Parecía como si se tratara de una de esas películas de la televisión, pero sabía que no.

Con la misma seguridad de saber por qué le habían escogido a él.

Era un novato.

Una persona en la que nadie se fijaría quizá hasta que ya fuera demasiado tarde.

El teléfono; allí empezó todo.

Joe Mogar

¿Ha visto a Molly?

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LDS 18.02.18

Título original: ¿Ha visto a Molly?

Joe Mogar, 1970

Cubierta: Rafael Cortiella

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CAPÍTULO PRIMERO

Parecía como si se tratara de una de esas películas de la televisión, pero sabía que no.

Con la misma seguridad de saber por qué le habían escogido a él.

Era un novato.

Una persona en la que nadie se fijaría quizá hasta que ya fuera demasiado tarde.

El teléfono; allí empezó todo.

En la soledad de su apartamento, no hacía ni media hora, y cuando ya estaba cayendo la noche sobre Nueva York.

—¿Sí…? ¿Dígame…?

—Genter, ¿verdad?

—Sí, así es.

Genter sabía que el otro se encontraba seguro de su identidad como él lo estaba de la suya y no obstante preguntó.

Hubo un silencio, muy pequeño, que el otro rompió:

—Tendrá que darse un paseo, ¿comprende?

—¿Hora…?

—Sobre las doce de esta noche. Lugar: Broadway, en el club Pájaro Azul. ¿Lo conoce?

—Sí, claro.

—Hay cinco cabinas telefónicas, ¿no? Entre en la tres, pero no más tarde de las doce y cinco minutos. ¡Ah!, y por el momento, deje las mujeres en paz, lleven o no minifalda.

Genter no respondió a aquello pero sí preguntó:

—¿Algo más?

—Allí recibirá nuevas instrucciones.

Ahora, mientras conducía hacia Broadway, Richard Genter recordaba la conversación mientras multitud de preguntas, todas sin respuesta por el momento, claro, se formaban en su mente.

Broadway, con sus luces multicolores, con su tráfico más o menos ilegal, con sus clubs nocturnos, con sus dancings, con las boites en el interior de los subsuelos y donde se podía encontrar cualquier cosa que se fuera a buscar, siempre que se tuvieran los suficientes dólares para conseguirla.

Detuvo el coche en la acera opuesta al club, descendió del mismo y una vez hecho esto, Genter empezó a cruzar al otro lado, no sin antes lanzar una larga mirada a su alrededor.

En la puerta del club, junto al uniformado portero que le lanzó una discreta mirada, Genter consultó el reloj.

Las doce menos dos minutos.

Entró, lanzó una mirada en torno a las mesas, a la encerada y circular pista, llena de parejas, otra a la barra y empezó a cruzar por entre las mesas hacia el lugar que ocupaban las cabinas telefónicas.

De nuevo, ya frente a la número tres, Genter miró la esfera luminosa del reloj.

Las doce y tres minutos.

Abrió la encristalada puerta y entró, miró a su espalda unos segundos antes de tomar el auricular y hecho esto lo pegó a su oído.

Casi en el acto le llegó la voz.

«Cinta magnetofónica», pensó mientras escuchaba.

«Deje su coche donde lo tiene estacionado y no se preocupe por él, Genter, ¿comprende? Bien, siendo así, escuche: Cuando abandone el Pájaro Azul, que será dentro de media hora, siga Broadway en dirección a la calle 17. Justo en el cruce verá un “Bentley” deportivo color crema. Entre en él, y espere. La muchacha que estará frente al volante es rubia y tiene los ojos azules. Llevará un cigarrillo en los labios. Sea bien educado y dele fuego antes de que ella se lo pida. Buena suerte, muchacho».

Eso era todo.

Genter colgó el auricular, abandonó la cabina y rectamente se encaminó hacia el mostrador, tomó uno de los taburetes, se sentó, y enfrentó al barman pensando que quizá tardaría bastante en poderse tomar una copa, por lo menos con aquella tranquilidad, y pidió:

—Un whisky, por favor.

Paladeó el licor durante diez minutos, abonó la consumición y por tercera vez en poco tiempo consultó el reloj.

Un cuarto de hora.

Tenía que hacer tiempo.

Ladeó la cabeza.

La orquesta negra estaba interpretando una de esas piezas modernas de música que jamás llegaría a entender y para distraerse clavó los ojos en las piernas más o menos preciosas de las mujeres que se encontraban bailando, y sonrió para sí.

«… y por el momento déjese de mujeres, lleven o no minifalda».

Estuvo a punto de sonreír pero no lo hizo, por lo que su rostro, duro en extremo, casi adusto, permaneció impasible, lo mismo que una roca milenaria.

Una vez más desvió los ojos de los bailarines para mirar la esfera del reloj y entonces saltó del taburete al suelo, cruzó por entre las mesas y salió a la calle.

Broadway abajo, esquina calle 17.

Caminó hacia allí, sin apresurarse, mirando de vez en cuando a los cristales de los espejos situados estratégicamente en los escaparates pero no pudo apreciar si era seguido o no, por lo que continuó su camino.

El «Bentley».

Le vio casi al instante.

Se acercó lentamente, abrió la portezuela, entró en el coche y la miró.

Rubia y de ojos azules, y con un cigarrillo en los labios.

Genter no pronunció palabra, simplemente la observaba en tanto introducía la mano en el bolsillo de la americana, buscando el encendedor.

Le dio fuego.

—Gracias.

Eso fue todo.

Ni una pregunta, ni la más leve identificación.

La rubia arrancó y el coche se puso suavemente en marcha y Genter tampoco preguntó adónde le conducía.

Se limitó a mirarla, estudiando su perfil, bello y perfecto.

Piernas enfundadas en unas medias negras, de malla, y la consabida minifalda.

«… y por el momento…».

Dejó de pensar y miró por la ventanilla.

La carretera.

En silencio, la rubia conducía con una mano mientras que con la otra, la izquierda, sostenía el cigarrillo que él le había encendido.

Un motel.

Genter vio sus luces mucho antes de que la rubia sacara el coche de la carretera para encaminarse directamente hacia aquél, lo detuvo en la playa de estacionamiento y le miró.

No sonreía cuando dijo:

—La cabaña número seis es la suya, Genter. Vaya allí y busque. Posiblemente encontrará algo de interés.

—¿Y usted? Creía que, por lo menos, entraríamos juntos.

—Es usted un impertinente —fue la respuesta que obtuvo—. Vamos, haga lo que le digo.

No respondió, abrió la portezuela, descendió del «Bentley», cruzó por delante del motor y la rubia dijo:

—Se olvida las llaves de la cabaña, Genter.

Se acercó.

Una mano enguantada en blanco y un llavero con una sola llave.

—Gracias. ¿Nos volveremos a ver?

Ella le dedicó una sonrisa, la primera en todo el trayecto, y contestó:

—No es posible, pero eso nunca se sabe.

—¿Puedo preguntarle su nombre?

—Puede, pero no se lo voy a decir. Ahora no importa un nombre más o menos. Buenas noches, Genter.

No contestó.

Volvió la espalda al coche y lentamente emprendió el camino hacia el lugar indicado.

Genter entró, cerró a su espalda, tanteó el marco en busca del interruptor de la luz y una vez lo hubo encontrado la encendió.

No miró el decorado, ni siquiera el armario donde posiblemente se encontraban los licores, si es que en realidad había alguno, ni tampoco las dos puertas que tenía frente a sí mismo, una de las cuales conducía al dormitorio y la otra al cuarto de baño.

Rectamente, como si de antemano supiera dónde tenía que buscar, Genter se acercó a uno de los cuadros colgados en la pared y lo descolgó.

Una caja de caudales.

Genter miró alrededor y a continuación se acercó a la ventana y corrió las cortinas. Regresó nuevamente junto a la caja.

Treinta segundos escasos le costó abrirla.

Un magnetofón tamaño de bolsillo.

Tras una ligera duda, Genter lo puso en marcha y por espacio de un par de minutos estuvo escuchando aquellas instrucciones que debía grabarse en la mente como si efectivamente se tratara de otra cinta magnetofónica.

Al terminar volvió a cerrar la caja de caudales, lanzó una segunda mirada alrededor suyo, descorrió las cortinas y en la playa de estacionamiento, la rubia puso en marcha el «Bentley» y se alejó de allí a buena velocidad.

En el interior de la cabaña, Genter tomó el paquete de cigarrillos, encendió uno y ahora sí fue hacia el armario.

Un whisky.

Le estaba haciendo falta un whisky.

Había una botella, buscó un vaso, escanció licor y acto seguido se dejó caer en uno de los sillones.

Miró el reloj, una vez más, preguntándose cuántas otras veces lo tendría que consultar antes de que terminara aquello.

Las doce y cuarenta y cinco minutos.

Bebió hasta apurar el contenido del vaso, colocó todas las cosas como estaban y pensando en que era una lástima abandonar el motel abrió la puerta y salió al exterior.

El bar.

Genter se acomodó en la barra pero ahora no pidió licor alguno.

Un simple café.

Mientras se lo servían miró a su alrededor.

Esperaba.

Y una vez más, luego de tomar despaciosamente el café, miró la esfera luminosa.

Las saetas marcaban las doce y cincuenta y nueve minutos.

Genter se despegó de la barra, lentamente se acercó a una de las ventanas de grandes cristales, se puso un cigarrillo en la boca, esperó contando mentalmente y a continuación lo encendió.

Fuera, casi frente a él, un coche encendió los faros un par de veces con intervalo de tres segundos.

Genter apagó el encendedor, lo guardó, caminó hacia la puerta de la calle, la abrió, y del mismo modo, sin volver ni una sola vez la cabeza hacia el motel que quedaba a su espalda, se acercó al coche.

Tampoco mediaron palabras.

Un «Lancia» de cinco años atrás y al volante color caoba.

Con el pelo desparramándose lacio sobre sus semidesnudos hombros, flequillo, minifalda sin medias, y muy joven.

De unos veintiuno a veintidós años.

Cuello de cisne además de la boca de labios ligeramente gruesos y rojos.

Se sentó a su lado mientras embragaba.

—Por aquí está prohibido fumar, amigo —dijo.

Genter la miró de través, se llevó la mano a la boca y se quitó el cigarrillo lanzándolo por la ventanilla.

Ella le sonrió.

—¿Cómo se llama? —preguntó.

—Sheila Perkins —respondió—. Y si no me equivoco, usted es Richard Genter.

—Efectivamente…, y lo que siento es que su nombre no sea el de Molly.

Ella dejó que sus marfileños dientecillos brillaran en una tenue sonrisa:

—Con eso habría terminado el trabajo antes de empezar, ¿no?

—Sí, claro, así es —hizo una ligera pausa y preguntó—: ¿Quién es Molly, Sheila?

La sonrisa de Color Caoba se acentuó:

—Podría ser yo, ¿verdad?

—Sí, cierto, aunque es una posibilidad que no se me había ocurrido. Lo tendré en cuenta para lo venidero.

Sheila dejó escapar una discreta carcajada y respondió:

—Perdería el tiempo, querido.

—Sí, lo sé —la miró pensativamente y prosiguió más para sí mismo que para ella—: Molly… Molly Stivens… Pero ¿por qué allí? Y sobre todo, ¿quién es Molly? ¿Quién la ha visto?

—¿Quiere un consejo, Genter?

Arqueó levemente una de las cejas:

—Sí, ¿por qué no?

—Bien, ahí va: no piense nunca en voz alta. Suele ser peligroso.

Sonrió.

—Sí, lo sé, pero ahora ese peligro no existe —calló para añadir al cabo de tres o cuatro segundos de silencio—: ¿Ha visto a Molly? Es…, ¡narices!

—¡Míster Genter!

—Perdone, Sheila, algunas veces hablo como un gángster de película barata.

Ella dio la callada por respuesta.

Frente al motor del «Lancia» la carretera, desierta en ambos sentidos, y más allá, mucho más allá, siempre frente al motor del coche, las luces del aeropuerto de La Guardia.

Dentro de unos segundos, de unos minutos más bien, emprendería el vuelo hacia París.

Le gustaba París casi tanto como las parisinas.

Sin menospreciar, claro, a las bellas piernas de la muchacha que llevaba a su lado.

—¿Mi pasaporte…? —preguntó.

Y ella le interrumpió mucho antes de que terminara con la recién comenzada frase:

—Se lo entregaré en el mismo aeropuerto conjuntamente con su pasaje.

No respondió.

¿Para qué?

Terminaba de llegar a aquella conclusión cuando se le ocurrió una nueva pregunta y la formuló:

—¿Voy solo?

—Por el momento, sí, pero en París… Bueno, debe alojarse en el Palace. Es decir, allí tiene alquilada una suite a su nombre. Vacaciones, ¿comprende?

—Sí.

Callaron.

El aeropuerto.

Sheila buscó un lugar donde estacionar el coche y lo detuvo.

—Su vuelo sale dentro de media hora, Genter —dijo mientras introducía la mano en la guantera para tomar el pasaporte y el pasaje para el avión—. Una vez que se encuentre en París vaya sin demora alguna al hotel, y espere.

Genter hizo un leve gesto con la cabeza:

—¿Debo permanecer allí mucho tiempo?

—No le gusta perderlo, ¿verdad?

—No, desde luego que no.

—Algunas veces hay que saber guardar los nervios, ¿comprende?

—Sí, lo sé.

Sheila le miró.

—Su pasaporte y el boleto para el avión —dijo—. Vuelo 408, por la puerta cuatro, dentro de media hora. Y buena suerte, Genter.

Se inclinó sobre él y le ofreció los labios.

Genter no tuvo tiempo de sorprenderse ya que cuando quiso darse cuenta de lo que aquello significaba, Sheila le estaba besando por lo que rodeó su cintura y la atrajo contra su pecho correspondiendo a la caricia por espacio de un par o tres de minutos.

Cuando se separaron, con la respiración un tanto agitada, Sheila susurró:

—Perderá el avión si continúa de este modo, querido.

Genter, dando la callada por respuesta, abrió la portezuela y descendió.

No hizo ademán alguno de despedida, no volvió ni una sola vez la cabeza y ella, a través de la ventanilla, le vio ir, empujar la puerta encristalada que daba acceso al interior del aeropuerto y perderse en aquella dirección.

Sólo entonces puso el coche en marcha, maniobró hábilmente y emprendió el regreso.

Por lo menos ésa fue la primera impresión que dio, pero no era así ni mucho menos, ya que no fue muy lejos.

En el interior del aeropuerto, Genter se encaminó directamente al bar, se sentó sobre uno de los taburetes, pidió un whisky, pagó por adelantado y empezó a bebérselo a pequeños sorbos.

Había que buscar a una tal Molly Stivens en París.

Así de sencillo.

Exactamente como si le hubieran dicho que tenía que registrar su propio apartamento para encontrarla.

Terminó con la bebida y por espacio de unos segundos luchó consigo mismo entre pedir otro o no hacerlo, y por él decidió la voz metálica de los altavoces al anunciar su vuelo en cinco idiomas distintos.

Pero no fue hasta mucho más tarde, ya en pleno vuelo, cuando recibió la mayor sorpresa de su vida al examinar su pasaporte, sin saber que tan pronto llegara a París, es decir, a las pocas horas, iba a recibir otra aún mayor.

CAPÍTULO II

La calle de Champs de Mars.

E 308, y el hotel Palace.

Cierto que podía estar en cualquiera de las, grandes avenidas parisinas pero se encontraba allí, y Genter no tenía nada que objetar al respecto.

Tampoco podía.

Desde detrás del comptoir, Marcel Dubré le dedicó una sonrisa lobuna como, primera respuesta a la pregunta de Genter que brotó exactamente veinticuatro horas más tarde de su llegada al hotel:

—¿Vino madame?

—No, monsieur. Aún no.

Genter hizo un gesto ambiguo con los labios, se encogió levemente de hombros, dio media vuelta, atravesó el hall y se encaminó al bar.

Mujeres…

Vestidos largos, pantalones y minifaldas.

Y bebidas más o menos alcohólicas.

Se acercó a la barra sin dejar de escudriñar aquellos rostros, la mayoría de los cuales ya le eran conocidos.

Como la dama cuyos guantes negros le llegaban hasta el codo.

Joven, de no más de veinticinco años, que en aquel momento se encontraba sentada en otro de los taburetes, con una pierna encima de la otra.

Con una copa de «bourbon» a su lado que apenas si había rozado con los labios.

Le miraba.

Genter se dio cuenta de aquello pero no le prestó mayor atención.

Ni al contraste que ofrecían sus guantes largos, propios para un vestido de noche, con la minifalda.

Se sentó.

Dos minutos más tarde tenía a su lado un whisky con soda y un par de cubitos con hielo.

Un poco más allá, la pelirroja no dejaba de observarle.

Genter levantó el vaso y empezó a beber justo cuando ella se ponía en pie luego de abonar lo consumido y se alejaba hacia la salida.

Genter dejó que sus ojos patinaran sobre la superficie del espejo que tenía frente a él y cuando la perdió de vista terminó con el whisky y también abandonó el bar.

Fue al salir cuando tropezó con ella, hubo un ligero grito y el bolso se vino al suelo.

Genter se inclinó hilvanando una excusa y se lo entregó, pero cuando lo hizo, sabía que ella llevaba en el interior del mismo algo muy pesado.

¿Una automática?

Se formuló la pregunta cuando la pelirroja daba la respuesta con una sonrisa en los labios.

—No se disculpe, por favor —hablaba un inglés perfecto, otra de las cosas que tampoco pasaron desapercibidas para Genter—. ¿Americano?

Su pasaporte lo decía así, por lo que Genter no tuvo inconveniente alguno en ratificarlo.

—Sí —dijo—. ¿Alguna cosa en contra de mis paisanos?

La sonrisa de ella se amplió:

—Me llamo Moira Latinguer, de Kansas.

—Eso…, eso merece celebrarlo, ¿no?

Antes de que terminara de hablar, la pelirroja Moira se le colgó del brazo.

—¿Adónde? —preguntó.

Ella le miró pensativa, hasta que respondió:

—Si quiere, podemos tomar unas copas aquí en el bar, y luego nos largamos a cenar por ahí.

—¿Hacia…?

