Autor: Jonathan Benito Sipos, 2014

Título: El imperio del Destino

Autor de la fotografía de la portada: Cristina García Cebrián

Diseño: Jonathan Benito Sipos

Capítulo 1

Domingo, 5 de octubre

              Eran las ocho y cuarto de la mañana de un frío domingo otoñal. Madrid dormía detrás de una suave neblina que difuminaba la luz de las farolas. La calle Ribera del Sena, en el recinto Ferial IFEMA, estaba desierta. Un Seat León negro con las lunas traseras tintadas reflejaba los primeros rayos de luz del nuevo día. Los cristales empañados y los movimientos del eje trasero no dejaban lugar a la duda sobre lo que estaba ocurriendo dentro. Rebeca ahogaba su orgasmo clavando las uñas en la espalda de un hombre algo mayor que ella. La quietud se apoderó del coche, la violenta respiración de los dos era todo lo que acompañaba a un cumplido abrazo. Lentamente se separaron y el hombre se retiró el preservativo, le hizo un nudo y lo apartó a un lado. Ella se quedó recostada mirándole. Después se vistieron lentamente. Tras dos minutos de silencio, Rebeca se inclinó hacia el asiento delantero hasta alcanzar su bolso. De éste sacó un papel en forma de sobre, del tamaño de una hoja de afeitar, volcó su contenido sobre su espejo de maquillaje y dibujó dos líneas con el polvo acristalado que salió del sobre. Con un billete de diez euros hizo un canutillo y se lo ofreció a él.

- ¿Es keta o perico? —preguntó el hombre inclinándose hacia el espejo.

- Perico, y del bueno. Todavía queda lejos la piltra.

Al cabo de unos minutos ambos se quedaron en silencio mirándose el uno al otro. Una tímida sonrisa de aparente felicidad era todo cuanto compartían.

- ¿Me vas a llevar a casa? —susurró Rebeca.

- Sí, dime dónde vives y te acerco.

- En el camino de la Huerta número 91

- ¿Y dónde está eso?

- En la Moraleja.

- Joder, con la niña… —dijo él en un tono mordaz—, ¿y cómo vuelves normalmente?

- En taxi.

- Vaya...

- ¿Vamos a volver a quedar, Sergio?

- No lo sé.

Se quedaron un instante en silencio. Sergio miraba por el parabrisas, la luz comenzaba a hacer del vehículo un lugar menos acogedor. Cuando él la volvió a mirar ella tenía la mirada perdida, los ojos señalaban a las negras alfombrillas del suelo del coche. Unas fuertes convulsiones comenzaron a agitar su cuerpo. Tres, cuatro… a la quinta cerró violentamente los ojos. El hombre la zarandeo, le dio dos bofetadas, pero ella continuaba sin reaccionar. Intentó imitar todo lo que había visto sobre técnicas de boca a boca y masajes cardíacos.

- ¡Despierta, despierta, coño! No me jodas, ¡no me jodas la vida!

Rebeca no mostraba reacción alguna. El hombre le tomó el pulso en el cuello. Su corazón no latía. La chica yacía muerta en el asiento trasero del coche.

- Me cago en la puta.

Sergio bajó del coche y lo rodeó rápidamente hasta llegar a la puerta del lado de Rebeca. La abrió y desplazó el asiento delantero hacia adelante, cogiéndola por las axilas, y la sacó del coche. La calle seguía desierta.

Miró alrededor en busca de cámaras de seguridad, que parecían no existir. Se guardó el espejo y el billete de diez euros, objetos que podrían identificarle por sus huellas y ADN.

-        Me cago en mi puta vida, por un puto polvo… —se dijo para sus adentros.

Dejó a Rebeca en el suelo de la acera, junto a ella apoyó su bolso y la arropó con su abrigo. Luego entró en el coche y se aseguró de que el preservativo estaba en el asiento trasero, arrancó el motor y se fue tan rápido como pudo.

Capítulo 2

Domingo, 5 de octubre

              Marcos no podía dormir más. Cuando era más joven no entendía la obsesión que tenían sus padres de levantarse temprano los fines de semana. Pudiendo dormir cuanto se les antojase compraban el periódico a las nueve de la mañana, después de haber paseado al perro, ducharse y desayunar. Ahora, apenas diez años después, se veía a las ocho y cuarto de la mañana mirando cómo el sol comenzaba a dibujar el contorno de la silueta de Carolina. No entendía lo caprichosa que era la vida, lo antojadizos que son los sentimientos… Cada vez le sorprendían menos dudas acerca de la relación que mantenían, constatando así que por fin había encontrado a la mujer de su vida. Se querían con desenfreno, con locura, de una forma tan intensa que todo su entorno podía percibirlo. Era un amor puro. Pocas personas tienen las necesidades afectivas tan cubiertas. A los dos les sorprendía aquel encantamiento… si ya era difícil poseer aquellos sentimientos sobre una persona, parecía imposible que, además, se respondiese con una simétrica reciprocidad. Pero sí, se correspondía.

Marcos se levantó con el mayor sigilo que pudo y cerró la puerta de la habitación con muchísimo cuidado. En el cuarto de al lado tenía el pijama tirado en una silla. Se vistió, se puso las zapatillas y se dirigió a la cocina. Cerró la puerta, abrió uno de los armarios y sacó el pan de molde, de otro obtuvo el aceite de oliva. De uno de los grandes cajones de debajo de la vitrocerámica cogió un tostador. Mientras se preparaban las tostadas se puso a hacer el café. El café de las mañanas era uno de los mayores placeres para Marcos, de hecho tenía tres cafeteras distintas: una similar a la de las cafeterías, pero en pequeño; una americana y una italiana, la preferida de Marcos.

Después de comerse las tostadas se llevó el café, sin apenas empezar, al cuarto verde, como le llamaban ellos. Las paredes estaban pintadas de un verde lima muy acogedor, que hacía juego con las partes tintadas de la madera de los muebles, aquellas que no eran de madera clara. Incluso la silla y la lámpara de mesa eran de color verde, y allí tenían un escritorio donde Marcos trabajaba. Tres cuadros de Tintín completaban la decoración de la habitación, en el más grande de ellos, el que más le gustaba a Marcos, Tintín salía de la puerta de un castillo custodiado por dos guardias, vestía con su gabardina beis y le adelantaba su fiel acompañante Milú.

Marcos encendió el ordenador portátil, mientras éste arrancaba iba dando pequeños sorbos al café y enchufando una pantalla plana accesoria. Después arrancó distintos programas de tratamiento de imágenes, y se puso a trabajar en su próxima publicación. Marcos era profesor de Biología en la Universidad Autónoma de Madrid.

A sus ojos había pasado un rato, pero ya eran las diez y media cuando el ruido de la cadena del wáter precedió a Carolina apareciendo por la habitación. Marcos se levantó de la silla, fue hacia ella, se dieron un beso y se fundieron en un abrazo. La luz del sol todavía hacía daño a los ojos de la mujer.

- ¿A qué hora te has levantado? —preguntó ella mientras estiraba los brazos.

- Sobre las ocho y cuarto.

Carolina elevó levemente las cejas como muestra de asombro.

- Voy a desayunar.

- Vale, yo voy a seguir un rato y ahora hacemos la cama.

Capítulo 3

Domingo, 5 de octubre

              Los bancos han de ser las entidades con mayor seguridad informática del planeta, con ese fin trabajaban veinticinco personas en el bunker informático de una de las entidades financieras más conocidas del país. Todos y cada uno de ellos eran grandes expertos en seguridad informática. Cada día, la página web de la entidad era víctima de más de cien intentos de asalto. Todos ellos eran detectados y detenidos por este grupo de élite, cuyo trabajo consistía en analizar minuciosamente cada uno de los registros extraños que se sucedían en las pantallas. Trabajaban por turnos, siempre había al menos siete personas en constante alerta, hoy domingo no era una excepción. Un despiste, un ataque no parado podía suponer una pérdida multimillonaria instantánea, y lo que es peor… la desconfianza de los clientes y el desprestigio de la entidad.

Aquél domingo era uno más, hasta que a las doce de la mañana uno de los registros llamó la atención de los controladores informáticos. Una intrusión desde un ordenador ruso de la ciudad de Kazan había conseguido suplantar la identidad informática de la Caja de Ahorros.

- ¡Me cago en la puta, están dentro! —espetó uno de los componentes del equipo.

- Coño, ya veo que están dentro, ¿a qué cojones estáis esperando? —protestó Agustín, el responsable del bunker en el turno de mañana— ¡Óscar, desactiva ese ataque ya mismo!, llevan dos minutos campando a sus anchas por aquí.

- No puedo, no sé qué encriptación están usando, ¡no puedo hacer nada!

Cada minuto era crucial. Agustín tenía un protocolo de emergencia, un “plan B” que solo podía poner en marcha si la situación era extremadamente crítica.

Quince minutos después no se había conseguido ningún logro, el plan B debía de ponerse en marcha. Agustín no se lo pensó dos veces, sacó su móvil y marcó un número.

- Te necesitamos aquí, es muy urgente. Se trata de un código cero. Por favor, ¡vuela!, ya sabes que el dinero no es problema.

- El dinero es el problema —contestó con sorna alguien al otro lado de la línea—, precisamente por eso me llamas.

A los dieciocho minutos, un chaval de unos treinta años entró en el bunker acompañado por dos miembros de seguridad. Llevaba una vieja mochila a sus espaldas, debajo un forro polar negro y un casco de moto en la mano. Con cierta rapidez, pero sin agobio, apoyó el casco en una silla, dejó la mochila en el suelo y se quitó el forro polar. Vestía una camiseta blanca de manga corta sin publicidad alguna, unos vaqueros negros y unas zapatillas deportivas blancas. Un largo flequillo negro le caía encima de las gafas, una afilada nariz denotaba una mirada irreverente y una astucia inusual. Debajo de sus ojos azules había inteligencia. Armando era listo, y además lo parecía.

- No hay tiempo para gilipolleces, Armando —advirtió Agustín—. Nos han entrado desde Rusia, coge el ordenador que necesites y por favor, detenlo.

Armando parecía ignorar todo lo que decían alrededor, sacó su portátil de la mochila y lo colocó sobre una de las mesas. El aparato no parecía, ni de lejos, un último modelo, ni tampoco un ordenador bien cuidado. Unas pegatinas descoloridas rojas de la CNT le daban un aspecto descuidado. Lo arrancó rápidamente, conectó un cable desde su ordenador a uno de los ordenadores del bunker. En la pantalla negra del portátil de Armando sólo se veía un cuadrado blanco parpadeante. Una trepidante cascada de números y letras aparecían frente a él. Armando parecía absorto, comenzó a escribir códigos ininteligibles a la velocidad del rayo. El grupo de seguridad no le quitaba ojo, jamás habían visto a nadie manejar un ordenador con tanta destreza.

- Sí, y también dejamos entrar a tu prima con la bicicleta, no te jode… —bromeó Armando como si estuviese solo en la sala. Su rostro parecía el de un crío jugando a los marcianitos.

Al cabo de tres minutos y veinte segundos Armando rompió de nuevo el silencio de la habitación.

- Estoy en su máquina, ¿qué quieres que haga? ¿La destruyo? Yo por mí les puteamos un poco…

- No, no… liquídala. Gracias, Hile.

- Las gracias ya sabes… seis mil leres que me tienen que cascar tus jefes —repuso Armando con una sonrisa mientras ponía la mano en la nuca de Agustín—. Bueno, ya os podéis poner las pilas. Esa gente no está ahí porque les haya invitado su suegra… Esa gente iba a hacer daño de verdad, a tiraros abajo y suplantar vuestro tinglado por uno de palo, y en una hora os pueden hacer un agujero que va a salir hasta en los periódicos que leen los esquimales. Armando no siempre va a estar localizable. Armando, un día, va a ser el que os mire desde el otro lado del agujero y os enseñe su culo peludo. En serio, poneos las pilas, Agustín.

- Vale, pero de esto ni una palabra, por favor.

- No hay problema. Altalego, chicos.

Armando terminó de meter el portátil en la mochila, se puso el forro polar, se echó la mochila a la espalda, cogió el casco y desapareció bajo la atenta mirada de todos los miembros de la sala.

Agustín se dirigió a sus chicos.

- Bien, ya sabéis: Armando nunca ha estado aquí. ¿Lo habéis entendido todos? Esto nunca ha pasado. Ninguno de vosotros habéis conocido a este chaval.

Capítulo 4

Domingo, 5 de octubre

              Un hombre de unos cincuenta años escuchaba la radio mientras corría por las frías calles de Hortaleza. La respiración dejaba su sello en el aire en forma de vapor. Se dirigía hacía el parque Juan Carlos I, para ello comenzó a bajar por la calle Ribera de la Sena. A unos cincuenta metros, en la acera de enfrente vio a una mujer tumbada en el suelo, su postura era desarticulada. El hombre se dirigió hacia ella con mucha cautela. Madrid es una ciudad donde, tristemente, la desconfianza suele premiar sobre otros ánimos.

- ¿Borracha, muerta? —pensó Rafael.

Se paró a unos cuatro metros de ella. Miró a su alrededor, no había absolutamente nadie. De la frente de Rafael se escapaba vapor de agua, que se juntaba con el que procedía de su acelerada respiración. En su rostro se mezclaban los rictus del esfuerzo físico y del desagrado de lo que presenciaba. Se acercó un poco más y comprobó que la chica no respiraba. Sacó su teléfono móvil y marcó el 112, enseguida le atendieron. Rafael dio una explicación detallada de lo que había descubierto, así como de su ubicación.

En la calle Silvano, a unos seiscientos metros de donde se encontró a Rebeca, se hallaba una base del SAMUR—Protección Civil. No tardaron ni cuatro minutos en llegar, dos minutos después se presentó una patrulla de la Policía Nacional, y al minuto apareció otra. El médico del SAMUR se acercó a la pálida Rebeca, le tomó el pulso. No había pulso alguno. Le abrió uno de los párpados, y proyectó la luz de una linterna sobre el ojo, sorprendentemente la pupila se contrajo un poco. Le abrió el otro párpado y obtuvo el mismo resultado. Volvió a tomarle el pulso durante diez largos segundos, el dedo índice del médico sintió un ligero cambio de presión, algo dentro de Rebeca luchaba por no morir junto a las hojas del otoño que yacían a su alrededor. Rafael, abrigado con una manta, hablaba con la policía.

Metieron a toda prisa a Rebeca dentro de la ambulancia, camino del Ramón y Cajal se gestionaba el futuro de la joven. El protocolo de emergencia era meridianamente claro: esos minutos eran los más determinantes de todos cuantos había vivido Rebeca.

La ambulancia entró en urgencias, rápidamente sacaron a Rebeca en la camilla rodeada de sondas y de tubos, y la llevaron a uno de los boxes de urgencias.

A los veinte minutos, Rebeca se encontraba estable. Le realizaron multitud de pruebas, entre ellas un análisis de saliva en el que detectaron la presencia de Cocaína y Éxtasis.

Una hora después, aparecieron los padres de Rebeca en un ostentoso Mercedes CLS de color negro metalizado. Los padres habían estado en casa de unos amigos hasta altas horas de la madrugada, sus rostros reflejaban el poco descanso acumulado, pero su ropa, a pesar de las prisas, no dejaba duda alguna de la posición social en la que se asentaban.

Sin embargo, como bien sabemos todos, los sentimientos hacía los hijos no entienden de sueño ni clase social. La preocupación no se alivia con dinero, y Alfonso y Merche tenían suficientes motivos para estar muy preocupados. El médico encargado de urgencias habló directamente con ellos; su hija había entrado con una parada cardiorrespiratoria, y además esa parada parecía haber sido producida por el consumo de drogas de abuso.

Merche era una mujer con dinero, pero no tenía nada que ver con el arquetipo de lo que podríamos llamar pija. Provenía de una familia acomodada de Gijón, pero había sido educada en un ambiente en el que siempre se había sabido valorar lo que se tenía, y en el que la salud era la más alta de las posesiones. Hacía tiempo que no estaba contenta con la vida que llevaba su hija. Rebeca cada vez volvía a casa más tarde, cada día era un coche distinto el que la dejaba en la puerta de su casa, y en dos ocasiones le había encontrado marihuana escondida en su habitación. Las papelinas de cocaína habían pasado desapercibidas a los ojos de Merche, pero llevaban unos meses frecuentado las páginas interiores de los libros de su habitación.

Ella sabía que no debía registrar la habitación de su hija, un ligero remordimiento de conciencia la reconcomía cada vez que lo hacía. Sin embargo, la invasión de la privacidad se relativiza cuando el instinto materno trata de proteger la vida del ser que más se quiere; y un hijo es, con mucha diferencia, el ser que más quiere un padre.

Esta vez, Rebeca se encontraba tumbada en una camilla de uno de los hospitales más grandes de Madrid. Hacía tan solo una hora su cuerpo estaba pidiendo un lugar para descansar en uno de los cementerios madrileños.

Capítulo 5

Jueves, 9 de octubre —

Viernes, 10 de octubre

              La tía abuela de Carolina había fallecido hacía más de cuatro meses. La familia no tenía mucho contacto con ella, apenas se llamaban en las fechas más señaladas y hacía al menos ocho años que no se veían. Las típicas desavenencias familiares habían hecho que fuese Guadalupe, la madre de Carolina, el único lazo familiar directo con el que conectaba Engracia, la cual nunca pudo tener hijos y se quedó viuda más de una década atrás. La mujer tenía noventa y cuatro años cuando falleció, y se había valido por ella misma prácticamente hasta el día de su muerte. Guadalupe corrió con los gastos del entierro, y también fue ella quien solucionó toda la burocracia que uno deja atrás cuando se va para no volver. Para sorpresa de todos, Engracia tenía el testamento formalizado, y en él había dejado todos sus bienes a la misma Carolina, la cual había pasado algunos veranos con ella en la aldea de Galicia, donde había vivido la mujer hasta el momento de su muerte. Engracia poseía una casa grande, antigua y humilde, así como dos prados de unos cuatro mil metros cuadrados cada uno. En realidad nada de eso tenía gran valor, el terreno en aquella aldea, llamada Piquín, no estaba bien pagado.

Carolina se sintió culpable al recibir la noticia de la herencia, porque no había ido al entierro, le coincidió con una boda en Madrid y le vino como anillo al dedo, porque no sentía haber tenido el suficiente contacto con la anciana como para ir hasta Galicia al entierro. A su madre le pareció mal, pero con la circunstancia de la boda no insistió más. Cuando Carolina se enteró que la mujer le había dejado toda la herencia se sintió profundamente culpable. Sentía que tenía una deuda hacia ella, así que decidió hacer un viaje a Galicia y ver en qué condiciones se encontraba la casa. Sabía que las casas deshabitadas se deterioran rápidamente; por otro lado, se estaba planteando la posibilidad de acondicionarla para poder pasar las vacaciones allí; era un sitio mágico, y además estaba segura de que a Engracia le habría encantado aquello.

Le comentó a Marcos la idea del viaje, y a éste le fascinó el hecho de poder ir unos días a Galicia.

- A una aldea perdida, dónde todavía habita el lobo —pensó Marcos.

A Marcos le cautivaban los lobos, ya desde pequeño, mucho antes de ser biólogo, le habían atraído sobremanera aquellos animales que, a sus ojos, habían sido injustamente demonizados. Cuando tenía doce años se había encontrado frente a frente con un lobo macho adulto, fue en un pueblo de León llamado Quintanilla de Combarros donde lo tuvo a menos de dos metros. El animal se quedó mirando a Marcos, que lejos de tener miedo le mantuvo una mirada vacía de desafío. El lobo, de alguna manera que aún no podemos comprender, entendió el lenguaje corporal de aquel niño, y se fue, dejando a Marcos más enamorado aún de aquel enigmático cánido. Ahora soñaba con poder pasear por Galicia, tierra que para él era sinónimo de magia, y poder vivir una experiencia similar.

Ni Marcos ni Carolina tuvieron problema alguno para conseguir dos días festivos que unirle al fin de semana, prefirieron ir un jueves por la tarde, y volver el lunes para evitar posibles complicaciones de tráfico. Carolina hacía más de diez años que no iba por aquella aldea, pero sabía que no iba a tener dificultad alguna para encontrar tanto la aldea como la casa.

- Habrá que llevarse sacos de dormir —advirtió Carolina— la casa lleva deshabitada unos meses, y allí hace mucho frío, lo mismo no la templamos en los cuatro días que estemos allí.

- Eso seguro —afirmó Marcos—, además nos tendremos que llevar algún calefactor, si no yo no puedo ni ir a cagar al baño.

- Tú siempre tan fino, hijo.

Marcos contestó con la sonrisa infantil del niño que todos llevamos dentro.

Dejaron todo preparado, y al salir de trabajar Carolina, a eso de las cinco, se fueron directamente camino de Piquín. Fueron en el Ford Focus de ella, pero fue Marcos el que lo condujo. A él le gustaba mucho conducir y Carolina disfrutaba de los paisajes como casi ningún copiloto lo hacía. A ambos les encantaba ir de viaje en el coche, los dos solos. El coche era como una especie de santuario donde se sinceraban como en pocos sitios. Marcos había preparado un termo con café, y le iba dando pequeños sorbos a intervalos irregulares. Estaba totalmente nublado y hacía mucho frío en el exterior, la sensación de protección frente al clima que ofrecía el coche incrementaba el bienestar de ambos. Marcos había acoplado su MP3 al conector auxiliar del radiocasete del coche, tanto Marcos como Carolina acompañaban a voz en grito a Fito cantando “Por la boca vive el pez”. Eso era felicidad, lo que estaban experimentando ellos, dos chicos sin problemas económicos o de salud, con solvencia sentimental y dando esquinazo a la rutina de la gran ciudad. “El corner del país” estaba a punto de darles la bienvenida.

A las tres horas y media hicieron una parada en un área de servicio cerca de Astorga. Hacía tiempo que la noche había hecho acto de presencia. Lo primero que hicieron fue llenar de nuevo el depósito de gasolina, luego aparcaron el coche y se fueron a la cafetería. Nada más llegar aprovecharon para ir al baño, luego se sentaron a comer algo. Se pidieron dos pinchos de tortilla y dos cafés con leche.

- Me encanta —espetó Marcos.

- ¿El qué te encanta?

- Todo. Me encanta salir de Madrid, me encanta viajar contigo… Me encanta el ambiente que se respira por aquí… Los olores no son los mismos, afuera olía a leña… me gusta mucho el olor a leña.

- A mí también, de hecho espero que podamos encender la cocina que tenía Engracia en la casa, parece que la estoy viendo… de hierro negro, con las puertas para meter la leña… el olor, el calor… ¿Sabes?, me encantaría mañana, a eso de las seis y pico de la tarde, cuando ya haya anochecido, estar oliendo la leña de la cocina, hacerme un café en ella y sentarme a leer el libro que me he traído.

- Me parece un plan cojonudo, y a la vez comiendo un trocito de empanada gallega. Porque se podrá comprar empanada, ¿no?

- Sí, puede que no podamos comprarla en la aldea, pero seguro que la podemos comprar en Meira, que está a media hora en coche.

- ¡jefe! —exclamó Marcos lleno de felicidad.

Terminaron los pinchos de tortilla y los cafés, y se dispusieron a seguir el viaje. Sobre las doce de la noche llegaron a la aldea. No había absolutamente nadie ni nada por la calle, ninguna luz en las casas. Las calles no estaban asfaltadas, pero estaban cubiertas por una gruesa capa de hormigón. Las farolas rompían la noche en mitad del bosque, y dejaban ver los hórreos y las casas de piedra. Marcos estaba fascinado.

Carolina fue dándole indicaciones, y llegaron a un par de casas relativamente aisladas de las demás; había que subir una suave colina, en cuyo final había un gran llano donde estaban situadas las construcciones. Era prácticamente imposible ver algo de lo que había detrás de alguna de las dos casas, pero no se barruntaban más viviendas, parecía todo bosque. Aparcaron justo enfrente de una de las dos casas, con el coche mirando hacia la puerta de la que parecía ser la de Engracia. Comenzaron a ladrar los perros de la casa que había a la derecha, y enseguida se escucharon ladridos desde otras zonas de la aldea. Los perros pusieron en sobre aviso a los pocos habitantes que no habían escuchado el motor del vehículo forastero.

Carolina y Marcos se bajaron del coche. Al apagar las luces del Ford Focus la oscuridad volvió a invadir aquella parte de la aldea, pero Carolina llevaba una linterna. De repente se oyó el abrir de una puerta en la casa de al lado, la luz procedente de la casa permitió ver cómo de ella salía un hombre de unos setenta años con una escopeta. Uno de los perros no paraba de ladrar, el otro gruñía con un tono mucho menos tranquilizador que los propios ladridos, ahora se les podía ver perfectamente: los dos estaban atados, uno de ellos era negro y realmente grande, el otro parecía marrón y también tenía un tamaño respetable, ambos parecían realmente feroces.

A Marcos se le aceleró el corazón, no sabía cómo reaccionar.

- ¡¿Quién va?!—inquirió el hombre con un fortísimo acento gallego.

- ¡Máximo, soy Carolina, la hija de La Guadalupe, la nieta de La Antonia! —acertó a decir Carolina con gran celeridad.

- Cago en la mar, que susto nos has dado —resopló el hombre bajando la escopeta—. ¿Y cómo es que habéis venido ahora, tan tarde?

- Porque hemos salido de Madrid cuando hemos terminado de trabajar.

- Pues ahí dentro va a hacer un frío del carajo. Si queréis podéis dormir en nuestra casa.

Se encendió una luz en la fachada de la casa y salió una mujer, también de unos setenta años. El hombre estaba descalzo, con un recio pijama de una sola pieza, ahora que se había encendido la luz, y se había aclarado el malentendido, se le veía incluso cómico. Ella vestía una gruesa bata y calzaba los típicos zuecos de madera que aún se ven en el norte. La mujer reconoció a Carolina a primera vista y se le iluminó el rostro de alegría.

- Carolina, hija… ¿Qué haces aquí a estas horas? —preguntó mientras se acercaba a la muchacha.

- ¡Hola Elvira! —respondió Carolina con mucha efusividad.

Se dieron un beso y un abrazo.

Los perros dejaron de ladrar.

- Ya me dijo tu madre que no pudiste venir cuando lo de La Engracia. Pobre, aún hay días que me creo que todavía está allí en la casa —comentó Elvira con tristeza señalando la casa abandonada.

- Pues sí, pobre… me dolió mucho no venir, pero tenía un compromiso que no podía eludir —mintió Carolina.

- Ya sé que eres tú la que ha heredado todo esto —advirtió Elvira sin nada de malicia en su voz.

- Pues ya ves… la verdad es que me siento un poco incómoda.

- De incómoda nada, Engracia te quería un montón, eras como su nieta. Y yo me alegro mucho de que ahora sea tuyo, a ver si es verdad que viene gente joven por aquí, que falta nos hace.

- Tenemos intención de arreglar la casa y venir de vez en cuando —continúo Carolina.

- Me parece estupendo. Hay que ver… te has hecho una auténtica mujer. ¿Y éste es tu marido? —preguntó dirigiéndose a Marcos, que hasta entonces había sido completamente ignorado.

- Es mi novio, os lo presento; éste es Marcos y ellos son Máximo y Elvira. Son familia lejana por parte de madre.

- Encantado —dijo Marcos dibujando una sonrisa en su rostro.

- Igualmente —respondió Máximo mientras se acercaba a darle la mano.

- Encantada de conocerte, hijo —se apresuró a decir Elvira a la par que se acercaba a darle un beso.

- Bueno, ¿y a mí no me das un beso o qué? —le reprochó Máximo a Carolina.

- Perdóname Máximo… es que nos hemos asustado cuando has salido con la escopeta…

Todos rieron.

- Entonces, ¿dormís en nuestra casa? —preguntó Máximo.

- No, gracias. Hemos traído sacos de dormir, estamos preparados para el frío. Pero os lo agradecemos de todo corazón —contestó Carolina.

- Bueno, entonces mañana nos vemos y hablamos —se despidió Máximo.

- Hasta mañana — dijeron Marcos y Carolina.

- Si necesitáis cualquier cosa no dudéis en llamar a la puerta —apuntó Elvira.

- Pero cuidado con los perros, no se os ocurra acercaros allí —repuso Máximo señalando hacia los animales—. El Nerón, el negro, es realmente peligroso.

- De acuerdo —respondió Carolina.

Elvira y Máximo entraron en casa, y la luz de su fachada se apagó.

Carolina abrió la puerta de Engracia, Marcos iluminaba con la linterna. Luego sacaron las maletas del maletero, cerraron el coche y metieron todo en la casa. Lo primero con lo que se encontraron al abrir la puerta fue con la cocina, que parecía bastante grande. Un intenso olor a humedad les dio la bienvenida. Con la linterna buscaron un cuadro de luces, que resultó estar justo al lado de la puerta, Marcos subió el diferencial y Carolina encendió el interruptor de la luz. Ahora se podía ver la cocina, era tan grande como el salón que tenían ellos en Madrid. Había una gran mesa justo al entrar, a la derecha, con bancos alrededor. A la izquierda estaba la cocina de leña, al fondo a la derecha había dos mecedoras. También había un mueble con una pequeña televisión.

- Las habitaciones están arriba —informó Carolina señalando una escalera que se encontraba justo a la izquierda de la entrada.

- Subimos, ¿no? —respondió Marcos.

- Sí, pero quizás lo mejor sea dejar aquí las maletas, ver cómo está lo de arriba y luego las subimos.

- Vale.

Marcos subió el primero, llevaba la linterna en la mano porque todo estaba oscuro, la luz de la cocina apenas dibujaba difuminadas penumbras en el primer doblez de la angosta escalera. Ésta era extremadamente estrecha, no llegaba a ser de caracol, pero casi, y además era muy pronunciada. El final de la escalera daba a un holgado pasillo que se extendía a mano derecha. Justo enfrente del final de la escalera, cruzando el pasillo, se encontraba una amplia habitación que parecía ser un salón. Marcos estaba embelesado, se había olvidado por completo de buscar la luz, el foco de la linterna parecía que le llevaba a un viaje al pasado. Había una mesa antiquísima sobre la que descansaban dos majestuosos candelabros. Una capa de polvo revestía todas las superficies. A la derecha había un gran mueble de madera oscura, según iba enfocando sobre él descubría retratos en blanco y negro de personajes misteriosos con miradas enigmáticas. De repente se encendió la luz, Carolina la había dado, y sacó a Marcos del estado de trance en el que había entrado.

- Acojonante —acertó a decir Marcos.

- Sí, la verdad es que da miedo.

- No sólo es por el miedo, es que esta casa parece una fotografía del siglo diecinueve, y algunas cosas te diría que anteriores.

- Sí, pero… ¿por qué no dejamos las exploraciones para mañana por la mañana?, mejor hacerlo con la luz del sol. Si te soy sincera me da un poco de repelús. Anda, vamos a ver la habitación en la que vamos a dormir, mañana sigues viendo la casa.

La casa estaba ostensiblemente fría, incluso con el abrigo tenían frío, podían ver el vaho de sus respiraciones.

Salieron del salón y avanzaron por el pasillo.

- La primera a la derecha es la nuestra.

- Vaya, creía que toda la casa era tuya — bromeó Marcos.

- Joder, ya, lo que quiero decir es que en las otras habitaciones me da palo dormir, al menos por ahora. Prefiero dormir en la que dormía cuando venía de pequeña.

Marcos enfocó con la linterna el interior de la habitación, Carolina enseguida encendió la luz. Se veían dos camas, de unos noventa centímetros de ancho cada una, tenían un alto cabecero del mismo color que el mueble del salón. Ambas estaban cubiertas por el mismo tipo de colcha, de color beis claro, antiguas pero en perfecto estado. En la habitación había otro mueble, también de madera oscura, pero con un barniz menos cuidado.

Carolina pasó la mano por las colchas y luego la examinó en busca de polvo, apenas consiguió ver polvo en su mano. Luego abrió la colcha y vio unas sábanas blancas, impolutas. Su tacto era gélido.

- Joder, que frío hace aquí —protestó Carolina.

- Sí, aquí lo vas a pasar mal…

- Hay que subir el calefactor. No sé si merece la pena encender la estufa ahora.

- Si te soy sincero no tengo ni idea de cómo se enciende, además necesitaremos leña o carbón… casi que lo dejamos para mañana.

- Vale, yo creo que lo mejor es poner los sacos encima de la cama, o debajo de la colcha, y abrigarnos lo mejor que podamos.

- Sí, totalmente de acuerdo. Anda, vamos abajo.

Deshicieron el camino hacia la cocina. Carolina miró a través de la ventana, no se veía absolutamente nada, y menos con la luz de la cocina encendida. Sintió cómo un escalofrío le recorrió el cuerpo, e inmediatamente cerró con llave la puerta de la calle. Marcos cogió la maleta y Carolina los dos sacos de dormir. El resto de bolsas las dejaron en la cocina.

- Apaga la luz de la cocina —dijo Carolina.

Marcos apagó la luz y siguió a Carolina subiendo la escalera.

El ventilador del calefactor rompía el silencio. La habitación tenía una ventana, Marcos se asomó a ella, se intuía el final de la casa de los vecinos y algo así como un huerto. Marcos se sentía como un explorador español del siglo dieciséis, tenía la sensación de haber viajado al pasado, y se moría de ganas de ver qué había en cada esquina, tanto fuera como dentro.

- ¿Te vas a dormir ya? —inquirió Marcos.

- Yo creo que sí, es casi la una de la mañana.

- Yo no tengo mucho sueño, pero vale. Vamos a extender los sacos.

Extendieron un saco en cada cama y se pusieron el pijama.

- ¿Dónde está el baño? —preguntó Marcos.

- Es la siguiente habitación de la derecha.

El baño parecía la parte más moderna de la casa, aún así, distaba años luz de los más antiguos que había visto él alguna vez. Marcos estaba helado, orinó, y cuando fue a lavarse las manos se dio cuenta de que no había agua.

- Se nos ha olvidado dar el agua… —le recordó Marcos a Carolina.

- Pues habrá que bajar.

- Bueno, también me puedo ir a la cama sin lavarme las manos, y mañana la damos. Es que me da pereza bajar.

- Como quieras, pero a mí no me toques, ¡eh!

- Oye, que mi chorra está más limpia que todo lo que toques de esta casa.

Carolina se rió.

- Anda, métete en el saco que apago la luz —dijo Marcos.

Fue hasta el saco de Carolina y le dio un tierno beso, luego apagó la luz y se metió a oscuras en su saco.

Carolina no tardó en dormirse más de un minuto, sin embargo a él le costó más de media hora. Hasta quedarse dormido estuvo pensando en los lobos, rezaba para poder ver huellas o algún indicio que le constatase lo que por otra parte sabía que era cierto, que todavía hoy, en el siglo XXI, había lobos en Galicia.

A la mañana siguiente el sol despertó a Marcos. Miró a la cama de la derecha y se encontró a Carolina profundamente dormida. Se levantó, sintió mucho frío así que se puso las deportivas y el abrigo encima del pijama. Se fue hacia el resto de habitaciones. Ahora en todas había luz. Una de las habitaciones era la de matrimonio, una cama grande, probablemente de un metro treinta y cinco, reinaba en el medio de la habitación. La cama tenía un majestuoso cabecero de madera profusamente decorado, su aspecto discordaba con el resto de la casa, que era notablemente más humilde. Había un gran armario que parecía ser el hermano mayor del armario existente en la habitación donde habían dormido. La otra habitación que tenía la casa era una copia, pero con simetría opuesta, de la habitación en la que habían pasado la noche.

Marcos volvió al salón que tanto le fascinó la noche anterior. Ahora, con la luz del día, parecía haber perdido parte de su encanto, aún así le parecía el decorado de una película. Volvió a salir al pasillo y entró de nuevo en la habitación contigua al salón, que era la otra doble. Marcos tenía una excelente visión de los espacios, y había un pequeño detalle que no le cuadraba. Probablemente era fruto de su paranoia y de buscar misterio en lo que era una sencilla casa gallega, pero le parecía que el tramo de pared del pasillo que separaba el salón de la otra habitación era ligeramente más largo de lo que cabía esperar por el efecto visual que ofrecían ambas habitaciones.

Marcos notó que Carolina se había levantado, y fue hacia la habitación donde estaba ella.

- ¿Qué tal has dormido, cariño? —quiso saber Marcos.

- Bien, ¿y tú?

- Bien también.

- Vamos a desayunar, ¿no? —propuso Carolina.

- Sí, pero no tenemos nada para calentar leche.

- Ya, a mí no me importa mucho.

- Bueno, es que aunque nos importe nos va a dar igual.

Se bajaron el calefactor y se lo pusieron al lado de la mesa. Hacía un frío terrible en la cocina, además la mesa era de losetas como las del suelo, lo que otorgaba aún mayor sensación de frío. Desayunaron unas rosquillas que habían comprado dos días antes en un supermercado en Madrid, mojándolas en leche fría.

- Tenemos que buscar carbón o leña y encender la estufa —dijo Carolina rompiendo el silencio.

- Sí —contestó Marcos con la mirada perdida.

- Has estado viendo la casa, ¿no?

Marcos asintió con la cabeza.

- ¿Qué te parece?

- Es alucinante, me gusta mucho.

Terminaron de desayunar, y Marcos se puso a buscar leña o carbón por la cocina y por el resto de la casa. No encontró nada. Salió fuera con la esperanza de encontrar lo uno o lo otro. El perro marrón comenzó a ladrar, el otro, el negro, gruñía fieramente. Marcos se les quedó mirando y se acercó poco a poco, los perros tiraban como posesos de las cadenas que los condenaban a no separarse demasiado de la pared. Tenía la certeza de que de no ser por las cadenas, los perros le habrían matado. Se puso de cuclillas y miró fijamente a los perros, les habló, les habló con la mirada. El perro marrón dejó de ladrar, el negro paró de gruñir. Se acercó un poco más, se sentó en el suelo, sabía que los perros podían rozarle pero no mostró miedo ninguno.

- ¿Qué pasa? —dijo Marcos a los animales mientras sacaba dos rosquillas que había guardado en su bolsillo para esta ocasión.

Se puso una rosquilla en cada mano, y los perros se acercaron a olisquear. Marcos no cedió ni un centímetro, tenía sus manos en el perímetro del alcance de los dos, sabía que se las podían amputar de sendos mordiscos. Sin embargo, los dos perros comenzaron a mover ligeramente la cola, Marcos estiró un poco más las manos, y el negro le quitó la rosquilla de su mano derecha, seguidamente el marrón hizo lo mismo con la rosquilla de la mano izquierda. Se levantó lentamente cuando los perros habían engullido el alimento, se acercó un poco más, los perros le estaban agradeciendo el detalle con una noble pose. Los perros no eran tan fieros como los pintaban.Tenía la certeza de que ahí había ganado dos amigos, solo le había costado dos rosquillas y un poco de conocimiento del comportamiento animal.

Finalmente se alejó de los animales y se puso a buscar la leña, no veía nada. Miró la casa por fuera, apenas la había podido ver la noche anterior. Era una casa auténtica gallega, tenía dos pisos: la planta de pie de calle y otra encima. Marcos enseguida notó que la distancia entre la ventana de la planta de arriba y el tejado era ligeramente mayor de lo esperado. Además, en el interior, los techos de la primera planta eran rectos, mientras que desde el exterior se veían inclinados. Por supuesto asoció lo que estaba viendo con lo que había visto entre el tabique que separaba el salón de la habitación contigua.

—    Blanco y en botella —se dijo Marcos.

Notó como se le aceleró ligeramente el pulso, estaba entusiasmado con lo que había descubierto.

Capítulo 6

Jueves, 9 de octubre —

Jueves, 16 de octubre

              Los padres de Rebeca no se tomaron a la ligera el problema de su hija. Ambos decidieron aplicar medidas drásticas y contundentes. Estuvieron informándose durante una semana sobre cuáles eran las posibilidades que existían para enderezar la vida de la joven. No dudaron ni un momento acerca de la principal complicación en la que se estaba ahogando Rebeca: los dos estaban de acuerdo en que las drogas tenían que salir de la vida de la joven para poder encauzar el rumbo de su pequeña. Barajaron varias posibilidades, pero ninguna les pareció tan efectiva como la de ingresarla en una clínica de rehabilitación a tiempo completo, una clínica donde Rebeca tuviese el entorno necesario y los cuidados oportunos para deshabituarse de su adicción. Consultaron a varios especialistas y encontraron rápidamente lo que estaban buscando. Una de estas clínicas, la que con diferencia era la menos económica, fue la que más seguridad les transmitió. El dinero no era problema. Benditos mis bienes que remedian mis males solía decir Alfonso.

Así, a los cuatro días del fatídico domingo, Rebeca ingresaba en una clínica privada de desintoxicación llamada “El jardín del retorno”. Los nombres que se escogen para este tipo de centros suelen ser sucedáneos eufemísticos para que tanto enfermos como familiares no sientan la violencia de la realidad de una forma muy explícita, con este tipo de nombres se consigue desdramatizar, en cierta medida, la grave situación de cuantos se ven manchados por ese pegajoso alquitrán que a veces nos sorprende en la carretera de nuestras vidas.

Allí Rebeca descubrió una realidad mucho más amplia, y ostensiblemente más dura de lo que nunca jamás imaginó encontrar. Súbitamente averiguó que no solo son las drogas o el alcohol los que causan adicción, no solo son esas sustancias las que te llevan a ese oscuro rincón de desprotección. Allí conoció autoestimas arrolladas por culpa de otros excesos: desmesura en el juego, en la comida, en internet, en el amor, en la religión…, autoestimas arruinadas por la adicción a otras personas… Rebeca se sintió la más vulgar en aquel sinsentido de la razón. Además, enseguida ratificó algo que ya barruntaba desde hacía tiempo: en realidad Rebeca no tenía una adicción física a ninguna droga, pero era muy difícil cualquier tipo de argumentación en ese sentido, nadie la creería. Todo cuanto había sufrido ella era lo de siempre… unas malas compañías. No se podía decir que Rebeca tuviese una débil personalidad, todo lo contrario, su personalidad, su atrevimiento y su espontaneidad le habían llevado a perder el respeto a casi todas las sustancias. Al principio fue la rebeldía, un buen día la dejó su novio de toda la vida y se aferró a un mundo de pasión y desenfreno; el tópico “sexo, drogas y rock and roll” fue su bandera durante casi un año. Luego vino la curiosidad de probar nuevas sustancias, de experimentar nuevas sensaciones. El peligro le vino cuando no sabía salir con sus amigos sin drogarse, cuando se dio cuenta de que los fines de semana eran el pretexto perfecto para consumir, para pillar, cuando se vio esnifando cocaína en el baño de su facultad un viernes por la tarde… Sin embargo, Rebeca era capaz de disfrutar de unas vacaciones de una quincena con sus padres y no tener más adicción que la lectura de una novela bajo los efectos de un espumoso capuchino. Nunca consumió drogas a diario, era el ejemplo perfecto del consumidor del siglo veintiuno.  

Los días pasaron, y Rebeca se dedicó a analizar a cada uno de sus nuevos compañeros. Menuda fauna —pensaba ella—. Todos padecían un denominador común: tenían al enemigo dentro de sí. Allí conoció a Rodolfo. Rodolfo tenía cuarenta y seis años, era un hombre que poseía todo a lo que un ser humano puede aspirar. Era un arquitecto con una consolidada reputación, con un estudio de arquitectura que funcionaba como la seda, con una familia ejemplar, y con una adicción al trabajo que le había llevado a dos intentos de suicidio. Rebeca no daba crédito; ¡Hay un tío enganchado al curro! —se decía a sí misma—. Se lo habían dicho muchas veces, porque allí todos saben de qué pie cojea cada cual, pero nunca se había creído que alguien pudiese tener una adicción al trabajo equivalente a la que supuestamente ella tenía por las drogas. Era evidente que Rodolfo no estaba pasando el mejor momento de su vida; un hombre con una inteligencia rozando lo sublime, con una fuerza de voluntad inverosímil, y con una lucidez sin precedentes deambulaba tristemente por la clínica. Allí estaba él, tratando de ser una persona normal, intentando dormir ocho horas sin la sensación de estar perdiendo el tiempo. Su vida había sido producir, producir y producir. Una obsesión extrema por hacer algo útil con su tiempo, siempre se podía trabajar un poco más… Rodolfo no podía ni siquiera jugar con sus hijos sin que su cerebro le recordase, en forma de remordimiento, que podría estar en su tablero haciendo algo de más provecho, visitando a algún cliente, o paseándose por una exposición en alguno de los rincones del planeta.

Rebeca no tenía ninguna experiencia previa en este tipo de clínicas, pero enseguida obtuvo un claro juicio de lo que era aquella: le parecía un lugar sórdido, donde se mezclaban, en el tiempo y en las personas, los más nobles y los más bajos sentimientos. Los nobles eran generosos, altruistas, aquellos sentimientos que solo pueden aflorar cuando te sinceras con la vida misma, cuando has tocado el suelo de la miseria: sentimientos sinceros, sin filtro alguno. Por el contrario, los sentimientos bajos eran fruto del desdoblamiento que sufrían la mayoría de ellos, los extremos anímicos de distintas personas colisionaban; los peores choques que Rebeca presenció respondían a la misma causa: el mono. ¿Qué es el mono? El mono no es un mono, es un lomo plateado hambriento y desmesuradamente agresivo, un animal que se apodera brutalmente de tu cuerpo, un monstruo. Quien no lo ha vivido no puede saber cómo es. Es la abstinencia física en su estado puro, un desequilibrio provocado por una ausencia, un desajuste de señalizaciones que se soluciona con una única sustancia: la misma que lo causó, la droga. Y a la abstinencia física, que es dura, le sigue una abstinencia psicológica, que consiste en una guerra descarnada y autodestructiva, sin paliativo alguno. Todo el que ha intentado dejar de consumir cualquier sustancia, incluso los que luchan por no despedazar la onza de chocolate del frigorífico, puede ligeramente imaginarse lo que sufren estas personas. Es el cerebro queriéndose engañar a sí mismo; dos luchas de inteligencia en una misma unidad. Lo racional contra lo visceral, David luchando contra Goliat. La guerra entre los dos yoes se repite a lo largo del tiempo, y es siempre extenuante.

Pero en la clínica no todo fueron sinsabores, también conoció a Ricardo. Ricardo era un chico de veintiún años, que había llegado a ser campeón de España de Full-Contact y que terminó teniendo serios problemas con la cocaína, de hecho estuvo traficando con cocaína durante tres años. Ambos hicieron buenas migas, tanto que llegaron a tener una especie de noviazgo dentro de la clínica. Ricardo estaba finalizando su tratamiento, la idea de ingresarse había sido suya, sus padres y su hermano pensaban que estaba de vacaciones en Argentina. El tratamiento se lo estaba pagando con el dinero que había conseguido traficando con la misma droga.

Un día estaban los dos sentados en un rincón de la sala de juegos de mesa, se sentaban allí muchas veces para hablar.

- ¿Cómo descubrieron tus viejos el tema de las drogas? —inquirió Ricardo de pronto.

Rebeca se quedó mirando al suelo con la mirada perdida, y guardó silencio durante unos segundos.

- Conocí a un chico en la sala Flash —contestó Rebeca sin dejar de mirar al suelo.

- ¿Dónde está la Flash?

- Al lado del Superb, en la calle Galileo.

Ricardo asintió con la cabeza.

- Me lié con él, eran las seis de la mañana y cerraron la Flash. Me dijo que si me apetecía echar un polvo y le dije que sí. Me llevó a una de las calles del recinto Ferial, estaba petada de coches, un auténtico picadero, así que me llevó a otra que estaba muy cerca, en la que no había nadie.

Rebeca paró mientras reflexionaba.

- Eso fue un error, en un picadero tienes cierta protección, no creo que me hubiese pasado lo que me pasó si nos hubiésemos quedado allí —continuó—. El caso es que echamos un polvo y después nos metimos una raya de perico. No me acuerdo de más, desperté en las urgencias del Ramón y Cajal; tuve un paro cardiaco. La policía me dijo que me había encontrado un hombre que iba haciendo footing por la calle donde echamos el polvo, yo estaba tirada en el suelo y parecía que estaba muerta.

- Así que te dejó tirada el muy hijo de puta… —sentenció Ricardo con gran indignación en la mirada.

- Sí, estuve a punto de morir por culpa de que no me llevara al hospital…

- ¿Te metiste mucho esa noche? —se atrevió a preguntar Ricardo.

- ¡Buff!... mucho. Me comí unas tres pilas, un gramo de farlopa que llevaba yo, más lo que él mismo me invitó… me metí bastante.

- ¿Y qué piensas de él?

- Me encantaría reventarle la cara.

- ¿Crees que puedes localizarle? —indagó Ricardo con el semblante serio.

- Sí, esa gentuza va siempre a los mismos sitios. Se piensa que estoy muerta, con lo cual habrá estado un tiempo sin aparecer por la Flash por el acojone de que mis amigas le digan algo, pero seguro que antes o después irá. Además, estuvimos hablando de los garitos a los que íbamos cada uno y tengo una idea de dónde encontrarle.

- A la que salgamos de aquí cuenta conmigo para ir a por ese hijo de puta.

Capítulo 7

Viernes, 10 de octubre —

Lunes, 13 de octubre

              Marcos entró en la casa, no había nadie en la cocina. Subió a la primera planta, Carolina estaba limpiando el armario para colgar la ropa, llevaba el abrigo puesto.

- ¿Has encontrado algo para la estufa? —preguntó Carolina.

- No, pero creo que he encontrado algo mejor.

- ¿El qué?

Marcos salió de la habitación y entró en el salón.

- Mira —repuso Marcos mientras Carolina le seguía—, voy a contar cuántos pies hay desde el lado interior del cerco de la puerta del salón hasta la pared de la derecha, bueno hasta el armario.

- ¿Para qué?

- Déjame, ya verás.

Contó siete pies y salió del salón dirigiéndose hacia la habitación contigua.

- Ahora voy a contar los pies desde el lado interior del cerco de la puerta de esta habitación hasta la pared de la izquierda.

Contó doce pies.

- Doce más siete son diecinueve. Ponte que el tabique entre las dos habitaciones sea de un pie de espesor, eso serían veinte pies.

- ¿Y?

- Ahora voy a contar en el lado del pasillo cuántos pies hay entre la parte externa de los cercos del salón y de la habitación.

Marcos empezó a andar poniendo el talón del pie izquierdo justo en el límite de los dedos del derecho, luego avanzó el derecho hasta volver a pegar el talón del derecho sobre los dedos del izquierdo. En voz alta iba contando: veintiuno, veintidós, veintitrés y casi veinticuatro.

- ¿Lo ves? —preguntó Marcos excitado—. Hay casi cuatro pies más en el lado del pasillo que en el de las habitaciones.

- Puede que te hayas equivocado.

- No lo creo.

- Además, desde fuera he visto que el tejado es inclinado, y en la casa no hay ninguna buhardilla, el techo es recto.

- Puede que el resto sea macizo.

- Ya, pero si unes lo uno y lo otro… me da que pensar.

- ¿Crees que hay una buhardilla secreta?

- Lo vamos a ver ahora mismo —repuso Marcos con decisión.

- Marcos, a mí estas cosas me dan mucho miedo. Además, tenemos que encender la estufa.

- No te agobies, que no tardamos nada en ver esto. Necesitamos la linterna. ¿Puedes ir a por ella mientras yo me pongo a indagar un poco?

- Vale —concedió Carolina con resignación.

Marcos comenzó a examinar la habitación, aunque estaba casi seguro que de haber un pasadizo éste iba a estar detrás del mueble del salón. Separó las dos camas de la pared, allí no había nada. La pared era totalmente lisa. Pegó unos golpes a lo largo de la pared y comprobó que era totalmente maciza. Luego se fue al salón y estudió el mueble. No era un mueble empotrado, dejaba parte de pared al descubierto por la parte superior, y la distancia a la que estaba la pared era la razonable para la profundidad del armario, ahí no había trampa ni cartón. El mueble llegaba hasta abajo, con lo cual no se veía la pared abajo, no había ninguna pista ahí.

Carolina llegó con la linterna y con cara de poco entusiasmo. Marcos estaba abriendo las puertas de los armarios, no parecía haber nada raro. Dentro, además de polvo, el armario custodiaba lo que casi todos los armarios de salón: copas, vasos y vajilla de esas que se usan dos o tres veces a largo de diez años, pero que hay que tener ahí. Marcos sacó las copas de una de las puertas del armario, la de abajo a la derecha, puso todas las copas encima de la mesa y luego dio un golpe en el fondo del mueble, parecía hueco, pero probablemente todo sonaría hueco ya que los fondos de los muebles no suelen tocar del todo la pared, y tampoco suelen ser de madera de muy buena calidad.

- Joder, aquí tiene que estar la solución, sé que está en este mueble.

- Qué cabezota eres —masculló Carolina empezando a mostrarse impaciente.

Marcos intentó mover el mueble, le fue imposible, el mueble no cedió ni un milímetro. Abrió la puerta de abajo a la izquierda, había una vajilla entera, la sacó y la dejó en la mesa.

- Jo, ¿piensas vaciar el armario entero? —dijo Carolina con cierta irritación.

- Carol, luego recojo todo, te lo prometo.

Después de vaciar esa parte del armario, Marcos examino el fondo de éste, no había nada sospechoso. Le dio un golpe y sintió como si la madera hubiese empujado un muelle, volvió a empujar el fondo del armario y sonó un “click”, y el fondo del armario cayó hacia él, una oscura oquedad se abrió ante sus ojos, metió la mano y tocó un frío vacío.

- ¡Mira Carol! —gritó entusiasmado—, ¡trae la linterna!

- ¿Qué hay? —preguntó Carolina sobresaltada.

- ¡Hay un agujero!

Carolina le acercó la linterna con una expectación inusual, Marcos iluminó y se encontró con un hueco, en cuyo fondo se veía una pared perfectamente tabicada. El fondo del hueco se correspondía con la anchura que había calculado a base de pies.

- Voy a meterme dentro —advirtió Marcos.

- ¡No, Marcos, por favor, no lo hagas!

- Carol, no pasa nada. No puede haber nada peligroso al otro lado, esta casa lleva deshabitada meses, no puede haber nada vivo ahí. Además, la vajilla había dejado las marcas de polvo en el armario, hace mucho tiempo que no se utiliza esta compuerta. ¿Vas a pasar conmigo?

- Me da un poco de miedo —admitió tímidamente Carolina.

Marcos se introdujo por el agujero.

- ¡Hay una escalera que sube arriba! —gritó Marcos produciendo un sonido hueco—. Pasa, hay sitio para los dos.

Carolina se quedó pensativa durante unos instantes, pero finalmente decidió meterse. Marcos le ayudó desde el otro lado. Carolina pudo comprobar que había una escalera de madera que subía a lo que a todas luces parecía una buhardilla secreta.

Marcos comprobó el estado de la escalera, parecía estar en perfectas condiciones. Subió él primero y Carolina se quedó abajo.

- ¡La madre que me parió! Tienes que subir a ver esto Carol…

- ¿Qué hay?

- Yo creo que es una topera de la guerra civil, o algo parecido. Anda, sube.

Carolina comenzó a subir, Marcos estaba atento por si necesitaba ayuda. Lo que vieron allí era algo insólito. Efectivamente, era una buhardilla secreta. En ella había dos sillas de mimbre oscurecidas por el paso de los años, una de ellas muy deteriorada, también había una mesa repleta de polvo sobre la que descasaban unas velas, casi por completo gastadas. Además, en la mesa había dos botellas de vidrio transparentes, un frasco pequeño que tenía una pegatina en la que se podía leer: “Jarabe para la tos”, también había un sobre junto a una pluma y un bote de tinta. Marcos se acercó, quitó el polvo al sobre y lo abrió. Dentro había una carta escrita a mano, tenía una caligrafía muy bonita y sin apenas faltas de ortografía. Al terminar de leer la carta dijo emocionado:

- Esto es una topera de la postguerra, tienes que leer esta carta.

Carolina leyó la carta y se quedó con la boca abierta como muestra de su asombro.

- ¡Madre de Dios! ¡Qué historia más bonita!, y qué trágica… pobre hombre. Por cierto, he oído varias veces hablar de las toperas de la postguerra, pero: ¿qué es exactamente una topera de la postguerra?

- Pues, como pasa en todas las guerras… siempre hay vencedores y vencidos, y en muchas ocasiones los vencedores matan a los vencidos, se suele hacer para evitar que se repita la historia, para evitar que los vencidos se rearmen y ataquen a los vencedores; o simplemente por venganza. El caso es que después de muchas guerras hay tantas o más muertes que en la propia guerra, debido a esto. Y España no fue una excepción. Así que muchos de los contrarios al ejército franquista tuvieron que exiliarse, y los que no pudieron exiliarse en el extranjero tuvieron que esconderse en sitios como este. Aquí se escondió al menos uno de ellos. Un exilio en tu propia casa…

- No sabemos hasta cuándo, aquí no pone nada.

- No… Me gustaría sacar fotos de esto. Joder, la verdad es que esto es un puntazo.

- Sí.

- El hombre que estuvo aquí vivió completamente aislado del mundo… sin absolutamente nada.

- A efectos prácticos es un secuestro —puntualizó Carolina.

- Sí, un secuestro en tu propia casa. Lo que más me ha impactado, además de la carta, es lo del jarabe para la tos.

- Claro, imagínate la mala pasada que te puede jugar una tos inoportuna, sobre todo cuando hay visitas…

- Pero lo que no entiendo es cómo no encontraron este escondite—repuso Marcos—, yo creo que se ve claramente desde fuera.

- No todo el mundo es tan observador como tú.

- Pero es que había gente que precisamente lo que iba buscando era este tipo de cosas.

- Puede que fuese azar—argumentó Carolina—, hay muchas aldeas por aquí, lo mismo a esta nunca llegaron, o no llegaron a esta casa, o no invirtieron el suficiente tiempo.

- Ya, aunque normalmente los más peligrosos eran los vecinos, y ellos sí debían de notar algo raro, ¿no?

- No lo sé, a lo mejor lo encontraron, la carta no nos saca de dudas.

Marcos y Carolina bajaron de la buhardilla y cerraron el armario, aunque dejaron fuera la vajilla porque Marcos quería sacar fotografías de aquello.

Fueron a casa de Máximo y Elvira para conseguir algo de leña o carbón. A la derecha de la casa estaban los dos perros, no ladraban.

- ¡Nerón! — gritó cariñosamente Marcos dirigiéndose al perro negro.

El perro comenzó a mover la cola y levantó aún más la cabeza queriendo atraer a Marcos. Éste se aceró.

- ¡Ten cuidado, Marcos! —exclamó Carolina con preocupación— Son muy peligrosos.

- No, no son muy agresivos. Si fuesen muy agresivos no los hubiese podido comprar con dos rosquillas…

Carolina alzó las cejas como muestra de sorpresa. Marcos estaba acariciando a los dos perros, y estos movían la cola y arrimaban el hocico a su mano.

Carolina golpeó con los nudillos en la puerta de la casa, y en menos de diez segundos Máximo abrió la puerta.

- Buenos días, forasteros —dijo Máximo con una sonrisa en su rostro.

- Buenos días, Máximo —contestó Carolina—. Venimos a ver si nos dices dónde podemos conseguir algo de leña o carbón para encender la estufa.

- ¿No la habéis encendido todavía? —preguntó Máximo con gran asombro— Pues tiene que estar la casa como una nevera.

- Sí, lo está.

- Eso lo solucionamos rápido. Seguidme, y cuidado con los perros, que tenemos que pasar cerca de ellos para ir al cobertizo.

- Creo que Marcos ya es amigo de tus perros.

- Del Pigan puede, pero del Nerón me extraña.

- Pues creo que de Nerón también —advirtió Carolina.

Marcos sonreía.

- No me lo creo —insistió Máximo parándose en seco—. Acércate un poco, a ver qué pasa.

Marcos se acercó mientras llamaba a los perros.

- ¡Nerón, Pigan!

Los perros volvían a mostrar aspecto amigable hacia Marcos y éste se acercó de nuevo hasta acariciarles.

- ¡Me cago en la mar!, esto se lo tengo que contar a La Elvira. Ya me ha extrañado que no ladrasen antes. Nadie del pueblo se puede acercar a la casa, nadie.

Máximo siguió andando hacia un cobertizo muy próximo a la casa, entró y sacó dos troncos bastante gruesos.

- Aquí tenéis —dijo Máximo sonriente mientras le ofrecía los troncos a Marcos.

- Máximo, si te somos sinceros no sabemos cómo encender la estufa —sonrió Carolina.

Máximo les miraba con incredulidad

- Es muy fácil —contestó—, tenéis que poner un tronco como estos —dijo señalando a los troncos que llevaba Marcos en la mano—, y tiene que estar bien seco, si está verde suelta mucho humo y es muy desagradable. Y para prender el tronco lo mejor es meter un poco de hojarasca seca hasta que el tronco prenda por sí mismo, nada de modernidades de esas que venden, eso no es natural, ¿entendéis?

Marcos y Carolina asintieron.

- ¿Queréis que os la encienda yo?

- No hace falta. Gracias, Máximo —contestó Marcos—. Yo creo que con las explicaciones que nos has dado es suficiente. Si tenemos dudas venimos a preguntarte.

- Eso espero, no dudéis en preguntarme. Eso sí, es normal hacer varios intentos hasta que el tronco arda. Y cuando veáis que ya el fuego se está muriendo metéis el otro tronco y lo ponéis en las brasas del viejo, debería de arder al cabo de un rato.

- Vale.

- Bueno, luego me paso a ver qué tal está todo.

- Gracias, Máximo —finalizó Carolina.

Carolina y Marcos entraron con los troncos en la casa. Marcos volvió a salir a coger un poco de hojarasca, y cuando entró de nuevo en casa se encontró a Carolina vaciando restos de troncos quemados dentro de la estufa. A los veinte minutos tenían la sensación de que el fuego estaba controlado. Hicieron un pequeño inventario de las cosas que iban a necesitar, comprobaron qué utensilios había ya en la casa y cuáles tenían que comprar. Comprobaron también que había suficiente butano para los días que iban a estar, había una bombona conectada, prácticamente sin empezar, y otra de repuesto totalmente llena.

Luego se fueron a Meira a comprar comida y los productos que necesitaban para la casa. El objetivo fundamental de Marcos era comprar una buena empanada, y preguntando a la gente del pueblo encontró una tienda en la que vendían unas empanadas de carne fabulosas.

A la vuelta comprobaron que la casa estaba más templada, también es verdad que el calefactor no lo habían desconectado en ningún momento.

Después de comer se fueron a andar por el bosque. A Carolina no le apetecía mucho, pero Marcos estaba tan entusiasmado con que le acompañase que finalmente cedió. Las sensaciones que despertó el bosque en Marcos eran muy fuertes e intensas. Era un bosque realmente denso, en algunas zonas apenas se veía el cielo. Había una gran variedad de árboles, fundamentalmente robles carvallo, aunque también se podían ver eucaliptos, pinos, abedules e incluso hayas. A unos cuarenta centímetros del suelo, una tupida capa de helechos impedía ver el suelo del bosque. Andaban por un camino que en ocasiones estaba delimitado por dos vallas de piedra que evitaban que el propio bosque lo devorase.

Anduvieron durante casi dos horas, no vieron absolutamente nada que tuviese relación con el lobo, aunque también es verdad que Marcos no se adentró en las zonas en las que su instinto le decía que podía haber rastros del gran depredador. Lo único que les pareció oír fue el gruñido de un jabalí a lo lejos.

Llegaron a casa sobre las cinco y media, estaba bastante templada. Aún así, para ducharse se metieron el calefactor en el cuarto de baño. Carolina fue la primera en hacerlo, y al terminar bajó a la cocina, limpió la cafetera y preparó un café. Cuando Marcos bajó se encontró a Carolina ensimismada leyendo un libro y con una taza en la otra mano. Un intenso pero agradable olor a café reinaba en el ambiente. Marcos también se sirvió una taza, cogió un trozo de empanada y se sentó al lado de Carolina a leer el libro que él se había traído.

Estuvieron leyendo hasta entradas las ocho de la tarde, después de rellenarse un par de veces la taza de café.

- Podríamos subir, ¿no? —espetó Carolina.

- ¿A la buhardilla?

- No, a la cama —corrigió Carolina con una sonrisa pícara.

- Vale —confirmó Marcos de la misma manera— pero tendrás que subir el calefactor.

- Sí.

Subieron a la habitación, Marcos enchufó el calefactor, Carolina abrió una de las camas y tocó las sábanas con la palma de la mano.

- ¡Buff!, está muy fría.

- Pues nosotros la calentamos.

Se desnudaron y se metieron abrazados en la cama, dándose calor el uno al otro. Comenzaron a besarse lentamente. Carolina se puso encima de Marcos y continúo besándole, luego Marcos levantó cuidadosamente a Carolina y con las yemas de los dedos comenzó a acariciar sus grandes pechos, luego los cogió suavemente con sus manos y recorrió con su lengua los erectos pezones. Al cabo de dos minutos estaban haciendo el amor lentamente, susurrándose frases afectuosas al oído. A los diez minutos se fundieron en un intenso abrazo mientras compartían un orgasmo, luego se quedaron en silencio abrazados, sin moverse, sin separase.

- ¿Tú crees que habrá sido hoy cuándo me hayas dejado embarazada? —preguntó Carolina rompiendo el silencio.

- Quién sabe…

- Ojalá, sería muy romántico haber hecho a Diego aquí, en Galicia.

- Sí, la verdad que sí.

El sábado fueron a visitar Lugo, que estaba a una hora y cuarto en coche, recorrieron sus calles, visitaron su catedral y se hicieron multitud de fotografías junto a sus murallas romanas. Luego comieron en uno de sus restaurantes, que les había recomendado una pareja de mediana edad que regentaba la bollería donde compraron dulces para desayunar al día siguiente y para llevarse a Madrid. El domingo fue una copia del viernes, y el lunes a las once de la mañana, partieron con el coche hacia Madrid. Se despidieron de Máximo y Elvira, y Marcos también se despidió de Nerón y Pigan con un par de rosquillas que le quedaban.

El viaje a Madrid fue muy tranquilo, comieron en Astorga y continuaron con la sensación de haber descubierto un mundo paralelo al mar de asfalto en el que se habían criado. Los dos estaban de acuerdo en reformar un poco la casa, lo suficiente para hacer escapadas esporádicas con el fin de descansar en aquella isla de paz que parecía estar totalmente alejada de las exigencias y presión de los tiempos del euro.

Capítulo 8

Sábado, 25 de octubre —

Domingo, 2 de noviembre

              Ricardo abandonó la clínica unos días antes que Rebeca. Ambos habían escarmentado con la lección que les había dado la vida y no querían saber nada de drogas ni de fiestas sin fin. Fuera de la clínica formalizaron el noviazgo, Ricardo quería enderezar su vida, y para seguir con una tradición que se remontaba a tres generaciones se prepararía unas oposiciones para Policía Nacional.

Estaba comenzándose a enamorar de Rebeca y deseaba cobrarse venganza del desalmado que, además de follarse a su chica, le había dejado tirada con un paro cardíaco.

El primer fin de semana que compartieron fuera de la clínica decidieron ir a buscarle. Estuvieron cenando en un restaurante italiano cerca de la Glorieta de Bilbao, allí les dio la una de la madrugada, luego se fueron a tomar unas cervezas a un bar cercano a la calle Galileo, cerca de la Flash. Rebeca sabía que antes de las dos Sergio no iba a aparecer por allí. Al salir del bar esperaron fuera de la discoteca, a una distancia prudencial. Hacía mucho frío, la gente iba entrando y Sergio no hacía acto de presencia. Estuvieron esperando hasta las cuatro, nunca apareció.

- Joder, qué putada… —protestó Rebeca.

- ¿A qué otros garitos puede ir? —preguntó Ricardo.

- Pues a veces va al Superb, que está bien cerca. Otra cosa que podemos hacer es darnos vueltas a ver si vemos el coche.

- ¡¿Reconocerías el coche?! —se apresuró a decir Ricardo con asombro.

- Sí, memoricé la matrícula, siempre hago eso por si me violan… es una chorrada, la verdad, pero lo hago.

- De chorrada nada, mi hermano es Policía y nos puede decir dónde vive ese cabrón. Anda, deja que te lleve a casa, que ya hemos pasado bastante frío por hoy.

El miércoles volvieron a quedar y fueron a tomar unas hamburguesas a un centro comercial.

- Pues tengo la dirección del tío —terció Ricardo ansioso.

- ¿De verdad? —preguntó Carolina con incredulidad.

- Sí, se llama Sergio Tornero Morales, y vive en la calle Torrelaguna 110. Ese bloque tiene garaje propio, supongo que aparca el coche allí.

- Vaya, ¿te lo ha dicho tu hermano?

- Sí, hoy mismo.

- ¿Y qué has pensado?

- No sé los horarios que tiene el tío, pero los fines de semana creo que le tenemos localizado. Supongo que el domingo llegará entre las siete y las ocho y media de la mañana a casa. Porque el sábado por la noche se irá de fiesta, ¿no?

- Me imagino —contestó Rebeca.

- Y el resto es muy fácil: entramos al garaje, si está el coche es que está en casa, y si no está es que no ha llegado… Si no ha llegado le esperamos, y cuando venga es nuestro. Yo iría este mismo domingo.

- Hecho —afirmó ella con decisión.

Rebeca sacó del bolso un inhalador, lo agitó e inspiró un par de veces de él.

- ¿Qué te pasa? —preguntó Ricardo.

- Creo que vuelvo a tener asma, he estado esta mañana tirando cosas viejas de mis armarios con mi madre y creo que el polvo me ha dejado los pulmones tocados, me cuesta respirar un poco. Yo de pequeña tuve un asma muy jodido.

- Yo también, pero ahora casi me ha desaparecido, tan solo en primavera tengo que usar inhalador.

Los dos se permanecieron en silencio. Rebeca se quedó con la mirada vacía, pensando.

- ¿Y cómo piensas entrar en el garaje? —preguntó con cierto escepticismo.

- Pues tengo una grabadora de frecuencias, de mi época chunga, en la que me juntaba con gente que robaba coches de lujo, aunque yo nunca robé ninguno.

- ¿Y qué es eso del grabador de frecuencias?

- Pues una grabadora que es capaz de grabar las frecuencias de un mando a distancia de un garaje, luego reproduces la grabación y puedes abrir el garaje.

- Entonces tendrás que ir antes, ¿no?

- Sí, he pensado ir antes para grabar la frecuencia y para ver cuál es la plaza donde aparca, para esperarle cerca el día que vayamos.

Ricardo fue el sábado a las doce de la mañana a hacer una visita. Supuso que, como él mismo hacía en sus tiempos de fiesta, quien sale de noche duerme de día. Aparcó el coche en la calle y se fue andando hasta el garaje. Esperó sentado en un bordillo durante ocho minutos, entonces vio un coche que iba a entrar. Era un Volkswagen Passat azul oscuro, dentro un hombre buscaba el mando a distancia. Ricardo pulsó un botón en la grabadora de frecuencias. El coche entró en el garaje y se perdió al doblar una curva.

Esperó tres minutos, se acercó a la puerta y reprodujo la grabación que había hecho. La puerta del garaje se abrió y entró andando en el aparcamiento. Se dio una vuelta hasta que encontró en la segunda planta el Seat León que buscaba. Miró hacia el interior valiéndose de las manos para evitar los reflejos en el cristal. De repente se rompió el silencio.

- ¿Qué coño haces en mi coche? —prorrumpió un hombre de unos treinta años.

Ricardo se dio rápidamente la vuelta. Ante sí tenía lo que había venido a buscar, decididamente le iba a tumbar allí mismo.

- ¿Tienes algún problema, gilipollas? —repuso de forma insolente el hombre— ¿No entiendes el castellano o es que quieres que te parta la cara?

Ricardo apretó los puños, pero pensó que Rebeca tenía el derecho de poder agradecer en persona el detalle de haberle dejado muerta en la calle.

- Ya me iba, perdona. Es que me quiero pillar un León y estaba viendo cómo era por dentro.

- Pues vete a un concesionario, ¡no te jode, el niño de mierda! Anda, lárgate de aquí antes de que te suelte un par de hostias. ¡Y que no te vuelva a ver en mi puto coche!

Ricardo se dio la vuelta mientras fruto de la impotencia se mordía un labio hasta hacerse sangre.

- Tranquilo —pensó Ricardo—, que te vas a comer mañana toda esa prepotencia.

Ricardo se perdió por el garaje, caminaba hacia lo que parecía ser el acceso al portal, el Seat León abandonaba el aparcamiento.

El mismo sábado Rebeca se inventó una excursión a Toledo con sus amigas para no ir a dormir a casa. Merche sabía que no era verdad, porque había escuchado varias conversaciones telefónicas de las que había deducido que Rebeca estaba manteniendo una relación. No le hizo mucha gracia, pero pensó que sería infinitamente mejor eso a cuando salía cada día con uno y volvía a las tantas de la mañana, o cuando apareció medio muerta tumbada en la calle…

El sábado, Rebeca y Ricardo durmieron juntos en casa de los padres de Ricardo, aprovechando que estos se iban los fines de semana a una casa de Guadalajara. Pusieron el despertador a las cinco y media de la mañana y se dirigieron a la calle Torrelaguna. Por el camino compraron unos churros para desayunar.

Se encontraron con un barrio totalmente desierto cuando alcanzaron la calle que buscaban. Ricardo acercó el coche al garaje y reprodujo la grabación de la frecuencia; la puerta se abrió. Al igual que en el día anterior, había multitud de plazas libres. También estaba libre la plaza que debería ocupar el Seat León. La probabilidad de que alguien aparcara su coche a esas horas era escasa, así que aparcaron cerca de la plaza de Sergio. Ricardo se bajó del coche con un rollo de cinta americana, y con ella tapó las dos matrículas de su coche.

Eran las seis y media y aun no había llegado nadie. A las siete llegó un coche, no era el Seat León. Rápidamente Ricardo y Rebeca se agacharon para no ser vistos.

- Espero que no quiera aparcar en la plaza en la que estamos —susurró Rebeca.

- Y que no vea las matrículas tapadas —añadió Ricardo.

El coche aparcó dos plazas a la derecha de donde estaban ellos. Oyeron la apertura de una sola puerta y luego oyeron cómo unos tacones de mujer se alejaban hacia el portal.

A las ocho y media de la mañana apareció el Seat León de Sergio. Tenía restos de haber tenido las lunas empañadas.

- Éste se ha follado a otra —advirtió Ricardo.

Sergio estaba terminando de aparcar, desde donde estaba no les podía ver. El motor del Seat León se paró, Sergio se quedó dentro durante un minuto y pico, mirando unos papeles; finalmente salió del coche.

- Es tu turno —informó Ricardo.

Rebeca salió del coche con cierto sigilo, de hecho Sergio no se dio cuenta.

- Hola, Sergio — dijo Rebeca.

Sergio se dio la vuelta y se quedó lívido. No estaba muerta…

- Hola, eh…

- Rebeca.

- Eso, Rebeca…

- Nada, que no me acuerdo de nada de lo que pasó el día que nos liamos, y me dijeron en urgencias que un chico con un coche me había llevado allí… Y quería darte las gracias.

Sergio guardaba silencio, estaba totalmente descompuesto. Ricardo no perdía detalle de lo que allí ocurría.

