LA ÚLTIMA GOTA DE AGUA

Jonaira Campagnuolo

LA ÚLTIMA GOTA DE AGUA

Copyright © 2016 Jonaira Campagnuolo.

Primera Edición Julio de 2016

ISBN-13: 978-1535241380

ISBN-10: 1535241381

Diseño de cubierta H. Kramer

http://hkramer13.wix.com/hkramer

Fotografía niño: © Can Stock Photo Inc./Zurijeta

Diseño interior: H. Kramer y Jonaira Campagnuolo

Revisión de estilo: Proyecto literario de Cafetera de Letras

http://www.cafeteradeletras.com

Queda rigurosamente prohibida, sin la autorización escrita de los titulares del copyright, bajo las sanciones establecidas por las leyes, la reproducción total o parcial de esta obra por cualquier medio o procedimiento, comprendidos fotocopias y el tratamiento informático.

AGRADECIMIENTO

A Grisel R. Núñez y su Blog Cafetera de Letras, por haber propiciado la creación de este libro. Y a todos los escritores que formaron parte de este proyecto (Grisel R. Núñez, Rocío de Juan, Lucía Tiesos, Kelly Hernández, Faustino Medina, Jellen Cossio y David Rubio), por la ayuda prestada en la revisión y corrección de cada cuento.

ÍNDICE

Parte I. JUICIO FINAL

SEÑALES

LA MALDICIÓN DE LA DIOSA

EL DRAGÓN DE LAS NUEVE CABEZAS

ESPIRAL DE MENTIRAS

EL PRINCIPIO DEL FIN

Parte II. PURGATORIO

¿AMIGO O ENEMIGO?

¿QUÉ BUSCAS?

ADIÓS

¿CUÁL TESORO?

BOLA DE FUEGO

NOTA DE LA AUTORA

Parte I. JUICIO FINAL

SEÑALES

Acepta. No es resignación, pero nada te hace perder más energía que el resistir y pelear contra una situación que no puedes cambiar.

Dalai Lama

«En vida, el físico y astrónomo Isaac Newton intentó decodificar la Biblia cristiana, porque suponía que allí se encontraban las leyes divinas del universo. A principios del siglo XVIII vaticinó, con ayuda de cálculos realizados a fragmentos tomados del Libro de Daniel, que el fin de la humanidad se llevaría a cabo en el año 2060. “Podría terminar después, pero no veo razón para que termine antes”, asentó en la carta donde explicaba su teoría…».

La mujer apagó la televisión y se sentó en la mecedora para culminar un zurcido, al tiempo que cantaba un bolero antiguo que se le vino a la memoria.

Su hijo de cinco años se hallaba a sus pies, ponía gran afán en pintar el mar de la misma manera que lo había visto en el noticiero esa mañana: en un tono oscuro opaco, casi negro, cubierto de espuma y desperdicios.

Recostado boca abajo en el suelo, el niño dibujaba siguiendo los sonidos de los alrededores: el ritmo de la canción que su madre tarareaba, el crujido de las maderas de la mecedora y del goteo del grifo. Todo lo unía al rasgado que el lápiz hacía sobre el papel, convirtiéndolo en un compás con el que conservaba la concentración. Hasta que algo cambió y rompió su rutina.

Despegó la cabeza de su trabajo para determinar qué se había modificado. Veía que su madre continuaba el remiendo del pantalón sentada en la mecedora. Ella no había variado el tema que canturreaba, ni los movimientos automáticos que hacía con el pie para zarandear la silla cada vez que la aguja atravesaba la tela. Giró el rostro hacia la cocina, asumiendo que el cambio provenía de ese lugar.

Se levantó del suelo y se acercó al fregadero poniéndose de puntillas para asomar su carita en el interior de la fuente. Sus grandes ojos castaños miraron con atención la boquilla del grifo. Podía notar cómo engordaba una gota en la punta del tubo, que luego caía para formar un charco del tamaño de una nuez en el fondo metálico. Aquella acumulación, al alcanzar el borde, rodaba por el desagüe escapando de su vista.

—Mamá, ¿a dónde va el agua que cae del grifo? —preguntó sin apartar la mirada de la nueva gota que se formaba, cada vez con mayor lentitud.

La mujer detuvo su canto y se mantuvo en silencio unos segundos antes de responderle.

—Se va por el conducto hasta las alcantarillas.

—¿Las alcantarillas?

—Sí, las que transportan el agua sucia.

El chico observó maravillado la gota. Su carita sorprendida podía reflejarse en ella, logrando detallar los mechones del cabello que le cubría parte de la frente y las cejas.

—Pero esta agua no está sucia. ¿Por qué va a la alcantarilla?

—Porque sí, hijo —sentenció la mujer. Su renovado tarareo indicó que no tenía nada más que agregar al tema.

El chico notó que el goteo se hacía con menos frecuencia. Tomó un taburete ubicado en un costado y lo puso frente al fregadero para subirse sobre él, luego posó su dedo en el borde del desagüe. Intentó evitar que el agua amontonada se fuera hacia la alcantarilla, pero esta, cuanto más se acumulaba, con mayor facilidad rodeaba el dedito en busca de su destino final.

No importaba lo que el niño hiciera, de una u otra forma el agua tomaba su rumbo a través del conducto. Recordó el mar que pintaba, aquel que había visto en la televisión, con peces muertos en su orilla y niños delgados saltando sobre sus aguas manoseando la basura en busca de algún tesoro. Especuló que ese sería el sitio al que llegarían esas gotitas. La idea le arrugó el ceño.

—Mamá, ¿quién limpia el mar?

La mujer no solo detuvo su cantinela, también el balanceo de la mecedora.

—El mar se limpia solo, hijo.

—¿Solo?

—Sí, la naturaleza es poderosa.

El chico apoyó las manos en el borde del fregadero y observó embelesado el indetenible ciclo de las gotas. Lo único que parecía evitar su recorrido era que a cada segundo la cantidad se hacía menor. Aquello lo asustó.

—Mamá, ¿el agua va a acabarse?

La mujer sonrió sin ganas, dejó a un lado su labor y se levantó para acercarse a su hijo.

—Claro que no, amor —aseguró mientras envolvía el cuerpo del chico entre sus brazos—. El planeta está cubierto de mucha agua —argumentó antes de alzarlo y llevarlo de nuevo al lugar donde pintaba—. Tenemos más agua que tierra, así que no hay nada de qué preocuparse.

Colocó con cuidado al niño en el suelo, tomó el crayón y lo ubicó dentro de su manita. Le alborotó los cabellos con ternura antes de dirigirse a su habitación.

El chico la miró alejarse con la confusión revoloteando en su cabeza, luego fijó sus brillantes pupilas en el grifo. La gota engordaba mientras pendía de la punta del caño. Esperó y esperó para ser testigo de la continuidad de su ciclo, pero esta no cayó. Su crecimiento se estancó como si el tiempo se hubiera detenido para ella, quedando allí, suspendida en el aire, hasta que el resto de los elementos influyeran acabando con su existencia.

Un profundo suspiro infló su pecho. El canto incesante de su madre, el crujir de las maderas de la mecedora y el repiqueteo de las gotas de agua ya no mantendrían su concentración.

Se echó sobre la hoja para reiniciar su trabajo, al tiempo que emitía melodías con su voz sin articular palabras. Su mundo había cambiado pero su vida continuaba, debía buscar otra manera de fijar su atención en lo que hacía.

***

A miles de kilómetros de distancia, atravesando océanos y extensas tierras, se hallaba lo que antiguamente había sido un inmenso mar. Ahora solo quedaba menos del diez por ciento de su tamaño original y eso gracias a un dique que protegía con celo esas aguas.

Del otro lado, una vasta llanura de sal y productos tóxicos se extendía en el horizonte. Oxidados barcos pesqueros, que en un pasado no muy lejano se abastecían en esa zona, yacían abandonados en medio de aquel desierto. Alrededor de ellos jugueteaba el viento. Levantaba altas nubes de residuos en dirección a los poblados.

Ese polvo, corrompido por los productos agrícolas que fueron utilizados para mejorar las cosechas de algodón de la región, impregnaba los cuerpos lánguidos de los habitantes propiciando enfermedades pulmonares y hasta cancerígenas. Descomponía el suelo, los cultivos y, como punto final, modificaba el clima.

Veranos con temperaturas superiores a los cuarenta y cinco grados e inviernos cada vez más fríos obligaron a los pobladores a marcharse a otras áreas. Decenas de pueblos fantasmas rodeaban el pequeño caserío donde vivía Rustam, un chico que solía acompañar a su padre a recorrer las tierras aledañas al antiguo mar.

Para él, aquello era simplemente un gran patio de juegos. No podía extrañar lo que sus ojos nunca pudieron ver.

Con una sonrisa marcada en sus labios resecos y con el sol de la mañana haciendo brillar sus cabellos empolvados, caminaba junto a su padre mientras este evaluaba el crecimiento de los árboles frutales plantados en las zonas desgastadas de las áreas agrícolas.

Su familia había trabajado allí durante años como pescadores, pero ahora, por la desaparición del mar, cambiaron de ocupación. Eligieron la agricultura, sin embargo, las tierras se marchitaban. La última opción para evitar la migración a lugares desconocidos era participar en el programa de reforestación avalado por varios organismos, con el objetivo de impedir que la erosión hiciera más mella en la zona.

Con curiosidad, Rustam miraba uno de los árboles jóvenes. A pesar de que este lo superaba por una cabeza, tenía ramas delgadas y débiles como sus brazos.

—Papá, ¿quién riega estos árboles? —preguntó. Sabía que ellos necesitaban agua para vivir y no entendía cómo se salvarían si nadie los regaba a diario.

—Tienen raíces muy largas y pueden llegar al agua que está en el interior de la tierra.

El niño arrugó el ceño, ¿cómo podía existir agua bajo ese suelo? La que él tomaba era traída de lejos; era imposible que el árbol la hallara por su propia cuenta en el desierto.

—Ya verás, Rustam —pronunció el hombre con optimismo—, en dos años esta ladera se verá verde, como lo estuvo antes. Tendremos leña, frutas y forraje, y todo volverá a estar bien.

El chico apoyó las palabras de su padre con un asentimiento de cabeza, aunque no las comprendía. ¿Cómo lo estuvo antes? ¿Todo volverá a estar bien?

Se giró hacia la llanura y sonrió al ver el interminable desierto. Corrió al interior queriendo alcanzar la estructura de uno de los inmensos barcos que se divisaban en la lejanía. Le era imposible imaginar que el lugar que pisaba hubiera estado cubierto por metros y metros de agua repleta de peces, ni que alguna vez en la orilla del mar existieran populosas ciudades salpicadas de huertos y árboles frutales.

El mundo que ahora veía estaba desolado, pero así fue siempre para él, por eso estaba tranquilo. Lo desconocido le causaba temor y confusión. Y aunque cada día la soledad se acentuaba, así como la tristeza, aquella era la realidad donde había nacido.

No hallaría ningún valor anhelando lo que nunca conoció.

***

—¿Quieren un poco de agua? —preguntó Joseph.

El grupo de niños, sentado en el suelo en semicírculo, lo miró en silencio. Ninguno respondió con palabras a su pregunta, pero él supo traducir las súplicas reflejadas en sus pupilas.

Después de dar un paseo de inspección por el campo de refugiados, no pudo evitar acercarse a esos jóvenes. La mirada melancólica de una niña de rostro huesudo, que acompañaba a los chicos envuelta en un manto rojo, llamó su atención. La joven observaba con fijeza las nubes de polvo que se arrastraban por el desierto del cuerno de África, como si esperara que de allí saliera algo milagroso.

Sacó un vaso de su mochila y lo llenó con el agua que quedaba en su cantimplora. Se lo entregó al primero de los niños, quien hacía figuras en la arena con ayuda de una rama seca. El joven, después de darle un sorbo, se lo pasó a sus hermanos. Cada uno repitió la operación hasta que, finalmente, la niña lo devolvió aún con un poco de agua en el fondo, para que él bebiera.

Así eran los refugiados que habían nacido en aquel campamento. Generaciones que no conocían más vida que la que habían llevado dentro de esa burbuja de penurias y tristezas. Tomaban solo lo que necesitaban para sobrevivir, sin desperdiciar nada, el resto lo compartían. Sobre todo el agua, uno de los recursos más escasos en esa zona.

Un grito débil hizo reaccionar a los niños. Con rapidez se levantaron y corrieron hacia una tienda cuya lona estaba amarillenta por el paso de los años. Era la hora de la ración de comida. Sus anatomías se perdieron tras la desgastada cubierta mientras eran apurados por su madre, una mujer con el rostro cuarteado por la resequedad.

En el suelo de la entrada se encontraba sentado el padre de los niños. No vio la escena por tener la mirada entristecida extraviada en la arena. Joseph lo conocía. Era uno de los que en ocasiones colaboraba en la repartición de los alimentos.

En una oportunidad este le contó que había sido pastor de camellos. Huyó de sus tierras con su familia después de que todos sus animales fueran tomados por el ejército que controlaba la zona, no sin antes haber sido reprendido por negarse a formar parte de su milicia. Le propinaron un duro castigo que lo dejó con la cadera dislocada, impidiéndole trabajar. El hambre y la guerra lo llevaron hasta ese sitio, para proteger a los suyos.

En medio de un suspiro, Joseph cerró su cantimplora, guardó el vaso y se dispuso a regresar al hospital donde servía de apoyo, pero al notar que la niña salía de la tienda y lo observaba desde la distancia con inseguridad se detuvo. La joven llevaba algo oculto tras su espalda. Con pasos inciertos se acercó a él, y al estar a su lado, estiró las manos para ofrecerle una botella de plástico que contenía un poco de agua.

El hombre no pudo evitar conmoverse por el gesto. Le aseguró que la utilizaría para compartirla con otros. La niña sonrió con amplitud antes de correr de nuevo a su tienda.

Joseph retomó su camino sintiendo una opresión en el pecho. Pasó junto a las largas filas de los recién llegados experimentando un mayor abatimiento: familias incompletas, que habían atravesado el desierto después de una agotadora andadura bajo un sol sofocante, sin agua ni alimentos, y perdiendo a sus seres queridos por culpa de la guerra, la fatiga o el hambre, eran alineadas para ser registradas antes de darles un lugar.

Entró en el hospital, dejó a un lado la cantimplora y la mochila y se colocó la bata que lo identificaba como miembro de Médicos Sin Fronteras. Recorrió un cobertizo repleto de chicos enfermos, algunos de ellos en la fase terminal de sus vidas. Repartió sorbos del agua que la niña le había obsequiado y reconfortantes caricias en la cabeza. No tenía nada más que ofrecerles.

¿La poca ayuda que él les brindaba y los gestos nobles que aún quedaban en los corazones inocentes de aquellos desplazados sería suficiente para apalear el dolor asfixiante que infringía esa realidad?

Se obligó a apartar la pena para seguir con su trabajo. Las señales de un fin inminente marcaban ya la historia, sin embargo, podía percibir algo, una sensación casi imperceptible que revoloteaba en el aire y removía con sutileza sus esperanzas.

A esa idea se aferró para culminar el día. Tal vez era producto de su mente exhausta, que de forma involuntaria seguía rebelándose a lo que le mostraba el entorno, pero era lo único que le inspiraba paz. Por eso se dejó embargar por ella.

LA MALDICIÓN DE LA DIOSA

Saber lo que es justo y no hacerlo es la peor de las cobardías.

Confucio

—¡Esos peces están malditos! —vociferó una india anciana en medio de un ataque de tos.

El hijo, ajeno a sus quejas, lanzó sobre la mesa los tres pescados que había atrapado en el río ese día y con su cuchillo repasó la piel de cada uno para quitarle las escamas.

Dos chicos flacos, y de piel cetrina, se acercaron a él con los ojos rebosantes de alegría, ilusionados al ver lo que pronto se convertiría en la cena. Por fin algo diferente a los frijoles.

