¿Es posible —nosotros nos preguntamos— que se pueda pedir más de Goethe, después de todo lo que dio? Con Weimar o sin Weimar, pensamos que nada más podría habernos dado. El hecho de que ahora se llore por lo que pudiera haber sido, no es sino señal de lo mucho que se le exige a Goethe, pues como sucede con la obra de todos los grandes hombres, también la suya nos sabe a poco. Ni Weimar tuvo la culpa, ni Goethe se distrajo. Le sucedía como a Leonardo da Vinci, cuyo genio múltiple también puede inducirnos a pensar si realmente aquella de pintor fue su vocación y, de serlo, si fue un mal que hiciera también otras cosas. Descollaron tanto en otras actividades que siempre puede quedar la duda de si hubieran sido más dedicándose por entero a una de ellas.

Johann Wolfgang von Goethe

Poemas

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Titivillus 06.02.2023

Johann Wolfgang von Goethe, 1832

Traducción: Carmen Bravo-Villasante

Diseño de cubierta: diego77

Editor digital: Titivillus

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INTRODUCCIÓN

En sus conversaciones con Eckermann dice Goethe: «Yo tributo toda la honra que se les debe a la rima y al ritmo, que son los que hacen que la poesía sea poesía; pero lo propiamente hondo y profundamente eficaz, lo que verdaderamente educa y forma, es lo que queda del poeta cuando se le traduce en prosa. Entonces queda libre el puro contenido perfecto, que el poeta sabe muchas veces fingirnos con una deslumbrante pompa exterior o que cuando existe puede estar velado por ésta».

El contenido hondo de la obra más noble puede encontrarse en una traducción. De este modo, como Goethe es uno de aquellos poetas que más queda después de traducido, queda justificado nuestro intento, no obstante reconocer que hay ejemplos de bellísima musicalidad, como las canciones y baladas de la primera parte de esta antología.

Motivos personales, muy subjetivos, algunos vinculados a ciertos años felices, me hacen escoger determinadas poesías; motivos antológicos, en relación con su propia vida o actividad creadora, explicarán otras.

El poema «Ganimedes» pertenece a la época wertheriana del autor; incluso fue escrito en el mismo año de la publicación del «Werther», en el año 1774. El anhelo panteísta, característico de todo el romanticismo alemán, se expresa en esta poesía, que a la vez es una exaltación y triunfo de la sensibilidad, para decirlo con el mismo significativo nombre que lleva una comedia de Goethe. Unas flores bellas, un verde tierno, unos trinos lejanos bastan para que broten lágrimas de emoción y despierten un intenso deseo de unirse al Dios Omnipotente, la Naturaleza como intermediaria.

Al mismo período de exaltado entusiasmo juvenil pertenece el «Prometeo». La rebeldía y la soberbia están representadas en los titanes. Este poema no sólo sigue siendo un aspecto más de la actividad wertheriana, sino que se nos aparece como su consecuencia. Aquí está el hombre que obra sin atender a los dioses, como si no los necesitase, y dispone de su propia vida con arrogancia. Aquí está el corazón como fuente perenne de bienes. Cuando en el «Prometeo» se dice:

¿Acaso no has sido tú solo,

Santo y ardiente corazón mío,

El que todo lo has llevado a cabo?

¿No estamos oyendo aquella confidencia de Werther?: «Lo que yo sé, puede saberlo cualquiera, sólo mi corazón es mío».

Que a Goethe le complacía el símbolo de Prometeo, e incluso responde a una necesidad suya estética, lo muestra este párrafo tan interesante de «Poesía y verdad»: «La fábula de Prometeo fue cobrando vida en mí. Corté a mi medida la vieja túnica de los titanes, y sin pensarlo más comencé a escribir una obra teatral en que se exponía la desavenencia surgida entre Prometeo y Júpiter y el resto de los nuevos dioses, porque Prometeo crea, a su modo, hombres, los anima con el auxilio de Minerva y constituye una tercera dinastía. A esta extraña composición pertenece como monólogo aquella extraña poesía que ha adquirido importancia en la literatura alemana porque, movido por ella, Lessing se declaró contra Jacobi en puntos importantes del pensamiento y el sentimiento. Esta poesía sirvió para determinar una explosión que descubrió e hizo tema de polémica las más secretas relaciones de hombres eminentes… Aunque sobre este tema puedan hacerse, como ya ha acontecido, consideraciones filosóficas y aun religiosas, propiamente pertenece a la poesía. Los titanes son la locura del politeísmo, así como se puede considerar al demonio como la locura del monoteísmo… El Satán de Milton… está siempre en una situación subalterna tratando de destruir la magnífica creación de un Ser superior; en cambio Prometeo logra crear y producir aun contra los más altos seres. Además es un bello pensamiento, agradable para el poeta, que los hombres no sean creados por el Supremo Señor del mundo sino por una fuerza intermedia».

Después de este poema, Goethe que, por fortuna, pasó por todos los estados, y no fue característica suya permanecer en una misma postura, pronto alcanzó una fase reflexiva, en que una más última comprensión le lleva a escribir poemas como «Límites de la Humanidad» y «Lo divino» (ambos en 1780).

Para que podamos comprender bien la diferencia que existe entre «Prometeo» y «Límites de la Humanidad», diremos que hay la misma que entre su primera novela «Las penas del joven Werther» y «Las afinidades electivas». Frente a la osadía de aquella terrible composición de «Prometeo», está ahora la humildad del hombre que reconoce límites y se somete a un poder superior. El mismo Goethe señala el cambio cuando dice: «Sin embargo, mi poesía no se sentía atraída por la gigantesca turbulencia de los titanes que pretendían asaltar el Cielo. Me agradaba más representar aquella resistencia pacífica, plástica y tolerante que reconoce el poder superior, pero quiere igualarse a él». La gran lección de Goethe consiste, precisamente, en estos cambios. Él, que sufrió tantas muertes y resurrecciones, puede muy bien ponernos como ejemplo moral el «¡Muere y resucita!» de su poesía.

Goethe, en su continua aspiración al perfeccionamiento, sintió como primer deber el de su propia vida. De uno de estos momentos de transformación, que le llevan al enriquecimiento de su existencia, nacen las imponderables «Elegías romanas». El ser pedagógico por excelencia, el autodidacta Goethe, aplica la pedagogía, una vez más, cuando huye de Weimar hacia Italia. Considerando superada para su formación la etapa de aquella Corte, Goethe ve necesario un nuevo cambio que venga a ampliar su vida y le dé materia para los años que sigan a su regreso a la patria. En sus cartas habla de la necesidad del cambio para la «elasticidad» de su espíritu y el engrandecimiento de su persona. Con seriedad germánica se ocupa de sí mismo como un gran deber, y siente como una falta todo lo que atente contra este designio. De paso, cree que todo lo que vaya reteniendo no sólo contribuirá a ampliar su espíritu, sino que asimismo pasará a engrandecer el de los demás. Con esta firme creencia tratará de consolar, mientras esté ausente, a la quejumbrosa señora de Stein y a los suyos.

¡Cuántas veces promete compensar con creces su pérdida y les anuncia que volverá con un tesoro de ideas y experiencias de las que les hará partícipes! En carta del 13 de febrero de 1787, dice a Carlota: «A través de mí podrás conocer más mundo». ¡Qué hábil era Goethe! Pero a ella eso no la consuela, y pide su efectiva presencia.

