Siglo XXI. El anhelo de la máxima longevidad y la esperanza de la inmortalidad a examen. Dos mil ciento cuarenta y siete seres humanos esperan ser deshibernados, vencidas sus enfermedades y superadas sus limitaciones heredadas del siglo XX. La nueva legislación impide las prácticas de hibernación y el futuro de los ya hibernados que esperan su vuelta a la vida es incierto. Un hombre, un médico, va a luchar contra el sistema para, no sólo lograr la deshibernación de los sarcófagos, sino cambiar la ley. En el juicio inmediato ante el más alto tribunal de la Confederación Europea, se plantea y se pone de manifiesto la complejidad del más apasionante tema del futuro en la historia de la evolución humana, hasta llegar a un clímax absoluto con el veredicto final. En el interín, las nuevas enfermedades asolan ya a la Tierra, y el hijo del protagonista es una de sus víctimas. ¿Supervivencia o razón? La clave la tienen su abogado y un fiscal, unos jueces y la opinión pública, en el juicio más expectante de la historia.

Jordi Sierra i Fabra

Edad: 143 años

Ciencia Ficción - Grandes Éxitos (Ultramar) - 99

ePub r1.1

Rds 23.02.2023

Jordi Sierra i Fabra, 1989

Ilustraciones: Antoni Garcés

Diseño de cubierta: Antoni Garcés

Editor digital: Rds

ePub base r2.1

A María Fabra Muntané

que me dio la idea

soñando con ella

Primera parte
INTRODUCCIONES

1

El hombre se detuvo frente al Control de Seguridad, un panel vertical adosado a la pared, con un teclado de procesamiento de datos situado en una pequeña mampara horizontal y la pantalla a la altura de los ojos. Un uniformado guardia esperó a que encontrase su identificación, observándole sin que su rostro reflejase emoción alguna. El rumor de las voces que surgían de la sala, más allá del arco metálico cuyo acceso vigilaba, les envolvió por espacio de unos segundos, hasta que el recién llegado dejó su equipo de grabación en el suelo, para buscar mejor, por entre los pliegues laterales de su traje.

—Disculpe —se excusó—. Todavía no ha comenzado, ¿verdad?

El guardia le cubrió de reproches.

—Es evidente que no, señor.

Evitó otro comentario tendente a suavizar la espera, y acabó mutando su expresión al hallar lo que buscaba. La placa de identificación apareció en su mano izquierda. Con un gesto de alivio se la entregó. Era de color rojo, el correspondiente a los profesionales liberales dentro de la Confederación Europea. El hombre a cuyo cargo se hallaba la seguridad la cogió y sin llegar a mirarla la introdujo por la ranura de recepción del ordenador del Control. Con su suave zumbido la placa desapareció, engullida por la plana boca de la máquina. Al instante se iluminó la pantalla y el contorno de un rostro apareció en ella, con un nombre escrito en la parte inferior.

—Arthur Goliwosky —leyó el guardia.

Comprobó el rostro del visitante, con atención. Era una labor tan suplementaria como inútil, puesto que en caso de falsedad en la identificación, o en caso de una alteración física en el recién llegado, el mismo ordenador, a través de sus sensores, y una vez leídos los códigos insertos en la placa, hubiera denunciado la infracción. A pesar de ello el vigilante no abandonó su meticulosidad. Esperó a que el ordenador le devolviera la placa y finalmente la reintegró a su dueño.

—Puede pasar, señor Goliwosky —indicó.

Recogió su equipo, se lo colgó del hombro derecho, y traspuso el marco metálico por el cual se accedía a la sala. Al instante, el murmullo que antes formaba un suave y reverberante eco, se convirtió en algo mucho más fuerte y denso. Medio centenar de periodistas y corresponsales, con sus equipos de grabación y registro, charlaban quemando la espera, frente al pequeño estrado emplazado en la parte frontal de la estancia. Intentó pasar desapercibido, para ocupar uno de los módulos delanteros y estar sentado durante la rueda de prensa, pero no consiguió dar más allá de media docena de pasos.

Primero fue una voz.

—¡Artie! ¿Cuándo has regresado? ¡No sabía que estabas de nuevo aquí!

Giró el cuerpo mucho más lentamente de lo que tardó su rápida sonrisa en aparecer, aunque fuese forzada por el ritual y no por una alegría cierta. Lo segundo llegó entonces. Un golpe en la espalda le desequilibró lo suficiente como para congelar su circunstancial y correcta muestra de educación.

Después de todo, era inevitable. Conrad Aubental era a Zurich lo que la neutralidad a Suiza: algo eterno.

—Pensaba que ya no asistías a…

No pudo continuar. Pasó a través de un convulsivo abrazo y durante el clímax de inmovilidad, envuelto por él, observó el moderno equipo de procesamiento automático que colgaba de la espalda de su colega. Último modelo. Una máquina capaz de pasar una entrevista de duración ilimitada, a texto impreso, en menos de un minuto. Y de ajustar una reproducción, al segundo, y enviarla hasta la emisora central con la misma brevedad, lista para saltar al aire por radio, televisión o visión holográfica. Su grabador visual, en cambio, todavía pertenecía a la anterior generación de complementos audiovisuales. Podía marcar en su memoria, durante una entrevista o en una rueda de prensa, los bloques más interesantes y las declaraciones más esenciales, pero no era capaz de montar la noticia ni dejarla lista para emisión, en menos de cinco minutos. No era demasiado, de no ser porque en la lucha por el dominio de las ondas y las fuentes de información rápida, la competencia y la velocidad exigían la defensa de cada segundo. La consigna, como siempre, era la de captar el máximo público.

El abrazo cesó.

—¿Sigues en la Cadena Independiente?

Aubental sabía que sí.

—No la dejaría por nada del mundo —dijo Goliwosky.

—¿Dónde has estado?

—En la Confederación Asiática.

Silbó. No era un mal tipo, sólo excesivamente petulante, abiertamente cínico y estúpidamente insensible. Nada le parecía demasiado importante.

—Te hacía en la guerra de África. ¿Cómo está todo por allí? ¿Es tan malo como dicen?

Arthur Goliwosky apartó sus ojos de la incisiva mirada de su compañero. Otra de sus cualidades era sonsacar siempre a los demás, preguntar y preguntar. Así solía hacer muchas de sus propias composiciones. Su afectación a la hora de dar una noticia, le convertía en una persona apasionadamente transcendente. Comprobó que algunos de los asistentes se movían ya por la sala, comenzando a ocupar las mejores posiciones, sentándose en los módulos frontales al estrado. Faltaban apenas unos segundos para la hora de la convocatoria, y la exigencia de la puntualidad era incuestionable.

—Es malo —suspiró envuelto en laconismo—. Ya sabes: demasiada gente. Es su viejo problema.

Aubental respiró profundamente.

—Este mundo nuestro está cambiando con inusitada rapidez —opinó.

—No del todo… ni de la misma forma para todos.

No estaba seguro de haberse expresado con claridad, especialmente para alguien como Conrad Aubental. Dedujo que su suposición era exacta cuando su compañero ignoró el tema y movió una mano en dirección al vacío estrado, la mesa y los tres módulos emplazados tras ella.

—Oye… tú que dominas más estas cosas, ¿sabes para qué ha convocado Galí esta rueda de prensa?

Arthur Goliwosky hizo ademán de ir a sentarse en uno de los últimos módulos libres.

—Se está mejor de pie —le detuvo Aubental—. Se domina mejor la perspectiva y se ven todas las caras. Dime —insistió—, ¿sabes algo?

—No.

—¿Ni la menor idea?

Ya no quedaban sitios libres. Quedaron de pie, detrás de los que estaban sentados, en primera fila del resto de periodistas, que ahora iban cerrándose en torno al estrado.

—¿Por qué debería tenerla? —acabó diciendo, sin ocultar cierta desgana y molestia en su tono de voz.

—Estudiaste medicina y abogacía antes de meterte a escribir y a ser periodista —justificó Aubental—. Pensaba que tal vez…

—Llegué ayer de la Confederación Asiática. Esto es lo primero que me ha encomendado la Cadena. De hecho tendría que estar descansando en mi casa.

—Tú eres amigo de Galí.

—Nos conocemos, nada más.

—Él y su mujer te han dado un par de buenas exclusivas. Fuiste el primero en entrevistarla cuando lo del Nobel.

Le dio un codazo. Le sirvió para situarse con ventaja y no perder detalle del inminente acontecimiento. Aubental seguía pegado a él.

—¿Crees que habrán desarrollado por fin algo contra el SIC?

—Demasiado maravilloso —reconoció él.

—Esos malditos médicos… —Conrad Aubental endureció el gesto—. Dicen que lo conseguirán antes de diez años pero mientras tanto… Hace dos meses perdí a mi hermana, ¿sabes?

—Lo siento.

—Sí, claro, quien más quien menos tiene un familiar, o un amigo, o alguien que tiene un familiar, o un amigo. ¡Bah, mierda! ¿Cómo es posible que a estas alturas no pueda encontrarse la causa de una enfermedad? ¡Vamos a entrar como quien dice en el siglo XXII y todavía…!

Arthur Goliwosky descolgó su equipo del hombro y, pasándolo alrededor de su cuello, lo dejó descansar sobre su pecho.

Situaba el enfoque automático, realizando las correspondientes compensaciones de dirección y luz para que independientemente de sus gestos o movimientos el visor registrase cuanto iba a suceder en el estrado, cuando por la parte derecha entraron tres hombres y los asistentes dejaron de hablar para conectar sus equipos. Conrad Aubental reaccionó tarde.

—¿Quiénes son los que van con Galí? —le cuchicheó al oído.

Uno era Friederick Petersen, del Consejo Médico Europeo, y el otro Olaf Ulme, de la Organización Mundial de la Salud. Arthur Goliwosky se sintió repentinamente perverso. Conocía sobradamente la repulsión que su compañero sentía por el pasado, y la indiferencia y falta de interés que marcaban sus nulos conocimientos históricos.

—El más alto es Groucho Marx —dijo—, y el otro Woody Allen. Los dos trabajan con Galí en el Instituto de Hibernación.

2

Los tres hombres objeto de la atención informativa ocuparon los módulos detrás de la mesa. Juan Carlos Galí el central, con Petersen a la derecha y Ulme a la izquierda. Aguardaron a que el silencio en la sala fuese absoluto y en el otro extremo, el mismo guardia de seguridad que había revisado las credenciales de todos los asistentes se encargó de cerrar las dos puertas. Al instante el estabilizador luminoso de la amplia estancia se equilibró automáticamente lo mismo que los ecualizadores térmicos.

No hubo el menor prolegómeno.

—Es posible que todas y todos ustedes sepan quién soy —comenzó a decir el máximo responsable de la rueda de prensa—, pero por si a última hora se hubiese incorporado algún nuevo corresponsal, me presentaré: Mi nombre es Juan Carlos Galí y soy doctor en medicina, profesor de Biología en la Universidad de Zurich y director del Instituto de Hibernación de Europa. Me acompañan esta tarde el profesor Friederick Petersen, vicepresidente del Consejo Médico Europeo, y el profesor Olaf Ulme, director de planificación para Europa de la Organización Mundial de la Salud.

Un movimiento en la sala capturó su atención. Un periodista acababa de darle un codazo o algo parecido a otro. Reconoció al que había sido objeto de la curiosa acción: Arthur Goliwosky, uno de los pocos periodistas en quien siempre confió. El otro hombre le estaba mirando con ojos furiosos, mientras manipulaba su equipo de registro. Volvió a concentrarse en su alocución.

—El motivo de que les hayamos reunido, viene determinado por la declaración que voy a realizar a continuación y que les rogaría me permitiesen formular sin interrupciones. Una vez finalizada la misma, dispondrán del tiempo necesario para preguntar cuanto deseen.

Nadie habló, y salvo algunas miradas cruzadas, tampoco hubo movimientos entre los asistentes. Juan Carlos Galí extrajo un pliego de notas escritas a mano de uno de los bolsillos de su pieza superior. Fue desplegando las hojas sobre la mesa con sumo cuidado, sin precipitación, ordenándolas. Los dos hombres que le flanqueaban le observaron con atención. Petersen era nórdico, rubio, de buena estatura, frisando los sesenta y cinco años de edad, en tanto que Ulme, con una presencia física más cuadrada, parecía haber rebasado los ochenta. Su cabellera blanca como la nieve descansaba suavemente sobre los hombros. En el centro, Galí no podía ocultar su origen mediterráneo, latino, con el pelo muy negro, al igual que la barba y el bigote. Su edad, en tomo a los cuarenta años, le proporcionaba una contagiosa fuerza y magnetismo. Cuando habló de nuevo, su voz se hizo menos solemne.

—Ustedes ya sabrán que el Instituto de Hibernación Europeo es el único centro de la Confederación donde, y desde hace décadas, se alberga a los dos mil ciento cuarenta y siete casos de seres humanos hibernados supervivientes hasta hoy. Como su director he sido el máximo responsable de su funcionamiento y mantenimiento, desde que ocupé el cargo hace doce años. No quiero ni mucho menos recordar ahora mi frontal oposición y mi lucha personal contra la ley de prohibición de técnicas de hibernación y soporte de vida latente que en la actualidad impide continuar con este método que comenzó a funcionar en la segunda mitad del pasado siglo XX. El motivo de esta rueda informativa es otro, y atañe exclusivamente al futuro de esos dos mil ciento cuarenta y siete seres humanos que un día decidieron, voluntariamente, sobrevivir a su muerte irreversible, confiando en que un día, como hoy, nosotros y nuestros avances les devolviéramos la vida. Creo un deber, como médico en mi caso y como humano en el de todos, cumplir con este cometido.

Algunos corresponsales se relajaron en sus módulos o adoptaron posturas menos interesadas si permanecían de pie. La lucha de Galí contra el sistema no era precisamente un tema nuevo. El médico supo comprender sus instintivas reacciones. Dejó de leer una de sus anotaciones para mirarles directamente a los ojos.

—No voy a pedir que se reactive un caso cerrado como es el de la hibernación y el derecho a la vida, si es lo que están pensando —dijo—. Al menos de momento. Estoy aquí para abrir un nuevo caso, y ustedes están aquí para hacerlo llegar al público. De todos es sabido que las últimas legislaturas del Tribunal de Estrasburgo han… aparcado el tema de los hibernados, por no existir, todavía, garantías suficientes que asegurasen la infalibilidad de la medicina en el ciento por cien de los casos, una vez deshibernados. Esto ya no es así y la actual legislatura deberá decidir en breve el futuro de esas dos mil ciento cuarenta y siete personas. Por este motivo estamos aquí.

—¿Qué ha cambiado ahora? —preguntó una voz—. ¿Cómo van a forzar al Tribunal a emitir un veredicto?

—No creo que sea tan sencillo —admitió Juan Carlos Galí—. Probablemente deba realizarse una encuesta pública, una vista del caso. Sin embargo, lo fundamental, es que finalmente hay un punto de partida para no demorarlo por más tiempo. —Miró a Olaf Ulme y le invitó a seguir—: Profesor.

El hombre aclaró su garganta. Cruzó los dedos de sus manos sobre la mesa y tras tomarse unos segundos comenzó a hablar, con una voz cargada y débil.

—La Organización Mundial de la Salud, hará público mañana por la mañana un comunicado oficial por medio del cual se declarará erradicado de nuestro mundo el cáncer. Puede que muchos de ustedes se hayan olvidado ya de este mal, pero hoy se cumplen veinte años desde que el último enfermo de cáncer murió en la Tierra. Más que otras ocasiones, la OMS ha tardado en certificar tal erradicación, debido a la complejidad de este tipo de enfermedades. Otras, contra las cuales se está luchando, han hecho acto de aparición en este siglo; sin embargo, la herencia de la más dura soportada en el pasado, puede decirse que ha concluido.

Juan Carlos Galí retomó la palabra.

—Como ampliación de esta noticia —dijo—, el profesor Friederick Petersen también tiene algo que decir.

La naciente agitación cesó. El hombre se inclinó sobre la mesa, como si tratase de dar plena convicción a sus palabras. Dejó nacer una voz grave.

—Durante años, el Consejo Médico Europeo ha tratado de actuar por medio de la legalidad, en el llamado por ustedes «caso de los muertos vivientes»… —se produjeron unas risas, cierta distensión. Petersen no dejó de hablar por ello—. Mi presencia aquí esta tarde se debe exclusivamente a un motivo: prestar el definitivo soporte al doctor Galí en lo que va a anunciarles a continuación, aunque muchas y muchos de ustedes, ya lo habrán adivinado. La certificación de la Organización Mundial de la Salud no es únicamente un hecho histórico, sino el definitivo marco legal que cambia las circunstancias en torno al futuro de los hibernados. Es posible que la Administración lance nuevos impedimentos que eviten la vuelta a la vida de esos seres humanos, pero médica y científicamente, no existe ninguno desde mañana.

Algunas voces intentaron iniciar la tanda de preguntas al dejar de hablar Petersen. Juan Carlos Galí levantó sus dos manos, formando una pantalla, y esperó cerca de quince segundos a que el silencio renaciera de nuevo en la sala. Cuando lo consiguió no volvió a mirar sus notas.

—Desde hace veinte años —repitió—, un tiempo que supera con creces todos los límites antes establecidos por la OMS, no muere en nuestro planeta ningún ser humano víctima de neoplasias, comúnmente conocidas como cánceres, ni tampoco sarcomas óseos o arterioesclerosis. Mucho antes, las técnicas de trasplantes fueron estabilizadas tras el descubrimiento de PR7A que venció los últimos rechazos o complicaciones posteriores. Esto quiere decir que estamos ya en condiciones de asegurar la vida, tras la deshibernación, de los dos mil ciento cuarenta y siete hombres y mujeres que alberga el Instituto. Por este motivo, pienso llevar el caso al Tribunal de Estrasburgo, solicitando en primer lugar la aceptación, por parte de la presente legislatura, del mismo, y en segundo lugar el inmediato desbloqueo de la ley que durante muchos más años de los previstos ha mantenido a esas personas a la espera de su curación y vuelta a la vida. Estoy en condiciones de afirmar que si bien hemos heredado un problema de una generación anterior, no vamos a mantenerlo oculto ni congelado, y les aseguro que no es un juego de palabras, para dejar que sea la próxima generación la que deba resolverlo. Éste es nuestro compromiso, aquí y ahora, y desde mañana declararé una guerra abierta contra todo poder fáctico que trate de impedir lo que humanamente es natural. La última «excusa legal», el miedo a deshibernarles y que pudieran morir antes de ser curados, ha desaparecido. Es hora de actuar, simple y definitivamente.

Una docena de voces se dispararon en el aire.

3

No le gustaba verse a sí mismo en imagen o visión holográfica. Era como ver un muñeco perfecto, un doble. La sala de la rueda de prensa parecía un pequeño teatro articulado, un guiñol, como los de los museos de Usos y Costumbres. Sin embargo, visionar lo que dos horas antes había estado haciendo, cuando se trataba de algo tan importante, le ayudaba. Podía observar, percibir detalles ocultos, ignorados, estudiar las caras de los periodistas, saber quiénes iban a apoyarle y quiénes no, o la reacción de unos mientras él respondía a las preguntas de otro.

Aquélla iba a ser una larga batalla.

No podía perder un solo átomo de energía, ni conceder la menor ventaja a los reaccionarios y conservadores.

Una vez más…

—El progreso contra el miedo —expresó en voz alta.

Igne se sentó a su lado, frente al visor holográfico, y puso una mano sobre la suya.

—Ya puedes ponerlo —dijo.

—¿Duerme? —preguntó él.

—Sí.

—¿Cómo está?

—Bien.

Centró su atención en el rectángulo de recepción y visualización holográfica. Pulsó el dígito de funcionamiento y al instante las figuras inmovilizadas comenzaron a moverse. Él estaba sentado, con Petersen y Ulme a ambos lados. Acababa de exponer los puntos básicos de su alocución y la rueda de prensa propiamente dicha iba a comenzar. La primera pregunta, una vez establecido el orden, provenía de una mujer muy joven y extraordinariamente bella, una integrante. Desde luego las prefería a las diletantes, que basaban en el asexuamiento corporal su ideología.

—Claudine Harris, de Visión de Europa —se presentó—. Su esposa, la doctora Holmudden, ¿sostiene sus mismas argumentaciones?

—Sí —respondió él.

—¿Por qué no está ella con usted ahora?

—Problemas familiares la han retenido en nuestra casa.

—Chris Coppelli, de la Cadena de Informática Italiana —se presentó otro—. ¿Puede garantizar que absolutamente todas las enfermedades de los dos mil ciento cuarenta y siete seres del Instituto de Hibernación, están prescritas?

—En efecto, lo están. Sin embargo déjeme decirle algo, un dato que ni siquiera es moderno o pertenece a nuestro siglo: en agosto del año 1977, hace pues casi cien años de ello, se declaró en el mundo el último caso de una enfermedad entonces muy actual llamada viruela. La Organización Mundial de la Salud declaró poco después, al año siguiente, es decir, en 1978, que la viruela estaba felizmente erradicada como enfermedad. Los únicos virus de viruela que existían en el mundo estaban aislados en nueve laboratorios. Lo imprevisto sobrevino entonces: en el mismo año 1978 una fotógrafo médica de la Universidad de Birmingham moría de viruela, y tanto la OMS como la opinión pública se preguntaron si no había sido demasiado precipitado considerar su erradicación. La OMS, con muy buen criterio, mantuvo su veredicto, y meses después se descubrió el motivo de tan curiosa muerte: la fotógrafo tenía su laboratorio encima del despacho del doctor Bedson, un conocido microbiólogo considerado una eminencia en el tema de la viruela. La muchacha tuvo un raro contagio por un descuido del científico, que por cierto se suicidó pocos días más tarde de conocerse el hecho. A pesar de que pudo haberse desencadenado una epidemia, el caso no hizo cambiar a la Organización Mundial de la Salud, que el 26 de octubre de 1979, desterró la viruela de la medicina para siempre. ¿Qué trato de decir con esta historia, que pueden hallar en los archivos y registros de la OMS? Sencillamente que si hoy, veinte años después del último caso de muerte por cáncer en nuestro mundo, surgiera un nuevo enfermo con un cuadro médico igual o parecido, seguiría sosteniendo la tesis de que el cáncer está erradicado, y que por tanto, los hibernados han alcanzado la oportunidad por la que un día suspiraron y aceptaron el desafío de ser congelados para despertar… en el futuro.

—Doctor Galí —intervino un tercer periodista—. Soy Conrad Aubental, del Centro de Noticias Internacionales…

Juan Carlos Galí, en la sala de proyección de su casa, cerró los ojos.

—Ahí va ese estúpido —comentó.

—… Mi pregunta es muy concreta y quisiera una respuesta concreta por su parte: ¿Por qué pierden el tiempo, las energías y el dinero público, buscando devolver a la vida a unos seres que estaban condenados hace cincuenta, setenta o cien años, y que ni siquiera son conscientes de su estado, cuando el SIC está matando diariamente un promedio de mil personas, sólo en la Confederación Europea?

—Señor Aubental —su voz sonó muy seca—. Estamos aquí para tratar un tema concreto, que nada tiene que ver con el SIC. Pero ya que exige una respuesta, permítame decirle algo: Hoy el promedio de vida humana en las Confederaciones Europea y Americana es de cien años, algo que no hubiera sido posible sin que la medicina, y también la física y la química, desarrollaran nuevos procesos curativos, técnicas y logros, que en su día, gentes como usted, criticaron y rechazaron por egoísmos particulares, anteponiendo factores aleatorios como los económicos u otros de mayor efectividad inmediata, a los que verdaderamente importaban para el futuro de la humanidad. Las estaciones orbitales —un dedo se elevó hacia arriba, señalando el techo de la sala—, que hoy circundan el planeta, y en las que se han desarrollado sistemas de vida, procesos genéticos, y que en suma un día abrieron las puertas del siglo XXI tal y como hoy lo conocemos, fueron diseñadas y creadas por personas conscientes de que nunca verían consumados sus sueños, y que dependería de sus descendientes y de quienes tomaran el relevo llevarlos a cabo. Si cada generación, además de intentar el máximo bienestar propio, no busca alcanzar un mundo mejor para dejarlo a la siguiente, el paso del hombre por la Tierra será aún más breve de lo que muchos creyeron hace cincuenta años. Si no recuerdo mal… —ahora la voz se hizo sutil—, usted fue intervenido quirúrgicamente hace dos años en una estación espacial, donde se le salvó la vida. Una intervención imposible en la Tierra…

—¿No has estado muy agresivo con él? —preguntó Igne, apretando un poco más su mano.

—No es haciéndome el simpático o siendo amable como lograré apoyos, y ese hombre era un enemigo de todas formas. Por lo menos ahora tendrá un motivo, y algo más: el resto pensará que me ataca por animadversión. Mira —señaló el visor—, ahí está Goliwosky.

—Señor Galí, mi pregunta no está relacionada directamente con esta rueda de prensa, pero sí es importante como tema de fondo. ¿Sigue usted deseando que sea derogada la ley de prohibición de hibernaciones?

Fue una respuesta rápida.

—Sí.

Arthur Goliwosky no había cedido el turno.

—Yo acabo de regresar de Asia, doctor, y he visto lo que la superpoblación está causando allí. ¿No cree que mantener la vida hasta prácticamente la eternidad, es contra natura, y que por tanto, lo que hace la ley es proteger la vida de cada generación, en su momento y frente al futuro?

Igne miró a su marido.

—Pensaba que estaba de nuestra parte —comentó.

—Y lo está —suspiró él—, pero no por ello deja de ser un buen periodista, ni puede olvidar un tema que está en las calles, en la mente de los indecisos.

Calló al oír su propia voz en el visor, respondiendo a la pregunta de Goliwosky.

—… por lo tanto insisto en que la ciencia no puede ignorar sus logros, ni despreciar algo tan importante como el mantenimiento de la vida humana mediante la hibernación. Lamentablemente la ciencia siempre ha estado enfrentada con la política, las religiones, el escepticismo… los egoísmos. Nosotros, como seres humanos, hemos de acatar las leyes, y lamentablemente los que dictan las leyes nunca han tenido muy en cuenta la voz de la ciencia.

—Sarah Sánchez, de Voz Cantábrica —intervino una mujer—. ¿Qué espera conseguir exactamente ahora con su propuesta al Tribunal de Estrasburgo?

—Necesariamente, al no existir las prerrogativas que mantenían aparcado el tema en el máximo organismo de representación europeo, deberá aceptarse mi propuesta y abrirse una encuesta pública.

—¿Por qué no un juicio?

—No hay ningún presunto culpable ni tampoco ningún inocente. Técnicamente es un caso en el cual un grupo de ciudadanos, con respaldos orgánicos importantes, emplazará a la Administración para que considere la resolución de un proceso pendiente.

—Alexander Garov, de la agencia oficial rusa. ¿Constituirá esta encuesta un enfrentamiento entre los científicos progresistas y la sociedad conservadora?

—Yo no emplearía términos tan contundentes, aunque reconozco que aquéllos que piden «más tiempo», lo único que pretenden es que otros decidan por ellos, en un tema que afecta a sus conciencias. Como muy bien sabe, se ha llegado a discutir el hecho de si esos seres hibernados están vivos médicamente, o humanamente muertos.

Uno de los sentados en la primera fila de módulos levantó su mano.

—Peter Wieller —anunció—, de América Independiente. ¿Puede enjuiciar su reacción futura, tanto en caso de una victoria como en caso de una derrota?

—Si el Tribunal de Estrasburgo falla a favor de la deshibernación, los dos mil ciento cuarenta y siete hombres y mujeres del Instituto serán devueltos a la vida, intervenidos quirúrgicamente de sus dolencias, y reinsertados a la sociedad según lo que ellos mismos decidan como seres libres. En el caso de una derrota, como usted dice… —bajó la cabeza, buscando las mejores palabras con las que responder—, lo único que se haría es demorar una evidencia. Dentro de veinte, treinta o cincuenta años, otros volverían a poner el tema sobre el tapete. Ninguna generación ha conseguido detener el progreso ni la ansiedad humana por alcanzar nuevas metas, todo lo más ha logrado pequeñas demoras que han sido la burla de otras generaciones.

Arthur Goliwosky intervino de nuevo.

—¿Cuál será el planteamiento exacto de su proposición al Tribunal de Estrasburgo, doctor Galí?

—¿A qué se refiere?

—¿Propondrá exclusivamente el tema de la deshibernación de los hibernados o por extensión forzará una resolución en torno a la ley de prohibición de hibernación?

Juan Carlos Galí miró a Petersen y a Ulme. Fue un breve pero intenso intercambio de emociones, en el que ninguno de los tres se movió ni experimentó reacción alguna.

—Los términos de la propuesta todavía han de ser discutidos, señor Goliwosky —dijo—, y sería prematuro aventurarlos ahora. Reitero que nuestra intención es obligar al Tribunal a aceptar el caso, en esta legislatura, y tras ello llegar a la encuesta pública cuanto antes. Una petición de anulación de la ley deberá ser estudiada, y si es factible incluida en el programa. Sólo puedo agregar que es compatible presentar varias peticiones paralelas o derivadas de la principal, en un asunto así.

—Ulrica Hoff, de Centro al Día. ¿Cuándo calcula usted que podría celebrarse la encuesta?

—Presentaremos el caso por vía de urgencia. Si la legislatura lo aprueba, el mínimo tiempo para la vista será de dos meses, lo cual entra en nuestros planes. En cuanto al pronunciamiento del Tribunal… a eso ya no puedo responderle y deberá preguntárselo a los jueces. En teoría el Tribunal de Estrasburgo, siendo un caso que compete a la Confederación en pleno, habría de emitir un veredicto de aprobación o rechazo en un plazo que oscila entre los tres y los seis meses como máximo a partir de la fecha de presentación, pero también pueden pronunciarse en unos días visto lo excepcional del tema.

Juan Carlos Galí congeló la imagen holográfica en aquel punto. Igne le dirigió una sorprendida mirada.

—El resto ha sido una pura divagación plagada de especulaciones —refirió él.

—¿Nada importante?

—No.

—Vamos —insistió ella suavemente—, déjame verlo.

—De verdad, no…

—Juan Carlos.

Era algo más que un compromiso sentimental, un matrimonio lleno de amor o el simple hecho de compartir una vida. Se llamaba amistad, confianza, respeto. Sabía que no podía engañarla. Y por otra parte, Igne tenía el mismo derecho a saber…

—Está bien —aceptó.

Pulsó de nuevo el dígito y la visión holográfica reanudó su movimiento en miniatura. Era otra vez Conrad Aubental el que formulaba una pregunta. Juan Carlos Galí cerró los ojos.

—Doctor Galí —escuchó la voz llena de intenciones del periodista—. ¿Es cierto que su hijo tiene un SIC de segundo orden?

4

El anuncio de conferencia interfederacional zumbó en el pequeño botón transmisor sujeto junto a su placa de identificación visual, en la parte izquierda de su pecho. Disponía por tanto de un minuto para llegar a la pantalla videofónica de comunicación más próxima, teclear su clave y abrir un canal de recepción para la llamada. Hubiera deseado no contestar, y seguir con su trabajo, pero instintivamente esperaba aquella comunicación. Sabía de quién procedía.

Dejó el conejo sobre la mesa, inconsciente, y la jeringuilla en el estante de la derecha. Luego desconectó los medidores y consultó las constantes vitales del animal. Todas eran correctas salvo las que emitía su cerebro, claramente situadas al mínimo a través de una larga y sinusoidal línea sin apertura de arco. Cuando salió de su laboratorio cerró la puerta y menos de diez pasos le hicieron entrar en su despacho. Se sentó frente a la pantalla de videocomunicación, marcó el número que tenía asignado y el canal quedó abierto automáticamente. Una voz impersonal, puesto que procedía de una máquina, le preguntó:

—Conferencia a su cargo desde la Confederación Americana. ¿Acepta? Llama Zoiwe Galí Holmudden, número de identificación Ch-67. 235-53(Zu).

Sonrió recordando sus propios tiempos de estudiante. Todo ahorro era providencial, y a los diecisiete años… ¿para qué gastar pudiendo cargarlo a la cuenta familiar?

—Acepto el cargo —dijo.

—Marque clave AJ-2 y proceda a la apertura de canal de reversión.

Tecleó la clave, cambió el sentido de la llamada, y al momento la pantalla se iluminó con el rostro hermosamente sensitivo de Zoiwe, casi una doble de Igne en joven, con un abundante cabello de color rubio perfectamente modulado según alguna moda. No llevaba el uniforme universitario, sino una cómoda túnica de color verde, a tono con sus ojos.

—Hola, hija —saludó.

La muchacha no pareció muy feliz.

—¡Oh! ¿Eres tú, papá? Estoy muy bien. ¿Y mamá?

—Tenía una reunión en Ginebra, y yo he preferido quedarme aquí, en casa, trabajando en el laboratorio. ¿Sólo querías hablar con ella?

Zoiwe bajó los ojos.

—No, en realidad…

—¿Has oído las noticias? —la ayudó él al verla vacilar—. ¿Es eso?

La muchacha plegó los labios, tan molesta como inquieta. Juan Carlos Galí pensó que en este sentido continuaba igual: le costaba expresar sus sentimientos, al menos en primera instancia. Cuando conseguía atravesar la barrera de sus inseguridades, era distinto.

—Anoche fuiste cabecera en todos los informativos de América —reconoció ella.

—¿Y?

—No lo sé, papá, aún no lo sé —suspiró volviendo a situar los ojos en la horizontal de la pantalla—. Mis compañeros y yo estuvimos hasta las tres de la madrugada discutiendo el tema y yo me sentía…

—Sigues sin tomar partido —aventuró.

—A todos nos gustaría vivir eternamente, dormir un siglo cuando ya es inútil luchar y despertar al siguiente, para ver las nuevas maravillas de la humanidad, y sin embargo… sabemos que la eternidad es imposible.

—La hibernación no es un pasaporte para la eternidad, sólo un camino de supervivencia, el más extraordinario conocido por el ser humano.

—Anoche… ¿sabes? —movió la cabeza intentando expresar cuanto sentía en unas pocas palabras. No conseguirlo la enfureció—… Mientras unos te apoyaban, otros atacaban tu obstinación, y cada vez que me preguntaban no sabía qué… hacer, ni qué decir. Deseaba estar de tu parte, y defenderte como hija, pero cuando lo intentaba algo en mi interior se rebelaba, y simplemente… no podía. Papá, yo… —Pareció a punto de llorar—… Lo siento.

—Nunca he tratado de convencer a nadie salvo por medio de la razón, y siempre he apoyado tu obstinación y tu independencia. Prefiero que sigas siendo así.

—Pero es que no estoy segura de…

—Zoiwe —la interrumpió el hombre— has llamado para decirlo. Es suficiente.

La muchacha apretó las mandíbulas.

—He llamado porque estoy furiosa, me siento estúpida y tengo miedo.

—¿De qué?

—De no saber estar a la altura de las circunstancias, y de fallaros, a mamá y a ti.

—¿Por qué?

—¡Vas a estar en boca de medio mundo durante las próximas semanas, y muy especialmente cuando se inicie la vista en Estrasburgo! —gritó—. Todo lo que tenga relación contigo se convertirá en noticia, ¡y yo soy tu hija! Esta mañana han comenzado ya a llamarme para entrevistarme, pedirme declaraciones. ¡Esto va a convertirse en una pesadilla, y temo que no vaya a ser breve! Pero lo esencial es que si yo, tu propia hija, no está de acuerdo con la anulación de la ley de prohibición… le sacarán toda la punta, te acosarán con ello.

—Diles lo que piensas, honestamente. Lo prefiero.

—¡No es tan fácil!

—Razonémoslo —la invitó él.

—¡Oh, papá! —protestó Zoiwe—. No estamos en casa, hablando cómodamente. Esto es una conferencia, a cinco mil eyus el minuto.

Juan Carlos Galí intentó no traicionarse. En lo material, su hija era el vivo ejemplo de su abuela, aunque ella viviese tiempos más difíciles y tuviese una razón para preservar la economía.

—Crees que Europa es un continente viejo, ¿me equivoco? La Confederación Americana, esencialmente la del Norte, es mucho más joven, mientras que Asia y África se han convertido en el gran peligro, por su superpoblación y por la guerra.

—¡Es que es así, papá! El descenso de natalidad de fines del siglo pasado y comienzos de éste, y la prolongación de la vida… son la causa del problema, ¡y es un problema!

El que bajó ahora la mirada fue él. Estaba seguro de no temerle a nada en la vida, pero Zoiwe y Jan eran distintos, y muy importantes. Deseaba su aprobación, su cariño.

Por su culpa, Zoiwe se sentía distinta, y eso era algo muy grave en la infancia o la adolescencia de un ser humano.

—Quizás sea un quimérico —reconoció—. Puede que no se trate sólo de esos dos mil ciento cuarenta y siete humanos hibernados, sino de una ansiedad mayor, la esperanza de hacer de la medicina la clave de la auténtica revolución universal. El pequeño sueño que cada uno de nosotros tiene dentro de sí.

Se enfrentó de nuevo a ella, al fuego de sus ojos.

—¿Crees que ganarás, papá?

—No lo sé —reconoció—, aunque voy a intentarlo con todas mis fuerzas.

Zoiwe sonrió ahora.

—Al menos de esto sí estoy segura —dijo.

La vio vacilar. Una primera tensión había cedido pero una segunda, más latente, más profunda, continuaba sumergiéndoles en un juego de recelos y huidas, una espiral que nacía al otro lado de la pantalla, pero que era tangible. La conocía y supo de qué se trataba.

También sabía que era capaz de cortar la comunicación sin abordar el tema principal, aquél por el que Zoiwe había llamado, únicamente porque esperaba que lo hiciese él.

—¿No vas a preguntarlo? —pronunció con suavidad.

Ella fingió despertar de un letargo.

—¿Qué?

—No has llamado únicamente para hablar del caso de los hibernados, salvo que en la Confederación Americana la rueda de prensa hubiese sido cortada o…

Se desmoronó, y fue tan evidente que odió la distancia y la frialdad de las comunicaciones. Hubiera dado diez años de su vida o más por estar en aquel momento junto a ella, abrazarla, sentirla, y poder decirle la verdad unidos por ese contacto físico. Zoiwe amaba la vida, ¿y quién no? Pero ella tenía diecisiete años. Le aterraba la muerte y, en parte, ésa era su propia razón en el tema de la hibernación, el ser único e individual o el ser colectivo. A los cinco años, cuando murió su perro, Can, sufrió un shock del que no se recuperó en varios meses. Aún ahora, al ver un perro, le recordaba y era capaz de llorar con facilidad. Por esta razón la pregunta se resistía a saltar, a descolgarse de su mente.

Le temía a la respuesta.

—Siempre te enseñé a afrontar la realidad, Zoiwe —dijo él.

Ella subió y bajó la nuez de su cuello.

—Entonces… ¿es verdad? —tembló.

Juan Carlos Galí forzó un dominio que estaba lejos de sentir.

—Sí.

—¿Grave?

—Momentáneamente es de segundo orden. Eso nos proporciona alguna esperanza, pero el proceso degenerativo no ha cesado y actualmente estamos concentrando todos nuestros esfuerzos en detenerlo antes de que pase a tercer orden. Si lo hiciese…

No continuó. No era necesario. El cuarto orden representaba la antesala de la muerte, y en algunos casos la misma muerte fulminante, tras un quinto orden en el escalafón tan súbito como inmediato.

Zoiwe estaba llorando.

Sola, al otro lado del mundo.

—Papá —musitó—, únicamente una de cada diez personas se salva del Síndrome de Inmunodeficiencia Cerebral. ¿Crees que Jan…?

Apenas nadie lo llamaba por su definición médica. Todos preferían el formulismo elemental, las siglas, como si ellas escondiesen un menor horror. Zoiwe siempre fue distinta, hasta para esto.

—Estamos haciendo lo que podemos, puedes estar segura.

Detuvo las lágrimas pasándose una mano por los ojos. Juan Carlos Galí comprendió que lo único que deseaba a partir de ese momento, era huir, salir de la línea de comunicación, refugiarse en su habitación del campus o unirse a los amigos, con los que olvidar.

—Papá, ¿me llamaréis si hay algún cambio, novedad… bueno o malo?

—Siento que te hayas enterado así, Zoiwe —lamentó él—. No sé cómo lo averiguó ese maldito periodista. Esperábamos detener la progresión en esta fase, o decírtelo si finalmente pasaba al tercer orden. Daría lo que fuese para que no…

—¿Queréis que venga?

—No, no es necesario, tanto por ti y tus estudios como por parte de tu hermano. Sospecharía algo, y creería que está peor de lo que…

—¿Lo sabe?

Juan Carlos Galí asintió con la cabeza.

Zoiwe apretó otra vez las mandíbulas, y sus manos, unidas a la altura del pecho, se blanquearon a causa del esfuerzo mediante el cual se reprimían. El hombre la contempló con densidad, por última vez.

—Debo irme, papá —dijo ella, confirmando sus pensamientos.

—Cuídate. Le diré a mamá que has llamado, y a Jan.

Todavía vio caer dos lágrimas, imparables, antes de que ella misma cerrara el circuito. Fue un «flash» rápido, que se hundió en su mente hasta producirle el peor de los daños: la impotencia. Luego, un bip-bip le indicó que debía cerrar también la conexión desde su mesa de comunicaciones. Lo hizo para sentir el silencio.

La pantalla reflejaba ahora su propio rostro, suspendido en el cristal.

El rostro de un hombre asustado.

5

Zurich no era Barcelona.

Ninguna ciudad era Barcelona, ni Barcelona se parecía a ninguna otra. A veces creía que, esencialmente, ello se debía a la ausencia de mar en la ciudad suiza, pero había vivido en Ginebra, a orillas de un lago que era un pequeño mar, y también en Malmoe, donde conoció a Igne, atrapado en la densidad de su puerto atlántico, antes de hacerlo en Zurich, frente a otro lago, y difícilmente podía olvidar todo lo que Barcelona le había dado, además de un origen y una identidad. Si cada ciudad tiene su peculiar acento y color, que la hace personal e incomparable, ningún acento ni mucho menos otros colores lograban desdibujar en su mente y en su recuerdo las emociones que Barcelona vertía en su memoria.

Un tiempo que la distancia convertía en sentimiento.

Miró el lago, a través de los jardines de la vieja Belleriverstrasse, con las luces de la noche salpicando su superficie, y respiró el tibio aroma de la primavera, evocando los de su infancia. Hubiera deseado subir a un Tibidabo imaginario, o asomarse al puerto desde un Montjuich apretado por el empuje urbano. Tuvo que forzar su resignación, y apreciar la propia belleza de una ciudad en la que compartía la vida. Los últimos cinco años fueron una constante de promesas insatisfechas y esperanzas frustradas. Vacaciones aplazadas, cancelaciones, trabajo, la locura tras la concesión del Premio Nobel de Medicina a Igne, la investigación del SIC, que parecía tan cercana y sin embargo tan lejos, que tenían al alcance de la mano y que se resistía a prosperar hacia la victoria final, en las Cinco Confederaciones.

—Este verano, si Jan se recupera…

Fue un pensamiento exteriorizado en voz alta, rápidamente ahogado por el peso de una abrumadora realidad. Preparar minuciosamente el temario de la encuesta pública, en la que se vería obligado a actuar como abogado defensor prácticamente, según las disposiciones legislativas vigentes, le llevaría mucho tiempo, tanto si el Tribunal aceptaba de inmediato el caso como si demoraba su resolución al amparo de su derecho, entre tres y seis meses. El verano sería únicamente un paso, un puente angosto entre una turbia primavera y un inhóspito otoño-invierno.

Se estremeció de frío. La primavera se retrasaba y el invierno ya no era lo mismo que veinte o treinta años antes, cuando todavía quedaban grandes bosques en el continente o el descenso de las temperaturas no había situado el promedio climatológico invernal casi cinco grados por debajo de las medias de cien años antes mientras que en verano eran cinco grados por encima. A pesar de ello, y de pertenecer a una etnia cálida, mediterránea, no lamentaba ni odiaba el frío.

Siempre le recordaba la vida.

No quiso hacerlo, pero acabó mirando la silueta del Instituto de Hibernación, elevada al otro lado del lago, en el conjunto del primitivo Parque Rieter, en lo que anteriormente fue el Museo Rietberg. No dejaba de ser un edificio muerto, vacío, en cuyas cámaras esperaban los dos mil ciento cuarenta y siete sarcófagos rescatados de toda Europa tras los acuerdos de Ginebra, Londres y Roma. Un edificio que un día, quizás, volvería a ser un museo, si las cámaras quedaban vacías.

Su gran esperanza.

A veces, ni siquiera podía razonarla, salvo por lo que su instinto le dictaba.

Le dio la espalda al lago y al Instituto, un tanto violentamente. No quería pensar en ello. Buscaba la sencillez de un descanso mediante la terapia ancestral de un paseo relajador. Lo malo era que su cerebro se negaba a descansar. Jones y Albright en Estados Unidos, el país más importante de la Confederación Americana, así como Heinemann, Reubber y Dato, en Europa, en el Instituto de Investigaciones de Ginebra, aseguraban con cautela que los progresos en torno al Síndrome de Inmunodeficiencia Cerebral eran evidentes. Él mismo lo sabía a través de sus propias investigaciones.

Evidentes, aunque nunca se alcanzaría el éxito antes de cinco años, diez como máximo.

Demasiado tiempo.

Enfermedades nuevas para tiempos nuevos. Un extraño ajuste de su vida y la naturaleza, aunque ésta hubiese sufrido ya el absoluto disloque del exceso humano, en causa y efecto, en la Tierra.

Dejó que sus pasos le guiaran hacia el centro, en dirección a la Plaza de Bellevue, y realizó un ejercicio de concentración mental, mirándose las puntas de los pies al andar. El suelo se deslizó bajo ellos igual que una cinta grisácea. La sensación de soledad le arropó, hasta hacerle confortable y sedante el paso del tiempo. Hubiera podido continuar así uno o dos kilómetros más, ciego de rebeldías, de no ser por los gritos de unos niños, a su izquierda, acariciando el agua con las yemas de sus dedos. Tradiciones mantenidas. Él también solía llevar a Jan, en los raros instantes de ocio y relativa tranquilidad, a la orilla del lago, para hablarle del Mediterráneo y de lo hermoso que se veía desde la cumbre de la Torre de Comunicaciones de Barcelona.

Se rindió. Era inútil dejar de pensar en Jan, en el SIC, en los hibernados y la ley de prohibición. El reloj de la torre del Babanstalt le indicó que ya era más tarde de lo previsto, y que Igne habría llegado a casa hacía mucho. Debiera de haberle dejado una nota. Abandonó la Belleriverstrasse y subió a la derecha, en dirección a Seefeldstrasse. Su casa, en la esquina de Kreuz, tenía todos los atributos de una construcción de prestigio, afín a su Clase Científica. Uno de los escasos privilegios de los científicos, además de contar con mejores y más abundantes medios que en otros tiempos. Muchos le consideraban un ser afortunado, un intelectual tan práctico como teórico. La gente, lo que constituía la masa de la población, todavía consideraba a los científicos como los mimados del Nuevo Orden, sin los problemas de los políticos y con la libertad de hacer lo que querían. Por esa misma razón la gente exigía resultados, soluciones para todos los problemas, médicos, sociales, demográficos, físicos, aeroespaciales, naturales…

Nadie supo qué producía el cáncer o el SIDA hasta la primera mitad de siglo, y aun así, tardaron años en completar la vacuna y generar un sistema defensivo en los seres humanos para dominarlos y vencerlos. En otros siglos, epidemias más tarde fácilmente controladas, arrasaron a naciones enteras. Cada tiempo y cada etapa de la historia tuvo su enfermedad, así que, por un proceso lógico, la única explicación era que el Síndrome de Inmunodeficiencia Cerebral era la enfermedad del siglo XXI. La gran pregunta: ¿Qué producía el debilitamiento, colapso y pérdida de funciones cerebrales hasta… la desintegración de la masa encefálica? Sería sin duda la gran respuesta de la centuria.

¿Y después?

Otro siglo, otra enfermedad, otra frontera en la carrera del ser humano por lograr el dominio natural… y lo sobrenatural.

¿Hasta cuándo?

Se detuvo frente a la puerta de su casa y apoyó la palma de su mano derecha en la mampara electrónica de lectura térmica y digital. Cuando una luz verde se iluminó en la franja cenital de la misma procedió a la comprobación final, la vocal.

—Galí. Clave de apertura en 752-H.

Se abrió la puerta y entró en su domicilio. Depositaba su sobretodo protector cuando Igne apareció frente a él, surgiendo de una puerta frontal. Le besó antes de preguntarle:

—¿Dónde estabas?

Juan Carlos Galí la rodeó con sus brazos, impidiendo que le precediera camino del interior, y la besó en las labios, sin apenas esfuerzo, lo mismo que un roce lleno de ternuras y emociones suaves.

—¿Ocurre algo? —se interesó ella.

—No —dijo él—. Estaba dando un paseo. Llamó Zoiwe.

La mujer apoyó su cabeza en el pecho de su marido. Desde aquella profundidad su voz sonó tan lejana como débil.

—¿Lo sabe?

—Sí. Dieron la noticia también allí.

—¿Cómo… lo ha tomado?

—No muy bien —reconoció—. Primero ha estado divagando en tomo al anuncio de presentar el caso de los hibernados al Tribunal de Estrasburgo, y hubiera acabado despidiéndose de no forzarla yo a hablar. Ha preguntado si era necesario que volviese, le he dicho que no, y antes de romper a llorar ha cortado.

—Dios mío —musitó ella.

