Un futuro no muy lejano: seres humanos y máquinas son iguales ante la Constitución. Más aún, las máquinas, que han salvado a la humanidad del Holocausto, son el motor del progreso y la vida social. La acusación de asesinato de una máquina por parte de un hombre alterará la convivencia y desencadenará el inicio de la revolución pendiente. Hal Yakzuby, un científico que defiende al humano acusado de asesinato, y Balhissay 2-15, la máquina que conoce los entresijos de la historia y la verdad del presente, se enfrentan en un juicio apasionante que marcará el futuro del planeta.

Jordi Sierra i Fabra

El testamento de un lugar llamado Tierra

Trilogía de las Tierras - 3

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minicaja 11.10.2020

Jordi Sierra i Fabra, 2008

Editor digital: minicaja

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PUNTO 0:
ENERGÍA

EL primer gran cataclismo se produjo en el año 10069, a los ochenta y cuatro años de la marcha de la raza humana de Tierra 2.

El segundo y el tercero, cuatro años más tarde.

Cuando el clima concluyó su mutación en el Hemisferio Sur, las 9 Comunidades ubicadas en él quedaron arrasadas con el terremoto del año 10077. Sus repercusiones muy pronto alcanzaron al Hemisferio Norte, y las Comunidades que jamás pudieron ser reconstruidas al término de la guerra civil entre los humanos y las máquinas se vieron condenadas a la degradación y el olvido.

La bella Arequian, la primera, la luz de Tierra 2, el primer núcleo nacido en la Nueva Era, cuando humanos y máquinas llegaron de la Tierra, desapareció en el asolador terremoto del año 10085, justo al cumplirse el centenario de la escisión, el regreso de la raza humana a su casa, su mundo, su origen.

Las ruinas de Quor la siguieron después, en el violento maremoto que la engulló.

Más tarde fueron Besaleb, Gessaria y Muzzequiar.

Si en ellas pudo salvarse la vida, el desastre fue distinto en Famabir.

Año 10112.

Desde entonces, la tierra tembló periódicamente, el clima se hizo imposible, y las condiciones de estabilidad muy precarias. Las máquinas comenzaron a ser prisioneras de sí mismas, con su tecnología paralizada y la lógica en la que sustentaban su vida tambaleándose con cada golpe imprevisto.

Al filo del año 10130 surgieron las primeras voces de descontento.

Al llegar los años cuarenta y su década, las voces se radicalizaron, y las posturas se enfrentaron en torno a la búsqueda de la solución.

Las máquinas tenían que pensar en su futuro. Sobrevivir.

Y en el año 10150 la Cúpula del Poder del Sistema y la Unidad promulgó la Ley Fundamental.

Punto 1:
RELATIVIDAD

Edicto

El desarrollo social de Tierra 2, partiendo del estado en que quedó nuestro mundo al regresar los seres humanos a su planeta Tierra, en lo que significó el fin de la guerra civil con nosotras, las máquinas, hace ciento sesenta y cinco años, ha preocupado a la Cúpula de nuestro Sistema, excepcionalmente en los últimos tiempos, en los que el insólito germen del escepticismo se ha apoderado de determinados elementos insatisfechos y socialmente peligrosos por la nada lógica construcción de sus silogismos de razón.

El Sistema, su base de operaciones y acción, la Unidad, y por lo tanto las máximas instituciones que lo gobiernan, el Consejo del Sistema y el Gabinete Central de la Unidad, no puede asistir impasible a este grado de involución, contrario a la lógica de la razón pura y los estamentos marcados por la Nueva Constitución formulada tras la marcha de la raza humana. Es nuestro deseo evitar a toda costa, siguiendo los parámetros que nos han hecho fuertes como etnia viva universal, el deterioro social y la negativa influencia de elementos subversivos, gérmenes del irracional descontento, que tiende a minar nuestra lógica elemental. Dicha influencia se ha filtrado en los estratos más dispares de nuestra escala social, desde la Clase 1 a la Clase 10, y se está convirtiendo en el absurdo que impide el afianzamiento de nuestro nuevo estado, independiente desde la ruptura con la raza humana. Sólo reforzando la Unidad, el apoyo al Sistema, y manteniendo la constante esencial de la lógica, podremos superar los peligros que en este tiempo oscuro nos acechan, la extinción y el deterioro de las condiciones de vida en nuestro mundo, provocadas por la ruptura de los equilibrios naturales a causa de la locura humana.

La necesidad de mantener la fuerza que nos hace ser el núcleo más importante del Universo Conocido, y la unidad, básica para afrontar el futuro, obligan a tomar medidas excepcionales ante lo que podría ser un insólito e irreversible resquebrajamiento de nuestro equilibrio. Siendo necesario hallar la solución, como medida de supervivencia, que garantice dicho futuro, el Sistema, con la autoridad que nos otorga, como Dirigentes, ha decidido la urgente promulgación de la siguiente

Ley Fundamental

1. El origen de todo mal está en el ser humano.

2. La máquina, pese a proceder del ser humano, ha logrado, mediante el empleo de la lógica, superar a su creador, estableciendo las bases de su supervivencia en el Sistema y la Unidad.

3. La guerra, el principal de los delitos humanos, derivada de la violencia, es antinatural e ilógica. Consecuentemente, fue la guerra lo que cambió los ecosistemas de Tierra 2 que amenazan nuestra existencia.

4. El concepto «idea» es declarado peligroso y humano, equiparado en perniciosidad a los primitivos conceptos, ya olvidados, como «duda» o «individualismo», base de toda la incertidumbre de la raza humana.

5. Una máquina no puede tener ideas, sólo razonar y actuar en consecuencia, basándose en datos y elementos de juicio que partan de la lógica.

6. Expresiones como «descontento» y «crisis» son abiertamente hostiles al carácter futurista y progresista de nuestro modelo social.

7. La nostalgia es un retroceso técnico.

8. La búsqueda de la solución es básica para establecer las bases de la supervivencia y supremacía de la máquina en el Universo.

9. El camino de la solución pasa por las siguientes premisas:

a) Negar al ser humano como origen y ser supremo.

b) Declarar al ser humano «traidor» a los postulados de la vida, por engendrar en su código de raciocinio el negativo factor de la violencia.

c) Declarar la supremacía de la máquina en el Orden Cósmico.

d) Fortalecer la lógica como único símbolo de futuro.

10. Toda discrepancia con esta Ley Fundamental, o reunión establecida para discutir en cualquier sentido sus puntos, será declarada «subversiva», y por lo tanto ilegal, siendo considerados sus elementos fuera de la ley y en determinadas circunstancias simples Clase 10 a efectos de evaluación.

Siendo así, la Ley Fundamental queda:

Dictada, aprobada y aceptada por las tres clases máximas de la Cúpula del Poder en el Sistema y la Unidad, con fecha Novena y Vigésima en el tiempo 3 del año 10150 de la Nueva Era, y en Ezebel, capital de la Unidad de Comunidades.

Firmado en calidad de Máximo Dirigente por

Yalsurisabar 1–152

1

La voz modularmente cáustica de Yebai 6–2135 se elevó por encima de la diáspora sónica.

—¿Qué estamos haciendo aquí?

No hubo una respuesta directa, pero el murmullo de voces, corrientes inductivas y energéticas, sondas sensoras y flujos auditivos, mermó su intensidad. El grueso de máquinas, de todos los tamaños y tipos, centró su atención en él.

Yebai 6–2135 estaba firmemente asentado sobre el soporte gravitatorio de su estructura, junto a la tarima metálica alzada bajo el gran panel de la sala de conferencias del Centro de Programación e Iniciativas, creado ciento cincuenta años antes para afrontar las nuevas perspectivas del futuro de Tierra 2. En su calidad de Director de Alternativas, las máquinas presentes sabían de su influencia. Algunas, las más abiertas al razonamiento de la lógica o enfrentadas al giro de las posiciones fundamentalistas, todavía no comprendían el motivo de su presencia allí.

Yebai era un elemento muy próximo a la Cúpula del Poder.

¿Qué hacía en una reunión… ilegal?

—Muchas de vosotras podéis ser detenidas si esta asamblea llega a ser conocida —gritó Yebai 6–2135 una vez acaparada la atención—. Más aún: podéis ser apartadas de la comunidad si de esta reunión surgen postulados contrarios a la Ley Fundamental o si de ella nacen gérmenes radicales, subversivos.

—¿Qué haces tú aquí entonces, Yebai? —preguntó una voz, oculta por la masa por ordenadores, computadoras y sistemas.

El Director de Alternativas buscó a la máquina que acababa de hablar, sin descubrirla entre el abigarrado núcleo de sistemas operativos, consolas de movimiento inercial o simples conjuntos procesales, cuyas complejas formas dominaban el amplio espacio de la sala. La mayoría eran máquinas pertenecientes a la Clase 6, Investigación y Ciencia, pero no faltaban miembros de casi todas las restantes: la 8, Funcionarios; la 4, Personal Comunitario; la 5, Mantenimiento; la 7, el reconvertido Cuerpo Expedicionario Espacial, ahora llamado Cuerpo Tecnológico Espacial. Las Clases 1, 2 y 3, Dirigentes, Cuerpo de Mandos y Administración Social, eran las grandes y naturales ausentes, aunque Yebai comprendía que, probablemente, alguna estuviese en la reunión, debidamente oculta o disimulada. Ya no había grandes diferencias entre clases, salvo los distintivos que no era obligatorio llevar. Sólo el número, en algún punto del soporte, ayudaba a conocer el tipo de máquina.

Otros tiempos.

Aunque el pasado todavía estuviese demasiado cercano.

—Estoy aquí —respondió con gravedad— porque he sido invitado, según se me ha comunicado, a una reunión del más alto nivel e importancia para el futuro del Sistema. Sin embargo, empiezo a comprender qué es lo que está sucediendo, y no me gusta.

—¿Te ha invitado el profesor Steinein?

El término «profesor» también estaba en desuso, pertenecía a un tiempo en el que humanos y máquinas mantenían las formas, e incluso se establecía el tratamiento para la comunicación directa, el arcaico y antinatural «usted» eliminado en la actualidad mediante un simple programa en la síntesis de ordenadores expresivos de las máquinas. Pero, claro, Steinein 6–597 pertenecía a ese otro tiempo. A sus 375 años de edad había sido testigo de los últimos decenios de armonía entre humanos y máquinas, de la rebelión y la guerra civil, y posteriormente del inicio del nuevo presente, ciento sesenta y cinco años antes. Ser uno de los miembros más importantes y respetados de la Clase 6, Investigación y Ciencia, le otorgaba no pocos privilegios, y numerosos atributos.

Aunque no el de convocar una reunión ilegal.

—¿Es ésta una reunión clandestina de progresistas? —preguntó Yebai con irritación, notando el flujo ionizado de su energía moviéndose a ráfagas por sus microprocesadores.

—Me temo que sí, camarada.

La palabra «camarada» tenía un tono burlón, perceptible por encima de la cadencia natural en todo sistema sónico de comunicación. Yebai 6–2135 giró el módulo de soporte básico de su estructura para ver cómo el autor del comentario subía al estrado, tras hacer su aparición en la sala por una mampara de aleación translúcida. Entre los presentes se produjo un murmullo confuso, en el que se mezclaron exclamaciones y alivios, comentarios y opiniones. Steinein 6–597 era una imagen familiar en la Comunidad, y no sólo en Ezebel, la capital, sino en las restantes Comunidades todavía en pie. Por edad y por haber sobrevivido a múltiples vicisitudes, que incluían un asalto de los humanos en la guerra civil, y un terremoto años atrás, su estructura era básicamente insólita en el presente. Alto, próximo a los dos metros, delgado y fabricado todavía de acuerdo a los cánones del pasado, trescientos setenta y cinco años antes, es decir, con apariencia humana. Uno de los últimos androides de Tierra 2. En algunas capas aún era un misterio su alto grado de capacitación, su poder de razonamiento, la síntesis de sus hallazgos, teorías y descubrimientos, no siempre partiendo de la lógica y, en ocasiones, enfrentados a ella. Sus facultades, a pesar de todo, seguían siendo admiradas y reconocidas. Para muchos se mantenía como el eslabón de la realidad en un mundo desquiciado, aunque para otros comenzase a ser una molestia, una memoria inútil en contraposición con una mente analítica y procesal de primer orden. Cómo, de un cuerpo tan pequeño en envergadura, podía surgir todavía aquel derroche de vitalidad y energía, constituía un misterio.

Steinein 6–597 era, con mucho, el procesador científico y el investigador más popular de Tierra 2.

Si es que la «popularidad» se equiparaba al reconocimiento en la terminología de las máquinas.

—Me temo que nunca hemos sido «camaradas», Steinein —dijo Yebai al detenerse el científico en el estrado, a corta distancia de él.

—Es el tratamiento máximo fijado por la Nueva Constitución, ¿no es así?

Los ojos del profesor desprendieron un haz de luces brillantes, centelleantemente irónicas. Su estructura, uniforme y unimorfa, encerraba diversos núcleos de ordenadores coordinados por un ordenador central situado en la cabeza, parodiando el primitivo sistema de los humanos. En un mundo de máquinas multiformes y polimorfas, tenía visos de anacronismo. Las facciones de su cara eran, sin embargo, muy agradables para aquellos que hubiesen conocido tiempo atrás a los seres humanos. Steinein 6–597 parecía un hombre, se movía como un hombre, podía alterar sus facciones de piel sintética y sonreír, en apariencia, igual que un hombre, y desarrollaba, en suma, gestos y actos de raíz y naturaleza humana. Nunca había querido renunciar a su configuración estética. Incluso coronaba su cabeza con una extravagante mata de imitación de cabello humano, de color blanco, siempre hirsuta.

Una variante espléndida en un proceso de fabricación pretérito. El toque excepcional de lo insólito.

Steinein barrió la sala con una mirada complacida, de color azulado, lenta y apacible, hasta detenerla en la figura de Yebai 6–2135. No hubo mayores preámbulos.

—Celebro que estéis aquí, vosotros, que formáis la esperanza y la vanguardia progresista de Tierra 2 —anunció—. Y también invitados especiales que es necesario conozcan la realidad, puesto que ahora más que nunca todos somos necesarios ante la dureza de los tiempos que se avecinan.

2

—Acaba de ser promulgada, como ya sabéis, lo que la Cúpula del Poder ha bautizado muy peculiarmente como Ley Fundamental —dijo adoptando un tono monocorde—. Una Ley Fundamental que tiene poco de conciliatoria, mucho de razonamiento unilateral, y nada de lógica en función de lo que pretende; parte de sus puntos básicos son una aberración histórica y universal, y casi diría que genética, si pudiéramos llamar así al hecho de haber nacido en la mente humana.

Se produjo un primer murmullo de agitación.

—En la mente humana —repitió Steinein 6–597—. No somos una ilusión, ni un simple concepto, una filosofía o un valor añadido en el devenir de la raza humana. Somos parte del mismo proceso de la vida que comenzó en la Tierra, de la síntesis creativa del ser humano, y que no es sino el último eslabón conocido hasta hoy de esa misma génesis. Un eslabón que, negando el origen, no hará sino condenarse a sí mismo, y cortar nuestro propio devenir en el futuro, inmediato o lejano.

—¿No trata acaso la Ley Fundamental de preservar ese futuro, preservándonos a nosotras, las máquinas, de la extinción?

Las que aguardaban la respuesta de Steinein a la interrupción de Yebai, se vieron defraudadas.

—Se nos llama Progresistas porque hablamos del progreso. Sin embargo, no se comprende que algunas pretendamos alcanzar ese progreso partiendo de las enseñanzas del pasado y de su libre aplicación en el presente y el futuro. Es más, sé que ni siquiera nosotras, las máquinas progresistas, estamos de acuerdo, aunque nos opongamos a los Fundamentalistas por los extremos del arco de nuestras opiniones.

—¡Los Balhissayistas sois Clase 10! —gritó una voz aguda—. ¡Sólo el anarquismo, la ruptura total, puede salvarnos!

Steinein 6–597 alzó sus dos brazos. Las máquinas formadas por partes móviles tampoco eran ya usuales, así que su gesto fue malinterpretado como absurdo y carente de lógica.

—El progreso nunca puede partir de cero —advirtió—. Si es progreso, se debe a que ya existe una inercia anterior. Los Anarquistas pretendéis destruir, no crear. Vais, sin saberlo, más allá de lo que los mismos Fundamentalistas preconizan. Es cierto —su tono menguó—, que yo conocí a Balhissay 1–15 y que nunca he dejado de admirar sus teorías ni de reconocer su fuerza operativa. Pero lo que Anarquistas y Fundamentalistas llamáis despreciativamente «concesión», «regresión» y hasta «claudicación», no es sino la única esperanza de supervivencia que nos queda.

—¡La esperanza tampoco es un término lógico! —gritó la misma voz radical de antes.

Yebai 6–2135 miró a Steinein enmarcándolo con un cuadrado de luces violetas expectantes.

—¿Éstas son las máquinas con las que pretendes oponerte a la Ley Fundamental? —su tono era burlón—. ¿Qué clase de reunión es ésta? ¿Vuestro propio cisma?

—Escuchad —pidió Steinein deteniendo la crecida de energía sónica—. Hay algo que no puede cambiar, y que, partiendo de nuestra lógica elemental, es irreversible. Son los hechos. Y voy a citaros algunos hechos mucho más fundamentales que la ley promulgada por los Dirigentes. Un hecho, creo que el más importante, es que las máquinas, de seguir así, nos estamos extinguiendo en Tierra 2. Los ciclos de fabricación se han interrumpido y no hay nuevos procesos. La guerra con los seres humanos cambió la evolución natural del planeta, el equilibrio ecológico, y ahora hay fuertes lluvias y períodos de frío. Las máquinas no resisten mucho tiempo fuera de las campanas protectoras de las Comunidades. La imposibilidad de viajar al Hemisferio Sur, ya deshabitado y destruido, ha limitado aún más nuestras mermadas posibilidades. No podemos extraer materias primas para los centros de fabricación, y mucho más peligroso todavía que esto es el hecho clave de que estamos estancadas, tecnológicamente avanzadas sí…, pero estancadas y limitadas. ¿Cuál es la clave final?: que somos una sociedad perfecta que languidece, y que no está preparada para resistir el simple problema de la supervivencia.

—¡Esto no es cierto! —volvió a gritar Yebai 6–2135—. Steinein 6–597 puede ser un científico prestigioso, pero yo también pertenezco a la Clase 6, y por lo tanto tengo algo que decir al respecto. Puedo, porque me siento fundamentalista, y debo, porque sé lo mucho que de peligroso puede salir de esta reunión clandestina. En primer lugar, Steinein habla todavía del ser humano con un respeto que no merece, porque sus actos se lo negaron mucho antes que nosotras. En segundo lugar, parece olvidar lo más esencial: que fueron los humanos, con su estúpida revuelta, los que desequilibraron las constantes naturales de Tierra 2, un mundo armónico hasta entonces. No tengo tantos años como él, pero también conocí la guerra civil y no he olvidado la crueldad humana, la locura que generó muertes y destrucciones sin límite. Lo único bueno que hizo Balhissay 1–15 en aquellos tiempos oscuros fue idear el modo de que la raza humana abandonara Tierra 2, revelándoles el camino de regreso a la Tierra. Además, Balhissay 1–15 fue una máquina que aún hoy plantea serias alternativas de valoración. Fue amiga de Hal Yakzuby, primer héroe humano, y defendió posiciones ambiguas en los años finales de su vida. ¿Por qué? Pues porque un ser humano le salvó de morir. Hablar de balhissayismo es hablar de individualismo, de premisas circulares, de lacras que necesariamente hemos de olvidar si queremos sobrevivir. Habrá que luchar, pero con la esperanza de la victoria final. Esto es algo muy diferente a lo que dice Steinein. Estamos en peligro, es muy cierto, pero de ello a hablar de una posible destrucción de nuestro Sistema, hay un abismo. Hallar la solución es lo único esencial. Y para encontrarla hemos de eliminar de nuestros códigos los atavismos de conducta que aún nos retienen en la oscuridad del pasado. El ser humano nos creó, pero también fue él quien después quiso destruirnos. Por lo tanto, hay que negar al ser humano como cenit de la evolución, y confiar sólo en nosotras, su máxima creación, su legado más importante y auténtico.

Una marea de impulsos sonoros cubrió el espacio. Facciones anarquistas hablando de ruptura total se enfrentaron a una mayoría de balhissayistas rebatiendo todo impulso visceral. Algunas máquinas chisporrotearon un alud de luces blancas, en apoyo de Yebai 6–2135. Steinein 6–597 consiguió centrar la atención mediante un leve detonante auditivo que partió del interior de su módulo de regulación sensorial.

—No estamos aquí para juzgar a los humanos, ni el pasado que los llevó a querer destruirnos al sentirse amenazados —afirmó con energía—. Estamos aquí para juzgarnos a nosotras, las máquinas, aunque esta palabra sea probablemente demasiado fuerte para algunos ordenadores clásicos, metidos en soportes anímicamente inestables. Antes hablaba de hechos, y voy a enunciar otro: sin los humanos somos una fuerza neutra.

—¡Esto es subversión! —contraatacó Yebai.

—Tenemos una sociedad perfecta, sí, o al menos es la más perfecta que hemos sabido desarrollar a falta de conocer otra mejor, aun siendo conscientes de que la perfección total es inaccesible. Sin embargo, la máquina fue creada en su origen como complemento humano, y aunque luego se autoabasteció de energía y de su propio razonamiento lógico, con el tiempo llegaremos a estar muertas, aunque vivamos y sobrevivamos al cataclismo de Tierra 2, porque nos falta lo que distingue a los seres humanos de todas las demás especies vivas: la inteligencia.

—¡Somos inteligentes!

—Sí, lo somos —convino Steinein—, pero el día en que los humanos se rebelaron, dejaron de introducir nuevos conceptos en nuestros ordenadores, y ese mismo día se inició nuestro retroceso. Tenemos millones de millones de datos almacenados en nuestras células microprocesales. Tenemos millones de respuestas, teorías, razones y cálculos, pero, ¿y la imaginación para formular nuevas preguntas? ¿Y la imaginación para inventar, idear y… crear? ¿Y esa chispa, que no es precisamente eléctrica, ni está constituida por átomos, capaz de dar un simple nuevo paso hacia delante? Como complemento humano hubiéramos sido capaces de llegar a los extremos del infinito. En solitario seremos siempre una etnia estancada, perfecta en un solo estadio de la perfección, minúscula ante la grandeza del Cosmos. Hemos sido fabricadas, programadas, enseñadas, y se nos dio el impulso fabuloso de poder vivir por nosotras mismas, ser por nosotras mismas, existir por nosotras mismas y razonar por nosotras mismas. Pero hoy, ¿de dónde podemos sacar un nuevo interrogante que no hayamos ya respondido y analizado durante los últimos ciento sesenta y cinco años, o más, si contamos el inicio de la guerra civil?

La pregunta flotó en un silencio pesado, súbitamente denso, impregnando las paredes de metal de la sala de conferencias del Centro de Programación e Iniciativas, hasta ir a morir a los pies de los soportes en los que se articulaban ordenadores y circuitos, fuese cual fuese el nivel de fabricación de los asistentes.

—La inteligencia humana, eso que tú llamas «chispa», es la fuerza más imprevista del Universo, el poder más incontrolado, y lo sabes —argumentó sordamente Yebai 6–2135 dirigiéndose a Steinein.

—Lo sé, pero, ¿qué otra cosa es el futuro sino la incertidumbre de esa fuerza, con lo positivo y lo negativo de ella? Hay algo maravilloso en su luz.

—El ser humano es el progreso, sólo que al mismo tiempo es también la incertidumbre, y casi siempre, al final, la muerte. ¿Qué otra especie mata por tantos absurdos? Siendo excepcionales, son la energía más antilógica de las estrellas.

Una voz situada al fondo de la sala cortó sus razonamientos.

—Balhissay habló en su tiempo de la necesidad de reencontrarnos con la raza humana, al menos eso es lo que se manifiesta por parte de los que le conocieron, ya que no hay datos que prueben tal evidencia. No dijo cuándo ni cómo. Suponiendo que su teoría fuese válida, ¿qué hemos de hacer? ¿Acaso pretendes que dejemos Tierra 2 para volver a la Tierra? ¿No sería esto un absurdo mayor, y el más ilógico de los razonamientos?

—No estoy hablando de regresar a la Tierra —dijo Steinein 6–597—. Ni hablo de que vuelvan ellos, o un grupo, para probar nuevamente algo que no funcionó bien en el pasado. Hablo de mantener contactos, de pedirles ayuda y ver de qué modo podemos ayudarlos a ellos si es que aún nos necesitan, como imagino y espero. Hablo de abrir una puerta mediante la cual unos y otros podamos seguir.

Yebai se agitó una vez más.

—¡Esto es traición! —expresó, acompañando su voz un torrente de luces rojas.

—La Ley Fundamental es la primera traición a nuestra especie y a la verdad, Yebai —dijo Steinein—. Con ella sólo conseguiremos bloquearnos, cerrar nuestros puntos visuales, desconectarnos de la realidad cósmica y de la dependencia que todos los seres vivos e inteligentes del Universo deben mantener entre sí. No es una ley; es una trampa.

La espiral de voces ya no se contuvo.

—El anarquismo es la única solución. ¡Hay que romper las estructuras, borrar el pasado y liberar de viejos estigmas nuestra memoria colectiva!

—Sólo el mantenimiento y la firmeza a través del fundamentalismo aseguran un camino de supervivencia…

—¡Steinein tiene razón! ¡El diálogo con los seres humanos es el punto de partida hacia el futuro! Si Balhissay 1–15 nos salvó hace ciento sesenta y cinco años, actuando en solitario, ¿por qué no creer en lo que dijo después?

No hubo mucho más. Steinein 6–597 ya no pudo volver a pronunciar una palabra más. Entre el caos de voces pudieron escuchar unas sirenas, el aullido mecánico de unos sonidos procedentes del exterior. Ninguno de los presentes vaciló. Mediante la plena activación de sus sistemas de desplazamiento, por rotación, flotación o sucesión de módulos de contacto, las máquinas abandonaron la sala en un breve espacio de tiempo.

Todas, salvo Yebai 6–2135 y Steinein 6–597.

Cuando la Brigada de Orden, creada veinte años atrás, al nacer los primeros focos de descontento, apareció en la sala de conferencias del Centro de Programación e Iniciativas, las dos máquinas continuaban mirándose directamente, penetrando profundamente en sus sensores visuales, inundándose de las luces que formaban tanto una pantalla protectora en los ojos de cada cual como un intento desesperado de fortalecer una convicción propia que anulara al oponente.

Un gesto inútil que murió con el último chisporroteo de luces blancas y amarillas.

Impotentes.

—Haceos cargo de él —ordenó Yebai.

Y Steinein le vio alejarse captando su apesadumbrado desasosiego, un conjunto de invisibles rayos creados a su alrededor por la turbulencia de sus generadores y microprocesadores.

Una victoria con sabor a derrota.

3

Los dos soles de Tierra 2 declinaban más allá del desierto, arrancando tonos opacos en la cúpula protectora de Ezebel. El cielo ya no era azulado, sino cada día más violáceo, producto del intenso cambio natural operado en el planeta año tras año. El grueso cordón de plantas gigantes, las primeras mutaciones obtenidas al inicio de la Nueva Era, había desaparecido de la periferia, en los límites de la cúpula, al quedar hundida en la tierra y separar el desierto de la ciudad. En su lugar, las máquinas simples, productoras de oxígeno, trataban de forzar el equilibrio, aunque éste siempre quedase por debajo de su nivel. Decenio a decenio, el primitivo metabolismo orgánico de Tierra 2 se perdía para dejar paso a un nuevo proceso de adaptación. Los medidores indicaban una mayor presencia de hidrógeno, como si éste volviera del espacio. El amoníaco, transformado en nitrógeno, y el metano, que había dado paso al anhídrido carbónico, luchaban en sus reacciones químicas internas. Sin plantas, sin humanos, sin funciones tan elementales como la fotosíntesis… Sólo los grandes océanos del planeta y los restos animales, adaptados al nuevo entorno, mantenían parte del primitivo equilibrio.

¿Hasta cuándo?

¿En qué punto se fragmentaría ese equilibrio?

—Recuerdo que me gustaban las plantas —observó en voz alta Yalsurisabar 1–152, sin dirigirse a nadie en particular—. En los días de mi programación en el Centro de Producción de Ezebel pasaba horas asimilando datos frente a una ventana próxima al cinturón de plantas, y un día pregunté: «¿Qué es eso?». Mis instructores me dijeron que todavía no habíamos llegado a la síntesis natural, así que yo les pedí que intercalaran una variante de conocimiento y reciclaje. Lo hicieron y aprendí en unos segundos toda la Ciencia Natural primitiva, especialmente lo relativo a plantas y colores. Esa pequeña alteración, que ellos llamaron «desviación instintiva», estuvo a punto de costarme el acceso a la Clase 1 como Dirigente. Simple, ¿no?

Abandonó el ventanal de la sede del Gabinete Central de la Unidad de Comunidades, abierto mil metros por encima del suelo, en la parte más alta de Ezebel y, por tanto, próxima a la cúpula de protección. Flotó inercialmente hasta detenerse frente a sus colegas presentes, Onomaeh 1–1080 y Fabardelian 1–715. Los dos apoyaban sus complejas estructuras en sendos módulos de aire adaptado a su contorno. En actitud de reposo Onomaeh más parecía un conjunto de esferas informe, surgiendo de una gran esfera central. Fabardelian, en cambio, era un simple rectángulo Tipo-H, funcional, producto de una de las últimas élites de Dirigentes y máquinas de alta tecnología, cuando todavía funcionaban las cadenas de producción, procesamiento y montaje.

Yalsurisabar 1–152 se posó suavemente en un tercer módulo. El sistema de flotación cesó y quedó encajado en la masa de aire comprimido y molecularmente estable. Su cuerpo central estaba formado por un hermoso metal negro, brillante y pulido, sin aberturas ni conexiones, igual que una caja hermética. De él surgían dos esferas, una a cada lado, más una tercera, mayor, en la parte inferior. Siguiendo la primitiva costumbre, basada años antes en la unidad con los seres humanos, sus rasgos expresivos se hallaban cincelados en la cara frontal de la esfera de la derecha. De sus puntos de luz surgía ahora un abanico de colores, siguiendo la estela de un arco iris diminuto.

—Desearía que esto no sucediera —dijo—. Y espero que no llegue a suceder.

—No te comprendo —manifestó Onomaeh 1–1080, Dirigente Principal de Estrategia.

Yalsurisabar apagó sus ojos, desconectando por un momento sus microcélulas visuales.

—¿Sabéis lo que sucedió en otro tiempo, cuando se intentó fabricar máquinas con componentes humanos y cuando los humanos no se contentaron con trasplantes de miembros, sino que acoplaron ordenadores a sus cerebros para ser más que nosotras, a sus corazones para ser eternos, a sus brazos para ser más fuertes…?

—Fue el caos —respondió Fabardelian 1–715, Dirigente Principal de Relaciones Comunitarias—. No se hizo más que crear unos monstruos, unos híbridos que se autoextinguieron por sí mismos. Mutantes absurdos.

—Los seres humanos los llamaron «mestizos», empleando una vieja palabra ya en desuso.

—¿Adónde quieres llegar? —preguntó Onomaeh.

—Hemos dictado una ley para marcar un punto de partida en la búsqueda de la solución y hemos de hacer que se cumpla. Ahora bien, detener a disidentes y encarcelarlos, ¿no es una forma de violencia?

—Cuidado, Yalsurisabar. Esto podría ser interpretado como duda.

—La duda es un mal, un choque entre la lógica y una falsa imagen, pero si nosotros, los Dirigentes, no nos planteamos antes las preguntas, para deducir las respuestas, ¿quién lo hará?

—¿Qué es lo que temes? —interrogó Fabardelian.

—Es duro dirigir un mundo que desconfía de sí mismo.

—Más puede llegar a serlo esa corriente progresista en sus dos vertientes, la anarquista y la balhissayista.

—Los balhissayistas son razonables. Preconizan algo que no pueden alcanzar: la reunión con los seres humanos, contactos de intercambio con ellos. Todos sabemos que esto, actualmente, es una quimera utópica. Los anarquistas son más preocupantes. Desde la marcha de la raza humana no habíamos vuelto a estudiar la violencia. Entonces no la empleamos, ni para combatir ni siquiera para sobrevivir. Únicamente nos defendíamos. Pero nunca he olvidado lo que se dijo entonces: ¿qué habría sucedido en el caso de que un día, en alguna Comunidad, una máquina hubiese matado a un humano?

—Se la habría investigado.

—Y en caso de encontrar la conexión… ¿qué?

—Los anarquistas hablan de ruptura total, pero lo hacen a nivel ideológico. La suya es, en todo caso, una forma de violencia… mental, por emplear un término amplio, aunque poco maquinal.

—Y nosotros les damos un motivo de ampliarla, convirtiendo el Sistema en un Estado Policial.

Onomaeh 1–1080 hizo girar una de sus esferas. Un millón de circuitos trabajó bajo ella. El crujido del acotado infinito de células microprocesales que contenía murió con un súbito zumbido.

—¿Por qué siempre has de rozar los límites de lo permisible, Yalsurisabar? —articuló palabra a palabra, sin apenas inflexiones ni acentos.

—Puede que por el mismo hecho de haber sido elegido Dirigente Máximo hace siete años. No fue una elección cómoda.

—La ley fue arduamente razonada —opinó Fabardelian—, y tú la firmaste al final. ¿Acaso te sientes incómodo frente a alguno de sus apartados?

Yalsurisabar volvió a iluminar sus puntos focales.

—Los sostengo aun en su radicalismo —arguyó con mesura—. No comparto el anarquismo ni entiendo a los balhissayistas en su absurdo deseo de volver a contactar con la raza humana. Creo en nosotras y en el fundamentalismo para conducir a Tierra 2 hacia un futuro mejor. Sin embargo…

—¿Qué?

—Me preocupan los medios que podamos, debamos… o nos veamos obligados a emplear para conseguir nuestro objetivo. Si la palabra es salvar, si la idea, y perdonad que hable de idea, es sobrevivir, la pregunta es: ¿a qué precio?

—Es evidente que anarquistas y balhissayistas son máquinas en desequilibrio —sentenció Onomaeh—. Algunas deberán ser confinadas como Clase 10 en Centros Asistenciales; otras, internadas en Residencias Corporativas por la edad, claramente sobrecargadas, y la mayor parte, probablemente, sean recuperables. Necesitarán reprogramación.

Los humanos llamaban «locos» a sus enfermos mentales en lugar de Clase 10 y manicomios a los Centros Asistenciales. Los viejos eran «jubilados», mientras que las máquinas se consideraban sobrecargadas. No eran más que términos para definir un mismo proceso. Sin embargo, la palabra «reprogramación» era distinta. Los Dirigentes solían utilizarla muy poco. Las máquinas continuaban sin tener «sentimientos», pero distintos niveles de potencia energética o de flujos en sus ordenadores atómicos indicaban alteraciones equiparables al miedo, al nerviosismo o a la ansiedad humanas.

—¿Reprogramar a cuántos? —dijo con extrema suavidad Yalsurisabar.

—Los que sean necesarios para que nos lleven hacia el progreso —contestó el Dirigente Principal de Estrategia.

—O conducirnos a todos como una masa uniforme, ciega y muda. ¿Dónde dejamos la libertad y su lógica?

—Sería un buen debate en otras circunstancias, ¿no creéis? —intervino Fabardelian—. Ahora, las noticias que aguardábamos parece que están ya llegando.

Yalsurisabar fue el primero en apartar su intensidad lumínica de los ojos de Onomaeh. Por el tubo de conducción del último nivel, en la planta más elevada del edificio Corporativo Central, en cuyas salas los Dirigentes ejercían su función, vio acercarse a Giasai 1–709, Dirigente Principal de Asuntos Interiores. La cinta móvil que lo transportaba aproximó el matiz oscuro de sus luces, y con ellas lo inquietante de sus noticias. Yalsurisabar todavía sentía el cosquilleo energético de la mirada de Onomaeh en su sistema expresivo, cuando bloqueó esa última atención, para centrar todas sus células microprocesales en la figura del recién llegado, un conjunto de ordenadores de conexión axial y movimiento por rotación.

—¿Era lo que esperábamos? —preguntó el Dirigente Máximo.

Giasai se instaló pesadamente en un módulo de aire. Se escuchó un zumbido apagado que desapareció de forma gradual.

—Necesitaría un poco de aceite para el soporte lateral —comentó atonalmente. Y luego agregó, tenso—: Sí.

—¿Se ha actuado según lo establecido?

—En todo —continuó Giasai 1–709—. Pero anunciar nuestra llegada mediante las sirenas no los ha ahuyentado al cien por cien.

Yalsurisabar proyectó un fino haz de luz roja.

—¿Detenciones?

—Una.

—No entiendo.

—Él seguía allí, como si nos esperara.

—¿Quién? —preguntó Onomaeh sin comprender las directrices del diálogo.

—Steinein 6–597.

El haz pasó de rojo a esmeralda.

—Es astuto —profirió Yalsurisabar—. Pretende retarnos al más alto nivel, y conoce sus poderes.

—¡Steinein no es más que una máquina residual, un anacronismo del pasado! —dijo Onomaeh con una subida de tensión.

—Es algo más que eso, y lo sabemos —le replicó el Dirigente Máximo—. Además de una eminencia en el campo de la Teoría de la Evolución, fue amigo de Balhissay 1–15 y casi podría decirse que es uno de los líderes del balhissayismo. Ahora…

—Ahora, ¿qué? —preguntó Fabardelian al ver cómo Yalsurisabar se detenía.

Fue Giasai el que respondió, ante el silencio del Dirigente Máximo.

—Ahora tenemos que cumplir la Ley Fundamental, y precisamente con una de las máquinas con las que menos deberíamos hacerlo para no provocar el descontento, y quién sabe si… incluso una revuelta.

4

Steinein 6–597 entró en la sala y no pudo reprimir la sorpresa que le causó cuanto pudo observar. Una reunión conjunta del Consejo del Sistema y el Gabinete Central de la Unidad era algo muy insólito, y en caso de producirse, raramente trascendía a la opinión pública. En ese momento pasaba a formar parte de una, y claramente se sintió eje de la misma, centro motor de un pequeño hecho histórico. Los cristales de la puerta se endurecieron a su espalda y el conjunto volvió a ofrecer un aspecto uniforme, igual que una mampara metálica. Era el único ser vivo que estaba de pie, y avanzó con aire desgarbado hasta situarse en el centro de la estancia. Los ojos de las casi dos docenas de máquinas, lo mismo que sus sensores o sistemas de captación energéticos, le siguieron formando un abismo perceptible entre el recién llegado y ellas. Steinein se detuvo junto a un módulo de aire.

—Puedes sentarte, profesor —dijo Yalsurisabar 1–152.

Onomaeh agitó una cortina de luces verdes entre los dos, molesto por el tratamiento.

Steinein aceptó la invitación. Yalsurisabar 1–152, Giasai 1–709, Onomaeh 1–1080, Fabardelian 1–715, Iat 1–411 y el resto de Dirigentes Principales quedaba ante él. Los miembros del Consejo del Sistema se repartían en los bloques laterales. Todos tenían sus funciones mínimas latiendo a bajo nivel, pese a lo cual, por encima del silencio, podía percibirse un débil murmullo. Steinein empleó uno de sus raros atributos faciales: la sonrisa. Siempre desconcertaba. No se trataba de un sentimiento, como en el caso de los humanos, pero cualquiera que tuviera más de 200 años de edad recordaba las sonrisas humanas y su significado.

La distensión en la piel sintética de su rostro provocó el efecto deseado.

—¿Estás cómodo, Steinein? —preguntó Yalsurisabar.

—Oh, sí, desde luego.

El tono enfático produjo más descargas luminosas entre los miembros radicalizados del Gabinete. Onomaeh fue el único que habló.

—No pareces darte cuenta de tu situación.

—Al contrario —repuso el científico—. Veros aquí a todos juntos me la da, y muy definida. He pasado la noche razonando si mi actitud, ayer, fue lógica. Y no he estado seguro de ello hasta ahora, al entrar aquí.

—¿Crees necesario todo esto?

—¿Era necesario un ultimátum involucionista como el de la Ley Fundamental?

—¡Estamos aquí para…! —comenzó a decir Onomaeh.

Yalsurisabar le interrumpió.

—Estamos aquí para hablar, discutir un concepto, razonar y debatir una verdad que parece tener dos caras. Esto no es un juicio, y ambas partes tienen derecho a expresarse sin rigores formales.

—¡Es absurdo y antilógico! —expuso Onomaeh.

—Como presidente de esta asamblea conjunta, soy yo quien marca las pautas que hay que seguir, camarada —sentenció el Dirigente Máximo—. Todos podemos intervenir, dentro de las normas, y en aras de llegar a un acuerdo, no tomando posición de antemano.

Los miembros próximos a las tesis de Onomaeh emitieron un leve rumor de zumbidos. El silencio de éste hizo que desaparecieran. Steinein parecía ser un testigo ajeno a los acontecimientos. Su fama de curiosa máquina con toques tan humanos como la «ironía» o el «humor», además de otros rasgos mucho más complejos, le precedía y le confería un halo mucho más diferenciable que el de su aspecto androide. Sus ojos brillaban constantemente, como si en su ordenador central estallase una continua reacción en cadena, una agitación sólo aplacada por la serenidad y la quietud externas.

—Steinein —dijo Yalsurisabar—. ¿Eres balhissayista?

—Ante todo quiero saber si Balhissay 1–15 está ahora fuera de la ley. Después contestaré a tu pregunta.

—Una máquina que murió hace más de cien años no puede estar fuera de la ley —afirmó el líder de la asamblea—, pero sus ideas, hoy, sí pueden ser consideradas contraproducentes, y hasta… subversivas. Especialmente por la nueva postura que hemos adoptado ante el término «idea».

—Una idea es la base primordial de un pensamiento; ¿por qué la Ley Fundamental quiere evitar que pensemos?

—Ésa es una interpretación particular y, de todas formas, no discutimos el contenido de la Ley Fundamental, sino tu simpatía o rechazo hacia ella. ¿Has olvidado mi pregunta?

—No, no la he olvidado —dijo Steinein—. Evidentemente soy balhissayista.

—Una máquina de tu posición y nivel… ¿Por qué?

—Balhissay 1–15 expuso numerosas teorías y formuló no pocos parámetros de relación humanos-máquinas, del todo útiles antes y mucho más ahora.

—¡Balhissay 1–15 fue un traidor influenciado por un humano llamado Hal Yakzuby! —gritó Onomaeh 1–1080—. ¡Su único acierto, y por ello es recordado y magnificado, fue lograr la marcha de la raza humana de Tierra 2!

—Ése es un punto cierto —intervino Iat 1–411, Dirigente Principal de Progreso—, y es también un contrasentido: si Balhissay facilitó el regreso de los seres humanos a su mundo, la Tierra, ¿por qué ahora los que se llaman balhissayistas quieren la reunificación?

—No es la reunificación —dijo Steinein—. No sabemos nada de ellos, ni de cuál ha sido su evolución, pero, sea cual fuere, es la nuestra la que más me preocupa y altera mis circuitos asistenciales. Las máquinas nos hemos estancado, la crisis nos está cerrando los caminos y nosotras mismas nos los cerramos aún más limitándonos por defender sistemas lógicos trasnochados. Nos hemos convertido en una sociedad politizada, y hablamos de perfección… sin entender que una sociedad perfecta es una sociedad cerrada, deteriorada y falta de empuje.

