JOAQUÍN PIQUER

BARC310NA. Canibal

AUTOR-EDITOR

Sinopsis

Verónica accedió a sentarse a su lado. Respiró hondo pese al hedor a sangre que envolvía el ambiente. Relajó los músculos de la espalda y pensó que ella era de los buenos y que, en definitiva, no podía pasarle nada. Pero se equivocaba. Una historia llena de suspense y pasiones que no alcanzan límite.

Autor: Piquer, Joaquín

©2014, AUTOR-EDITOR

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CAP1111

Barcelona, julio de 2001

Verónica

Un pasamanos de aluminio desgastado por el paso del tiempo y un escalón roto eran un mal presagio. La iluminación de la escalera era escasa y provenía de una pequeña ventana de madera con los cristales apagados por la falta de luz. Un olor a patata guisada le recordó el frío de Burgos y la casa de su abuela Justina. Después de pulsar el timbre de la puerta, observó con cierta pesadumbre el austero rellano. Los mosaicos en el suelo delataban un desgaste natural, no obstante, la palidez en sus dibujos, evidenciaba una crónica obsesión por el uso de lejía. Una bombilla solitaria suspendida en la nada ocultaba la suciedad del techo.

Abrió la puerta un hombre de mediana edad. Sin invitarla a entrar le informó del precio de la habitación y de las pequeñas normas que regían en el piso. La realidad se alejaba kilómetros del anuncio que había leído en La Vanguardia.

—Lo siento señor, creo que me he equivocado. Venía por el anuncio de un piso de estudiantes —se disculpó Verónica con una pierna inclinada hacia atrás.

—Para estudiantes, no de estudiantes —matizó el casero—el piso es mío y no quiero gentuza o vagabundos que luego no pagan lo convenido. De los estudiantes me fío más. Dejáis la habitación como mucho en un año. Son treinta mil pesetas o ciento ochenta euros si lo prefieres—el hombre hablaba rápido, un discurso, tal vez, aprendido a lo largo de varios días. Tras un segundo para tomar aire añadió—¿Tú eres estudiante verdad?

Verónica asentía con la cabeza mientras sopesaba la conveniencia de entrar en el piso o avisar a Berto.

Si te abre la puerta un tío ni se te ocurra entrar ¿vale?

Pero, estaba cansada y un vaso de agua, sentada aunque fuera en una vieja silla de cocina, le sentaría de maravilla. Berto no tardaría en subir, en cuanto acabara el cigarrillo estaría a su lado con su cara de bobo. Verónica no tenía miedo.

Este calor es asqueroso

—¿Le importa si echo un vistazo a la habitación?

El hombre se hizo a un lado y con un ademán la invitó a entrar. Tras dejarla pasar le indicó con la mirada una puerta de color verde al final del estrecho pasillo.

—Es esa de ahí. Las primeras están ya ocupadas—movía la mano semiabierta de izquierda a derecha como un maestro de ceremonias—todos estudiantes. Aquí una chica de Valencia que va para bióloga—le indicaba hacia la derecha—Y en este cuarto de la izquierda un chico en el último curso de derecho. Los dos muy juiciosos y puntuales con el pago—A Verónica le pareció oír un murmullo sordo a través de una de las puertas.

—¿Podría hablar con alguno?—solicitó Verónica con prudencia—El hombre pareció dudar.

—Imposible. En este momento no están. Además ¿para qué quieres hablar con ellos?

—Perdón—se disculpó Verónica—era simple curiosidad.

—Si has venido para curiosear, ya te estás marchando—El casero levantó lo suficiente la voz para dejar claro su carácter huraño.

—Ya le he dicho que lo siento—añadió, esta vez con firmeza—si le parece bien ¿me enseña la habitación?—Verónica pensó en su compañero y lo que tardaba en consumirse un cigarrillo. Tendría que tomar una decisión sin él.

La puerta verde daba entrada a un cuarto pequeño. Un armario blanco de dos puertas y una cama con la colcha del mismo color se estorbaban por ocupar el mismo espacio. Debajo de la ventana un escritorio color madera de pino permanecía desnudo a falta de una silla a juego. En su lugar una pequeña banqueta no disimulaba la discordancia de altura con respecto a la mesa. Un sonido lejano disparó todas las alarmas.

—¿Y bien? ¿Te gusta?—preguntó el hombre—Como ves, es exterior y muy luminosa—el tono de su voz había cambiado. Igual que el volumen. Demasiado quizás. Verónica sintió la adrenalina en sus manos. El murmullo era cada vez más intenso.

—¿El baño?—la joven le miró a los ojos. Algo no estaba en su sitio.

—Es compartido. Aquí mismo, al lado de la cocina—le indicó el hombre.

—Gracias—Verónica se adelantó y con un ademán de agradecimiento, se metió en el cuarto de baño y cerró la puerta tras de sí. Tiró de la cadena del wáter y abrió los dos grifos del lavabo para mitigar el ruido de la comunicación. Desenganchó el walkie de su cinturón.

—Berto, ¿me recibes?, cambio.

—Alto y claro, cambio—respondió la voz de su compañero.

—Número siete, cuarto primera, cambio.

—Copy ¿Subo ahora?, cambio.

—Positivo, sí. ¡Rápido coño!—demasiado alto—cambio y corto—rechazaba el código peliculero que le obligaban a emplear cada vez que necesitaba hablar con su compañero. La comisaria Brausse no.

La joven inspectora salió del baño con una mano en la espalda. No había señales del hombre. En silencio y despacio asomó la cabeza por la cocina. Nada. Las dos habitaciones de los estudiantes continuaban con las puertas cerradas. El baño y la cocina descartados. Quedaba la habitación blanca. El grito apagado se oía cada vez menos. Un coche de bomberos ahogó con su sirena una detonación.

Un solo disparo.

—¡Señor!—gritó Verónica. Intuía que no recibiría respuesta—caminaba pegada a la pared del pasillo, en dirección a las primeras habitaciones. No tenía la certeza de dónde había salido lo que le pareció un ruido más que alarmante. Las dos continuaban cerradas, ningún sonido tras las puertas. Retrocedió mientras desenfundaba el arma y apuntaba hacia la habitación blanca. Vacía. Abrió el armario. Nadie. La ropa que había en su interior no era de ningún estudiante ni del supuesto casero, pertenecían a una mujer mayor.

Detrás suyo oyó un sonido de pasos. La puerta que daba a la escalera estaba abierta. Cogió el walkie y apretó la tecla con nerviosismo.

—¡Berto!—gritó por el altavoz—¡Berto! Varón blanco, cincuenta años, camiseta imperio y pantalón azul. —acertó a decir antes de levantar el dedo del walkie.

A la mierda con los códigos

Salió de la casa con la mirada atrás en un último vistazo. Al voltear la cabeza, un fuerte golpe en la cara sacudió su cuerpo, como si hubiera chocado contra un muro de hormigón.

Unos segundos más tarde, Berto le ayudó a levantarse. Aturdida y cabreada se soltó de la mano de su compañero y subió a la carrera hasta el último piso de la finca. Una puerta metálica daba acceso al terrat. Comprobó el espacio que la separaba del siguiente edificio. Casi al final de la manzana le pareció ver la estela de un hombre que doblaba la esquina. El sol daba de frente. Aturdida por el golpe, se sentó en el suelo y vomitó.

El enfermero que la atendía en la ambulancia le resultaba familiar. El pelo rizado y los ojos achinados le recordaban a su hermano Daniel. En la tarjeta enganchada al chaleco pudo leer Xavier Guix.

—Me gustaría irme a casa. ¿Te falta mucho?—el enfermero limpiaba con betadine un corte en la ceja derecha y otro más profundo en el pómulo del mismo lado.

—No deberías tener tanta prisa. Vamos camino del Clínico, pero después, si quieres, yo te acompaño donde me digas. Te han dado una buena hostia ¿sabes?—la sonrisa sincera con la que acabó la frase la tranquilizó.

—¿Xavier?—el joven asintió con la cabeza mientras daba por terminada la cura de la ceja—creo que me voy a desmayar.

CAP2 112

Julio, Barcelona

Pilar

Mientras Verónica iba en la ambulancia, la comisaria acudió con su equipo a supervisar en persona el operativo. Varias manzanas estaban cortadas al tráfico y más de veinte policías registraban piso por piso en busca del sospechoso.

—Un disparo en la frente. Orificio de salida en la parte posterior del cráneo. No hay bala ni cartucho—el forense le hablaba de rodillas sin desviar la vista del cadáver. Palpaba con absoluta e implacable profesionalidad las diferentes partes del cuerpo inerte de una mujer que yacía en el suelo. Los gritos ahogados de socorro no fueron suficientes para evitar la muerte de la auténtica propietaria de la casa.

—Hola, Octavio. ¿No te habías jubilado?—Pilar sonreía, contenta de ver a su viejo amigo.

—Lo haré cuando aceptes mi invitación.

—¿Qué invitación?—preguntó con ironía la comisaria.

El forense continuaba con su exploración, pero esta vez levantó la cabeza para añadir.

—La de los toros por supuesto.

—¿De verdad crees que acudiría a un espectáculo tan repugnante?—Pilar seguía divertida la consabida discusión que mantenían desde hacía años.

—Si de repugnancia se trata, no sé porqué elegiste esta profesión.

—Para estar con hombres como tú—la comisaria se inclinó sobre el cuerpo de la octogenaria. Tantos recuerdos, y una escena que se volvía a repetir.

—Octavio, ¿Recuerdas el asesinato de una anciana en la Barceloneta? Ocurrió a mediados de los ochenta.

El forense la miró con desaprobación.

—¿Sabes la cantidad de muertos que escupe cada año esta ciudad en la morgue? ¡Como para acordarme de una vieja! Aquí te dejo otra para tu colección, comisaria.