- Ah, de nada hombre, es lo mínimo que podía hacer… ¿Cómo has averiguado mi dirección?

- Ha sido mi amigo —aclaró Rebeca señalando hacia Ricardo— que además da la casualidad que le encanta tu coche.

Ricardo se bajó del coche, vestía un pantalón de chándal y una sudadera.

- Hola, soy el gilipollas de ayer… —intervino tímidamente Ricardo.

- Te dije que no te quería ver por aquí. No me gustaría tener que darte una hostia delante de nuestra amiga.

- ¿Nuestra? —recalcó Rebeca con cara de repugnancia— ¿Tú te piensas que somos gilipollas?

Ricardo se había acercado lo suficiente para tenerle a distancia con la pierna.

- Mira, bonita —dijo Sergio con tono provocativo—, no me toques los huevos, siendo tan puta como drogadicta no pensarías que me ibas a joder la vida…

Ricardo desplegó la pierna como un látigo hacia la mandíbula de Sergio, éste comenzó a tambalearse y estuvo a punto de caerse. Ricardo se acercó un poco más y golpeó duramente con su mano izquierda el hígado de Sergio.

Éste cayó al suelo, donde se retorcía de dolor mientras sangraba abundantemente por la boca, estaba a punto de perder el conocimiento.

- Probablemente tengas el hígado partido en varios trozos —sentenció Ricardo—. Ahora espera aquí a que te mueras, pedazo de cabrón.

Los dos se metieron en el coche y salieron del garaje. Nada más salir, Ricardo paró el coche en doble fila, se bajó y quitó la cinta americana de las matrículas. Luego se acercó a una cabina, se cubrió la mano con la manga del chándal y de esa manera cogió el auricular, con el nudillo marcó el 112.

- En el garaje de Torrelaguna 110 se está muriendo un hombre —informó Ricardo, y colgó el teléfono.

Capítulo 9

Domingo, 2 de noviembre

              Carolina estuvo por la mañana en casa, en realidad estuvo trabajando y luego haciendo tareas del hogar junto a Marcos. Después de comer se dirigió en metro al Hospital de la Princesa, Marcos se quedó en casa estudiándose la clase del día siguiente. El metro iba prácticamente vacío, fue sentada en todo el trayecto. A Carolina le gustaba viajar en metro porque para ella era una forma de estar en contacto con la realidad de su ciudad, aunque aquel domingo el aspecto del metro era desolador. Cuando viajaba entre semana se solía entretener leyendo los rostros de la gente, le divertía imaginarse la vida de cada una de las personas a quien escudriñaba. Intentaba hacer todo esto de manera disimulada, pero alguna vez se había quedado fijamente mirando a alguien y se había visto sorprendida por el mucho menos agradable: “¿Y tú qué coño miras?”.

Aquel domingo no había muchas caras con las que su imaginación redactara relatos. Por otro lado, Carolina, estaba intentado mantener un diálogo con ella misma y convencerse de que hay muchas cosas en el mundo más importantes que los agobios con los que el trabajo le estaba atormentando últimamente. Tenía mucho que sacar adelante y los días no le cundían nada. Sumida en todo ese marasmo de realidad por poco se pasó de parada. Se bajó en Diego de León, y junto a ella se bajaron la mayoría de los pocos viajeros que la acompañaban en el vagón. Entre diario, el bullicio de la gente la hundía en el anonimato con el que te envuelve una gran ciudad, hoy se sentía incluso desprotegida, y lo que es más paradójico: observada.

Al salir de la estación estaba nevando intensamente, se dirigió al paso de cebra y cruzó en dirección al hospital. Entrar en un hospital no suele ser nunca uno de los pasatiempos favoritos de casi nadie, un ambiente taciturno te penetra en el ánimo, de la misma manera que la humedad de la fría niebla penetra en los pulmones y la piel. Un mar de gente yendo y viniendo, batas blancas, rostros preocupados, ojeras, lágrimas mal secadas… y ese olor indescriptible que enseguida asociamos con la incertidumbre de saber cuándo y en qué condiciones saldrá el enfermo al que vienes a visitar, cuando tienes la suerte de no ser tú mismo el enfermo. Carolina evitó el ascensor del hospital, el cual siempre te garantiza diez minutos de espera. Subió hasta la tercera planta, y desde allí, como muchas tardes desde hacía un mes, se dirigió a la habitación trescientos quince. En el camino se cruzó con varias enfermeras a las que saludó con una sonrisa superficial.

La habitación estaba cerrada. Con un suave golpe de nudillos llamó a la puerta mientras la abría.

- Hola hija, ¿Qué tal te ha ido el día? —preguntó Guadalupe, la madre de Carolina, con una sonrisa en su rostro.

Carolina se acercó a su madre dándole un fuerte abrazo.

- Bien, qué rápido se pasa el fin de semana… ¿Qué tal está?

- No hay nada nuevo, los médicos dicen que en cualquier momento lo perdemos, pero que también se puede alargar todo esto durante otro mes más… Hoy me ha hablado, me ha conocido y me ha preguntado cuándo va a salir de aquí. Yo no puedo más, me rompe el corazón. Siento que se me va, y con él se me va una parte importante de mi vida y uno de los últimos lazos de mi niñez.

- Sé que lo estás pasando mal, madre. Estás muy cansada, yo creo que deberías dejarme que me quede alguna noche, no puede ser que duermas todas las noches aquí. Tú también tienes que trabajar.

- Ya lo sé hija, durante la semana me va ayudando tu padre y nos apañamos. A lo mejor te pido que te quedes el viernes que viene, que es nuestro aniversario y me apetece ir con tu padre a cenar.

- Eso está hecho, mamá. El viernes me quedo yo.

En la cama yacía un hombre de unos ochenta y cinco años de edad. Su aspecto no solo era el de un anciano de poca salud, sino que además su rostro era el vaticinio de una muerte segura. Mostraba la tez pálida y la respiración fatigosa; unos tubos de goma verde conectaban su nariz con una máquina de bombeo de oxígeno. Parecía totalmente inconsciente, aunque de vez en cuando el anciano volvía en sí y se abrazaba con ahínco durante un rato más a la vida.

Carolina conversó durante un cuarto de hora con su madre y se despidió de esta con un tierno beso.

- Muchas gracias por venir, hija. Dale a Marcos un beso de mi parte.

- Te quiero, mamá.

- Yo también te quiero.

Capítulo 10

Domingo, 2 de noviembre

              Estaba nevando en Madrid, algo que en los últimos años no era muy habitual. Una fina cortina de nieve se veía desde la ventana de la habitación de Ricardo. Hacía mucho frío y el suelo estaba muy seco, por lo que la nieve estaba cuajando rápidamente en la calle General Perón. Los autobuses comenzaban a romper la suave y aterciopelada alfombra blanquecina que se iba tejiendo sobre el asfalto.

- Está cuajando de la hostia —advirtió Ricardo con una gran dosis de ilusión.

- Sí, ya veo… pues espero que me puedas llevar a mi casa —contestó Rebeca sin ningún tipo de desasosiego.

Ricardo guardó silencio y siguió observando el mundo a través de su ventana durante casi un minuto. Finalmente despertó del encantamiento con el que le había seducido la nieve y volvió hacia Rebeca.

- Deberíamos comer —apuntó Ricardo mirando el reloj.

- ¿Tienes comida?

- En realidad tengo que hacerla, ¿te gustan los espagueti carbonara?

- ¡Me encantan! —respondió Rebeca entre la sorpresa y la satisfacción.

- Pues en quince minutos te los hago.

Ricardo se puso a cocinar mientras Rebeca le daba conversación desde la silla de la cocina.

Sonó el teléfono fijo, Rebeca hizo un ademán de cogerlo porque Ricardo estaba cortando tiras de beicon, pero enseguida se dio cuenta que no lo podía coger, no era su casa y se suponía que no estaba allí.

Ricardo cogió el teléfono después de que hubiesen sonado siete tonos.

- ¿Sí?

Nadie contestaba al otro lado, se oía el ruido estático que en ocasiones generan los teléfonos. Ricardo notó que había alguien al otro lado de la línea, lo podía percibir.

- ¿Quién es? ¿Hola? — preguntó Ricardo con cierta desesperación.

No obtuvo ninguna respuesta, pero ahora Ricardo podía oír claramente una respiración humana. Finalmente colgó el teléfono con una pequeña dosis de indignación e intranquilidad a partes iguales.

Rebeca daba vueltas a los espagueti.

- ¿Quién era? —inquirió Rebeca sin dejar de mover la pasta.

- No lo sé, no contestaban.

- Será alguien que se ha equivocado.

- Había alguien callado al otro lado del auricular —explicó Ricardo con cierta preocupación en su tono, que Rebeca no llegó a percibir.

- ¿Alguna ex?, eso es muy típico de las ex, yo lo he hecho varias veces…

- No, no hay ex… Bueno, sí las hay, pero no…, sinceramente no creo que sean ellas.

Ricardo siguió cocinando, la pasta estaba hirviendo. A los pocos minutos cogió un espagueti con el tenedor, lo dejó escurrir dos segundos y lo tiró contra uno de los azulejos de la cocina con algo de irritación. El espagueti se quedó pegado a la pared.

- Esto está listo. Voy a trabajar la salsa.

Estaba echando los trocitos de beicon en la sartén cuando Rebeca salió apresuradamente de sus pensamientos con una pregunta.

- ¿Crees que tiene algo que ver lo del teléfono con lo que ha pasado esta mañana?

- No lo sé, en principio me parecería muy extraño que alguien supiese que he sido yo el que le ha pegado al cabrón ese, y en caso de que alguien lo haya averiguado debería haberlo hecho la misma policía, y la policía no se anda con llamadas anónimas.

Ricardo luchaba con la sartén para no quemarse con el aceite que salpicaba el beicon.

- Supongo que se habrán equivocado y que yo estoy demasiado susceptible —aclaró mientras movía el beicon con la cuchara de madera.

- Sí, es lo más probable. Yo también estoy muy susceptible.

Comieron los espagueti carbonara mientras veían las noticias en la televisión. El telediario informaba, o alarmaba —no estaba muy claro—, sobre el posible temporal que se estaba acercando a la Península.

- Joder, pues si esto solo es el principio… —advirtió Ricardo.

- Voy a asomarme a ver cómo van las calles.

Nevaba con mucha intensidad, los copos eran tan grandes como una moneda de dos euros, pero se movían con la ligereza y elegancia de diminutas bailarinas. Había unos doce centímetros de nieve sobre las calles, y apenas se distinguían los bordillos de la carretera. Eran muy pocos los coches que circulaban, y los pocos que lo hacían extremaban sus precauciones conduciendo a una irrisoria velocidad.

- Ricardo, como no mejore no me vas a poder llevar a casa.

- Si, pues a La Moraleja no llega el metro…

- Ya.

Volvió a sonar el teléfono fijo.

Ricardo se levantó, el corazón se le había acelerado, lo podía notar, lo cual le ponía aún más nervioso. Descolgó el auricular y contestó.

- ¿Sí?

- ¿Ricardo? —respondió una voz masculina al otro lado.

- Hola papá, ¿ha pasado algo?

- No, nada, que hay una nevada de mucho cuidado y es una locura intentar salir de aquí.

- ¿Entonces os quedáis?

- Sí, buena gana de complicarnos la vida. A mí me deben días libres, así que mañana va el primero, que luego se acaba el año y me quedo sin ellos.

- Haces bien. Pues nada, ya nos diréis.

- Vale, y cuida a la chavala que tienes allí.

Ricardo se quedó callado durante un instante.

- ¡Oye!, que lo he dicho por decir —dijo el padre de Ricardo entre risas— a mí me da igual a quien te ventiles, pero ponte condón que todavía no quiero un nieto tuyo.

Ricardo ignoró el comentario de su padre

- Oye papá, ¿me has llamado tú antes?

- No, es la primera vez que te llamo, ¿por?

- No, por nada, es que me han llamado y no me contestaban.

- Joder, ¿no será esto una estratagema para que compre un teléfono de esos digitales en los que se ve quien llama?, que tu madre me lleva dos años dando el coñazo con eso.

- No, no; es verdad que me han llamado —continúo Ricardo con angustia en su voz.

- Se habrán confundido. O puede que sea “el Carnicero de Capitán Haya” —dijo el padre bromeando.

- Muy gracioso.

- Anda, no me seas marica, que yo pensaba que tú eras una máquina de dar hostias.

- Bueno, venga… Ya hablamos, besos.

- Besos.

Ricardo colgó el teléfono.

- Mis padres no vienen a dormir, te puedes quedar esta noche aquí, si quieres. Mi hermano es el único que podría venir a dormir, pero le voy a llamar para que pase la noche en casa de su novia, que además es lo que hará cuando se entere de que mis padres no van a venir.

Pues tendré que llamar a mis padres para decirles que estoy aislada en Toledo…

Mientras Ricardo hablaba con su hermano, Rebeca llamó desde su móvil al de su madre diciéndole que estaba en Toledo atrapada por la nieve. Merche puso el grito en el cielo, pero al final empezó a creerse que a lo mejor era verdad que estaba en Toledo, aunque no fuese verdad que estaba con sus amigas… Al final se despidieron con un beso y Rebeca le prometió que la tendría informada de cómo se desarrollaban los acontecimientos.

- Bueno, pues parece que podemos dormir otra noche juntos, ¡viva la nieve! —gritó Rebeca con entusiasmo.

- ¡Eso, viva la nieve! —añadió Ricardo con cierta ausencia en su voz.

Rebeca se quitó las deportivas que llevaba, tenía los pies ligeramente hinchados, y se echó en el sofá junto a Ricardo. Les empezó a entrar modorra después de comer, se habían levantado a las cinco y media de la mañana, y se quedaron dormidos en el sofá.

Ricardo fue el primero en despertarse de la siesta, eran ya las seis. Se levantó y se asomó a la ventana y vio asombrado el mayor paisaje nevado que jamás había visto en su barrio. Era imposible que un coche circulase en esas condiciones.

Rebeca se despertó poco después, y también se quedó impresionada cuando vio la nevada que había caído sobre Madrid.

- ¿Te apetece ver una película? —preguntó Ricardo.

- Vale, ¿qué tienes?

- Pues de todo un poco, lo mejor es que vengas a este armario y veas lo que hay, mi padre es un fanático del cine y tiene casi todo lo que te puedas imaginar.

Rebeca se acercó al mueble del salón y estuvo un rato observando la inmensa colección de DVDs que tenía el padre de Ricardo. Al cabo de dos minutos eligió “El silencio de los corderos”.

- ¿Has visto “El silencio de los corderos”? —aventuró Rebeca.

- ¿No la has visto tú?

- No, y me han dicho que han sacado varias que tienen relación y que están muy bien.

- Ya lo creo, aunque no sé si es la mejor película después de todo lo que ha pasado esta mañana.

- Buah, yo no soy miedosa.

- Como tú veas.

Ricardo fue a la cocina y metió una bolsa de palomitas en el microondas, sacó dos cervezas del frigorífico, se esperó a que las palomitas estuviesen hechas y se fue con todo al salón. Allí metió el DVD en el reproductor, apagó la luz del salón y se sentó junto a Rebeca.

Llevaban poco más de media hora de película y se habían terminado las palomitas y las cervezas.

- ¿Te está dando miedo la película? —preguntó Ricardo con socarronería.

Rebeca estaba mirando al infinito y tenía la boca abierta, no contestó.

- Venga, como broma está bien para decirme que estás muerta de miedo.

Los ojos de la chica estaban totalmente ausentes.

Ricardo la zarandeo.

- ¡Rebeca!, ¡Me estás asustando, joder!

Le tomó el pulso, no encontró nada que le diese indicios de que su corazón estuviese trabajando.

Se levantó rápidamente, cogió el teléfono y llamó al 112.

- ¡A mi novia se le ha parado el corazón, necesito una ambulancia! —espetó nada más oyó una voz al otro lado de la línea.

- ¿Cómo que se le ha parado el corazón? ¿Está muerta?

- ¡No lo sé, no respira y no le encuentro el pulso!, ¡por favor, necesito urgentemente una ambulancia!

- ¿Me puede indicar la calle, número y piso? —preguntó con cierta tranquilidad la señorita.

- Avenida de General Perón 53, décimo “B”.

- ¿El teléfono es el mismo desde el que está llamando?

- Sí.

- ¿Me puede decir su nombre y apellidos, por favor?

- Ricardo Vega Robayo —contestó con la mirada hacia Rebeca.

- ¿Robayo con “y” con con “ll”?

- Con “y” —conminó Ricardo a punto de perder la paciencia.

- Ahora mismo enviamos una ambulancia.

- Dense prisa, por favor. Es muy urgente.

Ricardo colgó el teléfono y fue hacia Rebeca, la chica no se había movido ni un ápice desde que él llamó a urgencias. La tumbó a lo largo en el sofá.

El teléfono fijó sonó. Ricardo estaba muy nervioso, fue corriendo hacia el teléfono y se cayó por el camino. El teléfono seguía sonando, Ricardo se levantó rápidamente del suelo y lo descolgó.

- ¿Sí? —preguntó Ricardo con la voz ligeramente entrecortada por el esfuerzo.

Nadie contestaba.

- ¡¿Sí?! —replicó Ricardo cargado de impaciencia.

Se oía la misma respiración que se oyó por la mañana. Ricardo abandonó toda forma de continencia.

- ¡Cabrón de mierda, no vuelvas a llamar a esta casa!

Colgó el teléfono, y se fue hacia Rebeca.

- ¡Rebeca, Rebeca! —gritaba con desesperación y angustia.

La chica estaba extremadamente pálida, volvió a tomarle el pulso, ahora podía sentir un ritmo cardiaco irregular y desesperadamente lento. Una gota de esperanza le llenó el corazón.

El teléfono volvió a sonar. Ricardo se fue hacia él como si fuese a combatir contra su peor enemigo. Lo descolgó violentamente.

- ¡Me cago en tu puta vida, no vuelvas a llamar aquí, hostias! —exclamó Ricardo con una violencia insólita.

- Disculpe…—contestó una voz femenina.

- Ah, perdone…

- Soy la operaria del 112 que le ha atendido antes.

- Sí —repuso Ricardo ligeramente turbado.

- Es que me informan mis compañeros que la ambulancia no puede llegar a su domicilio debido a la gran nevada que está colapsando Madrid.

A Ricardo se le había olvidado por completo la nevada, se dio cuenta que la señorita tenía toda la razón.

- Por favor, manden un helicóptero —suplicó Ricardo a punto de llorar.

- ¿Está muy grave la enferma?

- ¡Joder, está medio muerta!... ¡Está inconsciente y el corazón solo late unas veinte veces por minuto!

- Espere, le voy a pasar a un médico.

La operaria colgó el teléfono y comenzó a sonar una melodía de música clásica. La música, en contra del refranero español, impacientaba aún más a Ricardo, que quería una respuesta inmediata. No pasaron más de treinta segundos, pero al joven le parecieron una eternidad.

El médico le hizo una serie de preguntas a las que Ricardo respondió con total decisión. Dada la gravedad de Rebeca y la posibilidad de que un helicóptero aterrizase en el domicilio, el médico convino que le fuese a recoger un helicóptero.

El helicóptero tardó en llegar casi veinte minutos; el aterrizaje fue harto espectacular, pero muy seguro. Subieron a casa de Ricardo con una camilla mientras se oía el batir de las hélices del aparato. A Ricardo le dejaron subir porque se puso tremendamente agresivo, y no había policía que pudiese actuar allí. Se veía solo en casa viviendo la peor de sus pesadillas, y eso le aterraba.

Madrid estaba precioso desde el cielo, pero Ricardo lo miraba sin ver absolutamente nada. Justo encima del Bernabéu el helicóptero hizo un giro y subió por la Castellana, pasó por Plaza de Castilla y al llegar a las nuevas torres (situadas en la antigua ciudad deportiva del Real Madrid) disminuyó notablemente su altura y velocidad.

Le costó menos de cinco minutos llegar al helipuerto del Hospital de la Paz. La enferma fue directamente a Urgencias, Ricardo se vio obligado a quedarse fuera esperando.

A la media hora salió un médico preguntando por el familiar de Rebeca.

- Soy yo —dijo Ricardo con consternación.

La cara del médico era de total solemnidad. Un terrible escalofrío recorrió el cuerpo de Ricardo.

- Rebeca ha salido de la parada cardiorrespiratoria con la que ha llegado, hemos logrado recuperar su ritmo cardiaco, pero su pronóstico es reservado. Aún no sabemos a qué se debe el fallo cardiorrespiratorio que le ha traído hasta aquí. ¿Ha consumido drogas?

- No, nada en absoluto.

El médico se quedó pensando durante unos segundos. Los sábados y los domingos llegaban algunos jóvenes con paradas cardiorrespiratorias provocadas por el consumo de estupefacientes.

- Tenemos que hacer pruebas, de momento la vamos a subir a la UVI. Hasta mañana por la mañana no creo que tengamos ningún resultado, y nadie puede entrar a verla hasta entonces. Le aconsejo que vuelva mañana.

- Gracias —contestó Ricardo sin apenas fuerza.

Ricardo volvió a mirar la entrada a urgencias, como lo había hecho decenas de veces en la última media hora. De algún modo sintió que así se despedía de Rebeca hasta el día siguiente.

Volvió a casa en metro. Había parado de nevar, pero aún así le fue difícil andar por la calle y llegar hasta su portal. Eran las nueve de la noche cuando estaba abriendo la puerta de su casa. Buscó el teléfono móvil de Rebeca y comenzó a revisar las últimas llamadas. La última llamada era a “MAMI”, anotó el número y se fue hacia su teléfono fijo. Meditó durante un instante qué iba a decir a los padres de Rebeca; era una situación extremadamente violenta, la última noticia que tenían sus padres es que Rebeca estaba en Toledo, y ahora Ricardo iba a decirles que estaba ingresada en las urgencias de la Paz… Se armó de valor y llamó. Sonaron dos tonos y escuchó una voz de mujer.

- ¿Quién es?

- Hola, me llamo Ricardo. Soy el novio de Rebeca.

Merche no dijo ni una sola palabra.

- Le llamo porque Rebeca está ingresada en la UVI de la Paz.

Al otro lado del teléfono se oyó la explosión de un llanto histérico. Ricardo cerraba los ojos tratando de protegerse de todo lo que le llegaba al oído.

- La pequeña… —pronunció Merche de una forma prácticamente inentendible.

El teléfono pareció cambiar de manos. De repente se oyó por el auricular una voz mucho más grave.

- ¿Qué pasa? —preguntó Alfonso con voz entre agresiva y alertada.

Ricardo entendió enseguida que se trataba del padre de Rebeca.

- Rebeca está estable en la UVI de la Paz.

- ¿Qué ha pasado?

- Ha tenido una parada cardiorrespiratoria.

A la mente de Alfonso volvieron las drogas y la sensación de que todos los intentos por cambiar el cauce de la vida de Rebeca no habían servido para nada.

Ricardo le contó brevemente cómo se habían desarrollado los acontecimientos. Alfonso escuchaba al otro lado del auricular.

- Es imposible acceder en coche al Hospital —terció Ricardo—, y tampoco creo que les dejen visitarla hasta mañana por la mañana.

- ¿Cómo te llamas, y qué relación tienes con mi hija? —inquirió Alfonso.

- Me llamo Ricardo y soy el novio de Rebeca.

- Yo soy su padre, y me llamo Alfonso.

Durante tres o cuatro segundos no hubo más que silencio.

- Ricardo, ¿estás llamando desde tu teléfono móvil?

- No, es el teléfono fijo de la casa de mis padres.

- ¿Me puedes dar tu móvil para poderte llamar si fuese necesario?

- Claro.

Ricardo le dio su móvil y se despidieron con cordialidad.

Alfonso tranquilizó a Merche. Ambos se dieron cuenta que se encontraban totalmente aislados en La Moraleja. No podían acercarse al hospital, y no tenían la certeza de que pudiesen hacerlo al día siguiente, se tuvieron que conformar con llamar y obtener de las enfermeras la confirmación de la estabilidad que les había comunicado Ricardo.

Mientras tanto, Rebeca ya hacía tiempo que se encontraba en la UVI. Comenzó a estar consciente, abrió los ojos y logró comprender que se encontraba de nuevo en un hospital.

- Vane, atiende a Rebeca que yo estoy con Sergio.

Rebeca miró con atención al enfermo al que atendía la enfermera.

- Puto destino… —pensó Rebeca.

No cabía ninguna duda, era el mismo hombre al que Ricardo le había reventado el hígado esa misma mañana.

Capítulo 11

Martes, 4 de noviembre

              Arancha sabía que David le estaba engañando, las evidencias eran ostentosas. David había descuidado cada vez más las coartadas, siendo éstas cada vez menos elaboradas. Pero lo que Arancha no se podía imaginar era que su marido se estaba acostando con una mujer a tan solo cuatro metros de su cama de matrimonio. David estaba engañando a su mujer con su vecina de abajo.

Arancha no sabía qué hacer, no quería contárselo a sus padres porque sabía que los iba a disgustar, y su ingenuidad necesitaba pruebas contundentes, si es que las podía haber aun más, para poder salir pronto de la perniciosa incertidumbre.

Un martes por la tarde llamó a Marcos.

- ¡Hola, Prima! —prorrumpió con efusividad Marcos al ver el nombre de su prima en el teléfono móvil

- Hola, Primo, ¿qué tal te va?

- Bien, currando pero bien.

- Te llamaba por si tienes un rato un día de estos para tomar un café.

- Pues sí, esta misma tarde puedo.

- Me gustaría que quedásemos tú y yo solos —sorprendió Arancha.

Marcos no respondió inmediatamente, le parecía muy extraño que su prima le pidiese expresamente quedar los dos solos.

- ¿Pasa algo?

- Bueno, luego hablamos.

- Joder, me dejas intranquilo.

- No te preocupes, nadie se está muriendo si es lo que estás pensando.

- Bueno, está bien. ¿Dónde quedamos?

- ¿Me puedes pasar a buscar a casa sobre las seis?

- Sí, sin problema.

- Pues ahí nos vemos —finalizó Arancha parcamente.

A las seis de la tarde estaba Marcos en la puerta del portal de Arancha. Su prima, puntual como siempre, estaba esperando allí. Arancha vivía en Torrejón de Ardoz, una de las llamadas ciudades dormitorio que terminará siendo algún día fagocitada por Madrid. Entró al coche y le dio dos besos a Marcos.

- ¿Dónde vamos? —preguntó Marcos.

- Yo había pensado ir a una cafetería del Parque Corredor.

- Vale, allí se puede aparcar bien.

Se dirigieron hacia el centro comercial y aparcaron sin problemas en el enorme aparcamiento al aire libre que tenía el Parque Corredor. Apenas se dijeron nada por el camino, tan solo esas conversaciones triviales que se tienen cuando no se quiere sacar un determinado tema de conversación.

Entraron en el centro comercial, tenía una sola planta pero era muy grande, en su momento fue un centro comercial gigante, luego quedó relegado a ser uno más, cuando los grandes centros comerciales florecieron en la Península como las setas en otoño.

Entraron en una cafetería de las que no pertenecen a ninguna franquicia, era un local muy entrañable, en un rincón había una discreta mesa de la que Marcos se enamoró a primera vista. Pidieron dos capuccinos, y mientras la camarera preparaba los cafés, Marcos hizo un gesto a Arancha cargado de curiosidad, como diciendo: “¿qué es lo que me tienes que contar?”.

- Pues quería hablar contigo porque tengo la seguridad de que David me está engañando.

A Marcos le cambió el semblante. Se llevaba muy bien con David, de hecho le consideraba su primo, y era una de esas personas hacia las que sentía profundo aprecio.

- ¿Qué me estás contando?

- Lo que oyes.

- Cuando dices que tienes la seguridad… ¿quieres decir que tienes evidencias?

- No les he pillado juntos, ni he pillado un mensaje en el móvil o pruebas así de tangibles, pero es que cada vez David es más descarado.

Marcos no dijo nada, estaba esperando a escuchar las argumentaciones que traía su prima pronosticando el final de su matrimonio.

- La última fue el domingo… Ya sabes que se va a correr casi todos los días... Y el hijo de puta no miente, se va a correr. Ya ha pasado muchas veces que vuelve sin sudar, porque cuando corre de verdad, no es que huela a sudor, pero huele fuerte, sabes que ha estado corriendo. Y muchas veces viene con el pelo como mojado, la camiseta mojada… pero vuelve más fresco que una rosa.

Marcos miraba atentamente a su prima, pensaba en él mismo cuando se va a correr, no tenía la certeza de sudar mucho ni de oler fuerte. Lo mismo Carolina se pensaba que le estaba engañando con otra…

Vino la camarera con los capuccinos. Los dos primos se separaron un poco para que la chica pudiese poner las tazas sobre la mesa.

- Y el domingo se cubrió de gloria… —continuó Arancha—. Llovía a cántaros en Torrejón, ¡a cántaros, Marcos! Llegó con todo empapado, exageradamente empapado diría yo, menos las zapatillas… secas como la mojama.

A Marcos se le escapó un gesto de admiración.

- Y como tengo la mosca detrás de la oreja… pues le acompañé al baño, con la excusa de coger la ropa mojada y echarla a lavar inmediatamente.

Arancha hizo una pausa.

- ¿Y? —preguntó Marcos con notable ansiedad.

- Pues que el muy hijo de puta apestaba a Coco Mademoiselle.

- Me imagino que eso es una colonia de tía…

- Sí, hijo, sí… —aclaró Arancha entre la impaciencia y la incredulidad.

Se quedaron mirándose fijamente en silencio.

- Joder, tía, no sé qué decir —dijo Marcos tras reflexionar.

Arancha seguía sumida en su mutismo, se limitaba a negar con la cabeza.

- ¿Y qué vas a hacer?

- No lo sé, Marcos. Me gustaría tener alguna prueba contundente para poder separarme de él, y poder ir a un juicio, no sé.

Arancha estaba a punto de llorar. Marcos le cogió de la mano y la acarició.

- ¿Quieres que yo intente hacerle alguna foto o buscar alguna prueba contundente?

- ¿Harías eso por mí?

- Claro, joder, y seguro que me ayuda Carlos.

Carlos era el hermano mayor, y el único, que tenía Marcos.

- Es que no me gustaría que se enterase toda la familia hasta que no tenga pruebas contundentes.

- Ya, pero yo se lo tengo que decir a Carol, entiende que no le voy a ocultar una cosa como ésta, en la que además lo mismo tengo que hacer de espía alguna tarde… Y no solo Carol, sino también Carlos, que es tan primo tuyo como lo soy yo.

- Sí, y le quiero mucho, pero tengo más confianza contigo, Marcos. Para mí eres como mi hermano. Yo tengo dos hermanos, mi hermana Tamara y tú.

- Ya, pero sabes que Carlos te quiere un huevo, y además yo necesito ayuda, no tengo ni idea de cómo jugar a los detectives…

- Vale, pero que no se enteren los padres, ¿vale?

- Ok. Pero necesitaré saber alguna cosa más de David, sus horarios, sus costumbres, hasta donde sepas, claro… —dijo Marcos.

Arancha soltó una tímida sonrisa.

Marcos cambió radicalmente de tema, no le apetecía que Arancha sufriese más de forma innecesaria. Acabaron de tomarse los capuccinos, pagó él y se fueron.

Marcos la acercó de nuevo a casa.

- Muchas gracias, primo —dijo Arancha mientras le daba un abrazo.

- De nada, Aran. En cuanto puedas dime todo lo que te he pedido.

- Perfecto, te mandaré un correo.

Marcos se quedó mirando el volante dubitativo.

- Mándame también la dirección de correo de David, que no sé si la tengo, pero seguro que Armando puede leer sus correos, y lo mismo de ahí extraemos información.

-                 Vale, te mando todo en cuanto pueda.

Capítulo 12

Domingo, 2 de noviembre —

Jueves, 6 de noviembre

              Rebeca estuvo en la UVI dos días más, sus padres no pudieron visitarla hasta el día después de su ingreso. Los médicos no encontraron ningún rastro de droga, pero encontraron algo peor: el mismo día que la ingresaron le hicieron una radiografía de tórax, allí descubrieron que su corazón era extremadamente grande, y que además tenía líquido en los pulmones. Los médicos estudiaron también sus electrocardiogramas y llegaron a una terrible conclusión: Rebeca tenía una cardiopatía dilatada idiopática.

- ¿Y qué es eso? —preguntó Merche visiblemente alarmada cuando en la visita de la tarde el médico les informó sobre el estado de Rebeca.

El médico hizo un pequeño gesto de lamento, probablemente involuntario, pero Alfonso lo percibió y no le gustó absolutamente nada.

- Lo que quiere decir —intervino el médico—, es que Rebeca tiene las paredes del corazón dañadas, y por tanto tiene dificultades para bombear sangre con suficiente fuerza. Para intentar aumentar la fuerza de contracción el corazón se dilata, en un intento de bombear más sangre. Por ello el corazón de Rebeca es enorme.

- ¿Qué soluciones tiene? —preguntó Alfonso sin vacilación.

- Por los datos que hemos obtenido, a corto plazo no tememos por la vida de su hija. Con medicación puede salir de aquí y hacer, de momento, una vida razonablemente normal. No obstante, le queremos hacer una biopsia para saber realmente el grado de lesión de la pared. Pero ahora mismo, después de lo que ha sufrido, no es el mejor momento de hacérsela.

- ¿Y después? —aventuró angustiada Merche.

- Pues dependiendo del tipo de lesión estaríamos hablando desde cambiar los hábitos alimenticios de Rebeca hasta un trasplante de corazón. Ya les anticipo que por el tamaño del corazón estamos más cerca del trasplante que de cualquier otra cosa.

Merche y Alfonso se quedaron desolados.

- No se preocupen, los trasplantes de corazón suelen funcionar muy bien, y en eso en España somos especialmente buenos. Sinceramente, no creo que Rebeca muera de esto.

- Mi hija estuvo ingresada hace menos de un mes en las urgencias del Ramón y Cajal —advirtió Merche con tono de denuncia—, le pasó exactamente lo mismo que ahora, solo que había consumido, al parecer, una mezcla de drogas considerable. No entiendo por qué no le vieron nada.

- Es que un consumo masivo de ciertas drogas puede producir una parada cardiorrespiratoria exactamente igual que la que traía Rebeca, de hecho fue también lo primero que miramos al ingresar un domingo. Estamos hartos de recibir los fines de semana jóvenes en esas condiciones, casi nunca les hacemos más pruebas si responden al tratamiento al que les sometemos para combatir el efecto de las drogas. Créanme, no es por echar un capote a mis colegas del Cajal, es que con las drogas hay un protocolo de actuación concreto, no ha sido un error de ellos, ha sido una fatídica casualidad. Sin cardiopatía alguna, un alto consumo de drogas en una noche se podía haber llevado a su hija al otro barrio, en el Cajal lucharon para evitar que eso pasara, hicieron lo mismo que hubiésemos hecho cualquiera de nosotros.

Los padres de Rebeca tenían poco que decir, lo que habían interpretado de las palabras del médico era que el mayor problema no había sido el grupo médico que la atendió, sino el consumo masivo de drogas por parte de su hija. Y ante eso, los padres debían de asumir la realidad y mirar el nuevo problema que tenían delante: una hija que podría necesitar un trasplante de corazón.

Al día siguiente subieron a Rebeca a planta, lo que supuso un enorme alivio para ella. Para su suerte, Sergio estuvo en coma inducido y no abrió los ojos en ningún momento, lo cual hubiese sido embarazoso cuanto menos.

Rebeca estuvo en planta solo dos días más, no recibió muchas visitas porque sus padres no publicitaron demasiado la noticia. Entre las visitas que recibió, la de Ricardo fue la más significativa. Los padres de Rebeca conocieron al novio de su hija.

Capítulo 13 

Miércoles, 5 de noviembre

              El miércoles, a primera hora de la mañana, Arancha había mandado un correo a Marcos explicándole con detalle las costumbres de su marido, así como su dirección de correo.

Marcos tuvo mucho trabajo en la Universidad, y no pudo abrir el correo de su prima hasta las seis y cuarto de la tarde, estando ya en casa. No se puede decir que todavía no hubiese tenido la oportunidad de contarle a Carolina la conversación que había mantenido con su prima, pero le había dado entre pereza y reparo contarle todo lo que sabía sobre las desavenencias de fidelidad con las que hacía aguas el matrimonio de Arancha. El caso es que justo después de abrir el citado correo llegó Carolina a casa, y Marcos aprovechó para ponerle al día de todo. Carolina, como cualquier ser humano que se precie de tener sentimientos, pero especialmente como cualquier mujer de buena fe, donde casi siempre la empatía con las relaciones sentimentales son mucho más intensas que en los hombres, como así denotan las lágrimas derramadas en toda película que se merezca el tildado de pastelona, lloró al descubrir que una de las parejas más idílicas con las que se había encontrado tenía una fractura a todas luces irreparable.

- Tú fíjate… con la buena pareja que hacían…, no te puedes fiar de nadie —dijo una Carolina visiblemente consternada.

- Pues ya lo ves…

- ¡Oye, tú también vas a correr! —bromeó llorosa Carolina.

Marcos le zarandeó el pelo mientras le hacía burla.

- Voy a llamar a Armando, a ver si él me ayuda con esto —dijo Marcos.

Marcos se fue al cuarto verde y marcó el teléfono de Armando. Al primer tono éste descolgó el teléfono.

- ¡Qué pasa, Marquitos! —contestó Armando al ver el número fijo de la casa de Marcos.

- Hola, Hile, ¿qué tal?

Los amigos de Armando muchas veces le llamaban Hile, de “Hilegal”, que era el apodo por el que la gente conocía a Armando en el mundo del hacking.

- Pues aquí estamos, haciendo un poco el pirata.

- Pues por eso te quería llamar yo, precisamente.

- Usted me dirá.

- Básicamente… la historia es que a mi prima Arancha le está poniendo los cuernos su marido. Me ha pedido que si le puedo ayudar aportando alguna prueba concluyente, fundamentalmente para poder montarle el pollo sobre algo concreto.

- Y hay que hackear…

- Sí, bueno… me ha dado su dirección de correo, y puede que allí haya algún mail del que podamos obtener información.

Armando se quedó en silencio durante un momento.

- El mail está bien, pero mejor sería acceder a su ordenador.

- ¿Tú crees que en su ordenador va a tener datos de ese tipo?

- Sí y no. No creo que sea tan estúpido de estar escribiendo mails a una amante a través de su cuenta de correo oficial, me imagino que se habrá hecho una paralela… o no, no sé, tío, la peña es muy rara. El caso es que un tío enamorado tendrá en su historial de Internet la entrada a su cuenta de correo paralela, si la tiene, porque la usará con frecuencia y se habrá quedado registrada en el historial.

- ¿Y cómo podemos acceder a su ordenador?

- Ingeniería social y hacking básico…

- ¿Y cuándo tienes un rato para esto?

- ¿Para hackear?, ahora mismo. Dame la dirección de correo y en cuanto tenga algo te llamo.

- david.castañera@bancagalicia.es

- Vaya, vaya, banquero… Bueno, lo dejamos en bancario. Oye, ¿y qué puesto tiene?

- Es director —contestó Marcos.

- Perfecto.

- Joder, tío, muchas gracias.

- Nada, hombre, dale un beso a la morena de mi parte. Por cierto, me la he agregado en el Facebook, cualquier día te la levanto…

- Anda, golfo…, cuídate y muchas gracias.

- Altalego —dijo Armando para despedirse.

Armando estaba feliz, el día le había cundido mucho, y ahora eran las siete de la tarde y tenía ante sí uno de los desafíos que más le gustaba: hackear para poder ayudar a sus amigos y hacer justicia a la prima de Marcos. Siguió su protocolo de siempre, el ordenador ya lo tenía encendido, así que fue a hacerse un café a la cocina, y mientras se calentaba la cafetera pensó en la estrategia que iba a seguir para entrar en el ordenador de David.

Volvió a su santuario informático con la taza de café en la mano, el ordenador estaba a sus órdenes: la pantalla negra y el cursor blanco parpadeando; el ordenador se había convertido en el fiel rocinante de algunos aventureros del siglo veintiuno, un vehículo para viajar por la red… ahí es nada. Le dio un sorbo lento al café, salió de esa pantalla negra y se metió en Internet. Accedió a una cuenta de correo fantasma que solía utilizar para hacer ingeniería social, la dirección del correo fantasma de Armando era: alvaro.mejía@concejalia.madrid.es, que era una dirección totalmente falsa pero ampliamente respetada en el territorio español. Se fue a una carpeta llamada HileTrojan_KK, allí abrió un programa, un troyano muy sencillo pero muy potente creado por él mismo, al que había llamado ENTUKELIMEKOLE.EXE. Le cambió la extensión .exe por otra .pdf, y le cambió el nombre por el de RECIBO.PDF. Luego escribió un mail que decía:

“Estimado David,

Soy cliente de su sucursal. El motivo de escribirle es porque me ha llegado a casa el recibo que le adjunto, lo he escaneado porque me parece que es un error, pero me gustaría que usted lo comprobase. En cualquier caso, una vez que lo haya comprobado me gustaría hablar con usted y concertar una cita para que me informe de los productos que tiene para invertir un dinero que tengo en otra entidad. Mi teléfono móvil es el 67965456.

Muchas gracias y un cordial saludo

                                                                                                  Álvaro”

Luego le adjuntó el archivo y lo envió.

Armando se estaba asegurando de captar el interés del director, quien atendería los intereses del cliente y un potencial negocio en juego. Sin duda, lo primero que iba a hacer David era abrir el aparentemente inofensivo archivo de pdf.

Bebió un poco más de café, volvió a la pantalla negra con el cursor blanco y se puso a escribir como un rayo. Estaba tratando de averiguar si podía entrar en el servidor donde se almacenaban los mensajes de la dirección de correo de David. Resultó ser bastante más difícil de lo que se imaginaba, pero dos cafés después consiguió acceder a su cuenta de correo, eran las once y media de la noche. Armando estaba satisfecho y excitado a partes iguales, satisfecho porque hacía tiempo que no tenía que superar una dificultad como la de hoy, y excitado porque estaba ansioso por saber si había mensajes que le diesen pistas sólidas sobre si David estaba engañando a Arancha.

Armado conocía personalmente a Arancha, desde hacía muchos años, de hecho estuvieron saliendo durante unos meses, cuando Armando tenía diecisiete años y ni un solo pelo en la barba. Nunca se había desenamorado de Arancha del todo, pero nada de esto estaba influyendo en las molestias que se estaba tomando esa noche, o quizás sí que era un plus extra de motivación, en estas cosas, y con hombres de por medio, uno nunca sabe.

Ahora tenía en su pantalla todos los correos de entrada y de salida de la cuenta de David. El primero de ellos era el que él mismo le había mandado horas antes con un troyano incluido.

- ¿por dónde empezar? —se preguntó Armando.

Capítulo 14

Miércoles, 5 de noviembre —

Jueves, 6 de noviembre

              Armando tenía en la pantalla la lista de correos de la cuenta de David. La mayoría de los correos eran de clientes, otros muchos institucionales, y muchos más de los debidos eran los típicos correos de compañeros de otras sucursales con presentaciones de Power Point que poco tenían que ver con el trabajo.

- Los putos ppts están por todos los sitios —pensó Armando—, está claro que a la peña le sobra el tiempo… Anda, que si yo administrase la red del banco la ibais a llevar clara majetes…

Armando siguió leyendo los asuntos de los mails, lo hizo incluso llegando a los de dos años atrás, esto le llevó mucho tiempo. De vez en cuando, siguiendo su instinto, abría uno de ellos y lo leía, pero no encontró nada interesante aparte de ver la cantidad de datos sin encriptar que viajaban por la red, iban como las postales del correo tradicional, sin sobre.

A la una de la madrugada apagó el ordenador, se levantó y se fue a la cocina a sacar del congelador un pequeño pan envuelto en papel de plástico. Luego volvió a la habitación y apagó todas las luces, se acercó a la ventana y se asomó a ella, estaba viendo todo sin ser visto, como a él le gustaba. La calle estaba prácticamente desierta, tan solo algunos coches circulaban por ella, todavía se veían unas cuantas luces en los pisos de alrededor. Armando se apoyó en la ventana y se puso a pensar que en cada una de las ventanas que veía había una vida, una vida con sus inquietudes, sus miedos, sus pasiones… Le encantaba imaginarse ese tipo de cosas. Al final ganó el sueño la batalla a la imaginación y se fue a la cama.

Al día siguiente se levantó a las ocho y media, como casi todas las mañanas. A pesar de trabajar en casa, Armando trataba de mantener cierta disciplina, pocos días trabajaba menos de nueve horas.

Hoy era un día ligeramente distinto a los demás, estaba ansioso por ver si había picado David al correo que le mandó el día anterior, además quería intentar acceder al ordenador de éste lo antes posible; los troyanos corren el riesgo de ser eliminados, y aunque éste lo había diseñado él, y tenía la certeza de que era muy difícil de detectar, la paranoia, virgen a la que rezaba todos los días, le presionaba como el peor de los jefes.

Se fue a la cocina, desenvolvió el pan del día anterior y lo puso sobre un plato. El pan estaba tierno, casi como si fuese del día. Luego se fue al frigorífico y sacó dos tomates, los lavó, los partió por la mitad y los restregó contra los trozos de pan, dejando una jugosa capa de tomate. Abrió un armario, sacó un bote con sal y espolvoreó un poco en cada una de las dos mitades del pan. Guardó la sal y abrió otro armario del que sacó una aceitera, echó un buen chorro de aceite encima del tomate y lo expandió con el cuchillo. Posteriormente abrió un libro y lo sujetó con la mano izquierda, mientras que con la derecha sujetaba la rebanada de pan. Comía mientras leía, era uno de sus mejores momentos del día. De vez en cuando se limpiaba con una servilleta de papel.

Terminó de desayunar sobre las nueve, se fue a la habitación que hacía de oficina y encendió el ordenador. Mientras el ordenador despertaba se fue a lavar los dientes. Le gustaba lavarse los dientes mirando por la ventana, estudiando a cada uno de los que aparecían por allí. Luego se metió en la bañera, se pegó una ducha rápida, se puso un chándal y se fue hacia la cocina, allí se preparó una cafetera. Mientras se hacía el café leyó dos páginas más del libro. Se echó el café en su taza de Alcatraz y se fue hacia el ordenador, eran las nueve y media.

David había picado, a las ocho y media había abierto el fichero. Armando estaba en el ordenador del director de una sucursal bancaria.

- Windows XP… carne de cañón —dijo Armando para sus adentros.

Se fue al Panel de Control y desde allí entró a Administración de Dispositivos. No daba crédito a lo que estaba viendo, el ordenador de una sucursal bancaria tenía webcam, luego meditó y pensó que probablemente la utilizaban para realizar videoconferencias. Sin embargo, Armando la usó con fines muy distintos, a partir de ese momento comenzó a ver y oír todo lo que acontecía en el despacho del director. David estaba hablando con un cliente, iba para largo, así que era un buen momento para poner lo que en el mundo del hacking se llama una máscara, que es una pantalla que simula el fondo de escritorio, así podría campar a sus anchas sin que quien viese la pantalla tuviese sospechas de los oscuros movimientos que se estaban produciendo dentro de la máquina.

Armando abrió el Internet Explorer, y de allí se fue al historial. En el historial pudo ver que durante toda la semana había entrado en una dirección de Gmail: dcastañera_z@gmail.com. No tuvo ni que introducir contraseña para poder mirar los correos, accediendo a la página de Gmail directamente desde el propio ordenador de David pudo leer absolutamente todo.

La conversación con el cliente continuaba su curso, seguía teniendo pinta de que aún iba a llevarles largo tiempo finalizarla. De todos modos prefirió no arriesgarse, apuntó la dirección de Gmail y cerró el troyano del ordenador del banco. Desde el ordenador de su casa y con mucha más tranquilidad rompió la contraseña del correo, ahora podía despacharse a gusto en sus investigaciones.

Era evidente que establecía contacto frecuente con la dirección: e.palacios@dasitran.es. Abrió uno de los correos que procedían de esa dirección, lo firmaba una tal Elena Palacios González que trabajaba en una empresa de transportes llamada Dasitran. El contenido del correo era explícito, a Armando incluso le dolió verlo, le dio pena por la pobre Arancha.

“Hola Cariño,

Estoy harta del imbécil de mi jefe, me acaba de mandar un informe, y lo mismo llego a casa un poco más tarde. Para asegurarnos de que estoy en casa pásate sobre las siete, estoy deseando que vengas a apagar el fuego de mi caliente conejito.

Te quiero mucho, cielo.

Muak muak muak.

Elena”

Armando se quedó un rato mirando la pantalla, luego siguió abriendo correos, los que mandaba David, los que mandaba la tal Elena… estaba muy claro que David estaba con otra mujer, y además parecía que estaba enamorado. Armando fue un poco más allá, investigó someramente por la red la vida de aquella desconocida, y dio con un curriculum que había dejado Elena en una conocida página de buscar trabajo. En el curriculum venía todo: móvil, dirección, fecha de nacimiento...

Se levantó mientras cogía el teléfono inalámbrico de encima de la mesa y marcó el número del despacho de Marcos.

- ¿Sí? —preguntó Marcos al descolgar el teléfono.

- Marcos, soy Armando. ¿Puedes hablar?

- Sí, dime.

- Ya he accedido a la cuenta del capullo de tu primo-cuñao o lo que coño sea.

- ¿Y?

- Está liado con una tía de cuarenta palos, que no es por nada, pero parece que está bastante buena.

Marcos guardó silencio.

- Vive en el Paseo de los Tilos número 24, en el segundo “B”.

- ¡No jodas!

- ¿Por? —preguntó Armando desconcertado ante la sorpresa que se había llevado Marcos al conocer el domicilio de la mujer.

- Porque mi prima vive en esa misma calle, en ese mismo portal… pero en el tercero “B”.

- Joder, menudo cabrón.

- ¿Tienes los mails?

- Sí, pero no sé si tu prima debería tener acceso a todo esto... Creo que con imprimir alguno vale, ¿no?

- Supongo que con eso le vale.

Capítulo 15

Viernes, 7 de noviembre

              Los viernes pueden llegar a ser, en muchas ocasiones, uno de los mejores días de la semana. Se tiene todo el fin de semana por delante, y eso otorga una sensación muy placentera. A veces, como constata el domingo, no es el momento de ocio lo que más se disfruta, sino el sentimiento de que al día siguiente no vas a tener que lidiar con ninguna de las responsabilidades cotidianas. Sin embargo, aquel viernes no era especialmente interesante para Carolina. Se dirigía de nuevo a la Princesa, el camino hacia el hospital había empezado a ser hacía tiempo un calvario que le recordaba lo que estaba dejando de hacer por recorrerlo cada día. Cuando llegó a la habitación se encontró con su madre, una sonrisa cansada fue con lo que Guadalupe recibió a Carolina.

- ¿Estás segura de que te quieres quedar esta noche? —preguntó Guadalupe—. No me importa quedarme a mí de nuevo, podemos irnos a cenar otro día tu padre y yo.

- No te preocupes, mamá, esta noche me quedo yo. Vete a cenar con papá y disfrutad de vuestro aniversario.

- Bueno, si necesitas algo llámame. Y si hay alguna novedad también.

- No te preocupes y desconecta.

En algunos momentos del día, especialmente desde el viernes al domingo, los hospitales pueden llegar a ser incluso bulliciosos. En ocasiones algunos familiares y conocidos olvidan la gravedad de sus enfermos, o descuidan tensar la careta de preocupación durante un rato, y llegan incluso a gastar bromas en las salas de espera, bromas que en la mayoría de los casos denotan la hipocresía de la sociedad en la que vivimos, la sociedad que todos y cada uno de nosotros formamos. La visita al hospital es para muchos un chequeo ante la familia o los amigos, como quien ficha al entrar al trabajo, un “yo he venido a ver a tu enfermo, apúntame”, y además tenemos la costumbre de apuntarlo y utilizarlo como moneda de cambio, o arma arrojadiza, cuando saldamos las cuentas de nuestras relaciones. Ese era el ambiente que se respiraba en La Princesa aquel viernes. Sin embargo, tan solo una visita fugaz rompió la tranquila lectura de la que disfrutaba Carolina durante las últimas horas de la tarde: la de su hermano Alberto.

Era un chico a los ojos de Carolina, pero un hombre de veintisiete años a los ojos del resto de las mujeres, medía un metro y ochenta y ocho centímetros y estaba realmente fuerte. Alberto no sentía gran simpatía por su abuelo, aunque no tenía criterios racionales para argumentar esa falta de afectividad hacia el padre de su madre. Sin embargo, quería a su hermana y a sus padres con todo el amor que cabía en su persona, y por eso estaba allí, él no estaba para fichar, él estaba para dar dos besos y las buenas noches a su hermana.

- Qué pasa contigo —dijo Alberto mirando de reojo a su abuelo.

- Nada, aprovechando para leer, ya que no tengo mucho tiempo para hacerlo entre semana.

- Mamá está muy agradecida con que te quedes tú esta noche. Yo me he ofrecido a quedarme, pero creo que no se fía de mí. Tiene miedo a que me quede profundamente dormido y no me entere de lo que le pase al abuelo. Por cierto, la va a palmar de un momento a otro, ¿no?

- No lo sé, mamá me dijo que puede ocurrir el desenlace en cualquier momento.

- Que es lo mismo que no decir nada, o decir que la va a palmar de un momento a otro, ¿no?

- La boca de Carolina dibujó una sonrisa, la manera con la que Alberto afrontaba la vida la maravillaba. Dejó el libro en una silla y le dio un fuerte abrazo a su hermano. Junto con su padre y Marcos, Alberto era una de las fuentes de las que Carolina bebía protección.

- Anda, vete por ahí a romper corazones.

- Sí, que tú ya has roto todos los que tenías que romper.

- Bueno, eso nunca se sabe… —contestó Carolina con una mal simulada mirada sugerente—, lo mismo rompo el del médico de guardia, o cualquier otro…

- Ya te veo… Si me enterase que Marcos y tú os engañáis, yo tiro mi mito del amor por la ventana.

Se dieron un fuerte abrazo y se despidieron.

Poco a poco la gente abandonaba el hospital, pasadas las diez tan solo quedaban las enfermeras de guardia y los familiares que se quedaban a hacer noche cuidando a sus enfermos. Carolina continuó con su lectura en la tenue luz de la habitación; le costaba trabajo sumergirse en aquel texto. El sueño llegó pronto a sus ojos, aunque sabía que le costaría mucho dormir en aquellas condiciones. Decidió preparar el sofá-cama para descansar un poco. Se relajó todo lo que pudo, trató de abstraer la mente para poder dormir. Finalmente se durmió. Durante algunos instantes incluso hubiese jurado que soñaba. A las doce se despertó sobresaltada cuando una enfermera entró a cambiar los sueros y los medicamentos. A los treinta minutos la enfermera volvió a entrar a quitar el gotero, Carolina no había podido volver a conciliar el sueño. Por primera vez desde que Carolina entró a la habitación se quedó mirando fijamente a su abuelo, que de no ser por la tortuosa respiración parecía estar carente de toda llama de vida. Los recuerdos se agolpaban en el cerebro de la joven, uno detrás de otro. Destellos de su niñez y adolescencia se mezclaban con la visión de la botella de suero goteando. La inquietud y el desasosiego dieron paso a una repentina insolencia, que violentamente se apoderó de ella.

- Es la primera vez que nos quedamos tú y yo solos. Me hubiese gustado que fuese de otra manera, pero no puedo permitir que mueras sin decirte todo lo que siento hacia ti.

El anciano dormía profundamente. Las palabras de Carolina intentaban articularse desde una agitada respiración, y las lágrimas y la mucosidad no dejaban duda de la carga emocional que poseían. A pesar de ello, nunca abandonó el umbral del susurro.

- Eres un auténtico hijo de puta, mereces una muerte lenta y dolorosa como la que estás atravesando, pero mi madre no se merece sufrir todo lo que está sufriendo. Me jodiste la vida, me arruinaste mi niñez. Nunca he podido contárselo a nadie. Solo te digo una cosa… yo no pienso pasar ni una puta noche más aquí.

Carolina rompió a llorar, se acercó más al anciano y le tapó la nariz y la boca. El hombre abrió los ojos, totalmente abstraídos, y apenas tuvo fuerzas para protestar. Carolina apretaba con todas sus fuerzas, los ojos de ambos se clavaron como cuchillos hasta que los del anciano se cerraron para siempre. Pasados dos minutos Carolina se aseguró que estaba muerto: lo estaba. Se tumbó en el sofá llorando, aterrorizada de lo que acababa de ocurrir. No sentía remordimiento alguno, pero estaba profundamente sorprendida de su propia reacción. Intentó calmarse, cerró los ojos y fingió dormir. No fue la noche más amarga de su vida, pero sí la más larga.

A las seis de la mañana entró la enfermera a poner los goteros, Carolina la había oído entrar, pero se hizo la dormida. La mujer estuvo un minuto al lado del enfermo y dijo algo en voz baja, luego se acercó y despertó a Carolina. Esta se hizo la sorprendida y compungida cuando la enfermera la informó sobre la muerte de su abuelo. Carolina decidió esperar hasta las siete para avisar a los familiares, creía que nadie tenía la necesidad de sobresaltarse a las seis de la mañana por una causa como esa.

Lo primero que hizo fue llamar a Marcos, sentía la necesidad imperiosa de hablar con él.

- ¿Qué pasa, cariño?—dijo Marcos al ver que era Carolina la que llamaba a esas horas.

- Mi abuelo ha muerto.

- Me cago en la puta… lo siento, cielo.

- Ya, yo también.

- Ahora mismo me visto y voy allí. No tardo nada, ahora no habrá nada de tráfico.

- Gracias, Marcos. Te quiero.

- Yo también te quiero, cariño mío.

Seguidamente Carolina empezó a marcar el teléfono de su padre. Pasaron seis tonos hasta que Francisco cogió el teléfono. Seis tonos en los que una lluvia de pensamientos aturdió, aún más, la lucidez de Carolina.

- Hola, hija —dijo Francisco con voz somnolienta y sin saber qué hora era—, ¿estás todavía en el hospital?

- Sí… Oye papá, el abuelo ha fallecido.

Un breve silencio precedió a la respuesta de Francisco.

- Joder, cariño… Siento que haya pasado precisamente estando tú allí… vaya. Tu madre se está duchando por lo que oigo. Ahora iremos allí, un besazo, hija.

- Te quiero, papá.

- Yo también te quiero, cariño.

Capítulo 16

Viernes, 7 de noviembre

              Marcos quedó con Arancha, la fue a buscar a su casa y la llevó a un parque de Torrejón aprovechando que no hacía mucho frío. Había llevado impresos un par de correos electrónicos, el usuario y contraseña de la cuenta paralela de David, por si ella quería tener datos más concluyentes, y el nombre, dirección y número de teléfono de la amante de David.

Se sentaron en un banco del parque y le dio todo el material que había traído. Arancha sufrió un ataque de histeria cuando se dio cuenta de con quién le estaba engañando su marido.

Marcos no se esperaba una reacción tan violenta, al fin y al cabo la última vez que quedaron Arancha sabía con certeza que su marido tenía una amante. No se imaginaba que el hecho de que la amante fuese su vecina marcaría una diferencia tan notable en su estado de ánimo. Marcos abrazó a su prima mientras miraba si estaban llamando la atención, pero la poca gente que paseaba por el parque parecía ser ajena al drama que estaba sufriendo Arancha

Marcos intentó consolarla de la mejor manera que pudo, comenzó a hablar con ella, e intentó calmarla con todos los recursos de psicología a los que todos de alguna forma siempre recurrimos en esas situaciones.

- Aran, la última vez que quedamos ya sabías que David te estaba engañando. Lo único que ha cambiado es que ahora sabes que lo está haciendo con tu vecina.

- No solo es el hecho de que sea mi vecina… Es que antes tenía la pequeña esperanza de que todo fuese fruto de un exceso de recelo por mi parte.

- Ya, te entiendo perfectamente.

- Prefiero andar un rato, primo —propuso Arancha.

- Venga —afirmó Marcos mientras se levantaba.

Arancha se guardó todos los papeles en el bolso y se levantó. Comenzaron a andar sin un rumbo fijo.

- ¿Conoces a tu vecina? —inquirió Marcos.

- Sí, claro.

- No, quiero decir si mantienes cierta relación con ella.

- Bueno, al parecer David mantiene una relación mucho más estrecha que yo, pero sí, hablamos un rato cada vez que nos vemos. Una relación correcta y cordial… Menuda hija de puta está hecha.

- Ya veo, ¿y qué vas a hacer ahora?

- No lo sé, Marcos. ¿Con qué cara miro yo a David esta noche? Me dan ganas de no aparecer más, o cambiar la cerradura y que no entre más en casa.

- Aran, entiendo que te gustaría hacer muchas cosas, pero lo mejor es que hables con él.

- Me va a costar mucho dormir hoy con él en la cama.

- Pues vete a otra de las habitaciones, pero primero habla con él.

Los dos siguieron paseando en silencio. Arancha sacó un paquete de tabaco y se encendió un cigarro.

- Por supuesto —apuntó Marcos—, si quieres dormir en nuestra casa… siempre tienes sitio. Carol está al tanto de todo, ha estado a punto de venir conmigo, le apetecía hablar contigo y darte un fuerte abrazo; no ha venido porque pensamos que a lo mejor te ibas a encontrar más violenta con más gente.

- Carolina es la hostia de maja, se lo agradezco mucho.

- Y Carlos también lo sabe, tiene un cabreo monumental, en los cabreos se nota que somos hermanos.

- Joder, la verdad es que no me siento sola para nada, todo lo contrario. Estoy muy orgullosa de vosotros.

- Y todo esto lo hemos sabido gracias a Armando…

- Jo… Armando es un genio, siempre lo ha sido.

Marcos comenzó a reír.

- ¿De qué te ríes? ¿Por lo que tuvimos Armando y yo?

- No, no… es que Armando dice que si tú le das tu consentimiento se la va a liar parda en el banco.

- ¿Cómo?

- Es que Armando ha instalado un troyano en el ordenador de David, en el del banco… Y además ve y oye todo lo que ocurre en el interior de la oficina, resulta que ha activado la webcam que usan ellos para las videoconferencias…

- ¡La madre que lo parió!

- Armando nunca se ha desenamorado de ti…

Arancha se quedó pensativa durante un momento, en su cara se podía ver una cierta expresión de alegría.

- Pero Armando tiene novia, ¿no?

- Bueno, realmente no. Es una relación liberal, cada uno caza lo que puede fuera de la pareja.

- David debió de pensar lo mismo de nuestra relación.

Marcos soltó una carcajada, Arancha también.

Ella cogió a Marcos de las dos manos, se puso enfrente de él y se quedó mirándolo fijamente a los ojos.

- Marcos, gracias por todo. Jamás hubiese podido afrontar todo esto sin tu ayuda.

- Hemos crecido juntos, tú hubieses hecho lo mismo por mí.

Arancha asintió con la cabeza.

- ¿Vas a decir algo a los padres? —preguntó Marcos con seriedad.

- Sí, pero después de hablar con David.

- Vale. No hagas ninguna tontería, no vayas a hablar con tu vecina, y si por un casual te la encuentras… ignórala.

- Lo intentaré.

Se fueron andando hacia el coche. Marcos condujo a Arancha hasta su casa y se despidieron con dos besos. El coche permaneció parado hasta que ella entró en el portal.

Capítulo 17

Jueves, 13 de noviembre

              La mayoría de los alumnos estaban ya sentados, tan solo unos pocos recién llegados terminaban de acomodarse. Marcos apagó la luz de la parte delantera de la clase para que se pudiese ver mejor la presentación que iba a utilizar para la explicación, se acercó a la puerta con intención de cerrarla cuando vio a una alumna rezagada a punto de entrar en clase. Marcos la saludó con un dubitativo hola, se quedó extrañado porque hacía mucho tiempo que aquella chica no venía por clase. Tenía ochenta y dos alumnos matriculados en aquella asignatura, de los cuales sólo solían acudir unos cincuenta, no conocía a todos a la perfección, pero sí a la gran mayoría. Y de esa alumna se acordaba porque era una de las que más preguntaba en clase, y sin embargo un buen día dejó de venir.

Es curioso, a veces se produce la extraña circunstancia de que coincides con ciertas personas, al verlas las reconoces como familiares, pero cuando desaparecen del entorno donde coincides con ellas tardas mucho en notar su ausencia, a veces solo la notas cuando vuelves a verla, y otras veces no la llegas a notar nunca. Éste fue uno de los primeros casos, al ver a la alumna recordó su ausencia.

La clase transcurrió con normalidad, Marcos hacía participar a los alumnos y les contaba innumerables anécdotas divertidas sobre la Fisiología Animal. Tenía la sensación de que los alumnos lo apreciaban, y él apreciaba mucho a sus alumnos, eran una parte muy importante de su vida. No había ninguna recompensa mayor que ver cómo los alumnos se motivaban, preguntaban y aprendían. Estuvo toda la clase intentando recordar el nombre de aquella alumna. Al final de la clase se acordó: Rebeca

- Rebeca, ¿puedes venir un momento? —espetó Marcos al finalizar la clase.

Todos los alumnos se levantaban de sus asientos. Rebeca, entre la vergüenza y la sorpresa, se acercó a la mesa donde Marcos ordenaba sus folios.

- No pretendo fiscalizar a ninguno de mis alumnos, y no tienes por qué contestarme, simplemente me preguntaba por qué has estado ausente durante tanto tiempo. ¿Te ha pasado algo grave?

- Bueno, he estado ingresada. No me importa hablar de ello, pero preferiría hacerlo en tu despacho.

- Está bien, cuando quieras. Mi despacho está en el pasillo que está enfrente de la cafetería, el pasillo C. Entras en el pasillo, y la segunda puerta a la izquierda es la de un laboratorio, el C-003, dentro de ese laboratorio está mi despacho, el C-003b.

- Ahora tengo Genética, pero si te viene bien después de Genética me paso a hablar contigo —propuso Rebeca.

- Perfecto —contestó Marcos.

Apenas había transcurrido una hora cuando Rebeca se asomó tímidamente por la puerta del laboratorio. Al fondo, en la esquina izquierda del laboratorio estaba el despacho de Marcos. Los dos tabiques que comunicaban con el laboratorio estaban construidos con madera y cristal. Rebeca enseguida vio a Marcos trabajando en su ordenador. La puerta estaba semicerrada, en ella se podía leer Dr. Marcos Luque Sainz-Pardo. Rebeca se acercó a la puerta y golpeó ligeramente con los nudillos

- ¿Se puede?

- Hola, Rebeca —contestó Marcos mirando hacia la puerta—, sí claro, pasa.

El despacho de Marcos era sencillo. En las paredes acristaladas no tenía ningún adorno. Tan solo una estantería y un gran archivador contribuían un poco a romper la indiscreción que los cristales proferían. Los otros dos tabiques eran macizos, en uno de ellos, el que estaba enfrente de la puerta, dominaba un gran ventanal que daba a un patio interior lleno de árboles y plantas, y también a los otros ventanales de más despachos y laboratorios que había en otra de las alas del edificio. El otro tabique estaba decorado con un gran corcho lleno de fotografías y recuerdos varios. Marcos aparecía en la mayoría de ellas realizando diversas actividades y rodeado de muchos de sus amigos. Al lado del corcho había una gran fotografía en la que, o bien la suerte o bien la habilidad del fotógrafo había inmortalizado el momento preciso en el que el rápido y violento golpe de volante de un piloto de Fórmula Uno rectifica la dirección de su monoplaza a la salida de una curva. El piloto era Fernando Alonso, en la misma carrera que se proclamó por primera vez campeón del mundo. La fotografía estaba dedicada por Fernando Alonso para Marcos. Todo el que entraba por primera vez en el despacho se quedaba unos segundos mirando la foto. Rebeca no fue una excepción.

- ¿Te pillo en buen momento? —preguntó tímidamente Rebeca.

- Sí, sí, siéntate por favor.

La mesa de Marcos era una gran “L”, el lado estrecho de la mesa limitaba con el tabique del ventanal, allí Marcos tenía un ordenador portátil, una pantalla accesoria y una impresora. El lado ancho de la mesa se encontraba en el centro geométrico del despacho y detrás había dos sillas donde se solían sentar los alumnos durante las tutorías. En muchas ocasiones Marcos se sentía como un médico en la consulta, y cuando eso ocurría solía bromear con un “¿qué le trae por mi consulta?”. Sin embargo, esta vez las circunstancias no parecían propicias para ningún tipo de chascarrillo. El rostro de Rebeca estaba poseído por una expresión de desánimo, de preocupación. Marcos lo podía percibir perfectamente.

- ¿Qué te ha pasado? —preguntó Marcos.

- Pues resulta que tengo una cardiopatía dilatada idiopática, y es muy probable que me tengan que hacer un trasplante de corazón —soltó Rebeca de golpe.

Marcos se quedó gélido. Cuando oyes una noticia de estas características de los labios de una chica de veintidós años no sabes qué decir, por un lado sentía la necesidad de infundirle ánimos de alguna manera, pero por otro lado era conocedor de la gravedad de la enfermedad que había nombrado Rebeca y le parecía de gran irresponsabilidad tomarlo con cualquier posible dosis de frivolidad. El pronóstico no era el idóneo para estar tranquilo, un trasplante de corazón es una lucha contra el azar, Marcos creía recordar que el ochenta por ciento de los trasplantados conseguían vivir al año de la operación, aunque no estaba seguro si ese dato era cierto, en cualquier caso ignoraba cómo variaban esas probabilidades a lo largo de la vida de los trasplantados, hacía mucho que no se informaba sobre trasplantes de corazón.

- Vaya… ¿cómo te la han detectado? —fue todo cuanto acertó a pronunciar.

- Estaba con unos amigos y me quedé inconsciente —mintió Rebeca—. Mis amigos se pensaban que me había muerto, llamaron al 112, y allí me consiguieron estabilizar y me diagnosticaron la enfermedad.

- ¿Y cómo de probable es que te realicen el trasplante?

- No lo sé exactamente, me tienen que hacer una biopsia para confirmar el grado de lesión que padezco. Atando cabos parece que hace ya un tiempo que sufro la enfermedad, los pies se me hinchan con frecuencia últimamente, y noto debilidad general y dificultad para respirar. A los médicos les preocupa mucho lo grande y débil que han visto el corazón, me han prohibido hacer ejercicio, realizar actividades estresantes… Pero me estresa mucho más quedarme en casa pensando en mi enfermedad que venir aquí y ver a mis compañeros. Por cierto, nadie sabe exactamente lo que me pasa y no me apetece difundirlo. Parece que las probabilidades de que me tengan que trasplantar un corazón son bastante grandes.

Marcos había leído bastante sobre cardiopatías, los recuerdos acerca de la enfermedad se le agolpaban con algo de desorden en la cabeza, enseguida observó otro de los síntomas posibles en este tipo de enfermedades: las venas del cuello de Rebeca parecían a punto de estallar.

- Sí, claro —contestó Marcos—, no te preocupes, no diré nada. Me gustaría, si no te importa, que me vayas informando de todo. Si finalmente te hacen un trasplante te rogaría que me lo dijeses. Por supuesto, si necesitas tutorías extras, o asesoramiento sobre libros... ya sabes, aquí estoy.

Capítulo 18

Sábado, 15 de noviembre

              Eran las siete menos diez de la tarde de un frío sábado del mes de noviembre. Marcos estaba solo en casa, llevaba trabajando en el portátil toda la tarde. Carolina estaba de compras con su madre por el centro de Madrid. El timbre de su puerta sonó, Marcos se fue con cierto sigilo hacia la entrada y miró por la mirilla. Un niño de unos doce años estaba detrás de la puerta, llevaba unos papeles en la mano. Marcos recordó que los niños del barrio estaban vendiendo lotería de navidad para un viaje a la nieve. No le abrió, bien por exceso de desconfianza, bien por no tener que ir a por suelto o bien por tacañería. El caso es que cerró la mirilla y dejó grabada en su retina la imagen del niño con pelo castaño, corto, con los décimos de lotería en la mano. Algo en su conciencia le decía que no lo estaba haciendo bien, se alejaba por el pasillo con la seguridad de que no iba a retroceder a abrirle y empezó a imaginarse, o mejor dicho, a recordar, cómo se siente un niño al que no le abren la puerta. Recordaba cómo se sentía él mismo cuando no había encontrado ningún amigo para vender aquellos mismos décimos, o para pedir el aguinaldo, al final conseguía reunir el valor necesario para hacerlo en solitario, recordaba aquel cosquilleo en las tripas que sentía al llamar a cada puerta, así como la sensación de desprecio cuando tenía la certeza que detrás de la puerta había una atenta pupila observándole, pero la puerta nunca se abría. Se sintió francamente mal y se arrepintió profundamente de no haber abierto.

Al llegar al final del pasillo entró en la habitación verde, cerró los programas que estaba utilizando para su trabajo y abrió una página de internet para escuchar en directo algún programa deportivo. Marcos era de la poca gente que disfrutaba planchando, pero para ello debía de seguir un peculiar protocolo. Con la radio deportiva encendida en el ordenador se fue hacia el tendedero a coger la plancha y la tabla de planchar, la dejó en la habitación verde y volvió a la cocina, esta vez abrió la nevera y sacó una lata de cerveza. La abrió y le dio un sorbo a la vez que apagaba la luz de la cocina. Mientras se encaminaba por el pasillo oía la alineación del Real Madrid. Raúl volvía a ser una vez más tema de debate entre los locutores. Marcos lo adoraba, admiraba a la gente luchadora y humilde, daba igual los colores que defendiesen: Raúl, Iniesta, Gasol, Contador… todos ellos representaban, a los ojos de Marcos, los valores de lucha y humildad que tanto anhelaba en otros deportistas y en otras personas en general. Ojalá tuviese yo un Raúl en mi trabajo, solía decir siempre Marcos.

Disfrutaba de los chicos del programa deportivo mientras entre sorbo y sorbo de cerveza planchaba las camisas. En torno a las ocho menos veinte se escuchó cómo una llave abría la cerradura de casa; era Carolina. Ésta avanzó por el pasillo con varias bolsas en la mano, saludó a Marcos, dejó las bolsas en otra habitación y volvió hacia él para darle un fuerte abrazo.

- Tienes la cara helada —dijo Marcos.

- Es que hace mucho frío, y vengo andando desde el metro.

- ¿Qué tal se te ha dado, cariño? ¿Has comprado muchas cosas?

- Bueno, está todo a reventar… ya estás con la cervecita ¿eh?, cómo vives…

- Ya lo ves, la verdad es que he estado currando hasta no hace mucho.

- Ya…, me voy a quitar la ropa.

- Pero antes me darás un beso, ¿no? —dijo Marcos simulando estar enfadado.

Carolina le dio un beso y se volvieron a fundir en un abrazo, luego se fue a la habitación de matrimonio y comenzó a quitarse la ropa. Se quedó semidesnuda encima de la cama, permaneció pensativa durante unos segundos. A los dos minutos, Marcos entró en la habitación a dejar unas camisas recién planchadas y se encontró a Carolina llorando en la cama.

- ¿Qué te pasa, cielo? —preguntó Marcos con preocupación.

              Carolina no contestaba. Marcos se levantó, fue hacia la habitación verde y apagó la radio en el ordenador, volvió a la habitación de matrimonio y comenzó a secar las lágrimas de Carolina con la mano.