Juan Carlos Galí no quiso que el silencio y la quietud les dominara, empujándoles de nuevo a la melancolía. Pasó una mano por sus hombros y la obligó a caminar. No se detuvo en la sala. La atravesaron y enfilaron un pasillo a ambos lados del cual se alzaban las bocas oscuras de media docena de puertas. La inmovilidad llegó frente a la segunda de la izquierda.

—¿Duerme? —preguntó.

Igne dijo que sí con la cabeza.

—¿Cómo se ha sentido hoy?

—Ligeras molestias, nada más.

Sabía que no era demasiado. Por otra parte dormir era bueno, aunque también fuese un síntoma. Las primeras disfunciones habían comenzado ya, y el debilitamiento, gradual y progresivo, podía hacer entrar la enfermedad en su tercer orden, en cuestión de semanas, o días, con los primeros colapsos.

Abrió la puerta de la habitación sin dejar de pasar el brazo por los hombros de ella. En la penumbra los dos vieron el cuerpo apaciblemente dormido de un niño de unos diez años de edad.

Un niño que merecía un futuro, como todos.

—¿Por qué principalmente ellos? —emitió envuelta en una larga cadencia Igne Holmudden.

Era la segunda gran pregunta.

Y tampoco para ella existía todavía una respuesta.

6

Juan Carlos Galí abrió un pequeño aparador. Dos docenas de botellas repartidas en tres estantes, y un cuarto cubierto por vasos y copas, les ofreció el atractivo de su perspectiva.

—¿Un zumo, o prefiere algo más fuerte?

—Yo no bebo —dijo Arthur Goliwosky—. Un zumo será magnífico. De… limón puro, si no le importa.

Preparó dos y regresó al confort de los módulos adaptables de la sala. Dejó los vasos en un rectángulo endurecido antes de sentarse y acomodar su cuerpo. El equipo de grabación sintetizado del periodista quedó entre los dos, brillando opacamente, igual que una primitiva y misteriosa Caja de Pandora.

—Dispongo de sólo una hora —le recordó el médico—. Puede comenzar cuando quiera.

—En realidad no quiero que parezca una entrevista —dijo el periodista haciendo un gesto impreciso con su mano libre.

—Prefiero hablar, que usted se sienta cómodo. Oiré todo lo que quiera decirme y escribiré lo que desee que escriba. Quiero ser únicamente un transmisor, un intermediario de su voz y sus opiniones.

—¿No tomará ninguna postura?

—Mi postura es usted.

—Apoya lo que voy a hacer, ¿no es cierto?

—Totalmente.

Arthur Goliwosky pulsó el dígito de apertura de funciones de su equipo. Con la otra mano llevó el vaso de zumo de limón a sus labios y bebió dos pequeños sorbos. La acidez le hizo estremecerse. Su anfitrión hizo lo mismo y luego los dos dejaron los vasos en el rectángulo endurecido que separaba sus módulos.

—Necesito apoyo —reconoció Juan Carlos Galí—. No un apoyo gratuito y escandaloso, derivado del hecho de ser noticia, y que aún lo sea más cuanto voy a llevar a cabo, sino un apoyo auténtico. Hay un hecho incuestionable que debe de ser solventado. Nada más.

—Esas personas han de ser deshibernadas, curadas y devueltas a la vida por la que han esperado tantos años, en efecto —convino Goliwosky—, sin embargo el gran interrogante continúa siendo la ley. Todavía no es oficial que aprovechando el caso, usted vaya a atacarla de nuevo.

—Es una maravillosa oportunidad, ¿no le parece? Un veredicto favorable en el tema de los hibernados, proporcionaría una vía de acceso al cambio.

—¿Cree usted que va a ganar el caso de los hibernados?

—Sí.

—¿Por qué?

—Todas las condiciones son óptimas. Legalmente no hay un solo punto en que basar una nueva demora, definida o indefinida. Los miedosos, los egoístas, los escépticos, no tienen nada, salvo las presiones y recelos de su propia inseguridad, atavismos arcaicos impropios de nuestro tiempo.

—¿Por qué habla de miedo y egoísmo?

Juan Carlos Galí miró el equipo. Era como un altavoz que podía llegar a todos los rincones del mundo. Su sinceridad había tenido ya muchos problemas en otras ocasiones. El reto, ahora, era mayor.

—¿Conoce la historia de la hibernación? —preguntó.

—Conozco una historia —contestó el periodista—. Quizá difiera de la que usted pueda darme así que… adelante.

—No hay más que una historia —apuntó Galí—. Son las interpretaciones de la misma las que varían. La hibernación fue una práctica iniciada con los últimos años del siglo pasado, y mucho antes de que las autoridades de los diferentes países se dieran cuenta, el número de personas hibernadas se había disparado a nivel de unas pocas decenas. En aquel tiempo, cuando la transmisión genética comenzó a estudiarse a fondo, hasta llegar a la definición pura de las especies de la actualidad, también hubo otros avances que necesitaron una rápida regulación legislativa. Los casos de congelación de semen, de inseminaciones artificiales, de adopción o alquiler de úteros… Todos levantaron ampollas, y sus articulaciones y regulaciones legales nunca contentaron del todo ni a unos ni a otros, científicos o legos. El caso de la hibernación fue sin embargo distinto, porque en aquellos días salvar la vida, prolongarla o mantenerla bajo cualquier nivel de esperanza, era lo primordial. Fue así como aquí y allá surgieron noticias de hibernaciones, primero en el caso de los mismos científicos, y luego en el caso de políticos, artistas… Al acabar el siglo XX la hibernación era ya una práctica extendida, y todavía carente de una ordenativa. Los «sarcófagos», como se les comenzó a llamar, por la forma de las cámaras de hibernación, se repartían por laboratorios, institutos y universidades del mundo entero. Al iniciarse el siglo XXI las primeras voces reclamando igualdad se empezaron a escuchar, y ahí se inició la batalla, una batalla que en parte fue la antesala de esta incongruente consecuencia que vivimos hoy. Los que carecían de medios y deseaban sobrevivir a su tiempo, se preguntaron: «¿Por qué unos sí y otros no?». La más vieja de las comparaciones. Así se llegó al escandaloso período de 2015 a 2021, años en los cuales el tema se debatió en la mayoría de países hasta que el foro internacional de naciones tomó cartas en el asunto, y la hibernación fue declarada ilegal el 2 de septiembre del año 2021.

Hizo una pausa, bebió dos nuevos sorbos de su limonada, y continuó. Arthur Goliwosky permaneció inmóvil.

—Naturalmente fue una ilegalidad encubierta, ya que en previsión de posibles alteraciones de la misma, se dejó una puerta abierta por medio de lo que se llamó «Cláusula de Urgencia y Necesidad». Una bonita pantomima. ¿Qué casos podían acogerse a esta cláusula? Evidentemente los de siempre: un rey o un primer ministro víctima de un atentado, un eminente científico, un genial pintor… Sólo una clase. Humanamente comprensible pero políticamente nefasto. La transgresión fue algo común y las denuncias se amontonaron hasta que el año 2025 la ley fue igual para todos: no a la hibernación. Europa ya era el «continente viejo», por el descenso de natalidad de los últimos veinte años del siglo XX, mientras que América del Norte se equilibraba, así como Oceanía, y en Africa y Asia la superpoblación generaba la marea que ha motivado las constantes guerras y holocaustos de los últimos cuarenta años. Se dijo que la hibernación transgredía la ley natural, que se romperían los equilibrios humanos con la inclusión de seres de un tiempo en otro, y que mientras medio mundo estaba superpoblado, y lo necesario era que la gente se muriese, en el otro medio había más viejos que jóvenes, y era imposible, además, hibernar a cuantos iban a morirse. Todos temieron un futuro en el que unos millones de viejos decrépitos deshibernaran y curaran a otros millones de viejos, para que a su vez éstos les hibernasen a ellos antes de morir por las nuevas enfermedades que podrían ser curadas cincuenta o cien años después. Bien, esto fue el presunto final; pero ¿y los que ya estaban hibernados por entonces? ¿Qué hacer con ellos? Durante algunos años más nadie quiso responsabilizarse, pero tampoco nadie se atrevió a ignorarles o a desconectar las máquinas que les mantenían hibernados a noventa grados bajo cero. La crisis de temperaturas del año 2012 acabó con muchos entre los dos Trópicos, y los conflictos del año 2029, 2037 y 2051 lo mismo. Así llegamos a los dos mil ciento cuarenta y siete hibernados que un día fueron contabilizados y trasladados al Instituto de Hibernación de Zurich. Unos seres que debieron de haber sido devueltos a la vida hace veinte años, como se hizo en la Confederación Americana con los pocos que tenían después de que su Centro de Hibernación de Los Ángeles fuese destruido por el gran terremoto de 2047. Todos pensamos que aquello marcaría un precedente en Europa, pero no fue así. Como sabe, la mayoría murió víctima de las nuevas enfermedades, para las cuales no estaban preparados sus cuerpos. Algo que hoy ha cambiado con el hallazgo de los Anticuerpos Stagman hace quince años.

—Aún no ha dicho por qué ha citado el miedo y el egoísmo antes —intercaló Arthur Goliwosky.

—Porque ésa es la cuestión: la mentalidad de cada individuo sumido en la masa argumentando «si yo no puedo, tú tampoco has de poder», o «si mi vecino puede, yo también he de ser igual». No hay una ley de prohibición de hibernación, sino el miedo a una exclusividad o selección, y el egoísmo de quedar fuera. O todos o ninguno, dicen. Y ¡cuidado!, yo estoy de acuerdo. Soy médico, defiendo la vida.

—¿Y las consecuencias? ¿No le pasa a las nuevas generaciones un problema, como ahora tenemos nosotros con los hibernados?

—El problema fue la falta de una primitiva ley, y la injusta ley de prohibición de hace cincuenta años, no que existan hibernados o la posibilidad de hibernar a la gente. No puede detenerse el progreso, ni frenar los sueños de la gente. Hoy vivimos cien años de promedio, y todavía nos parecen pocos, cuando antes vivíamos sesenta o setenta, y en la Edad Media el promedio era de cuarenta o menos. Mi abuelo, al morir, dijo: «Lamento perderme el futuro». ¡Todos quisiéramos ver el futuro! Sin embargo los políticos dicen que no es bueno que un ser vuelva a la vida cien años después de haber tenido que morir, para encontrarse solo, en un mundo extraño, descubriendo lo que ha sido de los suyos, sus hijos, nietos… Sé que es terriblemente complejo y difícil, pero nunca podemos negarnos el derecho a saber, tanto como a vivir. Si no se concede una oportunidad auténtica, verdadera, antes de dictar leyes, la injusticia es lo que prevalece. Como médico creo en esa vida, y en ese afán de saber. Como ser humano, conocedor de la historia y la evolución de la humanidad, me apasiona el futuro, y el viaje del hombre sobre la Tierra o a través del espacio. No querría ser hibernado hoy, por supuesto, pero si al morir me preguntaran si lo deseo, para despertar cien, mil, diez mil años después, contestaría que sí, ciegamente. Siendo pragmático y desprovisto de todo atisbo religioso, creo que esto sería lo más parecido a la «otra vida» de la que muchos hablan.

—Una seguridad —apostilló Goliwosky.

—Pero más tangible, y por supuesto científica, real.

—Usted habla de sueños y realidades, pero olvidamos un punto fundamental, como lo ha sido siempre a lo largo de la historia: el económico.

—Ése es el otro quid de la cuestión —aplaudió con vehemencia el médico—. Quien puede pagar un mejor entierro o cremación, hoy como hace cien años, lo tiene, y el que no… una vez donados los órganos, acaba en una fosa común o un crematorio público. El que tiene dinero disfruta de la mejor atención médica. El que puede, consigue. Evidentemente la hibernación es un proceso muy caro, y todavía lo es más mantenerla durante decenas de años. Pero no es la Administración el principal obstáculo para que exista un proceso de hibernación, sino el enemigo invisible: el poder.

—¿Qué poder?

—El único gran poder que existe. Usted acaba de citarlo: el dinero. Sé que no debiera de decir esto, pero es necesario hacerlo, antes o después, ahora o en la vista de la causa aunque sea difícil puesto que el dinero parece no tener rostro. ¿Ha pensado quién puede estar detrás de la demora en una resolución del caso de los hibernados?

Arthur Goliwosky permaneció callado.

—Los grandes bancos —sentenció Juan Carlos Galí.

—Es una fuerte acusación.

—Y la mayor evidencia.

—El poder legislativo puede sentirse ofendido por ello. Si yo escribo eso…

—No se trata, al menos directamente, porque de lo contrario todo el sistema se vendría abajo, de que los bancos manejen los hilos de la ley y de la política. Pero ¿puede jurar alguien que su influencia no se deja sentir? Son los ricos y los poderosos los que han financiado las guerras de los últimos siglos, y ellos los que han derrocado gobiernos o creado otros afines a sus intereses. Una entidad llamada Trilateral dominó el mundo en las sombras a lo largo del siglo XX, y hoy todos sabemos que existe el Grupo de los Cien, un círculo cerrado cuya existencia nadie niega pero que tampoco nadie confirma en voz alta con nombres y apellidos. ¿Olvida el dato más evidente, una de las condiciones previas para la hibernación desde fines del siglo pasado hasta la proclama de la ley de prohibición en el año 2021?

—El respaldo económico —corroboró el periodista.

—Ni más ni menos —apostilló el médico—. Una de las condiciones para la hibernación fue el deposito en un banco de una gigantesca suma de dinero, no sólo para financiar los gastos de mantenimiento del sarcófago, sino para que al procederse a la deshibernación pudiera pagarse la atención médica y posteriormente que esa persona dispusiera de un medio de subsistencia en el nuevo mundo y en su nueva vida. Todas esas fortunas, ampliadas, con los intereses acumulados de estos cincuenta, setenta o cien años, están aquí, en Suiza, en el Consorcio de Bancos. Piense por un momento lo que sería deshibernar de golpe a dos mil ciento cuarenta y siete personas, con un promedio por cabeza de unos cien mil millones de eyus depositados en esos bancos. Bastante difícil fue conseguir que se crease el Instituto de Hibernación, y que cada país permitiese la salida de la correspondiente cuenta para unificar las acciones en Suiza. Pero ¿se imagina ahora que esos dos mil ciento cuarenta y siete hombres y mujeres deciden regresar a sus países de origen, y llevarse con ellos su dinero? El Consorcio de Bancos Suizo tiembla sólo de pensarlo, y no se contentaron con esperar, ni se van a contentar con hacerlo ahora. En la medida que les sea posible… actuarán, y esa intervención es el peor enemigo, por encima del sector científico contrario a la hibernación y a los jueces sobre cuya cabeza recaiga la responsabilidad.

—¿Qué puede hacer el CBS?

—No lo sé. Todo y nada. Son hilos demasiado sutiles, secretos, poderosos y alejados de nuestra imaginación o credibilidad. Son muchos bancos, muchos presidentes de consejos de administración, muchos involucrados. —Terminó su zumo de limón y pasó una mano por su encrespado cabello para concluir rezongando—: ¡Maldita sea si lo sé!

Arthur Goliwosky esperó. Dejó que su entrevistado y anfitrión se sumergiera un poco más en su módulo y atemperara los nervios, soliviantados por la última explosión de contenida ira. De alguna forma se daba cuenta de que el verdadero enemigo de Galí acababa de ser expuesto en el trasfondo de toda la historia. Tampoco se trataba de un misterio recién descubierto, sino de la constatación de una certeza, aunque dicha en voz alta.

Casi con una temeridad suicida.

—¿De verdad quiere que escriba todo esto? —preguntó finalmente el periodista.

—Sí.

—Le agradezco la confianza… y espero saber darle la debida forma, porque no ignorará que sus palabras tienen muchas interpretaciones, y muchas lecturas.

—No le habría emplazado para esta entrevista de no saber que es usted honesto. Sabrá cómo escribir o presentar mis declaraciones.

Arthur Goliwosky comprobó la hora. Se había consumido la mitad del tiempo establecido, y quedaban muchas preguntas de fondo por formular. Quizá la primera fuese la más crucial para delimitar el orden de las siguientes.

—¿Cuándo será presentado el caso en el Tribunal de Estrasburgo?

Juan Carlos Galí mostró una tímida sonrisa, de victoria y cansancio.

—En estos momentos los profesores Petersen y Ulme, en representación de la Comisión que me ha nombrado cabeza visible de la operación, están haciéndolo en Estrasburgo. La noticia es ya oficial y mañana lo que usted escriba de esta conversación alumbrará el despertar del mundo. Lo que deba ser… será.

7

Las luces del cinegraf, el cine holográfico, se iluminaron automáticamente al apagarse los proyectores una vez finalizada la obra, fusión del primitivo teatro y el arcaico cine de imagen plana, en dos dimensiones. El publico comenzó a abandonar la redonda sala en cuyo centro acababan de ver la emocionante aventura de una epopeya galáctica. Juan Carlos Galí y Jan, que ocupaban la primera fila del segundo graderío, descendieron por la espiral móvil en dirección al nivel del suelo. Al salir a la calle la noche ya era cerrada a pesar de lo temprano de la hora. Del aparcamiento surgían las mototurbinas y los trasportadores aéreos de baja altura. Ellos habían llegado a pie, y a pie regresaron a casa, a menos de cinco minutos de allí. Juan Carlos Galí pasó un brazo por los hombros de su hijo, bastante alto y espigado para su edad.

—¿Te ha gustado? —le preguntó.

—Ha sido emocionante —reconoció él—, aunque tenía algunos errores graves.

—¿De verdad?

—Tú porque no miras los detalles —razonó el pequeño—, pero conceptualmente eran evidentes.

—Antes el cine era menos complicado, ¿sabes?

Jan pareció orgulloso, y se apretó un poco más contra su padre, pasando también su brazo alrededor de la cintura del hombre. Caminaron juntos y en silencio menos de un minuto, hasta que dijo:

—¿Te veo más ahora porque estoy enfermo, papá? Bueno… —vaciló un momento, como si reaccionara ante un desliz imprevisto—… quiero decir que antes no íbamos tanto al cinegraf.

No quería mentirle, ni tampoco herir su abierta susceptibilidad. Buscó la mejor forma de expresar un sentimiento, envolviéndolo con una evidencia.

—Estás enfermo y hay que cuidarte —aceptó—, pero el problema es otro. Cuando el Tribunal de Estrasburgo nos acepte la demanda que hemos interpuesto, deberé viajar a la capital de la Confederación Europea y pasar allí algún tiempo, ¿entiendes? Sólo estaremos juntos los fines de semana y los días que no haya audiencia. Por esta razón aprovecho cada oportunidad de estar juntos.

—¿Echas de menos a Zoiwe?

—Sí, claro.

—Yo también —dijo Jan fijando la vista en el suelo que se deslizaba bajo sus pies—. ¿Sabe ella que tengo el SIC?

—No tienes el SIC —respondió demasiado rápidamente Juan Carlos Galí—. Es decir… tienes un Síndrome de Inmunodeficiencia Cerebral localizado en segundo orden, y cuando digo localizado quiero decir también controlado. Por esta razón estamos trabajando a fondo en su prevención, y tú mismo eres consciente de ello.

—He hablado con Zoiwe este mediodía —anunció Jan, sin entrar en mayores disquisiciones en tomo a lo dicho por su padre—. Ha rehuido el tema.

—No creo que sea así.

—Ha estado demasiado amable, diciendo que iba a enviarme un regulador de juegos y que vendría pronto. Ya sabes que es muy sensible.

—Se parece a tu madre.

—Gary y Suze dicen que en la última fase del SIC el cerebro se deshace porque la enfermedad la cogen los que piensan demasiado. ¿Es posible, papá?

—No, por supuesto; qué tontería.

—Pero ¿no crees que tiene sentido?

—El único sentido es que no hay ninguno hasta que no demos con el origen y sepamos cómo combatirlo hasta el fin.

—Gary y Suze dicen que el tercer orden es muy doloroso, porque los colapsos…

—¡Deja de repetirme lo que dicen tus amigos, Jan, y dejemos también el tema! ¿Quieres?

Contuvo su estallido de rabia e impotencia al sentir el peso de la mirada del pequeño. Buscó un atisbo de serenidad. El día de la revelación, cuando Igne y él se lo dijeron, prometieron no ocultarle nada, discutir el tema cuantas veces hiciera falta, y afrontar cada problema sin miedos, sin vacilaciones, unidos. Jan no era más que un niño de diez años, invadido de fantasías, valiente pero impulsado por la inocencia de aquéllos que no tienen una verdadera noción de las realidades, y mucho menos de conceptos tan ambiguos para ellos como el de la muerte.

—Perdona, papá, ya sé que estás muy preocupado por el caso de los hibernados.

Tuvo deseos de reír, desesperadamente. Le preocupaba el tema, por supuesto, pero incluso él sabía que sería capaz de olvidarlo si aquella pesadilla cesase, si Jan lograse la curación, ser una de las personas capaces de frenar el SIC en su segundo orden.

Una de cada diez.

Él también era egoísta, y tenía miedo.

—Ahora no pensaba en los hibernados, Jan —acabó confesando—. Ha sido sólo… un reflejo. Tu sangre fría. Estoy orgulloso de ti, hijo.

—Yo también estoy satisfecho —dijo el pequeño—. Dijiste que no me dejara llevar por el miedo en ningún momento, y en el cine he conseguido dominar una pérdida momentánea de visión y memoria.

Evitó que su mano presionara el hombro y que su voz no pareciese precipitada al preguntar:

—¿Cómo ha sido eso?

—¿Los síntomas? Bueno… era al comienzo, antes de la primera batalla. El color rojo se ha hecho muy presente y he tenido una especie de sobretensión. De pronto ha sido como si la película se deshiciera en mi cabeza y luego ha desaparecido. Mientras una parte de mí se preguntaba qué sucedía, la otra ha obedecido a mi voluntad. Hice lo que me dijiste: repetir mi nombre, datos, centrarme en algo conocido… y ha funcionado. Ha sido sólo unos segundos. Es formidable, ¿no?

Lo hubiera sido de no ser por el primer indicio: la fusión cromática, la pérdida de sensibilidad cerebral a causa de un color.

—Lo es —mintió—. Una buena señal que demuestra que vamos por el camino indicado.

Pasaban por delante de un comercio de información. En los boletines y periódicos impresos, con sus plásticos sin brillo expuestos a los ojos del publico, se vio a sí mismo, reproducido, con sus declaraciones del día anterior a Goliwosky. También los videoinformativos y cápsulas holográficas, así como los resúmenes en cualquier sistema conocido, el protagonista de la jornada era el mismo: Juan Carlos Galí. Algunos medios incluían su biografía, imágenes…

—Mira, papá —señaló Jan.

—Vamos —le apremió—, no te detengas.

Le empujó con suavidad y continuaron la marcha en silencio durante un par de minutos, hasta doblar la esquina desde la cual se veía su casa. Un vehículo terrestre, de categoría A, estaba aparcado delante mismo de la puerta, y en su interior, frente al cuadro de mandos, un hombre uniformado esperaba viendo un partido a través de la pantalla receptora. El hombre levantó los ojos al verles pasar, y no les prestó la menor atención. Juan Carlos Galí estuvo a punto de preguntarle de quién era el vehículo, para determinar si valía la pena entrar en su casa o dar otra vuelta. Imaginó que Igne se habría deshecho del visitante en caso de no ser importante.

Era el precio de sus acciones.

—¿Quién será, papá?

—No lo sé, pero cuando entremos quiero que te vayas inmediatamente a tu habitación.

Jan se invadió de resignación.

—Está bien —rezongó.

Fue el niño quien abrió la puerta, poniendo su mano en la mampara de identificación y pronunciando la clave de apertura. Antes de que cerrara Igne ya se encontraba en el breve descansillo.

—Es Janos Pauli —anunció—. Lleva esperándote cerca de quince minutos.

8

Para un hombre cuyo tiempo es más que oro, quince minutos son una eternidad, y perderlos podía considerarse algo excepcional. La misma presencia del director del Consorcio Banquero Suizo, el omnipresente y famoso CBS, en su casa, marcaba las diferencias en la pugna que acababa de comenzar. A partir de la presentación del caso en Estrasburgo, y de sus declaraciones del día anterior, difundidas internacionalmente a lo largo de aquella jornada, todo era posible en la inminente batalla, lo único que jamás hubiese llegado a imaginar era una reacción tan fulminante, fuera de los cánones éticos.

El enemigo en casa.

Janos Pauli no respondía a los clichés ni a las imágenes prefabricadas que en tomo al dinero y el poder, y por extensión sus dueños, pudieran tenerse. No era bajo, obeso, calvo y de sotabarba carnosa, ni tenía ojos porcinos, labios sesgados hacia abajo y nariz grasienta. Tampoco era un viejo. Tenía algo más de cincuenta años, era alto, de cabello negro y correcto, ojos penetrantes, labios finos y manos de dedos delgados, tan delgados como lo era él. Estaba de pie cuando entró, mirando por la ventana en dirección al lago, y giró su cuerpo sin prisa al oír el mido de la puerta al cerrarse. Uno y otro tardaron un largo y significativo segundo en reaccionar. Fue un breve estudio, hasta que sus pasos coincidieron en el centro de la sala, donde sus manos se encontraron.

—Por encima de todo —comenzó a decir Pauli—, lamento esta irrupción en su casa, pero temía que no aceptase una invitación formal para acudir a mi despacho y en este caso…

—Tal vez sea mejor así —reconoció Juan Carlos Galí—. Siéntese, por favor.

Janos Pauli ignoró los módulos blandos y buscó los duros. Dejó que su mano izquierda descansara en el respaldo, mientras la derecha lo hacía en su señorial traje térmico. El médico ocupó otro módulo duro frente a su inesperado visitante.

—¿Cómo está su hijo? —preguntó el banquero.

—Momentáneamente bien.

—Puede que éste sea el peor momento, ¿no le parece? —afirmó lleno de lasitud en el tono de voz—. Si llega la irreversibilidad, a pesar del golpe, se sabe ya a qué atenerse. Pero en segundo orden, cuando la esperanza subsiste…

Juan Carlos Galí no quiso ser incorrecto. De todas formas era inevitable el enfrentamiento, y Janos Pauli estaba en su casa. Eso significaba algo, quizás un peligro para sí mismo, pero también la demostración de que el peligro era mucho más presionante para el CBS.

—¿Qué quiere, señor Pauli? —preguntó.

El banquero levantó ambas manos y las extendió, abriendo brevemente sus brazos. Un gesto tan indeterminado como falsamente pacífico. Sus ojos eran duros, dos cristales negros fijos en los del médico. Posiblemente nada en él se moviese salvo su corazón.

—Hablar —reveló.

—No creo que haya mucho de que hablar —dijo Juan Carlos Galí—. Todo cuanto tenía que decir se lo dije ayer al señor Goliwosky.

—Ya sabe que los periodistas no siempre dicen la verdad. Manipulan esto y aquello, cortan por aquí y añaden por allá, se saltan una coma y cambian el sentido de una frase…

—No en este caso. Goliwosky ha reproducido fielmente mis palabras.

No hubo una respuesta inmediata. Comprendió que la intención de Pauli era brindarle una salida, una escapatoria. Probablemente el banquero creyese que su visita tenía un peso intimidatorio superior al que él le atribuía. Un as tirado inútilmente.

—Siento oírle decir esto —articuló Janos Pauli.

—Usted sabe que no es más que la verdad.

—La verdad —de nuevo el mismo gesto con los brazos y las manos—. ¿Qué verdad? ¿Qué es la verdad? ¿Cuántas verdades hay? ¿La suya, la mía, la de los dos? Por motivos comprensibles estamos a ambos lados de la calle, enfrentados, pero ello no significa que debamos ser enemigos ni que nos sea imposible razonar.

—¿Qué clase de entendimiento podría existir entre nosotros? Yo quiero la deshibernación de esas personas. Usted que todo siga igual y permanezcan como están. Con un poco de suerte un aumento térmico súbito le resolvería el problema, o un atentado fantasma, atribuible a un loco.

—Comete usted un error de apreciación, doctor Galí —sentenció el banquero—. Olvida que esos dos mil ciento cuarenta y siete seres son clientes nuestros, y que por tanto, el Consorcio debe de velar por sus intereses, que son los nuestros. Evidentemente el Consorcio se abstendrá de dar una opinión o emitir una declaración al respecto. Nuestra postura es la de dejar que los jueces emitan su veredicto y que las leyes se cumplan. Mi presencia aquí se debe exclusivamente a su desesperado intento de buscar un responsable de su presunto fracaso, a su velada pero muy directa acusación de que el CBS podría estar detrás de una resolución negativa para sus intereses. Esto es grave, doctor Galí.

—¿Piensa demandarme?

—Pensaba lo contrario: que podríamos entendernos, hablar civilizadamente.

—¿De dinero?

—Yo nunca hablo de dinero, sino de… intereses comunes.

—No es una gran diferencia.

—Opino todo lo contrario: es «la» diferencia.

—Ya ha visto que cuanto le dije a Goliwosky sigue pareciéndome justo y acertado. ¿Qué hará ahora?

—En parte temía esta reacción suya. Esta mañana he tenido la oportunidad de leerme su vida, mucho más allá de lo que usted mismo pueda llegar a imaginarse. Sabía que era inconmovible, incontrovertible…

—Incomprable.

—Nunca hubiese caído tan bajo, y debería saberlo.

—¿Qué más debería saber?

—Que es una temeridad enfrentarse al CBS.

—Yo lo he hecho.

Janos Pauli plegó los labios en una forzada sonrisa. Tal vez no fuese un gesto de desprecio, pero sus rasgos delataron la diferencia y la credibilidad de las posiciones propias. Desde lo alto de una invisible torre, dijo:

—Usted no se ha enfrentado a nosotros, todavía, ni creo que lo haga, doctor Galí. Es español, latino, tozudo, y yo muy alemán, si es que hemos de hacer caso a los primitivos rasgos étnicos, pero por el momento lo único que ha hecho es hablar. Por su peso, y por la importancia del caso que va a ocuparnos, no le hemos menospreciado, y la prueba es que yo mismo, en persona, estoy aquí. Ha hablado y le he escuchado, y tristemente, he hablado yo y usted no me ha escuchado a mí. Cuando salga de esta casa —señaló en dirección a la puerta—, es muy posible que no volvamos a vernos, y la historia seguirá su curso. Sólo si nos volviésemos a ver, donde no espero ni quiero, podría hablar de un enfrentamiento.

—¿En el Tribunal de Estrasburgo?

—Por ejemplo.

—Soy yo el que no le entiende ahora.

—Es muy sencillo. —El banquero unió las yemas de sus dedos, adoptando una actitud muy profesional—. Usted nos ha atacado y nosotros no vamos a defendernos siquiera, considerando que no vale la pena hacerlo. Si esperaba una demanda por difamación, para remover el caso, no va a obtenerla. Pero quisiera que entendiera muy bien una cosa, algo esencial, y en lo que no vamos a transigir, porque entonces todo el peso del CBS irá contra usted: no estamos dispuestos a que nuestro nombre salga en la encuesta pública.

Le miró por encima de sus manos al articular la última frase.

—No tengo ningún interés en hacerlo, señor Pauli —dijo Juan Carlos Galí—, pero ¿y si así fuera?

—Hay muchas formas de aparecer en una vista, de palabra o en persona, llamados por el fiscal de la Administración o por usted. Queremos quedar al margen.

—¿Lo dicen en serio?

—Sí.

—¿No piensan interferir, ni presionar, ni mover los hilos de su poder a la búsqueda de un veredicto que les favorezca?

—No.

—¿Espera que me crea eso?

—No nos interesa lo que usted piense o crea. Hay mucho dinero en juego, miles de millones de eyus, pero el Consorcio va a permanecer fuera de…

—¡Vamos, señor Pauli! —el grito desconcertó al banquero—. ¡Estamos solos! ¿A quién quiere convencer? Sabe muy bien que no puedo llamarles a declarar, porque no tengo pruebas de nada ni podría beneficiarme con lo que dijera, usted o quien acudiese en nombre del CBS. Esto es un hecho. Lo menos que puede hacer es no menospreciar mi inteligencia enmascarando su visita, a estas horas, el mismo día de la ruptura de hostilidades. No puede comprarme, no puede asustarme, no voy a rectificar lo dicho ni variarán mis ideas en torno al verdadero fondo del caso de los hibernados. Usted lo ha intentado y punto. Yo voy a intentarlo en los tribunales. Fuera de ello…

—Es posible que tenga razón.

Janos Pauli estaba ligeramente rojo, pero se dominaba perfectamente. Juan Carlos Galí podía apostar a que era la primera voz que se elevaba en su presencia en muchos años.

—Tengo una razón —dijo—. El poder y el dinero, juntos o por separado, aunque suelen ir de la mano, siempre han sido sucios, y lo seguirán siendo.

—¿Piensa en ese estúpido comentario que ha hecho antes, en torno a un atentado «fantasma» al Instituto?

—En ello y en mi familia, señor Pauli.

El banquero respiró con agitación.

—No actuamos así. Estamos en el año 2070.

—Sólo hay dos formas de actuar: la legal y la ilegal.

Janos Pauli se puso en pie.

—He venido apelando su sentido común, doctor Galí, y lamento haberme equivocado, no por haberlo hecho, sino por haberle juzgado mejor. Antes de irme quiero decirle algo, y es tanto una declaración de principios como el complemento de nuestra advertencia anterior: usted no va a ganar. ¿Y sabe por qué? Porque no puede ganar. Defiende una causa vieja, superada, en cierto modo olvidada. Va a recordarle a la gente que podría vivir más tiempo, y llegar casi a la inmortalidad, con el método de la hibernación. Se lo recordará y luego… les quitará de nuevo el pastel de las manos. Nadie querrá que esos dos mil cuerpos vuelvan a la vida, porque nadie quiere ver fantasmas, ni antes ni ahora ni mañana. Y hay algo más, una cosa que está por encima de la ley y que es de sentido común: Esos dos mil ciento cuarenta y siete infelices no importan, su tiempo pasó. Éste es el nuestro y ningún juez le concederá el permiso de ser el moderno Frankenstein, ni tampoco le darán un triunfo que luego pueda utilizar para derrocar la ley de prohibición de hibernación, que es su verdadero objetivo.

—¿Ha terminado? —dijo Juan Carlos Galí.

—Esos hombres y mujeres le importan muy poco en realidad, ¿verdad? Usted quiere el gran pastel.

—Usted tampoco ha entendido nada, señor Pauli —suspiró el médico—, y siendo así no veo qué objeto tiene seguir manteniendo este diálogo de sordos. Le rogaría que…

No pudo concluir la frase. Janos Pauli cruzaba ya la sala en dirección a la puerta. Juan Carlos Galí también se puso en pie.

Intercambiaron una última y breve mirada antes de que cada cual se enfrentara a su tensa soledad.

9

Igne abrió la puerta del despacho. Juan Carlos Galí concentró sus ojos en ella y al instante su visión tuvo un doble efecto. Por un lado la paz que emanaba, y la serenidad de un rostro del cual bebía todo su amor; por otro lado el mismo peso de las cartas que sostenía entre las manos, un peso que iba más allá de lo material y físico.

—¿Es todo lo que hay hoy?

La mujer dejó el montón de cartas sobre la mesa. El servicio de correos había sido abolido a comienzos de siglo, sustituido por los ordenadores, hasta que la condensación y masificación obligó a un nuevo reordenamiento de los métodos de comunicación. Las cartas escritas, o las grabadas en vídeo, holograma o disquete, se utilizaban esencialmente para envíos publicitarios, textos o mensajes especiales, o como en aquel caso, para emitir una opinión sin respuesta a un desconocido.

—Sí —dijo ella.

—Creía que de semana en semana irían a menos —suspiró él.

—¿Quieres que las abramos ahora?

—Si no te importa.

—Ya sabes que no, aunque sigo pensando que es excesivo.

—Quiero oír todas las opiniones, favorables y desfavorables. Será importante en la vista.

—Lo sé, lo sé —convino Igne.

Se sentó al otro lado de la mesa, en un módulo alto, y fue abriendo las distintas cartas y envíos, realizando una primera selección, separando textos o videogramas a derecha e izquierda. La parte derecha pronto tuvo una mayor envergadura que la izquierda, aproximadamente el doble. El hombre lo apreció.

—¿Alguna novedad? —preguntó.

La mujer negó con la cabeza. Tomó media docena de hojas impresas del montón de la derecha y leyó algunas frases:

—Una comisión de hospitales españoles dándote su apoyo, y brindándote la posibilidad de que des una conferencia en su aula magna. Un hombre de noventa y cinco años que quiere saber en cuánto tiempo entraría en vigor una nueva ordenativa de hibernación. Una mujer con tres hijos, todos víctimas del SIC en segundo o tercer orden, que te envía su aliento. Otra mujer con un SIC de primer orden…

—¿Y los hibernados?

—Apenas hay referencias. Todos apoyan la lucha para poner fin a la ley de hibernación, y la mayoría procede de enfermos o asociaciones médicas, científicas, colectivos de enfermos…

—A nadie le importan esos seres humanos —lamentó—. Puede que Pauli tuviese razón. Es descorazonador.

Igne dejó las cartas.

—Sabes que sólo escriben aquéllos que se sienten personalmente involucrados en el tema. No sé de qué te sorprendes, ni comprendo por qué estás tan pesimista.

Juan Carlos Galí apoyó su cabeza entre las manos.

—Puede que esperase algo más, no sé, comenzando por una mayor rapidez en el Tribunal.

—Ha pasado un mes, y disponen de otros dos como mínimo si lo desean. Pueden apurar el plazo y ya sabes que opino que así lo van a hacer. Llegarán al máximo de seis meses antes de contestar.

El hombre señaló el otro montón de envíos.

—¿Algo ahí?

—Sociedades religiosas, espirituales, eutanásicas defendiendo el derecho a morir… ¿Qué esperas? Es lo de cada día. Me gustaría saber qué te preocupa en realidad.

—No lo sé —confesó él—. Ésa es la verdad: no lo sé. Puede que sean esas cartas, la tergiversación del problema, el auténtico sentido que tienen la vida y la muerte, que probablemente no sea el de la mayoría. ¡Sociedades eutanásicas! Lucharon durante años por una muerte digna y ganaron, y ahora se oponen a la hibernación o a que deshibernemos a esos seres. ¿Qué sentido tiene eso? ¡Estamos hablando de vida, de algo que no tiene nada que ver con su derecho a morir! Lo que se debatirá en Estrasburgo es la consumación o no de un ciclo, el fin de una peripecia en el tiempo, mantenida por dos mil ciento cuarenta y siete personas que un día confiaron en nosotros, en nuestro tiempo.

—Esas personas, para la mayoría, son únicamente la puerta del más allá, la llave de la vuelta a la hibernación o su sentencia por espacio de otras décadas más.

—Es aterrador.

—Es algo más que eso: es la gran incógnita.

Juan Carlos Galí cogió de un ángulo de su mesa un informativo escrito. Extendió el suave plástico frente a sus ojos.

—¿Quieres oír lo que dice hoy la prensa? —Comenzó a leer sin esperar una respuesta—. Titulan el artículo «La falsa esperanza» y dice así: «La hibernación se abolió en un momento histórico en el cual nuestro mundo sufría el primer gran cambio de este siglo, un cambio que en muchos aspectos no ha cesado, a tenor de los graves acontecimientos que marcan la guerra de África y el desbordamiento asiático pese al elevado índice de mortandad en aquella Confederación. Europa era, y es todavía, la Confederación con un índice de edad más alto. Éste debería ser, por tanto, un tema cerrado, superado en la historia y en la evolución de la humanidad, aceptado en su día por el mundo que halló en la razón el mayor y mejor de los caminos. Es por ello que la propuesta del doctor Galí es algo más que un sí o no a la deshibernación y recuperación de los hombres y mujeres del Instituto de Hibernación. Es un reto a nuestras conciencias, y también una propuesta difícil, de evaluación ardua, y a través de la cual ahora mismo agradecemos ser tan sólo unos periodistas y no los jueces que deban pronunciarse al respecto. No se debate el sí a la vida o a la muerte. No se debate el rasgo de humanidad que permita devolver a dos mil ciento cuarenta y siete personas la categoría de “seres vivos” que un día perdieron… o estuvieron a punto de perder, lo cual constituye de por sí otro importante tema a considerar. No se debate, o al menos no se debiera de permitir que se debatiese, la hibernación como fondo, que es la gran resultante de la tentativa del doctor Galí: se debate sobre conceder la vida a esas dos mil ciento cuarenta y siete personas, lisa y llanamente, poniendo con ello, sobre nuestras cabezas, la responsabilidad de tal decisión, una decisión que no pedimos, que gratuitamente forzaron aquéllos que un día desearon ser hibernados, y que esta sociedad nuestra deberá adoptar y asimilar. Una responsabilidad para con ellos y para con nosotros».

Dejó de leer y miró a Igne. Su esposa tenía la cabeza caída sobre el pecho y la mirada perdida en alguna parte del espacio que la envolvía. Al producirse el silencio recobró la conciencia.

—Trascendente —opinó.

—Es trascendente, en efecto —dijo él—, pero no en el sentido que le da ese articulista, ni en el que tienen esas cartas —apuntó el montón de la derecha de Igne—. De no ser por el SIC no habría ni la cuarta parte. Es el miedo a la epidemia total, a la plaga de las plagas, lo que hace mover a los escépticos y los miedosos, los que buscan otra clase de trascendencia. La ley dijo no a la incierta puerta de la hibernación, por temor a no dominarla y que ella nos dominase a nosotros, por temor a forzar el cataclismo natural, sin embargo durante cincuenta años cada ser humano ha pensado en ella, al ver morir a un ser querido, al morir ellos mismos. Se han dicho: ¿y por qué no? Y eso es parte de la naturaleza humana, algo que nunca podrá ser detenido ni cambiado: el hombre es curioso. Somos niños constantes, que ante cada puerta sentimos el deseo de abrirla, aun sabiendo que detrás habrá otra, y otra más. No estaríamos aquí si no fuésemos así.

—Los científicos siempre hemos estado muy por delante de nuestro tiempo —sonrió cansada Igne.

—Y para el mundo, la humanidad, es más sencillo —aceptó él—; mucho más sencillo, lo sé.

—Sin embargo, estás logrando un apoyo tácito.

—Apoyan la esperanza, no esa «falsa esperanza» de que hablaba el informativo, sino su pequeña y secreta esperanza, individual, la que dicta la pequeñez humana, y que nadie sabe en qué se basa, porque es tan incierta como el futuro o la dimensión del infinito.

—No es lo que buscas, de acuerdo. Pero es algo, una base.

—Es como darles la razón a los que se oponen a la hibernación, a los Pauli y compañía, o a los jueces que mantienen la prohibición o congelan el tema de los hibernados. Es como decirle que la humanidad, además de no saber de dónde viene ni saber a dónde va, tampoco sabe lo que quiere.

—Deberemos contentarnos con ello.

Juan Carlos Galí miró a su esposa, y lentamente la acompañó en su sonrisa, cansado pero reactivado por ella. La luz de una vaga comprensión se abrió paso en su mente.

—¿De dónde sacas tanta fuerza? —exhaló.

—Me baso en la imperfección para intentar mejorar el entorno. Tú en cambio esperas demasiado, una clase de perfección… No, espera, me he expresado mal, es más bien una clase de orden lógico que si bien existe no es fácil de canalizar y mucho menos dirigir. Yo parto de la desesperanza y tú de la esperanza total. Eres escéptico pero aún crees en algo, en muchas cosas.

—Supongo que por ello has hecho mucho más que yo, hasta ganar el Nobel. Debería saberlo.

—¿Lo dices en serio?

—Eres mucho mejor científico que yo, y no lo digo como un lamento, ya lo sabes: estoy orgulloso de ti.

—¿Debo recordarte quién era cuando nos conocimos hace veinte años?

—Te lo recordaré dentro de otros veinte, cuando te recuerde quién soy yo.

Igne hizo ademán de tirarle por encima un pliego de cartas que cogió bruscamente. Cuando él se cubrió, ella se levantó y rodeando la mesa le abrazó con amor. No solían reír demasiado desde el descubrimiento de la enfermedad de Jan, y el propio eco de sus voces les despertó y les devolvió a la realidad. Permanecieron abrazados, él sentado y ella inclinada envolviéndole con sus brazos, durante un espacio de tiempo indefinido. Más allá de sí mismos la noche cumplía un ritual eterno.

—Ven —le susurró ella al oído.

Y él la obedeció.

10

En el Instituto de Hibernación, los dos mil ciento cuarenta y siete sarcófagos se agrupaban en cinco grandes naves de tres pisos cada una. Las potentes máquinas que generaban el frío, a partir de menos noventa grados, ocupaban los sótanos, manteniendo mediante un sutil sistema de ordenadores, el equilibrio térmico en cada rectángulo habitado por un hombre o una mujer que un día, a las puertas de la muerte, apostó por una nueva resurrección de la carne. El conjunto podía parecer siniestro, y sin embargo no lo era. A Juan Carlos Galí siempre le parecieron más siniestros los primitivos cementerios, con sus colmenas de tumbas muertas. Allí, en cambio, se mantenía la vida, la gran esperanza. Ninguno de aquellos corazones latía, pero bastaría una desconexión, una deshibernación controlada, una intervención quirúrgica bajo mínimos, y en menos de dos días un ser humano abriría los ojos y se formularía a sí mismo la pregunta que todos, caso de ser posible, se harían al nacer. Un mágico «¿dónde estoy?»… y el recuerdo de una noción, la vaga forma del ser revivido.

Tal vez, también, un inquieto «¿quién soy?».

Hombres y mujeres de ciento veinte, ciento cincuenta o más años de edad.

Le gustaba pasear por los pasillos de las plantas, por entre los sarcófagos. El frío era interior, no exterior. Muchos todavía creían que el Instituto de Hibernación era un inmenso frigorífico, pero en realidad la temperatura ambiental no tenía nada que ver con la de los sarcófagos. En pleno invierno los calefactores proporcionaban calor sin que ello afectase el mantenimiento del sistema de hibernación.

Conocía cada nombre, cada caso, incluso la edad o el orden de distribución. No eran dos mil ciento cuarenta y siete extraños, sino seres humanos con un rostro y una identidad. Sus vidas estaban al alcance de cualquiera, en los ordenadores y archivos documentales del Instituto. En un edificio anexo se conservaban los recuerdos de cada hombre y cada mujer, en habitaciones selladas, a la espera de que su dueño volviese a la vida. Libros, útiles de trabajo, fotografías, obras sin terminar, la historia de sus familias… todo cuanto él quiso preservar en vida, o sus herederos aportaron. Un tesoro de incalculable riqueza, un nuevo testimonio histórico.

Huellas.

Había algo, a la hora de juzgar el caso, que el mundo parecía ignorar, y era tan elemental como importante. Aquellas dos mil ciento cuarenta y siete personas no eran… vulgares. Cierto que existían leyes de igualdad, y que la preservación de la vida se armonizó de acuerdo a la raza y no al privilegio obtenido dentro de un marco social, sin embargo… esto era ahora, no en el tiempo en que vivieron ellos. En aquellos sarcófagos había tres reyes, dos reinas, veintitrés jefes de gobierno, escritores, pintores, científicos, músicos… y cómo no, la mayoría de hombres más ricos del primitivo mundo. Y cada uno con su historia a cuestas, su bien y su mal.

Se detuvo frente a su favorito y apoyó una mano en la superficie de cristal endurecido. No podía verse el interior, pero no era necesario hacerlo. A lo largo de uno de los laterales el ordenador individual del sarcófago mostraba las constantes vitales del interior, la relación de temperatura, el tiempo de hibernación… En una pantalla, debajo del nombre, se leía una descripción detallada de su enfermedad y el estado de cada órgano en el momento de la hibernación, antes o después de la muerte clínica. Bastaba manipular el ordenador para que todos los conceptos fuesen ampliados hasta el menor detalle, en especial los que hacían referencia al sistema posible de recuperación. Al otro lado del sarcófago una especie de cordón umbilical le unía a su propio cuadro de registro en el techo, el cual se conectaba directamente con los generadores del sótano.

Una vida latente en paralelismo con el origen de la misma vida. El Instituto era el útero materno, el cuadro de registro el corazón, el ordenador el cerebro, el cordón umbilical de la relación final.

—Róminos Keitel Gutz —leyó en voz alta. Y agregó—: Escritor.

Había crecido con sus obras, ilusionado, dominado por la fantasía, ansioso de ser un día escritor, como él. Fue un esfuerzo inútil porque tanto él como los sistemas educativos y los prospectores anímicos demostraron que no tenía madera de escritor, y sí de médico y científico. No por ello olvidó a Keitel, su abundante obra formada por más de cien novelas además de estudios, tratados y ensayos. El día que se hizo cargo del Instituto y se encontró, como en aquel momento, frente al sarcófago de su más admirado ser, no pudo evitar llorar de emoción.

No había vuelto a llorar hasta el día en que Jan dio positivo en las pruebas de prevención del SIC.

Yeso fue muy distinto.

Pulsó un dígito en el panel de mando del ordenador y una serie de datos cubrió la pantalla. También los sabía de memoria, pero su imagen le recordaba de tanto en tanto que era verdad, que no vivía un sueño: «Róminos Keitel Gutz, nacido el 26 de julio de 1927 en Berna, Suiza. Hibernado el 25 de diciembre de 1999 en el Laboratorio Científico y Tecnológico de Ginebra. Causa de la hibernación: estado de coma por neoplasia pulmonar. Historia: Premio Nobel de Literatura 1995, casado y con dos hijos varones y una hija, cinco nietos…».

Setenta y dos años vivo. Setenta y un años hibernado. Total: ciento cuarenta y tres años desde la fecha de nacimiento, y caso de ser deshibernado y recuperado, con posibilidades de vivir otros treinta años y llegar… al siglo XXII.

