Goethe desempeña en la literatura alemana el mismo papel que Shakespeare en la inglesa o Cervantes en la española: es un precursor, un centro y una fuente ininterrumpida de inspiración para las nuevas generaciones. Pero, como también sucede con Shakespeare y Cervantes, Goethe es algo más que un escritor para alemanes, la excelencia de su estilo viaja bien al castellano, y sus obras le ofrecen al lector de cualquier país del mundo una indagación original y profunda sobre la naturaleza humana y su desarrollo vital. Presentamos una panorámica de lo mejor de una trayectoria que abarca décadas: del apasionamiento romántico de sus primeros poemas al intento de escribir una poesía «universal» que fusionase Oriente con Occidente, pasando por su periodo italiano, colmado de una sabiduría de sabor clásico.

Johann Wolfgang von Goethe

Antología poética

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Titivillus 21.02.2024

Johann Wolfgang von Goethe, 2021

Traducción: Xandru Fernández

Editor digital: Titivillus

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Introducción

Hay poetas que disfrutan antologándose a sí mismos, numerando sus obras escogidas, supervisando el legado que dejarán a la posteridad. No todos los poetas son así: de algunos valoramos incluso la dejadez y la displicencia con que tratan su propia obra, y hay otros que, lejos de desdeñar el cuidado obsesivo de su osamenta pública, insisten en pulirla suprimiendo los estadios superados, las fases de su crecimiento como escritores.

Johann Wolfgang Goethe era de los primeros: mutaba, mudaba de estilo, dejaba atrás al poeta que había sido pero no lo condenaba al olvido, al contrario, pretendía incorporar a todos los Goethes pasados en el Goethe presente y a este, y a todos los que vinieran, en el Goethe final, en la feliz imagen que legaría a la inmortalidad. Consideraba el desarrollo y la maduración de la personalidad poética un caso particular del proceso de desarrollo y maduración de la planta según lo expuso en su Intento de explicar la metamorfosis de las plantas. O quizá proyectaba sobre el mundo natural sus profundas convicciones en torno al desarrollo del talento poético, de la personalidad del poeta. Me inclino por esta segunda posibilidad sin más pruebas que las que aporta la pereza, la mía y la suya.

No hay apenas arrepentimiento en la poesía completa que Goethe da a la imprenta en 1827, pocos años antes de su muerte. Ahí están casi todos sus poemas, dispuestos como en un desfile de moda, preludios todos ellos de la apoteosis final, del momento en que el poeta-diseñador saldrá a la pasarela y recibirá el aplauso del público, un aplauso póstumo y eterno. Conviene a la idea goetheana del genio esa forma de editar y exhibir una obra copiosa y compleja, pero acaso no sea la manera más idónea de adquirir lectores nuevos, de hecho en esa actitud late el presupuesto de que a Goethe hay que idolatrarlo, venerarlo, amarlo como personaje histórico y solo después, a consecuencia de esa veneración, leerlo. No parece una estrategia del todo marciana en los tiempos de Instagram, pero me inclino a pensar que a Goethe le dará menos réditos que al Rubius o a Kanye West. Descartemos la idea de que a la poesía de Goethe ya se viene rendido de casa y hagamos como si tuviéramos que venderla ante un público hostil, indiferente o, en el mejor de los casos, vagamente interesado por la poesía en general y en abstracto, sin más.

A ese público hipotético, frío y distante, le ofrecemos una antología, no una obra completa. Una antología, no nos engañemos, no es una muestra representativa de la obra de un autor: la representación es una operación que requiere un cierto sentido de la justicia, y tratándose de justicia poética ¿en qué plataforma podríamos apoyarnos para preferir y seleccionar unos poemas sobre otros? ¿Quién elige qué? Por supuesto que en una antología deben figurar los mejores poemas de un autor, pero ¿qué tipo de discurso es el que legitima ese juicio de favoritismos y primacías y, sobre todo, en qué momento histórico ese juicio podrá considerarse definitivo? El antólogo no puede escurrir el bulto y refugiarse en la objetividad brumosa del Parnaso, confiando en que la popularidad del antologado haga su trabajo y vaya empujando poema a poema hasta que queden recogidos los más célebres, los más idóneos según la noción preconcebida que del poeta antologado tenga un público más o menos informado. No hay un Goethe ideal, igual que no hay un crítico-antólogo ideal (y por las mismas razones).

Esta antología recoge una posibilidad entre muchas. Hay poemas de Goethe que fueron muy famosos en su época y otros que, sin ser tan populares, eran legibles; en la actualidad muchos de esos poemas son meras antiguallas. ¿Cuántas de esas antiguallas caben en una antología? Las menos posibles, diría yo, pero alguna tendrá que aparecer, aunque solo sea para marcar el contexto en que sus mejores poemas maduran y se distancian de su propia mediocridad. En cualquier caso, la finalidad última de esta antología es ofrecer una imagen de la poesía de Goethe en la que pueda reconocerse al poeta que fue (como individuo de carne y hueso, pero también como celebridad e institución), al poeta que es (como icono de la historia de la literatura alemana y por tanto como hito en el mapa de la cultura alemana contemporánea) y al poeta que puede llegar a ser para un lector ni coetáneo ni erudito.

Los poemas que se recogen en esta antología vienen agrupados en cinco secciones. Cerremos esta introducción con algunas observaciones preliminares sobre cada una de ellas.

Baladas, canciones y otros poemas. Se trata, por así decir, de los singles de Goethe: poemas publicados en revistas y álbumes, algunos de ellos concebidos como canciones y muchos, en efecto, musicados con posterioridad. Se encuentran aquí varios de los grandes éxitos de Goethe, baladas como «El rey de Thule», «El dios y la bayadera» o «La novia de Corinto», o poemas tan emblemáticos como «Prometeo» o la «Elegía de Marienbad». En muchos casos, aunque no en todos, he optado por versiones rítmicas que recogieran en la medida de lo posible el elemento cantabile del original alemán.

Elegías romanas. Escritas entre 1788 y 1790, después del primer viaje de Goethe a Italia, en un principio llevaron por título Erotica Romana; en 1795 fueron publicadas (en Die Horen, la revista de Schiller) como Elegien. En 1806 adquirieron el título con que se las conoce desde entonces. Aunque algunas ediciones incluyen dos elegías más, suprimidas por Goethe de su plan inicial, aquí se incluyen las veinte elegías canónicas tal y como han venido publicándose desde 1795.

Epigramas venecianos. Publicados en 1790, después del segundo viaje a Italia, rezuman desencanto. La Italia que Goethe encuentra en este viaje es sucia, cara, asfixiante, una trampa para turistas. En ese contexto, Goethe se desdobla: remata las Elegías romanas, dejándolas listas para su publicación, pero al mismo tiempo se embarca en esta serie de poemas breves, que toman como modelo los epigramas de Marcial, en los que desahoga su decepción y da rienda suelta a su sarcasmo anticristiano y al espanto que le producen los recientes acontecimientos en la Francia revolucionaria. Al igual que en el caso de las Elegías, se recogen en esta antología la totalidad de los Epigramas publicados en 1790 (pero no las varias docenas de ellos, bastante menos inspirados, que Goethe dejó fuera del tronco originario).

Poemas de Diván de Oriente y Occidente. Publicado entre 1819 y 1827, este conjunto de poemas de tema oriental es producto de la fascinación de Goethe por Hafiz de Shiraz, cuya poesía había sido recientemente publicada en alemán por Joseph von Hammer-Purgstall. Muchos de esos poemas formaron parte de un intenso intercambio epistolar entre Goethe y Marianne von Willemer, quien hizo también su aportación al conjunto sin que su nombre constara en el libro una vez fue publicado. Aunque los poemas de Marianne von Willemer figuran entre los más conocidos de Diván (y entre los que Schubert seleccionó para convertirlos en música), no forman parte, como es obvio, de esta selección.

Canciones de Los años de aprendizaje de Wilhelm Meister. Son varios poemas incluidos en la que sin duda es la novela más famosa de Goethe. Aunque en la novela se insertan funcionalmente en la trama de la narración, son poemas autónomos e independientes que pueden y deben leerse también por separado y así figuran por regla general en las ediciones de la obra poética de Goethe.

El texto alemán utilizado como base para esta antología es el fijado por el propio Goethe en su famosa «edición de última mano» (Ausgabe letzter Hand, 1827), incluida en la Berliner Ausgabe. Poetische Werke (Aufbau Verlag, Berlín, 1960).

Xandru Fernández

I. BALADAS, CANCIONES Y OTROS POEMAS

Dedicatoria

La mañana llegó. Echó a volar

el plácido sueño que me envolvía

y al fin despierto, con el alma limpia,

salí de mi cabaña y subí al monte.

Más feliz me sentía a cada paso:

las flores nuevas, de gotas colmadas,

el joven día elevándose en éxtasis,

para hacerme vivir todo vivía.

Y del valle emergía, al ir subiendo,

en láminas dispuesta una neblina.

Fluyendo en torno a mí, viró alejándose,

creció sobre mi cabeza flotando:

de aquella hermosa vista me privó,

el paisaje un velo me nubló.

Rodeado de nubes me encontré

conmigo mismo aislado en la penumbra.

De pronto pareció que el sol brillaba,

se vio su claridad entre la niebla.

Se hundía por un lado suavemente,

por el otro pasaba bosque y cumbres.

Cuánto ansiaba de nuevo saludarle,

tras tanta oscuridad dos veces bello.

Mas el aéreo combate proseguía:

un brillo me envolvió y quedé cegado.

De nuevo abrir los ojos me hizo, audaz,

un impulso interior del corazón.

Tan solo me atreví a mirar muy rápido,

pues todo alrededor ardía y brillaba.

Allí frente a mis ojos, entre nubes,

flotaba una mujer y era divina.

Imagen más bella no vi en mi vida.

Me miró y allí continuó flotando.

«¿No me conoces? —dijo. Era su boca

amor y lealtad entremezclados—.

¿Reconoces en mí a quien ha vertido

el bálsamo más puro en tus heridas?

Me conoces de sobra, pues eterno

es el lazo que me ata a tus afanes.

¿O acaso no te vi, cuando eras chico,

con lágrimas ardientes anhelarme?»

«¡Sí! —exclamé, feliz de nuevo al suelo

dejándome caer—. ¡Te reconozco!

Me diste calma cuando, siendo joven,

de pasión me sentía desfallecer.

Con alas celestiales refrescaste

suave mi frente en días calurosos.

Los mejores dones me concediste:

si he sido feliz, solo a ti lo debo.

Mas tu nombre no sé. He oído a muchos

nombrarte con frecuencia, y te creen suya.

Todos sus ojos creen que a ti te miran

aun cuando tu fulgor los cegaría.

Fui pródigo en amigos sin saberte

y ahora que te conozco solo estoy.

A solas con mi dicha me complazco,

tu hermosa luz oculto y atesoro.»

Ella sonrió y me dijo: «¿Ves cómo era

tan poco revelaros necesario?

Apenas te has zafado del engaño,

posees apenas el deseo de un niño,

y ya te piensas que eres sobrehumano,

te abstienes de cumplir con tus deberes.

¿En qué te diferencias de los otros?

¡Conócete a ti mismo, vive en paz!»

«¡Perdóname! —exclamé—. Ahora lo entiendo.

Mis ojos no has abierto para nada.

Siento en mi sangre un más feliz anhelo.

Conozco bien el valor de tus dones.

Para otros crece en mí el más noble bien.

No puedo ni deseo ya esconderlo.

¿Por qué querría yo encontrar la senda

si a mis hermanos no fuese a mostrarla?»

Y mientras yo así hablaba me miró

clemente y compasiva su mirada.

Bien podía en sus ojos yo leer

en qué me equivocaba y mis aciertos.

Ella me sonrió y, recuperado,

mi espíritu, contento, fue elevado.

Confiado en lo más íntimo podía

acercarme yo a ella y observarla.

Ella extendió la mano en la cortina

de nubes luminosas y vapores.

A sus deseos se plegó sumisa,

y al punto ya no hubo más neblina.

De nuevo se abrió el valle ante mis ojos,

el cielo contemplé, claro y sereno.

Ella el más puro velo sostenía

flotando en torno a ella en mil pliegues.

«Te conozco. Conozco tus flaquezas.

Sé lo bueno que en ti vive y reluce.»

Así me dijo, así la oiré por siempre.

«Recibe lo que te he predestinado.

Ningún mal sufrirá el afortunado

a quien Verdad le hizo este regalo:

de sol tejido y del alba fragante,

recibe el velo de la Poesía.

Si el calor te sofoca al mediodía,

o a tus amigos, arrójalo al aire.

Al punto sentiréis la brisa fresca

de perfumes y flores rodeándoos.

Los dolores del mundo acallará,

la tumba trocará en lecho de nubes,

suavizará las olas de la vida,

bellos hará los días, claras la noches.»

Venid, amigos, pues, cuando la carga

de la vida se os haga muy pesada,

que vuestro caminar rejuvenezca

con flores frescas y frutos dorados;

vayamos juntos hasta el día siguiente,

vivamos y felices caminemos

y cuando al fin nos lloren nuestros nietos

nuestro amor durará para alegrarlos.

Prometeo[1]

Cubre tu cielo, Zeus,

con neblina

y, como el niño que cardos

decapita, haz lo mismo

con robles y picos de montañas;

pero mi tierra

déjala en paz

y mi cabaña, que tú no construiste,

y mi hogar,

cuyas brasas

me envidias.

¡Nada conozco más pobre

bajo el sol que vosotros, dioses!

Mucho os cuesta alimentar

con sacrificios

y soplos de oraciones

vuestra majestad;

pereceríais si no fuera

por los niños y los mendigos,

que son tontos confiados.

Cuando era niño,

sin saber lo que hacía,

mis ojos perdidos volvía

hacia el sol, como si allí arriba

un oído oyera mis quejas

o un corazón como el mío

se compadeciera de los afligidos.

¿Quién me ayudó

contra la insolencia de los titanes?

¿Quién me salvó de la muerte

y de la esclavitud?

¿No hiciste todo eso por ti mismo,

sagrado, ardiente corazón mío?

Joven y bondadoso, ¿ardías

engañado, agradecido

a aquel que dormía allá en lo alto?

Honrarte a ti, ¿por qué?

¿Alguna vez aliviaste

el dolor del afligido por su carga?

¿Alguna vez calmaste

las lágrimas del angustiado?

¿Quién me hizo hombre, si no fueron

el tiempo todopoderoso

y el eterno destino,

tus señores y los míos?

¿Alguna vez creíste

que odiaría yo la vida

y huiría al desierto

por no haberse cumplido

todos mis sueños florecientes?

Estoy aquí sentado, formando personas

a mi imagen,

una raza que se me parezca,

que sufra, que llore,

que disfrute y se alegre

sin prestarte atención,

igual que yo.

El rey de Thule[2]

Hubo en Thule antaño un rey

que a su amada le fue fiel

hasta que ella se murió

y una copa le entregó.

Más valioso nada había,

de ella bebía en sus fiestas,

sus ojos se humedecían

mientras se saciaba en ella.

Reunió todo su reino

cuando su hora llegó

y lo legó a su heredero

mas no, la copa no entregó.

De caballeros rodeado

en el banquete real,

en la sala del palacio

de sus padres junto al mar,

allí dio el viejo borracho

de su vida el postrer trago.

La copa que tanto amó

a la marea arrojó.

La vio caer y llenarse

mientras se hundía en el mar.

Sus ojos vieron cerrarse.

No bebió una gota más.

A Cronos, el cochero[3]

¡Date prisa, Cronos!

¡Que no cese tu furioso galopar!

Cuesta abajo se desliza el camino.

Cuando vacilas, mareos

repugnantes me asaltan.

¡Rápido, salta, palos

y piedras arrastra en tu carrera

de cabeza hacia la vida!

Otra vez, jadeando,

montaña arriba, con paso

esforzado: ¡apresúrate!

Arriba, pues, no te pares,

¡lucha, ten fe, arriba!

Vasta y elevada, magnífica vista

rodea el camino de la vida;

de una montaña a otra

flota el espíritu eterno,

heraldo de la vida eterna.

A un lado, la sombra de un techado

te atrae,

y la mirada, promesa de frescura,

de la muchacha en el umbral.

¡Refréscate! Dame, muchacha, también

esa bebida espumosa,

esa mirada repleta de salud.

Desde ahí, otra vez cuesta abajo.

Mira, se pone el sol.

Antes de que se ponga, antes de que en el páramo

la niebla me aprese, a mí, un anciano,

y rezonguen mis quijadas desdentadas

y tiemblen mis huesos,

ebrio del último rayo,

arrójame, cegado y tembloroso,

llenos mis ojos de espuma

de un mar de fuego, por la puerta

sombría del infierno.

Sopla, compadre, tu cuerno,

que tu galopar resuene,

que el Orco sepa que vamos

para que su propietario

a la puerta nos reciba hospitalario.

Águila y paloma[4]

Un águila joven en busca de presas

sus alas extendió.

La flecha de un cazador la alcanzó y el ala

derecha le inutilizó.

Sobre un bosque de mirtos cayó,

durante tres días el dolor soportó

y a lo largo de tres largas noches

de angustia se estremeció.

El bálsamo, al final,

omnipresente de la Naturaleza

sanadora la curó.

Se zafó de los arbustos

y las alas estiró:

¡ah! La fuerza cercenada

de su ala a duras penas

del suelo la levantó

en pos de alguna presa indigna.

Hundida de tristeza, descansa

sobre una roca plana junto al arroyo.

Más allá de los robles, hacia el cielo

levanta la mirada

y sus ojos altivos se llenan de lágrimas.

Entonces, entre las ramas de mirto

un par de palomas surge alborotando.

Desciende junto a ella y, cabeceando,

por la arena dorada del arroyo se pasea,

y poco a poco a ella se va acercando.

Sus ojos rojizos miran alrededor,

vislumbran el dolor de su interior.

Amigable y curioso, el palomo se encarama

a un arbusto cercano y contempla

con complacencia al águila.

«Lloras —dice coqueteando—;

anímate, amiga.

¿Acaso no posees aquí de todo

para vivir feliz y tranquila?

¿No puedes disfrutar de la rama dorada

que del brillo del día te protege?

¿No puedes levantar el pecho

del musgo suave junto al arroyo

en pos de los rayos del atardecer?

Paseas entre el fresco rocío de las flores.

De la abundancia del bosque

tu comida favorita

eliges, y sacias

tu leve sed de una fuente plateada.

¡Oh, amiga, la verdadera

felicidad es la frugalidad

y la frugalidad

en todas partes tiene suficiente!»

«¡Oh, sabio! —dijo el águila, muy seria,

ensimismándose—.

¡Oh, sabiduría! Hablas en forma de paloma.»[5]

La violeta[6]

Había una violeta en un prado,

inclinada sobre sí misma e ignorada por todos.

Era una violeta preciosa.

Entonces pasó una joven pastora

con paso ligero y alegres pensamientos,

cruzando el prado,

cantando.

Ay, pensó la violeta; ojalá fuera

la flor más hermosa de la Naturaleza.

Ay, solo un ratito,

hasta que mi amada me recogiera

y contra su pecho me estrechara.

Ay, solo un cuarto

de hora, solo eso.

Ay, pero la muchacha, ay, pasó

y en la violeta no se fijó

y la pobre violeta pisoteó.

Aplastada murió y, con todo, feliz:

pues muero, pero muero

por ella, por ella,

bajo sus pies.

El zoo de Lili[7]

No hay zoo tan colorido

como el zoo de mi Lili.

Tiene los animales más maravillosos

y ni ella misma sabe cómo consiguió atraparlos.

Cómo brincan, y corren, y hacen ruido,

y aletean con sus alas inservibles.

¡Pobres príncipes prisioneros

de un tormento de amor que nunca cesa!

«¿Cómo se llama el hada? ¿Lili?» ¡No preguntes!

Si no la conoces, agradéceselo a Dios.

¡Qué bullicio, qué cacareo

cada vez que ella se para ante la puerta

sosteniendo en la mano la canasta con comida!

¡Qué chillidos! ¡Qué berridos!

Todos los árboles y todos los arbustos

parecen haber cobrado vida

cuando a los pies de ella los rebaños

se agolpan, incluso en el estanque

los peces, impacientes, asoman la cabeza.

Y luego esparce la comida alrededor

con una mirada que a los dioses placería,

no digamos ya a las bestias. Entonces picotean,

sorben, mordisquean,

se lanzan unos al cuello de los otros,

se empujan, se golpean, se arañan,

se persiguen, se amedrentan, se muerden,

y todo por un pedazo de pan seco

que guarda el sabor de sus hermosas manos

como si lo hubieran bañado en ambrosía.

Pero ¿y sus ojos? ¿Y su voz

cuando los llama? «¡Pitas! ¡Pitas!»

Al águila de Zeus sacaría de su trono,

y la pareja de palomas de Venus

e incluso el vano pavo real

acudirían, lo juro, si oyeran

su voz en la distancia.

Pues así fue como hizo una noche salir

del bosque a un oso asilvestrado y travieso

a sus órdenes plegado bajo un hechizo,

tan manso como los demás, junto a ellos lo condujo

y con ellos lo dejó, domesticado

(se comprende que hasta cierto punto).

¡Qué hermosa, ay, y buena

parecía ser ella! Mi sangre yo habría dado

para regar sus flores.

«¿Yo, decís? ¿Cómo? ¿Quién?»

Pues bien, señores, sí: yo soy el oso.

Con un chal de encaje atrapado,

con hilo de seda, a sus pies.

Pero cómo pasó todo eso

prefiero decíroslo en otro momento,

pues ahora mismo me enoja demasiado.

Ahora, cuando me quedo en mi rincón

y oigo el alboroto en la distancia

y veo el aleteo que no cesa,

me doy la vuelta

y gruño

y retrocedo un trecho

y miro alrededor

y gruño

y vuelvo a correr un trecho

y al final doy la vuelta de nuevo.

Entonces la rabia de nuevo me llena,

un poderoso espíritu resopla por mi nariz,

mi naturaleza interior se rebela.

¡Tú, tan solo un necio, un conejito!

¡Un pajarillo! ¡Ardilla, a cascar nueces!

Se eriza mi áspera nuca

que no está acostumbrada a inclinarse.

Cada arbolillo podado se burla

de mí. Huyo del green,

del césped primorosamente segado.

El boj me hace muecas al pasar,

me interno rápido en la maleza más oscura,

embisto el cercado,

salto sobre las tablas.

No consigo trepar ni saltar,

un hechizo me mantiene pegado al suelo,

un hechizo contra mí se ha tejido,

el esfuerzo me agota, estoy muy fatigado

y me tiendo al lado de una cascada artificial

y muerdo y lloro y me retuerzo medio muerto,

¡ay!, y mis plegarias

solo las oyen unas ninfas de porcelana.

De pronto, ¡ay!, por todos mis miembros

un sentimiento de dicha penetra.

¡Es ella, cantando en la enramada!

Escucho de nuevo su voz tan querida.

Todo en el aire es cálido y huele a flores.

¡Ay! ¿Cantará acaso para que yo la escuche?

A empujones me vuelvo, aplasto los arbustos,

la espesura se aparta, los árboles me dejan paso,

y entonces… de nuevo la bestia se tiende a sus pies.

Ella lo mira: «¡Un monstruo! Pero gracioso.

Demasiado suave para un oso.

Demasiado salvaje para un caniche.

Tan peludo, tan tosco, tan rugoso».

Le acaricia el lomo con sus piececitos

y él cree hallarse en el paraíso.

¡Todos sus sentidos excitados!

Mas a ella se la ve tan tranquila y relajada.

Beso sus zapatos, le muerdo las suelas,

lo más educadamente que un oso pudiera.

Con cuidado me incorporo y con furtivo balanceo

me froto contra sus rodillas: si el día es propicio,

ella lo permite y me acaricia las orejas

y me da golpecitos rudos a propósito.

Yo gruño, renacido en la dicha,

y ella, con burla vana y melosa, me dice:

«Allons tout doux! Eh la menotte!

Et faites serviteur

comme un joli seigneur!».

¡Así me trata, con juegos y risas!

La bestia, a menudo engañada, se llena de esperanza

pero, si por un momento quisiera zafarse,

ella dejaría de ser cariñosa.

Tiene también una botella de bálsamo

con la que ninguna miel de la tierra puede compararse,

y a veces, ablandada por el amor y la lealtad,

con la punta de un dedo una gotita

extiende por los labios heridos de su monstruo,

y otra vez vuela y me abandona

y yo entonces, desatado, seducido

la sigo en pos, la busco, me estremezco,

otra vez vuelo, así los abandona

ella a los pobres después de destruirlos,

su lujuria y su dolor nada le importan.

¡Ay! A veces para mí deja la puerta entreabierta,

mirándome de reojo, por si quisiera huir.

Y yo… ¡Oh, dioses! Está en vuestras manos

poner fin a ese sórdido hechizo.

¡Cómo os agradecería que me liberarais!

Pero no me enviáis ninguna ayuda.

Mas no estiro mis miembros en vano por completo:

¡las siento en mí, lo juro, aún poseo fuerzas!

A Belinda[8]

¿Por qué me atraes, irresistible,

a todo ese esplendor?

¿No era yo acaso un muchacho feliz

en la noche tediosa?

Oculto, en mi cuarto encerrado,

a la luz de la luna,

rodeado de sus fríos rayos,

yo me adormecía.

Soñaba con horas doradas y llenas

de pura alegría,

tu imagen querida en lo más hondo

de mi pecho sentía.

¿Soy yo, aún, ese a quien retienes

rodeado de lámparas frente a la mesa de juego?[9]

¿El que a rostros tan insoportables

tan a menudo se enfrenta?

Las flores de primavera en campo abierto

ya no me parecen lo más encantador.

Donde tú estás, ángel, hay amor y bondad.

Donde tú estás, Naturaleza.

A Charlotte von Stein[10]

¿Por qué la mirada profunda nos diste

para ver el futuro con todos sus presagios,

para nunca más aceptar como ilusos

el amor y la dicha terrenales?

¿Por qué, oh, destino, nos diste el sentimiento

de vernos mutuamente el corazón

y alzarnos por encima de la confusión en pos

de nuestra verdadera relación?

¡Ah, cuántos miles de personas conocen

apenas, andando a ciegas, su propio corazón,

flotan sin objetivo de un lado a otro y corren

sin esperanza entre dolores imprevistos

y gritan de júbilo cuando las fugaces alegrías

amanecen inesperadamente!

Solo a nosotros dos, pobres amantes,

la mutua felicidad nos es negada

de amarnos sin comprendernos

y ver en el otro lo que nunca estuvo

y perseguir como ingenuos una dicha soñada

y temblar, igualmente, en el horror de un sueño.

¡Feliz el que se entrega a un sueño vano!

¡Feliz el que desdeña los presagios!

A nosotros, por desgracia, cada instante y mirada

el sueño y los presagios nos confirman.

Dime, ¿qué nos tiene el destino preparado?

Dime, ¿cómo es que nos ató en unión tan pura?

Ah, en un tiempo ya muerto tú eras

mi hermana o mi esposa.

Conocías cada rasgo de mi ser,

espiabas el sonido del nervio más puro,

podías con solo una mirada leerme,

a mí, a quien ningún ojo mortal traspasa;

templanza derramabas en la sangre caliente,

el curso salvaje y loco de la carrera enderezabas

y en tus brazos de ángel descansaba

el pecho destrozado, lo sanabas

volviendo mágicamente a coserlo

y a veces algún truco le enseñabas.

Ninguna dicha igualaba aquellas horas

de placer en que a tus pies yacía agradecido,

sintiendo su corazón hincharse junto al tuyo,

sintiéndose excelente ante tus ojos,

todos los sentidos se le iluminaban

y su sangre rugiente se calmaba.

Con todo, aún un recuerdo de entre todos

llena su corazón de incertidumbre.

La vieja verdad siente eterna dentro,

su nueva situación dolor le causa.

Tan solo a medias parecemos tener alma,

el día más claro a nuestro alrededor se nubla.

¡Qué suerte que el destino que nos hiere

no pueda, sin embargo, transformarnos!

Interpretación de un grabado en madera representando la misión poética de Hans Sachs[11]

Un domingo temprano en su taller

nuestro querido maestro aquí está.