El viaje a Italia, que sintió Goethe con necesidad enfermiza, tuvo lugar el 3 de setiembre de 1786. El 29 de octubre llega a Roma, en una impaciente cabalgada desde Carlsbad. Empieza su renacimiento. Nada más pisar suelo italiano se siente hombre nuevo; el cambio lo ha rejuvenecido. En las «Elegías romanas» pueden verse los sentimientos del ser que descubre por segunda vez la vida y las cosas del mundo; se embriaga con el espíritu del arte, la suavidad de la atmósfera, y los recuerdos de la Antigüedad, y alguna vez, para que no falte nada, con un dulce vino de España (19 de enero, «Viaje a Italia»). Con todo se instruye. Cuando en algún momento de placer le cabe la duda de perder el tiempo, entonces piensa y se pregunta, con la admirable ingenuidad pedagógica de siempre: «Pero ¿es que no me instruyo mientras contemplo las formas del seno adorado…?» (Elegía I). En las «Elegías romanas» culminan la exaltación y la alegría de Goethe ante la belleza y el descubrimiento de un nuevo tipo de vida. Ahora es cuando se hace verdad aquel pensamiento suyo que dice que el hombre se conoce a sí mismo en la medida en que conoce al mundo, y que cada objeto que se contempla con detenimiento despierta en nosotros un nuevo sentido.

Las «Elegías romanas» son veinte. Existen dos traducciones españolas. Una catalana, la hizo en 1904 Joan Maragall, y es realmente admirable. La otra es de R. Cansinos Assens y está incluida en las «Obras completas» de Goethe (Ed. Aguilar). Es fácil comprender que el benemérito esfuerzo de un traductor de más de cuatro mil páginas, no pueda afinar en el detalle de unas pocas poesías. Por otra parte creo sumamente perjudicial el empleo de términos arcaizantes, más propios del arte menor de una anacreóntica del siglo XVIII que no del gran estilo de las «Elegías». De esto puede ser un ejemplo la Elegía XIII traducida por Cansinos:

Pero ¡ay! el «traidorzuelo» que si asunto me dio

Para canciones, tiempo también «robóme» y calma;

Miradas tiernas, besos y «palabricas dulces».

Las amantes parejas en cambiar se complacen.

Es susurro la charla, es balbuceo el «palique»

Y de toda medida «horro» el himno resuena.

Veamos otro ejemplo. En la Elegía V, después de presentarnos a una encantadora amada «amodorrada» dice:

Más de un poema en sus brazos he rimado, y a fe

Que «tecleando» en su espalda suavemente, escandía los latinos hexámetros.

En este caso el mecanizado y oficinesco «tecleando» puede, incluso, incitar a la risa, y así desvirtuar lo poético, convirtiéndolo en ridículo.

Cómo se puede llegar a efectos contrarios de lo que se pretende, lo comprendió Goethe cuando, en las conversaciones con Eckermann, le enseña dos poesías que el mundo llamaría inmorales, y éste comenta, refiriéndose a una de ellas: «Además mucho depende de la forma; una de estas dos poesías, escritas en el tono y metro de los antiguos, resulta mucho menos atrevida. Alguno de los motivos, en sí, son fuertes, ciertamente, pero la manera de tratarlos presta al conjunto tanta grandeza y dignidad que…». «Tiene usted razón —dijo Goethe— cada forma poética produce efectos misteriosos. Si el contenido de mis “Elegías romanas” se expresase en el tono y en el metro del “Don Juan” de Byron parecerían escandalosas».

Por otra parte puede perjudicar mucho a una traducción la prolijidad. Si un poeta ha expresado algo en cuatro versos, el que traduce no debe emplear ocho o diez, con la intención de esclarecer el contenido. La nota aclaratoria debe ir al margen. Compárese, en lo que a esto respecta, el poema «Proximidad» con el mismo, de la edición mencionada, que lleva por título «Cercanía».

Es en Italia, en Roma precisamente, donde Goethe confirma su verdadera vocación de escritor, como aquella primera vez que, en carta jubilosa a Carlota von Stein (10 de agosto de 1782) le comunica: «¡En verdad, he nacido para ser escritor!». Ahora es al conde Carlos Augusto al que hace partícipe de la gran noticia, cuando le escribe que en la soledad de los días romanos se ha encontrado a sí mismo. ¿Y qué es lo que ha encontrado? A un artista. Es quizás este hallazgo, sorprendente si se tiene en cuenta su ya cimentada fama como artista, lo que ha llevado a uno de nuestros mejores escritores, en una original teoría, a concebir a un Goethe infiel a su destino, casi torciendo su vocación.

Cuando Ortega y Gasset escribe «Pidiendo un Goethe desde dentro», con dedo admonitorio, formula una acusación. Imagina que Weimar le esterilizó, casi le disecó, y gusta de suponer como una gran delicia un Goethe errabundo e inseguro, obligado por las necesidades de la vida a acrecentar su obra poética. Parece, incluso, como si el largo período de Weimar, y luego su vuelta allí, después del viaje a Italia, nos hubiera robado lo mejor de una hipotética producción.

¿Es posible —nosotros nos preguntamos— que se pueda pedir más de Goethe, después de todo lo que dio? Con Weimar o sin Weimar, pensamos que nada más podría habernos dado. El hecho de que ahora se llore por lo que pudiera haber sido, no es sino señal de lo mucho que se le exige a Goethe, pues como sucede con la obra de todos los grandes hombres, también la suya nos sabe a poco. Ni Weimar tuvo la culpa, ni Goethe se distrajo. Le sucedía como a Leonardo da Vinci, cuyo genio múltiple también puede inducirnos a pensar si realmente aquella de pintor fue su vocación y, de serlo, si fue un mal que hiciera también otras cosas. Descollaron tanto en otras actividades que siempre puede quedar la duda de si hubieran sido más dedicándose por entero a una de ellas.

Con Goethe uno se pregunta, por ejemplo, ¿adónde habría llegado de haber seguido el camino de las ciencias naturales? Y esto es precisamente lo admirable de las grandes figuras: las infinitas posibilidades que ofrecen.

Goethe fue fiel a su vocación de literato, y tenemos que agradecerle a Weimar haber sido el lugar seguro desde donde pudiera continuar su formación y crecimiento. Todavía con el ejemplo ante los ojos de un Hölderlin muerto prematuramente para la vida del espíritu, si no para la terrestre, a causa de sus peregrinaciones y la inseguridad de su estado, o un Schiller también muriendo antes de tiempo, agotado por el esfuerzo que requería su trabajo, ¿no hemos de imaginar con terror un Goethe viviendo con vehemencia, quién sabe si miserablemente, para acabar con su vida a los cuarenta o cincuenta años? A Goethe hay que juzgarle en el conjunto de su vida entera. Imposible imaginar un Goethe sin Weimar.

En Goethe no se perdió nada, ni el momento más frívolo fue inútil, pues todo pasó a su obra y se infiltró de un modo sutil, contribuyendo a enriquecerla, del mismo modo que él cuidaba de que su propia existencia se enriqueciera. Sólo cuando comprendió que aquella Corte ya no le proporcionaba materia y que sus temas podían agotarse, él mismo se decretó la fuga. Aquel ser que fue implacable cuando se trataba de realizar lo que se proponía, si es que alguna vez perdió algo como escritor, lo ganó como hombre.

El afán de renovación de Goethe explica que trajese a la poesía alemana toda clase de ritmos y métricas. En la parte poética titulada «A imitación de las formas antiguas» vemos ejemplos de anacreónticas, epigramas, dísticos, aforismos, y hasta modelos de paremia. La concisión y el laconismo de estas poesías contrasta con los amplios poemas finales de esta antología que llevan por nombre «Trilogía de la pasión», que se inicia con un recuerdo wertheriano y culmina en la famosa «Elegía» que se conoce por el nombre de «Elegía de Marienbad».

En 1809-1814 publica Goethe «Poesía y verdad», parece como si el poeta hubiese cumplido el ciclo completo de su vida. No es así. En Marienbad (1821), Goethe conoce y se enamora de Ulrike von Levetzow, de diecisiete años, criatura alegre y maravillosa. Durante tres veranos se ven. Goethe tenía setenta y cuatro años y pensó seriamente en el matrimonio. Después de una lucha interior decidió renunciar, y todo el drama de la renuncia está expresado en la «Elegía de Marienbad», al tiempo que la punzante delicia de este amor tardío, que el poeta simboliza en las palabras iniciales de paraíso e infierno.

