CAPÍTULO PRIMERO

O parecía norteamericana. Era una mujer de sorprendente belleza. Un portento de la Naturaleza, increíblemente subyugador, convertido en mujer.

En ella, todo eran perfecciones. Pocas veces pueden verse unos ojos, grandes, negros, que irradiaban luz cegadora. El cabello, de ébano, sedoso, siempre perfumado, que caía torrencialmente sobre los hombros. Olía a jazmines, a violetas. Los labios, finos. El cuello, de alabastro, sin una arruga, sin máculas.

Había suavidad y energía en sus facciones. Un gesto suyo era invitación al ensueño. Andaba garbosamente. Tintineaban sus pasos suavemente. Parecían el vuelo de una mariposa.

Con veinticuatro años de edad y aquella belleza incitadora, inigualable, Olga podría conquistar el mundo. Sólo con proponérselo. Pero, no. No era su ambición conquistar un mundo, enamorar a los hombres. Ella, hija de español y norteamericana, nacida en Nueva York, pertenecía al servicio de espionaje de su país. Un agente femenino del C. I. A.

Acababa de salir de la Academia. Durante los cursos intensivos de estudios demostró una gran inteligencia, intuición, arte del fingimiento. Alcanzó uno de los primeros puestos de su promoción.

—Puede ser un magnífico agente —comentó un profesor—. Pero tiene un grave defecto.

—¿Cuál? —preguntó el secretario ejecutivo del C. I. A.

—Es demasiado hermosa. Entre un grupo de mujeres, destaca enseguida. En el espionaje, lo esencial es pasar inadvertido. No sobresalir, físicamente, se entiende. Olga resplandece como el sol de mediodía.

—Tiene razón. Sin embargo, nadie descubrirá su condición de espía. Es una muchacha hecha de hierro. Bellísima, sí; pero indoblegable. Además, es necesario que sea deliciosa. Pienso que puedan mandarla a una misión difícil, de Embajada. Será recoger informes sonriendo a los embajadores y agregados militares. Espionaje diplomático, podríamos decir.

—En ese caso, triunfaría. Al compás de un beso, recoge noticias importantes.

Se equivocaron. Oiga fue enviada a Indonesia. En la colonia holandesa de Malasia había empezado una revolución. Los indonesios buscaban la independencia. Subleváronse contra Holanda, y un político ardoroso e inteligente, Sukarmo, se erigió en presidente de la nueva república. Se dieron cruentas batallas. Aún no había terminado la guerra. Los indonesios ganaban terreno. Pudo comprobarse que el pueblo estaba con Sukarmo. Querían la independencia.

Pero Holanda no se rindió. Tuvo que defender denodadamente la colonia riquísima que conquistó hace cien años. De nada le serviría, sin embargo. Los guerreros de Sukarmo avanzaban impetuosamente.

Entonces llegó Olga, agente femenino del C. I. A. Consistía su misión en enterarse si aquella rebelión era debida a un auténtico sentimiento patriótico, o, por el contrario, había sido impulsada por Rusia.

Se presentó como agente comercial de una importante empresa manufacturera de Estados Unidos. Vivía en un lujoso chalet de la capital, donde organizaba veladas a las que asistían notables personajes, incluso el presidente. Ella también frecuentaba las residencias y oficinas oficiales de los influyentes políticos.

Tenía una extraordinaria simpatía. Subyugaba a los indonesios. Con suavidad, con dulzura, atraía; con la belleza, cautivaba.

Entre sonrisas, flirteando, consiguió obtener importantes informes. Una noche fue honrada con la presencia de Sukarmo.

—¡Oh, presidente…! Su visita me llena de orgullo. Nunca podré agradecérselo debidamente —saludó Olga, inclinándose levemente—. Siéntese, por favor.

—Olga, es usted encantadora. Agradezco su gentil invitación. He oído referir cosas deliciosas sobre usted. Es una mujer interesante. Oyéndola hablar parece como si estuviésemos escuchando un concierto.

—No tanto, presidente. Apenas tiene importancia. Me agrada conversar con los indonesios. Son simpáticos y muy inteligentes —rehuyó el elogio la espía.

—Las veladas que usted organiza tienen fama en todo el país. En medio de la guerra, éste es un remanso de paz. Bebidas, música, charla agradable, y por encima de todo, su simpatía, miss Olga.

Le ofreció una copa de licor. Sukarmo se lo llevó a los labios. Sonrió, satisfecho.

—Néctar de los dioses, ¿eh, Olga?

—Lo he traído de Estados Unidos para festejar la victoria de mis amigos.

—Aún es temprano. El triunfo está largo.

—No importa. Estoy segura que ganarán. Quieren la independencia, lo que es muy justo. Holanda debiera reconocerlo así. Ha terminado la época de los imperios coloniales. Usted sabe que Roosevelt abogaba por la abolición de las colonias de África y Asia. Ustedes, los indonesios, son mayores de edad. Merecen la independencia. Durante la guerra lucharon contra los invasores japoneses, y ahora, en la paz, buscan la libertad. Usted, Sukarmo, es un magnífico político, un estadista de cuerpo entero. Sabe gobernar.

—Por Dios, Olga. Es un descomunal elogio —dijo el presidente, íntimamente satisfecho.

—Luchan por la libertad; ésta es la verdad. ¡Abajo los imperios coloniales! —exclamó, como si fuera una ardorosa demagoga, una mujer que sentía el ideario político de Sukarmo.

—Pero Holanda no lo quiere reconocer así. Peor para ella. Espero que muy pronto, ante nuestro avance, reconozcan que esta tierra es de los indonesios. Así habrá paz. No aspiramos a otra cosa: la independencia. Estados Unidos nos apoyan.

—Claro; igual que Rusia —vertió la frase sibilinamente, para hacerle hablar.

—No —corrigió el presidente—. Moralmente, Rusia nos alienta. Pero nada más. Los indonesios no somos comunistas. Somos patriotas.

—Efectivamente. Sin embargo, supuse que los rusos buscaban el hundimiento de Holanda, y que ustedes simpatizaban con ellos.

—Falsa creencia. Políticamente, no somos totalitarios. Quiero instituir aquí una democracia libre, sin estar sojuzgados por los holandeses. Creo que ustedes, los americanos, que nació su independencia después de vencer la opresión inglesa, lo comprenderán así.

—Por supuesto —contestó enseguida.

Siguieron hablando. Sukarmo y Olga, sentados en un diván, libaban exquisitos licores. El salón parecía lleno de amigos y algunos indonesios. Se hablaba de todo, y las horas transcurrían deliciosamente. Conversación, copas de licor y música, expandida por una monumental gramola. Un criado, Cattia, cambiaba los discos.

Olga se fijó en un indonesio joven, robusto y de agradables facciones varoniles. Era un atleta. En el rostro, irradiaba simpatía. Broncíneo, de ojos levemente rasgados, hercúleo y ameno conversador, Olga adivinó en él una poderosa inteligencia.

Se fijó detenidamente en su visitante. Hablaba, en la otra parte del salón, con una deliciosa y elegante javanera.

—¿No le conoce, Olga? —preguntó Sukarmo, observando a la joven.

—¿A quién se refiere?

—Al hombre que usted admira.

—J Oh, yo admiro a todo el mundo —sonrió—. Sin embargo, es cierto que ese joven atrae mi atención.

—Se llama Jabana, y es el jefe de mi Departamento de Asuntos Exteriores. ¿Quiere que se lo presente?

—Encantada. Me agrada conversar con mis gentiles invitados. Por eso he organizado estas veladas.

Le llamó. Enseguida se acercó a ellos. Inclinóse para besar la mano de Olga.

—Créame que deseaba ardientemente conocerla. ¡He oído hablar tanto de usted! —dijo, después de presentarle Sukarmo.

—Me halaga, Jabana. Desde hoy, le ruego venga todos los días —le invitó, pensando que siendo el jefe de las Relaciones Exteriores podría alcanzarle notables informes.

—Con sumo agrado. Esto es un remanso de amabilidad, miss Olga.

Sentóse a un lado de Olga. Escanciaron una botella. Al compás de la música, hablaban:

—¿Tiene usted éxito en su misión económica, señorita? —preguntó Jabana, mientras el presidente admiraba el contoneo de una indonesia que, asida delicadamente por un militar, bailaban en el salón.

—Sí; he conseguido varios contratos. Las manufacturas norteamericanas tienen paso libre en Indonesia. Ahora sólo espero que termine la guerra, y una vez libre el país, les invadiré a ustedes con los productos que represento —mintió, haciendo un mohín delicioso e ingenuo.

—Es lo que deseo. Abogo por las más estrechas relaciones con Estados Unidos. Compraremos mercancías. Pero lo primero es ganar la guerra.

—Les, queda muy poco. Los holandeses no tendrán más remedio que concederles la independencia. Es un anhelo patriótico y esencial.

—Habla usted, Olga, como si fuera una indonesia.

—Sentimentalmente, lo soy. Me son simpáticos; ya lo sabe.

—Gracias, miss.

Sukarmo consultó su reloj de pulsera. Se levantó.

—Quédese, por favor —pidió la joven—. Sacaré unos sándwichs. Ya anochece y el clima es más agradable.

—No puedo. Me esperan en mi Estado Mayor —contestó; e inclinando la cabeza, besó la perfumada mano de la americana.

—¿Usted se va también? —preguntó, dirigiéndose a Jabana.

—Debiera irme; pero… ¡es tan sugestivo estar a su lado, miss! —exclamó, entornando los párpados.

Sonrieron. Sukarmo ausentóse. Jabana cogió una copa. Olga sostuvo la suya. Un criado las llenó de Jerez, una bebida española que bebe todo el mundo. Jabana alzó su copa. Oiga le imitó. Brindaban.

—Porque esta amistad que ha nacido hoy entre usted y yo, Olga, se eternice en el tiempo —declaró, con voz matizada y sonora.

—Por nuestra amistad —repitió Olga.

Chocaron las copas. Sonrieron de nuevo. Olga le miró fijamente. «Como hombre —pensó—, tenía cierta personalidad que aumentaba su arrogancia». Hubiera interesado a cualquier mujer, porque era fuerte, de rasgos enérgicos, mirada «penetradora» y, además, inteligente. Como mujer, la espía sintióse halagada que Jabana se hubiera fijado en ella.

—¿Bailamos, Olga? —susurró.

—Será un placer.

Bailaron. La gramola expandía una melodía suave, aterciopelada. La asió por la cintura, con delicadeza. Miráronse a los ojos. Jabana pareció fundirse en ella. ¿Vibraba? Se embriagó de perfume, se sintió elevado a un mundo superior. Llevaba en sus brazos una diosa terrena que se cimbreaba, que sonreía, acaso gozosa también; que palpitaba.

Un disco, dos, tres. Seguían bailando. Hablaban con los ojos. Todos los asistentes a la velada observaron el extraño y sorpresivo diálogo silencioso que mantenía aquella pareja. No hablaban, pero sentían.

¿Olga también? No era que estuviese encendida, pero parecía evidente que en su corazón había estallado una llamarada de amor. Quedó prendida en el hombre.

A las diez de la noche terminó la velada. Fueron saliendo del chalet. Quedóse vacío el salón. En el porche había un hombre, el último.

Posó sus labios en la mano de Olga.

—¿Vendrá mañana, Jabana? —preguntó, evidenciando su interés.

—Probablemente. No puedo asegurarlo.

—¡Cuánto lo sentiría!

—He de salir para el frente.

—¿A combatir? —interrogó, con ansiedad.

—No; yo no soy soldado. Regresaré por la noche y he de pasar por aquí. ¿Estará a las doce de la noche?

—Alargaré la velada.

Le vio alejarse por el jardín. Suspiró. Sentóse en un sillón, a la luz de la luna. Encendió un cigarrillo.

¿Qué había ocurrido en su alma? ¿Habíase enamorado casi repentinamente? Lo negó con un gesto. Un espía no puede enamorarse, porque entonces no podría cumplir su misión. Pero era mujer, y como tal, era incapaz de dominar sus sentimientos. Con la mente podría rechazar el amor; sin embargo, el corazón la desobedecía.

La imagen de Jabana no se apartaba de su mente. Le fue simpático. Quizá le atrajese. Rechazó la idea de un «flechazo». Siendo una mujer bella y hermosa, había tenido infinidad de empalagosos pretendientes. No hizo caso a ninguno. Sentíase espía y no mujer. Incluso denegó las pretensiones amorosas de un notable agente del C. I. A. No estuvo nunca enamorada. Vivía para el espionaje, para entregarse al servicio de la patria.

Una doncella indígena puso la mesa en el mismo porche. Comería allí. Estaba absorta en sus pensamientos, recordando a Jabana. Quiso dejar de verle, espiritualmente, y no pudo. El indonesio seguía allí, en su presencia, avivado por la imaginación.

Llevóse un bocado. Comía y pensaba. Era cierto, que Jabana le había interesado. Como hombre, le gustó. Tenía sugestión y extrañeza en sus gestos, en su mirada. Un hechizo misterioso emanaba de su figura.

Fue a acostarse. Soñó, con los ojos abiertos, en Jabana. Quiso otra vez apartarlo de su mente y no lo consiguió. Era una obsesión.

—En el fondo —musitó—, me conviene hablar con él. Le sonsacaré buenos informes. Aunque casi me es indiferente. Creo que mi trabajo en Indochina es inútil. Sukarmo busca la independencia. No es un sicario de Rusia. Pero… ¡ese hombre! No me explico cómo he logrado vibrar. No me ha hablado de amor. Pero vi en sus ojos que le cautivé… Es decir, como me ocurrió a mí.

No pudo dormir hasta muy entrada la noche. Jabana la obsesionaba. Nunca había experimentado una sensación así. En realidad, se dijo a sí misma, no era extraordinario que, como mujer, sintiese cierto afecto hacia el indonesio. Pero enamorarse tan repentinamente, y de un desconocido, era una insubordinación, contra los postulados del C. I. A.

Apareció un nuevo día, levantóse, bajando al sótano. Manipuló en la emisora portátil y clandestina. Con ella se comunicaba con. Washington. Dio noticias de los nuevos informes.

—Estimo —concluyó— que en Indonesia no actúan elementos rusos. Son patriotas. ¿Qué debo hacer ahora?

—Esperar. Conviene que esté ahí hasta que termine la guerra. Estreche sus relaciones con los personajes vitales de la flamante república. Indúzcalos a que se apoyen en Estados Unidos para lograr la formación de un Estado.

Y añadieron:

—Dígales que estamos con ellos, que aplaudimos su embravecida lucha. Hay indicios que agentes soviéticos, o indonesios adictos a Moscú, actuarán próximamente en Indonesia. Quieten hacer lo que en Indochina: convertirlo en un país satélite, en una barrera contra el comercio y la política norteamericana… Olga: ya sabe lo que ha de hacer.

Quitóse los auriculares. Hizo un gesto. En el fondo, la aburría su trabajo en un país en ebullición. Consistía su misión en organizar veladas, hablar y hacer hablar. «Muy poca cosa», pensaba. El espionaje era acción e inteligencia, actuar en la sombra, silenciosamente. Y ella, en Indonesia, aburríase. No tenía enemigos con que luchar; no le recomendaron que se apoderase de un plano, de un «dossier» secreto y sensacional.

Era una espía en pasivo. Observando el ambiente, estudiando las circunstancias, hablando, entre sonrisas, música, licores y flirteos, pasaba el tiempo. Hacía dos meses que llegó. No pudo descubrir nada importante. ¿Qué iba a descubrir, si no ocurría nada, salvo la guerra? Incluso estimó que el temor de sus jefes era infundado. No se advertía la presencia de agentes enemigos. Tampoco esperaba que apareciesen después. El régimen de Sukarmo era patriótico, de independencia, sin nexo con la política internacional.

Le gustaría trabajar en otro sitio, estar al acecho, luchar. Ella se hizo espía por vocación, por patriotismo. La hastiaba el ambiente malayo. La única diversión lo constituía sus veladas. Fuera de éstas, ¿qué? Aburrimiento.

La presencia de Jabana y el súbito interés mutuo que se despertó en ellos aliviaba en parte su tedio.

Llegó el atardecer. Abrió las puertas de su elegante salón. La «crema» de Indonesia entró en su chalet. Escancióse las botellas. Dejóse oír la música de la gramola. Baile y conversación. Olga sonreía, hablaba, atendía a sus amigos. La dijeron pocas cosas notables. Los personajes de aquel balbuciente Estado en guerra de independencia únicamente hablaban de sus anhelos: la libertad.

En fin, nada de interés específico para un agente del C. I. A.

Aquella noche Olga estaba más rutilante, más bella y hermosa que nunca. Vestía un traje de tul negro, muy ajustado, que aumentaba poderosamente su singular encanto. En efecto, era una diosa. Alguien, en Washington, dijo que una mujer tan sugestiva no debiera ser espía, porque era el epicentro de todas las miradas, de todos los deseos.

Muy descotada, el cabello de ébano caía torrencial sobre los hombros desnudos. En el pecho, un camafeo de marfil y brillantes, En los rizos, como si fuera una indígena, una flor monumental, roja y verde al mismo tiempo.

Bailó con un coronel. Brindó por la victoria, con el ayudante de campo de Sukarmo. Cotilleó con la señora del ministro del Interior. Humedeció los labios en una copa, sonriendo a su interlocutor, el jefe de la oposición política, el que aspiraba a erigirse en primer ministro de Sukarmo.

Así, tan plácidamente, intervenía Olga en la guerra silenciosa del espionaje.

Con disimulo, pero insistentemente, miraba hacia el jardín. Consultó varias veces un minúsculo reloj de pulsera. Las doce de la noche. La velada prolongábase más que otras veces. Se habían ausentado algunos invitados. Ella animaba a los asistentes a que se quedasen una hora más.

—Es una noche deliciosa. Tomen unos bocadillos —y llamó a uno de— los criados.

A la una, la gramola seguía expandiendo música. En el salón apenas quedaba público.

Salieron al porche. Olga irguió la cabeza. Escuchó pisadas. Apoyóse en la barandilla. Vio que un hombre avanzaba a través del jardín, No pudo verle la cara, pero aseguró que era Jabana. Lo presentía, le esperaba.

—Buenas noches, miss Olga.

—¡Oh, usted! No creí que viniese —mintió, y se ruborizó ligeramente.

Pocas veces le había ocurrido esto: ruborizarse. Un espía que descubre por medio de los gestos sus reacciones íntimas deja de ser agente del Servicio de Inteligencia.

Jabana subió los escalones. Inclinó la cabeza, besándola la mano. Luego, sin soltarla, la miró a los ojos. Expresó un deseo. Olga entornó los párpados.

—No he podido venir antes, y lo siento. Ya es tarde. Supongo que terminará la velada.

—Sí. Cómo ve, sólo quedan los criados y tres o cuatro invitados.

—Lo siento. Me agrada conversar con usted, estar a su lado. Estaría hasta el amanecer.

—Exagera.

—No; lo siento. Para mí, usted es un imán; me atrae.

—Es usted muy divertido, Jabana.

—Soy sincero —hizo una pausa; saludó a los cuatro últimos indonesios, que salían, perdiéndose en el jardín—. ¿Me permite una copa?

—Encantada.

—¿Permite sentarme unos minutos? Estoy cansado. Anduve seis millas, sin descansar.

—¿Para qué? ¿Le perseguía el enemigo?

—No, Olga. Lo hice porque deseaba verla, y temí que si me retrasaba no la encontraría.

—¡Bah! Podríamos vernos mañana.

—Deseaba que fuese hoy —contestó con voz firme, y de súbito la besó otra vez en la mano.

Olga no quiso retirarla. Miró en su derredor. Estaban solos. En el interior del chalet oíanse los ruidos que producían los criados ordenando los muebles del salón.

Jabana alzó la cabeza. Sonrió otra vez. Recostóse en la barandilla; Olga también, a su lado.

—Dramatiza usted demasiado —dijo ella—. No comprendo ese interés suyo.

—Porque estoy abrasándome, Olga.

—¿Abrasando? —preguntó, agrandando los ojos; y añadió, mintiendo—: No le comprendo.

Volvióse hacia ella. Parecía convulso.