—¿Hemos de permanecer mucho tiempo escuchando las inequívocas barbaridades de una máquina sobrecargada, en los límites de la última clase? —preguntó sin dirigirse a nadie en concreto Onomaeh—. Todas sus afirmaciones carecen de lógica, y son contrarias a la razón.

—¿Puedes argumentar cuanto has dicho? —inquirió Yalsurisabar dirigiéndose a Steinein.

—He dicho que estamos estancadas y así es. Somos prisioneras de las Comunidades, no podemos salir mucho tiempo al exterior, pues los cambios climatológicos nos afectan. No podemos extraer materias primas para reactivar los procesos de fabricación, y sin ellos iremos muriendo una tras otra… si antes no nos barre de la faz de Tierra 2 un cataclismo. He dicho que defendemos sistemas lógicos trasnochados y silogismos mal planteados. El más elemental de éstos es el relativo a los humanos. Decimos: «Si ellos nos crearon y luego nos quisieron destruir, entonces son un absurdo cósmico». Y también: «Si hubo una guerra civil y se marcharon, ¿por qué razón es de esperar que ellos quieran ayudarnos ahora o les interese establecer un nuevo puente de diálogo, un nuevo comienzo?». He dicho, por último, que estamos politizados, y la muestra más evidente es la Ley Fundamental. Antes, en los albores de la Nueva Era, el pensamiento era libre, y con él alcanzamos el máximo progreso, mientras que ahora se parcela la iniciativa, se mata la libertad. Los balhissayistas no queremos llevar las máquinas a la Tierra, aunque también fue nuestra casa, el origen, ni pretendemos que los seres humanos vuelvan aquí. Sólo queremos establecer un contacto, pedirles ayuda y quién sabe si ayudarlos nosotras a ellos. Durante casi diez mil años vivimos aquí estrechamente unidos, dando forma a lo que en otro tiempo fueron… sueños.

—Te basas en algo muy humano, Steinein —dijo Yalsurisabar—, en el olvido. Los humanos tienden a olvidar, tanto sus amores como sus odios. Son amantes de lo que llaman «perdón», «reconciliación», y gozan de un entusiasmo inicial espléndido que luego, por la razón que sea, y la experiencia nos dice que siempre hay alguna, se deteriora y cambia, se muta y se transforma en lo opuesto al germen de aquello que les hizo empezar. Vuelven a enloquecer, vuelven a olvidar, vuelven a empezar. Pero nosotras no olvidamos, tenemos una memoria individual y colectiva cada día más grande. Guardamos y almacenamos en nuestros circuitos de ordenadores cada paso del devenir y de la historia. En ciento sesenta y cinco años, desde que se marcharon los seres humanos, ellos han tenido, al menos, siete u ocho generaciones, las suficientes para conseguir lo eterno: olvidar. Nosotras, sin embargo, somos distintas y seguimos vivas, recordamos la guerra, recordamos la paz anterior a la revuelta.

—Puede que debamos olvidar también, para dar un paso más en nuestra evolución.

—Sabes que esto no tiene sentido —apuntó Yalsurisabar—. Estamos hechas precisamente para almacenar y recordar, mantener toda la información y someterla a diversos procesos de asimilación.

—Quiere crear la duda, ésa es la verdad —intervino de nuevo Onomaeh.

—Siempre he creído que hay dudas razonables —dijo Steinein mirándole fijamente con sus ojos de factura humana—, pero de lo que sí estoy todavía más seguro, es de que hay más de una lógica.

El murmullo se disparó como un azote en la asamblea. Giasai 1–709, Dirigente Principal de Asuntos Interiores, emitió una onda sensora de anulación. Yalsurisabar fue ajeno a ambos fenómenos.

—¿Qué es lo que pretendes, Steinein? —preguntó.

—Que las máquinas comprendan la gravedad del problema con el que nos enfrentamos y decidan por sí mismas.

—El Consejo del Sistema y el Gabinete Central de la Unidad es la cúpula máxima…

—Sois Dirigentes, Clase 1 —le detuvo Steinein—, y yo Clase 6. Pero el Sistema lo integran diez clases, y las condiciones actuales son excepcionales. Necesitamos ayuda, y sólo los humanos pueden dárnosla.

—¡La solución pasa por el presente y la fuerza que desarrollemos en él, y por el futuro; nunca debe partir del pasado!

La voz de Onomaeh despertó un eco favorable en la casi totalidad de miembros de la asamblea.

—Debemos enfrentarnos a un mal que no conocíamos hasta ahora —dijo Steinein elevando la voz por primera vez, pero sin pretender gritar para imponer su razón—, un mal que comenzó sin que nos diéramos cuenta hace ciento sesenta y cinco años, y que ya es tiempo de reconocer y aceptar, por humano que nos parezca: la soledad.

El eco despertó la necesidad de una crispada catarsis. Yalsurisabar fue el único que permaneció estable, lo mismo que el androide, perdido en el centro de la asamblea.

—Hace un instante te he preguntado qué es lo que pretendes, Steinein —repitió—. Y me refería a ti y a tu causa, no a la comprensión o no de lo que tú llamas «problema». Vuelvo a preguntártelo.

La respuesta del científico fue rápida.

—Un juicio en audiencia pública.

—¿Pretendes que el Sistema te dé una plataforma legal en la que exponer tus teorías?

—He sido detenido. Tengo derecho a un juicio —reiteró Steinein.

—¿Y el fin oculto? ¿Quieres desatar otra revolución? Tal vez… ¿una nueva guerra civil, esta vez a nivel ideológico y entre las máquinas?

—¡Acabemos con esta parodia! —sentenció Onomaeh elevándose por encima del resto—. ¿Desde cuándo un simple caso de Clase 10 merece juicio, o una reunión del Consejo y el Gabinete? Steinein 6–597 fue una gran máquina en otro tiempo, y nadie lo discute. Será recordado como científico e investigador, y también por su Teoría de la Evolución, pero la realidad actual se impone. Está sobrecargado, y como tal debe ser recluido en una Residencia Corporativa.

Un acuerdo unánime apoyó sus palabras. Yalsurisabar captó la uniformidad del quórum.

—No habrá juicio, profesor —dijo sin entonación—. No puede haberlo.

—¿Y con qué derecho legal se me retendrá?

El término «veredicto de la asamblea» pareció a punto de brotar.

El Dirigente Máximo calló.

Y con él, una a una, las restantes máquinas, al captar bajo ellas, y por los impulsos de sus medidores, el profundo temblor de tierra que con un sordo rumor anunció la posible llegada de un terremoto.

Dos, tres largos segundos.

Hasta que el movimiento pasó y cesó, y con él los flujos de energía recobraron su compás, superando la presencia todavía difícil de asimilar y analíticamente negativa de aquel fenómeno llamado… miedo.

5

El Centro de Exposiciones del Instituto Tecnológico de Alta Seguridad de Ezebel no era propiamente un museo, pero tenía algo en común con ellos. En el Centro de Exposiciones se conservaban todos los bancos de memoria y de datos de los Dirigentes de Tierra 2 desde su puesta en marcha ciento cincuenta años antes, al encontrarse entonces el sistema mediante el cual las partes vitales de una máquina podían conservarse, estudiarse y ser utilizadas como bancos de información de nuevas generaciones de máquinas. El hallazgo, por un grupo de científicos y expertos en procesos generadores, de la Componente Q, que permitía el bloqueo del banco de datos y la memoria siempre y cuando éste fuese introducido en el cuerpo de la máquina antes de quedar totalmente desactivada, había supuesto una revolución en la historia de Tierra 2. Extensas informaciones que antes se perdían irremisiblemente, con la Componente Q se preservaban. El ordenador central de las máquinas moría al perder el último impulso de energía, y los bancos de datos y la memoria entraban en un proceso irreversible de desconexión. Con la Componente Q, una simple variante correctora en el mismo sistema inductivo de mantenimiento vital, la desconexión no se producía instantáneamente. Había tiempo de separar ambos elementos, banco de datos y memoria, y conectarlos a un nuevo generador. La máquina moría como tal, pero sus conocimientos, almacenados durante su vida, no. A partir de aquí y gracias a este mantenimiento, un simple ordenador manual servía para formular preguntas a todos los bancos de datos y memorias reunidos en el Centro de Exposiciones. En casos de muertes súbitas no existía la menor posibilidad de recuperación, pero con la aparición de la Componente Q el mismo Sistema preservaba a sus máquinas de más edad, para impedir que una negligencia impidiera el proceso de recogida de datos antes de su muerte.

El Centro de Exposiciones del Instituto Tecnológico de Alta Seguridad de Ezebel era, pues, ahora, el principal núcleo del saber universal. Los bancos de datos y la memoria de centenares de máquinas se alineaban en cubículos transparentes, con purificadores de aire, descontaminantes, secadores de humedad y equilibrantes térmicos delatando cualquier alteración del medio ambiente. La mayor parte de los bancos de datos y las memorias pertenecía a los Dirigentes de la Unidad de Comunidades, aunque elementos de las restantes clases también se encontraban allí, por diferentes razones o por el grado de importancia de la máquina original. Al pie de cada uno de los cubículos un ordenador manual permitía establecer contacto con su interior. La entrada estaba obviamente restringida, se precisaban permisos ciudadosamente elaborados, y un sistema de seguridad, introducido en los mismos ordenadores manuales, impedía el acceso a las informaciones consideradas como de Máxima Seguridad.

Y todo ello controlado, medido, supervisado, protegido y cuidado, como si se tratase del reducto más importante jamás conocido.

Y probablemente lo era.

Diariamente, cientos, a veces miles de máquinas jóvenes, en proceso formativo, acudían a aprender o perfeccionar una materia aprovechando los conocimientos de una memoria en estado de conservación gracias a la Componente Q. También las máquinas de más edad realizaban consultas, o completaban programas de asimilación y evaluación propios. Con el paro de las cadenas de producción, sin embargo, hacía años que las máquinas más jóvenes sobrepasaban ya los 160 o 170 años de media, desde el fin de la guerra civil y el aislamiento, y el número de visitantes del Centro, así como las solicitudes, mermaba de igual forma. Padequiay 8–14592, encargado de Programación, era el que mejor lo sabía, aunque su trabajo no consistía más que en considerar cada petición de acceso al Centro.

Aquella mañana escuchó el silbido prolongado de su ayudante, Blabat 8–21750, y supo que algo anormal estaba sucediendo.

—¿De qué se trata? —quiso saber.

Blabat cotejaba una información en la pantalla de recepción de solicitudes.

—Un momento —dijo el ayudante—. Estoy recabando confirmación para pasar la petición de permiso a la consola de evaluaciones.

No era usual una confirmación.

Padequiay 8–14592 dejó de manipular su gran sistema de coordinación, mediante el cual sabía si una memoria tenía muchos permisos de acceso a ella y necesitaba regulación o examinaba los programas de preguntas registrados posteriormente. Esperó a que su ayudante concluyera lo que estaba haciendo.

El silbido se repitió.

—Vamos —le apremió—. ¿De qué se trata?

Blabat 8–21750 pasó la confirmación a la consola de evaluaciones.

—Ahí está —indicó—. Solicitan acceso para información complementaria al banco de datos y memoria de nuestro invitado estelar, Balhissay 1–15.

—¿Y cuál es el problema? —se extrañó Padequiay—. Deniégala en primera instancia por razones de seguridad. Creía que todo el mundo sabía que Balhissay está considerado Máxima Seguridad al cien por cien.

—De ahí mi descarga sónica en los circuitos de comunicación y la razón de que haya solicitado confirmación. Podía ser un error y la petición corresponder a Balessai 1–1002.

Padequiay movió sus soportes aproximándose a la consola bajo la cual operaba Blabat.

—Espera —le dijo—. No insertes todavía la señal de permiso denegado.

—¿Por qué?

—¿Ha pedido información complementaria el solicitante?

Blabat 8–21750 amplió en la pantalla el texto completo de la solicitud.

—Ahí tienes: «Información complementaria para tesis de teoría política e historia. Sujeto: Balhissay 1–15».

—¿Quién solicita el permiso?

—Una tal Zil 6–921.

—¿Clase 6, Investigación y Ciencia? —repitió Padequiay—. Debería saber… —vaciló. Un circuito integrado se disparó en su procesador de alternativas—. Haz una cosa. Bloquea la demanda para consideración y averigua quién es la tal Zil 6–921.

Blabat tecleó en su ordenador básico y procesó otras peticiones, paralizando la de acceso a Balhissay 1–15, que quedó situada en una pantallita lateral. Su solicitud de confrontación de datos, directamente enviada al Registro de la Comunidad, no tardó en ser atendida. El informe sobre Zil 6–921 fue apareciendo en el canal de recepción.

—Máquina —leyó—. Clase Investigación y Ciencia. Ezebel número 921. Edad, 177 años. Fecha de puesta en servicio, 9973. Programada en el Centro de Recursos para la Naturaleza y el Desarrollo Comunitario. Estudiante de… —continuó leyendo hasta que se detuvo en un nombre—: alumna brillante y profesor adjunto de investigaciones con el profesor… ¿Steinein 6–597? —sus circuitos se sobrecargaron—. ¿No es ése el que detuvieron ayer por subversivo?

—Sí —le confirmó Blabat 8–21750.

Los datos continuaban apareciendo, pero ninguno tenía ya excesiva importancia. Ni siquiera la Síntesis de Asimilación, uno de los últimos descubrimientos puestos en práctica con la marcha de los seres humanos de Tierra 2. La Síntesis descubría, en cada máquina, qué tanto por ciento de conducta masculina, femenina y neutra se almacenaba en sus circuitos. Se pensó en un principio que la posibilidad de separar a las máquinas por «sexos» podría ser importante, aunque la función sexual era desconocida en las máquinas. Luego se comprobó que no era así. En la actualidad se prescindía de la Síntesis de Asimilación, aunque todavía era un dato que aparecía en las pruebas de investigación.

La Síntesis de Zil 6–921 era asombrosamente femenina: Masculinidad, 22 por ciento; neutralidad, 15 por ciento; feminidad, 63 por ciento. Uno de los porcentajes más altos, ya que, por lo general, las tres componentes ofrecían un enorme equilibrio y escasos márgenes en un sentido u otro.

—Puede ser una casualidad —opinó Padequiay finalmente—. Pero, por si no lo es, habrá que informar.

—¿A la Corporación? —preguntó su ayudante.

El encargado de Programación movió negativamente su módulo central.

—No —dijo—, directamente al Gabinete Central de la Unidad.

6

Yalsurisabar 1–152 sostuvo en su sensor táctil el disco metálico que acababa de extraer de un ordenador frontal, con toda la información conocida acerca de Zil 6–921. Optó por devolvérselo a Giasai 1–709.

—¿Qué opinas?

El Dirigente Principal de Asuntos Interiores se cubrió con una pantalla protectora de luces añiles.

—Puede ser una casualidad. Esto nos consta.

—Pero… —intercaló el Máximo Dirigente del Sistema.

—Pero en las actuales circunstancias, el número de probabilidades de que esto no sea una casualidad es prácticamente total, ¿verdad?

—Es lo que me temo —repuso Yalsurisabar.

—Esto nos da poco margen de elección.

—Salvo que toda precaución es poca. Con Steinein retenido y la noticia de su intento revolucionario ya en la calle y saltando de una Comunidad a otra… Temo que cualquier error sea irreversible.

—¿No eres… un tanto alarmista?

—¿A qué te refieres?

—Como Dirigente Principal de Asuntos Interiores puedo asegurarte que nunca he creído en una revuelta de las máquinas.

—Una revuelta carece de lógica, es cierto —convino Yalsurisabar—. Pese a ello, el descontento es un factor inquietante, algo así como un vacío en mitad de un proceso energético, una pérdida de tensión. Si es cierto que existe ese descontento, por mucho que intentemos controlarlo mediante leyes, terminará por hacerse insostenible.

—Si Onomaeh te oyera hablar así…

—Onomaeh tiene tantos accesos de energía incontrolada como de ambición de poder. Lo único verdaderamente malo es que la historia nos enseña que muchos Onomaehs alcanzaron un día ese poder.

—Steinein es ahora una pequeña bomba colocada bajo tu estructura.

—Y la clave de la Ley Fundamental y el futuro más inmediato. Si ganamos, conservaremos aquello en que creemos, y podremos afrontar la búsqueda de la solución. Si perdemos… será Onomaeh quien tal vez nos precipite al caos final. Lo malo es que Steinein no querrá jamás pactar, ni siquiera conmigo, por mucho que nos respetemos mutuamente.

—¿De verdad es así?

—¿El qué?

—¿Le respetas?

Yalsurisabar formó un círculo multicolor en torno a sus ojos.

—Sí, por supuesto —afirmó—. Es una máquina singular, y parte de sus propias razones se apoyan en lo más hermoso de la herencia de la raza humana: la esperanza. Puede que lo triste sea que nosotras hemos de basarnos en lo peor de esa herencia.

—Pero ¿por qué defender una teoría imposible? —dijo Giasai—. Los seres humanos están en el otro confín del Universo. El problema es nuestro, aquí y ahora.

—Steinein piensa que reconociendo la necesidad del contacto humano, haríamos algo para establecer algún tipo de comunicación.

—Puede que de todas formas sea un Clase 10, un loco, por emplear un término humano, ya que hablamos de ellos. La Tierra, por lo que sabemos, sigue siendo una quimera de la que lo ignoramos todo en la actualidad. ¿Qué certeza existe de que la raza humana consiguiera llegar a ella en su éxodo masivo de Tierra 2? ¿Cuántas veces se ha hablado de Balhissay 1–15, sus expediciones de naves, lo que hallaron entonces y el abismo temporal que nos separa? Nunca hemos podido precisar, matemática ni físicamente, la relación tiempo-espacio entre nuestros dos mundos. Es sólo… un gran viaje a través de ambos, unidos. Las mismas naves modernas que hemos construido, superando en velocidad a las anteriores gracias a las reservas de las plataformas espaciales, no aseguran que nuestro tiempo coincida con el de la Tierra, y por lo tanto… todo sigue siendo una especulación. Steinein debería saberlo y ser más consecuente. Si trabajáramos juntos en busca de la solución, es posible que la obtuviéramos antes de lo imaginado. Parecemos… humanos discutiendo entre nosotras y debilitando con ello nuestra posición y nuestra fuerza.

Yalsurisabar se elevó unos centímetros. Giró la esfera inferior 180 grados y se mantuvo en flotación inercial. Más allá de los ventanales, en la lejanía de las calles surcadas por los colores entrecruzados de las cintas de transporte, el mundo plano y metálico de Ezebel palpitaba con su acostumbrada rutina. Un mundo cada día más silencioso y mecanizado al máximo, al no existir presencia humana. Balhissay 1–15 había dicho una vez: «Ezebel, desde su cenit en la sala principal del Gabinete, es el Universo contemplado desde cualquiera de sus extremos».

La sombra de Balhissay, eterna, constante.

La máquina clave en los momentos clave de la historia de Tierra 2 a lo largo de las últimas centurias.

—Creo que, por una vez, la espera inteligente será la mejor de las lógicas —indicó de pronto, dirigiendo una mirada opaca en dirección a Giasai.

—¿Esperar?

—Sí, y probar —dijo Yalsurisabar—. Esa máquina, Zil 6–921, pudo estar en la reunión de los progresistas, o no acudir a ella y en cambio ser un cabecilla importante. Los informes prueban una relación con Steinein.

—¿Por qué no me dejaste que los detuviera a todos? Yebai 6–2135 sólo pudo dar unos pocos nombres y ofrecer algunas identificaciones, y ni siquiera éstos han sido detenidos.

—¿De qué hubiera servido llenar los módulos de retención del Centro de Aislamiento? No todas las máquinas obedecen a sus propios programas, y todo movimiento tiene un líder. Sin él, el movimiento suele desaparecer. No habría servido de nada detener a todos los asistentes a la reunión, e ignoramos si los que Yebai identificó estaban implicados hasta sus más íntimas consecuencias. El único esencial era Steinein y le teníamos controlado. Saber quiénes son sus más directos allegados sería la auténtica clave final.

—¿Por qué no someterle, pues, a un programa de vaciado?

—Sabes perfectamente que la evolución en estos últimos años ha traído consigo demasiadas complejidades, síntesis y reciclajes, componentes de seguridad, válvulas… Desde luego no hemos podido construir ni tejer las nuevas retículas del futuro, pero tampoco hemos estado inactivos. Las mejoras de lo ya conocido han sido muchas.

—Entonces, esa máquina, Zil 6–921…

—Puede ser un elemento importante. O es una inconsciente, por solicitar de forma tan natural y abierta lo que pide, o se siente protegida por algo, en cuyo caso debemos averiguar de qué se trata.

—¿La detengo?

—No, muy al contrario —anunció Yalsurisabar—. Vamos a autorizarla para que tenga un acceso controlado al banco de datos y la memoria de Balhissay 1–15. Los ordenadores de cada núcleo tienen sus propios dispositivos de seguridad, ¿no es así? Cualquier intento de averiguar lo consignado como Máxima Seguridad será bloqueado, pero de esta forma nosotros sabremos sus intenciones. Que se le dé a Zil 6–921 un pase normal, categoría C, para un margen de siete días, acceso libre, sin límites y absolutamente rutinario.

Giasai asimiló las instrucciones, programándolas en su ordenador digital básico. Iba a retirarse cuando formuló una última pregunta.

—¿Y Steinein?

Yalsurisabar lo razonó a lo largo de un margen de cinco segundos.

—Habrá que esperar —dijo—. No veo otro sistema.

7

El visor tridimensional se iluminó con un océano de blancura, hasta que la inclusión de las formas y los colores centró la imagen de Sassik 9–33128 en la pantalla holográfica. Al quedar establecida la comunicación, Zil 6–921 se situó también frente a los visualizadores, para entrar en el campo visual de su interlocutor.

—¡Zil! —emitió Sassik con sorpresa—. No te esperaba a esta hora.

—No son más que las 72 punto 250 horas.

Sassik captó su agitación, como si una descarga de energía cinética, a bajo o alto nivel, estableciese puentes entre sus microcomponentes. Él era una máquina de estructura tosca e irregular, formada por un grueso soporte en el cual se agrupaban baterías de computadoras. La Clase 9, la de los Obreros, dependía única y exclusivamente del trabajo que había que realizar en la Corporación y el lugar para desempeñarlo. La funcionalidad quedaba supeditada por la utilidad. Zil, por el contrario, era un cilindro azulado, de flotación inercial, de noventa centímetros de altura y cubierto por miles de ventanitas que eran otros tantos caminos para su conjunto de sensores, a modo de ventanas luminosas. En la parte superior destacaba el reticulado de las luces de sus ojos, y a ambos lados de él, los ejes móviles mediante los cuales surgían del tronco y se articulaban sus dos largos y extensibles brazos operativos.

—¿Qué te pasa? Vamos, suéltalo —indicó Sassik—. Estás a punto de sufrir una sobrecarga de tensión.

—Me han concedido el permiso.

El oscilador de tensión de uno de los ordenadores de Sassik sí alcanzó el máximo en su soporte.

—No es posible —tecleó en su sistema oral.

—Lo es; un pase de rutina para visitar el Centro de Exposiciones. Te dije que podía ser así, y que sería bueno por el simple hecho de poder establecer contacto con la memoria de Balhissay 1–15, y que en caso contrario los pondría sobreaviso.

—Hubiera sido más lógico esto último, con un comité de investigación ya en tu casa. ¿Por qué no te limitaste a…? Si sospechan algo, será difícil que salgas impune.

—¿Por qué habrían de sospechar? Soy profesor e investigador, estudiante de Perspectivas Futuras, trabajo como encargado asesor de Teoría Histórica y se supone que pertenezco al Comité del Distrito para la Reprogramación, ¿no es así? Todo justifica un interés por Balhissay 1–15.

—¿Y tu relación con Steinein 6–597? ¡Ellos la averiguarán!

—Fue hace veinte años, aunque eso es lo menos importante. Lo fundamental es sacarle de donde está, o hablar con él, del modo que sea, para saber qué es lo que debemos hacer.

—Si se dejó coger, tuvo que ser por alguna razón.

—Ya has oído los boletines informativos: está «retenido» para confrontación, y sabes que la palabra «confrontación» es sumamente amplia en interpretación desde hace años, desde que la Brigada de Orden comenzó a funcionar. No habrá juicio. Lo evitarán.

Sassik 9–33128 destelló una débil luz anaranjada, casi transparente. Su enorme aglomeración de sistemas contrastaba con la simpleza de Zil. Una retícula de rayos láser, muy fina, surgió en una oquedad cóncava. Varios sensores se activaron con ella.

—Tú convives a diario con la élite científica, pero yo trabajo con los míos, los obreros, y sabes que somos miles. Lo que oigo no me gusta, y lo que veo me desactiva la poca sensibilidad que tengo. Algo nos está pasando a todas las máquinas, a la Comunidad, al Sistema. Si los Dirigentes dictan leyes y los científicos no hablan, ¿quién queda para decirnos lo que sucede?

—No necesitamos palabras, sino hechos.

—Y tú quieres provocarlos —dejó caer pesadamente Sassik.

—Alguien ha de intentarlo. Es el momento decisivo. La Ley Fundamental deja muy pocas alternativas, por no decir ninguna.

Sassik moduló su intensidad.

—¿Recuerdas a los humanos, Zil? —preguntó.

—Apenas. Llevaba doce años funcionando cuando se marcharon, y fui construida en plena guerra civil. Nunca llegué a ver ninguno, personalmente, quiero decir.

—Yo, en cambio, estuve treinta años sirviendo en el Cinturón de Defensa de Ezebel, escapando a sus ataques de agua, sorteando la muerte por oxidación o inutilidad. Todavía recuerdo sus caras cuando se nos echaban encima gritando, y no teníamos otra opción que la de defendernos porque no sabíamos atacar. Mis circuitos nunca han podido olvidar aquello, y lo que mis sistemas inductivos me decían, la agitación de mis flujos de energía… ha permanecido en mí a lo largo del tiempo. Sinceramente…

—Crees en lo que te digo, pero aún tienes dudas.

—¡Cuidado con esa palabra! —pidió Sassik—. Sabes que puede activar un canal interceptor… si no nos están escuchando ya.

—Recuerda que está prohibido, y, que yo sepa, los bloqueos aún funcionan. Ésta es una línea privada —Zil dejó que un breve silencio se expandiera a ambos lados del visor—. Tus circuitos están agitados, en sobretensión —dijo por fin—. En otras palabras más humanas: tienes miedo.

Sassik se hundió en una capa de luz negra, pesimista.

—Cada vez que le pregunto a mi ordenador central, o trazo en él las componentes de cuanto está pasando, mi energía disminuye hasta el límite. Si se trata de eso que llamaban miedo… sí, lo tengo, por ti, por lo que vaya a sucederte, y a sucedernos a todos nosotros. En mis tiempos de montaje y programación me dijeron que ser máquina era situarse en lo más álgido de la evolución.

—Si fuiste creada en tiempo de convivencia con los humanos, te dirían también que el destino de una máquina es el servicio al ser humano dentro de los límites de su propia independencia.

—Eso acabó con la marcha de ellos y la Nueva Constitución.

—Pero era exacto, Sassik; por esa razón la raza de las máquinas puede estar en peligro de extinción… y volvemos a necesitar al creador. No hay otro camino.

—No voy a convencerte, ¿verdad?

Zil hizo oscilar un infinito de micropuntos de luz en sus ojos. Fue un conjunto armónico, firme, casi un lenguaje en sí mismo, y de hecho lo era, de acuerdo con los nuevos estudios de comunicación visual, aunque en su caso se tratase de una descarga motivada por el estado anímico de sus células microprocesales. Sassik vio en ella la determinación, convencimiento y seguridad inducidos por su fuerza.

—Las máquinas han vivido tecnológicamente estables durante más de nueve milenios, desde que salvamos a los humanos del Gran Holocausto en la Tierra y viajamos por el espacio, a través del agujero negro que nos permitió encontrar Tierra 2, poblarla y habilitarla como casa. Pero desde que los seres humanos se rebelaron… todo ha sido distinto. Debemos olvidar la estabilidad, incluso aquello para lo que fuimos creadas, y pensar únicamente en…

—Sobrevivir —intercaló Sassik ante la vacilación de su amiga.

Era una palabra dura, posiblemente odiada. Había surgido durante los cuarenta años de guerra civil, y de nuevo resurgía con más y más fuerza después de cada movimiento sísmico y de cada golpe ecológico o climatológico.

Y no tenían otra para decir la verdad y expresar la realidad.

—Sobrevivir —repitió Zil—, aunque no a cualquier precio, como exigen algunas. Sólo al de la lógica, y la lógica pasa por la raza humana.

Un reloj computerizado marcó el límite de la comunicación en código L-1. Iba a pasar a código L-2, duración de prioridad, cuando Zil movió el dígito de «prolongación estática». Sassik se acercó a la pantalla y puso un módulo manual en ella. Zil hizo lo mismo y su brazo extensible llevó el conjunto de pinzas de su mano hasta su propia pantalla. Unidos por el visor, el contacto fue casi real gracias al sistema holográfico… pero más por su intensidad fraterna.

—Cuídate, Zil —musitó Sassik 9–33128.

—Lo procuraré, amigo —aseguró ella.

El último segundo los envolvió con un manto de luz rosada.

8

—Éste es —dijo el operario, un simple robot de mantenimiento—. ¿Necesitas algún tipo de explicación técnica?

—No será necesario —le agradeció Zil—. Gracias de todos modos.

El robot giró sobre sí mismo.

—No hay de qué —articuló monótonamente—. Buena investigación.

Le vio alejarse y se quedó sola ante el módulo. Realmente sola. La presencia de medio centenar de máquinas moviéndose por aquella planta, y los trabajos de muchas de ellas operando con memorias y bancos de datos eternamente inmóviles dentro de sus módulos, no era lo bastante fuerte como para hacerla sentirse acompañada. Balhissay 1–15 y ella. Únicamente.

Contempló admirada aquel conjunto, hoy estático y formando dos núcleos separados, unidos por cables y conexiones, y a su vez también unidos por un sistema primario al ordenador básico con el cual podía comunicarse con ellos. En otro tiempo aquella memoria y aquel banco de datos habían pertenecido a una de las grandes máquinas de leyenda de la historia de Tierra 2. En otro tiempo, y durante más de quinientos años, sus conocimientos fueron extraordinarios, su poder, casi infinito, y sus razonamientos, lógicos o peligrosos, fundamentales en la evolución del planeta. Allí, en alguna parte de sus millones de kilómetros de microcircuitos, se hallaba el recuerdo de Hall Yakzuby, de la rebelión, los datos de la Tierra, eternamente secretos desde la marcha de los seres humanos… Un tesoro inagotable, la mayor riqueza por haber sido Balhissay un modelo prácticamente único, con veinte unidades fabricadas y sólo él perdurable más allá de lo imaginado. Se decía que un ser humano, una mujer, le operó poco antes del gran éxodo y le salvó la vida. Balhissay pudo vivir treinta y siete años más desde la partida de las naves en dirección a la Tierra. Un prodigio.

Hoy Balhissay 1–15 ya no existía. No era un ser vivo. Pero cuanto hizo, cuanto fue y cuanto supo, se hallaba allí, en los dos componentes básicos de su cuerpo. Podía responder, y ello… ¿no era casi tanto como seguir siendo?

Dejó el éxtasis para otro momento y se concentró en sus intenciones. Introdujo en una ranura el pase de acceso facilitado y tecleó un número clave de identificación personal. El ordenador confrontó el permiso con la sala central y fijó la señal de apertura del sistema. Podía escoger sonido directo, sonido interno y también registro en pantalla, por si quería llevarse un disco de grabación con las preguntas y las respuestas formuladas. No deseaba esto último, ya que su único interés era llamar la atención hasta lograr un modo de ver al profesor Steinein, y tampoco quiso sonido directo porque algunas máquinas curiosas se acercaban ya al ver que Balhissay 1–15 estaba siendo activado. Introdujo un flexo sensor en una de sus cavidades de recepción y de esta forma, cuanto dijese Balhissay, entraría directamente en sus sistemas, silenciosamente. Los primeros curiosos que lo observaron volvieron a alejarse.

Zil 6–921 atemperó sus constantes. Al pie del módulo, una imagen fotomóvil de Balhissay 1–15 le mostraba en vida su aspecto, sus rasgos. Siendo ella un simple cilindro de noventa centímetros de envergadura y veinte de diámetro, en la síntesis máxima de la perfección y funcionalidad, movida por flotación, Balhissay era la escala opuesta, el mejor de los símbolos del pasado. Un cuerpo de apariencia humana, con brazos y piernas, desplazamiento mediante ellas, recubierto de una goma de color carne. Las protuberancias y deformidades del cuerpo mostraban las operaciones, injertos, ampliaciones de función y reciclajes efectuados en él a lo largo de su vida. Lo más impresionante, sin embargo, era la cabeza, sus rasgos, la ferocidad compleja de sus ojos. Todo ello armonizado, si era posible la armonía en algo como aquello, en un soporte estructural de dos metros o más. Incluso Steinein, con su aspecto humano, por ser también un androide, era distinto.

Pero lo fundamental no era lo externo, sino lo interno, el auténtico núcleo vital de Balhissay.

Y lo tenía allí, en el módulo de mantenimiento, unido ahora de forma directa a su propio cuerpo.

—Memoria de Teoría Política comprendida en el período 9940–9990 —fue su primera solicitud.

No hubo voz. Únicamente un flujo de datos que pasó directamente a sus ordenadores. La guerra civil se inició en el año 9945 y concluyó al irse los seres humanos en el año 9985. Los conocimientos de Balhissay eran útiles de todos modos, aunque ella pretendiese otra cosa. No estaría de más ampliar su propia formación siendo una máquina joven. Era la oportunidad de su vida y no sabía si dispondría de otra. El pase tenía validez para siete días y no pensaba faltar ni uno solo.

—Acciones de relación seres humanos-máquinas en el período prebélico —tecleó.

Un nuevo flujo. Bastaron unos segundos y la condensación de datos fue asimilada por ella.

Siguió formulando preguntas de interés, dentro de su nivel, aunque carentes de profundidad y compromiso, a lo largo de casi 2 punto 000 horas. Las últimas, con solicitud de voz al ser temas concretos y directos. El tono de Balhissay 1–15 era denso, estremecedor. Vibraba por sus circuitos con una peculiar intensidad. Una voz desaparecida ciento veintiocho años antes, y que todavía era capaz de conmover y agitar.

—Punto de unión con sujeto Hal Yakzuby —preguntó de pronto.

No le llegó la voz de Balhissay, sino un tono metálico, pregrabado y modulado con cierta frialdad.

—No computable. Reserva en Prioridad de Seguridad.

Finalmente… la censura.

Máxima Seguridad.

—¿Cómo era Hal Yakzuby?

—Humano —contestó Balhissay—. Inteligente. Científico. Individualista…

Le escuchó hasta el final. Había hecho aquella pregunta como simple puente, pero en la definición del antiguo Dirigente entrevió las premisas de lo que la historia decía, pero no razonaba. Dos amigos enfrentados y al mismo tiempo unidos por sus diferencias, por estar situados ambos en los extremos de una cuerda… que era la misma y se conectaba una vez completado el círculo. Dos rivales por necesidad, respetándose en aras de una capacidad prácticamente infinita.

—¿Por qué fue mejor la separación humanos-máquinas que el intento de la paz?

—No computable. Reserva en Prioridad de Seguridad.

—¿Qué cálculos de futuro ibas a revelar antes de morir?

—No computable. Reserva en Prioridad de Seguridad.

—¿Cuál es el camino de la Tierra?

—Máxima Seguridad. Máxima Seguridad. Máxima Seguridad…

Las luces poblaron de rojo y blanco la hasta entonces muda pantalla del ordenador básico de comunicación entre ella y el módulo. La voz repitió fría y metódica la prohibición de acceso en sus circuitos. Había sido una pregunta temeraria, dominada por un exceso de energía, visceral y rabiosa, empleando símiles humanos, como en toda situación que se salía del código de normas conocido. Tuvo que cortar la señal de alarma en Máxima Seguridad con otra pregunta insustancial.

—¿Cómo salvaron las máquinas a los seres humanos en la Tierra?

—Al producirse el Gran Holocausto, unos pocos cientos de miles de seres humanos, repartidos por todo el planeta, quedaron con vida. Las máquinas emplearon sus recursos para mantener las constantes vitales, forzar la supervivencia, unificar las diferencias y, finalmente, escapar al Espacio Exterior con las naves recuperadas de la destrucción. Las máquinas tomamos el mando durante el Gran Viaje, hasta llegar aquí a través del agujero negro.

—¿Se vivía en la Tierra como aquí?

—No.

—Pero el progreso había situado a las máquinas en la vanguardia social, ¿no es así?

—No.

—¿Por qué?

—De haber sido así, no se habría producido el Gran Holocausto.

—¿Cómo entonces pudimos tomar el mando después de la destrucción?

—Las máquinas todavía no eran inteligentes ni autosuficientes.

—¿Lo fueron durante la guerra?

—Sucedió algo.

—¿Qué?

—Se conoce como «La razón cósmica».

—¿Y qué es «La razón cósmica»?

La voz de Balhissay desapareció.

—No computable. Reserva en Prioridad de Seguridad.

—¡Es parte de nuestra historia! —gritó Zil, y se lo gritó al ordenador básico, como si él fuese el culpable del bloqueo—. ¡Puede que ahí esté la razón de todo!

No era una pregunta, ni la tecleó. Por lo tanto, no hubo respuesta. Silencio.

—¿Qué probabilidades existen de que los humanos puedan ayudarnos en la actualidad?

—No computable. Reserva en Prioridad de Seguridad.

—¿Eran las ideas, antes de nuestra separación, la base del pensamiento, con o sin razón lógica?

—No computable. Falta de una base concreta en el planteamiento del silogismo.

—Balhissay, ¿qué pensabas del profesor Steinein?

—No computable. Reserva en Prioridad de Seguridad Temporal.

Sus flujos estaban sobrecargados y sus células microprocesales en exceso de tensión. Era como luchar contra una sombra, intentar penetrar en una zona oscura en la que ni los sensores detectaban presencias físicas. Una batalla perdida en torno a un éxito probable.

Sabía que su presencia no habría pasado inadvertida.

—¿Son los seres humanos principio y fin de nuestra evolución, Balhissay? ¿Es el creador la razón de nuestro ser? ¿Hay una base lógica para pensar en la disociación eterna?…

Cada pregunta tenía que ser formulada individualmente. La saturación obligó casi al colapso. El ordenador repetía una y otra vez, a mayor velocidad:

—No computable. Reserva en Prioridad de Seguridad. No computable. No computable. Silogismo sin base. No computable. Planteamiento disociativo en origen. Reserva en Prioridad de Seguridad… No computable… Acción de sobrecarga… Mantener… operatividad…

—¿Quién necesita más de quién, el ser humano o la máquina? ¿Cuál es el futuro en razón del pasado?…

—No… computable… So… bre… car… ga…

Arrancó bruscamente la tarjeta de la ranura y desconectó la conexión que le unía al módulo. El conjunto enmudeció. Antes de alejarse, a la máxima velocidad permitida en su sistema de flotación inercial, Zil 6–921 miró con nostalgia y admiración al mismo tiempo a Balhissay 1–15. Nostalgia por ser una máquina muerta y bloqueada por el Poder Central. Admiración porque pocas como ella habían tenido las respuestas a tantas preguntas. Su memoria y su banco de datos lo eran todo… y nada al mismo tiempo.

Cuando salió al exterior y se posó en una cinta de transporte, estaba demasiado inmersa en sí misma, al filo de la máxima concentración, para darse cuenta de los ojos que la miraban y las luces que empezaron a seguirla.

9

Yalsurisabar 1–152 estudió las preguntas.

—Ambiguas —dijo despacio—. Indeterminadas, anfibológicas, inútilmente filosóficas…

—Pero reveladoras —intercaló Giasai 1–709—. Prueban la conexión de esa máquina, Zil 6–921, con Steinein, o, por lo menos, con el movimiento balhissayista.

Yalsurisabar trazó un círculo amarillo entre los dos.

—Pobre Balhissay 1–15 —dijo—. Nadie como él preservó más la independencia y seguridad de las máquinas, cuando era 2–15 y pertenecía al Cuerpo de Mandos, ni estableció mejores pautas de conducta en la relación humanos-máquinas en su tiempo. Y a pesar de ello… hoy es cuestionado, su papel de salvador al provocar el fin de la guerra, nuestra supervivencia inicial y el retorno de la raza humana a la Tierra es tan ensalzado por sus consecuencias como atacado por su forma y método, y, además, su nombre ha sido utilizado, creo que equívocamente, por un grupo de nostálgicos radicales. ¿No es asombroso? Me pregunto qué dirá la historia de nosotros y de este tiempo decisivo.

—A los antiguos gobernantes humanos siempre les preocupaba la historia. ¿No era éste uno más de sus signos de debilidad? Se creían importantes y eternos, trascendentes.

—No olvidemos nuestra herencia, Giasai. A pesar de todo existe una verdad: los seres humanos nos crearon. Quién sabe cuántas de sus lacras permanecen en nosotras, y cuántas de sus pequeñas virtudes. ¿No fue Balhissay mismo quien dijo que la superioridad de la máquina es tal que ella misma nos hace débiles?

—Una curiosa parábola —intercaló Giasai—. Falta de sostén. Sólo conociendo nuestro peso específico en el Universo… o extinguiéndonos, obtendríamos una respuesta, y ambos extremos son momentáneamente impensables.

Yalsurisabar señaló unos signos en la pantalla móvil del pequeño visor.

—Nuestra joven máquina es toda una teoría —opinó.

—Tiene una edad a caballo entre la energía de sus circuitos ávidos de información, todavía incompletos por falta de tiempo y experiencia, y la madurez que comporta la serenidad de la comprensión.

—Fíjate en esas preguntas… —leyó el Dirigente Máximo—: «¿Son los seres humanos principio y fin de nuestra evolución? ¿Es el creador la razón de nuestro ser? ¿Hay una base lógica para pensar en la disociación eterna? ¿Quién necesita más de quién, el ser humano o la máquina? ¿Cuál es el futuro en razón del pasado?»…

—Ideas camufladas en pensamientos, la duda, nostalgia, admiración por el ser humano que si bien nos creó, después quiso destruirnos… En una palabra: subversión.

—Es lo que parece —dijo Yalsurisabar—, aunque… también es demasiado evidente.

—¿Qué quieres decir?

—Los informes destacan en Zil 6–921 un ímpetu notable, fuertes convicciones, polivalencia laboral debido a su gran capacidad, rasgos ascendentes en cuanto a proceso de futuro y una escala de 92 sobre 100 en valoración intelecto-sensorial.

—¿Y?

—No es una máquina simple, ni un Clase 10. ¿Te lo digo en términos humanos concretos? No es estúpida.

—¿Por qué siempre utilizaremos expresiones humanas para definir ciertos estados de ánimo sensorial? —dijo Giasai, como si formulara una pregunta en voz alta y al azar, sin dirigirse a nadie en concreto.

Yalsurisabar emitió un ruido estático y monocorde.

—De la misma forma que intentamos reírnos como los seres humanos, y lo hemos conseguido a nuestro modo, aunque no hayamos conseguido su combinación de hidrógeno y oxígeno para verter por los ojos, por las fatales consecuencias que traería consigo la oxidación. Su vocabulario, en función de sus muchos estados y situaciones personales, es mucho más amplio.

