SENDA SANGRIENTA

JOE MOGAR

DALLAS 0117

EXCLUSIVAS FERMA

UNIÓN, 28 — BARCELONA

CAPÍTULO PRIMERO

UNA MUJER LLAMADA FANCY

Lon Wallace sabía que aquella mujer estaba allí. Era una tontería porque la había visto. Lo mismo que a los hombres que la acompañaban. Tanto por ella como por los pistoleros, que al parecer le guardaban la espalda, Lon se sentía algo perplejo.

Ella no era una cualquiera. En esto no podía equivocarse, ya que entre sus muchas virtudes y defectos, Lon tenía la monomanía de las mujeres bonitas y aquella era algo más que esto. Un verdadero bombón de campeonato, con sus lujosas espuelas de oro, vistiendo de hombre con ropas demasiado buenas para aquella salvaje tierra, y su pareja de “Colts 43” en la estrecha cintura.

Lon había visto mujeres que quitaban el hipo, pero como aquella cuyo nombre aún no sabía, ninguna. También había visto a muchos pistoleros. Incluso él lo era; por lo tanto, aquella mujer también. Si no era así, ¿por qué diablos llevaba las dos cartucheras sujetas a los muslos por las clásicas y finas correíllas?

Esto, lo sabía Lon, contrastaba enormemente con su figura de líneas curvilíneas y provocativas, con lo cadencioso de sus andares, y con sus movimientos felinos de mujer hermosa y maravillosa.

¿Quiénes eran los que la acompañaban? Lon lo sabía de tiempo atrás. Les conocía por otras referencias que hasta él llegaron por varios conductos.

Por eso, nada más verla, Lon pensó en darse a conocer, pero no sabía cómo.

Hacía dos días, desde el momento en que la viera, que Lon Wallace estaba pensando en ello.

Lon era alto y mucho. Rondaría alrededor de los seis pies y medio de estatura. De cuerpo atlético y fibroso. Vestía pulcras ropas de vaquero aunque todo su porte, como ya se ha dicho, era el un consumado “gun-man” de la ruta.

Frente despejada y cabello pelirrojo; ojos negros y un tanto pálido a pesar de haberse pasado la mitad de su vida vagando de un lado para otro.

La boca grande y siempre fruncida en un gesto duro. Un solitario “Colt Frontier” era todo el armamento que llevaba a la vista, al menos para el que no le conociera. Pero lo cierto es que Wallace era tan peligroso con el “Colt” en la mano como con el afilado cuchillo de monte que tenía en la caña de la bota derecha.

Y por extraño que parezca, a Lon le resultaba más difícil de “pelar” aquella mujer que los otros tres hombres que estaban campando por sus respetos a lo largo de la única y sucia calle de Chino Valley en pleno y semidesértico territorio de Arizona.

Ella, no tenía nada que ver con él, apenas si se habrán cruzado entre los dos un par de miradas que nada representaban ni querían decir. Sin embargo, aquellos tres hombres, iban a tropezar con él más tarde o más temprano. Lon Wallace lo sabía y por eso sus movimientos eran los de un felino de las selvas brasileñas. Exactamente iguales a los de la serpiente “Anaconda”.

Tal vez por eso, el rubio Dick Stern, a pesar de llevar sobre su sucia persona una pareja de “Colt 45”, y tenerse por un buen pistolero, pensaba en si valiera la pena de aventurarse a una lucha abierta contra Lon Wallace, a pesar de estar respaldado por sus dos compinches.

Tal vez, también, Larry Sharon, moreno, tanto de pelo como de rostro, también con una pareja del “45” en la cintura, pensara igual que su compañero Stern: que Lon Wallace era demasiado peligroso para tres tipos como ellos, aunque tendrían que hacer algo y aprisa, ya que Lon iba por ellos... ¡y desde hacía algunos meses!

Puede que el tercero, Richard Dixon, delgado y huesudo, se lo mirara en más de una ocasión desde que Lon Wallace llegó a Chino Valley; y también a pesar de sus impresionantes “45”.

Lo cierto es que ninguno de los tres, y a pesar de que siempre andaban juntos, y también desde hacía alguno años, se atrevían a meterse abiertamente con aquel castillo de veinticinco años de edad, pero con una fama que ya pasaba algunas fronteras como...

Y cuando pensaba en esto, tanto Dixon como Stern, así como el propio Sharon maldecían como locos sin llegar ponerse de acuerdo... ¡hasta que lo hicieron! ¡Y fue precisamente la noche anterior! Los dos después de que llegara a Chino Valley aquella mujer que hacía respirar dificultosamente nada más que viéndola una vez.

Y ahora, aunque parezca mentira, ninguno de los tres pistoleros buscaban una trampa en contra de Lon Wallace. Simplemente tenían pensado que era mejor eliminarle aunque alguno de ellos se lo llevara el diablo con botas y todo. Pero eliminarle de frente, cara a cara, sin darle tiempo, si pudiera ser, a que efectuara contra ellos el saque de su solitario “Frontier”.

¡Conste que ni Dixon, Stern, y mucho menos Sharon, habían pensado que ya de por si era una cobardía y muy grande enfrentarse tres personas al mismo tiempo con uno solo!

Nada de esto le había dicho nadie a Lon Wallace; pero el joven lo sabía de antemano. Por eso sus movimientos, y a partir del mismo día en que los vio salir del “Arizona Saloon”, se convirtieron en los de un puma, pero mucho más peligroso.

Y los tres estaban enterados de esto, ya que le vigilaban. ¡Y ahora más desde la noche anterior!

La mujer estaba allí, en medio de la calle. Vistiendo su ceñido traje de vaquero que hacía resaltar todas y cada una de sus felinas curvas de una manera peligrosa.

Lon lo sabía, lo supo desde el mismo momento en que la vio. Lo sabía también en aquel entonces, cuando el sol llegaba a su cénit inundando Chino Valley con sus rayos de Fuego.

Junto a ella, Lon Wallace veía a los hombres que la acompañaban. Y como el primer día, el joven se estaba preguntando que quién era ella, y a dónde iba sola, por medio del Oeste, y con aquella poco o nada recomendable compañía.

Precisamente el caramelo vestido de hombre, pero con su inseparable pareja de “Colt” al cinto, le estaba mirando también. Lon no sabía aun del color que eran sus ojos, tampoco sabía si en aquel entonces brillaban o no; pero a pesar de la distancia, el joven creía adivinar un extraño interés en ella.

Lon no estaba tampoco seguro de ello, pero había algo en la felina figura de la mujer que se lo decía, y no desde el primer momento que la vio, sino desde aquel mismo instante.

¿Por qué?

Lon se formuló la pregunta justo en el momento en que volvía el rostro al otro lado de la calle. ¡Y fue cuando vio a Dixon, a Sharon y Stern!

El trío venía andando despaciosamente por el medio de la calle, metiendo los pies por el polvo espeso, ocre y picante, sin importarles para nada que en más de una ocasión la nubecilla de este les llegara a la nariz y les hiciera estornudar.

Lon creyó comprender al punto. Entonces dejó de mirar a aquellos hombres que conocía y volvió los ojos a la mujer. ¿Mujer?

El joven se hizo esta pregunta apenas si la idea le llego a la frente. Al punto se contestó de que pudiera ser que lo fuera. ¡Tal vez sí! ¡Y valiente a juzgar por su mirada de reto y por lo erguida que llevaba la barbilla!

Lon juzgó que tenía al menos dieciocho o diecinueve años. Y lo hizo cuando ya había vuelto el rostro hacia el trío, que ahora, tal vez aprovechando que él se había olvidado momentáneamente de ellos, se habían separado.

Dixon estaba subido a la acera de su izquierda. Sharon a la derecha del mismo lado, avanzando con parsimonia. Por su parte, Stern no había abandonado al centro de la calle y caminaba por ella con los ojos entrecerrados y las manos como al descuido a lo largo de sus costados.

Lon se fijó en él con preferencia. Sabía de su destreza en el saque. Aquellas manos que ahora pendían lacias, se volverían veloces como el viento apenas si Stern decidiera disparar.

Con el rabillo del ojo, y mientras miraba de soslayo a Dixon y Sharon, el joven pudo apreciar el interés con que la mujer seguía aquella escena. Así como también, que ahora la única calle de Chino Valley se había quedado silenciosa y vacía.

Tres hombres eran los que la acompañaban, y ninguno de los tres se había movido del sitio donde se encontraban recostados contra la pared del “Saloon” mientras que ella permanecía con los ojos entornados mirando también fijamente a Stern, que ahora se había detenido hundiendo las pesadas botas en el polvo. Lon entornó los ojos y dejó de preocuparse de la mujer y sus acompañantes. Entonces se bajó de la acera retrocediendo de espaldas. Dixon y Sharon se detuvieron también, ya con las manos muy cerca de las armas. Lon dio otro par de pasos más, siempre hacia atrás, y los tres pistoleros quedaron dentro de su campo visual, pero aun así, la mujer comprendió que su situación era comprometida en extremo.

El joven tenía a su derecha a Dixon, casi a su costado, y del mismo modo, solo que en la parte contraria a Sharon, y siempre al frente a Stern. Y Lon sonrió fríamente mientras sus ojos se convertían en dos agujas de hielo.

Ninguno de los tres decía ninguna palabra. Ni la dirían tampoco. De esto estaba bien segura la mujer y sus tres pistoleros. Allí solo cabía ya, esperar el menor movimiento del contrario para sacar como relámpagos sembrando la calle de proyectiles que podían ser tan peligrosos para los contendientes como para ellos mismos.

Pero a pesar de esto, ni la mujer ni los hombres se movieron. Se diría que lo que iba a suceder les había convertido en piedra. Pero no era eso. Es que la mujer deseaba saber por sus propios ojos quién era el más rápido de los hombres que se enfrentaban de una manera tan silenciosa, pero dejando entrever en todas las actitudes que aquello venía de lejos. Tal vez de algunos años atrás.

Y es que ella necesitaba por lo menos un par de hombres más para lo que se había propuesto llevar a cabo, y también por algo que databa de años atrás.

Siguió mirando a los hombres que permanecían como felinos al acecho, y sin saber por qué, sus ojos miraron de manera bien distinta a Lon Wallace que a los demás.

Le parecía eso sí, un peligroso “gun-man”, pero diferente en todo a los que había tratado hasta entonces, sin que pudiera especificar a qué se debía esta diferencia.

Lon seguía al parecer tranquilo. Stern, en el centro de la calzada ya no tenía las manos colgando a lo largo del cuerpo. Ahora estaban agarrotadas en las negras culatas de hueso de sus dos “45”.

Sus labios delgados estaban estirados mostrando una delgada y cruel línea recta. Dixon y Sharon tenían aproximadamente la misma actitud. Por su parte, el joven tenía el codo derecho echado ligeramente hacia atrás, y su mano, enguantada de piel de ante, semejaba algo maligno mientras que la izquierda, enguantada también, la mantenía a media altura.

La mujer supo entonces que aquella mano, golpearía el martillo del “Colt” con una velocidad infernal, en un momento dado.

Y no se equivocó. Repentinamente la tensión del momento se vio rota cuando Stern tiró de las culatas hacia arriba. Sus “Colts” relucieron al sol medio segundo... pero nada más.

Lon Wallace se movió un poco, su mano izquierda golpeó el martillo, y Stern gimió cuando la pesada bala del “45” le destrozó la mandíbula matándole casi en el acto.

Y cuando caía, el joven giró hacia, Dixon. Hizo el mismo movimiento metiéndole un tiro en el estómago, y mientras el pistolero se desplomaba dando boqueadas, Lon se lanzó de cabeza al suelo con el tiempo justo de evitar por escasos milímetros el rosario de plomo que envió contra él Sharon.

Y mientras los proyectiles zumbaban por encima de su anatomía, Lon dio media vuelta, clavó el codo izquierdo en el suelo y disparó a bolea contra la cabeza de Sharon.

La bala le entró por un ojo y el pistolero dejó caer los “Colts” al suelo. Dio un alarido que resonó en toda la calle, giró sobre sus pies dando un par de vueltas mientras sus brazos abiertos señalaban las alturas, y al fin enterró la cara en el polvo donde habían desaparecido los “Colts”.

Lon Wallace se puso en pie pensando en recargar lo más aprisa posible, cosa que hizo en contados segundos, y con el rostro vuelto a la mujer. Y mientras la calle parecía volver a la vida, en contraste con la muerte que se había enseñoreado con ella, la joven avanzó hacia él moviéndose de manera cadenciosa.

Lon Wallace la comparó con un hermoso puma, pero mucho más, claro. Y no cerró los ojos aunque se sentía aturdido aunque aquella maravillosa belleza de ojos grandes, almendrados y verde mar. La naricilla un tanto respingona, mejillas de melocotón, y boca regular de labios gruesos húmedos, rojos y aún más excitantes que las curvas de su cuerpo de diosa.

Piernas largas, que Lon adivinó bajo el ceñido pantalón vaquero como algo nunca visto. ¡Sumamente especial! Al instante se dijo que también tenía la más hermosa cabellera roja que jamás había visto en un ser humano.

Siguió mirando y ahora sí que apartó un poco los ojos, ya que la joven mareaba, sencillamente. El busto, se mostraba altivo y orgulloso bajo la liviana tela de la blusa, las caderas, de ensueño y la estrecha cintura, le daban todo, el aspecto de lo que él ya había pensado con anterioridad.

Lon la miró a los ojos de largas y rizadas pestañas cuando ella, y sin que ninguno de sus hombres la hubieran seguido, dijo parándose frente a él, en el momento justo que enfundaba su “Colt”, y mientras en la calle los curiosos contemplaban los cadáveres y luego la solitaria figura del hombre que los había matado, ahora acompañado de la mujer más explosiva que jamás habían visto los habitantes de Chino Valley.

—Me llamo Fancy¹ Mac Gregor y deseo hablar con usted, forastero —dijo.

Lon pensó al instante en lo extraño de su nombre pero no lo dijo.

—Creo que ya lo está haciendo, miss Mac Gregor.

Ella frunció su hermoso ceño, y le miró aun con más interés.

CAPÍTULO II

UN PISTOLERO LLAMADO FANCY

Durante más de dos largos minutos, y mientras los de la calle les miraban silenciosos ahora, tal vez porque se habían quedado sin comentarios y esperaban reanudarlos a costa de la pareja, Lon y Fancy Mac Gregor se miraron a los ojos. Allá detrás, los tres pistoleros de ella se removieron inquietos, pero sin miedo alguno hacia el hombre que había matado a otros tres en contados segundos.

La primera en apartar los ojos fue la joven que los clavó en la multitud detenida a escasas yardas de ellos. Luego Lon Wallace se asomó a las profundidades turbias de ellos cuando Fancy los volvió de nuevo a él.

—Deseo hablar con usted —repitió ella pasando por alto la intemperancia de él—; pero no aquí —añadió en voz baja.

Lon no lo demostró, pero sentía que su curiosidad iba en aumento hacia ella, y ahora no era debido a su hermosura solamente.

—¿Dónde? —preguntó.

—Me hospedo en la fonda —esto ya lo sabía Lon y por lo tanto era innecesario que ella lo dijera—. Podemos hablar un rato en mi habitación.

Tampoco esta vez, Lon demostró que había perdido el resuello ante la petición de ella. Simplemente se limitó a asentir con la cabeza, y a seguirla cuando la joven dio media vuelta avanzando hacia el destartalado edificio de madera, de dos plantas, que se veía casi al final de la calle.

Lon fue detrás mirándola andar con una maliciosa sonrisa en la boca. El trio les siguió inmediatamente detrás de él, pero no entraron en la fonda. Y fue cuando subían la escalera, cuando Lon Wallace pensó que ella era tentación demasiado fuerte para que él pudiera evitar besarla a la menor oportunidad.

Y mientras ella abría la puerta de en dormitorio, Lon se preguntó si la tendría, pero seguro de que si no era así, la besaría de todas formas.

Con este pensamiento en la mente, el joven vio cómo ella se volvía para mirarle, sin que la más ligera sonrisa asomara a sus rojos labios. Con un seco ademán le indicó que se sentara.

Al joven no le gustó aquello, pero se lo calló. Seguía sintiendo un interés enorme por todo cuanto se relacionara con ella, y mucho más, y esto sí que lo callaría hasta el momento oportuno, por los tres pistoleros que la acompañaban.

Se sentó, por lo tanto. Fancy Mac Gregor lo hizo enfrente, cabalgando una pierna sobre la otra. Se mantuvo en silencio unos minutos. Luego se metió la mano en el bolsillo del pantalón después de descruzar y alargar las piernas para poder hacerlo, y mientras Lon suspiraba quedamente, ella sacó un paquete de largos cigarrillos.

Como si con aquel acto quisiera hacer valer sus derechos o mantener distancias. Fancy encendió uno sin ofrecerle otro al joven. Lon la miraba sin rencor, y luego lo hizo de manera pertinente en aquella boca, cuando esta tomó la forma de una “O” al lanzar su dueña hacia el techo la primera bocanada de oloroso humo.

—Necesito hombres como usted, forastero.

—Lon Wallace es mi nombre, miss Mac Gregor —replicó el joven—. Puede llamarme Lon si lo desea —ella pensó al instante que era muy buen pistolero para que su nombre no le fuera conocido ni aun de oídas. ¿Supuesto tal vez? Fancy se hizo la pregunta cuando el joven añadía—: ¿Para qué?

—Tengo un asunto bastante difícil lejos de aquí, Lon. Pago mejor que nadie si se atreve a venir conmigo. ¿Qué dice?

—Que sigo sin saber de qué se trata, miss Mac Gregor.

Fancy frunció el ceño y la boca al mismo tiempo. Lanzó otra bocanada de humo y Lon sintió que aquella obsesión crecía por momentos. Apartó la vista, lo que fue peor, porque las piernas extendidas de ella, aunque cubiertas por el pantalón, eran algo capaz de quitar el sueño al más exigente, y Lon Wallace siempre lo había sido en cuestión de mujeres.

—Voy a comprar cualquier cosa en Baker, en el Estado de California y casi al mismo borde del Desierto de Mojave. Voy a echar a un hombre de allí, pero este no hará nada en contra. No podrá. Pero tampoco es a este al que quiero hacer verdadero daño, sino a otro. Ya le diré en Baker los motivos que tengo para ello. El primero es solo la pantalla, el trampolín que me lanzará sobre este último. ¿Me acompaña a Baker, Lon? Son mil dólares al mes... y quizás una bala en los ojos si no anda listo. ¿Qué responde?

A Lon no le gustaba el panorama, y no por miedo precisamente. Sino por otra cosa que para él tenía que ser una fuerza muy superior todo cuanto Fancy Mac Gregor pudiera ofrecer.

La joven le miraba atentamente y le vio vacilar. Equivocó el camino al preguntar:

—¿Tiene miedo, Lon Wallace?

Lon se puso en pie y Fancy le imitó en el acto, arrojando al suelo la punta del cigarrillo. Se miraron a los ojos unos segundos.

—¡Y un cuerno, Fancy Mac Gregor! —replicó el joven—. Simplemente que no me gusta depender de nadie. Y creo que ya debería saberlo.

—¿Un solitario? —inquirió ella, con burla en los ojos y en la boca.

Lon no replico al pronto, con los ojos prendidos de los rojos labios.

—Pudiera ser, aunque no va tampoco por ahí.

Fancy se acercó un poco más que en la calle, y Lon olió por primera vez su tenue pero caro perfume. Aquello le extrañaba en aquella desértica y salvaje Arizona. Pero tampoco pregunto al respecto.

Y al fin ella, muy cerca de él, creyó comprender a lo que se refería Lon al negarse sino de una manera categórica, si encubierta.

—¿Es acaso por los tres hombres que llevo conmigo, Lon? Son pistoleros como usted mismo, ¿no?

Aquello era todo lo contrario de lo que ella creía, pero Lon no se sirvió desengañarla. Ni siquiera respondió a la pregunta.

—Tampoco es eso, miss Mac Gregor. Simplemente que nunca alquilé mi gatillo y no me gusta hacerlo ahora. Pero... tal vez se pueda probar... aunque tendré que pensarlo.

Fancy le envolvió en una extraña mirada.

—Pienso marcharme mañana mismo, Lon —dijo quedamente—. Mi proposición queda en pie, por lo tanto, hasta las doce del día.

Y Lon pensó que con aquello tenía más que suficiente. Poco menos era lo que necesitaba para averiguar lo que quería.

Estaba pensando en esto cuando ella fue hacia la puerta. Pasó muy cerca y Lon pensó que si Fancy daba un paso más, perdería la oportunidad. Se agarró a ella alargando el brazo.

Fancy se estremeció primero cuando la rodeó por la cintura y luego se volvió, encarándole. Lon vio su hermoso rostro junto al suyo, rojo de indignación, y el brillo casi asesino que reflejaban las agua marinas de sus ojos.

Inclinó la cabeza, sonriendo tenuemente, y Fancy ladeó la suya.

—Pero ¿qué se...?

Llegó demasiado tarde en su movimiento y su protesta, que iba a ser violenta a juzgar por su expresión, ya que Lon la besó mucho antes de que ella se pudiera apartar del todo.

Entre sus brazos, el joven sintió cómo la joven se volvía a estremecer para quedar quieta entre ellos, sin efectuar movimiento alguno. Luego, de una forma repentina, Lon se sintió violetamente golpeado en la espinilla. Entonces separó la boca de la de la mujer y, a pesar de que escocía, sonrió, mirándola.

Solo fue un segundo el que vaciló Fancy cuando se vio suelta. Luego su mano fue al “Colt”, y Lon casi no pudo sujetarla por la muñeca un segundo antes de que ella apretara el gatillo, sin conseguirlo, claro.

Sin perder la sonrisa, el joven se la retorció, y Fancy dejó caer el arma a sus pies. Lon la golpeó con el pie, y luego la miró, sin perder su sonrisa.

