JORDI BORDAS

Sin cobertura

RBA Libros

Sinopsis

La nueva novela de Jordi Bordas y Eduardo Martín de Pozuelo, Sin Cobertura.

Cuando Estados Unidos decide unilateralmente invadir Irak, esgrime dos razones: que Irak posee armas de destrucción masiva y que apoya a Al Qaeda. Para comprobar su veracidad, los Servicios de Inteligencia de todo el mundo despliegan sus agentes de espionaje. En España, Sebastián Villanueva, jefe de Inteligencia Exterior del CNI, y máximo responsable del Servicio de Información de Oriente Medio, pulsa su red de colaboradores iraquíes. Rodeado de fuertes presiones nacionales e internacionales, y en una frenética carrera contra el tiempo, descubre la falsedad e informa al Gobierno para detener la participación española en el conflicto. Pero las motivaciones políticas hacen inútiles todos sus esfuerzos y, tras la Cumbre de las Azores, el mundo asiste perplejo al estallido de la guerra. Ya en pleno conflicto, la red de colaboradores iraquíes al servicio del CNI reclama que no los abandone a su suerte en Irak —sin cobertura— y Sebastián les promete ayuda. El Gobierno, sin embargo, más atento a ETA, y haciendo caso omiso del peligro potencial que representa para España la detección de varias células islamistas, le pone trabas para cumplir su promesa… una decisión que dispara la tensión y enciende los deseos de venganza. Y lo más terrible: la semilla de la mayor tragedia

ocurrida en suelo español ya está plantada y sólo es cuestión de tiempo… Apoyada en datos extremadamente bien documentados, esta novela desvela los entresijos políticos que condujeron a España, en contra de la opinión pública, a participar en la Guerra de Irak, un conflicto al que se opuso la mayor parte del mundo.

Con informaciones de alto voltaje, y sin concesiones ni artificios, construye una trama escalofriante en Sin cobertura, una mezcla de la mejor investigación periodística con el más trepidante thriller de política ficción.

Autor: Bordas, Jordi

©2010, RBA Libros

ISBN: 9788498679632

Generado con: QualityEbook v0.75

PRÓLOGO

Madrid, 25 de junio de 2002.

El coche oficial sin distintivos circulaba lentamente entre el denso tráfico de las calles de la capital. Hacía cuatro días que había comenzado el verano y, aunque sus efectos todavía no se dejaban notar, aquella noche daba la impresión de que todos los ciudadanos de Madrid se habían puesto de acuerdo para abarrotar con sus vehículos las arterias de la ciudad.

Impaciente, el chófer dobló por una avenida, pisó con fuerza el acelerador y, pocos metros después, aminoró de nuevo la marcha.

—Tranquilo, tenemos tiempo —le dijo Sebastián desde el asiento posterior.

Sebastián Villanueva, el director de Inteligencia Exterior del Centro Nacional de Inteligencia (CNI), observaba el atasco con calmada resignación. A sus cuarenta y cuatro años, y con más de quince de servicio en la Casa —como todo el personal denominaba al CNI—, conocía bien la importancia de no perder nunca los nervios. A su lado, Margarita Núñez, la responsable de la sección de Oriente Medio del CNI, y su más directa colaboradora, miraba una y otra vez su reloj de pulsera.

—Y a ti también te digo lo mismo —comentó él, sin separar la vista de la ventanilla.

Se dirigían a la recepción oficial que Mohammed Husein, en calidad de máximo representante diplomático de Iraq en Madrid, había organizado para conmemorar el triunfo del Consejo del Mando Revolucionario (CMR), gracias al cual Saddam Husein había llegado a la presidencia de la República en 1979. Siguiendo la política oficial del Gobierno iraquí, su representante en España daba una fiesta en los jardines de un chalet ubicado en el número 67 de la tranquila y elegante ronda de Sobradiel, en pleno parque del Conde de Orgaz.

—¿No hay nada en este sarao que te haya llamado la atención? —preguntó Margarita de repente.

Sebastián tenía la lección bien aprendida y sabía que cuando su colaboradora efectuaba una de esas preguntas ya tenía la respuesta; así que no se esforzó lo más mínimo en resolver el interrogante.

—Dímelo tú.

—La persona que lo ha organizado, Mohammed Husein. Es sobrino directo de Saddam Husein. Su padre es hermano del dictador y además es el jefe de los servicios de información de Iraq. Antes de salir del despacho he echado mano de mi fichero para saber con quién nos íbamos a encontrar.

Sebastián la miró sonriendo. También conocía la ficha del iraquí, pero prefirió escucharla. Ella siguió hablando.

—Nuestro anfitrión es un tipo con formación occidental. Acaba de cumplir cuarenta y cuatro años, estudió en Ginebra, es universitario, habla perfectamente francés e inglés, está casado y tiene dos hijos. Fue enviado por su Gobierno a España hace pocos meses y ha contratado a un profesor para que le enseñe español. Considero que su nivel de formación está muy por encima del cargo. Quiero decir que me parece muy extraño que un hombre tan preparado como él esté en Madrid no como embajador, sino como un mero agregado comercial.

—¿No habrá elegido él mismo este destino? Aquí puede vivir mejor que en Bagdad...

—Mejor que en Bagdad desde luego; pero, teniendo en cuenta sus estudios y su preparación, podría vivir en París, Londres o Berlín. Creo que le han enviado a Madrid para algo más que para poner sellos en documentos de importación y exportación. Su perfil no encaja. Es un presentimiento.

Sebastián guardó silencio. Se había acostumbrado a hacer caso de sus juicios desde que, hacía casi diez años, logró hacerla ingresar en la Casa. Al principio, sus compañeros creyeron que se había dejado llevar en exceso por su testosterona, dada la belleza de la mujer de treinta y cuatro años, no muy alta, de sonrisa permanente, cuerpo bien torneado y ojos y cabello oscuros. Pero los resultados profesionales de Margarita pronto disiparon cualquier duda. Gracias a su capacidad de análisis, y a una intuición fuera de lo normal, había organizado una red de contactos y fórmulas de intercambio de información que habían nutrido al CNI de datos fidedignos y valiosos sobre los movimientos islamistas, los preparativos bélicos en Oriente Medio y los cambios políticos que se avecinaban a corto plazo. En un mundo tan complejo y sutil como el de la información clandestina, repleto de agentes dobles, informadores oficiales y extraoficiales del espionaje árabe y musulmán, y donde las verdades a medias y las intoxicaciones informativas formaban parte del día a día, jamás cayó en trampa alguna.

Mientras se decía a sí mismo que las palabras de Margarita tenían mucho sentido, volvió de nuevo la cabeza y se dedicó a observar el tráfico a través de la ventanilla del coche oficial que los conducía a la recepción diplomática.

Poco después llegaron al chalet y el chófer detuvo el vehículo. Sebastián y Margarita descendieron. Desde el exterior, la casa de dos pisos parecía sorprendentemente en mal estado de mantenimiento. En la fachada ondeaba la bandera iraquí, y a ambos lados del inmueble podían verse unas cámaras de seguridad cuyo gran tamaño delataba su antigüedad.

Mostraron sus respectivas invitaciones y credenciales a los guardas de seguridad, y franquearon la entrada. El jardín, situado en la parte trasera, estaba relativamente cuidado; pero la piscina, al fondo, tras unos setos que la ocultaban casi por completo, tenía verdín acumulado durante meses, y la cancha de tenis, que parecía no haber sido utilizada por nadie desde hacía años, pedía a gritos un poco de dedicación. Dispuesto sobre una larga mesa rectangular con mantel blanco, el bufé no ofrecía ni alcohol ni derivados del cerdo. Varios grupos de personas se formaban y deshacían sin solución de continuidad, completando el paisaje del encuentro oficial.

Al principio Sebastián se convirtió en el acompañante de Margarita; pero al poco rato, cada cual se fue por su lado.

En apariencia nadie se fijaba en Margarita, hasta que sus ojos se cruzaron con los de Ahmed Yussuf. Lo conocía desde hacía más de cinco años pero, por prudencia profesional, permaneció inmóvil hasta ver que él se dirigió hacia ella.

Sebastián, con media sonrisa, contemplaba la escena desde una de las puertas de acceso a la gran sala del chalet cuando notó que alguien le tocaba el hombro derecho.

—¡Al!, ¿cómo estás? —saludó Sebastián al reconocer a Muhammad Al Bakir.

—Preocupado por el giro que están tomando las cosas —respondió Al Bakir.

Iraquí afincado en Alicante, Al Bakir era uno de los contactos que el director de Inteligencia Exterior del CNI más apreciaba, un hombre a quien, por encima de otras cosas, consideraba un amigo leal. Se habían conocido a principios de 1993 cuando después de abandonar su país de origen Al Bakir se instaló en Madrid para intentar sobrevivir como guía turístico. Por aquel entonces una de las misiones de Sebastián era entrar en contacto con el máximo número de inmigrantes árabes recién llegados a la capital. No le costó demasiado dar con él y comprobar que el dinero que ganaba con aquel trabajo no resultaba suficiente para poder vivir y, al mismo tiempo, enviar una parte a su vasta familia en Iraq. Y lo que era más importante, comprobó que Al Bakir simpatizaba abiertamente con los valores democráticos occidentales mientras mantenía unas excelentes relaciones con muchos iraquíes situados en altas esferas del Gobierno de Saddam. Era una rara avis que no podía dejar escapar. En poco tiempo logró que Muhammad, al que coloquialmente llamaba Al, entrara en la nómina de colaboradores del CNI. Desde aquel momento, demostró que el precio que pagaba por sus informaciones resultaba barato en relación no tan sólo a los datos que proporcionaba sino, lo que era más apreciado por el Centro, a las alertas y advertencias que ponía sobre la mesa: Al Bakir tenía la habilidad de adelantarse siempre a los acontecimientos, desde detectar reuniones de células islamistas en cualquier rincón de España, a anticipar la llegada de lo que él mismo denominaba «captadores», fundamentalistas cuya misión era reclutar gente en España para integrarse en algún comando suicida que acabaría inmolándose en cualquier rincón del planeta. Y además tenía línea directa con Bagdad...

Al Bakir se había acercado a Sebastián acompañado por un hombre de mediana edad, alto, delgado, de pelo canoso y aspecto cuidado, que vestía un impecable traje gris oscuro como mandaban los cánones para una celebración como aquélla. Sebastián lo reconoció por la foto de la ficha, pero no dijo nada.

—Señor Villanueva —dijo Al Bakir, tratándolo de usted como siempre que Sebastián se encontraba en presencia de alguien que no conocía—, permítame presentarle al señor Mohammed Husein, el representante diplomático de Iraq en España.

Acto seguido, se giró hacia su acompañante y le habló en árabe, una corta conversación que Sebastián captó en su totalidad. El diplomático se adelantó ligeramente con la mano extendida para saludarle, al tiempo que le decía en español:

—Encantado de conocerle. Disculpe, pero no hablo muy bien su idioma. Si no tiene inconveniente, le hablaré en francés; y si hay alguna cosa que no entienda, nuestro amigo se la traducirá.

—Ningún problema. Podemos hablar en francés —respondió Sebastián.

—Nuestro común amigo me asegura que usted aprecia mi país y al mundo árabe en general, lo cual me alegra en unas circunstancias como las actuales —comentó el diplomático iraquí, mientras cogía a Sebastián por el codo con suavidad y lo invitaba a pasear con él.

Mohammed Husein, que transmitía una exquisita educación en cada uno de sus gestos y tonalidades de voz, se situó a la izquierda del jefe de la División de Inteligencia Exterior del CNI mientras Al Bakir lo hacía a la derecha. Los tres caminaron hasta llegar a una esquina solitaria y discreta, cercana a la vieja piscina, un lugar menos iluminado que el resto del jardín.

—No le voy a preguntar —dijo en voz baja el representante iraquí— por la actitud de España respecto a la tragedia del 11-S. Me imagino que usted ya sabrá que nosotros no tenemos relaciones de ningún tipo con Al Qaeda; sin embargo, estamos sufriendo el mismo acoso, e incluso a veces más, que naciones que sí dan cobijo a militantes fundamentalistas islámicos. Nos acusan de favorecer a los seguidores de Bin Laden y de tener armas de destrucción masiva. Y eso, ni es cierto ni es justo. Sólo quiero decirle, señor Villanueva, que Iraq no quiere la guerra. Queremos una salida pacífica a la actual tensión, y que se levante el embargo internacional que está matando a nuestro pueblo.

Se detuvo unos instantes, como si tratara de buscar las palabras más adecuadas.

—Desde nuestro punto de vista —prosiguió—, España está en una posición política e histórica inmejorable para mediar con éxito en este conflicto. El presidente Bush no dice la verdad. Lo que Estados Unidos pretende es derrocar al actual Gobierno iraquí para situar otro a través del cual pueda controlar nuestras reservas de petróleo y agua. Le recuerdo que por mi país discurren los ríos Tigris y Éufrates, que, más allá de nuestras fronteras, abastecen a otros pueblos hermanos.

Más que el contenido del mensaje, lo que sorprendió a Sebastián fue la inmediatez con la que Husein actuaba. Conocía la forma de proceder de los árabes, su afición por los matices y las insinuaciones más o menos rebuscadas, una conducta que sus representantes diplomáticos acentuaban todavía más. Pero Husein no respondía a estos cánones de comportamiento. Al contrario, estaba hablando de forma directa y concisa. Sebastián optó por mantenerse en silencio y no interrumpir.

El delegado iraquí miró a Sebastián durante un par de segundos y volvió a tomar la palabra con tono solemne:

—Señor Villanueva, pongo a Alá por testigo de que nosotros no tenemos esas armas. Es falso. Incluso el jefe de los anteriores inspectores de la ONU, que no era precisamente amigo de Iraq, lo reconoció después de recorrer mi país de arriba abajo. Y ya entonces señaló que habíamos aplicado el 95 por ciento de las exigencias de Naciones Unidas. Por desgracia, las acusaciones del presidente Bush tienen como objetivo preparar a la opinión pública para un ataque contra Iraq. No quiero molestarle más, ni entretenerle, pero me gustaría que usted, que tiene influencia en su Gobierno, transmitiera tres cuestiones que el Gobierno de mi país defiende con toda sinceridad. La primera, no tenemos armas de destrucción masiva. La segunda, el embargo a que nos somete Estados Unidos ha costado ya la vida a miles de iraquíes. Y la tercera, insistimos en nuestra condena del 11-S y en que Iraq no da cobijo a terroristas islámicos y es totalmente ajeno al atentado. —Husein volvió a detenerse sin dejar de mirarlo fijamente a los ojos—. No queremos la guerra y España debe mediar para evitarla. Le ruego que haga llegar estas palabras a su Gobierno. Encantado de haberlo conocido. Seguro que nos volveremos a ver.

El diplomático iraquí le estrechó la mano y, junto a Al Bakir, deshizo lentamente el camino recorrido y desapareció de su vista. No volvió a verlos en toda la noche.

Al poco, Sebastián regresó a la zona central del jardín en busca de Margarita. Al dar con ella, comprobó que hablaba con un hombre de rasgos árabes que él no conocía. Por las sonrisas de ambos, le pareció que la conversación era muy distendida. «Deben de ser viejos conocidos», pensó. De pronto, ella se giró, lo miró y, al darse cuenta de que los observaba, tendió la mano a su interlocutor en señal de despedida y, sin dejar de sonreír, se acercó a su jefe. Mientras recorría la distancia que los separaba, Sebastián se repitió las palabras de Mohammed Husein: Mi Gobierno piensa que España debe mediar para evitar la guerra.

1

—Perdona la insistencia, pero las cosas se han complicado en las últimas semanas.

Fiel a su costumbre, Ahmed Yussuf había sido puntual. Margarita no recordaba ni una sola ocasión en que su contacto iraquí, aunque yemení de nacimiento, un hombre de más de cuarenta años, delgado, de piel morena y cuidada, y siempre impecablemente vestido, hubiese llegado tarde.

Cuarenta y ocho horas antes, recién empezado el mes de septiembre, le había pedido mantener un encuentro porque, según le explicó, le urgía verse con ella. Cuando Ahmed se presentó en el lugar de la cita, Margarita, que solía llegar antes de la hora convenida para controlar la situación, ya estaba sentada en un rincón de la cafetería de la séptima planta de El Corte Inglés de Goya, deleitándose con unas tortitas con nata y chocolate, una debilidad que le producía gran sensación de culpa aunque no tan intensa como para renunciar a la dulce merienda. «Mañana, en mi clase de artes marciales, ya quemaré el exceso de calorías», se dijo a modo de disculpa. Acostumbraban a citarse allí porque, pese al bullicio, era un lugar discreto y además Margarita podía acudir dando un paseo desde INVORSA (Inversiones en Oriente Medio, S.A.), la empresa tapadera de la calle O’Donnell que ella dirigía y desde la cual intentaba conseguir la máxima información posible para el CNI a través de una amplia red de sociedades que operaban casi por todo el mundo bajo su estricto control.

—¿Hay alguna novedad? —inquirió Margarita mientras Ahmed se sentaba ante ella.

Una camarera se acercó. El yemení pidió un refresco y, en cuanto la mujer se alejó, habló con rapidez en español con un peculiar acento nasal que evidenciaba su origen.

—Nuevo, nuevo, no hay nada. Pero lo que está cambiando muy rápidamente a peor son las consecuencias del bloqueo norteamericano a Iraq. Han extremado tanto los controles que la escasez de alimentos y medicinas está afectando muy seriamente a la población civil, que ve a los occidentales como enemigos. ¿Y sabes qué está ocurriendo? Pues que este feroz bloqueo está acercando el pueblo a su dictador. La semana pasada, sin ir más lejos, ¿sí?, un soldado norteamericano, en un control del aeropuerto de Bagdad, confiscó dos lápices que un cooperante finlandés llevaba en su equipaje con el argumento de que ¡el grafito de sus minas podría ser utilizado en la fabricación de armas! Es de locos, ¿sí? Están tan paranoicos que dan miedo...

—En efecto, Ahmed, todo eso no es nuevo. Conocemos el asunto desde hace años. No veo la urgencia de esta reunión.

—Espera, espera, deja que me explique —replicó nervioso el yemení—. Hace cuatro días, el director de los servicios de información de Iraq, Kaleb Husein, el padre del representante del Gobierno iraquí en España, ¿sí?, me llamó a su despacho y me encargó que os convenciera de que hablarais con vuestros jefes en el Gobierno para pedirles que España incremente la ayuda a Iraq, ¿sí? —dijo Ahmed—. Hasta ahora, España ha sabido aprovechar muy bien el programa «Petróleo por Alimentos» de la ONU por el que Iraq recibe una mínima ayuda extranjera que le permite afrontar sus necesidades más urgentes. España y Francia se han distinguido en estas ayudas. Los dirigentes iraquíes saben que detrás de estos envíos se encuentran empresarios y dirigentes políticos de mucha influencia en el Gobierno español y en el Partido Popular.

El confidente hizo una pequeña pausa que Margarita no interrumpió.

—Y esos mismos dirigentes saben con exactitud el número de españoles a quienes han pagado por esos envíos humanitarios, qué cantidades les han entregado y cuánto petróleo han recibido a cambio. Sí, son las reglas del juego; lo saben y lo admiten. No son tan tontos, no, y, ¿cómo decís vosotros?..., no quieren tirar de la manta y dar publicidad a este asunto. En absoluto, ¿sí? Eso no beneficiaría a nadie. ¡No! Ni a Iraq ni a España. Lo que quieren es que, ante la actual presión norteamericana, los españoles sigan manteniendo su ayuda.

Cuando Ahmed dijo que la conversación formaba parte de una misión encargada por el mismísimo jefe de los servicios de información iraquíes, Margarita pidió la cuenta. La cafetería ya no era el lugar más adecuado para seguir hablando con su agente doble. Era mejor volver a la oficina de INVORSA, donde, además de ganar en tranquilidad, podría ir comprobando datos sobre la marcha.

Abandonaron El Corte Inglés y caminaron juntos en silencio hasta el inmueble. Ahmed era de confianza y, por lo tanto, uno de los pocos colaboradores a quienes Margarita permitía acudir a su empresa. Allí sólo entraban los agentes del CNI adscritos al Departamento de Oriente Medio, empleados y clientes muy especiales, como era el caso de su contacto iraquí.

La colaboración entre ambos había empezado muy poco tiempo después de que Margarita entrara en la Casa; de hecho, fue el primer contacto de cierto calado que figuró en su agenda profesional, su primer trabajo serio según la valoración efectuada por el propio Sebastián, su tutor desde que ingresó en el CNI. La biografía de Yussuf era la de un yemení hecho a sí mismo, de mente abierta y curiosa. Cuando contaba quince años, se instaló en Bagdad recién terminada la guerra del Golfo, huyendo de Yemen, su país natal. Las cosas en Iraq tampoco le fueron nada bien. Intentó establecerse por su cuenta, pero el pequeño negocio de venta de objetos de todo tipo que abrió, y que en España se habría calificado de cacharrería, apenas llegó al año de existencia. Con veinte años recién cumplidos, se casó con Samira, una cristiana que, como él, aspiraba a una vida mejor. La llegada de sus dos hijos agravó tanto la situación familiar que decidieron emigrar a Barcelona, donde residían unos primos lejanos de su mujer. Gracias a su ímpetu, tenacidad y capacidad de trabajo, Ahmed Yussuf abrió una tienda de productos artesanales fabricados en diversos países de Oriente Medio, visitada por proveedores de Iraq, Irán, Arabia, Yemen, Líbano y Jordania. La numerosa presencia de ciudadanos de todas estas naciones fue rápidamente detectada por la delegación del CNI en Barcelona, que vio en la actividad de Yussuf un rico filón por explotar. Al tener conocimiento de la situación, Sebastián encomendó a Margarita que valorara las buenas expectativas que parecían presentarse. A partir de entonces, y para determinar si el CNI podía sacar resultados de aquella situación, los viajes a Barcelona se convirtieron para ella en una rutina semanal poco menos que obligatoria. Margarita conoció al yemení, se ganó su confianza y, finalmente, aceptó ayudarle a crear Orient Express, la agencia de viajes que actualmente dirigía, especializada en Oriente Medio, el Magreb y Pakistán.

La buena gestión de Yussuf fue facilitando el asentamiento comercial de la empresa, que logró convertirse en la más utilizada por la clientela árabe y musulmana afincada en Barcelona. De forma paralela, la relación entre ambos también se fue consolidando. Cuando Margarita creyó que había llegado el momento oportuno, puso al descubierto la verdadera razón de su colaboración, el auténtico origen del dinero invertido y el interés oculto que tenía el CNI en Orient Express: convertir la agencia en un polo de atracción de la comunidad musulmana para estar informado de las personas que llegaban o partían de los países de la zona. Yussuf no puso objeciones y, desde entonces, no sólo facilitó los datos que le eran solicitados, sino que muchas veces alertaba sobre determinados ciudadanos con actividades que le parecían oscuras. La indudable eficacia de Orient Express hizo que, para alegría de Margarita, prácticamente todos los funcionarios de consulados de los países del Magreb y de naciones como Iraq, Irán, Egipto, o incluso Pakistán o Afganistán, la usaran como agencia de viajes de cabecera. Funcionaba tan bien que no sólo se financiaba a sí misma, sino que producía beneficios. Todo un éxito.

Al entrar en el edificio de la calle O’Donnell, un inmueble con vistas al parque del Retiro, Cándido, el portero, que estaba sentado en el interior de una garita de cristal desde la que controlaba quién iba y venía, se levantó al ver aparecer a Margarita Núñez, la activa y bella directora de la empresa instalada en el quinto piso. Pese a sus casi setenta años, corrió hacia el ascensor para abrirlo antes de que llegara «doña Margarita». Durante los pocos segundos que duró el trayecto, aún tuvo tiempo de preguntarle cómo se encontraba y, con un gesto del brazo, invitar a ella y a su acompañante a entrar en el ascensor. Margarita sabía a qué se debían tantas atenciones. El hecho de haber explicado a Cándido lo fructífero que era su negocio, y sobre todo la espléndida propina que le daba cada mes, justificaban su actitud servicial, así como su nulo interés por conocer a las personas que acudían a las oficinas de INVORSA. El hombre ignoraba, sin embargo, que periódicamente el Departamento de Seguridad del CNI comprobaba con discreción su vida privada, una comprobación que no requería excesivos esfuerzos, dada la monotonía que caracterizaba su día a día.

Subieron hasta la quinta planta y, al salir del ascensor, entraron por una puerta lateral que daba acceso directo al despacho de Margarita sin tener que atravesar el resto de las dependencias de la empresa. Ya en la oficina, desde donde se veía el parque del Retiro y, a lo lejos, el pirulí de Torrespaña, el edificio de comunicaciones de Televisión Española situado junto a la M-30, ella lo invitó a sentarse en uno de los dos grandes butacones mientras se dirigía hacia la segunda puerta de la sala.

—Un momento, Ahmed.

Margarita entró en la habitación contigua. Allí, Abelardo Gutiérrez, un sargento de la Guardia Civil adscrito a la Casa, conocido por todos como Guti, y siempre vestido de paisano, daba el pego haciéndose pasar por un simple oficinista. El agente estaba tecleando en su ordenador unos e-mails aparentemente comerciales que, en este caso, no encerraban más secreto que mantener el contacto con algunos informadores a sueldo. Eran empleados de empresas ubicadas en diversos países de Oriente que, de forma eventual, vendían datos sobre la actividad de las compañías para las que trabajaban. No sabían que les pagaba el CNI y estaban convencidos de que aquella actividad clandestina se inscribía en simples asuntos de competencia entre empresas.

—Guti, hazme un favor —dijo Margarita—. Comprueba si los americanos están requisando el grafito de los lápices de la gente que entra en Iraq.

—¿Cómo dice, jefa?

—Digo que te enteres de si los americanos están incautando lápices en Iraq. Cuando lo sepas, me lo dices; pero discretamente, sin que te oiga mi invitado.

—Hecho. Deme unos minutos.

Margarita regresó a su despacho y fijó la mirada en algún punto indefinido del cielo plomizo que a aquellas horas de la tarde se cernía sobre la capital. Evitó dar una respuesta concreta a la pregunta que Yussuf le había hecho en El Corte Inglés sobre los beneficios que ciertas empresas y algunos ciudadanos españoles habían obtenido en Iraq durante la época del embargo decretado por la ONU. Ella sabía a ciencia cierta que lo que le había comentado su confidente era la pura verdad, y también era consciente del disparate en que se estaba convirtiendo el asunto iraquí. El bloqueo no funcionaba en la dirección correcta y los americanos estaban cada vez más obsesionados con la idea de que Iraq era capaz de fabricar armas increíbles. O al menos eso era lo que pretendían hacer creer a todos. Su colaborador no había hecho más que abundar en las últimas informaciones analizadas en el despacho de Sebastián en la sede central del CNI. A dicha reunión también asistieron Ignacio Hermida y Mariano Mejías, los dos hombres de máxima confianza del director de Inteligencia Exterior. Fueron ellos precisamente quienes, por fuentes y contactos diferentes, habían expuesto la misma situación que Ahmed Yussuf acababa de describir. Sobre la mesa de Sebastián habían puesto sendos informes calificados como «Máximo secreto» en los que se identificaba a todos los ciudadanos españoles que mantenían negocios con Iraq en el marco del programa «Petróleo por Alimentos». La mayoría de ellos tenían apellidos de sobra conocidos por la opinión pública española, desde el que era embajador de España en Estados Unidos, Javier Rupérez, hasta el adjunto a Relaciones Internacionales del Partido Popular, José Félix González, pasando por los máximos dirigentes de compañías petrolíferas españolas como Repsol.

Ahmed interrumpió las reflexiones de Margarita.

—¿Crees que en breve podrás darme una respuesta sobre si España mantendrá su posición de ayuda a Iraq o si al menos se mostrará favorable al levantamiento del embargo?

—Lo intentaré, pero...

En aquel momento, la cara de Guti asomó por la puerta. Para quien no conociera su estrabismo era imposible saber en qué dirección estaba mirando. Margarita, que había aprendido a determinar qué ojo era el bueno, sabía que el guardia civil la miraba a ella; pero Ahmed quedó una vez más confundido y un tanto molesto al creer que aquel rostro que se ocultaba parcialmente tras la puerta le miraba con insistencia y recelo.

Margarita se acercó hasta el sargento.

—Jefa, lo que me ha preguntado antes es cierto —le susurró Guti al oído.

—Gracias, Guti. Ten la amabilidad de hacer un breve informe sobre el tema y me lo dejas sobre la mesa. Lo enviaremos mañana a la Casa.

Cuando el sargento cerró la puerta, Margarita dio media vuelta y se situó de nuevo frente a Yussuf. Sabía que responder a su petición no iba a ser fácil. En primer lugar, resultaba imprescindible hacer llegar el mensaje al vértice del CNI, lo cual era lo que menos le preocupaba, pues Sebastián estaba por la labor y no tenía pelos en la lengua. Pero, a partir de ahí, el control de los acontecimientos se le escapaba. ¿Estaría dispuesto alguno de los máximos dirigentes de la Casa a hacer llegar con la energía necesaria la petición al Gobierno o, al menos, a la cúpula del Partido Popular? Segundo, en el supuesto de que se produjera una respuesta, ¿cuánto tardaría en recorrer el camino de vuelta para volver a estar en sus manos? Días atrás, en la cafetería del CNI, había alcanzado a oír a un imprudente compañero del grupo de Apoyo Operativo exclamar ante Sebastián: «¡Joder! ¡Parece como si a este Gobierno no le interesara nada de lo que le decimos de Iraq!».

—Ahora tendrás que disculparme —dijo Margarita—, pero tenemos que poner punto y final a nuestro encuentro. Por cierto, lo del colegio de tus hijos se ha solucionado, ¿no?

—Perdóname por haber sido tan desconsiderado. Te lo tenía que haber dicho. Sí, los dos han conseguido plaza en un instituto público al lado mismo de la Sagrada Familia, ¿sí?, a un par de manzanas de mi casa. Mi mujer y yo estábamos desesperados. Pensábamos que iban a tener que ir lejos del barrio. De no ser por ti, no sé adónde habrían ido a parar. Siento no haberte dado las gracias por lo que has hecho por ellos, por mí y por mi esposa, ¿sí?

Ella sonrió mientras recordaba que había sido Jordi Nomdedeu quien había logrado solucionar la petición que le había formulado Yussuf hacía casi dos meses. Nomdedeu añadía a su posición de número dos de la Unitat Central d’Informació de la Policía autonómica catalana la de profesor en la Escuela de Formación de los Mossos d’Esquadra en Mollet, lo que unido a su condición de enlace con el CNI había favorecido la solución del problema académico de los hijos de Yussuf. Estaba bien relacionado con el Departamento de Ensenyament de la administración catalana, lo que permitió que los dos jóvenes fueran admitidos en el colegio deseado.

Tras despedirse de Ahmed con un cálido apretón de manos, Margarita extrajo una carpeta marrón de un fichero metálico, de la que sacó un informe redactado años atrás, poco antes de su ascenso. Repasó cuidadosamente su contenido hasta encontrar un artículo escrito por Amatzia Baram, jefe del Departamento de Historia Moderna de Oriente Medio de la Universidad de Haifa, en Israel, titulado «Los secretos de la supervivencia de Saddam». Margarita recordaba todavía la claridad del autor a la hora de relatar cómo la situación social en Iraq había ido empeorando a mediados de los años noventa, poco después de haber finalizado la invasión de Kuwait. Una vez concluida la lectura, decidió redactar un escueto informe —Sebastián siempre decía que un buen análisis no debía pasar de tres folios— que podría avalar la tesis defendida por Ahmed. Con su escrito sobre los motivos que, a su criterio, se escondían tras el embargo de Estados Unidos a Iraq, y con la breve nota que Guti le había dejado en la mesa, se encaminó a la oficina general.

Poco después entraba en la sede central del CNI, un peculiar edificio en forma de estrella junto a la carretera de La Coruña, cerca del hipódromo madrileño. Subió al despacho del máximo responsable de Inteligencia Exterior y en la antesala la recibió Eulalia, la secretaria de Sebastián, con un seco saludo.

—¿Está el jefe? —le preguntó ella con una sonrisa.

La mujer, que debía de rondar los cincuenta, lucía media melena teñida de rubio y solía vestir de forma muy clásica. Apretó con fuerza los labios y, tras repasarla de arriba abajo con una penetrante mirada, dijo con tono neutro:

—Sí, doña Margarita. Ya puede usted pasar.

Margarita entró en el despacho con paso decidido. Tras relatarle a Sebastián su encuentro con Yussuf, le entregó su informe y aguardó instrucciones.

—Bien, te llamaré en cuanto haya leído tu informe sobre los negocios de los españoles en Iraq —le dijo Sebastián.

Margarita captó al instante que su jefe daba por concluida la visita.

—¿Y qué harás con la petición de Ahmed? —inquirió ella mientras se dirigía hacia la puerta.

—No la olvidaré.

En cuanto la directora de INVORSA desapareció de su vista, Sebastián pidió a Eulalia que confirmara si Fernando Borrego, el director del CNI, estaba en su despacho. No tardó ni diez segundos en informarle de que ya no estaba en la Casa y que se había despedido hasta el día siguiente.

—¿Quiere que le localicen, don Sebastián?

Él miró su reloj. Las ocho y cuarto.

—No hace falta, ya lo veré mañana.

A primera hora del día siguiente, de nuevo sentado en la butaca de su despacho oficial, con las manos entrelazadas por detrás de la nuca y los pies apoyados en la mesa de trabajo, Sebastián escuchó la tertulia radiofónica de Protagonistas, en donde quienes se creían expertos en materia internacional analizaban lo que ellos ya llamaban «el problema iraquí». A la vuelta del verano, esta cuestión se había convertido en un asunto de debate diario. Cinco minutos después de que el presentador pusiera el asunto sobre la mesa, el director del Inteligencia Exterior del CNI movió ligeramente la cabeza de un lado a otro, incrédulo. Las conclusiones y los comentarios de quienes participaban en el programa apenas tenían valor. No aportaban novedades, ni profundizaban en los perjuicios que un conflicto militar con los iraquíes podría acarrear a España. Nadie era capaz de recordar que cuando Saddam Husein se convirtió en el hombre fuerte del Partido Árabe Socialista Baaz y del régimen iraquí en 1974, viajó a Madrid para recibir el apoyo explícito de la política exterior española, hasta el punto de que en 1975, Franco, poco antes de morir, le otorgó la medalla de Isabel la Católica. Además, aquellos tertulianos desconocían una circunstancia: pese a la inestabilidad política que trajo consigo la transición española hacia la democracia, los servicios secretos españoles habían seguido manteniendo una relación de privilegio informativo con Iraq.

El timbre telefónico de su línea personal, sólo conocida por sus colaboradores más íntimos, interrumpió sus reflexiones y le hizo volver a la realidad.

—Buenos días, jefe.

—Buenos días, Al, ¿me llamas para contarme cómo fue el viaje a Bagdad de aquellos tres empresarios catalanes que querían firmar un contrato para suministrar pañales y vendas a la sanidad iraquí?

—No exactamente, pero aprovecho la ocasión para adelantarte que todo fue muy bien, el contrato se firmó y no hay problemas. Lo verás todo reflejado en el documento que hoy mismo te enviaré.

—Entonces, tú dirás...

—Verás, mientras los acompañaba en el Ministerio de Sanidad en Bagdad, coincidí con Abdallah, como tú sabes uno de mis mejores contactos y una de las personas que, gracias a su trabajo, mejor conoce los entresijos de la situación interna de su país. Su jefe del Departamento de Información al que está destinado le había encargado, precisamente, que informara del viaje de los catalanes. Pues bien, Abdallah me contó que estaba muy preocupado por la radicalización de la administración Bush respecto a Iraq. Es más, en un momento dado me dijo, por cierto en español para que los funcionarios de Sanidad que había por allí no nos entendieran, lo siguiente: «Muhammad, si hay guerra, sabemos que los españoles no nos dejaréis colgados. Al fin y al cabo, somos amigos y jugamos desde hace muchos años en el mismo equipo. Confiamos plenamente en vosotros». Ya ves, Sebastián. Me consideran español.

—Lógico. ¿Y tú qué le dijiste?

—Pues ¿qué le iba a decir? Que sí, que los ayudaríamos y que si era necesario los protegeríamos. ¿O es que, llegado el caso, no sería así?

—Claro que sí, pero tenemos que confiar en que no se llegue a la guerra. Es posible que todo lo que se está diciendo por ahí —y miró de reojo el pequeño aparato de radio que estaba sobre su mesa— no sea más que una forma de presión para que Iraq suavice su postura ante la comunidad internacional. En cuando te sea posible —añadió, procurando reflejar en su voz una seguridad incuestionable—, dile a Abdallah que él y sus hombres estén tranquilos. Ah, y envíame un informe sobre esa conversación a través del enlace de Alicante.

Tras despedirse, Sebastián se quedó pensativo. Giró su silla ciento ochenta grados para ver el paisaje que se divisaba a través de su ventana: la autopista de Galicia, la silueta de la Moncloa y parte de la nueva zona del oeste de la capital. De súbito, sintió un fugaz escalofrío. Pensó en la desazón de los iraquíes que colaboraban con el CNI. «Los ayudaremos», se dijo convencido, pero sin llegar a tranquilizarse del todo. La posibilidad de tener que echar una mano a los espías iraquíes estaba en relación directa con la probabilidad de que, en efecto, llegara a estallar un conflicto armado en Iraq. Concluyó que tendría que estudiar cómo afrontar este asunto en la próxima reunión de mandos con el director, y hacerles ver que la preocupación de los agentes de su área que trabajaban con los iraquíes tenía fundamento. «No es bueno que mis colaboradores estén tan intranquilos.»

Sin embargo, los timbres de alarma más preocupantes sobre el inicio de una guerra en Iraq no procedían de su propia red de agentes ni de los colaboradores infiltrados en los servicios de información en Oriente Medio, sino que venían directamente de Estados Unidos en forma de informes y alertas que la CIA enviaba al CNI, al igual que hacía con otras agencias occidentales consideradas amigas. Unos mensajes teóricamente basados en fuentes incontestables y avalados por el servicio secreto más famoso y poderoso del mundo, pero cuyo contenido chirriaba en los despachos de Oriente Medio del CNI.

Los puntos de vista de ambas agencias de información, la norteamericana y la española, empezaban a distanciarse. Y por primera vez, Sebastián fue consciente de que estaba angustiado. Verdaderamente angustiado.

2

El lunes 16 de septiembre una agradable sorpresa se extendió por el Departamento de Inteligencia Exterior del CNI. A primera hora de la mañana, el régimen de Saddam Husein anunció que aceptaba el regreso de los inspectores de la ONU encargados de averiguar si Iraq disponía de armas de destrucción masiva. Lo que sorprendió a Sebastián fue la reacción de Estados Unidos ante un anuncio que, en apariencia, rebajaba la tensión internacional en torno a Iraq. Una nota secreta del Departamento de Estado norteamericano, dirigido por el general Colin Powell, enviada al CNI, a Ana Palacio, ministra de Asuntos Exteriores, y, obviamente, al presidente Aznar, alertó de que para el Gobierno de Estados Unidos el cambio de actitud de Iraq no era más que «un intento de dar largas a la situación mientras Saddam Husein se hace con nuevas armas de destrucción masiva». Para Sebastián, era evidente que la opinión oficial de la administración Bush se filtraría adrede a través de la prensa local americana en pocas horas. Tras la llegada de la nota, Fernando Borrego, el director del CNI, convocó de urgencia a los mandos de las respectivas áreas.

Estaban en plena reunión cuando la prensa digital norteamericana comenzó a dar la noticia acerca de la contumaz postura belicista de la administración Bush. Mientras los demás leían el documento completo, Sebastián —que había recibido la nota directamente desde su delegación en Washington— efectuó un cálculo rápido sobre el tiempo transcurrido entre lo filtrado a los medios de comunicación estadounidenses y lo explicado confidencialmente a la diplomacia española, y se asombró al comprobar que había sido poco menos que instantáneo.

—Os quiero decir —comentó Borrego— que la ministra informó de esta nota al presidente Aznar, y que nuestro presidente habló acto seguido con George Bush y Tony Blair, tras lo cual quedó convencido de que Saddam es un tramposo y que, diga lo que diga, o actúe como actúe, está fabricando armas de destrucción masiva. El propio presidente transmitió su convencimiento a Ana Palacio y a Federico Trillo.

De regreso a su despacho, una sensación de recelo se apoderó de Sebastián. Trató de analizar a qué se debía, pero no encontró una respuesta. Sin embargo, no podía dejar de preguntarse a qué venían ahora aquellas declaraciones tan tibias y distantes de los norteamericanos después de haber estado tantos años negociando para que los enviados especiales de la ONU pudieran inspeccionar Iraq. ¿Por qué Estados Unidos retrasaba la llegada de los inspectores? Sus argumentos, según los cuales Saddam Husein no hacía otra cosa que dar largas a Naciones Unidas y ganar tiempo para conseguir nuevas armas de destrucción masiva, no justificaban las trabas que ponía al envío de los expertos a Bagdad. Definitivamente, algo no encajaba en aquel asunto. Tenía que resolver esa duda como fuera.

Margarita apareció en el despacho de Sebastián a última hora de la mañana. Los problemas con Iraq y Estados Unidos le habían hecho olvidar que ella lo había llamado a primera hora de la mañana para anunciar que antes de las 14.00 horas pasaría un momento por su despacho con las novedades de la «Operación Emperador», el despliegue puesto en marcha por Inteligencia Exterior hacía poco más de medio año a petición del Mossad israelí para evitar que un ingeniero español, Julio César Arango, experto en informática, vendiera a los iraníes un software que mejoraba al cien por cien la eficacia de tiro de los carros de combate aunque estuvieran en movimiento. Venía a entregarle en mano el informe que había redactado referente a este operativo, y verla fue para Sebastián como una bocanada de aire fresco en medio de una humareda.

Sebastián tomó el sobre inviolable y lo guardó sin abrir en el cajón blindado de su mesa.

—No te quites la chaqueta, Margarita. Nos vamos. He reservado mesa en Horcher.

—Pero si es de alto copete —comentó—. ¡Vaya!

—Puede..., pero no seremos ni mucho menos los primeros espías que coman en ese centenario restaurante —se justificó él—. Cuando me has llamado para decir que venías a ponerme al corriente sobre los avances de la «Operación Emperador» he pensado en ir a un sitio acogedor para una pareja de agentes secretos como tú y yo. No me puedes negar que Horcher parece un salón, la gente habla sin levantar la voz, y su steak tartar y la tarta de chocolate son de primera. Total, que ya he reservado mesa, usando descaradamente mi influencia, por cierto.

—Lo de la tarta me ha convencido, aunque me tienta mucho más su Baumkuchen con helado de vainilla, salsa de chocolate caliente y crema chantilly... Eres un demonio, Sebastián, sabes que me muero por el dulce y que luego tengo mala conciencia y recurro a la defensa personal y al footing hasta reventarme.

—Lo sé, pero no me importa.

Sebastián esbozó una sonrisa mientras se dirigía hacia la puerta de su despacho. Una vez en la calle, el coche oficial sin distintivos los llevó hasta el señorial restaurante, frente al parque del Retiro.

Tras degustar una sabrosa comida, llegó la hora del postre. Entonces, apurando el cilíndrico Baumkuchen con una satisfacción que sólo los muy golosos pueden comprender, Margarita concluyó el relato sobre la «Operación Emperador».

—Borrego —dijo Sebastián, con una mueca maliciosa— rebosará autoestima cuando entregue tu informe al Mossad. Y mi amigo Moshe, que fue quien nos dio el aviso, también se alegrará de que este asunto se haya cerrado con tanta eficacia.

El director de Inteligencia Exterior pagó la cuenta, el maître los acompañó hasta la salida, y los guardacoches les abrieron la puerta del Audi del CNI que esperaba en doble fila. Margarita se quedó en INVORSA, muy cerca de allí, y él regresó a la Casa con la intención de abrir de inmediato el informe sellado de Margarita, comunicar el estado del caso a Borrego y llamar después a Moshe.

A las ocho y cuarto de la mañana del viernes 20 de septiembre, Margarita ya estaba dando un sorbo del café largo y cargado que ella misma se preparaba cada día en la cocinilla de la oficina en la calle O’Donnell. De hecho, era ya un rito. Llegaba, dejaba el bolso sobre su mesa, le preguntaba a Guti qué había de nuevo (inexplicablemente el guardia civil siempre estaba allí por muy temprano que ella llegara), y se hacía el café mientras oía cómo el resto de los compañeros que componían la plantilla de la oficina —cuatro hombres y dos mujeres, además de Guti— se iban incorporando a sus respectivas tareas. Un repetido «¡Buenos días, jefa!» resonaba por el piso mientras se escuchaba el sonido de los ordenadores al encenderse y las primeras conversaciones telefónicas en inglés, francés, árabe o español. La limpieza de la oficina estaba a cargo de una de las parejas del CNI dedicadas a mantener en condiciones las empresas tapadera de la Casa.

Margarita se sentó ante su mesa con la taza humeante y, como cada día, comenzó a leer la prensa internacional. A los pocos segundos dio un respingo tan acusado que casi se vertió encima el café. The New York Times publicaba una entrevista con el secretario adjunto de Defensa, Paul Wolfowitz, en la que éste aseguraba que era posible que Iraq llegara a ser la primera democracia árabe «si esa nación se administra adecuadamente». El halcón norteamericano desvelaba en líneas generales la «fórmula administrativa adecuada» que el Gobierno Bush tenía preparada para Iraq: eliminar a Saddam Husein y sustituirlo por alguien respetuoso, evidentemente, con los intereses económicos estadounidenses. Para llevar a cabo esa transición política, Wolfowitz incluso aventuraba un par de nombres como el del general Nizar Al Khazraji y el general de Brigada Najib Al Salí, uno de los bastiones en los que se apoyó la invasión a Kuwait llevada a cabo por Iraq en 1990.

A Margarita le sorprendió que Wolfowitz desvelara de forma pública el plan —o parte del plan— norteamericano para desembarazarse del dictador iraquí. El hecho de que se hablara de sustituirlo permitía aventurar que Estados Unidos tenía ya pensado invadir el país árabe, por lo que todo el asunto de los inspectores de la ONU pasaba definitivamente a ser una argucia en la que el propio Saddam estaba cayendo. No le cabía ninguna duda. En ese mismo instante cayó en la cuenta de que los últimos informes confidenciales enviados por la CIA eran tan incriminatorios y alarmantes respecto al régimen iraquí que sólo podían apuntar hacia una futura invasión. En vista del panorama, acudió a la Casa sin avisar. Quería ver a Sebastián y comentarle sus sospechas y deducciones.

Mostró su identificación en el control de entrada del edificio y se dirigió al despacho de su superior. Un joven con aspecto despierto, sentado en el antedespacho, la reconoció.

—Espere un instante, señorita Núñez. Ahora mismo la hago pasar, el jefe está hablando por teléfono.

Margarita sonrió a Eulalia, la secretaria del director de Inteligencia Exterior, y ella la miró fugazmente y apretó con fuerza los labios devolviéndole un rancio saludo.

Cuando accedió al despacho, Sebastián se mostró sorprendido de verla. Ella no atendió a las preguntas corteses de su jefe, la entrevista en The New York Times era demasiado importante, grave y significativa como para andarse con protocolos sociales.

—¿Has leído The New York Times? Más claro no pueden decirlo. El secretario adjunto de Defensa, Paul Wolfowitz, acaba de explicar lo que él llama «la fórmula administrativa adecuada» para conseguir que Iraq respete los intereses norteamericanos. ¿Y sabes cuál es esa «fórmula administrativa adecuada»? —No dio tiempo a la respuesta—. Eliminar a Saddam Husein y sustituirlo, espera que te lo leo textualmente... —dirigió sus ojos hacia el diario hasta dar con el punto concreto—, «... por alguien respetuoso con los intereses económicos estadounidenses». Y como dudo mucho de que Saddam se preste a doblegarse ante Estados Unidos, ahora sí podemos decir que la guerra está tomando cuerpo. —Se dio un respiro antes de continuar—. Los americanos van a invadir Iraq. Están jugando con la opinión pública y, lo que es peor, con nuestro Gobierno. Insisto, más claro —dijo Margarita mientras golpeaba el diario— no pueden decirlo.

—Sí —dijo Sebastián—, estas declaraciones también me han preocupado. Cuando has llegado, estaba hablando con el director para montar una reunión urgente con Iraq como tema monográfico. Te pensaba llamar esta misma mañana, pero te has adelantado. Ahora que estás aquí, vamos a estudiar juntos qué datos tenemos para informar al Gobierno antes de que sea tarde.

Margarita miró hacia la ventana y dejó que su vista vagara por la zona boscosa que se divisaba desde allí. Se mantuvo un rato ensimismada sin que Sebastián, que se limitaba a contemplarla, interviniera para cortar aquel silencio. De repente, como si hubiera decidido volver a la realidad, ella giró la cabeza y volvió a retomar su discurso.

—Los últimos informes de Bagdad —dijo— proceden de las fuentes iraquíes que tú conoces y que nunca nos han fallado. Son de esta misma semana e insisten en que Saddam no tiene armas de destrucción masiva ni capacidad para fabricarlas. También aseguran que el Gobierno iraquí ha puesto trabas a los inspectores de la ONU al descubrir que pasaban datos a la Inteligencia Militar norteamericana sobre las instalaciones industriales que visitaban...

Sebastián asintió con un gesto.

—Conociendo a mis colegas americanos, creo que eso que dices es más que factible —apuntó el jefe de Inteligencia Exterior—. No es descabellado pensar que la información suministrada por los inspectores de Naciones Unidas sobre ubicación de fábricas y otras industrias iraquíes pueda determinar futuros bombardeos y objetivos. ¡Menuda putada! Aunque, desde el punto de vista estrictamente militar, hay que reconocer que cualquiera haría lo mismo.

—Puede ser, Sebas, pero nuestra información indica que nuestros colegas del otro lado del Atlántico o están mintiendo o están muy equivocados.

—También podemos ser nosotros los equivocados... —murmuró Sebastián.

Margarita entendió que, más que una afirmación, era un intento por aferrarse a una última oportunidad.

—No lo creo —dijo—. Tenemos demasiada presencia en Iraq como para no enterarnos de si tienen o no armas no convencionales, y no las tienen. Estoy segura. Además, el temor de nuestros colaboradores allí es sincero. Son ya muchos años de colaboración con los iraquíes como para no creerlos ahora.

—De acuerdo. Haremos el informe sólo con datos incuestionables, pero antes debo ver a alguien. Mañana aquí, a desayunar —ordenó Sebastián tan suavemente que pareció una sugerencia.

Margarita salió disparada hacia su oficina bajo la atenta mirada de Eulalia. Ya en el coche, y por medio del secráfono, puso en marcha a toda su gente habitual.

Cuando llegó a INVORSA, todo el personal estaba manos a la obra para redactar el informe convenido con Sebastián sobre Iraq de fiabilidad AAA, el máximo nivel de garantía en base a las fuentes de información. Todos sondearon de nuevo a sus respectivos contactos, y el resultado final fue el mismo: ninguno de sus colaboradores iraquíes pudo aportar pista alguna sobre armas de destrucción masiva ni sobre la existencia de contactos con el nuevo terrorismo islámico.

Margarita llamó a Sebastián para confirmarle una vez más las conclusiones obtenidas. Él le dio las gracias y colgó inmediatamente sin hacer preguntas.

La llamada telefónica de su colaboradora se produjo en un buen momento. En aquel mismo instante Sebastián estaba reunido con un viejo colega de la CIA, Cyrus Romero, oficialmente el agregado al Departamento de Comunicación y Cultura de la legación estadounidense en España, un peculiar personaje de cincuenta y tantos años de edad que conocía Chile y Argentina como la palma de su mano, aunque jamás había desvelado la naturaleza exacta de sus misiones en aquellos países. Ambos estaban en plena merienda-cena en José Luis, un local en la calle Serrano 89, a pocos metros de la embajada de Estados Unidos, donde residía Romero. A los dos les encantaban los montaditos y el vino tinto de Rioja, de modo que aquel restaurante resultaba idóneo para sus contactos.

—¿Dices que habrá guerra, Cyrus?

—No tergiverses mis palabras, Sebas. Digo que si Saddam sigue así, la habrá, de eso puedes estar seguro.

—¿Si sigue cómo? Es un dictador igual de cruel que muchos otros, pero con la diferencia de que éste es un musulmán que a la mínima que puede simpatiza con Occidente. ¡Joder, Cyrus, todos sabemos que Saddam es un pringao que no tiene armas de destrucción masiva!

—¿Un pring... qué?

—Un pringado, un títere, un tipejo que baila al son que otro toca... No me digas que no lo habías oído nunca. ¡Con los años que llevas hablando español! Quiero decir que no es necesario que invadamos y destrocemos su país...

—Mira, Sebastián, si pones mi nombre en el informe que harás de esta conversación, me enteraré y será la última vez que hablemos. A cambio, yo te doy mi palabra de que no pondré el tuyo en el que yo enviaré esta misma noche a Washington junto a la factura de estas tapas. Esta vez paga América.

—No te preocupes. No es un secreto que colaboramos asiduamente, pero sí lo es el contenido de nuestras conversaciones... y especialmente la de hoy. Tienes mi palabra.

—Ok, brother. Habrá guerra. Quizá no debería saberlo, pero ya son muchos años de servicio. Invadiremos Iraq. Tenemos datos e instrucciones para ir concienciando a los estados amigos y a la opinión pública de que la guerra es necesaria e inevitable. Nuestros satélites han encontrado pruebas sobre la capacidad armamentística iraquí que demuestran que son muy peligrosos.

—Permíteme, Cyrus, que desconfíe de vuestros satélites y de vuestro servicio de información en Iraq. No sé exactamente quién os informa, posiblemente los enemigos de Saddam, pero nosotros tenemos información desde dentro y de primera mano. Ya sabes qué dicen nuestros contactos y sé que no ignoras lo fiables que han sido hasta ahora. Aún recuerdo cuando, en 1991, durante la guerra de Kuwait, hicisteis aquel informe conjunto con los británicos sobre el resultado de vuestros bombardeos con tal grado de exageración que daba pena. No disteis ni una. Tuvo que ser nuestro viejo CESID el que pusiera los puntos sobre las íes, y su informe fue tan escandaloso que hasta salió en la prensa. Querido Cyrus, los satélites que compartimos con los franceses son algo menos precisos que los vuestros, pero nuestras fuentes humanas son insuperables. No hay chip, ordenador o satélite mejor que una fuente humana, y eso es algo que no me puedes discutir. Pero no abramos un debate sobre ello. En fin, creo que acabas de confirmar mis sospechas.

Sebastián pronunció la última frase casi como una pregunta que Cyrus pilló al vuelo.

—Habrá guerra, Sebas, habrá guerra.

El director de Inteligencia Exterior del CNI miró al americano durante unos segundos, apuró su copa y asintió con la cabeza.

—La verdad es que este Rioja es muy bueno —«Aunque no sea de los viñedos de mi familia», pensó—. Anda, paga y vámonos que se ha hecho tarde y los dos tenemos mucho que escribir.

Se levantaron de la mesa y fueron a la barra, donde ya les esperaba un camarero con la cuenta a punto. El americano sacó su American Express Oro, estampó la firma, salieron a la calle y se estrecharon las manos. Romero se fue paseando lentamente hacia su embajada. Sebastián se subió al coche oficial y volvió a la Casa.

Por la noche puso sobre el papel el contenido de la conversación con Cyrus. Y por la mañana, ya con Margarita, redactó un informe que, dada la importancia que le atribuía, calificó como AAA. Sabía que el documento iba a ser puesto en conocimiento del Gobierno.

Después de leerlo, Margarita suspiró profundamente.

—Tal y como suponíamos, ¿no, Sebas? Habrá guerra.

—Parece poco menos que inevitable.

Apenas una semana después de que el informe llegara a la dirección del CNI, Sebastián tuvo que acudir a una reunión en Defensa con los máximos responsables del gabinete del ministro. La pregunta sobre la guerra la hizo el subsecretario militar del área de Oriente Próximo. Sebastián aprovechó la oportunidad para hablar abiertamente.

—Para mí, señor, es un hecho. Los norteamericanos están ultimando, si no lo han hecho ya, un plan para invadir Iraq, capturar a Saddam Husein y derrocarlo. Por este orden. Y la razón de fondo no es otra que colocar a alguien que defienda mejor sus intereses y se pliegue a sus conveniencias sin pestañear. Yo lo veo así de claro. Ahí lo tienen por escrito con todos los detalles que mi departamento ha logrado reunir.

La media docena de personas que estaban en la habitación permaneció callada. Aquel silencio lo desconcertó. Pensó que, o bien no le creían, o bien les estaba enfrentando a un asunto inesperado que les disgustaba. Entonces no se le ocurrió pensar, como lo haría meses más tarde, que algunos de sus compañeros, ideológicamente muy relacionados con Aznar y sus ministros, Legionarios de Cristo, ya conocían aquella información y les preocupaba que otras personas, fuera de su pequeño círculo de amigos de los halcones de Bush, también la supieran antes de lo previsto. Y ése era el caso de Sebastián Villanueva.

El grupo de políticos y militares se limitó a darle las gracias, y Borrego lo invitó a salir de la sala. Los demás permanecieron reunidos.

La inquietud del director de Inteligencia Exterior fue aumentando a medida que pasaban las semanas. Sus silencios y su seriedad no pasaron desapercibidos para sus colaboradores. Mariano Mejías fue el que primero que se atrevió a preguntarle qué ocurría.

El martes 1 de octubre, a primera hora de la mañana, en un momento en que la oficina estaba desierta, se plantó ante su jefe y le preguntó a bocajarro:

—¿Qué te pasa, Sebas? Casi no hablas con nadie, no comentas nada, estás ausente. ¿Ocurre algo?

Mejías era un gallego de cincuenta y cinco años, metro ochenta y pelo negro abundante, que no sólo no ocultaba sus orígenes, manteniendo la fonética característica de sus paisanos, sino que hacía gala de una retranca mordaz e inigualable. Se enorgullecía de ser un experto catador de orujos familiares y de ser fanático del Deportivo de la Coruña. Los lunes, si su equipo había ganado, proclamaba la victoria a los cuatro vientos y a pleno pulmón. Pertenecía al CNI desde hacía casi tres décadas y, después de pasar por diferentes áreas de la Casa, cinco años atrás había ingresado en Inteligencia Exterior. Divorciado poco después de entrar en la agencia, y sin hijos de los que ocuparse, se caracterizaba por hacer bien su trabajo y por ser extremadamente discreto con todo el mundo.

Antes de responder, Sebastián recordó que el apodo que todos ellos utilizaban para referirse a Fernando Borrego había nacido en una reunión a la que asistían Margarita, Mejías y Hermida. Este último, un gaditano que acababa de dejar atrás los cuarenta, corto de estatura pero ancho de espaldas, tan corpulento como vehemente en sus exposiciones y eficaz en su trabajo, había cogido al vuelo el apellido del director del CNI y, sin la más mínima discreción y para sorpresa de todos, dijo: «Fernando Borrego es el hombre más feo, bajo y animal de todos nosotros. Feo, porque sólo basta mirarle: nariz aguileña, mirada desconfiada, sonrisa siempre a medias; bajo, porque apenas mide metro sesenta; y animal porque, además del apellido, tiene la misma voz que un pato. ¿Os habéis fijado en cómo pronuncia algunas palabras? ¡Como un pato! ¡Es Pato Borrego!». Tuvieron que esforzarse para que las risas no se extendieran por todos los rincones de la sede central del CNI. El mote triunfó y, unas semanas después de la ocurrencia de Hermida, el director del CNI pasó a ser conocido por todos, excepto por el interesado, como Pato Borrego. Seguramente su apodo era el único secreto que el jefe de los servicios secretos españoles no conocía.

Pese a que no estaba de humor para nada, Sebastián no pudo dejar de sonreír al recordar la anécdota. Recobrando la seriedad, dijo:

—Lo que ocurre es que no sé qué está pasando, Mariano, pero creo que mi informe sobre los planes de Estados Unidos para Iraq no ha gustado nada. Y no me preguntes por qué, porque no lo sé. Es más que una sensación. Aquí hay algo raro. Ignoro de qué se trata, pero por mucho menos, con informes que casi eran una pura tocada de cojones, nos han obligado a ir de culo buscando datos. Nos han presionado por cuestiones mucho más simples y, sin embargo, con ésta, que puede ser, que es de vital importancia, nadie ha reaccionado. No sé, quizás esté desvariando, pero no me encaja la reacción del Gobierno, o mejor dicho, la falta de reacción.

—¿Piensas que deberíamos movernos en otras direcciones para ver por dónde van? —inquirió Hermida.

—¿Otras direcciones? ¿Qué quieres decir?

—No sé..., buscar más informaciones, tratar de concretar más el asunto, tener mayores garantías.

—Sí, posiblemente tengas razón —reflexionó Sebastián en voz alta—. Deberíamos intentar complementar todo esto. Déjame pensar.

De nuevo a solas en su despacho, Sebastián se sentó frente a su mesa y, como de costumbre, puso los pies sobre ella, cruzó las manos por detrás de la cabeza y fijó su vista en la nada, más allá de los cristales. Era su forma de concentrarse. Se preguntó una y otra vez qué hacer para salir de dudas, a quién podía recurrir que pudiera aclarar lo que estaba sucediendo en el Gobierno o incluso confirmar o desmentir la existencia de los planes estadounidenses. No obstante, en esta ocasión, su discurso interior fue derivando hacia otros temas y acabó pensando en Margarita, en la fascinación que sentía por ella y que iba más allá de su eficacia en el trabajo.

La conoció en la Facultad de Ciencias Políticas de Madrid, ciudad a la que Margarita llegó con una mano delante y otra detrás tras abandonar su Zamora natal. Estaba ya terminando la carrera con las máximas calificaciones, a punto de cumplir veintitrés años, cuando Sebastián, que solía pasarse por Ciencias Políticas en busca de jóvenes que pudieran trabajar para la Casa, se fijó en ella. Lo de ir a husmear en algunas facultades universitarias era una medida que ponía en práctica de vez en cuando. Por las características del alumnado, se había concentrado básicamente en las de Derecho, Economía y Sociología, además de la de Ciencias Políticas, a diferencia de otros compañeros especializados en disciplinas técnicas, como Telecomunicaciones, Informática o Matemáticas, que habían convertido esas facultades en sus campos de inspección y captación de nuevo personal. Un tercer grupo, mucho menos numeroso, se dedicaba a rastrear los estudiantes que se habían inscrito en escuelas y facultades que enseñaban idiomas poco habituales, en especial las lenguas asiáticas y árabes.

Para poder llevar a cabo este trabajo de captación, la Casa le había conseguido una acreditación como inspector del Ministerio de Educación que le permitía acceder a todos los expedientes académicos. Sebastián los revisaba, y facilitaba los datos a los agentes expertos en materia de selección para que valoraran las posibilidades de que alguno de ellos —no solían ser más de tres al año— llegaran a trabajar para el Centro. Sólo en el caso de que el candidato no ofreciera fisuras —palabra que en el argot del CNI significaba que no tenía puntos débiles como adicción a drogas, sexo o juego, antecedentes depresivos, pertenencia a una secta o militancia en algún grupo considerado como extremista o radical—, Sebastián llegaba a abordarlo.

En el caso de Margarita, provocó varios encuentros casuales y enfocó las charlas informales sobre cuestiones candentes que pronto pusieron de manifiesto las innatas dotes de análisis de aquella tímida zamorana. La joven, basándose únicamente en los datos publicados en los medios de comunicación, llegaba a conclusiones muy similares a las de agentes experimentados y mejor informados. Y llegó el gran momento, el más difícil y arriesgado. Tres meses después de su primer encuentro, Sebastián la invitó a comer en un restaurante discreto y allí le planteó la posibilidad de trabajar para la Casa. Alabó sus cualidades analíticas, descartó que aquel trabajo fuera peligroso, y se explayó en la importancia de que el Estado dispusiera de informaciones de primera mano. Luego, tras adelantarle las ventajas laborales que tendría, y mientras ella guardaba un escrupuloso silencio, le explicó que el CNI era una agencia de inteligencia y de información, y que su misión era la de recoger el mayor número posible de datos veraces, a cambio de una contraprestación económica, para disponer de ellos y poder garantizar al Gobierno que eran cien por cien auténticos. «Pero no te voy a engañar —añadió—, tampoco somos una ONG. A veces nos topamos con situaciones difíciles, tensas y dolorosas, y es entonces cuando hay que recordar dónde estamos y qué hacemos. Al final, uno comprueba que esos momentos críticos no son ni más complicados ni más duros que los de otras personas con trabajos más... normales.»

La joven universitaria sonrió tímidamente y en apenas tres minutos aceptó la propuesta de someterse a las pruebas habituales de la Casa. El test de retentiva ya puso de manifiesto su gran capacidad de observación. Superó sin problemas el examen de analítica resumiendo a la perfección una novela y un ensayo entregados veinticuatro horas antes de la prueba. Determinó con precisión, y en menos de dos minutos, las siete salidas de emergencia de un gran centro comercial próximo a la plaza Mayor, y aprobó el curso de inteligencia —la fase donde los expertos de la Casa exprimen a fondo durante seis meses las facultades personales del candidato— con notas excelentes.

Ya integrada en el CNI, estuvo año y medio bajo la tutela directa de Sebastián, quien durante este plazo ratificó con toda certeza su habilidad para elaborar informes sobre cuestiones complejas y difíciles, y su sorprendente capacidad de intuición y análisis. Aprendió a hablar árabe con fluidez y a leer sin dificultad sus textos más clásicos, y no le resultó difícil entablar relaciones con ciudadanos que se movían por toda la zona de Oriente Medio.

De pronto, Sebastián se acordó del informe que Margarita había redactado justo antes de las vacaciones. Saltó de su silla hasta el archivador blindado donde guardaba las copias de todos los expedientes, y extrajo una carpeta de la que sacó varias hojas. Las fue leyendo despacio hasta encontrar el dato que podía ayudarle a disipar sus dudas. «España y Francia —había dicho Ahmed Yussuf— se han distinguido en estas ayudas.» ¡Francia! Quizás ahí estaba la clave.

Volvió a su mesa, sacó su agenda electrónica y llamó por teléfono.

3

Jean Claude Delors llevaba más de quince años viviendo en España y, a pesar de hablar correctamente español, no podía evitar que su acento francés le delatara. Desde su nombramiento como responsable de una sección de Cultura de la embajada de Francia —cargo que en su caso enmascaraba su auténtica función de jefe de la Dirección General de la Seguridad Exterior francesa en España—, siempre se mostró cordial, receptivo y colaborador con Sebastián. Ambos habían compartido de forma abierta y sincera informaciones muy delicadas sobre los movimientos islámicos radicales e incluso sobre el terrorismo vasco, aunque ETA no fuera un asunto que estuviera entre las atribuciones fundamentales de Sebastián. Un sondeo a Jean Claude tal vez lo ayudaría a determinar qué terreno se estaba pisando en Iraq. Para el francés, que su colega le hubiera llamado no tenía nada de extraño.

El centenario Café Gijón, en el número 21 del paseo de Recoletos de Madrid, donde habitualmente se veían, era un lugar idóneo para mantener una conversación sin llamar la atención. La decoración basada en la madera, los techos altos y nobles, las mesas antiguas de mármol siempre relucientes, y la ausencia de ruidos estridentes —las conversaciones se reducían a discretos murmullos—, hacían del establecimiento un lugar muy agradable para reunirse. Sebastián y Jean Claude pasaban perfectamente por dos ejecutivos y no se distinguían del resto de la clientela habitual.

Sebastián no quiso perder tiempo, ni hacérselo perder al francés, así que fue directamente al grano una vez el camarero depositó sobre la mesa un par de cafés con leche y varios suizos, unos bollos que, según el agente francés, en Francia llamaban brioches.

—Jean Claude, esta conversación es entre tú y yo. Nada de informes a París con nombres y apellidos.

—Pas de problème! Tú tranquilo.

—¿Tienes alguna información sobre Iraq?

—¿De qué naturaleza? ¿A qué te refieres exactamente?

—He recogido rumores muy fundados que apuntan a que se está preparando una invasión a Iraq. ¿Vosotros sabéis algo?

—No creo que mucho más que tú, mon ami. También hemos oído este runrún pero, hasta ahora, no parece más que eso. En la DGSE no creemos que Iraq tenga armas de destrucción masiva ni, por supuesto, que sea territorio de Al Qaeda ni de terroristas.

—Verás —dijo Sebastián—, voy a contarte algo delicado pero que creo que, dadas las circunstancias, debes saber. Poco antes del verano, el representante diplomático de Iraq en España me pidió que hiciera llegar a mi Gobierno una petición: que España mantuviera sus ayudas en el programa «Petróleo por Alimentos». Aprovechó aquel encuentro para insistir en dos cosas, las mismas que tú acabas de citar: que Iraq no tiene armas de destrucción masiva y que no es un aliado de Al Qaeda.

—Ésa es exactamente nuestra tesis y por eso el Eliseo no encontraría justificada una invasión de Iraq. Francia no se ha pronunciado oficialmente sobre este asunto porque ningún país lo ha planteado abiertamente; pero, si las cosas no cambian, una guerra en Iraq no tendría razón de ser desde nuestro punto de vista. Francia no la apoyaría, puedes estar seguro. No me cites como fuente, pero si quieres, puedes utilizar esta información a tu conveniencia.

Reproduciendo el gesto que habitualmente hacía en su despacho, el jefe de la División de Inteligencia Exterior del CNI se echó para atrás apoyándose en el respaldo de la silla y miró por el gran ventanal hacia la calle. El colapso circulatorio del paseo de Recoletos era el habitual. Entretanto, Delors, algo mayor que Sebastián, de complexión delgada, pelirrojo y de piel blanca y llena de pecas, se aplicaba con fruición en degustar los suizos con azúcar y saborear un humeante café con leche ya que, pese a que el tiempo era aún caluroso en Madrid, lo había pedido muy caliente.

Sebastián tenía claro ahora que la línea política del Gobierno francés no coincidía para nada con la del Gobierno estadounidense. Evidentemente, los intereses económicos de ambos eran muy distintos y, lo más seguro, este aspecto tenía mucho que ver a la hora de explicar dos puntos de vista tan diametralmente opuestos. Había llegado el momento de hacer un nuevo informe que complementara el anterior. Suministrar el mayor número posible de datos al Gobierno formaba parte de sus obligaciones. No se lo pensó dos veces y, tras agradecerle su amabilidad, puso fin a la conversación y se dirigió a la Casa.

Entró en su área de trabajo como una exhalación, reunió a Ignacio Hermida y a Mariano Mejías, y les dio instrucciones con la misma rapidez.

—Antes de media hora quiero sobre mi mesa todos los datos que tengamos sobre intereses franceses en Iraq, especialmente los extraoficiales. Y lo mismo respecto a Estados Unidos.

Acto seguido, descolgó y llamó a Margarita.

—Necesito de inmediato tus dotes. Envíame cuanto antes un análisis comparativo de los intereses franceses y estadounidenses en Iraq, con especial énfasis en las relaciones que unos y otros quieren ocultar.

—Tengo algo así a medio hacer. Le echo un vistazo y te lo envío por Intranet.

Media hora después, tenía a un lado de la mesa los datos de su gente, y en la impresora el informe de Margarita que acababa de llegar por la línea segura del servicio, un sistema que, además de codificar matemáticamente el mensaje, confirmaba la identidad de quien lo había enviado. Con todos esos datos en la mano, se puso ante el ordenador y comenzó a teclear.

Al cabo de dos horas, se detuvo. Había puesto negro sobre blanco su convencimiento profesional de que una de las motivaciones que podían tener Estados Unidos y Gran Bretaña para invadir Iraq era la feroz campaña contra Saddam alimentada por las petroleras norteamericanas Exxon-Mobil y Chevron-Texaco, la británica British Petroleum y la angloholandesa Shell. Estas gigantescas compañías transnacionales habían perdido su hegemonía mundial en el mercado petrolero por culpa de Saddam Husein, quien, molesto con Estados Unidos por su falta de apoyo y comprensión hacia la guerra que desarrollaba contra Irán en aquellos momentos, había firmado en 1997 jugosísimos contratos, de entre veinte y treinta años de duración, y al 50 % de beneficios, con la petrolera francesa Totalfina-Elf Aquitaine, la rusa Lukoil y la china National Oil Company. Antes de seguir, respiró hondo y releyó lo que acababa de escribir.

—No está mal para ser una introducción —dijo en voz alta, admitiendo que era una forma de premiarse—. Como no espero que nadie lo alabe...

Volvió a inclinarse sobre la pantalla del ordenador y siguió tecleando.

El asunto es de tal cuantía monetaria y, lo que es más grave, de tal gravedad estratégica para Estados Unidos y el Reino Unido que, desde su punto de vista, es lógico intentar una guerra contra Iraq para cambiar el statu quo. Del mismo modo, se entiende que Francia, Rusia y China se opongan a la invasión y traten de evitarla por todos los medios a su alcance. Las razones argumentadas por Estados Unidos para recabar el apoyo español no parecen sostenerse en hechos que pueda contrastar este Servicio. Al contrario, nuestra información no confirma ni la existencia de armas de destrucción masiva en Iraq ni el apoyo al terrorismo por parte de Saddam Husein. Respecto a este último apartado, este Servicio, basándose en las numerosas informaciones de que dispone y en las investigaciones llevadas a cabo, insiste en que la amenaza terrorista islámica procede del norte de África, de Afganistán, Pakistán, Irán y de células extremistas instaladas en nuestro país, conocidas como «durmientes», pero en ningún caso de Iraq.

De nuevo volvió a detenerse y releyó lo escrito. Estaba seguro de que sus afirmaciones provocarían nuevas preguntas del Ejecutivo al CNI para completar una información cada vez más opuesta a los gestos políticos del Gobierno de José María Aznar. Tenía claras las razones económicas que se ocultaban detrás de las intenciones belicistas de Estados Unidos, pero le desconcertaba el análisis, a su criterio erróneo, que sobre el terrorismo islamista efectuaba la CIA. Se quedó pensativo ante el teclado. Consultó sus notas e informes más recientes y optó por llamar a Ernesto Linares, comisario de la Comisaría General de Información con base en el Centro Policial de Canillas, amigo de muchos años y mil batallas. Ambos, de la misma edad, empezaron casi a la vez a ocuparse de asuntos de moros —como decía el policía— y siempre, pese a pertenecer a dos cuerpos de la seguridad del Estado que competían entre sí, incluso a veces con malas artes, habían colaborado con lealtad mutua intercambiando informaciones de forma abierta y sin recelos. La única precaución que tomaban era que su relación extraprofesional no fuese conocida por nadie. Incluso cuando se encontraban en alguna reunión de trabajo en Defensa o en Interior, se saludaban con amabilidad pero con distancia y procuraban no sentarse juntos.

Sebastián marcó el móvil de trabajo de Ernesto, lo dejó sonar dos veces y colgó. Medio minuto después, sonaba su línea interior.

—Sebas, ¿cómo andas? ¿Qué pasa?

—¿Puedes hablar?

—Ahora sí. Tengo unos veinte minutos tranquilos. Después me meto en una reunión con unos policías de Hamburgo que andan detrás de más pistas sobre la célula que atacó las Torres Gemelas y los contactos de Mohammed Atta en España. En fin, ya sabes...

—Verás, Ernesto, sólo quiero que me confirmes si alguna de vuestras investigaciones sobre Al Qaeda apunta a Iraq.

—¡Joder, Sebas, vaya gilipollez! Sabes perfectamente que andamos como locos con el tema del Magreb y que ni el ministro ni el subsecretario de Interior nos hacen ni puto caso. ¿Por qué crees que te envié unas grabaciones telefónicas en árabe para que me las tradujeras? Estamos en cuadro y los islamistas cada vez se mueven más...

—Lo siento —lo interrumpió Sebastián—, pero ya hablaremos otro día de nuestras penas.

—Es que me ponen de los nervios. Mira, entregamos al ministro Acebes, y luego a nuestras unidades antiterroristas, un informe confidencial en el que advertíamos del crecimiento de grupos islámicos potencialmente terroristas en Marruecos y del, cito textual, «alto nivel de letalidad» de los activistas fundamentalistas. No voy a aburrirte con fechas y detenciones porque creo que ese informe ha llegado a tus manos; pero, sólo para refrescarte la memoria, te diré que incluimos las tres actuaciones que consideramos más relevantes llevadas a cabo este mismo año en España.

El policía levantó su mano derecha con tres dedos abiertos al referirse a las actuaciones policiales que acababa de mencionar.

—La primera tuvo lugar el 19 de enero y se saldó con la detención de un marroquí y un argelino por su presunta relación con Al Qaeda. La segunda fue tres meses más tarde, el 14 abril. En esa ocasión, se trataba de Ahmed Brahim, el presunto responsable económico en España de Al Qaeda. Su detención tuvo lugar en Sant Joan Despí, en Barcelona. Y la tercera fue diez días después, el 24 de abril, en Madrid. Era Abu Talha, también conocido como Abu Mamad, el socio y colaborador directo de la organización islámica. Le atribuimos el envío de 700.000 euros desde España a diversas entidades vinculadas con Al Qaeda. Creemos que este dinero procedía de la venta de cuatro promociones de viviendas que él controlaba y por las que cobró 2,66 millones de euros.

—Me suena todo esto. En cualquier caso, comparto tu tesis, los islamistas cada vez se mueven más.

—¡Claro que sí! Los datos más fiables que manejamos ahora mismo nos indican que el Grupo Islámico Armado Argelino está perdiendo algo de fuerza, al tiempo que lo gana el Grupo Salafista para la Predicación y el Combate. Mientras, en Marruecos, hay varias organizaciones terroristas que operan en ambientes universitarios que nos ponen los pelos de punta; y también en Túnez, donde el integrismo representa ya un freno a la democracia.

—¿Y de Marruecos qué tienes?

—A grandes rasgos puedo decirte dos cosas que tal vez te ayuden. Una, que la política del Gobierno español, obsesionado sólo con ETA, nos está enrareciendo las relaciones policiales con Marruecos y esto no es nada bueno; y la otra es que los grupos marroquíes que más nos preocupan son el Movimiento de la Juventud Islámica, el Grupo Islámico Combatiente Marroquí y el Movimiento Islámico Marroquí de Combate.

—Gracias, me vale todo. Es más, coincide plenamente con nuestras informaciones. ¿Y dices que estos datos se los pasaste al Gobierno?

—¡Nos ha jodido! ¡Y por escrito! Para que luego vengan diciendo que no trabajamos bien o sabe Dios qué... Mi jefe está hasta las narices del asunto de los traductores de árabe. Cada vez que pide que se aumente la dotación, le dan la misma respuesta: «De vasco, los que quieras». Quiera Dios que nunca pase nada.

—No te veo nada contento, Ernesto. Mira, para compensarte, la semana que viene te invito a unos callos en Castelló, 9.

—Hecho, Sebas. Dame siete días, que ahora mismo estamos con los franceses vigilando una célula islamista argelina asentada en Cataluña, por Gerona. Al Ministerio le han entrado unas prisas extrañas y nos han metido un cohete en el culo para que los detengamos. A nosotros nos parece que aún no es el momento de tirar de ellos, pero me huele que detrás de tanta prisa hay intereses políticos. Por cierto, tú pagas los callos, ¿no?, que los espías manejáis más dinero que los policías...

—Vale. Te llamaré, tío quejica...

Las explicaciones de Ernesto Linares tenían para Sebastián un enorme valor. Era un hombre muy realista, alejado de las teorías y de los «análisis de inteligencia» del CNI. «Con eso no detengo a nadie —decía siempre que tenía ocasión—. A mí decidme dónde se esconde el malo, dónde tiene las armas, y dejaos de gilipolleces.» Pero respetaba a Sebastián como persona y como profesional, entre otras cosas porque en más de una ocasión había sido él quien le había soplado dónde se escondía «el malo». Entonces Ernesto se había apuntado el tanto, alegando tener unos confidentes muy buenos. En efecto, los tenía, pero jamás desvelaba que uno de ellos era el director de Inteligencia Exterior del CNI.

Después de la conversación con el comisario, Sebastián acabó su informe reiterando que las razones argumentadas por la Comunidad de Inteligencia de Estados Unidos para atacar Iraq no se sostenían. Acto seguido, cogió los papeles y se dirigió al despacho del director del CNI, adjuntando una nota informativa secreta intencionadamente dirigida a Presidencia del Gobierno.

Fernando Borrego palideció ligeramente ante Sebastián cuando leyó los cuatro folios del informe, y no hizo ningún comentario aparte de musitar que lo entregaría en Presidencia cuanto antes. Después, descolgó el teléfono que tenía línea directa con Defensa mientras, con un gesto, indicaba a Sebastián que la reunión había finalizado.

La semana concluyó sin noticias de su informe y sin más novedad que la tradicional invitación para asistir a los actos del 12 de octubre, Día de la Hispanidad, que el rey y el Gobierno conmemoraban con una gran fiesta oficial. El hecho de que, en aquella ocasión, se celebrara en sábado, no le llenó precisamente de entusiasmo y alegría. Aquello suponía que iba a tener un día menos para ver a su hija Claudia y la idea no le hacía ninguna gracia.

Muchos de los invitados a este tipo de festividades aprovechaban la ocasión para retomar relaciones y sondear los distintos ambientes políticos y militares. Pero Sebastián no estaba de humor para mantener conversaciones informales y triviales. De manera discreta, se apartó de los numerosos grupos que se habían formado en los salones del Palacio de Oriente y se situó junto a un gran ventanal desde donde se divisaba el Campo del Moro y, a lo lejos, la Casa de Campo, que iba perdiendo extensión paulatinamente ante el acoso de nuevas construcciones.

No advirtió la llegada de Javier Miralles hasta que él lo saludó. A sus treinta y ocho años, Miralles ya era jefe de Información de la Corona, uno de los informadores personales del rey. En círculos muy restringidos, se sabía que el monarca tenía una opinión altamente favorable de su trabajo. Extremadamente reservado en sus cometidos, nunca desvelaba asuntos concernientes a la Corona que el rey no quisiera que se filtrasen.

—Demasiado tiempo sin vernos, Sebas. ¿Cómo estás? ¿Qué me cuentas?

Miralles aparecía en la vida de Sebastián de forma intermitente. No recordaba con exactitud cuándo se habían visto por última vez, pero, en todo caso, había sido mucho antes del verano.

—Nada nuevo, la verdad. Como siempre. Intentando saber qué pasa aquí y allá —comentó Sebastián.

Ambos sabían exactamente en qué trabajaba el otro, así que no era necesario disimular, y el diálogo transcurrió como de costumbre, abordando aspectos poco relevantes. Hasta que a Sebastián se le ocurrió hablar de Oriente Medio. «¿Por qué no contarle mis convicciones sobre Iraq? ¿Qué puedo perder?» Estaba a punto de explicárselo cuando, sin saber exactamente por qué, decidió cambiar de estrategia.

—Javier, ¿nos podríamos ver con calma esta semana?

Miralles se irguió al oír aquella petición. No era una forma muy habitual de proceder por parte del director del Departamento de Inteligencia Exterior del CNI, pero, conociéndole como creía conocerle, rápidamente adivinó que detrás de la pregunta se escondía algún motivo serio.

—Por supuesto. ¿Te va bien el martes? —dijo. Y al ver su gesto de afirmación, consultó su agenda electrónica y añadió—: ¿Por la mañana o mejor por la tarde?

—Me da igual, no tengo problema.

—Por la mañana, pues. ¿Quieres venir a mi despacho? —le preguntó.

—¿Te importaría que nos viéramos en otro lugar?

Por su experiencia, Sebastián sabía que los mejores escenarios para encuentros delicados, como sin duda iba a ser aquél, eran los lugares públicos. Ni despachos privados ni oficinas institucionales.

—En absoluto. ¿Desayunamos en el Palace?

—Hecho. A las nueve y media.

A pesar de que era puntal, pues le incomodaba mucho que alguien llegara tarde a una cita sin causa justificada —una forma de proceder habitual en Madrid a la que él nunca se había acostumbrado—, cuando Sebastián llegó al Palace, poco después de las nueve y veinte, Javier Miralles ya le estaba esperando. El jefe de Información de la Casa Real, tan alto como Sebastián pero mucho más delgado, se encontraba en una esquina del comedor, al fondo, sentado en una mesa ligeramente apartada del resto desde la que se contemplaba buena parte del amplio salón del clásico y lujoso hotel madrileño. Sobre la mesa, un servicio de alpaca con café y leche para una persona, y una bandeja con bollería y mermeladas, esperaban a que Miralles diera cuenta de los huevos revueltos recién hechos que le acababan de servir.

Javier levantó la vista y saludó a Sebastián.

—¿Qué quieres tomar? —le preguntó.

Antes de que respondiera, Miralles hizo un gesto y un camarero se acercó con diligencia.

—Tomaré lo mismo que el señor.

Al sentarse, observó la ubicación de Miralles y recordó instintivamente una de las máximas que debía seguir un profesional de la seguridad del Estado sin escolta cuando se encontraba en un local público: situarse con la espalda contra una pared, ver la entrada y disponer siempre de una perspectiva desde la que controlar la mayor parte del escenario. Aquella mañana su escolta y el de Miralles se habían quedado fuera, junto a los chóferes de sus respectivos coches oficiales sin distintivo. Estaba claro, pues, que la ubicación del jefe de Información de la Casa Real obedecía a una mera cuestión profesional.

Mientras esperaban a que trajeran el desayuno de Sebastián, Miralles comentó con desenfado lo interesante que habría sido coincidir en aquella sala con Sarah Bernhardt, Josephine Baker, Rita Hayworth o Lauren Bacall, algunas de las mujeres célebres que se habían alojado en aquel hotel. En cuanto los dos camareros que se afanaban en poner sobre la mesa el suculento desayuno se alejaron, Sebastián sacó de la cartera que llevaba consigo tres informes: el de Margarita y los dos que había redactado él. Eran fotocopias de los ejemplares que la dirección del CNI había elevado al Gobierno, de modo que si caían en manos no deseadas, la sospecha de la filtración recaería en algún civil y no en el CNI.

—Creo que estoy haciendo lo correcto —dijo—. No me gusta extralimitarme ni hacer cortocircuitos a nadie; pero, Javier, me preocupan algunas cosas que están pasando. Bueno, que supongo que están pasando. Mira.

Sebastián cogió el informe de Margarita, abrió la carpeta y le pasó los papeles. Miralles lo leyó con rapidez sin mostrar ninguna expresión. Sebastián, en tono tranquilo, le explicó detalles de aquel trabajo, quién lo había hecho, por qué y a quién había sido entregado. El jefe de Información de la Casa Real no comentó nada. Cuando terminó, Sebastián le entregó el primero de sus informes y le puso también en antecedentes; luego le explicó el ambiente de la reunión celebrada en el Ministerio. Esta vez, la lectura requirió más tiempo. Como en el caso anterior, Miralles guardó silencio una vez hubo finalizado.

—Y éste es el tercero. Yo creo que resulta tan revelador o más que los anteriores —insistió Sebastián—, pero tampoco nadie me ha dicho nada. Ni siquiera me han llamado para que lo explicara. Y no sé si es desinterés, despreocupación o si hay algo más. De no ser así, estoy metiendo la pata al enseñártelos. Pero no lo creo.

Miralles se enfrascó una vez más en la lectura. Entretanto, Sebastián aprovechó para dar un último bocado a un brioche y sorber un poco más de café.

—¿Y dices que nadie te ha dicho nada, ni pedido información adicional...?

—Nada de nada. No sé, Javier, a lo mejor le estoy dando a todo esto una importancia que no tiene. ¿Tú sabías algo de esto?

—En absoluto. Ni yo ni nadie de mi entorno, porque lo sabría. Esto es preocupante. Me parece injustificable que la Casa Real no esté informada de un asunto como éste, que puede llegar a ser de interés nacional. Es difícil de explicar que el Gobierno conozca todo esto y no lo haya puesto en conocimiento del rey. Aunque lo realmente preocupante es que no nos lleguen estos informes sobre Iraq. Claro que tal vez están esperando a tener otros datos. ¿Hay algún problema si me los quedo?

—Ninguno, total, tú y yo no nos hemos visto y estos papeles te los ha filtrado alguien del Gobierno...

El jefe de Información de la Casa Real rió de buena gana con la ocurrencia de Sebastián. Era una forma de proceder habitual entre ellos. Yo te entrego esto pero yo no he sido y tú jamás dirás cómo lo has conseguido.

—Es probable que te pida más información —le dijo Miralles—. Tal vez extraoficialmente, no lo sé. El rey debe conocer qué está pasando, y, si llega el caso, qué se le oculta. Incluso te diré más. Los dos sabemos que institucionalmente el CNI tiene la obligación de facilitar al presidente del Gobierno informaciones y propuestas que permitan prevenir cualquier peligro o amenaza contra España y sus instituciones, y esto que me estás enseñando parece que entra en ese rango. Y el jefe de Gobierno despacha con el jefe del Estado, al que debe informar...

Javier Miralles dejó, de forma elocuente, la frase sin terminar.

Sebastián se acordó entonces de una de las frases que Ignacio Hermida solía soltar entre amigos cuando creía que los intereses políticos se mezclaban con su trabajo. «A mí, los del Gobierno me la chupan por tiempos», decía con su acento gaditano, y a continuación estallaba en carcajadas por su propia ocurrencia. Sonrió sin revelar a Miralles en qué estaba pensando, y poco después se despidieron.

Aprovechó el regreso desde el hotel Palace a su despacho para decidir qué hacer. A base de atravesar situaciones complicadas, había aprendido que lo mejor era pasear por las calles de Madrid y dejarse llevar por lo que veía sin pensar en el problema que tenía entre manos porque, más temprano que tarde, la solución acabaría apareciendo. Y eso fue lo que hizo. La mañana era soleada, pese a estar ya en la segunda quincena de octubre, así que se ajustó su vieja chaqueta Belstaff de lona encerada y le dijo al chófer que lo recogiera más tarde en algún lugar del centro que le comunicaría por teléfono.

Tras alertar a su escolta, se dirigió hacia Cibeles por el paseo del Prado con la intención de subir por Gran Vía y, a lo mejor, acabar en la Puerta del Sol a través de Montera o tal vez de Preciados. Su saludable plan quedó, sin embargo, truncado. Apenas había comenzado a subir por Alcalá para cruzar la calle y tomar Gran Vía, cuando le surgió la idea. ¿Cómo no se le había ocurrido antes? Era tan simple. ¿Por qué esperar a que los acontecimientos fueran a su encuentro? ¿Por qué no iba él al encuentro de los hechos? No llamó a su coche, que permanecía en el Palace. Ante la sorpresa del escolta, paró un taxi y, en menos de veinte minutos, un tiempo récord ya que tuvo que sortear todo el tráfico del centro de la capital, llegó a la Casa. Entró con rapidez en el edificio, como si de repente el tiempo tuviera una importancia vital, y nada más entrar en su despacho se abalanzó sobre el teléfono antes de quitarse la chaqueta.

—Ignacio, ven a mi despacho. Date prisa.

Su subordinado tardó menos de veinte segundos en irrumpir en la estancia.

—¿Tienes algo urgente entre manos? —le preguntó Sebastián.

—No. Estoy a la espera de poder hablar con Najib Al Humet, mi contacto en Bagdad; pero no se trata de nada urgente. ¿Por qué?

—Necesito que vayas a Iraq cuanto antes, mañana mismo. Quiero que captes el ambiente que se respira en el país y, en especial, que te reúnas con nuestros contactos. Quiero saber cómo están los servicios de información iraquíes y, sobre todo, cómo ven el futuro más inmediato.

Hermida era quien mejor se desenvolvía entre los colaboradores de los servicios de información de Iraq, de quienes obtenía todo tipo de datos con rara facilidad. Aguardó unos segundos por si su jefe quería añadir algo más y, al ver que ésas eran todas las órdenes, se levantó.

Pero justo antes de cruzar la puerta, se volvió y dijo:

—Sebastián, algún motivo más concreto tendrás para mandarme a Iraq de forma tan repentina. ¿Puedes ser más explícito?

—Tengo casi la certeza de que se está poniendo en marcha un plan no sólo para derrocar a Saddam Husein o mantener el bloqueo, sino para invadir Iraq a corto plazo. Vamos, de hecho, estoy absolutamente seguro, pero... Debemos conocer de primera mano qué se dice ahora mismo en las calles de Bagdad y en los ambientes gubernamentales. Sondea a fondo a tus informadores e intenta descubrir si realmente se están preparando para afrontar esta posibilidad; porque, Ignacio, si hay guerra, estamos todos listos.

—Jefe, ya sabes que los agentes iraquíes que colaboran con nosotros están preocupados. Siguen confiando en que no habrá ninguna guerra, pero les preocupa su futuro.

—Razón de más. Ve a Bagdad, Ignacio —dijo Sebastián, reiterando la orden en un tono amable pero fatigoso—. Creo que empiezo a vislumbrar lo que se está cociendo en Estados Unidos, pero me falta saber la última hora iraquí sin filtros de otros servicios secretos ni de nadie.

Para no limitar la objetividad con que quería que Hermida trabajara, Sebastián no le desveló las afirmaciones bélicas de Cyrus Romero.

—De acuerdo, jefe. Me voy a Bagdad —dijo Hermida, abandonando el despacho. Sebastián firmó las órdenes para que Hermida pudiera viajar. Dejó todo el papeleo arreglado y, por una vez, se fue pronto a casa.

Al llegar, llamó a su hija Claudia, que vivía en Valencia con su madre, de la que se había divorciado cuatro años atrás. Habló diez minutos con ella, y después se puso un pantalón de chándal y una camiseta blanca. Calentó en el microondas un ragú preparado por su madre, que su fiel Rosario había metido en el congelador en recipientes herméticos bien ordenados. Rosario era la mujer que se ocupaba de las labores de la casa, la artífice de que él lograra sobrevivir el día a día con dignidad. Gracias a ella, las camisas estaban planchadas, la ropa colgada, la casa limpia y, lo que era más importante, su nevera siempre llena. De hecho, el congelador almacenaba, en perfecto orden, varios de dichos recipientes con todo tipo de platos cocinados por Rosario o por su madre, cada uno con su pequeño letrero adhesivo indicando su contenido y la fecha de congelación.

Cenó ante el televisor viendo un documental sobre la batalla de Verdún y la guerra de trincheras durante la Primera Guerra Mundial. Luego se acostó y, antes de medianoche, se quedó profundamente dormido.

4

Siguiendo las órdenes de Sebastián, Ignacio Hermida tenía que viajar a Bagdad lo más rápido posible. Aunque los vuelos entre Madrid y Amman eran más frecuentes que los de Bagdad, descartó volar hasta Jordania porque, una vez allí, llegar por carretera hasta la capital iraquí suponía, con mucha suerte, circular durante dos días por una ruta fatigosa y aburrida. Mercedes, la especialista en viajes del Departamento de Apoyo Operativo, una verdadera institución en la Casa, logró esa misma mañana una plaza para Ignacio en el único avión que volaba semanalmente a Iraq.

—¿Qué hotel me reservas?

—He pensado en el Al Mansur, que fue un Meliá...

—No, ése no.

No se lo desveló, pero Ignacio sabía que desde hacía unos meses el antiguo Meliá se había convertido en un punto de encuentro de simpatizantes de la causa árabe de todo el mundo que acudían a Bagdad para oponerse al bloqueo y a los vientos de guerra. Las delegaciones españolas también solían alojarse allí, e Ignacio no quería encontrarse con demasiados compatriotas.

—¿Qué te parece el Palestine?

—Perfecto.

Mercedes tecleó en su PC, habló por teléfono en perfecto inglés británico y cuatro minutos después entregaba a Ignacio su billete y la reserva de una habitación en el Palestine con vistas al Tigris. Antes de salir de la Casa, en la secretaría de los despachos de Sebastián le entregaron un sobre con doscientos mil dinares, el equivalente a unos dos mil dólares americanos, y una cifra similar en euros, cantidades no demasiado exageradas para un supuesto comerciante español de viaje en busca de contratos en el marco del programa «Petróleo por Alimentos», la tapadera habitual de Ignacio.

Cuarenta y ocho horas después llegó al hotel y, antes de deshacer el equipaje, llamó por teléfono. Eran las tres de la tarde. A esa hora todavía podía localizar a Najib Al Humet en el Servicio de Inteligencia iraquí, el IIS, muy próximo a Saddam Husein y al Baaz, su partido. En el Mukhabarat, como llamaban todos a la agencia iraquí, trabajaban unas cuatro mil personas, funcionarios y agentes, entre los que destacaba Najib por sus contactos con un país europeo y amigo como España, que sus jefes valoraban muy positivamente. Lo que desconocían esos mismos jefes, o tal vez lo toleraban, era que su subordinado se sacaba un sabroso sobresueldo gracias precisamente a esos contactos.