Se quita el sucio delantal, debajo

lleva un vestido limpio de domingo.

Hilo, martillo y chaira deja a un lado,

vuelve el punzón al cajón de trabajo.

Descansa también él el día séptimo,

tras tanto afán de martillo y aguja.

Tan pronto siente el sol de primavera,

el reposo le encarga una obra nueva:

siente bullir dentro de su cerebro

un pequeño mundo que va creciendo,

que a actuar y a vivir empieza y que él

de buen grado compartiría con otros.

Si aguda y leal fuera su mirada

y estuviera además de amor repleta

para las cosas ver con claridad

y con claridad poder rehacerlas;

si su lengua supiera derramarse,

fluir en finas palabras sencillas,

las Musas con él se complacerían

y maestro cantor le elegirían.

Una muchacha llega. Son sus pechos

generosos, sus formas redondeadas.

Enérgica se planta con pie firme,

camina al frente con nobles modales,

no menea el trasero ni el vestido,

ni pierde el tiempo en fútiles miradas.

Lleva una regla en la mano y le ciñe

una cinta dorada la cintura,

la cabeza una corona de espigas.

Sus ojos refulgen cual claro día.

La llaman Maestría, Rectitud,

también Justicia o Magnanimidad.

Hace su entrada saludando y él

al verla aparecer no se sorprende,

pues tan buena y hermosa como es

cree haberla visto antes de ahora.

Dice ella: «Es a ti a quien he elegido

de entre los muchos que andan por el mundo

pues tú posees los sentidos más claros

y nada emprendes de forma incorrecta.

Cuando otros extravían sus caminos,

tú sabes dónde posar la mirada.

Cuando otros sollozando se lamentan,

tú sabes conducirte jovialmente.

Honor y rectitud valoras siempre,

hasta en lo más sencillo y miserable,

alabas la piedad y la virtud

y llamas por su nombre a la maldad.

Nada hay que hacer más leve o más ridículo,

nada hay que corregir ni que tachar,

el mundo tal como se te presenta,

como lo vio Durero, has de mostrar:

con toda su vida y virilidad,

con todo su poder y su firmeza.

El genio natural te guiará

de la mano por todos los países,

te mostrará todas las existencias,

el lujoso tejido de lo humano,

error y afán, su ímpetu, sus ansias,

cómo empujan y arrancan y se rozan

y se agolpan y apiñan con locura

abigarrada, como un hormiguero,

mas todo eso suceder verás

cual si lo vieras en la caja mágica.

Escríbelo a las gentes de la tierra,

que puedan extraer de ello una enseñanza.»

Abriendo una ventana le enseñó

los colores que fuera se apiñaban,

bajo el cielo seres de toda clase

que podéis encontrar en sus escritos.

Nuestro querido maestro encantado

con la Naturaleza se deleita,

mientras se acerca a él, del otro flanco,

una anciana, solo una viejecita.

La llaman Historia, también la llaman

Mitología, Fábula, y arrastra

con paso vacilante, chirriando,

de madera tallada una gran tabla;

con pliegues y amplias mangas se ve en ella

a Dios Padre catequizando a niños,

Eva y Adán, paraíso y serpiente,

la caída de Sodoma y Gomorra,

y también a las doce ilustres damas[12]

en un cuadro de honor representadas,

la sed de sangre, crímenes y afrentas

de los doce tiranos violadores;

también enseñanzas buenas y sabias:

podéis ver a san Pedro, con su cabra[13],

con el rumbo del mundo descontento

y por Nuestro Señor adoctrinado.

También está pintado el amplio espacio

de su vestido y cola y dobladillo

con historias de vicios y virtudes.

Todo eso se despliega ante el maestro

y todo por igual le maravilla,

pues de ello puede servirse en su oficio

y puede de todo ello extraer

ejemplos buenos y buenas doctrinas

contándolo de modo ágil y fiel

como si él mismo hubiera estado allí.

Tan embelesado estaba su espíritu

que sus ojos nunca habría apartado

si no hubiera oído detrás de él

sonar cencerros y tañer campanas.

Un loco entonces siente que se acerca

saltando como un ciervo o como un mono,

bromas y disparates le dirige,

un entremés jovial representando.

Detrás de él le siguen, en hilera,

todos los locos, grandes y pequeños,

gordos y flacos, rectos y encorvados,

los asaz listos y los asaz tontos;

con un gran látigo a todos maneja

igual que si fuera un baile de simios;

de todos se chotea y hace escarnio,

los lleva al baño, lombrices les saca[14],

amargas quejas a todos dirige

mas no por eso aplacarlos consigue.

Mientras contempla esto alrededor,

casi girando entera la cabeza,

palabras encontrar cómo quisiera,

querría someter ese aluvión,

y cuán valiente ser le gustaría

para cantarlo todo y escribirlo.

Entonces a caballo de una nube,

por la parte de arriba, en la ventana

se alza la Musa y parece tan santa

como un retrato de nuestras amadas.

Con claridad creciente lo rodea

la verdad cada vez más poderosa.

Dice ella: «He venido a consagrarte,

a entregarte mi bendición, mis frutos.

Que el fuego sagrado que en ti descansa

encienda una noble y lustrosa brasa,

en tanto la vida que en ti destella

por siempre dulce y fuerte permanezca.

Para tu esencia interna yo he elegido

bálsamo y alimento muy selecto,

que tu alma de placeres sea rica

igual que un brote bañado en rocío».

Entonces le señala tras la casa

por una puerta un camino secreto

que lleva a un jardín vallado y estrecho

donde una joven espera sentada

junto a un saúco a orillas del arroyo;

con los ojos y la cabeza gacha,

sentada está debajo de un manzano

y apenas siente el mundo alrededor;

en su regazo hay rosas que ha cogido

y con pericia teje una corona

hecha de hojas y de brotes claros.

¿A quién la corona está destinada?

Sobre sí misma ella se inclina entonces,

sus senos se alzan llenos de esperanza,

toda ella llena de presentimientos;

no sabe qué desea y, hostigada

por el correr del propio pensamiento,

a veces un suspiro se le escapa.

¿Por qué tienes la frente tan nublada?

Eso que ahora te agobia, dulce amor,

es pura felicidad y alegría

que alguien ha dispuesto para ti,

alguien que errando a golpes del destino

al contemplarte el rumbo enderezara

y que en medio de besos felicísimos

como un recién nacido se sintiera;

y cuando abraza tu cuerpo delgado

reposo encuentra a todo su cansancio,

y cuando se hunde en tus pequeños brazos

más vida y fuerza renovadas bebe.

Y tú las dichas de la juventud

con picardía recuperarás.

Con burlas y diabluras unas veces

lo pincharás y otras lo alegrarás.

¡Así el amor nunca envejecerá

y el poeta nunca se enfriará!

Viviendo así feliz tan en secreto,

allá en las nubes flota mientras tanto

de hojas de roble verdes la guirnalda

que la posteridad le ha destinado;

y se hunden en el fango aquellos todos

que bien a su maestro no juzgaron.

Viaje de invierno por el Harz[15]

Igual que el buitre

que reposa sus delicadas alas

sobre las nubes espesas de la mañana

en busca de su presa:

que así flote mi canción.

Pues un dios ha prescrito

a cada uno un sendero

predestinado

que al afortunado

raudo conduce

a una meta feliz;

pero a quien la desdicha

encoge el corazón

se estrella inútilmente

contra la barrera

del invencible hilo

que tan solo una vez será cortado

por amarga tijera.

En la espesura

se agitan las presas salvajes

y con los gorriones

hace ya tiempo que las garzas

se hundieron en la ciénaga.

Es fácil seguir el carro

guiado por la fortuna,

como el despacioso séquito

que al príncipe sigue por caminos

que para él han arreglado.

Pero ¿quién está ahí, apartado?

Su sendero se pierde en la maleza.

Los arbustos golpean

a su espalda,

la hierba vuelve a alzarse,

el yermo lo engulle.

Ay, ¿quién curará el dolor

de aquel para quien el bálsamo se trocó en veneno,

de aquel que solo bebió misantropía

de la copa rebosante de amor?

Primero despreciado, ahora despreciador,

consume en secreto

su propio valor,

insatisfecho en su egoísmo.

¡Padre del amor, si hubiera

en tu salterio algún tono

que su oído alcanzara,

refrescaría su corazón!

¡Despeja las nubes que cubren su mirada

sobre las mil fuentes

que al sediento rodean

en el desierto!

Tú, que tantas alegrías proporcionas

a todos en cantidad desbordante,

bendice la caza de mis amigos[16]

con piezas abundantes,

sacia su entusiasmo juvenil,

su avidez de matar alegremente,

de vengar la ruina que han causado

las presas que han resistido

la maza del campesino.

Mas envuelve al solitario

en tus nubes doradas.

Hasta que las rosas vuelvan a florecer,

rodea con gaulteria

los húmedos cabellos,

oh, amor, de tu poeta.

Con la antorcha del amanecer

le iluminas

al cruzar el vado cuando es de noche,

por caminos inciertos

atravesando el yermo;

con la mañana de mil colores

le alegras el corazón;

con la feroz tormenta

lo levantas por los aires;

desde los riscos se precipitan torrentes invernales

en sus salmos,

y el altar de la gratitud más hermosa

será para él el pico nevado

de la cumbre más temida

que pueblos amantes de presagios

coronaron con hileras de fantasmas[17].

Con pecho inescrutable

misterioso te revelas

sobre el mundo estupefacto

y desde las nubes contemplas

la riqueza y el esplendor

que de las venas de tus hermanos

junto a ti haces fluir.

La rosa silvestre[18]

Una rosa un niño vio,

un rosal silvestre,

era tan joven y bella

que corrió rápido a verla

loco de contento.

Rosa, rosa, rosa roja

del rosal silvestre.

Dijo el niño: «He de cortarte,

oh rosa silvestre».

La rosa: «Te pincharé,

siempre me recordarás.

No pienso rendirme».

Rosa, rosa, rosa roja

del rosal silvestre.

El bruto niño cortó

la rosa silvestre;

la rosa se defendió

mas dolor no provocó.

Tuvo que rendirse.

Rosa, rosa, rosa roja

del rosal silvestre.

El rey de los elfos[19]

¿Quién cabalga tan tarde en la noche ventosa?

Es el padre, llevando a su hijo;

sostiene firme al muchacho en sus brazos,

lo lleva bien agarrado y lo mantiene caliente.

«¿Por qué ocultas, hijo mío, tu rostro con temor?»

«¿No ves, padre, al rey de los elfos?

¿Al rey de los elfos con su corona y su cola?»

«Hijo mío, es solo un jirón de niebla.»

«Ven, querido niño, ven conmigo.

Hermosos juegos quiero jugar contigo.

La playa está cubierta de flores de colores.

Mi madre tiene vestidos dorados.»

«¡Padre, padre! ¿No oyes

lo que el rey de los elfos me promete en susurros?»

«Cálmate, hijo mío, no pierdas la calma,

es el viento susurrando entre las hojas secas.»

«¿Quieres, niño guapo, conmigo venir?

Mis hijas te darán una hermosa bienvenida;

mis hijas desfilan de noche

y te mecen y bailan y cantan para ti.»

«¡Padre, padre! ¿No ves ahí

a las hijas del rey de los elfos en ese lugar oscuro?»

«Tan solo, hijo mío, veo lo que hay:

unos viejos sauces de color gris.»

«Te quiero, tu hermosa figura me vuelve loco;

si no accedes, por la fuerza te arrancaré.»

«¡Padre, padre! ¡Ahora me ha cogido!

¡El rey de los elfos me está haciendo daño!»

El padre se asusta, cabalga veloz.

Sostiene en sus brazos al niño que gime.

A casa llega con esfuerzo, agotado.

El niño ya había muerto en sus brazos.

Cupido, pintor de paisajes

Temprano me senté en lo alto de un risco.

La niebla contemplé con ojos fijos.

Como un paño teñido de gris se extendía

y a lo ancho y a lo largo todo lo cubría.

Un muchacho se sentó a mi lado,

me dijo: «Amigo, ¿qué estás mirando,

qué haces ese paño vacío contemplando?

¿Acaso el gusto para siempre has abandonado

de contemplar pinturas y retratos?».

Al niño miré y pensé, silencioso:

¿es que quiere de maestro hacer el mocoso?

«Si sigues estando triste y apagado

—dijo el muchacho—, no llegarás a ser sabio.

Mira, un cuadro pintaré

y así a pintar hermosos cuadros te enseñaré.»

Y señaló con su dedo índice,

que era tan rojo como una rosa,

hacia la alfombra amplia y extendida

y con el dedo empezó a dibujar:

Arriba pintó un hermoso sol

cuyo resplandor con fuerza me daba en los ojos

y el borde de las nubes hizo dorado

dejando que las nubes atravesaran los rayos.

Pintó después las suaves y ligeras copas

de árboles recién plantados, y detrás

una tras otra, hizo las colinas;

abajo, no dejó que faltara el agua,

dibujó el río fluyendo con tanta naturalidad

que con los rayos del sol parecía brillar,

y en la alta orilla parecía susurrar.

Ah, flores había junto al río

y colores había en los prados:

oro y esmalte y púrpura y verde,

todo parecía de esmeralda y rubíes.

Claro y brillante extendió el cielo

y las montañas azules a lo lejos.

Y yo, embelesado y renacido,

miraba ora al pintor ora al cuadro.

«De modo —dijo—, que ya te he probado

que en este oficio sé lo que me hago,

mas aún me queda lo más arriesgado.»

Dibujó entonces con la punta del dedo

y con mucho cuidado, sobre el bosque,

justo al final, donde el sol con fuerza

se reflejaba en la tierra reluciente,

dibujó a la muchacha más encantadora,

bien formada, con elegancia vestida,

frescas mejillas bajo el cabello castaño

y las mejillas eran del color

del pequeño dedo que las había formado.

«¡Oh muchacho! —exclamé—. ¿Qué maestro

en su escuela te ha enseñado

para que tan resuelto y natural

todo tan bien empieces y lo lleves a cabo?»

Mientras así yo hablaba, vi agitarse

las copas de los árboles y soplar una brisa,

las ondas del río se rizaron,

se llenó el velo de la muchacha perfecta

y lo que a mí, sorprendido, más me sorprendió,

la muchacha empezó a mover los pies

hacia mí, acercándose al sitio

donde yo estaba sentado con mi profesor particular.

Puesto que entonces todo, todo se movía,

los árboles y el río, las flores y el velo

y el delicado pie de la más bella,

¿creeréis que yo aún sobre mi risco seguía,

quieto igual que el risco y firme sin moverme?

Primera pérdida

¡Quién nos devolverá los días bellos,

aquellos días del primer amor!

¡Quién nos devolverá solo una hora

a aquellos tiempos colmados de dicha!

A solas alimento mis heridas

y con quejas siempre renovadas

lamento la felicidad perdida.

¡Quién nos devolverá solo una hora

a aquellos tiempos colmados de dicha!

Ganimedes

¡De qué modo en la luz de la mañana

brillas en torno a mí,

primavera amada!

¡Con miles de placeres amorosos

oprime mi corazón

el sagrado sentimiento de tu calor eterno,

belleza infinita!

Quisiera contenerte

en ese abrazo.

Ah, sobre tu pecho

descanso, languidezco,

y tus flores y tu hierba

se aprietan contra mi corazón.

Tú enfrías la ardiente

sed de mi pecho,

querida brisa matinal.

Dulcemente el ruiseñor

me llama desde el valle nublado.

¡Ya voy, ya voy!

Mas adónde, ay, ¿adónde?

¡Arriba! ¡Hacia arriba me empuja!

A las nubes empuja a flotar

hacia abajo, las nubes

se inclinan ante el amor anhelante.

¡A mí! ¡A mí!

En tu regazo,

hacia arriba.

¡Abrazando y abrazado!

¡Arriba, en tu seno,

padre amantísimo!

Canción nocturna del viajero[20]

Tú que vienes del cielo,

que calmas el dolor y el sufrimiento,

que al que doblemente se fatiga

doblemente le llenas de consuelo,

¡ah, estoy cansado de esforzarme!

¿Para qué tanto dolor y placer?

Dulce paz,

ven, ven a mi pecho.

Igual

Sobre todas las cumbres

hay reposo,

en las copas de los árboles

apenas oyes

un suspiro.

Los pájaros descansan

en las ramas.

Espera, muy pronto

tú también reposarás.

Los límites de lo humano

Si el sagrado

padre ancestral

con mano tranquila

de nubes rodantes

rayos benditos

a la tierra envió,

beso el último

pliegue de su manto,

mi pecho infantil

leal se estremece.

Pues con los dioses

no debe medirse

ningún ser mortal.

Si se levantara

y estrellas tocara

con su frente, en nada

se sostendría

la suela insegura

y con él jugarían

nubes y vientos.

Aunque se apoyara

con huesos fuertes

sobre tierra firme

y bien duradera,

solo llegaría

a poder medirse

en cuanto a su altura

con robles o vides.

¿Qué diferencia

a dioses y hombres?

Que muchas olas

de eterna tormenta

a aquellos preceden:

a nosotros nos levanta

la ola y nos traga

y nos hundimos.

Diferentes impresiones ante el mismo paisaje

La muchacha

¡Lo he visto!

¿Cómo me pasó esto a mí?

¡Oh mirada celestial!

¡Él viene hacia mí,

me muero de vergüenza,

tiemblo y retrocedo,

desvarío y sueño!

¡Árboles y rocas,

ocultad mi alegría,

ocultad mi dicha!

El joven

Tengo que encontrarla.

Vi que se ocultaba,

desaparecía.

Venía a mi encuentro

y se avergonzó

y retrocedió.

¿Hay esperanza, estoy soñando?

¡Árboles y rocas,

mostradme a mi amada,

mostradme mi dicha!

El melancólico

Aquí, oculto en el rocío

de la mañana, lamento

mi triste destino.

Incomprendido por la masa,

a mi rincón me retiro

en silencio.

¡Oh alma delicada,

cállate y esconde

el sufrimiento eterno,

esconde tu dicha!

El cazador

Me premia el destino,

el buen destino, hoy

con doble botín.

El servidor honrado

de conejos y pollos

vuelve cargado.

Veo que han caído

también muchas aves.

¡Viva el cazador

y viva su dicha!

Lamento en la mañana

¡Oh, frívola muchacha, amada hasta la muerte,

dime de qué soy culpable

para tenerme amarrado al potro de tortura,

para que hayas roto tu palabra!

Tan solo ayer de noche estrechabas, amiga,

mi mano, ceceando encantadora:

«Sí, iré, iré de madrugada,

seguro, amigo mío, a tu cuarto».

Entreabierta dejé la puerta,

tras haber revisado primero las bisagras

y haberme cerciorado, feliz, de que no chirriaran.

¡Qué noche de espera he pasado!

Mirando el reloj cada cuarto de hora,

dormido me quedé en algunos instantes

aunque mi corazón permanecía despierto

y me despertaba de mi ligero sueño.

Sí, bendigo la oscuridad

que todo lo cubría, silenciosa,

el silencio general yo disfrutaba,

escuchaba atentamente en el silencio,

a ver si algún sonido detectaba.

«Si ella pensara como yo pienso,

si ella sintiera como yo siento,

no esperaría a la mañana,

vendría ahora mismo, en esta hora.»

Brincó un gatito en el piso de arriba,

rascó un ratoncillo en un rincón,

algo, no sé qué, se movió en la casa,

siempre esperaba oír tus pasos,

creía siempre que te acercabas.

Y así estuve mucho, mucho tiempo,

y el día empezó a clarear

y hubo crujidos aquí y crujidos allá.

«¿Será su puerta? ¡Que sea la mía!»

Como por un resorte me senté en la cama,

miré la puerta medio iluminada

a ver si en efecto se había movido.

Ambas hojas seguían entreabiertas,

las ligeras bisagras en silencio estaban.

Y el día se iba haciendo cada vez más y más claro,

oía abrirse ya la puerta del vecino

que a ganar el jornal se apresuraba,

enseguida oí que pasaban los carros,

las puertas de la ciudad se habían abierto

y ya se movía toda la quincalla

del inquieto mercado.

Por la casa, ahora, iban y venían,

escaleras arriba y escaleras abajo,

chirriaban las puertas, traqueteaban los pasos,

mientras que yo de mi esperanza no podía separarme

como si fuera ella la vida más hermosa.

Por fin, cuando el odioso sol

golpeó mi ventana y mis paredes,

salté del lecho y corrí hacia el jardín,

a mezclar con el aire fresco de la mañana

mi ardiente y anhelante aliento,

pues quizá en el jardín podría encontrarte.

Pero en el cenador no estabas,

ni tampoco en el paseo de los tilos.

Canción copta[21]

Dejad que los doctos peleen y discutan,

que sean los maestros prudentes y serios.

Los seres más sabios de todos los tiempos

sonríen y señalan y a coro proclaman:

«¡Qué tonto es querer que los tontos mejoren!

Dejad a los locos, hijos del saber,

con los demás locos, como debe ser».

El viejo Merlín, en la tumba radiante

donde yo, de joven, con él conversé,

la misma respuesta me dictó a su vez:

«¡Qué tonto es querer que los tontos mejoren!

Dejad a los locos, hijos del saber,

con los demás locos, como debe ser».

Lo mismo en las cimas de los aires indios

que en lo más profundo de la tumba egipcia,

las santas palabras yo siempre he oído:

«¡Qué tonto es querer que los tontos mejoren!

Dejad a los locos, hijos del saber,

con los demás locos, como debe ser».

Las gotas de Néctar

Cuando Minerva, por favorecer

a su amado Prometeo,

hizo bajar de los cielos

un cuenco lleno de néctar,

para hacer felices a sus gentes

e inculcar en su pecho

el amor a las bellas artes,

lo hizo con paso ligero

para que Júpiter no la viera;

y tembló el dorado cuenco

y cayeron unas gotas

sobre el verde suelo.

Las abejas laboriosas

se afanaron por beberlo

y también la mariposa

quiso atrapar unas gotas,

incluso la informe araña

se agachó a chupar con ansia.

¡Dichosos lo disfrutaron

ellos y otros animales delicados!

Pues ahora con el hombre comparten

la dicha más bella que hay: el arte.

Mignon[22]

¿Conoces el país donde florecen los limones

y brillan las doradas naranjas en el follaje oscuro,

donde una brisa suave sopla desde el cielo azul

y crece tranquilo el mirto y alto el laurel?

¿Lo conoces?

Allí, allí

me gustaría contigo, amor mío, vivir.

¿Conoces la casa? Descansa su techo sobre pilares,

brilla el salón, las habitaciones brillan

y las estatuas de mármol me miran y me dicen:

«¿Qué es lo que han hecho contigo, criatura?».

¿La conoces?

Allí, allí

me gustaría contigo, protector mío, vivir.

¿Conoces la montaña y su sendero de nubes?

La mula busca entre la niebla su camino,

en las cuevas viven viejas crías de dragón,

a pico caen las rocas y sobre ellas el torrente.

¿La conoces?

Allí, allí

nos conduce el camino. ¡Oh, padre, llévanos allí!

Cercanía de la amada

Pienso en ti cuando los rayos del sol

veo brillar sobre el mar.

Pienso en ti cuando la luna en las fuentes

veo parpadear.

Te veo cuando el camino a lo lejos

se cubre de polvo;

en la noche profunda, cuando el caminante tiembla

por el camino angosto.

Te oigo cuando con ruido sordo

las olas se levantan;

suelo escuchar en la arboleda en calma

cuando todo calla.

Estoy junto a ti, y aunque aún estés lejos

tú estás junto a mí.

El sol se pone, en seguida brillarán las estrellas.

Ojalá estuvieras aquí.

¿Quién compra a los dioses del amor?

De entre todas las hermosas

mercancías que al mercado

traemos, no hay ninguna

que te agrade más que estas

del extranjero venidas.

¡Escucha lo que cantamos!

Mira los hermosos pájaros

a la venta colocados.

Mira primero el más grande,

el frívolo, el divertido.

Salta ligero y despierto

del árbol hasta el arbusto

y otra vez vuelve al primero.

No queremos alabarlo.

¡Oh, mira el pájaro alegre!

Puedes comprarlo si quieres.

Observa ahora al pequeño.

Cauto quiere parecer.

Y aun así, de tan sencillo,

tan bueno es como el grande.

Solo que muestra en silencio

su perfecta voluntad.

El ligero pajarillo

también lo puedes comprar.

¡Oh, mira la palomita,

encantadora y coqueta!

Las niñas son delicadas,

listas y bien educadas;

son también muy aseadas;

para el amor, estupendas.

Estas dulces avecillas

también están a la venta.

No queremos alabarlos,

aquí están para probarlos.

Les atraen las novedades,

pero de sus lealtades

no pidas carta ni sello

pues solo alas tienen ellos.

¡Los pájaros son tan bellos!

¡Qué compra tan excitante!

El aprendiz de brujo[23]

El viejo maestro brujo

se ha ido por fin. Desde ahora

sus espíritus y encantos

mi voluntad seguirán.

Sus palabras y sus obras

observé, y cómo usarlas;

con el poder de mi espíritu

también yo podré hacer magia.

Fluyan, fluyan

de agua llenos

los torrentes

a su fin,

que los torrentes repletos

a la bañera se viertan.

Ven ahora, vieja escoba.

Toma los viejos harapos.

Hasta ahora has sido sierva,

ahora haz mi voluntad.

Yérguete sobre dos piernas,

simula tener cabeza;

apresúrate y empieza

con la olla de agua llena.

Fluyan, fluyan

de agua llenos

los torrentes

a su fin,

que los torrentes repletos

a la bañera se viertan.

Ved, ya corre hacia la orilla.

Es cierto, ya llegó al río

y a velocidad de rayo

ya está aquí con la olla llena.

Por segunda vez lo hace.

La bañera va creciendo.

Con cada viaje que hace

de agua se va llenando.

¡Para! ¡Para!

Ya has cumplido

el encargo

prometido.

¡Ay, qué tonto! ¡Qué torpeza!

¡La palabra he olvidado!

La palabra que dejaba

todo justo como estaba.

¡Qué carreras! ¡Ojalá

otra vez la escoba fueras!

Agua sigue velozmente

trayendo desde la fuente.

¡Ay, es como si cien ríos

desembocaran aquí!

No, no puedo

permitirlo.

Está mal, hay

que pararlo.

Esto empieza a darme miedo.

¡Qué visajes! ¡Qué miradas!

¡Oh, tú, engendro del infierno!

¿Quieres inundar la casa?

Por encima de las tablas

corren torrentes de agua.

Una escoba maliciosa

que no quiere obedecer.

El palo que una vez fuiste

lo has de volver a ser.

¿No obedeces?

¿No te dejas?

Te cogeré,

te detendré

y con el hacha afilada

la madera partiré.

Ved cómo vuelve arrastrándose.

En cuanto me arrojo a ella

deja, oh, duende, de ser nada.

Corta y cruje el liso filo.

¡Bravo! ¡Hecho!

¡La he partido!

Aliviado

ya respiro.

Mas mirad:

las mitades

ahora son

dos sirvientes

terminados por completo.

¡Oh poderes, ayudadme!

¡Cómo corren! Han mojado

el salón y la escalera.

¡Qué horrible inundación!

¡Señor, oye mi plegaria!

El maestro ya regresa.

¡Señor, esto es una urgencia!

Espíritus convoqué

que ahora a obedecer se niegan.

«¡Al rincón!

¡Sed escobas!

¡Dicho y hecho!

No volváis

a obedecer instrucciones

de quien maestro no sea.»

La novia de Corinto[24]

A Corinto de Atenas llegó un joven,

a quien en la ciudad no conocían;

a un vecino esperaba ser simpático

pues con su padre relación tenía

y ambos hombres querían

que su hijo y su hija

hacerse novio y novia consintieran.

¿Será él allí no obstante bienvenido

si un alto precio se niega a pagar?

Pues él y su familia son paganos,

mientras que en la de ella son cristianos.

Y, ante una nueva fe,

amor y lealtad

cual malas hierbas vemos arrancar.

Toda la casa estaba ya en silencio,

dormían hija y padre; mas la madre

al huésped esperaba amablemente

y derecho lo lleva al comedor.

Vino y comida trae

antes de que él lo pida

y luego le desea buenas noches.

