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Amadeo Bola...

DETECTIVE

EL MISTERIO DEL GOYA ROBADO

Jordi Sierra i Fabra

1 — Un día complicado

Sabía que sería un día complicado.

Lo sabía por tres motivos. Uno: había soñado con berenjenas, y cuando yo sueño con berenjenas, es que algo va a pasar. Odio las berenjenas, así que desde niño, mis peores pesadillas estaban asociadas con ellas. Yo atado a una silla y mi madre enchufándome las berenjenas por todas partes. Tiemblo sólo de pensarlo. Dos: el teléfono sonó a una hora que no es hora ni es nada, o sea, a una hora asquerosa. Y tres: la voz de mi jefe no es lo que se dice una bendición cuando uno acaba de soñar con berenjenas y ha sido despertado bruscamente de su sueño.

Y era mi jefe.

Lo dicho: sabía que sería un día complicado.

—¡Amadeo!

Abrí unos ojos como platos. Mi corazón se paralizó. Salté de la cama y casi me empotro en el techo.

—¿Sí, jefe?

—Ha sucedido algo.

—Ya imagino, ya —no pensé que fuera a llamarme para darme los buenos días.

—Exposición Joyas Ocultas, Museo del Rincón. Se han llevado un Goya —me lo soltó de golpe.

—¿Un Goya?

—¡Un cuadro, sí! ¿O te crees que hablamos de los premios de cine?

—Caramba, jefe, lo decía porque robar un Goya... es un poco fuerte.

—¡Pues ya ves! —¿no podía dejar de gritar? Caramba, ni que el Goya fuera suyo (bueno, si fuera suyo ya le habría dado un soponcio)—. ¡Ya te estás largando para allá a ver como están las cosas! ¿Te imaginas lo que hemos de pagar por el seguro del dichoso cuadro?

—Me lo imagino.

—¡No, tu no puedes ni imaginártelo! ¡Tantos ceros no te caben en la cabeza! ¡Es la ruina!

—No se preocupe, jefe.

—¿Que no me preocupe? ¿Me dices A MI que no me preocupe? ¡Pero si ya estoy preocupado sólo con llamarte! ¡Si no tuviera a todos mis detectives de seguros ocupados...! ¿Que pasa, que a todo el mundo le ha dado por robar obras de arte? ¡Señor, Señor! Amadeo... —su tono se puso amenazador—... como la jorobes...

—¿Jorobarla? ¿Como voy a jorobarla, jefe?

—¡Tu último caso también era de un cuadro, y tropezaste con él y te lo cargaste!

—Fue un accidente —me defendí—. En el anterior descubrí al ladr...

—¡Cuando ya estaba en Brasil y no había forma de echarle el guante! ¿Llamas a eso DESCUBRIR?

—Por cinco minutos, jefe. Cogió el avión por cinc...

—¿Y el caso de los diamantes que metieron en el agua para que no se vieran, y tu te bebiste el agua y los diamantes, y tuvieron que operarte para sacarlos? ¿Y el del museo de historia, cuando confundiste un hueso de dinosaurio con una pata de pollo y se la diste a un perro? ¿Y el del incunable que metiste en un microondas para esconderlo y luego acabaste quemando? ¡Tu vete al museo y colabora con la policía, no toques nada, no hagas nada por tu cuenta, sólo colabora, y de paso mira si podemos ahorrarnos pagar toda esa pasta gansa! ¡Busca un fallo de seguridad, algún indicio...! ¡Pero no toques nada!

—¿Puedo respirar, jefe?

No le gustó mi nota de distendido humor.

—¡¡¡Amadeo!!!

Tres minutos después, duchado y todo, estaba en la calle. Palabra.

2 — El "cuadrito"

El Museo del Rincón era un vetusto caserón reconvertido en sacrosanto templo cultural. En la fachada, un gran letrero lo ponía bien gordo: "Exposición Joyas Ocultas". Se llamaba así porque se presentaban cuadros de grandes maestros pertenecientes a colecciones privadas. Que alguien hubiese "limpiado" un cuadro de Goya era tremendo. Afuera, todo eran coches de la pasma... perdón, la policía. El museo había sido cerrado al público.

No tuve ni que mostrar mi credencial como agente de la aseguradora. Robustiano Armadillo, o sea, el inspector que siempre se tropezaba conmigo en todos mis casos (que también eran los suyos), me vio a la primera y se acercó a mi.

—¡Caramba, Bola! ¿Tú por aquí?

—Ya ves, Armadillo.

Nos llamábamos por el apellido con algo de sorna sutil.

—¡Ya puedo respirar tranquilo! —se puso aún más cachondo—. Contigo aquí... —no le gustó mi cara y cambió de tono para decir—. Mal asunto. Me han dicho que el Goya vale un riñón.

—¿Alguna pista? —me interesé muy profesional.

—De momento ninguna, ven.

Entramos dentro del museo. Había una docena de policías con pinta de no saber qué hacer, abrumados por tanto Goya y tanto Velázquez y tanto Rembrandt y tanto Van Gogh. Yo mismo me quedé pasmado echando de menos mis días de cole, cuando me llevaban a ver museos y soñaba con ser pintor, o astronauta, o explorador.

—Esta mañana, al abrirse el museo, han echado en falta el Goya —me dijo Robustiano Armadillo—. Han dejado el marco y se han llevado la pintura, mira.

Estábamos delante de un marco muy pequeño, tan pequeño que el Goya no debía medir más de un palmo de alto por otro de largo. No sé por qué, pensaba que debía ser un lienzo enorme. Aquello lo complicaba más. El cuadro era ridículo, un cuadrito.

—¿Eso era un Goya?

—Autorretrato —anunció mi compañero—. Pintura sobre tabla. O sea, que no es un lienzo que se pueda enrollar.

Me apoyé en una pared, que resultó no ser una pared, sino una mampara de cartón, pintada como si fuera una pared, y de resultas de ello nos caímos los dos, o sea, la mampara-pared y yo.

—¡Aaah...!

¡Pataplaf!.

Menos mal que al otro lado no había ningún cuadro. Menos mal. Cargarme un "lo-que-sea" no entraba dentro de mis planes. Me levanté lo más digno posible mientras todo el mundo se ocupaba de la pared, que parecía importarles más que mi persona. Me sentí atravesado por una docena de miradas. Estuve a punto de decir aquello de "Yo no he sido", pero ya no tenía doce años.

—¡A quien se le ocurre hacer ver que eso es una pared! —protesté.

—Ven, vámonos de aquí —me tomó del brazo mi amigo.

Nos dirigimos hacia el fondo del Museo, a la zona de oficinas o despachos o lo que fuera. De camino vi una escultura bastante original y me detuve a mirarla.

—Pensaba que aquí sólo tenían cuadros —dije.

—Es un cenicero —me informó Robustiano Armadillo.

—¡Ja, ja! —me reí tratando de que no viera lo rojo que me había puesto—. Te he engañado, ¿eh?.

Seguimos caminando y entramos por una puerta bautizada con el letrero de 'PRIVADO". Al otro lado había una sala, y en ella, seis personas, a cuál más compungida. Imaginé quienes eran antes de que mi amigo el inspector me lo aclarara.

—Son los seis principales sospechosos —me informó en voz baja y discreta—. Iba a interrogarles.

3 — Los seis sospechosos

Como supe después, la mujer que miraba por la ventana, elegante y señorial (ella, no la ventana), era María de Lechuga, marquesa de Lechuga, la propietaria del cuadro de Goya. A su lado, brazos cruzados, apoyado en la pared (una pared de verdad, autentica), mirando al suelo con expresión perdida, estaba Sebastián Pedregada, el director del museo y de la exposición pictórica. En una butaca lloraba desconsolada una mujer más joven, Jacinta Calasparra, la encargada del museo, la que se pasaba allí todo el día tratando de que las cosas salieran bien. En el sofá y con cara de pocos amigos había dos hombres, uno era el vigilante nocturno, Vicente Marrón, y el otro el que había diseñado el sistema de seguridad de la exposición, León Ponteverde. El sexto candidato, el vigilante diurno, Nacho Aguasclaras, leía el periódico despreocupado, apoyado en la segunda butaca. Si hubiera tenido que apostar por uno de ellos, hubiera apostado por los seis. Todos tenían algo....

—Señoras, señores —comenzó a hablar Robustiano Armadillo—. Me temo que he de interrogarles uno a uno, aunque de momento me bastará con...

—Escuche —le detuvo la marquesa de Lechuga—. No sé que estoy haciendo aquí. Era mi cuadro, así que no tenía porque robarlo. Y anoche estuve en casa, y aunque no tuviera coartada, ya me dirán como pude hacer lo que se supone que hizo el ladrón.

—Pudo haber contratado a alguien —aventuré yo.

No, mucho tacto, a veces, no tengo.

María de Lechuga me taladró con unos ojos tan fríos que casi me da un ataque. ¡Que mirada! Robustiano Armadillo me lanzó un codazo que me dejó hecho polvo el hígado. Aguanté el tipo como pude.

—¿Quien es ese? —me siguió fulminando la mujer.

—El detective de la compañía de seguros, Amadeo Bola —me presentó mi amigo.

—¡Oh, que bajeza, que situación! —la marquesa volvió a la ventana con desmesurada afectación. Desde luego, aquello la hería en lo más profundo de su noble ser.

—¿Pueden contarme que hicieron todos ustedes?

El primero en hablar fue Sebastián Pedregada, director del museo.

—Salí de aquí a las siete y cuarenta de la noche, tuve una cena de negocios a las nueve, en el Restaurante La Florecilla Campestre. Terminé a eso de las doce y me fui a mi casa. Vivo solo, así que nadie me vio —dijo esto último con altivez, como anunciando: "Sí, soy sospechoso, no tengo coartada, ¿y qué?".

—Yo... me temo que... —Jacinta Calasparra hizo esfuerzos para no seguir llorando—. Cerré el museo y me fui... bueno... tenía una cita pero... él no se presentó y después... También me fui a casa, sola —sus ojos se abrieron expectantes un segundo antes de que una catarata de lagrimas asomara por ellos.

Nadie se acercó a ella para consolarla. Robustiano Armadillo miró a los tres que faltaban.

—A mi que me registren —se encogió de hombros Nacho Aguasclaras—. Yo vigilo de día, así que... Anoche salí, me fui al cine a ver una peli, y después estuve en casa hasta esta mañana. Pero les diré algo, he sido vigilante diez años, así que no vayan a pensar lo que no es, ¿vale?

—Yo... no entiendo que pasó —habló ahora León Ponteverde—. Cierto que el sistema de seguridad no era de los mejores, por falta de presupuesto —miró con un toque de reprobación a Sebastián Pedregada—. Pero era un buen sistema y el que haya robado el cuadro lo conocía.

—Seguro que empleó malos materiales —se defendió el director del museo—. Yo le dije que no se pasara, pero no que...

—¡Oiga, usted insistió en...! —empezó a gritar el diseñador del sistema de seguridad.

Robustiano Armadillo levantó sus dos manos. Ellos se callaron. Faltaba el compungido Vicente Marrón, el vigilante de noche. Parecía el más afectado de todos. Y era lógico.

—Alguien me puso algo en el café, y pudo ser cualquiera —reconoció—. Fui a la máquina de la entrada, como cada noche, y al cabo de una hora empecé a sentir sueño y... ya no recuerdo más. ¡Seguro que metieron un somnífero en la máquina, segurísimo!

—Estamos en ello —dijo el inspector—. Y desde luego daremos con el culpable y recuperaremos el cuadro —los miró de uno en uno—. Así que les ruego que colaboren con la justicia por su propio bien, ¿de acuerdo? Estén localizables en todo momento.

