John Stuart

La guerra de las polacas

Bolsilibros - Metralla Ecsa (2.ª Epoca) Ediciones Ceres SA, Ecsa - 10

ePub r1.0

LDS 21.02.19

Título original: La guerra de las polacas

Publicación semanal

EDICIONES CERES, S. A.

AGRAMUNT, 8 - BARCELONA (23)

1.ª edición: junio, 1980

ISBN 84-85626-57-5

Depósito legal: B. 18.074 - 1980

©texto: John Stuart - 1980

©cubierta: Three Lions - 1980

Impreso en los Talleres Gráficos de EBSA, Parets del Vallès (N-152, Km 21,650) Barcelona - 1982

Impreso en España - Printed in Spain

ePub modelo LDS, basado en ePub base r1.2

CAPÍTULO I

La Estación Central de Varsovia bullía de actividad en ese día de finales de agosto de 1939. Y esa actividad, ese bullicio, gustaban a Anna Slovensky, que acababa de bajar del tren de Cracovia.

Porque esa gente con maletas que corría apresurada hacia su tren era un símbolo de paz, de normalidad.

Nada podría pasar en Polonia mientras la mayor preocupación de la gente fuera el no perder el tren que les llevaría a sus vacaciones en el mar o en la montaña. Porque, aunque el verano estaba casi terminado, todavía eran muchos los que disfrutarían de una semana o una quincena de descanso, hasta que las clases comenzaran, a mediados de setiembre.

Anna no necesitaba ayuda para llevar su pequeña maleta, por lo que rechazó con una amable sonrisa el mudo ofrecimiento de un mozo de cordel.

De todos modos, su estancia en Varsovia sería breve. Una semana escasa para contar a sus padres y a los pequeños todas las aventuras vividas durante su mes de vacaciones en Italia. Después, regreso a Cracovia y vuelta a los libros.

Pese a sus recién cumplidos veinte años, Anna esperaba licenciarse en Literatura Germánica en un par de cursos más.

Pronto estuvo contando a padres y hermanitos todo lo visto y disfrutado en casa de los tíos Bellini, la rama italiana de la familia.

Los Bellini vivían en Pescara, sobre el maravilloso Adriático, y la chica volvía llena de luz y color y de flores y mar, a su fría, neblinosa y tan querida Polonia.

Sólo una sombra —y no pequeña— había oscurecido tanta luminosidad en su estancia: el fascismo.

Tal vez no lo que el fascismo era, sino lo que parecía fatalmente condenado a ser. Un aliado de Hitler.

Y Anna Slovensky, que no odiaba a nadie, odiaba a Hitler con todas las fuerzas y la falta de matices de su restallante juventud.

Aunque rubia, de ojos azules, alta y con un cuerpo que hacía volver la mirada a «tirios y a troyanos», la chica bien podía haber formado parte de las tan promocionadas «Juventudes Hitlerianas».

Pero de lo que ella formaba parte era de «Los Hermanos de la Libertad», un grupo secreto creado en la Universidad de Cracovia y extendido con mayor o menor fortuna a las otras Universidades de Polonia.

No sólo lo integraban estudiantes, había también empleados, obreros, profesionales y campesinos. Con sólo un par de denominadores comunes: la vibrante juventud y el decidido amor por la libertad, lo que conllevaba el juramento formal de luchar hasta la muerte contra todo tipo de dictadura.

Es decir, contra el nazismo.

CAPÍTULO II

El treinta de agosto, por la tarde, Anna estaba en el sótano de un conocido café universitario de Varsovia.

El lugar apestaba a humo y a cerveza. No menos de treinta chicas y muchachos se apretujaban en el estrecho recinto.

Todas las caras estaban fijas en un rostro pálido, coronado por un rebelde mechón de pelo rubio. Era la cara, entre pecadora y ascética, de Josef Solshinsky, jefe nacional de «Los Hermanos de la Libertad».

Estaba informando a sus compañeros sobre lo que había visto, oído, sospechado y espiado en la visita que acababa de girar a Alemania.

—He visto a Hitler… Entendedme lo que quiero decir: le he visto. Con mis propios ojos. Y puedo aseguraros que es una experiencia fascinante, inolvidable…

—¿Te ha convencido el Führer? —Era Krensky, el bromista.

—No, no me ha convencido. —Josef sonreía, aunque era una sonrisa triste—. Pero me ha asustado.

Una corriente de frío y miedo atravesó a los oyentes. Si Josef estaba asustado… Anna hubiera querido hacer muchas preguntas, pero ella era allí una forastera.

—En fin, amigos —resumió el orador—, he vuelto con la seguridad de que la invasión a nuestra patria es cosa decidida e inminente.

—¿En qué te basas para hacer tal afirmación? —Era un joven judío de larga nariz y grandes gafas quien hacía la pregunta.

—En muchas cosas, Elías… Algunas objetivas, otras subjetivas; sería muy largo detallarlo. Y creo que no hay tiempo. Ni siquiera para explicaciones hay tiempo…

La corriente de frío y miedo se transformó en descarga eléctrica que pareció paralizar los corazones, para después hacerlos latir con un ritmo agitado y tenso. Muy seguro tenía que estar Josef de lo que afirmaba para hablar como lo estaba haciendo. El, que era siempre objeto de bromas y hasta de reacciones histéricas por parte de sus compañeros, ante lo que muchos calificaban de insensibilidad en su conducta.

Pero los allí reunidos no lo estaban por ser cobardes. Pronto la opresión irracional del miedo dejó paso a una no menos irracional explosión de valor y decisión.

Como obedeciendo a un invisible director de orquesta, todos prorrumpieron en gritos de insulto a Hitler y a sus más directos ascendientes, acompañados de juramentos de taberna y estentóreas afirmaciones de la voluntad general de lucha hasta morir.

—¿Qué debemos hacer, compañero? —Era Anna la que hacía la pregunta, cuando el tumulto se hubo calmado lo suficiente como para hacerse oír.

Josef la buscó con la mirada y le sonrió al encontrarla. Era evidente que la pregunta le había agradado. Que era lo que esperaba oír.

—De momento, estar unidos y en contacto permanente. Cuando la invasión se produzca —no dijo «si se produce», y todos valoraron la diferencia—, luchar junto a nuestro ejército y en las acciones que el capitán Borowysz, nuestro enlace militar, determine…

Hizo una pausa, como esperando otra pregunta que le diera pie a continuar. Pero nadie habló. Y él tuvo que continuar.

—Si Polonia cae en manos de Hitler… —Se oyeron voces contenidas y como un murmullo de rechazo—. Si Polonia es vencida —continuó Josef, con voz impersonal—, nosotros seguiremos peleando.

—¿Cómo? —preguntaron varios.

—Lo tengo todo dispuesto. El Gobierno ha elaborado planes por si tal extremo sucede. Hay un diagrama de evacuación para unidades especiales del ejército, miembros del Gobierno, personas de alto interés nacional, etcétera. Nosotros estamos incluidos en él…

—Pero, Josef… —Era el joven judío, nuevamente—. ¡Tú ya das la guerra por perdida! ¿Te olvidas del compromiso de Francia y de Inglaterra para defendernos, en caso de que Hitler nos invada? ¿O es que crees que ese loco también va a poder contra ellos?

—No lo sé. No soy un estratega. Ni siquiera un militar. Y, de todos modos, no nos incumbe a nosotros dirigir la guerra. Sólo pelear, si se produce.

—¿Adónde seremos evacuados? —quiso saber una chica morena y de hermosas facciones eslavas.

—Esto sí lo sé, Marion. Pero me disculparás si no te lo digo.

Todos rieron. Y la risa hizo disminuir la tensión.

—¿Cuándo volveremos a reunimos? —preguntó alguien.

—He dicho que tenemos que estar en contacto permanente. Hitler no neis invadirá, si se decide a hacerlo, en noviembre o diciembre, cuando nuestras carreteras sean intransitables por la nieve y el agua hasta para sus panzers…

—¿Y tú crees que nuestras carreteras son transitables ahora?

La carcajada fue general. El mal estado de las carreteras era por todos conocido, y para millones de polacos constituía el mejor freno a los temibles avances de los tanques alemanes.

¿Cómo iban a poder pasar los tanques por donde a duras penas pasaban los turismos?

—Nos reuniremos pasado mañana —dijo Josef, cuando se hubo hecho el silencio—. Pasado mañana, primero de setiembre, a las siete de la tarde…

CAPÍTULO III

El primero de setiembre no hubo reunión.

Los alemanes se apresuraron a invadir y llegaron a Polonia aun antes de lo que el previsor Josef había calculado.

El general Anders había enfrentado su mítica caballería a los tanques, pero los tanques pasaron sobre los cadáveres de los caballos y de sus jinetes. También pasaron por las intransitables carreteras y por los prodigios de heroísmo de un pueblo para el que el heroísmo es su pan de todos los días.

Los tanques pasaron por todas partes y llegaron a Varsovia. Francia e Inglaterra cumplieron su palabra y, el tres de setiembre, declararon la guerra a Alemania, pero para los polacos ya era tarde.

Prudentes, sus poderosos aliados decidieron guardarse para mejor oportunidad y así Polonia fue svástica y hoz con martillo, en los mapas de los estados mayores de todo el mundo.

Soñando con futuras cargas victoriosas, Anders se mordía las uñas en una cárcel soviética.

El vendaval nazi, por lo violento y más aún por lo fulminante, barrió con los «hermanos», impidiendo todo tipo de organización o cumplimiento de planes.

Anna estaba en su casa cuando la radio dio las primeras noticias de la invasión. Se despidió de sus padres y machó a la carrera al lugar de reunión. Pero allí no había nadie.

Por las calles, la gente corría en todas direcciones y se veía a muchos cargar sus coches con todo tipo de pertenencias, para iniciar una huida sin destino prefijado.

Trastornada, como todos, la muchacha se dirigió a la única dirección que conocía de sus compañeros de lucha en Varsovia: la de Marion, la hermosa morena, de quien había oído decir que era la compañera del mismísimo Josef.

Tuvo suerte. Marion estaba en casa.

Si Anna hubiera llegado media hora más tarde, seguramente su vida entera habría sido distinta.

Imposible saber si mejor o peor, pero sí distinta.

La dueña de casa estaba cargando con algo de ropa interior una mochila ya bien rellena, su contraída cara se distendió algo al ver a Anna.

—¡Anna! Te vienes conmigo, ¿verdad?

—¿Adónde? —Se arrepintió de inmediato por haber hecho tan estúpida pregunta.

—El camino será largo —evadió Marion—. Será mejor que te despidas de tus padres desde aquí mismo —y le señaló el teléfono.

Los padres de la morena lloraron al abrazarlas, en el portal del edificio. También Anna había detectado sollozos en la voz de su madre, cuando le comunicó su decisión de partir.

Pero no había podido verla.

Y nunca podría hacerlo.

CAPÍTULO IV

El viaje fue, efectivamente, largo.

En la estación se les reunió Josef, salido nadie sabía de dónde, y los tres lograron encaramarse en un tren cargado de gentes con rostros contraídos por el miedo.

Cuando se habían alejado unos veinte kilómetros de Varsovia, los primeros pájaros de muerte de la Luftwaffe se abatieron sobre la capital, condenada una vez más a ser mártir.

Pensando en sus padres y hermanos, Anna comenzó a llorar silenciosamente. Pero no pudo hacerlo por mucho tiempo porque una impensable pero muy concreta bofetada de Josef se lo impidió.

—Perdóname —dijo él ante los ojos desmesuradamente abiertos por el asombro de la chica—. Pero así están las cosas.

Y Anna no volvió a llorar.

Ni en ese largo y amargante viaje hasta la frontera, ni en los innumerables medios de transporte que tuvieron que utilizar por llegar a su destino fatal, Londres, volvió a llorar.

En la hasta pocas semanas antes orgullosa capital del Imperio Británico, todo eran carreras y sacos terreros y globos cautivos.

Josef lo tenía —como más de una vez lo dijera en Varsovia— todo previsto. Sin demora se presentaron en una dirección de Baker Street, nombre que a todos hizo sonreír en recuerdo de Sherlock Holmes y tiempos más felices.

Allí les recibió un polaco alto, fornido y con aspecto de luchador profesional, que se presentó a sí mismo como «Johnny», nombre por el que fue conocido —y admirado— durante toda la guerra.

Si algo no parecía tener Johnny, era inteligencia y, sin embargo, era una de las muchas cosas que casi se podía decir que le sobraban.

De momento, lo que los tres cansados viajeros pudieron apreciar en él fue su desarrollado y oportuno sentido de la hospitalidad.

En primer lugar, les hizo beber grandes tazones de humeante café con leche, con tostadas y una selecta variedad de las exquisitas mermeladas inglesas. Aunque sólo estaban a mediados de setiembre, el tiempo era desapacible en Londres y esto, sumado a la fatiga del largo e incómodo viaje y al nerviosismo de los viajeros, les hacía sentir un frío que no estaba de acuerdo con las marcas termométricas, que no eran, al fin y al cabo, tan bajas.

Cuando le dijeron a Johnny lo del frío, éste comentó como para sí mismo: «Frío moral», y se rió a carcajadas de lo que debía ser —para él— un formidable chiste.

Al término del desayuno, Josef quiso hablar a solas con el dueño de casa, pero éste se negó rotundamente y les guió a un amplio dormitorio, donde tres de las cuatro camas existentes estaban preparadas para recibirles.

Fue la primera vez que Anna compartió su habitación con un hombre. No sería, ni mucho menos, la última.

Durmieron hasta que Johnny les despertó con un improvisado zafarrancho, logrado con una sartén y un cucharón.

Eran las ocho de la noche. Habían dormido diez horas de un tirón.

Despacharon, con gran apetito y mejor humor que el de los días anteriores, una cena fría a base de roast beef, gran cantidad de legumbres, y huevos fritos. Todo regado con la excelente cerveza negra Guinness, que para los recién llegados constituyó una agradable sorpresa.

De la cocina, donde habían cenado, pasaron a un salón que, en tiempos de la reina Victoria, pudo haber tenido ciertas pretensiones pero que, en tiempos de Jorge VI, a lo único que podía pretender era a que sus sillones y sus cortinajes sobrevivieran algún tiempo más.

Los cuatro se sentaron como mejor pudieron, logrando no volcar el café que contenían sus tazas.

—Habla de una vez, Johnny —urgió Josef, para quien no era fácil controlar sus nervios desde la invasión.

Johnny sonrió, dejó su taza en el suelo y, tras encender un cigarrillo, comenzó a hablar.

Después, él mismo agradeció a sus oyentes el haberle dejado hablar durante casi dos horas sin interrumpirle en absoluto.

Y dijo que, en agradecimiento, les llevaría a dar una vuelta por el Londres nocturno, que estrenaba oscurecimiento.

Pero antes quería hablar dos palabras con Anna.

—Man spricht deutsch? —le soltó, de buenas a primeras.

—Ja… —respondió, sorprendida y sonriente, la chica.

—Pero —insistió Johnny, ahora serio— ¿hablas muy bien el alemán?

—Pues… Estudio… Quiero decir, estudiaba, Literatura Germánica. Para ello se exige un buen conocimiento de la lengua… Sí, creo que hablo bien el alemán.

—Excelente. Porque siendo así…, ya tengo una misión para ti.

CAPÍTULO V

Era la primera vez que Anna estaba en Berlín. Sin duda, la ciudad era espléndida. Y, en esos victoriosos y hasta pacíficos días de principios de octubre del 39, parecía lucir aún más.

Incluso el tiempo era benigno, dentro de la dureza que caracterizaba el largo invierno berlinés.

Anna Slovensky era ahora Greta Haller, una despreocupada turista austríaca, aventajada estudiante de la Universidad de Salzburgo, deseosa de completar sus conocimientos sobre la tan promocionada «arquitectura hitleriana».

Todos sus papeles estaban en regla y no había tenido ningún problema con los serios, aunque corteses aduaneros alemanes. Por otra parte, la ostensible belleza de la chica ayudaba a facilitar los trámites.

Siguiendo los pasos que tan detalladamente le marcaran en Londres, se había dirigido al Albergue Estudiantil de Dahlem, donde efectivamente encontró la correspondiente reserva a su nombre.

Dahlem está un tanto lejos del centro de la ciudad, pero era un lugar tranquilo y lo suficientemente aislado como para poder moverse con toda la libertad de que se podía disfrutar en esos tiempos.

La misión de Anna era, al menos aparentemente, bien sencilla. Tenía que contactar con un hombre de quien sólo sabía que se llamaba —o le llamaban—. Karl, y que se presentaría a ella diciéndole: «Los búhos no cantarán mañana».

