Las habichuelas
mágicas

© Jordi Sierra i Fabra, del texto, 2012
© Francesc Rovira, de las ilustraciones, 2012

© Ed. Cast.: Grupo EDEBÉ, 2012
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Directora de la colección: Reina Duarte
Diseño gráfico. Joaquín Monclús
Conversión digital: codeMantra

Primera edición, octubre 2012

ISBN: 978-84-683-1516-4
Depósito Legal: B-10743-2014

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Se decía que aquel era el rascacielos más alto del mundo. Nadie recordaba cuándo lo habían construido.

Al comienzo no fue más que una casita pequeña, de pocas plantas. Tenía una portería y todo. Luego, con los años, se añadieron más y más pisos, hasta que la cúspide de cemento y cristal se perdió al otro lado de las nubes. En el rascacielos vivían cientos de personas. O miles. Personas que no se conocían entre sí, porque iban de sus casas a los aparcamientos y de los aparcamientos a sus casas en los ascensores que recorrían su interior lo mismo que venas y arterias. Un mundo poblado por otros mundos más diminutos y aislados. Además, se decía que, cuanto más cerca de la cumbre, los vecinos eran más y más ricos, famosos y celosos de su intimidad.

De la vieja portería se habían olvidado hacía ya mucho. Simplemente estaba allí. Era pequeña y humilde. En aquellos días en ella vivían, o mejor decir malvivían, una madre y su hijo, descendientes de los primeros moradores que la estrenaron. Su trabajo había desaparecido. La mujer ya no limpiaba la escalera, ni guardaba y repartía el correo, ni se ocupaba del bienestar de la vecindad. Ahora todo estaba programado, regulado, desarrollado tecnológicamente. Para la pobre portera, lo mejor era callar. No fueran a echarles de su casa... El chico, Juan, era listo. Quizás demasiado. Tenía diez años.

Un día, sin comida en los anaqueles y sin dinero en el monedero, ella le dijo a Juan:

—Vamos a tener que vender a Lucas.

Juan se quedó horrorizado. Lucas era el loro que siempre les hacía compañía. Un buen loro. Hablaba por los codos.

Por más que intentó persuadir a su madre, le fue imposible convencerla, más cuando aquella noche su propio estómago crujió tanto que por la mañana apenas si se tenía en pie de hambre. Resignado, cogió la jaula de Lucas y se encaminó al mercado. Lo último que le dijo ella fue:

—¡Saca el mejor precio, que ese bicho lo vale!

A menos de cien metros de su casa, con la sombra del inmenso rascacielos proyectándose sobre él, apareció un anciano buhonero que de vez en cuando solían ver pasar frente a la portería. Lucas no paraba de hablar y hablar, feliz, creyendo que iba de paseo. El buhonero se quedó fascinado por el animal. Sus ojos brillaron y Juan comprendió al momento que era su oportunidad.

—¿Te interesa comprar este loro?

—Me interesa, pero no tengo dinero con que pagarte.

—Oh —lamentó Juan.

—Claro que sí tengo algo mucho más valioso que el dinero.

—¿Qué es?

—Estas habichuelas mágicas —y al abrir la mano le mostró siete semillas en la palma.

—¿Qué tienen de mágicas?

—preguntó Juan.

—Plántalas en una maceta. Al día siguiente la mata habrá crecido tanto que podrás comer de ella para siempre.

El mercado estaba lejos. Juan no sabía cuánto podían darle por Lucas. Allí, en cambio, tenía una gran oportunidad. ¡Nada menos que una mata de habichuelas capaz de alimentarlos... para siempre! Sin duda su madre se alegraría de su buen tino.

—De acuerdo —le tendió la jaula de Lucas mientras recogía las siete habichuelas.

Antes de que el buhonero se arrepintiera, Juan echó a correr hacia su casa. Nada más llegar, su madre, extrañada al verle regresar tan pronto, le preguntó qué había hecho de Lucas. El niño le enseñó entonces el precio pagado por el loro.

—¡Son mágicas, mamá! —cantó feliz—. ¿No te parece extraordinario?

—¿Extraordinario? —la mujer se llevó las manos a la cabeza—. ¡Lo que me parece es que eres el más tonto de los tontos, hijo! ¿Cómo te has dejado engañar así? ¡Parece mentira! ¡Si tu padre levantara la cabeza! ¡Ya me dirás qué hacemos ahora! ¡Será mejor que te vayas, sal de mi vista, vete!

