—¿Y eso qué tiene que ver? En efecto, soy un ser humano, y he venido a buscarte: ¡te necesitamos!

—No es cierto que me necesitéis, en todo caso me utilizáis, y mi desconsuelo ha llegado a su punto máximo. Me siento tan lleno de… de horas muertas.

Dzebel se sentó a su lado, muy cauto. Quien más, quien menos, necesitaba un amigo en algún momento de la vida. Algo le decía que el Tiempo no era muy distinto. Podía ser muy grande, poderoso, importante porque junto con el Espacio regía el desarrollo y la evolución cósmica, pero en el fondo la tristeza era siempre la misma: un cáncer extraño, capaz de brotar en el instante más inoportuno o hacer mella de improvisto, dañando donde más duele: el corazón de la sensibilidad.

—¿Qué te hemos hecho los seres humanos? –le preguntó Dzebel.

—Vosotros nunca hacéis nada, sois… inconscientes. Soy yo el que está cansado ¡Y no preguntes de qué porque la respuesta es muy clara: de que os metáis conmigo?

—¿Meternos contigo? ¿De qué forma si eres lo más importante de nuestras vidas?

El Tiempo se cruzó de brazos.

—¿Nunca has oído frases como estas? –Y con voz afectada, en todos lo tonos, repitió—: “¡Como pasa el tiempo!”, “¡No tengo tiempo!”, “¡Aprovecha el tiempo!”, “Es tiempo de sentar la cabeza”, “¡Es una carrera contra el tiempo!”, “¡El tiempo está en nuestra contra!”, “¡No llegaré a tiempo”, “¡Qué mal tiempo hace!”…

—En este último caso se refieren al clima…—tanteó Dzebel.

—¡Da igual, a fin de cuentas me utilizan en vano! –rezongó el Tiempo—¿Lo ves? Prisa, mal humor, todos pendientes de mi… pero nadie es feliz, nadie se siente satisfecho. Todos quieren tiempo ¿y para qué?: para malgastarlo estúpidamente. Y siendo así, prefiero malgastarlo yo. Intento averiguar si es divertido eso de “matar al tiempo”.

—Escucha: puede que no te lo hayan dicho jamás, pero te queremos tanto como te necesitamos ¿no has pensado en ello?

El Tiempo enmudeció. La presencia de Dzebel le desconcertaba. Optó por no volver a hablar y reanudó su primitiva actividad. Un nuevo caudal de segundos, minutos, horas, días, semanas, meses, años… todas las modalidades de medición temporal, hasta los grandes siglos o los gigantescos milenios, fueron a parar al agujero. Pese al desgaste, el Tiempo parecía no causar en absoluto tal perdida. Dzebel continuó a su lado sin moverse, buscando unas palabras que no lograba reunir. El Tiempo acabó captando su desconcertada emoción.

—Vamos –le dijo a Dzebel—, que tampoco es para tanto.

Dzebel permaneció inmóvil, con la cabeza apoyada en las manos y los codos hincados en sus rodillas. Los pies le colgaban por el agujero negro.

—Si tú no riges el Espacio, nada tendrá sentido.

—Nadie es imprescindible. Todo seguirá igual sin mí.

—Te equivocas: tú eres lo más esencial después del Espacio. Eres la medida. ¡El mismo Espacio se volverá loco sin ti! ¿Cómo podría convencerte?

—No podrás –afirmó el Tiempo.

—Claro –suspiró Dzebel—: no tengo tiempo.

—Ni aunque lo tuvieras.

El hombre levantó la cabeza y le miró fijamente. Una luz destacó en sus ojos.

—Dame una hora y te convenceré –dijo.

El Tiempo meditó la propuesta. Resultaba de lo más insólito. Sostuvo la mirada de Dzebel y poco a poco comenzó a sonreír. El juego, la apuesta o el interés y la curiosidad por ver qué hacía su curioso compañero, le empujaron a aceptar. Buscó una hora por los pliegues de su cuerpo y cuando la encontró se la tendió a Dzebel. Éste la cogió con ambas manos y la sostuvo así. El Tiempo lo esperaba todo menos aquel desconcertante silencio, ya que Dzebl no habló.

—¿Y ahora qué? –quiso saber.

—Ya lo verás –respondió el hombre.

La hora fue consumiéndose, gastándose, segundo a segundo, minuto a minuto, haciéndose más y más pequeña. Cuando quedaban apenas cinco minutos el Tiempo no pudo contenerse más.

—¿Se puede saber a qué esperas? ¡Estás malgastando tu hora! ¿Cómo vas a convencerme?

—Lo que estoy esperando es a ser una hora más viejo –repuso Dzebel—, ya que así sabré más. Estoy seguro de que cuando acabe mi hora tendré una razón que darte para que vuelvas.

—¿Por qué has pedido sólo una hora?

—¿Me habrías dado más?

El Tiempo volvió a considerar el dilema. Le gustaba aquel extraño hombre.

—¿Cuánto querrías?

Dejó de echarse a si mismo al agujero y esperó la importante respuesta de su compañero. Dzebel dijo:

—Todo el tiempo del mundo.

—Ni con todo el tiempo del mundo me convencerías.

—Si me lo dieras no lo querría para mí: lo llevaría a Shakanjoisha.

El Tiempo delató sus ojos.

—¿Eso harías?

—Sí.

Entre las manos de Dzebel no quedaba más que un minuto, y se consumía a gran velocidad.

—Te estás quedando sin nada –le indicó el Tiempo. Y agregó—: ¿Tan importante es Shakanjoisha?

—Así es.

—¿Por qué?

—Todo el mundo ha de querer algo, o a alguien.

Los segundos pasaban, desaparecían. Dzebel vio en la palma de su mano los últimos de la hora regalada por el Tiempo.

El Tiempo se estremeció ante ello.

—¿Te quedarías conmigo si yo regreso a Shakanjoisha ? –preguntó de pronto.

Dzebel cerró la mano. El segundo final quedó atrapado en ella.

—Sería un privilegio –manifestó.

Y entonces el Tiempo se puso en pie. El gran agujero negro desapareció, y en su lugar volvió a verse la yerma ambigüedad del Inmenso Vacío. Cogió a Dzebel y lo llevó por el espacio hasta la altura de sus ojos infinitos.

—Es un trato justo, y estoy de acuerdo con él –dijo el Tiempo.

En realidad no quedaba mucho que decir, pero fue como si todo comenzase de nuevo, y la posibilidad de compartir un diálogo eterno les unió formando el más firme de los lazos.

El Tiempo fue desvaneciéndose.

Dzebel abrió la palma de su mano.

Estaba vacía.

También él comenzó a desvanecerse.

Y los dos regresaron a Shakanjoisha.

LA HORA DE DZEBEL

No muy lejos, o tal vez sí. Porque Tiempo y Espacio siempre iban uniéndose y desuniéndose, Shakanjoisha volvió a la vida.

Recuperó su pulso, su ritmo.

Su funcionamiento.

Fue un científico llamado Namrod el que descubrió la alteración física y la divulgó, para sorpresa de cualquiera y la incredulidad de muchos.

Porque el Tiempo regresó a Shakanjoisha… una hora antes de haberse ido.

Asombroso.

Pero real.

No sólo se recuperó el tiempo perdido sino que aquel día tuvo una hora de más. Y esto no fue todo: al año siguiente, el fenómeno volvió a repetirse. El mismo día en que Dzebel había ido a buscar al Tiempo, el día tuvo una hora de más.

Lo mismo que al otro año, y al otro, y siempre desde entonces.

Fue Iabanisar, el presidente que remodeló la Asamblea, aceptando en ella la voz de los jóvenes además de la de los ancianos, el que mucho después proclamó “La hora de Dzebel” como hito histórico en la que los Shakanjoisheses descansasen de cualquier trabajo y uniesen sus pensamientos en honor al nuevo héroe.

Fue uno de los más singulares hechos de toda la historia de Shakanjoisha, y es curioso que también fuese de lo primero que escribió, cuatro generaciones más tarde, un nuevo e insólito personaje que pronto sería conocido como Lizenhuz el fantástico.

LIZENHUZ EL FANTASTICO

La voz de Shakanjoisha era el periódico de las comunidades, el más importante medio de comunicación de la isla. Durante años, decenios, centenos ya, había sido el fiel cronista de la vida cotidiana, utilizando para ello, y siempre de acuerdo con su tiempo la evolución, el más familiar de los lenguajes y el más cordial de los tonos en el tratamiento de las noticias. Su director, Jazdur, un hombre íntegro e intachable en la mejor de las tradiciones periodísticas, recibió una mañana la visita de un hombre joven llamado Lizenhuz. Le bastó con leer algunos de los textos que el recién llegado traía consigo, para intuir que se encontraba ante un posible candidato a redactor, un novel que, con tiempo y voluntad, llegaría a ser un buen profesional. De esta forma Lizenhuz fue contratado y paso a integrar el equipo de La Voz de Shakanjoisha en calidad de reportero. El primer artículo que llevó su firma fue “La desaparición del Tiempo”, en conmemoración del centenario de la gesta de Dzebel, el hombre que viajó al Inmenso Vacío para devolver al Tiempo a Shakanjoisha. El lenguaje, fuerte y agresivo, la emoción de cada pasaje, y sobre todo el interés, pese a ser una historia conocida, convirtieron el artículo en un gran éxito, y las cartas llovieron sobre el periódico felicitando a Lizenhuz. Jazdur no tuvo más remedio que ascenderlo antes de hora, y fue así como el nuevo redactor pasó a convertirse en la estrella de La Voz de Shakanjoisha.

Lizenhuz no se contentó con su fama incipiente y temeraria. Su osadía muy pronto no tuvo límites y desafió a las normas, pero con astucia y habilidad. Convertía simples noticias en reportajes de hondo interés humano, y acontecimientos carentes de relieve en espectaculares y a veces dramáticos hechos que galvanizaban a la opinión pública. No fue extraño que en unos pocos meses el tiraje de La Voz de Shakanjoisha subiera y subiera hasta llegar a venderse poco menos que masivamente, con un ejemplar por hogar. El anciano Jazdur, que confió primero en él, no sabía ahora como frenarle, y mucho menos como detenerle. No pasaba día sin que él y Lizenhuz discutieran agriamente.

—¡Aquí dice que un pescador de Basaya ha pescado un pez de dos metros!

—Tenía un buen tamaño, pero así lo convertimos en una sensación, y en las comunidades ignoran si es cierto o no.

—¿Un ciego con dos cabezas visto en la Punta de Shama?

—Es una noticia que impresionará en Ozcor, el Valle de los Hielos y en Basaya ¿verdad?

A Jazdur no se lo parecía, pero Lizenhuz estaba radiante con su inventiva, y para él lo único importante era incrementar las ventas y darle al público lo que pedía.

—La gente quiere emociones fuertes, impresionarse.

Para Jazdur era demasiado, cansado por los años y cuando pensaba en un confortable retiro el resto de sus días. Sin embargo la idea de abandonar el periódico en manos de un sensacionalista como Lizenhuz no le agradaba, ¿y quién quedaba con méritos para ocupar su cargo? Nadie. Lizenhuz les había borrado de un plumazo.

El día que Lizenhuz quiso publicar un artículo sobre las posibilidades de que el Inmenso Vacío arrasara Shakanjoisha antes de cien años, Jazdur negó la autorización, y acto seguido le despidió.

Al día siguiente La Voz de Shakanjoisha se editó sin la firma de su redactor estrella, y las consecuencias no se hicieron esperar. Jazdur recibió una comunicación de la sede de la Asamblea, recavándose su presencia allí. El propio presidente Galbrakay le preguntó a que se debía aquello, y cuando Jazdur se lo dijo, nadie entendió sus razones.

—A mi me gustaban las historias de Lizenhuz –manifestó Galbrakay—. No creo que nadie las crea, son divertidas y no hacen ningún daño.

—No estoy tan seguro de que no puedan hacer daño –indicó Jazdur—. Sólo la verdad es buena.

—¿Qué daño puede haber en un poco de fantasía? –protestó el presidente. –El público paga, y es el que quiere esto. Deberás readmitir a Lizenhuz.

Jazdur se negó, amparándose en el honor, la fidelidad a la verdad y la honradez, y entonces Galbrakay le obligó a dimitir. Como tapadera le cubrió de honores y recompensas que Jazdur no aceptó, pero el resultado, fue el mismo. Al día siguiente Lizenhuz fue nombrado director de La Voz de Shakanjoisha.

Durante un año las escandalosas primeras páginas del periódico y sus no menos sensacionales reportajes interiores, fueron la animación de Shakanjoisha. La gente comentaba las noticias, se burlaba de ellas… pero en su interior se preguntaba:

—¿Será hoy verdad? Por mucho que se engorde una noticia… la base ha de ser cierta. Y además, cuando el río suena…

Para continuar en la cresta de la ola, y seguir vendiendo aquellas cifras, Lizenhuz se rompía diariamente la cabeza buscando temas y más temas, continuamente engordados hasta límites extraordinarios. El día que convirtió un simple resfriado de Galbrakay en una enfermedad poco menos que mortal, los alrededores del Palacio de la Asamblea se llenaron de miles de personas asustadas. Hasta Galbrakay tuvo que llamar a Lizenhuz para reprocharle su exceso de fantasía.

—¿Por qué protestas, presidente? –le dijo Lizenhuz—De esta forma has podido comprobar lo mucho que te quiere la gente.

Galbrakay le nombró Miembro de la Gran Orden de Shakanjoisha.

Cinco años después de haber ocupado el cargo de director, Lizenhuz no supo ya que más inventar. Las ventas bajaban, y el interés por lo espectacular descendía con ellas. La repetición de viejos temas que antes fueron un tremendo impacto no sirvió de nada, y ya ni la noticia de una inminente invasión del Inmenso Vacío creó el menor eco en el ánimo popular. Una noche, sentado frente a su máquina de procesamiento de información, descubrió que estaba en blanco.

No tenía ninguna idea.

Su mente se hallaba vacía.

Dio más y más vueltas, hasta convencerse de que el pasado y el presente habían dejado de interesar. Entonces se detuvo lleno de excitación y comprendió que todavía le quedaba un camino.

—¡Por supuesto: el futuro! –gritó haciendo entrechocar sus manos.

Pasó la noche escribiendo, dejándose llevar por su fantasía y sus dotes de inventiva, y aún tuvo tiempo de incluir su artículo en la página tres y un gran titular en primera página: “Reportaje en exclusiva sobre Eternidad”.

Aquella mañana, en pocos minutos, no quedó ningún ejemplar de La Voz de Shakanjoisha en los puntos de venta de las cinco comunidades.

Bajo un encabezamiento que rezaba: “Así es y así lo veremos”, Lizenhuz hablaba de un paraíso extraordinario, describiendo ríos de leche y miel, felicidad, paz y amor. Un torrente de palabras convertidas en sensaciones y emociones, vertía en la mente de cada lector su propia imagen de lo que era o sería un día Eternidad.

Aquella noche Lizenhuz escribió un segundo artículo sobre Eternidad, aún más llamativo y espectacular. Lo inició con el titular “Nuevos indicios” y amplió mil conceptos, exactamente igual que si él hubiese estado allí. Árboles de cuyas ramas pendían los deseos, que brotaban sólo con pensar en ellos. Viajes por el Cosmos, con la facilidad de una simple idea, para visitar mundos fantásticos poblados de seres increíbles. Placeres eternos y tan abundantes como las estrellas del cielo…

Fue un nuevo éxito, la mayor conmoción de Shakanjoisha. La gente empezó a preguntarse cuando volverían a Eternidad, por qué no habían emprendido ya el viaje, y algunos protestaron por si, en lugar de alcanzar ahora el honor, el privilegio se lo llevaba otra generación que lo mereciese menos.

En dos días Lizenhuz había logrado algo más que el mayor de sus éxitos.

Las gentes ya no se sentían felices ni satisfechas, contentas con lo que tenían. Aspiraban a volver a Eternidad, por encima de su propio destino. La tristeza y el malhumor fueron la inmediata constante… junto con la avidez por leer, a la mañana siguiente, todo lo que Lizenhuz volviese a contarles de Eternidad.

Por la noche, mientras el periodista daba forma al tercero de sus artículos, alguien fue a verle. Lizenhuz se encontró frente a un hombre de edad indefinible y expresión severa, orlado con una espesa cabellera y con un tono de voz tan autoritario como grave, inflexible. El recién llegado se sentó frente a él, miró la máquina en la que el nuevo artículo estaba cobrando forma, y dijo secamente:

—¿Por qué escribes mentiras en torno a Eternidad?

—¿Por qué han de ser mentiras? –protestó Lizenhuz—. Tengo tanto derecho como el que más para imaginarme como ha de ser.

—Pero tú tienes una responsabilidad, y no la utilizas. Escribes sin decir que todo es imaginado, y lo vendes al público haciéndoselo pasar como si fuese verdad.

—Si la gente…—comenzó a decir Lizenhuz.

—No juzgamos a la gente, sino a ti. No nos gustan tus reportajes. Son falsos.

—¿Y quién eres tú para hablar así?

La respuesta del hombre le dejó boquiabierto.

—Soy un enviado de Eternidad.

Lizenhuz le escrutó lleno de escepticismo. Reaccionó con astucia, sonriendo seguro de sí mismo.

—No te creo –dijo—. Y si lo eres, veamos: demuéstralo.

—Escucha Lizenhuz –articuló con seriedad el visitante—: Eternidad es el Origen, el infinito, el Cosmos… Valores con los que nadie puede ni debe jugar, y menos manipularlos.

—Eternidad es una quimera que sirve para mis intereses –expuso Lizenhuz con vehemencia—. Y aunque fuese verdad que tú…, que no lo eres, llegases de allí, no impedirías que continuase escribiendo.

—¿Qué más puedes inventar ya? –se sorprendió el hombre.

Lizenhuz lanzó una carcajada.

—Cuanto desee: dragones alados que vierten calor por sus fauces, seres metálicos comportándose como humanos, planetas inmensos llenos de riquezas sin límite…

El hombre se puso en pie.

—¿Cómo, te he convencido ya? –se burló Lizenhuz.

Dejó de sentirse satisfecho y feliz cuando recibió una gélida y dura mirada desde la puerta. Un dedo le apuntó directamente a los ojos.

—Lizenhuz, yo te lo advierto –sentenció el visitante—. Por cada mentira que cuentes a partir de ahora, el Sol se oscurecerá un poco y menguará en el cielo. Y esto sucederá mañana mismo. Tuya será la responsabilidad de que Shakanjoisha quede envuelta en una noche aún más eterna que Eternidad. Decide.

Y se marchó.

Tardó en sobreponerse Lizenhuz, inquieto por aquella presencia y molesto por el extraño tono de su realidad. Anduvo perplejo y furioso por la habitación hasta que miró la hora y luego a la máquina de procesamiento. Era tarde. Tenía el tiempo justo de terminar su artículo y llevarlo a la imprenta. El periódico esperaba siempre la primera página y la que correspondía al artículo de su director, lo esencial, lo más importante de cada edición. ¿Iba a asustarse por la intrusión de un loco? Decidió que no y se sentó en su silla. Le costó concentrarse pero una hora después concluyó el tercero de sus artículos sobre Eternidad, esta vez con el título: “Que encontraremos y que no encontraremos en Eternidad”, al que seguía un vivo aunque menos brillante texto en torno a las criaturas del futuro.

Por la mañana le despertó un murmullo. Estaba habituado a él. Solía abrir la ventana y ver como al otro lado de la calle, en el puesto de venta de su diario, se arremolinaba la gente comprando el ejemplar del día. Abrió la ventana y…

Lo que vio no fue el cuadro habitual de cada jornada, sino uno muy distinto. Nadie rodeaba el puesto de venta pese a estar la calle repleta de gente. Todos miraban en dirección al cielo, señalando algo en la distancia, y los murmullos correspondían al miedo que sentían, no al entusiasmo por lo que leían.

Lizenhuz se vistió y salió al exterior. Cientos, miles de manos apuntaban hacia el sol.

Y comprendió el motivo.

El Sol no estaba entero, le faltaba un pedacito a su derecha, igual que si alguien o algo… le hubiese dado un bocado circular.

Fue el peor día en la vida del periodista. Corrió a refugiarse en su despacho y se encerró en él aterrado, convulso. Repetirse que “no podía ser”, y que por fuerza tenía que tratarse de “una casualidad”, no le sirvió de nada. Cada vez que por la ventana miraba en dirección al Sol, veía la amputación de que había sido objeto. Deseó que la noche no llegase nunca pero al entrar los redactores con el material del día, tuvo que enfrentarse a su responsabilidad: dirigir el periódico, montarlo… y preparar su propio artículo.

—Hoy no hemos vendido nada –dijo alguien—. Con eso que le pasa al Sol.

Lizenhuz hizo acopio de valor. Más aún: para demostrarse a si mismo que lo sucedido era absurdo, escribió su artículo más fantástico y extraordinario. No le resultó fácil, tardó el doble de tiempo, y fue más corto que de costumbre, algo insólito pensando en su facilidad para escribir. Luego lo llevo a imprenta y así se confeccionó el periódico del siguiente día.

Luego, Lizenhuz esperó el amanecer despierto.

Contando cada hora, cada minuto.

Hasta que la claridad primero y el Sol después, despuntaron sobre los altos edificios de Joi.

Lizenhuz cerró los ojos y se llevó ambas manos a la boca para ahogar un grito.

El Sol tenía un espacio vacío mucho mayor que el del día anterior, un espacio que se comía la cuarta parte de su circunferencia.

Los rumores llenaron Shakanjoisha a lo largo de aquel tenso día. Los comentarios oscilaban: unos pensaban en un nuevo ataque del Inmenso Vacío, y otros concretaban más, afirmando que algo se comía al Sol para permitir la tercera invasión de los Oscuros. Nadie dudaba de que un mal inminente iba a sobrevenir sobre sus cabezas.

Al anochecer, en un clima de incertidumbre, el hombre regresó.

Lizenhuz le esperaba.

—¿Vas a tomarme en serio ahora? –inquirió el visitante.

—¿Qué debo hacer?

—Contar la verdad en la edición de mañana, decir que cuanto dijiste de Eternidad era producto de tu imaginación.

—Esto me llenará de ridículo –suspiro Lizenhuz.

—Es probable, pero también servirá para ponerlo todo en su sitio, la verdad… el Sol.

—¿No tengo otra alternativa?

—No –dijo tajante el hombre—. Es más: desde hoy sólo contarás la verdad. Enriquecerse a costa de la estupidez humana es tan lamentable como hacerlo con sus pasiones, la guerra o cualquiera de sus restantes debilidades. Te limitarás a informar.

—¿De lo contrario?

—Serás el responsable del fin de Shakanjoisha.

Lizenhuz cerró los ojos, sintiéndose atrapado, vencido. Al volver a abrirlos tuvo un sobresalto.

Estaba solo.

Fue muy difícil para él, no ya por el hecho de contar la verdad, escueta y estricta, sino por tener que renunciar a su fabulosa imaginación. Los dedeos de las manos le picaban, intranquilos, mientras él les obligaba a narrar la simple realidad. No menos duro fue reconocer su falsedad como periodista, y confesar que lo dicho de Eternidad carecía de la menor base. No había sueños ni revelaciones extrasensoriales, viajes privados ni nada parecido: únicamente imaginación.

Al día siguiente sucedieron dos cosas.

La primera fue que el Sol volvió a iluminarles con su aspecto de siempre.

La segunda que, pasado el susto, la gente compró La Voz de Shakanjoisha y conoció la verdad.

Las reacciones no se hicieron esperar. La repudia fue general y masiva. Las oficinas del periódico se vieron invadidas por una multitud enfurecida que estuvo a punto de arrasarlo todo. La casa de Lizenhuz tampoco se salvó de la ira popular. Lizenhuz, oculto en lo más solitario de su habitación, se preguntaba:

—¿Cómo podían creerlo? ¿Acaso no veían que era sensacionalismo, algo que nutría sus vidas con una emoción distinta, y nada más? ¿Por qué la toman conmigo si yo no hacía nada más que darles lo que querían?

La Voz de Shakanjoisha dejó de venderse. Es decir, perdió al noventa por ciento de su público, y mantuvo un diez por ciento restante, aquellas personas que buscaban una información, y la obtenían, por supuesto fuera de las páginas firmadas por Lizenhuz. No desapareció la publicación por la sencilla razón de que seguía siendo un medio útil.

Y más con su entera vinculación a… la vedad.

Lizenhuz no escribió nada aquel día, ni al siguiente, ni al otro, hasta que la cuarta noche, y con las aguas más calmadas en torno al incidente (el propio presidente Galbrakay puso el grito en el cielo y evidenció su “sorpresa” ante lo sucedido, defendiendo la honradez del anterior director, Jazdur), alguien llamó a su puerta y al abrir, inseguro aún, se encontró con el enviado de Eternidad.

Lizenhuz se puso pálido.

—¿Qué quieres ahora? –profirió temeroso.

—Darte una noticia, si la quieres.

—Todavía soy director de La Voz de Shakanjoisha… si bien el motivo es que nadie quiere ocupar mi cargo. ¿De qué noticia se trata?

—La habrás de escribir tú –pidió el hombre.

—¿Yo?

—Esa es la condición.

—¿Nos dejarás a todos sin Sol? –dijo con amargura el periodista.

—¿Por qué no esperas a conocer la noticia –aconsejó el visitante.

Lizenhuz se sentó delante de una hoja de papel y tomó una pluma. El hombre ocupó una silla a su lado y le dictó:

—Hace unos días, el extraño fenómeno que asoló nuestro firmamento, fue debido a un eclipse solar desconocido que durante dos jornadas provocó…

Lizenhuz dejó de escribir.

—¿De qué estás hablando? –preguntó—Y… ¿quién eres en realidad?

El hombre sonrió. Ya no parecía enfadado ni grave, serio o molesto.

—Mi nombre es Lihavai –dijo—, y soy científico. Hace dos semanas te escribí una carta contándote lo que iba a pasar, dándote datos en torno al eclipse que ningún colega podía ver porque yo he fabricado un nuevo telescopio durante años, intuyendo lo que sucedería, para poder verlo. Vi que no publicabas mi carta ni te ponías en contacto conmigo, así que…

—Nunca leo las cartas que llegan –reconoció el periodista.

—Deberías hacerlo –aconsejo Lihavai—. En muchas hay historias humanas, de interés general, y siempre son mejores que la fantasía, aunque puedan aparecer tan normales… o aburridas.

—¿Te hiciste pasar por enviado de Eternidad para darme una lección?

—Tuve que hacerlo. La Voz de Shakanjoisha era un buen periódico ante de que tú lo convirtieras en una ilusión.

Lizenhuz apoyó la espalda en el respaldo de la silla. Una simple carta, que debía de estar en su despacho, entre las muchas que recibía a diario… antes del caos, había tenido la solución durante todo aquel tiempo.

—¿Por qué quieres que publique la noticia de ese eclipse?

—Porque es verdadera, y el público debe enterarse. Nada más.

—¿Y si ahora no la creen? –sugirió Lizenhuz.

Lihavai subió las manos a la altura de su pecho y las abrió en un claro gesto de impotencia.

—Lo más seguro es que la crean, pero esto ya no importa ahora. Dentro de cien años ese ejemplar de La Voz de Shakanjoisha seguirá en los archivos, y los hombres de ciencia de entonces sí sabrán que fue verdad. Tenemos una obligación para con ellos.

El científico se puso en pie. Lizenhuz no sintió nada, ni ira por el engaño ni satisfacción por el descubrimiento de que, después de todo, no había despertado las iras de Eternidad. En cierta forma se sentía vacío.

Pero al día siguiente publicó aquella noticia.

Nadie la creyó.

La Voz de Shakanjoisha apenas si se vendía ya, y esa situación se mantuvo a lo largo de muchos meses, y algunos años. Lizenhuz continuó al frente del periódico, y lentamente volvió a situarlo, no en la cumbre de la espectacularidad de tiempo atrás, pero sí en el nivel de rigor y honradez que ostentó en los días de Jazdur. El escándalo quedó atrás, muy atrás.