CARMEN BRAVO-VILLASANTE

CANCIONES

COMO MUERTO

¡Llora, muchacha, ante la tumba del amor!

Cayó por nada, una casualidad.

Pero ¿está verdaderamente muerto? No puedo asegurártelo.

Nada, una casualidad le despierta de nuevo.

CERCA DE LA AMADA

Yo pienso en ti, cuando la luz del sol

Rebrilla desde el mar;

Yo pienso en ti, cuando el lunar fulgor

Refleja el manantial.

Te veo a ti, lejos en el sendero

Polvoriento de andar;

En la profunda noche donde va el caminante

Que vacila al marchar.

Te oigo a ti, cuando oigo el ruido sordo

De olas al chocar.

Al silencioso bosque acudo para oírte

En profundo callar.

Estoy contigo, por muy lejos que seas,

¡Estás acá!

El sol se hunde, ya brillan las estrellas.

¡Si estuvieras allá!

RECUERDO

¿Quieres siempre estar vagando?

Mira, el bien tienes aquí.

Aprende a coger la dicha.

La dicha está junto a ti.

AMOR INCANSABLE

La nieve, la lluvia,

El viento enfrente,

Contra nieblas

Y nubes,

¡Adelante! ¡Adelante!

¡Incansablemente!

Prefiero con penas

Sufrir la existencia,

A con alegría

Soportar la vida.

Es por el dolor

Que los corazones

Se inclinan

A amarse.

¿Cómo voy a huir?

¿Camino del bosque?

¡En vano la huida!

¡Corona de la vida,

Dicha sin descanso

Amor soberano!

PLACER DEL DOLOR

¡No sequéis, no sequéis,

Las lágrimas del amor eterno!

Ay, con los ojos secos

Qué mudo, qué muerto está el mundo.

¡No sequéis, no sequéis,

Las lágrimas del amor eterno!

SALUDO Y DESPEDIDA

Late mi corazón, ¡a caballo, a caballo!

Antes que dicho, está hecho ya;

La noche mece la tierra,

Y las montañas cubre la oscuridad.

La niebla sobre la encina

Parece un gigante descomunal,

Y las tinieblas en la maleza

Con cien ojos negros mira ya.

La luna desde las nubes

Con su semblante pálido está,

El viento agita sus alas,

Y lúgubre silba al pasar.

La noche crea mil monstruos

Que a mi ánimo no dan pavor:

¡Qué fuego siento en mis venas!

¡Qué brasa en mi corazón!

Te vi, y una suave alegría

De tu mirada dulce hacia mí

Se derramó, y todo mi ser

Respiraba amor hacia ti.

Una rosa primaveral

Cubría tu semblante feliz,

¿Tanta dulzura, ¡oh dioses!

Es posible que merecí?

Pero ¡ay! al llegar el día,

Me tengo que despedir:

¡En tus besos cuánto amor!

¡En tus ojos qué dolor!

Me voy, tú miras al suelo,

Y luego, llorosa, me miras a mí,

¡Oh, qué felicidad ser amado!

¡Oh, dioses, al amar me siento feliz!

BALADAS

MIGNON

¿Conoces el país donde florece el limonero,

Y entre el follaje oscuro brilla la naranja dorada?

Desde el celeste azul se agita un suave viento,

El mirto y el laurel crecen serenos.

¿Lo conoces?

¡Allí! ¡Allí

Quisiera yo contigo, amada mía, ir!

¿Conoces la morada? Descansa en las columnas

El tejado, la sala y las estancias

Resplandecen, las estatuas de mármol me contemplan

Y me dicen: «¿Qué has hecho, pobre niño?».

¿Lo conoces?

¡Allí! ¡Allí

Quisiera yo contigo, mi protectora, ir!

¿Conoces la montaña y su camino?

La fiera entre la niebla está perdida,

En las grutas dragones se estremecen,

Caen los peñascos entre la corriente.

¿Lo conoces?

¡Allí! ¡Allí

Está nuestro sendero, oh padre, hemos de ir!

EL REY DE THULE

Había un Rey en Thule

Hasta la muerte fiel,

Pues al morir su amada

Dejó una copa dorada

Como herencia para él.

En todos los banquetes

Bebía con placer;

Se cerraban sus ojos

Siempre que iba a beber.

Y cuando fue a morirse

Repartió su poder

Entre los herederos,

Aunque guardó la copa

Para siempre con él.

Sentóse en el banquete,

Los caballeros también,

En un salón de palacio

Junto al mar frente a él.

Cogió la copa dorada,

Bebió la brasa vital,

Y lanzó la copa dorada

En el fondo del mar.

La vio caer y hundirse

En el fondo del mar.

Cerró los ojos callado.

No volvió a beber más.

ELEGÍAS ROMANAS

¡Qué felices hemos sido!

Con vosotras volveremos a sentirlo.

I

Contadme, piedras; oh, habladme, altos palacios,

Calles, decidme una palabra. Genio, ¿no te mueves?

Sí, todo está animado en tus sagrados muros

Roma Eterna. Sólo para mí permanece en silencio.

¡Oh!, ¿quién podría decirme en qué ventana vi antaño

A aquella maravillosa criatura que tanto me encantó?

¿Acaso no adivino el sendero por el que yendo

Y viniendo de ella, ofrendaba mi tiempo valioso?

Aún contemplo iglesia y palacio, ruinas y columnas

Como un hombre prudente que aprovecha su viaje.

No obstante pronto pasarán, pues sólo ha de haber un único templo,

El templo del amor, que reciba a los consagrados.

Cierto es, oh Roma, que eres un mundo; con todo

Sin amor el mundo no sería mundo, ni Roma sería Roma.

II

¡Honrad a quien queráis! ¡Yo permanezco aquí escondido!

Hermosas damas y caballeros del mundo elegante,

Interesaos por vuestros primos, tíos, y por vuestros antepasados,

Y que a la ingeniosa conversación siga el juego de cartas.

Reunios en pequeños y en grandes círculos,

Esos que tanto me llenan de desesperación.

Repetir la opinión, con desinterés y desgana,

Que rabiosamente persigue al caminante por Europa,

Como la canción de Mambrú al viajero británico,

Que va de París a Liorna, de Liorna hacia Roma,

Y luego desciende hacia Nápoles, y aunque se fuera a Esmirna

Seguiría escuchando la canción de Mambrú, siempre Mambrú en el puerto.

Igualmente, yo encamine mis pasos donde sea,

Oigo censuras para el pueblo, para los reyes críticas.

Pero no me descubriréis en el retiro

Que me procura Amor, el príncipe real que me protege.

Aquí me cubre con sus alas; y mi amada

No teme, como buena romana, las lenguas viperinas;

No le interesan nada las noticias, sólo está atenta

A los deseos de su amado, al que le pertenece.

Se deleita con el desconocido amigo, rústico y libre,

Que le habla de montañas, de nieve y de cabañas;

Comparte la llama que ha encendido en su pecho,

Y se complace en que él no sea ávido de oro como los romanos.

Su mesa está bien puesta; no le faltan vestidos,

Ni un carruaje que la lleve a la Ópera.

Madre e hija se alegran de ese nórdico huésped,

Y el bárbaro domina en los romanos pechos.

III

¡No te arrepientas, amada mía, de haberte entregado tan pronto!

Créelo, no pienso mal de ti, no pienso nada bajo de ti.

De múltiples maneras obran las flechas del amor: algunas desgarran,

Y enferma el corazón por un lento veneno, con el tiempo.

Otras, con acerada punta traspasan hasta la médula

E inflaman rápidas la sangre.

En los tiempos heroicos, en que dioses y diosas amaban,

El deseo seguía a la mirada y el goce seguía al deseo.