Una vez establecido el contacto, ella tendría que transmitirle una serie de indicaciones sobre horarios y frecuencias, para conectar con Londres con el aparato de radio que —según suponía la chica—. Karl tendría oculto en alguna parte.

Más de una vez, mientras el tren la acercaba a su destino, Anna había pensado que los ingleses se buscaban demasiadas complicaciones y la arriesgaban demasiado a ella, para transmitir algo tan sencillo y que, bien mirado, podían decírselo al tal Karl utilizando la radio.

Pero ella era demasiado insignificante como para discutir o tan siquiera comentar las órdenes recibidas de Johnny y del misterioso inglés, a quien todos llamaban respetuosamente El Coronel.

La entrevista tenía que efectuarse al día siguiente de su llegada a Berlín, junto al recinto de los elefantes.

Anna pasó su primer día departiendo con las compañeras del albergue y felicitándose porque ninguna de ellas puso en entredicho su alemán.

Por «ser» austríaca, se la perdonaba su ignorancia sobre modismos berlineses.

Sus nuevas amigas la llevaron a cenar a un restaurante tirolés, donde todas comieron y bebieron en abundancia; más tarde, cantaron las canciones que entusiasmaban a las Juventudes Hitlerianas, y que El Coronel había tenido buen cuidado de hacer que Anna aprendiera.

Como no podía ser menos, un grupo de apuestos y arios soldados se acercó a las chicas y pronto estuvieron todos bailando, cantando y consumiendo grandes cantidades de cerveza, entre vítores al Führer y burlas a Francia, Inglaterra y… Polonia.

* * *

El magnífico Metro de Berlín la dejó en el mismo Zoo, es decir, en la estación del mismo nombre.

No le fue difícil encontrar el recinto de los elefantes que, como era de esperar, sobresalían por su tamaño entre sus compañeros de dorado cautiverio.

Anna compró un paquete de galletas y se dispuso a comerlas tranquilamente, sentándose en un banco, hasta el cual llegaban las trompas de los paquidermos en busca de alimento suplementario.

La hora fijada para el encuentro eran las diez y el reloj de la chica marcaba ya las diez y diez. Esto no coincidía con la idea que ella tenía sobre la puntualidad de los germanos.

¿Y si le hubiera cogido la Gestapo?

Un relámpago de hielo atravesó el corazón de Anna, dejando tras de sí un torbellino de latidos alterados.

Se prometió no volver a mirar el reloj, al menos por media hora.

El elefante mayor gustaba sin duda de la marca de galletas elegida por ella, porque multiplicaba sus exigencias con impacientes movimientos de trompa.

Cuando una voz musitó tras ella «Los búhos no cantarán mañana», tuvo que hacer un cuidado movimiento para sustraerse a los requerimientos de su paquidérmico nuevo amigo.

Karl resultó ser un muchacho que no tendría más de veintidós años, rubio y, a juicio de Anna, muy guapo.

Se instalaron ante una mesa, en la casi desierta cafetería del Zoo.

—Eres mucho más hermosa de lo que mostraba la foto que me enviaron —dijo él, no bien les hubieron puesto delante los cafés con leche solicitados.

—A mí no me mostraron ninguna fotografía tuya… —Coqueteó ella.

—¡Y bien que hicieron! O no hubieras aceptado la misión…

Pero su burlona sonrisa desmentía sus palabras.

—¿Te pasó las claves?

—No. Lo haremos en casa.

Y ella se alegró de esta decisión, que prolongaría el encuentro.

Karl era realmente simpático y, mientras paseaban por el animado centro de Berlín, parecía cobrar cada vez mayor interés en ella.

—¿Eras agente desde antes de la guerra?

—¡No! ¡Ésta es mi primera misión! ¿Es que no se me nota?

—No… No se te nota…

Y en la breve frase ella detectó un deje de tristeza, que atribuyó a un mundo en el que las muchachas de veinte años tenían que hacer de espías.

—¿Qué hacías antes? —quiso saber Karl.

—Estudiaba Literatura Germánica en Cracovia —era ridículo mentir a un compañero.

Pero él se sorprendió.

—¿Eres polaca?

—Sí. ¿Qué creías que era?

—No lo había pensado… Inglesa, supongo.

—Es natural, porque vengo de Inglaterra, pero soy polaca. Ya comprenderás cuánto odio a los alemanes…

—Sí, puedo imaginármelo —dijo él, y ella volvió a detectar tristeza en su voz.

Era natural. Karl era alemán…

—Es decir —corrigió—, no odio a los alemanes… Odio a los nazis.

—Sí, sí, te entiendo…

Pero en el tono de sus palabras y en la fijeza de su mirada, Anna comprendió que él no creía en que ella hiciera diferencias tan sutiles.

—La guerra es mala —fue todo lo que Karl agregó en el resto del trayecto.

Pronto se detuvo ante una casa de aspecto solitario, situada en una corta calleja. Abrió con su llavín e invitó a pasar a la muchacha.

Subieron una escalera de madera y Karl dio dos golpes ante una puerta cerrada; la abrió sin esperar respuesta y, una vez más, hizo pasar ante él a Anna.

Ella entró sin que ningún presentimiento especial disminuyera el ritmo de sus pasos.

La habitación estaba en penumbra, pero la escasa luz que proporcionaba una lámpara de pie era suficiente para mostrar a los aterrados ojos de la muchacha un gran aparato de radio, un hombre en mangas de camisa y esposado sentado frente a él y, de pie, dos oficiales de la Wermacht, que le hacían un irónico saludo.

CAPÍTULO VI

Curiosamente, el primer sentimiento de Anna no fue miedo, sino rabia y frustración. Su primera misión… No podía caberle la menor duda a nadie que se trataba de su primera misión.

—Lo siento, señorita… Es la guerra —le estaba diciendo uno de los oficiales.

Ella estaba demasiado aturdida como para contestar.

El falso «Karl» le acercó una silla y la obligó a sentarse en ella. Anna, con una violenta sacudida, se desprendió de su mano, que le oprimía el brazo, pero se dejó caer sobre el asiento que le brindaba un mínimo de estabilidad a su náusea.

Le llevó varios minutos reponerse. Cuando lo consiguió, los tres alemanes hablaban entre sí y el auténtico Karl le miraba con compasiva simpatía.

La rabia, la frustración y, seguramente, también el miedo, ya habían abandonado a Anna. Ahora sólo la dominaba un deseo de venganza.

La guerra había comenzado para ella. Se dispuso a escuchar todo lo que pudiera de la conversación.

—… llevárnosla ahora —estaba diciendo uno de los oficiales.

—No, sin saber si tiene que transmitir ella misma, o comunicar de alguna forma a Londres el «éxito» de su misión —respondió el otro.

—Pues vamos a preguntárselo —concluyó el falso Karl, encaminándose hacia ella.

—Señorita —comenzó—, los alemanes no somos lo que la propaganda inglesa nos pinta. Los militares alemanes no torturamos a nadie, y menos a mujeres. Pero quiero explicarle su situación con toda claridad. Usted entró en nuestro país con documentación falsa y para proporcionar información a un traidor a su patria. En otras palabras, usted es una espía al servicio del espionaje británico, país con el que Alemania está en guerra. Según todas las leyes del mundo, a los espías se los fusila…

Al llegar a este punto, hizo una pausa significativa. Anna entrecerró sus ojos, pero no porque sintiera ningún temor, sino porque quería dar la impresión de que lo sentía.

Sabía, porque lo había oído, que la necesitaban para redondear su triunfo. Y esa necesidad le permitiría ganar tiempo. A lo mejor…

Considerando que sus crudas palabras habían penetrado suficientemente en el cerebro de la muchacha, el alemán prosiguió su discurso.

—Pero nosotros, puede creerme, señorita, no deseamos que usted muera. La guerra no durará más de seis meses… Hasta el final del próximo verano, todo lo más. Si usted acepta colaborar con nosotros, la enviaremos a una cárcel de régimen atenuado y, dentro de pocos meses, podrá volver a su casa, con sus padres y su familia…

Ella ya podía controlar perfectamente sus reacciones. Al iniciarse el discurso, tenía la cabeza caída sobre sus hombros y, a medida que el rubio adelantaba en sus ofrecimientos, ella iba levantando la cabeza, como sintiendo una nueva esperanza que penetraba en ella.

—¿Y bien, señorita? —la urgió uno de los oficiales.

—¿Qué…, qué esperan que haga yo? —se rindió ella.

Ninguno de los tres se preocupó por disimular su satisfacción, en tanto el verdadero Karl contraía sus facciones, en una mueca de derrota.

—¿Se ha previsto que usted misma contacte desde aquí con Londres?

No, no se había previsto. Sus órdenes eran entregar la información, permanecer un par de días más en Berlín para cubrir las apariencias, y regresar por la ruta prefijada.

—Sí… —respondió Anna, vacilante—. Sí… Tenía que hablar con ellos…

—¿A qué hora?

Pensó rápidamente. Cuanto más tiempo ganara…

—Esta noche. A las diez.

Sin preocuparse por esposarla —mal podría ella huir de allí—, los tres se marcharon a deliberar fuera de la estancia, cerrando con llave la puerta tras ellos. No bien quedaron solos, Anna se acerco al vencido operador.

—Tú eres el verdadero Karl, ¿verdad? —preguntó, más para iniciar una conversación que porque dudara al respecto.

El asintió con la cabeza, evitando mirarla. Entonces, ella comprendió que, ante sus ojos, era una cobarde que había hablado y se disponía a traicionar a su causa. Casi rió al descubrirlo.

—Escucha, Karl —musitó junto a su oído—, les he mentido…

El levantó la cabeza, esperanzado. Los dos eran conscientes de que los alemanes volverían de un momento a otro.

—¿No es a mí a quien mientes? —Receló él.

No tenía signos de haber sido golpeado, su tortura era más profunda.

—No, no te miento. Les he mentido… porque quiero ganar tiempo.

—¿Es que tienes algún plan?

—Por supuesto que no… Pero, tal vez…

La puerta se abrió. Ahora era el falso Karl el que aparecía ante ellos, esta vez solo.

—Permanecerán ustedes aquí hasta la conexión con Londres —informó, con voz seca—. Esto significa para usted, Müller, unas horas más de vida…

La alegría que comenzaba a sentir Anna por el éxito de su mentira se trocó en algo que parecía cerrar su garganta. Muchos habían muerto en Polonia, pero…, pero ella no había visto sus rostros, eran muertos anónimos. Más bien, cifras. Pero éste era un hombre, apenas algo más que un muchacho, ya que no tendría más de veinticinco años, y estaba junto a ella y estaba condenado a morir, porque era un traidor a su patria —aunque lo fuese a un demente— y los traidores siempre mueren.

—Señorita… Por cierto, ¿cuál es su nombre?

—Anna…

—¿Anna, qué? En fin, no importa, ya lo averiguaremos todo. De momento, está bien, Anna. Señorita Anna, imagino que no será usted tan tonta como para pretender huir… —Ella hizo un gesto negativo—. Bien, siendo así, no la esposaré. Llámeme si quiere ir al lavabo —agregó desde la puerta y, curiosamente, se ruborizó al decirlo.

Las horas pasaron lentamente para los dos prisioneros. Alrededor de la una, el mismo falso Karl —«debí preguntarle a él su nombre», pensó Anna—, entró para llevarles sendas bandejas con salchichas, chucrut, un botellín de cerveza y una manzana. Los dos comieron con buen apetito.

Anna, mientras hablaba con Karl en alta voz de temas intrascendentes, prestaba atento oído a los ruidos de la casa. Así pudo estar segura que sólo uno de los oficiales de la Wermacht permanecía en ella, junto con el falso Karl. Lo que no podía saber, ni le interesaba especialmente, era si se trataba siempre del mismo, o si se turnaban en la guardia.

A todos los efectos, había que contar con la posibilidad de una guardia externa, pero ése sería un problema a resolver en su momento.

A media tarde, Anna ya sabía lo suficiente de los movimientos de la casa y había elaborado su plan.

Karl no conocía al que le suplantara en el parque zoológico, pero suponía que podría ser un miembro del Abwer, el Servicio de Inteligencia de la Wermacht. Tal vez un sargento, por la forma en que trataba a los dos oficiales, a los que sí conocía porque eran los que le habían descubierto y arrestado dos meses antes.

—¿Pero hace ya dos meses que te han arrestado? —se asombró Anna—. ¿Y los mensajes que has estado mandando a Londres?

—Todos falsos… Me obligaban a hacerlo… Yo intenté cambiar el ritmo de mis pulsaciones, hasta equivocar algunas palabras para alertar a los ingleses… Pero, desgraciadamente, el hecho de haberte enviado a ti demuestra que no se dieron cuenta de nada…

La muchacha se sobrepuso a una sensación inicial de desagrado. El pobre hombre estaba defendiendo su vida, igual que lo hacía ella. «La guerra es mala», había dicho el maldito nazi.

—Olvidemos lo pasado —cortó—. Si pudiéramos salir de aquí, ¿sabrías llegar hasta Francfort sin que nos pescaran? —En Francfort le habían dado una dirección, para un caso «de emergencia».

—Podría intentarlo, tengo amigos… Pero lo imposible será salir de aquí…

—Nada es imposible. También eso podemos intentarlo…

Ya era noche cerrada, aunque el reloj de Anna sólo señalara las seis y media. La muchacha había recorrido varias veces la habitación, en busca de algo que pudiera utilizarse como arma, pero sin encontrar nada útil.

Sólo les habían llevado tenedores para comer —las salchichas venían ya cortadas— y, de todos modos, el falso Karl también se había llevado los tenedores.

La habitación, excepto la radio, la mesa sobre la que se apoyaba y tres sillas, estaba vacía.

Por su parte, Karl no solamente estaba esposado, sino que, a manera de grilletes, otro par de esposas especiales unían sus pies a las patas de la silla en la que estaba sentado.

No sería fácil escapar de allí.

El plan ya estaba elaborado, pero faltaba el arma. Era difícil de encontrar en una estancia tan vacía.

En cuanto al lavabo, Anna ya había estado en él. El water era el más liviano de los elementos que en él se encontraban, y estaba muy sólidamente adherido al piso…

Claro que, para transmitir, tendrían que soltar las manos de Karl y esto sería una ayuda considerable en caso de lucha, además de tener la posibilidad de hacerse con las llaves que liberarían sus piernas. Pero esperar hasta entonces suponía correr el riesgo de que los tres alemanes estuvieran juntos en la habitación, lo que imposibilitaría todo acto de rebeldía.

El dilema era arduo y, sin duda, excesivo para la inexperta muchacha. El confuso y casi desesperado Karl no podía serle de ninguna ayuda.

A las siete y media, su capturador entró con las bandejas de la cena. El mismo menú y los mismos inútiles tenedores.

Reconcentrada en sí misma, Anna masticaba sin ganas los alimentos, permaneciendo en un obstinado silencio.

Miraba su cada vez más vacío plato, como si de él pudiera llegar la solución a su problema.

Y llegó.

Era un plan que cualquier persona normal hubiera considerado ridículo porque, para lograr el éxito buscado, dependía de excesivos condicionantes. Si el falso Karl cerraba la puerta tras de sí, al buscar las bandejas; si ella podía actuar; si él tenía las llaves de las esposas en su bolsillo; si…

El ahora silencioso rubio entró en la habitación, cerrando maquinalmente la puerta tras de sí con el pie. Cuando se detuvo sorprendido, al no ver a Anna, ya fue tarde para él.

La chica golpeó con toda la violencia de que fue capaz en su nuca con uno de los platos. Todo el mundo sabe que un golpe en el bulbo raquídeo causa, al menos, un desmayo. Y casi todo el mundo, Anna incluida, sabe dónde se encuentra, más o menos, el bulbo raquídeo.

El alemán cayó al suelo sin dejar escapar ni el menor gemido.

Ella no se preocupó por averiguar si estaba muerto, o sólo desmayado. Con prisa demencial, se puso a registrarle los bolsillos. Pronto encontró una pistola Luger de reglamento. Un arma excesivamente pesada para una mujer, pero ella no estaba en condiciones de elegir. En Londres le habían enseñado a usar las armas de fuego.

La suerte les acompañaba. El rubio tenía también en sus bolsillos las llaves de las esposas.

Cuando Karl se vio libre, le pidió la pistola. Para su propia sorpresa, Anna se escuchó a sí misma negándosela.

—Yo me haré cargo de ella —fueron sus inesperadas palabras, que el alemán aceptó, no sin un gesto de rebeldía.

El ruido del cuerpo al caer…

No habían pensado en eso, porque no habían pensado en nada.

Cuando salieron al rellano de la escalera, por ella ascendía uno de los oficiales, con su pistola en la mano.

Anna no se detuvo a pensar en las posibles consecuencias y, haciendo puntería con las dos manos, disparó sobre él.