—¡Oh! Sé de un restaurante chino al otro lado del Sena —hizo una ligera pausa y añadió—: Creo que aún no me ha dicho su nombre, ¿verdad?

Genter se echó a reír, mientras se encaminaban hacia el bar:

—Richard Genter, ése es mi nombre.

Y Moira le devolvió la sonrisa, preguntando:

—¿Por dónde íbamos, Genter?

—Estábamos al otro lado del Sena, Moira.

—Sí, claro; es verdad. Luego de la cena, puede llevarme a bailar.

Por espacio de más de media hora estuvieron en la barra y luego regresaron a la calle.

Estaba cayendo la tarde cuando Moira abrió la portezuela del «Peugeot» que tenía estacionado a pocas yardas de la puerta principal del hotel y le invitó a subir.

Era noche cerrada cuando alcanzaron el Sena por el puente de L’Alma, dejaron a la izquierda la avenida de Nueva York y enfilaron la de Montaigne y de allí hasta la avenida de los Campos Elíseos.

Justo cuando llegaban al cruce, ante el estupor de Genter, la pelirroja Moira detuvo el coche y le miró fijamente a los ojos.

—Siento curiosidad por saber una cosa, Richard —dijo.

—¿Y es?

—¿Qué clase de cocina prefiere usted? ¿La napolitana?

Ella no pudo advertirlo, pero Genter se envaró.

—Ninguna cocina italiana, querida —respondió lentamente—. Yo, mientras los demás la saborean, prefiero fumarme un cigarrillo egipcio.

En el interior del «Peugeot» se hizo el silencio hasta que Moira lo rompió:

—Lamento estropearle la noche, Richard, pero es el oficio.

Silencio, muy corto, y que rompió el propio Genter:

—¿Y bien?

Moira le sonrió pero él no correspondió a su sonrisa, en vista de lo cual contestó:

—Camine hacia los Campos Elíseos. Frente a la primera puerta del parque encontrará un coche. Es un «Zodiac» americano. Tome el volante y rodee el parque hasta la calle du Cirque. Número 980. Es un club nocturno, instalado en un subsuelo. La muchacha es morena y se llama Mirelle Jolivet. Es la máxima atracción —miró el reloj sin que Genter pronunciara una sola palabra y añadió—: Llegará a tiempo de su número fuerte. Danzas, ¿entiende? Hable con ella.

—¿Es Molly?

La sonrisa de Moira se amplió.

—Nada de eso, Richard —dijo—. Es uno de nuestros contactos en París. Quizá el único que nos pueda decir quién vio a Molly o en su defecto dónde se la puede encontrar.

No respondió.

Pensaba.

Hasta que al cabo de unos segundos tradujo parte de sus pensamientos en palabras:

—¿Me esperará?

Moira dejó que sus ojos chispearan.

—Me agradaría, Genter, y le estoy diciendo la verdad —contestó—, pero no podrá ser.

—¿Por qué?

Antes de contestar, Moira consultó su reloj por segunda vez:

—Por la sencilla razón de que a esta hora, o mucho me equivoco, su esposa estará llegando a París.

Genter dio el estallido:

—¡Al cuerno con eso! No estoy…

—Ahora sí, Richard —interrumpió ella—. Por tanto, olvídese de mí. Buena suerte.

Era una despedida.

Genter no respondió, calladamente abrió la portezuela y descendió del «Peugeot».

Caminó hacia la orilla del parque, buscando la primera puerta grande y enrejada y poco más tarde vio el coche.

Un «Zodiac» como Moira le había dicho.

Abrió la portezuela, se situó frente al volante y embragó luego de dar el encendido.

La calle del Circo.

El número.

Genter detuvo el coche frente a la puerta en la acera opuesta y por espacio de un par o tres de minutos estuvo contemplando la calle en uno y otro sentido hasta que se dio cuenta de que no había sido seguido y entonces descendió, cruzó al otro lado y empujó la puerta de vidrio.

Una escalerilla arrancando casi de la misma y empezó a descender en tanto que a sus oídos le llegaba la música dulzona de un conjunto.

Dos minutos más tarde dio vista al salón.

Parejas sentadas en las mesas, algunos bebedores en un largo y reluciente mostrador, luces rojas sobre su cabeza, y el conjunto, dos hombres y una mujer, interpretando cualquiera sabía qué canción.

Lentamente, sorteando las mesas, se fue acercando al mostrador.

—«Bourbon» —dijo apenas si se colocó sobre uno de los taburetes.

Con la copa en la mano miró al conjunto.

La muchacha era rubia y tenía buenas piernas, cubiertas de medias de malla negra. No estaba mal, se la mirara por donde quiera que fuese, pero no era Mirelle ni mucho menos.

Miró al barman que le había servido.

El tipo en cuestión observaba a la rubia…, o a sus piernas, que ya no era lo mismo.

Genter le hizo una seña.

Sabía que corría un riesgo al preguntar pero no tenía más remedio que hacerlo ya que si mal no recordaba las palabras de Moira, la interpretación de aquel conjunto cerraba la actuación de los artistas en el club, y esto debido a la hora que era y no por otra causa cualquiera.

—¿Sí, monsieur?

Genter trató de recordar su defectuoso francés y respondió:

—¿Es la última actuación?

—Ciertamente, monsieur.

Genter tomó la copa con la mano derecha antes de efectuar la siguiente pregunta:

—Tenía entendido que la última corría a cargo de mademoiselle Jolivet.

—Sí, y así es.

—No obstante, esta noche, mademoiselle…

—No ha venido. Telefoneó diciendo que no la esperaran.

Genter bebió un poco pensando en Moira. Ni siquiera le había preguntado dónde vivía Mirelle, pero aquello se podía subsanar en un momento determinado.

—¿Amiga suya?

—Sí, cierto.

El francés le sonrió:

—Mademoiselle Jolivet tiene muchos amigos americanos.

Genter soltó la copa sobre el mostrador.

—¿Y quién le dijo que yo lo soy? —preguntó.

—¿Y no es así, monsieur?

—No. Nací en Londres, y eso está en Inglaterra.

El barman hizo una mueca.

—Sí, claro —dijo—, disculpe. En cuanto a mademoiselle Jolivet…

—Es muy importante el que la vea… —vaciló unos segundos, ponderando el peligro que para él supondría si hacía que el barman entrara en sospechas y, acto seguido, preguntó—: ¿Sabe dónde vive?

El francés le miró suspicaz:

—Sí, pero no sé si la petite…

—Olvídelo, y deme las señas. Nadie va a decirle que usted lo hizo.

El barman vaciló, pero sólo fue cuestión de unos segundos, al cabo de los cuales respondió:

—Muy cerca de aquí, monsieur. En esta misma calle, esquina con la avenida de Marigny.

Genter terminó con el «bourbon», abonó la consumición, añadió una buena propina y abandonando el taburete salió a la calle.

El coche.

Se acercó al «Zodiac» mirando a todos lados sin ver nada sospechoso.

Subió y empezó a conducir hacia aquel lugar sabiendo que en un caso dado, desde allí, atravesando la de los Campos Elíseos, podía tomar la de Alexandre III y atravesar todo el parque en pocos minutos.

Una vía de escape por si las cosas se daban mal dadas, hasta que de un modo repentino se preguntó por qué diablos estaba pensando en aquello y no supo qué contestarse.

Genter, siempre mirando a través de la ventanilla buscó el número y estacionó frente a la misma puerta.

Descendió del coche, examinó aquel lugar del parque debido a que la avenida de Marigny lo cortaba en una parte y satisfecho en extremo entró en el portal.

Piso cuarto, puerta tercera.

Utilizó la escalera y ya en el pasillo volvió a mirar.

Silencio.

La luz de la escalera se apagaba.

Tanteó la pared buscando el interruptor del automático.

Allí estaba la cuarta puerta, muy cerca de él.

Genter se acercó con la mano en el interior del bolsillo de la americana lugar en que en aquel momento guardaba la «Colt Cobra», calibre 22, y levantó la mano para pulsar el botón del zumbador.

No llegó a hacerlo porque en aquel preciso instante se dio cuenta de que aquélla se encontraba simplemente entornada.

Frunció el ceño; vaciló un poco, y, finalmente, la empujó con el codo y entró.

Silencio y oscuridad si se exceptúa la luz que se filtraba por debajo de la puerta que había frente a él y que le cerraba el paso al interior del apartamento.

Genter extrajo el arma y avanzó pegado a la pared.

Junto a la puerta se detuvo para escuchar.

El silencio reinante se le antojó siniestro.

Abrió y se detuvo en seco, bajo el umbral, mirando a la que se encontraba caída en el centro del dormitorio con una media anudada a la garganta.

Genter cerró a su espalda y avanzó unos cuantos pasos.

Miró a su alrededor.

Al parecer, a simple vista, nada había sido tocado, pero no era así. Se había efectuado un concienzudo registro, hecho indudablemente por un experto.

Registró a su vez sin saber a ciencia cierta lo que buscaba, y luego tomó una sábana y cubrió piadosamente el cadáver de Mirelle Jolivet.

Hecho esto, Genter abandonó el apartamento y salió a la calle.

Empezó a andar hacia su coche.

Otro, cuyos faros le iluminaron de lleno, arrancó a buena marcha, viniendo indudablemente de la avenida de los Campos Elíseos, y se lanzó al suelo de cabeza intuyendo lo que iba a ocurrir a continuación, pero se equivocó de medio a medio ya que nadie disparó contra él.

Supo también que no iba a ser así ya que hasta él llegó el espeluznante aullido de las cubiertas contra el asfalta y miró.

Eran cuatro que estaban saliendo del «Citroën», detenido a escasas yardas de distancia.

Tres navajas y una pistola.

Apaches.

Los clásicos apaches parisinos.

Genter hubiera podido matar a un par de ellos en menos de un segundo pero no disparó.

Cualquier gendarme que pasara cerca de allí, si intervenía, podía dar al traste con todo, y al llegar a aquella conclusión se puso en pie de un salto y corrió buscando la próxima esquina.

Llegó a aquélla con los cuatro pisando sus talones y la dobló recto hacia el parque.

Las matas, las enredaderas, los macizos de flores y los árboles.

Corrió por entre aquéllos hasta que finalmente se detuvo para escuchar.

Nada, tan sólo el sonido de su propio corazón golpeando en el interior de su pecho como un tambor.

Nunca supo cuánto tiempo estuvo allí, completamente inmóvil, hasta que la sombra armada de un cuchillo saltó contra él.

* * *

La muchacha que en aquel momento se encontraba subida a uno de los altos taburetes era muy joven, casi una chiquilla.

De ojos grandes y rasgados, brillantes.

Tenía el bolso de rafia a su lado, junto a la mano izquierda y estaba bebiendo un whisky en un lugar netamente francés.

Esperaba, pero no lo que sucedió a continuación.

Muy cerca de ella, en una de las mesas, Moira tenía sus obsesionantes ojos fijos en ella.

Muy joven y muy hermosa.

Y tenía… de todo lo que una mujer debe tener.

En la mano derecha un cigarrillo.

Moira la vio cuando llegó al bar del hotel y la estuvo observando hasta que se sentó sobre el taburete y sacó el cigarrillo de un paquete que guardó en el bolso.

Ahora bebía.

Ensimismada en sus propios pensamientos, que los rompió de un modo brusco una voz masculina:

—¿Quiere fuego, miss…?

Se volvió a mirarle y su pelo se enredó en su cuello de cisne formando un bonito collar natural.

Joven, de no más de treinta años, ojos color ágata, ancho de hombros, estrecha cintura y dando la impresión, todo él, de ser un atleta.

Sonrió levemente.

—Sí, gracias.

Vio el encendedor casi frente a sus ojos, y alargó el cuello para encender el cigarrillo.

Tan pronto lo hubo hecho, el rubio se sentó a su lado:

—¿Americana?

Ella le mostró una vez más sus pequeños e iguales dientes, exageradamente blancos, en una sonrisa:

—Sí, ¿y usted?

Hablaba un inglés perfecto, por lo que podía ser de aquella nacionalidad o americano como ella misma.

—De Chicago.

La sonrisa se amplió.

—Estuve una vez allí —afirmó sin dejar de sonreír.

El rubio no contestó.

La miraba, hasta que respondió con una pregunta:

—¿Cómo se llama? ¿Molly?

Ella arqueó una ceja, pero la bonita sonrisa de sus labios no se borró.

—¡No! —exclamó—. ¡Claro que no! ¿Por qué había de llamarme así?

El rubio le devolvió la sonrisa.

—Por nada —dijo suavemente—. A no ser que… Bueno, todas las compatriotas que vienen de allá se llaman Molly. Es curioso, pero es así.

La muchacha bebió en silencio hasta terminar con el contenido de su vaso.

Al terminar alargó la mano, abrió el bolso con ánimo de pagar pero el rubio no la dejó.

—Espera, querida —dijo suavemente—, esa copa corre de mi cargo.

Ella no protestó.

Se limitó a saltar del taburete al suelo pero no se alejó de él sino que permaneció a su lado hasta que el rubio hubo abonado la consumición.

—¿Y ahora…?

Ella le dedicó una nueva sonrisa:

—Ahora me voy a dormir. Es muy tarde y estoy cansada.

—¿Estuvo recorriendo París?

—No. Acabo de llegar directamente del aeropuerto internacional de Orly…, y me voy a la cama. Gracias, y buenas noches.

Era toda una despedida pero el rubio no pareció pensarlo así ya que se colocó a su lado tan pronto como empezó a alejarse:

—La acompañaré un poco, querida.

Y se encontró con una nueva sonrisa.

Tomaron el ascensor hasta el cuarto piso y ya en el pasillo, la muchacha preguntó:

—No me dirá que tiene su habitación aquí, en este…

—¿Y por qué no?

Ahora no hubo sonrisa.

Sólo silencio hasta que llegaron a la suite que necesariamente ella iba a ocupar.

En la puerta le enfrentó.

—Buenas noches —dijo—, y que descanse.

El rubio sonrió.

—¿Por qué no me ofrece una copa? —preguntó.

Los ojos rasgados de la muchacha chispearon.

El rubio vaciló mientras ella se daba cuenta de la lucha que estaba sosteniendo en su interior, entre quedarse allí, a su lado, un poco más, o dar media vuelta e irse a dormir, exactamente como le había dicho en el bar.

—De acuerdo —dijo al cabo de unos segundos de silencio—, pero me tiene que prometer que mañana almorzaremos juntos.

—Eso es algo que no voy a hacer.

El rubio arqueó una ceja.

—¿Por qué? —preguntó.

—Quizá mañana se lo diga.

Hubo una pausa y a continuación surgió la pregunta:

—Aún no me ha dicho cómo se llama usted… ¿Molly?

Los grandes ojos chispearon, pero en ellos brillaba la inocencia. Pura, casi infantil.

—Podía darse el caso de que me llamara así, efectivamente.

—¿Y no es cierto?

Ella volvió a sonreír.

—Sí —dijo—, ése es mi nombre. Por lo menos es el que consta en mi pasaporte. Y a usted, ¿cómo se le suele llamar?

—¿Que cómo…, cómo…? Pero… Bueno, supongo que desde que nací me llamo del mismo modo, Molly. Puedo llamarla así, ¿verdad?

—Sí, claro. ¿Por qué no? Y usted…

—Jimmy. Jim Lester, Molly.

Y se acercó a ella para tenderle la mano que Molly estrechó en silencio, para a continuación decir:

—Por favor, y ahora, déjeme ir a dormir, ¿quiere, Jim?

Tres minutos más tarde se encontraba en el interior de la suite, pensando en las caprichosas jugarretas del destino.

Alguien estaba buscando a Molly Stivens y Molly se encontraba allí, en París, ocupando toda una suite en el hotel.

Miró alrededor.

Le gustaba aquello.

Los dos sillones y el sofá; invitaban a dormir.

Bostezó pensando que aquella noche, el resto de aquella noche, hablando con propiedad, no iba a poder hacerlo y no por causa suya ni mucho menos.

Miró el armario.

¿Licor?

Quizá hubiera whisky.

Se acercó allí, hizo ademán de abrir la puerta y en aquel momento el timbre de la que daba acceso a la suite sonó una sola vez.

Molly frunció el ceño, entrecerró los ojos, se levantó la falda y examinó la automática que llevaba sujeta al elástico de las medias pensando que tenía que tener cuidado si no quería que cualquiera en París, sobre todo los hombres, se dieran cuenta de que la llevaba.

Aquello, o debería prescindir de la minifalda por una temporada.

El timbre de la puerta llamó otra vez.

Molly repitió la mueca, cruzó el hall y abrió, tensa como un manojo de cables de acero.

La mujer que se encontraba frente a ella le sonrió.

—Me llamo Moira —dijo—, ¿puedo pasar?

—Y yo, Molly, querida —se apartó a un lado y añadió—: Vamos, entre, y ayúdeme a buscar cualquier clase de licor. Por lo visto, está escrito que esta noche no me pueda ir a la cama.

—Si la molesto…

—¡No!; nada de eso. Vamos, ayúdeme…, si es que no hay nada en ese armario.

Se acercó por segunda vez, pero ni por equivocación le dio la espalda a Moira.

Abrió el armario.

Vasos y botellas.

Whisky escocés entre algunas clases de licor.

Tomó la botella y se la mostró:

—¿Quiere?

Moira sonrió.

—Sí, claro —dijo—. Con agua, por favor.

—Yo lo tomaré solo.

Preparó dos vasos y al acercarse a ella invitó.

—Siéntese.

Y Moira, mientras obedecía en silencio, se decía que aquella chiquilla se comportaba en su presencia con entera tranquilidad, como si no se encontrara sorprendida por su presencia, y la admiró por ello.

Vio cómo Molly se sentaba a su vez, en el otro sillón, frente a ella misma y cómo le ofrecía uno de los vasos.

Alargó la mano y lo tomó:

—Gracias.

Molly fue la primera en empezar a beber, observándola por encima del cristal del vaso, hasta que Moira comentó:

—Dijo que se llamaba Molly, ¿verdad?

—Sí, claro.

Moira le dedicó una sonrisa y a continuación comentó:

—Es curioso, querida.