Por suerte la fantasía de Lizenhuz no murió.

No podía emplearla para confeccionar un periódico, pero sí para crear ficción, novelas que permitieran soñar y llenar un espacio con su vitalidad. Veinte años más tarde Lizenhuz escribió su primera obra de narrativa: “Viaje a Eternidad”. Empleó las mismas fórmulas de cuando dejó vagar su imaginación, haciéndola pasar por la realidad, en el periódico, y el resultado fue el mayor éxito editorial de Shakanjoisha, de tal modo que la novela abrió las puertas de lo que se llamó desde entonces Nueva Narrativa de Imaginación. El error de Lizenhuz en el pasado quedó borrado, y superado con creces en su nueva orientación. Aunque tarde, comprendió que ni la fantasía es mala ni la verdad es pobre, y que cada cual tiene su lugar.

Con el tiempo, Lizenhuz dejó escritas varias de las grandes obras de la literatura shakanjoishesa, y fue el gran arquitecto de las letras en la isla.

También contribuyó a que Eternidad, pareciese nuevamente más cerca.

Y la llama del esperado regreso continuó firme, iluminando el futuro.

Shakanjoisha cumplía ya 1.500 años desde la llegada de La Nave.

EL CICLO DE ATUR

Desde que Meyefrik descubriera la existencia de la Tribu perdida, viviendo en el subsuelo, en la ciudad subterránea de Atur, los autores habían colaborado estrechamente en la evolución de Shakanjoisha. Por desgracia su participación se limitaba a emitir veredictos y opiniones a través de La Constante Vertical, el túnel que unía la Asamblea con el mundo interior. En aquellos cientos de años ningún habitante de Atur se atrevió a subir a la superficie, por temor al sol que podía cegarles o quemarle la piel. En todo aquel tiempo fueron presidentes de la Asamblea gentes de todas las comunidades, hombres y mujeres de Basaya y Suskebancalzarminar, del Valle de los Hielos y del Desierto de Ozcor.

Pero jamás un atur ostentó tal honor.

¿Cómo hubiera podido ser presidente de un mundo superior que no conocía?

Fue el Comité de Progreso, creado especialmente en el Centro de Investigaciones de Joi, el que por fin pudo solventar el pequeño gran problema que separaba y en parte minusvaloraba a la comunidad del subsuelo de Shakanjoisha. Empleando medios y sin reparar en gastos, este Comité halló en unos años la solución al dilema. Primero se fabricó una fibra sintética, fresca y aclimatable, con la que los atures podían permanecer en la superficie sin riesgo de que su blanca piel ardiese. Segundo se confeccionaron unas gafas livianas, potentes, oscuras por su parte externa y diáfanas por la interior, con la que el peligro desapareció por completo. En pocos años los atures que visitaban la superficie de Shakanjoisha fueron abundantes y su presencia normal en todas las comunidades. Por esta razón a nadie sorprendió que un día uno de ellos fuese elegido presidente: Polifay fue el primer presidente shakanjoishes procedente de los herederos de la Tribu perdida.

Cinco atures más fueron presidentes en los siguientes doscientos años. Esto se conoció con el nombre de “El ciclo de Atur”. Durante el mandato del último de los atures de este tiempo, vivió Ashiabed, fundador de una dinastía importante, la primera en que un presidente fue sustituido por su hijo, y este por el hijo de este, y nuevamente este por el siguiente.

Todo comenzó con Ashiabed y Jynad.

EL REGRESO DE JYNAD

A veces, sólo a veces, Ashiabed le hablaba a Jynad de su madre.

Solía hacerlo en los anocheceres cálidos y en los amaneceres fríos, cuando los recuerdos se agolpaban en su mente produciéndole un eco imposible de aquietar en el fondo de su cabeza, un eco desapaciguador, tan lleno de cariño que únicamente su salida al exterior le llenaba de alivio. Entonces, por la abierta herida, manaban aquellos recuerdos cargados de nostalgia, escasos pero importantes, densos y maravillosos, y nunca padre e hijo estaban más unidos que en ese momento. A veces, sólo a veces, era Jynad quien preguntaba.

—¿Era, de verdad, la mujer más bella de Shakanjoisha?

Ashiabed cerraba los ojos. Todavía sus dedos tenían la melodía del contacto de sus cabellos, y sus labios la huella del último beso. Sus oídos estaban llenos de sonrisas y su espíritu colmado, a pesar del breve lapso de tiempo que pasaron juntos.

—Lo era para mí.

Jynad no la había conocido, pues murió al nacer él, pero estaba seguro de saber la causa fatal de aquel destino.

Acababa de cumplir diez años cuando pronunció aquellas palabras:

—Odio la pobreza que mató a mi madre.

Ashiabed sintió el paso de una nube por su corazón. Intentó responderle con palabras sensatas pero no encontró ninguna por más que lo intentó. Las palabras huían de su razón, inquietas y débiles, frente a un hijo que crecía y crecía con el ímpetu de la vida, corriendo por el borde de su inconsciente juventud. ¿Pobreza? Ashiabed miró sus manos, las casa levantada con ellas muchos años antes, el corral donde se movían media docena de animales, y el pequeño pedazo de tierra del cual obtenían lo necesario para comer. ¿Pobreza? Ni siquiera su soledad era mísera, puesto que tenía la luz del sol por compañero y la suavidad de la noche por palacio, la riqueza de la salud por aliada y la constancia de la esperanza empujando la vela de su destino. Sin embargo… ¿cómo decírselo a Jynad? Más aún: ¿Cómo hacérselo ver?

Cuando Jynad cumplió veinte años tomó la decisión.

—Padre: deseo irme en busca de fortuna.

Ashiabed lo esperaba, pero no por ello la realidad le causó menos dolor. Caminó hacia un arcón de madera labrada a mano, pacientemente, y de él extrajo una moneda, el único vareg que tenía, el mismo que le dio un día su propio padre al morir. Se lo tendió a su hijo pero éste lo rechazó.

—No padre, gracias. Quiero comenzar de cero y puede que a ti te haga falta algún día.

—Entonces ¿no volverás? –quiso saber Ashiabed.

—Volveré, pero no antes de conseguir aquello que me propongo. Algún día, con la primera luz del amanecer o con la última del anochecer, me verás bajar por el camino de oriente, y entonces volveré a sentarme a esta mesa, y tomaré un plato de sopa que tú me habrás preparado.

Medió un abrazo y a los pocos instantes Ashiabed vio la sombra de su hijo Jynad alejándose de allí, recortándose contra el pedregoso suelo y empequeñeciéndose poco a poco hasta que desapareció. Y con ella su dueño.

—Que Shakanjoisha no sea un lugar demasiado grande para ti, hijo mío –le deseo en silencio—, pero que tampoco sea demasiado pequeño.

Y Ashiabed se quedó solo.

El primer día fue el más largo de toda su vida, más aún que aquel en que su dulce Misiey había muerto. El segundo fue una cuña de dolor hundida en el último de sus recuerdos. El tercero lo pasó mirando el camino por el cual la sombra de Jynad se marchó. Hasta el cuarto no volvió a prestar atención a sus animales y hasta el quinto no trabajó su pequeño pedazo de tierra. El sexto día lloró por primera y última vez. Cuando despertó, con el alba del séptimo día, preparó un tazón de sopa y lo puso en la mesa. Después se sentó en la puerta de la casa de adobe hasta que el sol se emancipó de la tierra y se dedicó a sus labores. Poco antes de anochecer, preparó un nuevo tazón de sopa, y volvió a sentarse a la puerta de su casa, hasta que la oscuridad se sentó frente a él y le dijo que el día había terminado y comenzaba la noche.

Al día siguiente hizo lo mismo.

Levantarse, preparar un tazón de sopa y esperar. Trabajar. Y antes de la puesta de sol, preparar otro tazón de sopa y esperar de nuevo, antes de acostarse.

También hizo lo mismo al siguiente día.

Y al otro.

Y al otro.

Y…

Durante veinte años Ashiabed repitió la misma operación dos veces por día. Su cuerpo se había gastado, pero no sus ojos ni su esperanza. Con los primeros vigilaba el camino de oriente a la espera de que Jynad regresase, y con la segunda se mantenía a si mismo con vida, movido por un impulso al que no podía traicionar sin traicionarse a si mismo, y con él a su hijo.

Veinte años.

Un día una sombra se proyectó camino abajo, y Ashiabed sintió algo parecido a una tempestad desatándose en su corazón. El sol, que salía lentamente de su refugio en la tierra, le impidió ver si se trataba de Jynad. Tuvo que esperar hasta que la sombra se detuvo en el primero de los escalones de su casa y con ella su dueño. Entonces vio Ashiabed que no se trataba de su hijo. Era un caminante, un muchacho de veinte años o quizás menos.

Ashiabed tuvo la sensación de que se parecía a su hijo.

¡Qué tontería! La soledad… El largo tiempo de espera…

—Buen hombre ¿puedes darme algo de comer o ayudarme a seguir mi camino?

—¿Quién eres?

—Me llamo Yanet –dijo el muchacho.

—Eres joven, y fuerte, y parece animoso –repuso Ashiabed—. ¿Para qué necesitas de mí?

—Por alguna parte se debe de empezar. Veo tras de ti, encima de esa mesa, un plato de sopa.

—También tengo un vareg –dijo el padre de Jynad—, pero no te lo daré, ni tampoco el plato de sopa.

El llamado Yanet frunció el ceño.

—¿Por qué?

—Porque es para mi hijo, que puede regresar en cualquier momento. Marchó a buscar fortuna y prometió volver. Sé que él no fallará… así que yo de igual forma no puedo hacerlo. ¿Lo comprendes?

—¿Cuánto hace que marchó tu hijo?

—Veinte años –respondió Ashiabed.

—Si hubiese hecho fortuna, habría vuelto, y en caso de no haber conseguido su propósito, también. ¿Por qué sigues esperando?

—Porque mi hijo me dijo que volvería. Y sé que lo hará.

La sombra de Yanet se hizo más corta, porque el sol se elevaba por un cielo tan azul como sus ojos. Durante unos segundos esos mismos ojos estudiaron al hombre, y el hombre vio en ellos mucho más de lo que pudiera haber visto en el silencio y la soledad de aquellos veinte años.

De pronto, los ojos de Ashiabed se llenaron de lágrimas.

Yanet creyó que era debido a su presencia, que despertaba viejos recuerdos en la memoria de aquel hombre, así que se dispuso a seguir su camino, bajando la vista al suelo. Pero Ashiabed le detuvo:

—Espera…

Y entró en la casa, se dirigió al arcón, y de él extrajo la moneda, el único vareg que poseía. Regresó con él a la puerta y se lo tendió al muchacho. Éste lo vio brillar opacamente bajo el sol de la mañana.

—¿Por qué…? –comenzó a decir.

—Puede que tengas razón en ago –manifestó Ashiabed—. Has dicho que si mi hijo hubiese hecho fortuna, habría vuelto, y caso de no haber conseguido su propósito, también. Siendo así, de una forma o de otra, lo único que necesitará será el tazón de sopa. Llévate tú, pues, la moneda.

—Pero…

Ashiabed miró el sol. Estaba a punto de inaugurar el nuevo día, dejando atrás la hora del amanecer.

—Vamos, vete –apremió Ashiabed—. Mi hijo puede llegar en cualquier momento. Sigue tu camino.

Yanet cerró la palma de su mano y le sonrió. Su sombra siguió precediéndole cuando dio el primer paso, y continuó haciéndolo cuando él avanzo hacia occidente.

Ashiabed ya no le vio desaparecer, porque de nuevo oteaba ansiosamente el camino de oriente, por el que tenía que llegar Jynad.

Pero Jynad no llegó ese día.

Ni al siguiente.

Ni al otro.

Ni…

Volvieron a pasar veinte años.

Veinte años en los que Ashiabed no dejó, ni un solo amanecer ni un solo anochecer, de preparar el tazón de sopa para su hijo, sentándose después a esperarle, antes de comenzar a trabajar y antes de retirarse a dormir. Veinte años en los que su cuerpo completó el ciclo del cansancio, gestado por el agotamiento de la vida, pero en los que no perdió la esperanza ni la seguridad de que la promesa hecha mucho tiempo atrás, sería cumplida. Sus ojos, por desgracia, ya no veían más allá de una corta distancia, y en ocasiones su espera se convertía en vigilia, cuando se adormecía y despertaba con el sol en alto o casi con la llegada del siguiente amanecer.

Aquel día precisamente fue uno de ellos.

Le despertó el cacareo de un gallo, molesto porque la hora de su pitanza se retrasaba, y entonces vio una sombra recortada no sobre el primer escalón de la puerta, sino sobre los tres.

Y nadie se hubiera atrevido a tanto de no ser porque se trataba de…

¡Jynad!

Ashiabed abrió por completo los ojos y le miró con toda la ternura almacenada a lo largo de cuarenta años. Ya no era el muchacho impetuoso y fuerte que se marchó de allí, sino un hombre maduro, casi… casi un anciano por el surco abierto en la piel del rostro de las primeras e insondables heridas del tiempo. Primero le abrazó, sintiendo la realidad de su contacto, y después le hizo entrar en la casa, para sentarle a la mesa, delante del tazón de sopa.

Jynad…

Su hijo tenía destellos en cada pupila, pero al ver el plato de sopa recordó algo, algo más que la promesa realizada tiempo atrás y cumplida finalmente. Tomó la cuchara de madera y se llevó el primer sorbo de sopa a los labios. Ashiabed suspiró.

—¿Has cumplido lo que querías, Jynad?

Era la primera vez que pronunciaba su nombre en voz alta, y fue igual que si liberase un pájaro de una jaula. El aleteo de cada letra se expendió por la casa, recobrando viejas vivencias, los recuerdos albergados en cada grieta y en cada rincón.

—Sí padre –contestó Jynad—conseguí hacer fortuna.

—¿Lo hiciste de forma limpia y honrada?

—Así fue.

—¿Todavía eres rico?

—Sí.

—¿Has sido… feliz?

Jynad no contestó a esta última pregunta. Sus ojos descendieron lentamente hasta detenerse en la sopa que restaba en el tazón. Su mano también se quedó quieta, y sus dedos dejaron de asir la cuchara. Su respuesta tardó en llegar, y para Ashiabed estos segundos fueron más largos y angustiosos que los cuarenta años de espera. Cuando Jynad retomó la palabra, su voz fue un monólogo lleno de expectativas.

—Todo en la vida parece haberme sido fácil, padre –dijo—. A los pocos días de salir de aquí encontré un ventajoso trabajo con el que prosperar y labrarme un porvenir, y no sólo eso, sino que conocí a la muchacha más hermosa de Shakanjoisha, como un día debió de ser mi madre. Me casé con ella y al cabo de un año tuve un hijo varón que colmó la felicidad de mi hogar. Por desgracia cada día tenía más trabajo, más ocupaciones que atender, más obligaciones para con mi vida, y cuantas veces me decía que tenía que regresar, algo me lo impedía. Ya ves: ni siquiera me di cuenta de cuan rápidamente se gastaba mi tiempo, hasta que al cumplir mi hijo diecinueve años, me comunicó que deseaba irse a buscar fortuna. ¿Y sabes por qué? Pues porque quería emular mi ejemplo, ser como yo, y con mi mismo orgullo, valerse por si mismo, sin conformarse con ser mi heredero. De esta forma, hace veinte años, se marchó de mi lado, jurándome volver.

Ashiabed puso sus arrugadas manos sobre las de su hijo Jynad.

—¿Y volvió?

—Jynad bajó aún más la cabeza. Dos lágrimas cayeron en la sopa.

—Cada amanecer y cada anochecer me asomaba a la torre más alta de mi gran casa, para otear el camino que me lo devolviera, y mientras lo hacía, pensaba en mi misma promesa… sólo que ahora no podía marcharme, porque creía que si lo hacía tal vez mi hijo regresase, y al no encontrarme se marchase de nuevo, y esta vez para siempre.

—Pero… has vuelto –repuso Ashiabed.

—Cuando mi dolor y mi sentimiento fueron insoportables para mí, después de veinte años de soledad, me di cuenta de que los tuyos, después de cuarenta, tenían que ser la más pesada de las cargas. No quería que mi fracaso fuese también el tuyo.

—Yo sabía que volverías, Jynad.

—También yo estaba seguro de que mi hijo lo haría.

Ashiabed se intranquilizó.

—¿Ya no lo crees así?

Jynad mostró una cansada sonrisa.

—¡Oh, no, padre! –aseguró—. Sé que volverá. Por esta razón he viajado toda la noche, y me iré de nuevo este mismo anochecer, para seguir aguardándole cada vez que salga el sol y cada vez que se ponga. Lo comprendes ¿verdad?

La alegría de Ashiabed por la recuperación de Jynad, era la tristeza de Jynad por la ausencia de su hijo, de la misma forma que la alegría de Jynad por su regreso era la tristeza de Ashiabed por su nueva partida. Los dos se abrazaron, y permanecieron unidos un largo rato hasta que, dolorido por el cansancio del largo viaje, Jynad dobló su cuerpo y su padre le acompañó a la que en otro tiempo y siempre, sería su habitación.

—No quiero dormir, padre…—susurró Jynad—. Es tan poco el tiempo que… tenemos…

—Mira hacia delante –aconsejó Ashiabed—. Mi espera ha terminado, pero la tuya seguirá y seguirá hasta que no vuelvas a ver a tu hijo. Descansa ahora porque has de volver a tu casa. Duerme…

—¿Por qué…?

Jynad cerró los ojos vencido por el agotamiento y Ashiabed le dejó, retirándose en silencio. Cogió el plato de sopa, el último que había cocinado después de cuarenta años, y lo terminó él, compartiendo así la vida con su hijo. También bebió aquellas dos lágrimas, y ellas le dijeron, con su liviano sabor agridulce, que la felicidad era lo mismo que el sol de la mañana o un surco abierto en la tierra a la espera de que las semillas germinasen, un pan que masticar despacio.

Y un espejo en la noche, en el que se reflejasen las estrellas de Eternidad.

Atendió a los animales de su cercado, y trabajó en la tierra como lo hacía cada día. De tanto en tanto miraba en dirección a la casa de adobe, y suspiraba dichoso. Jynad se iría al anochecer, pero eso, siendo importante, ya era lo de menos. Ahora lo tenía allí, podía sentirle cerca, sabía cuanto necesitaba saber. Cuarenta años habían pasado muy despacio, pero aquel era un gran día, su día.

El día del regreso de Jynad.

Fue el momento del declinar del sol, al regresar Ashiabed a la casa, cuando vio otra sombra cruzarse en su camino, lo mismo que un aspa en la tierra, y al levantar la cabeza vio ante sí a un hombre que primero no reconoció.

Hasta que vio sus ojos azules.

—Tú eres…—vaciló.

—Yanet ¿me recuerdas?

Ashiabed sonrió.

—Fuiste mi único amigo en cuarenta años –dijo.

—¿Regresó tu hijo? –preguntó ansioso el recién llegado.

—sí.

Yanet pareció contrariado.

—Me alegro por ti, aunque yo lamente haber llegado tarde. Venía a devolverte tu moneda.

—Ya no es necesario: mi hijo hizo fortuna, y ahora es rico. En cambio si puedo darte aquel plato de sopa.

—También yo me hice rico, como era mi deseo –aseguró Yanet—. Iba a ver a mi padre cuando… pensé en ti. ¿Sabes?: fuiste el primero en ayudarme, y gracias a aquella moneda lo conseguí todo.

—¿Y venías a verme a mi… antes de ir a cumplir tu promesa con tu padre?

—Aunque tarde, él verá cumplido su deseo, pero no sabía si tú habías visto satisfecho el tuyo. Además: eres más anciano, y pensé que podías necesitar la moneda, afecto o… un hijo que te compensara del olvido del tuyo.

Fue en el momento en que Ashiabed y Yanet se abrazaban, cuando una voz les arrancó de su paz. Ambos miraron hacia la puerta de la casa, donde Jynad les contemplaba absorto.

—¡Yanet, hijo mio! –gritó Jynad.

—¡Padre! –se sorprendió a su vez Yanet.

—¿Os conocíais? –dijo Jynad mirando a Ashiabed.

Cuando los tres comenzaron a hablar al mismo tiempo, hasta el sol dejó de caer rumbo al ocaso y esperó. Luego se metieron en la casa y la noche se abatió sobre la tierra llenándola de sueños y paces, aunque desde la casa aquellas voces siguieron fluyendo hora tras hora, dominando al silencio que durante cuarenta años fuese el amo del lugar. Al amanecer todavía seguían Ashiabed, Jynad y Yanet hablando, contándose mil historias y compartiendo mil experiencias.

Hasta que de pronto dejaron de hablar.

Y se miraron con todo su amor.

Un amor imposible de definir y menos de explicar.

—Si no me hubieses dado aquella moneda, abuelo –dijo Yanet finalmente—, es posible que jamás pensase en volver aquí… e incluso puede que fracasase en mi intento de hacerme rico por mi mismo.

—Si tú hubieses vuelto, hijo –dijo Jynad—, tal vez no habría llegado a cumplir mi promesa… o caso de haberla cumplido, quizás no te hubiese vuelto a ver.

Los dos miraron a Ashiabed.

Tenía ochenta años y la luz de una profunda sabiduría.

—Hay algo llamado Origen –susurró el anciano—. De la misma forma que soñamos con volver a Eternidad, sin saber donde está ni lo que pueda ser, todos encontramos de alguna forma a lo largo de la vida el retorno al Origen. Y aunque lo ignoremos todo acerca de él… sabemos reconocerlo… o él nos reconoce a nosotros.

Y los tres unieron sus manos en el centro de la mesa.

LOS BUSCADORES

A shiabed, Jynad y Yanet ya no se separaron. Su historia, como tantas, pudo carecer de importancia o pasar al olvido en el recuerdo. Sin embargo Yanet no les dijo en el momento del reencuentro, que él mismo tenía ya un hijo. Cuando pocos años después, Pansabad, el hijo de Yanet, salió de su casa dispuesto a conseguir su propia fortuna, la gente comenzó a llamarles Los Buscadores.

Pansabad hizo algo más que labrarse un gran porvenir. Su inteligencia, aunada a la de su padre, su abuelo y su bisabuelo (Ashiabed murió a los ciento quince años), le permitió llegar primero a la Asamblea, y después acceder a su Presidencia. De esta forma Los Buscadores crearon una auténtica dinastía, porque a Pansabad le sustituyó su hijo Rashcur, y a éste su hijo Anafed, y a éste su hija Anira, y a ésta su hijo Sassavor.

Cuando Sassavor murió, sin descendencia, llegó a la Presidencia de la Asamblea alguien que no hubiera podido llegar a serlo de no cruzarse en su camino, cierto día, un extraño personaje llamado… Rashyagur el nómada.

RASHYAGUR EL NÓMADA

Nadie sabía porque era un nómada. En realidad nadie sabía quien era, ni porque huía de su pasado, como si éste le acosara y le empujara rumbo a ninguna parte. Su nombre era Rashyagur, su constante destino las arenas del desierto de Ozcor y su morada el pequeño espacio vital ocupado por su enteco cuerpo en su constante deambular. Si es muy cierto que todos los hombres del desierto son nómadas por naturaleza, Rashyagur era el más nómada de los nómadas. Ataviado con una túnica blanca, un gran sombrero que más parecía una sombrilla con la que cubrirse del sol, y llevando en su hombro un buche de agua y un saquito con un poco de comida seca y otra túnica, caminaba andando y desnadando caminos a lo largo y ancho de Ozcor, siempre rehuyendo la presencia de otros seres humanos, alejándose de los poblados y ciudades. Y si por casualidad su camino se veía sorprendido por alguna otra persona o un grupo de ellas, giraba sus talones, emprendiendo una rápida retirada. Aunque no tenía edad ni nadie parecía conocerlo, pronto le llamaron “El nómada”.

Él ya sabía que lo era, así que nada cambió.

Fue un día de mucho calor cuando la vida de Rashyagur giró 180 grados. Para él, que conocía Ozcor como la palma de su mano, resultaba absurda la idea de que alguien pudiese perderse en su cálida majestuosidad. Esa fue la razón de que al escuchar aquella voz, desconfiado por naturaleza, creyese que se trataba de un truco y nada más que un truco.

—¡Socorro… ayuda…!

Se detuvo y levantó la cabeza para orientarse. Su nariz aguileña buscó un indicio que acompañase a sus sensaciones auditivas. Sus ojos barrieron luego la rojiza tierra arenosa a su izquierda. La voz volvió a elevarse por encima del silencio.

—¡Favor…! ¿Nadie puede socorrerme?

Podía desconfiar de los seres humanos, por alguna secreta y oscura razón albergaba en lo más profundo de su ser, pero era capaz de reconocer el miedo, la angustia y por ende la verdad, en aquella patética voz. A pesar de ello se movió con cautela, encogiendo su cuerpo, fundiéndose casi con el suelo que pisaba. Trepó a lo largo de una duna tan suave como una sonrisa y al llegar a su cumbre se asomó.

Entonces le vio.

Un hombre, un peregrino, un aventurero… ¿cómo saberlo?

Pero también un ser sediento.

Rashyagur se ocultó de nuevo. ¿Qué hacer? Si desoía aquel lamento, condenaba a un ser humano a la muerte, pero si obedecía al más humanitario de sus instintos y le salvaba… ¿no sería una dura responsabilidad?

Jamás se encontró antes en una alternativa igual. Nunca fue tan duro decidir un acto. La razón de su soledad actual pertenecía a un ayer en el que, obviamente, su mundo era muy distinto. Acabo mirando al cielo y le preguntó a Eternidad el por qué de su mala suerte.

—Juré que no quería volver a tener más relación ni contacto con otras gentes, y ahora…

Las ideas chocaban en su mente, y sus pensamientos se estremecían en uno y otro sentido. Unos viajaban hasta el centro de su sensibilidad, y otros azuzaban el egoísmo de sus razones. Algunos le apremiaban, recordándole que el moribundo podía perecer, y otros le disuadían de precipitarse, como si esa muerte fuera la solución al problema. Finalmente un nuevo grito desesperado del sediento acalló la tempestad de su cerebro.

Y obedeciendo tan sólo a su instinto, coronó la duna y se dejó caer por ella hasta la base donde agonizaba el hombre.

Aquel último grito le había arrancado el sentido, así que Rashyagur hizo algo más que darle de beber. Mirándole compasivo se sentó a su lado y le hizo sombra durante las peores horas del día. Después, al anochecer, lo cargó sobre sus hombros y lo llevó al amparo de unas rocas, distantes una hora aproximadamente. En ellas curó y lavó sus heridas, la sequedad de su piel abierta por el sol, mitigó su fiebre y volvió a darle de beber y de comer. Durante tres días no se movió de su lado, sin dejar de preguntarse si había o no traicionado su juramento de soledad. Por esta razón, cuando el hombre volvió en sí, Rashyagur no supo si sentir alivio o tristeza. Su rostro, hermético como una máscara, tampoco tradujo ningún sentimiento.

—Me llamo Kaob, y te debo la vida –dijo el hombre.

—No me debes nada –respondió Rashyagur con sequedad.

El llamado Kaob trató de penetrar en la cerrada cortina de su semblante enjuto. No lo consiguió.

—Pareces molesto –dijo—. Si he sido la causa de una demora en tu viaje o te he causado un grave contratiempo, puedo recompensarte más de lo que tú…

—No iba a ninguna parte, ni tu tienes nada que pueda interesarme –repuso Rashyagur—, pero me has obligado a tomar una decisión, y ahora deberé vivir con ese peso, esa dura carga en mi conciencia. Si he salvado a un buen hombre, que merecía vivir, habré hecho un bien, pero si por el contrario he salvado a una persona sin la cual el mundo hubiera estado mejor…

—Todo ser humano merece una oportunidad, hasta el más ruin, y todo ser humano que se precie debe ayudar a sus semejantes.

—He visto demasiado –aseguró Rashyagur con acritud—. Yo ya no creo en los hombres.

Kaob le miró con lástima. Su aspecto, mejorado a lo largo de aquellos tres días por las atenciones de Rashyagur, tenía algo de noble.