—Creo que voy a ir con usted, miss Mac Gregor. Me gustó ese beso.

Y dio media vuelta, saliendo precipitadamente y cerrando la puerta tras su ancha espalda, cuando ya Fancy se lanzaba como una loca sobre el “45”, murmurando amenazas.

Lon llegó a la calle. El trío estaba allí, al parecer en actitud de espera. No se miraron, al parecer, pero tanto ellos como el joven no perdieron un solo detalle de sus personas.

Y siempre seguido por sus miradas, Lon Wallace se alejó calle arriba, en busca de su caballo. De la calzada había desaparecido todo vestigio de los cadáveres de Dixon, Stern y Sharon.

Lon salió de Chino Valley media hora más tarde. Ahora, junto al trío, estaba Fancy. Al pasar junto a ellos, el joven pensó en el beso, y que este, lo mismo que ella, no reflejaban fantasía alguna.

¡Eran verdaderamente reales!

Pero Lon se fue; caía la tarde cuando ya estaba de regreso. Ahora solo tenía que esperar unas simples horas, al cabo de las cuales sabría si tenía que quedarse en Chino Valley o continuar con Fancy Mac Gregor. Y el joven pensó que le gustaría lo último. ¡Cualquiera no la besaba otra vez si el caso lo requería, porras!

* * *

Fancy dejó mudos de asombro e hizo brillar todos los ojos de cuantos se cruzaron en su camino por la amplia calle principal de Baker, en pleno territorio de California.

Era endiabladamente hermosa. Esto lo pensaban los hombres, cuyos ojos relucían como carbones al fijarse en aquellas líneas a caballo. Pero también lo había pensado antes Lon Wallace, sin que estos relucieran más de lo acostumbrado.

La siguieron cuchichiando, pensando en donde diablos iba aquella mujer vestida de hombre y llevando una maligna pareja de “Colt 45” en la cintura. Y el asombro creció de punto cuando la joven, sin preguntar a nadie, fue rectamente hacia el “Pecos Saloon”, descabalgando, acto seguido, en la puerta.

Fancy dejó el caballo suelto y empujó las puertas batientes sin vacilar un solo segundo.

Cuando estas se cerraron a su espalda, Fancy miró alrededor. Había varios hombres bebiendo, y tres más jugando tal vez al póker, sentados en una de las mesas.

Les miró ahora de pasada cuando reparó en la asombrada cara del “barman”, que la miraba desde detrás de la barra del mostrador. Luego avanzó, decidida. El hombre entrecerró los ojos cuando Fancy se acodó en el mostrador para preguntar al instante:

—¿Dónde puedo encontrar al viejo Tim Lacey?

Bob Murphy, el “barman”, hombre ya entrado en años, de ojos grises y penetrantes, la miró. Fue a contestar mientras se preguntaba quién diablos era ella, cuando ocurrió lo imprevisto.

Y la nota discordante la dio uno de los tres hombres que estaban sentados alrededor de la mesa. Alto y fuerte como un rinoceronte. Mandíbula cuadrada, rubio y picado de viruelas, de ojos opacos y crueles. Y fue cuando se fijó por casualidad, al pronto le pareció que era un hombre, en la mujer que acompañaba a Murphy.

Luego su mirada resbaló de manera sucia por todo su cuerpo y lanzó una brutal risotada.

—Oye, Bud, ¿has visto a ese hermoso pistolero que hay en la barra?

Y Murphy soltó otra de sus groseras carcajadas al ver el rostro que puso el aludido, individuo sinuoso como un reptil, de ademanes simiescos y con la inevitable pareja de 45 en la cintura.

Rio aún más cuando vio levantarse al tuerto Bill Prescott. Alto y huesudo, con un solo “Colt” colgado al modo de los gun-men. Y muchísimo más cuando este salió de detrás de la mesa, replicando él tan rápidamente que Bud Jenses se quedó con la boca abierta, sin lograr articular ninguna palabra:

—¡Diablos coronados que no! ¡Y voy a verla de cerca! Apuesto mi sucio pellejo a que le doy un beso y todo.

Ted Forrester se puso en pie también. Era el primero en haber visto a Fancy, y no quería dar ocasión a Prescott de que hiciera lo que decía, al menos antes que él.

Murphy tembló cuando les vio venir hacia la barra, mientras Prescott se iba acercando también, en tanto que en su boca se marcaba una sonrisa canallesca, mientras que en su mente bullían mil ideas sobre lo que se podía hacer dentro del “Saloon” de Lacey con una mujer como aquella.

Murphy también, pensaba. Conocía de sobras a aquellos tres hombres. Pistoleros a sueldo del omnipotente Thomas Triller. Tan canallas y brutales como él. Dueños y señores de Baker. Y, conociéndoles, sentía pena por la joven que le había preguntado por su patrón.

Murphy quiso decir que se marchara, que huyera antes de que fuera tarde, pero las palabras murieron en su garganta mucho antes de poderlas pronunciar. Con los ojos llenos de algo parecido al miedo, el “barman” vio cómo Fancy se volvía lentamente, encarando el “Saloon”.

Al hacerlo, sus manos quedaron muy cerca de la pareja de “45”. Tanto, que rozaban las culatas. Forrester fue el primero en darse cuenta y se detuvo, mirándola atentamente. Luego lo hizo Jenses, y después, algo apartado a un lado, donde se corrió rápidamente, lo hizo Prescott, mientras su único ojo brillaba en todos los tonos.

Según su propia opinión, aquella “roja” iba a dar un poco de guerra. Y le entraron tentaciones de reír, lo mismo que solía hacerlo Forrester al pensar en lo poco que les iba a durar en las manos... al menos con armas.

Los tres hombres y Fancy se miraron sin decir palabra. Repentinamente, Forrester dio un paso al frente; las manos de Fancy se movieron de manera imperceptible, pero tanto como para que los tres sicarios de Triller no vieran que estas parecían unas finas pero malignas garras en torno a las nacaradas culatas.

Ahora fue Jansen el que se movió, pero Forrester, a pesar de ser un canalla sin escrúpulos, un asesino de la peor especie, también era un buen conocedor del género humano. Le bastó un solo segundo para comprender que aquella mujer era un peligro latente, y de la peor especie.

Hizo una seña y Jansen se inmovilizo, mirándole atentamente, sin comprender como un pistolero de la talla de Forrester quería evitar lo que a toda costa iba a ser una diversión para ellos.

Un poco más allá, el único ojo de Prescott seguía brillando, pero ahora el dueño miraba también a Forrester, aunque se estaba preguntando lo mismo que Jansen. Para él también había algo de extraño en la actitud felina de aquella mujer, y más que en ella en sí, en la forma en que llevaba a la cintura los dos “Colt”.

Siguió mirando mientras Forrester, sin moverse, preguntaba ahora:

—¿Quién eres y de dónde vienes? Supongo que el viejo Lacey no te habrá traído aquí para que nos diviertas cantando, ¿verdad?

—¿Y a ti qué diablos te importa, cerdo?

Forrester higo una mueca.

—Tal vez mucho, nena. O dices quién eres y a que has venido a Baker o...

—¿O qué? —preguntó a su vez, Fancy, para añadir casi en el acto—: Lárguese del local o tendremos unos cuantos fuegos.

Forrester rio encanalladamente y sus ojos relucieron cuando los senos de Fancy se mostraron aun un poco más orgullosos que de costumbre cuando ella alentó fuertemente.

Hubo un pequeño lapsus de silencio mientras Murphy, asombrado, se daba cuenta que ninguno de los tres se atrevía a nada más... aunque no fuera nada por el momento, al cabo del cual, y mientras Prescott se acercaba disimuladamente, Forrester dejó de reír para exclamar acto seguido:

—No me gustan las mujeres con las uñas largas, pelirroja. Sera mejor que las tires y vengas a nuestra mesa. Lo pasaremos divertido.

Prescott seguía acercándose por uno de los costados a Fancy, mientras que Jansen seguía mirando la escena, que, según propia opinión, él ya hubiera cortarlo de cualquier forma.

Y cuando pensaba en esto, y antes que Fancy contestara, el llamado Prescott saltó. La joven le vio venir. Sonriendo, se apartó mientras extendía la pierna. Prescott tropezó y se vino al suelo de manera aparatosa.

Loco de furia, dio dos vueltas sobre al mismo y tiró de las culatas hacia arriba. Fancy disparó desde la funda, y Prescott se quedó sin el único ojo que le quedaba cuando la bala, magistralmente dirigida, le vació la cuenca, matándole en el acto, mientras Forrester, comprendiendo que no se había equivocado en lo más mínimo al juzgarla, sacaba con diabólica rapidez, disparando contra ella.

Pero sus disparos se perdieron inofensivos, taladrando el aire justamente donde unos segundos antes estaba el cuerpo de la joven, ya que Fancy, apenas disparar contra Prescott, se arrojó al suelo Con entera claridad oyó el chasquido del plomo al penetrar en la madera de las puertas batientes, y Fancy volvió a disparar esta vez contra Jansen, que la encañonaba rectamente mientras Forrester intentaba por todos los medios, corregir el tiro entre encanalladas y broncas maldiciones.

¡Y los dos llegaron tarde!

Jansen abrió más de un palmo de boca cuando la segunda bala de Fancy se enterró en su negro corazón, haciéndole callar para siempre, mientras la tercera, disparada cuando ya el quinto tiro de Forrester le arrebataba un mechón de rojos cabellos, daba con este último en tierra, con un ventilador en medio del vientre.

Y justamente cuando se levantaba del suelo, seguida por los ojos asombrados de Murphy, Fancy oyó aquella voz.

—¿Qué diablos se propone entrando de este modo en mi “Saloon”, miss?

Fancy levantó los ojos, mirando la barandilla del piso superior. Con los verdes ojos clavados en aquella figura, se dijo que el Lacey que ella había conocido muchos años atrás había cambiado mucho en todos estos, como cosa lógica.

Sin apartar los ojos de él, Fancy recargó despaciosamente mientras algunas caras que ya la habían visto en la calzada se asomaban curiosas para mirar con estupor los cadáveres de tres de los mejores pistoleros de Triller.

Fancy no quiso reparar en ellos. Toda su atención estaba centrada Lacey. Enfundó después de haber cargado, y sin contestar a aquella pregunta, Fancy movió las caderas para subir de uno en uno, y también con entera tranquilidad, los escalones que la separaban del viejo Lacey.

Este tenía todo el pelo blanco. Su edad podía oscilar entre los cincuenta o sesenta años. Sus ojos eran color avellana claro, y ahora estaban fijos en aquella mujer, sin reconocerla ni por lo más remoto.

Y lo mismo que Forrester, sudó más verla avanzar tanteando los escalones con los pies para no perderle de vista, que era en extremo peligrosa. Y para atestiguar lo estaban aún en medio del local los cadáveres de aquellos tres hombres.

Lacey no preguntó mientras Fancy subía. Pero en su pensamiento estaba ahora el nombre de Triller, se preguntó cuánto tiempo iba a durar viva en Baker aquella hermosa mujer, después de haber quitado de en medio a tres de sus mejores hombres.

Solamente cuando Fancy estuvo frente a él, Lacey empezó a hablar:

—Le hice una pregunta, miss —dijo, mirándola fijamente, aunque más que a ella fue a la pareja de “Colt 45”.

—Se lo diré en su despacho, Tim Lacey.

La mirada del viejo brilló unos instantes y luego se apagó:

—Por lo visto sabe mi nombre —replicó después—. ¿Quién se lo dijo?

Fancy casi rio alegremente.

—En su despacho —repitió tercamente.

Y Lacey, intrigado a más no poder, dio media vuelta después de hacer una seña para que le siguiera, y Fancy, no sin mirar a todas las puertas que había a lo largo del pasillo, obedeció a esta en el más completo silencio.

CAPÍTULO III

CUATRO PISTOLEROS Y UNA MUJER

Ya en el despacho, quedaron los dos frente a frente. Lacey, con una mirada interrogadora en sus claros ojos. Fancy, con el ceño fruncido y los ojos brillantes.

Fue la primera en hablar.

—Ha cambiado mucho desde entonces, Lacey —dijo, con entera tranquilidad.

Lacey levantó una ceja y su mirada se hizo más intensa. Y ahora esto duró bastante.

—¿Quiere explicarme de una vez, miss? ¿Cómo se llama? ¿De qué me conoce? ¿Co...?

—Sujete la lengua, Lacey, si quiere que se lo diga.

Y Fancy, mientras hablaba, se iba acercando a la mesa del despacho. Al terminar de hacerlo estaba sentada detrás de esta, en el cómodo sillón, y con uno de sus largos cigarrillos en la mano, que se puso en la boca y encendió mientras Lacey la miraba, puesto ahora en guardia sin saber por qué.

Respingó cuando Fancy, después de dar una larga chupada al cigarrillo adujo:

—He venido a quedarme con este “Saloon”, Lacey. Por las buenas o por...

Y la joven dejó en suspenso la mitad de la frase, aunque sin terminarla fue demasiado clara para Lacey que se acercó rectamente a la mesa.

Pero no la rodeó. Los ojos verdes de Fancy Mac Gregor se lo impidieron, aunque no lo que siguió, que fue su respuesta:

—Hable claro de una vez, ¡cuernos! —estalló—. ¿Qué diablos significan sus palabras?

Fancy sonrió desde detrás de la mesa, y a Lacey su sonrisa se le antojó por unos segundos la de una serpiente de cascabel, si es que una cascabel es capaz de sonreír.

—Mi nombre es Fancy...

Repentinamente el rostro de Lacey se tornó gris. Dio un paso atrás y luego se inmovilizo mirando a la joven a los ojos.

—No... no... no puede ser. No es posible.

Fancy se levantó ahora y del mismo bolsillo de los cigarrillos sacó un viejo y arrugado papel que tiró encima de la mesa.

—Lo es —dijo secamente—. Esa es mi partida de nacimiento. Por lo tanto, recoja todos sus dólares y sus cosas y lárguese de Baker, Lacey. No acostumbro a perder mucho tiempo con hombres como usted, y los míos están al llegar.

Lacey iba recobrando el color. Un largo minutos después encaró de hito en hito a la joven.

—¿Y si a pesar de eso no lo hago, Fancy? —preguntó.

Fancy dio la vuelta a la mesa y miró fijamente a Lacey. Luego enseñó su maravillosa dentadura en una felina sonrisa.

—No durará mucho tiempo vivo, Lacey. Creo que ya lo di a entender antes.

Lacey dio un paso atrás y su mano se corrió veloz a la pistolera, para inmovilizarse en el acto cuanto vio el largo “Colt 45” izquierdo de la joven, que ya, y de una manera inexplicable, le estaba apuntando en el pecho.

—Sera mejor que me haga caso y recoja lo suyo. A pesar de todo, no quisiera matarle.

Lacey reflexionó unos segundos mientras apartaba las manos de las armas. Después de mirarla largamente adujo:

—Usted gana.

Y dio media vuelta para ir hacia la puerta pensando en que aquello era lo mejor que podía hacer. Triller se encargaría de vengarle aunque solo fuera de manera indirecta. Y al hacerlo así, Lacey no pensaba en las muertes que ella había hecho en el interior del local, sino en que Triller siempre había deseado lo que él tenía. O sea el “Saloon”. Por lo tanto, Fancy Mac Gregor tenía las horas contadas y a pesar de haber alardeado de que tenía hombres a su disposición, para protegerla.

Pero Lacey solo dio dos pasos. Fancy le detuvo en el acto.

—Será mejor que deje la artillería antes de salir Lacey—, dijo con voz seca.

El viejo dueño del “Saloon” se volvió rápidamente encarándola:

—¿Qué diablos significa ahora esto, Fancy? —preguntó intentando taladrarla con los ojos.

Fancy ni se inmutó. Ahora, con la mejor sonrisa, dijo:

—Simplemente que le conozco, Lacey. Eso primero. Segundo que no me gustaría recibir un tiro de la manera más inopinada. ¿Los suelta?

Y Lacey vio de nuevo frente a él el ojo del “Colt” izquierdo, que de una manera inopinada y maligna volvía a amenazarle. ¡Fantasía! Esa exclamación se la hizo pensando en que lo mismo que su persona que atesoraba toda la belleza sin fantasía alguna, tampoco la había en el modo como tenía de sacar aquellos azulados y largos “Colts”.

Lacey la miró a los ojos y ya no vaciló. Fantasía podía o no llegar a matarle, pero sus ojos verde mar le estaban diciendo en aquel entonces que por lo menos no se libraría de un balazo. Volvió a pensar en Triller, y lentamente, para que ella no interpretara de manera errónea su movimiento, empezó a sacar los “Colts”.

Unos segundos más tarde estos rebotaban en el suelo. Lacey sonrió a la mujer y su rostro surcado de arrugas sufrió una transformación. Había algo maligno en aquella sonrisa. Pero lo mismo que siempre, Fancy ni se inmutó.

—¿Puedo irme ya, Fancy? —preguntó.

—Puede. Pero cuando recoja sus cosas, saldrá por la puerta trasera. Si dentro de una hora sé que sigue aún en Baker, mandaré que le corran a tiros.

Sin perder la sonrisa, Lacey salió de la habitación.

Fancy fue detrás, pero solo hasta la puerta que cerró por dentro. Volvió a la mesa, y de esta al sillón.

En su rostro se marcaba ahora la preocupación.

No sentía temor alguno porque Lacey pudiera volver en el momento más impensado. Sabía que no lo haría, no por falta de ganas. Tampoco lo sentía por Triller, el amo de Baker, aunque ahora estaba pensando en él.

Un rato después, Fancy bajó al “Saloon”; tanto el “barman” como el demás personal del mismo, supieron por su boca que ahora ella era la dueña. Los hombres se alegraron de ello, y no porque Lacey hubiera sido malo con ellos, sino por otra cosa ¡naturalmente!

Linda Terrence, escultural y maravillosa rubia, con tantas curvas como las Montañas Rocosas. De ojos grandes y azules, bastante alta y con veinticinco primaveras encima de sus bien torneados y blancos hombros; vistiendo algo así como un “bikini” de nuestros días, pero memos, se acercó a ella.

Ambas mujeres se miraron a los ojos estudiándose mutuamente. Fue la propia Fancy quien rompió el silencio que ya se estaba haciendo un poco pesado.

—¿Cómo se llama y qué hace usted en el “Saloon”?

—Linda. Canto y bailo... aparte de otras cosas. Verá miss... Aquí se juega también, y mucho. Tengo que ganarme la vida. Pero si no le gusto...

Fancy sonrió entonces.

—Nada de eso, Linda —replicó—. Puede quedarse. Luego las dos en el despacho hablaremos de su sueldo en este “Saloon”.

Linda dio media vuelta sobre sí, moviendo sus hermosas y largas piernas en un paso de baile y después se detuvo frente a frente de la joven.

—Va a subírmelo, miss...

—Llámame Fancy —y al punto Linda abrió los ojos con asombro ante el extraño nombrecito— y en cuanto al sueldo, puede que sí.

Y le tendió la mano que Linda estrechó sonriendo. Ambas subieron al despacho donde estuvieron más de dos horas. Linda habló de Triller expresando lo que temía, y por primera vez en su vida otra persona que no fuera ella misma, supo de la historia de Fancy Mac Gregor.

Otra hora más tarde, Fancy se dijo, al ver cantar y bailar a Linda, que era menester poner en práctica su pensamiento de subirle el sueldo. Pero como mujer, Fancy también se dijo que el “Saloon” estaba lleno de hombres, y que los ojos de estos relucían aún más cuando la miraban a ella que no a Linda.

Y también sabía por qué. Sus piernas estaban al desnudo enfundadas en medias de malla, y su falda era corta, un palmo por encima de las rodillas. Y es que Fancy había cambiado su traje masculino por las prendas que le prestó la mujer.

De haberla visto en aquel entonces Lon Wallace, instantáneamente se hubiera dicho que se había quedado corto en pensar en ellas de la forma en que lo hizo cuando estaban enfundadas bajo un estrecho pantalón vaquero.

Y a pesar de todos sus temores, Linda vio pasar las horas, hasta que cerraron el local, sin que Triller hubiera hecho acto de presencia.

Los cuatro pistoleros llegaron at día siguiente, cuando Fancy estaba en la puerta del “Saloon” en compañía de Linda. Ambas se tocaban ahora con muchísimas más prendas que la noche anterior, claro. Pero los cuatro pistoleros no llegaron solos a Baker en aquel momento, ya que por el extremo opuesto de la población apareció Triller y cinco hombres más, aunque llegaron bastante después donde se encontraban las dos hermosas mujeres.

Tres de los pistoleros de Fancy parecían cortados por la misma tijera. Sucios, cubiertos de sudor y polvo y con barba de varios días. Vestían botas de media caña con espuela de grandes rodajas. Pañuelo de colores al cuello, camisa a cuadros, y en la cintura los dos impresionantes “Colts”.

El primero respondía al nombre de Jack Tellow. Ojos grises y fríos. Cara de lo que era en realidad, ya que lo llevaba marcado en ella como un sello imborrable, aunque ahora no se veía bajo la espesa pelambrera de la barba.

A Jack Tellow le buscaban en Kansas por asalto y asesinato.

El segundo era “Texas” Felton. Pelo rubio y enmarañado. Ojos negros y de siniestro mirar. Natural de Texas donde se le buscaba también por asesinato.

Y finalmente Elmer Omalley. Pelo negro y ensortijado. Extraños ojos azules. Había matado a muchos hombres de manera poco lícita. Los rurales de varios estados le estaban buscando.

En cuanto a Lon Wallace, nada, salvo en las botas cubiertas de polvo, daba la impresión de la larga caminata que había tenido que hacer desde Arizona hasta California.

Su rostro de halcón iba completamente rasurado y sus ropas seguían siendo tan buenas como cuando Fancy le contrató, a pesar del beso y de sus amenazas, a su vuelta a Chino Valley después de haberse alejado de aquella población con objeto de averiguar una cosa que ahora sabia.