—¿Sí…? Bueno, quizá lo sea…, para usted. Un nombre tan curioso como su venida a esta habitación, sin que aún haya intentado explicarme el motivo de su visita.

Moira levantó el vaso unos segundos antes de contestar y se mojó los labios con el licor.

CAPÍTULO III

Encendió un cigarrillo con el oído pegado a la madera de la puerta.

Luego dejó transcurrir unos segundos y abrió, pero sólo lo suficiente para poder mirar fuera.

La puerta que ocupaba la suite de Molly Stivens se estaba cerrando en aquel momento.

Esperó un poco más, un par de minutos o tres, y entonces oyó pasos en el pasillo. Entornó aún más dejando una rendija que apenas si le dejaba ver lo suficiente y esperó.

Poco, muy poco, y entonces la vio.

Aquella americana, Moira No Sé Cuántos, ya se iba acercando a la suite. Y continuó esperando hasta que la oyó llamar.

Entonces cerró, dio media vuelta y se acercó a la mesita donde descansaba el teléfono.

Sin una sola vacilación, Lester tomó el auricular y lo levantó:

—Aló… Aló…

La voz de la encargada de la centralita del hotel.

Lester contestó en un francés casi tan perfecto como su inglés:

—Póngame con la habitación de mademoiselle Marika Spaak, por favor.

—Un momento, no se retire.

Claramente oyó cuando la muchacha introdujo la clavija en el lugar correspondiente, la señal de marcar, y de nuevo la voz de la encargada de la centralita:

—Hablen, por favor…

Esperó unos segundos, los suficientes para oír cómo la de la central depositaba el auricular sobre su soporte y entonces lo hizo:

—¿Marika…?

—¿Eres tú?

—Sí.

—¿Y…?

—Llegó al hotel, muchacha.

—Sí, la vi —hizo una pausa y preguntó—: ¿Alguna visita esta misma noche?

—¿Cómo lo has adivinado?

—Es sencillo, querido —respondió ella—. De no ser así, no me hubieras llamado —volvió a hacer una pausa y preguntó—: ¿Quién fue a verla?

—Esa americana de los guaníes negros. Moira.

Al otro lado del hilo callaron y los segundos transcurrieron tan lentos y pesados para Lester, que se vio precisado a romper el silencio:

—¿Estás ahí?

—Sí, claro. Disculpa, pero estaba pensando.

—¿En esa visita?

—Sí, así es… —De nuevo calló, pero ahora su silencio apenas si duró un par o tres de segundos, al cabo de los cuales formuló una nueva pregunta—: ¿Sabes algo de Genter?

—No, aún no.

Silencio.

Y de nuevo la voz de Marika sonando en su oído:

—¿Cómo dijo la pequeña que se llamaba, Jim?

—Molly.

—¿Qué…?

—Ya me has oído, Marika. Molly, pero no me dio su apellido, y yo tampoco quise preguntárselo. Y ahora, ¿qué piensas hacer?

—Por el momento no lo sé, pero déjalo de mi cuenta.

—Eso es precisamente lo que iba a hacer —respondió Lester con frialdad—. ¿Alguna otra cosa?

—Simplemente que estés al tanto de lo que ocurre en la suite de esa pequeña americana, ¿comprendes?

—Eso es algo que no voy a conseguir. De haberme hecho caso, ahora, desde aquí, ambos estaríamos oyendo esa conversación.

—Quizá sí, o tal vez no. Eso iba a depender de que Genter descubriera o no los micrófonos que pensabas instalar, pero no deseo correr más riesgos de los necesarios. Esta noche ya hemos corrido uno o tal vez dos. Eso, también dependerá de Genter.

Calló una vez más, y cuando Lester iba a formular una pregunta le oyó decir:

—Procura averiguar a qué hora sale esa Moira de la suite.

—Eso es fácil. Y una vez conseguido, ¿te vuelvo a llamar?

—No.

—En ese caso, ¿puedo hacerte una visita?

La voz de Marika Spaak se volvió repentinamente acariciante:

—Ven cuanto antes, querido. Te estaré esperando.

Lester no respondió, y no por falta de ganas, sino porque ella, en el momento justo de pronunciar aquellas palabras, cortó la comunicación.

* * *

Soltó el vaso y la miró fijamente a los ojos.

—Muy curioso —repitió—. ¿De quién fue la idea?

Molly arqueó levemente una de sus finas y elegantes cejas.

—¿Qué idea? —preguntó a su vez.

—La de ese nombre… Es… chocante.

—Chocante o no —respondió Molly—, creo que me lo pusieron a poco de nacer. Como ve… —Hizo una ligera pausa y preguntó—: Y a todo esto, querida, aún no me ha dicho qué hace aquí y sobre todo, quién diablos es usted. Explíquese, ¿quiere?

—Me llamo Moira.

—Y yo, Molly, como ya le dije. Como ve, sabiendo esto, quedo en el mismo lugar que antes. Su nombre, querida, no me dice nada.

Moira bebió otro poco y contestó:

—Richard Genter.

Molly abrió mucho los ojos.

—¿Quién es Genter? —preguntó con tono inocente, y Moira hizo un gesto de impaciencia pensando que la recién llegada a París no daba facilidad alguna.

—Su marido de usted, ¿no?

—¡No me diga que ya le conoce, querida! —Miró sus piernas y continuó—. Desde luego, con algo así, ¡no me extraña!

Moira hizo una mueca con los labios, apuró el resto del whisky y preguntó:

—¿No le interesa saber dónde pueda encontrarse en este momento, Molly?

—¡Oh! Quizá con cualquier francesa, en uno de eso clubs nocturnos donde… donde… ¡Pero, querida, qué cosa se le ocurren! Cierto que no me interesa ni poco ni mucho. Soy bastante independiente, como ve.

Moira se puso en pie.

—Me gustaría ver su pasaporte, ¿puedo?

Molly volvió a arquear las cejas.

—Puede, desde luego —respondió fríamente—, pero no se lo voy a mostrar. No a menos que me de una razón de fuerza.

—Ya se la di.

—Mi marido, ¿no?

—Su marido, sí.

Con la misma inocencia anterior, Molly preguntó:

—¿Es que se ha metido en algún lío?

—¿No lo sabe?

—¿Yo…? ¡Pero si acabo de llegar a París!

Moira no respondió.

Retrocedió de espaldas hasta la puerta, puso la mano en el tirador y entonces la enfrentó.

—Ése no es su nombre, querida —afirmó secamente— ni Richard Genter su marido, ¿comprende?

—No.

—Es sencillo… Tan sencillo que incluso asusta. Y por favor, si necesita algo de una compatriota suya, llame a suite 45. Está en este mismo pasillo.

Molly no respondió.

Tampoco efectuó movimiento alguno cuando Moira abrió la puerta y cruzó el umbral cerrando a su espalda con suavidad, pero sí lo hizo tan pronto como quedó sola y fue para alargar la mano y tomar su vaso de whisky que aún no había tocado.

Bebió hasta mediarlo y luego se puso en pie.

Por espacio de varios minutos estuvo yendo de un lado para otro, examinándolo todo, y consultando el reloj de pulsera de vez en vez.

Algo estaba fallando.

Genter ya debería estar allí. Pasaba de la hora prevista y por unos instantes Molly estuvo tentada de abandonar la suite e ir a la de la mujer llamada Moira y empezar a hacer preguntas.

Entre otras, qué sabía de Genter, que la había obligado a ir allí, a sus habitaciones, para decirle poco menos que cada.

Cierto que podía ser una agente del servicio de contraespionaje americano pero no menos cierto que también podía encontrarse del otro lado.

No hubo contacto alguno, en Nueva York no le hablaron de ella y por tanto tampoco se efectuó identificación alguna pero estaba enterada de muchas cosas. Incluso del paradero de Genter…, y de todo lo concerniente a ellos dos.

También le dijo que ella no era Molly Stivens y se estaba preguntando el porqué de aquella afirmación sin llegar a una conclusión.

Molly dejó de pensar para mirar al semivacío vaso de whisky.

Se acercó a la mesita, lo tomó, terminó con el resto del licor de un solo trago y una vez más miró el reloj.

Tarde, muy tarde.

Una noche en blanco…, que no iba a ser en modo alguno la que ella esperó que fuera.

Miró al teléfono haciendo un gesto de impaciencia; y luego, como atraída por una fuerza superior a su voluntad, se acercó, tomó el auricular y lo levantó.

—Aló…

—¿Puede decirme a qué hora cierran el bar? —preguntó.

—Está abierto toda la noche, madame. ¿Quiere que le suban alguna cosa?

—No, gracias. Bajaré yo misma.

Colgó, volvió a mirar alrededor suyo y a la esfera del reloj y se encaminó directamente hacia la puerta llevando el bolso en banderola y la minífalda por encima de medio muslo, mostrando la esbeltez de sus piernas casi en su totalidad, sin pensar para nada en que la automática del «22» podía verse en momento determinado y cuando menos hiciera falta.

El pasillo.

Alcanzó el ascensor.

En el interior de sus habitaciones, Marika Spaak miró pensativamente el auricular que acababa de depositar sobre su soporte, dudó unos segundos, se puso en pie abandonando el sillón en que se sentaba, fue al cuarto de baño, se miró al espejo, a continuación se retocó un poco los labios y regresó al living.

Allí tomó el bolso y abandonó la suite.

No utilizó el ascensor cuando empezó a descender hacia el bar.

Abajo, Molly miró alrededor del hall, desierto a aquella hora, lo cruzó, empujó la encristalada puerta que daba acceso al bar y se encaminó directamente a la barra en uno de cuyos taburetes se sentó.

Sonrió al barman que en aquel momento se le acercaba.

—¿Qué le sirvo, madame?

—Un whisky escocés, si tiene.

No respondió.

Molly esperó con el pensamiento puesto muy lejos de allí, hasta que algo los interrumpió.

Pasos a su espalda.

De mujer.

No se volvió pero sí miró el espejo que había frente a ella detrás del mostrador.

Pelo ondulado, pero muy corto, color rubio ceniza, completamente natural, y bajo aquél una hermosa cabeza y una escultural mujer.

Minivestido.

Otra que no podía dormir aquella noche.

¿O no era eso?

Molly se hizo la pregunta justo en el momento en que el barman depositaba el vaso frente a ella y lo tomó para empezar a beber.

La rubia ceniza se estaba acercando a la barra.

Lo hizo del todo, tomó uno de los taburetes y se sentó muy cerca de ella, anteponiendo otro entre las dos.

Cabalgó una pierna.

Perfecta.

No se podía pedir más a juicio de la propia Molly, que estuvo a punto de mirarse las suyas con objeto de efectuar comparaciones.

No lo hizo.

La rubia la miraba, inició una sonrisa.

—Buenas noches, madame —saludó.

Molly ladeó la cabeza para mirarla, devolvió la sonrisa y respondió:

—Buenas noches.

Bebió un poco.

Marika no dejaba de observarla, y de pronto comentó:

—Al parecer, madame, a usted le ocurre lo mismo que a mí.

Molly volvió a mirarla arqueando una ceja, según su costumbre:

—¿Y es…?

—¡Oh! Bueno, las primeras noches que paso en un hotel, me es completamente imposible dormir.

—Sí, así es —respondió Molly—, pero luego una se acostumbra.

Siguió un pequeño silencio que Marika rompió:

—¿Viaja usted mucho?

La sonrisa de Molly se amplió.

—Sí, bastante —respondió—. Hoy aquí, mañana allí, pasado, cualquiera sabe dónde.

—Eso tiene que ser bastante interesante, ma petite, ¿no?

—Sí, así es.

—El turismo siempre lo es, cuando se tiene tiempo para ello. ¿Ha visitado los monumentos de París?

Molly soltó una ligera carcajada.

—Aún no —respondió—, si tenemos en cuenta que acabo de llegar al hotel.

Una vez más callaron y también una vez más el silencio lo rompió Marika con una nueva pregunta:

—Americana, ¿verdad?

—¿Tanto se nota?

—No, por lo menos, no mucho. Un leve acento extranjero al hablar el francés.

—En eso también nos ocurre lo mismo. Usted tampoco es francesa.

Marika sopesó la respuesta que iba a dar y respondió:

—No, no lo soy —hizo una ligera pausa y añadió—: ¿No cree que ya es hora de que nos presentemos?

—Sí, claro, me llamo Molly Stivens.

La sonrisa que la otra le dedicó era un poema de perfecciones:

—El mío Marika Spaak.

Molly frunció el ceño.

—¿Marika Spaak? —preguntó—. Parece un nombre alemán, y, sin embargo, no lo es.

La sonrisa de la rubia se amplió aún más.

—Lo es y no lo es —dijo.

—¿Sí…? Explique eso, ¿quiere?

—Es sencillo. Mi padre era alemán y mi madre americana. De ahí el apellido —hizo una ligera pausa y añadió—: Bueno, la verdad es que me llamo Marika von Koppel Spaak. Cuando viajo por Europa o América siempre uso el de mi madre. Es más…, más…

—Más sencillo, ¿no? —interrumpió Molly.

—Sí… Creo que podemos llamarlo así.

—¿De este lado?

—No la entiendo.

—Me refería a si es de este lado de Alemania…

—¡Oh, no! Del otro. Crucé el muro y aquí me tiene.

Molly la miró llena de inocencia cuando preguntó:

—¿Y qué es usted, turista o espía?

—¿Quéee…?

Molly se echó a reír.

—Perdone —dijo contrita—, pero los americanos somos especiales. Basta que nos presenten a cualquier persona que sea del otro lado, alemana, rusa, croata, polaca, y cualquiera cabe cuántas cosas más, para que veamos espías por todas partes.

—Pues no, querida, no soy espía. Lo mismo que usted, visito París por turismo.

Molly hizo una mueca.

—Es una lástima —dijo—. ¡Con lo agradable que hubiera sido conversar con una espía! Así, de este modo, nuestro encuentro, por lo menos para mí, pierde interés.

—¿Se está usted burlando de mí?

Molly abrió mucho los ojos.

—No —respondió—, nada de eso, y le explicaré por qué. Hace un poco, casi recién acabada de llegar, me tropecé con un tipo rubio que me invitó a una copa de «bourbon»… Bueno, me la estaba tomando, hablando con sinceridad y el tipo en cuestión se empeñó en pagarla.

Callaron, hasta que Marika objetó:

—Me estaba diciendo…

—¡Ah, sí! —cortó ella—. Bueno, croo que todo es por causa de mi nombre. El rubio tiene extrañas ideas sobre las mujeres que se llaman como yo…, a no ser que estén buscando a una Molly especial y que se perdiera en París mucho antes de venir yo. ¿Usted qué cree?

—Si no se explica mejor…

—No hay más —recordó a Moira y añadió—: Sí, un poco más… Conocí a otra persona y ésta me dijo que no me llamaba así. Como si yo no supiera qué nombre me pusieron al nacer.

Se echó a reír, como siempre con entera discreción, y al terminar apuró el resto del whisky y añadió sin que Marika pronunciara palabra alguna:

—Creo que voy a intentar subir, querida. Me refiero a mi dormitorio. Con la conversación me está dando sueño. Además, estoy muy cansada.

Saltó del taburete al suelo con revuelo de encajes negros notando como los ojos de la rubia Marika la miraban curiosamente.

—Buenas noches —dijo.

Fue a dar media vuelta cuando la propia Marika preguntó:

—Y usted, ¿qué sabe de esa Molly? La vio…

—¡Ah! ¿Pero existe?

Marika le dedicó una sonrisa:

—Y yo qué sé. Fue… una continuación a su broma.

Pero ambas sabían que no lo era ni mucho menos.

Que era un juego mortal en que quizá una de las dos perdiera la vida.

—Sí, claro, es lo que me figuraba. Y ahora perdone, Marika, pero quiero irme a dormir. Nos veremos mañana.

—Buenas noches, Molly —fue la respuesta que obtuvo de la asombrada alemana que aún se preguntaba a qué plan obedecía aquel ataque tan directo de la americana cuando, fingiendo que bromeaba, le preguntó si era una espía.

Molly no respondió.

Dio media vuelta y empezó a alejarse hacia la transparente puerta que abrió, cruzó el umbral y rectamente se encaminó a la escalera, despreciando el ascensor, y luego de cruzar el vacío y silencioso hall, notando cómo el recepcionista del hotel dormitaba detrás del mostrador del comptoir.

Empezó a subir.

Pensaba en Genter cuando alcanzó el pasillo.

Y en Moira, la mujer que entrara en la suite para hablarle de algo que al final no se atrevió a decir. Y que no diría hasta que no pidiera instrucciones a Washington, contando, claro está, conque se tratara de una aliada en aquel juego.

Molly abrió la puerta de la suite, cruzó el umbral, tanteó el marco en busca del interruptor de la luz, la encendió, la cerró a su espalda y avanzó hacia el living.

En el mismo umbral se detuvo mientras que una profunda arruga se marcaba en su frente.

Su maletín de viaje se encontraba en uno de los sillones, completamente abierto y desde allí podía ver parte de su ropa interior completamente revuelta y su pasaporte encima de todo aquello.

Miró alrededor.

En apariencia la suite no había sido registrada, pero no era así ni mucho menos.

Molly avanzó unos pasos más, se acercó y de cualquier modo, colocó dentro del maletín la ropa que había desparramada por el sillón, su pasaporte, y con éste en la mano se encaminó al dormitorio.

Abrió la puerta, traspuso el umbral y…

—Lo siento, ma petite…

Y eso fue todo por el momento, ya que en aquel preciso instante algo se abatió contra su nuca y sin un solo gemido enterró el rostro contra la espesa alfombra que cubría el piso.

Cuando despertó, bastante más tarde, todo había cambiado alrededor.

CAPÍTULO IV

Vio el centelleo de la hoja y apenas si tuvo tiempo para apartarse a un lado y aun así notó cómo le rasgaba la manga de la americana lo mismo que si fuera mantequilla.

El apache dio un traspié, y justo en aquel momento, Genter se le vino encima, le tomó por la muñeca armada y lo volteó sobre su cabeza contra el tronco de uno de los árboles.

Hubo un chasquido de huesos rotos, un alarido y Genter, con la «Colt Cobra» en la mano empezó a retroceder.

Fue muy poco.

Las sombras que en el suelo proyectaban la masa de flores y árboles se materializaron convirtiéndose en sólo tres.