- ¿Te ha pasado algo, cariño?

Carolina se abrazó a Marcos, aspiraba aire con la nariz tratando de evitar que se le cayese la mucosidad.

- Me estas asustando, Carol, ¿te ha pasado algo?

Carolina tardó unos segundos en contestar.

- No —dijo mientras se mantenía abrazada a Marcos.

- Entonces qué te pasa —insistió susurrando al oído de Carolina.

Carolina permaneció en silencio, sus brazos seguían rodeando el cuello de Marcos. Éste se deshizo de los brazos de Carolina, se separó de ella y le miró fijamente a los ojos.

- Tengo que hablar contigo, Marcos —aventuró Carolina con la voz entrecortada por el llanto.

El corazón de Marcos se aceleró. No le gustaba nada el tono que había empleado Carolina. Por su mente pasaron infinidad de cosas, pero lo que materializó con una imagen en su cerebro fue a Carolina con otro chico. Carolina no ha estado de compras con su madre, pensó Marcos.

- ¿Estás con alguien? —espetó Marcos sin contemplaciones.

Carolina cubrió su cara con sus manos y lloró con más intensidad que anteriormente. Entre los llantos se articularon unas palabras más cercanas al tono del grito que al del habla convencional.

- ¡No, no es eso, Marcos!

- Entonces, ¿qué te pasa, cielo, es por lo de tu abuelo?

Carolina volvió a abrazarse a Marcos sin dejar de llorar. Cada vez su llanto sonaba más amargo. Marcos también la abrazó mientras miraba con desesperación el estucado de la pared.

Durante un largo minuto no se escuchó más sonido que el sonido de su llanto. Marcos notaba en su cuello la humedad de sus lágrimas. Finalmente, Carolina rompió de nuevo el silencio, con su boca apuntando a la nuca de Marcos.

- Te tengo que contar algo horrible.

- Dime, no tengas miedo —replicó Marcos intentando transmitir tranquilidad.

- Es que no te puedes imaginar lo que te voy a contar, puede que me odies para el resto de tu vida, puede que no me vuelvas a ver como la misma persona.

Marcos permaneció en silencio. Carolina no era una persona muy dada a exagerar, siempre era moderada, principalmente manejando los sentimientos. Algo serio le estaba ocurriendo para haber desatado en ella ese estado tan angustioso.

— Lo primero que te tengo que contar —aclaró Carolina en voz baja sin dejar de apuntar a la oreja de Marcos— es que mi abuelo ha muerto porque yo le he matado.

Marcos cerró los ojos y comenzó a acariciar con la mano la espalda de Carolina. No se estaba creyendo lo que oía, pensaba que era fruto del estado de shock que vivía su novia. Lo que estaba escuchando no tenía sentido ninguno.

- ¿Estás segura de lo que estás diciendo, cariño? —preguntó Marcos.

- Segura cien por cien —afirmó Carolina con el llanto más reposado.

- Cuéntame todo, Carol. Puedes contar conmigo para lo que quieras.

Marcos dejó de abrazar a Carolina y se levantó.

- Espera un momento, te vas a quedar helada, voy a por tu bata.

Se dirigió hacia el armario y de allí sacó un bata de color marrón oscuro brillante. Se la puso con ternura, luego cogió una caja de pañuelos de papel de encima de la mesilla, sacó uno y comenzó a secarle las lágrimas. Dejó la caja de pañuelos en la cama y se sentó de nuevo a su lado.

- Has matado a tu abuelo —retomó Marcos con seriedad.

- Sí, Marcos. Le maté el viernes, cuando me quedé a dormir con él. Le asfixié…

- No querías verle sufrir más.

- No, todo lo contrario; disfruté mirando cómo sus ojos me pedían clemencia. Era un auténtico hijo de puta.

Carolina volvió a llorar violentamente. Marcos le abrazó de nuevo. No tenía ni idea de qué comportamiento adoptar. Su novia le estaba diciendo que había matado a su abuelo… ¿de qué lado moral ha de ponerse una persona al escuchar la palabra asesinato? Carolina seguía llorando, y en la cabeza de Marcos martilleaba la última frase que había escuchado: era un auténtico hijo de puta.

- ¿Por qué era un hijo de puta? ¿Qué hizo? —preguntó con cautela, pero con sobriedad.

- Marcos, esto no lo sabe nadie…

Él nunca había visto a Carolina decir una frase con mayor solemnidad

- Si me quieres culpar de asesinato… lo entenderé —continuó Carolina—, pero lo que te pido encarecidamente es que lo que te voy contar ahora no se lo digas absolutamente a nadie, prefiero morirme yo a que llegue esta historia a oído de mis familiares.

Carolina hizo una pausa, se ajustó la bata y miró a Marcos. De alguna manera, él podía percibir el miedo en sus ojos, y de hecho le daba vértigo mirarlos. A los diez segundos, Carolina continuó su relato.

- Nunca me he sentido preparada para esto, eres la primera persona que va a escuchar esta historia. Pase lo que pase entre nosotros me gustaría que este secreto te lo llevases a la tumba, es de vital importancia para mi dignidad y la de mi familia. Por favor, dame tu palabra de honor de que aunque un día lo dejemos y salgamos mal, no se lo vas a contar a nadie.

- Tienes mi palabra, cielo.

Carolina cogió otro pañuelo de la caja y se volvió a secar la cara. Respiró hondo y se sonó, su llanto se había apagado y parecía estar ligeramente más calmada. Marcos estaba nervioso, su imaginación iba de un sitio a otro, las escenas inventadas se descomponían en su cabeza como una película pasada a mucha velocidad. Jamás se imaginó que la persona con la que estaba compartiendo su vida guardase un secreto tan oscuro y profundo que le llevase ni más ni menos que a matar.

- Cuando yo era muy pequeña, te hablo de que tendría unos seis años, mi abuelo me iba a buscar cada tarde al colegio. Por aquel entonces mi madre trabaja también por la tarde, y no se podía hacer cargo de mí. Mi abuelo siempre tuvo un trato extraño conmigo. Para que te hagas a la idea de lo que digo: recuerdo que para darme los caramelos se los ponía en la boca y yo se los tenía que coger con la mía…

La cara de Carolina mostraba la expresión más adusta que jamás Marcos había visto en una persona.

- Entonces me besaba. Siempre me decía que no le dijese a mamá que me daba caramelos, que era nuestro pequeño secreto.

Marcos guardaba silencio, pero en su interior sentía profunda repugnancia hacia la historia que estaba escuchando.

- No solo se queda ahí la cosa, mientras yo veía los dibujos en la tele me sentaba entre sus piernas y me tocaba, ¡me masturbaba el muy hijo de puta!

Carolina mostró una agresividad inusual, le imponía respeto al mismo Marcos.

- ¿Por qué nunca se lo contaste a tu madre? —preguntó él extrañado.

- Al principio porque pensaba que era algo normal, yo era una niña, y no sabía si ese era un comportamiento extraño o no. Luego empecé a darme cuenta de que se comportaba de una manera muy distinta cuando estábamos los dos solos a cuando había gente delante. Con el paso del tiempo empecé a sentirme muy incómoda con todo aquello, pero él seguía haciéndolo. Cuando yo me negaba se enfadaba muchísimo, y ahí fue cuando empecé a sentir miedo. Mi abuelo era tremendamente soberbio. Delante de mí, mi abuelo ha pegado a mi abuela, e incluso a mi madre. Mi madre siempre ha sentido un profundo respeto por él. Bueno, eso no es respeto… eso es terror. Mi abuelo tenía un carácter muy autoritario, y siempre se ha hecho en su casa lo que él ha dictaminado. Yo jamás me atreví a contar nada de esto a mis padres, siempre pensé que si lo contaba iba a desatar una ola de ira y destemplanza en mi familia. Evidentemente, según me hice mayor, el sentimiento de repulsa hacía mi abuelo se fue haciendo cada vez más grande, y en cuanto pude no me volví a quedar sola con él. Desde que cumplí trece años no me ha vuelto a poner una mano encima, pero sospecho que el único motivo ha sido porque no ha tenido oportunidad de hacerlo. Y esto es como una bola de nieve, llega un punto de no retorno, donde no puedes contar lo que te has callado durante tanto tiempo. Yo sé que mi madre también ha sufrido mucho en silencio, todo esto ha acentuado mucho mi relación con ella, aunque mi madre no sospecha el motivo real que ha reforzado nuestra relación. Ella ha sufrido mucho en esta vida, mi padre es muy buena persona, pero nunca ha tenido autoridad ninguna. Mi padre ha sido ejemplar, mi madre lo quiere con locura, pero jamás nos hemos sentido plenamente protegidas frente a mi abuelo. Yo no puedo ver a mi madre sufrir, por ello durante este mes he ido todas las tardes que he podido al hospital, todo lo he hecho por ella… Pero ya no aguantaba más, sentía que ese cabrón se estaba riendo de nosotras, después de todo lo que me había hecho pasar y ahí estaba yo… a los pies de su cama, sin poder estar con el hombre al que más quiero por tener que cuidar del hombre al que más odio. Durante la noche del viernes sentí como se reía de mí. No lo dudé ni un instante, fue recordar el sabor a caramelo mezclado con tabaco que salía de su boca… aquella áspera lengua con la que me rozaba los labios… sentí un impulso asesino que jamás pensé que iba apoderarse de mí, pero lo hizo, y yo lo hice.

Marcos pensaba, y Carolina sabía que Marcos estaba pensando, y eso le infundía respeto porque temía perder a Marcos. Sin embargo, Marcos reflexionaba sobre el arrebato de odio que se apoderó de Carolina, ninguno de nosotros nos conocemos lo suficientemente bien como para poder asegurar que nunca haremos una atrocidad bajo determinadas circunstancias. No obstante, nunca compartió con Carolina esa reflexión, sino que se limitó a mostrar que veía todos estos acontecimientos con la mayor perspectiva y normalidad de la que fue capaz.

- Joder, cariño —acertó a decir Marcos mientras le abrazaba—, por un lado siento la más profunda repulsa a todo lo que te ha sucedido; por otro, me siento orgulloso de estar junto a una persona de una fortaleza extrema… Y además me siento plenamente halagado de que me hayas elegido a mí para depositar en mi confianza tamaño secreto. Te juro que jamás diré palabra alguna al respecto.

Los dos se quedaron abrazados, Carolina estaba completamente relajada, se había liberado de una terrible carga, una carga que no había compartido jamás con nadie. Es difícil que alguien se pueda imaginar el fuerte alivio que le invadió después de hablar con Marcos.

- Puede que debas acudir a un psicólogo, para que encauce en ti todo ese oscuro pasado… No creo que sea bueno que vivas con todo ello el resto de tu vida.

- Puede que tengas razón, pero temo ahora que si lo hago acabe confesando mi crimen… y eso supone terminar en la cárcel, Marcos.

- Sí, terminarías contando todo. Yo intentaré darte toda la ayuda psicológica que esté en mis manos, pero puede que algún día te debas de plantear ir a un profesional.

Carolina asintió con la cabeza, aunque ahora tenía la mente en un lugar muy lejano a aquella habitación.

Capítulo 19

Sábado, 15 de noviembre

              Marcos y Carolina habían quedado para cenar con Iván y Begoña, así que se vistieron e intentaron ir allí como si no hubiese pasado nada, sonriendo como se hace en las fotografías: por cortesía hacia el que te ve, sin motivos reales para estar feliz y sonreír. Iván fue compañero de Marcos en la Universidad, y durante la carrera fueron íntimos amigos. Luego ocurrió lo que ocurre casi siempre, la vida de ambos se bifurca, y no es que se rompa la amistad sino que se empaña. Parece que hay que hacer un esfuerzo continuo para mantenerla limpia, y en ese trasiego de “la limpio yo, la limpias tú, soy yo el único que llama, a mí no me llaman nunca”, es muy fácil que se enrancie y se pudra. Y en la mayoría de las ocasiones, cuando la amistad se pudre es tremendamente difícil recomponerla. En la vida nos cruzamos con muchas personas, muchas de ellas valen notablemente la pena (otras merece la pena hacer un gran esfuerzo por evitarlas), pero lo que es una evidencia es que no se puede mantener una amistad intensa con todos, nos falta tiempo, dinero y energías. Las amistades, a veces, se seleccionan por motivos ajenos a las afinidades entre las almas, desgraciadamente. En ocasiones acaban siendo factores como la proximidad, la compatibilidad con la pareja, el trabajo o el azar, los que nos alejan de personas con las que se tiene una gran empatía y nos acercan a amistades que cumplen, muy por encima, los requisitos necesarios para tener una velada razonablemente llevadera.

Iván y Marcos entraban dentro de los que tenían una sintonía que les envolvía a ambos de la misma manera, pero por múltiples compromisos por ambas partes nunca lograban quedar más de dos veces al año. Sin embargo, ellos llevaban bien ese trasiego de llamadas, eran conscientes de que su amistad se mantenía por la mutua tolerancia hacia un cierto desentendimiento de uno de los dos. Pero ninguno sabía qué ocurriría si ese desentendimiento fuese recíproco y se mantuviese en el tiempo más de lo prudencial.

Iván parecía diametralmente distinto a Marcos, procedía de una familia con una solvente economía, y eso había marcado desde pequeño su personalidad. Iván nunca había visto en el dinero el obstáculo a ninguno de sus caprichos, tampoco tenía la capacidad de percibir las carencias económicas de su entorno, su sensibilidad hacia el dinero estaba totalmente dormida, o probablemente nunca tuvo sensibilidad ninguna; conocía el precio de todo, pero no sabía el valor de nada. Aquel era, bajo los ojos de Marcos, uno de los mayores defectos de su amigo, ése y su falta de modestia. La humildad, la cualidad más valorada por Marcos, nunca tuvo su nido en el corazón de Iván. No es que fuese un altivo fanfarrón, sino que la presuntuosidad se asomaba tímidamente en muchos de sus comentarios. A pesar de todo ello, Iván tenía una gran sensibilidad y respeto por las personas, así como una inclinación vehemente hacia la amistad. Merecía la pena ser su amigo, la balanza siempre estaba, con mucho, a su favor.

Begoña era la novia de Iván desde hacía unos cuatro años. Era más joven que ellos, al igual que Carolina, y trabajaba de recepcionista en una inmobiliaria.

Quedaron a cenar en un restaurante cercano a Arturo Soria llamado La Mansión. Marcos nunca había cenado allí, y según entraba se lamentó de no haberlo conocido a solas con Carolina, porque había que reconocer que el restaurante era un homenaje al romanticismo así como al ambiente confortable y acogedor. La luz era tenue, y la suave danza de la llama de las velas generaba un cálido y entrañable efecto. Se sentaron en una esquina, en una mesa de tamaño ideal para que cuatro personas pudiesen desenvolverse con los platos a la vez que mantenían una agradable y cercana conversación. Los diálogos provenientes de otras mesas no eran más que un murmullo indescifrable; la intimidad en la charla era una cualidad difícil de encontrar en algunos restaurantes.

Al principio, la conversación discurrió por las banalidades propias de un rencuentro de esas características. No había embarazos ni bodas que anunciar, no había muchos cambios, lo cual en la mayoría de las ocasiones, y a pesar de que nos cueste deleitarnos en su significado, es la mejor de las noticias. Las cabezas de Marcos y Carolina navegaban por el suceso que había ocurrido horas antes en su habitación. Marcos estaba sorprendido por lo que le había contado Carolina, pero para decir la verdad no le había traumatizado.

Después de pedir al maître los entrantes y los segundos platos, mientras se alejaba el camarero, que había dejado una cerveza en el sitio de Marcos, Iván le preguntó a bocajarro a Marcos:

- ¿Y cuánto ganas con la nueva plaza de profesor?

Carolina clavó una dura mirada sobre Iván, y Begoña se sintió terriblemente incómoda con la pregunta. Marcos, sin embargo, lejos de violentarse contestó con una agradable naturalidad.

- Mil seiscientos euros al mes.

- ¿Y con dos pagas extras?

- Sí, pero las extras son algo menores.

- Está muy mal pagado, Marcos. Un tío como tú, con lo listo que eres, con tu doctorado, con todo lo que te lo curras y con el talento que tienes… podría estar ganando cinco o seis mil euros al mes sin despeinarse.

- Vivimos en diferentes mundos, Iván.

- No, tú vives en tú mundo, pero puedes salir de allí cuando quieras.

- No, es muy tarde para cambiar. Estamos en el 2008, hace casi diez años que acabamos la carrera.

- ¡Qué va a ser tarde!, no me jodas, tienes treinta y tres años, Marcos; tienes toda una vida por delante. ¿Por qué no te vienes a la empresa en la que yo trabajo? Allí se necesita gente en los laboratorios, gente que sepa desarrollar proyectos, con ideas nuevas. Se necesita ta—len—to. Talento, Marcos, talento. Y de eso, de eso siempre te ha sobrado.

Marcos nunca había tenido claro cuál era el trabajo de Iván, únicamente sabía que trabaja en una compañía relacionada con la investigación clínica, pero Iván nunca decía exactamente cuáles eran las competencias que desarrollaba, siempre eludía las preguntas con un “Marcos, no hables de curro, que estoy en mi tiempo libre”

- ¿En qué trabajaba Iván? —se preguntaba Marcos.

Marcos tuvo una reacción totalmente inesperada, Carolina no dio crédito a las palabras de su novio.

- ¿Y en qué consiste exactamente ese trabajo? —preguntó Marcos con cierto descaro.

- Bueno, eso depende fundamentalmente del Departamento en el que trabajases, y por tanto del proyecto que estuviese desarrollando ese Departamento. Ahora mismo no sé exactamente qué puesto podrías cubrir, pero estoy seguro que con tu experiencia, tu curriculum y mi recomendación… podrías empezar a levantar cinco mil euros a partir del mes que viene. Si te interesa, el lunes hablo con mi jefe y seguramente el martes podrías realizar la entrevista.

La cena transcurrió bajo una simulada normalidad. Si no se podía decir que Marcos estaba totalmente ausente, cosa que Carolina constataba con cada frase que salía de su boca, sí se podía decir que participó de forma autómata y superficial en el resto de las conversaciones. De repente, una guerra de significaciones sin precedentes se estaba llevando a cabo en el interior de su cabeza. Por primera vez, en treinta y tres años, el materialismo encontró cobijo en el cerebro de Marcos. Todos los valores que habían gobernado su personalidad se veían bajo el yugo de este nuevo dictador.

Capítulo 20

Lunes, 17 de noviembre

              Sergio había permanecido una semana en la UVI del hospital de la Paz, y otra semana en planta. Llegó a urgencias con el hígado roto, partido por la mitad, tuvieron que realizarle dos intervenciones quirúrgicas para poderlo recomponer y extirpar zonas que comenzaron a necrosarse. También tenía la mandíbula fragmentada, se la habían tenido que recomponer por completo. El día que llegó al hospital dudaban que pudiesen hacer algo por salvar su vida, tenía una enorme hemorragia interna y había perdido mucha sangre. Lo que es la vida, la última transfusión que le realizaron fue con la sangre de Merche, la madre de Rebeca, que donó al ir a ver a su hija y conocer que urgía sangre del grupo 0 Rh negativo. Sin embargo, a pesar de los pronósticos, Sergio evolucionó muy positivamente, y el lunes diecisiete de noviembre le dieron el alta. No podría comer sólido hasta unas semanas después, y tendría que cambiar ciertas pautas en su forma de vida hasta que se recuperase del todo, pero era feliz de haberlo podido contar.

Salió del hospital con dos cicatrices importantes: una en la piel a la altura del hígado y otra debajo del mentón. Pero fundamentalmente abandonó el hospital con una herida sangrando: la de su honor. El mismo lunes no paró de realizar llamadas telefónicas, llamó a todos sus conocidos en busca de un matón. Sergio quería matar a Ricardo, no le importaba demasiado cuánto le costase. No fue muy difícil obtener el número de uno de ellos. Se llamaba Carlos Pesquero y era conocido como el Repulsivo o el Repul, debido a las historias repulsivas que circulaban alrededor de sus atroces asesinatos. Sergio llamó al móvil que le había facilitado un amigo suyo.

- ¿Quién es? —inquirió con voz desafiante Carlos Pesquero.

- ¿Carlos? —preguntó Sergio tímidamente.

- Sí, soy yo, ¡¿Quién coño eres?!

- Me llamo Sergio, y soy amigo del Butrón.

El Butrón en realidad se llamaba Miguel Jurado, había pertenecido al Grupo de Operaciones Especiales del Ejército de Tierra, y lo habían expulsado por malos comportamientos y consumo de drogas. No era un mal tipo, pero podía llegar a ser muy peligroso. Todo el mundo lo respetaba, había vivido muchos años en Villalba, y era conocido en todos los círculos oscuros de la Comunidad de Madrid. Le llamaban el Butrón porque cuando tenía diecisiete años había asaltado el polvorín del propio cuartel utilizando la técnica del butrón.

Al escuchar el nombre del Butrón, Carlos suavizó un poco sus formas.

- ¿Y qué es lo que quieres? —le preguntó a Sergio.

- Básicamente quiero matar a un tío.

- ¿Me estás llamando desde tu móvil?

- Sí.

- Pues espera que ahora te llamo.

Carlos colgó y llamó al Butrón, quería asegurarse de que no le estaban tendiendo una trampa. El Butrón le confirmó que Sergio era amigo suyo y le contó por encima lo que había pasado.

Inmediatamente volvió a llamar a Sergio.

- ¿Sí? —respondió Sergio.

- Soy el Repul —dijo Carlos, quien parecía mostrarse orgulloso del mote que se había ganado a base de cometer brutalidades en sus encargos—. He estado hablando con el Butrón. Este tipo de cosas no las hablo por teléfono, quedamos en un sitio y hablamos.

- De acuerdo.

- Por cierto, antes de que me hagas perder el tiempo, estamos hablando de cuatro mil euros.

- Vale.

- Bien, sobre el número veinte de la calle Orense hay una cafetería que se llama Hontaneres. Allí nos vemos en una hora.

- Hecho.

Sergio llamó al Butrón.

- ¿Qué pasa Sergio? —preguntó al ver el número de éste en su móvil.

- Hola, Miguel, te llamo porque he quedado con tu amigo el Repul dentro de una hora, en Orense. Me molaría que me acompañases, no estoy acostumbrado a tratar con gente así. ¿Te importa?

- No, coño. ¿Dónde has quedado?

- En una cafetería de la calle Orense que se llama Hontaneres.

- Sí, se dónde está. ¿En una hora?

- Sí, en una hora.

- Pues paso a buscarte en media hora, que me imagino que no estás para conducir tú.

- Te lo agradezco, tío.

- Venga, hasta luego.

A la media hora, Miguel (el Butrón), estaba llamando al móvil de Sergio.

- Estoy abajo, baja.

- Ya voy.

Sergio bajó a la calle, y se encontró con un Audi A3 negro, dentro del cual estaba el Butrón. Miguel tenía unos treinta y cinco años, conservaba abundante pelo negro, bastante corto. Medía quizás un metro y ochenta centímetros, era un hombre de constitución fuerte por naturaleza, vestía una camiseta blanca de manga larga en la que se marcaban todos y cada uno de los músculos de su torso y sus brazos. Sergio se introdujo en el coche y se dirigieron hacia la calle Orense. Miguel aparcó el coche en un aparcamiento privado, luego se dirigieron andando hacia la cafetería donde habían quedado con el misterioso Repul.

Miguel y Sergio se sentaron y pidieron sendos cafés. Carlos, el Repul, aún no había llegado. En realidad, Carlos había llegado antes que ellos, pero estaba en la acera de enfrente, pasando claramente desapercibido y estudiando a todo el que entraba en la cafetería donde se había dado cita con el tal Sergio al que él desconocía.

Vio entrar en la cafetería a el Butrón con otro hombre, de unos treinta y pocos años, moreno, un poco más bajo que el Butrón. Se esperó diez minutos, siguió observando la zona, buscaba posibles policías de paisano pero no había nadie que encajase con tal perfil, y tampoco nadie que tuviese un comportamiento digno de suscitar recelo.

A los diez minutos, y tras tomar toda serie de precauciones, entró el Repul en la cafetería, se dio un abrazo con el Butrón y le dio la mano a Sergio. La cafetería era grande y había mucha gente, lo que generaba cierto bullicio, el suficiente para que la conversación que iban a mantener tuviese la privacidad que requería. El Butrón enseguida se dio cuenta de que ese lugar debía de ser el punto de partida de varios de los ajustes de cuentas que se producen en Madrid, al menos los que venían por parte de El Repul. Era el local ideal.

El Repul tenía unos cuarenta y cinco años. Llevaba la cabeza afeitada y mostraba una barba de dos días, muy cerrada, en la que se había dibujado una perilla cuidadosamente recortada. Tenía un aspecto fiero, quizás incrementado por las numerosas cicatrices que tenía por el rostro y la cabeza. Era de constitución fuerte, aunque tenía un poco de tripa. No era un hombre que inspirase risa, confianza o pena, sino todo lo contrario, infundía terror.

El Repul se quedó mirando descaradamente la mandíbula de Sergio; todavía seguía inflamada y la cicatriz era insultantemente reciente.

- ¿Es eso lo que te han hecho? —preguntó el Repul a bocajarro.

- Sí —respondió Sergio.

- Cuéntamelo todo.

Sergio le contó con detalle todo lo que había ocurrido.

- Hombre, fuiste un cabrón dejando a aquella chica allí… —comentó el Repul tras escuchar el relato de Sergio.

El Butrón asintió como recriminado a Sergio lo que hizo.

- No te hubiese costado nada llevar a la cría al hospital —continuó el Repul—. La verdad es que creo que te merecías lo que te han hecho.

Sergio se quedó helado. Los ojos de aquel hombre eran un balcón a la crueldad.

- Bueno, nosotros tampoco somos los más indicados para decirle lo que está bien y lo que está mal —intervino el Butrón.

- No, desde luego. Y además no estamos aquí para eso —zanjó el Repul—. El caso es que ahora quieres matar al chico ese.

- Sí.

- Foto, dirección y hora a la que le puedo localizar —dijo el Repul con la intención de perder el menor tiempo posible.

- Bueno… es que lo único que tengo es la dirección de la chica, habría que ir allí, esperar a que él la llevase a su casa, seguirle y entonces matarle.

              El Repul chistó cinco veces a modo de negación.

- No, eso lo haces tú, a mí me das una dirección, una foto y una horquilla horaria estrecha donde lo pueda localizar. Si no consigues la foto al menos consígueme la matrícula del coche y una buena descripción del tío.

- Vale, no hay problema —añadió el Butrón—, yo te ayudo con esa parte, esperamos a que deje a esa chica y lo seguimos.

- Me imagino que a la chica no le quieres hacer nada…—repuso el Repul.

- No, a la chica no.

- En fin… Bueno, sabes que son cuatro mil euros. Dos mil ahora y otros dos mil cuando termine el trabajo. Y en efectivo.

- Vale, te doy los dos mil en el momento que sepa todos los datos que me has pedido. ¿Cómo lo vas a matar?

- Probablemente de un tiro, pero todavía no lo sé.

- ¿Y cómo te deshaces del cadáver? —se atrevió a preguntar Sergio.

- No me deshago del cadáver, de hecho es una prueba de que he cumplido con mi trabajo.

- Es que entonces ella me puede relacionar con la muerte.

- Si quieres que me deshaga del cadáver son ocho mil euros.

Sergio se lo pensó durante unos instantes. Eso era mucho dinero, y no tenía muy claro si merecía la pena pagar tanto dinero por una venganza. El Repul leyó los pensamientos de Sergio.

- Podemos dejarlo en seis mil euros, por ser amigo del Butrón.

- Vale, hecho.

- Entonces, tres mil en el momento que me des los datos y tres mil cuando finalice.

- Trato hecho —contestó Sergio.

El Butrón y Sergio se despidieron del Repul. El Butrón le propuso a Sergio ir ese mismo día a buscar a Ricardo al domicilio de Rebeca, y si no había suerte volver otro día.

Eran las siete de la tarde, se habían ido en el Audi A3 del Butrón hacia la Calle Camino de la Huerta 91. Era una lujosa zona de chalets de una de las mejores áreas residenciales de Madrid. La calle era muy tranquila, solo tenía un carril destinado a cada uno de los sentidos y no había zona para aparcar, sin embargo había algún coche subido encima de la acera. El Audi A3 aparcó subido al bordillo, y se podía decir que pasaba más o menos desapercibido.

El número 91 de la calle correspondía a un majestuoso chalet de tres plantas, de los más grandes que habían visto cualquiera de los dos en su vida.

- Joder con la tía… menuda pajarita —comentó el Butrón.

- Ya, menuda casa tiene… Yo lo que no entiendo es cómo esta tía no tiene coche. Resulta que se mueve en autobús y metro, y luego suele coger un taxi para volver a casa.

- Locuras de los ricos, tío. Esta gente es así.

Se quedaron los dos en silencio contemplando la zona.

- Tío, no podemos estar esperando demasiado tiempo en este lugar, hay vigilancia y nos van a preguntar qué coño estamos haciendo aquí parados —dijo Sergio.

- No te ralles, no estamos haciendo nada malo. Todavía.

Pasaron cuarenta minutos. Sergio estaba inquieto.

- ¿Sabes qué coche tiene el Bruce Lee? —preguntó el Butrón con cierto recochineo.

- Creo que salió de un Seat Ibiza, me pareció que era gris oscuro, pero podría ser negro.

- ¿Y cómo llegó el SAMUR a tu garaje, tío?

- No lo sé, es algo que me he preguntado varias veces. Yo perdí el conocimiento, supongo que algún vecino lo llamaría.

A los quince minutos llegó un coche de seguridad, que ya había pasado con anterioridad. El coche se paró justo detrás del Audi A3, se bajaron dos guardias, y uno de ellos fue hacia la ventanilla del conductor. Al llegar a la altura del Butrón, a éste se le fue la vista hacia la pistola que llevaba el guardia. Éste lo notó y no le gustó nada aquel detalle. El Butrón bajó la ventanilla y el guardia puso la mano derecha sobre la pistola.

- Buenas tardes, señores —dijo el guardia.

- Buenas tardes tenga usted —contestó el Butrón con cierto aire burlón.

- Aquí no se puede estar parado, y llevan casi una hora estacionados en esta acera.

En ese momento, un Seat Ibiza gris oscuro les pasaba por la izquierda y estacionaba un poco delante de ellos. Dentro, de copiloto iba Rebeca. Sergio se dio cuenta pero no pudo decir nada.

- Bueno, pues ya nos vamos entonces. Estábamos pensando si alquilarnos por aquí una keli… pero va a ser que no.

El guardia no dijo nada. Del Seat Ibiza salió Rebeca, cerró la puerta del coche y dirigió una mirada hacia el Audi A3 con los guardias de seguridad. También vio a Sergio, pero enseguida desvió la mirada. Sergio estaba apuntando la matrícula del Seat Ibiza y no se dio cuenta de que Rebeca le había visto.

Rebeca se quedo petrificada, entró en casa lo más rápido que pudo mientras analizaba la situación. Sergio estaba en un coche (que no era el suyo) en la puerta de su casa y hablando con los guardias de seguridad… solo había una respuesta para eso: le habían estado esperando a ella. Se sentía insegura, deseaba que Sergio se hubiese muerto en aquel garaje. Rebeca saludó a sus padres y subió a su habitación, allí se dio cuenta de algo terrible: Sergio no había venido solo a por ella, también quería a Ricardo.

El Seat Ibiza estaba entrando en la carretera de Burgos dirección Madrid, dentro iba Ricardo escuchando música a todo volumen, ajeno por completo al Audi A3 negro que le iba siguiendo.

Rebeca llamó a Ricardo, pero éste no oía el teléfono, que estaba dentro de la cazadora situada en el asiento trasero. Rebeca empezó a temer lo peor.

Minutos después, Ricardo estaba ya llegando a su vivienda en la calle General Perón, y el Audi seguía detrás.

Capítulo 21

Lunes, 17 de noviembre

              Ricardo quitó la música para poderse concentrar y buscar sitio, por la velocidad a la que iba y los gestos que hacía era evidente que estaba buscando aparcamiento.

- Vive por aquí —puntualizó Sergio.

- Ya, y ahora es más chungo seguirle.

El teléfono de Ricardo sonó de nuevo, no había parado de sonar desde que Rebeca le llamó por primera vez, pero esta era la primera ocasión en la que Ricardo lo oyó. Ignoró el teléfono y siguió buscando sitio. El teléfono insistía e insistía, y al final Ricardo decidió parar, dar los intermitentes de emergencia y cogerlo. Llegó tarde a cogerlo, pero se dio cuenta de que tenía treinta y seis llamadas perdidas de Rebeca. Se angustió mucho y la llamó enseguida. Rebeca sintió un gran alivio cuando vio que le estaba llamando Ricardo.

- ¡Ricardo! —gritó Rebeca al descolgar el teléfono.

- ¿Qué pasa, Rebe? —preguntó Ricardo con tono de preocupación

- ¿Estás bien?

- Sí, ¿qué pasa?

- ¿Estás en el coche?

- Sí, pero me he parado para coger el teléfono.

- Mira por el espejo retrovisor, a ver si tienes un Audi A3 negro detrás, como si te estuviese siguiendo.

Ricardo miró hacia atrás a través del espejo, lo hizo con el mayor disimulo que pudo. Efectivamente, había un Audi A3 negro parado en doble fila a unos cien metros de él.

- Sí, el coche que dices está ahí.

- Dentro, de copiloto está Sergio, al que le diste la paliza. Estaban esperándonos en la puerta de mi casa, y los estaban echando los vigilantes de seguridad.

- Te tengo que colgar —se apresuró a decir Ricardo.

- Llámame cuando llegues a casa, por favor.

Un atroz escalofrío recorrió el cuerpo de Ricardo. Sergio no le estaba siguiendo para darle un escarmiento, le estaba siguiendo para matarle.

Ricardo intentó pensar con toda la claridad que pudo. Barajó la posibilidad de llamar a su hermano, que era policía al igual que su padre, pero no tenía muy claro que decirle. Al final decidió arrancar el coche e irse de allí lo más rápido que pudo.

- Éste cabrón nos ha visto —dijo el Butrón.

- Sí, se ha dado cuenta de que le seguíamos. Pero no te preocupes, no intentes seguirle. Ya sabemos la matrícula del coche y también sabemos que vive muy cerca de aquí.

- Ya, pero eso no va a ser suficiente para el Repul. No sé… vamos a tener que indagar un poco más.

- Pues ahora tenemos un problema, ni con mi coche ni con el tuyo le podemos seguir, ya los conoce. Además, ahora va a estar alerta para ver si le seguimos…

Mientras tanto, Ricardo se encontraba circulando por la Castellana dirección plaza de Castilla. Miraba continuamente hacia atrás, creía que nadie le seguía, pero no estaba completamente seguro. Se paró en un semáforo de la Plaza de Castilla, el Audi A3 no estaba allí. Ricardo estudió los coches que había en el semáforo, decidió dar una vuelta de trescientos sesenta grados a la Plaza, ningún coche debería hacer lo mismo, era un movimiento absurdo. Dio la vuelta, respetando todos los semáforos, tenía la seguridad de que ningún coche había hecho el mismo movimiento que él. Volvió a repetir esta maniobra dos veces más. Nadie parecía seguirle.

Mientras tanto, Sergio y el Butrón seguían en General Perón, intentaban diseñar una estrategia para poder darle al Repul una dirección.

- Mira, este tío tiene que volver por aquí, ¿vale? —informó el Butrón.

- Sí.

- Si yo fuese él, intentaría aparecer por aquí lo más tarde posible, por si todavía estamos nosotros esperándole.

- ¿Tú crees que éste sabe que estoy yo en el coche? —preguntó Sergio ingenuamente.

- No lo sé, y tampoco sé cuantas palizas va dando el tío, pero si yo hubiese dado una paliza como la que él te dio a ti… miraría mi espalda de vez en cuando.

Se quedaron en silencio.

- De todos modos, esta calle es un caos, no tenemos ni idea de donde puede vivir —apostilló Sergio.

- El único sitio donde se le puede trincar es en casa de la chica.

El Butrón se quedó pensativo.

- Ya tengo un plan —le dijo a Sergio—. Los humanos somos animales de costumbres, y está claro que a esta hora va a venir más días, al menos los lunes. Puedo venir yo el lunes que viene, sobre esta hora, y estar al tanto de si aparece o no.

- Yo de todos modos me voy a pasar una temporadita por este parque… con un poco de suerte puede que le vea, y en tal caso le seguiré hasta ver a qué portal entra.

- No merece la pena que te la juegues, te puede ver y reconocer.

- ¿Y qué pierdo? Siempre nos queda tu plan, a ti no te conoce.

- Como quieras. Anda, vamos a casa.

- Sí.

Ricardo se fue a la Calle General López Pozas, muy lejos de su casa, aparcó el coche y esperó dentro diez minutos. Ahora tenía la certeza de que nadie le seguía. Salió del vehículo y comenzó a andar a paso ligero hacia el metro de Plaza de Castilla, por el camino cambió de plan, prefirió ir andando hasta la estación de Chamartín. Allí callejeó, dio dos vueltas a la misma manzana, miró hacia todos los sitios para asegurarse de que nadie le seguía. Al llegar a la estación de Chamartín cogió un tren de Cercanías. Eran las nueve de la noche, y quería retrasar todo lo posible su llegada a casa, tenía miedo de que siguiesen allí esperando. Tampoco quería llegar de madrugada a casa, sentía que de algún modo a horas normales podía estar protegido por la gente de alrededor, y de madrugada apenas habría nadie.

Se bajó en la estación de Recoletos, y al salir a la calle fue callejeando dirección a su casa, tenía unos cuarenta y cinco minutos andando, más si se dedicaba a callejear y tomárselo con calma, que era lo que pretendía. A mitad de camino se metió en un bar, había bastante gente, la suficiente para pasar desapercibido y a su vez controlar quién entraba y quién salía. Se sentó en una mesa de una esquina, se pidió una ración de calamares a la romana y una cerveza. Llamó a Rebeca y le contó todo lo que había pasado desde el momento que había hablado con ella. Rebeca se quedó más tranquila.

Ricardo comió lentamente, y a los cuarenta minutos pagó y se fue del bar. Salió de allí y continuó andando, no podía dejar de mirar hacia atrás, hacia todos los sitios. Jamás había sentido semejante paranoia.

Eran las diez y media cuando se estaba aproximando a la calle General Perón, observó todo lo que allí acontecía. No había ni rastro del coche, ni tampoco del tal Sergio, ni nadie que pareciese sospechoso. Aún así se sentó en un banco del parque que había allí, quería tener la seguridad de que nadie le viese entrar a su casa, no quería poner a su familia en peligro.

No durmió nada aquella noche.

Capítulo 22

Miércoles, 19 de noviembre

              Finalmente, la biopsia que realizaron a Rebeca arrojó a los médicos una meridiana conclusión: a Rebeca se le debía de realizar un trasplante de corazón lo antes posible, no con código urgente pero sí rápido. Alfonso y Merche se veían de nuevo, poco más de un mes después, asesorándose sobre tratamientos para Rebeca. Esta vez era muy diferente, Rebeca no necesitaba desintoxicarse de ninguna droga, necesitaba un corazón para poder vivir. Estuvieron hablando con diversos cardiólogos, tanto de la sanidad pública como de la sanidad privada. Todos apuntaban en la misma dirección: un trasplante de corazón no es un aumento de pechos, no se podía realizar fuera de los pocos hospitales autorizados. En el país existían diecisiete centros con esta actividad, y aunque España se encontraba en un nivel privilegiado en lo referente a este tipo de operaciones, las posibilidades de fracaso no se podían obviar. Rebeca tenía en contra un par de realidades: su grupo sanguíneo era el 0 y su Rh era negativo; esto quería decir que disminuían notablemente las probabilidades de encontrar un corazón compatible.

En una de las clínicas, un cardiólogo les regaló un puñado de esperanza.

- Desde luego es evidente que su hija necesita con relativa urgencia un trasplante de corazón. Yo no realizo trasplantes de corazón, no tengo en esta clínica competencia para hacerlo. Sin embargo, conozco a un colega, uno de los mejores especialistas en trasplantes de corazón, que trabaja en una potente clínica privada en la que tengo entendido que realizan trasplantes con gran éxito. Es una clínica muy cara, pero de algún modo que desconozco parece que aceleran mucho la burocracia necesaria para que los pacientes reciban el órgano con mayor premura que por los cauces rutinarios. Puede que les merezca la pena pedir una entrevista con él.

- Sí, le estaríamos agradecidos si nos pudiese facilitar el contacto.

- Por supuesto, debo de tener alguna tarjeta suya en mi tarjetero.

El médico abrió un cajón del que sacó un tarjetero de piel color marrón wengué, lo abrió y pasó tres hojas del tarjetero; en la cuarta hoja había una tarjeta marrón clara, la sacó y se la ofreció a Alfonso. Éste la recogió y la escrutó durante cuatro o cinco segundos.

- Muchas gracias, Doctor Gosálvez.

- De nada, les deseo mucha suerte. Si les puedo volver a ser de ayuda… será un auténtico placer. Suerte, Rebeca.

- Gracias —contestó Rebeca con una forzada sonrisa en sus labios.

Al salir se dirigieron al aparcamiento público donde habían estacionado el vehículo. No intercambiaron ni una sola palabra, cada uno de ellos iba navegando como podía por sus propios pensamientos. Al entrar en el coche, Merche se sujetó la frente con la mano y suspiró profundamente.

- ¿Qué quería decir el Doctor con eso de que aceleran mucho la burocracia?

- No tengo ni idea —respondió Alfonso—. Me imagino que a base de sobornos se podrán modificar las listas de esperas.

- Pero eso no está bien, Alfonso.

- Bueno, creo que primero deberíamos de contactar con este hombre y que sea él quien nos explique cuáles son los cauces que emplean para acelerar esos procesos. Y también es conveniente ver qué instalaciones tiene la clínica y con qué medios cuenta.

- Vale, pero me gustaría llamar hoy y zanjar ya el tema —apostilló finalmente Merche.

- De acuerdo.

Rebeca no salió de su mutismo. Actuaba como si no fuese con ella todo lo que estaba aconteciendo a su alrededor.

Al llegar a casa, Alfonso sacó la tarjeta que le había dado el Doctor Gosálvez. En ella se podía leer: Doctor Lezarazo Padilla, Especialista en Cirugía Cardiaca, Clínica TIDER. Aparecían dos números de teléfono, uno fijo y otro móvil. Eran las doce y diez minutos de la mañana. Alfonso se dirigió al despacho que tenía en su casa, cerró la puerta, descolgó el teléfono y marcó el número impreso en la tarjeta. Después de dos tonos, una voz grave contestó desde el otro lado de la línea.

- ¿Sí?

- ¿Doctor Lezarazo?

- Sí, ¿quién es?

- Hola, soy Alfonso Sánchez Bermejo, he conseguido su número a través del Doctor Gosálvez.

- Ah sí, Gosálvez, de la clínica de Puerta de Hierro.

- Sí, correcto.

- ¿Y qué es lo que desea?

- Verá, tengo una hija de veintidós años que tiene una cardiopatía dilatada idiopática, y todos los cardiólogos que hemos visitado nos han dicho que es urgente realizarle un trasplante de corazón.

- De acuerdo, me gustaría ver todas las pruebas de las que dispone, y en base a eso hablar con usted en privado; eso quiere decir sin su hija delante. En caso de que realmente su hija necesite un trasplante de corazón, y que decida usted realizarlo en nuestra clínica, necesitaría ingresarla en mi centro y realizarle una serie de pruebas.

- De acuerdo, ¿y cuándo puedo ir a verle?

- ¿Le viene bien hoy a las cinco de la tarde?

- Sí, pero me tiene que decir la dirección, no viene en la tarjeta.

- Claro, apunte: Avenida de la Vega, número dos. Esto está en el Jardín de la Vega, en el polígono industrial de Alcobendas. ¿Me puede repetir su nombre por favor?

- Sí, Alfonso Sánchez Bermejo

- Perfecto, aquí nos vemos.

Alfonso fue al salón, allí estaba Merche sentada intentando distraerse con la televisión.

- ¿Dónde está Rebeca? —preguntó Alfonso.

- En su habitación.

- Acabo de hablar con este hombre, me ha dado cita para esta tarde, a las cinco. Me ha pedido que lleve todas las pruebas que tenemos, también me ha dicho que no quiere que vaya Rebeca. ¿Vas a venir conmigo?

- Sí, claro.

Por la tarde, Alfonso y Merche se encaminaron a la clínica del Doctor Lezarazo. Utilizaron el GPS para llegar a su destino. El trayecto no les llevó más de veinte minutos. Un enorme edificio de moderna arquitectura era el número dos de la calle indicada, una barrera de seguridad junto a una garita les impedía el paso. Alfonso situó la ventanilla del conductor a la altura de la ventana de la caseta.

- Buenas tardes, tenemos hora con el Doctor Lezarazo, a las cinco —indicó Alfonso al vigilante.

- ¿Me puede dejar su DNI por favor?

Alfonso se inclinó hacia el asiento trasero para coger su gabardina. De ella sacó la cartera y entregó su DNI al guardia de seguridad. El guardia hizo una copia digital del documento y llamó por teléfono a alguien. Al minuto le devolvió el DNI.

- Pueden pasar, aparquen en el aparcamiento exterior y diríjanse a recepción por aquella puerta —indicó el vigilante señalando hacia la entrada principal.

- Gracias —contestó Alfonso.

La barrera se levantó y el Mercedes entró en la finca de la Clínica. Aparcaron el coche y se dirigieron andando hacia la entrada. Alfonso llevaba una bolsa de plástico amarilla, grande, plana y opaca, en ella portaba todas las pruebas que habían realizado a Rebeca. Al llegar a la entrada se abrieron dos puertas de cristal. El interior era grande y opulento, se podría decir que suntuoso. En un mostrador de mármol, similar al de los hoteles, se podía leer: “Recepción”.

- Hola, buenas tardes —dijo Alfonso a una de las jóvenes mujeres que allí se encontraban—. Tenemos cita con el Doctor Lezarazo, a las cinco.

- ¿Me puede decir su nombre, por favor?

- Alfonso Sánchez Bermejo

- Si es tan amable, necesito sus DNI, y he de sacar una fotografía de cada uno de ustedes, así como escanear su huella dactilar. Es necesario para rellenar nuestra base de datos.

Tanto Merche como Alfonso entregaron su Documento Nacional de Identidad, posaron para la fotografía y dejaron una impresión digital de la huella de su dedo índice. La tecnología que ostentaba la clínica acariciaba la obscenidad. Al terminar todo el proceso les entregaron unas tarjetas de visitantes y les acompañaron a la consulta del Doctor. El acompañante era un chico con el pelo largo muy cuidado, negro brillante y recogido con una coleta, iba vestido con un traje de unos mil euros, impoluto. Anduvieron unos diez metros y doblaron a mano derecha para coger el ascensor, en cuya puerta había un vigilante de seguridad. El chico de la coleta llamó al ascensor utilizando una tarjeta, y éste se abrió inmediatamente. El interior del elevador era ostentoso, incluso a los ojos de dos personas acostumbradas al lujo. Era lo suficientemente amplio como para que cupiese un coche de tamaño medio, estaba forrado de madera de nogal. Había un teléfono a la derecha y otro a la izquierda. El chico pasó de nuevo la tarjeta por un lector y pulsó el botón de la segunda planta. Al salir del ascensor se encontraron un ancho pasillo con un suelo de mármol blanco muy vistoso. Del pasillo emergían puertas de madera hacia ambos lados, en algunas de ellas se podía leer el nombre de distintos Doctores, en otras un número era todo cuanto las referenciaba. Al llegar a la que rezaba Doctor Lezarazo Padilla pararon los tres. El hombre llamó a un video-telefonillo.

- ¿Sí? —contestó una voz ligeramente metálica.

- Vengo con los señores Sánchez Bermejo.

- Que pasen, por favor.

La puerta de madera se abrió hacia el interior invitando a avanzar por un corto pasillo que desembocaba en un enorme despacho. A la izquierda del despacho había una puerta abierta donde se podía vislumbrar una camilla. El acompañante se despidió.

- Cuando terminen con el Doctor subiré a recogerles —informó antes de irse.

- Gracias —contestaron al unísono Merche y Alfonso.

El Doctor Lezarazo estaba sentado en una silla detrás de una mesa. Tendría unos cincuenta años. Era un hombre grueso, con barba blanquecina larga y un pelo canoso tan corto como escaso. Llevaba unas gafas de pasta con apariencia cara, y vestía una bata blanca inmaculada de la que asomaba una corbata azul claro. Parecía un hombre sosegado.

- Buenas tardes —dijo el Doctor—. Tomen asiento, por favor.

Su voz era grave y espesa, ligeramente ronca. Su mirada era atenta e inquieta. Terminó de leer unas notas escritas en una hoja, se quitó las gafas y se dirigió hacia el matrimonio.

- Me gustaría ver las pruebas que le han hecho a su hija.

- Sí, claro. Aquí tiene —dijo Alfonso mientras cogía la bolsa donde traía los resultados.

Alfonso apoyó sobre sus rodillas la bolsa de plástico amarilla que llevaba, empezó a sacar sobres de gran tamaño y se los fue dando al Doctor. Éste cogió un puñado de sobres, dejó todos encima de la mesa a excepción de uno, abrió el sobre y sacó lo que parecía una radiografía. Se levantó y se alejó a unos dos metros de la mesa, puso las placas en un lector de radiografías. No dijo nada. Abrió el segundo sobre y repitió el mismo protocolo. El tercer sobre era más pequeño, de él sacó un informe que leyó minuciosamente. Retiró las placas del visor de radiografías y repitió la operación con los dos sobres que quedaban. Alfonso sacó dos sobres más, de menor tamaño, los dejó en la mesa. El Doctor Lezarazo abrió estos dos últimos, parecían análisis; un montón de números y siglas ininteligibles conformaban esos documentos. El Doctor parecía leerlo con la misma facilidad que un músico interpreta una partitura. Cuando leyó la última página dejó el documento abierto encima de la mesa, se levantó y comenzó a dar vueltas por la habitación. El tiempo de espera fue angustioso para los padres de Rebeca, en especial para Merche. Al cabo de minuto y medio, el médico se sentó, miró fijamente al matrimonio y comenzó a hablar.

- Bien, su hija necesita, sin duda alguna, un urgente trasplante de corazón. Con su corazón actual puede vivir quizás un año más, en el mejor de los casos, pero también se puede morir esta misma tarde. El tejido cardiaco está seriamente dañado, principalmente la pared del ventrículo izquierdo, la cual está extremadamente debilitada. He leído que su hija ha consumido drogas, entre ellas cocaína. Es vital para su vida que no consuma ningún tipo de drogas, lo aconsejable sería nunca, pero de forma crítica hasta que le realicemos el trasplante de corazón.

- ¿Cuáles son las posibilidades que nos ofrecen ustedes? —preguntó Alfonso sin andarse con rodeos.

- En primer lugar aquí no hay listas de espera, nosotros le garantizamos que en una semana, lo más tardar, su hija tendrá un corazón nuevo.

- ¿Por qué no hay esperas? —inquirió Merche con una mirada desconfiada.

- Bueno, lo primero que me gustaría aclarar es que este tipo de intervenciones son caras. Las listas de espera se pueden “relajar”, digamos, complaciendo a las personas en cuya competencia recae el orden de la lista. Supongo que me entiende señora Sánchez.

- Es decir, mediante sobornos se puede conseguir que Rebeca sea la primera de la lista —replicó Merche al Doctor.

- Es una forma de verlo, nosotros lo llamamos un intercambio de favores.

- Pero eso no está bien —arremetió Merche.

- Tampoco está bien que se muera su hija. Además, nosotros trabajamos con los centros de donantes de todo el mundo, no solo con España, ese es uno de los motivos por los cuales se agiliza tanto la espera, contamos con millones de donantes. Además, utilizamos un sistema de alta tecnología gracias al cual buscamos, entre todos los corazones donantes, cuales son los que mejor se adaptan al sistema de histocompatibilidad de su hija. Esto lo que quiere decir es que, con toda probabilidad, el corazón del donante no va a ser rechazado por su hija. Sin embargo, de la forma tradicional hay muchos riesgos. Por un lado se desaprovechan corazones: si el corazón que va a recoger su hija lo coge la persona que por orden de espera le corresponde, corre el riesgo de morir, dado que en la sanidad pública no se hacen este tipo de estudios de histocompatibilidad. Es decir, si su hija se pone en nuestras manos, el corazón donante será correctamente utilizado y su hija sobrevivirá. De otra manera, la suerte de su hija, la del corazón donante y la de la persona con prioridad en la lista de espera han de luchar contra los infortunios de la probabilidad, ¿lo comprende?

- Sí —concedió Merche con el gesto de quien se ha vencido ante las circunstancias.

- Por otro lado, he visto que su hija es del grupo sanguíneo cero, y su Rh es negativo

- ¿Y eso qué tiene que ver con el trasplante? —preguntó Alfonso.

- Pues que disminuyen mucho las probabilidades de encontrar una persona compatible con su grupo sanguíneo. Teniendo en cuenta sólo este parámetro, ella podría donar su corazón a cualquier otra persona del planeta, pero sólo un pequeño porcentaje de la población se lo podría donar a ella. Sin embargo, nosotros no solo buscamos la compatibilidad de los grupos AB0 y el Rh, buscamos otros complejos de histocompatibilidad, concretamente unos que fueron descubiertos hace menos de una década, y ha sido en nuestros laboratorios donde hemos encontrado una relación directa entre estos complejos y la compatibilidad de los trasplantes. Nosotros le garantizamos que no habrá rechazo por parte de su hija. Esto no es baladí, con esto estamos elevando de manera superlativa las expectativas de vida de su hija tras la operación. Pero eso no es todo, además les ofrecemos otras garantías: el corazón seleccionado en nuestro banco de donantes mundial será elegido, no solo por las compatibilidades, sino por el éxito en las pruebas de calidad que nosotros realizamos. Por otro lado estudiamos los antecedentes de los donantes: si eran fumadores, si tenían buenos hábitos de vida… Si no podemos realizar un estudio de estos parámetros rechazamos el corazón. A pesar de todo esto, no solemos tardar más de tres días en encontrar el corazón adecuado.

- ¿Y cómo de caro es todo este proceso? —preguntó Alfonso con recelo.

- Los tratamientos previos, el trasplante de corazón, los tratamientos postoperatorios y las revisiones pertinentes cuestan un millón de euros.

- ¿Hay algún tipo de financiación?

- Eso lo tendrán que consultar con la gente de finanzas, mi competencia únicamente es la quirúrgica. Mediten sobre todo lo que les he contado, pero sean rápidos, su hija necesita otro corazón, y si deciden que no va a ser tratada en esta clínica deberá de estar cuanto antes en una lista de espera de la sanidad pública.

Capítulo 23

Miércoles, 19 de noviembre

              Ricardo no tenía muy claro cómo actuar de ahora en adelante. Tenía la certeza de que iban a volver a por él, y no sabía cómo evitarlo. Meditó mucho sobre aquello, era consciente de que conocían dónde vivía Rebeca, sabían la matrícula y el modelo de su coche, y probablemente sospechaban la zona en la que vivía él mismo. Intentó ponerse en la piel de sus enemigos y ver cuáles eran las posibilidades que tenían. No le tranquilizaron mucho las conclusiones que extrajo.

Al día siguiente tuvo que ir temprano a por el coche porque estaba en zona verde y no tenía tarjeta de residente para aquel distrito. Se estuvo planteando aparcar en otro barrio, pero finalmente desistió de aquella idea y decidió ir al suyo. Aparcó el coche y se fue a casa, allí se preparó una bolsa de deportes y se fue al gimnasio.

A la hora de comer coincidió con su padre y con su hermano. Estuvo a punto de hacer algún comentario de lo sucedido, pero no se atrevió. Su hermano, Javier, tenía la misma edad que él, eran mellizos y tenían cierto parecido físico, pero sus vidas habían sido diametralmente opuestas. Javier nunca supo a qué turbios negocios se dedicaba Ricardo, y si alguna vez lo sospechó nunca dijo nada. Tenían una buena relación, pero cada uno mantenía una parcela de privacidad importante. Ricardo sabía que Javier nunca le iba a perdonar el haber dado una paliza casi mortal a un hombre, y su padre era aún más estricto que su hermano… Finalmente decidió no decir nada de lo sucedido.

Durante tres días, Ricardo y Rebeca acordaron verse sin utilizar el coche, como medida de precaución, ya que el vehículo era un elemento de referencia fácil de identificar y seguir. Rebeca iba por las mañanas a la Universidad, para ello debía coger dos autobuses, y desde allí volvía al centro de Madrid en el tren de Cercanías. En el centro pasaba la tarde con Ricardo, y luego se cogía un taxi hacia su casa. Durante esos tres días estudiaron todos los coches que aparecían alrededor de sus vidas, escrutaron a cada una de las personas que veían… aquella situación resultaba estresante y angustiosa. Al cuarto día, Ricardo decidió que no podían vivir así el resto de sus días, y pensó que la mejor manera de defenderse era con un ataque: iría a casa de Sergio, esta vez para matarle: desaparecido el perro, desaparecida la rabia.

Lo que no sabía Ricardo es que desde el día después de que le viesen dejar a Rebeca e identificasen la matrícula de su Seat Ibiza, Sergio había estado merodeando por su barrio. Lo primero que hizo Sergio fue buscar el coche, no tardó nada en encontrarlo, estaba en la zona donde Ricardo había estado buscando sitio dos días antes. Tenía una tarjeta de residente de ese distrito, prueba que confirmaba que Ricardo vivía muy cerca de allí. Sergio se sentó en el pequeño parque que aliviaba las zonas grises de General Perón, desde el parque veía el coche y a la gente pasar. Le gustaba ese parque porque estaba situado estratégicamente entre la boca de metro más cercana y el coche, lo que quería decir que había bastantes probabilidades de que en el caso de que Ricardo usase el metro también lo pudiese ver. Sergio constató que durante dos días Ricardo no había usado el coche.

El martes, a la una del medio día, Sergio recibió una llamada del Butrón. Éste había introducido la matrícula del Seat Ibiza en el Google, por si sonaba la flauta, y la flauta sonó... una infracción de aparcamiento en Granada delataba que el coche estaba a nombre de Ricardo Vega Robayo. Después había metido el nombre de nuevo en el Google y aparecieron varias fotos de Ricardo, de cuando se proclamó campeón de España de Full Contact. El Butrón imprimió las fotos y quedó a comer con Sergio. Quedaron en casa de Sergio, porque este no podía comer alimentos sólidos y se alimentaba a base potitos de bebé.

- Las fotos son de este cabrón, desde luego —afirmó Sergio.

- De puta madre, ahora yo creo que tenemos una forma de encontrarle —dijo El Butrón.

- ¿Cuál? —preguntó Sergio.

- Sabemos sus apellidos, sabemos que vive en la zona de General Perón… pues tenemos que buscar en las guías telefónicas el apellido “Vega”.

- No sabemos si vive con sus padres, si vive alquilado…

- Hay que probar.

Estuvieron buscando en la guía telefónica, fue frustrante porque había mucha gente que se apellidaba “Vega”, y ninguno de ellos era “Vega Robayo”. Había trece apellidos “Vega” registrados en aquella zona, dos de ellos en la misma calle General Perón, uno en el número doce y otro en el cincuenta y tres. Decidieron ir a los trece portales de la zona donde había un “Vega”, entrar en ellos y mirar en los buzones, a ver si por un casual encontraban en alguno de ellos el apellido “Robayo”.

Esa misma tarde fueron a la zona, empezaron por el portal de General Perón cincuenta y tres, porque era el más próximo al coche. Tuvieron suerte porque no había conserje, El Butrón llamó a un telefonillo que ponía: “Dermatólogo”; le abrieron sin pedirle explicaciones. Una vez dentro se fue hacia los buzones, no se podía creer la suerte que había tenido, en el décimo B vivía Ángel Vega Aparicio y Cristina Robayo González. Salió de allí con una sonrisa triunfal y se lo comunicó a Sergio. Era martes y ya tenían la dirección.

Sergio había estado los dos días siguientes sentado en su banco del parque, había pasado mucho frío pero estaba contento. No podía fallar su plan, desde su banco veía el coche, y además veía el portal cincuenta y tres. El miércoles había sacado en claro una interesante conclusión: Ricardo llegaba a casa entre las ocho y las ocho y media de la tarde.

Así se lo dijo Sergio al Repul, le dio fotos de Ricardo, una dirección y una horquilla horaria estrecha donde encontrar a Ricardo. También le dio tres mil euros como adelanto a su trabajo.

Capítulo 24

Jueves, 20 de noviembre

              Iván apareció con su flamante Audi A6 de color negro brillante. Marcos se encontraba entre nervioso y expectante. Ésta iba a ser la primera vez que salía del ámbito científico-universitario, y barruntaba que iba a adentrarse en un mundo totalmente distinto. Marcos había trabajado con y para tiburones, pero eran fundamentalmente tiburones que luchaban por el impulso de la vanidad, ahora trabajaría con y para tiburones que además de la vanidad estaban interesados en el dinero, y esa era una diferencia fundamental. En el fondo le inundaba la duda sobre el acierto o desacierto que conllevaba este paso que estaba dando: ¿de verdad quería hacer esta entrevista? ¿Deseaba cambiar de trabajo? Marcos había sido, hasta la cena con Iván, el hombre más feliz del mundo, le encantaba su trabajo a pesar de que no estuviese muy bien remunerado. Probablemente hubiese hecho su trabajo gratis. Y ahora se veía allí, a punto de subirse a un coche de alta gama, con la sensación de llevar un traje por disfraz y unos zapatos italianos cuyo simple claqueo contra el suelo le parecía ostentoso. Adónde le iba a conducir ese Audi era una incógnita que solo el destino, al que de forma mundana llamamos tiempo, podría despejar.

- ¡Qué pasa, Marcos! —saludó Iván según Marcos abría la puerta del Audi.

- Buenos días, Iván.

- Venga, que nos vamos.

Iván salió de la madrileña M-40 por la salida hacia la carretera de Burgos y condujo hasta un polígono industrial de Alcobendas. Callejearon durante dos o tres minutos y llegaron a un lujoso y moderno edificio revestido de oscuros cristales de espejo. El edificio tenía cinco alturas y estaba rodeado por una bonita finca, con una jardinería muy bien cuidada. La entrada a la finca estaba custodiada por una garita de seguridad con barrera. Iván pasó una tarjeta magnética por un lector situado junto a la barrera. Esta se levantó lentamente y el Audi negro se introdujo en aquella propiedad. Iván rodeó con el coche lentamente el edificio y se sumergió en un garaje subterráneo.

El garaje parecía ocupar toda la extensión del edificio. Nada más entrar giró a la derecha y comenzó a bajar a una segunda planta, al terminar de bajar se encontraron de frente a una gran puerta. Iván volvió a pasar la tarjeta por un lector situado en la pared, y la puerta se abrió. Esta nueva planta no tenía el aspecto de un garaje al uso, su decoración era menos austera de lo que uno acostumbra a ver en un aparcamiento. Las paredes estaban alicatadas con pizarra, otorgándole un aspecto moderno y opulento. Aquella planta estaba habitada por una no despreciable colección de coches de lujo, el Audi A6 de Iván pasaba totalmente desapercibido entre los demás.

- ¿Por qué hay tanta seguridad en el edificio? —preguntó Marcos con desconfianza.

- Porque en esta empresa se trabaja en el desarrollo de muchas patentes médicas, y este tipo de clínicas sufren con frecuencia casos de espionaje. El interior del edificio está revestido de grandes y modernas medidas de seguridad, como vas a poder ver tú mismo. De hecho, la recomendación es uno de los principales medios que utilizan para la selección de personal; es una medida más contra los posibles topos. También es posible que a ti ya te hayan investigado, se habrán querido asegurar de que no eres un topo que viene a buscar información privilegiada. Pero has debido de pasar todos los controles, de otra manera no habrías llegado hasta aquí. Como ya te dije por teléfono, si te parecen bien las condiciones… el trabajo es tuyo.

Marcos no dijo absolutamente nada.

Ambos bajaron del coche y se encaminaron hacia una puerta de cristal opaco, ornamentado con una moderna decoración y con el nombre de la empresa: TÍDER. El cristal tenía un grosor respetable. Iván pasó la tarjeta por un lector situado a la derecha de la puerta y esta se abrió, rompiendo con un zumbido el silencio que reinaba alrededor.

Se encontraron con un lujoso recibidor de forma hexagonal. En tres de las paredes de este vestíbulo se situaban, de forma simétrica, amplias puertas de madera que tenían el aspecto de ser puertas de lujosos ascensores. Iván pasó la tarjeta por un lector casi inapreciable situado junto a la puerta de uno de los ascensores, la puerta se abrió inmediatamente. Entraron en un elevador del tamaño de un montacargas. Marcos estaba asombrado, si no le hubiesen dicho que se encontraba en un ascensor hubiese jurado que se encontraba en el rincón de un yate. Iván pasó otra vez la tarjeta por un lector situado en el interior y presionó el botón de la planta cero. Al salir del ascensor se encontraron con lo que parecía ser un guardia de seguridad trajeado, era un hombre de unos treinta y cinco años, con un grueso y musculoso cuello, la chaqueta abierta dejaba asomar lo que parecía ser la funda de una pistola.

- Buenos días, Óscar —le dijo Iván al hombre de seguridad—, traigo lo que puede ser un futuro compañero.

- Buenos días, Doctor Olmedo —respondió el hombre asintiendo—. Yo soy Óscar Díaz, estoy aquí para lo que necesite —le informó a Marcos mientras le daba la mano.

- Es un placer —contestó Marcos.

Frente a Marcos e Iván se situaba una enorme y moderna recepción. Allí, Marcos tuvo que dejar su DNI, además le sacaron dos fotografías digitales y le imprimieron la huella dactilar. Después de todo este protocolo le facilitaron una tarjeta de invitado. Todo el mundo iba perfectamente trajeado, se respiraba lo que a los ojos de Marcos era una incómoda seriedad.

              Se dirigieron hacia la parte posterior del ascensor por el que habían accedido a la recepción. Allí les esperaba otro ascensor idéntico al anterior. Iván seleccionó la cuarta planta después de pasar la tarjeta por un lector.

— ¿Hubiésemos podido subir a las plantas superiores sin necesidad de que me hubiesen identificado? —preguntó Marcos.

— No. Por un lado hemos sido grabados y seguidos en todo momento, se puede decir que desde que hemos entrado en el garaje nos estaban esperando en recepción. Y por otro lado, los empleados solo tenemos acceso a dos de los tres ascensores del garaje, y esos dos solo suben hasta la planta cero. Es obligatorio cambiar de ascensor allí. Todo esto, como puedes ver, son constantes medidas de seguridad. Es muy difícil que un extraño llegue a subir al primer ascensor, de hecho te diría que es prácticamente imposible que lo haga. Ni siquiera el presidente está autorizado a llevar a extraños en el ascensor que sube a las plantas superiores.

Marcos guardó silencio.

— Vamos a la cuarta planta. Allí solo hay oficinas, están todos los departamentos, ya sabes: Recursos Humanos, Compras, Administración, Gabinete Científico, Marketing… No creo que tengas que subir mucho por aquí, sólo cuando te asciendan —dijo Iván asumiendo que el futuro de Marcos estaba en aquella empresa.

Unas doce puertas de madera, bien espaciadas entre ellas, se disponían a lo largo de un amplio pasillo de mármol blanco. En cada una de ellas se podía leer los nombres de los departamentos.

Al llegar a la segunda puerta de la derecha, Iván se paró.

- Éste es el departamento de Recursos Humanos, vamos a hablar con su director: Joaquín Aliarriaga. Es un buen hombre y está muy interesado en que te quedes con nosotros.

Iván llamó a un telefonillo digital con cámara situado junto a la puerta. Seguidamente la puerta se abrió.

En un amplio recibidor se situaba una pequeña recepción. Detrás de una mesa se encontraba una atractiva mujer de unos cuarenta años.

- Hola, soy Iván Olmedo, jefe del laboratorio veintitrés. Venimos a ver a Joaquín.

- Sí, esperen que le llamo.

La mujer descolgó el teléfono.

- Joaquín, está aquí Iván Olmedo…Vale.

Marcos estudiaba nerviosamente todos los detalles de aquella sala. Todo el edificio en general le parecía impersonal, nada que ver con la Universidad, al menos con la Universidad en la que él había crecido. Marcos empezó a recordar a sus alumnos, sus caras le recriminaban su estancia en aquel edificio.

Las palabras de la secretaria le devolvieron a la luminosa realidad de aquella sala.

- Joaquín les está esperando, pueden pasar —dijo la mujer.

- Gracias —contestó Iván.

Un pasillo conducía hacía una nueva puerta, en la que se podía leer: Joaquín Aliarriaga. Iván llamó con los nudillos y abrió la puerta.

Un enorme despacho apareció ante ellos. En él se encontraba sentado un hombre de unos cincuenta y cinco años, con abundante pelo blanco, ni largo ni corto, pulcramente arreglado. Su fino cutis, perfectamente afeitado, daba lugar a dos posibles lecturas: o bien poseía una buena genética o bien se cuidaba extremadamente la piel, o quizás las dos cosas.

- Pasen y siéntense, por favor —dijo el hombre indicando las sillas con la mano.

- Buenos días, Joaquín —dijo Iván—. Le presento a Marcos Luque.

- Encantado de conocerle —intervino Marcos.

- Es también para mí un placer conocerle.

Iván les interrumpió.

- Si no le importa yo me voy a trabajar. Cuando termine llámeme y vendré a recoger a Marcos para llevarle a su casa.

- Descuide, yo mismo le bajaré a su laboratorio.

La puerta se cerró mientras Joaquín buscaba entre los papeles de su mesa el curriculum de Marcos. Un molesto silencio les envolvió a los dos. Joaquín cogió el curriculum y se dirigió a Marcos.

- Así que usted es Doctor en Biología Celular y Genética.

- Sí, así es.

- Parece que no ha perdido el tiempo, tiene estancias en Inglaterra, Suecia… ¿Qué tal le fue en Suecia?

- Bien, estuve seis meses. Afortunadamente estuve bastante al sur, para lo que es Suecia, en una pequeña ciudad llamada Linköping.

- En la escuela de Medicina de allí, ¿no?

- Sí, en la Escuela de Medicina Experimental, en el Departamento de Neurobiología.

- Y también ha estado en la escuela de Biociencias de Birmingham, Inglaterra.

- Sí, durante tres meses. En nuestro periodo de formación es muy importante ir al extranjero, conocer otros laboratorios, perfeccionar el idioma… Es prácticamente obligatorio para tener un curriculum competitivo.

- Ya, ya veo. ¿Y cómo está el tema de la discreción en el ambiente universitario?

Marcos se sorprendió ante aquella pregunta, le pareció un tanto ofensiva, pero finalmente contestó.

- Estoy acostumbrado a moverme en temas competitivos, en los que un comentario a la persona equivocada echa al traste varios años de investigación.

- Aquí todas las personas serán las equivocadas, incluida su pareja, sus padres y sus mejores amigos. Ni el mismo señor Olmedo deberá tener acceso a la información que usted maneje en este edificio. No solo se pueden ir al traste varios años de investigación de cientos de personas, aquí se pueden ir al traste varios cientos de millones de euros, me imagino que me entiende.

Marcos estaba realmente impresionado, pero trataba de disimularlo de la mejor manera posible.

- Una parte muy importante de la política de esta empresa es la discreción —continuó diciendo el hombre—, y a ella se debe gran parte del salario que cobran cargos como el que usted puede ocupar. Nosotros le asesoraremos sobre qué les puede decir a sus conocidos en el momento que salga el trabajo como tema de conversación.

- De acuerdo, no hay problema al respecto.

- Bien, usted sería jefe de una línea experimental muy puntera, que como se puede imaginar, en el que caso de que se obtengan buenos resultados reportará grandes beneficios a la empresa. Hasta que no firme el contrato no puedo detallarle información más precisa, supongo que lo entenderá, se trata de proyectos altamente confidenciales. El contrato, como le he dicho, tiene una cláusula de confidencialidad, si la empresa descubre que usted ha desvelado información relevante, estará obligado a devolver todas las retribuciones percibidas desde el inicio del contrato.

Marcos no dijo nada, simplemente pensaba. Por un lado le hacía ilusión trabajar en proyectos de alta competencia, pero por otro lado él, que nunca había tenido una figura de jefe bien definida, se sentía como un recluta recién llegado al ejército. Señor, sí señor.

— Me imagino que en ese caso se debería demostrar que realmente he filtrado información confidencial —precisó Marcos saliendo de sus pensamientos—. Quiero decir: si por cualquier motivo la relación con algún miembro de la empresa deja de ser fluida y cordial… me podrían jugar una mala pasada.

— Marcos, aquí somos extremadamente serios. Por supuesto, para llegar a un caso como el que le he contado necesitaríamos pruebas, pruebas tangibles. Nunca hemos tenido que aplicar esa medida con ninguno de nuestros empleados. Aún así, si tiene dudas y prefiere consultarlo con su abogado lo entenderemos perfectamente.

Joaquín había dicho lo del abogado aún a sabiendas de que, con casi toda probabilidad, Marcos no tenía abogado alguno. Sin embargo se equivocaba, era cierto que Marcos no tenía abogado como tal, pero Marcos tenía amigos, tenía muchos amigos, amigos de los de verdad, de los que podía contar con ellos para ayudarse mutuamente en las situaciones más difíciles. Y uno de ellos, Anselmo “Moreno”, era un afamado abogado de Torredembarra, que trabajaba en un importante bufete de Tarragona. Anselmo “Moreno” era el Moreno porque tenía un primo que también se llamaba Anselmo, y era el Rubio. Ambos eran íntimos amigos de Marcos, de Carlos y de Armando. Marcos tenía con el Moreno una relación muy especial, se veían unas dos o tres veces al año, pero compartían una amistad muy sincera y de muy buena salud.

Si era necesario, el Moreno leería el contrato, y si la situación lo requiriese con el Moreno se iría a juicio, y si el Moreno iba a juicio… casi con toda seguridad lo ganaría.

- No, en principio leeré yo el contrato, y si lo considero necesario se lo pasaré a mi abogado. Lo que sí que me gustaría conocer es la retribución que voy a percibir —apostilló Marcos parafraseando las propias palabras de Joaquín.

Hasta ese momento, Joaquín pensaba que se las hallaba con la imagen estereotipada de científico que la gran parte de la sociedad tiene preconcebida: una persona inteligente pero despistada, e incluso ingenua. Marcos era de todo menos ingenuo.

- Tendría dieciséis pagas, cada una de ellas de unos seis mil euros. Además, usted y su familia directa tendrían un seguro médico privado en esta misma clínica. Le aseguro que los mejores profesionales de cada especialidad de medicina trabajan para nosotros. Además, si la empresa supera ciertos objetivos económicos, repartirá beneficios entre sus empleados. Hasta ahora, siempre se han superado con creces los objetivos, y por tanto se han repartido beneficios. Beneficios que en el caso de un puesto equivalente al suyo han sido de unos diez mil euros anuales. Eso sí, esos beneficios serían en dinero B.

Dinero B. Marcos nunca había oído hablar de dinero B, pero se imaginaba que era un eufemismo para evitar decir dinero negro.