Eso fue todo. El caso no había hecho más que empezar.

4 — Primeros indicios

Me quedé solo y empecé a trabajar por mi cuenta. Es lo que más me gusta. ¡Ah, buscar pistas, indicios, acechar al culpable...me dispara la adrenalina! ¡Es tope! (sobre todo cuando sale bien, no rompo nada o no se me escapa por cinco minutos). Lo primero que hice fue agarrar un catálogo de la exposición para ver cómo era el dichoso autorretrato de Goya. No entiendo de arte pero entre lo pequeñajo del cuadro y lo feo que siempre me ha parecido el genial maestro....

Pasee por las galerías, ahora cerradas al público. Todos los policías se concentraban en la sala de la que había desaparecido el Goya, así que yo inspeccioné el resto, por si las moscas. En la sala H no había más que un enorme lienzo de Velázquez. Debía medir cuatro metros de largo por dos y medio de alto, con un marco de lo más barroco dándole aún más raigambre. Me chocó encontrar un pedacito de cinta adhesiva en el suelo, que no era de las que utilizamos todos normalmente. Más bien era industrial, pegajosa en grado superlativo. La observé en mi mano y miré al techo. Justo encima había una claraboya.

Interesante.

Así que me la guardé en el bolsillo, entre el pañuelo, una vez despegada de mi mano, cosa que no resultó sencilla porque era muy adherente.

En aquel instante pasaba por allí la atribulada Jacinta Calasparra, la encargada de la exposición.

—Disculpe —la reclamé—. ¿Cuándo limpian las salas?

—La mujer de la limpieza viene por las tardes, al cerrar el museo. Se llama Fina Martinete.

—¿Y lo deja todo limpio?

—Como los chorros del oro, ¿por qué? —no entendió mi pregunta.

No le hablé del pedacito de cinta adhesiva, claro.

—¿Podría darme sus señas?

—Cuando se vaya no tiene más que pasar por mi despacho, aunque la pobre Fina...

—Deje eso a los expertos, por favor —la detuve en el más profesional de mis tonos profesionales mientras me apoyaba...

—Sí, claro... ¡Cuidado!

Otra mampara. Otra falsa pared. Otro batacazo.

¡Repataplaf!.

Esta vez me ayudó sólo ella. Levantamos la mampara y decidí que cuanto antes me largara de aquella trampa de paredes que no eran paredes mucho mejor para mi... y los cuadros.

Aún no había roto ninguno.

Robustiano Armadillo se encontraba en el control de seguridad. Desde allí el vigilante podía observar todas las cámaras que cuidaban del museo. Cada cámara tenía su propio monitor.

—Te he visto —me anunció el policía—. ¿Cómo lo haces?

—¿Como hago qué?

—Caerte siempre.

—Yo no me caigo SIEMPRE —me defendí—. Lo que pasa es que sigo muy de cerca mis pistas, me aproximo tanto que... ¿Que haces?

—Esta es la grabación de anoche —me informó.

La observamos juntos, pasada a gran velocidad. A eso de las tres y media de la madrugada, la imagen desaparecía durante veintitrés minutos. Era el momento del robo, con el vigilante inconsciente. Luego volvía y en la sala del Goya ya no se veía el retrato, únicamente el marco.

Robustiano puso la cinta de la tarde anterior, la hora previa al cierre del museo. La miramos vagamente pasando a gran velocidad algunos momentos. Hasta que vimos algo.

Y entonces, yo, me quedé sin aliento.

Porque allí, ante mis ojos, aparentando mirar los cuadros despistado como un aficionado al arte más, estaba Pepe Percal, o "el tres pes", como lo llamaban en el oficio.

El mayor ladrón de obras de arte conocido en España.

Robustiano Armadillo también lo había visto. Pero ni él ni yo dijimos nada, por si el otro no se había dado cuenta.

—Bueno —empecé a despedirme—. Aquí ya he acabado. Estaremos en contacto, ¿verdad?

—Claro que sí, Bola, claro que sí —me tendió la mano el policía.

Salí a la calle con mis dos pistas ardiendo en la cabeza.

TIENES DOS ALTERNATIVAS. PUEDES ACOMPAÑAR A AMADEO POR CUALQUIERA DE LAS DOS. DE TU OPCION DEPENDE QUE LA HISTORIA VAYA POR UN LADO O POR EL OTRO. ¿QUE DECIDES?

A B

OPCION A

5 — Una quiniela afortunada

Examiné mentalmente mis dos pistas nada más llegar a la calle.

Por un lado, aquella cinta adhesiva. O la mujer de la limpieza no había limpiado a conciencia la tarde anterior, o aquello era más que un indicio. Por el otro lado, lo de mi viejo amigo ladrón.

Cuando hay un incendio y ves a cien personas corriendo, pero una lleva un encendedor en la mano, ¿de quien sospechas? Que Pepe Percal estuviese allí era de lo más sintomático. ¡Menudo elemento! Y decían que se había retirado.

Sólo por precaución, y porque me venía de paso visitar a Fina Martinete, la mujer de la limpieza, primero me acerqué a su casa. No, Pepe Percal no era de los que se fugaba. Si había robado el cuadro ya no estaría en su poder, así que mejor ir paso a paso. Bueno, paso a paso no porque empezaba a llover. Mejor ir a la carrera.

La casa en la que vivía la mujer de la limpieza era humilde, discreta. No supe muy bien si presentarme por la cara, decirle que era detective de la aseguradora y que habían robado un cuadro para ver su reacción, o si actuar con más tacto. Me decidí por esto último. El tacto es lo mío. Menos cuando meto la pata o me caigo, pero eso son gajes del oficio. No se puede hacer una tortilla sin romper el huevo, ¿no?.

Había una portera barriendo la entrada del vestíbulo. Me acerqué a ella así como quien no quiere la cosa, fijándome en los buzones. Se me pegó más rápida que una lapa y me preguntó:

—¿A quien busca?

—A la señora Fina Martinete.

—No está. ¿Para que la quiere?

—Un asunto... privado.

—Pues volverá dentro de un rato. Ha ido al banco.

—¿Al... banco?

—Sí, a su marido le tocó una quiniela el domingo, y está más contenta que unas pascuas. Cosita de nada, un par de milloncitos, pero imagínese. Usted también es de un banco, claro. Viene a ver si le ingresa los dos milloncitos.

—Pues... ah, sí, sí, eso es —acabé de despistar.

—Desde luego, como son los banqueros, ¿eh? En cuanto se huelen la pasta...

No era cuestión: A) de hacerme el banquero frustrado, ni B) de darle palique a la señora portera. Si hubiera llevado sombrero me lo habría quitado para saludarla e irme. Como no lo llevaba, me limité a bajar la cabeza, lo cual quedó como si me rindiera. La oí suspirar y salí a la calle.

Fina Martinete tenía sus dos milloncitos, estaba claro. No iba a robar un Goya. Y no se atrevería a mentir porque su coartada quinielística era fácilmente comprobable. Descartada. Me quedaba Pepe Percal, "el tres pes".

Así que me fui a su casa mientras la lluvia arreciaba y un trueno estremecedor retumbaba en la tierra.

6 — El ladrón retirado

Pepe Percal no era el clásico "manguis" del tres al cuatro. Uno se imagina a un ladrón de objetos de arte casi siempre bajito, escurridizo, calvete, feo... Y no. Ni hablar del peluquín. Mi "colega", el amigo "tres pes" era alto, macizo, atlético, guaperas, rubio y de ojos azules. O sea, un Adonis pedazo cachas.

Llegué bastante empapado y preocupado. Suelo constiparme con una facilidad pasmosa. Se me pone la cabeza del revés, los ojos como estanques y la nariz como una fuente. Un asquito. Subí en ascensor admirando el buen tono de la escalera y el lujo que rodeaba cada detalle y llamé a la puerta con cierta aprensión. Me abrió un mayordomo. Eso me dejó impactado. ¡Un mayordomo! O el Pepe Percal vivía como un pachá o allí había gato escondido. Pedí por su amo y señor y el hombre me hizo una reverencia, me hizo pasar a una salita y me preguntó por "mi gracia". Yo le dije que mi mejor gracia era doblar la cara de forma espantosa.

—Me refería al nombre, señor —carraspeó sin mover un sólo músculo de su circunspecta faz.

—Ah —me sentí pillado—. Amadeo Bola.

Creo que le hizo "gracia". Curvó el labio por la parte izquierda y desapareció. Mientras, yo le eché una ojeada a lo que me rodeaba, que no era poco. Por lo visto, robar da mucho, pese a que de tanto en tanto vas a parar una temporada a la sombra. Allí había cuadros buenos, objetos buenos, muebles buenos, alfombras buenas, curiosidades buenas...

Cogí una copa de cristal tallado. Debía estar mal hecha, o mal encolada, o ya rota, porque de pronto le di la vuelta para ver si ponía aquello tan típico de "Made in Taiwan" y se cayó la parte superior.

Se hizo añicos contra el suelo.

Tuve el tiempo justo de meter los pedazos debajo del sofá y dejar la parte superviviente en la mesita, detrás de un portarretratos, porque en ese momento se abrió la puerta y por ella apareció Pepe Percal, más guaperas, más cachas y más rubio que nunca. Fumaba en pipa y lucía un batín de lo más "chic".

—¡Amadeo! —me saludó como si fuéramos viejos amigos—. ¡Que sorpresa! ¿Pero que es de tu vida, hombre? ¿Sigues en lo de los seguros?

—Ya ves —le estreché la mano—. ¿Y tú en lo tuyo?

—¿Yo? —pareció no entender de qué le hablaba. Luego reaccionó—. ¿Ah, lo dices por lo de antes? ¡No, eso ya no! Demasiado... estresante. Lo dejé.

—¿Y todo esto?

—Comprado. Legalmente —levantó las dos manos en gesto de inocencia—. Me casé con una condesa, ¿no lo sabes? Teresa de Raspadura y Mondejar, condesa de Camposanto. Asquerosamente rica.

—Anda ya.

—En serio. Creía que lo sabías.

—¿Entonces porque estabas ayer en el Museo del Rincón?

—Caramba, Amadeo. Me sigue gustando el arte. La única diferencia es que ya no lo robo. No me hace falta. Pero voy a todos los museos.

—Pues esta noche han robado un Goya de ese sitio.

—¡No me digas! —o era un buen actor o su cara era de pasmo total.

—Te digo, te digo.

—¡Que cosas! ¡Hay gente para todo!, ¿vale?

—Me estás tomando el pelo. Te estás quedando conmigo.

—¿Yo? Para nada, viejo amigo. En serio, ¿que necesidad tengo de robar cuando ahora puedo comprarlo todo?

—A ti te gustaban los retos. Era tu placer máximo.

—Y me gustan, pero no soy tonto. Mi mujer, además de rica, es guapísima. ¿Para qué arriesgarse? Chico, los tiempos cambian para todos. Bueno —me miró con cierto estremecimiento—, menos para ti —puso aún más cara de asco—. ¡Pero que mal aspecto tienes! ¡Y tan mojado!

—Es que llueve.

—¡Hay, Amadeo, Amadeo, tendrías que buscarte algo mejor, que ya no estás en edad de hacerte el Humphrey Bogart! Mírate en un espejo, tan pálido, tan desastrado.

Si se ponía impertinente es que era inocente. Es lo primero que te enseñan en la academia de detectives. Sólo el que se sabe limpio y libre, se atreve a insultarte. O sea que la pista se perdía allí mismo.

—He de irme —inicié la retirada.

—Lo pasamos bien antes, ¿verdad? —me puso una mano amigable por encima de los hombros y me acompañó él mismo a la puerta—. No me pillaste ni una sola vez, pero nos reímos...