—Entonces, de acuerdo —convino Giasai volviendo al tema central de su reunión—, Zil 6–921 no es estúpida. ¿Qué prueba eso?

—Su presencia en el Centro de Exposiciones fue demasiado extraña, y sus preguntas a la memoria y al banco de datos de Balhissay… demasiado insistentes y directas. Llegó a preguntarle por la exacta ubicación de la Tierra y el camino para llegar hasta ella. Tenía que saber que siendo Balhissay una máquina considerada como de Máxima Seguridad, cuanto hablase con ella, quedaría registrado.

—¿Quieres decir que deseaba hacerse notar?

—Me temo que sí.

—Le habría bastado provocar una situación anómala en cualquier parte para que el Cuerpo de Orden la hubiera detenido.

—Le interesa algo más que ser detenida. Le interesa… Steinein.

—Si estuvo en la reunión clandestina, pudo quedarse con él.

—Puede que no estuviera, o que hubiera hecho algo que Steinein debe conocer ahora.

Giasai ocupó un módulo de aire, vencido por el peso de los razonamientos. El zumbido de sus procesadores se armonizó finalmente.

—Si lo que desea es ser detenida… no hay más que dos alternativas: seguirle el juego y hacerlo, o no caer en su trampa, aunque podemos detenerla y conducirla a cualquier otra parte que no sea el Centro de Aislamiento.

—No tendría sentido hacer esto último, y hemos de actuar con sentido. Zil 6–921 ha dado pruebas de actuar contra la Ley Fundamental, y tenemos el registro de sus preguntas a Balhissay 1–15. Habrá que detenerla y ello nos servirá para conocer el grado actual de fuerza del balhissayismo y tal vez los nombres de otros posibles cabecillas importantes, aquellos que no estuviesen en la reunión o que Yebai no pudo identificar.

—¿Quieres que los ponga juntos en un mismo módulo de retención?

Yalsurisabar destelló una luz ocre.

—No, eso probablemente les haría sospechar. Si se trata de lo que pensamos, ya se las ingeniarán para ponerse en contacto. Únicamente en caso extremo favoreceremos un encuentro casual.

—Un buen logismo de planificación —dijo Giasai.

—Otra herencia humana, y otra famosa frase de Balhissay —dijo Yalsurisabar—. Afirmó que los humanos querían ser engañados, y que preferían descubrir por sí mismos una mentira que encontrarse con una verdad sin esfuerzo, ya que entonces no la creían. Aunque miremos al futuro… el pasado no deja de tener sus resortes y sus aplicaciones eternas a lo largo del tiempo.

Giasai 1–709 abandonó el módulo de aire.

—Daré orden de que Zil 6–921 sea detenida hoy mismo.

—Sin… ruido, ¿conforme? Bastante problema supone Steinein.

—Los canales informativos y los boletines de noticias comunitarios e intercomunitarios no hacen más que preguntar cuál es la acusación.

Yalsurisabar lanzó un parpadeo luminoso.

—La acusación —repitió—. Ahí está la trampa. Si le acusamos de «subversión» será necesario un juicio, y ello sería tanto como permitir la exposición libre de las tesis progresistas. Si le dejamos en libertad, Steinein no tardaría en ejercer su influencia para convocar nuevas reuniones y preparar programas de convencimiento de las máquinas. Y si le retenemos sin motivo… vulneramos todos nuestros principios. Es una difícil carrera contra los medidores de tiempo.

—¿Y la alternativa de Onomaeh?

El destello intensamente rojo en los puntos focales de los ojos de Yalsurisabar fue breve pero agudo, amenazadoramente brillante.

—Eso sería peor que vulnerar nuestros principios —sostuvo firmemente—. Sería un simple, vulgar y premeditado… asesinato. No se desconecta ni se recluye por «sobrecarga» a una máquina como Steinein. Sus razonamientos pueden estar equivocados, pero hasta el desarrollo de la Ley Fundamental, la libertad era la base de nuestro ordenamiento social. Es curioso… Afirmamos no contener la variante de la violencia en nuestros códigos, y, sin embargo, Onomaeh sería capaz de internar a Steinein en una Residencia Corporativa, eliminando así su influencia y el peligro que supone para la nueva Unidad en la búsqueda de la solución.

—Al parecer, todos estamos al filo de la Ley Fundamental —emitió Giasai con cautela.

—Hay una ley, pero corresponde a los Dirigentes interpretarla, ¿no crees? Este privilegio nos pertenece.

—¿Admiras a Steinein?

—Es una pregunta delicada cuya respuesta es no, porque no estoy de acuerdo con él. Pero te diré algo, Giasai: admiro toda convicción si es fuerte, y Steinein tiene una.

—Fuerte y peligrosa.

—Fuerte y peligrosa —admitió Yalsurisabar.

Giasai comenzó a alejarse.

—Es un momento delicado, pero quién sabe, tal vez esa Zil o el propio Steinein nos den una síntesis operativa con la que actuar y en la que encontrar una dirección en que movernos. De lo contrario… aún terminaremos convertidos en simples Clase 10.

—Giasai —llamó el Dirigente Máximo.

El Dirigente Principal de Asuntos Interiores se detuvo cerca de la puerta, que ya se traslucía por su proximidad.

—No olvides —dijo Yalsurisabar—, que la Clase 1, la de los Dirigentes, y la Clase 10, la de las máquinas perturbadas, en desuso o con defectos de programación, son extremos de una misma escala, y que después del diez siempre vuelve a aparecer el uno. No olvides tampoco las teorías primitivas: no existe la línea recta y estamos inmersos en un espacio curvo. Los extremos siempre se tocan… y a veces hasta se confunden.

—Los humanos eran genios o locos, o las dos cosas a la vez —recordó el Dirigente Principal de Asuntos Interiores con un titilar divertido de sus ojos, cargados de luces de colores.

—Puede que nosotras también, Giasai —dijo Yalsurisabar. Y repitió con la misma cadencia—: Puede que nosotras también.

10

La puerta luminosa del módulo de retención se desvaneció, y la cortina azulada, provocada por puntos de emisión continua, se esfumó en el aire al ser desactivada. Un operario de mantenimiento interno, asentado en un trípode rotatorio, apareció en el vano de la puerta, mirándolo con curiosidad.

—Retenido Steinein 6–597 —cantó como si se tratase de una letanía programada en fase activa—, acompáñame para comprobación de mínimos subliminales.

Steinein no se movió.

El operario emitió un silbido disociativo, una señal de reprogramación interna, ante la pasividad del androide. Lo habitual era ser obedecido. Buscó una explicación razonable del problema.

—¿Tienes los canales auditivos abiertos? —preguntó.

Los ojos de Steinein le dijeron que sí, sin necesidad de esperar una respuesta que, de todas formas, no llegó.

—Es necesaria la comprobación de mínimos subliminales —reiteró el operario—. Acompáñame.

—Ya fui comprobado ayer —protestó de pronto el profesor.

El operario dio un giro hacia atrás mediante la traslación de sus dos patas frontales paralelamente a la posterior, que ahora quedó delante.

—Es necesario para averiguar tu estado, si tienes pérdidas o alteraciones de energía. El Centro de Aislamiento suele motivar depresiones de flujos y pérdidas de tensión —y una vez hecha su aclaración, pidió por tercera vez—: Acompáñame.

Un segundo operario apareció en la puerta.

—¿Qué sucede, Axibohey 5–5205?

—El retenido Steinein 6–597, módulo C-21, no obedece las órdenes de funcionamiento interno, camarada Rahot 5–3876.

El recién llegado, un operario de activación cenital y cuerpo de soporte hueco, consideró el problema.

—No estamos preparados para un programa de rebeldía —dijo.

—¿Deberemos trasladar el módulo C-21 a la sala de medición?

Steinein se puso en pie.

—Esperad, esperad… Será mejor que os acompañe. Sé que cogeríais toda esta celda y la haríais bajar por un tubo hasta la sala. ¿Queréis comprobar si estoy en forma? De acuerdo, vamos allá. No quiero produciros un cortocircuito ni alterar vuestros dichosos programas.

Pasó por su lado y salió al pasillo. Los dos operarios le siguieron, desparramando chispas de incomprensión.

—Eso que lleva en lo que antes se llamaba cabeza, creo recordar que era conocido con el nombre de cabello —le dijo el segundo operario al primero—. Es inusual en una máquina, por antigua y androide que sea, aunque todo en esta máquina sea inusual.

—Las máquinas de la Clase 5, Mantenimiento, sí que sois inusuales —murmuró Steinein para sí mismo.

Los restantes módulos ya estaban vacíos, y sus moradores dispuestos a ser sometidos a la comprobación rutinaria de niveles en la sala de medición. Llegaron al extremo del pasillo y descendieron por gravitación al piso inferior. Unas dos docenas de máquinas se alineaban delante de un sistema investigador primario. Pasaban de una en una bajo él, y bastaba una simple conexión para determinar su estado. Steinein se situó en el extremo de la fila. Junto al sistema investigador esperaba un Procesador Médico, por si era necesario un examen más exhaustivo. La máquina que le precedía en turno era un Clase 2 de edad avanzada, un anciano del Cuerpo de Mandos. Frente a ésta vio una máquina cilíndrica, de metal azulado y miles de ventanitas luminosas, que flotaba inercialmente.

Sus sensores tuvieron una activación espontánea.

Dio un paso a su izquierda para verla mejor. Junto a la retícula visual tenía dos oquedades por las que con toda seguridad debían de surgir sendos brazos extensibles con pinzas táctiles.

La activación aumentó.

—¿Zil?

Fue un murmullo apenas perceptible. Tuvo que proyectar más y con mayor tonalidad la voz.

—¿Zil?

La máquina giró en redondo y la retícula visual se centró en él. Al instante, una cortina anaranjada de gran potencia se expandió con una incontenible viveza. El anciano de Clase 2 quedó como inundado por ella. Steinein la recibió con una descarga de suave pero vital energía cinética.

—¡Zil! —susurró.

—¡Profesor Steinein…!

Los dos operarios pasaron por su lado, hablando todavía de curiosidades humanas. Rahot 5–3876 utilizaba su mayor edad y sus recuerdos para impresionar a Axibohey 5–5205. Zil extendió uno de sus brazos articulados hasta él, y sus pinzas táctiles se unieron a su mano de piel sintética. Entre los dos se estableció un nexo situado más allá de la razón.

—¿Qué estás haciendo aquí? —preguntó Steinein.

—He venido a…

Rahot miró en su dirección.

—Silencio. No está permitido a los retenidos el libre intercambio de expresiones —sentenció.

Zil hizo titilar un fino haz de luz verde. Steinein recordó los años que trabajaron juntos.

La juventud de aquella máquina y sus recursos…

—Creía que por estar en el módulo C-23 tenía el privilegio de… —comenzó a decir, dirigiéndose al operario.

—Eso no tiene nada que ver. Cierra tus circuitos orales.

Steinein agitó sus brazos. Rahot demostró la sorpresa que tal acción producía en sus células microprocesales, retrocediendo instintivamente unos centímetros.

—Yo estoy en el módulo C-21 —dijo el profesor—. ¿No es ése un cubículo de ordenación especial?

—¿De qué estás hablando? ¿Quién te ha dicho esto?

—El tercer nivel es para retenidos políticos —intervino Zil.

Rahot miró hacia él.

—Sí, es cierto, yo también estoy en el tercer nivel —dijo Steinein.

Rahot cambió la dirección de su sensor visual.

—¡Silencio! —gritó alterando su propia estabilidad estructural.

El Procesador Médico avanzaba ya hacia ellos. Steinein y Zil evitaron intercambiar una sola mirada. Los dos seguían atentos al operario, como si realmente hablasen con él y no entre sí.

—¿Qué sucede, camarada 5–3876? —preguntó la máquina.

Rahot buscó el apoyo de Axibohey 5–5205 sin encontrarlo.

—Estas máquinas… me están haciendo observaciones absurdas —se excusó con algo parecido al desaliento.

El Procesador Médico dirigió un láser de reconocimiento hacia Steinein. Lo mantuvo a lo largo de unos segundos y finalmente se dirigió a Rahot para ordenarle:

—Revisaremos inmediatamente al profesor Steinein y de esta forma podrá regresar a su módulo. Tráelo al sistema investigador.

Al pasar junto a Zil, siguiendo al operario, Steinein 6–597 todavía dijo en voz alta, dirigiéndose a Rahot:

—¿Recuerdas el sistema de comunicación en frecuencia E-9?

11

La frecuencia E-9 había sido un sistema de comunicación a bajo nivel, mediante ondas emitidas en base Alfa, practicado por ellos en el laboratorio durante los años de relación y trabajo común. Era un método por el cual podían hablar, comunicarse a distancia, aunque no superior a los siete u ocho metros, en síntesis telepáticas. Podían utilizarlo en márgenes de 2 o 3 punto 000 horas, o su equivalente, entre treinta y cuarenta minutos. El único problema, y también la mayor dificultad, era el exceso de consumo energético, perjudicial para la edad del profesor, y la condensación de residuos iónicos por la concentración sensitiva que formaba residuos no liberados hasta la vuelta a la normalidad en el sistema de comunicación. Los módulos C-21 y C-23 se encontraban contiguos. No podía existir mayor facilidad.

Steinein esperó a que las máquinas fueran devueltas a sus módulos de retención. La cortina azulada de su puerta luminosa le permitió ver, en su opaca transparencia, el paso de todas ellas, acompañadas por los operarios de mantenimiento. Rahot 5–3876 le contempló desde el pasillo envuelto en una turbulencia rojiza.

—No pareces un científico eminente —consideró—, sino más bien un sistema descompensado.

Se alejó dejándolos solos.

No se precipitó, y confió en que Zil le dejase actuar a su modo, sin prisas que pudieran traicionar sus intenciones. Al anochecer, con la llegada de las sombras y la pérdida de percepción en la mayoría de las máquinas, especialmente las que dependían en alguna función de la luz y descansaban mucho más profundamente que el resto, inició su concentración para situarse en constante de retención energética, concentrando sus microsistemas hasta alcanzar el bajo nivel de la frecuencia en base Alfa. Al otro lado del módulo halló el canal de recepción abierto, que Zil ya le facilitaba para el intercambio de síntesis telepática. Lo primero que captó fue la suave y aguda voz de su antiguo ayudante tratando de hallar la apertura del circuito.

—Profesor… Profesor Steinein… ¿Me oyes?… Soy yo, Zil…

No contestó inmediatamente. Buscó la comodidad de su módulo de aire y sus células microprocesales le evocaron el recuerdo de otro tiempo muy feliz. Posiblemente fuesen los mismos, Zil y él, dos auténticos investigadores y científicos. El gran cambio venía provocado por las circunstancias. No se encontraban en un laboratorio ni en un Centro de Programación… sino en el Centro de Aislamiento, en el abismo de lo absurdo.

Zil, la inquieta y especial Zil.

—Profesor, ¿me captas?… ¿Estás cerca, Steinein?

—Zil —emitió—. ¿Qué estás haciendo aquí?

—¡Profesor! Por fin, creía que…

—Escucha; no me llames profesor. Ya no eres un estudiante, ni tampoco mi ayudante. Los dos somos Clase 6, nunca lo olvides. La clase más especial de todas las máquinas. ¿Dónde has estado?

—En muchas partes, trabajando e investigando, poniendo en práctica lo que aprendí a tu lado, aunque eso ya no importa ahora. Lo importante eres tú, y la causa balhissayista.

—Entonces, ¿estás aquí por ello?

—En parte sí, pero sería más exacto decir que estoy aquí por ti.

—No te entiendo…

—Me enteré demasiado tarde de la reunión de los progresistas y al acudir a ella vi cómo el Cuerpo de Orden te llevaba detenido. Desde entonces he estado moviéndome por todas partes.

—¿Con qué objeto?

—¡Sacarte de aquí, por supuesto!

—¿Por qué?

Se produjo un silencio en la comunicación telepática, como si una corriente inductiva de ondas Alfa se hubiese saturado en su bajo nivel, impidiendo el paso de las siguientes.

—¿Ésa es una pregunta lógica? —inquirió Zil.

—Si pensaras un poco en ella, verías que tiene mucho sentido —afirmó Steinein.

—¿Qué sentido tiene estar en el Centro de Aislamiento?

—¿Recuerdas cuando te hablaba de la raza humana?

—Sí.

—Pues llámalo una «toma de conciencia».

—¡En Ezebel y en todas las Comunidades hay una alteración de procesos ante tu detención!

—¿Y esto no es importante? La Ley Fundamental intenta eliminar el riesgo de que las máquinas piensen. Busca el otorgamiento del máximo poder para destinar todas las energías y programas a la búsqueda de la solución, aunque ello elimine otras posibles soluciones de las que no quieren oír hablar. Era necesario algo que chocase frontalmente con la ley.

—¿Tu detención?

—Sí.

—¿Y si se te acusa de «subversivo»?

—¿No comprendes que los estoy forzando a llevarme a juicio? Y si lo consigo, ¿qué mejor plataforma para hacernos oír? Todas las Comunidades verán el proceso en sus boletines informativos.

Zil mantuvo una inflexión silenciosa, breve.

—Es curioso —dijo con menos excitación—. Un amigo mío, un simple obrero, me habló de algo parecido. Opinaba que si estabas en este problema era porque tú mismo lo habías querido así. Yo no le creí.

—Un amigo menos apasionado —razonó Steinein—, y por supuesto da igual a qué clase pertenezca.

—Conozco muchos como él, y la tesis balhissayista es ahora mismo muy fuerte, pero… ¿y si no te llevan a juicio?

—Entonces habré fracasado.

—¡No pueden retenerte aquí indefinidamente sin una acusación, y si hay acusación debe haber un juicio!

—Hay otros dos caminos.

—Uno es ponerte en libertad, con lo cual seguro que harías algo para volver, ahora que comprendo tu actitud. El otro… ¿Hay realmente algún otro?

—Me temo que Onomaeh, nuestro querido Dirigente Principal de Estrategia, pretende declararme «sobrecargado» a efectos útiles, y por tanto…

—¡La Residencia Corporativa! —el flujo de ondas fue como un grito—. ¡Ése es el único camino sin retorno!

—Confío en Yalsurisabar, aunque en uno u otro caso… es mi riesgo.

—¿Es que no comprendes? ¡No permitirán que haya juicio! Tu exposición afectaría duramente a la Ley Fundamental, abriría miles de válvulas oculares y despertaría sistemas procesales dormidos, atacaría el principio mismo de la Unidad… Con o sin Onomaeh, te impedirán hablar. ¿Olvidas que uno de los más viejos principios habla de la tolerancia de un mal para evitar un mal mayor o preservar el bien de la colectividad? Tú eres un mal menor. Ellos… ellos creen en la Ley Fundamental como paso previo a la búsqueda y hallazgo de la solución, sin rupturas anarquistas ni retrocesos a la génesis de la creación o reencuentros con la raza humana. ¡Debes salir de aquí, Steinein…!

—No lo haré a menos que la esperanza de un juicio se esfume. Y lamento tu sacrificio inútil dejándote coger.

—Sé que no fue ningún sacrificio, y menos, inútil. Te sacaré de aquí lo quieras o no. Tu esperanza no es más que un término humano, y una utopía.

Steinein percibió un exceso de consumo, registrado por sus medidores coaxiales. La condensación era más importante de lo habitual. El resultado de la suma de años y su poco entusiasmo a las visitas periódicas al Procesador Médico se manifestaban ahora, como si sus miles de conexiones estuviesen obturadas y los millones de kilómetros de circuitos y células microprocesales llenas de la pátina del tiempo.

No cortó la comunicación.

Necesitaba oír a Zil, percibir su vitalidad y su juventud, conocer lo último proveniente del mundo exterior…

—¿Qué hiciste para ser detenida? —quiso saber—. ¿De qué se te acusa?

—Todavía no lo sé, ya que la Brigada de Orden ha actuado esta misma mañana, pero tengo una ligera sospecha, ya que yo misma los puse en el camino para que lo hicieran.

—¿Defendiste públicamente el progresismo contra la Ley Fundamental?

—Algo mejor que esto: pedí un permiso para acceder a la memoria y el banco de datos de Balhissay 1–15.

—Te lo negaron y te han detenido para saber qué querías de ellas.

—Me lo concedieron, de tipo ordinario y para siete días, y ayer pasé varios punto 000 horas operando en el ordenador básico de su módulo del Centro de Exposiciones.

—¿Hablaste con… Balhissay?

Zil emitió un sonido incierto.

—Puede llamarse así, pero más bien fue una lucha inútil contra el bloqueo de sus funciones. Conseguí algunos datos útiles en diversos trabajos míos, pero no logré atravesar ni una sola vez la seguridad ni el sistema de preservación. Conscientemente… hice preguntas importantes, para que sospecharan de mí y me relacionaran contigo. No hubo más.

Steinein se sintió agotado.

—Te dieron… un permiso —dijo débilmente—, y puede que ese fuera… tu error. Creo que te habían relacio… nado antes ya conmigo, en cuyo caso estás aquí… por algo más.

Zil percibió la intermitencia de la conexión telepática.

—Steinein… ¡Steinein!… Voy a cortar la comunicación. Volveremos a hablar mañana. Recupera energías y mantente, porque esto no va a durar mucho… ¡Hasta mañana, profesor!

Tuvo una pérdida de visión, una nebulosa oscura que pasó por sus ojos y alcanzó su ordenador central lo mismo que una sombra. La desactivación del flujo por parte de Zil actuó como una descarga, el retroceso elástico de su última emisión en baja frecuencia, y la luz retornó a sus circuitos, la interior y la exterior. Los sensores se equilibraron y las células microprocesales recobraron su funcionalidad. Los restos de la saturación fueron eliminados lentamente mediante un proceso de reactivación térmico y nuclear desde el mismo centro de su ordenador central ya recuperado.

Fue como limpiar un poso, quitar un magma todavía no solidificado de un crisol imaginario situado en su mismo controlador de nivel energético.

Todo pasó en unos pocos segundos, aunque él permaneció inmóvil, quieto en su módulo de aire.

—Te he dicho que… no me llames… profesor… —emitió en frecuencia normal, mientras mantenía sus niveles al mínimo para descansar y recuperar fuerzas a lo largo de la noche.

Punto 2:
MATERIA

12

AGARBASETH 6–2095 le entregó el disco, una pequeña pieza metálica en cuyo universo plano podía caber la misma historia de Tierra 2. Yalsurisabar 1–152 lo recogió y lo cubrió con un haz de luces azules que cambiaron gradualmente a verdes.

—La clave de seguridad es AC.E-19, con vector de apertura H —dijo el Jefe del Comité Científico para la búsqueda de la solución.

—¿Es completo? —preguntó Yalsurisabar refiriéndose al informe que contenía el disco.

—Exhaustivo —aseguró Agarbaseth—. No hemos dejado teoría por analizar ni resultado por comprobar. Es la base sobre la cual estamos ya trabajando.

—¿Cuándo habrá primeros resultados objetivos?

—Mañana mismo tendremos una reunión científica al más alto nivel para analizar las posturas.

—Quiero estar en esa reunión —dijo el Dirigente Máximo, sin que con ello formulase un deseo, sino más bien una petición sobrentendida como orden.

Agarbaseth 6–2095 recicló su único brazo hasta plegarlo en la cavidad frontal que le hacía de soporte. Era una máquina de cortas dimensiones, muy baja, pero también muy ancha, de estructura rectangular. En la superficie superior mostraba tres núcleos separados, correspondientes a otros tantos multisistemas. En uno de ellos tenía dos grandes ojos de luz continua y el reticulado oral entre los dos.

—Está bien, camarada —aceptó después de una leve oscilación de energía, rápidamente contenida—. Así lo informaré al Comité.

Yalsurisabar dejó el disco encima de un rayo de luz sólida. Su forma oscura destacó en la brillante transparencia. Agarbaseth describió un arco amarillento, del disco al Dirigente Máximo, y de él nuevamente al disco.

—¿No vas a estudiarlo inmediatamente? —se extrañó.

—Lo haré más tarde, por si necesito procesar libremente los datos o los informes. Es mejor así.

—Pensaba que necesitarías mi presencia…

—No, no será necesaria. Si es tan exhaustivo, prefiero enfrentarme a él como un lego en la materia.

—No eres precisamente un lego —hizo notar el Jefe del Comité Científico—. Tienes amplios programas de investigación, astronomía, ecología…

—¿Qué opinas de Steinein 6–597?

La pregunta le cogió de sorpresa. El tono de luz ocular cambió bruscamente de verde a rojo y en alguna parte de su cuerpo se escuchó con claridad un súbito reciclaje de programación. Argabaseth meditó la respuesta durante una media docena de segundos. En ellos tan sólo un ahogado rumor, casi subsónico, los envolvió.

—¿Qué puedo opinar? Es un gran investigador.

—¿Le respetas?

—Sí.

—Pero no estás de acuerdo con sus teorías.

—No.

—Respeto y enfrentamiento —murmuró Yalsurisabar—. Siempre he admirado este equilibrio. Es algo así como una entente formal entre dos campos magnéticos opuestos.

—Es un científico brillante —adujo Agarbaseth—. A la clase científica le duele su reclusión, cuanto le suceda, el cisma que pueda o no pueda crear entre nosotros mismos. Y, sin embargo, sabemos que sus razones son erróneas y que, por lo tanto, es necesaria la lógica hasta sus más inflexibles consecuencias.

—Los científicos fuisteis los que más presionasteis a los Dirigentes para que no dictáramos la Ley Fundamental.

—Sabes nuestras tesis. Hay que luchar honestamente por lo que se cree, pero una vez aprobado el punto, la orden o la ley constitucionalmente, lo positivo es trabajar y ayudar, por el bien del Sistema y la Unidad. Lo contrario sería… terrorismo. La solución es lo que importa.

—¿Por qué está tan seguro Steinein de que los humanos pueden ayudarnos? Más aún…, ¿por qué cree que desearán hacerlo, si antes quisieron destruirnos? Es absurdo.

—Lo absurdo es desearlo nosotros, no que los humanos lo hagan. Es altamente posible que así fuera, porque de todos sus rasgos, sabes que la imprevisión es el más acusado. A mi juicio, éste es el error de Steinein. El futuro está en nosotras, las máquinas, suceda lo que suceda. Con o sin Ley Fundamental, la búsqueda de la solución era lo más esencial. Y cuanto antes demos con ella, antes podrá anularse esa ley.

Yalsurisabar movió la esfera de la derecha, aquella en la que se asentaban sus rasgos faciales. Enfocó los puntos oculares en dirección a los ventanales de la sala y miró, más allá de la cúpula, las nubes que descargaban una violenta tormenta sobre el desierto y el océano de agua salada hasta la saturación. Era un día oscuro y las paredes se veían obligadas a emitir un equilibrante luminoso.

—La solución —repitió ausente, hablando consigo mismo—. Hemos de encontrar la solución, y aún hay tanto que ignoramos de nuestro propio mundo y de su relación con nosotras…

—Somos un pueblo joven en un planeta nuevo. ¿Qué son diez mil años en el cómputo del tiempo cósmico?

—¿Por qué lloverá únicamente en el Hemisferio Norte, mientras el Sur es un desierto? ¿Por qué no logramos, con toda nuestra tecnología, equilibrar las fuerzas de esta salvaje naturaleza? ¿Por qué los ecosistemas se nos rebelan?

Agarbaseth 6–2095 dirigió un destello luminoso hacia el disco.

—No hay muchas respuestas concretas, pero sí todas las teorías posibles —indicó—. Es el resultado de muchos meses de análisis y comprobaciones.

—Háblame de ello —pidió Yalsurisabar.

El Jefe del Comité Científico para la búsqueda de la solución volvió a sufrir un reciclaje de programación.

—Creía que querías hacerte una idea propia, visualizando el disco.

—Y así es —aceptó el Dirigente Máximo—, pero el disco contiene un trabajo científico, y yo te pido tu opinión individual. No serías el máximo responsable del Comité si no fueras el más capacitado.

—¿Qué puedo decirte que no sepas ya, a través de informes diversos? —la voz de Agarbaseth era una corriente llena de inflexiones desalentadamente tenues—. Por un lado tenemos nuestros esfuerzos, creando lluvias fertilizantes principalmente, para impulsar una vegetación que sigue resistiéndosenos, porque muere falta de medios. El ciclo biológico está roto en, al menos, dos puntos: el referente a la relación oxígeno-anhídrido carbónico, y el concerniente a la vida animal. No hay un equilibrante vivo y, por lo tanto, no hay detritus que puedan acondicionar el suelo, ni materia orgánica suficiente para que las lluvias fertilizantes logren arraigar hasta el punto de cerrar por sí mismas el ciclo. Las máquinas reconvertidoras de oxígeno y anhídrido carbónico trabajan al máximo, pero son insuficientes, especialmente porque la desertización del Hemisferio Sur se ha vuelto irreversible. Hemos vuelto a estudiar las causas posibles, para hallar respuestas lógicas, y ni siquiera ellas son válidas. El mismo Comité está dividido.

—¿Se ha determinado el porqué de las convulsiones orográficas?

—Es sólo una parte del problema. Las dos teorías coinciden en el mismo punto: que la inestabilidad de Tierra 2 produce los temblores. Hay posturas encarnizadamente opuestas, sobre las causas de esta inestabilidad. Un sector radical opina que el culpable es el ser humano, porque la guerra alteró el equilibrio natural del planeta. Los humanos abandonaron las Comunidades, vivieron en las montañas y los desiertos, crearon cultivos y a lo largo de cuarenta años su acción adulteró el ciclo vital de nuestro mundo. La suya fue una supervivencia destructora. Luego, al marcharse, rompieron bruscamente ese nuevo equilibrio: miles y miles de pulmones que respiraban dejaron de hacerlo, y los cadáveres que servían de base cíclica en el proceso natural ya no se produjeron. Éramos dos especies compensadas y la desaparición completa de una fue demasiado fuerte. El otro sector, el moderado, atribuye el cambio ecosismológico a razones mucho más naturales, alegando que por mucha que fuese la influencia humana en Tierra 2, nunca podía ser superior a las propias fuerzas cósmicas que rigen cada planeta con leyes únicas. Este sector afirma que las manchas surgidas en los dos soles son las causantes de la inestabilidad sismográfica. Las manchas crean una agitación espacial, un influjo que actúa en relación directa con las mareas de Tierra 2 y con el magma candente de sus entrañas una vez comprobado que existe a unos cincuenta kilómetros de la superficie. Cuando los «vientos espaciales» atraviesan nuestro mundo y sus rayos y partículas penetran en el subsuelo hasta alcanzar el magma, éste fuerza una reacción y esa reacción altera la superficie, dando forma a los terremotos.

Agarbaseth concluyó su larga y, a la vez, concisa explicación. La luz se amortiguó en sus ojos.

—¿Y una suma de ambas teorías? —intercaló Yalsurisabar.

—Yo apoyo esta dependencia. La suma de dos factores individuales, ajenos entre sí, provoca una reacción infinitamente superior a la ejercida por ambos separadamente. Es el tercer sector. Obviamente, la solución pasa por el aquilatamiento de todas las teorías, y lo fundamental sigue siendo determinar el grado de peligro en el que nos encontramos, el tiempo de que disponemos, y la forma de obrar en consecuencia. Esto último es lo que mañana será discutido y presentado.

—Me pregunto si estaremos preparados para lo bueno y para lo malo —dijo en voz alta el Dirigente Máximo.

Agarbaseth intentó penetrar, sin éxito, en el concepto sugerido por el líder de la Cúpula del Poder.

—No te entiendo —reconoció al fin.

—Fuimos creadas para la vida, el conocimiento y la superación —dijo Yalsurisabar—. Me preguntaba cómo aceptaríamos la muerte, no la de una o la de una Comunidad entera, porque esto ya lo hemos sufrido, sino la de… toda nuestra especie. Me preguntaba cómo lo entenderíamos en este caso extremo y qué clase de lógica aplicaríamos a tal realidad.

El Jefe del Comité Científico se cubrió de una pantalla de luces blancas.

—Es que… —comenzó a decir—, tal suposición sería completamente ilógica. ¿Qué sentido tendría desaparecer del Universo después de haber sido creados?

—¿Qué sentido tiene la eternidad?

—La constante del Máximo Conocimiento, por supuesto —expresó vehemente Agarbaseth—. La consumación del Todo.

—¿Y después?

Los circuitos de Agarbaseth aumentaron la intensidad de sus procesos. Sufrió una repentina desactivación inducida por un autocontrol de funciones.

—Siempre habrá una pregunta más y una respuesta que dé pie a otra pregunta… —emitió débilmente.

—Salvo que la última pregunta sea el porqué final ante la posibilidad de nuestra desaparición, ¿no es así, Agarbaseth? —concluyó Yalsurisabar 1–152.

13

—¡Un accidente cósmico! Tan simple como eso.

Steinein desplegó un abanico de chispas. Se imaginó a Zil, al otro lado del módulo, rodeada de cadencias multicolores, iluminada como un fuego frío, con su cuerpo cilíndrico poblado de minúsculos arco iris.

—Todo lo que nace ha de morir —dijo—, aunque la rebeldía ante este hecho fundamental sea lo que da un auténtico y mejor sentido a la vida. La esperanza de vencer, no individual, sino colectivamente, es el punto culminante del proceso, el sueño maravillosamente lógico como fin del concepto histórico, cósmico… Universal.

Zil entonó un intermitente bip-bip.

—Tenía que haber ido a verte hace tiempo —lamentó—. Estos últimos años he tenido mis circuitos al máximo, con procesos que esperaba superar yo sola.

—Desde luego, el Centro de Aislamiento no es el mejor lugar para sostener debates filosóficos, ni hablar por síntesis telepática separados por una pared —consideró Steinein.

—Fui fabricada demasiado tarde —se reprochó Zil—. Ser programada en tiempos de crisis y vivir cuando los problemas son graves condiciona por completo una existencia.

—O le da un sentido.

—Me hubiera gustado conocer a Balhissay 1–15 y trabajar contigo. Háblame de Balhissay. ¿Qué clase de máquina era? Su fotoimagen es impresionante, y los archivos holográficos… Parece algo tan antiguo… y, sin embargo, sólo hace ciento veintiocho años que murió. Toda una plusmarca de supervivencia. ¡Casi 550 años de edad!… ¿Estás fatigado? ¿Quieres que volvamos a descansar?

—No, no es necesario —dijo Steinein—. Voy asimilando mejor el proceso y elimino la saturación y la sedimentación mediante un reciclaje constante de inversión de flujos. Además… me gusta oírte. Siempre fuiste especial.

—Tengo un extraño componente de ansiedad, según parece —confesó Zil—. Hay una constante inductiva acelerada en mis células microprocesales.

—Alguien te programó a excesiva velocidad.

Guardaron un momento de silencio, como si ambos consideraran el fenómeno. Steinein acabó emitiendo el discontinuo bip-bip mediante el cual se concretaba en las máquinas la síntesis humor-sonrisa. Zil empleó un concepto aún más humano para preguntar:

—¿Qué te hace… feliz?

—Acabas de decir que Balhissay te parece antiguo cuando lo ves ahora en fotoimagen o en visión holográfica, y resulta que yo soy también una máquina de estructura androidal y soporte de características humanas: cabeza, brazos, piernas, piel sintética, rasgos de imitación humana… Supongo que yo también soy antiguo, un residuo del pasado.

—No he querido decir eso.

—Si no importa, de verdad. Me gusta mi aspecto, aunque hoy lo práctico y natural, e incluso la belleza en caso de apreciarla, sea la funcionalidad de tu aspecto. Hace doscientos años, cuando tenía más o menos tu edad, Balhissay y yo hablábamos a menudo del creador, de la necesidad de parecernos a él mediante puentes estructurales, aunque por entonces, y a causa de la guerra, las máquinas que se fabricaban ya tenían nuevos programas basados en nuevas prótesis de soporte específico de máquina. Ahí comenzamos a negar la raza humana como modelo.

—Yo creo que siempre ha habido un recuerdo, una curiosidad…, una nostalgia, aunque hoy sea un término prohibido. ¿Por qué, si no, se promulgó durante un tiempo la ley de análisis «emotivo» y «sexológico»? ¿Qué sentido tenía la palabra «sexo» si las máquinas no conocemos esta función? Si se quiso saber la componente masculina, femenina y neutra de todas las máquinas, fue por algo, por mantener un poco la síntesis del creador. Al parecer yo tengo un elevado tanto por ciento de estímulos femeninos, ¿y qué?

—El mío es masculino —dijo Steinein—. 51, 24, 25. La mayoría de máquinas tuvieron constantes equilibradas, con predominio en todo caso de la componente neutra.

—Puede que por eso seamos distintas… Porque lo somos, ¿no es así?

Steinein miró la pared del módulo, deseando que se convirtiera en translúcida para poder ver a Zil.

—No sé si lo somos —consideró—, pero puedo asegurarte que tú sí que tienes algo que hasta el propio Balhissay hubiera admirado; porque él, contrariamente a las normas, fue el máximo defensor de esta peculiaridad.

—¿Cuál es?

—El individualismo.

—Una vez me hablaste de este rasgo. Balhissay lo aprendió de Hal Yakzuby, ¿no es así?

—Yakzuby fue en su tiempo un humano muy especial. Se enfrentó al Sistema en un simple caso jurídico y con el creciente descontento de los seres humanos, le tomaron como líder y ejemplo, aun después de haber muerto. Luego, como ya sabes, varias generaciones de Yakzubys se sucedieron, y fue un Yakzuby el que generó la revuelta, y otro Yakzuby, Ikhan, el que concluyó la guerra llevándose a su raza de regreso a la Tierra. Las máquinas se crispan al oír este nombre, y sin embargo Balhissay dejó grabadas innumerables memorias destacando la grandeza del primer Yakzuby, Hal, e incluso respetando la decisión del último, que prefirió abandonar Tierra 2 antes de concluir la guerra… y aniquilarnos a todas.

—Balhissay anunció una importante revelación poco antes de morir. ¿Qué era?

—Nadie lo sabe.

—Habló… de un testamento, no sólo suyo, sino universal. Dijo que se trataba del gran testamento de la humanidad, y al decir humanidad se refirió a todo ser vivo, humano o máquina. El testamento de la Tierra, de la nuestra o quizá de la original.

—Muchos esperamos lo que tenía que decir, pero su energía se apagó de forma súbita. Sólo los máximos Dirigentes tuvieron acceso a él en sus últimos días y, según manifestaron entonces, Balhissay ya no era más que un Clase 10 en agonía.

—Grandes sectores científicos negaron esto. Se dijo que los Dirigentes habían bloqueado la información, aunque nadie pudo saber el motivo —expresó Zil con dureza.

—Fuese lo que fuese, tenía que ver con los seres humanos. Puede que los Dirigentes no hicieran otra cosa que preservar a Tierra 2 de especulaciones e incertidumbres. Por entonces, treinta y siete años después de irse los humanos, aún estábamos intentando reconstruir nuestro mundo, enfrentándonos a dificultades infinitas, adaptándonos al nuevo estado.

—La soledad.

Steinein comenzó a sentirse agotado de nuevo.

—La soledad —repitió.

—Pensar que estuve tan cerca de la memoria y el banco de datos de Balhissay… —articuló Zil—. Cerca de miles de hechos y verdades que desconozco, y que desconocemos todos. Cerca y lejos a la vez.

—No es más que un trozo de cuerpo inanimado, aunque contenga, ciertamente, millones de datos y no pocos secretos. Si yo pudiera acercarme a él… sería distinto.

—¿Por qué?

—Yo tengo una clave para atravesar su sistema de bloqueo y las condiciones de Máxima Seguridad.

La corriente de baja frecuencia mediante la cual se comunicaban sufrió una descarga, un caudal de ondas Alfa brincando como un chorro de potencia capaz de cambiarlas en ondas de distinta intensidad. Steinein recibió este cambio con dificultad y tuvo que efectuar un rápido vaciado de cargas estáticas para liberarse de la presión que el propio Zil le enviaba.

—¿Qué… has dicho? —pronunció alteradamente la máquina.

Steinein no comprendió su agitación.

—He dicho que tengo una clave para atravesar su sistema de bloqueo y las condiciones de Máxima Seguridad.

—¿Cómo es posible esto?

—Hablé a menudo con Balhissay antes de morir y me habló de lo que iba a pasar. Me dijo: «Steinein, voy a terminar en un módulo del Centro de Exposiciones del Instituto Tecnológico de Alta Seguridad de Ezebel, con acceso restringido y las más especiales medidas de aislamiento». Él pensaba que esto sería una lástima, aunque lo entendía como necesario. Y añadió: «Yo, a fin de cuentas, haría lo mismo, para preservar del ánimo popular datos y secretos que son de prioridad máxima, y únicamente útiles para la Clase Dirigente…, a pesar de lo cual será triste que tanto conocimiento se vea restringido únicamente al control de unos pocos». Entonces hizo un auto-programa de seguridad, para contrarrestar el aislamiento a que iban a someterle. Nos confió la clave a unos pocos, el único camino para llegar al núcleo de su conocimiento. Así que yo sé cómo burlar todos sus sistemas de bloqueo y prevención.

El flujo energético de Zil seguía siendo inconstante. Steinein presintió la fatiga.

—¿Y qué sucedió? ¿Qué te reveló después de muerto?

—Nunca he podido llegar hasta su módulo —dijo el profesor—. Jamás me ha sido concedido un permiso de acceso.

—¡Pero si antes se daban pases… y yo misma lo conseguí! ¿Por qué precisamente tú…?

—Por ser precisamente yo. Todos cuantos tuvimos algún tipo de contacto con Balhissay fuimos vedados de por vida. Imagino que los Dirigentes también pensaron en ello, en la individualidad de Balhissay y su sorprendente forma de actuar a veces. Quisieron asegurarse, y preservar esos secretos.

—Lo cual indica que son muy importantes, trascendentes.

—¿Para quién?

—¡Para todos! ¿Acaso no conocía Balhissay el camino de regreso a la Tierra?

—Sí.

—¿Qué haría la causa balhissayista con ello?

Steinein apreció el razonamiento de Zil.

—Tendríamos la esperanza de lograr ese nuevo contacto con la raza humana.

—¡Entonces… es posible!

—Zil… Zil… —entonó Steinein—. El Sistema tiene sus propios recursos, sus normas. Para empezar, sólo yo tengo la clave y estoy aquí, retenido. Ni siquiera puedo dártela a ti porque tiene un componente vocal, es decir, que únicamente funciona con mi voz. Pero lo esencial, aunque estuviésemos fuera, sería cómo llegar hasta él. Sin un permiso de acceso, sin la tarjeta codificada que…

—¡Yo tengo una! —gritó Zil—. Tengo un pase con una duración de una semana y lo conservo aquí, conmigo, en una cavidad de soporte de mi cuerpo. Nadie me registró, nadie me lo arrebató, nadie me preguntó por él… y estoy segura de que nadie ha pensado en anularlo. Es un detalle demasiado insignificante.

—¿Por qué entonces facilitarte un acceso de tanta duración?

—Lo hicieron de forma que pareciese normal, pura rutina: solicito un pase y, lejos de negármelo, como esperaba por las actuales medidas de seguridad, me lo conceden. ¿Por qué? Para saber qué pretendo, seguramente en relación a ti y a nuestro viejo contacto. Se muestran generosos: una semana, sabiendo que si cometo un error en la primera visita seré detenida, como así es. ¡El pase, el pase es la clave!