Lon fue el primero en descabalgar quitándose el sombrero frente a las dos mujeres. Y mientras la escultural rubia le miraba con mal disimulado interés y el trío descabalgaba a su vez; Lon vio cómo Fancy le miraba con los ojos relucientes. Comprendió que se acordaba del beso y de las palabras que tuvieron después hasta que él se avino, mintiendo ya que lo tenía decidido de antemano, a acompañarla a Baker.

Lon sintió deseos de reír, de besarla otra vez, así como a la rubia que tenía Fancy a su lado. Pero no lo hizo limitándose a saludarla con una inclinación de cabeza en espera que fuera ella la que empezara a hablar, con el pensamiento puesto en la rubia.

—¿Han tenido un buen viaje?

—Sí. Pero estamos molidos.

La respuesta la dio “Texas” Felton adelantándose al deseo del joven, y Fancy le miró, replicando ya:

—Si es así, dentro del local hay camas suficientes para todos. Podéis descansar hasta la noche.

—Esa es la mejor noticia que oí en mi vida, miss Mac Gregor— intervino Omalley.

Fancy hizo una seña para que entraran en el local, y fue justamente cuando los cinco pistoleros, encabezados por Triller, se detuvieron frente al “Saloon”.

CAPÍTULO IV

¡PLOMO CALIENTE!

Lon Wallace les miró uno a uno. Un leve fruncimiento de cejas fue todo lo que expresó su semblante impasible mientras un extraño silencio se extendía por doquier.

Fancy tenía el semblante pálido, pero no de miedo. Algo muy profundo, que ella llevó siempre oculto en su corazón, estaba amenazando en su interior con salir a flote en un violento estallido.

Linda la miraba así como a Lon. Sabía que iba a ocurrir algo. Y ella sí tuvo miedo. De una manera instintiva miró la puerta del local con el deseo de atravesarla corriendo, pero no se movió.

Omalley, “Texas” Felton y Tellow se habían separado lentamente y miraban atentamente a los que a su vez lo hacían también en el más completo silencio y desde encima de sus monturas.

Fancy seguía con el semblante pálido y sus ojos clavados en Triller. Pensaba en el hombre. Según lo que sabía de él, no había cambiado mucho. Su estatura era la de un gigante con más de ciento noventa libras de peso. Ojos viscosos e incoloros, pero de semblante en conjunto sumamente agradable aunque los hechos que se le atribuían demostraban lo contrario, como ella sabía para su desgracia.

Fancy siguió mirando aquel crespo pelo blanco, las ropas que usaba de la mejor calidad que se podía adquirir por aquel entonces, los dos “Colts” 45 colgando muy bajos, y el rifle «Winchester» de repetición que llevaba colgado del arzón de la silla, así como su fría o inquisitiva mirada fija en ella.

Fancy supo que iba a hablar y que de lo que ella replicara dependería o no que la calle se convirtiera en un infierno de fuego y plomo. Y no se equivocó ya que el ranchero lo hizo, pero no de la forma que ella pensaba, aunque esto solo fue en principio:

—¿Dónde diablos coronados se ha metido Lacey? —preguntó para acto seguido encararse con Linda, diciendo—: Dile que salga, Linda. Quiero hablar con él.

Los ojos de Linda buscaron los de Fancy, pero la joven estaba replicando a Triller:

—Se fue de Baker, Triller, y no volverá nunca más.

El ranchero botó materialmente de la silla achicando los ojos mientras Lon sacaba la bolsita de tabaco y se ponía a liar con entera parsimonia un delgado cigarrillo; y luego replicó:

—¿Quién diablos es usted que sabe mi nombre?

Fancy rio abiertamente. Sabía que estaba jugando con fuego pero no tenía miedo a quemarse. La actitud fría y tranquila de Lon Wallace, que empezaba a fumar calmosamente le daba una extraña sensación de poder.

Por lo tanto, sin dejar de mirarlos alternativamente, replicó:

—Solo una mujer que ha vuelto a Baker, Triller. Nada más que, eso.

—¡Y un cuerno! —replicó violentamente el ranchero mientras las venas de su cuello de toro empezaban a hincharse—. ¿Quiere explicarse de una vez o...? ¿Dónde está Lacey? ¡Pronto!

Fancy sonrió ahora mientras Lon seguía con su cigarrillo y todos los demás se miraban los unos a los otros preguntándose cuanto tardaría en surgir el chispazo que diera al traste con aquella calma ficticia.

—Me vendió el “Saloon” —mintió la joven— y se marchó, Trille r. Creo que ya se lo he dicho. ¿Algo más?

La pregunta era un desafío en toda regla. Triller lo supo al instante y con él todos los que presenciaban la escena más o menos lejos de ellos. Pero Triller se contuvo.

—¿Cuánto pagó por el local?

—¿Y a usted qué diablos le importa?

Triller frunció el ceño y su rostro se coloreó violentamente. Lon Wallace lanzó ahora al espacio su quinta columna de humo y Triller volvió el rostro hacia él mirándole de hito en hito. Luego preguntó a Fancy, pero sin mirarla:

—¿Quién es ese hombre?

—Tampoco le importa, pero se lo diré, Triller. Es un amigo mío.

Ambos hombres se miraron a los ojos, mientras los demás se acechaban como gatos en espera del momento oportuno para sacar, si las cosas seguían enredándose.

—Entonces no lo es mío—. Fancy arrugó el entrecejo.

—¿Por qué?

—Porque siendo amigo de usted, miss, es enemigo mío.

—Será porque usted quiera, Triller —replicó ella con un deje de ironía en la voz.

Lon rio suavemente ahora y de nuevo la atención del ranchero se centró en él.

Pero Triller no dijo nada. Habló, pero fue a la mujer, y sin perder de vista al joven:

—¿Cuánto quiere por el “Saloon”, miss? —preguntó—. Intenté comprárselo a Lacey pero no quiso.

—No lo vendo.

Triller hizo una nueva pausa pero esto no duró apenas dos segundos.

—¿No cree que ha hecho un mal negocio, miss? No me la figuro dueña de un local como ese, Si fuera Linda...

Instantáneamente, Fancy sintió que el odio que tenía hacia él crecía en forma aterradora. Pero no dijo lo que pensaba, sino que se limitó a sonreír guiñando un ojo con picardía.

—Será porque no me vio anoche con la falda corta y el “can-can”, Triller. Vi a muchos hombres encandilarse con...

Y sin saber por qué, Fancy calló mirando instintivamente a Lon. El joven la miró un escaso segundo y volvió los ojos a Triller lanzando al espacio una nueva bocanada de humo.

Por su parte, el ranchero la miró intentando captar algo de burla en sus palabras.

—Mire, miss —adujo con helado acento—. Dicen que ayer mató usted solita a cuatro de mis hombres. Voy a perdonar esto si me vende ese local —y Triller lo señaló con el brazo extendido mientras añadía después de una ligera pausa—: Le doy por él setenta y cinco mil dólares por algo que no vale ni veinticinco mil. ¿Qué decide?

La risa de Fancy se extendió por toda la calle y los hombres se movieron nerviosos comprendiendo que la cosa estaba llegando a su punto culminante. Lon Wallace tiraba en aquel momento la punta de su cigarrillo, para meterse acto seguido los pulgares de ambas manos entre el cinturón y el pantalón.

—Dije que no lo vendía. Creo que me estoy explicando bastante claramente, ¿no, Triller?

Este se removió un poco sobre la silla del blanco garañón y dio la réplica en tono mordaz:

—Lo siento, querida. Es usted demasiado hermosa para meterse en líos como este. Y demasiado terca también.

Se irguió sobre la silla e hizo una seña a sus hombres. Lon se movió entonces retrocediendo un paso mientras el ranchero giraba el caballo poniendo su cabeza recta a las afueras de la población.

Y lo mismo que Lon, ninguno de los otros tres pistoleros se dejó engañar por la treta, ya que mientras que los cinco hombres de Triller hacían caracolear los caballos entre espesas nubecillas de polvo, Omalley, “Texas” Felton y Tellow se arrojaron a la calle. Lo hicieran de cabeza y tirando ya de las culatas de los “Colts”.

En menos de un segundo la calle principal de Baker se convirtió en un infierno de plomo caliente. Fancy se arrojó también sobre el polvo sin importarle para nada que sus piernas se mostraran algo más de lo prudente, mientras Linda, llevándose las manos a los ojos hacia lo propio, pero pegándose al filo de la acera.

El primero que cayó en barrena, muerto antes de tocar el suelo, y por un balazo que disparó contra él uno de los secuaces de Triller, fue Jack Tellow, mientras que entre el polvo de la calle, Felton disparaba contra ellos con ambos “Colts” en las manos. Dos de ellos, que picaban espuelas en aquel momento intentando salir de aquel infierno, cayeron de las monturas para no levantarse más, mientras que un tercero, con un balazo en medio de la cabeza, disparado por Omalley cara de la silla, siendo arrastrado por el caballo cuando uno de sus pies se enganchó en el estribo.

Lon, por su parte, aún se encontraba en pie, como si para él el plomo que zumbaba en todas direcciones no significara nada. Sus dos “Colts”, lanzaban intermitentes lengüetazos de fuego, hasta que agotó la carga en menos de tres segundos.

Y fue entonces, cuando el silencio reinó de nuevo; sin que la sombra de Triller se viera por parte alguna, cuando Fancy vio el resultado de aquellos disparos. Tanto es así, que a la joven se le antojó un Némesis vengador, o algo por el estilo.

Porque los dos restantes, y que estaban disparándole de frente a él, se estaban deslizando de las sillas con el asombro pintado en sus innobles facciones mientras un agujerito, que apenas si manaba sangre alguna, y lo mismo que otro ojo, pero este aún más siniestro que los otros dos, había aparecido de súbito en el centro de sus frentes.

Fancy volvió los ojos a Lon para mirarle. El pistolero estaba recargando los “Colts” con entera parsimonia, y la joven se preguntó si es que él no tenía nervios, mientras “Texas” Felton, puesto en pie, también clavaba los ojos en la figura del joven, para luego mirar a Omalley, que después de recargar y enfundar pasaba su mirada asesina por los hombres que como piltrafas humanas yacían de aquí para allá en las diversas y trágicas posturas.

Lon le miró también. Y centró toda su atención en él, cuando le vio caminar lo mismo que un felino en dirección a ellos.

Sin perderlo un segundo de visita, Lon vio cómo Omalley examinaba uno a uno a los caídos. Luego sucedió algo que le pilló completamente desprevenido aunque estaba seguro que iba a ocurrir algo desagradable.

Y es que, repentinamente, Omalley se paró delante de uno de ellos. Luego movió las manos en forma relampagueante, y sus dos bien engrasados “Colts” salieron a la luz de la mañana estallando en doce fantásticas detonaciones que rompieron de nuevo la calma que en aquel entonces disfrutaba Baker, hasta que vació por completo los cilindros en el cuerpo del caído rematándole de una manera harto criminal.

Una nube roja paso por delante de los ojos de Lon, pero el joven, lo mismo que otras veces, tampoco perdió la cabeza. Pero eso sí, no pensó ni por un solo segundo de que Omalley, con los cilindros de los “Colts” completamente vacíos estaba desarmado. Pero para él solo existía una cosa, que aquello no era nada más que un vulgar y canallesco asesinato.

Por lo tanto, Lon tiró de los “Colts”, y estos saltaron a sus manos de manera relampagueante. Apretó los gatillos apenas si las bocas se levantaron al frente unas pulgadas, y las tronitosas y secas explosiones parecieron romper los tímpanos de los oídos de las dos mujeres.

Omalley giró en redondo encarándole mudo de estupor. Luego se miró las vacías manos, de donde los dos “Colts” habían desaparecido impulsados por dos magistrales y certeros balazos.

Durante más de un segundo, Omalley sintió que se te cortaba el resuello. Luego dio un paso al frente, vaciló otros cuantos segundos, y luego avanzó decidido hacia el joven, que viéndole frente a él completamente desarmado, enfundó con entera tranquilidad.

—¿Qué diablos significa esto, cerdo? —preguntó parado a menos de cinco yardas de él.

“Texas” estaba acariciando las culatas de sus armas con una aviesa sonrisa en su boca, mirando al joven de través.

—Eres un sucio coyote, Omalley —replicó el joven—. Eso es un asesinato, bicho venenoso. Yo soy eso mismo, un pistolero, pero siempre mato de frente y sin ventajas. No... Omalley, no me gustó lo que hiciste con ese hombre.

El pistolero rio groseramente y su réplica fue fría y cortante como el filo de una navaja:

—Hablas alto y fuerte, Lon. Sobre todo llevando dos “Colts “en las fundas y yo ninguno. ¿Serias capaz de hacer lo mismo en igualdad de condiciones?

El joven volvió el rostro hacia “Texas” que seguía con su entretenimiento de acariciar las culatas.

—¿Qué dices tú a eso, Texas? —preguntó.

—Nada si sucede como ha dicho Omalley. Sin ventajas por tu parte. ¿Me explico bien, Lon?

—Como un libro, “Texas” —Lon rio secamente para preguntar después—. ¿Por qué no le das uno de tus hierros, “Texas”? Si es que estás de su parte, ¿no?

—Seguro. No me gustó tu cara cuando miss Mac Gregor te contrató en Chino Valley. Tampoco me gusta ahora aunque me lo aguanto por el momento.

—¡Cuernos, “Texas”! ¡pues sí que te lo tenías bien callado!—, replicó el joven con hiriente mordacidad mientras. “Texas” Felton arrugaba la frente y sus ojos se convertían en dos diminutos puntos de fuego.

Fue entonces cuando Fancy intervino de una manera harto conocida dado su genio:

—No os he traído para que peleéis entre vosotros, diablos. Pago para que se me sirva. Guarden el genio para cuando esto termine y nada más, o de lo contrario es muy posible que yo también tenga algo que decir.

Fancy se equivocó aquella vez, y lo comprendió cuando Omalley replicó mirándola, y de una manera harto grosera.

—Métase en lo que le importe, miss Mac Gregor. Esto es cosa de hombres y no de mujeres que presumen de pistolero —Fancy se mordió los labios lamentando no llevar el “Colt” en la cintura, mientras Omalley seguía hablando—: Si ese figurín tan bonito quiere presumir delante de dos tipas como usted y esa —por Linda— que vaya pensando en sacar lo más rápidamente que pueda.

Fancy miró la puerta del “Saloon” pensando en el “Colt”, y dio un paso hacia ella. Lon no se movió, pero la miró. Entonces la joven se detuvo sin saber lo qué hacer. Por primera vez tropezaba con algo que para ella no tenía explicación. Con los ojos de un hombre, y esto había bastado.

Intentó analizar el sentimiento que se había apoderado de ella ante aquella mirada que había sido capaz de inmovilizarla, y no encontró explicación a ello.

Esto la desasosegó haciendo que se, olvidara por unos instantes en sus tres pistoleros, para pensar en que había sido algo ilógico, algo que había tenido la fuerza suficiente para hacerla temblar. Era como si en la mirada de Lon Wallace hubiera encontrado de pronto una fuerza magnética capaz de inmovilizarla por completo, dejándola completamente indefensa frente a él.

Fancy apretó los puños intentando apartar esto de su pensamiento, cosa que consiguió pero no por ella misma, sino porque los hombres volvían a hablar de nuevo.

Se volvió hacia Linda y se acercó tomándola del brazo. Pegadas a la pared de troncos, escucharon ambas, mientras en lo más profundo de su corazón, Fancy sentía que a pesar de sus esfuerzos por desprenderse de ella, la idea persistía.

Y tuvo miedo por primera vez de un hombre. Pero de un hombre llamado Lon Wallace. Instintivamente, y mientras procuraba escuchar, la joven se preguntó que quién sería. De la vida y milagros de “Texas” Felton, Omalley y el ahora dicho difunto Tellow, sabía tanto como ellos mismos. Pero de aquel bien vestido y taciturno pistolero que contratara en Arizona... ¡Nada!

Escuchó porque ya no tenía más remedio que hacerlo, ya que su sensibilidad de mujer, y a pesar de que sabía disparar mucho mejor que algunos hombres le estaba diciendo que el asunto entre Omalley, “Texas” y Lon Wallace estaba llegando a su punto culminante.

Y fue precisamente cuando Omalley, que había retrocedido a dónde cayeron sus armas, se volvía con ellas en las manos, encarando de nuevo al joven mientras en su rostro se marcaba una sorda cólera.

—¡Cerdo! —estalló—. ¡Los has inutilizado! —calló unos segundos, y luego, en una brusca transición giró para mirar a “Texas”, gritando ya—: ¡Dame los tuyos! ¡Dámelos, “Texas”! Quiero enseñar a ese coyote con espuelas que nadie se burla jamás de Elmer Omalley.

Lon miró al pistolero viéndole vacilar. La misma sonrisa de siempre apareció en su boca.

—¿Tiene miedo a que le balee si suelta las armas, “Texas”? —rio un poco, añadiendo después—. ¡Si es así, déjele uno solo! Yo dispararé con el mismo que intente emplear él.

“Texas” acercó las manos a las culatas, pero no fue para darle un Colt a Omalley; precisamente. Lon lo comprendió así y extendió el brazo con la palma de la mano vuelta hacia afuera en señal de paz.

—Nada de eso, “Texas”. No sacaré por ahora contra ti, ya que la cosa no va contigo.

—¿Acaso eres tú el que tiene miedo ahora, Lon? —El joven se encogió de hombros.

—Pudiera ser —replicó con absoluta tranquilidad—. Pero, ¿por qué no le das uno, “Texas”?

—Elmer e mi mejor amigo, Lon. Por eso lo voy a hacer. Si no te mata...

—No sacaré contra ti por ahora, “Texas” —repitió el joven—. Métete eso en tu dura mollera y acabaremos antes.

“Texas” por toda respuesta le lanzó al joven una extraña y fría mirada y luego desenfundó de manera relampagueante, lanzando los dos “Colts” hacia Omalley que los cazó al vuelo.

Lon bajó las manos hacia las culatas, pero su gesto no sirvió de nada ya que Omalley los enfundó mientras daba unos cuantos pasos hacia atrás.

Su cuerpo se empequeñeció de manera inverosímil con toda la actitud de un peligroso felino dispuesto a saltar. Por su parte, Lon, se quedó a la expectativa, mirándole a los ojos, deseando de ver el chispazo, el brillo delator que le diría el segundo exacto en que Omalley se dispondría a sacar.

Fancy y Linda le miraban como fascinadas. Pero en el rostro de la sugestiva rubia empezaba a haber algo más que simple fascinación por el duelo, mientras que de una manera repentina, Omalley empezó a hablar atropelladamente:

—Ahora veremos si sirves para algo más que para presumir, Lon. Voy a meterte tanto plomo dentro de la barriga que vas a necesitar un carro para llevarle. Prepárate, cerdo.

Y Elmer Omalley se encogió como un felino. Súbitamente, y sin que mediara una palabra más, sacó con velocidad escalofriante. Llegó a desenfundar y a encarar las amas, pero no pudo apretar los gatillos, ya que Lon le metió mucho antes dos balazos en medio del corazón.

Omalley saltó hacia atrás como impulsado por un potente muelle y luego abrió los brazos en cruz para desplomarse de bruces.

Con el “Frontier” en la mano Lon se volvió encarando a “Texas”. El pistolero permanecía en pie, mirándole con los ojos entornados y con una mueca en su boca.

Las dos mujeres estaban silenciosas en espera de algo más. Pero ni Lon ni “Texas” Felton se movían. Continuaban mirándose de hito en hito, estudiándose hasta lo más profundo de su ser.

Repentinamente el joven enfundó sin quitar la vista de “Texas”. Entonces fue cuando rompió con voz seca el silencio que ya se estaba haciendo pesado en medio de la calle.

—Puedes recoger tus hierros, “Texas” —dijo—. Si no estas conforme con el duelo.

“Texas” siguió mirándole un largo minuto. Luego replicó en el mismo tono del joven.

—Voy a hacerlo, Lon. Y algún día te mataré con ellos, aunque no ahora. No lo olvides.

Y el pistolero avanzó decidido hacia al cadáver de Omalley. Lon no le perdió de vista viendo como se inclinaba para tomar de entre las manos del muerto sus armas.

Por unos segundos, Lon le vigiló estrechamente creyendo que “Texas” dispararía sobre él, pero no fue así, el pistolero se limitó a enfundar, y tras lanzarle una mirada venenosa, se alejó calle abajo.

El joven le siguió con la mirada unos segundos y luego se volvió hacia Fancy Mac Gregor.

CAPÍTULO V

LOS PLANES DE UNA MUJER

El plomo aullaba por todas partes cuando Triller pico espuelas saliendo milagrosamente del inferno dantesco en que se había convertido en menos de pocos segundos la calle principal de la población. Alcanzó la salida de Baker, mucho antes de que sus hombres mordieran el polvo de la calzada. Por lo tanto, cuando el último de ellos dejó de existir, el ranchero galopaba hacia su rancho.

Y lo hacía porque le bastó una sola mirada, hecha de manera rápida pero eficaz, para comprender que a sus hombres, a pesar de sobrepasar el número de los de aquella maldita mujer, no tenían ninguna probabilidad de salir con vida de Baker.

Mientras galopaba recto hacia su rancho, Triller pensaba en Fancy Mac Gregor. No sabía quién era ni aun cómo se llamaba. Pero estaba seguro de una cosa, de que ella le conocía y de que había venido a Baker con ánimo de vengarse.

¿Pero de qué?

Triller no sabía que contestarse a esa pregunta, y no sabía por qué, a pesar de que sus recuerdos estaban claros en su mente de todo lo que había sido su vida anterior no recordaba que en ella hubiera aparecido ninguna mujer, y de menos de tan extraño sombre.

¿Acaso la hija de alguna de sus víctimas? Triller se dijo que podía ser así. Entonces siguió pensando en años anteriores sin que en su mente se abriera paso ninguna idea que llegara el esclarecimiento de aquello.