—Es fácil entenderlo. No sé qué me ocurre cuando la veo. Experimento una sensación extraña que no puedo dominar. ¡La quiero, Olga! —exclamó; puso sus ruanos sobre los hombros de la joven.

—¡Por Dios…! —murmuró solamente.

—Se ha metido en mi corazón, Olga. Hace días que sólo vivo para usted. Sin haber hablado con usted, la sentía, me subyugaba. Desde anoche, al presentarme Sukarmo, no he podido alejarme de usted con la imaginación.

—¡Hum…! Es usted muy galante. Eso mismo, me lo han dicho muchos hombres —restó importancia—. Dicen que soy bella y que…

—Yo soy distinto, Olga —la interrumpió—. Repito que no sé lo que me pasa. Ha despertado un volcán en mi pecho.

—Creo que es una frase, simplemente —contestó; parecía serena, dueña de sus resortes emocionales.

—Es la verdad. ¿Es que no siente algo por mí?

—Simpatía. Se lo dije ayer.

—¿Nada más? —preguntó con ansiedad.

—Apenas nos conocemos. Es imposible enamorar así, tan sin pensarlo.

—No hace falta pensar para querer. ¿No ha estado nunca enamorada?

—Jamás.

—¿Y ahora?

No pudo contestar. La abrazó rápidamente. La besó fuerte, profundamente. Quiso eternizar aquel beso.

Ella no opuso resistencia. No besó, pero aceptó, sin protestar, la ardorosa caricia. Fluctuaron sus labios después. Sintióse turbada. Y no era la misma de antes.

—Oiga —rompió el dramático silencio—: hemos nacido para unirnos. Yo te quiero. ¿Por qué no me correspondes? Soy tuyo. Di que eres mía.

No respondió. No podía hacerlo. Estaba aturdida. Golpeábale el corazón. Parecía ganada por la turbación. En realidad, ella también había sentido la llamarada del amor. Le gustó aquel hombre atlético, simpático, extraño y varonil. Y le agradó aún más su manera apasionada y sincera de pedirle cariño, de anunciarle su amor.

Le miró a los ojos. En su ser habíase entablado una lucha entre corazón y cabeza. Cerebralmente, por ser espía no podía enamorarse. Era indisciplinarse, romper el postulado esencial instituido para los agentes del C. I. A. Pero ahora no pensaba como espía, sino como mujer. Habló el corazón.

—Jabana: yo también te quiero.

Bajaron al jardín. Asidos del brazo anduvieron unas yardas. Luego, silencio. Una risa sonora. Un suspiro.

—Jabana: ¡qué feliz me haces!

Olga, agente del C. I. A., se enamoró de un indonesio. No era un crimen. Era un mandato del corazón. Además, Jabana no era un enemigo.

CAPÍTULO II

OLANDA tuvo que ceder. El pueblo estaba con Sukarmo y engrosó su ejército. Sucedíanse las victorias. La reina Juliana reconoció la independencia de Indonesia. Armonizó sus relaciones con la flamante república. No había otra posibilidad que aceptar el triunfo de Sukarmo.

Olga mantuvo sus íntimas y amorosas relaciones con Jabana. Se veían diariamente. En la grata soledad del umbroso jardín besábanse para autentizar un amor que provenía del alma antes que de la carne. Olga estaba totalmente enamorada. El indonesio también.

—Quiero examinarme a sí misma, Jabana, y no puedo coordinar ideas. Te quiero, eso es todo. No sé qué me atrae. Quizá tu singularidad como hombre, el ardor noble como me requeriste para conquistarme. O, acaso, la conjunción de inteligencia, simpatía, ardoroso amor y tu figura de dios mitológico —dijo, sonriendo.

—Ha sido la llamarada del amor, Olga. Alguna vez tenías que rendirte ante un hombre que te hablase con el alma. Afortunadamente, ese hombre he sido yo.

—Te advierto, Jabana, que he cometido un delito enamorándome de ti. Para mí, el amor no debe existir.

Arrugó la frente. Luego desorbitó los ojos, asombrado.

—¿Un delito? No lo entiendo. ¿Por qué no puedes enamorarte? ¿Es que no tienes corazón, como cualquier otra mujer?

—Sí, pero…

—¿Qué? —instó, mirándola fijamente.

Guardó silencio. Aunque le quisiese, no podía decir que era agente del C. I. A. Sería descubrir su auténtica personalidad.

—Nada; una tontería. No tiene importancia —rehusó hablar.

—Algunas veces, eres una mujer extraña, Olga. No te comprendo. ¿Es que no sientes, de verdad, un encendido cariño por mí?

—Sí. ¿Para qué voy a repetirlo? Bien lo sabes —respondió, sin hacer caso de la pregunta.

—Me temo que en tu país, antes de venir aquí, dejaste algún hombre que te quería —repuso; encendió un cigarrillo, mirándola fijamente.

—¡Oh, Jabana! —exclamó, frunciendo la frente—. No digas barbaridades. Dije que nunca me había enamorado, y es verdad. Sólo tú, Jubana.

—Me llena de satisfacción. Yo he tenido algunos devaneos, pero intrascendentes. Sólo tú, Olga —repitió, con toda sinceridad.

Se besaron otra vez. Olga no se ruborizaba. ¿Por qué iba a hacerlo? Era su novio. Muy probablemente se uniría a él pronto ante el altar.

No le inquietó la posibilidad de que el C. I. A., se opusiese a su matrimonio. Jubana —que también le llamaban así— era un extranjero, pero no enemigo, un ministro de Indonesia. ¿Por qué, como mujer, no podría casarse con él? Quizá hubiese que dejar al C. I. A. Sin embargo, se rebeló contra esta posibilidad. Era espía por vocación y patriotismo. Un mandato del corazón en pugna con el imperativo que nace con el amor.

Jubana la acompañó hasta el chalet. Estuvieron unos minutos conversando. Luego le vio que se alejaba, en dirección de la capital.

Ella comió en el porche. Estuvo hasta bien entrada la noche, leyendo una novela. Cuando los criados se acostaron bajó al sótano. Cerró la puerta. Maniobró en la emisora, una vez que se puso los auriculares.

Comunicó los últimos informes obtenidos en sus conversaciones con Jubana. Cuando estaba al lado de éste, lo hacía como mujer, pero sin olvidar su condición de espía. Jubana hablaba de los próximos proyectos de Sukarmo, y ella los transmitía a Washington.

—¿Nada más? —preguntó Olga.

Tardaron algunos minutos en responder. Creyó que se había interrumpido la transmisión, y manipuló en la portátil.

—No se inquiete, Olga. Estamos en comunicación —dijo el hombre de Washington—. Hay una orden para usted del jefe de servicios secretos. Es muy urgente.

—¿Cuál es? Dígala, por favor —pidió, con ansiedad.

—Salga inmediatamente para. Saigón. Allí tomará un avión con destino a Tokio. Desde el Japón, sin pérdida de tiempo, pasa a Corea. Interesa que trabaje en la zona comunista y en el Norte de China. Allí conocerá a James John, un agente del C. I. A., que actúa desde hace un año, como corresponsal de «Dayli Wolker», de Nueva York. ¿Entendido?

—Pero… ¿y lo de Indonesia? —preguntó; parecía atribulada.

—Es inútil por ahora su permanencia ahí. No ocurrirá nada. Confiamos en la política de Sukarmo. Ha terminado la guerra, y usted misma nos dijo que no observa actividades de otro espionaje. En Corea, sin embargo, urge que otros agentes ayuden a John.

—¿Qué debo hacer en Corea?

—Ponerse a las órdenes de John. Ya le hemos comunicado su llegada. Su trabajo consistirá en cerciorarse si los interiores de paz del enemigo responden a una realidad. Usted sabe que va a firmarse el armisticio. Hace falta saber si los chinos y norcoreanos lo cumplirán. Tenemos, que buscar el armisticio para distraer nuestra atención, y que atacarán después.

—¿Nada más? —volvió a preguntar, fríamente.

—Eso es todo por hoy. Salga de Indonesia. Como ha visto, su trabajo ha sido fácil y sin ningún riesgo. Ahora será diferente. ¿Le agrada esta misión?

—Por supuesto. Aquí me aburría. Únicamente un hombre…

¿Qué? ¿Espía ruso?

—No, nada de eso. Es un caso íntimo mío.

—¿Intimo? En el espionaje no existen actos íntimos.

—Lo sé, pero yo no supe imponerme… Es un hombre simpático, amigo sincero de Estados Unidos.

—¿Quiere decir que se ha enamorado de un indonesio?

—Eso es. Es decir, me es simpático —se corrigió, mintiendo.

—Pues olvídele, Olga. No dudo en que habrá sino un devaneo sin importancia. Usted se debe al C. I. A. Enamorarse cuando está realizando un trabajo es improcedente. Tiene funestas consecuencias.

—No me había ocurrido nunca. Olvidaré.

—Ése es su deber. Nada más, Olga.

Quitóse los auriculares, y se dirigió a la cama. Se acostó. Apenas pudo dormir. Recordaba a Jabana. ¿Cómo decirle que le abandonaba no porque ella quisiera, sino obedeciendo una orden? ¿Podría olvidarle?

Apareció un nuevo día. Preparó sus maletas. Salía un barco a las doce de la mañana, en el que iría hasta Saigon. Estuvo indecisa. Tomó un «taxi» y llegó al puerto. Consultó el reloj varias veces. Seguía «viendo» a Jabana. Luchaba con su propio sentimiento. Quería marcharse de Sumatra sin despedirse del indonesio.

Pero no pudo. Le atraía el hombre. Era mejor ir a verle y decirle que volvería.

Llegó al edificio donde hallábase el Ministerio. Pasó su tarjeta. La recibió en el acto. Era la primera vez que le veía en su despacho.

—¡Qué grata visita! —saludó Jabana, mientras la observaba detenidamente—. Bonito traje, Olga. Parece como si fueses de viaje.

—En efecto, voy a Saigon —anunció.

—¿A Saigon? ¿Viaje de negocios?

Afirmó con la cabeza. Aceptó un cigarrillo, y lo encendió, ya sentada en un confortable sillón.

—No me gusta Saigon. Es una ciudad pervertida. ¿Cuándo volverás? Dentro de tres o cuatro días, ¿no?

—Quizá tarde algo más. Luego iré al Japón. Pero te aseguro que volveré.

—No vayas, Olga, Quédate a mi lado. Repito lo que dije anoche: retírate de la representación de manufacturas. Nos casaremos enseguida; mañana mismo.

—Imposible, y bien que lo siento. Me esperan en Saigon.

La cogió por la cintura. Se acercaron a la ventana. Veían un paisaje hermoso. Colinas y vegetación, mar y cielo.

—Quédate, Olga. Me molesta que viajes sola.

—No te inquiete. No ocurrirá nada.

—Pero ¿cuándo regresarás?

—Un mes, quizá dos.

—¡No lo aguantaré! —exclamó insistiendo—. Deja esos negocios. Nos casaremos mañana, ahora mismo. Vivirás mejor. Yo también tengo riqueza. Soy dueño de una extensa plantación. Y, además, ministro de Sukarmo.

Se ruborizó. Jubana la asió por las manos. La atrajo a su pecho, besándola. Ella respondió. Estaba embargada. Sentía dejarle. Pensó, apenada, que quizá no pudiese verle más.

—Déjame, Jubana. Tengo que irme. Pronto saldrá el barco —dijo, queriéndose desprender del abrazo.

La retuvo con mayor fuerza. Parecía una despedida dramática, como si cual pensó ella, no volvieran a verse más. Jubana estaba apasionadamente enamorado. Necesitaba estar al lado de Olga a todas horas.

Ululó la sirena del barco. El indonesio quiso retenerla en sus brazos. Ella se opuso. Rompió el abrazo, abriendo la puerta.

—Adiós, querido.

—Espera; te acompañaré al puerto.

Fueron juntos. Llegaron cuando levantaban la escalerilla. Hubieron de bajarla a instancia de la espía, que aún no había descubierto al novio su auténtica personalidad.

—Bueno, hasta dentro de unas semanas —se despidió.

Subió la escalerilla, sin dejar de mirarle. Ya en el barco, acodóse en la borda y le saludó de nuevo, agitando un pañuelo. Se dijo que nunca le olvidaría. Fueron protagonistas de un amor sincero, noble, pero vulgar. Es como se enamoran todas las personas, siendo jóvenes. Crearon un cariño que difícilmente se esfumaría.

Durante el viaje, Olga pensó en el hombre que dejaba. Era su deseo regresar a Indonesia, cuando finalizase su trabajo en Corea. ¡En Corea! Difícil y peligrosa misión. Había una guerra, tenía que atravesar la línea de combate y trabajar clandestinamente en la zona enemiga. Quizá cayese, y entonces no volvería a verle más. Un amor truncado dramáticamente.

Llegó a Saigón. Rápidamente trasladóse al aeropuerto. Subió en el avión, que se elevó enseguida. Atravesó Asia, por encima del litoral. Al anochecer llegaba a Tokio.

Bajó, llevando los dos maletines. Observó que un capitán se acercaba a ella.

—Buenas noches, Olga —saludó, sonriendo.

—Es la primera vez que vengo aquí. Creí que no me conocería nadie.

—Nadie, salvo yo. Venga conmigo, por favor. Pertenezco al Departamento de Defensa.

—¿Sabe quién soy?

—Por supuesto: agente del C. I. A. Anoche recibí un mensaje ordenando que viniera a recibirla. La daré instrucciones.

Montaron en un soberbio «Parchar» negro. Los asientos, amplios, parecían camas. Repantingáronse en ellos. Ordenó al chófer que pusiera el aparato de radio, sin duda, para que no pudiera escuchar la conversación.

—Bien, Olga. Esta noche descansará en el edificio de la comandancia militar. Mañana saldrá para Corea, en avión.

—¿A Seúl? —preguntó, casi indiferente.

—No; más allá, a la zona comunista.

—Lo sabía. Pero ¿cómo pasaré?

—Muy fácil. Tengo documentación falsa para usted. Representará al partido comunista americano, como secretario de agitación, y propaganda de Iowa. ¿Conoce esta región?

—No he estado nunca allí. Conozco sus características, por lo que he estudiado.

—No es suficiente. Le diré cómo es Iowa, cuáles son los jefes locales del partido y a qué va usted a Corea y China. Les dirá que desea hacer un informe sobre la «heroína» lucha de los norcoreanos para que lo sepa el pueblo americano. ¿Entendido?

—Perfectamente. Sin embargo, no me ha dicho cómo pasaré, a la otra zona.

—Por China. Irá a Nankin. Se pondrá en relaciones con las autoridades, y enseguida a Corea. ¿Sabe lo que tiene que hacer allí?

—Sí; se refiere a las verdaderas intenciones del enemigo después del armisticio.

—Eso es. Estará a las órdenes de James John. Creo que le será fácil encontrarle. Se halla en el frente, informando para el periodismo comunista de Nueva York, y clandestinamente para el C. I. A.

No hablaron más. Descendieron del coche, entrando en la comandancia. Olga tenía hambre. Pidió un bistec.

Sentarónse en un rincón. Casi todas las mesas estaban ocupadas por militares destacados en Tokio. Muchos de ellos volvieron la cabeza repetidas veces. Naturalmente, les interesaba Olga, mujer de espléndida belleza, cimbreante y subyugadora.

Mientras comía, el capitán le daba detalles que serían importantes para su misión, también le entregó la documentación.

Se levantaron. Cien ojos le admiraban. Hacían —los militares— gestos expresivos. Pasearon su mirada por el cuerpo de la espía. Les entusiasmaba el andar garboso, rítmico, sonoro de Olga.

—Es un crimen que haya mujeres tan hermosas —comentó un oficial; en realidad, dijo una barbaridad, pero sus compañeros hubieron de reír.

—¿Le halaga esto, Olga? —preguntó el capitán saliendo del comedor.

—¿Qué?

—La sensación que produce su presencia delante de un grupo de hombres.

—Bah. Le aseguro que me aburren tantos elogios para mi vulgar persona. Dicen que soy bella, lo que me desagrada. Yo quisiera ser una chica corriente, que no destacase para que nadie se fijase en mí.

—De modo que le fastidia ser… así.

—Como espía, sí.

—Tiene razón. Destaca como una vedette del conjunto de coristas.

La acompañó hasta la puerta de la habitación. La despidió.

—Suerte e inteligencia, Olga. Espero que triunfe. En cuanto llegue a Corea, póngase en comunicación con John.

—Así lo haré.

—Buenas noches —estrechó su mano; la besó, retirándose después.

Estaba cansada. Pudo dormir profundamente. Se levantó temprano. Al acicalarse ante el espejo, se acordó de Jubana. Seguía unida a él por el hilo del corazón. Volvería a verle, más tarde, cuando triunfase.

A las ocho de la mañana salió para Nankin. Llegó al anochecer. Exhibió sus documentos —fabricados por él C. I. A.— ante el pelotón de soldados chinos.

—Está bien: pase.

Se alojó en un hotel de segunda categoría. Al día siguiente fue a ver a los jefes chinos del servicio exterior. Ante ellos, defendió ardorosamente la política de Nankin.

—Ustedes tienen muchos amigos en Estados Unidos. Yo confío conseguir que todos mis compatriotas estén al lado de China —le dijo—. Vengo para contar cómo progresa China. En mi tendrán ustedes una gran propagandista.

—Nosotros le ayudaremos. Pida la información que precise. Se la daremos —ofreció un jefe chino, convencido de la sinceridad de la joven.

—Pienso ir a Corea. Viviré junto a los soldados.

—Buena idea. Esta tarde sale un convoy.

—Iré en él. ¿Quieren darme el salvoconducto?

—Con mucho gusto.

—Se lo dieron. Era una comunista camuflada. Confiaban en ella.

En su habitación se puso un traje de campaña. Pantalón y sahariana. No disminuía su feminidad. Al contrario, hacia la aún más hermosa.

Montó en el primer camión, en el baquet, al lado del conductor.

—¿Cuántos soldados lleváis ahora al frente? —preguntó, refiriéndose a los que iban sobre los camiones.

—Una columna entera. Hemos tenido muchas bajas últimamente.

—Entre chinos y coreanos, ¿cuántos han muerto en los tres años de guerra?

—Cerca de dos millones. Se han dado muchas batallas, estirar y aflojar, conquistar y perder —contestó el chófer, que era el piloto del convoy—. Actualmente, Corea está deshecha, pulverizada. Han perecido más de un millón de civiles como consecuencia de los bombardeos, del cansancio, de los combates en ciudades, del hambre. Seúl parece un cementerio. Todo son escombros y cadáveres.

—Sí, ocurre lo mismo que en la capital del Norte. En 1950 creí que ganaríamos, cuando ocupasteis todo el país, a excepción de Fusán —dijo, como si fuera protagonista de la guerra y partidaria de China.

—Entonces llegaron los americanos. Fueron ganando terreno, en medio de fragorosos combates. Reconquistaron lo perdido. Pasaron el paralelo 38, avanzando hasta el Yalu, en la frontera de China. Entonces intervino Nankin. Los derrotamos. Cayó Seúl, luego de dejar atrás el paralelo. Más tarde perdimos la capital otra vez.

—Y así hasta hoy. La victoria será nuestra —deseó jactanciosamente, para ganarse su confianza—. Los americanos han perdido muchos hombres en los frentes.

—Y los coreanos del Sur. Ha caído cerca de un millón. Me gustaría saber las bajas que hemos ocasionado a los americanos.

—Cierto, cuarenta mil, entre prisioneros, heridos y muertos. De estos últimos, unos treinta mil. En el fondo, lo siento porque son compatriotas.

—Mejor hubieran estado en su país —recalcó el chino, olvidando que ellos habían intervenido en una guerra ajena.

—Por fortuna, la guerra toca a su fin. De un momento a otro se firmará el armisticio. Habrá paz, tan necesaria para los coreanos.

—Tengo deseos de que termine la guerra.

—¿Por qué? ¿Estás cansado?

—No. Lo que aquí nos jugamos apenas tiene importancia. Nos interesa bormosa y expulsar a Chang Kai Shek.