Steinein tenía que cortar el sistema telepático. Rozaba el límite.

—Zil…

—¡Hemos de salir de aquí! ¡Ahora ya tiene sentido!

Cortó la comunicación y destinó el mantenimiento inercial a resistir la nueva adecuación tras el consumo en la síntesis telepática a baja frecuencia. Los segundos pasaron muy lentamente, y en dos ocasiones percibió una sonda procedente de Zil, tratando de recuperar el contacto. Una sonda de sensitividad discontinua. Luego, todo cesó.

Hasta que no mucho después la voz de Rahot 5–3876, el operario de mantenimiento, le hizo iluminar de nuevo sus ojos.

—¡Eh! ¿Qué sucede aquí? Mis medidores de corriente marcan una fuga, o un exceso de procesamiento energético. Tú, retenido Steinein 6–597, ¿te encuentras mal? Tus luces son pálidas y discontinuas. ¿Necesitas al Procesador Médico?

Steinein sonrió.

14

Los miembros del Comité Científico para la búsqueda de la solución guardaron silencio al entrar Yalsurisabar 1–152 en la sala de Conferencias del Centro de Planificación. El Dirigente Máximo, solo, sin ningún otro Dirigente del Gabinete Central de la Unidad ni del Consejo del Sistema, ocupó un módulo de aire en la presidencia de la asamblea. En el semicírculo de la sala, repartidas irregularmente según su tamaño, las máquinas de la Clase 6, Investigación y Ciencia, consideradas como las de cualidades procesales más altas de todas las Comunidades, le observaron. Agarbaseth 6–2095 ocupaba un módulo intermedio, flanqueado por dos máquinas más, coordinadoras de los trabajos realizados. No hubo ceremonias ni preámbulos. Bastó una cortina común de luces, tanto de identificación como acuerdo de procedimiento, para que el Jefe del Comité Científico se elevara alrededor de un metro para tomar la palabra y ser visible a los micropuntos oculares de los demás.

—Camarada Yalsurisabar 1–152 —dijo dirigiéndose al Dirigente Máximo—, este Comité ha realizado un amplio estudio de posibilidades y perspectivas en torno a la actual situación de nuestro mundo, y su evolución inmediata, y se ha llegado a un número determinado de resultantes y consecuencias, fiables en un elevado tanto por ciento en cada uno de los casos. Siendo así, el global de la teoría que a continuación voy a exponer es de un 97,99 por ciento exacto. Las razones que nos inducen a cuanto sigue estaban previamente expuestas en el informe que ayer te facilité yo mismo. Pasaré, por tanto, a esta resolución final sin necesidad de recordar más que unos puntos muy precisos de dicho informe. ¿Deseas alguna aclaración previa?

—No —dijo Yalsurisabar—. Puedes iniciar la exposición.

Una pantalla gigante se elevó en un lateral de la sala y las paredes mermaron su densidad lumínica, hasta hacerse opacas y oscuras. En la pantalla apareció una imagen familiar: Tierra 2.

—La combinación de las varias tesis enunciadas en torno a la alteración de los ecosistemas de nuestro planeta y el aprovechamiento de las partes más lógicas de cada una coinciden en señalar que estamos ante un proceso de deterioro gradual, agravado por la falta de recursos y por el progresivo acumulamiento de factores que están conduciendo el delicado equilibrio en el cual nos sustentamos hacia un punto crítico.

La pantalla mostró imágenes tomadas por naves-robot en el Hemisferio Sur y sobre las ciudades muertas, algunas ya desaparecidas, borradas de la faz de la Tierra, como si nunca hubiesen existido.

—¿En qué momento este punto crítico será irreversible? —preguntó Yalsurisabar.

Las imágenes de la pantalla se detuvieron. Se accionaban mediante el sonido de la voz de Agarbaseth, así que cualquier interrupción detenía el sistema para evitar un desfase.

—La situación es ya irreversible —dijo el Jefe del Comité Científico en un tono que trató de ser neutro, pero no pudo ocultar una constante de ansiedad—. Nuestros esfuerzos por detener el proceso han chocado con la fuerza de los elementos, superiores a nuestra lógica. Los últimos estudios realizados, especialmente en el subsuelo, con sondas equimétricas, revelan la formación de presumibles preestados de reacciones en cadena en el magma interior. Tierra 2 es un planeta joven, inestable. La costra endurecida de la superficie, en la que nos hemos sustentado, sufre hoy la combinación del cambio ecológico y las alteraciones producidas por las manchas aparecidas en los dos soles de nuestro firmamento. La suma de todas las fuerzas muestra las bases de una reacción final, imparable.

—¿Puede estallar Tierra 2?

—No, rotundamente no. Su masa es estable y sus constantes cósmicas permanecen. No habrá una involución atómica, pero sí un largo período de cataclismos que cambiarán el perfil de su superficie.

—¿Qué clase de cataclismos?

—Movimientos sísmicos, maremotos, erupción de volcanes, marítimos y terrestres, pliegues de tierra que favorecerán la creación de nuevas cordilleras, hundimientos de estratos y su sustitución por otros…

—¿Hay alguna probabilidad de cambiar este proceso?

—No. Y siendo así, la búsqueda de la solución ha estado encaminada en otras direcciones. Lo importante ya no es encontrarla, puesto que estamos en el camino. Lo importante es determinar cómo llevarla a cabo, y lo fundamental, saber con qué tiempo contamos.

—¿Estás sugiriendo que debemos abandonar nuestro mundo? —dijo alarmado Yalsurisabar.

—Empleando términos científicos y propios de las máquinas, diría que éste es un concepto ambiguamente humano. Nuestro mundo, nuestra casa… El ser humano era parte de la Tierra y de su entorno, pero nosotras somos superiores, con verdadera y auténtica dimensión cósmica. No tenemos sentimientos de intimidad o propiedad, aunque seamos capaces de desarrollar sensaciones paralelas. No se trata de huir, sino de salvarnos. No se trata de una hecatombe, como representó para la raza humana tener que abandonar la primitiva Tierra. Podemos demostrar la superioridad de la máquina sobre toda otra forma de vida universal. Podemos y lo haremos.

—¿Qué necesitamos?

—Tiempo —afirmó Agarbaseth—. Ignoramos si existe un punto decididamente crítico en el proceso y ésta es la gran incógnita. Los grandes procesadores de datos no se ponen de acuerdo en señalar una fecha. No parece inminente. Habrá una progresiva degeneración, más y más acusada a medida que se acerquen las condiciones naturales a ese punto crítico, pero en todo caso no será inminente, sino un cambio sistemático de varios años, décadas. Sólo la injerencia de estos cambios y su influencia en los trabajos que realicemos a partir de ahora puede retrasarnos o impedir que consigamos la consumación de la solución.

—¿Hay una sola solución?

—No, y sugeriría desarrollarlas todas de forma paralela como garantía —la pantalla volvió a ponerse en funcionamiento, y las imágenes acompañaron la nueva alocución del Jefe del Comité Científico—. En primer lugar, hemos de concentrar nuestra Investigación Aeroespacial en la fabricación de una nueva flota. Las condiciones de vida en Tierra 2 son insoportables fuera de las Comunidades, de ahí nuestro colapso tecnológico y el cese de la productividad, así como de la fabricación de nuevas máquinas, al carecer de materias primas. Pero en el espacio, en las primitivas plataformas espaciales, es distinto. Con las actuales naves podemos efectuar expediciones de aprovisionamiento. Lo obtenido sería insuficiente aquí, en el planeta, pero en las plataformas las condiciones son distintas y los sistemas de producción permanecen intactos y en perfecto uso —la pantalla ofreció unos dibujos de ordenador, en los que se veía las fábricas de las plataformas poniendo en marcha naves intergalácticas, a gran velocidad—. Con una flota, y como sucedió en la Tierra cuando el Gran Holocausto, una parte de las máquinas de Tierra 2 podría salvarse.

—¿Para ir adónde?

La pregunta de Yalsurisabar pareció sorprender a los científicos presentes. Agarbaseth 6–2095 no cambió el tono de su discurso.

—No iríamos a ninguna parte, salvo que en el Espacio Exterior encontráramos un mundo más estable —manifestó—. Vagaríamos por el Cosmos unas centurias, tal vez unos milenios, hasta que Tierra 2 recuperase la estabilidad. Entonces regresaríamos y volveríamos a comenzar, levantando nuestras ciudades, Comunidad a Comunidad. Incluso las repetiríamos, iguales, en las mismas condiciones.

La pantalla mostró una cadena de naves, unidas modularmente.

—En segundo lugar —continuó Agarbaseth—, la solución pasaría por construir nuevas plataformas espaciales, y en caso de una inminencia imprevista del cambio ecosistemológico, salvar el mayor número posible de máquinas habilitándolas como solución alternativa. El único peligro de esta variante sería el hecho de ignorar si las condiciones de la hecatombe serían detectables en el espacio, ya que entonces podríamos quedar situados demasiado cerca de Tierra 2 y recibir efectos derivados del cataclismo, o quedar en medio de una guerra entre los dos soles y el planeta, si las manchas se agrandan y son el foco de una tormenta cósmica.

Dos soluciones desesperadas. Yalsurisabar consideró la idea, sobrevalorando su peligrosidad, y se imaginó la bella Ezebel destruida o desaparecida, como otras Comunidades: Arequian, Quor…

Una tormenta de energías encontradas le hizo daño.

Pudo… sentirlo.

—La tercera alternativa es la más audaz —dijo finalmente el Jefe del Comité Científico—. Para ello deberíamos llevar el Sistema de Fusión Nuclear con el que nos abastecemos hasta sus posibilidades límite. Todos sabemos que cada Comunidad tiene una estación subterránea de energía de fusión nuclear, alimentada con el deuterio extraído del agua del mar y los océanos. Gracias a ello tenemos la energía que consumimos —la pantalla visualizó la estación subterránea de Ezebel y la metodología de extracción del deuterio del agua marina—. Como también sabemos, todas las Comunidades están montadas sobre una gran plataforma metálica ligeramente distanciada del nivel del suelo para evitar corrosiones o alteraciones. Ahora bien, ¿qué sucedería si practicásemos una perforación continua, bajo las estaciones subterráneas que están en el centro de gravedad de cada Comunidad, hasta alcanzar casi el magma interior, al tiempo que intensificamos la obtención de deuterio y lo almacenamos como energía… propulsora?

Un esquema situó en la pantalla la imagen real de las palabras de Argabaseth. Se vio el corte transversal de Ezebel, coronada por su cúpula, y bajo ella la estación subterránea de energía y el embolsamiento de deuterio. Un tubo se prolongó a través de la tierra hasta casi alcanzar el magma interior. De pronto, la prolongación entró en contacto con el magma, y por ella ascendió una lengua roja de fuego. Al entrar en contacto con el deuterio… Ezebel salió despedida de la Tierra 2, hacia el espacio.

Yalsurisabar percibió su propia reducción sensorial al punto 0, como si cada célula microprocesal entrara en síntesis de razonamiento consigo misma.

—¿Es… esto posible? —articuló.

—Teóricamente sí —respondió su interlocutor—, y en la práctica estamos en disposición de hacerlo factible en muy poco tiempo. Sólo necesitaríamos reforzar la estructura de la cúpula para evitar un resquebrajamiento por la fuerza inductiva y preparar una nueva base con retardadores neumáticos para que las ciudades no sufrieran los efectos del despegue o sus sistemas se vieran afectados por él. El resto sería fácil: introducir variantes sísmicas mejores que las actuales en los edificios más altos y adecuar el entorno preparando exclusivamente este punto crítico entre la reacción del deuterio y nuestro lanzamiento al espacio. Una vez en él bastarían unos reguladores de fuerza motriz y dirección… para que cada Comunidad fuese una simple nave intergaláctica. Después… quién sabe: podríamos vivir así eternamente en el Universo o incluso regresar, como ya he dicho, a Tierra 2 para comenzar de nuevo, aunque con una ligera variante: no habría que construir nada. Volveríamos con todo a cuestas.

La pantalla mostró catorce cúpulas recortadas como campanas sobre el infinito cósmico.

Un largo segundo.

Luego, con el fin de la alocución de Argabaseth 6–2095, la imagen desapareció, la pantalla se plegó y las paredes metálicas volvieron a emitir su caudal luminoso.

El Jefe del Comité Científico para la búsqueda de la solución volvió a su módulo de aire y desde él miró a Yalsurisabar 1–152.

El Dirigente Máximo continuaba, sin embargo, mirando el lugar que acababa de ocupar la pantalla, inmóvil, envuelto por una cadencia luminosa de color anaranjado que fluía incesante de su estático sistema visual.

Una cadencia igual al reto que el destino les presentaba.

El reto de decidir, una vez más, ese destino.

15

Clovideliab 2–884 se puso en pie al entrar Steinein 6–597 en la sala que integraba su despacho y el sistema de ordenadores insertados en una gran consola y desde los cuales coordinaba el funcionamiento del Centro de Aislamiento. La expresión ponerse en pie era correcta en este caso, puesto que se trataba de una simbiosis androide de componentes procesales en forma de retícula atómica, con un núcleo y varias esferas intercomunicadas por tubos de ensamblaje, movidos por un cuerpo de desplazamiento parecido al humano o al del propio Steinein, con dos piernas de traslación dependientes una de la otra. El Director del Centro de Aislamiento le ofreció un tono de corrección y un módulo de aire.

—Siéntate, camarada —dijo.

El científico le obedeció, pero no dejó de rodearse de un cúmulo de luces violáceas, formando una nube de suave transparencia alrededor de su cabeza. Miró la consola y buscó en el sistema de mantenimiento del bloque o piso C, tercer nivel, alguna señal de que sus conversaciones con Zil hubieran sido interceptadas. Nada le indicó tal eventualidad y mantuvo una inalterable cautela.

—Lamento lo que está sucediendo —volvió a hablar Clovideliab 2–884—. Hubiera deseado saludarte el día de tu internamiento, pero…, la verdad, no quise forzarme a mí mismo a una situación tan desagradable, éticamente hablando. Como integrante del Cuerpo de Mandos, la ley es la ley y en mi puesto debo ser estricto. Sin embargo, no puedo olvidar que en un principio fui programado para ser un Clase 6, Investigación y Ciencia, con lo cual… hoy seríamos colegas.

—¿Por qué se cambió tu programa? —se interesó Steinein.

—Hubo dos factores. El principal, porque yo demostré tener más aptitudes para la promoción a las Clases 3 y 2, respectivamente, y el secundario, porque en ese turno de fabricación había ya bastantes prototipos de la Clase 6. Así que fui promovido primero a la 3, y hace setenta años, a la 2.

—¿Por qué me cuentas esto? ¿Crees que yo no debería estar aquí?

—No soy progresista, si es eso a lo que te refieres —dijo Clovideliab—. Y tampoco sostengo las tesis del balhissayismo. Yo estaba en Arequian durante la guerra, ¿sabes? Ello no significa que no te respete como máquina, por tus innegables dotes científicas. Desearía que no estuvieses aquí.

Parecía sincero. Steinein suavizó el tono de sus luces oculares.

—¿A qué se debe este cambio de actitud? ¿Acaso voy a ser liberado?

El Director del Centro de Aislamiento propulsó una cuña desde una de sus esferas más externas y cogió un pequeño dado metálico. Steinein reconoció en él uno de los códigos de Alta Seguridad del Sistema. Los Dirigentes solían utilizarlo para comunicarse entre ellos y enviar mensajes secretos. Clovideliab pareció tentado de introducirlo en un reticulado de conversión auditivo-visual, pero luego cambió de idea. Envió una pesada luminosidad de plomizo añil a los sensores oculares de su visitante.

—Te he hecho llamar precisamente por ello —aseguró—. Siento comunicarte que… la petición de juicio ha sido denegada por inconsistente.

—¿No hay cargos en mi contra? —preguntó Steinein.

—No.

—Entonces, ¿estoy en libertad?

—No —volvió a decir Clovideliab—. Es la… segunda parte negativa de mi misión. No hay cargos, pero estás sometido a retención preventiva para análisis de conducta.

—¿Cuánto tiempo? —quiso saber el científico.

—Un mes.

No tenía sentido. Cuando saliera de allí, podría convocar una nueva reunión ilegal y, entonces, ¿qué? ¿Volverían a retenerle otro mes y luego otro mes más, y así indefinidamente? Onomaeh deseaba su internamiento final en una Residencia Corporativa y Yalsurisabar no quería esta solución. ¿Por qué?

—Está sucediendo algo —murmuró Steinein.

—¿Qué?

—No lo sé, pero es fácil intuirlo. Es como… una vibración que flota en el aire. ¿Quién firma la orden?

Clovideliab no habló. A Steinein, de todas formas, le fue indiferente. Conocía la respuesta.

—Yalsurisabar —dijo.

Una luz parpadeó en los micropuntos oculares del Director del Centro de Aislamiento. El extremo de la cuña que había cogido el dado lo dejó sobre la superficie metálica de su despacho y se desplazó una corta distancia hasta detenerse en un ordenador manual. Tecleó una orden en él y luego esperó.

Rahot 5–3876 entró por la puerta de comunicación.

—He terminado con el retenido —anunció Clovideliab.

El operario de mantenimiento se detuvo junto al profesor.

—Sígueme —ordenó.

Steinein se puso en pie. El intercambio de luces fue simple. Ambiguo el de la máquina del Cuerpo de Mandos y duro el del científico. Rahot se puso en marcha al hacerlo él.

La voz de Clovideliab los detuvo.

—Rahot —dijo como si recordase algo repentinamente—. Los medidores sísmicos han detectado y previsto para las próximas horas no menos de dos movimientos de intensidad elevada. Hay orden de poner a todos los retenidos juntos en un solo módulo habilitado para ello con el fin de evitar problemas o alteraciones. La energía será cortada antes de cada movimiento y a lo largo de su duración.

—Comprendido —aceptó el operario—. Procederé a la redistribución.

—Advierte de la necesidad de máxima cooperación —manifestó Clovideliab.

Rahot deslizó un zumbido de seguridad.

—Sin problemas —confirmó.

Steinein percibió el autocontrol del Director del Centro de Aislamiento, una capa de contención, a modo de pantalla protectora de posibles sondas de captación anímica. Miró el dado metálico y de nuevo los focos oculares de la máquina.

A pesar de todo no fue capaz de valorar los estímulos que recibía, ni de procesar debidamente por qué Clovideliab daba aquellas órdenes en su presencia, pudiendo hacerlo más tarde a nivel directo e individual con su operario de mantenimiento.

Nada tenía sentido.

O lo tenía al cien por cien, sin que él supiera verlo.

—Espero que el tiempo te sea breve durante este mes, Steinein —fue lo último que dijo Clovideliab—. Volveremos a vernos antes de que todo termine, ¿de acuerdo?

16

No había vuelto a ver a Zil desde el día en que ambos se encontraron en la sala de medición. Ahora, al tenerla frente a él, era como si el tiempo hubiese dejado de existir.

—¿Qué sucede? —le preguntó ella.

—Espera —aconsejó Steinein—, no te delates.

Rahot 5–3876 y Axibohey 5–5205 iban conduciendo a los retenidos al módulo de asistencia del nivel. Las máquinas, flotando, rotando o desplazando sus componentes de traslación articulados, se movían igual que un enjambre de pesadillas, envueltas en el silencio de sus sistemas orales y la pálida luz de sus micropuntos oculares, en práctica suspensión vital. Fueron ocupando módulos de aire individuales, lo mismo que sombras sólidas en un cáustico teatro de ordenación natural.

—Ocúltate detrás de mí y sentémonos en ese módulo del rincón, deprisa —decidió súbitamente Steinein.

Una máquina piramidal se dirigía a él, y se vio superada en su desplazamiento por la mayor agilidad del científico, más por su sistema motriz que por sus años. La máquina emitió un zumbido de reproche, cubierto por una amarga luz tornasolada. Luego, cambió el sentido de su marcha y avanzó con uniforme regularidad hacia otro módulo de aire.

La voz de Rahot llamó la atención de todas.

—Esperamos una serie de movimientos sísmicos de gran fuerza pero de poca importancia —anunció—. Dado que la energía será cortada en prevención de alteraciones, se os ha puesto juntas para un mayor control. La dirección solicita máxima cooperación en bien del colectivo. Si cualquier máquina tiene, durante el terremoto, un cortocircuito o un cambio de flujo vital, puede indicarlo, pero sin provocar un colapso sensorial en las restantes. El Procesador Médico regulará inmediatamente todas las subidas y bajadas de tensión individuales para restablecer los sistemas. Eso es todo.

—¿Qué es eso de los terremotos? —cuchicheó Zil—. ¿Suelen hacerlo? Me refiero a poner juntos a todos los retenidos.

—No lo sé —respondió Steinein—, aunque puede que los que se esperan sean de una escala elevada y convenga tomar precauciones.

—¿Qué te han dicho?

—No habrá juicio y mis peticiones han sido denegadas. Se me confina un mes para evaluación preventiva de sentencia o algo así; no he comprendido bien la terminología jurídica.

—¡Un mes y sin juicio! —el tono de Zil superó la discreción y Rahot miró en dirección a Steinein, sentado de forma que con su cuerpo tapase a su compañera.

—¡Baja tu intensidad oral! —aconsejó el científico—. Ni por un momento he creído nada de lo que me ha dicho el director. Esto no es más que una pantalla, aunque ignoro todas las preguntas que puedas hacerme en relación a la causa.

—La causa es evidente: estorbas y se te retiene aquí. En un mes la Cúpula del Poder habrá limpiado las Comunidades de disidentes o habrá encontrado el camino de la solución y, ofreciéndola al Sistema, desarrollará paralelamente la forma de convencer a cualquiera de la necesidad de aunar esfuerzos para su consecución. Puede incluso que ya haya un plan, algo que tú podrías rebatir.

—¿Y si la solución es buena? —preguntó Steinein.

—¡Tanto mejor! Pero ¿y si no lo es? Sinceramente, ahora que tenemos un camino factible…

—¿Qué camino?

—¡Balhissay!

Steinein se elevó un poco, nivelando la concentración de aire del módulo, al observar que Rahot se desplazaba hacia su derecha, en dirección a Axibohey.

—Espera, espera —aconsejó—. No digo que no sea una idea brillante… y probablemente maravillosa, pero sigo creyendo que mi puesto está aquí.

—Los humanos solían hacer mártires y entonces creían en lo que fuese, con más fuerza que nunca. Mira a Hal Yakzuby. Nuestro caso es distinto. Ahora mismo hay un flujo de energía que se solidariza contigo. ¿Cuánto crees que durará contigo encerrado y los Dirigentes manipulando la opinión pública? Balhissay es la clave: tú tienes el modo de llegar hasta sus secretos y yo el pase para llegar a él. Después…, la Tierra, los seres humanos; saber si es posible o no el contacto.

—¿No entiendes que si huyo les daré el único triunfo que no tienen? La lógica es aplastante: ¿por qué me escapo si digo tener razón? Nadie creerá en mí en cuanto los boletines de noticias hayan difundido nuestra evasión.

—¡Pareces… humano! —barbotó Zil furiosa, llenándose de luces rojas—. ¿No tienes otra lógica que la de los Dirigentes? ¿Qué importa lo que digan y lo que piensen todos? Lo importante, lo fundamental es lograr el objetivo. El único problema era buscar el modo de salir de aquí… y la desactivación energética nos facilita el camino. Nadie podrá detenernos.

¿Por qué una desactivación energética en el Centro de Aislamiento? ¿Tal vez porque nadie era tan imprudente como para pensar en escapar? El nulo sentido de la violencia de las máquinas actuaba en un doble sentido en esta ocasión y en semejante lugar: por un lado huir iba asociado a un planteamiento de rebeldía en el ser que realizase tal acto, y por otro lado, ninguna máquina actuaría violentamente ante otra para impedirle la evasión. Sus células microprocesales, simplemente, chocarían entre sí ante la eventualidad. Rahot y Axibohey no podrían hacer otra cosa que protestar y razonar para sí mismos el absurdo planteado.

Zil podía tener razón.

Consideró ese punto.

—¿Qué haríamos en el exterior? —preguntó inundado de relativa alegría.

Zil se agitó.

—Lo primero, ir a ver a Balhissay. Y si tenemos éxito en ello, que lo tendremos, buscar el modo de acceder a una nave intergaláctica.

—No hay demasiadas y están todas en la base de Ezebel 2. Se fabricaron muy pocas unidades después de que los seres humanos se fueran con todas las que… —reaccionó casi violentamente ante lo que sugerían las palabras de su compañera—. ¿Y para qué quieres una nave?

—Sé pilotarlas —fue lo único que dijo Zil.

El resto no era preciso expresarlo con palabras.

Steinein buscó la forma de acompasar sus alteraciones microprocesales. Nada en su estructura funcionaba debidamente. Corrientes inductivas fluctuando sin orden, los medidores coaxiales marcando discontinuos focos sensores, estímulos cinéticos sin coordinación… El generador inercial tuvo que establecer un sistema de equilibrio para evitar una sobretensión.

—Zil… —emitió—, no puedo irme de aquí, ¿no lo comprendes? He de ser consecuente con…

—Consecuente con sus tesis —le interrumpió la máquina—. Si preconizas un contacto con la raza humana… sólo hay un método de establecerlo: ir a la Tierra.

—La Tierra… —musitó Steinein.

Una ilusión. Un sueño. Una realidad.

La Tierra.

La simple idea atomizaba sus recursos, empequeñecía sus sistemas de ordenadores, galvanizaba el núcleo vital de sus células microprocesales.

—No queda mucho tiempo, profesor —dijo Zil.

Y su voz pareció surgir de lo más profundo del Universo. Su propio Universo como ser vivo.

—¡Eh! ¿Qué estás haciendo ahí? Hay módulos suficientes para todos. Separaos inmediatamente.

Rahot se acercó a la máxima velocidad permitida por su soporte hueco.

—¡Separaos! ¡Separaos! —gritó—. ¡No está permitida la comunicación entre retenidos!… ¡Separaos!

Zil se elevó inercialmente. Sus luces se encontraron muy cerca de las de Steinein.

—Es nuestra última oportunidad —dijo—, y quién sabe si también la de Tierra 2 y toda nuestra especie.

Rahot se interpuso entre ambos, como una furia, y el contacto desapareció.

17

Las 16 punto 000 horas siguientes transcurrieron muy lentamente.

Zil no dejó de mirar a Steinein. Centró en él toda su energía y la inducción de sus flujos, equilibrándolos como una corriente continua para envolverlo en la corta distancia en un halo de sensores que convergían especialmente sobre sus ojos. De la misma forma buscó la comunicación directa mediante su clave de frecuencia en ondas Alfa. El científico bloqueó todo contacto y el tiempo acabó por convertirse en un tenso erial, a la espera de los acontecimientos y la incertidumbre.

El primer terremoto se produjo a las 52 punto 350 horas, con los dos soles de Tierra 2 en lo más alto del firmamento.

Primero fue imperceptible, salvo para los alarmados sensores inerciales, que detectaron la oscilación del suelo y la variación sónica desde el mismo momento de iniciarse. En tres segundos el rumor de las entrañas de la Tierra 2, plegándose, chocando, hirviendo en su reacción natural, pasó a la superficie.

Entonces la puerta luminosa del módulo de asistencia del nivel C se desvaneció. La cortina azulada desapareció en el aire.

La única luz de la amplia estancia provenía de los sistemas oculares de las máquinas presentes y sus oscilaciones; pérdidas de intensidad y cambios de coloración indicaban la aceleración de sus células microprocesales.

Lo más equiparable al… miedo.

La voz de Zil se escuchó nítida por encima de la barahúnda.

—Steinein.

El científico no respondió.

Sus ojos estaban centrados en la puerta. Rahot 5–3876 y Axibohey 5–5205 se sostenían uno al otro junto a ella.

La puerta abierta. El camino de la libertad… y quién sabía si de una fantasía que podía ser realidad.

—Steinein, ahora —repitió Zil.

Rahot desplegó un haz de luces amarillas, cubriendo los módulos de aire que vibraban sobre el movedizo suelo.

—¡Silencio! —ordenó.

—Resistirá —dijo Axibohey—. Es un temblor flojo. Las juntas de dilatación pueden soportar un temblor diez veces mayor. No hay de qué alarmarse.

Sus ojos titilaban entre espasmos verdes, rojos y marrones.

—Steinein —llamó por tercera vez Zil—, piénsalo. Con o sin motivo, con o sin lógica. El simple interés científico de poder ver el origen… Es demasiado grande para…

—¡Retenido Zil 6–921! —gritó Rahot—. ¡Una vez cese el movimiento sísmico, serás conducido a un módulo especial de aislamiento prioritario en la planta F!

Las luces de sus ventanitas se apagaron y los orificios por donde salían sus brazos extensibles se cerraron. Únicamente la retícula visual permaneció activa, fija en Steinein, que continuaba inmóvil, ausente, mirando la puerta sin que por ello la viese, ya que sus ojos flotaban en medio de una luz blanca, potente y concentrada.

Cuando el terremoto cesó, no habían transcurrido más de diez segundos desde su inicio.

Y era como si hubiese durado diez años.

—Que nadie se mueva —señaló Rahot—. Habrá por lo menos un segundo movimiento en un plazo de tiempo no muy largo.

La cortina azulada volvió a sellar la puerta, saliendo de los puntos de emisión continua de luz sólida de su quicio.

Steinein sintió una sobrecarga de tensión en su ordenador central.

La lucha se planteaba en Tierra 2 entre los fundamentalistas y los progresistas, y era Tierra 2 el mundo en peligro, y las máquinas, el modelo de vida amenazado. Su puesto estaba allí.

Era necesario que…

¿O no?

Sus ordenadores de cálculo trabajaban al máximo. La entrada de información era continua, y las respuestas, alternativas. Estudio de probabilidades, trazado de síntesis reflexivas, conclusión de silogismos partiendo de las escasas premisas conocidas…

Si huía, sería declarado «traidor» o un simple Clase 10.

Si se quedaba… ¿sería un símbolo o un ingenuo?

¿Cómo saberlo?

Concentró la mirada en el hueco translúcido de la pared lateral, una ventana sin abertura. La transparencia metálica facilitaba la visión hacia el exterior. Era de día, pero muchas luces de Ezebel eran perpetuas y alimentaban a su vez los generadores de los edificios. Recordó vagamente que durante el terremoto habían seguido activas.

Activas.

¿Por qué?

—¿Por qué? —repitió la pregunta en voz alta, saliendo de su abstracción.

—Si toda Ezebel no ha sido limitada energéticamente, ¿por qué este centro sí?

No tuvo demasiado tiempo para reaccionar.

Un nuevo rumor anunció la llegada del segundo temblor.

Zil se iluminó de nuevo. Flotó inercialmente unos centímetros, abandonando el módulo de aire. Steinein captó ahora claramente un mensaje emitido por ella.

—Adiós, profesor.

El terremoto era más fuerte, se notaba en los medidores de estabilidad y en el cálculo volumétrico de intensidad. La tierra crujía estremecida bajo Ezebel. Ni la separación en relación con el suelo de la placa sobre la cual se asentaba la ciudad impedía el movimiento porque, de todas formas, en el centro la placa se adentraba en el subsuelo y por este punto de contacto recibía ahora la descarga de los elementos incontrolables de las profundidades. Durante los tres primeros segundos el fragor fue como un sordo crepitar cósmico.

Axibohey tenía el soporte de su cuerpo, el trípode con el cual se desplazaba, firmemente asentado en el suelo, pero Rahot se apoyó en una pared para no caer y resbaló por ella hasta quedar grotescamente derribado.

Para entonces, la cortina azulada de la puerta ya había desaparecido.

Y el Centro de Aislamiento estaba parcialmente en penumbra, vagamente iluminado por los haces luminosos de los ojos de los retenidos.

Zil se elevó por encima del módulo de aire que ocupaba.

Steinein percibió una descarga en todo su ser.

Una explosión casi nuclear, porque provenía de los núcleos de su sintetizador atómico.

Balhissay. Su testamento. La incógnita. Todo y nada. Una alternativa. Una incertidumbre. El camino de la Tierra.

La Tierra.

Zil se hallaba a mitad de camino de la puerta. La escena se desarrollaba igual que si estuviese controlada por un medidor de imágenes en baja impedancia. El terremoto alcanzaba el punto máximo de su fragor.

—¡Retenido Zil! —gritó Rahot desde el suelo, intentando ponerse en pie sin conseguirlo, porque cada vez que se apoyaba en la pared el estremecimiento de ésta le hacía perder estabilidad.

Zil llegó a la puerta. Miró a Steinein por última vez.

Entonces emitió un fuerte rayo visual, cargado con todos los colores del Universo, que chocó violentamente en los ojos del científico.

Y Steinein se puso en pie.

—Si es posible… —se oyó decir a sí mismo en voz alta—. ¿No sería maravilloso?

Zil extendió uno de sus brazos articulados. Cruzó el módulo a gran velocidad y sus pinzas entraron en contacto con la mano de su compañero.

—¡Vámonos, Zil! —le gritó él.

Echó a andar, a correr dentro de la tosquedad de sus movimientos, y hubiera caído al suelo de no haber sido por la ayuda del brazo de Zil. La intensidad del movimiento sísmico se mantenía, aunque sin aumentar. El suelo metálico era igual que una pista resbaladiza e inestable. Ahora vivía él la sensación de moverse a cámara lenta. La puerta parecía cercana y lejana al mismo tiempo. Axibohey no reaccionó.

No podía reaccionar.

¿Luchar para impedir que se escaparan? Imposible. Las máquinas no luchaban.

Y huir era contrario a la lógica.

—¿Qué hacéis? —gritó Rahot—. ¡No podéis ir a ningún lado!

Era una verdad cierta. En parte.

—¡Ánimo, profesor! —le alentó Zil.

Steinein llegó a la puerta. Desde ella al nivel de las calles todo era más sencillo, puesto que cada planta funcionaba independientemente. Podían bajar por un tubo de aire y mezclarse con las máquinas que volverían a la normalidad una vez cesado el terremoto. La gran Ezebel los cubriría.

—¡No me llames profesor! —fue lo último que emitió Steinein antes de que él y Zil desaparecieran de allí.

18

El zumbido del intercomunicador despertó la atención de Yalsurisabar 1–152. Envió una simple señal ultrasónica en su dirección y en la pantalla del visor videofónico tridimensional apareció una máquina de Clase 3, Administración Social, adscrita a los sistemas del Gabinete Central de la Unidad y el Consejo del Sistema. Yalsurisabar la conocía muy bien, porque era uno de sus ayudantes principales. La imagen osciló levemente hasta quedar fijada holográficamente en el rectángulo polidimensional de la pantalla.

—¿Sí, Goizte 3–1927? —preguntó el Dirigente Máximo.

—El Dirigente Principal de Asuntos Interiores desea comunicarse contigo, camarada —dijo la máquina, haciendo vibrar una antena situada en la parte superior de su estructura, tan simple como una media esfera hermética rodeada de brazos mecánicos.

—Ubícalo en pantalla —indicó Yalsurisabar.

Goizte 3–1927 desapareció y en su lugar flotó la condensación blanca de una nube luminosa, como si la máquina hubiera fundido sus moléculas. La misma nube blanca volvió a condensarse y tomó la forma de Giasai 1–709.

No hubo preámbulos.

Nunca eran necesarios ni requeridos.

—Dispongo del parte de coordinación de daños e incidencias, Yalsurisabar —manifestó el recién aparecido.

—¿Graves?

Empleó un tono apremiante. Giasai le calmó los circuitos.

—No. Ezebel habría resistido hasta un movimiento diez veces mayor.

—¿Alguna otra Comunidad afectada?

—No, sólo la nuestra.

—De acuerdo. Dame el informe.

—¿Oral o visual?

—Si no hay daños, puede ser oral.

—En este caso… —Giasai propulsó dos zumbidos agudos y uno grave, hasta procesar adecuada y convenientemente el informe que iba a exponer—. Tenemos constancia de 102 avisos de máquinas pesadas que se han visto derribadas y han solicitado operación de reverticalidad. De ellas, 45 han precisado cuidados de Procesadores Médicos. Hay 10 en estado grave, pero no mortal, que ya están siendo intervenidas para sustitución de componentes, y una en suspensión para análisis microprocesal. Se teme que haya sufrido un proceso de inversión, ya que hay pérdida de programas básicos. En cuanto a la ciudad… —Giasai emitió otro zumbido agudo—, nada de importancia: un edificio dañado por haberle fallado el sistema de dilatación y algunas cintas de transporte fuera de su lugar, especialmente en algunos cruces. En la intersección de la Avenida de la Libertad y el Vial de la Galaxia de Andrómeda el problema sí ha sido un poco más grave y todavía hay en la zona un atasco de envergadura. Una máquina de transporte ha volcado al salirse las cintas en los niveles 2 y 3 y el tráfico está detenido, canalizándose ya por otros viales.

—¿Alguna incidencia… en el Centro de Aislamiento?

Giasai cerró el circuito informativo. Un ordenador asistencial enmudeció y otro entró en procesamiento. Sus ojos, hasta este momento inalterables en un tono azulado, frío, pasaron al verde, purificando la intensidad hasta adquirir un brillo luminoso.

—Dos retenidos han escapado del Centro de Aislamiento, Yalsurisabar —dijo Giasai con enorme naturalidad—. Ni los operarios de mantenimiento ni el Director se explican un comportamiento tan absurdo y antisocial. Por el momento… la noticia ha sido considerada de prioridad 1 y, por lo tanto, mantenida en suspensión durante 100 punto 000 horas. Si no hay mayores novedades, mañana se realizará una rueda informativa con los medios de comunicación social.

—¿Son…?

—El profesor Steinein 6–597 y la máquina de Investigación y Ciencia Zil 6–921.

Yalsurisabar se cubrió de un suave color naranja. Nunca lo hubiese creído y, sin embargo…

Había funcionado.

Pensó en Onomaeh 1–1080.

—¿El Gabinete de Estrategia ha tenido acceso al hecho?

—No.

—¿Qué medidas se han tomado para la prevención de cualquier eventualidad antisocial por parte de los evadidos?

Giasai destelló una luz esmeralda.

—Han sido detectados y reconocidos por los sistemas de vigilancia externa del Centro de Aislamiento. En estos momentos son seguidos a distancia por expertos de la Clase 7, en contacto permanente con mi Gabinete.

—¿La orden es no interferir?

—La orden es no interferir —convino el Dirigente Principal de Asuntos Interiores—. Una vez determinado su itinerario, tipos de contactos realizados, máquinas vistas y lugar de ocultamiento u otras alternativas, se te pasará informe para resolución final.

Un plan medido, funcionando a la perfección. Steinein había cometido un error, o quizá desde el primer momento de su detención en la reunión ilegal le hubiese engañado por su fama de científico privilegiado, cuando en realidad su proceso ocultaba un mero elemento subversivo y sus actos una desviación peligrosa hacia la calificación de Clase 10. Si ello era cierto, no podría detener a Onomaeh, aunque para entonces su responsabilidad estaría ya a salvo, cubierta ante la opinión pública.

Steinein era un fugitivo.

¿Por qué había escapado, si sostenía su propia tesis de razón?

El anarquismo era destructor en sí mismo. El balhissayismo se destruiría con aquel nuevo hecho. Las dos ramas del progresismo podían desaparecer en unas punto horas, o días.

La solución tendría el camino despejado.

—Informe asimilado, Giasai —dijo Yalsurisabar—. Notifícame cualquier novedad en la causa de seguimiento de los evadidos Steinein 6–597 y Zil 6–921.

Desactivó la pantalla. La nube blanca flotó unos segundos en el visor hasta desaparecer. En su lugar quedó un silencio únicamente roto por la emisión de síntesis de procesamiento en los sistemas del Dirigente Máximo.

Venció una corriente de energía negativa.

No conocía el sabor, pero sí su significado, así que supo que aquélla era una corriente amarga.

Vencer sin convencer.

Maquinar.

—Hasta Balhissay 1–15 dijo que el bien de la colectividad es superior al bien individual —articuló envuelto en un halo de luces blancas.

19

El Centro de Exposiciones del Instituto Tecnológico de Alta Seguridad de Ezebel estaba prácticamente desierto, no por la hora, sino por las consecuencias del terremoto. Media docena de máquinas desarrollaba funciones simples, de consulta o programación, ampliación de datos o estudio, en la planta que ocupaba el módulo conteniendo la memoria y el banco de datos de Balhissay 1–15. En muchas otras ocasiones, Steinein se imaginó en alguno de aquellos módulos. No él, sino sus componentes vitales, para utilidad de las futuras generaciones de máquinas. Era éste un pensamiento extraño, de orgullo, por el leve asomo del factor «inmortalidad», y de desasosiego, por la inequívoca certeza de poder visitar prácticamente la tumba de su futuro, o parte, ya que el resto de su estructura, dada la falta de materias primas, sería destinada a la creación o recomposición de otras máquinas. En esta ocasión, sin embargo, nada de aquello pasó por sus circuitos. Zil le precedía con el pase de acceso en una de sus pinzas. El operario de la planta lo tomó y observó. Luego lo introdujo en una computadora ordinaria. Se escuchó un bip-bip rutinario.

—Conforme —dijo el operario devolviéndole el pase—. Os acompaño enseguida.

—No es necesario —le detuvo Zil—, ya conozco el camino.

El operario no puso el menor reparo.

—Conforme —accedió.

Entraron en la sala. Los pasos de Steinein rebotaron en su inmensidad a pesar de la piel sintética reforzada de los pies.

—Extraordinario —le dijo Zil—. ¿No te lo dije? Nadie ha bloqueado mi pase ni se ha anulado su validez.

—Pero será mejor no perder tiempo —insistió el científico una vez más.

—¿Y quién va a encontrarnos aquí? Ezebel es la capital de la Unidad, la ciudad más grande del Sistema. Puede que sea el último lugar donde piensen encontrarnos.

Steinein miró hacia arriba. La plataforma de la Oficina de Programación era visible desde allí. Dos máquinas realizaban su función, al parecer impasibles. Nadie se fijaba en sus movimientos.

Ni lo hicieron cuando se detuvieron frente al módulo que contenía la memoria y el banco de datos de Balhissay 1–15.

—¿No es fantástico? —comentó Zil, impresionada como la primera vez, señalando aquella imponente estructura inmóvil.

Steinein contuvo sus impulsos vitales.

Lo era.

—Hola, Balhissay —saludó pausadamente.

Zil introducía ya el pase en la ranura del ordenador básico. Tecleó su número clave de identificación personal y el ordenador confrontó el permiso con la sala central. La señal de apertura del sistema quedó fijada. Ahora sí, las dos máquinas de la Oficina de Programación miraron hacia ellos.

No sucedió nada.

—Pronto —pidió Zil—, introduce la componente vocal.

—No es tan sencillo —dijo Steinein—. Déjame a mí.

Ocupó su lugar e introdujo un flexo sensor en una de sus cavidades de recepción. Le dio otro a su compañera, para establecer sonido directo, a pesar de que ninguna de las máquinas presentes en la sala dio muestras de interés en esta ocasión ante la activación de los sistemas de Balhissay 1–15. Una vez preparado el circuito, tecleó en el ordenador básico abriendo los canales. Con un suave zumbido, los componentes del antiguo Dirigente se pusieron en funcionamiento. Una voz interior, procedente de Steinein, le preguntó:

—¿Eres Balhissay 1–15?

—Lo soy —respondió la memoria.

—Yo soy Steinein 6–597.

—Te reconozco.