El brutal disparo a menos de tres metros de distancia hizo dar al alemán una voltereta, antes de caer al pie de la escalera.

Ahora era inútil y hasta perjudicial ocultarse. Anna y Karl bajaron la escalera, saltando sobre el ensangrentado cadáver y abrieron de un tirón la puerta de la calle.

Ante ellos, apareció un soldado confundido que no tendría más de dieciocho años y que parecía no saber qué hacer con su fusil.

Anna sí supo qué hacer con su pistola.

Karl, lamentando no haberse hecho con la Luger del oficial muerto, se apoderó del fusil caído junto al cadáver de su dueño.

Ladraban perros en la noche. Junto a la acera, un coche negro, un Mercedes, con el escudo de la Wermacht pintado en su portezuela delantera, parecía aguardarles.

Si las llaves estuvieran en el contacto…

No estaban.

—¡Yo iré a por ellas! —gritó Karl, lanzándose hacia el interior de la vivienda.

Pero Anna no le prestaba atención, porque acababa de descubrir que había un soldado en la salida del callejón.

De lo que él hiciera dependería la vida de los dos.

Si se le ocurría escapar y dar la alarma…

Pero los alemanes, los mejores soldados del mundo, lo son por su total disciplina y acatamiento a las órdenes.

Claro está que cuando no tienen órdenes…

Entre la niebla creciente, Anna le vio acercarse lentamente, mientras corría el cerrojo de su viejo Mauser.

A la carrera, apareció Karl, agitando un manojo de llaves en su mano.

—¡Conduce tú! —le gritó Anna, mientras los dos subían al Mercedes.

El soldado apuntó y se preparó a disparar.

Pero Anna disparó primero.

Por supuesto, no le mató. No tenía tanta puntería como para hacerlo a esa distancia y con niebla. Puede que ni siquiera le hiriera, pero el muchacho se hizo violentamente a un lado y eso fue suficiente para ellos.

El Mercedes, como una exhalación, salió del callejón y enfiló por una avenida iluminada, desconocida para Anna.

Pero no para Karl, que era berlinés y excelente conductor. Ahora que tenía ante sí una esperanza de vida, el muchacho recobró su perdido valor, conduciendo el coche con exacta mezcla de velocidad y calma.

—Utilizaremos la autopista, de momento —informó a su compañera—. Pasarán bastantes minutos antes que se dé la alarma general…

—Pero entonces…

—Entonces robaremos otro coche y seguiremos nuestro viaje a Francfort.

Poco tránsito había en la magnífica autopista y pudieron avanzar muchos kilómetros, hasta que Karl decidió que tenían que deshacerse del Mercedes.

Se detuvieron en una gasolinera, que contaba con taller mecánico y un pequeño restaurante.

Dada la hora, el taller estaba cerrado y a oscuras. Rodeándole, y sin haber sido visto por nadie, Karl dejó el coche oculto bajo unos árboles.

Junto al restaurante estaban aparcados varios coches. El alemán señaló un Opel Kapitán, de color gris.

—Será ése —informó—, si tiene las llaves.

Las tenía.

Nadie les vio, ni advirtió la falta del coche, al menos hasta que ellos hubieron desaparecido de la vista.

Cuando estaban a punto de abandonar la autopista, tras haberse alejado noventa kilómetros de Berlín, les pasó a altísima velocidad un pequeño convoy de camiones del ejército.

—Apostaría a que ésos nos están buscando —comentó Karl.

—Van demasiado de prisa para encontrar a nadie —fue la respuesta de su compañera.

Tomaron por la carretera vieja que, naturalmente, estaba aún menos concurrida que la autopista.

—Si nos enfrentamos con algún control, tendremos que dejar el coche y huir por el campo. Tienen nuestras descripciones y nuestros nombres verdaderos y falsos…

Anna ya lo sabía y no se preocupó demasiado. En la cálida interioridad del pequeño automóvil, se sentía algo cansada, pero física y psíquicamente bien.

Y esto la desconcertaba y hasta la hacía sentir vagamente descontenta consigo misma.

Porque acababa de matar, al menos, a dos hombres…

Llegaron a Francfort alrededor de las cuatro de la madrugada, sin haber encontrado ninguna barrera militar que les detuviera. Solamente los controles de rutina, que se limitaron a hacerles señas de que siguieran adelante.

No les fue difícil encontrar la dirección que buscaban, ya que la calle era la Bahnhofstrasse, y nunca es difícil encontrar una estación de ferrocarril.

El dueño de la casa era un alemán de mediana edad y carácter jovial, que pidió le llamaran Rudi.

Mientras comían carne fría y bebían cerveza, le contaron su hazaña. Rudi la festejó como se merecía y decidió descorchar un vino del Rhin que, según informó, sólo abría para festejar la muerte de un nazi.

Como Karl le hiciera notar que eran dos los muertos, el dueño de casa se apresuró a abrir otra botella.

Los tres bebieron hasta terminarlas y el burbujeante y cálido vino, al que no estaba acostumbrada, hizo sentir su efecto en Anna, que de repente deseó tener una cama donde echarse.

Adivinando sus deseos, Rudi les condujo hasta una habitación disimulada tras una gran estantería, en el sótano, en la que había tres camas con aspecto de haber sido frecuentemente utilizadas.

—Cuando les despierte, tendrán la documentación y los billetes de tren preparados —les despidió el eficiente y siempre alegre anfitrión.

Karl se echó sobre una cama quitándose sólo los zapatos y la chaqueta, pero Anna comenzó a desnudarse lentamente.

De repente, así como había matado sin dudar, sintió la necesidad de un hombre.

Tal vez porque había dado la muerte, quería recibir el amor. A sus veinte años, aún era virgen.

De alguna manera, sentía que su obligación era dejar de serlo.

De inmediato. Esa misma noche. Con Karl, como con cualquier otro.

Bueno, se corrigió, no con cualquier otro… Karl era un camarada. Un hombre que ella —sí, ella, era la primera vez que lo pensaba— había arrancado de los tan próximos brazos de la muerte.

Ella le había dado la vida… Que él hiciera nacer el amor era una especie de compensación poética.

Karl la miraba, cada vez más agitado, mientras ella terminaba de quitarse el vestido y después la combinación, mostrando ya casi todo su espléndido y blanco cuerpo, sólo cubierto por bragas y sujetador.

El no era ningún tonto, pero dudaba.

Era consciente de que le debía la vida y no quería dar un paso en falso. Pero era imposible dudar de los deseos de la chica…

De un salto, se abalanzó sobre ella y la echó sobre la cama vecina a la que ocupara.

Rápidamente se quitó la ropa, desafiando el frío húmedo de la estancia, y montó sobre su sonriente compañera, a la que despojó violentamente de las bragas.

Ahora era él quien no podía perder ni un segundo.

Había pasado dos meses en el infierno, sin comprender ni siquiera por qué no le ahorcaban de una vez, hasta que esa mañana apareciera Anna y él pudo darse cuenta que, ahora sí, la muerte había llegado para él.

Después la trepidante liberación, conducir como un loco entre la niebla, temiendo ver aparecer en cualquier momento los focos de los reflectores y, para terminar esa noche de locura, este cuerpo resplandeciente de belleza que se le ofrecía tan inesperada y gratuitamente.

Tenía veinticinco años y dos meses de rigurosa cárcel, no pudo permitirse caricias ni demoras. Con controlada, apenas controlada, violencia, la penetró. Y entonces, vivió la última sorpresa de la noche, al descubrir que era virgen. Se lo dijo.

—Ya no, querido —jadeó ella.

Y, ya sin barreras para el amor, se agitaron uno encima de la otra, hasta llegar muy pronto al deseado orgasmo.

Cerca ya de la mañana, volvieron a amarse. Los dos cuerpos desnudos, cubiertos por las toscas mantas, que parecían de cuartel, consiguieron crear su propio calor y todo un mundo de breve pero total realidad.

Cerca del mediodía, cuando Rudi llegó a despertarles, los dos dormían profundamente unidos en estrecho y fuerte abrazo.

CAPÍTULO VII

Precedidos por el informe que enviaran desde París, Anna y Karl fueron recibidos en Londres casi como héroes.

Marion, Josef y Johnny les fueron a esperar a Dover y, ya en la City, el mismísimo Coronel les dio la enhorabuena.

El más sorprendido de los dos fue Karl, que temía algo así como un juicio por traición a causa de los dos meses de falsos mensajes.

Pero los ingleses no eran tan tontos y habían captado —aunque no de inmediato, ni con seguridad absoluta— que algo querían decir esos ritmos cambiados y esas palabras equivocadas.

Por eso enviaron a Anna, para salir de dudas…

—Es decir que me enviaron conscientemente a la trampa —se indignó ella, ante el Coronel y los otros.

—La guerra es cruel —fue la lacónica respuesta del jefe.

Y Anna, al oírle, no pudo evitar un estremecimiento, recordando al falso Karl, que había dicho una frase similar y que, tal vez, ella hubiera matado, junto con los otros dos.

Sí, la guerra era algo malo y cruel, pero dos soldados enfrentados y disparándose desde sus respectivas posiciones, podían llegar a entablar una lucha limpia y hasta honorable. Esto era sucio. Un trabajo hecho a base de traiciones y disimulos. Donde matar por la espalda era un mérito y dar la cara una estupidez.

«Decididamente —concluyó Anna para sí misma—, el espionaje no es para mí».

Sin embargo, tuvo que participar en casi media docena de misiones más —aunque ninguna tan peligrosa como la primera— durante todo el siguiente año 1940.

Las cosas, que parecían tan malas a finales del 39, habían empeorado hasta límites inimaginables a finales del 40.

Noruega, Dinamarca, Holanda y Bélgica habían caído en horas o días.

Francia había caído en semanas…

Hitler era dueño de Europa y sólo la negativa de Franco a permitir el paso de las tropas alemanas por España, permitía a los ingleses conservar, al menos de momento, el imprescindible Gibraltar.

Así se mantenía, aunque precario, un equilibrio de fuerzas en el Mediterráneo, pero el Atlántico y el Mar del Norte y el mismo Canal de la Mancha eran cotos de caza privados para los submarinos alemanes, que hundían más toneladas en una semana de lo que Inglaterra podía producir en un año.

Londres devastada, y Coventry y los Estados Unidos que seguían deshojando la margarita…

Pese a todo, el grupo de «los polacos», como eran conocidos en todo Londres, crecía día a día.

El general Anders también había llegado hasta la capital de la Gran Bretaña y no con intenciones de descansar. Todos los polacos se agrupaban junto a él, esperando el momento de volver al combate.

Para calmar impaciencias, muchos de ellos se enrolaron en la RAF, donde escribieron, con el humo de sus motores incendiados, páginas inolvidables de heroísmo.

Josef fue designado por el mismo Anders enlace entre él y los grupos más o menos civiles de polacos emigrados. Era el hombre para el cargo y, en pocos meses, ningún compatriota pudo seguir considerándose fuera de la guerra.

En cuanto a Karl, tras varios meses de descanso, durante los cuales floreció y se marchitó el romance con Anna, solicitó insistentemente y finalmente obtuvo que se le lanzara con un transmisor de radio en determinada zona de Alemania, donde un grupo desprendido de los «Rothen Kapelle»[1], comenzaba a actuar con singular eficiencia.

Para Anna, el momento de la acción no llegó hasta comienzos de 1941. Una fría mañana de febrero, fue llamada urgentemente al despacho del Coronel.

La llamada no hizo en absoluto feliz a la muchacha, que identificaba al Coronel con todo el sucio trabajo de espionaje que ella tanto odiaba.

Por otra parte, su valor, el conocimiento de sus hazañas en la Europa ocupada y, sin lugar a dudas, su eficiencia en todo tipo de trabajo, aun el más rutinario, la habían convertido en la secretaria preferida de Anders, un cargo que toda polaca le envidiaba.

Pero órdenes eran órdenes y había sido el mismo general quien le transmitió la orden del Coronel.

Éste la recibió con una cordialidad que de inmediato hizo comprender a la chica que esperaba algo grande de ella.

Cuando la hubo invitado a sentarse, le ofreció una copa de jerez, Anna comenzó a sentir miedo, pese a su tan conocido valor.

—¿Cómo le sienta el calor, querida Anna? —Fueron sus primeras palabras, tras haber ocupado su sillón, tras el escritorio.

«África», pensó ella, con un estremecimiento.

Desde hacía meses, se hallaba en los mentideros londinenses sobre un proyecto de formación de un ejército más poderoso que todos los existentes, para librar una batalla decisiva en África que permitiera comenzar a pensar en un futuro desembarco en «el bajo vientre» de Europa.

—Soy de un clima muy frío, pero puedo adaptarme al calor —fue su sonriente respuesta.

—Me temo que no volveremos a vernos en mucho tiempo, Anna…

Ahora ella le miró sorprendida, porque, en esa voz, siempre tan dura, había descubierto matices que casi se animaba a calificar de cariñosos.

El respondió a la mirada con una sonrisa cálida; después comenzó a hablar…

CAPÍTULO VIII

Durante todo el año 41, Anna realizó diversas misiones de espionaje y contraespionaje en el norte de África.

Pese a las duras restricciones al tránsito de «civiles» impuestas por la guerra, ella no tuvo mayores dificultades para pasearse por los puntos más conflictivos, desde Casablanca hasta El Cairo.

Utilizó no menos de una decena de nombres y pasaportes diferentes, pero en la mayoría de sus traslados por zonas ocupadas por los recién llegados alemanes, o por los franceses de Vichy, actuó como Hildegard Hesserling, una muchacha alemana licenciada en Antropología, que viajaba por el norte de África para reunir datos con destino a una Enciclopedia de Biotipología Humana, que estaba —según ella— preparando la Universidad de Heidelberg.

Tal como ocurrió con esos increíbles oficiales de Estado Mayor de la Wermacht, que durante toda la guerra pasaron información a los aliados, utilizando la mismísima emisora del Alto Mando alemán, tampoco ella fue nunca descubierta.

Por lo general, sus misiones se reducían a conseguir y pasar información sobre movimientos de tropas, número y calidad de armamentos, etcétera.

Pero, en algún caso, sus ocupaciones no fueron tan sencillas.

Pasaba las Navidades del 41 en El Cairo, que por esos días se había convertido en una especie de centro de rehabilitación y descanso para fatigados guerreros ingleses, cuando recibió una llamada urgente de su enlace.

A las 03.00 horas del veintiséis de diciembre, un submarino inglés la recogía en la costa del Mediterráneo, frente a Damietta, para llevarla a un destino desconocido.

No era la primera vez que el Almirantazgo ponía uno de sus escasos y preciosos submarinos del Mediterráneo a disposición de Anna, pero el hecho no dejaba de ser extraordinario.

Partió de El Cairo al atardecer en un coche de comando y a las 03.00 en punto un bote inflable se destacó de entre la oscuridad para llevarla hasta el submarino, aún invisible.

En la cámara del capitán, le esperaba su propietario y una taza de humeante café.

Mientras intercambiaban saludos y bebían despaciosamente, el submarino comenzó a sumergirse y a iniciar su derrota.

—Mucho me temía que «Albert» fuera una mujer… —comenzó el capitán, tras el café.

—¿Por qué? —quiso saber ella.

—Por el tipo de misión… Un tanto extraña.

Sí que lo era.

* * *

Bengasi, como tantas ciudades del norte de África, era un hervidero de espías y contraespías.

Rommel había llegado a tiempo para arreglar las cosas, pero era un secreto a voces que los ingleses tenían casi a punto ese famoso ejército que desde tiempo atrás organizaban para enfrentarle.

En realidad, burlando a los submarinos alemanes y a la poca Luftwaffe que no había sido transferida al frente ruso, largos convoyes de mercantes británicos descargaban desde meses atrás todo tipo de material bélico, incluidos, naturalmente, los más sofisticados tanques de que Inglaterra podía disponer.

Pero, en los últimos tiempos, el porcentaje de hundimientos había ascendido alarmantemente.

Era indudable que había una filtración. Y esa filtración sólo podía producirse en Gibraltar, último puerto aliado, antes de arribar a Alejandría, y lugar en el que se decidía el horario, rumbo y orden de formación de los convoyes.

Todos los esfuerzos para encontrar al traidor —sólo había ingleses en esas tareas— habían resultado infructuosos.

Pero sí se había logrado llegar a una conclusión. Los informes se transmitían a Bengasi.

Y siendo Bengasi, deducía el contraespionaje británico, Ahmed El Affar tenía que estar metido en ello.

Este personaje, no muy distinto de tantos otros que, como él, lucraron con la guerra, era un árabe rico, educado en Oxford y famoso por dos causas: su fortuna y su irrefrenable debilidad por las mujeres hermosas.

Ya sea como hobby, o como fuente de ingresos, practicaba el espionaje por libre. Es decir, trabajaba para el mejor postor.