—Puede que tuvieras experiencias negativas, pero ellas no te dan…

—¡Bah, olvídalo! –gruñó Rashyagur poniéndose en pie de golpe, cada vez más enfadado y furioso consigo mismo. –Tú te irás y seré yo el que me quede el resto de mi vida con la duda.

—Hay una solución para que tú mismo compruebes si has hecho algo de lo que sentirte orgulloso o algo de lo que lamentarte –afirmó Kaob con los ojos brillantes—: Ven conmigo. Así podrás estar seguro.

Rashyagur se detuvo a la puerta de la oquedad abierta en las rocas y meditó un largo espacio de tiempo las palabras de Kaob. El desierto le llamaba poderosamente, pero él seguiría allí, por siempre, mientras que la respuesta a su duda…

—Me parece justo –convino finalmente el nómada—. Te acompañaré hasta estar seguro de si he hecho bien o no.

Y de esta forma fue como Rashyagur volvió a la civilización, junto a Kaob. No por ello se mostró más comunicativo o deseoso de participar nuevamente en la vida de la sociedad. Retraído y silencioso, fue mucho más una sombra para el hombre que había salvado que no un compañero.

El motivo de que Kaob se hubiese internado solo por el desierto, era el deseo de conocer todo Shakanjoisha, sus gentes y sus problemas, antes de presentarse a la Asamblea como candidato a la Presidencia en las elecciones inmediatas, Tal vez porque su epopeya en el desierto impresionó a muchos, y le valió no pocos votos, o tal vez porque su programa mereció el total beneplácito de los habitantes de Shakanjoisha, representados por la Asamblea, lo cierto es que Kaob se convirtió en el nuevo líder, Presidente de la Asamblea de Shakanjoisha. Y con él siempre estaba Rashyagur, el nómada, que lejos de sentirse satisfecho y orgulloso, continuaba mostrando la sinrazón de sus dudas.

—Si era comprometido salvar a un simple ser humano, ¿qué no será ahora que tienes en tus manos el destino de todo Shakanjoisha? Mi responsabilidad todavía es mayor.

Por esta razón Rashyagur continuaba al lado de kaob, sin volver al desierto de Ozcor. Lo añoraba, y prefería la soledad, al tumulto de Joi, o la casa de Kaob (en la que disponía de una habitación que le aislaba y protegía del resto del mundo), pero nunca tenía la completa seguridad de haber ayudado a una buena persona, por más cabeza visible de Shakanjoisha que fuese. Mientras tanto, el peso del cargo de Kaob hizo que éste un día acudiese a la habitación de Rashyagur para pedirle consejo. Y no fue este un hecho aislado. Kaob repitió su acto una segunda vez, y una tercera… hasta que sin darse cuenta, ni uno ni otro, fue Rashyagur el que con sus razones llegó a gobernar la Asamblea.

Un día Rashyagur supo la verdad: Kaob no era un buen gobernante, y las voces de todo Shakanjoisha se alzaban contra él.

No esperó más.

Así pues había salvado la vida a una persona cuyas decisiones estaban perjudicando a cientos, a miles. De no haberle ayudado en el desierto… otro Presidente mandaría y… bien, no podía asegurar que fuese mejor, pero esto pareció importarle poco, o menos, o nada. Ciego consigo mismo, furioso, decidió que ya era hora de regresar a Ozcor, ahora con un nuevo peso en su conciencia, un nuevo motivo para rehuir definitivamente el contacto con la raza humana.

Rashyagur volvió a Ozcor, y su desengaño carcomió todo su ser, aunque no tanto como él mismo creía, porque dio la casualidad que apenas dos meses después de su retorno, un nuevo incidente le puso a prueba por segunda vez. Y en esta ocasión ni siquiera tuvo que decidir demasiado.

El hombre tenía la pierna rota, y con un extraordinario valor se arrastraba palmo a palmo buscando una inexistente salvación. Cuando Rashyagur le vio y comprendió su tragedia, se abalanzó sobre él para ayudarle. Y fue en el momento en que sus ojos y los del herido se encontraron, cuando reconoció lo que estaba haciendo.

Entonces se detuvo.

—No… otra vez no –profirió aterrado.

El herido vio su miedo, y se estremeció cuando Rashyagur dio un paso hacia atrás.

—Espera… no puedes dejarme aquí –le dijo.

El nómada tenía los ojos muy abiertos, y un millar de culebras serpenteando por sus venas. Una parte de si mismo deseaba echar a correr, mientras otra se lo impedía.

—¿No vas a ayudarme? –preguntó el hombre de la pierna rota.

—¿Por qué debería hacerlo? –contestó Rashyagur indeciso.

—Porque eres un ser humano ¿o no?

—Yo si lo soy –convino el nómada precavido—, pero ¿y tú? ¿Qué eres tú?

—Mi nombre es Bahid.

Rashyagur hizo memoria. No había sabido de nadie en Joi con ese nombre.

—¿Eres un candidato a la Presidencia? ¿Eres un asesino?

Bahid no ocultó su extrañeza.

—No soy más que un hombre, ¿acaso no debería bastarte?

—¿Y la responsabilidad que adquiriré sobre ti y tus actos si te ayudo?

Entonces Rashyagur le habló con énfasis de Kaob y su pasada experiencia. Cuanto más rezongaba y se enfurecía, más se agitaban en él sus sentimientos, de forma que sin apenas darse cuenta, se encontró curando la pierna del herido, transportándole sobre sus hombros después, y entablillándole la pierna más tarde, todo esto sin dejar de hablar. Al terminar miró su obra como si fuese la primera vez que lo hacía.

—¿Qué he hecho? ¿Qué he hecho? –lamentó—¿Es que ni en el desierto podré vivir en paz, alejado de mis semejantes?

Bahid puso una mano afectuosa sobre él.

—¿Y si te prometo ser un buen hombre? –le dijo—¿Podrás creerme?

Rashyagur lo meditó seriamente. No tenía más que dos alternativas: acompañar a Bahid para estar seguro, como ya hiciera con Kaob, o seguir en el desierto y olvidar… No, no podría olvidar. Todo lo más confiar.

—No soportaría otro desengaño –suspiró por fin—, y tampoco quiero dejar mi desierto y mi soledad. Vete.

—No te defraudaré –aseguró Bahid.

Rashyagur no estaba tan seguro, pero fuese como fuese ya no volvió a hablar. Llevó a Bahid hasta una de las sendas por las que transitaban las caravanas rumbo a la selva de Leo y a Joi, y al paso de una les confió al herido. Sin esperar más les dio la espalda y regresó a su exilio.

Fue inútil.

Las primeras noches no pudo dormir, y pensó que ello era debido a las emociones de los nuevos acontecimientos vividos con aquel ser humano llamado Bahid. Cuando el insomnio se prolongó, y la incertidumbre y el desasosiego poblaron también las horas de sus días, comprendió que para él ya no habría paz hasta que comprobase el peso de su responsabilidad. Una y otra vez se repitió que era mucho mejor ignorar la realidad, pero una y otra vez llegó a la conclusión de que no era así, y que la verdad, siendo una espada de doble filo, siempre era mejor que la duda en que intentaba vivir.

Tres meses después, siendo una sombra de si mismo, aún más enteco y con los ojos tan enrojecidos como la arena del desierto, tomó la decisión de viajar hasta Joi para saber cual había sido el destino de Bahid.

Tardó otros tres meses en llegar, puesto que hizo el viaje no sólo a pie sino en solitario, sin querer unirse a una caravana en Ozcor ni a una partida a través de la difícil selva de Leo. Cuando llegó a Joi estaba tan delgado como el palo en que se apoyaba y más parecía un mendigo o un desheredado del destino que un nómada habituado a los rigores de la vida elegida por él. Ya en Joi se preguntó como localizar a Bahid, y a sus muchas dudas se unió una más: la de no dar con él e ignorar para siempre lo que había hecho con su existencia, salvada frente a la muerte en el desierto.

Tan ocupado estaba buscando a Bahid, intentando razonar un sistema para encontrarle, que penas si reparó en la imagen de Kaob, que llenaba la primera página de los periódicos de la capital, hasta que al detenerse para no ser arrollado por un caballo, se dio de bruces con un ejemplar abierto en las manos de un viandante. Apenas si pudo leer los titulares, pero al instante recordó el poco éxito de la gestión de Kaob como Presidente de la Asamblea cuando él estuvo en Joi, y ello le hizo pensar en lo peor, después del tiempo transcurrido.

El hombre le miraba con disgusto. Rashyagur sin embargo fijó su vista en el periódico, sujeto por su mano derecha.

—Por favor…—musitó el nómada, olvidándose por completo de Bahid por vez primera en seis meses—¿Ha hecho algo malo Kaob para merecer que…?

El hombre abrió unos ojos como platos. Su expresión fue la de una incredulidad total.

—Pero… ¿de dónde sales, loco absurdo? –masculló sin ocultar no sólo su indignación sino también su pasmo—. ¿Cómo puede alguien ignorar lo fantástico que es el gran Kaob?

Y se marchó sin dejar de lanzar improperios en voz alta.

Rashyagur quedó muy impresionado, e inmóvil. ¿Había oído mal… o aquel hombre parecía tener en muy alta estima la gestión de Kaob?

—Será un amigo suyo, o alguien favorecido por una ley especial –pensó el nómada.

Se equivocaba. Vio otro periódico y pudo leer el espectacular titular ensalzando una serie de medidas tomadas por Kaob. Se aproximó más, y antes de que el vendedor le echara por leer sin comprar un ejemplar, pudo conocer una parte de la larga serie de éxitos y logros conseguidos por el hombre al que un día salvara de morir de sed en el desierto. Más tarde oyó la conversación de dos personas hablando con entusiasmo de su líder. Nadie parecía acordarse del pasado, de los primeros meses de su mandato presidencial. Sólo en otro periódico leyó una frase relativa a ello: “… y si al comienzo pudo parecer que Kaob no tenía la talla requerida, esto fue simplemente una impresión producida por el cambio de sistemas y la necesaria adaptación del pueblo que…”

Había acertado con Kaob, pero ¿y Bahid?

Iba a proseguir su búsqueda cuando una mujer pasó cerca de él con un periódico doblado bajo el brazo. Por segunda vez se quedó sin respiración, al ver ahora la imagen de Bahid en ese periódico. Siguió a la mujer, con el espíritu mantenido en vilo, esperando poder leer cualquier mala noticia, pero no consiguió saber por qué Bahid salía fotografiado en la prensa, y tuvo que dejar de seguirla ante las reiteradas miradas de ella. No tenía dinero para comprar un periódico nuevo, y su impaciencia le devoraba. Casi al anochecer vio por fin sus deseos colmados, cuando en una palabra encontró un ejemplar y lo cogió con manos temblorosas. Kaob estaba en la portada… pero Bahid ocupaba un espacio en la página inmediata. Al pie de su fotografía podía leerse: “El consejero presidencial Bahid, cuya gestión en el Gobierno y la Asamblea ha sido la nota más brillante desde su llegada a Joi…” Rashyagur no pudo dar crédito a sus ojos. ¿Era realmente tan afortunado, que había salvado la vida no sólo a dos hombres buenos, sino excepcionales? ¿Qué podía haber cambiado en Kaob, para dejar de ser un mediocre Presidente y convertirse en un gran líder? ¿Y por qué Bahid no le dijo que iba a ser consejero de Kaob?

Pensó en regresar al desierto, cumplida su curiosidad y cubierta su responsabilidad, pero de pronto se encontró frente al gran edificio que albergaba a la Asamblea de Shakanjoisha. Se acercó a él sin saber exactamente que hacer, y en ese mismo instante vio a Bahid salir por su puerta principal. No tuvo que llamarle, porque Bahid le vio al momento y se dirigió a su encuentro. Los dos quedaron frente a frente, un poco sorprendidos, aunque Bahid sonreía.

—¿Por qué no me dijiste que eras consejero de Kaob ? –preguntó Rashyagur.

—Porque no lo sabía entonces –respondió Bahid—. Fuiste tú quien me diste la idea de venir a Joi y hablar con él.’

—No lo entiendo.

—Verás Rashyagur –siguió Bahid—, a veces un hombre, siendo un todo, no es más que la mitad de algo. ¿De qué? Casi nunca se sabe. Yo siempre había tenido ideas maravillosas pero por inconstancia, falta de medios, indiferencia o verdadera voluntad de acción, nunca las ponía en práctica. Cuando me hablaste de Kaob comprendí que él era lo que no era… y viceversa. Kaob tenía los medios, el carisma, la fuerza para llevar a cabo cientos de cosas… sin darse cuenta de que no tenía ideas que llevar a cabo. Por esa razón vine aquí, hablé con él, y pensando los dos en ti… decidimos formar un equipo. Así pues no salvaste a dos hombres, sino a uno solo, mitad y mitad. Ninguno de nosotros hubiera hecho nada sin el otro.

—Un holgazán inteligente y un líder sin nada dentro –dijo una voz.

Rashyagur se volvió. Kaob estaba a su lado.

—Y yo estuve a punto de dejaros morir…—suspiró el nómada.

Se abrazaron los tres, bajo las primeras sombras de la noche, y cenaron juntos recordando la curiosa forma en que sus respectivos destinos se cruzaron un día. Al amanecer Rashyagur declinó por última vez la oferta de Kaob y Bahid para quedarse en Joi.

Sonrió al decir:

—Puede que otro hombre me esté esperando en el desierto ¿sabéis?

Rashyagur regresó a Ozcor aquel mismo día, y tres meses después volvió a pisar las doradas y ardientes arenas de su desierto, su casa. Esta vez sabía que ya no tenía nada que temer, aunque por más que buscó a seres que ayudar, nunca volvió a encontrarse a ningún otro moribundo o herido. Cierto día le atacó a él un león enloquecido, procedente de la selva de Leo, dejándole malherido. Hubiese muerto de no ser por alguien, un extraño hombre, que le encontró.

—Si te ayudo ¿cómo sé que hago bien? –le preguntó esa persona.

Rashyagur le miró a los ojos y lanzó una gran carcajada, aunque la sangre manaba a borbotones por los desgarros de su carne y apenas si tenía una leve noción de lo que sucedía a su alrededor.

—Un hombre no es una seguridad –exhaló dolorido—. Así que deberás esperar a salvar a otro ser humano que me complete o… simplemente confiar.

—¿En ti?

—No, en ti mismo –suspiró Rashyagur antes de perder el conocimiento.

Cuando Rashyagur despertó, días más tarde, estaba solo y curado. Volvió a internarse por el desierto de Ozcor y el resto… es difuso. Se habló de él durante generaciones, y los que dijeron conocerle (fueron bastantes pero todos sin pruebas) juraron que era un anciano tan bueno como feliz.

Doscientos años más tarde aún había gente que manifestaba haberle visto, con su túnica blanca, apareciendo y desapareciendo por entre las dunas.

¿Sería posible?

LA CRISIS DE KASVASWA

Fue Bahid quien sustituyó a Kaob en la Presidencia de la Asamblea muchos años después, a la muerte de éste. Por entonces ya había aprendido lo suficiente de Kaob, como para ser un buen gobernante por si mismo, con el caudal de su inteligencia. Antes de morir, Bahid envió a un emisario a buscar al viejo Rashyagur, por si todavía vivía, pero el desierto guardó su secreto para si mismo. Cuando Bahid dio a conocer la historia de Rashyagur, el nómada, fueron decenas los candidatos a la Presidencia que se presentaron a la Asamblea a pares, y hasta de tres en tres. Ninguno consiguió la menor atención, y así, a Bahid le sustituyó un incierto líder llamado Kasvaswa, incapaz de continuar con la gran obra de sus dos antecesores. Destituido Kasvaswa, Shakanjoisha entró en otro periodo gris, y cada vez más profundo, que no pasó inadvertido por las fuerzas ocultas del Inmenso Vacío.

Si Rashyagur pudo ser el máximo exponente de la duda, nada pudo compararse, precisamente, al personaje más inquietante de esos años de crisis, años que pudieron terminar con el fin de Shakanjoisha cuando en la historia, y durante el mandato de Rianar, apareció Asha.

Asha, la Duda.

ASHA, LA DUDA

Los restos del naufragio aparecieron una mañana en la playa del Coral, en el punto más próximo a la concavidad de la bahía. Unos pescadores divisaron los maderos astillados contra las rocas y los rompientes que se encarenaban hacia la Punta Zeleste, y se aproximaron para averiguar de donde podían proceder y buscar supervivientes. La sorpresa, al encontrarse con las huellas de identidad de un navío de pequeñas dimensiones, fue grande, puesto que se trataba de una embarcación diferente a las utilizadas en Shakanjoisha. Las letras de su quilla resultaron ilegibles para ellos. Viniese de donde viniese, aquel barco procedía de otro mundo más allá de Shakanjoisha.

La muchacha fue encontrada casualmente, cuando ya se disponía a emprender el regreso para notificar a las autoridades de Basaya el hallazgo. La divisó inerme sobre unar oca un pescador de aguda vista al que llamó la atención su blanco vestido. Los hombres que la levantaron, depositándola con delicadeza en el suelo de su barca, no ocultaron su admiración, porque aún en aquellas condiciones, supieron que jamás habían visto una belleza parecida y una fragilidad más digna de cuidado. Su cabello ofrecía el tono dorado del sol y su piel la tersura de la suavidad. Al abrir los ojos contemplaron dos estrellas inmersas en un azul tan diáfano como puro. Su voz fue la más dulce de las cadencias.

—¿Quién sois? ¿Qué ha pasado?

No recordaba nada, salvo su nombre: Asha. No sabía de donde venía ni a donde iba. Se echó a llorar pero cuando puso un pie en Basaya sonrió feliz. Nadie tuvo la menor duda e torno a un hecho singular: fuese quien fuese no era una persona vulgar, ni siquiera normal. Por fuerza tenía que ser… ¿una princesa? ¿una estrella venida de Eternidad? Sus movimientos estaban revestidos de una noble solemnidad, más que andar lo que hacía era flotar por encima del suelo, y su figura, coronada por la sugestiva e impóluta belleza de su rostro, desprendía un aura que cautivaba y estremecía.

La noticia llegó a Joi aquel mismo día. Un ser desconocido se encontraba en Shakanjoisha, y con indicios sobrados que probaban un carisma superior, un origen situado más allá del horizonte y por tanto… especial, cargado de interés. Rianar, el presidente de la Asamblea, ordenó que Asha fuese trasladada inmediatamente a Joi.

Al anochecer su deseo se vio cumplido, y la misteriosa muchacha descendió del globo en el que realizó el vuelo, demostrando por el brillo de sus ojos que era la primera vez que viajaba de esta forma. Rianar vio en ello un indicio, aunque no pudo precisar de qué. Luego se olvidó del tema inmediatamente porque al saludar a su invitada se inundó de su encanto, percibiendo sensaciones jamás imaginadas. Durante la primera cena, ofrecida en honor de Asha, Rianar supo que la amaba.

Rianar era un presidente joven y lleno de empuje, proclamado por su fuerza, capacidad y optimismo, para contrarestar el periodo de crisis subsiguiente al mandato de Kasvaswa. Trabajador incansable, apenas si disponía de tiempo para frecuentar los círculos sociales de Shakanjoisha. Imaginaba que en alguna parte una mujer estaba esperándole, pero no tenía ninguna prisa en encontrarla. Al conocer a Asha supo por fin el motivo de su poco entusiasmo anterior.

La había estado esperando siempre.

Y ahora ella estaba allí.

Asha fue examinada por todos los eminentes médicos, científicos e investigadores de las comunidades, sin que en ella se encontrase defecto alguno que justificase la pérdida de su memoria. Día a día fue sometida a pruebas y análisis ante la expectación de los habitantes de Shakanjoisha, que seguían el caso con interés. El más interesado era Rianar, por supuesto, ya que temía una recuperación.

—Debería confiar en un final feliz para todo esto, y que recordaras quien eres –le dijo una noche a Asha—, pero tengo miedo de que vuelvas a ser quien eras te vayas.

En cierto modo la probabilidad de una partida era tan utópica como lo había sido siempre. Shakanjoisha era una isla, y nunca mejor dicho que estaba aislada. Tierras Frías y Cálidas, Inmenso Vacío… y el único camino agradable, Armonía, cerrado por las fuerzas que la protegían.

Precisamente al hecho de que Asha y su barco hubieran aparecido en el norte, hizo pensar que procedía de Armonía. Quizás no se pudiera viajar hacia el paraíso avistado por La Nave en su descenso desde el firmamento, pero si salir de él.

Por encima de las conjeturas, Asha comenzó a ser conocida con el nombre de “la muchacha de Armonía”.

Y nadie dudaba de que el nombre le sentaba a las mil maravillas, porque restablecida de su aparatoso percance, su presencia causaba sensación por las calles de Joi, despertaba los más vivos sentimientos en los corazones de quienes tenían la suerte de aproximarse y hablar con ella, y cautivaba a los que la trataban de forma regular.

Rianar el primero.

El día que Asha decidió renunciar a toda esperanza de curación o probabilidad de salir de Shakanjoisha, algo aún más complicado puesto que no tenía ni idea de donde ir, Rianar la pidió en matrimonio.

Y ella, feliz, aceptó.

La boda de Rianar fue uno de los acontecimientos sin duda más singulares de aquella etapa en la historia de Shakanjoisha. En un tiempo inverosímil, apenas tres semanas, Asha había conquistado a un pueblo entero, que la veneraba y se extasiaba contemplándola o leyendo cuanto de ella se escribía en la prensa. Rianar, que intentaba conducir y reorganizar a Shakanjoisha después de la crisis de Kasvaswa, ganó aún más adeptos, convirtiéndose en uno de los presidentes más populares de todos los tiempos. Su firmeza de carácter, su agilidad en la resolución de problemas, su talante abierto y vital, fueron, a decir de todos, el ensamblaje perfecto para una mujer tan bella como especial.

Fue ese mismo entusiasmo popular, y la ceguera que él conllevaba, lo que impidió ver la realidad durante un largo tiempo, comenzando por el día siguiente a los esponsales.

Aquel día Rianar presidió una reunión de la Asamblea, inaplazable, para debatir temas de alto interés, como la reorganización de los sistemas tributarios y el reparto de las riquezas anualmente a los menos afortunados. La Asamblea, habituada a oírle decir siempre “si” o “no”, inflexible, quedó perpleja cuando Rianar anunció, una vez oídas las diferentes posturas de la cámara:

—Yo… no sé, creo que en este caso… bueno, pienso que deberíamos meditarlo un poco más. ¿No os parece?

La Asamblea lo atribuyó a su facilidad, y a su boda el día anterior.

Quien más quien menos aceptó que “después de todo, no hay nada que no pueda esperar unos días”.

Pero pasaron unas semanas, no unos días, y Rianar seguía dudando de todo y por todo, sin decidirse ante nada, sin atreverse a tomar un camino u otro en ningún tema, por simple que fuese. La Asamblea fue la primera en darse cuenta de… su inseguridad.

—Es un tema difícil –decía Rianar a la menor conyuntura—, y no querría precipitarme. Tengo mis dudas y quisiera meditarlo bien.

El fantasma de la crisis de Kasvaswa, que parecía haberse alejado, reapareció al conocer el pueblo lo que sucedía en la Asamblea.

Y junto con la duda de Rianar, surgieron sus dos aliados más firmes, o consecuencias: la indiferencia y la apatía.

Rianar no tenía ya capacidad par enfrentarse a nada.

Con Shakanjoisha al borde del colapso, debilitada por la incertidumbre y desconfiando de su propia capacidad de resurgimiento, sólo Asha destacaba como una luz diferente. Nadie se daba cuenta de que, a su paso, hombres y mujeres perdían su libre albedrío. Algo les cegaba. Cuando la bella muchacha visitó Basaya, los pescadores dejaron de pescar porque empezaron a preguntarse si no quería mejor utilizar redes mayores en lugar de las pequeñas, y ante la duda, dejaron de hacerse a la mar. Cuando visitó Suskebancalzarminar los Cazadores dejaron de cazar porque vacilaban ante la presencia de las piezas que cobrar, sin decidir como antes, y en una fracción de segundo, sobre que blanco disparar.

Y nadie desconfiaba de Asha porque todos la amaban, la adoraban y la admiraban, y bastaba una de sus sonrisas para llenar de colores el más gris de los espíritus.

Xapeety era uno de ellos.

Ayudante de Rianar y uno de sus más fieles servidores, disponía de mucho tiempo libre ahora, puesto que su superior apenas si prestaba atención a los problemas de su cargo. Por esta razón, y de forma muy casual averiguó un día la verdad.

Se encontraba en las habitaciones de Rianary de Asha, creyendo estar solo, cuando de pronto escuchó la voz de ella, hablando en un tono misterioso, inquietante, alejado de la proverbial dulzura con que solía hacerlo. Xapety no supo muy bien que hacer, y más por instinto que por convicción, se escondió detrás de una cortina muy gruesa. Al momento vio a Asha y la escuchó con toda claridad.

—¡Es prematuro! –decía ella—¡Cuánto más esperemos será mucho mejor! ¿Por qué hemos fallado hasta ahora todos los intentos?: por la precipitación. Cuantas veces creímos tenerlos a nuestra merced, no sólo han resistido sino que nos han derrotado, causándonos un daño que hemos tardado cien o doscientos años en reparar. Esta vez será como yo diga, y me tomaré todo el tiempo que haga falta para asegurar la victoria.

Xapety miró en torno a Asha, buscando a la persona con la que hablaba.

Allí no había nadie.

Sin embargo escuchó una voz.

—Tarde o temprano se preguntarán porque duda siempre Rianar, y pueden darse cuenta, asociarlo con tu llegada.

¿De dónde venía aquella voz? Xapety siguió la dirección de los ojos de Asha, creyendo que se estaba volviendo loco.

Lo único que había entre ella y la pared… era su sombra.

—¡Me adoran! –manifestó Asha—. Dejadme que siembre todavía más la duda en sus vidas y cuando acabe con su fuerza de voluntad serán nuestros. ¡No podrán reaccionar! Nos bastará un simple ataque para dominarlos.

La sombra.

Asha le hablaba a la sombra.

Su sombra… o una puerta que comunicaba directamente con las fuerzas del Inmenso Vacío.

—Confío en que sepas lo que haces –dijo la voz que salía de la sombra.

—No escaparán –aseguró Asha con desprecio—. Esta vez les estamos dando aquello que siempre les ha paralizado la razón: la duda.

—Tú –dijo la voz.

Asha salió de la estancia y Xapety todavía permaneció un largo rato escondido entre la cortina, hasta que comprendió que, como todos, estaba dudando que hacer.

—Estas últimas semanas –suspiró—… mis dudas, mis incertidumbres, con la ropa que ponerme, la comida que ingerir… el simple hecho de leer un libro o asomarme al visor… ¡Era ella!

Pensó al instante en ir a contarle lo que había visto a Rianar, pero le bastó recordar el rostro de su presidente cuando se encontraba con su joven esposa para darse cuenta de que lo único que haría con ello sería firmar su sentencia… y la de Shakanjoisha entera. Si Asha descubría que alguien, por carente de importancia que fuese, conocía su secreto, avisaría a las fuerzas del Inmenso Vacío.

Y ellas les helarían el corazón.

Después de tanto tiempo.

Xapety no pudo conciliar el sueño durante la noche que siguió a su abrumador descubrimiento. Lejos de la duda, combatiéndola con decisión en su voluntad, comprendió que su única alternativa era beneficiarse del secreto, aprovechar la misma sorpresa con la que Asha pretendía derrotarles. Difícilmente podría hacer participe a alguien más de lo que sabía, porque no tenía pruebas y porque la duda estaba ya arraigada en los corazones de todos. Se trataba pues de su lucha, solitaria, individual.

Una lucha a vida o muerte, y en la que Shakanjoisha se jugaba, una vez más, su destino.

Analizó la situación, víctima de su desalentadora limitación de opciones. No podía ir al Inmenso Vacío, ya que en él las fuerzas de la oscuridad estarían esperando el asalto, preparadas. Era inútil intentar llegar a ninguna parte a través de las Tierras Cálidas o las Tierras Frías. El único camino seguía siendo… Armonía.