—Deja los cuentos, mamá, todo el mundo está comiendo estos peces.

—¡Y todo el mundo está muriendo! ¡¿Eres ciego, además de idiota?! —El sujeto comprimió el rostro en una mueca de disgusto e ignoró a su madre mientras limpiaba los pescados—. ¡¿Quieres que tus hijos mueran?! —inquirió la mujer y se levantó con dificultad de su catre. Pensaba que si se acercaba podía incordiarlo como era debido.

El hombre se quedó callado, ni siquiera alejó su atención de la tarea que hacía. Los niños, parados a su lado y con las manos aferradas al borde de la mesa, lanzaron una mirada curiosa hacia su padre tras las palabras fatalistas de su abuela. Esperaban una respuesta, pero al verlo tan concentrado, asumieron que aquella terrible pregunta no debía preocuparles.

—La diosa nos comerá las entrañas como lo ha hecho con todos en esta aldea, esa es su venganza —sentenció la anciana con voz cansada al ubicarse junto a uno de sus nietos. Los ojos de la mujer se agrandaron al ver los excelentes especímenes que descansaban sobre la madera y se relamió los labios recordando el sabor que desprendía la suave carne del pez recién sacada del fogón.

La pequeña familia se mantuvo alrededor de la mesa como perros hambrientos apostados junto a su amo, esperando a ser alimentados. Estaban tan famélicos que rápidamente olvidaron que el río había sido declarado contaminado tan solo unos meses atrás, y que la mitad de sus vecinos había muerto al tomar agua de su afluente o consumir los animales que aún habitaban en ella. El resto, vivía aquejado por innumerables enfermedades difíciles de controlar.

—¿Quién es la diosa, abuela? —preguntó el mayor de los niños.

—El alma en pena de una mujer que llora todos los días por la traición que cometieron contra ella —masculló la anciana con desagrado—. Como venganza nos maldice, evitando que la muerte se marche de este pueblo.

Los niños observaron aterrorizados a su abuela, aunque la vieja india no los veía, miraba con extenuante furia a los peces que pronto aliviarían el agudo dolor que el hambre provocaba en su estómago, pero que luego afectarían al resto de su organismo. De esas últimas consecuencias se encargaría después. Ahora solo quería apaciguar su apetito.

No obstante, no pudo evitar que el recuerdo de Mía Hogan, a quien todos en el pueblo llamaban la diosa, pasara por su mente. Aquella singular dama, de trato afable y solidario, acudió una década atrás a esa región con intención de estudiar el efecto negativo que la explotación descontrolada de la minería producía en la fauna y la flora.

La mujer de rostro compasivo, cabellera rubia y mirada azulada, recorrió esa selva de vegetación apretada durante años, mientras se degustaba con el sonido que el frondoso ramaje de los árboles producía al mecerse con el viento, haciendo tintinear sus frutos cargados de semillas. Le encantaba curiosear bajo las hojas de los arbustos y helechos, así como de las florecitas y coloridas bromelias, que servían de refugio a una incalculable cantidad de insectos y animales rastreros.

Mía solía visitar a pie los alrededores. Danzaba al ritmo de los cantos de las aves y del gorjeo de los grillos y de las chicharras. Ella siempre decía que en ese rincón del mundo no podía existir el silencio, ni mucho menos la quietud. La vida no se detenía, a menos, que fuera arrancada de cuajo como sucedía en las regiones aledañas, donde la minería se desarrollaba con mayor agresividad.

Para la bióloga, el alba era el momento más indicado para salir a caminar y evaluar la flora y la fauna, antes de que el aroma a agua que dejaba la neblina se disipara con la llegada de la mañana, siendo sustituido por un olor nauseabundo: a erosión. Una pestilencia que día a día se extendía por toda la selva, a medida que se concedían más terrenos a las empresas mineras.

La abuela seguía con atención los movimientos de su hijo mientras este encendía el fogón, y salaba los trozos de pescado que había troceado. Durante el proceso recordó cuando su tribu celebró con alegría la noticia de que representantes del gobierno se reunirían con ellos para acordar convenios de explotación que luego le llevarían a las empresas mineras de la zona. Mía se había mostrado satisfecha en esa ocasión. Entre sus responsabilidades no estaba interceder por la comunidad ante los empresarios, y garantizar condiciones que impidiera la continua contaminación de esas tierras y ríos, pero para ella era imposible vivir allí y mantenerse al margen de ese problema. No solo la vida vegetal y animal que estudiaba era afectada, sino el futuro de aquellas personas, por quienes aseguraba sentir un gran aprecio.

La anciana, al experimentar un amargo arrepentimiento, se alejó de su pequeño grupo familiar para sentarse con agotamiento en su catre. La pena y el remordimiento la debilitaban tanto como las enfermedades y el hambre.

Con ojos húmedos rememoró el día anterior a la reunión con los representantes del gobierno, cuando un grupo de hombres, altos y fornidos, vestidos con trajes verdes tipo militar pero sin ninguna identificación, arremetieron contra una de las minas artesanales e ilegales que su gente había dispuesto al margen del río. Los sujetos destruyeron a patadas las canaletas que habían creado para cribar la grava y separar las partículas de oro. Le arrancaron a los nativos de las manos las bateas, picos y palas que utilizaban en el trabajo, lanzándolas en el interior de un camión apostado en el camino.

El que se oponía a ellos para intentar recuperar sus instrumentos era brutalmente golpeado. Muchos, chillando de miedo, se ocultaban en la vegetación, para escapar de la barbarie de los recién llegados. Como lo había hecho ella.

Desde su escondite la abuela vio como un joven miembro de su tribu se interponía en el camino de uno de esos mercenarios que apaleaba a un anciano, recibiendo una cruel paliza, no solo por el sujeto al que había interceptado, sino por otros dos de sus compañeros. Mía, que llegó al lugar alertada por los gritos de auxilio, corrió para evitar que siguieran lastimando al nativo, pero lo que logró fue que uno de los hombres se girara hacia ella, la tomara con rudeza por los cabellos y le propinara golpes en la cara.

Un integrante del equipo de la bióloga, al ver el atropello hacia su jefa, se lanzó sobre el agresor y comenzó a atizarle puñetazos. Pero un moreno robusto, que acompañaba a los mercenarios, salió del camión donde guardaban las herramientas y con su arma comenzó a disparar en dirección a los biólogos y a los indígenas que se hallaban en los alrededores.

Al escuchar las detonaciones, los nativos huyeron.

Entre ellos se encontraba la abuela, quien no detuvo su aterrorizada carrera hasta hallarse bien lejos del área donde se había producido el ataque.

Ese mismo día la tribu se enteró de que los agresores formaban parte de un grupo de sicarios contratados por una de las tantas empresas que trabajaban en la zona, para acabar con los asentamientos mineros creados a orillas del río. De esa manera evitaban que los indígenas siguieran robando el oro que debía ser explotado solo por las compañías asignadas, y se reunieran con representantes del gobierno que luego condicionaría su labor con absurdas exigencias.

A pesar de contar con pruebas con qué acusar a los culpables, todos callaron, por temor a futuras represalias. El cuerpo de Mía, como el del resto de las personas que ese día murieron a manos de los mercenarios, desapareció sin dejar rastros. Algunos dicen que fueron lanzados al río y que su agitado cauce los absorbió sepultándolos en sus entrañas.

La anciana no podía quitarse de la mente el recuerdo de aquella bióloga, que desde su llegada al poblado no solo se ocupaba de estudiar la rica fauna y flora que los rodeaba, sino que los ayudaba a organizarse como pueblo, a gestionar con las autoridades locales mejoras en los servicios básicos, en la creación de nuevos puntos de agua potable que los abasteciera y acordando convenios con las empresas mineras para depararles empleos dignos.

Todo ese esfuerzo se perdió con su desaparición física y su injusta muerte. Mía, una y mil veces, les había indicado que las minas artesanales contribuirían a aumentar la contaminación en la zona, y que no solo afectaría a la naturaleza, sino que los pondría a ellos en peligro, pero nadie atendió sus advertencias.

Quizás, por eso callaron su terrible asesinato, y ahora la veían como un ángel entristecido que lloraba por la traición y vagaba por los alrededores cobrando venganza.

Con la desaparición de la bióloga las condiciones de vida del lugar empeoraron. Más tierras fueron añadidas a la explotación minera. Los árboles fueron talados y los bosques rasgados con el propósito de buscar dentro de ellos el oro, reduciendo cada vez más el espacio de subsistencia de los habitantes. Se instalaron kilómetros de tuberías en dirección al río, donde se descargaban los líquidos a utilizar en la extracción del mineral. Restos de mercurio y cianuro se mezclaron con las caudalosas aguas, propiciando la maldición de la diosa, una venganza nacida en la mente de los sobrevivientes, quienes nunca superaron el sentimiento de culpa por haber callado el asesinato de una mujer que en vida había sido bondadosa con ellos.

La anciana se limpió las lágrimas de las mejillas y se levantó de su catre para asomarse por la ventana. La vegetación viva y espesa que antes cubría los pocos metros de tierra que separaban el hogar del río se mostraba seca, cuarteada y débil, con unos cuantos animales rastreros entre sus hojas enfermas. Desde allí, la vieja creía poder oír el llanto triste de Mía mientras acababa con la vida que inundaba el lugar.

Los nativos se aferraron a esa historia para explicar las incontables muertes y enfermedades que los aquejaban, así como la desaparición de la fauna que les proveía alimento y la imposibilidad de lograr una cosecha productiva.

Una maldición divina era más plausible que aceptar la estupidez humana. Al menos, lo primero podía solucionarse con rezos y sacrificios.

—La cena está lista —anunció el hombre.

La anciana suspiró con dificultad y regresó a la mesa para ocupar su puesto. Sus nietos esperaban ansiosos su ración, con su plato preparado frente a ellos.

En ese momento ninguno de los presentes se preocupó por la diosa y su legado de muerte. Lo único que ansiaban, era calmar el dolor en sus estómagos.

EL DRAGÓN DE LAS NUEVE CABEZAS

No es la especie más fuerte la que sobrevive, ni la más inteligente, sino la que responde mejor al cambio.

Charles Darwin

Sobre una pequeña canoa en forma de banana, Din y su abuelo Loan navegaban por el río en dirección a un amplio arrozal sumergido bajo las aguas saladas del mar de China Meridional.

—Pasarán semanas antes de que baje el agua —se quejó el anciano de rostro ajado por el tiempo y endurecido por la frustración, mientras se esforzaba por mostrarse impasible ante aquel escenario.

—El arroz es bueno —exclamó el chico y lanzó una ojeada al cielo despejado.

Din era un niño de unos diez años y de mirada despierta, que sufría desde su nacimiento de una malformación en la cabeza, teniendo la parte alta del cerebro más grande que el resto. Una de sus manos solo contaba con tres deditos y la leucemia hacía mella en su organismo.

Al igual que su abuelo, pertenecía a una de las tribus vietnamitas que poblaban el delta del río Mekong. Región asentada entre canales y arroyos, inmensos jardines y múltiples reservas biológicas que años atrás había sido bombardeada por el gobierno estadounidense con el «Agente Naranja», un herbicida utilizado en 1971 para acabar con la guerra de Vietnam. El río y el bosque que los rodeaba habían sido impregnados con aquel veneno, cuyas secuelas fueron capaces de afectar a varias generaciones, produciendo serias enfermedades.

—¿Bueno? Tal vez, pero no tenemos otra opción. El río se seca y debemos sobrevivir —puntualizó con desagrado Loan, sin apartar su atención del horizonte. Se sulfuraba cada vez que recordaba el grano antinatural que le habían traído del exterior, y con el que pretendían reducir las pérdidas en las cosechas que aquellas inundaciones dejaban.

Durante años había trabajado en esos campos produciendo un arroz de alta calidad y, ahora, por culpa de algo a lo que llamaban calentamiento global —que él no comprendía ni quería hacer—, debía emplear un grano diferente cuyo producto final, a su criterio, no resultaba tan bueno como el habitual. Sin embargo, negarse a utilizarlo significaría abandonar los arrozales, una actividad que su gente asumía con amor desde hacía milenios.

Otros agricultores habían dejado las cosechas para dedicarse a la cría de camarones. El Mekong cada año parecía tener menos agua; por eso, con la subida de la marea, el mar se apoderaba de más huertos y arrozales, arrastrando consigo a los exquisitos crustáceos. Esa desembocadura, conocida como La Escudilla, era considerada la segunda exportadora de arroz más grande del mundo. Sin embargo, perdía terreno por las inundaciones, y los habitantes de esa zona debían subsistir de alguna manera.

Navegaron en silencio, dejando atrás junglas vírgenes y bosques de cayeputis. El recorrido era tranquilo, solo acompañado por el canto de infinidad de aves y por la presencia de algunos campesinos que evaluaban sus cultivos.

—Abuelo, ¿por qué el río se seca? —preguntó de pronto el niño. El viejo apretó la mandíbula.

—Porque el dragón está siendo decapitado.

El chico se giró hacia él y lo observó confuso. Loan mantuvo su rostro impasible fijo en el camino. Uno de sus ojos ya había perdido la visión, el otro comenzaba a fallarle. El cuerpo huesudo perdía fortaleza y su corazón palpitaba con poca intensidad. Aun así, sus hombros seguían erguidos, y, con toda la solemnidad de quien había vivido por años siendo testigo de innumerables dolores y alegrías, injusticias y esperanzas, le narró a su nieto la leyenda que arropaba a aquel río.

—Arriba, en lo más alto de la meseta del Tíbet, en plena cordillera del Himalaya, nace el Mekong. —La memoria del anciano viajó a esa zona como si se tratara de un ánsar indio que sobrevolaba las enormes montañas heladas, y miraba a los glaciares que comenzaban a desaparecer—. Su cuenca es similar a un dragón de enérgica bravura, que baja arrastrándose por las montañas a gran velocidad. Al pasar por China sufre un descenso pronunciado, creando rápidos que cruzan gargantas profundas, y producen cascadas de belleza extraordinaria hasta atravesar Birmania, Laos y Tailandia. Se escurre como una serpiente entre paraísos naturales y modernas ciudades para, finalmente, llegar a Camboya. Allí su velocidad se reduce y se divide en dos brazos. Uno va hacia el mar de China Meridional, en la región de Vinh Long y, el otro, antes de morir en el mar, se separa en nueve canales, a los que llamamos «las nueve cabezas del dragón».

La mirada melancólica del anciano se ensombreció aún más.

—De esos nueve canales, dos están casi extintos, debido al bajo caudal del río —sentenció con voz severa—. Por eso digo que el gran dragón está siendo decapitado.

Terminó de narrar la historia justo al llegar a un terraplén. Al otro lado se hallaban más campos de arroz, pero estos habían sido cosechados a la manera tradicional, sin el uso del grano manipulado genéticamente. Esa zona aún no había sido afectada por la subida del nivel del mar.

Din se bajó con rapidez de la canoa y corrió descalzo por la orilla cubierta de grama. Loan acercó la barcaza y, con movimientos pausados, la aseguró antes de seguir al muchacho.

—Loan —lo saludó un hombre perteneciente a su tribu que, junto a sus dos hijos mayores, evaluaba la cosecha—. Avanza muy bien —afirmó en relación a los sembradíos tradicionales. En la mirada del anciano se reflejó un brillo de esperanza—. Sin embargo, nos costará vender aquella otra —continuó y señaló el arroz hundido en el agua de mar—. La gente no confía en ese grano nuevo.

Un suspiro hondo hinchó el pecho esquelético de Loan mientras sus ojos cansados repasaban los campos.

—Lo harán, tarde o temprano. O tendrán que acostumbrarse a comer otra cosa —farfulló antes de retomar su caminata con fatiga. Se frotó la frente para eliminar el sudor frío que le había humedecido la piel y lo hacía sentirse indispuesto.

