Jordi Sierra I Fabra

Las voces del futuro

Imagen de cubierta: Federico Delicado

© Jordi Sierra i Fabra, 1998

© Ediciones SM, 1998

ISBN: 84-348-6242-5

Depósito legal: M-29252-1998

Digitalización y corrección por Antiguo.

PRIMERA PARTE

LA INVESTIGACIÓN

I

La llamada se produjo exactamente a las diecinueve horas menos tres minutos.

Se disponía a marcharse, así que le pilló de improviso, ya en pie y con la mano extendida en dirección a su chaqueta térmica. A causa de ello se quedó observando el visor videofónico con un cierto resentimiento. Después de un día vacío, sin nada de interés, una llamada justo cuando se disponía a marcharse era... casi inquietante. Premonitoria.

Aunque podía tratarse de cualquier cosa, claro.

Tal vez Sira.

El zumbido se reprodujo una segunda, y una tercera vez.

Se resignó.

—Clave 1 —dijo en voz alta.

El visor reaccionó a su voz. La pantalla se iluminó y se estableció la comunicación. Sus últimas dudas acerca de quién pudiera llamarle a las diecinueve horas menos tres minutos, en plenas fiestas navideñas, desaparecieron. La imagen de un completo desconocido quedó delimitada por el marco de la pantalla.

Desconocido, aunque...

Llevaba el uniforme amarillo de los detenidos preventivos en la prisión comunitaria de Castelldefels. Una cárcel poco común.

Los dos se quedaron mirando unos segundos, como estudiándose. El detenido, con el rostro grave y la expresión de incierta desazón. Él, con la certeza de que, después de todo, cualquier cosa era posible. Hasta un caso en el que trabajar cuando menos lo esperaba, en plena mala racha. Y en Navidad.

—¿Héctor Pons? —habló el hombre de amarillo en primer lugar.

—Sí.

—¿El abogado maquinista?

—Sí.

—Sólo dispongo de tres minutos.

A los detenidos se les concedía una llamada. Tres minutos. Eran las normas.

Normas en casos de enjuiciamientos sumariales.

—¿Quién le ha dado mi número?

—Nadie. He oído hablar de usted. El caso Grand.

Su caso más famoso. De algo le había servido.

—¿Cómo se llama?

—Zen.

—¿Zen?

—Zen Es-3-725.903

Parecía tener miedo. Miraba demasiado a derecha e izquierda. Sus ojos oscilaban en las órbitas movidos por impulsos constantes. Tampoco era extraordinario. La cárcel provoca temor en sus moradores.

Y eso vale tanto para los humanos como para las máquinas.

Aunque su interlocutor no era precisamente metálico.

—¿Sintético?

—Soy un vai-3.

Trató de que la sorpresa no le delatara. Las máquinas eran tan o más susceptibles que los seres humanos. Y era el primer vai que conocía. Realmente no abundaban.

Un vai de tercera generación.

—¿Cuál es su problema, Zen?

—Necesito verle.

—Claro.

—Yo no he hecho nada.

—¿De qué lo acusan?

La mirada perdió intensidad. Estaba a merced de un miedo nada sutil. Un miedo atroz, incomprensible. El detenido bajó la cabeza, posando los ojos en un punto inconcreto. Sus siguientes palabras, pronunciadas desde esa nueva posición, sonaron lejanas.

—De asesinato.

Héctor Pons frunció el ceño.

—¿Asesinato?

La mirada volvió a fijarse en él.

—Escuche, yo no...

—No soy un abogado criminalista, Zen.

—Pero sí es experto en máquinas.

—Usted es un vai. Ni siquiera...

—No conozco a nadie. No sé a quién llamar. Por favor.

—Puedo ir a verlo, asesorarlo...

—Por favor —repitió el hombre vestido de amarillo en un tono de súplica.

A su lado se oyó una voz.

—Un minuto, 7259.

Era el número de su uniforme.

Zen giró la cabeza. Los carceleros no eran las personas más simpáticas del mundo. La llamada era por tres minutos, según la ley, y el mismo controlador del sistema procedería a la desconexión llegado el momento.

Héctor Pons lo observó con mayor atención.

Por su físico aparentaba la treintena, aunque eso era lo de menos. Podía tener tan sólo cinco años reales, o diez, o incluso trece, el máximo, suponiendo que fuese uno de los primeros modelos. La prohibición había entrado en vigor cinco años atrás, así que ya no había prototipos de menos edad. Era moreno, ojos grises, bien parecido, cabello corto, nariz recta, mentón cuadrado, estatura media, aunque al estar sentado y mostrar el visor únicamente el tercio superior de su cuerpo eso era más bien una apreciación subjetiva.

El silencio se extendió entre los dos.

—Estoy en la comunitaria de Castelldefels —acabó rompiéndolo el detenido.

—Lo sé.

—Me han dicho que puedo verle a cualquier hora, que si es mi abogado...

—También lo sé. No se preocupe.

—Puedo pagarle, no es problema.

—Tranquilícese, Zen. Estaré ahí en menos de una hora.

—Gracias —pareció aliviado.

Llegaba el momento de la pregunta clave. Y todavía no le había dicho si se encargaría de su defensa o no.

—¿De qué asesinato se le acusa?

—Es absurdo, pero dicen que he matado a...

Ni siquiera hubo un aviso de cortesía, ni una cuenta atrás en los diez segundos finales. La conexión, simplemente, se cortó en origen. La pantalla del visor se quedó en blanco.

—Comunicación cortada —anunció una voz impersonal—. ¿Deseas que intente recuperación?

Era inútil. Aunque llamara, no le pasarían la llamada. No antes de que se registrara como su abogado.

Si es que lo hacía.

Nunca había llevado un caso criminal.

Pero necesitaba trabajo. Cualquier tipo de trabajo.

Había llovido mucho desde el caso Grand.

—¿A quién has matado, amigo Zen? —le preguntó a la pantalla.

No tuvo ninguna respuesta.

II

Se acodó delante del visor, sin levantarse de su módulo, y dio la orden.

—Sira. Llamada inmediata a su primer número. La pantalla se iluminó de nuevo. Una imagen estática del rostro de Sira se situó en ella a la espera de la conexión. Le gustaba aquella fotografía, por ese motivo la había seleccionado. Incluso la prefería a una reproducción holográfica. En ella, su novia y ayudante sonreía con toda su ternura, el cabello largo y negro caído sobre los hombros, los labios abiertos, los ojos vivos. De cualquier forma, la imagen sólo restó en pantalla unos segundos. La conexión quedó fijada casi inmediatamente.

El rostro auténtico de Sira sustituyó a la fotografía.

—Hola —sonrió ella al verle.

—Hola.

—¿Vienes para aquí? Ya estaba terminando.

—No voy a poder —le dijo él con cierto misterio.

—¿Por qué? —se extrañó la joven.

—Creo que tengo trabajo.

—¿En serio? —sus ojos se abrieron como platos.

—Aún no estoy seguro. Acaba de llamarme un preso de la comunitaria de Castelldefels. Quiere que le defienda.

—¿Qué ha hecho?

—Es un caso de asesinato.

El impacto hizo mella en la mujer. Su sorpresa no dio lugar a dudas.

—Tú nunca has llevado un caso criminal.

—Alguna vez tenía que ser, ¿no?

—¿Sabe que tú no...?

—Sí.

—¿A quién se supone que ha matado?

—No lo sé. La comunicación se ha cortado antes de que pudiera decírmelo.

El rostro de Sira no ocultó la preocupación que sentía.

—¿Vas a aceptar?

—Cariño, llevamos un mes sin nada.

—Pero es mucha responsabilidad.

—Así que no crees que pueda hacerlo —suspiró él.

—Yo no he dicho eso.

—Si acepto, voy a necesitarte.

—Somos un equipo, ¿no? —ella esbozó una sonrisa.

—Hay algo más —dijo Héctor.

—¿Qué?

—El detenido. Es un vai de tercera generación.

—¿En serio?

—Sí.

—Vaya —Sira emitió un silbido—. Creía que...

—Deben de existir un par de miles, tal vez más. Dejaron de experimentar, pero los que fueron aprobados siguen ahí, en perfecto estado.

—Eso puede complicar el caso, y lo sabes.

—Es lo más parecido al ser humano que se ha creado, con todo lo bueno y lo malo que eso comporta, pero no creo que afecte mucho a los hechos. Si es inocente, es inocente, y si es culpable, es culpable. El jurado...

—El jurado lo forman nueve personas que pueden tener sus prejuicios. No olvides que fueron esos mismos prejuicios los que abortaron, entre otros, el programa Vida Artificial Inteligente-3, o los que siguen ahora mismo abriendo la sima antimaquinal —Sira temió hacer la pregunta clave, pero no renunció a ella—. ¿Te ha dicho si es inocente?

—Sí.

—Pues eso. Me ha dicho que no ha matado a nadie.

Los envolvió un silencio reparador. Un silencio bajo el cual se miraron, olvidándose momentáneamente del caso que acababa de estallarles entre las manos. El eco de sus respectivas respiraciones llegó hasta cada uno a través del visor. Fue como si entre ambos hubiera surgido una corriente de aire vivificador.

—Parece que vamos a estar muy ocupados —comentó Sira.

—Te llamaré cuando haya hablado con él.

—¿Cómo se llama?

—Zen.

Ella sonrió una vez más.

—Me gusta —reconoció.

—Hasta luego.

Sira le envió un beso con los labios.

—Conexión fuera —pidió Héctor al ordenador de comunicaciones.

La imagen de su novia desapareció.

Héctor no se movió de su módulo.

—Central de policía. Prioridad 2. Inspector Alan Romagosa.

Una máquina bastante antigua, de primera generación, como para demostrar que la ley, precisamente, no disponía de los mejores ni de los últimos medios técnicos, inundó con su presencia el visor. Sus luces titilaron al verle. No tuvo que preguntar nada. Cuando se llamaba a la policía, los datos del que lo hacía aparecían al mismo pie de imagen.

—Inspector Romagosa, por favor —pidió él.

—Espere.

La máquina se llenó de tonos ocres.

En aquel momento, Alan Romagosa debía de estar viendo los datos de su interlocutor en su propia pantalla, para decidir si se ponía ante el visor o no. La espera fue muy breve.

—¡Héctor!

—Hola, Alan, ¿cómo estás?

—¿Tú qué crees? A estas horas y todavía aquí. ¡Cuánto tiempo sin saber de ti, chico!

Seguía llamándole «chico». Romagosa y su padre habían sido amigos. De hecho, el policía rondaba ya la jubilación. Era un veterano, y un buen tipo, si es que en la criminal y con lo que se veía día sí día no, se podía ser buen tipo.

—Tengo un caso, y he pensado que podrías echarme una mano.

—¡Y las dos, hombre! ¿De qué se trata?

—Me acaba de llamar un detenido de la comunitaria de Castelldefels, para contratarme, pero la comunicación se ha cortado antes de que pudiera decirme de qué se le acusa.

—Sí, eso de los tres minutos sigue dando que hablar —reconoció el policía—. Pero así es la ley. ¿Cómo se llama tu tipo?

—Zen —hizo memoria para recordar su número de serie—. Zen Es-3-725.903.

La cara de Alan Romagosa cambió.

—¡Diablos, chico! —silbó.

Héctor observó su cara y la alarma se disparó en su ánimo.

—¿Qué pasa? —quiso saber.

—¿Por qué te ha llamado a ti ese sintético?

—Oyó hablar de mí en el caso Grand.

—Pero tú no eres criminalista.

—Se lo he dicho.

Alan Romagosa se enfrentó a sus ojos. Estaba serio. O mejor dicho, preocupado.

—¿Qué pasa, Alan?

—No aceptes este caso, créeme.

—¿Por qué?

—Porque está perdido de antemano.

—Oye, oye, aunque sea culpable, se merece una defensa, ¿no crees? —iba a agregar: «Y yo, trabajo», pero se contuvo—. ¿Me vas a decir de qué se le acusa o no? ¡Maldita sea!

La respuesta llegó al fin.

—¿Te suena de algo el nombre de Pau Quentin, aunque era más conocido como PQ?

—¿El creador de Sistemas PQ?

—Sí.

No hizo falta que le preguntara más.

Ahora el que silbó fue él.

—No era un don nadie, ¿sabes, Héctor? —dijo despacio el inspector de policía—. Sistemas PQ_es una de las empresas líderes y pioneras de la Comunidad Europea en la creación, desarrollo y programación de entes vivos. Ni siquiera todas las leyes restrictivas de los últimos años han podido con ella. Ese hombre era un lince, y todo un cerebro.

—¿Cuándo ha sido?

—Esta misma tarde. No hace más de dos horas.

—¿Por qué han detenido a Zen?

—Porque no había nadie más en la última planta de la torre del Edificio PQ, chico. Nadie salvo el muerto y el presunto asesino. Y, desde luego, PQ no se ha machacado la cabeza él sólito por detrás con un soporte metálico.

—¿Y los sistemas de seguridad?

—Buena pregunta —concedió Alan Romagosa—. El guardia de seguridad dice que todo el sistema se ha quedado en blanco durante tres minutos.

—¿Qué? —Héctor puso cara de no entenderlo.

—Según el guardia, todo funcionaba correctamente: PQ estaba en su despacho trabajando, así se lo mostraba la pantalla. Y la pantalla le indicaba también que Zen, el secretario personal de PQ, se encontraba igualmente trabajando en su despacho. De pronto las pantallas de toda la planta se han quedado en blanco. Tres minutos. En Sistemas PQ hay una cámara en cada despacho, nada menos. Máxima seguridad. Y funcionan todas automáticamente, despacho por despacho, mientras quede alguien en cada planta. El de seguridad iba a subir a ver qué sucedía cuando la imagen ha vuelto. Entonces ha visto a PQ caído encima de su mesa sobre un charco de sangre, y a Zen todavía en su despacho, como si no se hubiera movido de él.

—¿Y no había nadie más en esa planta?

—Ni en ésa ni en todo el edificio, Héctor —el tono de Alan Romagosa era determinante y categórico—. Sólo estaba ese guardia de seguridad de la planta baja, a una buena distancia de la torre por el ascensor directo.

—Entonces...

—Ese sintético lo ha matado, chico. No ha podido ser nadie más. Aquí sí que dos y dos siguen siendo cuatro. Tal y como están las cosas, este caso va a ser como una bomba. Los anti-maquinistas van a cebarse en él. Y créeme: habrá salpicaduras.

—¿Me aconsejas que no lo acepte?

—Tu padre fue un idealista, Héctor, y ya ves cómo acabó. No me gustaría tener que ir al entierro de otro Pons.

Tal vez no se tratara de ideales. Tal vez, en su caso, fuera pura y simplemente... una cuestión de supervivencia. Trabajo.

Aunque tuviera que defender al más feroz, convicto y confeso de los criminales.

—Gracias, Alan —inició la retirada.

—Ten cuidado, chico —se despidió con cariño el veterano policía.

Eso fue todo.

III

El edificio de Sistemas PQ no era de los que más destacaba dentro del selecto núcleo formado en torno al cruce de Diagonal y Paseo de Gracia, en el centro de Barcelona. De entre las dos docenas de rascacielos erigidos en el expansivo corazón financiero de la ciudad a lo largo de la tercera década del siglo XXI, y que los barceloneses llamaban Nueva Montserrat, por semejar agujas dentadas atentando contra el firmamento, el de Pau Quentin no era más que el noveno en altura. Sin embargo, su torre blanca, como de marfil, lo hacía destacar del resto por su singular belleza. Héctor Pons lo había contemplado muchas veces, pero jamás habría imaginado que un día su destino estaría vinculado a él.

A aquella hora, y por encima de su cabeza, los tres niveles de tráfico aéreo estaban bastante saturados. De no ser por la distancia, tal vez habría optado por utilizar un transporte terrestre, o el tubo, el metro de alta velocidad, pero acabó prefiriendo su propio mosquito. Era tarde, y cuanto antes terminara con los prolegómenos, mejor. Zen Es-3-725.903 necesitaba una primera ayuda, aunque fuese moral más que asistencial, en la comunitaria de Castelldefels.

El turboinyector de su mosquito entró en funcionamiento al ponerlo en marcha. A continuación, muy despacio, se elevó con él hasta el nivel uno, es decir, a una altura máxima de desplazamiento de diez metros sobre la cota 0, situada a cinco metros del suelo. El nivel uno era el habitual para transportes individuales o colectivos de tipo general y privado. El nivel dos, veinte metros, estaba reservado para transportes públicos y altos cargos no oficiales. El nivel tres, más de veinte metros, era el específico de cualquier estamento oficial, personalidades, vehículos policiales, ambulancias, bomberos, etcétera. Para pasar de un nivel a otro, salvo del cero al uno, había que utilizar los puntos de adecuación viaria vertical, una especie de tubos o pasadizos invisibles, señalizados debidamente. Pese a la fuerte densidad del tráfico, especialmente en el nivel 1, los accidentes estaban prácticamente erradicados desde hacía años. Los sensores de cualquier tipo de vehículo impedían las colisiones, y los controladores, con el destino programado en la memoria de cada uno de ellos, se encargaban de utilizar las vías más rápidas, a modo de sendas invisibles en el aire.

Fue lo que hizo él: programar en la pequeña pantalla frontal del mosquito las coordenadas de la comunitaria de Castelldefels y ocuparse de pilotar el pequeño aparato sin mayor problema, siguiendo las indicaciones del ordenador. El mosquito, con su forma de huevo cerrado y los turborreactores móviles, inició el suave vuelo silencioso a través de las alturas, con el mar Mediterráneo a la izquierda. Pero, por una vez, Héctor se resistió a la fascinación que ejercía el mar sobre él y posó sus ojos en la torre PQ.

Aquella misma tarde, allí, había cambiado una historia.

Llegó a la comunitaria de Castelldefels en siete minutos, y descendió en su helipuerto tras identificarse y dar tiempo a que comprobaran sus datos. Un oficial de relaciones le recibió nada más poner pie en tierra. Al minuto, después de ser registrado y escaneado, entraba en el edificio principal y era conducido a una de las salas de contacto. No tuvo que esperar demasiado. Zen Es-3-725.903, acompañado de dos guardias con porras eléctricas, apareció a los tres minutos. Llevaba un collar de inducción termoeléctrica. Cualquier reacción extraña por su parte sería registrada por los sensores en el mismo instante de ser iniciada e inmediatamente éstos le producirían una descarga que podría llegar a paralizarle. No hacían falta esposas ni otros métodos primitivos de represión. El collar era como un archivo de los sentimientos de su portador.

Héctor Pons, de pie, le tendió la mano.

—Gracias por venir, señor Pons —dijo con alivio el detenido.

—Llámeme Héctor. Todavía...

No continuó. Los dos guardias aún seguían allí. El primero salió casi al instante. El segundo le informó rutinariamente:

—Cinco minutos. Si decide ser su abogado, comuníquelo. Confirmada su defensa, dispondrá de tiempo ilimitado.

—Gracias.

Ahora sí, se quedaron solos. Zen le demostró su nerviosismo volviendo a hablar sin esperar ni un segundo.

—Antes no he podido explicarle lo sucedido.

—Me he informado —le reveló Héctor.

—¿Sabe...?

—La policía está para algo.

—Yo no he matado a PQ.

—No estoy aquí para juzgarle, Zen, sino para decidir si voy a ser su abogado o no. Sin embargo...

—No sé qué ha sucedido, pero yo no le he matado —le detuvo el hombre vestido de amarillo—. Sé que estaba allí, y sé lo que dicen, que no había nadie más, pero yo no le he matado. Nunca he hecho daño a nadie, en toda mi vida.

—¿De cuánta vida estamos hablando?

—Doce años.

Aparentaba treinta, treinta y uno o treinta y dos a lo sumo. Pero eso también formaba parte de su adecuación social. Incluso envejecían.

—¿Fue uno de los primeros sintéticos? —se dio cuenta demasiado tarde de su «error» semántico.

—Soy un vai —le rectificó con dulce amargura el presunto homicida—. Vida Artificial Inteligente. Y del tipo 3.

—Lo siento —se excusó sinceramente Héctor.

—Bueno, así es como se nos conoce, y supongo que en el fondo es cierto: se llame como se llame, soy sintético, salvo por esas neuronas humanas de mi cerebro.

El tiempo transcurría deprisa. Cinco minutos daban tan poco de sí como los tres de la llamada videofónica.

—¿Por qué no me cuenta lo que sabe? —pidió el abogado.

—¿Lo que sé? —el rostro de Zen se ensombreció—. ¡Yo no sé nada! Estaba en mi despacho, trabajando, cuando ha entrado ese hombre, el de seguridad, y me ha dicho que no me moviera, que la policía estaba al llegar. Ni siquiera me ha contado qué sucedía.

—¿Quién le ha informado de los cargos?

—El inspector que me ha detenido.

—¿Tenía algún motivo para matar a Pau Quentin?

—¡No!

—¿Fue fabricado por Sistemas PQ?

—Sí.

—¿Como ente asociado?

—Liberado.

Pura terminología. Las máquinas ya no eran propiedad exclusiva de quien las fabricaba, pero aún existían no pocos vacíos legales en torno a ello, especialmente desde la aparición de la Vida Artificial Inteligente. La esclavitud del siglo XXI todavía no había sido totalmente erradicada.

—¿Ha trabajado en la empresa desde el primer día?

—Sí, pero no con él. He pasado por una docena de departamentos. Hace tres meses me colocó en ese puesto.

—¿El mismo Pau Quentin?

—Sí.

—¿Por algún motivo especial?

—No lo sé. A PQ no se le podía preguntar nada.

No le ocultó lo que pensaba.

—¿Se da cuenta de que lo tiene bastante mal?

—Me doy cuenta.

—Si fuera su abogado, y usted fuese culpable, le recomendaría que dijera la verdad. Podría evitarse una pena capital.

—Quiero que sea mi abogado —dijo Zen—. Y no soy culpable. Yo no le he matado. Soy inocente.

No sabía si creerle o no, aunque eso, de momento, era lo de menos.

—Nunca he llevado un caso de asesinato.

—Pero es abogado.

—Soy un buen abogado maquinista, de acuerdo. Pero esto es distinto. Usted ni siquiera es... una máquina.

—Vamos, Héctor —el detenido hizo un gesto de tristeza—. Con partes metálicas o no, para la comunidad soy una máquina. Nos llaman así desde la segunda década de este siglo. ¿Qué más da que haya sido creado en una fábrica o en un laboratorio, mediante procesos de clonización, síntesis neuronal o reproducción microcelular? El modo es lo de menos. La forma no cuenta. Sólo el fondo. Mi madre fue un secuenciador nucleico.

—Pero ¿por qué yo? El caso Grand fue muy distinto a esto.

—Me gustó lo que dijo en ese proceso. Lo seguí de cerca.

—Era mi trabajo. Y tuve suerte.

—No —dijo Zen—. Sus palabras eran sentidas. Usted creía en ellas. Y cree en ellas. Usted es abogado maquinista porque lucha por las máquinas. No se trata del trabajo, sino del corazón. Necesito que me crea, pero también que confíe en lo que soy, sin discriminaciones. Usted es honrado, y yo me fío más de una persona honrada que del mejor de los profesionales.

—Usted confía en mí, pero yo aún no sé si confiar en usted —le reveló Héctor—. Acabo de conocerlo.

—Puede abandonar el caso cuando quiera. Es una de sus prerrogativas tratándose de «máquinas» —pronunció ésta última palabra con retintín—. Si halla una sola prueba de que yo soy culpable...

—¿Se da cuenta de lo que se juega?

—Ni siquiera me he dado cuenta de que estoy aquí —se burló con amargura el preso—. Hace tres horas era una persona libre, feliz, sin problemas. Tres horas. ¿Quién es capaz de asimilar eso?

Héctor Pons pensó en la expresión que acababa de escuchar de sus labios. «Persona».

No pudo decir ni agregar nada más. La puerta se abrió en ese mismo instante y por ella apareció un oficial. Fue directo al grano.

—Se ha acabado el tiempo, señor. ¿Desea usted convertirse en el abogado defensor del preventivo 7259?

Zen Es-3-725.903 miró a Héctor Pons con toda la ansiedad del mundo en los ojos. Era la hora de la verdad.

Por alguna extraña razón, aquel vai-3 confiaba en él.

Eso tal vez fuese más, o valiese más, que el dinero que tanto necesitaba.

—Sí —aceptó siguiendo uno de sus raros impulsos—. Soy su abogado defensor.

Zen exhaló un suspiro de alivio.

—De acuerdo, señor —manifestó el oficial—. ¿Quieren acompañarme los dos para proceder a los trámites legales de representación y abono de costas para primeras diligencias?

Esa era la burocracia.

Y su garantía de cobro.

—Claro —asintió Héctor Pons.

—Gracias —dijo Zen.

Y sus manos se estrecharon por segunda vez antes de salir de allí para seguir al oficial.

IV

El apartamento de Sira estaba situado en la parte alta, al pie del Tibidabo. Lo que en otro tiempo había sido un parque de atracciones, arruinado primero por la crisis del 2021 y destruido después por el incendio del 2029, ahora era un monumento nacional, un parque natural, climatizado, con las pocas especies todavía vivas de la flora y la fauna mediterránea en libertad. Bajo las duras condiciones del efecto invernadero global, el parque del Tibidabo era casi un milagro en el que se empeñaban no pocos esfuerzos. Con la temperatura de la Tierra casi dos grados por encima de la media del siglo XX, los seres humanos intentaban volver atrás, finalmente concienciados de que el planeta era un ente único, global. La casa común.

Héctor había nacido el año de la crisis.

Dejó de mirar aquella montaña mágica en cuanto se abrió la puerta del habitáculo de Sira. Ya había anochecido. Se sintió reconfortado por su presencia, y más por el cálido contacto de su cuerpo al abrazarse ambos en silencio.

Un silencio que, de todas formas, fue breve.

—Has aceptado, ¿verdad?

—Sí —confesó él.

—¿Por el caso en sí?

—Dice que es inocente, aunque supongo que igualmente me habría hecho cargo de su defensa. No estamos en condiciones de escoger nada.

—¿A quién se supone que ha matado?

—A Pau Quentin.

Ella parpadeó un par de veces. Se lo quedó mirando con los ojos muy abiertos. Luego, cerró la puerta. La sorpresa continuó adentrándose en su ser, despacio. Héctor, súbitamente cansado, como si llevara una eternidad de pie, aprovechó el silencio para dejarse caer sobre uno de los módulos. El sistema de acolchado se adaptó automáticamente a su cuerpo y los pequeños vibradores empezaron a actuar sobre las zonas más tensas.

—Vas a salir en portada de todas las revistas, periódicos, infogramas y boletines de noticias del mundo, ¿lo sabes?

—Sí.

Sira se sentó a su lado. Le pasó una mano por el cabello. El efecto fue aún más agradable que el de los vibradores del módulo.

—¿Por qué no me lo cuentas todo? —pidió.

No había mucho que contar, pero él lo hizo. De todas formas, apenas si había hablado un poco más con Zen después de la tramitación legal y las formalidades pertinentes. Era tarde. En un caso de asesinato no había fianzas ni libertad posible. Habían quedado para el día siguiente.

Cuando acabó de relatarle lo que le habían dicho Zen y Alan Romagosa, el semblante de Sira tenía mucha menos luz.

—Parece un caso perdido —dijo ella sinceramente.

—Tal vez no.

—No es sólo porque todos los indicios le acusen. Sabes que es algo más. Tal y como están las cosas entre los reaccionarios y cuanto tenga que ver con las máquinas...

—No es un caso de racismo.

—Vamos, Héctor —Sira arrugó su bello rostro—. ¿A quién quieres engañar? Tenemos a un vai-3 acusado de asesinato, y la víctima es el hombre que lo creó, que además ha sido uno de los máximos defensores de la Vida Artificial Inteligente a lo largo de este siglo. Tanto si es culpable como si no lo es, dirán que «ha matado al padre», como en las viejas teorías filosóficas. Los antimaquinistas tendrán argumentos para todo, y habrá problemas, muchos problemas. ¿Recuerdas el caso Alpha? Hubo manifestaciones, incluso linchamientos, en toda la Comunidad Europea.

—Eso fue hace veinte años.

—¡Pero aquel androide mató a tres niños! ¡Se suponía que debía cuidarlos y los mató!

—Entre otras cosas, ellos le echaron encima un cubo de agua hirviendo para ver qué pasaba. Casi fue defensa propia.

—Héctor...

—Vale, vale —levantó sus manos abiertas en gesto protector.

—No estoy haciendo de abogado del diablo, que conste.

—Lo sé.

Sira le abrazó, con fuerza, dejando que su cabeza reposara en el pecho de él.

—Vamos a tener mucho trabajo, ¿verdad?

—Me temo que sí.

—Bien —suspiró ella.

—Te dije que no quería una vida aburrida, tramitando divorcios o fusiones de empresas, ¿recuerdas? Por eso me hice abogado maquinista.

—Me alegro de que seas hombre de palabra. La verdad es que ya estaba empezando a pensar seriamente en la posibilidad de casarme con Santos.

—¡Eh!

Se encontró con sus labios, en silencio, y los siguientes segundos dieron paso a la ternura, vencida la tensión y la ironía.

Incluso se olvidó de Zen Es-3-725.903.

V

El habitáculo del presunto asesino de Pau Quentin era un simple módulo asistencial ubicado en un enorme edificio de apartamentos del viejo Barrio Olímpico. Mientras subía por el ascensor exterior, contempló las playas desiertas. No hacía frío, la temperatura era agradable, pero a pesar de ello no dejaba de ser diciembre y la neblina impedía el avance de los rayos solares. Ni siquiera había bañistas con trajes de baño térmicos. Las aguas del Mediterráneo, tras una década de regeneración intensa, volvían a presentar el color y la imagen de tiempo atrás. De mucho tiempo atrás. Hasta se veían peces.

Una esperanza.

Se detuvo en la puerta del habitáculo y tecleó la clave que le había proporcionado el mismo Zen al finalizar su primera entrevista como abogado y cliente. La puerta se abrió de inmediato. Debía llevarle un poco de ropa interior, aunque en el fondo ésa era la excusa. Lo que en realidad deseaba era echar un vistazo al apartamento de su defendido. Se aprendía mucho del modo de vida de las personas, humanas, maquinales o sintéticas.

Aunque no esperaba encontrar demasiado.

Zen Es-3-725.903 vivía de forma sencilla, sin alardes ni lujos. Su habitáculo era un espacio único, rectangular, que contenía una cama plegable, dos módulos, una mesa, una pequeña cocina funcional, el baño, estantes con escasos adornos y poco más. El sistema primario de asistencia consistía en un ordenador central, un panel comunitario y un equipo reproductor. Conectó el ordenador con un único fin: examinar el registro de música, películas bi o tridimensionales y obras de teatro contratadas en el último mes. En lo relativo a la música, no parecía tener preferencias claras. Había desde clásica, Bach, Mahler y Stravinsky, hasta dub y ginsey, las últimas tendencias. Nada de teatro. El cine era más bien antiguo, pantalla plana, bidimensional, de la segunda mitad del siglo XX y comienzos del XXI. Algunas joyas clásicas y, preferentemente, proyecciones románticas.

Zen era un sentimental.

Dejó el registro y se concentró en otros detalles. Sólo había una fotografía, holográfica, encima de un mueble con otros adornos. Pertenecía a una mujer, joven, hermosa, que sonreía abiertamente. Ningún nombre, ningún sonido. Era extraño. Todo el mundo tenía fotografías con sonido. Los adornos no tenían ningún fin aparente más que el de llenar un espacio, no el de evocar un recuerdo. Un pisapapeles que cuando lo movían diseminaba una cortina de nieve sobre un niño con los brazos abiertos, unas flores de madera, una copa de cristal tallado...

¿Se podían tener muchas cosas con sólo doce años de vida, aun tratándose de un adulto con aspecto de treintañero?

Se preguntó qué sentía un vai-3.

Un sintético fabricado con neuronas humanas, casi, casi, con una conciencia y un alma verdaderas.

Un ser vivo capaz, incluso, de reproducirse a sí mismo.

Miró el holograma de la mujer. Probablemente fuese otra «máquina», como Zen. Eso le hizo estremecer.

Una parte del mundo seguía corriendo desbocada hacia el progreso constante, buscando el más allá de los avances científicos en todas las materias, mientras otra parte ponía freno a cualquier descubrimiento. Una parte desafiaba los viejos órdenes, la naturaleza, llegando cada vez más lejos, mientras los legisladores inventaban términos con los que definir las metas alcanzadas. El horizonte crecía y además se insistía en abrirle puertas. ¿Dónde terminaba la razón y dónde comenzaba la lógica?

Y, a pesar de todo, era fascinante.

Héctor se obligó a dejar sus pensamientos de lado. Muchas veces, demasiadas, se ensimismaba en los lugares más insospechados. Y se perdía en sus fantasías. Un presunto asesino le esperaba en la cárcel. En el habitáculo de Zen no iba a encontrar nada. Los sintéticos no tenían pasado.

Sólo presente y futuro.

Se equivocó.

Lo más interesante además de la fotografía apareció de pronto, en una mesita adosada a la pared que había frente al panel comunitario. Zen había estado escribiendo un poema, a mano. Un poema de nostálgico amor.

Me pregunto quién soy

Me pregunto quién eres

Me pregunto qué somos

Me pregunto adonde vamos

Sólo sé de dónde venimos

Venimos de la oscuridad y buscamos la luz

Me pregunto si podremos encontrarla

Esto es una prueba para los dos

Sólo pedimos un poco de felicidad

No es demasiado, ¿verdad?

¿0 precisamente lo es todo?

Hay un millón de emociones en mis manos

pero sólo una sensación en mi espíritu

Un millón de posibilidades y esperanzas

pero sólo un camino me lleva a ti

Necesito un minuto para tocarte

una eternidad para tenerte

Besar la esquina del tiempo por el que te alejas

Necesito llegar a saber mi horizonte

mientras conozco tu presencia

o tu ausencia, llena de mí

Si estoy en tu pensamiento

la próxima vez llena mi esencia

Me pregunto por qué me pregunto tanto

Me pregunto si tú tienes las respuestas

Me pregunto si tú tienes tantas preguntas

Me pregunto si podremos olvidarnos de las preguntas

Y ser únicamente lo que somos

Esa pequeña inocencia llamada amor

Mayra...

Mayra debía de ser la mujer del holograma.

Así que Héctor estaba enamorado. Como cualquiera.

Suspiró con un dejo de extraña incomodidad y buscó lo que había ido a recoger. La ropa se hallaba en un armario empotrado, y ni siquiera había mucha. Cogió tres mudas, calcetines, dos pantalones y dos camisas, además de unas zapatillas de presurización. El uniforme amarillo de la comunitaria de Castelldefels sólo valía para el interior de la cárcel, y salvo éste, Zen no tenía más ropa que la seria que llevaba el día anterior, es decir, un traje de lo más convencional, como correspondía a su puesto ejecutivo en un empresa.

Lo puso todo en una bolsa y salió de allí un minuto después. Dudaba entre llamar a sus vecinos, por si podían hablarle de él, o marcharse. Y optó por esto último.

¿Desde cuándo y en plena Era Moderna, los vecinos de un bloque de apartamentos se conocían entre sí?

VI

Zen Es-3-725.903 tenía mucho peor aspecto que la noche anterior. Parecía aplastado por la realidad de su problema tanto o más que por haber pasado su primera noche encerrado. Los de «afuera» no tienen ni idea de lo que es estar «dentro». Por muchas nuevas leyes de derechos humanos que se dictaran, era muy duro ver el mundo a través de la pared transparente de una celda y con un collar de inducción termoeléctrica en el cuello. Ver sin tocar. Ser una máquina, un sintético, no le impedía padecer cansancio, sueño, miedo... Héctor ni siquiera supo cómo darle un aliento de ánimo.

—¿Cómo está? —fue su primera pregunta estúpida.

—Asustado —reconoció Zen.

—Antes de que empecemos, ¿quiere decirme algo que no me haya dicho ayer?

—¿Como qué?

Había sido su segunda pregunta estúpida.

—Aún no me cree, ¿verdad? —sonrió agotado Zen.

—Soy su abogado.

—Y me defenderá sea o no culpable, lo sé. Pero si supiera lo importante que sería para mí que me creyera.

—¿Se da cuenta de que todo está en su contra?

—¡Yo no le maté! ¡Me importan muy poco las pruebas! ¡No lo hice! ¡No lo hice!

El primer androide que había logrado sintetizar una mentira había sido un robot creado en los laboratorios Alton, de Ohio, en el año 2014. Se llamaba Presty. Desde entonces cuando una máquina mentía se decía que hacía una «presti-nada».

Héctor trató de buscar una intuición, una respuesta, algo que le confirmara que Zen decía la verdad.

Pero lo único que pudo hacer fue sostener la mirada crispada de su defendido.

—Cuéntemelo todo desde el comienzo —le pidió buscando recuperar la calma.

—No hay mucho más de lo que le conté ayer —manifestó Zen—. Estaba trabajando, ni siquiera sabía que PQ y yo éramos los únicos que quedábamos en la planta y en el maldito edificio.

—¿Por qué seguía trabajando a esas horas?

—He de quedarme hasta que se vaya PQ. Son mis normas laborales. Para algo soy... era su secretario personal.