Y, ya fuera por miedo a perder su fortuna —o su vida— o porque le pagaran mejor, últimamente sus clientes preferidos parecían ser los alemanes.

De todos modos, estuviera involucrado o no, Ahmed El Affar, según el contraespionaje británico, tenía que saber mucho sobre el asunto de los convoyes.

¿Cómo llegar hasta él?

Con dinero, naturalmente. Pero todos los ofrecimientos —algunos realmente generosos— habían fracasado. El árabe negaba rotundamente saber algo sobre la cuestión.

Sólo quedaba un recurso para salir de dudas.

Una mujer hermosa.

Anna Slovensky, alias Albert, naturalmente.

* * *

Sentada en la terraza del Riviera Hotel donde, según sus instrucciones, indefectiblemente la «detectaría» El Affar, Anna pensaba en su vida, mientras bebía una copa de champaña.

Dos años antes, era una oscura estudiante de letras en una vetusta y gloriosa universidad polaca.

Sus ambiciones eran terminar su licenciatura, hacer el doctorado sin prisas, y conseguir alguna cátedra en Varsovia, para estar junto a sus padres y hermanos.

En otro orden de cosas, casarse con quien ella creyera que la haría feliz y tener no menos de cuatro hijos.

Entonces era romántica, ingenua y hasta virgen. Ahora…

Su vida, su cuerpo y hasta su mismo sexo sólo tenían un objetivo: acabar con los nazis, que casi habían acabado con Polonia.

Odiaba su trabajo de espía y confiaba en que se atenderían sus múltiples solicitudes para ser incorporada al ejército regular, pero seguiría siendo espía y matando a traición, si eso era necesario, con tal de ayudar en la gran tarea.

Su cuerpo y hasta su sexo…

Con disimulo, alzó unos centímetros más la falda, en el preciso instante en que un camarero llegaba junto a ella.

—De parte del caballero —dijo discretamente, mientras señalaba en la dirección adecuada y colocaba un cubo lleno de hielo con una botella de champaña.

Una rapidísima ojeada le bastó para comprobar que sí, que se trataba de su objetivo.

—Diga al caballero que puedo pagarme mi propio champaña.

El camarero retiró presuroso el recién traído servicio, con una clara mueca de disgusto en su cara morena. Seguramente calculaba cuánto dinero perdería con este fracaso.

Aparentando estar molesta por la intromisión, Anna revoleó faldas y pelo, como lo que consiguió brindar a El Affar una óptima perspectiva de sus piernas cruzadas, con posibilidad de llegar hasta el nacimiento de sus muslos.

No había terminado de fumar el cigarrillo, que encendiera cuando el cambio de posición, y ya estaba nuevamente el camarero junto a ella.

—Dice el caballero que no duda que también podrá pagarse esto, pero que es para él un gran placer regalárselo…

Y depositó sobre la mesa un estuche de joyero.

Con un gesto de fastidio, Anna lo abrió.

Ahora el gesto que apareció en su cara fue de sorpresa. Pero ésta vez era sincero.

La caja contenía una gargantilla de oro, de la que colgaban tres grandes esmeraldas, formando una especie de trébol.

—Comprendo su sorpresa, ¿por qué no un trébol de cuatro hojas?, se estará preguntando usted…

Anna alzó la vista, para encontrarse con el sonriente, alto y algo grueso Ahmed El Affar, que le sonreía junto a su mesa, casi oculta la sonrisa por una pequeña nube de humo azulado que escapaba de su cigarrillo.

Todavía bajo los efectos de la auténtica sorpresa, ella se obligó a articular:

—¿Por qué no uno de cuatro hojas, realmente?

El acentuó su sonrisa, mientras se sentaba frente a ella, sin esperar una invitación formal.

—Se supone que la cuarta hoja, la que trae la suerte, soy yo…

* * *

Tres días después del romántico primer encuentro, Anna pudo entrar por vez primera en la lujosa mansión del árabe.

Todo eran fuentes y arcos y tapices y cojines, sobre una conveniente altura, frente al Mediterráneo.

Nada irregular en tres días de paseos y cócteles a la orilla del mar.

Pero ella ya estaba informada por sus superiores de la existencia plenamente comprobada de un poderoso aparato de radio en la residencia.

Y los ingleses esperaban el éxito de su gestión, para dar la orden de salida al más poderoso de cuantos convoyes cruzaran el_ Mediterráneo, rumbo a Alejandría.

Ya no había tiempo que perder. Anna había puesto su pequeña pistola en el bolso, antes de dejar su habitación del hotel.

Se suponía que esa noche, tras comida, bebida y «circo», Anna caería, rendida de amor y de costosos presentes, en los brazos de Ahmed. Y como éste estaba absolutamente seguro del éxito, ya había asignado una habitación a la muchacha, para que pasara las noches siguientes en ella.

Y esta habitación, de la que Anna tomó posesión no bien llegar a la cama, decidió todo el curso de la misión.

Porque desde ella, cuando se suponía que estaba tomando un baño «propiciatorio», pudo recorrer con total impunidad los pisos altos de la residencia.

En ello era más que probable que se encontrara la emisora. Y hallarla no era en sí mismo de ninguna importancia, pero para Anna era una forma de poder empezar a hablar en serio con Ahmed.

Encontró la emisora en el desván, exactamente donde imaginaba que estaría.

Muy velozmente, se metió en el bolso códigos, mensajes cifrados y descifrados y todo lo que, aún sin leerlo, le pareció interesante.

Comenzaba a cerrarlo, cuando el enfurecido dueño de la casa irrumpió en el desván.

—¡Maldita hija de perra! ¡Debí haberme imaginado que eras una sucia espía!

Parecía estar auténticamente furioso, lo que no dejaba de ser un tácito homenaje a los encantos de la chica.

Pero ésta no le estaba mostrando precisamente sus encantos, sino el cañón de su pistola.

—Siéntate, Ahmed, y comienza a hablar…

Durante una hora, el árabe se negó a decir una palabra, primero riéndose de ella y después amenazándola con todos los tormentos del infierno musulmán. Pero, obvio es decirlo, todo esto no la impresionó en lo más mínimo.

Pero sí llegó a aburrirla, por lo que amartilló la pistola y apuntó a uno de los brazos del todavía vociferante Ahmed.

—Dime quién pasa información a los alemanes desde Gibraltar o empiezo por tu brazo izquierdo, después por el derecho, pierna izquierda, pierna derecha…

—¿Esperas que te crea, imbécil?

Anna no dijo una sola palabra más, simplemente disparó y un grito de dolor crispó las facciones del árabe, mientras la sangre comenzaba a manchar de rojo la blanca manga izquierda de su chaqueta.

Aunque el ruido del disparo fue ahogado por el prudente silenciador del que estaba provisto la pistola, el grito de Ahmed sí se debió oír en toda la casa. Pero era un riesgo que había que correr.

—¡El nombre, pronto! —exigió Anna, mientras apuntaba al brazo derecho.

—No… ¡No dispares!

—¡El nombre!

—Albert… Albert Millington, oficial de claves…

Comenzaron a sonar fuertes golpes en la puerta del desván.

—¡Tranquiliza a tus sirvientes! —conminó la muchacha.

—¡Fuera todos de aquí! ¡Dejadme en paz! —rugió Ahmed, y los golpes cesaron de inmediato.

—Espero, por tu bien, que no me hayas mentido, Ahmed…

—¡Me estoy desangrando, hija de perra!

—Quítate la corbata y hazte con ella un torniquete… Y de prisa, porque tenemos que salir de aquí.

Pero se ablandó ante la sangre que manaba incesantemente, y le ayudó a practicar el torniquete.

La sangre dejó de salir.

—Ahora, vámonos.

Con la pequeña pistola hundida en su riñón derecho, Ahmed encabezó la breve procesión de dos, hasta su coche deportivo, aparcado en la amplia explanada, frente a la entrada de la residencia.

Les siguieron los ojos desorbitados de no menos de una decena de criados que, naturalmente, mantuvieron la más absoluta inmovilidad.

Ella condujo el coche, sin dejar de vigilarle un segundo y con la pistola sobre su regazo. Pero él no estaba para luchas. De hecho, pese a sus frecuentes incursiones en el espionaje, su gusto era hacer el amor, no la guerra.

Considerando que el torniquete ya estaba llegando al límite de seguridad prescripto por la medicina, Anna le dejó junto a la entrada del Hospital Central.

—Otra vez tendremos una velada amorosa… —Fue su burlona despedida, coreada por un vómito de feroces insultos, en el más impuro estilo árabe.

Diez horas después de haber dejado a Ahmed frente al hospital, los servicios de inteligencia ingleses en Bengasi, colocaban a la sonriente y fresca Anna sobre la cubierta de un falso pesquero, que la llevaría a El Cairo.

Tres días más tarde, Albert Mullington, un desgraciado cubierto de deudas y de alcohol, que enviaba a sus compañeros al fondo del mar por dinero, pero del que su hoja de servicios no contenía más que ponderaciones, era fusilado al amanecer.

Los convoyes —y, especialmente, «el» convoy—, pudieron navegar con un mayor margen de seguridad en el Mediterráneo.

Diez días después de su llegada a El Cairo, el más alto jefe naval inglés de servicio hizo solemne entrega a Anna de la Victory Cross, que el gobierno británico le concedía, por su ya legendario balazo en el brazo izquierdo de Ahmed El Affar.

Una sola vez, en una noche de copas, un capitán del ejército de tierra se animó a hacerle la pregunta que muchos hubieran querido hacer:

—¿Qué siente una mujer al disparar sobre un hombre desarmado?

Y la respuesta llegó rápida y segura:

—La alegría de, con sólo un brazo roto, salvar la vida de centenares de marinos.

CAPÍTULO IX

Por fin, llegó Montgomery y su VIII Ejército.

Rommel estaba a las puertas de Alejandría, pero una sacudida eléctrica de esperanza galvanizó a los ingleses y a sus aliados de El Cairo.

Mientras se acercaba la primavera del 42 —la primera auténtica primavera para los ingleses, desde el 39—, entre febriles tareas de aprovisionamiento y preparación logística, Anna consiguió ser atendida por uno de los más próximos lugartenientes de quien ya comenzaba a ser Monty para un selecto círculo.

La muchacha estaba ya aureolada por sus hazañas y, el día de la entrevista, se cuidó muy bien de colgarse la Victory Cross sobre su chaqueta de paisana.

El coronel Masters, con bigotes y toda la adustez propia de su importancia, ignoraba el motivo de la visita. Cuando supo que todo lo que venía a pedir Anna era que se la incorporara como miembro regular del VIII Ejército, una espontánea y no querida risa echó por tierra con toda su adustez.

Por la cantidad fija de dinero que mensualmente recibía y por ciertos confusos papeles, se suponía que Anna Slovensky revistaba en las fuerzas armadas británicas con el grado de sargento.

Con tal grado se la incorporó al nuevo ejército, destinada a Sanidad.

Pero ella entrevió un futuro de esparadrapos y algodones y, sin pensarlo dos veces, pidió, siguiendo los canales reglamentarios, ser recibida por el mismo Montgomery.

De la entrevista, Anna salió con el grado de teniente y un destino más acorde con sus ímpetus guerreros, en la Segunda Compañía de Transportes.

Le esperaba una gran sorpresa cuando atravesó la puerta de la barraca que servía de alojamiento a la compañía: de sus ciento treinta integrantes, alrededor de cuarenta eran mujeres y polacas.

La fiesta duró toda la noche y buena parte del amanecer. Nadie, ni siquiera Anna, estaba sobrio al terminarla.

El Alamein fue mucho más que una gran victoria. Para los castigados ingleses de África, como para los ocupados franceses y los sufridos noruegos y los casi derrotados rusos, fue la revelación indiscutible de que los alemanes podían ser vencidos.

De que no eran invencibles, vaya. Cosa que, con ojos de hoy puede parecer exagerado y hasta absurdo el que se les creyera invencibles, pero hubo que estar en Polonia en el 39, en Francia y antes en Holanda o en Bélgica en el 40 y en Rusia en el verano del 41, para calibrar dignamente ese temor irracional.

En El Alamein fueron vencidos y no en una escaramuza, ni con un jefe mediocre.

Se les derrotó en una de las mayores —la mayor, si se exceptúa el cerco de Tobruk— de las batallas que se libraron en África.

Y, lo más importante, enfermo o no, de licencia en Alemania o no, el derrotado fue nada menos que el mítico Rommel.

Los pesados camiones de «las polacas», como se las empezaba a llamar en todo el VIII Ejército, dejaron muy atrás la Depresión de Qattara[2] y comenzaron a quemar neumáticos en una marcha que incorporaría a la historia los nombres de Marsa Matruh, Sidi Barraní, Trípoli, Bizerta y tantos otros.

Pareció a quienes la realizaron una marcha ininterrumpida. Un solo avance de miles y miles de kilómetros, tras un ejército fantasma que, sin embargo, seguía peleando con un valor y una eficacia que —más que sus anteriores éxitos— también ganaba para la historia el nombre de su jefe.

Por fin, un día Anna y sus polacas, los miles y miles de sudorosos y polvorientos ingleses y todos los que formaban esa indefensa familia llamada «los chicos de Monty», miraron frente a ellos, para descubrir con gran sorpresa que ya no quedaban enemigos en África.

Que, casi sin darse cuenta de tanta fatiga y tanta sed y tanto miedo, habían acabado con el imperio nazi de África del Norte.

Entonces, hubo fiesta, agua y descanso para todos.

Era una delicia bañarse en las tibias aguas del Mediterráneo y hacer el amor sobre las doradas arenas, pero…

Después del baño y después del amor y después de la borrachera, todos miraban con angustia al otro lado del mar, donde estaba esa Europa que era su tierra, pero que había dejado de pertenecerles.

La victoria africana había sido toda una gesta, que empezaba a balancear posibilidades, los rusos ya no retrocedían en 1943 y los niños de todo el mundo ya habían oído hablar de Stalingrado.

Pero Hitler seguía siendo dueño de Europa.

Stalin urgía a sus aliados la apertura de un segundo frente, que proporcionara un respiro a sus exhaustas tropas. Hitler construía a ritmo febril su «Muro del Atlántico», Roosevelt no se decidía a comprometerse en una invasión al continente y Churchill calmaba como podía las impaciencias del gran ruso.

Sólo Montgomery se mordía las uñas en África, esperando la orden de invasión.

Italia era, para él, el punto vulnerable de la Europa nazi. El pueblo italiano estaba harto de guerra y, muy especialmente, de pelear junto a los alemanes. Mussolini mantenía sólo una sombra de su popularidad de años antes.

Y los servicios secretos británicos no descansaban ni un instante…

Los puertos del norte de África bullían de todo tipo de barcos, capaces de llevar tropas y tanques y cañones.

Y un buen día, toda esa inmensa y heterogénea flota, se puso en marcha.

En uno de los transportes, iba Anna.

Sabía que su objetivo era Italia, pero no podía adivinar que en aquel país encontraría su destino.

CAPÍTULO X

Renato Liguori estaba preocupado y sus buenas razones tenía para estarlo.

Pocas horas antes había descubierto que, pese a ser sólo sargento, era el militar de más alta graduación del ejército italiano, en todo Agrigento.

Tras los sucesos del 8 de setiembre de 1943, la caída de Mussolini, la ascensión al poder del general Badoglio y los militares antinazis, reinaba una gran confusión en toda Italia.

Renato, a causa de una herida sin importancia, estaba reponiéndose en el hospital, junto a una veintena de compañeros del 17.º Batallón de Paracaidistas, cuando acaecieron todos esos terribles sucesos.

Se alegró, porque, en su fuero interno, siempre había sido furiosamente antinazi, lo que le llevaba a estar en desacuerdo con el actual Mussolini, pese a la admiración que por él sintiera diez años antes.

Pero ahora no había tiempo para la reflexión. Agrigento estaba ocupada por un buen número de soldados alemanes y él era la «máxima autoridad» del ejército italiano. Descartando, por supuesto, a los médicos militares, que no contaban a la hora del combate.

En su mes de permanencia hospitalaria, Renato se había montado una eficiente red de informadores. Por ellos sabía que los alemanes eran algo así como una compañía, es decir, alrededor de 130 hombres, que tenían un cañón antiaéreo y tres ametralladoras pesadas y que todas sus armas estaban apuntando hacia el mar porque —y esto era lo más importante—, los aliados estaban al caer de un día para otro.

Y una hora antes Marcello, un pescador a quien Renato sospechaba espía de los ingleses, había llegado con la trepidante noticia de que los aliados desembarcarían en Agrigento al amanecer.

—¿Sin previo «ablandamiento» aéreo? —dudó Renato.