Pero ni los manjares bien dispuestos

despiertan hoy sus ganas de comer;

se olvida de comer y de beber,

cansado como está. Se va a dormir

sin quitarse la ropa

y está ya adormecido

cuando ve a alguien moverse ante su puerta.

A la luz de la lámpara vislumbra

con blanca túnica y velo ataviada

a una joven entrando silenciosa,

en su frente una cinta negra y oro.

Cuando ella lo ve

levanta, asombrada,

llena de miedo una mano blanca.

«¿Tan extraña soy yo en mi propia casa

que nada oí de ningún invitado?

¡Así en mi jaula me tienen! —exclama—.

Y ahora he de morirme de vergüenza.

Continúa durmiendo

en tu lecho, tranquilo,

que rauda vuelvo por donde he venido.»

«¡Quédate, niña hermosa! —exclama el chico,

saltando de la cama a la carrera—.

El regalo de Ceres y el de Baco

aquí están, y ahora traes el de Cupido.

Pálida estás de miedo,

querida, ven y deja

que veamos la dicha de los dioses.»

«¡Aléjate, muchacho! ¡No te acerques!

Con la dicha no tengo relación.

Ya se ha dado, ¡ay!, el último paso

que mi querida madre en su locura

por su salud juró:

que al cielo se someta

toda naturaleza y juventud.

De los dioses de antaño, numerosos,

vacía ya la casa se ha quedado.

Invisible uno solo hay en el cielo

y en la cruz se venera a un salvador.

Víctimas son aquí

no toros ni corderos

sino seres humanos entregados.»

Escucha él y pesa sus palabras,

ninguna evita meditar su espíritu:

¿Será posible que justo aquí mismo

se halle mi novia, delante de mí?

«Entrégate ahora a mí.

Juraron nuestros padres

y así su bendición nos dan los cielos.»

«A mí no me has ganado, buena alma.

Mi hermana, la segunda, se te dio.

Cuando a mí allá en mi celda me torturen,

mientras ella te abraza, piensa en mí,

que solo pienso en ti

y enfermo de amor

y pronto bajo tierra me hallaré.»

«¡Jamás! ¡Por esa llama he de jurar,

benévolo Himeneo sea testigo!

Ni la dicha ni a mí nos has perdido,

a casa de mi padre ven conmigo.

Querida, espera aquí,

celebra junto a mí

el banquete nupcial inesperado.»

Símbolos de fidelidad se entregan:

la cadena de oro ella le da

y un cuenco plateado él le da a ella

cual nunca hubo otro igual por su acabado.

«Eso no es para mí

mas yo te imploro a ti

que un rizo de tu pelo me concedas.»

Justo daba la hora de las brujas

y ahora parecía ella estar bien.

Su pálida boca con avidez

bebió el oscuro vino color sangre.

Pero del blanco pan

que amable él le ofreció

ni un pequeño bocado ella tomó.

Y al joven le tendió el cuenco de plata

del que él bebió, lascivo, igual que ella.

Amor le exigió él después del postre,

su corazón de amor enfermo estaba.

Mas ella resistió

por más que él suplicó

hasta que, sollozando, desistió.

Junto al lecho del joven llegó ella:

«¡Ay, cuánto odio verte atormentado!

Pero toca mis brazos: ¿no comprendes

temblando lo que te estoy ocultando?

Blanco como la nieve

mas frío como el hielo

es el amor que tú estás eligiendo».

La abraza con pasión y brío, lleno

de la fuerza de su amor juvenil:

«Espero, pues, calor proporcionarte,

por más que hayas salido de la tumba.

¡Aliento intercambiemos

y besos de amor llenos!

¿No ardes y no me sientes arder?».

El amor los ciñó el uno al otro,

mezclaron lágrimas en el placer.

De la boca de él sorbe ávida ella,

cada uno solo del otro es consciente.

La pasión del muchacho

su sangre le calienta

aunque ningún corazón late en ella.

Mientras tanto, la madre, atareada,

por el pasillo aún se demoraba,

se acercaba a la puerta y escuchaba

los extraños sonidos que sonaban:

gemidos y suspiros

de placer emitidos

por los novios en su amoroso éxtasis.

Inmóvil permanece ante la puerta,

pues todavía no puede creerlo,

y oye los más altos juramentos

de amor y galanteo, con disgusto:

«Arriba, el gallo canta,

¿volverás esta noche?».

Y a aquellos besos siguieron más besos.

No puede más la madre soportarlo,

iracunda la puerta abre de golpe.

«¿Acaso aquí en mi casa hay prostitutas

capaces de entregarse así a un extraño?»

De pie junto a la puerta

a la luz de la lámpara

es a su propia hija a quien descubre.

El joven, tras el primer sobresalto,

el cuerpo de su amada con la alfombra

cubrir quisiera, o con su propio velo,

pero ella se libera por sí misma

cual un violento espíritu

y yergue su figura

cuan larga es lentamente sobre el lecho.

«¡Madre! ¡Madre! —exclama con voz hueca—:

¿Así me turbas esta hermosa noche?

De este cálido lecho me destierras.

¿A la angustia tan solo me despierto?

¿Acaso no te basta

con haberme llevado

a la tumba a destiempo amortajada?

Mas de mi angosto encierro una ley propia

de mí hacia fuera tira, liberándome.

Ningún peso tienen las bendiciones

ni los cánticos de tus sacerdotes.

Sal y agua no enfrían

ardores juveniles

ni la tierra el amor puede enfriar.

Este muchacho me fue prometido

cuando el templo de Venus aún se honraba.

¿A tu palabra, madre, has faltado

atada por un juramento falso?

Pues ningún dios oirá

a una madre que niega

la mano a su hija en juramento.

De la tumba soy expulsada en pos

del bien del que me he visto privada

y del amor del hombre que he perdido

y de la sangre de su corazón.

Cuando a este haya acabado

iré en busca de otro,

mi ira diezmará a la juventud.

Hermoso joven, tu vida se acaba,

en este sitio languidecerás.

Con mi cadena yo te he regalado

y un rizo de tu pelo he recibido.

Contémplalo pues gris

mañana lo tendrás,

oscuro solo allí se volverá.

Una última cosa te pido, madre:

que una pira funeraria levantes,

que mi estrecho sepulcro abras y dejes

en llamas descansar a los amantes.

Cuando salten las chispas

y brillen las cenizas,

con los viejos dioses nos reuniremos.»

El dios y la bayadera[25]

Leyenda india[26]

Mahadeva, el rey del mundo,

descendió por sexta vez,

para vivir en sus carnes

la alegría y el dolor.

A lo humano se resigna:

si tiene que castigar

y perdonar, como humano

al humano ha de entender.

Después de observar la ciudad cual viajero,

al rico escrutando y al pobre atendiendo,

de noche se marcha a seguir su camino.

Al pasar el arrabal

donde acaba la ciudad,

ve a una hermosa muchacha

de mejillas coloreadas.

«Salud, muchacha.» «A sus pies.

Espere, le seguiré.»

«¿Quién eres tú?» «Bayadera.

Y esta casa es del amor.»

Se mueve y golpea al compás los platillos.

En círculos sabe bailar seduciendo.

Se inclina ante él y el ramo le entrega.

Al umbral lo atrae, atenta,

y en la casa lo hace entrar.

«Bello extranjero, las luces

enseguida alumbrarán.

Déjame que te refresque,

puedo tus pies aliviar.

Haremos lo que prefieras:

descansar, reír, jugar.»

Se afana en sanar sus fingidos dolores.

Sonríe el divino: ve con alegría

un corazón puro bajo la ignominia.

Como una esclava la trata

y ella aún se esfuerza más;

lo que al principio fingía

se vuelve ahora natural.

Démosle tiempo a la flor

y en fruto se trocará.

Si obedecer sabe el alma,

amor lejos no andará.

Mas para probarla sin sombra de duda

el dios, que es experto en todo lo que existe,

lujuria y horror y dolores le inflige.

Sus mejillas el dios besa

y ella se muere de amor:

ahora es su prisionera,

de pronto se echa a llorar.

Se deja caer a sus pies:

no es lujuria ni codicia:

es que sus esbeltos miembros

se niegan a obedecer.

Mas pronto las horas nocturnas extienden

su acogedor velo de sombras, cubriendo

la fiesta del lecho con suave tejido.

Alegre, tarda en dormirse,

y se despierta temprano.

Junto a su corazón halla

muerto a su huésped amado.

Gritando cae sobre él

mas no puede despertarle.

Pronto su cuerpo se llevan

a la pira funeraria.

Los cantos de los sacerdotes escucha

la joven, corriendo entre la multitud.

«¿Quién eres? ¿Por qué estás tan desesperada?»

Junto al cadáver se arroja,

sus gritos rasgan el aire.

«¡Quiero que vuelva mi esposo!

A la tumba iré a buscarle.

¿Dejaré que su esplendor

en cenizas se consuma?

¡Mío era, solo mío!

¡Solo una noche tuvimos!»

Cantan sacerdotes: «Viejos nos llevamos

después de que hayan sus años agotado,

y, sin que se enteren, también a los jóvenes».

Escucha a tus sacerdotes.

Ese no era tu esposo.

Vives como bayadera,

no tienes obligaciones.

Al cuerpo, solo su sombra

sigue al reino de la muerte;

solo la esposa al esposo:

es su gloria y su deber.

Resonad, trompetas, con santos lamentos.

Llevaos, oh, dioses, la joya del día.

Al joven llevaos en llamas envuelto.

Así el coro, sin piedad,

incrementa su dolor.

Con los brazos extendidos

a la muerte se abalanza.

Pero el joven dios la alza

de las llamas hacia arriba

y en sus brazos la levanta,

a su amada, junto a él.

A los dioses place el arrepentimiento

de los pecadores. Y en brazos se llevan

a las criaturas perdidas al cielo.

La metamorfosis de las plantas[27]

Te desconcierta, amor, la variopinta mezcla

de los mil tipos de flores que por el jardín se extienden.

Oyes sus muchos nombres y en sucesión confunde

tu oído unos con otros con sus sonidos bárbaros.

Todas las formas se parecen y ninguna es igual que otra

y así el conjunto proclama a coro una ley secreta,

un acertijo sagrado. ¡Ojalá, querida amiga,

pudiera con éxito explicarte su solución!

Consideremos de cerca cómo la planta da forma

a las flores y a los frutos paso a paso, gradualmente.

De la semilla germina, en el seno de la tierra

que fructífera y callada a la vida la libera

y al encanto de la luz sagrada y siempre inquieta

entrega a las tiernas hojas que empiezan a brotar.

En la semilla dormía la fuerza, un modelo incipiente

yacía, sobre sí mismo plegado, dentro de su envoltorio:

hoja y raíz y embrión a medio formar e incoloros.

Su germen seco conserva en reposo una vida

que con la humedad empieza a crecer y a levantarse

a sí misma en la noche circundante.

Mas las primeras manifestaciones son siempre muy simples

y así es también como ocurre en la infancia de las plantas.

Viene después un impulso que levanta y renueva

nudo tras nudo la figura originaria.

Cierto que no siempre igual; de muchas maneras

se forman las nuevas hojas, ya las ves,

alargadas, hendidas, con punta y con partes definidas

que, hasta ahora confundidas, dormían en el órgano inferior.

Y así se alcanza por fin la madurez preconcebida

que en algunas especies resulta tan asombrosa.

Acanaladas, dentadas, de tallo esponjoso y suave,

la plenitud de su impulso parece libre e infinita.

Aquí la Naturaleza, con manos poderosas, frena

su formación, suavemente guiándola a la perfección.

Con mesura conduce a la savia estrechando los vasos

y mostrando efectos cada vez más delicados.

Se detiene la expansión de los bordes, replegándose,

y los nervios del tallo se forman por completo.

Mas sin hojas y rápido se levanta el tierno tallo

y una forma maravillosa se ofrece al observador.

Formando un círculo se disponen, contadas y sin número,

las pequeñas hojas, una junto a otra, todas semejantes.

En torno al eje, se eleva el cáliz decidido

a liberar su corola abigarrada.

Así la Naturaleza adquiere las más altas y completas formas

y alineados se suceden los miembros uno tras otro.

Y siempre te sorprende que la flor sobre el tallo

se sostenga en tan delgado andamio de hojas cambiantes.

Pero ese esplendor anuncia una nueva creación.

Sí, los pétalos sienten una mano divina

y rápidamente se unen; las formas más tiernas

se esfuerzan dos veces por unirse.

Cordiales se juntan las encantadoras parejas,

en gran número se agrupan en torno al altar sagrado.

Ahí flota Himeneo y alrededor, violento,

el dulce olor vigorizante todo lo llena.

Incontables semillas crecen aquí y allí,

contenidas en el seno materno del fruto creciente.

Y cierra la Naturaleza el círculo de su poder eterno,

y un nuevo ciclo comienza al acabar el anterior

para que la cadena a través de los tiempos se prolongue

y viva el conjunto igual que vive el individuo.

Vuelve a mirar ahora, amor, el colorido ajetreo

que ya nunca más confuso se agita ante tu espíritu.

Cada planta te revela leyes eternas.

Cada flor habla en voz alta contigo.

Y si las letras sagradas de la diosa aquí descifras,

las verás por todas partes, también con otros ropajes.

Lenta se arrastra la oruga, se afana la mariposa,

incluso el hombre cambia su forma definitiva.

Piensa también en cómo del germen de nuestro encuentro

en nosotros poco a poco un hábito se gestó,

cómo la amistad brotó en nuestro interior con fuerza

y cómo al final Cupido flores y frutos mostró.

Piensa cuánta variedad despliega la Naturaleza,

prestando a nuestros sentimientos unas formas o las otras.

Disfruta también del hoy. El amor sagrado ansía

formar el fruto perfecto de las mentes semejantes,

la igual visión de las cosas con que en mirada armoniosa

la pareja se diluye en un mundo superior.

El hijo de las Musas[28]

Vagando por los campos

y los bosques, silbando

mi tonada: así vivo.

Y todo se acomoda

al compás de mi andar,

al ritmo de mis pasos.

No me es dado esperar

la flor en el jardín

ni la savia del árbol.

Cantando las saludo

y al volver el invierno

en mis sueños las canto.

Las canto en la distancia,

en el hermoso hielo

que florece en invierno.

Pues también esa savia

se funde y la alegría

renace en las colinas.

Si encuentro bajo el tilo

jóvenes reunidos,

mi canto los conmueve.

Al apático chico

y a la muchacha tiesa

mi melodía excita.

Con alas en los pies

por valles y colinas

se aventura el amante.

¡Oh, simpáticas Musas!

¿Cuándo hallaré por fin

reposo en vuestro seno?

Canción de boda

Cantemos y contemos de aquel conde

que aquí en este castillo residía

y a cuyo nieto y heredero hoy

en banquete de boda festejamos.

Aquel en las cruzadas alcanzado

había la fama y victorias ganado,

mas cuando volvió a casa y desmontó

tan solo su castillo se encontró,

no así sus posesiones, ni criados.

Es cierto, conde, a casa has regresado

mas nada familiar has encontrado.

Abiertas las ventanas, pasa el viento

de un cuarto a otro sin cesar soplando.

En la noche de otoño, ¿qué ha de hacerse?

Peores noches antes he pasado,

quizá al amanecer no sea tan malo.

A la luz de la luna, sin quitarse

la armadura, en su cama se ha acostado.

Y mientras un sueño descabezaba

algo bajo su lecho se movía.

¡Una rata, en hacer ruido empeñada!

¡Ah, si llevara consigo unas migas!

¡Mas ved! ¡Ahora hay un duende allí plantado,

un enano elegante con su lámpara,

con gestos de orador y don del habla,

junto a los pies del conde fatigado

que no puede dormir aunque quisiera!

«Desde que te marchaste a las cruzadas,

todas las noches hemos festejado

y creyéndote lejos no pensamos

que alguna vez esto se acabaría.

Si permiso nos das y no nos temes,

con gusto los enanos festejamos

en honor de la novia encantadora.»

El conde, cómodamente entre sueños:

«El uso de este cuarto yo os concedo».

Tres caballeros que había escondidos

debajo de la cama se mostraron;

siguió luego un coro de diminutas

figuras cantarinas y elegantes

y carros y carros con tantas cosas

que uno se quedaba boquiabierto:

el castillo de un rey parecía aquello.

Por último, sobre un coche dorado,

llegaron la novia y los invitados.

Todo al galope ahora se confunde,

todos buscan su sitio y su acomodo;

girando y bailando y dando saltitos

ahora se emparejan para el baile.

Suenan flauta y violín y pandereta,

todo retumba y cruje y tintinea

y zumba y rasca y restalla y retuerce;

y el conde, al ver todo eso, parpadea

y piensa que delira por la fiebre.

Aplauden y dan palmas y golpean

los bancos y las sillas y las mesas

y todos el festín ya se disponen

cada uno a compartirlo con su amor.

Salchichas traen, jamones tan pequeños

y asados y pescados y faisanes;

el vino delicioso no escasea.

Después de disfrutar y de saciarse,

cantando se esfuman todos por fin.

Si lo que pasó luego oír quisierais,

el ruido y el estruendo cesaríais.

Pues todo lo que contempló en pequeño

en grande lo probó y lo disfrutó.

Sonaron las trompetas y los cánticos

y carros y jinetes se mostraron,

comitiva nupcial, y se inclinaron,

sin número, felices invitados.

Así pasó y así sigue pasando.

Permanencia en el cambio

Ojalá esta bendición

durase aún una hora,

pero ya el viento del oeste

el aguacero anticipa.

¿Debería complacerme

el verdor que me da sombra?

Lo barrerá la tormenta

en cuanto llegue el otoño.

Si frutos quieres tener,

date prisa en recogerlos.

Unos ya están madurando

y otros están germinando.

Igual tu precioso valle

cambia con el aguacero

y en el mismo río nunca

podrás bañarte dos veces.

¡Mírate tú! Parecías

sólido como una roca.

Murallas ves, ves palacios,

mas siempre con otros ojos.

Ya no existe más el labio

que los besos revivían,

ni ese pie que audaz cual gamo

con las peñas se medía.

Y esa mano compasiva,

siempre a caridad movida,

esa forma organizada

está ahora transformada.

Y lo que en ese lugar

solía llevar tu nombre

rápido como una ola

en el todo se disuelve.

¡Que el principio y el final

en la unidad se confundan!

¡Más veloz que los objetos

te transformarás tú mismo!

¡Gracias al don de las Musas

que prometen que no cambie

el contenido en tu pecho

y en tu espíritu la forma!

El alma del mundo[29]

¡Repartíos por todas las regiones

de este festín sagrado!

¡Abrid con entusiasmo las fronteras

hacia el Todo y llenadlo!

Por encima del sueño de los dioses

a lo lejos flotad

y de nuevo a la luz de las estrellas

amigables brillad.

Poderosos cometas, impulsaos,

lo lejano atrapad.

Laberinto de soles y planetas

en vuestro andar cruzad.

Las tierras aún informes alcanzad

con creador influjo:

que ánimo cobren y ánimo mantenga

sostenido su impulso.

El aire inquieto atravesad en círculos

con vapores cambiantes

e inscribid en la piedra de sus grutas

las formas perdurables.

Ahora todo con divina osadía

lucha por superarse.

El agua aspira a hacer verde lo estéril

y en polvo vida nace.

Los húmedos vapores de la noche

disipa vuestro amor.

Ya el paraíso inmenso resplandece

en todo su esplendor.

Con qué variedad de formas se encuentra

la luz de la belleza

en los felices prados, como aquella,

la primera pareja.

El esfuerzo infinito ya se apaga,

en dicha se disuelve,

y agradecida la vida más bella

del Todo al Todo vuelve.

Oráculo primaveral

Cantor de las flores, pájaro

profético, cuco, ¡oh, tú!

En la época más bella

del año, querida ave,

escucha el ruego suave

de esta juvenil pareja.

¡Oh, cuco, cucú, cucú!

La joven pareja ansía

verse pronto en el altar.

Su juventud está llena

de virtud y lealtad.

¿No es la hora todavía?

¿Cuánto tienen que esperar?

¡Oh, cuco, cucú, cucú!

¡Eso no es culpa nuestra!

¡Dos años más de paciencia!

¿Cuánto, pues, nos llevará

convertirnos en papás?

Mucho nos complacerá

que nos profetices más.

¡Oh, cuco, cucú, cucú!

Si no hemos contado mal,

es casi media docena.

¿Nos dirías de buen grado

cuántos años aún nos quedan?

Por supuesto, mucho tiempo

nos gustaría que fuera.

¡Oh, cuco, cucú, cucú!

La vida es una gran fiesta,

no se puede calcular.

Si juntos permanecemos,

¿nuestro amor perdurará?

Si un día desaparece,

¿la pena merecerá?

¡Oh, cuco, cucú, cucú!

(Con gracia al infinito.)

El cazador de ratas[30]

Soy el famoso cantante

que viaja cazando ratas

y esta muy noble ciudad

mis servicios necesita.

Y aunque las ratas sean muchas

y haya también comadrejas,

la ciudad dejaré limpia,

pues todas me seguirán.

El simpático cantor

caza a veces también niños,

somete a los más traviesos

con los cuentos más preciosos.

Y aunque los niños sean tercos

y las niñas tengan miedo,

en mis cuerdas los atrapo

y en pos de mí todos vienen.

Y es a veces el cantor

un cazador de muchachas.

A ninguna ciudad llega

donde no seduzca a muchas.

Y por tímidas que sean

y por mucho que se asusten,

arderán de mal de amores

por mis cuerdas y mi canto.

(Desde el principio.)

La red mágica

1 de mayo de 1803

¿Son combates lo que veo?

¿Son juegos? ¿Son milagros?

Cinco encantadores chicos

pelean contra cinco hermanas

al compás, siguiendo el ritmo,

y una bruja es la que manda.

Lanzas empuñan aquellos

y ellas tejen hilos raudas

creyendo que con sus nudos

los hierros apresarán.

Muy pronto atrapan las lanzas

pero en la danza guerrera

uno tras otro se escapan

entre la red delicada

que igual que agarra a los libres

deja suelto a quien atrapa.

Forcejeando y luchando,

venciendo y retrocediendo,

con arte una red se teje

tan blanca como la nieve

que de luz dibuja franjas

tan precisas en lo oscuro

que ningún color podría.

¿Quién recibe ahora esa prenda

que todos quieren? ¿A quién

favorece nuestra ama

cual servidor favorito?

La suerte me ha sonreído,

señal que tanto anhelé.

Siento que me he convertido

en su sirviente abnegado.

Mas mientras me pavoneo

orgulloso en mi atavío,

¡ved!, esos locos anudan,

sin pelear, en secreto,

otras redes, aún más finas,

con hilos de ocaso y luna,

tejiendo aromas nocturnos.

Aún no hemos visto la red

y ya hay un afortunado

a quien todos los demás,

envidiosos, bendecimos.

Ajuste de cuentas

El maestro

¡Que corra abundante el vino!

¡Fuera las preocupaciones!

¿Quieres unirte a nosotros?

¿Cumples tus obligaciones?

Solo

A dos jóvenes hallé

que se amaban demasiado.

Tiernos ayer, hoy airados,

mañana peor podía ser.

La cabeza ella agachaba,

él el pelo se arrancaba.

Yo intervine. Fui sutil

y hoy son pareja feliz.

Coro

¡No esperes más por el vino!

¡Aquí está tu copa llena!

De quejas y de gemidos

hoy ya has saldado tu cuenta.

Solo

¿Por qué lloras, joven huérfana?

«¡Ay, Dios! Morirme quisiera,

pues mi tutor, poco a poco,

a la indigencia me lleva.»

Conociéndome yo el paño,

ante el juez llevé al ladrón.

Nuestra justicia es severa,

la muchacha se salvó.

Coro

¡No esperes más por el vino!

¡Aquí está tu copa llena!

De quejas y de gemidos

hoy ya has saldado tu cuenta.

Solo

Hoy un hombrecillo pobre,

que nunca hizo mal alguno,

sin comerlo ni beberlo

fue atacado por un bruto.

Sentí hervirme la sangre,

pensé que era mi deber,

así que cogí al salvaje

y la cara le crucé.

Coro

¡No esperes más por el vino!

¡Aquí está tu copa llena!

De quejas y de gemidos

hoy ya has saldado tu cuenta.

Solo

Poco tengo que contar

yo que nada he realizado.

Sin penas he procurado

mi economía cuidar.

Pero no he olvidado nada,

he cumplido mi deber.

Todos querían comer

y comida no les falta.

Coro

¡No esperes más por el vino!

¡Aquí está tu copa llena!

De quejas y de gemidos

hoy ya has saldado tu cuenta.

Solo

Uno quiso convertirme,

envilecerme, ¡Dios mío!

Decía ser un patriota,

parecía enloquecido.

Su palabrería maldije

y mi camino seguí.

Si se quema, ¡apágalo!

Si se quemó, ¡a construir!

Coro

¡No esperes más por el vino!

¡Aquí está tu copa llena!

De quejas y de gemidos

hoy ya has saldado tu cuenta.

El maestro

Que cada uno proclame

lo que bien hoy realizó.

Esa es la chispa correcta

que enciende nuestra canción.

Que nuestro precepto sea

no admitir preocupación.

Solo la chusma se arruga,

los bravos aman la acción.

Coro

¡No esperes más por el vino!

¡Aquí está tu copa llena!

De quejas y de gemidos

hoy ya has saldado tu cuenta.

A tres voces

Todos serán bienvenidos,

que entren todos los cantantes.

Tan solo con los gruñones

no seremos tolerantes.

Tememos su mal humor,

pues detrás de ese dolor

y de esos ceños fruncidos

hay vacío o mal corazón.

Coro

A nadie faltará el vino.

Mas ningún poeta entrará

si sus quejas y gemidos

antes no ha dejado atrás.

Ergo bibamus[31]

Nos hemos reunido para algo loable,

hermanos, pues: ergo bibamus.

Resuenan los vasos, las lenguas se aquietan,

en serio, pues: ergo bibamus.

Tan solo se escucha esa vieja expresión

que pasa de uno al siguiente

y suena su eco por todo el salón,

un alegre «ergo bibamus».

Cuando vi a mi amada, tan encantadora,

me dije yo: ergo bibamus.

Cordial me acerqué y allí me dejó,

y yo pensé entonces: bibamus.

Si os reconciliáis y os abraza y os besa,

o bien si extrañáis sus abrazos y besos,

mientras esperáis que llegue algo mejor,

consolaos con «ergo bibamus».

Me aleja el destino de mis camaradas

más íntegros: ergo bibamus.

Me marcho con poco equipaje, por eso

doblemente: ergo bibamus.

Y lo que el avaro a su cuerpo le niega

el hombre feliz, al contrario, lo aprecia

pues siempre lo alegre a lo alegre se presta,

hermanos, pues: ergo bibamus.

¿Qué hay que decir sobre el día de hoy?

Solo pienso: ergo bibamus.

Es una ocasión especial y por eso

de nuevo digamos: bibamus.

Por la puerta abierta pasa la alegría,

relucen las nubes, la niebla se esfuma,

se nos aparece una imagen divina,

reímos, cantamos: bibamus.

La campana viajera

Había un niño que en la iglesia

nunca quería entrar

y cada domingo lograba

por el campo escapar.

La madre dijo: «A la campana

tienes que obedecer;

si no lo haces de buen grado,

ella te irá a coger».

Pensó el muchacho: «La campana

cuelga en el campanario».

Así que al acabar la clase

se fue a jugar al campo.

Las campanadas ya no suenan,

la madre exageraba.

Pero qué horror: tras él, rodando,

ahí viene la campana.

Casi no cree lo que está viendo,

pobre niño aterrado:

corre, pero como en un sueño.

Lo aplastará a su paso.

El niño, veloz, se apresura.

Sin detenerse corre.

Los campos atraviesa, el bosque.

En la iglesia se esconde.

Cada domingo, desde entonces,

de terror se estremece

y a la primera campanada

sin demora obedece.

El baile de los muertos

En medio de la noche el vigilante observa

las hileras de tumbas.

De luna iluminado, el cementerio brilla

cual si fuera de día.

Una tumba se agita y hay movimiento en otra

y salen las mujeres y los hombres

arrastrando sus blancas vestiduras.

Se yerguen intentando sostenerse de pie

y en círculos girar.