¿Crees que hubo de pensarlo mucho la diosa del amor

Cuando antaño, en el bosque Idaico, se enamoró de Anquises?

¡Qué hubiera tardado la luna en besar al hermoso durmiente!

¡Pronto la aurora, envidiosa, le hubiera despertado!

Hero miró a Leandro en plena fiesta, y rápidos

Se precipitaron los amantes, con ardor, en el torrente de la noche.

Rea Sylvia, la real doncella, marchaba a sacar agua

Del Tíber cuando fue arrebatada por el dios. Así engendró

Marte a sus hijos. Los gemelos mamaron

De una loba y Roma es llamada princesa del mundo.

IV

Oh qué felices somos los amantes, que adoramos a todos los demonios,

Y complacidos les rendimos culto a los dioses y diosas.

Como vosotros, ¡romanos triunfadores! que acogíais

Gustosos a los dioses de todos los pueblos del mundo que vencíais,

Y les dabais albergue, tanto a los egipcios de negro basalto,

Como a los griegos esculpidos en mármol blanco.

Creo que no se enojarán los eternos,

Si ofrecemos incienso especialmente a un dios.

Cierto es que cada día le rezamos,

Y a él le consagramos el servicio.

Alegres y joviales, también serios, en secreto oficiamos,

Pues el secreto es propio de los iniciados.

Antes soportaríamos la persecución de las Erinias,

Y el duro juicio de Zeus, en la rueda y en la peña,

Antes que nuestro ánimo cesase en el maravilloso servicio.

¡A la diosa que se llama Ocasión, aprended, debéis de conocerla!

Es mudable y cambia de figura.

De Prometeo pudiera ser la hija, engendrada con Tetis,

Y con su astucia a más de un héroe engañó.

Ella también engaña al inexperto, al simple,

Esquiva al dormilón, y ayuda al vigilante;

Gustosamente se entrega al hombre rápido y activo,

Para éste siempre es tierna, juguetona y solícita.

También yo pude verla, es joven y morena,

Los rizos negros rodean a su frente,

Y se enroscan en torno de su cuello,

Y le cubren sus sienes.

No me paré a pensarlo, cogí a la fugitiva

Y la abracé; me devolvió el abrazo

Y el beso, tan experta, que me hizo muy feliz.

Pero ahora que todo ya ha pasado,

Yo me desligo de los lazos romanos.

V

Alegre y lleno de entusiasmo me siento sobre este suelo clásico.

El pasado y el presente me hablan en alto y de un modo atrayente.

Aquí sigo el consejo, hojeo las obras de los antiguos

Con mano atareada, cada día con un nuevo goce.

Muy de otro modo me ocupa el amor por las noches.

Si así soy sabio a medias, sin embargo soy doblemente feliz.

Pero ¿acaso no me instruyo mientras contemplo las formas

Del seno adorado y la mano hace descender su cadera?

Es entonces cuando verdaderamente entiendo el mármol.

Pienso y comparo, veo con ojos que sienten, siento con manos que ven.

Y si la amada me roba algunas horas del día,

En cambio me concede, como desagravio, horas de la noche.

Sin embargo no siempre se besa, también se habla razonablemente.

Si el sueño la sorprende, entonces, echado, pienso muchas cosas.

A menudo he poetizado entre sus brazos

Y he contado los hexámetros con mano vacilante

Sobre su espalda. Respiraba dulcemente dormida

Y su aliento me abrasaba hasta lo más hondo.

Mientras, el amor avivaba su lámpara y recordaba los tiempos

En que hizo el mismo servicio a los triunviros.

VII

¡Oh, qué alegre me siento en Roma! Recuerdo los tiempos

En que un día gris y un triste cielo, allá en el norte,

Pesadamente sobre mi cabeza se cernían.

Un mundo, entonces, sin color y sin forma estaba en torno a mí

Y yo sobre mi yo, hundido en silenciosa meditación,

Espiando el seco camino del espíritu inquieto.

Ahora alumbra la luz del claro éter mi frente;

Febo, el dios, despierta formas y colores.

Con claridad de estrellas brilla la noche y resuena con suaves canciones,

Y la luna me alumbra más clara que un nórdico día.

¡Tanta felicidad para un mortal! ¿Sueño? ¿Acaso, padre Júpiter,

No fue tu morada con su ambrosía, la que acogió al extraño?

Todavía aquí tiendo las manos suplicantes

Hacia tus rodillas, ¡óyeme, oh Júpiter Xenius!

No sé cómo he llegado, no puedo decírtelo.

Hebe condujo al caminante, me adentró en los umbrales.

¿Se equivocó la bella? Deja que me aproveche de ese error.

Tu hija, la Fortuna, también reparte los más preciados dones

Como una mujer, conforme a su capricho.

¿Eres un dios acogedor? Entonces no lances

Del Olimpo a tu amigo, de nuevo hacia la tierra.

«Poeta, ¿acaso te extravías?». Perdona,

La montaña del Capitolio es tu segundo Olimpo.

Soporta, pues, oh Júpiter, que permanezca aquí

Para que luego Hermes me conduzca por delante de Cestius

Al Orco, lentamente, cuando baje.

VIII

Cuando me dices, amada, que de niña no gustaste

Y que de ti se avergonzó tu madre, hasta que

Fuiste mayor y silenciosamente te formaste, lo creo;

Con gusto te me imagino como una extraña niña.

También les falta forma y color a las flores de vid,

Y luego, maduros los granos, deleitan a hombres y dioses.

IX

Otoñalmente brilla la llama del hogar campestre,

Chisporrotea y silba, rápida, entre la leña.

Esta noche me agrada más que nunca, pues antes

De que el haz en brasas se consuma, y en ceniza

Llega mi amada. Arde la leña, los troncos,

Y la noche templada es una ardiente fiesta.

Cuando al día siguiente ella abandone el lecho amoroso,

Reavivará las llamas entre las cenizas.

Pues el don a mi amada le concedió el Amor

De avivar la alegría entre las brasas.

X

Alejandro y César y Enrique y Federico, los grandes,

Gustosos me darían la mitad de su conquistada fama

Si pudiera concederles por una noche mi lecho.

Pero ¡los pobres! Les retiene el duro poder del Orco.

Alégrete, pues, viviente, el amoroso sitio

Antes de que el ligero pie de la temible Leta te conduzca.

XI

A vosotras, oh Gracias, un poeta deposita las hojas de laurel

Sobre el altar, y los capullos de las rosas,

Y lo hace consolado. El artista se complace

En su estudio, aunque siempre parezca un panteón.

Júpiter medita con la frente inclinada, y Juno alza la suya;

Febo se precipita, y sacude su cabeza rizada;

Minerva mira adusta, y Hermes, el ligero,

Mira de soslayo, pícaro y tierno al mismo tiempo.

Pero hacia Baco, el indolente soñador,

Hermes eleva la mirada, poseída de dulcísimo deseo.

Y el mármol se estremece. Recuerda sus abrazos

Y parece pensar: ¿Por qué no está a mi lado aquel hermoso?

XII

Amada mía, ¿es que no escuchas el alegre griterío de la vía Flaminia?

Son segadores que vuelven al hogar.

Han terminado la cosecha romana,

Aunque ya no se ofrendan coronas para Ceres.

Ya no hay fiestas en honor a la diosa,

Que nos brinda trigo en lugar de bellotas.

¡Celebremos los dos en silencio la fiesta!

Pues dos enamorados son una multitud.

¿No has oído nunca de aquella fiesta,

Que al vencedor seguía en Eleusis?

Los griegos la fundaron, y aun en la propia Roma

Sólo los griegos gritan: «¡Venid a la sagrada noche!».

El profano se aleja; tembloroso el neófito atiende,

Vestido con la túnica blanca, símbolo de pureza.