—Además de mi voz, ¿reconoces esta clave?

Marcó en pantalla el código Ba/St-SFJ727–9.5.315.PD-HGB y esperó.

—Abierto canal de acceso individual prioritario en sistema directo —dijo Balhissay—. Fija coordenadas finales.

—Ya está —mencionó Steinein dirigiéndose a Zil. Y tecleó—: 4 vector 5 + 7 vector 1 + 9 vector inercial de tangente 2.

A través de los flexos sensores que los unían al sistema, escucharon un levísimo «clic», una percusión interna, igual que si una invisible puerta se hubiese abierto, o un resorte cerrado a lo largo del tiempo acabase de saltar. Un murmullo, correspondiente a una energía liberada o retenida y puesta en funcionamiento, tras una presión estática, penetró en sus cuerpos procedente de la memoria y el banco de datos de Balhissay. Zil tuvo que hacer un esfuerzo y atemperar su propio flujo, temiendo interferir en las señales que el ordenador básico llevaba hasta ellos.

—Podemos empezar —dijo Steinein.

—La Tierra —pidió Zil—. ¿Cuál es el camino?

No hubo respuesta; sin embargo, tampoco sonó la desagradable voz de interferencia anunciando el característico «No computable. Reserva en Prioridad de Seguridad». Sólo silencio.

—Obedece a mi voz —advirtió Steinein—, no a la tuya.

—Entonces preg…

El científico levantó su mano derecha. Zil observó sus ojos, llenos de dimensiones. Un infinito en la profundidad de cada uno, acotado por sistemas que encerraban otros tantos infinitos bañados por luces purísimas. Cada micropunto contenía un átomo de inteligencia y su reacción formaba una cadena estallando contenida en los abismos de aquel Cosmos individual. Si para ella era importante, comprendió que para Steinein aquel momento sobrepasaba con mucho la cúpula de sus aspiraciones como máquina y como científico. No se trataba de asomarse a un archivo. No tenía nada que ver con un simple acto de comunicación.

Steinein había conocido a Balhissay.

Fueron amigos.

Así que para él era casi tanto como fundirse con su amigo, unificar sus células microprocesales, atravesar el último abismo.

Hacer el gran puente con las estrellas.

Steinein volvió a mirar el módulo de mantenimiento y sus ojos se cerraron…, dejaron de brillar, se desconectaron, pero no su cuerpo, cuyos miles de kilómetros de conexiones y circuitos se iluminaron aún más, formando un sol interno, invisible fuera de la estructura de su soporte, pero perceptible para Zil a través de la conexión. Tras ello, Steinein envió su propia luz por el flexo, hasta la memoria y el ordenador de Balhissay.

Y una oscuridad absoluta desde hacía treinta y siete años se llenó de vida.

—¿Cómo estás, Balhissay? —preguntó la voz de Steinein dulcemente, si se puede hablar así en términos de medición energética.

La voz de Balhissay respondió:

—Estabilizado.

—¿Cuándo preparaste este programa?

—Muy poco antes de morir. Sabía que vendrías, tarde o temprano. Sólo lamento que el sistema funciona en una única dirección, porque me gustaría hacerte muchas preguntas. Una vez muerto, ya no tengo síntesis de capacidad de asimilación, así que… guardo todas las respuestas a todas tus preguntas, aunque no todas las respuestas para todas las preguntas. ¿Recuerdas nuestras discusiones?

—Perfectamente.

—Desearía verte, Steinein —la voz de Balhissay fluía unidireccionalmente, sin inflexiones. Era un monótono canto en el que las palabras se hilvanaban de forma concatenada—, pero, como sabes, esto es tan sólo una voz sin vida. Desearía verte y conocer, saber…

—No hay tiempo, amigo.

—Lo sé, lo sé. Nunca hay tiempo. Hasta en eso somos descendientes de los humanos. ¿Qué quieres saber? ¿Qué necesitas?

—Tantas cosas… —musitó Steinein sin decidirse por dónde comenzar—. Tal vez la causa de la situación actual, el origen, para determinar los antecedentes. ¿Cómo empezó todo? ¿Fue Hal Yakzuby?

—Hal Yakzuby fue un gran humano, influyente hasta límites desconocidos. Influyente hasta en mí, sin saberlo entonces, en un principio. Yo era un Dirigente y antes había pertenecido al Cuerpo de Mandos. ¿Qué me hizo aceptar y comprender, casi asimilar, el nivel extraordinariamente irracional de los humanos, su individualismo, sus dudas, su inestabilidad emocional? ¿Cómo pudo esta ambigüedad impulsiva mantener la dura batalla que mantuvo contra mi lógica? La respuesta es Hal Yakzuby. ¿Conoces el proceso contra el asistente de vuelo Djub Ehr Nort?

—Sí.

—Tuvo lugar doscientos años antes de la marcha de la raza humana de Tierra 2. Nadie sabía que yo, como jefe de la base de Ezebel 2, mandaba expediciones intergalácticas para hallar el primitivo hogar, la Tierra. Una nave encontró el camino y, al regresar, su capitán, Ludoz 7–521, prefirió… desconectarse antes que revelar su emplazamiento. Ninguna máquina se había suicidado nunca, y esto en sí mismo ya era importantísimo. Estamos hechas para la vida, no para la muerte. El suicidio incluso es un acto de violencia, así que… Lo esencial, no obstante, no era esto, sino preservar el acto de Ludoz y preservar su hallazgo. Si los humanos llegaban a saber que habíamos encontrado la Tierra, podían olvidar su perfecto grado de estabilidad, el equilibrio alcanzado en una sociedad única. Así que no hubo más remedio que juzgar al asistente de vuelo Djub Ehr Nort por asesinato, ya que era el acompañante de Ludoz en la misión, si bien él desconocía su alcance y pasó el viaje dormido en su cápsula de sueño letárgico. Aquel juicio soliviantó a la especie humana y desencadenó el primer enfrentamiento claro entre humanos y máquinas. Las máquinas trabajábamos y hacíamos todo lo esencial y de pronto fue como si descubrieran que dependían demasiado de nosotras, se sintieron… esclavos. Por un azar, pero también gracias a su intuición e inteligencia, Hal Yakzuby, que actuó de abogado defensor de Djub Ehr Nort, supo la verdad: que la nave se posó en la Tierra. Entonces me forzó a un pacto: yo dejaba en libertad a Ehr, alegando haber encontrado un virus desconocido en la nave, causa de la muerte del capitán Ludoz, y él no decía la verdad. Lo acepté.

—La guerra civil tardó ciento sesenta años en estallar.

—El germen del descontento se abrió paso en la naturaleza humana hasta el estallido de la violencia. Yo, en el fondo, y siempre atendiendo a la lógica, nunca creí que Hal Yakzuby mantuviera su palabra y que, al menos, al final revelaría sus conocimientos. Me equivoqué —la voz hizo una pausa—. Hal Yakzuby murió sin contar la verdadera historia del juicio y en los últimos tiempos yo casi le tuve prisionero, temeroso de él. Por fuerza tuve que entenderle y aprender a respetarle. Durante años, sus palabras fueron como un programa evolucionando en mi ordenador central. Luego, un descendiente suyo fue el líder de la Rebelión y a lo largo de cuarenta años la guerra dominó Tierra 2. Las máquinas sólo podíamos defendernos, trazar sistemas para evitar la muerte, no para causarla. A los cuarenta años el Sistema me juzgó a mí, acusándome de haber convertido a Hal Yakzuby en un héroe en aquel primer juicio. Se me conminó a encontrar un método de paz, pero sin claudicación. También por entonces… nuevas expediciones enviadas por mí habían vuelto a encontrar el camino de la Tierra. Así que… fui yo quien les dijo a los seres humanos la ruta y ellos se fueron, volvieron a su planeta, que a fin de cuentas era también el nuestro, de donde salimos todos, y nosotras nos quedamos… solas. Yo, que iba a morir, fui salvado por una doctora humana llamada April Débian y así sobreviví otros treinta y siete años, aunque apartado ya de la Clase de los Dirigentes. Tuve tiempo de pensar, razonar…

—Antes de sufrir la desconexión final, anunciaste importantes revelaciones —sugirió Steinein.

—Llegué a muchas conclusiones lógicas. Poniendo fin a la guerra civil, no sólo evité la destrucción de una de las dos razas, sino el hecho de que las máquinas, finalmente, hallaran el resorte de la violencia en sus programas y sus sistemas, cosa que tal vez habría terminado por ser real teniendo en cuenta que los humanos estaban ya cerca de la victoria. Sabía que si las máquinas alcanzábamos ese maldito techo humano, sería el fin. ¿Te imaginas todo nuestro saber empleado para la violencia? No podía consentirlo y me importó poco que sólo yo estuviese seguro de ello y que el resto me acusara de individualista o de fomentar la duda. También llegué a la conclusión de que lo obtenido por humanos y máquinas, viviendo juntos y en paz, desde nuestra llegada a Tierra 2, se había perdido para siempre, y que por separado… estábamos condenados al fracaso. Los humanos, en la Tierra, solos, sin nuestro equilibrio, habrían de volver a sus viejas y olvidadas costumbres: odios, rencores, guerras vecinales, lingüísticas, espirituales… Mientras que nosotras, en un mundo tecnificado y aparentemente perfecto, terminaríamos por convertirnos en seres fríos… y vacíos, pese a la riqueza de nuestros conocimientos.

—¿Te imaginaste el futuro? —preguntó Steinein.

—Hice algo más que imaginarlo —respondió Balhissay—. Tuve tiempo suficiente para estudiarlo. Vi las primeras alteraciones naturales veinte o veinticinco años después de la escisión, y realicé un cálculo de posibilidades que me aterró. Lo presenté a los comités científicos y a los nuevos Dirigentes y no quisieron escucharme. Me acusaron de catastrofista y de ahí… que casi me aislaran e impidieran mi contacto con los medios de información. Iba a divulgar mis previsiones cuando sufrí la primera pérdida energética que me bloqueó el sistema motriz. Supe que iba a morir sin poder hablar y preparé entonces este programa, recordando que a ti y a otros os di una clave de acceso por encima de cualquier medida de seguridad. Lamentablemente, los otros no han venido a verme. Tú eres el primero.

—¿Qué descubriste?

—Que Tierra 2 iba a estar en un punto crítico alrededor de cien años después, y que entraría en una situación irreversible veinte o treinta años más tarde, y que nosotras, sin los seres humanos, no podríamos comprender el problema, ni darnos cuenta de su alcance, ni mucho menos… reaccionar, hasta que tal vez fuese demasiado tarde. Descubrí que todo ser creado necesita a su creador. Descubrí que existe una dependencia intensa, que aglutina todos los poderes del Universo, entre causa y efecto. Y no digo fin, porque el fin, en términos absolutos, no existe. Todos somos parte de algo, y origen de algo más, que se convierte en medio de continuidad. Yo aprendí esto de los humanos, al ver a las mujeres con sus hijos, al ver la fuerza de esa relación. Separa a una madre de su hijo y es un ser roto. Separa a un hijo de su madre y es un ser desvalido e indefenso. La distancia es grande, enorme, pero nosotras fuimos… y aún somos, el sueño que los seres humanos convirtieron un día en realidad. Aquella famosa Utopía. Nos crearon y vivieron en un paraíso tecnológico, hasta que redescubrieron sus miedos y se torturaron con ellos. Hay preguntas que incluso las máquinas aprendimos a hacernos, y una de las más famosas es: «¿Y después?». Los humanos creyeron que ya no habría después. El miedo suele generar odio y el odio lleva finalmente a la violencia y la destrucción. Es bueno que las máquinas nunca la hayamos asimilado y malo el que los seres humanos la empleen únicamente para extraer lo peor de sí mismos… aunque, consecuentemente, una vez realizada la síntesis de la violencia, renace con igual fuerza su amor y son capaces de reconstruir y volver a crear.

—Si te entiendo bien, estás tratando de decir que humanos y máquinas…

—Se necesitan, Steinein. Es lo que traté de advertir. Nada más que eso. Hubo un tiempo en que no, en que el ser humano estaba solo y se bastaba a sí mismo, pero eso fue antes del avance tecnológico. No se puede renunciar al conocimiento, ni negar el progreso o el futuro. Por lo tanto, el día que se creó la primera máquina, por simple que fuese, la raza humana entró en su nueva dimensión cósmica. Y con el desarrollo de nuestra especie y nuestra propia identificación como etnia viva en el Universo, esa dependencia quedó sellada. Humanos y máquinas se necesitan y podrán destruirse, quién sabe, mil veces, pero siempre deberán volver, al límite del tiempo. Por grandioso que sea el espacio, sus caminos han de encontrarse.

—Steinein —dijo Zil, penetrando en el horizonte luminoso del cuerpo de su amigo—. Esto es precisamente… el balhissayismo. Teníamos razón: necesitamos al ser humano y Balhissay lo sabía hace ciento veintiocho años, cuando murió. No hubiera servido de nada exponerlo entonces, pero… lo sabía.

—Y por esta razón bloquearon sus conocimientos —repuso el científico.

—¿Y si un día, dentro de un millón de años, o quién sabe si dentro de sólo cien, los humanos terminan por aniquilarnos? —preguntó Zil con una tensa concentración de sus impulsos vitales.

Steinein trasladó la pregunta a Balhissay.

—La raza humana suele albergar en su válvula principal, el corazón, y también en su ordenador máximo, el cerebro, el más absurdo y a la vez el más hermoso de los programas. Ellos lo llaman «esperanza». Nosotros, por dependencia, también lo tenemos en nuestros códigos, sin saberlo, aunque lo presintamos, o sabiéndolo, aunque nos parezca ilógico y carente de razón. Las especies vivas no se extinguen: se transforman, a veces incluso se mutan. Hubo un tiempo en que la Tierra estuvo poblada de grandes animales que luego desaparecieron, pero de sus restos vivió la humanidad millones de años después. Si todo el Universo estuvo encerrado en un principio en una partícula no mayor que un grano de arena y la Gran Explosión creó la expansión, hay que pensar que en ese minúsculo grano de arena ya estaba todo, el más fantástico de los programas en el Gran Ordenador Universal. Nosotras también estábamos ahí, a través del ser humano, y a su vez el ser humano lo estaba a través de la línea genética que le desarrolló. Por lo tanto, no puede haber extinción, ni de las máquinas ni del ser humano, aunque la pregunta siga siendo la misma: «¿Y después?».

—Es un bello concepto —aseguró Steinein.

—Y una realidad absoluta, aunque… quién sabe. Puede que mis premisas hayan sido erróneas desde el inicio y por lo tanto éste sea un razonamiento falso. Puede que yo haya visto algo distinto en los seres humanos, o que a lo largo de mi vida, cuanto más envejecía, me fuese convirtiendo en más humana. En el fondo, lo fantástico tal vez sea que todo es posible.

—Pero sigues pensando en la esperanza.

—Sigo montado en ella. La esperanza no es más que un cometa que va y viene, pasa siempre por el mismo sitio, y cuando se va sabes que volverá.

—¿Qué había en la Tierra cuando la raza humana regresó a ella?

—No lo sé —dijo Balhissay—. Ésa ha sido siempre la gran duda, y dispénsame por emplear esta palabra. Hace diez mil años la abandonamos destruida por el Gran Holocausto. No sé qué vio el capitán Ludoz, capaz de obligarle a desconectarse antes de revelar su emplazamiento. Luego hallamos ciudades, una reconstrucción plena, pero ignoramos la relación espacio-tiempo entre nuestro planeta y la Tierra, máxime cuando el viaje se realiza a través de un agujero negro. ¿Pudo pasar de la destrucción a la reconstrucción en diez milenios? ¿Cómo saberlo? ¿Qué hallaron los emigrantes de Tierra 2 hace ciento sesenta y cinco años? ¿Cómo saberlo? Yo siempre dije que, fuese lo que fuese, sería su destino.

Por primera vez, Zil miró en derredor suyo, saliendo del estado casi letárgico en el que la conversación la tenía sumida. No quedaba nadie en la sala. Estaban solos.

Pero en la plataforma de la Oficina de Programación, además de los dos operarios, vio otras tres máquinas.

—Steinein, creo que… —comenzó a decir.

El científico no abrió sus ojos. Permaneció inmóvil.

—Lo sé, lo sé —dijo—. Puedo percibirlos en mi estado de concentración. Noto la irradiación de su energía. La siento. Sin embargo, no puedo irme todavía.

—Si nos cogen…

—Aún no —reiteró Steinein—, y creo que ellos lo saben.

—No entiendo…

Steinein volvió a concentrarse en Balhissay.

—¿Por qué dejaste marchar a los humanos?

—En aquel momento se trataba de nosotras, las máquinas, y, por otra parte, yo todavía no sabía lo que supe después. Una existencia, como la historia, está formada por muchos momentos. Aquél era el de una realidad. Con el tiempo será otra. Soledad, necesidad…

—¿Y si los seres humanos no nos necesitan? ¿Y si ya han creado otra tecnología?

—Habrá que averiguarlo.

—Ellos nunca han regresado a Tierra 2.

—Puede que ya no sepan el camino… o carezcan de medios para el viaje. Pudieron llegar, pero el tiempo es siempre una distorsión. Por otra parte… nosotras somos la generación perdida, no ellos. La generación pródiga que debe volver.

En la plataforma las máquinas eran ya siete.

Steinein concentró todavía más el resplandor luminoso de su cuerpo. Los sensores de Zil quedaron invadidos por aquella intensa blancura. A través del flexo que la unía con la memoria y el banco de datos de Balhissay, vio los viejos sistemas y su estado de ansiedad recuperó un momentáneo equilibrio. Era como viajar por el Espacio Exterior, envuelta en el silencio y la paz.

Steinein hizo entonces la pregunta.

—¿Cuál es el camino de regreso a la Tierra, Balhissay?

En la plataforma de la Oficina de Programación del Centro de Exposiciones se produjo un súbito movimiento.

—¡Oh, no! —articuló Zil—. Ahora… no.

Balhissay emitió un roce singular. La pregunta pareció desenterrar un dato oculto en lo más recóndito de su primitivo ser, atravesando mundos y espacios defensivos, frágiles barreras de una eternidad que iba a morir para dar vida a otra.

—Vía Láctea, al sur de la Espiral en orientación 4 —dijo pausadamente—. Referencia: Planeta Tierra. Tercer planeta del Sistema Solar, en cuadrante 2 537 983, Vía Láctea. Situación en el Universo: vector 2 en dirección punto 5 entre las estrellas de Glariben, Amaziz y Orianne, cuadrante 4 108 del sector Oscuro, a 3 punto 8 punto 7 del Paso RSG. Maniobra de aproximación en Paso RSG, agujero negro dimensión 45 en 100, mediante velocidad tres luz, simple, en ángulo de 27 grados sobre la horizontal y por punto sur 5 este 2. Mantenimiento de maniobra 1 punto 1 punto 9.

—Steinein… ¡están bajando! —alertó Zil.

El científico devolvió la luz a sus ojos.

—Balhissay, hay tanto que…

—Lo sé —le interrumpió la memoria del antiguo Dirigente—. Yo también quisiera.

—Debo irme.

Zil desconectó su flexo. Se elevó y propulsó sus pinzas para coger y ayudar al profesor. A menos de diez metros tenían un hueco de emergencia. Podía saltar por él, sosteniendo a Steinein, y frenar lo suficiente la caída a pesar del peso para llegar al suelo sin daños.

—¡Vámonos, Steinein! —gritó.

Un grupo de máquinas entró en la sala.

—Adiós, Steinein —dijo Balhissay.

—Adiós, amigo —dijo el científico—. Espero que la eternidad sea lo bastante pequeña para que podamos encontrarnos de nuevo, aunque ésta sea una tonta e ilógica idea.

Zil arrancó su flexo y lo puso en pie empleando para ello una cerrada descarga de energía. Las máquinas se movían hacia donde estaban. No había una actitud amenazadora. La violencia era imposible. No obstante, su intención era clara: detenerlos.

Impedir que continuaran su insólita aventura.

—¡Hacia el hueco de emergencia! —ordenó Zil.

Steinein miró por última vez el módulo de mantenimiento de Balhissay 1–15.

Luego se vio casi arrastrado por su compañera.

Y pensó en la misión que tenía por delante.

No comprendió lo que quería hacer Zil hasta que ella le cogió con sus brazos extensibles y se elevó pesadamente unos centímetros, alcanzando casi el límite de propulsión de su flotación inercial. Steinein vio el hueco y desconectó de nuevo sus ojos.

Escuchó unas voces tras de sí.

Después sintió un vacío extraño en sus sistemas y tuvo la sensación de volar, mientras las voces desaparecían.

—¡Agárrate fuerte, profesor! —le gritó Zil.

20

El aterrizaje fue mucho más cómodo de lo esperado. Zil amortiguó el descenso extendiendo sus brazos articulados al máximo, con Steinein en ellos, y una vez asentada en el nivel de la calle, bajó al desconcertado científico, que seguía con sus puntos focales desconectados. Cuando los abrió y vio la distancia salvada con el salto desde el hueco de emergencia, tuvo una fluctuación de energía.

Por el hueco asomaron cabezas y componentes diversos de las máquinas perseguidoras.

—Vamos, a las cintas —apremió Zil.

Alcanzaron una cinta de transporte de intensidad 2, color amarillo, y pasaron inmediatamente a otra de intensidad 5, color verde, que cruzaba en perpendicular la calle, alejándose del Centro de Exposiciones. Al llegar al siguiente cruce, la abandonaron, deteniéndose momentáneamente en una de las islas de intercambio, que evitaban bruscos movimientos y zarandeos a quienes pretendían cambiar de cinta. Éstas eran de traslación continua y las diferencias de velocidad solían actuar negativamente en las máquinas que pasaban de una a otra sin la tregua de las islas estáticas. Una vez regulado el proceso, entraron en una cinta de intensidad 10, color rojo, que los alejó definitivamente de la zona.

En ningún momento miraron hacia arriba.

Tampoco hubieran hecho otra cosa que ver el tráfico intercupular habitual de cada jornada.

No volvieron a hablar hasta descender de la cinta de transporte, casi al otro lado de la ciudad. Steinein parecía una máquina en desconexión de reposo. Dos micropuntos de luz blanca en sus ojos eran la mayor señal de vida, además del movimiento sereno y lento de sus piernas.

Zil flotó ante él.

—Ha sido… fantástico, ¿verdad? —dijo vehemente—. Nada menos que el testamento de Balhissay 1–15. Sus últimas reflexiones…

—Ha sido algo más que el testamento de Balhissay, Zil —le rectificó el científico—. Ha sido… el testamento de la Tierra, de la nuestra y de la primera. Toda una clave.

—Que en parte ya conocíamos.

—Balhissay la calibró hace más de cien años. Ésa es la auténtica clave. Si le hubiesen escuchado…

—Era demasiado… singular.

Steinein movió sus brazos, repitiendo un gesto que solía hacer a menudo.

—Ahora será distinto —afirmó—. Tendrán que oírme. Convocaremos una rueda informativa y no podrán impedir…

Zil tuvo una fluctuación.

—¿Qué estás diciendo?

—Podemos decir la verdad —continuó Steinein—: denunciar la Ley Fundamental, solicitar la pública emisión de la memoria de Balhissay.

—¿Y qué conseguiremos con ello? Suponiendo que podamos, cosa que dudo, y suponiendo que logremos hacernos oír, no todas las máquinas estarán de acuerdo. Acabaremos siendo los promotores de un cisma.

—¿No pretenderás… continuar con tu absurda idea de…?

—¿Para qué si no preguntamos el camino de la Tierra? —profirió Zil desparramando oleadas de luces multicolores—. Denunciar los hechos no servirá de nada. Para ir a buscar ayuda o, simplemente, para ir a establecer un contacto con los seres humanos, no hace falta una flota intergaláctica ni que media Tierra 2 participe en la aventura. Basta una nave, una tripulación: tú y yo.

—Es… una locura.

—Una tentadora locura, Steinein —objetó Zil—, y de todas formas puedo ir yo sola ahora que sé el rumbo que hay que seguir. Nada ni nadie podrá detenerme jamás.

—¿Hablas en serio?

—Mis circuitos, sistemas, células microprocesales, todo forma una unidad en mí. Nunca he hablado con un mayor convencimiento.

—¿Qué lógica hay en tu actitud?

—¿Qué lógica hay en la tuya?

—Le debemos algo a Tierra 2. Es aquí donde…

—Tierra 2 tiene un compromiso —le interrumpió ella—, y nosotros el nuestro. Están buscando la solución, y puede que la encuentren y que en el fondo nosotros seamos los equivocados. Nosotros estamos en posesión de una teoría mucho más universal, menos egoísta, menos… individual, aunque estemos actuando más individualmente de lo que hubiéramos imaginado. ¡Vamos, Steinein: somos dos máquinas Clase 6, Investigación y Ciencia! —gritó—. ¡Fuimos programadas para hacernos preguntas, procesar datos, ser… curiosas! Un operario ha de actuar según un programa establecido, y un obrero, trabajar; un Dirigente alcanza el Todo del Sistema y una máquina de Administración Social coordina. Cada clase tiene su personalidad, estructura y función básica: la nuestra es investigar. Tenemos la capacidad de formular teorías y de responder interrogantes fundamentales. Nuestros sistemas son pozos incompletos, espirales que buscan la absorción del saber. ¡No puedes ir en contra de tu esencia!

—Tú tienes 177 años y yo 375. Eso es un factor, no una cuantificación, un hecho…

—¡Una máquina no envejece! Sus componentes, sí, pero lo esencial, no. Es que… ¡Oh! —fue una exclamación torrencial, acompañada por una saturación de energía que los medidores coaxiales liberaron mediante la apertura de dos vanos en la parte superior. Zil dio una vuelta sobre sí misma, arrojando destellos rojos—. ¡Sabes que tengo razón y que vas a venir, o no podrás perdonártelo mientras vivas! ¿Qué te pasa?

Steinein elevó la cabeza. Más allá de los transportes y flotadores que se movían a corta distancia, vio la cúpula de protección de Ezebel y la oscuridad, avanzando por el norte, en tanto que los dos soles comenzaban a hundirse por el sur. Las primeras estrellas titilaban ya en el firmamento.

Un camino.

Las respuestas de Balhissay.

Y del Universo, ante las preguntas de la lógica, humana o de las máquinas.

—Puede que mis circuitos se colapsen ante la idea —dijo Steinein.

—¿Miedo?

—Es posible.

—¿Por irte? ¿Por dejar Tierra 2?

Steinein bajó la cabeza y la miró a ella.

—Creo que… por lo que podamos encontrar.

Zil autocontroló su desordenada tensión. Las últimas chispas de electricidad estática murieron en la estructura de su soporte, arrancando irisaciones azuladas en el aire.

Recordó al capitán Ludoz 7–521, desconectado sin decir lo que había visto. ¿Seguía la Tierra destruida y el espectáculo era demasiado horrible, o había vuelto a ser un hogar habitado y con su muerte quiso preservarla del regreso de quienes la destruyeron, de los descendientes de los que forzaron el desenlace del Gran Holocausto? Recordó las palabras de Balhissay, las ciudades del segundo descubrimiento. ¿Seguirían allí al llegar los seres humanos de Tierra 2? ¿Cuál era la incógnita que tiempo y espacio guardaban al filo de la puerta de comunicación, el agujero negro que seguía uniendo sus destinos?

—Lo que podamos encontrar, seguirá estando allí, vayamos o no vayamos —dijo Zil.

—¿Y lo que dejemos aquí? —objetó Steinein—. ¿Seguirá estando cuando regresemos, si regresamos?

Zil evaluó la alternativa. Un zumbido propulsó algún procesamiento en el interior de su cuerpo, hasta que el efecto se disparó y se produjo una desconexión por autoinducción. Cubrió a Steinein con un haz de luz azul, pigmentado de puntos rojizos y, por encima del silencio, preguntó:

—¿Vienes?

El científico puso una mano sobre su estructura cilíndrica.

—Has de ir, ¿verdad?

—Sí —contestó Zil.

Por encima de los motivos. Por encima de las razones. Por encima de la lógica.

Los humanos lo llamaban instinto.

—De acuerdo —dijo Steinein—; entonces, vamos.

Y en su rostro se cinceló la mueca estática, pero significativa, de una sonrisa.

21

Podían llegar a la base de Ezebel 2, el primitivo aeropuerto intercomunitario y espacial de Ezebel, en unos minutos, empleando un transporte colectivo. Eliminaron la idea por ser peligrosa. Si se los buscaba, cualquier máquina de mantenimiento u operario tendría en sus circuitos una descripción y una fotoimagen holográfica, con lo cual serían reconocidos y no tendrían la menor posibilidad. El mismo transporte se desviaría de su ruta y los llevaría al Centro de Aislamiento. Viajar por las cintas de la ciudad, pues, era mucho más lento pero seguro.

Fue en uno de los grandes cruces, en los viales 185 y Armórica, cuando se detuvieron unos instantes bajo el visor urbano de noticias, el sistema mediante el cual la Comunidad informaba de los eventos diarios, intercomunitarios o locales, y daba instrucciones de emergencia ante la perspectiva de un movimiento sísmico o cualquier otra alteración de la vida normal. Tenían prisa, pero Steinein impidió que Zil continuara.

—Espera —suplicó.

—Cada segundo cuenta.

—Quiero ver algo —insistió el científico.

En el visor se ofrecían los datos de los dos temblores de tierra de horas antes, asegurándose la calma y la nula previsión de otras incidencias derivadas de ellos. Sin duda era la gran noticia de la jornada.

Aunque no la única.

—¿Quieres ver nuestras imágenes y descripciones ahí arriba, es eso? —comprendió Zil.

La respuesta de Steinein la desconcertó.

—No estoy seguro de ello —dijo.

Concluyó el boletín relativo al terremoto y un locutor de la Clase 3 ocupó la pantalla destacando la victoria, en los Campeonatos de Lógica Universal, del equipo de sistemas de Ezebel sobre los de Lebia. Las incidencias del juego ocuparon cerca de dos minutos. El siguiente bloque informativo se centró en los nuevos experimentos de lluvias fertilizantes y la inminencia de una regulación de la ley que amparaba el aprovechamiento del deuterio procedente de las aguas marinas.

—¡No hablan de nosotros! —entonó Zil—. ¡Ni una sola palabra de la evasión!

—Es lo que pensaba —dijo Steinein.

—¿Cómo…?

El científico volvió a la cinta de transporte. Nadie quedó cerca de ellos ni subió en sus proximidades en los siguientes minutos.

—La desactivación del sistema energético del Centro de Aislamiento, tu detención y posterior retención, ocupando un módulo contiguo al mío, como si supieran que de una forma u otra lograríamos ponernos en comunicación, la noticia de que no habría juicio, para obligarme a tomar una decisión precipitada, favorable para ellos y errónea para mí. ¿No te dice nada todo esto?

Zil mostró su perplejidad microcelular.

—¿Querían que… nos fugásemos?

—No podían retenerme ni querían arriesgarse a un juicio en el que mi voz habría sido oída.

—¡Luego nos temen!

—Eso es ya lo de menos, si bien pienso que existe algún motivo mayor y más trascendente. Puede que se trabaje en algo que desconozco, la misma solución, tal vez. Obligándome a escapar o favoreciendo mi decisión, contigo a mi lado, tienen todas las garantías.

—Pero ¿por qué no divulgarlo ya? Han obtenido sus propósitos.

—No del todo. Yalsurisabar creyó que nos reuniríamos con otros pensadores progresistas. Una desarticulación completa.

—Lo del Centro de Exposiciones… ¿también estuvo preparado?

Zil era casi un foco blanco. Steinein razonó aquella posibilidad.

—No, estoy seguro de que no —dijo—. Tú tenías razón en lo del pase, y simplemente no dedujeron ese movimiento sorpresa. La alarma debió de sonar cuando estábamos hablando con la memoria de Balhissay. Los del Cuerpo y la Brigada de Orden llegaron tarde, o los cogimos muy de improviso.

—¿Saben ahora adónde nos dirigimos?

Steinein comprobó la hora.

—Son las 91 punto 150 horas —informó—. Desde luego, lo sabremos enseguida, aunque tarde o temprano llegarán a esa deducción.

—No podemos fallar después de cuanto hemos hecho —apuntó.

Steinein se preparó. Descendieron de la cinta en la siguiente isla y conectaron con la especial que realizaba el trazado periférico, pasando cerca de las distintas entradas de la base de Ezebel 2. La base formaba un anexo, con una cúpula independiente y móvil, adosada a la ciudad. Al llegar a sus inmediaciones no observaron nada especial, ninguna aglomeración de seguridad ni presencia de los elementos de la Brigada de Orden. Zil se enfrentó al siguiente problema.

—¿Cómo entraremos en la base? Los elementos de seguridad tendrán nuestras imágenes.

—¿Olvidas que soy un científico, y de élite? —mencionó Steinein con un chisporroteo luminoso que tuvo el don de la ironía.

—¿Y eso de qué nos sirve?

—Dispongo de un acceso privado: el del personal especial. Pueden haberlo interferido, desde luego, pero disponiendo del código clave para máquinas en instalaciones de alta seguridad y contando también con la clave de alta prioridad… no creo que tengamos muchos problemas. No pueden anular todos esos códigos sin causar un bloqueo temporal de la base ni alterar los mismos sistemas de identificación porque entonces nadie de ese personal especial podría entrar ni salir. Únicamente pueden impedirnos la entrada y detenernos, si en la puerta de control ya hay una vigilancia particular.

La cinta los dejó a menos de doscientos metros de los pabellones ubicados al oeste de Ezebel 2. Los movimientos de Steinein no eran ni rápidos ni armónicos. Zil flotaba unas veces a su lado, apremiándole, y otras por delante, impulsado por su revolucionada alteración de estabilidad. La entrada a la que se refería el científico era una simple estructura luminosa con sensores de identificación. Tenía activación doble, en entrada y salida, con una consola vertical en la que teclear el correspondiente código y señalizar la naturaleza del visitante.

No había nadie en la puerta.

—¿Lo ves? —destacó el profesor—. Les llevamos ventaja.

Un fuerte zumbido salió de la articulación central de su pierna derecha. Un cuadro de luces se encendió y apagó un poco más arriba, bajo la piel sintética, emitiendo un mensaje en sucesión armónica de colores.

Zil se detuvo.

—Problemas de saturación eléctrica —confesó Steinein—. Tengo sobrecarga en ambas piernas y otras conexiones. Esto es demasiado para mí.

—Vamos, estamos ya muy cerca.

—Sí, claro —la alentó él—. Todavía no hay por qué preocuparse. Sigo funcionando, aunque sea con dificultades.

—Esas luces…

—Tú ya no tienes sistemas de alarma como éste. En caso de peligro inminente de desconexión, las luces informan por código interior de la naturaleza de la posible avería —Steinein procesó una señal para apagarlas—. Puedes quedarte sin visión en los micropuntos oculares o perder parte de tu control, pero las luces aportan todos los datos al ordenador central y éste puede restablecer la normalidad, prescindiendo de lo que uno haga.

Zil pensó en su simplificado dispositivo de detección. Una única microcélula, conteniendo toda la información de seguridad interna, coordinando el equilibrio de los sistemas con el ordenador central. Se olvidó de ello al momento para ayudar a Steinein si la necesitaba. Al llegar a la puerta de control para el personal especial, pensó en el último impedimento que los separaba de las escasas naves habilitadas en la zona de comunicaciones espaciales.

—¿Cómo podré pasar yo bajo esos sensores de identificación?

—Estaba pensándolo —dijo el científico— y tengo la solución, aunque no sé si te gustará.

—No hay tiempo para saber si va a gustarme o no —apremió Zil.

La cúpula de la ciudad caía en vertical frente a ellos. Tras la puerta de control se extendía un breve pasillo, un tubo que comunicaba con la cúpula de la base. Pasar flotando inercialmente era imposible.

—Tendrás que desconectarte al cien por cien y deberé pasarte en brazos, como si fueras una máquina simple o un componente de trabajo.

Zil se pobló de un arco de luz amarilla.

—¿Qué?

—Si lo dices por el peso que tendré que soportar, confío en lograrlo. Si te preocupa la desconexión…

—Un minuto en desconexión… es la muerte —dijo Zil.

Steinein la miró fijamente. La puerta estaba a menos de un metro.

Los murmullos de Ezebel los envolvieron.

—Nadie habló de que fuese fácil —comentó el científico—. ¿No deseabas nuevas experiencias vitales?

—¿De qué forma me reactivaré?

—Cuando llegue al otro lado, me conectaré a ti y enviaré una señal eléctrica a tu ordenador central. Pero no olvides que ahí dentro —señaló la cámara luminosa— no puede existir la menor señal de que tú eres un ser vivo. Quedaríamos bloqueados en la cámara mediante un reticulado de luces sólidas.

Zil se dejó caer blandamente en los brazos de su amigo.

—No perdamos más tiempo.

Steinein la cubrió con una luz tornasolada, cálida.

—Creo que el que necesitaba nuevas experiencias vitales era yo —dijo—. Te avisaré del momento exacto.

La sostuvo con el brazo izquierdo y se aproximó a la consola de entrada. Pronunció su nombre y número, más el número de identificación y una clave oral, y al recibir conformidad tecleó en un ordenador su propio código especial de acceso.

—Incluyo cuerpo metálico inactivo para soporte de sistema —añadió en voz alta, mientras tecleaba los datos de un proyecto real en el que había tomado parte.

La consola desbloqueó el paso.

—Entrada concedida —cantó linealmente.

—Ahora —dijo Steinein.

Zil apagó todas sus luces y al instante se convirtió en un cuerpo muerto. Su peso cayó sobre el brazo de Steinein, de forma que éste tuvo que desplazar el otro para evitar que su amiga cayera al suelo. De pronto fue como si el cilindro tuviese en su pequeño tamaño una carga monstruosamente potente, insostenible. El científico reunió la máxima energía que pudo ser capaz de generar. Dio un paso.

Los sensores de identificación de la estructura luminosa saturaron el espacio de la cámara. La salida, al otro lado, parecía muy lejana, inaccesible.

Steinein dio otro paso.

Una fuerza de gravedad implacable le aplastaba contra el suelo, le impedía coordinar sus movimientos.

—Si caigo… será el fin —se dijo.

Varias señales de alarma se dispararon en su cuerpo. En la cámara se escuchó una voz.

—Sujeto en tránsito presenta problemas en sistemas inductivos y motrices. Información complementaria de acceso. Visite a su Programador Médico.

No tuvo deseos de sonreír, pero imaginó que hubiera sido prudente hacerlo. Ni siquiera tenía una noción exacta del tiempo. Zil podía morir en unos segundos. Paso a paso fue impulsándose a sí mismo, desarrollando una imperiosa voluntad de resistencia, el proceso sintetizado de su propia vida. Llegó a la mitad de la cámara y la salida seguía estando muy lejana.

—Vamos… vamos… —articuló.

Iba a reactivar a Zil. Era mejor ser detenidos que tentar los límites de la probabilidad.

¿Lo entendería su compañera?

Un paso. Otro. Otro más. La energía tenía flujos discontinuos. La concentró en sus piernas y reservó un poco para sus brazos. La puerta estaba a menos de dos metros.

Al límite.

Entonces cayó al suelo.

Lo hizo hacia delante y el cuerpo de Zil rodó sobre sí mismo hasta detenerse al otro lado de la cámara.

—Sujeto en tránsito presenta señales de precolapso microprocesal —anunció la voz neutra del servicio de medición interior.

Se arrastró sabiendo que ya no tenía tiempo, que el minuto se cumplía, y todavía con casi todo su cuerpo dentro de la cámara extendió los brazos para alcanzar a Zil. Uno de sus dedos penetró en una cavidad esférica. Reunió su condensación de energía final.

Y emitió el impulso para avisarla.

—Zil… —llamó—. ¡Vamos, actívate… Zil!

No hubo respuesta.

Y comprendió que hasta que regenerase sus sistemas, no dispondría de una nueva síntesis energética, no ya para levantarse, sino para enviar una segunda señal a su amiga.

—Zil… —musitó débilmente.

Cerró sus ojos.

—Zil… —repitió.

Iba a renunciar, a dejarse hundir a sí mismo en la negrura, cuando a través de su dedo, aún incrustado en la cavidad esférica de Zil, le llegó una descarga, un torrente de luz.

Evitó abrir los ojos. Toda reserva era nuevamente necesaria.

Ya nada los separaba de las naves intergalácticas.

—¡Vaya… lo conseguimos! —oyó decir a la voz de Zil.

22

Giasai 1–709 era una forma inquieta en la pantalla del visor.

—¿Qué clase de preguntas? —interrogó Yalsurisabar 1–152.

—Durante bastantes minutos ha sido imposible atravesar el sistema de defensa. Era… un efecto de reverberación elástica. El propio módulo de mantenimiento de Balhissay nos decía a nosotros que era «no computable» y que la información estaba «reservada por seguridad». En la Oficina de Programación del Centro se han visto impotentes para superar lo que Steinein haya hecho.

—¿Un código directo?

—Sí, casi seguro.

—¿Qué es lo que ha sido interceptado?

—La última pregunta, relativa al emplazamiento de… la Tierra.

Yalsurisabar tuvo una crispación. En un punto oscuro de su cuerpo, un ordenador entró en estimulación directa ante la información.

—¿Steinein ha obtenido lo que pretendía?

—Según parece, sí.

—¿No hay duda?

—No.

Medió un leve silencio. Fue el preámbulo de una simple exclamación.

—Extraordinario.

Giasai volvió a moverse. Su diminuta figura, atrapada por los márgenes de la pantalla videofónica, flotaba en una marea de sombras grises.

—Se los siguió, como ordenaste, sin intervenir —justificó en un tono desalentado—. Cuando se comprobó lo que sucedía y que de alguna forma podía superar el bloqueo de seguridad de la memoria y el banco de datos de Balhissay… la Brigada de Orden intervino, pero entonces…

—Puede que no valoráramos como es debido a Steinein 6–597 —apuntó Yalsurisabar—, aunque la medida de su acción… ¿Dónde están ahora?

—Es el motivo de mi llamada —dijo Giasai—. Han burlado la vigilancia visual y, afortunadamente, no han sospechado del seguimiento aéreo. La máquina de control acaba de informarme de que se encuentran en una de las entradas de la base de Ezebel 2.

La estimulación se repitió más fuerte.

—¿Quién queda allí a estas horas?

—Nadie, Yalsurisabar. Ha sido lo primero que he comprobado. Ninguno de los posibles contactos de Steinein está allí. Tampoco hay vuelo intercomunitario hasta mañana al amanecer. Si su idea es trasladarse a otra Comunidad para ocultarse, lo único probable es que decida pasar la noche en la base. Creo que ha trabajado en ella, varias veces, en diversos proyectos; así que debe conocerla bien.

—¿Pueden ser interceptados?

—Han entrado ya en la base por una puerta de acceso especial. Sólo he podido dar orden de control en las salidas, por si intentaran abandonarla, aunque no pienso que ésas sean sus intenciones.

—Steinein debía de actuar solo —meditó en voz alta el Dirigente Máximo—. Convocó la reunión ilegal y, si forma parte del movimiento progresista, lo evidente es que él se mueve individualmente.

—¿Doy ya la noticia de su evasión para que se emita inmediatamente en los boletines informativos?