¿Y si tratándose de una emergencia, consiguiera atravesar la barrera defensiva del paraíso?

Era inútil vacilar, así que al amanecer tomó un globo y a toda velocidad enfiló rumbo norte. Entró en el mar de Hiparión y a mitad de camino el viento se arremolinó de pronto a su alrededor, impidiéndole continuar. Lo probó una y otra vez, hasta que comprendió la inutilidad de su esfuerzo y se sintió perdido. Desde el borde de la barquilla gritó:

—¡Tenéis que dejarme pasar, o Shakanjoisha desaparecerá! ¿No lo entendéis? ¡Es un caso de vida o muerte!... ¿Por qué te llamas Armonía si eres más cruel que el Inmenso Vacío?

No había hecho más que pronunciar estas últimas palabras cuando una ráfaga de viento huracanado le empujó a gran velocidad sobre su espalda, convirtiendo al globo en un juguete. Xapety tuvo que luchar bravamente para dominarlo. Lo logró a duras penas… pero no sin perder altura y estabilidad, hasta rozar la línea del mar. Imaginó que por haber desafiado algo superior a él iba a morir, y entonces vio el acantilado de la Punta Zeleste a corta distancia. Se recobró y tuvo la suficiente serenidad de equilibrar las dos fuerzas que regían el aparato, la de los vientos y la suya propia, hasta que al llegar al límite de su resistencia vio que alcanzaba tierra firme, con los árboles del Bosque Umbrío pajo él.

No pudo más. Una nueva ráfaga le aplastó, al globo y a él, y cayó sobre las copas de los árboles. El golpe hizo que se volcara la barquilla y él voló una decena de metros, a través del follaje, hasta dar con sus huesos en el suelo. Por entre el aturdimiento que sentía… vio que no estaba ni mucho menos solo.

A un par de metros de donde había caído, y sentado sobre una piedra, un anciano le observaba sin dar la menor muestra de asombro por su repentina aparición. Xapety se puso en pie renqueante.

—Me llamo Xapety –dijo amigable.

—Yo soy Um –se presentó el hombre. Y agregó—: Te estaba esperando.

—¿Cómo que…?

Um señaló con un dedo hacia el cielo. La tormenta había cesado, o al menos allí abajo, entre los árboles, no se escuchaba su fragor, y hasta el aire permanecía inmóvil.

—Los vientos me han hablado de ti –mencionó el llamado Um.

—¿Por qué? –preguntó Xapety.

—¿Por qué querías ir tú a Armonía con tanta premura ? –preguntó a su vez Um.

—La Duda se ha apoderado de la voluntad de Shakanjoisha, y necesitaba ayuda para…—se detuvo y escrutó el rostro del anciano, visiblemente asaltado por un recelo.

—No necesitas ir a Armonía –indicó éste—. La Duda sólo puede ser vencida por la Decisión, pero más aún cuando la Decisión se sustenta en la Gran Verdad: la Lógica.

—¿Cómo sabes tú eso… y por qué te han hablado los vientos de mi? –dijo Xapety, sin ocultar su incomodidad y desconfianza.

—Lo sé –se limitó a decir Um.

—¿Dónde puedo encontrar a la Lógica?

Um se levantó. A su espalda vio Xapety una pequeña cabaña formada por ramas y hojarasca. Se metió en ella y salió al momento cargando con un espejo. Volvió a sentarse y colocó el espejo ante el recién llegado.

—La Lógica esté en todos –razonó.

—Tal vez –dijo Xapety abatido—, pero la Duda es fuerte, y ya se ha apoderado del espíritu de Rianar.

—Entonces vuelve a Joi, y haz que Rianar se ponga esto al cuello.

La mano de Um sostenía un prisma transparente.

—¿Qué es?

—Cada pregunta, cada cuestión que se le plantee a Rianar, pasará antes por este prisma, y entonces se desdoblará. La parte negativa será apartada y se perderá. La positiva será filtrada y la mente de Rianar la aceptará sin problemas. El resto dependerá de él y de su inteligencia.

Xapety cogió el prisma, por cuyo extremo pasaba una cinta de color rojo, y no pudo decir nada más, porque Um cerró los ojos y se durmió… o entró en una catarsis distante y plácida. Tampoco había mucho tiempo que perder, así que reemprendió el camino de vuelta a Joi, con la necesidad de atravesar a pie, de noroeste a sur, el Bosque Umbrío. Tuvo miedo de perderse, de caer bajo la influencia de algún grupo de Hipárides, o de llegar tarde a la capital. Nada turbó sin embargo su camino, y agotado, exhausto, cayéndose dormido en más de una ocasión, pero resistiendo lleno de empuje y valor, alcanzó días más tarde el horizonte que formaban el lago central y la ciudad a su espalda.

Cuando Xapety se presentó ante Rianar, éste no le ocultó su profundo enfado por su ausencia. Xapety extrajo el prisma de un bolsillo y se lo tendió al presidente.

—Fui a recoger este obsequio para ti –le dijo—, y sufrí un percance durante el viaje de vuelta.

Rianar quedó maravillado por la pureza del cristal, la uniformidad de su línea, los colores que refulgían al paso de la luz por su interior. Se lo colocó al momento alrededor del cuello.

—¿Irás mañana a la Asamblea? –le preguntó entonces Xapety.

Rianar consideró la pregunta.

—Sí, sí, por supuesto –respondió.

Era la primera vez en muchas semanas que pronunciaba un “sí” o un “no” tan terminante. Los que se encontraban presentes levantaron las cabezas sorprendidos.

Al día siguiente Rianar acudió a la Asamblea, y en una sola jornada más de la mitad de los temas pendientes quedaron solventados. Xapety no se movió de los alrededores del presidente en ningún momento, y pudo comprobar el cambio operado en él. Por la noche, cuando Asha hizo acto de comparecencia, su aspecto había desmejorado ostensiblemente con respecto a la mañana. Al preguntarle Rianar si se encontraba enferma, la muchacha se miró en un espejo y Xapety captó su expresión de asombro.

Algo le dijo que cuanto más fuerte fuese la duda, más hermosa debía de ser Asha, beneficiada de un mayor poder.

Asha paseó una inquieta mirada a su alrededor. Se detuvo en Xapety y frunció el ceño, después vio el prisma que Rianar llevaba al cuello y un tono de fiera rabia la convulsionó. Su sombra palideció por un momento.

Al sentarse al lado de su esposo hizo una pregunta.

—¿Te gustaría ver un programa después de la cena, querido?

Rianar, en circunstancias normales, hubiera respondido con un “Me es indiferente, lo que tú quieras”. En esta ocasión sonrió feliz y dijo:

—Me parece perfecto. Sí, hace tiempo que no nos sentamos tranquilamente a ver un programa.

Asha volvió a mirar el prisma, y luego a Xapety. Su rostro era una máscara.

Pero ya no volvió a hablar.

Bastó una semana para que Shakanjoisha recuperase la voluntad y el optimismo, las leyes fuesen aprobadas y la Asamblea volviera a su ritmo normal. Por encima de ello, sin embargo, ya que la gran mayoría ni siquiera había sido consciente de la situación, el comentario popular giraba en torno a Asha y su sorprendente cambio. Ya no vestía de blanco inmaculado, sino de negro, y su rostro apenas reflejaba la luz que en un comienzo les cautivó por completo. Rianar era el principal testigo del súbito envejecimiento de su esposa. Incluso él hubiera sido disculpable en caso de mantener ella la dulzura y el candor del comienzo.

Xapety, el único que conocía la verdad, creyó que todo terminaba allí.

Y menospreció el poder de Asha.

Cuidaba personalmente de que cada día, al levantarse, Rianar colgase de su cuello el prisma, en cuya forma descansaba la salvación de Shakanjoisha ante el peligro del Inmenso Vacío y su nueva invasión. Por esta razón una mañana, al no ver el cristal, se puso muy pálido.

—¿Y el prisma? –le preguntó a Rianar.

—¡Oh, sí! –se excusó el presidente—. Anoche Asha me lo pidió para lucirlo en su pecho, y es tal la tristeza de su ánimo y su mal aspecto, que no me atreví a decirle que no. Se sintió tan feliz… y a ti no te importa ¿verdad Xapety?

Xapety corrió asustado por los pasillos del Palacio de la Asamblea sin encontrar a Asha, hasta que decidió acudir a la sala donde se celebraban las reuniones. Nada más entrar en ella comprendió que Asha volvía a dominar la situación, porque nuevamente la duda dominaba las decisiones y las vacilaciones de Rianar.

Decidió contar la verdad aquella misma noche, puesto que ahora Asha ya no esperaría mucho más, y en unas horas el Inmenso Vacío podía haberse apoderado de Shakanjoisha.

Y acababa de decidirlo, cuando ante él apareció Asha.

Igual que si hubiese estado asomada a sus pensamientos.

—¿Creíste que podrías engañarme, Xapety? –se burló la muchacha.

Xapety vio el prisma colgando de su pecho. Estaba tan cerca de su enemiga que se vio a si mismo reflejado en sus múltiples lados. Entonces recordó a Um, su espejo, y sus palabras al colocarlo frente a él.

La Lógica.

Y el prisma.

—¿Puede ganar la Duda a la Lógica? –preguntó.

Asha sonrió. Volvía a mostrar una perfecta belleza, cubierta ahora ya por un tono de maldad que ni quería ni pretendía disimular. Fue a contestar la pregunta cuando algo se lo impidió.

—La…

El prisma brillaba. Xapety supo que su pregunta acababa de entrar en él.

—¿Qué es…? –balbuceó Asha temblando.

La parte negativa de la pregunta fue expulsada por el prisma. La parte positiva penetró en Asha, su prtadora. Fue como si siguiese un camino trazado en torno a su mente hasta convertir en palabras la respuesta. Estas salieron de los labios de la muchacha sin que pudiera evitarlo.

—La… respuesta… es… que…—Vaciló, y de pronto dijo—: … ¡No!

Xapety contuvo la respiración. Aceptando la verdad, y contestando que “no”, Asha no había hecho otra cosa que negarse a si misma.

—Luego ya no tienes razón de ser –expuso Xapety—. No existes.

Y Asha perdió su presencia.

Primero se difuminó, transparentándose. Su sombra dejó de verse, y acto seguido ella misma se eclipsó, pasando de ser una imagen a convertirse en un recuerdo.

Hasta que el vacío cubrió el espacio que su cuerpo había dejado.

Y en el suelo quedó el prisma.

Luego también él desapareció.

EL DETERIORO DE LA PAZ

La perdida de Asha, aún comprobándose su maligno sentido, fue decisiva par que Rianer presentase la irrevocable dimisión unos meses después de los singulares hechos que tan cerca estuvieron de significar la derrota de Shakanjoisha. Desaparecía un magnífico gobernante y la lucha por su relevo puso en evidencia algo tan sorprendente como trascendental: que Shakanjoisha tenía otra isla dentro de su contorno, la isla de aquellos que comenzaban a temer, y a desconfiar, a creer que Eternidad era una promesa del pasado con el único propósito de aferrarle a una esperanza absurda.

La misma paz fue tentada.

Y deteriorada.

Primero fue una escisión de la Asamblea. Segundo una radicalización de las posturas más extrañas. Tercero la sublimación de los viejos egos de las comunidades, en lucha por el dominio y la superación tribal.

Algo vino a cambiar todo esto.

Un hecho que permaneció inexplicado durante los siguientes años y generaciones.

Sucedió en La Nave y tuvo como protagonista a un anciano guardián de nombre Ianías.

EL GUARDIAN DE LA NAVE

I anía s había sido Guardián de La Nave durante toda su vida, excluyendo los primeros dieciocho años. Ahora tenía noventa y nueve y se encontraba en la frontera de su relevo. Iba a cumplir los cien años de edad y según la ley, nadie superada esa cota mágica podía desempeñar cargo laboral alguno en Shakanjoisha. El relevo significaba figurar en el libro de oro de las comunidades, y ser venerado lo que restase de su vida, porque según las viejas crónicas, sobrepasar la barrera de los cien años representaba alcanzar Eternidad con el espíritu.

Él se encontraba fuerte, y en parte lamentaba abandonar su puesto como Guardián. La Nave fue su verdadera casa desde el primer día, y la amaba por encima de cualquier cosa, más incluso que a su vida. El orgullo de alcanzar los cien años quedaba pues tamizado por el cambio obligado que esta circunstancia impondría.

Desde que el Cristal fue robado, cientos de años antes, un hombre o mujer llamado simplemente “El Guardián de La Nave”, cuidaba de ella por las noches, cerrando la puerta de acceso y deambulando, siempre despierto, por sus pasillos y dependencias, estancias y escaleras, áreas de carga y de pilotaje, camarotes y zonas de seguridad. Ianías iba a ser el Guardián más viejo de toda la historia con sus ochenta y dos años de servicio. Un récord establecido mucho tiempo atrás.

—Ah… voy a perderte, maldito pedazo de metal –repetía a medida que se acercaba el día final.

Y golpeaba con su puño cerrado, suavemente, haciendo más una caricia que dando un golpe, la pulida superficie de cualquier mampara o puerta de hierro.

La última noche, al quedarse solo y cerrar, tras escuchar las felicitaciones de los que en el transcurso del día cuidaban del monumento en las horas de afluencia de visitantes, no pudo evitar las lágrimas, y el peso de una insoportable tristeza le inundó cada rincón de su ser. La fiesta, los actos honoríficos del día siguiente, no le sirvieron de consuelo, y a buen seguro que serían maravillosos, inolvidables. Justo a la hora de apertura de La Nave al público, el presidente y la Asamblea, acudirían para felicitarle, darle distinciones y premios, abrazarle y besarle.

El día de su centésimo cumpleaños.

No quiso pensar en ello y se dispuso a realizar su ronda nocturna, repitiendo paso a paso un camino aprendido de memoria a lo largo de ochenta y dos años. Podían ser muchas noches, pero estaba seguro de recordarlas todas, una por una, a pesar de que nunca, nunca, hubiera sucedido nada en su transcurso.

Ochenta y dos años de paz.

Llegó a la enorme cabina de mandos, al lugar donde, en otro tiempo, los que condujeron La Nave por el espacio la guiaron por entre las estrellas y los mundos de la boveda celeste. Desde aquellos ventanales vieron por última vez Eternidad los mismos que descubrieron por primera vez Shakanjoisha en la tierra. Por aquellas pantallas ciegas y aquellos sensores y micrófonos apagados, conocieron y escucharon, valoraron y entendieron. Por aquellos complejos de ordenadores se difundió la realidad del preludio, de cuanto les había impulsado hasta el presente.

Ianías tuvo las mismas sensaciones que ochenta y dos años antes.

Los mismos sentimientos.

Nada podría hacerlos cambiar.

—Te quiero, Nave –susurró acariciando el espacio vacío donde, en el pasado, permaneció el Cristal hasta el día de su robo.

Cerró los ojos. Miles de noches de soledad y silencio trenzaron en su imaginación miles de diálogos e historias, reproduciendo las palabras de los antiguos ocupantes de La Nave, lo mismo que si las paredes fueran una esponja capaz de retenerlas y verterlas en sus oídos noche tras noche.

Ecos de Eternidad.

—No eres más que un viejo tonto y estúpido –lamentó en voz alta.

Lo era, pero aquella emoción no tenía nada que ver con ello. Por cada poro de su humanidad se escapaba una sensación, de victoria y derrota a la vez, victoria por haber vencido al tiempo, y derrota por caer finalmente, a su vez, ante él. Cien años. Al día siguiente cien años.

Y aún quería que aquella noche fuese eterna.

Que no terminase nunca.

Se sentó en la silla, butaca o como la llamaran, de mando. Dejó que el silencio le envolviera y se arrebujó en su soledad, siempre tan querida, nunca tan anhelada como esta noche. Era el único habitante de un mundo fantástico, fabuloso. A menos de cien pasos sabía que estaba el corazón de La Nave y tal vez de Eternidad, el camino, la luz. A menos de cien pasos, y sin embargo…

Era como imaginar un extremo y otro del infinito cósmico.

La Sala Prohibida.

Ianías tenía un secreto.

También noche tras noche había ido hasta la puerta de la Sala Prohibida, para permanecer apoyado en ella unos minutos, preguntándose que podría haber al otro lado, por qué estaba cerrada y sellada, y por qué nadie pudo trasponerla jamás, hasta el límite de ser considerada no ya un misterio, sino un recinto único en el Cósmos.

¿La puerta de Eternidad?

Si era así, ¿por qué no se abría? ¿por qué ni los más modernos aparatos encontraron su combinación en el panel de mandos ubicado a su derecha, con 10 dígitos cuyas combinaciones eran igualmente infinitas? En el ánimo de los Shakanjoisheses flotaba la superstición y el miedo, el temor a lo que pudiera albergar la Sala Prohibida. ¿La cerraron los primitivos ocupantes de La Nave pro algún motivo especial? ¿Para preservarles de sus instintos y tentaciones? ¿A ellos… o a si mismos?

¿Y si sólo fue un descuido, y tras aquella puerta no existía nada?

Una broma del destino, deformada por los años y la leyenda.

Ianías caminó hacia la puerta, y apoyó los diez dedos de sus manos en ella. Su secreto. Noche tras noche pulsó una vez, una sola vez, algunos dígitos al azar, esperando dar con la combinación. ¿Un reto? ¿Un desafío al destino… o a Eternidad? Nada podía ser malo si provenía de Eternidad, y el secreto de la Sala Prohibida por fuerza tenía que parecerse a un ojo proyectado sobre el futuro.

—Prohibida porque nadie ha sabido como entrar en ti –la acusó con un leve reproche.

Ahora… su última noche.

Miró el panel sintiéndose culpable. Ochenta y dos años de culpa almacenados, amontonados sobre su conciencia. Un intento en cada ocasión, y la burla de la puerta siempre cerrada, guardando los secretos de La Nave, del pasado en Eternidad. Bien, cuanto antes lo probase en lo que iba a ser su oportunidad final…

¿Valía la pena hacerlo? Podía pasar toda la noche probando combinaciones y sabía que el resultado sería el mismo. Una larga y al mismo tiempo corta noche.

—No… una sola vez –concedió—. Sé justo contigo mismo.

Levantó su mano derecha. Los diez dígitos se iluminaron al sentir la proximidad de su calor. Ianías renovó su remoto sentimiento de culpabilidad, y lo combatió con su eterna sonrisa de complicidad. Un niño cometiendo una travesura, Un anciano despreocupado ante la inminencia de lo irremediable. ¿Qué más daba? La fascinación de lo prohibido.

Y él, que durante ochenta y dos años, en las horas de oscuridad, había sido el habitante de Shakanjoisha más próximo a ese misterio, y el ser que más tiempo estuvo jamás cuidando, vigilando La Nave, desde su llegada a la isla y el robo del Cristal…

¿Le daba eso un derecho?

No, pero…

Pulsó un número: el siete. No una vez, sino dos. En tercer lugar oprimió el dígito marcado con el cinco, y a continuación, en una rápida sucesión hizo lo mismo con el tres, el dos, de nuevo el cinco, el siete, el nueve y el uno, dos veces, más un cero, otro cinco, un tres y un siete.

Súbitamente escuchó un zumbido.

Se asustó. Era la primera vez que lo oía. Detuvo la mano en el aire, sin pulsar más dígitos, y contempló absorto el panel, que comenzaba a cambiar de color, volviéndose de un tornasol azulado. En ese momento deseó no haber tentado a la suerte, y no tan solo en su última oportunidad, sino a lo largo de su vida como Guardián. Lo lamentó pero… algo muy fuerte le mantuvo donde estaba, como si tuviese los pies clavados en el suelo. El zumbido aumentó hasta que cesó pro completo y se escuchó una voz.

—Nombre para registro, por favor.

Ianías miró en derredor suyo. Estaba solo. La voz salía del panel.

—Nombre para registro, por favor –repitió la voz.

—Ianías… mi nombre es… Ianías.

Apenas si fue un balbuceo, pero bastó. Con un chasquido seco, su primer sonido en más de mil quinientos años, la puerta de la Sala Prohibida comenzó a desplazarse hacia un lado. Ianías apenas si podía creerlo: su última tentativa, en su última noche.

¿Un regalo de Eternidad?

Temió entrar, por si la puerta se cerraba de nuevo, y al mismo tiempo más temió no hacerlo.

Su sueño… hecho realidad.

Su reto, su quimera.

Reaccionó. Era demasiado viejo para pensar en suerte o en destinos, y había imaginado millones de veces aquella escena para despreciarla aterido por el espanto. Movió un pie y cruzó el umbral de la Sala Prohibida. Lo que vio en ella, ya que una tenue luz se formó a su alrededor al pisar el suelo, le dejó perplejo. No era inmensa, sino reducida, de unos cinco metros de largo por unos tres de ancho. No estaba llena de aparatos y ordenadores, sino abierta y despejada. Su único mobiliario consistía en una butaca ubicada en mitad de ella, frente a la pantalla que cubría la pared frontal. Debajo de la pantalla vio un pulsador de color rojo.

Ianias todavía no podía dar crédito a lo que le estaba sucediendo. Sin embargo su cabeza se negaba a pensar, atenazada por una pléyade de impulsos y sentimientos cruzados.

Era el primer ser humano que pisaba aquel recinto desde la llegada de La Nave.

Cualquier otro significado carecía de importancia.

Entonces sonrió.

Y avanzó en dirección a la butaca, tapizada en color azul, respirando un aire sorprendentemente puro y agradable, lo mismo que si en aquella estancia el tiempo no hubiese transcurrido.

—¿Para qué preguntarme nada? –se animó—. Ha sucedido y eso ha de bastar. Mañana… será mañana.

No se sentó. Se detuvo ante el pulsador y apoyó su mano en él.

La pantalla se iluminó.

Y de las cuatro paredes, más el techo y el suelo, surgió un universo de sonidos y voces, sensaciones y palabras, músicas y estrellas. Sonidos que convergieron en él cuando ocupó la butaca y pasó a ser el centro de aquel nuevo mundo. En la pantalla se formó finalmente una imagen.

Ianías la contempló absorto, envuelto por ella, y sin apenas darse cuenta el tiempo le atrapó en un largo viaje de un millón de años… o quizás no fuesen más que unas horas…

Minutos.

Segundos.

Ianías lloró.

Lloró por una felicidad absolutamente maravillosa que entraba y salía de su cuerpo.

Después emprendió el más impresionante viaje que ser alguno hubiese realizado en Shakanjoisha.

Tiempo.

Espacio.

Luces de mundos y fantasías verdaderas.

Eternidad.

¿Eternidad?

No volvió a planteárselo. ¿Cómo saberlo? Ianías ya no era ni siquiera real. Formaba parte de su propio sueño. Imágenes, voces y sonidos que valían por cien años.

Por cien vidas.

Y finalmente…

Sssshhhh…

Por la mañana, cuando La Nave fue abierta y los comités reunidos en su exterior se dispusieron a premiar a Ianías en su centésimo cumpleaños, un murmullo de expectación corrió por la muchedumbre congregada a su alrededor. Los primeros que penetraron en el máximo monumento de Shakanjoisha llamaron sin éxito al viejo Guardián.

Le encontraron en la puerta de la Sala Prohibida, sentado en el suelo y apoyándose en ella.

Tenía una hermosa sonrisa en los labios.

Y todo su cuerpo desprendía una suave luz.

¿O no?

Ianías estaba muerto.

Pero nadie tuvo la menor duda de lo que había sucedido durante la noche.

Ianías estaba muerto.

Pero nadie tuvo la menor duda de lo que había sucedido durante la noche.

Ianías era el ser más feliz y lleno de todo Shakanjoisha.

EL FIN DE LA MADUREZ

El suceso protagonizado por Ianías dio mucho que pensar.

¿Cuáles eran los secretos de La Nave? ¿Qué había visto? ¿Por qué su sonrisa feliz y su muerte aparentemente maravillosa, como si algo, o alguien, hubiese saciado su espíritu?

La esperanza volvió a Shakanjoisha, y el buen juicio se asentó de nuevo en la Asamblea, forjando una alianza que restableció la Unidad. La turbulencia quedó atrás al ser proclamado presidente con atribuciones máximas un viejo legislador llamado Faoya, y éste cambió el sistema de gobierno rodeándose de un equipo integrado por miembros de todas las comunidades y todas las tendencias. El mismo bautizó su experiencia como La Entente de la Coalición. Para muchos fue un parcial resurgir de los pasados Doce Justos. La idea de Faoya, sin embargo, fue mucho más lejos.

El final de esta etapa en la vida y en la historia de Shakanjoisha, que para muchos era la de la madurez, culminó con el desarrollo de la ciencia en aras de un progreso que intentase acelerar la evolución… y con ella, el retorno a Eternidad.

—Si Eternidad no viene a nosotros, para reintegrarnos a donde se nos prometió, puede que nosotros debamos buscar a Eternidad –dijeron un día.

Y así fue como Shakanjoisha se adentró en los años finales.

Dejando atrás la juventud y la madurez.

Estos fueron los días de Humod, el científico, y su nunca probada historia.

HUMOD EL CIENTÍFICO

Al morir Faoya, su sucesor fue uno de los dirigentes más jóvenes que jamás hubiera tenido Shakanjoisha. Inquieto, firme, voluntarioso y especialmente dotado para la comunicación, uno de sus primeros deseos fue establecer un diálogo en la Asamblea, con todas las fuerzas vivas de la vida shakanjoishesa. El tema, único y prioritario: Eternidad.

—Vinimos de Eternidad, y nadie pone en duda este principio. Lamentablemente lo que no nos dijeron nuestros antepasados, por alguna razón que ignoramos, es el motivo: ¿Por qué se vieron forzados a irse, o que les empujó a marcharse del lugar al que durante siglos hemos ansiado volver?

—Es lógico creer que fueron expulsados por algo –expuso un científico.

—Si hubiese sido así ¿no hemos redimido ya su culpa lo suficiente ? –apuntó Juzssael, el impetuoso presidente.

—Siempre he defendido la teoría de que nuestros antepasados viajaron a la búsqueda de mundos desconocidos –afirmó un físico eminente.

—¿Y se perdieron? –se burló un conocido químico.

Un murmullo más y más nutrido de voces se expandió por la sala de la Asamblea, hasta convertirse en una catarata de exaltaciones y gritos descontrolados. Juzssael tuvo que dominar el desorden poniéndose en pie.

—Poco importan los motivos que tuvieron entonces, y el misterio que rodeó su viaje por le Cósmos, su llegada a Shakanjoisha y el nacimiento de nuestra actual cultura. De no ser porque somos humanos, y eso conlleva una enorme carga de inquietud y curiosidad, yo diría que en Shakanjoisha hemos sido inmensamente felices, y que esta es ahora y lo será quizás para siempre nuestra casa. Habría de ser así…—Levantó sus manos a modo de pantalla para detener la nueva crecida de las voces que disentían—… Habría de ser así, pero me consta que no lo es. Por alguna razón se nos prometió el regreso a Eternidad y hemos vivido cientos de años con esta esperanza en nuestros corazones. Una esperanza que día a día se ve fortalecida y al mismo tiempo… debilitada. ¿Cierto?

Esta vez nadie habló. Juzssael era el primero en afirmar tan categóricamente algo que en otro tiempo hubiese sido tachado de negativo.

—Bien –continuó el presidente—. Llevamos años esperando, esperando, sin que nada suceda. Y yo me pregunto, y os pregunto a vosotros, si no es hora de que hagamos algo por nosotros mismos.

—¿Cómo?

—La respuesta es sencilla: buscando Eternidad.

—¿De qué forma?

Juzssael señaló un punto imaginario, fuera de la sala de la Asamblea.

—La Nave –dijo.

El revuelo aumentó.

—La Nave no puede moverse –recordó Togrey, el matemático más destacado de Shakanjoisha—. No tenemos el Cristal que guardaba los secretos de su funcionamiento y era la llave del regreso a Eternidad, ni sabemos que clase combustible sería necesario.