Con todos los nervios en tensión, y también con la figura de Lon Wallace en sus retinas, llegó a su rancho a la caída de la tarde. Dejó el animal junto al porche y encaró a uno de los hombres que había por allí.

—Dile a Tim Hoock que quiero verle enseguida.

El aludido hizo con la cabeza la señal del asentimiento y se alejó hacia los grandes barracones de los vaqueros. Triller entró en la casa ranchera, alcanzó el piso superior y se dejó caer en uno de los sillones del despacho.

Sentado en él, y con un cigarro puro en la boca esperó a su capataz. Tim Hook tardó en aparecer, entrando en el despacho sin llamar. Sin ser invitado tampoco, se sentó en otro sillón dando frente al ranchero y esperó a que este dijera algo.

Tim Hoock era un tipo pequeño pero fornido y de hombros de una anchura desmesurada. El rostro un tanto aniñado, pero igual que Triller, de alma encanallada y ruin.

De ojos color jade. Nariz recta, boca grande y mentón cuadrado, amén de unos brazos desmesuradamente largos. Las piernas cortas y arqueadas, y en el doble cinturón canana una pareja de “Colt” 38. Ambos continuaron mirándose frente a frente por espacio de unos cuantos minutos, hasta que Triller lanzó al techo una espesa bocanada de humo. Luego habló de manera repentina:

—¿Sabes lo que acaba de ocurrir en Baker, Tim?

Hoock se encogió de hombros pero replicó al punto.

—No me dirás que han matado a más de los nuestros, ¿verdad?

La sonrisa de Triller semejó la de una hiena. Luego asintió con la cabeza y el capataz adujo en el acto:

—¿Qué es ello? Templar me dijo que viniera a verte enseguida.

Hubo otro silencio entre los dos, y al fin Triller explicó todo lo ocurrido aquella mañana. Desde la llegada de Fancy, hasta lo que acababa de ocurrir en aquellas pocas horas. Después terminó preguntando:

—¿Qué piensas de todo esto, Hoock?

El capataz calló por unos momentos. Luego se puso en pie mirándole.

—¿Quieres saber la verdad? —preguntó.

—¡Diablos, Tim! ¿Para qué crees que te he llamado sino?

—Pues creo, que esa mujer intenta algo fuera de lugar en Baker. ¿Qué negocio tienes allí?

—Simplemente un establecimiento de bebidas al final de la calle. Cosa de poca monta como sabes.

Hoock volvió a quedar pensativo y los minutos empezaron a transcurrir lentos y pesados.

Pero Triller no le interrumpió sabiendo que el cerebro de su capataz era bastante más ágil que el suyo.

Por lo tanto, aunque se sentía devorado por la impaciencia esperó hasta que este se dignó a contestar:

—No lo sé —replicó por fin el capataz—. No comprendo entonces el interés de esa mujer por el local de Lacey, aunque de una cosa estoy seguro, que si tú no acabas con ella, ella lo hará contigo y a la menor oportunidad.

Triller se puso en pie mirándole de hito en hito pero Hoock no bajó la vista, sino que la sostuvo todo el rato.

—¿Por qué? —disparó el ranchero.

—Eso lo sabrás tú mejor que yo —contestó el capataz sin querer ver el gesto que se plasmó en el rostro de Triller, y agregó por lo tanto—: Ella tiene un propósito bien definido al meterse en el terreno que pueda hacerte a ti daño. Primero mató a tres de los nuestros, y luego dice que le compró el “Saloon” a Lacey. Si pudiéramos dar con este, creo que sabríamos muchas cosas con respecto a esa mujer. Ahora, y volviendo al asunto que tenga pendiente contigo, yo no quiero opinar. En tu juventud, no estaba yo contigo. Por lo tanto, tú sabrás si hubo alguno... que tuviera una hija... que quedara viva después de tu poner la zarpa encima de él.

El rostro de Triller se arrugó un tanto. Luego, y siempre mirando de frente a Hoock replicó con voz fría:

—Lo vengo pensando por todo el camino y no doy con ello. ¡Cuernos que no, Tim! ¡Y daría cualquier cosa por saberlo!

—Y yo también —confesó el capataz para preguntar casi en el acto:

—¿Qué piensas hacer?

Triller quedó, pensativo unos instantes y luego dijo:

—Nada, Tim.

Este le miró con asombro.

—¿Queee...? —preguntó.

—Lo que digo, Tim. Pienso dejar a esa mujer en completa libertad junto a sus hombres, pero solo por el momento. Voy a darle cuerda a ver si ahorca con ella; ¿comprendes? Si no es así, siempre tengo tiempo de acabar con ella. Mientras tanto, manda a uno de los muchachos, de los últimos, el que sea el menos conocido en Baker, a la población. Él nos dirá después todo lo que suceda en ella respecto a esos dos.

Y al expresarse en estos términos, Triller solo pensaba en Fancy y en Lon Wallace, sin tener en cuenta para nada a que la muchacha había entrado en Baker con más compañía.

Porque el ranchero, sabía catalogar a los hombres, y lo supo hacer con el joven nada más mirarle un par de veces.

* * *

Lentamente llegó la noche, y con ella la inusitada concurrencia al local que ahora regentaba Fancy. Era como si toda la población de Baker se hubiera dado cita en el “Saloon”, para ver las bien torneadas piernas de aquella mujer sin par, que de vez en vez, y a pesar de su hermosura y feminidad, llevaba una pareja de “Colt” 44 al cinto y mataba con ellos, dando la cara a hombres que más que esto, semejaban hienas del desierto.

Lon no la vio cuando bajó la escalera porque no estaba allí. “Texas” Felton tampoco, porque este iba a la zaga del joven, sin que por el momento las cosas, y en aquellas horas hubieran pasado de un simple y estúpido juego por parte del pistolero de “Texas”.

Pero el joven la vio después. Dos horas más tarde, cuando atraído por el bullicio del “Saloon” decidió entrar en él, ya que de un principio no lo deseaba. Eran muchas cosas las que habían pasado en poco tiempo y deseaba la soledad para poder pensar con entera tranquilidad, ya que en la pradera, o en los vecinos cerros, no lo había podido conseguir.

Los pensamientos de Lon, por lo tanto, eran dispares. Tan pronto su cerebro recordaba a Fancy, como a “Texas” Felton o a Triller conjuntamente con sus pistoleros, y sobre todo él poderoso motivo que tenía para acompañar a Fancy Mac Gregor hasta Baker.

Apenas entrar, Lon abrió la boca. Luego la cerró con fuerza y sus ojos relucieron como los de un puma en medio de la noche cuando se fijó en Fancy.

La joven estaba sentada en una de las mesas acompañada de un par de rancheros de los contornos. Sus largas y maravillosas piernas, enfundadas en medias negras, estaban estiradas por fuera de la mesa, y su falda abierta, era tan corta que más que esto semejaba una simple y burda imitación de este nombre.

Lon avanzó hacia ella con malos pensamientos en la mente. Al hacerlo, ella se movió, aun sin verle, y el joven vio el negro y provocativo “can-can”.

Instintivamente buscó con los ojos a Linda y la vio al otro extremo de la barra del mostrador vistiendo de parecida manera. Al instante adivinó de quién eran las prendas que vestía Fancy.

Sonrió ahora acercándose más a la mujer, y tosió de manera discreta cuando se detuvo a menos de tres yardas de ella. Fancy volvió el rostro y enrojeció al instante cuando vio el brillo de los ojos de él, y la dirección de su mirada.

Intentó cubrirse un poco, lo que fue peor, y entonces maldijo la sonrisa de Lon. Viendo que nada podía hacer, Fancy irguió la barbilla en gesto provocativo y orgulloso. El joven semejó no verlo e hizo un gesto insignificante con los ojos. Fancy se tensó sobre el sillón y recogió las piernas mirándole interesada.

Porque para ella, el gesto del joven solo tenía un significado, que quería que le siguiera. ¿Por qué?

Al hacerse esta pregunta, Lon volvió a repetirlo y dio medio vuelta. Luego, de una manera lenta, y casi abriéndose paso a empujones por entre la concurrencia, que detraídos en sus propias cosas no fijaron su interés en él.

Fancy vaciló aun unos segundos. Luego murmuró unas palabras de disculpa, se levantó, y empezó a andar en pos del joven. De esta guisa alcanzó el pasillo donde estaban los reservados.

En el centro de este, iluminado por la tenue luz de la única lámpara de petróleo, Fancy le vio, erguido, con las piernas abiertas, un poco inclinado hacia adelante, y vuelto cara a ella.

La joven volvió a vacilar durante unos segundos, hasta que comprendió que tenía miedo de él, tanto como de ella misma. ¿Por qué?

Fancy se formuló esta pregunta cuando empezó a avanzar de nuevo hacia Lon Wallace.

El joven, al parecer estaba impasible. Fancy le miró a los ojos, pero en ellos no pudo ver nada de lo que temía. Avanzó confiada hasta que se detuvo frente a él. Lon la miró sin decir nada. Fijamente.

Por unos instantes a los ojos. Luego, y de una manera lenta y metódica fue recorriendo su cuerpo de diosa de una manera desesperante.

Fancy, ante él escrutinio se desasosegó unos instantes, pero aguantó hasta que de nuevo, sintió en ella los ojos del joven. Solo entonces la joven se atrevió a decir:

—¿Qué quería, Lon? Me di cuenta de que me llamaba.

El joven permaneció en silencio mirándola fijamente.

Fancy notó de nuevo el desasosiego en su cuerpo, pero no bajó los ojos si bien sus mejillas se colorearon de nuevo cuando la mirada de Lon volvió a recorrerla de pies a cabeza y viceversa.

—¿Qué es lo que quiere, Lon? —preguntó nerviosamente.

El joven dio dos pasos adelante, por toda respuesta. Después de mirarla de nuevo dio otro con los que los cuerpos se rozaron.

—¡Maldito sea tu pellejo, Fancy! —estalló, señalándola con el dedo—. ¡Eres como todas las que conocí! Mujeres que solo buscan al mejor pos... —calló incapaz de decir lo que pensaba y luego estalló de nuevo en una brusca transición que a ella la cogió de sorpresa tanto como sus primeras palabras—: Por lo tanto... ¡no creo que te pille esto de improviso!

Y antes de que Fancy pudiera darse del significado de sus palabras, Lon la tomó por la cintura y la estrechó contra su pecho buscando sus labios rojos como el coral.

Fancy pataleó y forcejeó durante varios segundos, pero no consiguió nada, ya que el joven la besó. Pegó su boca a la de ella y no la soltó hasta que la joven pendió lacia en sus brazos.

Fue entonces cuando Lon se separó de ella. Pasaron varios minutos en los que los dos se miraron frente a frente en la semipenumbra del pasillo, mientras en el local, a pocas yardas de ellos, la concurrencia del local reía y se divertía tanto bebiendo como viendo las cabriolas de la maravillosa y explosiva Linda.

—¡Perro coyote!

La joven mordió las palabras al decirlo y luego se precipitó contra el joven llevando las manos en alto. Lon no le dio tiempo para nada más. La aferró por las muñecas y la empujó contra la pared del pasillo.

Fancy sintió que perdía el aliento cuando el joven apretó las manos en su cintura, y no pudo hacer nada cuando este inclinó la cabeza hacia ella y la bes o de nuevo en los labios.

La joven, ya no hizo nada para impedirlo, ni se movió cuando un rato después Lon se separó de ella notando que su hermoso busto amenazaba con estallar.

Lon se quedó momentáneamente perplejo, pero no le dio importancia a la cosa aunque debió dársela. Y es que él no pudo adivinar, que en la mente de la joven acababa de germinar la idea precisa para que él fuera el instrumento de su venganza contra Triller.

—Me gustaría hablar con usted unos momentos, Lon —dijo ella repentinamente mientras el joven notaba, eso sí, el rencor que latía en la frase de ella—. Arriba, en el despacho.

El joven sacudió la cabeza como intentando apartar de su mente malos pensamientos en tanto que procuraba alejar, y sin conseguirlo, el sentimiento que desde hacía un par de días anidaba en su alma.

—Lo siento, Fancy —dijo sin tutearla ya—, pero no me atrevo a subir.

Ella sonrió moviéndose ahora como lo había visto hacer a Linda, con lo que Lon cerró momentáneamente los ojos. Cuando los abrió, la hermosa boca de Fancy estaba frente a él, como una incitante invitación.

Lon no se movió, sabiendo que sí lo hacía, ella pensaría que tenía miedo, Fancy por su parte, al verle inmóvil pensó en esto mismo, y no calló.

—¿Tiene miedo de mí, Lon Wallace?

El joven clavó sus ojos en aquellos otros verde mar, y contestó lisa y llanamente con la verdad:

—Sí, Fancy. Tengo miedo... ¡y de usted, cuernos!

Fancy Mac Gregor le miró tan intensamente que Lon sintió que el suelo vacilaba bajo sus pies. Y por primera vez desde que se conocían, la joven habló con la verdad aunque él no la entendió:

—No es usted solo el que tiene miedo, Lon. ¡Yo también! Por lo tanto será mejor que...

Fancy calló repentinamente y en sus ojos se reflejó la sorpresa cuando sin escucharla, Lon dio media vuelta y se alejó pasillo adelante en busca del humo y el olor a “whisky” del “Saloon”.

La joven le miró hasta que hubo desaparecido detrás de los cortinajes que protegían la entrada a miradas indiscretas y luego dio media vuelta. Un rato después, sola completamente, Fancy pensaba en las extrañas jugarretas que tiene el destino.

Luego lo hizo en su padre y en su madre. Solo entonces su boca se transformó en una mueca cruel que se trocó en otra de angustia cuando pensó en Lon y en la endiablada rapidez que este tenía con las armas.

Y es que Fancy sentía lo que iba a hacer con él, si la cosa no le resultaba como la que empezó aquella noche. ¿Sabía él lo que verdaderamente se proponía cuando le invitó a que subiera al despacho?

Pasaron algunas horas antes que en el cerebro de la joven se perfilara una idea, que venía a ser la misma que ya pensara anteriormente, antes de que, el joven la volviera la espalda.

Y siguió pensando en ella, sin saber que Lon, apenas desembocar en el “Saloon”, vio la exquisita figura de Linda. La rubia estaba como para comérsela con las ropas que usaba, y Lon ya no pensó en otra cosa. Silbó como lo había hecho al mirar a Fancy. Luego calló y fue rectamente hacia la barra.

Y es que Lon Wallace había pensado, y en contraste con lo que pensó cuando vio a Linda, que lo mejor, y sintiéndolo en el alma, era no complicarse más la vida con rubias, castañas o cualquier cosa que tuvieran faldas.

Al pedir un “whisky” que Murphy le sirvió sonriente, Lon pensó que era una lástima no poder hacerlo. ¡Eran tan hermosas las mujeres!

Tal vez no lo hubiera hecho de saber que Linda le había visto salir del pasillo así como también le vio cuando entró en él precedido de Fancy.

La hermosa rubia, por lo tanto, viendo que Fancy no salía tras él, sin parar mientes en nada, avanzó abriéndose paso por entre la concurrencia, evitando las maliciosas zarpas de los más osados, hasta que se colocó junto a Lon. Miró a Murphy y pidió con voz cálida:

—Dame una copa de champaña, Murphy. El señor la paga.

Lon se volvió rápidamente a ella preguntándose si el señor iba por él, hasta que se dio cuenta de que en la barra, y junto a aquella explosiva beldad no había nadie nada más que él. Suspiró, y dio el asentimiento mirando a Murphy mientras Linda reía suavemente.

CAPÍTULO VI

... Y FANCY MAC GREGOR TAMBIÉN

—Gracias, Lon —y el joven abrió los ojos mirándola, como preguntándose de porque ella había averiguado en nombre sin que él, hasta ahora, supiera el suyo—. ¿Te has peleado con Fancy?

Otra pregunta qué le puso sobre ascuas. Pero Linda no le dio tiempo a pensar en ella y mucho menos en contestar ya que de una manera repentina le cogió por la cintura mientras que con la otra mano tomaba la copa de champaña.

Con ella en alto, Linda habló quedamente:

—No te fíes mucho de “Texas” Felton, Lon. Está tramando algo.

Y al punto, Linda vio cómo los ojos de Lon se volvían fríos como el hielo. Pero aún más fría fue su pregunta.

—¿Cómo lo sabes?

Ella se arrimó más, como queriendo dar a extender a los concurrentes del local, que estaban hablando de la multitud de cosas insulsas o interesantes que tienen que decirse un hombre y una mujer cuando se atraen mutuamente.

—No lo sé, Lon —replicó quedamente—. Como tampoco sé aun por qué hago esto sabiendo como sé que tú quieres a Fancy Mac Gregor.

Por unos instantes Lon no supo que replicar. Luego miró atentamente a Linda y replicó:

—¡Maldito sea mi pellejo, muchacha! Por lo visto esta noche tengo que tropezar con todas las mujeres que me salgan al paso.

Linda volvió a reír replicando después:

—Será tu sino, Lon. Y... puedes llamarme Linda cuando quieras, que ese es mi nombre. Ahora vete.

Lon la miró asombrado ante la petición y ella se dio cuenta, por lo que añadió:

—No quiero ser un estorbo para Fancy. Si luego, cuando este infierno de Triller y compañía se acabe en Baker... no pasa lo que necesariamente tenga que pasar, búscame, Lon; ¡que me encontrarás!

Cuando el joven quiso reaccionar de la sorpresa, Linda se perdía entre cortos pliegues de “can-can” escaleras arriba. Y con una seca maldición, Lon dio media vuelta, pagó a Murphy que sonreía ladinamente y se alejó hacia las puertas.

Su cama, aquella noche, fue la tierra y el techo las estrellas. Pero lo hizo a menos de media milla de Baker, aunque en un lugar sumamente escondido.

Al día siguiente, Lon estaba de vuelta. Junto a la puerta del “Saloon” las dos mujeres. Exactamente lo mismo que el día en que llegó, solo que sin la presencia de Triller y sus pistoleros.

Sobre la silla, y a medida que a avanzaba, Lon las miró a ambas. Vestían casi igual, la corta falda de montar, casi por encima de la rodilla, la fusta en la mano, las altas botas y las espuelas.

Solo en la indumentaria de ambas había algo. Y eran los dos “Colts” que Fancy llevaba en la cintura, contrastando notablemente con la vacía de Linda. Descabalgando ya, Lon se preguntó si las dos le estaban esperando a él.

Antes de que lo pudiera preguntar siquiera, Murphy apareció por la esquina inmediata llevando de la brida dos caballos. Lon supo en el acto que se trataba del de Fancy y el de Linda. Las miró a las dos sin saludar aun, hasta que Linda, con una pícara sonrisa en la boca exclamó:

—No te preocupes por mí, Lon, es Fancy la que va contigo esta mañana. Pero quiero saber el resultado de este paseo. Yo... —miró a Fancy haciendo una pausa y agregó—: No me gusta jugar con dos barajas. Estoy enamorada de ti. He tenido toda la noche para pensarlo. Por lo tanto, lo digo cara a cara. Si Fancy no lo está... ¡ella es quién tiene que decidirlo un poco antes de que acabe esto!

Y antes de que nadie, mudos de estupor pudieran decir algo, Linda subió a la silla de tal manera que sus piernas sonrosadas hicieron que Murphy pensara en su perro destino de no ser nada más que un simple “barman”.

Lon no las vio, lo que fue lamentable para él, ya que sus ojos estaban fijos en los de Fancy, intentando adivinar el significado de la mirada de ella.

—¿Nos vamos, Lon?

El joven se vio sorprendido en sus pensamientos por la pregunta de ella, hecha de manera tan repentina. Después de un silencio que duró un minuto y mientras Fancy le miraba preguntó:

—¿Dónde?

—A la pradera, a dar un paseo. Deseo enseñarte algo.

Y fue ahora, cuando Lon se dio cuenta de que ella le estaba tuteando desde el principio. Replicó pues del mismo modo.

—Vamos si es tu deseo. Pero ¿no tienes miedo que te bese durante el camino o después?

Fancy no respondió aunque sus ojos brillaron por unos segundos como carbones. Luego subió a la silla y se alejó lentamente. Lon la vio partir, vaciló un tanto, y por fin acabo por subir a la silla y partir en pos de ella.

A la salida de Baker la alcanzó. Y treinta yardas más allá, Fancy pegó el estribo al del joven. Volvió el rostro envolviéndole en una extraña mirada y preguntó:

—¿Dónde está “Texas”, Lon?

El joven se encogió de hombros.

—No me gusta ese hombre —añadió ella—. Tengo el presentimiento de que está tramando algo desde la muerte de su amigo Omalley. ¡Y lo hará en contra tuya, Lon!

—Tú le contrataste y no yo, Fancy.

La joven movió la cabeza de un lado a otro como si quisiera apartar de ella un pensamiento molesto y luego dio la respuesta:

—Luego, cuando alcancemos el punto donde quiero llevarte, te explicaré una pequeña historia, Lon —dijo—. Después, tú serás el que mande.

Lon Wallace no supo comprenderla ahora tampoco.

Fancy calló de nuevo y picó espuelas. El animal salió al galope y Lon la siguió inmediatamente detrás intrigado, ¿por qué no? Sobre lo que ella tenía que decirle.

La marcha duró en el más completo silencio durante tres cuartos de hora al cabo de los cuales Fancy redujo la marcha del animal hasta esperar a que Lon le diera alcance.

Cuando el joven emparejó con ella, Fancy detuvo el corcel y Lon hizo lo propio.

—Iremos al paso, Lon —dijo la joven—. Quiero enseñarte algo desde allí.

Y Fancy señaló con el brazo extendido la pequeña loma que había al frente, a menos de ciento cincuenta yardas, circundada de espesa vegetación y de un no menos espeso grupo de álamos.