—Es decir, que Mao Te Shun, presidente de la república popular China, busca el armisticio para atacar rápidamente Formosa, ¿no es así?

—Sí; invadiremos la isla. No nos importa que la defienda la flota americana. Nuestro jefe se apoderó de China. Sólo queda Formosa, tierra china. ¡Caerá en nuestro poder!

—Lo deseo vivamente —insistió.

Llegó la noche. Olivia dormitaba, cabeceando. Se puso al volante otro conductor para que descansase el primero. Olga logró dormir ganada por el cansancio. Recostóse en el chófer, y aunque por efectos del vaivén continuo botaba como si fuera una pelota, no abrió los ojos hasta el amanecer.

Fue un viaje largo y cansado. Llegaron a la frontera coreana cuando aparecía un nuevo día. Olga se lanzó a la carretera para desentumecer los músculos.

Habló con el jefe militar de aquel sector, mostrando el salvoconducto expedido por las autoridades de Nankin.

—Supongo que deseará llegar a la capital, ¿verdad?

—Y al frente. He de hablar con los soldados.

—Bien; venga conmigo, en mi coche.

En la capital de Corea del Norte quedó sola. Recordó las palabras del conductor del convoy… En efecto, las ciudades coreanas estaban pulverizadas, destruidas en su mayor parte. Las calles, llenas de escombros y sobre estos alzábanse cabañas donde vivían, entre suciedad, sacrificios y hambre, los coreanos.

Recorrió la ciudad de un lado a otro, observándolo todo. Acongojaba aquel espectáculo. Vio a las personas flácidas, con huesos y escasa carne; los ojos hundidos en las cuencas. Deambulaban buscando comida. Hurgaban entre las ruinas. Se morían de hambre.

Era la terrible consecuencia de la guerra. Desolación y miseria. Muerte y terror. Oíanse los zumbidos de los cañonazos. Por las calles pasaban los exhaustos soldados que venían o regresaban del frente, desharrapados, ojerosos, con luenga barba. De vez en cuando, escuchábase el ruido de los aviones. Quizá fuesen americanos, dispuestos a bombardear las columnas militares norcoreanas.

Olga comió en una cantina, entre soldados que la miraban con avidez. Ella no se preocupó. Restregóse la frente. Vio entrar a un oficial chino, muy atlético y vestido con cierta elegancia. Era chino, pero de rasgos suaves. Por una lógica asociación de ideas, se acordó de Jubana. Le tenía en la mente; también en el corazón. Vibró con el recuerdo. Luego se dijo que procuraría olvidarle.

¿Por qué, si aparte espía, era mujer y, por tanto, fácilmente enamorable?

Quiso olvidarle, y no pudo. Le atraía. En medio de hombres que la miraban con insistencia, ella se refugió en el recuerdo. Veía, con el sentimiento, al indonesio.

El oficial se acercó a Olga. Sentóse, luego de inclinar la cabeza para saludarla.

—¿Inglesa?

—No; americana. Vengo de Nankin.

—¿Periodista?

—No; ¿por qué iba a serlo? Soy secretaria del partido en América.

—¡Ah! ¡Estupendo! Es lo que necesitamos; que haya yanquis defensores de nuestra causa.

Se animó la conversación. El chino se acercó más. La miró insistentemente. Frunció la frente. Tenía un hechizo singular. Hacía tiempo que no veía una mujer tan hermosa y sugestiva como ella. Dos años lejos de Shanghai avivó sus deseos de besar. No apartaba su vista de los brazos de la americana. Como hacía calor, ésta habíase quitado la sahariana.

—¿Cómo te llamas, amiga? —preguntó, tuteándola.

—Olga.

—¿Estarás mucho tiempo aquí?

—Quizá dos o tres meses.

—Me alegro. Así podré verte todos los días —dijo, y brillaron sus pupilas.

Hablaron más sobre cosas intrascendentales. Olga encendió un cigarrillo que le ofreció su vehemente interlocutor. Éste parecía agitado. Seguía mirándola, reteniendo en sus ojos tanta hermosura, tanto hechizo.

De súbito, la atacó groseramente.

Mirándole con rabia, desprendióse de él. El chino encajó las mandíbulas. Dio un paso.

Los soldados pusiéronse en pie. Eran espectadores de una escena dramática que quizá tuviese funestas consecuencias.

—Una americana… ¡Asco me da verte! —Blasfemó—. Rápidamente llevó la mano a la pistola, que extrajo.

Avanzó, apuntándola al pecho. Llegó junto a la joven, que no parecía atemorizada.

—Suelte eso. Es un cobarde. Le fusilarán. Guarde esa pistola. Soy amiga de Mao, y le fusilarán, por asesino.

Olga recostóse en la pared. Palideció ligeramente. Sintióse acobardada. No tenía aliento. Le vio acercarse.

Escupió en la cara de su enemigo. Éste no se inquietó. Se reía criminalmente. Por el hecho de ser americana, la odiaba.

Ningún soldado se atrevió a hablar. Estaban impasibles, viendo la escena.

De súbito, apareció un hombre en la puerta de la cantina. Por sus rasgos faciales, se adivinaba que era occidental, acaso americano. Vio el espectáculo y frunció el ceño. Se acercó a la pareja. Cogió al chino por la espalda, separándole.

Éste se revolvió, furioso.

—¡Quieto, Ping! Deja a la muchacha. Pareces un bestia —le recriminó, severamente.

Ante el severo gesto del occidental, tuvo que agachar la cabeza. Había reaccionado como un animal.

Olga observó a su gentil liberador. Era un hombre de unos treinta años, fornido y de estatura media. Rubio y de ojos azules.

Ping, entre tanto, retrocedió, sin dejar de mirar a la beldad. El occidental le dio una palmada en el hombro.

Salió, íntimamente rabioso, enrojecidos los ojos.

Olga sonrió, con dulzura.

—No sabe usted cuánto se lo agradezco. Estaba aterrada. No comprendo cómo se ha portado así el chino. Por primera vez en mi vida, me he visto acosada por una fiera que hablaba.

—Olvídelo. Por casualidad pasaba por ahí, y vi la escena. Conozco a Ping. Es un guerrero. El otro día, desde tierra, derribó un caza americano.

—¡Lástima que mis compatriotas luchen aquí! Porque yo soy norteamericana, secretaria del partido.

—Y yo también.

—¡Ah! Creí que era europeo, sueco perteneciente a la Cruz Roja.

—No; he nacido en Nueva York.

—¿Y qué hace en esta zona de Corea?

—Escribir reportajes sobre el ejército chino en el «Dayli Wolker». ¿Usted no ha leído nada mío?

—Por supuesto, publica dos cosas a la semana. Es usted un gran propagandista de Corea del Norte en Estados Unidos elogió, brillando sus pupilas. —No sabía que fuese periodista.

—Sí, me llamo…

—James John. Le conozco bien.

—Claro. Ha visto mi firma en el periódico de Nueva York, ¿no?

—Como usted quiera. Me es conocido, John —repitió—. Yo soy…

—Olga. Esperaba su visita. ¿Quiere que paseemos?

—Encantada.

La cogió del brazo, como si fuese su novio. Salieron.

Tenían que contarse muchas cosas, sin que nadie les oyera.

CAPÍTULO III

S verdad: he leído tus reportajes. Haces una encendida defensa de los coreanos del Norte precisamente en el país que lucha por los del Sur. Parece increíble.

—Cosas del espionaje, Olga. Aquí nadie sospecha de mí.

—Ni en Estados Unidos.

—El «Wolker» es un periódico sin lectores. Desde él defiendo a China, pero trabajo para nuestra Patria. Ha sido la mejor manera de ganarme la confianza de los chinos y sus amigos.

—Y el armisticio, ¿qué sabes de él, John?

—China lo desea y Moscú les apoya. Están indignados con la actitud de Rhee, el Presidente del Sur, que no quiere la paz, sino la victoria y aboga, incluso en contra de Estados Unidos, por la continuación de la guerra, porque dice que de otra forma ésta habría sido inútil. Ya sabes que ha librado a los prisioneros norcoreanos que no querían volver aquí.

—Lo que no entiendo es el afán de los chinos por firmar el armisticio. Ellos son guerreros por naturaleza. Hace veinte años que existe una guerra interminable. Primero fue contra los invasores japoneses, luego, entre sí, ahora contra las Naciones Unidas. En fin, llevan la guerra en las venas. Sin embargo, me figuro por qué deseaba la paz.

—Dilo, aunque yo también lo sé.

—Para continuar la batalla contra los chinos de Formosa. Corea distrae sus fuerzas. Quieren emplearlas en la conquista de la isla y terminar con el mariscal Chang. ¿No es así?

—Acertaste.

—A mí me lo dijo un conductor.

—No tiene autoridad. Sería un comentario simplemente. Yo me enteré por el jefe del ejército chino en Corea.

—Bueno, entonces, ¿qué tenemos que hacer aquí?

—Esperar. Es fácil que vayamos a Shanghai y Nankin para saber cuándo se inicia el ataque y desembarco en Formosa. No ignoras que está defendida por nuestra escuadra.

Siguieron hablando a través del campo. Eran dos agentes del C. I. A., actuando en las mismas líneas de combate. John sería el jefe, según la orden del estado mayor del Pentágono, en Washington.

—¿Será fácil estar en contacto, John?

—Espero que sí. Tú ve a hablar con los jefes militares y políticos. Te aseguro que mentirán. Les interesa que nadie sepa sus intenciones. Hablarán de paz, para confundir a los americanos, y para que tú lo vocees por América.

—Cosa que no haré, sino todo lo contrario —afirmó—. Estudiaré la situación.

—Somos los centinelas del armisticio. Trabajo arduo y difícil, Olga.

—Pero triunfaremos. Nunca ha fracasado un agente del C. I. A.

—Esta misión es diferente. Incluso pueden ejecutarnos.

—¿Fusilarnos? Imposible.

—Difícil, pero probable. En territorio enemigo, a un espía le consideran como guerrillero. Si nos descubren, ten por seguro que nos pondrán delante de un paredón, frente a un grupo de soldados con el fusil en alto y el dedo puesto en el gatillo.

—¡Hum! No dramatices, John. Cítame un caso en que un agente del C. I. A., ha sido ejecutado por el enemigo.

—Ninguno, pero puede ocurrir alguna vez. Hay que trabajar con inteligencia.

—Siempre lo haremos así. Los estrategas del C. I. A., nos aleccionan bien. ¡Quiera Dios que no suceda eso! Sería horrible.

—Puede ocurrir. Reaccionarias —como una persona.

—No; como una heroína. Dueña de mis nervios, sintiendo un resquemor en el alma, pero sin turbarme, sin sollozar. Pero no hablemos de esto, John. ¿Es que te divierte?

—No, quería estudiar tu reacción.

—¿Dudas de mí?

—Nada de eso. Tú eres diferente, sin duda más femenina, que las espías que han trabajado a mi lado en otras ocasiones.

—Soy como ellas.

—Bien sabes que no. Tú eres más bella.

—¡Bah…! Dices tonterías. Me fastidia que los hombres me idolatricen. Soy una mujer, simplemente. No llamarme tantas veces hermosa, sugestiva y esos adjetivos tan pegajosos —rogó, frunciendo la frente y con energía.

—¡Vaya, Olga! No pareces coqueta, como cualquier otra mujer. Te disgusta ser hermosa, ¿eh?

Encogióse de hombros. Compuso un mohín que la hacía aún más deliciosa.

—Yo no soy artista de cine, donde lo primero es ser bella y luego artista para triunfar. Naturalmente estaría un poco amargada si fuese un adefesio. Pero repito que me cansan tantos epítetos elogiosos. Me vais a hacer una diosa.

—Lo eres ya.

—¡Oh… qué cargante eres, John!

—Es que te admiro, Olga.

—¿Cómo espía?

—Te desconozco como agente. Me refiero a tu condición de mujer, ¡y vaya mujer! Ava Gardner es una esquimal si la comparamos contigo.

Frunció los labios, moviendo la cabeza, como disgustada.

—Hablemos de nuestras cosas, John. Parece como si estuvieras haciéndome el amor.

—En realidad, es lo que pretendo hacerte comprender.

—¡Pero si me has visto hace unas horas! Estas loco.

—No; obsesionado por tu belleza. Eso que llaman un «flechazo».

Por un momento, Olga se acordó de Jabana, otro hombre eclipsado por un hechizo. Le evocó con agrado.

—De verdad, John, me haces imposible la vida. Venimos a Corea a obtener informes para nuestra Patria, y tú te dedicas a enamorarme. Esto es prohibitivo en el C. I. A. Eres mi jefe, pero te ordeno que no hables más de este tema íntimo. Somos soldados clandestinos de la Patria —dijo, agravando el gesto.

—Perdón, Oiga. Si lo prefieres así, ha sido una conversación trivial.

—En efecto, lo prefiero.

Aceptado. Cambiaré de tema. ¿Cuándo piensas ir al frente?

—Esta tarde, ahora, ¿y tú?

—También. Tengo una cita con el general Paio. Iremos en un «jeep».

Volvieron a Pyongyang, capital de Corea del Norte. En la comandancia hablaron con el general, montando en el vehículo. Delante corría un «jeep» de escolta, con los soldados bien armados. Detrás, otro coche.

Charlaron animadamente. Paio respondió a cuantas preguntas hicieron los espías. También habló de Formosa, insinuando que en cuanto se firmase el armisticio en Corea se lanzarían sobre la isla. Pero advirtió, dirigiéndose a John.

—No hable usted de esto en su periódico. ¿Comprende? Podría alarmar a los americanos y reforzar la escuadra que defiende Formosa. Es un valladar difícil de derrumbar.

—¿El qué? ¿El ejército del mariscal Chang? —inquirió Olga.

—Nada de eso —respondió, engreído—. Los venceremos antes de una semana. Pero nos lo impide la armada. ¡Esos americanos, que meten sus narices en todos sitios!

—Es cierto. ¡Qué entrometidos son nuestros políticos y militares! —asintió, Olga, la diosa espía a quién John dirigía furtivas y expresivas miradas.

—Pues no diré nada, general.

—Confío en usted. Yo no he dicho que vayamos a reiniciar la guerra con el mariscal. Lo principal es que haya paz en la península coreana —dijo, como si hablase con sinceridad.

Oíase ya el cañoneo… Estaban cerca del frente.

Cuando Paio encendió un cigarrillo —americano, por cierto— y miró al cielo, arrugó la frente. Alzó un brazo, señalando el infinito horizonte.

—¡Mirad! Es una escuadrilla de bombarderos escoltada por aviones de propulsión a chorro.

—¿Yanquis? —preguntó Olga, sin ninguna emoción.

—Naturalmente. ¿Dónde irán? Es decir, me lo figuro.

—A bombardear las centrales hidroeléctricas del Yalu, ¿no? —quiso saber James John.

—Nada de eso. Detrás de nosotros viene una columna. Otra está cerca, junto al río. Pensábamos atacar esta noche. Sin duda, se han enterado y vienen a destruirla.

John calló. Sabía que Paio llevaba razón. Fue él quien informó al general Clark, general jefe de las Naciones Unidas en Corea, que aquella noche habría un ataque. Lo comunicó a través de un emisario que le fue fácil, porque era coreano y conocía el terreno, pasar las trincheras.

En efecto, Paio tenía razón. Inicióse el bombardeo. En pocos minutos cayó una gran cantidad de bombas, cortando la carretera, por dónde debía pasar la columna, que quedaba al flanco de ella.

—¡Bajad enseguida! Corremos peligro —gritó el general, tirándose a la cuneta. Tras él fueron su ayudante, Olga, John y el conductor.

En aquel momento cayó una bomba en la carretera, pocas yardas más allá de donde se encontraban. Fue una explosión horrorosa. Enseguida explotó otra, levantando una nube de polvo, piedra y metralla. Voló por el aire el primer «jeep», el de la escolta, alcanzado de lleno. Fue un espectáculo dantesco, alucinante. Olga escondió la cabeza entre los brazos. Estaba pálida, tirada en la cuneta. Dio un suspiro, horrorizada. Notó que fluía la sangre por sus mejillas. Desorbitó los ojos.

John la reconfortó, echándola una mano por el hombro.

—No es nada, Olga. Esa sangre procede de los oídos, causado por las explosiones.

Siguió el intenso bombardeo. Los «cazas» descendían vertiginosamente, ametrallando sin cesar. El objetivo no era el general Paio y sus acompañantes, sino la columna que avanzaba por los flancos de la carretera. Era igual, sin embargo. Estaban casi juntos, y las bombas caían en sus alrededores.

Pocas veces habíase visto un agente del C. I. A., tan en peligro como entonces. Silbaban las balas, rascaban los aviones, lanzando su mortífera carga. Metralla, sangre, nubes de polvo y sangre que discurría por el campo. James John, en acción de guerra y para evitar una derrota de las tropas americanas, comunicó al general Clark el movimiento del ejército chino. Ahora encontrábase a dos pasos de la muerte, atacado por los aviones norteamericanos. Fue una situación a que se expone el espía. Si los pilotos hubieran sabido que John estaba allí, en una cuneta, procurarían desviar sus explosivos. La vida de un espía es inapreciable. En ocasiones, un espía realiza operaciones más importantes que la de un regimiento militar.

—¡Malditos americanos! —Blasfemó Paio, besando la tierra—. No podremos atacar esta noche. No sé cómo han podido enterarse que mis tropas estaban aquí.

—Mala suerte, de verdad —lamentóse John.

Estalló una bomba en mitad de la carretera. Enseguida formóse un turbión de humo, hierro y polvo. Cayó grava y piedra sobre la cuneta. Afortunadamente, la metralla se extendió, pasando por encima. La carretera fue partida, apareciendo un enorme embudo.

Olga suspiró profundamente. Enjugóse la sangre con una manga de la sahariana. Sus ojos se enrojecieron. Fluctuaron los labios. Sintió que la mano de su compañero la acariciaba el cabello. Estaban juntos, envueltos por el polvo, sintiendo el estremecimiento de la tierra. Eran dos protagonistas más de aquella escena espeluznante, dramática, originada por John. Y estaba satisfecho de haberlo hecho. Era un héroe anónimo de Estados Unidos. Hubiera preferido morir antes de consentir que los chinos iniciasen una ofensiva cuando se conferenciaba sobre las bases del esperado armisticio.

Continuó el bombardeo. Oíanse también los disparos de los fusiles chinos, queriendo abatir los aviones. También abrieron fuego los antiaéreos que llegaban por la carretera, procedentes de Pyongyang.

El primero de éstos quedó como a unas cien yardas de donde se refugiaron, Paio y sus acompañantes. Sin ninguna duda, sería el principal objetivo de los bombarderos.

En efecto, lo atacaron insistentemente. Aquello parecía un infierno. Silbaba la metralla, cantaba el responso final el silbido de los aviones, cortando el viento.

Paio arrastróse unas yardas. Hizo señales a los artilleros del antiaéreo. No pudieron verle, porque les ocultaba el humo.

Se levantó, indignado. Encogiendo el cuerpo, avanzó, en dirección del cañón.

—¡Agáchese, general! ¡Miren! Los aviones dan otra pasada. ¡Tírese al suelo, general! —aconsejó John…

Paio dio un taconazo.

—¡No saben tirar esos inútiles efe artilleros! Los enseñaré a disparar. En unos minutos abatiré seis aparatos —aseguró.

Corrió, encorvado, deseoso de manejar el cañón. Entonces atronó una explosión. Paio extendió los brazos. Profirió un grito de dolor. No pudo sostenerse en pie. Cayó de espaldas, al tiempo que aparecía un manchón rojo en el rostro. Había sido mutilado; agonizaba. No podría levantarse más.

—¡Es horroroso! —musitó Olga, realmente acongojada. Tenía miedo. Era la primera vez que le ocurría. Cierto que nunca se vio en una situación tan peligrosa como aquélla. Los espías también tienen corazón y sufren en ciertas ocasiones, como cualquier otra persona. No son de acero. Sienten, aunque vayan en busca de la muerte, por mandato del patriotismo.

Estaba enrojecida, cubierta de polvo. Las melenas, desgreñadas alborotadamente. Sentía el aliento de su compañero. Quiso incorporarse un poco.