Maravilloso… ¿o aterrador?

Miró los sarcófagos que rodeaban al de Keitel. A su derecha tenía el de Yacintus Garopoulos, uno de los tres hombres más ricos del mundo, víctima de un sarcoma óseo e hibernado a los cuarenta y cinco años de edad. El siguiente era el de Daniel Serra, Premio Nobel de Física 2001 y de Química 2007, víctima de una arterioesclerosis e hibernado a los ochenta años de edad, poco después de entrar en coma tras anunciar que en breve haría públicos unos importantes descubrimientos. Encima de él estaba uno de los más curiosos: el sarcófago conteniendo el cuerpo de Isaías De La Mata, uno de los últimos dictadores del sur de la Confederación Americana, hibernado por sus partidarios, trasladado a Suiza inmediatamente, y librado así de las iras de un pueblo revolucionario escasos días después. Nadie, comenzando por la gente de su nación, quería que fuese deshibernado y curado, a no ser para enfrentarse a un juicio sumarísimo por crímenes contra la humanidad, lo cual, en caso de ser declarado culpable, le llevaría directamente a la muerte. Y si no había la menor duda de su culpabilidad, ¿para qué deshibernarle?

Cada hombre y cada mujer, un caso, en su día importante o trascendente, pero hoy convertido en historia, en pasado, salvo porque los protagonistas estaban vivos. «Muertos» singulares como Andrew Harwey, presidente de los Estados Unidos, con una bala incrustada en el ventrículo izquierdo del corazón, y milagrosamente hibernado antes de la muerte clínica. «Vivos» alucinantes, como Gunter Badhauss, hibernado sin hallarse en peligro de muerte ni enfermo, a los treinta años de edad, por un grupo de correligionarios, tras dejar escrita una carta en la que decía que había nacido un siglo antes de hora, y que él no pertenecía a su tiempo, sino a otro. A pesar de su edad revolucionó el pensamiento del cambio de siglo, y lo que para unos fue considerado una locura, para otros fue la evidencia de su genio filosófico. Durante cincuenta años, por lo menos, no podía ser deshibernado, porque evidentemente ingirió una sustancia cuyos efectos duraban ese espacio de tiempo. No fue su única precaución: adosado a su cuerpo tenía un artilugio que podía hacer explosión simpáticamente en caso de un aumento de temperatura. ¿Duración del reloj medidor? Se consideraba que otros cincuenta años. De todo ello hacía ya sesenta.

Vivos y muertos, cuerdos y locos, el más extraño conjunto de personalidades reunidas en unos pocos metros cuadrados. Todos a la espera de una segunda oportunidad en la que confiaron sin saber, sin llegar siquiera a imaginar, que el mundo futuro tan esperado por ellos, y tan maravilloso visto desde el pasado, un día habría de darles la espalda y someter a un eventual juicio social el veredicto de devolverles la vida, mantenerles otros veinte años hibernados, o condenarles para la eternidad cuyo fin evadieron burlándose del destino, o burlándole a la muerte su victoria.

—El hombre ha conseguido dominar la vida y la muerte, o cuando menos manipularla —dijo en voz alta, poniéndole palabras a un pensamiento—. El día que además consiga dominar el tiempo…

¿Debería hibernarse para verlo?

Miró de nuevo los sarcófagos alineados igual que un ejército inmóvil. La ley lo prohibía, pero había algo más, algo que hacía prácticamente imposible en la actualidad desafiarla. Hubo un tiempo en el que cualquiera podía construirse un sistema refrigerador capaz de alcanzar los menos noventa grados necesarios y comprar un equipo de ordenadores médicos o de mantenimiento vital. Bastaba otra persona con ciertos conocimientos médicos o físicos para realizar una hibernación. Hoy ciertos equipos no se vendían salvo pasando posteriormente una inspección de sanidad para contrastar su uso, y los medidores de consumo energético de las sociedades y compañías privadas o estatales, podían saber perfectamente el número y tipo de aparatos de una casa por medio de ese consumo. Una potencia capaz de alcanzar y luego mantener una hibernación… era pues imposible de disimular.

El camino estaba cerrado.

Los sueños del futuro únicamente serían la realidad de sus poseedores, de aquéllos que nacieran a su hora y a su tiempo.

Salvo que él ganase la inminente batalla.

La guerra pendiente.

Sintió el frío de los sarcófagos en su corazón, como si fluyera de ellos y le alcanzara, y regresó a su despacho en la planta baja del Instituto de Hibernación.

11

La pantalla de videocomunicación se iluminó automáticamente al recibir una señal de aviso exterior y apertura de línea por clave local. El zumbido de localización auditiva sonó casi al instante, primero emitiendo un tono bajo y regular, y después una serie de ininterrumpidos «bips» de mayor intensidad.

No quería hablar con nadie. Era ya tarde, había oscurecido y lo único que verdaderamente deseaba era marcharse, llegar a casa, ver a Jan y sentir el calor y el cuerpo de Igne junto al suyo. Sería incluso capaz de visionar cualquier cinta que durante unos minutos le apartara de la realidad y le devolviera a la inconsciencia juvenil.

El zumbido cesó brevemente, para volver a reiniciar el ciclo aumentando el tono y la frecuencia. Fuese quien fuese no se daba por vencido, o sabía que estaba allí. En los últimos días el interés de los medios informativos comenzaba a decrecer, mientras el órgano consultivo del Tribunal de Estrasburgo callaba y esperaba. El que llamase quizá no fuese un periodista.

¿Por qué no una buena noticia en aquel calmado lago de nervios?

Se aproximó a la pantalla y movió su mano derecha sin excesivo entusiasmo. Antes de dejar que su dedo índice presionara el dígito de apertura de línea cerró los ojos. Cuando los abrió, el rostro de Igne surgió nítido y diáfano por el rectángulo.

Tan nítido y tan diáfano que pudo ver la huella de las lágrimas en sus ojos y el temblor del labio inferior.

—Igne…

Ahora fue ella la que cerró los ojos, como si el establecimiento final de la comunicación la hubiese liberado de algo, un peso inquietante.

—Juan Carlos, por favor… ven a casa.

Las rodillas le fallaron. Tuvo que apoyarse en el sistema y sentarse, aunque sólo fuese por un momento. Casi podía jurar que sabía la respuesta, pero a pesar de ello formuló la pregunta.

—¿Qué sucede?

—Es… Jan —musitó la mujer.

Y sus ojos volvieron a llenarse de lágrimas.

—¿Qué…?

No le dejó continuar.

—Ha tenido el primer colapso —dijo muy débilmente—. Por favor… por favor, ven.

Después de todo sería uno de los nueve, no el décimo, el que estadísticamente lograba superar el ciclo y detenerlo antes de que entrase en el tercer y ya irreversible orden.

Después de todo…

—Voy inmediatamente —dijo Juan Carlos Galí.

Cerró comunicación, y la imagen de Igne desapareció de la pantalla, pero no pudo levantarse aunque lo intentó. Sus músculos no obedecieron la orden, y fue igual que si esperase una respuesta inesperada de un cuerpo muerto.

Jan.

Tampoco quiso pensar, y fue tan inútil como su deseo de levantarse y echar a correr hacia su casa. El primer colapso marcaba el inicio de la peor fase del SIC. Durante un período que oscilaba entre los dos y los tres meses, los colapsos se sucederían hasta integrar el cerebro en el cuarto orden, prácticamente una muerte latente a la espera de que el quinto sentenciara el proceso con la desintegración de la masa encefálica, fundida por un absurdo que la ciencia estaba a las puertas de descifrar.

Pero nunca antes de cinco, seis, siete años, diez a lo sumo.

El tercer orden era el más doloroso, y el anuncio de la muerte inminente, la verdadera trampa que vencía las esperanzas y la resistencia del paciente, fuese un adulto o… un niño.

—¿Por qué? —susurró.

Era una pregunta estúpida, tan estúpida que ella le impulsó a reunir todas sus fuerzas, y en un arranque desesperado consiguió ponerse en pie. El resto fue mucho más sencillo. Se cubrió con su sobretodo térmico y se dirigió a la salida del Instituto de Hibernación, pasando a través de los dos controles interiores y el exterior, ahora situado en máxima alerta por el miedo de que un atentado hiciera inútil someter a una encuesta pública el destino de los hombres y mujeres de los sarcófagos. Ya en la calle prefirió no conducir su vehículo, temiendo que sus órdenes a la computadora direccional no estuviesen coherentemente formuladas, y que la velocidad provocase un accidente. El mismo seguro de protección del vehículo, en su estado nervioso, podía proteger los sistemas y negar la respuesta de éste. Optó por echar a correr en dirección a la parada de vehículos aéreos y se subió al primero de una fila de tres. Le dio la dirección y obvió agregar que fuese rápido. Los monotransportes aéreos tenían una velocidad única y sus propios estabilizadores de altura, como si el aire de las ciudades estuviese formado por calles y compartimentos invisibles. En menos de diez minutos cualquiera podía ir de un extremo a otro de Zurich.

En su caso el viaje duraba tres minutos y medio.

Vio la ciudad bajo él, volando a unos setenta metros de altura, y agradeció que el conductor no quisiera entablar conversación. Las luces bordeaban el lago, por cuya vertical estaba prohibido volar. Era una imagen hermosa, y nunca creyó que pudiera parecerle deprimente y falsa. Su casa se acercó a lo lejos, hasta que el monotransporte inició la maniobra de aproximación y aterrizaje, descendiendo con suavidad. Las luces estaban encendidas en las dos plantas. Cuando Igne tenía miedo de algo o por algo, se asustaba o excitaba, con un fracaso o un éxito, necesitaba la luz.

El monotransporte se posó en el suelo, frente a su puerta, y los amortiguadores hicieron que la toma de contacto fuese casi inapreciable. Las dos puertas laterales permanecieron cerradas porque el motor todavía funcionaba. Le entregó al conductor un billete de cinco mil eyus y salió al exterior sin esperar la vuelta. No tuvo que poner la palma de su mano en la mampara de apertura porque Igne apareció en la puerta antes de que lo hiciera.

Se abrazaron, sin decir nada, hasta que la presión de sus cuerpos llegó a un límite, un punto máximo, en el cual los dos cedieron.

Luego entraron en la casa.

Jan estaba en su habitación, echado sobre la cama y con dos electrodos fijados a ambos lados de sus sienes y conectados a un ordenador. Juan Carlos Galí estudió las mediciones, la respuesta cerebral y la coordinación de funciones corporales. El colapso había sido débil y los sistemas se estaban recuperando, volviendo a la normalidad. Sin embargo el niño continuaba inconsciente. El médico apreció una sensible pérdida de reflejos. Igne se dio cuenta de ello.

—Le he suministrado diez centímetros cúbicos de A-1 —dijo.

—¿Cómo ha sido?

Ella se sentó en la cama y él le cogió las manos. Las tenía muy frías. Los dos mantenían sus ojos fijos en Jan.

—Estaba articulando una composición musical, con su regulador nuevo, cuando de pronto le he visto cerrar los ojos, llevarse las manos a la cabeza y convulsionarse. Todo ha sido muy rápido. Ha gritado… llamándome, y entonces ha perdido el conocimiento. He tardado menos de un minuto en ponerle la inyección, y todavía se estremecía en ese momento.

—Esta mañana…

—La lectura era normal —confirmó ella—. Ni el más ligero indicio.

—Podría ser…

No continuó. Su esposa negó con la cabeza.

—Es un colapso —aseguró—. Ha entrado en el tercer orden.

Sabían lo que representaba y ninguno de los dos agregó nada más. Permanecieron inmóviles mirando a su hijo, que parecía dormir plácidamente, y continuaron así durante varios minutos, hasta que el zumbido de la línea videofónica les hizo reaccionar.

Juan Carlos Galí odió a quien fuese.

—¿Has avisado a alguien? —preguntó.

—No, únicamente a ti.

—Entonces no quiero hablar con nadie.

El zumbido se amortiguó, pasó a fase de señales cortas, cesó y volvió a reiniciar el proceso, con mayor fuerza. Igne se levantó.

—Yo lo cogeré —dijo—. No puedo soportar ese…

Su marido la detuvo. Era inútil esconderse. No podrían hacerlo siempre.

—Deja —pidió—, yo lo haré. Tú quédate con Jan.

Caminó en dirección al videófono más cercano, el de la sala, y al llegar a él se derrumbó en el módulo frontal a la pantalla. Estableció la comunicación de forma mecánica y cuando apareció la imagen la miró sin ver. Al otro lado, Friederick Petersen ni tan siquiera se dio cuenta del hecho. Tampoco fue necesario hablar, preguntarle qué quería.

El vicepresidente del Consejo Médico Europeo estalló al entrar en su campo visual. Su rostro sufrió una mutación instantánea. Su voz sonó como un torrente.

—¡Doctor Galí, ya es oficial! —gritó—. ¡El Tribunal de Estrasburgo por medio de la Corte Suprema de Justicia ha aceptado el caso a trámite! ¡Es un hecho! ¡La vista se ha emplazado para dentro de dos meses, nueve semanas, definitivamente! ¿No es magnífico? ¡Ha llegado la hora de actuar!

Juan Carlos Galí tardó en comprender lo que le estaba diciendo.

Segunda Parte
JUICIOS Y RAZONES

12

El Tribunal de Estrasburgo, capital de la Confederación europea, se levantaba con su funcionalidad de cristal y plástico sobre los jardines de la Orangerie, cerrando el triángulo integrado por los primitivos Palacio de los Derechos del Hombre y Palacio de Europa. Construido en el año 2015 como símbolo de la nueva Europa, fue primero llamado Palacio del Siglo XXI, y finalmente la administración de Justicia pasó a él, con lo cual su nombre cambió por el de Palacio de Justicia. La sede del Tribunal y la Corte Suprema de Justicia, compartidas ambas, funcionaba en sus distintas ramas los trescientos sesenta y cinco días del año, pero únicamente el Gran Poder Legislativo, para casos excepcionales, se reunía en la Sala de los Espejos, adoptando resoluciones que afectaban desde litigios entre países hasta procesos de envergadura internacional con expresa renuncia de todas las partes a sus distintos fueros nacionales. Los fallos del Tribunal de Estrasburgo eran vinculantes, y por tanto decisivos a todos los efectos, por no existir una más alta instancia en la jurisprudencia legislativa. Todos los casos abordados en la Sala de los Espejos solían estar revestidos de un carácter especial.

Pero pocos recordaban algo parecido a la encuesta pública de los hibernados del Instituto de Hibernación de Zurich.

El procedimiento en una encuesta pública difería notablemente de otros casos cuyas circunstancias requerían un despliegue legal clásico. Al no existir un acusado sino una causa a debate, y de ahí el nombre de «encuesta pública», la Administración, a través de la rama pertinente, se convertía en la parte acusadora, con un fiscal representativo que actuaba en nombre de ella. En cuanto a la parte que generalmente llevaba la ponencia a tratar, aunque no siempre cabía hacer diferenciaciones entre una y otra, quedaba representada por una persona legalmente elegida para el caso, y que no precisaba de ningún título, ni siquiera el de abogado, aunque si no lo era se admitía un abogado asesor que podía sentarse junto al defensor de la causa, sin intervenir directamente, es decir, sin voz durante la vista. Sólo el fiscal y el defensor tenían derecho de expresión ante el Tribunal. A su vez, este Tribunal era escogido por el Órgano Consultivo del Gran Poder Legislativo, y estaba integrado por siete jueces, bajo la jerarquía del que tuviese más edad. Ninguno de los jueces podía ser rechazado por cualquiera de las dos partes. Esto se habría tomado como un insulto, habida cuenta de que los jueces supremos del Tribunal de Estrasburgo alcanzaban tal honor en virtud de una carrera intachable, cuya meta y premio era la jurisprudencia en el primer foro legislativo de la Confederación.

Todo esto lo sabía Juan Carlos Galí, y sin embargo… no pudo dejar de sentirse impresionado por cuanto veía y se desarrollaba a su alrededor, máxime siendo él el gran centro sobre el que convergían todas las miradas.

El hombre que había conseguido lo que ningún otro, desde la proclama de la ley de prohibición de hibernaciones.

—¿Más tranquilo?

Miró a Elio Azzi, su abogado asesor, elegido por el Comité Médico de Deshibernación creado para el caso. Habían trabajado juntos, preparando el tema, durante los últimos dos meses, prácticamente desde unos pocos días después de la noticia de que el Tribunal aceptaba el caso y convocaba la encuesta pública. Era un hombre de mente ágil, de reflejos inquietos, y especialmente de pensamiento libre, futurista. Creía en la magia de la vida pese a reconocer que en esa misma magia se encerraba la trampa y la burla de su fracaso frente al fin, la muerte. Azzi y él tuvieron no pocas charlas y debates a lo largo de las noches de trabajo, hasta que el cansancio, o la intervención de Igne, les obligaba a acostarse para dormir unas horas.

Eso fue en Zurich, claro.

Salvo tres días y tres noches en los que ni siquiera Azzi supo nada de él. Un tiempo que podía ser la clave en el transcurso de la vista.

En Estrasburgo todo era distinto.

—¿Cuál era la pregunta? —dijo reaccionando.

Elio Azzi sonrió lleno de ánimo.

—Olvídela —apuntó.

—Estoy más tranquilo ahora que todo va a comenzar de una vez —dijo el médico—. Sólo espero no olvidar ninguna de sus indicaciones.

—Esto es como en el debut de las actrices novatas. Creen haber olvidado el papel, la letra de la canción, los movimientos, todo, antes de salir a escena, y cuando se quedan frente al público, la alquimia funciona. Siempre es así. Lo recordará todo.

Esperaba que sí. Hablar despacio, con aplomo, mirar directamente a los ojos de los siete jueces, y a cada uno por igual, sin distinciones, sin creer que uno era mejor que otro. «Ellos son como máscaras», le dijo Azzi. Moverse despacio por la sala, olvidar al público, concentrarse en sus palabras, preguntar con suavidad a los testigos propios y con dureza a los que pudiera presentar el fiscal de la Administración, no atacar nunca ni para defender un punto crucial, ser flexible, dominar… ¿Qué más? ¡Ah, sí! Estar atento a las señas e indicaciones, según un código secreto ya establecido, que le hiciera Azzi. Las dos manos unidas bajo la barbilla significaba que lo hacía bien. Una sola mano significaba que tenía que ir con cuidado, si era la derecha significaba terreno resbaladizo en contra y si era la izquierda precaución en general. Ninguna mano a la vista era señal de peligro y retirada. Si Azzi sostenía en su mano derecha una pluma o cualquier otro medio de escritura manual, debía hacer lo posible para sentarse y escuchar sus indicaciones. Si la pluma aparecía en la mano izquierda era la clave de que algo imprevisto sucedía. Una señal de emergencia final.

No cabía nadie más en la Sala de los Espejos, dividida en dos por medio de un cristal translúcido que separaba el público del Tribunal propiamente dicho. El estrado de los siete jueces, con una mesa solemne y sus módulos de asiento, quedaba flanqueado por la cabina de los posibles testigos, a la izquierda de ellos pero visible por todos, y la cabina del Ordenador, que dirigía los pasos de la vista. Delante de los jueces y de espaldas al cristal, sólo el núcleo modular del fiscal y el de la defensa, con dos personas en cada uno. En una encuesta pública, en primer lugar hablaba la ponencia que hubiese presentado el tema, en este caso Juan Carlos Galí como defensor, y a continuación lo hacía la Administración en voz de su fiscal. Una vez expuestas las tesis y puntos de referencia por ambas partes, el defensor iniciaba su tanda de exposiciones presentando a cuantos testigos creyera indispensables para su alegato. Finalizados los testigos de la defensa, que el fiscal podía interrogar inmediatamente a continuación de la misma, se procedía a la presentación de los testigos de la fiscalía, que también podía interrogar el defensor con posterioridad al primer interrogatorio del fiscal. La parte final no difería de otras vistas: primero la defensa y después el fiscal, por este orden en el caso presente, elevaban sus conclusiones a definitivas, y los jueces se retiraban a deliberar. La sentencia, por votación simple y tras un período de consulta entre ellos, debía ser formulada en un plazo máximo de siete días desde el fin de la vista, aunque difícilmente se llegaba a tanto. La encuesta pública, por su parte, no tenía ninguna limitación de tiempo. Su duración dependía del número de testigos que cada uno quisiera presentar. Podía prolongarse una o dos semanas, y también uno o dos meses.

Juan Carlos Galí miró a su izquierda, en dirección al núcleo modular que durante unos días albergaría a su penúltimo obstáculo en la carrera de la deshibernación de sus huéspedes en el Instituto. Paal Struer, danés de nacimiento y fiscal de la Administración, le había saludado cortésmente al entrar. A su lado, su ayudante, la austríaca Magrit Zebler, se mostraba mucho menos correcta. Elio Azzi le informó de ambos nada más conocerse sus nominaciones para el caso. Struer era descendiente directo de uno de los tres impulsores de la ley de prohibición de hibernación. La Zebler por su parte era una fundamentalista acérrima, propulsora del programa de «muerte digna» en la comisión internacional de países superpoblados. Dos huesos muy duros para su inexperiencia, a pesar de las enseñanzas de Azzi.

El reloj de la Sala de los Espejos señaló el último minuto para las diez de la mañana.

Nueve semanas, Jan, Igne, sus sentimientos tan hibernados casi como los cuerpos de aquéllos a quienes pretendía devolver la vida, y la necesidad de ser fuerte cuando en realidad no creía serlo. Nueve semanas dejándolo prácticamente todo en manos de Igne.

Nueve semanas en espera de una sentencia de muerte.

Jan, tan lejos de Estrasburgo, aunque en media hora pudiese llegar a su casa por medio de un transporte ultrasónico.

—Tres, dos, uno… —entonó Elio Azzi.

La voz del Ordenador dominó a la audiencia. Era un hombre fornido, con su uniforme de gran gala. Anunció:

—Encuesta pública. El Tribunal de Estrasburgo se reúne. ¡Todos en pie!

Y por una puerta lateral aparecieron, uno tras otro, los Siete Justos del Destino, los hombres y mujeres en cuya interpretación de la justicia iba a recaer la decisión final, la vida o el nuevo olvido de dos mil ciento cuarenta y siete seres humanos, y por extensión… el veredicto más importante en torno a la hibernación después de la promulgación de la ley de prohibición, cincuenta años antes.

Por el altavoz comenzó a sonar el himno de la Confederación Europea.

13

Hans Dieter Kochel, alemán, con sus noventa y siete años y su incalculable prestigio, ocupó el módulo central de la mesa, correspondiente a la presidencia del Tribunal. A su derecha se sentaron el francés Paul Bouviere, la noruega Anni Kinnarp y el holandés Johan Baak, siendo éste el más próximo a él. A su izquierda lo hicieron Marie Vollegele, belga, el italiano Marco Indona y el británico Patrick Ixworth. La voz del Ordenador se escuchó de nuevo:

—Se abre la sesión. Preside el Tribunal Supremo su Excelencia el Honorable Juez Hans Dieter Kochel. Pueden sentarse.

Juan Carlos Galí miró hacia atrás. Las cinco primeras filas del sector público estaban ocupadas por los corresponsales acreditados. Vio a Arthur Goliwosky en la segunda, y al maldito Conrad Aubental en la última, sin duda el más crítico a lo largo de aquellas semanas. Nadie podía filmar, grabar o registrar lo que sucediese allí, por esta razón todos utilizaban medios de escritura manual, preferentemente ordenadores sencillos con memoria amplia en los que tecleaban lo más importante. Goliwosky le guiñó un ojo, y lo agradeció. Era un amigo a su espalda. El Honorable Presidente del Tribunal le obligó a olvidarse de todo cuanto no fuese el caso y lo que quedaba a su lado del cristal.

—Señor Struer, doctor Galí —comenzó a decir, y esperó a que los dos interpelados se pusieran en pie—, han sido advertidos de las normas de procedimiento de este Tribunal, y de las que, excepcionalmente, van a ser adoptadas en este caso. El término de «excepcionalidad» es poco común, poco frecuente. Para que un caso sea visto por este Tribunal, es necesaria de por sí esta excepcionalidad. Sin embargo, el tema que hoy se debatirá aquí, y que nos ocupará los próximos días, reviste connotaciones que le hacen merecedor de ese carácter, por su incidencia a todos los niveles, sociales, humanos, morales e incluso políticos. Quiero advertirles a ambos que no toleraré extralimitaciones en sus funciones, ni apasionamientos viscerales en la defensa o ataque de sus respectivos argumentos. La falta de experiencia —dirigió una mirada directa a Juan Carlos Galí— no será eximente de culpa. Como moderador principal, espero no intervenir en ningún momento durante la vista a excepción de aquellas preguntas que mis colegas o yo podamos formular a los testigos como complemento o ampliación de algún determinado aspecto que nos parezca poco claro. Una vez formulada la petición de apertura del tema, por parte de la ponencia que lo defenderá, y una vez asentados los puntos a rebatir por la fiscalía de la Administración, deseo y exijo que los dos se ciñan a lo que ustedes mismos habrán delimitado. Cualquier desviación, referencia a otros temas o intento de manipulación por una u otra parte, será tenido en cuenta por este Tribunal, y asimilado en su caso al veredicto final como componente negativo para quien se haya extralimitado en sus funciones. Ahora, si están dispuestos, puede iniciarse la vista.

Juan Carlos Galí no se sorprendió de la última advertencia del juez principal. El juicio era estrictamente en torno a los hibernados, y si se ceñía al mismo, como todos esperaban, en ningún momento podría abordar la ley de prohibición, por quedar fuera de programa. En torno a ello le acababa de prevenir. Bien, sería la sorpresa final. Elio Azzi y él habían tomado la gran decisión, conjuntamente con el Comité, a mitad de los trabajos de preparación del caso, cuando comprendieron que no podía definirse una estrategia válida, sin globalizar y generalizar el tema. Quizá diversificasen fuerzas y creasen un anticlima, una oposición más fuerte que si sólo buscasen convertirse en salvadores de dos mil vidas humanas, pero ésa era la gran alternativa, y estaban dispuestos a jugársela. La alternativa… y la baza con la que aún no contaban Struer y la oposición.

Ya no podía separarse la ley de la causa de los hibernados.

Sobre ello habría de girar la rueda de la Justicia.

Al menos… de la Justicia en el año 2070.

—¿Está preparado el defensor? —preguntó Marie Vollegele, que a la izquierda de Kochel actuaba de juez secretaria de mesa.

Juan Carlos Galí se apartó de su módulo.

—Lo estoy —afirmó.

—Puede proceder pues a su exposición.

Se situó en el centro de la sala, como le había enseñado Elio Azzi, y se tomó sus primeros segundos de serenidad, mirando primero a Hans Dieter Kochel, en segundo lugar a las dos mujeres del Tribunal, y finalmente, uno por uno, a los restantes cuatro jueces. Unió sus manos a la altura del pecho, académicamente, a través de las yemas de sus dedos, en el momento en que emitió la primera palabra.

—Señorías —dijo con solemnidad—. Es bien cierto que éste es un caso especial y sin precedentes en nuestra moderna jurisprudencia, y que por tanto merece múltiples enfoques a través de los cuales debiera de llegarse a una verdad única, y subsiguientemente, también a un veredicto único y favorable. El Honorable Juez Kochel ha manifestado hace unos minutos en su exposición de introducción las connotaciones de todo tipo que revisten el tema de espinosas peculiaridades. Ha hablado de moralidad, de humanidad, del aspecto social, y hasta ha intercalado la expresión «política», con toda justicia. Ello sería así, de forma aún más clara, si se tratase tan sólo de tomar una decisión en tomo a dos mil ciento cuarenta y siete seres humanos que, ajenos a nosotros, tienen su vuelta a la vida en nuestras manos. Pero no es así. Al menos no es así de sencillo. Esos dos mil ciento cuarenta y siete hombres y mujeres, forman parte de una misma trampa, de una ley que, si bien hemos tratado de dejar al margen de esta vista, antes de llegar a ella, hemos comprendido que es imposible de separar.

Se produjo el primer murmullo, superior al aislamiento que el cristal de separación ejercía en el sector de la prensa y el público. Juan Carlos Galí advirtió un súbito movimiento a su espalda y a la izquierda, en el núcleo modular del fiscal Struer, pero no por ello se movió ni varió su actitud. Esperó a que el murmullo cesara por sí mismo, antes de que Kochel ordenara silencio, y continuó, aparentemente sin haberse inmutado lo más mínimo por la pausa.

—En Zurich, en el Instituto de Hibernación, hay dos mil ciento cuarenta y siete seres humanos con una vida latente, una vida que no podemos evitar devolverles, puesto que cada día que les condenamos a permanecer en estado de hibernación, pudiendo reanimarles y curarles, es un día en el que todos, de alguna forma, somos un poco asesinos de su futuro y su destino. Es muy cierto, y seguramente será un punto a considerar a lo largo de esta encuesta, que la responsabilidad es nuestra, mientras que la de aquéllos que les hibernaron cesó hace muchos años. Es bien cierto que nos encontramos con la herencia de un problema que no hemos querido —subrayó estas dos palabras—, pero que no por ello deja de existir y ser real. Es bien cierto que esos seres desafiaron —un nuevo remarcamiento— a su muerte y a su tiempo, pretendiendo lograr una segunda oportunidad más allá de sus límites. Sin embargo, ¿hemos de condenarles únicamente por temor a esa responsabilidad? ¿Se trata de querer o no querer, cuando está en juego la salvación de más de dos mil personas, todas, o casi todas ellas, eminentes y respetadas históricamente? ¿Es, finalmente, un desafío amar más la vida que la muerte? Sinceramente creo que la respuesta a estos tres interrogantes es la respuesta al caso que vamos a considerar. Por encima de cualquier valoración, como seres humanos hemos de poner fin a la hibernación de esos otros seres humanos, que un día sin conocernos, confiaron en nosotros. Como seres humanos hemos de estar en paz con nosotros mismos y con la historia. Y como seres humanos, cuyos límites aún siguen siendo el espacio y el tiempo en el que nos movemos, hemos de poner fin a la ley de la muerte cuando un día nuestros antepasados nos dieron una llave para la vida, y nos mostraron la puerta de la esperanza.

El murmullo pareció que iba a repetirse, pero esta vez Kochel ya estaba preparado. Su maza golpeó un eco acústico y su voz dominó el tímido intento de exteriorizar una sorpresa que se hacía evidente.

—¡Silencio en este Tribunal!

Volvió a mirar a Juan Carlos Galí, adornándose de la misma máscara de impenetrable rigor.

—No creo que sea necesario llevar más allá mi primera exposición. Tenemos una causa: dos mil ciento cuarenta y siete personas hibernadas. Tenemos un argumento: sus enfermedades prescribieron hace cuando menos veinte años. Tenemos una convicción: la de nuestra humanidad, por encima de cualquier otro concepto. Tenemos una obligación: devolverles a la vida. Finalmente —barrió de izquierda a derecha a los siete magistrados—, tenemos la oportunidad de compensar un absurdo iniciado hace cincuenta años y mantenido hasta hoy, por miedo, por prejuicios, por sentirnos responsables del futuro, cuando dos mil ciento cuarenta y siete personas duermen en sus sarcófagos por no saber o tener miedo de ser responsables en el presente.

Colocó las manos detrás de la espalda y esperó. Hans Dieter Kochel entendió que ello marcaba el fin de su primera intervención.

—¿Ha concluido su exposición de apertura, doctor Galí?

—Así es, señoría.

—¿Está preparado para formular su petición a este Tribunal?

—Lo estoy.

—Ordenador —dijo el Honorable Juez.

El Ordenador se levantó de su cabina y avanzó hasta donde se encontraba el médico en su calidad de defensor de la ponencia. Al llegar frente a él ambos se dieron la mano derecha y levantaron la izquierda. La voz del hombre uniformado se elevó por encima de todos, con su fuerte tono revestido de pomposidad.

—¿Quién es usted? —preguntó.

—Juan Carlos Galí Domenech, doctor en medicina.

—¿Defiende usted la causa expuesta ante este Tribunal? —Sí.

—¿A quién representa?

—A la comunidad, a la humanidad, a los hombres y mujeres que aman la vida y creen en ella.

—¿Qué demanda a este Tribunal?

—Justicia.

—¿Cuál es su causa y la petición que le formula, dispuesto a que sea considerada y juzgada, y cuyo veredicto acatará y aceptará?

El último formulismo. La bomba estaba dispuesta.

—Dos mil ciento cuarenta y siete seres humanos —dijo manteniendo el mismo tono de voz alta— esperan ser devueltos a la vida en el Instituto de Hibernación de Zurich. No existiendo ya impedimentos médicos que demoren su recuperación social pido a este Tribunal, primero: permiso para proceder a la deshibernación de los mismos y subsiguientemente a su curación, de acuerdo con el sistema y adoptando las medidas que se estimen convenientes; y segundo: solicitar la anulación de la ley de prohibición de hibernación y demás técnicas de mantenimiento de la vida más allá de la muerte, y consiguientemente el estudio y la creación de una nueva normativa en dicha materia. Esto es lo que pido y esto es lo que espero, por mi derecho de hombre libre.

Regresó a su módulo mientras Hans Dieter Kochel exigía silencio por segunda vez y Paal Struer le dirigía una acerada y desconcertada mirada de animadversión.

Lo que nadie creía que se atreviese a llevar a cabo quedaba finalmente atado al destino de los hibernados, para bien o para mal, como héroes de un nuevo inicio o malditos cuya sentencia acababa de firmar.

14

Paal Struer todavía le miraba, por la inclusión de la segunda petición al Tribunal, cuando Marie Vollegele le habló.

—¿Está preparado el fiscal?

Se puso en pie y su calva cabeza brilló por un instante. A su lado, Magrit Zebler anotaba algo en un impresor digital. Struer abandonó su núcleo modular y dio dos pasos hasta detenerse en el mismo sitio en que Juan Carlos Galí lo hiciera.

—Estoy preparado, señoría.

—Proceda a su exposición, por favor —le invitó la juez.

Elio Azzi le había informado sobradamente en tomo a la carismática figura de Paal Struer, y ahora comenzaba a darse cuenta de todas sus virtudes como abogado y elemento político. No inició su alocución inmediatamente, sino que giró el cuerpo, avanzó otros dos pasos, y quedó mirándole a él, dando la espalda al Tribunal. Después, en un gesto muy medido, teatral pero efectivo, volvió a mirar al Tribunal, sólo que levantó su mano derecha para apuntar con ella a Juan Carlos Galí.

Tenía una voz metálica.

—El ponente defensor —dijo introduciendo finalmente el tema—, acaba de exponer, en síntesis, un caso concreto, que es el que debería juzgar este Tribunal, y acaba de exponer, en parábola, elipsis… espiral, como quiera llamársele, un segundo caso que, no sólo está fuera de lugar, en desuso, sino que atenta contra una ley legalmente establecida y que, en su día, fue realizada precisamente para preservamos, preservar a la raza humana, de una tentación y de un anatema histórico. Es evidente —alzó la voz con esta última palabra— que no debería ni tan siquiera preocuparme, por esa segunda petición formulada al Tribunal, puesto que estoy seguro excede a toda norma. Sin embargo, el ponente defensor insiste, no sólo en ella, como acaba de demostrarnos su alocución, en un intento desesperado de generalizar un caso específico, sino que nos dice que ambas peticiones están íntimamente ligadas, estrechamente dependientes una de la otra. Nos dice que tener hambre y tener comida son la misma cosa. Y todos sabemos que no es así.

Bajó su mano, cambió el sentido de su mirada, lo posó largamente en su rival, y de nuevo regresó al centro de la sala para dirigirse ahora a los siete jueces.

—¿Qué más puede decirse, a estas alturas, que no se haya dicho ya? —entonó con voz dura, que más bien pareció un grito avasallador—. ¿De qué forma hay que hablar, y cómo debemos convencer a los escépticos, en tomo a los problemas sociales, históricos y formales de la hibernación? ¿Acaso hemos de dar un gran salto hacia atrás, cincuenta años en el pasado, para reiniciar un proceso cerrado entonces? ¿Tan incapaces somos de mantener una ley justa, y mirar al futuro con orgullo, que hemos de repetir una y otra vez el temor? ¿Podemos, con justicia, señalar a nuestros antepasados, y decirles que se equivocaron? ¿De todo esto va a tratarse aquí? Si es así… —levantó sus dos brazos a ambos lados del cuerpo, bajó la cabeza, y luego los dejó caer en señal de abatimiento—, sería mejor quemar las leyes, olvidar lo construido hasta hoy, y comenzar de nuevo, naufragando en la barbarie.

Elio Azzi le pasó una nota a Juan Carlos Galí. El médico leyó:

«Un consumado actor, ¿no?».

—Quisiera creer —continuó Paal Struer— que nosotros, que hoy representamos a la humanidad, a la evolución, y a veintiún siglos de historia, no vamos a dejarnos arrastrar por los sentimentalismos de un sector social, que egoístamente persigue los sueños y entelequias en muchos casos propalados por los científicos, enfrentándolos a la realidad del bien común. Quisiera creer que somos lo bastante adultos para saber que el hibernacionismo sólo fue eso: una hermosa entelequia, demasiado hermosa para hacerla realidad en nuestro mundo. Todos sabemos que uno de los grandes problemas heredados del siglo pasado, fue la diferencia de natalidad entre los continentes, abundante y prolífica en unos, y mínima y retrógrada en otros. De aquel problema surgió, por un lado, una Europa débil y vieja, y por otro, Confederaciones sumidas en el caos como la Asiática y la Africana. ¿Hibernar a los moribundos en Europa? ¿Para qué, para llegar al siglo XXII con viejos salvando a viejos? ¿Hibernar en Asia o África? ¿Para qué, para superpoblar más a unas naciones estremecidas por el hambre? Nadie puede olvidar aquella sabia pregunta formulada en el año 2021: «¿Qué preferimos: gastar miles de eyus en prolongar la vida de un muerto, o emplearlos en alimentar a cien niños toda su vida, para darles la oportunidad de vivir… y morir a su tiempo?». Que a nadie le quepa duda de que esta pregunta sigue vigente hoy. Lo curioso —ahora giró el cuerpo en redondo y miró al público y a los periodistas—, es que estemos hablando de la hibernación, como hace cincuenta años, cuando de lo que aquí debería tratarse es, única y exclusivamente, del caso de esos seres que esperan en el Instituto de Hibernación de Zurich. Pero puede que en esa «curiosidad» resida la grandeza de nuestro sistema legislativo y la libertad que confiere a todos sus ciudadanos. De no ser así, del ponente defensor cabría decir que ha escudado sus intenciones demoledoras, escondiéndolas detrás de la pantalla de un caso mucho más simple. Cabría incluso preguntarse si le importan esos dos mil ciento cuarenta y siete seres humanos más que su propio egoísmo, puesto que los está utilizando como punta de lanza para perseguir un fin mucho más amplio, con el que pasar a la historia… aunque sea a base de hundir esa historia, porque en ella no habrá un futuro, al menos como lo imaginamos hoy.

Elio Azzi puso una mano sobre el brazo de Juan Carlos Galí. En las exposiciones previas, ninguna de las dos partes podía interrumpir a la otra. La única potestad pertenecía al Juez Supremo. Y Hans Dieter Kochel no parecía dispuesto a detener el ataque de Struer. El médico frenó su intento de protestar.

Paal Struer le contempló desde su breve distancia.

—Así pues —dijo—, voy a hacer lo que no ha hecho, al menos totalmente, mi colega defensor: hablar del caso de los hibernados, considerando que existe una ley y sabiendo, o esperando de este Tribunal, que su acatamiento esté fuera de toda duda. ¡Porque no estamos aquí para cambiar lo establecido! —su grito asustó a muchos—. ¡Estamos aquí para mantener la justicia! Y yo me pregunto: ¿Qué justicia haríamos reintegrando a esas personas a un mundo que no conocen, al cual son extraños, y del que no estamos todavía, se diga lo que se diga, seguros de poderles preservar? El ponente defensor habla de humanidad y de derecho. ¿Qué humanidad sería devolverles a la vida, operarles, y ver cómo mueren por otras causas para las que sus cuerpos no están preparados? ¿Qué derecho tenemos a decidir, cuando nadie nos consultó por él? Hace veinte años que dominamos el cáncer, en efecto, pero hoy el Síndrome de Inmunodeficiencia Cerebral es mucho más terrible que él. ¿No querrían esas dos mil ciento cuarenta y siete personas una mejor garantía? ¿Desearon ser deshibernados hoy, en el año 2070… o en otro año, antes, después? Ellos sólo querían vivir, desafiando todo orden natural. ¡Pues bien: pueden hacerlo! Sin embargo, ¿no preferirían despertar en un nuevo futuro, cuando sobre la Tierra no existan enfermedades? Como fiscal de la Administración no estoy negando su derecho a vivir, pero sí defiendo el nuestro a jugarnos su destino. No pido condenarles, pido garantizar el futuro por el que ilusamente, y contra ello sí que no podemos luchar, se hibernaron un día. Y por encima de todo, pido que no se creen hoy unos monstruos de publicidad, que alteren la paz de nuestro propio sistema, y vuelvan a ser la falsa esperanza de aquéllos para quienes la hibernación todavía puede ser una fruta prohibida, pero no por ello menos deseada. Si se deshiberna a esos hombres y mujeres, la consecuencia de este acto puede recaer sobre todos nosotros, porque hay un mundo ahí fuera —señaló el fondo de la sala—, que se preguntará si los hibernados tienen más derechos que ellos, o si éste es un mundo injusto y el del pasado fue mejor, por creerlo, falsamente, más libre —respiró profundamente y agregó, en un tono más calmado—: Esto es lo que voy a exponer y demostrar en esta vista.

Hans Dieter Kochel se dirigió a él.

—¿Ha concluido su exposición de apertura, señor Struer?

—He concluido, señoría.

—¿Está preparado para efectuar la petición de rebatimiento de la causa a este Tribunal?

—Lo estoy.

—Ordenador —dijo el Honorable Juez, repitiendo el formulismo anterior.

El Ordenador se levantó por segunda vez, caminó hasta donde estaba Paal Struer, ambos se dieron la mano derecha y levantaron la izquierda.

—¿Quién es usted? —preguntó el uniformado representante de la ley, que simbolizaba en su persona la Justicia y las Instituciones Democráticas de la Confederación Europea.

—Paal Struer Gaubal, abogado.

—¿Rebate usted la causa expuesta ante este Tribunal?

—Sí.

—¿A quién representa?

—A la Administración, a la sociedad, a la Ley, la Justicia y el Orden.

—¿Qué demanda a este Tribunal?

—Justicia.

—¿Cuál es su réplica y la petición que formula, dispuesto a que sea considerada y juzgada, y cuyo veredicto acatará y aceptará?

—Pido que los dos mil ciento cuarenta y siete hombres y mujeres del Instituto de Hibernación de Zurich, continúen en su estado por un tiempo indefinido, hasta que las garantías de su supervivencia sean plenas, en un tiempo futuro, y en nuevas condiciones legislativas que hoy no existen en esta materia. Y pido que se cumpla el mantenimiento de la ley de prohibición de hibernación, que atenta contra los principios para los cuales el ser humano fue creado: nacer y morir, al margen de sus creencias. Esto es lo que pido y esto es lo que espero, por mi derecho de hombre libre.

Se sentó en su módulo y recibió allí la felicitación de Magrit Zebler. En esta ocasión no miró hacia la posición de Juan Carlos Galí y Elio Azzi. Hans Dieter Kochel hizo sonar su eco acústico, no para preservar el silencio, sino para anunciar la apertura real y efectiva del proceso.

—El ponente defensor tiene la palabra —dijo—. Puede presentar a su primer testigo de respaldo.

Juan Carlos Galí se puso en pie.

—Llamo a declarar al profesor Olaf Ulme —pidió.

El Ordenador abandonó su cabina y por una segunda puerta lateral, distinta a la que habían hecho acto de presencia los jueces, solicitó la presencia en la sala del primer testigo de la vista.

15

—¿Puede decirnos su nombre y cargo, por favor?

—Olaf Ulme Eriksson. Soy director de planificación de la Organización Mundial de la Salud.

—Profesor Ulme, sólo tengo una pregunta que formularle, y es muy simple. ¿Quiere usted informar a este Tribunal de la resolución 215-70 de la Organización Mundial de la Salud, de la que es usted miembro?

—La resolución 215-70, emitida hace cinco meses, hace referencia a la erradicación de las neoplasias, más comúnmente conocidas como cánceres, de nuestro mundo. En los últimos veinte años no se ha producido ninguna muerte por cáncer.

Juan Carlos Galí miró al Honorable Juez Kochel.

—Esto es todo para con este testigo, señoría. Ampliaré el concepto con mi próximo testigo.

Kochel esperó la intervención de Paal Struer.

—No haré preguntas, señoría —anunció el fiscal.

Esperaba que se autorizara a Ulme a levantarse, pero el juez Paul Bouviere tomó la palabra.

—Profesor Ulme —dijo—. ¿Existe alguna posibilidad de un rebrotamiento del cáncer en nuestro mundo?

—Nada es definitivo en medicina, no obstante la OMS está en condición de asegurar que si así fuera, el control sería pleno, una vez descubiertos los orígenes y hallada la solución, que fue lo que nos permitió curar el cáncer y erradicarlo finalmente.

Marco Indona, el juez italiano, también hizo una pregunta.

—¿Existe alguna relación, punto de contacto o similitud, por pequeña que sea o parezca, entre el SIC y enfermedades como el cáncer o el SIDA?

—No —afirmó taxativo Olaf Ulme—. Caso de ser así estaríamos ya en camino de su preservación.

No hubo más preguntas. Hans Dieter Kochel inclinó la cabeza.

—El testigo puede retirarse —indicó.

Todos esperaron a que el profesor hubiera abandonado la sala. Juan Carlos Galí llamó entonces a su segundo testigo.

—Llamo a declarar al profesor Friederick Petersen.

Desde la supresión del ritual del juramento, eliminado muchos años antes, parecía existir una mayor rapidez en las intervenciones de los testigos. Ante la ley se daba ahora por sobrentendido que una falsa declaración incurría en una grave falta, y que la simple presencia en la cabina de un juicio o encuesta pública, obligaba de derecho a manifestar la verdad. Petersen ocupó el módulo de la misma y esperó la primera pregunta de Galí.

—Mi nombre es Friederick Petersen Uhl —respondió—. Soy vicepresidente del Consejo Médico Europeo.

—Profesor Petersen. —Juan Carlos Galí avanzó casi hasta el núcleo modular de la fiscalía, de modo que el científico se dirigía a él tanto como a Struer—. ¿Puede decirme si entre los dos mil ciento cuarenta y siete hombres y mujeres hibernados en Zurich, existe algún tipo de enfermedad, dolencia o riesgo, que en el presente no pueda ser controlado?

—No hay ni un solo caso que no haya prescrito con la erradicación final del cáncer, hace unas semanas. Absolutamente todos ellos, víctimas de atentados o en coma clínico por motivos de salud, son actualmente recuperables para la sociedad.

—Si estas personas son deshibernadas, ¿pueden contagiarse de alguna de las nuevas enfermedades existentes en la actualidad?

—Naturalmente, como puede contagiarse un recién nacido, usted o yo. Cualquiera está expuesto a ellas.

—¿Lo estarían ellos en un mayor grado, faltos de defensas o de los sistemas preventivos que nosotros hemos desarrollado en estos últimos cien años de evolución, o por el contrario, en la evolución humana, cien años, sesenta… cincuenta, no son ningún salto considerable de tiempo?

—Es discutible la valoración de este salto en el tiempo, como usted dice. Cien años hoy en día equivalen a mil en el pasado. Sin embargo, también la medicina ha desarrollado en paralelo su propia dinámica. En el caso de que esos hombres y mujeres carecieran de defensas frente a la etimología de las enfermedades, curables e incurables del presente, cuando menos tenemos componentes, vacunas y sistemas, que les preservarían del mismo modo que lo estamos nosotros, aun sin ellos.

—¿Cree usted pues que es un crimen contra la vida y un hecho antinatural, mantener hibernadas a estas personas que…?

Paal Struer se puso de pie.

—Protesto, señoría —expresó—. El testigo no ha de emitir juicios propios a menos que…

—Se acepta la protesta —dijo Hans Dieter Kochel.

—En este caso no tengo más preguntas que hacer —refirió Juan Carlos Galí regresando a su módulo.

—El señor fiscal de la Administración puede proceder —indicó Kochel.

Paal Struer volvió a ponerse en pie, pero no se movió de su núcleo.

—Profesor Petersen —comenzó a decir con cautela, como si meditara densamente la pregunta que iba a hacer—, ¿puede decimos si hoy la medicina tiene unos niveles superiores a los de hace, por ejemplo, veinte años?

—Evidentemente los tiene.

—¿Algo hace pensar que dentro de otros… veinte años, se haya estancado?

—No, ni mucho menos.

—¿Enfermedades como el SIC habrán sido frenadas por entonces?

—Los cálculos actuales indican que el SIC estará controlado en un plazo que oscila entre cinco y diez años.

—Así pues, y por lógica, la medicina será superior dentro de… cien años, por dar una cifra.

—Protesto, señoría —dijo Juan Carlos Galí, obedeciendo a una señal de Elio Azzi.

Paal Struer levantó las manos sin esperar a que Hans Dieter Kochel sentenciara a favor o en contra la apelación de la ponencia defensora.

—¿Qué sucedería si uno solo de los deshibernados muere en la operación que se le practique, o en un plazo mínimo de recuperación posterior a ella y al deshibernamiento?

—No le entiendo —vaciló Petersen.

—¿A quién correspondería la responsabilidad?