—Espera Octavio ¿Cuándo murió?

—¿Hora de la muerte? Mira tu reloj y quítale media hora—el forense le lanzó un beso en el aire y se marchó.

En 1986 dos asesinatos marcaron la vida de la entonces inspectora Brausse. Uno de ellos fue un crimen idéntico al que Octavio, su forense preferido, ya había olvidado.

Pilar no olvidaba.

Dudaba si debía escarbar en el pasado. Un lejano recuerdo aún mantenía abiertas algunas heridas. En su día supuso que la muerte de Fran completaría el círculo de la venganza. Creyó que un clavo mata a otro clavo. No era cierto.

Coincidencias o no, tenía que centrarse en el hoy, no en el pasado. Algo poco probable ¿Qué habría sido del sombrillero cojo? Recordaba vagamente el nombre.

¿Freddy?

CAP3 113

Julio, Barcelona

Freddy

Se preguntó si debía llamar a su hermano. El empleado del banco mantenía la posición.

—No hay dinero en la cuenta señor.

—Pero, tienen que haberme ingresado la pensión—insistía un agitado Freddy.

—Lo siento, pero ya le he dicho que no es nuestra responsabilidad. Diríjase a la Generalitat, al departamento correspondiente y allí le informarán. Nosotros no podemos pagarle algo que no han ingresado.

Con más de ciento cuarenta kilos de peso y una pierna de plástico cada día más inservible, su movilidad era muy limitada. Se agarró a la muleta y despacio se dirigió a la puerta. Iría a casa y llamaría a Mariano. Él sabría qué hacer.

El barrio había cambiado mucho. Desde las olimpiadas del 92 la Barceloneta ya no era la de siempre. Los precios de la vivienda habían subido tanto, que hasta se había planteado vender su piso. Mariano le comentó que a dónde iría.

—Si han subido aquí, imagínate lo que habrán subido en otros barrios. Sin ir más lejos, en el Chino pagan hasta veinte millones por una mierda de vivienda.

Su hermano siempre tenía razón. Además, en el colegio sacaba buenas notas y estudió FP. La vida da muchas vueltas y ahora tenía una constructora en Almería, un concesionario de coches y dos chalés en Marbella.

Cincuenta metros separaban la oficina de la Caixa de su casa. Una distancia insufrible desde que salió de la cárcel. Allí no tenía que andar, ni cocinar. No tenía que hacer nada. Durante siete años pagó su deuda. Hoy, todavía añoraba el olor de la cárcel, ácido, molesto desde el primer día que lo percibió. Un aroma que penetraba hasta el cerebro. Mezcla de sudor, drogas, humo y comida. Un hedor que se pegaba al cuerpo y no desaparecía con el sueño.

Freddy meditaba. Mientras, un camión cisterna sustraía detritus tóxicos, almacenado en el pozo ciego de un antiguo bar, reconvertido en supermercado para turistas poco exigentes.

—¿A dónde irá a parar tanta mierda? Con lo que huele, eso no debe ser sano ni para las ratas—habló en alto sin que nadie le escuchara.

Una idea brilló en su cabeza. Aligeró el paso deseoso de compartirla con su hermano y único amigo. El día que salió de La Modelo le recibió con abrazos y alguna lágrima.

Subió renqueando las escaleras que separaban el estrecho portal del tercer piso. Los escalones le asustaban tanto como la posibilidad de encontrarse con algún vecino. Llevaba varios meses sin pagar los gastos de comunidad. La pensión no le llegaba para nada más que comer y pagar alguna puta del Raval. Abrió la puerta de su casa, dejó la muleta en un rincón y con el auricular del teléfono sujetándolo con el cuello, marcó el número de su hermano Mariano.

CAP4 114

Berto

Le gustaban los hospitales, en especial ese olor característico a mercromina. Un aroma agridulce que aspiraba de pequeño, con mocos de lloro, cuando su madre le aplicaba el líquido rojizo en su rodilla raspada y soplaba con infinito amor para calmar el escozor de la cura.

En urgencias del Clínico esperaba, con un Winston entre los dedos, ver aparecer a Verónica recuperada y contemplar esos ojos marrones, abiertos de par en par, como los de una pantera a la caza de su presa. Después de aparcar el coche en la calle Villarroel, se dirigió a hablar con los enfermeros de la ambulancia que la habían trasladado hasta el hospital.

—Igual tiene conmoción cerebral, lo digo por los vómitos, pero no te quiero alarmar, soy ATS, mejor te informarán los médicos. Las heridas de la cara no son profundas. Cuatro puntos en la ceja y la del pómulo no la han cosido por lo de la estética ¿Sabes? Está en el box tres, mi compañera te indicará dónde—Berto agradecía la información con un gesto y un hasta luego. Le preocupaba el estado de su compañera más de lo que hubiera pensado.

No hacía mucho que trabajaban juntos. Mientras él cumplía ya su sexto año en la ciudad del mar y la montaña, ella era casi una recién llegada a Barcelona. Varios meses atrás, la comisaria le presentaba a una eficaz inspectora, formada en el País Vasco y con un expediente impecable. Encajaron a la perfección, y juntos se ocuparon de diferentes casos con un éxito sorprendente, pero ninguno con tanta repercusión mediática.

Llevaban dos semanas detrás del violador del periódico. Con un modus operandi tan simple como poner una anuncio en el diario en el que se ofrecían habitaciones a estudiantes. El criminal aguardaba en un piso, que había ocupado días antes de la llegada de sus víctimas. Se le imputaban hasta quince agresiones sexuales cometidas en menos de tres meses. La comisaria había sido muy clara.

—Nada de filtraciones a la prensa, silencio absoluto. Ese pájaro no se va a escapar por unas invitaciones a comer en el Vía Venetto o unas entradas para el Camp Nou. ¡Está claro! Verónica y Berto tendrán el apoyo de todos los zetas que necesiten. Prioridad en la escucha y buena caza.

Verónica despertó con un picor insufrible en el pómulo derecho. Con la mano presionó lo que le pareció una gasa húmeda. En lugar de alivio sintió una punzada de dolor como cien alfileres ardiendo.

Estaba en el box, tumbada en una estrecha camilla y cubierta con una ridícula sábana. Berto estaba de pie, al lado de la puerta acordeón. Flirteaba con la reina de las enfermeras, una morena pija de labios espumosos y risa convencional. La cabeza le iba a estallar.

—Berto, ¿qué ha pasado?—intentó incorporarse, pero un tubo enganchado a su vena se lo impidió.

—Hola Verónica—la enfermera le hablaba, ya no reía. Con una celeridad sorprendente se había colocado a su lado. Manipulaba los instrumentos como un mecánico revisa un coche. Muy profesional.

Hueles a ropa limpia.

—Menudo susto me has dado. ¿Cómo te encuentras? —Berto estaba a los pies de la camilla. Nervioso, se balanceaba de izquierda a derecha.

—Susto el que me he dado yo. ¿Habéis pillado a ese cabrón?

—La Brausse ha montado un operativo digno de la mejor película de acción. Nos quiere ver cuando te den el alta. No me he movido de tu lado desde que has llegado—Miss enfermera 2000 sonrió al joven inspector mientras revisaba el gotero—Tú tranquila Vero, que ese hijo de puta no irá muy lejos—sentenció el inspector.

—Bueno, voy a avisar al médico—dijo la enfermera sin desviar la mirada de Berto, y añadió—Si necesitas cualquier cosa estoy por aquí. Desapareció del box, sin que el inspector pudiera despedirse.

Verónica se tapaba con la sábana. Empezaba a tener un poco de frío.

—¿En los hospitales ponen el aire acondicionado?—preguntó.

—No sé, si quieres pido una manta—respondió Berto solícito.

—Quieto fiera, la gacela no se va a escapar. Y yo, con un abrazo de un chicarrón como tú, seguro que entro en calor—Verónica extendió los brazos a modo de invitación. Berto la ignoró como siempre hacía.

No tardó en acudir el médico de guardia. Le estiró la gasa de la herida y realizó una comprensión dolorosa para que se juntaran las paredes del corte.

Una hora más tarde, con el parte del alta en su bolsillo, Verónica salió del Clínico con ganas de pegarse una ducha y dormir un poco. La cabeza la estaba matando. En el trayecto hasta la comisaría, hablaron sobre el caso y la fatalidad del encuentro. Berto no ocultaba su preocupación por las consecuencias de haber dejado sola a su compañera.

—No le des más vueltas. No tenía que haber entrado sola. Cometí un error. Yo te cubro con la Brausse.

—Vero, no te molestes, te agradezco tu oferta, pero sé defenderme solito—la inspectora no supo si debía molestarse.

—Tu mismo. ¿Entonces?

—¿Entonces qué?—contestó Berto.

—Que cual es la versión que le damos a la comisaria.

—¡Joder Verónica! No hay versiones. Subiste sola porque yo quería fumar un cigarrillo. Entraste sola porque tenías sed. El tipo se ha escapado porque lo hicimos de puta pena. Esa es la verdad.¿Estamos?

—Estamos, Berto. Pero, un matiz. Uno sencillo y nada importante. No hubiera recibido semejante hostia si hubieras subido más rápido las escaleras. ¿Estamos, capullo?

Cap 5 115

Santa Ana del Táchira, Abril 2001

Telmo

Compartía celda con nueve presos más. La convivencia sin ser un dulce hogar, se mantenía en niveles adecuados de tensión y conflictos. Pero, no siempre.

Un registro, en apariencia rutinario, encendió la chispa. Un chivato, había soplado a los funcionarios que en la doce podrían encontrar algo más que marihuana y piedra. Les había asegurado que uno de los presos tenía en su poder un yerro y lo más importante, balas para disparar.