En aquel momento entraba por la puerta una señora cruce de Miss Universo y actriz despampanante de Hollywood. No tuve ni que preguntar. Era la condesa de Camposanto. Encima.

A veces la vida es un asco.

7 — Cuando un día no acaba de resultar...

¿Un asco?

Peor.

Llovía a cántaros. El cielo acababa de abrirse. Seis meses de sequía terminaban de golpe y porrazo. Mi mente era un enorme agujero negro.

Puse un pie en la calzada y entonces pasó un coche. Había un charco. Peor: había una laguna. Peor aún: era un océano.

¿Habéis visto "Titanic"?

Pues eso.

—¡Animal! —grité.

Pasó otro coche, como para demostrarme que aún quedaba agua.

Ya no pude gritar. La Gran Ola me pilló con la boca abierta así que por poco me ahogo. Hubiera resultado el colmo: "Pobre náufrago urbano ahogado en plena ciudad".

Creo que esa fue la clave de todo.

Después de ver a mi viejo "amigo" Pepe Percal, de constatar que vivía como un rey y de que era inocente del robo del Goya...

Tenía bastante por un día.

Me fui a mi casa.

Y resultó peor.

Tenía una carta de Hacienda recordándome que, o pagaba, o me enviaban a los GEOS; a mi vecina de abajo esperándome porque mis goteras le estaban inundando el piso y al gato de mi otra vecina haciendo virutas mi mejor butaca, asustado por tanto rayo y tanto trueno.

—¡Oh, no! —fue lo único que pude exclamar.

TIENES DOS NUEVOS CAMINOS Y PUEDES ACOMPAÑAR A AMADEO POR CUALQUIERA DE ELLOS. DE TU OPCION DEPENDE QUE LA HISTORIA VAYA POR UNOS DERROTEROS O POR OTROS. ¿QUE DECIDES?

C D

OPCION B

5 — Un retiro dorado

Tenía dos pistas, además de los seis sospechosos habituales.

Pepe Percal y la mujer de la limpieza.

¿Que probabilidades tenía de que fuera el astuto "tres pes"? Desde luego muchas, pese a lo de que estaba retirado. Para Pepe robar cuadros era como un reto, una ludopatía, una catalepsia... no, perdón, no se dice así, se dice... ¡Ah, sí, cleptomanía! Eso.

O sea, que primero, me fui a por Pepe Percal.

Justo cuando lo tuve decidido, empezó a llover. Nada del otro mundo, de no ser por lo negro que se había puesto el día. Y yo sin paraguas. Y la ciudad sin taxis. Porque para eso están los taxis, para desaparecer cuando los necesitas. Para mi que los esconden para que no encojan.

Apreté el paso.

Yo es que cuando me mojo...

Llegué a la vieja casa de mi afamado ladrón y lo primero que me dijo un vecino fue que ya no vivía allí.

—Se casó con una condesa, una tal Teresa de Raspadura y Mondejar, condesa de Camposanto. Ahora vive en un palacio, en la parte alta de la ciudad. ¿Quiere sus señas? Me las dejó por si aún le llegaba correo.

Me quedé boquiabierto.

Pepe Percal casado con una condesa.

Seguro que había entrado para robarle algo y como es un cachas y un guaperas... Sí, eso es lo más duro. Nada de ser un ladrón bajito, escuchimizado, poquita cosa, calvo y feo. Pepe Percal era un atleta. De ahí que se le diera tan bien brincar por los tejados.

Cuando me subí al autobús, llovía un poco. Cuando me bajé, llovía un mucho. Y el palacio de marras quedaba lejos.

Aunque ni siquiera tuve que llegar a la puerta.

Me encontraba a unos cincuenta metros cuando salieron por la puerta principal una maravilla de señora, cruce de princesa, top model y actriz deslumbrante-apabullante de Hollywood, y mi viejo conocido Pepe Percal, más guaperas y más cachas que nunca. Subieron a una limusina negra como la de las películas y se alejaron dejándome con un palmo de narices y cada vez más empapado.

Oí una voz a mi espalda.

—¿Que le parece? Dicen que él era un famoso ladrón. Ahora es conde. Esa señora es la quinta fortuna del país. ¿No es demasiado?

Volví la cabeza y me encontré a un jardinero con todo el equipo de jardinero, paraguas incluido. Supe a que se refería con lo de "demasiado". Vaya si lo era.

Pepe Percal estaba más que retirado.

—Unos tanto y otros tan poco —filosofé.

—Se va a mojar —me dijo el jardinero.

—¿Me lo dice o me lo cuenta? —quise bromear yo.

En ese momento un relámpago abrumador, estremecedor, terrorífico, angustioso, brutal... (ponedle los adjetivos que queráis porque era tremebundo), atravesó el cielo de un lado a otro por encima de nuestras cabezas.

6 — La asistenta furiosa

Fina Martinete era una señora (muy señora) de armas tomar (muy de armas tomar). Me abrió la puerta y yo, que esperaba a alguien menudo y frágil, tuve que levantar la cabeza para enfrentarme a una montaña con moño. Casi no supe ni que decir. Tenía unas manazas capaces de hacerme polvo si me pasaba un pelín y la acusaba de algo. Seguro que le pusieron el nombre de Fina sin ir antes a un futurólogo.

Por si acaso, decidí actuar con cautela. Pies de plomo.

—¿La señora... Martinete?

—No voy a comprarle nada. ¡Lárguese, pesado!

Fue a darme con la puerta en las narices, así que actué por instinto, primero para preservar mis narices, y después porque es lo que me enseñaron en la academia. Puse un pie por delante de mi.

Casi me lo dobló.

Pero al menos evité que cerrara la puerta.

—¿Pero que hace? —tronó ella—. ¿Quiere que lo desmadeje?

Puso sus manazas frente a mi cuello, y yo, que me estaba conteniendo el grito de dolor por lo del pie, apenas si pude balbucear:

—Soy... detective.

Eso la frenó.

—¿Detective? —mostró cierto interés—. ¿Como en las películas?

—Casi —no me atreví a defraudarla.—. Lo mío son los... seguros.

La defraudé.

—¿Y que está investigando? ¿Y que tiene que ver conmigo? ¿Y que mosca le ha picado? —me asaeteó.

—Esta noche han... han robado en el Museo del Rincón.

Ahora sí la pillé. El oscuro bigote que perlaba como una alfombrilla su labio superior tembló agitado.

—¿Que es lo que han robado? —se estremeció.

—Un cuadro de Goya. Uno chiquitajo que había...

—¡No me diga!

—Sí le digo.

—¡No me diga! —insistió.

—Le digo, le digo —insistí yo a mi vez.

—¿Y quien...?

—No lo sabemos. Por eso estoy aquí.

Sus ojos se entrecerraron formando una rendija. Sus puños en cambio se cerraron del todo formando dos mazas.

—¿No estará insinuando que yo...?

—¡No, no! —me apresuré a decir, quitando el pie por si cerraba la puerta y la nariz por si me doblaba el pie—. Sólo quería hacerle unas... preguntas. Pura rutina.

—¡Oiga, yo me largué anoche, y el cuadro ese estaba en su sitio! ¿Que quiere que le diga, eh?

—Sólo quería saber si limpió a fondo todas las salas y...

Eso fue lo peor. Acusarla de ladrona hubiera sido grave, pero tratar de insinuar, sólo insinuar, que pudiera dejar un minúsculo milímetro de suciedad en alguna parte... ¡Huy, huy, huy! Eso era el peor de los insultos. Ella era una PROFESIONAL.

De tomo y lomo.

—¿Que está insinuando? —pegó su cara a la mía.

—Nada, nada —insistí con la mayor de mis vehemencias—. Pero si esta mañana, es un suponer, hubiera aparecido algo en una sala, pegado en el suelo... y usted limpió anoche y lo dejó como los chorros del oro...

—Significaría que algún guarro lo tiró después, o durante esta noche. ¿O acaso lo duda?

Seguía con su nariz pegada a la mía. Y yo mojado. Y con frío. Y con unos picores que de pronto me asaltaron de golpe...

Fue inevitable:

¡¡¡AAATTTCHIIISSSSS!!!.

Sí, se lo solté encima.

—¡Pero que hace, guarro! ¡Será posible!

—Lo siento, yo...

—¡Váyase de aquí, pesado, soplagaitas, parásito! —estaba hecha una furia. Una furia desatada—. ¿Han robado en ese cuchitril? ¡Pues allá ellos, que bien empleado les está! ¿Sabe que el otro día pillaron a un niño en la puerta con un cuadro? ¡Pues ya lo ve! ¡Dijo que le gustaban los colores! ¡Me extraña que no lo hayan vaciado todo! ¡Aquello es de locos, de locos, y usted es un berzotas, un-ber-zo-tas!, ¿se entera?

Y se acabó la entrevista.

¡BATABLAM!.

El portazo se quedó a un milímetro de mi nariz, mis pies y mi todo.

7 — Madre no hay más que una

Cuando llegué a casa, estaba empapado.

Bueno, empapado no es la palabra exacta.

¿Sabéis como está un buzo en el fondo del mar?

Pues eso.

Y llevaba ya tres estornudos, a cuál más morrocotudo. El último mientras subía en el ascensor, de resultas del cual el aparato se había detenido entre el segundo y el tercero y se había disparado la alarma.

Acababan de sacarme entre cuatro vecinos porque el ascensor se negaba a volver a funcionar.

Entraba por la puerta cuando sonó el teléfono.

—¿Sí?

—¿Hijo? Soy yo.

Oh, no... ¡Mi madre!.

Miré la hora. La última vez me había tenido cuarenta minutos.

—Mamá, tengo mucho trabajo y ahora no pue...

Como si oyera llover, que era justo lo que hacía al otro lado de la ventana.

—Amadeo, está cayendo un diluvio —me informó.

—Ya me he dado cuenta, ya —titirité.

—No salgas a la calle, hijo, que tú, con tu mala suerte, seguro que pillas la gripe.

—Mamá, yo no tengo mala suerte.

—Oh, sí la tienes, hijo —suspiró sin el menor énfasis—. Eres un Bola, y los Bola parece que han nacido estrellados.

—Mamá, no seas gafe.

—Yo no soy gafe. Yo soy una Robledal. El que es un Bola eres tú. Hijo de tu padre.

—Mamá...

—No me digas que no puedes tener la gripe porque tienes mucho trabajo. Eso díselo a la gripe —volvió a suspirar, lúgubre—. A veces preferiría que la tuvieras, porque con lo que haces, todo el día persiguiendo gángsters...

—¡Mamá, que yo no persigo gángsters!

—Eso me lo dices para que esté tranquila, pero no lo estoy. A mi no me engañas, Amadeo. Eres un detective, y los detectives andan siempre con mujeres fatales y recibiendo tiros de mafiosos sin escrúpulos. Para eso se es detective. Lo malo es que tú eres un Bola, y los Bola...

—¡Mamá!

—Quieres matarme de un disgusto, eso es —me demostró que estaba dispuesta a batir su récord de perseverancia—. Y a ti, si no te mata la gripe lo hará un mafioso, o una de esas señoras estupendas con las que sales sin decírmelo, que menudas son esas lagartas, porque a mi no me traigas a casa a una rubia oxigenada, ¿eh? Quiero nietos sanos, no pazguatos como los de las películas de la tele, tan monines pero tan tontitos ellos. Y hablando de tontitos, ¿sabes que el hijo de la vecina del quinto...?

Me senté, agotado.

Mi madre me puede siempre. Con o sin berenjenas.

Además, estaba empezando a titiritar.

TIENES DOS NUEVOS CAMINOS Y PUEDES ACOMPAÑAR A AMADEO POR CUALQUIERA DE ELLOS. DE TU OPCION DEPENDE QUE LA HISTORIA VAYA POR UNOS DERROTEROS O POR OTROS. ¿QUE DECIDES?