Marcos asintió, intentó no mostrar la perplejidad que le embargaba, no por el dinero B, sino por las cifras astronómicas que le estaban poniendo encima de la mesa. Nunca se había imaginado que podría ganar tanto dinero.

— ¿Está interesado en el trabajo?

— Sí —admitió Marcos esforzándose en mantener un tono neutro en la respuesta. Tenía unas ganas irresistibles de saltar, de levantar los brazos, de gritar de alegría. Marcos, el nuevo Marcos materialista, estaba a punto de enterrar con una firma al profesor que tuvieron sus alumnos.

— Bien hecho, sinceramente creo que ha tomado una buena decisión. Mi secretaria va a imprimir el contrato. Mientras tanto, si le parece, le voy a enseñar los laboratorios y a presentarle a alguno de los miembros del equipo con el que va a trabajar. Y en cuanto haya firmado el contrato le contaremos con detalle en qué consiste el proyecto y cuáles son los objetivos que esperamos de sus investigaciones.

- Me parece todo bien, pero lo que me gustaría saber es si voy a ser capaz de desarrollar el proyecto que me van a encomendar.  

- Yo estoy seguro de que puede desarrollarlo. He leído todas sus publicaciones, he pedido referencias de usted. Tenemos un informe detallado de toda su trayectoria profesional…

- Y personal… —pensó Marcos.

- …y estamos seguros de que el proyecto que le vamos a asignar es el idóneo para usted.

Marcos bajó con Joaquín en uno de los ascensores hasta la tercera planta. Al salir del ascensor se encontraron con un amplio pasillo, como el que habían abandonado recientemente. Sin embargo, aquel tenía un aspecto totalmente distinto. El suelo era de una especie de caucho duro de color azul claro que cubría también la pared hasta una altura aproximada de un metro. Marcos ya había visto ese tipo de material en otros laboratorios, era un material muy resistente y de muy difícil combustión. El resto de la pared era blanca, lisa y sin ningún tipo de adorno. Giraron hacia la derecha del pasillo. Las puertas de los laboratorios tenían una distribución similar a las de los departamentos de la cuarta, pero no eran de madera, eran de algún material sintético también resistente a incendios. Joaquín dirigió a Marcos hacia el fondo del pasillo y abrió la última puerta de la izquierda. Pulsó el interruptor de la luz, y un enorme laboratorio apareció ante ellos. Estaba completamente nuevo, nadie había trabajado allí. Tenía todos los aparatos con los que un científico puede soñar, todo moderno y de la más alta calidad. Marcos estaba fascinado, en ninguno de los centros en los que había trabajado hasta entonces había visto semejante despliegue económico. Se dio una vuelta por el laboratorio, no concedió ninguna muestra de asombro, intentó mantener una mirada severa, negociante. Joaquín permanecía en silencio, observando cómo Marcos escrutaba toda la habitación. Marcos calculaba que en ese laboratorio podrían trabajar con comodidad unas quince personas. Al fondo del laboratorio había una puerta.

- Ese es su despacho —advirtió Joaquín señalando hacia la puerta.

Marcos asintió.

Joaquín fue hacia el fondo del laboratorio y abrió el despacho. El despacho era el triple de grande del que tenía Marcos en la Universidad. Una mesa en forma de “L” estaba situada al fondo del habitáculo, detrás había una gran cristalera que dejaba ver una bonita vista del jardín. A la entrada del despacho había una mesa redonda con cinco sillas. Marcos se sentó en una de las sillas.

- En los despachos de los jefes de línea hemos puesto estas mesas para pequeñas reuniones de grupo, o cosas por el estilo. Si piensa que falta algo, tanto en el despacho como en el laboratorio no dude en solicitarlo.

- Primero he de saber en qué consiste exactamente el proyecto.

- Sí, claro, me lo imagino. En cuánto firme el contrato se lo contaremos con detalle.

Marcos se levantó de la silla y se fue hacia la cristalera. Observaba el jardín con las manos en los bolsillos.

- Necesito saber a grandes rasgos en qué consiste el proyecto, no puedo firmar un contrato sin saber si me va a motivar lo que voy a hacer.

Joaquín estaba realmente sorprendido. Estaba ofreciendo un sueldo cuatro veces superior al que sabía que estaba ganando Marcos, ¡y éste estaba hablando de motivación!

- Si yo le digo en qué va a consistir el proyecto, pero no firma el contrato... usted va a conocer, aunque sea superficialmente, uno de los focos de atención de nuestra empresa, y eso se aleja mucho de nuestros intereses.

- No quiero que me cuente con detalles el proyecto, yo quiero saber si voy a intentar obtener una vacuna contra el sida o si voy a desarrollar clones de gente muerta. ¿Me entiende? Me está ofreciendo mucho dinero, me está exigiendo confidencialidad, y evidentemente no creo que me hayan contratado para clasificar mariposas. Si no me dice en líneas generales en qué va a consistir mi proyecto yo no firmo ningún contrato.

El hombre se quedó perplejo, no se hallaba ante ningún imbécil. Finalmente encontró una salida a aquella situación.

- Me tiene que dar alguna garantía, de que sea cuál sea su decisión no va a publicitar lo que le voy a decir. En ningún foro, ni científico ni personal.

- Tiene mi palabra de honor. Si no me interesa el tema de investigación tampoco tendré el más mínimo interés en hablar de ello con nadie.

- Bien, siéntese por favor.

Marcos se sentó de nuevo en una de las sillas que estaban al lado de la mesa redonda, Joaquín se levantó a cerrar la puerta del laboratorio, y luego la puerta del despacho. Se sentó en frente de Marcos, con los codos en la mesa y las manos entrecruzadas sujetándose la barbilla con los dedos pulgares.

- Estamos tratando de desarrollar formas para combatir las armas biológicas. Desde hace mucho tiempo, todos los ejércitos del mundo están llevando a cabo proyectos en los que desarrollan distintas armas de destrucción masiva. En la carrera armamentística, las armas biológicas están ocupando cada vez un lugar más destacado. Pero en esta misma lucha hay un aspecto que pocos ejércitos tienen en cuenta: ningún arma de destrucción masiva, por muy letal y sofisticada que sea, tiene poder de destrucción si el enemigo ha sido tratado o medicado para evitar los daños de dicho arma. En el caso de los virus, como sabe usted, muchos de ellos entran en nuestras células a través de proteínas concretas, que están situadas en la superficie de la membrana celular. Si el virus no se puede unir a esa membrana… el virus no podrá entrar en la célula, y entonces el virus no será letal. Nosotros llevamos años intentando desarrollar anticuerpos que se unan de forma irreversible a esas proteínas, de tal modo que cuando el virus busque la proteína a la que unirse no la encuentre. El virus más letal no tendrá efecto alguno. Además, como no se le escapará, este tipo de tratamiento servirá también para el tratamiento de otras muchas enfermedades víricas: sida, gripes, etc. Su trabajo consistirá en encontrar las proteínas a las que se une cada uno de los virus, y diseñar los anticuerpos necesarios para que la proteína no pueda ser reconocida por el virus.

Marcos guardó silencio, se levantó y anduvo hacia la cristalera. Permaneció unos veinte segundos pensativo hasta que al final rompió su mutismo.

- Me gusta el proyecto, me resulta interesante.

- Si le parece le iré a presentar a los técnicos de laboratorio y a los investigadores posdoctorales que van a trabajar para usted. Son gente veterana, que vienen de trabajar en otros proyectos.

- Casi que prefiero leer detenidamente el contrato y meditar todo esto tranquilamente.

- Cómo usted quiera, sólo le ruego discreción.

Marcos asintió con la cabeza.

Capítulo 25

Jueves, 20 de noviembre

              El jueves, a las ocho menos diez de la tarde, el Repul lograba entrar en el portal cincuenta y tres de General Perón. No iba solo, le acompañaba un socio extranjero al que le iba a pagar mil euros. Tanto el objetivo como el procedimiento eran meridianamente claros: tenían una furgoneta Mercedes Vito con matrículas falsas aparcada en doble fila, iban a golpear a Ricardo con un bate de beisbol en la nuca, éste perdería el conocimiento sin sangrar, o quizá moriría en el acto. Entre los dos lo cogerían por los hombros, como se coge a un borracho, de manera que no levantarían excesivas sospechas entre los posibles transeúntes que se encontrasen en los cuatro metros de recorrido. Le meterían en la Mercedes Vito, luego le descuartizarían y se desharían de los trozos. El Repul aflojó la bombilla del portal, ahora se podían esconder detrás de la escalera sin que nadie les viese, así podrían atacar a Ricardo por sorpresa y no serían vistos por vecinos inoportunos. Lo único que podía echar el plan al traste era que Ricardo entrase con otro vecino.

Eran las ocho y diez, Ricardo salía del metro, venía de dejar a Rebeca. Al salir de la estación comenzó a observar a su alrededor, no había nada sospechoso. A los cinco minutos estaba a punto de entrar a su portal. Cuando entró se encontró con la luz apagada, cosa que le extrañó, pero no quiso darle más importancia, porque era consciente que sufría un exceso de paranoia desde el día que Rebeca le dijo que le seguía un Audi A3. Pulsó el botón del ascensor, apoyó la mano izquierda en la pared y esperó. El portal estaba bañado por un silencio sepulcral, las sombras provenientes de la calle bailaban de forma siniestra en aquella estancia, el ascensor parecía que no iba a llegar nunca. Ricardo se giró, le pareció oír un ruido detrás de la escalera, el ascensor estaba a punto de llegar. Dejó de mirar hacia la oscuridad de aquel improfanable hueco y se dispuso a abrir la puerta del ascensor. Éste llegó, Ricardo abrió la puerta y se metió en él mientras presionaba el botón que le conduciría a la décima planta. Al salir del ascensor dio la luz del descansillo y abrió la puerta de su casa. En su casa estaba su madre haciendo la cena, y su padre sentado en el sillón viendo la televisión.

- ¿Qué hay de cena, mamá? —preguntó Ricardo.

- Huevos fritos con patatas fritas.

- ¡Qué bien!, me muero de hambre.

- ¿No te has encontrado con tu hermano? —preguntó la madre de Ricardo.

- No, ¿por qué?

- Qué raro, ha salido hace más de veinticinco minutos a comprar pan para la cena y aún no ha subido. Llámale al móvil, que lo mismo se ha entretenido con alguien.

Capítulo 26

Jueves, 20 noviembre

              El cadáver de Javier viajaba en el interior de la Mercedes Vito del Repul. Metieron la furgoneta en un taller de cerrajería, donde trabajaba el acompañante extranjero del Repul. Allí prepararon todo para descuartizar el cadáver. El Repul comprobó que no había ruido alguno en aquel corazón, el muchacho estaba muerto y él había hecho bien su trabajo.

- Le vamos a cortar —informó el Repul—, escurrimos bien los trozos para que las bolsas de basura no goteen sangre, y luego tiramos las bolsas a distintos contenedores de una zona alejada de aquí, meter todo en uno puede ser peligroso. Yo creo que no hay forma de cogernos.

- Sí —contestó el extranjero—, pero nada de usar las sierras mecánicas, porque alguien puede sospechar algo raro si a estas horas oyen las sierras. Yo lo cortaría con la sierra manual, además las hojas son desechables, y no vamos a dejar rastro ninguno.

El Repul asintió.

Después de cortar la cabeza, el Repul la puso encima de una de las decenas de toallas que llevaban, le sacó una foto con su teléfono móvil, la levantó, y cuando dejó de gotear sangre la metió en una bolsa. La foto era la prueba de que había cumplido con su parte del trato.

Después de finalizar metieron las toallas con sangre en bolsas de basura. También metieron en bolsas los plásticos con los que habían cubierto parte del taller para no manchar nada.

- Yo creo que deberíamos de tirar las bolsas en el menor número de contenedores posible, así habrá menos posibilidades de que las encuentren —puntualizó el extranjero.

- No sé, por un lado tienes razón, pero por otro… Pasa más desapercibido un contenedor con una bolsa de estas que uno con varias, date cuenta de que pesan bastante. Bueno, te voy a hacer caso, pero hagamos lo que hagamos que los cubos estén lejos de aquí.

Metieron todas las bolsas en la furgoneta, se aseguraron de que no quedase nada y salieron del taller con el vehículo. Eran las once de la noche, la Mercedes Vito se perdió por las calles de Madrid.

Capítulo 27

Jueves, 20 de noviembre

              Marcos salió de la entrevista convencido de que iba a aceptar el trabajo, así se lo comunicó al propio Iván, que volvió a dejar a Marcos en su casa. Aun así, todavía quería meditar sobre ello y hacer un balance de los pros y los contras. Necesitaba comentarlo con su hermano, con sus padres y fundamentalmente con Carolina.

Al llegar a su casa le invadió una desagradable sensación de paranoia, tenía la impresión de que aquella empresa podía invadir su intimidad siempre que se lo propusiese, y sobre todo pensaba que después de que Joaquín le revelase las líneas generales del proyecto iban a observar con lupa cada movimiento que hiciese hasta que firmase el contrato. Decidió ir a casa de sus padres a consultarlo con ellos. Da igual cual sea el problema, la opinión de los padres siempre es un ungüento para el dolor y un alivio para la conciencia.

Al llegar al barrio de sus padres volvió a aflorar la paranoia en su conducta, todos los coches le estaban siguiendo, todos los ciudadanos le estaban vigilando atentamente.  Estuvo callejeando por las intrincadas calles de la colonia de la Virgen de la Esperanza. Se las conocía bien, había vivido allí durante veintiocho años.

Dio vueltas absurdas pensando que así podría librarse del ojo del gran hermano, cuando tuvo la certeza de que nadie le seguía aparcó en el primer sitio que encontró libre. En un kiosco compró el periódico y pagó con un billete de cinco euros. Lo que realmente quería era cambio. Se dirigió a una cabina telefónica y marcó el número del Moreno.

- ¿Sí?

- Moreno, soy Marcos.

- ¡Qué pei, nen! ¿Qué número es este?

- Es una cabina.

- Joder, ¿ya has metido otra vez el móvil en el microondas?

A Marcos le gustaba testar si los microondas que usaba eran buenos o malos, para ello introducía el móvil en el microondas apagado, lo cerraba y desde otro teléfono llamaba al móvil que había dentro. Si éste tenía cobertura, el microondas no le inspiraba confianza, si no tenía cobertura sí. Un día lo hizo sin darse cuenta de que la rueda del tiempo no estaba en cero, y cuando cerró el microondas fundió el móvil. Fue la comidilla de sus amigos durante mucho tiempo.

- No exactamente, lo que tengo en el microondas es un contrato con el que puedo levantar más de seis mil leres al mes.

- ¡Qué me estás diciendo!

- Lo que oyes, nen.

- ¿Y qué tiene que ver eso con que me llames desde una cabina?

- Pues que es una empresa un tanto particular. Me da la impresión de que se dedican a cosas de mucho secretismo, no me querían decir de qué iba el proyecto hasta que no firmase el contrato, pero al final me he puesto cabezota y me lo han dicho. El caso es que el curro lo he conseguido a través de un colega, y me ha dicho que para ver si les intereso o no, habrán indagado incluso en mi vida personal. Total, que no me fio un pelo y he preferido llamarte desde una cabina.

- ¿Has firmado el contrato?

- No, por eso te llamo. El contrato es la hostia de chungo. Vamos, que si te soy sincero no me entero de la mitad. Tiene mil clausulitas de los cojones, y no quiero que me hagan el lío, ¿lo puedes echar un vistazo?

- Claro, coño, pero lo mejor es que lo escanees y me lo mandes. Y si no tienes escáner me lo mandas por fax. Bueno claro, que dada tu paranoia…

- No, para esto me da igual. Ya saben que voy a consultar a un abogado, así si investigan quién eres verán que me lleva el abogado más jefe de toda España. Pero no quiero que lo hagas por la cara, cóbrame lo que suelas cobrar por hacer este tipo de cosas.

- Se te va el panchito… anda, mándame el contrato en cuanto puedas.

- Gracias, tío. Dale un abrazo a tu primo.

- Vale, y tú a estos, ¡y también a Carol!

- Vale. Gracias, Moreno, un abrazo muy fuerte.

- Otro para ti.

Marcos fue a casa de sus padres. Antonio estaba trabajando, así que solo pudo hablar con María. Le contó toda la verdad, aderezada con toda la carga de paranoia que Marcos destilaba por los poros de su cuerpo. A su madre no le gustó lo que oyó, era mucho dinero, sí, pero el oscurantismo que adornaba el relato no compensaba el sueldo. Marcos salió de allí aún más confuso.

Volvió a casa, desde allí mandó el contrato al Moreno, y éste le devolvió una llamada al cabo de una hora.

- Marcos, ¿hablamos por el móvil o prefieres que te encripte el mensaje que te quiero dar y te lo meto en una botella para que lo recojas en la playa de Madrid?

- Coño, que te lo digo en serio, Moreno, que esta gente no se anda con chiquitas, tendrías que ver el edificio.

- No, si ya he visto el contrato y con eso es bastante. Tienen buenos abogados, eso por descontado.

- Tiene muchas trampas el contrato, ¿no?

- No es que tenga trampas, es que está muy bien atado, pero aún así yo creo que no tienes problemas.

- Lo que más miedo me da es lo de la clausula de confidencialidad.

- No, eso no te ha de preocupar, claramente dice que se han de presentar pruebas. Yo siendo tú, que sé que vas a dejarte los huevos allí, firmaría el contrato sin problema. Y de verdad, Marcos, aquí tienes abogado para lo que necesites.

- Gracias, Moreno. Eres un sol.

- A ver si quedamos, tío. Lo mismo bajamos a Zaragoza un finde de estos, podríamos quedar allí como hemos hecho otras veces.

- Vale, aunque ya no existe el UDACO de El Royo…

- Qué cabrón que eres… ya no bebo kalimotxo. Anda, cuídate.

- Un abrazo, Anselmo.

- Un abrazo, Marquitos.

Marcos siguió consultándolo durante todo el día, se fue a la Universidad, pronto se dio cuenta de que su madre era la única persona que le desaconsejaba no aceptar aquella oportunidad. Todo el mundo le decía lo mismo, que tenía ante sí un tren que no podía permitirse el lujo de dejar pasar. Sin embargo, Marcos veía una dificultad, más intrincada en sus ideales que en el pragmatismo de la vida, de algún modo asumía que dejar la Universidad por dinero era traicionar a sus alumnos, a sus principios, y sobre todo a su libertad. En la Universidad tenía manga ancha para elegir sus proyectos de investigación, para conducir esos proyectos por los caminos que a él y a su gente le parecían más apasionantes, lo que no siempre era lo más rentable. Ellos eran felices haciendo lo que hacían, y Marcos sabía que renunciar a aquello era renunciar a mucho. Por otro lado estaban los dos doctorandos de Marcos: María y Hugo. María estaba a punto de terminar la tesis, ya no necesitaba mucho a Marcos, pero Hugo no llevaba ni un año en el laboratorio. Dejar la Universidad era dejar tirado a Hugo, y eso era algo que no estaba dispuesto a aceptar. Era la primera vez que se daba cuenta de ello, pero a partir de entonces no paró de darle vueltas. Miguel Pita, un genetista de la Universidad y amigo personal de Marcos, era muy explícito al respecto.

— Mira, tío, aquí todos tenemos que mirar por nuestros intereses. A ti se te ha presentado la oportunidad de levantar un auténtico pastizal, vamos, que todavía no te lo crees ni tú. Madre mía, Marcos, ni haciéndote mañana rector vas a ganar eso. Yo te entiendo, pero mira, tú no eres imprescindible. Hugo puede hacer la tesis con cualquiera de tus compañeros, o con cualquiera del Departamento, o en cualquier otro sitio, bien en el CSIC, en el CNB, en el CNIO o donde le dé la gana. Tiene nota y talento para hacer lo que quiera. Vamos, que la puede hacer conmigo mismo.

- Ya, si tienes razón…

- Hombre, pues claro que tengo razón. No te lo deberías de pensar más.

Marcos volvió a su barrio, y desde una cabina de teléfonos llamó a su padre y a su hermano Carlos. Ambos le apoyaron  en dejar la Universidad, su padre le dijo que pensara en la hipoteca y en el futuro, y su hermano le dijo exactamente lo mismo pero con otras palabras. Luego llamó a Carolina, y como hasta las seis no salía del trabajo consiguió quedar a tomar un café con ella para poder pedirle opinión, y así dar una pronta respuesta a Joaquín.

Carolina, como buena mujer, era más prudente que todos los consejeros que había tenido Marcos hasta el momento (exceptuando a su madre), aún así su respuesta dependía de una sola pregunta a Marcos.

- ¿Vas a ser igual de feliz en la empresa que en la Universidad?

- Yo creo que sí, creo que puedo ser feliz haciendo cualquiera de las dos cosas.

- ¿Estás seguro?

- Creo que sí.

- Pues entonces aplica lo que decía Maquiavelo: “es mejor hacer y arrepentirse que no hacer y arrepentirse”.

- Ahí me has dado la respuesta —contestó Marcos con total rotundidad.

Después de hablar con Carolina, y con la firme intención de aceptar el trabajo, Marcos llamó a su amigo Iván.

- Qué pasa, Marquitos, ¿ya te has decidido?

- Sí, para eso te llamo, al final vamos a ser compañeros.

- Me alegro, de verdad. Yo creo que has hecho bien, aquí pagan bien y tienes buen trato. Además tú has llegado como si fueses un fichaje, me he enterado de que te van a poner un laboratorio para ti solo.

- Sí, ya te contaré cuando te vea.

- Me imagino que no me podrás contar mucho… es el denominador común de esta empresa.

- Ya, tío, es lo que no me mola. Mucho secretismo, Iván. Ahora entiendo por qué tú nunca hablabas de curro.

- Bueno, ya hablaremos de todo esto. El teléfono no es el mejor amigo de la prudencia.

- Ya, ya lo sé. Ya hablaremos. Quería fundamentalmente que fueses el primero en saberlo, y además agradecerte todo.

- No hay nada que agradecer, Marcos. Hoy por ti y mañana por mí.

- Gracias, ya nos veremos allí.

- Sí, seguro que sí. Un abrazo, tío.

- Un abrazo, Iván.

Esa misma tarde Marcos llamó a Joaquín y quedaron al día siguiente para formalizar el contrato y hablar de la fecha de incorporación.

Marcos firmó el contrato y consiguió una semana para poder recoger sus cosas de la Universidad y principalmente para dejar en buenas manos tanto a Hugo como a María. La empresa tenía cierta prisa por tener a Marcos en sus filas y no esperaron siquiera a que empezase el mes de diciembre.

Después de firmar el contrato, Marcos se pasó por la Universidad, en realidad estaba relativamente cerca de la empresa. No le gustaban las sensaciones que le empezaban a anegar camino de la Autónoma. A las horas que llegó no pudo aparcar en su sitio habitual, así que tuvo que aparcar cerca de la Facultad de Derecho. Se fue caminando hacia la Facultad de Biología, al entrar había un grupo de alumnos fumando en la puerta, se dirigieron a Marcos.

- ¡Qué pasa, Marcos!, hoy hemos llegado a las nueve para estudiar… —dijo uno de ellos.

- Te portarás bien, ¿no? —bromeó una chica refiriéndose a un examen que tenían pendiente.

- Sí, no os preocupéis, estudiad —mintió Marcos.

No podía haber tenido un recibimiento peor, su conciencia ya tenía suficientes problemas sin ningún tipo de retroalimentación externa como para vivir aquel tipo de escenas.

Entró en la facultad y se le comenzaron a agolpar multitud de recuerdos. Recuerdos de todo tipo, incluso de cuando era estudiante, recordaba el primer día que llegó allí. Marcos había estado más de quince años en la Universidad, en esa Universidad. A pesar de que había hecho estancias en diversos centros, se podía decir que había vivido durante quince años encerrado en una burbuja, hoy esa burbuja se había roto.

Entró directamente en la cafetería, a pedirse un café para llevar, como hacía cada día. Los camareros le conocían de sobra, nunca tenía que decir lo que quería, mientras Marcos sacaba el ticket del café ellos se lo preparaban.

- Buenos días, Paco. Hola Chiqui.

- Buenos días, Marcos. Hoy vienes tarde, ¡eh! —advirtió Paco con una sonrisa.

- Sí, tenía que hacer recados.

- Ahí tienes tu viajero con leche —informó el camarero al que Marcos llamó Chiqui.

- Voy a echar de menos a esta gente —pensó Marcos— Qué se os de bien lo que queda de día.

- Igualmente, Marcos.

Dio un sorbo al café mientras se encaminaba hacia su pasillo. Las puertas de los laboratorios, a diferencia de otros días (en los que Marcos solía ser de los primeros en llegar), ya estaban abiertas. No se encontró a nadie camino de su despacho. Abrió la puerta de éste y se quedó durante un momento en la entrada, con la mochila en la espalda y el café en la mano. Miraba aquel despacho como no lo había hecho jamás, con la melancólica mirada de la despedida. Ese era su santuario intelectual (junto con el cuarto verde), allí había aprendido mucho de lo que sabía, y allí había producido mucha de la ciencia que había publicado. Dentro de una semana no volvería a estar allí jamás. Su despacho de la Universidad era notablemente más humilde que el que iba a ocupar en breve, pero eso a Marcos no le importaba lo más mínimo. Dejó el café en la mesa, se quito el abrigo y dejó la mochila en el suelo. Se sentó en su silla y comenzó a mirar las fotografías del corcho que tenía en frente, luego miró a través de la cristalera, allí podía observar cómo trabajan muchos de sus compañeros de edificio. Varios de ellos habían sido profesores suyos, ahora todos eran colegas, y algunos de ellos eran sus amigos.

Hugo interrumpió su pensamiento.

- ¡Buenas, Marcos! —dijo Hugo en forma de saludo.

- Hola, Hugo —contestó Marcos, notablemente más apagado de lo habitual.

- ¿Estás bien?

- Siéntate, Hugo.

Hugo se sentó, Marcos cogió aire y le dio un sorbo al café.

- ¿Has hecho los experimentos que te comenté la semana pasada?

- Sí, de hecho te quería enseñar las fotos, yo creo que si tenemos un poco de suerte tenemos una publicación en breve.

De pronto entró María, su otra doctoranda. Era muy normal ver a los tres reunidos hablando de trabajo, se lo solían pasar muy bien, a los tres les encantaba lo que hacían. Era como ver a tres amigos que quedan para montar en bicicleta, solo que ellos quedaban para hacer ciencia.

- Qué pasa, Marcos. Vaya horitas…

- Hola, María.

María se sentó en la silla, al lado de Hugo.

- Qué pasa, ¿es que hoy no enciendes el ordenador?

- No sé.

Marcos se levantó y cerró la puerta del despacho, luego se sentó. Sus ojos comenzaron a brillar. Ninguno de ellos le había visto llorar. No podía hablar, estaba llorando en silencio. A María también se le empezaron a iluminar los ojos, no sabía por qué, pero se dejó llevar por el lenguaje corporal de quién tenía enfrente. Hugo no daba crédito a lo que estaba pasando, pero no se atrevía a decir nada.

- Voy a dejar la Universidad —profirió Marcos.

La situación no dejó lugar a una posible broma. Hugo se quedó helado, María se tapó los ojos y rompió a llorar.

- Lo siento un montón, de verdad. Pero me ha salido un trabajo que no puedo rechazar. He estado a punto de dejarlo por vosotros, pero aquí los sueldos no son muy cuantiosos, y tengo muchos gastos… y planes de formar una familia.

Hugo tenía un nudo en la garganta, a ninguno de los dos les importaba el hecho de que Marcos les dejase tirados, les dolía que ya no le fueran a ver a diario, y les entristecía porque se llevaban muy bien y hacían muy buen equipo.

- ¿Dónde vas? —inquirió Hugo.

- A una empresa privada, se llama TÍDER, está por Alcobendas.

- ¿Y qué vas a hacer?

- Ciencia aplicada a la medicina.

- Mucha más pasta, ¿no?

- Unas cuatro veces más que aquí.

- Joder… ¿y no tienen sitio para nosotros? —apuntó María con risa nerviosa mientras se secaba los ojos.

- ¿Se lo has dicho a alguien más? —preguntó Hugo.

- No, lo tendré que hacer ahora.

- ¿Y cuándo empiezas?

- La semana que viene… Hugo, me gustaría hablar contigo, sé que te dejo tirado… Me gustaría que te quedases en la situación más favorable posible.

- No te preocupes, no me dejas tirado, algo como lo que te ha salido no se puede rechazar.

- Me alegro que lo entiendas.

- Es que si no lo aceptas es para matarte —intervino María.

Marcos fue comunicando la noticia al resto de compañeros. Para todos fue una sorpresa mayúscula, nadie se imaginaba nada. Todos le querían, la verdad es que casi todos ellos se querían entre sí, y todos lo entendieron, todos menos Jesús. Jesús era uno de los profesores titulares de su unidad. Marcos y él habían tenido muy buena relación desde hacía más de diez años, de hecho habían compartido despacho durante tres. Jesús había sido muy importante para Marcos, le consideraba un buen amigo. Pero durante los últimos ocho meses se habían distanciado mucho debido a que Jesús se mostraba totalmente intransigente con el hecho de que Marcos se llevase bien con algunos de los profesores con los que él mantenía una relación funesta. A pesar de eso, Marcos siempre intentaba hacerle ver que se debe ser más tolerante, y a los ojos de Marcos, Jesús y él seguían siendo amigos. Sin embargo, Jesús no entendió en absoluto el hecho de que Marcos se fuese.

- No puedo creer lo que estás diciendo —gritaba Jesús en mitad del pasillo—, y ahora nos dejas todas tus clases, que las tenemos que dar nosotros, claro.

- Jesús, yo lo siento mucho, pero ese no es mi problema. Aquí ha habido muchas bajas, maternidades, jubilaciones… gente que se ha ido a otras ciudades… y nunca ha supuesto problema ninguno. Tú mismo te rompiste la clavícula, tuvimos que dar tus clases, y eso nunca nos importó a ninguno.

- Pero esto es distinto, ¡te marchas por dinero! Era lo último que me imaginaba de ti, eres un traidor, Marcos. Me has traicionado a mí, a tus compañeros y sobre todo a tus alumnos y a tus doctorandos. En esta vida uno adquiere responsabilidades y compromisos, y las responsabilidades y compromisos son obligaciones que hay que satisfacer.

Jesús no había pronunciado aquellas palabras al azar, sabía que estaba haciendo daño a Marcos, lo quería herir. A Marcos no le quedaba muy claro qué había detrás de toda aquella actitud: ¿envidia, odio? ¿Envidia de qué? ¿Odio por qué?

- Mira, Jesús. Los problemas de cada uno son los problemas de cada uno, y hay una facultad o condición llamada “li-ber-tad”. ¿Lo entiendes? Y todo lo que me dices está muy bien, pero explícale tú a mi hijo cuando sea mayor, si es que algún día tengo alguno, que su padre no puede mandarle al extranjero porque le salió un trabajo en el que iba a ganar cuatro veces más pero lo rechazó por los alumnos. Ya está bien, hace tiempo que me tienes ganas y esto te ha venido como anillo al dedo.

- Déjame en paz —contestó Jesús.

- En paz te dejaré.

Marcos fue a la Universidad durante toda la semana. Se dedicó a despedirse de la gente del edificio y a recoger sus cosas. Finalmente, tanto María como Hugo se quedaron con Alberto, uno de los profesores de la unidad. Alberto era muy competente y muy apasionado de su trabajo, por circunstancias coyunturales no tenía ningún doctorado a su cargo, y además estaba perfectamente al corriente de lo que hacía Marcos con su equipo. María y Hugo fueron los que le propusieron esta posibilidad a Marcos, y a éste le pareció una buena idea.

Lo peor de todo fue recoger las cosas de su despacho y vaciar los archivadores. Muchos recuerdos acumulados en aquella pequeña habitación. También había muchos papeles que no valían para nada, todos ellos los echó a una caja de reciclar papel que tenían en el pasillo. Al echar los papeles vio unas fotos rotas en el fondo de la caja. Eran fotos suyas, las reconoció enseguida, todas estuvieron en el despacho de Jesús, éste se había quedado con la parte de la foto en la que no estaba Marcos. Todas las fotos eran irrecuperables, pero alguna de ellas eran las únicas fotos que tenía Marcos junto a Julia, una profesora de la unidad que murió de cáncer un año atrás, con la que Marcos tuvo hace muchos años un romance. A Marcos le dolió profundamente el corazón, aquello le había parecido un gesto excesivo. Todos los lazos sentimentales con Jesús se habían roto junto a aquellas fotografías. Un profundo sentimiento de aversión anegó su ánimo.

El último día apenas le quedaban cosas en el despacho, fundamentalmente aprovechó para quedar a tomar café con los amigos que tenía por allí.

La despedida fue muy dura, le dio mucha pena decir adiós a toda esa gente, pero le dio mucha más despedirse del sitio. Marcos era un persona que cogía especial cariño a los espacios físicos, cuando salió de su despacho se quedó un minuto contemplándolo, embobado. Ahora estaba prácticamente vacío, sin nada personal, volvía a ser el habitáculo impersonal con el que un día se encontró, aunque ahora era imposible mirarlo con los mismos ojos, ese había sido su territorio durante mucho tiempo.

Todos los rincones del pasillo destilaban recuerdos, unos recientes y otros de la época en la que Marcos era estudiante y entró a trabajar en el laboratorio…

Al salir se despidió de todos, se fundió en besos y abrazos con todos sus compañeros. Fue especialmente emotivo cuando se despidió de sus dos doctorandos, acabaron todos llorando. Marcos les prometió ir a visitarlos de vez en cuando. Seguro que lo haría, Marcos lo haría.

Antes de salir del pasillo, Marcos dejó a un lado los graves desencuentros que había tenido con Jesús durante estos días. El comportamiento de Jesús no era fruto de un enojo momentáneo, Marcos tenía la certeza de que hacía meses que estaba deseando enfrentarse a él, pero le faltó valor. Aún con ese pensamiento en la cabeza Marcos entró a su despacho a despedirse de él.

- Jesús, me voy.

- Pero mira que eres gilipollas…, pensaba que te había dejado claro que no quiero saber nada más de ti. Sal de mi despacho ahora mismo, y cierra la puta puerta.

Marcos se quedó lívido, durante un segundo no pudo reaccionar. Jesús se levantó violentamente de su silla, escupió a la cara de Marcos y le empujó hacia fuera de su despacho. Aquel gesto le pilló desprevenido, tenía un pie levantado con la intención de retroceder, y se cayó al suelo.

Por primera vez en muchos, muchos, años el odio se instaló en el corazón de Marcos. Nadie lo vio en el suelo, excepto Jesús. Al caer se había cortado la lengua con los dientes y comenzó a sangrar abundantemente. Se levantó y se limpió la saliva de Jesús con la manga. Estaba a punto de llorar. La rabia encharcó momentáneamente todos sus pensamientos: venganza. Marcos podría haber tumbado a Jesús de un puñetazo, sabía pegar y además era mucho más fuerte que él. Sin embargo consiguió atemperar aquella rabia, y enseguida desistió de la idea de tomarse venganza alguna.

De esta manera, Marcos se fue de allí con todas las sensaciones amargas que uno se podía llevar del sitio donde había crecido. Durante la última semana habían acontecido muchas cosas en su vida: la situación profesional, y en su caso también personal, de Marcos había sido arrollada por los acontecimientos. El sabor a sangre y el dolor en la lengua apenas cobraron protagonismo debido a todas las emociones con las que Marcos despedía a la Universidad de sus amores. Al salir no quiso mirar hacia la cafetería, no quería encontrarse con nadie, quería compartir consigo mismo y con su soledad todas las sensaciones que se le agolpaban según abandonaba el edificio. Uno de los últimos recuerdos que fijó en su retina fue el del cartel de una de las aulas, concretamente la 101; allí Marcos hizo quinto de carrera, parecía que podía ver en la puerta de la clase a todos sus compañeros: Raúl, Miriam, María, Manu… al propio Iván. Un amargo nudo le apretaba en la garganta. En el cartel del aula se podía leer “PAULA 101”, fue él mismo quien con un sobre de mostaza añadió aquella “P”. Sin duda eran otros tiempos, otro Marcos muy distinto al que ahora lo leía.

Capítulo 28

Viernes, 21 de noviembre

              El camión de la basura aparecía en la calle Pantoja, tras doblar la esquina de López de Hoyos, y con él se iban apagando las primeras farolas de la calle. Madrid, sumido en la rutina invernal puede llegar a resultar una ciudad hostil, principalmente a primera hora de la mañana. El camión de la basura, como cada día, alteraba con su torpe movimiento a los impacientes conductores que se dirigían a sus trabajos. Pablo, que estaba colocando los cubos de basura en la parte trasera del camión se descuidó un momento cambiando la canción de su MP3. Uno de los brazos mecánicos del camión, que debía de sujetar el cubo y elevarlo, no lo hizo debidamente y el cubo cayó de costado desde una altura de un metro. El estruendo fue tremendo, y la consecuencia inevitable fue ver todas las bolsas de basura esparcidas por el frío y húmedo asfalto.

Los conductores en Madrid nunca se han caracterizado por su paciencia, y en cuanto el camión de la basura se torna más lento de lo normal los claxon de los coches empiezan a despertar a aquellos vecinos que aún tenían la oportunidad de soñar algo decente. Pablo llevaba varios años recogiendo basura, y a pesar de que todos sus compañeros le conocían por ser un chaval bastante pasota, se sintió súbitamente estresado al ver las bolsas en el suelo, los coches pitando y a sus compañeros chillándole. Se ajustó los guantes y comenzó a meter las bolsas en el camión. La segunda bolsa que cogió pesaba bastante más de los esperado, de pronto un terrible escalofrío recorrió su cuerpo durante un largo segundo… Pablo juraría haber tocado una mano. Soltó la bolsa con un grito y llamó a sus compañeros. Juan, el conductor del camión y el más veterano de todos ellos, salió del vehículo. Pablo estaba en estado de shock y Juan no vaciló un instante en abrir la bolsa. Efectivamente, dentro había un brazo amputado, casi íntegramente bañado en sangre reseca. Ninguno de los tres compañeros escuchaban el claxon de los coches, ninguno sentía el frío del invierno en sus mejillas, aquello era, con mucho, lo más desagradable que habían visto a lo largo de su trayectoria profesional, esa imagen no se la borrarían de la retina para el resto de sus vidas.

La policía no tardó ni tres minutos en llegar. El primer agente, al ver aquello, llamó a su superior. Nadie tocó nada hasta que llegó Daniel. Daniel Cebrián era uno de los mejores Inspectores de homicidios de España, y probablemente de los mejores de Europa. Daniel y su equipo empezaron a abrir las demás bolsas de basura del cubo con la esperanza de encontrar más miembros amputados, pero apenas encontraron un resto más de pierna. El Inspector ordenó que se paralizase la recogida de basura en un perímetro de dos kilómetros, en alguno de los casos ya era demasiado tarde, pero aún así había muchos cubos en los que buscar los restos del cadáver. En la tercera calle paralela a la que estaban se encontró la cabeza.

Capítulo 29

Jueves 27 de noviembre

              El primer día de trabajo de Marcos fue tranquilo, extraño pero tranquilo. Extraño porque todo a su alrededor le era, en cierta medida, ajeno. Para empezar tenía que ir trajeado, y aunque luego se pusiese la bata se sentía raro. Incluso la bata le resultaba particular, era una bata inusualmente blanca, limpia y pulcramente planchada. El logo de TÍDER estaba bordado en color negro justo encima del bolsillo superior izquierdo, a la altura del pecho.

Ese mismo día se reunió por primera vez con los técnicos y con los investigadores postdoctorales. Los técnicos eran dos, uno de ellos tendría unos cincuenta y cinco años y se llamaba José. A Marcos se le hacía muy extraño tener a su cargo a gente mayor que él, pero José parecía un hombre muy solícito y no daba la impresión de que le fuese a presentar ningún problema. El otro técnico era una mujer, se llamaba Paloma y rozaría los cuarenta años, parecía una persona alegre y comprometida con el trabajo, poseía además una experiencia muy grande en el campo en el que ellos se iban a adentrar. Los investigadores postdoctorales también eran dos, una de ellas se llamaba Anabel y el otro se llamaba Luis. Los dos tendrían la misma edad que Marcos, quizás algo más jóvenes. Ambos se conocían previamente y habían trabajado juntos. Todos ellos llevaban más de dos años en la empresa. En aquel laboratorio podrían haber trabajado más personas, pero de momento era el número de investigadores idóneo para empezar a obtener los primeros resultados.

A Marcos le sorprendió gratamente el grupo humano con el que se había encontrado. Esperaba recibir a una cuadrilla de seriedad y se encontró con seres humanos, seres humanos que sonreían, que hacían bromas, y que daban por hecho que iban a triunfar. Todos confiaban en Marcos, y eso a él le infundía mucho respeto.

A unos kilómetros de allí, en Coslada, estaba la otra mitad del corazón de Marcos: Carolina.

Carolina trabajaba en una conocida agencia de publicidad, ella formaba parte de un gabinete cuyo trabajo consistía básicamente en saber cómo cautivar al público con un producto, lo que se traduce en una sutil sugerencia de compra. La empresa anunciante a veces venía con una idea más o menos cerrada del spot publicitario que querían desarrollar, pero en otras ocasiones el anunciante llevaba un producto, y nada más. Estos últimos eran los casos que más le gustaban a Carolina, ella era una creadora nata y casi siempre tenía ideas ingeniosas que seducían a sus superiores, a los anunciantes, y por supuesto al público. El último trabajo que habían encargado a su gabinete era el anuncio de una importante marca de suavizante preocupada por mostrar una imagen en sintonía con el medio ambiente. Carolina llevaba días pensando el posible anuncio y no se le ocurría ninguna idea original, al final se le ocurrió una que desde el primer momento la convenció. Aún debía madurarla más, pero la idea prometía ser la simiente de un buen spot publicitario. A ella le transmitía buenas sensaciones, la visualizaba y podía barruntar agrado entre los espectadores, y por tanto agrado en sus superiores.

Al llegar a casa, Carolina y Marcos habitualmente intercambiaban opiniones sobre el trabajo, Marcos solía contar a Carolina anécdotas que habían acontecido en clase con los alumnos o experimentos que se le habían ocurrido en el laboratorio. Por otro lado, a Marcos le encantaba que Carolina le contase los entresijos de la publicidad y las dificultades con las que se encontraba a la hora de plantear los anuncios publicitarios. En ocasiones, las opiniones de uno repercutían, y mucho, en el trabajo del otro. Fundamentalmente las de Marcos, que contribuía ocasionalmente en el desarrollo de los spots publicitarios, al fin y al cabo todos somos consumidores, tanto de anuncios como de productos, y sabemos lo que nos gusta y lo que no. Además, Marcos también poseía una holgada imaginación y casi siempre tenía una idea que regalar a Carolina. A Carolina le encantaba ese juego.

Aquel día, Carolina se mostraba ansiosa por contar a Marcos cómo había resuelto el problema del anuncio del suavizante y su impacto ambiental, aunque también tenía ganas de escuchar cómo le había ido a Marcos en su primer día de trabajo. Anteriormente no le había contado nada sobre ese anuncio porque quería llegar con un proyecto concreto ante él. La idea que había desarrollado era muy buena: Carolina había propuesto que el escenario del spot fuese el jardín de una casa de campo donde un hombre echaba suavizante a un barreño en el que estaba lavando ropa. Al darse la vuelta el hombre, unos pajarillos se peleaban por entrar en el barreño para que sus plumas adquiriesen una sedosa suavidad, evidenciando al público la sintonía entre el suavizante y el medio ambiente.

Sobre las siete y media, Marcos entraba por la puerta. Desde que había estado viviendo en Suecia, tenía la costumbre de descalzarse al llegar a casa, y le parecía entre una guarrería y un sacrilegio entrar con los zapatos de la calle a la habitación. Mientras Marcos se quitaba los zapatos y se ponía las zapatillas de estar por casa, Carolina le saludaba con voz de niña pequeña desde el sillón.

- Hola, hola, hola.

- Hola, hola, hola —respondió Marcos, también con voz de niño.

Desde muy poco después de conocerse comenzaron a hablar imitando la voz de los niños pequeños, les encantaba, y ahora eran muchas las ocasiones en las que eran sorprendidos en la calle hablando con esa voz, cuando eso ocurría Carolina se moría de vergüenza.

- ¿Qué tal el día? —preguntó Marcos.

- Bien, ¿y tú, qué tal tu primer día?

- Bien, pero vengo reventao.

Marcos contó brevemente a Carolina en qué había consistido el primer día de trabajo en TÍDER.

- Anda, quítate la ropa y siéntate aquí conmigo —dijo Carolina al finalizar de hablar Marcos—, y te cuento el último anuncio que se me ha ocurrido.

Carolina le comenzó planteando el problema con el que había venido el anunciante, dramatizando la dificultad de resolverlo de una forma coherente y elegante. Luego le expuso muy detalladamente cómo había solventado el anuncio, y cómo se iba a desarrollar.

A Marcos le gustó mucho la idea, se quedó un rato pensando en silencio. Carolina sabía que se le estaba ocurriendo algo.

- ¿Sabes lo que estaría muy bien? —apuntó Marcos.

- No —contestó Carolina.

- Pues que después de mostrar la disputa entre los pajarillos intentando entrar en el barreño, mostrases en lo alto de una rama un pajarillo sonriente que mire a los demás de una forma triunfal, como diciendo: “yo ya me he metido en el barreño”, y que muestre con orgullo sus brillantes plumas.

- ¡Vaya!, sabía que ibas a poner la guindilla. ¡Eso está genial!

Capítulo 30

Miércoles, 10 de diciembre

              Marcos llegó tarde de trabajar en TÍDER, pulsó el botón del ascensor y mientras tanto abrió el buzón un día más. Apenas le habían llegado buenas noticias desde esa vía, pero todos los días lo abría con la ilusión que podía tener un niño pequeño abriendo un regalo. Siempre esperaba encontrar una carta en la que la dirección del destinatario y del remitente estuviesen escritas a mano, de esas que hasta hace unos años se escribían desde el cariño, de las que te recordaban que alguien querido se había acordado de ti. Pero ya no llegan de esas, ahora el correo electrónico y las redes sociales han relegado al buzón a un reducto donde sobreviven fundamentalmente dos cosas: cartas de los bancos y certificados de correos. Marcos no entendía ni las primeras ni las segundas. Es triste que la tecnología haya abolido hace años las cartas de los seres queridos y todavía, a la mayoría de la gente, nos siga escribiendo el banco para anunciarnos como mengua la nómina con los distintos recibos. En cuanto a los certificados de correos Marcos les tenía un especial rechazo, nunca le trajeron alegrías, y siempre, siempre, los entregaban a las horas en las que la gente trabaja. ¿Quién se puede permitir el lujo de estar en casa para recoger un certificado? Además, siempre le parecieron rudos en las formas, una exigencia temporal que te empuja contra la impotencia, los certificados son lentejas. Si en una semana o quince días no los recoges… las consecuencias pueden ser espantosas. ¿Y si estás de vacaciones y los descubres cuando se ha pasado el plazo? Los plazos los tienen para recoger, nunca para entregar pensaba siempre Marcos, al que todavía, y después de siete meses no le habían realizado la devolución de Hacienda.

Eran las nueve de la noche, subía en el ascensor mientras abría la correspondencia del banco. Salió del ascensor y sacó las llaves del bolsillo derecho, abrió la puerta y le sorprendió mucho que estuviese la llave echada; Carolina no estaba en casa. Esto le extrañó bastante, porque ella siempre llegaba antes que él, y no recordaba que le hubiese dicho que se iba a sitio alguno. Dejó el abrigo encima de una de las sillas del salón y la mochila apoyada contra la pared. Sacó su móvil del bolsillo izquierdo, no había ninguna llamada perdida ni ningún mensaje en la pantalla. Deslizó la tapa, seleccionó las últimas llamadas enviadas y llamó a Carolina. Un largo silencio precedió al archiconocido mensaje: “el teléfono móvil al que llama está apagado o fuera de cobertura en estos momentos”. Escuchar ese mensaje siempre es desagradable, cuando llamas a una persona quieres establecer una conversación con ella, y ese mensaje siempre es la negación a tu deseo.

Marcos llamó a Guadalupe, la madre de Carolina. No era muy frecuente, pero en ocasiones se iban las dos de compras, aunque siempre Marcos quedaba en aviso.

- Hola, Guadalupe, soy Marcos. ¿Está contigo Carol?

- No, ¿no está en casa?

Evidentemente no está, por eso te estoy llamando… Pensó Marcos para sus adentros.

- No, y no recuerdo que me hubiese dicho que iba a ningún sitio. La he llamado a su móvil pero está apagado o fuera de cobertura. Puede que se haya ido con alguna amiga y se le haya olvidado decírmelo.

- Vaya, pues en cuanto sepas algo llámame por favor.

Marcos tenía muy claro que no se había ido con ninguna amiga. Carolina apenas salía con amigas. Cuando lo hacía solía ser con amigos comunes, y la inmensa mayoría de las veces Marcos iba con ellos. Así que comenzó a impacientarse, a sentir esa frustrante impotencia que consiste en no poder hacer nada más que esperar y tratar de pensar lo menos posible. Normalmente no era una persona que se alarmase con facilidad, pero cuando las cosas no le cuadraban, y Carolina estaba por medio, solía desesperarse. De una forma inconsciente, y ciertamente molesta se le agolpaban imágenes dantescas en las que el coche de Carolina se había embutido en el frontal de un camión. Marcos tenía esa obsesión porque Carolina trabajaba en Coslada, y la carretera que une Vicálvaro con Coslada es una estrecha vía en la que los coches van a gran velocidad, y está muy frecuentada por camiones. Cada vez que le venía una imagen de esas giraba bruscamente la cabeza como si cambiando el campo de visión pudiese apartar aquel horroroso pensamiento. En un intento de fingir normalidad se puso a hacer la cena, a pesar de que no tenía ninguna gana de comer. Quería imaginarse el ruido de la llave abriendo la puerta, como si ese pensamiento aumentase las probabilidades de que el fenómeno ocurriese. Eso es lo que él había leído en El Secreto, que nuestros pensamientos dibujan el escenario sobre el que vivimos nuestra vida. Somos lo que pensamos se había repetido muchas veces Marcos después de la lectura de ese libro. Sin embargo, habían pasado más de veinte minutos desde que movía sartenes, cubiertos y alimentos en la cocina, y Carolina seguía sin dar señales de vida.

Comenzó a llamar a todas las personas que podían saber algo de ella. Después de seis llamadas obtuvo la peor de las conclusiones: Carolina había abandonado la oficina a las cinco de la tarde —hacía más de cuatro horas y media—, ningún compañero de trabajo tenía el menor indicio de dónde podía estar; ninguna de las amigas de Carolina la habían visto en la última semana. A Marcos se le pasó durante unos segundos el pensamiento de que su novia estuviese con otro hombre. No se podía imaginar que le estuviese engañando, claro que probablemente ningún novio se lo podría imaginar. Marcos no podía asegurar que su chica no le estuviese engañando, aunque tenía de algún modo la certeza de que no era el caso, pero lo que sí podía asegurar era que en tal caso, Carolina se hubiese preparado una coartada lo suficientemente buena para que al menos él no estuviese preocupado. Intentaba tranquilizarse a sí mismo pensando que este tipo de situaciones siempre tienen una absurda explicación. Por otro lado todos sabemos que siempre las malas noticias son las primeras en llegar, o casi siempre.

Eran las diez y media y Carolina no había aparecido. Marcos había marcado su número de teléfono al menos treinta veces. Cuando la señorita de la operadora decía: “El telf…” marcos apretaba la tecla de colgar con fuerza, con indignación y sobre todo con una gran inquietud. Durante la última hora y cuarto, Guadalupe (la madre de Carolina) le había llamado en tres ocasiones, en la última de ellas Guadalupe tomó la decisión de vestirse e ir a casa de su hija.

- Paco, vístete y vamos a casa de la niña.

- Vale, pero no vamos a solucionar nada allí que no podamos solucionar desde aquí. Yo creo que deberíamos llamar a la policía.

- Paco, lo estoy pasando fatal, y Marcos, aunque no lo quiera reconocer, está terriblemente angustiado. No es bueno que esté el chico solo. Una vez allí, si no sabemos nada de la niña llamamos a la policía.

- Vale, déjame que coma algo.

- No sé cómo puedes tener hambre.

- Yo no perdí el hambre ni el día que enterré a mi padre, que en paz descanse.

A la media hora, Francisco y Guadalupe estaban llamando al telefonillo de Marcos. Durante un segundo el corazón de Marcos estuvo en vilo. ¿Quién llama al telefonillo?: ¿buenas o malas noticias?

- Marcos, soy Guadalupe. Abre cariño.

- Sí, claro.

Marcos presionó el botón de apertura del telefonillo con la mano derecha, mientras que con el brazo izquierdo, que aún sujetaba el auricular, se tapaba los ojos en un gesto de incredulidad ante la situación angustiosa que estaba viviendo.

Guadalupe y Francisco entraron en casa y besaron a Marcos.

- Marcos, sin rodeos: esto no es normal, ¿no? —espetó Guadalupe nada más llegar.

- No, Guadalupe, no es normal. Yo estoy muy preocupado.

- Definitivamente vamos a llamar a la policía —dijo Francisco—. Aunque creo que hay que esperar veinticuatro horas antes de poder hacerlo.

- No lo sé, pero estoy totalmente de acuerdo en llamar a la policía. Si os parece llamaré yo —dijo Marcos.

Guadalupe rompió a llorar, Francisco se sentó a su lado en el sillón del salón y la abrazó en un intento de consolarla. Mientras tanto Marcos hablaba con la policía. Aparentemente no había que esperar veinticuatro horas para hacer la denuncia, así que Marcos hizo la denuncia que tendrían que ir a firmar posteriormente a la comisaría.

Volvió a intentar de nuevo establecer una llamada con Carolina, fue otro intento inútil.

- Vamos a la comisaría a firmar la denuncia —informó Marcos—. Vamos en mi coche.

Francisco ayudó a Guadalupe a levantarse y salieron de casa.

Fueron a la comisaría de policía Nacional de Moratalaz, allí formalizaron la denuncia. Los tres iban a la comisaría con la vana esperanza de que de que de aquel lugar salieran con más información de la que entraban, pero evidentemente no fue así. Los policías fueron muy amables en el trato, les llevaron a todos a un despacho que se encontraba detrás de la gran sala de mesas desde las que se llevaban a cabo las denuncias. A Guadalupe la trasladaron a una sala aparte y la ofrecieron una tila, uno de los policías no paraba de tranquilizarla.

- Señora Bermejo, la inmensa mayoría de las desapariciones se resuelven. Vamos a encontrar a su hija, no se preocupe.

Guadalupe se tranquilizó un poco, aunque no dejaba de llorar. Finalmente volvió a reunirse con Paco y Marcos.

A los pocos minutos bajó un policía de entre cuarenta y cincuenta años. El policía se sentó en la silla principal del despacho.

- Buenos noches, señora, buenas noches, caballeros. Soy el Inspector Panero, me han dicho mis compañeros que ha desaparecido una familiar de ustedes: Carolina Villasante Bermejo. ¿Correcto?

Los tres asintieron.

- Son las doce menos veinticinco, y hace pocas horas que ha desaparecido, han de comprender que es un poco pronto para extraer conclusiones. Soy consciente de la angustia que están sufriendo y les garantizo que vamos a comenzar a trabajar desde ahora mismo para poder encontrar a su hija. Aún así, debemos de ser prudentes y  conscientes de que cabe la posibilidad de que su familiar regrese a casa en las próximas horas.

La mente de Marcos era como una mascletá de las fallas valencianas, sus pensamientos explosionaban a la vez que le aturdían. Tenía la sensación de que todo se desenvolvía con extremada lentitud, quería encontrar a Carol ya, tenerla en sus brazos, irse a dormir con ella y olvidar todo lo que estaba aconteciendo.

Capítulo 31

Miércoles, 10 de diciembre

              Carolina nunca había tenido un horario excesivamente estricto, la inmensa mayoría de los días trabajaba entre nueve y diez horas, no le pagaban las horas extras (aunque su sueldo ya era lo suficientemente excelso como para no protestarlas) pero tampoco le decían nada si un día trabajaba solo cinco horas. Su trabajo, o gran parte de su trabajo, tenía mucho que ver con la creatividad, y a veces la mejor medicina para atraer a la creatividad es esquivarla durante un tiempo, y hoy era de esos días en los que ni la información entra en el cerebro ni del cerebro se obtiene información. ¿Cuándo el cerebro se entenderá a sí mismo? le decía Marcos cuando trataban esos temas. 

Carolina estaba apagando el ordenador de su despacho. Mientras el Windows se cerraba, ella se ponía el abrigo. Siempre se esperaba a que terminara de cerrarse del todo y luego apagaba la pantalla. Muchos compañeros suyos se dejaban el ordenador encendido toda la noche, pero Carolina estaba muy concienciada con el hecho de que todos nosotros podemos aportar nuestro granito de arena en la lucha contra el cambio climático. También solía bajar mucho el termostato de la calefacción cuando se iba, aunque casi siempre se arrepentía al día siguiente por la mañana, cuando entraba en su despacho y notaba como el frío ralentizaba la velocidad de sus dedos bailando sobre el teclado. Sin embargo, se sentía muy orgullosa de colaborar con este tipo de detalles, y se quedaba plenamente satisfecha consigo misma, y en la mayoría de las ocasiones es mucho más gratificante satisfacerse a sí mismo que satisfacer con tus actuaciones a los demás. Al salir del despacho se acordó que al día siguiente tenía que llamar al servicio de informática, su ordenador llevaba un tiempo funcionando más lento de lo normal, y eso era algo que le sacaba de quicio. Cogió un post-it, y apuntó: “llamar a los chicos de informática”, cerró el despacho y salió a un pequeño pasillo que comunicaba con el recibidor, donde Adriana, la recepcionista, hablaba por teléfono. Se despidieron con un adiós con la mano y una sonrisa.

Al salir a la calle fue hacia su coche. Casi siempre tenía sitio para aparcar cerca de la oficina, menos cuando por algún motivo tenía que trabajar los fines de semana, que era mucho más difícil aparcar. Sacó de su bolso las llaves del coche y apretó el mando de apertura de puertas, los intermitentes de un Ford Focus negro parpadearon un par de veces. Al subir al coche dejó el bolso en el asiento del copiloto, se puso el cinturón de seguridad, bloqueó con el seguro las puertas y arrancó el motor. Poco a poco fue dejando las calles de Coslada hasta incorporarse a la carretera que le llevaba a Vicálvaro, allí aprovechó para echar gasolina. Luego volvió a conducir hacia su casa, pensando en la lista de la compra, ya que iba a pasarse por el supermercado antes de ir a casa.

La velocidad máxima permitida en aquella vía eran setenta kilómetros por hora, y Carolina iba a unos noventa. Prácticamente todos los días era adelantada por dos o tres coches en un tramo de cuatro kilómetros. De pronto, el coche que iba detrás de ella, un Alfa Romeo 159 de color gris metalizado la adelantó violentamente. Nada más adelantarla, el copiloto colocó una potente e intermitente luz azul en el techo y una estridente sirena comenzó a tronar. En el interior de la luna trasera apareció un luminoso en el que se podía leer GUARDIA CIVIL. El copiloto hacía gestos con su mano para que Carolina se parase a la derecha, mientras tanto el coche se iba orillando cada vez más hacia la derecha al mismo tiempo que disminuía la velocidad. Carolina notó como le subía la adrenalina por la médula espinal, los nervios la atenazaron y por poco se la cala el coche.

Ni siquiera atinaba a quitarse el cinturón de seguridad. Dos agentes de la Guardia Civil se bajaron del automóvil y se dirigieron hacia el coche de Carolina.

- Buenas tardes, soy el agente Álvarez de la Guardia Civil de tráfico —dijo uno de ellos.

- Buenas tardes —contestó Carolina.

- ¿Sabe usted cuál es la velocidad máxima a la que se puede circular por esta vía?

- Creo que son setenta kilómetros por hora —dijo Carolina tímidamente.

Por experiencias anteriores sabía que la mejor actitud que se podía adoptar frente a la Guardia Civil era de sinceridad y honestidad. También sabía, aunque en el fondo le dolía a la luchadora feminista que llevaba dentro, que por ser una mujer atractiva las autoridades solían ser más indulgentes a la hora de sancionarla.

- Usted circulaba a más de noventa kilómetros por hora, veinte kilómetros más de lo permitido. ¿Sería tan amable de enseñarme su carnet de conducir?

Carolina sacó de su bolso el monedero y extrajo de él el carnet de conducir. El agente le echó un vistazo y se lo dio al otro agente, el cual se fue con el carnet hacia el coche.

- Además, estaba usted hablando por el teléfono móvil, lo cual es una infracción mucho más grave.

- No, señor agente. No estaba hablando por el móvil —protestó Carolina indignada.

- Déjeme ver su teléfono móvil, vamos a comprobar la hora de su última llamada.

Carolina fue al coche y cogió su teléfono móvil, se acercó al Guardia Civil y le dio el teléfono. El Guardia Civil comenzó a tocar los botones del aparato, entre tanto, el otro agente hablaba por la radio del coche y leía los datos del carnet de conducir mientras retiraba la sirena del techo del coche. Inmediatamente vino hacia el vehículo de Carolina con el rostro serio.

- Me temo señorita que nos va a tener que acompañar al cuartel, parece ser que pesan dos denuncias graves sobre usted.

Carolina no daba crédito a lo que le estaba ocurriendo.

- Se debe de tratar de un error, sin duda —intentó argumentar Carolina.

- No se preocupe, si es un error o no, lo veremos en el cuartel. Aparque el coche allí y acompáñenos por favor.

Carolina estaba totalmente desconcertada y hundida, jamás en su vida había pasado por una situación tan violenta. ¿Estoy siendo arrestada? Aparcó el coche donde le había indicado el Guardia Civil, en el lateral de un camino de tierra que entraba en una finca abandonada. Al bajar, los dos agentes le esperaban fuera del coche, con la puerta trasera del Alfa Romeo abierta. Carolina se sentó y uno de los agentes se agachó hacia ella.

- Sintiéndolo mucho le tengo que esposar señorita, ponga las manos atrás por favor.

- ¿Cómo, no me puede esposar con las manos delante?

- Señorita, no haga las cosas más complicadas.

Carolina obedeció con el rostro lleno de resignación. El Guardia Civil colocó una gruesa brida sujetando sus dos muñecas, Carolina quedó totalmente inmovilizada.

El Guardia Civil le puso el cinturón de seguridad, cerró la puerta bruscamente y se metió en el asiento de copiloto.

- ¿A qué cuartel me llevan? —preguntó Carolina con exasperación.

Ninguno de los dos hombres contestó. El coche se metió unos metros marcha atrás por el camino en el que había aparcado Carolina, dio el intermitente de la izquierda y salió a la carretera en dirección contraria a la que venían. El copiloto abrió la guantera, sacó un bote de plástico y un trapo. Humedeció el trapo con el líquido del frasco, se dio la vuelta, alargó la mano y le puso el trapo en la nariz a Carolina. Carolina intentó forcejear en vano, un intenso olor desconocido fue lo último que percibió.

El coche llegó a la entrada de Coslada y subió por la avenida de Arcentales, al final giró a la derecha y se perdió por la M-40.

Capítulo 32

Miércoles, 10 de diciembre—

Jueves, 11 de diciembre

              Eran las doce de la noche, los padres de Carolina, junto a Marcos, habían dado todo tipo de detalles tanto al Inspector como a los miembros de su grupo. Panero había realizado varias llamadas a lo largo de la conversación. A Marcos le alivió el hecho de ver que el Inspector no estaba cubriendo el expediente, se le veía interesado en el caso, y se lo estaba tomando muy en serio. A las doce y media llegó un hombre no mucho mayor que Marcos, mediría un metro y ochenta y cinco centímetros. Estaba considerablemente fuerte y venía con el semblante serio. Llevaba el pelo rapado y lucía una barba de tres días, vestía un pantalón vaquero desteñido y roto, con una camiseta de manga larga negra en la que se leía “BIG BOY” en blanco.

- Buenas noches, soy el Inspector Gonzalo Senabres.

- El Inspector Senabres es uno de los mayores especialistas en desapariciones en España —comentó el Inspector Panero—, ha venido de la comisaría central de Canillas para hacerles algunas preguntas.

El Inspector Senabres asintió.

- ¿Qué relación tiene cada uno de ustedes con la desaparecida?

- Yo me llamo Marcos y soy la pareja de la desaparecida, vivo con ella —se anticipó Marcos—. Guadalupe es su madre y Francisco es su padre —dijo señalando a Guadalupe y Francisco respectivamente.

Gonzalo se quedó con los brazos cruzados y con el ceño fruncido.

- Marcos, quiero hablar contigo a solas, acompáñame por favor.

Gonzalo salió del despacho y Marcos se fue detrás de él. El Inspector Panero sintió la tensión en los rostros de los padres de Carolina.

- Este es el procedimiento protocolario —dijo el Inspector Panero—, las parejas suelen saber más cosas sobre sí mismas que los padres. El Inspector Senabres es realmente bueno, créanme.

Marcos y Gonzalo caminaron hasta una sala que parecía ser una cocina, de unos ocho metros cuadrados. En ella había un microondas, una cafetera, una vitrocerámica y armarios de cocina. Gonzalo dejó entrar primero a Marcos y cerró la puerta.

- ¿Quieres un café?

- No gracias, estoy muy nervioso.

- Ok. Bueno, para poder ayudarte me tienes que ser muy sincero, no me veas como un enemigo. Mi trabajo es encontrar a tu chica, y para ello necesito saber todos los trapos sucios de su vida. Los trapos sucios suelen ser el trasfondo de casi todas las desapariciones. ¿Me entiendes?

- Sí —contestó Marcos.

- Me has dicho que se llama Carolina, ¿verdad?

Marcos asintió con la cabeza.

- ¿Está Carolina metida en algún rollo de drogas?, quiero decir: ¿consume o trafica con drogas, o ha hecho alguna de las dos cosas con anterioridad?

- No, en absoluto.

- ¿Ludópata?

- No.

- ¿Tenéis problemas entre vosotros? ¿sospechas que pueda estar con otro tío?

- No tenemos ningún problema. Y me atrevería a asegurar que no está con nadie.

- ¿Su familia o vosotros tenéis mucho dinero? ¿Algo que justifique un secuestro?

- No, nada de eso.

- ¿Estáis alguno de vosotros metidos en política?

- No, tampoco.

- ¿Algo que decirme?

- No, Inspector Senabres.

- Llámame Gonzalo.

- Nada, Gonzalo. Es todo muy raro.

- Siempre lo es, y casi siempre es más sencillo de lo que parece —pensó Gonzalo.

- Bien, ¿Cuál es la última noticia que tenemos de ella?

- La última persona que la ha visto, de toda la gente con la que he contactado es una compañera de trabajo, Adriana, la recepcionista de la empresa.

- ¿A qué hora?

- A las cinco de la tarde.

- ¿En qué trabaja tu chica?

- Es publicista en Publimagic, una empresa que está en Coslada.

- ¿Dónde exactamente?

- En la calle Doctor Michavila número tres.

Gonzalo lo apuntó en una libreta que sacó de un bolsillo trasero.

- ¿Qué suele hacer Carolina después de currar?

- Casi siempre va a casa, alguna vez al gimnasio, que está en un centro comercial cerca de Coslada, pero hoy no ha ido al gimnasio, no va los miércoles y además su bolsa del gimnasio está en casa. Lo único que me dijo es que iba a ir al supermercado, que está en Vicálvaro.

- ¿Va a trabajar en coche?

- Sí, siempre.

- ¿Qué coche tiene?

- Un Ford Focus negro, matrícula 7896 DQR.

- No sabéis nada del coche, ¿no?

- No, nada.

- ¿Qué camino suele usar para ir desde Coslada a Vicálvaro?

- Siempre va por la carretera que une Coslada con Vicálvaro.

Gonzalo sacó el móvil y llamó a alguien.

- Alex, búscame un Focus negro matrícula 7896 DQR. Empieza en Coslada, en los alrededores de la calle Doctor Michavila número tres. Manda también a alguien a peinar la carretera de Vicálvaro a Coslada.

Gonzalo colgó y se guardó el móvil en el bolsillo de su pantalón.

- Marcos, de momento no podemos hacer mucho más. Mi prioridad es encontrar el coche, eso nos va a dar la primera pista para empezar a buscarla.

- Lo entiendo perfectamente —contestó Marcos rendido ante los hechos.

- Déjame tú móvil.

Marcos y Gonzalo se intercambiaron los números de sus teléfonos móviles.

- Te recomiendo que os vayáis a descansar a casa. Ten conectado el móvil, puedo llamarte en cualquier momento. Y tú, por supuesto, llámame para lo que quieras, cualquier cosa que se te ocurra, cualquier detalle puede ser útil. Y una cosa importante Marcos…

Gonzalo se puso muy serio.

- …si por un casual hubiesen secuestrado a tu chica, alguien os acabará llamando para pedir rescate o para chantajearos de algún modo. Siempre te van a asegurar un fin trágico si llamas a la policía… No seas idiota, lo peor que podríais hacer es callar. No lo dudes, llámame. Llámame al móvil, nunca vengas aquí porque te podrían estar siguiendo. Nosotros tenemos las herramientas para tratar con ese tipo de gentuza. ¿OK?

- OK —dijo Marcos.

Marcos se reunió de nuevo con los padres de Carolina, y todos juntos regresaron a casa de Marcos.

- ¿Quieres que nos quedemos? —preguntó Francisco.

- Gracias, Paco, pero si os soy sincero prefiero estar sólo en casa.

- ¿Estás seguro? —inquirió Guadalupe.

- Sí, Guadalupe, al menos de momento. Estoy muy inquieto, y prefiero intentar entretenerme con otras cosas. Si nos quedamos todos juntos no vamos a dejar de pensar en esto, y no creo que sea bueno.

- Puede que tengas razón —concedió Francisco—. De todos modos estamos en contacto, ya sabes que nos puedes llamar cuando quieras, o pasarte por casa si te da la gana sea la hora que sea.

- Gracias, lo mismo os digo.

Se despidieron con un emotivo abrazo. Guadalupe y Francisco volvieron a su casa.

Era casi la una de la madrugada, Marcos se dio cuenta de que no había llamado ni a sus padres ni a su hermano. Desde luego sabía que Carolina no estaba con ellos, pero se sintió culpable de no haberse acordado de las personas que más quería en un momento como el que estaba atravesando. A pesar de las horas decidió llamar a su hermano. Primero lo intentó en el móvil, aunque como era de esperar estaba apagado. Lugo llamó al fijo. Mientras sonaban los tonos de llamada apretaba los dientes, sabía que iba a despertar tanto a su hermano Carlos como a su cuñada Patricia, pero sentía la necesidad de hablar con él, además sabía que su hermano no le perdonaría que no le hubiese despertado para una noticia como esta. Una llamada en la madrugada siempre es sinónimo de desgracia. Todos hemos tenido alguna. Marcos, como el resto de la humanidad, las odiaba, y sabía que Carlos también. Ambos habían conocido mediante estas llamadas la muerte de alguno de sus familiares.

- ¿Sí? —la somnolienta voz de Carlos retumbaba en la oreja de Marcos.

- Carlos, soy Marcos.

- ¡¿Qué pasa, Marcos?! —contestó sobresaltado.

- Qué Carol ha desaparecido.

Lo que pareció un eterno silencio detuvo la conversación. Un “¿Quién es?” de Patricia se oía al fondo.

- ¿Cómo, no sabes nada de ella?

- Nada, lo único que sabemos es que salió sobre las cinco de su oficina y nada más.

- ¿Habéis puesto una denuncia?

- Sí, venimos de la comisaría de hacerlo.

- ¿Estás solo?

- Sí, ahora mismo les he dicho a Guadalupe y Francisco que se fuesen a su casa.

- Me voy a vestir y voy a ir allí.

- No, Carlos, de verdad. Sigue durmiendo, prefiero estar solo hasta saber algo más.

- Bueno, te llamo dentro de un rato a ver si sabes algo nuevo. ¿Le has dicho algo a mamá y a papá?

- No, la verdad es que hace poco tiempo que realmente he asumido que Carol ha desaparecido.

- Díselo ya mañana. Si se lo dices ahora no van a poder dormir en toda la noche y no vamos a ganar nada con eso.

- Sí claro, no te preocupes.

- Bueno, relájate. Lo mismo tiene explicación.

- Ya, nunca se sabe.

Capítulo 33

Miércoles, 10 de diciembre

              Carolina se despertó tumbada en la cama de lo que parecía un extraño hospital. Se encontraba completamente desorientada, una fuerte luz blanca le impedía abrir los ojos con totalidad. Recordaba lo que le acababa de ocurrir como una vaga pesadilla. El hecho de notar que estaba atada a la cama le produjo una terrible sensación de angustia, se sabía secuestrada, pero todo le parecía extremadamente surrealista. No tenía puesta su ropa, no notaba la presión que debería de ejercer el pantalón del traje con el que había ido a trabajar. Tenía la impresión de estar desnuda, aunque todo cuanto podía ver era una sábana blanca inmaculada encima de ella. No tenía frío, y de no ser por el pánico que le embargaba, se podría decir que incluso se encontraba a gusto.

Comenzó a acostumbrarse a la luz de la habitación, y estudió aquel espacio con detalle. Tenía todo el tiempo del mundo para hacerlo. Era una habitación sin ventana alguna, toda la luz era artificial. Las paredes eran de color blanco límpido, no había ningún adorno en ellas. Todo cuanto rompía la monotonía de las lisas superficies eran los interruptores de la luz, que tenían aspecto metálico. La cama en la que estaba tumbada ella era mucho más moderna que las que había visto en los hospitales ordinarios. Si giraba la cabeza hacia atrás podía ver extraños grifos que salían de la pared, cada uno de ellos tenía un color distinto, le recordaban a los grifos de oxígeno que había en el hospital donde estuvo ingresado su abuelo, pero estos eran más extravagantes. No había ninguna goma saliendo de ellos. Ella no estaba conectada a ningún suero, no tenía goteros.

Carolina no tenía noción alguna del tiempo, no había forma de saber si era de noche o de día, ni siquiera tenía la certeza de que hubiese sido ese mismo día cuando había sido secuestrada. Aquello no solo le desconcertaba, sino que le producía una angustiosa impotencia. Empezó a pensar en Marcos, quien probablemente ya habría notado su ausencia, y luego pensó en sus padres. De pronto rompió a llorar, lloraba como una niña pequeña.

De vez en cuando cerraba fuertemente los ojos con la ingenua esperanza de estar sufriendo una pesadilla, pero la presión que ejercían las bridas que ataban sus manos y pies a la cama era una bofetada cruel que le devolvía a su nueva realidad.