Les hicieron salir rápido de la celda. Después de un registro corporal, tres funcionarios empezaron a buscar el arma. Les acompañaban varios soldados del ejército bolivariano. La prisión estaba tomada y su celda era revisada con celeridad.

Telmo llevaba muy poco tiempo en el Centro Penitenciario de Occidente. Una prisión rodeada de espinos al más viejo estilo gringo. Estaba ubicada en los alrededores de Santa Ana del Táchira, un pequeño municipio venezolano situado en la cordillera de Los Andes. Santa Ana mantenía todo el encanto arquitectónico de un pasado colonial.

Telmo, jamás lo vio.

La adaptación al CPO no había sido fácil. Las cicatrices que le acompañaban a través de los años, eran una buena carta de presentación, pero no bastaba. Tuvo que marcar rápido su puesto, mostrar su sello sin dilación. Respeto, es la palabra clave en cualquier prisión. Telmo debía ganárselo.

Se apuntó a los cursos de bachillerato que un grupo de estudiantes voluntarios de la ULA, impartía desde hacia algunos años de forma desinteresada. Contactó con Nelson, un chico con mucho espíritu y poco agraciado. Fue un verdadero cicerone del argot carcelario. Por él supo que era mejor pasarse por tostón que ser un teta o un triste. Nelson le avisó de lo peligroso de no conocer algunos términos, y de los que debía evitar. Frases tan inocentes como siéntese aquí, voy al médico a inyectarme, pásame la taza o la pelota, eran una invitación a tener sexo anal.

Telmo no quería que le dieran por el culo.

Durante unos segundos, mientras los guardias tiraban al suelo todas las pertenencias de los internos, Cosme y él se cruzaron las miradas. Cosme era de Tudela y jugaba al mus.

—Me pasas unas duplex cuando quieras que empiece—Le propuso Telmo unas semanas atrás. Un mes llevaba dándole quinientos dólares a la semana como pago por su protección.

—Necesitaré confirmación. ¿Cómo sabré que estás preparado?

—Tranquilo que lo sabrás—Afirmó seguro Telmo.

Él y el tudelano no eran los únicos españoles en el CPO. En el módulo de mujeres se encontraban las gemelas Calvete. Dos asesinas no confesas que llegaron a Caracas en la década de los ochenta para montar una distribuidora de material eléctrico con sus respectivos maridos. Naturales de Malcocinado, un pueblo de Extremadura conocido por ser la cuna de “El campesino” y arrastradas, quizá, por la fama del general comunista durante la guerra civil española; o bien por la la mala vida que les dieron sus cónyuges; lo cierto, es que al poco de llegar a Venezuela, los degollaron sin piedad. Por si no fuera suficiente, después de destriparlos, los colgaron de un gancho en la puerta exterior de la casa.

Todos los medios de comunicación se volcaron en informar con fotos explícitas y morbosas declaraciones, los detalles de tan horrible carnicería.

Corría el año mil novecientos ochenta, las entonces jóvenes viudas fueron condenadas a treinta años por asesinato. A punto de cumplir su condena y con varias prisiones a sus espaldas, todavía mantenían su inocencia.

Las gemelas Calvete eran una pieza fundamental para los planes de Telmo.

El indio Perón las conocía muy bien.

CAP 6 116

Julio, Pamplona 2001

Mariano

La ciudad estaba preparada. La policía había llenado dos vagones de tren con carteristas, rateros de media melena, ladronzuelos y chorizos. Los expulsaba sin más dilación.

Los hoteles, hostales, pensiones y campings, a cincuenta kilómetros a la redonda, estaban repletos de turistas venidos de todo el mundo. En las calles de la ciudad del Arga, miles de pañuelicos rojos envolvían cuerpos desenfadados, bailones profesionales y no tanto, adolescentes saltarines y pamplonicas orgullosos de su santo. Acababan de tirar el chupinazo con el habitual ¡Viva San Fermín! ¡Gora San Fermín!

La pequeña plaza del Ayuntamiento, con miles de personas expandidas por las calles adyacentes, parecía cuatro veces más grande. Un efecto óptico sólo perceptible a través del televisor.

Mariano era de Murcia, pero él decía que catalán. Miraba sonriente desde un balcón justo enfrente de la plaza, ajeno al sudor y el pringue del cava. Le gustaba el privilegio de las alturas y el status. Atrás quedaba su infancia, su juventud y su miseria.

Sus padres, al poco de nacer su hermano y en vista que no había trabajo en el pueblo, decidieron emigrar. En la textil necesitaban trabajadores y en Barcelona decían que estaban los mejores médicos para el pequeño Alfredo. En el parto, la pierna izquierda de su hermano pequeño se torció para siempre y sin remedio.

Una vez en Barcelona, su madre trabajó limpiando casas y su padre consumió su tiempo libre y su salud, con carajillos de Dyc y anís del Mono. La abuela cuidaba de los hermanos Santos.

Mariano y Alfredo se criaron en la calle. Ingresaron en la banda de La Moneda. Su hermano pasó a ser el cojo Freddy y él, el Mariachi. Entre semana, asaltaban a los niños pijos del barrio de la Bonanova. El cojo Freddy se metía con un grupito de niños bien y cuando le iban a pegar, en su defensa, salían de la nada toda la banda a defenderle. Relojes, patines, bicicletas y dinero. Siempre repartían el botín: un reloj para el Chule, una bicicleta para el Pernas, doscientas pesetas para el Chimo, y así hasta que los doce miembros de la banda estaban servidos. Los sábados y domingos se trasladaban a Santa Coloma a pelear con otras bandas.

Coincidiendo con el decimosexto cumpleaños de Mariano, su padre le llevó al taller de su amigo Cruz. Allí aprendió a ir en moto y a moverse por la ciudad hasta hacerla suya. Dejó la banda, no sin antes, reventarle la cara al Pernas, y dejar bien claro que el jefe seguía siendo él. Iba al instituto de ocho a seis, luego al taller. Ahí le esperaba el dueño, un malagueño cabrón que le llenaba el cajón de la moto, con un montón de latas vacías. En un papelito doblado le indicaba las direcciones en las que debía rellenar los envases.

No era mucho, pero él se sentía importante. Llegaba a su destino, la mayoría de los casos talleres como el de su jefe, el señor Cruz.

Serio y con andar seguro, se bajaba de la moto con una o dos latas que entregaba al encargado. Éste, desaparecía un minuto y volvía con los recipientes llenos. Así hasta en seis talleres. Luego, de noche, se iba al río, al Besós. Procuraba evitar a las ratas. Ataba con una cuerda todas los envases entre sí, con la ayuda de las asas. Los tiraba al agua y fijaba un cabo a una estaca, que había clavado. en la orilla del río. Cuando al día siguiente volvía, ya no había rastro de las latas.

Nunca abrió una, para ver que había dentro. Su trabajo era sencillo y cobraba seis mil pesetas a la semana, lo que su madre y padre juntos. Cantidad más que suficiente para capar su curiosidad.

Hasta que un día, por la mañana, su padre le dijo que ya no fuera a trabajar. Aunque había ahorrado más de cien mil pesetas, se sintió traicionado. Después de mucho pensar, se fue sin preguntas al taller de Cruz. Cerrado. Los demás, también. Todos cerrados. Tomó una decisión. Iría al río. No habían pasado ni doce horas desde su última visita, la noche anterior. Acudiría sin miedo y con un poco de suerte encontraría algo más que una estaca solitaria, clavada en la tierra.

Con dos cojones Mariano

El rojo había sido sustituido por el verde de la brigada de limpieza. Con eficiencia, los empleados recogían con palas y grandes capazos miles de cristales y botellas rotas. Una ducha con mangueras, a presión, dejaba la plaza del ayuntamiento limpia y reluciente. Los mozos y mozas la habían abandonado en busca de diez días de fiesta, imprescindibles para deshacerse de la férrea mojigatería navarra, aunque tan solo fuera una vez al año.

Mariano seguía en el balcón, fumando un cigarro tras otro. Le acompañaba una

mujer mayor que él, de unos sesenta años. No hablaron mucho, el ruido ensordecedor de la muchedumbre les sirvió para concretar la forma de pago y el lugar de la entrega.

La venta había descendido lo suficiente para plantearse buscar nuevos proveedores y cambiar de distribuidor. Adela se iba a convertir en la nueva distribuidora en Pamplona. Mariano los prefería con poca capacidad de expansión. Dividió Navarra como un jefe de ventas: Pamplona, la Montaña, la Zona Media y la Ribera.

Adela controlaba las chicas de la mayoría de clubs de alterne de la ciudad, que no eran pocos. Para una población de menos de doscientos mil habitantes, la prostitución callejera era inexistente. Sin embargo, más de veinte clubs del sexo abrían de luna a luna para dar servicio a comerciales de paso, a ingenieros de la Volkswagen venidos de Alemania, a políticos corruptos, a casados con la mujer equivocada y a jóvenes que, en cuadrilla, acudían para desflorar su inocencia a golpe de billetes. Todos buscaban excitación extra para después de un día de trabajo, para un desengaño y algunos para esnifar, junto a la chica exuberante, unas rayas gratis de cocaína.

Adela controlaba a las chicas del Este. Las alquilaba a los clubs como rusas, igual que el caviar, aunque eran captadas en Ucrania, Moldávia y Bulgaria. Nunca fue a estos países, tenía un pánico horrible a salir de España. Su yerno y su hija eran los encargados de captar in situ a las jóvenes con la promesa de un trabajo digno y bien remunerado. Lo demás es historia.