D E

CAMINO C

8 — Mirad, total, para dos días que estamos aquí...

Al día siguiente no tenía la gripe.

Al día siguiente estaba como una rosa, pero seguía lloviendo.

Y yo, dale que te pego, pensando en el asqueroso de Pepe Percal.

Él, un ladrón de tomo y lomo, viviendo de perlas. Y yo, honrado y pobre aunque digno...

Tenía que salir a buscar más pistas. Tenía que interrogar a los seis sospechosos más directos. Tenía que trabajar codo con codo con Robustiano Armadillo. Tenía que llamar al jefe y decirle que, al paso que iban las cosas, preparara toda la pasta gansa del seguro. Tenía que volver al museo y no apoyarme en ninguna pared ni romper nada. Tenía...

Oooh...

Miré la carta de Hacienda. Miré las goteras de mi piso y los catorce cubos que llenaban el suelo, todos a rebosar de agua mientras no paraba de oírse el "plob", "plob", "plob" múltiple de las gotas cayendo (casi parecía que llovía más en mi piso que afuera). Miré mi butaca rota.

Y lo decidí.

Salí de casa (con un paraguas, faltaría más), me fui al banco, saqué mis escuchimizados ahorros decidido a todo, y me fui a una agencia de viajes.

No, no resolví el caso.

Ni falta que me hizo.

¡A mi que más me da quien se llevara el Goya, venga ya!

¡Al diablo con todo!

Ahora estoy en Varadero.

¿Conocéis Varadero?

Pues echadle una ojeada y luego llamadme tonto.

¡Hala, que os aproveche, pardillos!

F I N

NOTA: SI NO TE GUSTA ESTE DESENLACE... VUELVE DE NUEVO A "A" Y ESCOGE OTRA OPCION. ¡SIGUE LEYENDO, VALIENTE!

CAMINO E

8 — ¿Por qué será que las madres SIEMPRE tienen razón?

Al día siguiente tenía la gripe.

Y seguía lloviendo.

No podía salir a buscar más pistas, ni podía interrogar a los seis sospechosos más directos, ni reunirme con Robustiano Armadillo para trabajar codo con codo con él, ni siquiera sabía que decirle al jefe, pensando que la compañía tendría que pagar una pasta gansa por lo del seguro del cuadro robado.

Oooh...

Pero lo peor no fue eso.

Lo peor es que vino mi madre a cuidarme.

¡Dos semanas cuidándome! ¡Dándome berenjenas!

Y diciéndome:

—¿Ves como tenía razón, Amadeo? Te lo dije. Eres un Bola. Y creo que más gafado que tu pobre padre, que mira que era gafado el pobre. Como aquel día, que cayó un aerolito, ¿y a quien fue a darle? A su coche. Y al bajarse, con todo el morro destrozado pero él sin un rasguño, se coló por un agujero de los de las cloacas. Y justo en el momento en que habían abierto no sé que compuertas, con lo cual lo pillaron en el colector del muelle medio ahogado, al pobre. ¡Ay, hijo, si yo te contara!

No, no resolví el caso.

El cuadro no apareció nunca. Mi jefe pagó el seguro y yo me quedé sin trabajo.

Ahora soy el nuevo mayordomo de Pepe Percal. ¡Lo que hay que ver!

A veces la vida es un asco.

Pero un completo asco.

¿O será que mi madre tiene razón?

¡Horror!

F I N

NOTA: SI NO TE GUSTA ESTE FINAL... VUELVE DE NUEVO A "B" Y ESCOGE OTRA OPCION. ¡SIGUE LEYENDO, VALIENTE!

CAMINO D

8 — La muy pobre marquesa de Lechuga

Al día siguiente lucía el sol, yo no tenía la gripe y me levanté tardísimo aunque con muchas ganas de apuntarme el tanto y descubrir el paradero del cuadro o el ladrón. Tenía que hacer méritos delante del jefe o nunca saldría de pobre. Las dos pistas del día anterior habían resultado fallidas, así que me olvidé de mi instinto, que debía estar un tanto obturado, y me dediqué a lo seguro. El culpable, por fuerza, debía ser uno de los seis sospechosos clave: la marquesa de Lechuga, el director del museo, la encargada, el del sistema de seguridad o cualquiera de los dos vigilantes. O eso o una banda internacional... aunque contando con la complicidad de uno de ellos, seguro.

La primera de mi lista era María de Lechuga.

Ir a su casa e interrogarla se me antojó... problemático. La nobleza es la nobleza. Seguro que me recordaba mis orígenes humildes, muy poco egregios, y me despachaba en un santiamén. Eso si no le rompía algo sin darme cuenta. Por lo tanto, opté por llamar a mi amigo Federico, el del periódico. Lo sabía todo de los ecos de sociedad y la jet-set.

—¿Federico? —le dije a través del auricular—. Soy Amadeo.

—¡Hola, quesito! ¿Como va eso? —me llamaba siempre así por lo del "Queso de bola".

—Necesito información acerca de una de las tuyas. La marquesa de Lechuga.

—¿Quieres ir a por ella? Te advierto que salvo por el título y que está viuda, no te la recomiendo en absoluto.

—¿Ah, no? ¿Por qué?

—Arruinada, chico —me lo soltó así con fatalismo—. Mucha fachada pero también muchas deudas. Su marido era un "viva la virgen" y la dejó hasta las cejas de problemas. Eso sí, ejerce de marquesa que no veas. Muy digna ella.

—¿Sabes que le han robado un Goya?

—Lo ponemos hoy en las páginas de sucesos. ¿Estaba asegurada en tu compañía?

—Sí, y llevo el caso —me pavonee un poco.

—Pues creo que sigues la pista adecuada —me animó mi amigo Federico—. María de Lechuga puede muy bien haber robado su propio cuadro, y de esta forma saca una tajada por partida doble: vendiéndolo en el extranjero y cobrando el seguro. Yo apostaría por ella.

Parecía muy sencillo. Demasiado sencillo.

Claro que había que probarlo.

—Gracias, Federico —me despedí—. Te debo una.

9 — El muy juerguero "segurata"

Mi segundo candidato era León Ponteverde, el que había instalado el sistema de seguridad en el Museo del Rincón. El ladrón lo había anulado demasiado fácilmente. Así que, o bien era un chapuzas, o bien era el culpable. Sin olvidar que había acusado al director del museo de no darle un presupuesto adecuado y que a causa de eso había instalado un sistema bueno pero sencillo.

Fui a su oficina y una secretaria muy neumática me dijo que estaba en el bar de la esquina, tomándose un vermut antes de comer. Me dirigí al lugar y lo vi sentado delante de la máquina tragaperras, echando monedas como un desesperado. No tenía cara de preocupación, sólo de avidez. Pensaba encontrármelo triste por su fracaso o tenso si era culpable, así que aquello cambió mi punto de vista. El "segurata" seguía echando monedas, una tras otra. Las campanitas y los limones y lo que daba vueltas allí dentro, no coincidían nunca, y él perdía siempre. Decidí que tenía que ser muy astuto y cauto.

Entré en el bar, pisé algo resbaladizo y me caí.

Sí, me caí, ¿que pasa? ¿Nunca os habéis caído?

Total, no fue nada.

—Caramba, señor Bola, menudo costalazo —me ayudó a sentarme León Ponteverde.

—Es mi forma de... llamar la atención —bromee sin ganas.

—¿Juega? —León Ponteverde continuó echando monedas. Daba golpes a los botones con frenesí.

—No, no es lo mío.

—A mi me apasiona —más monedas.

—Hábleme del sistema de seguridad del museo? —le pedí.

—¿Que quiere que le diga? Es un buen sistema dentro de la limitación de presupuesto que me impuso el director. El muy tacaño... Yo ya le advertí que para un ladrón experto sería más fácil. Esos cacos se las saben todas. Los grandes ladrones internacionales son muy buenos.

—¿Pensaban que alguien podría tener narices de robar algo?

—Sinceramente, no. ¿Quien va a llevarse un Velázquez o un Van Gogh? Eso no puede venderse, a no ser que lo compre un coleccionista particular y muy rico. Además, todos eran cuadros muy grandes.

—Menos el Goya.

—Ya ve —de pronto la máquina empezó a escupir monedas. No muchas. Pero algo era algo. León Ponteverde se puso como un loco. Se le salían los ojos de las órbitas a causa de la emoción. Y le faltaron manos para cogerlas. Sólo entonces echó un vistazo a la hora—. Vaya... es tarde. Debo irme —miró la máquina como lamentando dejarla—. ¿Quería algo más?

—No, no, sólo pasaba por aquí... —de hecho quería interrogarle, pero me bastaba con aquello de la tragaperras.

Nos dimos la mano, me dijo que estaba a mi disposición y se fue.

Fui a la barra y pedí un café con leche.

—¿Viene mucho por aquí ese hombre? —le pregunté al camarero.

—Todos los días, y se cuelga de la máquina —rezongó el tipo—. Es un ludópata de pies a cabeza. No sé de dónde saca la pasta, porque cada día son muchas monedas, oiga —suspiró rotundo y agregó—: Además, también juega al póker, y a la ruleta, y a todo. Acabará mal.

León Ponteverde también tenía todos los números para ser el culpable.

10 — El vigilante enamorado

Vicente Marrón, el vigilante nocturno del museo, vivía en un quinto piso sin ascensor. Cuando llegué arriba, me faltaba tanto el resuello, que tuve que apoyarme en su puerta, sin fuerzas para pulsar el timbre. Además, me dolía todo el cuerpo del batacazo del bar. Pero gracias a eso, oí las voces al otro lado de la puerta. Una era la del tal Marrón. Otra la de una mujer.

—Vamos, Merceditas... —decía en ese momento Vicente Marrón.

—¡Ni Merceditas ni nada! —gritaba ella—. ¡Ya tenía razón mi madre, ya! ¡Eres un muerto de hambre, un tonto sin ambiciones, un... un...! —no encontró la palabra adecuada y lanzó un expresivo—: ¡Oooh...!

—Cariño, confía en mi.

—¿Cómo quieres que confíe en ti? ¡Tienes sangre de horchata!

—Te juro que dentro de unos días todo cambiará.

—¿Que harás, robar un banco? ¡Anda ya, Vicente, no me hagas reír!

Me puse tenso.

—Sabes que por ti haría lo que fuera, Merceditas, y te juro...

—¡Ni Merceditas ni nada!

—Tú dame unos días. Te sentirás orgullosa de mi.

—¡Vicente, que me tienes harta!

—Merceditas...

Debían darse un beso, porque dejaron de gritar. Unos segundos.

De pronto la puerta se abrió, y yo, que seguía apoyado en ella, redondee mis dolores con un segundo batacazo, esta vez de cara. Merceditas (que era muy mona y muy puesta) soltó un gritito de pánico al verme aterrizar a sus pies. Vicente Marrón me reconoció al instante.

—Caramba, señor Bola...

—Iba a llamar y... —me puse en pie de la forma más digna posible.

—Yo me voy —anunció determinada Merceditas.

Pasó por mi lado mirándome con reprobación, arrugando su carita dulce y su boquita de piñón. Una monada. Luego desapareció escaleras abajo y yo me quedé con mi objetivo, el amigo vigilante, que ahora resultaba que tenía una novia ambiciosa a la que él hacía promesas misteriosas. El caso se complicaba.

—¿Quería interrogarme? —preguntó muy serio Vicente Marrón.

—No, no, sólo era una visita de cumplido, ya sabe. He de hacer un informe para la aseguradora...