No solo le echó de su lado, sino que, cogiendo las habichuelas con la mano, las arrojó por la ventana tan airada como furiosa.

Aquella noche Juan tuvo aún más hambre. Y sin embargo, lo que más le dolió fue escuchar el llanto de su madre. Apenas si pudo dormir, aunque finalmente le venció el sueño. Por la mañana despertó inquieto y al asomarse a la ventana...

Las siete habichuelas habían ido a caer sobre un pedacito de tierra abierto en la parte de atrás de la portería. Y por la noche había llovido un poco. Ante los asombrados ojos del niño, una hermosa y densa mata, de profundas raíces y fuerte tronco, surgía de allí de tal forma que se perdía más allá de las nubes del cielo.

Juan pensó en llamar a su madre.

Pero no. Lo que hizo fue trepar por la mata, para buscar las habichuelas que sin duda debían de colgar de sus ramas más altas.

Trepó y trepó Juan durante mucho, muchísimo rato. La mata estaba pegada a la pared del rascacielos, casi adherida a ella. En su viaje vio muchos pisos, muchas personas. Nadie se dio cuenta de su presencia allí, y mucho menos los habitantes de los pisos que estaban ya por encima de las nubes. ¿Para qué iban a asomarse a una ventana que daba a una nube? A medida que trepaba, las casas eran más y más lujosas, ricas, y sus gentes estaban más y más pálidas, serias y circunspectas.

Finalmente llegó Juan a la cima del rascacielos, y también al extremo de su mágica mata de habichuelas. En el último piso se abría una terraza enorme, con una piscina. Sin duda allí debía de vivir alguien muy rico. Por un momento se olvidó de todo y caminó hasta una de las vidrieras abiertas. En el interior vio enormes fotografías colgadas de las paredes, y en todas ellas, vestido como un jugador de baloncesto, a un hombre, un verdadero gigante, pues debía de medir no menos de dos metros y medio. Estaba tan ensimismado con la contemplación de aquellas imágenes que no se dio cuenta de que aparecía alguien a su lado.

—Es J. K. Pérez, y fue el más famoso jugador de baloncesto del mundo, hace ya muchos años. Hoy está retirado, aburrido y deprimido. Hace tanto tiempo, que ni sale de aquí, convencido de que todos le han olvidado.

Juan se volvió rápido. La que hablaba debía de ser una sirvienta. Lo raro era que no se sorprendiera de su presencia allí. La mujer le miró con ojos indiferentes.

—Si tienes hambre, ahí está la cocina. Yo ya me voy —le dijo.

Lo dejó solo.

La palabra «cocina» pesó más que el miedo que acababa de sentir o la prevención de salir corriendo. Juan abrió la puerta de algo parecido a un paraíso, pues allí había de todo. Tanto que se olvidó de la menor prudencia. Comida, comida, comida. Suficiente para un regimiento.

Pudo más su hambre.

Y media hora después, su curiosidad.

No había oído hablar de J. K. Pérez, pero su casa era un verdadero palacio. Tenía cientos de trofeos, objetos valiosísimos, cuadros, estatuas, riquezas incalculables. ¿Cómo podía sentirse deprimido un hombre así? En una habitación descubrió una caja fuerte abierta porque en ella no cabían ya las monedas y los billetes.

Juan se dijo que habiendo tanto dinero..., ¿quién iba a darse cuenta de si faltaba un poco? J. K. Pérez seguro que no.

Cogió un saquito lleno de billetes y lo anudó a su cintura.

No era un ladrón, pero con aquello vivirían muchos meses. O años. Aquel hombre tenía tanto, y él tan poco. ¡No era justo!

Iba a salir cuando reparó en una serie de trofeos de oro. En todos ponía que era un premio al jugador más destacado de un determinado año o al máximo anotador de la temporada... Y por lo menos contó treinta.

Por uno de aquellos trofeos de oro podría obtener una fortuna. Y habiendo tantos...

Se guardó uno en el bolsillo.

De nuevo se dispuso a irse cuando, de pronto, vio una jaula y, en su interior, un loro dormido.

Un loro parecido a su propio Lucas.

El dinero, el trofeo de oro... y finalmente otra mascota.

¿Por qué no?

Juan no se lo pensó dos veces. Cogió la jaula y se encaminó a la terraza para descender por la mata de habichuelas. Con el movimiento, el loro abrió los ojos, y al verle...

Se puso a gritar.

—¡Amo, amo, que me roban!