Mientras avanzaba, su memoria recordó nuevamente al gran dragón. Su salvaje cauce estaba siendo sometido por represas que robaban toda su energía para alimentar a las grandes ciudades. Con ellas no solo reducían el poder del caudal del río, sino que, además, impedían que el preciado limo (sedimento que arrastraban las aguas y fortalecía el arroz) llegara al delta.

Por eso las cosechas nunca volverían a ser las mismas.

Loan detuvo sus pasos al experimentar una inusual presión en el pecho. Alzó su cabeza y miró por un instante al cielo despejado.

Era consciente de que no solo las cosechas estaban siendo afectadas. La pesca comenzaba a resentirse por aquella situación. El Mekong era considerado uno de los ríos con mayores recursos pesqueros del mundo, y contenía ejemplares que eran muy codiciados en toda Europa. Pero las represas impedían que los peces remontaran su cauce para reproducirse y retenían los sedimentos que los alimentaban.

Eso sin mencionar el envenenamiento al que estaban siendo sujetas sus aguas, ya que en ellas se descargaban los desechos de las ciudades y de las industrias cercanas. Contaminantes que se mezclaban con el agua subterránea utilizada para uso humano y con el pescado que millones de personas consumían, empeorando las enfermedades de todos ellos.

El anciano bajó del terraplén hacia el campo para recorrerlo y analizar el crecimiento del grano. Se frotaba el pecho e intentaba recuperar la cadencia de su respiración. A lo lejos se oyó un disparo y vio a una bandada de aves escapar de entre los árboles con rapidez.

—¡Din! —gritó oteando los alrededores con nerviosismo, para ubicar a su nieto. Logró divisarlo a varios metros de distancia, junto a los hijos del otro hombre.

El niño agitó la mano mutilada sobre su cabeza con una expresión divertida en el rostro. Le indicaba que se encontraba bien.

—Tranquilo, Loan, son cazadores furtivos. No se acercarán a esta zona —comentó el agricultor que lo acompañaba.

—No deberían cazar aquí —dijo, con los latidos de su viejo corazón retumbándole en el pecho con inestabilidad.

—Hay muchas cosas que no se deberían hacer en estos tiempos, pero de alguna manera tenemos que conseguir dinero para mantener a nuestras familias —refutó el sujeto y alzó los hombros restando importancia al asunto de la cacería.

Loan, no conforme con la excusa, repasó con la mirada los extensos campos. Intentaba ubicar a los cazadores, pero solo vislumbró una pradera cubierta de agua y sembrada de arroz hasta en los bordes que colindaban con los bosques y con el río.

Resignado, volvió a dedicarse a su tarea.

Para él, el mundo se había tornado hostil. Desde niño siempre tuvo que luchar contra los cambios violentos que se producían en esa zona y con la contaminación a la que constantemente eran sometidos. Para sobrevivir había tenido que abandonar sus costumbres sin estar conforme con las nuevas exigencias, pero sabiendo que no tenía más opciones. Debía adaptarse, por su nieto.

Su hijo y su nuera debieron mudarse a la capital en busca de mejores condiciones de trabajo, dejándole a cargo de Din. Sin embargo, sentía que las fuerzas se le acababan, de la misma manera en que lo hacía la energía del gran dragón.

Quiso inclinarse hacia el cultivo para tocar el grano, pero el dolor en el pecho aumentó. Se irguió con dificultad mientras una llama se extendía por su cuerpo y arrasaba con todo a su paso.

Dirigió su mirada a Din, que danzaba sonriente con el viento al ritmo de un canto folklórico que él mismo entonaba. Había hecho todo lo posible por él, todo lo que estuvo en sus manos.

Como al gran dragón, su flujo sanguíneo era retenido por incontables represas que mermaban la ferocidad de su cauce y le extinguían con lentitud la vida.

Su cuerpo cayó boca arriba sobre la cosecha y levantó agua lodosa al chocar contra el suelo.

La mirada se le clavó en el cielo, tan azul como el mar que desde niño había admirado. En segundos la visión se le oscureció y no sintió nada más.

Su espíritu se separó de su cuerpo y voló río arriba. Avanzó entre ensenadas y caños hasta alcanzar uno de los brazos principales. Con sus dedos insustanciales tocó sus aguas, pretendiendo purificarlas y regresarles su riqueza. Continuó sin detenerse, en dirección a las altas montañas del Himalaya, donde el viento se perdía.

Allí, en lo alto, iniciaba el cauce febril del Mekong. En ese rincón del mundo sus cascadas aún eran de agua pura y contenían un poder que se fortalecía con las almas de los guerreros que se habían alimentado de sus entrañas.

En el tranquilo delta quedó Din, con la mirada entristecida clavada en el horizonte, sin atender los gritos y el alboroto que hacía el hombre de su tribu y los hijos de este mientras intentaban alertar a otros agricultores para auxiliar a Loan.

Absorto, contempló a un ave emprender vuelo en dirección al Tibet, y la siguió con la mirada hasta que la vio desaparecer tras los frondosos árboles.

Caminó en silencio hacia el cuerpo inerte de su abuelo y se arrodilló junto a él, tocándolo con su manita mutilada.

Con su mano libre se tapó el rostro, y lloró, desconsoladamente, con el leve sonido de las aguas casi extintas del Mekong como compañía.

ESPIRAL DE MENTIRAS

Cuando hay una tormenta los pajaritos se esconden, pero las águilas vuelan más alto.

Mahatma Gandhi

Un taconeo rápido retumbó en las escaleras. Margue, sentada en el piso de un largo pasillo desprovisto de muebles, adornos y seres vivos, dejó de revisar la pantalla de su móvil y se levantó. Con dificultad sostenía entre sus brazos las carpetas con los documentos que había ordenado en la biblioteca y el tomo que contenía la modificación de la Ley de Aguas que se discutía en el Palacio Legislativo.

—Diputado… buenas tardes —saludó de manera atropellada mientras se apresuraba a seguir al sujeto delgado, de bigote grueso y porte elegante que había aparecido. Como pudo, buscó la carpeta donde tenía guardado el informe que debía entregarle.

El hombre, ignorándola por completo, continuó su acelerado avance en dirección a su oficina.

—Diputado, diputado... —Ella trató de llamar su atención, pero el sujeto seguía ajeno a sus exigencias. No obstante, al llegar a la puerta de su despacho, este se giró de forma repentina hacia la chica.

Faltaron milímetros para que Margue se estrellara contra él. La joven frenó con brusquedad, pero no pudo evitar que cayera la carpeta que debía entregarle junto al resto que llevaba consigo.

Chasqueó la lengua con disgusto al ver los papeles esparcidos por el suelo. Se agachó para tomarlos sin mucha delicadeza, extendiendo hacia el diputado los que le correspondían.

Recibió como respuesta una mirada lacerante que la obligó a encogerse de hombros.

—Debe ser más cuidadosa, señorita Rosales —se quejó el hombre con enfado—. Conoce la importancia de esta información —recalcó tras quitarles los documentos con brusquedad.

Margue se mordió el labio inferior para no replicar mientras el diputado daba un rápido vistazo al informe.

—¿Qué es esto? —preguntó él con evidente irritación y le dirigió a la chica una mirada severa.

—Lo que me pidió.

—Aquí dice que los activistas están recogiendo firmas, pero no dice dónde, ni cómo; y que tienen sus propios planteamientos, pero no especifica cuáles. ¡¿Qué clase de informe es este?! —Aquello último lo gritó con tal disgusto, que la joven se sobresaltó y retrocedió un paso.

—Es… lo único que he podido averiguar.

—¿Lo único, señorita Rosales? —El diputado se acercó a Margue con gesto amenazante.

La chica, intimidada, retrocedió otro paso.

—Le prometo que esta noche…

—No prometa nada —la interrumpió—. Vaya a su casa y olvídese del asunto. Y no vuelva mañana. Dé por terminada esta pasantía —sentenció antes de dar media vuelta y dirigirse a su oficina.

—¡Pero, diputado! —El sujeto se detuvo y la miró por sobre su hombro con la mano apoyada en el pomo de la puerta—. Puedo averiguar sobre los planteamientos de los activistas, y…

—No, señorita Rosales —claudicó el hombre, interrumpiéndola de nuevo—. Llamaré ahora mismo a otro pasante para que se encargue del asunto, estoy cansado de su mal desempeño. No ha hecho más que torpezas desde que la contraté, parece que lo hace con intención, para retrasar el trabajo. Desaparezca de mi vista.

Sin decir más, el diputado entró en la oficina y cerró con firmeza la puerta. Casi en las narices de la joven.

Margue reprimió un rugido de rabia. Dio media vuelta y se dirigió a las escaleras, al tiempo que marcaba con rapidez un número en su móvil.

—Me echó —expresó como único comentario cuando respondió su interlocutor, y mientras caminaba hacia la salida del edificio.

—No te preocupes. Lo tenemos todo cubierto. Vete de allí, luego te hago llegar tu paga —fue la respuesta que recibió.

—Pero, ¿y ahora qué hago? —insistió con preocupación.

—Si sale alguna otra cosa, te llamo.

La llamada se cortó, sin despedidas. Margue resopló y puso los ojos en blanco. Estaba harta de aquella situación. Había pasado un mes actuando como chivata, captando cada movimiento que se hacía en el Palacio Legislativo para acelerar la modificación de la Ley de Aguas que permitiera que una empresa privada llevara a cabo proyectos de envergadura en uno de los ríos más caudalosos del país. Información que luego hacía llegar a sus jefes, quienes no se cansaban de poner trabas para impedir que aquello culminara con éxito.

Dejó de lado su antiguo empleo para cumplir con su misión, creyendo que con eso alcanzaría un cargo de importancia en ese lugar, y todo, ¿para qué? ¿Para recibir una patada cuando ya su presencia no fuera necesaria, sin recibir beneficios o un simple agradecimiento?

Al darse cuenta de que aquello no era más que una farsa se marchó sin mirar atrás. Al salir del Palacio Legislativo pasó junto a un pequeño grupo de manifestantes, que cantaba sin cesar consignas en contra de la reforma de la Ley. Divisó una papelera y lanzó a la basura todas las carpetas que llevaba encima.

Irguió los hombros y mostró su mejor cara mientras se alejaba lo más que podía de ese lugar. Ese ya no era su problema, tenía un montón de cosas en qué pensar y de qué ocuparse.

Iría a su casa, se pondría bella y se marcharía esa noche de fiesta con sus amigas. Se ligaría a un tipo guapo y se lo llevaría a la cama en medio de una borrachera, para olvidarse de todo, incluso, del imbécil de su novio, quien la había metido en ese asunto.

***

A cientos de kilómetros de allí, Tony Mendoza salía de la habitación donde había conversado por teléfono con Margue y se dirigía al patio de su casa. Un trío de niños jugaba dentro de una piscina inflable. Su mujer, volteaba en el asador unos bistecs ubicada cerca de dos sujetos trigueños y robustos, vestidos con bermudas y camisas floreadas, que tomaban en vasos de cristal un whisky de alta factura.

Los hombres reían con sonoridad mientras intercambiaban entre sí chistes jocosos, pero callaron al ver a Tony acercarse.

—¿Y? —averiguó uno. Ambos observaron a su amigo con un gesto serio.

—Todo bien —alegó este sentándose frente a ellos—. Margue ya no está dentro del Palacio, pero en unas horas llegará el grupo de agitadores que contratamos y crearán el caos necesario entre los manifestantes para que el conflicto estalle.

—¿Confías en ellos? —preguntó el otro, después de beber el licor que quedaba en su vaso.

—¡Vamos, amigos! No es la primera vez que esos sujetos trabajan para nosotros —recordó Tony—. Uno o dos muertos serán necesarios para que los diputados detengan de una vez por todas la modificación de la Ley. Luego, será fácil convencerlos de que confíen en nosotros para finalizar la construcción de la represa, sin condicionarnos con políticas inútiles. En pocas semanas nos entregarán la partida asignada.

Los hombres se mostraron satisfechos. Degustaban desde ya el aroma del dinero que les darían para llevar a cabo esa empresa.

—¿Y qué sucedió con Margue? —se interesó el primero.

—Hizo lo que necesitábamos, ya no nos sirve de nada —se burló.

Los hombres se miraron entre sí y sonrieron. La mujer se acercó con aire servicial y tomó la botella de whisky de una mesa auxiliar para llenar de nuevo sus vasos.

Tony recostó la espalda en la silla y realizó una última llamada en su móvil. Debía ocuparse de la segunda entrada de dinero que ese hecho le aportaría.

—¿Peter? —habló. Al otro lado de la línea escuchó un alboroto de voces—. ¿Cómo va el trabajo?

***

En la zona más selvática de aquella región, Peter Rodríguez luchaba por organizar a un grupo de desconcertados indígenas que no comprendían las instrucciones que se les daba.

—Maldita gente —masculló.

El calor era infernal, pero consideraba aún peor tratar de lidiar con la limitada inteligencia de esos salvajes, que parecían un manojo de animales famélicos pertenecientes a un circo barato.

Se arrepentía una y mil veces de haberse comprometido en llevar a cabo esa labor.

—Se llenaron los buses, ¿qué hacemos? —le preguntó uno de sus asistentes. Un sujeto moreno y delgado.

—¡No seas imbécil! En esos buses caben todos los indios —bramó Peter ofuscado. Su paciencia estaba a punto de llegar al límite. El traslado generaba cada vez más inconvenientes. Desde hacía una hora lo esperaban en la frontera para entregar aquel cargamento. Si no apresuraba las cosas, perdería una muy buena suma de dinero.

—Están llenos hasta el tope…

—¡Apriétalos más!

El asistente comprimió la mandíbula y se apresuró a seguir a su jefe, que pretendía ignorarlo para subir a su auto.

—Será un viaje de hora y media, si los llevamos así…

Peter se detuvo de manera sorpresiva y se giró hacia el moreno con el cuerpo rígido y los puños prensados. El asistente retrocedió un paso al ver la mirada feroz que le dirigía.

—Sube a los malditos indios en los buses y haz que arranquen los vehículos. Pagarás muy caro cada minuto de retraso que siga produciéndose desde este instante. ¿Entendiste?

El hombre dudó. Sabía lo cruel que podía ser su jefe, pero también lo molestos que podían resultar los militares que resguardaban el camino hacia la frontera. No dejarían pasar esos buses repletos de indios, a menos, que los persuadieran con una sustanciosa recompensa.

Peter pareció intuir la inquietud de su asistente. Apoyó las manos en las caderas y le lanzó una mirada desafiante.

—Cumple con tu trabajo. Iré delante de los buses y me encargaré de los militares. Acelera la salida para que lleguen en una hora a la frontera, o perderemos el contrato.

El asistente observó con frustración como su jefe le daba la espalda y subía a su auto. Lo dejaba allí, con la angustia atorada en la garganta. Dio media vuelta para regresar a su trabajo, pero fue interceptado por uno de los jóvenes dispuestos como interpretes entre ellos y los nativos.

—Hay un grupo que no está muy convencido de marcharse —le confesó el chico en voz baja, para que nadie más lo escuchara.

—¿Les explicaste que en una semana estas tierras estarán bajo el agua? —consultó agotado.

—¡Por supuesto! Y les prometí que los llevarían a una región segura, donde tendrían casa y trabajo, y podrían vivir dignamente.

El asistente reanudó su caminata hacia los buses con el rostro marcado por el remordimiento. Si esos indígenas supieran que serían vendidos como mano de obra barata a otro país, y hacinados en campamentos improvisados para trabajar en la construcción de puentes y carreteras en las áreas más inhóspitas y desérticas...

Esas mentiras le pesaban como un yunque sobre los hombros.

Sin embargo, él sabía que dejarlos allí sería igual de atroz. La construcción de la represa se llevaría a cabo sin que nada la detuviera. En pocos días esas tierras se anegarían hasta que no se viese ni uno solo de los grandes árboles que ahora la poblaba. Nadie se había interesado en reubicarlos y la intervención del gobierno era demasiado lenta y confusa. Los propios indios prefirieron ir con ellos antes que seguir esperando, su propuesta les parecía la mejor opción.