—No es necesaria ella precisamente—repuso Juzssael—. Lo único que propongo es que investiguemos. Durante siglos hemos desarrollado nuestro propio potencial, avanzando considerablemente en campos antes impensados. Continuamos viajando en globo, por las características de Shakanjoisha, pero estoy seguro de que en unos años llegaríamos a desarrollar una técnica aeroespacial competente. Si lo logramos y salimos a las estrellas… llegaremos a Eternidad.

—O a la muerte…

—Puede que también sea una forma de regresar –afirmó Juzssael abiertamente—, aunque yo más bien pienso en todo lo contrario. Ahí afuera hay un infinito de estrellas. Si Eternidad se ha olvidado de nosotros, si hemos de continuar aquí, en la tierra, o si nos queda mucho para volver… la respuesta no la encontraremos en Shakanjoisha, sino ahí arriba.

Y su dedo apuntó al techo de la sala, aunque todos sabían que su dirección era mucho más extensa, y abarcaba el infinito, el Universo.

Todo.

Los planes de Juzssael se vieron impulsados por el más alto refrendo popular. En unos días los esfuerzos vitales de las comunidades se volcaron en torno a la Operación Regreso. Nadie dejaba de trabajar para la causa común, y los menores inventos o avances, fueron examinados por un comité para decidir su posible aplicación o incorporación al gran proyecto base: la construcción de una nave que diese el primer salto al espacio, fuera de la atmósfera. La Nave fue examinada de arriba abajo, a excepción de la Sala Prohibida, que resistió una vez más todos los intentos que se hicieron en torno a su puerta. Frente al entusiasmo inicial, sin embargo, había algo con lo que Juzssael no contaba, y ello era la peculiar idiosincrasia de los llamados “genios” de Shakanjoisha, las mentes más preclaras y brillantes. La falta de cooperación entre ellas, el hermetismo de que se rodeaban, y el curioso desprecio, a veces incluso la animadversión, que sentían entre sí, dificultó a lo largo de varios años toda posible canalización de los trabajos. Juzssael comenzó a desilusionarse al comprobar que un sistema anulaba a otro, un mecanismo chocaba con aquel que, en un principio, debía complementarle. La oficina que intentaba aglutinar cada esfuerzo, por pequeño que fuese, pasó a ser un manicomio incontrolable. Con ello, los resultados apenas si pasaron de teorías sin sentido y diatribas violentas que conducían a callejones sin salida.

Era como si algo, una mano invisible, les desuniera en su mismo afán de unirse para buscar un camino de regreso a Eternidad.

Una noche Juzssael contemplaba Joi apoyado en el balcón de su habitación, tratando de imaginarse a Eternidad sin Shakanjoisha… o alas futuras generaciones en Shakanjoisha, sin poder volver a Eternidad, cuando vio un destello en el cielo, una luz hermosa que ascendía lo mismo que un sendero alado, y al llegar a su cenit estallaba desparramando otras luces a su alrededor, luces amarillas, blancas, rojas, verdes…

Era lo más hermoso que Juzssael hubiera visto nunca.

Y lo único que había visto volar a excepción de los pájaros y los globos.

Se fijó en el punto de partida del misterioso objeto y vio que se trataba de la zona próxima al lago central, al norte, en la Gran Playa. Inmediatamente ordenó que se preguntara en ella hasta dar con el responsable de aquel prodigio y esperó apoyado en la ventana toda la noche, sin que el fenómeno se repitiera.

No obstante, al amanecer fue informado de que un hombre llamado Humod había sido encontrado en un pequeño laboratorio de investigaciones, aceptando ser quien buscaban.

Humod fue conducido a la Asamblea.

—¿Qué era lo que lanzaste al cielo? –preguntó Juzssael.

—Un cohete.

—¡Un cohete! –repitió el presidente emocionado—¡Y te falló al estallar!

Humod sonrió con naturalidad. Parecía un buen hombre, afable y simpático. Dirigió una mirada pícara a su alrededor, cubriendo los solemnes rostros de los miembros de la Asamblea con su calma.

—Era un cohete fabricado para estallar –dijo—. Yo les llamo Fuegos de Artificio. He estado investigando en ellos algunas semanas.

—Pero fuese lo que fuese… ¡lograste que se elevara! Esto indica una capacidad para fabricar una fuerza capaz de conseguir que algo ascienda por el cielo. La finalidad debe de ser indiferente ¿no es cierto?

—Probablemente –concedió Humod.

—¿Serías capaz de hacer un vehículo que pudiese volar a las estrellas, hasta Eternidad? –preguntó con avidez Juzssael.

Humod lo meditó un largo instante. Los asambleístas se inclinaron en sus asientos, proyectándose hacia delante. No salían de su asombro.

—No sé donde está Eternidad, ni si un vehículo espacial lograría adentrarse lo suficiente por el universo –reconoció Humod—, pero sí creo que podría construir algo lo suficientemente válido como para volar muy alto, donde nadie lo hubiese hecho antes. Tal vez la Luna o incluso más lejos. Todo lo que sube… se basa en un mismo principio.

De la Asamblea surgió un nuevo murmullo.

¿Loco? ¿Genio?

Humod fue colocado por Juzssael a la cabecera de su plan espacial, dotándole de todos los medios imaginados y con plenos poderes, vista la incompetencia de cuantos con anterioridad estuvieron trabajando en la fabricación de un ingenio estelar. No faltaron quienes elevaron su voz protestando por aquellas atenciones ni quienes esperaron antes de juzgar. Lo único que se sabía de Humod era que durante años estuvo trabajando en su pequeño laboratorio, realizando inventos llenos de ingenio, especialmente a tenor de su escaso presupuesto. Si sus teorías, datos, cálculos y demás, eran ciertos, pronto se sabría.

De entrada su invento, los llamados Fuegos de Artificio, fueron la sensación en las noches de Shakanjoisha, y pasaron a convertirse en la rúbrica final para todo acto social o el menor acontecimiento. Luces de colores, estallidos ruidosos, una fantasía constante.

Humod se concentró de tal forma en su trabajo, que al cabo de un año ya pudo presentar los primeros resultados de su esfuerzo. En los Campos de Joi y con asistencia de miles de personas, lanzó su primer cohete, una pequeña nave metálica en forma de tubo. El artefacto subió nada menos que diez metros antes de caer, despertando la admiración de todos. Superada la prueba de impulsión, Humod se aplicó todavía más y doce meses después un segundo cohete llegó a los 100 metros de altura. Lo esencial fue su recuperación, ya que por control remoto Humod logró que aterrizase de nuevo. Humod se convirtió en el mayor científico de Shakanjoisha, cosa que no le beneficio demasiado a los ojos de sus competidores, aunque a él no le importaba demasiado. Otro año más tarde alcanzó su mayor éxito: un cohete sobrepasó las altas nubes del firmamento de Shakanjoisha y en su cenit describió un arco hasta perderse más allá de la isla, al sur. Observadores en los acantilados de Shama y Shankaya afirmaron que había caído en el Inmenso Vacío.

La verdadera prueba para saber si un ser humano podría viajar a las estrellas tuvo lugar en el cuarto intento: un ratón fue el ocupante de la cápsula. Shakanjoisha entera guardó el aliento durante las tensas horas que duró el experimento. Cuando el cohete regresó y el ratón demostró no sólo estar vivo sino hallarse en magníficas condiciones físicas, nadie tuvo la menor duda del éxito de Humod. La única impaciencia la ponía Juzssael, sin entender la necesaria meticulosidad en un proyecto de tanta envergadura. No pasaba día sin visitar a Humod, distrayéndole a veces de sus complicadas operaciones, o alterando el natural proceso creativo de su equipo.

Finalmente una nave espacial, parecida a La Nave, de diez metros de longitud y maravilloso aspecto, comenzó a ser construida en los Campos de Joi, bajo la mirada de miles de hombres, mujeres y niños, que participaban a diario de la mayor aventura jamás emprendida por ser humano alguno en Shakanjoisha. Antes incluso de pensar en un resultado, Humod ya figuraba entre los grandes héroes de la historia de la isla. A medida que se acercaba el día del lanzamiento, nadie hablaba de otra cosa. Por primera vez en cientos de años, los ojos de los shakanjoisheses miraron al firmamento suspirando por Eternidad, creyendo en la inminencia de su retorno, confiando en ser los elegidos para el Gran Momento.

El día del lanzamiento fue un hito.

Humod, con un extraño indumento, equipos para respirar y aparatos extraordinarios tan sólo una década antes, llegó a los Campos de Joi donde fue vitoreado por el mayor gentío jamás reunido en Shakanjoisha. Juzssael fue el último ser humano en hablar con él, desearle suerte, abrazarle y recordarle que las esperanzas de todos, viajaban a su lado. Una vez superado el protocolo, Humod pudo sentarse a los mandos de su nave y dar la orden de despegue. Los poderosos cohetes impulsores entraron en acción y en unos segundos le lanzaron hacia el cielo.

Pese a la fuerza de la aceleración, pudo ver cómo Shakanjoisha se alejaba en la distancia, perdiéndose a lo lejos, tras él. Vio también el maravilloso paraíso de Armonía, fugazmente, y al otro lado la extensa superficie rodeada de brumas del Inmenso Vacío. Todo ello en apenas unos segundos, porque después… el cielo dejó se ser azul, la tierra plana, el horizonte una quimera.

Ahora el cielo era negro, tachonado por millones de puntos de luz, la tierra redonda, como un gran globo azulado, y el horizonte… simplemente no existía.

Era el primer ser humano que volvía al espacio en cientos de años.

El primer hombre que daba un pequeño paso en el camino de vuelta a Eternidad.

El puente con el pasado, con los primeros habitantes de Shakanjoisha, y con el futuro.

Con el destino.

Una lágrima de emoción resbaló por la mejilla de Humod. Ni toda su ciencia ni su constante dedicación al trabajo y la frialdad de los números, podía evitar la llama viva de aquel sentimiento.

—Es… hermoso –suspiró viendo cuanto le rodeaba.

La Luna quedaba deliciosamente cerca. Bastaba un giro del volante de su nave para llegar hasta ella. El Sol era un disco dorado a lo lejos. Con todo, la Tierra ero lo más fantástico.

—Tiene tanto sentido…—reflexionó.

Fue esa misma reflexión la que le hizo comprender algo más: lo absurdo de sus sueños. Juzssael, la Asamblea, Shakanjoisha en pleno ¿qué podían saber ellos, ni tan siquiera él antes de subir hasta allí?

¿Dónde estaba Eternidad?

¿Cuál era el camino en una inmensidad sin caminos ni direcciones?

Eternidad tal vez estuviese al otro lado de la Luna o en el confín más lejano del Cósmos, o serlo todo.

Humod cerró los ojos. Disponía de muy poco tiempo para regresar con garantías, y quiso aprovechar su experiencia al máximo, gozar con la soledad y el silencio más gigantescos y hermosos que existían. Ya no le importaba nada.

Sólo vivir y apurar aquella magia.

Y al volver a abrir los ojos vio la luz.

Era como si una constelación de brillantes soles se agrupase en torno a un punto, dotándole de la blancura más luminosa del universo. No tenía forma, pero si fondo. Destacaba por entre la realidad con una presencia de paz y amor. Por esta razón Humod no tuvo miedo, ni se alarmó. Su nave se detuvo en el espacio.

Y la luz le habló desatando en torno a él una tormenta de reproches.

—¡Sssshhh! ¿Qué haces aquí arriba haciendo tanto ruido con tu juguete de metal? No se puede ir por aquí, de un lado a otro, sin más. ¡Esto tiene un orden, muchacho! Imagínate que todos hicieran lo mismo ¡Menudo trabajo tendría yo!

Humod no supo que contestar. El alud le dejó conmocionado. Creyó estar soñando, ser víctima de una ilusión galáctica.

—Veamos ¿qué dices? –le apremió la voz.

—¿Puedes… oírme?

—¡Pues claro que te escucho! Si me apuras… hasta capto tus pensamientos, aunque todos esos hierros que te rodean dificultan un poco la fluidez de las ondas. ¿Quién eres?

—Humod, de Shakanjoisha –contestó el hombre débilmente.

La luz tintineó un segundo.

—¡Ah, sí! –aceptó—. La islita en forma de estrella de la Tierra, ya.

—¿Quién eres tú? –interrogó Humod.

La luz parpadeó. La voz mostró un inequívoco tono de enfado.

—Soy el Guardián Galáctico del Equilibrio Cósmico.

—¿Qué? –gimió Humod desconcertado.

—¡Oh, vamos a dejarlo! ¿Quieres? –rezongó la luz—¿Vas a estar mucho tiempo por aquí?

—Buscaba el camino de Eternidad.

—Eternidad, Eternidad –repitió la luz—¿Pero tú crees que soy una oficina de información? De entrada deberías explicarme que hacer tan lejos de Shakanjoisha, tu casa. Tú no tiene porque estar aquí.

—¿No somos libres?

—¡Claro que lo sois! Pero vuestra libertad no os autoriza a cambiar el destino. ¿Acaso no sois felices en Shakanjoisha? ¿No tenéis un paraíso en la Tierra?

—Lo tenemos, pero también queremos regresar a Eternidad –confesó Humod.

La luz se agrandó, como si formase una barrera. La voz fue ahora un caudal de espectaciones.

—Todavía no podéis volver –dijo.

—¿Por qué? –preguntó Humod con dolor.

—No estáis preparados, ni tampoco Eternidad.

—Pero ¿por qué?

Sobrevino una pequeña pausa.

—Eso sólo lo sabe ÉL –reconoció la luz.

—¿Quién?

—El Equilibrio del Universo, el Equilibrio Cósmico… EL.

—Entonces, ese EL es quien sabe…

Humod no continuó. El tiempo parecía transcurrir más rápidamente de lo que nunca hubiese pensado. Tenía mil preguntas en su mente, y no mucho para poder volver a Joi.

—Mira Humod –dijo la luz—, todo tiene una razón de ser, un orden en el infinito, aunque el Origen fue casual, un misterio incluso para mi. Sin embargo ahora hay unas leyes, físicas, químicas, de una naturaleza superior que no lograrías entender. Cada cual cumple una función, y mediante el equilibrio de esas funciones, por complejas que parezcan, todo lo que tienes a tu alrededor… funciona.

—Nosotros no somos demasiado, un puñado de gentes en una isla diminuta…

—Vosotros sois tan importantes como cualquier otra forma de vida. No puedes prejuzgar, no es lógico.

El tiempo justo de volver a Joi. Apenas unos minutos más.

—¿Tú sabes donde está Eternidad? –preguntó Humod.

—Sí.

—¿Dónde?

La luz se concentró en una especie de brazo que surgió de su núcleo. Viajó a través del espacio, penetró en la nave y una cuña incidió en la frente de Humod.

—Aquí –dijo la voz.

El hombre fue parte de una inmensidad maravillosa que permaneció únicamente una centésima de segundo en su cabeza. La luz volvió a agruparse y entonces él dijo:

—Ellos no me creerán. Es más: querrán volver a intentarlo.

—Tal vez no –apuntó la luz. Y repitió—: Tal vez no.

El tiempo terminaba. La luz se hizo ligeramente pálida. Humod intentó detenerla, aún arriesgándose a quedarse sin aire o perder la posibilidad de regresar felizmente.

—Espera… espera –gritó—¿Qué nos pasó? ¿Por qué tuvimos que irnos de Eternidad?

La luz ya no era más que un punto, intenso.

—No es bueno conocer todas las respuestas, amigo. Es mejor ignorar algo siempre.

—Pero tú… ¿lo sabes? –insistió Humod.

—No.

La luz desaparecía, se extinguía.

—¿Te lo imaginas? –profirió Humod.

Apenas una mota.

Silencio.

—¿Te lo imaginas al menos? –volvió a gritar el hombre.

Un susurro apenas audible.

—Sí.

Y luego nada.

Simplemente nada.

Humod todavía permaneció un largo instante quieto, inmóvil, sujetando el volante de su ingenio espacial. Reaccionó al comprobar que ya le sería imposible aterrizar debidamente en los Campos de Joi y propulsó la nave en dirección a la Tierra. Aceleró al máximo y realizó el largo viaje en un tiempo extraordinario. Su cabeza bullía, miles de ideas y expectativas se debatían en aquel reducido espacio. Tuvo que concentrarse en las diferentes maniobras hasta el punto de cometer varios errores por falta de serenidad.

—¿Qué habrá querido decir con que tal vez no volvamos a intentarlo? ¿Qué puede impedirlo?

Shakanjoisha se hizo visible en la distancia. Un puntito, luego el perfil de sus siete puntas. La velocidad era tan fuerte que Humod temió estrellarse y provocar una catástrofe. El roce con la atmósfera y la inyección masiva de todos los sistemas de frenado amortiguaron la caída. Ya no tenía aire para respirar. Jamás conseguiría enderezar la nave y posarla en los Campos de Joi. Su única alternativa era…

Desvió el ángulo de aproximación, y el contorno del lago central pasó a ser el blanco de su maniobra. La respiración se hizo más y más jadeante, hasta que con el agua a menos de cien metros, Humod cerró los circuitos generales y atemorizado por lo que iba a suceder esperó el impacto.

El cohete se hundió en el agua.

Y en el mismo momento Humod fue expulsado de la cabina por un hábil sistema que hinchaba un globo automáticamente en caso de apuro. No tuvo un descenso placido, pero su entrada en el lago central fue menos arriesgada de lo que en un principio pudo imaginar. El mismo globo le empujó a la superficie, impidiendo que la nave le arrastrara en su velocidad submarina, y luego le permitió flotar.

Libre y vivo.

No mucho más tarde llegó a la Playa de Joi, no muy lejos de su propia casa.

Sin ver a nadie.

—¿Cómo es posible que no hayan visto caer la nave? –se preguntó— ¿Por qué razón…?

Estaba demasiado cansado para pensar, y también demasiado aturdido para razonar. Miró en dirección al lago, de nuevo plácido y quieto, y luego dirigió sus ojos hacia la estrellada noche.

¿Y por qué era de noche?

Hasta entonces no se había dado cuenta del hecho. Noche cerrada. Joi dormía a su alrededor.

—Mañana…—suspiró.

Entró en su casa y permaneció inmóvil un rato, apreciando la familiaridad de sus pequeñas cosas. Objetos absurdos y recuerdos ínfimos, calor y amistad. Y eran suyos. Formaban parte de su mundo, de su propio espacio.

Lo mismo que Joi a su alrededor, o Shakanjoisha en torno a Joi.

Sobre la mesa vio algo.

Un cohete. Uno de sus Fuegos de Artificio.

Y cuando lo reconoció comenzó a sonreír. Ni siquiera se sorprendió. No tuvo que mirar el calendario para saber que no había vuelto como Humod, el científico, sino como Humod, el loco inventor.

Aquel cohete era el que disparó una noche, años atrás, y al ser visto por Juzssael…

No, no tuvo que mirar el calendario. La luz tenía razón.

Y ella tenía el tiempo de su lado.

Pacientemente comenzó a desmenuzar el cohete, rompiendo la cañita y diseminando la pólvora de su recipiente, apartando la mecha que no iba a encender y convirtiéndolo todo en… nada.

Luego se reclinó en su ventana y contempló el cielo.

Se durmió en unos pocos segundos.

LOS AÑOS FINALES

UNA LUZ EN EL FIRMAMENTO

Humod nunca lanzó aquel cohete de su invención en la noche de Joi.

Juzssael jamás vio su vuelo luminoso y su estallido multicolor.

Y los científicos, sabios, investigadores, químicos y físicos, fracasaron en su empeño de construir una nave que llevase al hombre más allá de la atmósfera, a las estrellas.

En busca del camino de Eternidad.

Así que Shakanjoisha siguió esperando.

Cuando murió Humod, medio siglo más tarde, se encontró su diario personal con el extrañó relato de su viaje, la conversación mantenida con la luz.

Creyeron que había muerto tan locamente como vivió.

Al cumplirse su última voluntad, ser incinerado y que sus cenizas fuesen arrojadas al lago central de noche, algo sucedió sin embargo.

Y el relato hallado en el diario personal de Humod cobró mucha mayor importancia o relieve.

Un núcleo de estrellas se condensó en el cielo, brilló con más fuerza que mil soles y… se desvaneció tan rápidamente como nació. Bienvenida y adiós. Presente y olvido.

En el fondo del lago central, las cenizas de Humod se reunieron con una extraña forma metálica, desconocida, con aspecto de nave espacial. Una forma real y que, a pesar de todo, nunca existió.

Cada pequeña partícula de ceniza sonreía.

ZUBINYAN, EL HOMBRE SIN IMAGEN

Zubinyan no había estado en Joi, ni en Basaya, ni en Suskebancalzarminar. En realidad nunca estuvo en ninguna parte, a excepción de su humilde cabaña en la Punta Fría, al oeste del Valle de los Hielos. No conocía nada, ni se preocupaba por ello. No sabía mucho, salvo cazar para alimentarse, y tampoco eso le parecía malo. Feliz en su ignorancia, temeroso y prudente, era consciente de la vida, y bastante misterio le representaba tal misterio como para encima preocuparse de otros. Sólo una vez, siendo niño, recordaba haber visto a otros seres humanos, cuando todavía vivían sus padres, antes de que él desapareciera tragado por el hielo y ella enfermase dulcemente hasta cerrar los ojos con una sonrisa en los labios.

Su madre le dijo antes de expirar:

—Ve a conocer a Shakanjoisha, Zubinyan. Es tan bella nuestra isla como fascinante en sus muchos aspectos. Sal de esta cárcel blanca y descubre las maravillas que nos rodean. Y lo más importante: conoce otras gentes, a una muchacha que comparta el futuro contigo. Hazlo, hijo.

No tuvo que prometérselo, y respiró en parte aliviado por ello. Su madre murió envuelta en un suspiro y así se quedó solo. Año tras año. Silencio a silencio. Unido a la soledad.

A veces se alejaba un poco de los márgenes conocidos y seguros de su horizonte. Nada más que un poco. Divisaba a lo lejos grupos de hombres, diminutos como hormigas por la distancia, y se ocultaba inseguro de ellos. En otras ocasiones alcanzaba a ver un poblado. No se quedaba demasiado. Escapaba. La vida en la Punta Fría, apartada como estaba del centro del Valle de los Hielos, era dura.

Pero Zubinyan no conocía otra.

Ni siquiera se conocía a si mismo.

Un día, en una de aquellas aventuradas expediciones, fuera de los límites y contornos familiares, vio un lago. Un lago de verdad, con agua sin helar en la superficie. El primer lago que veía jamás, ya que la temperatura en la Punta Fría era la más baja de Shakanjoisha. Zubinyan se acercó impresionado y unos metros antes de llegar a él se arrodilló, para tantear el hielo, no fuese a hundirse arrastrándole al abismo gélido en el que moría. Al asomarse a la pura y cristalina superficie…

Fue como si un mazazo se abatiese sobre su cabeza.

Nunca se había visto a si mismo. Jamás tuvo un espejo. El rostro que reflejó la superficie del agua era el suyo, eso sí lo sabía. Pero lo que no sabía Zubinyan era lo esencial: que se trataba simplemente de un reflejo.

Esta fue la razón de que retrocediera muy asustado, llorando, hundiendo su rostro entre las manos, arrepintiéndose de haber ido tan lejos en su inquietud. Shakanjoisha podía ser bella, y cuanto más lo fuese, más llena de peligros estaría.

—¡Mi imagen! –gimió desconcertado—¡He perdido mi imagen!

No tuvo valor para regresar al lago e intentar recuperar su imagen, que debía de hallarse en su fondo, muerta de frío. ¿Y si el lago le quitaba también el espíritu, su mismo cuerpo…?

Se tocó la cara una y otra vez. Todo seguía allí, la nariz, los ojos, la boca.

Pero sin imagen, eso era evidente para él.

Regresó a su cabaña de hielo abatido y avergonzado. Sus pocas posibilidades de salir algún día del Valle de los Hielos, se esfumaban ante aquel contratiempo. ¿Quién iba a querer estar al lado de un hombre sin imagen? ¿Quién resistiría tal monstruo?

Pasó varios días y varias noches atenazado por el miedo y la vergüenza, especialmente por haber sido tan tonto como para arriesgarse ante lo desconocido y no reaccionar una vez consumada la desgracia. Al calmarse recordó vagamente algunos consejos y palabras de su padre.

—Un hombre tiene que luchar por lo que es suyo… Un ser humano ha de conocer cual es su lugar en todo momento… Nunca hay nada perdido, salvo la vida al final del camino…

Armado de todo su valor salió una mañana de su cabaña dispuesto a recuperar su imagen. Llevaba consigo cuantos aperos podían servirle para su empeño: una red con la que cazarla si flotaba por entre las aguas del lago, un arpón provisto de una aguda punta de hierro por si el ser que anidaba en el lago le atacaba, disputándosela, y hasta un recipiente por si debía regresar con la imagen a la cabaña y arreglarla un poco antes de volver a ponérsela.

Lamentablemente para él, el lago ya estaba helado.

Se acercó al lugar de la primera vez, se arrodilló, hundió el arpón en el hielo, intentando hacer un agujero, pero fue inútil. El frío convertía el hielo en un material tan duro como la peor de las rocas. Podían pasar cientos de años antes de que unas temperaturas más suaves deshelaran la superficie.

Convencido de la inutilidad de sus esfuerzos, Zubinyan ya no regresó a su casa. Prefirió adentrarse todavía más en aquel mundo blanco, y a poder ser alcanzar las Tierras Frías, más allá de Shakanjoisha, para escapar de su vergüenza. Era tal su frustración y decaimiento que, por fortuna para él, se equivoco de rumbo y descendió en dirección al sur de la Punta Fría en lugar de avanzar hacia el oeste. Aquella noche durmió en un glaciar, ajeno al movimiento de la helada lengua.

Y por la mañana…

—¡Hola! ¿Quién eres?

Abrió los ojos. Alguien estaba arrodillado junto a él. Se cubrió el rostro con las manos pero no pudo escapar, porque la desconocida persona había puesto una mano sobre su hombro. Únicamente los perseguidos escapaban, empujados por el miedo. Y él no era un fugitivo.

Sólo un hombre sin imagen.

—¿Quién eres? –repitió la persona que acababa de despertarle.

Zubinyan reconoció la voz de una mujer. Entreabrió los dedos de una de sus manos, firmemente apretada contra su rostro, y por la rendija vio al ser más angelical y puro que jamás hubiese visto… o imaginado, puesto que nunca había visto a nadie salvo a su padre y a su madre. La voz era parecida a la de ella.

—Me llamo Zubinyan –dijo.

—Yo soy Gialina –anunció la muchacha.

No le miraba a la cara. ¿Sabría ya que no tenía imagen? Sus ojos, blancos como la nieve, apuntaban hacia el horizonte. Sus manos le tantearon.

—¡Hacía tanto tiempo que no pasaba nadie por aquí… y deseaba tan ardientemente hablar con alguien, saber… que se yo! ¿De dónde vienes? ¿Quién eres? ¿Dónde está tu casa?... Por favor ¿aceptarás compartir mi comida antes de irte?

Zubinyan se incorporó. La llamada Gialina no parecía tener miedo de verle. No se asustaba por su falta de imagen. Dejó que sus manos bajaran lentamente, desnudando su faz.

Pero ella no le miraba.

—¿No tienes miedo? –le preguntó él.

—No, claro que no –contestó ella malinterpretando el sentido de su pregunta—. Soy ciega de nacimiento y he vivido siempre aquí, pero me va muy bien. Mi única desgracia es no poder hablar con nadie desde que murieron mis padres.

Zubinyan se tranquilizó. Gialina no podía verle. Eso era todo. Se entristeció por ella, pero se alegró momentáneamente por la circunstancia que salvaguardaba su integridad. En el fondo… también él, quizás en secreto, llevaba mucho tiempo deseando hablar con alguien, y a poder ser, estar con una muchacha. Gialina era lo más bello, el sueño más especial, que nunca hubiese imaginado.

Y existía. Estaba allí, con él, compartiendo su misma soledad en aquel mundo blanco y vacío.