Extrañado va errante el iniciado por medio de los círculos,

Entre raras figuras; parece estar en sueños:

Pues aquí por el suelo se arrastran las serpientes,

Y las doncellas son portadoras de cofrecillos cerrados, orlados con espigas,

Y el sacerdote sibilino ora;

Impaciente y medroso el neófito aspira hacia la luz.

Después de muchas pruebas puede descifrar

Lo que significan aquellas pinturas en el sagrado círculo.

¿Cuál era el misterio? Pues que Deméter, la gran diosa,

Enamorada del héroe Jasón,

El valeroso rey de Creta,

Le concedió la maravilla oculta de su cuerpo inmortal.

¡Oh, qué feliz fue Creta! Rebosante de espigas,

Está el lecho nupcial de la diosa y la cosecha es abundante.

Mientras, el mundo languidece en pobreza

Por no rendir su culto a la amorosa Ceres.

Con asombro escucha el iniciado el relato.

Y hace una señal a su amada —¿Entiendes lo que digo, amada mía?

¡Entre aquellos mirtos frondosos hay un lugar sagrado!

Nuestra felicidad no puede hacerle daño al mundo.

XIII

¡El amor es un pícaro, y quien confía en él es engañado!

Vino hacia mí fingiendo, y dijo: «Por esta vez puedes hacerme caso,

Te lo digo sincero, te estoy agradecido. Veo

Que has consagrado tu vida y la poesía a mi culto.

Ya ves si es cierto que ahora te he seguido hasta Roma,

Me gustaría hacerte agradable tu estancia en el país extraño.

Cada viajero se queja, encuentra malos agasajos,

Pero aquel que va recomendado por el amor, es agasajado maravillosamente.

Contemplaste con asombro las ruinas de los viejos edificios

Y recorriste, lleno de pensamientos, estas sagradas estancias,

Y aún más, veneraste los restos valiosos de la obra

Del insigne artista, que en el taller yo siempre visitaba.

¡Estas figuras yo mismo las formé! Perdóname esta vez,

No me envanezco; tú mismo reconoces que lo que digo es verdad,

Ahora me sirves con indolencia, ¿dónde están las bellas figuras?,

¿Dónde los colores y el esplendor de tus invenciones?

¿Piensas crear de nuevo, amigo? La escuela de los griegos

Está abierta aún, no cerraron los años la puerta.

Yo, el maestro, soy eternamente joven y amo a los jóvenes.

No me gusta la prudencia de los viejos. ¡Ánimo, que sepas comprenderme!

Eran nuevos los antiguos porque vivieron la felicidad.

¡Vive feliz y los tiempos pasados revivirán en ti!

¿Que de dónde tomarás los motivos para las canciones?

Yo te los daré. Y sólo el amor será el que te enseñe el gran estilo».

Así habló el sofista. ¿Quién habría de contradecirle?

Yo, por desgracia, estoy acostumbrado a obedecer cuando el señor ordena.

Ahora traicionero, mantiene su palabra, da motivo para las canciones,

Y al mismo tiempo me roba el tiempo, la fuerza y la memoria.

Miradas, manos entrelazadas y besos, dulces palabras,

Tiernas expresiones, cambia entre sí una pareja enamorada.

¡Cuánto se habla! ¡Qué balbuceo en la conversación!

Es un himno que resuena sin prosódica medida.

Aurora, ¡cuántas veces te vi, amiga de las musas!

¿También acaso a ti el malicioso Amor te ha seducido?

Ahora veo que eres su amiga. De nuevo

Me despiertas en su altar para el alegre día.

Hallo rizos sobre mi pecho, la cabeza

Descansa en mi brazo que rodea su cuello.

¡Qué alegre despertar! ¡Horas tranquilas,

Conservadme el recuerdo del placer que nos mece en el sueño!

Se mueve, se vuelve en lo ancho del lecho,

Sin embargo, conserva su mano en mi pecho.

Profundo amor nos une para siempre,

Un anhelo exento de deseos.

Oprime mi mano, contemplo sus adorables ojos

Abiertos de nuevo. —¡Oh, no, déjame descansar mientras me instruyo!

¡Cerraos! Me turbáis, me embriagáis, y demasiado pronto

Me robáis el goce tranquilo de la pura contemplación.

Estas formas, ¡qué hermosas!, ¡qué noble proporción la de los miembros!

Dormida así la bella Ariadna, Teseo, ¿podrías escaparte?

¡Sólo un beso en sus labios! ¡Oh, Teseo, vete, vete!

¡Mira sus ojos! ¡Despierta! —Eternamente ahora te retiene.

XIV

—«¡Alúmbrame, muchacho!». —Aún hay luz. Gastáis aceite

Y pabilo en vano. No cerréis las ventanas.

Detrás de las casas, y no de las montañas, desaparece el sol.

Falta media hora para que las campanas anuncien la noche.

— ¡Desgraciado, ve y obedece! Espero a mi amada;

Mientras, ¡consuélame, lamparita, dulce mensajera de la noche!

XVI

«Amado mío, ¿por qué hoy no viniste a las viñas?

Te esperé solitaria, como te prometí, allá arriba».

Amiga, estuve allí, pero por fortuna, vi a tu tío

Que andaba entre las cepas, ¡y entonces me escondí!

«¡Oh, qué equivocación! Era un espantapájaros,

Aquel que te engañó, y su figura yo misma preparé

Con cañas y con trapos, diligente,

Así que soy yo misma quien me he perjudicado.

Y ahora el deseo del viejo se ha cumplido,

Ahuyentar al pájaro que le roba la uva y la sobrina».

XVIII

Una cosa hay que me disgusta más que todas; otra

Que me resulta odiosa, su solo pensamiento me trastorna.

Quiero confesároslo amigos:

Me disgusta el yacer solitario en la noche.

Pero lo más odioso es temer serpientes en el camino

Del amor y veneno entre las rosas del placer,

Cuando en el más bello momento de la alegría que se entrega,

A tu cabeza hundida se aproxima la pena.

Por eso Faustina me hace feliz, comparte contenta el lecho conmigo

Y permanece fiel.

La ardiente juventud desea obstáculos; a mí me complace

Gozar el bien seguro.

¡Qué dulzura! Cambiamos besos,

Aspiramos, confiados, respiración y vida.

Así gozamos de la larga noche, unidos

Nuestros pechos y escuchamos lluvias, torrentes y aguaceros.

Así alborea la mañana, y las horas nos traen nuevas

Flores, con que adornar el día alegremente.

¡Concededme, oh Quírites, la felicidad y que el dios

Dispense a cada cual el primero y último de todos los bienes de la tierra!

POESÍAS VARIAS

GANIMEDES

Como el resplandor de la mañana

Brillas ante mí,

¡Amada primavera!,

Y tus múltiples encantos

Amorosos oprimen mi corazón

Henchido del sentimiento sagrado

De tu eterna dulzura

Y tu infinita belleza.

¡Oh, si pudiera prenderte

entre mis brazos!

Tendido sobre tu pecho,

¡Ay!, desfallezco,

Pues tus flores y tu verdor

Oprimen mi corazón.

¡Cómo refrescas

La ardiente sed de mi pecho,

Dulce viento matinal!

Me llama el ruiseñor amoroso,

A lo lejos, entre la niebla del valle.

¡Ya voy! ¡Ya voy!

¿A dónde? ¡Ay! ¿A dónde?

¡Arriba! Tiendo a lo alto,

Las nubes se ciernen,

Las nubes se inclinan

Al amoroso anhelo.

¡A mí! ¡A mí!

¡Llevadme en el regazo

Hacia lo alto!

¡Prendedme en vuestro abrazo!

Ya voy hacia tu pecho

Padre amante.

PROMETEO

Cubre tu cielo, Zeus,

Con vapor de nubes

Y ocúpate, como el niño

Que arranca cardos,

De las encinas y de las nubes.

Deja en paz

A mi tierra

Y a mis cabañas, que no construiste,

Y a mi hogar,

Por cuya brasa

Me envidias.