—Estate quieta, Olga. ¿Quieres cometer un suicidio? ¿Dónde vas?

No supo responder. Parecía turbada. Limpióse la sangre otra vez.

—Comprendo, Olga —dijo John, arrugando el ceño—. Te molesta que te acaricie, ¿verdad?

Movió la cabeza, en sentido negativo.

—No; es que estamos muy cerca de la muerte. Mira el general, revolviéndose, en la agonía. No veo salvación, John. Moriremos —y añadió, bajando la voz, para que no le oyera el ayudante del general—. Parece mentira que seamos eliminados por nuestros propios aviones.

—No pienses así. Aun no estamos perdidos. Este bombardeo no puede prolongarse más. Vendrán aviones chinos, y habría una gran batalla aérea.

—¿Y te alegra eso? ¿Qué nos venzan?

—Todo lo contrario. Estoy seguro que han cumplido su misión. Destruyeron toda la columna china. ¿Qué van a hacer ya aquí? Ésa es mi esperanza.

—Quizá lleves razón.

John extasióse mirándola. Se dijo que era entonces, sofocada, temblando, encendidas las mejillas y los rizos sin orden, cuando parecía más hermosa. Sintió un estremecimiento singular. Al cogerla de un brazo, experimentó una enorme sensación. Oía el latido del corazón de su amiga. Recibía su aliento.

Viéndola cual una diosa mitológica que salía de las cenizas, se olvidó del bombardeo. Tenía, en medio de la tragedia, la necesidad espiritual y biológica de besar. ¿Quién se lo impediría?

Cerca de ellos, en la grava y sobre los trozos del «jeep» rebotaron los proyectiles de las ametralladoras. Un caza dio varias pasadas. Era, casi seguro que hubieran diezmado la columna. Sin duda, sobre el campo había más de mil hombres despedazados.

Y allí, muy cerca, había dos seres, agazapados. Uno, John, vibraba.

Olga, ¿recuerdas lo que te dije en la capital?

—No me acuerdo de nada. Creo que voy a volverme loca.

—Te hablaba de que te quería.

—¡No hables de esas cosas, por favor! —gritó, hincando la cabeza en la tierra.

John no le hizo caso; se acercó más.

—Te adoro. Sabes que la muerte nos circunda. Quizá no podamos más ponernos en pie. ¿No has querido nunca, Olga? ¿Es que no tienes resortes emocionales? —preguntó, en un susurro.

Obtuvo una respuesta que le dejó perplejo.

—Sí, he querido y estoy queriendo.

—¡Qué dichoso me harías si dijeras que pensabas en mí! —exclamó alborozado.

—Te equivocas. Pienso en mi novio.

—¿Novio? Dijiste que jamás lo tuviste.

—Mentí, Quiero a un hombre.

—¿A quién? —inquirió, frunciendo la frente, enturbiada la vista.

—No le conoces —respondió, sin levantar la cabeza.

—Supongo que será un agente del C. I. A., que quedó en Washington.

—No; es un ministro de Asuntos Exteriores.

Tuvo que reír. Creyó que ella se guaseaba.

—Bromeas. Veo que no has perdido el sentido del humor. Supongo que no te referirás a míster Anthony Edén —dijo, con sarcasmo.

—No; me refiero a Jubana, un indonesio que me interesó como ningún otro.

—¡Un indonesio! Dices sandeces. Tú, adulada por mil hombres, vas a caer en los brazos de un indígena. ¡Qué buen humor tienes! —repitió.

—Digo lo que siento, John.

—Y de mí, ¿qué dices?

—Nada. No puedo hablar —balbuceó—. Apenas escucho tus palabras. Creo que me han reventado los tímpanos —se dolió, llevándose las manos a los oídos.

—¿Qué sucede, Olga? —preguntó, angustiado.

—Dolor. ¡Me vuelvo loca!

La cogió por la cintura. Sacó el pañuelo y se lo puso por la cara. Deslizó su mano por la lisa mejilla de la joven. Se unió a ella. No pudo contenerse y la beso en la frente.

Olga debió agradecerlo. Sonrió, pero tristemente. Parecía atormentada.

—Viviré para ti. Estoy por decir que sin ti, la vida no tendría ningún encanto —fraseó, volviéndola a besar, ahora en una mejilla.

Ella respondió, con otra sonrisa. John insistió:

—Olvida al indonesio. No me cabe duda que ha sido un pasatiempo. ¡Serás mía!

—Primero, salgamos de aquí.

—Lo haremos. Parece que los aviones se van.

—¡Qué Dios te oiga! Ya no tienen aquí nada que hacer.

James John no habló sobre un tema que no le importaba hablar. La miró a los ojos. Ella resistió la mirada. Irguieron un poco la cabeza. Escuchóse el ruido de las ametralladoras, los silbidos de las bombas, los ayes de los agonizantes, y un suspiro, que nació en el pecho del espía.

—Olga: ¡te quiero! ¡Bésame! Volveremos a la vida. No pierdas las esperanzas. ¡Hay que vivir para amar! ¡Di que me quieres! Di que me besarás con la misma pasión que lo hago yo.

Dentro de la dramática situación se producía una escena imprevista, entrañablemente íntima. Para los enamorados, vibrando ante el amor sentido, no existía la guerra.

CAPÍTULO IV

ESÓ el bombardeo. John alzó la cabeza. Los aparatos se alejaban rápidamente. Habían cumplido su misión, a rajatabla, destruyendo la ofensiva china que pretendían iniciar por la noche.

—Olga: mira que panorama —dijo, levantándose—. Es horroroso, pero casi trivial en la guerra.

Irguióse. Giró la cabeza. Contuvo la respiración. Vio, en efecto, el paisaje devastador que les circundaba. Llevóse las manos a los ojos. Luego adquirió la serenidad imprescindible para ser espía.

Echaron a andar a través de embudos y cadáveres. Iban solos. Los ayudantes de Paio habían desaparecido. Era desolador aquel terrible espectáculo.

James la asió del brazo. Ella parecía estremecida. Él pensaba en su amor que había nacido durante la situación más dramática.

Anduvieron hacia el frente. John estaba dichoso. Sentía en sus dedos la vibración emocional de Olga, que andaba como ensimismada. ¿Qué tendría aquella mujer capaz de atraer a los hombres irresistiblemente y desde el momento en que la veían? Idolatrizábanla en el acto.

—Olga; no pienses en lo que has visto. Quisiera que me dijeses si hablabas con sinceridad cuando…

—¡Qué cansado eres! Tú hablas de que puedo decir lo mismo —le interrumpió, con cierta desgana.

—Pero me besaste.

—No sabía lo que hacía. Besé, sí, pero sin darme cuenta de ello.

—¿Quieres decir, entonces, que no podríamos llegar a un acuerdo?

—¿Acuerdo? ¿De qué?

—Amoroso. ¿Me permites que te admire?

—¡Vaya pregunta! Puedes hacerlo. En el fondo, aunque diga lo contrario, me satisface, como a cualquier otra mujer, que me aduléis.

—Pues aun no desespero. Tengo paciencia y sabré esperar. Confío ganarme tu interés.

—Como compañero, ya lo tienes.

—Exijo como hombre. Lo trabajaré —y agregó, arrugando la frente—. ¡Qué rabia que hayas conocido a ese indonesio de los diablos!

—Tenía que ocurrir así. Yo misma estoy asombrada. He rechazado muchas proposiciones, incluso de millonarios, y he caído, muy gustosa, en las redes de un asiático. Jubana es simpatiquísimo, inteligente y apuesto. Alguna vez tenía que suceder.

—¿Piensas casarte con él?

—Tal vez —respondió, ambiguamente.

—En el caso de que así sea, supongo que lo harías después de abandonar el C. I. A.

—Es claro. De otra forma no podría hacerlo.

—¿Y eres capaz de dejar el C. I. A., por un hombre? —preguntó, con sarcasmo y crueldad.

—Una pregunta capciosa. Me he enamorado. Comprendo que no debí hacerlo, que me debo al C. I. A., íntegramente, pero ¡qué quieres!, también soy mujer, tengo corazón y sentimiento y corría el peligro de caer postrada y radiante en los brazos de un hombre.

—Espero que le olvides. Pasará el tiempo y la imagen de Jubana se borrará de tu mente. Confío que sea así. Me conviene. Repito que yo no pierdo la esperanza de «conquistarte». ¿No se dice así?

Compuso un mohín.

—Me halagas, John. A lo mejor, si dejas de ser tan… «pegajoso», puedes transformar mis sentimientos.

—Lo celebraré de veras.

—Bueno, cambia de tema ahora, James. ¿Está cerca el frente?

—Ahí mismo —contestó, distraído.

—Aligera el paso. Deseo conversar con los jefes militares. Mira. Viene un «jeep». Le pararé para que nos lleve.

Así lo hizo. Dio la vuelta al vehículo y los llevó hasta las trincheras. John seguía pensando en Olga. Era una grave distracción en un espía. Este necesita agudizar la inteligencia y concentrar todos sus pensamientos en el asunto que está estudiando. Así podría triunfar. «Vivir» íntimamente un amor que parecía imposible, era contraproducente, porque distraía su inteligencia.

Olga durmió en una chabola. Conversó largamente con jefes y soldados. Por la tarde regresaron a la capital, alojándose en la misma comandancia militar.

Desde allí mandaron informes a Fusán. Indicaron que el armisticio sería una pantalla para encubrir el ataque gigantesco contra Formosa.

Pasó una semana. Trabajaron sin descanso. En sus manos tenían todos los detalles importantes como prólogo de la paz.

Un día, John recibió una orden. La firmaba el jefe del servicio de inteligencia para Asia, con oficina invisible en Tokio. Éste organizaba los servicios de espionaje siguiendo las directrices marcadas por el Estado Mayor del C. I. A.

—¿Qué dices? —quiso saber Olga.

—Cambiamos de destino. Abandonamos Corea.

—¿Yo también?

—Naturalmente. Me ayudarás, como hasta ahora. Es una orden.

—¿Dónde vamos? ¿A Tokio? ¿Quizá a Indonesia?

No pudo evitar una sonrisa burlona y cínica.

—No podrás ver a tu indonesio. Vamos a China.

—¿Cómo? ¿Ahí mismo, pasando la línea fronteriza del Yalu?

—Más allá. A Shanghay y Nankin.

—¿Qué haremos allí?

—Continuar nuestro trabajo. Hemos de saber qué día se iniciará la ofensiva contra Corea, y los efectivos que serán.

—¿Y por qué en Nankin?

—Eres ingenua. Es la capital de China. En ningún sitio mejor para obtener valiosos informes referente a los propósitos chinos en Formosa.

—Bien; estaremos más entretenidos que aquí. Shanghay es una gran ciudad. ¿Cuándo salimos?

—Mañana. Hemos de despedirnos de los jerifaltes.

—¿No crees que pueden sospechar de mí? Se extrañarán.

—Todo lo contrario. Dices que deseas informarte de la vida china. No tiene importancia un viaje a la capital. Regresas después de vivir con los soldados.

—Tienes razón, y tú, ¿qué dirás?

—Hablan los artículos que publico en el «Wolker» de Nueva York. Puedo recorrer el país sin levantar sospechas. Desde Nankin mandaré reportajes elogiosos para la república popular.

—Y al mismo tiempo informes para el C. I. A.

—De otra forma, ¿para qué iba a estar aquí? Mis trabajos del periódico lo leen cuatro personas. En realidad, no hago propaganda para Mau.

—Temo que el senador Me Carthy te lleve a la cárcel, por comunista —comentó, refiriéndose al político que investiga las actividades de todos los americanos.

Carcajeó. Conocía las andanzas del senador. Era éste un americano intransigente, el primer anticomunista de América.

Trasladarónse a Nankin. Fue un viaje largo y penoso en camión. Hubo tiempo para charlar de todos los temas menos de espionaje. Tardaron tres días atravesando la inmensa China.

Y en la capital, compaginaron su actividad clandestina con la labor de ficticios propagandistas del régimen. A todo trance, con suma inteligencia y sigilo, querían saber cuándo y cómo atacarían Formosa. Trasladarónse a Shanghay.

Conocieron a un polaco que tenía un alto puesto en la secretaría general del Presidente. Se llamaba Pegier. Tendría unos treinta y tres años. Muy grave de gestos y de ademanes pausados.

—Usted pertenece al partido comunista americano, ¿verdad Olga? He oído hablar mucho de usted. Deseaba conocerla. Ahora reconozco que es cierto lo que me habían dicho.

—¿Qué fue ello? —interrogó inquieta, temiendo que la hubieran descubierto.

—Que usted es un monumento deslumbrador.

—¡Oh! Muy agradecida. Creo que exagera.

—Es una realidad —ratificóse, paseando su mirada por el cimbreante cuerpo de la joven.

Ella llegó a ruborizarse. La escrutaba con descaro, casi con vehemencia. Hallábanse solos, en la oficina de Mao.

—Me agradaría charlar con usted, Olga. Quisiera que comiéramos juntos en un buen restaurant. Hay manjares europeos en él. Estoy cansado de las comidas, orientales.

—Igual que yo. Con mucho gusto iré con usted —accedió, ante la mirada del polaco.

—Iré a buscarla a la secretaría del partido, al anochecer. ¿Le parece bien?

—Encantada.

Salió. El polaco la acompañó hasta la puerta, abriéndola y haciendo una genuflexión. La besó la mano. Ella sonrió, como agradecida.

A la hora convenida, el polaco fue a buscarla. Anduvieron por las calles. Se atrevió a cogerla del brazo. Olga no protestó. Compuso una sonrisa.

Entraron en un bar. Bebieron. Le pasó un brazo por encima del hombro. Tampoco protestó.

Otro paseo por la calle. Parecían enamorados.

—Bueno, Olga, vamos al restaurant.

—Sí: tengo gana.

Sentáronse a una mesa. Estaban, al parecer, alegres, por efectos de la bebida. Charlaron animadamente mientras comían. Desde un entarimado, la orquesta interpretaba música del país.

Luego de los postres, quedó una luz velada. Salieron al salón, a bailar. Olga sonreía como un querubín. Se dejó atenazar por la cintura, y bailaron muy juntos. El susurraba en los oídos de la joven. Oiga, lo agradecía, sonriendo.

Volvieron a las sillas. Otra vez muy juntos. La asió de las manos.

—¿Permites que te bese?

—Hazlo, querido.

Alguien vio aquella escena sorprendente. Era John, desde el mostrador. Sintió, en el pecho, una sacudida volcánica. No lo comprendía. Estaba indignado.

Olga, la mujer-diosa, besaba… Quizá se estremeciese a efectos del ardor de un enemigo que parecía haberla conquistado.

¿Cómo era posible aquello? Rechazó a un compatriota y compañero. Confesó que estaba locamente enamorada del indonesio. Entonces, ¿cómo pudo producirse aquella escena que absorto y consternado veía John?

No pudo razonar. De haberlo hecho, sin duda habría llegado a un descubrimiento sensacional y reconfortante para él. La ira, sin embargo, no le dejó pensar.

A duras penas dominó sus nervios, su primer impulso. Se hubiera abalanzado sobre ellos, para recriminarle y golpear al nocivo conquistador. Se contuvo, encajando las mandíbulas. Cerró los ojos. No quería ver aquél, para él, repugnante espectáculo. Salió del local.

Meditaba. Como jefe, llamaría la atención de la espía. Fue al hotel donde se hospedaba. Quería verla aquella noche y exigirla una declaración.

Esperó en el hall. Esperó una hora, dos, tres. Gastó un paquete de cigarrillos. No aparecía… Se levantó, impaciente.

Salió a la calle. Deambuló, embargado en sus pensamientos. Regresó de madrugada. Preguntó por ella al encargado de recepción.

—No, no ha venido.

Se desesperó. Aquella ausencia le dolía como hombre y como espía. Echóse, vestido, en la cama. Esperó, inútilmente. No pudo dormir. Cogió un libro cualquiera. Intentó leer, sin conseguirlo.

Desvelado, obsesionado por la idea de que Olga había aceptado, como mujer, las palabras del polaco, no entornó siquiera los párpados.

Paseó por la habitación. Miraba por las ventanas, esperando ver a su compañera. Amaneció. Pasaron las horas. Se entretuvo afeitándose. Luego salió a la calle.

Dirigióse al consulado inglés. El cónsul era agente del servicio de inteligencia británico. En aquella ocasión, el C. I. A., y el Intelligence Service actuaban al unísono, en colaboración. El cónsul mandaba las informaciones por cable cifrado a Tokio. La noche anterior, antes de entrar en el restaurant, estuvo con él dándole un informe para que lo transmitiera.

Llegó al Consulado. Extrañóse al ver las puertas cerradas. Pasó al jardín. Entonces abrieron la puerta. Apareció un grupo de empleados, llevando sobre los hombros un ataúd.

Entreabrió los labios, sorprendido.

—¿Qué ha sucedido? ¿Quién es?

—El cónsul.

—¿Muerto?

—Asesinado. Le han partido el corazón a balazos, esta madrugada.

—¿Sabéis quién ha sido? —preguntó.

—No, pero nos lo figuramos.

John quedó erguido. Fluctuaron sus labios. Comprendió que estaba en peligro. Quizá les hubiesen descubierto. Se acordó de Olga y del polaco.

—Investigaré —se dijo.

CAPÍTULO V

AMES John no estaba seguro de haber dado bien el primer paso en el nuevo frente que le abría la vida. Habíase sentido dominado, durante la escena de Olga y el polaco, por un impetuoso renacimiento de su reciente y poderosa pasión. Bien es cierto que trató de capear el temporal, con su inenarrable dominio de sus nervios, y ayudado por su labor investigadora, pero no alcanzó a desoír las constantes llamadas de su corazón. Seguía buscándolas, sin encontrarlas. ¿Qué le habría pasado? Repartió su trabajo en la investigación clandestina del crimen del Consulado y la búsqueda de la espía.

Para olvidarse de este influjo, caminaba aprisa por la calle débilmente iluminada en el anochecer de niebla. Un tropel de transeúntes movíase en todas direcciones, bien dibujadas las figuras de los más próximos, siluetados otros y cual espectrales sombras difuminadas los más distintos. El tráfico de vehículos, en la parte de la avenida destinada a ellos, era escaso. Había numerosos carritos tirados por el hombre.

Fue al llegar al hotel, por la noche, cuando tuvo la sensación de que alguien le seguía. Un cierto malestar le atosigaba, cual si pesara sobre su nuca la ignota mirada de su perseguidor. Por una extraña asociación de ideas pensó nuevamente en Olga y su amigo, y una rápida reflexión puso en su gesto un rictus de dureza.

Alcanzaba entonces un paso de peatones y cruzó la avenida, pretendiendo desorientar a su posible enemigo… Pero ya en la otra acera, la sensación continuaba, obligándole a acelerar el paso.

Pronto, sin embargo, cambió de parecer. No debía huir. Por el contrario, una buena estratagema podía ponerle en situación de ventaja sobre su perseguidor. La visión de un próximo tugurio le sugirió la idea que buscaba. Tratábase, no sólo de burlar a su enemigo, sino de descubrirle, haciéndole salir del anónimo de la multitud.

Acercóse al establecimiento; se detuvo en la puerta unos segundos, para dar tiempo a ser visto y, de paso, hacer un rápido examen del visto y, de paso, hacer un rápido examen del local; penetró después.

Habría en el interior como unas doscientas personas, quienes ante la «barra» del bar americano estaban pendientes tan sólo de los acordes de un cuarteto musical; la mayoría, sentados en torno a sus mesas y abstraídos en la propia conversación. Por entre estos últimos atravesó John el recinto, hasta el pie de una escalera, que le condujo a los balcones, formados en cuadro, sobre el centro del salón de la planta baja. Allí, arrimóse a una columna, escudándose en ella, y esperó, fija la mirada en la puerta de acceso.

Entró primeramente una pareja, que debía ser conocida en el establecimiento, por cuanto fueron saludados al pasar por una de las camareras de la «barra». Luego hizo su aparición un hombre de edad madura, que fue derechamente al mostrador. Dos o tres clientes más penetraron luego, sin que en sus gestos y ademanes advirtiera John el menor signo de tratarse de su hombre.