Contactó con Mariano. Un amigo suyo le comentó la posibilidad de meterse en el negocio de la droga. Mariano era un tipo importante, un referente en el mundo de la heroína. Por lo visto, desde hacía unos meses se estaba haciendo con el mercado de la cocaína. El caballo ya no se vendía como antes. La coca era ideal para la clase media, ni muy cara ni muy barata. Su consumo era discreto, diferencial y masivo.

Adela conocía a la perfección el negocio de la prostitución, sabía que las chicas consumían, pero poco más. Le dijo a Guillermo, su yerno y mano derecha, que hablara con alguna puta, para que le informara de como iba el asunto.

—Es un buen negocio, Adela—le aseguró días después Guillermo—Cuando pasamos las chicas al club, se gastan más de la mitad en farlopa. Sin contar lo que beben y fuman que es una barbaridad. Entre lo que pagan para recuperar el pasaporte y el vicio, no les queda nada.

—¿Quién se la vende?—Adela necesitaba saber contra quién iba a tener que competir.

—Cada día pasa un camello por el club. El dueño se lleva una parte por dejarle trapichear.

—¿Y por qué no se la vende él?—sabía la respuesta pero quería que Guillermo se ganara el sueldo.

—Mucho riesgo. De esta forma no tienen mercancía en el local, ni conexión. La policía lo sabe y les deja actuar.

—¿Quién suministra a los camellos?—Deseaba esa respuesta más que ninguna.

—Hay dos proveedores de cocaína. Tienen bien diferenciados a sus clientes. Unos se ocupan de la calle y otros de los clubs y grupos.

—¿Grupos?—Adela no comprendía que significaba esta distinción.

—Les llaman grupos a las pensiones, hostales, hoteles, universidad, etc...

—¿Me quieres decir que tienen camellos específicos para grandes clientes?—La mujer sonreía divertida.

—No exactamente. Tienen uno en cada centro. Una camarera de habitaciones de un hotel, un segurata en un centro comercial, un delegado de curso en la universidad. Las posibilidades son infinitas.

—Y en los clubs, son las chicas ¿No?

—Para tener más clientes, ofrecen la primera raya gratis con el servicio—Aseguró Guillermo.

—Eso es perverso—Adela disfrutaba con Guillermo. Tenía olfato para los negocios.

—Es perverso y rentable—añadió su yerno—Podemos cobrar al club por las chicas, mantener los camellos, que sean ellos los que paguen la comisión. Así, con la venta de la coca el beneficio de las chicas revierte casi en su totalidad en nosotros.

—El lunes me reúno con un tipo que quiere que distribuyamos nosotros su droga. ¿Como lo ves?

—El único problema que veo es como quitarnos a la competencia. ¿Cómo se llama ese tío?

—Mariano, también le llaman el Mariachi.

—¿Es mejicano?—preguntó Guillermo.

—¿Y qué más da?—Contestó Adela, impaciente por saber como abordar lo que parecía un suculento negocio.

—Bueno, sería interesante que colaborara con nosotros en el tema de la seguridad. El sabe quién es su competencia y como actuar con ellos. No se dejarán quitar el negocio.

—¿Quieres ir tú, a hablar con él?—Adela solía tentarle, a veces, para comprobar su fidelidad.

—Sería una muestra de debilidad por tu parte.¿No crees? No me pongas trampas Adela, con un poco de suerte seré el padre de tus nietos y no te imagino haciendo calceta con un gato en tu regazo.

—Está bien. He quedado con él el día seis—informó la mujer—Intentaré llegar a un acuerdo.

—¿El día del chupinazo? Sin lugar a dudas ese tío es mejicano.

CAP 7 112

Julio, Barcelona 2001

El Punto Jumbar

Lo primero que hizo cuando ocupó la plaza de comisaria fue encerrarse en su despacho. Lloró sola y en silencio el suicidio de Castro, la desaparición de Fran, su reciente ascenso. Lloró de alegría durante horas. Lágrimas de satisfacción, gemidos de gozo, escalofríos de emoción. Explotó todo a la vez. Ese día, Pilar se sintió la mujer más feliz del mundo.

Hoy era verano, las vacaciones estaban cerca y no tenía ningún argumento para sentirse feliz. Tenía delante de ella a dos competentes inspectores sin ganas de hablar.

—Verónica, ¿vas a ser tu la que explique todo este despropósito?—preguntó con tono lastimero.

—Lo cierto es que...

—Lo cierto, inspectora, es que la habéis cagado del todo. No solo os pasáis por el forro todo el protocolo, sino que además dejáis escapar al hombre más buscado y odiado de toda España. Quince chicas violadas, quince. Y dos inspectores de mierda la joden—Pilar estaba de pie, su voz era firme. No había rastro de nerviosismo en su hablar. Se encontraba de espaldas a los inspectores, mirando por la ventana una furgoneta azul que entraba en el edificio.

—Asumimos nuestra responsabilidad, comisaria—Berto intervino cauto.

—¿Responsabilidad? ¿Te atreves a hablar de responsabilidad?—preguntó Pilar.

—Hay una razón para lo que ocurrió—Berto se había perdido, no había ninguna justificación. En su afán de salvarse, no hizo más que caer en barrena.

—Hablemos de razones, inspector Maíquez. Hablemos de justicia, de amor, de comprensión. ¿Igual quieres hablar también de perdón?—el tono de Pilar era irónico—¿Eres religioso? ¿Católico? ¿Qué si no? ¿Razón, dices? Dame una razón, una sola para que no tenga que mandaros a los dos a casa. Dame una razón para que no tenga que explicar a quince chicas y a sus familias, que dos imbéciles han dejado escapar a su única esperanza, la venganza de, al menos, ver a su violador sentado delante de un juez, en el banquillo de los acusados. Dame una razón para que no te pegue un par de hostias, inspector.

Y así hubiera ocurrido si una providencial llamada de teléfono no hubiera interrumpido a la comisaria.

—¿En el tejado? ¿Y seguro que es él? —Pilar siguió con la conversación unos minutos. Separaba alterada el pelo de su cara. Cuando colgó el auricular, se levantó de la silla y se quedó por un momento en silencio. Sus ojos verdes miraban al infinito.

—Inspectores, hoy puede ser vuestro día de suerte. No quiero ningún informe todavía, ni comentarios con los compañeros. De hecho, os venís conmigo—Y dicho eso salió por la puerta sin esperarles.

Vero y Berto admiraban a la comisaria, a todos les fascinaba su capacidad para resolver caso tras caso. Se había ganado con creces no solo el respeto de sus subordinados, sino también el de toda Barcelona. Pero, por encima del respeto y la admiración, existía el miedo a su impulsivo carácter. Con temor, se levantaron raudos y la siguieron sin preguntar, casi sin respirar.

El Seat Toledo circulaba a toda velocidad por Gran Vía. El ruido de la sirena se unía a Pretenders y su Brass in pocket. Era un día de calor húmedo de ciudad, pegajoso. Pilar giraba el volante con precisión. Atravesaba los cruces casi sin mirar. Los coches tardaban en apartarse. Primero los bomberos, luego las ambulancias, la policía municipal, los zetas y por último los coches camuflados. Esa era la preferencia que los ciudadanos habían decidido otorgar a las luces y sirenas.

Cuarenta años de franquismo habían hecho mucho daño.

Pilar llegó al lugar del suceso. Se bajó del coche y con paso firme atravesó la calle tomada por todo un despliegue de uniformes, armas y caras serias.

Yo estoy a cargo del caso.

—Inspectora Pacceli, a mi lado ¡Ya! Berto, le quiero coordinando a toda esta panda de mirones—Pilar aceleró el paso, con la mirada fija en las alturas.

Verónica Pacceli se sentía orgullosa de estar bajo las órdenes de una comisaria. Se colocó, obediente, a su lado hasta hacer unísono su andar con las grandes zancadas de Pilar. Observó como del portal contiguo salían dos hombres con una camilla y un cuerpo tapado por la muerte.

Debe ser la anciana

Unos minutos antes, en el coche, la comisaria les había informado sobre todo lo sucedido en el piso desde que Vero había sido golpeada por el sospechoso.

Subieron las escaleras del número nueve de la calle Casanova. No había ascensor. Seis pisos sin descanso. Las dos llegaron al terrat con una fingida frescura.

—¿Este es el cabrón? La comisaria introdujo el pie entre el suelo y la cara de un hombre, que bocabajo y con el cuello girado por la presión del empeine de Pilar, hacía rato que había dejado de respirar.

—Sí, este es—Afirmó Verónica sin dudar. Deseaba que la comisaria apartara el pie. No era agradable ver la expresión del hombre y menos el agujero que tenía en el centro de la frente.

La pólvora había dejado unas sombras difusas con una singular simetría alrededor del orificio. No cabía duda. El que le mató deseaba justicia.

—¿Uno de los nuestros?—Vero se atrevió a especular sobre la identidad del autor del disparo. Una pregunta, quizás para algunos, inapropiada. Pero, era de la opinión que preguntas potentes proporcionaban resultados igual de poderosos. La respuesta de su comisaria fue rotunda.

—No, por supuesto que no. Ilustrame, otra vez, como ocurrió todo—Pilar por fin retiró el pie de la cara del hombre.

Verónica le explicó que después de seleccionar los anuncios de los diarios, decidieron empezar por el barrio de El Poble Sec. Eran las diez de la mañana y la temperatura superaba los treinta grados. Tras dos horas de visitas sin resultado, enfilaron la calle Casanova para seguir por el Eixample.

Era un anuncio como los demás. Berto necesitaba un cigarro y ella un vaso de agua. Entró sola y cuando los recelos se hicieron evidentes ya era tarde. El sospechoso salió corriendo por la puerta, y antes de escapar, le golpeó en la cara con un objeto contundente, como una barra de hierro. Verónica finalizó su informe indicando que aunque lo intentó y subió por las escaleras, le fue imposible alcanzarlo.