—¿Cómo era su trato con Pau Quentin?

—Él era Dios, y yo una más de sus creaciones.

—Eso suena a odio.

—Pues no lo es, ni mucho menos. Sólo se trata de una realidad. Llámelo pragmatismo.

—¿PQ era un déspota?

—Oiga, ese hombre creó un imperio de la nada, se hizo a sí mismo. Sistemas PQ es una de las principales empresas de la Comunidad Europea. Partiendo de cero, sus avances en el desarrollo y la programación de vida artificial revolucionaron el mundo. Era un genio, y los genios no son ni buenos ni malos, ni déspotas ni amables: son genios. Para ellos no existe nada salvo su egocentrismo.

—¿Qué sentía por él exactamente?

—Admiración, respeto, temor... Hay muchas formas de expresarlo.

—¿Y el resto del personal?

—Tendrá que preguntárselo a ellos.

—¿Tenía amigos en la empresa?

—¿Tiene usted muchos amigos sintéticos?

—Es el primero que conozco.

—No, no tenía amigos —reconoció Zen.

—¿Fama de solitario?

—Sí —admitió.

—¿Por qué?

—La cuestión de la Vida Artificial Inteligente aún no se ha resuelto, Héctor. Los humanos tienen hijos de doce años, no amigos adultos de esa misma edad. Todavía les cuesta asimilar eso.

—Pero usted es prácticamente humano en lo relativo a sentimientos, emociones...

—Soy humano salvo por esto —se tocó la piel de su brazo—. Puedo amar, tener relaciones íntimas, tener hijos por medio de fertilización espermatozoidal... Pero nací en un laboratorio, mediante un complejo sistema de activación neuronal. Se lo dije ayer: mi madre fue un secuenciador nucleico. Usted ya lo sabe.

—¿Quién es ella?

—¿Ella? —Zen frunció el ceño.

—La mujer de la imagen holográfica.

Su rostro pasó de la incomprensión a la tensión. Apretó las mandíbulas formando dos pliegues a ambos lados de la cara.

—Nadie —dijo.

—Me acaba de pedir que le crea —recordó Héctor.

Zen suspiró. Se mordió el labio inferior en una clara muestra de sentirse acorralado.

—Sólo me tiene a mí, y lo sabe —hizo hincapié el abogado—. O confía y me convierte en su confesor, o es mejor que se busque a otro.

—Se llama Mayra —cedió Zen.

Se alegró de no habérselo dicho él. No quería hablarle del poema que había encontrado sobre la mesita.

—¿Es su novia?

—Lo era.

—¿Cuándo?

—Hace una semana.

—¿Es sintética?

—No, humana.

Lo dijo con dureza y sostuvo su mirada, casi con desafío.

—Las relaciones mixtas no están prohibidas, pero...

—Nos enamoramos —Zen se encogió de hombros con naturalidad.

—¿Lo sabían?

—Lo sabíamos, y lo intentamos, pero no ha podido ser. Ésa es la cosa —reveló el detenido.

—¿Quién...?

—¿Qué importa eso? Fuimos los dos. Ahora todo se terminó.

Mentía. Aquel poema no era el de un fin, sino el de una esperanza, un lamento, un amor de los que dejan huella. Zen se había enamorado por primera vez en su vida.

Con la fuerza de un adolescente pero en su madurez.

Y estaba herido.

No quiso seguir por allí. No todavía. Aún no hacía ni veinticuatro horas su interlocutor era un ente libre. Necesitaba ganarse su confianza, y tratar de creerle, como le pedía él. Estaban empezando, los dos, y aunque aquel sería un juicio rápido, por la vía de apremio dada la seguridad con la que la ley iba a formalizar la acusación de asesinato, dispondrían del tiempo suficiente para entenderse, y hablar, y...

—Quiero que me cuente todo lo que recuerde de ayer por la tarde, paso a paso, con detalle, sin olvidar un suspiro —volvió al punto crucial de su interrogatorio Héctor Pons—. Y no me diga que no sucedió nada, porque le haré la misma pregunta cien, mil veces, hasta que me odie si es necesario, ¿de acuerdo?

VII

El zumbido del visor le hizo mirar a la pantalla con cierta acritud. No podía tratarse de Sira, puesto que ella utilizaba la clave especial de comunicación directa. La voz átona del ordenador le sacó de dudas al momento.

—Isaías H. Lorca, fiscal general de la Audiencia de Barcelona.

Bueno, ¿qué esperaba? Era un caso importante, y a Isaías no se le iba a escapar una oportunidad así para allanar su camino, para prepararse para el gran salto. Cuando estudiaban juntos no eran amigos íntimos, pero entre ellos siempre había existido un mutuo respeto. Desde el término de sus respectivas carreras, sus pasos habían ido en direcciones opuestas. Isaías, la jurisprudencia al más alto nivel, y del lado de la ley. Él, la simple abogacía, la defensa de los acusados, y por la parte del eslabón más débil pero también más apasionante: las máquinas. Y es que cada uno tenía sus creencias.

Poder frente a vocación.

A pesar de todo, Héctor le admiraba. ¿Por qué no? Admiración y respeto.

Siempre que alguien sabía lo que quería, e iba a por ello, merecía ambos reconocimientos.

El ordenador esperaba.

—Comunicación —ordenó.

Se iluminó la pantalla del visor, y el rostro alargado, de mirada directa y penetrante, de Isaías H. Lorca, la llenó por completo.

—¡Héctor! —fue su saludo directo.

—Hola, Isaías —le correspondió de forma más comedida él—. Me alegro de verte.

¿Se alegraba?

De entre todos los competidores que podían tocarle en el tribunal, Isaías era el más duro.

—¿Cómo te va? —siguió el fiscal en el mismo tono—. Te tenía perdida la pista hasta lo del caso Grand. ¡Buen trabajo!

—Gracias.

—¿Sabes que soy fiscal general de la Audiencia?

—Sales en los informativos más que yo —le recordó Héctor.

—Sí —hizo un gesto de falsa indiferencia—, he tenido buenos casos, la verdad.

—Y te han asignado el de Pau Quentin —el abogado fue al grano.

—Me temo que sí, Héctor —reconoció el fiscal.

Asignar no era la palabra adecuada, pero ninguno de los dos la corrigió por otra.

—Un día dijimos que nos enfrentaríamos en los tribunales, ¿recuerdas? —sonrió Héctor.

—Y yo te dije que te daría una paliza —Isaías le apuntó con un dedo a través del visor.

—¿Has llamado para eso?

—No —el rostro de Isaías H. Lorca recuperó la seriedad olvidada—. En realidad quería decirte hola, y charlar contigo para tratar de encontrar una solución que nos evite males mayores.

—¿Para quién?

—Para tu cliente, desde luego.

—¿No vas a acusarle de asesinato?

—Héctor, Héctor... —empleó un tono de falso cansancio—. Si no fuera porque somos amigos, ni me habría molestado en llamarte. Es un caso explosivo, y está ganado. Pero no quiero hacerlo a costa de hundir a un colega. Quería ganarlo en el tribunal, salir a hombros, con una pena máxima de culpabilidad. Sólo pretendía...

—Mi cliente se ha declarado inocente.

—De eso se trata —corroboró Isaías—. ¿Está loco o qué?

—Es inocente —se oyó a sí mismo decirlo por primera vez.

Isaías H. Lorca siempre le había sacado de quicio.

—¿Hablas en serio?

—Sí.

—¿Te ha convencido de esa patraña?

—No es una patraña.

—Héctor, ese sintético estaba allí, solo, con él. No había nadie más.

—Entonces va a ser un juicio animado —dijo Héctor.

—¿Sabes que voy a pedir la desconexión?

—No es una máquina. Puedes llamarlo ajusticiamiento, asesinato legal. Y si ganas, será el primero que se produzca en la Comunidad Europea tras más de veinte años.

—También es la primera vez que ocurre algo así: un humano muerto a manos de un vai, aunque... tarde o temprano tenía que llegar. ¿No quieren ser ciento por ciento igual que nosotros?

—Llámalo como quieras. Es la vieja ley del «ojo por ojo».

—Ya, tú nunca has creído en la pena de muerte.

—Así es.

—La verdad... pensaba que podríamos entendernos.

Mentía, pero lo hacía bien. La realidad es que sólo quería estar seguro de que lo de la inocencia iba a mantenerse, y que como defensor Héctor no iba a buscar una salida legal declarando a Zen «enajenado», «deteriorado» o «incapacitado», pues ésa era la argucia más utilizada en casos de juicios a máquinas fueran cuales fueran los delitos.

—Siguen sin caerte bien las máquinas, ¿verdad, Isaías?

—Bueno, de joven tenía mis ideas, pero para algo se madura, ¿no crees?

—Hace dos años declaraste que se necesitaban leyes urgentes para frenar la progresión desmesurada de los derechos de las máquinas, y en especial, de las de apariencia humana, como las vais en cualquiera de sus generaciones.

—¿Dije eso? —puso cara de no estar seguro.

—Tú eras mejor que yo en oratoria, pero yo tenía más buena memoria que tú —manifestó Héctor.

El fiscal se enfrentó a su mirada dejando transcurrir unos segundos de silencio. Luego, paseó sus ojos por el apartamento de Héctor, su pequeño mundo. A su espalda, en cambio, aparecían los principales elementos de un lujoso despacho oficial.

—¿De veras crees en la inocencia de ese sintético?

—Sí —repitió Héctor.

—¿Por qué?

—He hablado con él. Y no hay pruebas de que lo hiciera.

—El asesinado era Pau Quentin, y tu defendido una de sus creaciones. ¿No crees que eso da para muchos interrogantes?

—Son los humanos los que odian a las máquinas.

—Vamos, Héctor, ¿no hablarás en serio?

Podían discutir horas enteras. Ya lo habían hecho en la facultad. Sin embargo, Héctor tenía mucho que hacer. El no disponía de un ejército de ayudantes como Isaías H. Lorca.

—¿Cuándo empezamos? —le preguntó iniciando el final de la conversación.

—Será un juicio rápido —dijo con sequedad su antiguo compañero de estudios—. Dado el cariz del caso, se adapta por completo a la nueva reglamentación. Pasadas las navidades...

—Nos veremos en la Audiencia, Isaías.

—Allí estaré, Héctor.

—Desconexión —le pidió al ordenador a pesar de que la llamada la había hecho el otro.

Volvió a quedarse a solas consigo mismo y sus pensamientos, ahora algo más agitados.

Lo cierto es que a Héctor la llamada sí le había servido para algo: había proclamado la inocencia de Zen en voz alta. Y su instinto empezaba a decirle que creía en ella.

VIII

La vida de Pau Quentin era algo más que la historia de una leyenda.

Hijo de padre suizo y madre española, había nacido en Venecia en 1999, y tras vivir en una docena de ciudades, siempre de la Comunidad Europea, se había instalado en Barcelona a los veinte años, a la muerte de sus padres en un accidente de aviación. A los veintitrés ya había desarrollado la síntesis procesal y nucleica de sus primeros trabajos con máquinas y entes vivos. A los veinticinco nacía Sistemas PQ, su imperio personal. A partir de ese momento y en tan sólo diez años, su nombre había dado la vuelta al mundo, proporcionando un empuje decisivo a la creación de vida inteligente no natural y a la programación de sus cada vez más sofisticadas máquinas. La base lunar Tierra-2 había sido diseñada, creada y construida por Sistemas PQ, y poblada, además, por las máquinas surgidas de sus fábricas antes de que los primeros humanos se instalaran en ella en el año 2029.

El gran y decisivo paso de Pau Quentin, conocido ya por PQ, las iniciales de su nombre, fue dar vida en el 2030 a su primera Vida Artificial Inteligente de Primera Generación: una máquina con cerebro humano. La conmoción fue tan importante como cuando en su momento Edison descubrió la electricidad o, los primitivos, la rueda con la que empezó a cambiar el mundo y la historia. En tan sólo tres años, la fábrica de Quentin dio el segundo giro de tuerca: el vai-2. La aparición de un humano con un ordenador neuronal en su cuerpo cambió los últimos conceptos en torno a lo que era y lo que no era la Vida Artificial Inteligente. Las leyes, ya por entonces, intentaban progresar lo más rápido posible, para adecuarse a los nuevos tiempos. La prohibición de crear entes clónicos y su universo pirata derivado parecía ser una simple anécdota comparada con lo que Sistemas PQ estaba desarrollando. Las otras dos grandes potencias, Estados Unidos y China, reforzadas tras la victoria contra el integrismo islámico del 2025, alertaron de los peligros de que la industria bélica utilizara los descubrimientos de Pau Quentin mientras buscaban la forma de ponerse al día o imitarle. Se empezó a hablar de aviones con inteligencia humana, de tanques o bombas «mentales», dirigidas a distancia, de conceptos inimaginables hasta ese instante. El nuevo orden y el equilibrio del planeta tras la última contienda había proyectado niveles de paz y concordia que se contraponían a los inquietantes avances de Pau Quentin, pese a que él hablaba en todo momento de «seres vivos para la paz», y términos similares.

En el año 2035, a pesar de todo, la Nueva Constitución Europea había abierto las puertas a la experimentación de prototipos V.A.I. Siempre se dijo que los intereses económicos habían primado por encima de los éticos, pero eso ya era historia. Sin limitaciones de ningún tipo, en sólo dos años Sistemas PQ había presentado su primer vai-3.

Un ente completamente sintético, pero con neuronas humanas implantadas y conectadas a sofisticados sistemas que las obedecían a ellas, como los nervios o los músculos obedecen al cerebro humano. Libres para desarrollarse sin necesidad de un programa previo. Neuronas depuradas, «limpias», extraídas de recién nacidos, tratadas, procesadas y con capacidad absoluta para todo.

¿Futuros esclavos? ¿Entes de consumo como lo fueron los clones antes de su prohibición a comienzos del siglo XXI, aunque lo cierto es que seguían fabricándose como mano de obra barata en los países del Tercer Mundo? ¿Seres vivos y libres con todas sus prerrogativas humanas? La gran polémica estaba servida.

Y en los últimos doce años había continuado.

A las puertas del año 2050, el asesinato de Pau Quentin a manos de uno de sus máximos logros científicos amenazaba con convulsionar el sistema.

Ahora ya era, por un lado, la guerra abierta entre humanos temerosos de perder su protagonismo y máquinas ansiosas por evolucionar al margen de ellos, y por otro lado, entre quienes defendían toda forma de vida, por artificial que fuese, y los que volvían a esgrimir pautas religiosas para frenar el progreso. Palabras como «ciencia», «ética», «moral» danzaban frenéticamente sin que nadie pudiera establecer sus límites.

Héctor Pons cerró los ojos. La carrera de Pau Quentin y el nivel de agitación social que ésta siempre motivó le revelaba la verdadera dimensión de lo que se le venía encima.

Pensó en Zen, solo en su celda, y trató de imaginarse si él también estaba al tanto de la situación.

Pau Quentin era... Dios.

Egoísta, implacable, genio, introvertido, misterioso, individualista, ávido de su intimidad, maniático, megalómano, puntilloso hasta el extremo de odiar todo lo que fuera par —todo en su vida tenía que ser impar, una de sus «curiosidades»—, misógino, hipocondríaco... Pau Quentin había logrado superar su propia leyenda más allá de la muerte. Su última voluntad, ser prácticamente inmortal —para lo cual tenía los equipos necesarios en una de sus factorías—, había quedado abortada por su traumático fin. Su cerebro ya no iba a poder ser trasplantado a un superordenador móvil llegado el momento.

El dios de la Tierra había sucumbido a su propia genialidad... o a su insignificante humanidad.

IX

Dámaso Ares, el nuevo responsable provisional de Sistemas PQ, aparentemente elegido por un improvisado Consejo de Administración para intentar reconducir la nave tras la pérdida de su capitán y creador, se presentó ante Héctor con las huellas de la incertidumbre, el miedo y la desmoralización en su rostro.

Tampoco hizo nada para ocultarlo.

—Lamento haberle hecho esperar, y confío que entienda que no estoy en disposición de concederle más allá de cinco minutos. Esto es... —su impotencia se hizo aún más abrumadora.

No parecía un ejecutivo de primer nivel de una gran empresa.

—Lo entiendo —dijo Héctor, intentando imprimir un tono de tranquilidad a sus palabras.

—Dios... —el hombre plegó los labios—. PQ lo llevaba todo personalmente, ¿comprende? El era Sistemas PQ. Su muerte y ese apagón han sido como borrar las pautas de un laberinto. No hay forma de salir... ni de entrar.

—Una empresa tan grande...

—Usted lo ha dicho, pero todo estaba en la cabeza de PQ. Esto era una dictadura. Y nadie se quejaba, claro. Muchos habrían dado lo que fuera por trabajar en nuestra empresa —sonrió a duras penas y paseó la vista por las cuatro paredes que los rodeaban, como si fuera a perderlas de un momento a otro—. Los genios siempre son impredecibles. Eso los diferencia de los demás.

—¿Tan grave es la situación?

—Esos tres minutos en los que todo se apagó... —la mirada de Dámaso Ares se hizo vidriosa—. Se borraron todos los registros, ¿sabe? Desapareció el entramado financiero de la empresa, los sistemas operativos, los procesos de producción, financiación, inversión... No sólo fue un fallo del control de seguridad.

—¿Cómo es posible algo así?

—¡No lo sé!

—¿No había claves de seguridad, bloqueos, sistemas inviolables para protección de información, duplicidad de registros?

—Todo ha desaparecido —insistió el ejecutivo—. Todo. Una hecatombe.

—¿Le desconexión pudo ser accidental?

—No —fue categórico Dámaso Ares—. No estamos hablando de un simple apagón. Alguien manipuló el sistema. Alguien muy hábil.

—¿Pudo hacer eso mi cliente?

—No lo sé.

—El lema de la empresa es: «Fabricamos la vida más perfecta, para hacer un futuro mejor». Han creado máquinas con una capacidad mental situada más allá de la razón. Siempre se ha dicho que los vais podrían sorprender hasta límites insospechados cuando crecieran y evolucionaran.

Dámaso Ares se movió inquieto. No le gustaba lo que oía.

—PQ diseñó todo lo que existe en Sistemas PQ-dijo—. ¿Cree que pudo cometer el error de dejar «agujeros»?

—Alguien se metió por uno.

—Aún no puedo creerlo —se estremeció Ares—. Es incomprensible.

—¿Y no había nadie, salvo PQ, que tuviera una mínima noción de ese entramado logístico?

—Tal vez Mat Tau.

—¿Quién es?

—Era.

—No le entiendo.

—Mat Tau era el director administrativo de la empresa, un poco el brazo derecho de PQ. Digo «un poco» porque estar cerca de él y tener acceso a lo que tenía acceso ya era mucho. La gestión de PQ era personalista.

—¿Y dónde está ahora ese hombre?

—Murió hace dos semanas. Un loco le atropello y se dio a la fuga. Un desgraciado accidente.

—¿Quién le sustituyó?

—PQ estaba en ello. Tenía que decidirlo pasadas las fiestas de Navidad.

—¿Tal vez tenía pensado poner en ese lugar a Zen?

—¿Por qué lo pregunta?

—Por nada —hizo un gesto vago—. Se me ha ocurrido. Ya que PQ puso a mi cliente de secretario personal hace tan sólo tres meses... Tal vez confiara en él.

—Desde luego, PQ confiaba más en una máquina que en muchos hombres o mujeres, y más si procedían de sus procesadores. El veinte por ciento de cuantos trabajan en la empresa son máquinas o entes sintéticos, vais de ambos sexos. Zen tenía todos los números para subir hasta lo más alto.

—Por lo tanto, matar a PQ era una estupidez.

—Sí, desde luego.

—En su opinión...

—¿Qué puedo decirle? —no le dejó terminar la pregunta, también Héctor había vacilado antes de concluirla—. Zen es un buen tipo, con un currículum impresionante, pero hay tantas cosas que aún no sabemos de las máquinas, sean metálicas o sintéticas. ¿Cómo predecir su funcionamiento o adecuación social a lo largo de los años? Zen tiene neuronas humanas conectadas a terminales muy sofisticadas. Las terminales actúan engañadas, creen que son un corazón, un hígado, unos riñones... ¿Pero cómo afecta el paso del tiempo a esa interdependencia? Un ser humano a los sesenta, los setenta o los ochenta pilla una enfermedad terminal y sus propias disfunciones le matan. ¿Qué ocurrirá con los vais a esa edad, o antes? Los humanos pueden volverse locos. Algo falla en su mente y... ¿Cómo saber lo que pasa en la mente de un vai como Zen? Hemos jugado a ser dioses, y ha funcionado. Y muy rápidamente. Las máquinas ya forman parte de nuestra sociedad, tanto las pasivas como las activas. Pero éste es todavía un campo muy nuevo, un jardín experimental en el que todo es posible. Si me pregunta si creo que Zen mató a PQ, le diré que no, que no puedo creerlo. Pero la lógica no engaña, y las pruebas están ahí. No había nadie más. No envidio al jurado que deba dictaminar su inocencia o culpabilidad... Ni ese jurado me envidiaría a mí si supiera con lo que me enfrento aquí —comprobó la hora en su reloj de muñeca e hizo un gesto de fastidio—. Y ahora, señor Pons, si me lo permite..., he de salvar una empresa del caos.

—¿Tan grave es?

—Sistemas PQ puede desaparecer en un par de meses —dijo con fría pasión—. La muerte de PQ ya ha hecho tambalear la bolsa. ¿No está al tanto de las predicciones económicas?

—No.

—Debería hacerlo. La aldea global siempre se ha mantenido en un frágil equilibrio. China estornuda y nosotros llamamos al médico. Estados Unidos tiene fiebre y China se toma una aspirina. La Comunidad Europea sufre un crack y en Estados Unidos algunos ya saltan por las ventanas. Sistemas PQ es el mayor fabricante de vida artificial del planeta, y Pau Quentin era el Bill Gates de hoy.

—¿Puedo ver el despacho de PQ?

—No sin una orden. Lo siento. La policía...

—Lo entiendo —asintió Héctor—. Una última pregunta. ¿Quién tiene las cintas de seguridad de esa noche, antes, durante y después de la interrupción de la imagen?

—La policía, naturalmente.

—¿Hay algo que pueda justificar esa interrupción de tres minutos en el sistema de seguridad, amén de lo que pasó con todo lo demás?

Los ojos de Dámaso Ares mostraron todo el desconcierto que sentía.

—No, señor abogado. Nada. Ya se lo he dicho. Tuvo que ser alguien, pero... ¿quién? Todo es tan incomprensible como la propia muerte de PQ. Eso es lo que hace de todo esto algo tan endiabladamente absurdo.

—Gracias —se despidió Héctor.

—Suerte —le deseó el ejecutivo tendiéndole la mano.

X

Iba a salir del edificio cuando alguien se detuvo a su lado. Una mujer. Primero no le prestó atención. Luego sí, al oírla dirigirse a él.

—Usted es Héctor Pons, ¿verdad? —la oyó cuchichear.

—Sí.

—Camine hacia el directorio del vestíbulo, por favor.

La obedeció. De reojo no podía verla bien, pero era una mujer atractiva, más o menos de su misma edad, los veintimuchos, cabello corto de color rojo, cuerpo flexible, de suaves y redondeadas formas. Se detuvo frente al directorio en el que se señalizaban las distintas dependencias y plantas del Edificio PQ y fingió buscar algo.

—¿Cómo está Zen? —susurró su inesperada interlocutora.

—Bien.

—Es inocente, ¿no es cierto?

—Eso me ha dicho él.

—¡Lo es! —la voz se crispó en aquel tono deliberadamente bajo—. Zen no mató a PQ.

—¿Cómo lo sabe?

—Porque es incapaz de matar a nadie.

—No parece un argumento muy firme para un jurado.

—Señor Pons... —ella le miraba ahora de forma abierta—. Van a suceder cosas muy graves, ¿entiende? Sistemas PQ va a desaparecer. Todos tenemos mucho miedo.

Héctor también la miró a ella.

—¿Qué es lo que sabe?

—Nada —la mujer bajó la cabeza—. Por lo menos nada que pueda servirle a usted.

—¿Es usted Mayra?

—¿Mayra? No. Me llamo Adriana K.

—¿Vai?

—Como Zen, de tercera generación.

—¿De qué conoce a Zen?

—Trabajamos juntos dos años cuando llegué aquí desde la Factoría. Me enseñó y preparó. Seguíamos siendo amigos.

—¿Hubo algo entre ustedes?

—¿Algo...? —ella cayó en la cuenta del sentido de la pregunta—. No, no, nada.

Pero en sus ojos había un destello de tristeza.

—¿De qué tiene miedo?

—Éste es un edificio vivo. Las paredes tienen ojos y oídos. No quiero que me suceda lo que le pasó a Mat Tau.

—Me han dicho que murió accidentalmente, atropellado.

—¿Es usted un ingenuo o se lo hace? A Mat Tau le asesinaron.

—¿Quién?

—El mismo que mató a PQ.

—¿Quién? —repitió la pregunta.

—No lo sé —suspiró Adriana K.

—No me da muchas alternativas.

Tenía lagrimales para poder llorar. Realmente los vais-3 eran lo más parecido a un ser humano jamás creado. Los ojos de Adriana se empañaron, pero se resistió a dejarse llevar por su desazón.

—Dígale a Zen que sea fuerte —desgranó despacio—. Y usted no se limite a defenderle o le perderá. Esto va mucho más allá de lo que parece.

—¿Puedo verla más tarde?

—No.

—Podríamos...

—No, no, lo siento —se estremeció—. Me gusta vivir, ¿sabe?

—¿Entonces por qué se ha arriesgado a hablar conmigo?

—Por Zen, y porqué... Calló de golpe. Ya no le miraba directamente, volvía a fingir que leía el directorio. Héctor notó en ella una súbita palidez. Reflejado en el cristal que protegía el directorio, vislumbró a alguien, quieto, parado en mitad del vestíbulo, con la atención centrada en ellos.

Adriana K. dio media vuelta y, sin despedirse, echó a andar hacia los ascensores.

Héctor permaneció todavía unos segundos al pie del directorio. Para mejorar su interpretación sacó una libretita y apuntó algo imaginario en ella, a mano, igual que si hubiera visto un nombre que mereciera su interés. Luego dio media vuelta y, sin mirar hacia la persona que había hecho huir a Adriana K., se encaminó hacia el control de seguridad de la salida. Desde allí la estudió de refilón. Era otra mujer, mediana edad, rasgos duros, cabello muy corto, vestida como un hombre y de naturaleza ambigua.

Héctor llegó al control y entregó su pase. Un hombre —le extrañó que no fuera una máquina—, lo pasó por la pantalla.

—Gracias, señor Pons —le despidió afable—. Que pase un buen día.

La intrusa caminaba ya de espaldas a él a buen paso, dirigiéndose a los ascensores del Edificio PQ.

—Disculpe, esa mujer... —señaló hacia ella.

El de seguridad giró la cabeza.

—¿Norma Santos? —frunció el ceño.

—¿Quién es?

—Pues mi jefa —ahora el hombre alzó ambas cejas—. La responsable de seguridad de Sistemas PQ.

No lo dijo con mucha simpatía, pero Héctor prefirió no insistir. Diez segundos después estaba en la calle.

XI

Mayra se llamaba Páez de apellido, y vivía en el Nuevo Raval, en un edificio de apartamentos tan funcional como el del propio Zen, Su habitáculo era aún más pequeño, pero a diferencia del que ocupaba el vai, tenía algunos detalles más selectos: una pared transparente que daba al exterior, opaca desde fuera, y un exquisito y selecto cuadro virtual que, en el instante de abrirle la puerta, mostraba la imagen de «Los girasoles» de Van Gogh. El panel comunitario, que ocupaba la otra pared, estaba apagado.

No tuvo que presentarse.

—Pase, señor Pons. Le estaba esperando.

—Gracias.

—¿Quiere tomar algo? ¿Un zumo? ¿Café?

—No, nada. En realidad no estaba muy seguro de si usted...

—¿Le ha pedido Zen que viniera a verme?

—No. No lo sabe.

—¿Quién le ha hablado de mí?

—Vi un holograma suyo en el habitáculo de Zen.

—Ya —ella bajó los ojos. Su rostro se ensombreció—. La verdad es que no sé cómo puedo ayudarle. Zen y yo dejamos de vernos hace algunos días.

—Parece ser que usted era la persona con la que estaba más unido.

—Sí, así es.

—¿Sabe que él aún está enamorado de usted?

Una lucecita titiló en los hermosos ojos de Mayra, más grandes y bellos al natural que en el holograma, lo mismo que su rostro y su cuerpo.

—Sí —confesó.

—¿Y usted de él?

No hubo una respuesta inmediata. Se lo quedó mirando en silencio, como preguntándose si debía hablar o no con un desconocido de algo tan personal. Por fin decidió cambiar el rumbo de la conversación.

—¿Cómo está Zen, señor Pons?

—Abatido.

—Según el informativo —señaló el panel comunitario como si acabase de ver la noticia—, va a declararse inocente.

—Es inocente —dijo Héctor remarcando la primera palabra.

—Eso ya lo imaginaba —repuso ella—. Pero teniendo en cuenta quién era la víctima...

—¿Conoció usted a Pau Quentin?

—No.

—¿Zen le hablaba de él a menudo?

—Sí.

—¿En qué términos?

—Elogiosos —fue categórica—. Zen admiraba a ese hombre de la misma forma que un hijo admira a su padre.

—Los hijos también luchan contra los padres, por regla general.

—No digo que fuese un buen padre, sólo que él le admiraba. Tenía mucho respeto por su figura.

—¿Hablaba Zen con usted de aspectos interiores de su trabajo o de Sistemas PQ?

—No, sólo comentarios triviales.

—¿Cuánto tiempo...?

—Un año —dijo ella sin dejarle terminar la pregunta.

Miró más allá de la pared transparente, hacia el mar, apenas intuido por detrás de la muralla de edificios que la envolvían. El cuadro virtual cambió en ese instante y ofreció una imagen de la última revelación de la pintura moderna, el «Mundo», de Cortijos. Héctor aprovechó la pausa y estudió a Mayra un poco más. Se parecía algo a Sira, femenina, intuitiva, joven y vital.

—No quisiera ser indiscreto —se sinceró.

Mayra volvió a mirarle fijamente.

—Haré lo que pueda por ayudarle —se refería a Zen, e indirectamente, a él mismo—. Pregunte lo que desee.

—¿Por qué lo dejaron?

—¿Por qué se enamora la gente? Suelen advertirnos que las relaciones mixtas son difíciles, y sin embargo...

—Zen es prácticamente humano si olvidamos su origen y el hecho de que su carne y su piel sean sintéticos.

—Es muy difícil vivir con alguien que aparenta treinta y dos años de edad, que vive y siente como un adulto, pero que sólo guarda en su memoria recuerdos de los últimos doce años, porque ésa es su edad real. Yo tengo veintinueve años, unos padres, hermanos, recuerdos de infancia, adolescencia... Y cuando me duele el estómago, me duele el estómago, no algo parecido a...

Se detuvo incapaz de seguir.

Los psicólogos lo advertían. Y, además, implícitamente era un código no escrito pero respetado por todos. Sólo faltaba una ley que prohibiera las relaciones mixtas entre humanos y máquinas. Sólo.

Una ley que, probablemente, nunca llegaría, porque sería tanto como reducir a las máquinas a la condición de ciudadanos de segunda con deberes de primera.

La humillación.

—¿No cree que él la necesita? —aventuró Héctor.

—Supongo que sí —concedió Mayra.

—Si como asegura, no lo hizo...

—Entonces, ¿quién pudo hacerlo, señor Pons? —inquirió ella con dolor contenido—. Dicen que no había nadie más. Nadie más.

—¿Ha oído los nombres de Mat Tau, Norma Santos, Adriana K. o Dámaso Ares?.

—El primero, creo. Zen comentó algo acerca de que había muerto en un accidente, hace unas semanas.

—¿Algo más?

—No.

Parecía ser un terreno yermo. Mayra Páez estaba afectada y, desde luego, lo ignoraba casi todo. Los amantes no suelen hablar de trabajo ni problemas. Los amantes se aman.

Zen seguía enamorado, y ella...

No se lo preguntó. El cuadro virtual cambió por tercera vez, de forma automática, mostrando ahora el suave contorno de unas indígenas pintadas muchos años atrás por la mano de Gauguin.

Y los dos se lo quedaron observando con arrebatadora intensidad, sin saber muy bien el motivo de aquel silencio.

XII

Lola López, la esposa del difunto Mat Tau, director administrativo de Sistemas PQ, tendría unos cincuenta años, pero con los debidos retoques estéticos aparentaba menos de cuarenta. La viudedad, sin embargo, le había dejado secuelas. El peso de un infinito dolor le doblaba la espalda tanto o más que atormentaba sus ojos. No hacía falta ser un experto para comprender que vivía aplastada por el recuerdo.

Y la inquietud.

—Cuando quiera —le dijo a Héctor tras cerrar la puerta de la habitación virtual en la que acababa de dejar a su hijo de diez años con un programa de naturaleza animada—. La verdad es que cuando supe lo de Pau Quentin...

—¿Le conoció usted?

—Sí, claro. La posición de mi marido en Sistemas PQ era relevante. Pau Quentin estuvo aquí varias veces. Eran amigos —le mostró un módulo mientras hablaba—. ¿No quiere sentarse?

Lo hizo, más por cortesía que por cansancio. Era un buen módulo.

—¿Efecto vibrador?

—No, gracias.

—Esa máquina, Zen... —ella también se sentó y unió ambas manos sobre el regazo—. ¿Por qué haría tal cosa?

—Zen es inocente —declaró Héctor.

—Oh...

Fue más bien una apreciación, una apostilla, que no dejaba traslucir emoción alguna, ni a favor ni en contra.

—Por lo visto la muerte de PQ es tan oscura como lo fue, en su momento, la de su marido.

—¿Oscura? —Lola López mostró una expresión de cansancio—. ¿Quién le ha hablado de Mat, señor Pons?

—Mucha gente. Dámaso Ares, una vai-3 llamada Adriana K., el propio Zen...

—Era un buen hombre, ¿sabe? —bajó los ojos con tristeza—. Y honrado. Siempre decía que prefería mil veces a una persona honrada antes que a cualquier otra.

—Me han insinuado que la muerte de su marido pudo no ser... accidental.

Lola López alzó la vista súbitamente.

—La policía dijo que sí lo fue —pareció como si se defendiera.

—Señora López... —buscó la mejor forma de decírselo—, es posible que durante el proceso salga a relucir el nombre de su marido. Y si es así, me gustaría que fuera sincera conmigo.

—Por Dios, no quiero saber nada de todo eso —a la mujer de Tau le sobrevino una más que evidente angustia.

—Entonces cuéntemelo ahora, y le prometo que no tendrá que declarar.

—¿Qué quiere que le diga?

—¿A qué se deben esos rumores sobre su marido?

—¡No lo sé!

—¿Le comentó él algo?

—¡No!

—¿Nada? ¿Ni una palabra en los días o semanas previos a su muerte?

—Mat no se traía el trabajo a casa, ni yo el mío, aunque... —volvió a unir sus manos en un gesto de claro nerviosismo—, sí es cierto que en los últimos días parecía preocupado.

—¿Le dijo por qué?

—A mí no, pero un día, hablando con alguien por el visor...

—Por favor —la animó a seguir.

—Pronunció algunas frases, cosas como «Esto se acaba», «O cambian antes de una semana o...» y «No vamos a recuperarnos».

—¿Con quién hablaba?

—No lo sé. Mi hijo hacía ruido y tampoco le presté mucha atención.

—¿Eso fue todo?

—Un par de días después llegó a casa, se derrumbó en su módulo y cuando le pregunté qué le pasaba, dijo: «Nos lo han cancelado, definitivamente. ¿Puedes creerlo? Nos lo han cancelado. Cinco años al diablo, y puede que más. ¡Maldita Comisión Europea!».

—¿A qué se refería?

—A algo gubernamental, por supuesto. Por eso no insistí. Sistemas PQ producía tecnología avanzada para estamentos militares. Cosas generalmente secretas.

—¿Hizo algún comentario más?

—No —ella se encogió de hombros—. Le di un masaje y conseguí que se relajara un poco. Recuerdo que vimos una película y se quedó dormido a la mitad.

—¿Murió mucho después de eso?

El rostro de Lola López se tornó duró, impenetrable. No transmitió emoción alguna cuando dijo:

—Una semana.

—¿Y no cree que...?

Por la razón que fuese, tal vez para no sufrir, o por el hijo que jugaba en la habitación virtual, ajeno a todo, la viuda de Mat Tau había vuelto a cerrarse en banda, y ésta vez de manera definitiva, insondable.

—Está muerto, señor Pons —fue terminante—. Para mí se acabó, ¿entiende? Él era toda mi vida, y ya no está. Ahora me queda mi hijo, mi trabajo, y en lo que a mí respecta, lo demás me trae sin cuidado. Sistemas PQ puede irse al diablo. Y no es egoísmo. Mat y PQ estaban muy unidos, pero ahora ninguno de los dos está vivo. ¿Qué quiere que haga yo?

—¿Le comentó algo a la policía?

—¿Algo de qué? ¿Sobre las palabras de Mat? ¿Sobre esos rumores de que no fue un accidente? ¿Cree que me harían caso? Cuando la policía dictamina una resolución, lo hace en base a algo, ¿no cree?