—Diles que nos esperan en el condominio donde vivirán. Y que si no llegamos a tiempo, dormirán esta noche en la calle.

—Pero… eso es mentira —alegó el intérprete.

—¡¿Y a ti qué te importa?! —El asistente se detuvo para encarar a su compañero. Sus ojos estaban más llenos de angustias que de amenazas—. Todo este maldito proyecto es una mentira, ¿qué más da incluir otras? ¿Crees que esos idiotas se darán cuenta? ¡Haz lo que te digo! —ordenó con severidad, logrando que el otro diera un salto antes de escapar a las carreras.

El moreno, indignado, miró el desorden que se producía a su alrededor. Con mano temblorosa sacó su teléfono móvil del bolsillo del pantalón. Necesitaba hablar con su novia para que esta le concediera unas palabras de esperanza y sosiego, que lo desconectara de aquel caos.

—Margue, mi amor, ¿cómo va todo? ¿Qué harás esta noche?

EL PRINCIPIO DEL FIN

Todo va a estar bien al final. Si no está bien, no es el fin.

John Lennon

Lanzó las llaves contra la mesa, y se llevó las manos al cabello como si con ese gesto pudiera hacer desaparecer el dolor que le cruzaba el cerebro y se le clavaba en las sienes. La visión se le volvió borrosa y el corazón le latió con descontrol, lo que produjo un frío mortal que comenzó a recorrerle el cuerpo.

Se quedó inmóvil tratando de serenar su agitada respiración. Ya estaba habituado a esos repentinos ataques de pánico. La asfixia le aumentaba la sensación de la muerte.

—No te preocupes Diego, ya conseguiremos agua.

Diego cerró los ojos con fuerza. Se concentró en bloquear todos los ruidos a su alrededor. No era buen momento para que Marina, la inconsciente de su esposa, saliera con esos estúpidos augurios optimistas que nunca se cumplían. Estaban mal, muy mal, y ella no asumía esa situación. Seguía creyendo en ese irresponsable refrán de que: «no hay mal que dure cien años».

Eso lo repetían en todos los medios. El gobierno que recién había asumido el mando del país se hartaba de difundir consignas positivas para que la población confiara en que todo iba a mejorar. Que sería igual o mejor que años atrás, cuando vivían a manos llenas, derrochando los recursos sin pensar en que algún día se acabarían.

«¡Mamá, tengo hambre!», gritó desde el recibidor su hija pequeña, de apenas seis años, que en ese momento estaba aquejada por una aguda gripe, y a quien su esposa había mantenido distraída dibujando mientras ellos salían a la calle en busca de agua potable. La del grifo era imposible consumirla, estaba contaminada y sucia, y el agua hervida en casa, purificada con cloro, les producía dolor de estómago.

Después de más de una hora recorriendo las comunidades aledañas, regresaron a casa como casi siempre: con las manos vacías.

—¡No hay comida! —vociferó alterado— ¡Ni agua para cocinarla! ¡Todos nos moriremos hoy! —Eso último lo dijo mientras se dirigía apresurado a su habitación. La nueva rabieta le produjo náuseas y le presionó el pecho con saña, aumentándole las palpitaciones. Necesitaba hallar soledad para calmarse.

Marina suspiró con cansancio al verlo desaparecer y se acercó a la niña que la miraba con cara de espanto.

—No te preocupes, cariño. Papá se siente mal, por eso dice esas cosas.

—¿Nos vamos a morir hoy? —preguntó la chica preocupada, antes de comenzar a toser.

—Algún día, pero hoy no —aseguró la madre y le dio golpecitos en la espalda hasta que se calmó—. Tengo unas galletas de avena que nos quitarán el hambre. —La niña se mostró emocionada por el anuncio, lo que ayudó a que la sonrisa forzada de Marina se volviera más sincera.

La mujer animó a su hija a regresar con su hermano de once años, a fin de que este la vigilara mientras jugaba con su videojuego.

Al quedar sola, miró con enfado el pasillo por donde había desaparecido su esposo. Comprendía su estado de salud, y la furia que sentía por los problemas que los agobiaban. Sin embargo, esperaba más colaboración de su parte. Ella también tenía miedo, estaba frustrada y enfadada por la situación precaria en la que se hallaba su país, donde los alimentos escaseaban, así como el agua. No obstante, debía ser fuerte por sus hijos. Si perdía el control, ¿quién velaría por ellos?

Se dirigió a la cocina con una sensación aplastante en el cuerpo. Tenía ganas de llorar y de gritar, pero se reprimía. Las emociones se le acumulaban en el estómago, hasta volverse una bola que a cada segundo le producía más dolor.

Sacó del armario la bolsa de galletas de avena que había canjeado esa mañana con una vecina por un paquete de arroz, obtenido en una jornada voluntaria de recolección de basura en su comunidad, en la que Diego y ella habían participado. La empresa que se ocupaba del aseo llevaba semanas en paro por un conflicto político interno. La basura se acumulaba y con ello las moscas, gusanos y el olor nauseabundo. El alcalde había contratado a camiones particulares para su recolección, pero al ser mucha y no tener suficiente personal, invitó a los vecinos a colaborar. A cambio de un par de productos alimenticios de los que escaseaban.

Su vecina, como estuvo afectada por la bronquitis que aquejaba a media comunidad, no pudo participar de la jornada de trabajo voluntario y perdió la oportunidad de conseguir alimentos para su familia. Las galletas (artículo que se había convertido en un lujo) se las facilitaba un hermano que trabajaba en el Palacio Legislativo.

Marina colocó cuatro galletas en un plato y se las llevó a sus hijos, con un vaso del agua que había hervido y guardaba dentro del refrigerador. A ellos no les gustaba tomarla, pero con algo debían pasar la comida. Al regresar a la cocina, encendió el pequeño televisor que tenía sobre una encimera mientras preparaba el almuerzo, luego puso al fuego una cazuela con frijoles y buscó los vegetales con los que pretendía condimentarlos.

«La época de sequía se extenderá por varios meses, según lo anunciado esta mañana por el viceministro de ambiente».

Las predicciones fatalistas de la mujer del noticiero le arrancaron un suspiro de frustración.

«El gobierno, ante la alarmante situación por la escasez de agua, y notando que el problema continuará, estudia la posibilidad de importar el líquido desde países del sur, donde aún se puede hallar, pero a costos tan elevados que solo podrá ser distribuido a los organismos de salud».

Marina resopló mientras ponía sobre la mesa los pocos vegetales que había encontrado en la despensa. Estaba segura de que los organismos de salud apenas verían una parte de esa agua traída de otros países. El resto se la quedaría funcionarios de los altos mandos del gobierno, o los militares, para especular con ella y enriquecerse aprovechando el momento de crisis. Como siempre ocurría.

«El viceministro también anunció que se evalúa la posibilidad de invertir en proyectos de extracción de agua en el subsuelo de las áreas montañosas. De ser viables esos planes, se pondrían en marcha inmediatamente, pero los beneficios serían destinados en un setenta por ciento a la industria y la agricultura, para asegurar las cosechas de los próximos años, así como al desarrollo de la ganadería y la producción alimentaria. El resto estaría destinado solo a las ciudades más pobladas».

La mujer dejó de picar y apoyó las manos en la encimera, dirigiendo su rostro angustiado al suelo. Ellos vivían en un poblado ubicado en los alrededores de la ciudad. Si solo el treinta por ciento del agua estaría dispuesta para la población, no alcanzaría para todos, menos para ellos, que estaban alejados del área urbana.

Si hablaban de esos planes era porque aquel problema persistiría por más tiempo, al menos, hasta que la naturaleza se apiadara de ellos y produjera lluvia. Aunque, tras los meses que habían transcurrido sin que cayera una gota en su región, los próximos aguaceros de seguro llegarían con violencia, como ya lo hacían en otras áreas, donde las tragedias abundaban a causa de las tormentas.

Marina comenzó a sentir de nuevo miedo. ¿Qué haría? ¿Adónde iría para garantizar la sobrevivencia de sus hijos? ¿Tendría que mudarse a la ciudad y vivir hacinada junto a millones de personas para poder disfrutar del recurso?

«A nivel internacional las tensiones aumentan a causa de este serio problema. Los países que cuentan con mayores reservas de agua subterránea poseen estrictos acuerdos diplomáticos para compartir el líquido con los menos favorecidos. El Banco Mundial está imponiendo duras medidas que frenan la puesta en marcha de proyectos para la extracción. Estas disposiciones han hecho proliferar los enfrentamientos verbales entre líderes, ocasionando que en algunas regiones se comience a mencionar la posibilidad de una guer…»

La luz se fue. La piel se le erizó por completo a Marina.

«¡Mamá!», gritó con irritación su hijo mayor. Al no tener servicio eléctrico era imposible que continuara con su videojuego. Situación que no solo lo angustiaba a él, sino también a ella. ¿De qué manera lo tendría ocupado para que no la atormentara? Las clases escolares habían sido suspendidas un mes atrás a causa de la falta de agua.

Se llevó una mano a la frente, por un instante no supo qué hacer. Se asomó a la ventana para confirmar que la luz se había ido en todo el sector. Los vecinos salían molestos a la calle, era la segunda vez que ocurría durante esa mañana.

La compañía eléctrica, con el fin de racionar la energía por el bajo caudal de agua en la represa que los abastecía, cortaba el servicio sin un anuncio oficial. Antes publicaban horarios de racionamiento, pero como cada vez empeoraba la situación comenzaron a hacerlo sin aviso.

Desde la sala se oían los gritos de los niños que discutían entre ellos. El mayor, al no tener algo con qué entretenerse, fastidiaba a su hermana. La niña, en medio de un ataque de tos, lloraba pidiéndole ayuda a su madre, porque su hermano quería quitarle los lápices de colores para dibujar también y ella no deseaba que él los tocara.

Marina se limpió las manos con un paño y en medio de un suspiro dio media vuelta para intervenir en la pelea, pero la aparición repentina de Diego la detuvo.

—Tengo que salir. Me voy —expuso el hombre al borde de los nervios, al tiempo que se frotaba las manos como si elucubrara un plan macabro—. No puedo vivir así, siento que me voy a morir. Voy a dar una vuelta, y… pasaré por el ambulatorio —notificó con el rostro enrojecido y sudoroso. Se marchó a toda velocidad.

Marina no le dijo nada, solo lo miró con semblante derrotado. Cuando le daban esos ataques de pánico era imposible ayudarlo. Su intervención lo empeoraría y ella temía que en una de esas crisis la tensión arterial alcanzara niveles tan altos que pudiera desembocar en algo peor.

Cuando la puerta de la casa se cerró, ella fue a la sala para calmar a los niños. En el jaleo, los chicos forcejearon por algunos lápices tumbando el vaso al suelo. Los trozos de cristal y de agua se esparcieron. El niño, en vez de quedarse sentado en la silla junto a su hermana, se bajó para ver mejor el desastre. Resbaló y cayó de culo al piso.

El chico lloraba por el golpe, y por un corte infringido con un trozo de vidrio en una de sus manos. Marina no sabía si atenderlo a él, a la niña que no paraba de toser o si se movía para limpiar el reguero de agua, vidrios y sangre.

Para aumentar su angustia, tocaron a su puerta.

—¡Ahora no puedo! —vociferó al inoportuno visitante. Procuraba sacar una astilla de la mano del niño que no dejaba de llorar.

—¡Marina, llegó la carne al supermercado! —fue la respuesta de su vecina. Los alimentos escaseaban tanto que cuando lograban distribuirlos, se formaban largas colas en los establecimientos para adquirir una cantidad mínima. El que se enteraba enseguida corría la voz entre sus allegados, y todos se apresuraban a acercarse al lugar para comprar el producto. De no hacerlo, tendrían que esperar de quince a veinte días a que volvieran a enviar otro cargamento.

—¡No podré ir, tengo una emergencia!

Marina estaba a punto de explotar. Necesitaba la carne, había esperado dos semanas a que llegara el nuevo suministro, pero en casa tenía una tragedia que atender.

Llevó en brazos a la sala a los dos niños para que no volvieran a resbalar. El varón aún sangraba y lloraba por el golpe en las nalgas, y la niña no dejaba de toser, también en medio del llanto. La mujer corrió al cuarto de baño, pero por la falta de luz le costaba ubicar dentro del estante las gasas para cubrir la herida del chico antes de llevarlo a un centro de salud. El corte era profundo, estaba segura de que le colocarían varios puntos de sutura.

Mientras hurgaba en busca de lo necesario las lágrimas le corrían por las mejillas. Odiaba su vida, y a Diego por haberla dejado sola en ese momento tan angustiante.

Al no conseguir nada, tomó una toalla y con ella envolvió la mano de su hijo. Salió apresurada con los niños, que lloraban sin parar.

Al llegar al centro asistencial recordó haber cerrado la puerta de la casa al marcharse, lo que olvidó, fue apagar la hornilla de la cocina.

Parte II. PURGATORIO

¿AMIGO O ENEMIGO?

“Primero, sobrevendrá una guerra sin precedentes entre todas las naciones… Los hombres dejarán de comprenderse y olvidarán el significado de la palabra maestro…”

Profecía budista

Selva amazónica, año 2050.

Mientras el desvencijado todoterreno intentaba transitar por un camino deshecho, Deborah Adams se esforzaba por revisar su teléfono satelital. Los baches parecían cráteres. Los surcos creados en la tierra, por culpa de la aridez, eran tan amplios que transformaban aquel sendero en una vía escabrosa.

Lo que en el pasado había sido una selva verde, llena de vida, y con una vegetación tan comprimida que era imposible atravesarla con un vehículo, ahora se mostraba vacía, destruida, cubierta de maleza y muerte. Los pocos árboles que pudieron soportar la sequía conservaban ramas con hojas de un verde casi amarillento, sin frutos ni flores, y los animales que sobrevivieron, lo hicieron devorándose unos a otros. Ya no había un depredador dominante, cualquiera resultaba extremadamente peligroso, incluso, para su propia especie.

Aunque lo peor era toparse con uno de los grupos indígenas que durante siglos habían vivido al margen de la civilización, ocultos en el corazón de la selva. Eran salvajes en todo el alcance de la palabra. No conocían ni la diplomacia ni el humanismo, ya que jamás se habían encontrado con alguien del exterior. Pero ahora, al ser invadido su hábitat, los conflictos no solo eran habituales, sino sangrientos.

A pesar de todos esos inconvenientes, Deborah no pudo evitar sumergirse en las entrañas de la selva junto a una mínima comisión de seguridad. Representaba a los Estados Unidos como agente supervisor en un proyecto de extracción de agua potable, ya que en ese lugar existía una de las últimas reservas del planeta.

—¡Maldita sea! —vociferó cuando el auto atravesó un profundo bache y la hizo saltar hasta pegar la cabeza del techo. El golpazo le produjo un fuerte dolor y provocó que soltara el teléfono, que cayó en el interior del vehículo—. ¡¿Puedes tener más cuidado?! —le gritó al conductor, aun sabiendo que no entendía su inglés.

El chofer, quien además era uno de sus guardaespaldas, comenzó a quejarse por las condiciones del camino en portugués. Deborah resopló ofuscada.

—Señorita, dice que lo lamenta, y… —tradujo el intérprete, que se encontraba en el asiento trasero junto al otro guardaespaldas.

—No le entiendo, pero puedo suponer lo que dice —alegó enfurecida.

La mujer se inclinó para recoger su teléfono. Al hallarlo, el auto dio otro salto brusco. En esa ocasión se golpeó la cabeza en el salpicadero. El dolor le arrancó decenas de maldiciones. Los dos guardaespaldas, aunque no comprendían sus expresiones, rieron divertidos.

—Calma, reserva esos insultos para los garimpeiros. Si es que nos tropezamos con ellos —aconsejó Dylan Quinn, su compañero de trabajo, desde su puesto junto al traductor, al tiempo que intentaba fotografiar la devastada naturaleza que atravesaban y miraba los alrededores con desconfianza.

