En Próspero, una solitaria alma viviente camina a través de un mundo hecho añicos. Debajo de las torres en ruinas, Ahriman, el hijo exiliado de Magnus el Rojo, destructor de su Legión, contempla lo que una vez fue, lo que es y lo que aún puede ser. Y en medio del polvo de este mundo, paraíso perdido hace mucho tiempo, el hechicero se enfrenta a sus errores y decide su destino.

John French

Ahriman: Mano de polvo

Warhammer 40000. Señores de los Marines Espaciales 2

ePub r1.0

epublector 28.05.14

Título original: Hand of Dust

John French, 2013

Traducción: ICEMANts, 2014

Editor digital: epublector

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El polvo vuela de mi mano hacia un horizonte lejano. Lo miro encender el viento. Mi mente puede sentir cada partícula de él, se puede degustar el hueso, metal y carne que una vez fue. Puedo oír a los muertos en un toque suave del polvo. Por un segundo, creo reconocer una voz, pero luego se convierte sólo en el traqueteo suave del polvo contra mi armadura. El sol se está poniendo. El cielo es una pira de fundido color. Los escalofríos del viento terminan en mi piel. Tiene una voz sedienta y susurrante. Miro hacia abajo, donde el polvo se ha acumulado contra los restos carbonizados de un edificio. Este es el lugar donde todo empezó y terminó. Pensé que nunca volvería aquí, pero aquí estoy de pie, esperando, viendo el baile del polvo en el viento y recordando. Soy Ahzek Ahriman, el hijo exiliado de Magnus el Rojo, destructor de mi Legión, lo recuerdo.

Recuerdo el rojo. El rojo era el brillo de la sangre en la armadura bajo el alto sol. Un guerrero se agacha delante de mí en la pulida piedra blanca. El marfil superó su armadura y los acurrucados símbolos en plata en las pulidas placas. Estaba temblando, como si tuviera un escalofrío.

—¿Helekphon? —dije lentamente. Él no se movió.

Caminé medio paso hacia adelante. Respiraciones profundas, zumbaban con dificultad desde el enlace vox.

—¿Hermano? —lo intentó de nuevo. Nada. Sólo el temblor y el suspiro de la estática.

¿Helekphon?, le envié mentalmente.

Su cabeza se levantó. Sus ojos en blanco se encontraron con los míos. El temblor se detuvo. Estaba muy quieto. Moví mi mano hacia mi pistola Bólter. Podía sentir sus ojos siguiendo el movimiento.

¿Ahriman?, respondió él, su voz era un susurro aplastado en mi pensamiento.

Aquí estoy, Hermano.

Por favor… El pensamiento era un gemido. Tenía el sabor de la desesperación, del último aliento de vida. Nunca has visto… esto antes… ¿verdad? No estuviste en Bezant… ni en Clorphor.

Hizo una pausa y sentí el sordo eco de su pánico cuando su voluntad se deslizó.

Lo has oído… has oído hablar de ello… pero no lo has visto. Esta es nuestra maldición, muchacho. Este es nuestro destino. Debiste haberme matado cuando comenzó. Hazlo ahora, antes de que…

Su pensamiento se agotó y el silbido de su respiración se levantó en mis oídos otra vez.

Hermano yo puedo…, empecé a decir, pero nunca terminé el pensamiento.

La Cabeza de Helekphon cayó hacia atrás y gritó hacia el cielo del mediodía. Su forma se distorsiono. Su armadura chilló mientras se agrietaba. La húmeda carne se expandió fuera de las grietas. Sus ojos ciegos daban vueltas mientras la carne crecía y se bifurcaba resbaladiza de sangre. Garras y manos se extendieron hacia abajo, golpeando en el suelo de piedra cuando la carne que había sido Helekphon quebró la cáscara agrietada de su armadura.

Disparé. Disparé una y otra vez, hasta que el percutor chasqueó sin munición. Entonces me quede de pie durante mucho tiempo, mirando la sangre y la pulpa de roja carne brillando bajo el sol.

La memoria se desliza con el polvo, convirtiéndose en pequeña y distante a medida que miro. Respiro. Todavía puedo oler la sangre. El viento y el polvo aumentan en mi mano.