Quería pensar que había sido un accidente. Por la razón que fuese, tal vez por convicción propia o porque no le entraba en la cabeza que alguien hubiese querido matar al hombre al que amaba, se aferraba a la simple idea de que había sido un hecho natural.

Estaba en su derecho.

Héctor se dispuso a marcharse, para no quebrantar más su equilibrio.

XIII

Era la novena vez que visionaba aquellos tres minutos de silencio, de vacío; además del minuto anterior a la nada y los segundos siguientes a la recuperación de la imagen. Trataba de buscar algo oculto, inadvertido en las ocho ocasiones anteriores. Algo que también se le hubiese pasado al guardia de seguridad en el instante de producirse los hechos, o a la policía al estudiar la cinta.

Pero veía lo que veía, nada más.

Y era muy simple. La pantalla multifuncional de las dependencias policiales mostraba simultáneamente los doce rectángulos correspondientes a las doce filmaciones. Nueve correspondían a los despachos de la torre del Edificio PQ, uno a la recepción frente a los ascensores, y dos a los pasillos que comunicaban los despachos entre sí. En el séptimo se veía a Zen estudiando unos informes, no en su ordenador, que lo tenía apagado, sino en papel. En la novena estaba Pau Quentin, manipulando su propio sistema computado.

Nada, nada, nada... y de pronto, las doce pantallas quedaban en blanco, como si una mano invisible las hubiese desconectado. Eran las diecisiete horas, cinco minutos, veinte segundos.

A las diecisiete horas, ocho minutos y veinticinco segundos, la imagen reaparecía.

Tres minutos y cinco segundos.

En la pantalla siete, Zen continuaba en la misma posición, examinando sus informes con atención. En la nueve, Pau Quentin aparecía caído sobre su mesa, con la cabeza aplastada en medio de un charco de sangre.

Héctor se echó hacia atrás en su asiento.

En ese momento se abrió la puerta de la sala y apareció Alan Romagosa.

—¿Qué hay, chico?

El abogado abrió las manos en un claro gesto de impotencia.

—Tu cliente lo tiene mal —el policía señaló la pantalla multifuncional con sus doce ojos estáticos—. Tuvo tiempo de manipular el sistema, producir ese apagón, salir de su despacho, aplastarle la cabeza a su jefe, regresar a su lugar de trabajo y sentarse como si tal cosa antes de hacer que volviera la imagen en las pantallas del guardia de seguridad.

—¿Sabes que el culpable, además, se cargó los registros de Sistemas PQ?

—Sí.

—¿Por qué iba a hacer eso?

—No lo sé. Puede que tu máquina se haya vuelto loca —comentó el policía.

—Alan...

—Vale, vale —se echó para atrás—. Ya sé que están catalogados como máquinas, pero no lo son.

—No es sólo eso. Me estás diciendo que por el simple hecho de no ser humanos, cabe la posibilidad de que tarde o temprano su proceso evolutivo se altere y tengan funciones anómalas.

—Es una forma discreta de llamarlo.

Héctor miró al viejo amigo de su padre con acritud.

—No crees que sea inocente, ¿verdad?

—¿Lo crees tú? —Alan Romagosa señaló las pantallas—. Es tu cliente, de acuerdo, pero... ¿has visto eso?

—Déjame decirte algo —las imágenes en las pantallas seguían ahora sin que nadie las detuviera—. Se supone que Zen interrumpió los sistemas, pero ¿cómo? No estaba manipulando nada en el momento de producirse el apagón.

—Pudo programarlo antes.

—Bien —asintió Héctor—. Estamos ya en pleno apagón. Se levanta, va al despacho de su jefe, entra... y se pone detrás para asestarle ese golpe. ¿Me sigues?

—Sí.

—¿Cuántas veces has entrado en el despacho de tu superior y te has puesto detrás de él y no delante?

—Pudo haber ido a coger algo, o sorprenderle...

—Tenía tres minutos.

—Tiempo de sobra. Lo hemos comprobado y es más que factible.

—Cuando la imagen vuelve, Zen está tan tranquilo, tal cual estaba tres minutos antes. Ni jadea ni está congestionado... Nada.

Alan Romagosa miró las imágenes de las pantallas. El cadáver seguía en su sitio y Zen trabajando en su despacho.

—Héctor —suspiró—. Tú eres abogado, has de defenderle, y si encima crees en su inocencia... mejor. Pero aquí nos basamos en hechos y en pruebas. ¿Qué quieres que te diga?

—Necesito una copia de esas cintas, para estudiarlas en mi casa.

—Las tendrás mañana o pasado, descuida.

—Hay algo más.

—¿Qué?

—Un empleado de Sistemas PQ, Mat Tau, murió hace unos tres meses, atropellado. Según parece fue un accidente. ¿Podría echarle un vistazo al informe pericial o al policial si es que se hizo?

—También te lo tendré a punto para cuando vengas a por las cintas.

—Gracias.

—Tu padre estaría orgulloso de ti. Sales en todos los informativos.

—Ya —tuvo que sonreír a la fuerza—. Soy «el loco que va a defender al asesino de PQ» y el «abogado maquinista que se la está buscando» y el «pro integración» que algunos van a tomar como símbolo... Genial.

—¿Has visto eso?

Alan Romagosa señaló las pantallas. Habían pasado ya otros tres o cuatro minutos. El guardia de seguridad de la planta baja del edificio salía por el ascensor principal, corría por el pasillo y después abría la puerta del despacho de Pau Quentin. Cada una de las pantallas mostraba la correlación sincronizada de los hechos. Por último, entraba en el despacho de Zen. No se oía lo que decía, pero sí se veía el rostro del vai mostrando toda su sorpresa, primero por la interrupción y después por la noticia.

—¿Crees que alguien es tan estúpido como para matar a una persona sin procurarse una coartada, sin un argumento a favor, sin nada en lo que apoyarse para poder proclamarse inocente? —le preguntó Héctor al policía.

Alan Romagosa no le dio ninguna respuesta.

Tampoco la tenía.

XIV

El espíritu navideño se notaba en todas partes, incluso allí dentro. Había pequeños detalles que humanizaban la prisión comunitaria, que intentaban poner un poco de armonía también en aquel lugar. En esos días parecía existir un decreto global que impulsaba a todo el mundo a quererse un poco más. Había una canción de moda que decía:

La paz se ha firmado, ¡viva la paz!

La paz se ha firmado, ¡viva la paz!

Ha terminado otra guerra.

Todo lo han acordado.

Desde hoy las bombas

estallarán en paz.

La paz se ha firmado, ¡viva la paz!

La paz se ha firmado, ¡viva la paz!

Aún se oyen disparos.

Pero ya no hay cuidado.

Los nuevos muertos

se morirán en paz.

Héctor pensó en ella cuando Zen entró en la habitación. En su cara no había paz ni reposo. Tenía unas ojeras profundamente marcadas. Nadie habría dicho que era una «máquina», un sintético. Sólo había un pequeño detalle que los hacía distintos: no sudaban, y tampoco olían.

—¿Algo nuevo? —le preguntó el vai directamente.

—Tengo algunas preguntas que hacerle —el abogado eludió dar una respuesta directa.

—Así que no hay nada —Zen se dejó caer sobre la espartana silla.

—Por lo menos el juicio será muy rápido.

—Tienen ganas de apartarme de la circulación para siempre.

—En otro tiempo un juicio podía demorarse meses, y años —le recordó Héctor.

—No me hable del pasado, ¿quiere? Yo sólo creo en el futuro.

Héctor sacó su libreta de anotaciones. La prefería a llevar un miniordenador de bolsillo. Era más rápida, aunque pareciese anticuada.

—¿Quién diseñó el sistema de seguridad del Edificio PQ?

—El propio PQ, naturalmente.

—¿Tiene usted nociones...?

—No —respondió sin dejarle terminar la pregunta—. La gente cree que los vais o las máquinas tecnológicamente preparadas lo saben hacer todo, y no es verdad. Tenemos limitaciones. Al menos yo. Precisamente ser «casi humano» me hace mucho más imperfecto que cualquier máquina con un superordenador en su sistema central.

—¿Quién más conocía ese sistema de seguridad?

—No lo sé.

—¿Sabe que en esos tres minutos no sólo desapareció la imagen en los visores de control sino que también se borraron infinidad de registros claves en la empresa?

—Lo he visto y oído en los informativos. Debe ser un caos.

—Según Dámaso Ares, puede ser el fin de Sistemas PQ.

—¿Dámaso Ares? —Zen arrugó la cara—. ¿Han puesto a ese inepto al frente?

—Sí.

—Bueno —suspiró—, debería darme igual.

—Pero no le da igual, ¿verdad?

—No —reconoció Zen.

—¿Qué puede decirme de Norma Santos?

—Es la jefa de seguridad, un perro de presa, y también una antimaquinista declarada. Nunca he tenido trato con ella.

—¿Adriana K.?

—¿La ha conocido? —se extrañó Zen.

—Sí.

—Es una buena amiga, competente y efectiva.

—Me dijo que a PQ lo mató la misma persona que mató a Mat Tau.

—¿Qué? —la sorpresa apareció en el rostro del vai.

—Según ella, a Tau le asesinaron.

—¿Por qué?

—No lo sé. Creí que usted me lo diría.

—¿Yo? Ni siquiera sabía que Adriana pensara eso.

—Tenía miedo. Me dijo que el edificio entero tenía ojos y oídos. Casi echó a correr al ver aparecer a Norma Santos.

—No me extraña. Norma ha enviado a más de una máquina a «revisión» por la menor estupidez, aunque nunca se ha atrevido con un vai.

—Estuve en casa de Lola López, la viuda de Mat Tau.

—Vaya —elogió Zen—, se mueve rápido. ¿Y?

—Ella niega la posibilidad de que asesinaran a su marido, aunque me parece que, simplemente, tiene miedo. Reconoció que su marido comentó algunas cosas.

—¿Qué cosas?

—«Esto se acaba», «O cambian antes de una semana o... y «No vamos a recuperarnos». También me reveló que una semana antes de su muerte, llegó un día a casa y dijo: «Nos lo han cancelado, definitivamente. ¿Puedes creerlo? Nos lo han cancelado. Cinco años al diablo, y puede que más. ¡Maldita Comisión Europea!».

—Debieron cargarse algún proyecto gubernamental.

—Eso fue lo que me insinuó ella. ¿Sabe de qué hablaba Mat Tau, qué clase de proyecto...?

—No.

—¿Siendo el secretario de Pau Quentin...?

—Eso no significaba nada. Era su secretario personal y estrictamente laboral. Por mis manos no pasaba nada de alto nivel, y menos los proyectos secretos en los que ándase metida la empresa.

—¿Quién tenía acceso a ellos?

—PQ era muy personalista en su gestión. Todo solía llevarlo él. No se fiaba de nadie. Pero evidentemente Mat Tau sí estaba en la onda.

—¿Alguien más?

—No lo sé.

—¿Dámaso Ares?

—No lo sé.

—Si mataron a Mat Tau primero y a Pau Quentin después, tuvo que ser para encubrir algo muy grande, ¿no cree?

—Si mataron realmente a Mat, sí.

—¿Le parece imposible?

—No lo sé —Zen hizo un gesto de cansancio—. No paro de darle vueltas a la cabeza buscando algo..., pero no encuentro nada. La única realidad es esto —con un movimiento de la mano pareció querer abarcar la habitación y lo que había más allá de ella—. Yo no era más que un peón en Sistemas PQ por muy vai-3 que fuese.

Remarcó aquel último comentario sobre su origen con un cierto tono burlón.

—Hay algo más —mencionó Héctor estudiándole.

—¿Bueno o malo?

—Estuve en el apartamento de Mayra.

Le cambió la cara. De golpe.

—¿Por qué?

—Ha sido la persona más unida a usted. Era lógico...

—¡Déjela en paz!

—Oiga —le detuvo el acceso de ira—. Haré lo que sea para sacarle de este lío. Lo que sea, ¿entiende? Y si para ello he de hablar con su ex novia, hablaré con su ex novia, le guste o no. Además, ¿a qué viene todo esto? Por lo que percibí, ella está todavía tan enamorada de usted como usted de ella.

Acusó el golpe.

—¿Ah, sí?

Héctor forzó una sonrisa irónica.

—A veces me parece que sí tiene esos doce años de vida real y no los treinta y dos que aparenta —dijo sin ambages.

Zen había empalidecido.

XV

Héctor Pons se echó hacia atrás y apoyó la cabeza en el respaldo de su módulo. Le dolían los ojos, así que los cerró. Con la mano derecha buscó el panel de mandos del módulo, adosado en el lateral de ese mismo lado, y tanteó las pequeñas teclas hasta dar con la que buscaba. La oprimió. Un suave masaje comenzó a relajar la tensión de su nuca. Lo puso al mínimo y pasó así los siguientes cinco minutos.

Por desgracia, no tenía sistema de dar un masaje a su cerebro.

Seguía pensando, pensando, pensando...

Llenó sus pulmones de aire y apagó el aparato. Todavía sin abrir los ojos, dijo en voz alta:

—Panel. Canal 12.

El panel comunitario, que ocupaba casi toda la pared frontal, se iluminó. Con los ojos cerrados percibió el cambio de luz, la súbita intensidad cromática. Luego escuchó la voz. El presentador del informativo hablaba de política global.

—...por lo que la reunión de la segunda quincena de enero entre los representantes de la Comunidad Europea, China y Estados Unidos, con Japón de observador asociado, se prevé vital y decisiva en todos los órdenes. El Frente de Países Islámicos ya ha anunciado que...

Siempre igual. Siempre lo mismo. Cambiaban los rostros de los presuntos enemigos, la geografía de los objetivos, la ideología, pero siempre había alguien contra quien luchar. O algo por lo que hacerlo, que era lo mismo. La raza humana seguía sin comprender.

La voz de un analista sustituyó a la del presentador. Hablaba en el tono categórico de los que se creen o se sienten en posesión de la verdad absoluta.

—La próxima Cumbre de las Tres Potencias, a las que Japón intenta desesperadamente sumarse de nuevo tras su pérdida de influencia a raíz de la crisis que hundió hace veinte años la economía del país, no sólo va a dirimir la supremacía global del planeta, sino que marcará las directrices por las que vamos a regirnos en los próximos diez, veinte o treinta años. El hecho evidente es que la militarización china está superando todas las expectativas, y que Estados Unidos está haciendo un esfuerzo para mostrar ante el mundo el viejo papel de gendarme de que hizo gala durante tantas décadas. Pero lo esencial, por lo que respecta a nosotros, es la propia debilidad de la Comunidad Europea. Máxime cuando las naciones del Frente de Países Islámicos, de quienes están cerca, es de Europa. El pulso se presenta oscuro, y no muy prometedor. Las diferencias entre Francia, Inglaterra, Alemania y España son cada vez más un freno para no perder la hegemonía que tanto nos costó ganar en el pasado. Las medidas restrictivas de la propia Comunidad Europea, y la falta de acuerdos internos, preocupan. Aquí todavía mantenemos la vieja discusión acerca de si liberalizamos la creación de máquinas, mientras que en China la clonación, prohibida en Estados Unidos y la Comunidad Europea, es un hecho. Allí la tecnología ilegal está a la orden del día, y, además, a través de la piratería, esta tecnología está llegando al Frente de Países Islámicos. En cambio aquí, se ha sabido ahora, se han cancelado al menos tres proyectos secretos para la NOTAN en los últimos tres meses. Proyectos tecnológicos que habrían situado a la Comunidad de nuevo al frente de un ambicioso marco en el que...

Héctor abrió los ojos y miró el panel.

Proyectos secretos.

Alta tecnología.

¿Sistemas PQ?

Probablemente, probablemente.

—Uno de los proyectos a los que me refiero es el de libre creación y desarrollo de estructuras bélicas vivas. Guerra inteligente. ¿Quién y por qué ha impedido que se lleven a cabo estos programas? No podemos echar las culpas a los pacifistas alemanes, ni a los integristas franceses, ni a los liberales ingleses ni a los moderados españoles. La culpa es de todos. En la Comunidad Europea aún estamos discutiendo el papel de las máquinas, de los vais, de cuanto suene a futuro. ¿Habría sido posible la reciente conquista espacial sin el papel de las máquinas? La polémica de que enviar una máquina al Espacio Profundo es utilizarla de conejillo de Indias me parece tan estúpida como la polémica acerca de si debería preservarse la pureza de la humanidad aboliendo las máquinas. Todos los extremos son nocivos, y la gran mayoría sufre los efectos de esas minorías egoístas. Si se hubieran aprobado los proyectos anulados, la Comunidad tal vez podría asistir a la Cumbre de las Tres Potencias con suficientes ases dispuestos para ser empleados con contundencia. Nuestras discusiones internas dan fuerza y alas a China y Estados Unidos, posibilitan la nada despreciable eventualidad de que Japón vuelva al grupo, y nos debilitan frente al rival, por no llamarlo enemigo, de nuestro sur geográfico. Por todo ello...

Héctor se arrellanó en su módulo, volvió a coger sus notas hechas a mano y comprobó las fechas.

Zen había sido ascendido a secretario tres meses antes de la muerte de PQ. Mat Tau había muerto dos semanas antes del asesinato de PQ. Los proyectos cancelados lo habían sido en los pasados tres meses según acababan de decir en el panel.

¿Casualidades?

¿Alguna relación?

El experto acabó de hablar con su voz grave y rotunda en el panel comunitario. Lo sustituyó de nuevo el presentador, que dio paso a una locutora, que a su vez, despidió el programa informativo con una ancha sonrisa.

Podía hundirse el mundo, producirse una hecatombe, pero ellos siempre sonreían.

Héctor se quedó mirando la pantalla y, unos segundos después, le pidió al ordenador central de asistencia:

—Fuera voz en panel.

Quedó la imagen. Sola.

Tras la muerte de PQ parecía esconderse una alargada sombra de misterio e intriga. Algo que él, difícilmente, podría llegar a desentrañar.

Altas esferas. Tal vez.

Y por si fuera poco, únicamente parecía verlo él. Nadie más.

—Qué lejos está el caso Grand —suspiró en voz alta.

XVI

Adriana K. salió a las cinco en punto de la tarde por la puerta del Edificio PQ. La mayoría de empleados lo hacía desde el helipuerto situado en una de las plantas bajas, con sus mosquitos y algún que otro transporte más sofisticado y elegante, pero ella utilizaba siempre el metro, Héctor lo había averiguado. Y dado que la estación más próxima estaba situada a unos cien metros, no la abordó de inmediato. Prefería hacerlo a la mayor distancia del edificio que fuera posible.

La siguió por la acera frontal, dejando atrás las oficinas. Lo último que vio antes de concentrarse en la mujer del cabello rojo fue la blanca torre que coronaba el edificio. El cielo en el que Pau Quentin había hallado el infierno.

Adriana K. no caminaba con excesiva prisa. Se detuvo un par de veces ante sendos escaparates, uno de ropa y otro de muebles. A unos veinte metros de la boca del subterráneo, Héctor fue hacia ella. No trató de disimular ni fingir que era un encuentro casual. Al aparecer frente a ella, la vai se quedó como paralizada.

Miró hacia atrás y a ambos lados, buscando algo.

—No tema —quiso tranquilizarla Héctor—. Estamos solos.

—¿Qué hace aquí? ¿Qué quiere? —no había ninguna simpatía en su tono.

—Necesito hablar con usted.

—¡Le dije que investigara! ¿Qué más puedo decirle? Yo no sé nada. Ni siquiera soy nada.

—Está enamorada de Zen —aventuró él.

La mujer acusó el golpe.

—Eso no tiene nada que ver.

—Sí, si como parece, quiere ayudarle.

—Pues claro que quiero ayudarle.

—Entonces dígame lo que sabe.

—¡Eso es lo malo, que no sé nada! —intentó no gritar.

—Pero asegura que lo de Mat Tau fue un asesinato, y que la misma mano mató a PQ —prosiguió imperturbable Héctor.

—¡Santo Cielo! ¡Es pura lógica!

—La policía no lo ve así.

—¡La policía tiene un sospechoso y ya está! ¿Para qué van a investigar más? Sentenciarán a Zen y punto. Pero si investigaran, por fuerza encontrarían algo.

—¿Qué?

—¡No lo sé! —insistió ella al borde del desfallecimiento—. Lo único cierto es que Zen no mataría a nadie jamás, y menos a PQ y que Mat Tau era el brazo derecho del propio PQ. De no haber muerto PQ, ni siquiera habría pensado que lo de Mat fuese... ¡Pero ahora es tan simple como sumar dos y dos!

—¿Sabe algo de unos proyectos anulados?

—Yo no sé nada de todo eso.

—Pero, según usted, la empresa está a punto de sufrir un shock.

—Hay cosas que se perciben. Dicen que han desaparecido todos los registros, que se han volatilizado en el aire. Y sólo PQ podía...

—¿Por qué Pau Quentin ascendió a Zen como secretario?

—Zen era bueno, es lo único que se me ocurre. Oiga, ¿ha hablado con la mujer de Mat Tau?

—Sí, y no cree en la teoría del asesinato, aunque... tiene miedo.

—¡Claro que tiene miedo! ¡Hay algo oscuro en toda esta historia!

—También usted tiene miedo.

—No todo el mundo en la empresa defiende a las máquinas como hacía PQ. Hay radicales, y con la acusación a Zen... De pronto todos los vais estamos en el punto de mira de esos locos.

—¿Norma Santos?

—Es una de ellos. Una nazi peligrosa. La supremacía de la raza humana y todo lo demás.

Nazi. Incluso las expresiones del pasado volvían a la hora de repetir la misma historia de siempre.

—Lamento no poder hacer mucho por investigar sus sospechas, Adriana —reflexionó Héctor en voz alta, como si exteriorizara sus más lúgubres pensamientos.

—Escuche —la mujer del cabello rojo se colocó literalmente pegada a él. Era verdaderamente hermosa, aunque distinta a Sira o a Mayra, quizá más excitante—. Usted tiene una vida, unos recuerdos distribuidos a lo largo de su edad. Nosotros no. Podemos creer que esos recuerdos son los de veinte o treinta años, pero es porque tenemos una dimensión del tiempo distinta, y una adecuación global mucho más rápida. En realidad, a nivel psicológico, Zen es un ente de doce años y yo otro de apenas seis. ¿Se imagina a una niña de seis años con una edad mental de veinticinco? —le puso una mano en la cara. Una mano muy fría—. La vida es hermosa, señor Pons. Nos gusta vivirla. Me da igual de dónde haya venido. Lo único que sé es que estoy viva, que me siento viva, y que no quiero volver atrás, ni perder esto. Tengo mucho por delante y quiero conocerlo. Si Zen es declarado culpable, nos declararán culpables a todos los vais. Así que usted no sólo le está defendiendo a él, sino a mí, y a los demás, a los casi cinco mil que salieron de Sistemas PQ entre el 2037 y el 2044. Ayúdenos, por favor.

—¿Y quién me ayuda a mí?

Supo que era una pregunta sin respuesta. La mano de Adriana K. dejó de tocarle la mejilla. Sus ojos siguieron fijos en él unos segundos más.

Unos ojos muy dulces, pero llenos de incertidumbre.

XVII

Alan Romagosa entró en la estancia con la mano derecha ocupada, así que antes de estrecharle la suya dejó lo que llevaba encima de la mesa del centro. El apretón fue como siempre, sincero y fuerte.

—¿Alguna noticia nueva? —preguntó el policía.

—No, ¿y tú?

—Lorca, el fiscal, parece tener mucha prisa.

—Sí, lo sé —asintió Héctor.

—Es un trepa. No me gusta. ¿Le conoces?

—Estudiamos juntos.

—¡No me digas!

Héctor se encogió de hombros. Señaló lo que Alan había depositado sobre la mesa.

—¿Es para mí?

—Aquí tienes la copia de lo registrado por el sistema de seguridad del edificio —asió una cajita metálica en cuyo interior se encontraba el chip grabado y se lo dio a su visitante— y el expediente de lo sucedido con ese tipo, Mat Tau —lo retuvo en su mano un instante—. Evidentemente, te lo dejo ver, pero nada más. Ni puedes sacarlo ni copiarlo.

—Lo sé.

—Pues tú mismo —retrocedió hasta la puerta—. ¿Quince minutos?

—Serán suficientes —consideró Héctor.

—Ahí tienes un equipo —Alan señaló el sistema, un tanto primitivo, adosado a la pared de la izquierda, con una silla antigua y dura frente a él—. Si acabas antes, me llamas, ¿de acuerdo?

—De acuerdo. Y gracias.

El policía se marchó cerrando la puerta tras de sí. Héctor no perdió el tiempo. Se guardó el chip en el bolsillo de su chaqueta térmica y abrió la otra caja, que contenía el expediente del caso Tau. Introdujo el disco en la ranura del sistema y la pantalla se iluminó automáticamente. Lo primero que seleccionó fue las fotografías del lugar de los hechos y del muerto. Mat —Matías— Tau parecía un muñeco roto en mitad de la calzada. Nada que ver con la imagen de él, en vida, adjunta al expediente. Aceleró el disco y pasó a los informes. El atropello había tenido lugar en el cruce de Balmes con Madrazo, al anochecer, el 7 de diciembre. El coche, un vehículo terrestre modelo Alpha del 2040 y de color verde según los testigos, se había echado literalmente encima de la víctima, que tras saltar por los aires había muerto al instante. Ninguno de esos testigos había podido dar una identificación del conductor o conductora del vehículo, ya que éste llevaba cristales opacos, así como tampoco del número de la matrícula, «borrosa» a decir de la mayoría, pese a que era obligatorio que fuera luminosa. En lo que sí coincidían era en la espectacularidad del suceso. Algunas frases lo decían bien a las claras: «El turbomóvil se le echó encima», «Apareció de manera inesperada, por Balmes, y se lo llevó por delante», «Había otras personas, pero sólo le alcanzó a él. Pudo haber sido una masacre», «No frenó. Tal vez no pudo hacerlo antes y después... supongo que se asustó y aceleró aún más», «Oí un estampido previo, y al instante, cuando miré, escuché el choque, sordo, y vi saltar a ese hombre por el aire».

Lo comprobó dos veces. En ningún lugar se mencionaba la palabra «intencionalidad». En ningún momento se dejaba entrever la posibilidad de un delito. Nada. Las investigaciones posteriores para tratar de localizar al responsable habían sido negativas. De hecho, el caso seguía abierto, aunque con escasas esperanzas de éxito. Había unos cuarenta mil modelos Alpha de color verde en circulación en todo el Estado Español, y otros doscientos cincuenta mil en la Comunidad Europea. No en vano era un modelo común, corriente, barato. Ningún taller de asistencia había reparado los desperfectos de un impacto similar.

Podía parecer sospechoso, en efecto, y más, unido al asesinato de PQ, pero... nada más.

Al menos, oficialmente.

Era algo que a él no debía afectarle.

Habían pasado los quince minutos. La puerta se abrió de nuevo. Alan Romagosa asomó la cabeza y esperó.

—Ya he terminado —le informó Héctor.

Ni el policía preguntó más, ni él dijo nada.

Sólo se miraron.

No siempre era necesario hablar.

XVIII

Ariel Sebastián, director de la Factoría PQ, es decir, de la fábrica de producción de sistemas y entes vivos de Sistemas PQ, era un hombre de unos cuarenta años, alto, sorprendentemente calvo. Ningún injerto. Ninguna terapia. Héctor pensó que tal vez fuese algo obligatorio allí, donde un simple cabello podía alterar la condición de asepsia total. Aunque también pudiera tratarse de propia elección: un hecho diferencial. Un calvo aislado en un mundo de culto a la imagen y atractivos estéticos.

—Le he visto en el panel informativo —fue lo primero que le dijo después de estrechar su mano.

—No es una popularidad que me guste —reconoció Héctor.

—Imaginaba que pasaría a verme, o que se me citaría en el juicio.

Hablaba con cierta pomposidad, seguro de sí mismo, o de su labor.

—Bueno, después de todo... Zen nació aquí.

—Bien dicho.

—¿Cómo?

—Nacer —puntualizó—. Nos gusta emplear este término antes que otros más peyorativos como «fabricado», «procesado»... La vulgaridad es algo que no tiene nada que ver con lo que creamos en esta factoría.

Era más que pomposidad; hablaba casi como un dios.

Otro más, a la sombra de Pau Quentin.

—¿Era usted el director cuando Zen... nació?

—No, entonces era ingeniero jefe. Pero lo fui dos años más tarde.

—¿Le conoció?

—Oh, sí, por supuesto —se pasó la mano izquierda por la brillante calva y estiró el cuello—. De hecho, intervine en todos los pasos de ese proceso, al lado de PQ.

—¿Es muy complicado?

—Habrá leído bastante al respecto, claro, pero nada que ver con la realidad —explicó—. En primer lugar, lo que se publicó no era más que basura, terminología barata para tratar de hacérselo comprensible a cualquier estúpido. En segundo lugar, hay aspectos secretos, confidenciales, que sólo conocían dos o tres personas además de PQ. En tercer lugar, vivirlo es lo más apasionante que un ser humano pueda imaginar. ¿Recuerda usted el mito de Frankenstein?

—Sí.

—Aquello era un monstruo, un sueño truncado. Los vais, en cambio, fueron entes puros, genuinos. Humanidad germinada en laboratorio, ¿se da cuenta? Creada, desarrollada y procesada a partir de la misma vida natural. Tan simple como...

Unió las palmas de sus manos hacia arriba. Después, las separó y miró al frente. Le brillaban los ojos.

—¿Recuerda a Zen?

—Sí.

—Crearon unos cinco mil vais en siete años.

—Recuerdo a Zen —insistió Ariel Sebastián—. Fue uno de los primeros vais-3, y en los tests de respuesta rápida demostró una brillantez especial, una rapidez de reflejos y una adecuación instantánea. Su desarrollo neuronal fue óptimo —sonrió dispuesto a hacer un chiste—. No todos los hijos te salen igual. Uno siempre es más listo que los demás.

—¿Así que le hicieron objeto de un seguimiento diferencial?

—Durante los dos primeros años, sí.

—¿Y después?

—Entró a formar parte de Sistemas PQ.

—¿Lo revisaban periódicamente?

—Una vez al año. Un chequeo preventivo. Teníamos que ver la evolución, crecimiento, adecuación... Incluso el envejecimiento. Neuronas, sistemas y cuerpo sintético son elementos con pocas cosas en común, al menos en apariencia.

—¿Cuál fue la evolución de Zen?

—Satisfactoria.

—¿Lo fue la de todos los vais-3?

—En un noventa por ciento.

—¿Y ese diez por ciento restante?

—Desajustes, lo que podríamos llamar «enfermedades», fallos... Pero nada importante.

—¿Murió alguno, o alguno tuvo que ser... digamos, «desconectado»?

—No —fue categórico Ariel Sebastián.

Quizá demasiado categórico.

—¿Cuándo fue la última vez que examinaron a Zen?

—Le tocaba en febrero. Lo he comprobado imaginando que me lo preguntaría. Así que hace diez meses.

—Nada. Perfecto —abrió las manos para hacer hincapié en la seguridad que sentía.

—¿Era violento?

—No.

—¿Hay algo en su historial que...

—Nada.

—Sin embargo, le acusan de asesinar a PQ.

La cara del hombre adoptó un extraño rictus, como si de pronto acabasen de decirle que el bueno de su hijo le había subido las faldas a la vecina de al lado.

—Eso es terrible, sí —aseguró en un tono de voz neutro.

—¿Lo cree usted?

—No lo sé. Supongo que para eso se celebrará un juicio. Unos dicen que sólo pudo ser él, y él asegura que es inocente, como en una película.

—¿Tiene una idea, una intuición, algo?

—No, lo siento.

—Pau Quentin era su amigo, ¿no?

Bajó los ojos para posarlos en sus manos, unidas por las yemas.

—PQ era la persona más brillante que jamás he conocido. Sería presuntuoso por mi parte considerarme... su amigo.

—¿Conoce usted los entresijos de Sistemas PQ?

—Los que tienen que ver con todo esto, sí.

—Tengo entendido que hace unas semanas les anularon unos proyectos muy importantes.

—Eso es materia reservada, señor Pons.

—También se dice que la empresa está en apuros, que sin esos proyectos...

—Pregunte a los de la torre —le interrumpió refiriéndose al Edificio PQ.

—Allí se ha esfumado todo. Los registros se han volatilizado. Se habla incluso de cierre.

—Lo sé —Ariel parecía repentinamente fatigado—. ¿Habría Sistema Solar sin el Sol? ¿Puede haber Imperio PQ sin PQ?

—Han tenido otras crisis —aventuró Héctor.

—Claro. Cuando se prohibió la clonación de personas, oí decir que se atravesó una época muy dura. Y después, con las leyes restrictivas... Siempre hemos estado en el filo. La gente tiene miedo. PQ creaba vida, y eso asusta.

—¿Tenían que ver esos proyectos de ahora con la fabricación de armas inteligentes, vivas?

Se dio cuenta de que los ojos de su interlocutor se empequeñecían. Pero nada más.

La pregunta había abierto una brecha entre los dos. Y se quedó sin respuesta.

—¿Podría ver la Factoría? —cambió de pronto el sentido del interrogatorio. Quería ganar tiempo.

Ariel Sebastián se puso en pie de un salto, liberado.

—Por supuesto, será un placer —le invitó —. Al menos parte de ella, porque hay áreas absolutamente restringidas, como imaginará.

Ya estaba en la puerta del despacho, esperándole.

XIX

Zen Es-3-725.903 no parecía un sintético. En cambio, Ursino Elías, el anterior secretario de Pau Quentin, sí lo parecía. Más aún: daba la impresión de ser una máquina, y en bastante mal estado. Cabello muy largo y excesivamente revuelto, tez pálida, movimientos nerviosos. Una máquina superactivada. Su mismo habitáculo era una extensión de su persona. Algo flotaba en el ambiente, más allá del desorden y el exceso de niveles energéticos. Era obligado imaginar que, en otro tiempo, cuando había sido secretario de PQ, habría sido distinto, se habría comportado de otra forma.

—¿Héctor Pons? —repitió el nombre como si no pudiera creérselo—. Pase, pase...

—Lamento la hora.

Anochecía, aunque no era tarde. Lo dijo por decir algo.

—Cielos, espero que sea un buen abogado —manifestó con seguridad—. Zen merecería un monumento, no la cárcel.

—¿Un monumento?

—Por haber matado a ese loco, claro —Elías sonrió nervioso.

—¿Y si no lo hizo?

El ex secretario de Pau Quentin le lanzó una mirada de sarcasmo.

—A lo mejor lo habría acabado haciendo yo si no me echa —repuso—. Vamos, siéntese. ¿Quiere tomar algo?

—No, gracias —le obedeció ocupando un módulo de color azul.

—PQ se lo merecía, para qué voy a engañarle —continuó el dueño del habitáculo sin esperar una nueva pregunta—. Por mucha máquina que fuese Zen, no me extrañó, no señor. ¡El muy déspota!

—¿Por qué cree que Zen mató a su jefe?

—A mí me da igual si lo hizo o no —se encogió de hombros—. Ya no formo parte de «la gran familia PQ» —volvió a reír—, Pero por lo que he visto y oído... ¿No me irá a decir que de verdad cree en su inocencia?

—¿Qué móvil tendría Zen?

—¿Qué móvil habría tenido yo? ¡Pasar varias horas al día a sus órdenes ya era suficiente móvil! PQ trataba a la gente como si fueran sus esclavos. Era despiadado, egocéntrico, un maníaco... ¡Santo Cielo!

Héctor se preguntó si era puro resentimiento por haberle echado o si había algo más. Temió preguntarlo directamente, así que buscó una forma elegante de abordar la cuestión.

—¿Por qué puso a Zen en su lugar?

—¿Y yo qué sé? —reapareció el sarcasmo en Ursino Elías—. Una mañana me llamó Adrián Comas, el jefe de personal, y me dijo que sacara mis cosas del despacho. Nada más. Ni siquiera me lo dijo el mismo PQ.

—¿Sabía algo de su sustituto?

—Supe que era un sintético días después, cuando llamé a un amigo de la empresa. Le había visto alguna vez, pero nunca hablamos.

—¿Volvió a ver a PQ después de ese día?

—No.

—¿Lo intentó?

—No, ¿para qué? Por supuesto que me habría gustado decirle cuatro cosas, pero no es bueno meterse con los de arriba. A fin de cuentas, me hizo unas referencias muy buenas, y conseguí un nuevo trabajo en una semana. Haber sido el secretario personal de PCL.

Pese a ello, seguía agitado, lleno de rencor, con el orgullo herido.

Despedido y sustituido por... una máquina.

—¿Por qué pondría PQ a un sintético en lugar de a un humano en un puesto tan importante?

—¡Eso es lo que yo me pregunté! —saltó Ursino Elías—. Por muy genio que fuese, por muy dios que se sintiese... ¡era una máquina! ¡Puso a un pedazo de plástico con neuronas humanas ahí! ¡Estaba loco!

—Desde luego, están ya en todas partes; es cierto.

—Vaya, creía que era usted un abogado maquinista —dudó ligeramente el hombre.

—Es mi trabajo. Tampoco a usted le caía bien PQ y trabajaba a sus órdenes.