—Confían tomar Agrigento sin lucha —fue la desconcertante respuesta.

Desconcertante, hasta cierto punto. Por una parte, los aliados no querían enfrentarse con la población civil, principal víctima de los bombardeos; por otra parte, y esto era lo que escocía el ánimo del sargento de veintitrés años, porque confiarían en que los mismos italianos podrían hacerse cargo de los alemanes…

Como primera y urgente medida, Renato convocó a una reunión urgente a sus compañeros.

Diecisiete, incluido él mismo, estaban en condiciones, al menos teóricas, de luchar.

De ellos, catorce eran paracaidistas, hombres de primerísima línea. Entrenados para caer por sorpresa y aplastar al enemigo. Los tres restantes eran de servicios auxiliares, pero también estaban en condiciones de pelear.

El sargento expuso la situación, tal como él la conocía, y todos estuvieron de acuerdo en que las órdenes de Badoglio, los deseos de todos ellos y hasta su propio honor, eran coincidentes en el sentido de hacer lo que estuviera en sus manos para dominar a los alemanes, que en pocas semanas se habían transformado de aliados en ocupantes.

Buena prueba de ello eran los cuatro o cinco «boches» que montaban guardia en el hospital, tras la retirada de los italianos.

Ellos decían que era una protección, pero todos sabían —y tampoco los alemanes se cuidaban mucho de disimularlo— que se trataba de una ocupación del hospital, del que ningún italiano podía entrar o salir sin su permiso.

La reunión no duró más de media hora. Todos estaban de acuerdo en pelear y Renato sabía dónde encontrar armas. No había necesidad de seguir hablando y alertar a los nuevos enemigos. De todos modos, Renato se comprometió a proceder caballerosamente.

De inmediato se dirigió a las cocinas y habló breve y nerviosamente con Salvatore, uno de los cocineros.

Salvatore, comunista y miembro de la resistencia antifascista de toda la vida, sabía dónde estaban escondidas las armas y municiones que el ejército italiano había ocultado antes de retirarse, en previsión de circunstancias como las actuales.

Todo estaría en manos del sargento y sus hombres al anochecer, aseguró el comunista.

La guardia del hospital se relevaba a las ocho de la noche, por lo que Renato dispuso iniciar las operaciones a las ocho y cuarto.

Para esa hora, los italianos disponían ya, gracias a la puntualidad y eficiencia de Salvatore, de cinco fusiles ametralladores, diez fusiles automáticos, dos metralletas, buena cantidad de granadas y munición suficiente para todas las armas.

Había llegado la hora de deshacerse de los guardias.

Con la orden estricta de no herir a ninguno, de no ser absolutamente necesario para el éxito de toda la operación, Renato destacó a los cuatro más aguerridos paracaidistas, para que se hicieran cada uno con uno de los guardias.

Tres se rindieron sin lucha, más sorprendidos que asustados. Al cuarto fue necesario desmayarle de un culatazo.

Pronto los cuatro estuvieron debidamente atados y amordazados. El camino hacia el puerto y los alemanes estaba expedito.

Como primera medida, Renato emplazó dos de sus fusiles ametralladores en la azotea del hospital, apuntando, naturalmente, hacia el puerto.

Adelantó a cinco de sus hombres a los alrededores, con orden de ocupar las azoteas y mantenerse alertas, disparando solo cuando él les ordenara hacerlo.

Porque se había comprometido a actuar caballerosamente y estaba decidido a hacerlo.

En tal sentido, instruyó debidamente a su íntimo amigo y compañero de correrías bélicas Giulio Almonti y, proveyéndole de un trozo de sábana blanca a guisa de bandera de parlamento, le envió a intimar la rendición al capitán que mandaba a los alemanes.

El capitán, cuyo nombre no recogió la historia, cometió un lamentable error: se burló del emisario y de las fuerzas que representaba. No les tomó en serio.

—¿Que me rinda a una comparsa de italianos escayolados? —Parece que dijo, entre fuertes carcajadas.

—¿Debo entender que el señor capitán no acepta los términos de rendición? —respondió muy serio Giulio, que estudiaba Leyes en Bolonia, antes de la guerra.

—Dile a quien te envía que dentro de quince minutos enviaré una patrulla al hospital y, si no están todos en sus camas, les haré limpiar los pisos con sus sucios culos.

El emisario transmitió a Renato, palabra por palabra, la respuesta del capitán. Y el jefe de las fuerzas italianas se consideró liberado de su compromiso de caballerosidad.

El y seis de los suyos, cargados de granadas y armados con las dos metralletas y fusiles, avanzaron entre las sombras, hacia el emplazamiento de los alemanes.

Apenas salidos del hospital, tuvieron que ocultarse, porque llegaba la patrulla prometida por el descuidado capitán.

Desde su escondite, Renato les lanzó una granada. Uno fue alcanzado de lleno y el resto cayó entre nubes de polvo y llamas.

La granada tenía el doble efecto de detener el avance de la patrulla y alertar a los de las azoteas de que había llegado el momento de abrir fuego.

Los dos fusiles ametralladores del hospital comenzaron a barrer a los sobrevivientes de la patrulla, que retrocedieron a la carrera, en busca de refugio.

—El alegre capitán ya sabe que la cosa va en serió —comentó Renato con sus compañeros—. Ahora enviará tropas al hospital y ése será nuestro momento para entrar en acción.

Efectivamente, pocos minutos más tarde, los fusiles ametralladores, apostados en las azoteas de las casas más elevadas, comenzaron a vomitar fuego. Pese a su gran superioridad numérica, los alemanes debieron detener su avance y buscar refugio, ya que no sabían de dónde les llegaba el violento fuego.

Llegaron refuerzos para ellos. Uno de los italianos de las azoteas fue abatido, pero su puesto fue cubierto por el civil propietario de la casa. Los alemanes seguían sin poder avanzar hacia el hospital.

Entonces Renato y los suyos, por callejas adyacentes, llegaron a la carrera hasta las posiciones del enemigo.

Su objetivo eran el cañón antiaéreo y, más especialmente, las tres ametralladoras pesadas.

Todas apuntaban hacia el mar, y ellos querían llegar antes que las dieran vuelta.

Lo consiguieron sólo con la primera, la más próxima a ellos.

Bastaron un par de granadas para silenciar a los dos sirvientes de la pieza, que estaban de pie y sin protección, intentando ver lo que ocurría en la población.

Renato dejó a dos de los suyos al cuidado de la ametralladora —que no pensaban utilizar por el momento— y prosiguió su avance hacia las otras, que cubrían ambos flancos del pequeño puerto.

A la carrera, llegaron a la vista de la más cercana. Ya la habían vuelto hacia tierra y sus servidores estaban bien protegidos y alerta.

Renato desplegó a sus cuatro hombres por la playa y tras una construcción, antigua lonja de pescado, ahora abandonada. El solo se procuró la protección de unos cajones.

La granada que lanzó dio a sus compañeros la señal de ataque.

Varios artefactos explosivos cayeron junto a las defensas de la ametralladora, pero no dieron de lleno en sus servidores.

El infernal artefacto comenzó a vomitar metralla en derredor, ya que los que disparaban no podían ver a sus enemigos.

Pero la situación era extremadamente peligrosa para la exigua fuerza italiana.

Por casualidad, una ráfaga dio en uno de los de la playa, matándole y haciendo explosionar las granadas que llevaba. Una nube de arena y restos humanos, entre llamas y humo cegó, por unos instantes, tanto a los alemanes como al otro italiano que aún seguía en la playa.

Renato no desaprovechó la oportunidad. Avanzando a la carrera y a cuerpo descubierto, llegó a un par de metros del perímetro enemigo y les echó dos granadas con toda la furia que la horrible muerte de su compañero había engendrado en él.

Para asegurarse contra peligrosas sorpresas, barrió el recinto con su metralleta, antes que se disipara el humo provocado por la explosión.

Pero nadie vivo quedaba en él.

Cuando Renato, acompañado por los tres sobrevivientes, se introdujo en el bien protegido lugar, se encontró con una desagradable sorpresa. La ametralladora había quedado inutilizada por la explosión.

A todo esto, la lucha se había recrudecido en todos los frentes. Numerosos partisanos o simples civiles hartos de los nazis, comandados por Salvatore, habían entrado en liza y ahora el número favorecía a los italianos.

Los atacantes del hospital se veían obligados a retroceder y, aunque les costaba ceder terreno, poco a poco, paracaidistas y partisanos les empujaban hasta sus posiciones en el puerto.

Un grupo civil, independiente del comando de Renato, había decidido por las suyas apoderarse del cañón antiaéreo, y lo había conseguido, gracias a la confusión reinante.

Aunque el poderoso artefacto era prácticamente inútil en esta lucha callejera, la acción significó un rudo golpe para la moral de los alemanes, que intentaron en dos oportunidades recuperarlo sin éxito, gracias a que los civiles, antes armados sólo con fusiles de caza y revólveres, se habían hecho con las metralletas y máuseres de los sirvientes muertos del cañón.

La tercera ametralladora vomitaba fuego en todas direcciones, pero poco daño podía causar, ya que los italianos se cuidaban muy bien de ponerse a su alcance.

Donde se habían hecho fuertes los alemanes era en la Capitanía del Puerto, un pequeño edificio de dos plantas, que habían convertido en su cuartel general.

Allí estaban el despreocupado capitán y no menos de cincuenta de sus hombres, disparando desde azoteas y ventanas, con ametralladoras ligeras y fusiles. Sin armas pesadas para enfrentarle —la ametralladora tomada estaba fuera de alcance de tiro— la posición era prácticamente inexpugnable para los atacantes.

Entonces, la suerte vino en su ayuda.

La suerte, personificada en il signore Ettore Viccentini, antiguo marino y capitán, veinte años atrás, del puerto de Agrigento.

Fuerte todavía a sus setenta y cinco años, don Ettore pidió y consiguió hablar con Renato, que se devanaba los sesos buscando la forma de acabar con los alemanes de la comandancia, ya que los supervivientes de los que habían intentado llegar al hospital acababan de rendirse.

Lo que il signore Viccentini quería decir al jefe de las fuerzas de liberación, como ya llamaba todo el pueblo a Renato, era que existía un túnel que comunicaba la playa con los sótanos de la comandancia. Y que él, naturalmente, sabía cómo entrar.

De la rocambolesca operación se ocupó Renato personalmente, seguido por diez de sus paracaidistas.

Y la cosa, como todo lo aparentemente imposible, resultó muy fácil.

A tiros, destrozaron la oxidada cerradura que cerraba la entrada al túnel en la playa, lo recorrieron a la carrera, iluminándose con una linterna y sin malos encuentros llegaron al vacío sótano, tras haber abierto sin problemas la puerta trampa correspondiente.

Silenciosamente, tomaron posiciones en el interior del edificio, sin ser vistos por sus defensores que bastante trabajo tenían con disparar por las ventanas.

En el salón principal estaban el capitán y un teniente, dando órdenes, mientras un joven soldado daba vueltas furiosas a una manivela, para conseguir alguna importantísima y urgentísima comunicación, que nunca llegaría a establecerse.

Al grito de «¡La casa está tomada! ¡Rendíos!», Renato y los suyos irrumpieron, metralletas y fusiles en mano, en la estancia.

Un sargento con una metralleta se volvió hacia ellos y fue instantáneamente abatido.

Fue el único conato de resistencia. Por orden del capitán, el teniente recorrió el edificio, para comunicar a los hombres la rendición.

La misma comandancia sirvió de cárcel provisional a los alemanes, una vez que fueron convenientemente desarmados.

El resto de la noche pasó, para toda la población, entre música, bailes y el buen vino que se había podido salvar de la insaciable sed de los «boches».

Exactamente a las 07.00, el primer inglés del VIII Ejército desembarcó en Agrigento, siendo entusiásticamente recibido por los pobladores; le precedían las «fuerzas de liberación», con su heroico jefe al frente.

CAPÍTULO XI

Tuvieron que pasar dos semanas para que Anna y Renato se conocieran. Y tan fausta circunstancia no tuvo lugar en Agrigento, ni siquiera en Sicilia, sino centenares de kilómetros más al norte, en una pequeña localidad próxima a Salerno, que ya había dejado de ser «playa de invasión».

Tras la rápida toma de Sicilia, Renato y todos sus compañeros del ex 17.º Batallón de Paracaidistas, se incorporaron al VIII Ejército, según la orden dada por Badoglio a todos los soldados italianos que estuvieran en posibilidad material de unirse a ejércitos aliados.

En un primer momento, no se les asignó ninguna misión específica, integrándose en una compañía comúnmente conocida como «la legión extranjera», por las capas más cultas de la población militar y como «el basurero», por las no tan cultas.

Como es fácil de adivinar, tan cariñoso apodo se debía al hecho de integrarla soldados, suboficiales y hasta oficiales de, al menos, media docena de países.

«El basurero» hacía un poco de todo, menos combatir. Limpieza de poblaciones recién ocupadas, transporte de comestibles, cigarrillos y preservativos a las unidades del frente y múltiples actividades afines, todas ellas encaminadas a ganar la guerra.

Pero cuando el frío, las lluvias y los pronto reorganizados alemanes obligaron a suspender el avance, los genios se acordaron de la docena de paracaidistas italianos que liberaron Agrigento e hicieron prisionera a toda una compañía del Tercer Reich.

Se acordaron de ellos, como se acordaron de Anna Slovensky y de varias docenas de otros ingleses australianos, franceses, polacos y de varias nacionalidades más, que estaban en esa frontera tan difícil de determinar y que separa a los héroes de los locos.

Cada vez era más difícil ganar kilómetros a los enemigos y se hablaba de una línea fortificada, algo más al norte de Salerno, donde estaban momentáneamente detenidos, y de la que los alemanes se jactaban que nunca los aliados podrían atravesar.

Los más optimistas del VIII Ejército hacían burlonas referencias a la Línea Maginot, pero ésta tenía algo muy importante a su favor: atravesaba Italia de parte a parte…

Los «genios» decidieron, en consecuencia, formar una compañía con todos esos héroes y locos, para que realizaran —como voluntarios, desde luego— aquellas misiones que ningún soldado normal se animaría a emprender y que ningún oficial en su sano juicio se animaría a ordenar.

Se le llamó oficialmente «Grupo Operativo», lo que proporcionó ímproba tarea a los graciosos, ya que las siglas «GO» se prestaban a múltiples acepciones en inglés[3].

Baste decir que a la mañana siguiente de haberse pintado las letras en la barraca que serviría de residencia al nuevo grupo, las dos letras ya no estaban solas.

La ingeniosa frase compuesta era la siguiente: «GO» to the excrements![4].

Se inició una investigación, desde luego, pero nunca se descubrió al culpable o culpables. Siempre se supuso que fue el mismo Monty quien obstaculizó las pesquisas.

Al mando del «GO» se puso al capitán Tom O’Hara. Un irlandés fuerte, alocado y con la nariz enrojecida de whisky, como su nombre lo indica.

Imposible intentar una reseña de las acciones heroicas que se había inventado durante los años de guerra.

Una de las más comentadas, pero no la más peligrosa, fue la que protagonizó cuando, integrando un comando de seis miembros, fue desembarcado cerca de El Havre, con el objetivo de volar los depósitos de combustible del puerto, vitales para el reaprovisionamiento de los barcos de superficie y submarinos alemanes, que operaban en el Canal.

El comando cumplió al pie de la letra su misión, y los más patriotas de los británicos aún hoy sostienen que las llamas y el humo se veían desde la costa inglesa, pero a Tom O’Hara esto no le pareció suficiente.

Es decir, consideró una imperdonable falta de respeto a la Ciudad Luz —momentáneamente a oscuras— estar tan cerca e irse sin visitarla.

Por lo que despidió a sus cinco compañeros junto al bote inflable que les devolvería a la seguridad del próximo submarino, y se marchó rumbo a París.

Durante tres días con sus noches se paseó por los grandes bulevares y se acostó en camas complacientes y cálidas.

Esto ya sería suficiente para hacerlo entrar en la mitología, pero puso un digno e increíble broche de oro a sus vacaciones.

Levantándose de madrugada de la cama donde una regordeta y desnuda francesita le rogaba que se quedara aunque sólo fuera «una vez más», se vistió con el traje de paisano que se había procurado, se apropió de un ramo de claveles que dormitaban en el vacío saloncito del hotelucho donde había pasado la noche, y con ellas en la mano, se encaminó a su objetivo. También llevaba una cámara fotográfica, que había birlado a un gordo turista alemán la noche anterior.

Su objetivo era el Arco de Triunfo y, más exactamente, la lámpara votiva que recordaba al soldado desconocido de la Primera Guerra Mundial, al que pocas semanas antes Hitler había rendido su tan promocionado homenaje.