Dos navajas y una automática.

Cerrándole el paso.

Genter ya no vaciló.

Levantó el cañón del revólver y apretó el gatillo por dos veces y lo hizo tirando a matar.

El que llevaba la automática boqueó agónicamente, retrocedió un par de pasos y desapareció absorbido materialmente por un macizo de rosas en tanto que el que empuñaba la navaja daba un impresionante salto sobre si mismo y rodaba por el suelo, muerto mucho antes de tocarlo, con un balazo en el centro de la frente.

El tercero vaciló por espacio de unos segundos y a continuación volvió la espalda y empezó a correr.

Genter no disparó.

Con un suspiro de alivio se acercó a los dos cadáveres y les registró.

Nada, ni un solo papel que les identificara, cosa que ya esperaba, por lo que no se sorprendió.

Terminaba con el segundo cuando oyó el estridente silbato de un gendarme. Unos segundos más tarde otro y otro. Se apartó de allí todo lo más rápidamente posible tratando de orientarse entre aquella maraña de sendas, sombras, plantas de todas clases y árboles, al mismo tiempo que procuraba no darse de manos a boca con alguno de los miembros de la Süreté.

Nunca supo cómo, pero lo conceptuó de milagroso cuando repentinamente se vio en la avenida de Alexandre III sin haber visto ni a un solo policía.

Pensó en el coche.

¿Retroceder a buscarlo?

Genter calculó mentalmente sus posibilidades de llegar hasta el lugar en que lo dejara estacionado y se dijo que no tenía ninguna. Que después de los disparos en el parque, eran nulas para él.

Empezó a andar buscando la boca del Metro.

Tres minutos más tarde se encontraba viajando bajo tierra hacia el parque de Champs de Mars.

Cuando salió a la superficie habían transcurrido exactamente noventa segundos.

Respiró satisfecho y por segunda vez aquella noche empezó a andar, pero ahora lo hacía en dirección a la calle del mismo nombre donde se encontraba la suite que tenía alquilada en el Palace Hotel, en cuyo interior, posiblemente le estaba esperando una mujer llamada Moira.

Y también una vez más suspiró satisfecho cuando empujó la puerta de entrada y se vio en el hall, silencioso y vacío, cuyo empleado nocturno continuaba durmiendo en el comptoir.

Genter atravesó de puntillas, yendo directamente hacia la escalera, subió apresuradamente, examinó el pasillo en ambas direcciones y se encaminó a la suite.

Entró quitándose la americana y ya con ella en la mano fue al dormitorio, para detenerse allí, bajo el umbral de la puerta, con los ojos grises y fríos fijos en el maletín que había sobre el lecho.

Lentamente, con la mano sobre la culata del revólver, ahora en el interior de la funda de la axila, se acercó no sin antes lanzar una fugaz y penetrante mirada a su alrededor.

Abrió el maletín tan pronto como se dio cuenta de que allí no había nadie y con manos de experto examinó su contenido.

Ropa interior y un pasaporte cuya fotografía le hizo dar un respingo.

—¡Diablos!

Eso fue todo lo que dijo, y a continuación empezó a leer:

«Molly Stivens, natural de Tennessee, veintidós años de edad, soltera…».

A continuación venían sus señas personales, pero aquello ya no contaba para Genter.

Se puede decir que nada le interesaba del pasaporte salvo el nombre.

Molly Stivens.

Se petrificó.

Molly…

Miró a su alrededor y luego la buscó hasta por debajo del lecho.

Sabiendo ya que no se encontraba allí, Genter abandonó la suite, volvió a escudriñar el pasillo y rápidamente se encaminó a la que no lejos de allí ocupaba Moira, no sin antes haber cambiado de indumentaria.

Llamó con los nudillos pensando que a la muchacha no iba a gustarle ni poco ni mucho su visita a aquella hora de la madrugada.

Silencio.

Esperó.

Tres o cuatro segundos y volvió a llamar.

Aguardó otros tantos, levantó la mano por tercera vez pero ahora con ánimo de usar el zumbador, pero no hizo falta ya que ella preguntó desde el otro lado de la puerta:

—¿Quién es…?

—Genter.

Unos segundos de espera y la puerta se abrió.

Maravillosa dentro de la transparente combinación azul cielo.

No obstante, Genter apenas si tuvo tiempo de mirarla mucho ya que ella se apartaba de la puerta diciendo:

—Vamos, pasa, no te quedes ahí.

Entró yendo tras ella hasta el living.

—Siéntate, ¿quieres?

Genter se dejó caer en uno de los sillones y Moira lo hizo frente a él cabalgando una pierna sobre la otra.

Deliciosa.

—¿Y bien…?

Sacudió la cabeza pensando que no debía de mirarla mucho y respondió:

—Alguien más que nosotros sabía quién era Mirelle, Moira.

Ella levantó una ceja:

—Explica eso, ¿quieres?

—Fui al club, y me dijeron que aquella noche no había ido. Pregunté por sus señas y…

Poco a poco, con lujo de detalles, Genter contó todo lo ocurrido hasta el momento presente.

—Como ves —terminó diciendo—, la mataron. La desnudaron y luego la estrangularon con una de sus medias. Y maté a tres hombres. Éste es el resumen de esta noche.

Hubo una ligera pausa que Moira rompió:

—No debiste preguntar en el club, Richard.

—No, posiblemente no…, lo que no importa poco ni mucho, sabiendo como sabemos que ellos ya están enterados de mi visita a París, y posiblemente de la tuya y la de todos nosotros. Y quizá también, sepan o adivinen casi con absoluta certeza quién es Molly. Y además, si mal no recuerdo, ni tú ni yo caímos en la cuenta de lo que hacer si le ocurría algo imprevisto a Mirelle.

—Sí, visto de ese modo, sí —le miró fijamente a los ojos y preguntó—: ¿Quieres algo de beber?

—Whisky si tienes.

—Sí, lo hay. Espera unos segundos.

Se puso en pie, se volvió de espaldas yendo hacia una de las puertas del fondo.

—Moira…

Ella se detuvo y se volvió a mirarle:

—¿Sí…?

—Podemos continuar la conversación que teníamos dentro del coche, ¿no?

—Hablamos de muchas cosas, Richard.

—Sí, lo sé, pero me refería a nosotros dos.

—Y sospecho que deseas quedarte aquí, ¿verdad?

—Si tú quieres…

Moira no respondió, se volvió a la inversa, abrió la puerta y desapareció de la vista de Genter no sin dejar en sus retinas huellas indelebles de su hermosa figura, para regresar a los pocos minutos llevando en las manos sendos vasos más que mediados de licor, con unos cubitos de hielo.

Le dio uno con una sonrisa en los labios, se sentó en el mismo lugar que ocupara con anterioridad y le miró por entre las entornadas pestañas.

Cuando lo hizo, Genter estaba bebiendo lentamente.

Y al terminar, fue él quien preguntó:

—¿Viste a esa muchacha?

Moira arqueó levemente una ceja.

—¿Qué muchacha? —preguntó a su vez.

—Molly Stivens.

—Hablé con ella por espacio de unos minutos y me dio la impresión de que sabe cuidarse sola.

—¿De quién fue la idea, Moira?

—¿Qué idea?

—La de enviarla aquí.

—¡Oh! Sospecho que fue cosa de los grandes capitostes de Washington —le miró sonriente y añadió—: Será mejor que te apresures, Richard. Es deliciosa. Una deliciosa chiquilla que te está esperando.

Genter hizo una mueca.

—Me gustas, Moira —dijo—. Lo sabes, ¿verdad?

—Sí, claro, y así, vestida de este modo, mucho más. Anda y ve, muchacho. Y apresúrate. Dentro de unas horas, muy pocas ya, amanecerá un nuevo día sobre París…, que quizá nos traiga la mala suerte a alguno de nosotros —se puso en pie, Genter le imitó con lo que los dos quedaron frente a frente, muy cerca el uno del otro y añadió—: También me gustas tú como hombre, querido, si eso te sirve de consuelo —hizo un gesto hacia la puerta y continuó—: Buenas noches, Richard.

Entonces fue cuando él dijo:

—Esa chiquilla, como tú dices, no se encuentra en la calle que yo ocupo.

—¿Cómo…?

—Debe haberse ido a dar una vuelta por París, y no dejó ni una sola nota. Tan sólo su maletín, su ropa interior y su pasaporte. Un pasaporte a nombre de Molly Stivens. Si no fuera por… por… Bueno, confieso que me echaría a reír.

Moira no respondió.

Meditaba mientras Gentes se iba acercando a la puerta.

Meditaciones que cortó el propio Genter cuando dijo, ya con la mano sobre el tirador:

—¿Sabes una cosa, Moira?

—No, si no me la dices tú.

—Bueno, resulta que a esa Molly o como infiernos se llame, la conozco menos que a ti, ¿comprendes?

Antes de terminar de hablar, ella ya le estaba son riendo.

—De acuerdo, Richard —respondió—. Deja la puerta en paz.

Y él se acercó lentamente, pero no dio nada más que un par o tres de pasos antes de que Moira, con un ligero grito, corriera a su encuentro para rodearle el cuello coa los brazos mientras le besaba.

Luego reinó un largo silencio entre los dos.

* * *

Era completamente de día.

Sacudió la cabeza que le pesaba como el plomo, con la vaga sensación de que se encontraba flotando sobre el mar o encima de cualquier cosa que se movía, y lanzó un tenue gemido.

Abrió los ojos.

Un runruneo.

El motor…, un motor de un coche.

Por segunda vez movió la cabeza de un lado para otro y sus ojos, hermosos, rasgados y grandes, se fijaron en todo cuanto le rodeaba.

Una carretera.

Una cualquiera en las afueras de París, y el coche rodando sobre aquélla a buena velocidad.

Tres a su lado.

Uno a la derecha y el otro a la izquierda y el tercero, al que no podía ver el rostro, conduciendo el coche.

Nadie decía nada, y eso que se habían dado perfecta cuenta de que se había recobrado de su desmayo.

Ensayó una sonrisa y desistió, pero sí comentó:

—Tonifica los nervios un paseo en coche, por la mañana, en las afueras de París. ¿No es verdad?

Casi en el acto se encontró con los ojos de sus dos acompañantes, pero sólo fue uno de ellos el que respondió:

—¿Usted cree, madame?

Ahora sí pudo sonreír.

—¿Por qué no? —replicó—. Sea cual sea el destino que nos aguarde más allá, el paseo en sí no cambia las cosas.

—No, visto de ese modo, no.

Molly no respondió, ladeó el rostro para mirar hacia la ventanilla y fue entonces cuando preguntó, sin mirarle:

—¿Quiere decirme adónde me lleva?

—¿No lo sabe?

Ahora sí le miró.

—Si lo supiera, no se lo preguntaría. —Hizo una ligera pausa, que el otro no interrumpió, y preguntó al cabo de unos segundos de silencio—: Y hablando de todo un poco, ¿quiere explicarme a qué se debe este secuestro? ¿No será que está enamorado de mí y… y…?

La respuesta que obtuvo fue exactamente la misma anterior:

—¿No lo sabe?

—No, no lo sé.

Hubo una pausa, que a Molly se le antojó infinitamente larga a pesar de que tan sólo duró cuatro o cinco segundos, y entonces recibió la respuesta:

—A un lugar lejos del hotel donde podamos hablar.

—¿Sí…? ¿Y por qué no empezamos ahora? De ese modo, puede que el viaje se nos haga más corto.

—Sí, quizá sí… —Un nuevo silencio y su acompañante, mientras que el otro permanecía en silencio, añadió—: Antes voy a advertirle una cosa; no intente nada, ¿comprende? —señaló sus piernas envueltas en malla negra y agregó—: Le quité la automática. Y… y… la verdad es que tiene unas piernas preciosas.

—Celebro que le gusten, querido —respondió Molly, sin descomponerse—. Y ahora que lo sé, ¿qué le parece si empezamos?

—De acuerdo. ¿Qué sabe de Molly?

—Que, lo mismo que el mío, es nombre de mujer.

—No quise decirle eso, y usted lo sabe.

Ella, jugueteando con el bolso, le miró con asombro.

—¿No…? Entonces, ¿quiere explicarse?

En el interior del coche se hizo un nuevo silencio, que se rompió cuando su interlocutor formuló una nueva pregunta:

—¿Quién es Richard Genter?

El asombro que había en los bellos ojos de Molly se intensificó.

—¿Se refiere a mi esposo? ¿Y qué diablos tiene él que ver en todo…?

Molly tenía la barra de labios en la mano cuando el otro respondió:

—Genter no es su marido, muchacha.

—¿No…? Pero…, pero… Escuche, ¿es que se cree que no sé quién es el padre del hijo que voy a tener?

Mentía con todo cinismo, y a pesar de ello un intenso silencio opresivo se hizo en el interior del coche, que en aquel momento, reduciendo velocidad, empezaba a internarse por un camino vecinal.

—Está usted mintiendo, Molly Stivens. En su nombre y respecto a Genter. Y lo voy a lamentar por usted…, porque no voy a preguntarle nada más por el momento. Hay tiempo para todo y mi virtud es la de la paciencia.

Molly no respondió.

En aquel momento, haciendo visajes con la boca, se estaba retocando los labios, o, por lo menos, fue aquélla la impresión que dio, cuando lo cierto es que con la lengua estaba desprendiendo una pequeña pastilla sujeta al interior de una de sus muelas, pastilla que se tragó a continuación.

Entonces dejó la barra de labios y se volvió a mirarle.

Le estaba sonriendo cuando lo hizo.

—Es usted un estúpido, querido —dijo—, porque le estoy diciendo la verdad. ¡Y yo que creía que íbamos a ser amigos!

¿Había ironía en sus palabras?

Su interlocutor no tuvo tiempo de contestarse a aquella pregunta, ya que Molly lanzó un pequeño grito de sorpresa y exclamó:

—¡Mi barra de labios! ¡Oh, y me la regaló Richard!

Desprendido de su mano, el pintalabios rodó por su minifalda, tropezó con uno de sus esbeltos muslos, seguido por la mirada de los tres, y cayó al fondo del coche, donde estalló, produciendo un leve chasquido.

Casi en el acto tuvo las manos de los dos sobre ella.

—¿Qué fue eso? Vamos, respon…

Nada más.

El coche dio un bandazo, trazó un par de «eses» sobre la carretera vecinal y Molly se lanzó hacia el volante, tratando de enderezarlo, cosa que consiguió tras una breve y tenaz lucha.

Dos minutos más tarde conseguía detenerlo del todo y entonces abrió las portezuelas.

En el fondo, junto a los pies de uno de ellos, la barra de labios semejaba algo completamente inofensivo.

Molly se inclinó, la tomó, la guardó en el bolso, y luego, con un considerable esfuerzo que la dejó completamente agotada, sacó del coche a sus tres forzados acompañantes, maniobró hábilmente y emprendió el regreso a París, ahora completamente sola.

Y pensaba en Richard Genter cuando lo hizo.

Cuando alcanzó el hotel Palace, pasaba del mediodía.

Pero lo hizo descendiendo del autobús, y no del coche que se trajera desde la carretera, y que abandonó tan pronto como se encontró en París.

Tenía hambre, se encontraba verdaderamente famélica cuando empujó la puerta y entró en el hotel, yendo directamente hacia el comedor, sabiendo que el segundo turno para la comida del mediodía estaba a punto de empezar, y se detuvo en seco, con los ojos fijos en una de las mesas.

Minivestido, piernas largas y esbeltas, y Moira mirándose a los ojos de Richard Genter.

Molly hizo una mueca, retrocedió, y dos minutos más tarde se encontraba en el comptoir.

—En una de las mesas del comedor —dijo sin preámbulo alguno—, se encuentra míster Richard Genter, de Nueva York. Tan pronto como termine me gustaría que alguien le dijera que su esposa le espera en la suite. —Hizo una ligera pausa y añadió—: ¿Pueden servirme la comida arriba, en mis habitaciones?

—¡Pues claro que sí, madame!

Dio las gracias, se volvió de espaldas y caminó hacia uno de los ascensores.

Los ojos de los hombres fueron a su figura y a sus piernas envueltas en mallas negras, pero ella no se dio cuenta de aquello.

Ya en el interior de la suite esperó a que le sirvieran la comida, y con perfecta calma empezó a dar buena cuenta de la misma.

Terminaba cuando llamaron a la puerta.

Molly se puso en pie, frunció el ceño, pero luego, pensando que era una de las camareras que iba a retirar el servicio, autorizó:

—Pase; está abierto.

Era Genter.

Desde el lugar donde se encontraba, ella le miró fijamente por espacio de varios segundos y, finalmente, le sonrió.

—Nunca esperé que mi marido pidiera permiso para entrar en el lugar donde yo me encuentro.

—Eso es…

—¡Pero, Richard, amor…!

Y ante el estupor del propio Genter, en una corta carrera, ella se le colgó del cuello y unió sus labios a los suyos.

Al separarse, fue ella misma la que rompió el silencio.

—Siéntate, Genter —dijo—, quiero hablarte.

Lo hizo, mirándola fijamente, cuando Molly se sentó frente a él cabalgando una pierna sobre la otra.

—¿De quién fue la idea, Mo…? Bueno, creo que puedo llamarte Molly, ¿verdad?

—Correcto, amor, así es…, pero no vamos a hablar de eso ni mucho menos. Ni siquiera de la problemática esposa que te ha caído en suerte.

—¡Ah!, ¿no?

—No. Por el momento hay algo más importante.

—¿Y es…?

—Si dejas de interrumpirme, querido, te lo diré.

—De acuerdo, te escucho.

Siguió un pequeño silencio que ella rompió.

—Se trata de una recepción…

—¿Qué…?

Molly le dedicó una amplia sonrisa.

—No es lo que tú crees, Richard —afirmó, un tanto burlona. A continuación le explicó todo lo que le había ocurrido hasta el momento en que a sus atacantes les arrebatara el coche para regresar a París, y terminó diciendo—: Estaban dormidos, Richard, por tanto, más tarde o más temprano se presentarán en el hotel. Como puedes apreciar, se prepara toda una recepción, y yo voy a bailar con minifalda, al son que quieran tocar. Ellos ya saben quiénes somos.