Por fin, tras una corta espera de algunos minutos, traspuso la giratoria puerta de cristales un individuo que atrajo su atención. Era alto y delgado, de una delgadez extrema, que no alcanzaba a disimular el grueso gabán negro que vestía. Aunque la distancia le dificultaba la visión, adivinó un rostro enteco y alargado bajo el oscuro sombrero de ala ancha, y vio que usaba gafas, sin duda de una manera permanente, a juzgar por la desenvoltura con que se movía. Presumió que su edad frisaba en los cuarenta años. Era occidental; probablemente un europeo al servicio de China, quizá del servicio de contraespionaje.

Aunque no llegó a verle las facciones, tuvo la impresión de que conocía a aquel hombre; pero, por más que esforzó la memoria, no le fue posible recordar de qué.

Observó cómo se detenía un instante, sacaba la pitillera y encendía un cigarrillo. No, aquel acto, en aquel momento, no resultaba normal; más lógico hubiera sido sentarse antes, bien a una mesa o frente a la «barra», o en el interior del salón. Estaba claro que disimulaba y que se había detenido para observar, para buscarle a él, sin el menor asomo de duda. Un vago presentimiento le decía que, no se equivocaba.

El desconocido concluyó por sentarse a una mesa, junto a la puerta misma, precisamente el lugar más incómodo del recinto, por cuanto eran continuas las oleadas de aire húmedo del exterior.

Durante un largo lapso de tiempo, John titubeó sobre la decisión a tomar. Por fin, se dijo, que al peligro oculto, a la amenaza contenida, lo aconsejable era hacerle frente, provocar la crisis y arrostrarla con valor. Si el otro era contraespía, habría de matarle para que no le descubriera.

Descendió a la planta baja y fuése directamente hacia la mesa del desconocido. Un instante después éste levantaba la mirada, para encontrarse con la de James, quien, sin decir una sola palabra, y con pasmosa naturalidad, se sentó enfrente.

—Permítame —habló; luego sirvióse una copa de licor y bebió un sorbo; comentó—: Flojo. En esta casa nunca han dado marcas buenas —calló y, como viera que el otro no replicaba y se limitaba a mirarle fríamente, volvió a decir—: Su cara no me es desconocida. ¿Dónde antes de ahora nos hemos visto?

—Sospecho que en ningún sitio —contestó el desconocido, con calculada lentitud. Y se quitó las gafas, para limpiarlas el vaho con la punta del pañuelo, en una actitud de displicencia.

John improvisó una inspirada réplica:

—Somos antiguos conocidos —de súbito quedó mirando a los ojos de su interlocutor—. Esa mirada la he visto yo en alguna parte. ¿Dónde?

Púsose el otro las gafas y, devolviéndole la mirada, dijo tranquilamente:

—Sí, quizá en Tokio o en Corea —respondió al fin, ambiguamente.

—Bien. Lo curioso es que se haya vuelto a ver de una manera un tanto misteriosa. Supongo que usted me sigue.

—¿Qué insinúa? —inquirió el desconocido con cierta severidad.

—Lleva usted más de media hora siguiéndome. ¿Puedo saber a qué obedece su actitud? Soy corresponsal del «Wolker» de Nueva York. ¿Lo sabía?

—Y espía, ¿lo es usted?

James no dejó de observarle. Y se confirmó en sus sospechas de que no erraba al actuar como lo estaba haciendo.

—No lo soy —repuso maquinalmente.

—Por supuesto —dijo el otro, insinuando una breve risita hipócrita. Y, de improviso, sorprendió al americano con esta pregunta—: Dígame, ¿qué piensa hacer ahora? ¿A qué ya a dedicarse? Usted sobra en China.

Instintivamente puso la diestra en el bolsillo de su americana y dijo:

—Ya veo que me conoce y que sabe mucho de mí. Yo, en cambio, no sé nada de usted. Lo equitativo es que me informe. Y va a hacerlo. Hay una pistola en mi bolsillo, y la tengo empuñada. No me importará disparar, si no obedece a mis órdenes. Sin duda, usted es un espía americano —acusó John, mintiendo para defenderse.

—Sé que lo haría. Usted está desesperado —contestó el desconocido, con gran aplomo y serenidad—. Pero yo no me opondré a sus deseos. ¿Qué órdenes son las suyas? Le advierto que no soy espía ni defiendo ninguna idea política. Son cosas personales.

—Venga conmigo —dijo, con energía y siempre en voz baja, levantándose—. A un lugar donde nadie nos pueda interrumpir.

El otro rió brevemente, casi para sí, y se incorporó también. Llamó con un gesto al camarero y pagó la cuenta. Después, dijo sarcásticamente:

—Muchas gracias por su invitación, mistar John. Hablaremos de nuestras cosas íntimas.

Se puso el sombrero y echó a andar, al lado del espía. Tornaron un «taxi» y John dio las señas de su hotel. Durante el trayecto se cambiaron pocas frases, pronunciadas en tono apenas audible.

—¿Sabe que le agradezco su interrupción en mi mesa?

—Estoy de acuerdo, porque ya me había perdido de vista. Además, su vigilancia será más efectiva teniéndome cerca que no entre el tránsito de la multitud, expuesto siempre a una visibilidad defectuosa.

—En efecto.

Luego de bajar del coche, pasaron a la habitación del hotel. Aquélla era una situación improcedente.

El desconocido se aposentó cómodamente en una butaca y encendió un cigarrillo en actitud retadora. John cerró la puerta a sus espaldas, con el pie, y fue a sentarse en la mesa, frente a aquel hombre. Sacó la pistola del bolsillo, dejándola a un lado, a su alcance.

—Bien. Puede empezar a hablar cuando guste —exclamó en tono tranquilo, pero con un matiz tan marcado de exigencia que el otro se turbó.

—¿Qué quiere saber? —Fue la interrogadora respuesta, y en la voz había ahora un trémolo de angustia reprimida.

—¿Quién es usted? ¿Por qué me sigue?

—Me llamo Bryan.

—¿Qué más?

—Sólo eso.

John contrajo los maxilares, con soberbia. Hizo un esfuerzo para serenarse y, pacientemente, al parecer, descendió de su asiento, acercóse al hombre y, asiendo ambas solapas de la americana, le saltó los botones de un brusco tirón. Sin que el desconocido se resistiera, le extrajo cuántos documentos tenía en el bolsillo interior de la americana.

—No se fíe de las apariencias, míster John; nada de eso me pertenece.

John, sin responder, regresó junto a la mesa, para seguir teniendo a su alcance la pistola, mientras revisaba los papeles. En efecto, no hubo nada que pudiera sugerir la identidad del hombre. Su turbación, en cambio, fue tremenda al hallar una carta que empezaba así:

«Olga: Yo me conozco a fondo, comprendo mis excesos y acritud de carácter, pero nada de eso va contigo…».

Seguía una patética confesión de amor y narraba el reciente altercado entre dos hombres, el que escribía y un tal Edward, de quien al parecer el firmante sentía unos celos exacerbados.

Aquella carta llevaba fecha de año y medio atrás, y el papel, algo amarillento, aparecía roto por los dobleces. No obstante, advertíase que había sido conservada con esmero.

—¿Quién le ha dado esta carta? —preguntó imperativamente.

—Me la encontré. Y la juzgué curiosa. Por eso la conservo —mintió, Con descaro, en tanto una vaga sonrisa bailaba en sus labios.

De súbito tuvo una inquietante sospecha.

—¡Usted ha venido siguiendo a Olga desde Estados Unidos! Usted no es espía. ¿Por qué me sigue? —repitió—. Estudiaré su caso. Temo que haya participado en el asesinato del cónsul.

—Créame, no sé de qué me habla.

Comprendió que había perdido su dominio por un instante. Nuevamente, esforzóse en conservar la serenidad. Pero tenía tensos todos sus músculos cuando preguntó:

—¿Por qué me seguía?

El hombre guardó silencio, sonriendo hipócritamente. Sólo al cabo de un rato, dijo:

—No insista. No le diré nada. Yo no admito imposiciones de nadie. Y no apele a la violencia, si quiere evitar que me desquite en breve.

John sentíase poseído de furor. Hubiera deseado que la figura de aquel hombre se esfumara, inesperada y súbitamente, en la atmósfera del cuarto. No comprendía la aparición de aquel hombre. Era casi seguro que fuese ajeno al espionaje.

Su propia inquietud le condujo hasta su enemigo. Éste hizo un leve ademán, aprestándose a la defensa.

—¡Quieto! —dijo secamente, adelantando las manos—. La Policía china no tardará en llegar. Más vale que se apreste a recibirla con cortesía. Su postura sería incómoda si no pudiera explicar una anormal situación.

Aquellas palabras no hicieron más que terminar de exacerbarle. Distendió el brazo derecho para abofetear a su enemigo. Éste observó la intención y se hizo a un lado, tratando de levantarse; pero el puño izquierdo del espía se estrelló en su rostro, volcándole hacia atrás, sentado aun en la butaca. Apenas cayó, descubriendo una agilidad sorprendente, buscó un arma en su bolsillo y se puso en pie. John también alcanzó la suya, y ambos hombres se encañonaron a un tiempo, sin atreverse ninguno a disparar.

El desconocido dejó escapar, ante el desconcierto de su raptor, una sonora carcajada.

—Dispare —provocó—. Todos mis asuntos están resueltos. Nada me reclama ya en la vida. Y a usted tampoco. Así que yo también dispararé si usted lo hace. Nos haremos un mutuo favor. Usted es un fracasado, como yo.

Siguió un largo y pesado silencio, henchido de dramatismo, alterado apenas por la jadeante respiración de los dos contendientes, entre quienes se había establecido una repentina corriente de odio feroz. El reloj-despertador, allá en la contigua alcoba, dejó oír su estridente chirrido. Después, la calma se hizo más intensa. Hasta que una voz, detrás de John, declamó esta orden:

—¡Tire la pistola! Está cogido.

Se sobresaltó, no tanto por la amenaza como por la última frase que ya en otra ocasión oyera. No reconoció aquella voz.

Desalentadamente, abrió la mano y el arma resbaló al suelo. Entonces el hombre llamado Bryan, que no parecía experimentar sorpresa alguna, se guardó la suya en el bolsillo; su siguiente acto fue aproximarse a John y lanzarle un furioso puñetazo, que obligó a su víctima a caer violentamente sobre la mesa.

Sintió que el llamado Bryan se movía a sus espaldas, entrando al dormitorio; le oyó regresar, arrastrando sábanas y cobertores, que lanzó al suelo, a sus pies. Observó que sobre la ropa vertían un frasco de gasolina.

—Démonos prisa —oyó que decía uno—: He avisado a la Policía.

—Hiciste bien; ése era mi pensamiento —repuso el otro, mientras desparramaban el combustible sobre las telas.

A pesar de advertir el evidente propósito de sus enemigos, de incendiar la casa, John no se atrevió a moverse, presintiendo que la pistola de Bryan estaba alerta a sus espaldas. Sin embargo, tuvo arrestos para imaginarse la catástrofe, y la visión del fuego devorando el edificio le produjo espanto. Desorbitadas las pupilas, vio que ya habían tirado las empapadas ropas bajo los muebles, buscando la presencia de la madera, y trataba de encender un fósforo. Seguidamente sintió un breve chasquido, y un trazo ardiente cruzo a su lado, cayendo la cerilla sobre el líquido inflamable, que explotó en una llamarada colosal.

Pese al dramatismo del momento, percibió el descuido del enemigo situado detrás de él. Pero Bryan, que había raseado el fósforo en el mismo cañón del arma y la mantenía inhiesta, le conminó:

—¡Quieto! No se ponga nervioso. A usted no va a pasarle nada.

El otro habíase vuelto a guardar la caja de cerillas, y dirigiendo una fugaz mirada al incendio, cuyo resplandor rojizo le matizaba el rostro de un diabólico color. Giró sobre sí, para contemplar por un instante el prisionero.

—Usted no comprende nada de esto aún —dijo, con una inopinada mueca de ferocidad en el semblante—; pero voy a explicárselo en dos palabras.

Le interrumpió el rumor de gente que subía aprisa las escaleras, cuyo rápido taconeo en los escalones llegó incluso a dominar el crepitar de las llamas, que ya ardían en el mobiliario. Oleadas de humo giraban en la atmósfera de la habitación, pasando en danza alucinante a la contigua y escapándose por las rendijas de puertas y ventanas.

—¡Huyamos! ¡Es la Policía! —exclamó Bryan angustiado.

El aludido dio unas zancadas hasta John, y cuando le tuvo a su alcance, le propinó un inesperado golpe al estómago, y luego otro a la barbilla, que le abatió, sin una queja.

Pero no había perdido el conocimiento. En su semiinconsciencia, pudo ver que sus atacantes huían por la ventana, dejando entrar, al abrirla, una fría bocanada de niebla blancuzca, que enturbiaba fantasmalmente la negrura de la noche. Retumbaron en su cerebro, con fragor de cañonazos, los golpes que la gente daba en la puerta. También el incendio, crepitando cada vez, más crecientemente, ponía sordura en sus aturdidos oídos.

Puso el alma en el esfuerzo que hubo de realizar para incorporarse con pesadez. Sus dedos alcanzaron la caída pistola, y tras vacilar un instante ante el fuego y las llamas, resolvió lanzarse en persecución de sus enemigos. Ni la destrucción de la casa tenía ya remedio —pensó— ni el volcán de odio que sentía era tan pequeño que le permitiera contemplar pasivamente la fuga de los malhechores.

Cuando llegó, sin embargo, a la ventana, no pudo ver a nadie. La oscuridad se unía a la niebla, formando un muro tan impenetrable como un espeso tapiz. Desesperado, inundado de furor, encaramóse sobre el alféizar para alcanzar la cornisa que aquellos hombres habían utilizado para huir. Por un momento dejó en suspenso el movimiento al brotar una llamarada hacia el exterior y pudo ver, a la luz de la tragedia, dos borrosas siluetas que corrían por la calle. Alzó el brazo apuntando a los que huían y apretó repetidamente el gatillo, hasta vaciar el cargador.

Pero fue inútil. Estaba nervioso y en su cerebro bullían mil ideas dispares, centradas en el enigma de aquel caso. No tuvo puntería y no acertó en sus disparos.

Además, las llamas se ceñían en torno a su cuerpo. Tenía las cejas quemadas y sintió que se quemaba vivo.

Saltó a la acera, huyendo del fuego.

CAPÍTULO VI

RA protagonista de un suceso sorprendente y apenas comprensible. Estaba realizando un trabajo sumamente difícil y peligroso en China. De súbito, Olga, la mujer dura que jamás se rendía ante un hombre, cae postrada en los brazos del polaco, y desaparece. Al mismo tiempo, aparecen dos seres extraños, occidentales, que pretenden asesinarle. ¿Por qué?

¿Había alguna relación con la violenta muerte del cónsul? ¿Había sido descubierto? ¿Por cuenta de quién trabajaban los dos seres que incendiaron la casa?

Aguzó la inteligencia. No se sentía acosado. Se produjo una escena sorprendente. No acertaba a comprenderlo. ¿Quiénes eran aquellos incendiarios?

Hurgóse en el bolsillo de la americana. Extrajo una carta. La releyó.

Tuvo que sonreír. Había una pista notable. Sin ninguna duda, los incendiarios conocían a Olga. Quizá el llamado Bryan hubiese tenido relaciones platónicas con la diosa. De otra forma, no se comprendía el enigma.

Investigó en torno al asesinato del cónsul. No pudo descubrir nada. Depararon a quema ropa, sin dejar huellas.

Olga podría declarar ciertas cosas. Desapareció la noche anterior, y no volvió al hotel. ¿Dónde estaría? ¿Asesinada?

Al pensarlo así, sintió un nudo en la garganta. En silencio, la amaba. No podría olvidar aquel beso que estalló, en la penumbra del restaurante, entre ella y el polaco. Le urgía encontrarla y hablar. Convencerla que aceptar las caricias de Pegier era rebajar su condición de mujer y de espía.

Frotóse la frente. Tuvo una idea luminosa. Musitó:

«Ese Bryan está exacerbado. Es casi seguro que Olga le rechazó, luego de una temporada de plácidas relaciones. Creo que les ha ocurrido a muchos que solicitaron su amor. Entonces, lleno de odio, sintiéndose postergado, vino tras ella, con la esperanza de poseerla. Entonces la vio que paseaba conmigo, que siempre iba a mi lado. Me creyó su novio, y enfermo por la negación, decidió matarme, para enterrar su fracaso. ¡No sabe él que yo también soy un fracasado!».

Tenía que encontrarla. Descifraría el enigma. Le preocupaban cuatro problemas al mismo tiempo, a cual más peligroso: el crimen del consulado, por el que desapareció su colaborador; la personalidad e intención de los incendiarios; la súbita huida de Olga y la posibilidad de que el servicio de contraespionaje chino fuese tras ellos.

¡Olga! No podía olvidarla. Pensó que entre el indonesio, el conquistador de la noche anterior, el loco Bryan y él, Olga caería, amable, risueña, satisfecha, en sus brazos. Trabajaría para conseguirlo. Ahora lo principal era encontrarla.

Estaba tumbado en la cama. En las manos tenía un periódico de Hong-Kong, la colonia británica incrustada en China. Lo cogió. Fijó la mirada en un reportaje que se publicaba a toda página. Frunció los labios. Hablaban del C. I. A., como organismo de espionaje americano. Le sorprendió. Era un tema secreto que pocas veces llegaba a los periódicos. Por eso, olvidando por un momento los problemas que tenía pendientes, leyó con interés.

Aquel trabajo periodístico decía así:

«VA GUERRA SILENCIOSA DEL ESPIONAJE MUNDIAL

»El general Bedell Smith dirige el C. I. A., la agencia ultra-secreta que es, en realidad, el Gobierno invisible de los Estados Unidos de América. Mil agentes actúan en todas las ciudades del mundo y han descubierto informes sensacionales.

»En silencio, sin que intervengan los cañones ni las bombas atómicas, Estados Unidos y Rusia están en guerra. El Ejército invisible norteamericano lucha contra su colega ruso, y a la inversa. Buscan documentos, “dossiers” oficiales, informes sobre secretos militares, técnicos o políticos.

»El espionaje es un tema de actualidad. Los periódicos publican una profusión de noticias sobre las actividades de los espías descubiertos. Porque las hazañas de los espías anónimos, los que luchan, vencen o pierden, no trascienden al público. Es una labor ultra-secreta, en la sombra.

»Han sido electrocutados en la prisión de Sing-Sing, Julio Rosemberg y su esposa Ethel, científicos judíos, de nacionalidad norteamericana. Serán los primeros reos ejecutados en tiempos de paz en Estados Unidos. Ellos pidieron el indulto, y el Presidente Eisenhower lo denegó. Ahora esperan una revisión de su proceso.

»Los Rosemberg sabían los secretos atómicos porque trabajaban en los laboratorios especiales. Llevados por la codicia, traicionaron a su patria. Así pudo Rusia enterarse de las investigaciones nucleares, y por ello, lograron fabricar bombas atómicas, sin embargo, el matrimonio fue descubierto por los agentes especiales.

»Al mismo tiempo, un ministro de la Alemania Oriental, y otros altos funcionarios, han sido encarcelados, para fusilarlos después. Delito: espionaje a favor de Estados Unidos. Esto afirman los rusos, pero es probable que sea falso.

»Los espías no son traidores.

»No; los espías no son traidores. Puede decirse que son héroes anónimos. Me refiero a los espías que están inscritos en un organismo especial. Los hombres que venden informes y secretos a una nación enemiga —o amiga— de su patria, ésos sí son traidores.

»Es indudable que existe una guerra silenciosa entre las naciones antagónicas del mundo actual. En ellas interviene el C. I. A., el Intelligence Service inglés, el de Deuxiéme Bureau francés y el Servicio Secreto ruso. Éstos se apoderaron de los informes atómicos, entre otras cosas. Los americanos saben —porque lo han conseguido sus espías— otros secretos transcendentales.