Le acompañó a su cabaña, un lugar agradable y al amparo de vientos y tempestades. Una caña de pescar cuyo hilo desaparecía en un agujero no mayor de diez centímetros, la abastecía a diario de comida, puesto que según ella, lograba pescar siempre un pez por la mañana y otro por la tarde. No lejos, una trampa la proveía de carne regularmente cuando algún animal de los hielos caía en su proximidad. Ciega pero valerosa. Zubinyan la admiró por ello.

Pasaron todo el día charlando, aunque él no conocía otra cosa que la uniformidad gélida de su horizonte, limitado, y Gialina su negrura y el aislamiento impuesto por tal razón. Lo mismo sucedió al día siguiente, y al otro, puesto que ni Zubinyan tenía deseos de irse, ni Gialina se lo pidió, muy al contrario.

—¡Desearía tanto que te quedaras aquí! –suspiró ella una noche.

Zubinyan pensó en su secreto. Comprendió que estaba enamorado de Gialina pero entonces, más que nunca, temió confesarle la verdad. Una cosa era ser ciega, y otra muy distinta… no tener imagen. ¿Quién querría a un hombre sin imagen?

Confundido, temeroso, inquieto, sin saber que hacer, Zubinyan demoró día tras día su partida hasta que le dijo a Gialina que no iba a ninguna parte, y que la amaba más de lo que nunca hubiera creído posible amar a alguien. Gialina le reveló entonces que ella sentía lo mismo desde los primeros días, y que siendo los dos unos apátridas de aquel mundo sin metas…

—Quédate conmigo, Zubinyan. Si uniéramos nuestras soledades… Seremos marido y mujer, y comenzaremos de nuevo, libres y felices ante el destino. ¿Quieres?

¿Cómo no iba a aceptar? La quería, deseaba compartir el futuro, y era lo mejor que podía haberle pasado. Gialina nunca sabría que daba su amor a un hombre sin imagen. Serían igual que dos mitades formando un solo corazón. Ella sería su imagen, y él sus ojos.

Así fue como Zubinyan se quedó con Gialina.

Durante dos años todo fue hermoso. La vida no era muy diferente a como Zubinyan la recordaba en su cabaña, y lo mismo podía decir Gialina. Sin embargo era como si una luz radiante alumbrase sus espíritus y llenase de alegría sus noches, después de los trabajos diurnos. Zubinyan hizo más grande la cabaña, amplió el radio de caza en sus dominios, y mejoró sensiblemente su carácter dada la felicidad que le inundaba. Sólo de vez en cuando y cada vez de forma más despreocupada, recordaba su grave problema. Mientras no pasase nadie por allí, y ello era bastante improbable, su secreto estaba a salvo. Gialina por su parte era un ángel, constantemente risueño, joven, radiante y lleno de impulsos vitales.

Un ángel que cierto día anunció con emocionada alegría:

—Voy a darte un hijo, amor mío.

Para Zubinyan fue como si los hielos se abriesen bajo sus pies, o el cielo se desplomase sobre su cabeza. Un hijo hubiera sido lo más anhelado en otro tiempo, en otro lugar… pero no ahora.

No, siendo él, un hombre sin imagen.

Fingió alegría, compartió la felicidad de Gialina, pero su corazón estaba cubierto de sombras y su ánimo despedazado por aquella noticia que hundía para siempre su paz. Siendo lo que era… ¿acaso no nacería su hijo igual?

Varias noches después, noches que él pasó en vela, decidió lo único que podía hacer: ir a recuperar su imagen, o morir en el empeño, para así salvar a su hijo. Por la mañana le dijo a Gialina que iba a su antigua casa, a buscar lo que en ella dejó, ya que les haría un buen servicio al nacer al pequeño. Sin esperar mucho más, temeroso de que ella sospechase algo, emprendió el camino, regresando al norte y encontrando no sin cierta dificultad el lago helado en cuyo abismo debía permanecer lo que había ido a buscar. Esta vez iba preparado.

De un saco que llevaba al hombro extrajo maderas secas y restos de pieles que pudieran arder con facilidad. Formó un amplio círculo con todo ello y luego le prendió fuego. El hielo se derritió rápida y fácilmente, y él ayudó a que no se solidificara de nuevo, abriendo más y más los surcos con su arpón. Fue retirando bloques de hielo hasta que bajo ellos vio el agua del lago, y al asomarse…

Su imagen.

Seguía allí, mirándole.

Movió una mano, la hundió en el agua… pero el lago fue más rápido: su imagen se deshizo formando ondas. Esto le desesperó.

—¡Por favor! –gritó—¡Devuélvemela! ¿No ves que mi hijo puede nacer sin imagen, como yo?

El lago no le contestó, y al aquietarse sus aguas, de nuevo vio Zubinyan su imagen, mirándole desde su superficie. Esta vez no pudo soportar el desafío y saltó sobre ella.

El agua estaba helada, y sus pieles y sus botas le impidieron moverse con agilidad. Mientras el frío penetraba en sus huesos, comprobó que de nuevo su imagen había desaparecido. Se invadió de una sorda rabia y su cabeza fue engullida por el lago. Miró por entre la oscuridad de aquel interior misterioso sin ver nada, y ganó la superficie en busca de aire. Al darse cuenta de la realidad, de que difícilmente podría mantenerse consciente mucho rato más, la rabia se convirtió en tristeza.

Y sus sentidos comenzaron a abandonarle.

Iba a cerrar los ojos por última vez cuando en una superficie helada, tersa como un cristal, aunque de todas formas Zubinyan nunca había visto un cristal y mucho menos un espejo, volvió a ver su imagen.

—Te burlas de mi… ¿no es cierto? –gimió.

Extendió una mano, pensando que volvería a desaparecer… pero esta vez no fue así. Sus dedos tocaron la pulida superficie, y en ella se mantuvo. La sorpresa le paralizó unos preciosos segundos, y el frío avanzó más en sus huesos. Creyendo que su imagen era atrapada por aquel hielo brillante y viendo una última posibilidad, el ánimo y el valor volvieron a sus miembros ya exánimes. Una fuerza movida por la voluntad de su empeño y un coraje que centró en el recuerdo de Gialina, esperándole en la cabaña, le hicieron mantenerse a flote primero y asirse al hielo de la falsa orilla formada por él después. Muy lentamente, afianzando sus manos, sacó su cuerpo fuera del lago, hizándolo hacia arriba. Al conseguirlo no esperó siquiera a recobrar el aliento. Tampoco pensó e sus ateridos músculos. Se arrastró hacia aquella superficie pulida y le arrancó de su soporte.

Tuvo miedo de mirar, por si su imagen ya no estaba allí. Pero miró, la vio… y entonces comenzó a reír.

—No has vuelto a mi –dijo—, sin embargo te tengo, porque he cogido el lugar donde el lago te había escondido.

Zubinyan regresó al lado de Gialina, sin contarle nada de su aventura, porque todavía seguía siendo un hombre sin imagen. Ignoraba de que forma conseguiría que ésta pudiera volver a él, o como liberarla de su encierro. Cada día se asomaba a la superficie pulida y, en efecto, la imagen continuaba allí, respondiendo a su sonrisa con una sonrisa o a su seriedad con su seriedad. Desde luego era una buena imagen, aunque no demostrara pena por la separación de que eran objeto. Sus mayores desvelos se encaminaban ahora en cuidar a Gialina en su avanzado estado de gestación, aunque a medida que se acercaba la mayor dificultad, el parto, su miedo volvió a aumentar.

El hijo de Gialina y Zubinyan iba a nacer en primavera, y por estar la casa de ella más al sur que la que antaño ocupase él, la temperatura subía ligeramente en aquella época del año. Ajeno a un fenómeno que en el fondo no era trascendente, Zubinyan tenía colgada la superficie helada que contenía su imagen en una de las paredes exteriores de la cabaña, para que su joven esposa no pudiese tocarla o dar con ella. Una de las mañanas de primavera, y a pesar de que el sol no pasaba nunca por los núcleos nubosos del cielo, la temperatura aumentó de forma considerable, beneficiándose de un curioso fenómeno climatológico. El mismo Zubinyan, al despertarse, sintió calor. Gialina, a su lado, le advirtió:

—Nacerá hoy o mañana. No te alejes mucho, por favor.

Zubinyan la besó, se vistió y salió al exterior, dispuesto ante todo, como solía hacer cada día, a comprobar si su imagen seguía allí. Rodeó la casa y cual no sería su sorpresa al no ver la superficie helada colgando de su soporte. Se abalanzó hacia el lugar, aterido de pánico, atemorizado, pensando en un robo, o en la vergüenza del lago, y al pie de la pared vio un charquito de agua, lo bastante grande para comprender la verdad: la cárcel de su imagen se había fundido.

Pero ¿y ella?

La buscó. Pensó que no podía estar lejos, porque una imagen no tenía demasiados sitios donde ir, sin embargo por más vueltas que dio no consiguió dar con su rastro y mucho menos su paradero. A mediodía, exhausto, lloró con amargura repitiéndose:

—Evaporada… perdida para siempre.

Aquella noche Gialina dio a luz un niño, tan hermoso como ella.

Con imagen.

Zubinyan pudo verlo con sus propios ojos: sí, tenía imagen. Era un niño maravilloso.

Pero era ciego.

Como Gialina.

El amanecer sorprendió a Zubinyan subido en lo alto de una pequeña elevación helada, intentando razonar que podía haber sucedido, sin hallar una respuesta lógica a sus cuitas, sin comprender nada, envuelto en lo insólito de aquel misterio superior a sus fuerzas.

¿Qué relación existía entre la desaparición de su imagen y el nacimiento de su hijo… ciego?

Se sintió triste, por Gialina, que no lo sabía, por si mismo, ya que se consideraba culpable de aquellos males, y aún más por su hijo, que nunca, nunca, saldría del Valle de los Hielos y alcanzaría a ver las grandezas de Shakanjoisha.

Y fue tal la ira que sintió que de pronto le gritó al cielo:

—¡Daría mis ojos para que mi hijo pudiera ver!

Su sorpresa fue mayúscula al escuchar una voz a su espalda.

—Eso ya no es problema, joven.

Giró la cabeza. A menos de una docena de pasos estaba un anciano subido a un mulo que tiraba de otro mulo cargado de fardos, paquetes y cajas meticulosamente protegidas. Zubinyan ni siquiera se acordó de su defecto.

—¿Quién eres tú? –preguntó.

—Kasabarkar –contestó el anciano—¿De verdad tienes un hijo ciego y le darías tus ojos?

Zubinyan bajó la cabeza, abatido.

—Que me importan mis ojos si no tengo imagen –dijo—. De lo único que puedo lamentarme es de no ver más a Gialina, pero su imagen está tan prisionera de mi espíritu como mi imagen lo estuvo una vez del lago… y yo no voy a perderla.

El anciano sembró de arrugas su faz.

—No te entiendo en absoluto –arguyó—, pero volviendo al punto que me ha hecho detenerme, permíteme decirte que soy médico, y que eso de lo que hablas ya es muy corriente en Joi. Puedo quitarte los ojos con una sencilla operación, y ponérselos a tu hijo con otra menos sencilla.

—¿Lo… harías? –balbuceó Zubinyan.

—¿Dónde está tu hijo?

Zubinyan le acompañó hasta la cabaña, donde Gialina y el pequeño dormían plácidamente. Al entrar en ella le dijo a Kasabarkar:

—Por favor… ella no sabe mi secreto.

El médico volvió a poblarse de arrugas. Su cara parecía de goma.

—Si hubiera por aquí un cerebro también te lo pondría ¿De qué secreto me estás hablando?

No pudieron seguir la conversación. Gialina despertó en aquel momento y Zubinyan ya no le ocultó por más tiempo el problema del recién nacido. La muchacha no pronunció palabra alguna. El hombre temió que tratase de impedir su sacrificio.

—A mi no me importa ser ciego como tú, amor mío –insistió—. Tú y yo seguiremos siendo inmensamente felices aquí, donde lo tenemos todo y no necesitamos nada. Sin embargo nuestro hijo puede que tenga otro destino, otro futuro. Él es el que importa.

Gialina le dio un beso.

Y le tendió a su hijo.

Kasabarkar tuvo razón: la ciencia médica se hallaba en franco progreso en Joi, y para él fue una intervención muy sencilla. Subían dirigió una última mirada a su hijo y a Gialina antes de que le fueran extirpados los ojos, y en unas pocas horas, al volver en sí, rodeado de negrura, aunque con la mano de su esposa firmemente asida a la suya, oyeron a Kasabarkar decir en voz alta:

—Esto ya está.

—¿Cómo podremos pagarte…?

—No tiene ninguna importancia –aseguró el médico.

—¿Podemos ponerle tu nombre?

El médico sonrió con cierta vanidad.

—Es lo menos que podéis hacer –bromeó.

Durmió en la cabaña aquella noche, y al amanecer, dispuesto a proseguir su viaje, Gialina y Zubinyan le acompañaron hasta la puerta. Fue entonces cuando Kasabarkar puso una mano en el hombro de cada uno y dijo:

—Tenéis un hijo precioso, y que se parezca a vosotros es mi mayor deseo… Confío que tenga el atractivo de su madre y la fuerza y el valor de su padre. ¿Sabes Zubinyan? Al verte ayer me detuve mucho antes de oírte hablar, y por la expresión de tu rostro comprendí que muy profunda debía de ser tu carga, pero que más sublime era todavía tu fuerza de voluntad, la decisión de combatirla.

Zubinyan sintió un nudo en la garganta.

—¿Estás diciendo acaso que… me veías? –profirió—Quiero decir que si mi imagen…

Kasabarkar contrajo totalmente sus facciones.

—¡Oh… no vuelvas a hablarme de tus fantasías otra vez! –protestó—¿Qué le pasa a tu imagen?

Zubinyan no contestó. Apretó con más fuerza la mano de Gialina y empezó a sonreír. Después de todo, al fundirse la superficie helada que le había aprisionado…

—Nunca te olvidaremos, Kasabarkar –susurró Gialina.

Y el médico se alejó.

Mucho después, Gialina le preguntó a su esposo.

—¿Qué era eso de la imagen?

Zubinyan iba a contestar, evasivamente, conteniendo su alegría, cuando el llanto del pequeño atrajo su atención. Entonces, los dos al unísono dijeron:

—Ya va Kasabarkar.

Y se echaron a reír felices.

EL TIEMPO DE KASABARKAR

La historia de Gialina y Zubinyan, padre de Kasabarkar, así como la del médico que le dio nombre, hubiera carecido de la menor importancia de no tratarse de un hecho de relevante trascendencia en la vida de Shakanjoisha.

Kasabarkar hizo un gran uso de los ojos que su padre, y Shakanjoisha fue pequeña para su ímpetu. Convertido en un gran legislador alcanzó la presidencia del Gobierno y de la Asamblea al cumplir los veintiún años. Gialina y Zubinyan permanecieron en su cabaña del Valle de los Hielos, sin atreverse nunca a salir de sus confines, pero una vez al año Kasabarkar les visitaba sin faltar uno, hasta el día en que, ya anciano él mismo, les encontró muertos, juntos, con las manos entrelazadas.

Zubinyan, el hombre que creyó no tener imagen, y Gialina, la mujer ciega que le amó, figuraron con honores en la historia de Shakanjoisha, y fueron precisamente sus imágenes, como símbolo del valor y la voluntad de los shakanjoisheses, las que Kasabarkar hizo imprimir en un anverso de los nuevos varegs, la moneda oficial de la isla.

Cuando el año antes de morir, Zubinyan le contó a Kasabarkar su historia, éste creyó que no era más que una ilusión en la gastada mente de su padre. Sin embargo la incluyó en sus crónicas, y el día que otras crónicas, las del hijo de un médico llamado Kasabarkar, como él mismo, se hicieron públicas, Kasabarkar se impresionó lo suficiente como para no dudar de la verdad.

O una parte cuanto menos.

Kasabarkar fue gran presidente de la llamada Era Moderna, y su huella preparó el camino final… aunque Shakanjoisha aún no lo supiera.

Fue un tiempo de sublimación de las artes.

Norgo nació en estos años.

NORGO EL MÚSICO

Fue el más fantástico de los músicos de Shakanjoisha, y posiblemente el más grande artista de toda su historia. Hijo de unos comerciantes del Bosque Umbrío, nació y creció en él, habituado a la música de las Hipárides, de las que conoció todos sus secretos y armonías. A los diez años componía canciones, a los doce creó su primera sinfonía y a los quince dirigió su primer concierto. No tuvo suficiente con dirigir a las Hipárides sino que ideó una máquina de vientos a través de la cual modulaba su intensidad, tono, velocidad y variedad, y con ella despertó nuevos sonidos y forjó las más bellas obras de Shakanjoisha. Su fama llegó primero a Basaya, y de la ciudad de los pescadores pasó a Joi, desde donde se expandió por la isla entera. A los veinte años, poco antes de instalarse en Joi, diseñó la mayoría de instrumentos de su orquesta sinfónica, integrados por flores del Bosque Umbrío y también por combinaciones de elementos insospechados. Por ejemplo: las caracolas del mar formaban la sección de viento, los troncos huecos del bosque la percusión y las fibras animales, unidas entre sí, la cuerda.

Durante veinte años, Norgo vivió la etapa más fascinante de su propia vida, inmerso en su música y en el placer de interpretarla para cuantos desearan oírla. No tenía medidas de tiempo ni problemas de saturación. Su público, Shakanjoisha entera, gozaba a diario con ella. Norgo solía levantarse temprano por la mañana, trabajar hasta mediodía, comer y descansar por espacio de una hora, y posteriormente se trasladaba al lugar de su concierto, donde primero ensayaba y después actuaba. Entre sus grandes hitos estelares hay que citar un fastuoso concierto en los Campos de Joi, con la mayor concentración humana jamás vista en la isla, otro gigantesco concierto en el Bosque Umbrío, dirigiendo a la totalidad de las Hipárides desde un globo, y por último un concierto en la bahía de Menkaura, a las puertas del mar de Ashama, frente al Inmenso Vacío, tanto como demostración de fuerza como para intentar la quimera de una “victoria pacífica” sobre las corrientes del mal albergadas en él.

A los 40 años de edad, Norgo era el shakanjoishes más apreciado, respetado, querido y admirado.

Entonces dejó de componer y actuar.

Había presentado una magna opera cantando las viejas leyendas y los mitos de Shakanjoisha, y componía una Sinfonía para Eternidad, cuando quedó bloqueado. Sus ojos se perdieron en un punto infinito situado dentro de sí mismo y su expresión pasó a ser la de un autómata, un enfermo. No hablaba, casi no sentía. Tenían que ponerle la comida en la boca, obligarle a caminar. Con sólo verle, una sensación de abatimiento y pesar se transmitía a cuantos le rodeaban. Norgo… estaba muerto en vida.

La noticia representó una conmoción en Shakanjoisha.

Igual que si el Inmenso Vacío hubiese iniciado uno de sus ataques.

Los médicos le examinaron, se reunieron, intercambiaron diagnósticos, le medicaron… sin el menor resultado. Norgo no reaccionaba ante nada, ni respondía a los tratamientos. Fue llevado al Bosque Umbrío para que escuchara a las Hipárides, sin éxito. Un excelente músico interpretó uno de sus conciertos, y ni tan siquiera parpadeó. Su gran cabellera, siempre ondeando al viento, símbolo de su genialidad, caía ahora lacia sobre sus hombros, tan muerta como lo estaba él.

Muerto en vida.

Las esperanzas de recuperación de su ídolo abandonaron a los shakanjoisheses pasadas algunas semanas del lamentable suceso. Perdido su talento o bloqueado, lo cierto era que Norgo parecía condenado al vacio, justo en lo mejor de su carrera.

Hasta que un joven estudiante de medicina y psicología llamado Jessad, afirmó que podía curar y salvar a Norgo.

De no haberse tratado de la persona más importante en aquellos días de Shakanjoisha, por encima incluso de la presidenta Nia, nadie le hubiese hecho caso. Pero su afirmación causó un neutral revuelo y conmoción. Jessad fue llamado a presencia del comité de médicos que trataba a Norgo y allí demandaron una aclaración a sus palabras. Jessad fue terminante al respecto.

—Además de estudiar, he creado algunas máquinas y aparatos que puedan ayudarme un día en la curación de mis enfermos. Siendo así, nada que suceda en la mente de un enfermo puede ser ya causa de preocupación: yo sé como penetrar en lo más profundo de esa mente.

Los médicos se movieron inquietos. Eran los más ancianos y sabios, y allí ante sus ilustres inteligencias tenían a un simple estudiante hablando poco menos que… de un imposible.

—¿Y cómo vas a entrar en su mente, muchacho? –le preguntaron.

—Muy sencillo: mediante un pensamiento.

Fue tal el estallido de las carcajadas que Jessad parpadeó asustado por unos segundos. De no haberse tratado de Norgo, a buen seguro que también él hubiera dado media vuelta, olvidándose de aquellos incrédulos.

—Escuchad –dijo con insistencia—. ¿Qué podéis perder con ello? Es tal la gravedad del caso que pienso que debería intentarse todo, por absurdo que os parezca. ¿Habeis olvidado ya de que forma Ygur salvó a Shasvasai y a Edur?

—¡Eso fue una leyenda!

—Puede que esto sea una leyenda dentro de trescientos años, pero mientras el tiempo la entierra o la perdura, ¿me dejareis intentarlo?

—¿Qué es lo que quieres intentar?

—Veréis: nada hay más fuerte que el poder de la mente, y sólo una mente fuerte podrá sanar a otra enferma, si el mal es invisible y está dentro de ella. Yo dispongo de una máquina a la que por una parte se unirá Norgo y por la otra yo. Durmiendo Norgo, un pensamiento mío podrá entrar en su cabeza, y registrarla, hasta dar con la causa de su estado. Para vencer las reticencias os diré que ya lo he probado con animales y funciona. Será la primera vez que lo haga con un ser humano, pero no hay peligro, así que si fracaso… lo único que estará claro es que será mi ruina.

No hubo más discusión. La voz de la calle exigía soluciones, el restablecimiento de Norgo, y protestaban por la “incapacidad médica”. Norgo fue conducido a casa de Jessad y aquella noche el joven estudiante lo conectó a su ingenio. A poco de dormirse el músico, Jessad concentró uno de sus mejores pensamientos, y a través de la máquina… éste penetró en el cerebro de Norgo.

El pensamiento de Jessad avanzó por un interminable caudal de terminaciones nerviosas, conductos y mullidas sendas interiores, que seguían las circunvoluciones cerebrales del músico. Era fácil comprobar que se encontraba dentro de un ser excepcional, privilegiado, porque todo en aquel universo tenía el maravilloso equilibrio de la armonía. Ecos de las obras del músico flotaban por doquier, revoloteaban por las grandes zonas libres, o viajaban lo mismo que destellos sónicos por las autopistas del mundo que los albergaba. Ideas sueltas, brotes deshechados, ideas no reconocidas y perdidas, incluso sentimientos o pensamientos como el suyo. Un océano de sensaciones armónicamente latentes. Algo que demostraba que Norgo seguía vivo.

Tuvo que ocultarse un par de veces, imitando al resto, y comprendió el motivo al ver a grupos de malas ideas vagando sueltas por aquellos dominios. Cualquiera sabía que las malas ideas son pensamientos buenos que han enloquecido o han degenerado, convirtiéndose en delincuentes cerebrales. Se agrupaban y en algunos casos podían conducir a todo un cerebro a la maldad, induciéndole negativamente. En Norgo, no obstante, apenas si eran unas pocas, y visibles en la distancia por su negro aspecto y su alboroto. Eludiéndolas no había ningún peligro, aunque alguna buena idea perdida pudiese acabar siempre bajo su influjo.

El pensamiento de Jessad alcanzó por fin una explanada en la que divisó unas enormes naves, los almacenes y archivos de la mente de Norgo. Entró en ellos y perfectamente alineadas en estanterías reconoció la totalidad de obras compuestas por el músico. Lo curioso era que estas obras no ocupaban más que una cuarta parte del espacio, y las estanterías libres revelaban algo muy importante: que Norgo aún tenía capacidad creadora para poblarlas de obras maravillosas. Este dato le hizo continuar con mayor determinación. Hasta ahora no había encontrado ni rastro del problema que pudiera afectar a Norgo.

Pasó por un mar de notas, o mejor decir un océano. Las más puras y mejores notas esperando el momento de ser llamadas para formar parte de una sinfonía. Cruzó por el centro de procesamiento de ideas, paralizado, inactivo. Atravesó el río de la creatividad…

Y decidió seguirlo, puesto que si el río mantenía su curso significaba que era en algún lugar de esta creatividad donde tal vez estuviese el problema.

No se equivocó.

Bastante más allá del punto en que decidió seguir el río observó que éste se estrechaba considerablemente. El torrente de notas, armonías, conceptos y hasta ideas, se colapsaban allí. Por un momento pensó que estaba ante el quid de la cuestión, pero se equivocó. Se trataba del filtro de calidad final, el tamiz que sólo permitía el paso de lo muy bueno y excepcional. Iba a retroceder cuando al otro lado vio algo que le dejó estupefacto.

La causa del estado de Norgo.

Una vez pasado el filtro de calidad, el río de la creatividad del músico deba un gran salto, a modo de catarata, y desaparecía en un abismo de aterradoras proporciones, un abismo que parecía no tener fin ni dimensiones. El pensamiento de Jessad se aproximó temeroso, y se inclinó sobre la oscuridad inferior. Ignoraba que clase de enfermedad o mal pudiera ser aquel, pero evidentemente era el causante del estado de Norgo. Mientras se esforzaba en determinar que podía hacer… el abismo se hizo un poco más grande, y se vio obligado a retroceder asustado.

—¡Oh, vaya! –le oyó decir al agujero.

El pensamiento de Jessad volvió a acercarse a él.

—¿Quién eres? –preguntó—¿Qué estás haciendo aquí?

El agujero tembló, igual que si reconociera una vergüenza, o una culpa, sorprendido por aquella voz.

—Spy… una Depresión –reconoció.

—¿Cómo has llegado a este lugar?

—¿Y a mi me lo preguntas? ¿Crees que las depresiones viajamos por ahí y nos instalamos donde nos apetece? –El agujero no parecía feliz—. A mi por supuesto que me ha hecho Norgo, y he nacido aquí, aquí mismo donde me ves. Primero no fui más que un desnivel pequeñito, una tontería, pero luego… ¡Zuuum!: todo se vino abajo. ¿Sabes que no he dejado de crecer desde entonces? Creo que voy a ser la Depresión más grande de toda la historia.

El pensamiento de Jessad pasó un buen rato hablando con la Depresión sin encontrar nada que pudiera servirle. Jamás hubiese imaginado algo como aquello. Cuando por fin pudo alejarse un poco del abismo que engullía el río de la creatividad del músico, meditó en torno al hecho más evidente: si un ser humano estaba deprimido era por haber recibido un estímulo exterior capaz de afectarle en lo más íntimo. ¿Y qué clase de estímulo podía haber deprimido a Norgo, siendo como era el personaje más amado de Shakanjoisha?

¿Un amor frustrado?

Caminó guiado por su instinto en busca del Registro de Emociones. Toda sensación generaba una emoción, y estas quedaban fijas para siempre en el caudal sentimental de las personas. No le fue difícil examinar las últimas emociones de Norgo, y dar con una, la más grande, revestida de una capa de desconcierto e incomprensión. Cuando el pensamiento de Jessed pasó por su lado, la Emoción se cubrió de desconsuelo. El pensamiento se detuvo.

—¿Eres tú la caus de que Norgo tenga una Depresión?

La Emoción intentó escapar, pero no podía. Primero por ser tan enorme y segundo por hallarse dentro de un registro, archivada, donde la memoria pudiera encontrarla en caso necesario, y dar origen a un recuerdo. Su voz fue un amedrentado susurro al responder:

—Soy la causa… sí, pero no era mi intención…

—¿Qué sucedió?

—Norgo era feliz con su música, el ser más dichoso de Shakanjoisha, Un día leyó en un periódico que su opera sobre los mitos y las leyendas de la isla, era la obra más perfecta jamás compuesta, más que perfecta: sublime. El periódico decía que ya nada podría superar tanta belleza.