Genter le dio mentalmente la razón pensando en la muerte de Mirelle Jolivet, y preguntó:

—¿Algún contacto que yo no sepa, querida?

—¿Respecto a Molly?

—Sí, claro.

—No, ninguno.

—Pero ¿existe Molly?

—¡Amor!, que soy tu esposa y existo. Con mejores piernas que esa que estaba almorzando contigo. Se llama Moira, ¿verdad?

Genter la miró suspicaz.

—Sí —respondió—. Así es. ¿Por qué? —Y antes de que Molly le diera la respuesta, agregó—: Y no estoy bromeando, ¿qué sabes de Molly?

—Lo mismo que tú, Richard.

—¿Sí…?

—Así es. ¿Qué es o, mejor dicho, quién es o fue Molly? Es algo que aún estoy tratando de averiguar.

—¿Sí…? —repitió él.

—¿Acaso no me crees?

—Bueno, quizá sí. Incluso puedes ser tú.

—¡Pues claro que lo soy, amor! ¿O no has visto mi pasaporte?

—Eso no importa. En Nueva York te llamabas…

—¡Qué más da un nombre que otro, Richard! En nuestra profesión poco o nada importa. Nada… —Miró alrededor y añadió—: Ni siquiera el compartir esta suite contigo, querido…, o tú con la de esa Moira. ¿Qué sabes de ella? —preguntó, para finalizar y sin transición alguna.

—Nada, Molly —y pareció que aquel nombre se le atragantaba, por lo que ella le miró fijamente arqueando una ceja—. Nada en concreto…, pero es uno de nuestros contactos.

—Sí, es lo que sospeché, a pesar de que conmigo no lo estableció y eso que vino aquí…, sin que hasta ahora sepa por qué lo hizo. No me satisfizo nada de lo que me dijo, mon amour —terminó en el más puro francés.

—¿Tenía que establecerlo?

—Sí.

La sencilla respuesta de Molly quedó flotando en el aire como un presagio, de un modo tan extraño que hizo que Genter la mirara fijamente.

—¿Estás segu…?

Molly le interrumpió con un gesto.

—Por ahora, querido —dijo—, hablaremos de otra cosa.

—¿Más importante que Moira?

—Sí, así es. Se trata de esa recepción… y de una mujer llamada Marika von Koppel Spaak.

—¡Cuernos, Molly, al parecer —exclamó él— viniste mucho después que yo y ya conoces a todo el mundo en el hotel!

—Sí, así es.

—Bien, ¿quién es esa Marika?

—Pelo rubio ceniza, natural o yo soy rematadamente estúpida, con unas piernas que son un sueño…, y los pensamientos de una serpiente de cascabel, o mucho me equivoco.

—Oye, ¿pero las serpientes piensan?

—A juzgar por mí misma, y cuando la veo a ella, sí —respondió sin descomponerse. Hizo una pausa y preguntó—: En cuanto a la recepción de la que te hablé, ¿qué piensas hacer?

Genter la miró, arqueando una ceja.

Eso, querida, puedo dejarlo para ti sola, ¿no?

—Sí, creo que es mejor, aunque él ya sabe que soy tu esposa. Es decir —se rectificó a sí misma—, que no lo soy, ¿comprendes?

—Y no está en lo cierto, ¿verdad?

Molly le sonrió.

—No lo sé —respondió—. Por lo menos, aún no.

—¿Deseas comprobarlo?

Molly le miró fijamente, llevando una deliciosa sonrisa en sus rojos y sensuales labios.

—¿Qué tendrá el aire de París que hace que los hombres piensen siempre igual respecto a la mujer?

Genter le devolvió la sonrisa mientras se ponía en pie.

—Invita a amar, Molly. Sencillamente eso.

—Sí, debe ser verdad.

Hubo una pausa que Genter rompió con una pregunta:

—¿Has paseado alguna vez con un hombre por la orilla del Sena, durante una noche sin luna, querida?

—No, claro que no.

—Te llevaré antes de que nos vayamos de París.

Molly se dijo que era muy posible que aquello no ocurriera nunca, pero lo que dijo fue:

—Eres un sol, Richard.

Y él se acercó prendiéndola por los hombros.

—Voy a devolverte algo —dijo un segundo antes de inclinarse sobre ella para besarla en los labios.

* * *

La muchacha que se encontraba en el umbral de la puerta, frente a ella, no la conocía.

Alta, delgada, de acusados rasgos, pero armoniosos y de grandes y rasgados ojos pardos, brillantes como los de un felino.

En conjunto era hermosa.

Y joven, ya que rondaría los veintiséis o quizá los veintisiete años.

—¿Sí…?

—Perdone —voz educada, fina, como toda ella—, pero mi teléfono se ha descompuesto. ¿Puedo usar el suyo?

—Para París capital.

La otra levantó una ceja.

—No, cierto que no. Tengo que llamar a Chicago. Es importante.

—¿Algún enfermo?

—Mi abuelita está grave y… Bueno, posiblemente muera esta noche.

Moira se apartó a un lado de la puerta dejando un hueco y llevando en los labios una cordial sonrisa.

Pensaba que todo era correcto cuando lo hizo y en el momento en que contestó:

—Pase, por favor.

La otra, pelirroja, lo hizo mientras daba la respuesta.

—De tú, por favor. Es mucho más íntimo. Más de compañeros, ¿no?

Moira sonrió a su espalda, mientras se encaminaban al interior de la suite.

—De acuerdo —respondió—. Siéntate, ¿quieres?

La pelirroja lo hizo, esperó a que Moira la imitara y preguntó:

—Te llamas Moira, ¿verdad?

—Sí, ¿y tú?

—Dinah Morris…, por ahora. Claro que puedo ser Molly misma, pero eso no viene al caso.

Nada en el rostro de Moira reflejó lo que estaba pensando respecto al nombre de Molly, si es que en realidad pensaba alguna cosa.

Se limitó a responder con el bello rostro tan inalterablemente inexpresivo como el de un Buda chino.

—Sí, pero ten en cuenta de que ya hay otra Molly entre nosotros.

—Lo sé. Ocupa la misma suite que Genter, pero ése no es su nombre verdadero.

—Casi apostaría que el tuyo tampoco lo es, Dinah.

La pelirroja no contestó a aquello.

—Me envía Washington como habrás sospechado —dijo.

—Lo supuse. Y ahora, si no te molesta, puedes decirme cuál es tu misión.

—Voy a ponerme en contacto con Marika von Koppel.

—¿Para preguntarle si vio a Molly?

Dinah sonrió.

—Eso entre otras cosas. Y ahora que lo sabes, tengo órdenes de que no intervengáis para nada, ¿comprendes? Es decir, salvo en un caso: Si me matan. —La miró fijamente y añadió—: Tengo una peca en el tobillo derecho que ahora disimula la media. Es falsa, ¿entiendes?

—¿Un micropunto?

—Sí, así es —vaciló un poco y prosiguió—: En caso de mi muerte, procura que me lo quiten y que vaya a parar a manos de Genter. El sabrá lo que hacer con él.

—¿Qué contiene ese micropunto, Dinah?

—Nombres de los agentes extranjeros que operan en París y en contra nuestra. Los traje del otro lado del muro —y añadió a guisa de explicación—: Vengo directamente de allí, donde actué como corresponsal…, con los nuestros, claro.

Y se echó a reír discretamente mientras Moira preguntaba:

—¿Algo más?

—Nada, querida, como no sea decirte que ese «micro-punto»… Bueno, la lista la encabeza Marika von Koppel, seguida de ése… Jim Lester. No es su nombre verdadero, y estoy por apostar a que te asombrarías de saberlo.

—Posiblemente no.

Lo que obligó a que Dinah la mirara con suspicacia.

—Sí, cierto —respondió pensativamente—. No voy a ser yo la única persona lista del grupo, ¿verdad? —hizo una pausa y continuó mucho antes de que Moira pudiera contestar a su pregunta—: No le digas nada a Genter de mi visita. No es conveniente que nos vean juntos, y mucho menos manteniendo una conversación. En esto, y completamente aparte, voy a trabajar sola, salvo en el caso, repito, de que me den el pasaporte para el infierno. Y ahora, hablemos de Molly.

—¿Qué sabes tú?

—Todo o casi todo —replicó.

Por espacio de más de hora y media ambas estuvieron hablando de todo aquello hasta que Dinah se despidió.

—Me marcho ahora. Al bar —dijo—. Es un buen lugar donde entablar conversación con una alemana, y más si como yo se viene directamente del propio Berlín. Pero antes vas a hacerme un favor, ¿quieres?

—Sí, claro. ¿Qué favor…?

—Abre la puerta y mira si hay alguien en el pasillo. No deseo que me vean salir de aquí, ya que eso supondría para ellos la confirmación, antes de hora, de que en esto, todos, aunque por separado, vamos juntos.

Moira no respondió.

Se puso en pie, se acercó a la puerta, abrió una rendija, miró fuera, y luego, abriéndola ya del todo se asomó al pasillo.

Sin volverse a mirarla hizo una seña y Dinah cruzó el umbral tan pronto como se apartó para dejarla pasar.

Cerró a su espalda y, pensativa, regresó al sillón que acababa de abandonar.

Se sentó cabalgando una pierna sobre la otra, pero frente a ella no había nada ni nadie que pudiera admirar una vez más la innegable belleza con que la había dotado la Madre Naturaleza.

Richard Genter.

Lástima no poder continuar en su compañía, por lo menos por las noches, como la pasada.

Moira estaba lamentando la llegada a París de una muchachita en cuyo pasaporte había un nombre que constituía una obsesión para el servicio secreto de los Estados Unidos.

¿Un cebo?

Moira no estaba segura de que aquello fuera cierto.

CAPÍTULO V

Los brazos de Genter.

Sus besos, las caricias…

¿Se estaba enamorando de él?

Desechó el pensamiento sabiendo que había otras cosas mucho más importantes, aunque nunca para ella, que hacer, y clavó los ojos en el vaso de «Coca-Cola» helada que estaba bebiendo.

Molly…

Era una obsesión.

La noche pasada había creído tener la solución… Es decir, la tenía, y el propio Genter la sabía, como quizá lo supiera aquella Moira y tal vez los hombres que se la llevaron del hotel hacia un mortal paseo.

También lo sabía Mirelle y por eso la mataron.

Ahora quedaba otra incógnita, lo que la francesa les dijo antes de morir. Posiblemente nada o todo, y eso nunca se sabía.

Una voz, viniendo de su derecha interrumpió el hilo de sus pensamientos y se volvió para clavar sus obsesionantes ojos en los de Jimmy Lester, que a su vez la observaban detenidamente desde el taburete contiguo al suyo.

—Está muy pensativa, mistress Genter.

Molly hizo un delicioso mohín con los labios.

—Estaba pensando en usted —mintió con aplomo.

—¿Sí…? ¿Y puedo saber algo respecto a esos pensamientos, querida?

Molly le dedicó una sonrisa.

—Me preguntaba —contestó fríamente—, cómo terminaría con usted sin que los miembros de la Süreté se me echaran encima expulsándome del país…, en el mejor de los casos.

Como primera respuesta, Lester le devolvió la sonrisa.

—Creo que, en parte, nuestros pensamientos son comunes, querida —dijo—. Pero sólo en parte, ya que ahora, mirándola, estaba pensando en otra cosa.

—¿Y es…?

La sonrisa de Lester se amplió.

—En colocar la automática que le quité —y señaló sus largos muslos cubiertos con las medias de malla—, en el lugar donde se encontraba.

—Eso sería improcedente, en este lugar tan lleno de gente.

—Podría hacerlo en otro…, otro…

—¿En sus habitaciones?

—¿Y por qué no? Ya la invité una vez.

—Sí, lo recuerdo —le miró pensativamente y añadió—: Ya intentó matarme una vez, Lester, y de esto sólo hace unas horas. ¿Ha pensado hacerlo en su dormitorio? Dígame, ¿es que tiene un incinerador para su uso particular?

Lester se echó a reír.

—Cierto que no —respondió. Vaciló un poco y preguntó—: ¿Por qué no nos comportamos como personas civilizadas y tomamos una copa juntos?

—¿Arriba?

—Claro. En mis habitaciones o en las suyas, mistress Genter. Me da igual.

—¿Cómo desagravio a su intento de asesinato, querido?

—¿Y por qué no? Es usted una mujer muy hermosa y lo sabe, ¿verdad? Y me gusta usted, cosa que también sabe. ¿Por qué no, querida? El que seamos enemigos y deseemos eliminarnos mutuamente no quita para que no podamos tomar unas copas juntos, en la intimidad. Por otra parte, Genter no va a saberlo.

—¿Y por qué ocultárselo, míster Lester?

—Sí, claro, es verdad. ¿Viene? En nuestro oficio, querida muchacha, algunas veces nos tenemos que comportar de un modo que va, incluso, en contra de nuestros principios.

—¿Se refiere a la invitación de ahora? —preguntó tomando el vaso de «Coca-Cola» para terminar con su contenido de un solo trago.

—Cierto que no, Molly —respondió Lester apeando el tratamiento que le estaba dando—. Me refiero a lo ocurrido anoche, ¿comprende? Y el caso es que la hubiera matado, y que, posiblemente, lo intente de nuevo… si antes no averiguo por otro conducto lo que me interesa saber.

—Respecto a Molly, ¿verdad?

—Sí, pero no a usted en concreto. ¿Nos vamos?

Molly le sonrió.

—¿Impaciente?

Lester contestó con otra pregunta:

—¿Qué hombre no lo estaría junto a una mujer hermosa, querida?

Antes de terminar de hablar, Molly ya estaba saltando del taburete al suelo, como siempre, entre puntillas de encaje negros y miradas masculinas.

—De acuerdo —dijo tan pronto como se encontró en el suelo—. Vamos.

—¡Ah! Guardo su automática, querida. Se la devolveré arriba.

—Eso quiere decir que va a llevarme a sus habitaciones, ¿no?

—O a las suyas. Puedo ir a buscarla más tarde.

Molly no respondió.

Se dejó guiar al ascensor, entraron los dos, en silencio, y cuando aquél se puso en marcha hacia arriba, Lester se acercó a ella.

—¿Qué diría si intentara besarla, Molly?

Ella arqueó una ceja.

—Inténtelo si es eso lo que desea, amor…

Y le prendió el cuello con los brazos abriendo los labios bajo los del hombre que horas antes había intentado eliminarla.

Al terminar con la caricia, Molly comentó:

—No está mal del todo como experiencia, pero no lo repita. Al viejo Richard no va a gustarle.

—Quedamos en que no se enteraría.

—Sí, claro —le sonrió—. Perdone, Jim, pero no me acordaba.

El pasillo, puertas a ambos lados y silencio.

Era como si en vez de ser las once y treinta de la noche fuera mucho más tarde y todo el mundo se encontrara durmiendo.

Daba esa impresión, pero Molly sabía que aquello solo era una ilusión; que lo mismo que ella, había miles de personas en París que también velaban. Los unos en las salas de fiesta, divirtiéndose, y los otros jugando con la muerte, o cuando no encontrándola en cualquier oscuro rincón.

—Es aquí.

Se detuvo y le miró a los ojos.

Lester la observaba a su vez en tanto que iba inclinando la cabeza hacia ella como atraído por una misteriosa fuerza que era muy superior a su propia voluntad.

Con el demonio de la risa en los ojos, Molly levantó una de sus manos y puso un dedo en su boca.

—Ahora…, querido —musitó—. Aquí, en medio del pasillo, no…

—Entonces…

—Vamos dentro, amor.

Lester no respondió.

Abrió la puerta, se apartó a un lado y Molly entró en el apartamento llevándole detrás.

—¿Se sienta?

—¿No iba a darme un beso?

Casi no tuvo tiempo de terminar con la pregunta, ya que Lester la tomó entre sus brazos casi ahogándola con sus labios.

Y preguntó a tropezones tan pronto como la soltó:

—¿No iba a invitarme a beber algo?

Sonriendo satisfecho, Lester le indicó uno de los sillones.

—Siéntese y se la serviré —dijo—. ¿«Bourbon»?

—Sí.

Y se dejó caer en el sillón ofreciéndole el magnífico espectáculo de sus piernas, mientras él se inclinaba para tomar una mesita que arrastró a su lado.

—Gracias.

Lester no contestó.

La dejó sola por espacio de dos o tres minutos; los que empleó en entrar en una de las habitaciones contiguas al lugar donde se encontraban en aquel momento y regresar llevando las dos copas en las manos.

Sonreía cuando las depositó frente a Molly.

—Su «Bourbon» —dijo.

—¿Y la automática? —preguntó ella.

Lester introdujo las manos en el bolsillo de la americana y sacó la «22», que depositó junto a la copa que le había dado.

—Guárdela, querida —dijo—, por si acaso le hace falta.

—¿Para emplearla contra usted, Jim?

—Por favor, dijimos que íbamos a comportarnos como…

—Sí, es verdad, perdone —y preguntó en brusca transición—: ¿Tiene cigarrillos? Olvidé los míos.

Lester introdujo la mano en el bolsillo de la americana, extrajo un arrugado paquete de «Chester» y comentó:

—Cigarrillos americanos, Molly —le ofreció uno, y ella se lo colocó en los labios.

—Deme fuego, por favor —pidió con los ojos brillantes.

Y él sacó el encendedor, se inclinó hacia ella sobre la mesa, y Molly le imitó, pero cuando lo hizo tenía el cigarrillo en la mano y le estaba ofreciendo los labios.

—Por nuestra paz de unos minutos, querido —dijo, un segundo antes de besarle, en tanto que cambiaba las copas de lugar, con la mano que tenía sobre la mesa.

Un minuto más tarde, Molly encendía el cigarrillo, mientras le observaba con los ojos como dos estrellas.

Y cuando la primera columna de humo azul se elevó hacia el techo, Lester comentó:

—Es usted una mujer muy lista, Molly.

Ella procuró no sobresaltarse y preguntó:

—¿Sí…? ¿Por qué?

—¿Qué diablos contenía aquel pintalabios? Todavía me lo estoy preguntando.

La sonrisa de Molly brotó espontánea por entre sus labios.