»¿Cómo actúan? Envueltos en el misterio. Los agentes de información se infiltran en otros países, franqueando subrepticiamente las fronteras o mostrando pasaportes falsos y documentos que acreditan profesiones legales; pantallas necesarias para actuar en las tinieblas del acecho y la intriga.

»Las más hermosas mujeres, que saben usar el arma infalible de la belleza y flirtear en varios idiomas, alternan con ministros, diplomáticos y especuladores, recogiendo, entre sonrisa y sonrisa, datos de grave importancia política, militar y financiera. Son mujeres que hicieron profesión de frialdad de sentimientos al convertirse en espías. Prefieren convencer con un beso; pero si es necesario, también sin que tiemblen sus dedos para apretar el gatillo de una automática.

»Los agentes, ataviados con elegantes vestidos de soiré o smoking, esconden sus intenciones tras las burbujas del champagne descorchado en las cálidas terrazas de Río de Janeiro; fuman cigarrillos turcos, tumbados indolentemente en la exótica y revolucionaria Persia; aspiran el destructor aroma del opio en, Hong-Kong; admiran los “ballets” femeninos del Casino de París; entran sin miedo en las tabernas infestas de Macao; se pasean en los Rickshaus por el Bund de las cloacas de Shanghai; negocian clandestinamente en Viena o Belgrado y pierden miles de francos en Montecarlo. Se apoderan de documentos, asisten a conferencias y en ocasiones tienen que intervenir con las armas en las manos cuando las circunstancias lo aconsejan.

»El C. I. A. evita la guerra.

»Hablaremos del C. I. A. Hasta ahora sólo se ha publicado una información sobre esta Agencia. Lo ha hecho un periodista extraordinario: John Gunther, premio Pulitzer, en la revista “Look”. Es un tema secretísimo.

»El general Bedell Smith, ha dicho:

»—Un agente secreto que hable de sus ocupaciones, deja de ser un espía. Nadie sabrá nunca quiénes son los agentes del Central Intelligence Agency ni qué hacen.

»Sin embargo, nosotros vamos a descubrir la personalidad de los jefes absolutos del C. I. A., y cómo funciona esta organización. Es un asunto muy sugestivo. Este organismo sabe que Rusia no puede lanzarse a una guerra este año, ni que ninguna nación pretende invadir a otra o atacar a Norteamérica. El C. I. A., recoge, evalúa y divulga noticias. Tiene cerca de mil agentes actuando en el exterior y unos cien que desarrollan su misión dentro de los Estados Unidos, en lucha contra el espionaje extranjero.

»El director es el general Walter Bedell Smith. Antes fue jefe del Estado Mayor de Eisenhower, durante la invasión de Europa, firmó el armisticio con los italianos y luego, durante tres años, estuvo al frente de la Embajada americana en Moscú. Ahora, el Presidente Eisenhower le ha ascendido, y es el segundo ministro del Departamento de Estado.

»El subdirector —hoy jefe absoluto— es Alien W. Dulles, hermano del secretario de Estado. Dulles mandó en tiempo de guerra la Oficina de Servicios Estratégicos en Europa. Ha tenido numerosos éxitos relacionados con los asuntos alemanes e italianos. Su trabajo fue entonces equivalente a lo que hiciesen después cuatro divisiones aliadas. Parece increíble que esto sea así. Entonces Dulles, un espía excepcional, pudo más que veinte mil hombres.

»A sus órdenes existen tres departamentos importantes: Actividades Secretas, Inteligencia y Organización. Él, técnico que dirige la primera oficina es un hombre desconocido. Parece como si actuase en la sombra, y es quien dirige a los agentes que actúan en cualquier parte del mundo. Nadie le conoce más que los miembros del Comité Nacional de Seguridad.

»El delegado de organización es Reid Wolf, que antes fue un próspero banquero y que lo dejó todo por servir a la patria. Como técnico del espionaje gana bastante menos dólares que como financiero. Está graduado en la Universidad de Yale.

»Joftus Beaker dirige la sección de Inteligencia, y es abogado. Sin embargo, es espía por tradición. Fue agente del Servicio Secreto durante la guerra, e intervino en los juicios de Núremberg.

»En la Academia por dónde pasan los agentes es un curso intensivo de estudio, enseñan diversas especialidades: idiomas, arte del fin—, gimiendo, periodismo, puntería, atletismo y numerosas cosas más. Existen técnicos, doctores, catedráticos, almirantes y generales que enseñan a los alumnos. En ocasiones, un grupo de especialistas, expertos en diversas materias, dan lecciones a los estudiantes, uno por uno.

»La colección de informaciones que procuran los agentes en el extranjero pasa a la Dirección del C. I. A., que los estudia concienzudamente. Su Estado Mayor evalúa los informes y las noticias que obtienen los agentes. Gunther da un ejemplo.

»Hace meses, un agente transmitió por teletipo que un líder alemán de la Zona Oriental pronunció un discurso, y en él insinuó un secreto de importancia. Enseguida fue enviado el informe a la Oficina de Inteligencia, donde fue revisado por analistas especializados en el estudio de Alemania. Minutos después, el primer “Flash” estaba en la cartera apropiada. Allí fue revisado por Bedell Smith y sus técnicos lo justipreciaron, pasando a la carpeta del Presidente de los Estados Unidos.

»¿Puede el C. I. A., garantizar contra otro ataque por traición, como hicieron los japoneses en la guerra pasada?

»Un vil y solapado ataque es siempre posible. Ningún aparato de radar, ningún sistema de espionaje es infalible. Sin embargo, el C. I. A., ha creado los focos de un mecanismo por medio del cual un traidor ataque no podrá ocurrir, porque el C. I. A., lo ha visto antes y podrá contrarrestarlo con prontitud y eficacia.

»Aliado con el C. I. A. está el P. S. B. (Junta de Estrategia Psicológica). Interviene en el desarrollo de la estrategia de la guerra fría.

»La actuación del C. I. A., ha sido extraordinaria e intensa. Los mayores secretos extranjeros han pasado ante el despacho del Presidente de los Estados Unidos por mediación del C. I. A., que obtiene informaciones sensacionales. El C. I. A., sólo es responsable ante el Comité de Seguridad Nacional, que es el verdadero gobierno invisible de Norteamérica. Con Truman, éste, Consejo estaba formado de la siguiente manera:

»Secretario del Departamento de Tesoro, Snyder; teniente general de cinco estrellas y jefe del Estado Mayor Combinado, Ornar Brandley; director general del C. I. A., jefe de la Producción de Guerra, Wilson; consejero especial de Truman, Harriman; primer secretario ejecutivo del Consejo, Sídney Somers, y otro secretario ejecutivo.

»»Sin embargo, el triunfo de Eisenhower, por el que se elevó a la Presidencia, ha obligado a cambiar los miembros del Consejo. Han dimitido los amigos de Traman, pertenecientes al partido demócrata, y desde ahora ha quedado establecido así:

»Presidente, Eisenhower; vicepresidente, Nixon; secretario de Estado, Foster Dulles, y director de la Seguridad Mutua, Harold Stassen. El general Bedell Smith es el “hombre invisible” ahora. Actúa y no se le ve.

»El pueblo americano puede estar seguro de que el Central Intelligence Agency realiza una misión excelente y asombrosa. Si no fuera por este organismo, una nueva guerra habría estallado hace tiempo. Pero el espionaje americano sabe los informes antes de que estos hayan sido escritos. Sus agentes son héroes anónimos, que no trascienden al público porque sus hazañas son anónimas.

»Ésta es la guerra silenciosa del espionaje mundial».

Era el momento de intervenir. No podía continuar solo. Quiso averiguar por dónde escaparon los incendiarios el día antes. En el hotel le dijeron que la camarera de un club cercano los había visto. Era una mujer fácil, griega, aventurera, que abundan en Shanghai. Se llamaba Prusla. Fue a verla. Estuvo con ella la misma noche del suceso, pero apenas hablaron.

Entró en el establecimiento. No halló a la griega. Le dijeron que acudiría más tarde. Esperó.

Señalaba el reloj del establecimiento las doce menos cuarto de la noche, cuando hizo su aparición Prusla. Tras dejar el abrigo de visón en el guardarropa, dirigióse a la «barra». Vestía un traje negro, muy descotado, que contrastaba singularmente con las tonalidades quebradizas color caoba del cabello, anchamente ondulado y suelto sobre los hombros; seguía siendo triste aquella mirada de sus grandes ojos oscuros.

Sentóse a su lado.

John dirigióse hacia la recién llegada. Temía que la griega encontrara compañía y no pudiera hablar con ella.

Prusla se le quedó mirando, desde lo alto del taburete, y el ademán pareció más sobrio que los suyos habituales.

—Hola… periodista —dijo suavemente, permaneciendo un tanto inmovilizada.

Sentóse a su lado.

—¿Qué quieres tomar? —le preguntó, con cierta indiferencia.

La muchacha giró la vista hacia el camarero.

—Sírveme lo de siempre, Sluck; y luego a mi acompañante, un doble de whisky seco… si no te molesta.

Negó él negligentemente, y pidió un vaso de cerveza.

Tras el primer sorbo, la aventurera comentó:

—No has vuelto por aquí desde aquella noche. Y tampoco tus «amigos» —matizó la palabra—. Los que quisieron quemarte.

John guardó silencio, como abstraída en la contemplación del vaso de cerveza.

—¿Tienes un cigarrillo?

Dióselo él, casi sin mirarla.

—Hoy estás mejor —volvió a decir ella con voz que parecía un susurro.

Bebió un trago y, mientras dejaba el vaso tranquilamente, preguntó:

—¿Qué pasó aquella noche, antes de quedarme solo? No recuerdo nada de lo que hice. Salí de la casa incendiada buscando a los criminales, y me aturdí.

—¿No te lo han dicho tus «amigos»? —volvió a repetir el mismo adjetivo.

—No he vuelto a verlos. Además… no sé quiénes eran aquellos hombres. Y quiero que tú me lo digas.

—No lo sé —aseguró ella, mirándole inquisitivamente—. Era la primera vez que los veía, como a ti.

—¿No oíste sus nombres, o algo con que se les pudiera identificar?

Dio una profunda chupada al cigarrillo, expulsando el humo en caracoleantes volutas. Respondió:

—Uno se llamaba Silver; al otro le decían Bryan. Lo recuerdo claramente. Y tu nombre tampoco se me ha olvidado… John —dijo con suavidad.

—¿Sólo estaban ellos dos?

—Los esperaba otro. Se fueron en un coche que los esperaba.

Prusla calló, y su última palabra siguió vibrando un instante en los oídos de John. Éste la miró de soslayo y vio en sus pupilas un brillo desconocido.

—¿Qué te ocurre, muchacho? ¿Te persiguen esos hombres?

Replicó con otra pregunta:

—¿No viste una mujer con ellos?

—No. Pero si quieres saber algo, puedo ayudarte.

—¿Cómo?

—Conozco al taxista que los llevó en su coche. Se llama Shee y hace un turno de camarero en el Lack Club.

—¿Dónde está eso?

—Cerca de aquí; dos calles más arriba; en el cruce con el boulevard. Podemos ir ahora, si quieres.

Pagó el importe de las consumiciones. La aventurera, al pasar por el guardarropa, tomó su abrigo y cogióse al brazo de su acompañante; éste la miró. Se dijo que era una mujer hermosa, aunque ajada por el vicio.

En la calle, la niebla se había espesado y la humedad impregnaba la fría atmósfera, que no era impulsada por la más mínima ráfaga de aire. El paso del rumor cafeteril a la quietud nocturna puso una extraña sordina en los oídos de la pareja. Prusla habíase asido con ambas manos, y más fuertemente de lo necesario, al brazo izquierdo de John, quien empezaba a sentir el calor de aquel cuerpo femenino junto al suyo.

Anduvieron silenciosamente por la acera, sin que ningún transeúnte se les cruzara. Tan sólo a lo lejos, difuminada en la niebla, Adivinábanse algunas movibles figuras, que terminaron por desaparecer. Pronto dejó de oírse el rumor del establecimiento.

John iba reflexionando cuando ella le avisó:

—Es aquí, a la vuelta de la esquina.

La estrecha calle transversal era muy oscura, apareciendo fantasmalmente bajo el manto de la niebla procedente del río, que estaba rasgada por un vaporoso rectángulo de luz. Antes de llegar a él, Prusla se detuvo, obligando a John a imitarla. Y la voz femenina dejó oír este sorprendente ruego:

—¿Quieres besarme, querido?

El volvió el rostro un tanto desconcertado, y ella le besó.

—Perdóname esta audacia —dijo después en un murmullo.

Pero el espía contempló el sereno rostro femenino en la oscuridad y no supo si aquel húmedo cerco en torno a sus ojos eran lágrimas o sedimentos de la niebla. Sin embargo, instintivamente comprendió a la mujer, y sin decir una palabra la cogió por los hombros y la devolvió el beso.

Un minuto más tarde hacían su entrada en el Lack Club.

Shee era un hombre comunicativo y les expuso así lo que sabía:

—Llevé a esos hombres hasta una casa de madera, cerca del río.

CAPÍTULO VII

RUSLA quiso besarle otra vez. El aceptó la caricia, displicente, sin ningún interés. Producíase un contraste singular. Al besarla, con desgana, se acordaba de la mujer-diosa, que siempre le rechazó su impulso, salvo una vez, que quizá no supiese lo que hacía, cuando atronaban las bombas y las pasadas de las ametralladoras silbaban en sus oídos.

—Adiós, Prusla. No puedo esperar más.

—Quédate esta noche conmigo, John. Nos divertiremos —solicitó la aventurera.

—Imposible. Me esperan.

—¿Quién te espera?

—No lo sé. Te veré mañana.

—No; quédate, por favor.

Ya no la hizo caso. No volvió la cabeza. Ella quedó junto a un farol, con el cigarrillo en los labios, malhumorada, arrugado el ceño. Sin proponérselo, James había enamorado a una mujer, cuando le fue imposible conquistar el cariño de Olga.

Encaminóse hacia el río. Le intrigaba la personalidad de los incendiarios y sus relaciones con Ping. ¿Cómo era posible que tuvieran una carta dirigida a Oiga? Estaba escrita en inglés correctamente.

La sacó de nuevo… Encendió el mechero para volver a leerla. Sonrió. Halló dos faltas ortográficas. Entonces pensó que había sido escrita por Ping, el oficial chino. Recordó que éste hablaba perfectamente el inglés porque estudió en una Universidad, mantenidos por los religiosos norteamericanos. Se dijo que los, otros dos eran simples peones, escogidos por Ping para llevar a cabo su venganza. No cabía ninguna duda. Ping era el culpable.

¿También el asesino del colaborador del C. I. A.? Lo averiguaría clandestinamente, mientras informaba a Washington sobre el próximo ataque contra Formosa.

Llegó al río. Había anotado en su mente la dirección que le dio Shee, el taxista conocido de Prusla. Recorrió las márgenes durante cerca de media hora. Vio la casita de madera. Era a la que le dirigió Shee. Una habitación estaba iluminada. Metió una mano en el bolsillo del pantalón. Acarició la pistola.

Se acercó con precaución. De pronto distendió los músculos faciales. Agrandó los ojos. Castañetearon sus dientes de rabia. Enseguida extrajo el arma, acelerando el paso. Paróse frente a la ventana.

Encajó las mandíbulas. Profirió un suspiro hondo, profundo. Había oído un grito angustioso segundos antes. Conoció aquella voz. Era Olga, a la que veía ahora a través de los cristales. Estaba en un rincón, con los ojos desorbitados, convulsa. Miraba con desprecio y pavor a un hombre que encontrábase en pie en mitad de la habitación.

—Dije que nos volveríamos a ver. He venido a por ti. Eres americana y te desprecio. Voy a instarte.

—Prefiero la muerte. No des un paso. Te sacaré la carne a desgarrones —amenazó ella, que aún no había perdido el dominio de sus nervios.

—Me haces reír, Olga, ¿cómo vas a matarme? ¿Con qué?

—Con las uñas, con los dientes. A patadas, como sea.

—No podrás hacerlo. Antes lo haré yo.

—¡Eres un monstruo!

—¡Calla, americana! No permito que me insultes. Sabes que tengo la mano ligera. Mataré enseguida. Acuérdate de lo que le ha sucedido al cónsul. No pudo defenderse. Lo maté en el acto. Un hombre simpático, ¿en?

—¡Asesino! ¡Pagarás muy caro tu crimen!

—Yo te buscaba a ti, y te encontré a su lado. ¿Quién era el cónsul? Tu amigo, ¿verdad? Tu…

John levantó la cabeza. Le ardían las sienes. Parecía como si la sangre corriese alborotada por sus venas. Había comprendido. Fin de un misterio. El chino Ping asesinó al colaborador por casualidad. No lo hizo porque supiese que trabajaba para Estados Unidos. Le creyó el amigo de Olga, puesto que se encontraban juntos en el despacho del Consulado. Sin duda Oiga fue a darle un informe urgente para que lo enviase sin pérdida de tiempo a Tokio.

No; John no consentiría que matasen a su compañera. Le tenía encañonado. En cuanto viese que se acercaba a Olga, dispararía. El incomprensible enigma había desaparecido para él. Como espía estaba salvado, sin que nadie hubiera descubierto su auténtica personalidad. Creyó, en principio, que la muerte del cónsul fue originada por los contraespías chinos. En realidad, fue motivada por el rencor exacerbado de un hombre sin entrañas. Le mató por creerle amigo de Olga, cuando solamente era conocido y colaborador en la misión de espionaje.

Y los otros dos individuos, los que agredieron a John, ¿dónde estarían? Miró a un lado y otro. No vio a nadie. Actuaría cuando lo creyese oportuno. Esperó, junto a la ventana.

Olga contuvo la respiración. Se imaginó que Ping era un diablo. No estaba aterrorizada. Inquieta, desasosegada, pero jamás vencida. Lucharía embravecidamente contra el repugnante enemigo de su patria.

—Sí, Olga, no pude olvidar el desprecio con que me mirabas en Corea. Eres demasiado hermosa para olvidarte. Por eso te seguí. Cierto que me han trasladado, para atacar Formosa. De todas maneras, hubiera venido. Quería vengarme.

—No podrás. Tengo uñas, tengo fuerza suficiente para derribarte. Vete de aquí. Vendrá mi amigo, el periodista. He podido avisarle.

—Falso. John ya no vive. He ordenado que le matasen a dos amigos franceses de Shanghai. ¡Es un asqueroso americano! Y le odio no sólo por eso, sino por lo que sabes. Ya no vive. Estás tú sola, aquí, en China.

Olga escondióse detrás de una mesa. Ping dio la vuelta. Parecía lleno de furor. De pronto dio un salto. Cayó encima del mueble. Pudo cogerla de un brazo. Le rechazó, asiéndola por la muñeca. Se la retorció. Era una consumada gimnasta y sabía hacer llaves que aprendió en los cursos de la Academia.

Ping hizo una mueca de dolor. Dejó caer la pistola, y haciendo un gran esfuerzo logró desprenderse de la llave.

Se abalanzó sobre ella. Pretendió estrangularla. Deseaba matar. Era un hombre abominable, con sentimientos de fiera. El hecho de que Olga fuese americana le exasperaba.

Ésta pugnó por defenderse, hincando una rodilla en el estómago del energúmeno, inútilmente. El chino resistió. Su faz había adquirido un tinte rojo. Parecía como si fuesen a reventar las venas. Profería insultos y apretaba. Quería matar. El dogal asfixiante formado por sus manos ceñíase terriblemente en el cuello de la espía.

Entonces escuchóse ruido de cristales rotos. Se abrió la ventana. En un instante, John apareció dentro de la habitación. Naturalmente, empuñaba la pistola. Contrajo los músculos faciales. Profirió una amenaza.

—¡Quieto, Ping! ¡Suelta!

En principio, no hizo caso. John se acercó.

—¡Déjala! Vas a morir. Has querido asesinarme. Ahora lo pagarás. ¡Suelta!

Tuvo que ceder, resoplando como un animal. Olga cayó al suelo, con el rostro amoratado. John la miró un instante, de soslayo, sin abandonar a su enemigo. Compuso una mueca de rabia. Presintió, desesperado, que la joven había sido estrangulada.