Tentaba a la suerte. Ursino Elías tenía algo más que odio en la sangre. Ahora se dio cuenta de que sus ojos brillaban demasiado. Tal vez su visita, inesperada, había sido además inoportuna. El sung, la nueva droga psicotrópica de última generación, estaba muy de moda entre los ejecutivos. Ojos brillantes, excitación, sudor...

—¿Llegó a confiar Pau Quentin en usted?

—¿Confiar? PQ no conocía esa palabra.

—Siendo su secretario personal...

—Pura semántica. Nada más. Era su ayuda de cámara en la oficina, como lo habrá sido Zen. Llamadas y recados. Esclavitud. Eso era todo. PQ no se fiaba ni de su sombra. A veces pasaba días, y semanas, sin ir a la torre, y no daba la menor explicación.

—¿Por qué hacía eso?

—Trabajaba en su casa.

—¿En su casa?

—Allí creaba sus cosas.

Había pensado que lo hacía en la Factoría. No supo por qué no se lo había preguntado a Ariel Sebastián. Probablemente lo había dado por sobrentendido.

—¿Pau Quentin tenía un laboratorio en su casa?

—¿Qué tiene de extraño eso?

—Nada, claro.

—Un día aparecía, ponía patas arriba el tinglado, y anunciaba un nuevo descubrimiento o una nueva estrategia. Así de fácil. Era como si abriese la cabeza y... ¡zas!, todo fluyera sin más.

—Así son los genios. ¿Cuánto tiempo fue usted su secretario?

—Tres años.

—¿Y antes de usted?

—Una mujer llamada Sara. Sara... —hizo memoria—. Sara Baturet.

—¿Por qué la cambió a ella por usted?

—Murió.

—¿De qué?

—No lo sé.

—¿Sabe si tenía Pau Quentin relaciones con alguien?

—¿Mujeres? Ni idea —plegó los labios con sequedad—. Esa era materia reservada. Se le consideraba un solitario. Si había alguien, la tendría muy bien escondida en el fondo de un saco. Aunque yo no lo creo. Nadie le habría aguantado. Se amaba demasiado a sí mismo para permitirse una brecha, un resquicio de humanidad.

—¿Conocía algo de los proyectos secretos de la empresa?

—No, por supuesto.

—Se dice que tenían problemas a causa de unas cancelaciones.

—Mire, señor Pons, PQ se pasaba la legalidad por el trasero; siempre desafió al sistema. ¿Dificultades? Ahora tal vez sí, porque ha muerto, pero en vida suya... se habría sacado el conejo de cualquier chistera, el as de la manga, lo que fuera. Nada podía con él. Nada.

—Algo sí ha podido finalmente —recordó Héctor.

Ursino Elías hizo que la sonrisa reapareciera en sus labios.

Estaba sudando más y más copiosamente, cada vez se adentraba más en su «viaje». Héctor deseó estar lejos. Odiaba las drogas, y sentía lástima por los drogadictos.

El sung estaba matando ya a sus primeras víctimas.

—¿Sí, verdad? —dijo el hombre con los ojos brillantes.

XX

Sira puso su mano sobre la de Héctor y la presionó levemente.

—Relájate —le aconsejó.

—Ya.

—Se supone que hemos salido a cenar, para olvidarnos de todo.

—¿Desde cuándo nos olvidamos de un caso cuando estamos metidos en él hasta el cuello?

—Nunca —reconoció ella.

—Esto es lo más grande que he tenido entre manos, cariño —le recordó Héctor—. El juicio comienza dentro de nada y yo todavía me siento como en pañales.

—Podrías pedir un aplazamiento.

—No sin una causa justificada, y tú lo sabes. Por algo lo llevan a través de la vía de apremio, y por algo se puso en marcha la nueva reglamentación, para que los abogados listillos o los fiscales puntillosos no hicieran eternos los casos o las vistas. Si un juez dice que un caso no merece más dilación...

—¿Conoces a Tamara Companys?

—No, pero tiene fama de inflexible, de no dejar pasar ni una en su sala. Es de la vieja escuela. Una juez implacable.

—¿Pro máquinas?

—No lo sé. No se le conocen filiaciones políticas ni inclinaciones en un sentido o en otro. Creo que es imparcial. Está casada y tiene tres hijos.

—¿Y eso qué quiere decir?

—No sé, estabilidad, sosiego, vida interior... Cosas así.

—Quizá deberíamos casarnos nosotros —bromeó Sira.

Héctor se acercó a ella. Sus labios se rozaron. Fue muy breve, porque en ese momento apareció el camarero con los dos primeros platos. Los colocó con mimo frente a cada uno y se alejó no sin antes desearles el clásico «buen provecho» aderezado con un cantarín «que lo disfruten». La ensalada de Sira tenía tan buen aspecto como la sopa de Héctor.

Durante unos segundos, el abogado pareció concentrarse exclusivamente en su plato.

—Te ha afectado la visita a ese hombre, ¿verdad?

—¿Ursino Elías? Sí, supongo que sí.

—Puede que perder su antiguo puesto de trabajo haya influido en él más de la cuenta.

—No es sólo eso —reconoció Héctor llevándose la cuchara a la boca para comprobar que la sopa estaba demasiado caliente—. Ese tipo... —hizo un gesto de fastidio—. Ya odiaba a Pau Quentin antes. Da igual lo que se tome ahora. Para estar allí, como secretario de esa especie de gigante, tenía que ser bueno, eficiente.

—¿Y si no lo era tanto? A fin de cuentas, Quentin lo despidió, y puso en su lugar a Zen.

Sira era muy racional y solía atar bien los cabos. Por eso la habría tenido a su lado, profesionalmente, aunque no estuviesen enamorados.

—¿No te parece raro que la anterior secretaria de PQ, Sara Baturet, muriera, y que hace tres meses echara a Elías para colocar a un vai en su lugar? —preguntó Héctor.

—No.

—Habrá que averiguar de qué murió la tal Sara Baturet.

—¿Crees que... pudo haber algo sospechoso? —vaciló Sira.

—Ni idea —suspiró Héctor—. Tal vez sólo estemos dando palos de ciego.

—De todas formas, Ursino Elías ha sido el primero que te ha hablado de la parte oscura de Pau Quentin y te ha confesado su resentimiento hacia él. O sea, que no todo el mundo quería al gran hombre.

—Tengo algunas de las frases que me ha dicho grabadas en la memoria: «La única religión de PQ era el dinero», «Cuando eres uno de los tipos más notables e influyentes de tu ciudad, tu país, de la Comunidad y del mundo entero, te trae sin cuidado lo que opinen de ti. Los demás, simplemente, no cuentan», «Como todos los grandes hombres, era odiado y amado a partes iguales, incluso por una misma persona»... —dejó de recordar frases y volvió a probar la sopa. Logró sorber la cucharada y comentó—: ¡Hum, está buena!

—He hecho un diagrama logístico —dijo Sira.

—No me lo habías dicho.

—Te lo digo ahora.

—¿Y qué conclusiones has sacado?

—No muchas, la verdad —su novia jugó con una aceituna que no se dejaba pinchar por el tenedor—. Vas a basar el eje de tu defensa en la falta de móvil, lo cual no es demasiado. A priori, el fiscal lo tiene más fácil, porque demostrará que allí no había nadie más que la víctima y el presunto asesino. Pero si consideramos ese apagón en los circuitos de seguridad, los registros que se borran, la situación de Sistemas PQ el casual accidente de Mat Tau... ¿qué nos da? Pues que posiblemente alguien quisiera ver muerto a Quentin y destruida su empresa. Llegados a este punto, la pregunta es, ¿a quién o a qué favorece la desaparición de ambos?

—¿Hablas en abstracto o piensas en personas determinadas?

—Si pensara en personas determinadas, tendríamos que mencionar en primer lugar a Dámaso Ares, el nuevo amo y señor, aunque sea eventual.

—Tendría lógica si sólo hubiese matado a Quentin. Pero ¿de qué le sirve aniquilar la empresa que va a dirigir?

—Y después de Ares, la lista es irrelevante. El orgulloso Ariel Sebastián de la Factoría, la racista Norma Santos...

—¿Y si dejamos a un lado Sistemas PQ? ¿Y si hemos de apuntar hacia esferas más altas?

—¿El Gobierno, alguien de la NOTAN, un posible competidor en busca de contratos, dispuesto a eliminar obstáculos; algún conspirador, un pacifista...?

—Todos tienen motivo, aunque si se trata de algo así... —Héctor pareció derrumbarse—, estamos perdidos. Nunca vamos a poder probar nada de eso.

—Nosotros no tenemos que probar nada, sólo defender a Zen.

—Pero sin argumentos que sitúen el crimen en otra perspectiva... Para que el jurado y la juez miren en otra dirección, hemos de indicarles hacia dónde han de mirar.

—Si conseguimos eso, podrás inducirles la idea de la «duda razonable».

—Vivimos tiempos tecnológicamente complejos, esa es la idea —admitió Héctor—. Aunque todo apunta a Zen, alguien pudo preparar ese «apagón» en las imágenes de seguridad, y borrar los registros. Tal vez desde fuera de Sistemas PQ, aunque con los actuales sistemas de bloqueo y protección eso parezca imposible. Hay que hacerles ver que Zen era un cabeza de turco, un chivo expiatorio. Sencillamente, alguien tenía que pagar; y él estaba ahí. Justo ahí.

—¿Y qué mejor que un sintético para desviar la atención general?

Se miraron. Las últimas palabras de Sira, como colofón a los razonamientos de ambos, los acababan de situar en otra perspectiva. Seguían atrapados en un callejón sin salida, pero conversar, como tantas otras veces, les resultaba útil.

—¿Y si no hablamos más del caso hasta después de los postres? —sugirió ella adornando su propuesta con una sonrisa.

—¿Y si no hablamos más del caso hasta mañana por la mañana? —sugirió él acentuando esa sonrisa con una expresión intencionadamente malévola.

XXI

Habían decidido andar un poco, así que no habían utilizado sus mosquitos para ir al restaurante. Ahora, a la salida, la noche invitaba a un nuevo paseo, en paz. Tampoco sería muy largo. El habitáculo de Héctor estaba a menos de quinientos metros. Por la avenida, saturada de motivos navideños, la luz caía sobre ellos como un bálsamo. No quedaba gente en la calle, y sólo algunos mosquitos o transportes circulaban por el primer nivel. Héctor la rodeó con el brazo. Sira apoyó la cabeza en su hombro.

La ciudad, envolviéndolos con su gigantesca presencia, hacía que se sintieran pequeños.

Pero también reconfortados.

Al menos hasta que aparecieron ellos.

Eran tres, dos muy jóvenes, con menos de veinte años, y otro mayor, en torno a los cuarenta. Este último parecía ser el jefe. Salieron de la primera esquina, súbitamente, y se les plantaron delante, separados. La tensión inmediata en el cuerpo de Héctor hizo que Sira se diera cuenta del peligro.

La escena se congeló durante un largo segundo.

No había escapatoria. No con Sira. Y si algo se adivinaba en los dos jóvenes era su musculatura, tal vez forjada en un gimnasio. Rostros cuadrados, cuellos anchos, espaldas fuertes, manos como mazas. El mayor sonrió.

—No llevo mucho dinero —dijo Héctor apartando a Sira de su lado, despacio—. Podéis cogerlo y ya está, ¿de acuerdo?

—¿Tenemos pinta de ladrones? —preguntó el hombre. Y miró a los otros dos, primero al de la derecha y después al de la izquierda, antes de agregar—: Nos estás ofendiendo, amigo.

—Sí —dijo el de la derecha—. A mí no me llama ladrón nadie.

—Creerá que todos son como él, abogados —dijo el de la izquierda.

Los otros le rieron la gracia.

—Héctor... —susurró Sira, comprendiendo al fin.

—Tranquila.

—Sí, preciosa. Tranquila —se dirigió a ella el jefe—. Tú por lo menos te lo vas a pasar bien.

Héctor cerró los puños. Ellos lo notaron.

—Cuando acabemos contigo, no te van a quedar muchas ganas de seguir defendiendo a las máquinas, maquinero de mierda —le amenazó el de la derecha dando un paso hacia él.

—Primero habrá que acabar con los que son como tú, renegados y traidores —le secundó el de la izquierda—. Después acabaremos con la chatarra.

Su reacción los pilló de improviso. Tal vez creyeran que estaban dispuestos a echar a correr, a suplicar, a seguir hablando. Pero fue todo lo contrario. Héctor saltó sobre los dos. Su grito se escuchó en medio de la noche igual que una descarga.

—¡Corre, Sira!

Incluso ella se vio sorprendida por su gesto.

Mientras Héctor caía sobre los jóvenes, el mayor, reaccionando rápido, impidió toda tentativa de huida por parte de Sira.

El golpe de Héctor los derribó sobre la acera, pero desde luego estaban preparados, debían luchar a menudo. Aun antes de llegar al suelo, uno ya le había asestado un puñetazo en el ojo izquierdo. El otro trataba de sacar algo de un bolsillo.

Desde alguna parte sonó otra voz.

—¡Eh!

Héctor apenas si la escuchó. Tenía demasiado miedo. Por él. Por Sira. Los racistas antimaquinistas solían golpear a sus víctimas con saña, pero eso no era lo peor. Después las rociaban con soldador sintético, y las dejaban convertidas en auténticas estatuas de metal. Sin un simple poro por el que respirar, la muerte era muy dolorosa. Aunque la piel no estuviera cubierta al cien por cien, quitar la placa endurecida allá dónde hubiese sido aplicada era un infierno. Las secuelas eran perpetuas.

—¡Rápido! —ordenó el jefe.

Héctor consiguió ver a Sira de refilón. Se debatía en brazos de aquel tipo. Fue una visión fugaz. Un segundo puñetazo, en el mismo ojo, le arrebató la imagen y en su lugar apareció un universo de luces dolorosas. Sintió rabia, pero a pesar de que en su interior creció una fuerza fuera de lo común, supo que no podía hacer nada contra ellos y que estaban perdidos.

Perdidos.

—¡Estropeadle esa bonita cara y rociadle ya! —gritó el jefe del trío.

Y de nuevo aquella voz: —¡Eh! ¡Eh!

Y otra.

—¡Llamad a la policía! ¡Ahí abajo ocurre algo!

Sira consiguió soltarse un momento del brazo de su captor. Su boca quedó libre.

—¡Socorro!

Recibió un golpe brutal en la nuca y cayó al suelo. Héctor imaginó que le tenían manía a su ojo izquierdo, porque el tercer puñetazo fue a parar al mismo sitio. Sin embargo, un sexto sentido le decía que sus agresores habían perdido el factor sorpresa.

Ya no actuaban con impunidad.

Se oyó un zumbido policial procedente del cielo.

—¡Mierda! —se quejó uno de los tres.

—¡Hay que largarse, maldita sea! —lamentó otro.

Dejaron de pelear. Uno ya se había puesto en pie, el otro le dio una patada a Héctor en el estómago antes de hacer lo mismo. Por raro que pareciera, ni la notó. Sentía demasiada alegría para percibir el dolor al mismo tiempo. El mayor ya se alejaba a la carrera.

—¡Corred! ¡Corred! —apremiaba a sus compañeros.

El zumbido estaba encima de ellos. Un haz luminoso barrió el suelo y enfocó a la pareja. Héctor se arrastraba ya en dirección a Sira, medio inconsciente.

Los tres racistas ya no estaban allí.

—Que nadie se mueva —ordenó una voz desde las alturas, maquinal, solemne—. Esto es una acción policial. Que nadie se mueva.

El turbocóptero comenzó a descender.

Para cuando llegaron hasta ellos, Héctor y Sira se estaban dando el primer abrazo de alivio.

XXII

Zen Es-3-725.903 no ocultó la sorpresa que le produjo verlo.

—¿Qué le ha pasado en el ojo? —quiso saber.

—Me encontré con un puño y le di tres veces. Creo que le hice daño —bromeó.

—¿Un asalto?

—Sí —asintió Héctor sacando sus notas para colocarlas sobre la mesa.

—No, no ha sido un asalto —dijo el vai frunciendo el ceño—. Han sido ellos.

—¿Ellos?

—El Comité.

—No lo sé —mintió—. La policía llegó antes de que nos hicieran nada.

—¿Iba acompañado?

—Iba con mi novia, sí.

El presunto asesino de Pau Quentin se echó hacia atrás en su asiento. Cerró los puños con tanta fuerza que la pantallita del collar de inducción termoeléctrico cambió de color, aproximándose al rojo, que indicaba la primera descarga. La evitó el hecho de que no hiciera ningún movimiento más.

—Cuidado. No juegue con eso —le advirtió Héctor.

—¿Querían matarle o sólo asustarle?

—Olvídelo, ¿quiere?

—Oiga, si le pasa algo será por mi culpa.

—Zen —le apuntó con un dedo—. Yo acepté su defensa.

He sido, soy y seré un abogado maquinista. Me gusta lo que hago, y lo hago porque creo en ello. Amo la vida, toda clase de vida. Y pienso que cualquier forma inteligente o no de existencia merece una oportunidad. Ningún racista me hará cambiar eso.

—¿Y si le hubiesen hecho algo a su novia?

No quería pensarlo.

—Fui imprudente, eso es todo —reconoció—. Mientras dure esto y salga en los informativos, estaré en el ojo del huracán. Cuando todo pase, volverá la calma. Siempre es así.

—Esta vez es distinto, y lo sabe.

—Esta vez hay más ruido, nada más. La gente olvida con una facilidad pasmosa.

—Oiga, aquí veo el panel comunitario. Sé que los ánimos están revueltos, y lo estarán más a medida que se acerque el juicio, y durante la vista. Manifestaciones, crispación, declaraciones... La sociedad ya me ha juzgado. Yo, la «máquina», he matado al gran Pau Quentin, un humano, el creador de Vida Artificial Inteligente más notable de este siglo. Es perfecto. Todos los antis se frotan las manos, los antiprogresistas, los antimaquinistas, los antievolucionistas... En cualquier canal satelizado de los cinco continentes aparece PQ y aparezco yo. Y si le hacen daño a usted...

—No me harán daño.

—¿Los cogieron?

—No, pero mi descripción les ha revelado su identidad. Los tienen fichados y ya los buscan. La ley no siempre se equivoca —sonrió mientras le miraba con su único ojo sano—. Y, ahora, ¿podemos trabajar un poco?

—Está bien —asintió con la cabeza Zen.

—¿Qué tal la Navidad aquí?

—Siempre he odiado la Navidad.

—Desde luego, es tan humano como yo. A mí me pasa lo mismo.

—El 31 nos dejan hacer una fiesta. Las luces no se apagarán hasta media hora después de la medianoche.

Despedir un año y entrar en el siguiente en la cárcel no debía ser nada esperanzador. Máxime cuando en una semana se iniciaría el juicio. El día 7 de enero.

—¿Le suena de algo el nombre de Sara Baturet?

—Sí, fue secretaria de PQ.

—¿Llegó a conocerla?

—No personalmente, aunque sí de vista. Se suicidó.

No lo esperaba.

—¿Por qué?

—Ni idea. Oí decir que por problemas sentimentales.

En alguna parte había leído que los suicidios por amor iban en descenso a lo largo del siglo XXI. Ya no se estilaban.

—¿Cómo lo hizo?

—Se tiró por una ventana —y enseguida preguntó con otro tono—: Oiga, ¿por qué le interesa Sara Baturet?

—Ocupó su puesto antes, nada más. También estuve con su antecesor.

—Parece que su despido fue traumático.

—Odiaba a Pau Quentin —obvió el comentario de Zen para no tener que hablar de Ursino Elías.

—PQ no era un hombre fácil, desde luego.

—¿Le odiaba usted?

—No.

Parecía sincero.

—Me dijo Elías que su jefe pasaba mucho tiempo en su casa, trabajando, y que a veces no iba por la torre en días o semanas.

—Así es.

—Entonces tendría usted poco trabajo.

—Ser secretario personal implicaba más que estar a su servicio. Había llamadas, gestiones. Y él mismo se comunicaba a diario conmigo aunque no viniese a trabajar, para darme órdenes.

—En los tres meses que fue su secretario, ¿él estuvo más tiempo dentro de la torre o fuera?

—Mitad y mitad. Pero especialmente al final pasaba más tiempo ausente. Las tres semanas anteriores ni le vi el pelo. Vino a trabajar el día antes y luego el de su muerte.

—¿Por algún motivo especial?

—Ni idea. Ya le dije que...

—Claro, claro —Héctor hizo un gesto de comprensión.

—¿Ha hablado con alguien más estos días? —se interesó Zen de pronto.

—Ariel Sebastián, Adriana K...

—¿Y?

—Según el primero, usted es su orgullo. Según su amiga, la jefa de seguridad de Sistemas PQ es una racista declarada.

—¿Cree que esa mujer pudo alterar el sistema de seguridad?

—Cabe en lo posible, pero, según todo el mundo, Pau Quentin fue su diseñador y el único que podía manipular algo tan complejo, aunque yo no creo que haya nada tan complejo como para que no pueda descifrarlo un buen experto —encontró las notas que parecía buscar y le formuló una nueva pregunta al detenido—. Ursino Elías me dijo que la única religión de PQ era el dinero. ¿Está de acuerdo?

—Era ambicioso —reconoció Zen—. Supongo que es como una cadena. Ambición conlleva poder, poder conlleva medios; medios, dinero...

—Si Sistemas PQ iba mal...

Se encontró con el silencio de Zen. Un silencio que se prolongó más allá de lo razonable, como si de pronto ya no quedaran preguntas pendientes.

Por fin, el acusado exteriorizó lo que sentía:

—Lo tengo mal, ¿verdad?

—No, ¿por qué?

—Ya le he dicho que aquí veo el panel comunitario. Me siento sentenciado y condenado.

—Sigue sin haber un móvil.

—Ya.

—Porque no hay móvil, ¿cierto?

—Cierto.

—Recuerde que si me oculta algo...

—No le oculto nada. Respetaba a PQ. No tenía motivo para matarle. Pero para ellos el móvil es evidente. Ayer salió un psiquiatra en el panel hablando del «hijo» y del «padre». Alguien llamado Freud dejó sentadas las bases para casos como éste hace años.

—PQ no era su padre, ni usted su hijo.

—Creadores y creados. ¿No es lo mismo?

—Éste no es un caso filosófico, Zen. Es mucho más simple, se lo aseguro.

—Eso también lo sé yo —aceptó el vai—. El ser humano siempre quiere cosas que luego, cuando consigue, rechaza. Es una de sus características. Primero hubo que crear máquinas, para el bienestar de la humanidad. Una vez que ya existieron esas máquinas, se mejoraron, se perfeccionaron, y, sin embargo, ahora que han llegado al máximo nivel... se las teme, se las rechaza. Ni siquiera se piensa en términos económicos: sólo sociales. A fines del siglo pasado se utilizaba a los emigrantes como mano de obra barata, y cuando hubo demasiados emigrantes, legales o ilegales, estalló la revolución nacida del miedo. Había que preservar los orígenes, la raza. Primero fue en Francia, y después se extendió por toda Europa hasta el gran estallido de la primera década de este siglo. Siempre ha sido igual, y ahora se repite la historia. Vuelve a hablarse de raza, de «humanidad». Ahora no se trata de emigrantes, sino de engendros creados por el mismo ser humano, artificiales, inteligentes. Tal vez demasiado inteligentes. Eso asusta. Por eso van a sentenciarme, y a «desconectarme», como ejemplo. Será como dar un aviso general, un toque de atención. «Cuidado, no os paséis. Quedaos donde estáis, no intentéis nada más.» Y así hasta que tarde o temprano las leyes nos aniquilen si antes no lo hacen los humanos bajo cualquier bandera ética, moral o religiosa. La bandera de su miedo.

Había sido una larga arenga, la más larga que Héctor había escuchado en labios de Zen, pero sabía que escondía no pocas verdades. Tal vez todas las verdades.

No se estaba juzgando a una «máquina», a un «sintético». Se juzgaba el futuro de la V.A.I. en el siglo XXI.

Y todos lo sabían. Especialmente ellos dos.

XXIII

¿Cuántas veces había visto aquellas películas, por separado y sincronizadas? ¿Cuántas veces había estudiado las sombras, los ángulos, los detalles, por si se trataba de un montaje? ¿Cuántas?

Nada. Nada. Era real. Zen en un despacho y PQ en otro. Tres minutos y cinco segundos. Después... Zen en un despacho, tal cual, y PQ en otro, muerto.

Amplió la imagen de Zen, sólo la suya.

Inmovilidad, antes y después. Estaba concentrado en su trabajo.

Amplió la imagen de Pau Quentin.

Tecleaba en su sistema. Tecleaba, y de pronto... ¡zas!

Por primera tez tuvo una idea diferente.

Se envaró.

¿Por qué tecleaba en su sistema, pudiendo dar órdenes verbales, como hacían todos?

Tal vez estuviese afónico, o simplemente... ¿qué?

Pensó que estaba buscando fantasmas, sutilezas, detalles ocultos allá donde no había nada más que el día a día.

¿O no?

Amplió la parte inferior de la imagen, el teclado.

Trató de ver qué estaba escribiendo o programando Pau Quentin.

Echó la imagen hacia atrás, y luego la pasó a velocidad muy reducida. Al ser una cámara cenital, no se veía la pantalla, pero sí el teclado. Los dedos de PQ se movían rápido por él, pero a velocidad reducida se captaban los detalles.

—P... M... 7... 9... 2... X... espacio... +... H... 5...

No era nada legible. Era una clave. Sólo eso.

Cualquier clave para tener acceso a cualquier información o archivo reservado.

La imagen desapareció una vez más al llegar las diecisiete horas, cinco minutos, veinte segundos.

Amplió la ventana, a espaldas de PQ por si se reflejaba la pantalla en el cristal. Nada. Sólo aquel código.

Un pequeño paso más, pero... ¿hacia dónde?

Lo anotó, luego lo comprobó dos veces. Al acabar cerró su visor, agotado. Le dolían los ojos, la cabeza. Y necesitaba dormir. Sobre todo, eso: dormir.

Le esperaban unos días muy, muy duros. Estuvo tentado de meterse en la cama, pero optó por poner en marcha el panel comunitario.

—Panel. Canal 12.

En la pared frontal apareció un informativo del canal de noticias 24 horas. Fue como verse a sí mismo, enorme, en un espejo ampliado.

Aquella era su cara.

—...el abogado defensor, Héctor Pons Fabré, se enfrentará al fiscal general de la Audiencia de Barcelona, Isaías H. Lorca, en lo que se prevé una dura pugna por...

—Canal 27 —ordenó.

Su cara fue sustituida por la de Pau Quentin.

—...así que todo está a punto para que mañana dé comienzo lo que para muchos será el «juicio del año», tal vez de la década. Precipitado para algunos, lógico dada sus características para otros, el caso PQ va a ocupar en los próximos días los titulares de la actualidad. ¿Será declarado culpable el vai de tercera generación Zen Es-3-725.903? Y si es así, ¿se convertirá en el primer sistema de vida no humano «desconectado» en la Comunidad Europea en...?

—Canal 52.

Esperaba ver de nuevo a PQ o a Zen, o a sí mismo. Y oír una nueva voz pontificando, juzgando...

Una suave música llenó el ambiente, fluyendo armónica de todos los rincones del habitáculo.

Reconoció a Bach.

Y esta vez sí, cerró los ojos y apoyó la cabeza en el respaldo de su módulo.

Sintió algo parecido a la paz.

Ni siquiera supo cuándo se quedó dormido.

SEGUNDA PARTE

EL JUICIO

XXIV

Tamara Companys, juez de la Corte Suprema, parecía una reina entronizada en lo alto de la tribuna, presidiendo el llamado «juicio del siglo», «de la década», «del año» y otra media docena de calificativos más. Era una mujer imponente, de mirada dura, opaca, de las que no dejan traslucir sentimientos. Y la acompañaba de una voz seca, inflexible, un flagelo verbal al que pocos se atrevían a oponerse. Su fama la precedía. Fiscales agresivos y abogados listos habían sucumbido ante su férrea forma de llevar los casos. Incluso los nueve miembros del jurado se sentían pequeños a su lado, eran conscientes de que Su Majestad dirigía los hilos, máxime después de la arenga que ella les había lanzado tras ser elegidos:

—Se encuentran aquí para cumplir un deber, pero también para hacer cumplir la ley, y la ley está por encima de todos nosotros. Escucharán las pruebas que presentará la fiscalía y las valorarán. Escucharán las pruebas que ofrecerá la defensa y las valorarán. Y tras ello, en conciencia, libremente, deberán emitir un veredicto. Ustedes son el jurado, pero éste es mi tribunal. Que la justicia los acompañe.

El primer día había transcurrido precisamente así: eligiendo el jurado. Cada una de las dos partes, fiscalía y defensa, tenía derecho a recusar a tres de los candidatos seleccionados. Era un juego difícil, en el que se precisaba una buena dosis de psicología antes que cualquier otra cosa. Cuando llevaban seis integrantes del jurado aprobados por ambos lados y aún quedaban tres, Héctor ya había rechazado a dos. Disponía tan sólo de una recusación más.

—Di que no aceptas al número once —le aconsejó en ese momento Sira.

—¿Por qué? Si lo rechazo, ya me habré gastado mis tres recusaciones, y aún me gusta menos la siguiente, la número doce.

—A mí sí me gusta. Lleva el pelo corto. Eso quiere decir que tiene máquinas en casa. No creo que las utilice como esclavas. El detalle del cabello significa que las quiere y las cuida. En cambio, el once... Pregúntale si dejaría a un hijo suyo al cuidado de una máquina.

Lo hizo.

El candidato número 11 respondió:

—Se han logrado muchos avances en síntesis emocional, y desde luego los sintéticos son casi tan humanos como..., pero no sé —vaciló—. Creo que no.

Sira sonrió.

—La defensa rechaza al candidato número once, señoría.

—Es su tercer y último descarte, abogado.

—Sí, señoría.

Lo demás fue rápido. Isaías H. Lorca también quemó su tercer cartucho con el penúltimo candidato. Los nueve miembros del jurado popular fueron aprobados cuatro horas después de iniciarse la primera vista. En total, cinco mujeres y cuatro hombres, siete barceloneses de origen, un marroquí y una italiana, ambos residentes en la ciudad y el primero nacionalizado español. El mayor de los nueve era un hombre de sesenta y nueve años de edad. La más joven una mujer de aspecto andrógino de veintisiete años.

El primer paso se había dado.

Por la tarde, juez, fiscal y abogado acordaron que habría tiempo con dos horas para las exposiciones iniciales. De inmediato, Isaías H. Lorca y Héctor Pons procedieron a presentar sus primeros argumentos.

El juicio por el asesinato de Pau Quentin quedaba oficialmente inaugurado. La gran fiesta de la justicia convertida en espectáculo.

El fiscal abrió el fuego.

Serio, rígido, con muchas tablas, caminó entre los miembros de la tribuna, el jurado y las dos mesas de los respectivos equipos, con hablar pausado.

—Señoría, señoras y señores del jurado, por raro que parezca debo confesar que mi tarea aquí, durante los próximos días, va a ser muy sencilla. Pocas veces he tenido la oportunidad de tratar de demostrar algo tan evidente como lo que aquí nos ocupa. Evidente, sin lugar a dudas, porque este ministerio fiscal probará no sólo la culpabilidad en la autoría de los hechos por parte del acusado, Zen Es-3-725.903, sino que demostrará, de forma clara y rotunda, que él mató a Pau Quentin, fría, premeditadamente, y con absoluto desprecio por la vida.

Isaías H. Lorca no miró al presunto asesino, sino a su colega letrado. Héctor notó sus ojos como puñales victoriosos hundidos en su cerebro.

—Este ministerio fiscal —pronunció sus siguientes palabras aún más despacio, sin dejar de mirar a Héctor—, les dirá por qué mató Zen Es-3-725.903 a Pau Quentin. Les dirá cuál fue el móvil, la clave de tan abyecto crimen. Y con esa última prueba, su veredicto será el único que nuestra sociedad puede admitir por tan espantoso delito: la desconexión.

Móvil.

Esa era la palabra.

Héctor giró la cabeza para mirar a Zen. Sira hizo lo mismo.

Pero Zen no se movió, tenía sus ojos fijos en Isaías H. Lorca.

Unos ojos tan inexpresivos como pálida era su cara de pronto.

XXV

Isaías H. Lorca se puso en pie.

—Llamamos a declarar a Tomás Ainoza Bartual.

El guardia de seguridad que tenía turno la tarde del crimen, el único testigo, hasta cierto punto, de lo ocurrido antes y después de la desconexión del sistema, subió al estrado. Iba muy elegante, y se le notaba nervioso. La prensa no tenía acceso a la sala, pero en los prolegómenos todos los que de alguna forma u otra guardaban relación con el caso habían sido filmados, fotografiados y asaltados hasta la saciedad. Y sólo era el segundo día. La tensión iba a crecer a medida que transcurriera el proceso.

Tomás Ainoza se sentó, hizo el juramento protocolario y esperó a que el fiscal iniciara su turno de preguntas. Isaías H. Lorca se lo tomó con calma. Su puesta en escena era ejemplar. Cada movimiento, cada silencio era el adecuado, nunca se pasaba. No era fácil jugar con Tamara Companys.

Llegó la primera pregunta.

—¿Es usted guardia de seguridad de Sistemas PQ?

—Sí.

—¿Era usted el guardia de seguridad a cargo del control visual de Sistemas PQ la tarde del 21 de diciembre del año pasado.

—Sí.

Lorca miró a los nueve miembros del jurado.

—¿Puede referirnos que sucedió esa tarde a partir de las cinco?

—El personal de la torre, es decir, de la planta ejecutiva principal de la empresa, ya había salido. Esos días y con motivo de las fiestas navideñas, casi nadie se quedaba más allá de su hora de salida. Los únicos que seguían en sus puestos eran el señor Quentin y su secretario, Zen.

—¿Se refiere usted al acusado, Zen Es-3-725.903?

—Sí, sí, señor.

—Prosiga, por favor.

—Todo estaba normal, como siempre, cuando pasados cinco minutos y veinte segundos de las cinco de la tarde, los sistemas se quedaron en blanco. Todas las pantallas de la planta, y son nueve, dejaron de emitir.

—¿Qué hizo usted?

—Comprobar qué sucedía.

—¿Alguna vez había pasado algo parecido?

—No, nunca.

—¿Siguió usted en su puesto?

—Sí, manipulando el sistema por si era algo que yo mismo pudiera solucionar. Intenté verificar la anomalía, pero..., bueno, todo era muy irregular, así que seguí el proceso recomendado: envié a control de emergencia un aviso, cerré los sistemas de entrada y salida del edificio, comprobé los sistemas de incendios... Y entonces volvió la imagen a las video-pantallas.

—¿Cuánto tiempo había transcurrido desde el «apagón»?

—Tres minutos y cinco segundos.

—¿Qué vio entonces?

—Siete pantallas que no mostraban nada relevante, porque no había nadie; una en la que se veía a Zen trabajando como antes, y otra, la del despacho del señor Quentin, en la que estaba él caído sobre la mesa en medio de un charco de sangre.

—¿Cuál fue entonces su reacción?

—Envié una señal de alarma a la central de la policía conectada con nuestros sistemas de seguridad, y subí a la torre. El señor Quentin estaba muerto, y el único ser vivo próximo

era él, su secretario, así que entré y le comuniqué que no se moviera, que la policía estaba al llegar.

—Señor Ainoza —Lorca seguía mirando fijamente al jurado—. ¿Está usted seguro de que no había nadie más en la torre, ni en el Edificio PQ a la hora señalada?

—Lo estoy, señor.

—Gracias, señor Ainoza. Eso es todo por ahora.

Tamara Companys dio paso al abogado:

—Su turno, señor Pons.

Mientras Isaías H. Lorca se sentaba junto a sus dos ayudantes de la fiscalía, Héctor se puso en pie. No miró al jurado, como su compañero. Prefirió enfrentarse directamente a los ojos del guardia de seguridad.

—Señor Ainoza —comenzó—, ¿qué hacía mi defendido antes y después del apagón de los sistemas?

—Pues... trabajaba.

—¿Diría usted que cuando volvió la imagen a las pantallas, él parecía... no sé, agitado, cansado... o por el contrario estaba tan tranquilo, igual que antes?

—No me di cuenta de ello si es que era así. Desde luego seguía igual, sentado, incluso en la misma posición, como si no se hubiera movido.

—¿Cuánto tardó usted en llegar a la torre?

—No estoy seguro, pero no más de tres minutos.

Habían sido tres minutos veintisiete segundos, pero no se lo dijo.

—¿Cuando entró en el despacho del secretario del señor Quentin, qué hizo exactamente él?

—Me miró sorprendido.

—¿Sorprendido?

—Sí.

—¿Parecía alguien que hubiera matado a una persona cinco minutos antes, a toda prisa...?

—Protesto, señoría —se puso en pie Isaías H. Lorca—. El abogado solicita una opinión no autorizada.

—Se acepta —aprobó la juez.

—Señor Ainoza —continuó Héctor—, ¿qué hizo y dijo Zen Es-3-725.903 cuando usted le pidió que no se moviera, porque habían matado a Pau Quentin y la policía estaba a punto de llegar.