—A nadie en particular. Podría deberse a muchos factores, un accidente…

El fiscal giró su cuerpo noventa grados para mirar a Juan Carlos Galí.

—Luego es posible que algo así suceda.

El médico reaccionó sin esperar a que Azzi se lo indicara.

—¡Protesto! —gritó—. ¡El fiscal pone en boca del testigo suposiciones que están fuera de lugar! ¡Se ha dicho hace un momento que el riesgo de los deshibernados no es mayor que el de un niño al nacer, puesto que no dejamos de ser seres humanos!

—¡Señoría! —gritó también Paal Struer—. ¡Estoy intentando demostrar que en el supuesto de un imprevisto, nadie atendería a la responsabilidad del hecho, y esta responsabilidad existe, con lo cual fácilmente habría de recaer en este Tribunal, dado que en él…!

Hans Dieter Kochel hizo sonar el eco acústico. Sus pobladas cejas formaron una oscura línea horizontal sobre sus ojos, y éstos barrieron por un igual al defensor y al fiscal. Contrariamente a lo que parecía, su voz fue mucho más serena que su expresión, aunque claramente dura y conminante.

—Señores, no quisiera recordarles que hay un tumo de intervención, y que es tarea mía, exclusivamente, hacer valer la afirmación o negativa de una protesta. No quisiera tener que llamarles la atención de nuevo por un enzarzamiento vocal como éste. Ahora, doctor Galí, haga el favor de sentarse y permitir que continúe la vista. Protesta denegada.

Paal Struer abandonó el núcleo modular y se dirigió a la cabina de los testigos. Deliberadamente se interpuso en la vertical de Petersen y Juan Carlos Galí.

—Responda a la pregunta —dijo Kochel ante el silencio del vicepresidente del Consejo Médico Europeo.

—¿Puede repetirla, por favor? —pidió éste.

—¿Puede surgir un imprevisto en la recuperación de esas dos mil ciento cuarenta y siete personas?

Friederick Petersen hizo un gesto ambiguo.

—Palabras como accidente, imprevisto, son tan naturales como la vida misma.

—¿Puede? —repitió haciendo gala de una cortés paciencia Struer.

—Sí —aceptó el profesor.

—Nadie puede garantizar, pues, la plena vida y posterior integración de los deshibernados.

—¿Qué clase de garantía quiere? —entonó Petersen reaccionando ante el ataque del fiscal—. No existen garantías.

—El testigo se limitará a responder a las preguntas, sin formular apreciaciones de índole personal —le conminó Kochel.

—Si no existen garantías absolutas en este sentido, menos las tendremos de que, psicológicamente, se integren en su nueva realidad.

—Ése es otro problema.

—No, profesor Petersen —saltó Struer— es el mismo.

—Estamos juzgando un hecho, no sus consecuencias. Si a una persona se le da un permiso de armas, y mata a otra, ¿debemos de juzgar todos los pasos previos al asesinato?, no ya por qué se le dio el permiso, sino quién se lo dio… y así hasta llegar a culpar al que inventó la primera arma, que lógicamente debería ser el hombre de las cavernas.

Hans Dieter Kochel había tratado de detenerle por dos veces. Ahora su voz sí fue inflexible.

—Profesor Petersen. Este Tribunal no tolerará ninguna diatriba ajena al caso ni tampoco el menor signo de desacato. No quisiera tener que emplear, en un científico de su posición, el peso de la ley ni mi indignación personal. Ésta es mi última advertencia.

Paal Struer tenía la blanca piel de su cara ligeramente tiznada de un evidente color carmesí. Recobró la seguridad mediante la intervención de Kochel.

—Profesor Petersen —volvió a hablar—. Acaba de decir usted, y cito sus palabras, que el tema psicológico es «otro problema». ¿Quiere ello decir que no estamos seguros de la reacción de esas personas?

—Nadie puede estarlo. Es algo que deberemos averiguar una vez…

—¿No es mejor prevenir que curar? —le interrumpió Struer.

—Aquí no hay prevención ni curación. Usted está utilizando supuestos.

—¿No está usted también dando por supuesto que los dos mil ciento cuarenta y siete hibernados, todos, sin fallar uno, se alegrarán de volver a la vida, loarán su suerte y, felizmente, se adaptarán a su nuevo entorno, sin sufrir la menor alteración psíquica?

—¡Protesto, señoría! —dijo Juan Carlos Galí—. ¡El fiscal está arrastrando al testigo a…!

—Protesta denegada —sentenció Hans Dieter Kochel.

El médico miró a Elio Azzi desconcertado. El abogado le pidió calma y silencio con sus ojos.

—Kochel está… —cuchicheó.

—Todavía no sabemos por dónde se mueve —le susurró a su vez Azzi—, y será mejor no provocarle en la primera sesión. Recuerde que esto no ha hecho más que comenzar.

Friederick Petersen respondía a la pregunta.

—Para leer un libro primero hay que abrirlo, y para ver una proyección holográfica, primero hay que poner en funcionamiento el proyector. Yo no supongo nada, sólo constato un hecho que, como médico, debe prevalecer en mí: hacer lo posible para que las personas vivan.

—¿Está seguro al cien por cien de lo que hace cada vez que opera a una persona, le realiza un trasplante o le injerta una batería de microprocesadores biológicos?

—Sí.

—En caso de no tener esta seguridad, ¿espera el tiempo necesario, siempre y cuando no corra el paciente un riesgo de muerte?

—Sí.

—¿Por qué precipitar pues la deshibernación de dos mil ciento cuarenta y siete seres humanos ahora, cuando no hace más que veinte años desde el último caso de cáncer, unas semanas desde su erradicación, y apenas setenta u ochenta años de la hibernación de esas personas?

—¡No es precipitación! —profirió Petersen—. Es un deber…

Paal Struer regresaba ya a su sitio.

—He terminado, señoría —dijo dejando al profesor a media respuesta.

16

—¿Quiere decimos su nombre, por favor?

—Hubert Bawdsey Finn.

—¿Puede decirnos también a qué se dedica?

El anciano se rascó una mejilla con su mano derecha. Su sonrisa fue circunstancial.

—Me dedico a la investigación… cuando puedo.

Juan Carlos Galí no acabó de entenderle. A través del videófono, cuando concertaron su presencia en el Tribunal de Estrasburgo, una vez diseñadas las fórmulas de su intervención, el profesor Bawdsey le pareció distinto. Ahora, y dos días antes, al ir a recogerle al aeropuerto de interconexiones terrestres, su aspecto se asemejaba más al de un viejo y eminente hombre cuyo tiempo había sido superado. A sus noventa y siete años, Hubert Bawdsey mantenía mejor su prestigio que su forma física. Una nieta, que le ayudaba a desplazarse, le acompañaba en todo momento.

—¿A qué se refiere con esta apreciación, profesor Bawdsey?

—Quiero decir que trabajo, y todavía mantengo mis experimentos, cuando no tengo ningún problema de salud, lo cual es cada día más difícil.

—¿A qué se dedicaba usted en el año 2047?

—Era coordinador del Centro de Hibernación de Los Ángeles.

—¿Sabe quién soy yo?

El anciano le observó con curiosidad. Abrió un poco los ojos.

—Claro que sí, hijo —repuso dulcemente—. Hemos hablado bastante en los últimos días y me invitó a asistir a esta encuesta pública.

Incluso Hans Dieter Kochel no pudo reprimir un atisbo de sonrisa.

—Me he expresado mal —se excusó el médico—. Mi intención era preguntarle si sabe que soy director del Instituto de Hibernación europeo, con sede en Zurich, y subsiguientemente, si este puesto mío tiene algún parecido con el que usted acaba de describir, y que ocupaba hace veintitrés años.

—Llámelo como quiera: son la misma cosa.

Juan Carlos Galí deslizó una rápida mirada en dirección a Elio Azzi. El abogado tenía las dos manos bien visibles, acodadas sobre la mesa de su núcleo modular. Todo iba bien. Con el testimonio de Bawdsey volvía a renacer la paz.

—¿Cuántos hibernados tenía usted a su cargo en el Centro de Hibernación de Los Ángeles?

—Déjeme ver… Eran cinco mil setecientos veinte por un lado y tres mil quinientos ochenta y cinco por otro. En total…

—¿A qué se debía esta separación?

—El primer bloque, que ocupaba varias naves en lo que antes fue la primitiva UCLA, correspondía a los hibernados cuyas enfermedades ya habían prescrito. El segundo correspondía a todos aquéllos que todavía ofrecían dudas en cuanto a una inmediata recuperación, caso de haber sido deshibernados.

—¿Por qué no procedieron a su recuperación?

—Estábamos en el mismo caso que ustedes ahora. Existía una ley internacional de prohibición de técnicas de conservación de la vida por medios de hibernación, y carecíamos de una legislación o una normativa adecuada en torno a los hibernados ya existentes. Simplemente les manteníamos igual a la espera de un futuro mejor.

—¿Qué sucedió el año 2047?

—Se produjo el gran terremoto de Los Ángeles.

—¿Qué recuerda de aquel terrible día?

Los ojos del anciano dejaron de chispear. Su cabeza descendió unos milímetros, situando su mirada por debajo de la horizontal. Fue un cambio evidente, intensamente amargo por su brusquedad, como si los recuerdos hubiesen aparecido de repente en la memoria del hombre. Plegó ambas manos sobre su regazo.

—Más del cincuenta por ciento de la ciudad quedó destruido, sepultado por la misma tierra o devorado por el mar. Yo… —la sensación aumentó—, perdí a toda mi familia en el desastre, a excepción de una hija que vivía en Nueva York. —Miró a su nieta, una mujer de unos cuarenta años, y entre los dos se estableció un puente de simpatía y afecto, de soporte cálido.

—¿Qué le sucedió al Centro de Hibernación del cual usted era coordinador?

Hubert Bawdsey no se movió. Su pequeño cuerpo, delgado y breve, era igual que una mancha de color negro en la cabina de los testigos. Juan Carlos Galí no tuvo que forzarle. Lo hizo Kochel.

—¿Se encuentra bien, profesor Bawdsey? —se interesó.

El fuerte tono de voz le hizo reaccionar.

—¡Oh… sí, desde luego! —manifestó—. Lo siento. ¿Decía usted?

—Le preguntaba por el Centro de Hibernación de Los Ángeles y su estado a raíz del terremoto —repitió el médico.

Bawdsey asintió con la cabeza, recuperando el hilo de la realidad.

—Sí, por supuesto —dijo—. Quedó prácticamente destruido.

—¿Hubo supervivientes?

—Verá, al comienzo nos ocupamos más de los vivos que de los muertos, y en este caso cabía considerar a los hibernados. Había mucho que hacer y lo hicimos, con nuestros medios primero y los que envió el Gobierno después. Pero una vez restablecida la situación, mi responsabilidad volvió a ser el Centro. Las instalaciones estaban destruidas en un noventa y cinco por ciento.

—¿Al decir instalaciones, se refiere a los equipos de refrigeración que mantenían las constantes vitales de los sarcófagos?

—En efecto —corroboró Hubert Bawdsey—. La mayoría de sarcófagos perdió el nivel y eso significó la muerte de muchos. Por un extraño azar, sin embargo, doscientos cincuenta y nueve hibernados no sufrieron el menor daño, aunque los circuitos refrigerantes estaban seriamente dañados.

—¿Qué se hizo con esas doscientas cincuenta y nueve personas?

Bawdsey elevó sus hombros, manteniendo su postura durante unos segundos.

—¿Qué íbamos a hacer? —expresó a modo de justificación—. Si hubiese existido la menor posibilidad de que los equipos aguantasen indefinidamente hasta nivelar los sistemas o adecuar otros, habríamos esperado. Lamentablemente sabíamos que una desconexión podía sobrevenir en cualquier momento. Siendo así, el único camino viable era el de proceder a la deshibernación controlada, operar a cada paciente, y devolverle a la vida si era posible. Así que eso fue lo que hicimos.

—¿Con qué resultados?

—Yo diría que excelentes.

Permitió que la respuesta se esparciera por la sala, impregnando a todos, y en especial a los siete jueces. Un par de pasos le aproximaron más al científico. De alguna forma sintió los ojos de Kochel fijos en él, mucho más que ningún otro par.

—¿Qué entiende por resultados excelentes?

—Conseguimos salvar a doscientos cincuenta y ocho.

—¿Qué le sucedió al doscientos cincuenta y nueve?

—Tenía una bala incrustada en el cerebro.

—¿Hubiera muerto de igual forma?

—No —dijo Bawdsey—. Al ser deshibernado calculamos mal la relación temperatura-materia y la bala se descompuso de forma que contaminó el cerebro produciendo daños irreversibles.

—¿Error humano?

—Tal vez debiéramos de haberlo calculado, pero no había demasiado tiempo. En todo caso el error fue de origen, porque en los archivos y la información clínica del paciente no constaba el tipo de bala y su composición, tanto externa como interna.

—¿Qué se hizo con los doscientos cincuenta y ocho supervivientes?

—Se estudió el tema muy a fondo. Sabíamos que iban a convertirse en noticia de primera, y que a los problemas de readaptación se sumarían los de relación. La gente, mirándoles como si fuesen muñecos, y sus preguntas, eran el peor de los daños a considerar. Por esta causa y de común acuerdo con todos ellos, se les dotó de una nueva identidad, y aunque controlados, se les permitió ir a donde quisieran.

—¿Durante este seguimiento, alguno de ellos evidenció síntomas de inadaptación, locura…?

—Hubo una docena de casos de depresión, y algún problema por cuestiones familiares. La mayoría buscó sus raíces, qué había sido de sus hijos, nietos…, pero eso fue algo lógico y normal.

—¿Y eso fue hace veintitrés años, cuando todavía no estaba erradicado el cáncer, una de las principales causas de mortandad en un tiempo pasado?

—Sí.

—¿Se arrepiente usted de lo que hizo?

—Protesto, señoría —intervino Paal Struer.

—Se acepta —aprobó Hans Dieter Kochel.

—¿Volvería a hacer lo mismo que hizo entonces, conociendo hoy lo que fue de aquellas personas? —preguntó Juan Carlos Galí.

—Sí —afirmó con vehemente rotundidad Hubert Bawdsey.

La mano derecha de Elio Azzi era visible. La izquierda no. Eso significaba terreno resbaladizo en contra. Lo sabía. Los dos habían discutido el tema al modelar el interrogatorio del científico americano. Podían apostar a que Paal Struer conocía la historia de los hibernados de Los Ángeles, y la parte final, siendo un riesgo, no sería lógico que la afrontase la defensa, sino el fiscal. Siempre cabía una segunda intervención que volviese a centrar la vertiente favorable del asunto.

—No haré más preguntas por ahora —informó el médico a Kochel.

El Honorable Juez le pasó el testigo a Paal Struer. Éste ya se hallaba de pie antes de que Juan Carlos Galí estuviese sentado. El fiscal avanzó hasta llegar prácticamente encima de Hubert Bawdsey, y se apoyó en la cabina sin dejar de mirarle fijamente a los ojos.

—¿Qué fue de esos doscientos cincuenta y ocho hombres y mujeres, profesor Bawdsey?

—Ya lo he dicho —apuntó con un dedo a Juan Carlos Galí—. Si hubiese estado atento…

Paal Struer dominó la tenue iniciación de sonrisa general.

—Yo me refiero más bien a lo que fue de su salud, al tiempo que vivieron, ¿entiende?

El blanco de los ojos de Bawdsey desapareció casi por completo.

—Oh, sí, entiendo —dijo muy débilmente.

—¿Cuánto tardó el último de ellos en morir?

—Siete años, pero…

—¿De qué murieron todos ellos?

—Las nuevas enfermedades para las que no estaban preparados, sin embargo es neces…

—¿Aún sostiene que volvería a hacer lo que hizo?

—¡Desde luego que sí! —Hubert Bawdsey tembló—. ¡Hubieran muerto de igual forma, y así al menos conocieron el mundo en un futuro que ni siquiera pudieron llegar a imaginar! Les di una oportunidad.

—Forzada por las circunstancias —apostilló Struer.

—Entonces sí, pero tarde o temprano el resultado habría sido el mismo: su recuperación para la sociedad. A pesar de ello déjeme decirle algo…

Paal Struer le interrumpió una vez más.

—En el año 47, el resultado de esta operación ¿fue calificado como de éxito médico o éxito social?

—Fue un éxito médico sin precedentes y al mismo tiemp…

—Es todo, señoría —dijo el fiscal volviendo a su núcleo.

Hans Dieter Kochel iba a hablar pero Hubert Bawdsey se lo impidió. El anciano se puso en pie, vacilante, mirando furioso al hombre que acababa de interrogarle.

—¿Por qué no me deja terminar ninguna vez, maldito estúpido?

—No desearía verme obligado a detenerle, profesor Bawdsey —dijo con mayor suavidad de la que hubiese hecho gala hasta ese momento Kochel—. No me fuerce a ello y recuerde que se halla en presencia de este Tribunal.

Juan Carlos Galí estaba nuevamente de pie.

—Quisiera formular unas preguntas a mi testigo, señoría —solicitó, interviniendo en una pequeña pugna.

El Honorable Juez le agradeció que apaciguase al científico.

—Puede hacerlo, doctor Galí —concedió.

Avanzó hacia el anciano, interponiéndose en el camino de su ira, y éste recobró su serenidad, sentado de nuevo, físicamente cansado pero poseído por una evidente energía combativa.

—Hace quince años —comenzó el médico—, el hallazgo de los Anticuerpos Stangma revolucionó la preservación del ser humano frente a la naturaleza de un gran número de enfermedades desconocidas. Obviamente no todas fueron vencidas, y como sabemos, procesos como el SIC continúan fuera de control. Sin embargo, ¿se habrían salvado aquellas doscientas cincuenta y ocho personas, caso de haber contado usted con Anticuerpos Stangma entre el 2047 y el 2054, fecha en que murió la última de ellas?

—¡Todas habrían sobrevivido! —gritó el médico apasionadamente, dominando incluso un acceso de tos.

—¿Tuvieron algo que ver esos hombres y mujeres, sus cortas vidas y sus muertes, en el desarrollo de los Anticuerpos Stangma?

—¡Fueron la clave! —gritó de nuevo Bawdsey—. Gracias a ellos descubrimos la relación de los anticuerpos naturales con los procesos de inmunodeficiencias adoptados. En una palabra: cubrimos el vacío existente en el tiempo, y avanzamos años preciosos en la investigación médica.

—Si el señor fiscal le preguntase ahora si los deshibernados fueron conejillos de indias en este descubrimiento, ¿qué le diría?

—¡Le diría que es un…!

—Señor Bawdsey —entonó Hans Dieter Kochel.

Fue una previsión acertada. Hubert Bawdsey miró primero al juez y después a Juan Carlos Galí. Optó por respirar y serenarse. La pregunta seguía en pie.

—Le diría que si lo fueron, fue por una mera coincidencia, una casualidad nunca premeditada, pero que en este caso constituyó un inapreciable servicio en la lucha por la preservación de la vida, y en la historia de la humanidad. Aunque, de todas formas, ¿quién no es un conejillo de indias, a su paso por este mundo?

Elio Azzi tenía las dos manos a la vista, y apoyaba en ellas su cabeza, pero Juan Carlos Galí no tenía ya más preguntas.

Ni tampoco Paal Struer.

17

El rostro de Igne fue un sedante para él.

—¿Cómo está Jan?

Ya no era una pregunta, sino un ritual. También lo era la respuesta, aunque ella se la envolvió en una sonrisa de ánimo y calor.

—Bien —dijo—. Ha tenido un día tranquilo.

—¿Sigue en cama?

—Sí. El dolor de cabeza… Ahora está dormido.

Juan Carlos Galí no ocultó su desencanto, ni su furia.

—Kochel debe de tener prisa —razonó—. Ha apurado el horario completo de la sesión, sin una sola pausa, frío e impertérrito. No he podido llamar antes. Lo siento.

—Jan te ha visto en los boletines informativos. No ha perdido detalle. Está orgulloso de ti.

—¿Por qué ha tenido que coincidir este juicio, tan esperado, con estos días tan críticos?

—Por favor, Juan Carlos… —la voz de Igne era suplicante—, no te atormentes más. Las cosas ya no pueden cambiarse.

—¿Y hemos de conformamos por ello?

—La imperfección de la perfección, y la perfección de la imperfección, ¿recuerdas? Ahora mismo, Jan está viviendo a través de ti en la batalla de Estrasburgo, como la llama él. Creo que ni siquiera piensa en su problema.

—Es extraordinario: llevo tres días aquí y ya me parece una eternidad. Sería capaz de odiar esto de no ser porque…

—De no ser porque es toda tu vida —advirtió ella.

El hombre bajó la cabeza.

—No sé si estoy más violento que deprimido —reconoció.

—Y es absurdo que lo estés —dijo Igne—. Tú estás ahí y yo aquí, y podremos con ello, como otras veces.

No parecía fuerte, todo lo contrario; cuando se enamoró de ella lo hizo impulsado por un primer deseo de protegerla, un atisbo de superioridad masculina frente a una mujer que semejaba estar hecha de cristal. Y luego, la revelación. Se lo había dicho semanas atrás: ¿de dónde sacaba su fortaleza? Porque Igne era la más fuerte de los dos, la resistencia, el temple. Estaba renunciando a casi todo por ser madre, y más aún, por ejercer su papel, justo cuando la tormenta dominaba el barco, y cuando Jan se iba escapando lentamente. Lo acababa de decir: él aquí y ella allí, separados, enfrentados a dos guerras distintas pero unidos por algo más que un vínculo amoroso. Y aún decía que lo conseguirían.

Fracasaba como padre. Si también fracasaba como representante de la causa por la que había luchado tantos años…

—¿Ha llamado Zoiwe? —quiso saber.

—No.

—¿De verdad que ayer daba la impresión de estar animada?

—Sí, por supuesto que sí. Conozco todas y cada una de sus reacciones. Juan Carlos… —Igne tenía el ceño fruncido—. ¿Qué ha pasado hoy en el Tribunal? ¿Qué te sucede?

Era una buena pregunta.

—No lo sé —confesó.

—¿Algo va mal?

—No, o al menos es lo que opina Azzi. De momento es un tanteo, unas tablas. No hacemos más que decir lo que ya se sabe, repetirlo delante de los jueces, buscar el modo de que parezca muy importante para cada cual. Me parece… como una gran pantomima en la que ya está todo expuesto con anterioridad, y con la que gastamos el último cartucho, aunque los jueces tengan ya un veredicto formulado de antemano.

—Entonces…

Igne no terminó la frase. Sus ojos se encontraron sobre el cristal de la pantalla videofónica.

—No voy a tener más remedio que arriesgarme —confesó él.

—¿Lo ves inevitable?

—Sí.

—¿Se lo has contado a Elio?

—No, ni pienso hacerlo. Ése es mi compromiso.

—¿Cuándo…?

—Todavía no lo sé, pero él está allí, en la antesala de los testigos, y dispuesto a contarlo todo.

—Puede ser el fin —tembló ella.

—Sólo sería mi fin —sonrió él por primera vez, aunque sin alegría—, ya te lo dije. La causa sigue siendo más importante que los encausados.

Dejaron pasar unos segundos, los dos, de común acuerdo, y compartieron el silencio igual que si fuese una conversación llena de paz y susurros. Juan Carlos Galí puso las yemas de sus dedos en la pantalla, allá donde quedaba el rostro de su esposa. Ella hizo lo mismo al otro lado.

—Te echo tanto de menos —dijo él.

—Nunca te gustó Estrasburgo, ¿recuerdas?

—Porque no es una ciudad, sino una especie de centro comercial. Nadie parece vivir aquí. Todos vienen y van, hablan y discuten, en comisiones, subcomisiones, comités, subcomités… Rutina, servicios, edificios vacíos, sin sentimientos, llenos de despachos…

—Es la capital de la Confederación Europea.

—Un corazón insensible, incapaz de latir por sí mismo.

Igne manipuló algo, a su derecha.

—Le dejarás un mensaje a Jan, ¿verdad? Ya tengo el grabador holográfico a punto.

—Espera —pidió él—. Quiero seguir charlando contigo.

—Yo también. Me gustaría estar ahí, contigo, ayudándote. ¿Tienes ya una idea de cuánto puede durar la encuesta?

—Tanto Struer como yo podemos presentar mil testimonios, favorables a cada posición, y hacer esto eterno. No nos conviene a ninguno de los dos, ni creo que Kochel lo consintiera. Por mi parte tengo media docena de testigos que considero esenciales… antes de mi gran sorpresa. Luego no sé lo que hará mi rival. Quizá no presente a nadie, para impedir que yo busque la forma de rebatir sus tesis. Eso no lo sabremos hasta que termine mi tumo y comience el suyo. Después de la sesión de hoy, y de la forma en que Kochel la ha apurado, estoy seguro de que no nos llevará más de una semana, posiblemente menos, caso de que Struer concrete al máximo.

—Puede que sea mejor así —aprobó Igne—. Tú tenías miedo de que esto se eternizara.

—Ahora tengo miedo de que termine, y se esfumen mis esperanzas, aunque por otra parte desearía que mañana mismo se emitiese el veredicto para estar en casa, contigo y con Jan. Nos queda tan poco tiempo para acompañarle que…

—Por favor, Juan Carlos —suplicó ella.

Estaba con él, podía verle, tocarle y sentirle, pero también participar más directamente de su dolor, de su lenta agonía, con cada colapso cerebral y el constante miedo de que con uno se adentrara ya en el cuarto orden, el coma absoluto, la antesala de la muerte en el quinto orden. No, no tenía derecho a lamentarse, ni a ser cruel a través de su pena. De día, en la encuesta, podía olvidarse parcialmente de todo, vivir otra lucha. Igne no. Igne estaba con Jan.

Buscó la forma de cambiar de tema.

—¿Qué han dicho los informativos? —preguntó.

Ella se recuperó.

—Todos se han limitado a relatar lo sucedido en la vista. Han puesto imágenes tuyas, de Struer y de los sietes jueces, al entrar en la Sala de los Espejos, y luego otra serie de imágenes retrospectivas, mientras se emitían juicios de opinión… aunque no han sido muchos. Parece como si ahora que el veredicto es inminente, ya nadie quisiera mojarse demasiado. Todos tienen miedo de equivocarse. Ni siquiera sé si es bueno o es malo. ¿Y tú?

—Quiere decir que hay un cincuenta por ciento de probabilidad para cada uno —razonó él—. Legalmente no hay ningún impedimento que retrase la deshibernación, pero siendo la hibernación el gran tema tabú de nuestro siglo…

—¿Sigues temiendo la solución intermedia, otro «aplazamiento» del tema por espacio de cinco, diez, veinte años?

—Sí.

—Los medios de información han dado mayor importancia a la segunda propuesta que a la primera. Los dos mil ciento cuarenta y siete hibernados son como el plato de acompañamiento. Se comenta tu osadía, algunos lo llaman desfachatez, por servirte de una vía legal para derribar la legalidad vigente.

—Al diablo con ellos. ¿Quién dijo aquello de que «la historia me juzgue»?

—¿A quién vas a hacer subir a la cabina de los testigos mañana?

—A Carlsson, Benimann, Portu… A Zambrano Pujol, a Deleure si me da tiempo. Prácticamente mi batería de apoyo a lo que hoy ha dicho Bawdsey. Me guardaré a Christine Popescu para el final y luego…

—El apocalipsis —dijo Igne.

—El apocalipsis —repitió Juan Carlos Galí.

Mantuvieron el tono de su mirada, y sus manos se movieron hacia el centro de la pantalla, hasta coincidir la una sobre la otra. Luego la mujer esbozó una suave sonrisa.

—Será mejor que grabes tu mensaje —indicó—. Iba a ver a Jan cuando me has llamado. Volveré antes de que termines, ¿de acuerdo?

—Sí, claro. Conecta el grabador.

—Cuenta hasta cinco y comienza.

Igne desapareció de la pantalla, y ésta se tomó de color azul. Forzó una amplia sonrisa para entrar en imagen con ella, y mentalmente pronunció la cuenta del uno al cinco. Al rebasar el último acentuó todavía más su sonrisa y comenzó a decir:

—¡Hola Jan! ¿Cómo va todo? Siento haber llamado cuando estabas dormido pero ya habrás visto que…

Completamente solo, en su habitación del hotel, se sintió tan lejos de su casa como de la Luna, aunque a una pudiese verla asomándose a la ventana y a la otra por medio del videófono.

Era otra clase de soledad.

18

Elio Azzi se mordió el labio inferior, intranquilo. A su lado, Juan Carlos Galí no apartaba los ojos del reloj de la Sala de los Espejos. Parecía intensamente inmerso en su abstracción. Ni la ostentosa seguridad de Paal Struer, hablando con Magrit Zebler en voz alta, hacía mella en él. El abogado se acercó un poco más.

—¿De verdad se encuentra bien? —preguntó en voz baja.

El médico no se movió.

—Sí —dijo lacónico.

—No lo parece —insistió el primero.

Se relajó. Apoyó la espalda en el módulo y giró la cabeza. Luego consiguió forzar una cansada sonrisa.

—La tensión. Esta noche no he dormido bien.

—¿Su hijo?

—Sí.

—Podemos pedir un aplazamiento de un día si es necesario, ya lo sabe.

—No, ahora no. Hoy es una jornada decisiva.

Faltaban apenas dos minutos para las diez de la mañana. Elio Azzi estudió sus anotaciones.

—Decisiva, en efecto —apuntó—. Es nuestro último testigo.

Juan Carlos Galí desvió la mirada.

—Ayer perdimos el tiempo, ¿no es así? Todavía fue peor que anteayer.

—Yo no diría tanto. Los testimonios de Portu y Deleure fueron necesarios, al menos para reafirmar el derecho legal de nuestra petición de deshibernación. Lo malo es que Struer es bueno. La forma en que rebatió a Carlsson anteayer… Usted no olvide estar atento a mis indicaciones. Ayer apenas si me miró un par de veces, y estuvo a punto de perder el control en una ocasión. Por lo menos hoy será distinto. La fibra sentimental todavía sigue moviendo montañas. Consiga mantenerla al límite de sus emociones, mírela a los ojos, interpóngase entre ella y Struer, hable despacio, deje que los recuerdos fluyan y muy especialmente que se apoderen de todos. Es muy posible que aquí, influenciada por el ambiente, esa mujer olvide lo que hablamos, lo de mirar a los jueces, y muy directamente a las dos jueces femeninas… Habrá de ser como un gran director orquestando una armonía perfecta.

Faltaba medio minuto para las diez.

—Mi hijo tuvo ayer tres colapsos consecutivos —dijo de pronto Juan Carlos Galí—. Pasó cuatro horas gritando de dolor. Puede que ahora mismo esté…

Elio Azzi notó cómo dominaba su desesperación final. Una última descarga antes del inicio de la sesión.

—Lo siento —murmuró, inseguro ante lo que tenía que decir.

El médico llevó un poco de aire a sus pulmones y despertó por segunda vez de una nueva abstracción.

—Perdone —dijo—. No tenía por qué haberle dicho esto. No tiene ningún sentido ahora. —De pronto hundió sus ojos en los del abogado y su tono cambió—. Usted… ¿confía en mí?

Su ayudante legal no comprendió.

—Formamos un equipo. Por supuesto que…

—Escuche —dijo Juan Carlos Galí con una súbita premiosidad—. Tiene que confiar en mí, y muy especialmente comprender lo que…

Elio Azzi se envaró.

—¿Qué está tratando de decirme?

Diez segundos para las diez.

—Habrá un último testigo —manifestó el médico—, pero no será Christine Popescu.

—¿Qué?

—Tenía que decírselo antes de…

Por la puerta de los jueces apareció Hans Dieter Kochel, seguido de sus seis correligionarios. La voz del Ordenador se escuchó en la sala.

—Encuesta Pública. El Tribunal de Estrasburgo se reúne. ¡Todos en pie!

—Doctor Galí… —Elio Azzi estaba desconcertado—. ¿De qué demonios está hablando?

El himno de la Confederación apagó el murmullo final.

19

Todavía era una mujer muy hermosa, con una clase de belleza inmarchitable a pesar del paso de los años y la presencia de las primeras arrugas en la piel. Aunque no fuese identificable del todo con ellas, podía ser considerada una integrante por la forma de maquillarse, peinarse y vestir, realzando la imagen femenina. Las dos jueces, Marie Vollegele y Anni Kinnarp, más bien parecían diletantes, revestidas de su característico asexuamiento, aunque ello muy bien pudiera deberse al rigor de su indumentaria legal y a su propia personalidad dentro del Tribunal. Juan Carlos Galí esperó a que ocupara la cabina de los testigos.

—Puede comenzar su turno, doctor Galí —invitó Hans Dieter Kochel.

Miró a Elio Azzi. Tenía las dos manos bajo la barbilla, pero su rostro mantenía la preocupación que había dejado en él. Luego se colocó delante de la mujer y sus ojos se encontraron por primera vez en la mañana. Los tenía muy azules. Dos océanos atrapados en la dimensión de un óvalo perfecto.

—¿Cuál es su nombre, por favor?

—Christine Popescu Anabardei.

—¿Cuándo nació usted?

—En el año 2024, en Antiparos, en la Isla de Paros, del Mar Egeo.

—¿Cuál es su actual situación civil?

—Soy viuda.

—¿Cuándo enviudó?

—En el año 2054.

—¿Cuál era el nombre de su marido?

—George McGohan.

—¿Por qué no lleva usted el nombre de su marido, señora Popescu?

—Cuando murió quise conservar el mío, para evitarme publicidad, y luego, cuando todo pasó, ya era absurdo cambiar. Quiero decir que… todos me conocían como señora Popescu.

—¿A qué tipo de publicidad se refiere?

—Mi marido no había sido una persona normal, al menos para los demás.

—¿Quién fue su marido?

—Uno de los deshibernados del Centro de Hibernación de Los Ángeles.

Movió ligeramente el cuerpo para atisbar una primera reacción. Elio Azzi continuaba inmóvil, lo mismo que los siete jueces. Paal Struer comentaba algo en voz baja con su ayudante. Magrit Zebler se levantó casi al momento, para salir a toda prisa de la sala.

—¿Cómo conoció a George McGohan, señora Popescu?

Los azules ojos parpadearon un par de veces, y de alguna forma retrocedieron hacia el interior de sí misma, a través del tiempo. Antes de volver a hablar, Christine Popescu miró a Marie Vollegele y a Anni Kinnarp. Su última mirada tropezó con el pétreo muro de inaccesibilidad de Hans Dieter Kochel.

—Yo estudiaba medicina en Los Ángeles el año 47, el año del gran terremoto. Al sobrevenir la hecatombe tuve que colaborar, como todos, y pasé un par de días haciendo prácticamente de médico a pesar de no tener la graduación. Muchos estudiantes nos organizamos y así, de esta forma, conseguimos salvar muchas vidas. Cuando comenzó a restablecerse el orden, oímos decir que el profesor Hubert Bawdsey necesitaba ayuda para intentar salvar la vida de los hibernados que habían resistido el terremoto. No se trataba de obtener la colaboración de unos pocos médicos y enfermeras, sino de cuantos fuera posible, porque los hibernados eran unos doscientos cincuenta, y no les quedaba mucho tiempo antes de que sus circuitos de refrigeración fallaran. Bawdsey logró reunir a unos treinta médicos, algunos, como yo, sin el título, pero en aquel estado de urgencia eso era lo de menos. Fueron unos días muy duros, tensos, sin apenas descanso, luchando contra reloj, pero lo conseguimos y… —levantó una mano haciendo un gesto explícito—. De esta forma conocí a George.

—¿Le atendió usted personalmente?

—Sí.

—¿Tenía un número de deshibernados asignado o fue algo casual y aislado?

—Tenía un número a mi cargo.

—¿En qué consistía su misión?

—Además de atender el postoperatorio, ser un poco su… digamos guía.

—¿Guía de su nuevo mundo y de su nueva vida?

—Sí.

—Pero al parecer George McGohan era especial, ¿no es así?

—Lo era.

—¿En qué sentido?

Un nuevo gesto y una nueva mirada al grupo de jueces. Era una mujer hablando del porqué de un amor o de la síntesis de una reacción que nadie había podido justificar con exactitud a lo largo de la historia.

—Me gustó… —dijo sucintamente—. Tenía algo distinto a los demás.

—¿Cree que podría —Juan Carlos Galí puso ambas manos a la altura del pecho, abiertas, vehemente, como si sujetara una imaginaria pelota— ampliar esa distinción?

Christine Popescu dulcificó su expresión. El amor que destiló fue evidente para todos.

—La mayoría de los deshibernados —razonó lentamente—, no salían de su asombro. Era como si todos hubieran creído en un milagro al hibernarse, pero cuya realidad les desbordaba. Estaban contentos, felices, no paraban de hacer preguntas… igual que niños a los que debíamos instruir de nuevo. Su capacidad de asimilación era asombrosa. Unos se alegraban de que la posteridad se acordase de ellos, y otros se entristecían al saber que una vez hibernados… muertos, sus obras habían desaparecido. George McGohan era el que tenía el sentido del humor más elevado.

—¿Por qué?

—Era físico nuclear a finales de los años noventa, en el siglo pasado. Formuló unas teorías revolucionarias que por la década de los 30 de este siglo fueron amplia y totalmente rebatidas. Cuando lo supo se echó a reír, se llamó niño, y se olvidó. Dijo que era una tontería pensar en el pasado y preocuparse por él, cuando había un presente y un futuro tan hermoso por vivir.

—¿Diría que era un hombre nuevo, lleno de energías nuevas?

—Todos lo eran, pero él… ya le digo que fue distinto, al menos para mí.

—¿Cómo se enamoraron?

Christine Popescu se encogió de hombros.

—¿Cómo se enamora la gente? —preguntó—. Simplemente… sucedió. Primero creí que estaba loca, que era la fascinación que en mí despertaba el hecho, la posibilidad de unirme a un hombre que tenía cincuenta y seis años reales… pero más de cien físicos, o viceversa. Luego descubrí que no era así.

—¿Le dijo él que la necesitaba o que la amaba?

Formuló esta pregunta mirando a Paal Struer.

—Me dijo que me amaba —manifestó Christine Popescu.

—¿Se casaron inmediatamente?

—Cuando él fue dado de alta, y el Departamento de Estado creó la comisión de readaptación de los hibernados, nos casamos. Al igual que todos, George disponía de una considerable fortuna, ampliada con los intereses, depositada en un banco. Compramos una granja en Wyoming y pasamos en ella los días más felices que una pareja pueda vivir conjuntamente. También viajamos por todo el mundo. George quería ver los lugares de su juventud… ya sabe.

—¿Fue malo para él ver esos lugares?

—No, en modo alguno.

—¿Se lamentó alguna vez su esposo de haber sido deshibernado, de estar vivo más allá del tiempo que le hubiera correspondido vivir?

—No, nunca lo hizo.

—¿Era feliz?

—Inmensamente feliz.

—¿Porque la tenía a usted?

—Eso formaba parte de su felicidad, naturalmente, pero estábamos en contacto con otros deshibernados, algunos muy ancianos, y otros de una edad parecida a la de George, y si bien estaban solos, tampoco ellos lamentaban lo sucedido.

—¿Por qué fue hibernado George McGohan?

—Tenía un cáncer de pulmón.

—¿Estuvo enfermo durante el tiempo que vivió?

—No. Al ser deshibernado se le hizo un trasplante pulmonar, totalmente correcto y normal… máxime con los muchos cadáveres amontonados en las calles, bastantes de los cuales se congelaron a su vez para mantener activos sus órganos y poder salvar otras vidas. Durante siete años fue una persona saludable.

—¿Cómo murió?

La mujer bajó los ojos por primera vez. Elio Azzi continuaba con sus dos manos unidas y a la vista.

—Su cuerpo no reaccionó a una epidemia de la gripe africana, ya sabe… la que fue detectada por primera vez el año 2039.

—Háblenos de su muerte, por favor.

Christine Popescu mantuvo unos segundos de silencio.

—Fue… dulce —volvió a decir—. Dijo que lo aceptaba, que no se quejaba de haber tenido tan poco tiempo, e incluso… bueno, en cierto modo ya lo esperábamos, porque por entonces la mayoría de los deshibernados en el 47 habían muerto. George me aseguró que aunque sólo hubiera vivido un día, lo habría agradecido por un igual, que no tenía ninguna queja, ni mucho menos suerte. Dijo que aquellos siete años fueron como toda una vida.

—El fiscal, señor Struer, le preguntará después cómo sabe que su marido hablaba en serio y no lo dijo para que usted se sintiera mejor.

Paal Struer se puso en pie.

—¡Protesto, señoría! —gritó furioso—. ¡El ponente defensor especula gratuitamente…!

—Doctor Galí —reconvino Hans Dieter Kochel.

—¿Fue sincero en todo momento su marido, señora Popescu? —preguntó Juan Carlos Galí.

Ella movió la cabeza en sentido vertical, con todo convencimiento.

—Fue maravilloso vivir a su lado, aunque sólo fuesen siete años, y compartir su alegría, su empuje y su grandeza. Y en cuanto a si él era honesto, ¿no cree que nadie mejor que yo puede saberlo? Fuimos algo más que un matrimonio, ¿entiende?

Juan Carlos Galí se apartó de la cabina. Caminó sin prisa hacia la parte derecha de la Sala de los Espejos, cerca de su propio núcleo modular, y una vez allí dominó en perspectiva el conjunto integrado por el Tribunal, las dos cabinas, los dos núcleos modulares, el cristal y las apretadas filas del público y los periodistas. El silencio acompañó el clímax final de sus dos últimas preguntas.

—¿Por qué no se volvió a casar, señora Popescu?

—No hubo nadie más —justificó ella emitiendo una tenue sonrisa plagada de inocencia—, y por encima de todo tenía algo de que ocuparme.

—¿A qué se refiere? —preguntó Juan Carlos Galí.

Christine Popescu ofreció el perfil de un nuevo y sereno orgullo.

—Cuando George cayó enfermo, de común acuerdo y a petición mía, quedé en estado, doctor Galí —dijo—. Mi hijo George nació cinco meses después de la muerte de su padre, y a esa nueva vida surgida de una esperanza consagré yo la mía.

20

Paal Struer no formuló palabra alguna.

Se acercó a la cabina de los testigos, donde Christine Popescu esperaba, y la estudió atentamente, hasta conseguir que ella parpadease. Después regresó con igual lentitud a la proximidad de su núcleo modular, al cual acababa de incorporarse de nuevo Magrit Zebler, con un disco de anotaciones, y allí fingió meditar algo.

Hans Dieter Kochel cortó su representación.

—Señor Struer —articuló.

El fiscal no se movió. Hizo su primera pregunta de espaldas a la viuda de George McGohan.

—¿Qué edad tenía usted cuando conoció a su marido, señora Popescu?

—Veintitrés años.

—¿Cómo se definiría usted a esa edad?

Ella consideró la pregunta.

—No le entiendo —acabó diciendo.

Paal Struer giró en redondo. Su voz se elevó un poco más, por encima del tono con que había iniciado el interrogatorio.

—¿Diría usted que era… romántica?

Christine Popescu deslizó una dudosa mirada en dirección a Juan Carlos Galí.

—¿Espera alguna señal del ponente defensor, señora Popescu?

El latigazo verbal de Paal Struer la sobresaltó.

—No —musitó.

—¿No a lo de ser romántica o no a mi última observación?

El médico recavó la atención del Tribunal.

—Protesto, señoría —dijo—. El fiscal está desarrollando una táctica de intimidación de la testigo.

—Se acepta —especificó Hans Dieter Kochel—. Formule de nuevo la pregunta, señor Struer.

El representante de la Administración avanzó por segunda vez hacia la mujer.

—¿Era usted romántica a los veintitrés años, señora Popescu? —profirió remarcando cada palabra y dejando evidentes vacíos entre ellas.

—Lo era entonces y lo soy ahora, si por romanticismo se entiende desear la felicidad.

—¿Soñadora?

—Quien no lo es está muerto.

—¿Soñadora? —repitió Struer.

Ella enderezó la espalda y se acomodó mejor, como si estuviese dispuesta para una batalla, o reaccionase ante algo que comenzaba a irritarla.

—Sí —afirmó.

—¿Sentimental?

—Sí.

—¿Idealista?

—Sí.

—¿Sabía usted que George McGohan era rico antes de casarse con él? —preguntó de pronto, cambiando el tono y el ritmo de sus palabras.

—Por supuesto que…

—¿Y antes de que se enamoraran?

—Una de las condiciones de la hibernación era que los hibernados dejaran el suficiente dinero para su mantenimiento y posterior…

—¿Lo sabía usted?

—Sí, como todo el mundo.

—¿Qué hubiera hecho usted en caso de no haber conocido a George McGohan?

—Supongo que… acabar la carrera de medicina y regresar a Grecia, con mi familia.

—¿Su familia era acomodada?

—No. Pagaron mis estudios con un gran sacrificio por parte de todos. Al menos tuve la suerte de ser hija única.

—¿Qué fue de su familia?

—Tanto mis padres como mis tíos y tías, con sus mujeres e hijos, viven en Wyoming.

—¿Cerca de usted?

—Antes no. Al morir mi marido mis padres sí, se trasladaron a mi casa.

—¿Cuándo viajó su familia a la Confederación Americana?

—Un año después de casarme.

—¿No eran felices en Grecia?

—Queríamos estar juntos.

—¿No era mejor que se moviese una sola persona, a que lo hicieran muchas?

—Eso no es de su incumbencia, señor fiscal.

Paal Struer dejó de caminar en torno a la cabina de los testigos.

—¡Pero lo es para este caso su personalidad, señora de George McGohan! ¡Lo es cuando no sé todavía si calificarla de dulce y tierna soñadora, capaz de amar a un hombre de cincuenta y seis años sólo por el hecho de ser un deshibernado… o por el contrario calificarla de astuta y decidida casamentera, capaz de todo para asegurarse no sólo su vida sino la de todos…!

La voz, fuera de tono, de Paal Struer se confundió con la protesta de Juan Carlos Galí, y los dos, intentando dominarse el uno al otro, crearon un caos que sólo los reiterados golpes de Hans Dieter Kochel en su eco acústico logró detener. El Honorable Juez les abarcó a ambos con una irritada mirada.

—Un nuevo combate verbal, señores, y aplazaré la encuesta para tomar medidas en su contra. —Miró primero al médico y agregó—: Doctor Galí. Basta una simple protesta para que yo decida en su favor o en su contra. —Hizo lo mismo con el fiscal—: Señor Struer. Acosar a los testigos con violencia no forma parte de la ética legislativa. Le ruego modere su incontinencia y reserve sus apreciaciones para el alegato final. Ahora, si uno quiere sentarse y el otro continuar…

Juan Carlos Galí obedeció a un tirón de Elio Azzi. Al sentarse, el abogado aproximó sus labios a su oído.

—¿Está loco? —le recriminó—. Kochel iba a detener a Struer igualmente. Era innecesario incomodarle.

El médico todavía respiraba con fatiga. Paal Struer estaba de nuevo frente a Christine Popescu.

—Dígame, señora. ¿A qué dedicó su tiempo George McGohan entre su curación y su muerte?

—Escribió su experiencia, sus memorias.

—¿No volvió a desarrollar su trabajo como físico nuclear?

—No. Era evidente que llevaba demasiados años de retraso.

—¿Pasaban todo el tiempo juntos?

—Sí.

—¿Todo, las veinticuatro horas del día?

—No, por supuesto.

—¿Abandonó usted la medicina?

—Sí.

—¿Para estar a su lado?

—Sí.

—¿Pensaba que podía morir?

—No.

—¿Nunca se quejó, nunca protestó, nunca le vio llorar?

—No.

—¿Cree usted que alguien, por más que le ame, puede meterse en la piel de otra persona hasta poder asegurar cómo pensaba, qué sentía o cómo era, y en tan sólo siete años de vida en común?

—Protesto, señoría —interpeló Juan Carlos Galí.

—Se acepta la protesta del ponente defensor —decidió Hans Dieter Kochel tras una leve meditación—. ¿Desea el señor fiscal variar la forma de su pregunta?

—No, señoría —dijo Struer como si estuviese a punto de anunciar una verdad incuestionable—. Me temo que he hecho una pregunta que se contesta por sí misma.

—A este Tribunal le interesa saber el alcance de su reflexión —dijo el Honorable Juez.

Juan Carlos Galí hizo intención de ponerse en pie. Elio Azzi le detuvo en seco.

—Está en su derecho —le susurró—. No puede ejercer ninguna protesta.

Paal Struer se acercó al estrado donde se sentaban los siete magistrados.

—Mi reflexión, señorías —manifestó—, es muy simple: el ponente defensor ha presentado testimonios como el del profesor Bawdsey, la señora McGohan… perdón, la señora Popescu, y todos han dicho maravillas de los hibernados. No es que este ministerio fiscal dude de tan importantes personas, por supuesto, pero sí creo que su entusiasmo tiene poco que ver con la realidad. Ellos hablan de seres que ya no existen, defienden sus deseos posiblemente por encima de sus realidades o de la realidad de lo sucedido entre los deshibernados de Los Ángeles. Lamentablemente… ellos no están aquí, y esta encuesta pública se ve así privada de lo que podría ser una declaración directa, un testimonio pleno y válido. Siendo de esta forma, y sin ánimo de menospreciar la labor de mi colega, como tampoco está en mi ánimo hacer de esta reflexión que su señoría me ha solicitado un intento de alegato, temo que éste y cuantos testigos afines presente la ponencia, serán tan inútiles como estériles, prolongando así una vista que de otra forma podría quedar dispuesta para sentencia mucho antes.

Hans Dieter Kochel pasó su mirada de Struer a Juan Carlos Galí.

—¿Doctor Galí? —invitó.