—Creen que he sido yo, ¿verdad? —hundió sus hombros hacia abajo—. Estaba solo, toda la noche, así que pude hacerlo y luego fingir que me drogaban. ¿Eso es lo que piensa?

—Tendría sentido, sí, pero sin pruebas...

—Mire —me demostró que seguía hecho polvo, como durante el día anterior cuando le vi por primera vez en el museo—, no sé que decirle, salvo que sería incapaz de robar nada. Yo tomé mi café, perdí el mundo de vista y cuando desperté... el cuadro había desaparecido. Los médicos han certificado que tomé algo muy fuerte, y han encontrado restos de un narcótico en la máquina de café. Es cuanto puedo decirle.

—Hábleme de su novia —cambié de tema.

—¿Por qué?

—Le ha dicho que en unos días todo cambiaría. No he podido evitar oírlos antes de llamar a su puerta.

Vicente Marrón bajó la cabeza.

—Iba a pedir aumento de suelto, para dar la entrada de un pisito muy mono que hemos visto. Quería hacerlo justamente ayer. Pero con lo del robo... ¿entiende? Ahora he de esperarme unos días para pedirlo. Me refería a eso.

Era la más tonta pero la más honesta y normal de las razones.

Aunque podía creérmela o no.

Si Vicente Marrón era el culpable, desde luego tenía que ser listo.

11 — El señor Pedregada también está enamorado

Mis tres restantes objetivos estaban en el museo: el director, la encargada y el vigilante diurno. Encaminé mis pasos por la tarde hacia el lugar, que seguía cerrado al público momentáneamente, y nada más llegar vi que Jacinta Calasparra, la encargada, tenía una visita, y que Nacho Aguasclaras, el vigilante de día, estaba en el WC haciendo sus necesidades. Por lo tanto, y para no perder mi valioso tiempo, me fui al despacho de Sebastián Pedregada, el director.

Me sucedió exactamente lo mismo que en el caso de Vicente Marrón. Justo cuando iba a abrir la puerta, escuché voces al otro lado. Y no se trataba de una conversación normal. Apliqué el oído a la madera y lo primero que oí fue un suspiro. Después...

—María, oh, María...

—Sebastián, oh, Sebastián...

Me quedé blanco. El director y la marquesa de Lechuga. Ni más ni menos. ¡Si es que pasa cada cosa...!

—María, en serio... este caso me ha conturbado, me ha perturbado, me ha enturbiado, me ha consternado, me ha anonadado, me ha... —no encontró más palabras acabadas en "ado" y volvió a lo del suspiro, que debía ser mucho más efectivo—. ¡Oh, María, si usted aceptara..!

—Por favor, Sebastián, no siga.

Me los imaginé muy en plan película antigua. Ella afectadísima, con la cabeza vuelta de lado, los ojos cerrados, las mejillas tintadas de rosa, la mano alzada a modo de barrera insalvable, y él atacando, entregado, enamorado, ansioso de merecerla. Impagable. Lo que habría dado por verlo.

—Mi libélula, mi ratoncito, mi gacela, mi... —dejó de buscar animales graciosos y se volvió más osado—. Le juro que aunque sea lo último que haga en este mundo, encontraré su cuadro. ¡Se lo juro, ángel mío! ¡Y moriré en el empeño si es necesario!

—¡Oh, no, no podría consentirlo! —gimió la marquesa de Lechuga.

—Sólo así espero merecer el preciado don de su mano.

—¿Mi mano? No siga, no siga, por favor, que me atribula.

Ella parecía a punto de desmayarse. Me lo estaba pasando en grande.

Aunque había algo más, lo verdaderamente importante: Sebastián Pedregada muy bien habría podido robar el cuadro, para luego marcarse el tanto haciendo ver que lo recuperaba y así conseguir que la marquesa cayera rendida a sus pies. Una nueva teoría nada desdeñable. Otro motivo. Y una pista más.

Hubiera seguido allí, escuchando aquel apasionado diálogo, de no ser porque en ese momento escuché una voz a mi espalda.

—¿Señor Bola?

Era Jacinta Calasparra, la encargada del museo.

12 — Odiando a Goya

Me aparté de la puerta del director y me acerqué a ella.

—La estaba buscando —dije.

—¿Quiere hablar conmigo? —se asustó—. Yo no fui, en serio.

—Nadie dice que fuera usted. Pero hay que atar todos los cabos sueltos, entiéndalo.

—Ayer la policía me martilleó todo el día.

—Es natural. Hay que dar con el ladrón antes de que el cuadro se evapore.

—Tenía que ser un Goya, ¡mecachin! —apretó los puños y las mandíbulas en un fiero gesto de determinación.

—No entiendo —vacilé yo.

Íbamos caminando en dirección a su despacho, atravesando las salas vacías. Yo lo hacía con pies de plomo, sin tocar nada. No me contestó de inmediato. Fijó la vista en el suelo hecha polvo y cuando estuvimos en su pequeño reducto, al amparo de toda mirada ajena, se rompió como un castillo de naipes y se echó a llorar.

No supe que hacer.

A mi es que cuando una mujer me llora.

—Caray, señora Calasparra... tranquila.

—Si es que todo me pasa a mi —continuó derramando lágrimas ella—. Y soy señorita.

—Perdone.

—¡Si usted supiera!

¡Plaf! Se me echó encima. Se refugió en mis brazos. Esa hubiera sido la parte agradable si de pronto me hubiese vuelto loco y me hubiese enamorado de ella. Pero no era el caso. La parte mala era que estaba llorando como una Magdalena y derramando todas sus humedades en mi. A los cinco segundos estaba empapado y me caían gotitas por todas partes, haciéndome la mar de cosquillas.

—¡BUAAA! —se estremeció Jacinta Calasparra.

—Cálmese, va, que no pasa nada —le palmee la espalda.

—¡Sí, sí que pasa! —se apartó de mi hecha una furia—. ¡Odio a Goya!, ¿entiende? ¡Lo odio con todas mis fuerzas! ¡Y lo saben! ¡De niña no me gustaba el arte, y por culpa de un examen sobre Goya, suspendí, repetí curso, mi novio dejó de ir conmigo a la misma clase y se enamoró de un pendón que se aprovechó de mi ausencia! ¡Toda mi vida cambió por culpa de Goya!

—¿Y por qué aceptó este trabajo?

—¿Que quiere, que escoja? ¿Piensa que hay trabajos colgando de las ramas de los árboles? ¡Hay que aceptar lo que sea! —dejó de gritar y se cruzó de brazos—. Pero ya ve: Goya me persigue. ¡Sigue tocándome las narices años después! ¡Ojalá el cuadro no aparezca nunca! —de pronto miró mi chaqueta y preguntó cambiando de tono—: Oiga, ¿está lloviendo?

—No, no —no le dije que acababa de llorarme encima.

—Pues sudar tanto no es bueno —puso cara de asco.

La hubiese matado.

—Ayer dijo que tenía una cita pero que quien fuera no se presentó —le recordé—. ¿A qué se refería?

—Pues... a nada —se puso roja.

—¿Alguien quedó con usted y luego la dejó plantada? —insistí.

—Sí —se puso aún más roja.

—¿Un hombre?

—Son unos cerdos —me miró con fijeza—. Todos.

—Tal vez el que quedó con usted quería que saliera antes del museo. ¿Lo conocía?

Abrió los ojos y la boca, como platos. Comprendí que había dado en la diana (a veces soy buenísimo).

—Era un... cliente, un desconocido. Charlamos, me invitó... ¡Oh! —se sintió de nuevo mal—. ¿Quiere decir que pudo utilizarme?

—Es posible.

Y también lo era que ella, que odiaba a Goya, hubiese destrozado el cuadro en un ataque de locura. No hay nada peor que una loca vengativa.

Comenzaba a llorar de nuevo, y no quería que me mojara más, así que le di una excusa y salí de allí como un rayo.

13 — Un vigilante con ganas de marcha (o sea, de marcharse)

Nacho Aguasclaras volvía a estar en su sitio, delante del equipo de vigilancia del museo, pero como no había nadie visitándolo, lo que hacía era leer un libro ilustrado. Deduje que era de Australia porque vi canguros.

—Hola —me anuncié.

—¡Ah, hola! —se volvió hacia mi con la misma cara pasota del día anterior—. ¿Aún sigue buscando el dichoso cuadro?

—Pues sí, ya ve.

—¿Quiere que le diga algo? —puso aspecto de brindarme su confianza plena—. Para mi que han sido unos ladrones importantes, ya sabe, una banda internacional de esas. Y en tal caso, el cuadro ya estará en la Conchinchina.

—¿Eso está en Australia? —señalé su libro.

—No tengo ni idea de donde está la Conchinchina —se encogió de hombros—. Pero esto —golpeó el libro abierto con el dedo índice de su mano derecha—, esto es el paraíso. ¿Lo conoce?

—No —en realidad nunca he viajado. Los aviones me aterran, en barco me mareo y en coche salgo a un accidente cada... En fin.

—Yo me largaré de aquí en cuanto pueda —asintió con la cabeza—. Siempre desee irme a Australia, tener una granja, criar animales. Es mi sueño. Lo tengo aquí metido —ahora se tocó la frente. Los ojos le brillaban—. Y le aseguro que falta poco.

—¿Le ha tocado una quiniela?

—¡Las ganas! —se echó para atrás—. Y pensar que con sólo una centésima parte de lo que vale ese cuadro podría hacerlo.

—Así que lo ha calculado.

—¿Que quiere decir? Ni que fuese tonto. Siempre he sigo guarda de seguridad y vigilante. ¿Cree que me chupo el dedo? No tengo ni idea de por qué un cuadrito de esos vale tanto, pero si pudiera trincar uno...

—¿Robó el Goya?

—Que más quisiera yo. Estaría aquí si lo hubiese hecho. A estas horas ya me vería camino de Australia.

—No puede irse sin más. La Interpol le detendría. Ha de dejar pasar unas semanas, y cuando todo se calme... ¡adiós!

Nacho Aguasclaras se echó a reír.

—Es usted bueno —reconoció (inteligentemente, por supuesto)—. ¿Está tratando de sonsacarme o de cargarme el muerto? —movió una mano como si pasara de mi—. ¡Bah, que tontería! Usted ya debe saber que yo no fui.

—¿Por qué?

—Pregunte por ahí —se encogió de hombros—. Cualquiera es más sospechoso que yo, seguro.

—¿Y si fue una banda, como dice, pero de acuerdo con alguien de dentro?

—Mire, por mi, como si esto se quema mañana. Yo hago mi trabajo y punto. ¡Al diablo los cuadros, los millones que valen y la gente forrada que puede comprarse algo como ese Goya! —miró con nostalgia el libro de Australia, los canguros y los koalas, el fabuloso Ayers Rock y se revistió de una sorda amargura—. El mundo siempre ha estado mal repartido. Unos tanto y otros tan poco.

Nacho Aguasclaras era un chulillo. Pero también un soñador frustrado.

Así que, pese a todo, también tenía motivos sobrados para "levantarse" el Goya.

14 — El momento de la verdad

El momento de la verdad. Ya había más o menos visto a los seis sospechosos. Ahora (se suponía) mi feroz instinto, mi percepción, mi inteligencia situada más allá de los cánones, mi experiencia, mi... todo, tenía que ponerse a trabajar a marchas forzadas.

Y lo cierto es que no tenía ni idea de por donde empezar.

La marquesa de Lechuga estaba sin blanca y necesitaba dinero desesperadamente, por el cuadro o por el seguro; el director del museo, el Pedregada, podía haber montado el pollo para granjearse el amor de la marquesa; la encargada, la Calasparra, odiaba a Goya y todo el mundo sabe que el odio es un sentimiento aún más profundo y duradero que el amor; el que había hecho el sistema de seguridad, el Ponteverde, era un ludópata enloquecido con el juego; el vigilante nocturno, el Marrón, tenía una novia por la que era capaz de todo y el diurno, el Aguasclaras, estaba desesperado por largarse a Australia y los sueños a veces son más que obsesivos.