—Se quedó muy sorprendido, desde luego.

—¿Parecía sincero?

—Señoría... —volvió a levantarse el fiscal.

—Señor Pons —se dirigió la juez a Héctor—, no vuelva a pedir una opinión de este tipo al testigo.

—¿Tuvo que emplear la fuerza, sacar su arma, impedir que huyera? —siguió preguntando Héctor al guardia de seguridad.

—No.

—¿Qué hizo el acusado?

—Se quedó en su despacho. No le dejé salir y me obedeció. Estaba así, verdaderamente consternado, cuando llegó la policía y lo detuvo.

—¿A qué hora llegó Pau Quentin ese día a la torre? —el abogado cambió de pronto la orientación del interrogatorio.

—No lo sé. Ya estaba allí a las nueve de la mañana, al iniciar yo mi turno. Eso tendrá que preguntárselo al controlador de acceso.

—¿Llegaba siempre tan pronto Pau Quentin a su despacho?

—Nunca. No era lo usual.

—¿Que usted sepa, jamás había llegado antes de las nueve?

—No, y llevo en la empresa catorce años.

—¿Qué hizo a lo largo de la jornada?

—Trabajar.

—¿Algo especial?

—Sólo trabajar. Comió a las dos y veinticinco. En su despacho. Sopa, carne y un yogur de postre. Nada más. De todas formas yo sólo controlo las pantallas. No oigo lo que hablan.

No se movió de su despacho, aunque a veces se metía en su salita privada, sin cámara de vigilancia.

Una salita privada. Aún no había podido tener acceso al despacho de Pau Quentin. Era de locos.

—¿Por qué había una cámara en el mismísimo despacho de Pau Quentin?

—No lo sé. Desde luego, el señor Quentin era un maniático de la seguridad.

Héctor dejó transcurrir cinco segundos. Esta vez sí miró al jurado al preguntar al testigo:

—Señor Ainoza, ¿está seguro de que el señor Quentin sólo comió sopa, carne y un yogur en todo el día?

—Sí, seguro, por completo.

—¿No me diga que se pasó la jornada entera mirándole, observándole fijamente?

—No, no lo hice ese día; pero al siguiente, tras su muerte, visualicé la filmación de la jornada anterior en el monitor de seguridad. Buscaba... no sé, algo. Y por eso sé seguro que no comió nada más, en todo el día.

—¿Pudo hacerlo en su salita privada?

Tomás Ainoza no dijo nada. No era necesario.

XXVI

¿Cuál es su puesto en Sistemas PQ, señorita Mili? —preguntó el fiscal.

—Soy algo parecido a un enlace entre los distintos departamentos y despachos. Llevo correspondencia, memorandos que no pueden pasar por pantalla, preparo las reuniones...

—¿También atendía a Pau Quentin?

—Sí, en funciones diferentes a las de su secretario, claro.

—¿Qué recuerda usted del día 21 de diciembre pasado?

—Nada —Alma Mili se encogió de hombros—. Fue un día como otro cualquiera. Le he dado muchas vueltas a la cabeza, buscando algo, pero... no pasó nada especial.

—¿Fue usted la última persona que vio con vida al señor Quentin y habló con él, aparte de su asesino y del guardia de seguridad?

La mujer posó sus ojos en Zen.

—Supongo —dijo—. A las cuatro en punto de la tarde le pregunté si me necesitaba, porque tenía que hacer algunas compras y quería irme puntualmente, y me dijo que no, que podía irme; así que lo hice.

—¿Vio al guardia de seguridad, cuando abandonó el edificio?

—El control de los sistemas de seguridad está en un cubículo aparte, aunque en la misma entrada. No veo nunca a Tomás..., al señor Ainoza, pero esa tarde entré para desearle un feliz cumpleaños a su hija.

—¿Hablaron de algo especial?

—Le dije que tenía que irse pronto, que de lo contrario su pequeña se disgustaría, y me recordó que mientras Pau Quentin siguiese allí, él también tenía que estar en su puesto, lo mismo que su secretario.

—¿Vio las pantallas de la torre?

—Sí, me fijé en ellas porque al decirme esto las señaló.

—¿No había nadie más?

—No, ya no.

—Eso es todo, señorita Mili. Gracias.

Tamara Companys tuvo suficiente con mirar a Héctor para que éste se pusiera en pie con el fin de interrogar al testigo de la acusación. Había quedado probado que Zen y PQ estaban solos allá arriba. Más que probado. Héctor examinó a Alma Mili más de cerca. Veinticinco o veintiséis años, cabello negro, rostro ajustado al milímetro mediante cirugía correctora. Podía considerársela una mujer de belleza comedida, elegante, segura.

—Señorita Mili, ¿le sirvió usted la comida a Pau Quentin ese día?

—Sí. A las dos y veinticinco.

—¿Qué le pidió?

—Sopa de marisco, un filete a la plancha medianamente pasado y un yogur natural enriquecido, además de agua.

—¿Es parte de su cometido?

—Sí.

—¿Por qué no se ocupaba de eso su secretario?

—No lo sé. Supongo que tendría cosas más importantes que hacer.

—¿Qué hizo usted al pedirle todo esto?

—Lo usual. Bajé al restaurante que tenemos en la primera planta, lo encargué, lo subí y se lo pasé.

—¿No le subió, además, chocolate?

—No.

—¿Está segura?

—Más que segura, y no sólo por mí misma, sino por él.

—Explíquese.

—Pau Quentin odiaba el chocolate.

—Pau Quentin odiaba el chocolate —Héctor repitió la respuesta de Alma Mili abarcando a los nueve miembros del jurado con la mirada.

En la mesa de la fiscalía Isaías H. Lorca examinó unas notas con el ceño fruncido.

—¿Cuántas veces habló con el señor Quentin ese día, señorita Mili?

—Media docena.

—¿Y con su secretario?

—Dos.

—¿Notó algo raro en Zen Es-3-725.903?

—No.

Se ahorró otra posible pregunta merecedora de una protesta por parte de Lorca. No quería ser advertido por tercera vez en una sola sesión.

XXVII

David Aulatell parecía ser gato viejo en cuestión de juicios. Se sentó, hizo el juramento, y desde la primera pregunta miró al jurado hablando con todo el aplomo que le confería ser parte esencial en un nuevo juicio por asesinato. Por algo era médico forense. Más que expresar una opinión basada en las pruebas o los hechos, en su tono se adivinaba la sentencia del experto, la completa e irrefutable verdad que se desprendía de su trabajo. Lo que él decía, después de haber hecho ese trabajo, era dogma de fe.

Y el fiscal lo sabía.

—Señoría —Isaías H. Lorca se acercó a la tribuna—, quisiera presentar la prueba número tres de la acusación.

En una bolsa de plástico transparente le entregó a Tamara Companys el arma del crimen. Un soporte metálico con forma de paralelepípedo de unos cuarenta centímetros de ancho y cinco o seis centímetros de lado, dorado y pesado. No parecía tener otra utilidad que ser un adorno, una especie de lingote, tal vez un pisapapeles. La juez lo examinó, luego se lo devolvió al fiscal.

—Doctor Aulatelí —Lorca se enfrentó de nuevo a su testigo con el soporte en las manos—. ¿Cómo murió el señor Pau Quentin?

—Mediante un impacto propinado desde su espalda, a corta distancia, estando él sentado y el agresor de pie, con un objeto contundente que le produjo traumatismo craneoencefálico con resultado de muerte instantánea.

—¿Cuántos golpes?

—Uno.

—¿Diría usted que ésta es el arma del crimen? —le entregó el soporte.

—Sí —fue rotundo David Aulatell—. La misma.

—¿Cómo está tan seguro?

—La forma de este objeto coincide con la herida abierta en el cráneo de la víctima. Además, se encontraron en él restos de sangre, cabello y materia encefálica de Pau Quentin.

—¿Había huellas?

—No. El objeto estaba limpio.

Se lo devolvió al fiscal, y éste lo depositó en una mesa junto a las restantes pruebas presentadas.

—¿Además de hacerle la autopsia al cadáver, se encargó usted de dirigir el examen de la escena del crimen? —siguió Loica.

—Así es.

—¿Qué halló en el despacho del señor Quentin?

—Muestras de diversas personas que tenían acceso a ese despacho, como cabellos, restos, microcélulas... lo usual.

—¿De qué personas había más restos?

—Una vez identificados, resultaron ser de Pau Quentin, seguido de su secretario, Zen, y de una asistente llamada Alma Mili. Por supuesto, se tomaron muestras de todo el personal de Sistemas PQ para hacer las debidas comprobaciones.

—¿Calibró la potencia del impacto en el cráneo del fallecido?

—Sí. Fue de 9,2 en la escala Yor.

—¿Diría usted que era una potencia alta, media, baja?

—Normal si tenemos en cuenta que el asesino quería provocar la muerte de la víctima.

—Es decir, que no hay que ser muy fuerte para alcanzar una potencia así.

—Ni muy fuerte ni muy débil. Una persona como usted o como yo mismo alcanzaría ese nivel —explicó el médico.

—¿Y una mujer?

—No, desde luego que no.

—¿Ni siquiera una mujer muy fuerte?

—¿9,2? —David Aulatell puso cara de escepticismo—. Una mujer dedicada al culturismo, tal vez. Pero si hablamos de una persona de complexión y fuerza media, normal...

—¿Alguna mujer de Sistemas PQ cumple esos requisitos?

—Ninguna es culturista. Se ha comprobado.

—¿Es el acusado —Lorca señaló a Zen—, por el hecho de ser un ente sintético, más fuerte que un ser humano?

—No, ni más ni menos fuerte. Los modelos V.A.I.-3 se crearon a imagen y semejanza de los humanos. Si tuvieran características diferentes, su propia integración habría sido distinta.

Isaías H. Lorca terminó su interrogatorio. Mientras Tamara Companys invitaba a Héctor a iniciar su turno, el médico dedicó al abogado una mirada de reproche. Arqueó las cejas, como si le molestase su «excesiva» juventud. Héctor lo pasó por alto. Faltaba muy poco para acabar la primera jornada y no quería dejar su interrogatorio a medias.

—Doctor Aulatell —fue directo al grano—, ¿le hizo usted un examen gástrico al señor Quentin?

—Sí.

—Según su informe —puso cara de recitarlo de memoria—, había en su estómago restos de un desayuno a base de café, huevos y cereales, y de una comida a base de sopa de pescado, carne, yogur y chocolate, ¿me equivoco?

—No se equivoca.

—¿Había mucho chocolate?

—Por los restos hallados, al menos una tableta.

—¿Con leche?

—No. Amargo, fuerte. Con una gran concentración de cacao.

—¿Sabía usted que al señor Quentin no le gustaba el chocolate?

No hubo ninguna respuesta. Sí en cambio se escuchó la voz de la juez:

—Señor Pons, no creo que el doctor Aulatell pudiera conocer los gustos personales del fallecido.

—Puede que de pronto se hiciera adicto al chocolate —ironizó el médico como si se dudara de su buen quehacer profesional.

Hubo algunas risas. Tamara Companys las borró de un plumazo. Le bastó una mirada a la sala.

—¿Cuándo se supone que tomó el señor Quentin ese chocolate? —preguntó Héctor.

—En las dos horas previas a su muerte, desde luego. Y al término de su comida de mediodía —respondió David Aulatell.

—Es raro —Héctor miró al jurado—. ¿Por qué habría restos de chocolate en el estómago de una persona a la que no le gustaba el chocolate, teniendo en cuenta, además, que Alma Mili no se lo sirvió, ni el guardia de seguridad le vio comerlo, al menos en su despacho?

No era una pregunta, era una observación.

—Señor Pons... —le cayó encima la reconvención de Tamara Companys.

Pero le daba igual. Los miembros del jurado habían comprendido lo desconcertante del hecho.

XXVIII

Estaban solos, Zen, Sira y él, en una salita del propio juzgado. No iban a llevarse al acusado a la comunitaria hasta que terminaran de calibrar las vicisitudes de la jornada. Sira fue la primera en hablar.

—¿Lo del chocolate...?

—Algo no encaja, pero no sé qué es —reconoció Héctor.

—Yo ni siquiera sabía que a PQ no le gustase el chocolate —advirtió Zen.

—Sea como fuere, lo comió —dijo Sira—, aunque no entiendo qué tiene que ver con el caso.

—A veces lo simple se hace evidente, y lo evidente no lo es tanto —suspiró Héctor clavando sus ojos, pequeños por el cansancio, sobre la figura inmóvil y pensativa de su defendido.

Sira hizo la pregunta que Héctor tenía en mente.

—¿Por qué llegó PQ tan temprano ese día?

—No lo sé.

—Según parece, nunca llegaba a esas horas.

—No —confirmó Zen.

—¿No le resulta extraño? —se extrañó Héctor.

—Todo es extraño, desde el primer momento. Me siento incapaz de razonar adecuadamente —advirtió el vai.

—¿Seguro que no le hizo ningún comentario al respecto?

—No. Era muy reservado en todo. Llegué, estaba en su despacho y ya está. No tiene nada que ver que yo fuese su secretario. No me decía a qué hora pensaba llegar ni si lo haría, ni nada de nada. ¿Quiere saber algo? —Zen posó la mirada en un punto indeterminado del suelo—. En realidad, yo me sentía como si fuese su criado, no su secretario. PQ era duro, jamás tenía una sonrisa para nadie, ni una palabra de ánimo, ni te daba palmadas en el hombro. Él estaba allí, y los demás debajo. Así de simple.

—¿Usted entraba y salía libremente del despacho de PQ? —quiso saber Héctor.

—Siempre y cuando él estuviese, sí.

—¿Y cómo sabía si había llegado o si se había ido?

—Cuando se iba, me lo decía. En las llegadas, no. Su puerta se cerraba automáticamente si él no estaba allí dentro.

—¿Qué hay de ese lugar privado en el despacho de PQ?

—Yo no he estado nunca en él.

—¿Por qué?

—Pues porque era eso, privado.

—¿Dónde está?

—A la izquierda de su mesa de trabajo.

Héctor recordó la filmación.

—Creía que esa puerta era la de un simple lavabo —dejó escapar con fastidio.

—Hay un lavabo, sí, pero forma parte de esa habitación, que por cierto debe ser bastante grande. He oído decir que PQ_ tiene aparatos de gimnasia, un saloncito, un panel comunitario, y por supuesto un garaje para mosquitos, aparte del acceso a la torre.

Héctor sintió que en su cerebro se disparaba una alarma.

—¿Acceso a la torre?

—Sí —Zen se encontró con la mirada perpleja de su defensor.

—¿Pau Quentin no subía y bajaba como todo el mundo, utilizando los ascensores, y entraba y salía por...?

—No —respondió Zen.

—¿Por qué no me contó...? —cambió de táctica al comprender que ya no valía la pena—. Hábleme de eso, ¿quiere?

—Bueno —el acusado mostró inseguridad—, Zen llegaba en su propio mosquito, aterrizaba en el pequeño helipuerto que tiene en la torre, y nada más. También se iba por ahí.

—¿Pilotaba él?

—Sí, nada de conductores. Le gustaba volar solo. Era solitario hasta en eso.

—La torre está en el nivel tres. Eso implica privilegios.

—Los tenía todos, naturalmente —dijo Zen.

—Si Pau Quentin entraba y salía por un acceso privado... —comenzó a decir Sira.

—Nadie le controlaba, salvo el guardia de seguridad del turno correspondiente.

—¿Qué tiene que ver esto con el caso? —preguntó Zen.

—Si usted no le mató, el asesino tuvo que utilizar ese acceso —fue terminante Héctor.

—Eso es imposible —se lo rebatió desesperanzado el vai.

—¿Por qué?

—La puerta que da a la torre me consta que sólo responde a la voz o a las impresiones digitales de PQ. Nadie más que él podría entrar o salir por ella.

—Zen, todo lo que crea un genio puede desmontarlo otro.

—Era muy sofisticado, créalo.

—¡Es increíble! —Héctor elevó la mirada al techo—. ¡Es más fiscal que el propio fiscal!

—Soy lógico, nada más.

—Nadie entró por la puerta del despacho, no había ninguna persona en la planta, ni en el edificio, y usted no lo hizo, ¿verdad? —Héctor le apuntó con un dedo—. ¡Pues eso significa que el asesino utilizó esa puerta de la que nadie me había hablado, y me importa muy poco la forma! ¡Lo hizo! ¡Esa puerta es la clave!

Zen parpadeó asustado.

—Hay que entrar en ese despacho de una vez —afirmó Sira.

—Desde luego, ¡maldita sea! —Héctor golpeó con su puño sobre la mesa. Luego miró a su defendido muy fijamente. Su voz fue tan afilada como la intención de su mirada—. Zen, el fiscal sigue sin tener nada, ¿verdad?

El vai tardó demasiado en responder.

Demasiado.

Y lo hizo con muy pocas fuerzas.

—No, nada, ¿qué puede tener?

XXIX

Isaías H. Lorca se apoyó con los brazos cruzados sobre la mesa que compartía con su equipo.

—Díganos su nombre, rango y puesto de trabajo, por favor.

—Ramiro Arcos Mendieta, aunque todos me llaman Ram. Son mis iniciales y también las tres primeras letras de mi nombre. Soy oficial de inteligencia estatal y trabajo en el Área de Seguridad Ciudadana.

—¿Qué actividades se desempeñan en el Área de Seguridad Ciudadana, señor Arcos?

—Vigilancia y control.

—¿Puede ser más explícito?

—Cuando hay algo anormal, cualquier cosa que pueda afectar a la seguridad social mi departamento se ocupa de filmarlo y registrarlo. Después, si procede, eso se pasa al departamento de policía.

—Supongamos que se produce una manifestación no autorizada —Lorca abandonó su posición y empezó a moverse por el espacio existente entre la tribuna presidida por la juez, las mesas de las dos partes enfrentadas en el juicio y el estrado con los asientos del jurado—. Supongamos que en esa manifestación hay peligro de disturbios que puedan alterar el orden público, o tal vez un riesgo evidente para los ciudadanos, ¿qué hace usted?

—Estoy en el control central del departamento de seguridad. Veo las imágenes que nos llegan desde todas las cámaras urbanas que registran la manifestación. Si percibo un destello de violencia, si veo aparecer un arma, si creo que pueda degenerar todo en un altercado, aviso a la policía y soy el coordinador de las acciones que ésta puede emprender.

—¿Y si no sucede nada, si la manifestación, aunque sea ilegal, discurre por términos no violentos?

—Como le he dicho antes, en tal caso después de que se produzca, paso igualmente las cintas a la policía, para que las estudie y proceda si lo cree conveniente.

—Señor Lorca —intervino Tamara Companys—, todos sabemos lo que hace el Área de Seguridad Ciudadana. Lleva funcionando desde hace muchos años.

—He terminado ya con los preámbulos, señoría —se disculpó el fiscal—. Sólo quería dejar bien sentada la solvencia del testigo, así como la procedencia de la filmación que quiero pasar a continuación.

—De acuerdo, adelante —le permitió continuar la juez.

En la mesa de los defensores, Sira se acercó a Héctor.

—¿No protestas? —le cuchicheó al oído.

—No quiero molestarla. La denegaría. No vale la pena.

Dos oficiales del juzgado instalaban ya la pantalla bidimensional con el emisor incorporado en su base digital. La colocaron frente al jurado, pero también a la vista de Tamara Companys, Zen, Sira y Héctor.

—Señor Arcos —siguió el fiscal general de la Audiencia—, ¿puede usted decirme cuándo fueron tomadas las imágenes que vamos a ver a continuación?

—Exactamente el día 14 de agosto del año pasado, a las ocho y treinta y cinco... las veinte y treinta y cinco —rectificó— de la tarde.

—¿Qué sucedió ese día, señor Arcos?

—Se produjo en el centro de Barcelona una manifestación no autorizada convocada por el grupo Pro Vida Artificial, la Alianza de los Defensores de las Máquinas, los Segmentos Maquinistas y Antirracistas Populares y otras organizaciones menores.

Isaías H. Lorca no preguntó nada más. Puso en marcha el equipo de reproducción y, al instante, en la pantalla bidimensional apareció una turba filmada desde lo alto de un edificio de la Diagonal. Había bastantes cientos, miles de personas. Gritaban consignas claramente audibles.

—¡Libertad, libertad, respeto a la propia identidad!

—¡Máquinas sí, fascistas no!

—¡Por una sociedad global, todos somos iguales!

Cambió el plano. En lugar de verse la masa desde lo alto, se comenzaron a distinguir detalles concretos: la cabecera de la manifestación, algunas pancartas, rostros definidos entre los más exaltados o los que portaban las pancartas con lemas más combativos...

De pronto apareció la figura de Zen Es-3-725.903.

Era como si tuviese un micrófono delante. Sus palabras sonaban nítidas:

—¡No a los que nos fabrican con fines esclavos! ¡Abajo la tiranía de los creadores de vida! ¡Exigimos respeto e integración!

Héctor miró a su defendido.

Zen contemplaba su propia imagen, absorto, aunque no sorprendido.

La pancarta que sostenía era también explícita: «ES MEJOR MORIR DE PIE QUE VIVIR DE RODILLAS'.

Una frase con casi cien años de historia.

—¿Es un montaje? —susurró Sira.

—No, esto es auténtico —reconoció Héctor. Toda su defensa, la falta de móvil, sus argumentos, barridos de un plumazo.

¿Falta de móvil?

Allí estaba el móvil.

Aparente, pero real.

Fácilmente manipulable por parte de Lorca.

Zen reaccionó.

—¡Eso no significa nada! —masculló con desespero a Héctor—. ¡Nada! ¡Sólo...!

Seguía oyéndose la voz del acusado a través del equipo de reproducción instalado en la sala:

—¡Vida, vida, vida! ¡Los que nos crean no son nuestros padres ni nuestros dueños! ¡Libertad!

Isaías H. Lorca detuvo las imágenes, mejor dicho, congeló un plano en el que se veía a Zen, gritando, furioso, con el rostro contraído en una clara expresión de ira.

Un rostro nada pacífico.

—¿Reconoce usted a la persona... o ente vivo, que aparece en esta filmación, señor Arcos? —preguntó el fiscal con deliberada lentitud.

El jurado en pleno, sin esperar la respuesta del testigo, miró a Zen.

XXX

Norma Santos vestía un poco más femeninamente que la primera vez que la había visto en Sistemas PQ, es decir, llevaba una pulsera en una muñeca y un broche de metal en la solapa. Pero salvo esos detalles, seguía siendo ambigua: traje sastre, cabello muy corto, rasgos duros, mirada poderosa, o al menos de quien no teme a nadie y lo hace saber con su desprecio. Desde el primer momento en que la había visto en la lista de testigos, Héctor se preguntó qué tendría que decir acerca de Zen o del caso en sí. El propio acusado le aseguró ignorarlo mientras ella subía al estrado de los testigos.

Tras el varapalo propinado por la declaración de Ramiro Arcos, Zen estaba muy alicaído, visiblemente hundido en su silla.

—Norma Santos Duval, jefa de seguridad de Sistemas PQ —respondió a la primera pregunta de Lorca en un tono altivo, casi orgulloso, mientras miraba al jurado dejando bien sentado que ése era un cargo muy importante.

—Señorita Santos —Lorca parecía moverse con cautela, eligiendo las palabras—, ¿conoce usted al acusado, Zen Es-3-725.903?

—Sí, trabajaba en Sistemas PQ.

—¿Le conocía a fondo?

—No era amiga suya, si se refiere a eso, pero como jefa de seguridad de la empresa, mi deber era estar al tanto de muchos detalles.

—¿Como cuáles?

—Como que, por ejemplo, Zen era un declarado activista.

—¡Protesto, señoría! —Héctor no la dejo siquiera terminar. De hecho estaba en guardia, esperando algo parecido—. ¡Las palabras de la testigo son tendenciosas!

Norma Santos le taladró con una acerada mirada.

—Se acepta —aprobó Tamara Companys—. La testigo se limitará a responder a las preguntas, sin formular juicios de...

—No creo que decir que Zen es un activista sea formular juicios de valor sin motivo —la interrumpió ahora ella—. En calidad de...

Tamara Companys era mucha juez. Y no le gustaba que en su tribunal nadie respirara sin su consentimiento.

Su voz fue como una guadaña.

—Señorita Santos, la próxima vez que se dirija usted a mí sin mi consentimiento, sin que le formule una pregunta directa, o interrumpiéndome de forma inadecuada, la multaré por desacato, ¿me ha entendido?

Norma Santos estaba habituada a dar órdenes, no a recibirlas, y menos en aquel tono.

Pero sabía reconocer la autoridad, y sabía dónde estaba.

—Sí, señoría —admitió con sequedad.

—Puede proseguir —le dijo la juez al fiscal.

Isaías H. Lorca trató de recuperar el ambiente inicial. La testigo había perdido parte de su poder y eso era peligroso.

—¿Sabía usted que Zen Es-3-725.903 era un vai de tercera generación? —intentó reconducir el interrogatorio a su terreno.

—Sí, claro —admitió Norma Santos.

—¿En algún momento tuvo noción de que, como máquina, aunque fuese sintética, el acusado profesaba ideas... digamos, propias, en la abierta pugna entre radicales de ambos signos?

Lo preguntó de forma delicada; a pesar de ello, Héctor intentó oponerse.

—Protesto, señoría.

—No ha lugar —dijo esta vez Tamara Companys.

—Puede responder, por favor —invitó el fiscal a su testigo al ver que ésta no lo hacía.

—Sí, la tuve.

—¿De forma casual?

—No. El señor Quentin me pidió que hiciera un estudio y un informe de las actividades de Zen Es-3-725.903.

Lorca fingió sorpresa.

—¿El señor Quentin le pidió que investigara a su secretario?

—Entonces no era su secretario —aclaró la mujer.

—¿Le dijo el señor Quentin qué motivo tenía para algo así?

—No.

—¿Se lo preguntó usted?

—Cuando el señor Quentin ordenaba algo, nadie discutía sus órdenes. Si él hacía cualquier cosa, era por un motivo, desde luego —lo dijo con mucho orgullo.

Muchísimo orgullo.

—¿Qué clase de investigaciones llevó a cabo usted en torno al acusado? —quiso saber Lorca.

—Le puse a alguien para que le observara en la empresa, y yo misma le seguí fuera de ella durante tres semanas.

—¿Por qué usted misma?

—Porque era una petición del señor Quentin, y siendo así, decidí hacer yo el trabajo, sin encomendárselo a nadie.

—¿Con qué resultados?

—Nada en la empresa, pero fuera pude apreciar que Zen se movía en círculos radicales —miró de reojo a la juez, temerosa, y se animó al ver que no había ninguna reconvención por su parte.

—¿Qué clase de círculos?

—Movimientos en pro de las máquinas, comités de liberación, ya sabe.

—¿Le comunicó al señor Quentin el resultado de sus investigaciones?

—Sí.

—¿Y qué hizo él?

—Nada.

—¿Nada? —Lorca puso cara de extrañeza.

—Semanas después le nombró su secretario.

—¿No es extraño?

—Sí, pero Pau Quentin era alguien muy especial. Tal vez estuviese él mismo investigando algo, o queriendo probar alguna teoría. Los vais fueron su máxima creación. Se sentía como un padre viéndoles crecer. Puede que viese en Zen algo especial.

—Señoría —objetó Héctor.

—No haga comentarios, por favor —advirtió la juez a Norma Santos.

—¿Se mantuvo usted al margen de esa decisión? —dijo Lorca, rápido.

—Esta vez no. Fui a verle y le recordé que Zen no era de fiar, y más para un puesto tan importante.

—¿Qué le dijo el señor Quentin?

—Que no me preocupara, que todo estaba controlado. Me dijo que Zen era un espécimen muy interesante, el sintético de tercera generación más humano que había salido de la Factoría, y que el hecho de que defendiera a las máquinas era muy notable.

—¿No le pareció extraordinario?

—PQ... El señor Quentin era un jugador. Le encantaba tensar cuerdas, provocar situaciones difíciles, estudiar reacciones y resultados —miró de reojo a Tamara Companys por si se estuviera pasando. Se dio cuenta de que la juez iba a intervenir y lo arregló—. En fin, que eso fue todo.

—¿Algo más?

—No —fue categórica—. Naturalmente obedecí y punto.

—¿Volvió a hablar del tema con Pau Quentin?

—No —lo dijo como si lo lamentara, y así debía ser.

Isaías H. Lorca empleó todavía diez minutos más para hablar del sistema de seguridad de Sistemas PQ buscando evidenciar su inviolabilidad; luego le dio las gracias. Eso hizo que Norma Santos se relajara. Estuvo a punto de levantarse para bajar del estrado. La invitación de Tamara Companys para que el defensor iniciara su turno la detuvo. Su rostro volvió a revestirse de dureza al ver a Héctor avanzando hacia ella.

—Señorita Santos —la miró a los ojos—, ¿hacía seguir Pau Quentin a todas sus máquinas, o sólo fue en el caso de Zen?

La jefa de seguridad de la empresa miró a la juez.

—¿Algún problema? —quiso saber ella.

—¿Debo responder? —vaciló la testigo.

—Sí, debe responder —no entendió sus dudas Tamara Companys.

Norma Santos se removió inquieta en su asiento.

—Sí —susurró.

—¿Podría hablar más alto para que la oiga el jurado? —pidió Héctor.

—Sí, lo hacía —reveló la mujer.

—¿Por qué?

—Para estudiar su comportamiento social. Era parte del trabajo que seguía a su creación y puesta en servicio.

—¿No era esa una forma de control ilegal?

—Protesto, señoría —objetó el fiscal.

—Se concede —aprobó la juez.

—¿Desde cuándo hacía seguir Pau Quentin a sus máquinas? —cambió la orientación Héctor.

—Desde el año 2045.

—O sea, desde que fueron prohibidos los registros de memoria, las grabaciones o las conexiones para preservar la intimidad de las máquinas, ¿me equivoco?

No hubo ninguna protesta. Norma Santos acabó respondiendo:

—Sí.

—¿Seguía usted a todas las máquinas fuera de Sistemas PQ?

—No.

—¿Por qué se tomó tantas molestias en el caso de Zen?

—Ya lo he dicho, porque fue una petición puntual y expresa del señor Quentin.

Quedaba muy poco para el término de la sesión de la mañana, así que la pregunta de Héctor cayó como un jarro de agua fría para todos, especialmente para la testigo.

—¿Puede detallarnos en cuántas actividades se involucró, dónde tuvieron lugar, cuándo, cómo y qué hacía mi defendido en cada caso, señorita Santos?

XXXI

Todavía flotaban en la sala los ecos de la escaramuza final entre Héctor, Norma Santos y Tamara Companys, aderezada con las protestas de Isaías H. Lorca, cuando subió a la tribuna de los testigos Ariel Sebastián, director de la Factoría PQ.

Después de la pregunta: «¿A cuántas máquinas ha hecho "revisar" usted?», formulada por Héctor a la jefa de seguridad de la empresa, para demostrar su maquinismo latente, había estallado la tormenta. Protestas, gritos, y una feroz Tamara Companys poniendo orden y llamando la atención a todos. Finalmente la pregunta no había sido respondida, por «irrelevante», pero el jurado ya había tomado la debida nota de las características personales de la Santos. Algo era algo.

En medio de aquel caldeado ambiente de crispación, el calvo director de la fábrica ocupó su asiento, muy serio.

A Héctor le pareció distinto de cuando le había conocido en la Factoría, pese a no haber transcurrido más allá de unos días. Lo atribuyó a la solemnidad de su persona, y al hecho de verse declarando en el juicio del año, o mejor, del siglo.

Isaías H. Lorca inició el interrogatorio un tanto acelerado. Trataba de borrar cuanto antes el eco de la escaramuza anterior, y además, se hacía tarde. No quería verse obligado a interrumpir su intervención.

También Héctor prefería acabar ese mismo día con aquel testigo. En todo caso, no dejaba de preguntarse qué podía aportar Sebastián al juicio.

—Señor Sebastián —era ya la tercera cuestión planteada por Lorca—, ¿formó parte del equipo que dio vida a Zen Es-3-725.903?

—Sí. Era ingeniero jefe en la Factoría PQ.

—¿Le conoce bien?

—Bueno... intervine en todos los pasos de su proceso, y superviso anualmente las revisiones que se llevan a cabo a los modelos V.A.I.-3.

—No vamos a preguntarle cómo se crea un vai, desde luego, pero en el caso de Zen, ¿cuál diría usted que ha sido su evolución desde entonces?

—Protesto, señoría —Héctor se puso en pie—. El fiscal pide una opinión al testigo.

—El testigo está cualificado para emitir esa opinión, y es la base de mi interrogatorio —objetó rápidamente Lorca.

Tamara Companys lo estudió durante unos segundos. El silencio en la sala de la Audiencia se hizo espeso.

—Protesta denegada —resolvió la duda a favor de la fiscalía y en contra de la defensa.

—Señoría...

—Su protesta queda anotada en el acta, señor Pons —cortó la juez.

Mientras él se sentaba, Lorca miró a Ariel Sebastián.

—¿Quiere que le repita la pregunta?

—No es necesario. La evolución de Zen Es-3-725.903 ha sido una de las más notables y cualificadas de toda la gama V.A.I.-3 —manifestó con orgullo—. Cada miembro nacido de un proceso neuronal tiene características diferentes, es obvio. Lo mismo que un hombre o mujer nacidos de padre y madre. Zen está en la élite de esa evolución. Como ente vivo, es tan humano como usted o como yo. Sólo su fisiología sintética no hace que lo consideremos igual.

—¿Cuántos vais fueron fabricados antes de que las leyes cambiaran, señor Sebastián?

—Cuatro mil novecientos cincuenta y dos, exactamente.

—Háblenos de Zen.

—Fue uno de los primeros, tuvo un proceso de adecuación óptimo, una síntesis de respuesta positiva, una evolución abierta. Enseguida fue uno de los destacados, y por ello nos mereció una atención especial.

—¿Era ambicioso, tenía ideas avanzadas, hacía más preguntas que los demás, buscaba esa tan manida integración humana con mayor interés que otros?

—No era ambicioso —consideró Sebastián—, si por ambición pensamos en la búsqueda de poder o algo así. Pero quería aprender, no limitarse a ser una «máquina». Tenía madera de líder.

—Líder —Lorca se cruzó de brazos—. Suena peligroso, ¿no?

—Protesto —se escuchó la voz de Héctor.

—Ha lugar —convino la juez.

—¿Se le hizo al acusado un test emotivo Klauss-Beirhoff?

—Sí.

—¿Cuál fue el resultado del análisis en el apartado moral?

—Reacciones humanas, en toda su gama.

—¿Y en la escala Raffter?

—Zen Es-3-725.903 es violento pasivo.

Héctor estuvo a punto de ponerse en pie para protestar, pero se abstuvo. Tamara Companys iba a denegarlo y no quería provocarla más. Recordó que Ariel Sebastián, en su entrevista en la Factoría, le dijo que Zen no era violento. ¿Por qué no le había hablado de ese test?

Seria su primera pregunta cuando le llegara el turno.

—Según los resultados de ese mismo test, ¿cómo veía Zen la figura de Pau Quentin?

—Existe una dicotomía en ese punto —consideró Sebastián—, Para Zen, por un lado, PQ era un padre. Pero por otro lado lo que representaba Pau Quentin era la autoridad, el poder, la alternativa entre la vida y la muerte. Es decir: PQ era el Sistema, y eso, para un rebelde, representa lo más odiado, lo...

—¡Señoría!

La protesta de Héctor hizo que Ariel Sebastián se callara. No así el fiscal.

—¿Cree que la afirmación psiquiátrica «matar al padre» es la más adecuada en este...?

—¡Señoría, es tendencioso! —aumentó su tono de protesta Héctor.

Se complicaba de nuevo. Era la segunda escaramuza verbal en muy poco tiempo.

—¡Señores letrados! —la voz de Tamara Companys volvió a ser un trueno—. ¿Quieren hacer el favor de acompañarme ambos a mi despacho? ¡Ahora!

XXXII

Sira y Zen ya se hallaban en la salita cuando entró Héctor. Sin decir nada, los miró a los dos, visiblemente cansado, y luego se derrumbó sobre la silla que quedaba libre. Ambos esperaron a que hablara, pero se lo tomó con calma.

Había demasiado por decir.

Prefería serenarse.

—¿Estás bien? —rompió el silencio Sira.

—Nos acaban de lanzar una filípica de consideración —reconoció—, pero sí, estoy bien.

—¿No crees que la juez está un tanto puntillosa?

—No —dijo sinceramente—. Sólo intenta que los aspectos éticos de este caso no se le escapen. Y hay muchos aspectos éticos. Ese es el problema. La Companys nos ha dicho que no llevemos los argumentos fuera de lugar o nos cortará la cabeza, a los dos.

—¿Qué argumentos?

—En una palabra: que no convirtamos esto en un plebiscito pro o antimaquinista.

—Creo que eso forma parte del caso, ¿no? —vaciló Sira.

—Creo que la juez, vistas las pruebas, se inclina por pensar que Zen mató a Quentin y punto. Y si es así, sabe que el motivo sólo puede explicarlo el propio Zen.

—Esto es grave.

—Ya lo sé —admitió Héctor—, pero los testimonios se van acumulando. Lo que ha dicho Ariel Sebastián...