Al cabo de una hora, Najib le esperaba frente a la puerta del hotel. No se habían visto desde julio, cuando el agente iraquí había ido a visitar su familia, que vivía en Madrid. Su esposa y sus dos hijos, de corta edad, habían salido de Iraq cinco años atrás, cuando él fue destinado a España. Gracias a la ayuda de Sebastián, que lo captó en un santiamén, encontraron un piso pequeño y de renta baja cerca de la estación de Atocha donde residían desde entonces. El Mukhabarat interpretó como una jugada magnífica de su Departamento de Exterior que Najib y su familia se instalaran en España, mientras que la Casa consideró la operación como su trofeo. En opinión de Sebastián, que diseñó el plan, tener al espía entre Madrid y Bagdad, pero con la familia en Madrid, decantaba claramente hacia España sus simpatías. Y no se equivocó. No obstante, para acabar de amarrarlo emocionalmente, Sebastián dispuso que el iraquí recibiera una asignación fija en España para sufragar sus gastos, y así el dinero que recibía del Mukhabarat pasaba directamente a engrosar su cuenta de ahorro en la sucursal de un banco contiguo a su casa. Como resultado, el agente informaba al CNI con precisión y fiabilidad AAA sobre todo tipo de asuntos iraquíes. A cambio, la Casa suministraba a Najib informaciones que resultaban de interés para los iraquíes, pero siempre controladas y supervisadas hasta el último detalle para que no pudieran resultar dañinas a la seguridad nacional española u occidental. De este modo, la relación Najib-CNI se ajustaba a la más fiel tradición de agentes dobles que tenía como máximo referente el famoso departamento británico Special Operations Executive (SOE), que tan valioso resultó durante la Segunda Guerra Mundial.

Hermida observó que Najib había envejecido desde la última vez que se habían visto. Estaba sensiblemente más delgado, se le marcaban todos los huesos de la cara, sus brazos no parecían tan recios y su aspecto era el de un hombre que ya hubiera superado los sesenta, aunque todavía le faltaba mucho para cumplirlos. El hecho de no ir afeitado acentuaba aún más su abandono físico, lo que le hizo pensar a Ignacio que ir sin afeitar en Bagdad no era lo mismo que en Madrid. Tras un discreto saludo, ambos se subieron al coche del iraquí.

El destartalado Renault 21, que en tiempos había sido blanco y al que el polvo y la suciedad acumulada le daban un color impreciso, se detuvo frente a una casa de dos plantas que no se distinguía del resto de edificaciones vecinas. La calle no estaba asfaltada y los socavones habían puesto a prueba los viejos amortiguadores del vehículo. Durante el trayecto, Najib había preguntado repetidamente cómo iban las cosas por España, aunque en realidad él lo sabía, puesto que hablaba con los suyos en Madrid casi a diario, pero también quería conocer la versión de su amigo y contacto para asuntos de inteligencia recién llegado.

Aún no se habían apeado del coche cuando los hombres de la familia de Najib, su padre, dos hermanos y tres sobrinos, ya habían salido a la calle. Pese al talante occidental de Najib, las mujeres, su madre, una hermana y la esposa de uno de los sobrinos, permanecieron en el interior a la espera del invitado. Los saludos fueron cordiales y cálidos y, casi sin tiempo para sentarse sobre las desgastadas alfombras, aparecieron unas tazas de té. La casa desprendía una exótica mezcla de olores compuesta por té, verduras hervidas y un perfume dulzón. En las paredes, un colorido cuadro de un hombre a caballo en pose marcial, con una cierta retirada a Saddam Husein, acompañaba a un conjunto de grandes fotos enmarcadas en las que Ignacio reconoció a la familia de Najib. Un gigantesco televisor Philips, al que le habían quitado el sonido y en el que se veía lo que parecía ser un culebrón musulmán occidentalizado, presidía la estancia desde una esquina. El aparato estaba coronado por un tapete blanquecino sobre el que descansaban una foto de boda de Najib, otra de sus padres y una pequeña figura de cerámica policromada que, para sorpresa de Ignacio, era una reproducción del templo de la Sagrada Familia de Barcelona de las que se venden en las tiendas de souvenirs de las Ramblas.

—Najib, ese templo que tienes ahí es cristiano —dijo en español, sin poder resistirse.

—Ya. Lo compré en Barcelona porque sus torres me hicieron pensar en minaretes. A mí ya sabes que me da igual que sea un templo cristiano o un iglú lapón. A las pocas visitas que vienen les explico que es un monumento español, y les gusta; y los que lo reconocen son gente laica como yo. No hay problema. Esto es Iraq, amigo mío, no el Afganistán de los talibanes.

Ignacio, con su árabe precario, y Najib tuvieron que dedicar más de una hora a explicar a la familia cómo vivían los parientes que estaban en Madrid, cómo se encontraba la esposa de Najib y, en especial, cómo estaban los niños. Todos parecieron alegrarse con los relatos y las pequeñas anécdotas cotidianas que ambos contaron, y rieron celebrando sin tapujos la presencia del amigo español. Finalizada la cháchara, y a una discreta señal del agente iraquí, todos sus familiares se retiraron sonrientes a sabiendas de que ambos necesitaban privacidad. El tono del encuentro dejó de ser festivo.

—Las cosas no van bien por aquí —dijo Najib.

Había aprendido con el tiempo que a los españoles les gustaba la concreción, e imaginó que Ignacio quería noticias frescas.

—El embargo estadounidense está asfixiando a Iraq. Nuestros hospitales no tienen apenas material médico ni sanitario, la escasez de alimentos ya es un problema diario para la población civil, conseguir gasolina cada día es más difícil, ¡en un país que tiene petróleo de sobra!, y los controles americanos están alimentando el odio de todos los iraquíes. ¿Sabes cuál es la gran paradoja? Que Iraq, la gente de Iraq, quiere ser occidental, laica, y aspira a vivir en un país democrático como España, como Europa, pero no puede ver a Estados Unidos. Por eso estamos pidiendo a los países que nos vienen ayudando, como España, Francia y Rusia, que no retiren sus envíos porque, de lo contrario, este país no aguantará.

—¿Y el Gobierno?

—Mira, no nos engañemos; Saddam Husein lo único que pretende es mantenerse en el poder. Sabe que está en el punto de mira de Estados Unidos y, como no es tan estúpido como algunos medios internacionales están haciendo creer al resto del mundo, sabe que su vida está vinculada a su permanencia en el Gobierno. Su seguro de vida es estar al mando del Ejército, mantener a los disidentes bajo control y seguir disponiendo de unos buenos servicios de información que controlen tanto lo que pasa aquí como lo que está pasando fuera. Y te aseguro que los tiene, Ignacio. Mi agencia está a pleno rendimiento tratando con agentes de todos los países que suponemos que nos apoyan. Incluso se ha aumentado el presupuesto de nuestros cuatro servicios secretos principales, el mío incluido, con el único fin de ayudar a levantar el bloqueo y sacudirnos la falsa propaganda de Estados Unidos. Por ejemplo, el Servicio de Seguridad Especial, el SSS, el Departamento de Asuntos Presidenciales como creo que vosotros lo conocéis, se ha cerrado en banda entorno a Saddam para evitar que él o su familia sufran un atentado. El Servicio Secreto Militar, el MSS, está vigilando a los disidentes que simpatizan con la oposición iraquí proamericana, algunos de los cuales ya están firmando preacuerdos secretos con petroleras americanas e inglesas. Y el Servicio de Inteligencia Militar, el MIS, está tratando de que el tema kurdo en el norte y el chiíta en el sur no se conviertan en un problema incontrolable. Pero por todas partes detectamos o propaganda americana pagada o incitación a la insurrección alentada por estadounidenses y británicos. Un horror, Ignacio.

—¿Vosotros creéis que Estados Unidos va a intervenir? —preguntó Hermida.

—Todo es posible. Yo sólo te puedo decir lo que te he dicho siempre: que en Iraq ni hay armas de destrucción masiva, ni somos aliados de Al Qaeda. Al contrario, insisto en que tenemos órdenes de vigilar todo lo que suene a extremismo islámico porque se considera enemigo del Gobierno. Si los servicios de Inteligencia detectamos a alguien conectado con Al Qaeda, lo detenemos y se lo pasamos a los servicios de Seguridad de los militares. La población, sobre todo los jóvenes, es mayoritariamente prooccidental. Te estoy hablando de la generación que nació en los ochenta, la que ahora está en la universidad o intentando entrar en un mercado laboral casi inexistente por culpa del bloqueo. Esos muchachos quieren ser como vosotros o como yo mismo. Quieren vivir en paz y disfrutar de la vida, algo que hasta ahora no han podido hacer porque han crecido con la guerra contra Irán o con la de Kuwait o bajo el embargo norteamericano. De verdad, Ignacio, nosotros no formamos parte de ese «eje del mal» del que habla el presidente Bush. Somos un país musulmán de vocación laica occidental, créeme. Pero sé que si Estados Unidos quiere la guerra, nosotros no vamos a poder evitarla. Sólo vuestra ayuda, la de los países que no compartís las tesis de Estados Unidos, puede frenar sus planes.

Ignacio permaneció en silencio, memorizando la conversación para el posterior informe al CNI. Najib dejó de hablar por unos instantes, bajó la cabeza y miró al suelo durante unos segundos, hasta que volvió a levantar la mirada.

—¿Sabes qué podemos hacer, si te parece bien? Mañana por la mañana vamos a dar una vuelta por Bagdad. Iremos por todos los barrios, donde tú me digas, y estoy seguro de que te darás cuenta de dos cosas. La primera, las necesidades reales que tenemos por culpa del bloqueo; y, la segunda, el afán que hay aquí de poder disfrutar de un modo de vida que recuerde al occidental, salvando las distancias. Verás que lo que digo es la verdad.

Al día siguiente, ambos hombres recorrieron con el viejo Renault una parte de la gigantesca y calurosa ciudad fundada en el siglo VIII antes de Cristo junto al Tigris, sobre las míticas ruinas de Babilonia. Luego Najib llevó a Ignacio a un cibercafé donde el español pudo abrir su correo y hablar en inglés con un grupo de chicos y chicas admiradores, al mismo tiempo, de los poemas de Siddiqa Al-Mullaya y de U2. Ignacio constató una vez más que en aquel país, que según la propaganda neocon estadounidense representaba los peores valores del integrismo y el terrorismo islámico, no había ninguna exigencia respecto a la vestimenta de hombres y mujeres. Sólo aquellas que aparentaban mayor edad llevaban algún tipo de pañuelo en la cabeza. Los hombres vestían con clara tendencia europea. «En las inmediaciones de los ministerios abundan las corbatas», apuntó Ignacio en su bloc de notas.

Cuando cayó la tarde, Najib enfiló hacia el viejo Bagdad por la calle Rasheed. Ignacio pensó que se dirigían hacia el hotel, pero Najib no giró a la izquierda, sino que siguió derecho hasta alcanzar la plaza Wathba, y aparcó el coche sobre una zona de obras que estaban paralizadas desde la invasión de Kuwait. Los matojos verdes de medio metro de altura que crecían en una zanja próxima confirmaban el abandono.

Ignacio bajó del vehículo sin hacer preguntas. Dos agentes uniformados, uno de ellos con un bigote mayor que el de Saddam, aparecieron de la nada y se apostaron cerca del Renault. Ignacio comprendió que los esperaban. Sin pronunciar palabra, Najib hizo un ademán a Ignacio para que lo siguiera, y comenzaron a caminar hacia Ras Al Grayyeh seguidos a pocos metros por el hombre del bigote, cuya pistola era bien visible en la cartuchera que le colgaba sobre el pecho. El otro uniformado se quedó junto al vehículo.

—Tranquilo, Ignacio. Son mi gente. Hemos llegado.

Frente a ellos estaba la gran catedral cristiana caldea de Bagdad, a la que en ocasiones acudía el primer ministro Tarik Aziz. Entraron en el templo por una puerta lateral. El agente del bigote se quedó fuera. Jamil, un sacerdote joven y con barba al que Najib saludó por su nombre, esperaba tras la puerta.

—Se ha retrasado un poco, Najib —dijo Jamil en perfecto inglés—. El padre Abouna los está esperando.

Ignacio dio un respingo al oír aquel nombre; de no ser por la penumbra, se habría notado que estaba realmente impresionado. Monseñor Andraos Abouna, de la jerarquía patriarcal de Bagdad, acababa de ser nombrado por el papa Juan Pablo II auxiliar del patriarcado de Babilonia de los caldeos, es decir, la máxima autoridad cristiana de Iraq. Era un hombre influyente y, lo que para Hermida resultaba más importante, alguien bien informado. «¡Joder! ¡Ésta sí que es buena!», exclamó para sí.

El padre Jamil les invitó a que lo siguieran, y les condujo por una pequeña escalera lateral casi imperceptible hasta un despacho situado en el primer piso de la catedral. Najib y Hermida entraron en la estancia, mientras el padre Jamil aguardaba fuera. Una estantería de madera con archivadores cubría la pared derecha, un crucifijo colgaba en la de la izquierda, y en la del fondo había una ventana que daba a la calle, velada por las cortinas. Ignacio reconoció de inmediato a Abouna. Rostro ancho, piel blanca, pelo canoso en clara retirada, cejas negras, bien afeitado y de impecable clergyman, el religioso se levantó tras la mesa y extendió la mano hacia Najib, en clara demostración de que se conocían.

Najib presentó a Ignacio en inglés y sin tapujos.

—Monseñor, le presento a Ignacio Hermida, mi contacto en los servicios secretos españoles. Como le dije, Ignacio es cristiano, amigo mío y el protector de mi familia en España. Les dejo a solas.

Tras una leve inclinación de cabeza, Najib salió del estudio. Mientras monseñor cerraba la puerta, se pudo oír a Najib iniciando una conversación en árabe con el padre Jamil. Monseñor se giró hacia Ignacio, que hizo el ademán de besar su anillo.

—Buenas tardes, amigo —dijo Abouna en español, sonriendo. Acto seguido, tomó asiento en una de las dos sillas con apoyabrazos que había frente a la mesa del despacho y, mientras invitaba a Ignacio a hacer lo mismo, añadió—: Creo que usted habla bien inglés y a mí me es más cómodo. Mi español acaba con lo que le acabo de decir.

—Inglés está bien.

La presentación a cara descubierta de Najib no había sorprendido a Ignacio. Él, en sus circunstancias, habría hecho lo mismo.

—Doy por supuesto que a usted y a quien usted representa les puede interesar mi opinión sobre la situación actual de Iraq —dijo Abouna—; así que no vamos a perder el tiempo.

Ignacio asintió, mirando atentamente a su interlocutor.

—Verá. En Iraq hay entre un millón y medio y dos millones de cristianos, la mayoría de los cuales viven en Bagdad. No olvide que la Iglesia iraquí es una de las más antiguas del mundo y que en la liturgia usamos el arameo, la lengua de Jesús. Entre los cristianos iraquíes hay personajes muy influyentes, entre ellos destacados dirigentes que no ocultan su condición. Yo no debo ni puedo juzgar aquí y ahora el régimen del presidente Saddam, pero sí puedo decirle que, en lo que respecta a nuestra comunidad, la tolera e incluso la respeta, y que la convivencia de cristianos y musulmanes es más que correcta. Que usted y yo estemos aquí es una prueba de lo que le digo. Es más, las autoridades musulmanas atienden mejor las peticiones de favores o gestiones hechas por los cristianos que por el propio entorno del ministro caldeo. Así que puedo asegurarle que ciertos mensajes muy alarmistas que circulan por Occidente con respecto a esta cuestión iraquí son muy incorrectos.

—Monseñor, ¿Saddam apoya a Al Qaeda? —Ignacio lanzó la pregunta con su mejor cara de póquer.

—Querido amigo —comenzó en español—, no, que yo sepa —finalizó en inglés—. Y puedo añadir que entre mis feligreses hay personas que lo sabrían con certeza y que creo que me lo habrían dicho. Al contrario, estoy convencido de que Saddam teme, y mucho, a los integristas —dijo. Y bajando la voz, apostilló—: Tanto como teme todo lo que pueda poner en peligro su poder.

—¿Y usted qué opina de las armas de destrucción masiva? ¿Las tienen?

—Los iraquíes de confianza me dicen que no las tienen, que su armamento es convencional, e incluso hay un alto mando militar caldeo que me insinuó que las Fuerzas Armadas iraquíes son más deficientes de lo que aparentan. Me dijo que la guerra de Kuwait y la invasión occidental posterior les habían dejado en peor situación de la que se dice. Yo soy un hombre de iglesia, de paz, y no entiendo mucho de armas ni de guerras; pero si algo tengo claro es que los iraquíes no quieren más conflictos bélicos. Lo que les gustaría es que se levantara el bloqueo. Y permítame una reflexión que espero que usted interprete correctamente: tal vez sería más fácil acabar con Saddam levantando el bloqueo, y forzando unas elecciones a medio plazo, que liándose a tiros.

—¿Ustedes qué posición mantienen?

—Nosotros, la Iglesia iraquí, como la de Roma, estamos por la paz, como no podría ser de otra forma. Consulten en el Vaticano, o si quieren con el nuncio en España, y seguramente serán más claros que yo en sus respuestas. Al fin y al cabo, yo estoy en medio de esta confusa situación. Pero dígales a sus jefes que he hablado en más de una ocasión con los enviados de Naciones Unidas y que tampoco encuentran armas no convencionales.

—¿Cree usted que las podrían ocultar, que puede haber fábricas clandestinas?

—Me pregunta usted por cosas que escapan a mi conocimiento. No sé qué decirle. Sólo se me ocurre que en Iraq, hoy en día, y tal como están las cosas, sería difícil mantener un secreto de tal calibre. Como usted sabe —sonrió—, esto es un nido de espías.

—Dígame, monseñor, su mención al Vaticano...

Andraos Abouna, adoptando un tono más solemne y grave, lo interrumpió.

—Yo no le hablo en nombre del Vaticano, aunque sepa que en Roma no discrepan de mis argumentos. Me consta que su Gobierno es muy católico, y que una parte del mismo tiene vinculaciones con el Opus Dei y otra con los Legionarios de Cristo, así que en él tienen que haber personas que puedan obtener más información de lo que opina el Vaticano sobre lo que sucede en Iraq. —Abouna hizo una pequeña pausa antes de proseguir—.Y dígame usted, Ignacio, ¿habrá guerra? Y si es así, ¿qué papel adoptará su país?

—Monseñor, yo sólo soy una correa de transmisión...

—Déjese de cuentos —soltó Abouna sin dejar de sonreír—. Creo que he sido lo suficientemente claro como para que usted me diga al menos lo que piensa sinceramente.

—Tiene razón. No sé si habrá guerra, pero donde yo trabajo se respira una tensión que indica que algo muy grave se está gestando. Personalmente yo apostaría por que sí la habrá; pero le doy mi palabra de honor de que no dispongo de esa información. En cuanto a la posición de España, sólo puedo decirle una cosa: el presidente del actual Gobierno no tiene ojos más que para Estados Unidos y Gran Bretaña.

El religioso permaneció unos segundos inmóvil con ambas manos agarrando el gran crucifijo que pendía de su cuello. Miró directamente a los ojos de su interlocutor y sonrió con tristeza.

—Una última consideración antes de despedirme —dijo el prelado, inclinándose hacia Hermida—. Quizás usted se pregunte a qué se debe mi interés por mantener esta conversación. Si es así, no me vea como un enviado de Saddam, ni siquiera como un político. Soy un simple sacerdote que intenta proteger a miles de personas, quizás a millones, del desastre humano que es una guerra. La idea de que mis compatriotas puedan sufrir me martiriza de tal modo que me está impulsando a evitar la contienda por todos los medios posibles a mi alcance..., una meta que cada vez veo más lejana. —Bajó la vista y dejó de hablar unos instantes. A continuación, se irguió lentamente y dijo—: Muchas gracias por su amabilidad y paciencia. Me ha sido de gran ayuda.

Le tendió la mano y Hermida, incorporándose, la estrechó con fuerza.

—Monseñor, usted sabe que tengo que informar de este encuentro.

—Eso espero —dijo el patriarca, y volvió a sonreír. Mientras abría la puerta de la estancia, exclamó—: ¡Que Dios nos ayude!

Antes de cruzar el umbral, Hermida se volvió hacia el eclesiástico y musitó:

—Amén.

La puerta se cerró suavemente tras él.

Nueve días después de su partida de Madrid, Hermida voló de regreso a Barajas todavía impresionado por la entrevista que le había facilitado Najib. Pensando en ello, se acomodó en el asiento de ventanilla que había reservado y dormitó satisfecho a nueve mil metros de altura sobre el Mediterráneo.

Veinticuatro horas después, el agente gaditano entró en el despacho de Sebastián con un informe detallado de su visita bajo el brazo. Su sonrisa delataba que consideraba que el viaje había sido un éxito.

Tras entregárselo, Sebastián dijo:

—Después lo leeré. Prefiero que me cuentes tus impresiones.

—Mira, jefe —se lanzó Hermida, comenzando por lo que creía más interesante—, me parece muy improbable que el Gobierno de Saddam esconda las armas que dicen. No lo puedo asegurar definitivamente, pero para mí que no las tienen. Saddam es un hijo de puta, pero no creo que el país esté en disposición ni de fabricar ni de disponer de armamento peligroso para nadie. ¡Que no, hombre, que no! ¡Que allí no hay nada! —exclamó para remachar su convicción.

—¿Cómo lo sabes?

—Pues me lo dijo el obispo cristiano de Bagdad en una reunión secreta, y además me pasearon por todo el país.

Sebastián dilató los ojos.

—¿Estuviste con Abouna?

—Sí. Y creo que fue muy claro. Lo leerás en el informe. No puedo saber con total certeza si tienen o no las dichosas armas porque, como comprenderás, no me llevaron de visita a los lugares donde pueden estar almacenadas; pero, por lo que vi y oí, me parece imposible que las tengan. Estuve tres días recorriendo Bagdad con Najib, dos en Basora y uno en Kirkuk. Y no fui a donde él me llevaba. Mejor dicho, no fui sólo a donde él quiso llevarme, o a donde él tenía interés en que yo viera algo, sino que también visitamos lo que yo le pedí ver. Y al final, lo que concluyes es que Iraq es un país que necesita de todo. ¿Cómo puede haber uranio o una bomba atómica o armas químicas allí? ¡Si hay controles militares americanos por todas partes! Yo he pasado el teléfono móvil por ser quien soy. ¡Si no hay cobertura telefónica que no esté bajo control! Y otro tanto puede decirse de las comunicaciones militares. Da angustia entrar en un hospital. No hay de nada. Encontrar una venda es un milagro, disponer de antibióticos es una quimera, y, si necesitas anestesia, lo mejor es que no te intervengan.

Hizo una pausa para tomar aliento.

—¡Coño, Sebas, que la verdad es ésa! ¿Sabes qué me dijo Najib? Que me iba a encontrar con una gran contradicción. Y así fue. La mayor parte de la población, por lo menos los jóvenes, quieren ser occidentales. Rechazan el islamismo radical. Apenas se ven mujeres con la cara tapada, las chicas jóvenes no llevan pañuelo en la cabeza sino tejanos, camisetas y gafas de sol, y lo que quieren es ser como las de aquí. ¿Y ese país forma parte del mundo de Al Qaeda? ¡Por Dios! Quien lo crea está absolutamente equivocado. Saddam es un dictador cruel y un asesino de kurdos y opositores, pero no es peor que los líderes de otros países, algunos cercanos a nosotros, que pasan por ser nuestros aliados. Para mí, Sebastián, lo del «eje del mal» es una patraña que se desmonta al poco de entrar en Iraq.

Conociéndolo como lo conocía, Sebastián estaba seguro de que la realidad de Iraq era exactamente tal y como Hermida le estaba contando.

Una vez a solas, reflexionó que las razones que potencialmente podrían justificar una invasión se estaban desvaneciendo.

—Adivina quién llega mañana.

Tras haber estado completamente desaparecido durante una semana, Ignacio Hermida había irrumpido excitado en el despacho de Sebastián minutos antes de las nueve de la mañana.

Sebastián alzó la vista de unos papeles y aguardó a que continuara.

—Najib. Me llamó anoche para decirme que Tarik Aziz, el viceprimer ministro, le había pedido personalmente que viajara a Madrid. No quiso decirme por teléfono qué misión tenía encomendada. Me llamó sencillamente para que supiera que estaría por aquí y quién le enviaba. Quedamos en que volvería a llamarme cuando pudiera. De no haber cambios, mañana estará en Madrid.

—¿Y sabes hasta cuándo?

—Calculaba que una semana o diez días.

—Me gustaría hablar con él. Si se pone en contacto contigo, fija una cita en el despacho de Margarita. No creo que ponga problemas para vernos en O’Donell. Mantenme informado.

El lunes 18 de noviembre por la mañana, Margarita, Hermida y Sebastián se reunieron con Najib en las oficinas de INVORSA. Sebastián dio por supuesto que si alguien seguía al iraquí, no podría extrañarse de que acudiera a una empresa especializada en asuntos comerciales con Oriente Medio. No obstante, a ninguno de ellos le importaba demasiado que otros servicios secretos los siguieran. Era parte del juego. De igual forma, tampoco le preocupaba a Sebastián que el Mossad, la CIA o el MI6 supieran que trataba directamente con agentes iraquíes. Al contrario, lo prefería, pues sin duda le beneficiaba a la hora de negociar con sus colegas de oficio.

Sin embargo, una cosa era que otras agencias de inteligencia creyeran saber con quién trataba, y otra muy distinta que conocieran el contenido y el alcance real de sus relaciones. Por eso, pese a su apariencia normal, la sala en donde se encontraban —amplia, con varias sillas y butacas, una mesa central de diseño moderno y un ventanal por el que entraba un tímido sol otoñal— estaba insonorizada, tenía inhibidores de frecuencia que impedían el uso de móviles y dispositivos electrónicos, y doble ventana de cristal blindado con cámara de aire para impedir el funcionamiento de micrófonos direccionales. Cada mañana se revisaba para localizar hipotéticos micrófonos ocultos. Los rastreadores del CNI jamás habían encontrado nada sospechoso, pero eso no evitaba la revisión diaria de las instalaciones. Por otra parte, la relajación con la que Sebastián y Margarita afrontaban la posibilidad de ser objeto de espionaje no impedía que ordenaran las habituales contramedidas de seguridad. De este modo, un equipo de vigilancia siguió en todo momento a Najib desde su llegada a Barajas, al tiempo que se redoblaron las escuchas de sus teléfonos, tanto de su móvil como de los de su familia residente en España. Simultáneamente, otro equipo había vigilado de forma discreta durante toda la noche el portal y las inmediaciones de la empresa por si alguna agencia amiga o enemiga había tenido la ocurrencia de interferir en la reunión que se iba a celebrar.

—Perdonad que os haya avisado a última hora, pero tengo que regresar mañana a Iraq y, si no me reunía ahora con vosotros, me iba a ser imposible veros.

—No te preocupes, Najib. Antes de entrar en materia, ¿has podido ver a tu familia?

Aunque Sebastián sabía perfectamente que Najib había estado con su mujer y sus hijos, y que había hablado en dos ocasiones con Bagdad desde una cabina pública que había costado Dios y ayuda intervenir, interesarse por cuestiones personales era una estrategia que solía emplear para relajar el ambiente y conseguir que sus colaboradores se sintieran más cómodos.

—Sí, he estado con ellos todo el fin de semana.

—¿Necesitan algo?

—Por ahora, no. Gracias.

—Si hay algo que podamos hacer por los tuyos, dilo, ya lo sabes.

—Lo sé, lo sé, pero por el momento todo está bien.

—De acuerdo. ¿Qué tienes que contarnos?

—Ya le dije a Hermida que Tarik Aziz me llamó en persona para pedirme que viajara a Madrid. Sabéis que somos amigos desde nuestra juventud y que, aunque él entrara en política y yo no, seguimos estando en contacto.

—Sí, Ignacio nos había contado tu cercanía con Aziz, que, por cierto, quedó de manifiesto cuando arreglaste el encuentro entre Ignacio y el obispo.

—Aquello lo monté con toda intención y, por supuesto, con la bendición —sonrió— de Aziz. Era obvio que captaríais el doble mensaje que se quería transmitir a España al permitir organizar una reunión como aquélla: el mensaje del obispo, que no es poco, y el de la existencia de una facción del Gobierno iraquí que fue la que auspició aquel encuentro.

Sebastián, que había interpretado perfectamente lo sucedido en Bagdad, interrumpió el relato.

—¿Y dices que te llamó Aziz?

—Sí, quería que hablara con el embajador español en Washington, Javier Rupérez, para preguntarle si, en su opinión, Estados Unidos declarará la guerra a Iraq.

Las miradas de los dos agentes del CNI convergieron en su jefe. Que el primer ministro de Saddam Husein, que no procedía del mundo islámico sino del viejo cristianismo caldeo, tomara una decisión como aquélla resultaba, desde luego, muy significativo. A simple vista, el interés por saber la opinión del político y diplomático del Partido Popular podía obedecer a varias razones. Por un lado, Rupérez era el embajador de España en Estados Unidos y tenía, además, muy buenas relaciones con mandos militares americanos a los que conocía de sus tiempos de embajador de España en la OTAN, allá por 1982, lo que le permitía obtener información de primera mano muy valiosa. Por otro, su hermano Ignacio había sido el encargado de negocios de la embajada española en Iraq, cargo que le había permitido conocer muy bien el país y ganarse la confianza de un amplio sector del poder iraquí. Pero además, como era bien sabido en el CNI y en el servicio secreto iraquí, Javier Rupérez tenía un notable poder de influencia en el Partido Popular y en el Gobierno español, pues no en vano era uno de los impulsores del programa «Petróleo por Alimentos» en España. De hecho, Rupérez había visitado Iraq varias veces en los últimos años justificando sus viajes por «motivos familiares» relacionados con su hermano. Que Tarik Aziz hubiera recurrido a él tenía evidentemente su razón de ser.

—¿Y hablaste con Rupérez?

—Sí, el viernes por la noche en un despacho del Ministerio de Asuntos Exteriores.

Sebastián lo sabía, pero no habían podido grabar la conversación. Lo había intentado a través de Pedro Romero, su amigo y contacto habitual en Servicios Consulares, pero en esa ocasión no lo había logrado. «No me pidas eso, Sebas —le había dicho Romero—, no me dejan ni admitir que Rupérez está aquí. Esta vez no puedo ayudar a que tus chicos anden metiendo micros por los despachos. La verdad es que no sé ni qué sala va a usar, ni con quién se va a reunir.» «Yo sí lo sé, y por eso me interesa mucho saber qué le quiere decir —había replicado Sebastián—. Es un asunto de Estado, te lo aseguro. Confía en mí.» Pese su insistencia, Pedro Romero le había dicho que esta vez no iba a poder ayudarlo. «Ahora todo lo que se refiere a Estados Unidos se lleva con una discreción sorprendente. Aquí ya no se da ni medio paso sin consultar a Presidencia, el tufo a barras y estrellas lo impregna todo. Me juego la carrera.» Tras afirmarle que estaba equivocado, y para evitar una confrontación personal con su amigo, Sebastián desistió de su empeño. «Mejor así, Sebas. ¿Sin rencores?», había preguntado Romero. «Eso ni lo dudes. Sin rencores», zanjó Sebastián.

Ante la rotunda negativa de su contacto, a Sebastián no le quedó otra opción que confiar en Najib.

—Najib, ¿nos puedes explicar qué te dijo Rupérez?

—Estuvo muy conciso y directo. Cree que Estados Unidos va a intervenir en Iraq y que la guerra es inevitable.

—¡Pero si el pasado miércoles vuestro embajador en la ONU anunció que Iraq aceptaba sin condiciones que los inspectores volvieran a Iraq!

La vehemente intervención de Margarita sorprendió a Sebastián y a Hermida.

—Rupérez me dijo que eso no iba a frenar a la administración Bush —explicó Najib—. Estados Unidos quiere la guerra y la hará.

El silencio se adueñó de la sala. Aquellas palabras confirmaban las sospechas de Sebastián. El conflicto bélico iba a estallar más temprano que tarde. Sólo alguna circunstancia extraordinaria podría impedir el enfrentamiento, pero en aquellos momentos no se le ocurría ninguna.

—Najib, ¿sabes si Saddam conoce el encargo que te ha hecho Aziz?

—La verdad, no sé si es una decisión personal de Aziz o una orden del Gobierno. Sólo sé que, en cuanto llegue a Iraq, no debo hablar de esto con nadie más que con él. Fueron órdenes expresas. Tengo que ir a verle en cuanto aterrice en Bagdad, por eso creo que Saddam desconoce mi misión. Pero sólo es una suposición mía.

Apuraron el café antes de dar por finalizada la reunión. Najib tenía prisa, pues quería pasar un rato con su familia antes de ir a Barajas. Ignacio le dio un abrazo, Margarita dos besos y Sebastián le estrechó con fuerza la mano.

Un Ford Fiesta del CNI esperaba en doble fila para llevarle hasta su casa en Atocha. Najib bajó a la calle y subió al coche, ocupando el asiento al lado del conductor. A cincuenta metros de distancia, una pareja de turistas hacía fotos. Ni Najib ni el chófer notaron que ellos eran el centro de aquellas imágenes. El Ford arrancó y una moto BMW 850 hizo lo mismo. Ninguno se dio cuenta de que el motorista aparcó también muy cerca de la casa de la familia de Najib.

—¿Qué vas a hacer con esta información? —preguntó Hermida a Sebastián nada más salir Najib de la sala.

Sin embargo, fue Margarita quien respondió.

—Es un asunto muy delicado, Sebastián. Si es verdad, malo, porque nos encontramos a las puertas de una guerra. Pero si no lo es, malo también, porque nos arriesgamos a hacer el ridículo; podríamos poner en alerta al Gobierno para nada.

—Lo sé, lo sé —dijo Sebastián—. Pero también sé que, por obligación de mi cargo, debo dar esta información a Borrego. Él ya sabrá qué hacer con ella. A mí no me corresponde valorar la gravedad del asunto ni sus posibles consecuencias. Peor sería no decir nada y que más adelante me reprocharan no haber informado.

—¡Pues que informe Rupérez! —exclamó Hermida.

Sebastián zanjó la conversación.

—Lo que haga Rupérez es cosa suya y doy por supuesto que informa puntualmente a su ministra.

A la mañana siguiente, Sebastián depositó un escueto informe de dos páginas sobre la mesa del director del CNI. Había optado por resumir al máximo los datos facilitados por Najib, sin detallar demasiado cómo los había conseguido. No citó a Rupérez. Añadió la información obtenida por Hermida en su visita a Bagdad, y subrayó la credibilidad de las fuentes y las palabras de monseñor Andraos Abouna. Deseaba avisar al Gobierno y a los máximos responsables del Ministerio de Defensa de la grave situación que empezaba a cernirse sobre Iraq. Sin embargo, el inusual silencio que había seguido a sus últimos informes le obligaba a ser aún más preciso, cauto y desconfiado.

Empezaba a pensar que le quedaban pocas fuentes de información por consultar. La información de sus agentes, y la que recibía de dos frentes tan distintos como Estados Unidos e Iraq, coincidían en los vaticinios. Le faltaba encontrar un tercero que confirmara o negara su hipótesis. «Ni Oriente Medio ni Estados Unidos ni... ¡Francia! ¿Cómo no se me ha ocurrido antes?»

El encuentro con Jean Claude Delors tuvo lugar en la misma cafetería y con igual cordialidad que dos meses antes.

—Mi Gobiegno no ha cambiado en absoluto de opinión. Sigue pensando que Iraq no tiene armas de destrucción masiva y que no es un país satélite de Al Qaeda. No tenemos motivos para creer lo contrario.

La mañana era extremadamente fría teniendo en cuenta que todavía era otoño. Sebastián había observado, mientras escuchaba a su colega francés, que las personas que entraban en el Café Gijón se frotaban las manos y las calentaban con su aliento. Cogió la taza de café con leche entre las dos manos, contempló la tenue nube que emergía del interior, y se la llevó a los labios. Sorbió con calma, y luego comentó a su colega francés:

—Pero ahora, la posibilidad de que Estados Unidos invada Iraq parece estar cerca. No sé qué informaciones habrás conseguido desde la última vez que nos vimos, Jean Claude, pero todas las que nosotros tenemos apuntan en una misma dirección: la guerra es imparable. No sé si inminente, pero sí imparable.

—Eso es cierto. También el Gobiegno francés piensa que hay intereses para que el conflicto estalle.

Sebastián no quiso profundizar en quién o quiénes se encontraban detrás de aquellos intereses a los que aludía Delors. Pensó que la pregunta era inútil. Ambos sabían la respuesta.

—¿Crees que hay alguna posibilidad de detener la guerra?

—¡Ah, mon ami, eso yo no lo sé! Lo que sí puedo decirte es que he oído que en el Eliseo se está preparando un plan que, de salir bien, podría anular los motivos que se están dando para justificarla. Como confío en tu discreción, te voy a contar algo que va dirigido a mi amigo Sebastián Villanueva, cuyo empleo desconozco.

—De acuerdo.

—A mi Gobiegno le gustaría que Saddam dimitiera o que incluso fuera arrestado por los altos mandos de su ejército, sin derramamiento de sangre, y conducido a un país extranjero que lo acogiera. Con Saddam fuera de Bagdad, se abriría el paso a un gobiegno provisional que en un corto plazo de tiempo convocaría elecciones.

—¿Estás hablando en teoría o es algo más elaborado?

—Y yo te pregunto, ¿las fantasías se hacen realidad? Si tu respuesta es que sí, entonces te diré que la fantasía que te cuento contaría con el apoyo del viceprimer ministro iraquí, Tarik Aziz, y de su entorno más inmediato. —Antes de continuar, Delors miró detenidamente a Sebastián—. Con Saddam deportado, sin armas de destrucción masiva y sin relaciones con Al Qaeda, ¿quién podría justificar una guerra? Con un gobiegno civil elegido democráticamente, y con la suficiente ayuda económica para que pueda salir de su actual crisis y desarrollarse debidamente, Iraq podría convertirse en un ejemplo, en una referencia para los demás países árabes. —El francés hizo una pausa sin dejar de sonreír—. Claro que esto es sólo fantasía. ¿Te he dicho alguna vez que a estos bollos en Francia los llamamos brioches? Es curioso que aquí los llaméis suizos.

Y dio un tremendo bocado al enorme suizo que tenía en la mano. Al segundo bocado, el bollo había desparecido por completo.

—Sí, ya me lo habías comentado, Jean Claude. ¿Y sabes que en Cataluña un suizo es un chocolate con nata?

—No me digas..., ¿un chocolate con nata? Y entonces, ¿cómo llaman allí a los suizos?

—Brioches.

Sebastián casi no pudo terminar de pronunciar la palabra. Estalló en carcajadas, a las que se sumó Jean Claude. Siguieron riendo hasta que se les saltaron las lágrimas.

Tras despedirse, Delors caminó hasta su despacho en Marqués de la Ensenada, en el Instituto Francés adyacente a la embajada, mientras Sebastián subió a su coche oficial sin distintivo para dirigirse a la Casa. «Tiene cojones —pensó Sebastián, sentado junto al chófer—, estamos al borde de una guerra, me explican un plan secreto para acabar con el régimen de Saddam... y me mato de risa por un brioche.» Y se puso a reír de nuevo ante la sorpresa del conductor del CNI. Recuperó la compostura a la altura de Callao. Después de la conversación con el «responsable de Cultura de la embajada francesa», se preguntó si Najib, aunque no lo hubiera desvelado, había aprovechado su visita a Rupérez para saber cuál podría ser el papel de España si el plan francés se llevara finalmente a cabo. «¡Qué lástima haber fallado en la cuestión de los micros!», se recriminó; pero al pensar en el plan francés, se sintió algo mas tranquilo. Aún había esperanza.

En efecto, tras la reunión en el Café Gijón, los tambores de guerra parecían sonarle más lejanos por primera vez en los últimos meses. La fantasía de Jean Claude concordaba con lo que Najib había contado de su encuentro con Rupérez y con la libertad de movimientos que Hermida había tenido en Bagdad. Todo apuntaba a que Tarik Aziz se encontraba detrás de una iniciativa desesperada para evitar la guerra: había sido el impulsor del viaje de Najib a Madrid, y parecía haber diseñado el extraño plan francés que Delors le acababa de revelar. En ambos casos, el objetivo era exactamente el mismo: mantener las ayudas y conexiones internacionales ya existentes y evitar la guerra.

No obstante, Sebastián seguía agobiado por la falta de reacción del Gobierno español hacia su departamento. No entendía su silencio. Para él, la situación no admitía lugar a dudas: no existían motivos para el conflicto armado con Iraq y, sin embargo, en Madrid se percibía olor a guerra.

5

El domingo 8 de diciembre, Sebastián dormitaba sobre su sofá favorito después de almorzar, apesadumbrado porque no había podido ver a su hija, que celebraba el cumpleaños de una amiga, cuando la presentadora del telediario informó que un submarino francés, el Nautile, había detectado una deformación en el casco del Prestige. La deformación se debía a la fuerte presión a la que el petrolero estaba sometido a los 3.500 metros de profundidad donde reposaba desde el 19 de noviembre anterior. Recordó lo que Mejías le había comentado al descubrirse los primeros problemas en el maltrecho casco del petrolero siniestrado en Galicia: «Yo no soy un hombre de mar, pero ¿a quién se le ocurre tener a este vetusto petrolero, perdiendo crudo y cargado hasta los topes, dando vueltas por ahí, ahora hacia el sur, luego al oeste, y después al norte? Cualquiera con dos dedos de frente lo habría llevado a una zona protegida para extraerle el petróleo. Con el carguero refugiado en una cala, los daños provocados por un vertido serían mínimos. ¡Vaya mierda!».

La voz de la locutora hablaba de la amenaza que, según los científicos, representaba aquel barco hundido a 125 millas de la costa gallega. En la pantalla vislumbró unas imágenes en las que se veían unas finas columnas negras saliendo de las grietas del buque mientras la alocución quitaba hierro al asunto y mencionaba al Gobierno y las medidas de seguridad que estaba tomando para evitar una improbable marea negra. La presentadora subrayó la palabra improbable, y citó varios nombres de técnicos que aseguraban que el crudo se solidificaría a causa de la presión y la temperatura casi abisal. Sebastián estaba a punto de coger el sueño, cuando le sobresaltaron los irritantes pitidos procedentes del teléfono móvil del trabajo.

—¡Y ahora qué pasa! —exclamó.

Cogió el aparato y abrió el SMS: «Tiene un recado». Sin muchas ganas, marcó las cuatro cifras que le ponían en contacto directo con su departamento y habló con uno de los funcionarios de guardia.

—Don Sebastián, tiene un mensaje de Washington. Es urgente.

—Gracias.

Se levantó del sofá, se puso un jersey azul marino, su viejo chaquetón Belstaff negro de su época motorista, y abandonó su pequeño chalet de Pozuelo de Alarcón. Condujo su A4 con teléfono, inhibidores de frecuencia y localizador GPS hacia la Casa.

Mientras circulaba por la carretera de La Coruña, sonrió al pensar en su añorada Norton Commando 850 John Player, negra y oro, y de depósito pequeño. Recordaba perfectamente la primera vez que vio aquella moto. Fue durante su primer verano en un College próximo a Londres. Estaba a punto de entrar en el edificio para asistir a clase cuando oyó el ruido de un motor, grave y potente, que sin embargo resultaba casi musical. Al girarse, vio una moto espectacular, grande, negra y con cromados, de la que se apeaba su profesor de Literatura, Robin Townsend, enfundado en una impecable chaqueta negra. Sonriente, mister Townsend se le acercó y le dijo: «Es una Norton Comando 750 John Player Special. Su mecánica no es muy fiable ni frena demasiado bien, pero ¿no es preciosa?». Sebastián asintió, hipnotizado, y luego le preguntó sobre su chaqueta. «Es una Belstaff de paño impermeabilizado, muy caliente y la más adecuada para ir en moto.» A partir de aquel momento, se dijo que un día tendría una moto como aquélla y también la Belstaff. Su obsesión llegó a ser tan intensa que invirtió sus primeros ahorros en la compra de una Norton 850 y una chaqueta como la de su profesor de Literatura. Durante los diez minutos que empleó en llegar al CNI, siguió pensando en lo mal que frenaba, en la mancha de aceite que invariablemente dejaba en la acera cuando la aparcaba, y en el placer casi sensual que sentía al pilotarla.

Abstraído, llegó a la Casa sin recordar cómo había llegado hasta allí. Mostró su identificación a los agentes de control de la entrada, y aparcó en su plaza. Luego cruzó a paso rápido el vestíbulo que lucía el gigantesco anagrama del CNI en el suelo, preguntándose una vez más qué virtud tenía haber hecho allí una copia descarada de la sala de llegadas de la CIA. Pasó su tarjeta magnética por el detector que daba acceso a la zona interior del CNI y pulsó instintivamente su clave en el teclado de la pared. La puerta se abrió mientras las cámaras de vigilancia lo enfocaban, y subió a su despacho.

Pese a ser domingo, el edificio no estaba desierto. La actividad no era frenética —en realidad nunca lo parecía—, pero prácticamente todos los departamentos de su área de trabajo, una veintena, estaban activos. No podía ser de otra forma.

Eulalia no estaba en su mesa, pero el agente de guardia que lo había llamado, un joven teniente del Ejército recién adscrito al CNI, le esperaba vestido de paisano ante la puerta de su despacho.

El oficial, un tanto envarado, saludó a Sebastián:

—Buenas tardes, señor. He considerado que debía avisarle. El mensaje es personal y urgente. No venía cifrado, pero ha llegado por comunicación segura desde nuestra embajada en Washington. Siento haberle llamado en domingo.

—Es usted nuevo, ¿verdad? ¿Cómo se llama?

—Carlos, señor; Carlos Morales.

Sebastián notó que el teniente, azorado, palidecía a medida que respondía a sus preguntas.

—Pues ha hecho usted muy bien, Carlos. No se preocupe. Si el mensaje es urgente, y es para mí, su obligación es avisarme. No vuelva a pedirme disculpas por cumplir con su deber.

—A la orden, señor.

—¿Está usted en sustitución de Eulalia?

—Sí, durante el fin de semana, pero mi destino es Comunicaciones en su área, señor.

—Estupendo. Celebro conocerle. Si necesito algo, le avisaré.

Sobre su mesa, en una carpeta sellada con el tampón de «Confidencial» y «Urgente», esperaba un informe con datos de Nueva York, Washington y Londres, redactado por su enlace en Washington. Sebastián se preparó un café, colgó el chaquetón en el armario, se sentó y la abrió.

Urgente. Confidencial. Washington. Para el director de la División de Inteligencia Exterior. Copia única DDIE. 8 diciembre 2002.

Colombia, presidente temporal del Consejo de Seguridad de Naciones Unidas, ha sucumbido a las presiones de Estados Unidos y le ha permitido fotocopiar un informe iraquí sobre sus armas, de 12.000 páginas de extensión. Las fotocopias debían haberse realizado en la sede de la ONU bajo la supervisión de delegados del Consejo de Seguridad, pero no ha sido así. Colombia alude a razones técnicas para justificar su cesión. El control del informe ha pasado pues a manos de Estados Unidos que lo está distribuyendo según su criterio. No hemos podido constatar si Estados Unidos ha manipulando el texto, que una fuente norteamericana AAA señala que contiene la lista de países proveedores de armas a Iraq, un dato que, según la misma fuente, es muy embarazoso para Estados Unidos y varios países occidentales. Presidencia del Gobierno recibirá en Madrid una copia de este informe a través de Asuntos Exteriores. No hemos podido confirmar si el director del CNI recibirá otra desde la CIA. La maniobra de Estados Unidos ha provocado reacciones muy adversas en las delegaciones de los países musulmanes y árabes, que hablan de minigolpe de Estado en la ONU.

Hemos detectado que el embajador de Siria en la ONU, Mikahil Wehbe, ha filtrado la esencia de esta crisis a la BBC, por lo que esperamos que en cualquier momento, a partir de hoy mismo, la prensa internacional comience a tratar este asunto. Simultáneamente, el presidente George W. Bush ha pedido al Pentágono que suministre equipo militar y entrenamiento a grupos de la oposición iraquí. Entre las organizaciones que van a recibir esta ayuda está el Congreso Nacional Iraquí, el Partido Democrático del Kurdistán y la Unión Patriótica Kurda. Nuestra fuente valora la ayuda en unos cien millones de dólares. Fin del mensaje.

Sebastián pulsó el interfono.

—Carlos, averigüe dónde están ahora los inspectores de la ONU destinados a comprobar las armas de Iraq.

—A la orden, señor.

—Carlos, no hace falta que añada señor cada vez que se dirija a mí.

—Entendido, se...

Diez minutos después, el joven teniente entró en el despacho con una hoja que lucía el logotipo del CNI y la fecha del día. Se la entregó a Sebastián.

Nota informativa del Departamento de Oriente Medio para el director de Extranjero. El grupo de inspectores de Naciones Unidas que comanda Hans Blix continúa su trabajo en Iraq. Mañana visitarán por tercera vez el Centro de Investigaciones Nucleares de al-Tuweitha, así como un complejo militar en la ciudad de Fallujah.

La reacción de Sebastián fue llamar a Margarita. Nada más oírla, supo que la pillaba en plena sobremesa. Escuchó el inconfundible alboroto de un restaurante y, al percibir unas sonoras risas femeninas, supuso de inmediato que estaba con unas amigas.

—¿Qué sucede, Sebastián?

—Creo que te cojo en mal momento...

—No exactamente. Me he puesto tibia de cordero y de buen vino en El Yantar, en Pedraza. Estoy con unas amigas hablando mal de los hombres —explicó, acallando las risas de sus compañeras. Acto seguido, se levantó para alejarse de la mesa y poder hablar desde un lugar más tranquilo—. Dime, ¿me oyes mejor?

Sebastián, soterrando una leve punzada de envidia, le hizo un breve resumen del comunicado sin añadir ningún comentario propio. Quería conocer su primera impresión.

—O sea, que Estados Unidos oculta y controla el informe iraquí para enmascarar que Saddam tiene armas norteamericanas y occidentales, y, al mismo tiempo, prepara militarmente a la oposición —dijo Margarita—. Y además, por lo que me dices, le importa un comino lo que hagan los inspectores de la ONU. Suena a guerra, Sebas. No hay duda.

—Eso pienso yo. En fin, no te molesto más, y no tomes mucho tocinillo.

—Llegas tarde. Ya me lo he tomado y voy por el segundo café...

—Hablamos mañana.

Su voz sonó triste, pero ella pareció no captar el matiz.

—Muy bien, jefe, hablamos mañana; pero después de que me machaque en el gimnasio para bajar la comilona de hoy.

Tal como había supuesto, Margarita había sacado las mismas conclusiones que él. Guardó los mensajes en su archivador blindado y decidió regresar a su sillón favorito. Pero antes, aun a sabiendas de que no serviría de nada, redactó un informe para Pato Borrego.

Desde su divorcio con Paula hacía cuatro años, cuando no podía estar con su hija Claudia le gustaba pasar las tardes de domingo en casa. Ya de vuelta en su chalet, al pensar en su ex mujer, economista y funcionaria de Hacienda, se culpó por lo ocurrido. Fue ella quien, al tener la posibilidad de ir a trabajar a Valencia, planteó la separación. Al cabo de siete años de convivencia, la relación entre ambos carecía de cualquier ilusión. Ni siquiera en el terreno sexual. Sus encuentros habían pasado a ser meras rutinas pero, pese a ser consciente de la realidad, jamás se atrevió a plantearlo por miedo a dañar a su hija. Entonces fue cuando a Paula se le presentó la oportunidad de ocupar un alto cargo en la delegación de Hacienda de Valencia y planteó el divorcio, que quedó aceptado en pocos minutos sin que el régimen de visitas a la niña fuera obstáculo por parte de ninguno de los dos. «Los hijos son los hijos —le había dicho Paula—, y no tienen por qué ser víctimas de los problemas de sus padres.» Aquel día constató que su ex era una mujer muy civilizada, y así se lo comentó en una ocasión a Margarita, la única persona a quien se había atrevido a mencionar detalles de su vida privada. Nadie de su familia conocía por él los detalles de su separación. A lo sumo, se había limitado a comentar que la culpa había sido suya, no de Paula.

Con una mezcla de abatimiento y cansancio, se dejó caer en su sillón. Al cabo de un rato, agarró el mando del televisor y se distrajo haciendo zapping.

Dos días después, tal y como había anunciado el agente jefe de la delegación en Washington, el caso del informe armamentístico iraquí se complicó al filtrarse a la opinión pública.

Casi tres semanas más tarde, Sebastián seguía estando inquieto. Continuaba sin recibir noticias de su director o del Gobierno, y cada mañana leía con avidez el resumen de prensa que le preparaban en busca de filtraciones interesadas que pudieran añadir algo a los datos que le aportaban sus agentes. Sabía perfectamente que las políticas prebélicas se caracterizan por gestos y declaraciones públicas que escondían la realidad, y él tenía la obligación de observar la trama que se estaba tejiendo en torno a Iraq desde todos los ángulos para valorar sus consecuencias en relación con la seguridad española. Un recorte de prensa recogía la campaña desinformativa de Estados Unidos. «Iraq —decía el texto que tenía en sus manos— ha perdido una oportunidad más para convencer a la opinión pública mundial de sus buenas intenciones.»

—¡Qué bien mienten los de la CIA! —dijo en voz alta mientras leía la nota—. ¡Cómo se nota que manejan presupuestos enormes!

La llegada de las Navidades relajó el ambiente en el CNI. Pese a que los resúmenes de prensa eran menos voluminosos que unos días atrás, todos sabían que aquella situación de aparente tranquilidad era un espejismo.

Sebastián aprovechó aquella tranquilidad para disfrutar de la semana que su hija estuvo con él en Madrid, y para pasar luego unos días con sus padres en Haro, comprobando por enésima vez la tristeza que emanaba su padre y que aún no había desaparecido desde que le comunicó, al acabar sus estudios de Ciencias Empresariales en Madrid, que no iba a relevarle al frente de los viñedos y las bodegas Villanueva. Recordó otra vez el disgusto que le había ocasionado, pues era su único hijo varón, al decirle que prefería ingresar en la administración del Estado y vivir en Madrid antes que tomar las riendas de la empresa familiar. Y de nuevo, volvió a notar un vacío en el estómago. Le dolía que su padre, tantos años después, siguiera lamentando aquella decisión, aunque jamás hubiera vuelto a mencionar el asunto.

Margarita, por su parte, se reencontró con su familia en Zamora. Finalizada la cena de Nochebuena, al repasar lo que había dado de sí la reunión con sus padres y sus dos hermanos, reafirmó la creencia que venía experimentando en los últimos años: «Cada vez tenemos menos cosas de las que hablar». Ni las vidas de todos ellos en Zamora tenían nada que ver con la suya, ni su trabajo en INVORSA, del que no podía contar una palabra, acabaría por ser entendido y aceptado.

El martes 7 de enero, Muhammad Al Bakir, el amigo y hombre de confianza de Sebastián, lo llamó muy temprano por el móvil de seguridad. Estaba en Bagdad y, debido a la diferencia horaria, despertó al director de Inteligencia Exterior del CNI.

—Tengo unos datos que te interesarán.

—¿Me lo cuentas ahora o prefieres un sistema más seguro?

—Me consta que tanto los iraquíes como los americanos me están vigilando y no sé si han logrado intervenir este teléfono, aunque doy por supuesto que los americanos sí... y desde aquí les mando un saludo.

—Déjate de bromas y contacta conmigo desde donde sabes.

—Ok.

Sebas se dio una ducha rápida y salió disparado sin desayunar hacia su despacho. Se encontró con Eulalia en el ascensor.

—Le veo tenso esta mañana, jefe.

—Es que he dormido mal y además no he desayunado —mintió a medias—. ¿Le importaría prepararme un café largo y traerme unos cruasanes o lo que sea?

—No se preocupe. Ahora mismo le traigo un buen desayuno.

Al llegar a la oficina, encendió su ordenador y accedió a un hotmail en donde aparecieron un centenar de correos electrónicos que, por su contenido, se diría que eran de una adolescente adicta al Messenger con amigos por todo el mundo; una jovencita a quien le gustaba coleccionar contactos y fotos de la gente con la que se comunicaba en español e inglés a lo largo y ancho del mundo.

Media hora después, recibió una foto en la que se veía gente anónima cruzando un puente sobre el Tigris. El texto que la acompañaba decía en un inglés plagado de faltas:

Kerida Ana, soy Zulema. Ya sabes ke mencantaría conocer España. Esta foto mela hizo ayer mi primo con la máquina que trajo a escondidas. Yo soy la del fondo, no me se be bien pero otro día te enviaré de mejores. Oy no puedo pues el cibercafé es muy karo. Kuando puedas envíame una foto de España.

En la foto, en un segundo plano y a lo lejos, se vislumbraba una figura que, con un poco de imaginación, podría ser una jovencita. La calidad de la fotografía era tan mala que por mucho que se analizase o ampliara era imposible identificar a la gente que aparecía en ella. La imagen la acababa de sacar Al Bakir al azar, en las calles de Bagdad.

El curso intensivo de informática y cifrado digital, al que había asistido en el Centro Nacional de Criptografía de Madrid, tenía sus ventajas en días como aquél. Sebastián bajó la foto, y contestó el correo dando las gracias a Zulema, a la que prometió que «mañana mismo te envío una foto mía». Sin embargo, aquel hotmail no volvería a usarse más, como tampoco el nombre clave Zulema. Con una única vez era suficiente. Los del departamento de comunicaciones se encargaban de recrear decenas de hotmails, aparentemente inofensivos, para ser aprovechados en circunstancias como aquélla, direcciones de correo que sólo se usarían una vez aunque estuviesen llenas de mensajes para darles apariencia de normalidad. Una vez usadas, los técnicos se encargarían de mantenerlas activas durante unos días para evitar las sospechas de los rastreadores de Echelon. Luego, simplemente, dejarían de utilizarlas.

Detrás de la foto, enmascarado en las claves que la configuraban digitalmente, se ocultaba el camino para llegar al mensaje de Al Bakir:

Dos de los responsables del equipo de científicos de la ONU desplazados aquí anunciarán, probablemente pasado mañana, que tras seis semanas de investigaciones en Iraq y 127 visitas a distintos enclaves del país no han encontrado ningún delito flagrante en relación a la producción de armas de destrucción masiva. Para curarse en salud, los enviados de la ONU añadirán que lamentan la falta de cooperación activa por parte de los iraquíes. Esa parte también es cierta. El Gobierno iraquí sospecha que los enviados de la ONU trabajan como espías para Estados Unidos. Creen que están facilitando a la Inteligencia Militar norteamericana las coordenadas de sus fábricas. Yo también lo creo, pero no puedo probarlo. Fin.

Sebastián redactó una nota informativa para el director y, por segunda vez en poco tiempo, hizo algo que puso a prueba su ética personal: envió una copia de la nota sin membrete y sin distintivos a la Casa Real. Lo hizo mediante un conductor del Centro, en un sobre a la atención personal de Javier Miralles. «Entregar en mano. Particular.» También envió una copia a Margarita, al despacho de O’Donell.

Dos días después, los inspectores de la ONU hicieron público, en efecto, un comunicado calcado al mensaje secreto que Al Bakir había enviado desde Bagdad. El texto que el agente había adelantado no tuvo ninguna consecuencia notable en la política del Gobierno español, pero a Sebastián le quedó la satisfacción de tener unas fuentes incuestionables. En su fuero interno sabía que, de no ser por la fiabilidad de su departamento, Borrego ya le habría echado encima toda la caballería. «Claro que, tramen lo que tramen, les hace falta saber mi versión de lo que está sucediendo», se dijo. El teléfono rompió el hilo de sus pensamientos.

Era de nuevo Al Bakir. Lo llamaba desde Alicante, recién llegado de Iraq, y quería contarle la información que le había suministrado Ibrahim, uno de los agentes iraquíes más veteranos.

Un poco alarmado, comenzó su relato.

Al aterrizar en Barajas y conectar su móvil, varios pitidos correspondientes a otros tantos mensajes habían molestado a los pasajeros de su alrededor, que lo miraron con desaprobación. Al Bakir ni se inmutó y los repasó uno por uno hasta dar con un mensaje enviado cuarenta y ocho horas antes. El SMS decía: «Amigo. Avisa. Siempre». Era un mensaje en clave, una clave simple pero eficaz: «amigo» era Ibrahim, «avisa» era la simplificación pactada de que le comunicara cuándo iba a estar disponible para un encuentro, y «siempre» era la Fnac de Preciados.

Al Bakir había pensado viajar directamente a Alicante con un coche alquilado en Barajas. Estaba cansado, con ganas de llegar a casa y darse una larga ducha, pero el SMS lo obligó a cambiar de planes. Contestó: «Amigo, ¿ahora?», y se dispuso a esperar una respuesta, sentado en uno de los incómodos asientos del aeropuerto madrileño. Para matar el tiempo, se distrajo mirando a la gente que pasaba. Al rato, sonó su móvil, y pulsó la tecla. Leyó: «Ok».

Tomó un taxi y, media hora larga después, deambulaba entre estanterías de libros cuando Ibrahim se puso a su lado. Hablaron en voz baja y en árabe. A Ibrahim se le notaba preocupado. Sudaba, y su tez oscura no ocultaba su palidez.

—¿Qué sucede? —le preguntó Al Bakir.

—Los inspectores de la ONU han visto unas cabezas de misiles y van a anunciarlo como si hubieran encontrado la gran prueba contra Iraq. Nuestra central en Bagdad ha alertado a nuestro embajador para que trate de parar el golpe. Supongo que están haciendo lo mismo en todas nuestras delegaciones internacionales.

Ibrahim hablaba a toda prisa, pisándose las palabras.

—Bueno —dijo Al Bakir en español—. No parece tan grave. Cálmate.

—Lo es, muy grave. Así lo creen en Bagdad, y Husein, el embajador en España, está intranquilo.

—¿Sabe que estás ahora conmigo?

—Sabe que estoy hablando con un enlace del Gobierno español. No he dado tu nombre ni lo pondré en el informe.

—Yo sí pondré el tuyo en el mío.

—Eso espero. Que se sepa que los iraquíes colaboramos con la paz.

—¿Qué más puedes decirme de esas cabezas de misil?

—Estaban en un búnker construido cuando la guerra con Irán. Llevamos hasta allí a los de la ONU, las vieron, y entonces pusieron una cara que ha alarmado a todo el mundo.

—Yo de ti no me preocuparía tanto —mintió Al Bakir con el único deseo de tranquilizar a su confidente—. Gracias por tu información.

—¿Avisarás a tu Gobierno?

—Puedes decirle a tu embajador que el Gobierno español ha sido correctamente informado. Ponte una medalla por ello. Que valoren tus contactos.

—Gracias —dijo Ibrahim, esta vez en español.

Al Bakir alquiló un coche en la Gran Vía y condujo hacia Alicante. Podía verse en persona con Sebastián, pero consideró que era más seguro hablar con él más tarde. Si por casualidad lo habían seguido, pensarían que su contacto con el iraquí no debía de valer mucho cuando se iba sin verse con sus superiores.

Nada más llegar a Alicante, llamó a Sebastián desde un teléfono seguro.

La conversación de Ibrahim con Al Bakir desencadenó otra de Sebastián con Margarita y un cruce de llamadas en las que intervinieron desde Hermida hasta Najib, pasando por Mejías. Los misiles podían ser otra excusa más para la guerra. La posibilidad de que Iraq tuviera dichos misiles no era una buena noticia. Toda la sección estaba segura de que los instigadores de la invasión iban a aprovechar aquella circunstancia para redoblar sus esfuerzos bélicos. Sebastián, convencido de que los estrategas estadounidenses utilizarían aquel descubrimiento en beneficio propio, decidió no hablar con Borrego en persona y se decantó por el teléfono.

—Director, los de la ONU han encontrado cabezas de misiles en un búnker de Iraq. Lo hemos confirmado.

—¡Lo ves! —exclamó Borrego casi eufórico—. Esconden armas muy peligrosas y tú no te lo querías creer. Lo que me acabas de decir confirma los datos que tengo.

La satisfacción del director del CNI ante aquel descubrimiento era palpable.

—Fernando, no sabemos cómo son esas cabezas de misil ni si están armadas. Es demasiado pronto para valorar el hallazgo, y tampoco sé a qué te refieres cuando hablas de los datos que tú tienes. Tú tienes los datos que yo te doy, ¿o es que dispones de un servicio paralelo que compite con mi sección?

Sebastián estaba enfadado, y aunque se arrepintió de inmediato de sus palabras, la irritación que le produjo la autosuficiencia de un político como Fernando Borrego lo impulsó a proseguir. Con serena energía, dijo:

—Soy el jefe de Inteligencia Exterior de la organización que tú diriges y, por lo tanto, la persona en la que debes, y subrayo, debes, confiar. Si crees que me equivoco, que tengo prejuicios en mi trabajo, o que soy poco profesional, ya sabes lo que tienes que hacer.

Cerró los ojos y se imaginó que el rostro de Borrego empezaba a enrojecer.

—No tengo ninguna oficina paralela y no tolero que me hables así. Tu trabajo se valora en lo que merece —contestó Borrego, enfurecido—. Y como comprenderás, no es el único factor que maneja el Gobierno español para afrontar una situación tan delicada para España.

—Director —dijo Sebastián, subiendo el tono de voz—, los informes de mi departamento desmienten rotundamente que Iraq suponga una amenaza para España.

—No estoy tan seguro de eso y no hay más que hablar. Envíame ahora mismo la nota sobre esos misiles y no vuelvas a dirigirte a mí en ese tono. Por esta vez, interpretaré que estás nervioso o cansado; pero no tientes a la suerte.

Borrego, hirviendo de ira, colgó sin dejar que Sebastián respondiera.

Quince minutos después, el director del CNI tenía en sus manos la nota secreta sobre el hallazgo de una prueba que apuntaba directamente a Iraq. Más relajado, suspiró profundamente y, satisfecho, pulsó el intercomunicador.

—Maricarmen, póngame con Presidencia o, si no lo logra, páseme con el ministro Acebes.

—Enseguida, señor.

Al día siguiente, Hermida recibió en su despacho del CNI una llamada de Najib Al Humet. El agente se las había ingeniado para llamarlo desde su propia oficina en los servicios secretos iraquíes. Sebastián, que pudo escuchar la conversación desde otro teléfono, dio por sentado que la iniciativa de Najib tenía todas las características de una comunicación autorizada.

El colaborador iraquí fue muy directo.

—Ignacio, los inspectores de la ONU han determinado oficialmente que el hallazgo de las cabezas de misiles tuvo lugar en uno de los búnkeres construidos en los años noventa durante la guerra contra Irán y, por consiguiente, no tienen relación alguna con las acusaciones actuales. La ONU no considera esos misiles como una violación del actual estatus iraquí y da por zanjado el asunto.

—¿Lo pondrán por escrito? —preguntó Hermida por indicación de Sebastián.

—Ya lo han hecho, y su informe sale ahora mismo para la sede de la ONU, es decir, hacia Estados Unidos.

—Gracias por tu información. Nos es de mucha ayuda.

—Gracias a ti, y procura que se divulgue.

—Lo haré, cuenta con ello.

Poco después, con el informe de Ignacio en la mano, Sebastián llamó a Eulalia para dictarle al instante una nota confidencial destinada a Pato Borrego. «Que aprenda a fiarse de su gente», pensó, y comenzó a dictar:

Confidencial. Para el director. Fuente nivel AAA. Los inspectores de la ONU destinados en Iraq consideran que los misiles hallados en un búnker son de la guerra contra Irán y no constituyen ningún peligro. La ONU y Estados Unidos han sido informados a las 11.00 horas del 13 de enero de 2003.

Al cabo de poco, esta vez sin llamada previa, Sebastián hizo enviar la nota al director del CNI. Le habría gustado ver su cara de irritación.

El director leyó la comunicación y enrojeció, pero esta vez de cólera.

Contrariado, pulsó el interfono.

—Maricarmen, póngame... —titubeó—, póngame con el ministro Acebes.

Al mismo tiempo, dos plantas más abajo, Sebastián respiró con un alivio que ya había olvidado. El día se le había arreglado con las noticias que habían llegado de Iraq y con el repaso que le acababa de dar a Borrego.

Apenas había dado por cerrado el tema de las cabezas de misil cuando, al descolgar el teléfono, oyó una voz familiar.

—¿Quieres un suizo o prefieres un brioche?

Sebastián respondió imitando el acento de Jean Claude.

—Mejor te invito a un apéritif, que a esta hora ya es tarde para los suizos.

Jean Claude rió divertido al relacionar a los suizos con el tiempo. Al cabo, dijo:

—Ven al Gijón, te espero ahora mismo.

—La verdad, ahora no me va muy bien porque...

Delors lo interrumpió.

—No hay excusas que valgan. Te aseguro que lo que te tengo que decir te va a gustar. Si no fuera así no insistiría.

—Vale. Tardaré media hora más o menos —aceptó Sebastián.

Al llegar, Delors lo esperaba en una mesa degustando un blanquecino pastis.

—Una parte de Ricard y cinco de agua —dijo Jean Claude, nada más verlo.

—¡Mira que eres francés! —exclamó Sebastián a modo de saludo.

Mientras Jean Claude sonreía halagado, Sebastián pidió una caña.

—Tú dirás. ¿A qué viene tanta prisa?

—Te voy a dar la noticia del mes, o quizá del año.

—Espero que sea digna de un Pulitzer...

—El próximo día 23, mi Gobiegno y el alemán anunciarán juntos públicamente que están en contra de una intervención armada en Iraq. ¿Qué te parece? ¿A que ésta sí que es buena?

Satisfecho, empezó a sorber un poco de pastis.

—Supongo que estás seguro de lo que dices.

—Hombre, de lo contrario no te llamaría. Ya está firmado, pero se mantiene en secreto. Bueno, ahora ya no —dijo, sonriendo de nuevo.

—¿Sabes si mi Gobierno está de acuerdo con esa posición?

—¡Vaya preguntas tienes! ¡Eso deberías saberlo tú! Pero te diré que sondearon a tu ministra de Asuntos Exteriores y dio respuestas ininteligibles para el Eliseo. Mis compañeros en París creen que Aznar lo tenía que consultar con Estados Unidos.

—¿Francia se lo ha dicho formalmente a mi Gobierno?

—¡Qué ingenuo eres! Francia lo consultó informalmente con tu Gobiegno y de ahí las evasivas de tu ministra. Pero formalmente, como tú dices, Francia se lo está diciendo a España aquí y ahora. Hemos preferido que sea así por una razón. Porque sabemos que tú, Sebastián Villanueva, tampoco quieres esta guerra. Más claro no te lo puedo decir...

Al cabo de unos minutos, se despidieron. De vuelta en su despacho del CNI, Sebastián dictó la correspondiente nota confidencial y, sin consultar al director, envió copia a Presidencia, a Asuntos Exteriores, Defensa, Interior y a la Casa Real. También a Margarita. Sabía que el enfado estaba asegurado, así como la reprimenda, pero consideraba que el pulso con Borrego era necesario. Llevaba ya demasiadas notas que no recibían respuesta ni del director ni de nadie del Gobierno. No podían seguir dándole la callada por respuesta; no era justo ni profesional, de modo que pasó a la provocación.

Una vez hecho el envío, se sintió invadir por las dudas de si debía de haberse limitado a informar a Pato, un pensamiento de culpabilidad que perduró el resto del día. Cuando logró conciliar el sueño, soñó con una partida de bolos. Todos los bolos tenían su cara, y alguien de rostro difuso se disponía a lanzar la bola. Por un instante, creyó reconocer que se trataba de Borrego, ¿o era Aznar?

A finales de mes, el telediario de las tres de la tarde de TVE emitió unas imágenes de París en las que se veía al presidente francés, Jacques Chirac, y al canciller alemán, Gerhard Schroeder, celebrando que habían pasado cuarenta años desde que Charles de Gaulle y Konrad Adenauer habían sellado, en el Eliseo, la reconciliación entre Francia y Alemania. Sólo al final de la información se mencionó que ambos países rechazaban una intervención armada en Iraq ya que, según sus dirigentes, no existían motivos. Sebastián vio el informativo por pura casualidad. Le encantaba encerrarse de vez en cuando en su despacho al mediodía, sentarse en el tresillo con los pies sobre la mesita, y encender el televisor mientras comía algo del bar.

Al término del noticiario de TVE concluyó que, definitivamente, la política del Gobierno de José María Aznar respecto a Iraq, y al terrorismo islámico, marchaba por caminos muy alejados de los señalados por los servicios de Inteligencia que él representaba.

—¡Joder, qué gente! —exclamó mientras se levantaba para prepararse un café.

6

Cuando los inspectores de la ONU explicaron públicamente que, aunque consideraban necesaria una mayor transparencia por parte de las autoridades iraquíes, no había pruebas de que el país tuviera armas de destrucción masiva, Sebastián se sintió deprimido. La sucesión de noticias que debía cambiar el ambiente prebélico no surtía efecto. El viernes y el sábado anteriores se los había pasado sondeando a sus contactos después de conocer de antemano las conclusiones que la ONU estaba haciendo públicas esa mañana. Todas las informaciones que le llegaban de su gente en Iraq, Marruecos, Argelia, e incluso de Egipto, negaban que Iraq apoyase ni siquiera secretamente el terrorismo islámico y Sebastián estaba más convencido que nunca de que la peligrosidad de Iraq, anunciada por Estados Unidos, era falsa.

Sin embargo, Moshe Jofi, su colega del Mossad, no era de la misma opinión.

—Saddam es un peligro que hay que neutralizar. No puedo comentarte nada más, lo siento de veras. Sólo puedo añadir que, en la medida de lo posible, mi país, que no cree necesaria esta guerra, se mantendrá al margen pero muy atento a los acontecimientos.

Su breve encuentro tuvo lugar el viernes en la cafetería Vips de la calle Velázquez, cerca de la embajada israelí. La reunión fue tan rápida que no llegaron siquiera a tomar nada.

De regreso a la oficina, Sebastián consideró necesario hablar con Cyrus Romero aunque, al pensar en él, le volvió a invadir la desconfianza hacia el retorcido agente de la CIA. Hablaron por teléfono. A pesar de que a ambos sus respectivos técnicos les habían asegurado que la comunicación era segura, a ninguno de los dos les gustaba hacerlo por este medio. Sus palabras, como no podía ser de otra manera, estaban siendo grabadas tanto por el CNI como por la CIA.

—Sí, Villanueva —dijo Cyrus, eludiendo llamarlo por su nombre sin que Sebastián se explicara el motivo—, conocemos el resultado que harán público mañana los técnicos de la ONU. Sus conclusiones se contradicen con nuestras informaciones acerca de Iraq.

—Pero no contradicen las nuestras, Romero. Al contrario, coinciden plenamente.

—Creo que tu departamento no tiene todos los datos para valorar el peligro iraquí.

—No lo sé, tal vez sea al revés.

—Villanueva, los iraquíes ocultan muy bien sus armas, pero las tienen.

—Yo estoy prácticamente convencido de lo contrario.

—Pero no lo podrías jurar.

—Este planteamiento tuyo tiene trampa y tú lo sabes, Cyrus —dijo Sebastián, citando su nombre de pila intencionadamente.

La conversación telefónica se estaba convirtiendo en un diálogo de sordos. Sebastián cambió de táctica y quedaron para verse otro día para «hablar con más profundidad del tema». Pese a todo, Sebastián pensó que el Gobierno habría tomado buena nota de los nuevos acontecimientos, y que España rectificaría su postura para acercarse más a Francia y Alemania.

Fue Margarita la que se encargó de disipar sus esperanzas.

—Lo que acaba de anunciar la ministra de Asuntos Exteriores me parece muy preocupante.

Sebastián estaba a punto de abandonar su despacho cuando, casi a las ocho y media de la tarde, ella irrumpió de improviso.

—Perdona, Sebas, al ver la puerta abierta he pensado que aún estarías aquí.

—Ya me iba. ¿Qué me decías?

—Lo de Ana Palacio. Lo que ha anunciado hace unos minutos...

—¿En qué has venido?

Desconcertada por la pregunta de su jefe, Margarita tardó un par de segundos en responder.

—Me ha traído Ignacio, ¿por qué lo preguntas?

—Porque, si lo que me quieres contar no es un asunto urgente, podrías explicármelo mientras tomamos una copa. A menos que tengas algún plan.

—Ninguno. Me parece bien.

—Pues vamos. Tengo el coche abajo.

Veinticinco minutos después, estaban sentados en una discreta mesa del bar inglés del hotel Wellington. Por instinto, Sebastián se sentó con su espalda hacia la pared. No podía evitarlo. El camarero se acercó solícito y se dirigió a Margarita.

—Tomaré un gin-tonic de Martin Miller’s.

—Para mí un Cardhu en copa y con hielo.

Sebastián esperó a que el camarero se alejara para retomar la conversación.

—¿Te parece un lugar adecuado para que me hables de la ministra de Asuntos Exteriores?

Riéndose, ella puso su mano sobre la de él.

—Es un lugar adecuado para todo —dijo.

Sebastián ladeó la cabeza, sonrió y la miró divertido.

—Cuéntame qué pasa con Ana Palacio. Yo he estado liado y no he podido escucharla. ¿Qué sucede?

—Pues que ha ordenado al encargado de la embajada española en Iraq, Eduardo de Quesada, que abandone Bagdad y regrese a Madrid. Oficialmente, lo ha llamado «para evacuar consultas», pero, tal y como se están poniendo las cosas, yo creo que el Gobierno pretende que no haya nadie en la capital iraquí cuando la guerra estalle. En una comparecencia ante los medios de comunicación, la ministra ha anunciado que sólo se quedarán dos civiles en la embajada y nadie más.

—¡Tiene narices que Borrego no me lo haya adelantado! ¡Y más aún que nos tengamos que enterar de una movida de Asuntos Exteriores por la televisión!

Después de que el camarero sirviera las dos bebidas, Sebastián dio un largo sorbo a su malta y Margarita hizo otro tanto con su gin-tonic.

—Aunque la verdad, esta reducción de personal la están aplicando también el resto de países europeos —añadió Sebastián—. Quizá no debamos ser tan suspicaces.

A pesar de que estaba convencido de que ella tenía razón, quería averiguar si Margarita tenía un razonamiento más elaborado.

—Mis temores no nacen sólo de esta decisión de Asuntos Exteriores... —dijo ella, dejando la frase en el aire mientras daba otro largo sorbo a su bebida—. Me parece lógico que se tomen todas las medidas de precaución necesarias para garantizar la seguridad de nuestra delegación por si se produce un enfrentamiento armado. Pero, Sebas, lo que más me preocupa es lo que la ministra ha añadido después. Una periodista le ha pedido que hiciera una valoración de las manifestaciones que se están organizando por toda España para protestar contra la guerra de Iraq, y ella ha dicho, sin el menor recato, que la opinión pública no puede condicionar la acción del Gobierno. ¡Están dispuestos a pasarse por el forro lo que digan miles de españoles! Nos vamos a meter en un berenjenal de mucho cuidado y ya lo tienen decidido. Estoy segura.

Margarita dejó de mirar a Sebastián y hundió su vista en el fondo del vaso en el que apenas quedaba rastro del gin-tonic de Martin Miller’s, la ginebra que había descubierto durante los días que pasó en Islandia al comienzo de su andadura en el CNI.

—Lo que más me enerva —dijo Sebastián, mientras hacía una señal al camarero para que les sirviera dos copas más— es ver cómo se aproximan de manera imparable unos acontecimientos que nos pueden perjudicar y mucho. Es una sensación que no me deja dormir bien... y parte de la culpa la tiene Borrego. Se lleva un juego que se me escapa, pero que ya ha quebrado la confianza que debería existir entre el director de un servicio central de Inteligencia y su jefe del Departamento de Exteriores. Te aseguro, Margarita, que trato de ser leal con él y que no he dejarlo de serlo ni un instante con mi país, pero...

—No lo dudo ni por un momento, Sebastián, soy testigo de tu comportamiento. Lo que me duele es verte tan... solo.

Ella lo miró fijamente a los ojos. Sebastián bajó la mirada.

—Disculpa. Me estoy metiendo donde no me llaman —dijo Margarita.

—No te preocupes. Tienes razón. Últimamente me siento muy solo. Llegar a casa después de torear con Pato, y no poder contárselo a nadie, me está dejando hecho polvo... Y además no veo a mi hija con la frecuencia que me gustaría.

—¿Quieres decir que si tuvieras a alguien en casa las cosas serían distintas?

Sebastián guardó silencio mientras el camarero les cambiaba las copas.

—Quizá, no lo sé. A lo mejor la soledad es parte de este trabajo. El horario caótico, las llamadas a cualquier hora, las conversaciones en voz baja encerrado en mi despacho, los viajes de improviso... Tal vez todo esto ayudó a acabar con mi relación con Paula. No supe encontrar el modo de ser un marido normal y al mismo tiempo un espía que no puede hablar de su trabajo y desfogarse sin riesgo de desvelar algo inconveniente para la seguridad del Estado.

Se detuvo. Tras unos instantes de silencio, aproximó su rostro al de Margarita y dijo:

—¿Y tú? Hay algo que no sé si puedo preguntarte, es muy personal.

—Adelante, pregunta.

—¿Por qué estás sola?

—No lo estoy tanto como te imaginas. No soy una monja ni todo en mi vida es trabajo, pero sí, es cierto que las relaciones ocasionales no evitan que esté sola, que viva sola, y que a veces me sienta sola. Supongo que es así por las mismas razones que acabas de decir —explicó. Dio un sorbo al nuevo gin-tonic y, tras un leve encogimiento de hombros, añadió—: Me es relativamente fácil tener aventuras improvisadas con hombres que suelen presentarme mis amigas, pero ahí acaba todo. ¿Cómo le explico a un extraño a qué me dedico? ¿Cómo puedo mantener una relación dejando gran parte de mi vida en secreto? La verdad, no se cómo hacerlo. Por eso hasta ahora he escogido el trabajo y las relaciones superficiales.

Algo incómodo por aquellas confidencias que él mismo había provocado, Sebastián quiso cambiar de tema. Él era el jefe, ella la número dos del departamento, y era consciente de que se estaba metiendo en un terreno pantanoso del que sabía cómo entrar pero no cómo salir.

Con torpeza, dijo lo primero que se le pasó por la cabeza:

—¿Qué perfume llevas? Huele muy bien.

—¿Te gusta? Es Envy, de Gucci —respondió Margarita, mirándole con ojos diferentes.

—Se está haciendo tarde —señaló Sebastián—. Son casi las doce.

—Es cierto. Deberíamos irnos. Los dos tenemos que madrugar.

Salieron a la calle. El tráfico era fluido y rápido, y la noche muy fría por culpa de una brisa que venía del Retiro.

—Te acompaño —dijo él.

Caminaron muy juntos y sin hablar. Cinco minutos después, llegaron a un portal de la calle Jorge Juan, muy próximo a Núñez de Balboa. Con las manos en los bolsillos de su Belstaff, y casi en posición de firmes, Sebastián aguardó a que ella se despidiera. Margarita se limitó a sonreír, le dijo adiós con la mano y, con un ligero sonido de llaves, desapareció en el portal. Sebastián permaneció inmóvil unos segundos. Luego apretó el paso y se dirigió a buscar su coche, aparcado junto al Wellington. De regreso a casa, puso un CD de U2; pero al segundo tema lo quitó y puso la SER. El Larguero estaba acabando.

A la mañana siguiente, mientras Sebastián tomaba su segundo café en el despacho, descolgó el teléfono. Iba a pulsar la tecla que lo conectaba directamente con Margarita, pero se arrepintió.

—¿Qué estoy haciendo? —se recriminó.

Colgó el auricular y abrió la carpeta con las incidencias de la noche que recogía el parte de tres informadores de Bagdad, Argel y El Cairo. Todos coincidían en el estupor que estaban causando en cada una de esas capitales las palabras de la ministra española. Se dijo que a lo largo de la mañana iban a llegar muchos más, y no se equivocó. Sólo dos informaciones confidenciales eran favorables a la postura española: la de la CIA y la del MI6. En cambio, el Mossad guardaba silencio.

Sebastián empezó a leer los recortes de la prensa del día mientras hacía zapping radiofónico. Cinco minutos por tertulia confirmaron lo que intuía: Iñaki Gabilondo y su escudería se mostraban alarmados por los aires de guerra, criticaban los efectos del Prestige aún sin valorar, y la forma en que el Gobierno y el ministro Álvarez Cascos eludían responsabilidades y acallaban las voces de los afectados a base de montañas de dinero. Luis Del Olmo y su tertulia se expresaban de forma similar pero más matizada, anunciando que había un gran clamor popular dispuesto a oponerse a la guerra en la misma medida que miles de voluntarios habían acudido a Galicia para limpiar la marea negra del petrolero. En cambio, Federico Jiménez Losantos y su gente de El Mundo apoyaban la línea del Gobierno: la culpa del naufragio debía atribuirse al capitán Apostulos Mangouras, las acciones del ministro Cascos eran las correctas, y las medidas de la ministra de Asuntos Exteriores resultaban imprescindibles; a continuación, exponían diversas argumentaciones que invariablemente conducían a recordar la incompetencia socialista y el buen tino proestadounidense de José María Aznar. Sebastián, convencido de no errar el tiro, se imaginó a Borrego enganchado a la COPE. Apagó la radio. Con una pincelada general tenía bastante; además, no quería que aquellos analistas radiofónicos lo influyeran demasiado.

La mañana del lunes 3 de febrero, Sebastián se estaba afeitando cuando oyó el desagradable pitido que anunciaba un SMS en su móvil: «W. a las 9 h». No respondió. Sólo se dio prisa. A las nueve en punto estaba en su despacho. Con precisión suiza, su secráfono empezó a sonar. Era el agregado del CNI en la embajada en Washington, en Pennsylvania Avenue.

—¿Qué hay de nuevo, Antonio?

Sebastián apreciaba de veras a Antonio Gallego, un capitán de fragata a punto de cumplir los cuarenta, procedente de la Inteligencia Naval española y por quien pondría la mano en el fuego. Fiable al máximo, y con muy buenos contactos en Estados Unidos, estuvo enrolado durante largas temporadas en los buques de la Sexta Flota. Formado en la escuela naval de Marín, se había ganado el respeto de sus colegas norteamericanos, tanto por su gran preparación militar como humana, y ahora recogía sus frutos.

—Pues que pasado mañana, Colin Powell, el secretario de Estado, solicitará una reunión urgente del Consejo de Seguridad de la ONU. Powell argumentará que Estados Unidos tiene pruebas irrefutables de la existencia de armas de destrucción masiva en Iraq y de las conexiones de Saddam Husein con Al Qaeda.

—¡Joder, Antonio! Me resulta difícil de creer que Powell, con lo serio que es, haga eso; no creo que tengan pruebas irrefutables.

—Así están las cosas, jefe. Muy calientes. Un contacto de la Secretaría de Defensa que jamás me ha fallado me ha dicho que el secretario de Estado mostrará al Consejo una serie de grabaciones e imágenes obtenidas por sus servicios secretos para avalar las acusaciones del Gobierno norteamericano.

—¿Tú las has visto?

—No, por supuesto que no, pero mi contacto dice que son incontestables.

—De acuerdo. Envíame un breve informe escrito y vete a dormir, que te lo has ganado.

—Lo haré. No te puedes imaginar la tarde que he pasado aquí en Washington.

—Te creo. Y te felicito. Ésta es una información de primera.

—Gracias, Sebas.

Media hora después, Sebastián tenía sobre su mesa el cable «máximo secreto» cifrado de Washington. Sebastián informó de inmediato a Pato Borrego y éste, sin hacerle ningún comentario, rojo de satisfacción, llamó a Presidencia para comunicar en persona al presidente que por fin iban a aparecer las pruebas que condenarían a Saddam.

—Ya lo sabía, gracias —dijo Aznar, de manera áspera y cortante—. Leeré su informe en cuanto llegue a Moncloa.

El jefe del Gobierno cortó la comunicación de forma abrupta. Borrego, que esperaba compartir personalmente con el presidente lo que para él era una excelente noticia, quedó anonadado por la frialdad demostrada por el jefe del Ejecutivo. En aquel instante, odió a Sebastián.

Por su parte, el director de Inteligencia Exterior estaba alarmado. ¿Le habían fallado todas sus fuentes de información sobre Iraq y el mundo musulmán? ¿Poseía Iraq armas de destrucción masiva? ¿Habían fracasado unos contactos que eran la envidia del resto de los servicios occidentales, incluidos los israelíes? ¿Cómo era posible que una colaboración que tenía su origen en la tradicional buena relación de España con árabes y musulmanes, y que databa de los tiempos de Franco, fallara de aquella manera? Se quedó pensativo. Le vino a la memoria la sorpresa que le provocó leer en los viejos archivos sin desclasificar de su departamento que Gregorio López Bravo, el ministro de Asuntos Exteriores del Opus Dei que murió en un accidente de aviación en Bilbao, había hecho de intermediario entre Estados Unidos y Egipto en 1971 para terciar en el conflicto con Israel. Cuando leyó el informe secreto de la época, y supo que Egipto, a través de España, advirtió a los Estados Unidos de Richard Nixon que la URSS entraría en guerra en caso de un nuevo enfrentamiento con Israel, tuvo plena conciencia de que la relación de España con los países islámicos era algo de enorme valor internacional. Y aún le chocó más descubrir cómo los servicios secretos egipcios del presidente Gamal Abdel Nasser avisaron a los españoles de que estaban enterados de que la CIA «quería que Nasser desapareciera», una comunicación que los propios egipcios facilitaron con el único fin de que llegara a conocimiento de la CIA vía España. Sebastián no podía creer que todo su servicio de información estuviera equivocado. La historia demostraba que no los solían engañar. «Nosotros hemos sido mejores que los americanos cuando se ha tratado de países islámicos o de Sudamérica. ¿Qué está pasando?»

Localizó a Margarita en el despacho de O’Donell. Le explicó sucintamente la llamada de Antonio Gallego desde Washington, y le pidió que fuera a verlo cuanto antes. Al llegar estaba seria. No era la Margarita del hotel Wellington. Era la eficaz analista, pero sin rastro de la calidez que había evidenciado aquella noche.

Se sentaron en los sofás, frente a frente.

—Todo nos ha fallado —dijo Sebastián, abatido—. Hemos fracasado como departamento. Hace unos días le aseguré a Pato que no había armas y, no me hagas preguntas, pero también he informado de lo mismo mucho más arriba.

—Yo no creo que nuestras informaciones sean erróneas. ¿Has hablado del asunto con Borrego?

—No, ¿para qué? Le he enviado el informe procedente de Estados Unidos y supongo que estará feliz. Es lo que él quería.

—Pues permíteme que te diga que deberías hablar con él. Mi olfato me dice que debes hacerlo, y cuanto antes.

Sebastián se levantó de inmediato. Se dirigió a su mesa, descolgó el teléfono, pulsó la tecla del director y conectó el sin manos. Margarita se acomodó en su sofá, estiró las piernas y, cerrando los ojos, se concentró para no perder ni una palabra de la conversación.

—Dime, Sebastián.

—Director, ¿qué opinas del informe de Washington? ¿Te parece que haga una ronda de consultas para ver qué más se sabe?

—No. No hagas nada. Aznar ya lo conocía.

Borrego se arrepintió al instante de haberlo dicho, pero ya era tarde.

—¿Cómo dices? ¿Que Aznar ya sabía que hay pruebas de las armas y está informado de lo que va a hacer Colin Powell dentro de dos o tres días? ¿Y no nos ha avisado? ¿Ni siquiera a ti, al director del CNI? ¿O es que tú también lo sabías?

—Yo no te he ocultado nada.

—Entonces, es el presidente el que se guarda una información preciosa para nuestro departamento.

—¡El presidente hace lo que le parece más conveniente para España! —dijo Borrego, alzando la voz para que Sebastián captara que él estaba totalmente de acuerdo con la actuación de Aznar.

—¿Lo sabe el rey?

—Yo sólo informo al presidente, y es a él a quien le corresponde informar al rey —replicó, irritado—. ¡Y deja de tocar los cojones, siempre estás igual!

—¿Qué quieres que haga? —preguntó Sebastián, con tono seco.

—Nada. Esperar —dijo Borrego. Y cortó la comunicación. Margarita abrió los ojos y observó a Sebastián. La palidez de su rostro reflejaba su contrariedad e impotencia. No controlaba nada, dudaba de sus propias informaciones, y se sentía entre la espada y la pared. Como jefe de la División de Inteligencia Exterior del CNI, no podía quedarse de brazos cruzados ante el anuncio de que la Inteligencia de Estados Unidos había hallado las pruebas de que Iraq tenía armas de destrucción masiva y conexiones con Al Qaeda.

—Borrego no puede ni debe pedirme que no haga nada —dijo. Y con firmeza, añadió—: ¡Pongámonos en marcha!

Sus palabras sonaron a orden de obligado cumplimiento. A partir de ese instante, los equipos de Margarita y Sebastián se activaron al máximo. La consigna: averiguar si Iraq o su entorno sabían que los americanos habían encontrado las armas, indagar dónde se había producido el hallazgo y confirmarlo. Lo único que podían revelar a sus contactos era que había rumores en torno a la aparición de armas prohibidas. Las gestiones se harían sin hablar con ningún servicio o contacto occidental, y el cuartel general se estableció en el despacho de Sebastián, donde se instaló Margarita.

Minutos después, Al Bakir, Yussuf, Hermida, Mejías y el resto de agentes españoles vinculados a la cuestión iraquí y al terrorismo islamista movían sus hilos. Los colaboradores iraquíes de Madrid notaron que algo grave pasaba. No era normal que a media mañana se recibieran en la embajada tantas llamadas de los españoles, con la excusa de que estaban llevando a cabo un sondeo general ante el rumor de que quizá los inspectores de la ONU habían encontrado armas.

A última hora, poco antes de las dos, un rosario de respuestas coincidentes inundó el despacho de Sebastián. Las informaciones procedían de Bagdad, y básicamente se resumían en que ningún inspector de la ONU había encontrado las polémicas armas prohibidas por la simple razón, juraban por Alá, de que no existían.

Sebastián estaba leyendo las notas que llegaban cuando sonó por enésima vez el teléfono. Era Al Bakir.

—Jefe, Mohammed Husein, el agregado comercial iraquí, quiere hablar contigo personalmente, ahora, aunque sea por teléfono. ¿Te doy su móvil?

—Dámelo, yo le llamo.

Marcó desde una línea telefónica segura; si se rastreaba, no sólo no conducía al CNI, sino que llevaba a una empresa inoperante llamada Acuarius con sede en un callejón de las afueras de Roma. Activó el altavoz para que Margarita pudiera escuchar, y Husein contestó al instante.

—Allô!

—Bonjour, monsieur. Un amigo común me ha dicho que quiere hablar conmigo.

Sebastián habló en francés y evitó mencionar nombres.

—¿Un amigo con el que estuvimos paseando y hablando en una fiesta, cerca de una piscina? —preguntó el diplomático iraquí.

—Exacto. Él me ha dado su teléfono.

—Es un placer saludarle.

—El placer es mío. Le escucho.

—Sólo quiero decirle que ha llegado a nuestros oídos que pasado mañana, en Washington, se producirá un hecho muy grave. Si hablan de armas y terrorismo, será mentira. Como no tengo nada que perder, y mucho menos que ocultar, se lo diré con mayor claridad: nadie ha encontrado armas porque no existen. Se lo juro por Alá, por mis hijos y por mi vida. Y también en nombre de Alá, le repito que no hay conexiones con Al Qaeda. Hay personas muy importantes en mi país que si usted quiere se lo jurarán por su religión católica.

Sebastián se dijo que aquellas palabras no eran otra cosa que un ofrecimiento para que su departamento enviara a alguien a Bagdad; sin embargo, su experiencia le aconsejaba no ser demasiado explícito a la hora de responder a la oferta.

—Excelencia, sigo su discurso con la máxima atención.

—Mire, envíe a quien quiera a mi país, dígame qué quiere ver, y en cuarenta y ocho horas se lo habré solucionado. Nosotros no tenemos nada que esconder. Usted arregla el visado con los americanos, y nosotros le abrimos el país de par en par. Confiamos en ustedes, los españoles. Nunca han jugado sucio con nosotros. ¿Qué más puedo ofrecerle?

—Creo que he entendido perfectamente su mensaje, y le agradezco la oferta. Si es preciso, volveremos a hablar.

—Llámeme a este teléfono cuando quiera y a la hora que quiera. Entonces ya buscaremos la fórmula para hablar con tranquilidad, usted me comprende.

—Desde luego. Buena suerte.

Margarita dejó pasar un par de segundos antes de hablar.

—Hay algo que me hace creer que Husein dice la verdad. Está convencido de lo que dice. Si miente, no es consciente de ello. Su voz sonaba trémula; y su juramento, desesperado. Buscaba que alguien lo creyera.