El médico también se puso en pie.

—Podría decir en este punto, señoría —arguyó—, que las razones de la defensa son lo bastante claras como para continuar y que el fiscal no es quién para ejercer ningún tipo de razonamiento en torno a ellas. Sin embargo, pienso que esto, ahora, ha pasado a un segundo plano de importancia, en virtud a algo que el señor Struer acaba de citar. Algo que podrá ser despejado con mi próximo y último testigo.

Elio Azzi le ofreció el desconcierto de su expresión. Entre el público y la prensa, la tensión por los últimos enfrentamientos dio paso a un revuelo de expectación.

El Honorable Juez, presidente del Tribunal, se dirigió a Paal Struer.

—¿Ha terminado usted con la testigo, la señora Popescu, o desea continuar su interrogatorio? —quiso saber.

El fiscal hizo un esfuerzo por apartar su vista del núcleo modular de la defensa. Una mezcla de incertidumbre y duda dominó sus facciones.

—He terminado, señoría —profirió inseguro.

—Puede usted retirarse, señora Popescu —dijo Kochel.

Su marcha fue tan serena como antes lo había sido su entrada. Envió una sonrisa de ánimo a Juan Carlos Galí, y proyectó su barbilla, furiosa, hacia delante, al pasar frente a Struer y Magrit Zebler. Cuando la puerta correspondiente a la sala de los testigos se cerró, el Honorable Juez habló de nuevo.

—Su siguiente testigo, doctor Galí.

Mientras se ponía en pie una vez más, depositó una mano sobre el hombro de Elio Azzi, y la ligera presión que sus dedos ejercieron fue todo un símbolo, una muda comunicación que encerraba la trascendencia del misterio final.

Mirando directamente a los ojos de Hans Dieter Kochel, solicitó:

—Llamo a declarar a Róminos Keitel.

21

Sus setenta y dos años aparecieron en la sala impulsados por una silla de ruedas movida a través de un ordenador manual. Antes de llegar a la cabina de los testigos, Paal Struer y Magrit Zebler discutían ya bajo una fuerte tormenta de nervios. La fundamentalista buscaba en su complejo asistencial, tecleando con una mano, mientras con la otra rebuscaba entre sus anotaciones. La sombra de sospecha que el fiscal iba dibujando en su cara llegó a ser casi una certeza cuando el testigo se puso en pie, vacilante, y ayudado por Juan Carlos Galí cambió su silla por el módulo de la cabina.

—Señoría… —intentó hablar.

Hans Dieter Kochel se lo impidió.

—Silencio, por favor, señor Struer.

Marco Indona y Patrick Ixworth también comentaban algo en voz baja. Johan Baak, el holandés, se acercó al presidente del Tribunal. Algunos periodistas se levantaron para ver mejor al nuevo testigo.

El Honorable Juez escrutó las facciones, inmutables ahora, del médico.

—Doctor Galí —dijo—. Desearía hacer unas preguntas previas a su testigo.

—No tengo la menor duda de que serán las mismas con las que yo pensaba iniciar mi interrogatorio, señoría, pero por supuesto… el testigo es suyo.

No se sentó. No quería hacerlo. Mantuvo su misma posición, junto a la cabina. Magrit Zebler había encontrado algo en la memoria de su ordenador. El rostro de Struer iba cambiando de color a medida que ella hablaba.

—¿Cuál es su nombre completo, señor Keitel? —inquirió Kochel.

—Róminos Keitel Gutz.

Tenía una voz suave, bien modulada, y unos ojos amables, expertos, profundos y de mirada silenciosa. Su cabello era muy blanco, y demasiado abundante para la moda y la época. Sonreía con un nostálgico orgullo, como si formara parte de algo y al mismo tiempo… estuviese muy por encima de todo. A pesar de ello no parecía presunción.

Sólo… paz y serenidad.

—Hubo un escritor, en el siglo pasado, con su mismo nombre —continuó Hans Dieter Kochel—. ¿Puede decirme si tiene usted alguna relación con él?

Róminos Keitel miró a Juan Carlos Galí, después al Honorable Juez. Éste miró al defensor, y no apartó sus ojos de él mientras el testigo hablaba. Tampoco mutó su expresión, salvo por un denostado brillo de sus pupilas.

—Yo soy ese escritor, señoría —manifestó Keitel.

La agitación en la sala, los movimientos y carreras de algunos periodistas, y el fuerte murmullo de voces, se disparó hasta casi ahogar las últimas palabras del testigo. Paal Struer se sumó a la euménide con sus gritos.

—¡Señoría, esto es una inadmisible injerencia legal en…!

Róminos Keitel contempló la escena con un aire burlón. Juan Carlos Galí no pudo evitar su propia sonrisa al verle. Habían hablado lo suficiente, siempre en secreto, y el anciano escritor sabía la verdad, conocía los hechos, su papel. A pesar de todo, en medio de aquel paroxismo, todavía era… mejor dicho, eran, capaces de sonreír.

El eco acústico del presidente del Tribunal logró imponer el silencio, no sin antes hacerlo sonar durante varios segundos. Una última mirada de Kochel conminó a Struer a volver a sentarse, negándole todo derecho a seguir. Cuando hubo recuperado el dominio de la situación, se enfrentó nuevamente a Galí.

—Voy a hacerle una única pregunta, doctor Galí —enunció—, y espero por su bien una verdad simple y directa. ¿Está dispuesto?

—Sí, señoría.

—¿Estaba este hombre —su mano derecha apuntó a Keitel— hibernado en el Instituto de Hibernación de Zurich?

—Sí, señoría —dijo Juan Carlos Galí—. Yo mismo procedí a su deshibernación y posterior curación médica, hace unas semanas, con el propósito de incorporarlo a esta vista.

—Señoría, debo hacer… —comenzó a decir Paal Struer.

—¡Siéntese, señor fiscal! —ordenó Hans Dieter Kochel.

Los restantes seis miembros del Tribunal miraron a su superior. Johan Baak y Marie Vollegele, los más próximos a él, incluso dieron un respingo, víctimas de la súbita furia del juez. Hans Dieter Kochel observó una vez más la figura de Róminos Keitel, su sonrisa cincelada en un rostro tan firme y vivaz como el de cualquiera de ellos.

El rostro de un hombre sano, y vivo.

—Doctor Galí —dijo de nuevo dirigiéndose al médico, con un mayor dominio—. ¿Se da usted cuenta de lo que ha hecho?

—Así es —aceptó él—. He transgredido la ley a cambio de una causa justa.

—Nadie puede determinar qué causa es justa y cuál es injusta.

—Espero probarlo al término de esta vista, señoría. Sólo entonces sabré, y sabremos todos, si ha valido la pena.

—¿Sabe que el señor fiscal puede impugnar el testimonio de este testigo?

—Me consta que así es, y que lo hará —dijo mirando a Paal Struer de refilón—, pero también sé que de usted y de sus señorías es la decisión final. Sólo les pido que tengan en cuenta las palabras que el mismo fiscal ha pronunciado hace unos minutos en tomo al problema que representaba conocer los sentimientos de un deshibernado… no existiendo ninguno. Al margen otras consideraciones, pienso que el problema ha desaparecido: tenemos un deshibernado a quien interrogar y de quien obtener valiosas respuestas.

El Honorable Juez hizo sonar el eco acústico para dominar algunas risas provenientes del público.

—¿Ha deshibernado usted algún otro paciente del Instituto? —quiso saber.

—No, señoría

—¿Quién más sabía esto?

—Lo hice solo —testimonió el médico—. Ni siquiera mi asesor, el señor Azzi, conocía la existencia del señor Keitel como posible testigo, y mucho menos su deshibernación.

—¿Por qué deshibernó a Róminos Keitel concretamente?

Juan Carlos Galí lanzó una rápida mirada al anciano. Fue tan cálida como envolvente.

—Era y es mi favorito.

El juez Bouviere hundió su cara entre las manos. Anni Kinnarp parpadeó.

—¿No existe ningún otro motivo? —instó Kochel.

—No.

Hans Dieter Kochel se dirigió a Paal Struer.

—¿Desea impugnar la presencia de este testigo en la encuesta, señor fiscal?

—En efecto, señoría.

—Doctor Galí, ¿tiene algo más que agregar antes de que este Tribunal se retire a deliberar el tema?

—Únicamente… —por un momento pensó en Igne, y en Jan y Zoiwe. Sólo a través de un reflejo—. Únicamente que de la acción que he cometido, deberé ser encausado, si ello es pertinente, en una fecha futura, y que mis motivos, mi inocencia o mi culpabilidad, deberán ser determinados entonces, de acuerdo con la legislación vigente o la que pueda existir en materia de hibernaciones teniendo en cuenta esta encuesta. Mientras tanto, hoy, aquí y ahora, ni la ley ni la justicia pueden permitirse el lujo de ignorar el testimonio de este hombre, a no ser que por un tecnicismo nos neguemos el más universal de nuestros derechos: saber y conocer. Róminos Keitel —miró a Paal Struer al decir esto— es real, existe, y ésta es una verdad tan fundamental como la vida que anida en él y en nosotros. Es todo cuanto debo decir.

Kochel todavía no se puso en pie.

—Señor Keitel —ordenó—. ¿Haría usted el favor de volver a la sala de los testigos, a la espera de la resolución que adoptemos?

El anciano se levantó.

—No tengo ningún inconveniente —dijo—, mientras no vuelvan a hibernarme para mantener estas leyes de ahora.

Esta vez, el Honorable Juez tuvo que dominar un atisbo de sonrisa.

—Le ruego se abstenga de hacer comentarios —indicó—; y algo más: no hable con nadie hasta que yo, personalmente, no haya tomado una decisión al respecto de su presencia en esta vista. ¿Ha comprendido?

—Por lo que sé, tiene usted veinticinco años más que yo, así que podría ser su hijo, pero… sí, le aseguro que he comprendido perfectamente, y entiendo su situación.

—Señor Keitel… —amenazó Kochel.

Todavía murmuró algo, pero acabó ocupando su silla y atravesó la sala hasta la puerta de la sala de los testigos. Algunos periodistas salieron por la puerta principal, aun sabiendo que Róminos Keitel iba a estar aislado. Sólo entonces Hans Dieter Kochel se separó de su módulo e imitado por sus seis colegas, abandonó el Tribunal. El Ordenador anunció la suspensión temporal de la encuesta.

Paal Struer no dijo nada, y Juan Carlos Galí regresó a su sitio.

Elio Azzi esperó a que hablara. Al ver que no lo hacía movió la cabeza en sentido vertical.

—Está bien —suspiró— usted gana.

El médico plegó los labios. Fue una mueca que tuvo mitad disculpa mitad decisión.

—Tenía que ser así —dijo.

—¿Por qué?

—Es mi caso, y mi riesgo.

—¿Olvida que también es mi caso, que yo creo en usted, en lo que hace, en lo que está intentando llevar a cabo?

—Por favor, no se enfade conmigo —pidió él.

—¿Por qué no lo dijo? —insistió Azzi—. ¿Por qué no quiso confiar en mí?

—Porque usted es abogado, y un hombre legal, honesto, amante de su trabajo, fiel servidor de las leyes. Sí, usted cree en las leyes, en todas, y aunque luche por cambiar una, siempre deseará hacerlo por medio de las vías legales. Por esta razón no quise decirle nada, en primer lugar para no comprometerle en esta locura, y en segundo lugar porque temí que no me dejara llevar a cabo mi plan.

—¿De verdad cree que hubiera podido detenerle?

—Al menos lo hubiera probado y preferí no correr el menor riesgo. Lo siento. Sigo estando seguro de que ha valido la pena, pase lo que pase.

—¿Y si Kochel acepta la impugnación de Struer?

—¿Después de lo que ha dicho? —Juan Carlos Galí no ocultó su ironía—. Me ha servido en bandeja de plata la introducción de Keitel.

Elio Azzi también acabó sonriendo.

—Es usted… —comenzó a decir—. ¿Cuándo lo hizo?

—¿Recuerda tres días de mucho trabajo en el laboratorio?

—Así que… ¿Y por las noches, lo de terminar temprano e ir corriendo a su casa?

—Por Jan… y por Keitel —confirmó el médico.

—¿Le ayudó Igne?

—Lo hice solo —dijo rápidamente.

—Vamos, doctor Galí, estamos…

—Lo hice yo solo —repitió.

Elio Azzi volvió a sonreír.

—Está bien —se rindió—. Pero por lo menos dígame si tiene reservada otra sorpresa.

Juan Carlos Galí miró a Paal Struer y a Magrit Zebler. Los dos trabajaban febrilmente preparando algo, quizás el interrogatorio de Róminos Keitel. Parecía una buena señal.

—No —dijo sintiéndose cansado otra vez—. Le aseguro que es nuestro último cartucho. Y en caso de que no ganemos… —puso una mano en la espalda del abogado—, ¿querrá usted defenderme en mi juicio?

—¡Será un verdadero placer!

Elio Azzi no pudo continuar hablando. Para su sorpresa y la de todos en general, la puerta de la sala de los jueces se abrió y las siete figuras reaparecieron en el Tribunal.

—Se reanuda la encuesta —anunció el Ordenador.

Juan Carlos Galí y su compañero intercambiaron una rápida mirada.

—Tres minutos para deliberar —murmuró el primero—. ¿Eso es bueno o es malo?

El abogado no contestó. Hans Dieter Kochel ocupó su módulo y a ambos lados los restantes cuatro hombres y dos mujeres hicieron lo mismo. Apenas si hubo prolegómeno alguno. El Honorable Juez dirigió una de sus habituales miradas en dirección a Paal Struer primero y a Juan Carlos Galí después. Ni siquiera tuvo que pedir silencio.

—Este Tribunal —anunció— acepta al testigo Róminos Keitel Gutz en la causa que instruye, y se reserva todas las acciones legales pertinentes contra el ponente defensor, doctor Juan Carlos Galí Domenech, para el término de la misma, procediendo entonces a la delimitación de responsabilidades si las hubiere y fuese necesario llevarlas a cabo. —Y en un mayor tono de voz, agregó—: Que comparezca de nuevo el testigo.

22

—Háblenos un poco de su vida, señor Keitel.

—¿Mi vida pasada?

—Sí, por supuesto.

—Me temo que hoy sea un poco aburrida, aunque… —elevó su cabeza hacia el cielo y suspiró—: Fue interesante.

—Descríbala a grandes rasgos —le ayudó Juan Carlos Galí.

—Nací en 1927, en Berna, publiqué mi primer libro en 1952… No hice otra cosa que escribir, ¿sabe? Pasé mi vida envuelto en una hermosa soledad de escritor. Tenía demasiadas ideas, todas me fascinaban, no quería dejar ni una sola entre las teclas de mi máquina de escribir. Para mí el tiempo era… ¿cómo decirlo? El mayor tesoro, lo único esencial e importante. El tiempo y el amor, porque sin amor el tiempo es estéril.

—¿Se casó usted?

—Sí, naturalmente. Encontré quien soportara esa clase de vida. Y fui muy afortunado. Sin Zora…

—Hablaremos dentro de un poco de esa parte, señor Keitel —cambió el médico—. Díganos ahora cómo fueron los últimos años de su vida, al menos hasta ser hibernado, ya que es evidente que ahora está usted vivo.

El escritor cerró los ojos.

—Fueron años duros, malos —dijo—. Al comenzar la década de los noventa me sentía mejor que nunca, verdaderamente capaz de… —Abrió los ojos y miró a los siete miembros del Tribunal con interés—. ¿Alguno de ustedes escribe? —Ante su silencio impertérrito, volvió a dirigirse a Juan Carlos Galí—. ¡Hubiera podido volver a empezar!, ¿me comprende? Me sentía tan lleno de vida y energía que… Y entonces me dieron el Premio Nobel de Literatura, en 1995. ¡Oh, sí, siempre lo había deseado! ¿Y quién no? Constituía mi meta, mi ambición, mi secreta pasión. ¡El Premio Nobel que me convertía en inmortal, a los sesenta y ocho años de edad! Fue tan… fascinante, que incluso me olvidé de escribir. Pasé un año entero viajando, hablando, recibiendo honores y glorias, y un día un maldito periodista me preguntó si el Nobel había sido una especie de colofón, de testimonio final. Fue una pregunta que me sorprendió y abrió una brecha en mí, algo nunca imaginado hasta ese momento. Verá, cuando el primer astronauta pisó la Luna, ese hombre ya no fue el mismo. Regresó a la Tierra y se preguntó: ¿Qué más puedo hacer, si ya he llegado a la Luna? Y si no recuerdo mal se volvió loco. Bueno, él o el segundo, no importa. ¿Y yo? Había llegado a mi propia Luna, pero ¿qué hacer con las energías de los dos o tres años anteriores al premio? Un día regresé a casa y comencé a escribir de nuevo. Entonces me di cuenta de que no podía, que ese premio pesaba como una dura losa en mi ánimo, y me hundí en un vértigo de tristezas y frustraciones. Creo que en ese año enfermé y se inició en mí el proceso canceroso.

—Usted amaba intensamente la vida —dijo Juan Carlos Galí—. Ésa era una de las constantes más apreciables de sus obras. ¿Diría que se rindió, tiró la toalla y esperó la muerte?

—Sí —reconoció tras un momento de duda el escritor.

—¿Cómo salió de esa situación?

De nuevo apareció una tímida sonrisa en el rostro de Róminos Keitel.

—Es curioso cómo se lo hace el ser humano para renacer siempre, subsistir, sobrevivir. Cuanto más hundido o acorralado está, es cuando más fuertemente puede apretar los puños y decir ¡basta!… y seguir luchando.

—¿Fue lo que usted hizo?

—Un día escribí un cuento infantil. Nunca había tocado ese terreno, y lo hice aún no sé por qué. No fui un buen padre, no fui un buen abuelo, los niños me aturdían, y de pronto a los setenta años escribí un cuento infantil. Eso me hizo recapacitar. Fue Zora, sin embargo, la que vio la verdad, mucho antes que yo mismo. Ella lo envió a una revista y en unos días llovían sobre nuestra casa cartas, elogios, felicitaciones y críticas alabando… ¡qué sé yo!, el pulso, el estilo, el contenido, la sencillez, todo. Lo cierto es que animado por ello, impulsado por esa respuesta, nuevamente seguro de mí mismo y confiado en mis posibilidades, escribí un volumen entero de cuentos infantiles. No sé el motivo, pero lo cierto es que ningún Premio Nobel, antes, hizo algo parecido. La mayoría de escritores rozamos el límite del intelectualismo, al menos en ciertas esferas. Yo me sentí como si hubiera roto una catarsis. Aquel libro me dio el mejor de los públicos: el infantil. ¿Y sabe por qué es el mejor? No por sentimentalismos baratos y palabrería floja sobre lo de que son el futuro y demás zarandajas, ¡no! Es porque los niños todavía no están contaminados, ni tienen clichés mentales, ni ideas prefabricadas, ni responden por la inercia de un Nobel o la reacción en cadena de los mayores, lo de «debe de ser bueno porque le gusta a fulano». —Lo dijo con una afectada entonación y ello despertó una carcajada general en la sala. Únicamente los siete magistrados y Struer y su ayudante continuaron inmóviles—. Ese público, nuevo, sincero, fue lo más decisivo de mi vida. Así que escribí un segundo volumen, a continuación del primero y de pronto mi mente volvió a llenarse de imágenes, ideas, posibilidades, temas, infantiles y adultos, de narrativa o ensayo… ¡La misma ansiedad, a veces torturante y torturada, de cuando tenía treinta o cuarenta años! Volvía… a estar vivo.

Juan Carlos Galí tuvo que frenar su apasionamiento. Había pasado muchas noches en vela, hablando con aquel hombre, recordando que su primer gran libro fue el mismo libro de narraciones infantiles escrito por él en 1997. Pero su testimonio debía de ser canalizado. Si se convertía en el canto nostálgico de un anciano revivido, podía ser tan peligroso como… Struer atacaría sin duda en su turno de testigos la eterna clave: la responsabilidad social para con los hibernados en caso de ser restituidos al mundo. Nadie quería a unos viejos locos cargados de recuerdos.

De hecho pocos querían a los viejos, si éstos no estaban lúcidos y sanos para mantenerse vivos por sí mismos.

—¿Descubrió entonces que tenía cáncer y que iba a morir, señor Keitel? —preguntó el médico.

Róminos Keitel borró la febril actividad de su rostro. Una sombra de crepusculares emociones le llenó de dolor, cubriéndole lo mismo que un manto de luces frías.

—Sí —dijo—, entonces me dijeron que iba a morir.

—¿Cuál fue su reacción?

—La impotencia.

—¿No se rebeló?

—Lo hice —sus ojos se empequeñecieron—. Me negué a aceptarlo y eso casi me volvió loco.

—¿Cuándo pensó en la hibernación?

—Había oído hablar de ella y me parecía lo más fantástico del mundo; es más, excitaba mi imaginación de escritor, pero nunca le di verdadera importancia, hasta que comprendí que podía ser un camino, una última esperanza. De nuevo fue Zora la que me enseñó unas fotografías. Recuerdo el sarcófago de un profesor de psicología estadounidense, James Bedford. Pensé ¿por qué no?

—¿Era usted religioso?

—Sí.

—¿Católico?

—Sí.

—¿No tuvo ningún remordimiento, síntoma de culpabilidad?

—¿Por qué iba a tenerlo?

—Morir es tan natural como vivir.

—En primer lugar yo siempre me resistí a creer ese relativo «dogma». La muerte no es la sublimación de la vida, sino el absurdo de la vida. Sí, ya sé que lo contrario, la eternidad, también parece un absurdo, pero… ¿cómo lo sabemos? Todo el mundo se muere y en cambio nadie ha durado lo bastante como para hacer realidad eso de que nos «aburriríamos», nos «cansaríamos». —Algunas palabras casi las deletreaba, envolviéndolas en aprensión—. Yo apostaba por la vida, por esta vida.

—¿Y la otra vida, la que preconiza su religión?

—Nunca creí que Dios tuviera excesivas prisas. En mi juventud se hizo una película que se titulaba El cielo puede esperar.

El eco acústico de Hans Dieter Kochel abortó un nuevo conato de risas. Fue como si gracias a él, Paal Struer despertara de un letargo.

—Señoría —dijo poniéndose en pie—. No creo que las causas por las que un ser humano deseó ser hibernado en su tiempo, tengan demasiado que ver con esta vista. Evidentemente todos tendrían las suyas y si el señor Galí aborda este camino… acabará citándonos a todos para preguntarnos cuáles serían las nuestras.

El Honorable Juez miró al ponente defensor y esperó su respuesta.

—El señor fiscal sabe que éste es mi último testigo —manifestó Juan Carlos Galí—, y sabe también que las causas actuales están coartadas por una ley. Este hombre —señaló con un dedo a Róminos Keitel—, procede de un tiempo en el que soñar… aún era posible.

—Doctor Galí —repuso Kochel—, su alegato no le exime de brindar a este Tribunal un testimonio directo, conciso, y lo más breve posible, siempre y cuando ello sea factible, de sus testigos. Usted mismo ha expuesto la importancia de las declaraciones del señor Keitel en cuanto a su actual estado, no en cuanto a lo que le llevó a ser hibernado.

—Mi intención era ofrecerles el perfil humano de un hombre antes y después de pasar por un proceso de hibernación. De todas formas… —Elio Azzi tenía únicamente la mano izquierda visible. Esto significaba «precaución general»—. De todas formas había llegado ya al presente cuando mi colega nos ha interrumpido.

Paal Struer se sentó mientras la mano derecha del abogado volvía a reaparecer. Hans Dieter Kochel invitó:

—Prosiga, doctor Galí.

23

—¿Recuerda su despertar, hace unas semanas?

—Sí.

—Háblenos de él.

—Abrí los ojos, le vi a usted a mi lado, me dijo «bienvenido al año 2070» y yo le dije que no fastidiara.

Algunas risas se detuvieron antes de que Kochel golpeara su eco.

—¿Cuál fue su reacción al comprender que era verdad, que estaba vivo setenta y un años después de su muerte clínica?

—Para mí… —la voz del escritor era débil—, había sido como un largo sueño, sólo que sin soñar. Sin embargo, los últimos recuerdos de mi vida estaban presentes, así que… tenía la imagen de Zora a mi lado, la huella de su último beso en mis labios.

—¿Cuál fue la sensación más fuerte de sus días finales en 1999?

—El dolor, el intenso dolor que me laceraba por dentro.

—¿Y su primera sensación al despertar?

—El bienestar, una fortaleza interior, algo excepcional. —Miró fijamente al médico y agregó—: Hizo usted un buen trabajo doctor.

—Yo le hablé de lo que sucedió después de su hibernación, ¿no es así?

—En efecto.

—Le hablé de la muerte de su esposa, Zora, tres años después, en un accidente, y también de lo que fue de sus dos hijos, de su hija, de sus cinco nietos… y de las generaciones posteriores, hasta hoy.

—Sí —confirmó Keitel.

—Dígale al Tribunal su reacción, lo que sintió, lo que pensó, lo que siente y piensa ahora.

Róminos Keitel le habló directamente a Hans Dieter Kochel.

—Pienso que he tenido la suerte que muy pocos hombres habrán tenido jamás.

—¿Por qué? —insistió Juan Carlos Galí—. ¿Acaso todo en el futuro de los suyos fue maravilloso?

—No —dijo el anciano con dolor—. Zora murió trágicamente, uno de mis hijos cayó en la guerra civil surafricana, uno de mis nietos fue tristemente célebre por cometer dos asesinatos…

—¿Hubiera preferido no saber nada de todo eso?

—De haber sido posible, sí, pero la vida de cada cual pertenece a cada cual, y negándome el derecho a vivir, para no saber unos hechos o ignorar unas verdades, hubiera sido aberrante para conmigo mismo. A eso lo llamábamos antes «el precio de cada cosa». No sé cómo lo llamarán ahora. No me ha gustado saber cómo murió mi esposa, pero he preferido saberlo.

—¿Cómo se encuentra ahora, señor Keitel?

La pregunta le animó.

—Como si tuviera veinte años menos —contestó antes de reaccionar y aclarar—: Veinte años menos de los setenta y dos con que fui hibernado, por supuesto, porque aún no estoy demasiado acostumbrado al hecho de tener ciento cuarenta y tres años reales.

—¿Qué opina de cuanto le he contado acerca de los setenta y un años que usted ha estado dormido?

—¿Qué puedo decir? —la expresión del anciano se iluminó—. ¡Ha sido todo fantástico! Algo distinto a como yo mismo lo había imaginado, triste en lo concerniente a conflictos bélicos, porque en este aspecto seguimos siendo lo mismo que fuimos siempre, pero asombroso en lo relativo a la evolución humana, las estaciones orbitales, los progresos de la medicina, los hallazgos marítimos… la misma literatura.

—¿Sabe que hay dos mil ciento cuarenta y seis personas más en el mismo lugar de donde le deshiberné a usted?

—Sí.

—¿Qué opina de ello?

—¡Protesto, señoría! —bramó la voz de Paal Struer.

—¡La excepcionalidad de este testigo ampara la pregunta con absoluta lógica! —gritó sin poder contenerse Juan Carlos Galí.

Hans Dieter Kochel no les llamó al orden esta vez. Consideró atentamente la cuestión, y luego dijo:

—Puede responder a la pregunta, señor Keitel.

El fiscal se sentó sin ocultar su enfado. Róminos Keitel fue tajante.

—Me parece una aberración tener a esos seres humanos congelados como sardinas cuando existen medios para su restitución a la sociedad, y en cuanto a esa ley de pro…

El presidente del Tribunal le interrumpió.

—Gracias, señor Keitel —dijo—. Puede continuar su interrogatorio, doctor Galí.

El médico vio que Elio Azzi no tenía ninguna mano a la vista. A pesar de ello formuló la pregunta.

—¿Qué opina de la ley de prohibición de técnicas de hibernación?

Paal Struer esperaba el tema y su protesta estalló antes de que Juan Carlos Galí terminara de hablar.

—¡Señoría…!

—Ha lugar —anunció Kochel—. El testigo se reservará su opinión en un tema que desconoce y que tampoco le concierne por… por haberse incorporado a nuestra sociedad en un tiempo demasiado próximo a este presente y esta encuesta.

Róminos Keitel se enfrentó a él.

—¿De verdad cree que estoy fuera de órbita por esta razón, señoría? —rezongó lleno de irascibles y vehementes destellos de combatividad—. ¿De verdad piensa que estoy descalificado como ser humano sólo por el hecho de haber estado setenta y un años apartado de la evolución?

Hans Dieter Kochel miró al médico.

—Doctor Galí —dijo con aparente calma—. No desearía tener que retirar a su testigo por hostilidad hacia este Tribunal o desacato a las normas que yo, como presidente, estoy en funciones de dictar, pero me veré obligado a hacerlo si persiste en su actitud.

Los ojos de Juan Carlos Galí y los del anciano se encontraron. Habían hablado demasiado del tema y de la trascendencia de los hechos, para echarlo ahora por la borda. Fue un reconocimiento mutuo y tácito.

Y el escritor se hundió un poco más en su módulo, relajándose.

—¿Qué va a hacer usted ahora, señor Keitel? —preguntó el médico.

—Aquello por lo que deseé vivir: escribir.

—Han pasado setenta y un años, es otro mundo, otra concepción de la vida, las formas, la literatura. Ni siquiera tiene a Zora. ¿Cómo cree que lo hará?

—Estoy vivo, doctor, y sano —ponderó—. En efecto no tengo a Zora, y sin duda ésta será la más penosa de las cargas y la más difícil de las nuevas realidades a las que me vaya a enfrentar, pero tengo, más que nunca, un motivo para luchar. Debo agradecer la oportunidad que se me ha dado, o que me di yo mismo en 1999 al desear ser hibernado. La oportunidad que me ha dado usted, este tiempo y esta sociedad, de volver a ser útil. Sería un cínico, un mentiroso, y demostraría que mis intenciones fueron falsas, si no reaccionara así. ¿Hay una historia que no he conocido? La estudiaré. ¿Hay un nuevo mundo sorprendente y excitante? Aprenderé a moverme en él. ¿Debería ser como un niño dando sus primeros pasos? Lo seré. Y en cuanto a lo que pueda escribir… ¿Serán las obras que hubiera hecho en el año 2000, o el 2001 o el 2010? ¿Estarán hoy anticuadas de antemano? No lo sé, y puede que sea la más fabulosa de las incógnitas. ¿Quién soy yo? ¿Róminos Keitel, escritor de setenta y dos años, o Róminos Keitel, escritor de ciento cuarenta y tres años? —Alzó las manos como si acabase de formular un postulado esencial—. Déjeme decirle algo: ¿Cree que a estas alturas de mi vida, y con esta nueva, apasionante y absorbente realidad, va a importarme el éxito, como me importó en la primera parte de mi vida? ¡Voy a escribir, señor Galí! ¡Voy a escribir, señor juez, señores jueces, señor fiscal! Fue la causa de mi hibernación, y estoy en deuda por cada día que voy a vivir, por el aire que respiro. Sólo soy un humano, pequeño ante la historia pero grande ante mí mismo. Estoy aquí por creer en la vida, por creer en la ciencia, por creer en la raza humana, por creer en los sueños. Estoy aquí y no me he vuelto loco, ni pienso que nadie que quiera sobrevivir lo está, ni nadie que despierte después de ver la muerte de cerca lo estará. ¡Volvería a pedir la hibernación si dentro de cinco, diez, veinte o treinta años pudiera hacerlo! ¿No lo entienden? ¡Ustedes son los locos si creen poder detener lo más hermoso de la capacidad humana: la fantasía!

24

Escuchaba a Igne, pero en realidad no la oía. Hablaban casi como médicos, de un paciente concreto y demasiado especial.

Jan.

—… así que me he visto obligada a inyectarle veinte centímetros cúbicos y de esta forma ha podido descansar. Sigue durmiendo desde entonces.

—Sabes que puede pasar directamente a coma, en el cuarto orden, en este estado, ¿verdad?

Igne no tenía buen aspecto. Las bolsas bajo los ojos se acentuaban, y su hermoso cabello apenas si tenía restos de una vieja modulación probablemente realizada días antes.

—Juan Carlos —dijo—, esto es ya irreversible, y los dos lo sabemos. ¿Qué más puede hacerse? Me es imposible estar aquí, oyendo sus gritos, pidiéndome algo para amortiguar el dolor. Yo no… no puedo, ni podrías tú si estuvieses en casa. ¿No es mejor dejarle morir en paz?

Evitó responder a esta última pregunta.

—Mañana estaré ahí —aseguró—. Incluso puede que Kochel, en atención al fin de semana, levante un poco antes la sesión.

—Como ponente defensor, tú puedes pedir que se acorte un poco. Diles que necesitas preparar un interrogatorio, ordenar una información. ¡Desearía tanto tenerte a mi lado en este momento!

Se impregnó de este deseo imposible y se aproximó un poco más a la pantalla videofónica, como si ello le acercase más a su mujer. La sensación que durante los pasados días le acompañó, estalló por fin en su cerebro, y en sus palabras, a través de una descarga imparable de emociones.

—Si hubiesen aceptado antes el caso… —comenzó a decir—. Si hubiesen reaccionado, abolido la ley. ¿Te das cuenta de que Jan podría salvarse todavía? ¿Te das cuenta de que puedo ganar la encuesta pública demasiado tarde para la persona que más nos importa?

Igne perdió el color de su faz.

—¡Juan Carlos! —exhaló—. ¿Qué estás diciendo?

—No logro sacármelo de la cabeza. ¿Sabes? A veces, en el Tribunal, no sé si verdaderamente estoy luchando por nuestra causa o por… algo más íntimo y egoísta. No lo sé ni logro evitar decírmelo a mí mismo.

—Aunque ganásemos la vista y se procediese a una anulación de la ley de prohibición, pasarían semanas, meses, antes de que no se estipulase una nueva normativa. Lo que dices no tiene sentido. ¡Jan morirá antes de que eso pueda ser realidad! ¿Por qué te atormentas con un imposible?

Era lo mismo que él se había estado repitiendo una y otra vez. Oírlo de labios de Igne no le ayudó. La cuestión continuaba siendo la misma.

Jan.

Siempre él.

Una y otra vez.

—Es… como una obsesión —dijo.

—Vamos, relájate —le aconsejó ella, asustada, incapaz de atemperar su inquietud—. Estás demasiado tenso, sobrecargado, y todavía te queda lo más duro: rebatir a los testigos de Struer. ¿Qué ha sucedido hoy en el Tribunal?

—¿No lo has visto en los informativos?

—Quiero que me lo cuentes tú.

—Keitel lo ha hecho bien, muy bien —suspiró—, y su estallido final en mi interrogatorio ha sido perfecto. Incluso Kochel ha quedado impresionado, lo sé. Pero lo mejor ha sido la forma en que ha resistido el ataque de Struer, manteniendo su equilibrio. —Sonrió cansinamente al recordar algo—. ¿Han contado lo sucedido cuando Struer iba a comenzar sus preguntas?

—No, ¿qué ha pasado? —se interesó Igne, más aliviada por la superación de la situación anterior.

—Struer se dirigía hacia él, dispuesto a descargar su primera andanada, cuando Keitel le ha dicho —imitó su voz hueca y vieja—: «Oiga, ¿va a fastidiarme mucho para demostrar sus razones y tratar de probar que soy un loco decrépito de ciento cuarenta y tres años?».

Igne rió, y eso fue un sedante para los dos. Duró apenas unos segundos, pero fue suficiente.

—¿Dónde está ahora Keitel? —quiso saber ella.

—No lo sé —suspiró Juan Carlos Galí—. Es su primer día de libertad, de auténtica vuelta al mundo. Por fin podrá encontrarse con sus descendientes, hablar, sentirse verdaderamente vivo… Estaba dando una rueda de prensa cuando yo le he dejado.

—¿Cómo se encontraba?

—Muy bien. Hicimos un buen trabajo. En cuanto recuperó de una forma absoluta la movilidad de sus piernas, y todos los efectos secundarios de la deshibernación y el postoperatorio cesen, será una persona normal, un joven de setenta y dos años en el mundo actual.

Igne cambió súbitamente de expresión.

—Juan Carlos, ¿qué opinas de Struer?

—¿Por qué lo preguntas?

—No lo sé —se estremeció de forma visible—. Es un hombre raro, enigmático. A veces parece cruel y sin embargo…

—Sin embargo, ¿qué? —la apremió él al ver como se detenía.

—Defiende algo en lo que cree sinceramente.

—Exactamente igual que yo.

—Sí, es cierto, sólo que él actúa de una forma inquietante. No sé ni cómo explicarlo. Tú defiendes la vida, y él defiende… ¿la muerte? No, es más bien otra clase de vida, finita, históricamente aceptada. Es un conservador, pero hoy, viendo unas imágenes suyas por el visor holográfico, he tenido una extraña sensación.

—¿Una de tus aprensiones?

—¿Me ha fallado alguna vez el instinto? —apuntó ella—. Sé que detrás de todo, de su fachada, de su manera de actuar, hay algo.

—Algo que posiblemente nunca lleguemos a conocer.

—No estoy tan segura de eso. ¿Ves? Este juicio nos dejará en carne viva. Tú y él, tarde o temprano, tendréis que hablar, y cuando lo hagáis…

—¿Qué?

—Puede que descubráis algo que ahora ni siquiera podéis llegar a imaginar.

Juan Carlos Galí mostró su desconcierto.

—Igne, ¿qué estás diciendo?

Ella se pasó una mano por los ojos.

—Tal vez sea una tontería, no me hagas caso —musitó.

—No hay nada de lo que Struer y yo podamos hablar. ¿No lo comprendes? Estamos a ambos lados de la calle. Yo aborrezco lo que él representa, de inmovilismo, de miedo, de freno a la evolución humana, y él desprecia lo que califica de reto, osadía, locura científica. Struer y yo nunca podremos estar de acuerdo en nada.

—No me hagas caso —insistió Igne—, ya te he dicho que era una tontería.

—Tu instinto no es ninguna tontería —aseguró él—. He aprendido a fiarme de ti sobradamente. Sin embargo esta vez lo has confundido con… piedad, sí, tal vez sea eso. La gente como Struer cierra los ojos, se engaña a sí misma, se niega todas aquellas alternativas que les asustan. La raza humana, y él es un genuino representante, tiene miedo de todo aquello que no comprende o no puede dominar.

Igne continuó frotándose los ojos. Con la misma mano intentó arreglarse el cabello sin demasiado éxito.

—¿Te importa que dejemos el tema? —pidió—. No sabía que le odiaras tanto.

—¡No es odio! —profirió él—. No puedo comprenderle, ni a él ni a los que son como él. ¡Eso es todo! Prefiero mil veces a un Janos Pauli que a Paal Struer.

—Pauli es el verdadero hilo en las sombras. Tú mismo lo dijiste —se asombró ella.

—Pero tiene una ley: el dinero, y cuanto hace, es y representa, se mueve en torno a ese dios. Con Pauli no hay por qué llamarse a engaño. Su fanatismo se basa en una lógica tan antigua como la humanidad. El fanatismo de Struer está por contra movido por otra mano.

—El miedo.

—¡El miedo!

—Los que quieren ser hibernados, también tienen miedo.

—Le temen a la muerte, al vacío o al misterio posterior a ella, y ésa es otra clase de miedo.

—Yo no estoy tan segura de ello.

—Cuando un niño está en la oscuridad, tiene dos opciones: quedarse quieto y acurrucado, o moverse y buscar una luz. Los Struer se acurrucan. Nosotros buscamos la luz.

—¿Y los Paulis?

Juan Carlos Galí se dejó caer hacia atrás. De pronto, todo aquello le pareció absurdo.

—Los Paulis llevan una linterna encima —dijo consiguiendo forzar una sonrisa.

Igne respiró con un inequívoco sentimiento de abandono.

—Sigues molesto por no haber podido sentar a Janos Pauli en la cabina de los testigos, ¿verdad?

—Ésa sí es una gran verdad.

—¿De qué forma expondrás entonces la importancia que el Consorcio Banquero ha tenido en el estancamiento del tema de los hibernados?

—Al final, en mi alegato de cierre, y exponiéndome seguramente a una demanda por difamación que se unirá al posible juicio por lo de Keitel si no ganamos… o aun ganando, ya que habré cometido mi falta antes del fin de la ley.

—¿Valdrá la pena hacerlo entonces?

—Sí.

—Janos Pauli es astuto, y muy peligroso.

—Tanto que no creo que esté quieto, esperando el resultado de la encuesta.

—¿De qué forma…?

—No lo sé.

—¿Cómo ves a los siete jueces?

—¿Qué quieres decir?

—Ellos habrán de decidir. Te habrás hecho una idea de sus posibilidades.

La tenía, y curiosamente era la primera vez que exteriorizaba sus propios pensamientos en ese sentido. Ni siquiera lo había hablado con Elio Azzi.

—Me gustan Marco Indona y Patrick Ixworth —confesó—. Creo que Anni Kinnarp está totalmente a favor. Me preocupan Johan Baak y Paul Bouviere. Intuyo que la Vollegele está en contra y… no sé qué pensar de Hans Dieter Kochel.

—Estoy de acuerdo contigo en lo de Indona, Ixworth y Marie Vollegele, y eso que no les he visto en la sala, sin embargo disiento de Baak y de Bouviere. El primero es favorable, pero el segundo no. En cuanto a la Kinnarp… votará de acuerdo con Kochel.

—¿Por qué?

—Es candidata a la presidencia del Tribunal de Justicia de su país y busca un puesto en el Foro Internacional. Para esto último, Kochel es la clave, ya que figura en el comité consultivo del Foro.

—¿Cómo sabes tú…?

—No tengo mucho que hacer ahora, salvo velar a Jan —dijo Igne—. Puedo leer, llamar a amigos y amigas, hacer preguntas… Es curioso lo mucho que sabe la gente de las debilidades humanas. Y los jueces son humanos a fin de cuentas, ¿no?

—¿Por qué no es favorable a la deshibernación Bouviere? —se interesó.

—Aspira a la presidencia de su país en un plazo de diez años.

—¿Qué tienen que ver los electores franceses con esto?

—¿Cuándo han ganado simplemente los votos unas elecciones? Bouviere necesita financiación, la ayuda de los grandes bancos. No puede votar ahora a favor de la deshibernación, perjudicarles, y dentro de unos años llamar a su puerta para que le den créditos o financien su campaña.

Juan Carlos Galí fue a decir algo, pero las ideas se colapsaron en su mente. Cerró la boca de nuevo. Igne ladeó la cabeza.

—¿Qué me dices?

—Debiéramos haber hablado más de la encuesta —aceptó—. Tenía mis propias ideas en tomo a los jueces, pero…

La necesitaba a su lado, y ésa era la prueba. Igne tenía todos los resortes de los que carecía él. Aun en su situación, al lado de Jan, era capaz de pensar, razonar fríamente.

—Tampoco es demasiado —dijo Igne moviendo la cabeza en sentido horizontal—. Saber cuáles son los puntos débiles de los siete jueces no resuelve la incógnita final. Las espadas seguirán igualmente en alto hasta que no se emita el veredicto.

Era tarde, y parecía todo dicho. Sin embargo se resistían a cortar la comunicación. Juan Carlos Galí tenía una pregunta ardiéndole en los labios desde hacía mucho, desde el mismo instante en que estaban hablando de Jan. La hizo ahora.

—¿Ha llamado Zoiwe?

Igne tardó en responder. Sostuvo la mirada de su marido.

—No —confesó—. Tampoco hoy lo ha hecho y…

—¿Sí?

—Lo he probado yo y no se encontraba en la Universidad —dijo ella—. Parece que se ha ido sola a no sé dónde, a pensar, en una cabaña junto a un lago o algo parecido. Nadie sabe cuándo regresará.

25

—¿Puede decirnos su nombre, por favor?

—Gustav Wanegen Hansel.

—¿Cuál es su ocupación, señor Wanegen?

—Psicólogo.

Paal Struer giró su cuerpo en redondo, quedando frente a los siete miembros del Tribunal. Hacia ellos dirigió su oratoria.

—En otras circunstancias —dijo—, sería innecesario presentar al eminente e ilustre médico que nos acompaña hoy. Es más, de no ser por el hecho excepcional de esta causa, no lo haría yo. Sin embargo, quiero recordar que el doctor Wanegen está considerado como uno de los más eminentes psicólogos del mundo entero, y que su labor ha estado reconocida en los últimos veinte años, como lo prueba su historial. Sus métodos de tratamiento de astronautas, especialmente lo que atañe a su salud psíquica después de largos viajes o experiencias traumáticas, le confirman como una de las voces más autorizadas en su campo. En tal calidad, comparece ante este Tribunal. —Volvió a enfrentarse al psicólogo y cambiando el tono de voz, preguntó—: ¿Cuándo me puse en contacto con usted, doctor Wanegen?

—Su ayudante, la señora Zebler, me llamó ayer por la tarde a mi despacho de Viena. Me notificó la importancia del tema, lo necesaria que era mi presencia inmediata aquí, en Estrasburgo, y como usted ya sabe por la noche tuvimos un primer intercambio de opiniones.

—¿Para qué le hice venir desde Viena, doctor Wanegen?

—Quería que examinara a un hombre.

—¿A quién?

—A Róminos Keitel.

—¿Le examinó usted?

—Sí, lo hice.

—Está pues en condiciones de responder a unas preguntas en torno a su salud, su estado mental y sus…

—Protesto, señoría —intervino Juan Carlos Galí.

Hans Dieter Kochel mesuró su escepticismo.

—¿Cuál es el alcance de su protesta, doctor Galí?

—Sin dudar de las cualidades del doctor Wanegen, colega al que respeto y aprecio, me pregunto si la exposición que va a realizar no estará mediatizada en alguna forma por su abierta postura, de todos conocida, en contra de las técnicas de hibernación y deshibernación, así como al hecho de ser presentado por la fiscalía.

Paal Struer intentó hablar, pero Kochel no se lo permitió.

—Doctor Galí —dijo el Honorable Juez—. Usted ha tenido libertades que, bajo mi jurisdicción, he tenido a bien otorgarle para el pleno y libre esclarecimiento de sus tesis, incluida la presentación de eminentes médicos y científicos como los doctores y profesores Petersen, Ulme, Carlsson… conocidos todos por su apoyo a la deshibernación de los hibernados en el Instituto de Zurich y la anulación de la ley. No veo por qué ahora deba impedir que el señor Struer presente sus propias razones y argumentos en la defensa de sus intereses.

Cuando se sentó, Elio Azzi estaba rojo de furia.

—¿Qué le sucede? —susurró agitadamente a su oído—. ¡Maldita sea, controle sus nervios o Kochel le hundirá, no físicamente, sino votando en su contra! ¿No se da cuenta?

—Wanegen es un pedante y un histérico —barbotó el médico—. Tenía que intentarlo.

Paal Struer reinició su pregunta.

—Antes de la interrupción de mi colega, iba usted a decirme si está en condiciones de emitir un juicio de valoración en torno al estado de Róminos Keitel.

—Lo estoy.

—¿A pesar de la brevedad del examen que usted realizó?

—Sí.

—Mi colega, el ponente defensor, le preguntará luego cómo es posible tanta rapidez, así que para ahorrarle el tema, se lo pregunto yo ahora, doctor Wanegen.

—Hay métodos actuales que permiten, en un noventa por ciento de los casos, realizar diagnósticos altamente precisos. Es evidente que una exploración completa requiere unos días de tratamiento, e incluso unas semanas para una mayor comodidad, pero el caso del señor Keitel apenas si ofreció la menor duda en lo que a mí respecta.

—Ha hablado de un noventa por ciento de los casos, ¿y el diez por ciento restante?

—Oh, se trata de pacientes que ocultan sus síntomas, que tienen fijaciones, inhibiciones o síndromes profundamente arraigados en su subconsciente, con lo cual lo primordial consiste en hacer aflorar este submundo a la superficie.

—¿No era pues el caso del señor Keitel?

—No, desde luego.

—Comencemos entonces por una pregunta sin duda tranquilizadora: ¿Está física y psíquicamente cuerdo el señor Róminos Keitel?

Gustav Wanegen fue categórico.

—Sí.

—¿Puede describirnos su estado mental?

—¿En qué términos?

—Por supuesto en los más sencillos para que el límite de comprensión sea el máximo.

—En este caso… —El psicólogo adoptó una postura prepotente—. Comenzaré diciendo que el señor Keitel ofrece una tipología de carácter elemental, yo diría incluso primario. Es un hombre con gran capacidad de raciocinio, con una evaluación somatopsíquica normal, una caracterología abierta, cordial, y un cuadro psicopatológico amplio.

Quedó muy feliz de su exposición y hasta se atrevió a esbozar una discreta sonrisa de orgullo. Hans Dieter Kochel miró a Paal Struer.

—¿Puede hablar de ello por partes, doctor Wanegen? —preguntó el fiscal.

El psicólogo deshizo su sonrisa. Dudó un momento de la comprensión general pero se repuso al instante.

—Al referirme a tipología de carácter elemental —dijo—, estoy hablando de una persona mentalmente simple, carente de complejidades.

—¿Y eso es grave?

—No, en modo alguno, grave no.

—¿Pero…?

Gustav Wanegen fue deliberadamente incisivo.

—Estamos hablando de un hombre de setenta y dos años, no de un adolescente.

—¿Quiere decir que el señor Keitel ha vuelto a la adolescencia?

—Considerando lo que se ha hecho con él, yo no lo llamaría «volver» a la adolescencia.

—¿Cómo lo llamaría usted, doctor Wanegen?

—El señor Keitel murió en 1999, y por lo tanto ahora sufre el trauma de haber vuelto a nacer.