—Gas. Inodoro, incoloro, in… Unos cuantos «in» más, querido. Y estoy por asegurar que durmieron bastante bien, ¿verdad?

—Sí, así fue —y sin poderlo evitar había rencor en su voz, incluso cuando añadió, tras una ligera pausa—: ¿Por qué vamos a brindar? ¿Por Molly?

Ella tomó su copa y jugueteó con ella.

El rostro de Lester se mostró completamente impasible.

—¿Por qué precisamente por Molly? —preguntó a su vez—. Podemos hacerlo por nosotros dos, ¿no?

Lester dejó que su sonrisa se ampliara.

—Sí —dijo—. Es un buen brindis. El mejor. Pero antes deseo preguntarle una cosa.

—¿Sí…?

—¿Cómo fue Que no se durmió usted también?

—Tenía en la boca una pastilla que me tragué mientras fingía que me retocaba los labios. Sencillamente elemental, querido.

—Lo supuse, pero quería que me dijera si estaba en lo cierto o no —vaciló un poco en tanto que Molly continuaba dándole vueltas a la copa y añadió, exactamente como si no se diera cuenta del hecho o como si no le interesara, cuando la realidad era muy otra—: Me gustaría preguntarle algo más, Molly. ¿Puedo?

Ella arqueó una ceja.

—Pruébelo —dijo.

—En realidad, ¿quién es Molly?

—No lo sabe.

—¿No lo sabe?

—Sé que murió, que la mataron.

—¿Y no fue usted?

—¡Cuernos, no! ¿Cómo se le ha ocurrido una cosa como ésa?

Molly se encogió de hombros.

—No lo sé.

—Sí que lo sabe, o de lo contrario nunca hubiera venido a París usando un nombre como ése. Porque usted es miembro del contraespionaje americano —acusó abiertamente—, lo mismo que Genter… y quizá esa Moira que ocupa la suite…

—Quedamos en que íbamos a brindar en una tregua entre los dos, querido. Para rompernos la cabeza pensando en los motivos que pueda tener el Gobierno de mi país para hacer tal o cual cosa, para nosotros completamente inexplicable, es perder el tiempo.

—Sí, quizá sí, pero no para usted, Molly. Vino aquí con una misión y…

Ella se puso en pie, pero continuaba con la copa en la mano, por lo que Lester se interrumpió.

—Si continuamos por ese camino, querido —dijo fríamente—, creo que no nos vamos a entender. Vine aquí buscando… lo que cualquier chica, sea o no americana. Era una tregua y acepté. De no ser así…

Se inclinó sobre la mesa, soltó la copa e hizo, ademán de volverse en redondo.

—Espere.

Le miró.

Lester tenía la suya en la mano y la estaba mirando, sonriendo, dedicándole una de sus mejores sonrisas.

—De acuerdo, querida, brindaremos por nosotros y por esa tregua.

Levantó la copa, pero esperó, sin dejar de sonreír, a que Molly tomara la suya.

—Por nosotros.

Se la llevó a los labios se los mojó, paladeó el licor y en aquel momento, Lester hizo lo propio cuando ya Molly apuraba de un trago el contenido de su copa.

La imitó con la sonrisa en los labios y volvió a mirarla, fijo, muy fijo.

Siguió un silencio trágico…

Que se quebró de pronto cuando Lester abrió mucho los ojos mientras que su frente se perlaba de transpiración y palidecía.

—Usted…, usted… cambió… Maldita zorra…

—Cierto que sí, mon amour. Exactamente lo que iba a hacer conmi…

No terminó.

En aquel momento, con una sacudida, Lester se desplomó como un fardo, sobre la mesita que arrastró consigo en su caída hacia la alfombra, tuvo una convulsión y quedó quieto, con el rostro terroso vuelto hacia el lado opuesto adonde se encontraba Molly, que se le acercó en aquel momento.

Le miró, rozándole con la puntera de su zapato de alto tacón y luego, de un modo repentino, como si hubiera tomado una súbita decisión, se inclinó sobre él y le tomó por ambos tobillos.

Empezó a arrastrar el cadáver, pero sólo tuvo tiempo de apartarlo de la volcada mesita cosa de un par de yardas, ya que en aquel preciso instante oyó la llave girando en la cerradura y se volvió lentamente hacia la puerta, sabiendo ya a quién iba a ver tan pronto como aquélla se abriera.

Y no se equivocó.

—¿Qué ocurre aquí? ¿Quiere decirme qué es lo que ha pasado, Molly, querida?

Ella tardó un par o tres de segundos en contestar.

* * *

El coche, mirando por la ventanilla mientras que hasta él llegaba la voz metálica del que le hablaba:

—La pequeña Molly se encuentra ahora en compañía de Jim Lester. Le conoce, ¿verdad? Cambio.

Genter miró su reloj, ahora en su mano, mostrando su interior.

—Sí, sé quién es.

—Tanto mejor. Lleve el coche a la parte de atrás del hotel, pero tenga cuidado, y espere. Molly saldrá tan pronto pueda, si no hay complicaciones. Pero fíjese bien en una cosa, Genter, si tarda más de tres cuartos de hora, suba a buscarla, y si es preciso, elimine a quien sea.

Una vez más hubo la palabra «cambio» y respondió:

—De acuerdo. ¿Qué sabe de Dinah Morris?

Hubo una pausa, un leve chasquido en el transmisor y, a continuación, recibió la respuesta:

—Ella viene del otro lado del muro, Genter, y trae una misión a cumplir respecto a Molly. Tomó contacto con Moira, y ahora hay que esperar. Muy poco, y como le dije, en la puerta opuesta al hotel. ¿Algo que objetar? Cambio.

Genter pensó rápidamente hasta que preguntó:

—No hay contraorden para la fuga de París, ¿verdad? Cambio.

—Ninguna. Todo se hará conforme a lo previsto, pero sin dar lugar a que intervenga la «Süreté», nuestro Gobierno…

Siguió una vez más lo que tantas veces oyera y esperó el final, que fue:

—Cambio y fuera.

Genter cerró el reloj, se lo colocó en la muñeca izquierda y empuñó el volante con los ojos fijos en la ventana iluminada del hotel.

Pensaba en Dinah Morris.

Una muchacha venida del otro lado de Berlín para cumplir una misión como acababan de decirle por radio.

Una muchacha que ya había tomado el primer y único contacto.

Con Moira… a partir de entonces, hasta el número final de aquella farsa, si es que se le podía llamar así, trabajaría completamente sola.

Y Molly, quizá ofreciéndole los labios a Lester.

Hizo una mueca.

No le gustaba aquello, pero no podía hacer otra cosa.

Esperar y nada más que esperar.

Dio el arranque, embragó y, lentamente, apartó el coche del bordillo de la acera, para dirigirlo a continuación hacia la trasera del hotel, donde no llegó.

Doblaba la siguiente esquina cuando oyó a su espalda:

—Continúe adelante, pero con cuidado, Genter. Le estoy apuntando.

Miró el retrovisor.

Junto a su nuca, el mortífero cañón de una automática «Luger».

—¿Quién es usted?

El otro, seco, enjuto, de pómulos salientes, rubio, de extraños ojos azules, le dedicó una no menos seca sonrisa y respondió:

—Von Koppel, amigo.

Genter hizo una mueca.

—Conozco a «Von» Koppel —dijo—, y, desde luego, no se le parece a usted en nada.

—Correcto, no soy Koppel, pero en un momento dado si puedo ser, ¿comprende?

—No.

—En ese caso, se lo explicaré más tarde.

—¿Y ahora…?

—Continúe adelante, pero procure no llamar la atención y siga conduciendo hacia la avenida Bosquet. Tan pronto como lleguemos le avisaré. Vamos a recoger a un pasajero.

Genter no respondió.

Continuó conduciendo por espacio de más de quince minutos, a través del intenso tráfico de aquella hora, hasta que, de un modo repentino el tipo que había a su espalda ordenó:

—Deténgase frente al escaparate de ésa joyería, ¿comprende?

Genter continuó dando la callada por respuesta y, por tanto, obedeció en silencio.

Tan pronto como lo hizo vio al hombre.

Con sombrero cuya ala calada hasta los ojos impedía ver parte de su rostro, un alargado maletín en la mano izquierda; que surgió de entre los peatones que abarrotaban la acera como por arte de algún maligno encantamiento.

A su espalda, el seudo Von Koppel abría la portezuela.

—Arranque tan pronto suba.

—¿Hacia dónde?

—Al puente de L’Alma sobre el Sena. Sabe dónde está, ¿verdad?

—Sí.

—En ese caso, adelante.

El hombre del maletín estaba subiendo al coche.

Genter arrancó lentamente, pensando que la vuelta que tenía que dar para alcanzar el Sena, dado que se encontraba en la avenida Bosquet, era tremenda, pero no lo dijo.

—Ni aun cuando veinte minutos más tarde tomó la de Motte Piquet camino del Boulevard de la Tour Maubourg, recto ya hacia el Sena, bulevar que tendría que recorrer casi de un extremo a otro hasta llegar a Quai D’Orsay y desde allí…

Las palabras del llamado Koppel, o, por lo menos, él lo afirmó así, cortaron el hilo de sus pensamientos al mismo tiempo que el recorrido mental del camino que tenía que seguir hasta llegar al puente:

—Me gustaría saber una cosa, Genter —dijo.

Sin apartar los ojos del tráfico, el agente secreto respondió:

—¿Y es…?

—Bueno, se trata de Molly, ¿comprende?

—Sí, supuse que era eso. ¿Y…?

Esperó la respuesta, que tardó en producirse tres escasos segundos:

—Todo lo que usted sepa, Genter, respecto a ella. La mataron, y nosotros queremos ese «micropunto».

—¿Qué «micropunto»?

—Molly llevaba un «micropunto» en un lugar que, de decirse en presencia de una dama, ésta se ruborizaría. El «micropunto» desapareció con ella, y quiero que me lo dé.

—¿Por qué supone que lo tengo yo?

—No lo tiene, Genter, pero usted sabe dónde está.

—¿Cómo llegó a esa conclusión?

Hubo una pausa.

En el asiento de atrás, junto al hombre que se quiso hacer pasar por Von Koppel, el tipo del maletín les observaba en silencio.

—Es obvio, Genter. Molly murió, pero cuando lo hizo tuvo tiempo de decir en qué lugar guardaba ese «micro-punto», ya que en su cuerpo no se encontró.

—¿Cómo sabe eso?

—Pagamos treinta mil dólares al médico que le hizo la autopsia, Genter. Registró su cuerpo pulgada a pulgada y no encontró nada.

—Pudo quedarse con él, ¿no?

—Pudo, desde luego, pero no lo hizo.

—¿Cómo está tan seguro de una…?

—Lo estoy y basta. Y ahora responda, Genter, ¿dónde se encuentra?

—No lo sé. En cuanto a Molly, ¿cómo pudieron matarla si ahora está conmigo y como mi espo…?

La risa bronca del otro le interrumpió:

—Hasta para eso son estúpidos los del servicio secreto de su país, Genter. Lo mismo que usted conoce al verdadero Von Koppel, yo también conocía a Molly Stivens. Pero no se preocupe por eso. La pequeña americana, a esta hora habrá muerto y usted se sentirá libre de ella. Libre como un pájaro, Genter. Lester… —Y se echó a reír antes de continuar diciendo— se ha hecho cargo de ella. Usted mismo lo oyó mediante su reloj de pulsera. Y a propósito, me tiene que enseñar su manejo.

Una vez más, Genter dio la callada como respuesta.

Meditaba y también una vez más el hombre que mantenía la «Luger» a su espalda rompió sus meditaciones con una pregunta:

—¿Por qué no me dice lo que deseo saber? Esa muchacha, Moira, puede ahorrarse multitud de molestias si habla claro. Moira y esa otra recién llegada. Dinah creo que se llama, o por lo menos ése es el nombre que consta en el libro registro del hotel Palace. ¿Por qué no contesta, Genter? Ahora está solo, y ese reloj no le sirve para nada, ¿entiende?

Calló.

Continuaba pensando, hasta que de un modo repentino llegó a una conclusión, y entonces respondió:

—¿Qué adelantaré si le digo lo que desea saber?

Hubo unos segundos de silencio que pesaron como el plomo en el interior del automóvil.

—Nada, Genter. No quiero mentirle. Por otra parte, tampoco me creería si le dijera que voy a soltarle, pero hay muchas clases de muerte.

—Y una de ellas es el fondo del Sena, ¿verdad?

—Es usted un tipo curioso, y listo, Genter. ¿Se lo han dicho alguna vez?

—Sí, muchas —declaró sin modestia alguna—, y estoy acabando por creerlo. Lástima que…

—Sí —interrumpió el otro—; el Sena puede ser una, pero aún hay más. Imagine las peores y aún se quedará corto. ¿Qué responde?

—Que no hay trato alguno —respondió Genter con aterradora frialdad.

—De acuerdo, no lo hay, pero usted me dirá todo lo que deseo saber. Se lo aseguro, muchacho. Tengo medios apropiados, si lo deseo, hasta para hacer hablar a un muerto. —Cosa que no dudo— respondió Genter. —Ahora, de lo que ya no estoy tan seguro, es que consiga que lo haga yo.

El otro no contestó.

CAPÍTULO VI

La miraba, esperando su respuesta.

Con el bolso en las manos, nerviosa, pálida, ojos que iban desde ella al cadáver caído a sus pies.

—¿Qué fue lo que ocurrió, Molly?

Ella desvió los ojos de aquellos otros, y por espacio de unos segundos miró el cuerpo desmadejado y roto de Jim Lester.

—No lo sé —respondió—. Me invitó a venir aquí a tomar una copa y de pronto se puso en pie llevándose las manos a la garganta y cayó. Así, tal y como está ahora.

Pero lo cierto es que ella le había movido del sitio.

Marika Spaak avanzó unos pasos. La correa de su bolso se enroscaba y desenroscaba entre sus manos.

Lo mismo que cuando entrara allí.

Y enfrentó a Molly cuando sus pies rozaron el cadáver de Lester.

—¿Me está diciendo la verdad?

Molly la miró con sorpresa.

—¿Por qué no ha de ser así?

—Por la sencilla razón de que no puedo creerlo. No hace ni media hora que me citó aquí. Tenía algo que comunicarme.

—¿De espionaje?

—¿Cómo…?

—Perdone, Marika, y no haga caso a esta americana amiga de leer novelas de misterio —hizo una pausa y le miró de modo inocente—. ¿Decía usted…?

—Que es extraño que la citara aquí cuando iba a tener una entrevista conmigo, ma petite Molly.

—Yo no lo veo así.

—¿No…? ¿Por qué?

Molly tardó unos segundos en contestar.

—Porque no creo que un marido tenga que citar a su esposa para que ella venga a verle a sus propias habitaciones. ¿O acaso los alemanes son distintos a los americanos, querida?

—¿Qué diablos…?

Molly retrocedió un par de pasos sin dejar de observarla atentamente, movimiento que la interrumpió.

—Que ese hombre no se llama Jim Lester ni es americano, querida. Es alemán, del otro lado del muro, y se llama Von Koppel. Hans von Koppel, y es su esposo. Una buena pareja, ¿no?

La correa del bolso dejó de enroscarse y desenroscarse en torno a las manos de Marika.

—Entonces…, entonces… ¡Pequeña víbora!, usted le mató, ¿no?

—Ciertamente, madame Von Koppel. Ciertamente. Hice lo que él intentaba hacer conmigo. Cambió la copa. Un brindis, una tregua, que iba a ser mortal para mí, conjuntamente con los dos besos que me dio. Al parecer, esperaba que me llevara el sabor de sus labios a la tumba.

Marika no respondió, se limitó, en silencio, a avanzar hacia ella mientras que Molly retrocedía de espaldas, pero siempre dando la vuelta hacia la mesa que en su caída derribara Von Koppel.

—Será mejor que no continúe por ese camino, Marika —dijo—. Como ve, esto está por terminar, con todos los triunfos a mi favor. Y ahora, voy a salir de aquí, y quizá, antes de desaparecer en forma definitiva, se me ocurra llamar a la «sureté».

Terminó de rodear la mesa y avanzó hacia la puerta.

Fue entonces cuando los ojos de Marika tropezaron con la automática del calibre 22 caída entre la alfombra.

Una automática que había pertenecido a la mujer que se burlaba de ella, de una mujer que, como bien dijo, tenía todos los hilos de la madeja en la mano, y con un ligero grito se precipitó sobre aquélla y cerró los dedos en torno a la culata.

Molly se detuvo.

—¿Va a matarme? —preguntó—. Un disparo de ese chisme, aquí en el hotel, dará al traste con las dos, querida. Lo comprende, ¿verdad?

Lentamente, mientras Marika se ponía en pie sin dejar de apuntarla, se fue acercando a la volcada mesa.

Miró el suelo.

Su copa, sobre la alfombra, y no se había roto.

Se inclinó y la tomó ante los oíos llenos de sorpresa de la alemana.

—¿Para qué quiere eso? —preguntó.

—Para esto.

La dejó caer y la aplastó con el zapato, y al hacerlo se explicó:

—Fue el único objeto que toqué en esta habitación, querida, ¿comprende? Tenía mis huellas, y los gendarmes son de temer cuando tienen algo en que basarse para una acusación —hizo una ligera pausa y añadió—: Como le dije, querida, me marcho ahora y mi consejo es, que se deshaga de ese cadáver cuanto antes. Escóndalo o cómaselo, pero pronto. Y tome el primer avión para su país y olvídese de ese «micropunto».

—Sabe dónde está, ¿verdad?

—Sí, así es.

—¿Cómo…, cómo lo supo?

—Molly Stivens me lo dijo. ¿No la conoció usted? Pues yo sí, Marika, y me contó muchas cosas. ¿O no sabe que murió en mis brazos? Yo entonces me encontraba en París y tuve que volar rápidamente a Estados Unidos debido a la importancia de sus declaraciones. Luego… regresé como la mujer que había muerto un mes o dos más tarde. Curioso y divertido. Y una burla para vosotros. —Hizo una ligera pausa mientras retrocedió hacia la puerta y se despidió—: Buenas noches, Marika, que descanse.

Y la rápida respuesta que obtuvo fue:

—Si abre esa puerta, Molly, la mato.