Los viejos y los ricos, los pobres y los jóvenes,

todos lo hacen igual.

Tropiezan y se enredan en sus propias mortajas

y todos se las quitan sin vergüenza,

por la ladera del monte dispersos.

Levanta el muslo ahora, mueve después la pierna,

los gestos son extraños.

Suenan castañeteos, como si con un palo

llevara alguien el ritmo.

Ridícula parece la escena al vigilante

y el Tentador le sugiere al oído:

«Ve y llévate una de esas mortajas».

Dicho y hecho. Se lleva una mortaja y huye

por la sagrada puerta.

La luna continúa iluminando el baile

horrible en la colina.

Uno tras otro todos van desapareciendo,

vistiéndose entre tanto con decoro

antes de ocultarse bajo la hierba.

Solo uno tropezando y dando traspiés sigue

tanteando entre las tumbas.

Nadie lo ha lastimado. La mortaja en el aire

percibe por su olor.

Golpea la garita y sacude la puerta

que —gracias puede dar el vigilante—

de cruces de metal está cubierta.

La mortaja precisa, sin ella no hay descanso,

no hay mucho que pensar.

Al gótico pináculo se agarra ahora el engendro,

se encarama al tejado.

Al pobre vigilante la hora le está llegando:

el engendro en su busca va avanzando

igual que una araña de largas patas.

Pálido, el vigilante tiembla. Ojalá pudiera

la mortaja entregarle.

Con la punta de un hierro afilado se engancha,

su tiempo ya se acaba.

Ya la luna oscurece su brillo y va ocultándose,

la una ya están dando las campanas

y a tiempo el esqueleto se deshace.

El fiel Eckart[32]

«¡Ojalá estuviéramos lejos! ¡Ojalá estuviera yo en casa!

Ya vienen, se acerca el terror de la noche;

ya vienen, se acercan las horribles hermanas.

Ya están aquí, ya nos han encontrado,

la cerveza se beben que tanto nos ha costado

y vacías nos dejan tan solo las jarras.»

Así hablan los chicos, metiéndose prisa;

entonces ante ellos un anciano se muestra:

«¡Silencio, muchachos! ¡Niños, silencio!

Vienen sedientas de la cacería

y si las dejáis beber lo que se les antoje,

favorables os serán sus malignos espíritus»[33].

Dicho y hecho. Ahí vienen, horribles

se acercan, grises y sombrías,

pero a sorbos beben y se embriagan.

La cerveza ha volado, vacías están las jarras,

el pavoroso ejército se marcha a la carrera

hacia los valles y las montañas.

Asustados los chicos vuelven a sus casas

y el piadoso compañero los acompaña:

«No estéis tristes, criaturas».

«Ahora nos reprenderán y nos zurrarán hasta hacernos sangrar.»

«No, de ninguna manera, todo va a salir bien,

igual que ratoncitos callad y escuchad.

Pues quien así os aconseja y da órdenes

es el que siempre se anima a jugar con los niños,

el viejo y fiel Eckart.

Habíais oído hablar maravillas de él

pero no teníais prueba alguna de su existencia.

Pues bien, aquí está, con vosotros.»

Llegan a casa y colocan las jarras

delante de los padres, obedientes,

y esperan los golpes y la reprimenda.

Pero mirad: ¡beben! ¡Excelente cerveza!

Tres veces y hasta cuatro vacían las jarras

pero las jarras nunca se quedan vacías.

El milagro no cesa en toda la noche.

Y si aún alguno se pregunta:

«¿Qué pasó con las jarras?»,

los ratoncitos sonríen y siguen callados.

Si balbucearan y cotorrearan,

las jarras secas quedarían.

Así pues, muchachos, si un padre o un maestro

o un hombre mayor con seriedad os habla,

escuchad y obedeced sin rechistar.

Y aprended a morderos la lengua,

que malo es charlar pero bueno es callar:

solo así de cerveza rebosan las jarras.

Hábito y carácter

Habiendo amado antes, solo ahora amo de veras.

Criado era yo antes, ahora soy esclavo.

A todos servía antes,

ahora a esta hermosura estoy encadenado.

Ella me corresponde, atenta, con su amor

y solo ella me gusta.

Habiendo creído antes, ahora soy creyente.

Y aunque todo se tuerza, y todo vaya mal,

a mi fe soy leal.

Si antes mi vida era oscuridad y sombras,

apremiante penuria y peligro acechante,

ahora todo es luz.

Habiendo comido antes, solo ahora como bien.

Alegres los sentidos, con una buena mesa

se olvida lo demás.

Los jóvenes engullen y aprisa se escabullen,

a mí tranquilamente una buena comida

me gusta saborear.

Habiendo bebido antes, solo ahora sé beber.

El vino nos eleva, nos convierte en señores

y suelta nuestra lengua.

No seamos avaros del húmedo frescor:

si el vino viejo pronto del barril se acabó,

ya el nuevo envejeció.

Habiendo bailado antes y alabado los bailes,

aunque ahora ya no haya molinillos ni valses,

giremos aún, danzantes.

Quien muchas flores haya tejido con primor,

aunque perdiera alguna, aún conservará

una hermosa corona.

Disfruta del instante sin más preocupaciones:

al que corta las rosas que florecen, cosquillas

le hacen las espinas.

Pues hoy igual que ayer relucen la estrellas,

aléjate de aquellos que agachan la cabeza

y vive hacia delante.

Fortuna en la guerra

Destino peor en la guerra no hay

que no ser herido.

Confiando en la suerte, victoria a victoria

te haces al peligro.

Empacas tus cosas y las desempacas

y solo consigues

cansarte marchando y luego aburrirte

en el campamento.

Cada vez que acampas eres una carga

para el campesino,

te vuelves molesto para la nobleza

y el burgués te odia.

Aunque mal te sirvan, cortés has de ser

con los aldeanos:

comparten contigo lo poco que tienen,

sé agradecido.

Cuando finalmente retumben cañones,

tableteen fusiles

y suenen trompetas, cargas y tambores,

será divertido.

Empieza el combate y hay que retirarse

y luego agruparse,

ya retrocedemos, ya luego avanzamos:

la cruz no ganamos.

Silbando una bala te alcanza en la pierna,

lo ha querido Dios.

Ya desaparecen todos tus problemas,

te sacan a rastras.

A salvo te dejan en una ciudad

del fuego a cubierto.

Aquí las mujeres primero se asustan,

luego son amables.

Se abren las bodegas y los corazones,

bullen las cocinas,

a salvo en el lecho mullido se pasa

la batalla rápido.

Se alegra Cupido y nuestra casera

nunca se detiene,

incluso se rasga por fabricar vendas

su propia camisa.

Bajo sus cuidados el héroe descansa,

ya ha sido atendido.

También la vecina desea ocuparse

del joven herido.

Solícita llega también la tercera,

no falta ninguna.

El joven rodeado por todas se ve,

cuidado por todas.

Con nuestras palabras el rey quiere oír

contar nuestra hazaña.

La cruz y la banda dispone que adornen

sobre nuestro pecho.

¿Hay algo mejor para un hijo de Marte

que esto? No hay nada.

Honrado y querido les dices adiós

ahogado en tus lágrimas.

Ante el tribunal

De quién es el niño, queréis saber,

pero no os lo diré.

«¡Puta!», me escupís,

mas yo soy una mujer honesta.

¿Con quién lo he tenido? No os lo diré.

Mi amor es puro y bueno.

Ya lleve cadena de oro al cuello

o solo un sombrero de paja.

Si alguien debe el escarnio y la burla

sufrir, que sea yo sola.

Yo lo conozco bien y él me conoce a mí

y Dios lo sabe todo.

Señor cura, señor magistrado,

se lo ruego, déjenme en paz.

Es mi hijo y mi hijo será,

no me pregunten más.

Canción de noviembre

Al arquero, pero no al anciano

que al sol hace huir

y cubre de nubes

su rostro lejano,

sino al muchacho dedico esta canción,

al que juega entre las rosas:

que nos escuche y en el momento justo

acierte en un hermoso corazón.

Gracias a él la noche de invierno,

de otra manera sombría y odiosa,

de amigos queridos se ha llenado

y de muchas mujeres adorables.

Que de ahora en adelante su imagen en el cielo

estrellado permanezca

y que sea él eterno, amable y gentil

elevándose y poniéndose sobre nosotros.

Trilogía de la pasión[34]

A Werther[35]

Una vez más, sombra llorada,

te atreves a mostrarte a la luz del día,

vienes a mi encuentro por la pradera cubierta

de flores frescas y no temes mirarme.

Es como si vivieras en las horas

tempranas, cuando el rocío nos despierta,

y después de las fatigas del día,

cuando los últimos rayos del sol nos bendicen.

Tú estabas destinado a marcharte y yo a quedarme,

tú te fuiste el primero y no te perdiste mucho.

La vida humana parece un don maravilloso.

¡Qué hermoso el día, qué grande la noche!

Mas nosotros, rodeados de las delicias del paraíso,

apenas sabemos disfrutar del sol majestuoso;

confusas tentaciones nos hacen enfrentarnos

un poco contra nosotros mismos y otro poco contra lo que nos rodea;

nada es por completo más deseable que ninguna otra cosa,

oscuro parece lo que por dentro brilla,

un exterior brillante oculta mi carácter sombrío

y, aun teniéndola al lado, no reconocemos la felicidad.

Ahora creemos conocerla. Con violencia

nos seducen los encantos de una forma femenina;

el joven, feliz como en su tierna infancia,

emerge en la primavera como la primavera misma,

encantado, asombrado, ¿quién le ha hecho eso?

Mira a su alrededor, el mundo le pertenece.

Inocente se afana de un lado para otro,

nada le constriñe, ni muros, ni palacios,

igual que una bandada de pájaros roza las copas de los árboles,

flota también él alrededor de su amada,

desde el éter que con gusto abandonaría busca

la mirada fiel, y esta le sostiene.

Muy pronto se lo advirtieron, y luego demasiado tarde:

siente su vuelo impedido, siente que le han cautivado,

feliz es el reencuentro, triste el adiós,

un segundo reencuentro será aún más dichoso

y los años pasarán en un instante,

pero el último adiós aguarda traicionero.

Sonríes, amigo mío, sensible, como hace al caso.

Un horrible adiós te hizo famoso;

tu triste destino festejamos,

nos dejaste atrás para lo bueno y lo malo,

y luego otra vez por inciertos laberintos

las pasiones nos empujaron a buscar nuestro camino

y, miseria tras miseria repitiendo,

al adiós nos dirigimos, y el adiós es la muerte.

Suena cautivador cuando canta el poeta

para evitar la muerte que el adiós trae consigo.

Enredado en sus dolores, culpable a medias,

quiera algún dios dejarle expresar sus miserias.

Elegía[36]

«Y aunque el dolor al hombre enmudece

un dios me dejó expresar mis miserias.»[37]

¿Qué puedo yo esperar del reencuentro,

de este día de flores aún cerradas?

Abiertos para ti cielo e infierno

están, todo en tu alma se confunde.

¡No dudes más! A las puertas del cielo

ella te lleva elevándote en brazos.

Así en el cielo fuiste recibido

cual digno fueras de la eterna dicha.

No más deseo, ni anhelo, ni esperanza,

este era el fin de todo impulso íntimo

y al contemplar esta belleza única

la fuente se secó de ansiosas lágrimas.

El día al no mover sus alas rápidas

dejaba a los minutos demorarse.

El beso de la tarde, sello fiel

de unión sincera hasta que el sol saliera.

Las horas, transcurriendo dulcemente,

hermanas parecían, mas no iguales.

El beso último corta, dulce y cruel,

de amor galante la exquisita malla.

Ante el umbral vacila el pie y se marcha

cual si un ángel con llamas lo expulsara.

Contemplan los ojos la senda oscura;

miran atrás: la puerta está cerrada.

Y ahora ese corazón sobre sí mismo

se cierra como si nunca se hubiera

abierto ni a su lado horas felices

viendo el cielo estrellado compartiera.

Rencor, reproche y arrepentimiento

la sofocante atmósfera ahora llenan.

¿Ya el mundo se acabó? ¿Ya no hay montañas

de sacrosantas sombras coronadas?

¿Ya la mies no madura? ¿No hay paseo

entre arbustos y prados hasta el río?

¿Ya no se alza la bóveda del cielo

pródiga en formas y a la vez informe?

Seráfica y ligera, suave y clara,

una fragante y esbelta figura

a ella parecida sobre el coro

de nubes flota, en el éter azul;

así bailar la viste alegremente,

la más bella de las figuras bellas.

Mas solo un instante consentirías

en abrazar una figura de aire

en lugar de la suya. ¡Mira dentro

de tu corazón! En miles de formas

allí la encontrarás, siempre cambiantes,

cada una de ellas más encantadora.

Salió a la puerta para recibirme

y haciéndome feliz fue paso a paso.

Me sorprendió tras el último beso:

por ultimísima vez me besó.

Así queda la imagen de la amada

grabada a fuego en el corazón fiel.

En el corazón, firme como un muro,

que por ella se guarda y que la guarda,

que por ella se alegra de ser fuerte,

que solo a través de ella se presiente;

libre se siente en su amor encerrado

y solo late de agradecimiento.

La facultad de amar y el querer ser

correspondido han desaparecido,

mas la esperanza de alegres proyectos

y decisiones se ha recuperado.

Si el amor a los amantes inspira,

a mí lo más preciado me ha entregado.

Y fue por ella. Un íntimo temor

mi espíritu y mi cuerpo atenazaba.

Visiones espectrales rodeaban

del corazón vacío el seco espacio.

Ahora la esperanza en el umbral

conocido despunta como el sol.

La paz de Dios, que vosotros, mortales

—leemos— preferís a la razón,

con la alegría serena del amor

delante de mi amada yo comparo:

descansa el corazón y nada turba

el más profundo honor, pertenecerle.

La aspiración se agita en nuestro pecho

de darnos libremente, agradecidos,

a algo desconocido, puro y alto,

lo siempre innominado descifrando.

Lo llamamos piedad. De tal altura

me siento parte cuando estoy con ella.

Sus ojos, como los rayos del sol,

y su aliento, como aire en primavera,

el amor propio funden tanto tiempo

congelado en las grutas invernales;

no quedan veleidades ni egoísmo,

los ha ahuyentado ella con su llegada.

Es como si ella dijera: «La vida

se nos ofrece amable hora tras hora,

el pasado muy poco nos enseña,

conocer el futuro está prohibido;

y aunque el caer de la tarde yo temía

el sol se puso y yo aún me alegraba.

Haced pues como yo y mirad felices

cara a cara al instante. ¡Aprovechadlo!

Id a su encuentro, afables y vivaces

en el obrar y en el amar, alegres;

que como en una infancia eterna vivas

y así todo serás e insuperable».

Bien has hablado, pensé, como guía

el favor del instante un dios te dio,

y en tu divina cercanía todos

el favor del destino experimentan;

me aterra tu señal de despedida:

a tan alto saber ¿quién me guiará?

Lejos estoy ahora. Este momento

¿de qué me sirve? No sabría decirlo.

Muchos bienes hermosos se me ofrecen;

solo son lastre, debo resistirme.

Un anhelo indomable me conduce,

otro consuelo no hay salvo las lágrimas.

¡Seguid fluyendo! ¡Fluid, inexorables!

El fuego en mi interior no apagaréis.

Violentamente en mi pecho combaten

el amor y la muerte y me desgarran.

Fármacos hay para el dolor del cuerpo,

firmeza y voluntad busca el espíritu,

busca el concepto: ¿cómo ha de extrañarla?

De mil maneras pinta su retrato,

vacila ahora, ahora se arrebata,

borroso ahora y luego iluminado.

¿Cómo podrá traer esto consuelo,

el flujo y el reflujo, ir y volver?

Dejadme aquí, leales compañeros.

Dejadme aquí entre roca, musgo y cieno.

¡Marchaos ya! El mundo se os ha abierto,

la vasta tierra, el gran cielo sublime;

mirad, buscad, contemplad con detalle

los secretos de la Naturaleza.

El mundo yo he perdido y me he perdido,

yo que de los dioses fui el protegido.

Para probarme enviaron a Pandora,

tan rica en bienes, más rica en peligros.

A sus pródigos labios me empujaron.

Ahora nos separan y me arruinan.

Reconciliación[38]

La pasión trae dolor. ¿Quién apacigua

al corazón que ha perdido demasiado?

¿Dónde han ido las horas que pasaron tan rápido?

En vano lo más hermoso obtuviste.

Triste está el espíritu, confuso el proyecto;

¡el vasto mundo huye de los sentidos!

Entonces con alas de ángel flota la música,

millones de sonidos enlaza uno tras otro,

penetra poco a poco la esencia humana

y la colma de eterna belleza.

Los ojos se humedecen, sienten el más alto anhelo

de lo divino en la música igual que en las lágrimas.

Y así aliviado el corazón comprende

que aún vive y late y podría latir

de pura gratitud, correspondiendo a esa dádiva,

a sí mismo ofreciéndose en gustoso sacrificio.

Entonces sentiría —ojalá siempre durara—

la doble dicha de la música y el amor.

Reflexiones ante el cráneo de Schiller[39]

Al contemplar en el sombrío osario

cómo unos cráneos con otros se encajaban,

pensé en los viejos tiempos, ahora encanecidos.

En fila están dispuestos los que se odiaban

y recios huesos que a muerte golpeaban

yacen en cruz, ahora domesticados.

Nadie pregunta qué sostenían esos omóplatos

dislocados, y los delicados miembros,

las manos, los pies, dispersas sus junturas.

En vano, cansados, buscasteis el descanso,

tranquilos en la tumba no os dejaron, otra vez

a la luz habéis sido sacados,

y nadie puede amar la áspera cáscara,

igual da qué magnífica semilla encerrara.

Mas yo, como iniciado, descifré la escritura,

el sentido sagrado a todos no entregado,

cuando en medio de esa muchedumbre inmóvil

vislumbré una forma de valor incalculable

y a pesar de la estrechez y frialdad del lugar

me sentí libre y cálido

como si un chorro de vida brotara de la muerte.

Me sacudió de entusiasmo la misteriosa forma,

la huella divina en ella contenida.

Visión que a ese mar me transportó

cuyas olas arrastran elevadas figuras.

¡Secreto recipiente! ¡Oh, voz oracular!

¿Acaso soy yo digno de tenerte en mi mano,

de sustraerte por piedad al moho, tesoro inigualable,

y conmigo llevarte al aire libre, libres los sentidos,

donde devoto me entrego a los rayos del sol?

¿Qué más puede ganar el hombre en vida

que serle revelado por la Naturaleza divina

cómo esta transforma lo sólido en espíritu

y cómo en lo sólido lo espiritual conserva?

Epílogo del loco

Muchas obras buenas he hecho.

Recibid vosotros los elogios, no me ofende:

pues creo que muy pronto

todo estará de nuevo donde le corresponde.

Si se me alaba por hacer alguna tontería,

me río para mis adentros;

si se me riñe por hacer algo bueno,

me lo tomo con buen humor;

si un hombre poderoso me golpea y me lastima,

finjo que lo hace bromeando;

pero si es uno de mis iguales,

entonces sé cómo hacerle frente.

Si la fortuna me sonríe, me alegro

y canto in dulci jubilo;

si la rueda me impulsa hacia abajo y me aplasta,

me digo: «Bueno, ya volverá a subir».

Nunca el sol del verano calienta tanto

que no vuelva nunca a ser invierno;

y cuando caigan los blancos copos de nieve

me encantará pasear en trineo.

Por más que me guste fingir,

el sol nunca se detiene para mí

y sigue siempre el viejo curso

de una vida buena y larga.

Lo mismo el criado que el señor

se visten y desvisten a diario,

da igual que sean altos o bajos:

tienen que despertar y dormir, beber y comer.

Por eso a mí nada me hace sufrir:

lo más inteligente es hacerse el loco.

Arpas eólicas[40]

DIÁLOGO

Él

Pensaba que yo no sentía dolor

y sin embargo me oprimía el corazón,

presionaba contra mi frente

y se hundía dentro de mi cerebro,

hasta que finalmente fluyó en forma de lágrimas

y brotó en un adiós contenido.

Serena y tranquila fue su despedida,

pero tal vez ahora ella llora igual que tú.

Ella

Sí, él se ha ido, así debe ser.

Queridos, dejadme sola.

Tal vez os parezca extraño,

pero no durará para siempre.

Ahora no puedo renunciar a él,

por eso tengo que llorar.

Él

No estoy triste,

mas tampoco puedo estar contento.

¿Qué significan para mí las dádivas maduras

que los árboles ofrecen?

El día me resulta aburrido

y me aburre que llegue la noche.

El único placer que me queda

es contemplar una y otra vez tu encantadora imagen.

Y si ese deseo también tú sintieras,

saldrías a mi encuentro a mitad de camino.

Ella

Lloras porque no aparezco,

quizá en la lejanía no me reconozcas,

puede que mi espíritu se muestre en una imagen.

¿Adorna el arco iris el azul del cielo?

Deja que llueva, aparecerá otra vez.

Lloras. Ya estoy de vuelta.

Él

Sí, al arco iris te pareces.

Un milagro encantador.

Tan dúctil, magnífico, de colores armoniosos,

y siempre nuevo y siempre igual, como tú.

Tres palinodias

1

«Solo para los dioses es el incienso un tributo,

para los mortales es un veneno.»[41]

El humo de tus ofrendas

¿ofendería a los dioses?

Si te tapas la nariz,

¿puedo pensar otra cosa?

Como cosa inestimable

el incienso se valora.

El que no soporta olerlo

no debería ofrecerlo.

Con la cara contraída

a tus muñecos adoras.

Lo que no ama el sacerdote

los dioses no lo soportan.

2

Espíritu y Belleza en disputa

Oyó el Espíritu, cuyos favores

nos honran y al que con respeto honramos,

que alguien se atrevía a colocar

por encima de él a la Belleza.

Eso le hizo un gran efecto, es cierto.

Ahí viene ahora el señor Aliento[42],

digno representante del Espíritu,

y empieza, aunque no muy inspirado,

a leerle la cartilla a la muy perra.

Aunque ni por descuido le hizo daño,

al jefe de él fue ella con el caso:

«Inteligente sois, y ágil, me dicen;

¿acaso el mundo no es bastante grande?

En paz os dejaré si os obstináis,

pero, si fuerais sabio, me amaríais.

Os aseguro yo que nunca habría

otra pareja igual de encantadora».

Αλλως[43]

Hermosas hijas alumbró Belleza,

Espíritu engendró estúpidos hijos.

De modo que algunas generaciones

lo espiritual no amaron, sí lo bello.

Mas siempre autóctono[44] es el Espíritu.

Vino otra vez, obró, luchó y halló

finalmente el tesoro más preciado,

la Belleza, que lo resucitó.

3

La lluvia y el arco iris

Durante una tormenta, el aguacero

un filisteo absorto contemplaba

y tanto le aterraba el espectáculo

que así dijo a los de su condición:

«El trueno nos ha horrorizado mucho,

el rayo los graneros ha incendiado,

todo eso ha sido por nuestros pecados.

Pero en compensación la lluvia cae

para sernos propicia y refrescarnos

y que haya cosecha el próximo otoño.

Entonces ¿para qué hay un arco iris

sobre esa gris cortina dibujado?

Podríamos de él bien prescindir,

embuste de color, vana apariencia».

La señora Arco Iris replicó:

«¿Acaso te atreves a maldecirme?

Mi sitio ocupo aquí en el firmamento

cual testimonio de un mundo mejor

para los ojos que huyen de la tierra

y se vuelven al cielo confiados

y a través de la densa red de niebla

a su Dios reconocen, y sus leyes.

Si lo que quieres tú, cerdo, es hozar,

mantén tu hocico bien pegado al suelo

y deja que la mirada extasiada

sea feliz al poder contemplarme».

II. DE ELEGÍAS ROMANAS

Qué felices fuimos en aquellos tiempos;

volvemos ahora a serlo gracias a vosotros

1

¡Decidme, piedras, hablad, altos palacios!

¡Calles, contad! Genio, ¿no te revelas?

Sí, todo está provisto de alma dentro de tus muros sagrados,

eterna Roma; solo ante mí sigue todo en silencio.

¿Oh, quién me susurrará en qué ventana he de descubrir

a la hermosa criatura cuyo frescor me abrasará?

¿Aún no presiento el camino por el que una vez y otra

junto a ella iré y volveré sacrificando mi tiempo?

Todavía contemplo iglesias y palacios, ruinas y columnas,

como un hombre reflexivo que saca provecho del viaje.

Eso pronto cambiará; entonces solo habrá un templo,

el templo de Cupido, al que rendir devoción.

Eres todo un mundo, Roma, pero sin el amor

ni el mundo sería mundo ni Roma sería Roma.

2

Venerad a quien queráis. Ahora estoy por fin a salvo.

Hermosas damas, y vosotros, señores de lo mundano,

preguntad por tíos y primos y viejas tías y ayas

y después de la insulsa charla jugad una insípida partida.

Y también los demás, vosotros que tantas veces

me habéis sacado de quicio, lo mismo en círculos grandes que pequeños:

repetid esas inútiles opiniones políticas

que al viajero persiguen obstinadamente por Europa.

Así la cancioncilla de Mambrú[45] perseguía a los viajeros británicos

de París a Livorno y de Livorno a Roma,

luego incluso hasta Nápoles, y si a Esmirna llegaban

también allí Mambrú les esperaba, Mambrú les cantaban en el puerto.

Y así yo hasta ahora a cada paso que daba

oía quejas contra el pueblo y contra el Consejo Real.

Ahora en mi refugio ya no me alcanzaréis,

donde me alojó Cupido, el príncipe, mi real protector.

Aquí me cubre él con sus alas; mi amada,

de corazón romano, no teme al galo furioso.

A ella le dan igual las novedades, acecha

solícita los deseos del hombre al que pertenece.

Ella en él se deleita, en el extranjero libre y vigoroso

que le habla de montañas y nieve, de casas de madera;

comparte las llamas que ella misma enciende en su pecho

y se alegra de que él no piense tanto en el dinero como los romanos.

Su mesa ahora está mejor dispuesta, no le faltan vestidos

ni le falta un coche que la lleve a la ópera.

Madre e hija disfrutan de su huésped del norte

y el bárbaro domina el pecho, el cuerpo romano.

3

No te arrepientas, amada, de haberte entregado a mí tan rápido.

Créeme, no pienso de ti nada malo, no te considero una desvergonzada.

Las flechas de Cupido actúan de muchas maneras: unas hacen rasguños

por los que se abre paso hasta el corazón durante años el veneno, lentamente.

Pero otras, hermosamente emplumadas y recién afiladas,

penetran hasta la médula e inflaman la sangre al instante.

En los tiempos heroicos, cuando vivían dioses y diosas,

el deseo seguía a la mirada y el placer al deseo.

¿Crees tú que la diosa del amor se lo pensó mucho tiempo

cuando en el bosque de Ida le gustó Anquises?[46]

Si Luna hubiera dudado en besar al bello durmiente[47],

en seguida lo hubiera despertado la envidiosa Aurora.

En medio de la fiesta vio Hero a Leandro y rápidamente

el amante, ardoroso, se arrojó a la marea nocturna[48].

Rea Silvia, la joven princesa, al Tíber iba

a por agua, cuando el dios la agarró[49].

Así engendró Marte a sus hijos. Los gemelos bebieron

de una loba, y Roma se llamó a sí misma la princesa del mundo.

4

Devotos somos los amantes, veneramos a todos los demonios,

deseamos inclinarnos ante cualquier dios, ante cualquier diosa.

Y en eso somos igual que vosotros, vencedores romanos. A los dioses

de todos los pueblos del mundo ofrecíais morada,

ya fuesen negros y austeros, de viejo basalto egipcio,

o en blanco mármol un griego los hubiera esculpido.

No os disgustéis, eternos, si quemamos incienso

en cantidad abundante por una diosa en concreto.

Sí, de buen grado lo admitimos: nuestras plegarias,

nuestras atenciones diarias siguen consagradas a una en particular.

Traviesos, alegres y severos, celebramos fiestas secretas;

el silencio conviene a los iniciados.

Antes atraeríamos sobre nosotros con horribles acciones

a las Erinias, antes nos arriesgaríamos a soportar

la dura condena de Zeus a la rueda giratoria y la roca,

que privaríamos a nuestro ánimo de esa encantadora obligación.