—¿Este es el desgraciado que te golpeó?

—Me imagino—Verónica contemplaba las moscas alrededor del cadáver.

—Claro, quién si no—Pilar se distraía con una goma de pelo que se enredaba entre sus dedos—Y dime Verónica ¿Que coño hacía, mientras tanto, el inspector Maíquez?

—Subió corriendo las escaleras cuando lo avisé y me ayudo a levantarme. De inmediato siguió detrás de mí tras el sospechoso—A Vero no le gustaba el cariz que esta tomando la conversación.

—A ver si te he escuchado bien—la comisaria empezó a caminar hacia la portezuela que daba acceso a la escalera del edificio—Tu compañero te deja sola en una operación, en la que intentamos detener a un hijo de perra, para que no siga violando a sus anchas y llevarlo ante el juez para que le caigan más de cien años de prisión. Tu sola te metes, en lo que, con toda probabilidad, sea el mejor escenario de un violador. Y lo haces porque tienes sed. Entras sola porque te entusiasma el cine de Disney, y en las películas a los buenos todo les sale bien. Y claro, tú eres policía, tú eres de los buenos. ¿Verdad, inspectora Pacceli? —Pilar Brausse ya no miraba la escalera. Estaba detrás de Verónica, muy cerca del umbral permitido.

Vero no intentó responder. La conversación inicial se había convertido en un interrogatorio en toda regla. Miró a su alrededor en busca de algún compañero que estuviera cerca. Nadie.

¿Dónde se han metido?

—No tienes respuestas. Ni las tendrás, porque no existen—Pilar se había sentado en el suelo cerca del cadáver. Las moscas acudían raudas para un inesperado festín—Ven Verónica, siéntate a mi lado—La inspectora no se fiaba. Aunque el tono de la comisaria ya no era tan hiriente, el miedo la seguía atenazando. Todos temían a Pilar Brausse.

Verónica accedió a sentarse a su lado. Respiró hondo, pese al hedor a sangre que envolvía el ambiente. Relajó los músculos de la espalda y pensó que ella era de los buenos y que, en definitiva, no podía pasarle nada.

—No me gustan las películas de Disney comisaria—Vero ya no tenía miedo.

Pilar apretó los labios con una mueca fingida. Poca gente la había visto sonreír y menos aún reír. Encogió las piernas, hasta rodear con sus manos ambas rodillas. Parecía que estaba midiendo sus palabras antes de hablar. No era cierto, la comisaria no medía nada. Enlazaba a la perfección argumentos sólidos. Se trataba de ser eficiente. Controlaba los tiempos y la modulación de su voz de forma natural. Era su don y ninguna niñita le iba a hacer sombra.

—Ya que no te gusta Disney, me gustaría preguntarte sobre tus preferencias en otras artes, como por ejemplo la literatura, los libros, la letra, aunque sea de canciones. ¿Te gusta leer Pacceli?

—Sí—Contestó la inspectora.

—Un sí no es mucha lectura. ¿Cuantos síes al mes?

—Un libro como mucho.

—¿Y cual es el que te estás leyendo ahora?—la comisaria preguntaba con interés. Giraba la cabeza, de vez en cuando, para inspirar profundamente y evitar el tufo a muerto.

—Los Pilares de la tierra—Vero se alimentaba de normalidad. Imaginó que estaba con su amiga Anna charlando sobre la vida; sobre que harían este fin de semana, y sobre lo cerca que estaban las vacaciones.

—Un libro de peso, incómodo para leer en la cama ¿No te parece?—Pilar le devolvió a la realidad.

—No leo en la cama. Tampoco mido la calidad de un libro por su peso o por su formato—respondió Vero con seguridad.

—¿Quién habla de calidad? ¿Tus últimas decisiones han sido por calidad o por comodidad?—la comisaria levantó la mano con la palma al frente—No me respondas, ya lo hago yo. Un día decides darte un regalo y subir sola a aplacar tu sed, en la guarida de un violador. ¿Qué pasa Pacceli? ¿Los bares no tienen calidad suficiente para una intelectual como tú? Olvidas la profesionalidad que debe distinguir a un policía, la calidad que hace que te diferencies de un vigilante de seguridad. Prescindes de meses de formación y años de experiencia. ¿Dilapidas tu carrera por un vaso de agua? ¿Y tienes los huevos de vanagloriarte de tu ética literaria?—Pilar Brausse se levantó de súbito del suelo. Un ruido había llamado su atención.

—¿Puedo, comisaria?—Berto asomaba la cabeza por la puerta de acceso. Con un guiño saludó a su compañera que permanecía sentada en el suelo.

Por toda respuesta Pilar le preguntó por la situación en la calle. El inspector le informó que habían ampliado el perímetro y colocado unas mamparas para evitar las indiscretas cámaras de las cadenas de televisión que rodeaban el edificio.

—Averigua porqué no ha venido todavía el juez a levantar el cadáver. Este cabrón huele a muerto. Luego, ponte en contacto con todas las víctimas para que vengan a la morgue a identificar el cadáver. Necesito las declaraciones de las quince. Quiero cerrar esta caso hoy mismo—y añadió—Berto, no quiero fisuras ni excusas. Cuando termines me esperas en comisaría, tengo un trabajo para ti.

Vero observó como su compañero se iba sin rechistar.

Cobarde

Pilar Brausse valoraba el excepcional trabajo que, hasta la fecha, había realizado la inspectora Verónica Pacceli. Hasta en dos ocasiones había resuelto de manera magistral lo que a priori era una situación idónea para inspectores más veteranos. Era obediente, puntual, diligente y con instinto. Por lo menos, lo había sido hasta ahora.

La comisaria volvió a sentarse en el suelo al lado de Verónica. Las moscas ya eran legión y el cadáver hasta ahora a la sombra, empezaba a ser devorado por los rayos de sol.

—Sabes, inspectora, os estoy agradecida, a ti y al guaperas. Y ¿sabes por qué?

—No, ni idea—Verónica se estaba cansando de los juegos y del escenario surrealista.

—Claro, como lo ibas a saber. ¿Conoces El punto Jumbar?—por primera vez Verónica vislumbró una pequeña sonrisa en la comisaria. —Te lo explicaré de forma sencilla. Presta atención inspectora, te va a gustar. El protocolo que deberíais haber seguido y que no habéis cumplido, era simple. Subís juntos, Berto espera en el piso inferior con las orejas bien limpias. Si lo que oye es una voz masculina, deja que hagas de cebo, pendiente en todo momento del walkie. El objetivo: tender una trampa al violador. Ante tus sospechas, y ahora vuelvo a un supuesto lógico, Berto hubiera acudido rápido, impidiendo la huída del sospechoso, la anciana no hubiera muerto y tendríamos una detención, un éxito compartido, palmaditas en la espalda del alcalde, fotos, entrevistas y alguna medalla a fin de año. Pero, la consecuencia más irónica tras vuestra impecable y valiente acción hubiera sido la de un violador en prisión, que por buena conducta y otras mierdas de redención, en siete años, a lo sumo, estaría en la calle, con un altísimo grado de probabilidad de volver a cometer los mismos delitos una y otra vez. Este escenario de una lógica aplastante que no ha sido utilizado, es nuestro amigo Jumbar. Es decir, el punto Jumbar que viene a ser el equivalente a: Qué hubiera pasado si... ¿Me sigues, Pacceli?

—Sí—Verónica padecía un horrible martilleo en su cabeza y la creciente e imperiosa necesidad de dormir y descansar.

—Mira a este desgraciado. Un trozo de carne tirado en el suelo. No oye, no ve, no siente. Puede que le gustaran las películas de vaqueros o los culebrones venezolanos. El muy hijo de puta igual era un esposo y padre ejemplar. Ahora, y gracias a dos ineptos policías, está muerto. Muerto. Es por eso, que te felicito inspectora. ¿A que ahora me entiendes?

Verónica asintió con la cabeza. Prudente, no creyó que fuera necesario estimular más el discurso de su superior. Aún así, no pudo callarse y dejó su pequeña opinión a tan elaborada verborrea.

—Comisaria, le propongo un nuevo Jumbar. ¿Qué pasaría si este cabrón no fuera el violador?

CAP 8 113

Julio, Barcelona 2001

El tipo resultó ser policía

La primera impresión de Freddy es que su hermano estaba ocupado. Recibía monosílabos como respuesta a su petición de dinero. Esperó unos segundos con el auricular pegado a la oreja. Intentaba identificar el ruido de fondo, creyó que podía estar en el baño. No hizo falta recordarle lo que había hecho por él. Mariano le tranquilizó con un Mañana te envío mil euros.

Freddy intentó hacer la conversión a pesetas. Tras un instante de frustración dio las gracias a su hermano y confió que fuera suficiente para pagar sus deudas y comer decentemente unos días. Se despidió con ganas de haberle contado su idea.

Mejor otro día

Hubo un tiempo en que era algo más que un gordo tullido. Por su manos pasaban billetes, verdes, de los de antes. Decenas de ellos cada día. En el barrio era respetado, le tenían miedo. En la playa era el rey de las sombrillas y la heroína. Tenía su enlace en la pensión la Arboleda. Su dueña le suministraba la droga y le enviaba clientes. Como añoraba a la Chisquella y su exquisito tumbet. Ya no la volvería a ver, nunca más.

A ella la mataron y él se pasó unos años en la cárcel por tráfico de estupefacientes. Pero, mantuvo la boca callada. Mariano siempre había sido un cabrón.

Aguantó en silencio durante años y aún lo hacía a cambio de un poco de dinero al mes. Con eso y la pensión que le tramitó la trabajadora social del barrio, le daba suficiente para vivir.