Se detuvo.

¿Una finta…?

No, claro que no; mejor una idea. Pero ¿era la correcta?

Molly sabía que tenía que arriesgarse, si permanecía allí, con ella, intimidada por su propia automática, su muerte era cierta.

Marika von Koppel no estaba sola, ni mucho menos, a pesar de la muerte de su marido.

—Buenas noches —repitió.

Y alargó la mano hacia el tirador de la puerta.

Frente a ella, Marika, con una fría mueca en los labios, apretó el gatillo, pero la «22» permaneció muda, completamente muerta en su mano.

—Su esposo la descargó, querida —afirmó ella—. En este juego… Bueno, cualquiera lo hubiera hecho antes de devolvérmela. El sospechaba que al aceptar una copa, no lo hacía con buenas intenciones y con un arma en la mano…

Marika no dijo nada.

Volvió a apretar el gatillo por segunda vez, justo en el momento en que la puerta de la suite se abría, dando paso a la persona que menos podían esperar.

* * *

Estaban bordeando el Sena.

El silencio en el interior del coche era espeso.

Genter pensaba.

Y por no perder la costumbre, el tipo de la «Luger» volvió a interrumpirle en su meditación, ahora indicando:

—Cuando llegue al puente de L’Alma cruce al otro lado, Genter.

—¿Y luego…?

—Siga hasta la calle de Trémoille. El número es el 500.

—¿Nada más?

La pregunta parecía irónica, pero no lo era ni mucho menos.

—No, nada más, por el momento.

Calló, pero ahora guardó silencio muy poco tiempo en tanto que el del maletín continuaba tan silencioso como en un principio.

—¿Quién mató a la francesa?

—¿Qué francesa?

—Mirelle Jolivet.

Siguió un pequeño silencio, que el otro rompió.

—Von Koppel lo hizo, Genter —respondió—. Era amiga de Molly Stivens, ¿comprende? Muy amigas; tanto que se podían conceptuar de íntimas, y por tanto sospechábamos que ella podía saber algo de ese «micropunto».

—¿Y no fue así?

—Usted sabe que no, Genter. A pesar de que las dos actuaban en el mismo club. Molly no tuvo tanta confianza como para… hacerle partícipe de sus secretos de espionaje.

—No, y…

—Bueno, Von Koppel la interrogó, y luego tuvo que eliminarla. No podía correr riesgos con la bella francesa, ¿comprende?

—Y lo hizo así, fríamente, como aquel que…

—Es un juego, Genter…

—Es… una palabra demasiado recacareada en nuestra profesión. La de «juego» —respondió, interrumpiéndole. Hizo una ligera pausa y preguntó—. ¿Cómo debo llamarle? Aún no me lo ha dicho.

—No, indudablemente no. Y no creo que importe mucho, ¿verdad?

—Seguramente no. En eso lleva razón. —Volvió a hacer una pausa y preguntó sin transición, sorprendiéndole—: ¿Quién mató a Molly? ¿Usted o Von Koppel?

Se hizo un nuevo silencio, y el de la «Luger» lo rompió con una respuesta que Genter ya esperaba:

—Ninguno de los dos, por lo que casi estoy por asegurar que fueron ustedes mismos los que lo hicieron.

—¿Sí…? ¿Por qué?

—Molly Stivens era americana, Genter. Lo mismo que usted, que esa pequeña Moira y esa otra Molly. Era del servicio secreto de su país, pero al mismo tiempo un agente doble que nos había estado vendiendo información durante meses…, hasta el final en que la mataron, cuando tenía algo de inmenso valor para nuestro país. Una información que usted sabe dónde está.

—¿Sí…? ¿Y por qué sospecha eso?

—Porque de no ser así, si ella la hubiera entregado, a esta hora nosotros estaríamos tranquilos y ustedes también. Nada hubiera ocurrido, hasta otra, Genter. Ustedes buscan algo que Molly llevaba y lo mismo nosotros. Es una carrera contra reloj y…

—Eso es un contrasentido —interrumpió el americano.

—¿Por qué?

—Porque, si como sospechan, yo lo tuviera o supiera dónde está, ya no hubiera continuado corriendo riesgos.

—¿No…?

Genter levantó los ojos hacia el espejo retrovisor y le miró.

—No —respondió—, ni mucho menos.

Estaban entrando en el puente cuando su interlocutor respondió dando la impresión a Genter que no había oído sus palabras finales:

—No lo creo así por la sencilla razón de que esto que está haciendo ahora el servicio secreto de su país, en París, no es nada más que lo que vulgarmente la policía llama una redada. Una redada en contra nuestra, Genter. Molly era la tapadera. Sospecho que antes de morir dijo algo, y ustedes empezaron con una operación de limpieza. Me explicaré: Molly era, como ya se sabe, un agente doble, y a los americanos les interesaba saber a quién o a quiénes les vendía los secretos militares que por un conducto u otro iban a parar a sus manos. Nada mejor que presentarse en París, con una muchacha que empezó a hablar y a actuar como si se tratara de la muerta, una serie de preguntas hechas en diferentes lugares para hacernos saltar y…

—¿Si sospechaba eso, por qué cayeron en la trampa?

Era una buena pregunta, y el otro lo sabía, por lo que respondió llevando una sonrisa a sus labios.

—Voy a repetirle lo de antes, Genter; aunque la palabra no le acaba de gustar. En este juego, todos tenemos los mismos intereses. Por tanto, teníamos que seguírselo a ustedes, los americanos, y tratar por todos los medios de terminar con el grupo que vino aquí a tratar de desenmascarar nuestra organización… y hasta ahora lo vamos consiguiendo. Primero la pequeña Molly… o como quiera que se llame, y ahora usted. Luego caerá Moira. Sé que ella es… Bueno, podríamos llamarla el jefe que manda su grupo, ¿no? Eso, Genter, y el «micropunto», y sabemos que existe porque la verdadera Molly nos lo comunicó previamente, treinta y seis horas antes de que fuera eliminada; y nos sentiremos satisfechos. En estas carreras siempre gana el mejor.

—O los asesinos, ¿no?

—Es una palabra muy fea, pero bien a mi pesar, debo decir que sí. Hay que matar antes de que le maten a uno, y usted sabe que es cierto, Genter.

Terminaban de cruzar el puente cuando una vez más cayó el silencio en el interior del coche.

Genter volvió a pensar.

En la falsa Molly, en las palabras que su forzado acompañante había pronunciado. En Molly, que se encontraba quizá muerta en la suite de Von Koppel, en Moira y en aquella Marika Spaak, que no era ni más ni menos que la esposa de Hans von Koppel, y sobre todo en que tenía que hacer algo al respecto.

Una oportunidad.

Una entre mil.

Desde luego, la tenía, pero por el momento no sabía cómo utilizarla. No, mientras a su espalda, contra su nuca, tuviera el cañón de una «Germán Luger».

Y él tipo del maletín.

Genter sospechaba quién era.

El otro lado del puente.

Entonces fue cuando preguntó:

—¿Quién es su acompañante? Aún no me lo ha presentado.

Oyó la silenciosa risa del otro y a continuación su respuesta:

—Es de la embajada de… y viene a retirar la mercancía.

—Siempre sospeché que ellos estaban metidos en esto.

—Es usted, se lo repito una vez más, un tipo muy listo, Genter. Y es una lástima que no nos hayamos conocido en otras circunstancias.

—¿Me hubiera perdonado la vida?

—Sí, tal vez sí.

Genter no respondió a aquello, pero sí continuó, refiriéndose una vez más al silencioso y tercer ocupante del coche:

—¿No sabe hablar?

El de la «Luger» tardó varios segundos en contestar, y cuando lo hizo, Genter supo que había comprendido su pregunta:

—No en nuestro idioma… y puede apostar a que ni siquiera nos entiende. Es un modo como otro de evitar indiscreciones. El se limitará a tomar la mercancía, pero antes… le eliminará a usted, ¿comprende?

—¿Con la pistola ametralladora que indudablemente guarda en el maletín?

—Exactamente. Como ve, Genter, no hay escape. ¿Por qué no me dice de una vez dónde guarda ese «micropunto»? Dígame, si usted no lo tiene, y vamos a darlo por descontado, la pequeña Molly, pero la verdadera, claro, ¿dónde lo puso?

Genter negó con la cabeza.

—Aunque no me crea, no lo sé, y no hay más verdad que ésa.

La calle de los Trémoille.

El número 500.

A la izquierda.

Terminaba de verlo cuando el otro se lo indicó:

—Deténgase ahí, abra la portezuela y salga, Genter. Pero no intente correr. La pistola lleva silenciador, y una bala corre mucho más que cualquier campeón olímpico.

No respondió.

Detuvo el coche e hizo lo que le mandaban mientras oía como el, hasta ahora silencioso hombre del maletín, hablaba con su acompañante en un idioma bastante conocido de él.

Y quedó allí, en la acera, frente a la cerrada puerta del edificio que tenía a su espalda en tanto que la «Luger» continuaba sin perder ni uno solo de sus movimientos.

—Apártese a un lado, Genter, y con cuidado.

Lo hizo, el del maletín pasó por su lado sin mirarle, introdujo el llavín en la cerradura y franqueó la entrada.

—Usted primero, Genter.

Pasó delante sin pronunciar palabra y notó cómo a su espalda la puerta era cerrada de nuevo.

—El edificio estaba deshabitado, ¿comprende? Por tanto, puede hablar todo lo alto que quiera que nadie va a oírle.

Continuó dando la callada por respuesta mientras empezaba a subir la escalera, sucia, polvorienta, hasta el segundo piso, en cuyo pasillo y frente a la segunda puerta a la izquierda, siempre obedeciendo órdenes del tipo de la automática, se detuvo.

Otra puerta que se abre, y un nuevo umbral que cruzó, llevándoles a su espalda.

—Bien, Genter, esto se terminó. Por última vez, y antes de que le hagamos verdadero daño, ¿dónde está ese «micropunto»?

Calculó sus posibilidades.

Como ya pensara en el exterior, una sola entre mil.

Una sola y allí mismo, pero le faltaba la oportunidad que los otros dos no le daban y que, por tanto tendría que fabricarse él mismo, contando con que le dejaran.

Miró alrededor.

Dos viejos sillones, llenos de mugre, telarañas y polvo y un sofá en no mejor estado, y las paredes sucias y manchadas, desprovistas de todo cuadro.

Se apartó unos pasos y se detuvo junto al sofá.

Ninguno de los dos objetó nada.

Tan sólo el de la «Luger» que dijo:

—Cinco segundos, Genter, y le haré verdadero daño.

Volvió a mirar alrededor.

—Tanto si me cree como si no, Molly no tuvo tiempo de decir nada. Ese «micropunto» está tan perdido para ustedes como para nosotros.

—¿Espera que me lo crea?

—No, no lo espero ni mucho menos —vaciló unos segundos y añadió al cabo de los mismos—: Molly, la falsa, desde luego, tenía una vaga idea de dónde podía encontrarse, pero, al parecer, ustedes, con su precipitada intervención, lo estropearon todo. Ella, según me dijo, a estas horas debe haber muerto.

—Sí, posiblemente sí, pero no olvide una cosa, Genter; aún queda Moira. Si la pequeña supo o sospechó algo, la otra tiene forzosamente que saberlo.

—Sí, quizá sí. ¿Algo más?

El tipo sonrió en tanto que el del maletín aguardaba allí, frío y mortífero, a un lado, como si la conversación de los dos no le interesara en modo alguno, cosa lógica si le había dicho la verdad al afirmar que no entendía el inglés, idioma en que los dos se estaban expresando en todo momento.

—Una sola pregunta… y quizá volvamos al «micropunto», y por última vez.

—Le dije…

—Ya lo oí —le interrumpió—. Y ahora, Genter, ¿quién les da las órdenes?

Genter se permitió una sonrisa.

—Respecto a eso, no podrán hacer nada. Ni ustedes ni nadie.

—Es desde su embajada, ¿no?

La sonrisa de Genter se amplió.

—Sí, así es.

—De acuerdo, Genter —dijo el otro—, tome su reloj y transmita un mensaje.

—No voy a hacer nada de eso, y usted lo sabe.

—¿No…?

Ladeando un poco el cañón de la «Luger» apretó el gatillo.

Junto con el fogonazo, Genter notó cómo algo tiraba violentamente de la hombrera de su chaqueta y al instante le oyó decir:

—Haga lo que le digo, Genter, o empezaré a dispararle, y poco a poco verá cómo todos sus miembros se van reduciendo a pulpa, y hablará…, puede estar seguro. Tome ese reloj y transmita que todo va bien.

—¿Quiere cubrirse la espalda?

—Seguro. Después de esto necesito una o dos horas para desaparecer sin que los del servicio secreto de su país, si queda alguno, puedan intervenir. Vamos, ¿a qué espera?

Genter pensó, analizando aquellas palabras, para llegar a la conclusión de que lo que deseaba por el momento era que en la Embajada de los Estados Unidos no se supiera la muerte de Molly y tal vez el secuestro de Moira…, o algo mucho peor. Si transmitía lo que quería, Moira viva, estaba completamente perdida, ya que, antes de desaparecer, y citaba las palabras que le había dicho, iría a buscarla, ya que era el único miembro del grupo que quedaría vivo; y trataría por todos los medios de que le dijera lo que deseaba saber respecto al «micropunto» y a la muchacha no le valdría de nada negar una y otra vez que no sabía nada al respecto.

En cuanto a él nada podría hacer, porque ya estaría muerto.

Hiciera lo que hiciese, les dijera o no la verdad iba a morir dentro de unos segundos o tal vez unos minutos.

Muy pocos minutos.

—El tiempo ha terminado, Genter, ¿transmite ese mensaje?

En el edificio, deshabitado, podía hablar tan alto como quisiera…

—Espere —dijo.

Y en contraste con sus pensamientos, Genter no levantó la voz.

—¿Sí…?

No respondió, se estaba quitando el reloj.

Lo hizo, abrió la tapa y le miró.

La «Luger» le estaba apuntando al pecho.

El hombre del maletín esperaba en el mismo opresivo silencio de siempre, con el ala del sombrero gris perla calada hasta los ojos.

Genter desvió los ojos hacia el reloj y procedió a sacar la tapa, tiró de la antena microscópica poniéndola en posición para transmitir y volvió a mirar a los dos que le enfrentaban.

—De acuerdo —dijo—, ¿qué quiere que les diga?

—Lo que ya le dije, Genter. Vamos, pronto, me está haciendo perder tiempo, y nosotros dos todavía no hemos terminado.

Genter sabía que era verdad, así como también sabía que tenía que ser en aquel preciso momento o ya jamás lo haría.

Lanzó una fugaz mirada al reloj y acto seguido les miró a los dos.

Fue entonces cuando, con un seco ademán, tiró de la corona hacia fuera y se lanzó de cabeza contra el sofá, en tanto tiraba el reloj al centro de la habitación y la «Luger» lanzaba hacia adelante un taponazo y una onza de plomo…

Cayó contra el sofá, volteó al otro lado y abrió la boca un segundo antes de que la explosión le ensordeciera aturdiéndole momentáneamente mientras que el sofá, cogido de lleno por la onda expansiva le caía encima.

A continuación se hizo el silencio.

Con los oídos zumbándole dolorosamente, cubierto de polvo y suciedad por todas partes, Genter se puso en pie tambaleándose, y miró a su alrededor.

Devastación…

Cerró los ojos para abrirlos a los pocos segundos y se acercó a la puerta que ahora colgaba de sus goznes, cruzó el umbral y empezó a descender la escalera, se detuvo en el primer descansillo y ni siquiera pensó en que la explosión podía atraer hacia allí a multitud de curiosos e incluso a los gendarmes cuando se detuvo y empezó a quitarse el polvo de encima.

Hecho esto salió a la calle.

El coche que le había llevado hasta allí.

Se acercó.

Cerrado con llave, y maldijo entre dientes pensando que en lo que quedaba de la habitación que acababa de abandonar era materialmente imposible encontrarla.

Empezó a andar.

Una cabina telefónica.

La encontró cuando llevaba recorridas más de doscientas yardas y miró a su alrededor antes de abrir la encristalada puertecilla para entrar.

Genter descolgó el auricular y marcó un número.

Cuatro o cinco segundos y recibió la respuesta traducida en una sola sílaba que al mismo tiempo entrañaba una pregunta:

—¿Sí…?

—Genter —respondió.

Hubo un silencio que duró más de treinta segundos y de nuevo oyó una voz, que no era la misma de un principio.

—¿Genter…?

—Sí, así es…

—Se le dijo que no llamara si no…

—Es una emergencia —interrumpió—. Por eso lo hice de este modo.

—Bien. Informe.

En contados minutos, Genter puso al corriente a la Embajada de lo ocurrido hasta aquel preciso instante y esperó la respuesta que no tardó en llegar.

—Si es cierto que la pequeña murió, que la mataron, Genter, recoja en el hotel a Moira y retírese empleando para ello el plan número cuatro.

Aquello solo quería decir una cosa: que debía dirigirse a la Embajada empleando sus propios medios, pero al mismo tiempo sin hacerse notar.

—De acuerdo.

No le respondieron.

Cortaron la comunicación, y Genter depositó el auricular sobre su soporte, pero no abandonó la cabina telefónica.

Meditaba una vez más.

Moira, la noche que pasaron juntos en la suite del hotel, la falsa Molly y su muerte, y Von Koppel.

Y también en una orden que cumplir.

La de retirarse sin más, llevándose con él a Moira.

No iba a hacerlo, desde luego, si a Molly le había ocurrido algo. Von Koppel tenía los minutos contados.

Lentamente, como si le costara un inmenso esfuerzo hacerlo, por segunda vez levantó el microteléfono y empezó a discar.

CAPÍTULO VII

Las dos al mismo tiempo se volvieron a mirar.

Dinah, y en su mano una fea automática de gran calibre.

Molly hizo un gesto instintivo de defensa, mientras que Marika abría la boca para hablar, sin soltar la automática que llevaba en la mano.

En el acto hubo un chispazo de humo y fuego, un taponazo, y con un grito ahogado, y un negro orificio en la frente, la alemana dio una vuelta completa sobre sí misma cuando ya Molly estaba cargando contra Dinah.