No conozco nada más pobre

Bajo el Sol, que vosotros, ¡oh dioses!

Alimentáis penosamente,

Con sacrificio

Y humo de plegarias,

Vuestra majestad

Y moriríais de hambre si no fueran

Necios plenos de esperanza

Como niños y mendigos.

Cuando yo era un niño

Nada sabía.

Dirigía la mirada extraviada

Hacia el Sol, como si arriba hubiese

Un oído para oír mis quejas,

Un corazón, como el mío,

Para apiadarse del oprimido.

¿Quién me ayudó

Contra la furia de los titanes?

¿Quién me salvó de la muerte,

De la esclavitud?

¿Acaso no has sido tú sólo,

Santo y ardiente corazón mío?

¿Y has de arder, joven y bueno,

Engañado, agradeciendo la salvación

Al que duerme allá arriba?

¿Adorarte yo a ti? ¿Por qué?

¿Has mitigado el dolor

Del que sufre?

¿Has calmado las lágrimas

Del que teme?

¿No ha sido, acaso, el tiempo todopoderoso

El que me ha hecho hombre,

Y el eterno destino,

Mi señor y el tuyo?

¿Piensas que

Debería odiar la vida

Y huir al desierto,

Porque no todos

Los sueños floridos maduran?

Aquí estoy, hago hombres

A semejanza mía;

Una raza que se me parezca,

Que sufra, llore,

Goce y se alegre,

¡Y que no te atienda,

Como yo!

LO DIVINO

¡Sea noble el hombre,

Generoso y bueno!

Porque sólo esto

De todos los seres

Le distingue

Que conocemos.

¡Salve a los desconocidos

Y elevados seres

Que presentimos!

Su ejemplo nos enseña

A creer en aquéllos.

Pues insensible

Es la Naturaleza;

Luce el sol

Sobre malos y buenos,

Y brilla la luna y las estrellas

Sobre el hombre mejor

Y el asesino.

Viento y tormenta,

Trueno y granizo

Azotan su camino

Y arrastran

Apresuradamente

A uno y otro.

También así la dicha

A ciegas entre la multitud,

Se posa tan pronto

Sobre la rizada inocencia del muchacho,

Como sobre la desnuda cabeza

Del culpable.

Sagradas leyes,

Eternas, enseñan

Que todos debemos

Perfeccionar el círculo

De nuestra existencia.

Sólo el hombre

Puede lo imposible.

Él diferencia,

Escoge y juzga,

Y da eternidad

Al instante.

Sólo él puede

Dar un premio al bueno

Y un castigo al malo.

Curar y salvar

Doblegando

Error y confusión.

Así adoramos

A los inmortales,

Como si fueran hombres

Que hacen grandiosamente

Lo que el mejor de ellos, en su pequeñez,

Hace o hacer quisiera.

Sea el hombre noble,

Generoso y bueno.

Produzca incansable

Lo útil y justo,

Y séanos un símbolo

De aquellos seres presentidos.

LÍMITES DE LA HUMANIDAD

Cuando nuestro sagrado

Y venerable Padre,

Con mano reposada,

Sobre las pasajeras nubes

Siembra miradas bienhechoras

Sobre la tierra,

Beso entonces

El borde de su manto,

Con infantil temblor

En el sincero pecho.

Nunca con dioses

Debe medirse

Ningún hombre.

Si éste se eleva

Y roza

Con su cabeza las estrellas,

No siente firmes

Las inseguras plantas,

Y con él juegan

Vientos y nubes.

Si se mantiene

Firme su planta

En la tierra

Segura y asentada,

No alcanza siquiera

A compararse

Con la encina

O la parra.

¿Qué es lo que a dioses

y hombres separa?

Que muchas ondas

De aquéllos vienen

Y su corriente

Como una ola eterna

Nos traga, nos alza,

Y nos apaga.

Un anillo más

Es nuestra vida.

Cuántas generaciones

Forman eternamente

La infinita cadena

De su existencia que no acaba.

PROXIMIDAD

Cómo, a menudo, niña amada,

Me eres tan extraña, yo no lo sé.

Cuando estamos entre la multitud

Cesa mi alegría.

Sin embargo, si el silencio y la oscuridad nos envuelven,

Te conozco de nuevo por tus besos.

PENSAMIENTOS NOCTURNOS

¡Os compadezco, estrellas desgraciadas,

Aunque brilláis hermosamente,

E ilumináis al caminante

Sin pago alguno de dioses y seres,

Ya que no amáis y amor desconocéis!

Inalterables transcurren vuestras horas.

Eternas, sin pausa en el cielo.

Qué largo viaje habéis cumplido

Mientras yo en brazos de la amada

Me olvido de vosotras en el lecho.

MIGNON

2

Una nostalgia así,

Como yo siento,

Sólo el que sufre

Pudiera comprenderlo.

Lejos de todo amor

Y abandonado,

Contemplo el firmamento.

¡Ay! El que puede amar

Está en lo alto, lejos.

¡Ah, desfallezco!

¡Arde mi corazón!

Una nostalgia así,

Como yo siento,

Sólo el que sufre

Pudiera comprenderlo.

3

Quien no ha comido el pan con lágrimas,

Quien no ha pasado las noches tristes

Sentado en su lecho llorando,

No os conoce, poderes celestiales.

Nos conducís hacia la vida,

Nos dejáis entre sus brazos,

Y ya culpables, nos dejáis la pena,

Pues toda culpa se venga en la tierra.

A IMITACIÓN DE LAS FORMAS ANTIGUAS

LA TUMBA DE ANACREONTE

Aquí, donde la rosa florece, donde la vid se enlaza al laurel,

Donde es atraída la tórtola, donde los grillos se solazan.

¿Qué tumba es ésta, que todos los dioses han hermoseado

Con adornos? Es el retiro de Anacreonte.

Primavera, verano y otoño disfruta el afortunado poeta.

Del invierno un cerro le protege.

16

MATRIMONIO DESIGUAL

Incluso una pareja tan celeste, después de su unión, se vio desigual.

Psique era mayor y más inteligente. Amor siempre es un niño.

18

DISCULPA

¡Te quejas de la mujer que va de uno en otro!

No la censures: va en busca de un hombre constante.

DIOS, CARÁCTER Y MUNDO

¿Cuándo?, ¿cómo? y ¿dónde? ¡Los dioses no responden!

Quédate ya en que. No preguntes por qué.

Si quieres alcanzar el infinito

Mira por todas partes lo finito.

PRIMAVERA

10

Desde lejos veo la amapola; resplandece. Pero al acercarme a ti percibo,

¡Ay!, que tratabas de imitar a la rosa.

17

Tu encantadora pequeñez, tus bellos ojos dicen

Siempre: «¡No me olvides!», siempre: «¡No me olvides!».

VERANO

28

Toda la alegría del poeta, hacer una buena poesía,

Siente la adorable criatura que le admira.

29

¿Que un epigrama es corto para decirme algo amable?

¿Cómo, amada mía? ¿No es corto, acaso, el más amable beso?

32

Ése es el verdadero amor, el que siempre y siempre permanece igual,

Aun cuando todo le sea concedido, aun cuando todo se le haya de negar.

42

Logre el hablador tantos discípulos como arenas el mar —la arena

es arena; sea mía la perla, ¡oh tú, juicioso amigo!

56

A menudo, los príncipes estampan su importante figura

Sobre un cobre, apenas plateado; el pueblo se engaña largo tiempo.

Los exaltados estampan el sello de su espíritu sobre mentiras y errores;

Quien carece de piedra de toque las tiene por verdadero oro.

85

Inspiras amor y deseo; lo siento y me abrasas.

¡Ahora te pido, oh amada, que me inspires confianza!

100

¡Qué triste, oh rey Midas, fue tu suerte cuando sentiste

Entre tus manos, pobre anciano hambriento, el peso de los manjares transformados!