Las ideas le pasaban por la cabeza como moscas, molestas. A Freddy no le gustaba pensar, prefería un buen plato de callos en el Jaica o una morcilla de Burgos con una caña en la Cova Fumada. Disfrutaba con un paseo, de día o de noche, por las calles Sant Pau y Sant Ramón, donde las putas. Buscaba gordas y entradas en años. Cobraban menos y les avalaban, en algunos casos, más de treinta años de profesión.

Su preferida era con diferencia Margarita, una catalana guapa de ochenta kilos y piernas robustas. Sus ojos convertidos en maquillaje y sus pechos sujetos con goma resistente, la hacían joven en la oscuridad. Freddy pagaba por adelantado con un para tus niños que lo necesitan más que yo. Margarita le contaba que sus niños ya tenían edad de ganarse el pan ellos solitos, mientras le bajaba la bragueta y con un vaivén aprendido con los años y una muñeca que para sí querrían algunos tenistas, se ganaba en pocos minutos su merecida reputación.

Freddy necesitaba algo más de dinero para disfrutar de sus pequeños placeres. Hizo mucho por Mariano, le cubrió a riesgo de morir en su silencio. Su hermano siguió con sus negocios mientras él soportaba el tedio y el frío de la Modelo. Mil euros al mes no eran suficientes. Por eso las ideas le molestaban. No ganaba nada con ellas.

Se contentaba con leer el periódico por la mañana. Deportes y sucesos por ese orden, sin descartar el sudoku, que aunque se le hacía cuesta arriba, acababa por terminarlo. El cálculo siempre se le había dado bien.

Un día se quedó sorprendido con una fotografía en la que se veían un montón de peces muertos flotando en el río. La noticia comunicaba las fuertes multas y hasta condenas que el gobierno iba a poner para evitar los vertidos ilegales de sustancias tóxicas.

Tenía una gran idea y los camiones cisternas cargados de mierda, la clave.

Años atrás, su hermano Mariano se presentó en la casa con un montón de latas, llenas de bolsitas de plástico, y en su interior un polvo similar al cemento. Le contó a Freddy que las había sacado del río y que no sabía que era.

Parece droga

Pero ninguno de los dos estaba seguro. Mariano era partidario de guardarlo y , Freddy le aconsejaba que lo tirara por el wáter.

Al final, su hermano, habló con un colega del barrio, de esos que saludas sin saber muy bien de qué lo conoces, pero confías en él. Éste le confirmó que era heroína sin cortar y que valía una pasta. Freddy le indicó la conveniencia de devolverla, ya que si no los iban a descuartizar y luego matar, por ese orden.

Mariano pensó en Cruz y el negocio que tenía montado ese hijo de puta. Se asoció con el colega. Esperaron unos días para ver como la policía desmantelaba la red de traficantes de droga, formada entre otros, por su antiguo jefe y los encargados de los talleres que había visitado todos los días.

Nadie preguntó por el chico de la moto, ni la policía ni matones de película. Jamás le nombraron, nunca preguntaron por él.

Un día, su socio le presentó a un tipo que se encargaría de cubrirles y proporcionarles clientes. Algo más que un nuevo socio. Él y sus amigos, cortarían la heroína y todo el barrio de La Barceloneta sería suyo. Querían un cuarenta por ciento de las ventas. También se ocuparían de las reposiciones. Mariano aceptó, no sin antes conseguir más mercancía para abrir mercado en zonas adyacentes.

El tipo resultó ser un policía.

Los años posteriores fueron increíbles para los hermanos Santos. Freddy gastaba lo que ganaba. Mariano, por su parte, ganaba más y gastaba menos.

Recibió migajas del gran negocio. Tuvo que dedicarse a ser un camello de poca monta en la playa, mientras su hermano compraba una torre en el selecto barrio de Pedralbes.

Después, todo se jodió. Mataron a la Chisquella.

Cuando le detuvieron habló de drogas, de trapicheos, de corrupción policial, pero del asesinato de la vieja nada de nada. Freddy era legal.

Chitón Freddy o te cortarán los huevos

Recordaba con claridad a la inspectora que le torturó. Nunca se le olvidaría su nombre y su cargo.

Brausse, inspectora Brausse

CAP9 114

Julio, Barcelona 2001

Un minuto de reflexión

Bajó las escaleras rápido. Llamar a las víctimas era un marrón que quería quitarse cuanto antes de encima. El coche del juez acababa de aparcar, no tardaría en levantar el cadáver y llevarlo a la morgue.

Ya en la comisaría empezó con las llamadas. Localizó a todas las víctimas menos a una, Dana Suarez, la número diez, veinte años, natural de Oviedo. Había venido a Barcelona a estudiar medicina, atraída por el prestigio de la facultad catalana. Dejó en el contestador, su número y el carácter urgente de la llamada.

Cansado, esperó la llegada de la comisaria con los codos apoyados en la mesa y sus manos sujetando la cabeza. Recordaba las voces y algunas caras de las chicas. Padecieron una experiencia horrible y deleznable. ¿Podría él, superar una violación?

Una pregunta que no quiso responderse.

Distraído ojeó el periódico que había sobre la mesa. Nada de interés.

Años atrás era incapaz de desayunar sin la compañía de un diario. Eran otros tiempos, otras preocupaciones. Ahora sin embargo le hastiaba su lectura. Aún así, siguió con la tradición, página tras página.

Recordó la última vez que disfrutó de un desayuno tranquilo. Estaba en compañía de Silvia, una amiga de su novia, que sacrificó su amistad por un polvo. El encuentro fue en casa de Ana. Silvia decidió dar una sorpresa a su amiga llevándole un sabroso croissant, relleno de chocolate y una generosa ración de cotilleos y confesiones. En su lugar se encontró con un medio dormido Berto que le abrió la puerta como dios le trajo al mundo y le invitó a entrar, no sin antes avisarle que Ana no volvería hasta la hora de comer pero, que si quería, en la cama había sito para dos.

Silvia se olvidó de su amiga y del croissant. Berto, no.

Días más tarde Ana le dejó, con una bofetada y un ataque de puñetazos imprecisos al grito de cabrón. De Silvia nunca supo nada más.

La comisaria no tardaría en llegar y él no había comido. Descolgó el auricular y después de preguntar si alguien más quería una pizza, pidió una familiar con doble queso, piña, bacon y champiñones.

En media hora

Con la llegada de los euros no sabía muy bien que propina darle al pizzero. Rebuscó en el cajón de su mesa y entres gomas y clips cogió una moneda de cien pesetas.

Eran las cinco de la tarde. Había dado buena cuenta de la pizza y dos latas de refresco. La comisaria acababa de llegar, sin saludar se encerró en su despacho. Berto buscó con la mirada a su compañera. Ni rastro. Después se pasaría por su piso para prepararle una cena o simplemente hacerle compañía. Era lo mínimo que podía hacer.

Pilar Brausse le sorprendió por la espalda con un susurro.

—Inspector, me encantaría hablar con usted en mi despacho—la comisaria no apartó la boca de su oreja—Creo que tiene algunas cosas que contarme—respiró muy cerca de su cuello y añadió—Berto, estaremos los dos solos, tu y yo.

Un estremecimiento recorrió la espalda del inspector mientras observaba como se dirigía a su despacho. La comisaria manipulaba con acierto las palabras. La seducción y la ironía las mezclaba a su antojo. Una transformación de seda en titanio que podía ser instantánea.

El inspector se levantó consciente que la cita prometida era la trampa de una Amantis Religiosa. Y no se equivocaba.

—No se siente inspector Maíquez. Le quiero despierto y en estado de alerta durante los segundos, minutos, horas, días que considere oportuno para contarme sólo una historia. La historia. ¿Sabe lo que quiero de usted, inspector?

—Creo que no—Berto necesitaba parte del tiempo que le ofrecía la comisaria, por eso no debía contradecirla.

—¡Estupendo! Estupendo inspector. No hay nada como tener creencias y además certeras—Pilar se había sentado en su sillón. Berto permanecía obediente al otro lado de la mesa, sin mover un músculo—Ya que me ha respondido con un verbo de fe, me gustaría que me contara sus creencias, las religiosas, las de vida, las de valores. En fin, elija usted—la comisaria no separó en ningún momento la mirada de su subordinado—Soy todo oídos.

Berto estaba confundido. Era imposible que la comisaria supiera nada. Fuera del círculo nadie conocía su militancia. Entonces, ¿a qué se refería? Tenía tiempo, sí, pero el silencio le convertía en un frontón que acabaría por romperse, la comisaría empezaría con la artillería pesada, de momento sólo enseñaba los dientes.

—¿Qué quiere de mí comisaria Brausse?—optó por una pregunta directa envuelta en inocencia.

—Con lo bien que habías empezado —pasó al tuteo para reforzar su posición—y resulta que no sabes lo que quiero.

—Sinceramente, no—Berto eligió el frontón.

—De acuerdo, lo haremos a mi manera—Pilar se levantó y se situó enfrente del sorprendido inspector—Te voy a dar un regalo. Un presente para demostrar mi buena voluntad y lo mucho que valoro tu trabajo. Un minuto de reflexión. Sesenta segundos, si lo prefieres. Ya sabes para qué. Si no respondes te ofreceré varias razones para que presentes tu dimisión irrevocable—Pilar Brausse permaneció impertérrita, de pie frente al inspector.

Los segundos pasaron y Berto reflexionó.

—No tengo creencias religiosas. Me gusta vivir a mi manera y mis valores son la justicia y la honestidad—respuestas difusas, fabricadas en treinta segundos que no convencieron a la comisaria.

—Te quedan otros treinta segundos, inspector—Pilar respiraba fuerte.

—Es la verdad—mintió.