Los garimpeiros eran buscadores de oro que vivían en condiciones infrahumanas en medio de la selva. Aunque la sequía acababa con la vegetación, el metal dorado permanecía en el interior de la tierra. Ellos aprovechaban los terrenos arrasados para buscar el preciado elemento. Encontrarse con esos sujetos resultaba tan peligroso como con los aborígenes. La única diferencia era que con ellos se podía negociar y llegar a algún acuerdo, o mejor dicho, ser víctima de una extorsión voluntaria.

Deborah se mordió los labios para no quejarse más y lograr revisar el teléfono, que desde hacía varios minutos le había anunciado la llegada de mensajes de texto. Todos eran de su esposo, quien se encontraba en la ciudad de Río de Janeiro, intentando hacerle entender al gobierno local los graves inconvenientes a los que se enfrentarían si llevaban a cabo el proyecto de extracción de agua dulce que las potencias habían acordado.

Por más esfuerzos que se hicieran para reciclar el agua contaminada y desalinizar la del mar, eso no era suficiente para abastecer las necesidades de la humanidad. Las ciudades se amurallaron para evitar las excesivas inmigraciones puesto que, a pesar de las guerras y la hambruna, las metrópolis aumentaban, y los gobiernos no encontraban los medios para alimentarlos a todos. El caos se intensificaba en cada rincón del planeta, sobre todo en esa zona, que contenía en su interior millones de litros del más deseado elemento: el agua.

Esa tierra estaba invadida por ciudadanos de diversas partes del mundo, quienes buscaban las maneras de tomar una tajada de ese tesoro codiciado. Así fuese por la vía violenta.

Pero ese no era el único problema. Los desastres ambientales que se ocasionaban con la extracción sanguinaria del líquido afectaban a la naturaleza de esa región, que ya se encontraba moribunda. Seguir asesinándola aumentaría el efecto invernadero y, con ello, la temperatura en todo el planeta.

Deborah intentaba llamar la atención sobre el hecho, pero nadie la escuchaba. Durante sus estudios de la zona localizó un pozo subterráneo más grande que los anteriores, capaz de contener suficiente agua para varias naciones, ubicado en el interior de una profunda caverna, donde además se encontraba un tesoro milenario muy interesante. No quería notificar el hallazgo hasta lograr que las potencias establecieran un acuerdo para controlar la búsqueda del agua, sin que se siguiera maltratando a la naturaleza. Por eso decidió ir en persona al punto donde se realizaría una de las tantas perforaciones, un campamento avalado por dos países: China y Estados Unidos, en el que estaban reunidos importantes representantes de ambas naciones. Esperaba que mostrando a esos diplomáticos las pruebas del desastre que se avecinaba, entrarían en razón, y la ayudarían a lograr convenios más efectivos.

Al caer una sombra sobre el vehículo desatendió lo que hacía en el teléfono para mirar al cielo. Un pequeño avión no tripulado pasaba sobre sus cabezas, grabándoles.

Apretó el ceño, sabía que la vigilaban, y eso la molestaba. Lo que no podía distinguir era quién lo hacía, si sus aliados, o el resto de las potencias que también reclamaban una participación en esa empresa y estaban dispuestas a lo que fuera con tal de hacer valer su derecho.

La nave siguió su curso, desapareciendo entre la débil vegetación. Deborah dejó el teléfono sobre su regazo y se recogió el cabello en un moño apretado. El calor era insoportable, tanto como la zozobra. Se sentía exhausta.

Una sacudida violenta del auto al volver a pasar sobre otro pronunciado bache la obligó a aferrarse al asiento. Un claro se abrió entre la escuálida selva, y el conductor, por la sorpresa, frenó de manera tan brusca que ella estuvo a punto de estamparse contra el parabrisas.

—¡¿Pero qué demonios…?! —Los labios de Deborah se sellaron al darse cuenta de lo que había ocurrido. Por unos segundos, en el interior del auto hubo silencio. Se habían detenido hasta las respiraciones.

Bajó impactada. Ante sus ojos se extendían kilómetros y kilómetros de terreno deforestado. Salpicados por decenas de cadáveres mutilados.

—Madre de Dios —exclamó, con las pupilas húmedas por el terror. ¿Serían acaso los miembros del campamento al que se dirigía?—. Pero, ¿por qué los drones no avisaron de lo sucedido? —comentó confundida y como para sí misma, sin poder apartar la vista de la masacre.

Dylan se ubicó a su lado y comenzó a fotografiar el hecho. Estuvo a punto de decirle algo al oído pero el joven traductor lo interrumpió.

—Señora, es mejor que continuemos. Sin árboles, somos blanco fácil para cualquiera. —Ella lo observó contrariada, el hombre sonrió con desánimo—. Los asesinos pueden estar en los alrededores. Será mejor que nos vayamos.

Deborah suspiró hondo para llenar el vacío que se había instalado en su alma. No podía dejar de admirar ese triste escenario. Fue el repiqueteo constante de su teléfono, en el interior del auto, lo que la sacó de su mutismo. Se giró para dirigirse hacia él, sabía que era su esposo quien la llamaba, pero se detuvo en seco al ver que una flecha larga caía del cielo y se clavaba a sus pies, a escasos centímetros.

Los guardaespaldas se bajaron del vehículo y dispararon sus escopetas en dirección a los árboles que los rodeaban. Sin embargo, las balas no pudieron detener la lluvia de flechas que venía hacia ellos.

—¡Deborah, corre! —advirtió Dylan, tomándola por el codo para halarla hacia el descampado donde se encontraban los muertos.

—¡No! —Ella se sacudió el agarre del hombre y se dirigió con pasos apresurados hacia el auto. Llegó a él de manera milagrosa. Sacó el maletín donde guardaba la localización de la inmensa reserva de agua y pretendió correr de nuevo hacia Dylan.

No obstante, su huida se interrumpió. La mujer quedó petrificada al ver al joven traductor caer muerto junto a ella. Con la cabeza traspasada por dos flechas.

El corazón le bombeó en la garganta, pero un grito de Dylan la sobresaltó.

—¡Vamos, vamos, vamos! —insistió el hombre, quien se acercó y le arrancó de las manos el maletín, para luego tomarla por el brazo y arrastrarla lejos de ese lugar.

Los guardaespaldas seguían disparando sin control. Al mirar hacia ellos, Dylan observó como a uno se le incrustaba una flecha en el estómago mientras aparecían indígenas en medio de gritos de guerra y con sus hachas en alto.

Apresuró el paso, pero se detuvo al sentir que Deborah caía al suelo. Se giró hacia ella y la vio sacudirse sobre la tierra árida, como si tuviera un ataque de epilepsia. Varios dardos, que seguramente estaban humedecidos con algún veneno, se habían clavado en su espalda. La mujer lo miraba con las pupilas dilatadas por el terror, y con una de sus manos dirigidas hacia él, pidiendo auxilio.

Dylan tuvo la intención de cargarla, pero a su alrededor cayeron no solo flechas, sino también dardos y piedras. Con el corazón comprimido por el miedo y el dolor corrió sin descanso, aferrando a su pecho su cámara de fotos y el maletín de Deborah.

A su espalda tronaban gritos llenos de sufrimiento y de rabia, que eran sofocados por el sonido de las hachas. El espanto que sentía superaba a sus deseos por plasmar en una imagen lo que sucedía: la manera en que sus compañeros estaban siendo desmembrados por aquellos salvajes, y como una nave no tripulada, perteneciente a alguna de las potencias que codiciaba el agua de esa zona, fungía como testigo mudo de esos asesinatos, oculta entre los escuálidos ramajes de los árboles, grabándolo todo.

Para él, a todas luces eso era una guerra. Una pelea a muerte por la sobrevivencia.

¿QUÉ BUSCAS?

“Los bajos instintos estimularán a los hombres de la Edad Oscura. Los libros sagrados ya no se respetarán. Los ritos serán descuidados. En la Edad Oscura se extenderán las falsas doctrinas y los escritos engañosos. Los hombres no tendrán principios elevados y serán irritables y sectarios… Hombres viles que habrán adquirido un poco de ciencia serán honrados como sabios. Los hombres no tendrán alegrías ni placer, y muchos se suicidarán. Ya no se respetará más el linaje de los ancestros…”

Linga Purana. Texto hindú

Selva amazónica, año 2054.

—¡Gerard, mira!

El hombre despegó el rostro de su GPS para observar a través del parabrisas del vehículo. Carla, que estaba sentada en el asiento trasero, se reclinó entre los puestos delanteros del todoterreno. Su rostro pecoso quedó a la misma altura que el de Gerard. De esa manera podía detallar la imagen que se presentaba frente a ellos.

El auto terminó de sortear la curva para adentrarse en las inmediaciones de un antiguo campamento. Entre árboles de hojas débiles y amarillentas, se hallaban cuatro edificaciones de una planta fabricadas con ladrillos y tejas, que habían sido invadidas por maleza y plantas trepadoras. Las dos más apartadas mostraban las ruinas dejadas por un fuego.

Se detuvieron en medio de la instalación y apagaron el motor del vehículo. Por un instante el silencio reinó mientras los cuatro integrantes de aquella expedición evaluaban el lugar.

—No pienso pasar aquí la noche —anunció el chofer, un hombre bajo, de piel negra y cabellos cortos ensortijados.

—No podemos volver. Está cayendo la noche —anunció Gerard y dejó sobre el salpicadero el GPS para disponerse a salir.

El gorjeo de los grillos y de otros insectos era lo único que se oía. Así como el lejano sonido del río.

—¿Dónde comenzamos? —preguntó Carla al llegar junto a Gerard.

—Por aquí —respondió el hombre y señaló la casa ubicada a su derecha, cuyo ventanal había sido destruido dejando trozos de vidrios esparcidos en el portal. Ambos se encaminaron hacia la vivienda. El chofer y el otro acompañante prefirieron quedarse en el auto, sin dejar de vigilar los alrededores con sus armas preparadas.

Gerard abrió con esfuerzo la puerta de la entrada. Las bisagras chirriaron, oxidadas por la falta de uso. Adentro los recibió una pareja de lagartos y otros bichos rastreros que escaparon de su vista para ocultarse entre los escombros.

—Parece que aquí hubo una batalla —comentó Carla, al tiempo que encendía su linterna.

Aquel lugar debió albergar en el pasado una oficina con escritorios, estantes, archivadores y hasta una mesa de reuniones asentada en el fondo. Ahora todo se mostraba demolido, como si alguien hubiera entrado con una espada troyana e hiciera añicos cada elemento.

Por encima de los trozos, de los papeles y demás objetos diseminados, se extendía una capa de polvo y enredaderas. De los techos colgaban telas de araña, y el olor a humedad y fetidez confirmaba que la fauna de la zona se había apoderado de aquel sitio.

Caminaron en silencio y con lentitud hacia los restos de una puerta derribada. Con la linterna alumbraron el interior de un cuarto más pequeño que el principal, en cuyo centro se hallaba una jaula con los barrotes de un lateral doblados salvajemente, y manchados por un líquido oscuro. El mismo que cubría el suelo del interior.

—Sangre.

Carla se estremeció al escuchar la afirmación de Gerard, y descubrir que no solo la jaula estaba cubierta con esa mancha, sino también, casi todo el piso de la habitación y las paredes. Marcas profundas de garras se divisaban en algunos lugares, sobre todo, alrededor de la única ventana que poseía el cuarto.

—¿Crees que sea…? —Las palabras se le congelaron a la chica en la garganta. Tragó grueso para digerir la amarga sensación que aquel escenario le había dejado.

Gerard se acercó a un escritorio ubicado en un costado. Encima se divisaban restos calcinados de libros y cuadernos, así como objetos quirúrgicos, inyectadoras y frascos pequeños sin etiqueta.

—No te preocupes —tranquilizó a su compañera—. Según los drones, esa bestia está muy lejos de aquí, otros se encargarán de ella, nuestro trabajo es encontrar el maletín que perteneció a Deborah Adams.

Carla comenzó a sentir que su estómago se contraía.

—¿Y los cuerpos de las personas que trabajaban aquí? —consultó ella. Gerard alzó los hombros con indiferencia.

—Se los habrán llevado.

—¿A dónde? —preguntó la joven con los ojos agrandados.

—¿Qué voy a saber? —respondió el hombre de mala gana— Quizás los enterraron, hicieron algún sacrificio con ellos, o se los comieron. —Gerard comprimió el rostro en una mueca de disgusto al ver el semblante aterrado de la chica—. ¡Eran indios, maldita sea! ¿Qué tipo de acciones esperabas de esos irracionales?

Él salió del cuarto dando largas zancadas. Con los pies levantó una nube de polvo. Carla se tapó la nariz y lo siguió. Afuera, echó una mirada inquieta a los alrededores del campamento. Miró con recelo la desolación imperante y recordó los programas que había visto en televisión, sobre las tribus indígenas que antiguamente habían poblado la región selvática del Amazonas.

Con la desaparición de cientos de ríos pequeños y la contaminación de los más caudalosos, a los mineros, madereros y cazadores furtivos les fue sencillo acorralar y exterminar a todas las poblaciones nativas de la selva. Sus hogares fueron arrasados. Muy poco quedaba de ellos.

La zona se parecía cada vez más a las vastas llanuras desérticas de África. Solo pequeñas áreas conservaban su verdor, que habían sido repartidas entre las grandes potencias para explotarlas, extrayendo de ella agua y minerales.

Ese campamento había sido dispuesto para iniciar la perforación de un pozo que albergaba agua dulce, pero que resultó estar tan seco como el Atacama; y para controlar la instalación de una represa a pocos kilómetros, que pretendía aprovecharse de las aguas contaminadas de uno de los ríos para generar electricidad que favoreciera a las ciudades fronterizas. Sin embargo, el proyecto fue detenido por la misteriosa desaparición de los integrantes de la expedición.

El suceso ocurrió un día después de que a Río de Janeiro llegara una información enviada por los responsables del asentamiento, donde notificaban un extraño hallazgo: el descubrimiento de una nueva especie de depredador. Una bestia de características similares a los felinos, pero de cara alargada y con el doble del tamaño de un tigre. De personalidad muy agresiva y cuya dieta incluía a los seres humanos.

En ese fortín habían atrapado a una cría e intentaban estudiarla, para revelar si era producto de la contaminación imperante o de un experimento implantado por alguna de las potencias que luchaban por el control de la zona, con la finalidad de entorpecer el trabajo de las otras y apoderarse de los recursos. Sin embargo, de la noche a la mañana todos se esfumaron, y ninguna comisión logró conseguir rastros de ellos o de lo ocurrido. Siempre supusieron que habían sido los indios.

Carla caminó apresurada hacia el auto sin volver a mirar a su alrededor. Temía tanto a esas bestias como a los fantasmas de los indios; y a los extremistas que vivían escondidos en esas tierras infértiles, y trabajaban como mercenarios para diferentes potencias.

La responsabilidad de su grupo no era buscar sobrevivientes, ni causas o consecuencias de lo que sucedió allí, sino los informes que Dylan Quinn había ocultado antes de ser asesinado, y en los que se encontraban la ubicación de una importante reserva de agua.

En esos registros Deborah Adams había plasmado una manera eficaz para extraer el líquido, propuesta que los gobiernos encargados de la explotación estaban ansiosos por conocer. Por eso no dudaron en contratar a aguerridos cazarecompensas que se atrevieran a visitar esas tierras. Enviar a sus ejércitos levantaría muchas especulaciones. Todos preferían actuar de forma discreta para obtener con mayor rapidez la información, que luego utilizarían en secreto, así no compartían el recurso con otros.

—¿Qué harás? —le preguntó Carla a Gerard al alcanzarlo. El hombre sacó del todoterreno su morral y extrajo de él un aparato pequeño con forma cilíndrica, parecido a un lápiz labial.

—Evaluar si el lugar está realmente deshabitado. Odio las sorpresas —confesó.