—Yo también opino que debería aceptar su oferta. No nos cuesta nada que unos agentes circulen libremente por Iraq, y eso sería muy bueno para nosotros —dijo Sebastián. Y tras una pausa, añadió—: Y ahora, voy a darle la comida a Borrego.

Pulsó una de las teclas de su teléfono. Maricarmen reconoció su voz al instante.

—Dígame, señor Villanueva; supongo que quiere hablar con el director.

—En efecto, Maricarmen.

—Está en su coche. Tiene una comida oficial. Ahora le paso.

Tras un breve silencio, sonó la voz engolada del director del CNI.

—Dime, Sebastián.

—Disponemos de datos propios que indican que Estados Unidos se equivoca. Tenemos carta blanca para mandar a nuestros agentes a Iraq a indagar. Estoy preparando el operativo ahora mismo.

—Te he ordenado que no hagas nada. Lo que averigüen los americanos es cosa suya y nosotros no tenemos nada que decir.

—De eso tendríamos que hablar, director. Tenemos una posición informativa y personal en el mundo musulmán que podríamos perder.

—Éste no es el momento de hablar de ello. Cesa ahora mismo tu investigación y espera instrucciones.

Sebastián contuvo su enojo antes de responder.

—A la orden.

Borrego colgó una vez más sin despedirse y se revolvió inquieto en el asiento trasero del Audi 6 cuyo blindaje resultaba más que evidente. En una ocasión, Al Bakir le había preguntado a Sebastián por qué los jefes iban en coches que los delataban; en su opinión, si querían ir seguros, lo más sensato era cambiar de vehículo cada día, y circular en automóviles comunes y poco llamativos. Sebastián estaba de acuerdo, pero también sabía que, si a Borrego le proponían cambiar el Audi negro lleno de antenas delatoras por un automóvil anónimo, convencional y de tipo medio, se desmayaría. Su coche oficial, su despacho, su secretaria y sus escoltas eran el reflejo de su triunfo personal. Mataría por ello.

7

La actuación de Powell fue espectacular. Antonio Gallego, el agregado del CNI, siguió la sesión del Consejo de Seguridad de la ONU desde la cabina de traducción simultánea inglés-francés. A la vista de los acontecimientos, decidió informar a Sebastián en directo, por teléfono. Sebastián le escuchaba desde casa, en zapatillas, con el sin manos, y dejó que Antonio hablara, sin interrumpirlo, mientras tomaba algunas notas.

—Ahora Powell muestra unas fotos y gráficos que dice son muy incriminatorios. Hay dos pantallas enormes en donde se están proyectando unas imágenes que, según dice, demuestran que los iraquíes tienen laboratorios móviles para fabricar armas químicas. Hay otras fotos de satélite que corresponden, según Powell, a una fábrica secreta de armas químicas o prohibidas en Kurmal. Al lado de Powell está George Tenet, el jefe de la CIA, al que conoces bien y que sigue la intervención con un cuaderno en la mano. Muy cerca está nuestra ministra Ana Palacio, asintiendo con la cabeza a todas las acusaciones del secretario de Estado norteamericano. Yo diría, por lo que estoy viendo, aunque sólo es una opinión, que la ministra conocía de antemano lo que está diciendo Powell.

—Antonio, ¿tendremos esas fotos?

—Seguro que sí, están deseando filtrarlas. Será pan comido.

—Envíamelas cuanto antes.

El enlace militar español interrumpió la comunicación con Sebastián y, de inmediato, buscó a John McGregor, un viejo amigo de la Sexta Flota que ahora formaba parte del séquito de Colin Powell. Lo encontró con un grupo de militares norteamericanos que esperaban en una sala contigua a la de sesiones del Consejo de Seguridad. Le hizo una señal con la mano. John sonrió a las personas con quienes hablaba y, al ver la indicación de Antonio Gallego, fue rápidamente hacia él. Hablaron en inglés, un idioma que el marino español hablaba como si fuera su lengua materna.

—John, tengo que pedirte un favor. Necesito las fotos que acaba de mostrar el secretario de Estado.

—Creo que está previsto que mi departamento le pase estas pruebas a tu presidente. Es más, me consta que tu delegación ya las ha visto, al menos algunas de ellas.

—Eso no importa. Si me las consigues, lo consideraré un favor personal.

—Ok. Las tendrás. En el fondo, sólo me adelantaré un poco a lo previsto. Tengo más copias aquí mismo, en los despachos de nuestra delegación. Espérame en la cabina de traducción simultánea dentro de unos minutos. No habrá nadie.

Cinco minutos después, Antonio, estupefacto por lo fácil que había resultado obtener aquellas fotos, se dirigió con un voluminoso sobre hacia el piso 30 de la calle 150, esquina con la 58, de Nueva York. Allí, un enlace del CNI, adscrito al consulado español en la Gran Manzana, se encargaría de que esa misma noche el sobre volase en la valija diplomática hacia Madrid.

A las tres de la madrugada, hora española, Antonio llamó de nuevo a Sebastián al teléfono móvil seguro. Somnoliento, pues acababa de dormirse, descolgó.

—Siento despertarte, Sebastián. Las fotos que querías están volando ahora mismo hacia Madrid. Van por la valija de Asuntos Exteriores, pero a tu nombre.

—¡Joder! ¿Te he comentado alguna vez que eres un fenómeno?

—No te precipites en las felicitaciones. Quizá lo más interesante no esté en las fotos, que la verdad ni he mirado, sino en lo que me ha comentado mi fuente.

—¿Y que te ha dicho?

—Pues que el presidente Aznar ya las había ojeado, si no todas, al menos las más significativas, y que ya estaba previsto entregárselas oficialmente a la presidencia española. Tanto es así, que mi fuente añadió, al dármelas, que sólo se estaba adelantando. Creo que la impresión que te comenté sobre la ministra Palacio era acertada.

Aquella revelación lo despejó por completo.

—Lo que me cuentas es muy interesante —dijo Sebastián.

—Es lo que hay. Si te parece, mañana te envío una nota explicando este asunto con más detalle. Ahora me voy a cenar, que con la historia de las fotos no he comido nada. Dormiré en el consulado y, por la mañana, hora de Nueva York, después de enviarte la nota, regresaré a Washington.

—Si lo prefieres, regresa primero a Washington y luego envía la nota.

—Fenomenal. Para mí, más cómodo.

—Quedamos así. Cena bien, que te lo has ganado.

—Y tú duerme, que tendrás que madrugar.

Pero Sebastián estaba totalmente desvelado. Se levantó de la cama, se sentó en su sofá y encendió el televisor. De forma compulsiva, hizo zapping mientras daba vueltas a lo sucedido en Estados Unidos.

Poco después, desconectó el aparato. La conversación con Antonio le había producido un gran desasosiego. Fue a la cocina y, apoyado en la nevera, bebió agua fría directamente de la botella. Para él era obvio que a los americanos no les importaba que tuvieran las fotos; es más, querían que las vieran. Había sido demasiado fácil. Si habían informado directamente a Aznar es porque lo consideraban un aliado de total confianza. Volvió a beber un buen trago. Luego se dirigió a su dormitorio y se metió en la cama pensando en llamar temprano a Margarita. Al pensar en ella, le costó conciliar el sueño.

Cuando por la mañana sonó su despertador, lo odió con todas sus fuerzas. Marcaba las 07.00, y en una pequeña pantalla se podía leer: Jueves / 6 - febrero - 2003; un día que apuntaba dificultades.

Una hora después, con su café sobre la mesa de la oficina, Sebastián comenzó a leer los recortes de prensa española y europea que le habían preparado. Puso la radio, pero no subió el volumen; las tertulias aún no habían comenzado. Le dijo a Eulalia que, tan pronto tuviera copia, le pasara la prensa americana, y que un agente fuera inmediatamente a Exteriores para recoger un sobre a su nombre que llegaba por valija desde Nueva York. A continuación, se enfrascó en la lectura.

Los diarios recogían la intervención de Colin Powell, interpretándola cada uno según su punto de vista o su vinculación con el Gobierno Bush. No encontró ninguno que reprodujera textualmente la intervención, y las fotos que publicaban no tenían la calidad suficiente como para que los analistas del Área de Inteligencia Fotográfica del CNI pudieran realizar un estudio formal. No había ninguna llamada pendiente de Borrego, ni de Presidencia, ni de Defensa, ni de nadie del Gobierno. No supo interpretar aquella inactividad, pero no le gustó. En otras crisis del pasado, que apenas afectaron a España, como movimientos de tropas francesas en África o incidentes en el Líbano con Israel, lo habían mareado a llamadas; en cambio esta vez, en un asunto tan directo, sólo percibía distanciamiento hacia él y su gente. «Es como si la CIA dirigiera nuestros servicios de Inteligencia Exterior.»

Empezaban las tertulias radiofónicas cuando Eulalia abrió la puerta, le entregó un sobre Din A3, sellado e irrompible, y salió del despacho. Era la discreción en persona, y no necesitaba que nadie le explicara cuándo tenía o no que llamar a la puerta. Aquélla era una ocasión tipo «no hace falta llamar». Sebastián rasgó el sobre con unas tijeras y extrajo media docena de fotos aéreas en las que se veían formas que semejaban hangares y construcciones.

Llamó a Eulalia, que acudió como un rayo, y le entregó las fotos.

—Mande este material a Inteligencia Fotográfica. Que las analicen ahora mismo. Prioridad absoluta. Sólo se me informará a mí del resultado, y quiero información a medida que se vaya produciendo. No voy a esperar al informe final. Que antes de empezar hagan una copia de las fotos y me la entreguen.

La secretaria salió como una exhalación sin pronunciar palabra. Sebastián llamó a Margarita.

—Será mejor que vengas para aquí. Pero antes, alerta a toda tu gente. Hoy nos hará falta. Tenemos preguntas que responder —anunció, y le contó su conversación con Antonio Gallego.

Al cabo, Margarita dijo:

—Tengo que hacer algunas llamadas a las empresas con las que colaboramos. Hablo con ellas y voy para ahí.

Nada más colgar, sonó el móvil. Era Javier Miralles.

—Sebastián, ¿me contarás tu versión de lo que pasa?

—Cuenta con ello. Dame una hora para centrarme y te llamo. Hay mucha movida.

—Lo imagino. Espero tu llamada.

La conversación había sido telegráfica, pero cordial como siempre. Sebastián estaba sorprendido. «¿Zarzuela quiere mi versión? Entonces, ¿tiene otra? ¿De quién?», se preguntó, intrigado. Aquello no le gustó nada.

Margarita llegó con muchas preguntas y ninguna respuesta. Las empresas que había aludido estaban muy preocupadas por el cariz que estaban tomando los acontecimientos. En realidad, se trataba de sociedades con las que, efectivamente, realizaba operaciones comerciales en toda regla pero en donde, además, tenía espías, personal que le informaba a cambio de dinero de todo aquello que llegaba a sus oídos. Y sus espías estaban muy preocupados. Por este motivo, se habían puesto en contacto con O’Donell, para oír la opinión de sus «amigos españoles». Margarita y sus agentes les habían asegurado que, por lo que hacía referencia a INVORSA, podían estar tranquilos. El mensaje que se mandaba desde O’Donell era que una cosa era España, y otra Estados Unidos. Ahmed Yussuf habló directamente con Margarita desde su agencia de viajes de Barcelona. Desde Bagdad, y casi de forma simultánea, Najib Al Humet intentó hablar con Hermida, pero éste no se puso al teléfono por indicación de Sebastián.

—Espera —le dijo a Ignacio—. Hay que ganar tiempo. Seguro que tendremos mucho que hablar con Najib cuando nos explique la versión de Tarik Aziz y, si le es posible, la de monseñor Andraos Abouna. Pero no ahora. Esperemos un poco a ver cómo evolucionan los acontecimientos.

Al Bakir también llamó para pedir instrucciones a Sebastián. Ibrahim, su espía en Bagdad, estaba siendo presionado por su Gobierno. Por su parte, Sebastián también hizo su propia ronda telefónica.

Jean Claude fue muy explícito.

—Mira, Sebas, ayer en la ONU Francia ya dejó claro a los americanos que no apoyará la guerra y que mi país no se moverá de su posición inicial. Alemania piensa igual que nosotros. Y te diré algo más —añadió con solemnidad—, no nos creemos las fotos.

—¿No os las creéis?

—Saca tus propias conclusiones.

—Gracias, Jean Claude. Te debo un brioche.

—Mejor un suizo.

Cyrus se puso al teléfono a última hora de la mañana. Como era habitual en él, estuvo simpático y cínico.

—Sebastián, los iraquíes son unos hijos de puta. Tenemos las pruebas. Además, me parece que tú ya las tienes también, ¿no es así?

El director de Inteligencia Exterior se enojó. Había mucho en Cyrus que no le gustaba. La tensión acumulada en las últimas semanas le hizo cometer una imprudencia.

—Oye, Cyrus, ya que lo sabes todo, ¿qué fotos le andáis enseñando a mi presidente antes que al Consejo de Seguridad de Naciones Unidas?

—¿Fotos? ¿De qué fotos hablas?

—Déjate de juegos. Vosotros habéis mostrado fotos de Iraq a Aznar a sabiendas de que son falsas.

El farol le hizo temblar las piernas, pero no la voz. Lo que acababa de contarle Jean Claude le daba confianza.

—Eres un ingenuo, Sebastián, parece mentira que no aprendas. Será mejor que lo dejemos así y no convirtamos esta discrepancia en algo personal. ¿Sabes qué decimos en mi país? Business is business, interpreta eso como quieras.

—Lo haré. Ya nos veremos.

—De eso puedes estar seguro.

La mañana continuó frenética. Informes procedentes de los distintos agregados del CNI en las embajadas españolas de todo el mundo llegaban al despacho de Sebastián, y Eulalia entregaba uno tras otro sin decir nada. Tal como había señalado Jean Claude, sólo Alemania, Francia y Bélgica mantenían su postura inicial contraria al conflicto armado. Mientras, España no movía ficha y Pato Borrego no daba señales de vida. Al leer el informe de Seguridad Interior de Presidencia, que lucía el tampón de «Confidencial», comprobó que era meramente descriptivo e informaba de que «el Gobierno español, pese a la insistencia de sus vecinos europeos, se ha mantenido al margen en la sesión de Naciones Unidas en la que Francia, Alemania y Bélgica han plantado cara a las pretensiones del Gobierno Bush. Estos tres países han frustrado un acuerdo por el que la OTAN, bajo iniciativa estadounidense, iba a dar apoyo logístico a los ejércitos de Estados Unidos en caso de guerra».

Se lo dio a leer a Margarita.

—Está muy claro dónde estamos, ¿no te parece? —dijo ella.

Por una vez, Eulalia llamó por el interfono.

—Don Sebastián, están aquí dos compañeros de análisis cartográfico.

Utilizaba este tratamiento cuando su jefe estaba en presencia de extraños.

—Que pasen ahora mismo. Gracias, Eulalia.

Entraron dos hombres de edad indefinida, aunque mayores de cuarenta años, cuyas maneras delataron enseguida su origen militar. Uno era alto y delgado, mientras que el otro era bajo, grueso y con gafas de alta graduación. Portaban una fina cartera marrón de grandes dimensiones, rígida, con asas, y cerrada con cremallera. Saludaron en posición de firmes, extendieron mucho el brazo hacia Sebastián y Margarita, y les estrecharon la mano con firmeza.

—Señores —dijo el alto, mirando alternativamente a Sebastián y a Margarita—, traemos un análisis preliminar de unas fotos aéreas de Iraq que nos ha entregado su departamento. Nos quedan horas de trabajo pero, tal y como se nos ha pedido, ya estamos en condiciones de hacer una primera valoración.

—Explíquense, por favor. ¿Les va bien mi mesa?

Sebastián la despejó todo lo que pudo y los especialistas pusieron sobre ella una foto en blanco y negro. El oficial alto siguió hablando mientras el más grueso sacaba de la cartera otro sobre que entregó a Sebastián.

—Señor, en cumplimiento de las instrucciones que figuran en la nota que adjuntó su departamento al enviarnos este material, le entrego copia de todo lo que Inteligencia Exterior nos facilitó en su momento. Si es tan amable, selle y firme el documento de entrega.

Sebastián firmó, y luego dejó el sobre apoyado en el suelo junto a su silla de trabajo.

—Vayamos al grano. ¿Qué ven en las fotos?

—Como sabe usted, en el material que nos entregó había tres fotos aéreas de satélite en blanco y negro, dos gráficos en color y un CD que contiene una filmación aérea hecha desde un avión iraquí y unas conversaciones en árabe entre pilotos iraquíes. Son las pruebas que ha presentado Estados Unidos en la ONU sobre Iraq.

Sebastián asintió, aunque descubría ahora la existencia del CD.

—Vamos a por las conclusiones.

—Son preliminares, señor.

—Lo sé. No se preocupen y, por favor, hablen libremente. A la analista Núñez y a mí nos interesa muchísimo su opinión.

—Creemos que no se puede concluir nada concreto de ninguna de las fotos.

El alto miró al bajo, y éste asintió en silencio.

—Vean ustedes. Son fotos de la CIA, de eso no hay duda y podemos acreditarlo; pero estas formaciones o construcciones de Al Rafah no son una prueba de que se estén construyendo armas. Sobre esta misma foto y las otras, se puede sacar la conclusión que se desee, pero no es posible afirmar que en ese lugar hay armas. Estas fotos no nos sirven, ni comparándolas con otras más antiguas de la misma zona que nosotros también tenemos. España carece de los medios técnicos de la NASA, pero nuestro material es mucho más actual que el norteamericano. —Sebastián y Margarita, sorprendidos por la inesperada afirmación, se miraron un instante—. Nosotros compartimos el satélite Helios con los franceses y los italianos, incluso tenemos algunas imágenes facilitadas por fuentes comerciales árabes que coinciden con las exhibidas por el señor Powell. Ciertamente nuestras fotografías no son tan nítidas como las suyas, pero sí, en muchos casos, más actuales.

—¿Y?

El alto se fue animando a medida que avanzaba en sus explicaciones, mientras su compañero asentía cada vez con mayor convicción.

—En las fotos de la crisis de los misiles entre Estados Unidos y Cuba, por ejemplo, se veían muy claros los cohetes y el montaje de sus rampas de lanzamiento. En el caso de Iraq, en las aportadas por Estados Unidos no se ve nada que podamos considerar absolutamente definitivo, una conclusión que no sólo está en consonancia con lo que nosotros creemos, sino que avala completamente los análisis que hemos efectuado a nuestro propio material. En definitiva, señores, es cierto que se ha mantenido cierta actividad en las instalaciones fotografiadas, que incluso algunas de ellas han sido modificadas, lo que podría demostrar que Iraq mantiene su voluntad de desarrollar sus programas de armas de destrucción masiva, pero estamos convencidos de que no han logrado sus objetivos.

Sebastián respiró hondo y preguntó:

—¿Es decir?

Los dos funcionarios se miraron antes de responder.

—Que, pese a las fotografías esgrimidas por el señor Powell, Iraq seguramente no tiene esas armas.

Margarita interrumpió la disertación.

—¿Y los gráficos?

—Los gráficos de los laboratorios móviles para la fabricación de armas químicas están hechos en un ordenador Macintosh en Estados Unidos, y no explican cómo funcionaría un laboratorio de ese tipo. Son simplemente un esquema, nada más.

—¿Qué nos dicen de la filmación y las grabaciones?

—La filmación iraquí es de baja calidad y tampoco nos parece que pruebe la posesión de armas no convencionales. Lo mismo podríamos decir de las conversaciones de los pilotos. Una traducción preliminar nos hace pensar que se trata de palabras de pilotos iraquíes en los que la adrenalina ha elevado su estado de ánimo.

—Entonces, su conclusión... —pidió Sebastián, casi en un murmullo.

—Comprenda, señor, que no podemos darle todavía más que una opinión y muy preliminar, no una conclusión.

—Déjense de formulismos —exigió, autoritario, mientras Margarita perforaba con la mirada a ambos hombres—. Seguro que si estuvieran tomando unas copas con algún colega de su departamento le dirían qué opinan. Pues eso es exactamente lo que yo quiero ahora de ustedes. Su opinión sincera, de amigo; incluso, si se sienten más cómodos, extraoficial.

Esta vez habló el de menor estatura.

—¿Puedo hablar con total libertad, señor?

—Como si estuviera ante su madre.

—Mientras analizábamos el material, hemos comentado entre nosotros que no vale nada y que jamás hubiéramos preparado algo semejante para que un ministro nuestro lo mostrara en la ONU. No es nada concluyente y, lo que es más significativo, no concuerda con otras fotos y descripciones de fábricas iraquíes suministradas precisamente por sus agentes, señor. Las fotos no demuestran nada de nada.

—Han sido ustedes de gran ayuda. Doña Margarita y yo se lo agradecemos. Con técnicos tan eficientes como ustedes es un placer trabajar. Por favor, cuando acaben su estudio, remítanmelo inmediatamente. Copia única. Si mientras trabajan en ello se topan con algo que cambie de forma sustancial lo comentado en este despacho, me llaman sea la hora que sea y esté donde esté. El agente de guardia me encontrará y les pondrá en contacto conmigo. Recuerden, sólo deben hablar conmigo, aunque en caso de emergencia les autorizo a comunicarse con doña Margarita. ¿Comprendido, señores? ¿Alguna duda?

—Ninguna. A la orden.

Sebastián y Margarita volvieron a estrechar la mano de los técnicos, y ambos salieron del despacho con su gran carpeta.

Cuando se quedaron solos, Margarita fue la primera en hablar.

—Lo que dicen nuestros técnicos coincide con las palabras de Jean Claude y con los comentarios de Antonio Gallego desde Estados Unidos.

—Sí, y no se contradice con lo que creemos saber hasta ahora de Iraq y que tenemos clasificado como AAA.

—Si te parece —añadió la directora de INVORSA—, estamos a tiempo de hacer un sondeo. Tenemos a toda nuestra gente alerta, y a estas horas en Iraq ya han visto por CNN la intervención de Colin Powell. Veamos qué nos dicen, y luego tú decides.

Comieron en el despacho. Eulalia se encargó de traerles la comida del bar, y hasta unos pastelitos de manzana de la confitería de Argüelles. Por un instante, a Sebastián le pareció que su secretaria ponía mala cara al dejar la bandeja del postre ante Margarita.

Pasadas las siete de la tarde, todas las respuestas que esperaban ya habían llegado. La unanimidad era absoluta: Colin Powell mentía. Claro que todas las informaciones provenían de Iraq, o eran suministradas por iraquíes que no solían engañar «a los amigos españoles».

Mientras Sebastián valoró la situación, Margarita escuchó con cara de cansada.

—El primer ministro Tarik Aziz, a través del contacto de Hermida, nos ha asegurado que las pruebas son falsas y nos ha rogado que seamos cautos con los americanos. Husein, el agregado, dice lo mismo y sigue estando muy nervioso. Ibrahim, el agente de Al Bakir en la embajada, que no olvidemos tiene hilo directo con la seguridad de Saddam, coincide plenamente y lo jura por Alá. Yussuf, cuyas fuentes siempre han demostrado ser fiables, dice que no hay nada. Mejías ha hablado con Bagdad y también le dicen que Powell ha mentido. Y lo que para mí es lo más importante: Al Bakir ha estado hace una semana más o menos en Al Rafah y en Khurmal, los lugares fotografiados, y no vio nada sospechoso. Los americanos tienen unas fotos y nosotros tenemos personas. Y yo me creo más a las personas.

—Se te olvida una cosa, Sebastián —señaló Margarita—. Que el contacto de Hermida y el de Al Bakir coinciden al decirnos que monseñor Andraos Abouna tampoco cree la versión de Estados Unidos. Aunque en esta ocasión no hayamos hablado con él directamente, la credibilidad de las fuentes es muy buena y tienes que tenerla en cuenta.

—Totalmente de acuerdo —dijo. La observó unos instantes y añadió—: Te veo cansada. Vete a casa a descansar y yo dictaré un informe para Borrego... ¡Mierda!

—¿Y ahora qué pasa?

—Que he olvidado algo importante. Cosas mías.

Acababa de recordar que había quedado en llamar a Miralles y, nada más abandonar Margarita el despacho, telefoneó a la Zarzuela.

—Esperábamos tu llamada.

Miralles habló en plural. A Sebastián no se le pasó por alto el detalle.

—Lo que te voy a decir tienes que interpretarlo como un análisis preliminar de gran fiabilidad. Todavía no he informado al Gobierno, así que sé prudente.

—No te preocupes. Dime.

—Colin Powell miente. Sus pruebas no valen nada. Francia se dio cuenta de ello antes que nosotros. Creo que la comparecencia del secretario de Estado en el Consejo de Seguridad de la ONU ha sido un montaje. Personalmente, no acierto a comprender cómo un tipo como Powell se ha prestado a algo así.

—Puede que te equivoques —comentó el jefe de Información de la Casa Real. Su tono, lejos de mostrar desconfianza, sonaba de forma muy amigable.

—Esa posibilidad no se puede descartar y lo que te tengo que decir, como jefe de Inteligencia Exterior y en plan oficial, es algo así como que nuestras fuentes de alta fiabilidad no confirman los datos incriminatorios aportados por el secretario de Estado norteamericano. Pero como Sebastián, amigo de Javier, te diré que los americanos o mienten o su comunidad de inteligencia no vale ni un dólar. También te puedo comentar que el Gobierno ha hablado con esta Casa y cree a pies juntillas lo dicho por los estadounidenses en la ONU. Presidencia no conoce todavía lo que te estoy diciendo porque aún no he enviado la nota al director para que informe a Moncloa; pero, en cualquier caso, lo que sí mantengo con absoluta firmeza es que me fío de nuestras fuentes.

—Pues el Gobierno sí que está muy seguro de las tesis estadounidenses.

—Sobre ese detalle es interesante que sepas, Javier, que antes de que Powell hablara, nuestro Gobierno ya estaba convencido de que lo que iba a decir es cierto.

—De eso sé algo, Sebastián —señaló Miralles, con voz tímida.

—¿Quieres decir que desde Moncloa os avisaron del contenido del discurso de Powell?

—Algo parecido. Nos dijeron que los americanos ya tenían las pruebas. También una fuente americana no gubernamental habló con mi jefe extraoficialmente y se lo anunció. Mi jefe es muy hábil en el terreno de la información.

—¿Sabes, Javier, que a mi departamento no nos informaron previamente? No es algo que deba comentar, pero tampoco es malo que lo sepáis —dijo Sebastián, poniendo especial énfasis en la palabra—. En fin, sería mejor hablar en persona.

—Desde luego, y ya de entrada agradecemos mucho tu confianza.

Sebastián cortó la comunicación, convencido de que en breve el rey estaría informado de la conversación que acababan de mantener. Acto seguido, llamó a Eulalia y le dictó la nota para Borrego. La clasificó de «Máximo secreto»; en un frío tono oficial, explicó que media docena de fuentes independientes y de gran fiabilidad desmentían a Colin Powell, y añadió que agentes españoles habían estado recientemente en las localizaciones mostradas por los norteamericanos sin apreciar la existencia de ninguna fábrica de armas químicas. Se abstuvo de criticar a los americanos y sus filtraciones interesadas al Gobierno.

Al acabar, se fue a casa, no sin antes dejar un aviso para que Ignacio Hermida lo llamara por la mañana.

—Sebas, pon la tele, Antena 3. Van a entrevistar al presidente.

La llamada de Margarita se produjo justo cuando entraba en su casa. Sebastián ignoraba que Aznar fuera a aparecer por televisión en una entrevista. Apretó el mando a distancia en el instante exacto en que el presentador saludaba a la audiencia.

Al advertir que ya tenía sintonizado el programa, Margarita se despidió.

—Cuando acabe, hablamos.

Sebastián se quitó la chaqueta, lanzó los zapatos hacia un rincón de la sala y se dispuso a ver lo que la entrevista iba a dar de sí. Perfectamente peinado, el presidente Aznar lucía un traje gris que dejaba entrever una camisa azulada y una corbata aún más azul. Después de algunas consideraciones generales sobre la situación de Europa y Occidente, abordó la cuestión de Iraq. Sebastián, que se había sentado en el sofá poniendo los pies sobre una pequeña mesa repleta de periódicos y revistas, recogió las piernas, se incorporó ligeramente y escuchó con toda atención al presidente del Gobierno español.

—El régimen iraquí tiene armas de destrucción masiva.

El jefe del Ejecutivo recurrió a su mano izquierda para dar mayor verosimilitud y énfasis a sus declaraciones. Cada una de sus palabras se correspondió con un movimiento del dedo índice, al que hacía oscilar levemente de arriba abajo, imitando al clásico profesor que indicaba a sus alumnos con aquel gesto la importancia de su discurso.

—De eso, ¿está usted seguro?

La pregunta de Antena 3 jugaba a su favor. Sebastián captó que también el presentador tenía sus dudas al respecto.

—Puede estar usted seguro, y pueden estarlo todas las personas que nos ven —dijo el presidente Aznar, hablando muy despacio—, que les estoy diciendo la verdad.

Aquella sentencia lo dejó completamente aturdido. Era la demostración fehaciente de que todos sus esfuerzos para informar de manera objetiva sobre la inexistencia de armas de destrucción masiva y de vínculos con Al Qaeda en Iraq habían resultado absolutamente estériles. Aznar no le creía. Ni a él ni, de hecho, al CNI.

La nueva llamada de Margarita se produjo apenas un segundo después de que hubiera finalizado aquella afirmación.

—Sebas, no te dejes abatir —dijo, sabiendo cómo se sentía.

—No resulta fácil trabajar en estas condiciones, Margarita. Mi convicción va en una dirección, y la creencia del Gobierno en otra, totalmente contraria. Ya me dirás si no es para estar frustrado.

—Nosotros no tomamos las decisiones, Sebastián. Yo sé, y tú también lo sabes, que estamos cumpliendo con nuestro deber. De la mejor manera posible, con honestidad y toda la entrega de la que somos capaces. Y eso es lo que nos tiene que valer. A partir de ahí, se nos escapa lo que el Gobierno pueda hacer. Ellos hacen política, nosotros nos limitamos a poner a su disposición toda la información que logramos obtener. Ésta es nuestra misión, y esto es lo que hacemos.

—Tienes razón, como siempre. Quizás esté un poco cansado. Gracias por avisarme y por los ánimos. Hablamos mañana.

Entretanto, en el salón de su casa, Pato Borrego, solo y sin familia, sonreía abiertamente: José María Aznar tenía razón. La verdad estaba de su lado, no le cabía la menor duda, y él, Fernando Borrego, como director del Centro Nacional de Inteligencia, compartía la misma creencia: Iraq, con sus armas de destrucción masiva y su alianza con el terrorismo islamista, constituía un peligro para Occidente. Sí, José María Aznar tenía razón, toda la razón.

8

Al día siguiente, mientras se dirigía en el coche oficial a su despacho, recibió la llamada de Ignacio Hermida. Sebastián quería pedir a su hombre de confianza que volviera a viajar a Iraq para revisar sobre el terreno la situación, pero no deseaba ordenárselo, sino valorar con él la efectividad del viaje a la vista de los nuevos datos aportados por la CIA.

Ignacio no lo dudó.

—Si no lo intentamos, nunca lo sabremos, jefe.

—Entonces, ¿con quién podrías reunirte para que pudiéramos saber cómo han cambiado las cosas en Iraq y si los contactos con Al Qaeda son ahora ciertos? Tenemos que estar muy seguros de lo que pasa.

—Me queda la opción de hablar con Faleh Bharham, a ver si puedo reunirme con él en Egipto. Te digo algo en cuanto lo sepa.

Dos días después, Hermida aterrizó en El Cairo y, antes de ponerse el sol, se reunió con su confidente, Faleh Bharham, en una habitación del hotel Las Tres Pirámides, situado en una amplia avenida que conecta el centro de la ciudad con la explanada donde se alzan la espectacular Esfinge y las pirámides de Keops, Kefrén y Micerinos. Especializado en turistas de paso por la capital egipcia, la presencia de dos extranjeros, un español y un jordano, no levantó la más mínima sospecha entre el personal del hotel. Hermida jamás utilizaba la grabadora cuando se reunía con Faleh Bharham. De ascendencia jordana, su agente, un hombre flaco que ya había superado la cincuentena con holgura, de pelo canoso y bigote oscuro, se había instalado en Egipto a finales de los ochenta después de residir en España durante más de seis años. Fue durante aquella estancia cuando Hermida entró en contacto con él por primera vez. Como en otros casos de colaboración en asuntos de información, la inicial relación de prudencia y distancia que ambos mantuvieron un tiempo fue convirtiéndose en un vínculo profesional y personal. Gracias a la ayuda del CNI, Faleh pudo vivir sin estrecheces en Valencia, ciudad que, después de Madrid y Barcelona, congregaba a la tercera comunidad islámica residente en España. Las informaciones que aportó a la Casa sobre el movimiento de los islamistas fundamentalistas, y de algunos de sus máximos dirigentes, contribuyeron a que Hermida y la cúpula del CNI lo consideraran uno de sus colaboradores más relevantes. Sin embargo, su vinculación con el servicio de información español puso en peligro su vida. La Policía descubrió en una de sus operaciones que Faleh levantaba sospechas entre la comunidad musulmana radical asentada en el litoral levantino. Fue entonces cuando el espía recurrió al CNI para salir de España. El hecho de que tuviera unos primos en El Cairo, que trabajaban en el Ministerio de Industria de Egipto, favoreció que se instalara allí. Esos contactos, y el dinero que obtuvo de la agencia española, le permitieron abrir un pequeño taller de suministros industriales que, con el tiempo, acabó por convertir en una empresa de prestigio entre los países de Oriente Medio. Esta actividad comercial le abrió las puertas de muchos gobiernos de la región, y además obtuvo informaciones de interés que puntualmente transmitió a sus protectores españoles. Desde entonces jamás había puesto objeción alguna a las peticiones que le llegaban desde España. Como sucedió cuando Hermida le llamó aquel seis de febrero.

Una semana después, Sebastián contempló en silencio cómo Hermida sacaba una pequeña libreta y empezaba a leer unas hojas que contenían unos garabatos que sólo él, y a duras penas, podía leer.

—Se me dormía el brazo de tanto apuntar. Tuve que ir al baño varias veces a ponerlo debajo del grifo para aliviar el dolor y seguir escribiendo. Pero eso no fue lo peor —dijo, rebuscando entre las páginas—. Creo que en el hotel nos tomaron por maricones; Faleh entró en mi habitación y no salió en seis horas. ¡Maricón yo! Bueno, aquí está. La verdad, jefe, es que estuvimos de suerte. Faleh había regresado de Iraq cinco días antes de nuestro encuentro, así que la información que traía era de rabiosa actualidad.

A todos los miembros de la sección del Próximo Oriente del CNI les causaba hilaridad la «forma radiofónica», como señaló en su día Margarita, que Hermida utilizaba a la hora de dar a conocer sus datos.

Sebastián sonrió, y esperó a que empezara a hablar de su «rabiosa actualidad».

—Faleh estuvo en varios acuartelamientos del Ejército de Saddam para revisar sus vehículos, y los pudo inspeccionar casi a placer, además de hablar con un montón de mandos militares y políticos. No vio el más mínimo rastro de nada que pudiera siquiera recodar a las famosas armas de destrucción masiva. Al contrario, se sorprendió del paso atrás que ha dado el país en los últimos meses. Me dijo que su última visita había sido en mayo del año pasado y que, en relación a lo que vio entonces, la población vive ahora mucho peor. Iraq es un país en crisis que, a su juicio, no podría soportar una guerra, y menos contra Estados Unidos.

Hizo una pausa y miró a Sebastián. Luego, añadió:

—En su opinión, aunque aparentemente todo el Gobierno está con Saddam y le apoya en su enfrentamiento público con la ONU y los americanos, cree que algunos destacados miembros, como Tarik Aziz, son partidarios de buscar una salida negociada para evitar la guerra. Pero claro, nadie se atreve a decirlo en público, ni siquiera en privado. Son informaciones que obtuvo con sus contactos particulares entre los partidarios de Aziz. Hay suficiente gente en Iraq que no quiere la guerra y que, si contaran con apoyos decididos en el exterior, podrían intentar sustituir a Saddam sin que corriera la sangre e instalar un Gobierno provisional con el compromiso de convocar elecciones generales al cabo de poco tiempo.

Durante las siguientes veinticuatro horas, Sebastián reflexionó sobre qué hacer con las informaciones de Ignacio Hermida. Intuía que, dado que no aportaban novedades con relación a sus últimos informes, no justificarían la elaboración de un nuevo dossier; pero, por otra parte, el hecho de que fueran tan recientes, le estimulaba a ponerlo en conocimiento de sus superiores y del Ministerio de Defensa.

Sentado en su despacho, puso la televisión de forma mecánica. Eran las dos y media de la tarde y algunas cadenas emitían sus informativos. «Iraq acepta los vuelos de los aviones espía U-2.» La noticia que abría el telediario de la cadena pública le obligó a sentarse en la butaca a la espera de que fuera ampliada. La presentadora dio paso rápidamente al enviado especial, cuya imagen se veía en un ángulo del televisor mientras ella lo presentaba. El periodista, con la frente y los brazos curtidos por el sol, aseguraba que, en efecto, el Gobierno de Saddam había aceptado el vuelo no sólo de los aviones espía de Estados Unidos, sino también de los Mirage franceses y los Antonov rusos en un intento más para demostrar que Iraq no ocultaba armas de destrucción masiva. Las imágenes que acompañaban las palabras del corresponsal español mostraban algunos barrios de Bagdad con calles sin asfaltar, personas sentadas a la sombra o saludando al cámara, y algunas zonas acuarteladas vistas desde el exterior. El enviado especial terminó su intervención apuntando la posibilidad de que aquel nuevo gesto de Saddam sirviera para alejar el fantasma de la guerra.

Aquella información lo acabó de convencer. Sabía, como todas las agencias de Inteligencia, lo de los vuelos espía, pero nadie había creído que Saddam aceptara hacerlo público ya que implicaba una importante bajada de pantalones ante su pueblo. Acercó el teclado de su ordenador y redactó un nuevo informe. Reiteró los convencimientos de su departamento sobre la realidad de Iraq, y señaló la posibilidad de que Saddam fuera derrocado de forma no sangrienta para evitar el conflicto armado. Imprimió el texto, dejó el documento sobre su mesa y se fue a almorzar. A la vuelta se lo entregaría a Borrego.

El restaurante, pese a no estar en el edificio de la Casa, era como un apéndice de la institución. Por su cercanía y calidad, buena parte del personal solía comer allí, por lo que era más frecuente coincidir con los compañeros de trabajo en sus mesas que por los pasillos y salas del Centro. Al entrar, Sebastián vio a Alfonso Ortiz, conocido por todos como el Interiores porque era el jefe del área de Inteligencia Interior del CNI. Como máximo responsable de aquel departamento, estaba al corriente de todo lo que sucedía en España en materia de terrorismo, amenazas a empresas y personas, y, lo que era más sugerente, estaba en poder de datos inconfesables, no necesariamente delictivos, de hombres y mujeres ricos y poderosos, tanto de los que aparecían en la prensa del corazón como de empresarios o profesionales liberales más anónimos pero no menos interesantes para el CNI. Se trataba de datos comprometedores pero que la Casa nunca utilizaría a menos que considerara que peligraba la seguridad del Estado. En los pasillos del CNI se contaba sobre Ortiz que no le temblaba el pulso ni la voz cuando citaba a un industrial y ponía sobre la mesa un dossier con fotos sexuales, para después indicarle sin tapujos que sería mejor para España que dejara de operar bajo mano con mafiosos rusos, o que sería bueno para el país que explicara con todo detalle cuánto y a quién había pagado en concepto de sobornos en Pekín o Moscú para lograr un determinado contrato.

Levantó la mano en cuanto vio a Sebastián, invitándole con un gesto a sentarse con él. Alfonso Ortiz estaba solo y ya había comenzado a comer. Sebastián, con una leve inclinación de cabeza, aceptó el ofrecimiento y se sentó a su lado. Uno de los camareros se apresuró a atenderlo, y tomó nota del menú.

A pesar de su fama de hombre duro, el jefe del área de Inteligencia Interior del CNI solía ser un hombre cordial, con quien no resultaba difícil entablar una conversación más allá de lo protocolariamente correcto entre colegas. Además, era un tipo directo. Por eso, a Sebastián no le sorprendió la pregunta.

—¿Cómo van tus espías, Sebas?

—Ellos bien, lo que me preocupa es el ambiente...

—¿A qué te refieres?

—A ese afán por declarar la guerra a Iraq.

—¿Afán? ¿Crees que no hay causas justificadas?

—No estoy muy seguro de que las haya; bueno, para serte sincero, estoy convencido de que no las hay.

—Hablas de las armas de destrucción masiva y de Al Qaeda, ¿no?

—Exacto. Iraq no es un país fundamentalista islámico. De hecho, la juventud es mayoritariamente prooccidental. Lo que sí hay es bastante animadversión contra Estados Unidos, pero no contra Occidente. Y de las armas, ni te hablo. No, no las hay. Estoy convencido.

—¿Y ya lo has comunicado?

—Sí, pero no me han hecho ni puto caso.

Ortiz detuvo el tenedor a medio camino de su boca. Lo dejó en el plato y, con una mueca de disgusto, dijo:

—Pues en eso, estamos empatados.

—¿En qué?

—Como tú dices, a mí tampoco me hace puto caso nadie. Sabemos que hay una amplia mayoría de españoles contrarios a que se declare la guerra a Iraq, y que esos españoles tampoco se creen lo de las armas de destrucción masiva ni relacionan a Al Qaeda con Iraq. Tenemos varias encuestas que indican que la mayoría cree que lo que hay de verdad detrás de todo es el deseo de Estados Unidos de controlar la zona. ¿Y sabes qué es lo más interesante? Que el movimiento antiguerra de Iraq no tiene ni padre ni madre, aunque lo apoye la oposición al PP. Fíjate cómo será que hemos detectado que entre los jóvenes de derechas, los del PP, se produce el mismo rechazo, y más si son católicos practicantes. Es evidente que a estos últimos les influyen los mensajes de paz de Wojtyła.

Ortiz siempre se refería a Juan Pablo II por su apellido.

Tras una pausa, prosiguió:

—Yo diría que la gente supone que lo que quieren los americanos es dar salida a su armamento, ocupar Iraq y hacerse con su petróleo, y, por lo tanto, creen que una intervención militar no está justificada.

Habitualmente escueto a la hora de hacer confidencias, Sebastián tuvo la sensación de que Interiores Ortiz tenía ganas de desahogarse con alguien de su confianza.

—Si a esto le sumas un antiamericanismo evidente en muchos sectores de la sociedad española —añadió Ortiz—, se dibuja un panorama que te puede explicar por qué estoy preocupado. Según mi opinión, las manifestaciones contra la guerra de Iraq convocadas para el próximo fin de semana en toda España serán muy grandes, tal vez históricas. Estoy absolutamente convencido.

—Alfonso, ¿y todo esto se lo has dicho al director?

—Por activa y por pasiva. Tanto a nuestro jefe como a gente del Gobierno por mi cuenta. Pero ni caso. El Gobierno se va a encontrar con unas protestas de órdago; y si no, ya me lo dirás el próximo lunes.

Sebastián tenía sus propios motivos para la inquietud. De hecho, tenía a la sección de Oriente Medio del CNI a pleno rendimiento desde que Al Bakir le había informado de que varios técnicos occidentales habían descubierto que unos misiles denominados Al Samoud-2, fabricados en Iraq, tenían un alcance superior a los 150 kilómetros autorizados en su día por la ONU. Ibrahim, el agente iraquí de confianza de Al Bakir, le había hecho viajar de Alicante a Madrid para reunirse de nuevo en la Fnac de Preciados para revelarle, por expresa indicación del Servicio de Inteligencia iraquí, que, aunque los misiles superaban el alcance pactado, eran tan imprecisos que constituían un peligro militar muy relativo.

—Son ineficaces, te lo juro, Al —insistió Ibrahim en árabe—. Díselo a tu Gobierno.

Y mientras ambos fingían buscar discos en la sección de nuevas tendencias, Ibrahim entregó con disimulo a Al Bakir una carpeta que contenía planos y datos técnicos de los misiles.

—Me han ordenado que los haga llegar a los amigos españoles.

—Considéralo hecho. ¿Necesitas algo?

—No. Estoy bien.

—Llámame cuando quieras y para lo que necesites —dijo Al Bakir.

Y sin más, se dirigió hacia la salida con los planos de los misiles bajo el brazo. Ibrahim salió cinco minutos después. Al pasar por Callao, presintió que lo seguían. Se volvió. No observó nada extraño. Paró un taxi y, con un nudo en el estómago, se fue a la embajada.

Según Al Bakir, el sistema de citas en la Fnac que tenía acordado con Ibrahim era una tontería; si otra agencia quería vigilarlos, citarse cada vez en el mismo lugar les facilitaría el trabajo. Así que cuando le transmitió a Sebastián el mensaje de Ibrahim, le comentó por enésima vez su intención de cambiar el modo de encuentro con el iraquí.

—Nos importa poco que el Mossad, la CIA, el MI6, el servicio secreto marroquí o el argelino sepan que te ves con los iraquíes —dijo Sebastián—. No importa porque doy por sentado que a los iraquíes de la embajada los tienen más que fichados todas las agencias que operan en Madrid. Lo verdaderamente importante es que no sepan de qué hablas y, sobre todo, que nunca descubran qué te entregan. Si alguien os ha visto en la Fnac, dudo mucho de que haya podido descubrir el increíble contenido del sobre que te ha pasado.

No se trataba de una reprimenda, y Al Bakir lo sabía. En opinión de Sebastián, era casi imposible evitar que la inteligencia de otros países descubriera su buena relación con algunos iraquíes. Pero una cosa era saber que España tenía en Iraq buenos informadores, y otra estar al tanto del contenido que transmitían. Y ése era el concepto que una y otra vez repetía a Al Bakir para tranquilizarlo.

—Es más —añadió—, casi prefiero que lo sepan. A veces me dan ganas de hacer una llamada anónima y avisar, especialmente a los de la CIA, para que sepan que no nos chupamos el dedo; pero confío en su oficio y doy por supuesto que os vigilan. Lo importante es que su único contacto seas tú y que el iraquí sólo confíe en nosotros; y eso, hoy por hoy, lo tenemos garantizado. Por lo demás, es muy bueno para nosotros que supongan que nos movemos como pez en el agua en los temas relacionados con el islam.

Convencido con los argumentos de su jefe, Al Bakir regresó a Alicante satisfecho de haber conseguido los planos de los misiles.

Inmediatamente después de finalizar la conversación, Sebastián redactó una nota para Fernando Borrego.

Máximo secreto. Copia única. Madrid. 7 de febrero de 2003. Del jefe de la División de Inteligencia Exterior del CNI al director del CNI.

Observadores occidentales han descubierto en Iraq que los misiles de fabricación iraquí tipo Al Samoud-2 superan el alcance de 150 kilómetros autorizado por la ONU. Fuentes de nivel AAA informan que, pese a superar el alcance autorizado, los misiles son imprecisos y no constituyen amenaza militar ni para Occidente ni para Israel. Los planos y datos técnicos de los misiles en nuestro poder confirman lo expuesto por nuestras fuentes.

Análisis: Estados Unidos y Reino Unido utilizarán el dato del exceso de alcance para reafirmar su posición cada vez más favorable a una invasión de Iraq. Omiten deliberadamente la mala calidad de los misiles.

Firmado. Sebastián Villanueva.

Anexo para Defensa. Máximo secreto: planos de los misiles Al Samoud-2.

La mañana del martes 11 de febrero, Estados Unidos y Gran Bretaña mostraron públicamente su indignación por la amenaza que suponían los misiles Al Samoud-2 fabricados por Iraq con alcance superior al autorizado por la ONU. «Con ese radio de acción pueden llegar a Jordania, Turquía o Arabia Saudí», argumentaron airados los portavoces oficiales. Sebastián leyó el informe de su departamento que recogía la versión oficial americana y británica del affaire. Sorbió su café y pensó en la tremenda discrepancia que había entre su nota secreta y lo que estaba leyendo. Por un instante, miró hacia su teléfono de llamadas internas. «No sonará. Borrego no me llamará.» La mañana avanzó y el silencio se mantuvo. No se equivocó. Entonces pensó en llamar a Cyrus y enviarle copia de los planos de los misiles para darle en las narices. No obstante, desechó la idea en el acto; aquél era un asunto profesional y no debía mezclar sus emociones.

La irrupción de Eulalia en el despacho frenó su desasosiego.

—Tome, jefe. Calentita calentita.

Le entregó una nota recién redactada por su gente con datos de los enlaces en París, Moscú y Pekín. Francia, Rusia y China acogían con cautela el anuncio americano y británico. Detrás de las medidas palabras de la diplomacia, Sebastián vio que franceses, rusos y chinos estaban manejando la misma información que él.

—Los iraquíes se han movido rápido —comentó en voz alta.

A continuación, decidió llamar a Margarita. La pilló en el coche de camino hacia la Casa. La directora de INVORSA, pensando que la situación merecía un intercambio de opiniones y tal vez una buena tormenta de ideas, se dirigía ya hacia la sede central del CNI.

Poco antes del mediodía, el despacho de Sebastián era el escenario de una reunión de trabajo con Iraq como tema central. En realidad, los cuatro se habían reunido de forma espontánea. El primero en aparecer fue Mariano Mejías, luego llegó Margarita, y poco después lo hizo Ignacio Hermida. A medida que entraron, fueron tomando asiento. Ninguno tenía la intención de marcharse sin oír a los demás, y en especial a su jefe. Al verlos a todos allí, Sebastián sintió que la angustia que lo llevaba atenazando toda la mañana disminuía hasta casi desaparecer. Confiaba en su equipo.

—Bush y Blair se aferran de nuevo y con más insistencia que nunca a la idea de que el único sistema para devolver la paz a la región es derrotar a Saddam Husein —declaró Margarita—. No pierden ocasión para justificar la invasión, ¿no os parece?

Nadie respondió a su pregunta retórica. El silencio de Ignacio, Mariano y del propio Sebastián fue lo suficientemente elocuente como para adivinar que los tres estaban por completo de acuerdo con su compañera.

—¿Qué creéis que pasará este fin de semana? —preguntó Sebastián—. Y me refiero a las manifestaciones contra la guerra convocadas para este sábado y domingo. ¿Qué te dice tu intuición, Margarita?

—Es más que una intuición, Sebas. Por los comentarios que oigo en la calle, en la radio y en todas partes, creo que serán masivas. Estoy más que segura de que acudirá mucha gente —dijo ella. Y adivinando que Sebastián ya sabía la respuesta, y que su intención era la de contrastarla con ellos, añadió—: ¿Sabes algo más al respecto?

—Estuve almorzando con Ortiz y me dijo que, según sus informaciones, las manifestaciones serán multitudinarias. También me dijo que había informado al Gobierno pero que nadie le había hecho caso.

—¿En qué están pensando en Moncloa? —soltó Mejías, en una crítica nada velada contra el Ejecutivo en pleno. Y repitió—: ¿En qué coño estarán pensando?

—No lo sé oficialmente, pero me temo lo peor —respondió Sebastián—. Hay países como Francia, Alemania o Rusia que se han opuesto pública y tajantemente a la invasión. Y hoy incluso China se ha posicionado en contra de la intervención militar. Estos países reiteran que no hay motivos para luchar contra Iraq. Lo han dicho por activa y por pasiva. Sabemos que se oponen por intereses económicos propios, pero aun así, deben de tener una información sobre Iraq coincidente con la que manejamos nosotros. Al menos estoy seguro del caso francés.

Sebastián dejó escapar un suspiro y se encogió levemente de hombros. Con expresión de extrañeza, comentó:

—¿Os habéis fijado en el papel de España? Cada vez que Aznar se ha pronunciado sobre este asunto, lo ha hecho apoyando sin reservas a Estados Unidos. Decidme una sola vez en que no haya sido así, en que haya siquiera matizado algún pronunciamiento norteamericano. Decidme una sola vez en que hayamos notado que ha creído nuestros informes.

Todos se miraron en silencio.

—¿Lo veis? Nada, ni una. Los españoles vamos derechitos a la guerra. Ya no hay nada que hacer.

Nadie hizo ningún comentario. Margarita, Ignacio y Mariano sabían que los demás pensaban lo mismo. A todos les inquietaba su futuro papel en el nuevo escenario que se avecinaba, pero ninguno dijo nada. Confiaban en la habilidad de Sebastián.

Recelando de su propia capacidad, un escalofrío le recorrió la espalda.

—Bueno, se ha hecho tarde —dijo, dando por finalizada la conversación.

Todos se dispusieron a salir del despacho.

—Margarita, quédate un momento. Tengo que hablar contigo.

La directora de INVORSA se detuvo. Mientras se apoyaba en el respaldo del sillón, con su abrigo y su bolso en los brazos, Sebastián aguardó hasta estar a solas.

—¿Tienes algún plan para almorzar? —dijo entonces Sebastián.

—Ya creía que no ibas a preguntármelo...

—Te invito, o mejor dicho, te invita el Estado. Al fin y al cabo, hablaremos de trabajo. ¿Qué te apetece?

—Algo ligero.

—¿Una merluza en Alkalde?

—Estupendo. Me queda cerca de la oficina.

Eulalia torció la sonrisa cuando Sebastián le pidió que reservara mesa para dos. Su dedicación era absoluta, pero su jefe parecía tener ojos sólo para aquella mujer de aire ligeramente provinciano. No era justo, no; no era justo en absoluto. Con el pulso acelerado, descolgó el teléfono y se dispuso a cumplir el encargo.

9

—Que Alá esté contigo, Muhammad.

—Y contigo, hermano. ¿Qué pasa?

Al Bakir no se sorprendió de que Ibrahim volviera a ponerse en contacto con él, ni tampoco de que lo hiciera mediante el teléfono que le había dado para situaciones especiales, un móvil prepago que apenas usaba y por el que sólo recibía llamadas delicadas. Lo que sí le dejó perplejo fue saber que su contacto efectuaba la llamada desde un despacho del Ministerio de Asuntos Exteriores iraquí en Bagdad.

—No lo sé con certeza, pero algo me dice, llámalo intuición o sexto sentido, que puede ser importante para nuestros amigos españoles. Por eso he decidido no esperar ni un día y, aunque regresaré a mi destino de Madrid dentro de poco, he optado por llamarte directamente desde Asuntos Exteriores —le explicó sin rubor Ibrahim—. Verás, tengo un pariente en Irán que me ha dicho que algunas personas están usando una clínica de Barcelona para lograr viajar a Estados Unidos clandestinamente. No he entendido bien cómo funciona el mecanismo, pero sí que, bajo la excusa de tener problemas oculares, solicitan ser atendidos en Barcelona. Para ello cuentan con la colaboración de algunos doctores en Irán que les extienden el correspondiente certificado médico que justifica la visita, y gracias a él obtienen el visado «por motivos de salud». Una vez en Barcelona, alguien les facilita una nueva identidad y un nuevo pasaporte que les permite entrar en Estados Unidos sin dificultad.

—¿Sabes quién o quiénes organizan estos viajes?

—No estoy seguro. Por lo que me han dicho, en Irán saben de la existencia de este asunto; pero no se meten, les dejan hacer, porque quienes lo traman, y esto también es un hecho cierto, son gente de esa que no gusta nada a nadie.

—Entiendo —dijo Al Bakir, seguro de que Ibrahim se refería a Al Qaeda aunque no la citara explícitamente—. ¿Y no sabes cuál es la clínica de Barcelona a la que en principio deben acudir esos falsos pacientes?

—Mi pariente no pudo retener el nombre, pero le sonaba a barraca o algo así, barra algo, no sé. Lamento no poder ser más concreto, quizá me haya precipitado, pero he preferido contártelo lo antes posible. Y esto es todo, hermano. Si necesitas algo ya sabes dónde encontrarme. Todavía estaré aquí dos o tres días.

—Gracias por todo. Que Alá te acompañe.

Cinco minutos después, Al Bakir le contó la conversación a Sebastián. Al oír el relato de su colaborador, el jefe de Inteligencia Exterior del CNI pensó en dos cosas: en lo inoportuno que resultaba que un asunto tan delicado como aquél se presentara cuando la invasión de Iraq empezaba a ser imparable, y en Margarita. Su intuición le decía que aquella historia era para la directora de INVORSA.

Al cabo de una hora, Margarita ya había reservado un puente aéreo para Barcelona. La rapidez tenía una razón de ser: mientras Sebastián le transmitía aquella información, recordó que hacía pocas semanas, en uno de los informes mensuales de las actividades comerciales de Orient Express, Yussuf había hecho constar el incremento de la venta de billetes a ciudadanos de países musulmanes con destino a Estados Unidos. Y no sabía con exactitud a qué atribuir el fenómeno, si al éxito de Orient Express o a la casualidad. A la vista de la llamada de Ibrahim a Al Bakir, la cuestión podía tener otro cariz.

Al llegar al aeropuerto de Barcelona, un coche del CNI fue a buscar a Margarita para llevarla hasta el hotel. Se alojó en una suite júnior del hotel Majestic, en el paseo de Gracia. Era su preferido por dos motivos, por su elegancia y por la avenida que lo albergaba, una vía cosmopolita, con clase, con cierto aire del mejor París y con un Gaudí siempre presente.

Margarita sabía el camino a seguir: si los integristas fingían tratarse la vista en Barcelona para luego poder viajar a Estados Unidos, no tenían más remedio que pedir cita en una clínica oftalmológica. Con dicha cita concertada de manera oficial, el consulado, la embajada española y las autoridades iraníes les concedían el correspondiente visado para el supuesto paciente y un acompañante. Era obvio, según los datos de Ibrahim, que una vez en Barcelona los falsos pacientes no acudían al médico y, en su lugar, alguien les proporcionaba visados y pasaportes falsificados, idénticos a los auténticos, ya que la entrada en Estados Unidos no les suponía ningún problema; de lo contrario, la CIA ya habría puesto el grito en el cielo.

La cita con Yussuf y dos agentes de la sucursal del CNI en Barcelona había quedado establecida a las 7.30 de la mañana en Orient Express. Acudió en taxi. Sonia, una joven catalana, ajena a los manejos de la Casa y contratada como ayudante de Yussuf en la agencia de viajes, se encargó de suministrar la lista de clientes que habían viajado a Estados Unidos en los últimos meses. Yussuf le había dicho a Sonia que necesitaba la lista para una reunión que iba a celebrar con sus socios. Margarita echó un vistazo al listado.

Al terminar, uno de los dos agentes, que había permanecido a la expectativa hasta entonces, se dirigió a ella.

—Si la información es correcta, y la clínica es barra algo, el centro de oftalmología no puede ser otro que la Clínica Barraquer, en la calle Muntaner. Es una entidad mundialmente conocida por su altísimo nivel científico, y a ella acuden con frecuencia pacientes de países árabes y musulmanes. Antes de volvernos locos buscando otras, es mejor apostar por ésta.

Margarita miró a su interlocutor, un hombre trajeado y de aspecto militar.

—¿Sería muy difícil obtener la lista de pacientes de origen musulmán que concertaron cita para visitarse en esta clínica, digamos desde hace un año?

—En absoluto, señora, como tampoco lo será comprobar quiénes han acudido gracias a algún expediente médico procedente de Irán.

—¿Tienen ustedes entrada en ese centro médico?

—Formalmente no, pero no creo que haya problema tratándose de un asunto de seguridad del Estado.

—De acuerdo. Son las diez —dijo, mirando el reloj—. Vamos para allí y salgamos de dudas.

Una hora después, tras identificarse, explicar someramente el caso y comprometerse a no vulnerar los derechos de los pacientes auténticos, Margarita y los dos agentes contemplaron en la pantalla de un ordenador un largo listado de pacientes procedentes de hospitales iraníes. Tras permanecer un buen rato observando aquel elenco de nombres y apellidos, descubrieron la referencia que identificaba a quienes, teniendo cita previa, no llegaron a ser tratados porque no se habían presentado. La lista mostraba una treintena de nombres en el último año. En pocos minutos sus sospechas quedaron confirmadas: comprobaron que los treinta expedientes pertenecían a pacientes que procedían del Bandar-Abbas Hospital, en la afueras de Teherán, y que todos estaban firmados por el mismo médico. Con toda probabilidad, lo que se decía en las copias de los expedientes enviados desde Irán era falso, excepto la fotografía del sospechoso, que tenía que ser forzosamente auténtica para no exponerse a que cualquier policía de frontera los descubriera al cotejar los documentos.

El hallazgo dio al asunto una dimensión que afectaba a la seguridad del Estado, y no sólo del español, sino también de Estados Unidos, un país muy susceptible con todo aquello que oliera a integrismo islámico después del 11-S. Margarita se encargó de explicar la gravedad del asunto a los directivos de la clínica, a quienes rogó la máxima discreción al tiempo que les agradecía toda la colaboración prestada. Con el material clínico bajo el brazo, ella y los dos agentes se dirigieron a la oficina barcelonesa del CNI. Durante el trayecto, avisaron a Yussuf para que se les uniera.

Lo que vino a continuación resultó relativamente sencillo. Al ver las fotografías, Yussuf reconoció a media docena de clientes, los más recientes según el listado, a quienes había facilitado billetes de la compañía Delta Airlines para volar hacia Nueva York. Era la guinda que faltaba para que Margarita diera por concluida su parte de la investigación. Miró el reloj. Eran poco más de las cinco de la tarde. Todavía podía volar de regreso a Madrid.

—Ahora —dijo—, además de saber cómo han conseguido los visados y los pasaportes para poder entrar en Estados Unidos, lo importante es dar a conocer el asunto lo antes posible. Así que a ustedes —y fijó su mirada en los dos agentes—, les encargo dos misiones diferentes. La primera, que traten de averiguar cómo consiguen los pasaportes, quién se los facilita y, si es posible, dónde los falsifican; y la segunda, que sigan controlando periódicamente las incomparecencias de la lista de pacientes que solicitan ser tratados en Barcelona. De surgir cualquier novedad, ya saben cómo localizarme. Muchas gracias por todo.

Y con la misma energía con la que había hablado, se levantó despidiéndose de sus compañeros barceloneses. Yussuf se prestó a llevarla al aeropuerto.

Antes de llegar a la terminal aérea, Margarita ya le había explicado a Sebastián con pelos y señales los descubrimientos realizados.

—Mañana te mandaré un informe detallado de lo que te acabo de contar.

Al colgar el teléfono, Sebastián permaneció inmóvil en su butaca. La directora de INVORSA lo cautivaba por completo, y no sólo por su eficacia profesional, sino, y cada vez más, como mujer. Suspirando, alejó todo lo concerniente al terreno personal, y se concentró en el trabajo. Se sentía satisfecho por varios motivos: por el buen resultado obtenido en Barcelona, por la rapidez con que lo habían resuelto, porque era un éxito absoluto e indiscutible de Margarita, y porque le permitía concentrar todos sus esfuerzos, el suyo y el de su equipo, en la cuestión iraquí.

Descolgó el teléfono y marcó el número del móvil de Cyrus Romero. El norteamericano apenas intervino mientras Sebastián le ponía en antecedentes de lo descubierto en la capital catalana.

Al terminar la explicación, el agente de la CIA preguntó:

—¿Podrás facilitarme la lista de los que ya han entrado en Estados Unidos?

—Por supuesto. Mañana a primera hora de la tarde; aunque si la necesitas antes, podría conseguirla en pocas horas.

—No, no me urge tanto —dijo Cyrus. Y tras una pausa, añadió—: Lo que sí te voy a pedir es otra cosa.

—Adelante —dijo Sebastián, con los cinco sentidos alerta—. Dime.

—Que no intervengáis en Barcelona. Mejor dicho, que si se llega a desmantelar la organización, tu agencia no aparezca implicada y que la desarticulación se presente como una operación policial de las que con frecuencia se llevan a cabo contra este tipo de tramas.

La petición no pilló por sorpresa a Sebastián. Es más, cuando Margarita le contó las órdenes explícitas que había dado a sus agentes de Barcelona, decidió que pondría el asunto en manos de Ernesto Linares, el comisario jefe de la Comisaría General de Información de la Policía, para que fuera este cuerpo quien, en cualquier caso, actuara.

—Ningún problema, Cyrus. Dalo por hecho.

—Gracias. Y otra petición más, Sebastián. Mientras esta organización siga actuando, mantenme puntualmente informado de los pacientes que han recuperado milagrosamente la vista antes de acudir a la Clínica Barraquer y que se dirigen a mi país.

—Sabes que pensaba hacerlo —respondió Sebastián en tono profesional.

—Sí, pero mi obligación era pedírtelo oficialmente. Nosotros nos encargaremos de ellos.

Sebastián no quiso averiguar en qué iba a consistir el trato estadounidense. Concluida la conversación con Cyrus, se presentó en el despacho de Pato Borrego, quien acogió con interés la investigación de Margarita y con entusiasmo la conversación con Cyrus Romero. Para Borrego, que la agencia que él dirigía hubiera puesto al descubierto un asunto tan delicado como aquél, y con tantas repercusiones para la seguridad de Estados Unidos, constituía un nuevo éxito ante el presidente Aznar, los ministros de Defensa, Interior y Asuntos Exteriores, y la CIA.

El director del CNI no perdió ni un segundo. Tan pronto como Sebastián hubo abandonado su despacho, se abalanzó sobre el teléfono.

—Maricarmen, póngame con el presidente y los ministros de Defensa, Interior y Exteriores, y después con la embajada de Estados Unidos. ¡Por este orden!

Era probable que aquel viernes 14 de febrero Saddam Husein pensara lo mismo que Sebastián y su equipo: que era un alivio que, como presidente iraquí, acabara de estampar su firma en el decreto por el que prohibía la importación de armas de destrucción masiva.

El domingo por la tarde, después de haber dejado a su hija Claudia en el avión que la iba a devolver a Valencia, Sebastián se dispuso a ver la televisión desde su sofá. Como siempre, hizo zapping, aunque esta vez se detuvo más que de costumbre en los informativos, incluidos los de la CNN y Sky News. En todos ellos, las imágenes de miles de españoles protestando contra la guerra acapararon muchos minutos de televisión. Interiores Ortiz no se había equivocado. Lo sucedido aquel fin de semana en España, y en la mayoría de los países de la Unión Europea, merecía pasar a los anales de la historia. Millones de personas habían salido espontáneamente a la calle para manifestar su rechazo a la invasión de Iraq. Las concentraciones, las marchas y caceroladas nocturnas del fin de semana captadas en Madrid, Barcelona o Sevilla resultaban lo suficientemente explícitas para no dejar dudas de que el clamor popular pedía que España no interviniera militarmente en Iraq. Las televisiones ofrecieron resúmenes de los manifiestos leídos al final de cada concentración, pero Sebastián no los escuchó. Podía imaginar qué decían e intuir la inutilidad de todo aquello. ¿Cómo parar lo que ya estaba en marcha?

A las diez de la noche, su estómago empezó a protestar. Se dirigió con paso cansino hasta la cocina. El viernes había olvidado decirle a Rosario que le dejara algo más en el congelador para pasar un fin de semana con su hija, y andaba corto de provisiones. De todas formas, no le apetecía cocinar. Cogió unas galletas, algo de fruta, y regresó al sofá frente al televisor. Tras dudar cuál escoger, se decidió por el DVD de Casablanca. Mientras aparecían los créditos, se preguntó qué sentirían Borrego, Aznar y sus ministros ante las manifestaciones del fin de semana.

Siete días después, y tal y como había intuido, Sebastián comprobó que las movilizaciones masivas habían sido en balde. El Gobierno no iba a modificar su apoyo a los norteamericanos. Y también se percató de que los acontecimientos lo arrastraban hacia un terreno en donde se sentía cada vez más inseguro. Ya no sabía dónde pisaba. El informe que Ortiz le había remitido la noche anterior, en donde detallaba el desarrollo de las multitudinarias manifestaciones ciudadanas, le causó un efecto demoledor, una sacudida emocional que le provocó náuseas.

Por la mañana, cuando llegó a la oficina, aún le sudaban las manos. Sobre su mesa, con el tampón rojo de «Secreto» y su nombre escrito a mano, vio una carpetilla sellada enviada por Interiores Ortiz. Contenía una nota breve en la que le informaba de que el Gobierno de España respaldaría públicamente un proyecto de resolución presentado ante el Consejo de Seguridad de la ONU por el Reino Unido con el apoyo de Estados Unidos. Un texto en el que se decía que Iraq no había aprovechado «su última oportunidad» para desarmarse, razón por la cual los tres países solicitaban al organismo internacional que autorizara el uso «de todos los medios necesarios» para que así fuera. Ortiz añadía que el presidente Bush anunciaría en cuarenta y ocho horas un «plan de democratización y paz en Oriente Medio y el resto de la región» que tenía como punto de partida la intervención militar en Iraq y el derrocamiento de Saddam Husein.

En la soledad de su despacho, leyó de nuevo la nota secreta que anunciaba finalmente y de forma oficial la guerra. En un primer momento, le dolió que fuera Ortiz quien le informara de las intenciones del presidente Bush cuando le correspondía a él y a su departamento averiguar qué pensaba hacer el jefe de Estado norteamericano. Pero de inmediato, lo vio todo mucho más claro. Cristalino. La información de Ortiz procedía del Gobierno y llegaba hasta él a través de Pato Borrego. Comprendió que Moncloa trataba directamente con el 10 de Downing Street y la Casa Blanca, y que además había desarrollado una sordera selectiva que le impedía oír al CNI y a la calle. De nuevo, sintió que lo invadían las arcadas.

Con un regusto amargo bajo el paladar, pulsó el interfono.

—Eulalia, por favor, tráigame algo para el estómago. Creo que lo tengo revuelto.

Al instante, su secretaria entró en el despacho sin llamar y con cara de preocupación.

—¿Qué ha comido?

—Nada, ni siquiera he desayunado. Tengo como un nudo aquí en el vientre.

—Llamaré al médico para que pase a verlo.

—No, mejor póngame con él.

En pocos segundos, el coronel médico adscrito al CNI comprendió que Sebastián necesitaba más un Valium que una dosis de bicarbonato. Sin embargo, como gato viejo en ese tipo de dolencias y situaciones personales, sabía que no sería conveniente que en el historial del jefe de la Inteligencia Exterior española constara que el servicio médico de la Casa le había recetado un tranquilizante.

—Así que, a todos los efectos —dijo—, usted tiene una contractura muscular, probablemente debida al ejercicio realizado durante el fin de semana...

—Tiene razón, coronel. Me habré excedido con el footing —señaló Sebastián, recordando que todo el ejercicio que había hecho el domingo había sido ir del sofá a la cocina y viceversa—. Noto calambres en las piernas...

—Pues tendrá usted que tomar Diazepam hoy y mañana. Ya sabe, un relajante muscular. Verá como se le pasan los calambres.

—Así lo haré. Gracias, coronel. Es usted un lince para los diagnósticos.

—Forma parte de mi trabajo.

Cinco minutos después, un joven con aspecto de ordenanza, recién llegado al CNI, entregó a Eulalia un sobre blanco, cerrado, dirigido al jefe de Inteligencia Exterior sin remitente ni seña alguna. Contenía un blíster de diez píldoras de Diazepam Leo, de 2 miligramos. Sebastián tomó un comprimido. A los quince minutos se sintió mejor, y desayunó un café con dos brioches que le subió Eulalia. Mientras los comía, se acordó de sus bromas con Jean Claude y sonrió por primera vez en una semana.

Los anuncios de Ortiz se cumplieron con precisión y cada uno de ellos provocó una intensa reacción de temor entre los iraquíes que por poco colapsa su departamento. Todos los colaboradores de Bagdad, sin excepción, llamaron a sus contactos españoles para intercambiar pareceres y recelos. Una montaña de notas informativas soterró su mesa de trabajo. Las leyó una por una atentamente, y extrajo una conclusión que no dejaba margen para la duda: Iraq tenía miedo, mucho miedo. Abrió su pantalla y redactó una nota confidencial de diez líneas para el director. Le expuso con toda claridad, y por enésima vez, los temores de Iraq recogidos por sus redes de información. «Si la triple alianza quería acojonarlos, lo han logrado; ojalá eso sea suficiente para evitar males mayores», pensó mientras la escribía. Al firmarla, supo que se equivocaba; pero rechazó el impulso de guardarla en un cajón y la envió. Tenía que obrar como lo estaba haciendo.

Minutos después, se encendió en su teléfono el led que indicaba que el director lo estaba llamando.

—Dime, Fernando.

—¿Hasta qué punto estás convencido del miedo iraquí?

—Pues hasta el que indica mi nota —respondió Sebastián con sequedad.

—Sólo quería cerciorarme de tu opinión antes de hablar con el presidente.

—Pues dile que en Bagdad harán lo imposible por evitar la guerra y que, o mucho me equivoco, o aceptarán cualquier condición que se les imponga. Por cierto, dile también que no creemos que haya armas de destrucción masiva ni terroristas de Al Qaeda.

—Sé muy bien lo que tengo que decirle. No hace falta que tú me lo recuerdes.

La voz del director sonó más aguda y nasal que nunca. El led se apagó. Había colgado sin dar tiempo a nada más.

El 26 de febrero por la mañana, cuando los informativos de todo el mundo daban la noticia del plan urdido por la Casa Blanca para democratizar Iraq, un alarmado Ibrahim llamó por teléfono a Al Bakir.

Sin tomar precauciones, lanzó la pregunta a bocajarro:

—¿Has oído a Bush? ¿Qué será de nosotros?

—¿Nosotros? ¿De quién me estás hablando?

Pese al riesgo de ser escuchados, Muhammad no perdió su habitual sangre fría.

—De los agentes iraquíes que trabajamos con vosotros. ¿Somos colegas, no?

—Calma, Ibrahim. Te aseguro que ni tú ni ninguno de los que están en tu caso tiene nada que temer. Tranquilízate, y la próxima vez no seas tan imprudente al hablar. No me llames así y, sobre todo, no temas nada.

—Gracias, amigo. Que Alá esté contigo.

Nada más colgar, Al Bakir llamó por su secráfono a Sebastián.

—Hay pánico en la filas de la Inteligencia iraquí.

—Lo sé, Al. Han llamado todos. Hasta Najib desde Bagdad. Incluso el agregado comercial en Madrid, con quien he quedado dentro de unos minutos. Escucha, es preciso tranquilizarlos por dos razones. Una, porque no podemos perder su confianza ni sus informaciones; y la otra, porque el CNI no va a dejar tirada a la gente leal que trabaja con nosotros. Además, si cunde un ambiente de desconfianza entre nuestros contactos de Oriente Medio, tardaremos años en recuperarlos.

—Eso mismo pienso yo.

—Llama a tus agentes. Ve a verlos. Haz lo que creas conveniente, pero serénalos. Infórmame de tus movimientos en cuanto puedas. No te retrases.

—Muy bien, jefe. Me pongo en ello.

Poco después sonó el interfono. La voz de Eulalia, solemne cuando había desconocidos en el antedespacho, anunció:

—Señor Villanueva, está aquí su excelencia el embajador iraquí Mohammed Husein.

Eulalia sabía que Husein era el agregado comercial, pero, siguiendo instrucciones de su jefe, le aplicó el tratamiento de embajador.

Los preparativos de la visita se habían organizado nada más concertar la cita. Sebastián había ordenado al responsable de control de acceso de la Casa que permitiera el paso, sin hacer preguntas, al enorme y cuadrado Mercedes 600 negro de 1971, una reliquia del pasado con matrícula diplomática ocupada por cuatro hombres, uno de aspecto pulcro y occidental, y tres enormes guardaespaldas con bigotes idénticos al de Saddam Husein. Luego, había avisado a los de Apoyo Operativo para que hicieran su trabajo.

Seguridad permitió que los cuatro hombres accedieran a la zona de Inteligencia Exterior donde Carlos Morales, el teniente que en ocasiones sustituía a Eulalia, los esperaba. Los recién llegados depositaron sus armas, tres pistolas Marakov más anticuadas que el Mercedes diplomático, en el control de acceso donde nadie les preguntó por su legalidad. Al salir se las devolverían, aunque previamente sus números de serie, además de la fisonomía, huellas e identidad de sus portadores, acababan de engrosar los archivos del CNI. De forma paralela, el Mercedes, aparcado en la zona de invitados, recibió la visita de los especialistas de Apoyo Operativo. Colocaron dos localizadores GPS para permitir su seguimiento sin dificultad. Uno, magnético, lo instalaron relativamente mal escondido, pegado por la parte interior del guardabarros derecho trasero, con la intención de que fuera descubierto por los iraquíes cuando revisaran el vehículo. El otro, un micro Tracker que aún no había salido al mercado, lo insertaron bajo el depósito de agua del limpiaparabrisas, de cuya minibomba tomaron la alimentación eléctrica para que funcionara correctamente.

Los cuatro iraquíes, acompañados por dos corpulentos hombres de seguridad, llegaron hasta la zona de despachos de Sebastián. Su recorrido, seguido por las cámaras de vigilancia, quedó perfectamente grabado. A una señal del teniente Morales, los hombres del CNI indicaron a los tres guardaespaldas una salita cercana, con televisión por satélite y una nevera con refrescos y botellines de agua, donde podrían esperar; al instante, los micros ocultos en la sala se pusieron en marcha y, en el edificio contiguo, en una sala sin ventanas, un traductor de árabe se colocó unos cascos para escuchar. Acto seguido, el teniente invitó a Mohammed Husein a que lo siguiera.

Sebastián puso en marcha la grabadora y pulsó el interfono.

—Hágalo pasar, Eulalia, por favor.

Sebastián lo recibió de pie en mitad del despacho. Al verlo, tendió la mano al diplomático. Se saludaron en francés.

—Bonjour, monsieur Husein.

—Peut-être, monsieur Villanueva

Mohammed Husein estaba más pálido y delgado que la última vez que lo vio. El traje gris oscuro le comenzaba a quedar grande y se había afeitado mal. Sin embargo, sus modales seguían siendo impecables, y su voz continuaba sonando tranquila, aunque con un matiz de tristeza.

—Las cosas se están poniendo muy feas —declaró el diplomático sin preámbulos—. Le juro que Estados Unidos miente sin cesar sobre nuestro potencial militar y nuestros hipotéticos contactos con el terrorismo. Se lo dije la otra vez y se lo reitero ahora. Temo por mi país, pero temo más por mi familia.

Sebastián se esforzó por mantener un rostro inexpresivo. Simpatizaba con aquel hombre al que le costaba ver como al representante de una dictadura que torturaba opositores y mataba kurdos sin compasión, y estaba convencido de que decía la verdad sobre las armas y el terrorismo. No obstante, su posición de jefe de los servicios secretos españoles en el Exterior le obligaba a mantener las distancias.

—Comprendo su estado de ánimo y creemos que es cierto lo que usted dice, especialmente en lo que se refiere al terrorismo.

—Créame, señor Villanueva. Llevo escolta armada para protegerme de Al Qaeda, no de ustedes o de los americanos. Ni siquiera los judíos me preocupan. El problema lo tengo, lo tenemos todos, con los extremistas talibanes que nos ven como un freno para el estado islámico. Nos odian, odian a los baazistas, a los nacionalistas árabes laicos y a los socialistas.

Permanecían de pie en mitad del despacho. Husein había dejado su abrigo a Eulalia, y un agente operativo ya lo había registrado y había descubierto un remiendo en el forro de seda y la etiqueta de los Grands Magasins Globus de Ginebra. Con un ademán, Sebastián le indicó el sofá y los dos se sentaron frente a frente.

—¿Qué quiere usted tomar?

—Un té quizás, aunque... ¿me perdona si le digo que ustedes, los españoles, lo preparan muy mal?

—No sabría decirle, yo soy un incorregible cafetero. Si le sirve de consuelo, le confesaré que en los bares de mi país el café también se prepara muy mal.

—No lo sabía. Yo sólo tomo café en contadas ocasiones, pero al estilo turco.

—Demasiado fuerte para mí.

—¿Probamos con el té?

—De acuerdo.

Sebastián pulsó el mando a distancia y encargó dos tés a Eulalia. Entre tanto, conversaron sobre Madrid, de lo tranquilo que era el barrio donde estaba la embajada, y de que la falta de presupuesto le impedía llenar la piscina.

—Mis hijos me insisten, pero no dispongo de fondos para ello.

Eulalia llamó, y dio paso a un camarero con chaquetilla blanca y pantalón negro que dejó sobre la mesa dos servicios completos de té y un plato con media docena de pastas. Luego, abandonó el despacho con celeridad.

—Perdone que sea tan directo, señor Husein —dijo Sebastián, sin querer perder más tiempo—, pero es preciso aclarar su posición.

—No se preocupe, le comprendo. Aunque no soy demasiado religioso y me he educado en Occidente, soy pariente directo del presidente, miembro del Partido Árabe Socialista Baaz, mi padre es el jefe del servicio de Información y tengo hilo directo con mi tío, el jefe de los servicios secretos iraquíes.

El agregado comercial hizo una pausa mientras se enjugaba el sudor que se le estaba acumulando en la frente. Su vacilación era evidente. Sebastián guardó silencio, dispuesto a no romper la situación que se había creado. Si hablaba primero, perdería la iniciativa y seguramente Husein no diría lo que tanto lo abrumaba. Con calma, bebió un sorbo de su té.

—Verá, señor Villanueva, me va la vida en ello, la mía y la de mis hijos, y sé perfectamente con quién estoy hablando en este despacho.

Sebastián asintió con un gesto, manteniendo su mutismo.

—Estoy seguro de que interpretará usted correctamente mis palabras. En Iraq, en mi Gobierno, podría decirse que ya hay dos facciones: la absolutamente leal a Husein, y otra que piensa que mi presidente, y sus impresentables hijos, deben abandonar el país cuanto antes para evitar mayores desastres. Yo soy de esa opinión, y le aseguro que no estoy solo.

Sebastián, recordando que los contactos de Hermida en Bagdad y algunas frases de Jean Claude confirmaban lo que estaba oyendo, dio un nuevo sorbo a su té.

Al cabo, señaló:

—Lo que me dice no es nuevo para esta institución, y no sé exactamente qué puedo hacer por usted.

—¡Creerme! ¡Creernos! Como comprenderá, estoy enterado de todos los contactos de mis agentes con los suyos. Yo mismo sugerí a Bagdad entregarles los planos de los misiles con la idea de que ustedes, los españoles, podrían ayudarnos. No queremos que nos destruyan, y menos por unas mentiras tan zafias, absurdas y fuera de lugar. —Husein se detuvo, bajó la cabeza y dirigió su mirada al suelo. Sebastián tuvo la impresión de que el diplomático iraquí buscaba las palabras idóneas para concluir su alegato—. Quizá se pregunte, señor Villanueva, por qué he querido hablar con usted y por qué le cuento todo esto. Sé que usted no tiene ningún poder de decisión en este asunto, que todo eso corresponde a su Gobierno. Seguramente debe de saber que también he hecho llegar este mensaje a personas influyentes próximas al presidente Aznar, pero, a diferencia de todas ellas, me consta por amigos comunes dignos de toda mi confianza que las informaciones que usted elabora son veraces y que pueden influir en quienes mandan.

Sebastián fue quien ahora empezó a sudar. No podía evitar pensar que aquel hombre estaba llamando a una puerta que, casi con toda seguridad, nadie estaba dispuesto a abrir. Temió que le volvieran las náuseas.

—Le aseguro, señor Husein, que mi Gobierno está puntualmente informado por mi departamento de esta situación. Sin embargo, como usted comprenderá, yo no puedo ni debo comentar sus decisiones.

El diplomático cerró los ojos y asintió con la cabeza. Sin que ninguno de los dos pareciera tener nada nuevo que añadir, el diálogo quedó interrumpido.

Tras unos instantes, el representante iraquí tomó la palabra.

—He oído esta madrugada al presidente Bush y he comprendido que la guerra se nos echa encima..., y es injusto. —Su voz se quebró por primera vez. Recobrado el tono después de unos segundos, siguió reflexionando en voz alta—: Me es imposible imaginar que el Gobierno español no escuche el clamor de su pueblo. Las manifestaciones del fin de semana pasado no pueden haber caído en saco roto.

Sebastián guardó silencio. Miró por la ventana y vio que las nubes comenzaban a cubrir la ciudad. Al volverse hacia su interlocutor, no pudo evitar fijar la mirada en el gran retrato del rey que colgaba en la pared, cerca de la bandera española.

—Seamos realistas —dijo—. O se produce algo inesperado que cambie de golpe el panorama internacional, o el futuro de Iraq ya lo han dibujado en algún despacho del Departamento de Estado americano. ¿Recuerda usted la entrevista al secretario adjunto de Defensa, Paul Wolfowitz, que The New York Times publicó en septiembre del año pasado? Pues lo que acaba de anunciar el presidente Bush reproduce casi textualmente lo avanzado entonces. Y su plan es obvio: eliminar a Saddam. Ni siquiera contemplan la opción de derrocarlo. Quieren sustituirlo por alguien respetuoso con los intereses económicos estadounidenses, y no sé si ustedes tienen en Iraq alguna respuesta efectiva para ese plan.

—Yo tampoco lo sé.

La expresión severa de su rostro reflejaba el desánimo que lo invadía. Miró a Sebastián, esbozó una sonrisa de cortesía, y se puso en pie para despedirse. Acababa de oír, de primera mano, lo que el jefe de los servicios secretos españoles pensaba de la situación. Todo estaba muy claro y no había nada más que añadir.

—Es usted un buen hombre, señor Villanueva. No sé si demasiado bondadoso para el cargo que ocupa, pero tipos como usted son los que nos hacen confiar en los españoles. Le agradezco personalmente su sinceridad, tanto por lo que ha dicho como por sus silencios.

—Gracias. Espero y deseo que todo esto se arregle sin derramamiento de sangre. Y, por cierto, si alguna vez quiere contarme algo más de esas facciones que hay en su Gobierno, o de alguna iniciativa iraquí de carácter interno para evitar la guerra, espero que no dude en llamarme. Tal vez pueda serle útil.

—Mensaje captado. Gracias de nuevo.

Sebastián pulsó el interfono y Eulalia entró en el despacho.

—El señor Husein se va. Eulalia, haga el favor de que lo acompañen hasta su coche.

Los dos hombres se estrecharon la mano.

El teniente Morales recogió a los escoltas y guió a los cuatro iraquíes hasta el Mercedes. Cuando se levantó la barrera de salida, un agente de seguridad se acercó por la ventanilla del conductor y le entregó una caja de cartón envuelta en papel marrón sin distintivo alguno. Dentro estaban, intactas, las tres Marakov. Mientras, en la habitación sin ventanas, el traductor se había quitado los cascos, había parado la grabadora y había informado a su superior de que los tres iraquíes de la salita de Exteriores no habían comentado nada de interés. Una breve nota explicando este extremo fue enviada a Sebastián, y la grabación original se archivó en un CD.

Al llegar a la legación, Mohammed Husein se encerró en su despacho y dio orden de que nadie lo molestase. En cuanto estuvo a solas, llamó a Bagdad.

Cuando contestaron, dijo en voz baja:

—Pásame con el viceprimer ministro Aziz. Es urgente.

Tras abandonar el diplomático su despacho, Sebastián, irritado, puso la CNN. Un titular urgente, en forma de Breaking news, interrumpió la emisión: los dos primeros aviones de control y vigilancia aérea, los Airborne Warning and Control System, más conocidos como AWCS, y un número no determinado de misiles Patriot de fabricación estadounidense, acababan de llegar a Turquía. El periodista informaba de que la diplomacia anglo-norteamericana insistía en que la presencia de ese material bélico formaba parte del contingente que la ONU había decidido enviar para garantizar su seguridad en caso de conflicto. Esta noticia de la CNN fue, para Sebastián, la gota que colmó el vaso.

—¡Ese cabrón de Bush! —exclamó, sin poder contenerse—. ¿Quién se va a creer eso? Hasta un niño puede ver que está preparando la invasión. ¡Será cabrón!

Mientras daba rienda suelta a su enfado, sonó el teléfono. Era Margarita. Le explicó que debía pasar por la Casa para recoger unos billetes que Mercedes, la encargada de la agencia de viajes, le tenía preparado, y Sebastián aprovechó la circunstancia para quedar con ella a tomar un café en el bar del CNI.

Nada más verla, Sebastián se relajó como por ensalmo. Se sentaron cara a cara en una mesa apartada.

—Ya tenían concebida la guerra de Iraq el año pasado —murmuró—. Ni siquiera han estado pendientes de cómo podía evolucionar el problema.

—Sí, esto es como una partida de ajedrez en la que sólo juega un jugador.

—Es más que eso. Estamos ante un juego en el que únicamente interviene un jugador que hace y deshace las reglas a su conveniencia y a cada instante. Ni siquiera precisa de cartas marcadas.

—¿Y se va a poder detener? —preguntó Margarita.

—¿De verdad quieres que te responda?

—No, no hace falta, pero siempre es bueno tener alguna esperanza.

Ambos guardaron silencio. Poco después, mirándolo con una intensidad que él fue incapaz de interpretar, Margarita se levantó.

—Te dejo. He quedado con Mercedes para que me dé los billetes y esta tarde quiero estar pronto en O’Donnell. Con estos acontecimientos, ya me han anunciado que vamos a tener movida. Estoy a la espera de noticias de Bagdad.

Sebastián también se levantó y ambos abandonaron la cafetería. Se despidieron en la puerta de forma apresurada, y él subió a su despacho. Se derrumbó en la butaca. Pero no tuvo tiempo de descansar. La reacción del Gobierno de Saddam Husein fue inmediata y, una vez más, los potentes hilos de conexión con la capital iraquí provocaron la súbita irrupción de Eulalia.

—Nota urgente —anunció—. Mejor dicho, dos notas urgentes.

Y dejó sobre la mesa dos cuartillas en las que destacaba el sello rojo de «Secreto». Sebastián se incorporó lentamente y, con gesto cansino, leyó las notas. Ambas eran idénticas en contenido aunque se diferenciaban en su redacción. Una venía de O’Donnell, y la otra de su propio departamento. Las dos eran de fuentes AAA, máxima solvencia.

Mañana, el presidente Saddam Husein anunciará que acepta destruir sus misiles de largo alcance. La destrucción comenzará en setenta y dos horas, el viernes 28.

«Esa decisión no servirá de nada», se dijo al terminar de leerlas. Dos minutos después, llamó a Eulalia para que trasmitiera copia de la información a Interiores Ortiz y al director. Volvió a reclinarse en el sofá y cerró los ojos. Pensó en Margarita. Hubo varias llamadas telefónicas que consideró secundarias y no las atendió. Eulalia se encargó de las pertinentes excusas.

A las siete de la tarde, se puso la Belstaff y se fue a casa. Cenó pollo frío e hizo zapping de manera compulsiva. A medianoche, se metió en la cama con El Larguero de fondo. Se durmió, y el sleep apagó la radio automáticamente.

10

El viernes 28 de febrero, Saddam desmanteló sus misiles. Todo el mundo pudo verlo. Con el televisor sin sonido, y las imágenes de unos cohetes de fondo, Sebastián se acercó al teléfono y pulsó la tecla de la Zarzuela. Se citó con Miralles.

Entró en la cafetería del hotel Palace poco después de las once de la mañana y oteó el local para comprobar que, esta vez, Javier Miralles no había llegado aún. El día era gris, frío y lluvioso, y el viento de la sierra contribuía a hacerlo más desapacible. Se sentó en una mesa próxima al gran ventanal, que le permitía contemplar la gran verja que rodea el parque de la Castellana, y se dispuso a esperar. Instantes después, sacudiéndose las gotas de agua que brillaban sobre su abrigo negro, el jefe de Información de la Casa Real franqueó la puerta. Levantó la vista y descubrió a Sebastián.

Fue a su encuentro con rapidez.

—Las cosas se complican, ¿no?

Aunque por teléfono Sebastián no le había adelantado la razón del encuentro, Miralles sabía perfectamente a qué obedecía la reunión.

—No sólo se complican, Javier, sino que me preocupa cada vez más nuestro papel y la actitud del Gobierno. Me parece que ahora lo está haciendo mucho peor que cuando hablamos en octubre. Cometen un error inmenso. Estoy convencido de que el presidente Aznar se ha puesto definitivamente del lado de Bush, y lo apoyará en la invasión de Iraq pase lo que pase.

—Estoy totalmente de acuerdo contigo. Yo también sé que el presi se ha aliado con Bush sin que sea posible dar marcha atrás, pero me gustaría saber los detalles concretos en que te basas para hablar así.

Sebastián sacó del bolsillo de la americana su Moleskine negra y enumeró los informes elaborados en los últimos cuatro meses, remitidos al mando del CNI y al Ministerio de Defensa.

—En ningún caso he recibido respuesta. Nadie me ha comentado nada. Mi relación con el director es tensa, y nula con el Gobierno. No tengo constancia oficial del efecto de mis informes.

—¿Y qué te sugiere esta situación?

—Fácil, amigo mío. Ni Estados Unidos ni sus aliados británico y español tienen motivo alguno para justificar la intervención militar; pero eso carece de importancia. La invasión no se frenará.

—¿Sigues creyendo que no hay armas?

Sebastián no aguardó ni un instante en responder.

—Ni armas de destrucción masiva, ni Al Qaeda, ni nada de nada. Y ahora soy yo quien te pregunta: ¿qué hace España metida en este fregado? ¿Hay alguna razón que a mí se me escapa que pueda justificar el apoyo incondicional a Estados Unidos? ¿Sabes algo que yo no sé? Necesito comprender exactamente lo que pasa para hacer bien mi trabajo, Javier. Es imprescindible, y por eso recurro a ti.

Su voz, por lo habitual templada, sonó suplicante. Se quedó mirando a Javier Miralles en espera de una respuesta. El jefe de los servicios de Información de la Casa Real removió el capuccino con la cucharilla antes de contestar.

—Lo que te voy a decir lo he sabido de forma extraoficial. Yo jamás te lo he contado y lo olvidarás en cuanto termine. —Sebastián asintió en silencio, se apoyó sobre la mesa, y se aproximó a Miralles para no perder detalle—. Hace pocos días, el rey se reunió a solas con Aznar. Yo sé que tú ya sabes que las relaciones entre ambos no son, digamos, cordiales. Es poco menos que vox pópuli. No recuerdo con exactitud a qué obedecía oficialmente el encuentro, pero, en un momento dado, surgió la cuestión de Iraq. Ignoro si fue el monarca quien planteó el tema o si fue el presidente del Gobierno... pero, según mis informaciones, don Juan Carlos le dijo que él jamás firmaría una guerra contra Iraq, que él era el jefe del Estado y que, constitucionalmente, a él le correspondía firmar la declaración de guerra. Pero Aznar no se achantó y le respondió que no necesitaba la firma del jefe de Estado para nada ya que la resolución 1.441 de las Naciones Unidas amparaba la intervención militar copatrocinada por Washington contra el régimen de Bagdad. Es decir, que disponía de una fórmula a la que el rey no se podía oponer.

El jefe de Información de la Casa Real tomó aire con suavidad y se acercó a Sebastián.

—Entonces, según parece, don Juan Carlos se levantó muy cabreado y le contestó de forma alterada que, aunque la ONU aprobara la invasión de Iraq, él podría explicar a los españoles por qué no estaba dispuesto a firmar la declaración de guerra. En ese instante, Aznar perdió la compostura, se levantó de la silla, y, en voz aún más alta, le dijo algo así como que «eso habrá que verlo». Y le recordó que la soberanía popular residía en el Parlamento y «no en la Corona». Creo incluso que algún empleado de la Zarzuela oyó la parte final de la discusión, ya que ni siquiera la gran puerta de la sala de reuniones pudo amortiguar el tono airado que ambos utilizaron. El encuentro finalizó allí mismo, y Aznar abandonó la Zarzuela sin que don Juan Carlos, como suele ser habitual, lo acompañara hasta la salida. Esto es lo que me han contado, y como es obvio no lo quiero ratificar. Aunque si me pidieras mi opinión sobre este asunto, te diría que yo creo que las cosas sucedieron seguramente tal y como te las he contado.

Sebastián tardó unos segundos en reaccionar y asimilar el relato.

—O sea, que España entrará en guerra sí o sí.

—Pues no, porque oficialmente no habrá guerra. Digámoslo con precisión constitucional. En todo caso, España lo que hará será apoyar la invasión militar de Iraq.

—Si es así, nadie puede saber ahora mismo qué va a suceder; pero si entramos en guerra o, bueno, si apoyamos la invasión, ¿sabes cómo va a afectar a la Casa?

—No exactamente —respondió Miralles.

—Pues se va a ir a paseo todo lo que hemos estado cultivando durante muchos años. Vamos a perder a nuestros informadores, gente valiosísima que nos ha costado Dios y ayuda reclutar. Gente a la que estamos ayudando. Gente con familias que viven en Madrid, Barcelona, Valencia, Alicante... La guerra nos obligará a alejarnos, o quizás a prescindir de ellos. Vamos a perder toda nuestra capacidad de información en Oriente Medio. Esto es una locura, Javier, una locura.