Al cabo de lo que parecían haber sido cincuenta minutos entró un hombre a la habitación. El hombre tenía una barba, que cubría una notable papada, en la que predominaban las canas. Unas gafas de pasta oscura terminaban de otorgarle un aspecto ciertamente desagradable. Venía con el rostro serio, no medió palabra con una Carolina aterrorizada, simplemente comprobó que estaba despierta y entonces cerró la puerta detrás de él. De su bata sacó cinta americana y tapó con ella la boca de la chica, quien ofreció, a pesar de su situación, toda la inútil resistencia que estaba en sus manos. El hombre se acercó a la puerta y echó el cerrojo. Absolutamente nadie podía ver lo que estaba ocurriendo en el interior de la habitación. Carolina vio en los ojos de aquel desconocido una mirada que ya había visto anteriormente, en otras pupilas, en otro escenario. El hombre levantó la sabana y se quedó observando los grandes pechos de la muchacha. Los tocó con sus torpes manos, los apretó hasta hacerle daño. Carolina trataba de gritar, de escupir, de morder, pero no podía hacer otra cosa que girar su cabeza de un lado a otro, con violencia pero sin obtener con ello beneficio alguno. El hombre comenzó a chupar los pezones, iba de uno a otro arrastrando la lengua por la piel de la chica. Carolina sentía el desagradable tacto de la barba y el frío que producía la saliva al secarse. Luego, el hombre sacó de un bolsillo de la bata lo que parecía papel higiénico arrugado, se lo metió por dentro del pantalón, a la altura de la entrepierna, y comenzó a tocarse mientras bajaba aún más la sábana de la muchacha. Terminó por bajar la braga de Carolina, y sin dejar de tocarse comenzó a lamer el clítoris.

- Hoy no te has lavado el coño, ¡eh, guarra!

La voz del hombre era grave y ronca; desagradable. Jamás Carolina la podría haber sentido de otra manera. Ella intentaba golpearle con la rodilla, pero no podía hacer nada. Intentó que la imagen de Marcos dominase sus pensamientos. Se imaginaba a Marcos golpeando a aquel repulsivo hombre. De repente notó un dolor terrible en el clítoris, otro grito más se ahogó en su amordazada boca. El jadeo del hombre fue la señal que le decía a ella que, por ahora, la tortura se había terminado. El desconocido sacó el papel de su pantalón, estaba lleno de semen, lo dobló y se limpió con él la sangre del labio.

- Ahora vuelvo a por ti, guapa.

Salió de la habitación y cerró la puerta detrás de él. Un silencio eterno inundó la habitación. Jamás Carolina se había sentido tan humillada, jamás había sentido tanto dolor en el corazón.                           

*  *  *

A las dos de la mañana sonó el teléfono móvil de Marcos. En la pantalla aparecía la palabra “DESCONOCIDO”, a Marcos le dio un vuelco el corazón.

Capítulo 34

Miércoles, 10 de diciembre

              Carolina intentaba tranquilizarse, cada vez le era más difícil respirar a través de la nariz. Sufría una horrible incertidumbre. ¿Por qué yo? ¿Qué quieren de mí? Barajó varias posibilidades, pensó que había sido secuestrada por algún tipo de mafia que le iba a obligar a prostituirse, pensó en el tráfico de mujeres y sintió una profunda pesadumbre en la conciencia por no haber visto con la claridad lo que ella pensaba que estaba viendo ahora: el calvario que sufren esas desafortunadas mujeres. Pero dentro de ese marco de pensamiento había algo que no cuadraba: ¿qué hacía en aquel moderno hospital? ¿Era un médico el salvaje que le había hecho todo aquello?

Aquel hombre volvió a entrar, esta vez traía un gran aparato con él, que movía con facilidad gracias a que lo llevaba encima de una mesa con ruedas. Carolina sabía perfectamente lo que era aquello, era un equipo para realizar ecografías.

- ¿Para qué coño me va a hacer una ecografía este cabrón? —pensó Carolina.

El hombre de la bata volvió a bajar la sábana que cubría a Carolina. Sacó un bote de uno de los cajones que tenía la mesa en la que transportaba el aparato, y se puso una bola de gel en la mano. Pasó la mano sobre los pechos de Carolina, ésta sintió un desagradable frío, pero apenas fijó su atención en aquello. El hombre extendía el gel entre los senos, en su mirada se podía ver que realmente estaba disfrutando de aquello. Finalmente pasó el aparato de la ecografía por encima de los pechos y terminó por retirar la vista de ellos y centrarla en el monitor que tenía a su izquierda. Luego bajó el aparato a la altura del vientre, y allí se detuvo un instante. Finalmente, volvió a acoplar el aparato sobre el soporte de la máquina y limpió el gel de las mamas y el vientre de Carolina. Por el fin, el hombre se fue por dónde había venido.

Aproximadamente pasados diez minutos entró otra persona en la habitación, esta vez era un hombre más joven, de unos treinta y cuatro años. Llevaba un carro en el que se podían ver, entre otras cosas, varios botes, jeringas, algodón y alcohol.

- Bueno, ya me ha dicho mi compañero que estás muy nerviosa y que te ha tenido que amordazar, yo lo siento un montón. Simplemente te voy a hacer un análisis de sangre, ¿vale? Prometo no hacerte daño.

Carolina no hizo gesto alguno, lo más que hacía era intentar contener las lágrimas. El hombre rodeó el brazo de Carolina con una goma, la tensó e hizo un nudo al final. Luego cogió una jeringa a la que acopló uno de los pequeños frascos que llevaba y pinchó a Carolina.

Ésta hizo un gesto de dolor.

- Relájate, preciosa. Si te relajas no te va a doler.

La voz del hombre era dulce, nada que ver con el anterior. Carolina estaba segura de que éste no tenía intención alguna de hacerle daño.

El hombre terminó su trabajo y se despidió de Carolina.

- Suerte con la operación, puede que nos volvamos a ver.

Carolina se quedó atónita.

- Suerte con la operación… ¿de qué hostias está hablando? —pensó.

Capítulo 35

Miércoles, 10 de diciembre—

Jueves, 11 de diciembre

              Marcos descolgó el teléfono, nunca había recordado estar tan nervioso.

- ¿Marcos? —preguntó una voz de hombre al otro lado del teléfono.

- Sí, soy yo.

- Soy Gonzalo Senabres, hemos encontrado el coche.

Marcos cerró los ojos, como queriendo suplicar al destino que tuviese un poco de piedad con él.

- El coche está en la carretera de Vicálvaro a Coslada, estacionado en uno de los laterales. Estamos estudiando las huellas, se trata de un camino de tierra a la orilla de la carretera y se han quedado grabadas rodadas de coche. Pensamos que hay rodaduras de los neumáticos de un segundo vehículo. También hay pisadas. No te puedo dar muchos más detalles, y además no me gusta dar este tipo de datos por teléfono. Las huellas de personas y coches apuntan a un posible secuestro, Marcos. Tu teléfono puede estar pinchado, todo depende de lo profesionales que sean, así que en cuanto tenga más datos te los daré en persona. Recuerda todo lo que te dije.

- Sí. Gracias, Gonzalo —dijo Marcos con la voz apagada.

- De nada, es posible que te haga venir mañana por aquí. Ten el móvil con batería y cobertura en todo momento. Un saludo, Marcos.

- Vale, un saludo.

Marcos llamó a casa de los padres de Carolina y les transmitió la información que le había facilitado el Inspector Senabres. No era la peor noticia que les podía ofrecer, pero tampoco era una noticia agradable de dar. Fue Francisco quien le cogió el teléfono, toda la entereza que había mostrado el hombre hasta ahora se vino abajo después de recibir esta noticia. El llanto de Francisco seguía inquietando a Marcos después de haber colgado el teléfono. Su aguante estaba a punto de ser desahuciado.

Comenzó a pensar los motivos por los que una persona como Carolina podía ser secuestrada. Ella no tenía dinero, no al menos una cantidad de dinero que promoviese un secuestro, su familia tampoco. La gente suele ser secuestrada por dinero. Pensó en secuestros que había visto en las noticias, en las películas… intentando encontrar razones que hayan llevado a alguien a secuestrar a otra persona. Desgraciadamente en el caso de Carolina solo encontraba una posible causa: un abuso sexual.

Eran muy malos pensamientos los que comenzaron a visitar a Marcos a partir de ese momento, las imágenes que su cerebro le regalaba eran espantosas. Apenas recordaba casos de secuestros sexuales en los que las víctimas aparecieran vivas.

Estaba viviendo una dantesca pesadilla, pero tenía el presentimiento de que Carolina podía, en el caso de seguir con vida, estar viviendo una pesadilla inconmensurablemente peor que la suya. La película Tesis puso la guindilla, ¿y si Carolina había sido secuestrada para rodar una película snuff?, jamás se le podría haber ocurrido una idea menos tranquilizadora.

No sabía qué hacer, eran casi las dos y media de la mañana, era imposible concentrarse en nada, no podía leer, no podía ver la televisión… evidentemente tampoco podía dormir. Decidió irse a andar. Andar y pensar. Se abrigó todo lo que pudo, cogió el móvil, las llaves de casa y salió por la puerta. La calle estaba desierta, la noche vigilaba la ciudad. La oscuridad era rota por las farolas amarillentas que plagan las ciudades, en las fronteras entre farolas reinaba la húmeda e inquietante penumbra. Marcos no se dirigía a ningún sitio, simplemente comenzó a andar. Hasta ahora no había pensado mucho en Carolina, al menos no tanto como lo haría a partir de ese momento, pero le empezó a venir repentinamente su imagen con mucha viveza, la visualizaba, la olía. De pronto su cerebro le jugó una muy mala pasada recreando las sensaciones recibidas de un abrazo de Carolina, luego la imagen se envenenó con escenas sexuales de gran violencia. Quería suicidarse, se sentó en el suelo en mitad de la calle, metió la cabeza entre sus rodillas y lloró, lloró sin modular su llanto, hasta olvidarse por completo de dónde estaba. Varias ventanas se abrieron en el edificio donde se apoyaba Marcos. Ninguno pensó que era un borracho, todos vieron la desesperanza de un hombre, nadie se atrevió a insinuarle que no les estaba dejando dormir, era un estandarte de la desgracia. Su teléfono sonó, éste intentó serenarse, miró la pantalla: “GUADALUPE SUEGRA”, respiró hondo y contestó.

- Hola Guadalupe

En la voz de Marcos se podía leer el llanto recién apagado.

- Hola cariño, ¿sabes algo nuevo?

- No —Marcos se limpió la nariz con el reverso de su mano.

- ¿Dónde estás?, estoy llamando a casa y nadie me coge el teléfono.

- Estoy en la calle, no aguanto encerrado en casa. Lo estoy pasando fatal, Guadalupe.

- Nosotros también. ¿Por qué no te vienes con nosotros?

- No sé dónde quiero estar, Guadalupe, no puedo estar quieto en ningún sitio.

- No es bueno que estés solo.

- De verdad, Guadalupe, por el momento prefiero estar solo.

Guadalupe contestó con una carcajada de llanto, era el pregón de la impotencia, el llanto es llanto en los perros y en los hombres, y así lo entendemos tanto los perros como los hombres, es el rezumo de tristeza que se nos escapa por la boca, una herida en el alma que se vierte por los ojos. A Marcos le dolía escuchar aquel llanto, porque le daba la razón al suyo, dejaba más patente aún la gravedad de la situación.

- Guadalupe… ya verás como todo saldrá bien.

- Eso espero, hijo. Eso espero. Un beso muy fuerte.

- Un beso muy fuerte, luego hablamos.

Marcos colgó, se puso el móvil en el pecho y volvió a agachar la cabeza. A los quince segundos sonó de nuevo, esta vez era Carlos.

- ¿Se puede saber dónde estás? —preguntó Carlos relativamente enfadado.

- En la calle.

- ¿En la calle? ¿Con quién?

- Solo.

- Vamos, no me jodas, Marcos. Dime ahora mismo dónde estás, yo estoy en la puerta que entra a tu finca, la de la farmacia.

- Estoy en la calle Omega, voy hacia la puerta, no te muevas.

- Vale.

Marcos se levantó, miró hacia arriba y vio a una mujer que cerraba la ventana. A Marcos le daba todo igual, se guardó el móvil y fue hacia el portal de su casa. Allí estaba Carlos.

Al verse, los dos hermanos se fundieron en un vehemente abrazo.

- Anda, vamos para casa que estás helado —dijo Carlos.

- Sí.

Entraron en la urbanización de Marcos y se dirigieron al portal. Al llegar a casa Marcos se dejó caer en el sofá, a su lado se sentó Carlos. Le contó con todo detalle lo que había ocurrido desde que había llegado a casa y había visto que Carolina no estaba.

A las cuatro de la mañana volvió a sonar el teléfono de Marcos. La pantalla volvía a mostrar “DESCONOCIDO”. Marcos descolgó el teléfono.

-        ¿Sí? —preguntó Marcos con recelo.

- Marcos, soy Gonzalo.

- Hola, Gonzalo.

- ¿Te puedes pasar por la comisaría de Moratalaz?

- Sí.

- Pues voy hacia allá, quedamos allí en veinte minutos.

- Vale, ¿hay alguna noticia? —preguntó Marcos con poco optimismo.

- Hay cosillas, no sabemos nada de Carolina, pero tenemos alguna pista más. Ahora te las cuento.

Carlos y Marcos fueron a la comisaria.

Gonzalo tenía cara de cansado, no había dormido, aún así estaba muy despejado.

- Hola, Gonzalo, te presento a mi hermano Carlos.

- Os parecéis un montón, la verdad ¿Queréis un café?

- Pues ahora sí, necesito algo caliente —admitió Marcos.

Estaban en la misma sala donde habían estado Marcos y Gonzalo hablando hacía unas horas.

- Bueno, Carolina ha echado gasolina a las cinco y diez, en Coslada. Hemos visto el vídeo de la gasolinera, y detrás del Focus de tu chica venía un Alfa Romeo con matrículas dobladas. Carolina ha llenado el depósito, y al salir le ha seguido el Alfa Romeo, que no ha echado gasolina, se ha quedado al entrar en la gasolinera, dentro de la visión de la cámara de seguridad, pero les daba igual porque las matrículas eran falsas. Dentro parece haber dos individuos, pero apenas se les ve. Hemos analizado las huellas que hemos encontrado cerca del coche, en el camino. Las de neumáticos pueden ser las del Alfa Romeo, de hecho estamos casi seguros de que lo son, y en cuanto a la información recogida por las pisadas nos indica que había tres personas: Carolina y dos hombres más, los dos grandes y pesados.

Marcos miró a Carlos sin decir nada.

- Evidentemente nadie echa gasolina para dejar el coche abandonado, no creo que tuviese planes distintos a los que te comentó a ti: ir al supermercado. Sin embargo, no hay signos de que le hayan forzado a entrar en el coche. Todo apunta a que entró por su propio pie al coche, y sin síntomas de violencia. Claro, que podía tener una Beretta apuntándole a la nuca, no hay forma de saberlo.

- ¿Me puedo llevar el coche o vais a hacer algo con él?

- El coche de momento no te lo puedes llevar, el grupo de especialistas de Canillas lo van a estudiar de arriba abajo, pero eso lo hacen mañana, dentro de un rato mejor dicho. Se lo han llevado allí directamente, yo he quedado aquí contigo para que no tuvieses que desplazarte allí.

- Lo que es el destino… hemos vivido toda nuestra vida enfrente de la comisaría de Canillas.

Carlos asintió.

- De hecho, nuestra madre sigue viviendo allí —continúo Marcos.

- Yo tengo allí mi despacho, las próximas veces que quedemos será allí, ¿de acuerdo? En cuanto pueda te enseñaré lo que se ha encontrado del coche y los datos que se extraigan tras investigar los dos escenarios que tenemos por el momento: la gasolinera y el camino donde estaba aparcado el coche. Por cierto, luego te van a coger alguna muestra de saliva, pelos y células de la boca para que en las pruebas de ADN se sepa qué es tuyo y qué no lo es, también irá alguien a tu casa a tomar alguna muestra de pelo de Carolina, y a lo mejor alguna célula del cepillo de dientes.

- ¿Siempre te tomas las mismas molestias con todo el mundo? —preguntó Marcos con admiración.

- Marcos, yo creo que trabajamos para hacer más segura la vida de los ciudadanos, yo trabajo para recuperar familiares desparecidos, para que tanto los desaparecidos como los familiares vuelvan a recuperar su felicidad, y que la sociedad y los secuestradores capten el mismo mensaje: los secuestros se resuelven. El primer apoyo que pueden recibir los familiares es el trato que nosotros les brindemos. Y bajo mi punto de vista ese trato es fundamental. Yo podría ser un borde, y lo único que haría es contribuir a que los familiares, que viven una auténtica pesadilla, se encuentren aún peor. Es como los médicos, no sólo han de dar un buen diagnóstico, sino que han de saber transmitirlo de la mejor manera posible; la misma noticia se puede comunicar de muchos modos, y aunque todos puedan emitir el mismo diagnóstico, unos pueden difundir serenidad y esperanza, y otros pueden ser psicológicamente devastadores. Yo todavía no tengo un diagnóstico policial claro que darte, pero quiero que sepas que vamos a llegar a dónde haga falta para encontrar a tu chica, que no estás solo y sobre todo que en la policía, al menos en mi caso, no vas a tener un ente ajeno y frío, sino que vas a tener un apoyo que está luchando en tu mismo bando. Marcos, he resuelto casi todas las desapariciones a las que me he enfrentado, Carolina no va a ser una excepción.

- Gonzalo, ¿cuál piensas que es el motivo del secuestro? —soltó Marcos con gran serenidad.

- Es muy complicado decir algo sin tener más datos, todo lo que pueda decirte sería alimentar tu imaginación, y con las pocas pruebas que tengo es lo menos sensato.

- Tú estás trabajando sobre algo, seguro que tienes indicios de lo que es más probable que sea y lo que no. Yo mismo tengo mi teoría: creo que hay un trasfondo sexual. De verdad, Gonzalo, a mí me gustaría saber lo que tú opinas, por desgracia mi imaginación ya ha ido mucho más lejos de lo que me hubiera gustado, no creo que pueda sufrir más. He llegado a pensar que lo mismo la han secuestrado para hacer una película snuff.

- No, eso quítatelo de la cabeza. No te digo que no pueda ocurrir en algún momento en algún sitio del mundo, pero lo de las películas snuff es una leyenda urbana que nos ha hecho mucho daño a todos. Ya que lo tienes todo tan claro te voy a dar mi opinión. En estas horas he estado estudiando vuestros movimientos de cuentas, antecedentes, participación en redes sociales y datos reservados a los que solo podemos acceder los policías. Es difícil dar una respuesta que nos satisfaga, no parece haber dinero de por medio, no hay indicios de que las drogas estén involucradas. Carolina da la impresión de ser una chica normal, aunque sin tratar de ofender… en estas cosas nunca se sabe. He visto cosas realmente raras. Por el momento no descartamos ninguna posibilidad, pero yo estoy centrado fundamentalmente en dos hipótesis: la primera sería el tráfico de blancas, Carolina parece ser una chica realmente atractiva.

Marcos y Carlos asintieron de forma inconsciente.

- Últimamente nos hemos encontrado un mercado sexual en el que se trafica con españolas, a veces para prostituirse aquí mismo, en España, aunque la mayoría de las veces se las llevan a otros países. La otra posibilidad es un secuestro de alguna organización terrorista, nunca podemos descartar esa posibilidad.

Capítulo 36

Jueves, 11 de diciembre

              A las ocho menos cuarto de la mañana, Marcos entraba en TÍDER. Estaba cansado, pero la preocupación y la angustia enmascaraban tanto el cansancio como el resto de sensaciones propias de no haber dormido absolutamente nada. Se había planteado la posibilidad de no ir a trabajar, que era lo que sus suegros le aconsejaban, pero no Carlos. Tanto él como su hermano tenían muy claro que era preferible tener la mente ocupada en otros asuntos. Marcos apenas llevaba diez días trabajando en la nueva empresa, estaba bastante contento, tenía un grupo que funcionaba realmente bien y el proyecto científico iba francamente rápido. En poco tiempo tendría resultados buenos, y sus superiores lo sabían y se mostraban muy satisfechos con él. Sin embargo, todo esto permanecía ahora escondido en un rincón del trastero que tenía Marcos en su mente.

Aparcó el coche en el aparcamiento subterráneo y subió por el ascensor que lleva a la planta de la recepción. En el ascensor se miró en el espejo, allí se encontró con una mirada triste y fatigada. Sabía que iba a ser complicado mantener en secreto lo que estaba ocurriendo en su vida, pero no quería comentarlo con nadie del trabajo, la vida personal y el trabajo debían estar bien alejados, le dijo Iván al entrar en la empresa. En la Universidad tenía amigos, no solo compañeros, aquí era distinto, al menos eso era lo que quería la gente de arriba, y así lo haría Marcos.

Al llegar a la planta de recepción saludó a Óscar, el vigilante de seguridad, y como todos los días echó un vistazo a la recepción. No se podía creer lo que estaba viendo: Rebeca, la alumna de Marcos, se encontraba allí con una maleta roja y acompañada por dos adultos que parecían ser sus padres. Marcos se dirigió hacia ella. Óscar le interrumpió.

- Doctor Luque, con todos mis respetos… usted no debe de ir allí.

- ¡Es que es mi alumna!

- Lo siento, los clientes no deben estar en contacto con el personal de la clínica, salvo en lo estrictamente profesional.

Marcos apenas escuchaba las palabras de Óscar. Rebeca y sus padres habían oído las voces provenientes de Óscar y Marcos, y miraron hacia ellos, pudieron ver cómo Óscar estaba metiendo a Marcos a la fuerza en el ascensor. Las miradas de Rebeca y Marcos se cruzaron, les dio tiempo a saludarse con la mano, Marcos hizo un gesto abriendo los brazos y encogiendo los hombros, preguntándole a Rebeca qué hacía allí. Ella con el dedo se señaló el corazón.

Óscar terminó de meter a Marcos en el ascensor. Se vieron los dos a solas dentro de aquel habitáculo, y Marcos se sintió profundamente ofendido con el trato recibido. El velo con el que Marcos envolvía de normalidad sus sentimientos se rompió violentamente con un ataque de irascibilidad.

- Eres un auténtico gilipollas, ¿sabes?

- Doctor Luque, por favor…

- ¡Me tocas los cojones, con todos tus kilos te cambio el hígado de sitio de una hostia!... No tenéis humanidad ninguna.

- ¡Cállese!

- ¡Déjame en paz!

- Voy a dar un parte a los de arriba.

- Da lo que te salga de los huevos, me la suda. Me la suda todo.

Marcos se sentó en el suelo del ascensor y se puso a llorar. Era evidente que algo iba mal. Óscar le ayudó a levantarse y le sacó del ascensor.

- ¿Qué es lo que pasa? —preguntó Óscar mientras le llevaba a una zona en la que no había cámaras de seguridad.

- Lo siento —admitió Marcos entre sollozos —, lo siento de verdad, tú no tienes la culpa de nada. Estoy atravesando una muy mala situación personal. Ha desaparecido mi chica, la policía cree que la han secuestrado. Lo siento, Óscar, lo siento.

- Joder… el que lo siente soy yo. No te preocupes por lo que ha pasado ahora. Deberías hablar con tus jefes y tomarte unos días libres.

- No, por favor, Óscar… no digas nada.

Óscar se quedó pensativo un rato sin dejar de mirar a los ojos de Marcos.

- Vale, pero es muy posible que se haya grabado la conversación del ascensor y te pidan explicaciones. Yo puedo decir que he metido la pata, podemos suavizar lo ocurrido. Déjamelo a mí, si alguien habla contigo di que me he excedido en las formas y que tú has sobrerreaccionado.

- Gracias, Óscar. Muchas gracias.

- Nada, hoy por ti y mañana por mí.

Marcos se encerró en su despacho, no consiguió hacer nada productivo. Probablemente nadie se diera cuenta de la situación que estaba viviendo, ningún miembro de su equipo tuvo que entrar a consultarle nada. No dejaba de pensar en Carolina, tenía que llamar a sus padres para comunicarles todo lo que había ocurrido, pero no encontraba el momento, sabía que cuando hablase con ellos se iban a venir abajo ambos, por lo que no quería realizar esa llamada desde el despacho. Al que sí llamó varias veces fue al Inspector Senabres, sin ningún éxito, porque nunca le cogió el teléfono. Estará durmiendo, pensó Marcos. La única llamada que recibió Marcos fue la de Carlos, de un modo incomprensible el escuchar la voz de su hermano le tranquilizó sobremanera.

A las diez de la mañana decidió alegar que se encontraba muy mal y que se iba a su casa. No tuvo ningún problema para hacerlo, y se fue.

Al salir decidió ir directamente a casa de sus padres. María tardó en contestar al telefonillo, tardó tanto que Marcos pensó que estaría haciendo la compra.

- ¿Quién es? —contestó finalmente María.

- Mamá, soy Marcos.

Un incómodo silencio precedió a la apertura de la puerta del portal.

Al abrir la puerta de casa, María se encontró a un Marcos hundido, desolado.

Una madre huele el desaliento en una sonrisa, qué no olerá en unos ojos encharcados, inyectados en sangre…

- Cariño… ¿Qué pasa? —preguntó María con gran preocupación

Marcos se abrazó a su madre, probablemente nunca anteriormente le dio un abrazo tan intenso, probablemente nunca sintió tanta protección y calor de la mujer que le dio a luz. Sin embargo no había consuelo para él, ni el aliento de la madre podía calentar la gélida alma de aquel muchacho.

- Han secuestrado a Carol, madre.

María cogió entre sus manos la cara de su hijo, quería leer el terror de aquellos ojos, como si haciéndolo pudiese borrarlo de la cabeza de su pequeño.

- Siéntate y cuéntamelo todo, cielo.

Marcos le contó todo, incluso las pequeñeces que necesitaba quitarse de su alma, como quien se quita las pequeñas y afiladas espinas de un cactus. A María le escoció el corazón cuando oyó cómo su hijo había estado vagando por las oscuras calles, llorando, envolviéndose por la (muchas veces) perniciosa soledad, y llorando en el hombro del abandono.

- Marcos, júrame que nunca más volverás a hacerme esto, soy tu madre, y seré tu madre el resto de tus días, incluso cuando ya no esté a tu lado. Mi deber, mi cometido y mi pasión es protegeros, tanto a Carlos como a ti. Ninguna madre consiente que su hijo llore solo, no mientras siga viva. Prométemelo.

- Te lo prometo.

Capítulo 37

Jueves, 11 de diciembre

              Pasadas las doce y media, Marcos consiguió contactar con el Inspector Senabres. No había ninguna novedad, no se había extraído ningún dato de interés del coche, y tampoco había ninguna pista en el lugar donde estaba aparcado el vehículo. La policía había estudiado también las llamadas del teléfono móvil de Carolina, pero éste había sido apagado poco después de las cinco y veinte.

A la una, Marcos habló con Armando para contarle todo lo que había ocurrido, como trabajaba en casa pudo hablar con él sin problemas. Armando no daba crédito a lo que le contaba su amigo. Quedaron para comer.

La comida fue mucho menos tensa de lo que Armando había pensado en un principio, y por primera vez, y con la ayuda de Armando, Marcos comenzó a pensar con cierta perspectiva y una gran dosis de objetividad.

- Estoy empezando a plantearme que a lo mejor nunca averiguan nada más —apuntó Marcos.

- Hazte a la idea de que es una de las posibilidades. Pero vamos a pensar, Marcos. Vamos a intentar encontrar un motivo al secuestro, deberíamos de hacer una tormenta de ideas.

Marcos asintió con la boca llena. Armando sacó un bolígrafo de un bolsillo lateral del pantalón y un folio doblado cuatro veces de uno de los bolsillos traseros. El folio tenía un par de líneas escritas, ininteligibles.

- ¿Dinero? —preguntó Armando.

- No, tío. Ella no tiene más de seis mil euros en la cuenta, y yo tendré otros tantos.

- ¿Y sus padres?

- No, lo más que tienen es un pequeño apartamento en la playa.

              Armando iba apuntando.

- Vamos a ver, otras causas de secuestro… ¿banda terrorista? No, no lo creo, Carolina está muy lejos del perfil, además una banda terrorista lo habría anunciado ya. Voy a buscar en la red los motivos de secuestros reales.

- ¿Tienes una PDA?

- Sí.

- ¿Y tienes red?

- La tomaré prestada.

- ¿Sabes crackear una red con la PDA?

Armando hizo un gesto con la cabeza tildando de ingenuo a Marcos, sacó una PDA y tardó menos de dos minutos en conectarse a la red, abrió la página de Google y buscó “motivos de secuestro”. Armando era extremadamente bueno buscando información en la red, sin embargo esta vez lo que quería eran ideas, cuantas más ideas mejor. Sabía que las fuentes oficiales no iban a reflejar todos los tipos de secuestros, bien porque se ignoran o bien por no alertar a la población. Abrió una de las páginas y comenzó a comentarla con Marcos.

- Secuestros “Express”, estos son los de pasta, ya los hemos descartado. Qué curioso, los llaman “los paseos de los millonarios”, según dicen aquí casi nunca son violentos.

- Nada, sigue —repuso Marcos.

- Tráfico de mujeres… Buff, no sé. Habría que estudiarlo con detenimiento, pero yo no creo que haya tráfico de mujeres blancas españolas, pero vete tú a saber…

- El Inspector de policía me dijo que están detectando tráfico de españolas.

- ¡No jodas! —exclamó Armando con preocupación.

- Sí, por lo visto a veces las prostituyen en España y otras veces en otros países.

- No sé… en España me parece un poco raro. Me parece un negocio arriesgado, es muy fácil que una española “cante” a un cliente y se arme la marimorena, o que le llegue un cliente que sea un familiar o un conocido, que España es muy putera, tío. No, no me lo creo.

- ¿Y tráfico hacia otros países? —preguntó Marcos.

- Eso ya me cuadra más, es menos arriesgado, y las mujeres españolas gustan en todo el mundo.

Marcos se quedó pensativo jugando con el tenedor.

- Pero tampoco me cuadra, Marcos.

- ¿Por qué?

- Porque Carol tiene veintinueve tacos, y yo si me dedicase al tráfico de mujeres pillaría a chicas más jóvenes, tienen más ventajas: les gustan más a los puteros, dan menos problemas, las puedes explotar por más tiempo, no tienes tanto riesgo de que alguna ya estuviese preñada cuando la secuestran… No, tampoco lo veo, Marcos. Carol no ha sido secuestrada para tráfico de mujeres. A otra cosa, mariposa.

Armando hizo algunas anotaciones en el folio y continuó leyendo la PDA.

- Más tráfico, esta vez tráfico de órganos, parece que está muy extendido en Sudamérica.

Marcos dejó de jugar con el tenedor, miró a Armando con los ojos fuera de sus órbitas.

- ¡Me cago en la puta! —gritó Marcos con toda la seriedad que merecía el momento.

No había nadie sentado cerca, pero incluso así la gente se giró hacia ellos.

- ¿Qué pasa? —preguntó Armando inquietado.

- Buff, a ver si ordeno mis ideas mientras te lo explico —dijo Marcos bajando la voz —. Resulta, que cuando yo trabajaba en la Uni había una alumna, una tal Rebeca, a la que le tenían que trasplantar un corazón.

- Sí, ¿y?

- Pues que esta mañana, esta puta mañana, Armando, me la he encontrado en la clínica en la que yo trabajo. No me han dejado hablar con ella, porque dicen que los empleados no pueden hablar con los clientes, pero le he preguntado con gestos qué estaba haciendo allí, y ella me ha señalado el corazón: le iban a hacer un trasplante de corazón, ¡allí!

- ¿y eso es muy extraño? Es una clínica… y tú me has dicho que además es muy buena.

- Sí, Armando, pero los trasplantes de corazón son una cosa muy seria, y además están muy regulados desde el punto de vista legislativo. Vamos, que solo se hace en ciertos hospitales, todos ellos públicos. Hasta donde yo sé no se puede hacer un trasplante de corazón fuera de esos sitios, y a Rebeca le iban a hacer uno…

- ¿Y crees que le van a trasplantar el corazón de Carol?

- Evidentemente no lo sé, pero lo que sí que sé son varias cosas: en primer lugar, que los donantes de corazón no sobran, que los corazones donantes jamás se van a llevar a centros donde no esté permitido hacer trasplantes, lógico, ¿no?

- Sí, totalmente. ¿Y qué más tienes claro?

- Que la empresa en la que yo trabajo es una empresa rara, Armando, yo creo que no es trigo limpio. No sé a qué cosas se dedica, pero desde luego hoy he descubierto que realiza trasplantes de corazón.

- Si quieres podemos entrar en la empresa y ver lo que quieras.

- Te refieres digitalmente, claro.

- Sí, sí.

- ¿y cómo entramos?

- Hombre, trabajando tú allí no vamos a hacer el indio, el mejor ataque siempre es desde dentro.

- ¿Qué necesitas? No te voy a poder pasar, Armando. El tema de la seguridad está jodido.

- No necesito entrar físicamente a la empresa, lo haremos todo vía Internet. ¿Tienen Internet los ordenadores de tu curro?

- Sólo tenemos Internet en los personales, en los que no metemos datos. Los que tienen datos no tienen acceso a Internet, solo a la red interna. Supongo que si tú entrases te pondrías morado, pero yo no tengo ni idea.

- ¿Hay WiFi?

- No, la red de los personales es cable. Yo he intentado pillar WiFi con el móvil y no hay señal alguna. Chungo, ¿no?

- No, mañana tendrás red en tu ordenador de datos, con lo cual mañana por la noche estamos en los entresijos de tu empresa.

- ¿Y cómo coño piensas hacerlo?

- Lo vas a hacer tú, algo tan sencillo como meter una conexión de Internet USB. Lo normal es que los ordenadores de datos estén capados y no se pueda conectar ningún dispositivo externo, pero eso no va a ser problema, yo tengo un USB que lo que hace es que el ordenador arranque desde el sistema operativo que lleva el USB, y en ese sistema operativo las leyes las pongo yo, a partir de ahí es muy fácil, conectas el otro USB de la red inalámbrica y… desde casa será como si estuviésemos en uno de los ordenadores de tu empresa.

- Joder, pues suena bastante bien.

- ¿Apagáis los ordenadores por la noche? —preguntó Armando pensativo.

- No, nadie, es una norma de la empresa, pero no pasa nada si se apagan, lo que quieren es que estén encendidos el mayor tiempo posible, por lo visto lo hacen para poder acceder en todo momento al ordenador.

- Vale, de todos modos tendréis servidores, que es donde estarán los datos, y esos siempre están encendidos, lo importante es que podamos acceder a la información en todo momento.

- ¿Y si intentan entrar mientras estamos nosotros?

- Bueno, ese es uno de los riesgos que corremos, debemos de ser rápidos.

Capítulo 38

Jueves, 11 de diciembre

              Mientras Marcos hablaba con Armando, su móvil no había parado de vibrar, sus familiares, así como los de Carol habían estado llamándole constantemente. Marcos no había contestado a ninguna llamada, aunque había comprobado en todo momento quién llamaba. La conversación con Armando merecía la pena. Ahora, de vuelta a casa se disponía a devolver todas las llamadas. Al abrir la puerta le invadió una horrible sensación, sentía que no iba a poder estar mucho tiempo solo en aquella estancia. Carolina estaba en el aire, cometió un absurdo error cuando fue a la habitación de matrimonio y abrió unos de sus cajones, la ropa interior estaba pulcramente ordenada, esperando su regreso en cualquier momento. Marcos se fue rápidamente de la habitación, entró en el salón y cogió el móvil. Antes de contestar las llamadas de los familiares llamó a Gonzalo Senabres, no había ninguna novedad, la voz de Gonzalo sonaba distante y esquiva; Carolina parecía que había dejado de ser un interés prioritario para la policía, Marcos sentía que de alguna manera se habían rendido.

Devolvió todas las llamadas que había recibido y pasó un mal trago reviviendo la historia según se la iba contando a los distintos interlocutores. Lo más duro fue hablar con los padres de Carolina, ahora estaban realmente hechos polvo, Marcos trató de tranquilizarlos mintiendo, diciéndoles que el Inspector le había dicho que el noventa y nueve por ciento de estos casos siempre se resuelven. El responder a todas las llamadas le llevó poco más de media hora, pero terminó exhausto psicológicamente. Sabía que era inútil, pero volvió a llamar al móvil de Carolina, no lo había vuelto hacer desde la noche anterior, la respuesta que escuchó al otro lado fue la de siempre: la fría voz de la operadora.

Eran las cuatro y media de la tarde, el sueño le comenzaba a cerrar los párpados, pero era consciente de que le iba a costar mucho dormir. Aún así apagó el móvil y se tumbó en el sofá, el silencio reinaba a su alrededor, el silencio con el que te acostumbra una ciudad: autobuses, coches, vecinos… Se quedó profundamente dormido, los recuerdos de todo lo vivido en las últimas horas se barajaron produciendo una ensoñación desapacible, tan solo durante algún minuto tuvo la sensación de que su mente le otorgó la paz mental que tanto anhelaba. A las dos horas se despertó, plenamente consciente de todo cuanto había ocurrido, miró el móvil, tenía otra recua de llamadas: sus padres, Gonzalo, su hermano, Armando… y todos varias veces. Al primero que llamó fue a Gonzalo, el cual contestó a los dos tonos.

- Hola, Marcos.

- Hola, Gonzalo, ¿hay alguna novedad?

- No hay novedades, pero quería que supieses los dispositivos que están montados para encontrar a Carol.

Marcos asintió con un doble sonido gutural.

- Hemos levantado dispositivos de seguimiento en los aeropuertos, en las estaciones de autobuses, trenes y en todas las fronteras. Además la foto de Carolina está en todos los puntos que te he comentado antes, y también la hemos mandado a todas las comisarías españolas, así como a la INTERPOL.

- O sea —aclaró Marcos—, que es complicado que abandone el país, a no ser que lo haya hecho ya… Desapareció ayer sobre las cinco y media, a las doce hablamos tú y yo por primera vez, Carolina puede estar en casi cualquier punto del planeta.

- Marcos, nosotros trabajamos en los abanicos temporales que tenemos, como tú bien has dicho yo no supe del caso hasta las doce de la noche, estos dispositivos no los hemos podido montar hasta las doce de la mañana.

- Y también existe la posibilidad de que no haya salido del país…

- Sí, claro —concedió Gonzalo—, esa posibilidad siempre está ahí, y otras muchas.

- De todos modos agradezco tu llamada, Gonzalo, es que estoy muy desanimado y todo me parece mal. A lo mejor he sido un poco borde.

- No, no te preocupes. Es normal, cualquier ser humano bajo tus condiciones estaría desquiciado, yo lo entiendo. Me gustaría enseñarte todo el trabajo que hemos hecho, desafortunadamente todos son resultados negativos, pero me gustaría que supieses que no hemos estado de brazos cruzados.

- Ya, ya lo sé. ¿Cuándo podré recoger el coche? —preguntó Marcos con cansancio en su voz.

- Yo creo que hasta dentro de dos o tres días no vas a poder recogerlo, estamos esperando a que lleguen pruebas de ADN. De hecho, uno de los motivos para los que te llamo es porque tiene que ir alguien a tu casa para tomar alguna muestra. Puede que también hagan un registro a fondo, es rutinario. ¿Cuándo te viene bien?

- En principio cuando queráis.

- A nosotros nos gustaría que fuese lo antes posible, te puedo mandar al equipo de criminalística ahora mismo.

- Está bien, les espero.

Mientras Marcos esperaba devolvió la llamada a su madre, María quería saber cómo estaba su hijo y se tranquilizó al verle más calmado, luego se puso Antonio, su padre, y estuvieron hablando durante unos cinco minutos. Al colgar el teléfono se fue hacia la ventana, era un lugar al que solía ir a pensar, pensó en Rebeca, en el tráfico de órganos, en la repulsa repentina que tenía hacia su nueva empresa. Tomó por primera vez consciencia, desde la comida, de la urgencia de indagar aquello de los trasplantes en la clínica TÍDER, según esa tesis de pensamiento, la vida de Carolina dependía de lo que tardase Armando en obtener alguna una evidencia que apoyase la hipótesis de Marcos. Así que llamó a Armando.

- Hola, Marcos —dijo Armando al descolgar el teléfono.

- Qué pasa, tío.

- Estoy terminando de configurar el USB para que te lo lleves mañana.

- ¿Piensas que hay alguna posibilidad de que lo instale hoy?

- ¡¿Hoy?! ¿No es un canteo que vayas un rato por la tarde después de que has dicho que te has puesto malo?

- Armando, yo creo que la vida de Carol puede depender de la urgencia con la que hagamos esto, a mí me da igual todo, lo único que quiero es que tú no te metas en líos.

- Nada, no te preocupes, que yo no me voy a meter en ningún lío que no me quiera meter.

- OK.

- Pues yo creo que en una media hora lo tenemos listo —concretó Armando.

- Perfecto, luego te llamo.

Marcos se fue a la cocina y se preparó un café, mientras la cafetera se calentaba abrió los armarios y se comió un par de magdalenas. Conectó el router de Internet, se fue a su habitación verde y encendió el ordenador. Le dio un pequeño sorbo al café y sacó el móvil del bolsillo, volvió a llamar a Armando.

- Qué pasa —contestó Armando.

- Oye, Hile, ¿tú puedes currar esta noche en todo esto?

- Pues claro —confirmó Armando con optimismo en su voz—, estoy como loco, tío. Nunca he estado más motivado para romper un sistema, para encontrar información. Marcos, eres probablemente mi mejor amigo, y el hacking es mi pasión, he llegado a estar tres días sin dormir solo motivado por el ego, imagínate lo que puedo hacer por ayudarte a ti en esta situación.

Las palabras de Armando llegaron al corazón de Marcos, no se sentía solo, allí estaba Armando el amigo, Hile el hacker, luchando en su misma trinchera.

El timbre del telefonillo sonó.

- Armando, te tengo que dejar, espero poderme pasar por tu casa dentro de un rato.

Se levantó y fue a abrir al telefonillo. No había pasado un minuto cuando volvió a sonar, esta vez desde el portal, seguidamente se oyó el ascensor bajando hasta el portal. Marcos esperaba con la puerta abierta, dos hombres salieron del ascensor. No tenían el aspecto que se imaginaba, aunque vagamente le recordaban a las películas de “CSI”, lo que sí que era igual era el maletín que llevaban, donde se podía leer “CUERPO DE POLICÍA NACIONAL. CRIMINALÍSTICA”. Los policías se identificaron y Marcos les invitó a entrar.

- ¿Cuánto tardarán más o menos?, es para hacer mis planes.

- No más de veinte minutos —precisó uno de ellos.

Marcos esperó sentado en su ordenador, intentó matar el tiempo mirando el correo, terminando su café y ojeando los diarios, como ya se esperaba: no había ninguna noticia de la desaparición de Carolina.

- Perdone —dijo uno de los policías— vamos a necesitar el cepillo de pelo y el de dientes de la desaparecida, y también decirle que vamos a tener que revolver algunas cosas, nada extraordinario, pero tenemos que hacerlo.

- Vale —contestó Marcos con resignación.

Marcos se levantó hacia el cuarto de baño, abrió el primer cajón del lavabo y sacó el cepillo de pelo de Carolina, cuando vio los morenos cabellos enrollados en las púas del cepillo sintió una desagradable sensación en el estómago. Viendo aquellos cabellos era muy fácil ver a Carolina. Luego cogió el cepillo de dientes, que estaba dentro de un vaso, encima del lavabo. Se fue hacia los agentes y les facilitó ambos utensilios.

- Si necesitan algo díganmelo.

Los policías estuvieron más de media hora, registraron absolutamente todo y terminaron sobre las ocho menos cuarto.

Marcos se fue a casa de Armando, quien le dio dos llaveros USB: uno era el nuevo disco de arranque y el otro era una red inalámbrica.

- ¿Qué es lo que tengo que hacer?

- Es muy fácil, apagas el ordenador que está conectado a la intranet, y con el ordenador completamente apagado enchufas estos dos USB, luego lo enciendes y no hagas nada más. Tiene un interfaz que simula un funcionamiento normal, es realmente difícil que alguien se dé cuenta.

- OK, yo creo que como muy tarde a las nueve o nueve y media estoy aquí.

En ese momento llamó Carlos al móvil de Marcos. Marcos le puso al corriente de todo lo que habían hablado Armando y él, también le contó el plan que tenían para esa noche.

- Contad conmigo —le dijo Carlos asertivamente.

- ¿Te vienes esta noche con nosotros? —preguntó Marcos tímidamente extrañado.

- Pues claro.

- ¿Y qué le vas contar a Patricia?

- La verdad, Marcos. Patricia es mi mujer y tú eres mi hermano.

- Vale, pues espera un momento.

Marcos se dirigió a Armando.

- Armando, ¿podemos hacer todo desde mi casa?

- Sí, sin problemas.

- Vale, prefiero hacerlo allí, sobre todo por mi suegra y mi madre, que vean cierta normalidad si llaman al fijo.

Armando asintió.

- Pues entonces quedamos en mi casa —dijo Marcos dirigiéndose a su hermano—. Encárgate tú de la cena, quedamos a las nueve, ¿vale?

- Perfecto —finalizó Carlos.

- Llévate las llaves de casa por si yo no estoy todavía, tengo que hacer unos recados.

Marcos se fue hacia TÍDER con los dos dispositivos que le había dado Armando. El vigilante de seguridad de la planta de recepción no era Óscar, sino el vigilante de por la tarde, y apenas se conocían. Marcos tuvo que identificarse, pero no tuvo ningún problema para entrar. Volvió a mirar la recepción con la vana esperanza de encontrar nuevas pistas allí, pero esta vez la recepción estaba completamente vacía.

En el laboratorio de Marcos tampoco había nadie, abrió su despacho y se fue directo al ordenador. Siguió las instrucciones de Armando, luego arrancó el ordenador personal, el que sí tenía Internet, y estuvo navegando por páginas científicas simplemente para llenar el historial, por si acaso alguien indagaba. A las nueve y cuarto abandonó el edificio, ningún problema.

Tanto Armando como Carlos habían llegado a casa de Marcos y Carolina. Habían encargado unas pizzas. Armando se había llevado su portátil y una caja llena de CDs, allí tenía, según él, todas las herramientas necesarias para entrar en la página del Pentágono y poner una foto de Mónica Bellucci de inicio, y llegar a ser el hacker más famoso de la década, a condición de estar dispuesto a pasar unos años en la trena, les comentó bromeando a Carlos y Marcos.

- ¿Dónde nos ponemos? —preguntó Armando.

- En la habitación verde —indicó Marcos con el dedo.

- Ok, pues allí instalo el portátil.

- Jefe —dio por respuesta Marcos.

Armando tenía todo un protocolo para las noches en las que iba a hackear, se había llevado dos paquetes de café, por si en casa de Marcos no había, también se había llevado su taza de hacking favorita, en ella se leía: “ALCATRAZ; PSYCHO WARD; For outpatient use Only” sobre un fondo enrejado. Era un recuerdo que le había traído el propio Marcos de cuando estuvieron Carolina y él en San Francisco.

Por el contrario, el protocolo de Carlos era distinto, se había traído un paquete de doce cervezas, que junto con las pizzas aliviarían la situación de él y de su hermano.

Se comieron las pizzas y se bebieron una cerveza cada uno, mientras tanto, Armando escribía cosas en el ordenador con una sola mano, ni Carlos ni Marcos conocían a alguien que escribiese más rápido con dos manos que Armando con una sola.

- ¿Qué haces? —preguntó Carlos.

- Pues estoy estableciendo una comunicación con la IP de la red inalámbrica que ha instalado Marcos en su ordenador.

- ¿Y sabes la IP?

- Claro, es mía. Es una pequeña red inalámbrica de esas que se pinchan al USB.

- Así que como la descubran te pillan a ti —intervino Carlos con cierta inquietud.

- Qué va… esta es del mercado negro, estaba destinada a ser el alma máter de un ataque de hacking, y ahí la tienes…

- ¿Y luego…?

- El luego es el ahora, ya estoy dentro del ordenador: toda la intranet es mía.

Marcos se había tumbado en la cama que había en la habitación, Armando estaba sentado enfrente y Carlos en una silla junto a Armando.

- No me lo puedo creer… —prorrumpió Armando.

- ¿Qué pasa? —preguntó Marcos.

- Los responsables de seguridad de tu empresa son unos pardis, dos de los tres servidores donde tienen la información están en la red.

- Pero es lo normal, ¿no? —dijo Marcos.

- En la red grande, en Internet. Vamos, que desde la página web nos podríamos haber puesto las botas sin necesidad de hacer el indio en tu ordenador. Pero lo bueno de este método es que es infinitamente más rápido, me evito romper alguna contraseña, y además tengo acceso a todos los servidores. Y no os lo perdáis, que casi todo está gestionado con Windows… me cago en la puta, cuanto inútil…

Marcos y Carlos guardaron silencio. Armando estaba disfrutando de la situación, en ese momento era necesario que fuese parcialmente ajeno al drama que estaban viviendo sus amigos.

- Bueno, aquí hay un montón de carpetas que son bastante explícitas… Me parece que la carpeta “Clínica” es nuestra… contraseña al canto, programita Pasadepass y a esperar.

- ¿Pasa de qué? —preguntó Carlos.

- Pasa de password, Pasadepass, es un programa que lo ha hecho un colega, es muy sencillo pero infalible, si la contraseña es larga es un poco lento, pero con lo que estoy viendo la contraseña será del tipo pumuki72 o algo similar, estamos ante gente cutre. El exceso de paranoia siempre es mejor que su falta, al menos cuando administras una red. Me voy a preparar un café.

- La casa es tuya —añadió Marcos—, pero no me toques los huevos y no abras el café que has traído, macho. Será por café…

Carlos y Marcos se quedaron a solas en la habitación, de fondo se oía el cacharreo de Armando en la cocina.

- ¿Qué tal estas, hermano? —preguntó Carlos con mucha ternura.

- A ratos… me he propuesto no pensar, cuando me viene un pensamiento de Carol lo escupo.

- “El que se aflige antes de tiempo se aflige más de lo debido”, eso me decías tú.

- Ya, buena frase… no me acuerdo ahora de quién era.

Un pitido del ordenador interrumpió la conversación.

- ¡Armando, esto ha pitado! —gritó Carlos.

- ¡jefe!, eso es que la contraseña ya está rota —contestó Armando desde la cocina.

Armando apareció con un café en la mano, lo dejó al lado del ordenador y comenzó a escribir en el teclado.

- Bueno, pues tenemos las subcarpetas.

En la pantalla del ordenador aparecieron distintas carpetas:

Clonación

Trasplantes

Plástica

Armas biológicas

- ¡Qué hijos de la gran puta! —dijo Marcos con gran indignación—. Son ellos, chicos, ellos tienen a Carol.

- Espera —interrumpió Armando—, vamos a ver qué nos encontramos aquí dentro.

Armando pinchó en la subcarpeta “Trasplantes”, requería otra contraseña. Puso a correr el programa, mientras tanto Marcos se había levantado y estaba dando vueltas por la casa. Eran las diez y media. Un pitido devolvió a todos la atención hacia el ordenador, Armando hizo algunas operaciones y volvieron a aparecer distintas carpetas:

Banco de Datos

Clientes

Personal

- Pincha en Clientes —dijo Marcos.

Armando pinchó la carpeta de “Clientes”, no pedía ninguna contraseña. Había unos doscientos clientes, cada uno de ellos tenía una carpeta propia, estaban ordenados alfabéticamente. Marcos se puso delante de la pantalla a buscar a Rebeca. Efectivamente, en una de las carpetas estaba Rebeca: “Sanchez Bermejo_Rebeca”. Marcos pinchó en ella y aparecieron más carpetas dentro de ella:

Antecedentes

Datos Personales

Detalles

Doctor

Donante

A Marcos se le aceleró el corazón, pinchó en la carpeta de “Donante” y se desesperó al encontrar más carpetas.

— ¡Mierda! —sentenció Marcos mientras pegó un puñetazo a la mesa.

— Siéntate, Marcos —intervino Carlos— deja que sea Armando el que continúe. Siéntate aquí —dijo señalando su silla.

Armando se sentó de nuevo en la silla que controlaba el ordenador, las carpetas que habían aparecido eran:

Congelador

Detalles operación

Preoperatorio

Pruebas Médicas

Vida Personal

Armando pinchó en “Vida personal”, se abrió un sencillo documento de Word, a todos les dolió lo que vieron: una fotografía de Carolina apareció ante ellos. Marcos se levantó y se encerró en el cuarto de baño, sus llantos se oían por toda la casa. Armando y Carlos lo estuvieron leyendo detenidamente, en la clínica sabían casi todo lo que se puede saber de una persona: su trabajo, su pareja… No estaba actualizado, Marcos aparecía como profesor de la Universidad. Les parecía increíble, también sabían sus costumbres: que no era fumadora, que tenía una dieta equilibrada… parecía que la habían estudiado a fondo. Carlos y Armando no se dirigieron palabra alguna. Armando salió del documento y entró en la carpeta “Detalles de operación”, la carpeta estaba fechada en ese mismo día; a Carolina le habían extraído el corazón esa misma mañana, sobre las once. Lo habían sacado con éxito y se lo habían trasplantado inmediatamente a Rebeca. Carlos agachó la cabeza y se tapó los ojos contra el brazo que tenía apoyado encima de la mesa, no quiso mirar más. Apenas se oía a Marcos.

- Puta vida… —protestó Armando casi en un susurro—, Carolina ha muerto hoy a las once. Según pone aquí, el resto de su cuerpo parece estar en un congelador… ¿Se lo vamos a decir a tu hermano?

- Lo va a querer saber todo.

Carlos estaba llorando, totalmente desalentado.

Marcos salió del baño.

- No hemos llegado a tiempo, ¿verdad? —dijo quitándose las lágrimas con la manga de la camisa.

- No, Marcos —contestó Carlos—, no hemos llegado a tiempo.

Marcos miró al ordenador como si fuese la misma máquina quien hubiese quitado la vida a Carolina. En su mente solo había una palabra: vendetta.

- Quiero saber quién ha sido el responsable.

- El responsable de la operación ha sido un tal Guillermo Lezarazo Padilla. ¿Lo conoces? —dijo Armando.

- No, no sé quién es.

- Voy a buscar todo lo posible sobre este menda —añadió Armando.

Carlos se levantó y se fundió en un abrazo con su hermano.

Al cabo de tres minutos, Armando había reunido toda la información que tenía la Clínica sobre ese médico.

- Nació en el 1957, en Madrid —comenzó a exponer Armando—. Estudió medicina en la Universidad Complutense de Madrid, Premio Extraordinario de Carrera. Desde 2004 es el responsable de trasplantes de TÍDER.

- La de gente que habrá matado este hijo de puta —advirtió Marcos.

- Gana dieciséis mil euros mensuales, tiene dieciséis pagas.

- Y un bono extra si la empresa produce beneficios —interrumpió Marcos—, menudo pajarito tenemos entre manos. ¿Hay foto?

- Sí, no es muy buena pero puede servir para identificarle.

En la foto se veía a un hombre de unos cincuenta años, lucía una tupida barba blanca que no conseguía disimular una gran papada. No tenía abundante pelo, el poco que tenía era canoso y lo llevaba corto.

- ¿Viene la dirección? —preguntó Marcos.

- Sí, vive en la Calle Cascanueces 80.

- Eso está en el Conde de Orgaz —intervino Carlos—, además es una de las zonas caras; vamos, que no son pisos sino chalets.

- Voy a ir a por él —dijo Marcos.

- Espera un momento, Marcos —dijo Armando— tenemos que pensar un plan bueno. Déjame que indague más cosas de él.

Marcos estaba agotado, sabía que tenía que dormir en algún momento. Eran las once y cuarto, pero él tenía la sensación de que eran las cuatro de la mañana. Se tumbó de nuevo en la cama y cerró los ojos. Carlos se daba vueltas por la casa, de vez en cuando sonaban pitidos en el ordenador, Armando estaba rompiendo alguna contraseña.

Al cabo de veinte minutos Armando llamó a los dos.

- Tengo algo gordo, chicos.

Marcos y Carlos se acercaron al ordenador.

- El correo oficial de este tío es lezarazo.padilla@tider.es, metiendo su nombre en el Google he visto que tiene otro correo, uno privado, que es willylezarazo@gmail.com. Sin hacer nada extraordinario he visto que participa en distintos foros bajo el mote de Willy36, en uno de los foros he encontrado su IP. Su IP es fija, cosa que no es lo habitual, así que he hecho un Telnet para ver si el ordenador está conectado y… ¡lo está!

- ¿Tienes acceso a su PC? —preguntó Marcos.

- Sí, desgraciadamente sí —contestó Armando.

- ¿Qué has visto? —inquirió Carlos.

- Pues el tío no sabe mucho de informática, o si sabe es un pasota de la seguridad. He buscado archivos con contraseña, y escondido en una subcarpeta del Windows, en un lugar alejado de los documentos, he encontrado una carpeta con contraseña, la he roto y he encontrado una especie de diario. Este tío es un auténtico tarado y un verdadero hijo de puta.

- ¿Aparece alguna referencia a Carolina? —preguntó Marcos.

- Sí, la escribió ayer por la noche, pero es mejor que no la leas.

- La quiero leer.

- Es dura —sentenció Armando.

- Da igual.

Marcos empezó a leer. En el diario detallaba como había abusado de muchas mujeres, explicaba todo tipo de pormenores. En el caso de Carolina contó cómo le había manoseado, masturbado y cómo le había mordido el clítoris hasta hacerle sangre. Todo estaba bañado de un nauseabundo deleite. Había muchas “Carolinas”. Armando y Carlos se quedaron leyendo aquel cruento diario. Al menos había matado a veintiséis chicas, a muchas de ellas las había violado y torturado de formas terriblemente atroces, Carolina tuvo suerte.

- Marcos sacó el teléfono y llamó a Gonzalo, éste descolgó rápidamente el teléfono.

- Hola, Marcos.

- Siento llamarte a estas horas, Gonzalo.

- No te preocupes, ¿pasa algo?

- Sé qué ha sido de Carolina.

- ¿Cómo?

- He estado indagando en la red, y precisamente la empresa para la que trabajo está envuelta en una historia de trasplantes, a Carolina la han secuestrado ellos y la han matado hoy.

- Marcos, eso que estás diciendo no tiene sentido, no puede ser. Mañana si quieres hablamos tranquilamente y me cuentas cómo has averiguado estos datos. Espero que no hayas hecho nada ilegal de lo que te tengas que arrepentir.

- Mañana hablamos.

Marcos colgó el teléfono con una indignación superlativa.

— ¿Lo veis? La justicia no existe, la justicia es una puta mentira. Carol, la justicia voy a ser yo, lo voy a matar, le voy a hacer sufrir a ese hijo de la gran puta. No os quiero meter en este marrón, pero mañana voy a ir a por él.

- Yo voy contigo —dijo Carlos.

- Y yo —replicó Armando.

- No, no os quiero meter en un lío. Le voy a matar de verdad, voy a ir a su puta casa a cogerle de los huevos, le voy a meter en el maletero del coche, le voy a llevar al chalet de Zarzalejo, y allí nadie va a oír cómo le voy a descuartizar.

- Yo voy contigo —dijo Carlos.

- Y yo —ratificó de nuevo Armando.

Marcos les miraba emocionado, jamás se imaginó que la amistad llegase tal lejos.

- Armando, podemos acabar todos en la cárcel.

- ¿Tú me dejarías sólo en una situación como esta?

- No —contestó Marcos.

- Pues ahí tienes la respuesta.

Mientras tanto, en el otro extremo de Madrid sonaban las teclas de un móvil marcando un número, tras seis tonos de espera se oyó una voz al otro lado de la línea.

- ¿Sabes qué horas son?

- Sí, lo siento, Miguel, es urgente. ¿Te acuerdas que hablé contigo esta mañana para deciros que tu gente había metido la pata?

- Sí, que uno de los secuestrados era la pareja de un empleado.

- Sí.

- ¿Y?

- Pues que vuestro empleado sabe mucho más de lo que a ti te gustaría que supiese.

- ¿Cuánto sabe?

- Sabe que habéis sido vosotros los que habéis secuestrado a su pareja, y también sabe que la habéis matado para hacer un trasplante.

Hubo un largo silencio.

- Pues ya sabes cual es tú trabajo, para eso te pago.

- De acuerdo.

- No quiero que mañana anochezca con ese chaval vivo.

- No hay problema, he quedado en verle mañana.

- Espero que no falles.

- No fallaré.

Capítulo 39

Viernes, 12 de diciembre

              A las seis y media de la mañana, Marcos, Armando y Carlos estaban dentro de un coche a la puerta de la casa de Guillermo, esperaban a que apareciera, la espera se hizo larga. A las siete, un coche salía del aparcamiento de la vivienda. El coche era un BMW de la serie 7, y comenzó a rodar lentamente por las calles del Conde de Orgaz. Carlos conducía el Toyota Corolla de Marcos, no dio las luces para no ser visto, e intentó salir detrás del BMW. En la siguiente calle había un ceda al paso, y el BMW redujo mucho la velocidad, el Toyota le dio un fuerte golpe por detrás. Guillermo salió indignado del BMW, error garrafal pensó Marcos. Marcos salió del coche y sin mediar palabra le soltó un directo de derecha justo en la nariz, el hombre cayó como un saco de patatas. Mientras tanto, Armando se había introducido en el BMW, llevaba unos guantes de látex y tuvo mucho cuidado de no apoyar la cabeza en el reposacabezas, no quería dejar ninguna pista. Entre Carlos y Marcos metieron a Guillermo en el maletero del Toyota y lo cerraron. Ambos coches se dirigieron a una zona aún más tranquila del Conde de Orgaz. Allí, Carlos y Armando abrieron el maletero del Corolla, nada más abrir, Marcos volvió a pegar un fuerte puñetazo a Guillermo, quien se quedó inconsciente del todo. Carlos le puso unas bridas en las manos, no eran muy gruesas pero eran lo suficientemente resistentes para que el hombre no les diese problemas.

Salieron los dos coches rumbo a la M-40. Carlos iba el primero, Armando le seguía. Los coches condujeron por la Carretera de la Coruña, y se desviaron hacia la zona del Escorial. Carlos condujo el coche hasta el Puerto de la Cruz Verde. Allí, al borde de un barranco se paró, Armando se paró detrás de él. Desde que habían entrado en el puerto no se habían cruzado con ningún coche. Carlos le pidió a Armando que dejase el BMW vacío apuntando al barranco, a una distancia prudencial, con la palanca del cambio en punto muerto y sin freno de mano. Al salir Armando, los tres empujaron el coche, que empezó a caer barranco abajo hasta que prácticamente lo perdieron de vista.

- Tardarán bastante en encontrarlo —aseguró Carlos.

- Eso espero —contestó Armando.

Armando subió al Toyota, en el maletero se oían patadas y golpes, que eran deliberadamente ignorados por todos.

A los pocos kilómetros pasaron un cartel que indicaba que habían entrado en Zarzalejo. Poco después del cartel, Carlos se desvió a mano izquierda y se metió en un camino de tierra. A ochocientos metros torció a la derecha, y unos cuarenta metros después paró. Ante ellos tenían un chalet, no era muy moderno pero tampoco era muy antiguo. Lo construyeron los padres de Carlos y Marcos allá por los años ochenta, ahora solo lo utilizaban para veranear. La casa más cercana estaba situada a unos cuatrocientos metros, no había absolutamente nadie alrededor.

Marcos se bajó del coche para abrir la puerta de la finca, Carlos introdujo el coche dentro mientras Marcos abría la puerta del garaje. Introdujeron el coche allí mientras iban cerrando las puertas que iban abriendo. Carlos y Armando bajaron del coche. Lo primero que hicieron fue poner la calefacción, hacía un frío espantoso, luego abrieron el maletero y sacaron a Guillermo de allí, lo llevaron al salón y lo ataron a una silla.

- Saca el coche fuera, es mejor matarle en el garaje —dijo Marcos a Carlos.

- Si saco el coche se va a ver desde el camino.

- Mételo en la parte trasera, aunque esté la mitad dentro del césped.

              En el garaje había multitud de plásticos y papeles, de las muchas reformas que se habían hecho allí. Entre Marcos y Armando forraron absolutamente todo el garaje, sin dejar ni un solo hueco. Todos se pusieron guantes de látex, Guillermo estaba totalmente horrorizado viendo aquello. Luego, entre Carlos y Marcos pusieron a Guillermo en mitad del garaje.

- Vamos a cambiarlo de silla —dijo Marcos—, es mejor una de las de la terraza, que al ser de plástico se puede limpiar la sangre.

A Guillermo se le iban a salir las órbitas de sus ojos, era la viva imagen del terror. Entre los tres le ataron a la nueva silla.

Marcos se metió en el interior de la vivienda, poco después de un minuto regresó con una alargadera y con una plancha de la ropa. Enchufó la plancha y la puso al máximo. Esperó hasta que de la plancha salía humo.

- Bueno, ya sabes cómo funciona esto. Si cuando te quite la cinta de la boca se te ocurre gritar, te coso los labios con la plancha —amenazó Marcos.

Marcos le quitó la cinta de la boca a Guillermo.

- Os daré todo el dinero que pidáis —acertó a decir Guillermo en tono suplicatorio.

- No estamos aquí por una cuestión de dinero, hijo de puta —replicó Marcos—. Estamos aquí para matarte. Lo mucho o poco que sufras antes de morir dependerá de cuánto nos cuentes de la puta clínica en la que trabajas.

La cara de Guillermo se desencajó, tuvo la clarividencia de que no saldría vivo de aquel garaje. Aún así intentó negarlo todo.

- Os estáis equivocando de sujeto, no sé de qué estáis hablando.

- Mira, gordo, mira lo caliente que está la plancha, más vale que no te muevas, no se me vaya a ir la mano.

Marcos puso la plancha en la barba del Doctor, un intenso calor se proyectó en la cara del hombre. Marcos sostuvo la plancha, y un desagradable olor a pelo quemado se comenzó a percibir alrededor.

Guillermo comenzó a llorar.

- Me obligan a hacer los trasplantes, nos tienen amenazados de muerte. Yo intento hacer lo mejor que puedo mi trabajo, intentando que las víctimas sufran lo menos posible.

Marcos tapó la boca de Guillermo con cinta americana, y puso la plancha en la pierna. El hombre cerró los ojos y vanamente intentó gritar.

- ¡¿Tú te crees que somos gilipollas?! ¿Sabes quién era mi chica?

Marcos retiró la plancha violentamente.

- Carolina, a la que anteayer rompiste el clítoris de un bocado. Esa era mi chica, y tú la has matado…

Guillermo cerró los ojos

- Mira —interrumpió Carlos—, dinos todo lo que sepas y no vas a sufrir más.

Un silencio casi absoluto invadió el garaje. Armando sacó su bolígrafo del bolsillo lateral del pantalón vaquero y su folio doblado en cuatro del trasero.

- ¿Quién es el responsable de la empresa? —preguntó Armando.

- El Director General se llama Amancio Galán.

La voz de Guillermo era grave y ligeramente ronca, ahora, además, se podía apreciar cómo el nerviosismo hacía temblar las palabras que profería.

- ¿Cuánta gente sabe que matáis a personas para quitarles órganos?

- Unas seis personas lo saben todo, hay más gente que sabe que se secuestran individuos, pero no saben para qué es, y hay otros compañeros que saben que se hacen trasplantes, pero no saben de dónde vienen los órganos.

- ¿Qué tipo de selección se usa para secuestrar a los donantes? —preguntó Marcos.

- Tenemos gente nuestra trabajando en laboratorios de sangre de todo el país, prácticamente todo aquel que se haya hecho un análisis de sangre en España, en los últimos cinco años, está en una base de datos que nos llega a nosotros, y ahí se apuntan los grupos sanguíneos y otros marcadores…

- ¿Qué marcadores? —interrumpió Marcos.

- Complejos de histocompatibilidad.

- ¿Qué tipo de complejo de histocompatibilidad?

- Cuando yo me uní al proyecto, TÍDER había desarrollado un kit de muy fácil manejo para mirar dos marcadores de histocompatibilidad que aparecen en la serie blanca de los glóbulos, parece que la combinación que producen estos dos marcadores genera más de doscientos tipos de códigos, y esos códigos son lo que tenemos en nuestras células, y cuando donante y receptor no poseen el mismo código vienen los problemas de histocompatibilidad.

- Eso no está publicado.

- No, es una patente que TÍDER lleva cinco años intentado vender a los gobiernos de distintos países, pero pide mucho dinero y nadie se lo compra. Así que, para amortizar el coste de todo aquello se dedica a captar a ricos del mundo que necesiten un trasplante, y el resto ya lo sabes.

- ¿En qué consiste el kit?

- Es una tira de papel en la que hay dos carriles, uno para cada marcador. Diluyes una gota de sangre en una solución que también proporciona el kit, y luego metes la tira de papel. Aparece un valor para cada carril, ese es el código de histocompatibilidad.

Marcos no daba crédito a lo que estaba escuchando, era totalmente razonable, desde el punto de vista científico, lo que decía aquel hombre, y además explicaba las proporciones de rechazo que se producen en la población cuando no han sido correctamente inmunodeprimidos los aceptores. La mente de Marcos salió momentáneamente de la realidad del garaje. Una persona entre doscientas tiene la misma histocompatibilidad que yo. Todos estamos en una base de datos…

- ¿Cómo se mata a los donantes? —preguntó Marcos.

- Se les anestesia como si fuesen a ser operados de cualquier cosa, y en el caso de los donantes de corazón ya no vuelven a despertar.

Marcos ya apenas era sensible a lo que oía, hacía un rato que había dejado de sufrir. Era tan grande el surrealismo que estaba viviendo, que el umbral de sorpresa de sus sentimientos se había incrementado muchísimo.

- ¿Qué hacéis con los cuerpos? —repuso Marcos.

- Se congelan durante dos años, por si la persona que ha recibido el órgano necesita otro trasplante. Normalmente la gente que necesita un órgano suele tener enfermedades graves que deterioran otros órganos, en un escenario en el que el éxito de la operación está prácticamente asegurado es muy razonable sustituir todo lo necesario.

- Pero no es posible trasplantar un órgano congelado.

- El corazón no, pero los riñones y el hígado sí, si se congelan y descongelan en unas determinadas condiciones y a ochenta grados bajo cero.

Marcos negaba con la cabeza.

- Sí, créeme, yo soy especialista en corazón, pero compañeros míos han trasplantado hígado en esas condiciones, y esos pacientes están viviendo entre nosotros.

- ¿Dónde están esos congeladores?

- En la primera planta.

- Dime dónde exactamente.

- Estás loco si crees que vas a poder entrar allí.

- Yo trabajo allí.

Guillermo le miró incrédulo.

- No, no te creo.

Marcos sacó de uno de sus bolsillos la tarjeta de TÍDER. Guillermo miró la tarjeta con escepticismo.

- Con esa tarjeta no se puede acceder a la primera planta, ni mucho menos a los congeladores.

La voz de Guillermo había dejado de temblar, tenía incluso un tono desafiante que estaba comenzando a irritar a Marcos.

- No, con esta no, pero con la tuya sí.

Guillermo cerró los ojos de nuevo.

- Dime exactamente donde están los congeladores.

- Que te jodan.

Marcos cortó otro trozo de cinta americana y le tapó la boca, luego volvió a posar la plancha en el mismo sitio que antes, el pantalón estaba quemado de la otra vez. La cara de Guillermo se retorcía de dolor.

Marcos le quitó de nuevo la cinta americana. Cada vez que le quitaba la cinta americana le arrancaba parte de la barba y del bigote, pero después de la fuerte quemadura apenas le quedaban fuerzas a Guillermo para quejarse.

- ¡Habla! —dijo Marcos.

Guillermo tenía la cabeza agachada, tardó unos veinte segundos en contestar.

- En la primera planta… la puerta cuatro te conduce a un distribuidor, allí verás dos puertas: la de la izquierda son los quirófanos, la de la derecha te lleva a las cámaras frías. Todas las cámaras frías están en la pared de la izquierda, la última es una cámara de cuatro grados, dentro hay puertas frigoríficas que parecen nichos… lo son, son congeladores de menos ochenta.

- ¿En cuál esta? —preguntó Marcos enfadado.

- Busca tú a tu puta novia. Congelada ya no tendrá las tetas tan suaves… pocas veces he chupado mejores tetas. Por cierto… ¿sabías que estaba embarazada?

Guillermo comenzó a reír, Marcos sujetó fuertemente la plancha con la mano izquierda y pegó con su pierna derecha una patada a la cara del médico. El médico y la silla cayeron violentamente hacia atrás. Un sonido seco, similar al crujir de la madera fue lo último que se oyó. Armando y Carlos se sobresaltaron. Marcos acababa de matarlo.

- ¡Te lo has cargado! —exclamó Armando.

- A eso habíamos venido —respondió Marcos con la mirada perdida en el rostro de Guillermo.

- Joder, ya… pero es que es muy fuerte.

Marcos se acercó al hombre, no había pulso alguno en aquel cuerpo inerte.

- ¿Qué vamos a hacer ahora con él? —intervino Carlos.

- Déjame pensar una forma de deshacernos del cuerpo—contestó Marcos—. Armando: piensa, tío.

Marcos salió fuera, y dio unas vueltas a la casa, serían las ocho de la mañana, hacía una maravillosa mañana de invierno, fría pero despejada. A los diez minutos, Marcos volvió a entrar en la casa.

- Ya sé lo que vamos a hacer —dijo Marcos.

Armando y Carlos le miraron atentamente.

- Hay un embalse en Ávila…

- El Burguillo —intervino Carlos.

- Sí, el Burguillo, donde íbamos de pequeños con papá y mamá. Pues allí no hay ni Cristo, es muy fácil acceder con el coche por un camino de tierra y tirarlo desde una especie de pequeño acantilado, allí el agua es profunda y no creo que lo encuentren jamás.

- Todos los crímenes dejan rastro, Marcos —advirtió Armando—. Vamos a intentar currárnoslo, pero es posible que ya hayamos cometido algún error, y lo más probable es que cometamos más.

- Yo no tengo ni idea, pero mi impresión es que los muertos flotan, ¿no? —dijo Carlos.

- Sí, pero para eso están los pesos, aquí mismo tenemos discos de pesas, de los veranos aquellos que entrenábamos aquí. Le atamos uno de diez kilos antes de tirarle y se acabó.

- Vale —respondió Carlos.

- ¿Y con toda esta sangre? —preguntó Armando.

- Pienso que hemos tenido suerte de que la sangre se haya quedado en un charco, yo creo que lo mejor es coger toallas, secar todo, y meter las toallas y los plásticos en bolsas, y tirarlo en algún contenedor que nos pille de camino.

- En las toallas seguro que hay rastros nuestros o de papá y mamá —intervino Carlos.

- Ya, Carlos, pero es que no tenemos muchas más soluciones. Si envolvemos los plásticos con ese charco de sangre, corremos el riesgo de que salpiquemos un poco de sangre, y entonces sí que nos pillan. No te preocupes por las toallas, si nos pillan yo me declaro culpable y digo que os había amenazado de muerte si no me ayudabais.

- Si no se trata de eso, yo lo que quiero es que tampoco te pillen a ti —dijo Carlos con tono de preocupación.

- No se me ocurre otra opción mejor, lo que sí es muy importante es que el coche no se manche de sangre.

- Te advierto que ya tendrá multitud de pelos y otras muestras en el maletero — intervino Armando.

- Pues es verdad —apuntó Marcos—, así que lo mejor es que no me relacionen con la desaparición de este tío, si me relacionan me pillan.

Armando y Carlos asintieron.