En caso semejante, a mí me va mejor, pues todo lo que toco

Al punto se me vuelve, entre las manos, un ligero poema.

Maravillosas musas, no me opongo; mas no me transforméis

A la amada, cuando esté entre mis brazos, en leyenda.

OTOÑO

38

Frutos da la existencia al hombre; pero rara vez

Cuelgan rojos y brillantes como desde la rama del manzano.

47

Si eres capaz de creerme lo que digo, amigo mío:

¡Cree a la vida! Alecciona mejor que discursos y libros.

56

¿Que cuál lector deseo? Aquel que ingenuamente

Olvida el mundo, a mí y a él, y sólo vive en el libro.

INVIERNO

94

Caer es la suerte de los mortales. Tanto cae el discípulo

Como el maestro; aunque la caída de éste es más peligrosa.

REFRANERO

Entre el hoy y el mañana

Hay una larga pausa;

Esfuérzate y procura

Conservar la alegría.

Con uno que manda está bien,

Pues lo que ordena, hace también.

Sea recta tu conducta;

Lo demás se dará por añadidura.

EPIGRAMAS DOMÉSTICOS

Como las estrellas,

Sin pausa,

y sin prisa.

«¿Qué es lo absurdo pensaste?

Absurdo sólo es el pedante».

El amor y la pasión son pasajeros.

El bienestar es duradero.

¿Cuándo es el hombre más insoportable?

Cuando obedecer y mandar no sabe.

Si soy tonto, me aguantan;

Si soy listo me regañan.

Qué fruto da el más pequeño espacio

Si se sabe cuidar con tacto.

LÍRICA

TRILOGÍA DE LA PASIÓN

A WERTHER

Otra vez te atreves, oh amada sombra aquí,

A aparecer a la luz del día,

Y sales a mi encuentro florecida,

Y no temes estar ante mí.

Es como si vivieras cerca,

En una pradera de rocío fresca,

Y cuando la tarea del día se acaba

El último rayo del sol te descansa;

Quedarme o despedirme tú decides,

Si pasas no has perdido nada.

La vida del hombre parece algo magnífico:

¡Qué encantador el día, qué soberbia la noche!

En medio de placeres de todo un paraíso

Apenas si gozamos el sol esclarecido,

En un confuso esfuerzo tan pronto

Con nosotros como con el ambiente,

Nadie se satisface con otro totalmente.

Todo aparece seco, si resplandece dentro,

Y un exterior brillante cubre un semblante triste,

Está muy cerca siempre la dicha que no alcanzas.

¡Creemos conocernos! Y poderosamente

Nos atrae el encanto de un rostro femenino.

El joven, tan alegre como en su adolescencia

Sale a la primavera como si él mismo fuera primavera.

Encantado, asombrado, por quien ha obrado eso,

Contempla en torno suyo, le pertenece el mundo.

Y su ímpetu le lleva hacia la lejanía,

Y nada le limita, ni muros ni palacios,

Cual bandada de pájaros que vuela por las cimas

Vuela también para alcanzar la amada,

Y desde el éter gustosamente busca

La fiel mirada, a la que fijo permanece.

Primero muy temprano, y luego ya muy tarde,

Siente el suelo quebrado, tiene que detenerse.

Si el encuentro es alegre, la despedida es triste,

Y el volverse a encontrar alegra más que antes,

Y los años pasados vuelan en un instante,

De pronto los adioses llegan traicionándose.

Te sonríes, oh amigo, sentimental pareces,

Una despedida cruel te hizo célebre.

Festejamos tu infortunada desgracia,

Nos abandonamos al placer y a la desgana;

Y ahora nos atrae el incierto camino

De la pasión en su laberinto;

Sobrepasamos de nuevo el dolor,

Y nos despedimos —¡despedirse es muerte para el amor!—

¡Cómo emociona lo que canta el poeta

Para evitar morir al despedirse!

Envuelto entre sus penas cual culpable,

Un dios le concedió expresar lo que sufre.

ELEGÍA

Y cuando el hombre en su pena enmudece,

Un dios me concedió expresar lo que sufro.

¿Qué he de esperar ahora de un encuentro?

¿De las flores cerradas de este día?

¡Paraíso e Infierno están abiertos

A tu alma turbada que vacila!

¡No dudes más! Allí desde el Empíreo

A sus brazos te eleva enamorada.

Lejos de todo entraste al Paraíso,

Merecedor de hermosa eterna vida.

Cesaron ya las penas, los deseos,

Era la meta de tu eterno anhelo,

Y al contemplar su belleza sublime

Cesó la fuente de anhelantes lágrimas.

Aquel día el tiempo no agitaba sus alas,

Pasaban los minutos sin notarlo.

Y el beso de la noche era un fiel sello

Hasta el día siguiente impreso siempre.

Las horas transcurrían silenciosas,

Tal como hermanas, sin diferenciarse.

El beso aquel, el último, cruel y dulce,

Desgarraba un amor maravilloso.

Él se apresura, tropezando en el umbral que evita,

Como si un querubín le persiguiera.

Fija los ojos ante el camino abierto,

Vuelve a mirar, las puertas se han cerrado.

También él se ha cerrado,

Como si nunca el corazón abierto hubiera estado,

Y las benditas horas, con la estrella del cielo

A su costado, tan luminosa, nunca hubiera sido.

Y pena y soledad, despecho y rabia,

Colman y cargan la pesada atmósfera.

¿Ya no hay nada en el mundo? ¿Las montañas

Ahora no se coronan de sagradas sombras?

¿Ya no madura la cosecha ahora? ¿Por las verdes orillas

No se desliza el río, y la floresta no se ve?

Y la Naturaleza no despliega su hermosura

Y riqueza, pues ahora está sin forma.

¡Qué aérea y bellísima, qué clara y dulce,

Angelical la viste, entre el coro de nubes!

Entre el azul etéreo como una vaporosa sombra apenas,

Así la viste entre la alegre danza,

Maravillosa imagen entre todas.

Y sólo algún momento tú te atreves

La etérea imagen a coger apenas.

¡Mira en tu corazón de nuevo ahora! Allí la encontrarás,

Allí se agita en cien mil figuras,

Y aunque es su variedad encantadora,

Siempre, siempre forma una imagen única.

¡Cómo me saludaba al recibirme,

En el umbral hacia el que yo ascendía!

Hasta cuando me dio el último beso

Fue la primera en posarlo en mis labios.

Y así en mi corazón quedó grabado

El fuego de su amor fielmente siempre.

El corazón fue firme como un muro,

Se guarda para ella, y a ella guarda,

De su fidelidad siempre se alegra

Cuando ella se presenta,

Y en sus lazos amados se libera,

Y si palpita es para agradecerla.

Esa necesidad de amar

Y ser amado, ha desaparecido;

¡Sólo existe el placer y la esperanza

De la acción inmediata y decidida!

Si el amor al que ama le entusiasma

Conmigo ha sido pródigo y benigno;

¡Pero todo por ella! Si un íntimo pesar

Nos sobrecoge el cuerpo y el espíritu,

E imágenes medrosas nos rodean,

Y dan angustia al corazón vacío.

Nuevamente sentimos la esperanza

Cuando ella luminosa nos espera.

A la paz de ese Dios, que aquí en la tierra

Nos hace más feliz que la razón, según nos dicen

Los libros, comparo yo la paz de amor que siente

El que ama en la presencia de la amada.

Reposa el corazón, nada puede turbarle

La sensación profundísima de amarla.

Y en nuestro pecho asciende el anhelo

De entregarnos a algo superior y puro,

Estando libremente agradecidos,

Sin descifrar quién sea el ser desconocido;

Y decimos: ¡Sed piadosos! —Es esa sensación

La que yo siento, cuando ante ella me encuentro.

A su mirada, cual la luz del sol,

Ante su aliento, todo se derrite,

Igual que el viento de la primavera

Que funde en las cavernas invernales

El egoísmo y la obstinación.