El relato de Javier Miralles hizo mella en Sebastián. Salió del Palace y, taciturno y pensativo, caminó hacia el Retiro sin apartar la mirada del suelo. Su escolta, algo perplejo, lo seguía a una distancia prudente. Sin hacer apenas ruido al andar, silenció el móvil y le quitó incluso la vibración. Subió por la antigua chopera, pasó por la rosaleda y, por un momento, recordó haber leído en alguna revista de motociclismo que muchos años atrás las Norton, Gilera o Bultaco de competición corrían a todo gas por la curva que había allí. Fue un pensamiento fugaz, injustificado.

Al llegar al estanque, se apoyó en la barandilla que lo bordea. Observó el monumento a Alfonso XII y se le antojó muy grande. Algunos árboles de hoja perenne no podían disimular el invierno madrileño. Hacía frío y se sorprendió al ver un par de jovencitos remando en una barca azul con el número 75 escrito en la popa. No le sorprendieron, sin embargo, ni los gorriones, ni las parejas, ni tampoco el grupito de chavales que fumaban un porro y que lo miraron alarmados. En aquel escenario reinaba la calma, el silencio era respetado por una brisa ligera que apenas mecía algunas ramas. Sintió tristeza, una tristeza indefinida que se fue transformando en zozobra. La náusea cobró vida en décimas de segundo. Metió la mano en el bolsillo derecho de la vieja Belstaff y sacó un monedero; de uno de sus departamentos extrajo un blíster con dos pastillas. Se puso una en la boca y se sentó en un banco. El escolta se apoyó en un árbol. Veinte minutos después, notó el efecto del Diazepam.

Salió por Alcalá. Estaba muy cerca de la oficina de Margarita. Al darse cuenta, dudó unos instantes, pero llamó al coche que seguía en el Palace, y diez minutos después bajaba por Goya. Llegó a la Casa a la hora de comer, con la memoria del móvil saturada de mensajes. Comió en la cafetería, solo.

Por la tarde, se desembarazó del trabajo rutinario que tenía pendiente y comprobó que, pese a la media docena de notas informativas sobre Iraq que tenía en una carpetilla sobre la mesa, ninguna aportaba nada nuevo. Se fue a casa de malhumor y durmió mal, muy mal, pero no habló con nadie de lo que el jefe de Información de la Casa Real le había contado. Ni con Ortiz, para confirmarlo, ni con Margarita para saber qué hacer.

Confidencial. Cifrado. Del enlace CNI-París a central-Madrid.

Viernes 28 de febrero de 2003. El próximo miércoles, cinco de marzo de 2003, Francia solicitará que se otorgue más tiempo a los inspectores de la ONU para que acaben su trabajo de inspección en Iraq. Fuente AAA. París. Emitido 15.30 h. Descifrado 15.40 h.

Sebastián leyó la nota y descolgó el teléfono. Su malhumor apenas había cambiado. Durante la mañana había estado ocupado por una reunión de trabajo con los jefes de área en la que los responsables de criptografía habían hablado de nuevas técnicas para descifrar mensajes en clave a las que no prestó atención. No le extrañó que Ernesto Linares insistiera de nuevo en la amenaza de ETA, pero sintió una desagradable sensación cuando mencionó la existencia de «células islamistas durmientes» detectadas cerca de Alicante, en Reus, en el extrarradio de Madrid y en lugares que le sonaron insólitos, como Logroño o Lleida. La incomodidad se acrecentó cuando el policía quiso comentar los planes de vigilancia y control para averiguar los movimientos exactos de estas células, y Pato Borrego cambió de tema para volver sobre ETA. No entendía por qué el director cortaba sin contemplaciones la intervención del policía, insistiendo en profundizar sobre la organización terrorista vasca, cuando Linares ya había aportado las últimas novedades con todo tipo de detalles, incluyendo las facilidades que la Policía francesa daba a la española para operar contra los etarras en Francia. Llegado su turno, Sebastián pasó a comentar la situación de Iraq. Apenas había intervenido cuando Borrego, con su característica voz, también le cortó de forma abrupta levantando la sesión. Sebastián se mordió la lengua y se quedó con las ganas de anunciar a sus compañeros que estaba seguro de que Turquía rechazaría la llegada de los 62.000 soldados estadounidenses que el Gobierno norteamericano quería enviar a aquel país. Una pretensión que, sin duda, formaba parte de un plan para atacar a Iraq. En realidad, la observación era de Margarita, pero él estaba seguro de que no se equivocaba. Aunque el despliegue tenía que aprobarse en el Parlamento otomano en sesión del primero de marzo, los contactos turcos de la sección de Margarita estaban seguros del fracaso de las intenciones americanas.

Con la nota de París en la mano, llamó al móvil de Jean Claude.

—Bonjour, mon ami.

Sebastián decidió no irse por las ramas.

—¿Tu Gobierno apoyará públicamente a los inspectores de la ONU en Iraq?

—No lo sé. ¿Por qué me lo preguntas?

—Mis fuentes me lo han dicho.

—Dame media hora y te lo confirmo. A mí no me lo han contado, pero no me extrañaría que fuera así. Concuerda con nuestra política sobre Iraq.

—Ok. Espero tu llamada.

Quince minutos después, Delors volvía a estar al teléfono.

—Sebas, felicita a tu gente. Es cierto, y no estaremos solos. Alemania y probablemente Rusia estarán con nosotros. Se hará público el miércoles o el jueves.

—El miércoles, Jean Claude, el miércoles.

—Pues felicita de nuevo a tu gente. Saben más que yo. Que pases un buen fin de semana, mon ami.

—Igualmente. Te debo una.

—No me debes nada.

Cuando el Telediario de la Primera de TVE anunciaba días después que, efectivamente, Francia, Rusia y Alemania habían firmado una declaración conjunta solicitando más tiempo para los inspectores de la ONU, Antonio Gallego llamó desde Washington por el secráfono.

—Dime, Antonio.

—Sebas, habrá guerra. Confirmado. —Su voz no sonó alterada. Sebastián aguardó a que su agente ampliara la información—. Hay más. El Gobierno español ya ha sido informado.

—Gracias. Envíame la nota correspondiente.

—No he acabado, Sebastián. Mis fuentes me aseguran que los ingleses presentarán una enmienda ante Naciones Unidas en la que fijarán para el 17 de marzo la fecha final para el desarme de Iraq.

—Ya... —dijo Sebastián, con sarcasmo—. Y seguirán adelante haya o no desarme, y digan lo que digan rusos, chinos o franceses, ¿verdad?

Antonio, desconcertado por aquellas palabras, tardó unos segundos en responder.

—Exacto, así será, o al menos así lo tienen previsto. Estoy seguro de ello. Ya hay movimientos específicos de tropas que te precisaré en la nota. Además, se han cursado órdenes que sólo pueden interpretarse como destinadas a la invasión inmediata. De hecho, ya sabes que hace meses que los ejércitos americanos están preparados para actuar.

—Sí, lo sé, Antonio, lo sé.

Antonio Gallego no quiso entrar a discutir la situación con su jefe. Bastante tenía con mantenerse despierto, y aún le quedaba redactar la nota secreta en la que aportaría más detalles.

—Bueno, Sebas, si te parece te envío la información y me voy a dormir.

—Claro, claro. Gracias por todo y te felicito una vez más. Como siempre.

Sebastián no supo si su desánimo fue percibido al otro lado del Atlántico. La confirmación de la guerra no le sorprendió, pero que Estados Unidos informara al Gobierno español, y que Inteligencia Exterior no hubiera sido alertada para preparar el terreno de su gente en Iraq, le sonó a humillación que rápidamente se convirtió en rabia.

Por la noche, durante su zapping de costumbre, y atacado por un insomnio inusual, pensó que Borrego tenía un punto de inconsciente o era un temerario al no haberlo puesto al corriente de los planes gubernamentales. Si hubiera tenido la vieja Norton, habría acelerado a fondo remontando cualquier puerto de la sierra madrileña.

Días después todavía se sintió peor al saber que la Fuerza Aérea de Estados Unidos había probado en la base militar de Eglin, Texas, un proyectil gigante guiado por satélite y cargado con más de ocho toneladas de explosivos de alta potencia.

Eran las nueve de la mañana cuando Margarita, sin que Eulalia la pudiera detener, y para sobresalto de Sebastián, entró como un torbellino en su despacho.

—¿Has visto el informe de Londres en el que Tony Blair propone que Saddam Husein acepte seis nuevas exigencias para evitar el conflicto? ¡Pero si son imposibles de cumplir! Si tantas ganas tienen, ¡que lo ataquen ya y se dejen de monsergas!

Estaba indignada. No le gustaba nada Saddam ni lo que representaba, pero tampoco lo que ella consideraba juego sucio. Su cabeza analítica le decía una y otra vez que existían otros caminos para acabar con el dictador iraquí sin que las cosas se volvieran incontrolables y la sangre corriera por Bagdad.

Encantado de verla, Sebastián esbozó una sonrisa como respuesta, lo que irritó aún más a Margarita.

—¿Me estás escuchando? —preguntó, los brazos en jarras.

—Claro que sí, mujer, y estoy de acuerdo contigo.

—Pues tenemos que plantearnos una estrategia de Inteligencia para la guerra. No tardarán en pedírnosla y nos conviene poner sobre aviso a nuestra gente.

—Bueno, calma. Aún no hay que alertar a nadie, y menos a nuestros informadores y contactos externos. Seguro que tienes razón, pero no conocemos la totalidad de los planes americanos y británicos. Y hasta que no se pegue el primer tiro, no se puede hablar de guerra. La partida para mantener la paz aún no ha terminado.

Interrumpiendo la discusión, Eulalia entró en el despacho llevando consigo dos notas de última hora. Su expresión era tan seria que Sebastián se alarmó.

—¿Pasa algo grave, Eulalia?

—En absoluto —respondió, de forma abrupta.

Y tras entregar a Sebastián la carpetilla con las notas, giró sobre sus talones y salió como un rayo.

—A veces está muy rara, pero no consigo averiguar por qué. Mucho jefe de Inteligencia y soy incapaz de comprender a mi secretaria —murmuró Sebastián, bajo la elocuente mirada de Margarita que no llegó a captar.

Abrió la carpeta y vio que se trataba de sendas notas casi simultáneas de los agentes en París y Moscú, en las que anunciaban que ambos gobiernos rechazaban las pretensiones de Blair al considerarlas un ultimátum. Acto seguido, las leyó en voz alta. Margarita, complacida al comprobar que aquella información coincidía plenamente con su vaticinio, se sentó en el sofá.

Sonó el teléfono interior.

—Sebastián, ven a mi despacho ahora mismo —dijo Borrego. Y colgó.

Sin ocultar su preocupación, pues no era habitual que Borrego utilizara un tono tan taxativo para convocarlo a una reunión por urgente que fuera, Sebastián se dirigió a Margarita.

—Me llama el director —dijo.

Ella se puso en pie, tomó el abrigo que había dejado junto al sofá, y se encaminó hacia la puerta.

—Ya me contarás —se despidió.

Sebastián fue tras ella y ambos pasaron por delante de Eulalia, que escribía en el ordenador con expresión de pocos amigos. Subió al despacho de Borrego y le sorprendió ver que estaban allí todos los jefes de área de la Casa.

—Ya estamos todos —anunció el director del CNI en cuanto Sebastián entró en la estancia.

Aguardó unos instantes a que tomara asiento en una de las sillas. Entonces, con tono pomposo y artificial, se dirigió a los presentes:

—Como algunos deben saber, y si no yo les informo en este momento, el presidente Aznar viajará a las Azores el domingo 16 para reunirse con el presidente de Estados Unidos, George Bush, y con el primer ministro británico, Tony Blair. De lo que se trata es de velar por la seguridad de nuestro presidente, plan que tiene encomendado Ortiz en coordinación con el Ministerio del Interior y la colaboración de los portugueses; sin embargo, a pesar de ser prioritario, éste no será nuestro único objetivo. Tenemos otro igualmente importante: conseguir la máxima información posible de lo que allí se vaya a negociar, más allá de lo que se anuncie de forma oficial. El presidente del Gobierno quiere que ustedes recojan todo lo que se diga pero, sobre todo, lo que se oculta; que detecten las mentiras y las verdades a medias. Quiere saber quién ha comido con quién, qué han comido, cuántas veces han meado y qué se han contado unos a otros. Quiere saberlo absolutamente todo, y yo también.

Todos guardaron un respetuoso silencio. Sebastián decidió intervenir.

—¿Quiénes vamos a ir?

—Tú, Javier Gómez, Alfonso Ortiz y Alberto Calatayud.

«No está mal», se dijo. Prácticamente, era la plana mayor del CNI. Los jefes de las áreas de Oriente Medio, Interior y Coordinación Europea y Norteamericana.

—Por razones de capacidad aérea —prosiguió el director—, cada uno de vosotros sólo se podrá llevar a dos personas.

De inmediato, Sebastián pensó en Margarita y Mariano Mejías. Luego haría que Antonio Gallego volara por su cuenta desde Washington.

—Ortiz, dale a Sebastián el contacto con Paulo Da Silva para que le explique qué medidas de seguridad piensan aplicar. Eso le facilitará el trabajo.

Da Silva era el delegado para asuntos internos de los servicios de información de Portugal. Sebastián lo conocía desde hacía más de diez años y siempre que viajaba a Madrid, lo que solía hacer con frecuencia, se encontraban por afinidad personal más que por cuestiones profesionales. Borrego desconocía aquella relación y que, de hecho, Ortiz había establecido contacto con Da Silva gracias a Sebastián. Se lo había presentado dos o tres años atrás, una noche que casualmente se encontraron los tres y acabaron un poco pasados de vueltas.

—Me alegra saber que vienes a las Azores. Te estaré esperando en el aeropuerto de Lajes.

La satisfacción que demostró Da Silva al hablar con Sebastián no era fingida.

—La que se está liando, ¿no, Paulo?

—Me temo que sí.

—Necesitaré tu ayuda.

—Cuenta con ella.

11

Ninguno de los tres había estado antes en la pequeña isla portuguesa de Terceira donde se iba a celebrar la cumbre, pero ese detalle no les preocupaba en absoluto. Sabían que no iban allí de visita turística, sino a ser testigos de un encuentro histórico en donde, en teoría, se iba a dar la última oportunidad a Saddam para evitar la guerra. Una cita con el presidente de Estados Unidos, el primer ministro de Gran Bretaña y el presidente del Gobierno de España, con el primer ministro de Portugal como anfitrión, y cuyo escenario quedaba a medio camino entre Europa y América.

El operativo de los servicios españoles de Seguridad e Información no iba a resultar fácil de llevar a cabo. Mientras Sebastián tenía la intención de pegarse al presidente Aznar como si fuera su sombra para protegerle de los agentes de las otras potencias, Margarita y Mariano Mejías habían recibido la orden de espabilarse para averiguar todo lo que las demás delegaciones quisieran esconder. En cuanto a Antonio, debía acercarse a sus amigos militares norteamericanos con la caña a punto para pescar cualquier dato o especulación verosímil.

Los alrededores de la base aérea de Lajes, la zona escogida para la reunión, estaban tan plagados de agentes extranjeros que los lugareños parecían haberse convertido en foráneos. Los isleños, pese a estar muy acostumbrados al movimiento incesante de los aviones de la US Air Force y de la OTAN, jamás habían visto nada igual, y la oleada de periodistas que acompañaba el evento acabó por abrumarlos.

El avión de Sebastián aterrizó a primera hora del sábado 15 de marzo, veinticuatro horas antes de que se iniciara la cumbre. Sin bajar del aparato, conectó su teléfono móvil y vio que Hermida lo había llamado. Le devolvió la llamada sin perder un segundo.

—Sebas, Khairalah acaba de telefonearme pidiendo que me reúna con él urgentemente en París. No me ha querido decir por teléfono de qué se trataba. Me ha extrañado, porque no suele comportarse así. En cualquier caso, hemos quedado en el hotel de siempre. Salgo para allí dentro de cuatro horas. Espero que te parezca bien.

—Claro, ningún problema. En cuanto hayas hablado con él, llámame.

Moustapha Khairalah era uno de los mejores informadores iraquíes de Hermida. Se movía con frecuencia por Oriente Medio y sus informaciones, como decía el propio Ignacio, «valían un imperio». Nacido en la provincia iraquí de Salah ad Dhin, como Saddam Husein, desde joven se había mostrado hábil a la hora de desenvolverse en los círculos más próximos al poder. A sus treinta y cinco años, y siendo uno de los pocos civiles que trabajaban en el Departamento de compras del Ministerio de Defensa iraquí, se había convertido en uno de los colaboradores a sueldo del CNI. Experto conocedor de los sistemas financieros occidentales, disponía de una cuenta privada en Suiza donde la Casa le ingresaba periódicamente lo suficiente como para vivir sin agobios en Bagdad, algo que, sumado a las comisiones que desviaba, lo convertía en un hombre rico.

La intensidad del encuentro en las Azores era de tal magnitud que Sebastián dejó de pensar en la cita de París. Tan pronto entró en el edificio de la pequeña terminal aérea, Da Silva fue a su encuentro, lo saludó como siempre de forma entrañable y esperó a que Sebastián le presentara a las dos personas que estaban a su lado, Margarita y Mejías. Luego, los acompañó al hotel en un A4 negro.

—He reservado mesa en un pequeño restaurante de la costa. Espero que el trabajo no os impida que cenemos juntos.

Después de dejar los equipajes, y tras un trayecto que no duró más de diez minutos, los cuatro se sentaron alrededor de una mesa de madera situada junto a un gran ventanal desde donde se divisaba el Atlántico en toda su majestuosidad.

—Perdonad mi atrevimiento pero, para ganar tiempo y que podáis descansar lo suficiente, he pedido ya la cena. No creía conveniente que nos quedáramos en Lajes por dos motivos. El primero es que el pueblo ha sido tomado por los americanos, y aquello parece un sucedáneo de Langley o del Pentágono. El segundo es que, no os voy a engañar, Terceira no tiene el más mínimo atractivo turístico. En Lajes conviven dos mundos separados por el aeropuerto. Al oeste, el centro histórico, con los edificios que aún conservan algún valor patrimonial y arquitectónico, pero nada comparable con lo que tenemos en el resto de Portugal o vosotros en España; y al este, el barrio americano, ligado a la vida de la base y cuya expansión corre en paralelo con el auge de la instalación militar. Los americanos tienen su propia emisora de radio, sus bares y tiendas en donde puedes encontrar lo que se vende en cualquier establecimiento de Los Ángeles, Baltimore o Chicago. Por todo ello, he pensado que no valía la pena cenar en el pueblo. Aquí, además de garantizaros que estamos fuera del alcance de las miradas de los servicios secretos que se han apoderado de la isla, comeremos mejor. Mucho mejor.

Mejías, cuya afición por la gastronomía era de sobra conocida por Sebastián y Margarita, se adelantó a sus compañeros.

—¿Con qué nos vas a sorprender?

—Con lo más típico de Terceira: de primero, una ensalada de marisco, frutas tropicales y queso de las islas; y de segundo, un pescado hervido acompañado por aros de cebolla rebozados con miel, más un amplio surtido de marisco. Y un vino tinto portugués tan bueno como desconocido.

Margarita alzó las cejas y sonrió.

—Seguro que no nos quedaremos con hambre.

La cena transcurrió en un clima distendido y agradable. Tras zamparse media docena de gambas y unos pescaditos, Mejías miró complacido a sus compañeros de mesa.

—Voy a ser muy sincero. Está todo tan bueno que parece de Galicia —dijo, apurando el vino blanco de su copa.

Da Silva no tardó en abordar el despliegue de seguridad.

—En realidad, nosotros, los portugueses, apenas hemos hecho nada. Me ordenaron que me pusiera a las órdenes de los americanos, que ellos se iban a encargar de todo. Y así ha sido. Esto sí que es una invasión yanqui y no el desembarco de Normandía. Ahora mismo están pululando por la isla yo diría que más de un centenar de agentes del FBI, la CIA y a saber qué otras agencias americanas de seguridad; y mañana, cuando llegue Bush, se añadirán muchos más, a los que habrá que sumar los que traigan Blair y vuestro presidente. Hace unos días, un equipo de especialistas americanos estuvo revisando nuestro hospital Angra do Heroísmo. Todos los preparativos, los planes de emergencia, la distribución de las delegaciones, los itinerarios, la elección del personal de servicio, todo, lo han hecho ellos, y a los portugueses nos han dejado fuera de juego. Han cerrado el espacio aéreo y, como no se fían, han añadido al despliegue protocolario un avión suyo de vigilancia aérea, varios P3 Orión de control marítimo, unos helicópteros Puma y dos fragatas especializadas en la lucha antisubmarina. Además, estoy seguro de que tienen algún submarino nuclear dando vueltas por aquí. Nosotros seguimos con los cuatro F-16 de nuestras Fuerzas Aéreas y poco más. En fin, que se han adueñado del cielo, el mar y la tierra, y nos han relegado a un segundo plano. Son los amos del mundo, las legiones romanas del siglo XXI. Ave Bush, los que van a morir te saludan... —dijo, con una mueca. Y negó con la cabeza haciendo evidente su escepticismo—. Supongo que no podía ser de otra manera... Imagino que más de uno de los que hoy han venido ha descubierto dónde estaban las Azores hace menos de quince días. En fin, alea jacta est.

Aunque la cumbre había sido fijada para las seis de la tarde, Margarita, Mariano y Sebastián ya estaban a las diez de la mañana en el gran hangar de la base militar donde los tres presidentes de Gobierno iban a encontrarse. Da Silva les enseñó todos los rincones, y les mostró los diversos puestos de control instalados para evitar cualquier atentado o acto terrorista. Luego, mientras Mejías y Margarita se dedicaban a husmear entre sus contactos, Sebastián decidió dar una vuelta por las inmediaciones.

Con su identificación colgada al cuello, escudriñó el lugar exacto que los tres mandatarios iban a ocupar durante la rueda de prensa, y repasó los edificios del aeropuerto comprobando la minuciosidad del despliegue que había llevado a cabo el destacamento militar de la base. Todo parecía estar bajo control. Abandonó la terminal justo en el momento en que empezó a escucharse un lejano rumor.

—¡No a la guerra! ¡Sí a la paz! ¡No a la guerra! ¡Sí a la paz!

Las frases se iban repitiendo con entusiasmo. Aguzó el oído para determinar de dónde provenía la protesta. Los gritos iban haciéndose más claros a medida que se alejaba de la terminal. Recorrió la carretera de acceso hasta que vio un grupo de personas situadas detrás de una alambrada que coreaban las consignas mientras sostenían varias pancartas en las que mostraban su disconformidad con la reunión que se iba a celebrar pocas horas después. Se detuvo sobre un pequeño montículo para tener una mejor visión de lo que sucedía. Calculó que no eran más de 300 manifestantes, lo que no dejaba de ser una cifra considerable teniendo en cuenta la escasa población de la isla y las dificultades de comunicación y transporte que existían para llegar a ella. Permaneció en su privilegiado observatorio durante más de media hora hasta que se convenció de que nadie más se añadía a la concentración. Regresó a la zona militar del aeropuerto, repasó una vez más el hangar donde se iba a celebrar la rueda de prensa, y se sorprendió al ver que las primeras filas de sillas reservadas para la prensa habían sido concedidas a los periodistas españoles. No pudo evitar pensar que debía de ser la forma que tenía el presidente Bush de agradecer el apoyo español. «Todo un detalle.»

—No te quejarás, ¿verdad? Para que luego digas que no os cuidamos.

Sebastián se giró al oír aquellas palabras.

—Cyrus, ya me extrañaba no encontrarte por aquí...

No había vuelto a verlo desde su cita en la calle Serrano. El agente estadounidense se dirigía sonriendo hacia él con la mano tendida. Antes de estrechársela, Sebastián tuvo tiempo de preguntarse de dónde había salido, pues cinco segundos antes el lugar estaba desierto.

—Ya sabes que nosotros formamos parte de un gran circo. De repente, actuamos juntos durante un tiempo y luego nos dejamos de ver durante meses hasta que volvemos a encontrarnos en otra función. Es nuestra vida, Sebastián. Espero que esta vez tus amigos periodistas no nos critiquen —dijo, señalando las sillas desde donde se escucharían los parlamentos de Bush, Blair, Aznar y Barroso—. Los españoles, primero.

El jefe de la División de Inteligencia Exterior del CNI no quiso dejar escapar la alusión de Romero al fair play.

—¿Una deferencia norteamericana por el apoyo del Gobierno español a la política de Estados Unidos?

Cyrus Romero rió.

—¡Qué susceptible eres! Para nosotros es muy importante que el pueblo español sepa exactamente lo peligroso que resulta Saddam Husein para el resto del mundo, lo peligrosas que son sus armas y las consecuencias... ¿nefastas?, sí, nefastas que tiene para Occidente su apoyo a Al Qaeda.

Hizo una pausa y desvió la mirada.

—Escucha, Sebastián, aunque estemos en marzo, aquí dentro hace demasiado calor para seguir hablando, ¿por qué no me acompañas al restaurante que hemos montado aquí mismo?

El americano lo cogió suavemente por el codo y se encaminaron a una puerta pequeña y discreta, en la esquina del hangar. Un marine de casi dos metros de estatura los dejó pasar tras comprobar las acreditaciones que llevaban colgadas al cuello. Elegir el menú que ofrecía aquel bufete apenas requirió unos pocos minutos. Cada uno se hizo con una bandeja, y recorrieron la larga barra del autoservicio repleta de una amplia variedad de platos típicamente norteamericanos. Tras servirse, encargaron dos tazas de café y se sentaron ante una mesa, solos.

—No sé si conocerás lo que ha dicho mi presidente esta mañana, justo antes de emprender el vuelo hacia aquí —comentó Cyrus.

—¿A qué te refieres?

—Ha declarado que se tenía que reconocer, y estoy empleando sus mismas palabras, que «algunas amenazas de Saddam Husein son tan graves y sus consecuencias tan terribles que tienen que ser extirpadas incluso con la fuerza militar». Sabes qué ha querido decir, ¿no es verdad?

—Que la decisión de invadir Iraq ya está tomada y que sólo es cuestión de días que el conflicto armado estalle. La verdad es que no hay que ser muy listo para darse cuenta de ello.

—Pues tu presidente, Blair y Barroso verán las pruebas.

—¿Serán como las que mostró Colin Powell en la ONU?

El americano dejó de sonreír. Endureció la expresión de su rostro e introdujo una mano en el interior de su chaqueta.

—Mejores, mucho mejores, Sebastián. Tan buenas como éstas.

Con gesto despectivo, Cyrus depositó en la mesa un sobre de color ocre y tamaño mediano. Sebastián levantó la pestaña de seguridad y extrajo unas fotografías. Intentó ocultar su sorpresa al ver aquellas imágenes. Correspondían a la despedida que Margarita, Ignacio y él mismo habían dado a Najib Al Humet frente al edificio de INVORSA cuatro meses antes, el 18 de noviembre del año anterior. En las fotos se los veía justo delante de las puertas del Ford Fiesta, con Najib a punto de subir al vehículo. Al ver el material, Sebastián recordó a la pareja de turistas que, apenas a cincuenta metros, fotografiaban el lugar. Se maldijo a sí mismo por el descuido, y se fijó en que no todas las imágenes habían sido captadas desde el mismo lugar. «Los falsos turistas no fueron los únicos en retratarnos», se dijo.

Como si le hubiera leído el pensamiento, Cyrus comentó:

—No sé si lo recordarás pero, además de los turistas, una BMW 850 estaba aparcada a pocos metros de la entrada de vuestra empresa...

El hecho de que el agente de la CIA le entregase todo aquel material era una forma de decirle a Sebastián hasta qué punto la agencia norteamericana conocía los movimientos del CNI o, al menos, de Inteligencia Exterior. Y ese control no detectado a tiempo suponía un fallo de sus sistemas de seguridad.

—Puedes quedártelas. A nosotros no nos hacen falta.

Sebastián se metió lentamente el sobre en un bolsillo sin abrir la boca. Sabía que, en circunstancias como aquélla, lo mejor era no hacer comentarios, y el hecho de que les hubieran fotografiado no quería decir que los americanos conocieran los datos que los iraquíes les suministraban. Al revés, la chulería de Cyrus se había convertido en una imprudencia profesional al confirmar que la CIA trataba de estar al tanto de la calidad de las fuentes iraquíes españolas.

De súbito, Romero se llevó una mano a la oreja derecha para apretarse el auricular que llevaba y apuró con rapidez su café.

—Empieza el show —dijo—. El avión de Tony Blair aterrizará en cinco minutos, el de tu presidente lo hará media hora después, y un cuarto de hora más tarde llegará el Air Force One.

Ambos se levantaron sin excesivas prisas. Sebastián comprobó una vez más el control total que los americanos ejercían en aquella reunión. Con la cronología que acababa de exponer, Cyrus quiso demostrarle quiénes eran los auténticos amos del cotarro. Británicos, y especialmente los españoles, aparecían como meros comparsas de la función; y los portugueses, en teoría dueños del lugar, como el invitado pobre de última hora.

El Boeing 777 en el que viajaba Tony Blair tomó tierra a las tres y cuarto. El primer ministro portugués Jose Durao Barroso fue a recibirlo a pie de escalerilla. Conociendo el valor que tienen los gestos y los matices en la alta política, a Sebastián no le pasó por alto el hecho de que, pese a tratarse de una reunión tan decisiva como aquélla, y de contar con la presencia de tres altos mandatarios como Bush, Blair y Aznar, no fuera el presidente de la República portuguesa quien les atendiera, sino su primer ministro. «Todo un detalle, coherente con la actitud mantenida por Portugal en este asunto: nunca ha defendido la invasión. Por consiguiente, es lógico que el jefe del Estado no quiera aparecer ni en la foto.»

Tal y como había adelantado Romero, justo media hora después detenía sus motores el Boeing 707 de la Fuerza Aérea Española. En menos de treinta segundos, José María Aznar apareció con una amplia sonrisa que permitía adivinar el grado de satisfacción que sentía al compartir la cumbre con políticos tan poderosos como el presidente de Estados Unidos y el primer ministro de Gran Bretaña. Mientras descendía por la escalerilla, Sebastián observó que el servicio de escoltas español ya había tomado posiciones y que nadie que no fuera convenientemente identificado pululaba por las inmediaciones.

Y al cabo de un cuarto de hora, el Air Force One quedó estacionado a una distancia previamente determinada, de manera que, por razones de seguridad, los edificios de la base aérea no quedaban ni demasiado alejados del aparato, para que no se tardara demasiado tiempo en llegar a ellos, ni demasiado próximos como para poner en peligro los movimientos de la aeronave. El primer ministro luso repitió la ceremonia de bienvenida y, en cuestión de minutos, George Bush y Durao Barroso desaparecieron en el interior del hangar.

Sebastián sabía que disponía de algún tiempo antes de que la reunión terminara. «Aunque esté todo decidido, tendrán que hacer el paripé y permanecer encerrados algún tiempo para dar la sensación de que están negociando y preparando un último aviso a Saddam.» La convicción de que todo era un montaje le encendió de nuevo la sangre. Se sintió impotente, hirviendo de frustración. Respiró hondo, y recordó que había quedado con su gente en que lo llamarían si se producía alguna novedad de interés para el departamento. Pero el teléfono y el intercomunicador permanecían mudos. No podía hacer nada, así que optó por dar una vuelta para calmar sus nervios.

Volvió a deambular por la instalación con su pase bien visible hasta que se detuvo para observar el enorme Boeing de George Bush, el Air Force One, el indicativo aéreo que se otorga a cualquier avión que transporte al presidente de los Estados Unidos. Era tan evidente que no iba a poder salvar los dos cordones de vigilancia que lo custodiaban a pesar de sus identificaciones, que ni siquiera decidió intentarlo. Se resignó a contemplarlo desde la distancia, dejándose llevar por la espectacularidad del aparato. Sus dimensiones, casi 60 metros de envergadura y 70 de longitud, eran mucho mayores que las del edificio de la propia terminal. Sabía que aquel inmaculado Boeing 747 disponía de 85 líneas telefónicas, 19 televisiones y de todos los medios de comunicación imaginables. Intentó descubrir la entrada de combustible para repostar en vuelo, que debía encontrarse sobre la cabina de los pilotos, pero no alcanzó a ver más que una pequeña pieza metálica blanca que no se distinguía de las demás del fuselaje. Fascinado por el avión, hubiera permanecido más rato contemplándolo, pero se hizo tarde y regresó al hangar a la carrera.

El atenuado murmullo de los periodistas, que permanecían en sus puestos a la espera de la comparecencia de los tres mandatarios, ambientaba el gran hangar de Lajes. La reunión a puerta cerrada de Bush, Blair y Aznar se había iniciado a las siete de la tarde. Sebastián miró el reloj. Faltaban quince minutos para las ocho. Extrajo el teléfono móvil del bolsillo interior de su traje oscuro y comprobó que Ignacio no había llamado. En ese momento, el presidente Bush apareció en la sala de prensa escoltado por sus compañeros de alianza. Se situó detrás de un alto pupitre en el que se había instalado un micrófono, y anunció con media sonrisa que si al día siguiente Saddam Husein no aceptaba entregar las armas, la triple alianza —Estados Unidos, Gran Bretaña y España— se vería obligada a poner en marcha una operación para capturarlo y poner fin al peligro que representaba para todo Oriente Medio y el resto del mundo.

Apostado en un rincón, el director de la División de Inteligencia Exterior del CNI observó cómo el presidente Aznar se adelantaba hacia el micrófono tan pronto como Bush finalizó su parlamento. Era su turno para las declaraciones oficiales. Había llegado el momento de exponer ante toda la opinión pública mundial, y ante la española en concreto, por qué se aliaba con el presidente norteamericano y el premier británico.

—En vista de la situación creada en Iraq y de su continuada disconformidad con la ley internacional —destacó el presidente del Gobierno español—, me gustaría recordarles que, antes de llegar, no teníamos la intención de reunirnos en las Azores para hacer una declaración de guerra, sino que veníamos para encontrar la mejor solución al problema iraquí. Estamos hoy en las Azores, después de haber hecho todos los esfuerzos a nuestro alcance para conseguir esa solución, para lograr que la ley internacional y las Naciones Unidas sean respetadas.

Perplejo, Sebastián levantó la cabeza al oír que Aznar pronunciaba la palabra guerra, y recordó las confidencias del jefe de Información de la Casa Real: el jefe del Estado nunca declarará la guerra a Iraq. «No parece que le importe mucho la opinión del rey, ni la falta de unanimidad del Parlamento», pensó. Acto seguido, José María Aznar cerró su declaración afirmando que «si el Consejo de Seguridad, en base a la resolución 1.441, ha concedido de forma unánime la última oportunidad para desarmar a alguien que tiene armas de destrucción masiva y que se sabe que las ha usado, no puede, año tras año, esperar a que se lleve a cabo esa resolución. Ésta sería la mejor manera de acabar con todo, incluso con la credibilidad de Naciones Unidas. Y, honestamente, no queremos que esto suceda».

Los innumerables flashes de las máquinas fotográficas daban a la escena una iluminación irreal que parecía ralentizar todos los movimientos mientras las cámaras de televisión enfocaban a los tres hombres que, pese a hablar de guerra, sonreían. «Van a hacer la guerra y están contentos», reflexionó Sebastián mientras se esforzaba por no perder detalle de lo que sucedía.

Vistos desde la posición de los periodistas, el presidente norteamericano estaba situado a la derecha, con Blair, Aznar y Durao Barroso a la izquierda. Al comprobar que nadie se había situado a la izquierda de Bush, Aznar, en un rápido movimiento, pasó por detrás de sus compañeros de cumbre hasta colocarse junto al presidente norteamericano. Éste, al verle a su lado, se apresuró a poner una mano sobre el hombro izquierdo del político conservador español. Al advertir el gesto, Sergio Pérez, fotorreportero de la agencia Reuters, pensó: «Ya la tengo». Apostado sobre una escalera, y utilizando un teleobjetivo de 400 milímetros, apretó el disparador con la certeza de que su foto iba a ilustrar las portadas de los grandes medios de comunicación. La instantánea fue captada justo en el momento en que una ráfaga de viento alborotaba la cabellera del presidente Aznar y le dejaba un mechón retorcido sobre la frente. La imagen reflejaba con toda nitidez la satisfacción que el presidente Bush sentía por José María Aznar después de que éste le hubiera ratificado, minutos antes, que el Gobierno español se alineaba plenamente con la administración americana en su guerra contra Iraq. Era evidente que Aznar se sentía feliz. Estaba convencido de que escribía una página importante y trascendental de la historia. El gesto del mandatario norteamericano tampoco le pasó desapercibido a Sebastián. «Es el típico abrazo de un hermano mayor, satisfecho por el apoyo que recibe de su hermano menor», se dijo.

Desde la posición elevada en donde se encontraba, el jefe de Inteligencia Exterior del CNI vio que John Mac Andrews, el director de la división europea de la CIA, se abría paso entre los innumerables escoltas apostados allí y adivinó que iba a su encuentro. No era habitual que Mac Andrews se viera con él a solas. Las ocasiones en que habían coincidido, tal vez una docena, habían estado motivadas por reuniones oficiales a las que invariablemente acudía Pato Borrego. El americano destacaba por su estatura y no pasaba inadvertido dada su complexión atlética. De pelo rubio corto y ojos claros, siempre se expresaba en inglés, aunque Sebastián sabía que hablaba bastante bien francés y entendía español.

—Nice to meet you, Villanueva.

Su satisfacción sonó tan falsa como el beso de Judas, pero Sebastián era conocedor de que aquel modo de comportarse formaba parte de la corrección protocolaria entre dos profesionales de Inteligencia que no simpatizaban personalmente. Y a cínico no lo ganaba nadie.

—Lo mismo digo, John.

Pronunció la respuesta estrechándole con fuerza la mano, sosteniendo con una sonrisa su mirada, y procurando que su inglés fuera perfecto. Decidió utilizar el nombre de pila porque la última vez que se encontraron, hacía más de un año, el americano le pidió que evitara llamarle por su apellido; una práctica que, Mac Andrews, como había demostrado, nunca se aplicaba. Aunque su obligación profesional fuera colaborar con él, a Sebastián no le apetecía ponerle las cosas fáciles. La forma de actuar de la CIA no le gustaba, pero evitaba que las cuestiones personales se interpusieran en la buena relación que debía mantener con el jefe de la sección europea de la agencia de inteligencia de un país amigo y aliado de España.

Sebastián aguardó a que John hablara primero.

—¿Qué te parece esta reunión?

Pensando que aquélla había sido una forma muy poco original de empezar, Sebastián no quiso que el americano supiera qué opinaba de aquel encuentro.

—No me parece nada —respondió—. Mi trabajo no consiste en opinar ni en hacer valoraciones de esta reunión. Ya lo sabes.

Una voz gangosa y metálica salió del miniradiotransmisor que llevaba el agente norteamericano en su cinturón. Mac Andrews no hizo ningún ademán de bajar el volumen ni se alejó de Sebastián.

—Cuartel General. Segunda inspección sin novedad. No hay embarcaciones dentro del radio de seguridad, ni movimientos sospechosos a menos de cien millas al este de Praia da Vitoria, ni al sur de Angra do Heroísmo, ni en el norte, en el perímetro correspondiente a Biscoito. La zona oeste también se encuentra sin novedad.

—Recibido, comandante. Quedamos a la espera de su siguiente informe en quince minutos.

—Ok. Terminado.

A continuación, Mac Andrews accionó una pequeña rueda del radiotransmisor y lo dejó casi en silencio.

—¿Y tu trabajo consiste en hacer informes que niegan la existencia de armas de destrucción masiva en Iraq, Villanueva?

El tono del americano era serio y su sonrisa había desaparecido por completo. La pregunta le pilló por sorpresa. En ningún momento supuso que su interlocutor le hablaría con tanta claridad. Con una frase, acababa de demostrar que la CIA conocía sus informes y que no le importaba que Sebastián lo supiera. Sopesó la respuesta durante unos segundos. Podía decirle que no tenía por qué hablar de su trabajo ni justificar lo que hacía, pero prefirió entrar en el juego.

—Yo creo que mis informes son mucho más fiables que los que aseguran que sí las hay. Deberías tenerlos en cuenta, John. La tecnología nunca superará la fuente humana. Sin disponer de tanta tecnología como vosotros, fueron nuestras fuentes humanas las que alertaron sobre la entrada de ciudadanos árabes e islámicos en vuestro país desde Barcelona utilizando visados y pasaportes falsos. Sabes de qué te hablo, ¿no?

—Es cierto, no te lo voy a negar. Estamos trabajando muy seriamente en ese asunto y los resultados no se harán esperar. Pero volviendo a nuestro discurso, que ahora es lo más importante, supongo que admitirás que la tecnología no miente.

—Quienes interpretan los datos técnicos, sí.

—En cualquier caso, nuestro secretario de Estado ha presentado ante la ONU fotografías y pruebas irrefutables de su existencia. Estoy seguro de que ya estás al corriente de eso.

—Por supuesto, pero no es el momento ni el lugar de comentar nada sobre ese asunto —quiso zanjar Sebastián.

—Será porque los das por buenos, ¿no?

—La verdad es que no, John. Pero sólo soy el responsable de un departamento de un país que no dispone de tanto dinero como vosotros.

Sebastián no ocultó el tono de sorna de sus palabras. Aquello era un pulso en toda regla y no estaba dispuesto a perderlo. Las cartas estaban sobre la mesa y no tenía sentido ocultar el juego.

—Quizás es por esa diferencia de presupuesto que tu presidente se fía más de lo que nosotros le proporcionamos —replicó el americano.

El cuerpo a cuerpo dialéctico resultaba ya diáfano para ambos.

—Mi presidente tiene todo el derecho a hacer lo que crea mejor para España y yo no puedo mentirle. Puedo equivocarme, Mac Andrews, pero no puedo mentir. No sé si en la CIA estáis en el mismo caso.

El americano desvió la vista al suelo y sonrió sin responder. Sebastián no podía saber con certeza si sus palabras eran comparables a un crochet lanzado al hígado del contrincante justo en el momento en que éste se encontraba con la guardia cambiada. De todas formas, era plenamente consciente de que Mac Andrews sí le había lanzado un directo al mentón: le estaba diciendo que sabía que el Gobierno español hacía caso omiso de los informes de Inteligencia Exterior del CNI sobre Iraq, le explicaba las verdaderas razones de tanto silencio por parte del Gobierno de Aznar, y le mostraba que él, John Mac Andrews, lo sabía. Sebastián imaginó por un instante sus informes tirados en una papelera de Moncloa sin apenas ser abiertos, y en cambio sí perfectamente depositados sobre una mesa de la CIA. Quizá nadie los leía con atención en Madrid, pero seguro que sí lo hacían en Washington. Comenzó a sudar ligeramente mientras su estómago se revolvía. Disimuló su ansiedad. No podía ni debía dar la sensación de que el crochet le había dolido.

Mac Andrews rompió el incómodo silencio con un tono seco.

—Lo único que quiero decirte, Villanueva, es que pese a que creas lo contrario, Saddam Husein es un peligro para el mundo y deberá atenerse a las consecuencias.

—¿De qué consecuencias hablas exactamente?

El americano inspiró con hondura. Su disgusto por la actitud de falsa candidez de Sebastián era palpable. Mac Andrews aproximó su rostro hasta quedar a pocos milímetros de la cara del jefe de la División de Inteligencia Exterior del CNI. Sebastián permaneció firme mirándole a los ojos.

—No tardarás en verlas, Villanueva. Aunque las conoces a la perfección.

Y sin esperar respuesta, le dio bruscamente la espalda y se alejó hacia las cortinas que flanqueaban el escenario donde el presidente Bush, escoltado por un espigado Blair y un satisfecho y despeinado Aznar, acababa de declarar la guerra a Iraq.

Sebastián no se movió durante unos segundos del lugar donde se había instalado. Tan pronto los mandatarios desaparecieron del escenario, el número de periodistas quedó reducido a la mitad. Unos salieron del edificio casi con la misma celeridad que Bush, Blair y Aznar. El resto se abalanzó sobre sus herramientas de trabajo —ordenadores, micrófonos, grabadoras, teléfonos móviles— de manera casi demencial.

Apenas había franqueado la puerta de salida cuando Margarita apareció por una esquina. No había vuelto a saber nada de ella desde el desayuno y, por su manera acelerada de caminar, adivinó que era presa de los nervios, algo nada habitual.

—¡Vaya día de turismo! —exclamó, intentando poner una nota de humor.

—¿Turismo? —se extrañó ella—. ¿No lo dirás en serio?

—Claro que no, mujer. Sólo era una broma, simplemente una broma.

—Pues no estoy yo para bromas...

—¿Qué ha pasado?

Ambos comenzaron a caminar hacia una zona más retirada.

—Pasa que la fecha de la invasión ya está fijada. ¿Lo sabías?

—Digamos que lo suponía —dijo Sebastián, incómodo—. ¿Cómo la has averiguado?

Margarita se tomó un par de segundos antes de responder.

—Sabiendo que tú estarías por aquí, y que Hermida iba a trabajar por su cuenta, decidí alejarme un poco del meollo de la cumbre para acceder a otros ambientes. Ya me conoces, muchas veces los rodeos acaban por resultar más eficaces que las rutas directas.

—Sigue.

—Estuve más de una hora dando vueltas por toda la instalación sin que mi estrategia diera resultados. No veía a nadie que pudiera servirme para lo que yo pretendía, y no había manera de obtener la más mínima información. Empecé a pensar que me había equivocado por completo.

—¿Y bien?

—Vengo de allí —dijo, señalando la terminal que quedaba a su izquierda—. Al fondo del edificio, junto a la sala de las autoridades, hay una pequeña habitación donde los portugueses han colocado su cuartel general.

Sebastián sabía dónde se encontraba la estancia en la que las autoridades que llegaban a la isla eran recibidas, pero no lograba identificar la puerta que debía conectar ambas dependencias.

—No la he llegado a ver.

—No me extraña, está muy bien camuflada. La verdad es que me acerqué por casualidad, sin saber lo que había allí dentro, y cuando estaba a punto de marcharme me topé con Luis Medeira, te acuerdas de él, ¿no?

Sebastián asintió. Luis Medeira desempeñaba en el servicio de información de Portugal el mismo papel que Margarita en el CNI. Consumado analista, era el responsable de un entramado de empresas y sociedades cuyas actividades comerciales camuflaban la captación de información. Sabía, además, que Medeira y Margarita habían trabajado juntos en más de una ocasión.

—La última vez que nos vimos fue hace casi un año, en Semana Santa —explicó Margarita—. Estaba de vacaciones por España y un día pasó por Madrid y me llamó. Tuvimos el tiempo justo de almorzar antes de que tomara el tren para regresar a Lisboa. Pues bien, de pronto la puerta se abrió y allí estaba él. Los dos nos quedamos mudos por la sorpresa, pero nos alegramos mucho al vernos. Me dijo que me debía un almuerzo y me invitó a comer. Salimos de la base aérea, lo que me pareció extraño en un primer momento. Todo el mundo estaba aquí, todo el interés se centraba en este lugar, y él se descuelga llevándome a un restaurante alejado. Me contó algunas cosas sin excesivo interés para nosotros, hasta que me dijo que la fecha de la invasión a Iraq ya se había pactado antes de la cumbre. Mejor dicho, que Estados Unidos ya la había elegido y, aunque no me identificó sus fuentes, sí me comentó que lo acababa de averiguar aquí, en Azores. Yo creo que supuso que ya lo sabía, así que no mostré ninguna reacción.

Margarita se detuvo.

—No te hagas de rogar. Sé que sabes la fecha, ¿me la vas a decir?

—La sé... Es que soy muy buena en mi trabajo...

—Sí, eres buena. —Ella levantó una ceja. Sebastián captó su signo de disconformidad y añadió—: Más que buena, eres muy buena... Venga, suéltala.

—El día 20. Dentro de poco más de setenta y dos horas.

Se quedó mirándola en silencio. Hasta ahora nadie había puesto fecha concreta al inicio de la guerra, ni siquiera a modo de especulación. No le gustaban ese tipo de juegos, y menos tratándose de un conflicto en el que iba a morir mucha gente. La inmediatez de la invasión lo alteró, y comprendió el nerviosismo de Margarita. En aquel momento se dio cuenta de que la guerra de Iraq acababa de iniciarse en las Azores.

Margarita aguardaba alguna indicación por su parte. Sin saber muy bien qué hacer, Sebastián señaló una de las puertas de la terminal y empezaron a caminar hacia ella. Tras recorrer una veintena de metros, vieron aparecer a Mariano Mejías. Al descubrirlos, se dirigió hacia ellos con paso apresurado y les indicó que se detuvieran.

Sin preámbulos, el agente gallego comenzó a hablar:

—¿Sabíais que este montaje es obra nuestra? ¿Que esta cumbre se está celebrando por la insistencia personal del presidente Aznar?

Sebastián negó con un gesto y sintió de nuevo que se le revolvía el estómago. Otro hecho más que se había escapado a su control. Ni Borrego ni Ortiz lo habían informado de que el Gobierno estaba detrás de lo que se estaba viviendo en Azores. Seguro que había habido reuniones previas en el CNI en donde se habría comentado la cumbre y a las que no lo habían invitado. Aquello significaba que estaba fuera de juego, y no le gustaba nada. Sin embargo, aguantó el tipo.

Margarita, en cambio, dilató los ojos de par en par.

—Esta reunión es pura pantomima —siguió explicando Mejías—. Está todo más pasteleado que una tarta de las Hermanas Carmelitas. Hasta ahora, todos dábamos por sentado que la cumbre había sido convocada por el presidente Bush, ¿no es así?

Ambos asintieron con la cabeza.

—Pues de eso nada. Hace poco más de una hora, rondando por aquí, me he topado con Marcelino Porras, uno de los escoltas personales del presidente Aznar desde hace bastante tiempo. Es un tipo majo que no se separa del presidente ni a sol ni a sombra. Lo conocí hará cuatro o cinco años. Estaba solo, junto a una de las puertas del hangar donde permanecían reunidos los tres presidentes, y lo saludé. Su compañero de servicio se encontraba en el interior del edificio, así que Porras estaba más aburrido que una gaviota en el Sahara. Hablamos de este viaje, pero no creáis que de nada importante, sino de lo cansado que resulta ir y venir desde España hasta aquí en un solo día, las largas y aburridas esperas, los interminables turnos de vigilancia... En fin, los típicos lamentos de todos los guardaespaldas. Yo le daba la razón en todo, pero no por seguirle el juego, sino porque sé lo duro que es ser escolta de una autoridad como el presidente del Gobierno.

—Mariano, al grano —cortó Sebastián.

—Voy, voy. Cuando parecía que no tenía nada más que contarme, va y me dice: «No sé para qué hemos venido hasta aquí, si todo está más que acordado». Yo le dije que el presidente Aznar había viajado hasta aquí en respuesta a la invitación del presidente Bush. Y entonces va y el tío se echa a reír. «¿Una invitación del presidente Bush?», me suelta. «De eso nada, Meji. Al contrario, hace meses que nuestro presidente venía insistiendo a Bush para que celebrara esta cumbre. Y eso no me lo ha dicho nadie. Lo he escuchado yo con mis propios oídos. Que si era necesaria para que el resto del mundo supiera que los demócratas no pueden tolerar a un dictador como Saddam Husein; que si es un peligro para Oriente y Occidente; que si tiene armas de destrucción masiva que no dudará en utilizar contra quien sea; que con la reunión de hoy se convertirían en los protagonistas de una página de la historia que jamás sería olvidada...» Por lo visto, Aznar casi le suplicó que se encontraran «a medio camino de Europa y América». Por eso os decía que lo de aquí ha sido una pura fantochada. Se han reunido para la foto, simplemente, porque todo ha sido pactado con anterioridad.

Mientras Margarita seguía conversando con Mejías acerca del grado de credibilidad del escolta de Aznar, Sebastián se abstrajo por completo. Oía sus voces en la lejanía, apagadas. La brisa de Terceira acarició su rostro. Todo parecía irreal, desenfocado. Trató de valorar la situación. Lo sucedido las últimas horas ratificaba los estériles resultados de su trabajo. También confirmaba la inutilidad de sus esfuerzos, advertencias e informes, y la falta de motivos para declarar la guerra a Iraq. Pato Borrego era un tipo peligroso. Más que eso, era un mal tipo. «Sabía que la invasión había recibido luz verde muchos meses atrás y no ha hecho nada para persuadir al presidente de que seguramente los americanos se equivocan.» Sebastián podía comprender que Estados Unidos y Gran Bretaña defendieran los intereses económicos, acuíferos, petrolíferos y estratégicos que tenían en Iraq, así como que esos intereses estuvieran íntimamente ligados con aquella terrible decisión. «Pero no acabo de entender por qué España se ha metido en esto.» Desconcertado, miró el reloj. Había llegado el momento de encaminarse hacia el avión que los llevaría de regreso a Madrid.

—Esperemos que esta cumbre haya servido de algo —comentó Margarita.

—El tiempo lo dirá —murmuró Mejías.

—Vámonos —dijo Sebastián—. Se nos hace tarde.

Ninguno de los tres dijo nada más durante el recorrido hacia el avión. Sebastián intentaba responder a la pregunta que le estallaba una y otra vez en la cabeza, y cada una de las explicaciones que se daba le gustaba menos que la anterior.

Se despidieron calurosamente de Da Silva. En cambio, con Mac Andrews, Sebastián se limitó a estrechar su mano con frialdad.

—See you later, Villanueva —dijo el norteamericano.

Antes de que los tres mandatarios emprendieran el viaje de regreso hacia sus respectivos países, un enlace de Asuntos Exteriores comunicó que Saddam Husein, en respuesta a las palabras pronunciadas por el presidente norteamericano, había dicho que «Si Iraq es atacado, la guerra se extenderá por todo el mundo, en el cielo, en la tierra y en el mar. Estamos preparados por afrontar la madre de todas las batallas».

Al oírlo, Margarita se volvió hacia su jefe.

—¿Lo ves? El conflicto estallará en cuestión de horas. Las palabras de Saddam son sólo una bravata. Se siente acorralado y tiene tan claro como nosotros que la guerra estaba prevista y que se va a llevar a cabo de forma irremediable. Sus intentos para evitarla, de los que nosotros hemos sido testigos, e incluso correa de transmisión, no le han servido para nada.

Sebastián guardó silencio.

Los semblantes serios de los tres agentes del CNI contrastaban con la alegría de la delegación política española, que regresaba en otro avión. Al finalizar la cumbre, y mientras los presidentes Bush, Aznar y Blair posaban por última vez para los medios de comunicación, Sebastián ladeó ligeramente la cabeza. Y al ver que el presidente Aznar sonreía feliz, una vez más, al lado de George Bush, la frase le vino a la mente de forma inesperada: «¿Dónde nos hemos metido?».

—¡Qué serio estás!

No se dio cuenta de la presencia de Margarita hasta que oyó sus palabras. Acababan de llegar al aeropuerto de Barajas. Diez minutos antes lo había hecho el avión del presidente Aznar. Mejías fue el primero en desaparecer. Margarita y Sebastián se encaminaron hacia los coches del CNI que los estaban aguardando. Era medianoche.

—No, sólo estoy muy cansado.

—Pero si apenas hemos hecho nada; como nos dijo Da Silva, los americanos lo tenían todo bajo control.

—Estoy cansado de esta situación, de ver cómo marchan las cosas. Es un desastre...

Margarita lo miró con fijeza. Mientras sostenía su mirada, Sebastián sintió el impulso de invitarla a su casa. Abrió la boca, pero no tuvo valor y se maldijo por ello. Llegaron al aparcamiento. Margarita permaneció inmóvil unos segundos, aguardando. Luego dio media vuelta y subió al coche. Sebastián esperó a que cerrara la puerta y el vehículo arrancara. Estaba furioso consigo mismo.

12

Aquel lunes 17 de marzo de 2003 Sebastián recibió un sobre inviolable procedente de la dirección del CNI. Lo abrió. Media docena de folios calificados de máximo secreto contenían las instrucciones ordenadas por Fernando Borrego para encaminar a todo su departamento hacia la guerra. En el texto, el director del CNI había evitado la palabra guerra, pero las pautas eran claras: a partir de ese mismo instante, Inteligencia Exterior suministraría a la Dirección las informaciones sobre Iraq de interés estratégico para los militares, y prepararía un plan para el despliegue de una veintena de agentes sobre terreno iraquí en apoyo a la Inteligencia Militar española y la de la coalición pacificadora. Con carácter inmediato, Sebastián debía preparar un informe con toda la información disponible sobre el poder bélico iraquí, adjuntando cualquier informe tanto militar como civil, religioso o psicológico, que pudiera ser útil a las fuerzas destinadas a «pacificar la zona».

Dejó a un lado el sobre y cogió otro que lucía la palabra EMAD, el membrete del Estado Mayor de la Defensa. Lo abrió con cuidado y empezó a leer: «El despliegue militar español que formará parte del contingente aliado y partirá de la base naval de Rota, estará compuesto por 900 soldados y oficiales y tres buques que desempeñarán tareas de ayuda humanitaria tal y como ha manifestado el presidente del Gobierno en el Parlamento». Sebastián no pudo dejar de sonreír al leer que las tropas iban a ir a Iraq en «tareas de ayuda humanitaria». El documento del Estado Mayor de la Defensa reproducía textualmente las palabras utilizadas por José María Aznar ante los diputados del Congreso. «Para prevenir al máximo los posibles daños que las tropas españolas pudieran recibir —recordaba Defensa—, el ministro Federico Trillo ha elaborado siete reglas de oro (ver documento adjunto)».

Hurgó en el sobre hasta dar con el documento aludido. Era una única hoja con siete apartados, y nada más echarle una ojeada sus sienes comenzaron a latir con fuerza.

Primero: la misión encomendada no es, en ningún caso, de confrontación, sino de contribución a la seguridad y estabilidad de Iraq.

Segundo: las unidades españolas no estarán nunca obligadas a ejecutar cometidos que pudieran quebrantar el derecho internacional o las leyes españolas.

Tercero: el derecho a la autodefensa individual estará garantizado por medio del empleo de la mínima fuerza, que debe entenderse como aquella que, incluyendo la letal, se limita en su nivel y proporcionalidad, así como en su duración e intensidad.

Cuarto: la aplicación de estas reglas deberá contemplar la observancia de los Derechos Humanos y el respeto a la propiedad privada.

Quinto: se prohíbe el uso de cualquier tipo de minas antipersona bajo cualquier circunstancia.

Sexto: el contingente se comportará desde el respeto y la consideración de las costumbres locales y, muy especialmente, las de carácter religioso.

Séptimo: se mantendrá una política de coordinación estrecha con los iraquíes, haciéndoles, en lo posible, partícipes de la misión.

Soltó por un momento aquellos papeles sobre la mesa mientras dejaba vagar su mirada más allá de los cristales de la ventana. No se lo podía creer. «Parece el manual de buenas costumbres de una PlayStation o de una Nintendo. Aunque lo quieran presentar como una invasión limitada en modos y maneras, nuestros soldados no son boy scouts, son hombres y mujeres que estarán en peligro de muerte tan pronto como pongan un pie en Iraq.» Sacudió la cabeza, suspiró, y volvió a coger el informe. El texto concluía con una frase:

De entrar en Iraq, las tropas españolas correrán un alto riesgo.

De no ser por su sangre fría, habría terminado de leer todo aquel documento en estado de shock: lo que se exigía a los soldados resultaba prácticamente incompatible con los peligros reales que iban a tener que afrontar y que, de hecho, se reconocían en la nota del ministro. El propio texto del Estado Mayor lo evidenciaba: De entrar en Iraq, las tropas españolas correrán un alto riesgo. Se preguntó qué estarían pensando los militares de alta graduación ante aquel elenco de estupideces.

El zafarrancho general ordenado por Pato Borrego, y los acontecimientos del día, pusieron a la Casa en tal estado de tensión que pilló de lleno a Sebastián. Como si se trataran de una sola persona, Bush, Aznar y Blair retiraron su propuesta inicial aprobada en las Azores por la que se daba un plazo a Saddam para que entregara las armas de destrucción masiva. Muy pocas horas después, George Bush, esta vez en solitario, fijó un nuevo plazo, exactamente cuarenta y ocho horas, para que Husein abandonara Iraq junto con su familia. «El Consejo de Seguridad no ha estado a la altura de sus responsabilidades, pero nosotros sí estaremos a la altura de las nuestras», dijo el presidente de Estados Unidos en una intervención cuyo único objetivo era reiterar ante todo el mundo que estaba preparado para invadir Iraq en cualquier momento. Saddam rechazó el ultimátum con una bravata de tono parecido a la anterior, y la ONU evacuó de Iraq a los inspectores y al resto de su personal.

Tres horas después del ultimátum norteamericano, Al Bakir llamó a Sebastián.

—Dime, Al. Estoy muy liado.

—Te llamo desde Amman. No tuve tiempo para avisarte de mi viaje.

—No importa. Dime.

—Saddam no huirá de Bagdad. Su servicio personal de seguridad le ha alertado de que la CIA no lo dejaría salir vivo del país.

—¿Es seguro lo de la CIA?

—No.

—¿Entonces?

—De lo que estoy seguro es de que le han dicho que, si se va, lo matarán. Por eso no huye.

—Si pudiera, ¿se iría?

—Desde luego.

—¿Tus fuentes?

—Tres A, amigo mío. Tres A.

—¿Algo más?

—Por ahora, no.

Lo averiguado por Al Bakir, reflexionó Sebastián, dejaba a Saddam sin estrategia ni medio mínimamente efectivo para evitar la guerra. Y Al Bakir no fallaba en sus valoraciones. Pensó en hacer una nota urgente para Borrego y, por un momento, rechazó la idea. Sin embargo, pulsó el interfono:

—Eulalia. Hay que cursar una nota urgente para el director.

El miércoles 19 de marzo, Hermida llamó desde París a su jefe para avisarlo de que traía un «importante mensaje de parte del amigo al que acabo de ver». Sebastián, que había olvidado que Hermida había viajado a París para entrevistarse con Moustapha Khairalah, su contacto iraquí, le dijo que lo esperaría.

Era medianoche cuando Ignacio llegó a la Casa. Hermida fue directamente del aeropuerto de Barajas al despacho de Sebastián. Las oficinas del CNI estaban en plena ebullición. Sebastián no se había movido de allí en todo el día. La inminencia de la guerra se había traducido en un ir y venir de un montón de personas de un lado para otro. La tensión se respiraba en el ambiente, y cada vez que se abría la puerta de alguna oficina había un teléfono sonando. Ignacio percibió la cara de cansado de su jefe y se fijó en las marcas de sudor de su camisa. Se sentó en el sofá con un café en las manos.

—Traigo dos informaciones suministradas por Moustapha Khairalah. Bueno, una petición y una información importante que afecta personalmente a Saddam Husein.

—Comienza por el ruego. Seguro que será más corto.

—Moustapha insistió en que no se trataba de una amenaza, sino que nos informaba del ambiente que se respira en Bagdad. Me habló como portavoz de la media docena de redes de colaboradores nuestros que él conoce. Me aseguró que temen ser abandonados «por sus amigos españoles», y ruegan que los protejamos.

—¿Abandonados?

—Bueno, no quieren que las relaciones entre ellos y nosotros se corten de raíz con la guerra. Les da lo mismo que España se haya aliado con Estados Unidos, pero tienen miedo. Khairalah insistió mucho en este extremo. Ellos intentan protegerse y quieren que nosotros seamos conscientes de su angustia. Sebas, no podemos dejarlos con el culo al aire.

—Ignacio —dijo Sebastián, con tono cansino pero firme—, ya sabes que no somos una ONG, pero como es lógico tampoco vamos a dejar tirada a la gente que trabaja con nosotros.

—No, Sebas, no es suficiente. Están muy quemados y desconfían. Lamento ser pesado, jefe, pero no hay que dejarlos en la estacada.

—Comprendo tu estado de ánimo, pero insisto en que no vamos a dejar a nadie en la estacada. Tranquilízate, hombre.

—Como mínimo, habría que avisarlos, que sepan cómo están las cosas y que extremen al máximo sus precauciones.

Sebastián, sentado frente a Hermida, se irguió de golpe. Y acercándose a su colaborador, subió el tono.

—No, Ignacio. Aquí no se avisa a nadie de nada que no sea nuestro Gobierno. No te equivoques. Nosotros no podemos, ni debemos, hacer eso. Una cosa es ayudar a los que colaboran con los intereses del Estado, y otra muy distinta facilitar información al... al campo contrario.

Había estado a punto de decir enemigo, pero se contuvo. Hermida se apoyó en el respaldo del sofá y estiró las piernas.

A media voz, preguntó:

—¿Qué les digo, jefe?

—Que los ayudaremos, sin duda. Que te comprometes con ellos como yo lo estoy haciendo ahora contigo. Pero no olvides a quién te debes. Desde ahora, nuestros amigos iraquíes deberán informarnos con precisión de temas militares y estratégicos de su propio país.

En la sala se hizo un silencio sólo roto por el zumbido del ordenador. Sebastián se reclinó en el sofá y, por unos instantes, lo miró con fijeza.

Al cabo de un momento, comentó:

—A mí tampoco me gusta cómo están evolucionando las cosas. ¿Qué más, Ignacio?

—Khairalah me dijo que los servicios de información franceses han puesto en marcha una operación para sacar a Saddam Husein con vida de Iraq. El plan francés tiene la bendición de Tarik Aziz y de una parte del actual Gobierno iraquí. Khairalah está con ellos pero, por el momento, sólo sabe que se llevará a cabo enseguida. Había oído decir algo de Torrejón y que era inmediato. Nada más.

Acababa de pronunciar estas palabras cuando el teniente Carlos Morales abrió la puerta anunciando a la analista Margarita Núñez. Ella entró como una exhalación con un papel en la mano. Sebastián, lamentando que no le hubiera avisado de que estaba en la Casa, se extrañó por su intempestiva irrupción. Margarita se explicó mientras se sentaba en el sofá junto a Hermida. Por una vez, también se le notaba el cansancio.

—Llevo aquí desde las diez de la noche. Cerré la oficina como cada día y me he venido con mi gente. Tenemos mucho movimiento y en O’Donnell se podía notar algo raro con la empresa a pleno rendimiento fuera del habitual horario de trabajo.

A continuación, extendió la mano para entregarle a Sebastián el papel que había traído. En su margen izquierdo superior destacaba el sello rojo de «Urgente» y «Secreto».

—Este e-mail acaba de llegar. Es de Najib. Dice que hace una hora se ha producido un tiroteo en el aeropuerto de Bagdad. Han muerto dos personas, parece que militares, de los que tan sólo se sabe que eran extranjeros, y otras varias han resultados heridas. El avión en el que acababan de llegar ha podido reemprender el vuelo. Tal vez haya comenzado el ata...

Sebastián interrumpió a Margarita con un gesto.

—No, no creo que sea el comienzo de la guerra. Ése lo veremos en directo por la CNN. Dadlo por hecho. Esto es otra cosa y huele al plan de los franceses que me estaba anunciando Ignacio cuando has entrado o a un enfrentamiento entre chiítas y sunníes.

—¿Un plan?

—Sí, francés, un plan francés para secuestrar a Saddam y evitar la guerra, un plan del que sólo sabemos que es auténtico, que lo apoya un sector del actual Gobierno iraquí, y que la palabra Torrejón tiene algo que ver.

—¿Torrejón? —preguntó Margarita con extrañeza.

—Torrejón de Ardoz. Al menos eso pensé mientras Moustapha Khairalah me lo contaba —explicó Hermida.

Un reloj hizo sonar dos campanadas. Sebastián se puso en pie y se dirigió hacia la puerta. Margarita e Ignacio lo imitaron.

—Este asunto es muy interesante. Por la mañana, en cuanto podáis, dedicaos a averiguar qué aviones han despegado de Torrejón de Ardoz, adónde se dirigían, quiénes viajaban a bordo y, sobre todo, si alguno ha vuelto con heridos.

En cuanto se quedó a solas, Sebastián cogió su teléfono móvil y, a pesar de lo intempestivo de la hora, llamó a Jean Claude Delors. Si alguien podía saber algo del plan francés, y tal vez de lo sucedido en Bagdad, era su amigo. Su teléfono estaba apagado. Recurrió al buzón de voz para decirle que necesitaba hablar con él urgentemente.

—Jean Claude, no me falles —dijo.

Sólo le contestó el silencio de su despacho.

Al día siguiente, a las cinco en punto de la tarde, Sebastián entró en el despacho del director del CNI con los informes que Margarita, Mariano y él mismo habían redactado sobre la cumbre de los tres jefes de Gobierno en las Azores. La reunión apenas duró cinco minutos, el tiempo suficiente para que el jefe de Inteligencia Exterior resumiera de forma concisa las principales conclusiones a las que había llegado: «La guerra estaba decidida, el ultimátum era inoperante, Saddam no tenía salida y el conflicto era innecesario si su causa eran las armas de destrucción masiva y el terrorismo». Un apéndice, obra de Margarita, señalaba las consecuencias negativas de la invasión militar: aventuraba que la pacificación de Iraq sería tarea casi imposible, ya que lo más probable era que el radicalismo islámico entrara en juego con la caída de Saddam, y la enemistad entre sunníes y chiítas se acentuara.

Pato Borrego dejó los papeles sobre su mesa sin echarles ni una ojeada.

—A la velocidad con que se están produciendo los acontecimientos —comentó el director del CNI con su habitual tono seco—, hablar de lo sucedido hace apenas cuarenta y ocho horas es como hablar de la prehistoria. Lo que está pasando ahora mismo es tan complejo que no hay ni tiempo ni para tomar medidas de futuro.

—No sé si preguntarte qué sucede —dijo Sebastián—, porque en efecto, y como tú dices, se están produciendo tantas cosas a la vez que debería ser más concreto, pero ¿a qué te refieres?

—A que estamos metidos en una espiral que cada vez es más potente, como un tornado. No termino de oír una orden o una petición del Ministerio que ya me está llegando otra con la misma urgencia o aún mayor que la anterior. Es para ahogarse. Como ves, no se trata de nada en concreto, sino del momento —dijo Borrego. Hizo una pausa y añadió—: Luego leeré los informes.

Ya a solas, el director del CNI leyó en diagonal el informe y sonrió cínicamente. En la misma mesa estaba la nota «Secreta, sólo para sus ojos» de Mac Andrews y Cyrus Romero, en la que le informaban de que todo estaba listo para el ataque que se produciría a las 4 de la próxima madrugada, hora española.

Sebastián supo de la inminencia del ataque por la llamada de Antonio Gallego desde Washington.

—Jefe, será esta noche sin falta. Estate atento. Lo veremos por televisión.

—Seguro que eso no falla. Gracias, Antonio.

Más tarde, cuando acababa de ordenar a toda su gente que permaneciera en sus puestos hasta nuevo aviso, una instrucción idéntica llegó de la Dirección del CNI. La noche se alargó y, poco después de las doce, a medida que los teléfonos y secráfonos dejaron de sonar con tanta insistencia, y los faxes codificados y correos electrónicos cesaron de trabajar a pleno rendimiento, el silencio se fue adueñando del área internacional de la Inteligencia española.

La confirmación del inminente ataque llegó por mil caminos, incluso desde Amman y El Cairo. Sólo Tel Aviv y Jerusalén guardaron silencio. La CIA envió una nota de aviso informando de que el ataque lo iniciaría la Sexta Flota. Varios contactos iraquíes llamaron pidiendo confirmación de la invasión. Nadie se la dio, pero tampoco nadie la negó.

Poco antes de las cuatro de la madrugada, un clamor sordo se apoderó de toda la planta. Alguien gritó: «¡Mirad la televisión!». La pantalla de la cadena norteamericana CNN mostraba cómo la noche en Bagdad se iluminaba de verde con los proyectiles que, al estrellarse, causaban grandes llamaradas blanquecinas. El periodista que retransmitía en directo la escena no paraba de decir que la invasión había comenzado con el lanzamiento de una salva de misiles Tomahawk que, según sus informaciones, habían partido de los buques de la Sexta Flota que se encontraban a poca distancia de las costas iraquíes.

—Lástima que nadie quisiera apostar conmigo. Habría ganado. Hoy es 20 de marzo y la guerra ha estallado —dijo Mejías, con tono lúgubre.

Sebastián había invitado al despacho a sus más preciados colaboradores y casi sus únicos amigos de verdad en la Casa. No quería estar solo en aquel momento. Allí se encontraban Margarita, Mejías y Hermida. Sólo faltaba Al Bakir, pero Al, tal vez el más leal y mejor amigo de todos, era diferente, un solitario. La referencia a la apuesta provocó que todas las miradas convergieran en Mejías durante unos segundos. Luego, volvieron a caer bajo la atracción de las imágenes que ocupaban toda la pantalla. Sebastián calló lo que estaba pensando. Se acordaba de las palabras que había pronunciado Javier Miralles durante su conversación en el Palace poco después del día de la Hispanidad. «El rey, como jefe del Estado, jamás firmará una declaración de guerra contra Iraq.» Y era cierto, esa firma seguía sin producirse. «Pero ¡qué más da! Aznar quería estar con los americanos y lo ha conseguido. ¡Coño!, no se puede convertir una guerra en una cuestión de forma.» Los soldados españoles iban a entrar en combate, y se preguntaba qué nombre le pondrían a eso. ¿Apoyo a la coalición occidental?, ¿plan para devolver la democracia a Iraq?, ¿esfuerzo por mantener la seguridad del resto del mundo?

Detuvo sus reflexiones y se dirigió a Mariano, Ignacio y Margarita.

—Que nadie se equivoque —señaló—. Como dice Mariano, esto es una guerra y no otra cosa. No nos engañemos, y no permitamos que nadie nos engañe. Es una guerra pura y dura, y debemos estar preparados para ella. Nuestras opiniones o sentimientos no pueden entorpecer nuestro trabajo.

Ninguno de los tres dijo nada. Volvieron a mirar la CNN justo en el instante en que el reportero decía que «la mayoría de Tomahawk ha impactado en un barrio situado junto al río Tigris, una zona plagada de palacios donde se reunían Saddam Husein y sus hombres de confianza. En estos momentos, no podemos afirmar si el presidente de Iraq está vivo o muerto». A las seis de la madrugada, convencidos de que nada nuevo podían hacer, los cuatro abandonaron la Casa.

A las once de la mañana, Margarita, Ignacio y Mariano volvían a estar de nuevo en el despacho de Sebastián. El ambiente, más que de preocupación, era de abatimiento. Los intentos por obtener datos sobre la actividad aérea de Torrejón de Ardoz que confirmaran la existencia de un vuelo a Bagdad con mercenarios a bordo habían resultado negativos. Ninguno de los tres agentes del CNI había conseguido una confirmación o un desmentido de lo que ellos ya habían bautizado como «el plan francés».

—A mí —soltó Hermida—, me ha resultado imposible saber qué está pasando en la base. No ha habido forma de sacar ni una puta información distinta al listado oficial de vuelos que como sabes no sirve para nada. Por orden expresa de Defensa, los militares mantienen un mutismo que hacía años que no veía. Sebas, no ha habido manera. Lo siento.

Lo peor que le podía pasar al agente andaluz era llegar con las manos vacías a una reunión y admitir que, de la cuestión que investigaban, no sabía nada de nada. Como ahora.

—Yo apenas he dormido y tampoco he obtenido resultados —dijo Margarita—. A las ocho de la mañana estaba en Torrejón para intentar hablar con el comandante Julián Herrero, ya sabéis que siempre me cuenta lo que sabe; pero esta vez no he tenido suerte. No estaba en la base y nadie sabía dónde podía localizarlo. Estoy intentando hablar con él desde las nueve de esta mañana pero está missing. Con todo este lío, a saber dónde se encuentra. Y lo peor no es eso, sino que parece que todas las personas que conozco y que podrían darme alguna información han desparecido. La verdad, no sé adónde acudir.

—Este silencio —apostilló Hermida—, y lo que yo creo que es un afán para que nadie sepa nada, permite suponer, bueno, al menos a mí me lo permite, que en efecto algo gordo se ha cocido en Torrejón.

Mariano Mejías puso sobre la mesa una cartera de piel negra de la que extrajo un montón de periódicos y numerosos recortes de prensa.

—Tampoco yo he logrado que nadie me dijera nada, así que he pensado que, para no perder el tiempo, sería bueno recopilar las informaciones que se han publicado en las últimas semanas y que ahora, a la luz de la invasión, pueden proporcionarnos una nueva perspectiva. ¿Y sabéis cuál es el factor común a todas ellas? Que durante estos días, la actividad en Torrejón de Ardoz ha sido casi la misma que la del aeropuerto de Barajas. Exagero, ya lo sé, pero lo que quiero decir es que jamás, en los últimos diez o veinte años, han despegado y aterrizado en esa base tantos aviones como lo han hecho en las cuatro últimas semanas. Y para mí eso no tiene otra explicación de que se trataba ya de los preparativos de la guerra. Mirad, he hablado con varios controladores que conozco y, en la inmensa mayoría de los casos, ni siquiera ellos saben con certeza de dónde procedían los aparatos, adónde iban y qué llevaban. Sólo me han asegurado que eran militares, y de todas las nacionalidades de la OTAN —dijo. Se detuvo para comprobar que Margarita, Hermida y Sebastián seguían su argumentación, y luego continuó—: Como uno de ellos me ha dicho, aquello parecía la pasarela Cibeles pero en versión aérea. Me ha asegurado que no podía saber a ciencia cierta qué vuelos tenían los papeles en regla, es decir, los que tenían identificados su destino u origen. Sus palabras textuales fueron: «Nos ordenaron que agilizáramos los movimientos, que fuéramos rápidos en recibir a los aviones que tenían que aterrizar y en facilitar la salida de los que se iban. El papeleo correspondiente quedó en manos del CEV, el Centro Especial de Vuelos».

Hizo otra pausa para mirar a sus interlocutores, cuya inmovilidad era absoluta.

—Sabéis de qué hablo, ¿no? Es ese organismo militar que actúa al margen de la aviación civil y que tiene competencias exclusivas en los planes de vuelos de los aviones militares; así que, salvo que sus aparatos lleguen a coincidir en alguna ruta comercial con los aviones civiles, no tiene por qué dar explicaciones a nadie. En resumen, que no saben nada, y que toda la actividad aérea en Torrejón ha sido declarada secreto militar. Ni siquiera están en sus manos las listas de los aviones que han pasado por la base desde el pasado uno de enero. También ésta es una información en poder del CEV. No podemos por ahora ir mucho más allá sin hacer una pregunta oficial y formal que tardarían semanas o meses en responder, y aun así nos mentirían. Todo lo estrictamente militar relacionado con la guerra de Iraq se nos está escapando entre los dedos.

Sebastián rompió su silencio.

—Hagamos como enseñan los manuales militares —propuso—. Si no es posible atacar de frente, ataquemos los flancos. Es necesario que sepamos de primera mano cómo están las cosas en Iraq. Ahora es prácticamente imposible ir a Bagdad, pero nuestra obligación es intentarlo y obtener la máxima información. Mariano, dado que el último que ha estado allí eres tú, ¿puedes intentar volver? No sé qué será mejor, si ponerte en contacto con Bernal, el sargento de Aviación destinado en nuestra delegación, o con Najib. O quizá con los dos. No sé, tú mismo, pero consigue hablar con ellos para que te esperen. Vosotros dos, recurrid a vuestros amigos para que, aunque sea desde fuera de Iraq, nos digan todo lo que saben. Tenemos que saber por dónde van los tiros, y perdonad el chiste fácil.

Cuando acabó de hablar, Sebastián cayó en la cuenta de que Jean Claude Delors seguía sin dar señales de vida. No había contestado al mensaje que le había dejado en su teléfono. Volvió a llamarle, pero de nuevo sólo pudo hablar con la voz metálica de su buzón.

—Sebastián, ¿te va bien que nos veamos pasado mañana, a la una de la tarde, en el hotel Neri de Barcelona? Tengo algo para ti que creo que te va a interesar mucho. Estoy fuera de Madrid y no podré volver en un par de semanas. Por eso he pensado que, para no perder tiempo, nos encontremos en Barcelona. Ya me contestarás.

El mensaje de Delors llegó a su buzón de voz de madrugada. Lo esperaba desde hacía días.

Las palabras de Jean Claude rompieron la rutina enloquecida en la que se había sumido el Departamento de Inteligencia Exterior durante las primeras jornadas de la invasión. Los informes sobre daños, los análisis fotográficos y los intercambios limitados de información con las otras agencias implicadas en la invasión funcionaban automáticamente, lo mismo que el análisis diario que era remitido al Gobierno a primera hora de la mañana. De hecho, las informaciones que llegaban al CNI se asemejaban a una recopilación de partes de guerra. Las tropas de la alianza ejercían un férreo control informativo que se extendía mucho más allá de los medios de comunicación. También afectaba a los servicios de Inteligencia. Por fortuna, los contactos de la Casa con el entorno de las Fuerzas Armadas de Estados Unidos eran lo suficientemente buenos como para considerar muy fiables las notas que se elaboraban para el director y la Moncloa.

Pese a la presión reinante, Sebastián decidió llamar a Margarita para tomar algo por la noche si las cosas no se complicaban. Hacía días que pensaba en ello. Sentía la necesidad de hablar con alguien fuera del ambiente oficial; y si era Margarita, mejor. Quedaron en el Wellington.

En cuanto la vio, Sebastián comprendió que algo le pasaba. No lucía su habitual sonrisa, y su mirada no tenía el brillo de otras ocasiones.

—Los están aplastando, Sebas. Es una carnicería. La información clasificada que he recibido hace un momento, y que ya he enviado a tu despacho, explica cómo unos carros de combate que llevan anclado en su parte frontal un dispositivo giratorio para martillar el suelo con toneladas de fuerza, baten el terreno del desierto y hunden trincheras y túneles con iraquíes dentro. Los entierran vivos. Da miedo hasta pensarlo. Es de lo más desagradable que he leído.

Margarita bebió un largo sorbo de su gin-tonic de Martin Miller’s con mucho hielo y poca ginebra.

—Sí, da escalofríos —dijo Sebastián, con su Cardhu en la mano, sin ganas de profundizar en el asunto—. Ya veremos cómo acaba todo esto.

—¿Que cómo acabará? Pues con los iraquíes machacados y las guerrillas islamistas poniendo bombas por las calles —sentenció Margarita.

Incapaz de desconectarse de la guerra, aquella noche se sentía poco receptiva para algo que no tuviera que ver con el conflicto de Iraq y su trabajo.

—¿Te está afectando mucho esta situación?

—Más de lo que imaginas. No me deja dormir y me tiene de malhumor desde las Azores. Encima, conocer detalles de la matanza no me ayuda nada. No soy tan fría como supones.

—Nunca he pensado que lo fueras, más bien todo lo contrario. Creo que eres apasionada en todo lo que haces.

Apuró el resto de Cardhu mientras observaba que Margarita parecía no darse cuenta del calado de su comentario.

—¿Sabes?, me fastidia que la gente sólo sepa lo que está pasando a través de datos filtrados por los mandos militares de la Alianza y que nosotros, en cambio, tengamos la boca cerrada. La verdad es que únicamente un par de cadenas de televisión norteamericanas, alguna agencia de noticias y un reducido número de periodistas que trabajaban por libre logran transmitir sus propias versiones pero sin poder llegar al fondo de lo que sucede. Es una mierda.

Sorprendido de que ella utilizara aquel tipo de lenguaje, Sebastián dijo:

—No deberías preocuparte tanto. Nosotros no somos una agencia de noticias.

Pensó en cogerle la mano pero, en su lugar, llamó al camarero para que les trajera dos copas más. Margarita lo interrumpió.

—Déjalo, Sebas. Es mejor que me vaya a casa. No estoy de humor. Mañana será otro día. Lo siento.

Sebastián no insistió. Pagó y, seguidos por su escolta, ambos caminaron en silencio hasta casa de Margarita. Hacía frío.

—Hasta mañana, Sebastián.

—No, mañana estaré fuera. Tengo que ir a Barcelona. Quizá pasado mañana.

Al ver que no daba explicaciones sobre los motivos de su viaje, Margarita dio media vuelta y se dirigió al portal. Sebastián esperó a que ella cerrara la puerta.

—¿La terraza, por favor?

El hotel elegido por el «responsable de Cultura» de la embajada francesa se ubicaba en una gran casona del siglo XVIII, de planta baja y dos pisos, que se alzaba en el corazón de la Barcelona más antigua, dentro del recinto amurallado romano. Una gran puerta de madera de color oscuro facilitaba el acceso al patio interior, donde una pequeña escalera de color verde y una barandilla metálica conducían al primer piso.

—Siga todo recto, al fondo. No tiene pérdida.

Sebastián recorrió el pasillo hasta llegar a la parte trasera del inmueble, abierta a la pequeña y mágica plaza de Sant Felip Neri que da nombre al hotel. El director de Inteligencia Exterior del CNI la contempló unos momentos. Detrás de la fuente que imprimía una sensación de paz y sosiego, tres jóvenes tocaban una suave melodía con guitarras y una flauta. Sonaba bien. Aquellas notas le hicieron pensar por unos segundos en Ian Anderson. Luego, su mirada se posó en las marcas de balas de la Guerra Civil que horadaban la pared de la iglesia románica y, al instante, vio a Jean Claude sentado junto a una mesa redonda, de mármol, contemplando el ir y venir de la gente.

Al descubrir a Sebastián, se levantó y lo saludó con efusividad.

—Lamento que hayas tenido que venir expresamente desde Madrid, pero como ya te avancé, no volveré por allí en varias semanas y lo que tengo para ti creo que no puede esperar.

—Ningún problema. No te preocupes.

—He reservado mesa en un restaurante del puerto. ¿Vamos paseando?

Ambos se dirigieron a una callejuela adyacente y empezaron a recorrerla a paso lento. Sebastián observó que Delors no llevaba nada consigo.

—No me extraña que los novelistas españoles sientan pasión por estos barrios medievales —comentó Jean Claude—. Fíjate en la cantidad de pequeñas calles que se entrecruzan y la proximidad de sus casas. En aquella época, seguro que la gente conocía a la perfección la vida de los demás. Todo el mundo lo sabía todo de todos. No es extraño que cualquiera de ellos, a la vista de un escritor de nuestro tiempo, pudiera convertirse en protagonista de grandes tragedias, conspiraciones tenebrosas o negocios criminales.

—Nada que ver con nosotros, ¿no es cierto? —bromeó Sebastián.

—Bien sûr, mon ami. Nada que ver. ¡Qué equivocada está la gente cuando piensa que nosotros somos agentes tipo James Bond! ¡Ah, si supieran que nuestro trabajo es muchísimo más anónimo y aburrido!

—Estoy completamente de acuerdo contigo. Cuesta imaginar que tipos como nosotros puedan llegar a ser protagonistas de alguna novela.

Delors sonrió, pero en el acto congeló su sonrisa al contemplar el moderno edificio de nueve plantas que el Ayuntamiento de Barcelona había levantado a mediados de los años sesenta en la plaza de Sant Miquel.

—Mon Dieu, fíjate, Sebastián. Estamos ante el ejemplo vivo de la esquizofrenia urbanística. ¿A quién se le ocurre construir una cosa tan horrenda, fea y demoníaca como ésta, junto a palacios que cautivan por su belleza?

Y señaló el palacio de Centelles, construido en el siglo XVI, cuyas recias paredes y esbeltas ventanas ratificaban la crítica del agente francés.

Accedieron en silencio a la calle Avinyó, y desfilaron ante las numerosas tiendas de ropa y los aromas procedentes de comercios especializados en la venta de productos orientales. El día era fresco y soleado, lo que contribuía a que la caminata fuera aún más agradable. Sebastián no dejaba de preguntarse cuándo le daría Delors lo que le había llevado a Barcelona; sin embargo, conociéndolo, sabía que ya lo haría cuando lo creyera oportuno.

Justo antes de llegar al puerto, Sebastián se detuvo frente a una tasca a todas luces ancestral.

—No hagas caso de su aspecto, Jean Claude. Aquí tienen un jamón canario de fábula ¡Entremos!

La visión que ofrecía aquella pulpería, el bar Celta, nada tenía que ver con la cuidada decoración de los restaurantes vecinos, más modernos, nacidos al impulso de la Barcelona obsesionada por el diseño y el glamour, pero mucho menos por la calidad y los precios. Sebastián, que con cierta frecuencia visitaba su delegación en Barcelona, había desarrollado la teoría de que en la capital catalana, de la que estaba enamorado, era sencillo encontrar restaurantes bonitos e impactantes pero costaba mucho comer bien.

Descendieron un par de peldaños para entrar en el local, y se apostaron en la desgastada barra de madera. Poco después, degustaron una ración de jamón canario que no tenía desperdicio.

—Jean Claude, ¿con qué nombre te has registrado esta vez en el hotel?

Sabía que su colega francés disponía de un elenco de personalidades de lo más dispar, y ya era tradicional entre ellos abordar la cuestión cada vez que se veían.

—Esta vez soy Thierry Martin.

Sebastián casi se atraganta el oír el nombre.

—¿De qué te ríes?

—¡Thierry Martin! Eres incorregible. Por un poco más, podrías haberte inscrito como Remy Martin. ¡Hay que ver cómo te gusta el coñac!

—¡Ah, mon ami! Las debilidades son las debilidades, pero ¿a que te ha gustado mi identidad?

Diez minutos después, abandonaron el bar gallego y se encaminaron hacia la zona más vieja del puerto, donde un antiguo tinglado, reconvertido en museo y con media docena de restaurantes en sus bajos, recordaba el esplendor que llegó a tener el tráfico marino de cabotaje en Barcelona hasta mediados del siglo pasado. Ahora, la zona era un bosque de mástiles que nacían de los innumerables veleros allí amarrados.

—Es aquí —dijo Jean Claude.

Delors se adentró en Cal Pinxo, un restaurante especializado en pescados, mariscos y arroces. Se dirigió a un camarero que, después de consultar el libro de reservas, los guió hasta una mesa de la terraza junto a la pared, al resguardo de la brisa. Sólo había otra mesa ocupada, pero lejos, lo que aseguraba la confidencialidad. Cuando el maître les facilitó la carta, Sebastián dejó que el francés decidiera por él. Permanecieron callados mientras el camarero les servía el Viña Esmeralda y los entrantes.

Una vez se hubo alejado, Delors sacó una minúscula grabadora de la que colgaban dos auriculares.

—No quiero hacerte esperar más —dijo—. Esto es lo que quería enseñarte. Escucha con atención. La calidad no es óptima pero se entiende perfectamente.

Después de que Sebastián se hubiera ajustado los minúsculos auriculares, Delors accionó una tecla, dejó el aparato encima de la mesa, y vio que el jefe de la División de Inteligencia Exterior del CNI cerraba los ojos para poder concentrarse.

Durante los primeros segundos de la grabación, Sebastián apenas entendió lo que estaba escuchando. Oía un enorme y confuso rumor de fondo que anulaba cualquier otro sonido, pero poco a poco fue entendiendo de qué se trataba. Era una conversación telefónica en francés que mantenían una mujer con un extraño acento y un hombre. Mientras éste hablaba correctamente, resultaba obvio que ella no era francesa, razón por la cual conversaba mucho más despacio.

«—Todo ha salido mal —decía la mujer—. Hemos perdido dos hombres y otros tres han resultado heridos, aunque los hemos podido traer con nosotros. No parece que sus vidas corran peligro. Ahora estamos ya en el avión y nos dirigimos hacia la base. Si todo va bien, llegaremos en unas cuatro horas.»

¡Ése era el ruido de fondo que oía, los motores de un avión! El descubrimiento incrementó su curiosidad. La voz de la mujer dejó paso a la del hombre. En contra de lo anunciado por Jean Claude, el sonido, aunque metálico, era ahora de muy buena calidad y sin interrupciones.

«—¿Puedes contarme qué ha pasado? —preguntaba el hombre con voz nerviosa y tensa.

»—Llegamos a primera hora de la noche, tal y como estaba previsto. Aterrizamos sin ningún problema y estacionamos el avión en la zona restringida del aeropuerto, al final de los edificios de la terminal. De acuerdo con el plan, se acercaron varios hombres vestidos de civil que alzaron el pulgar de su mano derecha en señal de que todo iba bien. La operación se estaba desarrollando según el procedimiento acordado. Abrimos las puertas y cinco de nosotros descendimos para ir a su encuentro. Otros cuatro se quedaron custodiando el avión, tres más dentro, y los pilotos a los mandos y con los motores funcionando para poder despegar cuanto antes.»

La voz femenina se mantuvo en silencio durante un par de segundos, mientras se oía un sonido gutural que permitía adivinar que estaba bebiendo.

«—Cuando estábamos a pocos metros del barracón donde debía de estar Saddam Husein, varios soldados de su escolta personal aparecieron por distintos flancos y abrieron fuego. Era una emboscada. Nos estaban esperando.»

Al oír el nombre de Saddam Husein, Sebastián irguió la cabeza y miró a Delors. El francés, que tenía una gamba entre sus dedos, le devolvió la mirada con una sonrisa.

«—¿Seguro que era la guardia personal de Husein? —interrogaba la voz masculina.

»—Absolutamente —confirmaba la mujer—, ni eran del Ejército regular ni agentes de seguridad del aeropuerto. Eran sus hombres. Dos de los nuestros cayeron fulminados. Los otros dos y yo retrocedimos con rapidez. A mí no me alcanzaron, pero uno resultó herido en una pierna y el otro en un brazo. Al oír los disparos, los cuatro que estaban a pie de pista vinieron en nuestra ayuda. Gracias a ellos logramos llegar al avión, y pudimos salir de allí sin apenas daños graves en el aparato. Luego, despegamos confiando en que ningún avión se interpusiera en nuestro camino. Como te he dicho, ahora volamos hacia la base.»

El hombre tardó unos instantes en hablar de nuevo.

«—¿Y los cadáveres?

»—No pudimos hacer nada para recuperarlos. Teníamos que salir de allí lo más rápido posible. Pero no hay por qué preocuparse, ninguno de nosotros llevábamos identificación. Para cuando los iraquíes averigüen algo, estaremos ya muy lejos.

»—Ok. Recuerda a tus hombres que actuaremos según lo convenido.

»—No te preocupes. En cuanto estemos en tierra, cada uno de nosotros se irá por su cuenta. Vosotros no falléis en la entrega del dinero.

»—Las cantidades ya han sido depositadas en las cuentas suizas tal y como acordamos. Buen viaje.

»—Gracias.»

La grabación se interrumpió. Sebastián se quitó lentamente los auriculares, cogió el vaso de agua y le dio un sorbo. Su rostro mostraba seriedad absoluta.

—¿Valía la pena hacerte viajar hasta Barcelona?

La pregunta de Delors no necesitaba respuesta.

—Lo que acabas de oír es la descodificación de una conversación por radio entre un avión y una base militar en tierra que se produjo menos de cuarenta y ocho horas antes de que estallara la guerra, pero ni los americanos ni el propio Saddam han querido dar a conocer lo sucedido. No les interesa. A nosotros, tampoco. Obviamente no reconoceremos nunca que estamos implicados en este asunto.

—Así que teníais un plan para sacar a Saddam del país. La verdad es que había oído algo, y ése era el motivo de la llamada que te dejé en el móvil.

—Bien sûr, mon ami. Lo imaginé y por eso te he citado para este encuentro que, supongo, interpretas como inexistente.

—Claro. Hoy no nos hemos visto.

—Lo malo es que quienes no deberían haberlo sabido, los americanos, lo averiguaron, alertaron a Saddam y provocaron el fracaso de la operación. Ya lo has oído, les esperaban hombres armados que les dispararon. Sabemos que los alertaron.

—Si me hubieras llamado antes, podría haberte dicho que en Madrid sabíamos con toda certeza que Saddam tenía miedo de que lo asesinasen. Creía que si salía del país, la CIA lo esperaba para matarlo.

—Bueno, en nuestros planes no entraba que se entregara voluntariamente, pero desde luego lo necesitábamos vivo. De ningún modo pretendíamos matarlo.

—Ya, pero ahora que me has contado vuestro plan, es obvio que alguien alertó a Saddam. Quizá nadie le explicó correctamente vuestra operación, sino que le dijeron que iban a asesinarlo.

—Voilà. Hemos llegado a la misma conclusión. En París damos por cierto que alguien próximo a Tarik Aziz, que es nuestro cómplice en este plan para evitar la guerra, alertó a Estados Unidos y que entonces los americanos ordenaron a ese colaborador suyo que avisara a Saddam. Sabe Dios qué argumentos debieron de alegar para convencerlo.

—Bueno, eso da igual —dijo Sebastián, casi en un susurro—. Lo que importa es que si todo lo que me cuentas sucedió tal como dices, y a eso le añado los datos que tengo, la única conclusión es que los americanos frustraron la única posibilidad de evitar la guerra.