Los dos hermanos limpiaron toda la sangre con toallas y las metieron en bolsas de basura. Mientras tanto, Armando quitaba los plásticos en el otro extremo del garaje. Desataron al médico de la silla y le envolvieron la cabeza con dos bolsas de basura, precintadas con cinta americana para evitar que goteara más sangre. Marcos cogió con los guantes de látex un disco de diez kilos, y lo limpió con un trapo todo lo que pudo, para quitar posibles huellas. Cogió también una cuerda y ató el disco fuertemente a la pierna del médico. Entre Marcos y Carlos metieron al hombre en el maletero. Armando había limpiado absolutamente todo. Junto al cuerpo metieron tres bolsas de basura, con las toallas y los plásticos, en el asiento trasero.

Apagaron la calefacción, cerraron todo y se fueron camino del Embalse de Burguillo. Al pasar por Robledo de Chavela vieron dos contenedores. Nadie alrededor. Allí se desprendieron de las bolsas de basura, luego continuaron hacia la provincia de Ávila.

El camino era precioso, aunque ninguno de los tres lo estaba disfrutando, atravesaron pinares solitarios, en los que las ardillas cruzaban la carretera con mucha frecuencia y con gran normalidad. Conducían despacio, respetando todas las normas de seguridad para evitar problemas con la autoridad, no era el momento de que les parase la Guardia Civil.

Tardaron poco más de una hora en llegar al embalse, allí se desviaron por un camino de tierra. Carlos y Marcos se acordaban perfectamente de aquello, Carlos también sabía desde dónde quería Marcos tirar el cadáver, era un sitio en el que era habitual ver gente pescando en verano. Marcos recordaba que a los pescadores les gustaba aquel lugar porque las aguas eran profundas y, aparentemente eso ayudaba a pescar mejores ejemplares.

Eran las diez y veinte de la mañana, no había ni un alma por allí. Los tres salieron del coche. Marcos y Carlos cogieron el cadáver del Doctor y lo sacaron del coche.

- Espera —dijo Marcos— lo mejor es dejarlo cerca del borde y empujarlo; si intentamos tirarlo, nos podemos caer nosotros.

Así lo hicieron, acercaron todo lo que pudieron el cadáver al borde y luego lo empujaron. Cuando el cadáver alcanzó el agua produjo un sonido seco y violento. Marcos y Carlos comprobaban como el cuerpo no volvía a la superficie, la salida al exterior de decenas de burbujas fue lo último cuanto vieron. Armando miraba hacia todos los sitios, tenía la práctica certeza de que nadie les había visto.

Los tres subieron al coche y desaparecieron por donde habían venido.

No se oía ni una palabra en el interior del vehículo. A los quince minutos, Marcos rompió el silencio.

- ¿Pensáis que alguien nos ha podido ver?

- Sinceramente, no lo creo —respondió Armando con total seguridad.

Marcos sacó el móvil del bolsillo, y vio que tenía al menos diez llamadas perdidas: dos de su padre, seis de Guadalupe y otras seis de Gonzalo Senabres. En primer lugar llamó a Gonzalo.

- ¿Marcos? —respondió el Inspector al descolgar el teléfono.

- Hola, Gonzalo.

- ¿Dónde estabas? Te he estado llamando desde muy temprano.

- Tenía el móvil en silencio, necesitaba descansar.

- ¿Cuándo nos vamos a reunir para que hablemos de todo lo que me comentaste ayer?

- Cuando quieras, yo en unos cincuenta minutos tengo que ir a mi laboratorio, a solucionar unas cosas por allí, y si quieres luego podemos quedar.

- ¿Tanto te urge lo del laboratorio?

- Sí, ayer apenas hice nada y tengo cosas pendientes.

- ¿Por qué no intentas que te lo resuelva tu gente y así quedamos lo antes posible?

- No, Gonzalo, no creo que tarde más de media hora, no lo puedo dejar para después.

- Está bien, después quedamos.

Los tres amigos continuaron su camino hacia Madrid. Marcos habló con Guadalupe y con sus padres, tenía muchas cosas que decirles a todos ellos, pero les mintió diciéndoles que no había novedad alguna. Carlos condujo hasta casa de Armando y le dejó allí.

- Muchas gracias, Hile —dijo Marcos—. Luego hablamos.

- De nada, tío. Voy a ver si consigo dormir un poco, aunque lo dudo. Luego te llamo.

- Ok

- Hasta luego, Carlos.

- Hasta luego, Armando.

Carlos dejó conducir a Marcos, y éste llevó a su hermano hasta su casa.

- Marcos…

- Dime.

- Siento mucho todo lo que te ha tocado vivir, de verdad.

- Ya, y yo también siento haberte metido en este marrón. Hemos hecho algo espantoso.

- Sí, pero ese tío había matado al menos a veintiséis chicas, supongo que habrá matado a otros cuantos tíos, no creo que solo haya habido trasplantes de mujeres…

- Es verdad.

- Hemos matado a un asesino, no digo que eso esté bien, pero que tu conciencia haga la lectura completa, ¿vale?

- Vale.

- Bueno, fiera. Luego te llamo y nos vemos. No voy a contarle a Patricia nada de esto, le he escrito un mensaje diciéndole que estaba contigo arropándote. Y en cuanto a la policía… yo creo que es mejor que no le digas nada de todo cuanto vimos ayer indagando con Armando, si tiran de la manta van a saber que tú has matado al tío ese.

- No puedo consentir que siga muriendo gente, siempre pueden pensar que el médico se ha dado a la fuga cuando se ha enterado que la policía estaba investigando el caso.

- Bueno, como tú quieras, yo estoy a tu lado tomes la decisión que tomes.

Los dos hermanos se fundieron en un abrazo, ambos tenían los ojos llorosos.

- Hasta luego, Marcos.

- Hasta luego.

Marcos fue directamente a TÍDER, Llevaba consigo la tarjeta del Doctor Lezarazo. Tenía muy claro lo que quería hacer, su plan era acceder a la primera planta y encontrar a Carolina en los congeladores. Su deseo era verla, poder mostrárselo a la policía y poder enterrarla como ella se merecía.

Aparcó en el aparcamiento subterráneo y utilizó su tarjeta para subir a la planta de la recepción. Al salir del ascensor se encontró a Óscar.

- Buenos días, Óscar.

- Buenos días, Doctor Luque.

Óscar le miró de arriba abajo. Marcos llevaba exactamente la misma ropa del día anterior, y no vestía corbata.

- ¿Alguna novedad? —preguntó Óscar.

- No, nada. Muchas gracias por preguntar.

- De lo de ayer parece que nadie se ha enterado.

- Ah, gracias. Y de verdad que lo siento.

Marcos introdujo su tarjeta para ir a la tercera planta. Para no levantar ninguna sospecha en la seguridad del edificio decidió realizar la rutina que en él estaba prevista. Se dirigió a su laboratorio, todo su equipo estaba al completo. Al entrar Marcos se quedaron mirándole con sorpresa.

- ¿Qué tal, Marcos? —preguntó Paloma.

- Mejor, yo creo que me sentó algo mal en la comida.

- Luego tenemos que hablar, tenemos un lote de formaldehído que no ha fijado bien las muestras que nos han llegado, y muchas de ellas se han ido al traste.

- De acuerdo, déjame que haga algunas cosas que tengo pendientes y hablamos luego.

- Vale.

Marcos abrió el despacho y cerró la puerta. Apagó el ordenador y retiró las dos herramientas USB que había conectado el día anterior, los metió en uno de sus cajones y volvió a arrancar el ordenador. Dejó la chaqueta en el perchero y la cambió por la bata. Luego salió del despacho y abandonó el laboratorio sin dar ninguna explicación.

Llegó al ascensor, lo llamó y esperó impacientemente su llegada. No dejaba de mirar hacia todos los sitios, por todos los lugares había cámaras de seguridad, su única esperanza era que nadie se diese cuenta de que se dirigía a una planta que no era la suya, al fin y al cabo sabía que los jefes de algunos laboratorios tenían acceso a más de una planta, por lo que suponía que era realmente difícil que mediante las cámaras pudiesen detectar que no estaba en la que le correspondía. Llegó el ascensor, vacío, sacó la tarjeta del Doctor Lezarazo, la introdujo en la ranura y pulsó el botón de la primer planta. Rezó para que el sistema no fuese capaz de detectar que el Doctor Lezarazo no había usado la tarjeta en ningún momento a lo largo del día, y que de hecho ni siquiera estaba en el edificio. Las puertas del ascensor se cerraron, y el ascensor bajó hasta la primera planta. Se le hizo eterno aquel viaje. Las puertas del ascensor se abrieron. Había gente por los pasillos, pero nadie se fijaba en nadie. Marcos siguió las instrucciones que le había dado el Doctor Lezarazo. Se fue hasta la puerta número cuatro, la abrió sin problema con la tarjeta del médico, allí se encontró con el distribuidor que le había dicho, y una vez dentro abrió la puerta de la derecha. No había nadie, se encontró con un largo pasillo lleno de puertas frigoríficas a la izquierda. Fue hasta la última y la abrió, dentro se encontró con una habitación mucho más grande de lo que aparentaba por fuera. En la habitación había varias camillas metálicas, de las que había visto él que utilizaban en las películas para realizar autopsias. Las paredes de los laterales estaban llenas de puertas frigoríficas pequeñas, exactamente como los nichos a los que se había referido el Doctor. Hacía bastante frío en aquella habitación, el ruido de los motores de refrigeración era muy fuerte, y el corazón de marcos iba revolucionado. Estaba realmente nervioso, por un lado porque no sabía cómo iba a reaccionar al ver a Carolina, por otro lado porque le podían pillar en cualquier momento.

Marcos abrió la primera puerta, la que estaba situada abajo a la izquierda, un penetrante frío le golpeó su cara, la cabeza de un varón tumbado boca arriba era lo único que permitía ver la oscuridad de la cámara. Enseguida vio que en la parte trasera de la puerta había un cartel, quitó la escarcha para poder leer lo que en él estaba escrito: Rodrigo Díaz Nieto. Marcos cerró la puerta y continúo abriendo otras. Tuvo suerte, la tercera que abrió era la de Carolina. Al ver la cabeza de Carolina le dio un vuelco en el corazón, tiró de la camilla en la que estaba tumbada ella, y la camilla se deslizó hacia fuera. Lo que vio allí fue algo espantoso, no estaba cubierta por absolutamente nada, excepto por un gel viscoso ligeramente verdoso. Se podía ver perfectamente la cavidad torácica… sin el corazón. Marcos reunió valor y subió con la mirada hacia la cara, sin duda alguna era Carolina. No supo por qué motivo, pero no pudo evitar darle un abrazo. Fue una sensación espeluznante, como abrazarse a una piedra helada embadurnada de grasa. Marcos lloró con Carolina entre sus brazos, apenas le salían lágrimas.

De repente se oyó un ruido, alguien había abierto alguna de las otras cámaras. Marcos volvió a meter a Carolina en el nicho y cerró la puerta. Nada más cerrar, alguien entró en la cámara donde él estaba.

Era el Inspector Senabres, con una pistola en la mano.

A Marcos le reconfortó mucho verle allí, respiró con alivio.

— La he encontrado —dijo orgulloso Marcos mientras señalaba a la puerta del nicho de Carolina.

— Marcos, no sé cómo lo has hecho, pero has llegado demasiado lejos. Hubiese sido más inteligente que te hubieses apartado de todo esto y que dejases que el destino hubiese hecho su trabajo.

Marcos no daba crédito a lo que estaba oyendo. Miró a la pistola que llevaba Gonzalo, y vio que tenía lo que a todas luces parecía un silenciador. Toda la desolación del mundo se centró en él por un momento, miró al nicho de Carolina y dijo: “te quiero, Carol, siempre te he querido y siempre te querré”.

Dos disparos secos tiraron a Marcos al suelo.

Capítulo 40

Viernes, 30 de mayo —

Sábado, 21 de junio

              Algo realmente insólito ocurría en la habitación 422 del hospital Ramón y Cajal. Marcos, tras dos duros años en coma abrió los ojos, nadie se dio cuenta hasta transcurridos quince minutos. Marcos miraba fijamente al techo, no tenía ni el reflejo del parpadeo. No sabía dónde estaba, no podía girar la cabeza, ni siquiera sabía que su nombre era Marcos. Un blanco gastado por el paso del tiempo era todo cuanto veía, jamás tuvo tamaño desconcierto.

Al cabo de quince minutos, María —la madre de Marcos— dejó la revista que leía encima de la silla, se colgó las gafas al cuello y encendió la televisión de la habitación. Miró a Marcos, lo miró como llevaba mirándolo durante unos dos años. Una sorpresa mayúscula se dibujó en su rostro, la incredibilidad se hermanó con la alegría, María se levantó hacia Marcos.

- ¡Marcos!... ¡Marcos! —gritaba María mientras zarandeaba a su hijo.

Marcos no se inmutó. María salió corriendo al pasillo, gritó con todas sus fuerzas.

- ¡Marcos se ha despertado! ¡Marcos ha abierto los ojos!

Su corazón se iba a salir de la caja torácica, nunca había sospechado ningún ser humano la magnitud que podría alcanzar el sentimiento al que llamamos felicidad. Si existía una escala para medir la felicidad, María estaba tocando el techo de la misma. Los familiares de los enfermos, incluso algunos enfermos, salieron al pasillo y se encaminaron hacia la habitación de Marcos. Todos conocían su caso, todos apreciaban mucho a María.

María era una persona entrañable, de unos sesenta años de edad. Era una mujer que había atesorado una gran belleza, hoy era una muestra del escaparate que nos enseña cómo el tiempo hace su trabajo, especialmente cuando la vida muestra su cara más áspera cada vez que la miras. Es cierto que en la inmensa mayoría de las personas, María despertaba un sentimiento de compasión desmesurado, su hijo llevaba en coma poco más de dos años, pero es que además era una mujer admirable: se aprendía el nombre de todos y cada uno de los enfermos que venían a la planta (así como el de los familiares que con más frecuencia les visitaban), se preocupaba por conocer la historia de cada paciente así como sus progresos, sabía escuchar a los familiares, se volcaba en darles calor y cariño, y todo ello sin ser molesta o chismosa. Y en la mayoría de los casos, la más necesitada de ese calor y ese cariño era ella.

Pero ahora, su hijo Marcos había abierto los ojos, ahora llegaba la recompensa a dos años de lo que parecía ser una estéril espera, un premio a la esperanza nunca perdida. María nunca había perdido las expectativas de recuperar a su hijo, o a parte de él, pero cada día que pasaba era un soldado que disparaba a la burbuja con la que María protegía celosamente su juicio.

Durante un día entero la habitación de Marcos fue un rosario de visitas: médicos, enfermeros, enfermos, familiares… Los ojos de Marcos mirando al techo de la habitación fueron vistos por cientos de personas. La mayoría de la gente tenía una frase que regalarle, o bien al mismo Marcos o bien a sus allegados. Sin embargo, Marcos no despegaba la vista del techo. Hacía tiempo que Marcos parpadeaba, un gesto de vida que a nadie le pasó inadvertido.

Los médicos pretendían ser mensajeros de la realidad, intentaban explicar qué estaba ocurriendo y cuál era el pronóstico, que bajo su modelo de conocimiento, esperaban que ocurriese. Pero para los padres y el hermano de Marcos, los médicos eran los administradores de optimismo de sus vidas, desde el primer momento apuntaron la posibilidad de que, lejos de ser un signo de recuperación, el hecho de abrir los ojos fuese una advertencia de un funesto y repentino desenlace. No era la primera vez que había ocurrido algo parecido. María no quería ser permeable a este tipo de ideas, y contra ellas luchaba, tratando de defender la posibilidad de poseer algún día al más egoísta de los sentimientos: la felicidad. Ya era hora de que a María también le tocase ser feliz.

Pasaron los días, y la recuperación de Marcos fue muy lenta, aún así superó con creces las perspectivas más optimistas que provenían de experiencias previas de comas tan prolongados. A los diez días empezó a mover la cabeza, y a los quince días empezó a hablar. Él no tuvo que aprender a hablar de nuevo, cuando comenzó a hablar lo hizo de repente.

- ¿Qué me ha pasado? —sorprendió Marcos con voz cansada y débil.

María y Carlos estaban en ese momento en la habitación, los dos se miraron sobresaltados y fueron hacia la cama de Marcos.

- ¿Nos puedes oír, Marcos? —preguntó María emocionada.

- Sí, os oigo desde hace unos días.

Para Marcos, el hecho de hablar suponía un terrible esfuerzo, parecía que incluso le dolía. Después de unas cuantas palabras realizaba una pequeña pausa para descansar, para reorganizar su mente y volver a oír su propia voz.

- Al principio no sabía quiénes eráis…, de hecho no sabía ni quién era yo, pero ahora voy recordando todo poco a poco.

- ¡Qué felicidad, hijo! no te imaginas lo que esto significa para todos nosotros.

Marcos no pudo hablar mucho más. Los tres se fundieron en besos.

Luego llegó la enfermera, quien también se alegró mucho de oírle hablar, le cambió el suero y le limpió los pañales. Al poco de irse la enfermera, Marcos se quedó profundamente dormido.

Siguió mejorando, cada día hablaba con más soltura, a los veintidós días de haberse despertado comenzó a comer, al principio papilla y después comidas blandas.

Un día, estando con su madre y su hermano, les dejó desconcertados.

- Hace tiempo que os quiero preguntar un montón de cosas, pero para ser sincero me da miedo averiguar las respuestas. Hay gente que no me ha venido a ver al hospital y no sé qué pensar. Estoy realmente desubicado, quiero saber exactamente, y sin mentiras, por qué estoy aquí, cuánto tiempo llevo y cómo está mi entorno. Pero sobre todo quiero saber en qué fecha estamos, no me cuadran nada las cosas que oigo alrededor.

María y Marcos se miraron. Había algo que esconder, Marcos lo podía sentir.

- Marcos, no te asustes —advirtió María—. Puede que sea un poco duro para ti, llevas dos años en coma. Nadie nos ha sabido decir por qué. Y en cuanto a la fecha... estamos en junio del 2008.

Marcos miró a su madre aterrorizado.

- ¡¿Junio del 2008?! ¿Dos años en coma?

Marcos pudo sentir cómo se le aceleró el pulso, se mezclaron en él multitud de pensamientos. ¿Junio del 2008?

- Quiero un espejo —espetó Marcos.

La habitación quedó en silencio. María y Carlos se miraron mudos el suficiente tiempo para decirse todo. Carlos pareció tomar la iniciativa, miró a Marcos y vaciló un instante, al final pensó que todo el mundo tiene derecho a ver su rostro reflejado en un espejo, en el agua, donde sea… qué triste ha de ser morirse sin saber qué han visto las pupilas que te han mirado. Por otro lado, sabía que la cara con la que se iba a encontrar su hermano era la cara de un desconocido que le iba a resultar familiar, un rostro muy deslucido, una mirada ajena. Marcos podría sentir rechazo de lo que el espejo le iba a mostrar. Aún así se acercó al baño, abrió su neceser y sacó un pequeño espejo redondo, se acercó a la cama y se lo dio a Marcos.

Éste sujetó el espejo y se enfrentó a él. Tanto su hermano como su madre pudieron notar un pequeño cambio en la expresión de su cara, evidentemente nadie podía leer lo que pasaba por su cabeza, pero María y Carlos se lo podían imaginar. Marcos tardó casi un segundo en reconocer su rostro en el espejo, él mismo fue consciente de ese pequeño lapso y le produjo mucha angustia. Al fin se reconoció, y no se gustó, una enjuta y severa mirada le estaba fiscalizando el interior de su alma. Lo que más le llamó la atención fue encontrar una de las pupilas ignorando al espejo. Ahora entendía por qué la gente no le aguantaba la mirada. Se sentían incómodos mirando a un bizco… Su aspecto en general era una gruesa lámina de desmejora en lo que antaño fue su rostro. No sentía rechazo, pero sí una profunda decepción, internamente tenía la certeza de que nunca más iba a volver a ver al Marcos que conoció.

- Bueno, pues ya nos hemos visto, ya me he presentado al nuevo Marcos. —dijo para sorpresa de los presentes.

María estaba llorando. Lloraba lo más disimuladamente que se puede llorar. Marcos lo notó.

- No llores, mamá, me tienes vivo. Hace un mes, Marcos no estaba contigo y ahora aquí estoy. Sí, soy bizco, pero eso es lo importante: soy.

Carlos estaba fascinado por la entereza que presentaba su hermano. Qué huevos tiene el cabrón.

- ¿Conocéis a Carolina? —preguntó Marcos a bocajarro.

María miró a Carlos mientras negaba con la cabeza.

- Yo no —dijo Carlos.

Marcos tragó saliva y cerró los ojos en un gesto de tristeza.

- Marcos, ¿sabes quién era Amanda? —preguntó Carlos.

- ¿Amanda? Sí, me imagino que es mi mujer, al menos lo fue.

Carlos asintió con la cabeza.

- Marcos, Amanda te abandonó. A los seis meses de coma los médicos nos dijeron que nos olvidásemos de volverte a ver despierto, y ella se fue. Me escribió una carta en la que decía que era muy joven para hipotecar su vida, que lo sentía mucho pero que había encontrado pareja. Lo siento, hermano, no te mereces algo así.

- No os preocupéis, no me duele. Hace mucho que no la quiero.

Capítulo 41

Domingo, 22 de junio

              Cada persona que iba a ver a Marcos despertaba en él un cúmulo extraño de sensaciones. La más extraña de las sensaciones se la despertó su prima Arancha. Arancha venía acompañada de su marido, David. Supuestamente hacía dos años que no los veía, sin embargo Marcos había estado con Arancha hacía poco más de un mes, cuando ambos habían estado paseando por un parque de Torrejón con los correos que demostraban la infidelidad de David. Luego hablaron una vez más, fue Marcos quien llamó a Arancha para decirle que Carolina había desaparecido, apenas hablaron unos minutos.

Ahora, al verse se dieron un fuerte abrazo. Arancha no podía contener la emoción, Marcos ya no tenía lágrimas con las que seguir a sus sentimientos.

- ¿Cómo estás, prima?

- ¡Bien, encantada de verte! La última vez que vine no hablabas y yo creo que ni te enteraste que estuve aquí.

- Ya, hubo un momento en el que ya podía escuchar las conversaciones, pero todo era muy confuso, la mayoría de las veces no reconocía a las personas. Para serte sincero no te recuerdo aquí, así que para mí esta es la primera vez que te veo. ¿Qué tal todo?

- Bien, muy bien.

Arancha miró hacia atrás, buscaba a David. Éste, por cortesía, había dejado que los dos primos mostrasen a solas sus sentimientos, posteriormente se acercó y se fundió en un abrazo con Marcos.

Marcos sintió el afecto de David, pero tuvo sentimientos encontrados, aunque se guardó mucho de no mostrarlos. No tenía ni la más remota idea si lo que sabía respecto a la infidelidad de David tenía un atisbo de realidad.

- ¿Sabes? —dijo Arancha en voz baja—, estamos intentando tener un peque.

- ¿Sí? —preguntó Marcos entre la incredulidad y la desaprobación.

- Sí, llevamos tan solo dos meses intentándolo, pero estamos muy ilusionados.

Marcos intentó abstraerse de todos los sentimientos provocados por su sueño, e hizo un esfuerzo por sintonizar con la persona que el resto esperaba encontrar.

- ¿Qué preferís: niño o niña?

Arancha y David se miraron con una sonrisa de complicidad.

- Ya —dijo Marcos—, tú quieres niña y David quiere niño.

- Pues sí —confirmó David—, a ver si me sale futbolista y nos retira.

- No estaría mal —contestó Marcos sin ninguna implicación emocional.

- No estás del todo bien —dijo Arancha con rotundidad.

- Estoy cansado, pero sobre todo estoy confuso, son muchas emociones y sentimientos extraños. Llevo mucho tiempo sin veros y todo se me hace raro.

- No te preocupes, nosotros nos vamos a ir ya, pero volveremos pronto.

- Vale, muchas gracias por venir, primos.

- Joder tío, que cosas tienes —dijo David—, ha sido un placer verte, nada de gracias.

Había cariño y proximidad en aquellas palabras.

Arancha y David se despidieron de Marcos con dos besos. Cuando fue el turno de Arancha, Marcos aprovechó para hacerle una pregunta al oído.

- Oye, prima. ¿Tú conoces a Carol?

- ¿Carol? No. ¿De qué la tengo que conocer?

- No, de nada, era una pregunta absurda.

Arancha se fue convencida de que su primo tenía secuelas psíquicas del coma que había sufrido, cuando se dio la vuelta hizo un gesto de solemnidad con los labios. Carlos estaba lejos de Arancha, pero pudo ver todo lo que ocurría.

Toda esta situación había servido para dejar a Marcos bajo una terrible y desagradable confusión. Él mismo se recordaba al Quijote. Me estoy volviendo loco, se dijo a sí mismo.

Capítulo 42

Jueves, 26 de junio

              Pasaron los días, y Marcos mejoraba ostensiblemente. Podía incorporarse, e incluso ir andando, no sin dificultades, hasta el servicio con la ayuda de unas muletas. También podía sentarse en el sofá, y eso era todo un logro porque era una vía de escape de la monótona cama. Estaba deseoso de poder andar por el pasillo, y salir de aquella habitación, pero se encontraba extremadamente debilitado para recorrer tales distancias. Un día, Armando, César y Rubén fueron al Ramón y Cajal a verle. César y Rubén eran parte del grupo de amigos íntimos de Marcos, Armando y Carlos. Había más amigos íntimos, como Germán, José (al que llamaban Josito) o Juan (al que llamaban Mou), pero esos tres llevaban tres años haciendo su vida en Dublín, y siempre que habían llegado a España se habían pasado a visitar a Marcos.

Carlos estuvo el día anterior hablando con las enfermeras, tratando de convencerles para poder ver con Marcos un partido de fútbol en el que España se jugaba contra Rusia el pase a la final de la Eurocopa en Austria. A la jefa de planta no le hacía mucha gracia que se viese fútbol en una de las habitaciones de su planta, pero sabía que Carlos tenía una educación exquisita, también sabía que aquella familia se merecía casi todo. Al final la mujer dio el visto bueno, pero puso una condición: como máximo cuatro personas y un silencio sepulcral.

Los tres amigos de Marcos se presentaron allí, la alegría que anegaba sus corazones era auténtica, pero sobre todo era legítima. Llevaban consigo un regalo, aunque el mayor de los regalos era su propia presencia. Durante estos dos años habían ido a visitarlo con frecuencia, casi siempre los tres juntos, aunque algunas veces habían ido de forma individual. De hecho, todos ellos se habían quedado varias noches a dormir allí para dar un respiro a la familia. Siempre salían del hospital con la misma sensación de impotencia y frustración. Ahora, el hecho de estar todos juntos alrededor de un Marcos despierto les inundaba de satisfacción. Marcos los miraba con incredulidad, todavía no se creía del todo lo que le estaba ocurriendo, no era nada agradable el panorama que se había encontrado al despertar. Miraba a Armando, y podía verle tecleando en el ordenador, le veía ayudándole a él y a su hermano a deshacerse del cadáver de Guillermo, mirando a todos los sitios en busca de testigos inoportunos… Ahora, Marcos sospechaba que el Armando que veía era ajeno a todo aquello.

María y Antonio habían estado todo el día junto a su hijo, habían disfrutado de él, probablemente más de lo que él había disfrutado de ellos, como injustamente suele ocurrir en las relaciones de padres e hijos. Y ahora se marchaban a casa a descansar, y dejaban una escena por la que habrían pagado hasta con su propia vida hace tan solo dos meses, su hijo vivo (vivo y despierto) con sus mejores amigos, su hijo feliz.

Los amigos entregaron a Marcos el regalo que traían, era una camiseta de la selección española de fútbol, la Roja, tenía el número 7 y llevaba el nombre de Marcos a la espalda. A Marcos le hizo una ilusión terrible, le encantaba la ropa deportiva, le entusiasmaba el fútbol y era un ferviente seguidor de la selección española.

Todos tenían muchas preguntas que hacerle: ¿qué sentías cuando estabas en coma? ¿Nos veías? ¿Nos oías? Sin embargo, a pesar de la confianza que tenían entre ellos, casi todas las preguntas se tornaban embarazosas, porque no sabían si a Marcos le apetecía hablar sobre el coma que había vivido. Por tanto, las conversaciones eran lo más superficiales posibles, y como todos sabemos (por experiencia propia o ajena) el fútbol era el mejor aliado para aquello. Ya habría tiempo de preguntar a Marcos todo cuanto se les antojase. O no.  

El partido comenzó. Villa, después de lanzar una falta tuvo que retirarse lesionado. El partido no pintaba bien para España. Carlos miró a su hermano buscando una reacción, Marcos había sido siempre muy impulsivo viendo los partidos, pero esta vez no vio en él gestos de sobresalto o indignación, parecía que Marcos tenía sus sentidos sedados, no se había dado cuenta de que España prescindía desde ese momento de uno de los mejores goleadores de Europa.

- Está totalmente ausente —pensó Carlos.

- A pesar de eso será el pichichi de la Eurocopa —informó Marcos para sorpresa de los presentes.

Todos se dieron la vuelta y lo miraron con una sonrisa, la misma sonrisa que se le pone a un niño cuando te dice que de mayor será futbolista, la sonrisa con la que se trata de no ofender a la ingenuidad.

La primera parte terminó, el resultado seguía empate a cero, los locutores de televisión transmitían tranquilidad, pero todos en la habitación estaban contagiados por un clima de nerviosismo. Todos menos Marcos. Él parecía contrariado, durante largos periodos miraba por la ventana, como ajeno a todo lo que ocurría en aquella pequeña pantalla. Carlos no podía sospechar la magnitud de la batalla que se estaba librando en la cabeza de su hermano. Sólo sabía una cosa: ni estaba gozando del partido, ni estaba disfrutando de la presencia de sus amigos. Marcos estaba incómodo. Rubén, César y Armando también se estaban dando cuenta de que algo raro estaba ocurriendo, pero prefirieron ignorarlo y fingir una excesiva preocupación por la situación de España en la Eurocopa.

Comenzó la segunda parte del partido, dejaron de hablar y se dieron la vuelta hacia el televisor. Pasaron un par de minutos y apenas se hicieron más comentarios que los típicos bufidos que surgen en los abortos de aquellas jugadas que durante un segundo nos prometen el gol, y las coletillas de ánimo con las que de alguna manera totalmente irracional queremos transmitir nuestro apoyo a unas personas que están a miles de kilómetros de la pantalla.

- Bueno, no os preocupéis, que ahora vienen los goles —anunció Marcos con total tranquilidad—. El primero es el de Xavi, pase de Iniesta, al poco de empezar la segunda parte si no mal recuerdo…

Todos miraron hacia la cama de Marcos. Rubén miró a Cesar y luego miró a Carlos, éste tenía la mirada perdida en algún punto del paisaje que dibujaba la ventana. Marcos jamás se había caracterizado por hacer comentarios absurdos, ni viendo el fútbol ni en otros aspectos de la vida. Ahora, Carlos se estaba dando cuenta de la verdadera situación en la que se encontraba su hermano. Dos años en coma no dejan indemne a nadie, pensó.

Pero la pantalla era ajena a todo lo terrenal, y tras una jugada de Iniesta, Xavi marcó un tanto para España.

Nadie celebró el gol en la habitación, todos se miraron con incredulidad. Marcos les miró a todos seriamente, en aquella mirada no había alegría, tampoco altanería.

- Os lo dije. Apuntad: en el minuto setenta y algo marca Güiza.

No comentaron aquel envite, en la habitación imperaba un ambiente de espesa tensión.

En el minuto setenta y tres, tras un pase de Cesc, Güiza marcó el segundo.

Carlos cruzó con Marcos una mirada adusta, no era una mirada de asombro, era una mirada en busca de una explicación. Armando se fue hacia la ventana, se le veía con la mirada perdida, pensativo. Estaba como loco por hablar a solas con Marcos. Todos eran íntimos amigos entre sí, pero Armando y Marcos eran como dos hermanos.

- Bueno, ya no os jodo el partido, no os digo nada más —zanjó Marcos con apatía.

Diez minutos después, Silva metió un gol con la zurda, tras recibir otro pase de Cesc.

El partido acabó. Nadie sabía qué decir. Estaban contentos, pero a todos les embargaba la misma sensación de surrealismo. Carlos rompió el silencio.

- Os agradecería que me dejaseis a solas con mi hermano, supongo que lo entendéis.

El resto asintió, incluido Marcos.

- Marcos… estamos aquí para lo que quieras —dijo César—. Supongo que en algún momento nos querrás explicar algo.

Marcos sonrió.

- Gracias, tío. Y gracias a todos por venir, todo tiene una explicación, pero la que yo tengo para esto es jodida. En cualquier caso os juro que os la daré. Pero dejando esto a un lado, me muero por tomar unas birras con vosotros, como en los viejos tiempos. En cuanto salga de aquí nos vamos a tomar unas cañas, ¿vale?

- Eso está hecho —contestaron todos.

Los tres se despidieron de Marcos con un emotivo abrazo, cuando le llegó el turno a Armando, éste se le quedó mirando con una sonrisa de complicidad.

- Quiero hablar contigo pronto, cabroncete —le dijo Armando.

- Y yo contigo, perro —respondió Marcos.

Mientras, Carlos miraba por la ventana.

Cuando se quedaron los dos a solas, Marcos apagó la televisión con el mando a distancia.

- ¿Qué piensas? —preguntó Marcos.

- Que no me hace ni puta gracia lo que ha pasado aquí. ¿A qué coño juegas, tío? ¿Cómo cojones sabías lo que iba a ocurrir?

Marcos permaneció en silencio durante unos segundos, dudó si contestar o no a su hermano. Al final rompió su mutismo.

- Yo ya he vivido todo esto. Puedes decir que lo he soñado, si quieres. Es posible que mi cuerpo haya estado aquí estos años, pero te garantizo que yo no he estado aquí, Carlos. Tengo la mente más dividida que las pupilas, he vivido una dura pesadilla, pero lo peor, Carlos, es que hoy he tenido la certeza de que la pesadilla que he vivido es el guión de lo que me tiene preparado el destino. He de encontrar a una chica que van a matar. Se llama Carol.

Carlos miraba a su hermano alucinado, no sabía qué decir, y lo que es peor: no sabía qué pensar.

- No te crees una mierda de lo que te estoy diciendo, ¿verdad?

- ¿Qué harías tú en mi lugar?

- Supongo que pensar que mi hermano está completamente loco, pero te he dado una muestra de que lo que digo es verdad. Te puedo dar más, te puedo contar cómo se va a desarrollar la final con Alemania.

- ¿Quién es Carol? Ya nos preguntaste por ella el otro día.

- La persona a la que más he querido en esta vida, la mujer con la que he sido feliz.

- Joder, Marcos. ¡¿Qué coño me estás contando?! ¡¿Qué hostias es eso del guión del destino?!

- Carlos, estoy a un paso de poder andar. Puede que necesite ayuda, pero podré salir de aquí, y pienso salvar a Carol, voy a vivir mi vida y voy a ser feliz.

- Marcos, te ayudaría en todo, pero sinceramente creo que has perdido el norte. Voy a hablar con los médicos, me da la impresión de que todo lo que te está ocurriendo es una de las respuestas habituales a un coma.

- Dame una hoja y un bolígrafo —sentenció Marcos.

Carlos extrajo con desgana una hoja del primer cajón de la mesilla que tenía la habitación del hospital, sacó un bolígrafo del bolsillo de su camisa y le dio las dos cosas a Marcos. Éste escribió unas pocas palabras y devolvió la hoja y el bolígrafo a su hermano.

Carlos leyó lo que había escrito Marcos.

“Torres marca en el minuto treinta y tantos. Recuerdo también a Iker levantando la copa, y tengo una imagen de Sergio Ramos con una camiseta de homenaje a Puerta, era el único que no llevaba la Roja”

Capítulo 43

Domingo, 29 de junio

              Evidentemente, España gana la Eurocopa con un gol de Fernando Torres en el minuto treinta y tres. Iker Casillas, como capitán de la plantilla española levanta el ansiado trofeo, la pléyade de héroes le arropa. España ha estado soberbia durante su aventura austriaca. Todo el país, gente del fútbol y gente ajena al deporte, se contagia de la emoción que inspiran los nuestros, los acomplejados españoles somos durante unas horas los emperadores europeos. La camiseta roja consigue unir por unos instantes, quizás por unos días, a todas las ideologías, colores y territorios. Sergio Ramos rompe el color sangre para recordarnos la sangre de otra herida que también unió a España, a ideologías y a colores: la muerte de Antonio Puerta.

Pero otra explosión de sentimientos se vivía en la habitación de aquel hospital. Carlos y Marcos lloraban solos abrazados el uno al otro, dos hermanos reencontrados en una habitación en la que habitó la penumbra de la muerte durante dos años.

Los dos lloraban, pero tenían distintos motivos para hacerlo. Carlos estaba simplemente desbordado por los acontecimientos, Marcos estaba viviendo una de las peores pesadillas a las que se puede enfrentar una mente lúcida. Había despertado, no de la muerte, como los demás creían, sino de otra vida en la que había experimentado las sensaciones más terribles desde que su madre lo trajo al mundo. Y lo que era peor, hoy había roto el último recibo de duda, hoy había descubierto que todo cuanto había soñado era un letal vaticinio. El gol de Fernando Torres, el mismo gol que había alegrado a toda España, había despertado en Marcos el terror, tenía miedo, no de morir o de perder a Carolina, sino de no encontrarla jamás para poder advertirle de que la iban a matar, de que su corazón era codiciado de la forma más literal y cruenta posible.

Y al final sucedió lo que tenía que suceder: ambos no podían eludir lo que acababa de ocurrir. Carlos tenía que creer a Marcos, y Marcos había de confiar en Carlos.

- Bueno —dijo Carlos rompiendo el hielo—, si te soy sincero aún me cuesta creer que estas cosas puedan suceder.

- Me lo vas a decir a mí… yo que me he ganado la vida haciendo ciencia… y me veo aquí… y me veo así. Carlos, entiendo perfectamente que no me quieras ayudar, pero te pido un favor, créeme.

- Te creo hermano, no vamos a pensar los por qué, ni los cómo. Es indiscutible que no podemos explicar lo que está ocurriendo, pero también es innegable que tú has vivido en algún punto del tiempo al que todavía no hemos llegado, o al menos has tenido la habilidad, por decirlo de alguna manera, de predecir en tu sueño lo que va a ocurrir. Eres mi hermano y aquí me tienes, quiero que seas feliz.

- Quieres que sea feliz porque así tú eres feliz. Yo quiero ver a Carolina feliz porque así seré feliz… puta locura de vida —pensó Marcos— querer a una persona significa mantener una parte de nuestra felicidad bajo su custodia. Pero así somos y así debemos de ser. Este es el egoísmo de la felicidad, en el fondo somos unos putos egoístas, que tenemos nuestra felicidad repartida en distintos fondos, invertida. Lo que perdemos de uno lo recuperamos de otro… o no lo recuperamos jamás.

- ¿Estás bien?

Marcos se encontraba absorto en sus pensamientos.

- Perdona, Carlos, estoy algo confuso —contestó Marcos volviendo a la realidad de aquella habitación.

- Cuando te sientas con ganas me cuentas con pelos y señales lo que has vivido y lo que quieres que hagamos.

- Cuanto antes mejor.

- Ahora mismo, si tú quieres.

- Vale.

- ¿Te importa que apunte cosas? —preguntó Carlos con alguna reserva.

- No, de hecho me podrías grabar con el móvil, supongo que con el paso del tiempo se me olvidarán detalles y me gustará recordarlos.

- Perfecto.

Carlos salió al pasillo, habló con las enfermeras y les dijo que quería intimidad con su hermano durante un par de horas. Las enfermeras dijeron que no había problema, le dieron a Carlos un vasito de plástico con unas cápsulas que se tenía que tomar su hermano. Marcos había cenado durante el partido, y no esperaban visita alguna porque Carlos había gestionado todo para poder ver el partido a solas con su hermano.

De esta manera, en la más completa intimidad, Marcos le contó a su hermano todo lo que le había ocurrido. Carlos grabó hora y media de conversación, pero estuvieron hablando durante más de tres horas. Marcos lloró varias veces mientras le relataba a su hermano lo vivido. Carlos se consternó con la historia, una fuerte empatía se apoderó de él, no dudó de nada de lo que le contó su hermano.

- Marcos, sabes que yo no soy el que más te puede ayudar con todo esto.

- Ya lo sé, probablemente sea Armando el que me pueda llevar a salvar a Carolina.

- Yo te prometo que en cuanto puedas iremos a buscar a Carolina, esté donde esté. También te prometo que hablaré con Armando de todo lo que ha ocurrido, sabes que puedes contar con él, Armando te quiere casi tanto como te puedo querer yo. Después del partido del otro día me ha llamado varias veces, le dejó impactado todo lo que dijiste. Estará deseando escuchar todo esto.

- Ya, sé que puedo contar con él. Ya me ayudó mucho para tratar de salvar a Carol… pero él no lo sabe. Gracias, Carlos.

- Ahora descansa, yo también voy a intentar dormir. En breve saldrás de aquí, yo creo que hasta que no salgas del hospital no es prudente hacer nada.

- Tienes razón, yo también lo creo. Anda, vete a casa, ya me puedo quedar solo.

- Ni de coña. Joder, tengo trece sms… ¡Qué grande la roja, eh!

- Sí, sí es grande… ya verás la que se va a liar estos días en Colón…

Carlos asintió mientras borraba mensajes de su teléfono.

Capítulo 44

Jueves, 10 de julio

              Marcos ya estaba en casa. Podía andar bastante bien y, aunque cojeaba un poco, no tenía que usar muletas. Esa cojera probablemente le acompañaría el resto de su vida. La prioridad absoluta que tenían los recuperadores que lo trataban era recuperar la masa muscular que había perdido. Era una versión reducida de lo que había sido. Él lo notaba en todo momento, se sentía mucho más débil que anteriormente. El simple hecho de levantarse de la silla era mucho más arduo que antaño. Sus pupilas tampoco volverían a ser las mismas de siempre, ya se había acostumbrado a ellas, le sorprendía más cuando se las veía en fotos. Tenía muy claro que era al resto del mundo al que le incomodaban. Tenemos inseguridad cuando miramos unas pupilas estrábicas, nunca queda claro dónde fijar la vista, es difícil eludir el miedo a herir al contrario con la mirada confusa, y eso termina por incomodar a las pupilas que miran, las que no son bizcas. Podía percibirlo, solo sus más allegados le miraban con cierta quietud.

Aquella tarde tuvo una visita muy especial, sus compañeros de la Universidad vinieron a verle. Él no era consciente de que le fueran a visitar. María, su madre, había contactado con ellos para decirles que Marcos se había despertado del coma, y entre todos prepararon la visita sorpresa.

Marcos de pronto vio aparecer a seis personas en el salón, el corazón le dio un vuelco terrible cuando vio a Julia. Fue una compañera suya con la que tuvo un romance nada más empezar a trabajar en el laboratorio, nada realmente serio, ninguno de los dos tenía pareja, pero la relación no prosperó a pesar de que la amistad de ambos nunca dejó de intensificarse. Él la había visto muerta en el tanatorio de la M-30. Aún tenía la gélida imagen de una Julia delgada hasta los huesos, pintada como solo pintan a los difuntos, con los ojos cerrados y detrás del cristal de una de las frías salas del tanatorio. Un cáncer de páncreas había arrollado su vida en menos de seis meses. Ahora, Julia estaba allí, tan guapa como era antes de todo aquello. Marcos comenzó a llorar, nadie podía entender lo que sentía, todos pensaban que se había emocionado de ver a unos compañeros que hacía dos años que no veía, pero estaban terriblemente equivocados.

- Pero bueno, Marcos. ¿Así es cómo nos recibes?... ¿llorando? —bromeó Alberto intentando romper la tensión.

- Lo siento —susurró Marcos entre sollozos.

Todos comenzaron a darle besos. Al llegar a Julia, Marcos se abrazó a ella, estuvo al menos un minuto fundido en un abrazo, llorando sobre su moreno pelo. Julia también se emocionó, Marcos era, sin ningún género de dudas, uno de sus mejores amigos.

Por lo demás, la visita fue bastante agradable. Marcos les dejó claro que tenía intención de reincorporarse lo antes posible a su trabajo, y a todos les encantó la idea.

- ¡Cojonudo! , ya no es por verte, sino porque nos liberes de dar clases —intervino Jesús pretendiendo ser gracioso.

Todos rieron la gracia. Marcos fingió la sonrisa, era imposible volver a mirar a Jesús con los mismos ojos, pensaba en las fotos con Julia, rotas en la caja de reciclar papel del pasillo, en el sabor a sangre de la herida que le hizo… Sentía un profundo rechazo hacía él, pero era injusto, porque todavía, en esta vida que le estaba tocando vivir, no le había dado motivo alguno para ello…

María les sacó café y unos dulces para comer, estuvieron hablando durante más de dos horas. De alguna manera, Marcos se encontraba entre su familia, la familia con la que le había tocado convivir durante muchas horas diarias a lo largo de varios años de su vida. Esa gente le conocía desde hacía más de trece años, Marcos les quería a todos, con unos tenía más afinidad y con otros menos, pero todos eran muy especiales para él. ¿En qué grupo social todo es perfecto? En ninguno, y eso es algo que siempre tuvo meridianamente claro, por eso intentó ser feliz dentro de aquel conjunto, y procuró (dentro de sus posibilidades) limar las asperezas que se fuesen produciendo.

Sin embargo, ahora había muchos más sentimientos en juego que los que puede haber en cualquier otro grupo humano, al menos por parte de Marcos. Por un lado Julia volvía a estar viva ante sus estrábicas pupilas, por otro lado Jesús ya no era el Jesús que conoció antaño, lo veía como al mismo Satán cuando todavía era un ángel, sabía que en cualquier momento se rebelaría y saldría aquel ogro que no pareció tener sentimiento alguno. Además, había otro sentimiento que afloraba en su cabeza, y era que el hecho de que la Universidad no fue el último trabajo que tuvo. Hubo un día en el que dejó a aquellos compañeros que habían venido a visitarle, para irse a una siniestra empresa llamada TÍDER.

Capítulo 45

Viernes, 11 de julio

              Carlos y Armando aparecieron por casa de Antonio y María. Marcos estaba en su habitación jugando con un volante a un juego de Fórmula Uno. Era francamente raro ver a Marcos jugando en el ordenador, pero Carlos le había regalado un volante muy realista, con una pedalera que se colocaba en el suelo y en la que había un freno y un acelerador; también le había regalado un juego de Fórmula Uno. Los fisioterapeutas que trataban a Marcos le habían aconsejado ese tipo de juegos para recuperar motricidad y reflejos, y la verdad es que disfrutaba como un niño pequeño. A pesar de su edad se tomaba muy en serio las carreras de coches en el ordenador, siempre se elegía el monoplaza de Fernando Alonso, y al propio Fernando como piloto, Marcos sentía una profunda admiración por aquel hombre.

Armando no daba crédito, la de burlas que se había llevado él por parte de Marcos cuando éste llegaba a su casa y no le atendía hasta terminar la partida de la PlayStation…, y allí estaba Marcos, a dos vueltas de proclamarse vencedor del Gran Premio de Montecarlo.

Marcos terminó, pero no ganó la carrera.

- Me habéis desconcentrado —protestó Marcos ligeramente irritado.

- Ya, que no ganas ni aunque te dejen dos vueltas de ventaja —dijo Armando en tono burlón a la vez que cariñoso.

Los tres se quedaron en silencio durante unos segundos. Armando y Carlos se sentaron en la cama, Marcos continuaba en la silla. No había nadie en casa; María y Antonio estaban comprando.

- Marcos, tu hermano me ha contado todo, de hecho he escuchado tu grabación —dijo Armando con el semblante serio.

- ¿Y qué te parece?

- Bueno, si te soy sincero… mi opinión está influenciada por lo que pasó con los partidos de la selección, pero aún así…

Armando se calló mientras buscaba en su cabeza una explicación que no hiriese a Marcos.

- Que no te lo crees, vaya —atajó Marcos.

- No es que no me lo crea, es que tienes que reconocer que no tiene lógica, Marcos. Es posible que hayas soñado, eso no te lo discuto, incluso que hayas soñado con la selección, pero de ahí a que hayas vivido una parte del futuro… es de película.

- No sé si he vivido una parte del futuro, sólo te digo que en el tiempo en el que he permanecido en coma he vivido otra vida, y hablo de vivir en el sentido de experimentar, sentir, sufrir, disfrutar… en compañía vuestra, y de otra gente que no conocéis.

- Ya, Marcos —contestó Armando—, pero en los sueños que tenemos todos los días sentimos, sufrimos, disfrutamos… y estarás conmigo de acuerdo que no dejan de ser sueños. Nadie sabe con certeza qué pasa por la cabeza de un ser humano durante un coma, me he estado informando y no está nada claro, hay muchos tipos de coma, y cada paciente parece que es un caso distinto.

- Armando, te juro que lo que he vivido es verdad.

— Marcos, si no dudo de ti, sé que no me estás mintiendo, pero me da miedo que te montes una película en la cabeza y te acabes volviendo loco. Ya me ha dicho tu hermano lo que le dijiste sobre que el destino te había anticipado un guión. Tú y yo hemos hablado mucho acerca del destino, ¿te acuerdas lo que me dijiste una vez?: “por mucho que hayas soñado, por muchos planes que hayas hecho: el destino es el destino, y su sentencia dictaminará. El destino es el emperador de su imperio, y el tiempo su ejecutor”.

Marcos sonrió mientras negaba con la cabeza.

- ¿Y lo que pasó con los partidos de la selección? —preguntó Marcos.

- Ya te lo he dicho, eso es lo que me da licencia para dudar, pero reconoce que también puede ser casualidad, no digo que te lo hayas inventado, sino que lo hayas soñado y haya dado la puta casualidad de que lo has soñado así.

- Joder, pues ya es casualidad… —respondió Marcos con cierta severidad.

- Bueno, es mucha, pero tampoco es una combinación de probabilidades tan extremadamente alta el hecho de acertar el número de goles así como los jugadores que los iban a marcar, al fin y al cabo los goleadores son los de siempre, y en los partidos suele haber entre uno y cinco goles.

- Ya, y los minutos también forman una combinación fácil de acertar, no te jode… Y el hecho de que dijese que Ramos era el único que no llevaba la roja, sino que llevaba una camiseta homenajeando a Antonio Puerta… también es una combinación de probabilidades.

Marcos guardó silencio por un momento.

- Desde luego…—continuó Marcos—, si Cristo existió, ahora entiendo su impotencia. Que tengas que ir haciendo milagros para que te crean… Me cago en mi puta vida.

Se levantó y salió indignado de la habitación dirigiéndose hacia la cocina. Allí abrió uno de los armarios y cogió el pan de molde, luego se fue al frigorífico y sacó la mantequilla, untó dos rebanadas con ella, espolvoreó azúcar por encima y se las llevó a la mesa que había en la cocina, se sentó en una de las sillas y comenzó a comerse su merienda. Se puso a pensar en Carolina, la echaba muchísimo de menos, le venían multitud de imágenes de ella, se acordaba de cuando se tumbaban juntos en el sofá a ver la televisión, cuando jugaban hablando como los niños. Concretamente, esto último le enterneció bastante. Y ahora se veía de nuevo viviendo en la casa de sus padres, teniendo que convencer a su hermano y a su mejor amigo de que Carol existía, que no era una invención de su mente. Desafortunadamente siguió recordando, y le vino a la mente la imagen de Carolina sin corazón, embadurnada de aquella pasta verde… Marcos giró violentamente la cabeza intentando desprenderse de aquella escena.

De repente se levantó y fue hacia su habitación, Armando y Carlos no habían parado de murmurar desde que Marcos les abandonó. Cuando llegó se callaron.

- ¿Y si resulta que la Carolina de la que estoy hablando existe? ¿me vais a creer el resto?

- Marcos, puede que tu Carol exista —intervino Armando—, pero no por eso tiene por qué ser verdad que has vivido con ella, que ha sido tu novia... Yo puedo soñar que me calzo a Mónica Bellucci, y te garantizo que será verdad tanto que existe Mónica Bellucci como que no me la he beneficiado.

A Marcos no le hizo ninguna gracia aquel comentario.

- Ya, pero yo no conocía de nada a Carolina.

- A lo mejor tu subconsciente sí, Marcos. A lo mejor es una alumna que has tenido, o una amiga de un amigo, o una chica que has conocido vete tú a saber dónde y que durante el coma la has repescado y has construido una historia con ella.

Carlos no había intervenido en la conversación. Él tenía sentimientos encontrados respecto a lo que escuchaba de su hermano. Por un lado, la razón le decía que no era posible todo aquello que contaba Marcos, que Armando estaba en lo cierto, pero por otro lado la predicción de lo de la Eurocopa le había dejado realmente impresionado.

- Bueno— dijo Carlos—, yo de todos modos, porque te lo prometí y porque eres mi hermano, voy a ayudarte a encontrar a la tal Carol y a lo que me pidas, siempre y cuando sea razonable.

- No, si yo también te voy a ayudar —advirtió Armando mostrando una clara inquietud—, pero una cosa es que te ayude y otra muy distinta es que me crea que lo que has vivido es un anticipo del futuro.

Marcos miró alrededor de la habitación, estaba prácticamente como él la recordaba antes de haberse ido a vivir con Amanda, pero con más cosas. El padre de Marcos la había utilizado de despacho y trastero desde que Marcos no vivía allí.

- Vale, me gustaría hacer con vosotros algo que no me he atrevido a hacer solo.

Armando le miró pidiéndole una respuesta con los ojos.

- Voy a buscar a Carolina en el Facebook, y así vamos a ver si es fruto de mi imaginación, fantasma de mi subconsciente o lo que se os ponga por los huevos decir.

Armando soltó una carcajada.

- ¿Y cómo coño sabes lo que es el Facebook? —inquirió Carlos—. Antes de entrar en coma no sabías lo que era.

Marcos hizo un gesto como diciéndoles “ahí lo tenéis”. Armando cambió la sonrisa que tenía por una pose dubitativa.

Marcos desconectó el volante del ordenador mientras Carlos se fue a por dos sillas al salón.

- Pues nada —dijo Armando—, ya sabes cómo va el tema… nombre y apellidos de la susodicha… y a esperar.

Marcos cerró el juego de Fórmula uno y abrió el Internet Explorer. Quiso ir a los marcadores de favoritos, pero pronto se dio cuenta de que no era su ordenador, no al menos el que él había estado usando durante el sueño. Introdujo “Facebook” en la barra del buscador Google y accedió a la página de inicio del Facebook

- Y ahora qué… —pensó Marcos—, la cuenta que yo tenía de Facebook no vale…

Armando se percató enseguida de lo que estaba pasando. Carlos llegaba con las sillas.

- Trae, que usamos mi cuenta —atajó Armando tratando de rescatar a Marcos.

Armando cogió el ordenador y se metió en su cuenta de Facebook.

- ¿Cómo se apellida? —preguntó Armando.

- Villasante Bermejo —contestó Marcos.

Armando tecleó el nombre y los apellidos, al cabo de unos segundos apareció la foto de una chica morena de unos treinta años de edad.

Marcos sintió un fuerte vacío en el estómago, allí estaba Carolina, en la foto estaba guapísima. Le pidió a Armando que indagase todo lo que pudiese sobre su vida.

- Bueno, pone eso de: “Carolina sólo comparte cierta información de su perfil con todos. Si conoces a Carolina, envíale un mensaje o agrégala como amiga”

- ¿Y no sabes saltarte eso? —preguntó Marcos sabiendo la respuesta que le iba a dar Armando.

- Eso lo sé hacer yo y media España… pinchas en Google como ver fotos en Facebook sin ser amigo y te aparece el protocolo. Pero vamos a hacerlo en plan jefe, vamos a ver su perfil como si realmente fuésemos amigos suyos.

A Marcos le encantaba cuando Armando hablaba de hacking, tenía la sensación de que su amigo era capaz de hacer cualquier cosa en la red, y no estaba muy mal encaminado.

En un par de minutos Armando estaba en la página de Carolina. Enseguida Marcos se dio cuenta de que en “situación sentimental” ponía “en una relación”, aquello, aunque ya se lo había planteado anteriormente, le dolió mucho, mucho más de lo que Armando y Carlos se podían imaginar. Carlos permanecía en silencio, observando todo desde atrás.

- Joder tío, tiene más amigos que David Bisbal… —bromeó Armando.

- Ya veo, doscientos veinte.

- ¿Conoces a alguien?

- A ver, vamos uno a uno…

Marcos comenzó a escrutar cada una de las caras que aparecía en la pantalla, un vendaval de recuerdos le comenzó a desconcertar; conocía a gente, de hecho conocía a la mayoría, a unos de oídas y a otros de haberles tratado en persona.

Posteriormente, Marcos pinchó en las fotografías personales de Carolina, tenía doce álbumes.

- No sé si debería hacer esto… —dijo Marcos con gesto de duda.

- ¿Por? —preguntó Carlos.

Marcos comenzó a negar con la cabeza.

- Vosotros no lo entendéis, para mí Carolina es la chica de mi vida. Yo he pasado con ella los últimos dos años, he compartido con ella todo, y ahora puede que la vaya a ver con un maromo… y no sé si voy a estar preparado.

- Tú verás —valoró Armando.

- No sé… Bueno, el caso es que la chica existe —atajó Marcos.

- Sí, pero ya sabes lo que pienso…—replicó Armando.

- ¿Y el hecho de que conociese el Facebook no te ha dado que pensar? —le dijo Marcos a Armando.

- La verdad es que sí, pero me queda la duda de si es algo que has oído mientras estabas en coma. Es relativamente fácil que alguno de nosotros hayamos hablado del Facebook en tu presencia, y tú de una forma inconsciente lo hayas conocido ahí.

- Mirad, escuchadme una cosa, que no la voy a repetir más. Sois mis amigos, y además, Carlos… tú eres mi hermano. Os pido que me ayudéis, pero sobre todo os pido que hasta que no lleguemos al final de lo que os quiero mostrar no me cuestionéis más, a no ser que os pida algo, como decíais, que no sea razonable en absoluto.

- Perdona, Marcos —se disculpó Armando—. Estoy siendo muy pesado.

- Sí, yo también te pido perdón —apostilló Carlos.

- No hay nada que perdonar, entiendo vuestra desconfianza, pero necesito el beneficio de la duda a mi favor, os he vaticinado una serie de acontecimientos realmente difíciles de adivinar. Yo a vosotros con bastante menos os daría el suficiente crédito como para hacer lo que os estoy pidiendo.

- Venga, vamos a por ello —dijo Armando con ánimo reconciliador.

María y Antonio llegaron de comprar, dejaron las bolsas en la cocina y se dirigieron a la habitación.

- Hola, chicos —dijo María.

- Hola —respondieron los tres al unísono.

- Ya estáis liados con el ordenador…

- Ya lo ves, María —contestó Armando—, todo el día trabajando con ordenadores, y cuando quedo con mis amigos… más ordenadores.

- Tú siempre has sido bueno en eso, ya desde pequeño…

Capítulo 46

Lunes, 14 de julio—

Sábado, 16 de agosto

              Carolina acariciaba el castaño pelo de Marcos, la yema de sus dedos producían un inmenso placer en él. Carolina le dio un beso y Marcos se puso a llorar.

- ¿Por qué lloras? —preguntó Carolina.

- Porque estás muerta —pensó Marcos, aunque no se atrevió a decirlo.

Marcos se despertó sobresaltado de la siesta. Estaba totalmente desubicado, podía escuchar el graznido discordante y áspero de las gaviotas. Enseguida se situó, estaba en el apartamento que sus padres tenían en el Puerto de Mazarrón, Murcia. Era un pequeño apartamento de dos habitaciones del que Marcos estaba enamorado. Tenía vistas a una pequeña isla, de unas ocho hectáreas, que los lugareños conocían simplemente como La Isla, y era el hogar de miles de aves marinas, fundamentalmente gaviotas y garcillas.

Se había ido a disfrutar unas semanas a Mazarrón, ese lugar era mágico para él. Recordaba aquellos parajes desde que tenía uso de razón. Él tenía varios rincones que consideraba especiales dentro de Mazarrón. Probablemente el más especial era un punto de la costa próximo al faro, estaba situado en lo alto de un acantilado, tenía unas vistas impresionantes. Aquel sitio estaba totalmente apartado de la civilización, muy de vez en cuando se veía algún pescador abajo en el acantilado, pero lo normal era que cuando Marcos iba allí estuviese totalmente solo. Por este motivo era uno de esos rincones a los que año tras año le gustaba ir a meditar y a encontrarse consigo mismo, era un lugar que sentía como suyo, y le gustaba pensar que ese sitio, de alguna manera, sintiese a Marcos también suyo.

Se levantó de la cama, en la de al lado dormía la siesta su hermano Carlos. Se puso unas chanclas de playa, fue al salón y vio que sus padres también estaban dormidos. Abrió la puerta con mucho cuidado, salió a la calle y anduvo hacia su rincón preferido. Esta vez le costó mucho subir hasta allí, tuvo que hacer varias paradas en el camino, pero finalmente llegó a su sitio. Se sentó en la roca en la que se solía sentar año tras año, no era especialmente cómoda, pero era lo suficientemente confortable para estar sentado algo más de una hora. Enfrente podía ver el faro, luego se veía una amplia bahía que terminaba en un pueblo llamado La Azohía, más a la derecha no había tierra, tan solo se veían las aguas de un mar lleno de historia: El Mediterráneo. No hacía mucho que habían encontrado, muy cerca de La Isla, un barco fenicio con todo su cargamento completo. Aquello maravillaba a Marcos, le encantaba mirar al infinito e imaginarse aquellas embarcaciones, aquella gente… Sin embargo, esta vez eran otros los pensamientos que afloraban en su cerebro. Ese día, ni las gaviotas más atrevidas, aquellas que se acercaban a escasos metros de él en vuelo desafiante, eran capaces de interrumpir la película que se proyectaba en su interior. Estaba recreando la casa de Vicálvaro, la vida en pareja, el olor de Carolina… era increíble pensar que todo aquello no lo hubiese vivido nunca. Simplemente no podía concebir aquella realidad que ahora le castigaba. Tardó varios minutos en percibirlo, pero estaba llorando, era un llanto silencioso, cuyas lágrimas distorsionaban la imagen de todo cuanto miraba.

Estuvo allí más de una hora, intentó ver desde todas las perspectivas posibles la experiencia que le había tocado vivir, y cuanto más lo hacía más herido se sentía. En esta nueva realidad no había visto nunca a Carolina, la única evidencia que tenía de su existencia eran fotografías digitales de una red social virtual… ¿era suficiente aquella evidencia? Marcos necesitaba verla en persona, seguirla con la mirada. También necesitaba oír su voz, percibir su atención, hablarla, tocarla… Luego comenzó a preguntarse por qué había estado en coma, qué le había llevado a la cama de aquel hospital. ¿Le estaban ocultando algo? No encontró respuesta alguna. Volvió otra vez a pensar en Carolina, y entonces decidió volver con su familia al apartamento, necesitaba olvidar todo aquello, se estaba haciendo mucho daño de aquella manera.

Marcos estuvo algo más de cuatro semanas en Mazarrón, los médicos que le atendían le recomendaron encarecidamente la estancia en la playa, ya que por experiencias anteriores habían visto que daba muy buen resultado. Trabajó duramente para recuperar la movilidad de la pierna dañada, todos los días iba una hora a un fisioterapeuta particular, y tenía un programa muy bien establecido de ejercicios que le habían diseñado sus médicos de Madrid. Hizo todo el ejercicio que pudo, dio largos paseos por la playa y de esta manera recuperó bastante musculatura.

Habló mucho con sus padres, con su hermano y con su cuñada Patricia, la mujer de Carlos. Fue en general una buena terapia para él. Tan solo habló de Carolina con su hermano y su cuñada, a sus padres no les quiso contar nada de aquello. Una parte suya no quería volver a Madrid, todos los rincones de Madrid le iban a recordar a Carolina, y eso le horrorizaba, Marcos también había estado con ella en Mazarrón, pero era algo distinto. Por otro lado estaba como loco por buscarla y por tratar de encontrar pistas tangibles que le evidenciasen, a él y a su entorno, que lo que había soñado tenía algún tipo de fundamento.

Un día, estaba Marcos paseando por la playa de La Isla, iba solo, sumido en pensamientos acerca de la Universidad. De pronto vio a un hombre leyendo un diario deportivo, lo reconoció enseguida, y una oleada de odio se desató en su interior: el hombre era el Inspector Gonzalo Senabres, su asesino. La playa de La Isla es muy pequeña, por lo que en menos de cinco minutos Marcos estaba de vuelta a la altura del Inspector. Gonzalo levantaba la mirada mientras pasaba las hojas del diario, en una de las ocasiones se cruzaron las miradas, a Marcos se le aceleró el pulso, pero Gonzalo no se detuvo más de dos segundos en el rostro de Marcos y continuó ojeando el periódico. Marcos no pudo dejar de mirarle, finalmente se obligó a sí mismo a continuar andando. El hecho de ver a aquel siniestro personaje le incitó a tomarse más en serio la búsqueda de Carolina, se prometió hacerlo con toda su energía.

Continuó los días yendo al mercadillo los domingos, paseando hasta la ciudad encantada de Bolnuevo, comiendo helados con la familia… Había un sitio que particularmente le fascinaba, y precisamente estaba muy cerca de su lugar de meditación, ese lugar era una cafetería que estaba pegada al faro. Allí, en la entrada de la cafetería había un mural dedicado a Manolo Acosta, que Marcos siempre asumió que fue el antiguo farero, el mural estaba firmado por el poeta Pedro Guerrero, con una dedicatoria que le emocionaba cada vez que la leía: “Por aquí pasarán las gaviotas, y tu ausencia y tu nombre soñarán con el mar”. Desde aquella cafetería se veía todo el puerto de Mazarrón, era un lugar de ensueño para Marcos, desgraciadamente para él también estuvo allí con Carolina…

Finalmente, el sábado dieciséis de agosto regresaron a Madrid.

Capítulo 47

Lunes, 18 de agosto

              A los dos días de llegar a Madrid, Marcos decidió ir a Vicálvaro a hacer una inspección de la zona donde había vivido en los últimos dos años. No quiso ir con nadie, quería disfrutar en soledad de todas aquellas sensaciones, y darse las explicaciones necesarias a sí mismo.

Vicálvaro era esencialmente el mismo barrio que había visto el mismo día en que recibió dos tiros, no notaba grandes cambios. Se acercó con el coche al edificio donde estaba el piso en el que había convivido con Carolina. Aparcó su Toyota justo debajo de la ventana del piso de Carolina, el que para él seguía siendo su piso. Era un tercero, y las cortinas eran las mismas que él recordaba. Todo era extremadamente familiar. Se le agolparon multitud de pensamientos, por un lado se moría de ganas de ir al telefonillo y llamar al piso de Carol, y así oír su voz, pero pronto abandonó aquella idea. Rodeó el edificio, y cuando pasaba por una de las puertas de la finca vio cómo salía Fernando, el vecino que vivía encima de ellos y con el que tenía una buena relación. Se puso nervioso, se quedó mirando a Fernando esperando encontrar alguna reacción en el cruce de miradas. Marcos estaba a punto de saludarle, pero Fernando le miró durante un segundo como quien mira a un completo desconocido, no hubo ni un solo indicio de proximidad en sus ojos, Marcos se quedó helado, era una sensación extremadamente extraña y desagradable. Desolado, miró hacia atrás observando cómo Fernando se alejaba.

Continuó rodeando el edificio, y escudriñando el interior de la finca a través de los barrotes. Todo seguía igual.

En una de las farolas que rodeaba la manzana había una muchacha extranjera, probablemente del este, que arrancaba uno de los papeles que había pegados. Marcos la observaba con curiosidad. La chica tiró al suelo el papel que había arrancado, sacó otro papel de su bolso y lo pegó en el lugar donde estaba el antiguo, la muchacha se alejó. Marcos recogió el papel del suelo, lo estiró y lo leyó:

“Chica rumana de 30 años seria y responsable, busco trabajo de externa como dependienta, limpieza, cuidado de niños o personas mayores ets. tengo papeles en regla, permiso de conducir, conocimiento de internet y paquete office, ingles medio, buena presencia y don de gente.buenas referencias!Telefono: 613.82.28.005 preguntar por Ramona! por favor seriedad! gracias!”

El que estaba pegado en la farola decía:

“CHICA RUMANA CON EXPERIENCIA Y BUENAS REFERENCIAS SE OFRECE PARA CUIDAR NIÑOS,ANCIANOS,TAREAS DEL HOGAR,LIMPIEZA EN CASAS,OFICINAS,ESCALERAS,FIN DE OBRAS,SOY SERIA,RESPONSABLE Y CON GANAS DE TRABAJAR,DISPONIBILIDAD INMEDIATA,TEL 6034096437”

Marcos se quedó pensativo. Era increíble, nunca se había puesto a pensar en ese tipo de competencia. Dos compatriotas compitiendo por encontrar trabajo en un país extranjero. Él había estado fuera de España, casi un año sumando varias estancias. En Inglaterra se había sentido como un auténtico inmigrante, había pasado ciertas necesidades y se había sentido despreciado por una minoría, pero una minoría que le hizo mucho daño. Por ello entendía perfectamente a aquella mujer.

Continuó andando y llegó a la entrada que conducía al garaje que le correspondía al piso de Carolina, esperó pacientemente a que entrase o saliese algún vehículo. A los dos minutos salió un Peugeot 307 azul oscuro, el coche no esperó a que se cerrase la puerta del garaje, y Marcos no dudó en entrar al aparcamiento. Fue caminando hacia la planta de abajo, y en un par de minutos llegó a las dos plazas de Carolina, allí constató lo que ya había descubierto en el Facebook: compartía su vida con alguien; había otro coche que no era el de Carolina, se trataba de un Renault Megane rojo. Al lado del Megane estaba el Ford Focus de ella. No había nadie en el garaje, Marcos continuó andando hasta la puerta que conducía al portal, y esperó al ascensor. En el ascensor pulsó el cero, de la planta del portal, y enseguida se encontró allí. Se sentía muy nervioso, tenía miedo de ser visto, sobre todo tenía miedo de encontrarse con ella, aunque era consciente de que ni ésta ni nadie le iba a conocer, y que sería muy fácil salir airosamente de la situación. Sintió una desagradable sensación, hubo un tiempo en el que ese lugar le conducía a su hogar, y ahora, en ese mismo lugar se sentía impotente, sin llaves que le pudiesen abrir su casa, y sobre todo sin posibilidad alguna de que aún en el caso de tener llaves pudiese recuperar en esa casa la parte de vida que perdió.

Inconscientemente se puso a cotillear los buzones, rápidamente localizó el de Carolina, en el 3ºC. En el buzón podía leer solo el nombre de “Carolina Villasante Bermejo”, y aquello le tranquilizó, cuando ellos compartían piso, en el buzón aparecía el nombre de los dos. De algún modo, el hombre con el que ahora Carolina compartía su vida no parecía vivir allí.

Salió del portal, ya había visto bastante. Eran demasiadas emociones las que había experimentado en menos de una hora. Al salir del portal vio venir a un hombre, de unos treinta y pocos años, llevaba un carro con un niño recién nacido y a su lado iba una niña pequeña, de unos cuatro años de edad. Marcos sabía perfectamente quienes eran, el hombre se llamaba Ángel y era vecino de Carolina, Marcos le tenía mucho aprecio, habían salido muchas veces a correr y a montar en bicicleta juntos. La niña pequeña se llamaba Sara, y Marcos había jugado mucho con ella. De pronto, la niña fue corriendo hacia él, en su rostro se dibujaba una sonrisa sincera, como solo los niños saben dibujarla, la cría se abrazó a la rodilla de Marcos mientras le miraba a la cara.

- ¡Marcos, Marcos! —gritaba alegremente la niña.

- Hola, Sara —dijo tímidamente Marcos mientras le acariciaba el pelo.

Ángel se desesperó, no conocía de nada a Marcos y no entendía por qué aquel desconocido conocía a su hija, y por qué su hija conocía a aquel desconocido.

- ¿Nos conocemos? —preguntó Ángel en tono inquisitivo.

Marcos sabía sobradamente la respuesta, y comenzó a barajar respuestas plausibles que satisficieran al que un día fue su amigo.

- Soy el marido de una de las profesoras de Sara —mintió—, y en los recreos he coincidido alguna vez con ella.

- ¿De qué profesora?

Marcos sabía que se había metido en un charco del que no iba a poder salir sin mancharse, pero decidió seguir improvisando.

- De Diana —contestó sin vacilar.

Ángel mantuvo una pose seria, parecía evidente que la profesora de Sara no se llamaba Diana.

- Sintiéndolo mucho me tengo que ir, tengo mucha prisa —dijo Marcos mientras se alejaba con paso firme hacia la puerta.

- La próxima vez llamaré a la policía —sentenció Ángel.

La pobre Sara miraba totalmente desconcertada a los dos adultos, una vez más no entendió el extraño mundo de aquellas gigantes criaturas, pero sí entendió el lenguaje no verbal que utilizó su padre, definitivamente a su padre no le gustaba Marcos.

Marcos salió de la finca y se fue hacia el coche. Se quedó mirando hacia el tercero, hacia la habitación verde… Se planteó algo que hasta ahora no se le había ocurrido. ¿Él se despertó del coma debido a que murió en el sueño? ¿Qué habría pasado si nunca hubiese muerto? ¿Habría continuado soñando eternamente, llorando la ausencia de Carolina, hasta que se hubiese muerto de anciano? Nunca tendría respuestas para aquellas preguntas. Lo que sí tenía claro era que sus padres y su hermano no se merecían pasar el resto de sus vidas junto a un Marcos en coma. Ahora iba a ir precisamente junto a sus padres, a los que había prometido acompañar al cine.

Capítulo 48

Lunes, 25 de agosto —

Lunes, 1 de septiembre

              A finales de agosto, Marcos tenía revisión con el médico que le había llevado durante estos años en los que había estado en coma, el Doctor del Castillo.

- Pedro, quiero el alta —espetó Marcos después de las formalidades típicas de un reencuentro.

El Doctor del Castillo era un hombre alto y delgado, grande. Tenía abundante pelo rizado y canoso, ni demasiado largo ni tampoco corto. Llevaba gafas, y en conjunto tenía el aspecto de lo que podríamos considerar una buena persona sin un pelo de tonto. De algún modo, Del Castillo había incorporado a Marcos en su lista de familiares, le unían unos lazos más profundos que los estrictamente profesionales, y los padres de Marcos habían hecho lo mismo con él. Marcos lo había notado en cuanto despertó del coma, y entre ellos surgió una complicidad agradable para ambas partes. Del Castillo hablaba pausado, seleccionaba cuidadosamente las palabras que empleaba, y transmitía sabiduría y confianza. Su tono de voz estaba adornado con ternura y delicadeza.

- Marcos, has pasado un periodo muy difícil de tu vida, no estoy seguro de que todavía estés preparado tanto física como psicológicamente para ir a la Universidad. De hecho, ahora mismo probablemente pudieras solicitar algún tipo de discapacidad.

- Pedro, yo sé que suena raro, pero a mí me encanta mi trabajo, necesito trabajar. Sinceramente, creo que puedo desarrollar mi trabajo perfectamente. Me sentiría avergonzado si no me incorporase en breve, lo necesito. Necesito dar clase, necesito sentirme útil.