Lon no respondió, se limitó a seguirla hasta que la coronaron. Entonces Fancy detuvo el caballo y descabalgó. Lon hizo lo propio, y se asombró cuando ella, sin decir nada le tomó por el brazo arrastrándole bajo los brezos. Sin soltarle volvió a extender el brazo señalando a lo lejos, en el llano, la grandiosa y hermosa construcción de adobe que se veía enclavada en el centro de este.

—Ese es el rancho de Triller, Lon —dijo ella con voz ronca—. Te daré cincuenta mil dólares si le metes plomo en la cabeza.

Lon se separó lentamente de la mujer y la miró de frente. Y nunca le parecieron los ojos de ella más felinos y peligrosos que en aquel momento.

—¿Lo harás, Lon?

El joven siguió mirándola aun por espacio de un largo minuto. Luego adujo un tanto secamente:

—¿Por, qué no me lo cuentas todo, Fancy?

Lentamente la joven retrocedió bajo los árboles. Se sentó en el suelo e hizo una indicación a Lon para que se sentara a en lado. El joven obedeció en silencio y entonces ella sacó uno de sus cigarrillos.

Luego, como hubiera caído en la cuenta de algo, Fancy tomó otro y se lo dio. Lon se lo puso en la boca y le dio a la joven con qué encender.

Durante un largo rato, Fancy se limitó solamente a fumar. Luego, cuando ya el cigarrillo estaba casi consumido, la joven clavó sus ojos en Lon.

—Ese rancho es mío, Lon —afirmó secamente. Y se decepcionó cuando el joven no hizo el menor movimiento que delatara si se sentía sorprendido o no—. Mejor dicho, de mis padres —Fancy hizo una pausa al cabo de la cual fumó desesperadamente, para luego, arrojar el cigarrillo enfrentándose de nuevo con él y añadir—: De esto hace muchos años, Lon. Sucedió cuando yo era una niña. Triller empezaba entonces a subir, sin muchos escrúpulos. Él, en varias ocasiones hizo propuestas de compra a papá pero mi padre no accedió jamás. Con el tiempo, las cosas siguieron así, hasta que un día, cuando todos estábamos más tranquilos en el rancho, Triller y sus hombres cayeron sobre nosotros.

»Padre murió de varios balazos y los peones corrieron la misma suerte. Solo mi madre y yo logramos salvarnos gracias a la presencia de ánimo de nuestro capataz. He pasado varios años, muchos años fuera de aquí, hasta que madre murió. Ella me pidió siempre que no volviera nunca por aquí. Pero yo, a espaldas suyas, practiqué con el “Colt” hasta convertirme en el pistolero que soy. ¡Quería; quiero ese rancho que perteneció a los míos; que me pertenece a mí por entero! ¿Te enteras, Lon? Haré todo lo que me pidan con tal de conseguirlo. Quiero la muerte del que mató a mi padre.

Fancy calló de nuevo y el silencio se tornó espeso entre los dos, mientras él joven pensaba que ella se estaba ahogando víctima de la pasión que sentía.

Repentinamente Lon vio cómo ella se levantaba.

La imitó, y los dos quedaron mirándose frente a frente. El joven sabia la siguiente pregunta de ella y no se equivocó en lo más mínimo.

—Son cincuenta mil dólares, Lon; ¿qué decide?

—¿Por qué no habla con “Texas” Felton?

Fancy irguió la cabeza y luego la movió de un lado para otro.

—No, Lon. Él... él no es como usted. No pregunte como lo sé porque ni yo misma lo sé.

Y Lon se dio cuenta de que Fancy empleaba casi las mismas palabras que Linda cuando se refirió a él. Movió la cabeza ahora y entonces Fancy dio un paso al frente y le aferró con manos nerviosas por la pechera de la camisa.

El joven, al mirarla a los ojos, creyó que tenía frente a si a un gato rabioso.

—Escucha, Lon —exclamó la joven—. ¡Sé que te gusto! ¡Tú me lo dijiste sin palabras anoche cuando me viste en el “Saloon” vistiendo las ropas de Linda! ¡Vi tus ojos! ¿Sabes? ¡Esto no engaña a ninguna mujer! ¡Mata a Triller y junto con los cincuenta mil dólares tendrás a la mujer más hermosa de California y tal vez de Arizona! No me importa lo que puedas pensar de mí, solo quiero hechos y no palabras. ¿Qué contestas?

Lon seguía mirándola fijamente, y Fancy sin bajar los ojos, con los senos subiendo y bajando en su pecho de manera harto dificultosa, alentando trabajosamente víctima de su propia pasión.

—¡No me mires así y habla de una vez, Lon Wallace! —chilló ahora sin poderse contener por más tiempo.

Lon pensó unos segundos. Luego su boca se abrió en una semisonrisa, y después dio la respuesta.

—Sea lo que tú dices, Fancy. ¿Cuándo debo empezar?

La respuesta llegó dura como la tierra violenta que pisaban.

—¿Con respecto a Triller o a mí, Lon?

Y ahora el joven no vaciló tampoco en contestar:

—Con respecto a los dos, Fancy.

Al punto el joven vio cómo los ojos de la joven se nublaban aún más, y casi un segundo después oyó su respuesta dada en tono firme:

—Cuando tú quieras; Lon. Y sin compromiso por tu parte.

Aquella respuesta era dura en demasía.

Lon lo pensó así. Pero a pesar de esto avanzó un paso y la tomó por la cintura.

—Eres un diablo. Pero un diablo muy hermoso, Fancy Mac...

Y no siguió por dos cosas. Primero, porque en aquel segundo, el joven se dio cuenta de que el apellido Mac Gregor no era el suyo verdadero. Y segundo, porque ya la estaba besando sin que ella hiciera la menor resistencia, ya que Fancy le besaba también abandonándose a sus brazos.

Se separaron un par de minutos más tarde. Lon vio cómo ella estaba nerviosa, con el semblante arrebolado y sin saber dónde mirar. Por unos segundos sintió lastima, y entonces estuvo a punto de decir algo que no le convenía por el momento.

Con un esfuerzo se contuvo, tal vez ayudado inconscientemente por Fancy ya que esta en aquel momento giraba rápidamente hacia el caballo. Lon la vio montar y su silbido de admiración no pasó aquella vez de sus labios, aunque su mente era un torbellino de encontrados sentimientos.

Esperó a verla en la silla, y entonces la imitó. Ya sobre la silla, Lon arrimó el animal al que montaba la joven.

—¿Nos vamos ya, Fancy? —preguntó innecesariamente.

Los ojos de ella relucieron cuando le miró abiertamente.

—Si —replicó—. ¿Cuándo piensas empezar?

Lon ponderó algunos segundos la respuesta.

—Esperaré un par de días —replicó al fin.

La respuesta motivó que los labios de Fancy se abrieron en una sonrisa un tanto burlona.

—Conmigo no ha tenido que esperar tanto, Lon —dijo secamente.

—Ni he acabado tampoco, Fancy —replica el joven no menos fríamente, lo que motivó que ella le mirara más atentamente aun.

—¿Qué quieres decir?

Lon rio un poco forzadamente.

—No lo sé, Fancy. Pero... es muy expuesto meterse con Triller sin llevarse todo el premio antes. Suponte que muero en el intento. Si es así, ¿quién sale ganando?

Y a punto se dio cuenta de que sus palabras habían hecho daño y se alegró en el alma, y aún más cuando ella bajó los ojos y los mantuvo obstinadamente en esta posición cuando contestó con un hilo de voz:

—No esperaba eso de usted, Lon.

—Soy un gatillo que se alquila, Fancy. ¿Qué esperabas pues de un hombre como yo?

Fancy levantó los ojos ahora y le miró de frente.

Luego, y ante el estupor del joven dio un gemido y clavó despiadadamente las espuelas en el noble bruto que montaba.

El animal partió al galope después de relinchar agudamente y Lon siguió detrás de ella hasta alcanzar la población, donde entró emparejado. Sin que mediara una palabra entre los dos, ambos descabalgaron en la puerta del “Saloon”.

Fancy dio un par de pasos hacia la puerta.

—¡Espera!

Se detuvo volviéndose para mirar al joven, y este se acercó.

—¿Qué harás esta noche, imitar a Linda?

—¿Te importaría mucho, Lon? No lo creo. Como tú dices eres un gatillo que se alquila mediante un pago. Por lo tanto no tienes nada más que esperar a que todo esto termine para cobrar, si es que no quieres hacerlo ahora como acabas de decirme.

—¿Sería muy interesante, Fancy?

La joven le miró con gesto de desafío.

—¿Los dólares y yo, Lon?

—Los dólares y tú, Fancy —y ella sufrió la mayor sorpresa de su vida cuando el joven añadió sin darle respiro—. Creo que no lejos de Baker hay una población que tiene juez.

Y antes de que lograra reaccionar, Lon había atravesado las puertas batientes metiéndose dentro del local. Fancy le vio ir muda de asombro. Y cuando se cerraron detrás de su espalda, fue cuando la joven bajó los ojos al suelo con el semblante rojo como la grana.

Luego, y casi de manera mecánica, Fancy abrió las puertas y se encaminó a la barra. Era la una del día, y la concurrencia del “Saloon” era nula, aparte de que Linda estaba allí, en la barra, y hablando con Lon.

Fancy se acercó sin saber por qué, sintiendo que una dolorosa punzada le taladraba el pecho. Luego, y de manera repentina, dio un cuarto de vuelta y se alejó hacia la escalera.

CAPÍTULO VII

¡LAS CARTAS BOCA ARRIBA, LON!

Esto fue tres días después.

Tres días que transcurrieron en la más completa calma, sin que Triller o alguno de sus pistoleros hiciera auto de presencia en Baker, ni que hubiera aparecido en todo este tiempo por el “Saloon”, así como Lon se hubiera acercado ni un solo segundo a Fancy o a Linda.

Y no obstante, las dos mujeres estaban pendientes de él. Linda se sabía enamorada y se esforzaba en no ocultarlo a la vista del joven, no le iba a servir de nada.

Por su parte, Fancy, pensaba en que el joven no se había acercado para nada a ella. Y se sentía extrañada ya que Lon la había pedido el pago por adelantado antes de enfrentarse a Triller, para después terminar con aquellas palabras dichas en la misma puerta del «Saloon». Palabras que ciertamente ella no olvidaría nunca.

Por otra parte, Fancy también pensaba “Texas” Felton a quién nadie había visto desde la muerte de Omalley, y sentía miedo, y no por ella, sino por Lon Wallace el cual ya estaba constituyendo para ella casi una obsesión.

Tal vez por esto, la joven decidió actuar aquella noche. Durante la primera y segunda noche se presentó en el “Saloon” tal y como era, sabiendo que a Lon no le gustaba de otra manera.

Pero la tercera, precisamente aquella noche, Fanny bajó como en las primeras noches. Por lo tanto, Lon, que miraba hacia la escalera desde la barra del mostrador encandiló los ojos cuando la vio.

Dio un súbito paso hacia ella pero se contuvo. Luego se bebió el vaso de “whisky” de un trago y ante el estupor de Murphy lo apuró de golpe pidiendo otro.

Este no lo bebió, aunque lo mantuvo en la mano sin apartar los ojos de la felina y provocativa figura de Fancy que deambulaba por el “Saloon” yendo de mesa en mesa y aceptando alguna que otra invitación con la más audaz de sus sonrisas.

Lon se volvió de espaldas a ella para no verla, pero lo continuó haciendo a través del espejo. Por unos instantes estuvo tentado de pegarle un tiro al cristal, si no lo hizo fue porque luego tendría que rendirle explicaciones a ella y eso era algo que no pensaba hacer nunca.

Repentinamente Lon vio cómo ella se sobresaltaba cuando clavó sus ojos en él. Comprendió que fingía y esperó a que se acercara como así fue segundos más tarde.

—Buenas noches, Lon.

El joven ni ladeó la cabeza para mirarla y eso que hasta él llegaba el efluvio de su perfume, y que sentía como uno de sus desnudos brazos le rozaba el suyo. Empero contestó:

—Buenas noches, Fancy.

Y ya no hubo más hasta que ella se bebió el “whisky” que había pedido. Luego Lon sintió como Fancy le tomaba del brazo tirando de él. No tuvo más remedio que mirarla ahora.

—¿Qué quieres?

—Hablar contigo, Lon. Pero en el despacho.

El joven la miró adivinando que el momento crucial que esperaba acababa de llegar.

—Está bien —replicó—, cuando tú quieras.

Y se dejó llevar a través del gentío que abarrotaba el local mientras Linda volvía los ojos hacia otro lado por no verles.

Ya en el pasillo, Fancy soltó el brazo de Lon y avanzó por delante de él hacia el despacho cuya puerta abrió de un tirón volviéndose rápidamente encarando al joven.

Y al punto vio en los ojos de él, la misma expresión que el primer día cuando la vio vestida de aquella manera. Fancy se sintió incapaz de resistir el brillo de aquellos ojos, y sin pensar en el peligro que podía correr, volvió el rostro hacia el interior del despacho diciendo:

—Pasa, Lon.

Y el joven lo hizo para sentarse acto seguido en uno de los sillones. Fancy quedó en pie, lo que tanto daba, ya que su corta y abierta falda mostraba lo que hubiera podido mostrar de estar sentada y con las piernas cabalgando una encima de la otra.

Lon no miraba allí por temor. Lo estaba haciendo a su cara. Mas bien a sus ojos.

—Habla, Fancy —dijo con voz que ella notó ronca—. ¿Qué quieres ahora?

Fancy le miró a los ojos y replicó:

—He estado esperando tres días con hoy, Lon. Como al parecer nada te interesa sobre lo que hablamos de Triller, te he llamado para decirte que he decidido actuar por mi cuenta y esta misma noche.

Y la joven esperó a que él dijera algo. Pero Lon permaneció callado esperando a que Fancy fuera más explícita. Por eso ella, al notarlo, siguió con su comenzada explicación:

—He estado buscando a “Texas” pero no lo he podido encontrar. Creo que si cuento contigo, no me hará falta ese pistolero para nada.

—¿Para qué, Fancy?

La joven vaciló un poco, y luego sus ojos adquirieron inusitado brillo.

—Triller tampoco dice ni hace nada para salir de una vez de esta incertidumbre. Esto está acabando con mis nervios, Lon. Yo deseo ese rancho como nada en el mundo. Tú has pedido un precio que yo estaba dispuesto a pagar, pero al parecer no te interesa ya. Tal vez por Linda... o por otra causa cualquiera. Pues bien; Triller tiene al final de la calle un pequeño establecimiento de bebidas y yo espero hacerle saltar con él. ¿Cuánto pides ahora mismo por ayudarme a prenderle fuego esta noche cuando se cierre este “Saloon”? Sé de antemano que allí no queda nadie después de que se cierra. El “barman” tiene una casa no muy lejos de él, y por lo tanto duerme fuera.

—Haz esto y te colocarás fuera de la ley, Fancy.

Ella retrocedió un par de pasos mirándole con sus grandes ojos llenos de asombro. Su falda revoloteó y Lon sí que ahora no pudo sustraerse a su influjo. Por eso, interesado en algo que no era el motivo que se estaba tratando en aquel momento, no pudo ver la expresión de ella cuando inquirió:

—¿Qué significan tus palabras, Lon? ¿Es que acaso te da miedo la ley?

El joven sonrió por primera vez desde que ella le conocía de una manera abierta y clara. Luego replicó:

—Tanto como eso no, Fancy. Pero la ley es y será siempre la ley. Sino miedo, siempre me causo cierto respeto esa “Señora”.

Fancy le miró cada vez más asombrada. Luego rio quedamente para preguntar en tono sumamente burlón:

—¿Y eres tú, precisamente tú, el hombre que se vende, que alquila su “Colt” solo por el afán de matar, el que me habla de ley? Tú, ¿el pistolero Lon Wallace?

Lon la miró hondo, muy hondo y ella sin saber porque se desasosegó.

—Yo, el pistolero, el “gun-man”, el matador si tú quieres, siempre he sentido cierto respeto por la ley, ¿tienes algo que objetar?

Fancy cada vez estaba más extrañada. Su mente era un caos en el cual las más absurdas ideas danzaban de un lado para otro sin orden ni concierto. Procuró apartarlas de su pensamiento para poder contestar, cosa que hizo cuando lo consiguió:

—¡Las cartas boca arriba, Lon! ¿Qué tratas de insinuar? ¿Quieres ayudarme o no?

El joven fue a replicar con la verdad, pero unos golpes dados en la puerta se lo impidieron. Fancy se movió hacia ella y Lon se levantó yendo también hacia la puerta.

Cualquiera hubiera pensado al verle que iba a abrir. Pero no era así. Lon se limitó a tomar a Fancy por la cintura haciéndola girar de cara. Cuando ella con el rostro lleno de estupor se volvió entre sus brazos, el joven la besó en los labios para soltarla al instante.

—Puedes abrir ahora, Fancy —dijo con entera tranquilidad sentándose en el mismo lugar que ocupara antes.

Fancy, alentando trabajosamente le miró, hasta que la puerta, al ser golpeada de nuevo la sacó de su contemplación. Se volvió, abriendo, y al punto retrocedió un paso mirando el rostro denudado de Linda.

Lon también se puso en pie al instante y la miró a los ojos preguntando:

—¿Qué ocurre, Linda?

Ella respiró un tanto entrecortadamente antes de poder contestar, y Lon se dijo que la hermosa mujer había subido la escalera corriendo.

—Hay tres hombres abajo, Lon —dijo después—. Son hombres de Triller. Los tres se fingen borrachos pero yo sé que no lo están. Están discutiendo entre sí. Esto al parecer nada tiene de particular... hasta que no lleguen a las manos. Entonces, el local, quedara hecho astillas. Eso es lo que pretenden. Eso, y que seas tú el que salgas a dar la cara.

—¿Y “Texas”?

Linda achicó los ojos.

—Le vi ayer tarde en compañía de un individuo bajito y rechoncho con el rostro picado de viruelas. Es un pistolero. De eso no tengo la menor duda. En cuanto a cómo se llama ni quién es, no logro recordarlo, aunque tengo la seguridad que es la primera vez que le veo en Baker y también en este “Saloon”.

—¿No recuerdas nada más, Linda?

Lon se volvió a mirar a Fancy sorprendido por el tono de su pregunta.

—Nada más por ahora, Fancy.

La joven no replico al pronto. Luego se encaró a Lon diciendo:

—Ese hombre es Bob O’Leary. Otro de los hombres de Triller. ¿Qué cómo lo sé? Mi madre me contó muchas cosas que he callado por no hacerme pesada al contártela, Lon. ¿No te dice nada que “Texas” Felton busque precisamente la compañía de los hombres de ese ranchero? —Fancy calló durante unos segundos en los que le miró interrogativa, para después, viendo que el joven no decía nada añadir en tono seco—: Creo que ahora no te negaras a ayudarme en lo...

—Tú no harás nada de eso, Fancy —replicó el joven atajándola con acento duro—. No lo harás, o tendré que atarte a la pata de la cama. Entérate de una vez, el asunto lo llevo yo. Por otra parte tú deseo es hacer saltar a Triller y al parecer este lo ha hecho ya y sin necesidad de un nuevo acicate. Por lo tanto, quédate aquí y no dificultes mi labor.

Y ante el estupor de ambas, Lon dio media vuelta y se alejó pasillo adelante. Fancy vaciló solo unos segundos mientras le vio desaparecer por la puerta. Luego dio media vuelta y de un arcón situado en un extremo de su dormitorio sacó el doble cinturón canana y se lo puso encima de la cortísima y abierta falda.

Fue a la puerta y Linda detrás de ella lamentando no tener el mismo valor, para disputarle en todos los terrenos al hombre que quería.

Lon, apenas llegar a la escalera, y al mirar el concurrido y silencioso “Saloon” comprendió que había llegado en el punto culminante de la cuestión, ya que los tres hombres habían dejado de discutir para actuar, mientras que los clientes se habían colocado contra las paredes dejando el centro del local completamente desierto, tal y como si se tratara de un ring de boxeo.

Les contempló atentamente mientras bajaba.

El primero en quien se fijó era Dan Steele, grueso, algo calvo, vistiendo burdas y sucias ropas de vaquero, pelo color mazorca y ojos grises. Algo más alto de lo normal y con un solo “Colt 45” al cinto, colgado bastante bajo y con la culata hacia afuera.

El segundo, que cargaba ya contra él llevando una banqueta en la mano era Dick Burke. Alto y macizo, dos “Colts” al cinto, igual que su compañero vestía ropas de vaquero, pero en contraste estas eran limpias y cuidadas. Sus ojos eran color avellana y su pelo castaño.

El otro... ¡se trataba nada menos que de Tim Hoock, el capataz de Triller en persona!

Lon nada sabía de esto, solo que comprendía nada más ver la actitud de los tres, que Linda tenía razón al decir que su único objeto era destrozar todo lo que pudieran del local, hasta que les diera la cara, para mandarle al inferno.

Por lo visto, Triller se había cansado de esperar. Ante este pensamiento, Lon sonrió de manera irónica justo en el momento en que Steele dejaba de retroceder para coger una silla que enarboló estrellándola contra la mesa.

Ambas se hicieron astillas, y Steele cogió una de las patas empuñándolas como un garrote. Avanzó contra Burke que seguía avanzando contra él destrozando a su paso todo cuanto encontraba, mientras Hoock, de manera sistemática, derribaba mesas y sillas en tanto que en su mano había otra banqueta.

El trío se encontró en el centro. Hubo un remolino de mesas y sillas, de banquillos rotos sin que ninguno de ellos se diera el menor golpe, y entonces Lon, desde el primer rellano sacó velozmente y disparó.

Hoock sintió el plomo rozándole la cabeza y se tiró al suelo mientras Burke hacía lo propio maldiciendo secamente y Steele soltaba la pata de la mesa para buscar frenéticamente el “Colt”.

Llegó a sacarlo y a volverse encarando la escalera; pero nada más, Lon disparó de nuevo y le atravesó el brazo a la altura del codo. Con un grito horrendo Steele brinco un par de veces y luego se revolcó en el suelo sin dejar de gemir.