La emoción se detuvo. El pensamiento de Jessad tuvo que animarla a seguir.

—¿Y bien?

—Pues que… primero se emocionó mucho, muchísimo, por eso soy tan grande y tan gorda, pero luego, al intentar componer ese día, empezó a decirse: “Si ya he hecho la obra perfecta ¿qué más puedo hacer? Si ya he alcanzado lo sublime… no podré superarme nunca. Y si ya no puedo mejorar, hacer algo mejor y más bello cada día… ¿para qué seguir?

—¡No! –gritó anonadado el pensamiento de Jessad.

—Si –confirmó la Emoción—. Norgo siempre decía que hay que dejarlo todo en pleno éxito, aún siendo tan joven. Por esta razón yo me convertí entonces en una emoción negativa, una doble emoción en realidad. Puso mi lado negativo en el centro de su creatividad y allí se hundió. Así nació su Depresión.

El pensamiento de Jessad vio una súbita claridad que se filtraba por las paredes del cerebro de Norgo. Comprendió que en el exterior estaba a punto de comenzar el día, y que él debía marcharse antes de que el cerebro empezase a funcionar. Entonces no sería más que un elemento extraño, y tal vez fuese aplastado por el caudal de la normalidad, aunque el músico pareciese un autómata. Se alejó del Registro de Emociones pero antes de desaparecer oyó la voz de la Emoción que le gritaba, más valiente:

—¡Norgo no lo sabe, pero lo cierto es que morirá si no compone, porque es un artista! ... ¡La Depresión le matará, hundirá todo su ser…!

El pensamiento regresó al cerebro de Jessad y éste abrió los ojos al mismo tiempo que lo hacía el músico. Los médicos que le rodeaban, comprobando las mediciones de los aparatos, le cubrieron de preguntas que él respondió de la mejor forma posible, todavía aturdido.

—¿Cómo vencer una depresión?

Nadie tenía una respuesta para algo tan sutil. Los mejores psicólogos y psiquiatras estaban desnudos ante problemas de la mente como este. Sin la colaboración del propio enfermo, a veces el mal… era incurable.

Y Norgo, inconscientemente, no quiso colaborar.

—¿Yo deprimido? –dijo—¡Qué tontería!

—Entonces ¿por qué no compones? –insistió Jessad.

El músico no hizo más que dar evasivas.

—No tengo nada que componer… ni ganas… ¿No puedo tomarme un descanso? nO he hecho otra cosa que hacer música toda mi vida. Uno se cansa hasta de ello… Y la gente… ¡bah!: la gente es egoísta, no piensa más que en sí misma. ¡Qué sabrá la gente de lo que pasa dentro de un artista!

Sus palabras podían ser agrias, despreciativas o hasta insultantes, pero sus ojos no mentían, y los de Norgo eran un mar de abatimiento, un Inmenso Vacío de soledad y desesperación.

—Sé cual es tu problema –intentó convencerle Jessad—, y dejame decirte algo: la perfección no existe. También quiero decirte que un artista no puede hacer caso de la crítica, nunca, ni la buena ni la mala: un artista está por encima.

Norgo le dio la espalda. No hubo forma de arrancarle ninguna otra palabra hasta que al anochecer Jessad pidió volver a intentarlo, enviando su pensamiento al interior de la mente del músico, No tenía ni la menor idea de lo que iba a hacer, pero siempre sería mejor que lamentarse y desistir. Faltaba poco para el experimento cuando vio algo.

Simple, cotidiano y vulgar.

Pero algo que le iluminó hasta el punto de arrebatarle todo el aliento de los pulmones.

Una mujer regaba las flores de una casa, llenando las macetas de agua, cubriéndolas de vida.

—¡Por su puesto! –gritó Jessad.

Entró en su casa inmediatamente y con suma impaciencia aguardó primero la noche y luego que Norgo se durmiese. Ocupó su lugar y en pocos minutos su pensamiento volvió a entrar en la mente del músico. Ahora ya conocía el camino y pudo ir directamente a su destino.

No la Depresión.

Sino el almacén con las obras de Norgo. Todas sus obras.

Cogió un puñado de las primeras y las trasladó junto a la Depresión. Volvió a por más, y realizó la misma operación. Viaje a viaje, con pequeñas o grandes obras, sinfonías y operas, el pensamiento de Jessad trasladó el almacén y los archivos de un lugar u otro. El hecho de dejarlo vacío, lo agotó, no tuvo tiempo para descansar. La mitad de la noche se había consumido, y todavía faltaba lo peor.

Sobreponiéndose a la fatiga arrojó la primera de las obras a la Depresión.

Elle le miró incrédula, y alrededor suyo, todo aquel mundo sufrió un estremecimiento, una convulsión.

Jessad arrojó otras obras, canciones, sinfonías, grandes operas enteras.

—¿Qué haces? –gritó la Depresión—. ¡Norgo te matará por esto! ¿No te das cuenta de que es su obra, su vida?

Las convulsiones dentro del cerebro aumentaron.

—No le harán falta si va a dejarse vencer por una simple depresión –dijo Jessad.

Lo cierto era que aquellas obras ya no podrían ser destruidas jamás, y menos por el mismo Norgo, ya que habían pasado a la inmortalidad. Sin embargo, con Norgo dormido y la Depresión trabajando en su mente, Jessad supo que su ardit era perfecto.

Más y más música cayó al abismo.

Sonando, expandiéndose, proyectando armonías en aquella negrura espectral.

La Depresión comenzó a temblar. Eran muy curiosas las Depresiones. No se gustaban a si mismas y se lamentaban de su existencia… pero se hacían más y más grandes, beneficiándose de us poder contaminante. La música que Jessad arrojaba a su interior la combatía, porque era la música del genio que estaba buscando destruir. Sin embargo no era así como Jessad esperaba vencerla.

Había algo más.

La cantidad de composiciones de Norgo era tal, que lo que parecía un agujero infinito, pronto dejó de serlo, y las obras, amontonadas en el fondo, fueron subiendo y subiendo hacia arriba. La Depresión era capaz de digerir y hacer desaparecer el río de la creatividad del músico, pero no podía tragar todo lo que Jessad le arrojaba. Era como una indigestión. A medida que el agujero fue llenándose, las convulsiones en la mente de Norgo disminuyeron. En parte era su instinto, que se estremecía al ver el sacrificio de toda su producción musical, igual que si tuviese un mal sueño. En parte era también el hecho principal: que la Depresión iba siendo vencida.

Porque ya no era un abismo.

Sino un agujero que cada vez tenía menos fondo.

Y pronto no fue ni tan siquiera un agujero.

Una ensenada, un desnivel… nada. Con la última obra, precisamente la opera sobre los mitos y leyendas de Shakanjoisha, la Depresión quedó ahogada.

Y el río de la creatividad pudo seguir su curso, corriendo libre por los recovecos de aquel horizonte que poco a poco volvió a llenarse de armonías y luces.

Luces.

Jessad tuvo el tiempo justo de regresar, de convertir su pesamiento en parte de si mismo, y apenas acababa de hacerlo despertó, dando un salto. Los médicos volvieron a rodearle, como el día anterior, pero no pudieron obtener ninguna respuesta porque también entonces se despertó Norgo.

Todos le miraron anhelantes.

Norgo parpadeó un par de veces, se pasó las manos por los ojos, y abrió y cerró la boca repetidamente, como si la tuviese seca. Un murmullo amargo y dolorido se escapó de sus labios.

—¡Qué… pesadilla!

Ni siquiera les vio, y eso que le cuadro era singular: una docena de hombres y mujeres, con Jessad en medio, siguiendo atentamente cada uno de sus gestos.

Norgo se puso en pie. Dio un paso, vacilante, y encima de una mesa divisó papeles y plumas. Casi sin darse cuenta se inclinó sobre ellos, tomó un pluma… y su mano trenzó una rápida sucesión de notas. Tarareó lo que acababa de hacer, ladeó la cabeza, y… se sentó. Continuó tarareando y escribiendo, cada vez más aprisa, y cada vez más contento.

Los médicos se aproximaron.

—Norgo…

El músico ni les miró.

—¡Oh, por favor, ahora no! ¿No veis que estoy componiendo?... Dejadme tranquilo… ¡Vaya, es como si estuviese seco, vacío… y hubiese de llenar mi mente!

Con tuvieron sus propias emociones, salieron de la habitación y le dejaron solo. Aquel día Norgo no salió de allí, ni durmió. Pasó la jornada escribiendo, y luego la otra, y la otra. Concluyó una sinfonía y atacó una opera, acabó la opera y dio forma al esperado Himno de Shakanjoisha. No paró de componer y crear, hasta que un día anunció un gran concierto de presentación.

Un clamoroso éxito.

Y otro concierto, de bienvenida, en los Campos de Joi, para toda Shakanjoisha, al que siguió una gira por Basaya, Suskebancalzarminar, Bensei…

Norgo jamás volvió a sufrir una depresión, y Jessad se convirtió en el científico más notable de la isla… aunque el propio Norgo jamás aceptase la realidad de los hechos que le habían devuelto la vida.

—¿Una Depresión… YO? –manifestaba atónito, incrédulo —. ¡Soy un ARTISTA, y los artistas estamos por encima de esas necedades!

Norgo alcanzó los 90 años de edad y creatividad. A pesar de su tozudez, a su muerte, Jessad recibió una carta póstuma en la que estaba escrita una sola palabra:

“Gracias”.

SAFEHD

Probablemente el Inmenso Vacío lo sabía.

De alguna forma, aquella puerta encontrada por

Shasvasai pudo ser también un símbolo.

Sólo así se comprende que después de muchos años, cientos, desde la aparición de Asha, la Duda, el gran peligro de Shakanjoisha volviese a la vida, intentando por última vez la victoria.

Sí, tenía que saberlo.

La proximidad de Eternidad…

Fue la última invasión.

A vida o a muerte.

El Inmenso Vacío reunió todas sus fuerzas y las lanzó sobre Shakanjoisha en los días en que Safehd era la presidenta, la gran presidenta que fue capaz de predecir que el final estaba cerca y no tardarían en emprender el camino de regreso a Eternidad.

La última invasión trató de impedirlo.

LA ÚLTIMA INVASIÓN

Par a muchos hombres y mujeres de Shakanjoisha, Eternidad ya no era más que una ilusión, una esperanza frustrada. La Nave y su presencia era el único reducto de sus creencias en la promesa del regreso. Pero un reducto débil y pequeño. Si a veces dudaban de su propia historia, de las leyendas pasadas, ¿cómo no iban a dudar de La Nave, que estaba allí, según se decía, desde el comienzo?

Esta perdida de fe fue lo que despertó al Inmenso Vacío y el puso en guardia. Mucho antes, una mujer comprendió el peligro que la desesperanza representaba, y luchó bravamente hasta alcanzar la presidencia de la Asamblea.

Su nombre era Safehd.

—No podemos desfallecer ahora –les dijo—. Hemos resistido demasiado tiempo para ceder cuando más cerca debemos de estar del éxito final. Si hemos sido capaces de llegar hasta aquí, más debemos serlo de continuar.

Era la presidenta, porque nadie tenía ni su fuerza ni su empeño, pero su entusiasmo solía chocar con el escepticismo de quienes la rodeaban o la conocían aunque sólo fuese por los atributos de su cargo.

—Eternidad puede estar a diez mil años más de distancia. ¡Ya se las compondrán los shakanjoisheses de entonces! ¿Qué nos importa a nosotros?

—¡Es nuestra responsabilidad! –insistía Safehd—. ¿Qué habría sido de nosotros si en el pasado no hubieran existido héroes capaces de luchar por la supervivencia?

—El Inmenso Vacío ya no representa ningún problema. Lleva años muerto. Eso acabó.

Safehd gobernaba con ímpetu, intentando inculcar su vitalidad, pero no conseguía derribar las altas paredes de la indiferencia, los gruesos muros de la despreocupación. Una corriente de resignación y anquilosamiento dominaba a la sociedad de la isla.

—¡Estamos en peligro! ¡Reaccionad! –les gritaba Safehd en la Asamblea, en cualquier reunión pública.

No le hacían caso. Acataban leyes y servían a los intereses globales de la isla, pero en aquel punto… Safehd estaba sola.

Por esta misma razón fue la única que no se sorprendió cuando el Inmenso Vacío realizó su último y más desesperado ataque.

Una mañana los habitantes de Suskebancalzarminar despertaron alertados por el pánico. La bruma, el cordón que protegía al Inmenso Vacío, ya no estaba donde siempre estuvo, sino ante sus costas, bordeando las playas y los acantilados, recortándose sobre cada promontorio y cada ensenada. No se movía, esperaba, y esto fue lo peor par los habitantes de la ciudad, ya que no supieron que hacer. Cuando a media mañana un valiente y algunos hombres se hicieron a la mar con su barco, para investigar la profundidad y extensión de la bruma, ésta les rodeó como si estuviese dispuesta a engullirlos. Los gritos de los ocupantes del barco alertaron a los que aguardaban en la costa, y la cuerda que por precaución mantenía amarrada la embarcación con el puerto sirvió para que cine brazos tiraran de ella y la recuperaran. Al reaparecer el barco y subir a bordo los primeros hombres, encontraron a los atrevidos ocupantes sin sentido, grises.

Y con sus corazones helados.

—No hay esperanza –dijo alguien.

Todos pudieron ver entonces como la bruma avanzaba un poco más.

Un globo llevó a Joi la noticia, y desde el cielo fue el primero en ver la magnitud del desastre. No era únicamente Suskebancalzarminar y las tierras de los Cazadores, sino Basaya al norte, el desierto al este y el Valle de los Hielos al oeste. Cada bahía, cada punta. La bruma del Inmenso Vacío rodeaba toda la isla, siguiendo su perfil, a la espera del ataque final y decisivo.

Parecía esperar, precisamente, la rendición de los habitantes de Shakanjoisha.

Sin prisa.

En la Asamblea, un eminente pensador consideró la situación, miró a la presidente Safehd, y razonó:

—Es difícil saber cuando sucederá y de que forma se llevará el asalto final, pero lo evidente es esto: Por cada sentimiento de desesperanza que tengamos, individual o colectivamente, las brumas avanzarán un poco. La pregunta es ¿Cómo evitar esos sentimientos negativos, justo cuando el peligro es más evidente de lo que jamás lo ha sido?

Un murmullo de aprobación secundó sus palabras. Otro orador se puso en pie.

—Deberíamos pensar en todo cuanto salvó a Shakanjoisha en el pasado. Una vez fue lo Positivo, otra la Lógica…

—En todos estos casos –le interrumpió Safehd—, siempre hubo algo más, algo que actuó en las sombras, de forma invisible, probablemente sin que ninguno de los primitivos héroes lo supiera.

—¿Qué es ello?

—La ilusión.

Comprendieron el alcance de aquel pensamiento. ¿Quién tenía ilusión en Shakanjoisha? ¿No era por la perdida de esta ilusión que se hallaban las fuerzas del Inmenso Vacío a sus puertas?

El debate en la Asamblea duró todo aquel día, y no se extrajo de él conclusión alguna. Al amanecer, retazos de bruma sobrevolaban ya la isla con el fin de formar una tela en el cielo, y cerrar el inmenso cerco. Safehd comprendió porque la bruma avanzaba tan rápidamente al ver los rostros de quienes la rodeaban en la sala. Rostros derrotados, resignados. Si ellos, los hombres y mujeres más ilustres e importantes de Shakanjoisha, estaban así ¿qué no sería de los sencillos pescadores de Basaya o de los humildes cazadores de las montañas?

—Hay que ir al Inmenso Vacío –dijo de pronto la presidenta. Quinientos pares de ojos la miraron, en parte era un alivio oírla hablar así, en parte una locura.

—La bruma está aquí, en nuestras costas, en nuestro cielo –advirtió Jassiafeg—. ¿Por qué es necesario ir al mismísimo Inmenso Vacío?

—La clave siempre ha estado allí ¿Por qué ha de ser diferente esta vez?

Safehd no esperaba ningún entusiasmo, y no se extrañó de la frialdad con que era recibida su idea. Tenía talante de líder, empuje y corazón, así que no confió en la quimera.

—Yo misma iré al Inmenso Vacío –anunció.

Tímidas voces intentaron impedirlo. Rostros convulsos creyeron que, ciertamente, era el fin, porque si caía la primera, la presidenta ¿qué sería de ellos? Ninguna mano se alzó para acompañarla.

Y Safehd partió inmediatamente en dirección al sur, a Suskebancalzarminar.

Hizo el viaje en globo, volando a baja altura, para esquivar los filamentos brumosos que iban entrelazándose en el cielo a medida que se reunían o chocaban entre sí. Al llegar a Suskebancalzarminar, sin embargo, descendió para realizar la segunda parte de su viaje en barco. Todo el contorno de la isla estaba cubierto por la bruma, y nada era visible bajo ella. Caso de haber ido en globo ¿cómo sabe si descender o no, si llegaba o no al Inmenso Vacío, si caía al profundo mar de Ashama?

Al exponer su idea, vio el terror asolando los rostros de los que la rodeaban.

—¡En cuanto la bruma te rodee… te helará el corazón!

—¡Utiliza el globo, siempre quedará una posibilidad de…!

Safehd se entristeció, y tuvo que luchar contra ese sentimiento hasta dominarlo y vencerlo. Nadie confiaba en ella, ni en la victoria. Todos daban por sentado que no se podía hacer nada.

Gritó enfurecida.

—¡Cada shakanjoises es superior a toda la bruma del mundo! ¿Entendéis? ¡Yo os demostraré que lo único importante es la fuerza del espíritu, la voluntad!

Subió a una pequeña barca y sin esperar empujó con uno de los remos, apartándose de la costa. Nadie pudo reaccionar… y es seguro que tampoco lo hubiera hecho. Safehd les miró invadida por la energía a medida que la embarcación surcaba la quieta agua, hasta que la bruma la rodeó y con su presencia perdió la referencia final.

La costa, el embarcadero, Suskebancalzarminar, los hombres y mujeres quietos, mirándola con desolación, se perdieron en algún punto del espacio sin forma ni medida, sin fondo ni estructura, que la rodeaba. Giró entonces el cuerpo y de pie en la barca esperó.

La bruma tocaba la madera del bote, lamía sus bordas, se apretaba en pequeños filamentos a modo de brazos que tanteaban el espacio en torno a Safehd.

Pero retrocedía ante ella.

Y a medida que la quilla rompía las aguas del mar de Ashama, se apartaba para dejarle paso, cerrándose de nuevo a su espalda.

La fortaleza de Safehd formaba un muro protector en torno suyo.

Cogió los remos al perder empuje la embarcación, y remó de forma lenta pero constante, manteniendo un ritmo y un rumbo a impulsos de su instinto, aunque lo ignoraba todo acerca de lo que podía encontrar ante sí… o detrás, en un Shakanjoisha inerme, caída y a merced del ataque de las brumas.

La bruma se hizo más densa a mediada que avanzaba, y también más incisiva y peligrosa. Era como si se moviese dentro de una bolsa de aire. No veía el mar, ni oía su chapoteo al hundir en él los remos. Cubría su cabeza, y silueteaba su figura por completo. Era tal la sensación de vacío y cárcel que Safehd no podía dejar de sentir miedo de tanto en tanto, y cada vez que ese miedo se abría paso en su corazón como una cuña, la bruma le seguía, intentando penetrar en ella. Safehd se fortalecía entonces, llenándose de más y más energía, y la bruma retrocedía de nuevo.

Esto la hizo comprender la verdad.

La bruma le tenía miedo, o respeto, o ambas cosas a la vez. Bastaba una mirada suya para que se originase un torbellino, un remolino de humo, lo mismo que si esa mirada fuese un arma capaz de disparar flechas que lo atravesasen. Por esta razón, a medida que avanzaba, aún sin saber a donde iba, Safehd ganó más y más confianza.

El destino de Shakanjoisha estaba en sus manos.

Y en su valor.

El tiempo perdió su auténtico sentido en aquella extraña travesía, y con él las restantes dimensiones. Podía llevar horas o días remando cuando la barca chocó con algo y se detuvo. La presidenta de la Asamblea de Shakanjoisha se levantó, se inclinó sobre el bote, y su mano se hundió e una superficie esponjosa aunque dura. Esto le hizo comprender que el final de su trayecto había llegado, y que se encontraba en el Inmenso Vacío.

No aseguró la barca. La quietud del mar de Ashama era tal, que difícilmente imaginaba la presencia de una corriente o movimiento capaz de arrastrarla. Su pie se hundió en aquella tierra que según las crónicas era yerma y estéril, dura y rasposa, pero que ahora perdía incluso su consistencia, deshaciéndose…

—Es como si toda ella se convirtiese en bruma.

Safehd adivinó la verdad en aquel pensamiento. El Inmenso Vacío gastándose a si mismo para lograr la victoria final, utilizando todas las fuerzas negativas de su inescrutable misterio. ¿Cuánto podría aguantar ella, o Shakanjoisha? ¿Qué capacidad de resistencia sería necesaria para desafiar y dominar tal explosión de iras malignas?

Se sintió muy cansada y se arrodilló en el suelo. De nuevo retazos de bruma intentaron abrirse paso hacia su corazón. Safehd paseó una mirada en derredor suyo y reflejadas en la bruma vio imágenes aterradoras y dantescas, un vaticinio, un anticipo del desastre… o una forma de dominarla. Escenas desoladoras y tristes. Precisamente de aquello que sucedería si fracasaba.

Si permitía que se le helase el corazón.

Era una lucha muy especial, distinta a cualquiera que los grandes héroes de Shakanjoisha hubiera mantenido antes con el Inmenso Vacío. Se trataba de su deseo de resistir contra la indiferencia que buscaba inculcar en ella la bruma, la voluntad contra la desidia, la firmeza contra el abatimiento. Si su ilusión no le ganaba la partida a la apatía…

—Ni siquiera somos el bien y el mal –dijo en voz alta—. Representamos a la esperanza y a la desesperanza.

¿Qué les había dicho a las gentes de Suskebancalzarminar antes de adentrarse en la bruma? Intentó recordarlo. ¿Podía ser que aquellas palabras hubiesen facilitado el acceso hasta el Inmenso Vacío, a través del mar de Ashama y la bruma que lo cubría? Si era así…

—Cada shakanjoishes es superior a todas las brumas del mundo…—citó recuperando su recuerdo—Lo único importante es… la voluntad y la fuerza de espíritu…

Iluminó sus ojos. ¡Tenía que ser aquello! En el fondo no había dicho más que una verdad: era un ser humano, y si por encima de su cabeza existía un infinito superior, en su cuerpo, profundo y maravilloso, existía el mismo infinito interior que Ygur imaginara un día al encontrar la puerta en la séptima expedición, salvando a Shasvasai y a Edur.

Un infinito imposible de llenar.

Ni con toda la bruma del mundo.

—¡Por mucha que seas, bruma, nunca podrás llenar mi corazón!

Su grito sorprendió hasta a la misma bruma que permanecía atenta, esperando en torno a ella la menos muestra de debilidad. Se agitó, se movió, se oscureció más y volvió a quedar quieta. Safehd se puso de pie.

—Mi mente está unida a las estrellas –dijo—¿Acaso pretendes dominarlo todo, inundarlas a ellas… llegar a Eternidad?

Era una trampa, y un riesgo. Primero la bruma tenía que caer en ella, aceptar su reto. Y después mantenerse firme hasta el fin… donde quiera que estuviese. Safehd no dejó de hablar.

—Puedo ser un simple ser humano, pequeño y ridículo, pero soy superior a ti. Siempre tendré un rincón en mi mente y en mi corazón, porque soy tan infinita como libre.

La bruma se apretó más en torno a Safehd, se condensó hasta el punto de crear la noche en aquel ámbito extraño. Safehd no se amilanó. Lanzó una carcajada y propulsó una corriente de energía que la obligó a retroceder. Supo que la batalla final iba a comenzar y dio el paso decisivo.

Abrió su corazón y dijo:

—¡Vamos bruma, atrévete! ¿No era esto lo que quería? ¡Aquí tienes mi corazón!... ¡Intenta helármelo!

Y la bruma la atacó.

Safehd cerró los ojos al sentir la primera cuña helada en su cuerpo. La unión de su voluntad, su esperanza y su firmeza se consolidó con la imagen de Eternidad, o mejor decir un sentimiento que partió hacia ella. El torrente oscuro se volcó lo mismo que un chorro para poseerle cuanto antes.

Pero la bruma, que era inmensa allá afuera, se condensaba más y más al entrar en su cuerpo, empequeñeciéndose, devorándose a si misma.

Safehd dominó el frío.

Venció sus efectos.

Y así comenzó aquella larga lucha.

Safehd absorbió la bruma durante horas, días… y probablemente semanas, aunque para ella el tiempo dejó de existir y la única constancia de su paso se la dictó su prolongado cansancio. Cada segundo era una multitud de segundos. Una eternidad muy distinta a la Eternidad soñada, se apoderó de su energía. De tanto en tanto abría los ojos para volver a cerrarlos y concentrarse más en su desafío. Tenía mucho frío, pero no perdía el calor que le aseguraba la vida. Cuando muchísimo tiempo después, la bruma comenzó a aclararse, Safehd vio más cerca que nunca la victoria.

Estaba al límite de sus fuerzas.

Al borde de la extenuación.

No podía más, se sentía llena de bruma. ¿La había absorbido toda? Le parecía imposible y sin embargo… la claridad se hizo más abierta, más liviana. Pudo ver el sol en el cielo, y Shakanjoisha a lo lejos.

Libre.

—Tenía razón… ¿lo ves? –musitó sin apenas aliento—Es como… como si Eternidad estuviese en mi… y yo no soy más que un ser hu… humano. ¿Cómo esperas… vencernos… a todos? Vio el último átomo de bruma penetrando en su cuerpo y entonces cayó al suelo, exhausta. La tierra volvía a ser yerma, dura, estéril y rugosa. El Inmenso Vacío era, por primera vez, visible en su infinita extensión. La muralla brumosa que lo protegía y mantenía oculto, había dejado de existir.

—Toda la… bruma está… en mi –suspiró Safehd.

La barca esperaba cerca de donde se encontraba. El aire era cálido y puro. Shakanjoisha era el paraíso al otro lado del mar de Ashama, ahora agitado por primera vez con suaves brisas marinas.

Shakanjoisha.

¿Y si toda la bruma que estaba dentro de ella, y a la que había vencido, se escapaba al llegar a la isla? ¿Y si era una trampa, utilizándola como mensajera del fin?

¿Podía bastar un instante de debilidad por su parte, para ceder, morir con el corazón helado?

Y ser así la causa del fin de Shakanjoisha.

Miró sus manos, grises, frías. Ella misma sentía su sangre llena de témpanos. Su cuerpo era el vértice de la realidad y la irrealidad. Comenzó a darse cuenta de que estaba casi muerta.

Sólo casi.

En el rincón más oculto, profundo y recóndito de su corazón, podía sentir una minúscula llama, un ínfimo brote de calor.

¿Suficiente para…?

—Es suficiente para mi –se dijo—, y para Shakanjoisha.

Aquel calor tal vez fuese el inicio de una nueva llama, el comienzo de una segunda esperanza, una vida posterior. El tiempo estaba de su lado. Tenía mucho, muchísimo.

Safehd se puso en pie, vacilante, gastando sus últimas energías, pero sosteniéndose al final de su esfuerzo. Miró a Shakanjoisha por última vez y se sintió feliz.

—Ya nada te detendrá. Esperarás en paz el regreso a Eternidad…

Y comenzó a caminar internándose por el Inmenso Vacío, llevándose la bruma con ella, sabiendo que quizás fuese la heroína final de la historia de Shakanjoisha.

Mito o Leyenda, antes del gran viaje.

—Quien sabe –fue lo último que dijo—: puede que por aquí alcance algún día Armonía. ¿Acaso no es redondo el mundo?

Muy lejos de ella, Shakanjoisha vivía la fiesta de su liberación.