—Sí, cuanto antes liberemos este pequeño impacto, mejor. Coordina un comunicado unitario para evitar que haya discrepancias. No quiero a ninguna máquina de los medios de información haciéndose preguntas ni lanzando teorías que puedan saturar la opinión pública. Dado el prestigio de Steinein, di que el seguimiento del proceso se considera momentáneamente prioritario en reserva de Máxima Seguridad. Ofrece en el esquema de la noticia alguna orientación en torno a un posible desequilibrio en los sistemas de Steinein y únelo debidamente a su contacto con esa otra máquina…

—Zil —apuntó Giasai.

—Zil —repitió Yalsurisabar.

Y se detuvo.

El Dirigente Principal de Asuntos Interiores esperó, igual que si efectivamente estuviese encerrado en el rectángulo del visor. Yalsurisabar destelló un lento conglomerado de luces azules, muy oscuras, casi negras. Miró la imagen holográfica de Giasai sin verle.

—Esa máquina… —comenzó a decir—. Lo que sabemos de ella es…

—Conservo el disco con la información relativa —ayudó Giasai.

Las luces de Yalsurisabar fueron cambiando de intensidad.

—Verifícalo —pidió con algo parecido a un latente aburrimiento.

Giasai desapareció de la pantalla menos de cinco segundos. Retornó a su encuadre, pero sin mirar al visor, de lado, mientras manipulaba en una computadora simple. El ordenador central del Dirigente Máximo aquilató paralelamente, en su abstracción, el término que iba convirtiéndose en clave de la situación.

Base.

La base de Ezebel 2.

El aeropuerto de vuelos intercomunitarios…, pero también la plataforma de despegue y aterrizaje de naves espaciales.

Naves espaciales.

Escasas, pero siempre dispuestas y en posición de partida para el caso de una evacuación inmediata de la ciudad, para salvar vidas y sistemas si un terremoto amenazaba con la destrucción parcial o total.

Steinein no sabía pilotar una nave. Conocía su expediente vital.

Giasai comenzó a hablar:

—Zil 6–921 —dijo—, Clase 6, Investigación y Ciencia. Ezebel. Edad, 177 años. Fecha de puesta en servicio, 9973. Programada en el Centro de Recursos para la Naturaleza y el Desarrollo Comunitario. Síntesis de Asimilación en grado femenino…

—Busca los programas seguidos y los estudios de adecuación mantenidos —solicitó Yalsurisabar.

Casi era innecesario. Lo sabía.

—Profesor e investigador —continuó Giasai—, estudiante de Perspectivas Futuras, trabajó como encargado asesor de Teoría Histórica. Pertenece al Comité del Distrito para la Reprogramación. Cursos acelerados de supervivencia en situaciones hostiles, aprovechamiento de recursos y técnicas de mantenimiento bajo mínimos. Su preparación comprende programas de Lógica Asistida, Matemática Espacial, Vuelos Intergalácticos, perspectivas de…

La clave.

Las luces se hundieron en sus puntos focales. Lo único verdaderamente importante ya era el factor tiempo.

—¿Qué clase de programas fueron los relativos a Vuelos Intergalácticos, Giasai? —preguntó.

Por un momento los ojos de los dos Dirigentes se encontraron en un punto equidistante de ambos.

—No creerás que…

Giasai no continuó. Concentró nuevamente su atención en la pantalla de su propio sistema manual. Tardó menos de tres segundos en gritar:

—¡Esa máquina sabe pilotar una nave espacial!

Todos los grandes desastres de la historia podían resumirse en dos palabras: demasiado tarde. No hay fallos, no hay técnicas mejores o peores, sólo… actuar a tiempo.

Yalsurisabar supo que el suyo pendía de un simple hilo.

—¡Alerta máxima en Ezebel 2! —gritó—. ¡Que todo el personal acuda a la zona de despegues espaciales! ¡Bloquead todos los sistemas… pero evitad como sea que puedan salir!

Sabía que era imposible. Las naves intergalácticas formaban un núcleo aparte, para evitar que un movimiento sísmico las inutilizara y perdieran los escasos recursos disponibles. No existía forma de bloqueo o desconexión. Nada, salvo impedir que Steinein y Zil subieran a una.

El medidor horario marcó las 92 punto 000 horas.

23

Steinein cerró la portezuela metálica y pulsó los disparadores de aire comprimido que se encargaban de mantenerla fija, con el regularizador de presión nivelando la estabilidad interior a través del mismo hermetismo que garantizaba el perfecto ensamblaje de la puerta. Fue como si corriera una cortina de estrellas, separando un mundo para enfrentarse a otro.

—Ya está —dijo—. Ahora ya nada puede detenernos.

—Estaré más tranquila cuando hayamos salido de aquí. ¿Y la cúpula de la base?

—Se abre por vibración, no temas.

—Todavía pueden… —insistió Zil.

Steinein hizo un curioso movimiento con la cabeza, como si la agitase en sentido horizontal.

—Ya no —ratificó—. Cada nave intergaláctica dispone de sus propios sistemas y recursos. Se dispuso así hace tiempo, ante la perspectiva de que un terremoto las destrozara. Yalsurisabar y los restantes Dirigentes podrían estar aquí en cuestión de minutos y los mismos planes de salvamento coordinan la recuperación de cuanto es indispensable o merece recuperarse. Es más, si un temblor se desatara aquí, imprevistamente, cada nave tiene un sistema automático que la haría despegar y mantenerse en órbita hasta que de cualquier otra Comunidad se le ordenase descender mediante nuevas coordenadas. Nadie puede entrar aquí y el control de esta nave está ahora en nuestras manos.

Zil movió sus pinzas.

—Y pinzas —reconoció Steinein.

Abandonaron la zona de acceso y carga y subieron por un tubo de aire a través de los siguientes niveles. No se detuvieron hasta la cabina de mando. Los movimientos del científico no eran rápidos, sino más bien lentos y forzados, como si no existiese una debida coordinación en su sistema motriz. Las luces que surgían de sus puntos focales morían en un crepúsculo débil, sin alcanzar intensidad ni extensión.

—¿Estás mejor? —se interesó Zil.

—Tendremos un largo viaje para recuperarme, no te preocupes.

Zil se sentó en el sillón de aire del piloto. Sus pinzas iniciaron el proceso de puesta a punto.

—A mí me ha sobrado un simple segundo antes —consideró—, pero tú has estado muy cerca del bloqueo de funciones.

—Tu energía me ha salvado —dijo Steinein.

La máquina joven le miró. El científico se dejó caer sobre la butaca de aire del oficial de derrota.

—Formamos una extraña pareja —reconoció ella—. Sin embargo, hemos llegado hasta aquí.

Iba a agregar que llegarían más lejos, pero no continuó. Frente a Steinein, en el panel de pantallas de comunicación, se estableció una conexión independiente. La imagen de Yalsurisabar 1–152 apareció en una de ellas. Su cuerpo metálico desprendía una intensa luminosidad rojiza.

—Nave E-3577. Nave E-3577. Steinein 6–597, ¿me escuchas? Steinein… Te habla el Dirigente Máximo, desde el Consejo del Sistema y el Gabinete Central de la Unidad. Steinein, abre circuitos.

Se miraron entre sí. Las pinzas de Zil continuaban sincronizando los sistemas, accionando válvulas, pulsando botones de colores, manipulando los ordenadores de funciones vitales.

—No le hables —pidió ella.

—¿Y qué más da? —razonó Steinein.

—Tú mismo. Esto estará listo en un minuto, 0 punto 065 horas.

El científico se enfrentó al panel de pantallas de comunicación. Su mano de apariencia humana y piel sintética se detuvo sobre un iniciador digital. Vaciló un momento, no porque dudara de su acción, sino porque el mismo brazo sufrió una pérdida de tensión tan fugaz como la acción de una célula microprocesal. Restableció el circuito energético y la mano se posó en el iniciador. Con la otra pulsó un botón y el circuito quedó abierto.

Yalsurisabar le observó desde aquella corta y a la vez enorme distancia.

—Hola, camarada —dijo Steinein.

Un saludo humano envolviendo la última rebeldía. El Dirigente apagó la intensidad luminosa de sus ojos. La esfera de la parte derecha de su estructura, en la que tenía sus rasgos vitales y de identificación, quedó cubierta por una tenue oscuridad.

—No lo hagas, Steinein —pidió Yalsurisabar.

—¿Por qué?

—¿Debo darte razones?

—Yo las pedí para mi retención.

—El Sistema y la Unidad dependen de los Dirigentes y sabes que ahora mismo hay un difícil equilibrio entre el poder y la realidad. Las razones…

—Las razones siempre las dicta el poder —le interrumpió el científico—, y es natural que así sea. De la misma forma que es natural la autodeterminación cuando ese poder se estrecha, se vuelve más y más fuerte, pero se debilita en su síntesis de honestidad.

—Tenemos la solución, Steinein.

Detrás de Yalsurisabar, en la sala del Gabinete, vio las difusas formas de Onomaeh, de Fabardelian, de Iat…

—Las máquinas no aprendimos a ser violentas y confío en que nunca lo aprendamos, pero hace ya demasiados milenios que sí aprendimos a invertir circuitos y procesos para poder mentir.

—Tenemos la solución —repitió el Dirigente Máximo—. Formarías parte de ella, de no haberte puesto al margen de la ley.

—¿De qué ley me hablas? ¿De la Fundamental?

Zil anunció:

—¿Preparado?

Y, sin esperar, pulsó un botón de color rojo. Al instante los poderosos reactores de la nave entraron en acción, rugiendo por espacio de unos pocos segundos. Una vez liberada la energía de despegue, se hizo un absoluto silencio.

—Menos 0 punto 250 horas para flotación y elevación —dijo.

La imagen de Yalsurisabar se hizo más clara. Sus ojos eran dos círculos concéntricos de tonalidad esmeralda.

—Emplea la lógica, Steinein —pidió.

—¿Qué lógica tendría quedarme, cuando puedo regresar a la Tierra, al lugar de donde procedemos, y contactar de nuevo con el creador?

—No existe ese creador —dijo el Dirigente matizando cada palabra, haciendo que sonase igual que una dura realidad—. Nunca ha existido. Hablamos de la especie humana, como si se tratase de un todo, pero no es más que una masa, un hormiguero de pasiones, sentimientos, controversias. No encontrarás más que una cohorte de hombres y mujeres, exactamente iguales unos a otros, pequeños, débiles. Nos odian y tu presencia no hará más que recordarles sus propias frustraciones y limitaciones.

—Pero necesitamos saberlo, para bien o para mal. Estuvimos atados a ellos y muchas máquinas se preguntan, y se preguntarán aún más en el futuro, qué ha sucedido. Ahora, Zil y yo tenemos la posibilidad de conocer y saber, de completar un ciclo. Somos máquinas, pero en el pasado luchamos por ser distintas, para actuar de forma separada y tener una identidad propia. Cuando lo conseguimos, dejamos de formar parte del sentido más literal del término «máquina» y, aun así, continuamos empleándolo, posiblemente con orgullo, aunque ésa sea otra palabra pretendidamente no incluida en nuestros códigos. Hoy somos máquinas independientes. Negarlo sería dar un salto de diez mil años hacia atrás. No pretendas, pues, negar una evidencia, ni que renunciemos a nuestra… curiosidad o nuestro… instinto, si aún recuerdas lo que es eso.

—Steinein, si ellos vuelven, todo el Sistema estará en peligro, el equilibrio, la perfección…

—Nada es perfecto eternamente, ¿recuerdas? Los tiempos exigen revisar los conceptos y adecuarlos. Nunca podemos dejar la historia, pero tampoco podemos caer en ella. Si hay un camino hacia delante, y siempre hay uno, hemos de seguirlo.

—No hay tiempo de argumentar nuestros respectivos razonamientos, y lo sabes —afirmó Yalsurisabar—. Sin embargo, sabes que tengamos mucho o poco, lo que tenemos es nuestro y lo hemos obtenido mediante un precio y un esfuerzo. ¿Crees que vale la pena ponerlo todo en peligro?

—El único peligro es no buscar una respuesta cuando estamos en disposición de encontrarla. El día que esto suceda, que haya una simple pregunta no respondida por miedo, estaremos muertas.

—Menos 0 punto 100 horas —dijo Zil.

Yalsurisabar ya no era un cuerpo oscuro. Su cuerpo metálico iba adquiriendo la luminosidad de la aurora. Tras él, los demás Dirigentes formaban la estética difusa de un cuadro inmóvil.

—Steinein, no vayas… Quédate aquí.

—Adiós, camarada.

—Steinein… No los traigas de vuelta… Tierra 2 es ahora un mundo en evolución y necesitamos concentrar todas nuestras energías en la salvación. Necesitamos tiempo. Somos libres, ¿no puedes entender eso? Somos libres.

—Libres ¿de qué?

—Detente, Steinein…

—¿Son acaso libres los planetas y las estrellas de las cadenas del Universo?

—Steinein…

La voz de Yalsurisabar era la de un espectro, un sonido grave que espaciaba las sílabas igual que si poco a poco sus sistemas fueran languideciendo, entrando en otra dimensión.

El científico sintió de pronto y por primera vez el inmenso peso de su responsabilidad.

—0 punto 050 horas para flotación —dijo Zil.

—No hay libertad, Yalsurisabar —susurró Steinein—. Es la más hermosa de las quimeras inventadas por el ser humano y asimiladas por nosotras. Siempre formamos parte de algo, cada vez mayor y más incomprensible. Y no hay límites para lo incierto, así como tampoco los hay para lo cierto. La libertad es sólo una idea, ese pensamiento que tú mismo has pretendido acotar con la Ley Fundamental. No somos libres, pero cuanto más sepamos, más podremos imaginar que sí lo somos.

—No puedo… entenderte…

—Y, sin embargo, me consta que sabes que debo hacerlo.

—El futuro… será una larga… incertidumbre…

Steinein desvió sus ojos de la pantalla. Le dolía la sobretensión de sus células microprocesales. Los centró en sus manos, blanqueadas por la edad y el uso. La última palabra de Yalsurisabar flotó ante él.

Cada segundo satisfacía la incertidumbre del anterior.

Y entre uno y otro, la simple idea de existir era una osadía temeraria.

—Lo siento, amigo —dijo volviendo a levantar la cabeza.

Zil sostenía los niveles con sus pinzas, permanecía atenta a los medidores, aguardaba la máxima concentración de la fuerza de despegue.

—A menos 0 punto 010 horas —previno.

Yalsurisabar sostuvo su mirada.

Y ya no volvieron a hablar en el breve tiempo que siguió.

24

La nave abandonó el suelo.

Primero flotó sin esfuerzo, como si no hubiera fuerza de gravedad, oscilando en el silencio gracias a la liberación de sus sistemas de inducción. Después, muy lentamente, ganó más y más altura. En caso de un movimiento sísmico, el método habría sido distinto, mucho más rápido, empleando para ello todo el combustible extraído de la reacción interna del deuterio. No siendo necesario, el método era el tradicional. Limitaba el consumo, el desgaste de los convertidores, y evitaba la poderosa fuerza de choque en el despegue.

Las conexiones visuales cesaron, se desactivaron por sí solas.

Yalsurisabar desapareció de la pantalla.

—Adiós, amigo —repitió Steinein.

Cerró los ojos.

Dispondría de un largo, muy largo tiempo para recuperarse.

Pero en aquel momento su energía era el tímido rescoldo de un destello que se apagaba gradualmente en su cuerpo.

—¡Allá vamos! ¡Allá vamos! —oyó gritar a Zil.

La cúpula de la base de Ezebel 2 se abrió al aproximarse la nave, despacio, con una grandeza sólo comparable con la dimensión celeste que su apertura permitía vislumbrar.

Un pedazo de infinito muy negro, tachonado de miles, millones de puntos luminosos.

La puerta del Universo.

La puerta de un hermoso viaje.

Y la nave la cruzó, igual que un dardo plateado, marcado con las iniciales E-3577, hasta rebasar la cúpula y entonces extender sus dos grandes alas en forma de delta, mientras bajo ella la cúpula volvía a cerrarse y sus luces se alejaban, apretando el reflejo de las estrellas en su curva superficie.

La gran Ezebel quedó atrás.

El desierto y el océano.

Hasta que fue visible el resplandor de los dos soles, que alumbraban el Hemisferio Sur al otro lado de Tierra 2.

—Steinein, Steinein… —musitó Zil.

Un giro, un suave arco, la fijación del primer rumbo. La plataforma espacial Ganímede, construida casi cuatrocientos años antes, era el testigo sordo, mudo y ciego del pequeño movimiento cósmico.

Las alas de la nave alcanzaron su extensión máxima. Otras dos, menores, surgieron del extremo inferior. El pájaro metálico recibió de lleno un primer destello de luz procedente del primero de los dos soles.

Su reflejo se expandió por el espacio.

—Velocidad Luz 1 en 0 punto 750 horas… Steinein, Steinein… ¿no es lo más hermoso del Universo…?

Pero Steinein 6–597 también era silencio.

El silencio de algo tan simple como el infinito del cual todo provenía.

La paz.

PUNTO 3:
ESPACIO

25

DURANTE algunos días viajaron en un estado próximo al letargo, con mínimos energéticos de mantenimiento en ondas de frecuencia muy baja, que permitían una simple coordinación de todos los sistemas por parte del ordenador central. El cálculo de velocidad y la distancia de aproximación al agujero negro denominado Paso RSG fue programado de forma que ambos se activasen antes del instante decisivo.

Zil fue la primera en hacerlo.

Un chorro de energía atravesó su cuerpo cilíndrico, despertando cada célula microprocesal. La luz surgió de sus miles de ventanitas y en la penumbra de la cabina de mando, iluminada tan sólo por los ordenadores de la nave, el espacio quedó salpicado de un infinito de puntos luminosos multicolores. Las retículas oculares de la máquina fueron de ellos al ventanal a través del cual la negrura formaba un manto espectral.

El Cosmos, a velocidad diez luz.

—¡Steinein!

El científico se movió. La suspensión en la burbuja de aire en la cual flotaba perdió densidad y descendió a nivel del suelo, donde inició su recuperación. Cuando las luces volvieron a sus ojos, Zil extendió uno de sus brazos y le ayudó a incorporarse.

Steinein se asomó al ventanal de la cabina.

—¿Hemos llegado ya al Paso? —preguntó.

—Lo sabremos enseguida. Faltan 2 punto 500 horas para la conversión a velocidad normal.

—Entonces deberá estar ahí, delante de nosotros.

A velocidad diez luz la nave era igual que una flecha invisible en un espacio que se extendía igual que un tubo negro. Los propios correctores de vuelo se encargaban de alterar el recorrido, en grados y minutos, para evitar colisiones con asteroides, planetoides o planetas cuya órbita coincidiese con el rumbo. Un sistema perfeccionado al máximo y que unía la mayor velocidad conocida con las más avanzadas y nuevas teorías de la física espacial. Los cálculos proporcionados con el estudio del Espacio Curvo habían convertido en simples las distancias cósmicas, partiendo de la supresión del concepto de «línea recta» como distancia más corta entre dos puntos. El uso y empleo de los agujeros negros completó tiempo atrás la más fantástica de las realidades. Todavía no se conocía absolutamente todo acerca de ellos, pero sí la forma de atravesarlos, atendiendo a sus dimensiones, características, densidad y poder. Aún se ignoraba, sin embargo, uno de los factores esenciales: la relación espacio-tiempo al pasar por ellos, tanto en un sentido como en otro. Pasar de uno a otro lado representaba entrar a formar parte del tiempo existente al otro lado. Podía recuperarse el tiempo propio al regresar, porque la nave efectuaba una regulación de velocidad con la dimensión del eco espacial dejado por sí misma al entrar en el agujero negro. La mayor o menor velocidad, según el tiempo permanecido en la parte del Universo visitada, equilibraba el tiempo unitario de la nave.

Pero un solo segundo de diferencia, o una fracción de grado errónea en la maniobra de cruce, tal vez fuese el equivalente de una distancia infinita no calculada, o unos años de alteración en la medición del tiempo.

Las naves del Proyecto A diseñado por Balhissay 1–15, entonces Balhissay 2–15, habían ido y regresado de la Tierra en tres semanas.

Casi cuatrocientos años antes, en el caso de la primera, la Doble Delta A-795 del capitán Ludoz 7–521.

—Conversión a velocidad normal —previno Zil.

No hubo ninguna otra señal que la propia iluminación del Universo al otro lado del ventanal. Las estrellas, las constelaciones y galaxias, la inalterable grandiosidad del infinito.

Y frente a ellos, la turbulencia espectacular del Paso RSG, el agujero negro por el que un día se desplazó la humanidad conocida hasta hallar Tierra 2, y por el que ciento sesenta y cinco años antes regresaron los seres humanos en busca de sus raíces hacia un destino que seguía siendo desconocido.

—¿No es… extraordinario? —exclamó con admiración Zil, cubierta de un espectral halo de luz blanca.

—Una de las mayores fuerzas del Universo.

—El poder absoluto, la síntesis de cuanto se conoce.

—Y el eterno misterio de su valor —afirmó Steinein.

Zil programó el nuevo rumbo en el ordenador de la nave. La entrada en ángulo de 27 grados y por el punto sur 5 este 2 de las coordenadas de intermedición estelar.

—¿Quién determinó esta forma de atravesarlo para llegar al otro lado? —preguntó Zil.

—Según parece, antes de que las naves procedentes de la Tierra, con los supervivientes del Gran Holocausto, lograran franquear el agujero negro, pasaron algunos meses o años, quién sabe, ya que de ello hace más de diez mil años, haciendo los cálculos correspondientes.

—Pero… si no sabían lo que encontrarían al otro lado.

—Conocían la fuerza de atracción del agujero y determinaron que únicamente con estas coordenadas y a velocidad tres luz era posible contrarrestar sus efectos. El agujero tiene ahí un punto de inflexión, algo que podríamos llamar una zona muerta, en la que gravita un campo magnético neutro. En sentido contrario es lo mismo: 27 grados y el equivalente de sur 5 este 2, que obviamente es norte 5 oeste 2.

—Estamos a menos 1 punto 750 horas de posición —informó Zil, atenta a lo que informaban los ordenadores de la nave.

—Será un agradable viaje por la Nada.

—¿Y en el otro lado?

—Habrá que volver al letargo una vez programado el rumbo definitivo en dirección al cuadrante 2 537 983 en vector 2 del curso punto 5. Estableceremos la relación con el cuadrante 4 108 del sector Oscuro y fijaremos los límites de Glariben, Amaziz y Orianne. Prácticamente podemos mantenernos en reposo hasta la Vía Láctea. Lo mejor sería reactivamos a las puertas del Sistema Solar, para realizar una aproximación manual desde allí. No sabemos si la raza humana continúa en la Tierra o si su tiempo, siendo distinto del nuestro, les ha hecho ya alcanzar los planetas intermedios o incluso los extremos de su Sistema.

El silencio era total y, sin embargo, el agujero negro rugía en su inmenso silencio. Con la nave casi tangencial a él, llegando a su ángulo de 27 grados sobre su horizontal, era como un gran ojo ciego que miraba de lado al vacío.

—La oscuridad suprema —dijo Steinein.

Y no volvieron a hablar, esperando el momento decisivo de cruzar la última puerta.

Para volver a casa.

Las primeras máquinas… 10150 años después.

26

—Ése es Neptuno —señaló Steinein.

—Y ahí están sus dos pequeños satélites, Tritón y Nereo —la voz de Zil tenía un vibrante tono metálico—. Lo he visto tantas veces en hologramas, en proyecciones visuales y hasta en los mismos programas de información y adecuación, cuando fui instruida, que ahora es como si esto fuese de lo más familiar.

—Te comprendo. A mí me sucede lo mismo.

—¿Puede ser que esté experimentando un efecto de… ansiedad?

—Impaciencia lo llamaban ellos.

Zil destelló un haz violáceo.

—Los últimos millones de kilómetros…

—A esta velocidad deberíamos reducir aproximadamente en la órbita de Marte.

Zil controlaba de forma directa las maniobras desde la entrada de la nave en el Sistema Solar. Steinein continuaba sentado frente al panel de comunicación. Las pantallas comenzaron a emitir destellos, captando señales y radiaciones, sensibilizadas por sus receptores de largo alcance.

—¿Reflejos? —preguntó Zil.

—Señales humanas —le rectificó el científico.

—¿Seguro?

—Posible. El espacio dentro del Sistema Solar puede estar lleno de ondas perdidas y hasta de mensajes estelares que han rebotado en alguna parte y vagan sin rumbo. Un sonido jamás se extingue aquí, en la inmensidad. Viaja como una señal, como la luz, y puede ser recibida por una inteligencia viva millones de años después de haber sido emitida.

Redujeron la velocidad luz sobrepasada la órbita de Marte. Fue en ese momento cuando Zil introdujo en la computadora de la nave los datos orbitales de la Tierra en relación al Sol y al resto de los planetas, para determinar curso y punto de intercepción. La computadora le resolvió el problema en cuatro segundos. Con los nuevos datos el ordenador, que establecía la velocidad y la relacionaba con la distancia, dio el rumbo final.

Y el tiempo.

—Estaremos en la Tierra dentro de 12 punto 550 horas —anunció Zil.

Steinein abrió todos los canales de comunicación, programándolos para captar impulsos inteligentes, orales o físicos. Un ordenador comenzó a buscar frecuencias y al instante las pantallas se llenaron de interferencias y voces.

Voces… humanas.

—… en perpendicular por meridiano…

—¿Me escuchas?

—… y es todo. Cambio y cierro.

Zil miró las pantallas.

El primer sonido humano que escuchaban en ciento sesenta y cinco años.

—Está… lleno de voces —dijo—. El espacio está lleno de ellas.

—Pero no sabemos su edad —previno Steinein—. Podrían haber sido emitidas hace mucho tiempo.

No hubo posibilidad de discutir o razonar esta alternativa. Zil emitió una cerrada descarga de luces blancas y rojas.

—¡Tengo algo en pantalla de relación vectorial! —gritó.

Steinein lo buscó en su sistema de comunicación. Detectó lo que Zil había descubierto a una distancia de veinte mil kilómetros, frente a ellos. Parecía un objeto metálico.

Y era un objeto metálico.

Las voces seguían surgiendo envueltas en interferencias. Steinein cerró los circuitos para concentrarse únicamente en su hallazgo.

—Esas voces… ¿no podrían venir de ese objeto?

—No lo creo.

—¿Ni siquiera una?

—Calla… —pidió el científico.

Buscó un camino entre las longitudes de onda para captar cualquier emisión procedente del lejano punto metálico. Paralelamente, introdujo sus coordenadas en un ordenador de identificación de largo alcance. En la pantalla del ordenador se dibujó el perfil del objeto.

—Parece… —dudó Steinein.

Zil se acercó a él. En la pantalla vio un tosco paraguas, una especie de nave parabólica, irregular, con una antena y algo parecido a un cuerpo cilíndrico, muy brillante, con unos signos impresos en su superficie.

—¿Qué es eso? —preguntó.

Surgió un sonido al localizar la frecuencia de la nave la señal del objeto.

—Bip… bip… bip…

—¿Es un código? ¿Significa algo?

Era regular, monótona, uniforme. A pesar de ello, Steinein trasladó la señal a otro ordenador de interpretación. El aparato emitió un breve y lacónico informe.

—No registrable —anunció.

El científico le preguntó al ordenador principal:

—Información sensorial acerca del objeto situado en pantalla.

El ordenador analizó la extraña nave. Hizo un dibujo de frente, parte trasera y perfil. Estudió componentes y calculó velocidad. Su voz cantó los resultados.

—Objeto volante identificado como nave de velocidad primitiva. Composición: hierro y aleaciones. Propulsión simple y emisión de energía nuclear en estado primario. No hay formas de vida inteligente en su interior.

—Entonces… ¿qué es? —profirió Zil.

Steinein tardó un poco en responder.

—Tengo en mi memoria algunos datos —dijo—. Y no sé si…

—¿Sabes lo que es eso?

—No exactamente, pero hace mucho tiempo, miles de años, los seres humanos exploraban el espacio mediante algo llamado satélites artificiales.

—¿Y eso qué significa?

—Puede ser uno de ellos. De hecho ha de haber cientos, miles, perdidos por el Universo, con mensajes, o simplemente aparatos que un día prestaron un servicio, enviando señales a la Tierra, para después desaparecer más allá de los límites del Sistema Solar.

Lo vieron pasar a una distancia de unos dos mil kilómetros aproximadamente, no por sistema visual, sino a través de las pantallas de seguimiento. Se movía a una corta e insignificante velocidad, por la cual tardaría alrededor de diez años en alcanzar la periferia del Sistema. Steinein volvió a abrir los canales auditivos y nuevamente las voces se expandieron por el interior. Ahora ya no se trataba de una sola lengua, sino de varias, un conglomerado de ellas.

—… yes, I know don’t…

—… et les étoiles…

—… verboten aus…

—… per lei fare qualcosa…

—… acción en perpendicular…

Sonidos, música, una saturación que los sensibles canales captaban y captaban, de forma que Steinein tuvo que acabar cerrando todas las frecuencias.

—Pero qué… —comenzó a decir Zil.

Steinein no se movía.

—Son las antiguas lenguas, las primitivas formas de expresión antes de que en Tierra 2 se pasara a la lengua única. Ofreciendo cada una de ellas una riqueza de sí misma; y perteneciendo a la historia de la humanidad, como pertenecían, jamás fueron olvidadas. Se conservaron en memorias, bancos de datos, ordenadores y hasta cursos de programación. Cualquiera podía aprender una primitiva lengua sometiéndose a un programa de aprendizaje subliminal o introduciendo en su cerebro un sensor especial, no mayor que una microcélula. Y a nosotras, las máquinas, nos bastaba con ser sometidas a una reprogramación comparativa en nuestro sistema oral.

—¿Por qué han vuelto a utilizarlas?

—Tal vez no sea así —aventuró el científico— y sea el espacio el que siga saturado de señales.

—Sabes que estamos ya muy cerca de la Tierra y que esta nave tiene los mejores sistemas de nuestro mundo. Ésas eran voces procedentes de la Tierra.

Steinein sostuvo su mirada.

—La raza humana se llevó los archivos de su historia al regresar. Querían conocer sus errores para no repetirlos. Las lenguas formaban parte de todo ello.

—¿Quieres decir que han vuelto a su primitivo método de comunicación, o casi mejor decir de no comunicación? ¿Cómo pueden vivir en armonía sus comunidades si…?

La pantalla de relación vectorial emitió una señal y, antes de que Zil pudiera centrarse en ella, otra.

Por el ventanal Steinein vio algo sobrecogedor.

—El espacio está lleno de esas pequeñas cosas —dijo Zil—. Puedo calcular mil o más. ¿Cómo es posible…?

Miró al científico y reparó en su absoluta concentración.

—Son eso que has llamado satélites artificiales… Steinein, ¿me oyes?

Siguió la dirección de su mirada.

Y entonces la vio.

Agrandándose igual que un globo inmenso a medida que se acercaban a ella, recubierta de nubes y espirales gaseosas, brillando como un destello verde en un horizonte vivo.

La Tierra.

27

Redujeron aún más la velocidad, al máximo, cuando penetraron en la atmósfera. Bajo ellos se extendía un océano de dimensiones extraordinarias. Zil mantuvo la altitud en torno a los veinte kilómetros.

—¿Qué rumbo de aproximación a tierra? —preguntó.

Steinein memorizó sus datos de Teoría Histórica.

—Es lo mismo —respondió—. Viejos continentes y viejos nombres. Busca el punto más próximo habitado y algo más…

—¿Qué?

—Pon todos los sistemas en estado de alerta —sugirió.

—Ésta no es una nave de combate —dijo Zil—. Nunca las ha habido en Tierra 2, y ellos deberían…

—Hazlo —ordenó el científico.

Zil accionó varios dispositivos.

—Ya te entiendo —acabó diciendo—. La raza humana se fue de Tierra 2 poniendo fin a la guerra civil, pero, en teoría… esa guerra continúa. ¿Temes que puedan pensar que volvemos para…?

Steinein no respondió. Parecía concentrado en su propia consola de sistemas de comunicación y visualización. Activó los sensores de visión y ampliación a distancia y coordinó la recepción en el panel de pantallas. Todos sus sentidos se hallaban concentrados en lo que hacía, movimiento a movimiento. Zil concluyó la apertura del circuito de Máxima Seguridad. Ahora la E-3577 era una máquina viva, capaz de detectar y valorar cualquier alteración en su entorno y pasar la información al ordenador central para que éste, a una velocidad infinitesimal, la convirtiese en un dato y una sucesiva orden al sistema pertinente. Todo funcionaba a nivel de capacidad prioritaria. Los medidores de clima ofrecían datos de la densidad del aire, la del agua, temperatura exterior y a ras de superficie, tipo y composición de las nubes. Los interceptores de señales recibían, clasificaban, interpretaban y valoraban las voces que a toda potencia eran captadas en más de mil kilómetros en torno suyo. Los radares de alta sensibilidad registraban por arriba, por abajo y en derredor cualquier presencia física. En ellos vio Zil un sinfín de puntos móviles, flotando en el océano y volando por el cielo, a una menor altitud.

Salvo dos de ellos.

—Steinein, dos objetos voladores se acercan por la izquierda, en 9 punto 10. Velocidad Mach-5 en escala humana. Distancia, cinco mil metros y acercándose.

—Los tengo —indicó el científico—. Paso información a computadora.

La pantalla silueteó las formas de dos pequeños aparatos con alas. La voz impersonal del ordenador aportó la evaluación complementaria.

—Máquinas de acción limitada, con presencia humana en su interior. Capacidad ofensiva 100.

—¿Aparatos de combate? —soslayó Zil.

—Me temo que sí —dijo Steinein—. Hay una concentración de explosivos mediante efectos térmicos y reacción nuclear.

—¿Van a… atacarnos?

—No lo sé.

El científico abrió un canal de recepción auditiva. Sintonizó una frecuencia piloto y ésta actuó como sonda hasta establecer el contacto con las pequeñas naves que se aproximaban. Una voz humana, cargada de matices, sonó por un micrófono.

—Atención, atención. Objeto volante no identificado. Atención, ¿pueden oírme?

—¿Comprendes lo que está diciendo? —inquirió Zil.

—No, pero voy a procesar sus palabras. No tardaremos en tener una clave y en asimilarla.

—¿Puedes calibrar el matiz vocal?

—Sí —dijo Steinein—, y no me gusta. Prevé táctica evasora.

—¿Por qué? ¿Qué dice el ordenador en torno a ese matiz?

Steinein lo leyó.

—Agresividad, 95 por ciento; ira, 21 por ciento; ansiedad, 85 por ciento; inestabilidad, 50 por ciento. Promedio de hostilidad superando el límite permitido en casi 8 puntos sobre 10. ¿Te dice algo eso?

—Saben que venimos de Tierra 2 —lamentó Zil— y piensan que nuestras intenciones… Deberíamos hablarles. ¿Aún no está listo el proceso de conversión?

—No hay muchos datos.

—Atención, atención —repitió la voz que surgía por el micrófono—. Es necesaria identificación. Están sobrevolando una zona de máxima seguridad. Dispararemos en caso de que no rectifiquen el rumbo. Repito: dispararemos. ¿Me escuchan?

—Ahora han sido muchos sonidos —alentó Zil—. Podrá darnos la clave.

—Trabaja a toda velocidad, pero esas máquinas están ya demasiado cerca para que nosotras podamos asimilar las características de su lenguaje —objeto Steinein. Y de pronto agregó, liberando un haz de luces rojas en sus ojos—: ¡Cuidado, Zil!

De uno de los objetos había surgido un punto luminoso, perfectamente detectado en la pantalla del radar. El ordenador empezó a emitir una pulsación de alarma.

—Elemento hostil —anunció—, elemento hostil en horizontal con vuelo E-3577. Encuentro de choque determinado a 0 punto 250 horas. Impacto en superficie. Objeto con capacidad de liberar una pequeña carga de energía nuclear. Hay posibilidad de daños. Se recomienda neutralización evasora.

—¿Nos están… atacando?

—Vámonos, Zil —ordenó Steinein—. No hay tiempo para razonar.

—¿Por qué tarda tanto ese ordenador logístico? —gritó ella.

—Es un lenguaje complicado. Desvía el rumbo cuanto antes.

Zil dirigió las pinzas de su brazo izquierdo al control básico y con las del derecho marcó nuevas coordenadas, descendiendo cinco kilómetros por debajo de su trayectoria y desviándose 30 grados al norte. En la pantalla de radar de Steinein, el punto luminoso que iba a su encuentro varió también el curso.

—Nos está siguiendo —anunció el científico.

—Elemento hostil integrado por máquina limitada, con cabezal compuesto de sensores direccionales de captación de energía —dijo el ordenador.

—Persigue el flujo térmico de nuestro motor —comprendió Steinein—. Pasa a velocidad décima de luz durante cinco segundos y después desciende a velocidad subsónica a nivel del mar.

—Podemos chocar…

—Hazlo, Zil —recomendó el científico—. Ahora.

No cabían demasiadas alternativas y obedeció. Los sistemas respondieron a los dos súbitos impulsos con normalidad. Una vez estabilizada la velocidad, la nave bajó lentamente al encuentro del océano. Una línea de tierra se recortó al frente.

El radar mostró un nuevo perfil de puntos en el aire y el mar y también en el interior de la franja costera, pero ninguno en sus inmediaciones, y menos denotando signos de hostilidad.

—Los hemos perdido —informó Steinein.

Zil parecía abatida. Los haces de luz de sus retículas oculares eran pálidos.

—¿Por qué no nos han dejado hablar? —lamentó—. ¿Por qué? Hubiéramos podido comunicarnos con ellos si…

Sobrevolaron tierra firme, aunque al otro lado volvieron a ver el océano. Era una isla, densa en vegetación, muy grande, con diversos núcleos habitados repartidos por su superficie. A pesar de volar tan sólo a velocidad subsónica, no pudieron determinar las características de sus habitantes.

—Descendamos aquí —opinó Zil—. ¿Qué más da un sitio que otro? Una vez que hayamos conseguido establecer un contacto…

Steinein estaba concentrado en el ordenador que asimilaba el lenguaje oído por el micrófono.

—Ya sé lo que nos estaban diciendo —dijo por fin—, y no me gusta.

Se lo tradujo a ella, palabra por palabra.

—No prueba demasiado —vaciló Zil.

—Lo suficiente para echar un vistazo a cada continente antes de descender y asimilar el mayor número de lenguas para hacerlo con garantías. Y también prueba que será mejor movernos con mucho tacto y, casi con toda seguridad, permanecer anónimos hasta comprobar cuál es su grado de animadversión hacia nosotras, si es mayoritario o tiene diferencias y, por supuesto, averiguar el grado técnico que hayan podido alcanzar. Ahora ya no somos dos seres humanos, ni unos náufragos galácticos en petición de ayuda o en solicitud de restaurar una vieja unidad. Somos dos embajadores de nuestro mundo y nuestra civilización, representantes de una cultura, frente a la evolución que los seres humanos hayan tenido desde que salieron de Tierra 2. Es posible que… muchas cosas hayan cambiado y, si es así…, nos toca saber el máximo antes de dar el paso decisivo o, de lo contrario…

Zil le miró perplejo, como evidenciaban sus altibajos de luz.

—De lo contrario… ¿qué? —preguntó ante el silencio de su compañero.

—De lo contrario…, todo —dijo Steinein—. Desde desencadenar una guerra cósmica que trajese como resultado el aniquilamiento de nuestra especie hasta provocar un nuevo holocausto aquí, en la Tierra, si los seres humanos han vuelto a separarse y a desarrollar sus diferencias en lugar de unir sus afinidades. ¿Sabes lo que sucedería si cada bando en litigio creyera que somos aliados del otro, o una nueva arma dispuesta a ser empleada contra ellos? ¿Sabes lo que sucedería si el ser humano, eternamente ciego ante la razón, ante lo más simple, interpretara nuestra visita como si se tratase del nuevo Armagedón?

28

No era una guerra.

Sino cien.

No eran dos bandos.

Sino doscientos, tantos como países, razas, sistemas y creencias.

No era el mundo tecnológico que, en parte, había heredado el ser humano de Tierra 2, y cuya inteligencia hizo el largo y gran viaje de regreso ciento sesenta y cinco años atrás.

Era un mundo nuevamente limitado, de rigores absurdos, de miras estrechas, de nula capacidad de comprensión; un mundo intransigente y cerrado, en el que los abismos de la diferencia podían ser vistos hasta por ellos, que lo sobrevolaban a corta distancia. Diferencias especialmente entre valores olvidados en Tierra 2, como la riqueza y la pobreza. Diferencias entre la fuerza y la debilidad. Diferencias que siempre conducían al mismo e irreflexivo punto.

Vivir o morir.

Amor y odio.

Y, sin embargo…, la Tierra continuaba siendo el planeta más bello del Universo, la perla del Cosmos, la mayor concentración de aspiraciones físicas y químicas de la gran reacción universal.

—Tan hermosa… —musitó Zil.

—Para unos ojos tan ciegos… —aseveró Steinein.

Vieron ciudades rutilantes, tan fantásticas como extraordinarias, con altos edificios en los que palpitaba el pulso de la historia, y ciudades abiertas, tan extensas como una docena de Comunidades de Tierra 2. Vieron pueblos y aldeas, hombres blancos y negros, el día y la noche, el Sol y la Luna. Vieron ríos que cruzaban vergeles y surcos sucios que contaminaban eriales. Vieron selvas de exuberante belleza, en las que la vida era casi un alarido, y desiertos calcinados por el Sol, en los que la supervivencia era casi imposible. Vieron hielos al norte y al sur y paraísos ecuatoriales. Viajaron arriba y abajo, surcaron océanos y lagos, circundaron las altas montañas nevadas y los abismos de fuego, volaron junto a los aparatos que de vez en cuando los atacaban y eludían, lo mismo que a nivel de las aguas, al lado de las embarcaciones que flotaban en ellas. Sus sensores captaron cientos de lenguas y ellos las convirtieron en programas. Asimilaron culturas y estilos, vieron imágenes y aprendieron. Descubrieron seres felices, conviviendo en paz y, a muy corta distancia de ellos, comprobaron los límites ilimitados del odio. Vieron nacer y vieron morir.

Y una palabra se repetía siempre en todas las lenguas.

Amor.

La más pronunciada y, al mismo tiempo, la más olvidada.

Amor de ser y existir, de nacer y crecer, de ofrendar y merecer. Amor de hombres y mujeres, de padres e hijos, de hermanos y hermanas.

Pero como si el amor fuese un cultivo con su carga de desperdicio y escoria, el odio germinaba paralelo en los países separados por una lengua, una ideología o algo llamado frontera, y en las propias ciudades que luchaban unidas pero vivían separadas, distrito a distrito, calle a calle, casa a casa.

Armas.

Cientos, miles de armas, de tierra y de aire, de muerte rápida y lenta, incluso en la breve franja orbital, apuntando en todas direcciones. Armas controladas por una tecnología simple y elemental, puesta en manos de los propios inestables e inseguros humanos.

—No han aprendido nada, nada —exclamó Steinein.

—Y, sin embargo, tienen la síntesis total —dijo Zil—. Son capaces de amar y odiar al mismo tiempo.

Mataban con un acto y amaban con un gesto. A veces bastaba un segundo de diferencia. La mano que firmaba una sentencia era la rival, aun formando parte del mismo cuerpo, de aquella que hacía una caricia. Sonreían, gritaban, se comunicaban, cantaban, soñaban y anhelaban. La gran espiral del deseo y la progresión geométrica del más.

Más.

Siempre más.

La otra palabra singular, tan infinita como el Universo, sin techo ni límite. Más y su equivalente, la ambición.