Esa diosa se llama Ocasión, aprended a conocerla.

Se os aparece continuamente, bajo diferentes formas siempre.

Hija de Proteo dice ser, concebida con Tetis,

cuyos esquivos trucos a muchos héroes engañaron.

Ahora la hija engaña a los inexpertos, a los bobos,

de los durmientes se burla, pasa volando junto a los que velan,

solo se entrega gustosa a los hombres rápidos y activos,

estos la encuentran mansa, juguetona, cariñosa y dulce.

También a mí se me apareció una vez, una muchacha morena, el cabello

caía oscuro y abundante sobre su frente,

cortos rizos se enredaban alrededor de su cuello,

una encrespada cabellera crecía salvaje desde su coronilla.

No la ignoré, agarré a la fugitiva: ella, amorosa,

me correspondió con abrazos y besos expertos.

¡Oh, qué feliz fui! Pero silencio, ese tiempo se acabó

y ahora vosotras me rodeáis, trenzas romanas.

5

Me entusiasma encontrarme en este suelo clásico,

el mundo antiguo y el mundo contemporáneo me hablan alto y con voz seductora.

Aquí sigo el consejo: mi mano atareada

hojea las obras de los antiguos con placer renovado a diario.

Pero por las noches es Cupido quien me mantiene ocupado,

así es que solo me hago la mitad de sabio, pero el doble de feliz.

¿Y acaso no me instruyo, mientras las formas adorables de los pechos

ojeo, con mi mano investigando en las caderas?

Por primera vez comprendo bien el mármol, pienso y comparo,

veo con ojos sensibles, siento con manos que ven.

Si la amada me roba algunas horas del día,

en compensación me da horas por la noche.

Pero no siempre me besa, también conversamos,

y cuando ella se duerme, yo me tiendo y pienso mucho.

A menudo he compuesto en sus brazos poesía

y en silencio con un dedo la medida de un hexámetro

en su espalda he medido. Ella respira en un sueño ligero, encantadora,

y su aliento me abrasa en lo más hondo del pecho.

Entre tanto, Cupido aviva la llama y recuerda los tiempos

en que prestó el mismo servicio a los triunviros[50].

6

«¿Cómo puedes, oh cruel, afligirme con tales palabras?

¿Se hablan con esa amargura y dureza los amantes en tu país?

Si la gente me ofende, tengo que aguantarme. ¿No soy algo

culpable? Mas, ¡ay!, culpable soy, pero contigo.

Esas ropas atestiguan ante la vecina envidiosa

que la viuda ya no llora en soledad a su marido.

¿No has venido muchas veces a la luz de la luna, sin precaución alguna,

con un oscuro abrigo gris y el pelo recogido?

¿No elegiste, burlón, disfrazarte de clérigo?

¿Había un prelado? ¡Claro! ¡El prelado eras tú!

En la Roma clerical es difícil de creer, pero lo juro:

nunca un clérigo disfrutó de mis abrazos.

Pobre soy, por desgracia, y joven, y muy famosa entre los seductores.

Falconieri me ha mirado boquiabierto muchas veces,

y un chulo de los Albani[51] con abrumadoras notas

quiso arrastrarme a Ostia y a las Cuatro Fuentes.

Pero quien nunca quiso fue esta muchacha. Siempre he odiado

de corazón a los de las medias rojas y también a los de las medias moradas.

Pues al final vosotras, las muchachas, sois las engañadas,

decía mi padre, aunque mi madre se lo tomaba más a la ligera.

¡Y al final he resultado engañada! Tú te enojas

conmigo solo por guardar las apariencias, pues piensas marcharte.

¡Vete! ¡No nos merecéis, a las mujeres! Llevamos a los niños

bajo nuestro corazón, y por eso llevamos también fidelidad.

Pero vosotros, los hombres, con vuestra fuerza y vuestro deseo,

al amor expulsáis con vuestros abrazos.»

Así habló mi amada y tomó al pequeño de la silla,

lo oprimió llorando contra su corazón, con lágrimas en los ojos.

¡Y cuánto me avergonzó que palabras enemigas

hubieran a mis ojos ensuciado aquella encantadora imagen!

Cuando el agua cae sobre las brasas y las cubre de golpe,

el fuego se oscurece un instante y humea,

mas pronto se purifica y ahuyenta el humo

y renovadas y más poderosas se elevan sus llamas ardientes.

7

¡Qué feliz soy en Roma! Recuerdo los tiempos,

allá en el norte, de días grises rodeado,

cuando el cielo nublado pesaba sobre mi cabeza

y el mundo yacía exhausto sin colores ni formas

y yo me hundía en silencio sobre mi Yo meditando

por los oscuros senderos del espíritu insatisfecho.

Ahora ilumina mi frente el resplandor del claro éter.

El dios Febo convoca formas y colores.

La noche reluce estrellada, canta con suaves canciones,

y la luna me ilumina con más claridad que un día del norte.

¡Qué dicha para mí, siendo mortal! ¿Estoy soñando? ¿Soy acaso

el huésped en tu casa de ambrosía, padre Júpiter?

Aquí yazgo e imploro extendiendo las manos

hacia tus rodillas. ¡Escúchame, Júpiter Xenius![52]

No sé cómo llegué aquí. Hebe cogió al caminante

y me llevó a tu salón.

¿La enviaste tú en busca de un héroe?

¿Se equivocó la bella? Perdóname. Déjame sacar partido de ese error.

Tu hija Fortuna, ella también. Sus maravillosos dones

reparte como una niña a su antojo.

¿Eres el dios de la hospitalidad? Entonces no arrojes

otra vez a la tierra al amigable huésped de tu Olimpo.

«¿Dónde te crees que estás, poeta?» Perdóname: la alta colina

del Capitolio es para ti un segundo Olimpo.

Admíteme aquí, Júpiter, y que Hermes me guíe más tarde,

en silencio, pasando por donde Cestio, hasta el Orco[53].

8

Querida, cuando me dices que de niña no gustabas

a los hombres y tu madre te despreciaba

hasta que creciste y te desarrollaste, yo lo creo:

te imagino fácilmente como una niña especial.

También a la flor de la vid le falta forma y color

mientras su baya, madura, deleita a hombres y dioses.

9

Otoñal brilla la llama en el rústico hogar apacible,

veloz crepita y refulge silbando en las ramas secas.

Aún es mejor esta noche, pues antes de que la leña

se consuma, incandescente, convirtiéndose en cenizas,

vendrá mi joven amada. Arden pues leños y ramas

y en brillante festival se nos convierte la noche cálida.

Mañana temprano, afanosa, el lecho amoroso abandona

y aviva de nuevo en las cenizas la llama.

Pues a la muy juguetona Cupido le entregó el don

de despertar la alegría que se creía apagada.

10

Alejandro y César, y Enrique y Federico, los grandes,

me darían con gusto la mitad de la fama que alcanzaron

si les dejara pasar en este lecho una noche.

Pero a la fuerza, a los pobres, el Orco los retiene.

Tú que aún vives, disfruta de este lugar amoroso y cálido

antes de que el lúgubre Leteo atrape tus pies fugitivos.

11

En vuestro altar puro, oh Gracias, unas pocas hojas

pone el poeta, y unos capullos de rosa también,

y lo hace confiado. El artista en su taller

es feliz, aunque siempre le parezca un panteón.

Júpiter agacha su divina frente, y Juno la levanta;

Febo se adelanta y sacude su cabeza rizada;

Minerva observa con severidad y Hermes, el ligero,

mira de reojo, juguetón y delicado al mismo tiempo.

Pero la mirada de Citerea[54], llena de dulce deseo, húmeda

aun en el mármol, hacia Baco, el blando, el soñador, se dirige.

Le gusta recordar su abrazo y parece preguntar:

«¿No debería estar con nosotros nuestro divino hijo?»[55].

12

¿Oyes, amor mío, el alegre griterío en Vía Flaminia?

Son los segadores. Regresan a sus casas,

muy lejos. Han terminado la cosecha de Roma,

que desdeña tejer por sí misma la corona de Ceres.

Ya no hay fiestas dedicadas a la gran diosa

que, en lugar de bellotas, concede el don del dorado trigo.

¡Celebrémosla nosotros dos en silencio!

Pues dos amantes son todo un pueblo.

¿Has oído hablar de aquella celebración mística

que desde Eleusis trajeron aquí los vencedores?

Los griegos la fundaron, y griegos siempre eran

los que incluso dentro de los muros de Roma llamaban: «¡Venid a la noche santa!».

Lejos huía el profano; el neófito, esperando, temblaba

en su túnica blanca, símbolo de pureza.

En círculos erraba el iniciado, entre figuras

extrañas; le parecía andar en sueños;

por el suelo, alrededor, se arrastraban serpientes, las muchachas pasaban

llevando cofres cerrados, decorados con coronas de espigas;

los sacerdotes salmodiaban y hacían enigmáticos gestos;

impaciente y temeroso esperaba la luz el neófito.

Tan solo después de muchas pruebas y ensayos le era revelado

lo que el círculo sagrado escondía en sus imágenes misteriosas.

¿Y cuál era el secreto? Que Démeter, grandiosa,

una vez, para atraer a un héroe,

a Jasón, el vigoroso rey de los cretenses,

la gracia de su cuerpo inmortal entregó.

¡Feliz Creta! El lecho nupcial de la diosa

rebosó de espigas, y de semillas se colmaron los campos.

Pero el resto del mundo se marchitó, pues descuidó

su hermoso oficio Ceres por disfrutar del amor.

Lleno de asombro el iniciado escuchaba el relato

y a su amada hacía un guiño… ¿Lo entiendes ahora, amor mío?

Ese tupido mirto esconde un lugar sagrado.

Nuestra satisfacción no pone al mundo en peligro.

13

Cupido es un pícaro, y engaña a los que confían en él.

Fingiendo vino a mí: «Confía en mí otra vez.

Por ti me siento honrado, reconozco agradecido

que has dedicado tu vida y tu poesía a venerarme.

Mira, hasta Roma te he seguido. Quisiera hacer por ti

algo agradable en este país extranjero.

Todos los viajeros se quejan de la mala hospitalidad;

pero cuando uno viaja con una recomendación de Cupido, se le trata de primera.

Contemplas con asombro las ruinas de los edificios antiguos

y paseas conmovido por esos recintos sagrados.

Pero veneras aún más los valiosos restos de las obras

de los artistas elegidos cuyo taller yo visité.

¡Yo mismo formé esas figuras! Perdóname, esta vez

no hablo con jactancia, puedes ver por ti mismo que es verdad.

Desde que no me veneras como antes, ¿dónde han ido las hermosas figuras,

dónde están los colores, dónde el brillo de tus creaciones?

¿Estás pensando, amigo, en volver a aprender? La escuela de los griegos

aún sigue abierta, los años no cerraron su puerta.

Yo, el maestro, soy eternamente joven y amo a los jóvenes.

Pero no amo a los sabiondos, sino a los despiertos, entiéndeme bien.

Era nuevo el mundo antiguo cuando aquellos vivían felices.

¡Vive feliz y el pasado vivirá en ti!

¿De dónde sacarás la materia de tus canciones? Yo te la daré,

y el amor te enseñará el estilo más elevado».

Así habló el sofista. ¿Quién osará contradecirle? Y por desgracia

estoy acostumbrado a hacer lo que el maestro me dice.

Pero cumplió su palabra de manera traicionera: me dio materia para cantar,

pero a la vez me robó el tiempo, la energía y el buen juicio.

Intercambian las parejas de enamorados miradas,

apretones de manos, besos, palabras íntimas, sílabas de delicioso sentido.

Los susurros se tornan confidencias; los balbuceos, discursos amorosos;

pero esos himnos se exhalan sin medida prosódica.

Te conozco, Aurora, como amiga de las Musas.

¿Te ha enviado, Aurora, el disoluto Cupido?

Me pareces ahora su amiga y me despiertas

en su altar para empezar otro día de fiesta.

Encuentro sobre mi pecho la abundancia de rizos, la cabecita

descansa y oprime el brazo que le rodea el cuello.

¡Qué alegre despertar! Conserváis para mí, horas tranquilas,

el memorial del placer en el que nos sobrevino el sueño.

Ella se mueve en sueños y se aleja

en la amplitud del lecho, pero deja su mano en la mía.

Vuelven a anudarnos el cálido amor y el deseo fiel

y solo cambia el ansia que se renueva.

Me aprieta la mano y veo sus ojos celestiales

abiertos de nuevo. ¡Oh, no! ¡Dejadme descansar sobre sus formas!

¡Seguid cerrados! Me confundís y embriagáis, demasiado pronto

me arrebatáis el tranquilo placer de la pura contemplación.

¡Esas formas, qué magníficas! ¡Qué proporcionados miembros!

¿Habría podido Teseo abandonar a una Ariadna tan bella mientras dormía?

Un solo beso de esos labios. ¡Vete ahora, Teseo!

¡Mira sus ojos! ¡Se despierta! Te retendrá para siempre.

14

¡Enciende la luz, muchacho! «Aún es de día. Gastáis

aceite y mecha para nada. ¡No echéis las cortinas!

El sol ya se puso detrás de las casas, pero no todavía detrás de las montañas.

Nos queda al menos media hora hasta que sea de noche.»

¡Desgraciado! ¡Haz lo que te digo! Espero a mi chica.

Consuélame entre tanto, lamparita, mensajera adorable de la noche.

15

Yo nunca habría seguido a César a la lejana Bretaña,

mas con facilidad me habría arrastrado Floro a las tabernas[56].

Pues sigo odiando mucho más las nieblas del frío norte

que a toda una afanosa nación de pulgas sureñas.

Y desde hoy os saludo con más cariño aún, tabernas,

hosterías, que es como os llama acertadamente el romano;

pues hoy me mostráis a mi amada, acompañada por su tío,

a quien ella engaña a menudo para estar conmigo.

Aquí estaba nuestra mesa, rodeada de amigos alemanes;

más allá la criatura buscaba un sitio cerca de su madre,

varias veces movió el banco, sabía hacerlo con arte

para que yo viera a medias su rostro, pero su cuello por completo.

Hablaba más alto de lo que suelen hacerlo las romanas, y al servirse,

se giró para mirarme y rebosó la copa.

El vino regó la mesa, y ella, con un dedo delicado,

sobre la mesa de madera mojada trazó unos círculos.

Mi nombre se entrelazaba con el suyo, con ansiedad

observaba yo el pequeño dedo y ella me lo mostraba.

Finalmente dibujó el número cinco en romano

y un uno delante. Rápido, en cuanto yo lo hube visto,

borró letras y cifras trazando un círculo sobre otro.

Pero el delicioso cuatro siguió impreso en mis ojos.

Seguí sentado en silencio, mordiéndome el labio, que me ardía,

mitad de lujuria y deseo, mitad de avidez.

¡Quedaba tanto aún para la noche! ¡Esperar hasta las cuatro!

Alto sol, te demoras en exceso, contemplando Roma.

Nada más grande has visto y nada verás más grande,

como tu sacerdote Horacio prometió entusiasmado.

Pero hoy no te demores y hazme el favor de apartar

la mirada de las siete colinas más rápido y servicial.

Por amor a un poeta, acorta las maravillosas horas

en que se recrea dichosa la mirada del pintor;

brillando, echa un rápido vistazo a las altas fachadas,

cúpulas y columnas y obeliscos,

desciende rápido al mar, para ver mañana temprano

lo que durante siglos te ha proporcionado un placer divino:

esas riberas húmedas, cubiertas de cañas,

esas colinas oscuras, ensombrecidas de árboles y arbustos.

Solo unas pocas cabañas había ahí al principio, pronto las viste animarse

con una muchedumbre palpitante de felices ladrones.

Todo aquí lo trajeron y lo juntaron en este lugar.

Apenas quedó otro sitio digno de tu mirada.

Viste brotar aquí un mundo, después viste ese mundo derrumbarse

y brotar de nuevo, del derrumbe, un mundo aún más grande.

Que pueda yo aún mucho tiempo bajo tu luz contemplarlo,

que la Parca hile lentamente su hilo,

pero que venga pronto la hora hermosamente señalada.

¡Felicidad! ¿La oigo ya? No, solo oigo las tres.

Así, queridas Musas, me engañáis otra vez

con la duración de este tiempo que me separa de mi amada.

¡Adiós! Me apresuro y no temo desairaros,

pues, aunque orgullosas, siempre habéis concedido a Cupido la primacía.

16

«¿Por qué, amado mío, no viniste hoy a la viña?

Sola, como te prometí, te esperaba arriba.»

Fui, amada mía, pero por suerte vi a tu tío

que andaba dando vueltas por las cepas

y a toda prisa me escabullí. «¡Ay, qué despiste el tuyo!

Fue un espantapájaros lo que te ahuyentó. Una figura

que con cañas y trapos mi tío y yo arreglamos con esmero,

y así resulta que con esmero trabajé yo en mi perjuicio.»

El deseo del viejo se ha cumplido: el pájaro más travieso

ha sido ahuyentado, el que le robaba la fruta y la sobrina.

17

Muchos ruidos me molestan, pero el que más odio

es el ladrido de los perros: me desgarra los oídos.

Solo a un perro me gusta oír ladrar,

el de mi vecino.

Pues una vez ladró a mi amada, cuando furtivamente

a mi casa venía, y casi descubrió nuestro secreto.

Ahora, cuando lo oigo, siempre pienso: «¡Ahí está ella!».

O recuerdo aquellos tiempos en que yo la esperaba y ella venía.

18

Una cosa me molesta más que las demás, y otra

me parece repugnante y solo de pensarla

me indigna en cada fibra de mi ser. Os lo confieso, amigos:

me molesta, sobre todo, la soledad del lecho por las noches.

Pero me repugna, en el camino hacia el amor,

temer a las serpientes y al veneno en las rosas del placer

cuando en el momento más bello de la alegría complaciente

a tu cabeza yacente se acerca la susurrante preocupación.

Por eso me gusta Faustina[57]. Comparte el lecho conmigo

y me es tan fiel como yo lo soy con ella.

Los alocados jóvenes prefieren los retos, yo prefiero

disfrutar largo tiempo los bienes seguros.

¡Qué dulzura! Intercambiamos besos confiados,

aspiramos e influimos aliento y vida uno en el otro.

Disfrutamos escuchando en las largas noches,

pecho contra pecho, las tormentas, la lluvia y los aguaceros.

Y así se acerca la mañana, traen las horas

flores nuevas que adornan y festejan el día.

¡Concededme, quirites[58], la dicha, y que el dios conceda

a todos el primero y el último de los bienes de la vida!

19

Difícil nos resulta conservar un buen nombre, pues Fama

con Cupido, mi maestro, lo sé, está reñida.

¿Sabéis de dónde viene que se odien?

Viejas historias son estas, y yo las cuento con gusto.

Esta diosa poderosa a los suyos resultaba

insoportable, pues le gustaba tener la última palabra;

y así es que desde siempre, en los banquetes de dioses,

con su voz de mineral, grandes y pequeños la odiaban.

Una vez, orgullosa, se jactó

de haber esclavizado al magnífico hijo de Jove.

«Algún día, oh Padre de los Dioses —exclamó triunfante—,

ante ti traeré a Hércules renacido:

su adoración por mí lo hace un dios en la tierra.

Cuando mira al Olimpo, ¿crees que busca

tus rodillas poderosas? ¡Perdona! Solo mira al éter,

ese hombre, el más valioso de todos, buscándome a mí, solo para servirme

sus pies poderosos recorren sin temor senderos que nadie pisó;

pero también yo voy a su encuentro y pregono

su nombre antes siquiera de que la hazaña haya realizado.

Una vez me desposaste con él; el vencedor de las Amazonas

es el mío también, y con alegría lo llamo esposo.»

Todos callaron; a nadie le gustaba irritar a la fanfarrona,

pues con facilidad concebía maldades cuando se encolerizaba.

No se fijó en Cupido; este se le escabulló; con poco esfuerzo

hizo que el héroe cayera bajo el poder de la más bella.

A la pareja encapuchó: sobre ella colgó la piel del león

y con esfuerzo le hizo blandir la pesada maza;

luego los rizados cabellos del héroe roció con flores

y hasta los puños lo cubrió con un vestido adecuadoa la broma.

En cuanto terminó el burlesco grupo, corrió

gritando por todo el Olimpo: «¡Algo insólito ha ocurrido!

Nunca en la tierra o el cielo, nunca el sol infatigable

en su eterno discurrir ha visto un milagro semejante».

Todos se apresuraron: creyeron al niño travieso,

pues había hablado con mucha seriedad; y Fama tampoco se quedó atrás.

¿Quién creéis que se alegró más al ver al hombre

así humillado? Juno. Miró a Cupido con mirada radiante.

Fama allí estaba, avergonzada, abochornada, desesperada.

Al principio solo se rió: «Solo son máscaras, oh dioses.

Conozco bien a mi héroe. Es solo teatro».

Pero enseguida, con dolor, vio que era él.

Ni la milésima parte se disgustó Vulcano al ver

a su mujercita con su fogoso amigo

cuando la astuta red los atrapó en el momento justo,

abrazados y entregados al disfrute del abrazo.

¡Cómo se regocijaban los jóvenes, Mercurio y Baco! Ambos

tuvieron que confesar qué hermoso pensamiento

era el de descansar sobre el pecho de esa mujer magnífica. Rogaban:

«¡No los sueltes aún, Vulcano! ¡Deja que sigamos viéndolos!».

Y el viejo cornudo apretaba más la red.

Pero Fama huyó a toda prisa y llena de rabia.

Desde entonces la disputa entre los dos no conoce el descanso.

Cuando ella elige a un héroe, el muchacho escoge al mismo.

Aquel a quien ella encumbra, lo convierte él en su presa

y al más virtuoso coloca en los peores peligros.

Y al que se quiere zafar, lo lleva de mal en peor.

Le ofrece muchachas; si el insensato las rechaza,

con las flechas más furiosas de su arco es alcanzado;

al varón excita con varón, incita deseos animales,

quien de los suyos se avergüenza es el primero en padecerlos;

al hipócrita proporciona el amargo placer del crimen y la tribulación.

Pero también ella, la diosa, lo sigue con ojos y oídos:

en cuanto lo ve contigo, se vuelve tu enemiga,

te hace temblar con su mirada severa y sus gestos despectivos, y denigra

con acritud la casa que él visita con frecuencia.

Y eso es lo que a mí me ocurre, ya empiezo a sufrirlo. La diosa,

celosa, investiga mis secretos.

Pero es una ley antigua: callo y me someto.

La discordia entre los reyes padezco igual que los griegos.

20

Si al hombre adornan la fuerza y un carácter valiente y libre,

oh, cuánto más le conviene guardar un profundo secreto.

¡Oh, tú, discreción, conquistadora de ciudades! ¡Princesa de los pueblos!

¡Cara diosa, que a lo largo de la vida me has guiado,

qué destino el mío! La Musa, burlona,

y Cupido, el pícaro, me sueltan la lengua.

¡Ay, qué difícil es esconder las vergüenzas de los reyes!

Ni la corona ni el gorro frigio pudieron ocultar

las orejas puntiagudas de Midas[59]; su sirviente más cercano las descubrió,

y el secreto le oprimía el pecho y lo angustiaba;

quiso esconderlo bajo tierra, librarse de su carga,

pero la tierra no guarda esos secretos,

los juncos brotan de ella y susurran y cecean a los cuatro vientos:

¡Midas, el rey Midas, tiene orejas enormes!

Más difícil me será a mí guardar un hermoso secreto,

ay, con qué facilidad la plenitud del corazón desborda los labios.

En ninguna amiga puedo confiar: me reñiría.

En ningún amigo: me pondría en peligro.

Para contar mi gozo al bosquecillo y a las sonoras rocas

ya no soy tan joven ni estoy tan solo.

A ti, hexámetro, y a ti, pentámetro, os confío

cómo ella alegra mis días y me hace feliz por las noches.

Ella, a quien tantos hombres pretenden, se zafa de las trampas

que le tienden los osados y los taimados;

inteligente y grácil los sortea y sigue el camino

donde su amante la espera ansioso y expectante.

Núblate, Luna, ya viene. Que el vecino no la vea.

Sopla, brisa, en el follaje. Que nadie oiga sus pasos.

Y vosotras, queridas canciones, creced y floreced,

meceos en la cálida y ligera brisa del amor,

y revelad a los quirites, como aquellos juncos chismosos,

el hermoso secreto de una pareja feliz.

III. DE EPIGRAMAS VENECIANOS

Venecia 1790

1

Con vida adornaba el pagano sarcófagos y urnas.

Alrededor bailan faunos, con el coro de bacantes,

en un corro colorido; el pícaro de las patas de cabra

sopla el sonoro cuerno sacando sonidos roncos.

Platillos suenan, tambores; vemos y oímos el mármol.

Aleteo de pájaros: ¡qué rico el sabor de la fruta en el pico!

Si ningún ruido os asusta, aún menos lo temerá Cupido,

que con su antorcha se deleita entre la abigarrada multitud.

Así la abundancia vence sobre la muerte; y las cenizas, ahí dentro,

en su región silenciosa, parecen disfrutar aún de la vida.

Así has de envolver, en sazón, el sarcófago del poeta

con este papel de vida también ricamente adornado.

2

Apenas contemplé en el cielo azul el sol brillante,

peñas abajo, ricamente adornado con guirnaldas de hiedra,

vi al laborioso viñador atando los sarmientos

y de la cuna de Virgilio llegó a mí una suave brisa;

entonces las Musas se reunieron con su amigo, mantuvimos

una incoherente conversación de las que gustan al caminante.

3

A mi amada estrecho siempre entre mis brazos,

siempre en su pecho mi corazón comprimo,

en sus rodillas apoyo siempre la cabeza,

su hermosa boca contemplo, siempre buscando sus ojos.

¡Ah, marica!, me soltó uno; ¿y así pasas los días?

¡Ah, cómo los desperdicio!, oíd lo que me ocurre.

Por desgracia di la espalda a la única alegría de mi vida,

y ya son veinte los días que este coche me arrastra consigo.

Los cocheros me desobedecen, los camareros me embaucan

y los guías maquinan embustes y engaños.

Si intento zafarme, el maestro de postas me detiene;

me dan órdenes los postillones y también los aduaneros.

«No te entiendo. Te contradices. Parecías

descansar, como Rinaldo[60], feliz en el paraíso.»

Ah, es fácil de entender: es mi cuerpo el que viaja,

mientras mi espíritu descansa en el regazo de mi amada.

4

Esta es la Italia que dejé. Los caminos siguen polvorientos.

Por más que uno se empeñe, aún se estafa al forastero.

En vano buscas la honestidad alemana por todos los rincones;

aquí hay vida y ajetreo, pero no orden ni disciplina;

cada uno mira por sí mismo, desconfía de los demás, es vanidoso,

y los jefes del Estado solo se preocupan de sí mismos.

Hermoso es el país, pero ¡ay!, no volveré a encontrar a Faustina.

Ya no es esta la Italia que dejé con dolor.

5

En la góndola tumbado, navegaba entre los barcos

que hay en el Gran Canal, con su carga muchos de ellos.

Allí puedes encontrar muchos productos valiosos,

trigo, vino y verduras, leños y arbustos ligeros.

Pasábamos como flechas. Sobresalía un laurel,

rozó mi mejilla. «¡Dafne! —exclamé—; ¿me haces

daño?

¡Más bien un premio esperaba!» La ninfa susurró, sonriendo:

«Leve pecan los poetas. Leve sea el castigo. ¡Andando!».

6

Cuando veo a un peregrino, no puedo contener las lágrimas.

¡Qué felices nos hace, a los humanos, una idea falsa!

7

Yo tenía un amor, la quería más que a nada.

Pero ya no la tengo. Calla y soporta la pérdida.

8

Esta góndola parece una cuna que se mece suavemente

y el camarote encima de ella se parece a un ataúd espacioso.

¡Exacto! Entre la cuna y el ataúd nos mecemos y flotamos

por el Gran Canal, sin inquietudes, a lo largo de la vida.

9

Vemos pasar solemne al Nuncio al lado del Dux.

Entierran al Señor, sellan la tumba[61].