LA FLECHA DE PUNSIB

Habían pasado ya 1900 años desde la llegada de La Nave, y en Joi nació Punsib, el primer hijo de unos labradores llamados Punabar y Sibanhey. Tenía Punsib apenas diez años cuando un día escuchó a sus padres. Más que sus palabras, lo que le llamó la atención fue su desaliento. Por esta razón prestó atención a su diálogo, fingiendo que dormía en su cama.

—Nunca volveremos a Eternidad –decía Punabar—. Es más: creo que no existe Eternidad.

—Si no existe ¿por qué razón y durante tantos años se ha dicho que nuestro destino está allí? –inquirió sibanhey.

—Tal vez sea una leyenda, ya sabes… como tantas hay en nuestro pasado y en la historia de Shakanjoisha. ¿Cómo saber si eran ciertas o no? ¿Cómo averiguar si se ciñen a la verdad o el tiempo las ha mitificado, cambiándolas? Eternidad puede ser… no sé, como los cuentos que les narras a los niños para que sean felices, se duermen o se coman la sopa.

—¿Y La Nave?

Era el argumento de más peso. Punabar vaciló.

—Quien sabe –dijo inseguro—. Sea como sea, lo cierto es que son casi dos mil años, y que eso es mucho tiempo para estar esperando. ¿Cuándo volveremos a Eternidad? ¿Lo verá nuestro hijo, o su hijo, o el hijo de éste? ¿Cuándo? Esa es la cuestión.

Sibanhey se levantó y Punabar quedó envuelto en sus pensamientos. Punsib acabó durmiéndose, pero al día siguiente no pudo olvidar la conversación de sus padres. En la escuela le enseñaban que la historia de Shakanjoisha era cierta, y que los grandes héroes, como Ubrabil, Meyefrik, Vlahal y los demás, habían existido, como existía Eternidad y la promesa de que un día volverían.

—Claro que papa tiene razón –suspiró—. Han pasado 1910 años.

Miró al cielo, azul y radiante, lentamente una idea nació en su cabeza. Cuando la hubo meditado bastante echó a correr hacia su casa y allí cogió una pluma y un papel. Con trazo firme aunque desigual comenzó a escribir.

A escribir una carta.

Una carta que se iniciaba así:

“Querida Eternidad: Has de saber que estamos comenzando a perder las esperanzas, y a cansarnos, porque ha pasado muchísimo tiempo y aquí abajo no sabemos que pasa. Mis padres están llenos de tristeza, y pienso que mucha, mucha gente, estará en las mismas condiciones. Esto no es justo ¿sabes? Por favor ¿no podrías hacer algo?”

Y firmaba: Punsib.

Volvió al exterior, con su arco y sus flechas, enrolló el mensaje en una, la puso en el arco, tensó la cuerda… y la disparó.

La flecha describió una suave curva y cayó al suelo a pocos pasos de él.

Punsib no se desanimó.

Cada mes, a medida que comprobaba su crecimiento y su mayor fuerza, lanzaba su flecha con su carta enrollada. Sus amigos y camaradas pronto se burlaron de él, riéndose de su inocencia.

—¿Qué, Punsib, haciendo de cartero celeste?

—¿Ya te han contestado las estrellas, Punsib?

—¿Por qué no te subes a un globo, o temes que la flecha al caer le dé a alguien?

Punsib no se inmutaba.

—Sólo es cuestión de esperar.

Cumplió 11 años, 12… y rápidamente 13, 14 y luego 15.

Punsib seguía disparando su flecha y la carta. Algunos decían que estaba loco. Él no les hacía caso.

Un día la flecha no cayó.

Por un extraño prodigio, tal vez una ráfaga de viento, o la firme voluntad del muchacho, voló y voló hasta no ser más que un puntito en el firmamento. Punsib, en tierra, sonrió por primera vez en muchos años.

Y así comenzó su espera.

Una larga espera.

Día a día, Punsib miró el cielo y su infinita grandeza. Poco importó que lo hiciera en Joi, donde vivió hasta los veinte años, o en Suskebancalzarminar, donde se casó. Poco importó que amaneciese en Basaya por cuestión de su trabajo o que se acostase en la selva de Leo. Él sabía que su flecha estaba allí, en alguna parte.

—Es un largo viaje—se dijo.

Cumplió treinta años, luego cuarenta. Las hojas de su tiempo cayeron con mucha más velocidad de lo que él hubiera deseado, inexorables. Cincuenta, sesenta, setenta años.

Todavía algún viejo, muy viejo amigo de la infancia, le decía a veces:

—¿Han contestado a tu flecha, Punsib?

Y él respondía:

—Lo hará, hay que tener paciencia: lo hará.

Punsib cumplió ochenta y cinco años.

Era el 1985 desde la llegada de La Nave, y Shakanjoisha seguía esperando el regreso a Eternidad.

Pero sólo él sabía que ahora, finalmente, había una esperanza.

Y aquel día todo Shakanjoisha se sorprendió menos Punsib, que con una sonrisa de paz y triunfo, suspiró feliz:

—¡Por fin!

Sobre sus cabezas, el cielo, y en el cielo… lo incomprensible: un agujero.

Un agujero por el cual no se veía nada.

¿Nada?

EL CAMINO FINAL

El agujero sobre el cielo de Shakanjoisha era enorme, tan grande como la propia isla. Sus dimensiones, sin embargo, eran lo menos importante. Lo asombroso consistía en aquel extraño vacío que se veía (o mejor decir no se veía) tras él. La primera idea que pasó por la mente de muchos, fue la de que el Inmenso Vacío les había robado un pedazo de cielo, volviendo a las andadas con alguna intención funesta. Tal vez que el sol, al llegar a él, se precipitara sobre la Tierra, o que por la noche las estrellas se desparramaran sepultándoles.

Sólo ideas, malos presagios.

Punsib, por el contrario, sonreía.

El sol no se cayó al llegar al agujero, simplemente desapareció mientras lo atravesaba… aunque eso también era muy difícil de imaginar, ya que no existía delante, atrás ni en medio, y reapareció al otro lado del firmamento, sin que por ello el día dejase de ser radiante y claro. Por la noche sucedió lo mismo. La negrura tachonada de estrellas fue la habitual menos en aquel inmenso boquete. En Shakanjoisha nadie pudo dormir.

Todos esperaban… algo.

Aquel día la Asamblea decidió emprender alguna acción. Un comité compuesto por un asambleísta, un miembro del Gobierno y un vigilante, subió a un globo y se elevó por el aire verticalmente hasta alcanzar a duras penas, dada la altura, el agujero. Asomados a él pudieron ver que, del otro lado, el vacío se extendía por doquier. El cielo, y la Tierra más abajo, formaban una bóveda, casi una esfera suspendida en aquella nada extraña.

Iban a regresar, más impulsados por el miedo que por la necesidad, cuando escucharon un curioso sonido, una especie de viento muy suave. Un viento que envolvía un susurro.

—Punsib…

Los tres hombres se miraron entre sí. Fue el asambleísta el que gritó:

—¿Qué?

Y el susurro repitió:

—Punsib…

Volvieron a Shakanjoisha, a la Asamblea de Joi. Su relato causó una profunda conmoción. Nadie sabía que quería decir “Punsib”.

—¿De verdad oísteis una voz? ¿No sería vuestra imaginación? –insitió el presidente Iakai.

—¿Por qué no subes mañana y lo compruebas? – le sugirió uno de los tres hombres, el asambleista Jiar.

La noticia se expandió por Shakanjoisha, y pese a su celeridad, Punsib fue uno de los últimos en enterarse de la misma. El motivo era evidente: desde la aparición del agujero en el cielo, él había permanecido de pie, a la puerta de su casa, mirándolo con su sonrisa perenne y una tenue expresión de paz en su rostro.

—¡Punsib! ¡Punsib!... Esa “cosa” ha pronunciado tu nombre.

El “cuando” parecía decidido, lo que no sabía era el “como”. Punsib miró brevemente a los que le rodeaban.

—Id a decirle a Iakai que estoy dispuesto –les dijo.

Y continuó mirando el agujero.

Al principio Iakai no pudo creer los rumores. ¿De verdad existía un hombre llamado Punsib, allí, en Joi? ¿De verdad era un anciano de 85 años?... ¿De verdad disparó una flecha con un mensaje 75 años antes, y desde entonces esperó una respuesta?

—¡Asombroso!

La Asamblea se revolvía inquieta, más y más inquieta a cada minuto que pasaba. El temor al agujero se hacía mayor.

—¡Es absurdo! ¿Quién puede creer que una flecha viaje por le espacio hasta…?

Iakai hizo llamar a Punsib.

Cuando éste llegó a la Asamblea, una luz orlaba su rostro sereno y apacible. Todos se dieron cuenta de que aquel anciano tenía un elevado espíritu y una confianza que muchos envidiaron al instante. Su voz poseía todos los matices imaginables.

—Debo ir allá arriba –aseguró Punsib al concluir el relato de su flecha—. Él me llama.

—¿Quién es… EL? –preguntó Iakai.

—No lo sé.

—¿Cómo sabes entonces que es… EL, o siquiera si hay un… EL?

Punsib les desconcertó aún más.

—Nada importa, salvo el agujero, el camino.

No consiguieron atravesar su impenetrable expresión de paz, serenidad y amor. Uno a uno, llegaron a la conclusión de que, o bien estaban ante un loco, o bien…

El veredicto de la Asamblea fue que le dejasen subir en un globo hasta el agujero, inmediatamente. Punsib recibió la noticia de forma apacible y luego acompañó a Iakai y a varios miembros del Gobierno y la Asamblea hasta el patio de carga y descarga. Al instalarse en la barquilla les miró lleno de calma, lejos de sus nervios.

—Lo evidente es lo evidente –dijo—, por increíble que parezca.

Soltaron la amarra y el globo subió verticalmente por el aire, ganando altura, acercándose al agujero. En Joi siguieron su ascensión con el corazón encogido, y desde todos los rincones de la isla, aquel puntito fue visto de forma casi inexplicable, como si en aquel momento la atmósfera fuese la más pura y transparente que jamás les cubriese. Sin embargo Punsib no miraba hacia Shakanjoisha, sino al agujero.

El globo se detuvo al llegar a él.

Punsib esperó. Guardó un respetuoso silencio que se prolongó por espacio de algún tiempo, sin dejar de contemplar el vacío, hasta que un gigantesco ojo, grande como todo el agujero en sí, se abrió inundándole de luz. Era un ojo lleno de vida, hermoso, profundo, a través del cual se veía el infinito y la suma de todos los órdenes celestiales.

Con el ojo, llegó también un sonido, una voz.

—¿Eres tú Punsib?

—Lo soy.

—Recibí tu mensaje.

—Imaginaba que así sería.

El ojo parpadeó. Una suave brisa movió el globo, pero no le apartó de donde estaba. Aquella voz llegaba a todos los rincones de Shakanjoisha, así que el ojo miró un momento en dirección a la isla.

—Es hermosa –ponderó. Luego volvió a centrarse en Punsib y preguntó—: ¿No quieres saber quien soy?

—No es necesario –afirmó éste—. Sólo importa lo que vaya a pasar.

—Sin embargo debes saberlo –manifestó la voz—: soy el Equilibrio del Universo, el Equilibrio Cósmico.

Ahora fue Punsib el que miró hacia abajo. Podía captar la intensa emoción de los habitantes de la isla, absortos en la contemplación del ojo y envueltos por la dulzura y el magnetismo de la carismática voz. Estaba en juego… su destino.

Aquello por lo cual el pasado… tenía que haber valido la pena.

Merecer un significado.

Después de 1985 años.

—¿Podemos regresar ya a Eternidad? –preguntó Punsib.

—¿Creéis merecerlo?

—Sí.

—¿Estáis preparados?

—Sí.

—¿Y Shakanjoisha?

La voz era un horizonte de sonidos tenues, un murmullo condensado entorno a un sendero sonoro en el cielo. Al pronunciar el nombre de Shakanjoisha, fue como si un universo entero de sensaciones se desparramara sobre la isla. Una lluvia invisible, hecha de amor.

—Amamos Shakanjoisha –dijo Punsib—, pero sabemos cual es nuestro destino. Siempre lo supimos… y lo aceptamos así.

—Shakanjoisha fue un grano de arena en la corriente, y un continente en lo natural.

Punsib experimentó un leve dolor.

—Es nuestra –señaló—, pero nosotros pertenecemos a Eternidad.

—¿No has pensado que tal vez Shakanjoisha también pertenezca a Eternidad?

El ojo le miraba fijamente.

Punsib no conocía todas las respuestas, ni siquiera sabía cuales eran las preguntas. El anciano tuvo miedo por primera vez desde la aparición del agujero del cielo.

—¿Qué te inquieta? –quiso saber el ojo.

—Demasiadas cosas.

—¿Y la más importante?

—¿Por qué salimos de Eternidad? ¿Qué hicimos mal?

—¿Supones que hicisteis algo mal?

—Tuvo que ser un castigo, puesto que hemos deseado volver con todas nuestras fuerzas.

—Puede que os convenga más no saberlo –repuso la voz.

—¿Por qué? –se extrañó Punsib—. Es mejor conocer la historia, para no repetirla si se hizo mal, y para aprender de ella en este caso, o para mejorarla si se actuó bien.

—Parece que algo habeis aprendido en este tiempo.

Punsib bajó la cabeza.

—¿Tan mal lo hicimos?

El ojo se entrecerró ligeramente. Los recuerdos diseminaron sombras por su infinita dimensión.

—Pudisteis destruir Eternidad.

Punsib se estremeció.

—¿Cómo?

—¿Ahora?

—Sí, ¿merecemos ahora el regrego? –insistió Punsib.

—Es vuestra historia la que debe de hablar por vosotros, el tiempo transcurrido en Shakanjoisha. ¿Puedes mostrármela, Punsib?

El anciano volvió a sonreir.

—¡Claro que sí!

—Pareces feliz! –insinuó la voz.

—¡Soy feliz! –detalló Punsib.

Hizo descender el globo, a la mayor velocidad posible. ¿Feliz? ¡Lo era! Conocía la historia de Shakanjoisha, año por año, mito a mito y leyenda a leyenda. ¿Mitos? ¿Leyendas? ¡No: realidades!

—¿Cómo no lo pensamos antes? –se dijo a mitad de camino—¡La historia es nuestro pasaporte! ¡Ella es como… una fotografía, una imagen que no engaña!

Se posó un poco abruptamente en el patio del Palacio de la Asamblea. No tuvo que explicar nada, porque su conversación había sido escuchada en todo Shakanjoisha, no sólo la voz… sino también él, igual que si el cielo se hubiese convertido en un gran altavoz. La Gran Enciclopedia de Shakanjoisha ya estaba dispuesta, y fue cargada en la barquilla, donde apenas si quedó espacio para Punsib. En menos de diez minutos el globo volvió a subir verticalmente, aunque con menos velocidad. Punsib temió no poder llegar hasta el agujero, cubierto por le ojo ahora cerrado, pero consiguió hacerlo. El ojo volvió a abrirse.

—¡Nuestra historia! –le presentó Punsib.

Y sin decir ni una sola palabra, el ojo inició la extensa lectura de la magna obra, sin prisa, pacientemente. Toda una noche, un día y otra noche, mantuvo el mismo silencio y su concentrada atención en los libros. Al amanecer del siguiente día, el último de los volúmenes fue cerrado y Punsib, que no había podido resistir el sueño durante la larga espera, se despertó asustado. El ojo volvía a mirarle.

Punsib descubrió miles, millones de emociones flotando en su infinito. Una por cada ser humano que vivió en Shakanjoisha desde la llegada de La Nave.

Y amor.

Una constante, renovada y densa carga de amor.

—Sí, habéis aprendido –concedió la voz.

—Desterramos la guerra, forjamos una paz basada en la mutua comprensión y el respeto…

—No has de convencerme de ello –aseguró la voz.

El ojo parpadeó.

—Entonces… ¿estamos preparados? –preguntó lleno de ansiedad Punsib.

—Vuelve a Joi y haz que Shakanjoisha conozca el preludio. Lo encontrarás en La Nave, en lo que llamáis Sala Prohibida. Un viejo Guardián, por lo que he leído, descubrió la combinación. De hecho él fue el primer puente con las estrellas. Ahora serás tú, Punsib, quien abra la puerta. No necesitas más que poner tu mano sobre el cuadro de dígitos. Cuando todo Shakanjoisha, sin faltar un solo ser humano, haya visto lo que esconde la Sala Prohibida, regresa aquí.

—¿Todo Shakanjoisha?

—Ve, Punsib –ordenó la voz.

Y el ojo se cerró de nuevo.

Fue tal y como él dijo. Punsib descendió por segunda vez, se dirigió a La Nave seguido por el presidente Iakai, el Gobierno y la Asamblea, y en la puerta de la Sala Prohibida se detuvieron expectantes y amedrentados. Al poner Punsib su mano sobre el cuadro de dígitos, la puerta se abrió.

Y el último secreto desapareció de Shakanjoisha.

Por la pantalla conocieron la verdad.

Se asomaron al pasado y al futuro.

Eternidad.

Todos los seres humanos tomaron contacto aquella noche con su misma esencia, y comprendieron la singular fuerza de su destino. Las imágenes de la gran pantalla de la Sala Prohibida fueron la llave, el camino final. Las sensaciones volaron hasta el último de los confines de la isla, y por esta razón no hizo falta mucho más, ni siquiera el peregrinar de Shakanjoisha en torno a La Nave. Cada mente fue una antena, y cada corazón un receptor. Al amanecer un mundo silencioso contempló la última ascensión de Punsib al cielo.

El ojo se abrió una vez más.

Punsib esperó.

—Contéstame a una pregunta –dijo la voz—¿Qué crees que es Eternidad?

El anciano lo meditó un buen rato. Al final reconoció:

—No lo sé.

—Inténtalo –pidió la voz.

Punsib recordó las escenas vistas en la pantalla de la Sala Prohibida.

—El infinito, un mundo, un paraíso… un sueño.

—Un sueño.

—O una idea, un pensamiento.

—O una idea.

—Una sensación de sensaciones…

Punsib se detuvo. El ojo brillaba.

—Mira esa mota de polvo –dijo la voz—. Apenas se ve, es ínfima… y sin embargo puede que ella sea un infinito, o lo contenga. Allá donde no hay medidas ni distancias, donde existe un gran Amor Cósmico, la Energía Suprema, allá es Eternidad. Un sueño, una idea, una sensación. Sí, Punsib, tú lo has dicho.

—Tú también eres Eternidad ¿verdad?

La voz tuvo una entonación alegre. El ojo palpitó.

—Yo soy una mota de polvo, o la idea de una gran mente… Algo que se le ha ocurrido a alguien. ¿Cómo saberlo? Lo importante es que todos tenemos una misión, un proceso lógico en el devenir natural, hasta yo.

—¿Y nosotros?

—Vosotros, Shakanjoisha… también, claro que sí.

Punsib hizo la pregunta final.

—¿Podemos regresar?

La voz dio la última respuesta.

—Sí.

El ojo se cerró.

Y…

Una gran mano surgió del agujero del cielo, penetró en las aguas del mar de Hiparión, y tomó Shakanjoisha en su palma. Luego la arrancó del fondo con toda suavidad, rompiendo la cadena hecha por los atures, y la llevó por el cielo hasta desaparecer por el aguj ero.

A continuación el agujero fue tapado.

El cielo volvió a lucir su radiante uniformidad sobre la Tierra.

Y donde antes estuvo Shakanjoisha, flotó un gran silencio… o una música…

O un sueño.

Una idea.

Una sensación.

EPÍLOGO

EL CRISTAL

Creer en Shakanjoisha.

¿Cómo creer en los sueños?

Detuve el potente motor de mi canoa en mitad de aquel gran mar y me sumí en su silenciosa serenidad.

¿Pudo existir, en otro tiempo, en un fantástico pasado, un paraíso como aquel?

Su mismo nombre parecía una fantasía.

Un sonido maravilloso.

Shakanjoisha.

—Shakanjoisha –dije en voz alta.

Las olas, livianas y suaves, lamieron mi canoa. Su murmullo era como una música. El sol brillaba sobre mi cabeza y el cielo, uniforme y azul, el mismo cielo del que se decía que un día desapareció un trozo, desparramaba su inmensidad en torno a mi soledad.

—Shakanjoisha –susurré.

En mi mundo tecnológicamente perfecto, avanzado, lleno de hombres y máquinas, ¿dónde encajaba Shakanjoisha? ¿Mito o leyenda? ¿Ambas cosas al mismo tiempo?

Aunque hubiera deseado tanto que todo, absolutamente todo, fuese verdad.

¿Por qué?... Es difícil decirlo. El sueño de un niño, el anhelo de un hombre. Shakanjoisha me parecía una epopeya romántica, cargada de evocaciones. El país que todos tenemos dentro, en nuestra imaginación, en nuestro corazón.

¡Ah… mis ilusiones! Allí sí era capaz de sentirles, flotando en el mismo lugar en que un día tal vez estuvo Joi, o La Nave. El punto en el que los Doce Jefes echaron las letras de sus iniciales al aire. Shakanjoisha. Shakanjoisha. Shakanjoisha. Amaba ese nombre.

Lo tenía unido a mi espíritu desde el mismo momento de escucharlo por primera vez.

Pero ¿si era una fantasía, cómo pude soñar con él? ¿Si era una leyenda, por qué razón los viejos del lugar me contaron toda su historia?

—El nombre flota como una energía –me dijo uno de los más viejos—, y aparece de tanto en tanto en aquellas mentes que son puras y están en paz con las fuerzas de Armonía.

¿Era posible? Bien… ¿qué otra explicación? Una palabra surgida en la noche que de pronto se convertía en una gran historia. Asombroso. Y a ellos, los ancianos de la aldea, no les extrañaba en absoluto.

Donde antes pudo estar Armonía existía ahora una ciudad—continente, tecnológicamente fabulosa. En el Inmenso Vacío se levantaban miles de torres petrolíferas y las gruesas chimeneas redondas de una docena de centrales nucleares. En Las Tierras Frías una estación de esquí. En Las Tierras Cálidas un puerto de veraneo, de donde procedía yo en estas vacaciones.

Y en mitad de éstos cuatro puntos un mar.

Un mar llamado … del cristal.

Cerré los ojos e intenté sentir. Más aún: percibir. Desee llenarme de estímulos y sensaciones, captar la misma energía que pudo llevar aquel nombre en mi mente mientras dormía.

Shakanjoisha.

Imaginé Joi, Basaya, Suskebancalzarminar…

—No eres más que un hombre lleno de fantasías, flotando en mitad de un mar, solo –me dije al fin.

El mar de Hiparión seguía siendo bravío e inestable. El de Ashama, lleno de contaminación, ni se movía. Grandes manchas de petróleo y vertidos de las centrales flotaban en su estática superficie. ¿Encajaba todo en la leyenda, o la leyenda encajaba en la realidad presente?

Creer en Shakanjoisha.

Creer.

Respiré a fondo y me dije que era hora de aprovechar el tiempo. Siempre el maldito tiempo. Del fondo de la canoa cogí mi caña—láser y la preparé. Un buen invento para aquellos que, como yo, querían pescar sin pasar horas esperando un pez. Bastaba echarla al agua, elegir la profundidad deseada, y al dispararse su sistema aprisionaba cuanto hubiese en unos metros a la redonda. Así de sencillo.

Y poco poético.

Pero yo no tenía la culpa de ser un hombre moderno.

Tecnológicamente moderno.

Dejé que la caña—láser entrara en el agua y no me precipité en la elección del nivel de profundidad. Cuanta mayor fuese ésta, mejores probabilidades de capturar piezas asombrosas. Conté el tiempo de inmersión y calculé la distancia con la superficie. El medidor me indicó más de cien metros.

Luego el eco me devolvió un sonido metálico.

¿Metálico?

Nadie se atrevía a bucear en el Mar del Cristal. Se decía que en sus abismos existían corrientes intensas por el cruce de los cuatro ríos que convergían en él. Claro que aquel eco…

Disparé el sistema y procedí a recuperar la caña—láser, junto con el receptáculo translucido que se formaba al condensarse las materias en torno a su extremo.

Entonces, a medida que él subía, vi la luz.

Una extraña luz.

Fui mucho más aprisa, colaborando yo mismo en la recogida del aparato, y al sacarlo del agua, mi asombro no tuvo límites, porque no había en él ni un solo pez.

Nada salvo… un cristal.

Desactivé el sistema y cogí aquella piedra, hermosísima, blanca.

Un simple instante.

Luego la dejé caer en el fondo de la canoa, porque quemaba, y a mi contacto, empezó a ponerse roja.

Juro que lo que sucedió entonces fue verdad.

Primero la música, una música dulce y hermosa, tan sugestiva como la que en la leyenda debieron de entonar las Hipárides.

Luego la sensación de mi mente, retrocediendo en el tiempo y en el espacio, hasta un límite insospechado, en el que me descubrí a mi mismo lleno de una paz increíble, como jamás la había sentido antes.

Por último el cristal… o mejor pronunciar la palabra exacta: el Cristal.

Se deshizo.

Se convirtió en polvo, igual que si algo le hubiese liberado de una oscuridad eterna.

Un polvillo blanco que se elevó por el aire, en espiral, dominado por una gran fuerza, hasta desaparecer sobre mí.

Finalmente… nada.

Shakanjoisha.

Abrí los ojos y la música me envolvió, la música infinita de las Hipárides, las flores del Bosque Umbrío. Una música que perduró hasta desaparecer tan suavemente como se había iniciado.

Al anochecer.

Cuando regresé a mi hotel y vi los ancianos sentados en el mismo y eterno lugar al que parecían pertenecer, igual que árboles de raíces firmemente hundidas en la tierra, estuve tentado de hablarles de mi insólito hallazgo.

Creo que quería convencerles de que ellos tenían razón.

Comprendí que era una tontería.

Ellos ya lo sabían.

Así que me acosté, formando uno conmigo mismo y con mi espíritu, y viajé hasta Shakanjoisha en el dulce sueño de aquella noche.

Desde aquel día no he dejado de volver cada noche.

Creer en Shakanjoisha.

¿Sabéis?: no es necesario creer. A veces basta con sentir.

Como dijo la voz del ojo… un sueño, una idea, una sensación.

Shakanjoisha está aquí.

VOCABULARIO BÁSICO SHAKANJOISHÉS

Este libro ha sido traducido directamente del shakanjoishes, la lengua de Shakanjoisha. Sin embargo, nosotros, los Traductores, no hemos querido privar del todo a los posibles lectores de ésta y venideras generaciones, de la intensa riqueza de tal lengua. Por esta razón hemos conservado algunos rasgos esenciales de su vocabulario, y para una mayor comprensión de los mismos ofrecemos aquí una pequeña tabla de palabras usuales y términos corrientes.

Aldebahel – Ave/pájaro
Anidhas – Historia
Anun/a – Anciano/a
Au – Parte
Aura – Todo
Ba – Libro
Basargan – Hombre
Bashida – Narración/cuento
Bluba – cama
Busha – Madre
Cahabe – Ropa
Cobial – Bien
Cobiel – Mal
Dzima – Comida
Eternidad – Eternidad
Fao – Mito
Fezze/a – Hijo/a
Fisto – Pez
Gazoran – Loco
Gozan – Abuelo
Gohanina – Abuela
Gorna – Escuela
Hu – Espíritu
Iamma – Ciencia
Jhar – Lago
Kahuel – Volcán
Layan – Leyenda
Lucerba – Día
Mosargan – Mujer
Mummo – Perro
Nao – Nave/Cohete
Naosan – Barco
Nossafrú – Obra
Nusida – Música
Acerba – Noche
Onas – Medida de distancia (equivale a 1 metro
y 7 cms.)
Pashe – Padre
Panta – Puerta
Pzena – Bebida
Rif – Amigo/a
Sarin/a – Muchacho/a
Shazai – Gato
Sukhan/Sukhina – Hermano/a
Taba – Pueblo
Tabúla – Casa
Tapte – Sombrero
Tempos – Años
Trueto – Mercader/comerciante
Ubis – Ciudad
Vareg – Moneda oficial
Yemen/a – Hijo/a
Zoia – Ventana