Seis joyas.

Pero yo era Amadeo Bola.

Me lo recordó mi jefe cuando le llamé para darle el parte:

—¿Como está todo, Amadeo?

—Estoy en el buen camino, jefe.

—¿No me digas que te has marchado a la Patagonia?

Mi jefe es sutil, a veces irónico, casi siempre así de pasota.

—Muy buena, jefe —le dije—. Hay que ver que sentido del humor tiene usted.

—¿De veras crees que lo he dicho en tono humorístico?

—¡Ah, jefe! —suspiré—. En el fondo, usted sabe que soy su mejor hombre.

Creo que se atragantó, no sé si de reírse o porque estaba comiendo algo. Tal vez un donut.

—Muy, pero que muy en el fondo —carraspeó.

—Bueno, el caso es que no se preocupe, que lo tengo todo controlado.

—¿En serio? —pareció no creérselo.

—Total —me lancé a fondo.

—¿Has roto algo?

—No, jefe.

—¿Seguro?

—Sí, jefe.

—Amadeo...

—¿Qué, jefe?

—Nada, nada —ahora el que suspiró fue él.

—Antes de 24 horas se lo solucionó —casi no podía creerme lo que me estaba oyendo decir—. Total, es cosa de apretarle las tuercas al culpable, hacerle sentir el gélido aliento de la ley, la zarpa impoluta de la verdad, el cálido fuego de...

—Amadeo...

—¿Sí, jefe?

—Eres un palizas.

Y colgó.

A veces no entiendo a los que mandan.

AHORA TIENES NO DOS, SINO TRES POSIBLES FINALES. ¡ADELANTE! ¿QUE DECIDES? SIEMPRE PUEDES REGRESAR AQUI Y ESCOGER OTRA ALTERNATIVA. ¡SIGUE LEYENDO!

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FINAL 1

15 — Epidemia romántica desatada

Tenía que empezar a seguir a mis sospechosos. De momento empezando por los cuatro que estaban en ese instante en el museo.

Por orden de categoría, los primeros de la lista eran la señora marquesa y el director.

Lamentablemente para mi, ellos tenían ya otros planes. Me bastó con acercarme a la puerta del despacho para oirles decir:

—¿María, me haría el inmenso honor, me concedería el supremo placer, me otorgaría la infinita alegría, de aceptar cenar conmigo esta noche?

—Oh, Sebastián, es usted tan... tan... tan... —parecía el tañido de una campana. Por fin encontró la palabra adecuada—: ¡Tan persuasivo!

—María, mi corazón late como una manada de caballos salvajes desbocados por un prado lleno de florecillas silvestres en un atardecer primaveral.

Oí un ruido. Pensé que la marquesa de Lechuga se había desmayado a causa de la verborrea de su amado. Falsa alarma.

—Debo confesarle algo, Sebastián —el tono era muy afectado—. Soy pobre, pobrísima. Mi marido me dejó llena de deudas.

—María, yo soy rico, riquísimo. Pongo mi fortuna a sus pies.

—No merezco...

—Sí merece.

—No, no.

—Sí, sí.

—No, no.

—Sí, sí.

Los dejé con su loco amor otoñal. No estaba para seguir a una pareja que de tan acaramelada seguro que iba rezumando azúcar pegajoso a su paso. Mi tercera candidata era Jacinta Calasparra.

También a ella la pillé hablando, sólo que por teléfono.

—¿SÍ, diga? —la oí decir tras sonar el timbre antes de que yo abriera su puerta—. ¿Es... usted?

Hubo una pausa.

—Oh... —la voz de la encargada del museo sonó revestida de alegres nervios (tan desbocados como los caballos salvajes de la floreada pradera del Pedregada)—. ¿Así que no pudo venir a la cita porque tuvo un accidente? Oh... ¿Pero ahora está mejor? Oh... En el hospital... Claro, claro. Sí, me extrañó que no acudiera, aunque estoy acostumbrada... Sí, en serio... Bueno, era mi primera cita en... Oh... Hará que me ponga roja... ¿De veras? Oh... Que amable. ¿Me espera? Sí, sí, estaría encantada de... Oh...

Otra que andaba zumbada.

¿Es que todo el mundo acababa de enamorarse de pronto?

Eliminé a Jacinta Calasparra de mi lista de candidatos a seguir. Sólo me quedaba Nacho Aguasclaras, mi peor sospechoso. Estaba casi convencido de que él no sabía nada del robo.

Pero a alguien tenía que seguir, ¿no?

Me aposté cerca del museo y un rato después, al acabar su turno, vi salir a Nacho Aguasclaras. El fan de Australia empezó a andar a buen paso y yo me sentí feliz de utilizar todas las tácticas que había aprendido en la academia.

Yo es que he nacido para esto, ¿comprendéis?

¡Me encanta!.

16 — La revelación

El vigilante diurno iba a buen paso, así que me arriesgué un par de veces para no perderlo de vista. Sólo se detuvo en una ocasión, frente a un quiosco, para ver las portadas de unas revistas. Yo me aposté cerca, espiándole de forma subrepticia y profesional. Lo peor no fue que un niño se me acercara y me preguntara:

—¿Que hace con esa cara de pasmado, se le ha ido la olla o qué?

—Anda, niño, lárgate —le apremié para que no incordiara.

—Bueno —se encogió de hombros—, pero se le está meando un perro, ¿ya lo sabe?

Eso sí fue lo peor.

No pude pegarle al perro la patada que se merecía, porque habría llamado la atención, así que tuve que continuar mojado, empapado y maloliente. Entre la humedad de Jacinta Calasparra llorándome a lágrima viva y lo del perro...

Yo, es que cuando me concentro...

Nacho Aguasclaras no tardó en dejar la calle para meterse en un parque público. Terreno resbaladizo, porque podía descubrirme más fácilmente. Guardé aún más la distancia, hasta que vi que se sentaba en un banco. Me aproximé por detrás. Había un enorme y espeso matorral y me introduje dentro (como pude, rascándome todo, pero lo hice). No había hecho más que acomodarme cuando aparecieron tres cosas: una ardilla, que se me quedó mirando con cara de chiste; una araña, que se empeñó en construir una tela justo frente a mi cara; y León Ponteverde, que se sentó en el banco al lado del vigilante de día del museo.

Abrí tanto la boca que la araña casi cambió de idea y se puso a construir la tela en ella, así que la cerré.

Silencio.

—¿Lo trae? —fue el primero en romperlo Nacho Aguasclaras.

—No —dijo el diseñador del sistema de seguridad.

—¿Quiere jugármela?

—¿De dónde quiere que saque todo ese dinero?

—Usted mismo.

—¡Deme unos días, hasta que venda el cuadro!

Volví a abrir la boca.

Era increíble. Lo tenía, ¡lo tenía!

La araña construía la tela a toda marcha. La ardilla se me subió encima para roerme uno de los botones de la chaqueta. Yo arrugué la nariz, porque el pipí canino olía que no veáis.

—Es usted un chantajista asqueroso —dijo León Ponteverde.

—Y usted un pésimo ladrón —le replicó Nacho Aguasclaras—. ¿A quien se le ocurre verter el somnífero en la máquina de café sabiendo que yo podía verle por los monitores? Así me fue fácil saber la verdad.

—Necesito más tiempo, no tengo nada, sólo deudas de juego —insistió el hombre de la seguridad.

—¿Y quien me dice que no se largará cuando le paguen el cuadro?

La ardilla acababa de descubrir que el botón no sabía a nada, así que me cogió un dedo. La araña se empeñó en que uno de los puntos de apoyo de su red fuese mi nariz. La peste me producía picores.

Así que todo se alió.

La ardilla me mordió el dedo justo en el momento en que la araña saltaba a mi nariz justo en el momento en que yo estornudaba justo en el momento en que iba a gritar, ¿me seguís?.

—¡El Bola! —rezongó uno volviendo la cabeza.

—¡Oh, no! —gimió el otro haciendo lo mismo.

El matorral parecía haber cobrado vida, conmigo dentro y sin tener idea de cómo había logrado meterme dentro, porque lo que es salir... no podía salir.

17 — Happy end

—Fuiste muy astuto —decía en ese momento Robustiano Armadillo—. ¿Cómo supiste que se trataba de León Ponteverde?

—Bueno... —me encogí de hombros como habría hecho cualquier detective que se sabe un héroe pero que pasa de méritos o reconocimientos porque le resbalan (creo que me salió bastante bien)—. Uno tiene olfato para esas cosas. Son tantos años...

—O sea que la pinta de patoso es para despistar.

—Yo no tengo pinta de patoso —le corregí.

—Vale, vale —el inspector levantó las manos en señal de paz.

Sonó el teléfono y lo descolgó.

—¿Sí? —preguntó. Y tras unos segundos colgó y dijo—: Ya tienen el cuadro, y al Ponteverde con él. Pretendía pasar la frontera en coche. Al Aguasclaras lo han pillado cuando salía de la embajada de Australia. El muy burro pretendía pedir asilo político.

—Menos mal. A mi es que se me han escapado por poco, y como eran dos y cada uno ha corrido en una dirección...

—¿Como ibas a perseguirles si te han sacado los bomberos de un matorral en el parque, y además lleno de arañas y ardillas? —sonrió el inspector Armadillo—. Tienes una pinta...

—Eso ha sido un accidente —maticé serio—. ¿Que quieres, que te cuente mis trucos?

—Sea como sea, felicidades —me tendió la mano—. Ha sido un buen trabajo, sí señor.

No tenía que habérsela estrechado.

Ni aún feliz como me sentía y radiante como estaba.

Me habían mordido tres ardillas y picado cinco arañas. La familia entera de ambas especies. ¡Mecachin con mi suerte! Tenía una nariz como una berenjena y las manos...

—¡¡¡AAAAYYYYY!!! —grité cuando Armadillo me apretó la derecha con todo énfasis viril.

O sea, que como podéis imaginar, el final es:.

F I N

FINAL 2

15 — Dos detalles insignificantes

A pesar de que me había empapado el traje con sus lágrimas, volví al despacho de Jacinta Calasparra. No se encontraba en él, pero me colé dentro y husmeé un poco, que para eso uno es detective. En la mesa había una fotografía de un pollo (o sea, un hombre con aspecto de pavo enamorado), y en la pared un diploma. Decía que Jacinta Calasparra Pitirrín había cursado con entera satisfacción estudios de Arte Dramático en la Escuela de Tal y Tal. El diploma estaba fechado cinco años antes.

En este momento la encargada entró en su despacho.

—¿Que hace usted aquí? —se alarmó al verme.

—La esperaba.

—¿Por qué?

—Ese hombre de su cita el día del robo —tantee—. Me dijo que era un cliente.

—Sí.

—¿Tiene clientes el museo?

—Bueno, a veces gestionamos ventas de obras de arte, como compradores casi siempre. Y el director suele hacer de intermediario en otros casos. El mundo del arte es bastante complicado.

—Pero usted dijo que era un cliente y que, sin embargo, no lo conocía.

—Así es —bajó los ojos—. Vino, hizo unas preguntas, y quedamos en ir a tomar algo. Parecía encantado... conmigo.

Iba a volver a llorar. ¡Oh, sí! Me apresuré a apartarme de su húmedo camino. No quería pillar un reuma.

—¿No sabe su nombre, o donde vive?

—No. Era un tal Odón. Es cuanto puedo decirle. Si formaba parte del plan lo hizo bien y caí como una tonta.