Tom se acercó lentamente a la llama, ante la indiferencia de los guardias que se paseaban por los alrededores y colocó su ramo con tarjeta incluida frente a ella. Después se acercó a un guardia y hablándole en una jerga que él sostenía era la propia dé los marselleses, le dijo que quería llevarse un recuerdo de París para sus paisanos y que le hiciera una fotografía.

El guardia, que era francés, es muy probable que oliera no sólo el falso acento, sino la verdadera lengua materna del aparente paleto, pero hizo lo que se le pedía.

Con una sonrisa y una reverencia, Tom se alejó a paso vivo. No fuera que el guardia se pusiera a leer, a la media luz del amanecer, el texto de la tarjeta, que ponía: «Muy pronto volveremos por aquí. Churchill, De Gaulle y Tom O’Hara».

Pero eso ocurría en 1940, cuando no era más que un insignificante sargento; ahora Tom era todo un capitán y muchas cosas habían pasado en tres larguísimos años.

Su primera actuación al llegar a la barraca, en cuyo frente sólo se leía «GO», ya que una púdica capa de pintura había cubierto el resto, fue ordenar que se presentaran ante él los dos tenientes que completaban la plana mayor del grupo.

Primero entró Renato Liguori, que «no cabía» dentro de su recién estrenado uniforme —ya que el anterior lo había perdido en Agrigento—, en el que relucían los galones de teniente, un grado que el ejército italiano le concediera por expresa solicitud del cuartel general del VIII Ejército inglés, es decir, de Monty en persona.

Casi pisándole los talones, entró Anna.

Los tres habían sido presentados oportunamente por «los jefazos» y se habían visto en varías ocasiones, pero nunca habían tenido —o querido tener— oportunidad de trabar esa íntima relación que tantas batallas ha hecho ganar en el curso de la historia.

La reunión comenzó a las once de la mañana. A la una, el capitán ordenó que se les sirviera la comida en el mismo lugar. A las tres, ordenó le llevaran una cafetera llena de café. Whisky, hielo y soda, no necesitaba pedirlos, porque no faltaban en su recién estrenado despacho.

Los sobrevivientes del «GO» aseguran que la histórica reunión acabó sobre las tres de la madrugada siguiente, y con los tres participantes en ponderable estado de embriaguez, cantando a coro por las callejas del campamento.

Puede que haya exageración en todo esto, pero lo cierto es que de esa primera reunión nació una amistad —y, para algunos, algo más—, que sólo la muerte podía destruir.

CAPÍTULO XII

Cuatro días después del primer encuentro, Anna y Renato, al frente de veinte hombres, fueron comisionados para su primera misión.

En apariencia, no era nada extraordinario. «Ejercicio de precalentamiento», la había llamado Tom.

La resistencia había informado de un convoy de camiones alemanes, cargados de armas y munición, que retrocedían hacia la línea defensiva, para evitar que su carga cayera en manos enemigas.

Esto era frecuente en esos días, ya que el frente —hasta su posterior y prolongada inmovilización— era muy fluido, lo que motivaba la formación de pequeños bolsones, donde tropas alemanas quedaban encerradas, hasta que conseguían romper el cerco, o eran diezmadas.

En este caso, el convoy había tenido la extraordinaria suerte de no haber sido descubierto por la aviación, lo que no se debía totalmente a la suerte, ya que, según los informes, solamente avanzaban por la noche, ocultándose durante el día de la vista aérea.

Alrededor de cien hombres defendían la preciada carga.

Cien contra veinte, de los cuales seis eran mujeres, parte de las ya famosas «polacas» de Anna, puede parecer un enfrentamiento desigual, pero de no ser ésa la proporción se hubiera ofendido la sensibilidad de los integrantes del «GO»…

Todos marcharon hacinados en un camión, que Anna conducía, llevando a Renato como acompañante. La presencia de las mujeres, todas como Anna buenas conductoras, se justificaba por el interés de apoderarse de los camiones alemanes sin destruirlos y en condiciones para su posterior utilización, ya que, pese a la industria norteamericana, los camiones siempre eran necesarios.

Por los informes de los partisanos, en base al promedio de kilómetros recorridos por la noche, se estimaba encontrar al convoy en los alrededores de Benevento. Se decidió, pese al mayor riesgo, atacar de día, ya que los alemanes estarían descansando, tras su marcha nocturna.

Diez camiones, con cien hombres, armados con ametralladoras —incluso antiaéreas—, metralletas, granadas y todo tipo de armas ligeras. Frente a ellos, quince hombres y seis mujeres, armados con metralletas, granadas y… cuchillos de monte.

El camión avanzaba por un camino vecinal, en el que había mujeres con burros cargados que se dirigían al mercado, como si la guerra nunca hubiera existido.

—Es bonito mi país… —filosofó Renato, contemplándolas.

—Lo dices porque no conoces Polonia —bromeó Anna, con sus ojos fijos en la pintoresca senda.

—Me invitarás después de la guerra, ¿verdad?

Ahora Anna se permitió mirar a su compañero. De mediana estatura, con ese aspecto de insultante juventud de los meridionales. «Un auténtico macho», pensó ella, sintiendo el ramalazo del deseo recorrer su cuerpo.

Y se echó a reír. Se echó a reír porque le resultó insoportablemente gracioso el sentir el deseo de acostarse con un hombre, cuando tanto él como ella podían no estar vivos en la hora siguiente. Y lo que les quedaba con seguridad de vida tenían que consagrarlo a pelear, no a hacerse el amor…

—¿No me invitarás…? —insistía él, haciéndola volver a la realidad.

—Sí, sí te invitaré. El único problema es que…

Nunca llegó a saberse cuál sería el problema, porque un muchacho había aparecido en el camino y hacía frenéticos movimientos de brazos para detener el camión.

Esperaban una última y detallada información. Anna frenó con la adecuada mezcla de suavidad y decisión necesarias para que el pesado vehículo no arrollara al muchacho.

Renato bajó del camión para escuchar lo que el italiano tenía que decirles.

Cuando volvió a la cabina, un par de minutos más tarde y mientras el muchacho se despedía de ellos haciendo la V de la victoria, una ancha sonrisa agrandaba su boca.

—Están ocultos en una granja, a tres kilómetros de aquí —informó a su compañera.

—¡Excelente! —se exaltó ésta—. Ya son nuestros…

—Pero existe un pequeño problema…

Anna le miró, interrogante.

—El sector donde se encuentran está dominado por los alemanes, que ayer hicieron retroceder a los nuestros en una franja de diez kilómetros de ancho…

Y lo decía acentuando la sonrisa, porque eran buenas noticias. Para ellos dos y para los veinte que, a juzgar por las risas y los chillidos que llegaban desde la parte posterior, lo estaban pasando muy bien, significaba una auténtica acción.

Pelear veinte contra cien, pero contando los veinte con el factor sorpresa y el luchar en territorio amigo, no tenía gracia. Eso lo hacía cualquiera.

Pero luchar veinte contra cien y que los veinte estuvieran en territorio enemigo…

¡Eso sí podía ser divertido!

Renato corrió la cortina que cubría con tupido velo lo que estaba ocurriendo atrás y comunicó la novedad a todos.

Fue recibido con respetuosos abucheos, porque precisamente en ese instante una de las chicas estaba llegando al punto culminante de un improvisado strip-tease. Sólo cubierta por sujetador y bragas, constituía un espectáculo que el mismo Renato se vio obligado a apreciar.

Pero Anna, menos sensible a tales estímulos, asomó su cabeza por entre la lona y calmó los ímpetus con pocas palabras.

—Chicos —informó—, mejor es que os vistáis porque estamos en territorio alemán y con el objetivo a tres kilómetros.

Se hizo un repentino silencio y una morena comenzó a tirarle las prendas a la «artista».

El camión siguió traqueteando por el camino, pero ahora con mucha mayor prudencia.

Algo más de un kilómetro adelante, se detuvieron para interrogar a una mujer vestida de negro, a la que acompañaban dos niños pequeños.

—¿Has visto alemanes por aquí? —preguntó Renato.

—Ayer… ¡Malditos puercos! —se exaltó la interrogada—. Me robaron mis dos gallinas… Hoy no he visto a esos cerdos por aquí…

Cuando habían hecho exactamente dos mil setecientos metros, según el cuentakilómetros del camión, desde el punto en que el muchacho les informara, Anna llevó el vehículo al costado del camión, donde quedó más o menos oculto entre árboles.

Según los cálculos, estaban a trescientos metros de la granja, casi en línea recta.

Aunque las mujeres oficialmente no eran combatientes, sino conductoras de camiones, Anna conocía suficientemente bien a sus compatriotas, como para intentar impedirles tomar parte en los fuegos de artificio.

Les permitió llevar sus metralletas y una adecuada carga de granadas y las ordenó mantenerse a la retaguardia de la pequeña fuerza y no entrar en combate, de no ser absolutamente necesario para defender sus vidas.

El discurso fue recibido con risitas.

A la derecha del camino, lado donde dejaran el camión, había árboles en cantidad suficiente como para hablar de «bosquecillo». Avanzaron por él, cuidando de no ser vistos por posibles vigías.

Tras unos ciento cincuenta metros, los árboles terminaban abruptamente en terrenos de labranza, ahora sólo cubiertos por rastrojos. Un mal lugar para ocultarse. El terreno descendía suavemente, para volver a ascender más allá.

Renato, con sus prismáticos, subió a un árbol. No necesitó ayudas ópticas para descubrir la granja y a los alemanes en ella. Los camiones no estaban a la vista, por lo que supuso que los habrían introducido en los varios inmensos graneros que rodeaban la casa central. Varios centinelas se paseaban por el perímetro y reflejos de sol en las azoteas de las construcciones denunciaban armas y vigías. Renato descendió y mantuvo una breve conferencia con Anna.

Decidieron —¡veintidós en total!— rodear la granja y atacar por todos los lados a la vez, con el obvio aunque no fácil empeño de convencer a los alemanes que eran atacados por una gran fuerza.

Se decidió que los que rodearan el perímetro atacarían primero, para permitir a los que tenían que cruzar el descampado tomar posiciones de ataque sin ser descubiertos.

Anna y diez hombres volvieron al camino, lo cruzaron y, por su lado izquierdo, opuesto al que se encontraba la granja, avanzaron hasta rebasarla, sin ser vistos.

Renato atacaría por el descampado con los cuatro hombres restantes y las seis polacas quedarían ocultas en el bosquecillo, como eventual fuerza de reserva, para un caso desesperado.

En cuanto a la configuración del terreno, Anna tuvo suerte. Por ese lado, árboles y altos arbustos, entre los que corría un arroyuelo, llegaban casi hasta los primeros edificios de la granja.

La muchacha lamentó que el ataque se realizara durante el día, porque la oscuridad hubiera sido casi una garantía de éxito en ese terreno, pero ya era tarde para elegir. Por otra parte, la acción debía ser llevada a cabo con extraordinaria rapidez, o todo el ejército alemán, que no estaría muy lejos, caería sobre ellos.

Y tras las paredes de piedra había cien hombres…

Avanzaban arrastrándose, Anna al frente, buscando el camino mejor para llegar sin ser vistos. Los hombres que la seguían, confiaban en ella. Puede que fuera la única mujer en todos los ejércitos aliados que tuviera mando de tropa en combate, pero esto era un motivo más para estar tranquilos.

Por fin estuvieron a no más de quince metros del objetivo. Dos soldados, fusil al hombro, se paseaban lentamente. Por el ritmo de sus pasos, se les adivinaba fatigados y sin esa tensión nerviosa que alerta sobre la acción inmediata.

Serían presa fácil, se alegró de pensar Anna. Y de inmediato se avergonzó de su pensamiento. Eran dos muchachos altos, delgados y rubios, que no tendrían más de dieciocho años. Como tantos de sus compañeros en la Universidad de Cracovia…

Se obligó a limpiar de sentimentalismos su mente. Estos rubios y altos jovencitos no eran alumnos de la Universidad de Cracovia, entre otras cosas, porque consideraban a los polacos como una raza inferior y porque habían cerrado o quemado o destruido todas las Universidades de Polonia y sólo campos de muerte habían construido en ella…

Ya estaba bien. Ya estaba en condiciones de matar. Ella no había empezado esa guerra.

Hizo discretas señales a dos de sus hombres, que entendieron perfectamente lo que quería decirles. Pero, para que no hubiera errores que podían ser fatales, ella cogió su cuchillo de monte y lo mostró significativamente a los otros, mientras les hacía un gesto de espera.

Siguió avanzando, y todos tras ella, hasta unos seis metros de los centinelas. Sólo su total despreocupación, producto tal vez de su cansancio, podían hacer que no vieran a esas serpientes verde oliva, reptando hacia ellos.

Anna alzó su mano derecha, apuntando con su índice a los guardias, que se encontraban apenas a un metro uno del otro.

Como dos tigres, los dos australianos elegidos por Anna para ocuparse de los centinelas, saltaron sobre ellos.

Por supuesto, sus víctimas les vieron llegar, pero era tanto su cansancio, o su miedo, o su deseo inconsciente de morir, para acabar con tanta miseria, que no gritaron.

Tuvieron no más de una fracción de segundo para hacerlo y no lo hicieron. Después, ya fue tarde para ellos.

El grupo se reunió junto a los cadáveres, protegidos por la alta pared de piedra de uno de los cobertizos. Había cuatro, todos de gran tamaño. Era evidente que allí estaban los camiones y los soldados, éstos seguramente descansando.

Por señas, Anna distribuyó sus fuerzas. Cinco hombres rodearían el edificio por la derecha, atacando el cobertizo más alejado. Los otros cinco, con ella al frente, atacarían por la izquierda al cobertizo contra el cual estaban y a otro situado aún más a la izquierda.

El cuarto quedaría para Renato y los suyos.

Cuando aparecieron, metralleta en mano, en el gran patio central, los numerosos soldados alemanes que descansaban echados en el suelo o se lavaban en la fuente, creyeron estar ante un espejismo colectivo.

Pero muy pronto el tabletear de las armas y los gritos de los heridos les convencieron de que los atacantes no eran creaciones de su imaginación.

Desarmados y muchos semidesnudos, todos alzaron sus manos en señal de rendición.

Ésta era una complicación no prevista para Anna, pues la muchacha no estaba tan encallecida por la guerra como para matarles a sangre fría. Hizo una señal a uno de los hombres, que se ocupó de agrupar a la docena de prisioneros junto a la fuente. En el suelo, quedaban tres cadáveres.

Los cobertizos se habían convertido en un infierno de fuego y metralla. Los hombres de Anna, ahora apoyados por los de Renato, que ya se ocupaba de su objetivo, habían regado de granadas el interior de los edificios.

Las puertas abiertas vomitaban soldados enloquecidos por escapar de las llamas y las explosiones del interior. Algunos, los menos, salían disparando metralletas y pistolas, siendo barridos por el fuego cruzado de los atacantes, apostados estratégicamente en el patio.

La sorpresa era total y nada podían hacer los alemanes contra un enemigo al que no veían y en posiciones que tenían que abandonar a la carrera.

Pronto alrededor de sesenta supervivientes alzaban sus manos desarmadas y se unían a los que estaban junto a la fuente.

Con perfecto sincronismo, hicieron entonces su aparición las polacas, penetrando en los cobertizos, donde el humo comenzaba a disiparse. Pero el fuego había prendido en todo lo inflamable que encontró a su paso.

Los camiones se hallaban en dos de ellos. Uno muy afectado por las granadas y las llamas, el otro casi intacto.

Un tanto imprudentemente, dos de las muchachas penetraron en éste sin precauciones, y fueron recibidas por una lluvia de balas de un fusil ametrallador. La más adelantada cayó para no volver a levantarse. Su compañera pudo parapetarse tras un camión y salvó su vida.

Ella misma, con una certera granada, acalló al fusil y a sus dos sirvientes. Myriam Brezcovsky, de veintiún años y ex estudiante de Derecho, había sido vengada.

Entre las prisas derivadas del temor a ser copados por los alemanes, y los destrozos causados por el ataque, sólo pudieron ser puestos en marcha cinco camiones.

En dos de ellos fueron ubicados los prisioneros, sesenta y nueve en total, debidamente custodiados. El resto de los camiones se utilizó para el transporte de los «GO» y de todo el armamento que se pudo reunir en esos febriles minutos.

Como estaba previsto, las cinco polacas supervivientes se pusieron al volante. Anna se reservó para conducir, como en el viaje de ida, el camión que les había llevado.

El convoy de las svásticas se puso rápidamente en marcha, sin temor a ser atacado por la aviación aliada, ya que todos los comandos de la región estaban avisados del golpe de mano que se intentaba.

Sin malos encuentros, llegaron a unos trescientos metros del lugar donde habían ocultado el camión, cuando Renato, que iba en la cabina del primer camión, obligó a detenerse a la conductora.