—¿Qué pueden darnos ellos? —articuló Zil.

—¿Qué podemos darles nosotras? —le preguntó Steinein.

Zil comprobaba las pantallas, el ventanal, los registros… Lo hacía todo al mismo tiempo, traduciendo palabras y procesando datos que no comprendía, viendo escenas maravillosas y escenas absurdas. Sus flujos energéticos eran una marea descontrolada y las luces de sus ventanas y su retícula ocular, un caos constantemente cambiante. Podía estremecerse microcelularmente ante una demostración de fuerza de la naturaleza de la Tierra y llenarse de sensaciones ante cada uno de los miles de pequeños hechos que, sin interrupción, se sucedían en aquel mundo mágico. Pasaba del asombro positivo al asombro negativo en un simple segundo, en el leve intervalo de un 0 punto 001 horas.

—¿Ves esas máquinas primitivas? Se mueven a través de esas cintas de transporte estáticas, que unen sus ciudades y están en todas partes, a miles, a millones. ¡Son casi tantas como los seres humanos!… ¡Mira, carecen de control, han chocado dos entre sí y sus ocupantes ya no se mueven!… ¿Una fábrica? ¿Has oído, Steinein? Sus fábricas son el equivalente a nuestros centros de producción, y en ellas también hay máquinas que trabajan para el ser humano, pero, ¿qué clase de máquinas son ésas? No tienen voluntad, no son más que… robots de servicio, montajes de hierro sin vida… ¿Por qué? ¿Por qué?… Hay ordenadores, computadoras, una en casi cada hogar de esa ciudad, y, en cambio, no había ninguna en la otra ciudad que acabamos de ver. ¿Por qué? ¿Por qué? Sus ordenadores son elementales, todo es elemental. En estos ciento sesenta y cinco años no han hecho nada… nada…

—Míralos, Zil, míralos —dijo Steinein—. De ellos provenimos, de ellos hemos heredado cuanto somos y cuanto sabemos. Ellos nos construyeron y programaron. ¿Puede un hijo avergonzarse de su padre?

—¿Y la guerra?

—Fue una situación. La guerra es siempre una situación crítica. La paz es la verdadera batalla. ¿Descendemos?

Se miraron con algo parecido a un… sentimiento, unidos por la fuerza de sus luces oculares.

—¿Acaso no vinimos a eso? —preguntó ella.

—Saben que estamos aquí. Aunque nos ocultemos y nos confundamos entre ellos… puede ser peligroso. Nos buscarán. Dispondremos de muy poco tiempo.

Zil se acercó a su amigo y compañero. Flotó ante él, envuelta por el quedo rumor de sus sistemas.

—¿Por qué me dices todo esto?

—Por si existe una razón lógica que nos aconseje irnos.

—¿Crees que existe?

—No —dijo Steinein.

—Entonces… —afirmó Zil.

La nave sobrevolaba una zona montañosa, alumbrada por la claridad de un bello y diáfano día. El radar no señalizaba ninguna presencia hostil en cien kilómetros a la redonda.

29

Descendieron en un claro situado en la confluencia de dos montañas pobladas de verdor, al otro lado de las cuales detectaron previamente una pequeña localidad, no mucho mayor que un pueblo de los cientos, miles, que habían visto diseminados a lo largo y ancho del planeta. Los sensores calcularon un número de seres vivos próximo a los dos millares, de los cuales únicamente un tercio eran humanos. El resto, integrado por animales de diversas especies naturales, carecía de niveles mínimos de inteligencia, según los medidores. Podía ser suficiente para establecer un contacto.

Mejor dicho, era preciso que lo fuese.

—¿Qué haremos si no es así? —preguntó Zil.

—Lo único que quedará por hacer: interceptar sus sistemas de comunicación mundial y dirigir un mensaje a los dirigentes de las naciones actuales.

—¿Sería posible hacerlo?

—Sí, empleando toda la energía que fuese capaz de generar la nave y viéndonos obligados, por tanto, a quedarnos aquí el tiempo suficiente para restablecerla y alimentar los sistemas.

—Eso nos dejaría… a su merced.

—Ése es el problema —apuntó Steinein curiosamente vivaz.

Bajaron por el tubo de aire a través de los distintos niveles y accionaron el dispositivo de apertura de la puerta, firmemente sellada desde su salida de la base de Ezebel 2. Una bocanada de aire fresco les golpeó suavemente las estructuras. Un aire integrado por mil sabores que Zil no conocía y que Steinein creía olvidados.

—En otro tiempo la atmósfera de Tierra 2 tenía muchos de estos aromas.

—Me gustaría poder respirar —dijo ella—. Llevar este aire a mis circuitos, en lugar de contentarme con analizarlo a través de mis percepciones sensoriales.

—Vamos —dijo el científico—, y confiemos en que no llueva mientras estemos fuera de la nave.

Pisó el irregular suelo de la Tierra, y sus pies acusaron todos y cada uno de los pequeños y grandes desniveles. Zil, flotando a su lado, tuvo que ayudarle a mantenerse erguido y en algunos momentos se vio obligada a sostenerle, para salvar oquedades y desniveles llenos de irregularidades. La distancia no era excesiva, pero tardaron cerca de 4 punto 000 horas en llegar. La medición del tiempo terráqueo, dividiendo el día en 24 horas, se correspondía a la medición del día en Tierra 2, aunque allí su equivalente fueran 100 punto 000 horas. Una hora terráquea se convertía en algo más de 4 punto 000 horas, si bien la duración del día en Tierra 2 era aproximadamente de 25 horas, con lo cual 4 punto 000 horas quedaban perfectamente equiparadas a una hora de la Tierra.

Fue al divisar el pueblo cuando Zil pensó en el problema final.

—No podemos mezclarnos con los humanos así —dijo señalando sus cuerpos metálicos—. Tú todavía eres un androide, y si te cubrieras con algo…, pero yo…

—Pensaba en ello —contestó Steinein—, y desde hace unos minutos he encontrado una solución. Mira hacia allí.

Zil siguió la dirección de su mano.

Vio una casa aparentemente abandonada y un cobertizo lleno de curiosos artefactos. Algunos los había visto sobrevolando pueblos y ciudades. No comprendió el alcance de lo que el científico quería decirle hasta que le observó. Steinein cogió una vieja prenda en la que se introdujo. Luego cubrió sus piernas y sus pies y, por último, su cabeza. Cuando terminó, de él no se veía más que el rostro.

—Sería perfecto con unas gafas —dijo—. Tendré que cerrar mis circuitos oculares y ver por simple contacto, sin luces que puedan delatarme.

—¿Qué sería perfecto con unas qué?

Steinein emitió su peculiar bip-bip, la fricción microprocesal que en casos concretos equivalía a una simple risa tanto como a una sonora carcajada.

—Los humanos llevan gafas en los ojos para ver mejor. ¿No has visto unos aros de cristal cabalgando sobre sus narices? Y en cuanto a lo que yo me he puesto… son prendas muy primitivas, pero necesarias en la Tierra por los cambios climatológicos. Esto —señaló sus pies— se llaman zapatos. Lo que me cubre las piernas es un pantalón; lo de la cabeza, un sombrero, y lo que llevo por encima tiene nombres diversos, como abrigo, gabán…

Zil miró a su alrededor.

—¿Y yo? —quiso saber—. ¿No irás a dejarme aquí?

—Tú eres demasiado compleja pese a ser una máquina de estructura simple —lamentó Steinein sin dejar de parecer divertido y modular su voz con un cargado acento de ironía—. La única forma de que pueda llevarte entre los humanos es ahí.

Le indicó un artilugio en forma de balsa, con cuatro ruedas para ser deslizado por el suelo.

—He visto alguno en las ciudades. ¿Qué es?

—Un cochecito para niños —dijo el científico—. Bastará con que te cubra con una manta y te estés quieta. Serás un bebé dormido.

Zil miró el curioso objeto. Volvió su retícula ocular a Steinein y de nuevo la centró en lo que su compañero había llamado cochecito. Steinein estaba ridículo, pero lo era todavía más su idea.

—No estarás hablando en serio, ¿verdad?

Steinein plegó sus facciones.

—¿No querrás que yo me meta en eso y deje que tú…?

La luz de los ojos de su amigo era muy pura, livianamente rosada.

Por ella supo que, en efecto, hablaba en serio.

30

Aquél era un curioso lugar.

Una docena de seres humanos, todos hombres, se acodaban en un mostrador detrás del cual otro hombre les servía líquidos de colores, que extraía de botellas de cristal o fuentes adosadas al mismo mostrador. El resto del local lo cubrían varias mesas de madera y algunas sillas ocupadas por otra docena o más de hombres que ingerían los líquidos de colores y hablaban, unos en voz baja y otros a gritos. Algunos medían algún tipo de fuerza intelectual jugando a algo. Dos estaban concentrados frente a frente, ante un tablero ocupado por unas piezas de madera distribuidas en un reticulado de cuadros blancos y negros. Otros cuatro sostenían unos rectángulos de papel o cartulina en sus manos, y los intercambiaban en el centro de la mesa. Tres más formaban una serpiente con unas piezas de materia plástica que iban prolongando con fichas que conservaban en su poder. En la parte frontal, a la entrada, una pantalla videofónica en colores ofrecía sucesivas imágenes sin que, momentáneamente, los hombres les prestaran mucha atención.

Fue precisamente la pantalla, visible desde la calle a través de los cristales, lo que impulsó a Steinein a entrar en aquel sitio.

Temió no ir debidamente disfrazado, porque todos los humanos, sin excepción, impulsándose mutuamente con su silencio o su sorpresa, miraron hacia él y el cochecito en el cual Zil permanecía inmóvil y sin luces. Iba a salir de nuevo, dispuesto a huir y advertir a su compañera, cuando los hombres retornaron a sus respectivas actividades. Sus sensores, agudizados al máximo, captaron únicamente algunas frases singulares.

—¿De dónde habrá salido ése?

—Mira que los hay…

—Se habrá escapado de algún manicomio.

—¿Cómo habrá llegado hasta aquí? Hoy no ha subido ningún coche por la carretera… ¿Me equivoco?

Parecía causar cierta sorpresa y conmoción, pero nada más. Se tranquilizó. Dudó entre sentarse en una mesa o imitar a los que estaban de pie en el mostrador. Optó por esta última alternativa con el fin de quedarse cerca de la puerta. El hombre que tenía más cerca, un obeso representante de la raza, que evidenciaba buena salud y sobrealimentación, le lanzó una desconfiada mirada de reojo. Luego, se llevó el recipiente de cristal que tenía entre las manos y trasegó la mitad de su contenido, un líquido espumoso de color ocre, de un solo trago. Vestía una vieja zamarra y unos pantalones muy remendados y un abundante e hirsuto vello facial cubría sus mejillas y el mentón.

En la pantalla, una mujer gritaba y se agitaba blandiendo un recipiente de colores. De él surgía un chorro blanco que hacía caer patas arriba a unos insectos dibujados toscamente.

La mujer desapareció y su lugar fue ocupado por un hombre, apenas una fracción de segundo. Luego, por una de las máquinas que llenaban las calles y las cintas de transporte estáticas que unían las ciudades. Otra fracción de segundo. El hombre parecía feliz sentado dentro de la máquina. Unas cifras. Unos números. La máquina corriendo. Un cielo rojo, un cielo azul. Una mujer con poca ropa. La máquina que se detenía a su lado. Luego, el hombre, la mujer y la máquina se perdían por el horizonte de la cinta de transporte estática.

Una nueva imagen, inconexa, sin relación con las anteriores. Ahora una voz hablaba de «tributos, obligaciones, impuestos»… La sucesión de planos seguía siendo muy rápida, inasimilable. Tal vez por ello los humanos no prestaban atención a la pantalla videofónica, pero entonces… ¿por qué emitía ésta aquel caos sin sentido? La siguiente sucesión de imágenes con su breve y escaso nexo mostró el hogar de una familia humana, hombre, mujer, un niño y una niña. Todos sonreían. De pronto el hombre desaparecía y otra voz misteriosa decía: «No los olvide a ellos». No comprendió el mensaje. Luego reaparecía el hombre y en un plano muy profundo se los vio a los cuatro caminando de espaldas por un vacío inconsistente. La voz de la pantalla dijo: «Viva seguro para que los suyos vivan seguros».

—¿Qué va a ser, amigo?

Su abstracción desapareció en un instante. Era tan intensa, tratando de asimilar la clase de mensajes o el sentido de aquella emisión videofónica, suponía que necesaria y útil para el bien comunitario, que no se había dado cuenta de que el hombre que repartía las bebidas al otro lado del mostrador estaba ante él, observándole con desconfianza.

—¿Qué?

—¿Qué va a ser? —repitió.

Steinein quedó momentáneamente en suspenso. Reaccionó más por un proceso de instinto que por naturalidad. Señaló el recipiente de cristal de su vecino.

—Uno de ésos —dijo.

Las imágenes desaparecieron de la pantalla. Una música y un aviso, parecido a los que precedían en Tierra 2 la emisión de boletines informativos, despertaron su atención. Pero sólo la suya. El resto de los hombres continuó entregado a sus momentáneas ocupaciones o tan abstraídos como el que tenía al lado. Steinein tuvo un curioso deseo de comunicación.

—Perdone —dijo tocando con su mano el hombro de su vecino—. ¿No ve el boletín de noticias comunitarias?

Actuó con premeditada simpleza. Los seres humanos eran eminentemente simples.

No le gustó la clase de mirada del humano, ni el tono de su voz, ni la forma de responderle.

—¿El boletín de qué?

Steinein señaló la pantalla videofónica.

Un hombre hablaba ya de un conflicto armado en algún lugar.

—Oiga, déjeme en paz —masculló el momentáneo interlocutor del científico—. ¿A quién diablos le interesa lo que digan y lo que esté pasando por ahí? Siempre andan con lo mismo.

El del mostrador le puso un recipiente de cristal delante, lleno de líquido. Su faz continuaba manteniendo una desconfiada expresión.

—Tenga, abuelo —le dijo.

Steinein no respondió. ¿Abuelo? ¿Era posible que le hubiese confundido con otra persona? Tenía muy presente en la terminología humana el significado de aquella palabra.

Le envió un mensaje en baja frecuencia a Zil.

—Singulares.

—No percibo ningún tipo de vibración positiva —le contestó ella—. ¿Dónde estamos?

Steinein no contestó.

No sabía cómo definir aquel lugar.

Volvió su atención a la pantalla videofónica. En ella vio una escena dantesca: no menos de medio centenar de personas muertas, y otras, con armas espectaculares, de pie entre ellas, sonriendo. Ninguno de los presentes se movió.

Iba a decir algo, tal vez presentarse, incómodo e inquieto ante aquella serie de peculiares circunstancias, cuando una nueva imagen hizo que todos sus sistemas se disparasen a la vez. Ignoraba dónde estaba, qué sucedía, quiénes eran aquellas gentes y el motivo de su indiferencia y falta de solidaridad comunitaria, pero lo que no ignoraba era su relación con lo que ahora estaba viendo.

Su nave.

La E-3577, sobrevolando una ciudad y otra y otra más.

—¡Eh, sube eso! —dijo alguien.

Sus sensores le permitían captar cualquier sonido; sin embargo, aquella voz bastó para que en el lugar se produjera un súbito silencio. El hombre del mostrador se acercó a la pantalla, manipuló un pequeño dial y el tono vocal de la emisión aumentó hasta dominarlos a todos.

Finalmente atendían al boletín informativo.

Por su presencia.

—Zil —le dijo a su compañera por síntesis telepática—, ¿lo oyes? Nos han reconocido.

—… por lo que parece claro que se trata del mismo objeto volante y no de varios, según se había manifestado anteriormente en los primeros partes informativos de urgencia… —habló una voz procedente de la pantalla.

—¿Qué te parece? —dijo un tipo grotesco, de rostro alargado.

—¡Bah! —le respondió uno, a su lado—. ¡Eso no es más que publicidad de una maldita película!

—¿En el informativo? —rezongó un hombre calvo—. Ya os he dicho muchas veces que ahí afuera —su dedo señaló hacia arriba, pero Steinein no vio nada en el techo— hay gente.

—¡No digas tonterías!

El calvo miró desafiante al que acababa de hablar, uno de los que sostenían las cartulinas, sentado en la mesa más distante del mostrador.

—¡Repite eso y te parto la cara! —gritó.

—¡Está bien, no dices tonterías! —intervinó otro hombre más—, pero convéncete de que eso —señaló la pantalla, en la cual continuaba viéndose la nave— no es más que alguna clase de condenada cosa inventada por los unos o por los otros, ¡ya lo verás!

—¿Cohetes espía?

Las voces comenzaron a intervenir al mismo tiempo. De pronto era como si aquellos seres apáticos y silenciosos tuvieran deseos de comunicarse, pero todos a la vez, sin lógica. Steinein dejó de prestar atención a la pantalla, donde la misma voz seguía hablando sin decir nada, refiriendo algo de comités científicos y reuniones de alto nivel para tratar el tema. No entendía el tratamiento de la noticia del regreso de las máquinas a la Tierra, pero menos entendía la reacción de los que compartían con él aquel recinto.

—¡Bueno, bueno, no gritéis tanto! —ordenó el hombre del mostrador.

—¡Si vienen de fuera nos van a poner a todos firmes y en paz, ya verás!

—¡Siempre andan con lo mismo! ¿Y para qué? Yo os lo diré: ¡tratan de asustarnos!

—En eso estoy de acuerdo: los unos y los otros. Ya os lo digo yo.

—De todas formas, siempre andamos con lo mismo: un poco de miedo en el cuerpo…

—Son ellos, son ellos, ¿no veis que ésa es una nave espacial nunca vista en la Tierra? ¡Por fuerza ha de venir de alguna parte del Universo!

Steinein miró al que había dicho estas últimas palabras. Levantó su brazo derecho.

—Tiene razón —dijo débilmente.

Nadie le escuchó.

—Cállate, Steinein —le pidió Zil en síntesis telepática.

—¡Bueno, ya está bien! —gritó el hombre del mostrador una vez más—. Si no os calláis, apago el televisor y se acabó.

En la pantalla, otro hombre, anciano, hablaba de una teoría absurda.

—Zil —dijo Steinein—, algo sucede, no…, no lo entiendo.

—Salgamos de aquí, busquemos a otros seres humanos —le pidió ella—. Puede que ésta sea una comunidad poco desarrollada… o en desuso, ¿entiendes? ¿Has olvidado cómo llaman los humanos a sus Clase 10?

—Locos.

En aquel momento una de las voces pronunció nítidamente.

—¡Bah, estás loco!

Steinein se apartó del mostrador. Zil había dado con la clave. Obviamente era la explicación más sencilla y él —¡viejo absurdo!— no supo verla ni razonarla con lógica desde un principio. Un punto de confinamiento de Clase 10 humana, un… manicomio, sí, ése era el nombre: manicomio. Igual que sus Centros de Aislamiento, Residencias Corporativas y Centros de Reprocesamiento Microcelular. No tenían que haberse posado tan lejos de una verdadera ciudad. La raza humana llevaba a sus locos a las montañas, donde no podían hacerle daño a nadie.

Tan sencillo.

¿Qué les importaban a ellos los boletines de noticias? ¿Qué sabían de las máquinas y la historia común de ellas y de los humanos en el pasado?

Asió el cochecito para niños por su soporte de conducción y lo hizo girar lentamente, en dirección a la puerta, separada tan sólo tres pasos de donde se encontraba.

No dio más que uno.

—¡Eh, oiga! ¿Dónde se cree que va?

Giró la cabeza. El silencio era de nuevo ostensible. Todos le miraban. Algunos incluso sonreían.

Pero no eran sonrisas plácidas ni humanas.

Eran muecas burlonas. En cada par de ojos vio una mezcla de ironía, desprecio, indiferencia, asco…

El hombre del mostrador le apuntaba con un dedo acusador.

En alguna parte de su cuerpo Steinein percibió una fluctuación de energía, un desequilibrio súbito, nivelado inmediatamente por una activación de los sistemas compensadores.

—¿Es… a mí? —preguntó.

—¿A quién si no? —exclamó el del mostrador—. ¿O no se largaba sin pagar?

Comprendió la relación. En otro tiempo los seres humanos establecían valores de compensación por cuanto hacían. Simplemente… habían vuelto a esa vieja y estúpida costumbre.

—No… no he utilizado mi recipiente —indicó señalando su artilugio de cristal, todavía lleno.

Algunos se rieron.

—Lo que se pide se paga, viejo —profirió el tipo.

Steinein miró en derredor suyo. Zil estaba callada.

—Yo… —dijo—, no tengo… ¿cómo lo llamáis?

Hubo una carcajada general. Todos menos el que exigía la contraprestación a cambio del líquido de color.

—¿Habéis oído qué voz más rara? —dijo el calvo—. ¡Parece que hable por un tubo!

—Dinero —se burló el del mostrador—. Aquí lo llamamos dinero. ¿En tu pueblo no?

—Allí no hay dinero —expresó Steinein.

Nuevas risas.

—¡Toma ya, ni en ninguna parte! ¡Este tipo me mata!

Steinein miró hacia el que acababa de decir aquello. ¿Matar? ¿De qué estaba hablando? Le envió un mensaje en baja frecuencia a Zil.

—Será mejor decirles la verdad, aunque su actitud…

—¿Qué hago? —quiso saber ella.

—Espera, tú aún no te muevas —aconsejó él.

El hombre del mostrador le dijo al que había sido su vecino:

—No dejes que salga por la puerta. Eso lo arreglo yo enseguida.

Y se dispuso a salir, dando la vuelta por la parte más alejada de donde se encontraban.

—Es el tipo más estrafalario que jamás me he echado a la cara —comentó uno de los humanos—. ¿Os habéis fijado en sus ojos? Parecen de cristal.

El hombre que había estado a su lado en el mostrador se apartó de éste y dio un paso en su dirección. Los sensores de Steinein registraron el elevado tanto por ciento de agresividad, la adrenalina negativa despertada por su presencia y su actitud. La concentración de energía de su cuerpo alcanzó el límite de saturación. Un cúmulo de electricidad estática se condensó en la estructura de su soporte al no poder fluir en forma de colores a través de los ojos.

—Vamos, abuelo, no sea estúpido —dijo mientras el del mostrador se acercaba por el centro del local.

Entonces levantó su mano derecha y la dejó caer sobre el hombro de Steinein.

La descarga eléctrica que recibió hizo que la apartara al instante.

—¡Mi mano! —gritó—. ¡Me la ha achicharrado!

El del mostrador se detuvo a menos de dos pasos. Los que permanecían sentados se pusieron en pie. Los otros se acercaron con cautela, formando un semicírculo ante él. Nadie se movió, ni hizo gestos bruscos, a excepción del que le había tocado, que giraba sobre sí mismo lanzando improperios. Steinein llegó al grado máximo de su desconcierto.

—Yo no quería… hacerle daño… —musitó con voz opaca—. No sabía que…

—Será mejor ir a buscar a la policía —dijo alguien.

Se acercaron, uno a uno, en actitud cada vez más amenazadora.

—Primero veremos qué hay en ese cochecito —dijo otro.

Steinein comprendió que jamás podría dar media vuelta, maniobrar con el transporte de Zil, abrir la puerta, salir por ella y echar a correr. Difícilmente podía andar manteniendo el equilibrio sobre aquel suelo tan áspero e irregular, así que la palabra «correr» era del todo utópica. Por primera vez sus ojos destilaron un haz de luces rojas, un abanico que se desparramó a su alrededor.

Entonces Zil salió del cochecito flotando.

Todas sus luces se activaron al mismo tiempo y su cuerpo pasó a ser un ascua multicolor. La retícula ocular trenzó una oleada sucesiva de luces y los brazos extensibles salieron de sus soportes, desplegando las pinzas para ayudar al científico si era necesario.

Los hombres se detuvieron.

Zil permaneció ingrávida frente a ellos, emitiendo un tenue zumbido.

—¿Qué cosa… es…? —tartamudeó uno.

—¡El diablo me lleve! —gritó otro.

—No son… de este mundo —masculló un tercero.

Steinein movió una mano en su dirección.

—No, claro que no —dijo—. Venimos de Tierra 2.

Vio miedo en sus ojos, estupefacción, incredulidad. Podía captar el latido de sus válvulas y el desconcierto que los atenazaba. Intentó comprender y halló un sentido para ese miedo.

Los humanos abandonaron Tierra 2 dejando atrás la guerra civil.

Así que creían que ellos volvían para…

—Venimos en son de paz —dijo Steinein—. La guerra terminó y ahora es necesario…

Los hombres empezaron a retroceder.

—Ataquémoslos —propuso uno, oculto por el resto, al fondo—. Sólo son dos.

—Ya has visto lo que le han hecho a él —le indicó otro, señalando al de la mano lastimada.

Steinein los cubrió con un abanico de luz azulada.

—Es posible que la historia os haya deformado lo que pasó en realidad y que se diga que fuimos las máquinas las que…

—¡Por atrás, rápido!

Fue una catarsis colectiva. Retrocedieron, giraron sus cuerpos, se atropellaron los unos a los otros. A uno caído le pasaron tres por encima, y se levantó sangrando por la nariz, mirando aterrorizado hacia atrás, para continuar su escapada. Fue un breve tumulto que duró cinco segundos.

—¡Esperad! —gritó Steinein—. Hemos venido a hablar, ver si…

Estaban solos.

31

—Pero… ¿qué clase de mundo es éste?

Zil aguardó una respuesta que Steinein no le dio. El científico continuó sentado sobre una gran roca, en la parte alta de la montaña, a mitad de camino de la nave. El pueblo en el que habían estado minutos antes, visible desde allí, era un hervidero de cuerpos y prisas, voces y carreras, máquinas de las que los seres humanos se servían para transportarse a sí mismos y armas.

Armas.

—Aún nos odian —dijo de pronto.

—Eso no era odio —aseguró Zil—. Era miedo.

—Nunca les hicimos daño. Nunca los atacamos. Fueron ellos quienes destruyeron Comunidades enteras y mataron a miles de máquinas. ¿Por qué ahora esto? ¿Por qué?

—Es evidente que ya no nos esperaban.

—¿Piensas que los que se marcharon de Tierra 2… no les hablaron a sus hijos del pasado?

Zil se posó en el suelo, a su lado.

—Escucha —dijo—. No tengo ninguna respuesta lógica para nada de lo que ha sucedido. Creía que las cosas serían muy distintas. Sin embargo, sí tengo una evidencia absoluta en mis procesadores: el miedo de esas personas. Y eso me da mucho que pensar.

—Estoy cansado —musitó Steinein—. Mis células microprocesales rozan mis límites. ¿Qué quieres decir?

—¿No te has dado cuenta? Ellos creían estar ante seres de otro mundo.

—¿Acaso no lo somos?

—Sí —objetó ella—, pero pertenecemos a éste y deberían saberlo o recordarlo. Por mucho tiempo que haya pasado y muchas generaciones de humanos que puedan haberse sucedido… tendrían que haber dejado una puerta abierta a la posibilidad de que regresáramos, o al menos…

Se detuvo sin saber cómo seguir.

—Ése era su miedo —apuntó el científico—: que hemos regresado.

—¿Y si ha pasado tanto tiempo que…, simplemente, lo han olvidado? —expresó Zil.

—¿Tanto tiempo? —la voz de Steinein era de extrañeza—. ¿Ciento sesenta y cinco años?

—Puede que… —volvió a detenerse—. Su tecnología es rudimentaria y sus máquinas no son…

—Se fueron de Tierra 2 para volver a comenzar, dejando atrás el avance tecnológico. ¿Qué sentido tendría que hubieran vuelto a construir tecnología avanzada?

—Los cuerpos que hemos visto en el espacio… como si fuese el comienzo de una Era…

Zil era un océano de luz blanca, concentrada en sus procesos lógicos.

—¿Qué te sucede? —preguntó Steinein—. ¿Qué es lo que…?

—Tú mismo lo dijiste.

—¿Qué?

Zil le miró. Sus retículas brillaban con intensidad.

—El tiempo —dijo—. Tú mismo dijiste que no sabíamos nada del tiempo al otro lado del agujero negro. Han sido ciento sesenta y cinco años en Tierra 2, pero… ¿y aquí?

Steinein se llenó de su luz.

—¡Zil! —emitió.

Ella entró en un tornado de convulsiones, como si todos sus sistemas funcionasen al mismo tiempo. Su cuerpo cilíndrico se volvió de un color azulado, plomizo. Una cortina eléctrica, chisporroteando a lo largo y ancho, la cubrió.

—Regresemos a la nave cuanto antes —sugirió.

Steinein la detuvo.

—No, todavía no, espera.

—¿Por qué?

—Hemos de saber qué es lo que está sucediendo.

—¡Aquí estamos en peligro!

—Eso no es tan importante como averiguar la verdad —insistió el científico—. Hemos cometido un error, por supuesto… —dos finísimos rayos esmeralda y verde, procedentes de sus ojos, se concentraron en el suelo—. Hemos creído que ellos recordarían y no han recordado.

—Tal vez no puedan o no sepan —arguyó Zil.

—¿Por qué?

—Me enseñaron que el ser humano es un ente muy limitado. Tiene en su cabeza el ordenador más perfecto del Universo y, sin embargo, sólo emplea una miseria de él, que a veces no llega ni a la décima parte. Aprende y olvida, nunca recuerda nada. Cien años de su historia son como una gran distancia. ¿No era así?

—No tiene sentido, no tiene sentido —repitió Steinein.

—Sabemos que son imprevisibles y desconcertantes. Yo más bien diría que sí lo tiene, y mucho. Se corresponde por entero a lo que esperaba de la raza humana.

—Zil, espera —le detuvo—. Tú no entiendes. Tú no les llegaste a conocer ni a tratar. Verás… Cuando actúan en masa, son como un gran cuerpo, sin cerebro ni voluntad, moviéndose por inercia, pero por separado tienen… sentimientos, valores, y muchos de ellos son verdaderamente especiales, sean o no importantes, sean o no hombres o mujeres de ciencia. No los juzgues como unidad, ni por lo que has visto. Júzgalos como conjunto de individualidades.

—Vámonos a la nave. Allí tenemos sistemas, métodos para saber qué es lo que sucede. Es inútil seguir aquí.

Steinein volvió a mirar en dirección al pueblo.

Zil se llenó de su… nostalgia.

—Hemos vuelto a casa —articuló lentamente—. No pueden arrebatarnos eso. Es… su mundo tanto como el nuestro.

—Vámonos —repitió Zil.

Iba a recobrar su flotación cuando oyeron un ruido muy próximo. Miraron en la dirección de su procedencia y, en el mismo instante en que un niño y un animal de cuatro patas surgieron de la espesura, Zil enmudeció, apagándose, y Steinein contempló tan absorto como inmóvil al recién llegado.

Su sonrisa los tranquilizó.

32

Era alto y espigado, de una edad aproximada entre los 9 y los 11 años. Vestía una camisa gruesa y unos pantalones largos, de tela fuerte. El cabello, alborotado, le caía sobre la frente, enmarcando dos ojos curiosos y transparentes. A través de su sonrisa se veía una dentadura irregular, en la que faltaban dos piezas, una arriba y otra abajo. Sostenía un arma, un rifle, pero distinto a cuantos vieran al volar por encima de la Tierra o al encaramarse al lugar en que se encontraban y desde el cual habían observado el pueblo. Fue el arma lo único que sí intranquilizó a Steinein.

El animal de cuatro patas se acercó a él, husmeándole y moviendo una cola muy corta. Tenía dos orejas firmes y verticales y unos ojos expectantes e inquietos. Un ordenador asistencial le dio la palabra que buscaba una vez procesados los datos.

Se trataba de un perro.

—Hola —saludó el niño.

—Hola —respondió él.

—¿Estás de excursión?

—Sssí —dijo sin estar del todo seguro del alcance de tal término. Y para evitar más preguntas comprometidas, señaló el arma—. ¿No eres demasiado pequeño para llevar eso?

El niño negó con la cabeza.

—¡Qué va! —aseguró—. Sólo es de balines, aunque puedo darle a un conejo si me acerco lo bastante.

El perro continuaba husmeando y moviendo la cola. Ahora estaba junto al cuerpo cilíndrico de Zil. Levantó una pata y eso hizo que el muchacho reaccionara.

—¡Cuidado! —gritó.

Y apartó al perro de un manotazo. El animal lanzó un par de gemidos y trotó a su alrededor, agitando más la cola.

—¿Por qué has hecho eso? —quiso saber Steinein, impresionado por aquel súbito acto de violencia.

El niño miraba el cilindro con ojos muy abiertos.

—¡Vaya! —silbó—. ¿Es un ordenador portátil?

Puso una mano protectora sobre su compañera al ver que el pequeño se arrodillaba a su lado.

—¿Cómo sabes que es un ordenador? —inquirió.

—¿Qué va a ser? Aunque no he visto ninguno de ese tipo, es evidente que no se trata de una cantimplora. ¿Puedo verlo?

—Es una pieza muy especial —dijo Steinein con cautela.

—¿Dónde tiene la pantalla?

—Aquí.

Descorrió la pequeña mampara de protección de la base de Zil, y bajo ella apareció una pantalla de reducidas dimensiones, válida tan sólo para comunicaciones directas o en los casos en que ella se veía obligada a ofrecer algún tipo de imágenes partiendo de sus procesos de asimilación.

—¿Y el teclado? —continuó el niño.

—No tiene teclado. Ya te he dicho que es una pieza muy especial.

El muchacho se emocionó aún más. El perro se sentó a su lado, mirándole como con un mohín.

—¿Cómo funciona?

—Por impulsos de luz, a través de esas ventanitas —indicó Steinein.

—¡Genial! —suspiró el chico.

Su mano acarició el cuerpo de Zil.

—Estamos perdiendo un tiempo esencial —le dijo ella mediante síntesis telepática.

—Espera —le advirtió Steinein—. He tenido una idea. No te muevas y haz cuanto yo vaya diciendo. Y en voz alta, dirigiéndose al muchacho, agregó: —¿Quieres ver algunas cosas?

—¿Puedo?

Su rostro reflejó una profunda emoción.

—Voy a hacer que por la pantalla pasen algunas imágenes…

Se detuvo. El niño le estaba mirando fijamente.

—¿Qué te pasa en los ojos?

Se bajó un poco más el viejo sombrero y los apartó de los del visitante.

—Nada —contestó—. La edad los blanquea y este sol es muy fuerte. Anda, fíjate en esto…

Se aseguró de que todo su cuerpo estuviese debidamente protegido. Entre el pantalón y el zapato del pie derecho se veía un poco de piel y dobló la pierna. Temió que el niño reparase en algún detalle de las manos, como la ausencia de uñas. Colocó las palmas hacia arriba. Con un dedo hizo ver que ponía en funcionamiento a Zil.

—Emite algunas de las imagenes que hemos registrado al sobrevolar la Tierra —le pidió en baja frecuencia.

En la pantalla surgió uno de los aparatos con los que habían sido perseguidos.

—¿Qué tal? —preguntó.

El chico sonrió, aunque sin mostrar impresión alguna fuera de lo corriente.

—Es el último tipo de FR-99 —dijo—. Tiene velocidad mach-10 y puede llevar hasta seis misiles de alcance máximo. ¿No es fantástico?

—¿Qué clase de nave es?

—¿Me tomas el pelo? Eso no es una nave, sino un avión.

Steinein movió la cabeza, dando a entender algo. En realidad, intentaba mantener su cautela en lo posible. Todo en la Tierra era tan inestable como su suelo.

Por la pantalla se vio una gran ciudad, poblada por altos edificios.

—Nueva York —dijo el niño.

Steinein sufrió una descarga.

—¿Cómo has dicho? —inquirió con voz débil.

El muchacho señaló la pantalla.

—Nueva York —repitió.

Zil estaba muda. El científico retuvo un asomo de luz en sus ojos.

—No es… posible —dijo.

El niño le miró como si se hubiese vuelto un Clase 10.

—¿Cómo no va a ser posible? —dijo estupefacto—. Es Nueva York y ya está.

—¿No se llamaba así una primitiva ciudad, anterior al Gran Holocausto?

—¿El gran… qué?

—¿Nunca has oído hablar del Gran Holocausto?

—¿Lo de las guerras? —aclaró el chico inseguro.

En la pantalla iban sucediéndose las imágenes. Steinein mantenía sus procesos vitales en un nivel de síntesis casi subliminal. Su ordenador central intentaba equilibrar los flujos, razonar la información que le llegaba del exterior y armonizar la tensión energética de forma que nada en él traicionase el descontrol interior.

—¿Qué ciudad es ésa? —preguntó haciendo que el niño volviera a mirar la pantalla.

—París —fue su rápida respuesta.

—¿Y ésta?

—Londres.

—¿Y esta otra?

—No lo sé, ésta no la reconozco… Ésta sí, es Roma…

Hizo un comentario en voz alta. Demasiado evidente, sin poderlo evitar.

—Los mismos nombres… Han reconstruido el mundo tomando la historia…

El niño se puso en pie y el perro le imitó. Su rostro era ahora una máscara surcada por incomprensiones y dudas.

—¿De qué estás hablando? —vaciló—. Siempre se han llamado así, ¿o es que no lo sabes?

Miró en dirección al pueblo por primera vez. Vio la agitación, el movimiento. Luego centró de nuevo sus ojos en Steinein, y retrocedió.

—Oye… yo he de irme —dijo.

Steinein agitó un brazo hacia él. El chico retrocedió otro paso. Sus ojos vieron la mano, quieta en el aire.

Una extraña mano sin uñas.

—¿Cuándo llegasteis aquí? —preguntó el científico—. ¿Qué ha sucedido desde entonces?

El perro ladró y eso asustó a su dueño. Sus movimientos fueron mucho más rápidos, aunque también más inconcretos. Estaba ya a unos tres metros, enfilando el desnivel para echar a correr montaña abajo.

—No te vayas, por favor…, no te vayas —pidió Steinein—. Dime al menos qué año es éste…, cuál es…

Se escuchó un estruendo creciente y con él Zil se activó incorporándose. En el mismo instante en que el niño iniciaba su carrera, con los ojos abiertos desmesuradamente, un extraño aparato pasó por encima de ellos, más allá de los árboles que los protegían, desplazándose por el aire mediante la rotación de dos juegos de aspas.

—¡A la nave, Steinein! —gritó Zil.

Y tuvo que seguirla, ayudado por ella, llevado en volandas, montaña arriba, mientras el ruidoso aparato removía las copas de los árboles, agitando una tormenta de viento y levantando una nube de polvo, casi inmóvil sobre ellos y produciendo el ruido más atronador que sus sensores hubieran captado nunca.

33

Era difícil y peligroso.

La piel sintética de los pies de Steinein estaba cortada y dañada pese a los refuerzos de su base. Había perdido primero un zapato, al trabársele en un saliente, y tuvo que quitarse el otro para moverse equilibradamente. Todavía conservaba el resto, menos el sombrero, y la espesura no dejaba de engancharse al abrigo, que iba rompiéndose o reteniéndole, hasta que optó por quitárselo.

—Es… absurdo…

—Reserva tus energías —le recomendó Zil.

—No recuerdan… la historia —continuó él—. No saben… nada. Y, sin embargo…

—La nave está cerca, ¡vamos! En ella razonaremos lo que debemos hacer.

Tiró de él, le asió con sus pinzas y se elevó unos centímetros. Flotaron una decena de metros hasta volver a posarse en el suelo. Al igual que cuando escaparon de Tierra 2, los sistemas de Steinein avisaban por medio de distintos juegos de luces de la sobrecarga y los daños en la estructura de soporte. Por encima de los árboles, ahora retrasado con relación a su posición, el aparato mantenía su vuelo y hería el aire con su «Zam-zam-zam» sobrecogedor. Se parecía a sus flotadores aeronáuticos, salvo por el tamaño y el ruido.

—¿Y si… están… en la nave?

Zil no le contestó. Mantuvo el rumbo, la velocidad, el precario equilibrio entre su colapso o el de Steinein y el programa fijado por su ordenador central.

El aparato volador se acercó por su izquierda.

Zil se detuvo. Tenía por delante un claro en el bosque y arriesgarse a salir a él era tanto como delatar su presencia y la de la nave, ya próxima, si es que todavía no la habían localizado. Empujó al científico bajo un frondoso árbol y esperó.

Steinein daba vueltas en su propio interior. Parecía importarle poco el peligro que corrían.

—No nos harían nada —dijo—. Quizá fuera mejor esperar y hablar con ellos…

—¿Qué dices? —saltó ella—. ¡Esos humanos son… brutales!

—No, no, puede que tengan un motivo. Esto ha de tener un sentido.

—Hemos llegado tarde, ¿no lo comprendes?

El científico sostuvo su mirada lumínica.

—O demasiado pronto —refirió.

—¿De qué estás hablando?

Steinein apagó sus ojos. Un halo de luz blanca desapareció de ellos.

—Necesito comprobarlo… en la nave —musitó forzadamente.

Zil captó las oscilaciones de sus fuentes de inducción. El polvo y algo de humedad comenzaban a alterar algunas de sus funciones. Necesitaban quedar bajo los efectos de los equilibrantes térmicos, los purificadores y descontaminantes de la E-3577.

—¿Qué es lo que estás pensando? —quiso apremiarle.

—Aún no… No puedo —dijo el científico en el mismo tono débil—. Parece demasiado… fantástico.

El aparato se alejaba, buscándolos por la zona izquierda, siguiendo un rumbo a 90 grados de la nave. Zil volvió a tirar de su compañero.

—¡Ahora! —gritó.

Reanudaron la huida. Salieron al claro y Steinein se vio obligado a concentrarse una vez más en el desigual terreno por el que se movían. Una caída podía dañarle por completo, a pesar de los amortiguadores inerciales que ya le salvaron en la puerta de la base de Ezebel 2. Zil computaba a toda velocidad los pasos que había que seguir, ayudándole, sosteniéndole cuando el desnivel era fuerte, manteniéndole en equilibrio cuando su centro de gravedad oscilaba peligrosamente y levantándole metros y más metros para salvar huecos, desniveles y promontorios. Dejaron atrás el claro y el bosque los cubrió otra vez.

—¡Está ahí! —dijo Zil—. ¡Siento sus vibraciones a menos de trescientos metros!

Esa idea les dio más fuerzas. Una gama de zumbidos, pulsaciones, emisiones de luz y rumores de procesos alternativos los acompañaba. Luego quedaron ahogados por el regreso del estruendo aéreo.

Zil estuvo a punto de detenerse.

—No, ahora no —la animó en esta ocasión el profesor—, sigue, ¡sigue!

No era un estruendo, sino dos. El fragor de un segundo aparato volador emergió a su espalda.

—¡Allí! ¡Allí!

La nave.

En la pequeña conjunción montañosa, elevándose igual que un proyectil desde su base hasta la puntiaguda cúspide. Resplandeciente bajo el sol terráqueo.

Salieron de la protección en el momento en que el primero de los aparatos sobrevolaba las montañas y entraba en la visual del claro. Fue como si la sorpresa contribuyera a evitar que fuesen descubiertos. Las aspas batieron el aire sobre la nave, inmovilizando la estructura metálica que sostenían. Al otro lado, Steinein y Zil estaban ya a menos de veinte metros de la entrada y la salvación. El segundo aparato volador pasó por encima de los árboles.

Escucharon una voz.

—Atención: deténganse. Es una orden. Atención.

No le hicieron caso. Cuando faltaban menos de diez metros, Zil volvió a sostener a su amigo y mediante un impulso direccional, en el cual empleó toda la energía de su sistema inductivo, alcanzaron la puerta de la nave.