Desde el suelo, el capataz de Triller, secundado por Baker, encararon la escalera y dispararon al unísono. Pero las balas se empotraron en los escalones de madera ya que el joven saltó hacia el “Saloon” salvando en un segundo los cinco escalones que había hasta él.

Allí quedó unos segundos con las piernas abiertas y el humeante “Colt” en la mano, hasta que Burke le encaró con el suyo. Hubo unos instantes de tenso silencio, y después hubo algunos que dijeron haber visto como el pistolero apretaba el gatillo.

Pero lo cierto es que Burke no pudo hacerlo, ya que cuando su índice empezó a presionar sobre él, Lon le mandó al infierno de un balazo en la en la cabeza.

Sin esperar a más, el joven dio un cuarto de vuelta encarando el lugar donde había visto revolcarse a Hoock, pero el ladino capataz ya no estaba allí, sino a su costado y disparándole un banquetazo que le alcanzó en medio de la cabeza.

Lon sintió que todo se le nublaba delante de él. Vaciló y cayó de rodillas mientras Hoock reía, poniéndose en pie con el rostro lleno de furia satánica. Apuntó, y Fancy disparó desde lo alto de la escalera. La bala que surgió del “Colt” de la joven de una manera precipitada se perdió hacia la puerta del “Saloon”, milagrosamente sin herir a nadie.

Hoock dio un respingo, soltó una maldición y volvió las armas hacia la escalera disparando fríamente contra la joven. Fancy, con la falda rodeando su estrecha cintura saltó de costado yendo a dar contra la pared, y luego cayó en el rellano de la escalera mientras el plomo aullando amenazadoramente se estrellaba contra la pared junto a ella.

Abajo, el capataz saltó hacia la izquierda buscándola sañudamente con los largos cañones de sus “Colts”. Pero cuando llegó a distinguirla, Fancy, con un solo. “Colt”, le clavó dos balas en el entrecejo. Hoock abrió mucho la boca, como si quisiera gritar, y luego se derrumbó pesadamente mientras Lon se levantaba llevándose la mano a la cabeza. Cuando se recobró por completo, Fancy estaba a su lado sosteniendo aun las armas en la mano, y la concurrencia desfilaba silenciosamente hacia la calle donde se deshizo en comentarios. De Steele no se veía ni rastro.

Lon lanzó una mirada alrededor y comprendió. Pero no dio las gracias. Sino que se encaró con Murphy diciendo:

—Vamos a sacar a esos de aquí. Están ensuciando el “Saloon”.

Entre los dos sacaron los cadáveres a la calzada y luego volvieron al “Saloon”. Fancy tenía las armas en las fundas, y estaba detrás del mostrador acompañada de la pálida Linda.

Ambas ofrecieron bebidas a Lon y a Murphy, a este último, siquiera por el desagradable trabajo que se había dado.

Durante un largo rato Lon bebió despaciosamente en el más completo silencio. Al fin Fancy, sin poderse contener preguntó:

—¿Qué pasará ahora, Lon?

El joven se encogió de hombros mirándola.

—¿Tienes miedo, Fancy?

Y ella asintió con la cabeza.

—Pues nadie lo diría. Si no me equivoco, me acabas de salvar la vida.

Fancy quiso decir algo sobre esto, pero no se atrevió debido a las circunstancias. Siguió mirándole en silencio por espacio de un largo minuto, y luego disparó:

—Me gustaría seguir discutiendo contigo, Lon.

—¿Dé qué?

—Creo que ha quedado algo pendiente entre los dos, ¿no?

CAPÍTULO VIII

LON WALLACE DICE LA VERDAD

El joven la miró largo rato antes de replicar.

—Creí que ya estaba todo dicho, Fancy.

Ella denegó con la cabeza mientras sus ojos adquirían inusitado brillo.

—Creo que no. ¿Quieres subir, o hablamos aquí mismo?

Lon dudó unos segundos mientras una sospecha germinaba en su mente. Por esta se preguntó qué estaría pensando Fancy, o qué sabría de él. Al punto se replicó que saber con certeza, no podía saber nada. ¿Sospechar...? Esto era más fácil.

Y el joven decidió salir de dudas, a pesar de comprender el peligro que entrañaba para él el tenerla otra vez cerca.

—Arriba si lo prefieres tú, Fancy —replicó.

Y ella, con los ojos relucientes, notó que de nuevo la voz de Lon Wallace había enronquecido un tanto.

—Vamos pues —fue lo que replicó, saliendo de detrás de la barra.

Murphy y Linda les vieron subir la escalera y cómo se perdían por el pasillo.

De nuevo en el despacho, Fancy se desposeyó doble cinturón canana y se sentó. Ahora sí que cruzó piernas y Lon respiró algo más dificultosamente. Para disimularlo preguntó:

—¿Qué no hay de claro entre los dos, Fancy?

La respuesta surgió al segundo como un pistoletazo:

—La verdad sobre ti, Lon. ¿Quién eres en realidad? Cuando te contraté, en Chino Valley, creí que lo hacía con un pistolero como los demás. Ahora... y a pesar de que disparas como un gun-man, creo que estaba equivocada. ¿Qué dices tú a eso Lon?

¡Bien por Fancy Mac Gregor!

Y esto lo pensó el joven cuando ya estaba dando la replica:

—¿Qué es lo que quiere saber de mí?

—Todo, pero la verdad, Lon.

El joven miró a otro lado. Parte por no mirarla a ella, y parte porque quería pensar si sería prudente decírselo todo tal y como ella pedía.

Sin vacilación, no obstante, duro poco. El tiempo en que tardo en sentarse en un sillón frente a ella, aunque, como siempre, procurando no mirarla mucho.

—¿Qué sospechas, Fancy?

Ella se sorprendió por la pregunta.

—No lo sé —replicó—. De ti todo cabe en lo posible. Mataste a Omalley porque este remató a un hombre que antes había querido acabar contigo: mejor dicho, con nosotros. Luego... ¡han sido tantas cosas, Lon! Incluso eso de hablarme de la Ley. Comprenderás que no cuadra en un pistolero que vende su gatillo.

—Eso es lo que tú crees, ¿no, Fancy?

—¿Y por qué no? Aunque eso era antes. Ahora...

—¿Ahora qué?

—No lo sé, Lon. Si tú no lo dices...

La mirada del joven se hizo escrutadora, pero Fancy la aguantó firmemente. Entonces fue cuando el joven replicó con la verdad.

—Soy, sencillamente, un agente federal en vacaciones, Fancy. Por eso no quiero que tú, cegada por tu odio, acabes fuera de la Ley, y sea yo el que te tenga que conducir a la capital.

Fancy saltó materialmente sobre la silla poniéndose en pie, y eso que sin saber el que, había sospechado algo inusitado.

—¡Es absurdo! —exclamó.

—No tanto, Fancy.

—¡Cuernos que, no! ¿Cómo explicas el que yo te viera en Chino Valley matar a tres hombres?

Lon Wallace soltó una tenue risita y replicó:

—De lo sencillo es vulgar. Esos tres hombres eran un desecho. Reclamados en varios Estados por robo, asalto y otras cuantas lindezas más. Hace tiempo que les veníamos persiguiendo. No yo concretamente, sino mis compañeros: lo que no quita de que yo supiera de quiénes se trataba nada más verle. Cuando eso, yo estaba en Chino Valley de vacaciones. Les vi, y estuve dudando durante unas cuantas horas si dejarles o dar cuenta de que estaban allí. Me molestaba que esto hubiera ocurrido durante un descanso de un mes, que me habían concedido después de cinco años de continuo servicio. Lo tenía decidido ya, cuando ellos me salieron al paso, tal vez adivinando lo que iba a hacer. El resto lo sabes bien. Murieron. Tú me contrataste, y yo me hice rogar porque también conocía por los pasquines a “Texas” y a los otros dos que te acompañaban. Era un trio que siempre iba junto desde que por pura casualidad se encontraron después de que escaparan de sus propios Estados, donde estaban reclamados. Muy conocido de los rurales. Por eso yo lo acepté en un principio. Quería consultar con los jefes en la capital. Decirles que sospechaba que algo gordo se estaba preparando en Arizona. Como esperaba, mis vacaciones terminaron en el acto y se me ordenó seguirles. Y por primera vez, por causa tuya, he faltado a mi deber. El informe que mandé por telégrafo a la capital no habla de ninguna mujer. Eso es todo, Fancy Mac Gregor. Te llamo así porque el otro, tu nombre verdadero, am no lo conozco. ¿Algo más?

Y Lon se levantó mientras Fancy le miraba con los ojos relucientes como los de un felino rabioso en grado superlativo.

—Me has estado engañando todo este tiempo, Lon —afirmó—. Creo que no te lo perdonaré nunca.

—Eso creo yo también. Pero mira una cosa, Fancy. En Baker nadie sabe nada de esto. Si se enteran, tendré que pensar que has sido tú. Por lo tanto creo que sería algo peligroso para ti, a pesar de sentirlo en el alma. Ahora quisiera hacerte unas preguntas. ¿Puedo?

Fancy le miró unos segundos, dudando aun de lo que acababa de oír. Pero segura de que Lon había dicho la verdad. La culpa era solo de ella, que en Chino Valley no pensó en nada más que no fuera que frente a ella tenía a un hombre que sabía cómo se debe manejar una pareja de “Colt”. Nunca llegó a sospechar...

Fancy interrumpió de manera brusca sus pensamientos para replicar a la pregunta de Lon:

—Puedes hacer cuantas quieras. Lo que no te aseguro es si yo podré o querré contestarte a todas.

Lon vio el desafío en, ella, pero, a pesar de esto preguntó:

—Una vez que muera o sea detenido Triller: ¿con qué cuentas para probar que el rancho es tuyo, Fancy?

Ella rio silenciosamente unos minutos.

—Eso lo tengo previsto, Lon. Puedes estar seguro que cuando eso llegue nadie dudará que el “The Clover²”es mío.

—¿Documentos acaso?

—Eso es cuenta mía, Lon.

—¡No seas necia, Fancy! —estalló el joven—. Estoy intentando ayudarte.

—¿Siii...? Pues nadie lo diría, Lon. Si me salgo de la raya que marca la Ley, tú mismo me llevarás a la capital. Seguro que con las manillas puestas, ¿no?

Lon masculló alto entre dientes y después replicó con los ojos como carbones, mientras que al verle, Fancy supo que le faltaba muy poco para exasperarlo por completo.

—De acuerdo, cállatelo si quieres, Fancy. Ahora voy con mi segunda y última pregunta: ¿Quién es en realidad Triller? Sé, o al menos lo sospecho, que ese no es su verdadero nombre. ¿Sabes tu cual es, Fancy?

La joven rio quedamente, para después dar la respuesta:

—Lo sé, Lon; pero no te lo diré. Tú eres un agente federal, por lo tanto a ti te importa averiguarlo.

Lon la miró, duramente pensando que aquellos ojos, los de Triller, claro, eran los mismos que el viera en un pasquín años atrás. Podía ser o no ser el mismo. El pelo blanco cambia mucho a las personas. La arrugas de la cara también.

Lon sonrió ahora y ella no supo a que atribuir la sonrisa. Y es que el joven se reía pensando que era un buen dibujante. Que tal vez, sobre un trozo de papel, y armado de un lápiz, lograra reconstruir la cara de Triller, pintándole el pelo negro.

Puede que esto le dijera algo o puede que no. Pero de una cosa estaba seguro, de que lo que resultara del dibujo lo enviaría a la capital y esperaría la contestación, si es que Triller le daba tiempo para ello. Si no era así, la cosa se acabaría más rápidamente de lo que esperaba.

Lon levantó los ojos hasta clavarlos en los de la joven, que le seguía mirando con interés, y a pesar de sus anteriores palabras.

—Gracias por la ayuda, Fancy —dijo, acercándose a ella—. Ojala no te arrepientas demasiado tarde de no habérmelo dicho todo.

Fancy enseñó una vez sus dientecillos al sonreír, y Lon se acercó más. Fancy supo, nada más verle, que iba a besarla de nuevo. Ni se sorprendió ni hizo nada por evitarlo.

Si no todo lo contrario, ya que cuando las manos del joven la tomaron por la cintura, fue ella misma la que avanzó a su encuentro con el semblante levantado y la boca entreabierta, Y Lon se separó de ella. Seguía sin mirarla y de esta manera abrió la puerta, saliendo al pasillo. Cuando cruzaba el dintel, oyó la voz de ella:

—No te vayas, Lon. Espera, te lo contaré todo.

Lon se detuvo y se volvió. Fancy estaba en la puerta de su dormitorio tal y como en el “Saloon”. Magnifica, excitante y provocativa. Con los enormes ojos verde mar muy abiertos, en los cuales latía al mismo tiempo una promesa que un desafío.

El joven cerró los suyos, sintiendo que vacilaba en sus convicciones. De esta manera se sintió con fuerzas para replicar:

—Ahora ya no me hace falta, Fancy. Lo averiguaré yo solo. Y si saco algo en claro, Triller ya no molestará a nadie más de Baker, y de ninguna otra parte. En cuanto al “The Clover”, eso es cosa tuya.

Dio una media vuelta rápida, y Fancy quedó en la puerta hasta que el sonido de sus espuelas se perdió en la escalera.

Tan ensimismados estaban el uno en el otro, que ninguno de ellos se dio cuenta de que una sombra, y a penas abrirse la puerta del dormitorio de Fancy, se separaba de esta y corría pasillo adelante, pero no a la escalera, sino a la que daba a la salida principal.

Por eso, cuando Lon alcanzó el local, dando las buenas noches a Murphy, la sombra ya hacía varios minutos que estaba en la calzada esperándole, con las manos crispadas en las culatas de los “Colts”, mientras que otra, algo más lejos, y en la misma acera en que este se encontraba enclavado, esperaba también.

Y tres más, sin que nadie les hubiera visto, se acercaban a la puertecilla trasera, y pegadas a las fachadas de madera esperaban a que en la calle estallaran los primeros disparos.

En tanto, Fancy cerró la puerta tras ella. No se acostó al pronto, sino que pasó al interior de su dormitorio, sentándose en la cama. Con el cigarrillo en los labios, la joven pensó en Lon.

Casi al instante su nerviosismo se hizo patente, ya que se levantó y empezó a pasearse de un lado para otro de la estancia. Por primera vez se daba cuenta de que Lon Wallace significaba mucho para ella.

La ofuscación que por un momento la cegó hasta no permitir la ver claro en aquel asunto, desapareció con la misma rapidez que había surgido en su mente.

Ahora, para ella todo estaba claro y diáfano como la luz del día. Había sido una estúpida al no decirle a Lon todo lo que sabía. Al no poner en sus manos todas las pruebas que tenía, y dejar que él obrara con arreglo a la Ley.

Fancy sonrió tenuemente al pensar en todo lo que le había ofrecido para que la ayudara. ¡Cincuenta mil dólares y ella misma!

Se sonrojó intensamente ante este pensamiento, y al punto una pregunta surgió en su mente: ¿Qué pensaría él de ella?

Incapaz de contestarse, Fancy fumó nerviosamente durante unos cuantos minutos y luego arrojó la punta del cigarrillo al suelo. La aplastó con el pie y esto pareció calmarla un tanto, puesto que se sentó, para acto seguido seguir dándole vueltas al asunto en su mente.

Lon Wallace no la había engañado, si bien le mintió. Sus intenciones eran buenas, ya que había intentado ayudarla por todos los medios. Por otra parte, la única culpable de aquella falsa situación era ella misma. Había buscado un buen pistolero, y este resultaba nada menos que un agente federal.

Fancy sonrió, ahora, al pensar en esto.

—Pues bien —susurró—, tendrás esas pruebas, y yo me quedaré contigo, Lon.

Se levantó con ánimo de arreglar la cama para acostarse, cuando procedente de la calle principal, casi frente a la puerta del “Saloon”, estallaron los secos trallazos de los disparos.

Fancy saltó como una fiera hacia donde había dejado su cinturón canana y se lo puso. Luego, con uno de los “Colt” en la mano, corrió hacia la puerta de su habitación.

Fuera, en la calle, el silencio era ahora espeso. Luego de un intervalo de un par de minutos, este se rompió de nuevo por el tronar de las armas.

CAPÍTULO IX

LACEY JUEGA SUS CARTAS

La culpa de todo la tuvo el viejo Lacey. Verdaderamente partió de Baker sin atreverse a volver. Pero ahora, y a más de veinte millas de la población, Lacey pensó que aquello, además de ser una cobardía, no le producía beneficio alguno, sino todo lo contrario.

Detuvo el animal bajo unos árboles, y a la orilla de un riachuelo descabalgó. Allí hizo noche, y con las primeras claridades del nuevo día, Lacey ya tenía un plan madurado.

Fancy Mac Gregor le había echado de su “Saloon” como si fuera un perro. Al era un buen tirador. Mejor dicho, lo había sido. Pero ahora no llegaba ni en mucho menos a la altura de ella.

Desde lo alto de la escalera la había visto deshacerse de tres pistoleros, y, por lo tanto, en el despacho, primero porque ella le dijo quién era y con la sorpresa recibida no logró reaccionar como era debido; y segundo porque tuvo verdadero miedo a que Fancy le matara. Tuvo miedo a sus dos largos y negros “Colts” del 45.

Todos estos razonamientos se los estaba haciendo Lacey, cabalgando le nuevo hacia Baker. Pero no directamente a la población, sino al rancho “The Clover”, propiedad ahora de Triller.

En su pensamiento estaba venderle al ranchero un secreto. Uno de esos secretos de que mejor es pagarlos a peso de oro que dejar de saberlos. Lacey sabía que apenas si empezara a hablar, Triller le escucharía. Después, si quería seguir oyéndole, tendría que pagar, y bastante.

Fancy se había metido en un lío del cual no saldría con vida. Primero, y más que nada, porque Triller, una vez enterado de quién se trataba pondría todos los recursos a su alcance para mandarla al inferno. El ranchero ya no pensaría en el “Saloon”.

Mediado el día, Lacey alcanzó los pastos de “The Clover”. Varios vaqueros miraron asombrados pero nadie detuvo su avance hacia la casa ranchera. Lacey sabía que no lo harían en pleno día. Por eso iba a aquella hora, no atreviéndose a hacerlo de noche, so pena de que le volaran los sesos de un balazo.

Detuvo al sudoroso y cansado animal junto al porche y miró al mal encarado vaquero que, a su vez, le miró para acto seguido bajar los escalones del porche, preguntando ya:

—Creí que se había ido de Baker. Que fue una mujer llamada Fancy quien le echó de allí. ¿Qué diablos se le ha perdido por aquí tan temprano, Lacey?

—Quiero ver a Triller.

—No recibe. Está tratando de un asunto importante con Hoock y tengo orden de no dejar pasar a nadie. De no molestarle.

Lacey dejo escapar una cascada risita, y el peón arrugo el entrecejo.

—Si no quiere perder el empleo, Bill; será mejor que le avise que Tim Lacey está aquí y que quiere verle con un asunto relacionado con Fancy Mac Gregor. ¡Ah! Añada que es muy importante y secreto.

Bill Charisse, alto y seco, de apariencia enfermiza, vaquero cuando podía y pistolero siempre, miró a Lacey de hito en hito durante más de dos largos minutos, sin que el viejo dueño del “Saloon” de Baker hiciera un solo movimiento de impaciencia.

Simplemente se limitó a añadir, a lo anteriormente dicho:

—Avísele, o de lo contrario me sentaré aquí hasta que salga, ¿qué prefiere, Charisse?

El pistolero dio un par de pasos hacia él, pero se detuvo casi al instante.

—¡Maldito viejo! —estalló—. Voy a avisarle, pero si el asunto no lo merece...

Lacey le corto con una risita y el hombre crispó los puños, dando media vuelta. Junto a la puerta del rancho se volvió, señalándole con el brazo extendido:

—No se mueva de ahí, Lacey. No lo haga o desde una de las ventanas le volaré los sesos de un tiro.

Lacey estaba tan seguro de su triunfo que se limitó a reír de nuevo mientras Bill Charisse daba media vuelta, desapareciendo, casi en el acto, de su vista.

Diez minutos más tarde volvía a aparecer, pero no venía solo. Triller y Hoock le acompañaban. Los tres llegaron junto al barandal del porche y le miraron en el más completo silencio. Finalmente Triller lo rompió, al preguntar:

—¿A qué diablos has venido a mi rancho?

Lacey enseñó sus desdentadas encías en una amplia sonrisa y replicó:

—Creo que Charisse te lo habrá dicho ya, ¿no, Triller?

—Algo de ello. ¿Qué quieres?

—Hablarte de una mujer llamada Fancy. ¿Te interesaría saber quién es en realidad?

Lacey sabía que su disparo daría en la diana y no se equivocó, puesto que el rostro impasible de Triller perdió instantáneamente el color mientras las venas de su cuello se hinchaban.

—¡Por los cuernos de un bisonte! ¡Habla de una vez, diablos!

—Eso estoy haciendo, Triller. ¿Te interesa, sí o no?

Triller lanzó un chorro de maldiciones hasta que se le agotó el repertorio. Luego, de un par de zancadas bajó los escalones, deteniéndose frente a frente de Lacey. Pero el viejo no tuvo miedo tampoco. Sabía que su vida no peligraba mientras tuviera en vilo a Triller.

Cierto que podía peligrar después de haberle vendido su secreto. Pero cuando llegara el caso pensaba pararle diciendo que él tenía todas las pruebas de lo que decía, pruebas que si se las entregaba, le convertirían en el dueño absoluto de “The Clover” sin que nadie se lo pudiera arrebatar nunca.

Triller picaría. Estaba empezando a picar ya. No había nada más que verle para comprenderlo.

Y Lacey sonrió para si al comprender que se iba a vengar de Fancy de una manera que a la muchacha, si salía con vida, no le quedarían ganas de volver más a poner los pies en Baker.