—¿No comentaste que ese hombre te había dicho que Zen no era violento? —se interesó Sira.

—Eso fue en mi visita a la Factoría.

Zen no decía nada, sólo esperaba. Sabía qué ocurriría cuando Héctor empezara a hablar con él. En sus ojos brillaba algo parecido al miedo.

—Cariño...

Héctor no la dejó seguir. Comprendía el nerviosismo de Sira, pero prefirió que dejara de hablar.

—Zen...

—¿Sí? —el vai alzó los ojos para mirarle.

—¿Hay algo más que yo deba saber?

—No.

—¿Seguro?

—Seguro.

—Esta mañana nos han dado por todos los lados, y muy duro. Más aún: nos han destrozado. Si yo hubiese sabido algo de sus actividades, habría podido organizar una estrategia defensiva en este sentido, pero me ha cogido...

—No pensé que fuese importante.

—¿Tomar parte en una manifestación no es importante?

—Para mí no. Y tampoco sabía que existiese esa filmación.

—¡Le dije que no me ocultara nada!

—¡No lo he hecho! Usted me preguntó si yo quería matar a PQ, si le odiaba, si... y ni quería matarle, ni le odiaba ni nada de nada. Sigue sin haber un móvil.

—No para el fiscal, y probablemente, tampoco para el jurado. El móvil estaba en esa filmación.

—¡Soy un sintético! ¿Qué tiene de malo que interviniera en una manifestación en defensa de las máquinas?

—¿Es que no se da cuenta? —las manos de Héctor se crisparon—. Lo que usted estaba gritando en esa manifestación es algo más que una defensa de la libertad o la integración de las máquinas, y algo más que una protesta contra el maquinismo. «¡Abajo la tiranía de los creadores de vida!», «¡Los que nos han creado no son nuestros padres ni nuestros dueños!», «Es mejor morir de pie que vivir de rodillas»... ¿Cómo piensa que puede interpretar eso un jurado?

—¡Lo han sacado de contexto! ¿Recuerda usted por qué se organizó esa manifestación? El día antes habían muerto tres máquinas a manos de unos exaltados. Uno de los detenidos era el que las había construido. Dijo que tenía derecho a desconectarlas, porque eran suyas. ¡Por eso gritaba yo lo que gritaba!

—¡No importa la razón, a ellos sólo les importa lo que dijo! ¡Les ha dado el tan manido móvil!

—Héctor —intervino Sira—. Si Pau Quentin sabía todo esto de Zen, si le hizo seguir, si Norma Santos lo puso literalmente en el paredón..., ¿por qué le nombró su secretario a pesar de todo?

—No lo sé —miró a Zen—, ¿y usted?

—No.

—Tal vez fuese una apuesta personal —propuso Sira—. Para un hombre como PQ jugar con las personas o las máquinas quizá fuese una manera de mostrar su superioridad.

—PQ no hubiera jugado con eso. Quiso a Zen a su lado por algún motivo. Ese hombre no dejaba nada al azar, ni hacía las cosas porque sí. Lo malo es que si tuvo un motivo como pienso, la razón se la ha llevado a la tumba.

—¿Sospechó en algún instante que Norma Santos le espiaba? —preguntó Sira.

—No —respondió Zen.

—¿En estos tres meses notó algo extraño, por parte de PQ o de ella o de quien fuese?

—No.

Sira miró a Héctor.

—Puede que todo fuese una casualidad, no sé.

—Sira...

Héctor no creía en casualidades. Y ella lo sabía. Para él, todo tenía una relación causa-efecto. Y más en un caso de asesinato. El azar sólo formaba parte de las novelas o las películas.

—¿Piensan que PQ despidió a Ursino Elías y me puso a mí en su lugar por algo más que por mi trabajo? —arrugó el ceño Zen.

—El jurado cree ahora que PQ era un gran hombre, y que le puso a su lado, contra viento y marea a pesar de los informes de Norma Santos, para darle una oportunidad, para verle «crecer» cerca de él, como un hijo. ¿Y sabe algo?: nos va a costar mucho deshacer esa imagen. No creo que Ursino Elías diga ante el tribunal lo que me dijo a mí acerca de PQ. Y si ese jurado no oye de labios de alguien autorizado lo que era Pau Quentin en realidad...

—Y aunque lo oiga, ¿cambiará algo? —interpeló Sira—. Es natural que todos los grandes hombres promuevan odios y admiraciones, miedo y respeto, recelos y lisonjas. Por mucho que busques la forma de destruir su imagen, Lorca dirá que no tiene que ver con el caso. Puede que incluso sea peor: si hacemos de PQ un ser antipático, será como decir que Zen tenía más argumentos para odiarle.

Héctor lo consideró durante un rato, luego asintió con la cabeza despacio.

—Buen argumento —le dijo a Sira—. Un PQ buena persona hace que Zen tenga menos motivos para querer matarle que un PQ déspota y totalitario.

Ella se levantó de su silla para aproximársele. Notaba su desconcierto, sabía que él tenía la sensación de que el caso, en tan sólo dos jornadas de interrogatorios, ya estaba absolutamente en contra, perdido. Llegó a su lado y le puso una mano en el hombro.

—Siento lo de esas filmaciones —susurró Zen.

—Todavía he de entrar en el despacho de PQ y en su casa si es posible —dijo Héctor—. Pasado mañana, en el día libre, podré hacerlo.

—¿Qué espera encontrar?

—No lo sé —admitió—. Pero tengo un extraño presentimiento.

—El caso Grand se ganó así: Héctor tuvo uno de sus «presentimientos» —informó Sira.

—Si pudiera pedir un aplazamiento... —el abogado apretó los puños—. Esta maldita nueva reglamentación. La vía de apremio es una trampa absurda. Siempre favorece a una de las dos partes.

—¿Cuántos testigos le quedan al fiscal? —quiso saber Zen.

—Mañana termina —la expresión de Héctor indicaba que no sabía a ciencia cierta si eso era bueno o malo para ellos—. Después del día libre me tocará a mí presentar a mis propios testigos. Y la verdad, no tengo muchos. Me temo que Tamara Companys no me dejará mucho margen para que trate de probar la existencia de una conspiración. Nos movemos contra reloj.

Zen bajó la cabeza, abatido.

—Hay algo más —Héctor extrajo una hoja de papel de uno de sus bolsillos. La depositó sobre la mesa—. Mañana por la mañana el primer testigo de la acusación...

El silencio fue extraño, muy extraño.

Tanto que Zen se volvió a mirarle, sin comprender muy bien qué más podía pasar.

—Lorca ha llamado a declarar a Mayra —soltó Héctor finalmente.

Ella. Y por la acusación.

Fue más que un jarro de agua fría. A Zen le pareció que acababan de introducirle una barra de hierro al rojo en su cuerpo.

XXXIII

Mayra Pérez, muy pálida, atravesó el pasadizo central de la sala mirando el suelo, negándose a desviar sus ojos hacia ningún lado, y menos aún hacia el izquierdo, donde estaba la mesa de la defensa. Probablemente sintiese otros ojos, los de Zen, hundidos en su interior, en su mente, así que tuvo que hacer un esfuerzo sobrehumano para sobreponerse a ello. Llegó hasta el estrado de los testigos, juró decir la verdad, y se sentó en la silla, con la vista todavía perdida.

Héctor recordó su imagen descompuesta y su voz la noche anterior, cuando la había llamado.

—No sé el motivo de mi citación. ¡No lo sé! Yo no puedo decir nada en contra de Zen. Dígaselo, por favor...

Se lo había dicho, pero ahora estaba allí, sentada, como testigo de la acusación.

—Señorita Páez, ¿conoce usted al acusado, Zen Es-3-725.903?

—Sí.

—¿Qué tipo de relación tuvo con él?

—Fuimos amigos.

—¿Amigos? —resaltó el término Lorca.

—Novios —rectificó Mayra.

—¿Estaban enamorados?

—Sí.

—¿Cuándo rompieron esa relación?

—El día 13 de diciembre.

—Ocho días antes de la muerte de Pau Quentin —el fiscal se lo dijo al jurado. Luego volvió a Mayra—. ¿Cuál fue el motivo de esa ruptura?

—Discutimos.

—Señorita Páez, no quisiera tener que arrancarle las palabras una a una, por favor.

Por primera vez ella alzó la vista. Hundió en Lorca unos ojos cargados de amargura.

—Zen es un ente sintético, yo un ser humano. Estaba preocupada por eso desde hacía días, semanas. Algo extraño me bombardeaba la razón, así que...

—¿Se pelearon?

—No. He dicho que discutimos.

—¿Cómo se lo tomó él?

—No lo sé. Pregúnteselo usted.

—¿No ha vuelto a verle en este tiempo?

—No.

—¿Recuerda usted lo que le dijo Zen Es-3-725.903 en esa última vez en que estuvieron juntos?

—Sólo fue una discusión...

—Señorita Páez —Lorca hablaba despacio—, ¿quiere que llame a declarar a su amiga Aura de Elis?

Ella suspiró.

—No, no es necesario —respondió.

—¿No le dijo usted a su amiga, aquella misma noche por el visor, que Zen la había acusado de ser una «humana» y de estar llena de miedos y estupideces, como todos los «humanos» —recalcó las dos veces aquella expresión.

—¡Estaba irritada, furiosa!

—¿Pero se lo dijo o no?

—¡Sí!

—Luego es cierto.

Por primera vez Mayra miró a Zen, que no había apartado sus ojos de ella. Trató de pedirle perdón con la mirada.

—Sí —susurró.

Lorca no le pidió que hablara más alto. No fue necesario.

—¿Qué más dijo el acusado, señorita Páez?

Mayra tembló. Fue evidente. Pero la respuesta la dio el propio fiscal.

—¿No le gritó a usted que ese mismo miedo sería el que un día acabaría con la raza humana, porque nada ni nadie iba ya a poder detener la evolución de las máquinas, y que a lo mejor el final estaba más cerca de lo que podíamos imaginar?

Siguió sin haber respuesta.

—Señorita Páez, por favor —la presionó Lorca.

—Estaba muy enfadada, llamé a mi amiga para desahogarme y...

—¿Dijo el acusado lo que acabo de manifestar, si o no?

Se derrumbó. Aura de Elis lo contaría igualmente, y la pena por perjurio era muy alta.

—Sí —volvió a decir en voz apenas audible.

Una semana antes de la muerte de PQ, Zen odiaba a todos los humanos debido a su contratiempo sentimental. Y PQ representaba el escalafón más alto de la humanidad. Precisamente el que creaba la vida artificial. Lorca había vuelto a mover bien sus hilos.

No tuvo que seguir escarbando en el ánimo de ella.

—Es todo, señoría —se retiró a su asiento.

—Señor abogado —Tamara Companys dio el turno a Héctor.

Él no se levantó. Se quedó sentado junto a Zen. De esta manera obligaba a Mayra a que lo mirara desde lejos e incluyera a Zen en su visión.

—Señorita Páez —preguntó tan despacio como lo había hecho Lorca—, ¿a qué se debían sus prejuicios con respecto a Zen, si habían sido felices en su relación sentimental?

—Fui una idiota —confesó—. Todo el mundo hablaba de mí, se reía de mí, me gastaba bromas... Una idiota y una inmadura, esa es la verdad.

—¿Cree que debido a esa ruptura, Zen enloqueció o se volvió violento hasta el punto de...?

—Protesto —exclamó el fiscal.

—Denegada —fue categórica la juez—. La testigo no sólo está cualificada para emitir una opinión, sino que le recuerdo que ha sido usted el que ha iniciado esta línea con su interrogatorio.

—Responda, por favor —invitó Héctor a Mayra.

—Zen no haría daño a una mosca, nunca —desgranó ella. Y por segunda vez le miró.

Era lo que Héctor había estado esperando.

Por lo menos, Zen se enfrentaría a su suerte con más ánimo. Lo necesitaba con toda su energía y su capacidad de lucha, sin que se le notara la derrota de antemano. Le necesitaba con ganas de ganar.

—Señorita Páez, ¿está usted todavía enamorada de mi defendido?

Dio la impresión de que Lorca iba a protestar de nuevo. Se lo impidió una rápida mirada de Tamara Companys.

Mayra y Zen seguían con sus ojos encadenados.

—Sí —admitió ella—. Sigo amándole, fue un error separarnos, y me importa muy poco lo que la sociedad piense de las relaciones mixtas.

XXXIV

Lola López se encontraba en un bar próximo a la Audiencia, y no estaba sola. Las dudas de Héctor se disiparon al verla. La nota que le habían pasado era muy simple, pero también sospechosa: «Tengo algo importante que decirle. Venga solo». Y seguía el nombre del bar, la dirección y la firma de la viuda de Mat Tau.

Se detuvo frente a ella y su acompañante.

—Señora López —le tendió su mano derecha.

La mujer se la estrechó sin levantarse. A continuación miró al hombre sentado a su lado, como de sesenta años, bien vestido y de aspecto correcto, tan serio como lo estaba ella. También sus dos manos se encontraron, pero sin mediar presentación alguna. Eso le extrañó.

Se sentó frente a ambos.

—Lamento... —Lola López dejó sin terminar su primera frase.

—Sólo dispongo de una hora, pero me alegro de que me haya llamado sí, como espero, tiene que ver con el caso.

—No sé si tiene que ver con el caso, señor Pons —advirtió la mujer embargada por un sentimiento de dolorosa inquietud.

El hombre sentado a su lado no hablaba, pero jugaba nerviosamente con el vaso que había sobre la mesita semioculta por una columna.

—Usted dirá —Héctor mostró un dejo de impaciencia.

—Verá, esto no es fácil para mí, ¿entiende? —trató de explicarse Lola.

—Menos lo es para mi defendido. Creo en su inocencia.

La viuda de Mat Tau giró la cabeza. Fue como si invitara a hablar a su acompañante. El hombre ya no esperó más.

—La señora López me ha pedido que le cuente algo, señor Pons.

—Bien.

—No. Quiero que conste que esto lo hago por ella, por mi amistad con Mat, por muchas cosas, pero no por usted ni por ese tal Zen. No los conozco, así que no me lo agradezca.

Héctor volvió a mirar a la mujer. Empezó a entender que Lola López estaba comenzando a reaccionar. La catarsis provocada por la muerte de su marido dejaba paso a la realidad. Las sospechas de asesinato tal vez ya no fuesen tan infundadas para ella.

Sin embargo, le sorprendió y hasta le molestó el tono adusto del hombre. Mantuvo una impertérrita calma.

—¿Qué es lo que sabe, señor...?

—Hablé con Mat en los días previos a su muerte —obvió darle el nombre que le pedía Héctor—, y puedo asegurarle que estaba muy nervioso, muy preocupado. Me dijo que Sistemas PQ estaba en bancarrota.

—¿Podía demostrarlo?

—Creo que no. Precisamente buscaba algo, no sé... Me dio a entender que todo era muy complicado. Empleó varias veces las expresiones «tela de araña», «enmarañado» y otras parecidas. También dijo que se trataba de un gran trabajo de enmascaramiento. Fuere como fuere, sé que se hallaba cerca de encontrar algo. Y tenía mucho miedo.

—¿Por qué se lo dijo a usted?

—Supongo que porque éramos amigos desde la infancia. Las personas necesitan siempre a alguien con quien hablar.

—¿Usted no tiene miedo?

—Sí, lo tengo —confesó el hombre.

—¿Cómo se llama?

Silencio.

—¿En qué trabaja?

De nuevo nada.

—¿Cómo quiere que le crea si ni siquiera sé con quién estoy hablando? —se lamentó Héctor.

—Porque se lo digo yo, señor Pons —intervino Lola López—. Escúchele. Después, haga lo que le parezca.

—Mat Tau le hizo una confidencia, de acuerdo —Héctor no ocultó su irritación—, pero no parece que fuera muy precisa.

—¿Quiere oírlo o no?

No quería perderlo, así que se rindió.

—Perdone —dijo sin mucho convencimiento—. Siga.

—Lo que hizo Mat fue lamentarse en voz alta, expresar una serie de quejas y sentimientos, algo de lo más natural entre amigos. Estaba preocupado y es lógico que reaccionara como lo hizo. Yo le escuché, le aconsejé que no hiciera nada sin estar seguro, y entonces me dijo que se sentía muy solo, y que la sombra de Pau Quentin era alargada.

—¿Le dijo eso mismo?

—Con estas palabras —convino el hombre.

—¿No era PQ su amigo? —Héctor clavó sus ojos en Lola López.

—Sí —fue una afirmación poco consistente ahora, acompañada por un encogimiento de hombros.

—¿Debo entender que Mat no le dijo nada de lo que sospechaba a Pau Quentin?

—Yo diría que no lo hizo —consideró el hombre.

—¿Fue más preciso en algún momento?

—El día antes de su muerte me dijo que faltaba dinero, mucho dinero, pero que no había pruebas.

—Eso fue todo. Creo que pensaba actuar, aunque no sé de qué forma. Tal vez hablando por fin con Pau Quentin.

—¿Por qué no contó esto a la policía?

—Mat sufrió un accidente. No pensé que...

—¿Y, ahora, por qué me lo cuenta a mí?

—Lola me habló de su visita, y he seguido el juicio estos días. Le conté todo y me sugirió que se lo explicara a usted.

—¿Ya no cree que fuera un accidente, señora López?

—No lo sé —fue sincera ella—. Pero si mataron a Mat... me gustaría saber por qué, y quién lo hizo. Tengo un hijo, ¿recuerda?

—¿Declararía usted?

El hombre no le dejó concluir su pregunta. Fue categórico.

—No —dijo—. Si averigua mi nombre y me llama al estrado, lo negaré todo. Quería a Mat, y quiero a Lola, pero si ella tiene un hijo, yo tengo siete. Si hay algo oscuro en todo este caso, no quiero acabar muerto. Lola lo entiende —ella asintió con la cabeza—, y de cualquier forma no sé en qué pueden ayudar estos datos a su defendido. Si he de serle sincero, pienso que el tal Zen mató a Quentin.

—¿Y a Mat Tau también?

De nuevo no hubo una respuesta.

—Señor Pons —dijo la viuda del director administrativo de Sistemas PQ al cabo de unos segundos—, no me gustaría arrepentirme de haber puesto mi confianza en usted. Dar este paso me ha supuesto un gran esfuerzo, ¿entiende?

Héctor tuvo que reconocer que era más de lo que tenía hacía unos instantes.

Un poco más.

—Disculpe —susurró, agotado—. Es un caso difícil, demasiado.

Se encontró con la mano de Lola López sobre las suyas, unidas encima de la mesa.

Y con una suave, relajante y plácida sonrisa de ánimo.

Probablemente eso fuese lo mejor.

XXXV

En el puesto de control de seguridad de Sistemas PQ el guardia leyó atentamente aquel permiso legal, firmado por un juez y sellado por la policía, que le permitía libre acceso al despacho de Pau Quentin. Debió hacerlo dos veces, porque tardó en levantar los ojos del documento.

—Espere un momento, por favor.

Héctor esperó. El guardia salió del cubículo bajo la atenta mirada de un compañero. Caminó hasta una puerta, se metió por ella, y acabó saliendo con un nuevo vigilante. Por un momento el abogado pensó que tendría que vérselas con Norma Santos.

—¿Señor Pons? —se dirigió a él el recién llegado, que llevaba una placa con su nombre escrito: «Linus».

—¿Algún problema?

—No, no, descuide. Yo mismo le acompañaré arriba. Esperábamos su visita.

Era un tipo alto, fornido, pero con expresión noble, rubio y de ojos grises, algo entrado en carnes. Le hizo pasar por el escáner, registró sus huellas, y le dio una credencial, un pase como el de la primera vez que había estado en el Edificio PQ.

—No lo pierda. Tiene que devolverlo a la salida.

Héctor lo guardó en el bolsillo y siguió al hombre hasta el ascensor que iba directo a la torre. El vigilante lo accionó con su propia llave de seguridad. No fue un simple paseo. El vuelo hasta las alturas se tomó su tiempo y repercutió en sus oídos. Cuando se abrieron las puertas exteriores del camarín, reconoció el vestíbulo. Lo había visionado infinidad de veces, hasta en los menores detalles, en las filmaciones del día del asesinato, tanto las de antes como las de después del apagón.

Caminaron por un pasillo.

—Éste es el despacho de Zen —le informó el vigilante al pasar por delante de una puerta—. ¿Quiere verlo?

—No, no es necesario.

No se comunicaba con el de Pau Quentin.

El del amo y señor de Sistemas PQ era el siguiente, al final del pasillo.

El guardia de seguridad tecleó un número en el panel de la derecha. Luego puso su mano en la pantalla. La puerta se abrió.

—Cuando no hay nadie dentro, los sensores se activan automáticamente —explicó el guardia.

Entraron en el despacho. El vigilante cerró la puerta y se quedó de espaldas a ella, en posición de descanso pero con cierto toque marcial, cabeza alta, piernas abiertas, manos cruzadas.

Héctor no perdió el tiempo.

Conocía el despacho, se lo sabía de memoria por la filmación. Su interés se hallaba centrado en la puerta que tenía enfrente a la derecha. Sólo echó un vistazo a la mesa, allá donde PQ había exhalado su último suspiro. Todo estaba limpio de nuevo. El ordenador, el mismo en el que trabajaba durante el momento de su muerte, se hallaba apagado. Sabía que no iba a poder ponerlo en marcha. Además de una clave secreta, probablemente oral, el guardia de seguridad le impediría acercarse a él. Abrió la puerta que comunicaba el despacho de PQ con su sala privada.

El guardia cambió su posición en la puerta principal para acercarse a la que él acababa de franquear. No quería perderle de vista.

Héctor no dijo nada.

La sala privada de Pau Quentin era más grande que su propio habitáculo o el de Sira. Tenía una cama enorme, varios módulos, unos adaptables y otros vibratorios, un vestidor con ropa, diversos aparatos de gimnasia, un panel comunitario, un equipo de música y cine holográfico, un mueble bar con bebidas. La puerta del baño permitía el acceso a otro universo de confort, con una pequeña piscina de unos tres metros de largo, un jacuzzi sensorial, una ducha de agua y otra de partículas, una sauna integrada y, por supuesto, los utensilios de primera necesidad higiénica. Otra puerta comunicaba con un vestíbulo-garaje y con el helipuerto privado de la torre.

Héctor, con el vigilante de nuevo a su espalda para no perderle de vista, centró en ese espacio sus investigaciones.

En el vestíbulo-garaje había dos mosquitos, nada más. La puerta que comunicaba con el helipuerto era grande, pero estaba herméticamente cerrada. Al igual que la pequeña ventana transparente que, sin embargo, le permitió examinarlo. Tendría unos cinco metros de lado. Suficientes. Lo estudió con atención. Más allá se perfilaban las cúpulas de los rascacielos circundantes.

—¿Puede abrirse? —Héctor señaló la puerta que accedía al helipuerto.

—No, no señor. Sólo obedecía a la voz de PQ.

—Pero habrá algún sistema de seguridad.

—No —insistió el guardia—. Por ahí sólo podía entrar o salir Pau Quentin.

—¿Por qué hay dos mosquitos?

—Uno es el que empleó ese día para llegar hasta aquí, es evidente. El otro era de recambio, por si el que solía utilizar el señor Quentin sufría algún tipo de contratiempo.

Lógico.

Héctor examinó los mosquitos. Nada relevante. Desde fuera ni siquiera podía ver el sistema de regulación de vuelo, las horas de consumo, las distancias voladas. Nada.

Volvió a la sala privada. Lo examinó todo con más detalle.

Le llamó la atención un cuadro con una fotografía bidimensional. Era de un paisaje de la costa, un lugar paradisíaco. Se veía una mansión en lo alto de un acantilado, y un yate en un embarcadero. El nombre del yate era visible porque estaba en primer plano.

«Tigre».

Lo segundo que le llamó la atención fue lo limpio que estaba todo, incluida una papelera, sin polvo después de tantos días tras la muerte de PQ.

—¿Han limpiado esto? —se interesó.

—La policía registró el despacho y la sala privada. Se llevaron algunas cosas y lo que había en la papelera. Una vez abierto el precinto, autorizaron a que los servicios de limpieza mantuvieran su rutina.

—¿Tiene la lista de lo que se llevaron?

—No.

—¿Quién se encarga de la limpieza?

—Robots higiénicos, programados exclusivamente para esa función. PQ no dejaba que ninguna persona entrara aquí.

Héctor se resignó.

Allí no había nada.

Aunque el viaje no había sido en vano. Tenía dos ideas.

XXXVI

Llamó a Alan Romagosa en primer lugar.

—¡Chico! ¿Cómo lo llevas?

—¿No ves el panel comunitario?

—Bueno, yo no hago caso de lo que dicen los petimetres de las noticias.

—Mañana comienza mi turno de defensa.

—Entonces, ¡suerte!

—Necesito que me hagas un favor —pidió Héctor.

—Vale, ¿de qué se trata?

—La policía se llevó algunas cosas del despacho de PQ.

—Bueno, todo lo que pudiera aportar alguna prueba, ya sabes.

—¿Algo que no se haya dicho?

—¡Cielos, no! —fue terminante Alan Romagosa.

—¿Qué había en la papelera de la salita privada de PQ?

—¿En la...? —el policía se tragó su sorpresa—. Aguarda —tecleó en su ordenador privado—. Veamos... un papel arrugado con un número anotado arriba y que se comprobó sin ningún resultado, el estuche de un microchip vacío, la envoltura de una tableta pequeña de chocolate...

—¿Chocolate?

—Sí, chocolate. Marca «Fort».

Héctor se quedó mudo.

—¿Pasa algo? —quiso saber Alan Romagosa—. ¿Dónde estás?

—Gracias, Alan —se despidió él—. Tengo que aterrizar.

—¡Espera!

No lo hizo. Descendió sobre el helipuerto del Control de Tráfico. Antes de bajar del mosquito, realizó la segunda llamada.

—¿Sira?

—Ya lo tengo —ella fue directa al grano—. El día de su muerte PQ, llegó a su despacho a las siete y cincuenta y cinco minutos de la mañana. Una hora y cinco minutos antes del horario de apertura de Sistemas PQ.

—¿Estás segura?

—He visto la película grabada por los de seguridad. A las siete y cincuenta y cinco se abre la puerta de su despacho, o sea, la que comunica con su sala privada. Supongamos que su mosquito aterrizó en la torre un par de minutos antes y ya está.

—¿Qué tendría que hacer una hora antes de que llegara todo el mundo, y más él, que no aparecía nunca antes de...?

No era una pregunta, sino más bien una observación en voz alta. Sira no respondió.

—De acuerdo —reaccionó Héctor—. Te veré por la noche.

—¿Dónde estás?

—En Control de Tráfico de superficie. Voy a ver a Bruno.

—Después me lo cuentas. Te quiero.

Cortaron la comunicación telefónica al unísono. Él descendió del mosquito y le dijo a un encargado que estaría menos de una hora y que iba a ver a Bruno Ferrer. Tuvo que identificarse, pasar el control y colocarse su chip de acceso. Después subió a la planta catorce del edificio. Su amigo ya le esperaba. Se palmearon la espalda y mantuvieron la clásica conversación trivial tras un año sin verse. Finalmente llegó la hora de la verdad.

—¿Estás aquí por algo relativo al caso Quentin? —se interesó Ferrer.

—La verdad es que sí —se excusó Héctor con una sonrisa.

—¿Qué puede hacer Control de Tráfico por ti?

—¿Todavía utilizáis cámaras de acción circular, autónomas?

—Sí. Las tenemos situadas en puntos estratégicos y giran sobre sí mismas enfocadas sobre los tres niveles de desplazamientos aéreos de superficie. Los controladores las observan. Si pasa algo concreto, el controlador encargado de esa cámara determinada amplía la imagen y, según el percance del hecho, informa a la policía, al departamento de bomberos, o a quien sea. No suelen producirse accidentes en los cambios de niveles, ya lo sabes.

—¿Qué cámara enfoca el Edificio PQ?

—En los rascacielos del centro siempre hay una enfocada a la base y otra a la parte más alta, donde suele haber helipuertos privados. Las que enfocan el Edificio PQ están en el Edificio Catalunya. La 72-F cubre la base y la 5 7-A la parte de arriba.

—Esa es la que me interesa.

—¿Qué día en concreto?

—El día que mataron a Pau Quentin.

Bruno Ferrer emitió un silbido.

—¿Qué esperas encontrar?

—No lo sé. ¿Cuánto tarda una cámara en dar una vuelta autónoma de 360 grados?

—Tres minutos.

¿Era una casualidad?

En Sistemas PQ las pantallas habían permanecido apagadas durante tres minutos y cinco segundos.

—No crees que esto haya sido un simple asesinato por motivos personales o maquinales, ¿verdad? —le comentó Bruno Ferrer.

—No —reconoció Héctor—. Lo malo es que no sé cómo probar la inocencia de mi cliente. Las conspiraciones son difíciles de demostrar.

Habían llegado al Centro Neurálgico. Su amigo se había puesto en marcha nada más mencionarle él lo de las cámaras. El lugar se parecía a un enorme almacén con un gigantesco sistema de cámaras y varias terminales operativas. Bruno Ferrer se aproximó a la más cercana, ocupó un sitio frente al panel e invitó a Héctor a que hiciese lo mismo. Abrió una línea de acceso al archivo y, manualmente, solicitó los registros grabados del día en cuestión.

—¿Qué hora? —le preguntó a Héctor.

—En primer lugar, de las siete cincuenta a las ocho de la mañana.

—Hecho —asintió Ferrer.

En la pantalla central se vio una imagen de los rascacielos del centro de Barcelona. El Edificio PQ no salía en ella. La cámara se desplazaba hacia la derecha, barriendo las cumbres de las altas edificaciones. Se veía poca actividad en el nivel 3.

—¿Quieres que avance más rápido?

—No, déjame ver el movimiento que hay.

Algunos mosquitos, pero muy escasos. No era una hora habitual para quienes se desplazaban por el nivel 3.

—Ahí tienes la torre PQ —señaló su amigo.

Miró la hora. Las siete y cincuenta y dos minutos y medio.

—¡Maldita sea! —gruñó.

La torre estaba desierta, y también el helipuerto. La cámara la rebasó e inició un nuevo giro de 360 grados.

Ya no volvió a aparecer hasta las siete y cincuenta y cinco y medio.

Seguía desierta.

En aquellos tres minutos en los que la cámara no la enfocaba directamente, había llegado Pau Quentin con su mosquito.

—¿Podemos ver ahora desde las diecisiete horas hasta las diecisiete y diez?

Bruno Ferrer no dijo nada, sólo tecleó la orden en la pantalla.

Volvió a verse la imagen de los rascacielos enfocados desde el Edificio Catalunya. La actividad aérea de superficie era mayor que a primera hora de la mañana, pero tampoco podía considerarse muy densa. A las diecisiete horas y un minuto apareció la torre, y después, a las diecisiete y cuatro minutos, a las diecisiete y siete minutos y, finalmente, a las diecisiete y diez minutos. En ninguno de esos barridos había pasado nada. Ningún mosquito había aterrizado o despegado de la torre.

—Si alguien lo hizo, tuvo que marcharse después de las diecisiete y ocho minutos con veinticinco segundos, que fue cuando volvió la imagen al sistema de seguridad de PQ-comentó Héctor en voz alta.

—¿Piensas que el asesino de Pau Quentin llegó por el helipuerto de la torre?

—Sí. Dicen que el sistema sólo reconocía la voz de Quentin, pero alguien tuvo que llegar por el exterior, entrar, matarle y volver a salir.

—¿Y si ese alguien llegó mucho antes de las diecisiete horas?

—Tendría que ver la grabación de todo el día —suspiró Héctor.

—Ningún problema. Lo paso a cámara rápida, y lo programo para que cada vez que enfoque al Edificio PQ se desacelere.

—Gracias, Bruno —asintió Héctor.

Una hora después, el resultado era el mismo. Nada.

—Oye —dijo Ferrer—. Cualquiera sabe que nuestras cámaras giran cada tres minutos, así que...

—¿Crees que mi asesino pudo aparecer justo cuando no enfocabais la torre?

—Sería lo más lógico si, como parece, es un tipo listo.

—¿Por qué no tenéis cámaras fijas?

—Imposible. Harían falta demasiadas, y demasiados ojos.

Desde que existen sensores que evitan accidentes de transportes aéreos...

—Déjame mirar otra vez la parte final —suspiró Héctor, agotado.

Pasó la película del período transcurrido entre las diecisiete horas y siete minutos y las diecisiete y diez minutos. El sistema de seguridad de PQ se había recuperado a las diecisiete horas, ocho minutos y veinticinco segundos...

—Espera... —se puso tenso—, mira ese mosquito.

Había un mosquito en el nivel 3, a la altura del Edificio PQ, en dirección opuesta al mismo. Y la pantalla señalizaba las diecisiete horas nueve minutos y cincuenta y cinco segundos. Un minuto y treinta segundos más desde la recuperación del sistema de seguridad de PQ.

La torre y su helipuerto aparecieron casi a continuación. Cinco segundos después.

—¿Crees que ese mosquito pudo haber salido de la torre? —le preguntó a su amigo.

Éste hizo unos cálculos.

—Sí, puede ser —fue rápido—. No hay nada que lo pruebe, pero la velocidad del mosquito es todavía pequeña, como si acabara de despegar, y por la horizontal... Aunque también podría venir del Edificio Atlanta, o del Mercury, que están más lejos.

—¿Tan despacio?

Se miraron sin decir nada.

—¿Puedes ampliar la pantalla para ver el número? —pidió Héctor.

Contuvo la respiración. No era una prueba. Había esperado obtener una filmación de alguien saliendo de la torre o del edificio a esa hora. Pero si el asesino sabía cuándo y cómo enfocaban las cámaras, habría tratado de no estar ahí justo en ese instante. Aunque, por otra parte, no podía esfumarse en el aire. Y debía escapar antes de que llegara el guardia de seguridad de Sistemas PQ.

—Lo siento —lamentó Ferrer—. Lo único visible es eso. La imagen ampliada del mosquito permitía ver una X y algo parecido a un 3 delante, aunque también podía ser la mitad de un 8. El reflejo del sol impedía distinguir la persona que iba dentro.

—Si ése es tu asesino, esto no te servirá de mucho —comentó Bruno Ferrer.

Héctor no dijo nada. Trataba de encajar aquella pieza en el rompecabezas y, por encima de todo, intentaba idear un camino para plantear al tribunal sus sospechas.

Eso contando con que Tamara Companys se lo permitiese.

XXXVII

Héctor esperó a que su testigo jurase decir la verdad, y luego se acercó a él. En unos minutos sabría si la juez le permitiría un ligero margen de maniobra o si, por el contrario, las seguras protestas de Lorca le impedirían seguir, y en tal caso...

—Díganos su nombre y graduación, por favor.

—Coronel León Gas, comandante del departamento de Nuevas Tecnologías de la NOTAN en Madrid.

—¿Por NOTAN se entiende la Nueva Organización del Tratado del Atlántico Norte?

—Sí, claro —para el militar aquello era evidente.

Héctor quería que el jurado entendiera bien su posición.

—¿Cuál es la misión de la NOTAN en la actualidad, señor?

—Pues... —seguía pareciéndole obvio—, somos la defensa de la Comunidad Europea desde la refundación del año 2013.

—Tratándose de una entidad militar, es lógico pensar que la modernización y adecuación de los arsenales bélicos a cada momento determinado es fundamental.

—Desde luego —asintió el militar—. Sólo disponiendo de las adecuadas medidas disuasorias, podemos garantizar la paz y el equilibrio actual. Y en caso de un conflicto, únicamente con un moderno armamento y la debida logística, estaremos en condiciones de superar cualquier agresión. Los actuales sistemas de guerra son muy distintos a los del pasado, por lo cual se requiere...

—Sabemos en qué momento vivimos, gracias —le detuvo Héctor—. ¿Y dentro de la NOTAN, qué áreas definen al departamento de Nuevas Tecnologías que usted dirige?

El coronal Gas le lanzó una mirada molesta. No debía estar habituado a que le interrumpieran, y menos a que no le escucharan como era debido.

—Mi departamento evalúa todo aquello que concierna a la mejora del arsenal bélico y a su logística, señor —fue preciso.

—¿Y es usted quien decide qué armas deben desarrollarse y cuáles no o, lo que es lo mismo, qué empresas deben fabricar sus proyectos y cuáles no?

—Mi deber es presentar toda nueva arma o proyecto relacionado con ellas en las reuniones bimestrales de Nuevas Tecnologías que tienen lugar en Estrasburgo, y recomendar o no que sean tomadas en consideración.

—¿Era Sistemas PQ uno de sus proveedores más activos?

—Señoría... — Isaías H. Lorca ya estaba en pie, con las manos abiertas y cara de no entender nada.

Tamara Companys posó una mirada dubitativa sobre Héctor.

—¿Señor Pons?

—Intento relacionar la muerte de Pau Quentin con un tema que sobrepasa los intereses de mi defendido, señoría.

—¿Cuánto cree que le llevará ese intento?

—No lo sé —reconoció Héctor—. Pero mi interrogatorio es fundamental para demostrar lo que pretendo.

—¿Y qué es lo que pretende, señor Pons?

—Que hubo una conspiración para matar a Pau Quentin, señoría —no se anduvo por las ramas.