—Quince.

—Le gusten o no, estos son mis valores...

—Diez.

—...y mis creencias.

—Cinco. Piense inspector, dígame la verdad.

—Lo siento, no tengo más que decir.

—Cero.

CAP 10 115

Santa Ana del Táchira, Abril 2001

El pueblito de Osorio

El día que Telmo entró en la prisión llevaba el dinero en la parte anterior del muslo derecho cosido a la pernera. Cosme era el encargado de cachear a los recién llegados.

No hicieron falta presentaciones, pero la comprobación era más que necesaria, un rito centenario al que los dos debían obligado cumplimiento. Nada complicado para un funcionario de prisiones. Cosme lo era.

Debían trabajar juntos, ese era el plan.

Fijaron enseguida la fecha. Las instrucciones estaban condicionadas por el dólar y no había nada que discutir. Lo primero era entrar el arma de la manera más segura. Telmo se encargaría de todo.

El día y la hora ya había llegado y el arma estaba en su lugar.

Mientras Cosme y el resto de funcionarios seguían con el registro, Telmo buscó su mirada y al encontrarla levantó ambas cejas. Era la señal convenida.

—¿Eh tu, indio de mierda!—gritó Telmo a un enorme chamo que le miró sorprendido.

El indio Perón era un preso de ciento veinte kilos de peso y casi dos metros de altura. Llevaba dos años en la prisión por matar con sus propias manos a dos vigilantes en un supermercado de Caracas. Él siempre aseguró que lo único que quería era marcharse por la puerta equivocada y que esos idiotas no le dejaban pasar. El indio Perón tenía mal café

—¡Sí, tu! ¡No hay ningún otro indio cagón aquí!—Telmo siguió con las provocaciones. Mientras, Cosme esperaba su oportunidad. De momento la atención de sus compañeros estaba de traslado.

—Sabes, el otro día me tiré a tus putas—el indio ya no estaba sorprendido, en su cara y en sus manos se podía ver un futuro no muy halagüeño para Telmo. Toda la prisión sabía a quienes se refería. Las hermanas Calvete, compartían amor, hombre y sexo cada quince días con el indio. Estaban muy enamoradas.

El indio Perón también. Llamarlas putas no parecía lo más indicado.

Un golpe sordo cerca del costado derecho hizo tambalear a Telmo. Pese a su agilidad, no pudo amortiguar el acertado puñetazo que le propinó el indio. El hígado le empezó a doler casi de inmediato. Intentó localizar con la mirada a Cosme, pero una mano enorme le abofeteó con tal violencia que durante unos segundos perdió la visión. Se tiró al suelo, incapaz de zafarse del enfurecido indio. Los demás presos gritaban ansiosos. Los funcionarios habían dejado el registro, y miraban expectantes un posible desenlace que evitara su intervención. La muerte de uno de los dos sería un buen final.

Mientras Telmo se escabullía a gatas entre las piernas de su contrincante, Cosme, dentro de la celda, ajeno a las miradas de sus compañeros, introdujo entre las pertenencias de su socio un revólver cargado y listo para su uso.

Telmo intentó calcular cuantos golpes se podían dar en tres segundos, que es el tiempo que estimaba necesario para acabar con su sufrimiento.

Desde el suelo levantó su pierna derecha y como un látigo golpeó en uno de los tobillos del indio. Incapaz de soportar el dolor, el indio Perón se inclinó hacia la derecha para sujetarse el pié con las manos.

Telmo, aprovechó el momento para huir a la carrera, empujaba a cualquiera que se interponía en su camino. La confusión creo desconcierto y éste incertidumbre. En pocos segundos las pequeñas vendettas y las grandes venganzas podrían darse cita sin previo aviso.

Y así ocurrió.

Los funcionarios fueron los primeros en reaccionar, sacaron sus defensas del cinturón para abrirse paso, entre la marea de presos, que ya empezaban a pelearse entre ellos.

La guardia bolivariana, se retiró estratégicamente. Se reagruparon junto a los funcionarios al otro lado de las rejas. Antes de permitir que el conflicto se extendiera por toda la prisión, volvieron a entrar, esta vez con dirección y doblando el número de efectivos.

En menos de media hora habían reducido a los más reticentes y encerrado al resto de los presos del módulo en sus celdas.

Dos funcionarios arrastraban el cuerpo inerte de “El Loco”. Un tiro a bocajarro le había reventado en la cabeza.

Cargarse a un tío en el C.P.O. no era difícil. Matar a Osorio El Loco Irigoyen era harina de otro costal.

Acercarse a El Loco, tenía su complicación. El primer obstáculo era el acceso al Restaurante. Un conjunto de celdas siempre abiertas, que incluía acceso a una terraza. En él, se encontraba el grupo selecto de los narcos. Un ente endogámico en el que tan solo podían entrar los elegidos.

Osorio Irigoyen estaba considerado uno de los mayores narcotraficantes de Venezuela. Su detención, en apariencia fortuita, fue el final de una larga investigación por parte de varios cuerpos policiales de distintos países. El Loco, había organizado y supervisado el envío y distribución de cientos de toneladas de cocaína por todo el mundo, a lo largo de los últimos tres años.

Su base se encontraba en Ecuador.

No salía casi nunca de su finca situada en algún lugar de la provincia de Pastaza, más de cien acres en el que se podía jugar al frontón o cazar ciervos traídos de la estepa rusa. Los que querían negocios con El Loco Irigoyen, tenían que trasladarse a su finca.

Un aeródromo y varias casas completaban El pueblito de Osorio, nombre con el que bautizó la hacienda su sobrino Adrián, el primer día que visitó a su tío, después de un largo viaje desde Venezuela, país de origen del clan Irigoyen.

Adrián tenía seis años y era la debilidad de Osorio. El Loco no tenía hijos, ni quería. Su sobrino sería un excelente médico. Se encargaría que estudiara en la mejor universidad de Estados Unidos.

Adrián volvió a Caracas y a la salida del exclusivo colegio Los Arcos, los cuatro miembros de su escolta, formada por cuatro Ex—Grom polacos, fueron abatidos a tiros y su sobrino secuestrado. El Loco Irigoyen cayó en la trampa y se trasladó a Caracas para supervisar en persona el rescate de su ojo derecho.

En pleno centro de la ciudad, a la salida del restaurante Las Mercedes en calle Monterrey, entre la calle Madrid y Av. Río de Janeiro, fue interceptado por todo un ejército de policías. Le detuvieron, fue juzgado y le condenaron.

Dentro del C.P.O., se rodeó de guardaespaldas, mientras planificaba su huída y posterior venganza.

Alguien tenía que detenerle.

El día y la hora de su muerte estaba fijada.

Después de haber iniciado el caos y perseguido por el Indio Perón, Telmo se introdujo en su celda. Allí cogió el 38 que Cosme le había dejado escondido entre sus ropas y el colchón. No tenía marcas, serial ni registro balístico. Le mostró el yerro al indio.

En un lugar en que la violencia y la intimidación era medida por el tamaño de los músculos, una pistola era el ángel exterminador.

Letal

Telmo dejó a su perseguidor paralizado y sumiso. Mejor no meterse con el español, sus razones tendría. El Indio Perón no era estúpido.

El restaurante, no se encontraba lejos. Entre fintas y empujones, Telmo divisó los escasos escalones que conducían a la entrada de la reserva narco.

La curiosidad pudo más que la prudencia y Osorio Irigoyen observaba divertido, desde las alturas, la batalla campal que sucedía a escasos metros. Su guardia de corps, formada por cinco voluntarios, le rodeaban, tan sólo al descubierto los ojos curiosos de su jefe.

Telmo se dirigió a la carrera en su dirección, con la mano derecha armada y escondida. Parecía un preso más, huyendo del conflicto en dirección errónea.Vestía camiseta de baloncesto y pantalón de chandal. Como calzado, llevaba una dura capa de piel, curtida a lo largo de los años. Telmo medía un escaso metro setenta, su cuerpo delgado y huesudo inspiraba más pena que temor.

A escasos metros de las escaleras, esperó un segundo a que alguno de los guardaespaldas de EL Loco, sintiera la necesidad de detener el camino equivocado del inconsciente paria, que osaba acercarse a la reserva narco. Y así sucedió. Uno de los guardaespaldas se adelantó y la cabeza de su objetivo apareció desnuda y sin obstáculos. Un blanco perfecto para un excelente tirador.

Un instante y el cerebro de Telmo ordenó: apuntar, apretar el gatillo, matar a Osorio El Loco Irigoyen, arrojar el arma, y salir corriendo como una inocente gacela tomson.

Telmo sabía disparar

De poco sirvieron los gritos de los sorprendidos guardaespaldas, el ruido del caos ensordecía disparos y amenazas. Osorio Irigoyen cayó al suelo con una bala entre ceja y ceja.

Su sobrino Adrián saboreaba un helado de pistacho en su casa de Bogotá, ajeno al drama y protegido de los desmanes de su tío y su trágico final. De mayor quizás recordaría los días pasados en el Pueblito de Osorio, aunque nunca lo encontraría en el mapa.

Telmo aguardaba en su celda. Repasaba el escenario que había construido para su huída. El circuito de salida no era complicado. La forma de conseguirlo sí.

Debía dejar pasar el tiempo. Demasiada ocupación para el médico de la prisión después del pequeño motín. En dos horas a lo sumo, todo estaría controlado y le prestaría la atención necesaria.

Casi un año llevaban con la preparación del asesinato de Osorio Irigoyen. Telmo había realizado, como siempre, un trabajo perfecto. Ahora debía salir cagando leches. Su cara estaba en la mente de todos los narcos del Restaurante. No tardarían mucho en sobornar a uno o varios funcionarios, por no contar la obediencia debida de una gran parte de los presos, deseosos de satisfacer a los auténticos dueños de la cárcel.