Una sombra fugaz, que Dinah vio cuando ya se estaba volviendo a mirarla, una mano que más que procedente de otra mujer parecía una garra de acero, y que la sujetó por la suya, armada con la automática de gran calibre y provista de silenciador, y se vio volando a través de la suite, con las piernas apuntando al techo y puntillas de encajes blancos, hasta que se estrelló violentamente contra el sofá.

No se movió.

Esperaba.

La automática quedaba entre las dos, que tomó Molly en menos de un quinto de segundo.

—Vamos, levántese —dijo, mascando las palabras entre los dientes—. Y explíquese. ¿Por qué la mató?

Dinah empezó a ponerse en pie mirándola con asombro.

—¡Cuernos! —exclamó—. Usted, lo mismo que yo, vio cómo quiso matarme. ¿O no fue así?

—Esa automática, querida, estaba completamente descargada.

—Cosa que yo no sabía. ¡Ah!, y para que lo sepa; me llamo Dinah, del CIA, y vine a París del otro lado del muro, en misión especial. Para ayudarles a ustedes. Moira sabe que le estoy diciendo la verdad. Y ahora, querida, si me devuelve el arma, quizá podamos esconder esos dos cadáveres en cualquier parte y donde no los encuentren en unas horas. Son las que necesitamos para irnos de aquí.

Molly no respondió.

Simplemente la miraba sin dejar de apuntarla, hasta que Dinah apremió:

—Vamos, ¿se decide, o quiere que dentro de poco esto sea un hervidero de gendarmes?

—Identifíquese, ¿quiere?

—No traje mi bolso como puede comprobar, pero aunque así hubiera sido, comprenderá, como miembro del servicio secreto de Estados Unidos, que tampoco iba a llevar mi identificación en un lugar tan visible, ¿verdad? Por otra parte, ahí hay un teléfono y Moira se encuentra en sus habitaciones. ¿Por qué no la llama, querida? —Hizo una ligera pausa y añadió—: Si quiere, Molly, incluso puedo darle su verdadero nombre.

No respondió, avanzó unos pasos hacia ella, tomó la automática en sentido inverso y se la entregó.

—¿Y ahora…?

—Ayúdeme, tenemos que quitar estos estorbos de en medio y componer esto un poco. Basta que venga la muchacha de la limpieza para que todo el hotel se ponga en conmoción.

—¿Adónde les…?

—El armario ropero puede ser un buen lugar.

Se levantó la falda, escondió la automática y se volvió a mirarla.

—Un espectáculo que no me gusta, Molly, pero que hay que llevar a efecto.

Ella no respondió, se limitó a tomar el cadáver de Von Koppel por los pies, y ayudada por Dinah le llevó a la habitación contigua donde se encontraba el dormitorio propiamente dicho.

A continuación hicieron lo mismo con el de Marika, y luego, sudorosas y jadeantes, ambas se miraron en silencio.

—¿Y ahora qué? —preguntó Molly.

—Nos vamos. Como le dije, Moira nos está esperando en la suite que ocupa en el hotel.

Salieron las dos, mirando a ambos lados del pasillo, silencioso, como lo estaba todas las noches, y la propia Moira les abrió la puerta.

—¿Qué fue lo que ocurrió?

—El matrimonio Koppel murió, Moira. Hubo un brindis, el cambio de unas copas y un poco más tarde, Dinah hizo el resto.

Moira tardó unos segundos en responder, y cuando lo hizo fue para decir, luego de consultar su reloj pulsera:

—Richard ya nos debe de estar esperando fuera…, pero aún queda algo.

—¿Sí…? ¿Y qué es?

—El «micropunto», Molly. Aún no sé dónde diablos lo puso la otra Molly.

Ella sonrió, mientras Dinah las observaba atentamente.

—Lo tengo yo —declaró ante el estupor de ambas, pero de las dos, fue la propia Moira la que respondió:

—Eso… Bueno, ¿de qué me sirve ser el jefe de éste «comando» si la mitad de las cosas no se me dicen?

Molly le dedicó una sonrisa.

—El CIA no deseaba correr riesgos, querida, ¿comprende? Conque lo supiera uno de nosotros era bastante.

—¿Sí…? ¿Te apuesto a que Richard también lo sabe?

—Sí, él también está enterado de todo —la miró fijamente y preguntó—: ¿Nos vamos?

—Sí, ahora mismo.

Miró a su alrededor, observándolo todo, como si le doliera dejar aquello, diciendo:

—Voy a por mi maletín.

Entró en su dormitorio, lo tomó, y al volverse vio en el umbral de la puerta la deliciosa figura de Molly.

Arqueó una ceja.

—¿Sí…? —preguntó.

—¿Te lo llevas todo, Moira?

—Claro.

—¿Y esos guantes?

Moira sonrió.

—¿Los guaníes…? Bueno, ¿para qué los quiero? Desentonan con la minifalda, ¿verdad? Siempre lo pensé así, querida, pero…, pero… Bueno, la otra Molly me los regaló un día o dos antes de que la mataran —los miró casi con odio y añadió—: Supe después quién era y… y… ¿Para qué diablos los quiero? Si tuviera un vestido de noche, aquí, en París, y no tuviera que marcharme…

—En ese caso, como no me gusta dejar rastros a mi espalda, por pequeños que sean, me los llevaré yo. Voy a guardarlos como un recuerdo de todo esto si no tienes inconveniente alguno, Moira. Como un recuerdo de Molly Stivens.

—¿Yo…? —Se echó a reír—. De ningún modo, querida. Llévatelos si es tu deseo y quizá puedas lucirlos en cualquier fiesta una vez estés en Nueva York, si es que alguien no nos interrumpe la salida de París.

—No seas pájaro de mal…

—No te olvides que puede haber más de ellos…, que los habrá si les damos tiempo. Vamos, Molly démonos prisa.

—¿La última orden?

—La Embajada, querida. Tu marido nos llevará hasta allí. Está esperando en la puerta trasera del hotel con el coche. Y ya debe estar impaciente.

—No es…

—Lo sé, querida, pero eso no importa, por lo menos ahora. Tenéis tiempo de discutirlo una vez estemos en Estados Unidos.

En la puerta que daba acceso al dormitorio, mirándolas alternativamente, Dinah escuchaba.

Ya no hablaron más.

La una detrás de la otra alcanzaron el living y se encaminaron hacia la puerta de salida. Al ir a abandonar la suite, ya de modo definitivo, a sus espaldas sonó el timbre del teléfono y las tres mujeres se miraron en silencio.

—¿Esperabas esa llamada, Moira?

La miró.

Molly la observaba atentamente, con un frunce en el ceño, en tanto que Dinah, tan silenciosa como en un principio, las miraba a su vez.

—No, ni mucho menos.

—No obstante, creo que debes contestar.

—¿Por qué?

—Piénsalo, querida. En la recepción del hotel saben que estás aquí. Si no lo haces, alguien puede tener la curiosidad de averiguar dónde te encuentras a esta hora de la noche.

Moira no respondió, con un gesto de contrariedad en su bello semblante se acercó a la mesita que ocupaba el teléfono y levantó el auricular.

—¿Moira…?

—¡Richard! ¿Dónde diablos estás? En la puerta trasera del hotel no será, ¿verdad?

—No, desde luego que no, y como es largo de contar, te lo diré más tarde. Debes venir a buscarme. Para cuando llegues me encontraré al mismo pie de la torre Eiffel. —Hizo una ligera pausa y preguntó—: Molly murió, ¿verdad?

—Está aquí conmigo, Richard. Ella dice que hubo un brindis y el cambio de unas copas, y Von Koppel se fue al diablo. Dinah… terminó con Marika y ahora nos íbamos a marchar. ¿Algo más?

—Nada.

—Con respecto al «micro…».

—Sé quién lo tiene, Moira.

No hubo más.

Genter cortó la comunicación y Moira las enfrentó a las dos.

—Algo le ocurrió a Richard —dijo—, que nos obliga a cambiar el plan aunque sea ligeramente.

Fue Dinah la que preguntó:

—¿Sí…?

—Vamos a ir a buscarle junto a la torre…

—Iremos en mi coche —respondió—, ya que creo que hasta el momento…

—Tengo el mío propio, y si quieres, tú misma puedes conducirnos hasta allí, Moira.

Ella asintió en silencio, y Dinah ya no quiso insistir.

Diez minutos más tarde las tres abandonaban el hotel Palace por la puerta trasera, y no mucho después, Moira conducía camino de la torre Eiffel.

Amanecía cuando dieron vista a un Richard Genter casi cubierto de polvo que entró en el coche sin pronunciar palabra para ir a sentarse entre Molly y Dinah.

Desde, la parte delantera, mirándole a través del espejo retrovisor, Moira preguntó:

—¿Y ahora…?

—A la Embajada de Estados Unidos, querida.

Pero tenía los ojos fijos en el bello semblante de Molly cuando pronunció aquellas palabras a las que siguió un largo silencio.

El automóvil, conducido por la mano magistral de Moira, empezó a rodar buscando el camino más corto hacia aquella dirección.

Fue la propia Moira la que rompió el silencio con una pregunta más:

—¿De dónde lo tomaste, Molly?

—¿El qué? ¿El «micropunto»?

—Sí, claro.

—De tus guantes, querida. De esos guantes que tanto desentonan con tu minifalda, según tú misma me has dicho.

—¿Qué…?

A su lado, Dinah no pronunció una sola palabra, pero levantó una de sus cejas y empezó a abrir el bolso que llevaba y en cuyo interior había una automática, además de la que llevaba en las medias.

—Explícate, ¿quieres?

Genter callaba en espera de la explicación que, por otra parte ya sabía desde el mismo momento en que llegara de Nueva York.

—A eso voy. —Molly hizo una ligera pausa y continuó—: Todos sabemos que ella era un agente doble, ¿verdad? Bueno, se sospechaba de eso, pero jamás se le pudo probar nada hasta que yo vine a París, y no me refiero ahora sino a mucho antes. Yo la maté, pero en mi descargo diré que lo hice en defensa propia, ya que ella me atacó primero. Se moría cuando le hice una pregunta y… y… me contó algunas cosas. Nombres como los de Marika von Koppel, Lester o Von Koppel, como queráis llamarle…, y lo del «micropunto». «Está…, está… en los guantes negros que… que… le di a… Moira, lo…». Eso fue lo que dijo unos segundos antes de que le cerrara los ojos y fue suficiente, por lo que si bien fui a Nueva York a depositar personalmente todos los datos secretos que me dio, me dejé atrás ese «micropunto», pues yo no sabía quién eras tú. Por otra parte, la información que llevaba era de vital importancia para nuestro país, y como digo, tuve que llevarla. Pero Washington no estaba conforme con eso. Eso no era todo para ellos, por lo que nombraron un grupo para que trabajara en París. Deseaba ese «micropunto» y al mismo tiempo La persona o personas a las que Molly Stivens les había estado vendiendo información, ¿comprenden? Y por eso regresé como esposa de Richard y empecé a hacer preguntas y a mencionar el nombre de Molly Stivens como el mío propio, y con eso conseguimos lo que deseábamos, hacerles saltar.

—¿Y? Y lo has sabido todo este tiempo, ¿verdad?

Molly le dedicó una sonrisa a la espalda de Moira.

—Cierto que sí, querida, pero como te dije, nuestro Gobierno no deseaba correr riesgos. Cuantos menos estuviéramos enterados de todo esto, tanto mejor. Tú, con transmitirnos las órdenes adicionales, ya tenías bastante.

Callaron.

Dinah les observaba en silencio, hasta que lo rompió de un modo repentino:

—¿En qué lugar del guante lo encontraste, Molly?

—En el broche del izquierdo; en el interior de lo que pudiéramos llamar la hembra, lo arranqué, y lo guardé.

—Le dije a Moira…

—Sé lo que dijiste, pero…

Molly la miró, se encontraban ya muy cerca de la Embajada cuando lo hizo, y sin dejar de observarla atentamente, añadió:

—Un «micropunto» que no tiene importancia para nadie, querida.

—¿No…? ¿Qué quieres decir?

Dinah no lo esperaba, pero fue el propio Genter el que dio la respuesta:

—Por si no lo sabe, Dinah, ese «micropunto» contenía todo el plan de desarrollo del proyecto Apolo. Es decir, lo contiene aún, pero no sirve por la sencilla razón de que tan pronto como se notó su desaparición, las partes más esenciales del proyecto fueron cambiadas…, pero necesitábamos saber cuál era la fisura por cuyo interior se escapaban nuestros secretos.

—En ese caso…

—En ese caso y en éste, Dinah —intervino Molly—, lo único que lamento, y a pesar de estar al otro lado, es la muerte de Marika von Koppel. Fue un asesinato a sangre fría y eso no me…

—Iba a matarme y creía que respecto a Marika todo estaba correcto.

Introdujo la mano en el bolso y Molly gritó:

—¡Cuidado, Richard! ¡Sujétala!

Lo hizo cuando Dinah cerraba la mano en torno a la pequeña, pero mortífera arma que llevaba en el interior del bolso, se debatió unos segundos en el interior del coche, mientras Moira continuaba conduciendo como si nada, hasta que de un modo repentino se vio frente al negro ojo de la que empuñaba la propia Molly.

—¡Quieta, pequeña! —advirtió entre dientes—, o te voy a estropear esos lindos ojos.

Dinah se inmovilizó y, a continuación, pasivamente, dejó que Genter le arrebatara la automática del bolso.

—Ten cuidado con ella, Richard —dijo Molly—, tiene otra, ésta de gran calibre, sujeta al muslo derecho por una cinta adhesiva.

—Quítasela tú, muchacha.

Molly lo hizo, y por espacio de unos segundos el más absoluto silencio volvió a reinar en el interior del automóvil.

Un silencio que rompió la propia Dinah, con una pregunta:

—¿Cómo supo todo lo referente a mí misma?

—No lo sabía porque aún no nos habían comunicado nada, pero usted cometió un error. Asesinó a Marika von Koppel, y lo hizo por dos razones, según veo yo.

—¿Sí…?

—Así es, querida. La primera porque ella la conocía y una vez caída en desgracia por su fracaso conmigo o con nosotros, si así lo quiere, había que eliminarla ante el temor de que fuese obligada a hablar más de la cuenta. Y la segunda, porque siendo miembro de nuestra organización, cosa que por el momento nadie iba a desmentir, por lo menos ninguno de nosotros, cuando más tardara en hacerlo, tanto mejor para usted, y Marika viva era el peligro de la delación. ¿Estoy en lo justo?

Siempre conduciendo, Moira tomó la palabra:

—Esa Dinah o como quiera que se llame, habló de una peca en uno de sus tobillos. Es otro…

Dinah se encargó de desmentirla.

—Era lo único que podía decir para ser creída, aunque sólo fuera a medias. En cuanto a la identificación… Bueno, Molly Stivens habló varias veces con nuestro servicio secreto y siempre…, siempre hay una fotografía y un modo de operar, pero si…

Se interrumpió, quizá porque no sabía qué decir, y por ella lo hizo Genter.

—Hablando de fotografías… —Introdujo la mano en el bolsillo de la americana y le mostró una—. ¿La reconoce? —preguntó—. Como ve, nosotros también trabajamos casi del mismo modo.

Dinah la miró fugazmente y respondió:

—Sí, claro, pero no me favorece mucho.

Calló, y a partir de aquel momento, ninguno de sus acompañantes pudo sacarle una palabra más del cuerpo.

No por el momento, pero los tres sabían que más tarde o más temprano hablaría. Y sin torturas de ninguna clase.

* * *

Air France.

Eso es lo que decía bajo las alas de ambos costados del tetramotor que les llevaba de regreso a Estados Unidos. Primero Washington y luego Nueva York.

En el bolsillo los pasaportes diplomáticos.

Richard Genter, secretario adjunto de la Embajada de Estados Unidos y miss Sheila Perkins, su secretaria particular.

Eso es lo que decían.

No hablaban, permanecían callados, el uno junto al otro, mientras que el tetrarreactor sobrevolaba territorio francés en su vuelo directo hacia la capital de Estados Unidos.

Hasta que mucho después, ya con el cigarrillo en los labios, Sheila o Molly, como se llamó en París durante unas cuantas horas, formuló una pregunta mirando a Center a los ojos:

—¿Y ahora, qué harás cuando estemos en Nueva York?

Genter le devolvió la mirada.

—¿A qué te refieres? —preguntó a su vez—. ¿A nosotros?

—Claro, ¿a qué, si no?

Hubo una pausa, muy pequeña, que el propio Genter rompió:

—Quizá me decida a continuar a tu lado, pequeña, pero tengo que pensarlo.

—¿Sí…? ¿Y no crees que puedo decirte que no?

—Sí, tal vez…, pero no voy a conformarme con eso, —la miró directamente a los ojos y preguntó—: ¿Qué respondes, Sheila?

—Bueno, la verdad es…, que si continúas comportándote conmigo como un bruto, quizá acepte.

—En ese caso, querida, te lo demostraré tan pronto pueda.

Con lo que ambos se echaron a reír, olvidados, aunque fuera momentáneamente, de todo lo ocurrido, de todo lo que habían dejado atrás.

Por delante de ellos, unas cuantas butacas más allá, Moira, con los ojos cerrados, también pensaba.

Pero sus pensamientos iban directamente hacia Richard Genter. Había perdido la partida con él, pero no les guardaba rencor alguno.

Ni a Sheila ni a él.

Siempre esperó que Genter escogería a una de las dos y ahora, ocurrido el hecho, rumiaba su derrota, pero sin que en su alma se albergara el más leve resquemor.

Fuera, los cuatro turborreactores del avión alcanzaban el máximo de revoluciones.

FIN

José María Moreno García, nació en Priego (Córdoba) en 1922. Utilizó el seudónimo de Joe Mogar. Empleó otros seudónimos como Alexis Dormunt, J. Mendoza, Alfred Allyson, Clay Duncan, Jesse McGraham, Joe Mogar, Joe Morgan, Pete Salazar, Joseph M. West, y como la mayoría de escritores de novela popular, tocó casi todos los géneros, desarrollando el grueso de su carrera profesional para Bruguera, pero también en menor medida para Toray, Petronio. Manhattan y otras editoriales.