Lo que piensa el Dux, no lo sé, pero el otro

seguro que sonríe ante la seriedad de estas pompas.

10

¿Por qué la gente se agobia tanto y se queja? Desea

sobrevivir, tener hijos y alimentarlos lo mejor que se pueda.

¡Recuérdalo, viajero, y haz lo mismo cuando vuelvas a casa!

Haga lo que haga, ningún hombre logrará llegar más lejos.

11

¡Cómo repican, los curas! ¡Qué empeño

en que vaya la gente a parlotear, hoy como ayer!

No regañes a los curas: ¡conocen las necesidades de la gente

y lo dichosa que es parloteando mañana como hoy!

12

Que el exaltado haga tantos discípulos como arena del mar. La arena,

arena es. A ti, amigo sensato, te prefiero: la perla.

13

Es dulce rozar, en primavera, el fresco trébol con pies suaves

y la lana del cordero acariciar con mano delicada;

es dulce contemplar las nuevas ramas llenas de flores

y que el verde follaje atraiga la mirada anhelante.

Pero más dulce es adornar con flores el pecho de la pastora,

y esa múltiple dicha es la que me hace añorar Mayo.

14

Comparo al país con este yunque, al soberano con el martillo,

y al pueblo con la chapa que se dobla entre los dos.

¡Ay de la pobre chapa si solo caen sobre ella

inciertos golpes al azar y nunca el caldero parece acabado!

15

El exaltado se llena de discípulos y agita a las masas,

mientras que el hombre sensato cuenta solo unos pocos amigos.

Las imágenes milagrosas suelen ser malas pinturas:

las obras del espíritu y del arte no están hechas para la chusma.

16

Que se haga gobernante el que comprenda sus intereses;

nosotros elegiremos al que comprenda los nuestros.

17

Dicen que la escasez enseña a rezar; el que quiera aprender,

que vaya a Italia. Allí encontrará escasez el forastero, eso seguro.

18

¡Qué bullicio en esa tienda! ¡Qué incesante pesar

y pagar y entregar la mercancía!

Rapé venden aquí. ¡Esto es lo que significa conocerse a uno mismo!

La gente se aprovisiona de eléboro sin receta ni médico.

19

Cualquier noble veneciano puede convertirse en Dux; eso le hace

desde niño ser prudente, distinguido, orgulloso y singular.

Por eso las obleas son tan tiernas en la Galia[62] católica;

pues de esa misma masa consagra a Dios el sacerdote.

20

Dos antiguos leones griegos custodian el Arsenal.

Al lado de esa pareja, se empequeñecen las puertas, la torre y el canal.

Si la madre de los dioses descendiera, ellos se acoplarían a su carroza

y ella se alegraría de tenerlos a su servicio.

Pero ahora descansan, melancólicos, y por todas partes ronronea

el nuevo gato alado al que Venecia llama patrón[63].

21

Inquieto se apresura el peregrino. ¿Al santo encontrará?

¿Oirá y verá al varón que hizo milagros?

No, el tiempo se lo llevó; solo encontrarás los restos,

su cráneo, un par de huesos conservados.

Peregrinos somos todos los que buscamos Italia;

solo unos huesos dispersos veneramos con fe y alegría.

22

Júpiter Pluvius, pareces hoy un genio[64] amigable,

pues varios dones concedes en un solo instante:

das de beber a Venecia, reverdeces los campos,

y das algunos pequeños poemas a este librito.

23

Riega, da de beber a las ranas vestidas de rojo,

empapa la tierra sedienta para que nos dé brócoli;

pero no anegues este librito: que sea para mí una botella

de puro arak[65] y que cada uno haga su ponche a su gusto.

24

Esta iglesia se llama San Juan del Fango. A Venecia

llamo yo hoy con doble razón San Marcos del Fango[66].

25

Si has visto Bayas[67], conoces el mar y los peces.

Aquí está Venecia: ahora conoces también el charco y las ranas.

26

¿Vas a seguir durmiendo? Cállate y déjame descansar. Si me levanto,

¿qué voy a hacer aquí? Amplia es la cama, pero está vacía.

Cerdeña está por todas partes cuando uno se acuesta solo;

todo es Tibur, amigo mío, cuando despiertas junto a tu amada.

27

Las nueve me hacían gestos a menudo, me refiero a las Musas;

pero yo no les prestaba atención, teniendo a mi chica en mi regazo.

Ahora he abandonado a mi amada; las Musas me han abandonado;

frunzo el ceño, enloquecido, busco el puñal y la soga.

Mas de dioses está lleno el Olimpo. Tú vienes a salvarme,

¡oh, Aburrimiento! ¡Yo te saludo, Padre de las Musas!

28

¿Qué muchacha me gustaría tener?, me preguntasteis. La tengo

como la quiero: esto es, creo yo, decir mucho con pocas palabras.

Fui por el mar y busqué conchas. En una de ellas

encontré una perla. La llevo guardada junto a mi corazón.

29

He probado muchas cosas: dibujar, grabar en cobre,

pintar al óleo, también arcilla moldeé;

pero, inconstante, nada aprendí ni logré.

Solo un talento me aproximó a la maestría:

escribir en alemán. Y así, poeta infeliz,

echo a perder mi vida y mi arte con el más vil material.

30

Lleváis hermosos niños y, con la cara oculta, mendigáis:

eso es hablar con fuerza al corazón de los hombres.

Todos desean un niño como el que enseñan las pobres

y una querida como la que se imaginan debajo del velo.

31

No es tu propio hijo, ese por quien suplicas, y me conmueve.

¡Ah, cuánto más me conmovería que me enseñaran uno mío!

32

¿Por qué te lames los labios cuando nos cruzamos?

Tal vez tu lengua me dice que es muy habilidosa.

33

El alemán aprende y practica todas las artes. Para todas

muestra un gran talento si se lo toma en serio.

Tan solo un arte practica sin aprender nada: la poesía.

Por eso se empecina tanto, amigos, lo hemos vivido.

34a

A menudo os declaráis, oh dioses, amigos del poeta.

Dadle lo que precisa. Sus necesidades son moderadas, pero muchas:

primero una vivienda confortable, luego comer aceptablemente y beber

bien: los alemanes son entendidos en néctar, igual que vosotros;

luego, prendas de vestir apropiadas y amigos con los que charlar en confianza;

luego, una amante nocturna que le ame de corazón.

Esas cinco cosas naturales os pido antes que nada.

Dadme además las lenguas, las viejas y las nuevas,

para comprender los negocios de los pueblos y sus historias;

dadme el poder de sentir lo que en el arte pusieron.

Dadme la estima del pueblo, el favor de los poderosos

o lo que me baste para vivir cómodo entre los humanos.

Bueno, os lo agradezco, oh dioses: habéis proveído

al más feliz de los hombres, pues ya me habéis concedido la mayor parte.

34b

Entre los príncipes de Alemania, el mío[68] es ciertamente pequeño;

pequeño y estrecho es su país, su poder es muy limitado.

Pero si todos así dirigieran sus fuerzas hacia dentro lo mismo que hacia fuera,

qué júbilo sería ser alemán entre alemanes.

Mas ¿por qué alabas a aquel a quien sus actos y obras proclaman?

Y quizá tu alabanza parecería interesada;

porque me ha dado lo que los grandes rara vez conceden:

simpatía, ocio, confianza, campos y jardín y casa.

A nadie tengo nada que agradecer salvo a él, y muchas cosas necesité

que yo, como poeta, mal sabría procurarme.

Europa me ha alabado, ¿qué me ha dado Europa?

¡Nada! Mi poesía he pagado ¡y muy cara!

Alemania me imitaba y Francia se complacía en leerme.

¡Inglaterra! Amablemente acogiste al huésped arruinado.

Pero ¿de qué me sirve que incluso los chinos

pinten en vidrio, con mano temblorosa, Werthers y Lottes?

Ningún emperador se interesó por mí, ningún rey

se ocupó de mí, y él fue mi Augusto y mi Mecenas.

35

¿Qué es la vida de un hombre? Sin embargo, miles pueden

hablar de ese hombre, de lo que hizo y de cómo lo hizo.

Menos es un poema. Sin embargo, miles pueden disfrutarlo,

miles censurarlo. Amigo mío, ¡sigue viviendo y haciendo poesía!

36

Me había cansado de ver tantas pinturas,

los tesoros magníficos del arte que Venecia conserva.

Pues también ese placer requiere ocio y reposo;

mi lánguida mirada buscaba un vivo estímulo.

¡Ah, niña[69] saltimbanqui! En ti reconocí el arquetipo del muchacho.

Qué seductores los pintó Bellini[70] con sus alas,

cómo el Veronés[71] con sus jarras los enviaba ante el novio

cuyos invitados, embaucados, disfrutaban del agua como si fuera vino.

37

¡Figurilla encantadora que un artista ha esculpido,

blanda y sin huesos se bambolea como un molusco!

Todo es miembro, todo articulación, y todo es voluptuoso,

todo está bien proporcionado, todo se mueve al azar.

He conocido hombres, y animales, tanto pájaros como peces,

algunos gusanos singulares, maravillas de la Naturaleza,

y sin embargo, Bettina, encantadora mía, me sorprendes,

ya que eres todo eso y, a la vez, un ángel.

38

Hermosa criatura, no levantes las piernas al cielo;

Júpiter, el crápula, te observa, y Ganimedes está inquieto.

39

Levanta los pies al cielo sin temor. Nosotros

los brazos levantamos al rezar, pero no inocentemente, como tú.

40

Hacia un lado se dobla tu cuello. ¿Hay que asombrarse? A ti entera

a menudo te sostiene; eres ligera, pero demasiado pesada para tu cuello.

No me desagrada en absoluto esa postura torcida de tu cabeza;

ningún cuello se ha doblado jamás bajo carga más hermosa.

41

Así como Brueghel confunde a la mirada insegura

con turbias e infernales figuras caprichosamente entretejidas;

así como también Durero quiebra la salud de nuestra mente

con imágenes apocalípticas de hombres y monstruos mezclados;

así como el poeta excita la curiosidad en el oído asombrado

cantando sobre esfinges, sirenas y centauros;

así como el sueño altera al prudente, cuando cree avanzar

y agarrar algo, haciendo que todo fluctúe;

así Bettina nos confunde, trastocando sus graciosos miembros,

pero enseguida nos complace en cuanto vuelve sobre sus pies.

42

Me gusta cruzar las líneas dibujadas con tiza

para que la criatura me obligue a retroceder y hacer sitio[72].

43

«Ah, ¿qué hace[73] con esas almas? ¡Jesús María!

Son como paquetes de ropa que se llevan a lavar.

Mira, se cae. ¡No puedo soportarlo! ¡Vamos! ¡Qué delicadeza!

Mira cómo se sostiene, qué ligera. Todo sonrisas y lujuria.»

Anciana, con razón admiras a Bettina; me pareces

más joven y bella al gustarte mi amada.

44

Me gusta ver todo lo que haces, pero lo que más me gusta

es cuando tu padre con destreza te arroja hacia arriba

y te giras en pleno impulso y, después del salto mortal,

te detienes y sales corriendo como si nada hubiera pasado.

45

Ya se desfruncen los ceños; se desvanecen los surcos del esfuerzo,

de las preocupaciones y la pobreza; uno cree ver gente feliz.

Por ti se ablanda el barquero y te acaricia la mejilla; la bolsa

desata para ti, a regañadientes, pero la desata;

y el habitante de Venecia abre su abrigo y te da algo,

como si le suplicaras a voces en nombre de los milagros de San Antonio,

de las cinco heridas del Señor, del corazón de la Virgen bendita,

del tormento ardiente que purifica las almas.

Se te agolpan los muchachos, los barqueros, los tenderos, los mendigos,

y a tu lado son felices, pues son niños como tú.

46

Escribir poesía es un oficio divertido, pero me sale muy caro:

cuanto más crece este librito, menos cequíes me quedan.

47

«¿Te ha sorbido la ociosidad el seso? ¿Has perdido el juicio?

¿Vas a hacer de esa muchacha un libro entero? ¡Busca un tema más serio!»

Espera, en seguida cantaré a los reyes, a los grandes de la tierra,

cuando sus obras comprenda mucho mejor que ahora.

Mientras tanto, canto a Bettina, pues saltimbanquis y poetas

son parientes cercanos, y les gusta buscarse y encontrarse.

48

Los machos, a mi izquierda: así lo ordenará el juez en el futuro[74];

y vosotras, ovejitas, quedaos quietas ahí a mi derecha.

Está bien. Solo una cosa más puede esperarse de él, que diga:

«Poneos frente a mí, hombres sensatos, cara a cara.»

49

¿Sabéis cómo os tendré listos cientos de epigramas?

Solo tenéis que llevarme lejos de mi amada.

50

Todos los apóstoles de la libertad me han tenido siempre en contra;

al final todos buscan hacer realidad sus caprichos.

Si quieres liberar a muchos, atrévete a servir a muchos.

¿Quieres saber si es peligroso? Inténtalo.

51

Los reyes quieren el bien. Los demagogos, también.

Eso dicen, pero se equivocan: hombres son, ay, como nosotros.

La masa nunca acierta cuando decide por sí misma, lo sabemos:

pero el que sepa decidir por todos nosotros, tiene que demostrarlo.

52

Crucificad a todo fanático en cuanto cumpla los treinta;

en cuanto conoce el mundo, el engañado se convierte en embaucador.

53

Los grandes deberían reflexionar sobre el triste destino de Francia;

pero más aún deberían preocuparse los pequeños.

Los grandes cayeron, pero ¿quién protegió a la masa

frente a la masa? La masa fue tirana de la masa.

54

He vivido tiempos locos, y tampoco yo he dejado

de ser tan tonto como los tiempos me mandaban.

55

Di, ¿no hacemos bien? A la chusma tenemos que engañar.

Mira qué bruta y salvaje es en todo.

Brutos y salvajes son siempre los engañados;

sed honestos con ellos y así los humanizaréis.

56

Los príncipes suelen acuñar su imagen en cobre

apenas bañado en plata; eso engaña al pueblo por un tiempo.

Los fanáticos imprimen el sello del espíritu en mentiras y absurdos;

quienes carecen de una piedra de toque, lo toman por oro puro.

57

Están locos esos hombres, dices de los vehementes oradores

que escuchamos en Francia, por calles y mercados.

También a mí me parecen locos, pero un loco en libertad

dice sabias palabras cuando, ¡ay!, la sabiduría enmudece en los esclavos.

58

Durante mucho tiempo, los poderosos hablaron en francés

y no tenían en consideración al hombre por cuya boca no fluía ese idioma.

Ahora es el pueblo el que balbucea con entusiasmo la lengua francesa.

No os enojéis, poderosos: lo que pedisteis, lo habéis obtenido.

59

«No seáis tan descarados, epigramas.» ¿Por qué no? Solo somos

los títulos; es el mundo el que tiene los capítulos del libro.

60

Al igual que al apóstol[75] se le mostró un lienzo cubierto de animales

puros e impuros, te muestro yo, querido, este librito.

61

¿Cómo se puede saber si un epigrama es bueno?

Pues nunca se sabe a ciencia cierta lo que el pícaro pensaba.

62

Cuanto más vulgar sea, y cuanto más cerca esté de la envidia y los celos,

tanto mejor entenderás el sentido del poema.

63

Cloe jura que me ama[76]; no la creo. ¡Pero te ama!

Me lo dice un experto. Todo bien: si lo creyera, todo habría terminado.

64

No amas a nadie, Filarco, y a mí me quieres tanto.

¿No había otra forma de conquistarme, más que esta?

65

¿Tan grande es el secreto de por qué existen Dios y el hombre y el mundo?

No, pero nadie quiere oírlo, y por eso sigue siendo secreto.

66

Es mucho lo que puedo soportar. La mayoría de las cosas molestas

las tolero con coraje sereno, como un dios me lo ordenó.

Unas pocas, sin embargo, me repugnan como el veneno y la serpiente;

son cuatro: el humo del tabaco, las chinches, el ajo y †.[77]

67

Ya hace tiempo que me habría gustado hablaros de esos animalillos

que andan de un lado para otro, gráciles y veloces.

Pequeñas serpientes parecen, pero con cuatro patas: corren,

se arrastran sigilosos, tirando de sus pequeñas colas.

¡Mira, aquí están! ¡Y aquí! ¡Ahora han desaparecido! ¿Dónde están?

¿Qué grieta, qué herbazal los ha ocultado?

Si me lo permitís, en adelante llamaré lacertas a estas bestezuelas;

las usaré a menudo como una agradable imagen.

68

Quien ha visto lacertas, puede imaginar las gráciles muchachas

que van y vienen por la plaza.

Son rápidas y ágiles, se deslizan, se detienen y charlan

y flotan sus faldas murmurando detrás de ellas.

¡Mira, aquí están! ¡Y aquí! Si las pierdes de vista, en vano

las buscarás; tardarán en volver a salir.

Pero si no temes las esquinas, ni los callejones ni las escaleras,

síguelas hasta el tugurio al que te invitarán a entrar.

69

¿Quieres saber qué es un tugurio? Este libro de epigramas

parece que se estuviera convirtiendo en diccionario.

Son casas oscuras en callejones estrechos; la bella te invita

a un café, y es ella la que se muestra obsequiosa, no tú.

70

Dos de las lacertas más bellas estaban siempre juntas,

una casi demasiado grande, otra casi demasiado pequeña.

Cuando las veías juntas, te resultaba imposible decidirte;

cada una de ellas parecía la más hermosa de todas.

71

Se dice que los santos buscan el bien del pecador

y de la pecadora. A mí me pasa lo mismo.

72

Si yo fuera una mujer de mi casa y tuviera lo que necesito,

querría ser fiel y feliz, y mimaría y besaría a mi hombre.

Así me cantó una putita, entre otras canciones vulgares,

en Venecia, y nunca oí una oración más piadosa.

73

No me sorprende que el hombre quiera tanto a los perros,

pues un canalla miserable es el perro, igual que el hombre.

74

Me he vuelto un insolente. No es de extrañar. Sabéis, oh dioses,

y no solo vosotros, que también soy piadoso y fiel.

75

¿No has visto a la alta sociedad? Tu librito solo habla

de chusma y saltimbanquis y de seres más ruines todavía.

He visto a la alta sociedad, y se la llama alta

cuando ni siquiera es ocasión para el poema más pequeño.

76

¿Qué quería el destino de mí? Sería una osadía

preguntarlo; no aspira a grandes cosas de la mayoría.

La tarea de formar a un poeta le habría salido bien

si el lenguaje no se hubiera mostrado inexpugnable.

77

¿Te ocupas de botánica? ¿De óptica? ¿Qué haces?

¿No es acaso victoria más hermosa llegar a un tierno corazón?

¡Ah, los tiernos corazones! Cualquier aficionado llegaría a ellos.

Que sea mi única dicha llegar hasta ti, Naturaleza.

78

El blanco hizo Newton con todos los colores. Hace un siglo

que blanqueáis sus embustes con vuestra credulidad[78].

79

«Todo se puede explicar —me dijo un alumno—,

a partir de las teorías que el maestro nos enseñó.»

Una vez que has fabricado una buena cruz de madera,

puedes clavar en ella cualquier cuerpo vivo como castigo.

80

Si un joven, durante un duro viaje, echa de menos a su amada,

que lleve consigo este librito: seduce y consuela al mismo tiempo.

Y si una muchacha espera a su amado, que sostenga

este librito y lo tire lejos solamente cuando él llegue.

81

Igual que la muchacha que, al pasar presurosa

y furtiva junto a mí, me roza el brazo afablemente,

así concedéis, oh Musas, pequeños poemas al viajero:

¡oh, tratad a vuestro amigo con más consideración!

82

Cuando, rodeado de nubes y vapor, el sol solo envía horas

tenebrosas, ¡qué silenciosos recorremos los caminos!

La lluvia sacude al caminante. ¡Bienvenido paraguas nos parece

el rústico techado! ¡Qué descanso en la noche tormentosa!

Pero la diosa volverá. Rápido ahuyenta a la niebla

de nuestra frente. ¡Sé como la Madre Naturaleza!

83

Si quieres en su pureza disfrutar las delicias del amor,

aleja de tu corazón la insolencia y la severidad.

La primera quiere ahuyentar a Cupido y la segunda apresarlo.

Contraponiéndose a ambas sonríe travieso el dios.

84

Divino Morfeo, en vano agitas la dulce adormidera;

mis ojos permanecerán abiertos hasta que Cupido me los cierre.

85

Infundes amor y deseo; los siento en mí y me consumo.

¿Serías tan amable de infundirme también confianza?

86

Te conozco, Cupido, tan bien como cualquiera. Portas

tu antorcha e iluminas la oscuridad ante nosotros.

Pero enseguida nos guías por senderos confusos; es entonces

cuando necesitamos tu antorcha, pero la muy traidora se apaga.

87

¡Una sola noche en tu corazón! Lo demás

da lo mismo. Cupido nos separa aún en la niebla y la noche.

Sí, veo la mañana en que Aurora espía a los amigos

pecho contra pecho y Febo, el madrugador, los despierta.

88

Si hablas en serio, no dudes más: hazme feliz.

¿Tan solo bromeabas? Entonces déjate de bromas.

89

¿Te molesta que calle? ¿Qué quieres que diga? No prestas atención

a la queda elocuencia de mis suspiros y miradas.

Solo una diosa rompería el sello de mis labios:

solo Aurora, haciéndome despertar sobre tu pecho.

Sí, entonaría entonces mi himno a los dioses que madrugan

igual que la imagen de Memnón cantaba dulces secretos[79].

90

¡Qué juego tan divertido![80] El disco que la mano lanzó

se enrolla en el hilo y vuelve hacia ella a toda prisa.

Mira, así parece que lance yo mi corazón

ahora a esta bella, luego a aquella, pero pronto lo recojo al vuelo.

91

Ay, yo solía estar atento a las estaciones del año.

Saludaba la llegada de la primavera, añoraba el otoño.

Pero ahora no hay ni verano ni invierno, desde que a mí, afortunado,

me cubrieron las alas de Cupido con una eterna primavera.

92

Dime, ¿cómo vives? Vivo, y si al hombre le fueran concedidos

cientos y cientos de años, desearía que mañana fuera igual que hoy.

93

Dioses, ¿cómo puedo agradeceros? Me habéis dado todo

lo que el hombre suplica; por regla general, casi nada.

94

Subir a la montaña más alta al amanecer,

saludar al mensajero del día, ¡a ti, amable lucero!

Esperar impaciente la mirada del príncipe del firmamento,

¡cuántas veces, delicia del joven, me sedujiste en la noche para salir fuera!

Ahora sois vosotros, ojos celestiales de mi amada,

los mensajeros del día, y el sol sale para mí demasiado temprano.

95

Te sorprendes y me muestras la mar: parece estar ardiendo.

¡Cómo se agitan las aguas llameando en la noche en torno al barco!

No me extraña, la mar engendró a Afrodita

y ¿no surgió de ella una llama, su hijo?

96

Vi brillar la mar y centellear las suaves olas;

se hincharon frescas las velas con un viento favorable.

Mi corazón no sentía anhelo; se giró

hacia la nieve de las montañas con una mirada lánguida.

En el sur están los tesoros, ¡y cuántos!, pero algo desde el norte,

un gran imán, me atrae irresistiblemente.

97

¡Mi niña se va de viaje! ¡Ya sube al barco! ¡Eolo,

mi rey, poderoso príncipe, contén las tormentas!

Tonto, me dice el dios: no temas las furiosas tormentas,

teme la brisa cuando Cupido mueva sus alas dulcemente.

98

Era pobre y no tenía ropa la muchacha cuando la cortejé;

desnuda me gustaba entonces, igual que me gusta ahora.

99

A menudo me perdía y me volvía a encontrar,

pero nunca fui tan feliz: esta muchacha es mi felicidad.

Si también esto es un error, no me lo tengáis en cuenta, sabios dioses,

y esperad a que llegue a la fría orilla para corregírmelo.

100

Triste, Midas, fue tu destino: en tus manos temblorosas

sentías, viejo hambriento, volverse pesada la comida.

Yo, en análoga situación, lo vivo con más gracia: pues todo lo que toco

se convierte bajo mi mano en grácil poesía.

Queridas Musas, no me rebelo, pero a mi amada,

cuando la estreche contra mi pecho, no quisiera convertirla en un cuento de hadas.

101

¡Ay, mi garganta está un poco hinchada! Así me dijo, angustiada,

la más bella. Tranquila, hija mía, tranquila. Y escucha atentamente.

La mano de Venus te ha tocado; te dice suavemente

que pronto tu cuerpecito cambiará sin remisión.

Pronto arruinará tu delgada figura, tus delicados pechos.

Todo se está hinchando; el vestido nuevo ya no te sirve.

Pero no te preocupes: la flor caída le indica al jardinero

que el hermoso fruto madurará en otoño.

102

Es delicioso sostener a tu amada entre tus brazos

cuando su corazón palpitante te declara su amor por primera vez.

Más delicioso aún es sentir el latido de una nueva vida

que en el amado seno se agita sin dejar de alimentarse.

Ya está ensayando los saltos de la veloz juventud, golpea

con impaciencia, ansía la luz celeste.

¡Espera solo unos días! Por todos los senderos de la vida

las Horas te guiarán severas, como manda el destino.

Te ocurra lo que te ocurra, jovenzuelo que creces,

fue el amor el que te hizo: que el amor sea parte de ti.

103

Y así, separado de todos mis amigos, jugué al amor

en la ciudad de Neptuno durante días que pasaron como horas.

Todo lo que probé lo sazoné con un dulce recuerdo

y con esperanza, que son las especias más sabrosas del mundo.

IV. DE DIVÁN DE ORIENTE Y OCCIDENTE

Hégira[81]

Norte, oeste y sur estallan,

tronos caen, tiemblan los ricos:

huye hacia el Oriente puro,

prueba el aire del patriarca;

bebiendo, amando y cantando,

Chiser te rejuvenezca[82].

Allí en lo puro y lo recto

penetraré en el origen

profundo de los linajes

humanos, que recibieron

de Dios la palabra en llano

lenguaje, sin complicarse.

Donde al Padre aún honraban,

lo extranjero rechazaban;

gozaré como los jóvenes,

pura fe, pensando poco;

la palabra allí importaba

porque era palabra hablada.

Con los pastores mezclarme,

en oasis refrescarme,

viajar con las caravanas,

comerciar con café y chales

y almizcle, y aventurarme

del desierto a las ciudades.

Por malas sendas de piedra,

Hafiz[83], tus cantos consuelan

cuando nuestro guía canta

a lomos de su montura

para atraer las estrellas

y ahuyentar a los ladrones.

Santo Hafiz, en tabernas

y baños te honraré, cuando

mi amada el velo levante

y sus rizos ambarinos

sacuda. Seducirán

mis suspiros a la hurí.

Por envidia despreciabas

al poeta o sus palabras

menospreciabas: ahora

sabes que llamando suave

del paraíso a las puertas

la vida eterna reclaman.

Prendas benefactoras

Talismán de cornalina

da suerte y prosperidad.

Si en ónice está engastado,

con fervor lo has de besar.

Te aleja de todo mal,

te guarda a ti y al lugar.

Si las palabras grabadas

el nombre de Alá proclaman,

amor y fe encenderá.

Sobre todo a las mujeres

favorece el talismán.

Los amuletos son signos

grabados sobre papel.

Aquí no hay, como en la piedra,

límites en la estrechez

y así las almas piadosas

grabar pueden largos versos.

Colgando de escapulario

trae el creyente su amuleto.

Nada hay tras la inscripción,

ella sola es lo que encierra,

y así, con placer sincero,

«Yo lo digo. ¡Yo!», dirás.

Rara vez a Abraxas traigo[84].

Aquí lo grotesco suele

tomarse por poderoso

entre sombrías locuras.

Que a Abraxas traigo creed

si os digo cosas absurdas.

Grabar un sello es difícil:

en lo estrecho, lo más alto.

La palabra mostrará

si una verdad has pensado.

Talismanes

¡De Dios es el Oriente!

¡De Dios es Occidente!

El norte igual que el sur

descansa entre sus manos.

Él, el único justo,

justicia trae a todos.

De sus cien nombres sea

este el más loado. ¡Amén!

Error quiere extraviarme

Error quiere extraviarme

pero tú sabes guiarme.