Los narcos no perdonan y Telmo nunca necesitó el perdón de nadie. Después de todo, El Loco era tan solo un pobre diablo que pensó que la vida era para disfrutarla.

Telmo disfrutaba con la muerte y eso le hacía implacable.

Un hilillo de sangre caía hasta el suelo tras manchar sus dedos descalzos del rojo y oxidado líquido. Durante la carrera, se hizo un corte en la pierna, cerca de la femoral. En unas horas, la sangre sin limpiar, y la herida sin tapar, generarían la suficiente alarma para ser trasladado a la enfermería.

Necesitaba transporte para salir de la prisión. El C.P.O. se lo iba a proporcionar. Después de una semana de consumir una buena dosis de anticoagulantes, en un hora la pequeña hemorragia se haría imparable. Una inyección de heparina preparada para su uso y escondida en uno de los extremos del somier, sería su pasaporte para el hospital.

CAP 11 111

Julio, Barcelona 2001

Necesito un socio

Verónica se equivocó. Nueve, de las quince víctimas reconocieron, sin dudar un segundo, al violador. Las otras seis, todavía no habían sido localizadas, pero era definitivo, el violador era el muerto.

Se encontraba en su casa cuando sonó el teléfono. Desnuda y con el cuerpo lleno de jabón dejó sonar un pasodoble repetitivo, e intentó olvidar que un día fue el tema elegido para tono de llamada.

Necesitaba esa ducha. El agua fría le calmaba el dolor. Eran las siete de la tarde y los sucesos del día habían superado su capacidad.

Había entrado en estrés.

Pasó su mano por la herida de la cara, con suavidad. Sin aviso, empezó a sollozar entre temblores. Tenía varias cicatrices en su cuerpo, pero ninguna en el rostro. Se sintió débil, indefensa. No quería una marca en la puta cara, ni ponerse vaqueros todo el día, ni llevar el pelo recogido con una cola de caballo.

Estaba harta de la comisaria y sus aires de diosa de la verdad. Anhelaba una vida en pareja y un trabajo de bibliotecaria o de maestra. Le encantaban los niños.

Y tener hijos, porqué no...

Anna, su compañera de piso golpeaba insistentemente la puerta.

—Vero, una llamada para ti ¿Me oyes? ¡Vero!

Verónica cerró el grifo de la ducha y después de cubrirse con una toalla abrió la puerta del baño.

—¿Quién es?—preguntó, antes de coger el teléfono que le ofrecía impaciente su amiga, para asegurarse que no era de la comisaría.

—Ni idea—Anna siguió con el brazo extendido cubriendo el auricular con la mano—Un tío, no se quién es. Se oye fatal, como si estuviera en la conchinchina. ¿Bueno, qué? ¿Lo coges o no?—Anna insistía, mientras observaba con curiosidad el tatuaje, que asomaba cerca de la axila de Verónica.

No sabía que tenías uno.

Al otro lado del teléfono Berto le habló de lo mucho que deseaba pasarse por su casa y traerle algo de cenar.

—¿Y ese interés por mí? ¿Ya no te vas corriendo cuando me ves en apuros?—Verónica estaba dolida por la huída, unas horas antes, de su compañero.

—Voy en media hora y te lo explico—Berto intentaba ser amable.

—No tendrás argumentos. Mejor, compras una novela de aventuras y me la lees. No me apetece oír más estupideces. Ni te imaginas lo insoportable que es la Brausse.

—Lo siento. ¿Vale? Sé que has tenido un día horrible y que no me he comportado como tu querías, pero te lo explicaré. Para mí tampoco ha sido una jornada para recordar.

Verónica era fácil de ablandar.

Quedó con su compañero en verse en una hora, no sin antes comentarle, que sin una botella de buen vino y algo de picar, ni se le ocurriera aparecer por su casa.

Anna al enterarse que iba a venir fue veloz a cambiarse de ropa.

—No entiendo como no te gusta Berto—le comentaba a Verónica—está buenísimo.

—Ya... Lo que pasa Anna, es que a ti te van los uniformes.

—Uf! Si viene de uniforme nos dejas a solas con una buena excusa. ¿Qué te parece este vestido? ¿O mejor de vaqueros y una camiseta?—Anna estaba en ropa interior frente al espejo de su habitación. En una mano sostenía un vestido de color rojo minimalista y provocador. En la otra, unos vaqueros de esos que hay que ponérselos tumbada en la cama—dime, tu que le conoces ¿Qué le gustará más?

—Anna, la que se va a ir de aquí eres tú, si sigues comportándote como una adolescente con overbooking hormonal. Berto viene a cuidarme, algo que podías haber hecho tú, en vez de preocuparte en como excitar a mis amigos. No hay tío que atraviese esa puerta que no le enseñes las tetas o las bragas. Así que, o te comportas o te encierro en tu cuarto.

Anna, mientras, se había puesto el mini vestido.

—¿Entonces? ¿Mejor el vestido?

—Vete un poquito a la mierda, Anna.

Berto se presentó con una botella de Ribera del Duero y unas delicatessen, de Foix. Anna le abrió la puerta y le invitó a pasar. Se sentó en el sofá, frente a él. Mientras esperaban a Verónica, hablaron de la ciudad.

—A mí, es que me encanta pasear por Rambla Cataluña y Paseo de Gracia—lo decía despacio y con una pierna cruzada sobre la otra, en un intento de dirigir la mirada de Berto hacia su sexo.

—Sí, a mi también me gusta—el inspector le siguió el juego y fijó sin disimulo la vista en las esbeltas piernas de la joven.

Anna, siguió con el coqueteo un rato más. Le gustaba provocar y sentirse deseada. Durante las nueve horas diarias que trabajaba en la notaría, sólo recibía miradas de decrépitos y repugnantes vejestorios. Entró por recomendación de Samuel García, notario de Barcelona, e íntimo amigo de su padre.

Soñaba con ser modelo o diseñadora, cualquier cosa menos estar en una oficina. Con veintiséis años, sus aspiraciones estaban desapareciendo y sus temores se convertían en realidad.

—¿Sabes? Mis amigos dicen que podría ser modelo—se incorporó y con una ligero balanceo caminó hacia la ventana, de espaldas a Berto. Con un suave movimiento giró en redondo y con la cadera inclinada hacia la derecha, sonrió, consciente de la excitación que provocaba su cuerpo en los hombres.

—Anna, cariño—Verónica entraba en el salón desde la puerta que daba al pasillo—deja de calentar al pobre chaval. Le acaban de operar de fimosis y ya sabes... un crecimiento desmesurado le produce un dolor increíble. ¿Verdad Bertito?

Berto no supo si desmentir a su compañera o pasar de todo y concertar una cita con su exuberante amiga. Una noche con Anna, podría ser increíblemente excitante. Pero, a Verónica no le gustaría.

—Así es, y la verdad es que solo con verte me siento fatal—confirmó.

Anna no supo si tomárselo como un cumplido. Sonrió y se retiró con una mentira cogida al vuelo.

—Bueno, os dejo solos que he quedado para cenar con unos compañeros de trabajo y llego tarde.

—Hasta luego Anita, y no olvides saludar de mi parte a Samuel, ya sabes que me pone un montón. Es tan rico.

Cuando Verónica y Berto se quedaron solos, una perturbadora sensación invadió a la inspectora. Su compañero estaba expectante.

—¿Has estado con la Brausse?—preguntó inquieta.

—Sí, y no ha sido agradable.

—Es una cabrona inteligente—añadió Verónica.

—Es más que eso—Berto se reclinó para atrás en la incómoda butaca.

—¿Qué sabe exactamente?—la adrenalina hizo que su cara enrojeciera.

—No sabría decirte, pero de momento me ha suspendido de empleo y sueldo.

—¿Como?—Verónica se incorporó y después de un momento de perplejidad. Se dirigió nerviosa hasta el teléfono.

—¿Qué vas a hacer? ¿No irás a llamar?

—No es justo, joder—la voz sonaba temblorosa.

Berto se levantó rápido. Al acercarse a Verónica apreció la voluntad de su compañera y su innegable fidelidad. Pero, una llamada de teléfono era lo más imprudente que podía hacer en ese momento.

—Ya no está en la comisaría—no fue una apreciación, Berto lo dijo con absoluta seguridad.

—¿Cómo lo sabes?—sin esperar respuesta, se quedó inmóvil. No sabía que hacer.

—Vero, debes tranquilizarte. De momento, sólo es una suspensión temporal. Como tú muy bien dices, la comisaria no es idiota—Berto agarró suavemente el brazo de su compañera y la invitó con un gesto a sentarse—Déjame que te cuente lo que pienso de todo esto y después, tomaremos decisiones.

—Que decisiones vamos a tomar tú y yo si somos simples inspectores.

—Ya no. Hace una semana hablé con Andrés Merino.

—¿Y quién es Andrés Merino?—Inquirió extrañadaVerónica.

—Me propuso un negocio que no puedo rechazar. Un asunto que igual te interesa.

A Vero no le gustaban las adivinanzas, ni los apellidos de gente que no conocía. Le incomodaba que hablaran con familiaridad de desconocidos y negocios al mismo tiempo.

—Si tienes que decirme algo lo sueltas ya.

Berto desde el borde del sofá inclinó levemente la cabeza en dirección a su compañera.

—Necesito un socio, y me gustaría que fueras tu.

—Un socio para qué—Verónica se había levantado en busca de una bebida que calmara su ansiedad.

—Un socio para matar.

Próximamente en Amazon...

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Nos vemos en el próximo episodio de:

BARC310NA caníbal

Un abrazo desde Barcelona.

Joaquín Piquer

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