—Tranquila. Los malos siempre son astutos.

Y sonreí con mucha, muchísima intención al decir esto.

Después me fui dejándola sola.

16 — El conspirador

Jacinta Calasparra mentía.

Y todo por aquellos dos detalles insignificantes.

En primer lugar, decía que estaba sola, que había ligado con un cliente, que si tal y que si cual acerca de los hombres... pero tenía una fotografía de uno sobre la mesa. Y reciente. En segundo lugar, lo del diploma: había estudiado para ser actriz.

Vamos, ¡ni que me chupara el dedo!

¡Tanta lágrima y tanta monserga!

Salí fuera del museo, me aposté cerca de la entrada y esperé más de una hora a que mi nuevo objetivo saliera por la puerta. Cuando lo hizo, me apresté a seguirla desde una prudente distancia. La encargada caminaba deprisa, con nervio. Eso me hizo fruncir el ceño. Lo que yo le había dicho a mi jefe (lo del gélido aliento de la ley y todo ese rollo). Tan metido estaba en mi papel que ni me di cuenta de que un policía me seguía a mi.

Me detuvo en la primera esquina.

—Oiga —me dijo—, tiene usted una cara de conspirador que se la pisa.

—Tranquilo, agente —le informé yo—. Estoy trabajando. Soy detective.

No le impresioné en lo más mínimo, al contrario.

—Sí hombre, como que me chupo el dedo —me espetó.

Jacinta Calasparra se alejaba.

Saqué mis credenciales y se las puse al policía frente a los ojos.

—El inspector Armadillo y yo, colegas —quise dejarlo aún más claro.

—Oh, lo siento —se apartó el agente de la ley.

—¿Es usted novato?

—Un poco, sí. Y como nos dijeron que los que tienen cara de malos, por lo general, lo son... Pues eso.

—No se fie usted de todo lo que le dicen en la escuela, amigo —me sentía a mis anchas dándole lecciones a aquel pardillo—. Es la experiencia lo que forja el espíritu.

(Si no hubiera sido porque tenía prisa., me había parado para escribir esa frase. ¡Que pasada!)

Volví a caminar.

Para darme cuenta de que mi objetivo, había desaparecido.

17 — Volando en monopatín

Maldije la sombra del policía que me había hecho perder aquellos segundos tan preciosos. A veces la suerte de un caso depende del canto de un euro. ¿Dónde podía estar Jacinta Calasparra?

Eché a correr.

Llegué a un cruce. Miré a derecha e izquierda. Nada. Delante tenía el parque, con sus árboles, sus ancianitos y ancianitas, sus parejitas, sus niños y niñas jugando, sus...

¡Ella!

A lo lejos, caminando aún más aprisa.

Me lancé a tumba abierta y crucé la calzada como los policías de las películas americanas, sin mirar. Hice frenar a dos coches por la derecha y a tres por la izquierda. A mi espalda escuché primero un sintomático "¡CRASH!", y después un doble "¡BATABUM!". O sea, también como en las películas americanas.

Yo, a lo mío.

—¡Animal! —gritó una voz.

—¡Como te coja! —chilló otra.

—¡Berzotas, pedazo de atún, burro! —insistió una tercera.

No sé si me lo decían a mi o si se peleaban entre ellos. Ni me detuve. La suerte de todo un Goya dependía de mi.

Entré en el parque, esquivé a una ancianita achacosa y a una pareja de enamorados. De pronto, y no sé cómo, delante mío aparecieron dos niños con monopatines. El choque fue imposible de evitar. Me estrellé contra los dos, pero no me caí.

Eso sí, como por arte de magia, me encontré subido a un monopatín y circulando a cien por hora por el parque. De vértigo.

—Cui... cui... ¡cuidado...! —empecé a decir. Y luego, ya en plan sirena—: ¡Aaaaaahhhhh....!

El mundo pasaba a toda velocidad a ambos lados de mi. La gente se apartaba, se tiraba sobre la hierba, me gritaba cosas peores que las de los conductores, entre ellas "¡Asesino!", "¡Tarado!" y "¡Percebe!". Los perros, enloquecidos, trataban de seguirme y morderme, pero ni ellos podían alcanzarme.

Frente a mi vi a Jacinta Calasparra. Estaba hablando con el hombre de la foto de su despacho. Y él le entregaba algo a ella. Un paquetito.

—¡Que vooooooooy....! —les avisé.

Fue imposible de evitar. Me los "comí". Cuando volvieron la cabeza, yo ya estaba sobre los dos. Eso sí: no llegamos a chocar (nos habrían tenido que despegar con un soplete porque habríamos quedado incrustados). Pasé por entre ellos... llevándome el paquete en las manos sin siquiera darme cuenta.

El resto fue aún más rápido.

Choqué contra el borde del estanque, salí disparado, di tres vueltas (tres auténticos saltos mortales) sobre mi mismo en el aire, y caí sobre mi trasero en medio de los patos, que se me quedaron observando con cara de muy pocos amigos (menos mal que no chafé a ninguno).

Y mientras veía el mundo desde el agua (un par de palmos pero... para mi un océano, ¿vale?), empapado, violentado, asustado y ridículo, el paquete me cayó encima de las manos desde el cielo.

A salvo.

Y era, nada más y nada menos, que el cuadro del señor Goya.

—¡Cua! —me dijo un pato amante del arte.

F I N

FINAL 3

15 — Inspeccionando el terreno

Era hora de que echara una ojeada por el museo.

Primero fui a la salita del Goya. Examiné la pared, el suelo, el techo. Nada de nada, claro. Después fui a la sala H, la del cuadro de Velázquez, en la que había encontrado el pedacito de cinta adhesiva. Busqué más indicios y levanté la cabeza para ver la claraboya.

Decidí subirme al techo del museo.

No, no me caí (tranquilos).

Pero me dejé el traje hecho un asco, por si no hubiera bastado el manantial lloroso de Jacinta Calasparra. ¡Había más porquería allá arriba que...!

Sin embargo, lo que no había era indicios de que por allí hubiese pasado alguien o de que la claraboya pudiera abrirse. Tenía un dispositivo de seguridad adosado a la misma por si alguien rompía un simple cristal. El Goya no había salido por esa claraboya.

Volví abajo, otra vez a la sala H, la del Velázquez. Miré el impresionante cuadro con cierta aprensión. Sentía una campanita repicándome en el cerebro y sin embargo...

Bueno, más que campanita eran las campanas de una catedral

El cuadro era enorme, y parecía muy pesado con aquel marco tan emperifollado.

Suspiré y salí de la sala. Esta vez me encaminé al sótano. Se llegaba a él por una puerta reservada que estaba ubicada en la zona de las oficinas. Jacinta Calasparra me dio la llave mientras Sebastián Pedregada, que había dejado momentáneamente a la marquesa, me rogaba que no tocara nada, que allí había más obras de arte almacenadas. Les dije que confiaran en mi. Sus miradas me revelaron que confiar, lo que se dice confiar, no confiaban mucho después de haberme cargado dos mamparas. Yo pasé de ellos.

Encima de que les estaba ayudando...

El sótano era lóbrego, con sólo un par de bombillas colgando aquí y allá. Desde luego había cuadros, infinidad de cuadros, aunque no tan buenos como los de la exposición Joyas Ocultas (en cambio los que estaban ocultos de verdad eran aquellos, pobres). Pasé de los cuadros y, aunque no sabía muy bien que estaba buscando, porque no tenía ni idea, lo inspeccioné todo, cada rincón susceptible de proporcionarme una pista. Así di con aquella puerta.

Ni siquiera era una puerta normal y corriente. Estaba tan disimulada que parecía formar parte de la pared. Y tenía delante un viejo mueble.

Pero alguien lo había apartado recientemente.

¿La policía? No, apostaba que no.

Retiré el mueble y busqué la forma de abrir la puerta. No me fue difícil. Más bien estaba encajada así que con mi navajita-cortauñas lo conseguí. Entré dentro y observé que no había ninguna luz. El resplandor que provenía de detrás mío fue sin embargo suficiente para ver lo necesario.

Más que necesario, lo evidente.

Allí estaba el rollo de cinta adhesiva, el mismo rollo del que provenía el pedacito que había guardado en mi pañuelo. Y algo más. Dos pequeños gatos hidráulicos parecidos a los que se usan para cambiar las ruedas de los coches, sólo que estos, en ambos extremos, tenían dos cuadrados metálicos planos, tan planos como ellos mismos cuando no estaban extendidos.

Eran gatos especiales para mover... ¿qué?

—Vaya, vaya —suspiré.

Fue lo último que recuerdo.

En ese instante, alguien se enfadó con mi cabeza. Bueno, enfadado creo que es poco. Más bien debo decir que alguien decidió que mi cabeza era una bola golpeable y la golpeó.

La machacó.

No, no busquéis nada aparte. Fue un porrazo de tomo y lomo y punto. Ni siquiera lo oí. No sé que ruido hizo.

Sólo sé que abandoné la consciencia de este mundo y me sumergí en un pozo negro y oscuro, negro y oscuro, negro y oscuro...

Negrísimo y oscurísimo, vaya.

16 — Palos de ciego

Me despertaron cientos de pajaritos piando a mi alrededor en medio de una gran constelación de estrellitas de todos los colores. Era agradable. Verdaderamente bonito. Lo malo es que intenté moverme y entonces ¡zas!, la cabeza me envió un pinchazo por todo el cuerpo y los pajaritos y las estrellitas desaparecieron.

—Oooh... —gemí.

Me dolía, ¡Huy si me dolía! Me llevé una mano a la nuca y me asusté. O tenía un chichón del tamaño de una pelota de rugby o había sufrido una mutación y ahora era bicéfalo. ¡Tenía dos cabezas! (no, me niego a que salgáis de aquí y chafardeeis mi aspecto bicefálico, o sea que no hay donde hacer "clic" para verlo, ¡fastidiaros!).

A duras penas me puse en pie.

Los dos mini-gatos hidráulicos habían desaparecido, y también la cinta adhesiva.

Subí de nuevo arriba.

¿Quienes sabían que yo estaba en el sótano? Jacinta Calasparra me había dado la llave, pero con el permiso de Sebastián Pedregada, que incluso me rogó que no tocara nada. Uno de los dos... No, también estaba el vigilante, Nacho Aguasclaras, porque con su equipo de monitores muy bien podía haberme visto entrar en el sótano. E incluso María de Lechuga, porque el director del museo habría vuelto con ella y pudo habérselo dicho.

O sea que los cuatro...

De repente vi pasar a Vicente Marrón y a León Ponteverde, hablando tranquilamente.

—Oigan —los llamé—. ¿Hace mucho que están aquí?

—Sí, ¿por que? —dijo el vigilante nocturno.

—Hemos llegado hace un rato —me aclaró el instalador de sistemas de seguridad.

Otra vez los seis.

Pudo haber sido cualquiera de ellos.

—¿Y por qué han venido? —insistí.

—Quería revisar la instalación —se justificó León Ponteverde.

—Yo he pensado que tal vez pudiera ayudar —dijo Vicente Marrón quizás pensando en su aumento de suelto.

Los dejé. Me fui a la cabina de Nacho Aguasclaras. Ya no seguía inmerso en la lectura del libro sobre Australia. Ahora hacía un crucigrama. Y por su cara debía costarle mucho resolverlo.

—¿Ha visto algo en las pantallas hace un rato?

—¿Algo? —levantó la cabeza de la lectura molesto—. ¿Algo como qué?

—Yo estaba en el sótano.

—Ah —se encogió de hombros—. No, no tenemos cámaras en el sótano. ¿Sabe una palabra de cuatro letras que signifique "ladrón de poca monta"?