Encajó las mandíbulas.

—¡Chino repugnante! —exclamó—. No mereces vivir. Eres un tigre traidor y sanguinario.

Ping blasfemó, ya de cara al espía. Éste observó enseguida que tenía intención de abalanzarse. Pero no le dejaría. La escena de Olga, tirada en un rincón, le impulsó a disparar. En realidad, defendía su vida.

Disparó. Rápidamente en el pecho del chino apareció un rosetón rojo que se agrandó sin tardanza. Sostúvose después uno segundos. Luego cayó pesadamente, sin vida. Había muerto como merecía.

John corrió al lado de la joven. Sintió una gran alegría cuando vio que aún vivía. Pudo besarla. La animó con su calor, acariciándola.

Minutos después abría los ojos, venciendo a la inconsciencia.

—¡Oh, John! Sentía morirme. Ese Ping era un criminal. Me dijo que había ordenado que te matasen.

—Lo intentó hacer. Vencí a sus sicarios. Venía buscándote desde ayer. Tuve una idea, y vine en tu busca.

—Gracias, John. No sé cómo agradecértelo.

Sonrió, agradecido. Le hubiera dicho que la mejor manera de agradecérselo era decirle que le quería. Pero calló. No era momento oportuno para hablar de aquel tema.

La ayudó para ponerse, en pie, asiéndola por la cintura. Ella se lo agradeció.

—Vamos cuanto antes. Pueden venir.

Salieron. Una ráfaga de viento frío tonificó sus nervios. Atusóse un poco el cabello.

—¡Qué rabia me da! —exclamó de pronto.

—¿A qué te refieres?

—A lo que vosotros decís que es mi hermosura y belleza. Quisiera pasar inadvertida ante mil hombres. Me hastía tanto asedio. Fíjate lo que me ha ocurrido. Si no es por ti… Por ser blanca y americana, el chino quiso matarme.

—¡Bah! Lo principal es que estás ilesa.

Me inquietó tu prolongada ausencia. ¿Qué hiciste?

—Te lo explicaré cuando lleguemos al hotel.

Siguieron andando hasta llegar al hotel. Entraron a la habitación. John la atendió con amabilidad, premura y cariño. Puso un cojín detrás del sillón para que estuviera más confortable.

—Bien; cuéntame. Te vi anoche, cuando… —se interrumpió recordando la sorprendente escena en el restaurante.

Ella comprendió. Esbozó una deliciosa sonrisa.

—Hablas del polaco, ¿no?

—Eso es. Le vi cómo te besaba. Tú respondiste como si fueras una cualquiera.

—Estaba trabajando.

—No lo entiendo. Explícate.

—Estás atolondrado, John. ¿Estimas que quiero al polaco?

—Me remido a las pruebas —respondió, fríamente.

—Pegier, el polaco, es el secretario de Mau. Estimé que merecía la pena simular que le amaba, que respondía a sus caricias, para que confesara ante mí. ¿Comprendes? No sabe, por supuesto, que yo soy espía. Me dijo…

—¿Qué? ¡Dilo enseguida! —ordenó, vivamente interesado.

—Verás —empezó a decir, dejando que John le encendiese el cigarrillo que le había puesto en los labios; expelió una bocanada, poniendo una postura un tanto ególatra, de triunfadora—. Pegier me dijo cuándo se iniciaría el ataque a Formosa y cuál sería el grueso de fuerzas.

—¡Formidable! Ahora comprendo aquella indigna escena. Es cierto; lo hacías para disimular, para sonsacarle palabras. ¿Cuándo se producirá ese ataque?

—Ya no tiene interés —contestó, displicente.

—¡No digas barbaridades! Dímelo. Lo comunicaré inmediatamente a Tokio.

—Ya lo saben. Estás un poco azorado, John. No lo has comprendido perfectamente. No sé qué me pasa desde que me conoces. Tú no eres un jovenzuelo enamoradizo. Eres un hombre responsable de tus actos —dijo casi con dureza.

—¡Basta de discursos! Ahora no son problemas personales. Es algo que atañe a nuestra misión, a la seguridad de Estados Unidos.

Recostóse en el cojín. Despidió volutas de humo. Sonreía angelicalmente; luego —confesó:

—Estuve con el polaco hasta después de media noche. Ya tenía yo en mi poder, en la mente, los datos de interés. Me acompañó hasta la puerta del hotel. Prometí verle hoy, y vi que se alejaba. Yo no entré en el hotel. Me acordé del cónsul. Creí oportuno ir a verle para que transmitiera el informe.

—¿Por qué? Yo soy tu jefe. Debiste consultar conmigo.

—Quise hacerlo, pero no tenía tiempo. Temí que nos descubriesen, y el informe moriría con nosotros. Por eso fui al Consulado.

—¿Qué pasó?

—Me recibió el cónsul. Preguntó por ti. Después envió el informe.

—¿Qué más? Oí decir a Ping que él le mató.

—Sí, le mató. Sin darme cuenta, ese maldito chino me seguía. Pasó al jardín, irrumpiendo violentamente cuando el inglés me felicitaba cariñosamente. Ping creyó que era mi amigo.

—¿Y luego?

—Amenazándome, me llevó al río. En la casita que ya conoces, me defendí. Estuve toda la noche a oscuras. Me dejaron sola, maniatada. Lo demás ya lo sabes.

—No todo. ¿Tú viste a dos hombres al lado de Ping? Quisieron matarme.

—Sí; creo que son dos vagabundos de Shanghai. Les dio algún dinero si te mataban. Son dos personajes secundarios, sin importancia. No hay que preocuparse de ellos.

—Mejor. Nuestro trabajo está dando a su fin. Quizá ordenen que abandonemos China.

—Lo deseo de todo corazón.

—¿Por qué?

—Deseo abrazar a Jabana. Hace meses que no le he visto. Esta misma noche le enviaré una carta.

—¡Hum, el indonesio! —exclamó John, con desprecio.

—Le quiero. Me he enamorado de él. Alguna vez tenía que ocurrir. Yo, una mujer…

—Y una espía —habló John, cambiando de conversación bruscamente—. Piensa en tu «otro» caso. Se enterarán de la muerte de Ping, y el polaco vendrá a verte.

—No importa. Diré que le he matado yo en legítima defensa, confesando los oscuros deseos del chino. En cuanto a Pegier, seguiré fingiendo, para que hable. ¿Lo apruebas?

—Lo apruebo —contestó, frunciendo los labios.

En aquel momento, James John, agente del C. I. A., pensaba en Jabana, el indonesio que se apoderó del corazón de una mujer que para otros hombres fue de piedra. Olga, la mujer-diosa, que sin proponérselo originó una serie de torbellinos por cuantas ciudades pasó.

CAPÍTULO VIII

ANTOS hombres pendientes de ella, cuando sólo se acordaba de uno. Era la llamada del amor. Aunque en el espionaje el amor es casi prohibitivo, Olga sintió sus exaltados afectos. No le olvidaba; no podía hacerlo.

John le era simpático. Pero no consiguió adentrarse en su polaco fingía. Entonces, al besarle, no lo hacía como mujer, sino como espía.

Escribió una carta sencilla, pero elocuente, a Jabana:

Sigo acordándome de ti. Espero verte muy Pronto. Próximamente saldré de Shanghai, donde he venido a colocar las manufacturas que represento.

Pasaron los días. Ella se declaró autora de la muerte de Ping.

—Lo hice en legítima defensa. Quiso atropellarme, y me amenazó con la pistola. Desesperada, pude arrebatarle el arma. Disparé sin saber lo que hacía. Miren las señales que dejó en mi cuello. Pretendía estrangularme.

Teniendo en cuenta que simulaba representar al partido internacional de Estados Unidos, la hicieron caso. Además, Pegier, el polaco, la apoyó.

Siguió coqueteando con él. John no se ofendía. No ignoraba que fingía, para obtener informes.

—Estoy deseando que ataquéis Formosa —dijo la espía—. Ya sólo quedan tres días para que se efectúe la ofensiva.

—No, se ha retrasado. El presidente ha cambiado de criterio —contestó el polaco, mientras tenía entre sus dedos la mano de Olga.

—¿Qué quieres decir? ¿No habrá ataque por ahora?

—Vamos a simularlo. Será una operación fácil. Distraeremos la atención de la Armada norteamericana.

—En tanto atacáis por otro sitio, ¿no es así?

—No te equivocas —respondió, haciendo un guiño significativo.

—¿Por dónde?

—¡Vaya! Veo que te interesa más que a mí.

—Y con fundamento. Soy secretaria del partido. Debe interesarme. Ardo en deseos de que se consiga la victoria, cuanto antes, mejor —repuso, poniendo énfasis en la voz; era una magnífica comedianta.

—Es cierto, Olga. Pero no puedo decírtelo. Es un secreto militar.

—¡Bah! Tú tampoco lo sabes.

—Te equivocas. Atacaremos por otro si tío.

—Bueno; dímelo ya —exigió, más pegajosa que nunca. Ahora fue ella quien acarició. Una treta para sonsacar aquel informe sensacional.

—Imposible. He prometido a Mau que no se lo diría a nadie.

—¿Acaso desconfías de mí?

—No; pero…

—No seas tímido. Soy más idealista que tú. Estoy segura que si viese a Mau, me lo diría.

—No es importante —para ti, Olga. ¿Por qué deseas saberlo?

—Por idealismo —respondió rápidamente, sin transición—. Acompañaré al ejército, para presenciar la victoria desde el mismo escenario de la guerra. Estoy segura que me emocionaré como nunca cuando vea que el último reducto de Formosa cae en nuestro poder —discurrió, alzando la voz e interesadamente emocionada.

Sonrió Pegier. Hallábanse sentados en un bar, en el rincón más apartado. Olga se unió más a él. Era vital hacerle hablar. Si lo conseguía, sería el mejor informe de su misión en China.

—¿Por qué ríes, querido?

—Por un error tuyo. No iremos a Formosa.

—¿Cómo? ¿Dónde entonces?

—Atacaremos en otro lugar que tiene frontera con China.

—¡Ah! Ya comprendo. Te refieres a Corea. Mau no hará caso del armisticio que él mismo firmará. Entonces, cuando los americanos se retiren, nos apoderaremos de todo el país. Es una excelente idea.

Pegier siguió sonriendo. Movió la cabeza en sentido negativo.

—Nueva equivocación, Olga. Si se firma el armisticio en Corea, habrá paz. Nuestro frente será otro muy diferente.

—¿Cuál? No acierto a comprender tus palabras.

—Es igual. No hablaremos por ahora de este tema. Es un secreto militar. Ya sabes que simularemos un ataque contra Formosa, y ese mismo día nos lanzaremos por otro sitio con el grueso del ejército.

—Me soliviantas. Yo creo que te divierte. No veo el país que pueda ser ése. Naturalmente, no puede ser Rusia.

—Por supuesto. Estudia un poco política y geografía y lo sabrás.

—Bien; puede ser la India o Birmania… Espera, ya lo sé. ¡Será Indochina! —exclamó, irguiendo la cabeza—. ¿Verdad que acierto?

—Estímalo como gustes.

—¡Hum, Pegier! Eres una momia. ¿Será en Indochina?

—No respondo. Repito que hemos hablado bastante de este asunto.

—Bueno, ¿y qué día?

—No lo sé. Seguramente me enteraré mañana.

—No te olvides de mí. ¡Quiero ser protagonista de la batalla!

Se levantaron. Entre arrumacos y frases de amor, la acompañó al hotel.

—Mañana nos veremos, querido.

Y en su habitación, llamó a John. Tomaron unas copas de whisky.

—¿Qué hay de cosas, Olga?

—Una grave noticia. Y es desesperante para mí. No es una información completa. Lo intenté esta noche; estuve más melosa que nunca, y Pegier respondió con evasivas.

—¿Qué es ello? —preguntó, interesado.

—Lo de Formosa. Simularán que atacan, cuando en realidad abrirán otro frente.

—¿Dónde?

—No lo sé. Pero no desespero. Tengo la convicción que ese maldito polaco hablará mañana. Me dirá el día, el lugar, la cantidad de fuerzas —aseveró, muy segura—. Le obligaré a ello. Es un informe de trascendental importancia para nuestra patria.

John arrugó el ceño. Llevóse un cigarrillo a los labios y lo encendió.

—Un demoníaco plan el de los chinos. Conviene apoderarse de ese informe. Si es preciso, te arrodillarás ante el polaco. Tienes que hacerle hablar, como sea. ¿Has comprendido?

—Sí, de cualquier manera. Procuraré que sea lo más dignamente posible. Le «caigo» bien a Pegier. —Insistiendo, con amabilidad, espero que no se dé cuenta de mi condición de espía.

—Eso es: le hablas como falsa idealista.

—Es lo que he hecho siempre. Pero te aseguro que me repugna ese sujeto. Hago verdaderos esfuerzos para que no me produzca náuseas.

—Cosas de la vocación de espía. Lo ordena la patria.

—Y yo lo cumplo encantada.

Bebieron otra vez. En el pecho de John seguía crepitando la llama del amor. Muchas veces se acordaba del indonesio. En aquel mismo momento, viéndola a ella llena de sugestión, como siempre, vino a su mente la imagen del hombre que desconocía, pero que íntimamente detestaba.

Olga le sacó de las cavilaciones.

—Y tus dos enemigos, ¿qué es de ellos?

—Unos pobres diablos. No me interesaba castigarlos. Son vagabundos franceses, medio muertos de hambre. Conocían a Ping, y, a cambio de dinero, se atrevieron a atentar contra mi vida. No saben nada. Hoy he almorzado con ellos. En realidad, son mis amigos. Se arrepienten de cuánto hicieron.

—¿Y lo de la carta de que hablaste?

—Dicen que se le cayó a Ping y ellos la recogieron para devolverla. Sin duda la escribió el chino y no la echó a Correos, porque luego decidió matarte, como en la cantina coreana.

—Bueno, no tiene importancia. Ahora lo que nos preocupa es alcanzar el sensacional informe.

—Tú solo vibrarías cuando se juntaran a los tuyos los labios de Jabana, ¿verdad?

—Has hecho una frase, y muy cierta. ¿Te molestas que esté enamorada?

—Pues me harías dichoso si lo estuvieras de mí.

—Llegaste tarde, y lo siento.

—¡Olvida al indonesio! Enamorarse de un indígena… ¡uf!

—Tus monsergas me aburren, John. Si vieras a Jabana cambiarías de opinión.

—No necesito conocerle. Dudo que pudiese adueñarme de mis nervios.

—Quieres decir que os pegaríais por mí, ¿no?

—Si el otro aceptaba…

—¡Un bonito espectáculo! Parecería una escena de película o novela popular: dos hombres a puño limpio por el cariño de una mujer. Y yo en medio, satisfecha. Como soy mujer, me emocionaría que dos hombres me disputasen. Como es un poema de la antigüedad griega, sería para el vencedor.

John tuvo que carcajear. Olga había pronunciado un discurso casi divertido. Era indudable que habló mofándose del espía. No la hizo caso.

—En fin, veo que estás más loca que un grillo. Desde luego, cuando lleguemos a Washington pediré al director general del C. I. A., que prohíba el acceso a la plantilla de espías de acción a las mujeres bonitas, que distraen la atención de sus compañeros.

—Tienes razón. Para ser espía es imprescindible ser una mujer de belleza corriente; jamás llamativa. Por eso, seguramente me retiraré del ejercicio del espionaje.

—¿Lo dices de veras? —preguntó, sin dar crédito a las palabras de su aviesa amiga.

—Es probable. Pienso casarme con…

—¡Otra vez Jabana! —protestó John, a quién desesperaba cualquier referencia que se hiciese del indonesio.

—Pues, sí; me casaré. Cuando una está enamorada, lo que se haga es excelente.

—¿Y te quedarás a vivir en Indonesia, en la selva?

—No me importará, porque no podré aburrirme. Sólo tendré ojos para ver a mi marido, que es un hombre inmejorable.

—Esto es, que prefieres a un indonesio antes que seguir al servicio del C. I. A., ¿no es así?

—Nunca; antes el C. I. A., pero sé que cuando nuestros jefes se enterasen de mis amores, me rogarán que deje de ser espía. Además, tú has dicho que es inconveniente que haya mujeres hermosas en el C. I. A.

—Cierto. Llevas razón.

No hablaron más. Aquél era un tema delicado. Habría que quitarle de la agenda.

—Olga, recomiendo que emplees toda tu inteligencia y amabilidad para convencer a Pegier. Como ha muerto el cónsul y no podemos comunicar directamente con Tokio, en cuanto obtuviésemos el informe huiríamos de aquí.

—¿Con qué destino?

—Formosa. Tengo preparada una canoa. Espero llegar a alta mar y encontrar un navío americano.

—Procuraré triunfar, John. ¡Todo por Estados Unidos!

Escanciaron dos copas de licor. Las choca ron, brindando.

—Por el triunfo, Olga. Ahora es cuando de bes emplear patrióticamente tu belleza. Embriaga a Pegier. No importa. Lo principal es que hable.

CAPÍTULO IX

EGIER frunció la frente. Guiñó los ojos.

—Sí, ya lo sé todo, Olga.

—Pues dímelo.

—No creo que tenga tanta importancia para ti. ¿Por qué insistes tanto?

—Vibro de emoción pensando en el día de la victoria final. Cuando se consiga, regresaré a Estados Unidos y contaré elogiosamente cómo ha triunfado China. Iré al frente.

—Es peligroso, Olga. No debes ir. Tú, igual que yo, somos combatientes políticos. Se estará mejor aquí, en la ciudad. Cuando el ejército haya ocupado la nación, iremos nosotros.

—¿Qué nación?

—¿No te lo figuras?

—El otro día cité todos los países que tienen frontera con China, y no pude acertar.

—Todos, no. China es muy grande. Fíjate en un pueblo fronterizo de gran interés estratégico y político para Nankin.

—¡Cualquiera lo sabe! Mau es capaz de atacar a la luna.

Estaban en un saloncillo de la oficina del partido. Sobre la mesa, unas copas de licor y una bandeja de pastas. Ellos, recostados en un amplio diván. Olga había cambiado de actitud. Temiendo que la descubriera, que Pegier se extrañase del inusitado interés que despertaba en ella el tema de la próxima invasión, habló de otros asuntos. Así le entretenía.

Disimulaba maravillosamente. Parecía como si hablase con pasión y calor, y era falso. Le repugnaba aquel individuo, pero para cumplir su misión patriótica tenía que hacerlo. Todo estaba estudiado.

Estuvieron cérea de dos horas. Pegier se levantó.

—Tengo que marcharme, y lo siento.

—¿Dónde vas? Es temprano.

—El presidente me espera. Esta noche se celebrará una importante conferencia militar. Yo soy el secretario.

—Está bien. Te esperaré en el club. Ya sabes que me gustaría estar siempre a tu lado.

—Imposible, Olga. Terminaré de madrugada.

—¡Hum! ¡Qué fastidio! Me aburriré por ahí.

—Trabaja algo. Ve al hotel y escribe los discursos que pronunciarás cuando vuelvas a Estados Unidos.

—Una idea formidable, Pegier. Estaré toda la noche escribiendo. Si quieres, cuando termine la conferencia puedes pasarte por el hotel. Quiero que me aconsejes. Te leeré los discursos.

—Iré, si puedo.

Separáronse en la calle. Olga regresó al hotel.

En el comedor, mientras comía, vio a John. Le comunicó las nuevas noticias, que eran escasas.

—Bien; escribe un panfleto muy encendido. Así, al leérselo, incitará a que hable. Temo que llegue el día del ataque y no hayamos podido enviar el informe.

—Repito que me asquea este trabajo. Deseo terminar.

—Pues a lo mejor esta misma noche.

—¿Nos iremos en cuanto lo obtengamos?

—Al día siguiente, para no levantar sospechas. Diremos que vamos a Corea.

—¡Oh! ¡Cómo deseo que sea esta noche!

—Para volver a Indonesia, ¿verdad? —preguntó, con mofa, sarcásticamente.

—Haré lo que me plazca —respondió, ofendida—. Es decir, primero servir al C. I. A.