—¡Protesto! —manifestó Juan Carlos Galí—. ¡El testigo emite una opinión generada en sus propios convencimientos en torno al tema, no motivada por su estudio del estado mental y de salud de Róminos Keitel!

Hans Dieter Kochel se tomó su tiempo. Johan Baak acabó murmurándole algo al oído.

—Denegada la protesta —anunció—. Prosiga, señor Struer.

Paal Struer intentó recuperar el hilo de la acción.

—¿A qué se refería cuando hace un momento ha dicho que el señor Keitel tiene una gran capacidad de raciocinio, una evaluación somatopsíquica normal, una caracterología abierta y cordial, y un cuadro psicopatológico amplio?

—A que es un hombre de innegables cualidades y excelente personalidad, pero con un carisma diluido por el shock que acaba de recibir, mejor dicho, que está soportando.

—¿No emplea cuanto es?

—No.

—¿Ni refleja todo lo que tiene o tuvo en su brillante historial pasado?

—No.

—¿Lo ha olvidado acaso?

—No.

—Entonces, ¿cómo se explican sus palabras?

—Pues porque siendo la misma persona, el señor Keitel ES otra persona.

—¿Puede aclararnos un poco más este concepto?

—Es muy sencillo —repuso Gustav Wanegen—. El señor Keitel ha olvidado sus valores, su capacidad, o mejor dicho, las ha supeditado a su nuevo estado, convirtiéndose… o tratando de convertirse, en una ilusión, un doble de sí mismo, un… adolescente, como he dicho antes. Sufre una disociación temporal.

—El señor Keitel nos pareció muy entusiasmado de su nueva situación cuando prestó declaración ante este Tribunal —apuntó Struer.

—Entusiasmo no es la palabra correcta —rectificó el psicólogo—. El señor Keitel sufre lo que podríamos definir como ansiedad.

—¿Ansiedad?

—Sí —corroboró Wanegen—. Su mente se preparó para morir hace setenta y un años, aunque para él no hayan existido. Y de pronto esa mente ha de aceptar una nueva realidad: que está vivo, que va a vivir, y que va a hacerlo lejos de su tiempo y de lo que conoció. Por supuesto quiere vivir, se ha impuesto a sí mismo esa necesidad, pero la forma en que va a afrontarlo no es normal, ni puede ser normal. Su ansiedad es como una fiebre, algo que le impulsa, que puede incluso llegar a cegarle. Para su mente ha sido un cambio brutal, de ser a no ser y nuevamente a ser. Todo y nada. Es igual que un niño caminando sobre una cuerda floja. Quiere mirar al frente, pero el abismo, a ambos lados, le reclama.

—¿Cómo puede superar todo esto el señor Keitel?

—Esto es muy difícil de decir, tratándose de un caso único y no existiendo en la actualidad antecedentes vivos.

—Usted acaba de citar hace unos momentos el término «temporal». Ha dicho exactamente…

—Disociación temporal, sí —le interrumpió Wanegen—. Una cosa es esa disociación, que corregirá cuando su nueva realidad se imponga a su estado, y otra muy distinta que ese nuevo estado se imponga a su vez a él mismo. El paciente…

—¡Protesto, señoría! —dijo Juan Carlos Galí—. ¡El señor Keitel no es ningún paciente ni se ha probado que esté enfermo!

—Omita la palabra «paciente» —recomendó Kochel.

—El… señor Keitel —continuó Gustav Wanegen, molesto por la brusca intervención del médico— anhela tanto vivir en nuestro mundo, integrarse en él, que de forma inconsciente ha comenzado a negar su pasado. Quiere ser otra persona, como ya he dicho antes. Ha descubierto una fantasía, se siente joven. Casi es lógico que desee olvidar el pasado, el dolor de sus últimos años de vida. Suponiendo que pueda escribir, como él dice y quiere, ése será su único nexo con la otra vida que tuvo antes.

—¿Puede, en alguna forma, resumir todo cuanto ha dicho aquí, como cierre de su experta intervención?

Elio Azzi se acercó a Juan Carlos Galí. Le susurró al oído:

—Wanegen se ha repetido bastante. Para nuestros intereses, lo mejor es hacerle desaparecer inmediatamente. Su testimonio ha sido importante, pero Struer no es tonto.

—¿No vamos a preguntar? —se alarmó el médico.

Azzi le entregó una nota. Había estado garabateando en ella durante las declaraciones del psicólogo.

—Únicamente esto —recomendó.

Gustav Wanegen meditaba su respuesta.

—No es fácil resumir los problemas de un ser humano —manifestó—. Se ha creado un… híbrido, mentalmente hablando, y se le ha suministrado a una capacidad de comprensión y raciocinio limitada una sobretensión insoportable. A partir de aquí… sólo el tiempo podrá damos las respuestas que buscamos.

Paal Struer se cruzó de brazos.

—Una pregunta final, doctor Wanegen —enunció haciendo ver que meditaba profundamente el tema—. ¿Es el señor Keitel un ejemplo de lo que sucedería en el supuesto de que sus dos mil ciento cuarenta y seis compañeros fuesen deshibernados?

—Sí —confirmó con rotundidad el testigo.

El fiscal regresó a su núcleo modular.

—No tengo más preguntas, señoría —entonó como si se tratase de un canto triunfal.

Hans Dieter Kochel pasó a Juan Carlos Galí.

—Su tumo, doctor Galí.

El médico ya se había puesto en pie. Todavía miró con escepticismo a Elio Azzi, pero acabó haciendo un leve gesto de asentimiento con la cabeza. No se movió de su sitio.

—Señor Wanegen —dijo negándose a llamarle «doctor»—. ¿Se resistió el señor Keitel a su examen anoche, a pesar de la hora, el agotamiento y las incomodidades que pudiera causarle?

—No. De hecho fue muy amable y deseó colaborar, interesado en conocer las nuevas técnicas de…

—¿Es malo tener buen humor a los setenta y dos años, a los ciento cuarenta y tres, o a cualquier edad? Me refiero a si es un síntoma de infantilismo.

—No, por supuesto que…

Esta vez tampoco le dejó terminar.

—Si los dos mil ciento cuarenta y seis hibernados son como el señor Keitel, ¿hay peligro de que ellos, o nosotros, nos volvamos locos?

Antes de que Paal Struer reaccionara, Gustav Wanegen expresó su desconcierto.

—Perdone —balbuceó tímidamente—, no le entiendo.

—¡Protesto, señoría! —gritó el fiscal.

Juan Carlos Galí ya estaba sentado.

—He terminado con el testigo —anunció.

26

Elio Azzi le pasó una anotación, hecha a mano en una pequeña hoja de plástico.

—Me la ha dado un periodista —advirtió—. Me ha dicho que es amigo suyo.

Juan Carlos Galí leyó las dos líneas: «Lamento lo sucedido este fin de semana con su hijo Jan. Admiro su valor por no haber solicitado un aplazamiento de la vista. Estaremos en contacto». Y firmaba únicamente A. G.

Giró la cabeza hasta localizar a Arthur Goliwosky en la segunda fila. Bastó una pequeña inclinación por su parte y la misma respuesta por parte del otro. Inmediatamente se reintegró al proceso, al responder Malcolm Callingham a la segunda pregunta de Paal Struer.

—… como director del Hospital General de Londres.

—Siendo éste el centro médico más grande de la Confederación Europea, es presumible decir que usted conoce sobradamente toda la amplia problemática sanitaria, no ya de su país o nuestro continente, sino del mundo entero, ¿es así?

—En efecto.

—Entonces, doctor Callingham, vamos a trabajar sobre supuestos reales, sobre evidencias, no ilusiones o fantasías: evidencias en torno a unos hechos concretos. Imaginemos, por un momento, que la ley de prohibición de hibernación queda derogada, y que una nueva normativa, florece en su lugar. No vamos a decir si esa nueva normativa es amplia e ilimitada o restringida, porque no es el caso. ¿Cuál es, según su experto criterio, lo que puede suceder?

—Los partidarios de la hibernación exigirían medidas inmediatas que no tenemos, ni estamos en disposición de tener al menos hasta dentro de unos años, y aun así…

—¿A qué se refiere con partidarios de la hibernación, en primer lugar?

—La mayoría de las personas sólo piensan en ello cuando son conscientes de que van a morir, o va a hacerlo un ser querido.

—En segundo lugar, ¿a qué se refiere con medidas inmediatas?

—Si bien el proceso de hibernación es sumamente sencillo, su costo es elevado, y más su mantenimiento. No hay centros de hibernación, y deberían destinarse amplios fondos estatales para construirlos. Eso llevaría un tiempo importante, con un agravante: un hospital tiene un flujo de gente que entra y sale, mientras que los centros de hibernados serían como gigantescas colmenas que estarían ocupadas diez, veinte… cien años, a medida que prescribieran las nuevas enfermedades.

—Usted acaba de citar la expresión «costo elevado». ¿Puede cualquier persona pagar su hibernación?

—Únicamente una capa social elevada puede permitírselo, y dentro de esa capa, sólo una minoría tiene medios para lo esencial: garantizar el mantenimiento.

—¿Es de suponer que al igual que hace unas décadas la gente reclamara una igualdad en tomo a la hibernación, para que no fuese un privilegio de ricos y estuviese al alcance de todos?

—Los comités ciudadanos ya han advertido que en caso de un cambio en la legislación sobre la hibernación, exigirán de las autoridades su inclusión en la Seguridad Social.

—¿Es ello viable?

—No sólo es viable y justo, sino democrático. Los derechos del hombre se basan en la igualdad como primer don.

—Siguiendo con la suposición, y llegando a su límite, ¿podrían las autoridades absorber esta demanda, si no de forma inmediata, sí planificando una total operatividad en un plazo a estudiar que podría ser de unos pocos años?

—Sinceramente, no lo creo.

Juan Carlos Galí pareció dispuesto a protestar. Elio Azzi le detuvo. Hans Dieter Kochel y sus seis colegas estaban muy pendientes de la declaración de Callingham.

—¿Por qué? —instó Paal Struer.

—Tomemos el caso de mi país, Gran Bretaña, con sus ochenta millones de habitantes. Sólo en Londres mueren al día alrededor de trescientas personas. Trazando una línea divisoria, muy relativa, en torno a quienes deseasen una hibernación y quienes prefiriesen una muerte natural, es más que probable que tuviese que construirse un centro diario de hibernación. Esto en cuanto a método, porque si abordamos otros aspectos, tales como situación y emplazamiento… el problema adquiere otras proporciones: ¿Dónde construir esos centros?

—¿Son los únicos problemas que usted advierte?

—No, ni mucho menos.

—Cítenos el más singular.

Malcolm Callingham se tomó unos segundos para responder.

—Imaginemos —continuó— un matrimonio integrado por un hombre y una mujer de ¿cuarenta años? En realidad la edad es lo de menos, pero supongamos que sea ésa. Tienen una hija de veinte años. La mujer tiene el SIC y por tanto es hibernada. Como todos sabemos hay amplias esperanzas de que el SIC pueda ser controlado en un plazo máximo de diez años. Así que dentro de diez años miles de médicos, que estarán ya ocupados las veinticuatro horas del día deshibernando y operando enfermos, la devuelven a la vida. Han pasado diez años y no es demasiado tiempo. Su marido tendrá cincuenta y su hija treinta. Quizá sea soportable. Pero… ¿y si en lugar de diez años hibernada está veinte? Entonces su marido será un hombre ya mayor, de sesenta años de edad, mientras que ella continuará teniendo cuarenta preciosos años, los mismos que su hija… o puede que su hija sea ya mayor que ella. Eso con veinte años. Si elevamos el listón… todo se desborda: el marido es un anciano, la hija puede llegar a doblar la edad de su madre… Todo ello por no hablar de la situación legal de ese hombre: ¿Qué es? No puede volver a casarse y rehacer su vida porque su mujer vive. Si se divorcia, ¿qué pasará al despertar ella, y encontrarse con la nueva mujer de su esposo, otros hijos? El problema es que hablamos siempre de la hibernación como si los enfermos fuesen a permanecer en sus sarcófagos cien años, y no es así. Con los actuales avances estamos hablando de períodos muy limitados de tiempo. Sería como almacenar una enorme y pesada carga y depositarla sobre nuestro futuro, hipotecándolo.

—Pero ¿se salvarían miles de vidas?

—A cambio de la muerte de otras muchas miles.

—¿Quiere explicarse, por favor?

—La actual legislación dice que todo ser humano muerto, salvo que sea por causa de una enfermedad todavía no controlada, contagiosa o considerada como peligrosa en primer grado, ya no es dueño de su cuerpo, y que éste podrá ser destinado a trasplante de órganos. Como saben, hace años sólo eran aprovechables órganos jóvenes, tales como corazón, hígados, riñones, córneas de ojo, etcétera. En cambio hoy no importa la edad para que un brazo o una pierna pueda ser injertado a una persona que haya perdido los suyos. Entre la microbiología, los trasplantes plenos y la integración de ordenadores y circuitos, mitad orgánicos mitad inorgánicos, se ha llegado a un cien por cien de salvamento de víctimas de traumatología. Si los seres humanos se hibernan, descendiendo con ello el índice de mortalidad, nuestro mundo, hoy casi perfecto en el aspecto médico, volverá a ser víctima de un claro retroceso. De nuevo se verán por las calles tullidos, mancos, ciegos… y muchas personas morirán por no habérseles podido hacer unos trasplantes a tiempo. De hecho, y a causa de las prevenciones que obliga el SIC, ya que sus víctimas han de ser incineradas, la falta de órganos y miembros se está dejando sentir en algunas grandes poblaciones.

Paal Struer permanecía inmóvil, apartado del escenario, dando paso a las miradas cruzadas de todos los involucrados en el tema.

—Doctor Callingham —dijo en forma muy suave—. ¿Está usted a favor de la vida o de la muerte?

—Siempre de la vida, por supuesto.

—La hibernación es vida —matizó el fiscal.

—La hibernación fue el hallazgo… mejor dicho, el paso lógico más abrumadoramente importante y decisivo de fines del siglo pasado. Sin embargo una cosa es la ciencia, la realidad médica, incluso la fantasía de poder vivir a pesar de la adversidad, y otra muy distinta la asimilación de esa realidad, su adecuación. Nuestra responsabilidad siempre será buscar el bienestar, proporcionar lo mejor a la raza humana, pero es responsabilidad muestra mirar hacia el futuro partiendo del presente, y el caso de unos posibles hibernados siempre sería un pasado constante y latente, arrastrado a lo largo de la historia. En otro nivel hay que encuadrar las consideraciones morales, éticas… ¿Qué sería de un hombre que viviera setenta años en el siglo XX, otros treinta en el XXI, una decena en el XXII unos meses en el XXIII? ¿Cuál sería su tiempo, su dimensión? ¿Sería uno o varios? Es demasiado extraordinario siquiera para imaginarlo o intentar razonarlo debidamente, porque carecemos de la suficiente perspectiva para ello.

—¿Diría que esto es miedo a lo desconocido?

—Yo lo llamaría respeto, nunca miedo. El hombre ha demostrado que puede llegar muy lejos, quizá donde nadie del universo haya llegado, pero en esa ilimitada fuerza y capacidad, debe de albergarse siempre el necesario equilibrio para no convertir el progreso en una aberración, y el futuro en una incertidumbre. ¿Hibernar para conquistar las estrellas más lejanas? Sí. ¿Hibernar para dominar espacio y tiempo? Sí. ¿Hibernar como parte de una progresión científica? Sí. Pero hibernar por una falsa esperanza, una ilusión temporal, con la que satisfacer nuestros ridículos deseos de eternidad e inmortalidad, lamentablemente… no.

Paal Struer se acercó a él.

—¿Tiene un posible resumen, breve, cuanto usted acaba de decirnos, doctor Callingham?

—Lo tiene —asintió el hombre—: Caos.

El fiscal hizo una especie de cumplida reverencia en dirección al Tribunal, dando a entender que su intervención había concluido, y se retiró a su núcleo modular. Magrit Zebler le recibió con una sonrisa y un apretón de manos victorioso y triunfal. Juan Carlos Galí se puso en pie en el momento de preguntarle Hans Dieter Kochel:

—¿Desea interrogar al testigo el señor ponente defensor?

El médico se acercó a su colega. Se conocían sobradamente bien, y se respetaban, a pesar de sus muchas discusiones por aquel mismo tema. El daño de su declaración era incuestionable, y restañarlo algo verdaderamente difícil, por no decir imposible. Malcolm Callingham no era un testigo impresionable, manipulable o que pudiese responder bruscamente a sus preguntas.

—Doctor Callingham —dijo—. Nos ha hablado usted de todo lo negativo de la hibernación, y ha sido extenso y minucioso. Sin embargo no ha dicho una sola palabra de lo positivo de la misma, y evidentemente en toda cuestión, y más en temas científicos, hay siempre una parte positiva.

—He citado muy claramente algunos aspectos positivos —recordó Callingham—, tales como hibernar para conquistar las estrellas…

—Hay otros aspectos, mucho más reales e inmediatos —le cortó Juan Carlos Galí—, y no sólo como oposición a su muy negro panorama del futuro en caso de una regulación del derecho de hibernación. Para comenzar, su exposición ha sido un poco drástica, y estoy capacitado para rebatírsela, aunque para no llenar esta encuesta de datos, cifras, porcentajes y estadísticas, me limitaré a presentar mis pruebas en forma directa y ahondar en lo que verdaderamente importa.

Elio Azzi le entregó ocho disquetes. Depositó siete en la mesa del Tribunal, para que cada juez estudiara su contenido en su ordenador de trabajo, y ofreció el octavo a Paal Struer, que lo cogió sin demasiado convencimiento. De nuevo en el centro de la sala y mirando a Hans Dieter Kochel, agregó:

—Estos informes dan cuenta exacta y pormenorizada de la actual situación sanitaria en nuestra Confederación, y de la incidencia que un plan de hibernación, asimilado a la Seguridad Social, tendría en cada uno de los países que la integran. Establece también una relación-evaluación de las muertes por el SIC, trasplantes de miembros y órganos, tantos por ciento de enfermos que se pasarían a la hibernación como sistema de prolongación de sus vidas y también un estudio previo de tratamiento, almacenamiento de cuerpos y ocupación de espacio vital, sin olvidar algo que el doctor Callingham ha destacado especialmente: el trabajo médico que ello representaría. Con esto en sus manos —se volvió hacia el médico británico—, mi primera pregunta es muy simple: ¿Cree tan ignorante a la raza humana como para no saber llevar a cabo una ordenativa en materia de hibernación, y adecuarla a un futuro ni siquiera de largo plazo, sino de medio plazo, con el fin de solventar todos y cada uno de los posibles problemas que surgiesen en todos los sentidos?

—Lanzar un disparo a ciegas, y luego buscar la forma de dirigirlo… me parece suicida, doctor Galí.

—No ha respondido a mi pregunta, doctor Callingham.

—Yo diría que sí lo he hecho. Todo es posible, pero ¿para qué correr riesgos? Siempre que el hombre se ha salido de su papel natural ha…

—¿Cuál es el papel natural del ser humano? ¿Acaso vivir y morir? ¿Le niega cualquier otra alternativa?

—Disponemos de una inteligencia racional, sin embargo siglos de evolución han demostrado que no hay otra alternativa.

—Usted lo limita todo al «¿quién soy?, ¿de dónde vengo?, y ¿a dónde voy?». ¿Qué me dice de otros XXI siglos de evolución, y de XXI más? ¿Cree que los seres de esa nueva dimensión aún estarán jugando a ser mayores, como nosotros, moviendo el ajedrez de la vida?

Paal Struer intervino rápidamente. Elio Azzi no tenía ninguna mano a la vista, en señal de «peligro y retirada», pero Juan Carlos Galí no había mirado en ningún momento en su dirección.

—¡Protesto, señoría! —dijo con sequedad—. El ponente defensor no está interrogando al testigo, sino debatiendo con él.

Hans Dieter Kochel asintió con la cabeza.

—Deberá variar el tono de su intervención, doctor Galí —recomendó.

El médico no ocultó su furia.

—¿Cree usted que el futuro de millones de personas depende del tono de mi intervención, señoría?

Elio Azzi cogió una pluma con la mano derecha.

Juan Carlos Galí continuó sin mirar hacia él.

—Doctor Galí —dijo el Honorable Juez—, por las excepcionales características de esta encuesta pública, he sido muy paciente, tanto con usted como con el fiscal señor Struer. Sin embargo no toleraré un nuevo desacato que menoscabe nuestra autoridad. ¿Quiere seguir interrogando al testigo?

El médico puso ambas manos sobre la barandilla de la cabina, de espaldas a todos, mirando únicamente a Malcolm Callingham.

—A su juicio, ¿qué es más importante, doctor, la burocracia o la vida?

—Es una pregunta…

—¿Qué debe de hacer, según usted, un científico? ¿Investigar sea cual sea el camino o hacerse caso a «la razón», aun cuando esto sea un ente abstracto?

—Un científico es al…

—¿Desde cuándo ser árbitros de la vida nos concede el derecho de…?

Los gritos de Paal Struer y la voz de Hans Dieter Kochel se confundieron con el sonido del eco acústico y el revuelo levantado entre el público de la Sala de los Espejos. La confusión se mantuvo durante varios segundos hasta que el presidente del Tribunal, puesto en pie, respirando agitadamente, ordenó con voz muy grave:

—Doctor Galí, señor Struer, reúnanse conmigo en mi despacho ahora mismo, por favor.

Y se retiró avanzando con todo el peso de su ira, sin esperar a sus colegas.

27

No había sido como esperaba. Fuera del Tribunal, Hans Dieter Kochel no se revestía de su característica capa de impenetrabilidad. Ni siquiera hacía gala de su fuerza y de su poder. Durante los casi diez minutos de su autoritaria oratoria, no hubo gritos ni crispaciones. Su tono fue conminante y al mismo tiempo conciliador, legal y al mismo tiempo abierto, imperioso pero no obcecado. Juan Carlos Galí pudo incluso sostener el peso de su mirada, sin pestañear, a lo largo de aquellos minutos, mientras Paal Struer se encogía en su módulo, inmóvil, con la barbilla apoyada en las puntas de sus dedos y éstos unidos yema a yema.

Kochel llegaba al final de su proclama.

—Esto no es, ni puede convertirse, en un debate sobre la vida y la muerte, o nuestra capacidad para intervenir en una u otra, alterándolas favorable o desfavorablemente. Si tuviésemos todas las respuestas, no harían falta jueces, ni tribunales, ni leyes escritas para conducir a la raza humana. Ustedes, señores, defienden dos posturas probablemente tan extremas como el mundo, aunque se trate de un tema relativamente nuevo en la última centuria. No les pido que se entiendan, pero sí que se respeten, y respeten la autoridad que nos ha sido conferida a mí y a mis colegas. ¿O piensan que nuestra misión es la más sencilla?

No hubo respuesta. Hans Dieter Kochel dejó que su espalda se apoyara por completo en el respaldo de su módulo. La luz de la mañana penetraba por el filtro del acristalamiento de las paredes, que en sí formaban una cúpula abierta al cielo pero preservada de él. Casi medio minuto después, habló de nuevo.

—¿Tienen ustedes algo que decirse, antes de que regresemos a la sala?

Juan Carlos Galí se sorprendió de oír a su contrincante legal.

—¿Puedo formular una petición, señoría?

—Sí, señor Struer —concedió el presidente del Tribunal.

Paal Struer les miró a ambos. La intención de esa mirada al recaer en el médico, fue amarga.

—Quisiera brindarle la oportunidad al doctor Galí de solicitar… un aplazamiento de la encuesta.

Juan Carlos Galí no pudo hablar. Kochel se lo impidió.

—¿Con qué motivo? —quiso saber.

Struer volvió a mirar al médico. La amargura, y un toque de incomodidad, se acentuó.

—Prefiero que sea el doctor Galí el que lo exponga, si es su deseo y si considera acertadamente mi sugerencia.

—¡No quiero ningún aplazamiento! —protestó él.

Hans Dieter Kochel parpadeó.

—¿Hay algo que yo, quizás, debiera saber? —preguntó.

Sobrevino un tenso silencio. El juez se incomodó, especialmente al comprobar la hora y el tiempo que llevaban allí.

—¿Señor Struer?

Más que una invitación a que se explicara, fue una conminación.

Esta vez el fiscal centró su vista en el suelo. Lo que tuviera que decir lo meditó sobradamente.

—El doctor Galí —articuló lentamente— defiende su causa mediante la creencia de que todos los hombres quieren ser hibernados. Podría decirse que generaliza, pero lo que sucede en estos momentos…

Se detuvo, inquieto.

—¿Qué es lo que sucede en estos momentos, señor Struer? —le ayudó a continuar Juan Carlos Galí.

—Usted tiene un hijo enfermo, doctor —dijo finalmente, con mayor rapidez—. Quiere salvar al mundo a través de él.

El médico endureció bruscamente su expresión.

—Eso no es cierto, Struer —dijo.

—La noticia de que el hijo del doctor Galí tenía el Síndrome de Inmunodeficiencia Cerebral, se conocía mucho antes de iniciarse la encuesta, señor Struer —expresó Kochel.

El fiscal levantó la cabeza y hundió en él sus ojos.

—El hijo del doctor Galí entró en coma irreversible, dentro ya del orden cuarto del proceso, el sábado por la noche, señoría —informó.

Juan Carlos Galí cerró los ojos. Algunas noticias volaban con mayor rapidez que la luz. Paal Struer acababa de «justificar» su comportamiento de aquella mañana. Igual que en sueños, o en mitad de una pesadilla, escuchó la pregunta de Kochel.

—¿Es eso cierto, doctor?

—Sí —admitió.

—¿Está usted en condiciones de continuar la vista?

¿Lo estaba? Era la misma pregunta que se hizo durante todo el día anterior, mientras Igne y él, impotentes y hundidos, contemplaban el cuerpo de Jan en la cama de la que ya no iba a poder levantarse nunca más, a la espera de que con la pérdida de su masa encefálica, alcanzara el quinto y definitivo orden, y con él… la muerte.

Una víctima más.

Una víctima frente a la gran decisión a tomar en la encuesta pública.

—Quiero continuar la causa, señoría —afirmó.

No fue Kochel el que habló esta vez, sino el fiscal.

—Escuche doctor —intentó decir—, no podemos convertir esto en algo personal.

—Señor Struer —le detuvo él—. Es mi vida y la de mi hijo, y no quiero que ninguna de ellas sea utilizada en ningún sentido, ¿me comprende? Usted acaba de decir que yo quiero salvar a la humanidad a través de mi hijo, y le he dicho que eso no era cierto. Sí lo es en cambio mi creencia de que muchos hombres y mujeres desearían ser hibernados, es más, juraría que casi todos querrían esa segunda oportunidad de vivir. Es por ellos por quienes lucho, no por mi hijo, que lamentablemente ya está condenado.

—¿De verdad cree que ante la muerte, todos desearían esa segunda oportunidad?

—Sí, y cuando menos debemos darles la posibilidad de escoger.

—Señores… —intervino el Honorable Juez.

Paal Struer tenía las mandíbulas apretadas, y sus manos, ahora unidas, se blanquearon súbitamente.

—¿Puedo decir algo, señoría? —exhaló.

—Si van a iniciar una nueva polémica aquí, no…

—Creo que hay algo que el doctor Galí debiera de saber. Algo que no quiero utilizar en la vista y que en ningún momento he pretendido ni pretenderé esgrimir como bandera.

—¿Lo cree importante, señor Struer?

—Me temo que sí lo sea, aquí y ahora.

Hans Dieter Kochel les abarcó a ambos con una mirada cubierta de dudas.

—Está bien —aceptó—. Diga lo que tenga que decir.

—¿Puedo hacer comparecer en este despacho al doctor Callingham? —solicitó el fiscal.

El Honorable Juez frunció el ceño.

—¿Doctor Galí? —preguntó.

Juan Carlos Galí tampoco ocultó su desconcierto y extrañeza. Paal Struer era una estatua.

—No es ninguna jugada, legal o no legal —indicó el fiscal.

El médico asintió con la cabeza, en dirección a Kochel. El presidente del Tribunal se acercó a su mesa y buscó el intercomunicador central. Pulsó el dígito de color rojo y esperó una respuesta. Al oír una voz al otro lado se limitó a ordenar:

—Traigan al testigo doctor Callingham a mi despacho ahora mismo, por favor.

Durante dos minutos la escena se congeló, lo mismo que si estuviese hibernada. Struer con los ojos perdidos en sí mismo, Juan Carlos Galí observándole, recordando las palabras de Igne unos días antes, y Hans Dieter Kochel dirigiendo su vista alternativamente a uno y a otro, protegido por la barrera de su despacho y su poder. Al sonar unos golpes en la puerta, fue él quien volvió a hablar.

—¿Lo que vaya a decir el doctor Callingham es algo que deba ser oído por los restantes miembros del Tribunal?

—No necesariamente, señoría —expuso el fiscal—. No corresponde al caso en sí, aunque en las actuales circunstancias creo que el ponente defensor debe oírlo.

Hans Dieter Kochel pronunció:

—Adelante.

El Ordenador de la encuesta pública compareció con Malcolm Callingham en la puerta del despacho, pero no entró en él. Dejó que lo hiciera el médico y volvió a cerrarla tras de sí. El hombre, evidentemente sorprendido, observó a los tres personajes centrales de aquel apartado de la historia. Paal Struer se puso en pie al tiempo que Kochel dirigía de nuevo la acción.

—Pase, doctor Callingham —dijo—. Si no tiene inconveniente, el señor fiscal desea hacerle unas preguntas… —parpadeó al darse cuenta de que ni siquiera él sabía lo que iba a suceder a continuación, y añadió— o al menos eso es lo que parece.

Struer le dio la mano al médico y le señaló el mismo módulo en el que había estado sentado. Una vez acomodado, él prefirió quedarse de pie, en la parte derecha del despacho. Al hablar con Callingham cambió el tratamiento, dando a entender una realidad evidente.

—Malcolm —dijo—, quiero que informes a su señoría y a mi colega de… lo que tú y yo hablamos hace aproximadamente dos meses, antes de ser designado como fiscal por la Administración en esta encuesta pública.

El médico británico se envaró.

—Paal… —susurró inseguro.

—Por favor —insistió el fiscal.

—Sabes que una noticia así podría acarrearte complicaciones lo que quede de…

—Ya no importa, Malcolm.

Dijo estas últimas palabras con una sonrisa plagada de pesar. Hans Dieter Kochel arqueó una de sus pobladas cejas.

—Señor Struer —intervino en la conversación—. ¿Se da cuenta de que, según lo que vaya a decir el doctor Callingham, en mi presencia, a tenor de lo que acabo de oír, deberé informar no sólo al Tribunal sino a la Administración?

—Ya no importa, señoría —repitió Paal Struer.

Y depositando sus ojos en Juan Carlos Galí, ya no los apartó de él.

—Adelante, doctor Callingham —profirió Kochel—, y trate de ser breve porque esto nos ha hecho perder un tiempo precioso.

Malcolm Callingham buscó los ojos de su amigo. No los encontró y siguió su mirada hasta detenerse también en la figura de Juan Carlos Galí, de modo que sus palabras parecieron ir dirigidas a él.

Como, de hecho, así era.

—No hay mucho que decir… —susurró casi en forma reflexiva—. A Paal Struer le… le diagnostiqué un proceso de Síndrome de Inmunodeficiencia Cerebral en primer grado, irreversible aun hallándose en el segundo orden actualmente. En su estado no le quedan más de seis meses de vida.

28

Entró en su habitación y se sintió momentáneamente perdido, sin saber qué necesidad atender primero. La pantalla videofónica era el reclamo más fuerte, y con más fuerza tuvo que vencerlo. En otras circunstancias hubiera deseado hablar con Igne, llenarse de ella y de su imagen, compartir ambos el relativo calor de una conversación en la distancia, pero en aquel momento algo extraño le impedía hacerlo. Necesitaba pensar, meditar. Un hijo a punto de morir era el peso en el centro de gravedad de su mente. Un hombre sentenciado a corto plazo, era el enemigo a batir en el centro de gravedad de su destino. De nuevo vida y muerte se unían tan estrechamente que separar una de la otra constituía una entelequia.

Y muy probablemente, al día siguiente, Paal Struer concluiría con su presentación de testigos. Elio Azzi así lo creía.

Se dejó caer sobre la cama, boca arriba, y permaneció inmóvil en esa posición, apurando el paso del tiempo, con los ojos cerrados, llevando a sus pulmones un aire que a veces creía no encontrar a su alrededor. El instinto de Igne. Ella le dijo que Paal Struer tenía algo especial, inquietante, extraño. ¿Era eso?

¿Cuáles fueron sus últimas palabras en el despacho de Kochel? Intentó recordarlas, aunque para entonces se sentía muy aturdido.

—No todos los hombres piensan en la salvación, doctor Galí. Algunos prefieren aceptar los hechos, como son, sin salirse de ellos.

Y bien, ¿qué probaba eso? Reforzaba las creencias de Struer, pero también las suyas. Con la misma naturalidad que el fiscal aceptaba la resignación de la muerte, otros seres luchaban por la supervivencia, el brote maravilloso de la vida. Si existían dos sociedades, lo evidente es que cada uno estaba representando a una de ellas. El eterno pulso del mantenimiento y el progreso. Lo malo era que la decisión dependía del Gran Poder Establecido, con mayúsculas, un poder que siempre prefería arriesgar poco, moverse de acuerdo con las circunstancias.

El dinero.

Guiso levantarse, para dejar de pensar, y no pudo. La cama ejercía en él un poderoso reclamo. Si no abría los ojos podría dormir toda la noche, sin moverse. Lo necesitaba, aunque era todavía muy temprano y no había cenado. Por una vez, Kochel decidió suspender la vista sin apurar el tiempo previsto. Por una vez…

Dormir.

Notó la llegada de la paz, la invasión de la calma, el abandono de los reflejos y la postración final frente a la aparición del sueño, callado y silencioso, asomándose por una esquina de su consciencia. Las ideas y los pensamientos fueron mezclándose, diluyéndose.

Y entonces alguien llamó a la puerta.

Abrió los ojos bruscamente, sobresaltado, pero todavía sin moverse, aturdido por la sorpresa, y no reaccionó hasta que los golpes se reprodujeron por segunda vez. Consiguió ponerse en pie, despejado, y se acercó al marco de metal sin saber qué hacer. No deseaba hablar con nadie, ni ver a nadie, sin embargo…

—¿Quién es? —preguntó a través de la mirilla auditiva.

—Arthur Goliwosky —dijo una voz.

Abrió la puerta metálica y se encontró con el periodista. No supo exactamente qué decir y fue su visitante el que lo hizo.

—¿Puedo pasar? —preguntó—. Es importante.

Juan Carlos Galí se apartó del quicio.

—Por supuesto, perdone —invitó—. No esperaba a nadie y estaba…

Goliwosky se movió con rapidez, prescindiendo de sus palabras. Se acercó a los dos ventanales, miró por ellos, echó un vistazo general a la habitación y acabó señalando el baño.

—¿Está solo? —quiso saber.

—Sí, por supuesto. ¿Qué…?

—Tengo algo para usted, Galí.

Se sentó en la cama, en el mismo lugar que él acababa de abandonar, y esperó a que el médico hiciera lo mismo. Sin embargo Juan Carlos Galí se quedó de pie.

—No le entiendo.

—¿Qué sabe de Paul Bouviere? —preguntó Arthur Goliwosky.

El desconcierto avanzó todavía más en su ánimo. Abrió sus manos casi en un gesto de impotencia, hasta que recordó las palabras de Igne unos días atrás, la noche del jueves. Hacía de ello un millón de tiempos.

—No sé demasiado —reconoció—, salvo que por lo visto aspira a la presidencia de Francia en un plazo de unos diez años.

—¿Y?

Continuó con las manos abiertas. Lo que había dicho constituía por sí solo una evidencia.

—Es lógico suponer que votará contra mí porque necesita de los grandes bancos para financiar su campaña, y si ahora les perjudica en sus intereses, ellos le darán la espalda en su momento. Al menos es…

—Diez años —sonrió con sarcasmo el periodista—. ¿No es demasiado tiempo?

—No lo sé. Siendo actualmente magistrado…

—Puede que no quiera esperar tanto para dar el salto, o que haya querido asegurarse el apoyo bancario ahora, por si acaso. Los negocios, cuanto más atados y de antemano, mejor.

—¿Por qué lo dice?

Arthur Goliwosky fue directo.

—Bouviere ha estado en contacto con Janos Pauli.

—¿Qué?

—¿Se sorprende? —parecía no dar crédito a la sorpresa del médico—. ¡Pero bueno…! ¿En qué mundo vive, amigo?

—¿Cómo sabe usted algo así?

—Los jueces de esta vista son noticia, ¿sabe? —justificó el periodista—, y yo tengo mis sistemas y mis redes de información. Algunos métodos son ilegales, no lo niego, pero todos los utilizamos. No constituye prueba en un juicio, y podrían retirarme la licencia de informador si me atreviese a exponer alguna evidencia obtenida con ellos, pero… —se encogió de hombros dando por sentado un hecho incontrovertible—. Puede que se asombrase si supiese de qué forma hoy en día se consigue captar una voz humana a gran distancia, leer los labios, incluso captar su energía, sus ondas cerebrales y convertirlas en estímulos mediante un procesamiento cinético de programación a distintos niveles y escalas. Se introducen los datos del individuo en un ordenador paralelo y se hace una extrapolación, asignando un número de respuestas, según las circunstancias, a cada uno de esos estímulos recogidos por el sensómetro. En fin, usted es médico y científico, así que algo debe de saber. Lo que no esté ya inventado…

—¿Tiene pruebas de que Bouviere y Pauli…?

—No hasta esta tarde, de todas formas son inutilizables.

—Entonces, ¿cómo quiere que…?

—Esta tarde Bouviere, al aplazarse la encuesta se ha marchado muy rápidamente del Tribunal, así que le he seguido —bajó levemente la cabeza y agregó—: No ha sido casual, créame, aunque esto ya no importa. Desde que empezó la vista hemos estado espiándoles, literalmente hablando.

—¿Hemos?

—Mi equipo y yo —dijo Goliwosky—. En cierta forma ya sabíamos que él era el objetivo.

—¿Por qué?

—Por que según como yo lo veo ahora mismo hay un empate a tres entre los jueces del Tribunal, y Bouviere lo sabe, y sabe además que su voto va a ser decisivo. Ha querido jugar fuerte y ha cometido un error: ha ido a ver a Janos Pauli.

—¿Está aquí? —saltó Juan Carlos Galí.

—¡Oh, sí! —afirmó el periodista—. Desde el primer día. Estrasburgo es la capital oficial y burocrática de Europa, así que Pauli tiene una residencia en las afueras.

—¿Les ha oído?

—Sabía que Bouviere y Pauli habían tenido al menos una conversación en los últimos días, pero eso, de por sí, no era demasiado. ¿Hay alguna ley que impida a la gente tener amistades? ¿Acaso un juez ha de vivir encerrado mientras dure un juicio? Para algo son jueces, y representan a la Justicia. De todas formas y volviendo a su pregunta, la respuesta es: no, no les he oído. La causa de ello reside en la peculiaridad de que su entrevista, o lo que fuese, apenas si ha durado cinco minutos. Ni siquiera he tenido tiempo de graduar y modular mis sistemas de registro. Paul Bouviere ha salido muy violento, nervioso, rojo de ¿ira, vergüenza? No lo sé. Pero sonreía. Estaba risueño y se frotaba las manos. Un gesto muy humano ante el éxito.

Juan Carlos Galí tuvo que sentarse. Lo hizo en uno de los pequeños módulos frontales a la cama, a la derecha de ella. Intentaba pensar, razonar, y no podía coordinar sus reacciones. Por primera vez parecía darse cuenta de que no era más que un médico.

Ni siquiera un abogado y menos un hombre de acción: sólo un médico.

En eso, apreció la ventaja que le llevaba Arthur Goliwosky.

—El veredicto del Tribunal… —musitó.

No se atrevió a concluir el hilo de su lógica y lo hizo el periodista por él.

—Depende de usted.

Juan Carlos Galí le miró desde una apesadumbrada distancia, impotente y desconcertado.

—¿Usted no puede…?

—No —confirmó su visitante—. Ni tengo pruebas ni haría otra cosa que estrellarme. Déjeme decirle algo: no me importaría hacerlo por algo que valiese la pena, como usted lo hizo al deshibernar a Róminos Keitel, pero en su caso se trataba de su guerra, y yo aplaudo su valor. En cambio no es mi guerra. Tiene todas mis simpatías, estoy de su parte, he venido a contarle esto, sin embargo sé que no puedo hacer nada, y la fría realidad se impone a cuanto pueda pensar o creer. Hay algo más: si yo escribiese este reportaje, el editor no me lo publicaría, y si lo grabase para los informativos visuales de la cadena, lo censurarían, no llegaría a emitirse. En caso de pretender hacerlo en vivo me cortarían la emisión a los pocos segundos, en cuanto viesen u oyesen lo que estaba diciendo.

—Comprendo —dijo el médico.

Arthur Goliwosky sonrió melancólicamente.

—Uno de los grandes bancos que forma parte del Consorcio le hizo un importante préstamo a la Cadena Independiente hace un año, para salvarla de la quiebra. Nadie tira piedras sobre su propio tejado.

—Entonces la Cadena…

—Sigue siendo un medio honesto, pero menos independiente. A pesar de lo que pueda pensar es mi casa, y yo la prefiero a cualquier otra. La mayoría está mucho más manipulada. ¿Qué otra cosa podía esperarse de este mundo nuestro, tan complejo y cada día más complicado?

Juan Carlos Galí dejó caer la cabeza hacia atrás. Unos minutos antes se sentía completamente agotado. Ahora su cansancio era muy distinto. Hubiera podido gritar, pelear, echar a correr. Era una sorda y soterrada rabia que mientras pugnaba por estallar, le mantenía inmóvil, a la espera de una razón para hacerlo.

—¿Qué puedo hacer yo? —preguntó sin dirigirse concretamente a su visitante.

—He dudado en venir a contarle esto. Es como tener un arma descargada.

—Siempre es un arma. Puede utilizarse como palo.

—Es lo que he creído —afirmó Goliwosky.

El médico enderezó la cabeza. El periodista mantenía su curiosamente relajada sonrisa. Era un hombre habituado a vivir con la dificultad, a conocer de cerca la realidad del mundo. Difícilmente le creyó capaz de asustarse por nada, o impresionarse por algo en concreto. Conocía, calibraba, informaba. No movía los acontecimientos, pero tampoco dejaba que éstos le moviesen a él.

Una raza especial.

Tal vez la tercera alternativa.

—Gracias, amigo —dijo Juan Carlos Galí acompañándole en su sonrisa.

29

Paul Bouviere parecía distinto sin sus hábitos legales, fuera de la tribuna prepotente del Tribunal, bajo y débil, envejecido, como si de día llevase maquillaje o tuviese mejor color. Enfundado en una bata de color azul fuerte, calzando unas cómodas zapatillas acolchadas, le observó desde la puerta que acababa de abrir.

—Señor Galí —balbuceó—. ¿Qué está usted haciendo aquí?

El visitante se encontraba en el centro de la amplia sala, cubierta de cuadros, fotografías holográficas y diplomas que desde las paredes jalonaban la extraordinaria carrera de su dueño. Los cinco metros que les separaban se convirtieron en una enorme distancia.

—Quiero hablar con usted, señor juez.

El dueño de la casa avanzó hacia él.

—¿No se da cuenta de lo irregular que es esto? —anunció—. Usted no pude estar aquí, no tenemos nada de que hablar. Es más: roza la ilegalidad más absoluta. Bastaría con dar cuenta de…

Dejó de hablar al observar la serena tranquilidad del médico.

Juan Carlos Galí señaló un antiguo cuadro de París.

—… y bien vale una misa —saludó.

—¿Qué quiere, doctor? —preguntó de pronto, directamente, el francés.

—Se lo he dicho: hablar.

—¿Del caso, la encuesta, la situación?

—No: de Janos Pauli.

Pronunciar el nombre del diablo en el infierno fue mágico. Paul Bouviere acusó el impacto, aunque logró ejercer un buen control sobre sus músculos faciales y la reacción no pasó de ser mínima. Su brazo derecho cayó a lo largo del cuerpo. El izquierdo continuó doblado por la cintura, por la parte de atrás.

—¿Janos Pauli? —repitió el juez.

Juan Carlos Galí le dio la espalda. Cubrió la distancia que le separaba del módulo más próximo y se sentó en él haciendo una mueca de alivio. Extendió las piernas hasta parecer relajado. Sólo entonces reaccionó su anfitrión y le imitó, ocupando un módulo frontal.

El temblor convulsivo de su ojo izquierdo le delató.

—¿Quiere explicarse de una vez? —instó en un tono desabrido.

—Es curioso —dijo el médico—. Había venido aquí a escuchar.

—¿Escuchar qué?

—Sus explicaciones.

—¿Explicaciones en tomo a qué?

—No soy abogado, señor juez —advirtió él—. Podemos hablar sin tecnicismos ni fórmulas legales.

Paul Bouviere se asentó en una nueva seguridad: la de su fuerza. Aunque con precaución, se atrevió a decir:

—Está usted desbordando los límites de mi paciencia, doctor Galí. Algo me dice que su visita no es del todo formal, y me veo en la obligación de pedirle que hable de una vez y abandone mi casa cuanto antes, aunque por su bien sería mejor que ni siquiera llegase a hablar, según lo que tenga que comunicarme.

Era inútil perder más tiempo. El primer efecto, el de la sorpresa, parecía fallar, algo por otra parte lógico en un hombre de la experiencia de Bouviere.

Eso le convertía en un enemigo todavía más peligroso.

—Usted ha visto esta tarde a Janos Pauli en su residencia de aquí, de Estrasburgo —informó—. Ha estado cinco minutos con él y después se ha marchado tan violento como feliz.

El juez consiguió adoptar una expresión de escepticismo.

—¿Algo me impide visitar a un conocido? —se burló.

—Cuando este conocido es el hombre que va a financiar su próxima campaña a la presidencia del Gobierno de su país, e indirectamente está involucrado en el caso del que usted forma parte como juez, yo diría que los impedimentos son tantos como las casualidades.

Paul Bouviere abrió la boca, pero no fue para decir algo. La cerró cuando se dio cuenta de ello. De alguna forma sus reflejos consiguieron reorganizarse, aunque no al ciento por ciento de su seguridad.

—En primer lugar, ¿cómo sabe lo de esa… posible visita a Pauli? —preguntó.

—Se le ha visto y se le ha filmado.

El juez perdió el color.

—Eso es ilegal —argumentó.

—Lo es, y no sirve de nada, es cierto, pero son imágenes capaces de levantar polvaredas, de despertar sospechas, dudas y recelos entre seres tan sensibles, inseguros y volátiles como los electores.

—En segundo lugar, lo de mi candidatura es…

—Es sólo un rumor de altas esferas, por supuesto —admitió el médico—. Si no tiene intención de presentarse a las elecciones, ahora o en un plazo que puede alcanzar unos diez años, no tiene nada que temer. Sin embargo, si el rumor es cierto, la transparencia de su imagen debería ser absoluta. Por menos han caído muchos.

Paul Bouviere reunió todo su valor, para asentar su cada vez más débil entereza.

—Es usted sorprendente, doctor Galí —dijo—. Admito incluso que le había valorado mal. Le creía íntegro, dedicado a la ciencia, desprovisto de máscaras políticas.

—¿Y qué ha descubierto? —se interesó el médico.

—Que es como cualquier otro.

—¿En qué sentido?

—Quiere ganar.

—¿Es eso malo?

—Depende. Usted está a punto de llegar a lo más deleznable. Supongo que ya conoce la palabra.

—Yo no. Dígala usted.

—¿No quiere manchar la imagen que tiene de sí mismo? —se burló el juez—. Está bien. La palabra es: chantaje.

—Ahí es donde se equivoca usted, Bouviere.

El hombre arqueó las cejas. Buscó la forma de ganar un poco de tiempo haciendo que su pierna derecha cabalgara sobre la izquierda. Sus ojos midieron su propia capacidad interior de mantener aquel pulso.

—¿Va a decirme que no ha venido aquí para convertir una trivialidad en una falsa, pero… creíble acusación en contra mía?

—Le estoy contando únicamente lo que cualquiera deduciría de los hechos, para que comprenda cuál es su situación.

—¿Cuál es la suya? —quiso saber el dueño de la casa.

—La mía no importa, según parece —dijo Juan Carlos Galí—. Ahora mismo todo parece estar decidido.

—Y usted quiere cambiarlo.

—Yo no voy a cambiarlo, señor juez. En todo caso va a ser usted.

—¿Puede decirme cómo?

—Dimitiendo de su puesto en el Tribunal que está juzgando mi caso y denunciando a Janos Pauli como uno de los principales instigadores del bloqueo a la deshibernación de los hibernados del Instituto, así como del mantenimiento de la ley de prohibición de la hibernación.

Paul Bouviere se puso en pie, violentamente.

—¡Está usted loco! —gritó—. ¿Cómo espera que yo haga algo tan descabellado?

—Por encima de todo es juez, y bueno. Ser ambicioso no es malo, pero la verdad siempre es mejor.

—¡Escuche, doctor Galí! —le apuntó con un dedo que temblaba de furia—. ¡He sido paciente hasta aquí, aguantando sus impertinencias, para saber hasta dónde pretendía llegar y qué era lo que quería de mí, pero ahora mi límite está al máximo, lo mismo que su osadía!

—Es su carrera, juez.

—¡Y usted quiere destruirla de una forma o de otra, con una falsa pantalla de burdos comentarios mal intencionados o provocando mi suicidio político!

—Jugó sus cartas, del lado de Pauli, y ahora yo tengo un as.