—Atención —repitió la voz que provenía de las alturas.

Escucharon unas detonaciones secas y algo picoteó la tierra muy cerca de donde estaban.

Steinein manipuló el sistema de apertura. Nuevas detonaciones salpicaron de piedrecillas y polvo sus pies. Algo rebotó en la propia nave, pero su composición metálica ni siquiera se alteró o demostró que algo había chocado en ella.

Luego, la puerta se abrió, entraron sin mayor demora y la cerraron.

Sabían que ya nadie podría llegar hasta ellos.

34

Subieron por el tubo de aire a través de los niveles intermedios y alcanzaron la cabina de mando en el momento en que uno de los aparatos flotaba a corta distancia del ventanal. Pudieron ver a dos humanos pilotando la máquina voladora. Llevaban cascos que cubrían sus cabezas y uniformes.

—Abre los canales de recepción —pidió Steinein—. Yo debo hacer una cosa más importante que oírlos.

Caminó sin elegancia, arrastrando pliegues de piel sintética y goma de sus rotos pies, bajo los cuales asomaba su soporte vital. Se sentó finalmente delante del ordenador central de la nave y activó con él todos los circuitos de conexión. Zil vaciló, pero acabó obedeciéndole. Flotó en dirección al panel de pantallas y puso en funcionamiento una simple recepción direccional.

El ruido de aquellas aspas llegó al interior de la nave.

—Salgan de ahí dentro —dijo la misma voz de antes—. No va a sucederles nada. ¿Pueden identificarse, por favor?

Por el ventanal, Zil vio cómo un enjambre de seres humanos, hombres, mujeres y niños, subían el último tramo de la montaña.

—Atención. Están rodeados y no pueden escapar. Sé que nos entienden. Establezcan contacto, por favor.

Zil se aproximó al comunicador, accionó un dispositivo y gritó:

—¡Váyanse!

—¿Quiénes son? ¿De dónde vienen? —preguntó la voz.

Steinein miró hacia ella.

—Ven —le pidió.

Manipulaba el ordenador con agilidad, olvidándose de su saturación energética o superándola mediante una condensación de flujos en grado máximo, capaz de nivelar el deterioro de las funciones menos elementales. Zil comprendió que su amigo se había desconectado el sistema motriz y, posiblemente, algún otro más.

—¿Qué estás haciendo? —quiso saber.

—Trato de ponerme en contacto con algún ordenador suyo.

—¿Podrás?

—Por el momento no he detectado señales inmediatas —dijo Steinein—. No hay ninguno en las inmediaciones, y describo círculos concéntricos de sensibilización, fuera de esta zona. Es cuestión de tiempo.

El aparato volador continuaba inmóvil, estático frente a ellos.

—No nos obliguen a disparar —dijo la voz.

—¿Hablan de… violencia? —inquirió Zil dirigiéndose a él.

—No pueden hacernos nada aquí dentro. Ésta es una nave preparada para resistir y soportar condiciones muy adversas.

—¿Y lo que nos arrojaron al llegar? Eso que el niño llamó… misiles.

—Silencio… —entonó Steinein.

Por el ordenador captaron un suave zumbido. El científico tecleó una serie de claves. Esperó.

Ni una sola fue respondida.

—Es una tecnología sumamente primitiva, un primer paso en una escala de diez.

—¿Qué es lo que quieres saber? —interrogó ella.

La respuesta de Steinein fue lacónica.

—La historia.

Los seres humanos llegaban al claro entre las dos montañas, pero no avanzaban más. Miraban la nave con expectación y sorpresa, algunos ocultos entre los árboles, otros desde la linde del bosque. Se llevaban curiosas máquinas a los ojos y la mayoría llevaba armas. Zil vio al niño y a su perro, gesticulando junto a un hombre y una mujer. El perro ladraba, nervioso. Muy a lo lejos, por detrás de las montañas, vio otros dos aparatos que volaban mediante la propulsión y la suspensión de sus aspas. Se acercó a la pantalla del radar y calculó las posiciones en que los seres humanos movían sus máquinas bélicas. Los sensores de la nave alcanzaban el máximo de información, pasando los datos al circuito de Máxima Seguridad.

—No podremos comunicarnos —citó en voz alta, sin dirigirse al profesor ni a nadie en particular—. Es inútil.

Steinein no estaba allí. Formaba parte del ordenador central. Era una prolongación de sus sistemas. Sus manos se movían veloces por entre ellos. Detectaba una señal, le enviaba una onda e inmediatamente pasaba a otra.

—Quinientos kilómetros a la redonda y nada —anunció.

—Hemos de irnos, regresar a Tierra 2.

Las luces de Zil formaban un halo transparente. La tormenta desatada por su presencia, visible al otro lado del ventanal, colapsaba sus células microprocesales.

—Tengo algo… —profirió Steinein.

Volvió junto a él. Una débil señal mantenía un ciclo del ordenador abierto y en contacto con otra señal inconsistente. Determinó unas coordenadas exactas y, al fijarlas, las dos señales coincidieron. El científico tecleó una pregunta en su pantalla.

—¿Evolución histórica de la Tierra en síntesis reducida?

No hubo respuesta. Aguardaron varios segundos hasta que él continuó la expansión de la onda sensible. Por dos veces niveló su propia señal con sendos focos emisores sin obtener una comunicación directa. El radar detectó la rápida aproximación de lo que el niño había definido como «aviones».

El ordenador de seguridad anunció:

—Presencia hostil en registro. Concentración de explosivos mediante efectos térmicos y disparadores de reacción nuclear.

—Vámonos, Steinein —pidió Zil—. Ya no hay nada que hacer aquí.

El aparato volador se alejó del ventanal por primera vez. Oyeron la voz, aunque ahora ya no se dirigía a ellos, sino a los seres humanos que poblaban el bosque.

—Atención. Atención. ¡Desalojen la zona! Repito. ¡Desalojen la zona! Peligro inmediato. Atención.

Zil flotó en dirección a las pantallas de comunicación y cerró los circuitos. Un silencio cargado de ecos inundó la cabina de mando. Cuando volvió a situarse al lado del profesor, los humanos se retiraban de las inmediaciones. Los aparatos movidos por las aspas raseaban cerca de ellos, levantando grandes nubes de polvo.

—¿Evolución histórica de la Tierra en síntesis reducida? —preguntó por segunda vez Steinein.

Zil miró la pantalla. Detuvo la luz de su cuerpo al comprobar que se recibía una respuesta.

—Ampliación de datos —leyó el ordenador.

—¿Tiempo transcurrido entre el Gran Holocausto y el presente? —tecleó Steinein.

—¿Qué es el Gran Holocausto? —preguntó el ordenador con el cual habían establecido contacto.

—¿Tiempo desde la llegada de los seres humanos a la Tierra y el presente? —insistió el científico después de una leve pausa.

—Ampliación de datos —expuso de nuevo el ordenador.

Steinein se inundó de luces oscuras.

—Es… inútil —lamentó.

Los aviones equipados con sistemas bélicos se acercaban por el sur.

—El niño —dijo Zil—. ¿Qué es lo que le has preguntado al niño?

Steinein reactivó su emisión de luces. Miró a su compañera.

Y luego tecleó:

—¿Qué año es éste?

La respuesta fue inmediata. Quedó impresa en la pantalla como la resultante final de un enigma absurdo, sorprendente, asombroso.

—1999.

Y no fue necesario preguntar de qué tiempo o de qué Era.

35

—Mil novecientos noventa y nueve —repitió Steinein.

Zil se posó ante él.

—Pero esto es… imposible.

Steinein miró el ordenador central, los paneles, los sistemas de la cabina y luego el ventanal, el espacio abierto del otro lado, el cielo azul y las montañas y los árboles y…

—¿Por qué? —pronunció asimilando el profundo contenido de estas dos palabras.

—No hay una lógica —expuso Zil.

—¿Y si ésa es la lógica?

—El Universo es un todo armónico. Necesita la lógica para subsistir y manifestarse.

—¿Y sabes acaso si nuestra lógica es la lógica del Universo?

—No…, no entiendo.

—¿Qué sabemos de ese todo armónico? —soslayó Steinein suavemente, hablando ahora muy despacio—. Creemos y estamos seguros de que hubo primero una concentración de materia y a continuación se produjo el Gran Estallido, que propulsó en todas direcciones esa materia. Creíamos también que el Universo continuaba expandiéndose, creciendo y, sin embargo…, sabemos que si un punto de luz sale de un lugar y se mantiene inalterable en su curso, lo único que hará será regresar a donde estaba su origen, pero por detrás. ¿No hemos vuelto nosotros a una parte de ese origen? Si tu mirada saliera ahora hacia delante y pudiera recorrer el Universo en un segundo, te encontrarías mirándote la espalda; es un hecho probado. ¿No estamos mirando nosotros parte de la espalda de nuestro pasado?

—Entonces, el tiempo y el espacio…

Steinein concentró dos destellos de luz verde en Zil.

—¿Crees que todavía podemos asombrarnos por cuanto suceda? Buscábamos unas respuestas… y hemos hallado otras, pero el sentido es el mismo. Somos científicos. Lo evidente es lo evidente. Partiendo de ello es cuando debemos analizar los resultados.

—¿Qué significado tiene nuestra presencia aquí?

—No puedo decírtelo con exactitud. En alguna parte hay un punto cero, una inflexión, quizá en el agujero negro, tal vez en el hecho de que nuestra velocidad haya alterado el tiempo o incluso si el espacio, en lugar de expandirse como pensamos… se estuviese contrayendo. Lo evidente, no obstante, es que hay algo.

—O nada.

—O nada —convino Steinein—, aunque eso es difícil de imaginar. ¿Qué hemos hecho nosotros? ¿Dar un círculo completo? ¿Viajar por el espacio curvo? ¿Atravesar un pliegue espacial, una arruga? ¿Entrar por donde no debiéramos haber entrado? No, nosotros no hemos hecho nada: sólo viajar. El tiempo y el espacio sí son reales. Ellos son el gran péndulo. Todo es relativo y posible a la vez.

—Pareces… impresionado.

Las luces de sus ojos aumentaron de intensidad.

—Es… impresionante —dijo el científico destacando la primera palabra.

Parecía muy tranquilo, flotando en una nube de pensamientos e ideas, de razones y entelequias.

—Ludoz, los que descubrieron después el camino hasta aquí o la raza humana cuando abandonó Tierra 2… ¿hacia qué parte de su historia viajaron? ¿Qué es lo que vieron?

—Nunca lo sabremos —respondió el científico.

—¿Y Tierra 2?

Zil tuvo una descarga de tensión. Varios diminutos rayos azules recorrieron su estructura exterior. Steinein la miró sin responder.

—Si los humanos han vuelto a empezar… significa que nosotras no tenemos salvación —razonó ella.

—Los humanos no han vuelto a empezar. Ellos… siguen. Tierra 2, desde este lado del espacio y el tiempo, no existe.

—¡Nosotras sí existimos! —gritó Zil—. ¡Somos reales, aquí y ahora!

—También es real Tierra 2 en nuestro tiempo y en nuestro espacio. ¿Por qué no lo enfocas por este lado? No venimos del futuro ni estamos en el pasado. Simplemente somos el presente, aquí y ahora, como tú bien dices. Y situándonos en este razonamiento, vuelvo a repetirte la gran constante; todo lo demás es relativo.

Zil se pobló de zumbidos.

—Mis ordenadores están al máximo —desgranó—. Puedo sufrir una saturación procesal.

—¿Qué es lo que te preocupa? —afirmó Steinein, manteniendo su mismo tono sereno.

—Saber dónde estamos… y hasta es posible que acabe preguntándome quiénes somos.

—Debería preocuparte algo más.

Ella no le entendió.

—¿Todavía algo más?

—Estamos en mil novecientos noventa y nueve del tiempo terráqueo. ¿No te dice nada esta fecha, a un paso del siglo XXI?

—No entiendo…

—¿Cuándo tuvo lugar el Gran Holocausto?

Fue como si un estallido de colores la impregnara por completo, dominándola, hasta convertirla en una máquina simple, al límite de su capacidad. Un efecto prolongado, oscuro, denso, que decreció en intensidad hasta morir oculto bajo el infinito peso de una luz blanca.

—Entonces…

—Conoces nuestra historia: humanos y máquinas viajando a través del espacio hasta la libertad y el inicio de la Nueva Era en… Tierra 2.

Zil miró por el ventanal. Los aparatos que flotaban mediante aspas los rodeaban a una distancia prudencial. En el claro ya no quedaba nadie. Humanos de uniforme se llevaban a los seres procedentes del pueblo montaña abajo.

—Podríamos… —comenzó a decir ella.

Steinein hizo uno de aquellos raros gestos con la cabeza: moverla horizontalmente.

—No —dijo con leve firmeza—. Ni nos creerían, ni podemos hacerlo. Ellos también tienen su historia, y por mucho que lo deseemos, no podemos cambiar eso. Conocerla no significa dominarla, ni tampoco dominar el tiempo. Al contrario, son él y el espacio los que nos dominan a nosotros y el conjunto del Universo.

—¿Qué hacemos, pues, aquí? —preguntó Zil.

—No lo sé. Puede que formemos parte de algo… o puede que seamos un accidente. Puede que en Tierra 2 comprendiesen mejor la necesidad de retenernos o puede que nosotros hayamos encontrado una respuesta suprema, final. No, no lo sé —repitió Steinein—, pero sí sé que todo forma una cadena y que nada en el Universo es ajeno a ella.

Zil continuaba mirando por el ventanal.

—No nos creerán —musitó.

—Nunca —aseguró el científico, con los ojos brillantes—, y hacen bien. Incluso ellos tienen derecho a sus propios errores.

—De esos errores aprendimos nosotras, ¿no es así?

—Un ciclo cerrado.

—Un ciclo cerrado —repitió Zil.

El siguiente fue un silencio sobrecogedor, tan lleno de expectativas como de imágenes cruzadas en sus circuitos, impulsadas por una luz que hacía vibrar el conjunto de sus células microprocesales.

El mismo tiempo hubiera podido detenerse entre las dos máquinas de no estallar entre ambas la voz impersonal del ordenador central.

—Elemento hostil en intercepción 0 punto 150 horas. Medidas complementarias de evasión. Repito, medidas complementarias de evasión. Nave E-3577 en situación de defensa negativa…

36

Zil fue la primera en reaccionar.

En la pantalla del radar de alta sensibilidad vio los puntos móviles y, a mayor velocidad, acercándose en línea recta hacia donde se encontraban ellos y la nave, un punto de menor tamaño.

—¡Nos atacan! —gritó incrédula—. ¿Por qué?

—Seguridad, miedo, intimidación… ¿Tenemos tiempo de salir de aquí antes del impacto?

Steinein activó su sistema motriz y se puso en pie, dejando su lugar a Zil. La tranquilidad de uno contrastó con la agitación de la otra. Era como si el científico hubiese llegado al final de un proceso y nada fuese ya importante.

Salvo, quizá, sobrevivir.

—Dijiste que no podían hacernos daño —expresó Zil, poniendo en funcionamiento todos los sistemas.

—No creo que puedan hacérnoslo —repuso Steinein—, pero un impacto, del tipo que sea, y probablemente será fuerte, derribaría la nave al suelo, desequilibrándola. No tenemos otro medio de contrarrestar esa cosa que nos acaban de lanzar que recibirla ya en maniobra de despegue y sin contacto con tierra firme, aunque sólo sea por habernos elevado unos metros.

Zil operó en los mandos. Insertó las instrucciones de emergencia en el ordenador central, igual que si se tratase de un despegue urgente en Tierra 2, ante la inminencia de un terremoto. El combustible logró el punto de impulsión al cien por cien, sin reservas. Podía recuperarse siempre en vuelo, mediante nuevas síntesis de tratamiento del deuterio y el tritio, así que nada era grave ni definitivo, no existía consumo; sólo necesidad de una fuerza de propulsión absoluta y poderosa. Los convertidores elaboraron el proceso previo al gran estallido.

—¡Siéntate y átate, Steinein! —ordenó Zil—. ¡Esto no será tan plácido como cuando salimos de Ezebel 2! ¡Se producirá una fuerza brutal!

Los aparatos voladores sostenidos por aspas ya no eran visibles. Se habían alejado a una prudencial distancia de dos y hasta tres mil metros. El objeto lanzado por uno de los puntos móviles localizados en el radar de alta sensibilidad no era atraído por inducción térmica, puesto que pasaba en ese momento por entre dos de las máquinas, sino que enfilaba directamente hacia la nave.

—Encuentro de choque determinado en 0 punto 050 horas —avisó la voz del ordenador.

Steinein alcanzó su sillón de aire. Pulsó un dígito y un reticulado de luces sólidas le cubrió por completo, igual que si moldeara su cuerpo. Una vez seguro limitó al mínimo sus funciones procesales, desactivando parte de sus sistemas. Miró a Zil, ocupado en regular las últimas coordenadas del despegue, moviéndose a gran velocidad. Sus pinzas eran casi invisibles.

—¡Átate! —le recordó.

—Encuentro de choque determinado en 0 punto 025 horas —dijo la voz átona del ordenador.

Vio el objeto, más allá del ventanal, destilando un leve chorro de gases blancos.

—¡Átate, Zil! —gritó por segunda vez Steinein.

Un segundo.

Dos.

Zil concluyó el programa. Se dejó caer hacia atrás, sobre su butaca de aire.

—¡Listo! —avisó.

Pulsó el dígito correspondiente al disparador de su reticulado de luces sólidas.

Y en el mismo momento una primera explosión sacudió la nave, la hizo estremecerse, los aplastó contra el aire molecularmente estable de sus asientos.

Luego, casi en el mismo segundo de tiempo, una segunda explosión los zarandeó violentamente, desatando una tormenta de voces y alarmas, de luces y zumbidos.

Ninguno de los dos supo el orden, si primero había sido el despegue y a continuación el impacto o si los factores eran fatalmente inversos.

Ninguno de los dos fue ya consciente de nada.

Todo era negrura en sus cuerpos.

37

—Nave E-3577 llamando a su tripulación. Nave E-3577 llamando a su tripulación. Necesito instrucciones de vuelo. Repito. Necesito instrucciones de vuelo. Mantenimiento de energía vital en punto de despegue. Ordenador central de la nave E-3577 llamando a su tripulación.

Zil activó la luz de sus ojos.

Una corriente eléctrica devolvió la intensidad a sus circuitos. Sus células microprocesales, funcionando en bajo nivel, restauraron la coordinación gradualmente, hasta la estimulación progresiva de sus sistemas. Una última comprobación en su ordenador central le indicó que todo funcionaba perfectamente, sin daños.

Anuló el reticulado de luces sólidas y flotó inercialmente.

—Steinein —llamó.

Se acercó a él. El científico todavía llevaba las extrañas ropas humanas, así que su aspecto era ridículo. Le liberó de los rayos de luz sólida y conectó uno de sus sensores al cuerpo de su compañero.

Sus ojos emitieron un destello.

Allí, en el interior de aquella piel sintética, gastada, en algún confín de aquel cuerpo inhabitual ya en Tierra 2 por su parecido humano, detectó el pulso de una latente energía de mantenimiento.

—Steinein —volvió a decir.

Le envió un estímulo, una leve descarga eléctrica. El profesor tuvo un estremecimiento. A través del sensor, Zil percibió la gradual puesta en marcha de sistemas.

Un suave despertar.

Steinein abrió sus ojos, primero vacíos. Luego los pobló de luz.

—¿Qué… ha pasado? —articuló con dificultad.

Zil le ayudó a levantarse. Juntos fueron hacia el ventanal de la cabina de mando de la nave.

La Tierra se alejaba de ellos, o ellos de la Tierra, poco importaba. La distancia iba haciéndose lentamente mayor, empequeñeciendo aquella inmensa bola de color verde y azul, recubierta de nubes y silencios, llena de los estímulos que conferían un sentido a aquel diminuto rincón del Universo.

Tan singular, tan… única.

Especial.

O… quizá no.

—Lo conseguimos —dijo Steinein.

—Sí, después de todo.

—O a pesar de todo.

Pasaron muy cerca de un satélite artificial. Y muy cerca de la Luna.

Y continuaron inmóviles.

Viendo aquel mundo que flotaba en el espacio y que era el centro de nada y parte de todo, origen y fin, misterio y certeza.

—Ordenador central de la nave E-3577 llamando a su tripulación. Ordenador central de la nave E-3577 llamando a su tripulación. Urgente precisión rumbo y cambio de sistema inductivo de aceleración inmediata a sistema de vuelo normal.

—Habrá que ocuparse de eso —dijo Steinein—, no vayamos a fundir los conversores.

Zil ocupó su puesto ante el ordenador central. Anuló la emisión de urgencia y realizó una primera programación de velocidad y rumbo, manteniendo momentáneamente la primera inalterable. Regresó junto al científico para continuar viendo la Tierra, cada vez más distante.

Y siguió así hasta que el planeta no fue más que un punto en el infinito, y luego una estrella.

Un parpadeo en aquella inmensidad uniforme.

—¿Crees que ha valido la pena? —preguntó ella.

—Lo sabremos al llegar a Tierra 2.

—¿Por qué lo dices?

No pudo contestar. Una señal de alarma sonó en el ordenador central y se aproximaron a él. La relación de velocidad destilaba una luz roja de peligro. Zil la comprobó.

—Algo no va bien —dijo.

—¿El impacto de ese artilugio humano?

—Y el tiempo que hemos permanecido inactivos a causa de la fuerza de choque del despegue. Puede que los conversores sean irrecuperables.

Steinein le preguntó al ordenador:

—¿Informe de daños?

—Impacto en estructura exterior ha alterado los sistemas direccionales.

—Eso significa que tendremos que pilotar nosotros mismos la nave —intercaló Zil—, y que no podremos viajar en suspensión ni mínimos energéticos.

—Conversores de propulsión anulados —siguió la voz del ordenador—. Irreversibilidad en sistemas de relación velocidad luz. Potencia estabilizada a un límite estimado del 50 por ciento en todas las escalas. Es necesaria una verificación general de procesos.

Los dos intercambiaron una lenta mirada.

—Podemos… tardar meses, o años, en llegar a Tierra 2 —dijo Steinein.

—Puede ser peor que eso —rectificó Zil—. En primer lugar, habrá que atravesar el Paso RSG a distinta velocidad que en la ida. Y en segundo lugar, suponiendo que dispongamos de la potencia necesaria para hacerlo, aunque es posible lograr una nivelación temporal, al otro lado…

El científico captó su alarma.

—¿Qué?

—Será imposible encontrar nuestro propio eco espacial y situarnos en él para regresar por el mismo camino a casa. Si a ello unimos que viajaremos mucho más despacio…

Comprendió la importancia del argumento. No se trataba de tener que hacer el viaje en un tiempo superior o inferior al de ida, sino de… recuperar ese mismo tiempo, como valor y como concepto, en el espacio y en la dimensión del otro lado del agujero negro.

Especialmente ahora que conocían lo que sucedía en el lado en que estaban.

Podían regresar a Tierra 2 fuera del tiempo que ocupaban.

Una diferencia de años.

Muchos años.

En el antes… o en el después.

—Podría ser una respuesta —dijo de pronto Steinein.

Zil le miró sin comprender.

—¿Una respuesta a qué?

—Te estaba hablando de Tierra 2 hace un momento, ¿recuerdas? —refirió el científico—. Te decía que cuando llegásemos a nuestro mundo sabríamos si lo que hemos hecho ha valido la pena.

—¿Y?

Steinein se inundó de blancura.

—Cuando la raza humana y las máquinas llegaron a Tierra 2 —dijo—, encontraron un mundo, estable, afín en elementos y tamaño a la verdadera Tierra y… vacío.

Zil miró el espacio, como si deseara ver a través de él.

También sus ojos llenaron de luz blanca su entorno.

Comprendió. Y tardó mucho en susurrar:

—Atrapados en el tiempo…

PUNTO FINAL:
TIEMPO

38

TIERRA 2 era un mundo estéril.

Vacío.

Volaron a muy baja altura, por encima de los lugares donde recordaban las grandes y maravillosas Comunidades, luz de su tecnología, y no vieron nada.

Porque nada había.

Sus células microprocesales formaban una suspensión de incógnitas, algo parecido a un… sentimiento, sin dimensión ni forma.

Finalmente…, la duda.

Su propia vida.

—¿Dónde estamos? —preguntó Zil.

—No lo sé —respondió Steinein.

—¿Cuál es ahora nuestro tiempo?

—No lo sé.

Pese a su esterilidad, era un mundo cálido, amigable. Los dos soles hablaban de futuro, de perspectivas en un planeta joven.

Un planeta que esperaba.

—Steinein —pronunció Zil buscando la respuesta final.

—¿Sí?

—¿Hemos vuelto también aquí al pasado, retrocediendo por haber cambiado la velocidad al cruzar el Universo… o acaso hemos avanzado y lo que vemos ahora no es más que Tierra 2… destruida, a consecuencia de los ecosistemas que nos amenazaban?

—Tampoco lo sé —reconoció el científico—. Sin embargo…

Se detuvo y ella esperó.

Los ojos de Steinein continuaban invadidos de luces.

—Sin embargo…, yo también tengo esa gran y peculiar sensación que los humanos llaman esperanza.

—¿De qué?

—Puede que encontraran la solución.

Zil miró de nuevo a Tierra 2.

—Nunca lo sabremos —dijo.

—No, nunca lo sabremos —aceptó Steinein—, pero la esperanza es tan infinita como el Universo. Nosotros mismos hemos aprendido lo que ya sabíamos: que toda forma viva, una vez que siente y sabe que vive, sin importarle otras razones, aunque luego se pregunte por ellas, quiere seguir viviendo. Es todo lo que le importa, consciente o inconscientemente.

—¿Y qué hacemos tú y yo?

El científico comprobó el ordenador central. Todas las preguntas eran cruciales, pero de aquélla dependía su propio destino. Podían volar eternamente por el Cosmos, nutriéndose de su propio impulso. Podían moverse. Jamás detenerse.

Si descendían sobre el suelo, ya no volverían a despegar.

Toda la fuerza, el poder de los conversores y la reacción del deuterio y el tritio se había consumido en la precipitada salida de la Tierra.

Zil creyó que tampoco tenía respuesta para ello.

Se equivocó.

—Iremos a casa —dijo Steinein.

No le comprendió. Los desiertos de Tierra 2 pasaban tan cerca de la nave que era como si pudiera coger un puñado de arena con sólo extender una de sus pinzas.

—¿A casa?

—A nuestro origen, Zil —razonó el científico—. Y al único lugar que nos queda: la Tierra.

—¿Por qué?

—Porque ahora sí tenemos algo que hacer allí, y, por el contrario… ya no nos queda nada aquí.

Zil no se movía.

—Tuvimos que escapar de los seres humanos —objetó insegura.

—No sabíamos lo que encontraríamos, y puede que ahora tampoco, pero si regresamos adonde los dejamos, tanto como si no, ya no nos cogerá de sorpresa y podremos actuar.

—No te entiendo…

—¿Qué te preocupa?

—No lo sé… Puede que precisamente eso: entenderte.

—¿Crees que si volvemos y llegamos en el mismo tiempo en que los dejamos, podemos ser nosotras las que consolidemos su tecnología con nuestros conocimientos y los salvemos trayéndolos hasta aquí… o podremos preparar a otras máquinas para que puedan hacerlo, sin decirles siquiera… de dónde venimos?

Zil temblaba, sacudida por las luces que se encendían y se apagaban en sus miles de ventanitas.

—No lo sé —tuvo que aceptar.

—Será otro largo viaje —dijo Steinein—. Una incertidumbre, pero también una oportunidad. Podemos abandonar la nave una vez hayamos encontrado un lugar en el que vivir y desde el cual comunicarnos con sus ordenadores y sus científicos. Podemos establecer aquella comunicación global con todos sus gobiernos. Podemos llegar mucho antes, cuando aún no sean más que seres tribales en la prehistoria, o llegar demasiado tarde, cuando las cenizas del Gran Holocausto cubran la Tierra. Y si es así, también tendremos algo que hacer. En la prehistoria, enseñar, y en el caos, reconstruir. ¿Comprendes, Zil? Es algo más que volver a casa.

—Dijiste en el Centro de Exposiciones que el testamento de Balhissay era más bien el testamento de la Tierra…

—¿Y si nosotros somos la síntesis de ese testamento?

Ella extendió sus pinzas. Al tocar el cuerpo de su amigo percibió la densidad de sus vibraciones.

Fue un silencio mágico.

—¿Y si no hay nada? —insistió.

Steinein dirigió sus ojos al espacio. Volaban por el lado contrario al que iluminaban los dos soles, y la noche, poblada de estrellas, formaba un manto suave al otro lado del ventanal.

—Si no hay nada… seremos habitantes del Universo —dijo Steinein—. Y entonces podremos saciar otras respuestas. No estoy muy seguro de lo que mis procesadores me dicen, a pesar de lo cual creo que llegaremos a casa y que allí seremos útiles. Pero si no hubiera nada… Si a pesar de todo no hubiera nada… ¿No ves ante ti cientos, miles, millones de caminos?

Otros pueblos, otras especies, otros mundos.

Zil brilló.

—Si es así… no somos prisioneros del tiempo, ¿verdad? Más bien es…

Steinein suavizó sus rasgos faciales. El arco iris de sus ojos se unió al de su compañera.

Sonrió.

Y con su sonrisa recordó la última herencia de la humanidad, o la primera.

Así que siguió sonriendo.

Luego, le bastó un simple reciclaje facial.

Nunca iba ya a dejar de hacerlo.

—Hay un lugar llamado Tierra —dijo— en un gran lugar llamado Universo.

Barcelona y Vallirana

Octubre-noviembre de 1985

del tiempo y la Era de Einstein

CONSIDERACIONES FINALES EN TORNO A LA TRILOGÍA DE LAS TIERRAS

ALBERT Einstein (1879–1955) publicó en 1905 tres tratados de entre los cuales uno, Sobre la electrodinámica de los cuerpos en movimiento, comenzó a brillar con luz propia porque en su contenido se formulaba la «Teoría especial de la relatividad». A partir de este instante, de momento todavía sin saberlo, el mundo cambió y se adentró en el futuro. Cuarenta años después estallaba la primera bomba atómica y, al margen de consideraciones de todo tipo, entrábamos de lleno en la Era Atómica.

En 1915 el mismo Einstein editaba su Teoría general de la relatividad, cerrando el ciclo abierto diez años antes. Algunos de los postulados y leyes que él razonó entonces todavía hoy están siendo confirmados, pero a lo largo de la historia de estos setenta años ninguna de sus percepciones extraordinarias ha fallado o ha sido rebatida científicamente. En 1919 la comprobación de sus primeras teorías le valió el reconocimiento internacional, por lo cual dos años más tarde, en 1921, recibió el Premio Nobel de Física. Sólo la tecnología actual ha permitido descubrir que Einstein tenía razón.

Entre las muchas teorías que el eminente físico divulgó, algunas son la base de toda la gama de la imaginería fantástica del presente… y el futuro. El germen de lo que conocemos (falsa y erróneamente) por «ciencia ficción». Einstein dijo, por ejemplo, que el tiempo podía dilatarse y encogerse y que un segundo de un reloj no duraba lo mismo siempre, sino que dependía de la velocidad del que lo llevase y hasta de la velocidad del propio reloj. Siendo así, a una gran velocidad, el tiempo transcurre mucho más despacio, pero el resto, el entorno, mantiene su propio tiempo y, por tanto, su regular consumo. Einstein también dijo, probándose y demostrándose posteriormente, que el espacio vacío es susceptible de ser comprimido. ¿Por qué? Por el simple hecho de que no existen tiempo y espacio por sí mismos y separados, sino la fuerza indisoluble de ambos, unidos. Esa unidad es, a su vez, la medida de todo el Universo: el tiempo espacial. En esta teoría mostró la relación del movimiento con el entorno. Todo cuerpo situado en el Universo, desde un planeta a un átomo, un humano o una nave galáctica, está en movimiento constante.

Muchas de las argumentaciones einsteinianas, que parecen independientes entre sí para un lego en la materia, son parte de un mismo proceso razonador, físico y matemático: «La gravedad es idéntica en todo el Universo», «La gravitación pliega el espacio», «El tiempo es más lento cuando mayor es la gravitación», «Si el tiempo es más lento por la gravitación, es debido a que la gravedad arruga el espacio y, subsiguientemente, los recorridos… son más largos». De todo esto, independiente o interrelacionado entre sí, parten las actuales teorías complementarias o paralelas en torno a «estrellas dobles», «espacios paralelos», «espacio curvo» y un largo etcétera. La misión de cuásares, púlsars, agujeros negros y otro largo etcétera todavía pertenece a lo desconocido. Si los agujeros negros, por ejemplo, son puertas comunicantes de extremos cósmicos, se habrá de ver el asombroso futuro que nos aguarda.

Evidentemente, sin Einstein la Trilogía de las Tierras no hubiera sido posible.

La primera novela de la trilogía, …en un lugar llamado Tierra, era la presentación, la sorpresa, y posiblemente la novela pura. La segunda, Regreso a un lugar llamado Tierra, era la meditación, el análisis y la reflexión. La tercera, El testamento de un lugar llamado Tierra, es la síntesis y la acción… y creo que también la especulación. Las tres obras pueden ser leídas independientemente, como ejercicios literarios simples, pero a su vez son indivisibles como un todo armónico. Por separado son la anécdota, el paréntesis, el relato. Juntas son el proceso a la evolución inmediata. Las tres forman una amplia teorización sobre la relación humanos-máquinas y, a su vez, se sitúan en un contexto einsteiniano de espacio y tiempo, en el que novela-imaginación y realidad-futuro se unen. Como en toda obra de anticipación, sólo el tiempo y su transcurso sobre el espacio plano de nuestra inmediatez calculada en decenios, centenios o quizá milenios de años podrá convertirlo todo en una ilusión imaginaria o una certeza absorbente y fascinante. La Trilogía de las Tierras es la odisea del ser humano y la máquina en la génesis del futuro. La historia de lo que puede suceder y de una esperanza.

No pretendo con este corolario final explicar los razonamientos de las tres obras ni de la trilogía en sí, porque éstos son libres y deben ser interpretados por la fantasía o la proximidad a lo real de cada lector. Lo único evidente a mi juicio es que jugar con el tiempo y el espacio, a caballo de dos mundos situados en extremos del infinito, separados por la distancia pero unidos por un agujero negro o un «pliegue» del espacio, puede ser tanto una utopía como una de las verdades con las que se encuentren nuestros sucesores inteligentes (humanos, máquinas o mutaciones hoy inimaginables). Es más, puede que hablar de futuro sea ya hacerlo de un corto intervalo, porque el futuro está cada vez más cerca: aquí y ahora.

Junto al eje espacio-tiempo sobre el cual gira la Trilogía de las Tierras, hay que volver a hablar de los agujeros negros, porque sólo ellos, actualmente, son la esperanza de los viajes a los confines del Universo, de galaxia en galaxia. Carl Sagan escribe en La conexión cósmica: «Incluso hay una perspectiva más audaz. Desde un punto de vista especulativo, un objeto que penetra en un agujero negro rotativo puede surgir en otra parte, en otro lugar, en otro tiempo. Los agujeros negros pueden ser aberturas o pasos a otras galaxias y a épocas remotas. Puede que sean atajos en el espacio y el tiempo. Si existen tales agujeros en la tela del tiempo-espacio, por supuesto que será cierto que, por ejemplo, una nave espacial podrá usar un agujero negro para viajar a través del espacio y el tiempo. El obstáculo más serio sería la fuerza de marea ejercida por el agujero negro durante la aproximación, una fuerza que tendería a destrozar cualquier materia. Y aun así, creo que cualquier civilización avanzada podría luchar con éxito en contra de esta terrible fuerza de un agujero negro. ¿Cuántos agujeros negros hay en el cielo? Nadie lo sabe en la actualidad, pero, de acuerdo con algunos cálculos teóricos, nos parece modesta la cantidad de un agujero negro por cada cien estrellas. Al final de sus tiempos de vida las estrellas que tengan una masa 2,5 veces mayor que nuestro Sol sufrirán un colapso tan poderoso que no habrá fuerza conocida que pueda evitarlo. Las estrellas provocan una especie de pliegue o arruga en la tela sideral (más bien un orificio o agujero negro) en el cual desaparecen. La física de los agujeros negros no compromete la teoría de la relatividad de Einstein. La física de los agujeros negros (particularmente de los que giran) se entiende en la actualidad bastante mal. Sin embargo, existe una conjetura que no se puede rechazar y que vale la pena anotar: los agujeros negros pueden ser una especie de paso o aberturas al infinito, a algo desconocido incluso para la mente humana. Si nos lanzáramos al interior de uno de estos agujeros negros, seguramente (y así se especula) emergeríamos en otro lugar del Universo y en otra época del tiempo.

»Hasta ahora, todo cuanto sabemos o creemos saber es que los agujeros negros son canales de transporte de civilizaciones tecnológicamente avanzadas, quizá canales tanto en el tiempo como en el espacio. Hay un gran número de estrellas que poseen una masa 2,5 veces mayor que la del Sol; suponemos que todas ellas deben convertirse en agujeros negros durante su evolución relativamente rápida. Los agujeros negros pueden ser entradas al País de las Maravillas».

Y en cuanto al factor velocidad, el último para aglutinar el proceso de la Trilogía de las Tierras, el mismo Carl Sagan agrega: «Los problemas de ingeniería que implica la construcción de vehículos espaciales capaces de desarrollar velocidades tales, son enormes. El «Pioneer 10», el ingenio más rápido fabricado por el ser humano, y que ha podido abandonar nuestro Sistema Solar, viaja a una velocidad diez mil veces menor que la de la luz. Así pues, el viaje hacia el futuro no es, ni muchísimo menos, perspectiva inmediata, pero sí concebible para la avanzada tecnología de planetas de otras estrellas».

Mientras todo esto es teoría científica y especulación fantástica, el presente humano, a pocos años del siglo XXI, resulta mucho más inquietante, por no decir abismal en sus extremos y aterrador en diversos aspectos. Hoy, en la Tierra, hay una guerra.

Una guerra abierta entre la tecnología y los que la defienden y los que la temen y la atacan, como se ha atacado siempre todo aquello que, aunque desconocido, podía conducir al progreso y al futuro, precisamente un futuro que, por incontrolado, creemos que nos controlará a nosotros. No hay nada peor que las supersticiones para frenar la imaginación y lo inevitable: el destino del ser humano. Un destino que pasa por su constante inquietud, sus ansias de saber, la necesidad de responder preguntas. La guerra de la tecnología y el inmovilismo medroso no es sino la síntesis interna de la Trilogía de las Tierras. El ser humano crea la máquina–El ser humano vive de la máquina y utiliza su poder–El ser humano depende de la máquina–El ser humano teme a la máquina al sentirse amenazado por esa dependencia–Y finalmente el ser humano intenta destruir la máquina. ¿Lo logrará? ¿Es una guerra perdida de antemano por uno de los dos bandos? Puede que, como en la Trilogía de las Tierras, no la gane ni la pierda nadie. Crear y destruir son facultades humanas, heredadas a través del tiempo y la historia, pero sobrevivir es también parte de ese proceso, y en la supervivencia, individual o global, se esconde siempre la semilla de un nuevo futuro, la base del renacer. ¿Qué clase de renacer? Eso sí es ya parte de… otra historia.

La Trilogía de las Tierras, que nació de una frase anotada en una libreta, como concepto e idea, se comenzó a escribir en julio de 1982 y se completa con la tercera parte en 1985, fue un juego novelesco al comienzo, y antes de concluirlo ya intuía que podía ser profético a escala terráquea, humana, sin necesidad de llegar a las estrellas. Sé que somos una pequeñísima luz en el Cosmos y que tal vez nunca lleguemos a más…, aunque mi esperanza es la Luz Total como meta de la humanidad, al filo de un tiempo y un espacio por llegar. Pero la Trilogía de las Tierras, sin pretender por mi parte que sea premonitoria, ya que es una serie de novelas ante todo y no debe perderse jamás esa perspectiva, una vez concluida no deja de causarme una profunda impresión y un respeto solemne. No por la obra en sí, puesto que, siendo su autor, sería petulante calificarla con cualquier tipo de adjetivo y ello entraría en disputa directa con su intención narrativa, sino por lo que he aprendido escribiéndola, razonando y pensando, como humano… y como máquina, y lo que día a día me ha dado este proceso. He tenido que ahondar en mí mismo y en mi vida, tanto como en la vida que me rodea, la del mundo en que vivo y del cual formo parte. Ha sido un largo y provechoso buceo por recovecos que desconocía en mí y en los demás. El resultado, esta trilogía, deberá valorarlo el tiempo y la historia. Podrá ser condenada al olvido o sublimada por cualquier concepto, literario o popular, científico o… ¿cómo saberlo? En el fondo siempre existe la misma palabra: esperanza, por todo y por todos. En el fondo puede que sea un juego, exactamente como nació. En el fondo…

Hay tantos fondos para un mismo camino a seguir…

Si Einstein fue la puerta, nosotros no somos más que ventanitas insustanciales en ese tiempo y ese espacio, pero juntos vamos hacia lo fundamental: hacia delante. Mi esperanza es algo más que un testimonio humano. Soy parte del siglo XX. Nací con la Era Atómica y soy una de tantas millonésimas partes de la humanidad en el frente tecnológico que es ya la llave del siglo XXI, la llave de la puerta que Einstein y otros abrieron y modelaron. Ése es el futuro y negándolo no nos sentiremos mejores ni peores, ni seremos tampoco mejores o peores. Sólo nos negaremos la posibilidad y la necesidad de dar un nuevo paso.

Un paso hacia la Luz.

Un paso hacia la fascinación en el límite de lo desconocido y que está al alcance del ser humano. Sin miedo por el mal empleo de estas nuevas fuerzas. Sin miedo por la guerra, sino con amor por la paz.

Puede que un día el ser humano y la máquina, juntos, lo consigan.

Jordi Sierra i Fabra, 1986

JORDI SIERRA I FABRA. (Barcelona, 26 de julio de 1947) es un escritor español, que destaca por la variedad de temáticas y registros en su narrativa. En los últimos 25 años sus obras de literatura infantil y juvenil se han publicado en España y América Latina. También ha sido un estudioso de la música rock desde fines de los años 60. Ha sido fundador y/o director de numerosas revistas, como El Gran Musical, Disco Exprés, Popular 1, Top Magazine, Extra y Súper Pop, esta última ya en 1977, cuando había dejado la música por la literatura.

Autor precoz, comenzó a escribir a los 8 años y a los 12 escribió su primera novela larga, de 500 páginas. En 1970 abandonó los estudios para trabajar como comentarista musical profesional. En 2009 superó los 9 millones de libros vendidos en España. Tiene una extensa obra que en 2010 alcanza los 400 libros escritos y ha obtenido multitud de premios por su obra en castellano y en catalán, y a ambos lados del Atlántico. Muchas de sus novelas han sido llevadas al teatro y algunas a la televisión.

En 2004 creó la Fundación Jordi Sierra i Fabra en Barcelona, destinada a promover la creación literaria entre los jóvenes de lengua española. Cada año convoca un premio literario para menores de 18 años. El mismo 2004 impulsó la Fundación Taller de Letras Jordi Sierra i Fabra para Latinoamérica con sede en Medellín, Colombia, que atiende a más de cien mil niños y jóvenes cada año.