Posó su dedo pulgar en la parte baja del objeto. Al ser reconocida su huella dactilar se abrió en la parte superior una compuerta de regulación circular. Cuatro drones redondos y diminutos salieron de su interior, desplegando unas alas alargadas y transparentes, como la de las abejas. Los robots sobrevolaron el campamento descargando sobre él un rayo aplanado de color verde. Escaneaban cada rincón con sus sensores biométricos.

Carla sonrió con alivio al ver a los drones alejarse, y se ubicó junto a Gerald para apreciar, a través de la pantalla del computador portátil que el hombre había sacado del auto, lo que aquellos robots encontraban a su paso. Para tranquilidad de todos, solo señalaban la presencia de insectos, de animales rastreros y la escasa vegetación que podía sobrevivir absorbiendo el agua contaminada del río.

—Deberíamos irnos —insistió el chofer llamando la atención de ambos. Desde su asiento inspeccionaba las copas de los árboles. Él sabía que, aunque las ramas no eran frondosas y parecían débiles, bien podían servir de escondite para algún sujeto delgado y de apariencia desnutrida, como habitualmente eran los extremistas.

—Calma, amigo. Estos drones son los mejores. No solo inspeccionan el suelo, también lo hacen arriba —alegó Gerard con semblante relajado. El chofer observó como el rayo del escáner de los robots cambiaba de dirección cada cierto tiempo, para evaluar desde los pequeños hoyos ocultos en la tierra hasta la hoja más alta de cada árbol.

Él, al igual que su compañero, un moreno flacucho de nariz prominente sentado en el asiento trasero, aceptó ese trabajo por ser bien remunerado; y porque Gerard era el único cazafortunas que contaba con el apoyo de algún alto funcionario del gobierno. Si no, cómo se explicaba que poseyera tecnología de punta para ingresar en aquella zona en guerra. Con él se sentían seguros.

Su interés por encontrar el maletín de Deborah Adams era porque entre esos datos se hallaba la confirmación de una teoría que por siglos ha vivido en la humanidad: la existencia de un vasto tesoro indígena. La famosa ciudad de oro o el Dorado.

Entre los pocos antecedentes que el esposo de Deborah reveló, luego de que esta fuera asesinada, se encontraban fotografías del interior de una caverna repleta de un interesante contenido arqueológico. Que no solo incluía piezas artísticas, de alfarería y restos humanos y animales de épocas anteriores, sino también de una buena cantidad de alhajas, monedas, figuras y objetos de oro, ataviados con piedras preciosas y diamantes. Con ese material los gobiernos se apoyaban para convencer a los cazarecompensa de trabajar para ellos, prometiéndoles la entrega de una fracción de ese caudal si cumplían con su misión.

—¡Hay alguien! —exclamó Carla al escuchar la alarma del computador. La afirmación de presencia humana puso en alerta a los presentes. Los sujetos ubicados dentro del auto bajaron del vehículo y cargaron sus armas.

—Sea quien sea, lo quiero vivo —advirtió Gerard, al tiempo que sacaba una pistola de su morral y al ver que hasta la chica retiraba un pequeño revolver del interior de su cazadora.

El cuarteto caminó con premura hacia una de las viviendas destruidas por el fuego, de la que solo quedaban algunas paredes incompletas y cubiertas por el hollín. Uno de los drones se había detenido sobre los restos y alumbraba con su luz verduzca el interior.

El chofer fue el primero en asomarse. Su escopeta la mantenía a la altura del rostro. Observaba por la mirilla su objetivo: trozos de un antiguo escritorio de madera ahora calcinado.

—Debe estar debajo —comentó en susurros. Sabía que tenía a Gerard tras su espalda.

—Tenemos que sacarlo de allí.

Poco a poco, los cuatro integrantes del grupo rodearon el lugar alumbrado por el dron mientras apuntaban hacia él sus armas. Pero de pronto, el computador que había quedado olvidado sobre el capó del auto comenzó a emitir varias alarmas.

Gerard levantó el rostro y notó que los otros drones se hallaban dispersos en la selva, e iluminaban varios puntos entre los arbustos y la maleza.

—Maldita sea —masculló.

Un indio, oculto bajo los restos del escritorio, salió y se lanzó sobre el chofer con un puñal de hueso en la mano.

El sonido de los disparos se hizo eco en la selva, acompañado por el silbido de flechas que eran arrojadas desde diferentes direcciones.

Después de descargar su revólver contra los atacantes y herir a un par de ellos, Carla se lanzó al suelo, e intentó ocultarse en el lugar donde antes había estado el indio, ya que no tenía otra forma para defenderse.

Al tropezar con la mochila de palma tejida que el aborigen llevaba consigo, enseguida la vació, en busca de algún arma adicional. Solo encontró cuerdas, trozos de hojas de diferentes tamaños y pequeñas puntas afiladas de hueso. Con mano temblorosa hurgó entre ellos, pero quedó petrificada al ver un objeto que había salido de la bolsa: una especie de hebilla cuadrada forjada en oro, que tenía tallado un rostro de aspecto precolombino, con penachos de plumas en la cabeza y grandes aros pendiendo de las orejas.

Sonrió con satisfacción mientras apretaba la pieza en su mano. Aquel objeto fue uno de los fotografiados por Dylan Quinn, y, según la información enviada por Deborah Adams, pertenecía al tesoro indígena escondido.

Eso podía confirmarle la existencia de la valiosa fortuna, pero le fue imposible pensar en ello. Los restos de la mesa fueron apartados con rudeza, dejándola expuesta.

Carla solo pudo gritar con terror, antes de que la tomaran con violencia del cabello, le alzaran la cabeza y pasaran un objeto filoso por su cuello.

ADIÓS

“Se volteará el sol, se volteará el rostro de la luna, bajará la sangre por los árboles y las piedras, arderán los cielos y la tierra…”

Profecía Maya

San Francisco, año 2056.

—¡¿Dónde están?!

—¿Qué cosa?

—No te hagas la estúpida. ¡Dime dónde están!

Bruno removió con brusquedad los libros que habían quedado sobre el estante. Al no encontrar lo que buscaba, se acercó al clóset, y tiró al suelo las prendas allí colgadas.

La mujer observaba a su hermano desde la cama, con las lágrimas agolpadas en las pupilas. El dolor en la base de la espalda le aumentaba y le limitaba los movimientos.

Después de vaciar el armario, Bruno se dirigió a una cajonera y sacó todas las prendas. Las apiló junto al resto de los desechos que los espantosos terremotos ocurridos una hora antes esparcieron por los alrededores.

En pocos minutos, el suelo de San Francisco convulsionó en tres ocasiones, dejando ruinas.

—¡Maldita sea, Mery, es nuestra última oportunidad! —gritó el joven, y aferró ambas manos a sus cabellos—. Dime dónde están. ¡¿Dónde están esos informes?! —preguntó, rayando en la desesperación.

Mery quiso pararse y acercarse a él, para consolarlo; o al menos, llorar a su lado. Comprendía el dolor de su hermano menor, su desilusión al ver que su realidad cambiaba de forma drástica y que sus acciones, de ahora en adelante, se simplificarían en una lucha por la sobrevivencia. Sin embargo, no estaba dispuesta a romper el juramento que le había hecho a Dylan Quinn, su hermano mayor, antes de que este muriera asesinado; ni siquiera, en medio de una angustiante incertidumbre.

Intentó incorporarse. Apoyó su peso en los brazos para levantar el torso, pero las fuerzas ya no le alcanzaban para realizar tal esfuerzo. Se dejó caer de nuevo en la cama, y quedó inmóvil, de cara al techo.

—Lo envié ayer a Washington —expresó con una mezcla de resignación y pena.

Bruno la observó pasmado. Le costó casi un minuto reaccionar. Cuando lo hizo, se mostró mucho más enfadado que antes.

—¡Maldita imbécil! ¡Eres una maldita imbécil! —vociferó, y comenzó a golpear y patear cada cosa dentro de la habitación, hasta hacer trizas lo poco que había quedado entero.

Mery cerró los ojos y lloró en silencio. Nada de lo que dijera calmaría la rabia de su hermano.

Al no quedar pertenencias que destruir, Bruno rugió de impotencia y salió del dormitorio saltando por encima de los objetos caídos. Atravesó con precaución la destartalada casa y llegó al exterior. Miró con angustia a los vecinos que hurgaban como hormigas entre los restos de sus propiedades, tratando de sacar algo de valor antes de abandonar el lugar. Tenía tantas ganas de gritarles e insultarlos. Deseaba descargar la furia que lo dominaba.

Sin embargo, al ver que uno de ellos observaba con terror el mar que se encontraba frente a la hilera de hogares, y lo señalaba con un dedo tembloroso, se olvidó de su rabieta y dirigió su mirada hacia él.

El agua retrocedía, y sabía lo que eso significaba.

El miedo se le atoró en la garganta. Sin pensárselo dos veces corrió en dirección al campo deportivo ubicado a seis calles de distancia, esquivando los árboles y las líneas de alta tensión derribadas en el suelo. Helicópteros militares acudían para llevar apoyo logístico a los habitantes, pero era tal el cúmulo de personas que se aglomeraba en la entrada del campo deportivo al que llegaban, que era imposible mantener un orden. Todos exigían ser atendidos.

Mientras avanzaba, un temblor lo hizo perder el equilibrio. Cayó al suelo, golpeando su rostro contra el asfalto caliente. Se levantó en medio de un grito de ira y volvió a correr. A sus oídos llegaban alaridos cargados de angustia, que pedían auxilio, pero eso no lo conmovió. Sentía demasiado temor. Las escasas construcciones que habían quedado en pie se caían a pedazos con cada nueva sacudida de la tierra.

Aprovechó su estatura alta y complexión atlética para escurrirse entre el manto de personas que luchaban por alcanzar el improvisado puesto de ayuda. El tsunami llegaría pronto. Nada se salvaría.

Miró con esperanzas al helicóptero que se detenía en el centro del campo. Un equipo de rescatistas bajaba de él.

Maldijo a Mery mientras golpeaba a los que se atravesaban en su camino y pasaba por encima de los que habían caído al suelo y de los autos estacionados. Si hubiera tenido en sus manos el informe que su hermano Dylan envió desde Brasil años atrás, tendría un puesto seguro en el interior de esa nave. Ahora debía luchar para ganarse el derecho a ser rescatado.

La población se desesperó al mirar hacia el horizonte. La franja de costa había aumentado por muchos metros; el mar había retrocedido dejando sobre la arena a los cientos de yates, botes y veleros atados a los muelles. A lo lejos, una ola crecía y crecía. Tan grande como las torres del Golden Gate Bridge que los separaba de las tierras altas.

***

Cuando los pasos asustados de Bruno dejaron de escucharse, Mery hizo un gran esfuerzo por sacar de debajo de la almohada su teléfono móvil. Al producirse el primer terremoto ella se hallaba en su habitación y una enorme repisa llena de adornos le había caído encima. Por el intenso dolor que sentía en la espalda podía predecir que su columna estaba seriamente lastimada. Apenas había logrado llegar a su cama, pero a medida que pasaba el tiempo su condición empeoraba, impidiéndole moverse.

Con manos temblorosas encendió el aparato, y mientras esperaba a que el sistema se cargara, se secó las lágrimas que le marcaban las mejillas. Como lo había sospechado, no tenía señal, y le quedaba muy poca carga a la batería, pero con algo debía distraerse. Sabía que ese era su fin.

Suspiró hondo mientras revisaba la bandeja de correos enviados. Ahí estaba el que le había escrito a su tío la noche anterior. Decidió leerlo para así olvidarse de la sensación de miedo que comenzaba a dominarla.

«Querido tío:

San Francisco se ha vuelto un caos a causa de los temblores que se han producido durante los últimos días. Muchos hablan de la pronta llegada de un terrible terremoto, algunos vecinos piensan abandonar la ciudad este fin de semana. Lo ocurrido en el resto del mundo ha aumentado la incertidumbre.

Mi casa fue invadida. Alguien entró e hizo trizas el despacho. Robaron el computador y el material que guardábamos en los archivos físicos. Sé que buscaban los documentos de Dylan.

Bruno está angustiado. Quiere solicitar protección a algún organismo a cambio de esos papeles. Después de los terremotos ocurridos en varias partes del planeta, de las erupciones volcánicas, las inundaciones y los grandes incendios, las potencias estarán más ansiosas por asegurar los recursos que salvaguardaran a la humanidad. Como el agua almacenada en el Amazonas.

Si tuviéramos la seguridad de que tan solo irían por esa agua, sin que destruyan el resto de las riquezas que con dificultad se han mantenido en pie en esa zona, los entregaría. Dylan me advirtió de los peligros antes de morir, y no puedo fallarle. La persona que él me indicó para enviársela aún no ha respondido a mis mensajes.

Pero me es imposible seguir manteniendo esa información aquí. Si algo me sucede y cae en manos equivocadas, Dylan jamás me lo hubiera perdonado. Por eso te la envié por correo privado, para que te llegue cuanto antes.

Lamento tener que obligarte a enfrentar esta angustia, pero aquí los temores aumentan y no puedo proteger ese legado.

Ora por mí, tío, tengo miedo, mucho miedo».

Una lágrima rodó por la mejilla de Mery al terminar de leer el mensaje. La noche anterior su tío lo había recibido, pero ella nunca llegó a obtener una respuesta. Hubiera dado lo poco que tenía por unas palabras de consuelo.

Dejó caer sus brazos sobre el colchón y se quedó muy quieta, con la mirada fija en el techo.

La calma comenzaba a resultarle apabullante.

Su corazón propulsó las palpitaciones al oír el sonido lejano de un helicóptero. Pronto desalojarían a los habitantes, nada quedaría en aquella tierra. Solo ella. Las réplicas seguían sucediéndose, aunque con menos intensidad, pero la casa no resistiría más. Los fuertes terremotos habían afectado a las columnas que la sostenían.

No tenía maneras de avisar que estaba en espera de ayuda, ni le quedaban fuerzas para levantarse. Se abrazó a sí misma y lloró.

El sonido de algo que se acercaba la silenció. Se esforzó por agudizar el oído e intentar descubrir de qué se trataba.

El corazón casi se le sale por la boca al imaginar lo que ocurría en el exterior.

—No… —exclamó.

El mar. El temor más grande que sintió después de los terremotos fue el de la posibilidad de un tsunami, pero la discusión con Bruno y el malestar que sentía por la herida infringida en su columna le impidió cerciorarse de lo que ocurría afuera.

La respiración se le agitó y repasó con rapidez la habitación buscando entre las ruinas una respuesta. Debía levantarse, ir a un lugar alto, pero el simple hecho de pensar en ello le causaba dolor.

Su teléfono móvil sonó, sobresaltándola.

Revisó con rapidez la pantalla. Había llegado un mensaje en su bandeja de entrada. La señal iba y venía. «Mery, he movido cielo y tierra para que vayan en tu búsqueda. Ten esperanzas».

Era de su tío, lo había enviado después de los terremotos, pero por las fallas en la señal le llegaba el mensaje en ese momento. La chica arrugó el rostro en una mueca desolada. ¿Buscarla? ¿Con tantas emergencias surgidas por la tragedia?

Las esperanzas se le habían extinguido. El tsunami se acercaba y la arrastraría consigo.

Cerró los ojos. Sabía que moriría, aunque hubiera preferido hacerlo entre seres queridos, para luego contar con un lecho donde sus restos pudieran reposar. Pero lo haría sola, acompañada por sus recuerdos y por ese miedo horroroso que no la abandonaba. Quedaría sepultada entre metros de agua salada, siendo alimento para peces.

—¡Mery! ¡Mery! —gritaba su mente, que utilizaba la voz de sus padres fallecidos para seducirla y atraerla—. ¡Mery! —oía que insistían, aunque sus temores y el sonido cercano del tsunami le impedía reconocer la procedencia del llamado.

Una mano cálida se posó sobre su brazo, y calcinaba su piel helada por el miedo y la cercanía de la muerte.