—¡Usted no tiene nada, ni siquiera una prueba!

—Podrá desmentir las informaciones, llevarme a juicio y demandarme por difamación, pero es evidente que deberá renunciar a presentarse a las elecciones.

Paul Bouviere cruzó la distancia que les separaba y se detuvo ante él, con los puños apretados y el rostro lívido.

—Es algo más que eso, doctor Galí. Como hombre de honor, si esa información se hace pública, será el fin de mi vida misma.

—¿Va a suicidarse? —el tono del médico no fue capaz de disimular su sorpresa—. Vamos, Bouviere: yo no tengo nada contra usted. Es a Pauli a quien quiero desenmascarar.

—¡Está usted loco, loco! —le dijo por segunda vez—. ¿Tan obcecado está con Pauli que cree que él es su enemigo? ¿No se da cuenta de que no hay enemigo? ¿No comprende que Pauli es la punta del iceberg, la cabeza visible de todo un universo, del poder absoluto? Hoy es Janos Pauli, ¡mañana el señor X!, y ¿qué importa? ¡Usted no puede ir contra él!

Fue Juan Carlos Galí quien se puso en pie ahora, furioso.

—¿Y qué debo hacer? —gritó—. ¿He de dejar que usted sea el cuarto voto en contra de lo que persigo? ¿Me pide que me cruce de brazos y acepte mi inferioridad contra ese maldito poder establecido? ¡No he venido hasta aquí para hacerle chantaje, señor Bouviere, porque en lo que a mí respecta, el problema será de los franceses si le votan a usted como presidente! ¡He venido únicamente para poner las cartas boca arriba! ¡No quiero su voto! ¡No quiero ganar así! Quiero —bajó súbitamente el tono de su voz— que la misma ley que está juzgando el destino de dos mil personas, y el de miles más en el futuro de la humanidad, se convierta en lo que debe ser para todos: una igualdad. ¡Usted no puede votar después de esto, ni Janos Pauli puede ganar siempre!

Primero pareció que el juez iba a mantener la furia de la situación con su réplica. Fue una simple sensación. Casi al instante sus puños se abrieron y su respiración se acompasó de forma gradual. La intención de su mirada resbaló por los ojos y el ánimo de Juan Carlos Galí hasta convertirse en un cúmulo de pequeños odios y recelos, apasionados pero desprovistos de acción. El hombre acabó girando sobre sus zapatillas, para dar unos pasos cada vez más cortos y tranquilos. Se detuvo debajo del cuadro en el que se veía una imagen del París del siglo XVI o XVII.

—Usted quiere destruirlo todo —dijo de pronto el francés.

—Eso no es cierto —negó Juan Carlos Galí—. Lucho por aquello en lo que creo, y lo que me parece más justo.

—Y se ha inventado un papel de héroe a su medida —se burló sin alegría Bouviere—. Demasiado honesto para un chantaje, demasiado puro para un pacto.

—¿Un pacto?

El juez negó con la cabeza.

—¡Bah, olvídelo! —dijo.

—¿Qué clase de pacto? —insistió.

—Yo no puedo pactar con usted.

—Estamos de acuerdo en algo —convino el médico—. Lo que me asombra es que prefiere hundirse, por miedo de citar el nombre de Pauli.

Paul Bouviere volvió a mirarle. Sus ojos se llenaron de conmiseración.

—¡Gran Dios! —suspiró—. ¿En qué mundo cree usted que vive? ¿Tanto tiempo pasa con sus hibernados, muertos en vida, que no conoce lo que sucede al otro lado? ¡Vamos, húndame a mí por el simple hecho de desatar ese escándalo sin pruebas, hunda a Pauli! ¿Y qué? ¿Qué habrá conseguido con eso? ¿Va a llamarlo justicia?

Juan Carlos Galí le devolvió la mirada. Su intención fue otra.

—Es usted un cínico —dijo.

—No, no lo crea —repuso el juez—. Sólo un poco más realista que usted, y por lo tanto, mejor situado para comprender todos los alcances y todas las perspectivas de los acontecimientos de nuestro entorno.

—Valórelo así: yo he dado con algo que hace que cuanto hemos hablado tenga un solo alcance y una sola perspectiva. Tengo la batuta y puedo dirigir esta orquesta maldita.

—No tiene partitura, ni sabe la música.

—¿Qué me dice, señor juez? Podríamos estar hablando toda la noche inútilmente.

—También estamos de acuerdo en ello.

—¿Y bien? —quiso saber el médico.

Paul Bouviere no se movió.

—Váyase, doctor Galí —pidió lleno de cansancio.

—No ha respondido, señor juez.

—Llévese su papel de héroe y estudie el guión. Yo haré lo mismo.

Juan Carlos Galí vaciló.

—No queda mucho tiempo —dijo—. Es más que probable que mañana Paal Struer presente a sus últimos testigos.

El juez movió la cabeza en sentido horizontal.

—Sigue sin entender nada —manifestó—. Hasta mañana, doctor.

Juan Carlos Galí todavía dudó por espacio de unos pocos segundos, hasta que finalmente atravesó la estancia, llegó a la puerta, y la traspuso sin cerrarla tras de sí.

El frío de la noche fue lo primero que le hizo reaccionar.

30

La mirada de Paal Struer constituyó la revelación inicial, a modo de prueba de que, después de todo, algo estaba sucediendo y algo iba a suceder. Fue una mirada penetrante y fría, pero al mismo tiempo llena de admiración y respeto, resentimiento y furia, ira y ansiedad, fuerzas coexistentes en un punto situado detrás de los ojos, firme en la capacidad de raciocinio del fiscal. Magrit Zebler ya ocupaba su asiento, con trazas de no haber dormido en toda la noche.

En este sentido, Juan Carlos Galí no se sentía mejor.

—Le esperaba anoche, para comentar algunos aspectos de lo que hoy pueda… —comenzó a decir Elio Azzi, y al ver el aspecto del médico acabó preguntándole—: ¿Dónde estuvo? ¿Se encuentra bien?

—Sucedieron cosas que…

No continuó. Era inútil hablar de ello, ni siquiera con Azzi. Había hecho cuanto estaba en su mano. La siguiente jugada no le correspondía a él.

—¿Algo privado, de su casa? —insistió el abogado.

—Sí, de mi casa —aceptó.

Paal Struer se sentó en su núcleo modular. No dijo nada. No respondió siquiera a algo que Magrit Zebler le comentó al oído. Se limitó a colocar su barbilla sobre ambos puños, cerrados, y a esperar, con la vista sumergida en la tarima donde la mesa y los siete módulos del Tribunal esperaban a sus ocupantes.

Juan Carlos Galí observó el reloj por enésima vez. Faltaban unos segundos para las diez de la mañana. Luego centró su atención en la puerta de la sala de jueces.

Saber si Paul Bouviere aparecería o no por ella, era la clave.

Una larga noche meditando, los pros y los contras, para llegar una y otra vez a un callejón sin salida. No tenía nada contra Bouviere, salvo el escándalo, que siempre podía ser interpretado como un arma de doble filo por parte de los candidatos de la hibernación y por parte de los que la repudiaban como método de supervivencia. No tenía nada y sin embargo intuía algo, un componente oculto que le hería todavía más. Cada vez que pensaba en la actitud del juez francés la noche anterior, se desconcertaba, intentando memorizar cada palabra, cada inflexión. Habían hablado de suicidio político, de suicidio físico, de todo menos de la posibilidad de que Janos Pauli quedase atrapado en las redes de su propio poder. ¿Y si Paul Bouviere era miembro del Club de los Cien? ¿Un absurdo? Nada lo era ya. Francia representaba mucho, como uno de los cinco países clave de la Confederación Europea y uno de los doce que en la actualidad regían el mundo. Si el juez formaba parte de un plan, nadie iba a permitir que él lo echase por la borda. Nadie, salvo que…

El reloj había rebasado las diez de la mañana. Por primera vez la puntualidad quedaba relegada a un segundo término. Paal Struer hundió su cara entre las manos, de forma que Juan Carlos Galí pudo percibir la densidad de su amargura, el soterrado desánimo que le envolvía, lo mismo que una sombra furtiva. Su incomodidad creció en forma paralela. Toda una noche era mucho tiempo, el suficiente para que Bouviere, Pauli quizás el mismo Struer, tomaran medidas protectoras. Pensó en Igne, sola con Jan en su casa de Zurich, y en Zoiwe, también sola, en algún lugar remoto del otro lado del Océano Atlántico. Soledades compartidas.

Islas a la deriva en mitad de la tormenta.

Las diez y un minuto.

La puerta se abrió en el mismo momento en que los dígitos del reloj marcaban el primer segundo del nuevo minuto. Ni siquiera escuchó la voz del Ordenador. Fue lo mismo que si se adentrara en un vacío absoluto a través del cual todo se movía en cámara lenta. Hans Dieter Kochel… Anni Kinnarp… Marie Vollegele… Marco Indona… Johan Baak… Patrick Ixworth…

Paul Bouviere era el último.

Estaba allí.

Miró a Paal Struer, y vio que el fiscal miraba también al francés, aunque en sus ojos no existía la menor sombra de sospecha, sorpresa o recelo. Mantenía el mismo tono, la misma sensación de derrota. Eso lo hacía todo aún más complicado.

—¿Qué está pasando aquí? —murmuró en voz alta.

Elio Azzi no le oyó. Todos estaban ya de pie para oír el himno. Juan Carlos Galí esperó que Bouviere mirara en su dirección, pero el juez, ausente y totalmente sereno en sus acciones y su comportamiento, tenía sus ojos fijos en el infinito de la música, con la mano derecha puesta sobre el corazón, como la mayoría de los presentes. Al concluir el himno se sentaron y sólo entonces, por una breve fracción de segundo, el hombre del Tribunal y el ponente defensor, se encontraron visualmente.

Ninguna emoción en Bouviere.

Ansiedad en él.

Ninguna respuesta.

—Elio, hay algo que quizá debiera de saber —susurró el médico.

Hans Dieter Kochel estaba hablando, interpelando al fiscal de la encuesta.

—¿Qué es? —se interesó el abogado acercándose.

—Anoche…

Paal Struer se hallaba de pie. De pronto dejó de hablar, al sentir una vez más el peso de su mirada en él. Azzi trató de apremiarle.

—Siga —dijo— Struer va a comenzar.

—Espere —pidió. Y repitió más débilmente—: Espere.

El fiscal se adelantó hasta mitad de la audiencia, un punto equidistante entre su puesto y el Tribunal. Navegando en su silencio de olas quietas, su voz fue un latigazo.

Especialmente porque no siguió el ritual.

—Señoría, señorías —anunció—, por la potestad que me ha sido conferida, y haciendo uso de mis atribuciones en tal sentido, solicito del Tribunal un aplazamiento de medio día en virtud a nuevas pruebas que han llegado a mis manos y deben de ser debidamente consideradas y valoradas.

Hans Dieter Kochel no pareció sorprenderse.

Elio Azzi sí.

—¡Proteste! —cuchicheó al oído de Juan Carlos Galí—. ¡Él tiene derecho a solicitar un aplazamiento, lo mismo que usted, es legal, pero usted puede oponerse, argumentar sus propias razones o exigir…!

—El ponente defensor tiene la palabra —indicó el Honorable Juez.

El murmullo procedente de Azzi se apagó.

—No hay ninguna objeción, señoría —dijo Juan Carlos Galí.

Kochel volvió a dirigirse a Struer.

—El Tribunal accede a la petición de aplazamiento del señor fiscal —golpeó su eco acústico y sentenció—: ¡Se suspende la vista hasta las cuatro de la tarde!

Los siete jueces iniciaron el camino de regreso a su sala. Paal Struer se dejó caer en su módulo. Era como si lo que acababa de decir le hubiese producido un mayor agotamiento que todas las sesiones previas en su conjunto. Fue a través de él que Juan Carlos Galí se reafirmó en su creencia.

Ya no podía controlar los acontecimientos.

Dependía de ellos, igual que todos, aunque hubiese sido su pequeña bola de nieve en la vertiente de la montaña la que provocase esos acontecimientos.

—¿Por qué ha hecho eso? —le preguntó un Elio Azzi exhausto—. ¿Por qué ha dejado…?

—Algo va a suceder, y quiero saber qué es.

—¿Cómo…?

El médico se levantó. En la Sala de los Espejos únicamente quedaban ellos y Paal Struer, que permanecía inmóvil.

—Por favor, Elio —dijo—, necesito estar solo si no le importa. Espero poder contarle lo que sucede cuando…

Iba a decir «cuando todo esto haya terminado», pero no estaba seguro de que fuese a terminar nunca. Ahora ya no. El abogado se quedó momentáneamente serio, hasta que consiguió exhibir una sonrisa de comprensión y ánimo.

—Confío en que sepa lo que se hace —manifestó.

Le vio alejarse y vaciló entre seguirle, en dirección a la puerta que comunicaba con las dependencias del Palacio de Justicia, o quedarse en su sitio, compartiendo el vacío impresionante y el silencio de la Sala de los Espejos con el fiscal. Igne le dijo que tarde o temprano, antes o después, tendría que hablar con él.

Y quizá fuese así.

Pero decidió que no ahora.

Recogió sus anotaciones, sus disquetes de información, sus cintas y su equipo, con deliberada lentitud, por si de todas formas se producía un contacto por parte de Struer, y acabó siguiendo los pasos perdidos de Azzi dejando tras de sí la misma inmovilidad en su rival. Fue al cerrar la puerta, en la antesala de la sección de abogados, con pequeños despachos para reuniones improvisadas emplazados a ambos lados, sin saber qué hacer exactamente o a dónde ir, cuando un hombre con el uniforme del personal interno del Palacio de Justicia se le acercó.

—¿Doctor Galí?

—¿Sí?

—Tiene una llamada, doctor —informó el hombre con solícita amabilidad—. Puede usted recibirla aquí mismo.

Señaló una pequeña cabina de comunicación individual.

—¿Sabe de dónde?

—Zurich, señor.

No lo esperaba, ni le gustaba. Se suponía que estaba en plena sesión. Entró en la cabina y lo último que escuchó del hombre fue:

—La clave es IPJ-97, doctor Galí, naturalmente después de pulsar el botón de apertura y el de enlace con la central del Palacio.

Pulsó ambos dígitos y tecleó la clave, nervioso, antes de dejar todo lo que llevaba a un lado y sentarse delante de la pantalla del visor videofónico. Los segundos de intervalo, para estabilizar las conexiones, fueron un infierno de dudas, hasta que la pantalla se iluminó en azul, luego en verde, y finalmente el rostro de Igne apareció nítidamente en ella.

Verla sonreír, igual que un amanecer después de la tormenta, le serenó.

—Igne —dijo—, ¿qué…?

—Hemos oído por el boletín informativo lo del aplazamiento de la sesión de hoy y ha decidido no esperar hasta la noche para llamarte. ¿Estabas ocupado?

Pensó en Jan, en coma.

—¿Hemos? —preguntó—. ¿Quién ha decidido…?

—Tengo aquí alguien que quiere hablarte, cariño.

Fue inmediato, apenas un cambio de plano. Igne desapareció de la visual del sistema y en él entró Zoiwe.

Su hija.

Tardó en reaccionar, por efecto de la sorpresa. Y no lo hizo definitivamente hasta que la muchacha pronunció la primera palabra.

—Hola, papá.

—Zoiwe —musitó.

Ella bajó los ojos, como si tuviese vergüenza de algo. Volvió a subirlos a medida que su sonrisa inundaba su rostro.

—He llegado hace unos minutos —dijo—, en el transoceánico de la mañana.

—Nos dijeron que estabas en algún lugar perdido. ¿Por qué has vuelto a casa?

—Quería…

Vaciló, incómoda, o inquieta consigo misma. La voz de Igne, fuera de campo, dijo:

—Dile lo mismo que me has dicho a mí, ¡vamos! Es tu padre y el que necesita oírlo.

Zoiwe ladeó la cabeza, para apartarla. Cuando volvió a centrarse en la pantalla ya no sonreía. Su expresión era dulce, indefiniblemente triste pero dulce.

—¿Cómo va todo, papá? —preguntó.

—Por favor, Zoiwe, ¿y a ti? ¿Dónde estabas estos días pasados?

—Tenía que pensar —concedió ella—. Necesitaba darme cuenta de algunas cosas, como quién soy, cuál era mi sitio.

—A veces un poco de soledad es buena —dijo Juan Carlos Galí—. ¿Tienes ya las respuestas que buscabas?

Zoiwe sostuvo su mirada unos segundos.

—Estoy aquí, contigo y con mamá —refirió a modo de reconocimiento tácito.

—¿Por qué no me cuentas qué pasó? —pidió él—. Bueno, si es que quieres hablar de ello ahora.

—No hay mucho que contar —manifestó intentando ser indiferente, fuerte, sin conseguirlo en realidad—. Todos me hacían preguntas, mis compañeros, y los periodistas me acosaban día y noche. Yo… en fin, ya lo sabes, me sentía furiosa, contigo, con mamá, conmigo misma. Y luego estaba lo de Jan, así que…

—Era un lío, ¿verdad?

—Lo era.

—¿Ya no lo es?

Zoiwe negó con la cabeza.

—Anoche convoqué una rueda de prensa para las seis de esta mañana en el aeropuerto transoceánico de Nueva York, poco antes de tomar el vuelo. Para lo que necesitaba decir, bastaban cinco minutos. He dicho que estaba totalmente de acuerdo contigo y con mamá, con la lucha del comité para la deshibernación y en favor de la anulación de la ley de prohibición. No podía hablar en nombre de millones de jóvenes pero sí he manifestado que se trataba de nuestro futuro y del progreso de la humanidad, y que por tanto no podíamos mantenernos al margen.

Juan Carlos Galí intentó penetrar en sus ojos.

—Zoiwe —expresó—, no quiero saber lo que has dicho, aunque te lo agradezco. Lo que quiero y necesito saber es lo que sientes.

La muchacha se inundó de una extraña luz.

—Pude haber hecho estas declaraciones sin necesidad de volver, ¿no crees, papá? Si estoy aquí es por…

Igne retornó al campo visual de la pantalla, por detrás de su hija. La rodeó con los brazos y ocultó su rostro en la nuca de ella. El hombre supo que estaba llorando, en silencio.

Zoiwe cerró los ojos.

Alguien golpeó la puerta de la cabina. El médico se sobresaltó por la interrupción. Giró la cabeza, molesto, y vio a Elio Azzi. Le hizo señas indicándole que no podía salir, ni quería hacerlo. El abogado le apremió, con gestos nerviosos. Juan Carlos Galí dijo que no con la cabeza, señalando la pantalla.

—Papá —susurró de pronto Zoiwe.

—Sé que habrá sido difícil, hija —suspiró él—. Por ello te agradezco mucho más el esfuerzo que has hecho.

—Papá —repitió la muchacha—. No fuiste tú, ni mamá… incluso dudo de que fuese la causa, lo que ahora puedo entender. Fue… Jan, ¿entiendes? Fue la sensación de ver de cerca la muerte, lo que me hizo sentir… egoísta.

—Todos somos egoístas, y probablemente muy cobardes ante la muerte, Zoiwe, pero si has llegado a una conclusión, el camino importa menos. Me siento tan…

No encontró la palabra, ni pudo buscarla porque de nuevo los golpes en el cristal de la cabina le obligaron a girar la cabeza. Elio Azzi no era visible. En el cristal, sujeto por sus manos, vio una gran hoja plástica con unas letras garabateadas a toda prisa.

Su sorpresa esta vez no tuvo límites.

—¿Qué diablos…? —exhaló.

—Te quiero, papá —oyó decir a Zoiwe.

La nota de su ayudante decía:

«Janos Pauli quiere verle en privado. Ahora».

31

El presidente del CBS tenía el mismo aspecto que unos meses antes, cuando ambos sostuvieron su primera y única entrevista, en su casa, de final poco feliz. O bien las circunstancias habían cambiado, o bien el banquero no recordaba, o decidió no acordarse, de este hecho.

Al entrar él en la sala privada del Palacio de Justicia, donde le esperaba Janos Pauli incluso se puso en pie, sonriendo con seguridad, no con alegría, al tiempo que extendía su mano derecha para saludarle.

—Doctor Galí, me satisface mucho que haya decidido aceptar mi invitación.

Su mano seguía estando muy fría.

—Esperaba algo —confesó el médico—, aunque no esto. ¿Cómo podía resistirme?

Pauli volvió a sentarse.

—Es inteligente —ponderó—, y ha demostrado serlo mucho más a medida que este maldito embrollo se ha complicado. ¿No quiere sentarse?

—¿Tan larga será su proposición?

Janos Pauli no se inmutó. Sólo sus ojos chisporrotearon en mitad del breve sesgo formado por los horizontales párpados.

—Tenemos mucho tiempo hasta las cuatro de la tarde —reflexionó—. Siéntese.

Juan Carlos Galí aceptó su invitación. No era una sala especial, ni distinta de las demás. Tenía una mesa cuadrada, de cristal endurecido, y media docena de módulos para sentarse con comodidad. Las paredes ofrecían su muda desnudez, ligeramente patética pese a la iluminación. La única puerta, de primitiva madera, les garantizaba intimidad y soledad, aislamiento y reserva. Nadie iba a interrumpirles.

Los dos eran conscientes de ello.

Se observaron mutuamente, a lo largo de quince segundos que transcurrieron muy lentamente. El banquero hizo el primer intento de hablar, moviendo una mano para iniciar la conversación, sin embargo la voz que rompió la súbita calma fue la de Juan Carlos Galí.

—¿Está aquí por Bouviere? —preguntó.

Janos Pauli volvió a dejar que su mano descansase sobre la mesa. El cristal permitió ver cómo sus piernas se abrían y cerraban, incómodas, hasta que se echó para atrás y cabalgó una por encima de la otra. Esto le dio tiempo, y un nuevo aplomo.

—¿Bouviere? —repitió—. No esencialmente, ¿por qué?

—Anoche no pudo decidir nada. Tenía que hablar con usted, obviamente.

El presidente del Consorcio Banquero Suizo fue cauto.

—Olvide a Bouviere —dijo—. Olvídeme incluso a mí. ¿Quiere conocer un punto fundamental de la vida? Se lo diré: nadie es tan importante.

—Lo es el conjunto. Usted, Paul Bouviere, el Club de los Cien, el poder, el dinero.

—¡Galí, querido amigo! —le detuvo—. Usted lo limita siempre todo, lo etiqueta, le pone un número y dice: «blanco», o «negro». Esto ya no es tan sencillo, ¿sabe?

—Yo lo he complicado, ¿no?

—Si quiere asumir ese papel heroico… —Pauli movió una mano—, sí, es posible que haya sido usted. Aunque ello no cambia demasiado las cosas.

—¿Está seguro? —el tono del médico era de incredulidad—. ¿Por qué está aquí entonces?

—Estoy aquí porque le respeto, doctor Galí. Y soy sincero, créame. No recuerdo haberle dicho algo parecido jamás a un ser humano. Amor y odio son términos comprensibles dentro de su abstracción. El respeto no. El respeto es mucho más. Puede que sea incluso la base de relación más fuerte que existe, la más noble y mejor dotada. Quizá no me crea, y siendo así lo lamentaré, pero hágame un favor: no vierta sobre mí su escepticismo.

—¿Qué pretende, entonces?

—Que nos entendamos. Es lo más natural, ¿no?

—¿A través de qué? ¿En base a qué?

—Bouviere se lo dijo anoche, pero usted no quiso escucharle, o no le comprendió.

Juan Carlos Galí sintió una punzada en su cerebro.

—¿Un pacto?

No quiso ser sarcástico, sin embargo la última palabra brotó de él como un pequeño alud envuelto en la sorpresa.

—Bouviere cometió un fallo —reconoció Janos Pauli—. Habló de «chantaje», y sé que usted no es de los que utilizan su ventaja, por pequeña que sea, en un sentido tan ambiguo y absurdo. Si quiere que le diga la verdad, nos cogió por sorpresa, se nos adelantó. Esta pequeña conversación tenía que haberse celebrado mucho antes, exactamente el día que usted presentó a Róminos Keitel como testigo. Ése sí fue el momento clave.

—¿Por qué?

—Nos ganó por la mano —afirmó el banquero—, y lo digo honestamente. No calibramos su inteligencia ni sus recursos debidamente. Siempre creí que se atendría a la ley, y se movería dentro de sus márgenes. No obstante, pasó por encima de ella.

—¿Me situé a su nivel, Pauli?

—Más bien me hizo comprender su capacidad. Para mí fue como ver una nueva luz. Me impresionó. Lamentablemente se pensó que Keitel no sería suficiente para que usted ganara.

—¿Quiere decir que va a serlo?

—No.

No esperaba esta segura y rápida respuesta por parte de Janos Pauli. Intentó no traslucir sus emociones, y en especial el desencanto que de pronto sentía.

—Creo que me he perdido —dijo.

El presidente del CBS no pareció dispuesto a ser más explícito. Súbitamente cambió la orientación del diálogo.

—¿Por qué quiso que Bouviere me desenmascarara, y cito la expresión que usted tiene en la mente, no la que se ajusta a la realidad?

—Porque usted representa todo aquello que más desprecio.

Janos Pauli bajó la cabeza, apesadumbrado.

—Demasiado visceral, ¿no le parece? Olvida que éste es un mundo de pacíficas coexistencias, de armonías trenzadas a muchos niveles, no siempre acordes con los sentimientos de cada cual, pero necesarias para que… la máquina siga funcionando.

—Es usted muy hábil —concedió el médico—, y habla muy bien. Por desgracia olvida los sentimientos, y sin ellos…

—No es necesario que los sentimientos se interpongan entre nosotros, doctor —intercaló el banquero dando por sentado un punto evidente—. Usted los tiene por los dos, de acuerdo, lo admito y no voy a discutirlo. ¿Qué pretende? Yo hablo de la humanidad, del mundo, en un sentido amplio, como un todo uniforme. Usted es más concreto: piensa en seres específicos, con rasgos específicos. ¡De acuerdo!: le concedo su derecho a ser diferente, a tener una individualidad. Ahora bien, ¿de qué va a servirle su individualidad en este caso?

—De momento está usted aquí.

—Y charlando de cosas demasiado abstractas, ¿no es así? —rió Janos Pauli—. Veo que tiene interés en oír lo que he venido a decirle.

—Sería el momento.

—¿Quién dijo «siempre es buen momento pero la oportunidad es única»?

Por primera vez Juan Carlos Galí le acompañó en su sonrisa.

—Sigue sorprendiéndome, Pauli —concedió.

—Hay una sola naturaleza humana, pero es necesario conocer sus muchos aspectos.

—Hábleme de un solo aspecto: de éste.

—¿Por dónde quiere que empiece?

—¿Qué tal por Paul Bouviere?

Janos Pauli distendió sus labios.

—No es importante —dijo—, aunque usted tal vez no lo crea.

—Estoy empezando a creer en todo lo que dice.

El banquero le apuntó con un dedo.

—Correcto. ¿Por qué pensaba usted que lo tenía cogido?

—Se lo dije anoche a él: usted o su Consorcio financiará su campaña presidencial.

—No tiene pruebas, sin embargo déjeme concederle el beneficio de la duda. ¿Qué hubiese obtenido desatando un escándalo que le habría costado una demanda por difamación?

—El premio podía ser la caída de algunas buenas cabezas.

—Imposible, pero tenga por seguro que la suya sí habría caído. Y no me diga que no le importa. No es estúpido.

—El caso de los hibernados y la ley de prohibición…

—Perdidos, los dos —le interrumpió Pauli, que había tomado ahora la iniciativa.

—¿Por qué está tan seguro de ello?

—Porque si usted toca a Bouviere, a cualquier juez, pero muy especialmente a los de este Tribunal, los otros seis se le echarán encima, y votarán en su contra.

—Pudo dejar que eso sucediera.

—No es el caso.

—Lo es si Bouviere es más importante de lo que asegura.

—Se lo he dicho antes, y se lo repito ahora, doctor Galí: nadie es tan importante, pero sí es cierto que hemos de protegernos los unos a los otros. En cambio usted está solo, y no puede arriesgarse. Ha conseguido unos buenos triunfos, con habilidad e inteligencia. Es el momento de que demuestre que, además, es listo.

—¿Cómo?

Janos Pauli se inclinó sobre la mesa.

—Hubiera dado su mano derecha por llevarme a la cabina de los testigos, ¿me equivoco? —y continuó sin esperar una respuesta—: Pues bien, voy a subir a ella, doctor. ¿Qué me dice a eso?

El médico también se aproximó a la mesa, apoyándose en ella. La separación entre ambos era mínima, apenas medio metro.

—No puedo creerlo —desgranó inseguro.

—Voy a hacerlo únicamente con una variante. Subiré como testigo de la fiscalía, no de la defensa. Usted me hubiera atacado.

—No podía llamarle a declarar sin un motivo, me lo dijo en mi casa, y tenía razón. Sin embargo no veo que vaya a haber mucha diferencia. Struer y usted sí van a atacar mis propuestas.

Lo dijo sin desaliento, combativo. Janos Pauli lo notó.

—Ahí es donde vuelve a equivocarse, doctor Galí —manifestó el banquero triunfal—, aunque todo depende de usted.

—¿De qué demonios está hablando?

El presidente del CBS tenía los ojos brillantes, el semblante iluminado por una nueva luz. Parecía un juego en el que llevara la batuta. Sin embargo los dos sabían que no lo era.

—No puede ganar, amigo —dijo Pauli—. No puede ganar, utilice o no utilice la espoleta retardada de ese escándalo con el que amenazó infantilmente a Bouviere, pero a fin de cuentas no voy a restarle sus méritos, ni a tratar de justificar nuestros propios errores. No va a ganar pero puede salvar a esos dos mil ciento cuarenta y seis ilusos, si es que todavía le interesan. A fin de cuentas, por ellos se metió en este proceso, ¿no?

—Así que después de todo, ¿quiere que hagamos ese pacto?

—Llámelo pacto, acuerdo, cordura final… El nombre es lo de menos. Todo girará en torno a las gargantas, a lo que usted y yo digamos y decidamos aquí, en esta habitación. Usted tendrá a sus hibernados de una forma, digamos… posibilista. Ésa es su alternativa.

—¿Y la ley de prohibición?

Janos Pauli fue contundente.

—Ésa es la mía —sentenció.

Juan Carlos Galí hizo un ademán de ponerse en pie. El banquero se lo impidió, más rápido, sujetándole con una sola mano. Era un hombre fuerte.

—Oiga mi declaración ante el Tribunal, doctor —aconsejó—. Mis términos son claros, y usted tan hábil como para comprenderlos y saber que estoy hablando de la alternativa final para los dos.

—¿Qué va a declarar?

—Eso es cosa mía.

—¿Y las condiciones?

—Puede imaginársela: que usted no me haga ninguna pregunta. El resto…

Le invadió un acceso de cólera; sin embargo continuó hablando con lúcida firmeza.

—El resto, ¿vamos a decidirlo también usted y yo, en esta habitación?

—No, en modo alguno —le rectificó Pauli— el resto vendrá dado por la lógica, como ha de ser.

—¿A quién más, además de Bouviere, tiene en ese Tribunal? ¿Tal vez todos?

—Si les tuviese a todos no estaríamos hablando, y tampoco se trata de tener o no tener. Yo no voy a hacer nada, pero soy un hombre importante. Sé que me oirán, y como le he dicho… actuarán con lógica. Si no entiende esto es que no está entendiendo nada.

—Le entiendo demasiado bien, señor Pauli —suspiró relajándose, aplacando su ira—. Ahora trato de que ese entendimiento me dé las razones que me faltan.

—No tire por la borda todo lo que ha conseguido —aconsejó el banquero sin premiosidad—. Considérelo bajo este punto de vista: yo intervengo, digo unas palabras, suavizo una situación, y cada cual consigue algo. El Tribunal tiene la inteligencia que a usted le resta su pasión, y poseen la fría visión de conjunto de lo que verdaderamente importa.

—Dígame algo: ¿le ha dicho Bouviere de qué lado están decantadas las posiciones en el Tribunal?

—No —dijo Janos Pauli.

—No le creo.

El banquero no contestó directamente. Abrió los brazos y esperó. Para Juan Carlos Galí los acontecimientos giraban demasiado rápidamente, pero por primera vez comenzaba a entenderlos, y casi a dominarlos, aunque eso todavía le pareciese difícil. Sentía un hormigueo en las manos. Era como si las tuviese vacías y al mismo tiempo cubiertas de huidizas sensaciones.

—Dos mil vidas bajo condiciones a cambio de… —murmuró en voz alta.

—No es un cambio, doctor: es lo que ha ganado, y lo que admito haber perdido. ¿Conoce las reglas del póker? Nadie puede abandonar la partida si gana mucho, y es de listos dejarla si se gana lo suficiente.

—¿Por qué no quiere que yo le interrogue?

—Porque a pesar de todo es peligroso, inconsciente, impulsivo, y no puedo permitirme el lujo de fiarme.

—Puedo mentirle, y cuando esté en la cabina…

—Creeré en su palabra previa —manifestó Pauli.

—¿Y si me niego?

El presidente del CBS repitió uno de sus gestos de evidencia.

—Tanto si no subo a declarar, como si subo y usted me acosa, lo perderá todo, Galí.

Volvían a estar donde habían comenzado, manejando sus triunfos y los del banquero, con un escándalo incierto que no estaba seguro de poder controlar y la certeza de que caminaba por una maroma a la que a Lanos Pauli le bastaría con dar un tirón para hacerle caer. El pulso tocaba a su fin. Sin ser una mascarada, la encuesta se convertía finalmente en una cuestión de lógica. Tan elemental como eso.

Y pese a parecer que ganaba, que Pauli le daba el respaldo para hacerlo, no se sentía vencedor, sino amargamente perdedor.

Las reglas, aunque él lo hubiese forzado, seguía fijándolas el sistema.

Eso le hizo recordar algo, a modo de pequeña isla en su agitación.

—Struer… —dijo.

—¿Qué sucede con él?

—¿Le escogieron porque se estaba muriendo?

—Sí —admitió Janos Pauli. Y agregó—: ¿Cómo sabe usted eso?

—Él nos lo contó a Kochel y a mí, en privado.

—Así que por esta razón no lo… —el banquero arqueó las cejas, comprendiendo algo que sin parecer preocuparle en exceso, marcaba un nuevo contrapunto en la situación.

—Calcularon mal, ¿verdad? —esbozó Juan Carlos Galí con una sensación de náusea—. Él no utilizó su propia desgracia en la encuesta como creyeron que haría, para impresionar al Tribunal.

—Al parecer, ése fue otro error —convino el banquero—. Nos equivocamos también con él. Es más parecido a usted de lo que podíamos creer.

El médico se sintió exhausto. Sus piernas apenas si le hubiesen sostenido en caso de intentar ponerse en pie. Tuvo que frenar el temblor que a través del cristal de la mesa le sobrevino, imitando a su contrincante y poniendo una sobra la otra.

—Usted… —la voz de Juan Carlos Galí emergió de una gruta poblada de gravedad—, usted manipula cuanto tiene y cuanto quiere, sin medir… sin importarle nada, o puede que por creer que le importa todo, y se autojustifica con eso. El mundo, el poder, el sistema, la Administración…

—No, doctor Galí —advirtió Pauli—. En esto tiene un ligero error de matización. Yo no manipulo al sistema, porque… yo soy el sistema, ni manipulo a la Administración porque yo soy la administración. Por supuesto no en el sentido estricto, sino en un amplio pero directo sentido figurado. Y no se sorprenda: alguien tiene que hacerlo. Movemos energías, canalizamos instintos, distribuimos el juego, y no esté tan seguro de que demos malas cartas. A veces son los demás los que no saben jugarlas. La gente es una masa y nosotros el cerebro, como ha sido siempre. La libertad no se mide por la fuerza de un grito o su alcance, sino por la forma de gritar y lo que se dice. Mire si no su caso. Usted ha logrado salirse de la tónica.

—¿Me está dando una palmada en el hombro, Pauli? —dijo con un abrumador sarcasmo Juan Carlos Galí.

—Le estoy reconociendo su derecho, su mérito, su calidad, y soy sincero, como le he dicho antes. Nos ha obligado a sentamos en esta mesa, y hablo en plural. No soy Janos Pauli en este momento. Como comprenderá se trata de un plural muy amplio, y es lo de menos, ¿verdad? Usted tiene el raro don de la integridad. Bien, Galí, bien, ¡bravo! Ha ganado su mano pero… cuidado, no quiera ganar a la banca, no sea ambicioso. Yo pierdo un poco y usted gana mucho, más de lo que podía imaginar si lo piensa fríamente. Y en el fondo, superado un problema que se nos hacía insoportable, como era el caso de los hibernados, y encontrada una solución, los dos ganamos.

—¿Cuál es esa solución? —quiso saber el médico.

—No la sé, pero también depende de ligeras matizaciones.

—¿No la sabe?

—No —repitió el presidente del CBS—. Sólo la saben los siete jueces que deberán emitir el veredicto final, aunque si medita en ello obtendrá ese camino intermedio al que me estoy refiriendo.

—La solución pactada. ¿Y si no le creo, Pauli?

—Usted también tendrá mi palabra, doctor. Ninguno de los dos va a ganar nada tendiéndole una trampa al otro.

Juan Carlos Galí recordó algo, unas palabras previas del banquero. Él había dicho «deshibernar con condiciones», o algo parecido. De nuevo una tenue luz comenzó a formarse en su mente.

No era igual negociar con más de dos mil personas al mismo tiempo que hacerlo… de una en una.

No había dormido en toda la noche. Esa realidad se abatió ahora sobre su cuerpo y su ánimo, con el peso de un invencible cansancio. De pronto, el fin.

Y comprenderlo no le hacía sentirse vencedor ni perdedor.

Porque no sentía nada.

Sólo Janos Pauli, inmóvil frente a él.

—Siéntase orgulloso, doctor Galí —dijo el banquero, como si penetrase en el proceso de sus pensamientos—. Mucha gente, por las calles, está alborotada con este caso, y usted es la causa. La esperanza de una nueva vida crea fantasías irresistibles en la mayoría, los ilusos y los débiles. Es tiempo de volver a la realidad, aunque dando un poco de crédito al héroe, a usted. Se ha ganado a pulso su victoria. Tómela y despidámonos. Los dos hemos perdido más tiempo de la cuenta en esto.

—Y el tiempo es oro, ¿no es así, Pauli?

El presidente del Consorcio Banquero Suizo soltó una carcajada.

—Puede que algún día también consigamos dominarlo, amigo —bromeó.

Juan Carlos Galí supo que hablaba en serio.

O cuando menos que estaba convencido de ello.

32

Hans Dieter Kochel esperó a que el silencio se formase en la Sala de los Espejos.

—¿Está preparada la fiscalía de la Administración, para proseguir con la encuesta pública? —preguntó.

Paal Struer, puesto en pie, respondió:

—Lo está, señoría.

—¿Quiere llamar a su próximo testigo?

El fiscal bajó la cabeza. Juan Carlos Galí pudo notar su vértigo, su rebeldía como ser humano y defensor de una causa, bajo sus creencias, y su acatamiento y sumisión como parte de un sistema en el que creía por encima de ellas. Por primera vez sintió un asomo de piedad por él.

—Llamo a declarar al señor Janos Pauli —anunció Struer.

Antes de que el Ordenador abandonase su cabina para abrir la puerta de la sala de los testigos, los periodistas y corresponsales comenzaron a moverse, ponerse en pie, hablar e incluso algunos salieron de la Sala de los Espejos para informar desde el exterior del notable acontecimiento. Hans Dieter Kochel aplacó la expectación golpeando su eco acústico. Repitió su gesto dos veces más, al aparecer el banquero por la puerta y atravesar la parte correspondiente al Tribunal, entre éste y los dos núcleos modulares de la fiscalía y la defensa. Janos Pauli no miró a nadie en particular, pero de alguna forma todos notaron la penetración de sus ojos, la fuerza de un carácter privilegiado y especial, el carisma de un hombre con más poder que muchos gobernantes de la Tierra.

Elio Azzi sujetó con fuerza a Juan Carlos Galí.

—¿Era ésa la sorpresa que me ha anunciado?

—Sí —reconoció el médico.

Los ojos del abogado se iluminaron.

—Entonces, ¿les tenemos?

¿Les tenían? Era una buena pregunta. ¿Quién tenía a quién? Recordó un viejo chiste de un hombre en el dentista. Cuando el dentista iba a comenzar su trabajo el hombre le cogía los testículos y le preguntaba: «No nos haremos daño el uno al otro, ¿verdad?».

Sonrió, y esa sonrisa desconcertó a Azzi.

—¿De qué han hablado Pauli y usted?

No pudo contestar. Janos Pauli respondía ya a la primera pregunta del interrogatorio del Paal Struer. El silencio era absoluto en la Sala de los Espejos.

—Janos Pauli Aberbach.

—¿Es usted el presidente del Consorcio Banquero Suizo, señor Pauli?

—Sí.

—¿Es en dicho consorcio, a la sazón el primer grupo bancario del mundo, en donde tienen depositadas sus fortunas los dos mil ciento cuarenta y siete hibernados del Instituto de Hibernación de Zurich?

—Así es.

—Usted, señor Pauli, ha sido atacado por determinados sectores de la información, en las últimas semanas, y también por personas presentes en esta sala —Paal Struer abarcó el núcleo modular de la defensa con una rápida mirada—. La principal acusación vertida ha sido la de que usted, y el Consorcio, se oponen a la deshibernación de esos seres humanos por cuestiones de índole económico. ¿Está usted de acuerdo con ello?

—Se nos ha atacado, sí, pero en modo alguno puedo estar de acuerdo con esas acusaciones.

—¿Por qué?

—Por la misma razón que agradezco el hecho de estar aquí y servir de testigo, imparcial, aunque sea la fiscalía la que me haya citado y no la ponencia defensora. En mi nombre y en el de los setenta y cinco bancos que integran el Consorcio Banquero Suizo, espero despejar todas las dudas y sentar las bases de nuestra postura ante los hechos.

—¿Quiere ello decir que usted aprueba la deshibernación de los hombres y mujeres hibernados en Zurich?

Janos Pauli dirigió una convincente mirada a Juan Carlos Galí.

—Por supuesto que sí.

—¿Y las fortunas de esas personas, depositadas en sus bancos?

—El banco sólo es un depositario de la confianza del cliente. Traicionaríamos esa confianza, y la de todos nuestros clientes, si esgrimiéramos razones tan mezquinas como la del mantenimiento de la hibernación únicamente para conservar los depósitos un poco más de tiempo. En primer lugar —el banquero adoptó una postura de orador, llevando los ojos al techo de la sala—, por elevadas que sean esas fortunas personales, mantenidas e incrementadas con intereses, a lo largo de cincuenta, sesenta, setenta o más años, nunca supondrían tanto, ni tan evidente, como para que el Consorcio se resintiera en caso de restituir los depósitos. Estamos hablando de setenta y cinco bancos. Las cuentas de esos dos mil seres no son motivo de preocupación. Pero es que hay algo más, en segundo lugar: los que atacan al Consorcio deben pensar que una vez recuperadas esas personas… retirarán sus cuentas y se marcharán a sus países. Mi pregunta y mi asombro van unidos: ¿Por qué? Es probable que algunos lo hagan, cancelen sus cuentas y se vayan, pero también es probable que otros mantengan esas cuentas, tanto si van a sus países como si se quedan. Todo ello sin citar la ley que prohíbe llevar determinadas cifras fuera de cada país, a fin de mantener el equilibrio económico de la Confederación. El día que esos deshibernados se recuperen, habrá que tratar cada caso por separado, enjuiciarlo, no ya a nivel bancario, sino a nivel legal, administrativo. Es más que seguro un hecho: no habrá ni un caso igual a otro.

—Señor Pauli, ¿está usted a favor o en contra de la ley de prohibición de técnicas de hibernación?

Juan Carlos Galí mantuvo sus ojos fijos en los del presidente del CBS. Paal Struer actuaba de distinta forma a como lo había hecho a lo largo de la vista. Más sereno, menos teatral. Su voz tampoco era tan fuerte, ni orgullosa su manera de actuar.

—Hay una ley, y yo la acato —dijo Pauli—. Si hombres como yo no creyéramos en las leyes, ni las acatáramos, el sistema como lo conocemos, desaparecería, convertido en una anarquía.

—Usted acata la ley, pero como ser humano, ¿está de acuerdo con ella?

Elio Azzi se acercó al médico.

—Proteste —le dijo.

Juan Carlos Galí negó con la cabeza.

—Estoy de acuerdo con la ley —respondió Janos Pauli tras meditar unos segundos la pregunta del fiscal—. Otros hombres, antes que nosotros, más sabios y justos, y debiendo de velar más por nuestros intereses actuales que por los suyos cuando la desarrollaron, promulgaron esta ley, y sería por algo. Mejor dicho: ha sido por algo. Gracias a ella la actual generación no sueña con utopías, se asienta en una realidad, y como se ha dicho en esta encuesta, por parte de personalidades tan importantes como el doctor Callingham o el psicólogo Gustav Wanegen, hoy en día basamos el progreso en la naturalidad eterna y estable de la relación vida-muerte, con avances médicos extraordinarios, la perfección de las técnicas de trasplantes, el mayor mantenimiento de la vida con la superación de primitivas enfermedades… No es un campo que yo domine, pero parece evidente que la muerte de unos no es sino la continuidad de la especie, la vida de otros. Somos seres finitos, y debemos renovarnos, no perpetuarnos. La ley de prohibición es buena y es justa, porque nos preserva de nosotros mismos, de nuestros egoísmos y miedos. Cambiarla sería romper el equilibrio, adentramos en el caos, crear las pautas de un futuro del cual no podríamos responsabilizarnos y que un día, podría ser incluso la causa del desequilibrio de la raza humana. Es lo que yo creo —se encogió de hombros en un estudiado gesto de inocencia—, aunque naturalmente no soy más que un ser humano, tan limitado como cualquier otro. Nadie tiene la verdad absoluta.

—Como banquero, ¿cree que una abolición de la ley sería aconsejable?

—Lo que yo piense como banquero no importa, porque puede estar sujeto, en esta ocasión, a intereses personales o comunitarios. En más bien lo que como experto en economía mundial intuyo de esa improbable suspensión de la ley. En este sentido puedo vaticinar, con pruebas si es necesario, que entraríamos en un nuevo orden político, social, y naturalmente económico, a nivel mundial. Verán, dejando al margen que exista una ley de regulación o no, que todos tengan derecho a la hibernación o no, que sea un fenómeno posible o no, hay un aspecto tan evidente como la luz del día: cada persona mantendría sus ahorros, o vendería sus pertenencias, para asegurarse la vida al despertar de nuevo en un futuro más o menos inmediato. Con ello ¿qué obtendríamos?: la inmovilidad del dinero, el freno de la economía, el crucial parón de lo que hace mover este mundo nuestro. Ésa sería la primera consecuencia, pero no la única ni la última.

—¿Alguien puede interpretar sus palabras, como el miedo de la gran banca ante un cambio tan radical como el que solicita el ponente defensor?

—Si alguien hace esta interpretación, es que no ha entendido nada de lo que he dicho, y sería mejor para quienes así se mantengan, obstinadamente, que no lleven su ceguera hasta límites de una absurda pasión. No hay lugar para los radicales en la perfecta armonía del actual orden establecido.

Las dos palabras finales fueron pronunciadas con un fuerte convencimiento, revestidas de una aureola de grandeza. Janos Pauli las diseminó, como un regalo a la concurrencia, aunque su mirada se detuviese, por primera vez con largueza, en Juan Carlos Galí.

Elio Azzi le pasó una nota. El médico leyó:

«Pregúntele después qué se hace con el dinero de los depositarios de cuentas cifradas muertos, imposibles de reclamar en herencia según la ley de 2043, o qué se ha hecho del dinero de los hibernados que murieron con anterioridad».

Juan Carlos Galí dejó el papel sobre el módulo.

—La fortaleza, respaldo y respeto, de la ley de prohibición —dijo Paal Struer—, ¿en qué medida debe vincularse, según su experta opinión, al caso de los hibernados de Zurich?

Elio Azzi volvió a mirar al médico. Pareció comenzar a comprender algo. Su compañero tampoco protestó esta vez.

—Sé que es comprometido dar una opinión en un juicio o una encuesta pública como la que nos ocupa —pronunció Pauli—, y agradezco profundamente al ponente defensor que no haya protestado ante la pregunta, prueba y señal de que quiere oír una respuesta directa, concisa y fundamental. La madurez que debe de imperar nos obliga a todos a comprender la situación, y luchar por mejorarla, por hacer justicia. En este sentido quiero enmarcar mis palabras. En mi nombre, en el del Consorcio Banquero, y estoy seguro que en el de miles de hombres y mujeres, mi condición de ser humano me exige cuestionar, seriamente, la necesidad de mantener a esas infelices dos mil personas bajo su actual estado de larvancia. Si podemos curarles, hemos de hacerlo. Si podemos restituirles a la sociedad, como seres vivos, hemos de hacerlo. Es un compromiso que no quisimos, que forma parte de un error de ese pasado, anterior a la ley de prohibición, pero que en modo alguno podemos soslayar por más tiempo. Precisamente es todo lo contrario: para que la ley de prohibición sea mucho más clara y determinante, se han de eliminar los restos finales de un malentendido histórico. Apoyar la deshibernación —Janos Pauli miró a Paal Struer con pesar—, y siento que usted, como fiscal, deba ver cómo mantengo esta creencia aquí y ahora, es aportar —continuó— la definitiva fuerza a la ley, para que nunca más se ponga en entredicho su justicia y su efectividad.