Triller rompió bruscamente sus pensamientos, cuando al acabar de maldecir estalló:

—¡Maldito seas, Lacey! ¡Suéltalo de una vez! ¿Quién es esa mujer?

—Poco a poco, Triller. Te lo diré, pero no aquí. En tu despacho y a solas.

El ranchero le miró atentamente. Después dio unos cuantos pasos atrás. Se detuvo y replicó:

—¿La conoces tú? ¿Y de aquí?

Lacey comprendió todo el alcance que tenían aquellas dos preguntas y la trampa que había en ellas, y volvió a regocijarse en su interior. Estaba tomándose el desquite de todos los malos ratos que le hiciera pasar Triller en más de una ocasión al intentar forzarle a que le vendiera el “Saloon”.

Aquello era desquitarse por partida doble. ¡Ojala que pudiera eliminarle también!

—La conocí hace tres años, pero fuera de aquí. Antes de que me decidiera volver a Baker para comprar el “Saloon”.

Aquello podía ser verdad, y por eso Triller no dudó en aceptarlo, sabiendo, como todo el mundo en la población, que Lacey estuvo ausente de Baker más de un año, sin que nadie supiera donde.

Después de sus palabras, Lacey le vio vacilar unos segundos. Luego, Triller hizo un gesto, señalando la casa.

—Vamos dentro —dijo, y se encaró acto seguido a Hoock, que no había perdido una sola silaba de la conversación—. Tú y Charisse quedaros aquí por si os necesito.

Triller dio media vuelta, pasando por delante, y Lacey fue detrás haciendo planes con respecto a lo que pensaba pedir por la información.

Dentro del despacho, Triller le señaló una silla y Lacey se apresuró a sentarse. Parado frente a él, en pie, el ranchero le miró sin decir nada hasta que terminó de liar el delgado cigarrillo.

—Bien. Estoy esperando, Lacey. ¿Quién es esa mujer?

Y Lacey volvió a repetir su muletilla:

—Poco a poco, Triller. Antes tengo que saber que pagas por la información.

El ranchero no hizo el más leve movimiento que delatara si se sentía interesado por aquella proposición o no. Pero eso sí, se limitó a dar un par de largas chupadas al cigarrillo y luego a mirar de frente a Lacey.

—¿Cómo sé yo si es buena o no, Lacey? —preguntó.

—Te lo aseguro yo. Es lo mejor que jamás hayas oído. Sabiendo lo que yo sé, y entregándote todas las pruebas, creo que la tendrás en tus manos. Ella te conoce, Triller. ¿Sino, cómo explicas que me echara del “Saloon” a mí?

Triller no se lo explicaba. Solo se daba cuenta de que Lacey estaba embrollando deliberadamente la explicación para impacientarlo más. Pensó en salirle al paso y así lo hizo.

—De acuerdo —dijo—. ¿Cuánto vale para ti esa información y esas pruebas a que aludes y de las que yo no tengo la menor idea, Lacey?

—¡Veinte mil dólares! Ni uno menos.

Triller no se movió del sillón pero lanzó un tenue silbido de admiración.

—Es mucho dinero el que pides —dijo con perfecta tranquilidad—. Por lo tanto tu historia tiene que ser buena. ¡Mueve la lengua de una vez, Lacey!

Pero el aludido era perro viejo y sabía quién era Triller.

—¿Cómo sé si me vas a pagar después, Triller? —preguntó.

—Tendrás que fiarte de mí, Lacey—. Y Triller se puso en pie mirándole.

—Con solo eso...

—Eso o nada. Estoy perdiendo el tiempo sin saber si la cosa me interesa o no. Tienes que saber que esa Fancy de los demonios, sea quien sea, caerá más tarde o más temprano, y no porque represente cualquier sombra de mi pasado, que de eso estoy casi seguro, sino porque se metió dentro de un local que yo quería, y mató a tres de mis mejores hombres. Eso fue al principio. Después...

Triller calló no deseando decir más. Lacey vaciló unos segundos mientras comprendía que no tendría los veinte mil dólares, aunque estaba seguro de que se llevaría un buen bocado.

También conocía a Triller en este aspecto. Sabía de oídas, que el ranchero siempre pagaba cualquier información que mereciera la pena, pero eso sí, lo hacía a medida del valor que él mismo le daba.

No le gustaba mucho, pero no podía hacer nada.

Vaciló, hasta que cayó en la cuenta que su primer pensamiento, y lejos ya de Baker, había sido sin más ni más, que la de contárselo todo con objeto de que Fancy no tuviera salvación.

Sonrió abiertamente mirando a Triller.

—Está bien. Tú ganas —dijo—. Siéntate y te contaré. Después de todo sé que al final me vas a pagar lo que tú quieras.

Triller se sentó replicando:

—Creo que eso ya está mejor, Lacey.

Se miraron frente a frente, olvidados por completo de sus rencillas anteriores, para ir únicamente a lo que le interesaba de momento. Ambos lo sabían. Lo supieron de un principio, así como también que aquello no era nada más que un pequeño alto.

Esto lo pensaba Triller mientras esperaba que Lacey empezara a hablar. Estaba seguro que el viejo no habría ido nunca a su rancho de no tener un motivo poderoso para ello. Este era Fancy Mac Gregor.

Estaba allí para vengarse de ella. Luego, cuando lo hubiera conseguido, Lacey volvería a su “Saloon”, y él no tendría más remedio que volverle a pedir que se lo vendiera... si quería...

Algo de esto también tenía pensado Lacey aunque no estaba decidido de antemano. Si Triller le daba lo suficiente para montar cualquier establecimiento lejos de allí, decididamente no le haría sombra.

Empezó a hablar mirándole rectamente a los ojos, procurando adivinar las reacciones que irían produciendo sus palabras.

—Esa mujer no se llama Fancy Mac Gregor, Triller —empezó Lacey—. Su verdadero nombre es Fancy Stillman. Es la hija de...

Si Lacey quería gozar viéndole saltar lo consiguió, ya que apenas oír aquel nombre, Triller saltó del asiento poniéndose en pie bruscamente. Por lo tanto el viejo Tim Lacey calló en espera de que él dijera algo.

Y así fue, pero en tono quedo y mientras se volvía a sentar de nuevo.

—¡La hija de John Stillman! ¡Quién me lo iba a decir después de tantos años! ¿Cómo lo has sabido?

Y al mirarse en los ojos de Lacey, fue cuando Triller lo recordó todo. Por lo tanto, y antes que el viejo dijera nada él agregó:

—¡He sido un burro, Lacey! ¡Claro que la conoces! No digo que la reconocieras cuando ella llegó a Baker, pero sí que tuviste motivo para ello. ¡Como que tú eras el administrador de los Stillman!

—Esa es la verdad. Fancy ha vuelto para vengarse y empezó conmigo, ayudada... Bueno fue ella sola, pero también dijo que traía gente. ¿Vinieron?

Triller pensó en Lon Wallace, el hombre que ahora más odiaba en el mundo y asintió con la cabeza mientras preguntaba:

—¿Por qué te echó del “Saloon”, Lacey?

Este le refirió la verdad. Todo cuanto había hablado con Fancy, junto con el motivo verdadero del porqué la muchacha se vengó de él. Triller rio secamente cuando terminó:

—Debiste matarla. Eso te lo hubiera pagado mucho mejor, Lacey.

—¡Y un cuerno, Triller! Esa mujer es... un diablo con un par de “Colts” al cinto. Tuve y tengo miedo de ella con un arma en la mano. ¿O acaso no sabes que tira mucho mejor que algunos hombres tildados de buenos pistoleros?

Triller pasó por alto la ironía de Lacey y no replicó. Tenía motivos y buenos para no hacerlo. Se puso en pie y Lacey hizo lo propio. Ambos charlaron en pie cerca de otra media hora al cabo de la cual salieron al porche.

Hoock y Bill Charisse no se habían movido de allí, y hacia ellos se dirigió el ranchero pensando en el hombre que tenía en Baker, y sobre todo, en un pistolero que también le vendió una historia, aunque no completa.

Un hombre del que tal vez no sospechara mucho Lon Wallace. ¡Triller estaba pensando en “Texas” Felton! ¡Si había algún hombre en California capaz de matar a Wallace, este hombre era “Texas”!

Sin transición alguna, Triller dio varias instrucciones a Hoock y luego se encaró con Charisse.

—Tú te quedas en el rancho junto a Tim Lacey. No quiero que se mueva de aquí hasta que yo no sepa la verdad de todo esto.

—Que día...

Triller giró hacia él mirándole.

—Será mejor que dejes la artillería y permanezcas quieto hasta que yo regrese. Total será mañana por la noche. Entonces te devolveré las armas y quince mil dólares. Pero con una condición, Lacey, que no quiero verte la cara por Baker en el resto de mi vida.

CAPÍTULO X

PLOMO EN LA NOCHE

Los tres hombres habían muerto en el interior del local. Esto lo sabía “Texas” Felton desde el momento en que escondido en uno de los porches vio cómo Lon ayudado por Murphy los sacaba al exterior.

Todavía estaban en la calle, tendidos el uno junto al otro y con el rostro vuelto a las estrellas. Esto también lo había visto Bob O’Leary. Y él fue quien impidió a “Texas” disparar contra Lon en el momento en que este se inclinó para depositar en el suelo uno de los cadáveres.

Y “Texas” comprendió que su actitud no carecía de lógica. La gente que casi abarrotaba el local de Fancy estaba saliendo de él. Alguno de los vaqueros de los contornos podía caer víctima de un balazo inoportunito, y aquello ser la chispa que hiciera estallar a los demás en contra de Triller.

Lo que no había pasado en unos años podía pasar en unos segundos, y más después de los descalabros casi continuos que estaba sufriendo Triller desde que llegara a Baker Fancy Mac Gregor.

Pero lo que no pudo impedir Bob O’Leary fue que en un rasgo de audacia, “Texas” saliera del amparo de las sombras, y con pasos felinos atravesara la calzada para ir a meterse en el local por la puerta trasera no sin antes hacerles una seña a los tres hombres que esperaban escondidos en ella.

Entró, y de esta forma oyó toda la conversación que Lon sostuvo con Fancy.

Con el rostro demudado por la cólera, “Texas” alcanzó de nuevo la salida. Aquel hombre que había cabalgado junto a él durante días y días no era nada más que un maldito y sucio rural. Había logrado engañarles a todos.

Con creciente furia, “Texas” pensó en Omalley, y entonces supo que Lon lo había matado, parte porque le estorbaba y parte también por qué este le desafió después de rematar a uno de los pistoleros de Triller.

Como en sueños, y mientras se dirigía a su escondite, recordó el modo inopinado que tuvo de tropezarse con O’Leary, y horas más tarde, la alegría que recibió cuando supo que era uno de los hombres de Triller.

Desde entonces había procurado atraérselo cosa que consiguió no sin algún trabajo. Luego bastaron unas cuantas copas para que a O’Leary se le soltara la lengua. Fue entonces cuando se decidió a ir en busca del ranchero, y lo que ahora lamentaba es que en aquel entonces no supiera que Lon Wallace era un sucio federal.

Y no obstante, “Texas” sonrió aunque su sonrisa tuvo la semejanza de la de una hiena. Y lo hizo cuando recordó que date este le dio cinco mil dólares por que ayudara en todo a O’Leary en su misión de vigilancia en Baker.

“Texas” volvió a hacerlo cuando se metió en el oscuro portal en espera de que Lon saliera del “Saloon”. Ahora no había ningún inconveniente en liquidarlo ya que la calle estaba solitaria y silenciosa. Y lo hizo, al tocarse el abultado bolsillo de la chaquetilla de cuero donde había diez mil dólares más, que Hoock le trajo aquella noche del rancho y que le dio para que matara a Lon Wallace. Luego el capataz mandó a tres más a la trasera del “Saloon” con órdenes concretas sobre lo que tenían que hacer, y él con otros dos más penetró en el “Saloon”.

Ahora estaba allí en el suelo, muerto de un par de balazos. “Texas” se preguntó si le había matado el maldito federal o había sido la mujer.

No llegó a intentar siquiera contestarse a la pregunta. Lon Wallace acababa de aparecer en la puerta del “Saloon” y “Texas” agarrotó las manos en las culatas de las armas, mientras que un poco más allá, procurando esperase un poco para cogerle por la espalda, O’Leary hacía lo propio.

Y justamente en aquel instante los tres hombres penetraban en el local por la puerta trasera y silenciosos como felinos subían por la estrecha escalerilla hasta alcanzar el pasillo.

Lon llegó a la acera sin que nada sucediera. La noche estaba silenciosa y, en calma. De la pradera, de vez en vez llegaba el aullido de algún coyote que tal vez buscaba a la hembra.

Con pasos firmes, el joven se bajó de esta yendo a dónde había dejado el caballo. No había querido pedirle a Fancy que le dejara dormir en el “Saloon”. Prefería hacerlo bajo las estrellas mientras no se aclarara el ambiente que se respiraba en Baker.

Pensando en ella y en su terquedad, Lon llegó junto al animal. Alargó la mano para tomarle de la brida, pero no lo consiguió ya que el caballo, en aquel preciso momento dio una espantada, alejándose unos pasos de él.

Lon ni siquiera lo pensó un segundo. Se tiró al suelo de cabeza sacando con su diabólica rapidez.

Esto fue lo que le salvo la vida, ya que el plomo disparado por “Texas” y O’Leary cruzó en la noche taladrando el lugar que ocupaba su cuerpo medio segundo antes.

Lon no les dio tiempo. Rodó varias veces por el polvo mientras ambos pistoleros disparaban contra él intentando por todos los medios acabar con su vida lo más pronto posible. Dio un par de vueltas, y luego disparó contra la figura de O’Leary el cual se encogió soltando las armas cuando el balazo le alcanzó en medio de los intestinos.

Se desplomó como un fardo junto a las botas de Hoock, y “Texas” Felton maldijo al lanzarse de cabeza detrás del palo de uno de los sombrajos de la calle.

Desde él hizo fuego, y Lon sintió el plomo aullar junto a su cabeza. Se encogió como un conejo asustado y saltó a la acera para acto seguido meterse a trompicones en un portal, perseguido por el plomo rabioso de “Texas”.

En pie, pero en el fondo de este, Lon recargó el cartucho gastado y pensó en la familia que viviría allí. Podía forzar la puerta y salir por la trasera si es que el edificio la tenía. Pero aquello iba contra sus principios.

También podía llamar, pero estaba seguro que nadie le abriría, como no fuera para meterle un balazo en la barriga por la juntura de la puerta. Por lo tanto, al pensar en esto, Lon optó por irse acercando a la puerta con objeto de sorprender a “Texas”, si es que podía.

Al primero no le conocía. Pero a “Texas” si logró reconocerle cuando saltó al interior del portal donde se encontraba ahora. Lon pensó que era muy valiente al enfrentarse con él de aquella manera, y le dio la razón a Fancy.

La joven había sido la primera en suponer que “Texas” Felton se había vendido a Triller, solo por vengarse de él.

Ya junto a la puerta, el joven movió la cabeza intentando alejar de ella todo pensamiento que no fuera lo que estaba haciendo. Necesitaba de toda su serenidad para eliminar a “Texas”.

Lon sabía que era astuto y traicionero, no porque le conociera de nada, sino por los pasquines que leyera en más de una ocasión, y por todo lo que de él se contaba.

Se quitó el sombrero y lo asomó a la altura aproximada de su cabeza. Pero el viejo truco falló con “Texas” ya que este no dio señales de vida. En vista de esto, Lon se lo encasquetó de nuevo.

Durante más de diez minutos permaneció a la espera con el oído atento a cualquier rumor que viniera de la calle. Desde el lugar en que se encontraba, Lon no podía ver sino una pequeña parte de la calle, precisamente la que se encontraba frente a él; y estaba solitaria.

Por otra parte, ni el más leve rumor delataba le presencia de un solo ser humano en toda la calzada Lon se decidió a salir del porche llevando el “Colt” en la mano.

Lo hizo dando un alto que le llevó al filo de la acera. Desde allí saltó de nuevo al polvo haciéndolo cara al lugar dome tenía forzosamente que estar “Texas”.

No se equivocó, aunque no fue como él creía, ya que “Texas” estaba sí, en aquella dirección, pero en medio de la calzada arrastrándose silenciosamente, igual que un indio, hacia el porche donde él había permanecido oculto hasta el momento.

Ambos se sorprendieron mutuamente. “Texas” fue el primero en disparar, haciéndolo aún víctima de la sorpresa que sentía. Lon vio el lengüetazo de fuego y se inclinó instintivamente, pero no hacía falta. La bala pasó bastante alta.

Entonces pensó que la segunda ya iría mejor dirigida y en menos de un quinto de segundo decidió que no podía permitirlo. Por lo tanto, Lon levanto el arma volteándola y disparó a boleo.

Repentinamente “Texas” se quedó muy quieto, con medio cuerpo levantado sobre el polvo. Luego lo dejó caer a plomo y ya no se movió más.

Lon dio media vuelta recargando y fue en busca de su caballo. De pasada lanzó una mirada al “Saloon” oscuro y salió al galope.

Tan aprisa que a sus oídos no llegó el ruido del disparo que estremeció las paredes del pasillo, y que hizo que Linda saltara de la cama para abrir la puerta de su dormitorio e igual que Murphy, quedarse inmóvil, más que a la vista del cuadro que se desarrollaba ante sus ojos, por los dos largos y relucientes “Colts” 45 que empuñaba Hoock.

Y fue porque cuando Fancy abrió la puerta de su habitación, el capataz de Triller, acompañado del Tobey, y del alto y huesudo Peter Barton, ya estaban allí esperándola.

Fancy llevaba el “Colt” con el que no pudo hacer nada, ya que apenas si abrió la puerta, Tobey y Barton se lanzaron sobre ella envolviéndola en una manta. Fancy gritó apuradamente, pero los pliegues de esta impidieron que el grito saliera al exterior. En vista de esto, y sintiendo que le faltaba el aire por momentos, la joven luchó largo rato intentando desembarazarse de ella sin conseguirlo.

Barton y Tobey se vieron y se desearon para conseguir dominarla, mientras en la calle sonaban dos disparos más. Ninguno de ellos lo supo, pero aquello marcaba el final de la vida de un pistolero reclamado en Texas.

Siguieron forcejeando unos segundos más, hasta que repentinamente Fancy recordó que en mano tenía uno de sus “Colts”. Desde el interior de la manta hizo fuego. La detonación, a pesar de producirse en el interior de la manta tuvo la suficiente fuerza para que se oyera a lo largo de todo el pasillo. Hoock soltó unos cuantos sapos por la boca pero con aquello no remedió nada ya que Barton estaba cayendo de cara con un agujero en medio del pecho. Comprendió lo que tenía que hacer, y saltó sobre la figura de la joven levantando el arma que empuñaba por el cañón.

Y Fancy dejo de debatirse entre los rudos brazos de Tobey cuando Hoock la golpeó en la cabeza con la culata, hecho lo cual el capataz se volvió encarando con los dos “Colts” firmemente empuñados las dos puertas que se abrían.

—Salgan de ahí —dijo secamente—. Al pasillo.

Murphy y Linda obedecieron mirando con los ojos desorbitados como Tobey se cargaba la figura inanimada de Fancy, que seguía envuelta en la manta sobre uno de sus hombros.

Sin perderles de vista, Hoock se acercó primero al cuarto de Linda. Sin entrar extendió la mano, después de enfundar el “Colt” izquierdo, por detrás de la puerta y sacó la llave.

—Vamos, Linda —dijo—, será mejor que te dejes encerrar por las buenas.

Linda retrocedió sin dejar de mirar el bulto que hacía Fancy cuyas desnudas piernas se veían claramente, en tanto que Tobey se alejaba con ella, e hizo lo que el capataz la mandaba.

Dio la espalda para entrar, y entonces Hoock levantó el “Colt” golpeándola con el cañón en la nuca mientras la empujaba en la espalda con la rodilla. Linda cayó como un saco en el centro de su habitación y el capataz cerró la puerta con llave mientras no perdía de vista a Murphy, mirándole con ojos en los cuales se leía todo lo maligno que se escondía en su alma.

—Vamos, Murphy, adentro —dijo después de repetir con su habitación lo mismo que había hecho con la de Linda.

Murphy avanzó unos pasos hacia la puerta. Repentinamente se paró encarándole y al punto vio cómo el martillo del único “Colt” que ahora empuñaba el capataz se levantaba unas pulgadas.

—¿Vas a golpearme también, Hoock? —preguntó.

—O pegarte un tiro si no te vuelves, Murphy. ¡Rápido!

Murphy vaciló solo un segundo. Lo que tardó en ver el deseo de hacerlo que apareció de manera repentina en los ojos del capataz.

—De acuerdo, Hoock —replicó—. Pero pagaras esto y lo de miss Mac Gregor. Lon Wallace acabará con todos vosotros.

Hoock soltó la carcajada.

—¿Has oído esos tiros, estúpido? Ese ha sido el final de Lon Wallace.

Murphy giró sobre sus talones dudando de la afirmación del capataz, tanto como de su propio convencimiento de que Lon no podía haber muerto. Sabiendo lo que iba a ocurrir, penetró en el interior del dormitorio y ladeó la cabeza al hacerlo.

Por lo tanto, el golpe que le propinó Hoock no fue tan fuerte ni brutal como el que dio a Fancy primero y a Linda después. Pero a pesar de esto, Murphy rodó dentro y el capataz cerró la puerta con llave, cuidándose muy bien de dejar la llave en la cerradura pero por la parte exterior.

Luego corrigió por el pasillo en pos de Tobey. Alcanzó la calleja y subió al caballo mientras aquel, con Fancy atravesada a la grupa, le esperaba sobre la silla con la alarma reflejada en la cara, ante el creciente rumor de voces excitadas que se oían, procedentes de la calle principal.