—Exactement, mon ami, exactement. Y ¿sabes cómo fue? —murmuró Delors. Dejó sobre la mesa la copa de vino y lo miró con fijeza. Al cabo, añadió—: Lo que se le dijo a Saddam fue que un comando lo iba a secuestrar, lo que era absolutamente cierto, pero para matarle, lo que es rigurosamente falso. Y como Saddam no se fía, recurrió a su guardia personal para abortar la operación. Por eso, como se dice en la grabación, el comando no vio a ningún militar durante el enfrentamiento.

Un camarero depositó tarta tatin frente a Delors y una macedonia de frutas ante Sebastián.

—No me lo digas. Será porque soy francés, pero ¡cómo me gusta la tarta tatin!

Antes de que el camarero se fuera, el «agregado cultural» se volvió hacia él.

—Por favor, ¿me puede poner más helado de vainilla?

Poco después, la tarta regresó rodeada de una generosa cantidad de helado y Delors la devoró sin decir palabra. Satisfecho, miró a Sebastián y pidió dos cafés.

—¿Quieres una copa?

—Un Cardhu con hielo.

—A mí, un Remy Martin, por favor.

Ambos estallaron en una carcajada, y el camarero se alejó sin comprender qué les había hecho tanta gracia.

Con las copas en la mesa, Jean Claude retomó el diálogo.

—No lo dudes, Sebastián. Te he dicho la verdad. Se trataba de un comando mercenario contratado expresamente para la operación. Estaba compuesto por una veintena de personas, capitaneadas por una mujer finlandesa, y aterrizó en el aeropuerto de Bagdad con la misión de recoger a Saddam, al que varios hombres de su confianza tenían que haber llevado allí bajo amenaza pero sin hacerle daño. Es decir, oficialmente Saddam habría sido hecho prisionero por militares de su entorno, partidarios de esta operación para evitar la guerra.

—¿Y el avión?

—El avión salió de Torrejón de Ardoz para que nadie lo pudiera relacionar con nosotros. Falseamos los planes de vuelo. Fingimos que se trataba de repatriar unos funcionarios de Costa de Marfil. Luego, simplemente, se desvió de su ruta y, ya rumbo a Iraq, obtuvo la autorización para aterrizar en Bagdad gracias a la complicidad de los iraquíes implicados. Nosotros habríamos mostrado al mundo a Saddam detenido, y Aziz habría anunciado elecciones libres a celebrar en un año. Las fuerzas de la ONU, principalmente francesas, habrían entrado en Iraq sin pegar un tiro, y el orden público lo habría garantizado el Ejercito iraquí intacto y bajo el mando de los militares simpatizantes de la nueva situación. Los kurdos y la oposición tendrían su chance. Fin de l’histoire. C’est tout.

—Encaja con vuestra línea política sobre Iraq.

—Bien sûr. Mi Gobiegno siempre se opuso a la guerra. Supusimos que si el enemigo de Estados Unidos era Saddam y éste dejaba de estar al frente del Gobierno, la invasión no tendría razón de ser. La administración norteamericana se quedaría sin argumentos.

Sebastián desvió su mirada hacia los muelles repletos de veleros deportivos y grandes yates. Dejó que su vista recorriera el gran canal central del puerto hasta perderse más allá de la montaña de Montjuïc. Se dijo a sí mismo que la derrota del comando también era, en parte, su propia derrota. Todos sus esfuerzos para convencer al Gobierno español de que Iraq no tenía armas de destrucción masiva y de que no era un reducto del islamismo radical, los informes redactados por Margarita, Ignacio, Mariano y él mismo, y su absoluta seguridad de que aquel enfrentamiento militar carecía de justificación, habían sucumbido ante la política de José María Aznar. ¿Acaso no era una derrota?

El «responsable de Cultura» de la embajada francesa percibió la amargura de Sebastián y no se lo pensó dos veces.

—Invito yo. ¿Quieres otra copa?

—Lo que quiero es una copia de la grabación.

—¡Hombre! —exclamó Jean Claude, dudando.

—¿Qué más te da?

—Tienes razón, el mal ya está hecho. Pero devuélveme el aparato —dijo Delors, deslizando hacia él la minigrabadora digital.

—No te preocupes —murmuró Sebastián—. Tomemos otra copa y luego solucionaremos el problema técnico.

Media hora después, abandonaron el restaurante y caminaron hasta uno de los bazares de la curiosa calle de Reina Cristina donde se vendía de todo. Sebastián se compró un micrograbador junto a una tienda de condones.

Durante el vuelo de regreso a Madrid, escuchó de nuevo la voz metálica de la mercenaria finlandesa. Pensó en Pato Borrego y se le revolvió el estómago. Durante la aproximación a Barajas, cuando vio Torrejón de Ardoz por la ventanilla, tuvo de nuevo aquella extraña sensación de derrota.

13

Con el café humeante de la mañana sobre la mesa, Sebastián pulsó el interfono.

—Eulalia, recuérdeme el nombre de pila de Bernal, el agente que acaba de venir de Bagdad, el sargento del Aire...

—Un momento, jefe. Se llama José Antonio, tiene treinta y cuatro años, nació en Navahermosa, Toledo, está casado y tiene una hija de cuatro años.

—¿Puede localizarlo, por favor? Quiero hablar con él.

Quince minutos después, el militar, un hombre corpulento, no muy alto y de sonrisa franca, entraba en el despacho un poco azorado al encontrarse con su jefe de área.

Sebastián fue a su encuentro con la mano extendida.

—Hola, José Antonio.

—A sus órdenes, don Sebastián.

—Siéntese, haga el favor. —Le indicó el sofá al tiempo que él se acomodaba en la butaca de enfrente—. No quiero hacerle perder tiempo, Bernal. Verá, usted siempre ha tenido muy buenas relaciones en Iraq. Seguro que su dominio del árabe le ayuda mucho.

—En efecto, es la clave.

—¿Sigue en contacto con sus informadores?

—Bueno, menos de lo que desearía. En estos momentos no es fácil comunicarse libremente por teléfono, pero espero recuperar el tiempo perdido en cuanto regrese a Bagdad.

—Seguro que lo hará, no me cabe duda. Está previsto que parta hacia allí cuanto antes. Quizás el mes que viene.

—Lo sé, y así lo espero.

—Pero no le he llamado para hablar de su destino. El caso es que nos ha llegado información acerca de unos incidentes en el aeropuerto de Bagdad, y de un extraño plan secreto para secuestrar a Saddam que se habría producido la víspera del ataque aliado. ¿Oyó usted algo sobre eso antes de salir de Iraq?

—Pues lo cierto es que sí, señor, aunque muy vagamente. Me consta que, en aquellas fechas, hubo un misterioso tiroteo en el aeropuerto, parece que con varios muertos. También corrían rumores sobre un intento de secuestro de Saddam; unos decían que era obra de la CIA, y otros, que de los franceses. Pero con el ataque de la coalición americana, todo eso quedó prácticamente en el olvido. ¿Quiere que profundice?

—No es necesario; pero si por casualidad averigua algo más, no deje de contármelo. ¿Cómo andan las cosas? ¿Está usted bien?

—Yo estoy bien, señor, muchas gracias. Esta temporada en Madrid me permite pasar mucho tiempo con mi mujer y mi hija. No sé si sabe que estamos esperando otro hijo.

Una amplia sonrisa de felicidad iluminó su cara.

—No, no lo sabía. Mi enhorabuena, y le ruego que transmita la felicitación a su esposa.

—Gracias, señor. Estamos muy contentos.

—Lo imagino. Volviendo al tema de Iraq, ¿qué me puede decir de Bagdad? Quiero su opinión.

—Pues está fatal. Hay mucho miedo y deseo de venganza entre los iraquíes. Algunos radicales islámicos comienzan a asomar la cabeza. Los iraquíes más amigos confían en nuestra ayuda, pero Bagdad se ha convertido en una ciudad de altísimo riesgo...

Sebastián intuyó las dudas del sargento del Aire.

—Diga, Bernal, diga lo que iba a decir.

—Cuando regresemos, es necesario que el Ministerio, Exteriores, Interior o Defensa refuercen la seguridad de la embajada y de los recintos españoles. El horno no está para bollos.

—Lo sé, José Antonio, y me han asegurado que así se hará.

—Como ejemplo de lo que está sucediendo, señor, le diré que un iraquí amigo personal me ha dicho que están saqueando los museos y que el pillaje está a la orden del día. Redacté una nota informativa anteayer en la que lo explicaba. Es un desastre.

Sebastián, guardándose para sí que él también compartía aquella opinión, se levantó del sofá y volvió a extender la mano hacia Bernal.

El sargento se irguió al instante y la estrechó.

—Gracias por su magnífico trabajo, Bernal. Tendré muy en cuenta todo lo que me ha dicho. No olvide felicitar a su esposa.

—De su parte, señor. A sus órdenes.

Sebastián apuró el resto del café. Estaba frío. Redactó una nota «Máximo secreto» sobre el fracasado plan francés. Omitió a Jean Claude y no adjuntó la trascripción de la grabación que éste le había dado, aunque sí hizo archivar una copia de la misma, también como «Máximo secreto». Minutos después, Pato Borrego tenía el documento en su despacho.

Transcurrieron las horas, y el día terminó sin que nadie le hubiera comentado nada.

Desde la madrugada del 20 de marzo hasta el 6 de abril, decenas de partes de guerra, unos filtrados por las fuerzas militares lideradas por Estados Unidos y otros obtenidos por su propia red de informadores, se fueron amontonando sobre la mesa de Sebastián. Todos se parecían, aunque entre unos y otros había una cierta diferencia: los americanos apenas hablaban de bajas, mientras que los informes propios registraban con crudeza la magnitud de los daños ocasionados a los iraquíes. En cualquier caso, ambos destacaban el avance, en ocasiones lento, de la alianza occidental en los diversos escenarios bélicos.

En la sala de comunicaciones de radio y televisión del CNI, los traductores se afanaban en traducir los telediarios iraquíes que intentaban contrarrestar sus derrotas militares mostrando la captura o muerte de algunos soldados norteamericanos en retransmisiones orientadas a levantar la moral de su ejército y de la población civil. El resultado de tanta información, muy difícil de contrastar, eran los dos partes diarios que la sección de Sebastián entregaba a Borrego para que éste, a su vez, informase al Gobierno. Las ciudades de Mosul, Kirkuk, Basora, Nasiriyah, Kerbala y Bagdad concentraban los enfrentamientos más crudos, y la cifra de víctimas mortales crecía de forma espectacular a diario.

—Ya tenemos la primera víctima española.

Miguel Morán, el enlace del CNI con el Centro de Inteligencia de las Fuerzas Armadas (CIFAS), entró en el despacho de Sebastián a última hora de la tarde del día 7 de abril. Venía de informar a Borrego.

—Pero no es un soldado, Sebastián. Según nuestras primeras informaciones, se trata de Julio Parrado, periodista del diario El Mundo e hijo del ex secretario de Izquierda Unida, Julio Anguita. Parece ser que ha sido alcanzado por un misil iraquí cuando se encontraba en un barrio del sur de Bagdad. ¡Lo que nos faltaba para que la guerra fuera aún más impopular!

—¿Tienes más detalles?

—No, todo es muy confuso; lo poco que sabemos proviene de militares estadounidenses. Por lo visto, estaba en un lugar relativamente seguro, en la retaguardia de las tropas, pero los iraquíes han lanzado un misil que ha caído justo allí. Todo ha sucedido cuando los carros de combate de Estados Unidos se hallaban a las puertas del palacio de Saddam Husein. Por lo que nos cuentan, la batalla estaba siendo durísima. Mala suerte.

Eulalia irrumpió con una nota en la mano escrita de su puño y letra.

—Jefe, han matado a un periodista español en Iraq. Lo acaba de decir la radio y los comentaristas se están poniendo las botas criticando la guerra —dijo.

Y sin más, le entregó la hoja y salió tan rápido como había entrado.

Sebastián la leyó, y comprobó que la nota no aportaba nada nuevo a la información de su enlace.

—Creo que aún vamos a tener más problemas con la opinión pública —dijo Morán.

—Eso parece.

La preocupación del enlace del CNI era evidente. Sebastián puso la radio, sirvió un café al militar y ambos tomaron asiento. En efecto, las emisoras de radio se hacían eco de la noticia, pero Sebastián percibió cierto aire de tergiversación. Se insistía tanto en que la muerte había sido producida por un misil «lanzado por las tropas de Saddam Husein» que la tragedia parecía justificarse. Pese a las críticas generales a la guerra, los comentaristas radiofónicos, en primer lugar, y los tertulianos televisivos, minutos después, coincidían en esa «justificación».

Tras comentar la mala suerte del infortunado periodista, y añadir que se tenía que poner en marcha para aclarar lo sucedido, Sebastián se despidió de Morán.

Apenas cerró la puerta, pulsó el interfono.

—Eulalia, por favor, localíceme a Mejías y dígale que venga.

Cinco minutos después, su subordinado entraba en mangas de camisa.

—¿De verdad crees que quienes hablan del periodista Parrado conocían a ese pobre desdichado?

Una vez más, Mejías formuló en voz alta lo que ambos estaban pensando.

—Por lo menos, no todos. De eso estoy seguro —respondió Sebastián.

—¿No todos? ¡Vamos, no me jodas, Sebas! Estoy seguro de que ninguno de ellos sabía quién era Parrado hasta que se han enterado de su muerte. Ahora, ya lo verás, todos destacarán sus cualidades profesionales, su entrega al trabajo y su buen quehacer como enviado especial. Sobre todo El Mundo, como es lógico. ¿Pero el resto? Seguro que hablarán y hablarán sin saber de la misa la mitad. Como siempre. ¡Suerte que ha sido un misil lanzado por las tropas de Iraq! ¿Te das cuenta de qué habría pasado si hubiera muerto tiroteado por los americanos?

—No llames al mal tiempo, Mariano, que bastante tenemos con aguantar la que está cayendo. ¿Alguno de tus contactos te ha dicho algo más? ¿Tenemos alguna novedad?

—No, Sebas. Hoy no he podido hablar con los nuestros de allí dentro.

—No te duermas. Díselo a Ignacio. Tenemos que saber por nosotros mismos qué está pasando exactamente.

Más tarde, cuando llegó a su casa, Sebastián se derrumbó sobre la cama. Aquella maldita guerra también estaba acabando con él. Se tomó un Diazepam y tuvo el tiempo justo de pensar en su hija y en Margarita antes de dormirse.

Su despertador sonó a las siete menos cuarto de la mañana. Se levantó notándose espeso, pero la ducha lo despejó por completo. El teléfono no había sonado durante la noche y por una vez no puso la radio para oír las noticias. Prefirió escuchar a Van Morrison mientras desayunaba solo en la cocina unas tostadas de molde con mantequilla y miel y café largo con poca leche.

Aún no había cerrado la puerta de su despacho en el CNI cuando Margarita y Mejías irrumpieron sin llamar. Los miró extrañado mientras se quitaba la Belstaff y la colgaba en la percha habitual.

—¿Lo has visto? Soy adivino. ¿Recuerdas lo que te pregunté ayer? Pues acaba de suceder —dijo Mejías, excitado—. Sí, hombre, lo del tiroteo de los americanos.

—Mariano, ¿de qué me estás hablando?

—De la posibilidad de que algún periodista muriera alcanzado por los estadounidenses.

—Sí, ¿y?

—Ya veo que todavía no lo sabes —intervino Margarita al ver su desconcierto—. Los americanos han matado en Bagdad a un cámara de Telecinco que estaba filmando desde el hotel Palestine, donde se alojan muchos periodistas. La propia cadena lo ha confirmado. Ha dicho que se llamaba José Couso y que, a diferencia del pobre Parrado, no se encontraba en la calle. Ni siquiera estaba en la línea del frente. ¡Estaba dentro del hotel! Nos acaba de decir Morán, que está en contacto con alguien del hotel Palestine, que un carro de combate americano ha disparado contra el edificio y lo ha matado. Y por ahora nadie se explica por qué ha ocurrido cuando el hotel no era un objetivo militar enemigo. Ayer Parrado y hoy Couso. Esto va de mal en peor.

Sebastián dejó a sus colaboradores en el despacho, subió un par de plantas, llamó a una puerta y entró sin esperar respuesta.

—Alfonso, ¿qué crees que va a pasar después de la muerte del cámara de Telecinco?

Interiores Ortiz dejó de leer la carpeta que tenía en la mano y levantó la vista hacia el recién llegado.

—No lo sé, pero nada bueno para nadie. Dos españoles muertos en menos de veinticuatro horas, y uno de ellos a manos de las fuerzas a las que apoya nuestro Gobierno en contra de la opinión de la mayoría de ciudadanos. Mal asunto. El desprestigio para Aznar y su Ejecutivo es inevitable. Que alguien muera a manos del enemigo es algo que se acepta en una guerra. Pero que muera porque las tropas amigas le hayan disparado es muy distinto.

—¿Crees que esto tendrá consecuencias?

—Desde luego. ¿Recuerdas cuando te dije que teníamos encuestas que mostraban un claro rechazo a la guerra? Pues entonces no había muertos. ¡Y encima dos periodistas! ¡Con el ruido que meten!

—¿Qué hará el Gobierno?

—No lo sé exactamente, pero le toca aguantar lo que todavía no ha aguantado. Y cuando las cosas empiezan a torcerse, luego cuesta mucho enderezarlas. Tendrá problemas, de eso estoy muy seguro.

Sebastián bajó a su despacho y llamó a Cyrus. Lo encontró en la embajada.

—¿Qué ha pasado con el periodista español?

—Son daños colaterales inevitables, Sebastián. Tú deberías comprenderlo.

—¿Cómo voy a comprender que un carro de combate vuestro dispare contra un hotel lleno de periodistas de todo el mundo?

—Aún no tengo todos los datos pero te puedo adelantar, de forma extraoficial, que la dotación del tanque creyó que los disparaban desde el hotel y que pensaron que los estaban apuntando.

—¿Apuntando? ¿Con qué? ¿Con una cámara de televisión? Vamos, Cyrus, buscaos una explicación mejor.

—Es la que hay. Tendrás que conformarte con ella —dijo el agente norteamericano, sin perder la calma—. Y, además, es la que le daremos a tu ministra de Exteriores dentro de un rato.

—A ella dile lo que quieras, pero yo no me lo creo —replicó Sebastián, tratando de aplacar su rabia.

—¿Y si te dijera, amigo mío, que el hotel está en lista de objetivos militares porque desde él los observadores enemigos marcan nuestras posiciones, y que además controlamos las comunicaciones de los periodistas?

—Eso sí me lo creería.

—Lástima que no sea así.

—Venga, hombre, que nos conocemos.

—Tu ministra recibirá la información que te he dicho y no hay más que hablar.

Sebastián dejó pasar unos instantes, por si el americano añadía algo más, pero éste mantuvo el silencio.

—Ok, Cyrus. Hasta la vista.

—Hasta la vista, Sebastián.

Al colgar, llamó a Borrego para adelantarle el contenido de la nota confidencial que iba a redactar de inmediato y que incluiría la doble versión de Cyrus Romero. El pulso de su jefe se aceleró después de saber que, en breve, los americanos iban a informar a la ministra de Exteriores.

Excitado, el director del CNI colgó rápidamente y pulsó el interfono.

—Maricarmen, póngame con la ministra Ana Palacio. Urgente.

Satisfecho de la jugada que tenía entre manos, se sintió vibrar por la emoción. Se reclinó en la silla, deleitándose con la idea de informar personalmente a la ministra antes de que lo hiciera la todopoderosa CIA, y esperó la comunicación.

El vaticinio de Alfonso Ortiz fue preciso. La muerte del periodista zarandeó a la opinión pública española, que cuestionaba una vez más la participación militar en Iraq. Los resúmenes de prensa que circulaban por los despachos del CNI mostraban que la muerte de Couso se estaba transformando en un dardo envenenado para la política del Gobierno de José María Aznar. Todos en la Casa eran conscientes de ello, y el tema alcanzaba la categoría de comentario de pasillo. Tardaron seis interminables días en lograr repatriar el cadáver del desdichado periodista. Llegó a Madrid el 13 de abril y, en el ínterin, el azote mediático y callejero había alcanzado tal intensidad que los portavoces oficiales del Ejecutivo español no daban abasto para rebatir las opiniones desfavorables que surgían desde todos los rincones del país.

Aquella misma tarde, una orden del director llegó por escrito:

A medida que el frente militar se aleja de Bagdad, es preciso recuperar a toda costa y cuanto antes los enlaces con la red de informadores iraquíes, que, a causa de las batallas registradas en aquella capital, ha quedado muy mermada. La información de carácter estratégico será prioritaria.

Sebastián convocó la reunión en las oficinas de INVORSA de la calle O’Donnell. Antes de tomar ninguna decisión, quería hablar a solas con los agentes de su máxima confianza. Además, la presencia de Margarita le infundía seguridad y sosiego, algo que le hacía mucha falta en aquellos momentos.

Cuando Margarita llegó a las ocho menos cuarto de la mañana a las dependencias de la empresa para preparar la sala de la reunión, vio que Guti, el guardia civil, ya estaba allí.

—Guti, ¿duerme usted aquí?

Margarita dejó el bolso y el abrigo en su despacho, y a continuación se dirigió a la cocinilla para prepararse un café.

—¿Cómo dice? No, claro que no, señora.

—Es una broma, Guti, ya sé que le gusta madrugar. Por cierto, haga el favor: coloque dos o tres sillas más en la sala de reuniones y deje allí folios y lápices. Hoy vendrá mucha gente.

El guardia civil acabó de repartir la correspondencia, agrupó todos los partes de la noche en la mesa de Margarita y empezó a acarrear las sillas.

A la hora de la reunión, Sebastián se sentó al extremo de la mesa más cercano a la ventana, frente a Margarita. Con ellos estaban Ignacio Hermida, Mariano Mejías y Al Bakir, llegado directamente de Alicante.

Sebastián no quiso perder tiempo.

—Tenemos orden de reanudar y, si es posible, incrementar nuestra información acerca de Iraq. Os he convocado porque quiero oír vuestras opiniones antes de diseñar el nuevo despliegue de Inteligencia sobre Iraq que, como es obvio, habrá que coordinar con el CIFAS. Como sabéis, se está creando ahora mismo en Bagdad un área de seguridad, bautizada como «Zona verde», en la que está previsto que puedan instalarse de nuevo las legaciones extranjeras que lo deseen. La española entre ellas.

Todos permanecieron a la expectativa por si el director de Inteligencia Exterior quería ampliar la información.

Margarita rompió el silencio.

—Yo creo que lo más efectivo sería montar el operativo a dos niveles. Uno oficial, con un delegado del CNI, un vicedelegado y dos o tres agentes más que queden adscritos a la embajada y tengan cobertura diplomática; y otro extraoficial, con diez o doce agentes protegidos con diversas tapaderas y escogidos en función de sus contactos en Bagdad.

—Vamos, lo clásico —dijo Hermida.

—En efecto, es lo más eficiente.

—Pero podemos tener un problema —intervino Al Bakir, con su voz susurrante y profunda—. No debemos olvidar que nuestros principales contactos son a su vez agentes de la Inteligencia iraquí de Saddam y que su posición actual es muy delicada.

—Sí —dijo Mejías—, están muy asustados, pero siguen confiando en nosotros.

—Eso es lo que me preocupa —dijo Al Bakir, mirando a Sebastián—, que confíen en nosotros.

—Y deben seguir haciéndolo —afirmó Sebastián, con firmeza—. Nuestros colaboradores iraquíes conocen todos los entresijos de Iraq, tanto del Gobierno como de la oposición. Su información puede ser muy valiosa y, por lo que se refiere a sus temores, aún no ha llegado el día en que el CNI abandone a sus amigos.

—Yo he hablado por teléfono con uno de los que estaba en Madrid y que ha regresado a Iraq... y está realmente acojonado.

Hermida se removió inquieto en su silla.

—Bueno, al paso que va la guerra —dijo Sebastián—, es probable que pronto capturen a Saddam y que en Bagdad se alcance cierto grado de tranquilidad que nos permita trabajar.

—¿Lo afirmas o lo deseas? —preguntó Margarita.

Sebastián sonrió mirando su taza.

—Lo deseo, con todas mis fuerzas, pero mucho me temo que me equivoco.

—Desde luego —sentenció Al Bakir—. Aunque derroten al Ejército, la resistencia va a crecer. Es más, ya hay gente de Al Qaeda montando una insurgencia de la que no nos libraremos ni con agua hirviendo.

—Me has leído el pensamiento, Al. Eso es exactamente lo que estoy escribiendo en el análisis que entregaré a Sebastián en un par de días —anunció Margarita—. Sin embargo, hay un dato muy alarmante que a la prensa le está pasando desapercibido. Resulta que, si haces caso de las imágenes de los informativos de TV, parece que los iraquíes están masivamente contentos con la llegada de la coalición. Pero lo cierto es que hay muy poca gente en la calle esperando dar la bienvenida a los soldados. Los americanos suponían que los recibirían como libertadores, con banderitas y vítores, como sucedió en Francia, Bélgica y Holanda en la Segunda Guerra Mundial, pero no está siendo así.

—Sí, es un dato que puede resultar muy significativo —dijo Sebastián mirando a sus colaboradores. Dejó la taza de café sobre la mesa y se puso en pie—. Ahora poneos en marcha y reactivad vuestros contactos al máximo. Si detectáis algún problema que no se haya comentado aquí, me lo decís enseguida porque dentro de tres o cuatro días nuestro nuevo despliegue en Iraq estará diseñado y listo para que lo apruebe el director. Tendré en cuenta vuestros comentarios acerca de nuestros colaboradores iraquíes.

Dio por concluida la reunión y se dirigió a la Casa. Al llegar, se encontró con una nota secreta de la CIA en la que informaban de que el 18 de abril, en apenas cuarenta y ocho horas, el Pentágono haría público el envío a Iraq de mil soldados con la misión de buscar y encontrar las armas de destrucción masiva que habían provocado la guerra.

—Estúpidos —murmuró—. Si sabéis que no las tienen. Qué manera de perder vidas y tiempo.

El 18 de abril, el mismo día en que los marines lograban restablecer el suministro eléctrico en Bagdad, Estados Unidos anunció, en efecto, el envío de los mil militares. La noticia llegó a Sebastián en forma de comunicado interno procedente de la Inteligencia de Defensa. «Ha llegado la hora de desplegarnos de nuevo en Iraq», se dijo, y pulsó el interfono.

Más tarde, Eulalia dejó sobre su mesa las carpetas que contenían los expedientes de todos los agentes susceptibles de ser destinados a Iraq, una treintena que cumplían con las condiciones mínimas para ser enviados a aquel país: contactos en el mundo islámico, conocimiento de sus costumbres y, al menos, nociones de árabe; por supuesto, tenían que hablar inglés y no estar inmersos en alguna operación imprescindible. Había tres mujeres, además de Margarita, que cumplían con creces los mínimos exigidos, pero las descartó a todas. Ser una mujer occidental en Bagdad era, en aquellas circunstancias, una desventaja demasiado importante como para no valorarla.

Cuatro días después repasó el plan de acción que tenía prácticamente finalizado. Sólo quedaba la aprobación del director, que en este caso era puro trámite, y cursar las órdenes pertinentes. Una docena de hombres irían como agentes de campo, y otros cuatro lo harían como agregados a la embajada con cobertura diplomática.

Eulalia llamó a la puerta, la abrió sin dilación y, con voz seca, anunció:

—La señorita Núñez está aquí.

Margarita entró en el despacho, se quitó el abrigo y se sentó frente a él. El ligero aroma a Envy inundó toda la habitación.

—Acabo de llegar de Barcelona.

—¿De veras? —logró balbucear Sebastián—. ¿Y cómo es eso?

—Quedé con Yussuf; él había viajado a Túnez, en teoría por asuntos de su agencia de viajes. En realidad, allí se encontró con un contacto suyo, un radical islamista tunecino quien, a su vez, está en contacto directo con Múqtada al Sáder, el clérigo chiíta que dirige la insurgencia iraquí en Nayaf y Kufa. Un tipo muy peligroso.

—Sí, tenemos su ficha. A los americanos les encantaría matarlo.

—Yussuf quería contarme personalmente su conversación y me citó en Barcelona. Nos vimos ayer al mediodía en la cafetería Sacha, como siempre.

—¿Sacha?

—Sí, un local discreto junto a la Diagonal, en la plaza interior de una manzana moderna de cuando los Juegos Olímpicos. No me extraña que Yussuf elija este lugar para reunirse conmigo. Es un rincón tranquilo, y fácil de tener bajo control.

Margarita sonrió levemente al recordar que había sucumbido ante la tentación de la repostería del establecimiento: un pequeño pastel de hojaldre con crema y fresones, y dos minúsculos cruasanes de chocolate. Ensimismada, rememoró el momento.

—No me sitúo —dijo Sebastián, haciéndola regresar a la realidad.

—Está en una explanada con varias terrazas por debajo del nivel de la calle. Desde cualquiera de ellas, pero en especial desde la del Sacha, se controla quién circula por allí. Todo forma parte de un complejo comercial, y eso me encanta todavía más, pues pude comprarme un precioso conjunto de lencería.

Por inesperado, el último comentario dejó sin habla a Sebastián. Conocía el lugar, aunque no situaba con exactitud la cafetería. La Casa había comprado cerca de allí, hacía cuatro años, una discreta torre en la que estaba instalada la delegación del CNI en la capital catalana. La nueva sede, que sustituía al chalet ubicado en las proximidades de la siempre congestionada ronda del General Mitre, formaba parte del patrimonio típico del barrio de Les Corts, un barrio donde cien años atrás convivían burgueses, artesanos y obreros anarquistas. Sólo las antenas que sobresalían de su tejado de losetas podrían romper el anonimato y llamar la atención de los vecinos, pero, dada la proliferación que había de todo tipo en las azoteas contiguas, resultaba muy difícil que nadie llegara a sospechar la auténtica actividad que se desplegaba entre sus cuatro paredes.

—No creas que me dijo nada que no intuyamos —comentó Margarita—. Me explicó que se reunió con su contacto extremista en el Café des Nattes de Sidi Bou Said.

—Lo conozco.

—Una vez allí, su contacto le aseguró que en Bagdad los grupos de la resistencia son cada vez más numerosos, aunque el resto de la población se mantiene a la expectativa. Todo el mundo está a la espera de ver cómo evolucionarán las cosas. Por un lado, algunos de ellos creen ciegamente que, una vez recuperada la normalidad, la vida allí será más fácil. Por el contrario, otros, tal vez la mayoría, creen que el plazo para conseguir la normalización será mucho más amplio o que incluso no se conseguirá nunca. Y entre unos y otros, se encuentran los impacientes, aquellos cuyo número va creciendo a medida que pasan los días y que piensan que esto dura demasiado.

—¿Y no te contó nada más?

—¿Te refieres a algo en concreto? —preguntó, desconcertada.

—No, no, pero entiéndeme. Me gustaría profundizar en lo que está pasando, saber casi al instante lo que sucede y, sobre todo, tener la capacidad de adelantarme no a los hechos, sino a sus repercusiones. Estar más preparados.

—Bueno, el islamista tunecino le dijo que la insurgencia se está armando rápidamente con armas procedentes de los arsenales de Iraq y con otras que tratan de hacer llegar desde Irán. También aseguró que hay un movimiento mundial de musulmanes, apoyado por Al Qaeda, al que se apuntan voluntarios para luchar tanto contra la Coalición como contra los restos del régimen de Saddam y el nuevo Gobierno que surja con la caída de los baazistas.

—¿Dijo algo de España?

—Su contacto nos incluyó como uno más de los países donde se está formando este espíritu de voluntariado mujahidin. Dijo que hay «banderines de enganche» en zonas españolas de mucha inmigración musulmana.

Sebastián permaneció pensativo unos instantes.

—¿Qué grado de fiabilidad tiene el tunecino? —quiso saber—. De Yussuf no te pregunto pues ya sé que es totalmente leal.

—Es difícil valorarlo. Yussuf cree que todo lo que le dijo era verdad, y por eso me citó en Barcelona en vez de contármelo por e-mail o teléfono. Yo diría que en este caso es muy fiable.

—De sus palabras podemos confirmar —dijo Sebastián, pensando en voz alta— que en Túnez hay un buen núcleo de integristas radicales entre los que está el contacto de Yussuf. Así que temo que los servicios secretos tunecinos lleguen a detener a ese hombre y nos fastidien un buen informador.

—Habría que avisarlos.

—Sí, pero sin explicarles demasiado. Veamos. Tenemos buena colaboración con los tunecinos, especialmente con El Amn Askari, del servicio de Inteligencia Militar. Tenemos que hablar con ellos.

—Yo conozco a un tal Nizar Bukifa o Boutifa, no recuerdo bien su apellido —señaló Margarita—. Es un mando del mukhabarat tunecino a quien le hicimos un favor hace año y medio más o menos. Bueno, la verdad es que me lo pidió nuestro enlace en la embajada en Túnez y tú lo autorizaste.

—Era algo relacionado con un coche, ¿no?

—Exacto. Quería importar desde Alemania un pedazo de BMW seminuevo y se lo hice llegar al puerto de La Goulette sin costes a través de INVORSA. Nos debe el favor, o mejor dicho, se lo debe a nuestro enlace.

—Me parece bien. Usaremos esa vía en lugar de otra más oficial. Habla con nuestro enlace en Túnez y que le pida al tal Nizar que no molesten al contacto de Yussuf. Que le prometa a Nizar que lo tendremos puntualmente informado de todo cuanto averigüemos, y así Nizar se apuntará un tanto con sus jefes. Pero por ahora, que sólo le diga que sabemos que está en contacto con Iraq y que tiene información del islamismo radical en España.

—De acuerdo, me pongo manos a la obra.

Margarita hizo ademán de levantarse, pero Sebastián la detuvo con un gesto.

—Espera, quiero comentarte algo.

—Tú dirás —aguardó, intrigada.

—No tiene nada que ver directamente con Túnez, pero sí con el norte de África y, la verdad, me preocupa mucho. No sé si lo habrás notado. Mira, nuestras relaciones con Marruecos se están enrareciendo tanto que apenas intercambiamos información. No sé si aún es por el lío de Perejil, o por otra cosa, pero lo cierto es que la política del Gobierno español respecto a Marruecos se ha vuelto tan agresiva que se está cortando la colaboración entre ambos países hasta el punto de que la Direction Générale de la Sûreté Nationale, el área contraterrorista de la Direction Générale de la Surveillance du Territoire, y la Direction Générale d’Études et de Documentation no nos pasan información o la retrasan de forma deliberada. Se lo he comentado a Ortiz y también él está muy preocupado. Obviamente a él le afecta mucho más que a nosotros. Bueno, a él y también a Ernesto Linares, a quien se lo comenté y me confirmó que le sucedía lo mismo. Utilizando sus propias palabras, me dijo que a él sus superiores no le hacían ni caso cada vez que les hablaba de movimientos islámicos en España y del peligro potencial que, a su entender, representan para nuestro país.

Sebastián se levantó de su silla y se sentó en el borde de la mesa.

—Margarita, esta guerra está encendiendo mechas desconocidas en Europa. Estarás de acuerdo conmigo en que lo que explica Yussuf de los «banderines de enganche» para mujahidines y del auge del islamismo radical en España es para tenerlo muy en cuenta. Si a esa información le sumas las células durmientes que la Policía y nosotros venimos detectando, así como las estadísticas de inmigración que sitúan a los marroquíes en primer lugar, nuestra obligación es preocuparnos, y mucho.

—¿Lo has hablado con Pato?

El tono peyorativo que utilizó para referirse al director del CNI fue muy elocuente.

—Sí.

—¿Qué le dijiste?

—Lo de Marruecos, y que en Iraq se estaba creando con mucha rapidez un foco terrorista islámico de Al Qaeda que antes no existía, aunque lo hubieran usado de excusa para atacar a Saddam.

—Bien, ¿y él qué te respondió?

—Se puso como una moto. Levantó la voz para decirme que yo no entendía nada de la política que marcaba Aznar; que, gracias a la cumbre de las Azores, España por fin estaba otra vez en el mapa del mundo y que yo no me daba cuenta de ello. Luego añadió que, según comentaba el presidente, esa reunión había sido el momento histórico más importante que ha tenido España en los últimos doscientos años. Y por último, sin dejarme hablar, me dijo que no me metiera en temas de política exterior y que cumpliese con mi deber. Estaba tan entusiasmado con la acción del Gobierno que me pareció más prudente no insistir.

—Bueno, siempre podéis exponerlo Ortiz y tú, y tal vez Linares, en la próxima reunión de la Comunidad de Inteligencia.

—Lo haremos, pero ya suponemos que caerá en saco roto. No quieren oír nada del peligro islamista. Fíjate si tiene poco interés para ellos que siguen creyendo que las reuniones de Mohammed Atta en Salou en 2001 con Ramzi Benalshib, su colega de la célula de Hamburgo y enlace directo con Bin Laden, son pura casualidad. O sea, que el principal responsable del mayor ataque terrorista de la historia estuvo en España dos veces justo antes del 11-S y resulta que nuestros responsables políticos de seguridad nacional creen que no es motivo suficiente para alarmarse. ¿Sabes qué pasa? Que sólo temen a ETA.

—Díselo al rey.

Margarita soltó la frase con tanta naturalidad que Sebastián empalideció. Él ya había pensado en esa opción, pero era inconfesable y la consideraba hasta cierto punto desleal. Jamás le había contado a nadie sus conversaciones con Javier Miralles, y no pensaba hacerlo ahora, aunque se tratase de Margarita.

—No puedo hacer eso.

—Tú mismo. Pero entonces no dejes de elaborar un buen informe por escrito en donde alertes de todo lo que temes. Yo te adjuntaré un análisis en el que recogeré el avance del peligro islamista en España. Al menos, deja constancia y que sean Pato y Presidencia quienes lo entierren.

—Eso está mejor.

Margarita salió del despacho y, al instante, Sebastián llamó a Javier Miralles.

—Javier, tenemos que vernos.

—¿Es urgente?

—Bastante.

—Pues ven a Zarzuela ahora, si quieres. Te espero.

—Vale, pero que mi visita no quede registrada.

—No te preocupes. Habrá alguien esperándote en control y nunca habrás estado aquí.

14

Sebastián pasó la semana preparando el informe que había sugerido Margarita. Mayo había comenzado con un anuncio de la coalición que parecía poner casi punto final a la invasión: «El Gobierno de Saddam Husein ha sido derrocado. Liberado de las garras del dictador, Iraq reemprende la vía de la normalidad». Los altos mandos estadounidenses se felicitaban por lo que ya consideraban una «incuestionable victoria militar», y Bush, Blair y Aznar presumían de que el país volviera a tener su destino en sus propias manos. Sin embargo, Saddam no aparecía y la guerra continuaba.

—Don Sebastián, soy el telefonista de guardia. Perdone que le moleste a estas horas, pero tiene una llamada urgente de la señora Marta Gimeno, nuestra agregada en la embajada en Turquía.

Conocía a Marta desde hacía más de quince años. Recién cumplidos los veintitrés, había ingresado en el CNI tres años después que él. Su dominio de los idiomas, su eficacia y entrega, y sus dotes para el protocolo y la diplomacia, la encaminaron hacia Asuntos Exteriores de la Casa. Hizo su debut como agente en la embajada de España en Sudáfrica, en donde permaneció cinco años. Su balance fue tan brillante que sus siguientes destinos fueron Colombia y Rusia, países nada fáciles, y por último Turquía. Sebastián sabía que si ella quería hablar con él de forma urgente era porque había algún motivo de peso. Medio dormido, miró la pantalla verde del despertador que tenía en la mesilla de noche. Indicaba que eran las cinco y media de la madrugada del lunes 26 de mayo.

—Sebas, me imagino que estabas durmiendo. Siento haberte despertado, pero no podía aplazar la llamada.

—No te preocupes. Me alegra oír tu voz, Marta.

—A mí también la tuya, Sebastián. Oye, te llamo para decirte que hace menos de dos horas, un avión que transportaba soldados españoles desde Afganistán a España se ha estrellado aquí, en Turquía, cerca de la base militar de Trebisonda, una instalación que se encuentra en el nordeste del país. Desconozco aún todos los detalles del accidente, pues sólo sé que se produjo justo cuando iba a tomar tierra, pero sí puedo asegurarte que han muerto los 62 militares que iban en él, además de los doce miembros de la tripulación.

La noticia lo despertó al instante. Se sentó en el borde de la cama mientras intentaba reflexionar. Antes de que pudiera articular palabra, Marta prosiguió con su relato.

—El aparato era un Yakolev 42, de fabricación rusa y bandera ucraniana, que tenía que aterrizar en Zaragoza. Aquí sólo tenía que hacer una escala técnica de corta duración. La escasa información de que dispongo me la ha facilitado el agregado militar de la embajada. Asuntos Exteriores ha decidido que la investigación corra a cargo exclusivamente del Ministerio de Defensa. A mí me han dejado de lado. Es una orden expresa del embajador.

—¿Y no sabes por qué te apartan del caso?

—La versión oficial es que se trata de un asunto exclusivamente militar. Defensa se encargará incluso de los trámites para repatriar a los cadáveres y de avisar a las familias. El ministro Trillo va a venir aquí. Si no está ya volando, poco le debe de faltar.

—¿No sabes nada más?

—Por el momento, no. Bueno, tan sólo un par de detalles más. Al parecer, el avión era un trasto viejo que intentó aterrizar en un par de ocasiones, pero la niebla, que era muy espesa, y el viento, que soplaba fuerte y a ráfagas, se lo impidieron. Al final, chocó contra la ladera de una montaña.

—¿No es extraño que Defensa haya recurrido a un avión ucraniano para transportar a nuestros soldados?

Marta tardó algunos segundos en darse cuenta del calado de la pregunta de Sebastián.

—No lo sé, la verdad. No he tenido tiempo de planteármelo. Si quieres, a pesar de que no deba intervenir en la investigación, indagaré dado que se trata de un avión extranjero —dijo, enfatizando sus últimas palabras.

—¿Lo puedes hacer?

—Sin duda.

—Pues no dejes de hacerlo. Llámame o me mandas la información por nuestro correo electrónico.

Marta supo al instante lo que Sebastián quería decir al referirse a «nuestro correo electrónico». Significaba recurrir al sistema no sólo más seguro, sino al que nadie, salvo el personal expresamente autorizado del CNI, podía acceder.

—Me pongo manos a la obra —dijo. Y cortó la comunicación.

Aunque aquel asunto iba a ser responsabilidad del Ministerio de Defensa, a Sebastián no le cupo ninguna duda de que también le iba a salpicar. La muerte de 62 soldados españoles en el extranjero, en un avión ucraniano y fuera del escenario a donde habían sido enviados, no le sería ajena al CNI.

Ante la imposibilidad de volver a conciliar el sueño, decidió acudir a su oficina. Recordó, durante el camino a la Casa, que Inteligencia Exterior aún no había desplegado a toda su gente en Iraq. A modo de avanzadilla, habían enviado a Bagdad a José Antonio Bernal y otros dos agentes, Julio Pardo y Ramón Cañizares, pero el despliegue definitivo todavía no se había producido. Hasta entonces, el flujo de información era más débil que en otras épocas, pero lo suficientemente fiable como para saber que los anuncios oficiales de las fuerzas americanas escondían una realidad mucho más cruda. Por eso, nada más llegar a su despacho, se dedicó a escribir un informe para el director en el cual, y casi a modo de excepción, subió el tono alarmista e insistió en la merma de información exterior sobre el islamismo radical que el apoyo de España a la invasión estaba trayendo consigo. A continuación, incluyó las informaciones locales que anunciaban matanzas indiscriminadas de civiles, entre ellos mujeres y niños, y añadió en forma destacada el crecimiento exponencial de combatientes a la sombra de Al Qaeda. «Una novedad nacida con la guerra», subrayó. Al finalizar, bajó a comer algo a la cafetería, saludó de lejos a Ortiz, y veinticinco minutos después estaba de nuevo en su despacho. Leyó el informe por última vez. Le gustó cómo había quedado y se lo dejó a Eulalia para que se lo entregara a Fernando Borrego. Sonrió al pensar que el director del CNI se indignaría. A estas alturas ya sabía que al Gobierno no le gustaba la realidad. Prefería ver las cosas a su conveniencia. Se estaba preguntando si Marta habría elaborado su informe cuando sonó el secráfono. Miró el reloj y calculó que en Iraq debían de ser las seis y media de la tarde.

—Villanueva, soy Ricardo Soto.

Teniente del Ejército de Tierra, Soto era uno de los enlaces oficiales del CNI en Bagdad y uno de los pocos militares españoles que había permanecido allí durante la invasión. Esta circunstancia le había permitido ocupar e instalarse en una de las casas de la «Zona verde» y retener para la delegación española la edificación vecina. Los saludos protocolarios fueron breves.

—Te llamo para contarte que acabo de saber que, hace siete días, los militares norteamericanos accedieron a los archivos secretos de los servicios de información de Saddam Husein. Por lo que me han dicho, se encontraban en los sótanos de un edificio pequeño y anónimo que se levantaba cerca del antiguo Ministerio del Ejército. Sé que la entrada de las tropas fue hace una semana porque tengo un conocido que trabaja en una tienda cercana y los vio entrar. Supongo que habrán estado examinando desde entonces todos los papeles pero, a lo que vamos, hace una hora, uno de los comandantes que conozco de antes de la invasión me ha llamado para pedirme que fuera a verlo. He ido a su oficina y me ha contado que, en efecto, han logrado descubrir dónde estaban los archivos secretos de Husein y que, entre los documentos encontrados, hay numerosos informes que hacen referencia a España. Los he ojeado muy por encima, son casi mil páginas, y me parece que tratan de los negocios que tenían varias empresas españolas con sociedades iraquíes durante la época del embargo decretado por la ONU después de la invasión de Kuwait.

—¿Hay algo en especial que te haya llamado la atención?

—La verdad es que no he revisado a fondo su contenido. Si quieres les doy otro vistazo, te resumo lo que haya podido leer y luego te los mando. En todo caso, mi sorpresa no viene por ahí.

—¿Qué quieres decir?

—Que lo más curioso del asunto está en por qué los americanos nos entregan todos estos documentos.

—¿Y por qué crees que lo hacen?

La suspicacia de su colaborador le intrigó, ya que Soto siempre había dado sobradas pruebas de su intuición como agente.

—Verás. Me llamó el comandante Robinson. No se trata de una persona con la que tenga una relación muy estrecha o cordial, aunque lo conozco y es verdad que hemos trabajado sin problemas. Te hago este preámbulo para que te des cuenta del contexto en que ha pasado todo esto. Robinson es el jefe, o uno de los jefes, del servicio militar de Información del Ejército estadounidense. Hasta donde yo lo conozco, jamás ha estado en primera línea de fuego aquí en Bagdad. Eso sí, siempre ha sido uno de los primeros en llegar a la zona de combate una vez había quedado bajo el control de sus tropas. Es uno de esos oficiales relativamente joven, no creo que llegue a los cuarenta y cinco, y muy especializado en la obtención de información en zonas ocupadas. Y así sucedió con la zona residencial próxima a la sede del Ministerio de Defensa del antiguo ejército iraquí. Se trata de un barrio cercano a mi base, por lo que yo también pude llegar con cierta rapidez al saber que ya no quedaban focos de resistencia. Total, que una vez bajo el control norteamericano, Robinson se apresuró a entrar en el edificio ministerial. Previamente, sus soldados lo habían rodeado e impedían que nadie se acercara. Fue un bloqueo completo. Ni siquiera se permitió que los cámaras de televisión obtuvieran imágenes, a pesar de que estaban a poca distancia del lugar. Me pareció evidente que el mando militar norteamericano no quería filtraciones sobre lo que estaba ocurriendo en el Ministerio iraquí. Intenté aproximarme varias veces pero fui invitado por los soldados a que me alejara. Me trataron cortésmente, pero te aseguro que estaban dispuestos a reducirme si no les hubiera hecho caso. Lo tengo clarísimo.

—Me lo imagino perfectamente, Ricardo.

—Esa inspección duró más de tres días, durante los cuales, desde una de las casas de un iraquí que conozco desde hace tiempo, y en la que ha instalado una tienda de cachivaches a la entrada, pude ver cómo cargaban varios camiones cuyo destino final ignoro. Pues bien, un par de días después, Robinson me llamó y me preguntó si podía ir a verlo. El resto, ya lo conoces. Me dio los, como él mismo dijo, «papeles españoles», insistiendo en que eran material reservado y que actuara con la máxima discreción. ¿Y sabes qué más me dijo?

Sebastián aguardó la respuesta con impaciencia.

—Que él había recibido órdenes expresas y tajantes para que me los entregara «dada la amistad que España ha demostrado con el Gobierno norteamericano en esta guerra». Y luego, añadió: «No queremos ser descorteses con nuestros amigos y no queremos que estos informes perjudiquen a su Gobierno». Varias veces he tenido la tentación de leerlos, pero he preferido no hacerlo. La verdad es que creo que lo mejor será que te los mande, pero si tú me lo pides, empiezo a examinarlos ahora mismo.

—No, déjalo. Creo que será mejor que los inspeccionemos en Madrid. Mándamelos con la máxima discreción posible.

—No temas, ahora mismo los adjunto en la valija militar que cada día mandamos al Ministerio.

—Ponlos a mi nombre, así no se perderán ni llegarán demasiado tarde. Cambiando de tema, Ricardo, ¿cómo van las cosas por ahí?

—Estamos en un momento de calma que yo califico de tensa. Se escuchan tiros de forma esporádica, pero constantemente. Aún nos encontramos muy lejos de la pacificación. Además, no hay agua corriente ni electricidad en gran parte de la ciudad. Bueno, al revés. Sólo hay agua y electricidad en algunos lugares. Los hospitales están deshechos y circular por la calle al anochecer es muy peligroso. Hay barrios de Bagdad que no tengo ni idea de lo que pasa en ellos.

—Te agradezco tu gestión. Si hay algún cambio, dímelo, y, por descontado, pídeme cualquier cosa que necesites.

—Si llega el momento, te lo diré.

—Cuídate.

—Gracias, en eso estamos todos. Aunque Bagdad haya sido tomada militarmente, aquí nadie se fía de nadie. Incluso mis antiguos colegas de los servicios secretos de Saddam Husein, a quienes conozco desde hace bastantes años y con los que siempre habíamos trabajado la mar de bien, parecen muy desconfiados y temen ser capturados por los americanos. Noto su recelo. Es más una cuestión de sensaciones que de hechos concretos. A simple vista, se diría que estamos como antes, pero algo ya ha cambiado. Por lo menos con nosotros, los españoles.

—Esa sensación, ¿es compartida por algunos de tus hombres?

—He preguntado a Bernal, a Cañizares y a Pardo, y todos me han dicho lo mismo. En el ambiente hay un no sé qué que nos tiene a todos muy intranquilos.

—Si hay problemas, si las cosas empeoran, dímelo. Conocemos gente en Iraq que nos puede ayudar.

—Ésa es la cuestión, Villanueva. ¿Estás seguro de que esos contactos son tan de fiar como antes de la guerra?

La duda con que Ricardo Soto había finalizado su conversación telefónica estuvo martirizando a Sebastián durante días. Ni Margarita, ni Mejías ni Hermida ni Al Bakir habían dado señales de vida y, aunque podía adivinar que sus ausencias se debían a que estaban tratando de conseguir información, decidió convocarlos en su despacho. Mayo tocaba a su fin y quería tener más datos de Iraq antes de que llegara junio. Borrego, presionado por el Ministerio de Defensa, que quería suministrar información a la Coalición sobre la creciente insurgencia iraquí, lo apremiaba casi a diario. La guerra convencional estaba controlada, pero la lucha callejera y la guerrilla comenzaban a causar daños no previstos. Sólo una buena Inteligencia resultaba efectiva para localizar a los grupos resistentes extremistas. Necesitaba fuentes que actuasen desde dentro, como antes de la guerra.

Sólo Mejías respondió a su llamada. Hermida se encontraba de viaje sin que nadie supiera a ciencia cierta por dónde circulaba.

—¿No ha dicho nada a nadie? ¿No te ha contado adónde iba? Esto es muy irregular. Aunque sea Hermida, no puede actuar así —dijo Sebastián, enojado.

—La última vez que lo vi fue a principios de la semana pasada y tan sólo me dijo que estaba desesperado porque no había podido localizar a ninguno de sus contactos —explicó Mejías—. Creo que iba como loco detrás de Najib, pero no te lo podría asegurar. Me lo dijo casi de casualidad, en medio del pasillo. Se dirigía corriendo a su despacho. Ésa fue la última vez que lo vi. No he vuelto a saber nada más de él. Lo he llamado a su teléfono móvil pero nada, salta su buzón de voz. Le he dejado un par de mensajes. Supongo que, cuando pueda, nos llamará.

—Más le vale.

Los días transcurrieron dejando tras de sí un irrespirable ambiente de preocupación e incertidumbre en todas las dependencias de la División de Inteligencia Exterior. Sebastián consideraba que estaban faltos de noticias sobre lo que realmente estaba sucediendo en Iraq, y su propia ansiedad le exasperaba hasta casi dejarlo sin respiración. Ni la intensidad con que trabajaba Margarita, ni los esfuerzos de Mejías, ni la misteriosa ausencia de Hermida habían dado fruto alguno. Cuando éste apareció en el despacho de Sebastián, cinco días después de la conversación con Mejías, tenía aspecto cansado. Había estado en Amman, donde finalmente había logrado citarse con Najib Al Humet. Sin embargo, por primera vez desde que se conocían, hacía ya diez años, su confidente y amigo iraquí no había acudido a la cita. Pese a las buenas intenciones de Hermida, y a la amistad que le unía con Sebastián, la reprimenda del jefe de Inteligencia Exterior fue mayúscula.

—Ignacio, he estado apunto de dar la alarma por tu desaparición. Imagina cómo habría quedado yo, un jefe que no sabe ni dónde están sus agentes.

Hermida balbuceó unas disculpas y alegó motivos de seguridad para justificar su silencio. Más calmado, Sebastián le preguntó por Najib.

—No pudo llegar a Amman. Tenía que venir por carretera, pero vio que no pasaría los controles americanos que hay establecidos entre Bagdad y Jordania. Ahora los americanos disparan y luego preguntan. Sólo logré hablar con él dos o tres minutos en todo este tiempo. Me llamaba desde un teléfono fijo, creo que desde un hotel de Bagdad, pero no te lo puedo asegurar. Sólo puedo decir que estaba muy nervioso y asustado. Lo siento. Lamento haberte preocupado, y lamento aún más los poquísimos resultados obtenidos en Jordania.

Hermida salió cabizbajo del despacho justo cuando Eulalia entraba con dos voluminosos sobres, sellados e inviolables, dirigidos personalmente a Sebastián.

—Los acaban de enviar desde Defensa, jefe.

Dejó aquella correspondencia sobre la mesa y salió a toda prisa. Sebastián observó que los sobres procedían de Bagdad y que los remitía Soto. Los abrió rasgándolos con las tijeras. Contenían una gran cantidad de folios en árabe con sellos de la Inteligencia iraquí. Con un rápido vistazo, comprobó que sólo podía distinguir lo que intuyó eran nombres de empresas y cifras. Diez minutos después, un traductor de árabe estaba en el despacho leyendo muy despacio y en voz alta cada una de las hojas recién llegadas de la capital iraquí mientras Sebastián tomaba notas. La traducción formal vendría después, pero ahora quería hacerse una idea del contenido de aquella documentación hallada por la Inteligencia de los marines en los archivos del servicio secreto de Saddam.

Poco a poco, el traductor fue desgranando el contenido. Básicamente, había dos tipos de información: la que afectaba a su gente y la que hacía referencia a ciertos pagos que bien podrían ser sobornos de empresas españolas implicadas en el programa «Petróleo por Alimentos». Hermida y Al Bakir aparecían mencionados en dos informes de un par de páginas cada uno como agentes españoles en los que se podía confiar. Había datos de sus encuentros con los colaboradores iraquíes, pero estaban redactados de tal forma que los españoles aparecían como informadores de los servicios secretos de Iraq, es decir, los retrataban como agentes dobles. Sin embargo, no estaban todas las citas que ambos habían llevado a cabo ni todas las conversaciones. Al contrario, sólo había referencia a una decena de encuentros cuando, en realidad, según las fichas del CNI, debían contarse por centenares. Sebastián siempre lo había dado por hecho: los agentes iraquíes que informaban a los españoles justificaban ante sus superiores su relación con el personal del CNI con las informaciones que los españoles les daban y que ellos, posteriormente, elevaban a sus respectivos departamentos de los servicios de información iraquíes. No tenían más remedio que mantener esa doble relación para poder seguir efectuando su trabajo de espionaje. Formaba parte del juego.

Otra parte de la documentación hacía referencia a medio centenar de empresas españolas que trataban con Iraq. Pero las anotaciones no se referían tanto a contratos sino a cantidades de dinero que no podían corresponder a los contratos con Iraq. A primera vista, se diría que se trataba de comisiones entregadas a altos funcionarios del Gobierno de Saddam. «A mí esto no me afecta —se dijo Sebastián mientras apuntaba nombres y cifras—. Ya se apañarán Ortiz o Borrego con este asunto.» Le extrañó no ver en la lista a Cepsa y Repsol YPF, grandes compradores de crudo durante el bloqueo, y, en cambio, no se sorprendió al encontrar a Industrias Lácteas Asturianas S. A., ni a Helma Banmaschinen, suministradora para Iraq de maquinaria para la construcción de carreteras, ni, cómo no, a INVORSA, la sociedad tapadera que dirigía Margarita. En el fondo, le habría molestado no hallarla en la lista. En total, los documentos suministrados por los americanos contenían una lista de 270 personas que habían hecho negocios en Iraq durante el embargo de la ONU. Entre los citados figuraba un tal «Javier Rupert», que Sebastián relacionó con Javier Rupérez. Los datos que tenía en su propio fichero apuntaban a que el diplomático del Partido Popular había tratado indirectamente con Iraq, no de forma ilegal, pero sí de manera antiestética y desafortunada desde el punto de vista político. Le constaba que ya se había hablado con él del asunto y que se había dado por zanjado, pero la probable inclusión de su nombre en estos nuevos papeles secretos podía reabrir de nuevo el caso. «Si se lía, que Pato lo arregle», pensó, y siguió con las anotaciones.

Sonrió al ver el elenco de políticos que iban apareciendo a medida que el traductor desgranaba el contenido de la documentación; pero, al mismo tiempo, le surgió una inquietud que quedó sin respuesta. Varios de ellos eran activos y destacados miembros del partido del Gobierno de José María Aznar, quien, al apoyar la invasión, había dado al traste con el bonito negocio que tenían entre manos. En la lista de personalidades aparecían citados José Félix González Noriega, miembro del área de Relaciones Internacionales del Partido Popular, un hombre que en 1994 había fundado la empresa Cisarabtrade S. L., uno de cuyos consejeros era Basem Kakish, a quien los propios iraquíes situaban en la órbita de «Rupert».

Sebastián hizo una pausa y pulsó el interfono.

—Eulalia, por favor, pida lo que tengamos de un tal Basem Kakish.

Deletreó el nombre y, al acabar, hizo una pausa para tomar un café, momento que el traductor aprovechó para beber de un tirón una botella de medio litro de agua mineral.

Al cabo de cinco minutos, la secretaria entró con una carpetilla que entregó a su jefe, quien, sin decir palabra, leyó su contenido. «Basem Kakish. Empresario español de origen jordano. Logró un contrato por el que podía comprar 17,5 millones de barriles de petróleo a Iraq antes de que se pusiera en marcha el programa “Petróleo por Alimentos”.» No siguió leyendo. Dejó a un lado la carpeta e indicó al traductor que prosiguiera, no sin antes decirle a Eulalia que trajera otra botella de agua. El traductor fue enumerando otras personas citadas en los papeles iraquíes. De una forma un tanto vaga aparecían José Güell Ramón, miembro del PP durante algún tiempo y administrador de Luxor Trading; Ricardo de León Egües, delegado del Gobierno de Navarra en Madrid y consejero de MTS Tobacco S. A., dedicada a la venta de máquinas expendedoras de cigarrillos. Sebastián los conocía de referencia y espontáneamente los relacionó con la Fundación Humanismo y Democracia, la ONG vinculada ideológicamente al Partido Popular y de clara inspiración cristiana. «Cristianos con musulmanes», reflexionó, esbozando una sonrisa.

Tenía suficiente con lo que había leído. Era preciso traducir formalmente aquella documentación y hacérsela llegar a Borrego y a Ortiz. Para ello, ordenó al traductor que se pusiera manos a la obra y que, para mayor rapidez, recurriera a un par de compañeros para que le ayudaran. Quería tener la traducción sobre su mesa en cuarenta y ocho horas como máximo. El traductor salió del despacho resoplando y con la frente bañada en sudor.

Con las notas que había tomado, Sebastián preparó una introducción al informe en donde relataba cómo se habían obtenido los documentos facilitados por los americanos, y exponía los puntos que, a su juicio, eran los más importantes. No ocultó la referencia a sus hombres ni a ninguno de los políticos, y añadió que en Iraq había instrucciones para no comprar productos de Estados Unidos, Gran Bretaña o Japón, a pesar de lo cual, antes del ataque, había algunas firmas americanas en aquel país. Luego llamó a Margarita y ambos rieron comentando la inclusión de INVORSA en los documentos del servicio secreto iraquí.

Dos días después, por la mañana, un acalorado traductor le preguntó a Eulalia si el jefe podía recibirlo porque tenía que entregarle un informe. Sebastián lo recibió de pie en mitad del despacho, agradeciéndole de forma muy efusiva su profesionalidad y la presteza de su trabajo.

—Dígales a sus compañeros que también los felicito.

—Gracias, señor.

Mientras el traductor abandonaba el despacho con una sonrisa de oreja a oreja, Sebastián tomó el original y la traducción y le pidió a Eulalia que hiciera dos copias en la fotocopiadora con clave de acceso que ella manejaba. Se quedó con el original y metió sendas copias en dos sobres sellados e inviolables que remitió de inmediato a Ortiz y a Borrego.

Se fue a casa. Le apetecía tomar una copa a solas y escuchar blues. Comenzó por Muddy Waters y Elmore James, y siguió por BB King. Antes de dormir, escuchó el depresivo Tobacco Road de Eric Burdon, y concilió el sueño pensando en su época de Londres.

A la mañana siguiente, con el regusto del primer café aún en la boca, y mientras leía los menguados partes de la noche, el teléfono interior de su oficina dio un par de timbrazos.

—Sebastián, sube. Tenemos que hablar.

—Ahora voy.

Al entrar, recibió un desagradable saludo del director del CNI.

—¿Qué pasa con tus hombres?

—¿A qué te refieres? —preguntó Sebastián, a la defensiva.

—Está claro. Según el informe que tú mismo me has enviado, tus agentes Mejías y Al Bakir han sido «doblados».

—¿Me estás diciendo que crees que Mejías y Al Bakir trabajaban para los iraquíes? —replicó, con indignación.

—¡Pues ya me dirás qué coño hacen en la lista iraquí!

Borrego se irguió sobre el sillón.

—Cómo se nota que eres un político y que no sabes nada de Inteligencia —masculló irritado Sebastián.

—Eso no te lo tolero. A mí no me hablas así.

—Mira, Fernando —dijo el director de Inteligencia Exterior, procurando no perder los nervios—, estás poniendo en duda la lealtad de dos de los mejores servidores del Estado que tenemos. Se juegan la vida a diario y te han suministrado informaciones mucho más fiables que las que te pasan tus amigos de la CIA. Esto es un hecho, y si sospechas de ellos nos abres un expediente por traición a los tres y ya veremos qué pasa. Iremos al Parlamento, a la Comisión de Secretos oficiales, y allí explicarás qué has hecho con las informaciones sobre Iraq que te hemos suministrado.

—¡Puedes estar seguro de que esto no quedará así!

—¿Qué quieres decir? ¿Que tomarás represalias contra tus mejores agentes?... ¿que quieres mi dimisión? ¿O tal vez quieres hablar de los diplomáticos y políticos del partido del Gobierno que aparecen en el informe?

—No me amenaces —dijo Borrego, mordiendo las palabras.

—No te amenazo, pero no aguanto más esta situación. Hace meses que no haces ni caso a nada de lo que te dice mi departamento... ¡y para colmo nos tratas de traidores! ¡No te lo pienso permitir!

Borrego, asombrado por la reacción de Sebastián, guardó silencio. Un enfrentamiento público con el jefe del servicio exterior no era, en aquel momento, lo mejor para su carrera.

Al cabo de unos instantes, respiró hondo y dijo:

—Será mejor que nos calmemos.

—De acuerdo, pero dime la verdad, Fernando, ¿qué está pasando?

—¿Qué está pasando? ¿A qué te refieres?

—¿Por qué no recibo información de Defensa? Sería muy útil para mi gente, que las está pasando putas para lograr información. Nuestros antiguos contactos andan acojonados y ocultos.

Borrego lo miró en silencio unos instantes.

—No te sulfures, Sebas. No pasa nada.

—¿Que no pasa nada?

—Mejor dicho, todo está bajo control. Mira, he enviado al subsecretario copia de los papeles de Bagdad que me has entregado. Hace unos días, tal vez una semana o más, quedamos con el ministro de Defensa en que serían sus propios hombres los que iban a suministrar toda la información sobre Iraq, ya que el Gobierno quiere concentrar en Defensa todo lo concerniente al conflicto. En resumen, que lo que está pasando se considera material militar reservado, y que sólo los militares del Ministerio aquí en Madrid y los destinados en Iraq pueden a tener acceso a esa información.

Borrego se levantó de su butaca y, con paso nervioso, anduvo de un lado a otro de la habitación.

—El Ministerio —prosiguió— ha creado expresamente un equipo interno al que tiene que llegar toda la información para que sea él y sólo él quien la ponga a disposición del Ejecutivo o de las fuerzas combatientes. Es más, tengo orden de que cualquier noticia que tengamos nosotros sobre el conflicto se la hagamos llegar ipso facto. Tenemos la obligación de transmitirla inmediatamente. Ni puede quedarse en nuestras manos, ni tenemos que sacar provecho de ella.

—Deberías habérmelo dicho.

—Iba a hacerlo, pero entre una cosa y otra no he tenido ocasión.

Sebastián no lo creyó, pero se abstuvo de comentarlo. En cambio, dijo:

—Entiendo que, por el momento, nosotros, el CNI, y por consiguiente la División de Inteligencia Exterior que yo dirijo, estamos al margen de las decisiones de Inteligencia. Sólo somos meros proveedores de datos que no debemos valorar.

—Exacto. Y hasta nueva orden.

—Que yo recuerde, es la primera vez que ocurre algo así. ¿En base a qué el CNI queda excluido de las informaciones? ¿Por qué? ¿Qué razones hay detrás de esa medida? ¿Desconfían de nosotros?

—¿Acaso crees que no he me he quejado? —dijo Pato Borrego, volviendo a subir el tono de voz—. Pues te equivocarías. ¡Claro que lo he hecho! ¡Y claro que me he plantado delante del subsecretario y del jefe del Gabinete Técnico del ministro! Pero ¿sabes qué me han respondido? Que es un asunto del Gobierno, y que el Gobierno ha decidido que sea así. Y que si no me gustaba la decisión, ya sabía qué podía hacer.

—¡Menos mal que son de los tuyos! —ironizó Sebastián.

—Zanjemos la cuestión o acabaremos muy mal, Sebastián. Haz tu trabajo y déjate de tonterías. No quiero que esto corra por la Casa. Es una orden.

Sebastián se contuvo. Prefirió dejar las cosas así.

—A tus órdenes —dijo. Y abandonó el despacho.

Al salir, bajó al aparcamiento y dio un paseo por la zona ajardinada. Se debatía entre la fidelidad profesional hacia el director del CNI y la lealtad institucional, entre obedecer una orden o cumplir el compromiso legal y estatutario del organismo al que servía. Cuando el aire fresco le hizo sentirse mejor, subió a su despacho sin dejar de pensar en lo que debía hacer a partir de aquel instante. Al llegar, cogió el Diccionario de la Real Academia de la Lengua Española. «Fiel: dícese de la persona que guarda fe en el cumplimiento de sus obligaciones y en la confianza depositada en él.» «Leal: fiel a las personas o cosas.»

—¡Joder con el diccionario! —exclamó.

La orden de Borrego, no quiero que esto corra por la Casa, lo había desasosegado nada más oírla. Entendía que le pidiera la máxima discreción, pero se decía a sí mismo que también tenía la obligación de ser fiel a Ignacio, Mariano, Margarita y al resto de su personal. «¿Puedo ser fiel a Borrego sin ser, al mismo tiempo, desleal con mis hombres? ¿Puedo ser leal con ellos sin ser infiel al jefe?»

Repitió mentalmente la frase varias veces, la dijo en voz alta y, recordando una de las sentencias de don Julián, su maestro de la escuela en Haro, acabó por escribirla en un papel. Según su viejo profesor, las cosas, cuando se leen, siempre se ven y comprenden mejor, en toda su amplitud. Don Julián siempre les recomendaba que, cuando alguna vez dudaran o tuvieran que optar por una alternativa u otra, la escribieran en un papel, la leyeran varias veces y, si todavía persistían las dudas, lo guardaran para volverlo a leer al cabo de unas horas; entonces, aseguraba, encontrarían la solución. Era una forma de proceder que Sebastián había puesto en práctica un buen número de veces a lo largo de su vida, y el resultado siempre había dado la razón a don Julián. No quiero que esto corra por la Casa, no quiero que esto corra por la Casa... ¡Eso era! Acababa de resolver el dilema. Ya sabía qué tenía que hacer para ser leal con su jefe y fiel con sus subordinados. Una vez más, dio gracias mentalmente a su viejo maestro.

—Defensa y los militares han acaparado y centralizan todas las informaciones procedentes de Iraq. De hecho, es probable que alguna de nuestras fuentes esté cortocircuitada por ellos, lo que explicaría hasta cierto punto la sequía que estamos sufriendo.

Ninguno de los cuatro, Mejías, Hermida, Margarita y Al Bakir, convocados de urgencia por Sebastián, pudo disimular el impacto que les causaron las palabras de su jefe. Margarita dilató los ojos, Hermida se irguió, Mariano frunció el ceño y sólo Al Bakir se mantuvo inexpresivo.

—Me lo contó ayer Borrego. Defensa ha ordenado que sean los propios militares quienes obtengan la máxima información de lo que ocurre en Iraq. Han creado un equipo interno, del que desconozco la composición, que se encarga de recibir, analizar y poner toda esa información a disposición del Gobierno y de los combatientes. Oficialmente, nosotros quedamos fuera de juego. Es más, lo que sabemos por nuestros propios canales de información, tenemos la obligación de pasárselo a ese equipo cagando hostias y sin valorarlo ni actuar en consecuencia. No tenemos iniciativa.

—¿Por qué se nos excluye?

Margarita fue la primera en lanzar la pregunta que todos se estaban formulando.

—Nadie lo ha explicado. A Borrego sólo le han dicho que es una decisión del Gobierno y punto.

—Pero nosotros no nos vamos a cruzar de brazos, ¿verdad? —dijo Hermida.

Sebastián esperaba que alguien planteara la cuestión.

—A mí nadie me ha dicho que dejemos nuestro trabajo —respondió—. ¿Que el ministro de Defensa quiere obtener información por sus propios medios? Allá él. Me parece muy bien. Pero ni Borrego ni yo tenemos orden alguna por la que se nos obligue a cesar en nuestros cometidos; así que, a trabajar más que nunca.

Mejías se puso en pie.

—Quiero recordar ahora lo que tú tantas veces nos has dicho, jefe. Esta Casa es un servicio de información para la seguridad del Estado, no sólo para el Gobierno de turno, y esa obligación está por encima de las decisiones políticas. Y mientras nadie modifique nuestros estatutos, es nuestro deber cumplir la misión encomendada. Ni equipo interno, ni narices. Lo digo otra vez y en voz alta para que me oiga quien quiera escucharme. Como dice Ignacio, a mí estos del Gobierno me la chupan por tiempos.

—Bueno, hombre, no te pongas así —dijo Sebastián, con media sonrisa—. Sólo os pido una cosa. Borrego me ha ordenado que la decisión del Gobierno sobre el canal militar y el equipo interno de Defensa no corra por la Casa. A pesar de que yo os lo he contado, respeto la palabra que le he dado porque conozco vuestra discreción y sé que esto no va a salir de aquí. Soy consciente de que es innecesario, pero os ordeno y os ruego la máxima reserva.

Acto seguido, dio por acabada la reunión y sus colaboradores abandonaron el despacho. Apenas tomó asiento en su silla de trabajo cuando sonó el teléfono. Era Javier Miralles.

—Sebastián. Me gustaría hablar contigo. Esta mañana si te es posible.

Se citaron para una hora después en la cafetería del Museo Thyssen-Bornemisza. Mientras aguardaba la llegada del responsable de Información de la Casa Real, Sebastián se descubrió a sí mismo admirando el día soleado. Apoyó los codos sobre la pequeña mesa situada en una esquina de la cafetería, y se dedicó a observar la zona ajardinada y una parte de la planta baja de la pinacoteca. Los turistas circulaban ligeros de ropa, y los más osados lucían ya camisetas de manga corta. El cielo era completamente azul, limpio, algo inusual en una ciudad rodeada por varios cinturones industriales. Bebió un sorbo del agua sin gas que había pedido. Al rato, vio la amplia sonrisa de Miralles mientras se acercaba hacia la mesa. Pidieron otro vaso y Miralles se sirvió el resto del agua.

El hombre del rey fue directo al grano.

—¿Cómo está la cuestión iraquí? Quiero tu opinión.

—Es fácil. Opino exactamente lo mismo que se dice en las notas que hemos entregado al Gobierno.

—Pues dímelo otra vez.

—Aquello es una matanza de iraquíes casi indiscriminada —explicó Sebastián—. Ninguna zona de Iraq, salvo pequeñas áreas y acuartelamientos, está bajo control tal y como quiere hacer creer la Coalición. Además, está naciendo un creciente terrorismo dentro del ámbito de Al Qaeda que antes no existía en Iraq, y es probable que España comience a estar en el punto de mira de los integristas. Sabemos que aquí, en nuestro país, hay células islamistas en contacto con extremistas en Iraq.

Miralles, observándolo con atención, dejó pasar unos segundos.

—¿Y cómo van tus relaciones con los servicios secretos de Marruecos?

—Tensas, Javier, muy tensas. Suerte tengo de poder contar con algún amigo —y pensó en Mustaphá Jawed, el jefe del servicio Exterior de Información de Presidencia del Gobierno marroquí—. ¿Es ése el motivo de tu llamada? ¿Marruecos?

—Es un tema muy delicado. Sólo te diré, a título personal, que me preocupa mucho. No puedo decirte más.

—Comprendo. Pues te diré que las relaciones se han enturbiado hasta mínimos insoportables en una situación tan complicada como la actual. Ahora más que nunca necesitamos contrastar datos con Marruecos sobre sospechosos y, o no nos los dan, o tardan tanto que en cuanto llegan a nuestras manos ya son ineficaces. Creo que la política del Gobierno está destrozando décadas de buenas relaciones policiales y de Inteligencia con los marroquíes —declaró el director de Inteligencia Exterior del CNI—. Pero contestando directamente a tu pregunta, te diré que mis relaciones son un desastre y se sostienen por la amistad personal que tenemos algunos de mis hombres y yo mismo con agentes marroquíes.

—Me lo temía —dijo Miralles, hablando casi para sí mismo.

—Sería bueno que la Corona intentara arreglar el tema. Que yo sepa, el rey se lleva muy bien con el que manda allí.

—Sebas, pisamos terreno muy resbaladizo. En fin, te ruego que no me preguntes y así no tendré que mentirte o decirte algo de lo que tenga que arrepentirme.

—¡Vaya con el Gobierno!

—Esa exclamación la has dicho tú, que conste —dijo Miralles, sonriendo.

La conversación parecía haber tocado a su fin, pero entonces el jefe de Información de la Casa Real preguntó:

—Y por lo demás, ¿cómo van las cosas por la Casa?

—No mejoran. Ayer mismo me enteré de que el Gobierno ha creado un equipo en Defensa al que hay que suministrar toda la información que se obtenga sobre Iraq. Nosotros estamos casi fuera. Pero doy por sentado que ya lo sabías.

A pesar de saber controlar sus reacciones para evitar delatar sus sentimientos, Javier Miralles se echó para atrás hasta apoyarse en el respaldo de su silla.

—Pues no. En absoluto.

Se le notaba claramente contrariado. Al adivinar que el jefe de Información de la Casa Real desconocía el asunto, Sebastián se dispuso a explicarlo.

—Se trata de un reducido número de personas, la mayoría militares, gente del propio Gobierno. Ese gabinete recibe toda la información para analizarla y ponerla a disposición del Ejecutivo y de los combatientes de la Coalición. Y ya está. Quiero decir que ningún otro departamento conocerá sus conclusiones o recomendaciones. Mi servicio está quedando fuera de juego. Es más, tenemos órdenes taxativas de reenviar cagando leches cualquier dato que recibamos sobre lo que ocurre en Iraq.

—Nadie nos ha comentado nada.

Sebastián bajó la voz hasta convertirla en un susurro y dijo:

—Querido Javier, no voy a pedirte que me respondas, pero es obvio que las diferencias entre el rey y el presidente son muy profundas. En caso contrario, lo más lógico habría sido que el presidente del Gobierno mantuviera informado al jefe del Estado sobre todos los pormenores de la evolución del conflicto; pero, por lo que deduzco, esto no está siendo así.

—No puedo ni quiero comentar eso, ni siquiera contigo —dijo Miralles—. Deduce lo que quieras, que no sueles equivocarte, pero no me pidas que hable de ello. ¿Qué se dice en tu Casa? ¿Sabes qué piensa hacer Borrego?

—Nos ha ordenado que sigamos trabajando y que lo mantengamos al día de todo lo que sepamos, obviamente para pasárselo a Defensa. Todos los míos están más motivados que nunca en obtener resultados. Ante este tipo de situaciones, se crecen. Por cierto, ¿conoces el informe del servicio secreto de Saddam que menciona a políticos del PP, a empresarios españoles e incluso a alguno de mis hombres?

—Tampoco me han dicho nada.

—La verdad es que, en este caso, seguramente no les ha dado tiempo. Es una información de ahora mismo.

—¿Y qué dicen los iraquíes?

—Son informes que encontraron los americanos en oficinas del servicio secreto de Saddam. Tratan sobre comisiones durante la época del embargo que podrían interpretarse como sobornos, y que afecta a quizás una cincuentena de empresas españolas. También citan como intermediarios a muchos empresarios y a un puñado de políticos del PP, mayoritariamente vinculados a una ONG cristiana.

—¿Lo tiene el Gobierno?

—Desde esta misma mañana.

—Supongo que algo nos dirán. ¿Crees que los americanos nos pueden presionar con esa información?

—Yo diría que no. Pero es obvio que nos la han pasado para que sepamos que ellos saben cosas nuestras.

El hombre de la Zarzuela miró a través de la ventana.

—¿Y qué vas a hacer ahora, Sebas?

—Trabajar a fondo y reactivar todas mis redes en Iraq.

—¿Me tendrás informado?

—Ya sabes que haré lo que pueda.

Pusieron punto final a la conversación y Miralles abandonó la cafetería del museo en primer lugar. Luego, cinco minutos después, lo hizo Sebastián. Se dirigió hacia la Casa.

Al entrar en su despacho, vio en la pantalla del ordenador que tenía un mensaje. Y al darse cuenta de que el remitente era Marta Gimeno, se apresuró a leerlo.

Querido Sebastián, cuánto olfato tienes. La tragedia del Yakolev 42 no es otra cosa que un cúmulo de errores, despropósitos y chapuzas. ¿Recuerdas la extrañeza que te causó que los soldados españoles no viajaran en un avión del Ejército del Aire? Pues bien, no he podido averiguar a qué se debió que volaran en un avión de fabricación rusa y tripulación ucraniana. Ya sabes que a mí se me dejó al margen de la investigación oficial, que quedó en manos del Ministerio de Defensa. A pesar de todo, sí puedo confirmarte, a modo de resumen rápido, que es el típico caso de contratos y subcontratos que terminan adjudicándose a quien ofrece el precio más bajo, lo que es sinónimo de baja calidad. En este caso, la elegida fue una compañía ucraniana que sometía a un régimen casi de explotación a sus empleados. La tripulación llevaba volando y sin dormir más horas de las permitidas. El avión no es que fuera precisamente idóneo desde el punto de vista de su mantenimiento, y sus medidas de seguridad estaban bajo mínimos. Pero todo esto no es, para mí, lo más grave.

De forma inconsciente, Sebastián se inclinó hacia la pantalla.

Lo peor ha sido la forma en que se ha procedido a la identificación de los cadáveres. Uno de los médicos militares desplazados expresamente desde Madrid, y a quien conozco desde hace bastantes años, me ha dicho que la toma de ADN de los restos mortales de los fallecidos ha sido caótica. Sé que el Ministerio trata de ocultarlo por todos los medios a su alcance para minimizar el escándalo que este accidente le ha ocasionado al Gobierno, pero la verdad es que, en palabras del propio forense, no se puede garantizar al cien por cien que las identidades de treinta de los soldados correspondan a los restos que serán entregados a sus familias. Una chapuza, Sebas, una auténtica chapuza. Te mandaré por valija todo el material de que dispongo. Si hay alguna otra novedad, te la comunicaré tan pronto lo sepa. Una abrazo. Marta.

Sin explicarse por qué, a Sebastián le vino a la memoria la diatriba lanzada al ministro Trillo, durante el funeral castrense celebrado pocos días después del trágico accidente, por el padre de uno de los soldados muertos. «Todos nosotros estamos preparados para que nuestros hijos, esposos, padres o hermanos den su vida en los campos de batalla. Son soldados que aceptan ese riesgo, como lo aceptamos nosotros. Lo que no podemos admitir ni admitimos de ninguna manera es que mueran porque el Gobierno ha escatimado cuatro euros a la hora de contratar el vuelo que les traía hacia sus casas. Los 62 militares han muerto por la tacañería del Ministerio de Defensa. Por su tacañería, señor ministro. No lo olvide nunca, porque tampoco nosotros los olvidaremos jamás hasta el fin de nuestros días. Hoy enterramos a soldados ejemplares que perdieron sus vidas por cuatro miserables euros.»

Sebastián se apretó las sienes con fuerza y dejó escapar un suspiro. Consternado, notó que le costaba respirar, que su pulso se había acelerado sin control y que su cabeza estaba a punto de estallar. Guardó el mensaje de Marta Gimeno en una carpeta de alta seguridad, y giró la butaca donde estaba sentado hacia la ventana de su despacho. Acto seguido, echando la cabeza hacia atrás, cerró los ojos. Pero no logró desconectar. Veía las imágenes que mostraban los restos del Yakolev, esparcidos por una montaña húmeda, de color pardo y con la vegetación quemada. Sin pensarlo dos veces, recurrió a un Diazepam.

15

El cielo español se convirtió en una congestionada autopista aérea por la que circulaban los B-52 que despegaban de la base de Fairford, al oeste de Inglaterra, en su camino para bombardear Iraq. Los aviones sobrevolaban Bilbao, Pamplona y Barcelona cargados de bombas, y, aunque en teoría no deberían volar armados sobre núcleos urbanos, el Gobierno era tolerante con el amigo anglo-americano. En el Departamento de Exteriores de la Casa circulaba una nota confidencial en la que se informaba de que los bombarderos repostaban en vuelo sobre España, una maniobra que entrañaba enorme riesgo y que estaba prohibida. Sin embargo, en Defensa se limitaban a negarlo, alegando que el CNI se equivocaba. De este modo, las comunicaciones del departamento de Sebastián con la Inteligencia Militar española en Iraq, así como con el Ministerio Defensa en Madrid, se estaban convirtiendo en un diálogo de sordos: unos hablaban de guerra y de crecimiento constante del terrorismo, y otros de pacificación y control. Mientras tanto, la orden de Sebastián de reactivar al máximo y casi a cualquier precio su red de informadores iraquíes comenzaba a dar sus frutos, unos frutos extraños, pero frutos al fin y al cabo.

Junio tocaba a su fin cuando Ignacio Hermida entró preocupado en el despacho de su director.

—Me ha llamado Faleh Bharham, mi contacto jordano que vive en Egipto. Seguro que recuerdas que vivió en España y que tiene hilo directo con los servicios secretos iraquíes. Es el que nos contó hace pocos meses el estado lamentable en que se encontraba el Ejército de Saddam.

Aunque no lo conocía personalmente, Sebastián recordaba a Bharham.

—Pues bien, no quiere hablar más conmigo —apostilló Hermida.

Sebastián lo miró fijamente sin mover un músculo de la cara pese a la sorpresa que le produjo el inesperado anuncio. No era nada habitual que un agente extranjero, y menos tan antiguo y de tanta confianza, se negara a hablar con su contacto habitual.

—¿Así, sin más? ¿No te ha dado ninguna explicación?

—Sólo me ha dicho que quiere tratar única y exclusivamente contigo, es decir con mi jefe, y con nadie más. He insistido en que era imposible, que estabas hasta las cejas de trabajo, y le he recordado la confianza que siempre ha existido entre él y yo. Hasta le he ofrecido más pasta; pero nada, no ha habido manera. Que no, que no y que no. Y de ahí no lo he podido mover.

—¿Y no te ha dicho de qué quiere hablar conmigo?

—No, ni una palabra.

El director de Inteligencia Exterior se mantuvo pensativo unos segundos.

—¿Cómo habéis quedado?

—Pues que si no le llamo yo esta misma tarde, mañana me llamará él. Ni siquiera quiso decirme dónde estaba.

—¿Se había comportado así antes?

—¡Qué va! Jamás. Ésta es la primera vez que me hace una cosa así. Nunca había actuado de esta manera.

—¿No te ha insinuado siquiera qué quiere decirme?

—No, Sebas. Ha repetido una y otra vez que sólo accede a verse con mi jefe.

—¿Vernos? ¿No decías hablar?

—Perdona, debo de haberme expresado mal. Quiere hablar contigo, sólo contigo, y en persona.

—¿Cuándo?

—Esta misma semana. Dice que más tarde ya no será posible. He tardado casi un mes en dar con él. Me parece que está muy asustado, pero no me preguntes por qué.

—Ignacio, ¿tú crees que merece la pena que yo hable con él?

Hermida no lo dudó. Su respuesta fue tan automática como espontánea.

—Desde luego.

—Bien. ¿Te ha dicho cuándo y dónde podíamos vernos?

—No. Sólo ha insistido, y mucho, en que fuera esta semana. Si te parece, trato de localizarlo ahora mismo. Si hablo con él, ¿dónde lo cito?

—Lo lógico sería vernos en Madrid, en mi despacho, o en algún lugar de España; pero, a poco que puedas, no le des esta alternativa. Dile que le facilitaremos la cobertura económica que precise.

—Vale, jefe. Te llamo en cuanto sepa algo.

Hora y media después, Hermida se presentó de nuevo en el despacho de Sebastián.

—Faleh dice que tiene que ser en Estambul, que no tiene otra opción —explicó. Y tras una pausa, añadió—: Creo que está realmente muy angustiado.

—¿En Estambul? Menudo lío, Ignacio. ¿Y si es una trampa? Yo ni debo ni puedo aceptar situaciones como la que me propones.

—Lo sé, jefe, lo sé, pero seguro que no es una trampa. Pongo la mano en el fuego por Faleh. Te juro que le confiaría a mi madre.

Pese a sus recelos, Sebastián aceptó la propuesta.

La cita quedó establecida en Estambul con la condición de que él escogería el lugar del encuentro y que lo comunicaría en el último momento. Para facilitar la reunión, Faleh le dio a Hermida un número de teléfono al que Sebastián debía llamar al llegar. Faleh, por su parte, debía contestar, a modo de contraseña, con una única palabra: Casavieja. Con cualquier otra respuesta, la cita quedaría anulada de inmediato y Sebastián tomaría el primer avión de regreso a Madrid. Que el director de la División de Inteligencia Exterior del CNI se reuniera con un informador en el extranjero, y además en un terreno tan resbaladizo como podía ser Estambul, era algo totalmente excepcional. Por razones de su cargo, si se reunía con alguien por motivos profesionales, como era el caso de Jean Claude Delors, o con enlaces oficiales como Cyrus, el encuentro solía producirse siempre en territorio español y contando habitualmente con el grupo de apoyo y seguridad del CNI, que vigilaba con disimulo la cita. Los otros encuentros, en el extranjero, eran siempre oficiales, discretos y previamente concertados. Sin embargo, la cuestión iraquí, como denominaban en su departamento a la guerra de Iraq, era excepcional y, por lo tanto, requería soluciones igualmente excepcionales. Por este motivo, Sebastián aceptó y viajó con un pasaporte y DNI españoles legales y en regla a nombre de Sebastián Casavieja, natural de Madrid, de cincuenta años de edad.

Voló en Business Class, como un hombre de negocios dedicado a la importación y exportación. En su cartera había tarjetas que le identificaban como consejero de INVORSA. Dos filas más atrás, en el mismo vuelo, viajaba Al Bakir a modo de guardaespaldas. Su dominio del árabe, su especial sangre fría y su amistad incondicional con Sebastián le hacían el hombre ideal para acompañarlo en la misión. Al Bakir también viajó con otra identidad legal, en su caso a nombre de Mohammed Benissa, de cuarenta y cinco años de edad, natural de Melilla y agente de viajes.

Cuatro horas después llegaron al aeropuerto de Ataturk. Tomaron taxis diferentes, pero se alojaron en el mismo hotel, el Sirkeci Konak, situado a sólo veinte kilómetros del aeropuerto, cerca de la estación del mismo nombre y célebre por el Orient Express. Además de cómodo, el Sirkeci Konak tenía las mesas del restaurante en una terraza superior, rodeada de un muro vegetal que la resguardaba de miradas indiscretas. Era un buen sitio para citar a Faleh, y para que Al Bakir pudiera observar la conversación desde otra mesa. Además, esa zona de Estambul era lo suficientemente turística y occidental como para que ambos pasaran inadvertidos. Al llegar, Sebastián se inscribió en el hotel y, veinte minutos después, a las cuatro de la tarde, Al Bakir hizo lo mismo.

Antes de deshacer la pequeña maleta, Sebastián llamó al teléfono convenido.

Tres timbrazos después, una voz respondió:

—Casavieja.

Entonces, sólo tras oír la palabra clave, Sebastián habló:

—De acuerdo. A las seis en la terraza del hotel Sirkeci Konak. Yo le reconoceré.

Colgó. Hacia las cinco, después de ducharse, Al Bakir se apostó en un café próximo desde donde se controlaba la puerta principal del hotel. Tenía la foto de Faleh en el bolsillo. El plan era entrar tras él e instalarse en la terraza después de comprobar que Faleh venía solo. Si se producía cualquier movimiento extraño o sospechoso, avisaría a su jefe por el diminuto transmisor que ambos portaban y éste desaparecería de inmediato. Sebastián, entre tanto, sentado en una esquina de la terraza, y con la espalda hacia el seto, sorbió el té helado que había pedido a un camarero de largos bigotes blancos.

Faltaban cinco minutos para las seis cuando el chirrido de los frenos de un taxi desvencijado se detuvo frente al hotel. Al Bakir vio cómo Faleh se apeaba solo y se adentraba hacia la recepción.

—Ya está aquí —avisó a Sebastián.

El jordano cogió el ascensor y subió a la terraza. Sebastián lo reconoció al instante gracias a la foto y la descripción que le había dado Hermida. Metro sesenta de estatura, delgado, cabeza rasurada, bigote oscuro, rostro moreno y nariz aguileña. Iba elegantemente vestido con un traje gris claro, como un hombre oriental de buena posición social. A pesar de tener cincuenta y dos años, Sebastián vio que aparentaba más de sesenta.

Le hizo una señal con la mano y Faleh, algo nervioso, tomó asiento.

—Bharham. Creo que me andaba buscando.

—Sí, gracias por haber venido —dijo en un perfecto español.

A Sebastián le sorprendió la ausencia de acento del jordano. Pidieron otro té y, mientras lo esperaban, Al Bakir apareció en el bar. Sin mirarlos, se sentó a dos mesas de distancia, de cara a la entrada de la terraza. Su diminuto auricular le permitía escuchar sin problemas la conversación de su jefe con el jordano. Uno de los botones de la camisa de Sebastián era en realidad un micrófono.

—Usted dirá. Le escucho.

Observó que su interlocutor, que tenía las piernas cruzadas, movía un pie de forma inquieta.

—Quiero que sepa que el ambiente en Bagdad está tenso, muy tenso. Mucho más de lo que se dice en los noticiarios —dijo Faleh. Sebastián asintió con la cabeza en silencio—. Hace casi tres meses que las tropas norteamericanas invadieron Iraq y hasta ahora no han hecho nada para reconstruir la ciudad. No hay luz. No hay agua. Nada funciona. Los iraquíes contrarios a Saddam se sienten traicionados. Sus expectativas de cambio y mejora no se han cumplido ni parece que se vayan a cumplir. ¿Y sabe qué pasará en el país si los americanos no logran mejorar las cosas? Pues que del amor al odio hay un paso.

—Pero yo poco puedo hacer en eso —señaló Sebastián—. Me está hablando de los americanos, de lo que ellos hacen. ¿Qué cree que podemos hacer nosotros?

—Por la gente, nada; pero por sus colaboradores iraquíes, mucho.

—¿Sus? ¿Qué quiere decir?

—Después de atacar Bagdad, los americanos han empezado a depurar todo aquello en lo que Saddam Husein se apoyaba, desde sus símbolos hasta sus colaboradores. Hay centenares de detenciones arbitrarias de civiles y se habla de tortura. Pero, y esto es lo que le afecta a usted, también están depurando los servicios de información y espionaje iraquíes que su organización utilizaba.

La terraza se había llenado de turistas y huéspedes del hotel, y hablar de aquellos temas rodeados de tanta gente se estaba haciendo incómodo. Sebastián interrumpió la conversación.

—Será mejor que sigamos hablando en otro lugar más tranquilo. Vayamos a mi habitación. Está un piso más abajo.

Al Bakir escuchó el cambio de planes. Llamó de inmediato al camarero, firmó su cuenta y, con calma, bajó a su habitación, contigua a la de Sebastián. Por el auricular oyó a su jefe dar las gracias al camarero y el ruido de las sillas al ser retiradas. Cinco minutos después, Sebastián y Faleh entraron en la suite. En penumbra, con las cortinas corridas, se acomodaron en la salita. Al Bakir seguía atento a los acontecimientos.

El español sacó dos botellas de agua del minibar, le pasó una a Faleh y lo invitó a que continuara hablando.

—Señor, usted sabe muy bien que antes de la invasión, en Iraq no se movía una mosca sin que Saddam lo supiera. Lo que trato de decirle es que entre sus colaboradores, entre la gente que les pasaba información a ustedes, entre aquellos que incluso tienen familia en España gracias a sus gestiones, empieza a cundir un recelo que se está convirtiendo en rabia.

—¿Por qué?

—Porque piensan que, al haber entrado en la guerra apoyando a los americanos, ahora los van a dejar... ¿cómo dicen ustedes?

—¿Abandonados a su suerte?

—Eso es.

—No sé a qué viene este miedo. Jamás nos hemos comportado así.

—Puede ser, pero tampoco España se había comportado como lo ha hecho en esta guerra. ¿Sabe qué piensa de España gran parte de los iraquíes ahora mismo? Pues que ya no es un país amigo. Los extremistas islámicos están aprovechando esta circunstancia para captar adeptos y lanzar consignas muy duras contra España. Al Qaeda, que no tenía ningún poder de convocatoria en Iraq antes de la invasión, dispone ahora de un grupo llamado Ansar Al Islam Al Sunna, popularmente conocido como Al Qaeda en los Dos Ríos.

Sebastián cerró los ojos unos segundos mientras intentaba retener aquella confidencia en la memoria. No recordaba haber oído antes aquellos nombres. Volvió a mirar a su interlocutor, que, ajeno a sus pensamientos, seguía hablando.

—Hay quienes ven a España sólo como un apéndice de Estados Unidos. Y yo creo que tienen parte de razón.

Faleh hizo una pausa para dar tiempo a Sebastián a digerir sus palabras. Mientras el jordano bebía del botellín, el jefe de Inteligencia Exterior se levantó, miró por la ventana unos instantes, y regresó al sofá.

—Pero ¿de quién estamos hablando? ¿Cuántos son? Cada una de las personas que han colaborado con nosotros es un caso único y diferente al resto. Yo estoy dispuesto a ayudarles, pero necesito saber quiénes son y qué necesitan.