Quiso abrir los ojos y acabar con aquello de una vez por todas, ver la luz de la que siempre le relataron y entregar su alma al destino que la esperaba, pero le era imposible, los párpados le pesaban.

La mano ahora la acariciaba, impregnándola de calor. No obstante, una violenta sacudida la alejó de sí. Era otra réplica del terremoto, acompañada por el rugido atronador del agua que irrumpía en los alrededores de la casa.

¿CUÁL TESORO?

“Algunos de los signos que tendrán lugar antes de la llegada de la hora son: la pérdida de la oración, la gente será dominada por los deseos materiales, se sentirá atraída hacia las falsas ideas, respetará a los adinerados y venderá su alma a cambio de este mundo. En esos días, el corazón de muchos hombres estará compungido y desesperanzado. Mucha gente, al pasar al lado de una tumba, deseará estar en lugar del difunto”

Corán. Libro sagrado del Islam

Selva amazónica, año 2058.

—¡Golpea!

El grito de Cayetano hizo volar a las guacamayas que habían invadido uno de los árboles cercanos. El sonido sordo de una mandarria, que se estrellaba contra el acero oxidado de un largo perno, repiqueteó con mayor ánimo. Sin embargo, era poco lo que avanzaban. El suelo pedregoso exigía de una maquinaria más poderosa que pudiera traspasarlo, no de simple fuerza bruta.

—Imposible. A este ritmo no llegaremos al pozo antes del plazo —se quejó Edgar, un tipo algo enclenque pero poseedor de una gran agilidad y resistencia.

Cayetano gruñó por la frustración.

—Hay que llegar, tengo contratos que cubrir y el otro pozo ya está vacío —terció el hombre disgustado.

Con esfuerzo había logrado obtener en dos ciudades el derecho a acercarse a sus murallas, para intercambiar agua libre de contaminantes por herramientas, ropa, tecnología o comida procesada. Las reservas de agua en esos poblados se agotaban, por eso acudían al tráfico ilegal del líquido con sujetos como él, que habían sido expulsados por su largo prontuario delictivo.

El Amazonas aún contaba con algunas pocas reservas superficiales que podían ser explotadas sin contar con equipos avanzados, pero era una región en conflicto, ya que las potencias se peleaban su derecho por el control del elemento, sobre todo, del que se hallaba a gran profundidad.

—El otro pozo tiene más agua, pero no tenemos la tecnología precisa para llegar a ella —se quejó Edgar, antes de levantarse del suelo y dirigirse al camión apostado a varios metros de distancia.

Cayetano lo miró furioso, aunque no rebatió esas palabras. Lo que aseguraba su compañero era cierto, extraían agua con herramientas y técnicas utilizadas siglos atrás, cuando los primeros asentamientos humanos comenzaron a fundarse en el continente. Las ciudades tenían en su poder aparatos más modernos, pero era peligroso llevarlos a la selva sin los permisos requeridos. Si los miembros de los organismos de vigilancia los descubrían, podrían ser sentenciados a muerte; y si algún otro traficante se enteraba, los cazarían como a liebres, para eliminarlos y hacerse con su maquinaria.

Era arriesgado, sin embargo, seguir trabajando con instrumentos antiguos le impediría obtener beneficios, y ahora más que nunca necesitaba conseguir agua para intercambiarla por armamento. La vida en ese lugar se hacía cada vez más hostil.

Con evidente molestia se acercó a Edgar. Su asistente había subido al asiento del copiloto del camión y consultaba, en el precario escáner de tierra que poseían, si la perforación iba bien encaminada.

—Esta noche irás con dos hombres a vigilar el campamento de Iñaqui —ordenó Cayetano al llegar junto a él. Edgar lo observó con los ojos agrandados—. Sé que él está siendo financiado por algún ruso o chino. Que haya logrado perforar dos pozos de agua de gran profundidad el mismo día da qué pensar.

—No creo que Iñaqui se arriesgue de esa manera, tiene a mucha gente trabajando para él y buenas herramientas. Además, si de verdad cuenta con ayuda, ya nos habríamos enterado. En esta selva no se puede tener nada oculto.

—¡Sabes que es posible! —bramó Cayetano—. Ese imbécil es muy astuto. Debe tener equipos que puedan traspasar esta maldita tierra. Quiero que lo visites y te fijes en los materiales con los que trabaja.

—¿Estás loco? Si me descubre me matará.

—¡Y si no conseguimos agua moriremos igual! —acertó el jefe con el rostro enrojecido— ¿Crees que nos dejarán entrar a alguna de las ciudades si no logramos perforar más pozos? ¡Nos tienen fichados! —alegó y, para complementar su recordatorio, mostró el tatuaje con forma de sello ovalado que tenía en la parte interior del brazo derecho, que lo señalaba como persona no grata—. Si no continuamos con la extracción tendremos que unirnos a un maldito grupo minero o a uno de los colectivos agrícolas, y vivir controlados por los sádicos que los dirigen. ¿Quieres eso? ¿O prefieres transformarte en un renegado y pasarte la vida robando, con las miras de las escopetas de los extremistas apuntándote en el cogote? —concluyó, al no recibir una respuesta inmediata de su segundo al mando, dio media vuelta y continuó con la supervisión del trabajo.

Edgar apretó la mandíbula mientras observaba al otro alejarse. No tenía manera de rebatir esos argumentos.

Esa noche, después de comer la ración de comida que le correspondía, se preparó para realizar una visita secreta al campamento vecino. Su grupo contrabandista era uno de los más pequeños de la selva, formado por una decena de sujetos de diversas nacionalidades que habían sido expulsados de las ciudades por cargos de homicidio o robo. Las cárceles que se mantenían dentro de las murallas conservaban a criminales que pudieran ser útiles de alguna manera, ya fuera por su inteligencia, fuerza o capacidad de liderazgo. Al resto lo lanzaban al exterior, para que se unieran a una de las agrupaciones de explotación de los pocos recursos que quedaban en el planeta (viviendo casi como esclavos), o murieran a manos de los extremistas, quienes trabajaban como mercenarios para las potencias eliminando a individuos molestos, buscando información o comercializando la carne que conseguían, incluida la humana.

Para lograr su misión, Edgar llevó consigo a los dos sujetos más vivaces: un moreno alto de aspecto desnutrido, al que le faltaba una mano, que le había sido arracada por un indígena con quien se enfrentó para quitarle un cesto de mandioca. El tipo no hablaba, y la mayoría de las veces actuaba como un enfermo mental, pero captaba instrucciones a la perfección, más aún, cuando le ordenaban que atacara a alguien. Sin preguntar razones o motivos se lanzaba encima de su víctima, así él estuviera desarmado.

El otro era un brasileño de baja estatura, que no debía llegar a los veinte años, a quien Cayetano encontró medio muerto en la selva. El chico era un buscapleitos y manejaba con gran soltura el cuchillo. Se había ganado el apodo de El Caníbal porque le gustaba lastimar a sus víctimas a mordiscos.

Iñaqui era el contrabandista mejor posicionado de la selva. No solo traficaba agua, sino que lograba conseguir aves, gigantescos peces de río, piedras preciosas y hasta marihuana. Incluso, decían que tenía el valor de enfrentarse a las temibles bestias de las montañas, los nuevos depredadores que se alimentaban de humanos y eran similares a los tigres, aunque dos veces más grandes; y que tenía a renegados trabajando para él, así como a los escasos indígenas que vivían solitarios en el interior de las cavernas y lograron salvarse de la aniquilación de las tribus que se han venido produciendo desde hacía años.

El hombre laboraba con un convoy bastante amplio de delincuentes, y sus contactos se extendían en más de una decena de ciudades, hasta de países del sur. Pero además, se le había visto negociar con los piratas que llevaban recursos explotados del Amazonas a otros continentes, y llegaban en sus precarios barcos a las bravas costas del atlántico.

Su campamento ocupaba casi una hectárea. Lo llamaban El Pueblo, y contenía a los peores seres humanos de esa parte del planeta. Contaba con cuatro cantinas, dos prostíbulos y hasta con su propia unidad médica. Todo era móvil. Cuando terminaban de saquear la tierra a su alrededor, recogían cada tienda de campaña y la trasladaban a cualquier otro punto de la selva.

Edgar y sus secuaces se afanaron en ocultar sus identidades usando pelucas y bigotes postizos. Muchos de los miembros de ese campamento los conocían. Si atravesaban sus linderos sin ser invitados, primero les cortaban la cabeza antes de iniciar alguna averiguación.

A través de Cayetano, Edgar se había enterado de que, ese día, Iñaqui había logrado una buena negociación con una de las ciudades, y como recompensa, le dieron una considerable ración de comida enlatada, así como productos de higiene personal, vino importado y una cerveza artesanal que, aunque era algo ácida, resultaba mejor que el ron de caña que les vendían los piratas.

En el centro del campamento instalaron unas piscinas portátiles para bañarse en grupo. La espuma les cubría la desnudez y el licor les nublaba el cerebro. Las orgías, violaciones, peleas y risas resonaban con las misma intensidad que lo hacían los tambores que animaban la celebración. Todos estaban muy ocupados como para darse cuenta de que tenían a tres invasores entre ellos, quienes habían aprovechado la visita para robarles pastillas de jabón, latas de atún y carne, y hasta prendas de vestir.

Edgar entró en la carpa de control con el abrigo repleto de objetos ajenos y el corazón latiéndole a mil por hora. No podía descuidarse.

Con rapidez tomó fotografías de los aparatos allí guardados. Como había supuesto Cayetano, el hombre estaba equipado con tecnología de primera. Casi todo era nuevo y de gran calidad, pero rotulado con etiquetas en un idioma que parecía árabe, lo que significaba la inclusión de más potencias en la lucha por los recursos del Amazonas.

Aquello era una prueba de que el sujeto se había aliado con poderosos recién llegados a esas tierras, a espaldas de los demás, rompiendo los acuerdos internacionales que intentaban poner un poco de orden en esa zona.

Con solo mostrar esas imágenes se asegurarían de que Iñaqui fuera desintegrado de la faz de la Tierra, ya fuera por los canales regulares o a manos del resto de los contrabandistas; pero Edgar necesitaba más, tenía el presentimiento de que esa intrepidez le depararía cosas mejores.

Siguió evaluando los aparatos, deteniendo su atención en los inmensos taladros eléctricos para perforar la tierra y en los modernos equipos informáticos conectados a antenas satelitales. Eso no solo le generaría conflictos a Iñaqui, sino que podría desatar una guerra sanguinaria entre los países encargados de la explotación de la región.

Los dos secuaces esperaban inquietos a que el hombre terminara la evaluación desde la entrada de la tienda, pendientes de lo que ocurría afuera; y no por miedo a ser sorprendidos, sino ansiosos por querer participar en alguna de las reyertas que se producían en el centro del campamento.

Cuando consideró que tenía suficiente material para satisfacer a Cayetano, Edgar decidió marcharse, pero pasó junto a un mesón donde estaban expuestos unos mapas, documentos y hojas repletas de datos. Algo llamó su atención: la copia de la fotografía de una hebilla cuadrada que tenía tallado un rostro de aspecto precolombino, con penachos de plumas en la cabeza y grandes aros pendiendo de las orejas. Él conocía esa imagen, y aunque nunca la había visto, escuchó mucho sobre ella. Cada contrabandista del Amazonas sabía del supuesto tesoro indígena oculto en esas tierras, junto a un amplio reservorio de agua dulce.

Sus ojos se abrieron desmesuradamente. Enseguida comenzó a hurgar entre el montón de papeles consiguiendo fotografías de objetos similares, así como documentos llenos de coordenadas que parecían señalar un gran pozo de agua ubicado dentro de una caverna. En los mapas se podían apreciar los intentos de alguien por situar el lugar donde se hallaba esa riqueza.

Las palpitaciones le aumentaron tanto como la sonrisa. ¿Cómo había hecho Iñaqui para encontrar copia de esa información? ¿Quién se la habría facilitado?

El hombre recogió con apremio todo lo que pudo y, para esconderlo en el interior del abrigo, tuvo que sacar con nerviosismo parte del botín que había robado, dejándolo abandonado en el suelo de la tienda. La emoción lo descontrolaba. Ese tesoro lo sacaría para siempre de la mísera vida que llevaba y le aseguraría un puesto de honor en una de las ciudades, sin tener que seguir delinquiendo para vivir.

Detuvo su tarea cuando El Caníbal le hizo señas para notificarle que algo andaba mal. Una pelea estaba a punto de iniciarse en el exterior. Los implicados, motivados por el licor, sacaron sus armas para enfrentarse entre ellos.

Edgar se alejó del mesón y corrió con sus secuaces hacia la parte trasera de la tienda, para escapar por el lugar por donde habían entrado. El trío procuró disimular su ansiedad mientras atravesaba el campamento, pero la discusión generada entre los miembros del equipo de Iñaqui se transformó con rapidez en un duelo, donde las balas, gritos y golpes volaban por doquier, sin ningún tipo de control.

Edgar aumentó la marcha, pero el ambiente se había convertido en una carnicería demasiado atractiva para El Caníbal y su otro compañero, quienes no dudaron en abandonarlo para regresar y formar parte de la trifulca.

El hombre no miró atrás. Se apretujó en el abrigo para asegurar el tesoro y huyó sin importarle nada. No en dirección al campamento de Cayetano, sino a su propio lugar seguro.

BOLA DE FUEGO

“Hubo un gran terremoto y el sol se puso y la luna se tornó como sangre; y los cielos cayeron sobre la tierra… y todo monte y toda isla se removió de su lugar… Y cayó del cielo una gran estrella ardiendo como una antorcha… y el nombre de la estrella era ajenjo…”

Libro del Apocalipsis. Biblia cristiana

New York, año 2060.

—¡Dani, apresúrate! —exigió Jaci mientras corría por toda la casa tomando los objetos de mayor valor, para lanzarlos en el interior de la caja que llevaba consigo.

La orden obligó a Danielle a sacar con premura del fondo del escaparate, el maletín que su tía Mery había enviado desde San Francisco cuatro años atrás, antes de que un tsunami devastara la zona. Era su responsabilidad cuidar de esa información mientras se preparaban las gestiones para cumplir con la encomienda que esos documentos resguardaban. Aquello era lo único que le quedaba de Dylan Quinn, su padre.

Cuando lo tuvo en sus manos, salió con prontitud hacia el exterior. Su prima estaba tan nerviosa que sería capaz de abandonarla en medio de aquel caos.

—¿Qué es? —preguntó Jaci al verla ocupar el puesto del copiloto. Encendió el auto y enseguida puso la marcha para salir del garaje.

Danielle ubicó el maletín en el asiento trasero. El objeto cayó sobre el montón de ropa y artículos que ambas habían logrado sacar de la casa, como si no tuviese mucha importancia.

—No sé —mintió—. Papeles.

Jaci bufó, al tiempo que esquivaba a los vecinos que se le atravesaban en la vía y, al igual que ellas, huían con desesperación de la ciudad, cargando lo que podían.

—Como siempre, esta familia y sus misterios. —Danielle mostró una sonrisa forzada y desvió la mirada hacia la vía para que su prima no notara el reflejo de culpabilidad que tenía en las pupilas—. En el aeropuerto de New Jersey nos esperan. Conseguí un vuelo…

—¿Estás loca? —interrumpió a Jaci con alarma— No pienso volar.

—¡¿Y qué haremos?! —recalcó la otra con enfado— ¿Quieres que atravesemos el continente en auto hasta llegar a Suramérica? ¿Piensas que nos dejarán cruzar las murallas de cada ciudad con facilidad?

—¡Está a punto de desatarse una tragedia!

—¡Vivimos en medio de una tragedia desde hace muchos años! —recordó con amargura Jaci— ¿Se te olvida acaso que este país tiene una guerra no declarada con medio mundo? No nos permitirán el paso sin pedirnos algo a cambio.