No sabía exactamente qué, pero algo entrevisto o intuido entre los árboles había hecho sonar un timbre de alarma en su cerebro.

Alzando la lona que separaba la cabina de la caja, hizo una nerviosa seña a los seis hombres que la ocupaban. Todos saltaron a tierra, sin hacer preguntas y con las metralletas listas.

También Renato saltó a tierra, con la fuerza suficiente como para caer entre los arbustos más allá del angosto camino.

Fue una sabia medida, porque su salida del camión fue recibida con una salva de disparos desde la espesura.

Agazapados, Renato y sus hombres avanzaban en busca del oculto enemigo, sin saber que Anna y cinco más estaban haciendo lo propio por el otro lado de la calle.

Tuvieron la doble suerte de descubrir el nido de ametralladoras que los alemanes habían improvisado junto al camión, y de no ser vistos por ésos, que concentraban su atención y su puntería en Renato.

De las seis granadas que lanzaron simultáneamente la muchacha y sus hombres, cinco cayeron con matemática precisión dentro del reducido recinto apresuradamente construido.

Esta vez no hicieron ningún prisionero.

Aunque tocado por la explosión, el camión estaba en condiciones de funcionar y muy pronto, Anna al volante encabezando la marcha y Renato junto a ella, el extraño convoy reinició la marcha hacia las líneas aliadas.

Y esta vez llegó a ellas sin incidentes.

En la cabina del primer camión, Anna conducía con una sola mano. La otra descansaba entre las de Renato.

CAPÍTULO XIII

Esa noche, Anna y Renato durmieron juntos por primera vez.

La cena fue una auténtica fiesta en homenaje a los héroes de la jornada. Se bebió vino especialmente «conseguido» por un comando «GO» de la mismísima y semiclandestina bodega del Estado Mayor y se cantó y se bailó con las polacas y un grupo de enfermeras británicas atraídas por el bullicio.

Cuando las cosas comenzaron a ponerse espesas, una sargento de Sanidad arreó con las enfermeras, pero a las polacas sólo podía darles órdenes Tom O’Hara, y no iba a ser él quien interfiriera en las vidas privadas de sus hombres… y mujeres.

La pequeña barraca de las muchachas se vio muy visitada esa noche.

Discretamente, Anna y Renato eludieron sus respectivos alojamientos en la zona reservada a los oficiales y, con una especie de sentido poético, buscaron la intimidad de la parte trasera del camión con el que habían protagonizado su aventura.

Tiempo más tarde, Anna le confesaría a Renato que le había deseado apenas conocerlo.

Como dijera años más tarde Tom O’Hara, con lágrimas de cariño y whisky desbordando sus ojos, parecían haber nacido el uno para el otro. Y agregó:

«Si se hubieran conocido cuatro años antes, la guerra habría durado cuatro años menos».

Lo que era a todas luces inexacto, ya que cuatro años antes Anna y Renato peleaban en distintos bandos…

Se habían besado muchas veces en esa larga noche, en varias oportunidades para no defraudar el repetido «¡Que se besen!», de sus alcoholizados y enfervorizados compañeros.

Pero no todos los besos obedecieron a estímulos externos…

Cuando Renato terminó de acomodar unas lonas en la caja del camión, Anna se echó sobre ellas, desabrochándose el pantalón, para no perder ni un instante del deseado placer.

También Renato tenía prisa. La noche y el lugar no permitían la total desnudez que los dos hubieran deseado, pero un campamento militar no es un hotel y la urgencia de los dos no les permitía esperar el bien ganado permiso de salida que se les concedió para el día siguiente.

Botas y pantalones y bragas y calzoncillos era todo lo que necesitaban quitarse para ser el uno del otro, en esa noche fría de marzo del 44.

Renato la poseyó con toda la pasión mediterránea y el ansia impostergable de quien se encuentra completado y hasta justificado en el otro.

Anna abrió su sexo al amor que, por primera vez, llegaba para alegrar su vida de guerra y de muerte.

Cuando el espasmo final, prolongado aunque violento, les unió aún más en un abrazo convulsivo, los dos sabían que habían encontrado el amor.

CAPÍTULO XIV

A pesar del aumento llamativo de la cotidiana cuota de rumores que hablaban de una inminente marcha forzada hacia el norte, tras el obligado receso invernal, los jefazos obsequiaron a Anna y Renato con tres días de permiso.

Los dos pensaban que hubiera sido muy romántico y apropiado ir a Agrigento, lugar donde Renato había comenzado su «reconversión» a la causa de los aliados, pero eso era imposible por aquellos días, por lo que decidieron ir a Capri que, según dijo él, «tampoco estaba nada mal».

No, Capri no estaba nada mal. Ni siquiera en esos días en que la guerra acababa de pasar y podía volver en cualquier momento.

Se anotaron como «signore y signora Liguori», en la pensión Paradiso, que eligieron por el nombre y por la vista que todas sus habitaciones tenían sobre la playa y la gruta Azzurra y el mar Mediterráneo, que no deja de lucir sus galas durante la guerra porque ya está acostumbrado a ellas.

Habían hecho el viaje desde Nápoles —ruinas y miseria— en una lancha de desembarco americana, reacondicionada para servir de vaporetto a los oficiales aliados con permiso y ganas de conocer Capri.

Pese a la cómplice tranquilidad del mar, el movimiento de la barcaza era tan infame, que los más aguerridos héroes del VIII Ejército tuvieron que inclinarse por la alta borda, para confiar al Mediterráneo sus obligadas debilidades.

Anna y Renato no se salvaron de la ceremonia pero, una hora después de haberse echado sobre las blandas camas de la pensión llena de flores, ya la náusea y el color grisáceo habían abandonado las caras y los estómagos, y los dos decidieron darse un baño en la inmensa bañera que descollaba en el cuarto correspondiente.

Una camarera de no más de quince años les miró con sorpresa, al verles entrar juntos en el baño común a todas las habitaciones del piso, pero el mundo estaba en guerra y matar seres humanos era dar peor ejemplo que bañarse juntos.

Pasaron casi una hora en las cálidas aguas y Renato deseó poseerla allí mismo. Pero esta vez disponían de una auténtica cama y Anna quería hacer las cosas bien.

El baño en común no pasó de ser un motivo de excitación «integral» y, más adelante, un gran recuerdo.

Envueltos en los albornoces de los que la pensión les había provisto, volvieron a su cuarto, sin escandalizar esta vez a nadie.

Pero ahora sí, desnudos y sobre una cama, se escandalizaron a ellos mismos en el gozoso descubrimiento de tantas íntimas bellezas que los dos uniformes ocultaban.

Se besaron y se mordieron y hasta derramaron lágrimas de felicidad, porque el mundo se hundía en la muerte, pero ellos habían encontrado el amor.

Tres veces hicieron el amor y sólo entonces recordaron que hacía casi veinticuatro horas que no probaban nada sólido.

Cenaron en una pequeña trattoria del puerto las más exquisitas lasagnas que hubieran comido en sus vidas, después pasearon abrazados por el malecón, ignorando deliberadamente los barcos de guerra que les recordaban una realidad de la que parecían haber escapado.

Rendidos de amor y de cansancio, quedaron profundamente dormidos, no bien caer sobre la cama; pero antes de amanecer Renato despertó y, penetrándola, obligó a despertar también a su compañera.

El día siguiente —segundo del permiso— fue, según lo definirían más tarde, «perfecto». Lucía un sol brillante en un cielo sin nubes y, aunque la primavera recién se iniciaba, los dos se bañaron en el mar, ante las miradas sorprendidas y complacientes de los viejos pescadores con sus pipas.

No había guerra, ni odio, ni muerte en el mundo. Sólo luz y felicidad y, por encima de todo, amor.

Comieron en la misma playa mariscos recién pescados, con el único aderezo de unas gotas de limón y largos tragos de vino del país.

Después, regresaron a la pensión Paradiso y a la penumbra del cuarto, al que los rayos del sol no llegaban, detenidos por las cerradas persianas.

Y el cuarto era todo blanco, con el piso de ladrillos rojos y las persianas estaban pintadas de verde y había tiestos de flores en el balcón que daba al mar.

Otra vez los ojos de Anna se llenaron de lágrimas al contemplar tantas cosas que hablaban de paz. Y al correr las mantas de la alta cama para penetrar en ella junto a Renato. Y al saber que muy pronto los dos cuerpos desnudos estarían uno sobre el otro…, uno dentro del otro.

—¿Por qué lloras? —quiso saber Renato, mientras comenzaba sus urgentes caricias.

—Porque soy feliz y nunca creí que podría llegar a serlo… —Fue la respuesta.

CAPÍTULO XV

Al día siguiente, tenían que presentarse en la unidad «al toque de silencio», es decir, a las nueve de la noche. Ya se habían puesto de acuerdo con una media docena de oficiales en las mismas circunstancias y, entre todos, habían contratado los servicios de un pescador, cuya asmática barca siempre sería mejor que la barcaza de desembarco.

Pero, a las ocho de la mañana y cuando los dos dormían profundamente, la guerra volvió a hacer sentir su presencia en pleno Paradiso.

Fuertes golpes, que no podían provenir de la camarera adolescente, despertaron violentamente a los dos.

Renato abrió la puerta, para encontrarse con uno de los oficiales con los que había contratado la barca. Éste era un capitán inglés, cuyos ojos se habían perdido más de una vez en las curvas de Anna.

—Lo lamento, muchachos —fue su saludo—. Tenemos que irnos…

—Pero… —comenzó inútilmente Renato, siendo de inmediato interrumpido.

—Lo sé, lo sé —cortó el inglés—. También yo tenía permiso hasta esta noche. Pero llegaron órdenes. Mañana nos ponemos en marcha hacia el norte. Han sido cancelados todos los permisos…

Los meses que siguieron hasta la llegada del verano, fueron de avances largos, retrocesos cortos y peleas interminables.

El 6 de junio el conjunto de hombres, barcos y armas más impresionante que el mundo hubiera conocido nunca, desembarcó en Normandía y comenzó su larga marcha de casi un año, hasta Berlín.

En Italia, la noticia se festejó como si la guerra fuera a terminar al día siguiente.

Los estrategas de cantina dictaminaron que los alemanes tendrían que retirar casi todas sus tropas de Italia —al fin y al cabo, un frente secundario—, para tratar de contener el doble avance: el de los rusos en el Este y el de los aliados en Francia.

Pero la realidad, la cruda y desgraciada realidad, se encargó muy pronto de demostrar a dichos estrategas lo equivocados que estaban.

Los aliados llegaron con más o menos tropiezos hasta la famosa Línea Gótica, que los alemanes habían construido con tanto esmero, y no pudieron atravesarla.

El desembarco en el norte fue un fracaso y, aunque pareciera hasta pueril, todo el formidable ejército que había vencido a Rommel en el desierto, no podía avanzar por culpa de una fortificación que iba de mar a mar y estaba defendida por un número de soldados mucho menor que el de los atacantes.

Como en las guerras medievales, se produjeron meses de sitio y avances milimétricos.

Aunque casi todas las noches, salvo las de ataque o las de servicio, Anna y Renato se las arreglaban para hacer el amor en los más inverosímiles sitios, el nerviosismo, el malhumor, la histeria, se iban apoderando de ellos, como ya lo habían hecho de todos sus compañeros.

Y, además, estaba Montecassino.

La vieja y, por tantos conceptos, nobilísima abadía. La que podía considerarse receptáculo y salvadora de todos los conocimientos de Occidente, en la difícil transición de la Edad Media, la que los discípulos de San Benito se habían cuidado de conservar como un faro de luz y religiosidad en un mundo en tinieblas, se había convertido para los alemanes en cuartel general y control de tiro de artillería.

Por su privilegiada ubicación, la abadía era un puesto de observación ideal para dirigir los cañones nazis sobre las expuestas posiciones de los aliados.

Las bajas se sucedían por culpa de los malditamente certeros disparos, pero el Alto Mando no se animaba a bombardear a la abadía, por temor a la repercusión que tal hecho tendría en todo el mundo.

No se logra entender bien cómo combinaba este saludable respeto a un monumento de indudable importancia religiosa e histórica, con los despiadados bombardeos a las ciudades alemanas, donde morían cantidades de civiles, y donde no siempre los objetivos eran militares, pero así estaban las cosas en esos comienzos del verano del 44.

Anna y Renato, ambos católicos convencidos y practicantes, también eran de los que no entendían que se pudiera matar desde la abadía, sin que se pudiera responder a tan abierta agresión pero, como todos sus compañeros, tenían que callarse la boca.

El «GO» fue requerido para múltiples misiones, pero ninguna que justificara su creación.

Sólo el compartir ion espacio en la parte trasera de un camión, tras unas rocas o, en el mejor de los casos, en la tienda de campaña de Renato, si su compañero estaba de servicio, podía compensar a la pareja por esa enervante inactividad.

«Me siento como una mariposa clavada en la pared por un entomólogo despiadado», dijo en un triste domingo de lluvia Anna. Y la frase, pese a su poquito de cursilería, expresaba muy bien el sentir de todos.

Y fue en un día de lluvia cuando Renato concibió su plan.

CAPÍTULO XVI

Se lo confió a Anna, después de haber hecho el amor en su tienda de campaña.

Tal vez por lo feliz que ella se sentía, o porque el plan era tan descabellado, ella le dijo que sí, que estaba de acuerdo con él. Pero impuso dos condiciones para darle su definitiva aprobación: que lo comunicara a Tom O’Hara y que ella y sus polacas tomaran parte en la acción.

Renato dudó ante lo primero y se negó en redondo a admitir lo segundo, pero Anna se mantuvo firme, llegando a amenazarle con enviar un anónimo al propio Monty, contándole todo el plan.

El sabía perfectamente que ella nunca lo haría, pero accedió a que le acompañara, si el plan llegaba a realizarse.

Pero, eso sí, Anna sería la única mujer admitida. Y le tocó a ella acceder. De todos modos, había conseguido lo principal, que era ir ella.

Esa misma noche, aprovechando el servicio de su compañero de tienda, Renato invitó a Tom a whisky irlandés, por lo que éste dedujo que se le tendía una celada de considerable magnitud. Anna también participó en la histórica entrevista.

Sólo tras el tercer whisky doble de Tom, accedió Renato a comunicarle el motivo de la reunión.

El objetivo de su plan era, simplemente, tomar Montecassino.

Los medios para tal fin eran descabellados pero, eso sí, muy simples.

Consistían, básicamente, en un ataque por sorpresa a la abadía, efectuado —y allí estaba lo único que podía considerarse original—, por una fuerza lo suficientemente reducida, como para llegar hasta el lugar sin despertar sospechas.

Como la única y remota posibilidad de éxito se basaba en la sorpresa, Renato ponía como condición imprescindible que nadie, excepto los participantes, conociera la acción.

Quería evitar la posibilidad de «filtraciones», de las que tantas se produjeron en ambos bandos durante la Segunda Guerra Mundial. Muchísimas más de las imaginables, aun para una imaginación exuberante.

El capitán que, dado su carácter, estaba más harto de la inactividad que la media del ejército, se entusiasmó con la idea.

Pero hizo ver a sus subordinados que, de volver vivos, se enfrentarían a un consejo de guerra.

—Tú declararás a favor nuestro —bromeó Anna.

—Yo no seré testigo, sino acusado en ese juicio —respondió secamente Tom.

Con lo que el plan quedó tácitamente aprobado.

CAPÍTULO XVII

Esa última noche, por especial mediación de Tom, Anna y Renato tuvieron una auténtica cama en una gran tienda para ellos solos.

Cenaron un pollo asado, regalo de los paracaidistas del ex 17.º Batallón, y lo regaron con whisky, a falta de vino, melocotón en almíbar «made in USA».

De postre, amor.

Cerraron todo lo bien que les fue posible la entrada de la tienda, redujeron al mínimo la luz de la lámpara de petróleo y se desnudaron con el mismo ritual que habrían empleado en el Ritz de París, si el Ritz y París no hubieran estado ocupados por los nazis.

Estaban en el Ritz y también estaban en la pensión Paradiso, de Capri.

La colchoneta militar les supo a gloria y los cuerpos desnudos lanzaban destellos, al rozarles la tenue luz de la lámpara.

Se besaron, se acariciaron, se mordieron y se penetraron, como si ésta fuera la última vez que lo hicieran.

Porque podía ser la última vez.

Renato rió al descubrir que Anna, malgré tout[5], evitaba, por vergüenza, acariciarlo como él quería que lo hiciera.

—¿Es que te estás volviendo italiana, por los prejuicios?

—¿Creéis que sólo vuestras mujeres los tienen?