Hubo un revuelo considerable, un estallido de murmullos. Se apagó antes de que la juez ordenara acallarlo.

Tamara Companys tardó unos segundos en volver a hablar.

—Siga interrogando al testigo, señor Pons —dijo remarcando cada palabra—, y por su bien espero que no le haga perder ni un minuto de tiempo a este tribunal, o sabrá quién soy cuando el juicio haya concluido.

—Gracias, señoría.

No sabía si sentirse contento o echarse a temblar.

Volvió a mirar a León Gas.

—¿Era Sistemas PQ uno de sus proveedores más activos, coronel?

—Sí.

—¿Puede decirse que un buen porcentaje de la actual red informática de la NOTAN procedía de Sistemas PQ?

—Así es.

—Y sin embargo, en los últimos tiempos, ustedes habían cancelado varios proyectos importantes, ¿me equivoco?

—Su viabilidad resultaba desmesurada.

—¿Desmesurada por cara, o por peligrosa?

—Me temo que no esté en mi mano poder desvelar esas informaciones, señor abogado. Constituyen materia reservada de primer orden.

—¿Uno de esos proyectos era la creación de armas inteligentes, o mejor dicho vivas?

El coronel León Gas se lo quedó mirando como si estuviese loco.

—¿No puede responder a mi pregunta? —insistió Héctor.

—Me acojo a la Segunda Enmienda de la Constitución Europea —miró a la juez para que quedara bien sentada su posición—. Como militar no puedo divulgar materia constitutiva de secreto...

—Coronel Gas —volvió a interrumpirle Héctor—, ¿sabían en Madrid, o en Estrasburgo, que Sistemas PQ estaba en bancarrota debido al elevado costo de sus investigaciones, entre otras cosas, y que, cancelado su proyecto, la empresa se hallaría en vías de extinción?

Isaías H. Lorca se puso de nuevo en pie.

—Señoría, creo que la paciencia de este tribunal...

—La paciencia de este tribunal la dictamino yo, señor Lorca —le frenó la juez, aunque si Héctor pensaba que iba a dejarle continuar, se equivocó de medio a medio, porque inmediatamente le miró con fuerza y con voz contundente añadió—: Señor Pons, ¿está usted levantando una cortina de humo para confundir al jurado y enmascarar la verdad en este proceso?

—No, señoría —el abogado intentó ser convincente, pero no estuvo muy seguro de haberlo logrado. Los ojos de Tamara Companys no le dejaban ningún resquicio para la esperanza—; pero es necesario encontrar el motivo de la muerte de Pau Quentin, y ése no es otro que la situación de Sistemas PQ, lo que está fuertemente ligado con el asesinato, dos semanas antes de la muerte del señor Quentin, del director administrativo de la empresa, Mat Tau...

—¡Protesto, señoría! —el grito de Lorca sonó casi histérico.

—¡Mat Tau fue asesinado por la misma mano que acabó con el señor Quentin, aunque simuló un simple accidente en la calle! —Héctor también había elevado el tono de voz—. ¡Mat Tau sabía que Sistemas PQ estaba al borde de la quiebra, que había desaparecido mucho dinero y que tal vez se buscaba reflotar la empresa con proyectos ilegales, sobornos o...!

—¡Señoría!

—¡Señor Pons!

Los gritos de Lorca y de la juez se confundieron, pero ambos obraron el efecto deseado: conseguir que Héctor se callara. El abogado defensor se quedó mirando a Tamara Companys con desaliento.

—Señor Pons —siguió ella con nada disimulada irritación—, puesto que parece que le encanta mi despacho, ¿quiere usted reunirse conmigo en él ahora mismo?

Y la juez se levantó como una furia.

Héctor supo que era el fin.

XXXVIII

Tamara Companys estaba sentada en un impresionante módulo de color oscuro, detrás de un escritorio de caoba con más de ciento cincuenta años de antigüedad. Se lo tomó con cierta calma: respiró primero y luego los miró a los dos. Empezó con Isaías H. Lorca.

—No le he invitado a usted, señor Lorca —dijo sin rodeos—, pero puesto que está aquí, y esto le afecta, le permito quedarse... callado —cambió la dirección de su mirada y centró sus ojos en Héctor—. ¿Y bien?

Héctor esperaba una bronca, no aquello.

—¿Y bien? ¿Qué pretende? —repitió la juez.

—Ya se lo he dicho, señoría —Héctor habló despacio—. Debido a la premura con la que ha llegado este caso a juicio, aún no he podido llevar a cabo todas mis investigaciones, pero hay suficientes pruebas circunstanciales que demuestran...

La palabra «circunstanciales» hizo que Lorca abriera la boca. Tamara Companys se la cerró con una simple mirada.

—Señor Pons —masculló con desgana la juez—, es usted letrado y conoce bien las leyes, de lo contrario no estaría aquí. ¿Me habla de «pruebas circunstanciales»? ¿Lo dice usted en serio?

—Sí, señoría.

—¿Puede detallármelas?

—En primer lugar: Mat Tau, director administrativo de Sistemas PQ. Murió atropellado, un accidente según Tráfico, pero el coche se dio a la fuga y, de acuerdo con los testigos presenciales, se abalanzó sobre la víctima de una forma sospechosa. Amigos de Tau afirman que en aquellos días estaba asustado, tenía miedo, y hablaba de la difícil situación de la empresa: bancarrota por un lado y desaparición de dinero por el otro.

—¿Qué sabe de ese accidente, señor Lorca?

—Que fue un accidente, señoría. El señor Tau era amigo personal del señor Quentin. Nada indujo a sospechar...

—Dos semanas después, muere Pau Quentin —metió baza Héctor—. Y se acusa a un pobre diablo del que se supone que es tan tonto como para matarle y quedarse ahí al lado, sin nadie más, para que todo el mundo le señale como culpable.

—¿Y el odio de Zen a...?

—¡Vamos, Isaías! —gritó Héctor—. ¡Eso no es ningún móvil!

—¿Quieren callarse los dos? —ordenó con las mandíbulas apretadas la juez—. ¿O es que también van a ponerse insolentes aquí?

Se callaron.

—Señor Pons —volvió a la carga Tamara Companys—, lamento decirle que mi paciencia ha llegado a su límite. Lo único que sigo viendo yo es una cortina de humo, salvo que me traiga pruebas fehacientes de lo que dice.

—Alguien salió del helipuerto de la torre escasos segundos después de que se cometiera el asesinato, señoría.

—¿Tiene pruebas? —dijo esta última palabra como sí pesara como una losa.

Aquellos malditos cinco segundos. Un mosquito que parecía... O tal vez no.

Sólo tenía una X, y un 3, o un 8.

—Aún no —reconoció.

—Entonces no tiene nada, y no voy a tolerar que me haga perder el tiempo, ni que se lo haga perder al jurado o a los contribuyentes que les pagan —fue terminante ella—. Si tenía pensado presentar a uno, cinco o veinte testigos que abundaran en la línea de defensa que persigue, olvídelos. Ni uno más. ¿Enciende? Ni uno más, salvo que existan pruebas de lo que dice o afecten directamente al caso —los señaló a los dos con su dedo índice—. Espero escuchar sus conclusiones finales mañana, para que el jurado, sí es pertinente y alcanzan un veredicto antes, pueda irse a su casa y descansar el fin de semana. ¿Me han entendido?

—Sí, señoría —fue rápido Isaías H. Lorca.

Héctor no dijo nada.

—¿Señor Pons? —le presionó Tamara Companys.

¿Qué podía hacer o decir? No era justo. La maquinaria legal le empujaba, le arrollaba, pero no le permitía demostrar nada, ni le daba tiempo.

Ya no tenía tiempo.

—Señoría, solicito permiso para entrar en la casa de Pau Quentin.

—La registramos a conciencia —aseguró Lorca.

—Me gustaría verla, por favor.

—¿Qué espera encontrar?

—No lo se, señoría —fue sincero—, Pero necesito buscar esas pruebas que me pide.

—¿Señor fiscal? —preguntó la juez.

—Ningún problema. La fiscalía colaborará gustosa con...

Tamara Companys no se molestó en atender a la verborrea de Lorca.

—Tendrá su permiso al acabar la sesión, letrado —le informó antes de ponerse en pie y preguntar secamente—: ¿Y ahora, creen que podemos volver a la sala y comportarnos dignamente, sin gritos y ciñéndonos al caso, o van a provocarme un dolor de cabeza que desde luego será mínimo comparado con el que les provocaré yo si me alteran más?

XXXIX

Pau Quentin tenía algo más que una casa en Sant Cugat del Valles. Era más bien una fortaleza, elegante, sobria, tecnológicamente avanzada y de diseño perfectamente integrado en el entorno. La mansión de piedra oscura estaba rodeada por un bosque impresionante. Disponía de pistas de tenis, campo de golf, piscina descubierta y cuadras en el exterior. Dentro había un cine holográfico, otra piscina cubierta y un sinfín de detalles que revelaban no sólo el buen gusto de su propietario, sino también su nivel.

Sira estaba alucinada.

—No me habría gustado nada morirme viviendo así —suspiró.

El guardia de seguridad que los había acompañado hasta la puerta los observó con cierto cansancio dada la hora. Ya era muy tarde, había anochecido. Probablemente quería irse a casa.

—No tardaremos —le alentó Héctor.

—De acuerdo, señor. Estaré ahí afuera por si me necesitan.

Los dejó solos. Solos en aquel lugar que, debido a la muerte de su dueño, había dejado de ser privado y exclusivo. Ahora ellos estaban allí, tratando de salvarle la vida a su presunto asesino.

—¿Por dónde empezamos? —quiso saber Sira.

—¿Qué tal por arriba?

Ella se encogió de hombros.

—¿Y qué buscamos?

—El laboratorio personal de PQ, el lugar en el que trabajaba.

Fueron al piso superior. Habitaciones, habitaciones y habitaciones. Curioso para un hombre sin familia, solitario, que nunca invitaba a nadie. Abrieron armarios, puertas, pero no encontraron nada y bajaron a la planta baja. En ella había más para examinar: una biblioteca con libros antiguos muy bien dotada; colecciones de hologramas, grabaciones y miniaturizaciones de todo tipo, desde musicales hasta literarias; una cocina enorme; una inmensa sala de estar; el cine; un ala entera dedicada a la piscina, la sauna y el gimnasio...

—Héctor...

—Lo sé.

Ningún rastro de un laboratorio. Nada.

Y, sin embargo, PQ trabajaba en casa. Lo habían comentado varias personas.

En su casa creaba sus proyectos, y luego era la Factoría la que los desarrollaba y ponía en marcha.

—Está aquí —suspiró él—. Ha de estar aquí.

—No podemos tocarlo todo en busca de la clave secreta —se desanimó Sira.

La impotencia comenzaba a hacer mella en ellos.

Abrieron una última puerta. Daba al garaje de la mansión. En él vieron tres modelos de coches antiguos, de comienzos de siglo, y otros tres modernos, actuales, más un séptimo que era un prototipo futurista. Pero lo más interesante eran los cuatro mosquitos alineados junto a la puerta exterior.

Cuatro.

—PQ odiaba los números pares —dijo Héctor.

—¿Qué?

—Lo que te digo: odiaba los pares. Todo lo tenía impar, ¿ves? —señaló los tres coches antiguos, los tres modernos y el último de avanzado diseño—. Tres, tres y uno, y en total, siete. ¿Por qué iba a tener cuatro mosquitos?

Sira los contempló sin entender muy bien las divagaciones de Héctor.

—Puede que... —pero se quedó sin saber cómo continuar.

—Sin embargo, había dos en la torre —siguió él—. Según el guardia, uno era de recambio, para emergencias.

—Uno para emergencias y otro, el del propio PQ o sea, el quinto de este garaje.

Tenía sentido. Demasiado sentido.

Rodeó los mosquitos hasta ver los números de identificación.

—¡Sira!

El más próximo a la puerta llevaba la clave BB278X.

—La mitad de un 8 y la X... —musitó sin entender qué podía significar aquello.

—Héctor —la voz de Sira sonó algo desfallecida—, tú nunca has creído en las casualidades, ¿verdad?

Un mosquito con un 8 y una X cerca de la torre PQ a la hora del asesinato. Y otro en la casa.

—Pero si salió un mosquito del helipuerto de Sistema PQ y está aquí...

Algo no encajaba, pero no lograba concretarlo en su mente. Era como tratar de atrapar una pompa de jabón en el aire. Una pompa esquiva, resbalosa y delicada, capaz de explotar al menor contacto.

Cuatro mosquitos, dos mosquitos, el de la matrícula, la X...

Abandonaron el garaje y regresaron a la sala principal de la mansión. Lo esencial, el laboratorio que habían ido a buscar, no estaba a la vista.

El guardia de seguridad reapareció con cara de cansancio.

—¿Quisiera saber si...?

—Ya hemos terminado —tuvo que admitir Héctor—, aunque tal vez volvamos.

—Tienen un permiso —se encogió de hombros el del uniforme.

Echaron a andar hacia la puerta exterior, despacio, como resistiéndose a marcharse de la casa con la sensación de haberse rendido.

—¿De veras vamos a volver? —se interesó Sira.

—Sí.

—¿Cuándo?

—El fin de semana, con más calma.

—La Companys no va a dejarte perder tiempo mañana.

—Ya lo sé.

—¿Presentarás a los otros testigos que tenías preparados para tratar de probar el estado financiero de Sistemas PQ?

—No, no me dejará.

—Entonces, ¿cómo vas a conseguir tener el fin de semana? Tendrás que formular tus conclusiones antes.

—No. He de ganar tiempo —dijo Héctor—. Ya sé que ella quiere dejar el juicio visto para sentencia mañana, y que espera un veredicto rápido del jurado, pero... me temo que no voy a dejarla.

—¿Cómo lo harás? —se estremeció Sira.

—De la única forma posible: haciendo declarar a Zen.

—¿Vas a hacer subir a Zen al estrado?

El fiscal no podía hacerlo. El sí. Para Zen sería casi un suicidio, pero no se le iban a poner las cosas peor de lo que ya estaban para tratar de demostrar su inocencia.

—Mañana vamos a tener un largo interrogatorio, espero que Isaías no desaproveche la oportunidad de hacer lo mismo —suspiró—. Y por el bien de Zen... ojala sea inocente. De lo contrario, van a acribillarle.

—Tú sabes que es inocente.

—Sí —la cogió de la mano—. Ahora estoy seguro de ello.

—¿Adonde vamos?

—A preparar a Zen para lo que le espera. Y a aleccionarle.

—Conseguirás que la Companys te odie —Sira logró distender los labios.

Y se encontró con la sonrisa cómplice de Héctor.

—Sí, ¿verdad?

Ya estaban fuera de la casa, dispuestos a regresar a Barcelona.

XL

Héctor lo anunció con pausada solemnidad.

—La defensa llama a declarar a Zen Es-3-725.903.

Se produjo el consabido revuelo, frenado enseguida por la mirada severa de Tamara Companys. Héctor fijó sus ojos en Isaías H. Lorca, que aún no había reaccionado. Lo hizo en ese mismo instante. Se inclinó sobre su ayudante principal y le dio unas órdenes, que el otro se dispuso a cumplir inmediatamente. Zen ya se encaminaba hacia el estrado. Despacio.

Héctor lo había aleccionado bien:

—No se precipite, hable de manera pausada, no se ponga nervioso, trate de responder de forma que yo deba volver a preguntarle para aclarar conceptos. Sea ambiguo, pero no mienta; diga siempre la verdad.

Había logrado hacerle sonreír.

—¿Quiere una actuación teatral o qué? No soy actor.

—Usted dilate lo que pueda todo lo que haga, y lo mismo cuando le pregunte el fiscal. Hemos de ganar tiempo.

Incluso tenían ensayado parte de la «representación».

Héctor se acercó al estrado donde Zen ya ocupaba la silla de los testigos. Lo hizo mirando al suelo, como si meditara mucho sus próximas palabras. El silencio en la sala era absoluto. Cuando llegó hasta el acusado, alzó la vista y la posó en su defendido. Lo mismo estaban haciendo los nueve miembros del jurado.

—¿Se llama usted Zen Es-3-725.903?

—Sí.

—Las siglas de su «apellido» corresponden a lo habitual, es decir «Es» por España, «3» por Barcelona, y a continuación su número de serie.

—Sí.

Por si acaso a Tamara Companys se le ocurría comentar algo acerca de la obviedad de su pregunta, se dirigió a ella de inmediato:

—¿Fue fabricado usted por Sistemas PQ en su Factoría hace doce años y tiene origen español?

—Sí.

—¿Qué siente usted, Zen?

—No le entiendo.

—Es usted un vai, ¿no es cierto?

—Así es.

—Y de tercera generación.

—Sí.

—Entonces el sentido de mi pregunta es evidente. ¿Qué siente usted siendo lo más parecido a un ser humano que jamás haya creado el propio ser humano?

—Me siento... vivo, no sé.

—Usted no es una máquina.

—No.

—¿Se siente diferente?

—No.

—¿Extraño?

—No.

—Entonces le repetiré la pregunta: ¿cómo se siente?

Zen pareció reflexionar. Tal y como le había dicho Héctor, ahora dirigió una apacible y dulce mirada en dirección al jurado.

—Me siento tan humano como cualquiera, aunque sé muy bien la naturaleza de mi origen, cuál ha sido mi desarrollo, y que a muchos aún les cuesta asimilar que en doce años de vida tenga treinta de aspecto... y un cerebro de la misma edad, formado y capaz.

—¿Puede tener hijos, Zen?

—Sí, ya sabe el método —dio la impresión de que se ponía rojo y bajaba la cabeza.

Hubo algunas sonrisas cargadas de buenos sentimientos.

—Se le acusa de algo muy grave, ¿verdad?

—Sí.

—¿Sería usted capaz de matar a alguien?

—No, nunca lo he hecho, y nunca lo haré. Ni siquiera a una mosca. Las atrapo con la mano y las echo a la calle.

—¿Hace usted eso con las moscas?

—Sí.

—¿Por qué?

—Amo la vida, la de cualquier ser.

—¿Es usted religioso?

—No se trata de religión, sino de respeto, amor, paz...

—¿Se cree usted mejor o peor que un ser humano por su condición de vai?

—No, no señor.

—¿Qué era para usted Pau Quentin?

Se trataba de una de las preguntas clave, así que se tomó su tiempo, segundo a segundo. En la sala no se oía ni un suspiro.

—El hombre que me creó, el ser que me dio el aliento de la vida, un padre...

—¿Un amigo?

—Era mi superior en Sistemas PQ, así que no podía tratarle como tal, pero en mí había un gran... respeto.

—Sin embargo, usted participó en manifestaciones a favor de las máquinas, y aquí hemos oído frases en contra de los «esclavistas» y los fabricantes que...

—Tengo mis ideas —le interrumpió de forma deliberada Zen—, y pienso que el maquinismo actual es una nueva forma de racismo que puede llevarnos a repetir errores del pasado. Pero eso no significa que yo odiase a PQ ni que odie a los humanos. En aquella manifestación, unos hombres habían matado a unas máquinas alegando que les pertenecían. De ahí mis frases y consignas. No pueden sacarse fuera de contexto tan a la ligera como ha hecho el fiscal.

—Señoría —Lorca ya estaba en pie—, no toleraré que el acusado vulnere mi trabajo ni juzgue mis métodos.

—Se acepta —Tamara Companys miró a Zen—. El testigo deberá abstenerse de emitir juicios de valor y ceñirse al interrogatorio.

—Lo siento, señora... señoría —Zen le dedicó su mirada más cándida.

—Zen —volvió a la carga Héctor—, ¿mató usted a Pau Quentin?

—No.

—¿Porque no mataría ni a una mosca?

—Por muchas razones más.

—Díganos una.

—Pau Quentin creaba vida con dignidad. Era atacado por muchos, denostado por otros, y es cierto que en la Factoría se diseñaban incluso armas para la guerra, pero era uno de los eslabones que podían asegurar la perfecta convivencia en el futuro del ser humano y la máquina.

—¿Cree usted que en ese futuro la evolución de la Vida Artificial Inteligente puede poner en peligro el equilibrio en la Tierra?

—Si no existen leyes, si no hay una igualdad, si no hay respeto, si el ser humano sigue creyendo que por nacer del amor y no de un sistema, es aún la mejor forma de vida posible... habrá problemas. No puede detenerse algo que ya está en marcha. Los humanos nos crearon, y ahora estamos aquí. Pensamos, sentimos, amamos y nos reproducimos. ¿Qué diferencia hay? Ir a la Luna era tan impensable hace doscientos años como nosotros mismos éramos impensables hace cien. Y dentro de otros doscientos, trescientos o quinientos años... ¿cómo saber qué sucederá? En el siglo pasado se llamó locos a los que mandaban criogenizar sus cabezas al morir, o se hacían hibernar esperando que con el paso del tiempo sus enfermedades pudieran ser curadas. Hoy, en cambio, hay personas que han vuelto a la vida, y cabezas conectadas a equipos, o injertadas en cuerpos sintéticos como el mío, que siguen existiendo como seres humanos. El progreso siempre ha pagado un precio. Es como una cuchilla que va abriendo una vía muy delgada pero imposible de cerrar. Y a ambos lados queda el mundo, tanto el de los detractores, los opositores, y los que tienen miedo de que cambie lo que ellos consideran inamovible, como el de los que siguen abriendo puertas, porque la vida, y el futuro, no es más que eso: una sucesión de puertas que hay que abrir.

Héctor deseó aplaudirle. No sólo por seguir haciéndolo bien, sin prisas, arañando el tiempo que necesitaba, sino porque con sus últimas palabras había logrado captar la atención de todo el jurado, y de la sala entera.

—Zen, ¿cree usted que...?

—Señor Pons.

No, a Tamara Companys no la engañaba. Ella era la juez, y muy lista.

El abogado la miró con toda la inocencia de la que fue capaz.

—¿sí?

—No estará usted alargando este interrogatorio deliberada y ambiguamente, por razones que no me explico, ¿verdad?

—No, señoría —se hizo el ofendido—. Sólo intento que el jurado entienda cómo es mi defendido, y entienda lo que siente. Quiero que le vea como es y se pregunte si pudo matar a Pau Quentin. Usted no me ha dejado otra vía, y está aquí —señaló a Zen en el estrado de los testigos— para luchar por su vida, por su dignidad. Si no puede manifestarse, ¿qué nos queda? ¿Va usted a limitarle su derecho a defenderse a sí mismo?

Jugaba con fuego, estaba en el límite, y los ojos de la juez le demostraron que ella lo sabía. Sin embargo, Tamara Companys no objetó nada más, de momento.

—Siga, señor Pons —le invitó tras unos segundos de tensa espera—. Pero no menosprecie la inteligencia de este tribunal, se lo advierto.

Era una amenaza. Y la tomó en cuenta.

Luego, siguió con el interrogatorio.

XLI

Lo había conseguido.

Presionó la mano de Sira por debajo de la mesa.

Y, además, Zen había salido con bien. Ni siquiera Lorca había podido con él. Parte del jurado empezaba a creerle o, por lo menos, a tener una duda razonable. Con eso bastaría.

De todas formas, la duda haría de Zen un hombre libre, pero no inocente.

Mientras el vai abandonaba el estrado de los testigos, Tamara Companys miró la hora con agotamiento. Todos estaban cansados. El interrogatorio de Héctor había durado más de dos horas. El de Isaías H. Lorca, otra hora. El fiscal acusaba el esfuerzo. No hacía ni diez minutos que las protestas de Héctor, los gritos de Lorca intentando acorralar a Zen, y las palabras de la juez para impedir el desbordamiento de las tensiones, los había llevado casi a la suspensión de la vista por unos minutos.

Pasión.

Héctor estrechó la mano del vai con orgullo.

—¿Qué tal he estado? —preguntó su defendido.

—Bien —ponderó el abogado—. Muy bien.

Isaías H. Lorca se derrumbó en su asiento. Había llegado a tildar a Zen de «máquina vengativa deseosa de iniciar una revuelta» y «Asesino de sueños». Héctor consiguió que la juez le llamara al orden.

—¿Lograremos llegar al lunes y...? —empezó a preguntar Zen.

—Ahora lo sabremos —respondió Héctor, resignado.

Esperaron las palabras de Tamara Companys. La juez ya no tenía prisa. Hasta ella empezaba a comprender que el aplazamiento era inevitable. Pese a todo, lo intentó.

—Señor Pons, ¿tiene usted algún testigo sorpresa?

—No, señoría. Mi defendido era el último de...

—Señor Lorca —no dejó que Héctor terminara la frase—, ¿está usted preparado para formular las alegaciones finales?

—Sí, señoría. Lo estoy.

—Isaías quiere un veredicto casi tan rápido como la Companys, ¿no crees? —cuchicheó Síra al oído de Héctor.

—No quiere que el jurado tenga un fin de semana para pensar —repuso él.

—Señor Pons —Tamara Companys se dirigió a Héctor—, ¿puedo esperar de usted una alegación final rápida y concisa, al objeto de que el jurado pueda deliberar, llegar a un veredicto y, tal vez, concluir así el juicio hoy, sin necesidad de prolongarlo hasta el lunes?

Parte del jurado tenía dudas, lo sabía; pero si les obligaba a pasar el fin de semana recluidos en un hotel, sin ver a nadie, el lunes los tendría de uñas.

Y sin embargo, no tenía otra posibilidad. Ese era el juego.

—Me temo que no, señoría —Héctor puso una cara de resignación capaz de conmover a una piedra—. Mis conclusiones necesitarán...

—No sé por qué me lo había figurado —manifestó muy cortante Tamara Companys.

—Lo siento —se atrevió a decir él.

La juez lo miró de hito en hito. En sus ojos brillaban las preguntas que ya no podía formular: «¿Por qué lo prolongas tanto?», "¿Por qué quieres llegar al lunes?», «¿Por qué necesitas el fin de semana?», «¿Qué esperas encontrar?».

Héctor sostuvo su mirada.

Y las de los miembros del jurado, cargadas de censura.

Habrían de pasar el fin de semana aislados, encerrados, protegidos, lejos de sus familias, sin hablar del tema, aburridos.

Por su culpa.

Tamara Companys se dirigió a ellos recordándoles precisamente que iban a ser devueltos a su hotel y que no podían hablar del caso ni siquiera entre ellos, a pesar de que iban a tener un largo fin de semana. Les dijo que se mostraría inflexible con cualquier alteración que contraviniera sus instrucciones. Y les recordó que podían llamarla si tenían alguna duda relativa al juicio.

Después habló a la sala:

—Esta vista se reanudará el próximo lunes a las diez horas con las alegaciones finales expuestas por ambas partes.

Golpeó la mesa con su maza y se levantó.

Se oyó la voz del oficial:

—¡En pie!

Y se pusieron en pie, mientras la juez abandonaba su tribuna con su perpetua expresión de seriedad.

—Los que la conocen dicen que fuera del «trabajo» es muy divertida —se atrevió a susurrar Sira.

XIII

Mayra Pérez salía de la sala de visita cuando llegaron ellos. La mujer se detuvo un instante frente a los dos. Miró a Sira, sonrió. Luego hizo lo propio con él.

—Gracias —le dijo.

—No me las dé —reconoció Héctor—. Yo no hice nada.

—Creo que sí.

—Estaban enamorados. Era cuestión de tiempo.

—Fui una idiota. No sé si habría sido cuestión de tiempo como usted dice.

—Ahora Zen quiere luchar, quiere vivir y salir de esto —intervino Sira—. Eso es lo fundamental.

—Y lo triste —había un dejo melancólico en ella—. Si ahora es cuando más quiere vivir, y le condenan...

—Trataremos de que no sea así —aseguró Héctor.

—Si puedo ayudar en algo...

—Ya lo está haciendo, gracias.

—Es inocente —dijo la novia de Zen con naturalidad—. Lo que pasó es increíble, pero él no lo hizo.

—Lo sabemos —la tranquilizó Sira.

—Además, admiraba a PQ. Para mucha gente era un mal bicho, capaz de todo, pero Zen dice que en todos hay algo malo, y que lo importante es valorar lo bueno y hacer que en una balanza pese más que lo malo. Sé que suena a idealista, pero...

—Ésa es la clave —suspiró Héctor—. Pau Quentin era uno de esos hombres muy grandes, asentados en su cima, pero con un inmenso vacío abierto a su alrededor. Alguien me dijo que le odiaban y amaban a partes iguales, y a veces, una misma persona.

—He de irme antes de que se dispare mi sensor temporal de visita —dijo Mayra.

—Gracias por estar aquí —musitó Héctor.

Mayra sonrió, después se acercó a él y le besó en la mejilla. Al separarse hizo lo mismo con Sira. Finalmente se alejó por el pasillo de los juzgados. Los dos la siguieron con la mirada unos segundos.

—Como te conviertas en un abogado famoso... —le amenazó Sira con retintín.

—Recuérdame que al próximo que venga a buscarme para un caso criminal, por favor, le diga que no.

—Ya, ya.

Entraron en la sala donde los esperaba Zen. Su cara había cambiado desde el día de la declaración de Mayra, pero ahora, con cada visita de su novia, parecía tener más y más ganas de que todo terminara. Y de que terminara bien.

Los contempló con una mezcla de ansiedad y gratitud.

—Acaba de irse Mayra —dijo.

—La hemos visto.

—¿No es estupenda?

—Lo es —Sira le cogió una mano, con afecto.

Zen miró a Héctor.

—¿Y ahora?

—Vamos a volver a la casa de Pau Quentin, a buscar ese laboratorio.

—¿Por qué es tan importante? —quiso saber Zen.

—No lo sé —reconoció Héctor—, pero siempre me he fiado de mi instinto. Hay un montón de cosas que no... Ese mosquito que tal vez salió de la torre, esos mosquitos aparcados en ella y en el garaje de PQ, el maldito chocolate en el estómago y el envoltorio en la papelera... Tengo un montón de presentimientos en la cabeza.

—Eso es tan bueno como malo —le explicó Sira a Zen.

—¿Va a registrar toda la casa de PQ para buscar ese laboratorio?

—No tengo más remedio.

—Conociéndole como le conocía, es imposible que lo tenga fácil —consideró Zen—. PQ hacía servir la voz para todo.

—¿Abría su sistema operativo siempre con la voz?

—Como cualquiera, sí, pero él empleaba un código clave.

—¿Qué código?

—La palabra «tigre».

—¿«Tigre» era la llave oral que utilizaba siempre?

—Sí.

Héctor frunció el ceño. ¿Dónde había visto esa palabra escrita recientemente?

Tigre.

Cerró los ojos.

Y apareció.

En la salita privada del despacho de la torre, en una fotografía bidimensional, en un yate anclado al pie de una mansión muy hermosa recortada contra una costa de ensueño.

Tigre.

—No podremos entrar en ese laboratorio —lamentó Sira.

—¿Por qué?

Héctor sonreía, los dos lo apreciaron.

—Porque con PQ muerto, nadie más que él tiene su tono de voz. Por más que repitas esa palabra en todos los rincones de su casa, no se abrirá la dichosa puerta del laboratorio que buscas.

—Yo no estaría tan convencido de eso, querida —Héctor acentuó su sonrisa—. Si hay una llave, yo sé dónde puede estar.

Se puso en pie ante la perplejidad de Sira y Zen.

XLIII

Los archivos videosonoros del panel comunitario estaban al alcance de cualquiera que deseara escucharlos, visualizarlos, o reproducirlos. Sin costo alguno. Ocupaban la planta baja del Servicio de Documentación del canal y, por lo general, de lunes a viernes había que pedir hora para tener acceso a una terminal de la red informática en la que trabajar. No fue necesario que Héctor realizara ese formulismo porque era sábado por la mañana, pero sí debió hacer gala de todas sus simpatías y recursos.

—¡Es sábado! —le había dicho Elena Mur—. ¡No me hagas esto en sábado, por favor!

Se lo había hecho, así que cuando Héctor y Sira llegaron al canal, la controladora del Servicio de Documentación ya estaba allí, para abrirles la puerta y facilitarles la puesta en marcha del equipo.

—¿Por qué me hice amiga tuya en tus años de estudiante? ¡Oh, maldita sea! —protestó ella.

—Te dije que el día que lograra ser un famoso abogado, tú serías mi secretaria —le recordó él.

—¡Pues a ver si me llamas de una vez!

Sira también la conocía.

—Te recuerdo que yo estoy con él y trabajo siete días a la semana.

—¡Entonces no me llames nunca, querido! —Elena fue terminante—. ¡Mis hijos necesitan algo más que una madre holográfica con la que hablar!

Entraron en el Servicio de Documentación. Vacío, impresionaba aún más. Debía de haber un centenar de terminales, cada una con su sistema operativo y tres pantallas además de un reproductor holográfico. Cualquier noticia emitida por el panel informativo en los últimos treinta años estaba allí archivada y podía ser recuperada de la Gran Memoria. Y no sólo las de los últimos treinta años. Se habían incorporado también las noticias emitidas por todas las cadenas del planeta desde el invento de la radio y la televisión en el siglo XX. Miles, millones de grabaciones. Era como tener la historia al alcance de la mano. Por eso se le llamaba Gran Memoria.

—¿Qué quieres encontrar? —se interesó ya sin bromas Elena Mur.

—Una palabra.

—¿Qué?

Héctor le guiñó un ojo, pero no dijo más. Se sentó delante de la terminal a la que le había conducido la controladora y la puso en marcha. Sira tampoco abrió la boca, sólo se sentó a su lado, a la derecha. Elena Mur hizo lo propio al otro lado.

Héctor esperó a que la pantalla central se iluminara y le preguntara qué deseaba ver u oír. Entonces, pronunció un nombre:

—Pau Quentin.

—Quentin, Pau... Archivo Es-3-3 7.624.806.

La pantalla le mostró una fotografía, desde la que PQ miraba a los tres fijamente.

—Quentin, Pau —preguntó el sistema con su voz átona—, ¿archivo nacional o internacional?

—Nacional.

—¿Imagen o voz?

—Ambas.

—Tres millones, setecientas noventa y cinco mil doscientas treinta y tres citas en referencia.

—Sólo discursos.

La pantalla se llenó de citas y fechas.

—Setenta y nueve discursos —anunció el sistema.

Pau Quentin era habitual en la prensa escrita o visual, y en el panel informativo, pero se prodigaba poco en público, al menos con respecto a lo que ahora le interesaba.

Setenta y nueve discursos únicamente.

Héctor empezó a pensar que tal vez no fuera a conseguirlo.

El sistema esperaba, paciente.

—Búsqueda de palabra en discursos de Pau Quentin.

—¿Cuál es la palabra?

—Tigre.

Esperó tres segundos. La capacidad de respuesta del sistema era increíble. En aquellos tres segundos ese sistema se leyó, o escuchó, los setenta y nueve discursos que Pau Quentin había pronunciado en su vida por diversos motivos.

—Ninguna palabra «tigre» en archivo.

Héctor cerró los ojos.

—No es una palabra usual en un discurso —Sira le puso una mano en la nuca, acariciándosela,

—Prueba con las entrevistas —le sugirió Elena Mur.

Héctor volvió a abrir los ojos.

—Entrevistas de Pau Quentin —pidió en voz alta.

—Mil quinientas setenta y tres.

—Palabra «tigre» en entrevistas con Pau Quentin.

Fueron los tres segundos más interminables de su vida.

—Una —le anunció el sistema.

Todos sus músculos perdieron tensión, se relajaron. De todas formas, aún no podía cantar victoria. Si la palabra la pronunciaba de pasada y en un tono poco apto para engañar a un sistema de seguridad...

—Visualización y sonido de la entrevista en la que Pau Quentin pronuncia la palabra «tigre». Reproducción de la misma empezando desde diez segundos antes hasta diez segundos después.

Esta vez no hubo ninguna voz procedente del sistema. En una de las pantallas secundarías apareció la hora y la fecha e la entrevista, 16 de mayo del 2048, apenas hacía un año y medio. También salió el nombre del entrevistador y el programa. Luego, los números de localización.

En la pantalla principal surgieron dos figuras, Pau Quentin a la izquierda y Hugo Loss a la derecha. Era un programa popular, con invitados de todo tipo. El que hablaba cuando los dígitos se detuvieron a la hora solicitada por Héctor era PQ.

—...todos somos cazadores, todos somos animales en l jungla, y también somos víctimas. Eso es lo que lo hace emocionante, Hugo. Es un juego. Un tigre, quizá el animal más hermoso que nos ha dado la naturaleza, merece la vida por encima de cualquier otra consideración. Es arte. Si pudiera crear de nuevo todos los animales extinguidos en la tierra por...

Ese era el párrafo.

Y PQ pronunciaba la palabra «tigre» con cierto énfasis.

Héctor volvió a escuchar los latidos de su corazón.

Tenía la llave.

—Grabación de la palabra «tigre», depurada, libre de contaminación, aislada y respetando el máximo el tono de voz.

—¿Modo?

—Microdisco.

El sistema tardó diez segundos en aislarla, grabarla y expulsar el pequeño microdisco de reproducción.

Héctor lo cogió con un ligero temblor.

—Oye —gruñó Elena Mur—, ¿vas a contarme de qué va todo esto o qué? Porque si me has hecho venir hasta aquí, en sábado, sólo para esto...