Dani miró hacia la calle y vio con tristeza a dos policías intentando dirigir el congestionado tráfico. El semblante de ambos estaba inundado por el temor. Los vehículos que se afanaban por circular por esa vía parecían no prestarles atención. Todos estaban angustiados por escapar. New York estaba siendo evacuada.

Miró al cielo, y procuró degustarse con el azul turquesa que en ese momento lo dibujaba. ¿Cuánto tiempo duraría esa belleza?

—Y pensar que Isaac Newton lo predijo hace cientos de años —se burló Jaci, recordando la teoría que el astrónomo inglés había dejado escrito en una carta en 1704: « el fin del mundo será en el 2060».

—¿Eso quiere decir que se nos acabaron las oportunidades?

—Claro que no. Tal vez se produzca una catástrofe incontrolable en esta parte del continente, pero no todo el planeta se destruirá —sentenció. La chica había pasado una semana mirando programas que hablaban del tema e investigando por internet. Gracias a ello sabía que el sur se vería afectado por el fenómeno pero quedaría en pie—. Ubiqué un contacto en Río de Janeiro, tendremos a dónde llegar.

—¿Brasil? —preguntó la otra alarmada— ¿Saldremos de un país en crisis para entrar en otro peor?

—Suramérica posee las mayores reservas de agua dulce del mundo. Ellos aún cosechan. Allí está el futuro de la humanidad, primita —recordó con sarcasmo.

—También lo hacen en Rusia, Birmania e Indonesia.

Jaci sonrió con poco ánimo.

—A Rusia no nos dejaran entrar ni en mil años y Birmania está tomada por China, otra potencia enemiga de Estados Unidos, a nosotras no nos querrían ni como esclavas. Y si no te has enterado, Indonesia está a punto de desaparecer del mapa a causa del aumento del nivel del mar, como lo han hecho ya muchos otros países. Con la llegada del maldito asteroide su riesgo aumenta. No pienso ir a ese lugar.

Danielle apretó la mandíbula con enfado ante las dramáticas predicciones de su prima. Volvió a observar al cielo y, aunque aún no se notaba la presencia del meteorito que pronto impactaría contra el planeta, ya contaban con información sobre el fenómeno. Por eso abandonaban la ciudad.

Se suponía que el objeto caería en el atlántico, cerca de la costa este de los Estados Unidos, y a pesar de que su tamaño no superaba los 50 metros, los daños que ocasionaría a nivel local serían fatales.

Ya medio país sufría los embates de terremotos, volcanes, inundaciones y sequías; el agua escaseaba, así como la electricidad. Los conflictos políticos y sociales iban en aumento, la llegada del asteroide empeoraría la existencia. Lo más sabio era marcharse a zonas del sur, pero, lamentablemente, el mundo entero se había transformado en un caos, convirtiendo la sobrevivencia en una lucha encarnecida.

—Brasil está invadido por varias potencias, es un país violento y sus leyes no amparan a los inmigrantes —insistió Danielle.

—Ninguno nos amparará, pero no podemos seguir aquí —concluyó Jaci mientras avanzaba con lentitud hacia las murallas de la ciudad—. Dani, en Brasil tu padre dejó a grandes amigos, conseguiremos ayuda para instalarnos. Sé que es peligroso, pero dime, ¿qué parte del mundo no lo es? Allá hay agua y comida. Aquí no quedará nada.

Danielle observó por el rabillo del ojo a su prima y suspiró inquieta. El maletín que había depositado en el asiento trasero la incomodaba aún más. Allí estaba contenida una información que no solo el gobierno de Brasil había estado buscando por años, sino muchos otros. Cuando supieran que era ella quien lo había tenido oculto, quizás no la tratarían muy bien. Pero sus instrucciones fueron precisas, debía esperar para entregárselo a la persona indicada.

Por culpa de esos registros su padre había sido asesinado, su familia sufrió duras tragedias y eran acosados por gente peligrosa. A ella la enviaron a New York para escapar de la persecución de la que eran víctima en Washington. No obstante, le era imposible huir de las desventuras que estaban signadas para la humanidad.

—Brasil está infectada por virus, cáncer, desnutrición…

—¡No seas terca, Danielle! Sabes que ese es el mejor lugar en el que podremos vivir ahora, tú y yo.

La joven suspiró con pesar. Imaginar que su único destino seguro estaba en Suramérica la hacía sentirse enferma. Se había propuesto estar alejada de los conflictos que abrigaban a su familia, sobre todo, los de su padre, a quien poco conoció, pero el planeta parecía empujarla a enfrentar sus miedos.

Lanzó una mirada triste hacia los alrededores, viendo como los inspectores de seguridad procuraban controlar la evacuación. La mayor parte de esa generación era tan joven como ella, quien solo contaba con dieciocho años. Por culpa de la escasez de recursos, de la hambruna, las inmigraciones y enfermedades, el tiempo de vida de los seres humanos se había reducido. Alcanzar los cincuenta años era un reto que pocos lograban, más aún en la clase trabajadora, a la que ella pertenecía. Superarlo representaba un lujo al que solo tenían derecho las clases altas.

La población menos beneficiada, la de los pobres y refugiados, con suerte llegaba a los treinta años. Al igual que la vida de los renegados y expulsados, quienes subsistían fuera de las murallas de la ciudad. La de esos últimos resultaba mucho más corta, por la espiral de violencia que los rodeaba, y parecía no acabar nunca.

Esa situación ocasionaba que los altos mandos, tanto militares como políticos y gerenciales, fueran ocupados por gente joven, muchas veces sin experiencia. Capaces de tomar decisiones compulsivas sin evaluar las consecuencias. Como el hecho de trasladar a los más de seis millones de habitantes de una ciudad a otra, sin considerar la crisis humanitaria que eso generaría. La clase alta y parte de la trabajadora tenía medios para movilizarse y ubicarse, pero la población menos favorecida solo podía hacerlo a pie, llevando sobre sus hombros sus exiguas pertenencias; y a sus enfermos y niños, que poco podrían soportar los peligros existentes tras las fronteras.

Después de horas de lento viaje, por la masiva evacuación, llegaron a la muralla que bloqueaba al río Hudson y el paso por el puente George Washington. Altas paredes de hormigón se extendían por los límites de la ciudad; y sobre ellos, con una separación de diez metros entre sí, una serie de ametralladoras miraban a ambos lados del muro, tanto al interior como al exterior. Todas estaban conectadas a un programa informático que actuaba de manera independiente, sin ninguna intervención humana. A poca distancia de la muralla, se hallaba trazada en el suelo una línea amarilla, que contenía una serie de sensores de movimiento. El mínimo contacto activaba la ametralladora más cercana, cuyo cartucho podía albergar quinientas balas.

Nadie había sido capaz de cruzar ese límite y llegar vivo al otro lado. De esa manera lograban controlar la cantidad de población que entraba y salía de la ciudad.

—Maldita sea, esto nos atrasará más —se quejó Jaci, al ver la marea humana que precedía a las puertas.

Una cantidad incalculable de pobres y refugiados, con sus tarjetas de identificación en alto, hacían cola para esperar a los autobuses que fueron asignados para llevarlos a las ciudades más cercanas, lejos de la costa, donde los tsunamis y terremotos que se desatarían por el impacto del asteroide no ocasionaran tantas pérdidas.

Cada persona debía pasar a través de dos escáneres: uno, que reconocería su identidad, y otro, que realizaría una evaluación de su condición de salud. Solo los sanos y de prontuario limpio tenían un puesto seguro en algún vehículo y permiso para atravesar las murallas. El resto sería abandonado en ese lugar.

Jaci y Danielle formaban parte de la extensa fila de autos que esperaban ser revisados por un tercer escáner. El vehículo debía atravesar un inmenso cuadrado de hierro ubicado a pocos metros de las puertas, antes de llegar a la primera torre del puente, donde se evaluaría si contenían algún elemento que pudiera poner en peligro el traslado, como armas, bombas caseras, radares de corto alcance o tecnología para comunicaciones. Si llevaran algo de eso les sería decomisado, ya que pudiera presentarse la posibilidad de que fueran atacados en el exterior y algún renegado o extremista les robara esos materiales, que luego utilizarían en contra de las ciudades.

La espera fue bastante larga, pero las chicas lograron llegar al escáner antes del anochecer. Los nervios de Danielle aumentaron, y eso la obligó a girar el rostro hacia el asiento trasero para mirar el maletín que reposaba sobre las pertenencias allí almacenadas.

—Falta menos. En el aeropuerto de New Jersey nos esperan. Esta misma noche saldremos para Brasil —informó Jaci, quien se mantenía lo más serena posible, a pesar de la ansiedad que se mostraba en sus facciones.

El puente estaba abarrotado de gente, lo que dificultaba el viaje. Dani pudo observar como las familias eran separadas sin piedad. Para controlar la densidad de población existían leyes que prohibían a las mujeres tener más de un hijo. Las que se atrevían a concebir un segundo niño infringía las leyes, lo que significaba una mancha para su prontuario. Esas mujeres, cuando intentaban pasar por el escáner eran rechazadas.

La separación impuesta provocaba que los hombres ofrecieran resistencia e, incluso, llegaran a enfrentarse a los soldados. Pero quienes realizaban esas evaluaciones y tomaban esas decisiones eran máquinas programadas, no humanos con los que se podía negociar, o sobornar. Danielle observaba con frustración las peleas, los llantos y las seguidas activaciones de las ametralladoras, signadas para poner el orden. Los muertos se apilaban en la entrada, impidiendo aún más el desalojo.

Para evitar una aglomeración, enviaban a androides de limpieza, quienes tomaban los cuerpos sin vida y los lanzaban al río. Así, se abría de nuevo el paso.

—Esto es una locura —se quejó Dani con amargura mientras pasaban por el escáner. Para su tranquilidad, ellas no tuvieron inconvenientes y pudieron atravesar las puertas siguiendo a un convoy militar.

—De alguna manera tienen que protegernos —agregó Jaci como si no le concediera importancia al asunto.

—¿Protegernos?

—Por supuesto. —Jaci resopló ante el rostro espantado de su prima—. Quedan pocos recursos en el planeta, si no los administramos como es debido, todos moriremos. ¡Hay que acatar las órdenes! Ellas nos ayudarán a sobrevivir, y el que no lo haga, pues… que se atenga a las consecuencias —refutó la joven y alzó los hombros con desinterés.

Danielle se sorprendió por la fría conclusión a la que había llegado su prima. El humanismo poco a poco se perdía. Aunque ella no conocía otra vida que esa, le costaba conformarse. Su padre, antes de viajar a Brasil diez años atrás y morir en extrañas condiciones, le había narrado historias de cómo había sido la existencia humana en el pasado, cuando aún los recursos eran tantos que los malgastaban sin miramientos. A pesar del derroche existía la consideración y la tolerancia, era común ver acciones bondadosas y solidarias, incluso entre desconocidos.

Volvió a observar el maletín que perteneció a su padre, y se preguntó si lo que había allí sería suficiente para regresar la paz al mundo. ¿Eso le otorgaría más oportunidades a su generación?

Tenía instrucciones de a quién debía entregarlo, y en qué momento, para que se hiciera buen uso de ese material. Pero debía reconocer que tenía miedo y eso la llenaba de inseguridades.

Mientras atravesaban el puente observaron el horizonte, les faltaban como cuatro kilómetros para llegar a la muralla de la próxima ciudad. En el camino podía ocurrir cualquier cosa. Frente a ellas circulaba una comisión militar, con autos blindados repletos de insumos atractivos para los renegados y extremistas. La posibilidad de un ataque no resultaba absurda.

Sin embargo, los peligros que pudieran impedir que cumpliera su cometido no se divisaban sobre la tierra, sino que comenzaba a aparecer en el cielo. A lo lejos, se distinguía la aparición de una pequeña estrella, que se acercaba al planeta.

—¡El asteroide! —gritó impactada, alterando a Jaci.

—¡Dijeron que llegaría en la mañana!

Danielle bufó indignada.

—Somos simples moscas que pretenden controlar un basural. Ninguna predicción es certera.

—¿Qué hacemos? —indagó su prima angustiada. El resto de los vehículos, al ver que se acercaba el objeto, aceleraron la huida para atravesar lo más rápido posible el puente. Subían sobre las aceras, generando la posibilidad de colisionar unos contra otros.

Dani miró por el retrovisor al escuchar que las ametralladoras de la muralla se activaban, y las puertas se abrían de par en par. Una marea de personas y autos salía del interior de la ciudad con desesperación, al tiempo que el puente se sacudía a causa de un fuerte temblor.

Se agarró con fuerza del asiento mientras sentía que Jaci aceleraba e intentaba esquivar el convoy militar. Un camión, que pretendía hacer lo mismo, las chocó por la parte trasera, estrellándolas contra una baranda del puente.

Parte de los objetos apostados en el asiento de atrás volaron hacia adelante y reventaron el parabrisas. Danielle se había golpeado la cabeza contra el salpicadero, lo que le abrió una herida en la cabeza de la que enseguida brotó una gran cantidad de sangre.

Alzó el rostro sintiendo un mareo. Vio que su prima había quedado inconsciente a su lado. A sus espaldas se escuchaba el griterío de la población que intentaba cruzar el puente mientras la tierra seguía sacudiéndose. Los autos chocaban entre sí, bloqueando el paso, al tiempo que una bola de fuego se divisaba cada vez más en el firmamento.

Dani puso las manos en su regazo y encontró sobre él el maletín de su padre. Tal vez allí se encontraban las esperanzas de la humanidad, pero ya el destino había hablado, y se hacía cargo, a su manera, de finalizar un ciclo devastador en el planeta. El daño hecho impidió que aquel trago se pasara con menos amargura. Ahora, debía imperar la muerte para que se depurara la nueva vida, era una ley natural, vaticinada por todas las religiones y creencias del mundo.

Cerró los ojos dejando escapar lágrimas de pena y se aferró al maletín. Escuchaba un sonido atronador que parecía emerger de la tierra, como si una legión de ángeles saliera de ella con enfado. Era el momento de la purificación.

NOTA DE LA AUTORA

La última gota de agua nació gracias a una propuesta literaria ofrecida en el blog Cafetera de Letras, administrado por la Profesora de Lengua y Literatura Grisel R. Núñez. Para desarrollar los cuentos tuve que adoptar un conector que sirviera como base a cada una de las tramas, y yo elegí la escasez de agua potable en el planeta, un problema ambiental real, ignorado por muchos. El calentamiento global y la contaminación están acabando con los reservorios de agua potable existentes, y los gobiernos poco hacen por solventar esa situación o desarrollar proyectos que produzcan más agua para consumo humano.

Los primeros cinco cuentos están ambientados en hechos verídicos y actuales, aunque sus personajes son ficticios. Sus tramas fueron adaptadas agregando un poco de imaginación para hacerla más dramáticas y entretenidas en algunos casos, o menos drásticas y llevaderas en otros. Los últimos son completamente producto de mi creatividad, pero debo confesar que tienen un poco de realidad, llevada a niveles extremos.

Mi intención no fue dejar ningún tipo de mensaje que sirva para reflexionar, sino lanzar un grito de alerta. Es hora de hacer un cambio en pro de la humanidad. El dinero y el poder no servirán de nada si no tenemos un mundo donde vivir, con recursos suficientes para todos. Las energías del planeta se agotan y hacemos poco por socorrerlo.

Espero hayan disfrutado de la lectura. Déjame tu comentario en Amazon para conocer tu opinión, o envíalo a alguna de mis redes sociales que puedes encontrar en mi blog: http://desdemicaldero.blogspot.com

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Jonaira Campagnuolo, nació una tarde de febrero en la ciudad venezolana de Maracay, donde aún vive con su esposo y sus dos hijos. Es amante de los animales, la naturaleza y la literatura. Desde temprana edad escribe cuentos que solo ha compartido con familiares y amigos. En la actualidad se dedica a trabajar como freelance, a administrar su blog de literatura DESDE MI CALDERO y a escribir a tiempo completo.