—Eso, por el momento, no se lo puedo decir. Yo he querido hablar sólo con usted porque así me lo han suplicado y porque soy quizás el único de todos ellos que puede moverse todavía sin ser molestado. Aun así, sé que corro peligro. Soy consciente de que si la CIA me captura en Iraq lo pasaré mal, lo mismo que si caigo en manos de los extremistas de Al Qaeda e incluso de los adeptos a Saddam, que se cuentan por miles y andan por ahí camuflados. No olvide que Saddam todavía no ha sido apresado. Aquí, en Estambul, ten-go familia que me protege y camufla, y que me permite pasar inadvertido. Pero no me he atrevido a tomar un avión regular a Madrid. Estoy seguro de que la CIA me habría detectado.

—Mire, Faleh, para esto no hacía falta que yo viniera a Estambul. Se lo podría haber dicho directamente a su amigo Mejías.

—No, señor, no. Veo que no comprende todavía la gravedad del asunto. Se lo tengo que contar a usted, no porque no confíe en Hermida, sino porque un grupo de los iraquíes que trabajan para usted quieren que el mensaje llegue al superior máximo de Mejías. Quieren tener la seguridad de que sus recelos han llegado a lo más alto, y para nosotros usted es el jefe.

—Muy bien. Me doy por enterado de que están muy preocupados y de que la posición española respecto al mundo islámico ha empeorado de forma notable. ¿Es eso lo que quería decirme?

—En parte.

La voz de Faleh adquirió de repente un tono más seco y duro.

—Permítame que le recuerde que los iraquíes, y yo me incluyo entre ellos aunque sea jordano de nacimiento, somos sus espías. Hemos sido y somos todavía sus auténticos informadores, los que nos hemos jugado el pellejo para contarles lo que ocurría y lo que sabíamos. Ustedes no son los espías a los que colgarán si son capturados. Ni Mejías ni ninguno de los suyos ha pasado de ser un mero intermediario. Hemos sido yo y otros como yo los que hemos espiado en Iraq para España. Ésa es la verdad más auténtica. Nosotros somos sus espías y no queremos que ahora se nos tire a la basura para acabar desaparecidos en una cárcel o torturados y asesinados por una facción de Al Qaeda.

—¿Tanto miedo tienen?

—Claro que tenemos miedo; por nosotros, por nuestras familias, por nuestros hijos. —El jordano hablaba rápido, con convicción, mirando a Sebastián directamente a los ojos—. Los partidarios de Saddam nos consideran traidores porque hemos colaborado con los países que ahora están invadiendo Iraq, y para Estados Unidos y Gran Bretaña somos enemigos, ya que hemos estado trabajando para Saddam. Eso no es justo. Usted es uno de los pocos que sabe con certeza cuál ha sido nuestro papel. ¿Y qué nos está pasando? Que estamos en medio de un fuego cruzado sin posibilidad alguna de podernos defender. Sólo tenemos a los españoles como escudo protector, pero no todo el mundo confía ya en ustedes. Nos sentimos desprotegidos, sin cobertura, desamparados. Tenemos miedo, sí, miedo. Es una sensación que está creciendo día a día y que sólo podrá desvanecerse con algún tipo de garantía suya sobre nuestro futuro.

—Por lo que a mí respecta, Bharham, tiene usted mi garantía de que no dejaremos que les ocurra nada.

—Le agradezco sus palabras y las transmitiré a mis colegas.

—Por cierto, ¿conoce usted a alguno de los agentes de la Inteligencia Militar española destacado actualmente en Iraq?

—No, a ninguno, pero sé que alguno de los hombres de quienes le estoy hablando ha entrado en contacto con los españoles llegados a Iraq. Y, ¿sabe que le digo?, que incluso esos contactos me producen malas sensaciones.

Sebastián se alarmó al oír aquel comentario.

—¿Por qué motivo?

—Estos iraquíes a los que me refiero se debaten entre la voluntad de seguir colaborando con España, como última posibilidad para salir vivos, y la sensación de abandono y traición que cada vez les consume más. Y esa ambivalencia no me gusta.

—¿Quiénes son?

—No me pida sus nombres porque no se los puedo dar, pero le aseguro que los que se han dirigido a mí para que hable con usted son buena parte de su red de colaboradores. Mire, señor, es muy fácil. Lo que quieren es que les garantice que, si la situación se complica más todavía, y los americanos o los extremistas llegan hasta ellos, ustedes los sacarán de allí. Los que tienen familia en España quieren reunirse con ella, y los que no la tienen quieren instalarse en España o en algún otro país en donde se sientan a salvo.

La tarde se había desvanecido y Sebastián encendió la luz.

Tras un espeso silencio, dijo:

—De acuerdo. En cuanto los vea, dígales que no los vamos a olvidar, que no los vamos a traicionar, que seguimos siendo amigos como antes. Que haremos todo lo que nos pidan en cuanto nos lo digan, y que estén tranquilos. Tienen mi palabra.

—¿Puedo decirles que, si llegara el momento, esa ayuda la tendrán de forma inmediata?

—Puede decírselo.

—¿Para ellos y para sus familias?

—Para ellos y para sus familias. Y recuérdeles que jamás les hemos traicionado. Ni en España, ni en Iraq.

Durante las tres horas cincuenta minutos que duró el vuelo de regreso a Madrid, Sebastián y Al Bakir se sentaron juntos y conversaron sobre Faleh. Ambos coincidieron en su impresión: el jordano había dicho la verdad, y era obvio que en Bagdad tenía que haber una treintena de iraquíes esperando una salvación que llegara de España.

Al día siguiente, Sebastián no dejó de pensar en las palabras de Faleh Bharham. Más que el contenido de la conversación, e incluso más que las peticiones planteadas, lo que le preocupaba era el tono que estaba adquiriendo el asunto. Por primera vez en muchos años, los integrantes de su red de información en Iraq mostraban desconfianza. Ni en momentos tan duros como los días de la máxima represión de Saddam Husein, o las semanas que precedieron a la invasión norteamericana, se habían mostrado así. Era un movimiento que, de no poderlo reconducir, acabaría por escapársele de las manos. De las suyas y de las de la Casa. Y ése era, exactamente, su mayor motivo de preocupación. Debía evitar que lo que ahora era un mal presagio —una potencial destrucción de su valiosa red de información— derivara en la ruptura de unos contactos que habían tardado años en consolidar y que siempre se habían mostrado eficaces. Tenía que reconducir aquel proceso; de lo contrario, la situación tendría consecuencias nefastas.

Fue a ver a Borrego y le expuso de forma amplia la reunión con Faleh en Estambul. Insistió en el peligro que se encerraba detrás de la desconfianza de sus contactos, y subrayó los perjuicios que acarrearía al CNI no lograr convencerlos de que iban a estar con ellos en todo momento.

—Siempre ha sido así —dijo Borrego—, y no tiene por qué cambiar. Vamos, cuando menos, yo no lo contemplo. Sus informaciones siempre nos han servido y, a cambio, nosotros les hemos ayudado en todo lo que nos han pedido. Y por mi parte, eso se va a mantener.

Tras abandonar el despacho del director del CNI, acudió a la cita que había concertado en INVORSA con Margarita, Mariano e Ignacio para ponerlos sobre aviso.

—Quiero que habléis claramente con todos vuestros contactos para que podamos confirmar, en parte o por completo, lo que Faleh me dijo. No creo que me engañara, pero tenemos que saber con toda exactitud qué está pasando y el verdadero alcance de esa desconfianza. No es bueno ignorar esta especie de rebelión porque, en el supuesto de que sea verdad, hay que frenarla y reconducir las relaciones. No perdamos tiempo.

La evolución de la guerra incrementó aún más los quebraderos de cabeza de Sebastián. Las noticias que la Casa obtenía a través de sus agentes en la capital iraquí no invitaban al optimismo. Esa sensación cobró cuerpo el 15 de julio, cuatro días después de que España mandara a Iraq un nuevo contingente militar para remplazar a los soldados destinados allí desde el inicio del conflicto. Los familiares de las tropas que regresaban a casa, y que habían acudido a la base de Torrejón de Ardoz para recibirlos, desplegaron una pancarta en la que se podía leer con toda nitidez: «No a la guerra». El tono de la protesta aumentó al aparecer el ministro de Defensa. Al ver llegar a Federico Trillo, los congregados empezaron a abuchearle sin ningún tipo de miramientos. Ante el cariz que tomaba la situación, el ministro se alejó de la zona y se encaminó hacia el aparcamiento donde el avión iba a aterrizar.

Cumpliendo las órdenes impuestas por el Gobierno con el fin de obtener la máxima información en torno a lo que estaba sucediendo en Iraq, los agentes del CNI de procedencia militar, Ramón Cañizares, Julio Pardo y José Antonio Bernal, informaban al «Equipo A» del Ministerio de Defensa, pero también pasaban copia de sus informes a Sebastián. No podían evitarlo. Consideraban al director de Inteligencia Exterior su jefe natural y, además, confiaban ciegamente en él. Y los tres insistían en que, una vez finalizada la toma militar de Bagdad, las tropas norteamericanas habían centrado sus esfuerzos en capturar a quienes consideraban colaboracionistas de Saddam, y en depurar todo lo que estuviera relacionado con el Gobierno o con los servicios de espionaje del dictador. En sus respectivos informes, Cañizares, Bernal y Pardo ponían de manifiesto que «las acciones de limpieza» de los militares estadounidenses «estaban por encima de las mínimas normas de comportamiento establecidas por los organismos internacionales en conflictos armados» como era aquél.

Pocos días después, los tres agentes confirmaron lo anunciado por Faleh a Sebastián al remitir a Madrid el siguiente informe secreto:

Las detenciones de civiles iraquíes son arbitrarias. No hace falta la más mínima insinuación, ni la más débil justificación, para que los civiles sean detenidos y encarcelados sin motivo alguno. Crece un sentimiento de persecución y de inseguridad. Consideramos que hay más miedo ahora que en plena invasión. La esperanza de una paz a corto plazo se está desvaneciendo. Por lo que respecta a los intereses españoles, lo peor para nosotros es que este miedo también reina entre nuestros colaboradores. Temen que, tarde o temprano, serán apresados por los americanos o por la insurgencia, y que de nada les servirá esgrimir en su defensa el trabajo que han prestado a España. Algunos de ellos nos han recordado que ya es hora de que esa colaboración redunde en su beneficio. Esperamos instrucciones precisas de actuación para el caso de que las cosas se compliquen de forma dramática para nuestros colaboradores iraquíes.

16

No transcurrieron ni cuatro días desde la remisión del informe cuando Julio Pardo informó personalmente desde Bagdad a Sebastián de la última tragedia recién ocurrida en la capital iraquí.

—La paz cada vez está más lejos. Esto es increíble. Hace menos de una hora un camión-bomba se ha estrellado contra la sede provisional de la ONU en Bagdad. En apariencia transportaba cemento, pero iba repleto de explosivos. Nadie ha podido detenerlo y se ha lanzado directamente contra la pared. Ha sido un ataque suicida. Le estoy hablando desde el mismo lugar de los hechos y el escenario es espeluznante. La explosión ha reventado buena parte del muro exterior del edificio, el antiguo hotel Canal, y toda un ala del establecimiento. Ahora mismo, siguen ardiendo todavía varios automóviles que estaban estacionados en la calle.

—¿Hay víctimas mortales? —preguntó Sebastián, que estaba siendo informado antes que el «Equipo A» de Defensa.

—Afirmativo, señor. Una de ellas es el propio representante de la ONU en Iraq, Sergio Vieira, que ha muerto en su despacho sepultado por los escombros. Pero hay más, bastantes más..., no puedo determinar si son muchas o pocas porque esto es un caos absoluto. Ahora son aquí las cuatro y media de la tarde, dos horas más que en España. Si le parece bien, le llamaré sobre las siete, hora española, con las últimas novedades.

—De acuerdo. Tenga usted mucho cuidado. Hasta luego.

Sebastián se enfrascó en los temas que tenía pendientes por resolver hasta que Eulalia le entregó la nota que el Ministerio de Defensa acababa de hacer pública en torno al atentado. Empezaba diciendo que «la explosión no ha causado ninguna víctima mortal entre los españoles», y destacaba a continuación que tan sólo había resultado afectado el capitán de navío Manuel Martín Oar, ayudante del embajador. El militar había sufrido heridas «en un brazo y ha sido atendido en el hospital norteamericano de Bagdad sin que se tema por su vida».

El timbre del teléfono móvil sonó justo cuando finalizaba la lectura del comunicado del Ministerio. Sebastián comprobó que volvía a ser Pardo.

—Jefe, aquí sigue reinando el descontrol. La Policía iraquí asegura que entre los heridos hay un español.

—Sí, el capitán de navío Martín Oar.

—Ah, ¿ya lo sabe?

—Sí, Defensa lo acaba de confirmar.

—Bueno, pues es muy extraño porque el encargado de negocios de la embajada, Eduardo de Quesada, me acaba de decir que no hay ningún ciudadano español ingresado en los hospitales de Bagdad. No hay ninguna duda de que resultó herido, pero lo sorprendente es que no figura en ninguna lista hospitalaria. Un ingeniero español confirmó a Quesada que él mismo le había prestado los primeros auxilios. Por consiguiente, si presentaba lesiones, ¿adónde ha ido a parar?

La extrañeza de Julio Pardo lo inquietó. Sabía que su agente era muy eficaz a la hora de afrontar situaciones complicadas como aquélla, pues conocía muy bien la capital iraquí y se desenvolvía en ella con total precisión. Sin embargo, ahora estaba perplejo. Ambos guardaron silencio, sin saber cómo actuar. El director de Inteligencia Exterior se sentía impotente para dirigir una investigación como aquélla desde Madrid, y el agente estaba tan desconcertado que tampoco sabía con exactitud qué rumbo tomar.

Al final, Sebastián retomó la iniciativa.

—Intente averiguar todo lo que pueda y dígamelo de inmediato. Yo trataré de obtener más información desde aquí. Estamos en contacto.

La consulta que hizo a Borrego no le aportó nada. El director del CNI acababa de hablar con Defensa sin que nadie del Ministerio pudiera aportar más noticias. Sobre las diez de la noche, Sebastián habló otra vez con Pardo, quien seguía sin lograr aclarar la situación. Se fue a casa después de haber encargado que cualquier noticia desde Bagdad que afectara a intereses españoles le fuera comunicada de inmediato a cualquier hora.

A las ocho de la mañana recibió una llamada de Margarita, y Sebastián se lanzó rápidamente a por el teléfono.

—Sebas, ya sé que estás al corriente del atentado de ayer contra la sede de la ONU en Bagdad, pero lo que no sé si sabes es que el capitán Martín Oar no está herido como asegura Defensa, sino que está muerto.

—¿Muerto? ¿Estás segura? ¿Cómo lo sabes?

Preguntar a Margarita si estaba segura era casi una blasfemia, pero Sebastián no tuvo tiempo de reaccionar de otra manera. Lo que le acababa de adelantar era contradictorio con las informaciones facilitadas por el Ministerio y por Julio Pardo.

—Me acaba de llamar Yussuf desde Barcelona —dijo Margarita—. Tiene un familiar, un primo más o menos cercano, que trabaja en el aeropuerto de Bagdad donde hay instalado un depósito de cadáveres. Pues bien, el primo ese ha llamado a Yussuf para decirle que, entre los muertos en el atentado, hay un español identificado como Manuel Martín, que su cadáver fue ingresado a última hora de la tarde de ayer, y que llamaba a Yussuf por si el dato podía interesarle. Yussuf, que estaba al corriente del atentado y de la nota de Defensa, me ha telefoneado hace un par de minutos para contármelo.

—¿Y no tiene duda sobre la veracidad de lo que le ha contado su primo?

—Ninguna.

Nada más colgar, Sebastián llamó a Borrego para transmitirle la información.

—¿Y tú le das más valor a lo que dice el primo lejano de un contacto de Margarita, que además ni siquiera vive en Bagdad sino en Barcelona, que a la información de Defensa? Sebas, me parece un poco descabellado. A estas alturas, si de verdad Martín Oar estuviera muerto, ya lo sabríamos, ¿no te parece? En fin, cuando llegue a la oficina ya haré mis averiguaciones.

El escepticismo con que el director del CNI había acogido aquella noticia le hizo hervir la sangre. Pato seguía desconfiando de él y de su equipo de colaboradores, y esa actitud le enervaba cada vez más. Por este motivo, en cuanto llegó a su despacho, llamó a Pardo. Pese a sus intentos, ni Pardo, ni Bernal ni Cañizares, a los que también recurrió al ver que era imposible hablar con el primero de ellos, respondieron a sus llamadas a lo largo de toda la mañana. Decidió comer en el restaurante de la Casa para regresar lo antes posible a su despacho. Sin tiempo para sentarse en la butaca de su oficina, la luz del teléfono que le indicaba que le estaba llamando Borrego empezó a parpadear.

—Exteriores lo acaba de confirmar —dijo—. En efecto, Martín Oar murió en el ataque suicida. En realidad, resultó herido aunque sus lesiones no parecían ser graves. Fue atendido allí mismo, en las inmediaciones del edificio de la ONU, pero su estado debió de complicarse porque murió poco después. Al ver que había fallecido, alguien lo trasladó al depósito habilitado en el aeropuerto de Bagdad, pero sin comunicarlo a nadie. Todo el mundo daba por descontado que estaba herido y que había sido ingresado en algún hospital. El hecho de no localizarlo, en medio de aquel caos, tenía su justificación.

El director dejó de hablar. El reconocimiento de que las cosas habían sucedido tal y como había contado Margarita unas horas antes incitó a Sebastián a enfrentarse con él. Una vez más, la realidad demostraba que ellos eran los expertos en información y él, Borrego, un advenedizo. Notó que la sangre se le agolpaba en las sienes y que le costaba respirar. Abrió el cajón de la mesa y comprobó que aún tenía algunas pastillas de Diazepam.

Aliviado, respiró hondo antes de responder.

—Veinticuatro horas buscando a un muerto entre unos y otros, y nada, ¡vaya descontrol! —espetó a su jefe.

No quiso especificar a quién se refería con unos y otros. Resultaba evidente. Optó por no tensar más la situación y retirarse. Esta vez, Borrego no dijo nada.

Hermida había retrasado sus vacaciones de verano para lograr, en cumplimiento de las órdenes de Sebastián, que alguno de sus contactos le informara. Sus gestiones no dieron resultado hasta al cabo de un par de semanas, cuando recibió una llamada telefónica que le hizo dirigirse al despacho de Sebastián como una exhalación. Eulalia no lo pudo parar y apenas tuvo tiempo de anunciarlo. Sebastián hablaba por teléfono con Ortiz, quien le comentaba el ambiente antibélico que seguía reinando en España y los problemas de imagen que las protestas le causaban al Gobierno.

Con un gesto, le indicó a Hermida que pasara. Se quedó plantado delante de la mesa. Inquieto. Sebastián colgó.

—¿Y ahora qué pasa, Ignacio?

—Jefe, Khairalah me acaba de llamar desde París para decirme que estaba en el aeropuerto Charles de Gaulle a punto de coger un avión para Madrid. Lo he notado muy excitado. Llega esta noche y me ha pedido que los tres nos viéramos mañana. También me ha pedido un alojamiento seguro, así que voy a recogerlo en uno de nuestros coches y a llevarlo a los apartamentos que tenemos en Doctor Fleming. He dispuesto que dos hombres de Apoyo Operativo se queden con él. Mañana por la noche lo acompañarán al Mesón de Fuencarral, en la carretera de Colmenar Viejo, donde hemos quedado a las nueve y media para cenar en la terraza. Ya tiene billete de regreso a París para pasado mañana. Espero que puedas acudir a la cena.

De repente, Ignacio se detuvo. Acababa de darse cuenta de que, entusiasmado por la llegada de su mejor contacto, había hecho todo tipo de planes sin contar previamente con su jefe.

—Khairalah es ese contacto iraquí que es del mismo pueblo que Saddam, ¿no es así? —preguntó Sebastián, con gesto severo y tono desabrido.

—Bueno, es de la misma provincia que Saddam..., y recuerda que tiene acceso a informaciones internas iraquíes de enorme valor —dijo Ignacio, cada vez más apurado.

—Lo sé. Tenía otra cita, pero la aplazaré.

Hermida no pudo reprimir un suspiro de satisfacción. La llamada de Khairalah era el primer fruto de sus esfuerzos por retomar sus contactos, y ya empezaba a desesperarse cuando el iraquí lo telefoneó desde el aeropuerto parisino. En cambio, Margarita y Mariano, que también habían aplazado sus vacaciones, no habían logrado nada hasta el momento. Por su parte, Al Bakir no daba señales de vida, salvo por dos informes suyos que acabaron en el despacho de Ortiz con copia para el comisario de Información Ernesto Linares. En ellos alertaba de la llegada a Alicante, en el ferry de Orán, de dos grupos de tres argelinos pertenecientes al Grupo Islámico Armado argelino, más conocido por GIA. Ante la sospecha de que los seis activistas se dirigían a Francia, Sebastián se apuntó un tanto avisando también a Jean Claude Delors. Linares desplegó a su gente para vigilarlos de forma discreta durante su viaje hacia la frontera de La Jonquera, desde donde la Policía francesa continuaría el seguimiento. La creciente detección de islamistas preocupaba a todos, a Linares, a Delors y al propio Sebastián.

—Iré directamente al Mesón, Ignacio. Dile a los de Apoyo Operativo que monten un dispositivo de contravigilancia. Nada exagerado, pero que lleguen pronto y no se muevan de allí hasta que nos hayamos ido. No quiero nuevas fotos furtivas.

—Muy bien, jefe. Ahora mismo me pongo en ello.

—Por cierto, ¿te ha adelantado para qué quiere vernos?

—No. Se lo he preguntado pero me ha dicho que no quería hablar por teléfono, que nos veríamos y nada más. No he querido forzar la situación. Nunca había tardado tanto tiempo en localizar a alguien. Supongo que la situación allí debe de ser tan complicada que la gente anda escondida.

—Sí, eso es lo que nos cuentan desde Bagdad.

La mesa de Sebastián, Khairalah e Ignacio estaba situada en una esquina de la terraza del mesón. Frente a ellos, una pareja de enamorados se reía de forma distendida; en realidad, eran dos agentes del CNI del servicio de contravigilancia, armados con dos pistolas, una HK USP Compact y una Glock 19. En otra mesa cercana, dos hombres jóvenes y bien vestidos, también agentes armados, hablaban de negocios en inglés. Afuera, un taxi con el taxímetro en marcha y el motor apagado esperaba a un cliente que nunca acababa de llegar; era el quinto miembro del equipo, observando quién entraba y salía. Hasta el momento, todo estaba tranquilo. Ni rastro de la gente de Cyrus.

Hermida pidió para los tres una cena a base de verduras, pescado y agua mineral para que el confidente musulmán se sintiera más cómodo, pues seguía respetando a rajatabla la ley de no comer carne ni productos derivados del cerdo. Era un convencido anti-Saddam de los que opinaba que era posible establecer la democracia de Iraq. Sin embargo, Hermida siempre había sospechado que, aunque Khairalah no la había conocido, en el fondo era un nostálgico de la monarquía de los Faysal. Su admiración por Juan Carlos I lo delataba.

Khairalah entró en materia de inmediato.

—Hace cuatro días me reuní en Beirut con buena parte de mi grupo. Me refiero a la quincena de iraquíes de los servicios secretos de Saddam que me pasan información para vosotros y que se consideran colaboradores de los españoles gracias a los dólares y euros que reciben por mediación mía. Seis de ellos pudieron salir de Iraq durante los primeros días de la invasión, y se han instalado en el Líbano a la espera de ver cómo evoluciona la situación. Del resto, tres lograron acudir a la reunión gracias a que pudieron atravesar la frontera con Jordania y coger un avión en Amman. Fue un encuentro muy agitado, casi violento, muy preocupante, y por eso he querido hablar con vosotros. Los tres llegados de Bagdad estaban muy alterados. Aseguraban que sus vidas, las de sus compañeros e incluso las de sus familias corren grave peligro. Varios de sus camaradas, entre ellos algún colaborador ocasional vuestro, ya han sido detenidos por los americanos hace semanas y no los han vuelto a ver. Nadie sabe nada de ellos, ni dónde están ni si aún siguen con vida. Como os digo, la situación de todos los que os han ayudado es muy precaria, por decirlo de una forma suave.

—Sabemos que la situación es complicada.

—No, don Sebastián, no. No es complicada. Es mucho peor. Es una caza de brujas. Nadie se siente a salvo.

—Lo sabemos perfectamente —afirmó con rotundidad el director de Inteligencia Exterior del CNI.

—Pues si lo sabe, no os extrañará la petición que os traigo. Todos quieren dejar Iraq. Los que tienen familia en España quieren reunirse con los suyos y trabajar aquí para vosotros. Me piden que los saquéis de inmediato. A todos. De hecho, todos quieren lo mismo: huir de Iraq, venir a España y que los ayudéis a encontrar un trabajo de lo que sea..., traductores, transportistas, carpinteros, les da igual. Dijeron que no están dispuestos a esperar demasiado. Y os juro que no lo decían en broma. Los conozco muy bien. Están desesperados o, mejor dicho, están impacientes, ésa es la palabra. Impacientes.

—Y si no les ayudamos, ¿qué pasaría? —preguntó Sebastián, endureciendo la mirada—. Lo que me dice está a medio camino entre el ruego y la amenaza.

—No sé si hay que verlo de esa manera. La verdad, nadie ha hablado de amenazas ni de chantaje. Sin embargo —Khairalah hizo un pausa, pensativo—, hay que reconocer que están muy desesperados.

Sebastián mantuvo el gesto hosco durante toda la cena. Hermida, que sabía lo que significaba aquella actitud, escuchaba, mudo, con toda atención. De vez en cuando, reafirmaba las palabras de su jefe con suaves movimientos de cabeza.

—¿Cuándo volverá a verlos?

—Dentro de cinco días.

—Hace una semana mantuvimos una serie de contactos —dijo Sebastián, quien jamás daba pistas sobre la identidad de los demás confidentes—, a través de los cuales hicimos llegar, y espero que así haya sido, nuestro compromiso de que no nos vamos a olvidar de nadie. En aquel momento pedí que me concretaran quiénes querían venir a España. Necesito algunos días para preparar los pasaportes y el plan de evacuación, pero antes es preciso saber quiénes y cuántos son los que quieren huir. ¿Me podrá facilitar la lista?

—Sí, claro que sí. En cuanto regrese al Líbano, la pongo en marcha.

—Muy bien. Diga a sus compañeros que antes de proceder a cualquier evacuación comprobaremos la lista, y que no aceptaremos a nadie que no haya tenido una relación estrecha con nosotros. ¿Está claro?

—Como el agua.

—Si es así, les puede adelantar que quince días después de que la lista esté en nuestro poder, a lo sumo tres semanas, les llegarán los pasaportes españoles y un plan de evacuación.

—Eso significa que podrían tenerlos a finales de septiembre —dijo Khairalah, con la esperanza brillando en sus ojos.

—Sí, siempre y cuando se den prisa en confeccionar esa lista. Insisto, sin ella, no hay documentación. No quiero que haya malos entendidos: la comprobaremos para que no incluyan a nadie que no tenga una relación clara con nosotros. Espero que lo comprendan.

—Seguro. Encontraré el modo de ponerme en contacto con Hermida en cuanto haya hablado con ellos.

—Estamos de acuerdo —zanjó Sebastián, sintiendo que la reiterada petición de ayuda incrementaba su sensación de angustia.

A primera hora de la mañana fue al encuentro de Borrego sin pérdida de tiempo. Quería transmitirle de viva voz la situación de sus colaboradores en Iraq y pergeñar un plan para la entrega de pasaportes a los espías iraquíes. Lo del dinero no le preocupaba en absoluto; sabía de dónde sacarlo sin tener que dar excesivas explicaciones. Sólo necesitaba el visto bueno de Pato.

La conversación, una vez más, fue breve. Coincidieron en quedar a la espera de recibir la lista para poner en marcha el plan de evacuación.

Cuatro días después de aquella charla, el director del CNI lo convocó a una reunión urgente en su despacho.

—Siéntate, Sebastián —dijo Borrego, con evidentes muestras de tensión.

Se acomodó en una butaca situada ante la mesa de su jefe, preguntándose por los motivos de la reunión. Pero al verlo desviar la mirada, sin cesar de estrujarse las manos, comenzó a sentirse intranquilo, temiéndose lo peor.

—Verás, el otro día, después de hablar contigo, llamé al subsecretario de Defensa —explicó Borrego—. Adelanté a Marín lo del plan de evacuación de nuestros colaboradores iraquíes y me dijo que no hiciera nada. Sin más explicaciones. Que ya me llamaría. Desde entonces, he permanecido a la expectativa. Al ver que pasaban los días y no me llamaba, ayer cogí el teléfono y le insistí para que nos viéramos. Me citó a última hora de la tarde y te aseguro que el encuentro fue muy tenso. —Gotas de sudor fueron apareciendo en su frente mientras enrojecía hasta la congestión—. Le recordé al subsecretario la situación de nuestros agentes en Iraq, sus peticiones para salir del país, y las garantías dadas por ti de que no íbamos a abandonarlos. Marín me escuchó sin abrir la boca y, cuando finalicé, se limitó a decirme que en estos momentos la principal preocupación del Gobierno era ETA, que el Ejecutivo consideraba que la banda vasca constituía el mayor peligro para España, y que todo el esfuerzo de los servicios policiales y de información debía centrarse en la lucha contra los etarras. Todo lo demás, era secundario.

Durante sus cursillos de formación, los instructores habían insistido hasta la saciedad en que un buen agente de cualquier servicio de información jamás debía dejar traslucir sus sentimientos o emociones. No obstante, Sebastián se removió inquieto en su butaca.

Tras un ligero carraspeo, Borrego prosiguió:

—Entonces le pregunté qué tenía que ver ETA con traer a España a una treintena de iraquíes a quienes debíamos ayudar y que, además, podían seguir dándonos un buen servicio en temas de terrorismo islamista. Me taladró con la mirada como si yo fuera un imbécil y me dijo que me dejase de sensiblerías y de situaciones utópicas. «Nuestro enemigo es ETA», me dijo casi gritando, y añadió que «esos iraquíes no son nuestro problema». Yo le recordé qué tipo de relaciones tenemos con esa gente, desde cuándo venimos trabajando con ellos y la importancia que han tenido y tienen para nosotros y para Europa las informaciones que nos han proporcionado. Al terminar, me miró durante unos segundos y me dijo: «Entiendo lo que me estás diciendo y espero que tú entiendas lo que yo te he dicho. La prioridad política en estos momentos es la lucha contra ETA y en eso estamos. Tus peticiones serán tenidas en cuenta más adelante. No, no me preguntes cuándo porque no lo sé. Presidencia ha sido tajante al respecto: ha dado órdenes a todos los ministerios implicados para que intensifiquen sus esfuerzos. ETA está antes que cualquier otro objetivo. Así de claro. Por lo tanto, absteneos de planes extraños con iraquíes, islamistas y ese tipo de temas». Y no me dijo nada más. Así están las cosas.

—¿Cómo se traduce eso? —preguntó Sebastián, cortante.

—En que sin la luz verde del Ministerio no podremos facilitar pasaportes ni sacar a nadie de Iraq. Por el momento, tenemos que ganar tiempo. Confío en que, si las cosas van bien y las operaciones contra ETA aportan buenos resultados, el Gobierno autorizará que nos ocupemos también de lo de Iraq y nos dará luz verde para todo lo que me has pedido.

Sebastián se enderezó y, sin levantar la voz, adoptó un tono todavía más afilado para que su jefe percibiera su indignación con toda nitidez.

—Mira, director, no me creo lo de ETA. Podrían argumentar que tememos la reacción de los americanos si nos ponemos a rescatar a miembros del servicio secreto de Saddam Husein. Si dijeran eso, a lo mejor los creería. Así que dame tú ahora mismo el permiso para poner en marcha el plan. Eres el director del Centro Nacional de Inteligencia de España y un simple subsecretario no puede decidir sobre aspectos tan serios para la seguridad del Estado. Yo me traigo a los iraquíes y, cuando estén aquí, damos la cara ante el presidente y ante quien haga falta, pero desde luego, a Marín no le doy ni los buenos días.

—Lo que me pides es imposible y te ordeno que no hagas nada por tu cuenta.

—¡Joder! Pues llama a Aznar, o a Trillo, o a Acebes o a Ana Palacio. ¿No son tan amigos tuyos?

—No me toques las narices, Sebastián. Te he sido sincero, te he contado lo sucedido y es obvio que Marín no hablaba por él. Seguro que había consultado con el ministro de Defensa y el de Interior; si no, ¿de qué me habla de ETA?

—Te equivocas, Fernando, y mucho. Tú deberías decidir por ti mismo o hablar con el presidente, dando por hecho que vas a rescatar a nuestros colaboradores. Recuérdale que, gracias a la última información facilitada por nuestros contactos iraquíes sobre los iraníes que llegaban a Barcelona para resolver sus falsos problemas oculares, Estados Unidos posee una línea de investigación que, en otro caso, jamás hubiera ni olido.

—No me digas lo que debo hacer. Es el Gobierno el que decide.

—Pues con Iraq se está equivocando desde el primer día.

—¡Sebastián! Otra como ésa y te abro un expediente que te cuesta la carrera.

—¡Haz lo que quieras! —exclamó, incapaz de reprimir su ira. Se puso en pie y se dirigió en dos zancadas hasta la puerta. Antes de salir, se volvió hacia Borrego y dijo—: Por lo que a mí respecta, voy a redactar un informe pormenorizado de la situación de nuestros colaboradores en Iraq. Lo tendrás en tu mesa enseguida. Todo lo que hemos hablado quedará por escrito. A tus órdenes, director.

Abandonó el despacho dando un portazo, con la cabeza a punto de estallar. Echó en falta un Diazepam o un buen trago de Cardhu. No sólo le preocupaba incumplir el compromiso dado a Faleh y luego a Khairalah, sino también la suerte de aquellos hombres y sus familias en Iraq. No era justo que la lealtad y el buen servicio que ellos habían demostrado desde siempre lo pagaran con un abandono en el que les iba la vida.

El teléfono estaba sonando justo al entrar en su oficina.

—Jefe, Khairalah me acaba de enviar la lista para los pasaportes.

—Ignacio, ven a mi despacho.

Hermida se desplomó en la butaca después de que Sebastián le relatara la conversación con Borrego y las órdenes del subsecretario Marín.

—¡No me jodas, Sebas!

El gaditano había traído consigo unos folios en los que figuraban las identidades de los iraquíes que habían solicitado el pasaporte español. Ni siquiera pudo decirle cuántos nombres había.

—¿Y qué tiene que ver la lucha contra los etarras con dejarnos con el culo al aire?

—Eso mismo he preguntado yo, y nos hemos enzarzado en una discusión muy agria. No quiero entrar en detalles, pero te aseguro que la reunión ha sido muy desagradable. Puedes creerme. Así están las cosas, pero nosotros no nos vamos a quedar mano sobre mano. Ya tenemos la lista. Ahora hemos de lograr que los iraquíes acepten un retraso en la repatriación y entrega de los pasaportes. Confío en que, dentro de poco, podamos facilitárselos aunque tengamos que hacerlo por cuenta exclusiva de este departamento.

—¿Cuánto es dentro de poco, Sebas?

—No lo sé. Pero evidentemente las cosas no irán tan rápidas como deseábamos. Borrego me ha advertido que ni se me ocurra hacer nada por mi cuenta, y tengo que idear la manera de sortear ese obstáculo. Me temo que si les extendemos ahora los pasaportes, alguien del Gobierno podría llegar a ordenar que fueran neutralizados, lo que nos crearía un serio problema. Imagina qué pasaría, a nosotros y a ellos, si un montón de iraquíes llegaran a ser detenidos en alguna frontera y puestos en manos de cualquier Cyrus o Mac Andrews del mundo.

Hermida permaneció en silencio, con la mirada perdida.

—Pero no podemos quedarnos con los brazos cruzados —murmuró.

—Es que no lo vamos a hacer, no nos detendremos. No tenemos los pasaportes ni nos podremos comprometer con nuestros colaboradores en nombre del Gobierno, pero eso no quiere decir que vayamos a desentendernos de lo que nos han pedido. Y no se trata sólo de que se merezcan que los ayudemos, sino de no tirar por la borda todo lo que tanto nos ha constado conseguir.

—Espero que entren en razón, porque de lo contrario...

Ignacio no terminó la frase. Sebastián podría valorar mejor que él las consecuencias del incumplimiento de las promesas. Los dos sabían que sólo era cuestión de tiempo que los iraquíes que habían trabajado para España acabaran detenidos, torturados o muertos.

Consternado, Ignacio salió del despacho.

Al quedarse solo, Sebastián llamó a Margarita. Por su tono, ella se percató de que tenía que decirle algo importante y no hizo preguntas. Se citaron fuera de la oficina, cenarían juntos a las nueve en Rugantino, en la calle Velázquez casi esquina con López de Hoyos.

Sebastián llegó unos minutos antes. Cuando lo hizo Margarita, él percibió el tenue aroma que despedía. Pidieron plato único de pasta y una botella de Dolcceto D’Alba, tinto. Margarita se reservaba para el postre, y Sebastián no le ocultó que había perdido el apetito. Relató lo sucedido con Borrego con todo lujo de detalles. Ella escuchó en silencio, con atención. Sebastián confesó que había salido muy desanimado del despacho de Borrego y que estaba convencido de que el Gobierno estaba hipnotizado por los americanos y obsesionado con ETA.

—Pues deberíamos andarnos con mucho cuidado, Sebas. La cuestión islamista sólo puede empeorar. No hay ni una sola señal que indique que el islamismo radical en el mundo y en España vaya a menos, sino todo lo contrario. —Él asintió con la cabeza, dejando que ella prosiguiera con su argumentación—. Es evidente que ahora sólo podemos ganar tiempo mientras encuentras una fórmula para sacar a nuestros iraquíes del lío en el que están metidos. Así que te propongo explicarles una versión suavizada de lo que sucede y pedirles un poco de paciencia.

—¿Y cómo sugieres que lo hagamos?

—¿Qué te parece si le digo a Yussuf que hable con sus contactos, que los cite, y luego hablo yo personalmente con ellos? Ya sabes que puedo ser muy convincente.

—De esto último no tengo la más mínima duda, pero no sé si es demasiado arriesgado.

Margarita hizo una mueca de fastidio y se inclinó hacia él.

—No me salgas con tópicos machistas —protestó—. Estoy metida en esto tanto como cualquier otro. Además, me respetan y puedo ser la mensajera ideal para esta situación.

—No sé si me gusta la idea, ¿qué les dirías?

—Pues simplemente los intentaría persuadir de que ni les estamos traicionando, ni lo vamos a hacer. Al contrario, que seguimos estando con ellos.

Sebastián apretó los labios y desvió la mirada hacia el suelo. Permaneció inmóvil, meditando.

Volvió a fijar sus ojos en ella y dijo:

—Está bien, hagámoslo. Llama a Yussuf y que se ocupe de la cita.

Se despidieron en la puerta del restaurante. A ambos les apetecía tomar una última copa, alargar la velada, pero ninguno dio el paso necesario. Margarita se limitó a decir adiós con la mano mientras Sebastián esbozaba una tímida sonrisa. Y mientras el chófer la llevaba a casa en un Ford Mondeo sin distintivos, ella tuvo tiempo de pensar en lo tontos que eran los hombres. Sebastián, camino de la suya, pensó exactamente lo mismo.

17

Margarita llegó a primera hora de la mañana a INVORSA, donde, como de costumbre, Guti ya andaba con el correo entre las manos. «Algún día llegaré antes que tú», se prometió mientras le daba los buenos días.

Se sirvió un café y, como sabía que Ahmed Yussuf no se encontraría tan temprano en la agencia de viajes, lo llamó a su casa.

—¿Pasa algo, Margarita?

—Sí. Conecta el secráfono.

Se oyó un chasquido y las voces se distorsionaron levemente. A partir de ese instante, cualquiera que intentara intervenir la línea sólo escucharía ruidos sin sentido.

—Necesito que organices una reunión con tus amigos iraquíes.

—Ya sabes que eso está ahora muy difícil. Hasta a mí me cuesta hablar con ellos. Muchos están muy asustados, ¿sí?

—Lo sé, y también que nunca me has fallado. No va a ser ahora la primera vez. Inténtalo, y queda con alguien que pueda hacer llegar un mensaje tranquilizador al conjunto de nuestros colaboradores. Es prioritario encontrarlos. Llámame a cualquier hora en cuanto tengas una respuesta.

—De acuerdo. Así lo haré.

La llamada de Yussuf a Margarita se produjo mucho antes de lo esperado. No eran ni las seis de la tarde cuando el yemení le contaba a su jefa que tres de sus contactos, todos ellos de su confianza y miembros de los servicios secretos de Saddam, se habían podido ocultar en Jordania. Yussuf los había localizado de la forma más sencilla e inesperada. Simplemente había llamado, por enésima vez en los últimos meses, al móvil prepago comprado en Barcelona que uno de sus contactos usaba cuando salía de Iraq y, como por arte de magia, había respondido al segundo timbrazo. Quedaron en Amman el 26 de agosto. El propio Yussuf los llamaría al mismo móvil al llegar a la capital jordana.

Tan pronto salieron de la terminal aérea de la capital jordana, poco después de las dos de la tarde del día fijado, Yussuf efectuó la llamada telefónica. La conversación fue muy breve.

Tras colgar, comentó a Margarita:

—Tenemos que permanecer en el hotel. Nos pasarán a buscar sobre las seis.

Ambos se dispusieron a esperar. Un cuarto de hora más tarde de lo previsto, un hombre de baja estatura, rondando los setenta y vestido con una camisa verde descolorida y pantalón blanco isabelino, se les acercó siguiendo las indicaciones del recepcionista del hotel. Preguntó por Yussuf. Tras localizarlos, y sin identificarse, les pidió que lo acompañaran al coche que había dejado aparcado delante de la puerta principal del Century Park Hotel donde se encontraban hospedados. El vehículo era un destartalado Renault 21 de incierto color amarillo.

Sin mediar palabra, el hombre circuló por la ciudad durante casi 45 minutos. Media hora después de haber arrancado, Margarita desistió de memorizar el camino que estaban recorriendo. Optó por contemplar los barrios por donde pasaban, de casas bajas, blancas, sencillas y de construcción humilde, y fijarse en la gente que veía, pocos hombres, multitud de jóvenes y chiquillos y apenas ninguna mujer. El frenazo con que el conductor detuvo el vehículo la hizo volver a la realidad. Acto seguido, el hombre aguardó a que se apearan del coche, y luego se dirigió a una casa de planta baja que no se diferenciaba en nada de las anteriores. Entonces, con el brazo extendido hacia la puerta, los invitó a pasar.

Franqueada la entrada, se encontraron con un joven que, también sin pronunciar palabra, los condujo hacia las habitaciones posteriores. Margarita descubrió que la casa era bastante más grande de lo que aparentaba desde el exterior. Atravesaron varios patios polvorientos hasta detenerse ante un amplio habitáculo, con las ventanas entrecerradas y una vetusta puerta de madera. En el momento en que ésta se abría, el muchacho dio media vuelta. Yussuf se adelantó y entró en la estancia. Nerviosa, con las manos húmedas de sudor y la respiración entrecortada, Margarita lo siguió en silencio.

En el centro de la habitación había tres hombres que vestían camisa blanca, pantalones oscuros y sandalias de cuero. Yussuf abrazó a cada uno de ellos y los besó en ambas mejillas. Antes de sentarse, los presentó a Margarita como los dirigentes de otras tantas células de información iraquíes con las que él trabajaba. Uno hablaba español, y los otros dos una peculiar mezcla de castellano e inglés.

—Margarita Núñez, mi jefa en España, y en la que confío plenamente —añadió Yussuf.

Los tres hombres la miraron sin pestañear, en silencio. Margarita inclinó levemente la cabeza, que se había cubierto con un pañuelo, y no les tendió la mano. Ellos tampoco. Todos tomaron asiento en el suelo.

Optó por ir directa al grano y se dispuso a comunicar el mensaje que traía desde España.

—He venido a decirles que no los vamos a abandonar, aunque la entrega de los pasaportes se retrasará algunos días.

La reacción de los tres hombres fue rechazar con gestos airados sus palabras.

—Tienen que comprender las dificultades que entraña para mi agencia la obtención de una treintena de pasaportes y la preparación del plan masivo de evacuación —dijo, obviando las razones dadas por el Gobierno.

Sus explicaciones no tranquilizaron a los tres desconocidos, que volvieron a gesticular mostrando su enojo. Ante la tensión desatada, Margarita decidió cambiar de idioma y, a pesar de dominar el árabe, le pidió a Yussuf que intercediera traduciendo sus palabras.

—Diles que jamás te he mentido. No lo he hecho yo y no lo ha hecho mi jefe. Al contrario, estoy siendo sincera con ellos, y les estoy explicando las razones del retraso en la entrega de los pasaportes. Sólo retraso. No se trata de una negativa. Díselo.

Yussuf comenzó a traducir. Al instante, los tres hombres rechazaron sus palabras, acompañando sus frases con movimientos de cabeza y alzando las manos.

—Algunos de nosotros tenemos familia en Madrid y, si esto sigue así, nunca volveremos a verla —dijo uno de ellos, en árabe.

Margarita cazó la frase, pero fingió no entenderla. Al ver que la discusión subía de tono, decidió desviar la conversación.

—¿Cómo han llegado ustedes a Jordania? —dijo.

Su tono fue conciliador y los iraquíes respondieron con normalidad.

—Con unos pasaportes libaneses obtenidos en la época en que estábamos en activo en el servicio secreto.

—¿Cuánto creen que pueden permanecer aquí sin problemas?

—No lo sabemos. Si alguien nos traiciona, la Policía jordana nos puede detener en cualquier momento. Estamos en situación ilegal, en casa de un antiguo colaborador que trabajaba para nosotros desde Amman. Es un hombre de confianza que además no puede delatarnos sin que él mismo se vea comprometido por su pasado.

—¿Podrán aguantar unos días?

—Así lo esperamos, pero no estamos seguros. Además, está la cuestión del dinero, que se nos está acabando, y lo que parece que usted no quiere comprender.

—¿Qué es lo que, según ustedes, no quiero comprender?

—Que nosotros tres, y alguno más que también ha logrado salir de Iraq, somos los que estamos en mejores condiciones; pero los compañeros que siguen ocultos en Bagdad y nuestras familias pueden desaparecer en cualquier momento. Es cuestión de vida o muerte.

—Lo sabemos, por eso estamos aquí.

—Pues no lo parece —dijo uno de los hombres, poniéndose en pie. Y señalándola con brusquedad, añadió—: Si durante años hemos sido sus amigos y aliados, no hay ninguna razón para que nos estén dejando morir.

Margarita entendió que ninguno de los tres aceptaba sus explicaciones. Entonces, uno de ellos murmuró unas frases al oído de Yussuf.

Pálido, éste las tradujo.

—No quieren escuchar más. Dicen que siempre han hecho lo que les hemos pedido, que la situación para ellos y sus familias es muy peligrosa, y que ahora le toca a España ayudarlos. Exigen que aquellos que ya tienen familia en España puedan instalarse en Madrid, que los demás puedan salir de Iraq bajo el amparo español, y que se les dé asilo y dinero para poder sobrevivir.

Margarita dejó frente a ellos, en el suelo, un sobre con dos mil dólares. Los tres hombres lo miraron, comprendieron de qué se trataba, pero no se movieron. La tensión no se redujo.

—Todo se hará, pero a su tiempo —dijo, en respuesta a sus peticiones.

De pronto, otro de ellos se incorporó, se aproximó a Margarita, que seguía sentada, y le apuntó al pecho con el dedo índice. Yussuf trató de interponerse para sujetarlo, pero Margarita se lo impidió con un gesto. La palidez de Yussuf dio paso a un sudor frío.

El hombre habló con dureza, los ojos cargados de ira.

—¡A su tiempo, no! ¡Queremos un plazo fijo y que sea corto! ¡España es nuestra única esperanza!

El tercer iraquí también se levantó, y comenzó a hablar de forma más violenta, pronunciando en árabe la palabra traición. Margarita se puso en pie mientras Yussuf se situaba entre ella y los tres hombres. Tomando la iniciativa, Yussuf mantuvo un rápido intercambio de frases en voz baja con los iraquíes.

Alarmada por la agresividad que leía en sus rostros, Margarita preguntó:

—¿Qué dicen?

Los tres callaron sin dejar de mirar con fijeza a los dos agentes del CNI.

Yussuf respiró hondo y dijo:

—No te va a gustar.

—Me lo imagino.

—Dicen que en su país la traición siempre se paga. Y que si España no cumple su palabra, ellos responderán como es debido.

—¿Y qué debo entender por como es debido?

—Se lo he preguntado y me dicen que ya lo entenderás... si llega el momento.

Margarita guardó silencio unos instantes, tratando de aparentar una calma que no tenía.

—No puedo tolerar sus amenazas —susurró, con lentitud—, y por su bien no las voy a tener en cuenta. Las voy a interpretar como fruto de la enorme tensión que están viviendo. —Los miró uno a uno, sin bajar la mirada—. Como les he dicho antes, tendrán noticias nuestras en breve. Yussuf o cualquier otro enlace nuestro conectará con ustedes.

Uno de los iraquíes hizo un brusco ademán con su mano para que Margarita se callara. Se encaró con ella y habló muy despacio, sin levantar la voz, encadenando un murmullo repleto de sílabas suaves que terminó de forma abrupta. A continuación, miró a Yussuf, dándole a entender que ya podía traducir sus palabras, y cruzó los brazos.

Margarita había entendido al iraquí, pero dejó que Yussuf tradujera.

—Acaba de dar un plazo de tres semanas. Si para entonces los pasaportes no han llegado, harán lo que tengan que hacer, ¿sí? Dice que te quede claro que traición con traición se paga. Ellos entienden que es España la que está en deuda con ellos y que las deudas deben pagarse.

El iraquí, sin dejar de mirarla, recogió el sobre con el dinero y, escoltado por sus dos compañeros, se volvió y los tres abandonaron lentamente la habitación.

—Tres semanas. Hasta el 21 de septiembre —dijo Margarita, suspirando.

Salieron y ella se sorprendió al comprobar que ya era noche cerrada. El joven que los había acompañado al llegar los estaba esperando en la puerta. Volvió a encabezar la comitiva hasta dar de nuevo con la entrada principal. El viejo conductor estaba apoyado en el coche con los brazos cruzados. Al verlos, rodeó el vehículo en silencio y les abrió la puerta. Esperó a que Margarita y Yussuf se acomodaran, y luego arrancó.

La pequeña cumbre se convocó en el despacho de Sebastián. Margarita tomó la palabra para explicar su tenso encuentro en Amman. Yussuf añadió algunos detalles, y subrayó una y otra vez lo mal que lo habían pasado. Sebastián, Hermida, Mejías y Al Bakir escucharon con atención. Cuando ella terminó su relato, ninguno dijo nada.

Al rato, Mejías intervino.

—Suena a amenaza.

—No suena a amenaza. Es una amenaza —corrigió Sebastián.

—Sí —dijo Al Bakir, con su voz profunda—, conociéndolos como los conozco, no dudo de que cumplirán su amenaza si creen que ha llegado el momento.

Yussuf asintió con la cabeza.

—Lo que deberíamos hacer es intentar salvarlos —dijo—. Y si nos retrasamos más allá de la fecha que han dado, intentar averiguar en qué puede consistir su amenaza.

Ninguno de los seis pronunció palabra. Trataban de imaginar la reacción de sus colaboradores ante lo que consideraban una traición. ¿Cómo iban a responder? ¿Tenían planeado ya qué hacer? Y de ser así, ¿cuándo?, ¿cómo?

El silencio se prolongó hasta que Sebastián dijo:

—Creo que no tenemos otra opción que hablar con los agentes destinados en Bagdad, con Bernal, Pardo y Cañizares, y comunicarles lo que está sucediendo. Les ordenaré que intenten averiguar, con extremada prudencia, si se ha desatado alguna persecución especialmente dirigida a los ex agentes de Saddam. Nuestros hombres tienen nuevos contactos en la capital iraquí entre los simpatizantes de los americanos, la oposición a Saddam y los kurdos. Por otra parte, ahora mismo trataré de localizar a Khairalah, le explicaré cómo están las cosas y le reiteraré las palabras de Margarita en Amman, añadiendo que no toleramos las amenazas y que tranquilice a su gente. Volveré a ofrecer los pasaportes y espero poder aplacar los ánimos y ganar tiempo para que la Dirección autorice el rescate.

Todos respiraron con cierto alivio. Dando la reunión por finalizada, Sebastián agarró el teléfono.

Antes de abandonar el despacho, Margarita se volvió hacia él.

—¿Me necesitas para algo?

Azorado, Sebastián se preguntó durante una fracción de segundo si la frase de la directora de INVORSA contenía algún otro sentido. Disimulando su confusión, comenzó a teclear un número.

—Por el momento no, gracias.

Margarita permaneció quieta unos momentos con la mano en el pomo de la puerta.

—Ya sabes dónde estoy —dijo.

Cerró con suavidad. Disgustado ante su propia reacción, Sebastián se maldijo una vez más.

A primera hora de la mañana siguiente, llamó a Iraq con la intención de localizar a Bernal, Cañizares o Pardo. Tuvo suerte. Julio Pardo estaba en la oficina. Le relató de forma precisa el encuentro de Margarita en Amman, la reacción de los iraquíes y la amenaza que habían proferido.

—En resumen, Julio, debéis intentar averiguar qué están haciendo nuestros antiguos contactos, por dónde se mueven, y mantenerme al corriente de lo que sepáis.

—No se preocupe, Sebastián. Se lo diré a Bernal porque es el que lleva más tiempo aquí y suele tener mejor información. Ha tejido una red de colaboradores muy buena con iraquíes emergentes en la nueva situación. Yo creo que es el más indicado para este asunto. También se lo comentaré a Cañizares y yo haré lo que pueda, aunque confío plenamente en José Antonio.

—Muy bien. Lo dejo en vuestras manos. En cuanto lo creáis conveniente, me llamáis.

—A la orden.

Colgó el teléfono y su mirada se clavó en el calendario. Era martes, 2 de septiembre. Quedaban menos de tres semanas para que expirara el plazo anunciado por los iraquíes. No quiso pensar en ello y se metió de lleno en otros temas de su departamento.

Tras despachar el papeleo del día, llamó a Ernesto Linares a su despacho de la Comisaría General de Información. Quería mantener una conversación informal acerca del terrorismo islámico en España con el hombre por el que pasaban todas las investigaciones de la Audiencia Nacional. Quedaron para el día siguiente a comer en Portobello, entre las calles Orense y Capitán Haya.

Habían reservado una mesa en la zona superior del local, creyendo que así pasarían inadvertidos, pero se equivocaron. Cuando entró en el restaurante, y camino ya de su mesa, Sebastián se topó con los agregados militares de Bélgica y Holanda, quienes se levantaron al verlo; luego, con dos comisarios de los que no recordaba el nombre y a quienes saludó con un apretón de manos y amplia sonrisa, y a continuación con tres periodistas que comían con otros tantos abogados y que lo reconocieron sin duda, pues no dejaron de mirarlo con descaro. A Ernesto le sucedió lo mismo, con la salvedad de que tuvo que entretenerse un rato hablando con sus compañeros de profesión y saludar a uno de los abogados y dos de los periodistas.

Cuando se sentó con Sebastián, ambos vieron cómo uno de estos últimos subía hasta el comedor haciendo como que buscaba a alguien pero con el único fin de fisgar. El comisario lo miró, sonriendo ante la desfachatez del reportero, quien le devolvió la sonrisa y se fue.

—Conozco bien a dos de los periodistas que están abajo. Son de Barcelona, gente de fiar.

Por pura deformación profesional, Linares dejó de hablar cuando el maître apareció. Pidieron algo para compartir y un par de solomillos al punto. Para beber, Rioja tinto.

—¿Cómo van las cosas, Ernesto? ¿Tienes muchos malos a los que detener?

—Más de los que puedo, Sebas. Entre los islamistas, ETA y los narcos, voy de cráneo. Pero sobre todo los islamistas me tienen amargado.

Sebastián no quiso que la conversación girara sólo en torno a cuestiones de puro trámite. Ambos se conocían demasiado bien como para no saber que aquella comida se debía a algo más que a interesarse por el otro.

—La verdad es que quería verte fuera de nuestras reuniones oficiales para hablar de ETA y los islamistas —dijo Sebastián—. En mi departamento estamos muy preocupados.

—¿Con ETA o con los islamistas?

—En estos momentos, a nosotros nos preocupa todo lo relacionado con Iraq, pero me llega una onda de que el Gobierno considera a ETA el peligro mayor y, sin dejar de lado el riesgo que representa la banda armada, no estamos..., ¿cómo te diría?..., del todo de acuerdo con el Gobierno.

—Vamos, que tú les hablas de moros y ellos de vascos, ¿no?

—Ernesto, tú siempre tan directo.

—¡Pero si es lo mismo que me pasa a mí! Lo de ETA ya se sabe, unos hijos de puta, la mitad de ellos en Francia, aunque poco a poco les vamos segando la hierba. En cambio, la cuestión islámica nos trae de cabeza y no nos hacen el caso que debieran.

—¿Qué quieres decir?

—Pues, por ponerte un ejemplo —dijo Linares—, no tenemos suficientes traductores de árabe para dar salida a las intervenciones telefónicas montadas por orden de la Audiencia Nacional. Se nos amontonan cintas con conversaciones de gente que estamos convencidos de que son terroristas, pero que no podemos transcribir.

—¿No será que tal vez tenéis más teléfonos intervenidos de los que podéis abarcar?

—Sí, pero es el trabajo lo que nos obliga a tenerlos bajo control. Hemos solicitado varias veces al Ministerio que convoque la contratación de traductores de árabe y nos han mandado a paseo. En cambio, si les pido la Luna para tirársela por la cabeza a un etarra, son capaces de comprarme la NASA. En fin, tengo medios casi ilimitados contra ETA y voy con lo puesto en cuanto al terrorismo islámico. ¡Si apenas tengo gente para controlar a los moros! Y lo peor de todo, es que la amenaza musulmana radical está creciendo sin parar.

—En la Casa hay algunos que también somos de la opinión de que habría que subir la guardia con el islamismo, especialmente desde que estamos metidos en el lío de Iraq.

—Lo sé. Mira, sólo el juez Garzón tiene abiertas al menos tres investigaciones muy difíciles de llevar a cabo y que apuntan a células tan peligrosas como las del 11-S.

—A mí no me gusta mucho Garzón —comentó Sebastián, con una mueca—. Creo que siempre se pasa o no llega.

—Pues ojalá hubiera muchos como él —replicó Linares—. Jamás nos ha dejado tirados en una investigación, lo encontramos a cualquier hora del día o de la noche, y cuando es necesario viene a controlar en persona y sobre el terreno la operación policial. Siempre lo hace, aún a riesgo de que lo acusen de protagonismo, o de que las cosas se acaben torciendo.

—Ya sé que a los maderos os cae muy bien.

—No a todos, Sebastián, no a todos. Algunos también lo odian.

—¿Y qué casos dices que tienes entre manos?

—Bastantes. Por ejemplo, los flecos de la Operación Dátil, aquella en la que detuvimos a trece islamistas entre noviembre de 2001 y enero del año pasado, y en la que cayó Imad Eddin Barakat Yarkas, alias Abu Dahdah. Para nosotros se trata de una rama de Al Qaeda en España que reclutaba jóvenes radicales, a quienes enviaban a campos de adiestramiento en Afganistán como paso previo hacia Iraq. También andamos detrás de varias células que hemos detectado en Cataluña, por Vilanova y la Geltrú, Santa Coloma de Gramenet y Barcelona, además de otras en la Rioja, Valencia y Madrid. Incluso estamos vigilando a un reportero de Al Yazira que conoce a Bin Laden personalmente.

—Alfonso Ortiz me ha comentado que tiene bajo vigilancia a gente por Alicante, y más aún por Cataluña y Madrid.

—Con Ortiz, buen amigo mío, nos las hemos tenido más de una vez. Hace unos días, sin ir más lejos, un equipo mío estaba colocando una cámara oculta para vigilar un locutorio en Madrid... y otro equipo suyo estaba haciendo lo mismo en la esquina de al lado. Había en la calle tanto poli y espía que aún no entiendo cómo el pakistaní, al que seguimos vigilando, no se ha enterado.

—¿Y se han quedado instaladas las dos cámaras?

—No, sólo la nuestra; pero he quedado en pasarle los datos a Ortiz.

—En resumen, según tu percepción, que lo del islamismo radical en España va en aumento.

—No lo dudes. Y con la guerra de Iraq, todavía va a más. Hemos detectado proselitismo incluso en las cárceles. Si no me crees, habla con Alfonso, él te lo confirmará.

—Y mi director debe de estar al cabo de la calle...

—¿Borrego? ¡Por fuerza! Tienen que llegarle nuestros informes de la Comisaría General, además de lo que vosotros le queráis contar. Es vuestro jefe. Por cierto, me han dicho que lo llamáis Pato —dijo, echándose a reír—. Fuera quien fuera el que le puso el mote, tiene mi más profundo reconocimiento. Le va que ni pintado.

Sebastián se limitó a sonreír.

—Te aseguro que al director lo tenemos al día de todo cuanto sucede.

El policía se mantuvo unos segundos en silencio mirando a Sebastián.

—¿A qué viene todo esto, Sebas? Estoy seguro de que estás perfectamente al corriente del panorama, dentro y fuera de España.

—Sólo quería tener otro punto de vista.

—¿Sobre qué?

—Sobre el Gobierno.

—¿Y?

—Pues que veo que no hace el caso que merece al peligro islamista ni a las consecuencias que puede acarrear la guerra de Iraq.

—Estamos de acuerdo.

—Mira, Ernesto, poco te puedo ayudar, pero si andas agobiado con las transcripciones y necesitas alguna traducción urgente, envíame la cinta y te la hago traducir en un santiamén, sin que nadie se entere.

—Te lo agradezco. Seguramente te haré llegar una que sólo hemos traducido en parte y que te va a dejar de piedra. Ojo con ella, Sebas, que es secreto de sumario y se me puede caer el pelo. Se grabó precisamente en la Operación Dátil. Uno de los interlocutores está en Madrid y el otro lo más probable en la frontera de Pakistán con Afganistán. ¿Y sabes qué le dice el que está fuera al que está aquí?

—Pues no.

—«España ha dejado de ser segura.» Textual. Es decir, que España ya no es la tierra amiga de Al Andalus. Interpreta lo que quieras, pero seguro que no es nada bueno.

A la hora de los postres, los dos descartaron la oferta, pero ambos pidieron un café corto que Sebastián acompañó con su malta de siempre y Ernesto con un Cardenal Mendoza en copa. Cuando estaban apurando el último sorbo, Ernesto habló en voz baja, mirando hacia el interior de su taza.

—Lo que pasa, Sebas, es que a nosotros nos es muy difícil probar que los islamistas que detectamos son terroristas. Vosotros funcionáis de otra manera, pero nosotros los llevamos ante unos tribunales que no tienen ni idea de cómo funciona este nuevo terrorismo. Hay jueces que nos preguntan si les hemos encontrado un cinturón de explosivos; y cuando les decimos que, de haber sido así, lo que les hubiéramos enviado serían unos pedacitos de terrorista metidos en una bolsa de plástico, se creen que les tomamos el pelo. Lo mismo nos pasa con el Ministerio. Vigilamos argelinos y marroquíes que, sin oficio ni beneficio, viajan desde España a Pakistán o a Afganistán, que se pasan el día colgados de webs islamistas plagadas de mensajes criminales contra Occidente, y que están en contacto con otros tipos semejantes en Bélgica, Alemania, Gran Bretaña, Holanda o Italia. Sólo hablan de la Jihad, de comprar explosivos y de vengar a sus hermanos. Y cuando llegas con esos datos a según qué juez, te dice que eso no es nada, que dónde están las armas o que les dejes en paz. ¡Como si Al Qaeda fuera igual que ETA! No tienen ni puta idea de qué va esto.

Eran más de las cuatro y media cuando ambos bajaron hacia la salida del restaurante. Los agregados militares ya se habían ido, pero los comisarios se estaban fumando unos puros de gran tamaño, acompañados por unas copas de whisky. En la mesa de los periodistas ya sólo quedaban los dos de Barcelona tomando café. Saludaron a Ernesto con un ademán y siguieron hablando de sus cosas. Pocas horas más tarde, y como había previsto el comisario, lo telefonearon para curiosear.

La conversación con Ernesto supuso para Sebastián una sensación paradójica. Por una parte, le satisfizo que un profesional tan capacitado como Linares compartiera su desazón por la situación islamista en España; pero por otra, le entró un sudor frío al sumar el relato del policía sobre el peligro islamista y la amenaza pendiente lanzada por sus colaboradores iraquíes.

Despachó el trabajo diario, esperando con impaciencia la llamada de Bernal desde Bagdad. Cada vez que sonaba el teléfono, se lanzaba a por el aparato con la esperanza de que fuera el sargento del Aire. Sin embargo, no se trató de él en ninguna de las ocasiones.

Al acabar la jornada se fue a casa, no sin antes dejar encargado que le pasaran la llamada fuera la hora que fuese.

Y al día siguiente, ocurrió otro tanto. Y lo mismo dos días después. Devorado por la tensión, comenzó a preguntarse si no le habría sucedido algo.

La llamada se produjo el día 7, cuando por fin oyó la voz de su agente desplazado a Bagdad al otro lado del hilo telefónico.

—Don Sebastián, le llamo para decirle que tenía razón. Aquí las aguas están muy revueltas. Nuestros viejos amigos están muy inquietos. Temen que la presión que los americanos están ejerciendo sobre los antiguos servicios de información de Saddam Husein, y sobre todo lo que huele al antiguo régimen, llegue muy pronto hasta ellos. Llevo cinco días, exactamente desde la tarde que habló usted con Pardo, reuniéndome por separado casi mañana, tarde y noche con todos y cada uno de mis contactos para acabar siempre con el mismo discurso: que no están dispuestos, después de haber colaborado tanto con nosotros, a sufrir las consecuencias de la represión occidental; que ellos no son Saddam Husein sino que, al contrario, incluso se jugaron la vida por nosotros durante la dictadura para tenernos informados, por lo que no están dispuestos a aceptar que se les pase factura precisamente tras la desaparición de Saddam.

—Sí, conozco perfectamente el discurso, José Antonio.

—Pues lamento que no le pueda dar novedades. En todo caso, lo que quiero que sepa es que a mí este ambiente no me gusta nada. Ni a mí, ni a Cañizares, ni a Pardo.

—¿Tan evidente es su cambio de actitud?

—Poco menos que total. Ahora son casi violentos, diría yo. Estoy absolutamente convencido de que su paciencia se está agotando.

—Estamos en los preliminares de un plan de evacuación para esa gente y andamos retrasados con sus pasaportes —explicó Sebastián—. Veré si es posible acelerar el asunto.

—Para mí, ésa sería la única forma de calmar los ánimos. Si pudiéramos darles una fecha concreta, a corto plazo, sería posible reconducir la situación; pero a medida que pasan los días, las cosas se van complicando a marchas forzadas. Es como una bomba de espoleta retardada —sentenció Bernal.

—En cuanto el plan esté en marcha, le aviso de inmediato. Y si tiene alguna novedad, no dude en llamarme sea la hora que sea, ¿de acuerdo? Mientras, velen ustedes tres por su seguridad. No se descuiden ni por un segundo.

—Gracias, señor, así lo haremos.

Sebastián fue directo al despacho de Borrego.

Tras explicarle su conversación con el sargento del Aire, dijo:

—Director, seguro que una parte o la mayoría del Gobierno cree que lo dicho por Yussuf o Khairalah es una bravuconada para sacarnos dinero y facilitarles pasaportes, pero lo que me ha contado Bernal les tiene que hacer cambiar de idea. ¡Coño, Bernal es uno de los nuestros y de los mejores! No podrán decir que son informaciones interesadas o que obedecen a razones partidistas.

—Vale, Sebastián —dijo Borrego—. Volveré a hablar con el subsecretario, pero no albergues muchas esperanzas; me ha estado evitando desde aquella conversación en su despacho. Además, yo mismo he de reconocer que tampoco estoy muy seguro de que lo que me cuentas sea tan grave. Mira, hay una buena parte de la sociedad española contraria a esta guerra, y la mejor fórmula para evitar más desgaste político es que no se hable del tema. En fin, lo intentaré de nuevo, pero creo que exageras.

Pese al escepticismo de su jefe, Sebastián confió en que Borrego sería capaz de convencer al Gobierno para que cambiara de rumbo respecto a los iraquíes. No podía ser que nadie en Defensa, Interior o Presidencia no se diera cuenta de lo que se escondía tras las amenazas de las redes de colaboración iraquíes. Era inconcebible, a su juicio, que no hubiera nadie en esos tres departamentos lo suficientemente sensato como para valorar qué era capaz de hacer alguien que se sentía traicionado, o que no comprendiera lo valioso que podía ser para la Casa recuperar a sus colaboradores para infiltrarlos en futuras misiones contra el extremismo islamista.

18

Cuando cinco días después sonó su teléfono, Sebastián pensó que Borrego por fin daba señales de vida. Miró la hora. Las seis menos cuarto de la tarde. El jefe debía de haber regresado a su oficina después de comer con alguien. Pero no era él.

—Sebastián, soy Al Bakir.

—Dime, Al.

—Mis amigos, los que están más enojados con tu empresa, me acaban de llamar para que te recuerde que el plazo vence dentro de nueve días y que, de momento, no han conseguido nada de nada. Luego han añadido que siguen a la espera de que nuestra empresa cumpla lo prometido, y que no están dispuestos a ampliar el margen de confianza. El 21 sigue siendo el 21.

—Ya, Al. Estoy intentando acelerar los trámites.

—No te pido explicaciones de lo que estás haciendo, ya sé que haces todo lo posible. Pero ése es su mensaje y me he comprometido a hacértelo llegar. Lo que voy a decirte ahora se lo digo a Sebas, a mi camarada, hermano y amigo. No tomes su advertencia a broma. No les interesan las intenciones sino las realidades, y, si llegado el 21 no hay novedades, no volverán a hablar con nosotros. Han dicho literalmente que, si no se han satisfecho sus peticiones, ese día «las flechas de Alá serán disparadas». Y ellos no invocan el nombre de Alá en vano. Me llamarán de nuevo esta noche. ¿Les puedo dar alguna respuesta concreta?

Sebastián hizo una pausa antes de responder. No quería mentir a su amigo ni engañar a los iraquíes.

—¿Es suficiente si te digo que estamos trabajando para conseguir los pasaportes y facilitar la salida de Iraq?

—¿Los tendrás antes del 21? ¿Se lo puedo decir?

—Con total seguridad, no.

—Pues entonces creo que no será suficiente. Éste es un asunto muy feo, Sebas.

Al Bakir colgó con brusquedad. Era la primera vez que Sebastián lo veía actuar de esa forma. Respiró hondo. Tan sólo quedaban nueve días para aplacar los ánimos exaltados de toda aquella gente y le preocupaba su reacción imprevisible, pero le angustiaba mucho más la posibilidad de abandonar, y tal vez ver morir, a gente que había trabajado para él. Saber que tenía el poder de salvar unas vidas o evitar unas torturas y no hacerlo le producía una desazón para la que no estaba preparado. Se sentía impotente para calmarlos, y no alcanzaba a comprender en qué consistiría la venganza de la que hablaban los iraquíes. Tampoco entendía cómo el Gobierno era capaz de menospreciar la situación. Él sabía, igual que Borrego y cualquiera que estuviera próximo a Aznar, que conseguir unos pasaportes y ayudar a salir del país a varias decenas de personas no constituía ningún problema. «Cosas mucho más difíciles hemos resuelto sin despeinarnos. ¿A qué viene ahora tanta jodienda?», se dijo. Cerró la puerta, sacó un Diazepam de su chaqueta y se lo tomó con un sorbo de agua. Acto seguido, se tumbó sobre el sofá del despacho, y en quince minutos perdió el mundo de vista.

La intranquilidad le invadió en cuanto vio aparecer a Hermida en su despacho. Por la expresión de su rostro, comprendió que algo grave le preocupaba.

—Lo que nos faltaba, jefe. Me acaba de llamar Khairalah para decirme que hace poco más de tres horas los americanos han detenido a dos de sus hombres. Forman parte de su red desde hace años y, según él, son dos de sus mejores colaboradores.

—¡Mierda! ¿Te ha dicho quiénes son? ¿Te ha dado sus nombres?

—No, por teléfono no quería hablar. Me ha dicho que se pondrá en contacto con Bernal para decirle en persona de quiénes se trata y que él ya nos los dirá a nosotros. Khairalah estaba muy alterado. Nunca le había oído así. He intentado tranquilizarle. Le he dicho que, en cuanto conozcamos sus identidades, hablaremos con los americanos para que los suelten de inmediato o que nos digan de qué se les acusa. Pero ha sido en vano. Aunque eso no es todo. Khairalah ha añadido algo más.

Sebastián le miró sin pestañear, intentando disimular la sensación de ahogo que le invadía.

—Sus hombres exigen que los dos detenidos sean liberados en el acto y que, dada la situación que hay en Bagdad, él, Khairalah, ya no controla a su gente. Dice que su red, los ex agentes de Saddam que trabajaban para nosotros, se le está yendo de las manos y que ya ha perdido a buena parte de sus colaboradores que ahora han encontrado cobijo bajo el paraguas de Al Qaeda. Khairalah ha insistido en que ya no es responsable de lo que esa gente pueda hacer.

—¿Le has preguntado en qué se traduce su amenaza? Llevan semanas amenazándonos y todavía no sabemos si son fanfarronadas o están en condiciones de llevar a cabo sus bravatas.

—Sí, le he preguntado si sabía qué iban a hacer si no lográbamos ayudarlos en el plazo que nos han fijado, y me ha respondido lo de siempre, que eso es cosa de ellos y ya lo sabremos llegada la ocasión. No sé, jefe, me ha parecido que se ponía en plan místico, críptico, llámalo como quieras. ¿Crees que podrás hablar con los americanos?

—Por supuesto que podré hablar con ellos —dijo Sebastián, molesto por la duda de Hermida—.Y lo haré dentro de unos minutos. Pero me es imprescindible tener los nombres y las circunstancias de la detención.

A pesar de sus palabras, Sebastián sabía que negociar con los militares estadounidenses para liberar a los dos confidentes de Khairalah era poco menos que una utopía y más en un plazo tan corto.

Hermida aguardaba sus instrucciones en silencio.

—Eso es todo, Ignacio. Intenta averiguar la identidad de los detenidos. Voy a pensar cómo resolver este lío.

Cuando Hermida abandonó el despacho, Sebastián volvió a echarse en el sofá. Desde aquella posición, contempló cómo la tarde se iba oscureciendo a medida que la noche empezaba a cubrir Madrid. Sólo se le ocurrió una idea.

—Bernal, buenas noches. Soy Sebastián Villanueva.

En pocos minutos le puso al corriente de lo relatado por Ignacio. El militar desconocía las detenciones de los dos colaboradores de Khairalah.

—No resulta extraño, don Sebastián —dijo Bernal—. Aquí las capturas están a la orden del día y los americanos no suelen comunicar nada a nadie. Ni siquiera a sus aliados. Ellos se lo guisan y ellos se lo comen. En cuanto consiga sus identidades, me acercaré a la base norteamericana a ver si puedo obtener alguna información. En cualquier caso, mañana le llamaré con lo que haya conseguido, aunque sea de escaso interés. Mal asunto, señor, mal asunto. Aquí las cosas están empeorando día tras día.

A las nueve de la mañana del día siguiente, Sebastián ya estaba en su oficina esperando la llamada del sargento destinado en Bagdad. La cuestión de los iraquíes, y la inexplicable actitud del Gobierno y de Pato desde hacía meses, parecía ralentizar el paso de las horas. Había decidido no ir a almorzar a la cafetería cuando sonó el teléfono.

—Don Sebastián, aquí Bernal.

—¿Alguna novedad?

—Esta mañana a primera hora se han presentado cuatro hombres del grupo de Khairalah. Conocía a dos de ellos, pero a los otros dos jamás los había visto. Me dijeron lo que usted me había adelantado. Luego me dieron las filiaciones de los dos detenidos y, lo que fue más desagradable, me conminaron a que consiguiera su libertad. Los más exaltados eran los desconocidos. Empezaron a dar voces y a gritar como unos condenados. Por lo visto, los detenidos son familiares suyos y, según ellos, no han hecho nada. Pusieron a parir a los americanos acusándolos de arbitrarios, prepotentes y colonialistas. Estábamos en el pequeño jardín que hay en la parte delantera de mi casa y aquello era un guirigay. ¡Vaya escándalo han organizado! Estaban muy cabreados, señor, pero que muy cabreados. Les dije que intentaría conocer el paradero de sus parientes y que pasaran a verme a última hora de la tarde. Después, me dirigí al centro de mando de la base americana. Hablé con un teniente que conozco y le di los nombres de los dos detenidos. Hizo un montón de llamadas telefónicas delante de mí y nada, no fue posible obtener ningún dato. Paradero desconocido. Como tantos otros.

—¿Pero tiene usted datos concretos de detenciones arbitrarias efectuadas por parte de la Coalición?

—No, nadie los tiene. Sólo la Inteligencia Militar americana conoce cuántos detenidos están bajo su control. Se los llevan a cárceles que custodian los marines. Señor, aquí los americanos hacen lo que les sale de los cojones, y perdone la expresión. Detienen a quien quieren, cuando quieren, como quieren y donde quieren, tienen sus propias prisiones y no dan explicaciones a nadie. Lo que les ha pasado a los dos del grupo de Khairalah no deja de ser una anécdota más de la jornada.

Bernal dejó de hablar por si Sebastián quería añadir algo.

—¿Sabe a qué hora volverán a verle?

—No creo que tarden. Aquí son casi las seis de la tarde. Empieza a anochecer y, a pesar de que estoy en la zona verde, nadie se siente seguro andando por las calles cuando ya es de noche.

—Manténgame informado. Es muy importante saber cómo reaccionan y tratar de averiguar hasta dónde les puede conducir ese cabreo del que me habla.

—Le llamaré enseguida, señor. No se preocupe. Hoy mismo, si no es muy tarde. A lo sumo, mañana por la mañana.

—De acuerdo. Sólo una cosa más, José Antonio. Una vez haya hablado con ellos, y antes de acostarse, ¿le importaría enviar un informe a Pelayo Marín, el subsecretario de Defensa, detallando lo más posible la situación actual en Bagdad? Es importante. Envíeme una copia también a mí y, como es mucho lío, será mejor que me llame mañana por la mañana.

—Bien, señor. En cuanto haya hablado con ellos, me pongo a escribir.

Al salir del edificio, Sebastián se fijó en la fecha que marcaba el gran reloj situado justo sobre el vestíbulo, en la recepción: septiembre, 20.

La nueva llamada de Bernal, cinco horas después de la anterior, le sorprendió en pleno atasco de la carretera de La Coruña entrando a Madrid. Estaba hablando con el chófer de las ventajas de las motos en los embotellamientos cuando la llamada, desviada desde el CNI, entró en su móvil.

Reclinado en el asiento trasero del Mondeo, Sebastián contestó a Bernal.

—Don Sebastián, no vea cómo se pusieron cuando les dije que aún no sabía nada de los detenidos. Menos Mustafá, al que conozco desde hace años, los otros tres empezaron a gritar y a hacer gestos amenazadores. Estábamos en el jardín de mi casa y yo creo que sus berridos se oían en el otro extremo del barrio. Traté de explicarles las gestiones realizadas en la base americana, pero me interrumpían constantemente. Sólo querían saber dónde estaban los suyos y me exigían que les dijera cuándo quedarían en libertad. Todos hablaban al mismo tiempo, era imposible entendernos.

—Me imagino que tuvo que ser duro.

—Yo no diría tanto, pero sí fue una reunión muy tensa. Hablaron de traición, de venganza, de enemistad, de abandono, en fin, de todo lo que usted ya sabe. Se levantaban, gritaban, pateaban el suelo... Les pedí que me dieran un poco más de tiempo para saber, al menos, dónde estaban sus familiares. Y ahora viene lo más preocupante: todos ellos, los cuatro, hasta Mustafá, se negaron en redondo. Dijeron que ya habían sido demasiado pacientes con nosotros, que nos habían dado demasiado tiempo. Que mantenían el plazo que nos dieron hace semanas, pero que ese plazo vencía hoy y que si esta noche no tenían los pasaportes y los billetes para poder salir de Iraq, que nos atuviéramos a las consecuencias.

—¿Y qué consecuencias son ésas?

—No lo sé. No dijeron nada concreto. Mucho gesto y mucho grito pero...

—De todas formas, Bernal, tenga usted mucho cuidado y dígaselo al resto de la legación. Usted los conoce mejor que yo y hasta ahora han sido buenos amigos, pero no debe tomarse a la ligera su estado de ánimo y sus amenazas. Jamás se han mostrado como lo están haciendo ahora, y no digo que no tengan su razón. La tienen. Exigencias más complejas hemos resuelto sin problema alguno, pero esta vez aquí, en Madrid, ponen trabas para resolver el asunto con rapidez.

—Señor, no es bueno para nosotros que esta gente se nos ponga en contra. Aparte de que aprecio a algunos de ellos, todavía los necesitamos.

—Lo sé, Bernal, le aseguro que lo sé. Y no crea que no me estoy empleando a fondo.

—Estoy seguro de ello, señor.

—Sólo una cosa más. ¿Ha redactado el informe para Marín?

—La verdad es que voy por la mitad, pero estará enseguida.

—Pues espere a ver cómo respiran nuestros amigos. Es mejor dejar pasar unos días, ver cómo evolucionan las cosas, y descubrir en qué se pueden traducir sus amenazas. Si mientras tanto se produce alguna novedad, me llama y me envía el informe. ¿De acuerdo?

—Perfecto. ¿Espero una semana?

—Sí, a menos que pase algo significativo. En cualquier caso, usted y yo seguimos en contacto. Hablamos dentro de un par de días, ¿le parece?

—Como ordene, señor. Estaré atento.

—Muchas gracias, Bernal. Salude de mi parte a sus compañeros.

—Así lo haré.

—El director acaba de preguntar por usted, señor Villanueva.

Al verlo entrar en el edificio, y antes de que pasara el control de seguridad, el responsable de la vigilancia del acceso al CNI se había levantado con toda rapidez para ir al encuentro del vehículo oficial de Sebastián y darle el recado. No era habitual que Borrego se dirigiera a los guardias civiles y policías destinados al control de entradas del CNI, por lo que el agente que transmitió el recado dedujo que algo importante debía de estar pasando. Lo mismo pensó Sebastián.

Entró como un rayo y, al salir del ascensor, se dirigió directamente al despacho de Borrego.

—Sebastián, el general Muñoz me ha pedido que nos veamos con él en su oficina. No me ha dicho de qué se trata.

El hecho de que la iniciativa procediera del máximo responsable del equipo que el Ministerio de Defensa había formado para analizar los acontecimientos de la guerra de Iraq desconcertó a Sebastián.

—Pues sí que empieza bien el día —murmuró.

—Ha insistido en que acudiéramos tan pronto como nos fuera posible. Y por su tono de voz, debe de ser algo apremiante.

—¿Ha pasado algo?

—Que yo sepa, no. ¿Tú tienes alguna novedad?

—Nada que no te haya dicho en mis informes.

Borrego no respondió. Cogió una cartera de piel negra que tenía sobre la mesa y señaló la puerta a Sebastián.

Salieron del edificio con paso ligero, y subieron a un coche que los esperaba con el motor en marcha. Ninguno de los dos dijo nada durante los quince minutos que duró el trayecto hasta la sede del Ministerio de Defensa. Sebastián no dejó de preguntarse a qué venía tanta urgencia. Repasó las últimas informaciones de que disponía y no encontró motivo alguno que justificara las prisas del «Equipo A». «No vale la pena especular», se dijo, y miró de reojo a Pato, quien, a su vez, contemplaba ensimismado la calle. «¿Cómo un tipo como éste habrá llegado tan lejos?»

El general de Brigada Alejandro Muñoz era la perfecta encarnación de las promociones de la Academia Militar que no tenían nada que ver con la Guerra Civil y a las que el franquismo apenas había rozado. Delgado, pero de complexión fuerte a sus sesenta años, destacaba por su estatura de casi dos metros, y, según quienes lo conocían, era un lince. Les invitó a sentarse en el sofá del antedespacho, frente a una ventana desde la que se veía el jardín del Ministerio. A lo lejos, entre los árboles, se vislumbraba el paseo de la Castellana y el tráfico de la ciudad, tan denso como siempre.

Tras pedir tres cafés al ordenanza, tomó la palabra.

—Vuestros temores no se han cumplido. Creo que, cuando nos reunimos la última vez antes del verano, exagerabais.

—¿A qué te refieres? —preguntó Borrego, extrañado.

—A vuestros informes sobre una posible venganza de nuestros amigos de Bagdad. Aquí mismo tengo uno de la semana pasada —dijo, cogiendo un papel con el sello de «Máximo secreto»—, en el que habláis de que si los habíamos traicionado, que si se tomarían la justicia por su mano, que si nos daban un plazo para que les facilitáramos pasaportes, etcétera, etcétera. Y no ha pasado nada. Tengo la sensación de que esta vez os habéis dejado llevar por sus palabras y pecado de timoratos. Y es más, por lo que hemos hablado en otras ocasiones, me consta que tú, Fernando, compartes mi opinión, pero tengo entendido que tú, Sebastián, temes esas amenazas.

Sebastián comprendió al instante que el general Muñoz los había citado en su terreno para obtener más luz sobre la amenaza iraquí. Era obvio que había leído los informes del CNI, y también parecía evidente que Pato les había quitado valor con el argumento de que eran paranoias de Villanueva y su gente.

El director de Inteligencia Exterior respondió con calma, dirigiéndose al militar.

—Es posible que no pase nada, y ojalá sea así, aunque te recuerdo que el plazo al que te refieres no ha expirado todavía; acaba hoy y, efectivamente, yo creo en su amenaza.

Hizo una pausa. Dio un sorbo a su café para ganar tiempo y pensar. No estaba dispuesto a contradecir sus propios informes. Además, no le parecía justo que nadie, ni siquiera el máximo responsable del «Equipo A», afirmara que el peligro había pasado. Conocía a fondo la forma de pensar, sentir y reaccionar de unos colaboradores con quienes mantenía relaciones muy estrechas desde hacía años. Dudó. O la actitud de Muñoz era de pura soberbia, o se trataba de una estrategia para valorar los comentarios que hacía Pato con la intención de restar credibilidad a los informes de Inteligencia Exterior. Miró a Borrego y, de inmediato, se decantó por la segunda opción. «El director es un político, pero el general es un profesional que se juega mucho.»

—Escucha, general —dijo—. Espero que algún día tenga que darte la razón y admitir que exagerábamos, que nos colaron un gol, que perdimos la objetividad y la perspectiva y que nos dejamos llevar quizá por el sentimentalismo. Ojalá llegue ese día, porque prefiero equivocarme en vez de tener que decir «ya te lo dije».

—Verás, Villanueva —comentó Muñoz, también con mucha calma—, nuestros propios canales de información, y todos los datos que obran en nuestro poder, todos, nos indican que, pese a algunos episodios de resistencia muy duros, pero muy localizados, las operaciones militares de la Coalición van por buen camino. Tarde o temprano, y yo creo que será más temprano que tarde, Saddam será capturado. Entonces es posible que Iraq pueda entrar en una senda de pacificación y recuperación económica y democrática, aunque no es a mí ni a las Fuerzas Armadas a quien corresponde valorarlo.

El general subrayó las últimas palabras mirando a Borrego, y éste enrojeció de golpe. Sebastián se sintió más tranquilo al escucharle.

E intuyendo que tenía en él a un posible aliado, dijo:

—Me gustaría saber de dónde proceden esos informes, general. Seguro que no son nuestros.

—Tenemos los vuestros, otros que proceden de nuestras unidades destacadas allí, y los que nos pasa la Inteligencia Militar norteamericana.

—Pero los vuestros, los estrictamente militares, no deben de hablar de la situación de los colaboradores iraquíes del CNI y de su situación actual.

—En efecto. No hablan de ellos.

La conversación era entre Sebastián y Alejandro Muñoz, el director del Centro Nacional de Inteligencia quedaba en un segundo plano.

Al oír la última frase del general, Borrego se enderezó en el sofá.

—Sebastián, la información que tiene el general es inmejorable, como te acaba de decir, y ha llegado a la conclusión de que el peligro que anuncias día tras día es una exageración.

—Bueno, Fernando, yo no diría tanto —dijo Muñoz, en tono conciliador—. Nunca hay que menospreciar una amenaza. Soy militar, y de Estado Mayor, y en mi profesión se aprende a no dar nada por hecho de antemano y a no ignorar a un potencial enemigo.

—Venga, Alejandro. Tú sabes que los iraquíes no hacen más que replegarse y rendirse en masa.

—No estoy tan seguro de ello, y además todavía no sé muy bien qué pintamos en esa guerra.

La respuesta del general, por inesperada, dejó atónitos a Sebastián y a Borrego. Cada uno reaccionó a su manera. El primero esbozó una sonrisa, mientras el director del CNI dilataba los ojos y se quedaba con la boca abierta.

—No me malinterpretéis —intervino Muñoz al darse cuenta del efecto de sus palabras—, la Coalición está ganando la guerra convencional. Aquí estamos reunidos tres de los máximos responsables de la suerte de nuestros hombres y mujeres destinados en Iraq, así que nuestra obligación es hablar claro. Podemos perder mucho con engaños o subterfugios entre nosotros. En Iraq, la guerra se gana pero crece la insurgencia radical; y por lo que a nosotros respecta, los militares cumpliremos las órdenes del Gobierno hasta sus últimas consecuencias. Pero que nadie me exija que comprenda qué hacemos en Iraq. Ésa fue una decisión política cuyas ventajas se me escapan.

—Me parece increíble lo que estás diciendo, Alejandro —dijo Pato Borrego, muy serio y solemne—. No me lo esperaba de ti.

—Pues algo falla en tu análisis, Fernando. Una cosa es ser leal al Gobierno y a España, y otra estar de acuerdo con atacar Iraq. Y no estoy solo en esto. ¿O es que has olvidado el abucheo que sufrió Federico Trillo, mi ministro, cuando regresó el primer contingente de tropas? Te recuerdo que los que le silbaban y abucheaban eran familias militares que deben de haber votado toda su vida al Partido Popular. Yo estaba allí, arropando a mi ministro y dando ánimos a los soldados que partían hacia Iraq, por los que tengo un gran respeto, pero pasé muy mal rato. Sin embargo, ésa era mi obligación en aquel caso.

—La gente estaba cansada del viaje, la tensión, la emoción... y ya se sabe, siempre paga el político.

—Yo creo que te equivocas, Fernando, pero no voy a discutir contigo. Sólo quiero que nuestra misión de apoyo militar en Iraq ordenada por el Gobierno se realice con éxito y sin bajas.

El general hizo una pausa y se volvió hacia Sebastián.

—¿Crees en las amenazas? —preguntó.

—Sí. Totalmente.

—¿Y en qué se traducirán?

—Ése es el problema: no tengo ni idea. En ello estamos. He movilizado a todos mis hombres para que averigüen cómo van a reaccionar, pero hasta ahora no nos ha sido posible. Confío en tener la respuesta en unas pocas horas.

Alejandro Muñoz los acompañó hasta el ascensor y allí se despidieron.

Nada más cerrarse la puerta del coche oficial que los llevaría de vuelta al CNI, Sebastián se encaró con Borrego.

—¿Se puede saber qué le has dicho de mis informes al general?

—Lo que he creído conveniente. Éste no es el lugar ni el momento para hablar de ello —zanjó Borrego, alterado.

Sebastián mantuvo la mirada fija en el rostro de su director unos instantes sin añadir nada más. Sabía que en Bagdad no había ni un solo agente, del CNI o del Centro de Inteligencia de las Fuerzas Armadas, que pudiera poner por escrito que en Iraq las cosas estaban bajo control. No se imaginaba a Cañizares, Bernal o Pardo, ni a cualquiera de sus agentes destinados en la capital iraquí, redactando informes afirmando que allí estaba todo tranquilo. Sin embargo, sí podía imaginar a gente de la CIA, como Mac Andrews o Cyrus, elaborando convincentes dossiers sobre el control total de Iraq.

Mientras contemplaba las calles de Madrid a través de la ventanilla, Sebastián repasó las palabras de Muñoz y cayó en la cuenta de la singular paradoja: el Gobierno español no admitía que la invasión de Iraq, aprobada al margen de los demás países europeos, era un error, y en cambio acababa de ser testigo de una dura crítica hacia esa guerra manifestada por uno de los principales mandos militares implicados en el conflicto. Sabía que Muñoz no era un hombre que se dejara llevar por emociones, y él era demasiando experto como para suponer que el derrotero por donde había transcurrido la reunión había sido fruto de la casualidad. No, el general les había transmitido un mensaje que sin duda Borrego también había comprendido. Les había dicho que el Ejército, por disciplina, obedecía las órdenes recibidas, pero que no todos los militares creían en esa guerra ni daban crédito a los informes, tal vez de la CIA, que hablaban del control de la región. «Por lo visto, sí confían en los informes de Inteligencia de mi departamento», se dijo. Entonces observó de reojo a Borrego, y lo vio muy tenso, con el rostro enrojecido. No le habían gustada nada las palabras de Muñoz. Sonrió. Y convencido de que tenía un aliado moral en el general, su sonrisa se hizo más amplia.

El coche llegó al CNI; el director se bajó a toda prisa y acto seguido se dirigió como una exhalación a su despacho. Entró sofocado y, sin detenerse a recuperar el aliento, pulsó el interfono.

—Maricarmen, póngame de inmediato con el ministro de Defensa —dijo. Y a gritos, apostilló—: ¡Es urgente!

Tres minutos después, hablaba por teléfono.

—Ministro, tengo que informarte del ambiente que se respira en tu ministerio.

—¡Manda huevos, Fernando! ¿Más problemas con el Yakolev?

—No, no, Federico, no tiene nada que ver con el Yakolev 42. Es sobre Iraq, en concreto sobre el general Alejandro Muñoz. Creo que no es de fiar.

Mientras tanto, Sebastián entró en su despacho y se desplomó en el sofá. No sabía a ciencia cierta qué hacer a continuación. Todo estaba suspendido en el aire, como dormido en un espejismo. Al rato, comenzó a invadirlo una extraña sensación. Era como la calma antes de la tempestad. Una calma que, en cuestión de segundos, podía convertirse en un infierno. Inquieto, se incorporó de golpe con un presentimiento: estaba a punto de desatarse la peor de las tormentas.

19

La calma estalló en pedazos el 1 de octubre. Sebastián se disponía a cerrar su ordenador cuando apareció un aviso en la pantalla. Al ver que el remitente era Bernal, volvió a sentarse en la silla y abrió el correo electrónico.

El sargento advertía con tanta nitidez como contundencia que, según las informaciones de total credibilidad recogidas por él mismo y sus dos compañeros de misión, entre los iraquíes que venían colaborando con los servicios de información españoles se había producido una escisión que podía poner en peligro la seguridad de todo el personal español residente en Bagdad. El e-mail añadía que, en una reunión celebrada aquella misma mañana, en un lugar de la capital que no había podido identificar aún, los más radicales habían impuesto sus tesis por una clara mayoría. Abogaban por enfrentarse abiertamente con España, una nación que, en sus propias palabras, «había dejado de ser amiga», y con sus tropas, a las que calificaban de «mera correa de transmisión de las fuerzas invasoras». Bernal destacaba que era la primera vez en los últimos años, al menos desde que Pardo, Cañizares y él estaban en aquel servicio, que ocurría algo semejante. Insistía en que esta declaración no podía caer en saco roto ni debía minimizarse. Al contrario, debía valorarse como una seria advertencia que ponía en peligro la integridad física de todos los españoles destinados en la capital iraquí.

El e-mail terminaba diciendo:

Le ruego, señor, adopte las medidas oportunas para que podamos llevar a cabo en las mejores condiciones todas las misiones que se nos han encomendado. Sargento José Antonio Bernal, viceagregado del CNI en la embajada española en Bagdad.

Sebastián miró el reloj. Faltaban diez minutos para las nueve. Llamó a Bernal. Confiaba en que podría localizarlo aunque en Bagdad fuera ya noche cerrada. Si acababa de mandar aquel mensaje, era muy probable que todavía permaneciera en la oficina o, cuando menos, mantuviera encendido su teléfono portátil.

Contestó enseguida.

—Señor, la situación está mucho peor que la última vez que hablamos. La hostilidad se ha extendido entre nuestros colaboradores de una forma tan rápida e intensa que ya no nos podemos fiar de ellos.

—¿Habéis podido hablar con alguien?