XLIV

El guardia de seguridad de la mansión de PQ en Sant Cugat era el mismo de la otra vez. Y hasta tenía la misma cara de aburrido. Los conocía, pero hizo bien su papel, examinando el permiso por si las moscas y registrándolos con su sensor.

El aparato emitió un zumbido al tropezar con el reproductor audio de Héctor.

—¿Qué lleva ahí?

—Ya ve —lo sacó del bolsillo—. Me gusta oír música de vez en cuando.

Era un reproductor de lo más normal, pero le echó un vistazo.

—Yo tengo un Zup —comentó.

—Buena marca.

Le devolvió el aparato. Ya se había resignado a tener visita, así que se apartó y les franqueó el paso.

—Ya saben el camino, ¿no? —dijo sin ocultar la irritación que le producía tener un extra en la rutina del sábado.

—No se preocupe, gracias —respondió Sira.

Llegaron a la puerta de la mansión y entraron. Una vez en el amplio vestíbulo, se detuvieron.

—Arriba no creo que haya un laboratorio oculto, ¿verdad? —calculó ella.

—Tiene que estar aquí abajo —consideró Héctor.

Entraron en la biblioteca en primer lugar. Se colocaron en el centro y Héctor sacó el reproductor audio del bolsillo.

Ya tenía insertado el microdisco, así que tan sólo tuvo que pulsar la tecla de arranque.

—Tigre.

La palabra, emitida por la voz de Pau Quentin, pareció flotar en medio de la sala, pero tras ella los segundos transcurrieron sin piedad. Simplemente no sucedió nada, no se abrió ninguna puerta secreta, no apareció ningún pasadizo bajo ellos. Nada.

Lo probó cerca de cada una de las paredes con el mismo resultado.

El siguiente destino fue la sala de estar.

Y después, la cocina, el cine, el gimnasio, incluso la sauna. La voz de Pau Quentin sonó en todos los rincones, con aquella única palabra recuperada de su pasado.

—Tigre.

Héctor y Sira ya ni respiraban, retenían el aire en sus pulmones cada vez que él ponía en marcha el reproductor.

El desaliento volvió a inundarlos.

—¿Y si está en algún lugar del jardín, bajo tierra?

—No sería lógico.

—Entonces, tal vez no era «tigre» la palabra clave.

Quedaba el garaje.

Héctor fue el primero en entrar. Los cuatro mosquitos seguían allí, tal cual, y el más próximo a la puerta seguía siendo el que tenía un número de referencia que acababa con un 8 y una X. Héctor le echó un vistazo, incómodo. Aquel aparato le producía inquietud sin saber por qué. Su instinto le avisaba de algo, pero él no podía captarlo.

Se colocó en el centro del garaje y enfocó su reproductor hacia la única pared libre del mismo.

Luego presionó la tecla una vez más.

Y al instante, después de oírse un leve zumbido apenas perceptible, la pared entera comenzó a desplazarse hacia la izquierda, dejando ver al otro lado un ascensor y unas escaleras que descendían.

XLV

—Héctor...

La voz de Sira demostraba el gran asombro que sentía.

Pero él ni siquiera exteriorizó sus pensamientos.

El ascensor, acolchado y tapizado de rojo, era amplio, muy amplio, ya que en él cabía un vehículo terrestre, o un mosquito. Pero no lo utilizaron. Descendieron por la escalera en completo silencio, peldaño a peldaño. También era muy ancha, con escalones metálicos protegidos por bordes de goma. Daba un par de vueltas sobre sí misma, rodeando el hueco del ascensor. Al llegar abajo vieron que sólo habían descendido un piso, una planta, aunque muy alta, de más de cinco metros de altura.

La luz se encendió automáticamente.

Resplandeció con una blancura infinita, convirtiendo las sombras en vida.

Por fin, lo vieron.

Estaban en él.

—¡El laboratorio! —exclamó Sira.

El laboratorio.

Si PQ era un cerebro, el propio cerebro de su universo empresarial, aquello era su corazón, o todavía más.

No hacía falta ser muy listo para darse cuenta.

Sin lugar a dudas, toda la base de la casa tenía un amplio subsuelo, un sótano enorme y secreto, de cincuenta metros de largo y otros tantos de ancho por lo menos; y pese a ello, no había un hueco libre, un espacio sin un equipo, un aparato, una máquina, del tipo que fuese. A simple vista, Héctor reconoció un reactor, un generador, diversos equipos informáticos, paneles operativos, cápsulas de formación y desarrollo microcelular, procesadores nucleicos, reproductores, secuencia-dores, bañeras amnióticas, condensadores, genómanas de ADN y un largo, muy largo etcétera. Incluso para un no versado como era él, sin conocimientos físicos o químicos, allí se congregaban los más avanzados y modernos sistemas del universo científico moderno.

Y, por supuesto, había más.

Se internaron por aquel laberinto tecnológico.

Sira no se atrevía a tocar nada, lo contemplaba todo con los ojos asombrados de un escolar que se introduce por primera vez en un ámbito nuevo y sorprendente. Héctor, sí. Pasaba la mano por un aparato, como para comprobar su textura, se acercaba para calibrar posibles funciones de un sofisticado equipo, fruncía el ceño ante otro sistema más desconocido. Era como si anduvieran por un laberinto.

—Esto es asombroso —consideró Sira pasados dos o tres minutos.

—Es más que eso —suspiró él.

—Ese hombre era...

—Especial. Asombrosamente especial. Sin embargo...

No terminó sus palabras, ni ella le preguntó más. Habían llegado al fondo del inmenso laboratorio. Se encontraron frente a varias puertas metálicas, la mayoría con un pequeño mirador de cristal. Al asomarse por el primero, vieron una cámara frigorífica. La segunda sala parecía ser un almacén, pero no de utensilios propios de un laboratorio.

—Héctor... —gimió Sira.

El abogado abrió la puerta y entró, para estar seguro de lo que veía. Sira se quedó en el umbral. Repartidos en varios estantes había frascos con vísceras humanas, desde corazones a hígados, pasando por riñones, estómagos e intestinos. Daba la impresión de que estuvieran en un hospital.

Pero no lo estaban.

—¿Qué significa esto? —musitó ella.

Héctor no respondió.

Salió de la estancia y se encaminó a la siguiente para asomarse también a su interior por el hueco acristalado. La nueva dependencia se hallaba ocupada por varios sarcófagos conectados a un potente generador y a un sistema que regulaba datos fisiológicos. Entró también. Los sarcófagos estaban vacíos. Todos. Y el sistema apagado.

—Esto es muy sofisticado para estar fuera de uso —comentó Héctor—. Si PQ murió de pronto...

—¿Qué quieres decir?

—No tiene sentido. Alguien lo desconectó.

—Pero todos estos sarcófagos vacíos...

—Exacto. Demasiados sarcófagos para estar vacíos. PQ debía de trabajar en cosas muy diversas, y no tendría todo esto para mantenerlo cerrado.

—¿Y eso qué significa?

—No lo sé —reconoció él.

Se sentía desbordado, pero no quería admitirlo y, menos, en voz alta.

Seguía dando palos de ciego.

Siguió el recorrido. Había desde un taller de reparación hasta un complejo sistema de mantenimiento de vida artificial, desde un quirófano completo hasta una sala de aislamiento bacteriológico, y desde un equipo de clonación asistida hasta uno de crecimiento, con un gran tanque lleno de un líquido amarillento y espeso.

—Sirve para respirar bajo el agua, aunque esto no es agua, claro —dijo Héctor—. Te metes ahí dentro, tragas ese líquido, y no te ahogas. He oído hablar de ello.

—Comprendo que PQ tuviera todo esto aquí, oculto, porque desde que se prohibió la clonación de seres, esto es ilegal.

—¿Crees que hacía cosas prohibidas?

—¿Ese hombre? —Héctor sonrió convencido—. Por lo que sé de él y lo que voy viendo, me parece que era capaz de todo.

La última puerta no tenía mirilla y sí en cambio un sistema de apertura personalizado. Pero estaba sólo entornada. Héctor la abrió y en su rostro volvió a surgir la sorpresa.

Aquello era como un pequeño apartamento, completo, con cama, baño, panel comunitario...

¿Un apartamento con un sistema de seguridad que sólo podía abrirse desde fuera?

Había una palabra más adecuada para eso: cárcel.

—Héctor, mira esto.

Sira había abierto el frigorífico. Dentro había leche, algo de comida y varias tabletas de chocolate.

Marca «Fort».

El cerebro de Héctor empezó a trabajar, la presión se hacía más y más fuerte.

Sabía que estaba cerca, pero ¿de qué?

Su instinto le gritaba...

Miró la pared que había frente al panel comunitario. Estaba decorada con una fotografía. La misma fotografía que viera en la salita privada de Pau Quentin, en la torre del Edificio PQ. Aquella fotografía bidimensional con la casa, la costa abrupta, el mar y el yate.

El «Tigre».

Se acercó, descolgó la foto y la retiró del marco.

—¿Qué haces? —se alarmó Sira.

—Tengo un presentimiento —dijo él con frialdad—. A veces dos y dos no suman cuatro, sino veintidós.

XLVI

Servicio Cartográfico pertenecía al Ministerio de Defensa y no estaba abierto al público, ni siquiera en días laborables, pero también en él tenía Héctor a un amigo, mejor dicho, amiga: Elsa Mirall, su ex profesora de Derecho Internacional. Era una mujer de casi setenta años, pero fuerte y vigorosa, y de mente más que lúcida. Una vez, siendo estudiante, Héctor había dicho que de mayor, quería ser como ella y estar como ella. La admiraba profundamente, aunque jamás habría imaginado que un día pudiera necesitarla, y aún menos en su faceta logística. Muchas guerras entre naciones seguían iniciándose por problemas fronterizos, algo en lo que ella era una experta. Un yacimiento a un lado o a otro de una frontera podía cambiar el equilibrio de una zona y con él, por efecto dominó, el de todo un continente. La localizó en su casa, descansando. Ella se llevó una alegría al oír la voz de uno de sus ex alumnos preferidos y le felicitó por el caso que llevaba. Sin embargo, pareció menos entusiasmada cuando Héctor le pidió el favor.

—¿Podríamos ir al Servicio Cartográfico?

—¿En sábado? ¡Héctor...!

—Por favor, es importante. Cinco minutos.

Por el visor vio la cara de cansancio de su ex profesora.

—¿Tiene que ver con el caso de Pau Quentin?

—Sí.

—¿Ayudará a tu defendido?

—Eso creo.

—¿Le mató realmente?

—Creo que no.

—¿Sólo lo crees?

—No, no le mató —afirmó él.

Elsa Mirall puso mirada de resignación.

—Entonces, adelante —concedió—. No me caía bien Pau Quentin. Si alguien le mató, puede que hiciera un favor a la humanidad, pero no me gustaría que encima un inocente pagara por ello. ¿Me das quince minutos? Necesito una ducha seca, por lo menos.

No fueron quince, sino veinticinco, pero llegó mucho más presentable de lo que la habían visto a través del visor. El mosquito descendió sobre el vacío aparcamiento adyacente al Servicio Cartográfico, donde ya la esperaban. La recién llegada y Héctor se abrazaron, después él le presentó a Sira. La mujer le dio un beso en ambas mejillas con mucha ternura.

—Siempre me pregunté quién diablos podría estar interesada en este cabeza hueca —sonrió.

—Profa...

—No me llames «profa». Para ti sigo siendo la «señorita Mirall», ¿entendido?

Se echaron a reír hasta que enfilaron la puerta del edificio. Pasaron los tres controles de seguridad con Elsa Mirall al frente y llegaron a la primera planta sin más contratiempos. Héctor le puso al tanto del asunto, mostrándole la fotografía que había sustraído de casa de Pau Quentin.

—¿Sólo tienes esto? —inquirió la mujer cuando se la puso en las manos.

—Sí. ¿Cree que podrá?

—Vamos, Héctor... —le respondió ella con suficiencia.

Atravesaron la última puerta y se detuvieron delante de un sistema de pantallas múltiples, con un ordenador de reconocimiento geográfico mundial. Elsa Mirall no perdió ni un segundo. Colocó la fotografía en una pantalla y tecleó algo en un panel. La fotografía fue insertada en una de las pantallas, manipulada y digitalizada. De pronto, aquella imagen tomada desde un plano horizontal pudo verse desde lo alto. Apenas si eran cien metros de costa.

—Vamos allá —dijo Elsa Mirall.

Pulsó un dígito y el sistema empezó a buscar por todas las costas del mundo, de los cinco continentes, el pedacito insertado en la pantalla de búsqueda.

—¿Cuánto tardará? —quiso saber Héctor.

—Diez segundos, un minuto, cinco minutos si tiene alguna duda...

No pasaron más allá de quince segundos.

La máquina emitió un zumbido.

Y una costa, igual a la que había en la pantalla de búsqueda, apareció en la principal, con nombres, coordenadas, datos...

—No estaba tan lejos —sonrió feliz la mujer.

La mansión, el acantilado, el mar...

El «Tigre».

Ibiza.

XLVII

El vuelo a Ibiza duró menos de quince minutos. Se hacía en siete, pero normas de seguridad aérea obligaban a mantener una velocidad reducida en determinadas zonas y a determinadas horas. Muchos domingueros salían temprano para pasar el día en las islas. Nada más aterrizar en el aeropuerto alquiló un mosquito y enfiló hacia el norte, en dirección a Portinatx, por el nivel 1. La densidad de aparatos hizo que fuese un trayecto largo y aburrido, a pesar de la hermosa vista. Se desvió cinco grados a la izquierda al pasar por encima de Santa Gertrudis y ya no perdió el rumbo.

Cinco minutos después sobrevolaba la costa.

El acantilado, la mansión, la pequeña playa artificial quedaban bajo él.

Y también el yate.

El mismísimo «Tigre».

Prefirió dar una vuelta en círculo, para observar los detalles. No se veía nada, ni a nadie. Dudó entre aterrizar en el helipuerto de la casa o hacerlo en la playa. Optó por esto último. Bajar sobre la mansión habría despertado sospechas. Podían prohibírselo. La playa en cambio era libre, aunque perteneciera a una casa. La ley de costas garantizaba que no existían playas privadas, a pesar de que en muchos casos y dado lo difícil que era el acceso a algunas, lo eran realmente, como aquélla.

El mosquito tocó tierra suavemente.

Héctor bajó del aparato.

Llevaba gorra, gafas de sol y una bolsa de playa, con un traje de baño térmico para soportar el frío del agua en enero si es que decidía bañarse. Además, así podría pasar por un solitario turista en busca de paz.

Y los auriculares en torno al cuello, para oír música.

Caminó en dirección a la casa, dispuesto a subir por el acantilado con una excusa preparada si se encontraba con alguien: pediría un vaso de agua para tomar una pastilla. De todas maneras, lo más seguro es que la casa estuviese vacía.

Pau Quentin era un solitario, no tenía a nadie.

El yate estaba muy cerca, varado a unos treinta metros de la costa. Era un velero muy hermoso de unos veinte metros de eslora, con dos palos mayores y potentes motores. En la parte de popa tenía un pequeño helipuerto para mosquitos. Había una barca en la misma orilla, con remos y un motor. Se dio cuenta de que en la barca estaban amontonadas varías cajas, la mayoría con provisiones, como si alguien la estuviese cargando para llevarlo todo a bordo del «Tigre».

Eso le hizo fruncir el ceño.

Y, en lugar de dirigirse a la casa, prefirió esperar.

No tuvo que hacerlo mucho.

La mansión debía tener un ascensor que la comunicaba con la playa, porque de pronto, por detrás de unas rocas, apareció la figura de un hombre cargando una nueva caja con provisiones. Al verle se detuvo un instante por la sorpresa. Luego, continuó avanzando en dirección a la barca, molesto por la intrusión y agotado por el peso.

Héctor no se movió.

El hombre llevaba una gorra de visera con banda aislante para regular la temperatura interior. La parte izquierda de su rostro estaba vendada, incluido el ojo. Debía de estar recuperándose de un accidente. Aquella venda le impidió a Héctor calibrar la edad que podía tener. Esperó que llegara hasta la barca, pero una vez hubo depositado la carga en ella, le dirigió la palabra.

—Bonito yate.

Estaba a unos diez metros de él.

—Sí.

La respuesta fue seca. No quería hablar.

Se metió en la barca dispuesto a continuar su trabajo.

—Era de Pau Quentin, ¿verdad?

Eso le detuvo.

—¿Es usted periodista o un simple curioso?

—Bueno... —Héctor no concluyó la frase para ser lo más impreciso posible. No quería que el otro descubriera su identidad, algo difícil cuando su cara salía por el panel informativo cada día.

El hombre le miraba con su único ojo, y de pronto, éste se agrandó en señal de alarma. Héctor caminaba despacio hacia él, como si tal cosa, y la proximidad le iba haciendo más fácil de identificar.

—¿Usted no es...? —vaciló el hombre.

—Sí, el mismo —tuvo que reconocer Héctor.

—¡Vaya! —la expresión de su ojo cambió—. Pues sí que es una sorpresa. ¿Qué está haciendo aquí?

Y se cruzó de brazos sin mostrar la prisa anterior. De pronto daba la impresión de haberse vuelto amable.

Incluso sonreía con un ligero sarcasmo.

—En realidad, no lo sé —dijo Héctor.

—¿No lo sabe?

—Había oído hablar de esta casa —señaló la mansión.

—No es cierto —fue terminante el hombre—. Si Pau Quentin tenía un secreto bien guardado, era el de esta casa.

—Había una fotografía en su sala privada de la torre.

No le habló de la del laboratorio.

—¡Oh! —él hizo un gesto molesto.

—¿Quién es usted? —preguntó Héctor.

—Cuidaba de la casa, y sigo cuidándola.

—¿Cómo se llama?

—Jacobo.

—¿Quién se quedará ahora con todo esto? —su brazo derecho señaló la mansión y, después, el yate.

—Ni idea. Cuando se abra el testamento, si es que lo hay...

—¿Se iba usted?

—Iba a dar una vuelta con el yate. El señor Quentin quería que siempre estuviese operativo. Que haya muerto no significa que yo no siga cobrando por hacer mi trabajo. Cuando alguien me diga que deje de hacerlo...

—¿Qué le ha pasado? —Héctor señaló la parte izquierda de su cara.

—Me caí.

—Vaya.

—La muerte del señor Quentin me dejó un poco traumatizado. Una noche bebí más de la cuenta.

Héctor observó las cajas. En ellas había mucha comida, y posiblemente no fuesen las primeras en ser cargadas en el yate, ni las últimas.

—Mucha comida.

Estaba siendo impertinente, pero el hombre parecía no molestarse.

—Ya ve —se encogió de hombros.

A continuación, Jacobo salió de la barca dispuesto a empujarla para conducirla al agua. Héctor introdujo la mano en su bolsa de playa, y de ella extrajo una tableta pequeña de chocolate «Fort».

Retiró el envoltorio.

—¿Me ayuda? —le pidió Jacobo.

Héctor le tendió el chocolate.

—¿Quiere? —le ofreció.

—No, gracias.

—¿Sabe, señor Quentin? —dijo de pronto Héctor—. El maldito chocolate fue lo que más me hizo pensar.

XLVIII

El hombre dejó de empujar la barca y lo miró con su ojo derecho.

En él no había sorpresa. Sólo ira contenida.

—¿Cómo dice? —fingió extrañarse.

Héctor se llevó el chocolate a la boca. Mordió un pedacito. Lo saboreó.

—El chocolate —repitió—. Estaba en el estómago del cadáver, y también había restos de un envoltorio en la papelera de su sala privada. Y, para postre, en el refrigerador del estudio de su laboratorio...

—¿Ha estado en...? —se traicionó por primera vez, incapaz de contener su furia.

Héctor sostuvo su mirada.

—¿Por qué escogió a Zen?

No hubo respuesta.

—¿Pensó que era el candidato ideal?

Silencio.

—Sí, supongo que fue eso —reconoció el mismo Héctor—. Necesitaba un presunto culpable. No podía desaparecer sin más. Y tampoco era cosa de que fingiera un suicidio. ¿Quién iba a creer que uno de los hombres más poderosos de la Comunidad Europea, y del mundo, iba a matarse por mal que le fueran los negocios?

—Oiga, ¿de qué me habla? —su voz volvía a tener un tono seco—. Yo me llamo Jacobo. El señor Quentin está muerto, ¿recuerda?

—Ya basta —dijo Héctor con cara de cansancio—. Es el fin.

—No sea ridículo.

—Cometió un error.

—Pau Quentin no cometía errores.

—Todos cometemos errores —justificó Héctor—. La verdad es que dejó un rastro, como las babosas.

—¿Por qué no me cuenta la historia? —le retó el hombre.

Sonriendo. Todavía seguro y fuerte.

—¿Quiere ponerme a prueba? —Héctor se quitó las gafas de sol, las metió en la bolsa y tiró ésta sobre la playa. Sólo mantuvo la gorra y los auriculares en torno al cuello. Volvió a hablar, despacio—: Lo cierto es que ahora que todo encaja, me parece muy sencillo.

—Es usted ridículo.

—No, usted es ridículo. Y patético. Un gran hombre se mide por lo que hace, por lo que deja, por su contribución a la sociedad, por el amor que genera. En cambio a usted lo único que le ha movido siempre ha sido el orgullo, y más aún el dinero. Siempre el dinero. No tenía bastante con su leyenda de genio. Arruinado le hubiese importado muy poco ser un genio. Y el fracaso le habría escocido tanto como la ironía de verse atrapado por él. En cambio muerto, asesinado, esa leyenda se iba a perpetuar y, de paso, usted podría comenzar en otra parte, habiendo vaciado previamente las arcas de Sistemas PQ. Por eso ideó su maquiavélico plan. Quería seguir siendo rico, y prefería «morir» como genio antes que vivir como fracasado.

—Oiga, ya basta: me está haciendo perder el tiempo con sus tonterías —trató de reaccionar el hombre.

—Estamos solos, ¿por qué no me dice la verdad?

—¡Míreme la cara, estúpido! ¿Me parezco yo a Pau Quentin?

—Se ha hecho una operación de cirugía estética, eso es todo. Y por lo visto, o no le ha salido bien, o la parte izquierda de su cara necesitó un nuevo retoque. Por eso sigue aquí y así. Su ADN confirmará...

—¿Cree que voy a ir con usted a someterme a una confirmación de identidad? —forzó una sonrisa.

—Tendrá que hacerlo.

—¡No sea imbécil!

Le sorprendió. No lo esperaba. Creía que siendo más joven que él tenía una ventaja, pero no fue así. Pau Quentin se inclinó sobre la barca y, al instante, tenía un remo entre las manos. Lo izó amenazante. Héctor, sin embargo, no se movió.

—¿Va a matarme?

—Usted sí va a suicidarse, Pons.

—¿De veras cree que es tan sencillo?

—Todo lo es.

—¿Piensa que he venido hasta aquí sin dejar escrito...?

—Usted no sabía que me encontraría. No ha dejado nada escrito, no me tome por idiota. Tal vez le haya dicho a su novia que venia hasta aquí, pero eso tiene fácil arreglo —movió la cabeza de izquierda a derecha, respirando con alguna dificultad—. ¿Cómo lo supo?

—El chocolate.

—¿Sólo eso?

—Y su laboratorio. Allí podía fabricar clones, seres humanos partiendo de una simple célula, un cabello, una gota de sangre... Toda una instalación de primera, actual, al día. La prohibición es de hace años y en cambio usted seguía trabajando en ello. Hizo un clon de sí mismo, aunque va se sabe, a veces nuestro «otro yo» no sale igual que el modelo original. El suyo le salió con los gustos cambiados. Amaba el chocolate.

—Comience desde el principio —exigió Pau Quentin.

—De acuerdo —Héctor se relajó, aunque sin perder de vista el remo que sostenía su oponente—, Corríjame si me equivoco. Sistemas PQ llevaba un tiempo soportando los programas restrictivos, la anulación de proyectos armamentistas por parte de la NOTAN, la cancelación de un sinfín de planes de expansión referidos a las armas inteligentes. Demasiado para que su empresa lo aguantara estoicamente a pesar de su fortuna personal. Cuando se canceló el último proyecto, la bancarrota se hizo evidente, era una muerte anunciada. No había perspectivas a medio o largo plazo de resistir con la empresa a flote. Mat Tau fue el único que lo vio, por algo era el director administrativo. Pero vio algo más: descubrió que desaparecían las reservas, que había una fuga de dinero. No podía entender cómo era posible, ni quién era capaz de algo así si sólo usted tenía acceso a todos los sistemas. Cuando finalmente comprendió la verdad... usted no tuvo más remedio que matarle, atropellarle fingiendo un accidente. Nadie sospechó nada. Era su amigo, pero le mató. ¿O mejor decir que usted no tiene amigos?

—Mat Tau creía en los sueños. Era un utópico. Siga.

—Muerto él, ya nada le impedía seguir con su plan, porque éste había empezado en realidad hacía meses. Primero, llevarse el dinero poco a poco, a un paraíso fiscal o a cualquier cuenta secreta en alguna parte del mundo. Segundo, fabricar un clon de sí mismo, un nuevo Pau Quentin que dejar atrás llegado el momento. Tercero, buscarse un señuelo, una víctima propiciatoria: Zen. Así llegamos al día del supuesto asesinato; no, supuesto no, desde luego hubo un asesinado: su pobre doble.

—Era mi mejor creación, se lo aseguro. Lamenté tener que abrirle la cabeza.

Seguía empuñando el remo y hablaba con una seguridad feroz.

—Tuvo a su clon encerrado en la habitación del laboratorio, tal vez diciéndole que llegado el momento vería la luz, o tal vez engañándolo de cualquier otra forma. No estoy versado en clonación humana y más desde la prohibición, pero a lo mejor no era más que un niño creciendo en un cuerpo adulto.

—Hasta aquel día no había salido del laboratorio. ¿Para qué? Sólo me interesaba su cuerpo, no su mente. Fue un buen chico —sonrió Pau Quentin.

—Aquel día usted y su clon fueron a la torre, muy temprano, para que no hubiera problemas. Cada uno en un mosquito, aunque lo más seguro es que el de él estuviese unido al suyo. Conocía los movimientos de las cámaras de Control de Tráfico, así que llegaron cuando ninguna enfocaba el Edificio PQ. Además todo encajaba: de esa manera iban a encontrar dos mosquitos, el suyo y el de reserva. Dejó a su clon todo el día en su salita privada, oculto, esperando. Lo que no pudo imaginar es que él llevase chocolate en el bolsillo. Hizo que el clon comiera, volvió a su despacho y, entonces, su doble se comió también el chocolate que apareció posteriormente en su estómago. Más tarde, cuando ya sabía que no quedaba nadie en el edificio, salvo Zen, manipuló el sistema de seguridad. Sólo usted podía hacerlo. Dejó las pantallas en blanco tres minutos, y de paso borró toda pista acerca de sus manejos económicos: la fuga de dinero, la bancarrota de la empresa. Llevó a Sistemas PQ al mismo borde del caos. En tres minutos hizo el resto: sacó a su clon de la sala privada, lo sentó en su propia mesa, se puso detrás y le abrió la cabeza con el pisapapeles. Se mató un poco a sí mismo para lograr sus propósitos. Luego, regresó al helipuerto y se marchó en uno de los mosquitos. Uno con un 8 y una X en el identificador.

—¿Cómo sabe eso?

—Había calculado el movimiento de las cámaras de Control de Tráfico, pero hacerlo todo en tres minutos era muy ajustado. Sacar a su clon, sentarlo, matarlo... Se retrasó, o no consideró que unos pocos segundos fueran importantes. ¿Quién iba a sospechar? Nadie tenía por qué ir a control para buscar algo, aunque, por otro lado, todo era posible. En el supuesto caso de que Zen saliera inocente en el juicio, podía cobrar fuerza la teoría de un asesino que hubiese llegado desde el exterior. Así que cuidó también ese detalle. Ninguna cámara podía grabar la salida de un mosquito de allí a esa hora. Por eso voló desde la torre unos segundos antes de que la cámara volviera a enfocarla y antes de que el de seguridad llegase a su despacho desde la planta baja y pudiera verlo salir. Se marchó en ese intervalo. ¿Cómo lo sé? Yo vi su mosquito. Fui a Tráfico y lo vi. Estaba en el nivel del helipuerto y volaba a poca velocidad, lo que significaba que estaba iniciando la marcha. No era una prueba física, pero sí un dato más. Cuando en su casa de Sant Cugat vi que sólo había cuatro mosquitos, teniendo en cuenta su manía por las cosas impares, una campanita comenzó a tintinear en mi cabeza a pesar de que era lógico si el quinto mosquito estaba en la torre con el de reserva. Pero el quinto mosquito era el que se había quedado en la torre, el utilizado por su clon. Al ver esa X y ese 8 me dije que algo no encajaba, que un mosquito había vuelto a la casa. ¿Y quién podía regresar a la casa salvo usted mismo?

—Usted no podía saber que yo había hecho un doble de mí mismo, no sea ridículo.

—Cuando vi su laboratorio secreto y vi la clase de material que tenía en él... empecé a sospechar. Zen no cometió ningún crimen, yo le creía. Era inocente. Era absurdo que le hubiese matado estando solo en la torre, con todos los indicios en su contra. Y si Zen era inocente y nadie pudo cometer el crimen desde el interior del edificio, lo único que quedaba era el exterior. ¿Conclusión? Sólo el mismísimo PQ tenía acceso a su propio despacho desde el helipuerto de la torre, y sólo la voz de PQ abría puertas, combinaciones, sistemas y claves. Había muchos detalles sueltos, muchas direcciones apuntando a un diabólico plan que sólo pudo ser orquestado por usted mismo, salvo que se tratase de una conspiración a gran escala.

—¿Cómo entró en mi laboratorio?

—Tigre —dijo Héctor—. Utilicé una grabación suya con esa palabra como llave.

—Es usted listo —consideró Pau Quentin.

—Usted también. Sólo nos diferencia que usted es un asesino y yo creo en la ley.

—No sea ridículo.

—¿Se operó usted mismo la cara o lo hizo alguien? Porque si lo hizo alguien, le habrá matado igualmente, ¿verdad?

—Cállese.

—Una cara nueva, una vida nueva, dinero para volver a triunfar con otro nombre en algún lugar lejano, su pasado convertido en leyenda, a salvo del fracaso, una víctima propiciatoria llamada Zen, con todos los números para ser declarado culpable— Demasiado perfecto, ¿no cree?

—Yo no quería que las cosas llegaran a esto —Pau Quentin habló arrastrando las palabras—. Pero las leyes, la estupidez, los pacifistas, la incomprensión... El mundo te coloca en la cima y luego te impide seguir en ella. ¿Cree que los antimaquinistas no van a seguir luchando para impedir el desarrollo de las máquinas? ¿Piensa que ellas van a contentarse con ser ciudadanos de segunda, o con esperar que las maten los mismos que un día las crearon por necesidad o comodidad? Sólo la gente como yo mantiene el statu quo, el equilibrio. Nosotros creamos la vida, y por lo tanto, tendrían que darnos carta blanca: el poder absoluto.

—Está loco.

—¡Cállese!

—Se cree un dios.

—¡Soy un dios! —avanzó hacía él con el remo de nuevo en alto—. Un dios que va a quitarle la vida, estúpido. ¿O de veras creía que iba a poder contra mí? ¡Yo soy Pau Quentin!

—Y ha perdido —dijo Héctor retrocediendo despacio.

—No sea ridículo.

Héctor se detuvo. Levantó la mano derecha y presionó algo en la parte posterior de la gorra.

—¿Lo habéis oído todo? —pareció preguntarle al aire.

Y se oyó una voz:

—Alto y claro. Buen trabajo.

Y otra voz, ésta femenina: —Ten cuidado, por favor.

La cara de Pau Quentin se llenó de incomprensión.

Miró a Héctor sin acabar de entender.

—Tire ese remo. No complique más la situación.

—¿De dónde venía esa voz? —inquirió dudoso el magnate.

Héctor se quitó los auriculares.

—Están conectados con la central de la policía en Barcelona —dijo despacio—. Esto es un transmisor, y la voz era la del inspector Alan Romagosa. Naturalmente fui a visitarlo anoche, antes de venir aquí. Han oído todo lo que hemos hablado, y lo han grabado.

Pau Quentin se puso pálido.

—No es...

Volvió a oírse la voz masculina, ésta vez claramente identificable a través de los auriculares que Héctor sostenía en la mano.

—La policía de Ibiza ya está avisada y al llegar.

Pau Quentin perdió fuerza y el remo fue cayendo poco a poco a medida que la realidad se iba abriendo paso en su mente.

—Ha perdido, Quentin —afirmó Héctor.

—No.

—No tenía que haberse buscado a una víctima inocente.

—¡No!

PQ hizo un último intento con el remo, pero en ese instante se escuchó un zumbido en el cielo. Héctor se disponía a evitar el golpe, pero éste ya no llegó a producirse. Los dos miraron hacia arriba.

Los turbocópteros se acercaban a toda velocidad.

—No... —gimió Pau Quentin.

Y cayó al suelo, de rodillas, con el remo delante y la mirada perdida en algún lugar oculto de su propio interior.

—¿Héctor? —la voz era de Sira—. ¿Qué sucede, Héctor?

¿Estás bien?

El abogado se llevó el auricular que le diera Alan Romagosa de nuevo al cuello.

—Todo está bien, cariño —suspiró—. Se acabó. Los dos turbocópteros descendían sobre la playa.

XLIX

Zen se detuvo al pie de la escalinata y giró la cabeza. El Palacio de Justicia recortaba su silueta contra un cielo azul y puro, en el que brillaba un sol imponente. Un cálido sol invernal que hacía más evidente el efecto invernadero que golpeaba al planeta.

Le pareció muy hermoso.

—Creía que nunca más volvería a ver algo así —comentó con una voz cargada de sentimientos..

Sira y Héctor siguieron la dirección de su mirada.

—Uno echa en falta las pequeñas cosas cuando no las tiene —reflexionó ella.

—Yo no lo llamaría «pequeña cosas» —sonrió el vai.

—Ha estado ahí miles de años, y seguirá algunos miles más —dijo Héctor—. Pero ni siquiera él es eterno.

—¿Por qué lo dices? —preguntó su novia.

—Pensaba en Pau Quentin.

—No parecía el gran hombre, ¿verdad? Ahí dentro, escuchando las acusaciones en su contra... —Sira dejó de hablar y se estremeció sin poderlo evitar.

—No, desde luego —estuvo de acuerdo Héctor.

—Será un juicio muy especial —reflexionó Zen.

—Marcará un antes y un después en las relaciones hombre-máquina.

—No sé si algún día aprenderemos —continuó el vai.

—Cada día aprendemos, pero cada mañana cuando sale él —señaló el sol— también estamos dispuestos a cometer nuevos errores con los que pagar ese aprendizaje.

Sira se cogió del brazo de Héctor.

—Este caso te ha hecho muy filosófico —opinó orgullosa.

Oyeron un ruido y los tres miraron en dirección a la calle. Al pie de la escalinata había aparecido un vehículo terrestre, un moderno biplaza de color crema. Por la ventanilla asomó una cabeza y un brazo que saludaba.

Era Mayra.

—Será mejor que baje. Aquí no puede dejar el coche —dijo Zen sonriéndoles y, tras una pausa, añadió—: No sé cómo...

Sira le dio un beso y lo abrazó.

Después, Zen y Héctor quedaron frente a frente.

—Héctor fue el más valiente de los jefes troyanos, el hijo mayor de Príamo. Un héroe —hizo memoria Zen.

—Pero murió vencido por Aquiles —le recordó Héctor.

—Bueno —intervino Sira—, Aquiles mató a Héctor, y Paris mató a Aquiles con una flecha envenenada que le disparó sobre su único punto vulnerable: el talón. Y a su vez, fue Paris el que ofreció a Afrodita la célebre manzana de la discordia...

Ahora la miraron los dos.

—¿Qué quieres decir con eso? —frunció el ceño Héctor.

—Que nadie está a salvo de nada —suspiró ella.

—¿Y dices que soy yo el que se ha vuelto filósofo?

Se echaron a reír. Luego Héctor y Zen se abrazaron. No era una despedida.

Sólo un hasta siempre.

Mayra esperaba.

Zen caminó hacia ella y, después, echó a correr. Se metió en el vehículo casi de cabeza.

Tardaron en arrancar. El beso fue largo.

Por lo menos hasta que un robot de Tráfico se les acercó con intención de ponerles una infracción por parada ilegal en zona reservada.

Después, los vieron alejarse calle abajo.

—Bueno —susurró Sira.

—Bueno —susurró él.

—Habrá que ir al despacho. Tenemos el visor lleno de llamadas.

—Mañana.

—¿Qué?

—Mañana —repitió Héctor.

Sira se colgó de su cuello esta vez.

—¿Algún plan?

—Puede.

—Eso de ganar sienta bien, ¿verdad?

—Mejor sienta devolverle la esperanza a un inocente.

—¿Adonde vamos?

—No sé, dejémonos llevar. Hoy es hoy, y mañana será mañana. Y como todos los días, mañana nos daremos cuenta de que hoy también se ha convertido en pasado. Así que vamos a vivirlo.

—¡Héctor!

Le brillaban los ojos.

La besó.

Y después echaron a andar, tan juntos que de lejos cualquiera habría pensado que eran una sola persona.

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11/06/2011