Ambos, sin consultarse, picaron espuelas y se perdieron en la noche tachonada de estrellas.

* * *

Al día siguiente, Lon Wallace volvió a Baker. Por boca de Linda y Murphy supo lo que había ocurrido. Ante el estupor de los dos, el joven pidió de desayunar.

Lo hizo con entera tranquilidad. Luego subió al dormitorio de Linda y estuvo en él más de una hora al cabo de la cual salió con un vestido y varias prendas más.

Y es que Lon era metódico en todo. Aquel cerdo de Hoock se la había llevado con la ropa que ella tenía en el “Saloon” y aquello no estaba nada bien, por supuesto.

Linda se acercó a él cuando le vio ir hacia la puerta.

—¿Te marchas, Lon? —preguntó innecesariamente.

El joven la miró a los ojos. En ellos vio lo que hubiera deseado ver en los de Fancy, pero calló a pesar de recordar también las palabras que ella le dijo no hacía mucho.

—Sí, Linda —replicó sintiendo en el alma que si ella decía algo más, él no tendría más remedio que hablar crudamente.

—Vas detrás de ella, ¿no?

—Sí. Voy tras ella.

Linda bajó los ojos, y luego los clavó en los del joven.

—Siempre supe que perdería la partida, Lon. Que tengas suerte y la traigas pronto.

Y el joven vio cómo daba media vuelta alejándose aprisa hacia la escalera. No quiso seguir mirándola y con el bulto debajo del brazo, Lon salió a la calle, dio la vuelta al edificio del “Saloon” notando al punto que las miradas de cuantos se cruzaban con él ya no eran las mismas, y penetró en la cuadra.

En un santiamén ensilló al animal, metió la ropa en uno de los bolsillos de la silla, comprobó la carga del «Winchester» que tenía colgado de la funda del arzón, montó de un salto, y partió como una centella hacia la pradera.

Milla y media más abajo Lon obligó al caballo a desviarse del rumbo que seguía y lo dirigió como un meteoro hacia el rancho “The Clover”.

CAPÍTULO XI

FRENTE A FRENTE

Fancy despertó cuando las primeras claridades del alba aparecían por el horizonte. Con la desaparición de la manta que la envolvía, el ahogo había desaparecido también.

Fancy miró a su alrededor, aparecieron las figuras de Hoock y Tobey. La joven les reconoció al instante y sus bellos ojos centellearon peligrosamente cuando los dos se detuvieron a su lado.

En la boca de Hoock había una mefistofélica sonrisa. Tobey por su parte permanecía con el semblante inexpresivo, y tan solo arqueó un tanto una de sus cejas cuando la joven preguntó:

—¿Fue usted el que me golpeó, cerdo?

Hoock acentuó la sonrisa ante el insulto, replicando:

—Fui yo, miss Stillman. Lo que siento es no haberla matado cuando baleó a Barton. Si no hubiera sido por las órdenes que recibí...

—¿De Triller tal vez?

—De Triller, sí.

La réplica partió del hasta ahora silencioso Tobey, y Fancy volvió la cabeza hacia él.

—¿Qué piensan hacer conmigo?

Tobey se encogió de hombros mientras Hoock lanzaba una tenue risita.

—El patrón se lo dirá, miss Stillman.

Era la segunda vez que la llamaban por su verdadero apellido, y la primera que la joven se dio cuenta de ello. Al instante dedujo que Triller, sabiendo ahora de quien se trataba, la había llevado hasta allí con objeto de matarla.

Fancy no tembló ante este pensamiento. Desde que puso los pies en Baker, desde mucho antes, se puede decir que desde que un día abandonara sus tierras juntamente con su madre, y a pesar de ser muy niña para darse cuenta de ello en aquel entonces, ella sabía que también podía morir en manos de Triller.

—¿Cómo piensan matarme, Hoock?

Este la miró de frente y muy a su pesar admiró aquella fría calma de que reflejaba la joven.

—No tiene miedo a morir, ¿verdad?

Fancy fue a contestar, pero la interrumpió el ruido de un caballo lanzado a todo galope. Por unos instantes la joven creyó que sería el federal, y por lo tanto sufrió un doloroso desengaño cuando reconoció la silueta de Triller que avanzaba hacia allí, a todo galope.

Como si hubieran esperado a esto, Hoock y Tobey se alejaron un tanto, mientras el ranchero detenía el caballo tan cerca de la joven que la tierra desprendida de sus cascos la golpeó el rostro.

Triller descabalgó y se acercó a la joven. Fancy sostuvo en mirada en el más completo silencio, pero el ranchero vio un mundo de odio retratado en ellos.

Sonrió sabiéndose el más fuerte.

—¡Hola, Fancy Stillman! —dijo en tono socarrón—. No sabes cuánto me alegro de haber podido capturarte.

—Suéltame las manos y dame un “Colt”, y quizás tu sonrisa se convierta en la mueca de la muerte, Roy “Nebraska” Ames.

Y Triller no pudo evitar un estremecimiento al oírse llamar por su verdadero nombre. Por el que le conocían en algunos estados en los cuales había hecho mucho daño.

Miró a la joven más atentamente aun. Venía dispuesto a matarla, y ahora al oírla, comprendió que tenía que hacerlo y sin vacilar. Que aquella idea era la mejor que había tenido en mucho tiempo.

—¿Cómo has sabido mi nombre? —preguntó deseando que ella lo dijera por si después de su muerte quedaba algún cabo suelto que se pudiera convertir en una acusación para él.

—Suéltame las manos y te lo diré, “Nebraska” Ames.

Triller rio secamente.

—Ni lo sueñes, muchacha. ¿Qué más te da morir con las manos atadas o sueltas? ¿O es que no sabes qué si me he tomado tanta molestia contigo, el tenerte aquí y todo lo demás, ha sido precisamente por esto?

—¿A que esperas pues, a que venga Lon Wallace? Te matará de todos modos. Aunque yo muera, tú no iras muy lejos. Lon es un federal que va tras tus pasos, “Nebraska”. Él tiene en su poder todos los papeles y pruebas de que el “The Clover” no te pertenece. Saldrán tras de ti y no habrá rincón en todo el Oeste donde puedas estar tranquilo. ¿O es que tienes miedo de hacerlo?

El rostro de Triller o “Nebraska” Ames era una máscara de granito cuando acercó la mano al «Colt”.

—¿Con que un Federal? ¿Y tú le has traído hasta aquí para vengarte de mí? ¿No es eso? —Triller rio ahora—. No vendrá, Fancy. No vendrá porque mientras que parte de mis hombres iban a por ti, la otra, al mando de ese pistolero que tú contrataste, “Texas” Feldon, le estaban tendiendo una emboscada. A estas horas, Lon Wallace está muerto.

El rostro de Fancy se demudó comprendiendo que para nada servían parte de sus mentiras. Pero a pesar de esto habló con voz calmosa y fría:

—El matar a un federal trae graves consecuencias, “Nebraska”. No creí que fueras tan estúpido. Te perseguirán sus compañeros aún con más saña que lo haría el propio Lon. Tú lo sabes. Por eso no estarás mucho tiempo en Baker, tanto matándome contra dejándome viva, siempre tendrás que huir. Lo que hiciste con mis padres lo pagarás un día. ¡Maldito seas, Triller!

Y ella entrecerró los ojos mientras el ranchero sacaba lentamente el “Colt” de la funda.

—Tú no veras eso, Fancy —dijo calmosamente—: Porque ya habrás muerto. Después... ¡que me busquen si pueden! Si dan conmigo... será que he tenido mala suerte.

Y la apuntó entre los ojos. Fancy miró durante unos segundos la negra boca del arma sin estremecerse, pero luego, mujer al fin, los cerró susurrando aun en un extraño desafío.

—¿A qué esperas para matarme, “Nebraska” Ames?

Una seca detonación rompió el silencio de la mañana y rodó de peña en peña durante unos segundos. Luego el eco la devolvió del mismo modo, y antes de que este se extinguiera por completo...

CAPÍTULO XII

AL ESTALLAR EL ÚLTIMO DISPARO

Mucho antes de amanecer, desde hacía un par de horas por lo menos, Lon Wallace estaba examinando el terreno, bajando y subiendo del caballo una y otra vez, haciéndolo cuando el caso lo requería. A su espalda había quedado “The Clover” con Lacey, Charisse y el pistolero que hirieron en el “Saloon” de Fancy y que luego logró huir.

Poco a poco la luz del nuevo día se hizo más intensa, y desde aquel momento el joven dejó de subir y bajar del caballo para examinar el terreno, y siguió lo más rápidamente que pudo recto a dónde le dijeron que Triller había llevado a la muchacha.

Cierto que se lo habían dicho, pero también era cierto que Lon no se fiaba de nadie, y por eso, a pesar de saberlo, seguía escrutando las huellas en el terreno.

También sabía que Triller no había pasado la noche en su casa, y esto es lo que lo tenía más nervioso. Charisse dijo que había ido a la cercana población a un asunto de negocios y que no sabía a ciencia cierta a qué. Lon pensó que esto podía ser cierto, o en caso contrario que Triller estaba preparando la huida para cuando se deshiciera de la muchacha, por si al final las cosas se le daban mal dadas ya que no podía saber que sus hombres habían fracasado.

Y al pensar en esto, se dijo que si este le había puesto una mano encima, cierto agente federal se olvidaría para siempre de los deberes de su cargo. Siguió haciendo, cábalas durante media hora más, hasta que comprendió que se estaba acercando demasiado a los pasos del sur del rancho. Si Charisse no había mentido, Triller tenía allí a Fancy.

Lon descabalgó, y llevando al animal de la brida buscó una profunda vaguada. Cuando la alcanzó se metió por ella, y media hora más tarde estaba en los riscos que había detrás de los pastos.

Detrás de una de las rocas dejó al caballo suelto y luego avanzó teniendo todos los músculos en tensión y la mano derecha agarrotada en la culata de negro “Frontier”.

Por entre los riscos primero, y luego por entre las matas de artemisa y la alta hierba, con el mismo sigilo que un puma. Lon siguió avanzando deteniéndose de vez en cuando para mirar a su alrededor.

Y se inmovilizó apenas si vio la figura de Triller, que miraba al suelo hablando. Lon comprendió que Fancy estaba allí, junto a este, aunque fuera momentáneamente de su vista.

Rastreando ahora, y procurando que su cuerpo no produjera el más leve rumor, Lon siguió adelantándose, para diez minutos más tarde detenerse tan cerca de la pareja que el tenue vientecillo que soplaba le llegó al oído casi toda la conversación que sostenían los dos.

Con el rostro crispado en una mueca, Lon vio cómo Triller o “Nebraska” Ames levantaba el “Colt” apuntando a la roja cabeza de Fancy. Sin cuidarse de averiguar si Triller estaba solo, el joven se levantó empuñando el “Frontier” que escupía hacia adelante una rojiza llamarada.

Con el trallazo de la detonación, el arma se le fue de las manos a Triller que se lanzó al suelo intentando sacar el del lado izquierdo. Lon corrió hacia él y desde detrás de una roca, Tobey hizo fuego una sola vez.

Lon se detuvo en seco giró en redondo y cayó al suelo con el hombro perforado por el balazo. Hoock y Tobey corrieron hacia él mientras Triller se levantaba ya con el otro “Colt” en la mano. Fancy grito agudamente justo cuando vio caer al joven y las palabras se atropellaron en su garganta:

—¡Lon! ¡Amor mío!

Desde el suelo el joven federal la oyó. No había abandonado el “Colt”, ni había perdido el conocimiento. Por lo tanto pudo ver las dos figuras de los pistoleros que con las armas en la mano avanzaban corriendo hacia él con la sana intención de abrirle en el cuerpo unos cuantos agujeros.

Pero Lon no disparó al pronto sobre ellos. Triller tenía une mueca satánica en su boca y estaba apuntando de nuevo a Fancy. Por lo tanto, el joven giró el arma hacia él, y esta vez no se limitó a disparar para desarmarle.

La bala le entró por la oreja a Triller, quien con un ronco gemido se vino abajo cayendo sobre las piernas de Fancy que volvió a gritar. Pero nada de esto vio Lon. Con el hombro tinto en sangre encaró la figura más próxima que en aquel entonces disparaba sobre él e hizo fuego por dos veces.

Tobey frenó en seco su carrera y cayó de cara, a plomo, como si su peso se hubiera visto aumentado en un segundo por una tonelada. Y lo hizo cuando ya Hoock disparaba también contra el joven, alcanzándole en el brazo derecho.

Lon sintió que el arma se le escapaba y lanzó una seca interjección, luego se inclinó para recogerla, lo que le salvó la vida de una forma casual cuando el segundo balazo de Hoock le arañó el cuero cabelludo.

Con un esfuerzo alargó el brazo hacia el “Colt”, notando con satisfacción que los músculos le obedecían, y seis yardas por delante de él, Hoock vio el golpazo de humo.

Por unos segundos le pareció que la hierba estaba ardiendo frente a sus ojos. Y murió con este convencimiento, sin saber que lo que tenía delante de ellos era su propia sangre que se le iba por la ancha herida que le produjo la bala de Lon cuando le entró en la cabeza a raíz del pelo.

El silencio cayó por los alrededores como una losa de plomo, que se vio roto de súbito cuando la voz angustiada de Fancy se dejó oír:

—¡Lon! Lon, ¿estas...? ¡Oh, Dios mío!

Y calló con la cabeza vuelta de modo inverosímil mirando a la figura del joven que ahora se levantaba para acto seguido avanzar tambaleante hacia ella.

Fancy vio cómo con una sola mano había abierto el “Colt”, y con una extraordinaria pericia lo estaba recargando. Y se le nublaron los ojos de lágrimas cuando el joven, sangrando por los dos brazos se arrodilló junto a ella para cortarle las ligaduras con su cuchillo de monte.

Fancy se vio libre en un santiamén, y se frotó con satisfacción manos y piernas. Y lo mismo que siempre, y a pesar de sus heridas Lon no quiso mirarla mucho. Solo se limitó a decir:

—Mi caballo está detrás de aquellas rocas, Fancy. En la silla hay ropa para que te cambies.

—¡Al diablo la ropa, Lon! Lo primero son tus heridas.

Y con un violento ademán, Fancy se desgarró parte de su “can-can” haciéndolo tiras. Luego se acercó a él, y entonces fue cuando Lon Wallace, perdió el conocimiento, y Fancy gritó por tercera vez aquella mañana. Luego se arrodilló junto a él y empezó a curarle poniendo en la tarea todo el amor que sentía, y olvidaba por completo el que muy cerca, yacían tres hombres muertos, uno de ellos el principal causante de la ruina y muerte de su padre.

Cuando Lon recobró el conocimiento, la luna rielaba por entre los árboles. Al abrir los ojos lo recordó todo, y entonces se dio cuenta que no estaba en el mismo lugar, y que Fancy no estaba sola.

Por entre los árboles, que tenía al frente, le llegaba el rumor de una conversación. Poco a poco logró averiguar, y guiándose por las voces, quiénes eran los que la acompañaban.

Linda y Murphy eran los únicos que conocía. Pero había un par de ellos más. Lon se removió un poco, y aquello, aunque parezca mentira hizo callar al grupo. Luego Fancy llamó:

—¡Lon!

El joven se medio incorporó en el lecho de hierbas que le había improvisado y entonces Fancy se puso en pie yendo hacia él. Detrás lo hizo Linda y Murphy acompañado de otros dos.

Más de un largo minuto estuvieron los dos jóvenes mirándose a los ojos ante el silencio de los demás. Al fin Fancy se decidió a romperlo preguntando:

—¿Cómo te encuentras, Lon?

—Como si me hubiera pisoteado una manada de búfalos en estampida. Aunque de no ser por ti, me hubiera desangrado. Aquellos dos tipos lograron sorprenderme. Creí que Triller estaba solo contigo.

Linda intervino en la conversación:

—Su verdadero nombre no era ese, Lon. Triller se llamaba en realidad...

—“Nebraska” Ames —y como el joven viera el estupor de todos agregó con una tenue sonrisa—: No hay nada de extraño en que lo sepa, ya que escondido muy cerca oí toda la conversación que mantuvo con Fancy antes de intentar matarla. He visto muchos papeles que hablan de él aunque yo no le conocía. También era yo un niño cuando él junto a sus hombres asolaban Nebraska. Lo único que no comprendo es cómo se corrió hacia California. Esto tendré que consultarle a la capital— luego Lon miró a Murphy preguntando—: ¿Cómo se encuentra aquí, Murphy?

Pero Linda no le dio ocasión a contestar.

—Decidimos venir para averiguar lo que te había pasado, Lon. Tú mismo dijiste que ibas detrás de Fancy y como el tiempo pasaba, Murphy quiso hacerlo. Yo vine detrás, y con él dos vaquero de los alrededores—. Linda les señaló con el dedo presentándoles—: Dick Morris y Ted Marlowe. Ambos no estaban en Baker cuando tu llegaste y por lo tanto nada sabían de lo que ocurría por aquí. Se enteraron por Murphy y aquí los tienes.

Lon les miró. Linda podía decir la verdad en un todo, pero él estaba seguro que mentía. Ella, y no Murphy, había sido la que había arrastrado al “barman” y a los dos vaqueros para que la acompañaran. El joven se lo agradeció en el alma, pero sus gracias dadas de palabra fueron para todos. Y al acabar, Fancy fue la que preguntó:

—¿Deseas saber algo más de esta historia, Lon?

El joven la miró largamente:

—Tan solo una cosa, Fancy —replicó con exagerada lentitud—. ¿Qué pruebas tienes tú de que el “The Clover “sea tuyo?

—Todos los papeles. Están a nombre de mi padre, y cuando “Nebraska” y sus hombres arrasaron nuestras tierras, mi madre tuvo la presencia de ánimo de llevárselos con ella. Tengo eso, y otros cuantos que trataban de las actividades de él durante algunos años atrás. Fechas, días, asaltos, y alguna que otra fotografía. Como ves, Lon, durante algún tiempo, mi vida la dediqué a buscar datos y pruebas que en su día fueran contundentes contra “Nebraska” —Fancy bajó los ojos, pero antes de hacerlo, el joven vio que ya no había odio o rencor en ellos. Y ella misma corroboró sus pensamientos cuando agregó con voz sumamente baja—: Ahora me doy cuenta que cometí una equivocación en convertirme en una mujer pistolera. En buscar mi propia satisfacción a matarle por mi propia mano. Esa al menos era mi idea desde un principio, cuando lo primero que debí hacer es haber puesto estas mismas pruebas en manos de los federales, y no intentar tomarme la justicia por mi mano. Tú me hiciste comprender esto aunque no le creas, Lon. Y por eso te pido perdón. Nunca debí negarme a dártelas, para que tú obraras con arreglo a la ley—. Fancy hizo una ligera pausa y luego hizo comprender a Lon que ella no quería que se siguiera aquel tema—: Lo que no me explico es quién le contó a Triller que yo era Fancy Stillman y no Mac Gregor. ¿Lo sabes tú, Lon?

—Fue Lacey.

—¿Lacey...? Ese viejo se marchó de Baker.

—Lo hizo en un principio, Fancy; pero volvió. Ahora está en el “The Clover” encerrado en una habitación. En otra, hay un hombre que debe haber muerto ya. Se llamaba Charisse. Entre él y otro llamado Steele intentaron matarme apenas si me vieron llegar al rancho. Luchamos y cayeron. Pero aún tuve tiempo de oír de labios de Charisse algunas cosas interesantes. Una de ellas donde te habían llevado y los proyectos que tenía Triller sobre tu persona. Me vine a escape no sin antes haber tenido una pequeña conversación con el que fue administrador de tus padres. Él mismo me dijo que compró el “Saloon “con el dinero que les venía robando a tus padres. Que no vaciló en aprovechar lo ocasión cuando Triller o “Nebraska” arrasó vuestro rancho. ¿Sabías tú que Triller era “Nebraska” Ames, Fancy?

La joven denegó con la cabeza, replicando:

—No lo he sabido hasta hará cuestión de tres años atrás. Y... ¿Qué pasara con Lacey, Lon?

—Le conduciré a la capital y allí será juzgado.

—¿De qué?

—De vender historias peligrosas, de robo, y de ayudar a tender emboscadas a un federal aparte de que se ve mezclado en el rapto de una mujer. Creo que es bastante; ¿no? —y Lon hizo una pausa para después soltar la última pregunta relacionada con aquel anuncio—: ¿Fue eso lo que le dijiste para que abandonara Baker? ¿Le acusaste de robar a tus padres?

—Sí, Lon. Pero le mentí cuando le aseguré que tenía pruebas de ello ya que no era verdad. Mi padre lo sospechaba y le tenía tendida una trampa la cual no sé, para que cayera. Pero esta no cuajó porque Triller arrasó el rancho mucho antes —Fancy calló unos segundos y luego dijo—: Ahora todo ha acabado, y siento que por fin acabe en la cárcel. Pero yo... yo le dije que no volviera.

Fancy miró alrededor dándose cuenta por primera vez que estaba a solas con el joven. ¿Desde cuánto tiempo atrás?

Al formularse esta pregunta comprendió que Linda había optado por dejarles solos sabiendo que entre los dos quedaba algo pendiente y que ella, lo mismo que los demás estaban estorbando.

Se lo agradeció de corazón cuando volvió los ojos hacia el joven para en el acto arrodillarse junto a él.

—Lon —susurró muy quedo acercando el rostro hacia el del joven—: Ya no siento rencor alguno hacía, nadie. No me alegro ni siento la muerte de Triller puesto que se la merecía. No me pidas más, porque no está en mi mano concederlo. ¿Si crees que con esto... podemos visitar a cierto juez...?

—Creo que sí, Fancy. Si tú lo quieres.

Fancy no replicó en palabras. Pero Lon Wallace tuvo conciencia de lo que le daba a entender cuando ella le besó en la boca.

FIN

Notas

[←1]

Fancy en inglés significa fantasía.

[←2]

El Trébol.