—Tú no conoces a las italianas…

—Te equivocas. Pasé el último verano de paz en Italia. Parte de mi familia es italiana…

—¿Lo ves? ¡De allí te vienen los prejuicios! ¿Cuando estemos casados, seguirás teniéndolos?

—¿Crees de verdad que nos casaremos?

—¿Por qué no? Si nos queremos… En cuanto llegue la paz…

—La paz… ¡Bonita palabra! ¿Llegará algún día? ¿Crees que algún día todo esto será lugar de turismo y la gente vendrá a visitar la abadía de Montecassino «donde tanto se luchó durante aquella horrible guerra…»?

—No te quepa la menor duda, querida. Volverá la paz, vendrán los turistas, pero nadie se acordará de «aquella terrible guerra». Ni mucho menos de los miles de compañeros que ya están enterrados en estos alrededores…

—¿También nosotros seremos turistas despreocupados, Renato?

—No, querida. Puede, Dios lo quiera, que lleguemos a ser turistas. Pero nunca seremos despreocupados… Ninguno, de todos los millones que participamos en ella, podrá volver a serlo.

—Pero podremos ser felices…

—Sí. Supongo que sí. Al menos educaremos a nuestros hijos de manera tal que nunca, nunca, nunca vuelvan a pelear en ninguna guerra…

—¡También tendremos hijos! No lo había pensado. ¿Y dónde viviremos? ¿En Italia o en Polonia?

—Ni en una, ni en otra. Nos iremos a América…

Anna apretó su cuerpo contra él.

—¿En América las mujeres no tienen prejuicios sexuales?

—No. Creo que no.

CAPÍTULO XVIII

Una hora antes del amanecer, veintidós hombres, entre los que se encontraban todos los supervivientes del 17.º de Paracaidistas italianos, Anna, Renato y Tom, bebían un hirviente café, sintiéndose muy molestos en sus uniformes de artilleros alemanes.

Llevaban el armamento propio de lo que representaban ser, es decir, metralletas y pistolas, pero acompañadas por granadas, que no figuraban en la provisión normal de los alemanes.

Terminado el café, Tom dio la orden de marcha pero, antes de partir, entregó a un cabo de su absoluta confianza un sobre cerrado y lacrado.

—Si explotan granadas junto a la abadía, entrega esto a la carrera al jefe del regimiento —le dijo, sabiendo que la orden se cumpliría al pie de la letra.

Y sin más ceremonias, iniciaron la marcha.

El momento de mayor peligro —no para sus vidas, que ya nada contaban, sino para el éxito de la misión— era el trayecto que forzosamente tenían que cubrir en la «tierra de nadie». Si eran descubiertos allí…

Convencer a los adormilados centinelas fue tarea muy fácil para el respetado y admirado capitán O’Hara.

—Misión especial… —dijo, y los soldados se hicieron a un lado para dejarles pasar.

A esa altura de la guerra y del asco, que sus compañeros vistieran uniformes alemanes o zulúes, lo mismo daba.

Habían cronometrado sus tiempos de marcha al segundo. Habían consultado repetidamente los informes de meteorología. Habían medido hasta la náusea las distancias que tenían que cubrir, el descenso y luego el ascenso, la ubicación de los puestos de guardia enemigos…

Nada había quedado librado al azar y, sin embargo, ninguno de los veintidós creía seriamente en poder lograr el éxito.

Ni siquiera llegar hasta la abadía…

Todos eran católicos practicantes. Ésa, junto con el valor a toda prueba, había sido condición imprescindible para participar en la misión.

Antes del café, un capellán había distribuido la comunión a todos.

Se sentían más fuertes por ello. Si morían, irían al Cielo.

* * *

Enfundada en su correspondiente y algo grande uniforme, Anna avanzaba por el pronunciado declive, que ahora era en descenso, recordando su vida en tiempos de paz, y pensando en cómo sería su vida futura.

Cada pocos pasos, miraba de soslayo a Renato, que avanzaba a su lado. ¿También él estaría pensando en ese futuro juntos?

¿Habría un futuro para los dos?

Aún en la penumbra, la inmensa mole de la abadía se alzaba frente a ellos, a más de mil metros de distancia, como una ominosa presencia, que parecía atraerles para quién sabe qué oscuros fines.

Ya estaban en la «tierra de nadie». Ocasionalmente, un cohete luminoso cruzaba el cielo, pero ninguno llegó a iluminarles.

El frente estaba en calma en ese amanecer de verano. Por parte de los aliados, bien sabían ellos que lo estarían, y por tal motivo habían elegido la fecha.

El Estado Mayor estaba analizando —según se decía— un plan de ataque a la abadía, por lo que se había dado un descanso al de todos modos inútil fuego de artillería, contra posiciones que ni llegaban a verse.

Que los alemanes no dispararan, eso sí era suerte.

Abandonaron, siguiendo la orden de Tom, la dirección que llevaban desde sus propias líneas, para desviarse hacia la izquierda, con lo que se alejaban aparentemente de la abadía, que tenían frente a sí.

Se alejaban, en efecto, pero esto era imprescindible para poder llegar hasta un sendero que, según los informes, era el utilizado por los alemanes para sus desplazamientos desde y hacia la abadía.

Del este comenzaba a filtrarse una difusa luminosidad, entre un cielo semicubierto de nubes. Aún les faltaba por recorrer unos quinientos metros, hasta las avanzadillas alemanas. En varios de los rostros corría el sudor; otros, por el movimiento de sus labios, parecían rezar.

Tuvieron que ascender una abrupta ladera para alcanzar el sendero. Cuando los primeros llegaron hasta él, de las sombras surgió una patrulla alemana.

Rápidamente, Anna se ocultó tras varios compañeros y Tom, que hablaba alemán a la perfección, se enfrentó con los recién llegados.

—¡Heil Hitler! —les espetó alzando su mano derecha.

Pero los soldados, que debían estar tan hartos de la guerra como sus vecinos de las colinas opuestas, no se dejaron impresionar por tanto entusiasmo.

—La contraseña mein kapitan —urgió un sargento, con cara de pocos amigos.

Esto también estaba previsto. Tom cogió amistosamente del brazo al desconfiado sargento y lo alejó unos pasos.

—Venimos de enfrente —le susurró, señalando las colinas que cerraban el estrecho valle, también ocupadas por los alemanes.

—¿De enfrente? —se sorprendió el sargento—. ¡Pero eso es imposible! ¿Cómo han cruzado sin ser descubiertos por el enemigo?

—Sargento —se engoló Tom—. Eso también forma parte del extremo secreto de nuestra misión.

Pero el suboficial era hueso duro de roer.

—Lo siento, mein kapitan, pero tendré que llevarle a usted y a sus hombres al puesto de guardia.

Los alemanes eran cinco, en total, podían ser fácilmente dominados por los «GO», pero el plan disponía otra cosa, en caso de ser sorprendidos.

—Sargento, cuando llegue al puesto de mando le propondré para un ascenso —sorprendió Tom al germano—. ¡Cumpla con su deber! —Remató.

El puesto de guardia, a unos seiscientos metros de la abadía, estaba mandado por un alférez que no aparentaba tener más de dieciocho años y ser hijo único. Además, estaba dormido.

Tom le mareó con su charla, en la que mezcló todos los nombres de famosos generales y hasta mariscales de campo alemanes que conocía.

De la verborragia, quedó claro para el pobre alférez y el siempre desconfiado sargento, que Tom y sus oficiales tenían gran urgencia en llegar hasta el puesto de mando, en el interior de la abadía, para entregar un mensaje ultrasecreto a los jefazos.

Por suerte para Anna, sólo Tom y Renato habían entrado a la casamata que hacía las veces de puesto de guardia. En la semipenumbra y con sus cabellos bien recogidos bajo el casco, había que mirarla muy de cerca para reconocer su sexo. Por otra parte, la gruesa tela de la guerrera, alisaba las marcadas curvas…

El alférez dispuso que el sargento y dos hombres escoltaran al grupo hasta la abadía, «para evitarles problemas con los centinelas, por no conocer la contraseña del día».

Así llegó el grupo de italianos y polacos hasta Montecassino, la posición inexpugnable, que durante meses había frenado el avance de los poderosos ejércitos aliados.

Habían tenido más suerte de la esperada. Renato había apretado varias veces la mano de Anna, en señal de triunfo. Pero no podían seguir abusando de su suerte…

Si una vez dentro de la abadía o en sus inmediaciones eran descubiertos y desarmados, la gran oportunidad se habría perdido por completo. Y ellos irían a parar a campos de concentración y serían considerados, además, unos estúpidos.

Llegaron frente a una de las inmensas puertas, guardadas por dos centinelas poderosamente armados. Fue el sargento quien hizo «las presentaciones».

—El capitán Müller —ése era el nombre que O’Hara se había dado— y sus oficiales solicitan ser recibidos por el coronel Von Beck —era el coordinador de Estado Mayor—. Traen un mensaje urgente del Sector 102.

Anna cruzó sus dedos; junto a ella, Renato tragaba saliva. Pero Tom parecía encontrarse frente a la guarida del Palacio de Buckingham, tan tranquilo estaba.

Uno de los centinelas gritó, llamando al cabo de guardia. Éste, que era otro soldado, apareció de inmediato, se impuso de la situación y corrió al interior.

Tras sucesivas puertas y centinelas, llegó hasta el teniente Belerham, ayudante del coronel, a quien informó de la novedad. Éste frunció el ceño y le dijo que esperara.

Von Beck escuchó atentamente a su ayudante, mientras seguía afeitándose. Resumió sus órdenes muy brevemente:

—Hace media hora he hablado con Raven, jefe del Sector 102. No me dijo nada de enviar emisarios. Que detengan a esos hombres o les maten, si intentan resistir.

Belerham, desde su teléfono privado, ordenó la movilización de la guardia y la captura «al precio que sea», del grupo que esperaba a la puerta de la abadía.

Pero ya era tarde. Porque Tom y Renato y Anna, no eran tontos. Ni querían tentar al destino. Habían hecho la parte más difícil, no iban a sucumbir ante la fácil.

Lo ideal hubiera sido entrar por las buenas a la abadía y llegar hasta las dependencias del Estado Mayor, para ocasionar el máximo daño posible, pero eso era pedir demasiado.

En el preciso instante en que el teniente Belerham colgaba el auricular y cargaba su pistola, disponiéndose a tomar parte en la acción, Tom barría con una ráfaga de su metralleta a los dos centinelas y al desconfiado sargento.

Siempre disparando, entró a la carrera en la abadía, seguido por todos sus hombres, que ya habían dado cuenta de los dos soldados que acompañaran al sargento.

Se encontraron en un inmenso salón, con paredes de piedra, del que arrancaba una inmensa escalera del mismo material. Suponiendo que en el piso superior estarían los peces gordos, subieron por ella, siempre a la carrera.

Cuando llegaron a la planta superior, la guardia alertada llegaba al salón que ellos acababan de dejar y comenzaban a perseguirles, escaleras arriba.

Tres italianos quedaron a retaguardia, disparando sobre los que subían y matando a varios. Los alemanes tuvieron que buscar otro punto de ataque, so pena de ser diezmados en la escalera.

Entretanto, Tom y los otros irrumpieron en una amplia estancia con largas mesas y bancos de madera, a todas luces el refectorio de la comunidad. La atravesaron a todo correr, para desembocar en las cocinas, donde varios soldados les miraron aterrados, mientras preparaban inmensas ollas de café con leche. O sucedáneo de café con sucedáneo de leche. Obedeciendo a una señal de Tom, sus hombres respetaron las vidas de los inofensivos cocineros.

Al salir de la cocina, llegaron a un inmenso patio. Y allí la suerte decidió abandonarles.

Desde todos los ángulos, recibieron una lluvia de balas, que dio por tierra con cuatro italianos.

—¡Las granadas! —ordenó Tom.

Por fin, había llegado el momento.

Simultáneamente, dieciocho granadas hicieron explosión en el espacio descubierto, llevando a la muerte a un par de decenas de alemanes y levantando una columna de humo y fuego, más una terrible explosión que forzosamente tuvo que oírse en las líneas aliadas.

Pero Tom quería asegurarse.

—¡Más granadas! —exigió.

Ahora fueron catorce las granadas que se lanzaron, porque tres polacos y otro italiano habían caído, víctimas de las metralletas germanas.

Entre cadáveres propios y enemigos y los disparos de los sobrevivientes, el grupo retrocedió a la cocina y al refectorio, no pudiendo continuar su retirada, porque un grupo de alemanes les esperaba en el rellano de la escalera. Esto significaba que los tres italianos de la retaguardia también habían muerto.

En esos momentos, el jefe del regimiento abría, extrañado, la carta lacrada que Tom le hiciera llegar por intermedio del fiel cabo.

La explosión de las granadas en el interior de la abadía tenía en vilo a todas las tropas aliadas que, comenzando por sus jefes, no atinaban a explicarse lo que estaba ocurriendo:

Pero el jefe del regimiento pronto iba a aclarar el misterio a sus superiores.

«Mi general —comenzaba la misiva—, destacando que soy yo, a todos los efectos, el único responsable de la acción que emprendo, cumplo en comunicarle que al mando de una sección compuesta por los tenientes Anna Slovensky y Renato Liguori, con diecinueve hombres de mi unidad, he asaltado la abadía de Montecassino.

»Si usted se sirve ordenar que la artillería y, muy especialmente, la aviación, bombardeen de inmediato el objetivo, no tengo duda de que nuestro avance podrá reiniciarse de inmediato, Thomas O’Hara, capitán. Jefe del Grupo de Operaciones».

El jefe del regimiento no podía creer que fuera cierto lo que estaba leyendo. Pero las explosiones en el interior de la abadía seguían sucediéndose. Llamó a gritos a su oficial de enlace.

—¡Póngame de inmediato con el Estado Mayor! —bramó con energía.

Los encerrados en el refectorio habían conseguido cerrar las dos grandes puertas, amontonando bancos y mesas contra ellas.

Intentaban escapar por las ventanas, saltando al patio al que daban, cuando comenzaron a rugir los cañones.

Todos pudieron ver, a través de los inmensos ventanales, las nubecillas de humo, que escapaban de las bocas de los cañones en las posiciones aliadas. Tiraban corto y los disparos no llegaban a la abadía.

Entonces oyeron el rugir cada vez más próximo de motores de aviación. Irracionalmente alegres, se abrazaron, en la certeza de que eran aviones aliados y que el plan descabellado de Renato se cumpliría íntegramente.

Los alemanes seguían intentando forzar las puertas y disparaban desde el patio hacia el interior del refectorio, cuando comenzaron a caer las primeras bombas.

Varias dieron de lleno en la abadía, destruyendo en pocos minutos lo que había sobrevivido a diez siglos.

Al día siguiente, el VIII Ejército reiniciaba la marcha hacia el norte, que no se detendría ya hasta la victoria final.

CAPÍTULO XIX

Pese a lo terrible del bombardeo, y al hecho de haber sido alcanzado directamente el refectorio, Tom y un polaco lograron sobrevivir, aunque con múltiples heridas.

Para ellos, la guerra terminó ese día, pasando después varios meses en un campo de concentración alemán, cerca de Milán, hasta que tuvieron la suerte de ser canjeados por un general y dos coroneles de la Wermacht, lo que indica bien a las claras el gran valor que ambos bandos concedían a los únicos sobrevivientes de los locos héroes de Montecassino.

Thomas O’Hara terminó la guerra con el grado de coronel y las más altas condecoraciones inglesa, norteamericana y soviética. El polaco que le acompañaba fue ascendido al grado de sargento.

Al llegar la paz que tantos millones no pudieron ver, Tom volvió a Montecassino. El objeto de su visita no eran las ruinas, sino el cementerio que se construyó tras la abadía y donde descansan tantos y tantos soldados de la Segunda Guerra Mundial.

Como nadie podía negarle nada al héroe de Montecassino, obtuvo que los cadáveres de Anna Slovensky y de Renato Liguori fueran enterrados juntos.

Sobre la tumba hizo colocar, en una lápida con sus nombres, la fecha de su muerte y una breve inscripción: «Juntos murieron por la libertad y juntos vivirán eternamente».

Después, se hizo conducir en su coche de comando hasta un afamado burdel de Pescara, donde estaba ocasionalmente destinado, y se apresuró a coger una tremenda borrachera.

FIN

Notas

[1] Famosisimo grupo de la resistencia antinazi, formado en su mayoría por comunistas. Casi todos sus integrantes fueron descubiertos y ajusticiados por la Gestapo. (N. del T.). <<

[2] Inmenso accidente geográfico, en uno de cuyos extremos se encuentra El Alamein. (N. del T.). <<

[3] Go significa ir. (N. del T.). <<

[4] ¡Iros a la mierda! (N. del T.). <<

[5] En francés en el original. (N. del T.). <<