—Sí, y por eso lo sé. Pero incluso establecer contacto resulta cada vez más complicado. Los que se sienten traicionados ya no vienen por aquí, y aquellos que todavía se resisten a romper los lazos con nosotros se han distanciado por temor a las represalias de los suyos. Estamos cada vez más aislados. Fue Cañizares quien obtuvo la información. Uno de sus contactos, que fue dos o tres años miembro de seguridad de la embajada iraquí en Madrid, le ha contado hace una hora y media lo que le acabo de decir. Ahora es demasiado tarde, pero hemos acordado que los tres, Cañizares, Pardo y yo, intentaremos mañana obtener nuevos datos y averiguar con quiénes contamos y con quiénes no. Nos es imprescindible para poder seguir trabajando aquí.

—¿Bernal, hace falta que le envíe a alguien?

—Por el momento no, señor. Creo que con Pardo y Cañizares nos bastamos por ahora. En todo caso, si sus agentes en Madrid pueden averiguar algo más, le ruego que nos lo diga inmediatamente. Aquí el ambiente se está deteriorando por minutos.

—De acuerdo. Sean muy prudentes, se lo ordeno —dijo Sebastián, intentando disimular su angustia.

—Lo seremos. Gracias, señor.

A las nueve y media de la mañana siguiente, Sebastián ya había reunido en su despacho a Margarita, Mariano e Ignacio, a quienes puso al corriente del informe de Bernal y su conversación telefónica con él.

—Tenemos que ayudarlos. Apretad a todos los vuestros, no les deis respiro. Ya veis cómo están las cosas en Bagdad. Hemos de saber con la máxima certeza quiénes fomentan la ruptura de relaciones, quiénes han decidido ya dejar de colaborar con nosotros y nos consideran enemigos, y quiénes son nuestros amigos. En cuanto tengamos esta información, la remitiremos a Pardo, Cañizares y Bernal para que sepan dónde pueden encontrar apoyos y con quién ya no pueden contar. Entretanto, trataré de reactivar el asunto de la repatriación.

Salió con ellos de su despacho y, mientras los tres se dirigían a sus respectivas oficinas, Sebastián se encaminó a la de Borrego. Llevaba consigo una hoja en la que había impreso el mensaje de Bernal.

—Fernando, lee esto. Mira cómo andan las cosas.

El director del CNI cogió la hoja.

—Desconocía que Bernal te hubiera mandado ayer este mensaje. Nadie me ha dicho nada. Claro que, procediendo de Iraq, tampoco me sorprende.

—Te aseguro, director, que ni por un momento he tratado de ocultarte o retrasar información. De hecho te la estoy entregando en mano ahora mismo, al fin y al cabo soy el jefe del Departamento Exterior, lo que implica un cierto grado de autonomía. También la ha recibido el general Muñoz.

—Ya veo, y el muy cabr... —no concluyó la palabra— se ha cuidado muy mucho de comentarme nada. En fin, vayamos al grano. Por lo que dice Bernal, las cosas están mucho peor de lo que aquí se cree.

—No, director. De lo que aquí se cree no, de lo que creen algunos de los que están aquí. Y eso es otra cosa. En mi departamento hace mucho tiempo que sabemos que en Iraq nada va bien. ¡No será que no hayamos informado de ello hasta aburrir a las ovejas!

Le detalló la conversación telefónica mantenida con el sargento, las órdenes que acababa de dar a sus tres ayudantes, y la necesidad de evacuar a los iraquíes amigos proveyéndoles de los dichosos pasaportes y de un plan de cobertura.

—¡Pero si ahora no sabemos cuáles son nuestros amigos! —exclamó Borrego.

Soliviantado por aquellas palabras, Sebastián apretó los puños mientras sentía hervirle la sangre.

—¡Lo que acabas de decir tiene un adjetivo que por respeto no voy a pronunciar! —gritó, clavando la mirada en su jefe—. Tú sabes cómo hemos llegado a esta situación y también el porqué, aunque nunca me lo hayas querido confesar. Dame el OK para los pasaportes y el plan, y te aseguro que este problema se soluciona esta misma noche.

—¡No vuelvas a hablarme así jamás! ¡No te lo consiento! Además, no creo que ese problema se solucione en una noche. Y por si no lo has entendido, no tenemos el visto bueno del presidente ni de los ministros de Interior y Defensa.

—¿Pero qué pasa con este asunto? ¿No será que alguien tiene que pedir permiso a los americanos? Creía que éramos un Estado soberano —dijo, cáustico.

Fernando Borrego se levantó de la silla congestionado al límite.

—¡Basta! —aulló, furioso.

Sebastián respiró hondo, procurando calmarse, y dijo:

—Fernando, ¿no te parece que deberíamos coordinarnos mejor con Muñoz acerca de lo que explica Bernal en este e-mail? Ahora bien, sin fastidiar a Bernal, que ha tenido la deferencia de enviarme una copia.

—Sí, sería interesante hablar con el general Muñoz —dijo Borrego, aparentando haber recuperado también la calma—. Le diré que tú has hablado con tu gente y con Bernal, y que ha salido el tema sin mencionar el correo, aunque no creo que a Muñoz le importe ese detalle.

—Tienes razón, director. Muñoz parece un gran un tipo, de esos que están por encima de mezquindades.

Borrego lo taladró con la mirada mientras descolgaba el auricular. Marcó el número de teléfono de la oficina del «Equipo A» y preguntó por el general.

—¿No sabe a qué hora volverá? Bien, le llamo al móvil. —Repitió la operación aunque en esta ocasión no articuló palabra—. Lo tiene desconectado. Te avisaré en cuanto haya hablado con él.

El aviso se produjo a las siete y cuarto de la tarde.

—Nos espera en Defensa dentro de una hora. Ha intentado aplazar la reunión hasta mañana por la mañana, pero le he dicho que era urgente, que íbamos hacia allí para vernos porque tú habías hablado con Bagdad y que las informaciones procedentes de allí no eran nada tranquilizadoras. Su resistencia ha desaparecido en cuanto ha oído que te habías puesto en contacto con nuestros hombres en la capital iraquí.

Borrego y Sebastián franquearon el acceso principal del Ministerio de Defensa.

A los pocos segundos de estar hablando con el militar, y tras comentarle la división cada vez más agresiva que se estaba adueñando de los colaboradores iraquíes, ambos vieron aparecer la preocupación en el rostro del general.

Sólo Borrego seguía mostrándose dubitativo sobre si el asunto merecía tanta atención.

—El Gobierno tiene otras prioridades —dijo.

—General —intervino Sebastián—, ahora mismo nuestra gente en Iraq no sabe quiénes están con ellos y quiénes se han apartado, digamos, de España. En definitiva, nuestras redes de informadores, muy valiosas hasta el inicio de la guerra, se han disgregado y han pasado a convertirse en un problema al que no estamos dando solución. Como jefe de Inteligencia Exterior, mi obligación es dejar bien claro que esta situación es profesionalmente insostenible y potencialmente peligrosa. Aunque me imagino, Alejandro, que eso tu poderoso gabinete ya lo sabe.

—Exageras, Sebas, como siempre —señaló Borrego.

—¡Claro que lo sabemos! —exclamó el general, haciendo caso omiso de las palabras del director del CNI—. Y no creas que no nos preocupa. Son nuestros hombres quienes están allí. ¡Cómo no nos va a preocupar lo que ocurre en Bagdad! Y os diré una cosa a los dos: esta guerra necesita de la Inteligencia más que otras. No se puede arrasar Bagdad, ni bombardear pueblos y destruir puentes y carreteras hasta lograr la rendición total del enemigo. Esta guerra no es así. Se combate contra un enemigo que se camufla entre la población civil a la que en teoría hemos ido a proteger. Así que, en este caso, la Inteligencia, la información para localizar objetivos, es fundamental. Si no hay información fiable, no se sabe dónde atacar.

—Oye, Muñoz —dijo Borrego, en tono severo—. Has hablado de una población civil a la que en teoría hemos ido a proteger, y yo creo que sobra lo de en teoría. Estamos allí en misión de apoyo para liberar a Iraq del régimen de Saddam y para proteger al mundo del terrorismo. No me gusta nada oír hablar así a un mando militar de tu categoría y responsabilidad.

—Venga, Fernando, no me jodas. Déjate de tonterías. ¿A quién estamos protegiendo y de qué? Bastante tengo con que nuestras tropas salgan bien de esta aventura. Seamos realistas. Ya te lo dije el otro día: una cosa es ser leal al Gobierno y obedecerlo, y otra muy distinta compartir su política. Por descontado que fuera de este despacho no digo estas cosas, pero ¿qué quieres, que disimule contigo?

—No, en absoluto. No es necesario que disimules. Pero te equivocas en tu percepción sobre nuestro papel en Iraq y en el mundo.

—Mira, director, no lo quiero ni discutir. Soy militar profesional, estoy a las órdenes de mis superiores y punto. Por lo que respecta a Iraq, y te hablo como general de Estado Mayor, es precisa la mejor Inteligencia posible; y la que teníamos, que era mucho mejor que la norteamericana y la británica, se nos ha desbaratado.

—Por esta misma razón —terció Sebastián—, acabo de indicar a nuestra base en Bagdad que tomen todas las precauciones posibles para garantizar su seguridad, y que al mismo tiempo rehagan la red de informadores.

Fernando Borrego, como máximo responsable del Centro Nacional de Inteligencia, sintió la necesidad de tomar las riendas de la conversación y dejar clara la posición política que requería la situación; una posición marcada y dirigida por el presidente José María Aznar y secundada sin fisuras por los ministros Acebes, Trillo, Michavila y Ana Palacio. El director del CNI se sentía un miembro más del núcleo duro de Aznar y, por lo tanto, obligado a corregir cualquier desviación de los designios del presidente. Convencido de que por primera vez en la historia moderna España había vuelto a situarse en el mapa gracias a las decisiones de Aznar y a su alianza con el presidente George Bush y con el premier británico Tony Blair, le parecía asombroso que personas de la talla de Villanueva o Muñoz no compartieran sus ideas.

Por este motivo, imprimió a su voz una entonación solemne y un tanto paternalista.

—Soy consciente de este cambio respecto a nuestras fuentes iraquíes; pero por el momento no podemos ni debemos hacer otra cosa que esperar; esperar a ver cómo evoluciona el conflicto y, en su momento, volver a recuperar a quienes han colaborado y, con toda seguridad, van a seguir colaborando con España. Por otra parte, el Gobierno tiene su prioridad en la lucha contra ETA y no contra el islamismo radical. Ya lo sabéis. Pero vamos a reforzar las medidas de seguridad de nuestros hombres en Bagdad. No lo dudéis. Está aprobado. Dentro de un par de semanas recibirán nuevos equipos de protección, nuevos sistemas de alarma y detección de explosivos, y nuevos transmisores. Y creo que todo eso será suficiente para incrementar la seguridad de nuestras tropas y agentes.

—Director, disculpa que insista —dijo Sebastián—, pero adoptar esas medidas no tiene por qué ser incompatible con lo que quieren nuestros colaboradores, que es los pasaportes y poder salir de Iraq.

—Por supuesto que no hay nada incompatible, sólo que esa petición puede y debe esperar —replicó Borrego—. No podemos adoptar ninguna medida de forma unilateral a espaldas de las fuerzas aliadas o en contra de sus intereses. Y sacar a esa gente del país en estos momentos por nuestra propia cuenta podría ser interpretado por nuestros aliados como un gesto de deslealtad. Tenemos que evitar la sensación de que estamos actuando a dos bandas, a favor de las tropas de pacificación y, al mismo tiempo, a favor de quienes apoyaron al régimen de Saddam. No queda otro remedio, ni para nosotros ni para ellos, que esperar. Tienen que entenderlo.

—O sea, Fernando, que para salvar a los nuestros... ¿el presidente Aznar tiene que pedirle permiso a su amigo americano? —preguntó Sebastián, midiendo muy bien sus palabras.

El jefe de Inteligencia Exterior vio la expresión de Borrego y comprendió que, de haber podido, lo hubiera fulminado en aquel momento. También observó la sonrisa del general.

—Sebastián, si te pusieras por un solo instante en el lugar del jefe del Gobierno —dijo Borrego, reprimiendo su irritación—, quizá comprenderías lo difíciles que son sus decisiones. Además, no creo que la situación sea tan desesperada. Si los iraquíes amigos permanecen tranquilos y no cometen tonterías, verás como en poco tiempo los podremos ayudar sin problemas. Es cuestión de que dejen transcurrir algunas semanas más. No creo que sea pedirles demasiado. Y ahora, si me disculpáis, tengo que marcharme.

El general se levantó, estrechó sus manos, y los acompañó hasta el ascensor.

Al abandonar el edificio, ambos tuvieron que recurrir a sus abrigos para protegerse del aire frío de la sierra. El otoño apenas acababa de empezar y, por el descenso de las temperaturas de los últimos días, todo parecía indicar que el invierno iba a ser muy frío. Borrego miró hacia el oeste.

Al día siguiente, a las ocho en punto, Sebastián ya estaba en su despacho. Quería ganar tiempo al tiempo y hablar con Pardo, Bernal o Cañizares a primera hora de la mañana. Llamó a su oficina de Bagdad y nadie respondió. Recurrió a los teléfonos móviles de los tres agentes, pero tampoco dio resultado. Todos estaban desconectados o fuera de cobertura, lo que tratándose de Iraq no le extrañó, así que optó por remitir un correo electrónico en donde les daba cuenta de lo adelantado por Borrego.

A última hora de la tarde, un e-mail de Pardo le agradecía la información y le pedía excusas por no haber estado localizables. Y el agente añadía:

En cumplimiento de sus órdenes, estamos intentando reunirnos de nuevo con nuestros colaboradores para reconducir las relaciones; pero el panorama no resulta muy alentador. Las veces que logramos establecer contacto con algunos de ellos nos recuerdan que todavía esperan los pasaportes para poder salir de Iraq, que están sufriendo el acoso de los norteamericanos sin que nosotros, los españoles, hagamos nada por ellos, y que, en definitiva, se sienten traicionados. La misma canción de los últimos meses. Trataremos de informarle puntualmente, pero puede que nos surjan dificultades ya que nos estamos moviendo por los alrededores de Bagdad.

La misma canción de los últimos meses. Sebastián no pudo quitarse la frase de la cabeza durante el resto del día. Ésa era la auténtica verdad. No dejaba de preguntarse de forma obsesiva qué más estaba en su mano para ayudar a su gente. Envuelto en esa angustia, confiaba en el fin de semana para poder meditar con más tranquilidad.

Llamó a Margarita para tomar una copa después de cenar. Ya en el bar del hotel Wellington, la analista le comentó el malestar que causaba España en el mundo musulmán, y que ella percibía tanto a través de las relaciones comerciales que gestionaba desde INVORSA como por sus contactos. La escuchó atentamente, y detectó una peligrosa degradación a corto plazo de la imagen española. Pensó que tendría que profundizar más en el asunto que le planteaba Margarita, cuya intuición y capacidad de análisis eran una herramienta irremplazable para llegar a alguna conclusión. Desde luego, no era bueno que España comenzara a ser vista como enemiga del mundo islámico.

La voz de Margarita lo fue envolviendo, y se mezcló con sus pensamientos hasta que se descubrió mirándola embobado. Se fijó en sus labios, en sus ojos, y se sintió aliviado al creer que la suave luz del bar del Wellington había evitado que ella se diera cuenta de los sentimientos que acompañaban sus miradas. Pero se equivocaba, aunque entonces no lo supiera.

Aprovechó el fin de semana para ir a Valencia y estar con su hija Claudia; sin embargo, no perdió de vista su móvil, que no llegó a sonar. Ahogado por la falta de informaciones, y aun sabiendo que su ayudante lo habría avisado de haber recibido alguna, no pudo evitar llamar cada día a media tarde al teniente Carlos Morales a su oficina para comprobar si había llegado algún mensaje desde Bagdad.

A causa de la ansiedad, Sebastián llegó el lunes agotado a su despacho. Allí se encontró con Margarita, quien, al ver sus ojeras, no dijo nada. La analista había pensado en él durante el fin de semana, y no sólo profesionalmente, y había decidido continuar aquel lunes la conversación del viernes por la noche. Le aguardaba en el antedespacho, estrechamente vigilada por Eulalia, que, de vez en cuando, la miraba con cara de pocos amigos mientras tecleaba en el ordenador.

La expresión y sonrisa de Sebastián al descubrirla delataron su satisfacción, y Eulalia frunció el ceño, molesta.

—¿Novedades, Eulalia?

—Ninguna de mención. Le he dejado los partes del fin de semana sobre la mesa —respondió ella, con brusquedad.

Sebastián invitó a Margarita a que pasara a su despacho.

—Me agobia mucho no saber nada de Bagdad —dijo, mientras se despojaba de la chaqueta—. Desde que estoy aquí, no recuerdo una fase con tan pocos datos como la de estas semanas.

—A mí me pasa igual —comentó ella, quitándose el abrigo—. Y no será porque no intente conectar con mi gente y estar atenta a todas las informaciones a mi alcance. Pero no hay manera. O están escondidos, o no quieren dar señales de vida.

Se prepararon sendos cafés y tomaron asiento en el sofá. Sebastián ojeó los partes del fin de semana. Eran los habituales: problemas de información con Marruecos; un nuevo informe remitido desde Turquía por Marta Gimeno sobre la tragedia del Yakolev 42 en el que se hacía eco del malestar entre los militares de Turquía a causa de las críticas vertidas por los mandos españoles sobre la eficacia de los médicos turcos a la hora de identificar correctamente a los soldados fallecidos; una nota sobre enfrentamientos entre el Grupo Islámico Armado y el Ejército en Argelia; otra, desde Nueva Delhi, sobre el aumento de la tensión islamista radical en Pakistán, y una petición formal del Bundesnachrichtendienst (BND), el servicio secreto alemán, para vigilar a unos checos que se dirigían a España y que eran supuestos vendedores de armas de la ex unión soviética.

Dejó los partes sobre la mesa, ya los despacharía a lo largo de la mañana, y se centró en el tema de Iraq.

—Creo que a los iraquíes ya no les interesa ponerse en contacto con nosotros —dijo Margarita.

—Eso es lo que me temo.

Ella se incorporó del sofá y fue a mirar a través de la ventana, desde la que se divisaba a lo lejos el Palacio Real y parte de la arboleda del Campo del Moro.

Durante unos instantes permaneció en silencio hasta que se volvió a Sebastián.

—¿No crees que sería una buena idea que alguno de nosotros fuera a Bagdad?

Sebastián lanzó un suspiro.

—También me lo he estado preguntando y, la verdad, no tengo una respuesta clara. Quizá sería bueno para la moral de nuestra gente. Es posible que al regresar con datos de primera mano sobre las circunstancias en las que están trabajando allí, Pato deje de lado por un día su papel de censor y ejerza más de director del CNI ante la comisión de Inteligencia del Gobierno.

—El problema, Sebastián, es que ya no podemos estar seguros de encontrar a gente de fiar. Quiero decir que tampoco es plan de llegar allí y comenzar a dar voces buscándolos. Ya sólo aparecen cuando ellos quieren. Hemos perdido la iniciativa, y el resto de los antiguos informadores iraquíes que nos quedan están demasiado enfadados con nosotros como para aparecer en Bagdad sin una oferta concreta para su evacuación. Por fortuna, y aunque hace quince días que hemos superado la fecha de su ultimátum, no ha pasado nada. Por lo tanto, es mejor no calentarlos más de lo que están.

—Estamos de acuerdo. Si me dijeras que alguien os espera ahora mismo en Bagdad, a ti, a Mejías, a Hermida o a Al Bakir, ibais para allá sin perder tiempo; pero no es así. No dejo de pensar que, conociéndolos, no habrán olvidado el ultimátum. Seguro. Y te confieso que eso sí me quita el sueño.

Siguieron hablando sobre la impresión cada vez más desagradable que recibían de Fernando Borrego y que contrastaba con la lucidez del general Muñoz. Impotentes para cambiar las cosas, y muy a su pesar, se despidieron.

En la tarde del miércoles 8 de octubre, Mejías, Hermida y Sebastián se toparon en el rellano que dividía en dos la planta donde estaban ubicadas las oficinas del área de Oriente Medio de Inteligencia Exterior. Fue un encuentro casual y rápido. Los dos agentes salían del ascensor justo en el instante en el que Sebastián se disponía a entrar.

La conversación fue escueta: ni el uno ni el otro habían podido establecer contacto con sus agentes. Ignacio, que desconocía la propuesta que Margarita había efectuado dos días antes, se ofreció también para ir a Bagdad. En menos de un minuto, Sebastián repitió los argumentos que ambos habían esgrimido para justificar su negativa, y rápidamente se metió en el ascensor.

Llegaba tarde a una reunión convocada en el Ministerio de Asuntos Exteriores, más protocolaria que profesional, a la que iban a acudir representantes de la Inteligencia escandinava —Noruega, Suecia, Finlandia y Dinamarca—, interesados en estrechar lazos con el CNI. Su entusiasmo por ir a la reunión era escaso. El objetivo que perseguía el Ministerio era tratar de confirmar si algunos etarras seguían manteniendo contactos en Noruega, y si barcos con bandera de ese país se prestaban todavía a traficar con armas procedentes de la antigua URSS. Sin embargo, su escaso entusiasmo se transformó en interés al pensar que a lo mejor alguno de los presentes podría informarle sobre el fracasado plan de secuestro a Saddam, planificado por los franceses y ejecutado por un comando mercenario dirigido por una finlandesa.

Se hizo acompañar por Margarita y ambos saludaron a Interiores Ortiz, con quien coincidieron al entrar en las dependencias ministeriales. La sesión había sido convocada a media tarde para que a la comisión escandinava le diera tiempo de acudir a una cena en el mismo edificio cuya anfitriona iba a ser Ana Palacio. El subsecretario de Interior, Fernando Borrego y los embajadores de cada uno de los cuatro países escandinavos también iban a asistir. Sebastián y Margarita no conocían personalmente a los ocho representantes de las cuatro agencias presentes, dos por país, tres de ellos mujeres, aunque al leer camino de la reunión el memorando preparado por la oficina de Sebastián supieron que habían colaborado con aquellos agentes escandinavos en alguna ocasión. Como responsables de las relaciones internacionales de sus respectivas agencias, solían firmar las notas que se intercambiaban con el CNI, del mismo modo que Sebastián firmaba muchas de las que les enviaban a ellos. Por este motivo, la frase que más repitió Sebastián al llegar fue: «Encantado de conocerte personalmente», respondida con un «Lo mismo digo, Villanueva», que delataba que ellos también se habían leído sus fichas sobre sus interlocutores españoles.

Todos los presentes reafirmaron con optimismo que representaban países defensores de los valores democráticos occidentales, y que por lo tanto se consideraban aliados leales; asimismo, se conjuraron en acelerar los intercambios de información que afectara a alguna de las naciones allí representadas.

Entonces Sebastián no se anduvo por las ramas y, sin perder la sonrisa, preguntó a bocajarro a la pareja noruega de la Politiets Sikkerhetstjeneste (PST) por los contactos de ETA en aquel país.

—No los hemos vuelto a detectar desde finales de los años ochenta. Si los ha habido, se nos han pasado por alto.

—¿Y el tráfico de armas rusas en barcos de su bandera?

—Eso ha cambiado, Villanueva. Ahora lo tenemos mucho más controlado. Somos un país pequeño y los traficantes saben que hemos incrementado mucho el control, de tal modo que les es muy incómodo trabajar. Creo que hemos pasado la pelota hacia el centro de Europa, Albania e Italia. Ahora es un tráfico..., ¿cómo le diría?..., más cálido.

Todos rieron. Sebastián aprovechó la distensión para soltar su pequeña bomba.

—¿Alguna de sus agencias tiene información sobre un supuesto intento de secuestro de Saddam en el que algún escandinavo habría jugado un papel destacado?

Lanzó la pregunta mirando a la pareja finlandesa, pero la respuesta provino de uno los dos representantes de la Säkerhetspolisen, la Policía de Seguridad sueca, un órgano de Inteligencia con tareas policiales dedicado a prevenir y detectar delitos contra la seguridad del Estado.

—Nunca había oído nada semejante —dijo.

Los demás permanecieron en silencio, negando con la cabeza. Al ver que Margarita iba a insistir en la pregunta de su jefe, Ortiz se acomodó aún más en el sofá.

—Pues tenemos información que implicaría a Finlandia, y tal vez a Dinamarca.

—Le aseguro, miss Núñez, que en la agencia finlandesa de Inteligencia no sabemos nada de lo que nos comentan.

—Lo mismo le digo —apostilló la agente de la Politiets Efterretningstjeneste, el Departamento danés de Seguridad e Inteligencia.

—Bueno, ésta es una de esas cosas que ya no tienen importancia, sean o no ciertas —comentó Sebastián—. La pudo tener en su momento pero, al fracasar, si es que se produjo, ya es agua pasada.

—Si es posible, mister Villanueva, nos gustaría que nos pasara una breve nota informativa sobre el asunto.

Todos los extranjeros se sumaron a la petición danesa.

—De acuerdo. Les pasaremos lo que sabemos, pero les adelanto que es poco.

Al levantar la reunión, los asistentes salieron a un vestíbulo, donde se despidieron de forma cordial. Sebastián, Margarita y Ortiz regresaban al CNI, mientras a los escandinavos les esperaban dos ujieres para acompañarlos hacia otro salón previo a la sala donde la cena oficial iba a celebrarse. Sebastián estrechó la mano de los dos daneses y la mujer aproximó su rostro como si fuera a besarle en la mejilla.

Cuando sus labios estaban a pocos milímetros, le dijo al oído:

—El sustituto de Saddam era el general iraquí Nizar al-Khazraji. Estaba exilado en Dinamarca y lo estuvimos vigilando, pero algo falló y no salió del país. Ya sabe usted, mister Villanueva, que Nizar fue muy probablemente el responsable del asesinato con gas de 5.000 kurdos.

Sebastián también hizo el ademán de besar la mejilla de la agente danesa y, en un susurro, le dio las gracias y le prometió un informe completo del asunto.

Al llegar a la puerta de salida, un finlandés caminó hasta él y, por segunda vez, volvió a despedirse de él estrechándole de nuevo la mano.

Casi en un murmullo, le dijo:

—La jefa del comando al que usted se ha referido fue una militar nuestra que se hizo mercenaria y que ahora está fuera del país. Es lo único que sabemos. No tenemos más detalles de la operación.

—Gracias, estoy en deuda con usted.

Ortiz regresó en su coche y Margarita en el de Sebastián. De camino, le contó lo que le acababa de suceder.

—¿Qué esperabas, que se pisaran unos a otros para contarte a toda prisa lo que saben? —dijo Margarita, en tono burlón—. Eso sólo lo habrían hecho si la historia fuese mentira. Y lo bueno es que nosotros habríamos hecho lo mismo. Todos somos iguales, Sebas, igualitos.

20

El jueves 9 de octubre, Madrid amaneció entre brumas. La temperatura a las ocho de la mañana, cuando Sebastián salió de casa, era baja y una molesta llovizna obligaba a la gente a caminar deprisa y recurrir al paraguas. Sebastián odiaba esas mañanas. A él le gustaban los días con luz, aunque fueran fríos. Pero sabía que el tiempo no iba a cambiar y, a tenor de las previsiones que había escuchado por radio mientras se afeitaba, iba a permanecer así durante algunas jornadas más.

En cambio, en Bagdad el día había amanecido cálido y agradable. El sol lucía espléndido y algunas nubes daban sombra aquí y allá, otorgando a la ciudad una sensación de paz sólo enturbiada ligeramente por el sonido de disparos distantes y aislados. Unas detonaciones a las que cualquier recién llegado no daría importancia, pero los habitantes de la capital iraquí sabían que aquellos estruendos sordos y alejados eran sinónimo de muerte.

José Antonio Bernal se había levantado temprano, sobre las siete, y ya se había aseado. Cada día desayunaba con la ventana abierta en compañía de Abdul Al Narik, su ayudante, traductor y fiel colaborador. Estaban ambos ensimismados, tomando una última taza de café, cuando oyeron un claxon insistente cerca de la vivienda. Bernal y Abdul se asomaron, curiosos, por la ventana. Un hombre vestido con capa y turbante negros, muy similar a un clérigo chiíta, acababa de acercarse a la puerta del jardín de la casa y estaba pulsando el timbre. Bernal lo reconoció. El visitante mantenía sin cesar su dedo sobre el pulsador. Mientras Abdul se dirigía a las habitaciones superiores, el sargento del CNI bajó a abrir la puerta.

Ya desde el extremo del jardín, Bernal vio que el hombre no estaba solo ante la verja. Iba acompañado por un joven a quien no reconoció. Antes de abrirla, el militar español miró hacia la calle y no percibió nada anormal. El coche cuyo claxon le había llamado la atención permanecía estacionado a pocos metros de su casa, aparcado de tal manera que le impedía ver si había alguien en su interior.

Bernal abrió la puerta del jardín.

El visitante dio un paso al frente y le gritó. El sargento del Aire le contestó en árabe, tratando de apaciguarlo. El iraquí lo empujó con fuerza. Bernal, sin llegar a caer al suelo, tuvo tiempo de ver que el recién llegado escondía una pistola debajo de su túnica y que el joven que lo acompañaba ya empuñaba otra arma. El sargento sintió el peligro y, en una reacción instintiva, regateó a los dos hombres y salió a la calle, corriendo hacia la izquierda en busca de una escapatoria.

Dos sujetos que permanecían en el coche salieron a por él pistola en mano gritando:

—¡Párate, párate ahí mismo!

Bernal aceleró aún más la carrera. Sonaron cuatro disparos. Al sentir que no lo habían alcanzado, lanzó una mirada rápida y vio que sus perseguidores corrían a su encuentro armados. Les llevaba unos treinta metros de ventaja cuando tropezó y cayó al suelo. Aturdido por la caída, trató de levantarse tan velozmente como pudo, pero ya estaba perdido. Cuando se incorporaba, uno de los iraquíes lo alcanzó y le descerrajó un tiro en la nuca. Bernal murió en el acto. Quedó tendido en el suelo, en medio de la acera, momento que aprovecharon los asesinos para dispararle de nuevo. En pocos segundos, su sangre alcanzó el bordillo de la calle dejando un rastro negruzco sobre el maltrecho pavimento. Sin prisas, los cuatro hombres subieron al coche y se perdieron por Bagdad.

El café aún humeaba en la casa del sargento del Aire. Abdul, que se encontraba en una de las habitaciones de arriba, escuchó los disparos cercanos y sólo al cabo de un buen rato, cuando comprobó que ya habían cesado, se asomó con precaución a la ventana. En el exterior todo parecía estar tranquilo.

El primero en enterarse del crimen fue Julio Pardo, a quien llamó la Policía iraquí. La legación española quedó consternada por el asesinato y organizaron la rápida recuperación del cuerpo de Bernal.

Pardo llamó a Sebastián a su móvil para no perder tiempo.

—Señor, soy Pardo. Hace menos de dos horas que han asesinado a Bernal.

Sebastián estaba llegando al CNI. Se encontraba en la zona ajardinada que rodeaba el edificio de su despacho, a pocos metros de la puerta de entrada. Se detuvo en seco. Durante unas décimas de segundo pensó que no había entendido bien lo que le estaba diciendo.

—¿Que han asesinado a quién?

—A José Antonio. No hace ni dos horas. Todavía no sabemos muy bien qué ha sucedido. Sólo puedo decirle que ha ocurrido en su casa, cerca del jardín, y nada más. Ahora mismo Cañizares y yo estamos intentando hablar con los vecinos para ver si podemos averiguar algo más. ¡Joder! ¡Esto es un desastre!

A pesar de que la conexión telefónica se entrecortaba, Sebastián percibió con nitidez la desesperación de su agente. Con el corazón en un puño, trató de contener el temblor de su voz.

—Es una tragedia, Pardo. ¿A quién más se lo ha comunicado?

—Sólo a usted. La embajada nos ha dado órdenes tajantes para que dejemos el asunto en sus manos; pero como comprenderá, yo tenía que llamarle. A lo mejor aún no lo sabe, pero el embajador ya está en contacto con la ministra Palacio. Por eso, Cañizares y yo hemos acordado que hablaríamos con usted.

—Gracias, Pardo. Me imagino que no saben nada del autor, autores o lo que sea.

—Nada por el momento. Sólo puedo decirle que ha recibido varios disparos, uno en la nuca y otros en la espalda, y que murió cerca de su casa.

—¡Vaya mierda!

Sebastián apenas podía hablar. Las ideas se le agolpaban y lo dejaban aturdido. «Debí imaginarlo. Se veía venir.»

—¿Hay algo que debamos hacer, señor?

—Por ahora investigar la autoría y aumentar las precauciones, de todo tipo. No corran ningún riesgo hasta que sepamos qué ha ocurrido. Cualquier novedad me la comunica de inmediato. Tengan sus teléfonos conectados por si necesito hablar con ustedes, y repito, Pardo, y es una orden: ¡no corran riesgos!

—De acuerdo, señor. Estaremos en contacto.

Sebastián no se dirigió a su oficina. Quería informar en persona a Borrego, Margarita, Ignacio y Mariano.

Entró en el despacho del director, quien también acababa de llegar y ya sabía la noticia vía Asuntos Exteriores.

—Ya sabes lo que ha sucedido.

—Sí, Asuntos Exteriores me lo acaba de comunicar —dijo Borrego.

—Bernal era un hombre excepcional. Era...

—Lo lamento de veras —interrumpió el director del CNI—. Es un desastre que el terrorismo aún no esté controlado en Iraq.

—¿Terrorismo? No, a mí no me parece que sea un acto terrorista, pese a no tener aún todos los detalles. Habrá que esperar. Ya he puesto en marcha una investigación y te informaré al instante de las novedades que haya.

—Perfecto. Yo voy a ver si podemos repatriar a Bernal mañana mismo. Ya te diré.

Sebastián salió rápido del despacho del director y corrió en busca de Mariano. Estaba sentado a su mesa, hablando por teléfono, y era obvio que aún no conocía la noticia. Le pidió que lo acompañara mientras ordenaba a un joven agente que localizara de inmediato a Margarita e Ignacio. El joven, impresionado por recibir una orden tan imperiosa del máximo responsable del departamento, se abalanzó sobre el teléfono.

Al llegar ambos al despacho, Eulalia se levantó afligida. Antes de poder decir nada, Sebastián la detuvo con un gesto.

—Eulalia, hay un agente de los nuevos que anda buscando a la señorita Núñez y a Ignacio. Quiero que vengan cuanto antes. Búsquelos usted también y no diga nada de nada, ¿me comprende?

—Desde luego, don Sebastián.

Ignacio fue localizado en el ascensor, mientras Margarita, que había acudido aquella mañana a la Casa antes de dirigirse a INVORSA, lo fue en el aparcamiento del recinto. En pocos minutos, todos estaban ya en su oficina con cara de preocupación.

La noticia los dejó consternados. Sebastián reprodujo casi textualmente la conversación mantenida con Pardo, y luego guardó silencio. Por la mente de todos, pesando como una losa, circulaba la misma idea: la amenaza vertida por los antiguos colaboradores iraquíes. Pero ninguno la mencionó. No disponían de más datos, nada se sabía del autor de los disparos, y ni siquiera conocían con exactitud cómo había sido cometido el asesinato. En aquel momento, el dolor era más fuerte que la inquietud por la falta de informaciones más concretas.

El timbre del teléfono rompió el silencio. Borrego le citaba con urgencia en su despacho.

—Voy a ver al director. Lo único que podemos hacer ahora mismo es intentar hablar con toda la gente que conozcamos en Iraq y tratar de lograr que alguno de ellos cuente algo. Un crimen como éste no es obra de un solo cabrón. Debe de haber más gente implicada. Tenemos que saber a ciencia cierta quién ha disparado, quiénes han intervenido en el asesinato, cómo se ha fraguado y desde cuándo. Lo tenemos que conseguir por Bernal y por la gente que tenemos allí. Su muerte no puede quedar impune. No podemos volver a fallarle. Se lo debemos a él y a su familia.

Borrego aguardaba a Sebastián fuera de su despacho. Tan pronto lo vio aparecer, fue a su encuentro y se dirigieron juntos al ascensor.

—Sólo les faltaba eso, director.

—¿Les? —preguntó Borrego, con expresión de extrañeza.

—Sí, al Gobierno. Es el primer agente del CNI que muere en una guerra rechazada popularmente y, encima, lo matan en su propia casa. Claro que a mí la factura política me la trae floja, pero no puedo dejar de decirte que creo que Bernal está muerto porque nadie hizo caso de nuestros informes sobre el conflicto y las amenazas.

Entraron en el ascensor.

—Déjate de tonterías, Sebastián. Pareces un disco rayado. El terrorismo es así y tú deberías saberlo. A ti te cae mal el Gobierno y no sabes disimular.

—No te confundas, Fernando. A mí no me gusta que mi Gobierno, éste u otro cualquiera, cometa errores cuando los servicios del Estado le han prevenido con insistencia. No es una cuestión personal —dijo Sebastián, aunque pensando que ahora ya no estaba tan seguro.

—No te engañes, lo tuyo es personal. Tú sabrás por qué.

Los dos dirigentes del CNI subieron al coche oficial y no hablaron más durante el trayecto. Borrego, Sebastián y los máximos responsables de distintos departamentos del CNI se iban a reunir en el despacho del general Muñoz por orden del ministro de Defensa.

Al llegar a la sala de juntas, se encontraron que estaban todos los miembros del «Equipo A»: los responsables militares y gubernamentales de todo lo concerniente a la guerra iraquí.

La reunión apenas duró 45 minutos. Las órdenes fueron claras y concisas. Todas las informaciones que se iban a dar a la opinión pública española sobre el asesinato de Bernal quedaban exclusivamente en manos de los portavoces del Gobierno. La versión oficial, a partir de aquel momento, era que el sargento del CNI había sido asesinado por un grupo de terroristas islámicos. Todos los datos que iban a recibirse debían ser centralizados por el general Muñoz y por el director del CNI sin pérdida de tiempo. De esta manera, cualquiera de los dos podría informar de forma inmediata al Gobierno.

Mientras el encuentro se producía, la noticia de la muerte de Bernal llegó a los medios de comunicación. Al abandonar la sede, y ya de regreso en el coche al CNI, Borrego y Sebastián escucharon la SER, la cadena privada más crítica con el Gobierno desde la entrada en la guerra. El director del programa había reunido a varios comentaristas cuyos análisis demostraban tan sólo dos cosas: que no tenían datos concretos sobre el atentado, y que estaban aprovechando la muerte de Bernal para cargar las tintas contra el presidente Aznar y el ministro de Defensa Federico Trillo. Pocos minutos después, RNE transmitía la noticia, haciendo especial hincapié en que se trataba de un atentado deleznable cometido «contra un militar español que estaba en Iraq ayudando a la reconstrucción civil, política y económica del país», y apuntaba, sin justificarlo, a que los autores —Borrego y Sebastián se miraron al oír que el locutor hablaba de los autores— pertenecían casi con toda seguridad a las fuerzas leales de Saddam Husein, del que destacaban su calidad de dictador, su crueldad y arrogancia a la hora de negar que escondía armas de destrucción masiva, y sus vinculaciones con el terrorismo islámico.

Sebastián entraba en su despacho cuando su teléfono móvil comenzó a sonar. Era Julio Pardo.

—Don Sebastián, ya sabemos algo más; aunque no mucho más, no crea. Como ya le informamos, en la casa de Bernal, además de José Antonio, estaba su asistente, Abdul Al Narik, un iraquí que está con nosotros desde el primer día y que siempre nos ha atendido con lealtad. Es un hombre en quien damos por hecho que podemos confiar. Nos ha dicho que oyó sonar el timbre y que vio cómo José Antonio miraba a través de la ventana y salía al jardín para abrir la verja. Dice que desde el comedor vio a varias personas esperando la llegada de José Antonio, y que lo siguiente que escuchó fueron ya varias detonaciones. Eso encaja perfectamente con los primeros datos forenses que tenemos: el cadáver de José Antonio presenta varios impactos, cuatro o cinco, aún no lo sé con certeza. Pero, señor, para Cañizares y para mí, lo más chocante es cómo se comportó Bernal desde que sonó el timbre.

—¿Qué quiere decir?

—Pues verá, Abdul insiste en que José Antonio miró por la ventana y se dirigió a la puerta de la calle sin desconfiar en ningún momento. Eso quiere decir que conocía a quien estaba llamando. Sabía quién era. Señor, usted sabe que José Antonio no era ni un novato, ni un estúpido, ni un insensato, sino un hombre con mucha experiencia. Tal y como está la situación en Bagdad, de no haberlo reconocido, jamás habría salido a pecho descubierto. Seguramente, ni siquiera hubiera ido a su encuentro. No, tenía que ser un hombre de su confianza. Desde que estamos aquí, ninguno de nosotros hemos abierto jamás la puerta a nadie sin cerciorarnos antes de quién se trataba. Es una medida de seguridad elemental que no hemos dejado de practicar nunca. Primera conclusión, lo conocía. Si no a todos, cuando menos al que encabezaba el grupo. Y hablo de grupo no sólo porque nos lo haya asegurado Abdul, sino porque, segunda conclusión, hemos encontrado casquillos de distinto calibre. Se utilizaron por lo menos dos armas para asesinarlo y no me imagino al asesino llevando una en cada mano. Por consiguiente, hubo más de un tirador. Tercera conclusión, y ésta es la más dramática si lo piensa fríamente...

—Dígame, Pardo.

—José Antonio no murió exactamente en la puerta de su casa, sino que trató de huir hacia la calle al ver las armas o al intuir que aquello era una emboscada. Uno de los disparos lo alcanzó en la nuca y los demás los recibió de espaldas.

—En pocas palabras, que iban a por él y sólo a por él, y además los conocía. ¿No es así? —resumió Sebastián.

—Exacto, señor. Eso está ya tan claro que no va a cambiar por mucho que investiguemos.

—Es decir que tal vez se trate de una venganza.

—Sí, señor. Parece que lo que nos temíamos finalmente se ha producido, y lo ha pagado Bernal. El asesinato de José Antonio es pura y llanamente una venganza. Creo, señor, que los asesinos han dejado transcurrir tres semanas desde que finalizó el plazo y, al ver que no se movía nada, decidieron entonces cumplir su amenaza.

Sebastián asintió en silencio, estaba completamente de acuerdo con Pardo.

—¿Cómo están Cañizares y el resto de la gente?

—Jodidos, señor. Pero hay otra cosa que nos cabrea.

—¿A qué se refiere, Pardo?

—Como le adelanté, los de la embajada no nos han dejado meter baza en nada. Han hecho todos los trámites y nos han conminado a que nos mantengamos al margen. Quieren conducir toda la investigación. No obstante, con su permiso, Cañizares y yo vamos a hacer todo lo posible por averiguar hasta el último detalle del asesinato.

—Por descontado —dijo Sebastián, con firmeza—. No sólo tenéis mi permiso, sino que os ordeno que investiguéis y me informéis. Para evitar malentendidos y eventuales problemas, les envío ahora mismo mi orden por escrito por cable cifrado a la embajada. Nadie les podrá reprochar nada.

—Bien, señor. Le llamaré con las novedades

—Sí, pero no olvide el informe por escrito. Si puede, envíeme ahora lo que me acaba de contar. Es imperativo tener aquí la información documentada.

—No se preocupe, señor. Lo tendrá en una hora.

—Gracias, Pardo. Tengan mucho cuidado.

Poco antes de mediodía, Borrego llamó para informarle de que Defensa iba a enviar a Bagdad un avión militar para repatriar el cadáver.

—Despegará a primera hora de la tarde —explicó—. Quiero que alguno de tus hombres vaya a bordo. Es preciso tener más datos de lo sucedido.

Sebastián tomó la decisión en pocos segundos. Sin la menor duda, Ignacio y Margarita eran los idóneos para llevar a cabo la misión de acompañar los restos de Bernal y recopilar en cuestión de horas lo que se supiera del asunto.

En menos de cinco minutos, Ignacio ya estaba en el despacho.

—Ignacio, tú eres, junto con Al Bakir, el que tiene más contactos en Bagdad. Creo que Al no debe ir en el vuelo militar. No quiero que lo vean ni que nadie le haga preguntas. Así que vete para allí, e investiga todo lo que puedas sobre la posible venganza. No quiero que nadie entierre este asunto. Hemos de saber quiénes han optado por romper los lazos con nosotros y, como nos decía Bernal, saber con certeza en quiénes podemos confiar a partir de ahora. Margarita te acompañará.

Sin más, Ignacio salió disparado para preparar su bolsa de viaje. Acto seguido, Sebastián llamó a Margarita a INVORSA, le resumió la conversación con Pardo, y le comunicó su partida inmediata hacia Bagdad.

—Dedícate a recoger la máxima información posible sobre el asesinato. Concentra tus esfuerzos en esa dirección. Ya tenemos una primera versión, la de Pardo, pero aún quedan muchos cabos sueltos. Sé que no dispondrás de muchas horas porque deberás volver en el mismo avión, pero haz lo que puedas. Nuestra investigación ha de ser la primera en cerrarse y en desvelar las verdaderas razones de la muerte de Bernal. Yo ya estoy convencido de que se trata de una venganza, y quiero tirarles a la cara de Borrego y del Gobierno un informe repleto de datos de tal contundencia que sea irrebatible. No les vamos a dar un segundo de respiro.

—De acuerdo —dijo Margarita, lacónica. Y salió en busca de su maletín de viaje.

A continuación, Sebastián abrió la puerta de su despacho, asomó la cabeza y le pidió a Eulalia que hablara con Defensa para saber a qué hora salía el avión. Luego, le rogó que se encargara del papeleo para incluir en el vuelo a los agentes Margarita Núñez e Ignacio Hermida. Por último, desmoralizado, cerró la puerta y se dejó caer sobre su sillón de trabajo.

La decisión del Gobierno fue rápida. En pocas horas, Sebastián supo cuál iba a ser la versión oficial para explicar la muerte de José Antonio Bernal, la misma por la que había apostado Borrego nada más conocerse la noticia: al sargento lo había matado el terrorismo de Al Qaeda. Pese a que ya sabía que no podía ser de otra forma, Sebastián admiró con cinismo la sintonía ideológica, casi telepática, que Pato Borrego tenía con el entorno de Presidencia. Dio por sentado que, aunque su gente confirmara unas causas totalmente contradictorias con la versión oficial, el Gobierno ya no la cambiaría.

A media tarde, algunas agencias y varias emisoras de radio y televisión empezaron a insistir en que fuentes de la Moncloa subrayaban que el atentado perpetrado contra José Antonio Bernal era un puro acto de terrorismo que buscaba objetivos propagandísticos. Según estas informaciones periodísticas, basadas en explicaciones oficiales, «el Gobierno español se ha significado durante todo el conflicto contra el régimen de Saddam Husein, por consiguiente, el asesinato de un militar español puede tener gran repercusión internacional. Se trata de una muerte para extender el terror». Según esta explicación, al agente Bernal lo habían matado unos terroristas iraquíes del mismo modo y por los mismos motivos que habrían matado a cualquier otro occidental que se les hubiera puesto por delante. Ardiendo de ira, con ganas de gritar unos cuantos improperios, Sebastián pulsó de forma rabiosa el mando a distancia hasta apagar el aparato de radio. Y sabiendo de antemano que no serviría para nada, decidió ir al despacho de Borrego para comentar las noticias que se estaban difundiendo acerca del sargento asesinado.

Se encontró con el director del CNI en el pasillo. Su aspecto era tranquilo. En un primer momento, Sebastián creyó que le había sonreído al saludarlo, pero tan sólo había sido una mueca involuntaria.

Caminaron juntos, hablando con calma.

—Director, por lo que he oído por la radio, estamos intentando desviar la atención sobre los verdaderos motivos del crimen. Es decir, que no queremos que alguien pueda llegar a pensar o plantearse que la muerte de Bernal tenga su origen en cuestiones ajenas al terrorismo común, ¿no es así?

Borrego lo miró sin cambiar de expresión y no dijo nada.

Sebastián siguió hablando:

—Porque, si se admite que su muerte fue fruto de una venganza, habría que explicar qué la desencadenó. ¿Y cómo se puede decir públicamente que los veteranos y leales colaboradores iraquíes de los servicios de información españoles se sienten traicionados por nosotros? Habría que admitir, entonces, que eso forma parte de la lista de errores..., y pensar que el Gobierno pueda entonar un mea culpa es de ilusos.

Llegaron hasta una ventana por donde se observaba un cielo gris y lluvioso y el director del CNI se detuvo.

—Sebas, Sebas, nunca quieres entender nada —regañó Borrego, con ademán de infinita paciencia—. La relación del CNI con sus colaboradores, con todos sus colaboradores, estén donde estén, y procedan de donde procedan, es una cuestión de seguridad del Estado que no debe ser ventilada públicamente. Y, además, no sabemos si a Bernal lo han matado por venganza. Eso está aún por confirmar, a menos que tú sepas algo que yo no sé. —Dejó pasar unos segundos por si Sebastián añadía algo; pero al ver su silencio, prosiguió—: He mantenido varios contactos con el Gobierno y es obvio que la mejor versión para todos es la que se está difundiendo. Por otra parte, he sido yo quien ha aconsejado que demos esta explicación y que nos mantengamos firmes en ella. Es más, dentro de un par de días, diremos que gracias a nuestras investigaciones en colaboración con la nueva Policía iraquí hemos identificado a un grupo extremista islámico cuyo nombre ya se nos ocurrirá...

Sebastián se sintió flotando en una nube. Todo le parecía irreal, como una pesadilla. Entonces ató cabos y comprendió a qué se debía la extraña tranquilidad de su jefe. Sin duda se sentía muy satisfecho al influir entre los hombres fuertes del Gobierno y comportarse como un espía de película, urdiendo planes y mentiras para continuar con su peculiar interpretación de lo que debía ser proteger al Estado. Observó a Borrego como si lo viera por primera vez. El director del CNI le pareció un personaje difuso, un dibujo en dos dimensiones, casi plano, carente de pasión, como si fuera una criatura de ficción que trataba con gentes imaginarias.

Reanudaron su camino por el largo pasillo.

—¿Sabes lo que más me ha sorprendido hasta ahora, Sebastián? —dijo Borrego, soltando un suspiro—. Lo que acaba de decir el secretario de Estado de Exteriores. Ha declarado por la radio que además de suponer un salto cualitativo desde el punto de vista del terrorismo iraquí, en el caso de Bernal no hay que olvidar que era un agente del CNI, que llevaba destinado en Iraq dos años, que tenía una amplia red de contactos y que se movía por Bagdad con gran facilidad y soltura. Se ve que no se ha enterado de lo que tiene que decir y que nadie le ha advertido de que esas palabras van en contra de las tesis oficiales. Ya verás —dijo, parándose un momento— como ese imbécil no volverá a decir nada más ni a hacer más declaraciones, Sebas, ya lo verás.

Borrego sonrió y siguieron caminando hasta el ascensor. Allí, Sebastián se excusó diciendo que tenía que hacer una llamada urgente y desapareció en su interior.

Entró en el despacho abatido. Todavía resonaba en su mente la voz de Bernal el día que le anunció que volvía a Bagdad, y la ilusión que el sargento mostró por el hijo que esperaba. Su muerte habría podido evitarse y aquello le dolía en el alma. Desanimado, lo invadió una sensación de impotencia. Desde su puesto de jefe de la Inteligencia Exterior española no había sido capaz de frenar, ni siquiera de aminorar, la dinámica en la que se había metido el país. Ninguno de sus informes había surtido efecto y eso le hacía sentirse responsable de aquel fracaso. Y para colmo, le costaba cada vez más respetar a Borrego, su jefe.

De pronto, sonó su teléfono directo. La pequeña pantalla de color verde mostró que se trataba de Jean Claude.

—Querido amigo, imagino cómo te sientes. Te conozco hace años y sé que debes de estar muy afectado por el asesinato de tu agente.

—Así es, no te equivocas.

—¿Qué me puedes contar del asesinato? La versión oficial que estáis dando parece, ¿cómo te diría?, un tanto forzada, sí, forzada, si se tiene en cuenta que nuestra gente en Bagdad ya me ha contado cómo ha sido la muerte de Bernal.

—Es obvio que iban a por él y sólo a por él. En cuanto a los motivos, aún no sabemos nada.

—No me digas que ni te los imaginas... Mais non, mon ami!

—Por ahora no puedo decirte nada más.

—Si tú no puedes, yo sí. Nuestros agentes, los que tenemos en el antiguo paraíso terrenal, hablan de venganza.

—Sin comentarios.

—Ah, bien, je comprends! ¿Me permites otra pregunta que no tiene nada que ver con lo que estamos hablando? ¿Qué tal te fue con la Inteligencia escandinava?

—En teoría, debería negarte todo lo que me comentas y colgarte el teléfono.

—Pero no lo harás.

—No, ya sabes que no lo haré —dijo Sebastián—. Fue bien, muy interesante. Todo el mundo muy amable.

—¡Cómo eres! ¿Acaso no fue interesante lo que te dijeron de Francia?

—¿A qué te refieres?

—Al plan de secuestro de Saddam, naturellement.

—Sí, pero que sepas que no me hacía falta ninguna confirmación adicional. La fuente que me contó ese plan un día en Barcelona, en un restaurante frente al mar, es de mi total y absoluta confianza. Es una fuente a la que aprecio mucho.

—Esa fuente lo sabe, y te corresponde. Si necesitas algo, ya sabes cómo encontrarme. Si los islamistas me lo permiten, creo que voy a estar por Madrid una larga temporada. Cuando quieras, nos tomamos unos suizos y arreglamos el mundo, como siempre.

—Gracias por todo.

—Cuídate, mon ami.

Con la habilidad que caracterizaba al «agregado cultural francés», Delors había trasmitido a Sebastián tres mensajes que éste había pillado al vuelo. El primero, que a los servicios secretos de otras potencias instaladas en Iraq no se les escapaba la tensa y explosiva relación existente entre los agentes del CNI y sus antiguos colaboradores iraquíes. El segundo, que la agencia francesa no sólo estaba enterada del encuentro con los escandinavos, sino que conocía el contenido de las breves conversaciones que Sebastián había mantenido con daneses y finlandeses acerca de Saddam. Y eso sólo podía saberlo Jean Claude por dos vías: o había micros en la sala, opción descartada dados los barridos de seguridad, o los escandinavos estaban en contacto permanente con los franceses incluso durante el plan de secuestro del dictador iraquí para evitar la guerra. «Esto último es lo que me ha querido decir Jean Claude.» El tercer mensaje era evidente: podía confiar en Delors. Lo apreciaba de verdad.

Al día siguiente, todo giró en torno a la llegada del avión que transportaba el cadáver del malogrado sargento. Ante la ausencia de noticias, pues ni Margarita ni Ignacio habían dado señales de vida desde su partida, Sebastián llamó a media mañana a Ortiz para saber algo más. Interiores le aseguró que no había ninguna complicación en la repatriación de los restos mortales del sargento, y lo único que añadió fue que el gabinete de crisis del Gobierno se había cerrado a cal y canto para ultimar los preparativos de la llegada.

El tedio de la jornada sólo fue roto por una llamada telefónica de Borrego, poco después de comer, para decirle personalmente que el avión llegaría a la base de Torrejón de Ardoz sobre las ocho de la tarde. Sebastián ya lo sabía por su enlace en Defensa, pero le agradeció la información. Miró el reloj. Al ver que eran las tres y media, calculó que Margarita estaba volando, por lo que era improbable que lo llamara para contarle nada. No podía hacer otra cosa que esperar.

A las seis y media pidió el coche oficial para ir hacia la base aérea de Torrejón. El tráfico de Madrid, que no era más intenso que el de cualquier otro día, le obligó a invertir una hora para cubrir el trayecto.

Al llegar a la terminal, vio que ya estaba formada la comitiva militar que iba a rendir los correspondientes honores fúnebres, y que los altos mandos del Ministerio y del Ejército del Aire se movían con nerviosismo. El resto del personal que deambulaba por el hangar, dispuesto para recibir al avión, eran cargos intermedios del Gobierno y los responsables de protocolo. No vio a Borrego.

Le llamó la atención la ausencia de cámaras de televisión y de micrófonos de las emisoras de radio en el hangar, inevitables en actos como aquél; a aquellas horas, las ocho menos veinte, el dispositivo informativo ya debería haber estado instalado, pero no era así. «Seguro que el ministro ha ordenado a los de seguridad militar que impidan a los periodistas acercarse para que no puedan tomar imágenes nítidas de la llegada del féretro», se dijo. Suspiró con hondura, y se convenció una vez más de que las cosas ya se habían salido de madre. Sabía que el Gobierno tenía miedo de que lo ocurrido veinticuatro horas antes en la capital iraquí se convirtiera en otro asunto que le perjudicase ante la opinión pública, tal y como había sucedido cinco meses antes con el accidente del Yakolev 42 en Turquía. Aunque, por otra parte, lo recién sucedido en Bagdad era un asunto más fácil de controlar ante los medios de comunicación que la muerte de sesenta y dos soldados a bordo de un desecho de avión, de fabricación rusa y bandera ucraniana realquilado por el Ejército a una oscura empresa extranjera, con el que los militares españoles regresaban de Afganistán.

Decidió salir del edificio y dar una vuelta sin rumbo fijo. Fue entonces, camino de la salida, cuando descubrió que los periodistas permanecían agrupados en una de las salas de espera, alejados del lugar donde el avión iba a detenerse. «Tenía razón, quieren a la prensa bien lejos.» Aquello le revolvió el estómago y abandonó la terminal.

Una vez en el exterior, dejó que el frío atemperara sus náuseas. Acababa de llover y, a pesar del impecable asfalto de la base aérea de Torrejón de Ardoz, olía a campo y a tierra mojada. El olor quizá procedía de los bosques de la sierra de Madrid, impulsado por el viento del norte que aquel día se había levantado a media tarde. Levantó las solapas de la Belstaff y recorrió poco a poco la zona asfaltada que enlazaba el edificio de la terminal con el área de estacionamiento reservada para el avión. Durante el paseo saludó a un par de comandantes de Aviación, de quienes no recordaba el nombre, y a un par de guardias civiles vestidos y armados de combate a los que no vio hasta que los tuvo a medio metro de distancia. Ambos se cuadraron cuando les mostró su credencial. Luego se alejó de ellos cabizbajo. «La muerte de Bernal nunca debió producirse, esta guerra nunca debió producirse», se dijo a sí mismo por enésima vez. «La invasión no tenía razón de ser y el Gobierno lo sabía.» Palpó uno de los bolsillos interiores de su chaqueta y comprobó que las pastillas de Diazepam seguían allí. De nuevo, respiró hondo e intentó relajarse. Pero fue en vano. Sin explicarse los motivos, retornó a su memoria la frase que se dijo siete meses atrás, en las Azores, cuando Estados Unidos, Gran Bretaña y España anunciaron que iban a invadir Iraq. Estalló en su mente con toda nitidez. ¿Dónde nos hemos metido?

La espera duró algo más de una hora. Supo que el aparato estaba llegando al ver que el destacamento militar ocupaba posiciones y que los miembros del servicio de protocolo indicaban a cada uno dónde colocarse. Los focos del avión aparecieron en el negro cielo en pocos minutos. El aparato, un Boeing 707 del Grupo 45 de la Fuerza Aérea española, descendió rápidamente y tomó tierra en medio de un silencio sepulcral sólo roto por el ruido de los motores. Quedó estacionado frente a la comitiva oficial instalada en la zona en el último momento. Apenas los motores quedaron inmóviles, la gran puerta trasera se abrió y fue flanqueada de inmediato por dos cordones de soldados. El sonido del portón rompió de nuevo el silencio y el féretro que contenía los restos mortales de José Antonio Bernal, un ataúd de zinc gris tan frío como la noche, cubierto con una bandera española, fue bajado a tierra.

Desde la distancia, Sebastián pudo intuir los sollozos de la familia, las caras de circunstancias del ministro y sus ayudantes, y la expresión de pocos amigos del general Muñoz. Junto a ellos estaba Borrego, con el rostro más enrojecido que nunca, satisfecho por estar en primera fila de autoridades.

El coche fúnebre, con los laterales cubiertos de coronas, arrancó muy despacio ante el recogimiento y los sollozos de la decena de personas que trataban de sobreponerse al dolor. Altos cargos civiles y militares de Defensa se acercaron a los padres y a la viuda del soldado muerto para acompañarlos a la media docena de automóviles que estaban aguardando para formar la comitiva que los llevaría al cementerio. Por su condición de general, cada uno de los mandos militares fue cuadrándose y saludando al padre del sargento del Ejército del Aire recién asesinado en Bagdad. La víspera, el general Bernal había volado de Madrid a Bagdad para recoger y acompañar al cadáver de su hijo tiroteado, en principio, por unos terroristas. Cinco minutos después, el recinto militar recobró su aspecto habitual, casi fantasmagórico. La quietud de la noche volvió a extenderse por todos los rincones de la terminal aérea, y los últimos murmullos se extinguieron con rapidez.

Sebastián vio que Margarita descendía discretamente por una puerta lateral y fue a su encuentro. En un acto reflejo, incontrolado, la abrazó antes de que pudiera decir nada, y ella le correspondió. Se alejaron del lugar.

—Debes de estar muy cansada.

—Emocionalmente sí, pero físicamente no tanto, no te preocupes. Lo que agota es el avión. Si quieres, te hago un resumen rápido de lo que he averiguado.

—No tiene por qué ser ahora, aquí hace frío.

—Sebas, conmigo no tienes que disimular. Sé que estás ansioso por saber.

—De acuerdo, pero vamos a alguna zona de la terminal donde no nos alcance este viento de la sierra.

Encontraron una esquina apartada y solitaria donde nadie podría importunarlos. Se detuvieron de pie, frente a frente.

—Es obvio que se trató de un asesinato selectivo —explicó entonces Margarita—. Iban sólo a por Bernal, a por nadie más. Hablé con Abdul, el empleado que trabaja en la casa, que me repitió lo que Pardo te adelantó. También estuve con un vigilante que se llama Awad Eidan y que fue testigo de los hechos, aunque a cierta distancia. Me dijo que, pese a encontrarse algo alejado de allí, vio a un Opel oscuro con matrícula extranjera detenerse frente a la casa. Un hombre vestido como un clérigo chiíta se apeó del vehículo y cree, aunque esto no me lo aseguró con certeza, que iba acompañado, como mínimo, por otra persona. Vio cómo el fulano llamó al timbre y cómo Bernal le abrió la puerta, lo que corroboraría lo averiguado por Pardo de que ambos se conocían. Estuvieron hablando unos instantes y, de pronto, el visitante lo empujó hacia el interior del jardín. Según el testigo, Bernal logró salir de su casa y se puso a correr. Entonces, dos hombres más se bajaron del coche pistola en mano y le gritaron que se detuviera, pero Bernal no les hizo caso. Eidan dijo que cuando había recorrido unos treinta metros, le dispararon cuatro tiros y José Antonio tropezó y cayó al suelo; y que cuando estaba incorporándose, le pegaron un tiro mortal en la nuca.

—¿Vivía Bernal en una casa aislada?

—En absoluto. Está en una calle discreta próxima a una gran avenida y no muy lejos de la embajada española, en el barrio de Al Mansur. La casa es de dos plantas, con un pequeño jardín y de construcción sencilla. Eso sí, no disponía de medidas de seguridad. El barrio sí tiene vigilancia privada, pero no actuaron o no supieron actuar en aquel momento. Pude hablar con uno de los vigilantes que estaba de servicio cuando dispararon a Bernal, pero no supo decirme nada interesante. Se encontraba justo en el otro extremo de la barriada. También pude entrevistarme con Sabah Fahed, el jefe de la comisaría central del barrio de Karkh, bajo cuyo control se encuentra la mitad oeste de Bagdad y, por tanto, Al Mansur. ¿Y sabes qué me dijo? Que la embajada no le había comunicado que allí vivía personal diplomático alguno, razón por la cual la Policía no la vigilaba. Esto ratifica lo que han averiguado Pardo y Cañizares. Se habían quejado en repetidas ocasiones sobre esa falta de seguridad, tanto la personal como la de la embajada. Tanto el uno como el otro me dijeron que nadie les había hecho el más mínimo caso.

—Eso es cierto. Yo mismo trasmití alguna vez esa falta de seguridad y no fui capaz de convencer a Borrego de que ordenase incrementar la vigilancia. Es culpa mía.

—No, Sebas, no —replicó Margarita, acercándose hasta quedar a pocos centímetros de él—. Es culpa de Borrego, o del ministro de Defensa. No te atribuyas más responsabilidades de las que te corresponden. Estás siendo injusto contigo y eso no te lo puedo permitir. Fue una muerte anunciada, Sebas. No se trata de ningún atentando. Alguien dio la orden de pasarnos factura y así se ha hecho.

—¿Descartas motivos personales?

—He estado allí pocas horas y no puedo descartar nada. Pero no me parece un ajuste de cuentas por motivos personales, y menos conociendo a Bernal. Es una hipótesis de la que debemos prescindir. Para mí, se han cobrado lo que ellos consideran nuestra traición.

Sebastián bajó la cabeza.

—¿Adónde vas ahora? —preguntó.

—Debería ir a mi casa y desplomarme sobre la cama, pero la verdad es que lo último que me apetece ahora es estar sola. ¿Por qué no me acompañas? A mí me hace falta una copa, y creo que a ti también.

—De acuerdo —dijo él, sin titubear.

Ambos dieron media vuelta y, de la mano, se dirigieron al vehículo que los estaba esperando. Cuando traspasaron el control militar de acceso a la base, ella reclinó su cabeza sobre el hombro de Sebastián.

Circularon en silencio.

Al llegar a casa de Margarita, ella puso un disco de Café del Mar con el volumen muy bajo y le dijo a Sebastián que preparara un Cardhu con hielo y un gin-tonic de Martin Miller’s mientras se ponía más cómoda.

Sebastián no encontró limón en la cocina y se dirigió al dormitorio para preguntarle dónde estaba.

La respuesta llegó tamizada a través de la puerta.

—Pasa, no te oigo —dijo ella, con voz suave—. Estoy en la ducha.

Sebastián fue hasta el baño pronunciando su nombre.

—Te estaba esperando —susurró ella.

Entonces una mano decidida surgió del vapor, lo cogió con ternura por la nuca y lo atrajo hacia el agua tibia. Empezaron a besarse con pasión. A Sebastián no le importó que su ropa quedara empapada.

Margarita dormía plácidamente de lado. Sebastián le apartó el pelo con dulzura y le dio un beso detrás de la oreja. Ella se giró, le devolvió el beso sin abrir los ojos, y siguió durmiendo. Aún no había amanecido.

Salió del piso sin hacer ruido. Una agradable sensación de vértigo lo acompañó mientras se dirigía en taxi hacia su domicilio. A aquellas horas era placentero transitar por Madrid. Llegó a su casa, se cambió de ropa y, tras desayunar algo, se encaminó a la sede central del CNI.

Cuando llegó a su oficina, Eulalia lo repasó de arriba abajo, frunciendo el ceño al observar su media sonrisa. Sin cambiar de expresión, dio los buenos días a su secretaria y entró en su despacho.

Después de escuchar los primeros programas radiofónicos, hacer un poco de zapping entre los espacios informativos de las diferentes cadenas de televisión y echar un vistazo a los principales diarios españoles, la media sonrisa de Sebastián desapareció. Una vez más, la Moncloa lo había conseguido: el asesinato de Bernal se presentaba como un acto terrorista indiscriminado, y nadie planteaba públicamente qué motivos podían esconderse tras aquella muerte. Salvo un diario, nadie destacó que Bernal era agente del CNI además de militar.

Hacia las diez de la mañana, Mariano Mejías entró en el despacho con cara de consternación.

—Ya ves, Sebas, parece que los periodistas no atan cabos para explicar la muerte de Bernal —dijo, mientras tomaba asiento frente a su jefe—. Deberíamos filtrar algo a alguien y romper la confusa línea informativa oficial.

—Oye, que no estoy para bromas. ¿Cómo vamos nosotros a filtrar nada? Ésa no es nuestra misión, y el hecho de que estemos o no de acuerdo con la política informativa del Gobierno no nos autoriza a actuar por nuestra cuenta.

En el fondo, comprendía a Mejías; a él tampoco le faltaban ganas de salir a la calle y explicarlo todo. Sin embargo, una acción como aquélla era imposible para él.

—De todas formas, Mariano, de haber centrado más su atención en todos los aspectos en torno a lo sucedido, creo que a los periodistas no les hubiera resultado difícil atar cabos y dar otra dimensión al asesinato. El Gobierno quiere que se deje de hablar del tema lo antes posible y la propaganda oficial está resultando más eficaz que las voces disidentes.

Mejías, que había acudido a su oficina a pesar de ser sábado, desplegó uno de los periódicos que llevaba consigo, lo abrió por una de sus páginas interiores y se lo entregó a Sebastián.

—Lee este párrafo.

Con un dedo le indicaba dónde tenía que empezar a leer:

Los representantes del Ministerio de Exteriores consideran que aún no se pueden determinar exactamente los motivos por los que asesinaron al funcionario español. El presidente José María Aznar pasó la jornada de ayer en su despacho de la Moncloa en contacto constante con sus colaboradores.

—¿Lo ves? Estamos salvados —ironizó Mejías—. Ahora resulta que es pronto para determinar los motivos del asesinato. Para cuando se diga algo de lo que sabemos, el caso estará ya tan lejos en el tiempo que no preocupará a nadie. ¡Manda carallo! —exclamó, golpeando el periódico con la mano—. Pero es que, además, presentan al presidente como una persona tan preocupada que —empezó a leer— «pasó la jornada de ayer... ¡en contacto constante con sus colaboradores!». A ti no te ha llamado, ¿verdad?

—No, pero consultó con Pato, quien conoce bien todos los hechos. El problema reside en qué es lo que le contó Borrego y, si me apuras, qué es lo que quiso escuchar el presidente. Mucho me temo, Mariano, y esto es pura opinión mía, que nuestro director cuenta las cosas tal como las quiere oír Aznar.

—Vale, pues ahora mismo llamo al presidente y le canto las cuarenta —bromeó Mejías mientras abandonaba el despacho.

La mañana pasó con más pena que gloria y, a eso de las dos, cuando ya estaba por irse, apareció Margarita con su informe sobre su estancia en Bagdad. Se lo entregó a Sebastián con la misma naturalidad de siempre, salvo una mirada que sólo él podía interpretar como diferente.

—Aquí lo tienes.

Dejó los papeles sobre la mesa, le dio un beso fugaz y salió de la oficina. Él la siguió con la mirada. Al cerrarse la puerta, volvió a la realidad y abrió el documento. La media docena de páginas escritas a máquina apenas aportaban algún detalle más que lo adelantado por ella misma el día anterior en el aeropuerto.

Sin saber realmente qué iba a hacer con su tarde de sábado, pues aquel fin de semana su hija Claudia estaba con su madre, Sebastián se sentó en la butaca de espaldas a la ventana para leer los periódicos con la luz del día. Repasó las informaciones que conocía sobradamente, y se detuvo unos instantes en los artículos de opinión redactados por la pléyade de comentaristas que cada diario tenía a su disposición. Al terminar, no pudo dejar de admitir la amargura que sentía en su interior. Como acababa de poner de manifiesto Mejías, los portavoces gubernamentales habían demostrado su buen hacer: tan sólo uno de los periodistas simpatizantes con el Gobierno había apuntado a que la muerte de Bernal podría estar directamente relacionada con su condición de agente del CNI, pero se trataba de una intuición, ya que el autor no aportaba ningún dato que avalara sus sospechas.

Miró el reloj. Las dos y media pasadas. Llamó a Margarita al móvil con la esperanza de poder verla. Estaba aún en la Casa, junto al despacho de Mejías, y salieron a comer juntos. Por suerte, encontraron mesa en la Tasquita de Enfrente, en la calle de la Ballesta, detrás de la Gran Vía, un local sólo conocido por los madrileños más antiguos.

El tiempo se ralentizó, y la tarde dio paso a un apasionado anochecer en casa de Sebastián. No hablaron de trabajo, sólo de ellos dos.

21

El domingo 12 de octubre, fiesta de la Hispanidad, Sebastián tuvo que madrugar. Margarita observó en duermevela, desde la cama, cómo Sebastián se acicalaba y se ponía la corbata. Tenía que acudir a la recepción oficial. Quedaron en que por la tarde podían ir al cine. La besó y salió a toda prisa de su casa.

—En esta ocasión te he ganado. Me he adelantado.

Javier Miralles le tendía la mano mientras esbozaba una amplia sonrisa. Sebastián no lo vio llegar hasta que oyó su voz. La fiesta de la Hispanidad volvía a celebrarse en el Palacio Real. El director de la División de Inteligencia Exterior del CNI, reacio a participar en la parafernalia protocolaria del acto, asistía a la recepción procurando pasar lo más inadvertido posible. Algunos crespones negros recordaban lo sucedido tres días antes.

—Cómo han cambiado las cosas en un año, ¿eh, Sebas?

El jefe de Información de la Casa Real lanzó la pregunta al ver que los ojos de Sebastián se detenían en una de las banderas que expresaban el duelo oficial.

—Mucho, y a peor. No te voy a preguntar qué opinas tú. No quiero ponerte en un brete.

Miralles bajó la cabeza hasta clavar su mirada en la punta de los zapatos. La seriedad se reflejaba en su rostro.

—Han cambiado, y no para bien, ¡cómo te lo voy a negar! Sería de estúpidos. Los hechos son los hechos.

Fueron andando hasta situarse detrás de una de las grandes ventanas desde donde se podían contemplar los amplios jardines del recinto palaciego.

—Pero no me negarás que hay un hecho que permanece inalterable —señaló Sebastián. Y aguardó a que el responsable de Información de la Corona respondiera a su comentario.

—Sí, que el jefe del Estado no ha declarado la guerra a Iraq —confirmó Miralles—. Te lo adelanté en su momento y mi vaticinio se ha cumplido: España no ha declarado la guerra. Ya sé que para muchos este dato no tiene importancia porque, en cualquier caso, nuestras tropas están en Iraq; pero, para la historia, esos detalles sí son significativos. La responsabilidad de la guerra contra Iraq no debe caer ni sobre el rey ni siquiera sobre el Parlamento. Es atribuible únicamente al presidente y a su Gobierno, y espero, o mejor dicho esperamos, que los españoles comprendan el alcance de este hecho.

—¿Y tú crees que este matiz ha llegado a la opinión pública? ¿Tú crees, de verdad, que el ciudadano medio se ha dado cuenta de esto, que lo valora?

Miralles apoyó un brazo sobre el quicio de la ventana y dirigió su vista hacia la lejanía.

—Francamente, creo que miles de españoles atribuyen esta guerra directamente a José María Aznar, y que miles de españoles siguen pensando que no había motivos suficientes para invadir Iraq. Tarde o temprano, la historia será justa con unos y otros. Confío en que dentro de algunos años quedará claro cómo actuó el rey dentro de sus limitaciones constitucionales. Estoy absolutamente convencido de ello.

Javier Miralles se volvió de nuevo hacia él con una sonrisa.

—Pero eso será de aquí a mucho tiempo. Ojalá alguien lo cuente tal y como está sucediendo ahora mismo.

—Si eso ocurre, te llamaré; y estés donde estés, lo celebraremos como es debido.

—Acepto tu invitación, aunque no se me ocurre cómo pueden contarse los acontecimientos que estamos viviendo sin que parezcan una novela.

Volvieron a estrecharse las manos y, discretamente, cada uno se fue en una dirección, saludando a conocidos.

Hacia el final de la mañana, durante el cóctel, el rey se dedicó a circular entre los invitados, deteniéndose con frecuencia para charlar con embajadores, políticos de todo el arco parlamentario y personalidades de distinto rango. Sebastián permanecía en un lugar apartado, hablando con Interiores Ortiz mientras ambos tomaban un refresco de cola. Un poco más allá, Borrego se codeaba con los ministros de Defensa e Interior y varios subsecretarios.

Lo vio de reojo y creyó que se equivocaba. El rey y Miralles se estaban acercando, entre saludos, hacia ellos dos. Pocos segundos después, don Juan Carlos le estrechó la mano con una sonrisa tan amplia como la de Miralles, quien se situó junto al monarca pero un paso más atrás. El jefe del Estado también saludó de forma cordial a Ortiz, pero se dirigió directamente a Sebastián.

—¿Qué tal, Villanueva, cómo estás?

—Bien, señor. Todo lo bien que podemos estar tras la muerte de uno de nuestros hombres.

—En efecto. La muerte del sargento Bernal es una gran desgracia que tengo la impresión de que se podría haber evitado. ¿No es así, Villanueva?

—Señor, la seguridad siempre es mejorable.

—Me consta, Sebastián, que haces un buen trabajo, aunque no siempre luzca como debiera. En ese sentido, te agradezco mucho tus esfuerzos.

—Gracias, señor. No sabe usted hasta qué punto me gratifican sus palabras.

—No se trata de un cumplido, hombre —dijo el rey, empleando el tono campechano que solía utilizar cuando estaba con gente que consideraba amiga—. Es lo justo, ¿no te parece?

Sebastián se sintió un poco azorado, pero a la vez las palabras del monarca le produjeron una grata sensación de alivio.

Ortiz asistió, mudo y sonriente, a la breve conversación que se le antojó en clave, mientras Miralles observaba toda la escena con expresión radiante. El monarca volvió a estrechar las manos de Ortiz y Sebastián, y se volvió hacia unos embajadores que se habían acercado estratégicamente para toparse con él. Antes de alejarse, y mientras Alfonso Ortiz miraba a Pato y a los ministros, Miralles guiñó un ojo a Sebastián. El jefe del Estado, charlando de forma amigable con los representantes diplomáticos, pasó cerca del grupo de Borrego, pero no se detuvo. Testigo del diálogo que don Juan Carlos acababa de protagonizar con Sebastián, el director del CNI se ruborizó hasta la raíz de sus cabellos. No le había gustado nada que el rey charlara con su subordinado. En su fuero interno, se dijo que debía preguntar a Ortiz con urgencia de qué habían hablado.

Todavía sin asimilar por completo la conversación que acababa de mantener con don Juan Carlos, Sebastián se despidió de Interiores con la excusa de ir a saludar a alguien. De este modo logró, por unos instantes, quedarse solo el tiempo suficiente para convencerse de que el rey había querido que el jefe del Servicio Interior del CNI oyera el diálogo y que el grupo duro del Gobierno los viera hablando afablemente. «¡Vaya jugada!», exclamó para sí, imaginando de paso la ira de Borrego cuando Ortiz le contara la conversación. Seguro que entonces el director del CNI se daría cuenta de que el rey estaba bien informado de lo que sucedía con los agentes de la Casa destinados en Iraq, así como de las extremadas diferencias existentes entre el Gobierno, influenciado por la CIA, y la sección exterior que él mandaba. El monarca había demostrado ante testigos que sabía que Sebastián navegaba en solitario contra la corriente del Gobierno y la CIA, y había dejado bien claro de qué lado estaba.

Por la tarde, Sebastián y Margarita no fueron al cine. Se quedaron en su chalet y, cuando le contó a Margarita lo sucedido con la cabeza apoyada en su regazo, se sintió el hombre más feliz del mundo.

Cuatro días después, Ignacio Hermida, del que Sebastián no había sabido nada desde que se fue a Bagdad tras el asesinato del sargento del Aire, irrumpió en su despacho precedido por Eulalia. Llegó tan excitado que no le dio ni tiempo de anunciarlo. Molesta por la descortesía, la secretaria volvió a su mesa con cara de pocos amigos.

—Sebas, ¡aquello está que arde! —exclamó el gaditano mientras dejaba su gabardina sobre el respaldo de una silla—. Llegué a Madrid ayer a última hora de la noche. Entrar en Iraq es una aventura, pero salir del país es casi un milagro.

Se sentó en el sofá dando tiempo a que su jefe ocupara una butaca contigua.

—Me costó Dios y ayuda encontrar a alguien. Están todos escondidos. No te puedes ni imaginar el miedo que tienen, Sebas, mucho miedo. De los americanos, de nosotros, de que los detengan, de que los torturen, de que los hagan desaparecer. Corren historias sobre torturas sistemáticas en las prisiones americanas que un marine hispano con quien hablé no me desmintió —dijo. Y tras una pausa para recuperar el aliento, prosiguió—: Bueno, a lo que vamos. Conseguí localizar a Najib después de recorrer media ciudad. Todavía no sé con exactitud cómo pude dar con él porque sus conocidos, muchos de los cuáles él mismo me había presentado, me decían que no sabían de quién les hablaba. Al final, una sobrina segunda suya, que sabía perfectamente quién era yo por otros viajes y a la que le supliqué que me ayudara, me dijo que volviera dos horas más tarde. A mi regreso, me dio una dirección en un suburbio que está en el quinto pino, hasta donde me acompañó en su coche un chico de unos dieciocho años, al parecer también sobrino de Najib. Logré verlo y, aunque Najib sabía que iba a encontrarme con él, tuve que convencerlo para que hablara conmigo. No quería hablar. Sólo escuchar, y porque era yo.

Hermida cruzó las piernas y apoyó un brazo en el respaldo del sofá.

—Llegué al atardecer a una zona de aspecto muy deprimido con casas que parecen barracas. El chaval me señaló que era allí, y se tumbó a dormir en el asiento trasero. Yo no veía a nadie. Después de esperar unos minutos, me atreví a asomarme a la puerta de la casa y llamar a Najib por su nombre. Pero nada. No hubo respuesta. Me quedé un rato en el coche pensando qué hacer y puse mi pistola con disimulo en el asiento de al lado, bajo un diario. Reconozco que estaba muy intranquilo. Pensaba que no iba a lograr verlo porque ya era de noche. Y créeme, si circular por Bagdad a plena luz del día es ya peligroso, hacerlo después de la puesta del sol acojona un montón. Estaba pensando en volver al hotel cuando Najib apareció por una puerta que yo no había visto. ¡Y llevaba horas ante aquella barraca!

Sebastián se armó de paciencia ante el pormenorizado relato de Hermida, pero no quiso interrumpirlo.

—Entramos en la casucha y nos sentamos frente a frente en dos sillas, muy cerca de la puerta. No me ofreció té, ni vi ni oí a nadie más. Era un Najib muy diferente, y no me refiero a su aspecto físico, mucho más delgado y demacrado, sino a su comportamiento, tenso y distante como nunca lo había visto. Noté que ya no me consideraba amigo suyo, que le disgustaba mi presencia. No quería explicar nada. Sólo dijo que me escucharía. Apenas respondía con monosílabos a las preguntas que yo le formulaba, y eso que estábamos a solas. Afirmó lo que ya sabemos, que hay mucha gente descontenta con nosotros, que nuestras redes de colaboradores se han roto, y que algunos de nuestros colaboradores iraquíes, unos pocos, tuvieron suerte y pudieron huir de Iraq. Le pregunté por las amenazas de venganza y se limitó a decir que nosotros los habíamos traicionado.

—¿Te dijo algo del asesinato de José Antonio?

—No, rompió su mutismo sólo para comentar que Bernal conocía el plan francés para derrocar a Saddam Husein y sacarlo vivo de Iraq, aquel que tú nos contaste pocos días antes de la invasión. Entonces Najib añadió algo que yo no sabía. Quizá no sea una sorpresa para ti, pero sí lo fue para mí. Dijo que fueron los americanos quienes hicieron llegar a Saddam las intenciones francesas. Le filtraron que un comando de unos veinte o veinticinco miembros llegaría al aeropuerto con la intención de asesinarlo, y le ocultaron que lo que en realidad pretendían era secuestrarlo, mantenerlo con vida y juzgarlo, pero en ningún caso matarlo.

Sebastián continuó en silencio.

—Le pedí que me dijera si todo aquello había influido en la muerte de Bernal, pero volvió a cerrarse en banda y se escudó con que algo así había oído, pero no quiso confirmarlo. Intenté que Najib siguiera hablando de este asunto, pero no lo conseguí. Al contrario, creo que me equivoqué, porque fue mi insistencia la que cortó de raíz la reunión. Noté que se ponía aún más tenso. Total, que se levantó y se despidió sin darme la mano. Saludó al estilo árabe, inclinándose y tocándose la frente con su mano derecha, y abandonó la habitación murmurando un As-salaam-alaykum apenas audible. La oscuridad era tal que, de verdad, apenas vi por dónde salía. Pude regresar al hotel gracias al chico que me había guiado hasta allí; si no, aún estaría perdido por aquel suburbio. Lo cierto es que no sé en qué parte de la ciudad estuve. Era un entramado de callejuelas polvorientas, todas iguales, que parecía no tener fin. Casas blanquecinas y sucias, hechas de barro, algunas medio derruidas, que parecían deshabitadas. Lo siento. He vuelto desanimado. Esperaba lograr mucho más.

—No te preocupes. Tal y como están las cosas, lo que me has explicado ya es mucho.

A última hora de la mañana, Borrego conocía las peripecias de Hermida. El propio Sebastián se lo había contado antes de preguntarle si el Gobierno, a raíz de la muerte de Bernal, había dado instrucciones para modificar la política de Inteligencia con Iraq.

—No lo creo —respondió Borrego—. A mí nadie me ha dicho nada. Ni Federico, ni Marín, ni Muñoz se han puesto en contacto conmigo, así que dudo de que hayan cambiado sus criterios y planes de actuación. La versión oficial es que lo de Bernal es un caso aislado y que, por tanto, no hay que preocuparse en exceso.

La actitud de Borrego lo encendió una vez más. Quedaba claro que el director del CNI no estaba dispuesto a enfrentarse a los políticos del Gobierno, a los máximos dirigentes del Partido Popular, ni a los mandos militares escogidos por el ministro de Defensa para afrontar y canalizar los episodios bélicos de Iraq.

Esta situación le trajo a la memoria lo que su madre tantas veces le había dicho mientras estudiaba en Haro. «Si crees que las cosas que no te gustan no se van a solucionar de forma inmediata, date un respiro. Apárcalas y dedícate a algo que te guste. Cambiarán cuando menos te lo esperes.» Sebastián reflexionó que estaba a las puertas del primer fin de semana sin obligaciones especiales ni personales. Paula, su ex mujer, le había llamado dos días antes para comentarle que iría a Roma con Claudia, una propuesta que a él, pensando en la ilusión de su hija, le pareció una buena idea. Y salvo en lo referente al área de Oriente Medio y el Magreb, el resto de las secciones de su departamento funcionaban sin problemas. No tenía nada importante que hacer el sábado ni el domingo, un lujo del que no había podido gozar en las últimas semanas.

No se lo pensó dos veces y cogió el móvil.

—Margarita, ¿te apetece ir a Formentera? Conozco un hotel encantador, perfecto para que nadie nos moleste durante un par de días.

El sábado se levantaron muy temprano para coger el primer avión de la mañana rumbo a Ibiza. Tres horas después, abandonaron el transbordador después de atracar en el pequeño puerto de la isla, y un cuarto de hora más tarde estaban abrazándose en uno de los seis bungalows de Es Cap, un hotel discreto y tranquilo, situado en pleno corazón de Formentera.

«Dos semanas han sido suficientes para que el asesinato de Bernal haya caído en el olvido.» Hastiado, Sebastián tuvo ganas de mandarlo todo a paseo. Los temores adelantados por Mejías al día siguiente de la muerte del sargento del Ejército del Aire se habían cumplido con exactitud. La memoria mediática y colectiva en torno a lo sucedido en Bagdad se había borrado. Las críticas sobre la muerte de Bernal se habían evaporado, y desde el Gobierno no salía ni una palabra que permitiera retomar el asunto. Los tertulianos radiofónicos no lograron aportar novedades al respecto, y los medios de información más alejados de la línea política que defendía el presidente Aznar tampoco consiguieron nada que contradijera la versión oficial que apuntaba a un ataque terrorista más en una zona de alto riesgo.

Sin mejorar su estado de ánimo, Sebastián entró a las once de la mañana del lunes 20 de octubre de 2003 en la gran sala de reuniones de la Casa. El director del CNI había convocado a la Comunidad de Inteligencia, y todos los jefes de los diferentes servicios de Información, desde los del CNI hasta los de la Policía, Guardia Civil y Fuerzas Armadas, estaban allí para valorar una amenaza contra España lanzada el jueves anterior, 17 de octubre, por Osama Bin Laden. Los presentes habían visto las imágenes en las que el máximo dirigente de Al Qaeda volvía a amenazar a media docena de países que se habían unido, según él, para luchar contra el islam. En el vídeo, el líder de la guerra santa musulmana citaba de forma explícita y por primera vez a España como una de esas seis naciones, colocándola en el punto de mira de sus acciones como ya había hecho antes con Estados Unidos o Gran Bretaña, y eso constituía una novedad lo suficientemente alarmante como para reunir a cuantos tuvieran algo que decir sobre la forma de responder o protegerse de la influencia de Bin Laden.

—No hay que menospreciar las palabras de ese cabrón ni tomarlas a broma —dijo Ernesto Linares, especializado por voluntad propia en movimientos islamistas—. Ese hombre no lanza amenazas a lo loco, ni dice nada que no haya sido cuidadosamente meditado. Sabemos que no es estúpido y, por tanto, si ha citado a España, hay que tenerlo muy en cuenta. Y no sólo porque Bin Laden ha hablado como lo ha hecho, sino porque desde hace tiempo venimos detectando, con muchas dificultades por la falta de medios, que las células islamistas en teoría durmientes que hay en España están muy activas.

—¿Puedes ser más concreto, Ernesto? —preguntó Borrego.

—Como ya sabéis, nosotros tenemos bajo control a centenares de musulmanes radicales desde hace bastantes años. Conocemos su existencia y tratamos de no perderlos de vista. A muchos les hemos intervenido los teléfonos por orden de la Audiencia Nacional. Hasta ahora, y salvo excepciones que podríamos contar con los dedos de una mano, aquí no han hecho nada. Se limitan a residir en España, algunos de forma clandestina, rezan juntos, se reúnen para hablar de la Jihad y mantienen relaciones, y muchas, con otros como ellos esparcidos por todo el mundo, tanto por teléfono como por Internet —explicó el comisario. Y tras una pausa, prosiguió—: Como es lógico, si vemos que se dirigen a otro país, o se ponen en contacto con correligionarios radicales, o intervienen directa o indirectamente en la preparación de algún atentado, avisamos a las policías correspondientes para que tomen las medidas necesarias y actúen como crean oportuno. Nosotros ahí no nos metemos porque nos costaría mucho determinar y probar el delito, y porque no queremos que esos islamistas dejen de creer que España es un país en el que se pueden sentir seguros, característica que facilita nuestro trabajo. Ortiz y el coronel Alonso saben de lo que hablo pues nuestras unidades se interfieren en más de una ocasión vigilando a las mismas personas.

Interiores Ortiz y el coronel de la Guardia Civil Pablo Alonso sonrieron mientras asentían con la cabeza.

—Los franceses —continuó el policía— nos están muy agradecidos por los avisos que les hemos dado cada vez que hemos detectado que gente del Grupo Islámico Armado argelino, llegados a España generalmente en el transbordador de Alicante, se dirige a Francia. Pero últimamente hemos observado que algunos de los principales dirigentes islamistas están más activos. Y al decir más activos me refiero a que se mueven mucho más, hablan mucho más por teléfono con gente a la que por falta de medios todavía no sabemos quiénes son, y reciben muchas más visitas de árabes o musulmanes de los que, por ese mismo motivo, no siempre llegamos a saber la verdadera identidad. En definitiva, que creemos que algo se está cociendo. Es como una olla que estuviera a punto de hervir o que ya ha empezado a hacerlo. La verdad es que en la Brigada todo el mundo está tenso, y yo muy preocupado.

Nervioso, Pato Borrego volvió a tomar la palabra como presidente de la reunión. A sabiendas de que la política del Gobierno respecto a Iraq y a Al Qaeda disgustaba a más de uno de los presentes, optó por conducir la sesión tratando de no entrar en temas que pudieran suscitar la polémica.

—Ni somos adivinos, ni pretendo que nadie lo sea, pero una amenaza como la que acaba de lanzar Bin Laden... ¿cómo se puede concretar? ¿En qué se puede plasmar, Ernesto?

—Eso es muy difícil de responder, director. Han transcurrido pocas horas desde la emisión de las imágenes, y adivinar por dónde irán los tiros es especular por especular. A mí lo que me preocupa en estos momentos son dos cosas. La primera, la posibilidad de que antes de que se diera a conocer este mensaje los islamistas radicales ocultos en España ya hayan recibido una orden o una autorización para actuar. Es decir, que Bin Laden se haya referido a España sabiendo que los suyos ya están preparados para atentar. Desde nuestra óptica, analizamos la amenaza y tratamos de evitar que se cumpla. Pero no hay que descartar que los terroristas estén moviéndose desde hace tiempo, que Bin Laden conociera desde el primer momento qué es lo que han hecho, y que haya tardado lo suficiente en hablar como para los suyos lo tengan todo preparado. Es decir, que lo que sea, esté ya a punto.

—¿Y el segundo aspecto que te inquieta?

Linares tardó algunos segundos en responder.

—Que el Gobierno no valore debidamente las declaraciones de Bin Laden. Eso sí que me preocupa, porque a tenor de lo que viene sucediendo en los últimos tiempos, el terrorismo islámico parece no importar nada de nada. Sólo como ejemplo de esta falta de interés os diré, y aquí hay compañeros que lo sabéis bien, que en nuestra oficina de Canillas se están acumulando montañas de cintas magnetofónicas en las que hemos registrado conversaciones telefónicas que todavía no hemos podido transcribir porque no tenemos traductores. Se nos acumulan día tras día. Por cada una que logramos oír, llegan tres o cuatro más que quedan a la espera de ser descifradas. Es deprimente, y muy peligroso para la seguridad de todos los españoles. —Hizo una nueva pausa que nadie se atrevió a romper. Ni siquiera Borrego intervino en defensa del Gobierno—. Y con Al Qaeda no se puede jugar. Parece mentira.

El silencio se apoderó de la sala. Todos permanecieron inmóviles.

Tras unos instantes, Borrego volvió a intervenir.

—¿Qué pensáis vosotros de lo que dice Linares?

El director del CNI lanzó la pregunta con la esperanza de que alguien dijera algo que suavizara la situación, que asegurara que no era para tanto, y que sólo ETA debía concentrar la atención de la comunidad española de Inteligencia.

Antes de que nadie interviniera, Sebastián tomó la palabra.

—Yo sólo puedo decir que desde el punto de vista Exterior las cosas son igual o peor que como las ha dibujado Ernesto, y si quieres que entre en detalles sobre Iraq y el resto de países musulmanes no tengo inconveniente en hacer un resumen.

—No es necesario, Villanueva —lo atajó Borrego—. Conozco muy bien tus opiniones. ¿Y vosotros? —inquirió con una mirada general aún con la esperanza de obtener una frase tranquilizadora.

Para su decepción, uno por uno, cada cual a su manera, fueron dando la razón a Linares.

Entonces, disimulando su contrariedad, Borrego declaró:

—Me parece que lo más oportuno será informar inmediatamente a Presidencia.

El mutismo que siguió al anuncio ratificó, de hecho, la conformidad de todos los presentes: sabían que no había otra alternativa, era el procedimiento reglamentario.

—Insistiré en la gravedad de la amenaza, según vuestra opinión.

Borrego añadió la apostilla en un intento por congraciarse con los especialistas allí reunidos. Todos pensaron que aquella concesión no había tenido éxito, pero nadie se lo dijo. Resultaba obvio que el realismo de Linares era compartido por el resto de los presentes.

Se despidieron, y cada uno regresó a su despacho.

Sebastián no supo el efecto que produjo la reunión en Presidencia. Borrego no volvió a hablar con él en dos semanas, y ninguno de los presentes en la cumbre de la Comunidad de Inteligencia se puso en contacto con él, en jornadas posteriores, para hablar del asunto.

Noviembre se ensañó con Madrid. Los meteorólogos advirtieron ya desde el primer día que iba a ser un mes muy riguroso. La temperatura descendió bruscamente y las nubes eran tan espesas que ocultaban el sol por completo. El cambio de tiempo estaba en boca de todos los ciudadanos. Incluso en un aspecto como aquél, Sebastián sonreía cuando escuchaba las opiniones de los comentaristas televisivos y radiofónicos. Únicamente hablaban de Madrid, convencidos de que lo que sucedía en la capital, sucedía en toda España. Ser de provincias, reflexionó, le daba una ventaja: ver las cosas con una perspectiva diferente.

Se sentó frente a su ordenador y vio que tenía un correo pendiente. Era de Julio Pardo desde Bagdad. Se apresuró a leerlo.