De pensamiento y acción

tú guías mi dirección.

Si lo terrenal me atrae

Si lo terrenal me atrae,

es con miras elevadas.

Pues con el polvo el espíritu

no se disipa, se alza.

Al respirar, dos ganancias

Al respirar, dos ganancias

obtenemos: inhalar

y exhalar, una es fatiga

y otra descanso y las dos

se mezclan. Da a Dios las gracias

al apretar y al soltar.

Cuatro favores

Que los árabes pudieran

habitar su tierra entera

Alá lo ha favorecido

cuatro dones otorgándoles.

Es el primero el turbante,

mejor que cualquier corona.

La tienda, que les permite

en cualquier parte morar.

Una espada que protege

mejor que riscos y almenas.

Una agradable canción

que seduzca a las muchachas.

Cantando yo hago brotar

flores que cubran su chal;

ella sabe lo que es suyo

y contenta me complace.

Sé muy bien cómo ofreceros

flores y fruta del tiempo.

Si moraleja queréis,

una nueva os buscaré.

Confesión

¿Qué es difícil de ocultar?

¡El fuego! Pues por el día

el humo nos lo descubre

y las llamas por la noche.

El amor, peor: los ojos

lo delatan aunque calles.

Más difícil de ocultar

es un poema. No cabe

debajo de una moneda.

Al poeta entero impregna.

Si está contento, desea

que todo el mundo lo lea.

Por todas partes lo canta,

nos espante o nos complazca.

Elementos

¿Cuántos son los elementos

que una canción alimentan

para que guste a los legos

y a los maestros estremezca?

Que de entre todas las cosas

sea el amor nuestro tema:

la canción que más amor

contiene, mejor suena.

Que suene a cristal y brille

como el rubí del buen vino:

los que aman y los que beben

se reconocen por signos.

Que las trompetas resuenen

y el estruendo de las armas

cuando al héroe la fortuna

victoria procure en llamas.

Por último, es esencial

que el poeta sepa odiar:

lo que es horrible y odioso

por bello no ha de pasar.

Si el cantor sabe mezclar

estos cuatro elementos,

igual que Hafiz sabrá

al pueblo tener contento.

Fenómeno[85]

Cuando Febo se desposa

con la muralla de lluvia,

de inmediato un arco iris

de colores se dibuja.

Curvilíneo, entre la niebla

veo un arco parecido;

cierto, es de color blanco,

pero del cielo es nacido.

No debieras afligirte

tampoco tú, alegre anciano:

para el amor sigues vivo

aunque tu pelo sea blanco.

Discordia

A la izquierda, junto al río,

toca la flauta Cupido;

en el campo, a la derecha,

Marte tañe la trompeta.

Allí el oído conforta

la canción, pero a este lado

con el estruendo al mezclarse

sus flores se han marchitado.

Que en tiempo de guerra siga

la flauta sonando viva

me vuelve loco: ¿no es una

locura, una maravilla?

El sonido de la flauta

crece, y el de los metales.

Me vuelve loco, me enfada:

¿son posibles cosas tales?

Canción y escultura

Deja que el griego en arcilla

moldee sus esculturas,

que con manos entusiastas

dé forma a sus criaturas.

Mas nosotros preferimos

en el Éufrates bañarnos

y en el líquido elemento

sin reposo desplazarnos.

Así la sed de mi alma

mi canción logra extinguir,

pues las manos del poeta

saben el agua esculpir.

Vida total

El polvo es un elemento

que sabes utilizar

cuando, Hafiz, te dispones

a tu amada a cantar.

Pues el polvo ante su puerta

es preferible a la estera

dorada en que se arrodillan

los devotos del poeta[86].

Si un remolino de polvo

el viento al pasar azota

ante su puerta, prefieres

ese aroma al de las rosas.

Ese polvo entre las brumas

del norte a mí me faltaba;

aquí en el sur lo he encontrado

cálido y en abundancia.

Mas tiempo hace que callaron

en sus goznes esas puertas.

¡Tempestades, ayudadme!

¡Traed el olor de la tierra!

Cuando retumben los truenos

y se ilumine el cielo,

los remolinos de polvo

retornarán al suelo.

Y la vida brotará

y una sagrada y secreta

fuerza reverdecerá

todo rincón de la tierra.

Anhelo bendito

Solo a los sabios les digo

(a la chusma haría reír)

que alabar quiero al mortal

que anhela en llamas morir.

En el frescor de las noches

de amor en que despertabas,

una extraña sensación

sentías al ver la lámpara.

Ya no estabas rodeado

de sombras y en ti el anhelo

renovado despertaba

de un más alto apareamiento.

Ninguna distancia es larga,

volando extasiado llegas

y en el ansia de la luz

cual mariposa te quemas.

Mientras no hayas conseguido

morir para renacer

solo de la tierra oscura

débil huésped has de ser.

Sin límites

Tu grandeza es no tener fin, y tu suerte,

que nunca comiences. Gira tu canción

igual que la bóveda de las estrellas:

final y principio son siempre lo mismo,

y lo que en el medio está es evidente

que es lo que al final será y fue al principio.

La fuente genuina eres de la poesía

que mana de ti por caños incontables.

Una boca siempre dispuesta a besar,

un canto que fluye por siempre cordial.

Garganta irritada de tanto beber,

puro corazón que se derramará.

Que el mundo entero se hunda. Contigo,

tan solo contigo, Hafiz, yo quisiera

medirme. Contigo el placer y el dolor,

gemelos que somos, quiero compartir.

Mi vida y mi orgullo serían tan solo

amar como tú y beber junto a ti.

Suena, canto mío, con tu propio fuego:

pues eres antiguo, eres el más nuevo.

Recreación

Hallarme a mí mismo en tus rimas quisiera

aunque me complazca la repetición.

Primero el sentido, luego las palabras.

No quisiera ser solamente tu eco,

sentido quisiera tener por mí mismo

pues, modelo mío, ese fue tu talento.

Igual que una chispa es capaz de incendiar

la ciudad imperial y, una vez que las llamas

con su propio soplo solas se propagan,

al fin extinguirse en el cielo estrellado,

así de ti brota una eterna llama

dando impulso a un corazón alemán.

Sin duda complacen los patrones rítmicos,

el talento en ellos gusta de recrearse,

mas qué fácilmente se trocan en máscara

vacía sin sangre ni significado.

Tampoco parece alegrarse el espíritu

si una forma nueva no puede captar

que a la forma muerta le ponga final.

Secreto manifiesto

El de la lengua mística,

santo Hafiz, te llaman,

pero esos eruditos

ignoran la palabra.

Sin saber lo que nombran,

pues místico te llaman,

el vino de su incuria

en tu nombre derraman.

Si místico tú eres,

el porqué no lo entienden:

feliz sin ser devoto,

eso no lo comprenden.

Guiño

Mas llevan algo de razón aquellos

a los que riño, pues una palabra

no tiene tan solo un significado.

Palabra es abanico: entre sus láminas

un par de hermosos ojos parpadea.

El abanico tan solo es un velo

encantador que cubre, es cierto, el rostro

pero que a la muchacha no la oculta,

pues lo más hermoso que ella posee,

sus ojos, parpadean en mis ojos.

Modelos

Escucha y recuerda

estas seis parejas.

Quienes les hablaron su amor inflamaron:

Rustan y Rodawu[87].

Muy cerca estuvieron, su amor no vivieron:

Yusuf y Suleika[88].

De amor no vencieron:

Shirin y Farhad[89].

Como nadie amaron:

Leyla y Majnún[90].

Amó hasta la vejez

Jamil a su Boteinah[91].

Capricho de amor dulce:

Salomón y la reina[92].

¿Ya los has observado?

Amor te han enseñado.

Otra pareja

Gran mérito es el amor.

¿Dónde habrá un premio mejor?

Ni oro ni poder te entrega

mas a los héroes te acerca.

Lo mismo que del Profeta,

de Wamik y Asra se habla[93].

Solo sus nombres sabemos,

no sabemos sus hazañas.

Qué hicieron, qué padecieron,

¿quién lo sabe? Mas que amaron

lo sabemos, y así se habla

por siempre de Wamik y Asra.

Libro de lecturas

Libro de todos los libros

es el libro del amor.

Con atención lo he leído:

de alegría algunas páginas,

hojas llenas de dolor.

Los adioses, un capítulo;

los reencuentros, solo un párrafo,

un fragmento. Sufrimientos

explicados con detalle,

sin límites, sin medida.

Mas, Nezamí, finalmente

encontraste el buen camino.

¿Quién disuelve lo insoluble?

Los amantes se reencuentran.

Sumergido

Innumerables rizos rodean su cabeza

y yo puedo adentrarme en esa cabellera,

de atrás hacia delante moverme a manos llenas

notando que de dicha el corazón me llena.

Y beso frente y ojos, y beso boca y cejas,

y al hacerlo me duele y a la vez me refresca.

Peine de cinco puntas: ¿podrías detenerte?

Otra vez en sus rizos de nuevo se sumerge.

La oreja no se niega a ser parte del juego,

ni piel ni carne hay, solo algo que luego

bromeando se transforma en delicado fuego.

La pequeña cabeza seguiré acariciando

y otra vez en sus rizos me seguiré enredando

sin cesar sosteniendo su cabello en mis manos.

Lo mismo que tú hiciste, Hafiz, sin descansar,

desde el principio hemos de volver a empezar.

Inevitable

¿Quién puede obligar al pájaro

a callarse en la campiña?

¿Y quién prohibirá a la oveja

moverse cuando la esquilan?

¿Me ves acaso agitarme

si la lana se me riza?

No, me agitan los tirones

de la mano que me esquila.

¿Quién osará prohibirme

por gusto cantarle al cielo

y confiarles a las nubes

el bien que ella me ha hecho?

La calma del viajero

Que de la vileza

nadie se lamente:

digan lo que digan,

ella siempre vence.

En la adversidad

ganancias obtiene

y en los buenos tiempos

hace lo que quiere.

¿Quieres rebelarte

contra esas costumbres?

Deja que el estiércol

y el polvo se esfumen.

Lo que el mundo ansía y sueña

Lo que el mundo ansía y sueña

sin poseerlo día a día,

mirando atrás o a los lados,

¿quién se lo reclamaría?

Sus anhelos, sus esfuerzos

van más lentos que la vida;

lo que hace años precisabas

dártelo el mundo hoy querría.

Quien francés o inglés se muestra

Quien francés o inglés se muestra,

o italiano o alemán,

unos y otros solo quieren

su amor propio contentar.

Pues no hay reconocimiento

ni singular ni plural

salvo que con él se pueda

brillo efímero lograr.

A sus amigos mañana

el bien favorecerá

aunque en espacio y favores

hoy vaya ganando el mal.

Quien no pueda responder

de tres mil años de herencia

que viva en el día a día

y se quede en las tinieblas.

Cuando antiguamente el Corán se citaba

Cuando antiguamente el Corán se citaba,

la sura y el verso se especificaban,

y haciendo lo justo cada musulmán

sentía su conciencia tranquila y en paz.

No saben hacer los derviches modernos

más que chismorrear de lo viejo y lo nuevo.

Se ve la discordia a diario aumentar.

¡Oh, eterno reposo! ¡Oh, santo Corán!

Invitación

No debes huir del hoy,

pues el día que persigues

no es mejor que el que atrás dejas;

pero si quieres quedarte

donde, apartado del mundo,

un mundo hago a mi medida,

conmigo estarás segura:

hoy es hoy, mañana es

mañana, y lo que será

o lo que ha sido da igual.

Quédate, amada mía,

pues tú lo traes y lo das.

Ginkgo Biloba[94]

La hoja de este árbol que de Oriente

a mi jardín le ha sido encomendado

encierra un secreto significado

de esos que agradan a los estudiosos.

¿Se trata de un ser vivo que a sí mismo

en dos mitades libre se escindió?

¿Son dos que se han mutuamente elegido

para formar una sola unidad?

La clave de todas esas preguntas

en mí mismo creo haberla hallado:

¿no encuentras tú también que en mis canciones

soy yo uno solo y doble al mismo tiempo?

Reencuentro

Estrella única, otra vez

contra mi pecho te estrecho.

La vastedad de la noche

ha sido abismo y dolor.

Sí, eres tú, la contraparte

dulce, amada, de mis dichas.

Me estremezco recordando

los pasados sufrimientos.

Cuando al comienzo del mundo

todo en Dios aún descansaba,

este, por placer creador,

la primera hora ordenó

y exaltado dijo: «¡Sea!».

Y hubo un doloroso ¡ay!

cuando el Todo en realidades

su poder hizo estallar.

Se hizo la luz: las tinieblas

de ella se separaron

y a la vez los elementos

unos de otros se alejaron.

En sueños salvajes, rápidos,

por el vacío vagaban

en la inmensidad, inmóviles,

sin anhelo, sin sonido.

Todo callaba. Dios solo

por primera vez se hallaba.

Y así la aurora creó

para calmar sus pesares.

De lo turbio hizo brotar

esplendorosos colores;

de nuevo podía amarse

lo que antes se repelía.

Lo semejante se esfuerza

en buscar lo semejante

y sentimiento y mirada

vida ilimitada ansían.

Todo se agarra y sostiene

en el abrazo. Alá ya

no necesita crear más,

su mundo creamos nosotros.

Así con alas de aurora

a tu boca fui arrastrado,

y la noche fortalece

con mil sellos nuestra unión.

Somos en la tierra pares

en alegría y dolor;

que un segundo «¡Sea!» nunca

nos separe una vez más.

Reflejo

Un espejo he adquirido,

en él me gusta mirarme

cual si sobre mí brillara

la orden del emperador;

no me busco en todas partes

tan solo por vanidad,

pues me gusta ser sociable

y aquí lo puedo lograr.

Cuando me siento ante él

en mi habitación de viudo

veo a mi amor que me mira

sin yo haberme dado cuenta.

Me giro rápidamente

pero ha desaparecido.

Me vuelvo con mis canciones:

pronto ella regresará.

Las escribo cada vez

más bellas y, según creo,

siguiendo mi propio estilo,

aunque se burlen los críticos.

Al contorno de su imagen

solo le haría justicia

un marco de puro esmalte

y de zarcillos dorados.

De mil maneras puedes esconderte

De mil maneras puedes esconderte,

que igual, amada mía, te distingo.

Puedes cubrirte con mil velos mágicos,

que igual, omnipresente, te distingo.

En el erguirse del joven ciprés,

erguida de hermosura, te distingo.

En las ondas fluidas del canal,

acariciando todo, te distingo.

Cuando los chorros de agua al aire suben,

con gusto, juguetona, te distingo.

Cuando las nubes de forma varían,

diversa y multiforme, te distingo.

En el tapiz florido de los prados,

multicolor belleza, te distingo.

Donde la hiedra abraza con mil brazos,

a ti que todo abrazas te distingo.

Cuando ilumina el alba las montañas,

a ti, que todo enciendes, te saludo.

Y cuando sobre mí se extiende el cielo,

a ti, que el pecho ensanchas, te respiro.

Lo que sé de mí mismo y sé del mundo,

por ti, que en todo instruyes, lo conozco.

Y cuando llamo a Alá por sus cien nombres

a ti te llamo con cada uno de ellos.

La más hermosa perla

La más hermosa perla,

de su concha privada,

al honesto joyero

le dijo: «¡Estoy perdida!

Destruida mi belleza

será si me perforas.

Seré, con mis hermanas,

a algo más vil atada».

«Pienso solo en el precio,

tienes que perdonarme.

Si no fuera cruel,

¿cómo se haría el collar?»

Una pluma de pavo real hallé

Una pluma de pavo real hallé

con asombro y placer entre un Corán.

«¡Sé bienvenida a este santo lugar,

tesoro de valor incalculable!

Igual que en las estrellas, en ti puedo

la grandeza de Dios ver en pequeño:

que él, cuya mirada todo abarca,

de sus ojos dejara en ti la huella

y una ligera pluma haya adornado

de modo que los reyes no pudieran

el esplendor del pájaro imitar.

¡Disfruta con modestia de tu gloria!

Así eres digna de este santuario.»

La nueva olla dijo al caldero

La nueva olla dijo al caldero:

«¿Por qué tienes el vientre negro?».

«Así es costumbre en la cocina.

Acércate, lustrosa olla:

pronto tu orgullo mermará.

Si tu asa sigue estando clara,

no te ufanes solo por eso:

mira primero tu trasero.»

Todos los hombres, grandes y pequeños

Todos los hombres, grandes y pequeños,

una delgada telaraña hilan

y en medio de ella, con delicadeza,

con tijeras puntiagudas se sientan.

Si de un solo escobazo los barrieran,

dirían sin duda que es indignante

que hayan destruido un palacio tan grande.

Legado de la fe de los antiguos persas

¿Qué legado, hermanos, podéis recibir

del pobre devoto que aquí se despide,

a quien con paciencia, jóvenes, trajisteis

cuidados y honor en sus últimos días?

Al rey cabalgando vemos a menudo,

cubierto de oro y de oro rodeado,

con piedras preciosas sobre él y su séquito

sembradas cual duras piedras de granizo:

¿quizá alguna vez lo habéis envidiado?

¿Acaso no es mucho mejor contemplar

el sol que sobre las alas de la aurora

su arco despliega detrás de la cima

magnífica del Darnawend?[95] ¿Quién podría

dejar de mirarlo? Yo mismo mil veces

en tantos días de mi vida sentí

que en esos momentos era transportado

a reconocerlo cual Dios en su trono,

a encontrar en él la fuente de la vida,

a hacer lo posible por ser digno de él

y bajo su luz continuar avanzando.

Pero, cuando el disco de fuego cesó

de ascender, quedé ciego en la oscuridad:

me golpeé el pecho y, bajando la frente,

a tierra arrojé mis miembros reanimados.

Hermanos, ahora mi santo legado

confío a vuestra voluntad y memoria:

a diario observad los deberes más duros,

no hay necesidad de más revelación.

Si un recién nacido sus manos piadosas

agita, dejad que se vuelva hacia el sol,

que el alma y el cuerpo en su fuego sumerja.

Todas las mañanas su gracia obtendrá.

A lo que está vivo los muertos ceded,

con tierra cubrid incluso al animal

y tanto como vuestras fuerzas os dejen

tapad todo aquello que impuro os parezca.

Con dedicación vuestros campos labrad,

que al sol vuestro celo le guste alumbrar;

si árboles plantáis, hacedlo en hileras,

pues hace crecer lo que ordenado está.

Que en vuestros canales no se estanque el agua

ni impura se vuelva, que fluya abundante

como el Senderud que brota en las montañas[96]

y pura discurra por todo su cauce.

Limpiad las orillas con celo, que fluya

suavemente el agua sin perder su fuerza;

quitad sin piedad los juncos y las cañas,

matad los tritones y las salamandras.

Si buena tierra y agua pura tenéis,

el sol de buen grado os iluminará;

si es bien acogido, vida sembrará

y salud y prosperidad le dará.

Exhaustos de tanto trabajo, alegraos,

pues ya el universo se ha purificado:

que el hombre como sacerdote se atreva

a tallar la imagen de Dios en la piedra.

Donde arde la llama, dichosos, sentís

que clara es la noche y los miembros se aflojan.

Al calor del fuego raudo del hogar

se cuece en su jugo planta y animal.

Si portáis madera, hacedlo con júbilo,

pues es la semilla de un sol terrenal.

Si recogéis pambeh[97], pensad que con él

se hace la mecha del cirio sagrado.

Si con devoción cada llama os recuerda

con su resplandor una más alta luz,

ninguna desgracia os impedirá

el trono de Dios adorar cada día.

Pues sello imperial es de nuestra existencia

reflejo de Dios con los ángeles ser,

y las alabanzas que aquí balbuceamos

allí en lo más alto dan vueltas en círculos.

Las orillas del Senderud abandono,

al Darnawend quiero levantar el vuelo

y al salir el sol ir alegre a su encuentro

y desde allí arriba siempre bendeciros.

Degustación

El buen musulmán habla del paraíso

como si él mismo allí hubiera estado,

y cree en el Corán, que considera fuente

segura de la verdadera doctrina.

Mas, sabio, el Profeta, autor de ese libro,

nuestras deficiencias supo presentir

y vio que, a pesar de temer maldiciones,

nuestra fe las dudas a menudo amargan.

Por eso envió por el espacio eterno

un arquetipo de juventud que todo

lo rejuvenece. Ella flota ante mí

y mi cuello atrapa en el más bello lazo.

Sostengo en mi pecho, sobre mi regazo,

a ese ser celeste, nada más deseo

saber, y fielmente creo en el paraíso

pues así querría besarla por siempre.

Animales favoritos

A cuatro animales les fue

el paraíso prometido.

Allí viven la vida eterna

con los santos y los devotos.

Un asno tuvo prioridad,

con pasos alegres llegó,

pues sobre él Jesús entró

en la ciudad de los profetas.

También un lobo, un tanto tímido,

al que Mahoma le ordenó:

«Deja esa oveja, que es de un pobre;

puedes llevarte las del rico».

Meneando la cola, contento,

noble, con sus nobles señores,

también está aquí el perrito

que veló a los siete durmientes[98].

Y aquí el gato de Abuherrira[99]

junto a su señor ronronea:

pues siempre será animal santo

el que acarició el Profeta.

Los siete durmientes[100]

Seis jóvenes de alta cuna

del emperador escapan,

pues cual Dios ser adorado

sin ser Dios quería este,

a quien una mosca impide

disfrutar de sus manjares.

Sus sirvientes le abanican

sin a la mosca ahuyentar.

Zumba entorno a él, le pica,

de quicio lo saca y vuelve

como si fuese del vil

dios de las moscas heraldo.

¿Puede una mosca —se dicen

los jóvenes— molestar

a Dios? ¿Come Dios y bebe

como uno más? ¡No! Solo hay

un Dios, el que el sol creó

y la luna y las estrellas.

¡Huyamos! A los muchachos,

mal calzados, aunque pulcros,

un pastor en una cueva

los esconde, y él con ellos.

Su perro no quiere irse,

una pata se lastima,

contra su amo se aprieta,

con los ocultos se queda,

los favoritos del sueño.

El príncipe del que huyeron,

encolerizado, trama

castigos; fuego y espada

rechaza; la cueva ordena

sellar con cal y ladrillos.

Aquellos siguen durmiendo

y el ángel, su protector,

dice ante el trono de Dios:

«Ahora a izquierda, ahora a derecha,

los voy girando de a poco,

para que sus miembros jóvenes

de humedad no se estropeen.

En la roca abrí unas grietas

para que el sol al salir

sus mejillas acaricie.

Y así descansan felices.

Además, sobre su pata

ya curada duerme el perro».

Pasan años, años vuelan.

Los jóvenes se despiertan.

El muro, que se pudría,

con el tiempo se ha caído.

Y Jamblika dice, el bello,

el más formado de todos,

viendo que el pastor vacila:

«¡Ya voy yo! ¡Traeré comida!

¡Nada temo y tengo oro!».

Éfeso hace muchos años

que al profeta Jesús honra.

(Que la paz sea con él.)

Y se fue, mas todo estaba

diferente, muy cambiado.

Entró en un puesto de pan.

El panadero le dijo:

«Joven, ¿dónde has encontrado

un tesoro? Te traiciona

esa moneda. Si quieres

que me calle, has de pagarme».

Se pelean. Ante el rey

los conducen. Y también

quiere el rey tener su parte.

Por centenares de signos

se prueba ahora el milagro.

En el palacio, construido

por él mismo, está su fuerza.

Pues un pilar excavado

lleva al tesoro escondido.

Se reúne la familia

para probar su linaje.

Allí Jamblika, de joven,

aparece como ancestro.

Como antepasados cuentan

sus propios hijos y nietos.

Sus bisnietos lo rodean

como un pueblo de valientes

y lo honran, a él, más joven.

Una prueba sobre otra

hace que la verdad surja.

Su identidad queda clara

y la de sus compañeros.

A la cueva vuelve ahora,

el rey y el pueblo le escoltan.

Pero ni al rey ni a su pueblo

regresará el elegido.

Pues los siete —ocho eran

con el perro— que del mundo

habían sido apartados,

por la voluntad de Dios,

Gabriel, el afortunado,

los ha alzado al paraíso.

Y la cueva se ha sellado.

Buenas noches

Descansad, canciones mías,

sobre el pecho de mi pueblo.

Y, en una nube de almizcle,

que Gabriel, el complaciente,

guíe al hombre fatigado;

que, dichoso y renovado,

educado y bendecido,

por entre las rocas pase

y en el paraíso inmenso

con héroes de todo tiempo

de placer en placer vaya;

donde hay belleza, lo nuevo

por todas partes florece

para que miles se alegren.

Sí, puede el perro leal

a su amo acompañar.

V. CANCIONES DE LOS AÑOS DE APRENDIZAJE DE WILHELM MEISTER

Quien nunca su pan con lágrimas comió[101]

Quien nunca su pan con lágrimas comió,

quien nunca en las noches de agonía

llorando se sentó sobre su cama,

ese no os conoce, poderes celestiales.

Por la vida nos lleváis,

dejáis que los pobres devengan culpables

y los dejáis luego con sus sufrimientos,

puesto que en la tierra las culpas se pagan.

Quien la soledad abraza[102]

Quien la soledad abraza,

aún no consigue estar solo;

todos viven, todos aman

y a él le dejan con sus penas.

¡Sí, dejadme mis tormentos!

Si alguna vez se me dio

el don de la soledad,

aun así, solo no estoy.

¿No se cuela el amante, sigiloso,

a comprobar si su amiga está sola?

Así noche y día a hurtadillas

en mi soledad me visita la pena,

en mi soledad me visita la angustia.

¡Ah, solo conseguiré

en la tumba solo estar,

allí no me seguirán!

Solo quien conoce la añoranza[103]

Solo quien conoce la añoranza

sabe lo que ahora estoy sufriendo.

A solas, ausente

de toda alegría,

miro al firmamento

hacia aquel país.

¡Quien me ama y conoce

allí está, tan lejos!

Los pies no me sostienen,

me arden las entrañas.

Solo quien conoce la añoranza

sabe lo que ahora estoy sufriendo.

No cantes cantos de luto[104]

No cantes cantos de luto

por la soledad nocturna.

No, pues, amor mío, está

hecha para compartirla.

Cual la mujer para el hombre

es su mitad más hermosa,

de la vida la mitad

es la noche, y la más bella.

¿Podéis del día alegraros

que un placer breve interrumpe?

Para divertirse es bueno,

no sirve para otra cosa.

Pero si al caer la noche

dulces lámparas alumbran

y de una boca a otra

juego y amor se derraman,

cuando el frívolo muchacho

que fogoso suele ser

a veces con un obsequio

muy sencillo se distrae,

cuando el ruiseñor entona

a su amada una canción

y el prisionero lo oye

como queja y aflicción,

con qué leve conmoción

oiréis que la campana

da las doce prometiendo

descanso y seguridad.

Por eso en las largas horas

grábalo bien en tu pecho:

el día es para las fatigas,

la noche, para el placer.

De puerta en puerta yo iré[105]

De puerta en puerta yo iré,

cortésmente esperaré,

me alimentarán piadosas

manos y seguiré andando.

Todos al verme llegar

felices parecerán.

Y llorarán una lágrima

pero yo no sé por qué.

No me pidas que hable, pídeme que calle[106]

No me pidas que hable, pídeme que calle,

pues guardar silencio es mi obligación.

Me gustaría todo mi interior mostrarte,

pero el destino no lo quiere así.

A su debido tiempo, el curso del sol disipa

las sombras de la noche y se hace la luz.

Las duras rocas abren su pecho,

la tierra hace que broten sus secretos manantiales.

Todos buscan descanso en los brazos del amigo,

allí el pecho puede derramar sus quejas;

pero mis labios mantiene un juramento sellados

y solo un dios podría romperlo.

Dejadme resplandecer mientras viva[107]

Dejadme resplandecer mientras viva,

no me despojéis del vestido blanco.

Desde la hermosa tierra me apresuro

a descender a esa firme morada.

Allí descansaré por un momento,

hasta que los ojos se me acostumbren.

Atrás dejaré entonces la envoltura,

también el cinturón, y la corona.

Pues esas celestiales criaturas

si eres hombre o mujer no te preguntan,

ninguna ropa ni túnica alguna

rodean el cuerpo transfigurado.