- Bueno, ante eso poco tengo que decir. Para ser sinceros, no tienes ningún impedimento por el cual yo deba evitar darte el alta. Solo te digo que si empiezas a trabajar y ves que no puedes con ello, me lo dices. No quiero andarme con rodeos, has estado dos años en coma, no hemos conseguido averiguar por qué, así que tu pronóstico es un tanto impredecible.

Ese día, Marcos recibió el alta, pero decidió no ir a la Universidad hasta lunes siguiente, que era el primer día de septiembre; sabía perfectamente que en agosto la mayoría de la gente estaría de vacaciones.

El lunes siguiente volvió a la Universidad, físicamente hacía más de dos años que no la pisaba, pero en su cabeza no hacía más de dos meses que se fue de allí rumbo a TÍDER. La verdad es que el edificio era esencialmente el mismo, el cambio más drástico ocurrió en su unidad, como le habían anticipado sus compañeros durante la visita sorpresa, se habían trasladado a otro pasillo, con lo cual todo iba a ser un poco más raro para él.

Al llegar al nuevo pasillo se encontró con Alberto, se fueron a tomar un café y ponerse al día. Pronto surgió el primero de los problemas con los que ya contaba Marcos, él no tenía ningún despacho asignado, y la posibilidad más razonable que le proponían era compartir despacho con la única persona que tenía un despacho doble: Jesús. Marcos no hizo ningún comentario al respecto, y sus pensamientos rápidamente se olvidaron del problema del despacho según la conversación iba tomando otros rumbos. Cuando volvieron al pasillo había llegado casi todo el mundo, todos se alegraban mucho de verle de nuevo.

Marcos dejó sus cosas en la mesa de uno de los laboratorios y fue a conocer a la gente nueva que había venido, así como las nuevas instalaciones de las que disfrutaban en su nueva ubicación. Una de las cosas que más tristeza le supuso fue el hecho de que nadie conocía a los que en su sueño habían sido sus estudiantes de doctorado: Hugo y María. Estaba empezando a asumir que algunas de las cosas con las que había soñado simplemente no existían. En contraposición, se preocupó bastante al saber que Julia estaba de baja por enfermedad, nadie sabía con precisión de qué se trataba, pero a Marcos no le gustó nada oír aquella noticia.

Ese día lo dedicó principalmente a saludar a gente, visitó todas las unidades y se tomó café con varios amigos que tenía en el edificio. En líneas generales, la mayoría de la gente se alegraba de verle, y también él se alegraba de ver a la mayoría de la gente.

Al día siguiente, Jesús se le acercó y le comentó la posibilidad de compartir despacho. Marcos trató de fingir, pero Jesús notó la poca predisposición que tenía Marcos de compartir espacio con él.

- ¿Te pasa algo conmigo? —preguntó Jesús.

- No, no. Nada en absoluto.

- Entonces, ¿por qué no dejas tus cosas en el despacho y nos vamos a buscar una mesa?

- Jesús, me han pasado cosas desagradables en los últimos tiempos y todavía no estoy psicológicamente preparado para estar encerrado en un sitio con poca gente, necesito ver vida, y para eso creo que es mejor ocupar uno de los escritorios del laboratorio.

- Sí, claro, lo entiendo perfectamente, has pasado una situación terrible, muchas veces nos cuesta ponernos en tu piel. Parece buena idea estar en el laboratorio, siempre tendrás compañía. Perdona si te he agobiado.

- No te preocupes, todo está bien.

El miércoles 3 de septiembre, por la mañana, Marcos ayudó a su compañero Enrique a cuidar un examen. Cuidar un examen es una tarea tediosa, e incluso soporífera, hay muy pocos alicientes escondidos en esa actividad, principalmente cuando no es tu examen y no has puesto las preguntas. Sin embargo, Marcos, como todos sus compañeros, afrontaba la tarea con la mejor de las predisposiciones y sobre todo con la intención de cumplir con su objetivo: que nadie haga trampas y solucionar los posibles problemas que puedan surgir, que, teniendo en cuenta los nervios de los estudiantes, a veces no son pocos. Comenzó repartiendo las hojas con las preguntas, con cuidado de ir poniéndolas boca abajo para que todos los alumnos pudiesen comenzar el examen a la vez. Al llegar a la sexta fila se quedó sobrecogido, no podía dar crédito a lo que estaba viendo allí. La sensación de sorpresa fue violentamente superada por la de irascibilidad, una furia indómita despertó en él cuando vio la cara de aquella estudiante. Se trataba de Rebeca.

Capítulo 49

Jueves, 4 de septiembre

Recién pasadas las diez de la mañana, y después de inspeccionar decenas de contenedores de basura, aparecieron todas las partes del cuerpo de Javier. Sin embargo, para fortuna de la policía, no sólo hallaron restos del cadáver, sino que encontraron pruebas de enorme trascendencia para la resolución del caso: dos hojas de sierra, toallas llenas de sangre, plásticos y dos folios con las impresiones a color de fotografías pertenecientes a un mismo joven; debajo de una de las fotografías se podía leer escrito a mano: “Ricardo Vega Robayo; C/General Perón 53”.

Capítulo 50

Jueves, 4 de septiembre

              Carolina salía de su portal, llevaba un vestido negro con flores blancas que dibujaba una silueta casi perfecta, llevaba suelto su pelo negro, perfectamente liso y brillante. Estaba guapísima. Marcos sintió un intenso deseo de correr hacia ella, de gritar su nombre. Deseaba darle un largo abrazo y muchos besos, decirle lo mucho que le echaba de menos, lo mucho que había sufrido viéndola muerta en sus brazos, sin corazón, decirle cuánto le habían escocido los ojos de tanto llorar por su pérdida.

Sin embargo, ella era ajena a todo aquello, era indiferente a cualquier emoción proveniente de él, era incluso ajena al propio Marcos, ignoraba completamente su existencia.

Carolina se subió a un Megane rojo, dio un beso en la boca al ocupante del coche y cerró la puerta. Una violenta afluencia de sentimientos descarnaron la dignidad de Marcos, le dolió tanto ver aquello que tuvo que cerrar los ojos durante dos o tres segundos. El coche arrancó y se fue. Marcos lo siguió a una distancia prudencial. Estaba destrozado, se sentía profundamente herido. Sabía que era injusto, era consciente de que no tenía derecho ninguno a sentirse así, pero no podía evitarlo. Para él, Carolina había sido su chica durante más de dos años, había compartido infinidad de sensaciones con ella, en su compañía había buceado hacia el interior del alma, el alma que por un tiempo fue singular para ellos dos, se conocían a la perfección. No existieron jamás los secretos en su relación, todo el futuro era de ellos, iban a tener un hijo, sabían incluso que le iban a llamar Diego…

Y ahora, Carolina estaba sentada en el coche de un tipo extraño, que probablemente sea su novio —se dijo Marcos a sí mismo.

El coche recorría las calles del barrio de Vicálvaro y se dirigía hacia las Rosas, allí aparcó. Marcos se detuvo en doble fila.

La pareja se sentó en la terraza de un bar.

Marcos vaciló por un instante, deseaba estar junto a ella, pero claro, sentarse solo a tomar una caña y estar como un bobo mirando a la pareja… podría resultar sospechoso, embarazoso y sobre todo doloroso para él.

Ya había conseguido verla, verla viva y sonriendo. Una parte de Marcos fue feliz durante un instante.

Con aquella imagen volvió a casa, fue un recorrido de unos quince minutos. Lloró, lloró durante diez de esos quince minutos, lloró tanto que incluso por momentos le costó ver la carretera.

Al llegar a casa no había nadie, se quedó dudando durante un momento, no sabía si llamar a su hermano, o alguno de sus amigos, o si ponerse a indagar unos cuantos asuntos por internet. Decidió navegar por la red en busca de algunas respuestas. Tenía varias preguntas, pero fundamentalmente le preocupaba una: ¿las cosas que había soñado iban a ser realidad en algún momento?

Se fue al frigorífico y cogió una lata de cerveza, abrió el grifo y lavó brevemente la parte superior de la lata, cogió una servilleta y la secó. Luego echó unas almendras en un pequeño cuenco y se fue hacia su habitación. Encendió el ordenador y esperó a que arrancase mientras bebía cerveza y comía almendras, con la mirada perdida en la pantalla. Cuando el ordenador terminó de arrancar se metió en Internet, en la página de Gmail y introdujo el usuario: dcastañera_z, y la contraseña: elena40. Durante quince segundos el ordenador se quedó pensando, luego la pantalla mostró la evidencia que buscaba Marcos: la cuenta existía de verdad, al menos la cuenta no había sido fruto de su imaginación. Comenzó a leer los correos, y descubrió lo que ya sabía: David, el marido de su prima Arancha, estaba liado con su vecina de abajo.

Este hecho era una ratificación más de que su sueño era un anticipo del futuro, pero fundamentalmente le supuso un dilema moral; ¿qué iba a hacer ahora?

Llamó a su hermano y le contó todo. Cada vez que Marcos abría la boca era para sorprender aún más a Carlos. Éste tomó nota de la cuenta de correo y de la contraseña.

En la tranquilidad de su casa, Carlos siguió el mismo procedimiento que su hermano: se metió en la cuenta de correo de David y comprobó que todo lo que le había dicho era verdad. Le llamó de inmediato.

- Marcos, soy yo. Cabe la posibilidad de que esa cuenta sea de otro David que esté liado con la vecina de Arancha. Ya sé que es mucha casualidad, pero no podemos decir nada a la prima hasta que no estemos cien por cien seguros de qué está pasando aquí.

- Carlos, yo he leído un par de correos en los que citan a textualmente a Arancha; la tal Elena la nombra como “tu mujer”, y David a veces dice “mi mujer” y otras dice directamente “Arancha”.

No hubo respuesta por parte de Carlos.

- Además —continúo Marcos—, hacen referencia a la sucursal en la que trabaja David.

- Ya, eso es verdad.

- Yo creo que podríamos hablar con Arancha, ver si ella tiene sospechas, y comprobar si concuerdan las horas a las que supuestamente David se va a correr con las horas a las que queda con esta tía vía correo electrónico.

- Joder, pero es que le vamos a dar un disgusto de la leche a la prima —advirtió Carlos angustiado.

- Sí, pero no nos podemos callar.

- Tienes razón.

- Si quieres —propuso Marcos—, quedo yo con ella y se lo digo. El lunes, papá y mamá se van a Córdoba a ver a la tía Carmen, que con el tema de mi coma apenas la han visto en los últimos dos años. Van a estar dos días, es un buen momento para invitar a Arancha a tomar un café.

- ¿Y cómo te vas a quitar a David?

- Bah, es muy fácil quitármelo para un café, además el cabrón estará deseando que Arancha se vaya para calzarse a la tal Elena.

- Vale, cuando hables con ella me cuentas.

- De acuerdo.

- Por cierto, ¿no habrás ido al final tú solo a ver a Carolina?

Marcos se quedó callado durante un instante, a decir verdad apenas había recordado lo de Carolina mientras estaba indagando la infidelidad de David.

- Pues la verdad es que sí —contestó Marcos.

- ¿Y la has visto?

- Sí.

Carlos permaneció callado esperando alguna otra respuesta por parte de su hermano.

- ¿Y? —terminó por preguntar Carlos.

- Pues nada, que está con un tío que tiene un Megane rojo, y se han ido a tomar algo a una terraza de Las Rosas.

- ¿Y qué tal estás tú? —preguntó Carlos en modo paternal.

- Jodido, para que te voy a engañar.

- ¿Quieres que quedemos?

- No, de momento voy a quedar con Arancha y luego me entretendré con otras cosas, pero gracias.

- Si quieres algo me llamas.

- Vale.

Capítulo 51

Jueves, 4 de septiembre —

Sábado, 6 de septiembre

Enseguida tuvieron una primera hipótesis de trabajo en el seno del equipo del Inspector Cebrián; la cabeza del cadáver no se encontraba desfigurada, y tenía un parecido más que razonable con el muchacho de las fotografías que habían encontrado en las bolsas de basura. Sin embargo, tras unas rápidas comprobaciones, descubrieron que se había formulado una denuncia de desaparición sobre el hermano del chico de la fotografía. Repentinamente, todo apuntaba a que el cadáver que tenían esparcido sobre una fría mesa de acero era el de un policía: Javier Vega Robayo.

Daniel Cebrián sintió una punzada en el corazón cuando descubrió que el cadáver pertenecía al hijo del Inspector Vega. Cebrián y él pertenecían a la misma promoción de policía, y habían convivido en la academia. No eran íntimos amigos, pero mantenían una relación de simpatía y cordialidad. Además, conocía personalmente a Javier, habían coincido en algún acto oficial de la Policía.

El posterior análisis de la huella dactilar ratificó la identidad del muchacho.

En otro punto de Madrid, en la comisaría de Chamartín, se hallaba Ángel Vega sentado en la silla de su despacho. En un sofá situado al fondo de la misma habitación se encontraban Cristina y su hijo Ricardo. Ninguno de ellos había abandonado la comisaría, de alguna manera se sintieron más arropados entre los compañeros de Ángel, y además, en el caso de que hubiese noticias sobre Javier, serían informados rápidamente y de primera mano.

Eran casi las once de la mañana cuando el teléfono sonó en aquel despacho. Ángel no lo dejó sonar más de un tono.

- ¿Sí?

- Hola, Ángel, soy Daniel Cebrián.

El estómago de Ángel se encogió. En su cerebro, el nombre de Daniel Cebrián estaba asociado a homicidios, y el día en el que su hijo había desaparecido en extrañas circunstancias no era el nombre que le hubiese gustado oír.

- Tenemos un cadáver —continuó el Inspector Cebrián, quien tras una breve pausa cogió aliento para continuar—. Ángel, es el de tu hijo Javier. Siento en el alma tener que darte esta noticia, pero prefería ser yo quien te lo comunicase.

Al otro lado de la línea no se escuchaba absolutamente nada, solo Cristina y Ricardo pudieron ver la expresión de desamparo de Ángel, su mirada era la de la desilusión, la de la pérdida de esperanza, la de unas pupilas que se encuentran de cara con la muerte. Ambos supieron leer aquellos ojos. Cristina se derrumbó, Ricardo la abrazó con todas sus fuerzas, él sufría su propio vía crucis, no tenía ningún género de dudas sobre lo que había ocurrido. El odio de su mirada era capaz de helar el alma del más condenable de todos los mortales.

- ¿Ángel? —preguntó tímidamente el Inspector Cebrián desde el otro lado del teléfono.

- Sí.

- De verdad que lo siento. Ven a verme lo antes posible.

- Gracias, Daniel.

Ángel posó suavemente el auricular sobre la mesa, esquivó de forma deliberada las miradas de su mujer y su hijo y hundió la cabeza entre sus brazos buscando el desahogo que produce el llanto más profundo. Sabía que no podía permanecer así mucho tiempo, tenía que sacar fuerzas de algún sitio para ir a ver la última imagen que un padre debiera presenciar.

Al cabo de dos minutos se reincorporó.

- Han encontrado el cadáver de Javier —dijo con gran amargura.

- ¿Cómo ha muerto? —preguntó Ricardo, quien mostraba una entereza inusual, dada las circunstancias. Firmeza, sin duda alguna, fomentada por la adrenalina despertada por el odio.

- No lo sé, no me han dicho nada. Tenemos que ir al “Anatómico Forense”.

Les llevaron a los tres en un coche de policía, y en poco más de media hora se encontraban en las puertas del Instituto Anatómico Forense. Al llegar allí, les atendió personalmente el Inspector Cebrián.

- Siento muchísimo lo ocurrido —dijo sosteniéndole la mirada a Cristina.

- ¿Qué es lo que ha pasado? —preguntó ella desde la más absoluta desconsolación.

- Aún no lo sabemos, es muy pronto para tener respuestas. Ángel, acompáñame, por favor.

Ambos se perdieron por un largo pasillo. Mientras tanto, Ricardo seguía abrazado a su madre.

- Ángel, no voy a andarme con rodeos. Tu hijo ha sido asesinado, hemos encontrado sus miembros distribuidos en tres bolsas de basura.

La cara de Ángel fue de mayúscula sorpresa. No esperaba, en ningún caso, que su hijo hubiese sido asesinado, y menos que hubiese sido descuartizado.

Daniel hizo entrar a Ángel en uno de los laboratorios. Ángel se encontraba razonablemente entero y solícito de recibir más información.

- Aún hay más. Hemos encontrado esto en el interior de una de las bolsas.

El Inspector Cebrián mostró dos hojas de papel, que en algún momento estuvieron completamente arrugadas. Estaban manchadas de sangre, pero en ambas se podía ver perfectamente a su hijo Ricardo, vestido con un kimono de Full-Contact y levantando un trofeo. En una de las hojas, con una caligrafía cuasi-escolar, se podía leer: “Ricardo Vega Robayo; C/General Perón 53”.

Ángel se quedó mirando aquellas fotografías con tanta atención como desconcierto. El chico de las fotografías era su hijo Ricardo.

- ¿Sabes de qué va esto, Ángel?

Ángel cerró los ojos y suspiró profundamente antes de contestar.

- No tengo ni idea. Las fotos son de mi otro hijo, Ricardo, el día que se proclamó campeón de España de Full-Contact. La dirección que aparece es la nuestra. Esto es una puta pesadilla. Necesito sentarme.

Daniel le ofreció una silla y se paseó brevemente por el laboratorio.

- Ángel, evidentemente esto no ha sido una chiquillada. Tenemos que interrogar a Ricardo.

- Daniel, si no te importa me gustaría ser yo quien le dijese en privado que su hermano ha sido descuartizado. Déjame hablar a solas con él durante un rato, y luego interrógale como a un ciudadano más.

- Está bien, te haré ese favor por las circunstancias tan especiales que envuelven el caso. Yo te llevaré a una habitación donde te garantizo intimidad.

- Gracias, Daniel. Me gustaría que fueses tú mismo el que hiciese compañía a mi mujer mientras yo hablo con mi hijo. No quiero que esté sola.

- Desde luego, no va a estar sola. No hay problema alguno.

Ángel se levantó y se fundió en un abrazo con Daniel. Seguidamente, se dirigieron a una habitación donde se quedó Ángel mientras Daniel fue en busca de Ricardo.

Pasado un minuto, éste entró en la habitación donde se encontraba su padre y cerró la puerta tras él.

- Ricardo, ¿qué coño sabes de la muerte de Javier?

La pregunta le pilló totalmente desprevenido. Era evidente que sabía mucho, también barruntaba que la investigación podía llegar a unirle con la muerte de su hermano, pero lo que no se podía imaginar era que nada más hallado el cadáver se dirigiese hacia él alguna mirada.

- ¿Cómo? —disimuló malamente Ricardo.

- ¡No me toques los cojones! —exclamó Ángel mientras cogía por el cuello a su hijo.

- Javier ha sido descuartizado, sus restos se han encontrado en tres bolsas de basura, y en una de las bolsas han aparecido unas fotografías tuyas con tu nombre y nuestra dirección escrita a mano.

Ricardo se derrumbó en el sentido más literal de la palabra, tan solo su padre pudo evitar que llegase a tocar el suelo. Logró sentarlo en una silla, y pasados unos minutos pudieron hablar con cierta normalidad. Ricardo le contó a su padre que estaba saliendo con una chica, Rebeca, y luego le relató con todo lujo de detalles la historia de cómo Sergio había abandonado a Rebeca cuando pensó que estaba muerta, cómo él le había dado una paliza y luego llamó al 112 para que le recogiesen, y cómo el tal Sergio (junto con otro desconocido) le habían seguido con un Audi A3 hasta su casa.

Ángel reflexionó durante unos minutos sobre la historia que acababa de oír, mientras, Ricardo lloraba sin hacer apenas ruido. Se sentía hundido, con un sentimiento de culpabilidad que le estaba asfixiando.

- Entonces… sabes dónde vive el tal Sergio, ¿no?

- Sí.

- Vamos a ir a por ese hijo de puta. Va a desear no haber nacido.

Ricardo se quedó sorprendido por la reacción de su padre, nunca se imaginó que con lo inflexible que se había mostrado siempre, hubiese en él un pequeño margen para franquear la ley. Sin embargo le alegró saber que podía contar con él para vengar la muerte de su hermano, porque sucediese lo que sucediese no iba a parar hasta poner fin a la vida de ese hombre, no solo por la muerte de su hermano, sino porque cuando Sergio descubriese que no había cumplido su objetivo podría intentar matarle a él mismo.

- Te van a interrogar. No digas absolutamente nada de lo que me has contado. Tampoco le digas nada a tu madre. Ya idearemos un plan.

- Perdóname, jamás pensé que podría ocurrir esto.

Se dieron un fuerte abrazo.

- No hay nada que perdonar. Ahora es muy fácil reprocharte cosas, pero puede que yo hubiese hecho lo mismo que tú. La muerte de Javier no va a quedar impune.

Ricardo fue interrogado allí mismo, y respondió ante el Inspector Cebrián y sus colaboradores. Sus respuestas fueron tan creíbles como cínicas.

Tanto Ángel como Ricardo se empeñaron en ver los restos de Javier, y, a pesar de que el gabinete psicológico se lo desaconsejó en varias ocasiones, acabaron viéndolo. Sin duda alguna, la escena que ofrecían los restos del cuerpo esparcidos encima de la mesa era dantesca. Ricardo vomitó, y Ángel, al ver la cabeza desmembrada de su hijo, se dejó caer de rodillas mientras los gritos de llanto que producía ensordecían a los presentes.

Cristina también quiso ver a su hijo, pero Ángel no lo permitió, no era digno para una madre ver aquello.

Los restos de Javier fueron enterrados al día siguiente en el cementerio de la Almudena, junto a los de sus abuelos paternos. Un día más tarde, aprovechando que Cristina estaba acompañada por su hermana, que había venido de Cáceres al entierro de su sobrino, Ángel y Ricardo se fueron al Parque del Retiro a dar una vuelta. Los dos estaban visiblemente consternados, pero en lugar de lamentarse, comenzaron a trazar un plan para matar a Sergio.

- ¿Dónde vive?

- En la calle Torrelaguna 110. Es fácil localizarle en el garaje, allí es donde yo le encontré.

- Vamos a matarle en nuestra casa de Guadalajara. Le quiero hacer sufrir.

Ricardo asintió.

- Dime cuándo podemos encontrarle.

- Un domingo por la mañana puede ser el mejor día, yo le esperaría en el parking a partir de las seis de la madrugada. Entre las siete y las ocho aparecerá.

- Pues mañana por la mañana vamos a por él.

- Lo malo que tiene el domingo es que algunos vecinos, al menos Antolín y Emilio (los vecinos más próximos al Chalet de Ángel) estarán pasando allí el fin de semana, y no se irán hasta mañana por la noche.

- Bueno, pues le dejamos atado y amordazado y lo matamos cualquier día entre semana.

Ese mismo día, la policía estaba deteniendo a Carlos Pesquero, alías El Repul. Un exceso de confianza le llevó a dejar impresa su huella en una de las hojas de sierra encontradas junto a toallas impregnadas de la sangre de Javier.

Capítulo 52

Viernes, 5 de septiembre —

Lunes, 8 de septiembre

              Marcos estaba solo en casa, la semana había sido, quizás no dura, pero sí intensa en lo que a emociones se refiere. Eran las siete de la tarde, y cometió un acto impulsivo que le costaría un nuevo disgusto. Se fue al salón, cogió el teléfono inalámbrico y terminó de hacer lo que había comenzado a hacer más de diez veces desde que volvió de Mazarrón: marcar el teléfono fijo de Carolina. Al terminar de marcar el último número notó en la espalda una fuerte descarga de adrenalina, la tensión le tenía completamente bloqueado. Después de cuatro tonos escuchó una voz masculina.

- ¿Sí? —preguntó la voz.

Marcos estuvo a punto de colgar, pero quiso corroborar que ese número era realmente de Carolina y que no se había equivocado.

- Hola, ¿está Carolina?

- ¿De parte de quién?

- De Marcos —respondió decididamente.

- Espera un momento.

El corazón de Marcos iba muy revolucionado, buscó asiento. Estaba a punto de oír la voz de Carolina, la última vez que oyó aquella voz fue aquel fatídico once de diciembre, cuando se despidió de ella para ir a trabajar. La espera se le hizo eterna.

- Ahora no se puede poner —alegó el hombre—, dime qué quieres y te llamará más tarde.

Marcos se quedó totalmente desilusionado.

- Bueno, es que es un tema personal…, ya se lo comunicaré a ella en otro momento.

Y colgó.

Marcos estaba hecho polvo, había un tipo extraño viviendo en la que en un tiempo fue su casa, incluso podía decir desde qué teléfono hablaba aquel extraño, y también sabía, por lo que conocía a Carolina, que aquel hombre jamás le dijo nada acerca de la llamada, porque Carolina siempre contestaba a las llamadas que eran para ella, fuese quien fuese. Aquel día terminó yendo a casa de su hermano Carlos y su cuñada Patricia, le invitaron a cenar y se quedó a dormir allí. Con ellos estaba Cristina, la hermana de Patricia. Tanto Patricia como Cristina eran dos mujeres que llamaban mucho la atención. Cristina se había separado hacía tres meses del que fuera su marido durante cuatro años. El destino quiso que pasasen todos juntos el fin de semana.

Marcos estuvo durante todo el fin de semana pensando cómo podía aproximarse a Carolina, y fue Patricia quien le dio el mejor de los consejos.

- Mira, lo que me has contado, Marcos, es la historia de amor más apasionante que jamás he escuchado. Lo que tienes que hacer es ir a donde trabaja, y le dices que te quieres tomar un café con ella. Que sea Carol quien elija el sitio, un lugar en el que se sienta protegida, y una vez que te escuche háblale sobre intimidades suyas, cosas que sean realmente difíciles de averiguar, y que tú sepas, bien porque ella te las contó o porque las viviste junto a ella, por ejemplo su comida favorita, canción, perfume… anécdotas que os hayáis contado de cuando erais pequeños.

Marcos ya había pensado que una de las armas más poderosas que tenía para que Carolina le creyera era contarle lo de su abuelo, y ahora Patricia le estaba ratificando con sus palabras.

- Yo —continuó Patricia—, si un tío me viene contando cosas mías muy personales… me plantearía al menos que lo que me estuviese contando fuese verdad. Eso o que realmente se lo ha currado mucho para intentar ligar conmigo…

- Sí, yo también —intervino Cristina.

Marcos sonrió.

- Chicas, si os soy sincero tengo miedo de que me rechace, porque yo ya no soy el mismo. Tengo una ligera cojera y soy un poco bizco, tengo mucho miedo a que nunca más le guste como le gusté en su día.

- Marcos —añadió Patricia—, te lo voy a decir con el corazón y espero que tu hermano no se mosquee. Si yo no estuviese casada con Carlos y me vienes tú a tirar los trastos… no me los tendrías que tirar dos veces.

- Pues yo te voy a decir más —advirtió Cristina—, a mí ya me tienes aquí…, si te piensas que no eres suficientemente atractivo… te lo puedo decir en la habitación de al lado.

Todos se quedaron sorprendidos de las palabras de Cristina. El más sorprendido era el propio Marcos, Cristina le había gustado mucho desde el día que la conoció, pero siempre había tenido la sensación de que ella le ignoraba. Por un momento se planteó seguirle el juego, era realmente atractiva, pero enseguida desechó la idea. De cualquier manera, aquellas palabras le subieron muchísimo la moral, no tenía su autoestima tan alta desde que conoció a Carolina.

El lunes, Marcos se escapó de la Facultad a las diez y media de la mañana, y se presentó en la oficina de Carolina. Allí en la entrada estaba Adriana, la recepcionista de la empresa de publicidad. Marcos ya daba por sentado que ella no le iba a reconocer, aunque había coincidido con ella en varias cenas en las que acompañaba a Carolina, y se podría decir que se cayeron bastante bien mutuamente.

- Vengo a hablar con la señorita Villasante. Es sobre un tema de publicidad para mi empresa —mintió Marcos.

- ¿Tiene usted cita con ella?

- No, la verdad es que no, vengo a través de un amigo.

- Espere un momentito, por favor.

La mujer descolgó el teléfono y marcó una extensión, intercambió unas frases con su interlocutor y colgó.

- Puede usted pasar, es la primera puerta a la derecha.

- Gracias.

Marcos sabía de sobra cuál era el despacho de Carolina, había estado allí infinidad de veces. Se encontraba terriblemente nervioso, no tenía nada claro qué es lo que le iba a decir, había estado meditando mucho sobre ello la noche anterior y al final decidió que improvisaría una vez más.

Llamó a la puerta y Carolina contestó con un “pase”. Al entrar se cruzaron las miradas, era la primera vez en meses que ella le miraba, aunque en el mundo de Carolina era la primera vez de todas. Marcos no encontró en sus pupilas la calidez que recordaba de sus negros ojos, era la mirada hacia un anónimo, sin emociones de por medio. Estaba sentada detrás de su escritorio, tenía el pelo suelto, llevaba una camisa rosa entallada con unas finas rayas blancas. A ojos de él estaba tan excelente como siempre. Marcos se sentía muy violento, le parecía entre cómico y trágico tener que tratar a Carolina como si fuese una desconocida. Se dieron la mano, y Carolina le invitó a sentarse señalándole la silla.

— Buenos días —dijo Carolina—. ¿En qué puedo ayudarle?

- Buenos días, me llamo Marcos Luque Sainz-Pardo.

Marcos hizo una pausa con la falsa esperanza de que hubiese una reacción en el rostro de Carolina, sin embargo no hubo cambio alguno en la expresividad de su cara.

- Soy amigo de Estíbaliz —Estíbaliz era una compañera con la que Carolina coincidió en la facultad—. Le vengo a proponer un spot publicitario. Me gustaría hablar tranquilamente y tratar diversos temas. Si quiere le invito a tomar un café —soltó Marcos como si nada.

Carolina se quedó seriamente mirando a Marcos. A veces iba a tomar cafés con los clientes, pero a éste no le conocía absolutamente de nada. Al final pensó que si venía de parte de Estíbaliz podía darle un estrecho margen de confianza, y cedió.

- Vale, aquí enfrente hay una cafetería.

Marcos asintió.

Entraron en la cafetería, y se sentaron en una mesa alejada de la barra. Llegó el camarero y Marcos pidió dos cafés con leche, sin consultar a Carolina. Ésta se quedó entre cohibida e indignada por la falta de cortesía y el exceso de soberanía que había mostrado Marcos con ese detalle. Marcos sabía perfectamente cómo estaba interpretando Carolina ese gesto, aunque para ser sinceros pidió los dos cafés de forma autómata, sin intención de desencadenar aquella reacción.

- Me he imaginado que querrías un café con leche, y sin azúcar.

- ¿Y por qué te has imaginado eso?

- Es difícil de explicar, y aún más difícil de entender.

- Tengo novio. Si has venido aquí a intentar ligar conmigo ya te puedes ir. Supongo que si vienes con esas intenciones, Estíbaliz ya te habrá informado de mi vida.

- Carol, escucha. He estado dos años en coma, y durante esos dos años he soñado una vida distinta a la que estoy viviendo ahora, y en esa vida tú eras mi novia.

- ¡Por el amor de Dios!, lo que hay que escuchar… ¿tú te crees que soy gilipollas? —dijo Carolina mientras se levantaba de la mesa.

- ¡No, espera, Carol! —suplicó Marcos mientras le agarraba del brazo—. Tú me contaste lo que te hacía tu abuelo cuando eras pequeña.

La cara de Carolina cambió por completo, se volvió a sentar.

- ¡¿Qué?!

- Creo que es mejor que no lo cuente aquí, no se lo has contado nunca a nadie, y no creo que te guste que alguien lo pueda oír.

Carolina miró alrededor, luego espiró aire con intención de relajarse.

- Vale, vamos fuera, justo aquí fuera y me cuentas eso.

- Vale.

Marcos se levantó y dejó un billete de cinco euros en la mesa, los cafés aún no habían llegado.

Salieron fuera. Era un día soleado muy agradable, al menos en lo que a climatología se refiere. Marcos se vio obligado a ser lo más directo posible, tenía que convencer a Carolina en un par de frases, ella no le iba a conceder más tiempo.

- Carol, tu abuelo te daba los caramelos con la boca. Sé que aún recuerdas el sabor a tabaco, la lengua áspera que pasaba alrededor de tus labios…

Carolina arqueó las cejas y abrió la boca en una expresión de incredulidad y sorpresa.

- ¿Y cómo coño sabes eso?

- ¿Se lo has contado alguna vez a alguien?

- No, jamás.

- Entonces ¿cómo lo puedo saber?

Carolina permaneció en silencio y terminó negando con la cabeza.

- Carol, porque me lo has contado tú misma.

- Entenderás que es sumamente grotesco escuchar esto.

- Lo sé, primero he tenido que convencer a mi hermano y mis amigos de que yo ya he vivido los acontecimientos que están sucediendo. Les predije los goles del partido de semifinales de España en la Eurocopa, y los de la final. Nadie me cree, es desesperante, Carol… Pero yo he estado viviendo contigo en Vicálvaro, te puedo describir la casa con los detalles que consideres oportunos, también conozco a tu familia, tu pasado, y desgraciadamente conozco tu futuro. Teníamos una relación cojonuda, nunca he sido tan feliz como lo fui cuando estuve a tu lado.

- ¿Por qué dices que desgraciadamente conoces mi futuro?

- Bueno, esa es la razón fundamental por la que me he animado a buscarte. Pero hasta que no me creas, pienso que es mejor no contarte nada.

- ¿Y cómo quieres que me termine de creer todo lo que me estás contando?

- No sé, Carol, si quieres podemos hablar detenidamente sobre cosas tuyas, pregúntame y yo te contestaré. Creo que así puedes terminar creyéndome.

- Ahora tengo que seguir trabajando, pero tengo que reconocer que lo que me has dicho de mi abuelo me ha impactado.

- Puedo contarte algún detalle más.

- Sorpréndeme.

- Tu abuelo te ponía en sus rodillas para ver la televisión y te masturbaba. También me contaste que delante de ti pegó a tu abuela, incluso a tu madre, y que tu padre nunca había sabido plantar cara a tu abuelo.

Los ojos de Carolina estaban húmedos, Marcos había hurgado en una herida sin cicatrizar, y a Carolina le escocía algo en lo más profundo de su alma. Marcos sintió la tentación de darle un abrazo, pero pensó que no era oportuno y tampoco sería bien recibido.

- Bueno, yo creo que es bastante por hoy —zanjó Carolina con la voz ligeramente temblorosa—, te puedes imaginar la confusión que tengo…

- Sí, claro. ¿Volveremos a quedar? —preguntó Marcos con prudencia pero con decisión.

- Déjame tu número de teléfono y te llamaré.

- Gracias, Carol. Por cierto, no soy amigo de Estíbaliz, a Estíbaliz la conozco de cuando estuve contigo.

Carolina afirmó con la cabeza, como el que da la razón porque ya no quiere discutir más, apuntó el teléfono que le dijo Marcos y se alejó.

- Adiós —finalizó Marcos.

Carolina hizo un gesto con la mano despidiéndose de él. Estaba realmente aturdida, lo que le acababa de ocurrir era difícil de asimilar para cualquier ser humano.

Capítulo 53

Domingo, 7 de septiembre —

Lunes, 8 de septiembre

Ángel y Ricardo entraron al garaje de la calle Torrelaguna 110 gracias al grabador de frecuencias. Fueron con el coche de Ángel, un Audi A4 negro. Ricardo recordaba perfectamente cuál era la plaza de Sergio, y aparcaron en una próxima a la suya, pero no en la misma en la que lo hiciera con Rebeca la vez anterior, por si la presencia de un coche extraño en esa misma plaza despertaba la sospecha en Sergio. A las siete de la mañana apareció el Seat León de éste. Sergio bajó del coche, y fue caminando lentamente, y con ostensibles signos de embriaguez, hacia la salida peatonal. Ricardo bajó del Audi con mucho sigilo, aún así Sergio pudo oír unos pasos que le seguían y se dio la vuelta. Al ver a Ricardo se quedó lívido, paralizado, sin habla. Ricardo llegó a su altura, mientras Ángel caminaba hacia ellos.

- ¿Tú? ¿Cómo es posible?—llegó a decir el hombre con la voz entrecortada.

- Sí, yo, hijo de la gran puta. He vuelto entre los muertos para hacer un puré con tus cojones y hacértelo comer.

Seguidamente, Ricardo dio un rapidísimo giro que terminó con una fortísima patada en el estómago de Sergio, que le hizo perder el conocimiento de forma inmediata. Ángel esposó al hombre, y entre los dos le metieron en el maletero del Audi. Dentro de éste le amordazaron con cinta americana y le esposaron los tobillos.

Salieron de allí deprisa, pero con la prudencia necesaria para no levantar sospechas. Nada más salir se toparon con dos coches de policía, uno de ellos se encontraba en mitad de la salida, impidiéndoles el paso. Un agente de policía salió del coche y se acercó a la ventanilla de Ángel.

-        Buenos días —dijo el agente.

-        Buenos días —replicó Ángel.

El policía miró con detenimiento la cara de los dos ocupantes del coche, así como el interior del mismo.

- ¿Me podría abrir el maletero, por favor?

- ¡Vamos, no me jodas! —dijo Ángel mientras intentaba sacar la cartera con la identificación de Inspector.

El agente pensó que Ángel podría sacar una pistola y rápidamente sacó su arma.

- ¡No se mueva!

Otro agente, con el arma desenfundada, llegó al coche donde se estaba produciendo la escena.

- ¡Joder, soy Inspector de policía! —protestó Angel.

- Ponga las manos en alto, y salga del coche lentamente sin bajar las manos en ningún momento —ordenó el agente mientras con su mano izquierda abría la puerta del coche y con la mano derecha empuñaba la pistola.

Ricardo no daba crédito a lo que estaba sucediendo. Temía que Sergio comenzase a dar patadas, o que registrasen el maletero directamente.

Ángel salió del coche con las manos en alto, el policía sacó la cartera del bolsillo trasero de éste, y pudo comprobar que, efectivamente, Ángel era Inspector de policía.

- Perdone… Inspector Vega… estamos buscando a un hombre en esta vivienda, y queríamos estar seguros de que no se nos escapase por el garaje.

-        Está bien, no pasa nada. Qué tengáis suerte con la búsqueda.

-        Gracias, que tengan buen día, y siento mucho lo ocurrido —se disculpó el agente.

Tras este pequeño percance continuaron su camino, yendo hacia el chalet que tenían en una urbanización a las afueras de Guadalajara. A los dos, el encuentro con la policía les había cogido totalmente por sorpresa, se preguntaban si estaban buscando precisamente al hombre que llevaban en el maletero.

Llegaron al chalet sobre las ocho de la mañana, todo estaba bajo el dominio de una gran quietud. Metieron el coche en el garaje, y una vez dentro sacaron a Sergio del maletero. Dada la resistencia que ejercía el hombre, Ricardo se vio obligado a propinarle un puñetazo, con el que volvió a perder el conocimiento por segunda vez. Seguidamente, Ángel le cubrió con cinta americana los ojos, y con cuerda de escalada y mosquetones le sujetó tanto de las manos como de los pies a un soporte para colgar bicicletas situado en el techo. Era imposible que Sergio se escapara. Poco a poco recobró el conocimiento. Ángel le cacheó, encontró la cartera, leyó detenidamente su DNI, lo volvió a guardar en la cartera y la dejó en el bolsillo trasero del pantalón. De otro bolsillo cogió el móvil y se lo dio a Ricardo, que, sin duda alguna, tenía más habilidad que él con las nuevas tecnologías. Ricardo estuvo un par de minutos trasteando con el teléfono, realmente estaba buscando alguna posible fotografía suya o de Rebeca, fruto del espionaje y persecución que habían sufrido, pero lo que allí encontró fue mucho peor: era una fotografía de la cabeza degollada de su hermano. Le pasó el móvil a su padre, quien al ver la fotografía tiró el móvil al suelo, que no se rompió, y seguidamente pegó un puñetazo en la cara de Sergio.

- ¡Maldito hijo de puta! Luego vas a pagar esto con creces. Te juro, por la memoria de mi hijo Javier, que vas a desear no haber pisado este puto planeta.

Sergio sangraba por la nariz, apenas tenía capacidad de reacción.

-        ¿Cuándo vamos a venir a por él? —preguntó Ricardo.

-        Mañana o pasado.

- Se puede morir de hambre o de frío, aquí en el garaje hace mucho frío por la noche.

-        Pues mira, ese sufrimiento que se lleva sin que nosotros movamos un dedo.

Veinte minutos después de llegar, el padre y el hijo se subieron de nuevo en el coche y regresaron a Madrid.

Poco después de las nueve y cuarto de la mañana, Ángel recibió una llamada al móvil.

- ¿Sí?

- Buenos días, Ángel. Soy Daniel Cebrián.

- Buenos días.

- Te llamo porque creemos que hemos encontrado al asesino de tu hijo.

Ángel sintió un vuelco en el estómago, notó como los nervios le hicieron temblar ligeramente.

- ¿Puedes venir a mi comisaría?

- Sí, claro.

- Pues aquí te espero.

En poco más de media hora, Ángel se encontraba hablando con el Inspector Cebrián en la comisaría de la calle Leganitos.

- En las bolsas de basura donde se hallaba el cadáver, encontramos las toallas de un hotel —le comentaba Daniel a Ángel. Eran las toallas de un pequeño hotel de Salamanca. Comenzamos a investigar sobre ellas, y dio la casualidad de que se trataba de un tipo de toallas que comenzaron a usarse tan solo hacía una semana, y no habían sido muchos los clientes que se habían hospedado allí desde entonces. Entre todos los huéspedes había uno con antecedentes policiales, fuimos a detenerle a su domicilio, y en un registro encontramos que en su teléfono móvil había una fotografía de la cabeza del cadáver. Su nombre es Carlos Pesquero González, se trata de un peligroso asesino a sueldo, y en este mundillo se le conoce como “El Repulsivo” o “El Repul”. Al ver las evidencias de las que disponíamos ha terminado confesando que fue contratado por un hombre llamado Sergio Tornero Morales. Hemos ido esta mañana a detenerle, pero todo apunta a que se ha podido escapar. De todos modos continuamos buscándole.

- Muchas gracias por todo, Daniel. Y enhorabuena por el trabajo que habéis realizado. Ha sido increíble.

- Gracias a ti, Ángel. Os iremos informando de las novedades, y por supuesto estamos en contacto de cara al juicio.

Al quedarse solo, Ángel no paraba de pensar en la pesadilla que estaba viviendo. Su hijo acababa de ser asesinado por un sicario, y el hombre que había contratado a éste se encontraba encerrado en el garaje de su chalet.

Ángel tenía la semana de permiso debido a la muerte de su hijo, y en su casa, haciendo compañía a su mujer, seguía estando su cuñada extremeña. Así que al día siguiente se fue con Ricardo a matar al hombre que encargó la muerte de Javier.

Llegaron al chalet sobre las once de la mañana, abrieron la puerta del garaje y se encontraron a Sergio completamente inmóvil, con los ojos vendados, y en la obligada posición que le habían dejado el día anterior. Metieron el coche dentro y cerraron la puerta. Hacía bastante más frío que en la calle, y daba la impresión de que Sergio podría estar muerto. Ricardo le dio una bofetada y Sergio no reaccionó. Luego le tomó el pulso y comprobó que no estaba muerto. Poco a poco, de una forma muy paulatina comenzó a reaccionar.

- Le voy a dar agua a este hijo de puta —dijo Ángel—. Quiero que pueda percibir bien todo el sufrimiento al que le vamos a someter.

Ángel entró en la casa, y Ricardo se quedó a solas con él.

- ¡Qué!... te has quedado acojonado cuando me has visto, ¿eh?, ¡cabrón! He resucitado… ¡Pues no, hijo de puta! Habéis intentado matarme a mí, pero al que habéis matado ha sido a mi hermano. Y lo vas a pagar.

Ángel llegó con un vaso de agua y una cucharilla de café.

- Me imagino que tienes sed —dijo Ángel en tono burlón.

Ángel acercó la cucharilla de café llena de agua hacia la boca de Sergio, hasta rozarle los labios. Éste sorbió el agua con toda la ansiedad que dictamina una soberbia sed.

- Pues ahora, dentro de un rato, te daré otra cucharadita… pero ahora te voy a amordazar otra vez, por si te da por chillar.

Ángel le amordazó y se metió de nuevo en la casa, y Ricardo se quedó de nuevo a solas con el prisionero. De pronto sonó el teléfono móvil de Sergio, que estaba en el suelo desde que Ángel lo tiró. Ricardo se acercó al teléfono, lo recogió y se quedó observando detenidamente la pantalla. Se trataba de un número privado, colgó el móvil y descubrió que el teléfono tenía treinta y ocho llamadas perdidas. Ángel volvió con un gran cuchillo en la mano y una pequeña cazuela. Dejó las dos cosas al lado de un pequeño horno eléctrico que había en el garaje.

- Mira, tiene treinta y ocho llamadas perdidas, y le estaba llamando un número oculto.

Ángel ignoró casi por completo lo que le dijo su hijo. Cogió el móvil y lo estampó contra la pared, destruyéndolo en multitud de trozos. Estaba totalmente poseído por el ansia de la venganza. Cogió el vaso de agua y le quitó la cinta americana a Sergio de la boca. Le ofreció el vaso a Sergio, quien bebió con gran vehemencia. Acto seguido le volvió a amordazar con cinta americana, le quitó el cinturón, le desabrochó los vaqueros y le bajo los pantalones y los calzoncillos. Luego, con la ayuda de Ricardo, metió un barreño por debajo de los pies de Sergio, de tal modo que el hombre estaba de pie encima del barreño, sin poder moverse absolutamente nada.

Seguidamente le quitó la cinta americana de los ojos, produciéndole un grave desgarro en el párpado derecho.

-¿Ves este cuchillo? —preguntó retóricamente Ángel a Sergio— Pues te voy a cortar los huevos con él, luego los voy a cocer en este horno y después te los vas a comer.

Sergio tiritaba, probablemente tanto por el frío como por el miedo. Ángel cogió el cuchillo con la mano derecha, mientras que con la izquierda sujetaba los testículos del hombre, seguidamente se los cortó. Sergio cerró los ojos mientras intentaba chillar, luego pareció perder el conocimiento. Sangraba abundantemente por la zona, pero toda la sangre caía al barreño. Ricardo vomitó en un rincón, y se fue fuera a tomar el aire. Nada más salir, un hombre le cogió del cuello y le tapó la boca con la mano. Mientras, otro hombre entraba por la puerta del garaje empuñando un revólver.

- No te muevas o disparo. Las manos en la cabeza.

Se trataba de un grupo especial de la policía nacional, había lo menos diez. Habían localizado a Sergio a través del rastreo de su móvil, y se disponían a entrar en la casa en el momento en el que salió Ricardo, quien casi hace abortar el plan.

Ángel tenía los testículos de Sergio en la mano, y estaba totalmente lleno de sangre. Tiró los testículos al suelo y puso las manos en la cabeza.

El último de los hombres que entró era el Inspector Cebrián. No pudo evitar sentir náuseas al presenciar aquella escena. Enseguida atendieron a Sergio con primeros auxilios, mientras llegaba una ambulancia. La policía esposaba al padre y al hijo. Mientras esposaban a Ángel se acercó Daniel.

- Ángel, ¿Por qué has hecho esto?

- Quería vengar la muerte de mi hijo.

Daniel negaba con la cabeza, en su interior entendía la postura irracional de Ángel, él también era padre, pero sabía que este hecho iba a suponer el final de su carrera profesional. Así fue.

Capítulo 54

Martes, 9 de septiembre

              El timbre sonó y Marcos abrió la puerta. Arancha entró sonriendo, como siempre. Le dio a Marcos dos fuertes besos en la mejilla y luego se fundieron en un corto pero intenso abrazo.

- No te imaginas lo feliz que soy estando hoy contigo —dijo Arancha.

- No lo estarás tanto cuando salgas por la puerta —pensó Marcos.

No era muy habitual que quedasen los dos solos, sin parejas. Marcos había llamado a Arancha con la excusa de tomar un café y ponerse al día de todo. Ella venía muy ilusionada de volver a ver a su primo. No podía sospechar lo que le ocultaba el destino detrás del telón.

Hablaron sobre cómo la familia había afrontado el tema del coma, lo mal que lo habían pasado los padres de Marcos, Carlos, y todos en definitiva.

Había algo que no le cuadraba a Arancha: su primo le restaba importancia a la situación que había vivido, acababa de romper un contrato con la muerte y sin embargo parecía que le habían hecho un par de empastes. Era evidente que su mente estaba en otro sitio. Lo primero que se imaginó Arancha es que su primo estaba pensando en Amanda, la que fuese su mujer, era totalmente lógico este pensamiento. Amanda fue la mujer ideal durante mucho tiempo, había sido una más de la familia, durante prácticamente siete años había acompañado a Marcos a todos los sitios. Nadie tenía una sola pega de ella, todos la adoraban. Pero el destino tenía otros planes, y tras dar una estocada casi mortal al pobre Marcos, dejándolo postrado en la cama, detenido en el tiempo, estático, Amanda decidió que tenía prisa por vivir y mucho mundo que conocer. Y allí le dejó, inmóvil y desahuciado.

Sin embargo, no había nada más lejos de la realidad, Amanda apenas había ocupado la cabeza de Marcos durante unos minutos, y desde luego no eran los que compartía con su prima. Los pensamientos de Marcos galopaban por campos muy distintos a aquellos, él luchaba por encontrar el momento adecuado de romper aquel aparente idílico escenario, para quebrantar otra ilusión, lo sentía profundamente, pero le había tocado ser el mensajero.

Arancha seguía pensando en la imaginaria convulsión que vivía su primo tras despertarse y ver que la mujer de su vida había desaparecido, y a pesar de la violencia que esperaba desatar con sus preguntas, al final se decidió a volcar en su primo toda la asertividad que tenía guardada.

- ¿Qué te ha parecido lo de Amanda? —preguntó un tanto incómoda.

- Pues la verdad es que apenas he pensado sobre el tema —sorprendió Marcos.

Arancha estaba desconcertada, aquella respuesta le rompió toda la cadena de condolencias y la batería de consolaciones que tenía preparadas.

- ¿No te ha dolido lo que ha pasado?

- Me ha dolido porque ha sido una puñalada trapera, pero yo no estaba enamorado de ella.

- Pues sí que actuabas bien…

- ¿Por qué?

- Porque parecíais la pareja perfecta.

Marcos miraba a su prima como quien mira directamente a la ingenuidad a la cara. Su prima le estaba hablando de la pareja perfecta, pobre… ¿Qué sabrás, prima, de parejas perfectas?, pensó Marcos. En una sola frase no podía haber más elementos irónicos a los oídos de Marcos.

- Pues no, no me ha dolido mucho. Si te digo la verdad, por los comentarios que me habéis hecho, creo que os ha dolido mucho más a todos vosotros que a mí.

Aquello dejó a Arancha sin argumento alguno, cuando alguien es tan meridiano en su pensamiento, no hay nada que dialogar, así que se tuvo que guardar su discurso para otra ocasión.

- Aran, tengo que contarte algo chungo.

- Tú me dirás —respondió Arancha con tranquilidad.

La cara de Marcos reflejaba mucha tensión, por la cabeza de Arancha discurrieron muchas posibilidades, pero la que Marcos estaba a punto de exponer nunca se la habría imaginado. Arancha era completamente ajena a su propia desgracia.

- Resulta que, por motivos que te contaré en otra ocasión, tengo una mala noticia que darte: David está con otra mujer.

Arancha permaneció inmóvil y miró fijamente a los ojos de Marcos buscando la aparición de una carcajada en su rostro, aunque desde todos los puntos de vista, y en todas las relaciones sociales, distaba mucho de ser una broma de buen gusto. Cuando eran pequeños, Marcos acostumbraba a hacerle bromas, pero nunca podía aguantar la risa. Ahora, Arancha quería agarrarse a toda la ingenuidad que todavía no le había arrancado la vida y seguía esperando la carcajada final. La carcajada de Marcos nunca llegó, por el contrario parecía estar a punto de llorar.

Marcos la abrazó con toda la ternura y cariño que pudo, quería a su prima como si fuese una hermana. Detestaba ser él el que tuviese que entregar la condena de su matrimonio, la sentencia de su felicidad.

- ¿Estás seguro? —preguntó Arancha a punto de romper a llorar.

- Me temo que sí, cariño. Mira, vamos al ordenador.

Fueron al ordenador, allí Marcos le enseñó todas las evidencias que había encontrado. Los correos electrónicos de David eran alfileres que desinflaban todo el amor acumulado en una vida. Arancha lloró desconsoladamente abrazada a su primo, sus lágrimas mojaban el cuello de Marcos, el frío de aquellas lágrimas al secarse sería algo que Marcos no podría olvidar jamás.

Ella intentaba hablar, pero su voz se entrecortaba con el llanto, no podía terminar ni una sola palabra, el hipo hizo el resto.

Marcos se sentía completamente impotente.

Finalmente, Arancha se tranquilizó un poco.

- ¿Y por qué sabes todo esto? —inquirió Arancha.

- Es una historia muy larga.

- Tengo todo el tiempo del mundo.

- Está bien, vas a entrar en otra dimensión.

Marcos le contó todo a su prima, le relató el supuesto sueño, le contó cómo había conseguido convencer a Carlos y a Armando de que estaba diciendo la verdad, le describió cómo había sido su vida con Carolina, y lloró cuando le narró las sensaciones tan desagradables que había experimentado al abrazar el frío y duro cadáver de la mujer de sus sueños.

Arancha no dudó de su primo ni siquiera un segundo, lloró con él, y se le puso la carne de gallina con el relato.

- Y en cuanto a lo tuyo con David… —continúo Marcos — Fuiste tú la que un día me llamó, y entonces me contaste que tenías sospechas de que David estaba con otra… Y fuimos tirando de la manta, de hecho fue Armando quien hizo todo el trabajo, y al final vimos todos estos correos.

- Primo… Te creo todo, yo he empezado a tener alguna sospecha sobre David la semana pasada, pero he intentado olvidarme de ello, he querido pensar ingenuamente que era fruto de un exceso de celos… qué cabrón.

- Lo siento —se disculpó Marcos.

- No lo sientas, es mejor que me haya enterado rápido, por lo menos todavía no me he quedado embarazada…

- Ya.

- Ahora tenemos que salvar a Carolina, ¿vale?

Marcos estaba asombrado, había encontrado una persona que le creía, Arancha hablaba de Carolina como de un familiar, y eso le agradaba mucho.

Capítulo 55

Lunes, 8 de septiembre —

Martes 9 de septiembre

              Aquella noche, Carolina fue víctima de una intensa angustia. El techo de su habitación le recordaba constantemente que no podía dormir, eran muchos los pensamientos que barajaba su cerebro, con rapidez pero con torpeza. Intentaba recordar con nitidez la cara de Marcos, pero le era imposible. Podría describirle con abrumadores detalles, pero no conseguía obtener la imagen exacta de su rostro. Sin embargo, sus palabras resonaban en su subconsciente, su secreto mejor guardado, la falla por la que se quebró la inocencia de su infancia… pronunciadas en la boca de un misterioso y extraño desconocido.

              Entre las muchas cosas que se le ocurrían surgió con fuerza varias veces la idea de contratar a un detective para conocer quién era Marcos, para saber a qué estaba jugando ese hombre. Consiguió conciliar el sueño con aquel pensamiento en su cabeza: contrataría un detective para conocer si estaba ante un impostor que quería entrar en su vida aprovechándose de la ingenuidad que todos poseemos, pero que casi siempre queremos negar (y que a todos nos hace vulnerables).

              Al día siguiente, Carolina estuvo sentada toda la mañana delante del ordenador. No consiguió enlazar ni veinte minutos seguidos de trabajo. Su energía se consumía en buscar un detective. Internet era una fuente inagotable de recursos, y entre esos recursos estaban, evidentemente, los detectives. Cientos de enlaces intentaban atraer a los navegantes hacía sus páginas web. Carolina se sorprendió de la cantidad de agencias de detectives que estaban anunciadas, así como de los servicios que ofrecían.

No tenía muchos criterios para elegir una por encima de las demás, decidió dejarse guiar por el diseño de la página web y por la seriedad que parecía mostrar; de este modo contactó con una de ellas. La empresa se llamaba Detectives LCC, Carolina anotó el teléfono en una hoja, cerró la web y marcó el número con cierto desasosiego. Estaba haciendo una llamada que consideraba comprometida, y además lo estaba haciendo desde su lugar de trabajo, donde en cualquier momento podía irrumpir alguno de sus compañeros en el despacho. Una mujer con voz decidida rompió el silencio al otro lado del auricular.

- Buenos días, soy Sara, de la Agencia de Detectives LCC, ¿en qué puedo ayudarle?

- Hola, buenos días, llamaba porque estaba interesada en contratar los servicios de un detective privado.

- De acuerdo, lo primero que solemos hacer es concertar una cita para una entrevista, y de este modo usted podrá exponer a nuestros profesionales cuál es su inquietud.

- Está bien, ¿cuándo podría darme cita?

- ¿Le viene bien una entrevista para esta tarde? Tengo libre un hueco a las siete menos cuarto.

Carolina se quedó dubitativa por unos segundos, pero enseguida reaccionó.

- Eh… sí, a las siete menos cuarto.

- ¿Me puede decir su nombre?

- Carolina Villasante Bermejo.

- Perfecto. ¿Sabe la dirección o quiere que se la diga?

- Sé la dirección, gracias.

- Gracias a usted, que tenga un buen día. Adiós

- Adiós, y gracias.

Carolina se quedó mirando fijamente el escritorio de su ordenador, en él se veía una foto de sus padres en el puente Golden Gate de San Francisco, Guadalupe se sujetaba una gorra de Las Vegas para evitar que se la llevase el viento, Francisco llevaba también una gorra, de la ciudad de Los Ángeles, y unas gafas de sol. Podían parecer ridículos a los ojos de extraños, pero a Carolina le parecían encantadores. Carolina pensó en Marcos, durante unos segundos revivió todas las sensaciones del día anterior. ¿Quién era Marcos?

Al salir del trabajo se fue en coche a Vicálvaro y allí cogió el metro hasta Nuevos Ministerios. Un calor seco y agobiante caía sobre el Paseo de la Castellana.

Estaba nerviosa, no se hacía mucha idea de cómo sería una agencia de detectives. Sin duda, todas las imágenes que construía su cabeza eran fruto de las películas. Llegó al portal de un edificio de oficinas. En el portero automático se podía leer el nombre de la empresa de detectives: Detectives LCC. La puerta estaba abierta, un hombre de unos sesenta años parecía ser el portero de la finca. Carolina se sintió en la obligación de dar explicaciones sobre dónde se dirigía. No tenía motivo ninguno para avergonzarse de su destino, pero el pudor se apoderó de ella.

- Venía a la empresa de detectives…

- Sí, “Las Cosas Claras”

- ¿Cómo?

- ¿LCC?

- Sí.

- Pues eso, “Las Cosas Claras”. Es en el 5º izquierda de la escalera izquierda. Debe de coger aquel ascensor.

- Muchas gracias.

- Para eso estamos, señorita. Suerte.

Carolina se había estudiado durante parte de la mañana un pequeño discurso, para exponer su problema al detective. Una recepcionista le instó a sentarse en una confortable sala de espera. Carolina tenía la sensación de estar esperando en la sala de un ginecólogo; tres mujeres más estaban sentadas en las cómodas sillas que albergaba aquella habitación.

- Buenas tardes —dijo Carolina al entrar en la sala de espera.

Las mujeres contestaron al unísono un “buenas tardes” tan superficial como profunda fue la mirada que le regalaron. Una mirada fiscalizadora, con una pequeña dosis de complicidad, pero a todas luces equivocada. Carolina no estaba allí por un tema de infidelidad. Al cabo de un cuarto de hora le llamaron.

Entró en un despacho decorado con toda la ironía, y cierta irreverencia, que se puede uno imaginar sobre el mundo del espionaje. Sin embargo, a la vez albergaba un halo de profesionalidad que ganó rápidamente la confianza de Carolina. Detrás de la mesa había un hombre de unos cincuenta años, de complexión normal, estatura media, un ciudadano tipo, con unas entradas pronunciadas y acentuadas por el peinado hacia atrás. Su mirada era perspicaz, casaba con la que se esperaba de un detective. Iba vestido con traje y llevaba un anillo de matrimonio en su mano derecha. Carolina de alguna manera encontró en él el tipo de detective que venía buscando.

Como suele ocurrir en muchas ocasiones, el desarrollo de la conversación no tuvo nada que ver con lo que ella se había preparado.

—Buenas tardes, señorita… Villasante, cuénteme en qué podemos ayudarla.

—Bueno, he conocido a un hombre con el que me estoy planteando una relación. Después de todos los desengaños que me he llevado… no me fío de nadie. Me gustaría saber todos los detalles posibles sobre su vida, hay algo en él que no me acaba de convencer, y me gustaría saber si merece la pena intentar una relación sentimental con él o no.

— ¿Qué nivel de detalle está interesada en obtener?

— El máximo posible, pero me imagino que el limitante será el presupuesto.

El hombre asintió.

— ¿De qué tiempo disponemos y cuánto dinero está dispuesta a gastarse?

— La verdad es que no sé en absoluto cuánto puede costar una investigación de estas características, de hecho no estoy segura de que me la pueda costear. El tiempo no es un problema, pero lógicamente me gustaría obtener la información lo antes posible

— Una investigación básica, que puede llevarnos unas dos semanas, dependiendo de los casos, consiste en averiguar detalles groseros del entorno del sujeto a investigar: lugar de trabajo, relación con los compañeros de trabajo, vivienda habitual, patrimonio, relaciones sentimentales, costumbres, hobbies, amistades… antecedentes penales, solvencia económica, … estaríamos hablando entre mil y tres mil euros.

Carolina no se había planteado que pudiese ser tan caro, era mucho dinero para ella. ¿Merecía la pena gastarse tanto dinero en aquella locura? Comenzó a recordar a su abuelo, su aliento, su saliva… no podía entender cómo Marcos había podido obtener aquella información. Pensó que podía merecer la pena gastarse mil euros en saber quién era aquel chico y cómo había desenterrado los más oscuros secretos de su alma.

- Lo máximo que me puedo gastar son mil euros.

- Bien, si estamos hablando de un tipo que no es muy escurridizo, en una semana podemos averiguar todo lo que le he dicho. Podemos cerrar el presupuesto en mil euros y averiguar todo lo que podamos.

Carolina lo meditó durante unos segundos. Mil euros era gran parte del sueldo que ganaba en un mes, y destinarlo a algo tan estrambótico le resultaba inquietante. Finalmente se decidió.

- Trato hecho.

- ¿De qué datos disponemos? —preguntó el detective.

- Sé su número de teléfono, su nombre y sus apellidos: Marcos Luque Sainz-Pardo.

- Pues si con eso no logramos identificar al sujeto… es que está utilizando una identidad falsa, y en tal caso mi consejo es que no se gaste más dinero en alguien así, porque si miente en algo tan elemental… no le digo nada y le digo todo…

- Sí, claro.

- Bueno, vamos a redactar un contrato, me tendrá que adelantar el cincuenta por ciento del total. ¿De acuerdo?

- Sí.

Carolina firmó el contrato, pagó el adelanto con la tarjeta de crédito y se fue a su casa.

Capítulo 56

Martes, 16 de septiembre

              A lo largo de la vida hay muchas ocasiones en las que el corazón te dicta una orden y la cabeza se empeña en llevarle la contraria, y ahí tenemos el inicio de un conflicto. Es evidente que no hace falta más de una persona para que surja una disputa… Pues precisamente en esa situación se encontraba Marcos. Tenía el teléfono en la mano, con el nombre de Carolina reflejado en la pantalla, estaba a punto de pulsar la tecla verde, esa tecla que de un modo que aún no comprendemos la mayoría de los mortales te lleva al inicio de un diálogo, o al menos de su intento. Su cabeza, su raciocinio, era meridianamente claro: Marcos, Carol te dijo que ella sería la que llamaría… tú te tienes que quedar quietecito…

Al final pulsó la tecla verde, de una forma impulsiva, ignorando toda señal que provenía de su intelecto… Los tonos zumbaban en su oído lacerando su conciencia, la conciencia que le dolía porque sabía que lo que hacía no era lo inteligente; estaba a punto de establecer una comunicación con Carolina.

La intención que tenía Marcos era la de quedar de nuevo, daba igual cómo, dónde y por qué, lo único que quería era estar a su lado, emborracharse de nuevo en la fragancia de su compañía. Eso era lo que realmente quería, e intentaba convencerse de que era bueno volver a quedar con ella con la esperanza de que en las convicciones de Carol permeasen los nuevos argumentos que aún Marcos podía exponer.

Carolina miró el teléfono y vio el nombre de Marcos Luque parpadeando con urgencia en la pantalla, de una forma casi agresiva podríamos decir. Dudó unos instantes, ella también tenía un conflicto interno, pero tan sutil que aún no lo había percibido. Finalmente descolgó el teléfono.

Marcos no se anduvo con rodeo alguno, le propuso quedar sugiriéndole un lugar transitado, para que ella se sintiese protegida, pero en el que a la vez pudiesen hablar con cierta privacidad y pasar desapercibidos. El lugar que se le ocurrió a Marcos fue el parque Juan Carlos I, y ese es el que le propuso.

Los datos de la investigación que llevaban a cabo los detectives privados aún no habían llegado, y Carolina se mostraba sumamente recelosa a la propuesta de quedar que había realizado Marcos.

En realidad había quedado con su novio, pero por alguna extraña razón, que pudo advertir pero no explicar, se sintió atraída por la idea que provenía del otro lado de la línea, aún así, también por razones que no se pueden ni explicar ni entender dio una negativa por respuesta.

Sin embargo, después de colgarle, Carolina se sorprendió a sí misma marcando el número de su novio, de su boca surgió una estúpida excusa, un falso pretexto laboral con el que se justificaba de no poder acudir a su cita. Seguidamente llamó a Marcos y quedó con él en el Parque Juan Carlos I.

Marcos estaba insultantemente contento, en aquel cambio de actitud de Carolina percibió una ventana de esperanza. Tenía grandes expectativas de recuperar a la persona que más había querido en este mundo. En el fondo de su corazón también había una cosa que tenía clara, y es que los dos años de coma habían dejado varias cosas intactas, entre ellas su ingenuidad.

Carolina apareció con un pantalón de vestir ajustado de color negro y una camisa blanca con la que mostraba un escote considerable. Marcos no lo pudo evitar, le miró el escote de una manera totalmente inocente pero brutalmente descarada, no tenía intención alguna de alegrarse la vista con aquel gesto, él ya había hecho con aquellos pechos todo cuanto un hombre hubiese deseado. Sin embargo, Carolina se dio cuenta y no le gustó nada aquel detalle, a punto estuvo de ofrecerle unas palabras poco afectuosas. Marcos comprendió lo que había ocurrido, pero decidió no remover más aquel lamentable malentendido.

Se dieron dos besos y comenzaron a andar, con esa forma de andar en la que se avanza sin tener muy claro quién es el que está marcando el camino. El parque estaba lleno de gente, había parejas, familias, corredores, ciclistas… rebosaba vida por todos los rincones.

Carolina no había parado de pensar durante esta semana en todo lo que Marcos le había contado, y no se anduvo con paños calientes de ningún tipo a la hora de exponer sus pensamientos.

- ¿Sabes? —sorprendió Carolina a Marcos—, cabe la posibilidad de que todo lo que sabes te lo haya contado mi abuelo antes de morir.

Marcos se asombró.

- ¿Tu abuelo ha muerto ya?

- Cómo que si mi abuelo ha muerto ya, ¿qué quieres decir con eso?

- Pues que tu abuelo murió en noviembre, en mi sueño.

- Pues en la vida real ha sido antes —aclaró Carolina sin ninguna carga emocional, pero enfatizando con cierto tono burlesco la referencia a la vida real.

- Antes se ha puesto malo, y antes se te ha terminado la paciencia.

- ¿Qué quieres decir con que se me ha terminado la paciencia?

- Carol, yo sé cómo muere tu abuelo.

- Mi abuelo ha muerto en el hospital, se asfixió mientras dormía —sentenció Carolina con total frialdad.

- Sí, pero por los cojones… Mira, Carol… yo estoy abriendo todo mi alma, me estoy dejando los huevos en tratar de evitar que te maten, y tú y todo mi entorno me estáis cuestionando, y me estáis tratando como a un loco. A tu abuelo le has matado tú, te quedaste a cuidar de él, se te hincharon los huevos y le asfixiaste, y ahora me cuentas lo que te salga de los cojones, que si no admites esto, cojo y me voy.

Carolina se quedó sorprendida por la reacción de Marcos, pero sobretodo se fascinó por aquella nueva información. Absolutamente nadie sabía que ella había matado a su abuelo. A su novio no le había contado nada de aquello, no tenía la suficiente confianza en él como para confiarle este tipo de secretos. Era evidente que aquel hombre que tenía enfrente poseía una información difícilmente alcanzable por métodos cotidianos, es más, difícilmente alcanzable por cualquier clase de método.

- Vale, pero piensa que si te reconozco eso… ¿y si eres un policía, y lo que quieres es que confiese para acusarme de asesinato?

Marcos se dio la vuelta y se alejó, luego se giró de nuevo hacia Carolina.

- Bueno, hasta aquí ha llegado mi paciencia, estoy harto de que se me cuestione constantemente. Solo te digo una cosa antes de irme: hay una empresa llamada TÍDER, que está en un polígono industrial de Alcobendas. Esta empresa se dedica a cosas muy chungas, entre esas cosas chungas se dedica a secuestrar a gente, matarla y robarle órganos para trasplantárselos a personas con pasta. Tú estás en su objetivo, todavía no, pero estarás… te matarán, y tu corazón terminará en el cuerpo de Rebeca Sánchez Bermejo, que da la puta casualidad que estudia Biología en la Universidad Autónoma de Madrid, donde yo doy clase.

Un fuerte escalofrío recorrió a Carolina. En aquellos momentos era un homenaje a la contrariedad.

- Vale, pero espera —acertó a decir Carolina.

- No, no espero. Recapacita, y si crees que puedes confiar en mí y vas a dejar que te ayude… ya tienes mi teléfono, y si no olvida que me has conocido.

Marcos se alejó con paso firme hacia el aparcamiento. Carolina nunca lo supo, pero Marcos iba llorando. Ella se quedó quieta observando cómo se alejaba, su silueta se difuminaba por las lágrimas que barnizaban sus ojos, estuvo tentada de ir corriendo hacia él, pero se quedó totalmente paralizada.

Se sentó en un banco, estaba desolada. ¿Y si era verdad lo que acaba de contar Marcos? ¿Por qué razón se iba alguien a inventar una historia semejante? Se sentía profundamente triste.

Un niño de unos seis años se le acercó.

- ¿Por qué lloras?

Carolina miró al crío, detrás de él había varios niños más jugando con unas cometas, a la derecha había un grupo de adultos que parecían ser los padres.

- Porque estoy triste —contestó Carolina.

El niño se acercó, se subió al banco y le dio un beso en la mejilla a Carolina, luego le secó las lágrimas con las manos. Una de las mujeres del grupo se acercó corriendo al banco.

- ¿Cuántas veces te he dicho que no molestes a la gente? —dijo la que parecía ser su madre.

-        No me ha molestado, su hijo es un ángel.

La mujer se dio cuenta de que Carolina estaba llorando.

-        Es que no puede ver a nadie llorar. Venga, di adiós a la señora.

El niño se despidió de Carolina con la mano.

-        ¿Cómo te llamas? —preguntó Carolina al pequeño antes de que se alejase.

-        Diego, me llamo Diego.

La madre se lo llevó de la mano. Carolina se levantó y fue hasta el aparcamiento, allí cogió el coche y se fue a su casa.

Capítulo 57

Miércoles, 17 de septiembre —

Viernes, 26 de septiembre

              Carolina recibió una llamada a su móvil, era un número fijo que no tenía registrado en su teléfono.

- ¿Sí? —contestó Carolina al ponerse el teléfono en el oído.

- ¿Es usted Carolina Villasante?

- Sí.

- Hola, soy Eduardo García, de la agencia de Detectives LCC.

- Ah, hola.

- Le llamo porque tenemos el informe que nos solicitó.

- Estupendo, ¿cuándo puedo ir a por él?

- Hoy mismo.

- De acuerdo.

Después del trabajo Carolina se fue hasta la agencia de detectives. Esta vez solo había una mujer esperando, pero hicieron pasar primero a Carolina.

- Buenas tardes, Carolina.

- Hola, buenas tardes.

El hombre abrió una carpeta y comenzó a ojear el informe sobre Marcos.

- Bueno, pues el sujeto realmente se llama Marcos Luque Sainz-Pardo, trabaja de profesor en la Universidad Autónoma de Madrid, no tiene antecedentes penales, y la única propiedad que posee es un piso en la zona de Sanchinarro, en el que nunca ha llegado a vivir, y que desde año y medio tiene alquilado a una familia ejemplar. Ha estado en coma durante dos años, los médicos no saben las causas, parece que despertó del coma a finales del junio de este año y fruto de esto le ha quedado una ligera cojera.

El hombre hizo una pausa, y retomó la explicación.

- Está casado con una mujer llamada Amanda Martínez Torres, pero parece ser que esta mujer le dejó a los seis meses de que Marcos estuviese en coma, desde entonces ella no ha parado de tener distintas parejas, aunque todavía es oficialmente su mujer.

De algún modo aquello enterneció mucho a Carolina. Pobre Marcos.

- A parte de eso, no parece tener novia, aunque le hemos visto con usted en una ocasión, en el parque Juan Carlos I.

Carolina asintió.

- También hemos visto que en su casa entraba otra mujer, pero finalmente resultó ser una prima hermana suya, que parece tener un problema de infidelidad con su marido, según hemos podido saber por conversaciones telefónicas que hemos interceptado. Marcos tiene un hermano, que se llama Carlos, y que está felizmente casado con una mujer llamada Patricia. El sujeto de la investigación, Marcos, vive en la calle Alcorisa 35, en el 5ºB. Y poco más, señorita Villasante… ese individuo no da la impresión de esconder nada. El informe, como podrá comprobar, está acompañado de un DVD, en él están grabadas todas las conversaciones telefónicas que hemos podido pinchar, también hay innumerables fotografías y vídeos, de hecho usted aparece en varios archivos. Le aconsejo que se lea todo detenidamente.

Carolina pagó los quinientos euros que debía y volvió en metro a casa, ansiosa por leer y ver lo que había ahí dentro.

Al llegar a casa comprobó con sus propios ojos todo lo que le había dicho el detective: Marcos era un chico normal, con buenas intenciones como podríamos decir.

Durante toda una semana estuvo dándole vueltas al tema de Marcos, deseaba llamarle, pero por otro lado sentía que llamándole estaba traicionando a su actual novio, Ignacio, al que nunca le dijo nada. Le disgustase a quién le disgustase… había una parte de Carolina que se sentía profundamente atraída por Marcos.

El caso es que el miércoles veinticinco de septiembre no aguantó la tentación y lo llamó. Eran ya las nueve y media de la noche (estaba sola y sentada en el chaise-longue del sofá de su salón) cuando se dio cuenta de que jugando con la agenda había aparecido el nombre de Marcos en la pantalla de su móvil. Apretó la tecla verde y esperó.