Todo al punto ya desaparece.

Entonces es como si ella dijera: «Hora tras hora

La vida ante nosotros se aparece,

El pasado no importa,

Y el futuro apenas interesa;

Si en otro tiempo la noche me espantaba,

Ahora el sol se hunde y me ve alegre.

Haz como yo y alegre

Mira el instante. ¡No lo dudes!

Corre al encuentro vivamente,

Entrégate al amor alegremente.

Sólo donde tú estés, estará todo

Ingenuamente, y serás invencible».

Bien has hablado, pienso,

Un Dios te concedió la gracia del instante,

Y a tu costado encantado me siento

Cual favorito de la suerte;

¡Pero de pronto al alejarme pienso

Que de nada me sirve tanta sabiduría y ciencia!

¡Qué lejos ya! ¿De qué te sirve ahora

El tiempo? Yo no sé qué decir;

La belleza me ofrece tantas cosas,

Pero todo me pesa y me lastima

Invencible nostalgia me domina,

No tengo más consejo que las lágrimas.

Yo las dejo correr y corren incesantes.

¡Pero no logran apagar esta brasa!

En mi interior combaten poderosas

Vida y muerte cruelmente.

Hay hierbas que suprimen la enfermedad del cuerpo;

Al espíritu le falta voluntad y decisión para poder curarse.

Cómo olvidarla, ah ya no es posible,

Su forma se repite en mil imágenes,

Tan pronto se estremece y vagarosa,

Tan pronto pura, radiante, hermosa;

¿Cómo encontrar consuelo en la marea

De mi incesante ir y venir?

¡Dejadme solo aquí, fieles amigos!

Entre las rocas y entre el musgo verde;

Adelante seguid, tenéis abiertos

La tierra, el mundo, el cielo infinito.

Mirad en torno y observad las cosas

De la Naturaleza misteriosa.

Todo lo tengo aquí, yo estoy perdido,

Yo que era el preferido de los dioses;

Me quisieron probar, la caja de Pandora

Me entregaron tan rica de dones y peligros;

Y cuando hacia los labios la llevaba,

Me la quitan de golpe y me destruyen.

RECONCILIACIÓN

¡Las pasiones traen penas! —¿Quién puede consolar

Al corazón que todo lo ha perdido?

¿Dónde están las horas que rápidas pasaron?

¡En vano la belleza te escogiera!

¡Triste el espíritu, confusos los principios,

Vacila el mundo, vacilan los sentidos!

Suena la música como batir de alas,

Millones de sonidos y sonidos

Penetran a los hombres y traspasan

Con la eterna belleza de sus sones.

La vista se oscurece, eterno anhelo

De lo divino siente entre las lágrimas.

De nuevo el corazón siente temblando,

Que aún vive y late y late siempre,

En infinitas gracias palpitando

Tan generosamente participa.

Siente como palpita —¡ojalá siempre

Sienta en unión feliz amor y música!

DIVÁN ORIENTAL Y OCCIDENTAL

LIBRO DEL CANTOR

Sólo díselo a los sabios,

Pues la masa no comprende:

Yo voy a alabar la vida

Que se inclina hacia la muerte.

En las noches amorosas

Que te engendran y que engendras,

Te sobrecoge una duda

A la luz del cirio pálido.

Ya no puedes en lo oscuro

Permanecer por más tiempo,

Y el anhelo te consume

Hacia un más estrecho abrazo.

Nada lejos te resulta,

Y acudes en vuelo rápido,

Y como la mariposa

En la ardiente luz te abrasas.

¡Sí! ¡Muere y resucita!

Y en tanto no comprendas

Lo que este lema encierra

Serás un huésped triste

Sobre la oscura tierra.

LIBRO DE SULEIKA

¿Es posible, amada, que te bese

Y perciba el sonido de tu voz?

Imposible parécenos la rosa.

Incomprensible el ruiseñor.

JOHANN WOLFGANG VON GOETHE (Francfurt del Main, Hesse, Alemania, 1749 - Weimar, Turingia, Alemania, 1832). Escritor alemán. Nacido en el seno de una familia patricia burguesa, su padre se encargó personalmente de su educación. En 1765 inició los estudios de derecho en Leipzig, aunque una enfermedad le obligó a regresar a Frankfurt. Una vez recuperada la salud, se trasladó a Estrasburgo para proseguir sus estudios. Fue éste un período decisivo, ya que en él se produjo un cambio radical en su orientación poética. Frecuentó los círculos literarios y artísticos del Sturm und Drang, germen del primer Romanticismo y conoció a Herder, quien lo invitó a descubrir a Homero, Ossian, Shakespeare y la poesía popular.

Fruto de estas influencias, abandonó definitivamente el estilo rococó de sus comienzos y escribió varias obras que iniciaban una nueva poética, entre ellas Canciones de Sesenheim, poesías líricas de tono sencillo y espontáneo, y Sobre la arquitectura alemana (1773), himno en prosa dedicado al arquitecto de la catedral de Estrasburgo, y que inaugura el culto al genio.

En 1772 se trasladó a Wetzlar, sede del Tribunal Imperial, donde conoció a Charlotte Buff, prometida de su amigo Kestner, de la cual se prendó. Esta pasión frustrada inspiró su primera novela, Los sufrimientos del joven Werther, obra que causó furor en toda Europa y que constituyó la novela paradigmática del nuevo movimiento que estaba naciendo en Alemania, el Romanticismo.

De vuelta en Frankfurt, escribió algunos dramas teatrales menores e inició la composición de su obra más ambiciosa, Fausto, en la que trabajaría hasta su muerte; en ella, la recreación del mito literario del pacto del sabio con el diablo sirve a una amplia alegoría de la humanidad, en la cual se refleja la transición del autor desde el Romanticismo hasta el personal clasicismo de su última etapa. En 1774, aún en Frankfurt, anunció su compromiso matrimonial con Lili Schönemann, aunque rompió el noviazgo dos años más tarde; tras aceptar el puesto de consejero del duque Carlos Augusto, se trasladó a Weimar, donde estableció definitivamente su residencia.

Empezó entonces una brillante carrera política (llegó a ser ministro de Finanzas en 1782), al tiempo que se interesaba también por la investigación científica. La actividad política y su amistad con una dama de la corte, Charlotte von Stein, influyeron en una nueva evolución literaria que le llevó a escribir obras más clásicas y serenas, abandonando los postulados individualistas y románticos del Sturm und Drang. En esa época empezó a escribir Los años de aprendizaje de Wilhelm Meister (1795), novela de formación que influiría notablemente en la literatura alemana posterior.

En 1786 abandonó Weimar y la corte para realizar su sueño de juventud, viajar a Italia, el país donde mejor podía explorar su fascinación por el mundo clásico. De nuevo en Weimar, tras pasar dos años en Roma, siguió al duque en las batallas prusianas contra Francia, experiencia que recogió en Campaña de Francia (1822). Poco después, en 1794, entabló una fecunda amistad con Schiller, con años de rica colaboración entre ambos. Sus obligaciones con el duque cesaron (tan sólo quedó a cargo de la dirección del teatro de Weimar), y se dedicó casi por entero a la literatura y a la redacción de obras científicas.

La muerte de Schiller, en 1805, y una grave enfermedad, hicieron de Goethe un personaje cada vez más encerrado en sí mismo y atento únicamente a su obra. En 1806 se casó con Christiane Vulpius, con la que ya había tenido cinco hijos. En 1808 se publicó Fausto y un año más tarde apareció Las afinidades electivas, novela psicológica sobre la vida conyugal y que se dice inspirada por su amor a Minna Herzlieb. Movido por sus recuerdos, inició su obra más autobiográfica, Poesía y verdad (1811-1831), a la que dedicó los últimos años de su vida, junto con la segunda parte de Fausto.