Subió a su habitación. Enseguida tecleó en la máquina. Pasó un folio, y otro. Así hasta veinte.

Trabajó intensamente, aguzando la inteligencia. Fumaba para avivar la imaginación.

Se levantó, empezó a pasear. Acercóse a la ventana. Amanecía. Frunció los labios. Era demasiado tarde. Miró a un lado y otro de la calle. No venía nadie. Sin duda, Pegier seguía trabajando en la conferencia militar.

«¡Bah!; iré a la camá», pensó; empezando a quitarse la ropa. Estaba cansada.

Sentóse en la cama. Entonces alzó la cabeza. Escuchó las pisadas de un hombre por el pasillo. Enseguida llamaron a la puerta.

Se puso una blusa. Sin levantarse, habló:

—Pasa, querido. Te esperaba. La puerta está abierta.

Sonrió. Abrióse la puerta. Contrajo los músculos faciales. Profirió un suspiro de sorpresa. La primera sonrisa helóse en sus labios, rompiéndose después.

—¡Tú…! —musitó, temblando. Había recibido una fortísima emoción.

—¡Hola, preciosa! Hace meses que ansiaba verte. Al fin estoy aquí, después de atravesar mares y tierras.

Dio unos pasos. Olga se levantó. Estaba anonadada, pero extendió los, brazos. Se fundieron, besándose. Estaba abrazada a su novio, al hombre que consiguió conquistarla con el más noble de los amores.

Era Jabana, el indonesio, aquél a quién juró amor una noche tachonada de estrellas, en un porche, junto a la selva, que traía perfumes silvestres que embriagaban.

—¡Oh, querido! ¡Qué feliz me haces! Vivía contigo en sueños. Ahora te veo.

—Yo me desesperaba sin ti. Mandé emisarios a Tokio, buscándote. No te encontraron. Creí que tú me habías engañado. Temí no verte más. Pero cuando recibí tu carta…

—No esperaba que vinieses. Supuse que estarías atareado en el Ministerio.

—Dimití. Prefiero estar a tu lado antes que ser ministro.

—¿Y cómo llegaste aquí?

—En avión, autorizado por los chinos. Llegué hace dos horas. Inmediatamente vine a verte. Por cierto, ¿a quién esperabas?

—A nadie. He estado trabajando toda la noche.

—Pero cuando llamé entendí que esperabas a alguien.

—¡Ah, sí!, al conserje del hotel. Le dije que viniese a por lo que escribí. Es un hombre muy simpático. Puede ser mi padre —inventó.

—Estás desasosegada. No debes trabajar tanto. Espero que ahora dejes el empleo y te quedes conmigo.

—Sí, es mi ilusión.

De nuevo percibió que alguien pasaba por el pasillo. Palideció. Creyó que sería Pegier. De ser así, daríase una escena dramática. Dos hombres que querían a una mujer frente a frente en la habitación de ésta, y al amanecer. ¿Cómo explicar a Jabana que el polaco no era su novio, que era un instrumento del espionaje? ¿Cómo convencer a Pegier que Jabana era un extraño y que lo creyera para que dijese lo del ataque?

Esperó unos segundos. Su corazón latía aceleradamente. Llamaron a la puerta.

—¿Quién es? —preguntó Jabana.

—No lo sé. Espera ahí un momento.

Fue hacia la puerta. Diría a Pegier que el indonesio la había ayudado como mecanógrafo. Una disculpa vulgar, pero la única que encontró.

Abrió. Dio un suspiro de satisfacción. Era el conserje.

—Han protestado los viajeros de los cuartos de al lado. Piden que se callen. No les ha dejado dormir en toda la noche, con el ruido de la máquina de escribir.

Olga sonrió.

—Les haré caso. No trabajaré más.

Rogó a Jabana.

—Ya lo has oído. Vete. Estoy cansada. Dormiré hasta tarde. Almorzaremos juntos.

—Sí, duerme, lo necesitas. Vendré a mediodía. Yo me alojo en la pensión de enfrente —dijo, dándola un beso.

Olga quedóse sola, metiéndose en la cama. Apenas pudo dormir. Pensaba en Jabana, Pegier, John, y por encima de ellos, le agobiaba el informe que sería sensacional para el C. I. A. La presencia del indonesio complicó la situación. Debían huir rápidamente.

Se levantó temprano. Fue a la oficina de Pegier. Era una hora intempestiva, pero tenía que verle y que hablarle.

—No puedo atenderte. Espérame a las doce.

—Comeremos en un restaurant de las afueras, junto al río. Ya hemos estado en él. Esperaré allí.

—Me parece bien. Perdóname, pero me espera el presidente.

Olga llamó por teléfono a John, cuando estuvo sola. Quedaron en verse en un café.

—¿Qué hay de nuevo?

—Se han complicado las cosas. Jabana está aquí. Vino anoche.

Frunció el ceño.

—¿En tu busca?

—Puedes suponerlo.

—¡Vaya visita! Se ve que está perdidamente enamorado. ¿Qué piensas hacer?

—Primero, que el polaco me explique el enigma. Luego, huir en la canoa que has escondido.

—¿Con Jabana?

—Y contigo. Compréndelo, John. Te hubiera gustado enamorarme, pero sabes que llegaste tarde. No puedo negar mis sentimientos, Seré de Jabana —anunció, con energía—. Me eres simpático, John. Compréndelo.

—Es una situación anómala la que te has buscado. No parece un trabajo de espionaje, sino un problema amoroso entre tres hombres y una mujer.

—Así ha sido.

—¿Cuándo conoceré al indonesio?

—Al marcharnos. Espérame en el hotel por la tarde. Almorzaré con el polaco y espero hacerle hablar.

No hablaron más. Telefoneó a Jabana y le dijo que la esperase a almorzar.

—Tengo una cita con el presidente chino para firmar un acuerdo comercial con mi empresa —mintió ingenuamente—. Espérame en tu pensión. Iré a buscarte. He de contarte algo que te sorprenderá. No vayas a ningún sitio. Te necesito.

—Esperaré, pero ven cuanto antes.

Pasó las horas deambulando por las cercanías del gran río. Cuando vio a Pegier, simuló un enorme alborozo. Le cogió del brazo y pasaron a un pequeño jardín.

Ella le prometió que cuando regresase a Estados Unidos y pronunciase los discursos en favor de China, volvería para reunirse a él. Era una, treta fácil, pero convincente para un hombre que quiere a una mujer hermosa.

—¿Escribiste anoche algún discurso? —interrogó.

—Sí, lo he traído para leértelo. ¿Quieres oírlo?

—Naturalmente. Estoy seguro que has hecho una cosa perfecta.

Lo sacó del bolso. Enseguida leyó despaciosamente, matizando las frases más encendidas.

—¡Estupendo! Escribes maravillosamente. Todos los americanos te creerán —felicitó, radiante.

—A eso aspiro.

—Sí, la victoria está muy cerca —continuó, entusiasmado por los conceptos, que jamás saldrían a la luz, que Olga vertió en los folios para hacerle hablar—. El próximo domingo ocurrirá un suceso trascendental para China y el mundo.

—Sí, sé cuál es. La iniciación del ataque, ¿no? —inquirió sin demostrar mucho interés.

—Contra Siam. Es un país donde existen guerrilleros nacionalistas armados por el gobierno siamés que se introducen en China, dando combates. Pero ya no podrán hacerlo. Los capturaremos, mientras ocupamos Siam.

—Desde Thailandia podría atacarse Birmania e influir sobre los países malayos.

—Y algo más, ayudar a los indochinos que luchan contra Francia. De esta forma, China será el país más poderoso de Asia. Sólo quedará la India para más tarde.

—¡Oh, es extraordinario! ¡El domingo! Es la mejor noticia.

—Sí, el domingo, por la noche. Habrá un bombardeo y luego, romperemos la frontera, por Chung. ¿Estás contenta?

—¡Radiante!

Se dejó besar. Íntimamente pensaba que había que actuar enseguida. Era martes y en cuatro días debían enviarse considerables refuerzos a Siam. Urgía llevar el informe.

Estuvo con Pegier hasta las cuatro de la tarde. Separóse de él, prometiéndole que le vería por la noche. No sería así, naturalmente. Quizá fuese aquélla la última vez que estaban juntos.

Trasladóse, cuando se encontró sola, al hotel. John la esperaba.

—¿Lo conseguiste?

—Sí; el domingo por la noche, en la frontera de Siam.

—¡Gran trabajo el tuyo! No hay que perder ni un minuto. Nos iremos esta misma noche. Despídete de Jabana.

—No; vendrá con nosotros. ¿Te importa?

—Lo creo contraproducente. ¿Cómo le explicarás que huimos?

—Diré que soy espía.

—¡Jamás! Un espía jamás se descubre.

—Pero Jabana es mi novio. Es un hombre de toda confianza, amigo de Estados Unidos.

—No importa. No puedes decirlo.

—Entonces…

—Invéntale una historia. Dile que has cometido un robo, y que te persigue la policía.

—Una barbaridad. No puedo decir eso.

Bueno, pues lo que quieras, menos descubrir tu personalidad.

—Te haré caso. Voy a verle. Vendrá con nosotros. ¿Dónde los esperas?

—En el acantilado. Ya te dije dónde está. Os esperó a las diez de la noche —hizo una pausa, y agregó—: ¿Es de tu absoluta confianza?

—Por completo.

—¿No te engañará?

—No, porque entonces me habría engañado yo misma… ¿Insinúas que pueda ser un hombre que fingió enamorarse de mí para tenerme a su albedrío como espía?

—Eso es lo que opino.

—Grave error. Me insultas. Sé bien lo que hago. No soy ciega ante el amor.

—¡Bah! Es imposible hablar contigo sobre ese individuo. Piensa en el C. I. A. Un desliz tuyo puede ocasionar una gravísima derrota para nuestra Patria.

—Confía en mí.

Cruzó la calle. Cerca vivía Jabana, en una pensión. Entró en el hall. Aquél la esperaba, impaciente.

—¡Ya es hora, encanto! —exclamó, cogiéndola del brazo.

—Ven, Jabana. Tengo que contarte algo. Salgo esta noche mismo de Shanghai. ¿Quieres venir conmigo?

—Sí, para eso he venido aquí. Cogeremos el avión de Saigón.

—Imposible. Los policías chinos me buscan.

—¿Por qué?

—China ha roto sus relaciones con Estados Unidos y persiguen a los americanos para llevarle a un campo de concentración. Tengo miedo, Jabana.

—¡Malditos chinos! —exclamó indignado—. No dejaré que vayas a una cárcel a morir llena de miseria, sin comer ni beber. Conozco el cautiverio. Te defenderé. Tengo una pistola y…

—Un compatriota me espera. Tiene una motora en la costa. Escaparemos en ella. En el mar hay muchos barcos americanos. ¡No quiero ir a la cárcel! —suspiró, ficticiamente acongojada.

—¡Claro que no! Moriré antes.

—Salgamos de la ciudad; espero que no me reconozcan.

Salieron. Estaba anocheciendo. Cuando llegaron a la otra acera, un «jeep» frenó ante el hotel donde habitaba. Descendieron varios soldados, llevando fusiles con bayonetas. Pegier los dirigía.

Olga palideció. No comprendía aquello. ¿La buscaban? Hasta entonces no habían descubierto su personalidad. Era muy extraño que fuese Pegier el hombre que la deseaba.

Se escondieron entre la multitud. Estaba azorada. No esperaba que se hubiesen precipitado las cosas tan vertiginosamente. Seguía sin comprendedor. ¿Por qué la buscaban?

—Vámonos cuanto antes, Olga. Van en tu busca.

—Espera unos segundos. En ese hotel quedó mi compatriota. Quiero ver si lo han capturado.

Los vio salir sin llevar a John. Suspiró, satisfecha.

—¡Mira, Olga! —gritó Jabana.

Miró, quedando consternada. Otros dos «jeeps», repletos de soldados, frenaban junto a la acera. Sus bayonetas, acariciadas por la luz eléctrica de la fachada, relucían siniestramente. Cortaron la calle, echando a la multitud, dando culatazos. Un sargento exclamó:

—Hemos de encontrarles. Son espías. Lo supimos hoy.

Jabana miró a los ojos de la mujer diosa. También la asió por la cintura.

—¿Es cierto?

Asintió, bajando los párpados.

—No debes desesperarte, Olga. Vamos por ese callejón. Ya ves. No podemos pasar por la calle. La han acordonado.

—¡Sí, cuanto antes!

Retrocedieron, entre las sombras. Mientras los soldados vigilaban la calle, ellos consiguieron llegar a un paredón. Subieron por él. Jabana la ayudó.

Al poner pies en la cima, un reflector envió su carga de electricidad, descubriéndolos.

—¡Miradlos! ¡Son ellos! ¡Disparad! —gritó un sargento.

Tronó una descarga cerrada. En aquel momento, Jabana agarró de un brazo a la espía, empujándola. La libró de la muerte. Cayeron al otro lado de la tapia.

—¡Date prisa! ¿Estás herida? —preguntó, observando que fruncía la frente.

—Afortunadamente, no. Hemos de escapar. Atravesando el campo llegaremos a la costa. Allí está John. Es mi compañero de espionaje. Por fortuna no importará que me maten. El podrá huir, llevando el informe.

—¿Qué informe?

—El domingo, China invadirá Siam, al tiempo que finge un ataque a Formosa para distraer la atención de la armada de mi país.

—Pues hay que escapar. ¡Corre!

Corrieron por el campo. Minutos después, oíase el ruido de vehículos. Sin duda, eran «jeeps», para los que no es necesario las carreteras.

Jadeaba. Jabana pretendió ayudarla.

—No podemos parar. Sígueme. ¿Dónde está la barca?

—Cerca. Pasando el monte que tenemos enfrente. Se ha agravado mucho la situación. Temo que no podamos escapar. Aunque lleguemos a la costa, nos ametrallarán. Creo que navega muy despacio la motora.

—¿Oyes? Se acercan. ¿No puedes correr más? No importa, te llevaré.

—Déjame. Tengo piernas. Es cierto que me han herido levemente en el muslo. Un rasguño. Fue al caer de la tapia —y añadió pensativa—: No me explico cómo pudieron enterarse que John y yo somos espías. Hasta hoy mismo, merecimos su confianza.

—No nos interesa ahora. ¡Quiero vivir! No, te desesperes, Olga. Aun no has caído. La salvación está ahí, en el mar.

—¡Vamos! Supongo que John estará inquieto después de oír el tiroteo.

Aunque cojeaba, corrió. Jabana le ayudaba, cogiéndola de un brazo.

Pero les acosaban implacablemente. Llegaron los «jeeps» muy cerca de ellos. La noche era clara y sus perseguidores los veían avanzar, entre las sombras de la noche, rotas por la luna.

Reanudóse el tiroteo. Jabana, el hombre enamorado, se puso delante de ella. Con su cuerpo formaba un escudo para defender la vida de la espía. Ésta protestó:

—No hagas eso. Estamos cerca de la costa. Así no puedes correr.

—No me quitaré. Tú vales mucho más que mi vida —negó él.

La cogió en sus brazos. Olga volvió a protestar.

—No puedes andar, Olga. Estás rendida. He visto que tienes sangre en la pierna, y no hay tiempo de vendar la herida.

Entonces escuchóse una voz.

—¡Olga! ¡Estoy aquí!

La espía hizo un esfuerzo queriendo desprenderse del abrazo. El resistió.

—¿Has oído?

—Sí; es John. Bájame. Nos daremos prisa. Confío escapar.

—No puedo dejarte. He visto que no dominas la pierna. Estas herida y abría que arrastrarte.

—Lo intentaré.

—Imposible. Mira cómo tengo la mano. Ensangrentada. Te… hirieron. No fue un rasguño. Es un balazo. ¿Es cierto?

—Sí —musitó. Jabana llevaba razón. No podría correr.

Escuchóse el ruido de la motora. Parecía el grito de la salvación.

El indonesio adelantó el paso. No notaba el cansancio. Llevando en sus brazos a la mujer que amaba multiplicó sus esfuerzos. Quería vivir. Quería salvarla para eternizar la felicidad amorosa. Corría, sorteando las balas.

De pronto, encajó las mandíbulas. Paróse.

—¿Qué sucede, Jabana? —preguntó, angustiada.

—Nada —farfulló.

—Te han herido. He notado cómo te estremecías.

No habló. Cayó de rodillas. Aún tenía en sus brazos a la espía.

Se desprendió de él. Le atendió enseguida. Tenía una herida en la espalda, por la parte izquierda. Quiso hablar y no pudo. Despidió una bocanada de sangre, Habíanle atravesado un pulmón.

—¡Jabana…! —gritó, temblando—. No era dueña de sus nervios. Presenciaba una escena dramática, angustiosa, sangrienta.

—Ve con tu compañero. Siento que me muero. Ve. Reza por mí. Puedes salvarte. Ve con John —musitó, entre sollozos, con voz ininteligible, suave, callada. No tenía fuerza para hablar.

—¡No! Has muerto por mi culpa. ¡Maldito destino!

Estaban cercados. Únicamente quedaba la salida del mar, donde impaciente, aguardaba John. Entretanto, los chinos seguían disparando y acercándose.

Oyóse la voz de John.

—Olga: esperó unos segundos. No podemos morir. Estados Unidos nos necesita.

—Espera. Arrastraré a Jabana —pidió, y alzó la cabeza como si dijera una plegaria mirando al cielo.

No pudo arrastrarlo. Le faltaba aliento.

—Déjame, Olga. No veo… No siento… La vida se va… Déjame.

Como si hubiera recibido una descarga eléctrica, hincó la cabeza en el suelo. Murió en el acto.

—¡Jabana! —gritó, arrodillándose junto al cadáver—. Puso la cabeza de este sobre su regazo. Rompió a llorar.

Tenía sobre sí al hombre que atravesó un mar impulsado por la llama del amor. Un final trágico, sentido, sangriento. Un hombre que moría en aras del amor.

—¡Olga! Ven. Los tienes ahí a los chinos.

—Escapa tú, no puedo andar. Ya no hay tiempo.

—Estás loca. ¡Ven!

—No; escapa. Mi vida no tiene importancia. Tú llevas el informe.

John, separado unas cincuenta yardas de Olga, desistió de su empeño. Hubiera ido por ella, llevándola a la fuerza. Pero ya no había tiempo. Se persignó. Montó en la motora, navegando hacia la salvación, y con ella la victoria.

Olga sollozaba. Agachó la cabeza y besó los labios, aun calientes y ensangrentados, de Jabana. No se dio cuenta que llegaban los «jeeps». Sintió un golpe en el hombro. Era un oficial, que la alcanzó con la culata del fusil.

Se puso en pie. Seguía sollozando. Estaba delante de Pegier. No le había conocido.

—¡Espía! Quisiste engañarme ofreciéndome un amor falso. Pero me di cuenta de tu treta —gritó el polaco, al tiempo que la golpeaba con la mano—. ¡Lástima que no supiera que erais espías! Me lo dijo Mau. El servicio de espionaje os descubrió y nos lo dijo.

No contestó. Consternada, llorando, no apartaba la vista de Jabana. Ya no la importaba morir. Los chinos creyeron que el indonesio era John. No habían oído el ruido de la motora, debido al tiroteo. John triunfaría llevando el informe. Cuando Pegier se diera cuenta, sería demasiado tarde.

Aquél ordenó, lleno de ira y crueldad.

—¡Soldados! Alzad vuestros fusiles. La fusilaremos ahora mismo.

Veinte soldados pusiéronse delante de Olga, de pie, al lado de Jabana. Pegier, el hombre que besó ante la repugnancia de la espía, ahora decreta la ejecución de ésta.

—¡Fuego!

Veinte disparos. La espía se mantuvo en pie unos segundos. Luego cayó, bañada en sangre, al lado de su novio.

Así quedaron juntos, y la tierra china se empañó de sangre. Drama del amor. Olga había triunfado. Perdió como enamorada. Venció cómo espía.

Escucháronse las pisadas de los soldados. Mientras, James John, agente del C. I. A., navegaba solitario. Pronto encontraría un acorazado en el que ondearía la bandera estrellada de Estados Unidos.

FIN