Paal Struer no dijo nada. Juan Carlos Galí comprendió lo duro que para él tenía que ser formar parte de aquella extraña comedia. Sólo era un hombre que oía. Una imagen en tinieblas.

Por primera vez en los últimos días, Hans Dieter Kochel intervino oportunamente en el interrogatorio.

—Señor Pauli —manifestó después de meditarlo—, debo recordarle que está usted en la cabina de los testigos como testigo de la fiscalía.

—Lo sé, señoría —afirmó el banquero.

—¿Señor Struer? —dijo el presidente del Tribunal.

—Sólo tengo una pregunta más, señoría.

—¿Acepta pues que el testigo prosiga con su declaración? —insistió Kochel.

—Sí, señoría —confirmó el fiscal.

Hans Dieter Kochel asintió con la cabeza y recuperó su posición. Janos Pauli observó los rostros de los siete jueces. Paul Bouviere tenía un leve destello de cinismo y burla en la expresión. Anni Kinnarp imitaba a su superior. Marie Vollegele parecía furiosa. Marco Indona, Johan Baak y Patrick Ixworth se mantenían dentro de una tónica general de inalterabilidad.

Desde luego, el juego se acercaba a su consumación.

El médico lo comprendió finalmente.

—Señor Pauli —preguntó enfundado en un último suspiro Paal Struer—, ¿pretende usted decir que la deshibernación de los hibernados de Zurich consolidaría la ley, haría auténtica justicia, y subsanaría para siempre este tema?

—Es lo que he dicho —profirió Janos Pauli buscando la mejor forma de que sus palabras fuesen igualmente rotundas y definitivas—. Debe de hallarse una fórmula que garantice no tanto la curación de los hibernados, puesto que ésta parece asegurada, sino su gradual integración a la sociedad. Una fórmula que no nos presente a dos mil monstruos de golpe, sino que… escalonadamente —miró a Hans Dieter Kochel primero, y a los restantes jueces después—, nos devuelva a dos mil seres humanos. Una fórmula que permita, en suma, su recuperación y reintegración plena, aunque para ello deba de establecerse un plazo de tiempo indeterminado, cómodo, natural. Supongo que será más importante hablar de vida que no de rapidez, de garantías que no de brillantez. Frente a esto, como colofón o como prueba de madurez, la ley de prohibición se convertirá en una garantía del proceso humano frente a su futuro.

Hans Dieter Kochel tuvo que hacer sonar su eco acústico para frenar la creciente marea de rumores, movimientos y carreras en el sector del público y la prensa. Juan Carlos Galí buscó a Arthur Goliwosky. Se encontró con su sonrisa en la segunda fila. La expectación y el pasmo le rodeaban, pero él mantenía su inmovilidad relajada. El médico bajó los ojos.

Goliwosky también lo sabía, aunque nunca pudiera escribir la verdad.

La verdad que él y Janos Pauli estaban a punto de consumar.

La verdad que nunca hubiera podido imaginar al comenzar con todo aquello.

—No haré más preguntas, señoría —anunció Paal Struer.

Hans Dieter Kochel se dirigió al núcleo modular de la defensa.

—¿Doctor Galí?

Elio Azzi no se movió en esta ocasión. Juan Carlos Galí sostuvo brevemente la última duda de sus ojos. Luego buscó la mirada aparentemente indiferente, perdida, relajada y sincera, de Janos Pauli.

Los dos se enfrentaron desde sus respectivas inmovilidades. Mundos opuestos ante una reacción provocada, o también catalizadores de la realidad. Janos Pauli esperaba. Juan Carlos Galí supo que apenas si respiraba, que tenía quizá… miedo, por vez primera en su vida. Miedo de que alguien se suicidara arrastrándolo todo con ello.

Fue una simple y pobre victoria final.

Y se sintió cansado.

—¿Doctor Galí, va a preguntar al testigo? —reiteró el Honorable Juez. El médico permaneció de pie todavía unos segundos más. Después movió la cabeza en sentido horizontal, muy brevemente, antes de decir:

—No, señoría; no haré preguntas al testigo.

33

Oía las voces, pero no las entendía.

Los gritos, los movimientos, el eco acústico del Tribunal, el tono de Kochel… Por encima del caos era capaz de oír otras voces, las de aquéllos que precisamente no hablaban, ni se movían. La voz de Janos Pauli, retirándose. La voz de Elio Azzi, preguntando su desconcertado ¿por qué? La voz de Paal Struer, confundido en la resignación.

Y muy a lo lejos, en Zurich, quizá las voces de dos mil ciento cuarenta y seis seres humanos que esperaban, o las de Igne y Zoiwe.

Voces.

Los sonidos del silencio.

Envolviendo los rescoldos de una pequeña guerra.

¿Había ganado a Pauli, o él, al frente del sistema, era el vencedor?

Pensó en sus sarcófagos del Instituto.

Ganaban ellos. Perdía la humanidad. ¿Se trataba de eso?

Las voces continuaban danzando a su alrededor. Hans Dieter Kochel preguntaba. Paal Struer respondía que no tenía más testigos. Llegaba la hora decisiva de los alegatos, la exposición final previa a las deliberaciones de los siete jueces. El Honorable Juez calculaba la hora, las posibilidades de concluir.

Juan Carlos Galí se dijo que no podría hablar.

Ya no tenía sentido.

¿O era cuando más lo tenía?

—Doctor Galí, ¿se encuentra bien?

Elio Azzi. Le dijo que sí con la cabeza.

—Este Tribunal —Hans Dieter Kochel le arrancó parcialmente de su abstracción— suspende la vista de la causa hasta mañana por la mañana, a las diez horas, a fin y efecto de que tanto el ponente defensor como el fiscal elaboren debidamente sus alegatos finales y puedan exponerlos con comodidad y minuciosidad.

El Ordenador pidió que todo el mundo se pusiera en pie. El mundo le obedeció. Los rumores de los pasos de los siete jueces quedaron ahogados por el inmediato revuelo. Los corresponsales se apiñaron sobre el cristal, llamando a Struer y a él. Fue Azzi quien le empujó en dirección a la puerta de la sala y las dependencias de los abogados. El clamor les acompañó, voces y más voces. Juan Carlos Galí creyó ver a Arthur Goliwosky, todavía sentado, con un reportaje que no podía escribir.

Janos Pauli y su obra maestra.

Goliwosky no dejaba de sonreír. Era el que mejor lo comprendía todo, estaba seguro de ello.

Seguía a Elio Azzi sin saber a dónde. Dejaron atrás la Sala de los Espejos, las dependencias de los abogados, los despachos y cabinas. Dos docenas de periodistas esperaban a la salida.

—No va a ser fácil salir de aquí sin pasar por encima de esa gente —comentó su ayudante legal.

—Azzi, yo… —comenzó a decir.

El abogado cerró los ojos, bajó ligeramente la cabeza y la movió a derecha e izquierda. Fue un reconocimiento tácito, un tributo.

—No sé cómo lo ha hecho, pero me descubro —dijo.

Juan Carlos Galí abrió la boca.

No pudo decir nada.

El hombre, con uniforme del personal interno del Palacio de Justicia, apareció ante ellos surgido de alguna parte, de las oscuridades de un pasillo por el que intentaban ganar el exterior. Su rostro era cetrino, gris. En su mano sostenía un pliego plástico de color verde. Correspondía a un comunicado interior.

—¿Doctor Galí? —dijo.

Fue Azzi quien cogió la nota.

El empleado se llenó de disgusto.

—Han dicho que era urgente y personal, para el doctor Galí —insistió.

Elio Azzi abrió el pliego. Su expresión cambió casi al instante para llenarse de dudas. Se lo tendió al médico. El del uniforme quedó más tranquilo. Desapareció de la misma forma que había entrado en su campo de acción.

Juan Carlos Galí sostuvo el mensaje entre sus manos.

—Viene de Zurich —musitó el abogado.

Eso bastó para apartar sus alucinaciones finales, para recordar que todavía quedaba mucho por hacer, en todos los sentidos. Zurich, el Instituto, Igne y Zoiwe.

Un mensaje.

Lo leyó una vez, y otra, y una tercera. Lo leyó hasta comprenderlo en su íntima esenia, a pesar de su brevedad. Lo leyó hasta penetrar en una nueva esfera de sensaciones.

Sólo tres palabras.

«Ven. Urgente. Igne».

Pero así supo que Jan acababa de morir.

Tercera Parte
FINALES

34

El ataúd, de plástico blanco, endurecido, descansaba sobre una plataforma metálica que brillaba al sol, un sol muy suave, sol de mañana, ribeteando el ocaso de la naturaleza frente al invierno y la amenaza de los fríos que no tardarían en llegar. En el amplio crematorio abierto al cielo, rodeado por un bosque y un talud de hierba que descendía hasta la casa, el medio centenar de personas ofrecía el silencio y la quietud de su abstracción frente a la realidad del más allá, la propia realidad que encerraba el ataúd y se hacía omnipresente en su ánimo.

Tampoco era un ataúd normal.

Sino el de un niño.

Por esta razón su ánimo naufragaba en el desconcierto más absoluto, dominados por la impotencia.

La oficiante de la ceremonia abrió un libro que sostenía entre las manos y leyó:

—Hay palabras cuya dimensión no siempre es comprensible, de la misma forma que hay hechos y circunstancias, cuyo significado se nos escapa. Cuando el poeta escribió estas líneas, bien pudiera haberse acercado a la verdad más que ninguna otra persona:

Si los pájaros no están libres de las cadenas del cielo

¿qué pretendemos nosotros en la cárcel de la Tierra?

Si las nubes no pueden escapar de su horizonte

¿dónde queremos volar nosotros sin alas?

No hay límites para las quimeras de la ilusión.

No existen fronteras para el sueño de la vida.

Sólo es un pensamiento, todo está en nuestra mente.

Los pájaros. Un viejo poema. Construido por alguien que los vio y los conoció, en otro tiempo y en otro mundo muy distinto. Pájaros en el cielo. Uno de tantos olvidos en la nueva dimensión del tiempo.

La oficiante cerró el libro.

—Jan Galí Holmudden es el centro, hoy, de nuestra atención, y aquí estamos sus familiares y amigos, para rendirle el tributo final de nuestro amor y nuestra paz. Familiares y amigos…

Tenía una voz dulce, y era una mujer agradable. Conseguía hacerse escuchar sin acentuar el patetismo, sin exacerbar el dolor o provocar las lágrimas. Hablaba de familiares y amigos, y ésa sí era una nota curiosa. ¿A cuántos conoció Jan?

No, no tenía derecho a ser cínico.

—… y por esta razón, en estos días, en los que la vida y la muerte se han convertido en el símbolo de la diáspora, la desaparición de Jan se convierte en la gran verdad póstuma que debe hacernos reflexionar…

Róminos Keitel, en su silla de ruedas todavía, era el más alejado. Junto a él estaba Olaf Ulme, y detrás, Friederick Petersen. En alguna parte, al llegar, había visto a Hubert Bawdsey y a Christine Popescu. Pero ninguno, nadie, tan inesperado y tan insospechado, como… Paal Struer.

Allí, en el acto de cremación de Jan.

Igne y Zoiwe tenían los ojos fijos en el suelo, en la hierba que, tupida y verde, formaba una alfombra bajo sus pies, siguiendo la sinuosidad del terreno. Su inmovilidad contrastaba con la de él. Aquel sencillo acto, interponiéndose finalmente en la recta decisiva de la encuesta.

—Jan Galí Holmudden, vuelve a la eternidad de donde llegaste para alegría de quienes te conocieron, y mora en ella en la perpetuidad de tu naturaleza inmortal.

Giró la cabeza sin poder evitarlo, obedeciendo a un instinto imperioso. Localizó a Struer casi al fondo de las desiguales filas, con su calva cabeza reluciendo al sol. Le estaba mirando. Ésa era la sensación que había notado. Los ojos del fiscal hundidos en su nuca, abarcando con su mirada a Igne, y más allá, el ataúd.

La mirada de un hombre con unos meses de vida.

Y sin embargo, su tono y su intención no hablaban de muerte.

Recuperó su posición original. Igne se lo dijo, le previno.

Tal vez no fuese el momento, ni el lugar adecuado, pero Struer ejercía ahora todo el magnetismo de un último acto al margen de la historia. Juan Carlos Galí tuvo un temblor. Lo dominó llenándose de amargura, sintiéndose débil y pequeño ante la realidad.

Por encima de todo, estaba Jan.

Seguía estando Jan.

La oficiante comenzó a cantar, y su voz arrastró las voces del medio centenar de personas asistentes. No era una canción triste, sino la canción favorita de su hijo. Zoiwe intentó sumarse al coro pero su voz se rompió en la segunda estrofa. Igne en cambio la mantuvo. Juan Carlos Galí, en silencio, buscó su mano.

Con ella entre la suya, fue como si la canción y la voz de Igne surgieran de sí mismo.

Una canción que hablaba de días felices.

La oficiante, sin dejar de cantar, rodeó el ataúd por detrás. Intentó no mirarla, apartarse de su imagen, y no pudo hacerlo. La mujer manipuló algo en la base de la columna metálica y al separarse ésta comenzó a moverse, desplazando la caja de plástico blanco en dirección al crematorio, un rectángulo posterior que parecía flotar en lo alto de un soporte extremadamente delgado. Una pura mecánica para el sublime gesto de una despedida. En el momento en que el ataúd entró en el receptáculo, las voces, a modo de reacción que dominase sus sentimientos, aumentaron el tono, y su fuerza ascendió al cielo, igual que buscando la captura del sol. Bastaron diez segundos, y cuando el crematorio se cerró, también Juan Carlos Galí cerró los ojos.

El telón.

Seguía con ellos cerrados cuando las cenizas fueron depositadas en una caja de cristal transparente. Las nuevas técnicas, haciendo que el ataúd se evaporase, permitían que esas cenizas fueran puras, las del ser querido incinerado, sus restos si sus órganos habían sido aprovechados, o la totalidad si, como en aquel caso, el cuerpo podía presentar daños incontrolados.

Cenizas puras.

Apenas unos gramos de nada.

Su mano y la de Igne se unieron todavía más, deshaciendo la última tensión.

La canción continuó hasta el final.

35

Elio Azzi bebió un sorbo de su taza. El café debió de quemarle porque plegó los labios y arrugó la cara. Al recuperarse la levantó unos centímetros en dirección a él.

—Pase lo que pase dentro de un rato, y creo saberlo —dijo—, quiero que sepa que me siento orgulloso de haber trabajado con usted.

Los dedos de la mano derecha de Juan Carlos Galí jugaron con su propia taza, sin cogerla.

—El mérito, si es que lo ha habido, es suyo, Elio. Me enseñó cuanto podía enseñarse.

—Sabe que ha sido más que eso —apuntó el abogado.

El médico dejó de mover la taza. Observó su contorno, tan blanco como… y en su interior el negro y concentrado líquido. Dos formas complementarias, justificando cada una la existencia de la otra, reafirmando su dependencia. Taza y café. ¿Era ése el sentido? Quizá se estuviese volviendo loco, se dejaba llevar por filosofías estudiantiles.

—Es curioso —comentó en voz alta—. Cuando se inició este proceso tenía las ideas muy claras, una exacta noción de lo que tenía que hacer, decir, impulsar, desarrollar. Y ahora en cambio…

—¿Qué siente? —se interesó Azzi al ver que no continuaba.

—No lo sé —dijo Juan Carlos Galí, sin ocultar su desconcierto.

—Está aturdido, ¿no?

—Todo ha sido tan rápido.

Elio Azzi apuró su taza de café y comprobó la hora una vez más. Después de los alegatos, muy breves ambos, apoyándose en lo manifestado durante las sesiones, el Tribunal se había retirado a deliberar. De eso hacía ya tres horas. Incluso en aquel caso era difícil saber si el tiempo jugaba a favor o en contra, si una extensa deliberación significaba una bendición o una maldición. No era necesaria uniformidad, sino mayoría simple. Y en tres horas podían celebrarse muchas votaciones, a no ser que…

A no ser que la sentencia fuese larga.

—No va a decírmelo, ¿verdad? —dijo de pronto Azzi.

Juan Carlos Galí despertó de su abstracción.

—¿Decirle qué?

—¿Cómo lo hizo?

—Yo no hice nada —aseguró.

—Usted provocó su miedo, consiguió que Janos Pauli se sentara en la cabina de los testigos. Es más: tuvo que ser Pauli, o la Administración, quienes obligasen a Struer a llamarle. Y esto no lo consiguió durante la vista, sino fuera de ella —el abogado se inclinó hacia delante, apoyando los antebrazos en sus piernas, vivamente emocionado—. ¿Qué pasó, doctor? ¿Tan importante es?

—¿Me creería si le digo que ni siquiera estoy seguro de eso?

—No puedo creerle —protestó su ayudante legal—. Ha sido demasiado grande, ¿no se da cuenta?

Grande. Todas las trampas lo eran. ¿Y si el propio Pauli lo hubiese preparado todo para llegar a la deshibernación a su modo, según sus intereses? Ya nada podía asombrarle, y esa idea, si bien parecía descabellada, ni mucho menos lo era. El banquero habló de masa y cerebro. Le dijo también que respetaba su individualidad, pero… hasta ellas eran canalizables, influenciables, manipulables.

—No, Azzi, no —reiteró—. La verdad es que ni yo mismo sé lo que ha sucedido o cómo ha sucedido. Podría darle una versión, la mía, y sólo sería una parte de esa verdad.

—Se siente abrumado —consideró el italiano.

—Me siento aturdido —rectificó Juan Carlos Galí.

—Enfóquelo así: ha recogido un balón en su área, ha profundizado por la banda. Nadie le ha hecho caso hasta que ha cruzado la línea de medio campo y luego media docena de contrarios driblados, hasta dejar sentado al portero en el suelo y… ¡gol! Un gol de bandera. El estadio le ovaciona y se da cuenta de lo que ha hecho. Ése es el aturdimiento.

Quiso reír pero los fantasmas que poblaban su mente se lo impidieron.

—Gracias —expresó.

Un gran gol no servía de nada si el equipo rival llevaba ya cinco en el casillero. Sólo que en aquel caso ¿cuántos goles tenían ellos?

La puerta de la habitación se abrió en ese paréntesis. La cabeza de un hombre surgió por ella. Dijo algo muy simple:

—El Tribunal se reúne de nuevo, señores.

Elio Azzi fue el primero en ponerse en pie, de un salto. El hombre desapareció. Juan Carlos Galí miró la taza de café por última vez y acabó dejándola sobre la mesa, intacta. Antes de salir, para regresar a la Sala de los Espejos, el abogado le formuló una última pregunta, recordando algo en forma súbita.

—Ayer, en el crematorio de su hijo, ¿habló Paal Struer con usted?

Una mirada bien podía ser una conversación, larga y profunda, más intensa que un millón de palabras.

Una mirada como la que al final habían sostenido ambos.

—No —acabó confesando Juan Carlos Galí—, no hablamos.

Y los dos regresaron a la Sala de los Espejos.

36

Hans Dieter Kochel era el centro del universo. Todos los ojos estaban fijos en él. Nadie más importaba durante los inmediatos minutos, y bajo el peso de una tensión y una expectación que rozaba los límites de muchos estados nerviosos, su cautela y su parsimonia no hacían otra cosa que acelerar los pulsos de los presentes.

Paul Bouviere, Anni Kinnarp, Johan Baak, Marie Vollegele, Marco Indona y Patrick Ixworth, ya no importaban. Daban forma a la cohorte de comparsas previos, séquito de lujo cuya vida acababa de morir con su veredicto. Paal Struer parecía haber envejecido. Magrit Zebler, a su lado, ni siquiera lo parecía. Elio Azzi tenía las manos unidas bajo su barbilla. En la parte correspondiente a prensa y público, los integrantes de la gran obra quemaban sus propias ansiedades finales. Hubert Bawdsey, el primer héroe de la deshibernación; Christine Popescu, la última heroína; Petersen y Ulme, Gustav Wanegen, Malcolm Callingham, Róminos Keitel… Arthur Goliwosky.

Todos menos Janos Pauli.

Juan Carlos Galí pensó en Jan.

Y él le dio fuerzas, una verdadera razón para seguir, para desafiar y vencer.

—El Tribunal de Estrasburgo —comenzó a decir Hans Dieter Kochel con voz grave—, reunido en el día de hoy para emitir la sentencia de la causa que nos ocupa, y tras su deliberación, ha llegado a un veredicto y a una conclusión. —Miró a Paal Struer y preguntó—: ¿Está preparada la fiscalía de la Administración para recibir este veredicto?

—Lo está, señoría —dijo el fiscal poniéndose por un momento en pie.

El presidente del Tribunal miró ahora el núcleo modular de la defensa.

—¿Está el ponente defensor dispuesto para recibir este veredicto? —repitió.

—Lo está, señoría —confirmó Juan Carlos Galí.

—Siendo así, y por la autoridad que me ha sido conferida, voy a proceder a la lectura de dicho veredicto así como de sus disposiciones finales —rugió la voz del Honorable Juez—. Solicito silencio absoluto hasta la conclusión de la sentencia, o la sala será desalojada y el veredicto leído en privado.

Nadie se arriesgó. Hans Dieter Kochel paseó por última vez sus ojos por la concurrencia. Juan Carlos Galí cerró los suyos.

—Las dos propuestas presentadas a este Tribunal —anunció Kochel—, han sido estimadas por separado dentro de un marco diferenciado que así ha sido entendido por nosotros. En relación a la primera propuesta, la deshibernación y recuperación de los hibernados en el Instituto de Hibernación de Zurich, la sentencia está basada en dos premisas: el sentido de humanidad que debe de prevalecer en una sociedad moderna y progresista como la nuestra, y la realidad tanto como la obligación de hacer frente a un problema histórico con el fin de no convertirlo en una nueva carga para generaciones posteriores. Considerando pues estos hechos, el Tribunal ha decidido, primero: Ordenar la creación de un comité presidido por el doctor Juan Carlos Galí Domenech, que en un plazo máximo de un año estudie y presente sus conclusiones en tomo a los procesos de recuperación de los dos mil ciento cuarenta y seis hibernados que restan en el Instituto de Hibernación de Zurich. Segundo: Ordenar asimismo a la Administración Pública, la formación de un comité de seguimiento, no vinculante ni determinante, de cuanto se lleve a cabo en torno al tema. Tercero: Permitir la deshibernación de los hibernados a partir de la fecha de un año, una vez las conclusiones del comité médico hayan sido presentadas. Cuarto: La deshibernación y posterior recuperación de los dos mil ciento cuarenta y seis hibernados no será en modo alguno realizada en conjunto, sino escalonadamente. Para ello, el comité médico que presidirá el doctor Juan Carlos Galí, deberá presentar a la Admnistración un orden de deshibernación que será seguido en forma progresiva. Quinto: A fin de que los deshibernados puedan ser debidamente tratados individualmente, y el comité de seguimiento esté en disposición de establecer las pautas de su recuperación social, el proceso de deshibernación no deberá en modo alguno rebasar la cifra de cinco seres humanos deshibernados por semana, entendiéndose además que ningún equipo médico podrá deshibernar y operar a más de un paciente por semana.

Juan Carlos Galí expulsó el aire retenido en sus pulmones. Finalmente… el resorte legal, la clave de lo que Janos Pauli consideraba como pérdida razonable o victoria permisible. Cinco deshibernaciones por semana, doscientas cincuenta al año.

Ocho años y medio, tal vez más, hasta llegar al epílogo.

Lo sabía de antemano y sin embargo…

—Sexto —continuó Hans Dieter Kochel—: Se estudiará, en determinados casos, la devolución a sus países de origen de aquellas personas que tuviesen pendientes de resolución juicios privados o históricos, por su comportamiento anterior a su proceso de hibernación. Este estudio se elaborará previamente a su deshibernación, Séptimo: El orden de deshibernación, dado que entre el primer deshibernado y el último puede llegar a existir una diferencia de diez años, se establecerá en forma imparcial, sin atender a la posible importancia del hibernado, en base a sus constantes de recuperación preferencialmente. Octavo: Ningún pariente próximo o lejano de los hibernados ahora en vías de deshibernación, podrá recurrir a este ni a otro Tribunal, para intentar acelerar o demorar el proceso individual de cada caso. Noveno: Este Tribunal se reserva toda decisión posterior no contemplada en el veredicto, en el supuesto de que surgiese algún punto de desacuerdo no previsto en la sentencia.

Juan Carlos Galí volvió a abrir los ojos. Fue curioso: Paul Bouviere y Marie Vollegele le estaban mirando. Hans Dieter Kochel dejó la lectura de su primera resolución sobre la mesa.

Róminos Keitel había sido el primero de una larga lista.

Dos mil ciento cuarenta y seis personas volverían a vivir.

El sueño hecho realidad.

—En relación a la segunda propuesta —comenzó de nuevo el Honorable Juez—, este Tribunal otorga el siguiente, único y preceptivo resultado: Que no habiendo un motivo legal, ni tampoco amparado en un contexto social que así lo determine, no existen razones para la abolición de la ley de prohibición de técnicas de hibernación. En consecuencia, la ley es ratificada y mantenida en virtud de…

Juan Carlos Galí dejó de oírle.

Salomónicamente pensó en sus hibernados de nuevo, en el largo proceso que seguiría a continuación, en los años que quedaban.

Y se dijo que tampoco era el fin.

Sólo un aplazamiento más.

El último de los hibernados, cuando menos, ya tenía un nombre propio.

EPÍLOGO

37

Igne le habló de su instinto, y no se equivocó.

—Sinceramente —dijo—, no creía que volviésemos a vernos.

Paal Struer no era el mismo. No sólo por su aspecto, sino por hallarse fuera de su mundo, de los tribunales y las relaciones legales, de la seriedad y el rigor. Parecía infinitamente cansado, y también mucho más humano.

Quizás el mismo Paal Struer que viese dos semanas antes, en el crematorio de Jan.

—Yo en cambio siempre pensé que esto sería inevitable —expresó el fiscal.

Inevitable.

Sí, posiblemente Igne lo hubiese sabido siempre, guiada por su infinita percepción.

—¿No quiere sentarse?

—Prefiero andar —objetó Struer—. ¿Le importa que vea todo esto?

El recelo y la curiosidad no eliminaban la animadversión que todavía sentía por él. Comprendió que era infantil, pero no por ello dejó de hacerle llegar ese sentimiento.

—¿Le interesa? —quiso saber.

—Soy un ser humano —dijo su visitante.

—Y está aquí, en el Instituto de Hibernación. ¿Quiere ver aquello contra lo que luchó? ¿Por qué?

—Yo no luché contra esto, sino a favor de unos principios. Hay una gran diferencia.

Juan Carlos Galí se acercó a él. Tres de las cuatro puertas que les rodeaban eran especiales: la de acceso al exterior, la de su despacho particular y la de las naves donde se almacenaban los sarcófagos. Hubiera deseado que Paal Struer no estuviese allí, y mucho menos que le pidiese algo como lo que le estaba pidiendo.

Claro que eran muchos sarcófagos.

Demasiados.

Recordó la presencia del fiscal en el acto de incineración de Jan, y esto le ayudó a serenarse. Más aún: reaccionó ante algo que, lamentablemente, había estado a punto de olvidar.

—¿Cómo se encuentra? —le preguntó.

Paal Struer movió la cabeza, un par de veces, de lado a lado, negativamente.

—Ya tengo los primeros colapsos —dijo—. Un poco antes de hora.

El médico iba a manifestar algo pero él se lo impidió. Forzó la acción al decir:

—¿Vamos, doctor Galí?

Le precedió hasta la puerta de acceso a las cinco naves, y la abrió para que su visitante entrase en aquel universo de frío y vida. El espectáculo no impresionó a Struer, que lo contempló con la misma inalterabilidad en los ojos. Juan Carlos Galí comprendió que para él, aquello muy posiblemente fuese un desafío superior a su razón.

Lo que vivía allí, hibernado, era la propia razón de unos hombres y mujeres distintos a él.

—¿Qué sistema sigue? —se interesó el visitante.

—Ninguno en especial. Cada sarcófago tiene un número, según su procedencia. La numeración comienza en la planta baja y sube hasta la quinta.

Paal Struer comenzó a bajar las escaleras.

—Tenemos aquí mismo el nivel… —intentó detenerle el médico.

—Prefiero bajar, ¿le importa?

—No —negó Juan Carlos Galí con prematura rapidez—. ¿Por qué iba a importarme? De todas formas imagino que no habrá venido a Zurich a verme a mí.

—He venido a Zurich a verle a usted, doctor —repuso Struer.

—¿Por qué?

El fiscal no concedió excesiva trascendencia a la pregunta.

Descendía por la escalera interior, abierta al conjunto de las naves, sin la menor prisa, mirándolo todo y nada a la vez.

—Durante unos días fuimos rivales, enemigos, y a pesar de ello ni siquiera nos conocíamos —dijo—. Me gustaría hablar, simplemente.

—¿Preguntar algo, tal vez?

—Preguntar algo, tal vez —repitió—, aunque hay demasiadas preguntas.

—Yo todavía tengo una en la mente —indicó el médico.

—Formúlela.

—¿Por qué no utilizó lo de su enfermedad en la encuesta pública?

—¿Lo hubiese hecho usted? —quiso saber Struer deteniéndose.

Por primera vez desde su llegada, Juan Carlos Galí supo que los puntos de entendimiento tal vez fuesen superiores a los de su primitivo enfrentamiento en la vista. Fue una sensación relajante.

—No —aceptó—, supongo que no.

Paal Struer continuó descendiendo las escaleras.

—Entonces… —exhaló destacando una evidencia.

—¿Qué quería usted? —preguntó el médico.

—Por ejemplo, ¿cómo forzó a Pauli a hacer lo que hizo?

—¿Y usted? Yo también podría preguntarle por qué aceptó llamarle a declarar.

—Hay un matiz diferencial: usted conoce esa respuesta, pero yo no conozco la suya. Yo recibía órdenes, como funcionario. Suelo cumplirlas siempre, jamás discutirlas.

—Puede que sea la gran diferencia entre nosotros, y no quiero decir con ello que uno de los dos sea mejor. En mi caso yo no obedezco a nadie, pero tampoco doy órdenes. Estaba solo… y le gané una simple partida a Pauli.

—Usted no me dirá la verdad, ¿no es cierto?

—No puedo.

—Y a mí no me queda demasiado tiempo —sonrió Paal Struer—. ¿Sabe que me han relevado?

—No.

—Motivos de «salud» —bromeó sin alegría.

—Lo siento.

—Yo también —aseguró el fiscal—. Me gusta llegar hasta el final de las cosas. —Se detuvo en el distribuidor de la planta baja del Instituto y preguntó—: ¿Por aquí?

Juan Carlos Galí se puso a su lado. Los dos continuaron andando sin prisas, igual que dos hombres dependientes el uno del otro, reflexivos y cautelosos. A ambos lados, los tres pisos de sarcófagos, todos iguales salvo en el sistema lateral que describía su caso, formaban el marco irreal de su abstracción.

—¿Habló alguna vez con Janos Pauli antes de iniciarse la encuesta? —preguntó el médico.

—No. La fiscalía de este caso me fue encomendada a mí por mis superiores y yo la llevé a término según mis recursos y mis conceptos. Puedo ser un funcionario, doctor Galí, pero tenga por seguro que creo en todo cuanto dije durante la encuesta, lo mismo que imagino hizo usted, muy brillantemente, por cierto. En uno u otro sentido, eso no nos hace mejores ni peores.

—Pero los dos fuimos víctimas del poder.

—El poder también tiene sus resortes negativos: no puede llegar al corazón de todos los seres humanos, ni afectar por un igual, ni mucho menos controlar los sentimientos.

—¿Por qué ataca la hibernación, Struer? —dijo de pronto, con un mayor énfasis—. ¿Por qué precisamente usted que…?

—¿Precisamente yo que me estoy muriendo?

—Sí, maldita sea, ¡sí!

El fiscal no se alteró por el conato de rabia de su oponente.

—Estoy preparado para morir —confesó.

—¡No diga estupideces! ¡Nadie está preparado para morir! Dígame, ¿no le gustaría vivir?

Paal Struer y él llegaron a un cruce. El visitante buscó algo y luego giró a la derecha, adentrándose más y más en aquella inmensidad.

—Sí, me gustaría —contestó—, pero me aterra despertar dentro de cien años, cincuenta, o aun sólo veinte. Me aterra descubrir que aquello en lo que creo pueda haber cambiado, o desaparecido. Me aterra el hecho de que pueda sentirme extraño. Es difícil que usted lo comprenda, y le hablo sólo bajo un punto de vista personal, dejando a un lado las consideraciones que demostré en la encuesta. Prefiero creer que hay otra vida más inmediata.

—Pero usted sabe que el tema de la hibernación no ha muerto con la sentencia del Tribunal de Estrasburgo, ¿no es así? Es consciente de que dentro de veinte, treinta años, puede que más o puede que menos, otros plantearán de nuevo la cuestión, y que ustedes no siempre podrán detener el progreso.

—Usted habla de progreso, yo no.

—La vida es el progreso.

—Y la muerte lo más natural de la vida.

—Si sabe que nunca se ha podido detener el progreso, ¿por qué no han facilitado ahora…?

—Porque ahora era nuestra responsabilidad histórica, y hemos actuado en base a ella. Por supuesto que no hablo de la historia en términos absolutos, sólo relativos. Éste es nuestro tiempo, doctor Galí. Dentro de cien años todo será distinto, por esa misma razón no quiero conocerlo. Prefiero soñar, imaginar, y morir con esa incertidumbre.

—Frenar el progreso, la evolución, ¿no es un crimen universal?

—Lo único verdaderamente universal, es el tiempo —afirmó Paal Struer.

Juan Carlos Galí se detuvo. Sin saber cómo una sonrisa cansina apareció en sus labios.

—Siempre he creído que el tiempo está de nuestro lado, de parte del progreso —dijo.

—Yo por contra lo considero aliado con la razón. El tiempo tiene sus propios resortes.

—¿Se imagina hoy en día a un Einstein, un Picasso… vivos?

—¿Se imagina a un Hitler? —expuso Struer—. ¿O cree que sus fanáticos no le hubieran hibernado? Más aún, ¿se imagina a Julio César, y a Napoleón, y a cualquier otro, viviendo juntos en un futuro ajeno a ellos?

—Sin oportunidad de alcanzarlo, ¿cómo podemos saber lo que sucedería?

Paal Struer también sonrió.

—Deberíamos de hibernarnos para continuar esta discusión dentro de cien años.

Era la primera vez que le veía sonreír. Llegó a olvidarse del miedo que comenzaba a tener hasta que el visitante reemprendió la marcha, silencioso después del punto muerto alcanzado en la conversación. Ninguno de ellos volvió a hablar hasta que llegaron al siguiente cruce. Paal Struer observó algo, a derecha e izquierda. Hizo la intención de continuar por la derecha.

—Sería mejor ir por aquí —aconsejó Juan Carlos Galí, indicando el camino de la izquierda.

El fiscal no obedeció su gesto ni su invitación.

—¿Por qué? —inquirió.

—¿Por qué no? —preguntó el médico.

Struer movió su mano derecha. El índice y el medio se acercaron a la placa de identificación del sarcófago que tenía más cerca, hasta que las yemas de ambos dedos la rozaron. Tenía el número doscientos veintinueve. Los sarcófagos superiores eran el doscientos veintisiete y veintiocho. A continuación, siguiendo por el pasillo donde se encontraba, la numeración ascendía. Los tres siguientes sarcófagos eran el doscientos treinta, doscientos treinta y uno y doscientos treinta y dos.

—¿Por qué no? —repitió Paal Struer.

Juan Carlos Galí dominó su emoción final. Algo le dijo que los hechos ya eran inalterables.

Por lo menos hasta cierto punto.

Desde su distante inmovilidad preguntó:

—¿Por qué ha venido al Instituto, señor Struer?

—Soy un hombre curioso.

—¿Qué es lo que quiere ver?

El fiscal fue directo. La anterior conversación, llena de conceptos, desaparecía bajo el peso de una realidad mucho más inmediata. A pesar de ello no varió su aspecto, ni la expresión de su rostro. Mantuvo la misma paz, la inquietante serenidad contra la cual él no había podido nada.

—Quiero ver el sarcófago número trescientos treinta y dos —dijo Paal Struer.

—¿Sabe de quién era ese sarcófago?

—Tengo la relación de sus hibernados —consideró—. El trescientos treinta y dos correspondía a Róminos Keitel, ¿me equivoco?

—¿Quiere ser hibernado, señor Struer?

El hombre volvió a sonreír.

—Sabe perfectamente que no —dijo.

—Entonces…

Fue un conato final de resistencia.

—Usted sabe la verdad —dijo el fiscal—. Yo aún no estoy seguro de ella.

Comenzó a caminar, sin esperarle, orientado por la numeración de los sarcófagos, hasta que Juan Carlos Galí le siguió. Un suave eco, antes inapreciable, hizo retumbar sus pasos a través de las paredes de la gran nave. Atravesaron otros dos cruces y cerca del tercero se detuvo. El médico llegó a su lado.

Igne estaba allí, junto a uno de los sarcófagos.

Les miró a los dos, primero sorprendida, después inquieta, por último… en una progresiva mutación casi instantánea dejó caer los hombros. Paal Struer cubrió la última distancia, apenas unos veinte metros.

—Struer, espere —intentó detenerle Juan Carlos Galí—. No lo haga.

—Hacer ¿qué? —dijo el fiscal sin dejar de caminar.

—Ahora también lo sabe usted, y no puedo…

Llegaron frente a la mujer. El visitante le tendió su mano derecha, y ella la estrechó. El médico notó que ninguno de los dos estaba revestido de animadversión. Igne llegó a sonreír.

—Creo que sabía que vendría —dijo.

—Es un placer conocerla, doctora Holmudden —expresó el fiscal.

Giró la cabeza y miró el sarcófago en el que ella estaba aparentemente trabajando. Era el número trescientos treinta y dos.

—¿Cómo lo supo? —preguntó Juan Carlos Galí, colocándose junto a su esposa.

—Nunca fue una certeza… hasta ahora —justificó Struer—. Primero incluso creí que Róminos Keitel no era de verdad, entiéndame… Pensé que usted había aleccionado a un falso testigo. Le pido perdón por haber sospechado algo así, pero durante la vista, yo también estaba nervioso, y cometí errores, al ver que el caso se me escapaba de las manos. Luego, el día de la incineración de su hijo… Por cierto, ¿qué era lo que contenía el ataúd?

—El cadáver de un perro —contestó Igne.

—¿Fue entonces cuando…? —vaciló Juan Carlos Galí.

—Ya le he dicho que hasta ahora no ha sido una certeza, mientras veníamos hacia aquí y usted intentaba llevarme a otro sitio. Su miedo era demasiado evidente, doctor. Pero el día de la cremación vi sus rostros, sus expresiones. Su hija lloraba, y era comprensible, en cambio ustedes dos estaban… ¿cómo decirlo?… La palabra es ¿esperanzados?

—¿Teníamos que haber llorado? ¿No es demasiado sutil? —manifestó el médico.

—¿Sabe una cosa? Aprendí a conocerle durante el juicio, le estudié y analicé con bastante minuciosidad. Usted es una persona emotiva, sentimental, romántica en grado superlativo. Siempre creí que un padre así lloraría en la incineración de su hijo, y lo mismo la madre, aunque no la conocía tan bien, señora. Por esa razón la esperanza de sus ojos me dio la clave, me hizo pensar.

—¿Por qué no me denunció entonces?

Paal Struer pasó una mano por el sarcófago, igual que si lo acariciara.

—¿De verdad piensa que es necesaria esa pregunta? —dijo.

—Entonces tal vez tenía dudas, pero ahora sabe que es cierto. ¿No va a denunciarme?

El fiscal miró a Igne, muy directamente, a los ojos.

—Sí, señor Struer —confesó ella—. Lo hice yo.

Su marido quiso detenerla.

—¡Igne, no!

La mujer impidió que siguiera hablando, poniendo su mano en los labios de él. Fue tan instantáneo como revelador. Sus ojos brillaban, no de miedo, sino llenos de la misma esperanza que el día en que le habló de lo que había hecho.

De nuevo recordó su instinto.

El especial y maravilloso instinto de Igne.

—¿Fue por esta razón que deshibernaron a Róminos Keitel? —preguntó el fiscal.

—No —dijo ella—, y según creo usted también sabe eso. Al señor Keitel teníamos que deshibernarles y curarle para apoyar nuestra defensa, aun a riesgo de vernos sometidos a un juicio. Tuvimos suerte cuando Kochel sobreseyó el caso. Fue posteriormente, al tener ese sarcófago vacío, cuando me di cuenta de que podía salvar a mi hijo, que manteniéndole vivo unos pocos años, hasta que alguien encontrase el camino para vencer al SIC, sobreviviría. Durante… —Igne bajó la cabeza, inundada de sensaciones—… muchos días, ese sarcófago vacío fue una pesadilla, un reclamo, una voz que me recordaba tanto mi deber de madre como mi realidad ante la ley. Es probable que desde el primer día supiese ya que lo iba a hacer, pero fue la llegada de Zoiwe la que lo decidió todo. Nuestra hija regresó a casa, firme y decidida, apoyando lo que estaba haciendo su padre, apoyando la hibernación como técnica de supervivencia, y cuando me abrazó, en la misma habitación donde Jan estaba en coma, preguntándome por qué no podía salvarse…

—Fue el día de la declaración de Janos Pauli. ¿Me equivoco?

—No se equivoca —afirmó Igne—. Jan ya estaba hibernado cuando envié el mensaje a mi marido. Como médico, yo misma certifiqué la muerte de Jan y lo dispuse todo para la cremación al día siguiente. Nadie vio el cadáver, por supuesto.

Paal Struer continuó pasando la mano por el sarcófago. El sistema de ordenadores estaba siendo reprogramado por Igne, introduciendo cada dato, de la vida y el organismo del niño, de su enfermedad y su estado. Lo único que permanecía igual era el nombre del antiguo ocupante del blanco receptáculo de cristal endurecido: Róminos Keitel Gutz.

—Ahora ya lo sabe, Struer —dijo Juan Carlos Galí—, y todavía no ha contestado a mi pregunta.

—He olvidado la pregunta.

—Pero sabe la respuesta.

El fiscal dio la impresión de estar súbitamente cansado. Las bolsas de sus ojos parecían contener las últimas reservas de energía de su cuerpo. A pesar de ello, la paz continuaba presidiendo sus acciones, lentas y pausadas, y guiaba su voz, firme y apacible.

—No, tampoco sé la respuesta —objetó—. En todo caso sé cuál es mi respuesta.

—Usted es un hombre de leyes —dijo el médico—. Nunca podrá traicionarse a sí mismo.

—Me han apartado del servicio activo, ¿lo olvida?

—Sabe que eso no importa —espetó Juan Carlos Galí—. Ha luchado contra todo esto —alzó un brazo y describió un círculo sobre su cabeza.

—Juan Carlos, por favor —intervino Igne.

No pudo vencer su escepticismo. Seguía esperando una respuesta de Paal Struer. El fiscal negó con la cabeza.

—He luchado contra todo esto, en efecto —aceptó—, pero no he luchado, ni voy a luchar, contra él.

Señaló el sarcófago en cuyo interior estaba Jan.

—¿Porque es nuestro hijo?

De nuevo negó con la cabeza.

—Porque es un ser humano.

—¡Todos lo son! —gritó Juan Carlos Galí—. ¿Contra qué ha estado peleando entonces?

—Juan Carlos —repitió Igne.

—He luchado contra la tentación, contra la ignorancia, el miedo… ¡tantas cosas! Le repito que no creo en la hibernación, pero ¿quién le haría daño a un niño de diez años? Usted ha transgredido la ley, pero ¿quién sería capaz de desconectar esta máquina ahora, sabiendo que dentro hay un ser vivo? ¡Santo Cielo, doctor! —suspiró—. Si eso no da respuesta a todos sus interrogantes…

Sintió la presión del brazo de Igne, la fuerza y la furia de su amor. Y a pesar de ello hizo la pregunta que seguía quemándole los labios.

—¿No va a denunciarnos?

—No.

—Es porque… ¿se está muriendo?

Paal Struer sonrió por tercera vez desde su llegada.

—No, no es por eso —dijo—, aunque puede tomarlo como un regalo si lo prefiere. Un presente de despedida.

Juan Carlos Galí aquietó su desasosiego final. Todo parecía haber sido un juego. Un gato y un ratón en tomo a un pulso indeterminado, indeciso, porque todavía no estaba claro quién era el gato y quién el ratón.

—Es usted un hombre extraño, Struer —confesó el médico—. Mi mujer me lo dijo y yo la creí.

—Yo perdí a mi esposa hace cinco años —desgranó el fiscal—. Fue una de las primeras víctimas del SIC. La amaba tanto como usted a la suya. Confío en reunirme con ella ahora.

Igne se separó de su marido. Cubrió los dos pasos que la separaban de Paal Struer y tras abrazarle le besó en la mejilla. Fue algo más que una reacción o un impulso. Fue la desintegración de la última tensión y los rescoldos finales del miedo. Permaneció abrazada al hombre durante varios segundos, muy quieta. El fiscal miró primero a Juan Carlos Galí, y en sus ojos pudo leer el médico una mezcla de envidia y gratitud, amor y nostalgia. Luego los cerró, y se llenó de aquel calor, aquel contacto físico intenso y especial.

Posiblemente el último que sintiese en su vida.

Cuando Igne se separó, Paal Struer tenía los ojos brillantes.

—Es hora de irme —advirtió con voz débil.

No hubo más palabras durante los siguientes minutos, mientras desandaban lo andado. Paal Struer envió una mirada final al sarcófago de Jan y se alejó en dirección a la escalera, envuelto en sus propios pensamientos, seguido de Igne y Juan Carlos Galí. Nadie habló hasta que llegaron al nivel de la calle, en la misma sala de distribución donde no mucho antes los dos hombres se habían encontrado por primera vez.

El fiscal les ofreció su postrer interrogante.

—¿Qué harán dentro de unos años, cuando logren salvar a Jan?

—De momento pondremos otro nombre a su sarcófago —dijo Juan Carlos Galí—, y naturalmente será uno de los últimos en ser deshibernado. En esto nos favorecemos de la sentencia del Tribunal de Estrasburgo. Dentro de diez años… no lo sabemos, ni nos importa. Quizá nos acusen de abuso de poder, tal vez se nos someta a juicio, hasta es posible que en este tiempo las cosas hayan vuelto a cambiar, ¿cómo saberlo? Lo importante es que a él no pueden hacerle nada.

—Sólo somos culpables de amar a nuestro hijo, señor Struer —dijo Igne.

—Gran cosa el amor —suspiró el fiscal.

—¿Acaso no justifica la vida? —dijo Juan Carlos Galí.

Paal Struer abrió la puerta que comunicaba con el exterior. Una ráfaga de viento muy frío le azotó. Graduó el nivel de protección de su traje térmico y luego les tendió su mano a ambos. Primero fue ella quien se la estrechó, con la misma densidad que minutos antes, al besarle. Luego fue el médico, con fuerza.

—Suerte —les deseó el fiscal.

—Que encuentre lo que espera encontrar —dijo él.

Paal Struer movió la cabeza en sentido afirmativo.

—Lo importante es creer en algo —reveló—, y si se cree en ello muy firmemente, hasta es posible que exista o esté donde lo hemos imaginado.

—Tendremos que discutir esto la próxima vez que nos veamos.

—Entonces sí tendremos toda la eternidad por delante para hacerlo.

Se alejaba, pisando casi con suavidad la grava del camino, bajo los primeros copos de nieve que ya descendían del cielo dispuestos a marcar el inicio prematuro del invierno.

Un invierno muy frío, según los expertos en meteorología.

—Ni siquiera le hemos dado las gracias —dijo Igne.

Él la abrazó.

—Tú sí —dijo.

La nevada empezó a arreciar, y el cuerpo de Paal Struer desapareció en la distancia, barrido por ella. Pareció como si un inmenso sarcófago le rodease de pronto.

La última ilusión.

—Vamos —suspiró Igne—. Nosotros tenemos todavía mucho por hacer.

FIN

Con mi gratitud a:

Virgilio Ortega, por hablarme del sarcófago del profesor James Bedford y su interés en el tema.

Emiliano Astudillo, por sus lecciones de medicina.

Posdata:

Yo también quiero ser hibernado.

JORDI SIERRA I FABRA (Barcelona, 26 de julio de 1947)

Escritor español, que destaca por la variedad de temáticas y registros en su narrativa. En los últimos 25 años sus obras de literatura infantil y juvenil se han publicado en España y América Latina. También ha sido un estudioso de la música rock desde fines de los años 60. Ha sido fundador y/o director de numerosas revistas, como El Gran Musical, Disco Exprés, Popular 1, Top Magazine, Extra y Súper Pop, esta última ya en 1977, cuando había dejado la música por la literatura.

Autor precoz, comenzó a escribir a los 8 años y a los 12 escribió su primera novela larga, de 500 páginas. En 1970 abandonó los estudios para trabajar como comentarista musical profesional. En 2009 superó los 9 millones de libros vendidos en España. Tiene una extensa obra que en 2010 alcanza los 400 libros escritos y ha obtenido multitud de premios por su obra en castellano y en catalán, y a ambos lados del Atlántico. Muchas de sus novelas han sido llevadas al teatro y algunas a la televisión.

En 2004 creó la Fundación Jordi Sierra i Fabra en Barcelona, destinada a promover la creación literaria entre los jóvenes de lengua española. Cada año convoca un premio literario para menores de 18 años. El mismo 2004 impulsó la Fundación Taller de Letras Jordi Sierra i Fabra para Latinoamérica con sede en Medellín, Colombia, que atiende a más de cien mil niños y jóvenes cada año.