Recuerdo el agua. El agua era negra y tranquila, como un espejo que espera la luz. La superficie quedo destrozada cuando mi mano cogió una palmada de agua para llevarla a mi boca. Sabía a contaminación, a productos químicos y a la vida que se deja pudrir fuera de la vista del sol. Tomé otro trago y me lo bebí de un trago. Mi boca aún estaba seca.

«¿Dónde estoy?», pensé, como si la pregunta por sí sola, trajera una respuesta. Miré hacia arriba. Había estrellas en el cielo, pero su luz no se reflejaba desde el espejo que era el agua. Un remolino de color estaba tendido al otro lado de la negrura, como una mancha de putrefacción floreciendo sobre una herida vendada.

«El Ojo del Terror aún me sostiene entonces», me dije mientras miraba hacia abajo dentro de aquella magullada noche. Un mundo de saltantes llamas y piedra rota se extendió desde mí hacia todos los lados. En algún lugar, los disparos charlaban en la distancia y la ondulación de las detonaciones hacia bailar el horizonte. Mi armadura colgada de mí, ennegrecida por el fuego. Mis objetos personales destrozados yacían a mi lado, todavía humeantes. Cerré los ojos y volví a ver la cara de Magnus, sentí el rugido de la disformidad mientras caí lejos de esa cara.

Destierro: la última palabra dicha por mi padre, la palabra que me siguió mientras caía a través de la disformidad. Segundos se convirtieron en años y años en un segundo. Pase por el fuego, la luz y un hielo tan brillante que cegaba. Y durante todo ese tiempo, la última palabra pronunciada por mi padre me había seguido y con ella el hecho de que la Rúbrica había fallado, yo había fracasado.

El orgullo, el más duro de los pecados, nos encuentra siempre al final. Siempre.

Busqué más agua y vi unas figuras que me miraban. Debí haber intuido que se acercaban, debería haber escuchado sus pensamientos, incluso leer los caminos de sus próximos momentos antes de que llegaran. Pero no pasó. Mi mente era una piedra opaca en mi cráneo.

Había cinco de ellos. Su armadura era el ocre de los huesos secos. Sus armas brillaban a la luz del ojo que reinaba encima. Me quedé mirándolos, mi mano a medio camino de la boca, drenando el agua entre los dedos. Me miraron durante un largo rato, luego uno habló con una voz como cartílago quebrándose entre los dientes.

—¿Quién eres tú, a que vienes a nuestro reino?

«¿Quién soy yo?», pensé.

«Soy Ahriman», me vino al pensamiento, sonando como un grito lejano desapareciendo en la distancia.

Destierro. La palabra sonó clara y fresca en mi mente. Miré mi mano. El agua se había evaporado.

«He fracasado», pensé. «Yo soy el pecador encadenado a la vida por su arrogancia, mientras que todo lo que valoraba se convirtió en polvo».

Miré hacia arriba.

—Yo soy Horkos —dije.

La memoria se desvanece. El sol se está poniendo en un rayo final de fuego rojo.

Todavía estoy desterrado, sigo siendo un exiliado, pero ya no estoy roto por el peso del pasado.

Veo la tenue luz. Los últimos rayos del sol rojo atrapan las motas de polvo que se propagan a través del aire. Veo el futuro en su polvorienta danza. Las posibilidades y los destinos no nacidos giran delante de mis ojos, cada uno de ellos, un universo que vivirá o permanecerá en gestación. Veo mundos quemados y las cenizas convertidas en las cunas de los hijos de la humanidad. Veo todo lo que era y cómo podría terminar. Veo esperanza. «Nos alzaremos de nuevo. La salvación llegará, aunque me costara diez mil años, llegará».

El sol se ha puesto, esta muerta tierra de cenizas y polvo, es un océano de terciopelo negro debajo de mis pies. Dejo que mi mano caiga lacia a mi lado y veo con mi mente como la última parte del polvo dispersado se asienta en la noche. Me doy la vuelta. Detrás de mí, un resplandeciente mar de ojos brillantes en caras blindadas. Esperan, en silencio, observando.

—Venid, Hermanos míos —les digo—. Ha llegado el momento.