Don Sebastián, al final no he aguantado más. Acabo de remitir un informe al director, con copia oficial a usted y a Asuntos Exteriores, sobre la falta de medidas de seguridad que seguimos teniendo aquí. Estas deficiencias ya las teníamos antes del asesinato de José Antonio y eran conocidas, es más, eran perfectamente conocidas, digan lo que digan. Como verá en el informe que adjunto en este e-mail, y que también le he remitido por el conducto reglamentario, he recordado nuestros avisos de falta de seguridad con pelos y señales. Pero lo peor del caso es que, tras la muerte de José Antonio, las cosas siguen igual. No se ha corregido nada. También he insistido en que las carencias no se deben atribuir exclusivamente al personal de la embajada, sino a las sedes donde trabajamos. Por eso he hecho constar las repetidas peticiones planteadas durante los últimos meses por el encargado de negocios de la embajada, Eduardo de Quesada, también con fechas y contenido, y he recordado que durante este tiempo Quesada ha sido la máxima autoridad de la delegación española aquí, en Bagdad. Que ahora lo hayan cesado me parece indigno además de injusto. Es un hombre que se ha dejado la piel para mejorar nuestra seguridad y, ¿cómo se lo pagan? Echándole, recortando gastos y reduciendo personal sin explicar por qué. A veces, como ahora, no entiendo nada. Señor, disculpe la expresión, pero estamos con el culo al aire. Don Sebastián, perdone este e-mail extraoficial, pero hay días en que uno ya no sabe qué hacer. Sólo quería que supiera que he mandado el documento adjunto a tantos sitios por precaución. Siempre a sus órdenes. Julio Pardo.

Abrió el texto adjunto y comprobó que Pardo había elaborado una lista larga y minuciosa en la que detallaba las deficiencias en materia de seguridad de la embajada española en Bagdad y de los edificios donde residían los agentes españoles. La relación incluía las cámaras de televisión necesarias para cubrir todos los recintos de los inmuebles y sus zonas adyacentes, la cuantificación de los recursos económicos para afrontar los gastos del personal iraquí contratado, así como del que se debía contratar para lograr garantizar la integridad física de todo el personal español, nuevos sistemas de comunicación y un par de vehículos blindados para poder moverse con ciertas garantías.

Al terminar la lectura, encendido por la cólera, Sebastián respiró hondo y se dirigió al despacho de Borrego.

Lo encontró leyendo el informe de Pardo.

—Fernando, esto no puede seguir así.

El director del CNI no se alteró con la irrupción de Sebastián. Se limitó a arquear las cejas, y luego dijo:

—Seguramente no puede seguir así, pero ¿me explicas a qué te refieres?

—Mira lo que me ha mandado Pardo —dijo Sebastián, dejando sobre la mesa las cuatro hojas que llevaba consigo.

—Lo conozco. Es el informe que Julio nos ha remitido junto a Exteriores e Interior —señaló Borrego, alzando las páginas que tenía en las manos.

—Pues ya lo ves, director. Habrá que hacer algo, y no ya por Bernal, que está muerto y nada se puede hacer por él, sino por los que aún quedan en Bagdad. ¡Debemos actuar para garantizar su seguridad!

—Claro que se va hacer algo, ¿tú qué crees? —dijo el director del CNI con voz suave mientras se recostaba en su butaca—. Sé lo que piensas del Gobierno respecto al tema de Iraq, y presupongo que tus valoraciones están en la línea de la oposición. Pero que eso no te nuble la vista, querido Sebastián.

—Mira, Fernando, eres mi jefe y te respeto —dijo, sin dejarse engañar por su actitud afable. Apoyó las dos manos sobre su mesa, lo miró con fijeza, y añadió—: Pero no permito que pongas en duda mi buen juicio ni mi lealtad basándote en ideologías y simpatías que no conoces. Que no sea servil es la mejor prueba de que sólo quiero lo mejor para el servicio.

—Y el Gobierno también, Sebastián, no lo dudes, el Gobierno también. La reunión del otro día no cayó en saco roto. Pardo y Cañizares tendrán refuerzos en breve. Pensaba decírtelo esta mañana para que ejecutaras la orden, pero ya que estás aquí te lo digo ahora.

—¿Vamos a enviar más agentes sin solucionar antes las amenazas de los colaboradores iraquíes?

—No sé qué hay que solucionar —dijo Borrego, haciéndose el sorprendido—. Ese tema está zanjado y más después de lo que ha pasado con Bernal. Tus colaboradores serían muy amigos de España, pero han sido incapaces de avisar que nuestro hombre estaba en peligro, ni después decirnos quién lo ha matado. Así que lo único que hay que hacer es reforzar nuestra Inteligencia allí, tal como nos pide Defensa y la Coalición, de modo que dentro de un par de semanas un nuevo grupo de agentes partirá para Iraq para colaborar con los veteranos, es decir con la unidad que dirigen los comandantes Baró y Martínez González. Los nuevos reemplazarán a la unidad que fue enviada días antes de la invasión.

—¿Y nos lo comunican así, sin más?

—¿Qué pretendes? ¿Una recepción oficial en la Moncloa y una palmadita en la espalda? —soltó el director del CNI con sorna.

—No —dijo Sebastián, apretando los puños—. Lo que pretendo es que se valore debidamente lo que está sucediendo. Ahora me sales con que nuestros agentes iraquíes no nos ayudan con lo de Bernal. ¡Pero si tal vez han sido ellos quienes lo han matado! Me parece increíble que aún estemos hablando de este asunto en estos términos. Y lo que es peor, que enviemos gente nueva a Bagdad sin resolver el problema con nuestros contactos.

—Pues, si tal como tú dices, los iraquíes de Saddam que trabajaron para nosotros han tenido algo que ver en la muerte de Bernal, más a mi favor para zanjar el asunto y no darles ni agua —concluyó Borrego, haciendo una mueca de satisfacción—. Así que no hay más que hablar del tema.

—Estoy a tus órdenes, director, y desde luego se hará lo que digas; pero como responsable del área Exterior de esta casa, te digo oficialmente que opino que lo mejor para la seguridad de nuestros hombres y mujeres es arreglar cuanto antes el problema de nuestros colaboradores. Así que te ruego que valores la posibilidad de entregarles los pasaportes que nos piden y rescatarlos, aunque sólo sea para evitar males mayores. Luego, cuando esto pase, ya tendremos tiempo de descubrir si alguno de los que sacamos de allí tuvo algo que ver con la muerte de Bernal y entonces lo pondremos en manos de la justicia.

—Tú prepara el viaje del refuerzo, y yo ya me ocuparé de valorar lo que me dices.

—De acuerdo. Elaboraré un dossier para los nuevos en donde se explique la situación. Así estarán más alerta.

—No, querido Sebastián, no. Nada de alarmar de forma innecesaria a nuestra gente. No quiero informes con extrañas hipótesis sobre amenazas de «nuestros» iraquíes —dijo Borrego, marcando las comillas en el aire con los dedos de ambas manos—. Sólo hechos probados. Obviamente seré yo quien le dé el visto bueno a ese informe.

—¡La amenaza es un hecho comprobado!

—Ésa es una opinión que ni yo ni nuestros superiores compartimos. Ya hablaremos más adelante —dijo, descolgando el teléfono.

Entendiendo que con aquel gesto Borrego daba por terminada la conversación, Sebastián regresó a su despacho.

Abrumado, con los nervios a flor de piel, contestó a Pardo agradeciéndole sus informaciones y le dio ánimos con fingido entusiasmo.

Por la noche, ya en su casa, Margarita lo tranquilizó. Ella trataría al día siguiente de retomar el contacto con los agentes iraquíes desde su oficina de INVORSA para ofrecerles buscar juntos alguna nueva solución al enredo. Luego, como por arte de magia, se trasladaron juntos a otra dimensión muy alejada de aquel mundo de nervios y tensiones.

22

La semana fue monótona. Sólo se vio alterada por las visitas fugaces de Margarita e Ignacio, quienes se mostraban desolados ante los malos resultados de sus gestiones para ponerse en contacto con algunos de sus colaboradores como Faleh Bharham, Ahmed Yussuf o Najib Al Humet. Habían enviado mensajes a todos los nombres de la plantilla de agentes que figuraban en sus agendas, y en todos los expedientes tuvieron que añadir las dos mismas palabras: «No localizado».

En cada una de sus visitas a Sebastián, Margarita e Ignacio planteaban la posibilidad de viajar hasta Bagdad para dar con ellos; sin embargo, al final aceptaban, como él defendía, que no valía la pena el esfuerzo sin haber establecido un contacto previo. Por otra parte, a Sebastián no le gustaba la idea de que Margarita fuera a la capital iraquí, aunque sabía que su oposición a que viajara no sólo obedecía a criterios profesionales. No la quería perder.

A media tarde del viernes 31 de octubre, Borrego convocó a Sebastián en su despacho después de haber asistido a una reunión con el «Equipo A». Henchido de satisfacción, le comunicó la postura oficial sobre la inclusión de España en las amenazas de Al Qaeda.

—Una fanfarronada —dijo—. Ni hay que exagerar la amenaza, ni hemos de ser víctimas de una alarma que, hasta ahora, no parece justificada. Ésa es la valoración que hace el Gobierno de las palabras de Osama Bin Laden.

Sebastián, atónito, no daba crédito a aquellas palabras.

—No he podido hablar con el subsecretario —prosiguió el director del CNI, muy ufano—. Defensa ha recurrido a Muñoz para responder al informe de Pardo sobre las medidas de seguridad en Bagdad y al memorando que les remití en relación con las declaraciones de Bin Laden. ¿Y cuál es la respuesta? Pues que no hay para tanto. Ésa es la posición de Moncloa. Consideran coherentes, desde el punto de vista de Al Qaeda, las palabras que dirigió contra España teniendo en cuenta nuestro apoyo a la invasión de Iraq. ¿Cómo no nos va poner en la lista de los países que han dejado de ser amigos si formamos parte del contingente que ha ocupado el país? En fin, que no podíamos esperar otra cosa, que no deja de ser una bravuconada y una forma de darse publicidad. Por consiguiente, hemos decidido que, sin bajar la guardia, no caigamos en su trampa y no nos dejemos arrastrar por su estrategia de tensión.

—¿Que no hay para tanto? ¡Es increíble! —exclamó Sebastián, perplejo—. Disculpa mi suspicacia, director, pero veo la mano de la CIA en esa opinión. Los americanos cambian como veletas, según les conviene. Unas veces Bin Laden es el demonio que justifica una guerra, y ahora... ¡no hay para tanto! ¡Vamos, hombre! A mí no me digas eso, Fernando. Si acaso díselo a la prensa, pero no a mí.

—Pues en mi informe verbal a Presidencia, y para que no interpretaran que era una obsesión mía, les destaqué lo que había dicho Linares sobre la movilidad de los islamistas que residen en España, sus contactos, viajes, visitas, en fin, lo que ya conoces. ¿Y sabes qué me preguntaron? Que si se puede demostrar que han cometido algún delito. Me recordaron que en este país existe la presunción de inocencia y que, a menos que podamos demostrar que han vulnerado nuestras leyes, no se puede actuar contra ellos.

—Se desvían del tema —replicó Sebastián—. No se trata de eso y tú lo sabes, Fernando. Sólo se trata de valorar un peligro evidente y comenzar a actuar en consecuencia, naturalmente dentro de la ley.

—Yo estoy de acuerdo con el Gobierno —dijo Borrego, altivo.

—No hace falta que lo jures. ¿Les hablaste de los traductores de árabe?

—Claro. Y me respondieron que más trabajo tienen las brigadas que combaten a ETA y no se quejan.

—¿Y del informe de Julio Pardo?

—Ya han tomado medidas al ordenar el envío de un nuevo equipo. Consideran un accidente el caso de Bernal, y dudan de que algo así se vuelva a repetir.

—Espero que tengan razón —murmuró Sebastián, enfurecido, antes de salir del despacho.

Después de la tormenta desatada por el asesinato de Bernal, una calma aparente se adueñó del CNI. Los más veteranos, y todo el personal que trabajaba allí, eran conscientes de que aquella tranquilidad era sólo superficial, pura fachada. A poco que se ahondara en los despachos de la Casa, cualquiera podía observar que la tensión, de puertas adentro, era grande; pero el silencio con que se trabajaba, añadido al dolor que aún se sentía por el asesinato del compañero, contribuía a dar esa falsa impresión de sosiego.

La llamada de Borrego rompió la aparente atonía en que Sebastián estaba inmerso.

—Tenemos una reunión con el general Muñoz.

Ambos se mantuvieron en silencio durante todo el recorrido hasta el Ministerio de Defensa. Cuando entraron en el despacho del general, Sebastián vio que Alejandro Muñoz no estaba solo. Borrego, que sabía el motivo del encuentro, no reconoció al militar que permanecía de espaldas a ellos. Por el contrario, Sebastián supo quién era desde el primer momento, y comprendió de inmediato que estaban allí para ultimar los detalles del relevo del CNI en Bagdad.

El general Muñoz tomó la palabra.

—Director, no sé si conoces personalmente al comandante José Carlos Rodríguez Pérez. Es el oficial agregado al CNI que partirá hacia Bagdad la próxima semana para sustituir al grupo que ahora está allí destinado bajo el mando de los comandantes Baró y Alberto Martínez.

Antes de proseguir, Muñoz se dirigió a Sebastián.

—Como hemos previsto, el grupo del comandante informará directamente a este mando de Defensa pero, como es obvio, enlazará con la central del CNI para los temas de apoyo, inteligencia o logística que no estén en nuestras manos. Estamos aquí para conocernos todos y acabar de perfilar detalles, si es que hay algo que se nos queda en el tintero.

Borrego lo saludó con un entusiasmo exagerado.

—Estoy seguro, comandante —dijo—, que usted y su unidad estarán a la altura de los agentes que van a relevar, y mantendrán el grado de eficacia que todos ellos han demostrado en Iraq.

—Encantado, señor director —contestó el militar, agradecido—. Espero que así sea y que cumplamos con nuestra misión tal y como nos la han encomendado.

El comandante José Carlos Rodríguez y Sebastián sonrieron al darse la mano. El director de Inteligencia Exterior lo había conocido seis años atrás, en 1997, cuando el oficial ingresó en el CNI. Aunque sus encuentros no habían sido frecuentes, solían coincidir periódicamente en algunas sesiones de trabajo y siempre habían dejado entrever su mutuo respeto. De su ficha militar, Sebastián recordó que Rodríguez Pérez había nacido en Zamora, como Margarita, aunque era algo mayor que ella. Acababa de cumplir cuarenta y un años, estaba casado y tenía un hijo.

—José Carlos, ten mucho cuidado en Bagdad, ya ves cómo están las cosas.

—Tranquilo, Sebastián. Procuraremos tomar todas las medidas necesarias.

—Tienes mi teléfono móvil, ¿verdad? Has visto que lo he puesto en el dossier que os hemos preparado...

—Sí, hombre, no te preocupes.

—Sea por la razón que sea —añadió Sebastián—, no dudes en llamarme sin importar la hora. Tienes el total apoyo de la sección y la mía personal para cualquier cosa que necesitéis. Si no te fuera posible establecer contacto, llama al número de mi oficina, que como sabes siempre hay alguien de guardia que me localizará en un par de segundos. Tengo ordenado que las llamadas de Bagdad sean de prioridad absoluta, y los agentes de guardia tienen instrucciones de avisarme de cualquier mensaje urgente.

—Descuida, lo haré si es necesario —aseguró el comandante Rodríguez—. Además, como me ha informado el general, los teléfonos de que disponemos esta vez en Bagdad son de última generación, así que creo que, desde el punto de vista de la comunicación, no tiene por qué haber problemas.

—Saluda de mi parte a Baró y a Martínez, y diles que me llamen en cuanto lleguen aquí. Les espera el cochinillo asado que les prometí cuando se fueron, y que también te lo prometo a ti ahora.

—Se lo diré, no lo dudes. Sin embargo, en mi caso tú me invitas al cochinillo, pero el vino correrá de mi cuenta. Uno de mi tierra, fuerte y con cuerpo, que estoy seguro que te va a sorprender —bromeó el comandante.

—Hecho.

A Sebastián le traía sin cuidado que Pato se sintiera al margen de aquella conversación, de la que por cierto no se había perdido detalle. El encuentro finalizó pocos minutos después.

Ya junto al ascensor, el general Muñoz se dirigió a Sebastián.

—Me apunto al cochinillo. Pagará el CNI —dijo, y se alejó risueño.

De regreso, Borrego se revolvió en el asiento del coche oficial y miró hacia Sebastián.

—¿Ves como el Gobierno cumple?

Sebastián decidió no contestar.

Faltaban apenas quince minutos para la una de la tarde del sábado y Sebastián no había quedado para almorzar con nadie. Había llamado a Margarita, pero estaba ocupada en una reunión comercial con unos libaneses que se iban aquella misma tarde; a cambio, quedaron para cenar juntos. La mañana se había presentado tan aburrida, fría y tranquila, que optó por pasarse un rato por el despacho. Llamó a Mejías para ver qué hacía. Su subordinado estaba tan poco ocupado como él, por lo que dijo que se pasaría también por la Casa a media mañana.

Cuando Sebastián llegó al despacho, y para su sorpresa, Eulalia también estaba allí. Carlos Morales, el agente sustituto de los fines de semana, le había pedido un cambio de turno para acudir a la boda de un amigo. Eulalia no lo creyó y supuso, con acierto, que en realidad se iba de fin de semana con alguna amiga. Sin embargo, aceptó su propuesta. Sebastián se alegró de verla, y charlaron un rato especulando si Carlos habría escogido playa o montaña para su fin de semana romántico. Luego, dejando la incógnita en el aire, entró en su despacho y se preparó un té.

Se disponía a dar el primer sorbo cuando sonó el teléfono móvil. A punto de verter el té, miró de quién se trataba con la esperanza de que fuera Margarita, pero la pequeña pantalla le indicó que se trataba del comandante Carlos Baró llamando desde Iraq vía satélite. No era habitual que utilizara el Thuraya para ponerse en contacto con él y se alarmó.

—...ebas... oy... aró...

—Carlos, te oigo muy mal. Esto se corta. ¿Dónde estás? ¿Qué sucede?

—Sebastián, escúchame, nos han... dido una tram...

—Repite, por favor.

Sebastián percibió el tono de angustia del comandante. Algo grave estaba sucediendo. Subió el volumen del teléfono y, con la mano izquierda, se tapó la oreja para escuchar mejor.

—Una emboscada. Nos han tendid... una embos...

Fue al oír la palabra emboscada cuando Sebastián identificó que los extraños ruidos de fondo que oía a través del auricular eran disparos, unos cercanos y otros más lejanos, que se sucedían sin parar. Empalideció de golpe. Su agente se encontraba en una situación muy comprometida.

—Recibido, una emboscada —dijo—. ¿Dónde estás? ¿Con quién estás?

El comandante tardó algunos segundos en responder. Una espera que a Sebastián se le hizo eterna. Oyó con nitidez una ráfaga de subfusil y dos grandes explosiones. También oyó gritos y expresiones, sin duda en español, pero no acertó a comprenderlas.

—¡Carlos, responde, por Dios! —gritó Sebastián al tiempo que pulsaba con insistencia el timbre de Eulalia.

La respuesta desde Iraq todavía tardó unos instantes en llegar.

—Sebas, nos ...tán disparando. Est... en la ruta Jack... muy cerc... de un pequeñ... pueb... creo que... llama Lati...

—Negativo. No he entendido el nombre del pueblo.

—...tifiya.

Entró Eulalia y, al ver su expresión, enseguida supo que sucedía algo grave.

—¡Llame al director, a Mejías y al enlace con Defensa ahora mismo!

Eulalia corrió a su teléfono, habló de inmediato con Borrego, y llamó a Mariano Mejías tan alarmada que el agente apareció en el despacho a la carrera. Se sentó frente a la mesa de su jefe para escuchar qué estaba pasando. El enlace de guardia con Defensa entró sofocado y se quedó de pie, también en silencio.

Sin apartar el teléfono de la oreja, Sebastián tomó un cuaderno de notas y garabateó: «Emboscada a Baró. Muchos tiros. Latifiya».

—Comandante, ¿cuántos sois?

—Mi grupo y... de Bar...

Maldijo que justo en aquel instante la calidad técnica de la transmisión fuera tan mala. Al adquirir los nuevos teléfonos destinados a los hombres del CNI en Bagdad, los técnicos le habían asegurado que podían ser utilizados en todo el mundo sin problemas y que jamás estarían sin cobertura. Según los expertos, la tecnología que empleaban los Thuraya permitía utilizar varios satélites de manera que, en el caso de que las transmisiones fallaran en uno de ellos, el teléfono buscaría al segundo de forma automática y sin pérdida de tiempo. «¡Joder! Pese a la guerra, Iraq no está en el culo del mundo para que esto se oiga así.»

—Carlos, entiendo que se trata de una emboscada a dos grupos, el tuyo y el de Carlos Baró. Ocho hombres en total. ¿Afirmativo?

Como por ensalmo, el sonido mejoró y la voz del comandante se oyó por primera vez con toda claridad. Los disparos y gritos que se escuchaban de fondo seguían complicando la comunicación.

—Afirmativo. Solicito apoyo inmediato. Helicópteros. Situación desesperada. No resistiremos mucho rato por falta de munici...

La voz del comandante volvió a entrecortarse.

Entretanto, Mejías se había hecho con un mapa de Iraq y, tras localizar la zona de la emboscada, comprobó que cerca había una base norteamericana. Se la mostró a Sebastián, señalando el lugar con un dedo. Sebastián apuntó en el cuaderno en grandes letras mayúsculas: «CYRUS».

La conversación con Iraq siguió a trompicones.

—Viajab... en dos ...ches. Hace diez ...utos, nos han dispa...do desde un vehícu... que nos seguí... Le han dado al ...issan. Yo viajaba en el otro. Nos hemos deten......ara ayudar y entonc... han aparecid......os francotir... que nos han rodea... Estamos en med... de un fueg......ruzado. Respondem...s con fuego de ar...s cortas.

—Ruta Jackson. Apoyo operativo inmediato. ¿Correcto?

—Correcto.

Mariano Mejías, en la mesa de Eulalia, intentaba hablar con Cyrus Romero para pedirle ayuda. Sin embargo, al otro lado del teléfono le decían que no estaba localizable. A punto de perder los nervios, explicó la situación a su interlocutor, e insistió en que una patrulla de rescate fuera en busca de los ocho agentes del CNI metidos en una emboscada en un sector iraquí bajo control de Estados Unidos.

—¡El tiroteo ha empezado hace diez minutos y el tiempo es vital! —gritó, sin poderse contener—. ¡Localicen a Cyrus Romero de inmediato, cojones, es urgente!

El agente enlace con Defensa, tras hablar por su móvil desde una esquina del despacho, se acercó a Sebastián.

—Señor, en Defensa ya saben lo que está ocurriendo —explicó—. Una patrulla nuestra va hacia allí lo más rápido posible, pero están lejos de la emboscada. Está mucho más cerca el cuartel estadounidense de la 82.ª División Aerotransportada, en Mahmudiya. Ellos pueden llegar enseguida. También los están llamando desde nuestras bases en Diwaniya y Nayaf.

Sebastián asintió con la cabeza. En ese instante apareció Borrego y Mejías le resumió en dos palabras lo que estaba pasando. El director se sentó junto a Sebastián, y guardó silencio.

—Comandante, ¿cómo estáis? La ayuda ya está en camino.

Además de informarle, Sebastián trataba de tranquilizar y dar ánimos al militar.

—No lo sé. De los cuatro que viajab... en el otro coch... sólo veo a Rodríg... De los que iban conmig... tengo controlados a Albert..., Lucas y Vega. No vamos a pod... aguantar much... más. Sólo disponemos de armas cortas que no alcanz... las posiciones enemig...

—Resistid. Nuestra gente ya va para ahí. Estamos llamando a los americanos para que os manden ayuda desde una base que está muy cerca de vosotros.

El diálogo quedó interrumpido. No obstante, Sebastián oyó que las explosiones eran cada vez más intensas y las ráfagas mucho más cercanas.

—¿Qué pasa con el cretino de Cyrus Romero? —gritó.

—Lo están localizando. No responde —explicó Mejías, el rostro bañado en sudor.

—Pues cuéntale a quien sea lo que está pasando. Si no puedes hablar con él, que te pongan con el agregado militar o con el embajador o con quien sea, ¡pero que se den prisa, joder! José Carlos, ¿me oyes?

Dejó transcurrir algunos segundos.

—Carlos, ¿me recibes?

Pulsó la tecla de manos libres. El pequeño altavoz de su móvil reprodujo con su sonido metálico la intensidad de las detonaciones que se escuchaban por el teléfono. Todos los presentes se estremecieron. Entre sollozos, Eulalia comenzó a rezar en un susurro.

Sebastián y Mejías identificaron que los disparos que se oían eran de armas cortas, las de sus hombres. Los atacantes estaban más cerca de ellos que al inicio de la llamada telefónica. Exasperado, con el pulso a punto de reventarle el pecho, Sebastián levantó un instante su mirada fija en el teléfono y le pareció ver, como en un espejismo, que el antedespacho se había llenado de compañeros que observaban la escena guardando un silencio sepulcral.

—¡Carlos, Carlos!, ¿puedes oírme?

La respuesta fue una larga ráfaga de subfusil, un sonido gutural, y un hilo de voz del comandante.

—Me... alcanza... en...

—¿Estás herido?

Inclinado sobre el móvil, con el rostro a un palmo del aparato, Sebastián aguardó la respuesta con el corazón en un puño. Mientras Borrego se llevaba las manos a la cara, Mejías insultó al telefonista norteamericano que en vano trataba de pasarle con Cyrus Romero.

El teléfono transmitió el sonido de una fuerte explosión que debía de haberse producido a pocos metros de donde estaba el militar.

Al momento, se oyó de nuevo la voz del comandante.

—En la barrig...

—Aguanta, los americanos ya deben de estar llegando. ¿Ves a alguien más?

Transcurrió casi medio minuto antes de volverlo a escuchar.

—No. Hace poc... he vist... a Rier... y Merin... tratando de parapetar... en un terra...

—¡Qué coño pasa con la embajada, Mariano, que los están friendo a tiros! —gritó de nuevo Sebastián, tapando el micro con la mano.

—No hay manera de poder hablar con nadie, jefe.

—Déjalo. Llama a Marín, a Defensa, y dile que los nuestros no van a poder aguantar mucho más —ordenó, desesperado.

—Defensa está en ello, Sebastián —contestó Mejías, nervioso—. Todos saben lo que está pasando, creo que hasta los americanos, pero no han salido de su base pese a que está a menos de dos kilómetros del lugar del asalto.

—Carlos, respóndeme.

Sebastián habló al teléfono como si se tratara de un ser vivo. Borrego, mudo y blanco como la cera, lo miró con desconcierto.

—Sebastián. Me duele y apen... me queda muni...

La voz quebrada del comandante, a miles de kilómetros de allí, desató una ola de emoción en todos los presentes. Salvo los sollozos sordos de Eulalia, el silencio era absoluto.

—Trata de protegerte, amigo mío. ¡Por Dios que estamos haciendo todo lo posible para que acudan en vuestra ayuda!

Se detuvo esperando que el comandante pudiera seguir hablando. Esta vez, la falta de comunicación fue mucho más larga. Durante diez minutos no se escuchó más que disparos que no disminuían en intensidad. De repente, la señal telefónica se interrumpió. Todos contuvieron la respiración.

Tras unos instantes de insoportable quietud, un murmullo quedo empezó a invadir el despacho. Consternados, algunos de los compañeros que se habían ido agolpando en el pasillo desviaron sus rostros para ocultar sus ojos humedecidos.

Sebastián marcó frenético el número de Rodríguez Pérez. Permaneció inmóvil, sin aliento, hasta que una voz metálica le confirmó que no era posible establecer la conexión. Se derrumbó sobre la silla unos segundos y, acto seguido, de nuevo en pie y sin consultar a Borrego, pidió con voz firme que cada uno volviera a sus puestos de trabajo, atentos a las nuevas órdenes que pudiera transmitir.

—Toda la sección internacional queda en estado de alerta —anunció.

Todos obedecieron al instante, y Mejías y el enlace de Defensa también abandonaron el despacho. Sebastián abrazó a Eulalia mientras le daba un beso en la mejilla y le pedía que fuera fuerte.

—Ahora la necesito más que nunca.

—Sí, don Sebastián —murmuró entre lágrimas.

A continuación, Sebastián tomó por el brazo a Fernando Borrego y le indicó que lo acompañara. Eulalia pidió un coche y ambos mandos del CNI partieron hacia el Ministerio de Defensa con la seguridad de que en un momento u otro acabarían hablando con el presidente Aznar.

Cinco horas más tarde, el mando de la Brigada Plus Ultra destinada en Bagdad confirmó que siete de los ocho agentes del CNI que viajaban en los dos coches habían sido asesinados en una emboscada terrorista. Había un superviviente, José Manuel Sánchez, quien, fiel a su calidad de agente de Inteligencia, se apresuraba, pese a estar herido de consideración, a redactar un informe que sería remitido a España lo más rápido posible. Desde Defensa se coordinó la repatriación de los cadáveres y se avisó a las familias de los fallecidos. Fue duro para todos, incluso para el director del CNI y los tres ministros presentes en el gabinete de crisis reunido a tal efecto. A media tarde, Sebastián y Fernando Borrego abandonaron el Ministerio cada uno por su lado.

Margarita pasó la noche con Sebastián. Enterada de lo sucedido por los SMS enviados por su gente, apareció por su casa después de dejar a los dos comerciantes libaneses en Barajas. Llegó con su pequeña maleta con algo de ropa, y una bolsa de plástico con varios recipientes que contenían la cena preparada. Sólo ante ella Sebastián se permitió el lujo de derrumbarse.

Por la mañana, antes de que ella se despertara, Sebastián permaneció unos minutos contemplándola en silencio. Le gustaba compartir su vida con aquella mujer, sentir el calor de su cuerpo, la suavidad de su piel. Era una sensación que ya había descartado volver a experimentar. Sorprendido por su hallazgo, se sintió renacer.

Desayunaron temprano y, pasadas las diez, fueron a la Casa, que aquel domingo hervía de actividad como un día laborable cualquiera. Margarita se dirigió al centro de análisis, donde también tenía un despacho, y Sebastián entró en el suyo. Ambos tenían sobre sus respectivas mesas una carpeta que, bajo un sello de «Secreto», contenía el informe de la «Emboscada en Iraq».

Cada uno en su despacho, y de forma casi instantánea, abrieron la carpeta y leyeron el informe del agente José Manuel Sánchez.

La llegada de los cuatro miembros del equipo que nos iba a relevar en Bagdad se realizó sin novedad. Siguiendo el protocolo establecido para estos casos, dedicamos las primeras cuarenta y ocho horas a informarlos sobre quiénes integraban nuestra red de colaboradores, cómo ponerse en contacto con ellos, y qué fórmulas de colaboración eran las habituales. También nos dedicamos a recorrer la zona céntrica de la ciudad, destacando qué lugares eran los más seguros, y qué barrios seguían manteniéndose aún en un precario nivel de control por parte de las fuerzas aliadas. Esta primera fase de la operación relevo se efectuó sin ninguna novedad. Bajo el mando del comandante B. (todas las filiaciones están recogidas en un archivo que adjunto a este informe), ayer abandonamos la base a las 12.14 h. en dos coches todoterreno, un Nissan blanco y un Chevrolet azulado, carentes de distintivos que permitieran desvelar que se trataba de un convoy militar. Siguiendo también las estipulaciones contempladas en el protocolo de seguridad, ninguno de los dos vehículos había quedado nunca estacionado en la calle, sino en garajes previamente inspeccionados.

Almorzamos en uno de los lugares habituales, considerado, desde el punto de vista de nuestra seguridad personal, como uno de los que nos ofrecía mayores garantías. Nuestra misión tenía como objetivo establecer contacto con tres de nuestros principales colaboradores y presentarlos a los integrantes del nuevo grupo militar español.

Pese a todas las medidas de seguridad adoptadas con anterioridad, y para garantizar aún más nuestra protección, adelantamos una hora nuestra partida para llegar con tiempo suficiente al lugar de la cita (que identifico en otro documento adjunto) y desplegar convenientemente nuestros efectivos.

A las 15.10, hora local, después de haber recorrido treinta kilómetros sin incidentes por la carretera conocida como ruta Jackson, y justo en las inmediaciones de la localidad de Latifiya, a poco menos de cincuenta metros de las primeras casas, el conductor del vehículo que cerraba nuestra comitiva, en el que yo viajaba, observó que un vehículo nos venía siguiendo desde hacía pocos minutos y que se había aproximado excesivamente. Antes de que pudiera dar aviso y efectuar las correspondientes maniobras de evasión, fuimos tiroteados sin darnos tiempo a defendernos. Uno de los disparos alcanzó mortalmente al conductor. El vehículo quedó fuera de control y salió de la carretera, quedando detenido en un desnivel en una zona amplia y diáfana sin elementos aptos para nuestra defensa. Nos encontrábamos en un terreno abierto que no nos ofrecía ningún elemento de protección. Al apercibirse de lo que estaba pasando, el vehículo que nos precedía se detuvo inmediatamente para acudir en nuestra ayuda. Fue entonces cuando hicieron acto de presencia los francotiradores que estaban apostados en los edificios más próximos, a menos de cien metros de donde nos encontrábamos, y cuyo número ha sido imposible de determinar.

Utilizando el armamento reglamentario de que disponíamos, armas cortas de escaso alcance, y parapetándonos en los dos vehículos para repeler la agresión, tratamos, durante casi una hora, de hacer frente al fuego cruzado del que éramos objeto. Durante el tiroteo, el comandante Rodríguez Pérez mantuvo contacto telefónico con nuestra base operativa, explicando lo que estaba sucediendo y pidiendo ayuda, pero no tuvo tiempo de poder transmitir nuestra situación exacta: se quedó sin munición y fue alcanzado mortalmente antes de poder determinar las coordenadas en las que nos encontrábamos.

Nuestra posición se debilitó en pocos minutos ya que, además de encontrarnos en inferioridad numérica, ofrecíamos un blanco perfecto desde todos los ángulos. Sin embargo, nuestra tenaz resistencia se prolongó durante media hora larga. En pleno cruce de disparos, y en compañía de Merino, conseguí saltar al otro lado de la carretera donde esperaba contar con mayor protección pero, cruzada la calzada, y en el momento en que volvíamos a tumbarnos sobre el terreno, Merino fue alcanzado mortalmente por una ráfaga. En cuestión de segundos, pude observar que yo era el único superviviente de los ocho militares que componíamos la expedición. Herido, y sin posibilidad de huida, pensé que iba a ser el siguiente en morir. Fui apresado por una turba que se formó en pocos instantes sin que me sea posible determinar de dónde salió tanta gente. Lo único que llegué a ver con toda nitidez es que expoliaron los cadáveres, sin ningún escrúpulo ni consideración, y se apoderaron de sus objetos personales. Luego, vertieron líquido sobre los dos vehículos y les prendieron fuego. En menos de quince segundos quedaron totalmente calcinados.

Atado de pies y manos, y herido en un brazo y una pierna, los agresores me arrastraron hasta una pequeña explanada mientras el resto de la muchedumbre aullaba desaforadamente. Me tumbaron sobre el terreno, en medio de un cruce de calles, gritando sin cesar. Pensé que iba a morir. De repente, un hombre corpulento, vestido con una chilaba blanquecina que le ocultaba el rostro, se abrió paso entre aquella marea humana, se arrodilló a mi lado y, sin decir nada, me besó la mejilla. Inmediatamente, la turba enmudeció y, en medio de un silencio absoluto, la gente que poco antes chillaba enloquecida se empezó a apartar dejando un pasillo por el que pude huir. Logré ponerme en pie y, aunque apenas podía caminar, conseguí marchar casi a rastras, alejándome lo suficiente como para detener a un vehículo con el que pude abandonar definitivamente aquel lugar. Poco después nos cruzamos con varios coches de la Policía que me condujeron hasta una comisaría. Tres cuartos de hora más tarde, y escoltado por agentes iraquíes, pude volver al lugar de los hechos. Lo que vi resultaba esperpéntico: los cadáveres de mis compañeros permanecían esparcidos por allí, mutilados y expoliados, sin que nadie los hubiera retirado todavía, mientras jóvenes y niños de corta edad, algunos de ellos empuñando largos palos de madera, golpeaban y saltaban sobre los coches calcinados gritando de alegría bajo la mirada de unos hombres que contemplaban la escena sonriendo. El resto ya lo conocen.

Firmado, José Manuel Sánchez.

En realidad, a Sebastián no le hizo falta leer el documento para saber cómo se había desarrollado la tragedia. A través del teléfono, había vivido la matanza en directo en medio de una sensación de impotencia indescriptible.

Margarita entró en el despacho con semblante serio.

—Ya lo he leído, Sebas. No le des más vueltas. Dejémoslo todo por hoy. Si te necesitan, te llamarán. A partir de ahora vamos a tener mucho trabajo. Como ya habrás comprendido, has sido testigo de la venganza de nuestros iraquíes. Estoy segura de ello.

Sebastián la miró y asintió con la cabeza. Ella lo cogió del brazo sin disimulo, y juntos regresaron a su casa.

23

—No sé si estoy más triste que indignada o viceversa pero, en cualquier caso, lo que sí tengo claro es que esto no debería haber sucedido.

Sebastián ocupaba por deseo propio un lugar discreto en la base militar de Torrejón de Ardoz, alejado de los sitios reservados por protocolo para cada uno de los dirigentes políticos y militares, incluido él. A su lado, Margarita procuraba pasar todavía más inadvertida. No había querido, sin embargo, dejar que Sebastián afrontara solo la llegada de los siete cadáveres. Le hubiera gustado cogerlo de la mano, pero sabía que no podía hacerlo. A pesar de todo, y aprovechando la oscuridad del atardecer, le acarició con suavidad la espalda.

El Airbus del Ejército del Aire tomó tierra poco después de las siete de la tarde del domingo 30 de noviembre. El frío, el viento y la lluvia parecían mostrarse implacables con el centenar de familiares que, situados en una pequeña área delimitada por un grueso cordón de raso oscuro, intentaban guarecerse de las inclemencias del tiempo. Sus sollozos rompían el tenso silencio del aeropuerto.

Los féretros fueron extraídos de las entrañas del avión, cubiertos con la bandera de España, y a hombros de los pelotones fúnebres recorrieron el pasillo que había dispuesto la Policía Militar. Después de ser instalados sobre catafalcos, miembros del Ejército del Aire se desplegaron hasta flanquear los siete ataúdes iluminados por las baterías de focos expresamente instaladas.

Sebastián se mantuvo en silencio. Al igual que le había sucedido con la llegada del cuerpo sin vida del sargento Bernal, la indignación le corroía por dentro. Aquellas muertes también habían sido producto de un gran y contumaz error.

El responso fue breve. Media hora después del aterrizaje, los féretros ya habían sido trasladados en los coches fúnebres al Hospital Central de la Defensa, en pleno Carabanchel, donde se había previsto instalar la capilla ardiente.

—Qué prisa tenía el Gobierno en acabar cuanto antes la ceremonia, ¿no te parece?

Margarita, una vez más, leyó los pensamientos de Sebastián. Él permanecía quieto, en el mismo lugar, pese a que todo ya había terminado. Las autoridades y los familiares ya habían abandonado la base aérea.

—¿Por qué lo dices? —murmuró, abstraído.

—Porque tan sólo han trascurrido treinta minutos desde la llegada del avión. Media hora, sólo media hora para siete muertos. Si esto no es tener prisa, ya me contarás.

Ella seguía sin entender por qué continuaban allí cuando todo el mundo, incluidas las cámaras de televisión, los micrófonos de las emisoras de radio, los fotógrafos y los periodistas, se habían marchado ya. La espera, no obstante, apenas se prolongó un par de minutos más. De súbito, al ver que él clavaba su mirada en el Airbus militar, ella también desvió su vista hacia el avión. A pesar de la oscuridad, observó descender del aparato a un hombre rodeado por varios militares. Acto seguido, con sigilo y pasos apresurados, subieron a un vehículo anónimo que se había aproximado al lateral de la aeronave que quedaba oculto a los curiosos que todavía pudieran permanecer por allí. Sólo la débil iluminación procedente del edificio de la terminal permitía perfilar, desde su posición, las siluetas de aquellos hombres y sus movimientos. Margarita tuvo la impresión de que aquella escena era casi clandestina. El coche arrancó despacio, sin ruido, se dirigió hacia una de las puertas de entrada reservada a las autoridades, y desapareció.

Al ver su mirada interrogadora, Sebastián le explicó lo que acababa de suceder.

—En el avión también viajaba José Manuel Sánchez Riera, el único que sobrevivió a la emboscada. Pero como comprenderás no resultaba adecuado que nadie lo supiera, y menos aún los medios de comunicación. Por eso ha permanecido en el interior del Airbus hasta que la zona ha quedado completamente despejada. Sus familiares lo esperan en casa.

Ambos echaron a caminar lentamente hacia sus vehículos. Ella había acudido con el suyo y Sebastián, como le imponía el protocolo, no había tenido más remedio que recurrir al oficial. La acompañó en silencio, esperó a que abriera la puerta y, antes de que entrara y se situara frente al volante, le acarició la mejilla. Margarita sonrió, lo besó fugazmente en los labios y se introdujo en el coche. Entonces Sebastián golpeó la ventanilla con los nudillos.

Cuando ella la bajó, él se inclinó y dijo:

—Viví sus muertes en directo. No fui lo suficientemente rápido como para mantenerlos con vida. No reaccioné a tiempo y nunca me lo podré perdonar. De haber sido más eficaz, quizás habrían sobrevivido a la matanza.

Sin darle tiempo a responder, se irguió y caminó hacia su coche subiéndose el cuello de la Belstaff. Ella arrancó despacio.

Sin lograr conciliar el sueño en toda la noche, Sebastián acudió a la oficina a las ocho de la mañana. Cogió el informe de Sánchez sobre la matanza de Bagdad y, cuando Borrego llegó a su oficina, se dirigió a las dependencias de su jefe para explicarle los planes que había preparado.

Lo encontró sentado en su silla, con las manos entrelazadas por detrás de la nuca y los pies apoyados sobre la mesa. Unas grandes y oscuras manchas se le habían formado bajo de los ojos. Convencido de que no sufría por la masacre, sino por las repercusiones que la emboscada pudiera dejar en su historial, se plantó delante de él.

—No dejo de pensar en ellos, en Baró y en todos los demás, y en lo lento que fui en actuar.

—Sebas, era imposible sobrevivir a la emboscada. Fue preparada a conciencia y ejecutada a la perfección. Tú y yo sabemos de estas cosas.

—Pero Sánchez lo logró. ¿Por qué no lo habría podido conseguir el resto del equipo? Estuvieron más de media hora aguantando el tiroteo, ¿de verdad crees que no tuvimos tiempo suficiente para intervenir y rescatarlos? Es una duda que jamás llegaré a resolver.

—Torturándote tampoco conseguirás nada.

—Pero fue a mí a quien Carlos recurrió, y fui yo quien oyó cómo moría. Tuve su vida en mis manos. Es desesperante. Jamás me he sentido tan impotente. Fue horrible, horrible —murmuró, dejando el informe de Sánchez sobre la mesa. Y tras un leve carraspeo, dijo—: Por eso, ahora nos toca trabajar como nunca. Fernando, tenemos que saber todo lo que ocurrió y quiénes fueron los asesinos, quién planeó la acción y por qué, aunque te voy a ser sincero, el porqué ya me lo imagino. Sea como sea, tenemos que llegar hasta el fondo, conocer todas las circunstancias; desde quién está detrás de la masacre, hasta quiénes participaron en el tiroteo. Nuestros compañeros eran hombres de esta Casa, y a la Casa le corresponde clarificar los hechos. La investigación sólo puede ser nuestra. No permitirás que otros la lleven a cabo, ¿verdad?

Esperó la respuesta de su superior, pero Borrego se mantuvo en silencio.

Desconcertado, dijo:

—Bien, pues si no tienes inconveniente, Ignacio y yo iremos a Bagdad. Y si podemos salir mañana mismo, después de los funerales, no esperaremos a pasado mañana.

Borrego retiró los pies de la mesa y se levantó.

—No hay ningún inconveniente.

A Sebastián le extrañó que su jefe no opusiera ninguna objeción al viaje. Cada vez estaba más seguro de que, detrás de la matanza, se escondía algo que podría perjudicar la imagen de aquel Gobierno que el director del CNI se empeñaba, más allá de lo que exigía su responsabilidad, en mantener inmaculada. Trató de apartar sus recelos, ya los despejaría a la vuelta de Iraq.

Al regresar a su oficina, llamó a Hermida y le dijo que se preparara para volar a Bagdad. Luego, extrajo su teléfono móvil y envió un SMS.

Tres horas después hablaba con Muhammad Al Bakir.

—Sebas, no es conveniente en estas circunstancias que yo esté en Bagdad.

—¿Conveniente? ¿Para quién?

—Para mí.

—Al, déjate de monsergas. Ahora no es el momento. Siete de nuestros hombres acaban de ser asesinados.

—Lo sé.

—Pues necesito que me acompañes para investigar hasta el último detalle de lo sucedido. ¿Y quién mejor que tú para eso?

—Si lo que buscas es información, no te preocupes, la tendrás; pero para eso no hace falta que yo te acompañe en un viaje en el que la siguiente víctima puedo ser yo. Soy considerado como uno de los vuestros, no lo olvides. Dame un par o tres de horas y te diré qué se puede hacer.

Sebastián insistió, pero no logró que su agente, en el que más confiaba, aceptara ir con él y Hermida a la capital iraquí. Era una actitud nueva en Al Bakir. Sin embargo, no quiso presionarle más y aceptó quedar a la espera de su llamada telefónica.

Los trámites que imponían unos funerales que al día siguiente iban a congregar a los reyes, al príncipe de Asturias y al Gobierno en pleno, además del sinfín de autoridades que se veían obligadas a asistir cuando la presidencia de un acto reunía a los más altos dignatarios del país, abocaron al CNI a una espiral de actividad sin respiro. El personal de la Casa pareció enloquecer durante las veinticuatro horas siguientes; unos centrando su esfuerzo en garantizar al máximo la seguridad de los asistentes a las honras fúnebres; los otros recopilando la máxima información posible sobre la emboscada.

Al terminar la jornada, ya solo en su chalet, el cansancio se apoderó de Sebastián. Apenas tenía fuerzas para nada. Sólo quería dormir y descansar, confiando en que aquella locura se acabara pronto. A pesar del Diazepam, las pesadillas no lo abandonaron en toda la noche.

—No sé en qué estará pensando el ministro, pero lo que acaba de decir no coincide con la posición oficial del Gobierno. Yo creo que ha sido un desliz que le costará caro.

A las nueve de la mañana del día siguiente, Margarita entró en el despacho de Sebastián con media docena de diarios bajo el brazo.

—No logro entender por qué Trillo ha hablado así —añadió.

Desparramó los ejemplares sobre la mesa, y los fue abriendo uno por uno hasta dar con la página que buscaba.

—Lee.

Los titulares de cada uno de ellos coincidían casi con exactitud. «El ministro de Defensa, Federico Trillo, se inclina por la hipótesis de que uno de los contactos de los agentes asesinados les traicionó.» Las informaciones que acompañaban a los titulares tampoco mostraban diferencias sustanciales entre sí.

Margarita alzó uno de los periódicos que Sebastián acababa de soltar y empezó a leer en voz alta:

—«El ministro se inclina por la hipótesis de la traición en el entorno de los agentes del CNI asesinados el sábado en Iraq como principal teoría para explicar el atentado tras las informaciones proporcionadas por el superviviente, José Manuel Sánchez Riera. Aunque se ha planteado la posibilidad de que los agentes fueran seleccionados de forma aleatoria por la resistencia iraquí, el ministro se inclina por el soplo, la delación o traición de alguien del entorno de los agentes, posiblemente confidentes, porque los militares españoles no tenían aspecto occidental sino que se confundían con el paisaje».

—Conozco estas declaraciones —comentó Sebastián—. Las dijo ayer, a última hora, en un encuentro con varios periodistas.

Margarita hizo caso omiso de sus palabras.

—Soplo, delación o traición. ¡Está admitiendo públicamente que se trató de una venganza! Eso abre la puerta a que alguien pregunte a qué traición se refiere, quiénes se han sentido traicionados y por qué.

—No te entusiasmes. Dudo de que ningún medio de comunicación formule la pregunta o se atreva a investigar por su cuenta, y dudo aún más de que el Gobierno vuelva a repetir un error estratégico como éste. Yo creo que a Trillo le ha flaqueado la serenidad y que se ha dejado llevar por los nervios.

—¿Y no resultaría positivo que alguien alertara a algún periodista de confianza para que ahondara en el asunto? Ni todos los medios de información, ni todos los periodistas están en línea del Gobierno.

Sebastián contempló en silencio a la jefa de análisis de la División de Inteligencia Exterior. Él siempre había huido de la prensa y de los profesionales de la comunicación, una actitud que formaba parte inherente de su trabajo y que había mantenido de forma inalterable desde que entró en la Casa. Pero en aquel instante pensó que quizá Margarita tenía razón, que aquélla era una excelente ocasión para romper ese silencio. El problema era que apenas conocía, y de manera muy distante y superficial, a un par de profesionales de la comunicación. De todos modos, seguía recelando de la idea de filtrar información.

—Veré qué se puede hacer —dijo Sebastián, sin convicción—. Ahora, hemos de ir al funeral.

La ceremonia iba a tener lugar en el CNI. Aunque Sebastián y Margarita descendieron juntos por la escalera, se separaron al llegar a la planta baja. Cada uno tenía un puesto asignado y distinto en la improvisada sala funeraria.

Tras situarse donde le correspondía, Sebastián comprobó que desde allí podía divisar todo el escenario. Instantes después, vio llegar al presidente Aznar, acompañado por su esposa Ana Botella y por el Gobierno en pleno. El jefe del Ejecutivo se situó a la izquierda de la fila que componían los siete ataúdes.

Todos en el CNI entendían que aquéllos eran sus muertos, y el relato de la dramática conversación mantenida por el comandante Carlos Baró con Sebastián durante la emboscada había corrido por la Casa como la pólvora. Muchos compañeros le habían abrazado al saludarlo, como si sintieran la obligación de darle un pésame personal y privado. Su comportamiento durante la llamada de auxilio, transmiti-do por toda la Casa por el boca-oreja con las inevitables imprecisiones y exageraciones de los relatos verbales, le había conferido una aureola de humanidad y valor que contrastaba con la imagen que había dado Pato Borrego. Por el momento, ninguno de los dos era, ni por asomo, consciente de ello.

Sebastián observaba al presidente Aznar cuando aparecieron los reyes y los príncipes de Asturias. En medio de un silencio absoluto, don Juan Carlos ocupó la primera silla, a la derecha del altar. Los féretros les separaban. «¡No se han dicho nada!», se sorprendió Sebastián al ver cómo se habían saludado el rey y José María Aznar. Advirtió la fría mirada que el monarca dirigió al presidente del Gobierno cuando éste se adelantó, según exigía el protocolo, para recibirlo. Se fijó en el frío apretón de manos que ambos cruzaron, y en el silencio absoluto que envolvió aquel gesto. «Ni una palabra, no se han dicho nada», se repitió a sí mismo, convencido de que estaba ante la plasmación pública del divorcio de don Juan Carlos con el presidente del Gobierno. «El rey no sintoniza con Aznar», reflexionó. «La guerra de Iraq los ha distanciado de forma irremediable. Seguro que para la Corona también estos cadáveres son innecesarios.»

Volvió la cabeza oteando el resto de la sala, y fue entonces cuando descubrió que Javier Miralles, situado en uno de los laterales de la capilla, lo estaba observando. Al encontrar sus miradas, la seriedad del rostro del jefe de Información de la Casa Real desapareció por unos instantes y fue reemplazada por una discreta sonrisa y un leve alzamiento de cejas. Sebastián comprendió el significado de aquel ademán. Ambos sabían qué estaban pensando, y que era lo mismo. Le devolvió la leve sonrisa y asintió con la cabeza.

Finalizada la ceremonia, y a punto de cruzar el umbral de la puerta, notó que alguien la daba una ligera palmada en el hombro. Se giró. A su lado se encontraba Ernesto Linares, el jefe de la Brigada de Información de la Policía.

—¿Cómo estás? —le preguntó, en un murmullo.

—¿Que cómo estoy? Si tienes dos minutos, te lo cuento.

—Para ti, tengo el tiempo que haga falta.

Tras abandonar la sala fúnebre, ambos subieron en silencio al despacho de Sebastián. Éste se dirigió a la butaca indicando a Linares que tomara asiento en el sofá.

—¿Cómo lo llevas?

Sebastián adivinó que las palabras del policía no eran protocolarias. Ernesto era uno de los que pensaba que aquéllos eran muertos de Sebastián y, por su propia experiencia, sabía del dolor que inundaba a los compañeros cuando uno de los suyos perdía la vida en un atentado.

—Mal, y no solamente por los siete que acabamos de enterrar. Todo esto de Iraq es una locura. A veces creo que estoy trabajando en territorio enemigo.

—¿Por qué?

—Porque me han toreado.

—¿El Gobierno?

—Sí, creo que el Gobierno en pleno, el presidente, el ministro de Defensa, mi jefe —respondió—. Jamás me han dado credibilidad en nada. Hace un año se pasaron por el forro nuestros informes sobre la inexistencia de armas de destrucción masiva, y nos hartamos de decirles que Iraq no estaba en la órbita de Al Qaeda, pero ni caso. Insistimos en que entrar en guerra era dar al traste con años y años de colaboración con los servicios de información de un país con quienes veníamos manteniendo una relación extraordinaria. Ni caso. Ni puto caso. ¿Y ves lo que ha pasado? Siete muertos ahora, y Bernal hace un mes.

Linares movió la cabeza en señal de asentimiento. Luego, dijo:

—Pues algo así está pasando ahora con la Policía. Estamos en las mismas. ETA acapara toda la atención pese a que estamos alertando del crecimiento del peligro islamista. —Se levantó del sofá para apoyarse en la mesa de Sebastián—. Y no te estoy hablando de islamistas cualesquiera, no, sino de tipos de mucho cuidado, de esos que aquí en apariencia no delinquen pero que son más peligrosos que la radioactividad. Desde el atentado del 11-S contra las Torres Gemelas, todo el mundo musulmán está en ebullición y los islamistas radicales aún más. Y los tenemos aquí, en España. No hay investigación mínimamente seria que no esté relacionada con nuestro país. Verás, nos está pasando que, en ocasiones, descubrimos o nos avisan de que un bacalao, un islamista más peligroso que un sioux detrás de un cactus, está llamando desde Afganistán a alguien de aquí que parece una mosquita muerta. Entonces, observamos que quien recibe la llamada se pone inmediatamente en marcha hacia no sabemos dónde porque no lo podemos seguir, o telefonea a uno o varios de su misma ideología transmitiendo instrucciones, y son ésos los que salen a escape sin que, por falta de apoyo judicial y de medios materiales, podamos saber adónde se dirigen. Hemos detectado esta forma de actuar en varias ocasiones y no sabemos exactamente qué está pasando, pero algo se está cociendo, Sebas, y no tenemos ni idea. Mira.

Linares introdujo su mano en uno de los bolsillos de su chaqueta y extrajo una pequeña caja de plástico en cuyo interior se veía una cinta magnetofónica.

—Esta cinta está grabada justo antes de venir al funeral —explicó—. Es de uno de los teléfonos móviles que tenemos intervenidos por orden judicial en una investigación sobre un grupo islamista de Murcia y Torrevieja que creemos que es de Al Qaeda, y que suponemos que tiene relación con la célula de Hamburgo, la de Mohammed Atta y del 11-S. Hemos captado un mensaje que irá a engrosar la fila de los «Pendientes de traducir». Y consideramos que es importante porque se ha emitido desde Afganistán, no sabemos por quién, pero este tipo de comunicación nos permite creer que quien lo envía no es un cualquiera, y que quien lo recibe, al que vigilamos, tampoco. Hasta ahora pensábamos que ese receptor era uno más de los miles que pululan por España, pero este mensaje procedente de una zona muy caliente de Afganistán nos obliga a considerar que no se trata de un cualquiera. Pues bien, no nos queda más remedio que esperar a disponer de traductores para poder actuar, para poder saber de verdad delante de quién estamos y qué va a hacer. Es desesperante.

El despacho se quedó en penumbra. La pequeña lámpara que Sebastián había conectado al entrar apenas alumbraba la estancia. La noche se estaba apoderando de Madrid y del lamento en que se había convertido aquella conversación. Ambos comprendieron que ya no podían añadir nada más, que compartían la misma sensación de impotencia. Uno, por los ocho muertos. El otro, por la agitación que se estaba produciendo entre los islamistas que vivían en España y cuyo desenlace no podía prever.

Linares se levantó, tendió su mano y abandonó el despacho con un murmullo como despedida. Sebastián apagó la luz y lo acompañó hasta la salida.

24

Hermida y Sebastián aterrizaron en Bagdad pasadas las diez de la noche. Dos coches de la embajada los aguardaban en el exterior del aeropuerto iraquí. Subieron al primero de ellos y abandonaron rápidamente la terminal, seguidos a poca distancia por el otro vehículo, ocupado por cuatro hombres. Después de superar tres controles militares en un trayecto de poco más de diez kilómetros, en el que invirtieron casi una hora, llegaron al hotel Al-Rashid casi a medianoche. Estaba situado dentro de la «Zona verde» de la capital iraquí, en teoría el área más segura de la ciudad, aunque la insurgencia la alcanzaba cada vez que quería con sus cohetes Katiuska. Habían seguido las instrucciones que Al Bakir les había enviado en un escueto SMS: «Instálate en el hotel Al-Rashid y espera. Sin armas». Al poco de entrar en sus respectivas habitaciones, Hermida salió a trabajar por su cuenta mientras Sebastián permanecía a la espera del contacto prometido por Al Bakir en su críptico mensaje.

Pese al cansancio acumulado, el jefe de Inteligencia Exterior apenas durmió en toda la noche. Pocos minutos después de las nueve de la mañana, bajó a desayunar sin que el contacto se hubiera presentado. Luego, se situó en la gran sala de estar desde donde dominaba la entrada del hotel. Repartía su visión entre las agujas del reloj y la puerta principal del establecimiento. La falta de actividad eternizó el paso de las horas. Permaneció toda la mañana allí, esperando en vano. No desconfiaba de Al Bakir, pero cuando la tarde se esfumó comenzó a ser presa de los nervios y la angustia lo invadió. En la calle, el ruido cesó y la actividad urbana se paralizó por completo.

De súbito, un joven de apenas veinte años se dirigió hasta él y le preguntó:

—Mister Sebastian?

—Yes.

—Follow me.

Salieron del hotel, giraron a la derecha y recorrieron la calle durante un par de minutos hasta que el joven guía le indicó que torcieran a la izquierda. A diferencia de la anterior, aquello era un callejón de tierra, estrecho y mal iluminado, por el que caminaron en silencio hasta que la puerta de un coche estacionado en la penumbra se abrió cuando llegaron a su altura. El muchacho lo apremió a que entrara en el vehículo. Sebastián sólo tuvo tiempo de ver que había una persona al volante. Se acomodó en el asiento trasero y el guía se sentó a su derecha. Antes de arrancar, dos hombres surgieron de la oscuridad. En décimas de segundo, uno se sentó junto a él, a su izquierda, y el otro en el asiento delantero. El que se encontraba a su lado lo agarró del brazo y, sin pronunciar palabra, lo cacheó; se quedó con su teléfono móvil y el reloj. Sebastián, siguiendo las instrucciones de Al Bakir, había dejado su arma en la caja fuerte de la habitación. Respirando hondo, procuró que su nerviosismo no se notara.

El vehículo arrancó sin estridencias. Acto seguido recorrieron una sucesión interminable de estrechas calles sin asfaltar, girando alternativamente a derecha e izquierda, en un laberinto imposible de retener en la memoria. Tras circular durante un tiempo que no pudo calcular, el vehículo por fin se detuvo. Al descender del coche, el joven guía se puso al frente de la comitiva, seguido por Sebastián, mientras los dos hombres lo escoltaban a medio metro de distancia. La noche era cerrada y se vio obligado a mantener fija su mirada en el suelo para poder adivinar por dónde pisaba, lo que le impidió ver los alrededores. Después de caminar un centenar de metros, creyó vislumbrar que entraban en un pequeño patio lleno de polvo, pero no tuvo tiempo de comprobarlo porque a los pocos segundos accedieron a un pasillo largo y estrecho sin apenas iluminación, que recorrieron a paso acelerado mientras Sebastián palpaba las paredes para no caerse. De repente, el joven guía se detuvo y abrió una puerta metálica de escasas dimensiones. Agachándose, entró escoltado por el muchacho y se encontró en una minúscula habitación que le pareció vacía. El silencio era absoluto.

Aquélla era una situación nueva para él, diferente a todo lo que había vivido hasta entonces en el CNI, más propia de un agente de campo que de un jefe de Inteligencia Exterior. Con el corazón saltándole en el pecho, permaneció inmóvil durante un plazo de tiempo que no supo calcular. Entonces escuchó un leve ruido y se volvió a su derecha. Había entrado un hombre con un candil en una mano. Trató de verle la cara, pero tan sólo distinguió que era alto y corpulento, y que vestía camisa oscura, pantalones negros y unas sandalias viejas. Sin hablar, el desconocido se sentó en una esquina sobre el suelo, con las piernas dobladas, y le indicó con un gesto que hiciera lo mismo. Sebastián obedeció, situándose frente a él. Permanecieron inmóviles y en silencio hasta que otro hombre, también llevando un candil, entró en la estancia. Al verlo, el individuo de la camisa oscura trató de levantarse con rapidez, pero el recién llegado, del que sólo podía distinguir que vestía una túnica chiíta, le indicó con una mano que permaneciera en el suelo. A continuación, y sin pronunciar palabra, se sentó junto a él, frente a Sebastián. Quietos, los dos hombres dejaron pasar varios minutos. El jefe de la División de Inteligencia Exterior del CNI observó que el desconocido de la túnica no dejaba de mirarlo en ningún momento. No sabía qué hacer con exactitud, pero había aprendido que una de las pautas de comportamiento en el mundo árabe era no empezar a hablar hasta que la persona que encarnaba la autoridad máxima diera su consentimiento o iniciara el diálogo.

El mutismo fue roto por la voz profunda y pausada del hombre de la túnica, una voz que le permitió adivinar que no se trataba de un joven, sino de un adulto cercano a la madurez. Pese a sus conocimientos de árabe, para Sebastián aquél era un monólogo apenas inteligible que cesó de forma abrupta.

Entonces, el hombre de la camisa oscura, cuya presencia parecía haberse desvanecido, empezó a traducir sus palabras a un español sin apenas acento.

—Ésta es una guerra que la mayoría del pueblo iraquí no deseaba y que sólo se explica por la terquedad de Estados Unidos. Ha sido la invasión de nuestro país lo que nos ha obligado a defendernos y, como sucede en todas las guerras, enfrentarnos a las tropas extranjeras invasoras. Unos y otros hemos tenido que aceptar la muerte de nuestros combatientes. Es el pago obligado y trágico en todo enfrentamiento bélico. No hay guerras sin muertos, ni victorias sin sangre, gane quien gane o pierda quien pierda. Y sé que su visita a Bagdad se debe a la sangre española derramada en Iraq. Viene buscando explicaciones, aunque también sé que usted ya conoce la razón de lo sucedido.

A la débil luz de los dos candiles, mientras se esforzaba en vano por vislumbrar algún rasgo en el hombre de la túnica que le permitiera reconocerlo, Sebastián escuchó aquellas palabras con rostro impertérrito. Ni siquiera la mención de la muerte de sus hombres logró alterar su expresión.

Al ver que el español se mantenía en silencio, el musulmán reemprendió el monólogo, traducido de inmediato por el hombre de la camisa oscura.

—Su red de colaboradores en Iraq, aquellos compatriotas míos que tanto le han ayudado a usted y a su país durante años, se han sentido traicionados, abandonados a su suerte cuando más necesitaban de su ayuda. Y no ignoro que usted y sus jefes máximos estaban al corriente de su situación. Mis compatriotas iraquíes, que se llegaron a jugar la vida en beneficio de España, han dado sobradas muestras de paciencia. Llevaban meses aguardando algún gesto de buena voluntad por parte española, pero el tiempo transcurrió sin que esa ayuda llegara. La invasión americana agudizó la situación, y ni siquiera nuestra desesperación fue atendida por su Gobierno. ¿Lamentan ahora lo sucedido? ¿Siguen los españoles sin entender que han traicionado a quienes eran sus amigos? Me resulta difícil creerlo. Usted nos conoce bien. Conoce bien al pueblo musulmán y al iraquí en particular. Sé de sus buenas relaciones en Iraq, y que usted y los hombres en quien confía han ayudado a muchos iraquíes y a sus familias. Aquí y en España. No crea que lo ignoro.

El hombre de la túnica, que había elevado el tono de su voz, se detuvo unos instantes para recuperar el control. El silencio era, en contraste, tan espeso, que Sebastián sintió un escalofrío recorriendo su espalda.

Al cabo, el musulmán prosiguió:

—Aguardamos y aguardamos, pero todo tiene un límite. No queríamos entrar en ninguna espiral de violencia contra los españoles, pero al final se sintieron obligados a vengar la afrenta de que estaban siendo objeto. La espera tuvo que tener su final, y por eso en octubre optaron por un escarmiento.

—¿Tuvo algo que ver Saddam Husein con todo eso? —preguntó Sebastián, muy tenso.

—¿Saddam? En absoluto. Aunque todavía está libre, ya no controla el país. Ni siquiera están con él los que eran sus hombres más fieles. Saddam está prácticamente solo y aislado. Su captura es cuestión de semanas. Si es apresado vivo, no dude de que acabará colgado según el uso y las costumbres de la tradición musulmana. No, todo lo sucedido ha sido un asunto personal, una decisión aprobada por aquellos que se sintieron traicionados. Así de simple. Perdidas las esperanzas de que España los ayudara, y sintiéndose solos y abandonados, no le resultó difícil a Al Qaeda, que fue adquiriendo peso y prestigio en Iraq a medida que la invasión militar destrozaba su presente y dinamitaba su futuro, atraerlos hacia su causa. Así nació Ansar Al Islam Al Sunna, un grupo que empezó a actuar bajo el amparo del radicalismo musulmán.

Sebastián recordó entonces que aquel Ansar Al Islam Al Sunna era el grupo que Faleh Bharham había mencionado en su encuentro en Estambul. Las versiones de uno y otro, de Faleh y del hombre de la túnica, coincidían.

—Como si de un ejército se tratara —continuó el chiíta—, Ansar Al Islam Al Sunna se organizó en varios escuadrones, cada uno de los cuales actuaba con independencia de los demás. Uno de ellos, conocido como Hamzah Sariyah, perteneciente a la brigada Al Mansura, fue el encargado de llevar a cabo la acción de Latifiya, un castigo que habría podido evitarse si el primer aviso, el de Al Mansur en Bagdad, hubiera servido para hacer reaccionar a los españoles; pero por desgracia tampoco fue así. —Sebastián comprendió a qué aviso se refería: le estaba hablando del asesinato del sargento Bernal—. No, ustedes los españoles no aprendieron de aquel hecho ni hicieron caso del men-saje que aquella muerte contenía. Y para mis compatriotas, ese abandono, esa falta de reacción, fue la señal definitiva que ponía de manifiesto que España no iba a dar marcha atrás. A medida que la decepción fue creciendo, también crecieron los deseos de venganza, y la crispación se adueñó de sus antiguos colaboradores. Y así se alcanzó el arrebato final.

El hombre introdujo su mano en el interior de su túnica y extrajo una fotografía de tamaño medio. La contempló durante un par de segundos y luego se la entregó. A pesar de la escasa luz, Sebastián pudo ver qué reproducía aquella imagen en blanco y negro y de quién se trataba. Era la de un hombre del que sólo se veía la parte superior de su cuerpo, colgando de una soga. Ni la penumbra ni la mala calidad de la fotografía le impidieron identificar al infortunado que pendía sin vida de una vieja cuerda de esparto. A pesar del extraño rictus de su rostro, inclinado hacia la derecha del torso, y con la lengua sobresaliendo de sus labios, reconoció a Faleh Bharham, el colaborador jordano de Hermida y con quien Sebastián se había entrevistado en Estambul a principios de junio. El horror lo dejó paralizado, sin poder apartar los ojos de aquella fotografía. El musulmán, tras comprobar el efecto que le había causado, se la arrancó de las manos.

Una vez guardada dentro de su túnica, volvió a hablar.

—Los reproches entre los que acusaban a los españoles de traidores y los que aún los defendían fueron subiendo de tono poco a poco. Y de las palabras se pasaron a los hechos: persecuciones, muertes y ajustes de cuentas, como éste que le he mostrado, de quienes eran considerados traidores. A partir de entonces, ya nada los pudo detener. El futuro había quedado determinado. La venganza, para que pueda satisfacer a los vengadores, requiere paciencia; y en su caso, un mes resultó suficiente. Noviembre sustituyó a octubre, y llegó Latifiya.

Al oír el nombre de aquella fatídica localidad, Sebastián se dispuso a intervenir. Pero el hombre de la túnica se llevó un dedo a los labios y lo detuvo.

—Le voy a contar lo que pasó —dijo—. En el fondo, es lo que usted quiere saber, ¿no es verdad? Aquel día, sus ocho compatriotas almorzaron en una casa de comidas. Yo sé que usted conoce este hecho. Lo que quizás ignora es que durante aquel almuerzo hablaron con tres colaboradores iraquíes, sí, viejos conocidos suyos que trabajaban en los servicios de información de Saddam y que, una vez más, les solicitaron ayuda. El encuentro se celebró pese a la resistencia de la mayoría de sus antiguos informadores que ya no confiaban en obtener resultados positivos. Para que ese encuentro fuera posible, los tres iraquíes presentes en el almuerzo se habían enfrentado horas antes a sus compañeros más radicales y habían discutido con ellos de manera muy acalorada. Las posiciones eran tan dispares y las posturas tan opuestas que, al final, no les quedó más remedio que aceptar una condición: de no obtener logros tangibles e inmediatos, aquélla era la última oportunidad para los españoles, la definitiva. Si la cita fracasaba, quedaban sentenciados a muerte. Ése fue el precio que pusieron a lo que consideraban que sería la última traición española.

El hombre de la túnica hizo una pausa. Sacudió la cabeza lentamente, de forma cansina, como con pesar. Tras unos instantes, continuó:

—Y el encuentro en la casa de comidas se convirtió en un nuevo fracaso para las débiles esperanzas de mis compatriotas. Los españoles dijeron que trasladarían sus peticiones a sus superiores en España, que tuvieran paciencia, y que ya les responderían. La misma respuesta que un año antes. Fue su sentencia de muerte. La emboscada, preparada con antelación por si no se alcanzaba el acuerdo, se llevó a cabo sin que nada ni nadie pudiera detenerla. Al abandonar el lugar, la suerte estaba echada. Pasó lo que pasó, y casi como tenía que pasar.

Sebastián percibió aquel matiz y preguntó:

—¿Casi?

—Sí, y no creo que desconozca a qué me refiero. Seguro que se ha preguntado por qué sobrevivió uno de sus agentes tras ser herido, detenido y maniatado, y que antes de ser linchado pudo salvar su vida. Seguro que ya les ha contado que alguien, un iraquí, le permitió salir de allí.

El chiíta clavó su mirada en los ojos de Sebastián y dijo:

—Yo soy aquel iraquí, y no me importa desvelarle que intervine al ver quién era el superviviente. Lo reconocí gracias a una fotografía que en su día tuve en mis manos, una fotografía tomada por mi hijo que ahora vive en España con su familia gracias a la ayuda que ese español le dio en su momento. Aquella fotografía mostraba a una familia iraquí, a mi hijo, su esposa y dos críos de corta edad, mis nietos, rodeando al español de forma amistosa. Los cinco estaban sonriendo. Resultaba evidente que mi hijo lo consideraba amigo suyo. Y la amistad, pese a que ustedes no la valoran de la misma manera, es un don celestial. Por consiguiente, salvar su vida no suponía incumplir la venganza de mis compatriotas. Las siete muertes ya eran suficientes como para darnos por satisfechos. La cuenta quedaba saldada.

El hombre de la túnica se detuvo de nuevo. Sebastián, perplejo por lo que acababa de escuchar, permaneció en silencio.

—Le he desvelado el misterio —añadió entonces el chiíta—. Sé que usted podría averiguar fácilmente quién es mi hijo y dónde vive, pero también sé que no hará nada que le vaya a perjudicar, ni a él, ni a su familia. E incluso es probable que llegue a averiguar quién soy yo, pero eso, a mí, no me preocupa. Yo ya he vivido lo suficiente. Mi destino ya no me pertenece.

Apenas pronunciadas las últimas palabras, el musulmán se levantó, aguardó a que Sebastián se incorporara, se inclinó levemente en señal de despedida y se encaminó hacia la puerta. Para Sebastián era la última oportunidad. Sólo disponía de unos segundos antes de perderlo definitivamente de vista.

—¿Para siempre?

El traductor, sorprendido por la pregunta, miró al hombre de la túnica y permaneció en silencio hasta que éste hizo un gesto para que le explicara lo que el director de Inteligencia Exterior acababa de decir.

—Para siempre, ¿qué? —respondió el árabe.

—La cuenta. Quiero saber si la cuenta ha quedado saldada para siempre.

El hombre de la túnica se acercó a Sebastián lo suficiente como para que pudiera ver su barba canosa, su nariz grande y afilada, y unos ojos oscuros que lo miraron sin pestañear.

—Sólo la eternidad es para siempre —dijo—. Los sentimientos humanos duran mucho menos. Los que empujaron hacia la venganza de Latifiya no volverán a aparecer.

Cuando el intérprete acabó de traducir aquellas palabras, el hombre de la túnica ya había salido de la habitación y desaparecido en la oscuridad de la noche. Unas manos oscuras, que surgieron de las tinieblas, devolvieron a Sebastián el teléfono móvil y su reloj.

Tres horas después, se derrumbó sobre la cama en el hotel.

En la sala de embarque del aeropuerto de Bagdad, en un rincón apartado y frente a una cristalera, Sebastián resumió a Hermida su encuentro nocturno mientras esperaban el vuelo que los conduciría de vuelta a Madrid. Hermida se vio obligado a tomar asiento cuando Sebastián le contó la suerte que había corrido Faleh Bharham, y se llevó las manos a la cara para ocultar su dolor. Luego, tras reponerse del mazazo, el agente gaditano escuchó sobrecogido el relato de la venganza de Latifiya.

Al terminar, ambos se quedaron callados, mirando el suelo.

El primero en reaccionar fue Hermida, quien decidió informar a Sebastián, en el tono más profesional que pudo, de todo cuanto había estado haciendo por Bagdad.

—No esperes de mi trabajo muchas aportaciones interesantes —dijo—. No he podido establecer contacto con ninguno de mis colaboradores aquí, por lo que me he tenido que limitar a bucear entre los portavoces oficiales. Y como siempre, lo que te cuentan los portavoces oficiales y nada es casi lo mismo. Un hecho cierto es que los asaltantes emplearon dos lanzagranadas RPG-6 y fusiles de asalto Kalashnikov. Otro es que el atentado fue preparado con minuciosidad. El lugar era ideal para llevarlo a cabo. Nuestros hombres quedaron inmovilizados en una zona sin protección, en medio de un fuego cruzado que resultaba imposible de responder. Además, se enfrentaron a dos comandos como mínimo: el que los seguía en automóvil y el apostado en las primeras casas del pueblo, aunque estoy convencido de que también actuó un tercer comando ya que se observaron varios disparos efectuados de forma perpendicular a los vehículos que ocupaban nuestros compañeros; una perspectiva que sólo podía tener un grupo de tiradores que no formara parte de los dos que iniciaron la emboscada. Pero hay un tercer hecho que permite creer que había más gente implicada en la acción.

Hermida se apartó de la cristalera, y apoyó su espalda en una de las columnas de la terminal.

—En Latifiya hay una comisaría de policía iraquí, y si los policías no estaban implicados directamente en la emboscada, hicieron caso omiso a lo que estaba pasando. Algo que para mí no resulta demasiado sorprendente. Aquello no iba con ellos, así que cuantos menos líos, mejor. Pero esto no es nada en comparación con otra circunstancia que, a mi entender, sí es muy relevante.

Dio media vuelta y apoyó los codos en una barra metálica, dando la espalda a los pocos viajeros que deambulaban por allí. Sebastián permaneció inmóvil para tener una mejor visión de lo que ocurría detrás de Hermida. El escenario estaba despejado, no había nadie en las inmediaciones.

—Dime, ¿cuál es esa circunstancia? —preguntó Sebastián, intrigado.

—Cuando el convoy de los nuestros cruzó la base norteamericana, ya estaba siendo seguido por el vehículo que acabaría abriendo fuego poco después. Es decir, en el supuesto de que los americanos no hubieran sospechado de esta persecución, lo que ya es suponer dadas las circunstancias, resulta difícil de creer que no escucharan los disparos..., y tú ya sabes que ese destacamento militar no intervino en ningún momento pese a que aquella zona se encuentra bajo su control. ¡Vaya mierda de aliados! Vieron pasar dos coches repletos de occidentales, y a pocos metros otro lleno de iraquíes... ¿y no salieron de su base al oír un tiroteo que duró más de media hora? ¡Vamos, hombre! —exclamó, enojado—. No puedo creer que sean tan ineptos. ¡Que no, Sebas, que no! Que me cuenten otra película, porque ésta no me la trago.

La intuición de Hermida no siempre resultaba acertada, pero en aquella ocasión Sebastián estaba convencido de que las sospechas de su hombre de confianza no eran descabelladas. En un ambiente bélico como el que se respiraba aquel día, donde los enfrentamientos se producían constantemente, no era fácil justificar la inactividad de la guarnición norteamericana, máxime teniendo en cuenta que los hechos habían sucedido a unos pocos centenares de metros del acuartelamiento.

—Sí, resulta muy difícil de entender —concluyó Sebastián.

Pero se calló la parte final de la frase que tenía en los labios. «Si esos cabrones hubieran acudido en su ayuda, ahora seguramente no estarían todos bajo tierra.»

25

—El múltiple asesinato de Latifiya es el precio por nuestra colaboración en la pacificación de Iraq, el restablecimiento de la democracia y la reconstrucción del país, y en la lucha contra el terrorismo —dijo el subsecretario del Ministerio de Defensa.

Los ojos de Sebastián fueron en busca de los de Borrego. No daba crédito a la afirmación que acababa de hacer Pelayo Martín, quien, a la mañana siguiente de su llegada de Bagdad, presidía una reunión de la cúpula de la Comunidad de Inteligencia en donde estaban presentes todos los servicios de información del Estado, incluido el mando del equipo interno de crisis.

Mantuvo su mirada clavada en la cara de su jefe sabiendo a ciencia cierta que éste la había captado. Pero el director del CNI no movió ni un músculo. Permaneció mirando al subsecretario sin que ningún gesto delatara su disconformidad con aquellas palabras. Sin embargo, Sebastián no pudo permanecer quieto. Se removió en la silla, lo que atrajo la atención del político que estaba hablando.

Ambos cruzaron la mirada.

—Sé que alguno de los presentes en esta sala sigue empeñado en creer y defender otras tesis —continuó Pelayo Martín—, pero para el Gobierno, el ataque contra nuestros militares forma parte del conflicto armado que todavía existe en Iraq. Es evidente, y no voy a negarlo, que todas las medidas de protección y seguridad podrían haberse mejorado, pero ustedes, por su condición de máximos responsables de los servicios y agencias de información del Estado, saben mejor que nadie que no es posible garantizar la integridad física de ninguna persona veinticuatro horas al día, siete días a la semana y 365 días al año. Siempre se produce un instante de guardia baja que es aprovechado por el enemigo para acabar contigo. Y esto es lo que sucedió en Latifiya. Un exceso de confianza, humanamente comprensible, que facilitó la tragedia. Lo que nos queda por hacer ahora es reforzar aún más las medidas de control y protección para que no vuelva a producirse un caso como éste.

Martín se levantó, obligando a todos los presentes a ponerse también en pie. Estaba claro que la sesión de trabajo había concluido. De hecho, pensó Sebastián, se trataba de una reunión cuya única finalidad era la de clarificar, ante todos los mandos, la posición que el Ejecutivo iba a transmitir a la opinión pública española.

Sebastián esperó a encontrarse en el coche oficial que lo llevaba de regreso a la oficina junto a su director para dar rienda suelta al malhumor que le había provocado Pelayo Martín.

—No hay nada peor que negarse a aceptar los hechos tal y como son —dijo, colérico—. Y eso es lo que le viene pasando al Gobierno desde la reunión de las Azores. Ni más, ni menos. Todo menos admitir que la explicación es otra, la menos conveniente.

Su superior se mantuvo en silencio, con la mirada abstraída. Sebastián aguardó unos segundos, pero al ver que seguía encerrado en su mutismo, decidió volver a la carga. Esta vez no iba a aceptar el silencio como respuesta.

—Pues te recuerdo, director, que la agencia tiene la obligación de informar, está en sus estatutos fundacionales, y eso es lo que vamos a hacer. Como sucedió con Bernal, también ahora debemos intentar demostrar con hechos irrefutables los auténticos motivos de esta matanza. Podremos tardar más o menos, pero el tiempo nos tiene que dar igual. Lo importante es poner de manifiesto la verdad de lo sucedido. Se lo debemos a las familias de nuestros siete agentes, pero por encima de todo, es nuestra obligación.

Sebastián giró la cabeza justo en el instante en que el vehículo dejaba atrás Puerta de Hierro y enfilaba la carretera que ascendía hacia el oeste. El cielo estaba tan oscuro que las farolas de la autovía estaban ya en funcionamiento y los vehículos que circulaban por allí lo hacían con las luces encendidas. Alzó la vista y vio que las nubes, además de negras, ocultaban las cimas de la sierra. Diciembre dejaba entrever un invierno frío, y recordó que ese ambiente oscuro era el que los viejos de Haro destacaban el Día de Difuntos, cuando él era un crío y la visita a los cementerios resultaba obligada. Para los ancianos riojanos, el invierno quedaba determinado por las condiciones climáticas de aquella jornada. Y nunca, hasta aquel momento, se había preguntado si aquellas predicciones se habían cumplido. Se prometió a sí mismo que lo comprobaría.

Durante el resto del trayecto hasta la sede central del CNI ninguno de los dos dijo nada. Al llegar, y antes de que Sebastián abandonara el vehículo, Borrego se inclinó ligeramente hacia él.

—Mañana por la mañana, a primera hora, quiero el informe de tu visita a Bagdad —dijo.

Y sin esperar la respuesta, ordenó al conductor que continuara.

A las nueve en punto del día siguiente, Sebastián entró en el despacho del director del CNI con una carpeta bajo el brazo que lucía la identificación de su departamento.

—Aquí tienes el informe —dijo.

Borrego alargó la mano para recibir la carpeta, abrió un cajón de su mesa, y lo depositó en su interior sin mirarlo.

Aquélla no era la forma habitual de proceder. Sebastián sabía que su director guardaba todos los documentos que luego iba a mostrar a sus superiores en una carpeta de cuero marrón oscuro. Permaneció inmóvil durante unos instantes dudando qué hacer, si preguntarle por qué había metido su informe en el cajón o eludir la cuestión.

—¿Algo más?

La pregunta del director del CNI interrumpió sus pensamientos.

—Nada, nada. Si no deseas otra cosa...

Borrego no respondió. Sebastián dejó pasar unos segundos más antes de retirarse. Las miradas que ambos se cruzaron destilaron antipatía. Su enfrentamiento era palpable. Al final, Borrego, como en él era habitual, bajó los ojos, cogió unas hojas que tenía delante sobre su mesa, y empezó a leerlas.

A las ocho y media de la tarde, cuando Sebastián ya se disponía a salir del despacho para irse a casa, su teléfono interior empezó a sonar.

—¿Estás aún en la oficina?

—Sí, me iba a marchar ahora.

—Ven a mi despacho. Tengo que hablar contigo.

Era muy inusual que Fernando Borrego lo llamara a esas horas, y más que utilizara aquel tengo que hablar contigo. Pato ordenaba, exigía, convocaba... pero que él recordara, jamás le había dicho una frase como aquélla. Su extrañeza no desapareció mientras iba hacia el despacho del director del CNI. Llamó con los nudillos y abrió la puerta.

Al franquearla, su jefe ya se estaba levantando.

—Siéntate —ordenó, muy tenso.

Sebastián obedeció en silencio.

—Estoy seguro de que conoces las declaraciones que acaba de hacer el ministro sobre el asesinato de nuestros siete agentes.

—Por supuesto.

—Habrás observado que insinúa que detrás de la emboscada en Latifiya se asoma una traición.

—Sí. La verdad es que sus palabras me han sorprendido, no voy a negártelo —comentó Sebastián—. Jamás me imaginé a Trillo hablando abiertamente de lo que nosotros tantas veces hemos asegurado, que las ocho muertes son fruto de una venganza.

Borrego levantó una mano con el índice desplegado, y Sebastián se calló de golpe.

—Desde el punto de vista puramente político, esa alusión a la traición tiene un valor extraordinario. La gente, que sabe que todos los fallecidos eran agentes de la Casa, puede entender y aceptar que esas cosas sucedan en tiempos de guerra. En cualquier confrontación bélica, las traiciones están a la orden del día. Fueron traicionados, lo que los eleva a la categoría de héroes. No eran soldados que murieron en el campo de batalla como otros muchos. Son ocho agentes de los servicios de información de España que encontraron la muerte mientras trataban de cumplir su misión en beneficio de quienes se oponen a la dictadura de un tipo tan sangriento como Saddam Husein.

Pato Borrego tomó asiento en una butaca de piel al lado del sofá donde estaba Sebastián, cruzó las piernas y empezó a balancear su pie derecho.

—Pero no te he llamado sólo para eso. El ministro ha ido mucho más allá. Me llamó a su despacho antes de efectuar esas declaraciones para darme a conocer otras decisiones de carácter interno que, naturalmente, no pensaba desvelar en público.

—¿Decisiones de carácter interno?

—Sí, y que afectan a esta Casa —dijo, enrojeciendo de súbito. Se levantó de la butaca y se plantó ante Sebastián—. El ministro cree que en el atentado de Latifiya se han cometidos algunos errores.

—¿Errores?

—Ésas fueron literalmente sus palabras.

Ahora fue Sebastián quien se incorporó, situándose frente a su jefe.

—Errores —siguió Borrego, con voz algo temblorosa— que atribuye a Inteligencia Exterior.

—¿A Inteligencia Exterior? ¡Pero qué cojones!

—Ni cojones ni nada —dijo Borrego con suavidad, dando un paso atrás.

Sebastián parpadeó confuso. Aquello era surrealista, peor, sumamente injusto. Su inmediato superior, que nunca lo había escuchado, hacía ahora responsable a su departamento, y en consecuencia a él mismo, de los ocho asesinatos. Era una acusación que no pensaba aceptar bajo ninguna circunstancia.

—Lo dice el ministro y también lo digo yo —apostilló Borrego.

—¿Que tú qué? —preguntó Sebastián, desencajado.

—Que has fallado, Sebas, que has fallado. Tantas redes de información, tantos espías a sueldo, tantos viajes aquí y allá... para finalmente no poder detectar que se estaba preparando un atentado como ése.

Sebastián apretó los puños, sacudió la cabeza con incredulidad y lo miró sin pestañear.

—No me lo puedo creer —dijo—. ¿He oído bien? Si tú, que conoces todo lo que hemos hecho, que ha pasado por tus manos una cantidad de información con la que podríamos forrar todas las paredes de este despacho, que has sabido día a día todo lo que nos advertía con claridad meridiana que algo grave se estaba cociendo..., si tú que conoces todo eso piensas como el ministro, sólo tengo que decirte lo que le diría a él mismo si estuviera aquí: estás mintiendo. Lo sabes tú y lo sabe él, lo sabéis los dos. Sí, tú y el Gobierno por el que te arrastras de forma tan servil. Os estáis sacudiendo la responsabilidad. Pero en tu caso, además, sabes mejor que nadie que lo que dices es injusto, más que injusto. Y que conste que soy consciente de lo que me pueden acarrear estas palabras.

—Estas palabras no tienen nada que ver con la decisión ya adoptada.

—¿Qué decisión?

Borrego se acercó ahora a Sebastián hasta quedar a pocos centímetros. Y con voz sibilina, dijo:

—El ministro me ha comunicado que propondrá al Gobierno en el próximo Consejo de Ministros que seas relevado del cargo. Y yo le he dado mi apoyo. Tienes tres días para retirar del despacho tus objetos personales. Tu cese aparecerá publicado en el Boletín Oficial del Estado que dará cuenta de las decisiones adoptadas por el Ejecutivo. Es innecesario recordarte que todo el material de trabajo deberá permanecer en su sitio.

—Vaya pandilla de...

Sebastián se mordió la lengua y no acabó la frase. Lívido, le dolían las manos de tanto apretar los puños.

—Os podéis ir todos al infierno, panda de meapilas —dijo despacio, con voz contenida—. Sabéis la verdad de lo que ha sucedido en Iraq desde el primer día y os habéis vendido, mejor dicho, regalado a una banda de fanáticos mentirosos de Estados Unidos preocupados única y exclusivamente por defender sus intereses por encima de todo. Y ahora destituís al representante del departamento de la seguridad del Estado que siempre os ha dicho la verdad. Os habéis equivocado en todo, ¿y ahora voy a ser yo quien pague los platos rotos? ¡Ni en broma, vamos, ni en broma!

Borrego se retiró poco a poco hasta parapetarse detrás de su mesa.

—Tu relevo es una decisión política —señaló—. Te guste o no, la compartas o no. Ya está tomada. Acéptala. Tampoco te queda otro remedio.

—¿Decisión política? A mí no me engañas. Me cargáis a mí el muerto para que vosotros, los políticos profesionales, podáis seguir estando donde estáis. Os comportáis como niños de primaria —dijo con desprecio. E imitando la voz de una criatura, añadió—: No fue un fallo nuestro, sino del imbécil de Inteligencia Exterior que tenía que saber lo que se estaba fraguando; lo sentimos, era un inepto. —Se detuvo unos instantes y procuró calmarse. Borrego lo observaba en silencio—. ¿Decisión política? Y una mierda. Lo hacéis para respirar tranquilos, ¿no? Ya tenéis un chivo expiatorio. Tranquilos, españoles, eso no volverá a suceder. ¡Y todos contentos!

El corazón le latía acelerado, le faltaba aire y tenía la sensación de que la cabeza le iba a estallar de un momento a otro.

El director se dirigió a la puerta con pasos cortos y rápidos, agarró el grueso tirador dorado, y la abrió.

—Entiendo tu reacción —dijo, con el rostro enrojecido—. Y como la entiendo, olvidaré lo que acabas de decir. Para mí ésta ha sido una reunión convocada para comunicarte tu relevo. Y así ha sido. Sólo me queda añadir cuál será tu nuevo destino. También se ha decidido. Serás director del Departamento de Estadística.

Un directo a la sien no hubiera dejado más noqueado a Sebastián. Enfrascado en la miserable actitud de su jefe, aún no había tenido la oportunidad de plantearse su futuro inminente. Se sentía vencido, al borde del K.O., pero no quiso darle el placer a Borrego de que lo viera tocado. Respiró hondo y dejó pasar unos instantes. Acto seguido, caminando con la mayor naturalidad posible, llegó al umbral de la puerta y se detuvo antes de franquearla.

Tomó la decisión en apenas una décima de segundo. Aquél no era el momento idóneo para presentar batalla ni descubrir su estrategia. Sin tiempo para pensar en ella, la respuesta apareció mientras la pronunciaba.

—Estadística no está mal. Es un área por la que, tarde o temprano, pasa toda la información de la Casa.

Lanzó el farol para descolocar a Borrego, y le pareció que lo había logrado: el director del CNI frunció el ceño, aquella posibilidad no la había previsto. Sin embargo, Sebastián sabía que estar al frente de aquel departamento no se correspondía con sus palabras. Estadística se limitaba a sumar, restar, proyectar y resumir; pero, pese a los datos que pudiera tener en sus manos, la calidad de la información de que dispondría jamás sería como la que le proporcionaba Inteligencia Exterior.

Con el rostro bañado en sudor, el director hizo una mueca y dijo:

—Eso es cierto. No es un mal departamento.

Pensando que aquello era el colmo del cinismo, Sebastián salió de la oficina sin darle la mano. Tampoco Borrego se la había tendido.

Camino de su coche oficial, Sebastián telefoneó a Margarita. Sólo deseaba estar con ella.

—Necesito verte y hablar contigo. Ahora más que nunca necesito una copa.

—Estoy en casa. Te la preparo. ¿Algo va mal?

—¿Algo? —dijo, pensando que la pregunta debería ser otra. ¿Qué va bien en este país desde hace casi dos años? Y respondió—: En efecto, Margarita, algo va muy mal. Te lo cuento en cuanto llegue.

El ascensor se detuvo en la planta baja y Sebastián abandonó la sede central del CNI. Una vez dentro del coche oficial, dijo al chófer:

—Vamos a casa de doña Margarita, pero antes pasemos por un Vips, que tengo que comprar algunas cosas.

Acomodado en el asiento posterior, repasó, como si lo tuviera perfectamente archivado en el disco duro de su memoria, los acontecimientos de los últimos dieciocho meses: el estúpido incidente de Perejil, los errores cometidos durante el naufragio del Prestige, el afán por salir en la foto al lado del presidente Bush en las Azores, el apoyo y la participación en la guerra de Iraq, los sesenta y dos militares muertos en el accidente del Yakolev, los asesinatos de los ocho agentes del CNI en Bagdad. ¿Qué ha ido bien en estos dos años? De repente, el cansancio se apoderó de su cuerpo. Sacudió la cabeza con pesadumbre. Aquello era una derrota en toda regla. Recordó una de las máximas de Hermida para darse un poco de ánimo: «Las cosas, por muy mal que estén, siempre pueden empeorar». Estremecido, se preguntó qué podría ser peor que todo aquello. Sin embargo, a pesar de todo, se resistía a dejar de confiar en el futuro. El próximo año estaba a la vuelta de la esquina. En su mente apareció la imagen del hombre de la túnica, la frase que le dijo en Bagdad: «Sólo la eternidad es para siempre». Si la sentencia fuera verdad, reflexionó el ya ex jefe de la División de Inteligencia Exterior del CNI, los errores cometidos por el presidente Aznar y su Gobierno no se podían perpetuar en el tiempo. «2004 tiene que ser un año mejor. Estoy convencido.»

Pasaban algunos minutos de las diez de la noche cuando su vehículo oficial sin distintivos se detuvo ante la cafetería Vips de la calle Príncipe de Vergara, 268.

—Señor —dijo el chófer—, si lo prefiere me puede decir qué quiere comprar y bajo yo a buscarlo.

—Gracias, no se preocupe —respondió Sebastián—. Ya voy yo.

—De todas formas, señor, mi obligación es acompañarle...

Entró en el local, muy concurrido gracias a tener de todo a aquellas horas en sus estanterías, y se acercó a la licorería. Allí buscó un buen Rioja; se decantó por un Viña Tondonia. Luego, mientras el escolta lo observaba discretamente desde un aparador cercano, se aproximó al quiosco y dio un vistazo a las revistas. Ojeó un rato las especializadas en motociclismo y, tras recordar que a Margarita le gustaban las de artes marciales, escogió una de cada. A continuación, desandando el camino, se dirigió a la perfumería y cogió un frasco de perfume Envy, el preferido de ambos.

Cargando con todo, se acercó a la caja y guardó turno tras una mujer que no acertaba a dar con su monedero en el interior de un bolso que se le antojó caótico. Aquella situación le hizo pensar en Mejías, quien afirmaba siempre que los bolsos de las mujeres eran como la cueva de Alí Baba. «Allí hay de todo», decía con absoluta determinación. Distraído, se entretuvo observando las cajas de bombones en una estantería. A pocos metros, en la zona de la librería, dos jóvenes que llevaban sendas mochilas a la espalda conversaban entre ellos en árabe; en susurros casi inaudibles, decían algo sobre teléfonos, Atocha, trenes y un piso de Leganés. Al cabo de poco, mientras Sebastián decidía que lo que había comprado ya era suficiente, se pusieron a la cola detrás de él y cesaron sus cuchicheos. Por fin, la mujer del bolso caótico logró pagar.

Sebastián saldó su cuenta en pocos segundos y, al volverse, chocó contra uno de los dos jóvenes árabes.

—Perdone —se disculpó de forma mecánica.

—No hay problema —dijo el joven, en español.

Pensando que eran parte de la nueva España cosmopolita que le tocaba vivir, se dirigió al coche.

En la soledad del asiento trasero, camino de casa de Margarita, se imaginó viajando en su vieja Norton, con la mujer a la que amaba abrazada a su cintura, por una carretera soleada, sinuosa y solitaria. Se prometió que a partir de aquel mismo momento iba a prescindir del Diazepam, y sonrió.

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