Sin pesares ni esfuerzos yo he vivido,

pero un dolor profundo siento aún.

Con pesar envejezco antes de tiempo;

hazme otra vez ser joven para siempre.

JOHANN WOLFGANG VON GOETHE (Francfurt del Main, Hesse, Alemania, 1749 - Weimar, Turingia, Alemania, 1832). Escritor alemán. Nacido en el seno de una familia patricia burguesa, su padre se encargó personalmente de su educación. En 1765 inició los estudios de derecho en Leipzig, aunque una enfermedad le obligó a regresar a Frankfurt. Una vez recuperada la salud, se trasladó a Estrasburgo para proseguir sus estudios. Fue éste un período decisivo, ya que en él se produjo un cambio radical en su orientación poética. Frecuentó los círculos literarios y artísticos del Sturm und Drang, germen del primer Romanticismo y conoció a Herder, quien lo invitó a descubrir a Homero, Ossian, Shakespeare y la poesía popular.

Fruto de estas influencias, abandonó definitivamente el estilo rococó de sus comienzos y escribió varias obras que iniciaban una nueva poética, entre ellas Canciones de Sesenheim, poesías líricas de tono sencillo y espontáneo, y Sobre la arquitectura alemana (1773), himno en prosa dedicado al arquitecto de la catedral de Estrasburgo, y que inaugura el culto al genio.

En 1772 se trasladó a Wetzlar, sede del Tribunal Imperial, donde conoció a Charlotte Buff, prometida de su amigo Kestner, de la cual se prendó. Esta pasión frustrada inspiró su primera novela, Los sufrimientos del joven Werther, obra que causó furor en toda Europa y que constituyó la novela paradigmática del nuevo movimiento que estaba naciendo en Alemania, el Romanticismo.

De vuelta en Frankfurt, escribió algunos dramas teatrales menores e inició la composición de su obra más ambiciosa, Fausto, en la que trabajaría hasta su muerte; en ella, la recreación del mito literario del pacto del sabio con el diablo sirve a una amplia alegoría de la humanidad, en la cual se refleja la transición del autor desde el Romanticismo hasta el personal clasicismo de su última etapa. En 1774, aún en Frankfurt, anunció su compromiso matrimonial con Lili Schönemann, aunque rompió el noviazgo dos años más tarde; tras aceptar el puesto de consejero del duque Carlos Augusto, se trasladó a Weimar, donde estableció definitivamente su residencia.

Empezó entonces una brillante carrera política (llegó a ser ministro de Finanzas en 1782), al tiempo que se interesaba también por la investigación científica. La actividad política y su amistad con una dama de la corte, Charlotte von Stein, influyeron en una nueva evolución literaria que le llevó a escribir obras más clásicas y serenas, abandonando los postulados individualistas y románticos del Sturm und Drang. En esa época empezó a escribir Los años de aprendizaje de Wilhelm Meister (1795), novela de formación que influiría notablemente en la literatura alemana posterior.

En 1786 abandonó Weimar y la corte para realizar su sueño de juventud, viajar a Italia, el país donde mejor podía explorar su fascinación por el mundo clásico. De nuevo en Weimar, tras pasar dos años en Roma, siguió al duque en las batallas prusianas contra Francia, experiencia que recogió en Campaña de Francia (1822). Poco después, en 1794, entabló una fecunda amistad con Schiller, con años de rica colaboración entre ambos. Sus obligaciones con el duque cesaron (tan sólo quedó a cargo de la dirección del teatro de Weimar), y se dedicó casi por entero a la literatura y a la redacción de obras científicas.

La muerte de Schiller, en 1805, y una grave enfermedad, hicieron de Goethe un personaje cada vez más encerrado en sí mismo y atento únicamente a su obra. En 1806 se casó con Christiane Vulpius, con la que ya había tenido cinco hijos. En 1808 se publicó Fausto y un año más tarde apareció Las afinidades electivas, novela psicológica sobre la vida conyugal y que se dice inspirada por su amor a Minna Herzlieb. Movido por sus recuerdos, inició su obra más autobiográfica, Poesía y verdad (1811-1831), a la que dedicó los últimos años de su vida, junto con la segunda parte de Fausto.

Notas

[1] Data de 1772-1774 y fue publicado por primera vez de forma anónima por Jacobi en su escrito Über die Lehre des Spinoza in Briefen an den Herrn Moses Mendelssohn (1785). Goethe lo publicaría en 1789. <<

[2] Esta balada data de 1774 y fue publicada en 1782 con música de Seckendorff. Goethe la incluyó en la primera parte de Fausto (a partir del verso 2759), donde Gretchen la canta en su habitación, después de su primer encuentro con Fausto en la calle. Schubert le puso música en 1816 (D 367). <<

[3] Schwager, «cuñado», es el término que aparece en el título. Era costumbre llamar a los cocheros de esa manera, pero cualquier traducción digamos «familiar» («tío», «compadre», «primo») despistaría innecesariamente al lector no avisado. Como es habitual, se funden aquí los atributos del dios del tiempo (Χρόνος, transliterado habitualmente en alemán como «Chronos») con los del titán padre de Zeus (Κρόνος, transliterado «Kronos», que es la forma utilizada por Goethe). El poema data de 1774. Schubert le puso música en 1816 (D 369). <<

[4] Publicado en Gottinga, en el Musenalmanach, en 1774. El águila es el animal totémico de Zeus, la paloma (la pareja de palomas) el de Venus (véase «El zoo de Lili»). <<

[5] Las palabras finales del último verso, «en forma de paloma», son una alusión a los Evangelios (Mateo 3, 16; Lucas 3, 22), donde se dice que el Espíritu Santo descendió «en forma de paloma» (wie eine Taube). <<

[6] Data de 1774 y fue publicado en 1775 en la revista Iris formando parte del libreto de Erwin und Elmire, un Singspiel al que puso música ese mismo año el compositor Johann André. Es el único poema de Goethe musicado por Mozart (K 476). <<

[7] Está dedicado a Anna Elisabeth («Lili») Schönemann (1758-1817), con quien Goethe mantuvo una relación amorosa durante el año 1775, en Frankfurt (él tenía 25 años, ella 17). Rompieron durante el otoño de ese año, en vísperas de la partida de Goethe para Weimar. <<

[8] Al igual que «El zoo de Lili», está dedicado a Lili Schönemann. Goethe lo cita en su autobiografía, Poesía y verdad (Alba Minus, 2017, p. 719 s.). <<

[9] La imagen de las luces la explica Goethe en carta a Auguste Stolberg de 13 de febrero de 1775: Goethe se aburría en la mesa de juego iluminada con numerosas lámparas y solo se quedaba allí por estar junto a Lili. <<

[10] Goethe conoció a Charlotte von Stein (1742-1827) en Weimar, en 1775. Mantuvieron una relación que duró, con altibajos, hasta la muerte de ella. El poema data de 1776. <<

[11] Hans Sachs (1494-1576), poeta y dramaturgo, autor de comedias, fábulas y canciones, nació en Núremberg y fue zapatero, oficio que compaginó con el de «maestro cantor» tanto en su ciudad natal como en la corte de Maximiliano I y en ciudades como Colonia y Frankfurt. Protagoniza la conocida ópera de Wagner Los maestros cantores de Núremberg. <<

[12] Alusión a la obra de Sachs Ehrenspiegel der zwölf durchlauchtigen Frauen des alten Testaments (1530). <<

[13] Alusión a la obra de Sachs Sanct Peter mit der geiss (1555), donde san Pedro reprocha a Dios su indulgencia con los humanos y Dios le concede la omnipotencia por un día durante el cual deberá cuidar de una cabra. Al final del día, agotado por la desobediencia de la cabra, le da la razón a Dios. <<

[14] Alusiones a Das Narrenschneiden (1534), comedia carnavalesca de Hans Sachs sobre una conocida operación para «curar» la locura. <<

[15] Inspirado por el ascenso de Goethe al monte Brocken, en la sierra del Harz, en 1777. <<

[16] El duque de Weimar y sus compañeros de caza. Alude, parece ser, a las batidas que el duque emprendía con objeto de cazar los jabalíes que arruinaban los sembrados de los campesinos. <<

[17] El espectro del Brocken, ilusión óptica muy frecuente en esa montaña. En la primera parte del Fausto, Goethe ubica allí la celebración de la Noche de Walpurgis. <<

[18] Escrito en 1771 y publicado en 1789, ha conocido varias adaptaciones musicales, entre ellas una de Schubert (D 257) de 1815 (no obstante, la más popular es la de Heinrich Werner de 1829). <<

[19] Tiene su origen en una balada popular danesa traducida y publicada por Herder en 1778. Ha conocido decenas de adaptaciones musicales, entre ellas la de Schubert (D 328). <<

[20] Data de 1776. Schubert le puso música en 1815 (D 224). El título se aplica también al siguiente poema, «Igual», escrito en 1780 y uno de los más famosos de Goethe (musicado también por Schubert, D 768). Desde 1815 ambos poemas se publican uno a continuación del otro. <<

[21] Goethe escribió este poema en Italia, en 1787, como parte de una ópera inacabada de tema masón. <<

[22] El poema es uno de los que aparecen en la novela Los años de aprendizaje de Wilhelm Meister (1795), si bien Goethe decidió incluirlo, cuando ordenó la edición de su obra poética en 1815, en la sección dedicada a las baladas, no en la que recogía el resto de los poemas de la novela. En la novela el poema abre el tercer libro y Goethe lo pone en boca de Mignon, una joven de aspecto andrógino a la que el protagonista encuentra formando parte de una compañía circense y a la que libera pagando al propietario de la compañía. Mignon habla alemán con dificultad, parece ser de origen italiano y tener unos doce o trece años, y es evidente que ha sufrido todo tipo de maltratos. El poema ha sido puesto en música por Beethoven (Op. 75, 1), Schubert (D 321) y Schumann (Op. 98a), entre otros. <<

[23] Data de 1797 y forma parte del corpus de baladas que Goethe y Schiller escribieron durante ese año. Goethe se inspiró en un texto de Luciano de Samosata que había sido traducido al alemán por Wieland. El compositor francés Paul Dukas se inspiró en la balada para su obra homónima de 1897 y a su vez inspiró el conocido pasaje de Fantasía (1940), de Walt Disney, en que el aprendiz de brujo es Mickey. <<

[24] Otra de las baladas escritas en 1797 (el «año de las baladas», das Balladenjahr, lo denomina la historia de la literatura alemana). La historia en que se inspira está recogida en el Libro de las maravillas (Περί θαυμασίων), del paradoxógrafo griego Flegón de Trales (siglo II). <<

[25] Otro fruto del año de las baladas. Se trata de uno de los poemas más celebrados y comentados de Goethe, también de los más criticados: véase el soneto que le dedica Bertolt Brecht y el fragmento de Minima moralia en el que Adorno le hace cómplice de «los filisteos alemanes de la libertad». La fuente, en este caso, es el libro de Pierre Sonnerat Voyage aux Indes orientales et à la Chine (1782). Las bayaderas indias (en hindi devadasi, «siervas del dios») eran mujeres consagradas a la danza desde la infancia (de ahí la denominación portuguesa de bailadeiras, de donde procede el término en otras lenguas europeas); aunque al principio bailaban en los templos en contextos ceremoniales, con el paso del tiempo la situación de estas mujeres fue cambiando hasta convertirse en prostitutas. <<

[26] Mahadeva («el gran dios») es uno de los nombres de Shiva en la tradición hindú. <<

[27] Goethe escribió en 1790 un Intento de explicar la metamorfosis de las plantas en el que exponía sus teorías sobre botánica. El poema fue escrito en 1798 y sigue escrupulosamente la estructura argumental del tratado. Está dedicado, como las Elegías romanas, a Christiane Vulpius (1765-1816), florista, con quien Goethe convivía desde 1788 y con quien se casará en 1806. <<

[28] Escrito en 1799 y publicado en 1800. Schubert le puso música en 1822 (D 764). <<

[29] Goethe conoció a Schelling en 1798, el mismo año en que el filósofo publicó su ensayo Sobre el alma del mundo, que le impresionará gratamente. El poema data de 1801. <<

[30] Esta recreación del motivo del flautista de Hamelín fue publicada por primera vez en 1804 y musicada por Schubert en 1815 (D 255). <<

[31] Escrito en 1810 con ocasión del cumpleaños de la reina consorte de Prusia, Luise von Mecklenburg-Strelitz (quien por cierto fallecería pocos meses después). La expresión ergo bibamus («bebamos, pues») proviene del cancionero medieval Carmina clericorum. <<

[32] El fiel Eckart es una figura de la literatura popular alemana que aparece ya en un drama de Jörg Wickram (1505-1562) y en varias obras de Hans Sachs, si bien su plasmación literaria más conocida es la del relato de Ludwig Tieck Der getreue Eckart und der Tannenhäuser (1799). El calificativo «fiel» (getreue) acompaña siempre a este personaje, caracterizado por la lealtad a su señor y destinado, después de morir, a montar guardia ante el Monte de Venus. El poema de Goethe no hace mención de ninguna de las hazañas que se atribuyen a Eckart, tan solo recoge su función de ayudante de unos personajes en apuros, en este caso unos niños. <<

[33] Hulden (espíritus malignos): figuras femeninas de la mitología germana. <<

[34] Se trata de tres poemas de génesis independiente que Goethe unió en una sola obra con tres partes. <<

[35] Goethe escribe este poema en 1824, para celebrar el cincuenta aniversario de la publicación de Las penas del joven Werther. <<

[36] Conocida habitualmente como «Elegía de Marienbad», tiene su origen en el viaje que Goethe, con 73 años, hizo a esa ciudad-balneario de Bohemia en el verano de 1821. Allí conoció a Ulrike von Levetzow, de 17 años, de la que se enamoró perdidamente. Dos años después, en 1823, visitó de nuevo Marienbad y le propuso matrimonio a la joven, sin éxito. Goethe escribió el poema en su viaje de regreso a Weimar, en septiembre de 1823. <<

[37] Este dístico, parafraseado en los dos últimos versos de «A Werther», está sacado del Torquato Tasso (1790). <<

[38] Escrito en 1823, en Marienbad, está dedicado a la pianista y compositora polaca Maria Agata Szymanowska (1789-1831). <<

[39] Publicado sin título en 1829, será reeditado habitualmente bajo esta denominación. El poema data de 1826 y fue escrito para la ceremonia solemne en la que el cráneo (falso) de Schiller fue depositado en la biblioteca de Weimar. No obstante, Goethe no participó en la ceremonia y, según Wilhelm von Humboldt, guardaba en su casa el verdadero cráneo de su amigo. <<

[40] Un arpa eólica es un instrumento de cuerda similar a un salterio o un laúd que se coloca en una ventana o en alguna oquedad similar y produce sonidos aleatorios al circular el aire entre las cuerdas. Goethe la menciona también en la dedicatoria de Fausto. Se hizo muy popular su instalación en parques y palacios desde la segunda mitad del siglo XVIII tanto en Inglaterra como en Alemania; en Weimar Goethe pudo haber conocido las arpas eólicas de los jardines del palacio de Belvedere, inaugurados en 1788. El poema, escrito en 1822, es otro de los frutos de su amor por Ulrike von Levetzow. <<

[41] Versos de Friedrich Haug (1761-1829), a quien Goethe ataca de forma críptica en este poema. <<

[42] El juego de palabras Haug / Hauch («aliento») alude a una polémica literaria en las páginas del Morgenblatt für gebildete Stände en 1814. <<

[43] De otro modo. <<

[44] «Autóctono», «el que brota de la tierra», significa aquí «el que se engendra a sí mismo». <<

[45] «Mambrú se fue a la guerra.» La canción alude a los rumores sobre la muerte de John Churchill, duque de Marlborough (1650-1722), durante la Guerra de Sucesión española. Se hizo muy popular a partir de mediados del siglo XVIII y en vísperas de la Revolución francesa se puso de moda en Versalles y, desde la corte francesa, llegó a toda Europa. <<

[46] El pastor Anquises fue seducido por Venus en el monte Ida. <<

[47] El bello durmiente es Endimión, de quien se enamoró la diosa Luna (Selene). Zeus le concedió el sueño eterno para que ella no le perdiera nunca. La diosa le visitaba todas las noches. <<

[48] Hero y Leandro vivían respectivamente en Sesto y Abidos, a orillas del Helesponto. Cada noche Hero encendía en su torre una lámpara para que Leandro cruzara el estrecho y se reuniera con ella. Una noche, el viento apagó la lámpara y Leandro se perdió y se ahogó; Hero se arrojó al mar desde la torre. Se habían conocido en la fiesta en honor a Adonis que anualmente se celebraba en Sesto. <<

[49] Rea Silvia fue violada por Marte. De la violación fueron hijos Rómulo y Remo, fundadores de Roma. <<

[50] Los triunviros son los poetas romanos de los que Goethe se dice deudor: Propercio, Tibulo y Catulo. <<

[51] Los Falconieri y los Albani eran poderosas familias romanas en las que abundaban cargos eclesiásticos. <<

[52] Júpiter Xenius es el protector de los viajeros, a los que proporciona hospitalidad. <<

[53] El monumento a Cayo Cestio, una pirámide de estilo egipcio del siglo I a. C., se encuentra junto al cementerio protestante de Roma. De ahí que Hermes, para conducir a Goethe al Orco (al infierno), tenga que pasar por delante de él, pues Goethe era protestante. <<

[54] Venus. <<

[55] El hijo de Venus y Baco es Príapo. <<

[56] De Lucio Anneo Floro (70-145) son los versos que dicen: Ego nolo Caesar esse / ambulare per Britannos / latitare per Germanos / Scythicas pati pruinas. (Yo no quiero ser César, andar entre los britanos, esconderme entre los germanos, pasar heladas escitas.) El emperador Adriano (76-138) le respondió con estos: Ego nolo Florus esse / ambulare per tabernas / latitare per popinas / culices pati rotundos. (Yo no quiero ser Floro, andar por las tabernas, esconderme en los figones, tener pulgas gordas.) <<

[57] Según Nicholas Boyle, Faustina fue una joven viuda con un hijo (véase la elegía 6), nacida en 1764, a quien Goethe conoció en Roma en 1788. Trabajaba de camarera en la «Osteria alla Campana». <<

[58] Quirites: ciudadanos romanos, individuos provistos de ciudadanía en la antigua Roma. <<

[59] Según Ovidio (Metamorfosis, XI), Midas osó contradecir el veredicto según el cual Apolo había vencido a Pan y fue castigado por el primero a llevar orejas de burro. Intentó ocultarlas bajo un gorro frigio, pero un criado lo descubrió y, para no contarlo, cavó un hoyo y lo susurró en su interior. Pero del hoyo crecieron unos juncos que divulgaron el secreto. <<

[60] Personaje de la Jerusalén liberada de Torquato Tasso. <<

[61] Alude a la representación del entierro de Jesús en Viernes Santo. <<

[62] Galia: en el original, Welschland, exónimo habitual en Alemania para referirse a Francia y el norte de Italia, esto es, las Galias romanizadas. Recuérdese que Venecia formaba parte de la Galia Cisalpina. <<

[63] El gato alado es el león de san Marcos. Probablemente alude al carácter «nuevo» del cristianismo con respecto a la religión pagana, aunque puede también referirse a la presencia del león de san Marcos en las monedas venecianas. <<

[64] Dämon, genio protector de los antiguos griegos. <<

[65] Arak: bebida alcohólica oriunda del Oriente Próximo (Líbano, Siria, Palestina). <<

[66] Iglesia de San Giovanni in Bragora. Brago en veneciano es «fango». <<

[67] Ciudad romana situada en el golfo de Nápoles. <<

[68] Se refiere a Carlos Augusto de Sajonia, duque de Weimar, amigo y protector de Goethe. <<

[69] Alusión a una joven artista callejera, llamada «Bettina» por Goethe, que protagoniza también varios epigramas a continuación de este. <<

[70] Giovanni Bellini (1433-1516), autor de numerosas obras en las que aparecen ángeles con aspecto de muchachos. <<

[71] Alusión al lienzo de Paolo Veronese Las bodas de Caná (1563). Cuando Goethe visitó Venecia aún se encontraba en un convento de la ciudad; unos años después, en 1797, durante la campaña de Italia, Napoleón lo hizo trasladar a París. En la actualidad se exhibe en el Louvre. <<

[72] En el original aparece la expresión, insólita en alemán, Macht sie Bottegha, incomprensible para cualquier lector del Musenalmanach, donde se publicaron los epigramas. Sabemos lo que significa gracias a una carta de Goethe a Karl Ludwig von Knebel: «hacer Bottegha» (bodega) era dejar espacio durante la actuación de los saltimbanquis y malabaristas, para lo cual se trazaban en el suelo líneas con tiza que el público no podía cruzar. <<

[73] El él de este poema es el padre de Bettina y director del grupo de malabaristas, que aparece también en el epigrama siguiente. <<

[74] Mateo, 25, 32. <<

[75] Alusión al pasaje de los Hechos de los apóstoles (10, 11-13) en que Pedro ve descender del cielo un lienzo en el que aparecen pintados todos los animales de la tierra. <<

[76] Aunque Goethe admiraba el Dafnis y Cloe de Longo de Lesbos, esta Cloe parece una simple imitación de la que aparece en varios epigramas de Marcial, el modelo de Goethe para esta obra. <<

[77] El signo † debe interpretarse literalmente, esto es, «la cruz». Kreuz rima con la última palabra del segundo verso, gebeut. <<

[78] La traducción no recoge del todo el juego de palabras de Goethe: weiss (blanco) / weissmachen (contar mentiras). Frente a Newton, Goethe defiende en Zur Farbenlehre (1810) que los colores resultan de la interacción entre la luz y la oscuridad, por lo que el blanco sería ausencia de color, no suma de todos los colores. <<

[79] Los colosos de Memnón son dos estatuas situadas cerca del templo egipcio de Luxor. Representan al faraón Amenofis III, pero los viajeros griegos identificaron en ellas al rey de Etiopía que participó en la guerra de Troya. Se decía que las estatuas cantaban al amanecer. <<

[80] El bandalore, una forma primitiva del yoyó, fue muy popular en la década de 1790. <<

[81] La huida de Mahoma a Medina el año 622 le sirve a Goethe de motivo de comparación con sus propios viajes por la región del Rin y el Meno en 1814. Los primeros versos aluden a las guerras napoleónicas. <<

[82] Chiser (al-Khidr), según la leyenda islámica, es el guardián de la fuente de la vida. <<

[83] Hafiz de Shiraz (1325-1389), poeta persa que sirve a Goethe de inspiración para el Diván y personaje del mismo. <<

[84] Abraxas es un término que se grababa en ciertas piedras usadas como talismán y, por metonimia, la propia piedra. <<

[85] El 25 de julio de 1814, camino de Frankfurt, Goethe ve un arco iris de color blanco, sin franjas de colores. Lo interpreta como el presagio de un rejuvenecimiento, según confesará a Eckermann años más tarde, en 1828. <<

[86] El poeta es Mahmud de Gazni (971-1030), fundador de la dinastía gaznávida y conquistador de la India. <<

[87] Aunque el poema selecciona parejas de amantes trágicos de las tradiciones orientales, la pareja Rustan-Rodawu no se ajusta al modelo: Rodawu fue amante del héroe Sal, según la tradición persa recogida por Ferdousí (935-1020), y Rustan fue el hijo de ambos. Rodawu y Sal se enamoraron sin haberse visto, solamente por lo que cada uno había oído contar del otro. <<

[88] La historia del José bíblico y la esposa de Putifar se cuenta en el Génesis y es objeto de recreaciones poéticas en la tradición persa, entre ellas la del poeta Djami (1414-1492) Yusuf y Suleika. <<

[89] Según el poeta Nezamí Ganyaví (1141-1209), Shirin era la amante del rey persa Cosroes II. Este no podía desposarla por impedirlo un trato con el emperador de Bizancio, pero, cuando el escultor Farhad se enamoró de ella, el rey le envió a cumplir un encargo a las montañas y allí le hizo llegar la noticia (falsa) de que Shirin había muerto, lo que desencadenó el suicidio del escultor. Posteriormente Cosroes y Shirin se casarían. <<

[90] También son objeto de un poema de Nezamí Ganyaví. Majnún era un poeta a quien consideraban loco. El padre de Leyla, su amada, se opone al compromiso de los jóvenes y entrega a su hija en matrimonio a un comerciante rico que se la lleva lejos. Majnún se va a vivir al desierto. Ambos mueren sin volver a verse. <<

[91] Jamil (Dschemil) y Boteinah (Buthayna). El poeta árabe Jamil ibn Ma’mar (660-701) se enamoró de Buthayna, pero la familia de ella consideraba un deshonor que se casaran y la entregaron a otro hombre como esposa. Los poemas de Jamil a Buthayna forman parte de la tradición poética árabe del «amor casto». <<

[92] Forman parte de la tradición islámica los amores entre Salomón (Suleimán) y Bilquis, reina de Saba (en el original, die Braune, «la morena»). <<

[93] Los nombres proceden de un poema persa fragmentario que data del siglo XI. <<

[94] Los primeros ejemplares de ginkgo llegaron a Europa a principios del siglo XVIII, procedentes de Japón. El nombre del árbol en japonés es «albaricoque plateado», si bien el kyo del albaricoque se transliteró en un impronunciable kgo cuando Engelbert Kaempfer lo describió por primera vez en alemán en 1712 (en la primera impresión del poema, Goethe escribe Gingo, sin la k). En 1771 Linneo le añadió un biloba que hace referencia a la forma de sus hojas, divididas en dos lóbulos simétricos. <<

[95] Darnawend: Demavand, monte sagrado de Irán. Según la leyenda, el arquero Arash lanzó desde él la flecha que delimitó la frontera norte de los persas. <<

[96] Senderud: Zayandeh Rud, río de Irán. <<

[97] Pambeh: algodón (pambah). <<

[98] La leyenda de los siete durmientes se cuenta en el Corán (sura 18) y es el tema de otro poema del Diván, «Los siete durmientes» (siguiente poema). Siete hombres santos fueron encerrados en una cueva en la que durmieron durante años mientras un perro vigilaba la entrada. La historia es la misma de los siete sabios de Éfeso, que se remonta a la época bizantina. <<

[99] Abuherrira (Abu Hurairah), amigo de Mahoma, alimentaba a los gatos de la primera mezquita, de donde viene su nombre («padre de los gatos»). <<

[100] La leyenda de los siete sabios de Éfeso, recogida en la sura 18 del Corán, se registra por primera vez en Siria en el siglo VI y aparece en diversos textos orientales y occidentales a lo largo de toda la Edad Media. Según esta tradición, siete jóvenes de Éfeso rehusaron adorar a Decio como emperador y huyeron de la ciudad, refugiándose en una cueva. Los soldados del emperador los descubrieron allí dormidos y Decio ordenó que se sellara la cueva con ellos dentro. Pero Dios les mantuvo durmiendo durante doscientos años, hasta que fueron despertados accidentalmente en una época en que el Imperio ya había abrazado la fe cristiana. <<

[101] Libro II, capítulo 13. Es una de las canciones que interpreta el arpista en presencia de Wilhelm y como tal forma parte del ciclo de Schubert Harfenspieler (D 478). <<

[102] Libro II, capítulo 13. Es otra de las canciones del arpista y constituye la primera parte del ciclo Harfenspieler (D 478) de Schubert. <<

[103] Libro III, capítulo 11. Es una de las canciones que interpreta Mignon en la novela. Schubert hizo varias adaptaciones musicales del poema (D 310, 359, 481, 656, 877), también Beethoven (WoO 134) y Tchaikovski (Op. 6). <<

[104] Libro V, capítulo 10. Es Philina la que canta. La versión musical más famosa de este poema es la de Robert Schumann (Op. 98a). <<

[105] Libro V, capítulo 14. Es otra de las canciones del arpista y así figura en el ciclo Harfenspieler (D 478) de Schubert. <<

[106] Libro V, capítulo 16. Es una de las canciones de Mignon. Conoció versiones de Schubert (D 726, 877) y Schumann (Op. 98a), entre otros. <<

[107] Libro VIII, capítulo 2. Es la última canción que canta Mignon en la novela. Hay varias adaptaciones de Schubert (D 469, 727, 877). <<