Nota previa

Se reproduce a continuación el relato Monerías, de Joaquín Belda.

Ganso y Pulpo ha realizado su edición a partir del texto publicado en el suplemento Los Lunes de El Imparcial del día 8 de abril de 1918 (núm. 18.376).

El texto se corresponde con el identificador editorial GYP-NB0033, pudiéndose habido actualizar su ortografía y gramática de acuerdo con las reglas vigentes del idioma español. Estos cambios suponen, en el plano ortográfico, la supresión del acento en monosílabos y la actualización de aquel léxico técnico y/o extranjerismos que están actualmente integrados en el idioma. En el plano gramatical ha podido variar el texto en relación a la disposición de signos de puntuación, principalmente en relación al empleo de la raya.

En cuanto a la licencia de esta edición debe tenerse en cuenta que el texto reproducido puede no ser de dominio público (Joaquín Belda falleció en 1935). No habiendo encontrado a los derechohabientes, los editores hemos decidido publicar este texto huérfano y darle, sin ánimo de lucro, la visibilidad que el tiempo le ha arrebatado; quedando, por supuesto, a entera disposición de los mencionados derechohabientes en caso de que existan y reclamen su derecho. Por otra parte, tanto la portada como la edición aquí presentadas se distribuyen gratuitamente bajo licencia Creative Commons por la editorial electrónica Ganso y Pulpo, que espera se comparta en los mismos términos que los estipulados originalmente (edición íntegra, sin ánimo de lucro y respetuosa tanto con el texto como con el trabajo desempeñado por la editorial).

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Ganso y Pulpo

Creación: Barcelona, 16 de noviembre de 2010

Última revisión: Barcelona, 12 de julio de 2017

Monerías

«Natalia» ocupaba en aquella casa una privilegiada posición: dormía en un cuarto dotado de un amplio balcón que daba al jardín, hacía tres comidas diarias y disfrutaba de una hora para jugar con los niños, o mejor dicho, para que los niños jugasen con ella.

Indudablemente había tenido mejor suerte que la pobre «Jacinta», su compañera de la infancia, su amiga entrañable, de la que hacía un año la había separado la fatalidad en forma de cazador francés. Desde entonces, según sus noticias, «Jacinta» andaba por esos pueblos formando parte de la compañía de un húngaro muy sucio que se ganaba la vida a puñetazos con el hambre. ¡Pobre amiga! ¡Ella que había sido siempre tan amante de la vida tranquila del hogar!﻿…

El día de la separación fue para ambas de una crueldad infinita: uno de esos golpetazos trágicos que se recuerdan toda la vida. Acababan de mudarse las dos amigas a un nuevo árbol, pues el pino parasol en que hasta entonces habían vivido, además de resultar un poco húmedo, amenazaba venirse al suelo de puro viejo; la nueva vivienda, una espléndida palmera de dos pisos, tenía mejores vistas, y además les resultaba más barata, pues con los racimos de dátiles que colgaban de su copa confeccionaban muchos días el «menú» sin tener que salir de casa para hacer la compra.

Estaban las dos amigas muy entretenidas en el arreglo de su nueva habitación cuando un tiro que sonó sobre sus cabezas las hizo descender al suelo de un salto; era la manera que tenían siempre de salir de casa. Pero esta vez unos traidores lazos colocados de antemano en el suelo las inmovilizaron, y a las pocas horas, metidas cada una en su jaula, venían embarcadas hacia Europa desde la fertilidad de su oasis africano.

A «Jacinta» la compró, en el mismo muelle de Cádiz, el húngaro que ahora la explotaba, y «Natalia» fue traída a Madrid, donde no tardó en hallar acomodo en casa de un senador que tenía tres hijos —﻿un varón y dos hembras— bastante simpáticos.

En casa del padre de la patria, que se llamaba Pancorbo, podía decir que había caído de pie. El senador la compró para que se entretuvieran los chicos —﻿de los cuales el menor no tenía más que quince años﻿—; pero como Pancorbo era un hombre muy culto que había leído a Darwin y a Lamarck, tenía siempre muy presente aquello de que el hombre y el mono descienden probablemente de un tronco común y trataba a «Natalia» como podría tratar a un pariente posible con el que se llevase bien. Para él, la simpática mona era como una individua de su misma familia; desde luego, en casa estaba mucho mejor atendida que las criadas, personas al fin y al cabo, aunque no lo pareciesen mucho.