—Caco —respondí.

—Vaya, gracias —me aplaudió—. Oiga, ¿que le ha pasado en la cabeza? ¿Se le está deformando o qué?

—Me he hecho un trasplante de cerebro para pensar más.

Fui a buscar a Jacinta Calasparra palpándome la pelota del chichón.

—¿Ya ha terminado con el sótano? —me preguntó—. Deme las llaves. ¿Ha encontrado algo?

—Nada. ¿Usted no... habrá bajado por casualidad?

—¿Yo? ¿Ahí abajo? Ni pensarlo —se estremeció—. Todo está oscuro y algunos de esos cuadros me dan miedo. Parecen tan reales... —me miró fijamente y agregó—: Oiga, le veo raro.

Me dirigí al despacho del director, Sebastián Pedregada. Pero por segunda vez no pude entrar. La "extraña pareja" seguía dale que te pego con su rollo sentimental-romántico-apasionado-imposible-dramático:

—¡María, si pudiera...!

—¡Oh, Sebastián...!

—Una sola palabra suya y sería capaz de...

—Si usted supiera lo que sufro...

—¿Sufre? ¿Dice que sufre? ¡Oh, mi palomita incólume, me destroza el alma saber eso! ¡Usted debería vivir en un palacio, como una reina...! ¿Que digo como una reina? ¡Como una diosa! ¡Cuando encuentre ese cuadro le juro que...!

—Calle, calle, por favor.

—María...

—Sebastián...

Lo tenía crudo con ellos. Valiente par de pazguatos. ¿En que siglo vivían? O a lo peor eran la mar de inteligentes, y cada vez que sentían mi presencia cerca...

Todos, todos eran sospechosos.

Y le había dicho al jefe que...

¿Por qué seré tan bocazas?

17 — Sudando (que es gerundio)

¿Por qué un pedacito de cinta adhesiva?

¿Por qué los dos gatos casi extraplanos escondidos en el sótano?

¿Por qué...?

Cuando había estado en la sala H, viendo el Velázquez, había sentido una campanita en el cerebro. No, las campanas de la catedral repicando, para ser más exactos.

¿Por la claraboya?

No, por el cuadro.

El cuadro, la cinta adhesiva, los dos gatos extraplanos...

Miré el Velázquez. El enorme, pesado y gran Velázquez.

Y empecé a sudar.

No sudo cuando tengo un chichón en forma de pelota de rugby en la cabeza, ni cuando me duele, ni cuando rompo algo, ni cuando me caigo, ni cuando me voy a desmayar, ni cuando...

Sudo cuando sé que estoy a punto de descubrir la verdad.

Me acerqué al Velázquez.

Examiné el ángulo inferior izquierdo. Había una distancia entre el marco del cuadro y la pared de unos tres o cuatro centímetros. Pasé la mano por detrás y palpé la pared. Tenía una leve hendidura. El corazón se me paralizó en el pecho y sudé aún más. Fui al otro extremo y realicé la operación en la parte derecha. Lo mismo: la pared parecía ligeramente aplastada.

No podía creerlo.

Y sin embargo...

Comencé por ese lado. Me arrodillé e introduje la palma de la mano por debajo del cuadro, entre él y la pared. No pude subir demasiado, pero algo era algo. Luego, de rodillas, avancé hacia el otro extremo, palpando la parte interior del Velázquez despacio, muy despacio.

Centímetro a centímetro.

Eran cuatro metros de Velázquez, así que me sentí como un penitente en Semana Santa, caminando de rodillas. ¡Que cosas!

A la mitad del cuadro me detuve.

Blanco.

Sudando más y más.

Mis dedos acababan de rozar algo, una tabla de un centímetro de grueso.

Algo pegado detrás del Velázquez con cinta adhesiva.

18 — Un Goya en un Velázquez

María de Lechuga, Sebastián Pedregada, Jacinta Calasparra, León Ponteverde, Nacho Aguasclaras y Vicente Marrón, parecían dispuestos a ser fusilados, en medio de la sala H del museo, mirando absortos el Velázquez.

—Señor Bola, ¿qué estamos haciendo aquí? —habló el director del museo.

—Paciencia, paciencia —dije en mi más discreto tono de triunfador.

¡Ah, lo que habría dado porque también estuviese presente mi jefe!

Robustiano Armadillo me habló en voz baja al oído.

—¿Estás seguro de que...?

La duda del inspector de policía me hirió.

—¿Y esos gatos? —me hice el duro.

—Ahí llegan.

En efecto, acababa de entrar un policía llevando dos gatos hidráulicos parecidos a los que yo mismo había llegado a ver y a tocar en el sótano. Cuando no estaban extendidos, eran muy planos, y cabían en cualquier parte.

Por ejemplo, en los ángulos de un cuadro tan pesado como el Velázquez, entre el marco y la pared.

Yo mismo le indiqué a los policías qué hacer.

—Han de separar la parte inferior del Velázquez al menos un palmo por ambos lados.

Miré al sexteto.

María de Lechuga estaba pálida, Sebastián Pedregada boquiabierto, Jacinta Calasparra asustada, León Ponteverde se mordía el labio inferior, Nacho Aguasclaras temblaba y Vicente Marrón sudaba.

Los dos gatos ya estaban haciendo su función. Un extremo en la pared y el otro en el marco. Con cada giro de manivela, el Velázquez iba separándose de la pared.

Cuando ya era imposible extenderlos más, so pena de que, por arriba, el cuadro pudiera llegar a soltarse, me dirigí al centro, me arrodillé y miré por debajo del lienzo.

Allí estaba el Goya.

Adherido a la parte posterior del Velázquez con la cinta adhesiva. Me basó con arrancarla, cuidadosamente, y sacar la tabla, protegida con una bolsa de plástico. Cuando todos me vieron extraer el autorretrato del genial pintor se produjo un "¡Oooh...!" de admiración.

Y no era para menos.

Había recuperado el Goya.

Yo, Amadeo Bola.

Aunque eso no era todo.

Con el cuadro en las manos, me puse en pie, miré a mis seis sospechosos, y dije lleno de aplomo:

—Y si el cuadro sigue aquí, en el museo, sin que el ladrón se lo haya llevado, también sé quién es el culpable del robo.

Ahora sí, el efecto fue demoledor.

19 — Culpable

Me miraron todos de una forma...

No sé si era por haber dado con el cuadro, si era porque no me creían o si era justo porque acababan de descubrir que yo era un lince.

¡Yo!

—¿Vas a soltarlo de una vez? —me apremió Robustiano Armadillo.

¡Y lo que estaba disfrutando!

—¿No me digas que no lo has adivinado? —le respondí ufano.

Mi amigo el inspector no lo había adivinado. Miraba a los seis candidatos con cara de pocos amigos. Y los candidatos, a su vez, me miraban a mí temblando.

¡Todos temblaban!

—De acuerdo —suspiré—. Veamos, ¿qué ladrón montaría todo este lío sin llevarse el cuadro para dejarlo a buen recaudo, o venderlo de inmediato a algún coleccionista privado?

Silencio.

—¿Un ladrón tonto? —dijo Robustiano Armadillo.

¡Señor, y era inspector de la pasma... perdón, de la policía!

—¡No, justo lo contrario, un ladrón muy listo! —grité yo.

—¿Ah, sí? —los seis sospechosos se miraron entre sí.

—Bueno, en realidad no hay que hablar de un ladrón, sino de una persona lista, inteligente... y enamorada.

Ahora sí, todos los presentes sin faltar uno dirigieron sus ojos al director del museo, Sebastián Pedregada.

El hombre se puso como la grana.

—Oiga... —quiso hablar.

—Señor Pedregada —se lo impedí—. Usted no quería robar el cuadro, y menos llevárselo. Lo único que pretendía era ganar puntos a los ojos de su enamorada, María de Lechuga. Por esta razón organizó todo este lío, fingió el robo, ocultó el cuadro de Goya detrás del de Velázquez, y en un día o dos, me apuesto a que en plan heroico, fingiendo haber pagado un rescate o tras luchar épicamente con los presuntos cacos, habría reaparecido con el cuadro esperando que, con ello, la marquesa cayera rendida a sus pies.

La marquesa casi se cayó a sus pies, lo que no sé si rendida o...

—¡Sebastián! —suspiró.

—Mi ángel... mi palomita... mi... —empezó a balbucear el director.

—¿Has hecho esto... por mí? —se estremeció la dama.

—Yo sólo quería...

Nadie lo esperaba. Unos creían que le daría un guantazo, otros que se desmayaría, otros... Pero no. María de Lechuga, de pronto, se le echó encima con los brazos abiertos y lo estrujó contra su pecho al tiempo que le soltaba un beso... ¡Qué digo un beso: un besazo...!

Los restantes sospechosos no se lo tomaron tan bien, salvo Jacinta Calasparra..

—Vaya, hombre —dijo León Ponteverde.

—No te digo —refunfuñó Nacho Aguasclaras.

—Pues sí que... —gruñó Vicente Marrón.

—¡Oh, que bonito! —suspiró Jacinta Calasparra a punto de volver a llorar.

Sebastián Pedregada empezaba a ahogarse por el beso. La escena era de película, aunque no sé si cómica o de policías y ladrones.

—¿Qué hago, le detengo? —me preguntó Robustiano Armadillo.

—Por lo menos hazlo para quedar bien, pero luego me temo que habrás de soltarlo, porque lo que es la marquesa dudo mucho que lo denuncie, va a ser su marido —sonreí yo.

Era el fin del caso.

El fin del misterio del Goya robado.

Que a fin de cuentas, de robado, nada.

La marquesa dejó de achuchar a su amado y me miró. Con unos ojos que no me gustaron nada pese a que estaba muy, pero que muy animada.

—Joven —dijo—. Es usted un genio.

Y vino hacia mí con los brazos abiertos.

¿Qué querías que hiciese?

Di un paso atrás, no sabía si echar a correr o qué, di otro...

Tropecé con el Velázquez.

El resto podéis imaginarlo, porque, a ver, ¿qué culpa tengo yo de que se cayera, de que nos pillara a todos debajo, de que se fuera la luz, de que con el follón...?

¿Es que no puedo tener ni un minuto de gloria?

¡Todavía no sé QUIEN de todos ellos me robó la cartera en esos momentos de oscuridad y locura!

F I N

Jordi Sierra i Fabra nació en Barcelona en 1947. Publicó su primer libro en 1972, ha escrito más de quinientas obras, ha ganado casi 40 premios literarios a ambos lados del Atlántico y ha sido traducido a 30 lenguas. Ha sido dos veces candidato por España al Nobel de literatura juvenil, el premio Andersen, y otras dos al Astrid Lindgren, en 2007 recibió el Premio Nacional de Literatura del Ministerio de Cultura y en 2013 el Iberoamericano por el conjunto de su obra. Las ventas de sus libros superon los doce millones de ejemplares en 2017.

En 2004 creó la Fundació Jordi Sierra i Fabra, en Barcelona, y la Fundación Taller de Letras Jordi Sierra i Fabra, en Medellín, Colombia, como culminación de toda una carrera y de su compromiso ético y social. Desde entonces se concede el premio que lleva su nombre a un joven escritor menor de dieciocho años. En 2010, sus fundaciones recibieron el Premio IBBY-Asahi de Promoción de la Lectura. En 2012 se inauguró la revista literaria on line, gratuita, www.lapaginaescrita.com y en 2013 el Centro Cultural de la Fundación en Barcelona, Medalla de Honor de la ciudad en 2015, Medalla de Oro al Mérito en las Bellas Artes 2017, Creu de Sant Jordi en 2018 .

Más información en la web oficial del autor, www.sierraifabra.com.

Otros libros del autor en www.editorialsif.com.