A los dos tonos Marcos descolgó.

- Hola, Carol.

- Hola, Marcos.

- ¿Qué tal todo?

- Bien —respondió Carolina tímidamente.

- ¿Dónde estás?

- En casa.

- ¿Estás sola?

- Sí.

- Estás en el chaise-longue …

- Sí —corroboró Carolina sorprendida.

- Estás con el pijama y con calcetines.

Hubo un silencio entre los dos.

- Y enfrente, en el mueble del salón tienes dos platos de adorno, uno grande que tiene una espiral roja sobre un fondo negro, y otro pequeño que tiene los colores al revés: una espiral negra sobre un fondo rojo… Bueno, perdona, ya no te doy más el coñazo.

- La verdad es que es impresionante… Te llamaba porque me gustaría quedar contigo.

Marcos sintió las famosas mariposas en su estómago, estaba sonriendo, era feliz.

- ¿Cuándo? —preguntó Marcos sin querer ocultar su impaciencia.

- Pues podemos quedar mañana viernes, por la tarde.

- ¿Y qué vas a hacer con tu novio?

- No lo sé, pero tú y yo tenemos que hablar.

- ¿Vas a confiar en mí?

- Sí, lo siento Marcos. No sabía si venías con mala fe.

- Ya, lo entiendo, esta situación es desagradable para todos, es una locura. Daría una fortuna para que no me hubiese pasado a mí.

- Bueno, a ver si hablando podemos llegar a un acuerdo y solucionar esto de la mejor manera para los dos.

Marcos no respondió.

- ¿Dónde quedamos? —preguntó Carolina.

- Podríamos quedar en la Quinta.

- ¿Qué es eso?

Marcos estaba asombrado, La Quinta de los Molinos era un parque que estaba en la madrileña calle de Alcalá, donde ellos habían ido infinitas veces durante su noviazgo. Probablemente era el lugar favorito de Carolina, y ella todavía no lo conocía.

- Pues es un parque que está en la calle Alcalá. Si quieres te voy a buscar y nos vamos juntos.

- Vale, ¿a qué hora?

- Pues mejor pronto, cuando salgas de trabajar, que luego puede que haga frío.

- Hecho, ¿entonces vienes a Vicálvaro?

- Sí.

- Pues nos vemos a las seis en la puerta sur de la finca. Me imagino que no te tengo que decir cuál es, ¿no?

Marcos rió al otro lado de la línea.

- Hasta mañana —se despidió Carolina.

- Hasta mañana —contestó Marcos.

Los dos se quedaron mirando el teléfono al colgar, no había ninguna duda: Marcos estaba perdidamente enamorado de Carolina, pero ahora tampoco quedaba ninguna duda de que Carolina estaba empezando a enamorarse de Marcos.

El viernes, a las seis de la tarde, Marcos estaba esperando dentro de un Toyota Corolla de color plateado. Carolina salió del portal, llevaba un vestido rojo y en la mano llevaba una chaqueta negra. Marcos salió del coche para hacerse ver, y Carolina fue hacia el coche y le dio dos besos. Luego se fueron camino del parque.

Marcos aparcó el coche y anduvieron hasta la entrada del parque. Carolina estaba fascinada, había pasado multitud de veces con el coche por delante de la puerta y nunca lo había visto. Había bastante gente paseando por allí, la temperatura era agradable y el lugar muy apacible. Fueron andando por uno de los senderos, mientras Marcos le fue contando a Carolina cómo se conocieron y qué tipo de vida llevaban. Carolina reconoció lo de su abuelo, ese probablemente fue el momento más duro de todos, hasta que le tocó el turno a Marcos, cuando le tuvo que contar con detalles lo que sucedió el 11 y 12 de diciembre, cuando mataron a Carol primero y al propio Marcos después. Se sentaron en un banco y le contó todos los acontecimientos acerca de su desaparición, su muerte y cómo mató al médico de TÍDER. Carolina estaba horrorizada, y eso que Marcos evitó los detalles más macabros. De repente Marcos se hundió, no aguantó la carga emocional que llevaba portando desde aquel día en que desapareció Carolina, y se vino abajo, lloró como un niño pequeño. Carolina intentó consolarle, no había duda de que aquel hombre al que había conocido hacía poco tiempo, no estaba fingiendo sus sentimientos. Pensó en el horror que tenía que ser haber vivido todas estas experiencias tan espantosas.

Finalmente él se serenó, volvieron a levantarse y pasearon un rato más. Marcos se sintió muy a gusto con Carolina al lado, tuvo la tentación varias veces de cogerle de la mano, pero nunca se atrevió. Estuvieron comentando cosas del parque, y finalmente Marcos le propuso un nuevo plan para hacer algo juntos.

- Tengo algo que enseñarte, algo que disipará todas las dudas que todavía te puedan quedar acerca de mi relato —intervino Marcos.

- ¿Qué es? —preguntó Carolina.

- Hace no mucho se ha muerto una tía-abuela tuya, que se llamaba Engracia.

- Sí.

- Yo he estado en la casa que tenía ella en Galicia, fui contigo y descubrimos una topera de la postguerra.

- ¿Qué es eso?

- La casa aparentemente tiene dos plantas.

Carolina asintió porque había estado varias veces cuando era más joven.

- Pero en realidad tiene tres. Según subes las escaleras te encuentras con un salón, que tiene un mueble de madera a la derecha.

Carolina no daba crédito a lo que escuchaba, era exactamente así como la recordaba.

- Bien, si sigues por el pasillo, la siguiente habitación es una habitación doble, hay otra exactamente igual a mano derecha.

Marcos se quedó pensando durante un instante.

- ¿Han estado tus padres allí recientemente? —preguntó Marcos.

- No, desde que se murió Engracia no ha ido nadie.

- Vale, entonces de puta madre.

- ¿Por qué?

- Porque tiene que haber una capa de polvo de la hostia, y esa capa de polvo te demostrará que no he ido allí, y que lo que te voy a contar lo he vivido en el sueño. Te enseñaré la topera que hay en la buhardilla.

- La casa no tiene buhardilla —advirtió Carolina.

- Sí la tiene, y se sube por un hueco que hay en el mueble del salón.

- ¿Cómo?

- Lo que te digo, si vamos a Galicia te lo enseño.

A Carolina le parecía un poco excesivo irse sola con Marcos a Galicia.

- A mi novio no le va a hacer ninguna gracia que vaya con un desconocido —dijo Carolina sin sentir realmente lo que estaba diciendo.

- Tu novio no tiene por qué enterarse. Te describiré cómo es exactamente la topera, lo que hay allí, y cuando lleguemos y veas que hay una capa de polvo de la leche… me creerás.

Para ser sinceros Carolina ya le creía, y lo que le estaba proponiendo Marcos le parecía fascinante

- Está bien —concedió Carolina rompiendo el silencio— estoy dispuesta a irme contigo.

Capítulo 58

Jueves, 9 de octubre—

Lunes, 13 de octubre

              A las dos semanas se fueron a Galicia, lo hicieron en el Ford Focus de Carolina, esta vez era ella quien lo conducía. Carolina mintió a su novio, le dijo que se iba a una casa rural con la empresa, y a sus padres les contó una verdad a medias diciéndoles que se iba a la casa de Engracia, a Galicia, pero con unas amigas en lugar de Marcos. Marcos solo había mentido a sus padres, que era a los únicos a los que no les había contado todo lo relacionado con el sueño, pero María, como buena madre, sabía que algo raro se traía su hijo entre manos.

El día anterior a partir, Marcos se percató de que iban a hacer el viaje exactamente en las mismas fechas que en las que discurrió el viaje que él soñó, la hora a la que salieron también fue muy aproximada. Sin embargo, este viaje fue muy distinto al anterior. Se podría decir que Marcos lo disfrutó de otra manera, se deleitó de la compañía de alguien a quien pensó no volver a ver jamás, pero se enfrentó a la insólita situación de descubrirse y darse a conocer a la persona que mejor le había conocido. Y a esa desigualdad en el saber el uno sobre el otro, que ya era extraña de por sí, le acompañaba una desagradable asimetría emocional, que todos hemos sufrido al enamorarnos de quien no nos corresponde en sentimientos, pero para Marcos era doblemente ingrata aquella sensación, porque hubo un día, una vida, en el que Carolina y él lo habían sido todo, y ahora todo cuanto veía ella al mirar a Marcos era un tipo extraño, peculiarmente misterioso y sobre todo desconocido.

No obstante, poco a poco Carolina trataba a Marcos con mayor cercanía y proximidad. Ella por su parte ya comenzaba a considerarle, quizás no como un amigo, pero tampoco como el desconocido que un día apareció en su oficina. El coche se convirtió en el escenario ideal donde volcar una alma sobre la otra.

- Háblame más de cómo éramos tú y yo —sorprendió Carolina a Marcos.

- Buff, éramos una pareja perfecta. Te podría contar muchas cosas, pero una de las escenas que me parecía más entrañable era cuando tú y yo nos sentábamos en el chaise-longue del sofá y nos poníamos a ver series por la noche, eso es una de las cosas que más echo de menos.

- ¿Cómo es mi cama?

- Duermes en la habitación de matrimonio, en una cama de uno cincuenta, debajo tienes un canapé. El colchón es firme pero confortable, creo que ha sido el colchón más cómodo sobre el que he dormido.

Después de saber que Marcos conocía la historia de su abuelo, a Carolina no le sorprendían, aunque sí le maravillaban, las descripciones que Marcos hacía de su casa. Estaba disfrutando al constatar con aquellos pequeños detalles que el sueño de Marcos se ajustaba con una fidelidad exquisita a la realidad.

- ¿Y qué más echas de menos de la casa? —preguntó Carolina.

- También echo de menos el cuarto verde, allí me encantaba sentarme con el ordenador y pasar las horas muertas, trabajando, leyendo… ojalá pudiese volver a estar en el cuarto verde.

Hubo un silencio entre los dos, Carolina miraba a la carretera mientras seguía manejando el volante.

- Pero lo que más echo de menos es a ti, Carol… Las risas que nos echábamos, las conversaciones que teníamos… No había secreto para nosotros, ningún doblez. Jamás he sentido lo mismo por otra persona.

Carolina reflexionaba en silencio, ella no estaba atravesando el mejor momento sentimental, había empezado a salir con su novio, Ignacio, hacía dos meses. Para Carolina, Ignacio era un chico mono y poco más. Le encontraba totalmente vacío, tenía la sensación de que había empezado a salir con él por miedo a que no hubiese más trenes a los que subirse. Si era honesta consigo misma, llegaba a la conclusión de que Marcos era realmente el tipo de persona que estaba buscando, y Carolina lo veía muy claro: se sentía acomodada en un tren parado con las puertas abiertas, con otro tren enfrente queriéndole acoger, y con la perniciosa incertidumbre de no saber tomar una decisión.

Marcos quiso hacer exactamente la misma parada que hicieron en el viaje anterior, y también pidieron lo mismo: café con leche y pincho de tortilla. Llegaron a Piquín sobre las doce de la noche, los perros ladraban fieramente. Marcos salió del coche, no supo por qué lo hizo, pero llamó a los perros por su nombre.

- ¡Nerón, Pigan!

Era increíble, pero los perros dejaron de ladrar y comenzaron a mover la cola. En ese momento salió Joaquín con la escopeta.

- ¿Quiénes sois?

- Soy Carolina, la hija de la Guadalupe, nieta de la Antonia.

- ¡Madre mía! —exclamó Joaquín.

Ocurrió más o menos lo mismo que la otra vez, bajó Elvira y estuvieron hablando. Carolina presentó a Marcos como su novio, así si hablaban con la familia ésta pensaría que había venido con su verdadero novio y que solo les había engañado en cuanto a que no venía con amigas, pero presentarlo de cualquier otra manera podría resultar harto embarazoso de explicar.

Cuando la conversación terminaba, Marcos fue hacia los perros, en realidad se la estaba jugando, pero dado que vio muestras de cariño en los animales decidió acercarse.

- ¡No se te ocurra! —gritó Joaquín— ¡son muy peligrosos!

- No se preocupe, tendré cuidado. ¡Pigan, Nerón!

Joaquín estaba sorprendido porque no recordaba haber mencionado el nombre de los animales.

Los dos perros movían la cola y mostraban una pose amistosa, Marcos se acercó más y comenzó a acariciarlos.

- ¿Tú has estado por aquí antes? —preguntó con recelo Joaquín.

- No —contestó Carolina.

- Pues estos perros son asesinos con los forasteros… no lo entiendo.

Marcos volvió hacia el corrillo que formaban los tres.

- Es que me llevo bien con los animales —mintió Marcos.

Joaquín se quedó extrañado.

Carolina y Marcos entraron en la casa, siguieron la misma rutina que la vez anterior. Finalmente cada uno se metió en su saco de dormir.

Marcos no se dormía, la situación era extraña para los dos, pero sobre todo para él, le resultaba emocionalmente agotador tener que ir ganándose milímetro a milímetro la confianza de Carolina. Al final el sueño llegó a sus ojos y se hundió en el imperio de la inconsciencia, quedándose a merced de los antojos de Morfeo.

Al día siguiente desayunaron y después se fueron a ver la topera. Marcos se había hecho con dos buenos tubos fluorescentes portátiles para poder iluminar bien todo.

Lo primero que hizo fue mostrar la capa de polvo que cubría todas las superficies de dentro del armario, lugar por donde iban a entrar a la topera.

- ¿Lo ves? —preguntó Marcos con cierta excitación— ¿Crees que alguien ha venido aquí recientemente?

- No, no lo parece. De hecho parece que hay más polvo del que se podía esperar desde la muerte de Engracia, probablemente hacía mucho que la pobre mujer no abría el armario.

Marcos continuó sacando la vajilla, a pesar de la impaciencia que le invadía la sacaba con cuidado y delicadeza, de dos en dos iba apoyando las piezas encima de la mesa. Con la vajilla fuera abrió la compuerta e invitó a Carolina a que pasase, por si quería ver de primera mano la capa de polvo que les esperaba en el suelo de la topera.

- No, pasa tú —insistió Carolina—, y cuando estemos los dos dentro me dejas a mí primero.

Así lo hicieron. Para Marcos fue un poco más difícil que la vez anterior, todavía no había recuperado la total movilidad de su pierna izquierda, pero aún así pudo subir con gran solvencia.

Ahora, los dos se encontraban dentro de la topera; Carolina estaba fascinada. Marcos le cedió la linterna y encendió los dos tubos fluorescentes que había traído, la iluminación era muy buena. Carolina pasó delante, una gruesa capa de polvo recubría todas las superficies visibles. Carolina iba rompiendo esa capa, que parecía crepitar como lo hace una fina capa de nieve. Finalmente se acercó a la mesa, Marcos la seguía, allí pudo ver los objetos que él le había descrito antes, durante el viaje: las velas, el jarabe, el sobre... También el sobre estaba lleno de polvo, y además estaba cerrado tal y como había predicho Marcos.

Carolina tenía mucha curiosidad por conocer la naturaleza de la carta que contenía aquel sobre, Marcos no se lo había querido desvelar porque consideraba que era mucho más fascinante leerla del puño y letra del autor, a cambio le escribió en un papel lo que él recordaba de la carta, de tal modo que al finalizar de leerla, Carolina pudiera comprobar que Marcos la había leído primero.

Al abrir el sobre, un montón de polvo invadió los dos focos de luz. Dentro del sobre, tal y como esperaba, había una carta escrita a mano con una caligrafía envidiable.

Carolina comenzó a leer.

“Querida Paula,

Te echo mucho de menos, me encantaria estar para el cumpleaños de Elvira, pero creo que este año tampoco va ser posible.

Aqui, en Buenos Aires todo sigue siendo extraño, el verano esta siendo más duro que el de Piquín, pero estoy aguantando bien el calor. Mi hermano me escribe y me dice que tu estas cada día mas guapa, daria cualquier cosa por verte. Tambien me han dicho que la niña esta creciendo muy deprisa y que ya anda, espero conocerla pronto. Dile que su papá la quiere mucho.

A pesar de que hay mucha gente aqui, me siento muy solo, echo mucho de menos el campo de Galicia y a todos vosotros. Rezo todos los días a Dios para que pueda volver alli, y que me crean de una vez por todas que yo no maté a Fermin, sabes bien que yo no soy rojo, yo no soy nada. Me gustaria que tu padre lo entendiese alguna vez, todo fue un malentendido, solo soy un hombre de campo que ha tenido la desgracia de saber leer y escribir, nunca quise aspirar a mas.

Sigue escribiendome, y dale las cartas a mi hermano, que el se las da a su amigo, el cartero de Meira, y asi me llegan todas sin que nadie las lea. Yo tambien se las seguire mandando a el, asi me asegurare de que le llegan a mi hermano, y que el te las lee.

Te quiero mucho, cielo. No me olvido de ti. No pienses que estoy con otra mujer, te juro que solo tengo pensamientos para ti.

                                                                                                  Mateo

Buenos Aires, 12 de agosto de 1941”

- Es increíble, ¿verdad? —preguntó Marcos.

- Madre mía… Mateo debía de ser el padre de Elvira, la vecina de al lado… debió estar en esta topera mientras que su mujer y todo el pueblo pensaba que estaba en Buenos Aires. De hecho, el hombre no sabía que en agosto es invierno en Argentina.

- Efectivamente, estas cartas salían de aquí.

- Eso parece. Lo que no sabemos es si al final pudo llevar una vida normal —planteó Carolina.

- Me encantaría preguntárselo a Elvira —apuntó Marcos.

- Yo creo que mi madre lo debe de saber, se lo preguntaré a ella. Es increíble lo bien escrita que está, en este pueblo la gente no sabía ni leer ni escribir, y este hombre escribía bastante bien.

Marcos asintió.

- Bueno, ¿y qué te parece todo esto? —preguntó Marcos.

Carolina se acercó a él, traspasó lo que para los humanos, y para el resto de animales, es la distancia prudencial, esa distancia que cuando alguien la supera nos comenzamos a sentir incómodos. Sin embargo Marcos no se sentía incómodo, ni mucho menos. Carolina le rodeó el cuello con los brazos, la carta quedaba detrás de la nuca de Marcos. Éste se quedó inmóvil, paralizado. Carolina cerró los ojos y le besó en la boca, Marcos se dejó llevar por el suave baile de la lengua de Carolina. Se besaron durante más de cinco minutos, siendo ajenos a todo lo demás.

Capítulo 59

Viernes, 17 de octubre

              Después del viaje a Galicia, Marcos no volvió a quedar con Carolina, y tan solo habló con ella el miércoles por la tarde. Carolina quería dejar al chico con el que estaba saliendo y hasta entonces no le parecía honesto quedar de nuevo con Marcos. Pero el novio de Carolina estaba de viaje de negocios, y no volvía hasta el viernes, así que no sería hasta el sábado cuando tuviese la oportunidad de comunicarle su decisión. Marcos y Carolina acordaron no llamarse ni verse hasta que lo hubiese dejado con su novio.

El sábado estuvo Marcos en casa de Armando desde las seis de la tarde. Habían hecho una primera aproximación a la página web de TÍDER, querían comprobar cómo de difícil iba a ser realizar un ataque a la página para extraer información. La casa de Armando tendría unos sesenta metros cuadrados, dos habitaciones, un cuarto de baño y una pequeña cocina tipo americano. Armando vivía solo, tenía una novia desde hacía bastantes años, pero llevaban una relación un tanto relajada. A efectos prácticos no tenía que dar explicaciones a nadie de nada de lo que hacía con su vida.

Una de las habitaciones era un despacho desde el que trabajaba, apenas iba un día a la semana a una oficina a entregar resultados, el resto de los días trabajaba desde casa, sin dar explicaciones a nadie…, a su estilo. Su labor consistía en desarrollar programas de seguridad para el sistema operativo Linux, la mayoría de sus trabajos se basaban en los fallos que había detectado él mismo mediante ataques de hacking en la red. Empleaba gran parte de su tiempo buscando puntos débiles en distintos sistemas. Nunca había aprovechado las vulnerabilidades encontradas para obtener ningún beneficio, o mejor dicho, casi nunca. Una vez, despidieron de muy malas maneras (motivados por asuntos racistas) a un trabajador ecuatoriano que estaba empleado de camarero en una conocida cadena de restaurantes de comida rápida, el asunto llegó a la asamblea de la CNT, donde Armando era uno de los participantes más activos. Éste no medió palabra, llegó a su casa y le llevó poco menos de dos horas entrar en el entramado digital de la cadena de restaurantes, y desde allí se las apañó para que le siguieran pagando la nómina al trabajador durante seis meses, pasando el dinero por tres bancos extranjeros para que no pudiesen seguir la pista, a cambio redujo los ingresos de la empresa el importe exacto del sueldo del camarero. A los seis meses deshizo todo para evitar que se diesen cuenta, y el camarero cobró esos seis meses. Armando nunca dijo nada a nadie. Otra vez reventó una página web que se dedicaba a la pornografía infantil, se jugó su libertad porque para poder hackearla tuvo que estar más de una hora dentro de la página, y eso era un delito. Pocas veces disfrutó más en la red que cuando rompió la página y destrozó los servidores que contenían todas las imágenes de pedofilia. Tampoco lo comentó jamás con nadie.

El despacho tenía corchos grandes en todas las paredes, en todos ellos había cientos de pegatinas de la CNT. Era una de estas pegatinas, la más grande, la que más gracia le hacía a Marcos. La pegatina era muy antigua y la había diseñado el propio Armando, en ella se veían a tres famosos políticos con melenas largas y con las manos en la cintura, abajo se leía en mayúsculas: CAMELO. Marcos era un caso extraño en el mundo de la política, él no entendía a la gente que seguía a un partido político como quién sigue a un equipo de fútbol. Él no era seguidor de ninguno, creía en las personas, no en los colores de los partidos. Y sobre todo estaba profundamente convencido de que ni todo el mundo hace todo bien, ni todo mal, y que (en líneas generales) la mayoría de la gente a la que había visto gobernar anteponían los intereses personales, o los de su partido, a los de los humildes ciudadanos trabajadores y a las ideologías que supuestamente defendían. Armando, por el contrario era mucho más inflexible, él iba contra todo tipo de autoridad, viniese de donde viniese, estaba decepcionado de prácticamente todo. La bandera que él defendía era lealtad hacia los más básicos y nobles derechos humanos, fundamentalmente la libertad. Sin embargo, Armando no era ingenuo, y sabía desde hacía mucho tiempo que luchaba contra la propia naturaleza humana, contra el egoísmo; en ocasiones se veía luchando contra su propio egoísmo.

- Mira, tío —dijo Armando—, vamos al Mercadona en un momento, nos compramos unas pizzas, unas cervecitas y nos metemos en la página de la CIA, del Pentágono o en el puto despacho oval si hace falta. ¡Hoy el cuerpo me pide comisaría! —dijo levantándose de la silla y dándose golpes en el pecho.

- Estás como un sonajero, pero me pones —respondió Marcos.

El supermercado estaba abarrotado. A ninguno de los dos les hacía gracia ir a esas horas a comprar, pero tenían hambre y no tenían en casa nada para comer.

Marcos se encontraba enfrente de las pizzas, le gustaban absolutamente todas, sin embargo sabía que Armando era más especial para algunos ingredientes.

- Tú pasas de los champiñones, ¿no? —dijo Marcos mientras se giraba hacia Armando.

Al girarse se cruzó con la mirada de Amanda, su ex-mujer. Ella se quedó lívida al escuchar la voz de Marcos, y mucho más al verle. Estaba acompañada de un hombre de unos cuarenta años que poseía una mirada penetrante y hostil. La última vez que Amanda vio la cara de Marcos fue hace un año y seis meses, entonces Marcos estaba en coma en la cama de un hospital… Marcos no sabía cuándo había sido la última vez que había visto a Amanda, sólo podía decir la última vez que la recordaba, en tiempo real hacía unos dos años y medio. Entonces vivían juntos y eran tremendamente felices. Amanda intentó desesperadamente esquivar la situación, pero era imposible hacerlo. En Marcos se mezclaron violentamente una recua de sensaciones, desde el desprecio más insondable hasta la familiaridad de lo propio. Marcos no dijo ni una sola palabra, miró a Armando durante dos o tres segundos y éste le aguantó la mirada con una cálida muestra de complicidad, de respaldo. De Armando se podía esperar todo el apoyo emocional que puede otorgar un ser humano. Armando y Amanda se conocían sobradamente bien. Ahora, Amanda estaba sumida en una de las escenas más impetuosamente violentas que te puede ofrecer la vida.

- Hola, Marcos. No sabía que…

Marcos se quedó en silencio durante unos segundos, mirando fijamente a los ojos de Amanda.

- ¿Hola Marcos? Me dejas en un hospital en coma, te piras con este tío, o vete tú a saber a los que te has follado en este tiempo… y me dices “Hola Marcos, no sabía que, no sabía que…”

El hombre que acompañaba a Amanda se acercó rápidamente a Marcos y le empujó fuertemente con el brazo derecho.

- ¡A mi novia no le hables así o te parto la cara! —dijo el hombre entre la vehemencia y la crueldad.

- ¿Me partes la cara? ¿Mi novia? —dijo Marcos retirando violentamente la mano del hombre—. Lo que me parto es la polla, mira tío: legalmente la tía a la que te follas sigue siendo mi mujer. Llevaba siete años con ella y un buen día me quedé en coma, y a los seis meses… ¡a los seis meses que te mueras y te den por culo, que me pica el coño! —dijo Marcos alzando cada vez más la voz.

La gente hizo un corro alrededor, el chico de seguridad privada fue hacia ellos.

- ¿Tienen algún problema?

- No, estamos eligiendo unas pizzas y no nos ponemos muy de acuerdo con los ingredientes —intervino Armando.

- No quiero ni un grito más en este local, si quieren gritar váyanse a la calle.

Armando cogió dos pizzas y dijo:

- Hala, sin champiñones, vamos a por las birras y nos abrimos, que a este paso acabamos en comisaría de verdad.

Amanda y su acompañante se fueron hacia el fondo del pasillo.

Marcos estaba totalmente ausente, Armando se encargó de pagar todo. Al salir, mientras caminaban, Marcos pasó el brazo por encima del cuello de Armando.

- Hile, eres la hostia.

- Tú sí que eres la hostia. Pasa de esa puta y vamos a salvar a tu Carol.

- Gracias, tío. Sé que en el fondo de tu corazón te puede quedar la duda de que sea un puto chalado, pero aún así tú sigues ayudándome. Ya verás como lo que te digo es verdad, vamos a encontrar una puta mafia, vamos a constatar que están buscando a Carol, y en ese momento la duda del fondo de tu corazón desaparecerá.

Regresaron a casa, se comieron las pizzas y se bebieron las cervezas. A Armando no le gustaba beber más de una cuando tenía que trabajar en la red, era consciente de que en muchas ocasiones, desde la más profunda clandestinidad perpetuaba acciones que estaban penadas con cárcel. Cualquier pequeño error podría arruinarle la vida. Armando preparó una cafetera, la noche barruntaba larga. Marcos estaba más calmado, poco a poco se iba olvidando de lo sucedido. De fondo sonaba “Y yo me callo” de los Siniestro Total, la voz de Julián Hernández se fundía con la de Marcos a la hora de cantar el estribillo.

Un intenso olor a café provenía de la cocina, Armando fue a servirse una taza. Al volver apagó la luz de la habitación. Una lámpara de mesa y la luz de la pantalla del ordenador generaban su ambiente luminoso preferido. Allí se sentía cómodo, se sentía como un lince cazando en la oscuridad, verlo todo en la red sin ser visto. 

Marcos no entendía prácticamente nada de lo que estaba haciendo Armado, pero disfrutaba maravillado de la habilidad y la facilidad con la que manejaba el ordenador. Un profano podría pensarse que un hacker necesita un potente ordenador, o que al realizar intrusiones se ven pantallas coloridas y vistosas, nada más lejos de la realidad. Armando tenía un ordenador muy potente, pero ese no era desde el que solía hacer los ataques. Su máquina rozaba los cuatro años, su memoria RAM era solo de medio Giga, no tenía ratón asociado, y el sistema operativo carecía de un interfaz gráfico medianamente atractivo; una pantalla negra con un cuadrado blanco parpadeando era todo cuanto se veía. Comandos ininteligibles bailaban a una velocidad inaudita en la pantalla provocando un centelleo armónico. Nadie nunca hubiera sospechado que una persona pudiese escribir tan rápido en un teclado. De vez en cuando Armando se detenía, estudiaba las respuestas que le llegaban a su pantalla y continuaba, a veces decía: “¡jefe!”, y miraba a Marcos asintiendo con la cabeza, con el esbozo de una sonrisa satisfecha por los resultados.

- Jefatura… —dijo Armando mostrándole la pantalla.

En ella aparecían unos caracteres inentendibles para Marcos:

Trying 204.75.33.33 ...
                Connected to tider.com.
                Escape character is '^]'.
                HTTP/1.0 400 Bad Request
                Server: thttpd/1.00
                Content—type: text/html
                Last—modified: Thu, 22—Aug—06 18:54:20 GMT            
                <HR>
                <ADDRESS><A
        HREF="http://www.stmc.org/software/thttpd/">thttpd/1.00</A></ADDRESS                </BODY></HTML>
                Connection closed by foreign host.

- ¿Qué quiere decir todo eso? —preguntó Marcos.

- Pues que la página se asienta sobre un servidor thttpd, y la versión del servidor es la 1.00; además se ha actualizado hace una eternidad. Hablando en castellano, la versión del servidor es del año de la tortilla… no se corresponde la seguridad que presenta el servidor con la seguridad que dices tú que tiene el edificio. Hasta la página del Carrefour es más segura. Este tipo de servidor tiene muchos bugs.

- ¿Bugs?

- Es lo que vienen siendo agujeros por donde colarse… puertos vulnerables. Déjame hacer otro solo de teclado y ya verás cómo en un pispas estoy dentro.

Armando continuó escribiendo códigos durante unos dos minutos, Marcos tenía la mirada perdida en la pantalla del ordenador, pero su mente había vuelto al follón del supermercado. La cara del acompañante de Amanda despertaba ira en él, una descarga de adrenalina incrementaba su frecuencia cardiaca.

- Le tenía que haber partido la cara…

- ¿Qué? —preguntó Armando sin despegar la vista del monitor.

- Que le tenía que haber partido la cara al chulo cabrón ese.

- Anda, déjate de gilipolleces, que a quien le van a partir la cara es al administrador de esta página. De otras cosas no lo sé, pero de seguridad no tiene ni puta idea. Cuando administras un sitio en la web has de tener una compañera que te guie: la paranoia. Marcos, estoy dentro.

- ¿Dentro?

- Como si estuviese sentado en el ordenador del administrador. Me falta romper alguna contraseña, pero no creo que sean muy fuertes después de lo que estoy viendo. Éste es de los que tienen las contraseñas con un post-it pegada a la pantalla… como si lo viese.

Al cabo de media hora, Armando había roto todas las contraseñas con las que se había encontrado. Tenían a su disposición toda la información de la empresa.

- Pues ya lo ves, here we are… ¿Por dónde quieres empezar?

- Sigue tú al mando.

- Como quieras.

Ahora la pantalla era mucho más comprensible para un neófito en la informática. Tenían delante una lista con carpetas, estaban divididas por departamentos. Para entrar en la carpeta principal de cada departamento había que introducir una contraseña. Una de las carpetas se llamaba “Clínica”, Armando pinchó en ella y puso a correr un programa con el que romper la contraseña. Mientras tanto encendió la televisión que tenía colgada en una de las esquinas de la habitación. Los pilares de la cultura occidental temblaban en una ferviente tertulia sobre las intimidades de un famoso en un programa del corazón.

- Joder, y que esta gentuza gane lo que gana… —protestó Armando.

- Sí, ser famoso es una profesión muy rentable en este país. Ser famoso se ha convertido en un objetivo en sí mismo, ya no se busca la fama como consecuencia de una actividad… Se trata de follarte al trampolín que te lleve a un plató como ese —apostilló Marcos mientras señalaba el plató de televisión.

- Cuánta puta y yo que viejo…, que diría uno que yo me sé.

- Putas y putos.

- Sí, claro, golfas y golfos riéndose de la gente que a las siete de la mañana se pega por sentarse en el Cercanías. Pero los que van a las siete de la mañana en el Cercanías no salen en la tele, esto es lo que estamos enseñando a nuestros hijos… la descultura del mamoneo.

Una señal acústica interrumpió la conversación, el programa acababa de romper la contraseña. Dentro de la carpeta “Clínica” había muchas subcarpetas. Algunas de ellas eran:

Clonación

Trasplantes

Plástica

Armas biológicas…

- Mira, Marcos. Aquí tenemos lo que buscas… trasplantes. Joder, macho… al final te voy a tener que dar la razón en todo.

Armando pinchó en la carpeta de “Trasplantes”. Volvió a encontrar varias subcarpetas, seleccionó una nombrada “Clientes”. Había muchos nombres, entre ellos estaba el de “Sanchez Bermejo_Rebeca”, Marcos no perdía detalle y lo vio enseguida. No se esperaba encontrar a Rebeca entre los clientes, no todavía… No coincidía con las fechas del sueño. Sentía que había perdido el control de la situación, cerró los ojos, recordaba perfectamente cómo se sintió al entrar por última vez en aquella carpeta, recordaba cómo se había tenido que levantar e ir al baño a llorar.

- Pincha en la de “Sanchez Bermejo_Rebeca” —dijo Marcos con impaciencia y nerviosismo.

Al pinchar en la carpeta de Rebeca aparecieron varias subcarpetas:

Antecedentes

Datos Personales

Detalles

Doctor

Donante

A Marcos se le aceleró el corazón.

- Pincha en “Donante” —le dijo a Armando.

Armando pinchó en Donante, y allí estaba la ficha de Carolina…

Capítulo 60

Viernes, 17 de octubre

              Marcos sacó inmediatamente el teléfono móvil del bolsillo y llamó a Carolina.

- El teléfono móvil al que llama está apagado o fuera de cobertura en estos momentos —se oyó al otro lado de la línea.

De repente volvieron sobre Marcos todos los fantasmas de aquella noche en la que terminó llorando en la calle.

Armando entendió todo sin que se dijeran nada.

- Mira a ver si han operado ya a Rebeca —dijo Marcos con tanta decisión como preocupación.

Armando estuvo indagando en las distintas carpetas, finalmente rompió su silencio:

- Marcos, pone que está pendiente de operar, y la fecha estimada para la operación es el sábado 18 de octubre.

- Vale, tenemos menos de veinticuatro horas para actuar, voy a llamar a mi hermano —añadió Marcos.

- Usa el fijo, llámale a su casa.

- No, me da igual todo, Armando.

Eran las diez y media de la noche, Marcos llamó a su hermano y le contó todo lo que había ocurrido. Carlos se sorprendió de todo cuanto oyó, y quedó en ir rápidamente a casa de Armando.

Luego Marcos realizó otra llamada.

-        ¿Sí? —contestó una voz de mujer.

- Hola, me llamo Marcos y soy amigo de Carolina, llamaba porque no consigo localizarla y estoy preocupado. ¿Saben algo de ella?

Guadalupe permaneció indecisa durante unos instantes, pero percibió tanta calidez en las palabras de Marcos que desechó el recelo que le causaba hablar con un desconocido.

- No, no sabemos absolutamente nada, y eso que había quedado yo con ella a las seis de la tarde para ir juntas a comprar un regalo para su padre.

La voz de Guadalupe era terriblemente familiar para Marcos, y gracias a ello pudo percibir cómo sus palabras se bañaban con la angustia de su alma.

- ¿Cuánto hace que no saben nada de ella?

- Unas cinco horas —contestó Guadalupe.

- ¿Han puesto una denuncia?

- No —dijo Guadalupe con voz grave.

- Pues por favor, pónganla inmediatamente.

Se produjo un breve silencio en el que Guadalupe estaba ordenando sus ideas.

- ¿Me puedes repetir tu nombre?

- Marcos.

- Marcos, ¿a qué número te podemos llamar si necesitamos algo?

- Al mismo desde el que les estoy llamando. Se queda registrado en su teléfono, ¿verdad?

- Sí, gracias.

- De nada, háganlo inmediatamente.

- Descuida, ahora mismo vamos a la comisaria.

En las palabras de Guadalupe había una gran dosis de desconfianza.

Marcos se quedó reflexionando durante unos segundos.

- Necesito conseguir el teléfono del padre de Rebeca de forma inmediata —le dijo a Armando.

- ¿Sabes nombre y apellidos?

- Sé los apellidos de Rebeca… Espera, en las listas de clase suele estar el teléfono fijo o el móvil de los alumnos. Tengo que llamar a mi compañero Enrique.

Marcos llamó a su compañero.

- Hola, Enrique, sé que es raro que te esté llamando a estas horas, pero necesito un favor urgente. ¿Tú tienes una alumna llamada Rebeca Sánchez Bermejo?

- Pues no lo sé, la verdad.

- ¿Estás en casa?

- Sí.

- Pues haz el favor de acceder a tu página Sigma desde internet y buscar su número de teléfono. Puede que no te lo creas, pero la vida de una persona depende de esto.

- Joder, ya me contarás… déjame mirarlo, te llamo en cinco minutos.

- Gracias, tío.

A los cinco minutos exactos sonó el teléfono de Marcos, era Enrique.

- Marcos, tengo el móvil y el fijo. El móvil es 68744536, y el fijo es 91344678.

- Gracias, Enrique, ya te contaré todo esto más despacio —dijo Marcos con gravedad.

- Vale, suerte.

- Gracias.

Marcos colgó el teléfono, Armando estaba mirando por la ventana, pensativo.

- Armando, el plan que tengo es el siguiente: voy a llamar a los padres de Rebeca, y voy a intentar tener una cita con ellos esta misma noche.

- ¿Por qué no avisamos a la policía, Marcos? Esto es algo muy serio, y seguro que nos pueden ayudar.

- En mi sueño la policía estaba metida en el ajo, de hecho a mí me mató un Inspector de policía cuando estaba junto al cuerpo de Carolina.

- Joder… ¿y qué vas a decir para que los padres de Rebeca te hagan caso?

- Les voy a decir que la vida de su hija está en peligro, ya veré cómo me las apaño. El caso es que todo lo que hemos obtenido hoy sería una prueba muy interesante para aportársela. ¿A ti te importa que enseñe todo esto?

Armando hizo un gesto con la mano como quitándole importancia al asunto.

- Lleva lo que quieras, resulta que es verdad que estos tíos realizan trasplantes y cogen donantes vivos, y eso hay que pararlo.

- Pues a por ellos voy, Hile. Oye, hazme un favor, imprímeme dos o tres fotos de Carol de su Facebook, donde se la vea bien.

- ¿La tienes añadida como amiga?

- Ahora sí.

Marcos no se lo pensó dos veces y llamó al teléfono fijo que le había facilitado Enrique.

Enseguida descolgaron el teléfono.

- ¿Sí? —contestó una voz masculina.

- Hola, soy Marcos Luque Sainz-Pardo. Soy profesor de su hija Rebeca Sánchez Bermejo en la Universidad Autónoma de Madrid.

- Hola, yo soy Alfonso, el padre de Rebeca. ¿Ocurre algo?

- Pues la verdad es que sí, estoy al tanto de la operación de trasplante que le van a realizar a Rebeca, me imagino que hoy mismo estará ingresada.

- Sí, así es —afirmó Alfonso sorprendido.

- Está en TÍDER, ¿verdad?

- Sí.

- Alfonso, la vida de su hija está en peligro, he de verle lo antes posible, no puedo hablar de esto por teléfono. Nos tenemos que ver ahora mismo.

Alfonso tardó unos instantes en responder.

- Me has dicho que te llamabas Marcos Luque Sainz-Pardo, ¿correcto?

- Sí.

- Marcos, son las once menos cuarto de la noche, es considerablemente tarde para casi todo, pero si dices que la vida de Rebeca está en peligro, me gustaría escucharte. ¿Puedes desplazarte?

- Sí, ¿dónde vive usted?

- En la calle Camino de la Huerta número 91, está en La Moraleja.

- De acuerdo.

- Dime la matrícula del coche con el que vas a venir, es para comunicárselo a la garita de seguridad y que no te pongan pegas para pasar.

- De acuerdo, es M—2706—WA, es un Toyota Corolla de color plata.

- Vale, además la gente de seguridad te acompañará, y estará también aquí mientras nosotros hablamos. Tengo que tomar mis precauciones, supongo que lo entenderás.

- Sí, lo entiendo. De todos modos voy a llevar acreditación para que vea que soy profesor de la Universidad de su hija, y me va a acompañar mi hermano y un amigo informático que es quien le puede mostrar las pruebas de lo que le voy a enseñar. Se lo digo para que les dejen pasar conmigo.

- De acuerdo, traed todos el DNI, lo vais a necesitar.

- Vale, de acuerdo. Ahora nos vemos.

Capítulo 61

Viernes, 17 de octubre

              Carlos estaba llamando a la puerta cuando Armando y Marcos habían preparado todo lo que necesitaban para ir a hablar con Alfonso. Los tres se subieron al coche de Marcos y se fueron hacia La Moraleja.

- Marcos, no se te ocurra decir nada del sueño —advirtió Armando.

- No, no te preocupes, que no diré nada.

- Si te acuerdas de alguna información que consideres relevante me lo dices y la buscamos en el momento, ¿vale?

- OK.

Al llegar a la entrada de La Moraleja tuvieron que enseñar los DNI, a esas horas era difícil entrar en aquella lujosa urbanización. Un coche de seguridad privada les acompañó hasta la calle de Alfonso, aparcaron el coche subiéndolo a la acera y llamaron al telefonillo que había fuera de la finca.

La puerta se abrió y se encontraron con un jardín muy bien iluminado, un sendero de pizarra les conducía a la lujosa puerta de un inmenso chalet. Los tres estaban impresionados, jamás habían estado en un lugar tan opulento, dos guardias de seguridad iban detrás de ellos. La puerta de la casa se abrió, un hombre de unos cincuenta años salió a recibirlos. Alfonso medía aproximadamente un metro y setenta y cinco centímetros, poseía abundante pelo y lo llevaba engominado hacia atrás, vestía unos pantalones de pinzas de color marrón claro y una camisa blanca con cuadros azules.

Marcos se adelantó.

- Hola, Alfonso, yo soy Marcos.

- Hola, Marcos —dijo Alfonso mientras se intercambiaban un apretón de manos.

Todos se presentaron y Alfonso les condujo al salón, allí había una mujer que parecía ser una criada interna. Los guardias de seguridad se sentaron en unas sillas, alejados prudentemente de la conversación que iba a mantener el resto.

- Claudia, toma nota de lo que quieren estos señores para beber, por favor.

Armando pidió un café con leche, y Marcos y Carlos decidieron pedir lo mismo para no marear a la mujer, Alfonso también pidió un café. Posteriormente, la mujer tomó nota de lo que querían beber los guardias de seguridad.

- Bueno, vosotros me diréis que os trae por aquí a estas horas.

- Alfonso, le vamos a contar algo muy serio. Yo me hago responsable de todo cuanto se vaya a hablar aquí. Con esto quiero decir, que pase lo que pase esta noche, no quiero que a ellos dos les pase nada —dijo Marcos señalando a Carlos y a Armando.

Alfonso asintió con la cabeza.

- Como le he dicho soy profesor de la Autónoma.

- Sí, mientras venías lo he corroborado, te he visto en la página web de la Universidad —interrumpió Alfonso.

- Sí, me alegro de que empecemos con buen pie. Sin embargo, no soy profesor de su hija, lo son compañeros míos, pero no yo.

- Bueno, fue un buen punto para que yo te escuchase.

- Sí, por eso lo dije. Además también le he mentido diciéndole que la vida de Rebeca corre peligro, es otra persona la que está a punto de morir debido al trasplante de Rebeca.

Marcos le pidió a Armando las fotos de Carolina.

- ¿Ve estas fotos? —dijo Marcos señalando las fotografías de Carolina.

- Sí. Pero por favor, llamadme de tú.

- Vale.

- ¿Qué pasa con esa chica?

- Esta chica se llama Carolina Villasante, es mi novia. Hoy ha sido secuestrada, y ha sido secuestrada por la misma empresa que le va a realizar el trasplante a su hija, ¿sabe para qué?

- Alfonso negó con la cabeza.

- Pues para matarla, quitarle el corazón y trasplantárselo a su hija.

- Eso que estás diciendo es muy serio.

- Sí, pero es verdad. Tenemos pruebas.

- Enseñadme todo, por favor.

Armando sacó su portátil y lo arrancó. La espera hasta que se encendió del todo se hizo eterna. Alfonso contemplaba las fotos de Carolina. En las fotos, Carolina tenía un aspecto angelical, podrían enamorar a cualquier hombre, podrían callar el llanto de cualquier niño. Armando, de forma deliberada había seleccionado unas fotos que arrancaban del rostro de Carolina toda la inocencia y ternura que poseía.

Llegó la mujer con los cafés y con unas pastas de chocolate.

Finalmente, el ordenador de Armando terminó de arrancar.

- Aquí, lo que traemos —intervino Armando— es la página web de la empresa, hemos entrado en ella y hemos obtenido información.

- ¿Y eso lo has hecho tú? —preguntó Alfonso con admiración.

- Sí.

- Mira, Alfonso —dijo Marcos—. Lo más interesante es que esta empresa se dedica a asuntos muy oscuros, no es una clínica al uso. Allí se realizan clonajes, que está totalmente prohibido, se realizan trasplantes de órganos seleccionando los donantes entre personas vivas, etc. Aquí, en “Clientes” —dijo Marcos señalando el ordenador— está Rebeca.

Alfonso se acercó y comprobó que era verdad lo que decía Marcos.

- Y si ves, el donante es Carolina. Si llamas a la policía podrás comprobar que hay una denuncia de la desaparición de Carolina Villasante Bermejo. Han seleccionado a Carolina porque su complejo de histocompatibilidad es compatible con el de Rebeca.

- Si no os importa voy a llamar a un amigo mío, que es Inspector de policía, me gustaría confirmarlo —dijo Alfonso.

- Espero que no se llame Gonzalo Senabres —advirtió Marcos con preocupación.

- No, se llama Rodrigo Domínguez Arias. ¿Por qué lo preguntas?

- Porque hay policías que están implicados en esto, y uno de ellos es un Inspector llamado Gonzalo Senabres.

Alfonso se quedó pensativo, cogió el móvil y llamó a su amigo el Inspector.

Estuvo hablando con él delante de ellos. No se anduvo con rodeos y le preguntó directamente a su amigo si había una denuncia de desaparición sobre Carolina Villasante Bermejo. Intercambió unas cuantas frases con él y colgó.

- Me va a llamar en cuanto sepa algo —comunicó Alfonso.

- De acuerdo —contestó Marcos.

Eran las once y media de la noche, Alfonso aparentemente estaba solo en casa con el servicio, Merche estaba pasando la noche en el hospital con Rebeca.

A los tres minutos de colgar Alfonso, sonó su teléfono móvil. Se levantó y mantuvo una conversación de unos tres minutos, presumiblemente con el Inspector. Nada más colgar informó al resto.

- Bueno, parece que hay una denuncia de desaparición de esta chica, la denuncia se ha formulado hace un rato. Todo cuadra con lo que me contáis.

- ¿Qué vas a hacer? —preguntó Marcos.

- No lo sé —contestó Alfonso.

- ¿Estás dispuesto a permitir que muera una persona inocente por salvar a tu hija?

Alfonso se volvió a sentar, parecía estar buscando las palabras adecuadas para responder.

- Mira, Marcos.

Hizo una pequeña pausa.

- Lo que más quiero en este mundo es a mi hija, es obvio. También es obvio que mi hija necesita un trasplante de corazón.

Marcos asintió.

— Sin embargo, soy de los que piensan que el fin no justifica los medios. Hay ocasiones en la vida en las que tienes que elegir entre ser ingenuo y que te engañen, o ser injusto. Personalmente, ante la mínima duda de poder ser injusto prefiero ser ingenuo.

Alfonso hizo otra pausa, Marcos le miraba con cierto grado de admiración.

— Lo que me estáis contando es una atrocidad. ¿Sabéis cuál es la mejor prueba de que estáis diciendo la verdad?

Marcos negó con la cabeza.

- Pues que nadie, absolutamente nadie… sería capaz de venir a estas horas a hablar conmigo y contarme una mentira como esta. Además, vosotros no ganáis nada con el hecho de que a Rebeca le hagan el trasplante o no se lo hagan. Es más, os diré una cosa: desde el principio, ni a mi mujer ni a mí nos gustó esta empresa.

- ¿Cómo llegaron hasta TÍDER? —preguntó Marcos.

- A través de uno de los cardiólogos que trataron a Rebeca.

Alfonso miró fijamente a Marcos con el ceño fruncido.

- ¿Cuántos trasplantes puede hacer esta gente al mes? —planteó finalmente Alfonso.

- No lo sé —contestó Marcos—, pero está claro que no es su única fuente de ingresos, si es eso en lo que estás pensando. Tienen una importante división de cirugía estética, y no sé qué tipo de ética utiliza la empresa en esa sección. Luego tienen una división de fecundación in vitro, que también da juego a chanchullos sobre los que prefiero no pensar. Después el tema de los clonajes, que no te quiero ni contar…, y por último, hasta dónde yo sé, tienen una sección que se dedica a investigar nuevas armas biológicas y antídotos para neutralizarlas.

- Algo así como los virus de ordenador y las empresas de los antivirus —dijo Armando.

- Algo así —contestó Marcos.

- Lo que no concibo es por qué si se dedican a negocios tan oscuros, la clínica no es más clandestina —apuntó Alfonso—. No entiendo porqué no está más escondida.

- Bueno —dijo Marcos—, yo creo que por dos motivos: por un lado porque les costaría mucho conseguir clientes, vosotros a lo mejor no hubieseis ido allí si la clínica es un bunker a doscientos metros bajo tierra en mitad de la sierra madrileña.

Alfonso asintió.

- Y por otro lado porque su escaparate son las operaciones de estética, y al ser tan visible, al no tener aspecto clandestino, no levanta sospechas.

Marcos estaba realmente sorprendido de la reacción de Alfonso, nunca se imaginó que iba ser tan fácil convencerle, si es que realmente le había convencido, que no las tenía todas consigo...

- El problema es que ahora van a tardar mucho tiempo en conseguir un corazón para Rebeca —añadió Alfonso con preocupación.

- Si ese va a ser el problema yo creo que puedo adelantar a Rebeca en las listas de trasplantes —apuntó Armando.

- No, gracias. No quiero más remordimientos de conciencia, ese fue uno de los puntos por los cuales nos costó tiempo decidirnos por esta empresa, porque no sabíamos cómo reducían los tiempos de espera y teníamos cargo de conciencia, porque asumíamos que alguien estaba perdiendo su prioridad a favor de Rebeca.

- Y lo que estaba perdiendo era la vida… —intervino Carlos.

- Cierto —apostilló Alfonso—. Bueno, voy a llamar a mi mujer, le voy a decir que nos llevamos de allí a Rebeca, y luego voy a ir a por ella.

- ¿Quieres que te acompañemos? —preguntó Marcos.

- No, gracias. Pero esto no puede quedar así, mañana deberíamos ir todos a hablar con la policía.

- Como ya te he dicho antes, no confío en la policía, Alfonso —dijo Marcos con rotundidad.

- ¿Por qué sabes que hay policías corruptos en este tinglado? —preguntó Alfonso.

- Es una larga historia, pero te juro que si todo sale bien te la contaré.

- Bueno, de todos modos yo hablaré con mi amigo mañana por la mañana, después de que haya conseguido poner a Rebeca de nuevo en las listas de espera, que ahora mismo es lo más urgente.

- De acuerdo, si quieres mañana quedamos.

- Y se te olvida un punto importante —matizó Alfonso.

- ¿Cuál? —preguntó Marcos.

- Puede que a pesar de que Rebeca no realice allí el trasplante no liberen a Carolina.

- Tengo mi propio plan.

- ¿Cuál es?

- No lo puedo decir, no tiene nada que ver contigo ni con Rebeca. Te juro que si sale bien te lo contaré.

- Pues ojalá que mañana me puedas contar todas las cosas que tenemos pendientes, sería una buena noticia para todos.

- Qué así sea.

Los tres se despidieron de Alfonso y se fueron por dónde habían venido. Los guardias de seguridad les acompañaron hasta la entrada de la urbanización.

Al quedarse solo, Alfonso se sentó durante un instante en el sofá, en su cabeza reverberaba la conversación que había mantenido con Marcos. Poco a poco, todas y cada una de las palabras fueron permeando en el tejido racional del intelecto de Alfonso, las ideas se integraban como las piezas de un puzle a la vez que Alfonso las sometía a un detallado análisis. No tenía ninguna prueba tangible, pero tenía la certeza de que Marcos estaba diciendo la verdad. Merche, la madre de Rebeca, desde el principio fue muy reacia a vulnerar los cauces legales. Alfonso le había argumentado que era la mejor opción para su hija, era la única forma de garantizarle un corazón en un tiempo razonable. De algún modo, en la empresa TÍDER habían convencido a Alfonso que mediante la hospitalización pública, Rebeca podría quedar dentro del diez por ciento de pacientes a los que no les llega el corazón a tiempo.

Capítulo 62

Viernes, 17 de octubre

Marcos estaba bastante satisfecho con el resultado obtenido tras la conversación con Alfonso, pero aún así se encontraba intranquilo. Como bien había apuntado Alfonso, sabía que el hecho de que Rebeca no se operase no era garantía de recuperar a Carolina.

Esta vez era Carlos el que les conducía de vuelta desde casa de Alfonso.

- Entonces, que yo me entere —aclaró Carlos—. Ahora a la tal Rebeca no le van a trasplantar el corazón, por tanto ya no les interesará Carolina, ¿no?

- No, ya no les interesa. Lo que aprendí la otra vez es que Carolina murió justo en el momento en el que se iba a realizar la operación, eso quiere decir que Carolina sigue viva, pero otra cosa muy distinta es que la suelten. Daos cuenta de que es probable que ella haya visto todo lo que tienen montado, y es muy arriesgado dejarla viva.

- Eso es verdad. ¿Y cuál es el plan qué tienes? —preguntó Armando.

- Pues voy a secuestrar al médico que le tiene que operar.

- ¿Sabes quién es? —preguntó Armando sorprendido.

- Sí, espero que eso también sea como lo soñé. Sé quién es y dónde vive. Voy a necesitar ayuda, chicos.

- Cuenta conmigo —advirtió Armando con decisión.

- Y conmigo —replicó Carlos.

- El plan es ir mañana, muy temprano, a la puerta de su casa. Vive en el Conde de Orgaz.

- Mañana es sábado —intervino Carlos —, ¿tú crees que este tío va a ir a currar un sábado?

- Yo creo que sí, va a ir con la intención de operar a Rebeca. Eso es lo que ponía en la ficha.

- Puede que le llamen esta noche —dijo Armando—, cuando Alfonso recoja a Rebeca, diciéndole que se aborta la operación.

- Lo dudo mucho, no creo que llamen a estas horas a nadie —respondió Carlos.

Eran las once y media de la noche cuando Alfonso llegó a la clínica. Al alcanzar la garita de seguridad se identificó y no le pusieron problema ninguno para entrar. Aparcó el coche fuera y se fue a la recepción. En ésta había una mujer de unos treinta años, pelirroja con el pelo largo y rizado.

- ¿En qué puedo ayudarle? —preguntó la mujer.

- Soy el padre de Rebeca Sánchez, vengo a llevarme a mi hija.

- ¿Me puede decir el segundo apellido de su hija, por favor?

- Bermejo.

La mujer tecleó el nombre en el ordenador y esperó unos segundos.

- Según aparece aquí, mañana su hija va a ser intervenida por el equipo de cirugía cardíaca.

- Así es, y eso es lo que no quiero que ocurra.

- Espere un momento, he de llamar al responsable de cirugía.

La mujer expuso a través de un teléfono la petición de Alfonso, intercambió un par de frases con el interlocutor y colgó el auricular con un gesto de desaprobación.

- Va a tener que esperar a mañana, no está el responsable de cirugía.

- Señorita, yo voy a salir ahora con mi hija. Yo solo o con la policía. ¿Queda claro?

- Es que creo que ahora solo está el director general de la clínica, pero nunca recibe visitas y además estará a punto de irse.

- Pues llámele o llamo a la policía y les explico que están reteniendo a mi hija en contra de su voluntad y la de sus padres.

- Está bien.

La mujer volvió a coger el teléfono, marcó un número y esperó unos instantes. Entonces comenzó a hablar con alguien. Empleaba un tono bañado de una sumisión alarmante. Explicó la situación que tenía en el mostrador de recepción y se dedicó a responder con monosílabos. Finalmente pronunció el nombre y los apellidos de Rebeca, se despidió y colgó.

- Ahora le van a acompañar a hablar con el director general, pero primero tengo que comprobar su huella dactilar.

- Vale, pero antes de ir a hablar con el director general quiero ir a ver a mi hija, mi mujer está con ella.

- De acuerdo, pero la visita ha de ser muy breve, el director general no puede esperar mucho.

Alfonso tuvo que colocar su dedo índice sobre un pequeño escáner que había encima de la mesa, se encendió un rayo de luz verde en la máquina y la recepcionista dio el visto bueno. Un hombre elegantemente vestido le acompañó hasta la habitación de Rebeca. A pesar de las horas que eran, todo estaba iluminado exactamente de la misma manera que lo estaba las veces anteriores que habían estado allí.

Al entrar en la habitación, Alfonso vio que Rebeca estaba dormida, pero Merche estaba sentada en el sofá leyendo una revista. Al ver aparecer a su marido se quedó muy sorprendida, pero no dijo nada para no despertar a Rebeca. Merche se levantó al encuentro de Alfonso y ambos se quedaron fuera en el pasillo. El hombre que les acompañaba no perdía detalle de la conversación.

- ¿Nos podría dejar a mi mujer y a mí hablar un rato a solas, por favor?

- Sí, claro.

El hombre se apartó unos nueve o diez metros, pero no les perdió de vista.

- ¿Qué pasa, qué haces aquí? —susurró Merche alarmada.

- Nos vamos a llevar a Rebeca, hay algo horrible que tengo que contarte, pero no te lo puedo contar aquí.

Merche pudo leer el horror en los ojos de su marido, muchos años de convivencia desarrollan una gran capacidad para leer el lenguaje corporal del compañero sentimental. Alfonso lo había dicho todo con aquella mirada.

- Primero tengo que ir a hablar con el director general.

- ¿A estas horas está el director general? —preguntó Merche sorprendida.

- Pues ya lo ves, a mí también me ha extrañado.

- Te acompaño —terció Merche.

- No, quédate con Rebeca, y mantén el móvil encendido.

- De acuerdo.

Alfonso se acercó de nuevo al hombre y movió la cabeza señalando al ascensor.

Subieron a la quinta planta. Al salir del ascensor parecía que habían cambiado de edificio, una lujosa alfombra gris oscura amortiguaba el sonido de los zapatos de Alfonso y su acompañante. Llegaron a una puerta que parecía ser de caoba en la que se leía: “Amancio Galán Berzal; Director General”. El hombre del traje llamó al telefonillo e inmediatamente la puerta se abrió.

Ante Alfonso apareció un despacho fastuoso, incluso para él. Detrás de una gran mesa de madera oscura había un hombre de unos sesenta años, completamente calvo, con unas modernas gafas sobre unos inquietantes ojos azules. Lucía una recortada barba con zonas que atestiguaban que allí se había asentado un color pelirrojo antes de que las canas terminaran por marginar aquel color. El hombre estaba fumando, cosa que no le hizo ninguna gracia a Alfonso.

- Usted debe de ser el padre de Rebeca —dijo el hombre con una voz grave y ronca.

- Sí, me llamo Alfonso Sánchez.

- Yo soy Amancio Galán, el responsable máximo de la clínica.

- Los jefes no suelen estar trabajando a estas horas.

El hombre no contestó a aquel comentario, en cambió hizo un gesto señalando la silla.

- ¿Cuál es el problema? —preguntó Amancio con cierto desafío.

- No hay ningún problema, me voy a llevar a mi hija porque hemos decidido que se opere en la sanidad pública.

El hombre sonrió y dejó escapar una pequeña carcajada.

- La sanidad pública… ¿y por qué ese cambio de decisión?

Alfonso se estaba empezando a cansar de la insolencia de aquel individuo.

- No tengo que dar explicaciones a nadie sobre mis decisiones. Quiero llevarme a mi hija ahora mismo.

- Bueno, como usted quiera, pero tendrá que saldar las cuentas que tiene con nosotros.

- De acuerdo, pagaré los gastos de hospitalización y las pruebas que hayan hecho hasta el momento a mi hija, pero a cambio quiero los resultados de esas pruebas.

- Está bien.

En los ojos de Amancio se podía ver rabia, debida a que hacía mucho tiempo que un ser humano le plantaba cara en alguna faceta de su vida. De pronto había una persona sobre la que no tenía ninguna autoridad, y eso le enfureció.

-   Háganme una factura y se la pago ahora mismo —dijo Alfonso con decisión.

-   Se la prepararemos mañana, ahora no hay nadie en Administración.

-   Vale, me llevo a mi hija.

Amancio no respondió y apretó un botón que se encontraba debajo de la mesa.

El hombre trajeado volvió a entrar.

-   Lleva a este hombre a la habitación de su hija, se la va a llevar.

El hombre asintió.

-   Encantado de conocerle —mintió Alfonso.

-   Lo mismo digo —contestó Amancio sin mirarle a la cara.

El hombre le condujo de nuevo a la habitación de Rebeca. La muchacha ya se había vestido y junto a Merche estaba esperando a Alfonso. Por el camino Alfonso les contó lo que había ocurrido, ambas se quedaron impresionadas con la historia.

- ¿Y qué va a pasar ahora con esa chica? —preguntó Rebeca.

- No lo sé —contestó Alfonso.

- Deberíamos llamar a la policía —intervino Merche.

- Por lo visto está implicada hasta la policía, estos chicos tenían un plan para recuperarla.

- Esta historia es siniestra —lamentó Merche—. Nunca me gustó la clínica, pero nunca me imaginé que el asunto llegase a ser tan escabroso.

Capítulo 63

Sábado, 18 de octubre

              A las seis y media de la mañana, Armando, Carlos y Marcos estaban en el interior del Toyota Corolla, que se encontraba aparcado en el número ochenta de la calle Cascanueces. Estaban esperando a que saliese el Doctor Lezarazo. El plan que tenía Marcos era meterlo en el maletero del coche y llevarlo al chalet de Zarzalejo, y allí coaccionarle con cualquier método para que llamase a la clínica exigiendo la liberación de Carolina.

Eran las ocho y cuarto de la mañana y nadie había salido de aquella vivienda. Marcos estaba muy intranquilo, aunque algo en el fondo de su corazón se había endurecido, esta vez no era igual que la anterior, quizás porque ya perdió en una ocasión todo lo que podía perder, quizás porque pensaba esta vez que Carolina aún estaba viva.

Eran las nueve y veinte minutos, y nadie había aparecido por allí. Guillermo nunca apareció.

A unos pocos kilómetros de allí, en el edificio TÍDER se estaba discutiendo qué hacer con Carolina. Allí estaba Guillermo, el cual no había aparecido por su domicilio porque había pasado la noche en casa de una prostituta. También estaba Miguel Orbes, el responsable de la sección de trasplantes.

Todo apuntaba a que iban a matar a Carolina de todas maneras.

-   Amancio me ha dicho que el padre de la chica no ha dado ningún tipo de explicación —intervino Miguel—. Pero que no cree que sepa nada de lo que aquí se cuece, piensa que probablemente alguien le haya calentado la cabeza con la importancia de realizar este tipo de operaciones en sitios autorizados, la gilipollez de siempre.

-   Lo que tenemos que hacer es deshacernos de la chica, nos ha visto la cara a varios de nosotros, y puede testificar en contra nuestra —propuso Guillermo.

Guillermo estaba muy interesado en que Carolina no saliese viva de la clínica porque había abusado sexualmente de ella, y lo había hecho con la cara totalmente descubierta, pensando que Carolina jamás iba a volver a ver la luz del sol. Sin embargo, no podía dar esos detalles a sus colegas.

- ¿Tú crees que os puede reconocer? —preguntó Miguel Orbes— Tú, Guillermo, solo le has hecho un par de pruebas. En el poco probable caso que te reconociese, ¿de qué te va a acusar?

- Puede tirar todo esto abajo si siguen la pista de este negocio a través de mí…

- Para eso tenemos a nuestra gente en la policía —respondió Miguel—. Bueno, tienes razón, para qué complicarnos la vida con una tía… Nada, matadla.

Guillermo intentó ocultar su rostro de felicidad, sintió un profundo alivio al oír las palabras de su superior.

A las diez de la mañana, Marcos llamó a Guadalupe, la madre de Carolina, para intentar averiguar si sabían algo de ella. Sin embargo, no había noticias de Carolina. Marcos comenzaba a perder las esperanzas. Seguidamente llamó a Alfonso, ambos se pusieron al corriente de los hechos que habían acontecido. Marcos le explicó que su plan para recuperar a Carolina había fracasado, y que no se sabía nada acerca su paradero.

Al colgar con Marcos, Alfonso llamó a su amigo, el Inspector de policía, Rodrigo Domínguez.

- Hola, Alfonso —dijo Rodrigo al ver el nombre de Alfonso en su teléfono móvil.

- Hola, Rodrigo —respondió Alfonso.

- Me tienes que explicar lo de ayer, ¿por qué querías saber si aquella chica estaba desaparecida?

- Precisamente por eso te llamo ahora. Me gustaría hablar contigo a solas y en un lugar seguro.

- Vale, donde y cuando tú quieras, hoy no trabajo.

- Estupendo, ¿qué te parece si vienes a mi casa? —propuso Alfonso.

- Vale, lo que tardo en vestirme y llegar allí.

- Gracias, Rodrigo. Aquí te espero.

Rodrigo llegó a casa de Alfonso, ambos subieron al despacho y Alfonso le estuvo contando durante más de media hora todo lujo de detalles acerca de lo que le había contado Marcos la noche anterior.

Rodrigo se fue a la comisaría donde trabajaba, se metió en su despacho y comenzó a hacer llamadas telefónicas.

Carolina estaba tumbada en una camilla, sabía que llevaba más o menos un día en aquella siniestra estancia. Le habían quitado la cinta americana de la boca, lo cual supuso un gran desahogo, porque con ella tenía cierta dificultad para respirar por la nariz. Estaba aterrorizada, todo tipo de pensamientos habían tomado forma en su cabeza. Pensaba en cuánta razón tenía Marcos acerca de lo que éste había soñado. Carolina esta vez sí había sabido interpretar la frase “suerte con la operación” que le había dicho el hombre que vino a hacerle el análisis de sangre, esta vez supo que la operación significaba dar su corazón a una desconocida, era sinónimo de muerte.

La puerta se volvió a abrir, y Carolina vio al médico repugnante que le había hecho una profunda herida en el clítoris.

- Ya ha llegado tu hora, zorra —amenazó el Doctor Lezarazo.

- Maldito hijo de puta —dijo Carolina.

- Oye, esa boquita…

- Que sepas, gordo cabrón, que os van a coger.

Guillermo se rió, con una risa cínica y repulsiva.

- Sí, me queréis quitar el corazón para trasplantárselo a Rebeca, pero hay gente que va a venir a por vosotros.

El gesto burlón de Guillermo cambió radicalmente a uno de preocupación. Dejó una bandeja que traía, apoyada en la mesa que tenía Carolina por mesilla, y abandonó la habitación.

Se fue al despacho de Miguel Orbes, quien estaba hablando por teléfono con una grave expresión. Nada más colgar fue el propio Miguel el que se adelantó a Guillermo.

- ¿Has matado a la chica? —preguntó Miguel.

- No, aún no —respondió Guillermo.

- No la mates, vamos a tener que dejarla en libertad, me ha llamado Senabres y me ha dicho que hay gente investigándonos, saben algo.

- Por eso precisamente quería hablar contigo. La chica ha hablado, me ha dicho que sabe que le vamos a quitar el corazón, es más… sabe que se lo íbamos a trasplantar a Rebeca.

Miguel cerró los ojos y se los masajeó con los dedos índice y corazón.

- También me ha dicho —continuó Guillermo— que hay más gente que sabe esto, y que vienen a por nosotros.

Miguel permaneció pensativo.

- Bueno, no la mates. Tenemos un problema serio, voy a hablar con Amancio.

Miguel subió a hablar con Amancio, le detalló tanto la conversación con Gonzalo Senabres como la mantenida con Guillermo Lezarazo.

- Qué hijo de puta el tío de ayer… —bramó Amancio destilando irascibilidad— El cabrón lo sabía todo…

- ¿Quién, el padre de Rebeca? —preguntó Miguel.

Amancio asintió con la cabeza.

- Bien, vamos a intentar que dejen de mirar hacia aquí —explicó Amancio—. Lo primero es soltar a la puta esa, que le tapen los ojos y que la suelten lejos de aquí, que el viaje en coche no sea directo, que sea un viaje largo, que ella piense que el sitio donde la han dejado está más lejos de aquí de lo que esté en realidad. Lo mismo tenemos suerte y si recuperan a la chica no hurgan más. En segundo lugar, ¿cuántos cadáveres hay en los congeladores?

- De los de trasplantes unos veinte —contestó Miguel—, y luego tenemos muertos que están a la espera de clones, tendría que hablar con Paco, pero creo que en total habrá más de treinta.

- Nos tenemos que deshacer de todos ellos lo antes posible.

- No hay problema, para esto tenemos las trituradoras, en una hora están todos triturados e incinerados.

- Pues empezad ya.

- De acuerdo.

Miguel bajó a donde estaba Guillermo.

- Ponle a la chica la ropa que traía, se la van a llevar —ordenó Miguel a Guillermo.

El rostro de Guillermo se desencajó, la chica podría reconocerle en cualquier momento, tenía miedo de una posible venganza, una denuncia, o a las dos cosas. Sin embargo acató la orden con celeridad.

Capítulo 64

Sábado, 18 de octubre

              Sacaron a Carolina de un coche, llevaba puesta una venda en los ojos y las manos atadas con una brida. La dejaron en mitad de Las Barranquillas, una zona del sur de Madrid famosa por el tráfico de drogas. El coche que la llevaba salió rápido y veloz de allí, probablemente nadie se dio cuenta de lo que acontecía.

Carolina sentía impotencia, pero por otro lado le embriagaba una sensación de felicidad, era consciente de que la habían liberado. Sin embargo, no tenía ni idea de dónde podía estar. Oía voces difuminadas a su alrededor. Alguien se acercó a ella y le quitó la venda, pudo ver frente a ella a un hombre terriblemente enjuto, probablemente drogadicto.

- ¿Y tú qué haces aquí, guapa? —le dijo el hombre con una voz harto bronca.

- No lo sé, me secuestraron ayer, y ahora me han abandonado aquí.

El hombre miró las bridas que llevaba Carolina en las manos. Se metió la mano en el bolsillo y sacó una navaja. Carolina no sabía si sentir alivio o miedo, decidió que ya no le importaba nada. El hombre rajó con cuidado las bridas de las manos. Carolina era libre.

- Aquí, aunque te parezca lo contrario, nadie te va a hacer nada. Pero si yo fuese tú, iría a una patrulla de policía que suele estar allí —dijo el hombre señalando hacia la espalda de Carolina—, y les contaría lo que me has contado a mí.

Carolina se le quedó mirando con tanto agradecimiento como pena. Ahora sospechaba dónde estaba, y sentía lástima porque no se correspondía para nada la lucidez que mostraba aquel hombre con el deterioro físico que evidenciaba.

Le dio las gracias y se fue andando en busca de la policía. Efectivamente, había una patrulla de la Policía Nacional donde le había dicho el hombre. Carolina se acercó al coche y golpeó el cristal del conductor, el policía abrió la ventanilla, Carolina contó absolutamente todo lo que había pasado. Los policías estaban confusos, pero finalmente la metieron atrás y la llevaron a comisaría, allí constataron la denuncia que había sobre su desaparición. Lo primero que hizo Carolina fue llamar a sus padres y después llamó a Marcos.

Capítulo 65

Sábado, 18 de octubre

              Carolina había vivido una terrible pesadilla, pero todo parecía haber terminado. Ahora estaba en compañía de sus padres en un hospital, esta vez normal y no en aquel clandestino en el que tanto había sufrido. No tenía ninguna lesión grave, excepto una dolorosa herida en el clítoris, pero el terrible estado de shock aconsejaba tenerla ingresada en observación.

La puerta de la habitación 440 del hospital Ramón y Cajal se abrió y apareció Marcos. Carolina se emocionó mucho al verle, se fundió en un largo abrazo con él y se lo presentó a sus padres como su novio. La felicidad imperaba en aquella habitación.

Marcos salió un instante al pasillo, allí estaban Carlos y Armando, les hizo entrar en la habitación y se los presentó a Carolina.

- Armando es quién realmente te ha salvado la vida —admitió Marcos.

Armando se ruborizó ligeramente, ni siquiera él mismo era consciente de cuánto había contribuido a ese desenlace, solo Marcos le había visto trabajando durante y después del sueño.

Capítulo 66

Jueves, 13 de marzo

              María, la madre de Marcos, estaba terminando de comer en la cafetería del hospital con su hermano José, que casi todos los jueves iba a comer con ella para verla, sacarla de la rutina y hacerle compañía. La conversación era banal, como casi siempre. Una vez más discurría por terrenos ya explorados otros muchos jueves. José, a pesar de ser su hermano y tener mucha confianza con ella, era incapaz de iniciar conversaciones inteligentes en semejantes circunstancias. María no ignoraba aquello, lo podía sentir. Le conocía muy bien y sabía que no eran agradables para su hermano aquellos encuentros. Pero ella era feliz teniéndole cerca, y a pesar de que sabía que era un comportamiento egoísta, le incitaba para que cada jueves fuese a comer con ella.

- ¿Y qué vais a hacer este fin de semana? —preguntó María tratando de que su hermano no se sintiese incómodo.

- No lo sé, a mí me gustaría irme a la sierra, pero a Chelo no le apetece demasiado. Ella allí se aburre, yo me entretengo con cualquier chapuza en la casa o en el jardín, pero ella… lo único que hace es ver televisión y poco más, que por otro lado no es diferente de lo que hace aquí en Madrid… Nada, que a ella no le gusta estar allí.

- Bueno, debemos volver —informó María—, que mi nuera también querrá comer.

- Sí, la pobre no descansa nada —contestó José.

Arriba, en la habitación, había un televisor de monedas en lo alto de la pared, en su gastada pantalla aparecía el jardín de una casa de campo. En él, un hombre de unos cuarenta años añadía un tapón de suavizante a un barreño blanco con ropa. Al darse la vuelta, unos simpáticos pajarillos se pegaban por disfrutar de un chapuzón en el barreño. En lo alto de un árbol, un pajarillo solitario sonreía orgullosamente viendo aquella escena mientras mostraba satisfecho su suave plumaje.

Enfrente de la televisión había una aparatosa cama, sobre ella lloraba desconsoladamente una mujer de unos treinta años de edad. Se llamaba Amanda, su marido Marcos acababa de fallecer después de dos años y medio en coma.