Los dos hijos mayores de Pancorbo, Fidela y Tonín, eran dos danzarines consumados; en las sesiones de baile del Palace y del Ritz, cuando uno de ellos salía al centro del «hall» con su pareja, el corazón de los espectadores daba saltos mortales en el pecho, algunas señoras se «sincopeaban» y el «tzigane» que dirigía la orquesta hacía que sus huestes poblasen el espacio de muy livianas desafinaciones.

Por aquel entonces acababa de hacer su aparición en Madrid un baile nuevo que se llamaba el «fox-cock-tail-steep»﻿… nada más. Era una danza endiablada, que tenía algo de gavota, mucho de fandango y hasta sus gotas de mazurca coreada, y que había traído de la propia Liberia un viajante leonés que luego acabó sus días en Ocaña por haber falsificado unas letras.

Fide y Tonín Pancorbo se pusieron a aprender el baile con verdadera furia. Pero no era empresa fácil; la nueva danza resultaba un verdadero lío, y el profesor de los chicos veía a diario la inutilidad de sus esfuerzos. Era un contratiempo: los jóvenes, que en todos los demás bailes no admitían rival, veían que toda su reputación iba a venir abajo en cuanto salieran a bailar en público aquella cosa.

Cambiaron de profesor, fueron varios días al mejor gimnasio de Madrid por si acaso aquello era cosa de agilidad en brazos y piernas, estudiaron Geometría analítica para llegar por principios al dominio de aquella danza que tanto se les resistía en la práctica, y ¡nada! Apenas desarrollaban los primeros pasos caían en una especie de convulsiones epilépticas que llamaban ellas solas al médico.

La cosa tomó caracteres tan graves que la familia pensó muy seriamente en mandar a los dos muchachos a la propia República de Liberia para que sobre el terreno se apoderasen del secreto de aquel baile, inventado sin duda por el mismísimo demonio.

En ello estaban, cuando una tarde, habiendo sacado a uno de los balcones de la casa a «Natalia» para que tomase el sol, acertó a pasar por la calle uno de esos húngaros que acostumbran visitar Madrid por primavera trayendo consigo la nostalgia de la poética Bohemia y una cantidad de parásitos no menos bohemios. Con el húngaro venía una mona, y verla «Natalia» y arrojarse desde el balcón para caer en brazos de ella, fue todo uno.

¡Qué alegría tan estrepitosa la de aquellos dos animalitos! Se abrazaban, se besaban, lloraban de júbilo﻿… haciendo llorar también a toda la familia Pancorbo, que desde el balcón presenciaba la patética escena.

El húngaro quiso separar a aquellas dos﻿… jóvenes, pero no pudo. «Natalia» y «Jacinta» habían vuelto a encontrarse cuando menos lo esperaban, y acababan de jurar que solo las separaría la muerte. Los chicos del senador obligaron al padre a que comprase al bohemio su animal, y el senador —﻿que lo era vitalicio— conmoviose e hizo en el acto la compra.

Lavada, afeitada, desinfectada y llena de perfumes, «Jacinta» pasó a ocupar en la casa un puesto junto a su amiga. Y los pobres bichos, al verse unidos otra vez y ahora para siempre, entregáronse a nuevas manifestaciones de una alegría explosiva.

La familia, reunida en la habitación de «Natalia», renovaba también la emoción: en cada ojo había una lágrima, menos en los del senador, pues se había marchado corriendo a la alta Cámara, donde tenía votación del mensaje.

De pronto, las dos amigas se enlazaron en un abrazo y empezaron a bailar: era una danza perfecta, con sus giros y evoluciones marcadas, en las que Fide y Tonín empezaron a ver los mismos pasos dificilísimos del «fox-cock-tail-steep».

Sí, no cabía duda: era la danza entera, con sus cabriolas imprevistas, con su languidez de música de acordeón, con sus saltos de esgrima salvaje﻿…

Fue como una revelación. Los muchachos, viendo al natural lo que por la fría explicación de un profesor no acababa de entrarles en la cabeza, notaban en el cuerpo una agilidad especial, como si el secreto se les revelase de pronto, muerto el dragón que tan fieramente lo guardaba. Sin darse cuenta, se agarraron también los dos hermanos, y copiando los pasos que daban «Natalia» y «Jacinta», iban desliando todo el temible lío de la danza.

En cuatro sesiones más se graduaron de maestros. Y el primer día que bailaron en público el nuevo baile, Fide y Tonín tuvieron un éxito tan ciclópeo, que la gente quiso sacarlos en hombros del local. La cosa no pasó de proyecto, porque llovía en la calle y la apoteosis hubiera resultado peligrosa.

En los días sucesivos la gente se extasiaba viéndolos, y las señoras decían que los chicos de Pancorbo, bailando el «fox-cock»﻿… etc., estaban muy monos.