A Juan se le paralizaron las piernas cuando, del interior del piso, surgió una voz cavernosa y profunda que hizo temblar aquellas paredes.

Y no solo eso.

También unos pasos que retumbaron aún más que la voz.

Echó a correr, con el alma en los pies, cargando la jaula del loro hasta que pensó que lo mejor era dejarla. Tenía que valerse de las manos para descender por la mata hasta la portería. La dejó en el suelo y al volverse vio a J. K. Pérez.

Seguía midiendo dos metros y medio. Era un gigante. Y parecía muy muy enfadado, con los ojos medio cerrados y unas manazas capaces de arrancarle la cabeza del tronco sin esfuerzo.

Juan se lanzó sobre la mata y empezó a descender por ella.

Poco podía imaginar que el gigante fuera a seguirle.

—¡Espera y verás, bribonzuelo!

La subida había sido paciente. El descenso en cambio se convirtió en una carrera contrarreloj. Juan era ágil, sus movimientos armónicos, pero J. K. Pérez debía de pesar al menos doscientos kilos, así que él se deslizaba por el tronco como un niño por un tobogán. Lo peor era que, debido a ese peso, la mata empezó a separarse de la pared del rascacielos y a doblarse con estruendo, amenazando con romperse de un momento a otro.

El intrépido ladrón supo que debía jugárselo todo a una carta.

Así que, al estilo de Tarzán, saltó de rama en rama sin parar hasta que pronto vio el nivel de la calle bajo sus pies y el pequeño pedazo de tierra de donde surgía la mata. Del gigantesco exjugador de baloncesto apenas si le separaban unos metros.

Suficientes.

—¡Madre, madre! —gritó el niño justo antes de dar el último salto—. ¡Trae el hacha, corre!

La mujer apareció en la ventana con el hacha, aunque sin entender el motivo de que Juan se la pidiera, y aún menos sus gritos. Ni siquiera había visto la mata de habichuelas a lo largo de la mañana, porque al reparar en ella abrió la boca y los ojos hasta que casi se le dobló la cabeza al tratar de ver su fin.

Más se asustó al ver al hombre que perseguía a su hijo.

Juan saltó al suelo, cogió el hacha de manos de su madre y asestó un tremendo golpe a la raíz de la mata.

Suficiente.

Desgajada y partida en dos, separada además de la pared del rascacielos, toda la enorme parte superior se vino abajo, y con ella J. K. Pérez.

Afortunadamente para él, las hojas formaron un colchón que evitó que se rompiera la crisma contra el suelo. Mientras tanto, los transeúntes que caminaban en ese instante por la calle se llevaron un buen susto. Todos miraron expectantes cómo el gigante salía de entre aquel bosque desperdigado por doquier.

Todos, incluso Juan, con el trofeo en una mano y la bolsa de dinero colgando del cinto.

El exjugador de baloncesto miró hacia él con instinto asesino.

Y de pronto…

—¡Fijaos! —dijo una voz.

—¡Es él! —dijo otra.

—¡J. K. Pérez! —exhaló una más.

—¡El más grande!

—¡El mejor!

—¡Una leyenda!

—¿Dónde ha estado todos estos años?

—¡J. K. Pérez, aquí!

Le rodearon boquiabiertos, y el gigante se olvidó de Juan.

Parecía... emocionado.

—¿Me recordáis? —preguntó.

Los hombres y mujeres, incluso niños, se miraron entre sí.

—¿Que si te recordamos? ¡Eres nuestro ídolo, fuiste el mejor, nos diste grandes éxitos! ¿Cómo íbamos a olvidarte?

Y entonces le abrazaron, le palmearon la espalda, pequeños, casi diminutos frente a aquella envergadura. Y en un momento dado, mientras dos gruesas lágrimas caían de sus ojos, J. K. Pérez volvió a mirar a Juan.

Le sonrió.

Y siguió hablando con la gente, con sus admiradores, recordando partidos, jugadas, historias jamás olvidadas, hechos que formaban parte de la memoria de todos.

Juan ya no pasó hambre nunca más. La bolsa de dinero o el trofeo fueron lo de menos. J. K. Pérez le perdonó. Se hicieron amigos, le invitó constantemente a su piso y prácticamente se convirtió en un nuevo padre para él. Así mismo, el gigante ya no se recluyó en su casa. Volvió a la calle, al mundo, donde siguió siendo recordado, un héroe de leyenda.

Y la planta de las habichuelas mágicas... murió. Una vez cortada ya no volvió a brotar.

Tampoco fue necesario.