Título: El callejón de Jack

© 2017, Joaquim Colomer Boixés

De la edición y maquetación: 2017, Romeo Ebooks

Diseño de la cubierta: 2017, Sol Taylor

De las ilustraciones: 2017, Sara Costa

Del prólogo: 2017, Verónica Monroy Romeral

De la revisión y corrección: 2017, Verónica Monroy Romeral

Todos los derechos reservados. No se permite la reproducción total o parcial de esta obra, ni su incorporación a un sistema informático ni su transmisión en cualquier forma o por cualquier medio, sea este electrónico, mecánico, por fotocopia, por grabación u otros métodos, sin el permiso previo y por escrito del autor. La infracción de los derechos mencionados puede ser constitutiva de delito contra la propiedad intelectual (Art. 270 y siguientes del Código Penal).

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Índice

Créditos

Prólogo por Verónica Monroy

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Epílogo

Agradecimientos

Sobre el autor

Otras obras del mismo autor

Prólogo por Verónica Monroy

El mal, la cuna de las almas perdidas, donde yacen aquellos que no han de regresar. Las sombras del acecho se desplazan entre los hombres, observándolos, midiéndolos y saboreando sus miedos. Muchos son los ojos que, ciegos, pretenden ignorar una realidad que les acompaña desde el inicio de nuestro tiempo.

El ser humano, criatura cobarde y maligna que destruye todo cuanto toca, hambriento de poder, siempre ha buscado la manera de reprimir al resto, incluida su propia especie. Para ello, consciente de su naturaleza mística, desea gobernar en el limitado territorio de la vida y de la muerte. Controlar la vida para someter, doblegar a la muerte para ser eterno.

Algunos perecerán y otros lograrán sobrevivir en el reino de las ánimas errantes.

La humanidad intenta, desde sus comienzos, escapar del miedo primigenio que le acosa. Ávidos de conocimiento, temen a lo desconocido, aquello que escapa de su control. El amor y la felicidad forman parte de ellos y, sin embargo, su fugacidad les inquieta hasta llegar al borde de la locura. Y ¿qué ocurre cuando se pasa la frontera de la cordura? ¿Hasta dónde se es capaz de llegar por evitar que su dulce aroma se escape por las rendijas del olvido? El diablo se relame.

Ilusos aquellos que creyeron ser diferentes, que se vieron como luz en las tinieblas. Los que renunciaron a las falsas ilusiones del corazón regresaron a su verdadera esencia, a la violencia y al odio, lo que en realidad les alimenta. Es hora de dar un paso y atravesar los límites de este mundo. Así, la maldad nos acompaña, mutada en sonrisa, disfrutando de las desgracias y borrando las barreras de lo que se considera o no «real».

No importa cuánto se intente huir, ni los caminos que se escojan. Ninguno tiene salida y en todos ellos las hienas esperan. Enfrentarse a las manos de la muerte se convierte en una decisión suicida cuando esta fue superada por esas almas endemoniadas.

Anidan en los espejos, vigilan desde los muros, esperan en el lúgubre callejón. La gran mayoría avanza entre miradas de cristal que ya no pertenecen a sus verdaderos dueños… y no se percatan. Los ojos de la agonía los aguardan y seleccionan cuál será su próxima víctima para saciarse.

Los muertos bendecidos por el demonio están entre nosotros.

Capítulo 1

1997

Era noche cerrada en Londres. Las antiguas y oxidadas farolas que salían de las paredes de los viejos edificios de Whitechapel se revelaban ante la oscuridad y la neblina. El cadencioso andar de una excelsa mujer pelirroja resonaba por las calles vacías. Desde hacía unos minutos, la perturbadora sensación de que alguien la seguía la mantuvo en permanente alerta. No solía deambular sin compañía por la madrugada, pero su madre la había llamado: se encontraba mal y era un caso de fuerza mayor. Acelerando el paso ante la inminente amenaza, sintió que alguien se hallaba detrás, por lo que, llevada por esa inquietante sensación, se volvió y su faz se descompuso al ver que un hombre con sudadera negra, cuya capucha le cubría la cabeza, y una máscara de motero que le llegaba por debajo de los ojos la estaba acechando. Se puso a correr, frenética, sin volverse siquiera un instante y se adentró bajo un arco de media luna que pertenecía a un callejón compuesto por unas lúgubres piedras antiguas. Cuando apenas estaba llegando al otro lado, un brazo la cogió por detrás obligándola a frenar estrepitosamente.

—¡Socorro! ¡Suéltame! —gritó con voz quebrada y el rostro empapado de miedo.

—Shhh... Tranquila.

—¿Q-quién eres?

—Mi nombre es Jack Brooks —escuchó susurrante en su oído y, al momento, sintió la aspereza de una cuerda alrededor del cuello.

Aquel verdugo empezó a estrangularla mientras ambos forcejeaban. Jack torcía la boca y salivaba al ver cómo la mujer se resistía y pataleaba con todas sus fuerzas. Siempre le había causado una excitación incontrolable aquella lucha desesperada que no dejaba de repetirse en cada uno de sus desgraciados elegidos. Al final, su víctima sacó la lengua en busca de su última bocanada de aire y murió. Le encantaba matar en ese callejón. Era su sitio favorito.

Una vez terminado el trabajo, cogió el cuerpo de esa pobre infeliz y lo llevó a su casa. Vivía en la calle de al lado y, como no deseaba que la policía descubriera su lugar preferido para asesinar, debía trasladarlo para confundirles en sus investigaciones.

Le encantaba jugar con ellos, pero, antes de poder hacerlo, tenía que ultimar otras cosas.

Entró en su residencia: un cochambroso piso en la planta baja. Su ubicación le otorgaba más facilidad para trasladar los cuerpos de sus víctimas. Muebles antiguos, suciedad, restos de comida, manchas de sangre seca y alguna que otra rata... era cuanto se podía observar en su vivienda.

Arrojó el cuerpo de su víctima en el comedor y fue al lavabo a refrescarse. Cuando terminó de mojarse el rostro, admiró su reflejo en el espejo durante unos segundos. En él se mostraba un hombre que pasaba de los treinta años, con la piel pálida y un tatuaje tribal que recorría parte de su cuello. Llevaba la cabeza rapada y sus ojos oscuros, negros como la noche, conjuntaban con una nariz aguileña y ropaje oscuro.

Regresó al comedor y se volvió hacia una estantería. Allí, contempló una vieja fotografía enmarcada. En ella se apreciaba una mujer.

—Mamá, te estoy honrando y voy siguiendo el camino que tomaste en vida —dijo en voz alta.

Su madre, prostituta de los bajos fondos de Londres, se quedó embarazada de Jack con uno de sus clientes más frecuentes. Al principio, el hombre quiso hacerse cargo de su hijo, pero, al ser alcohólico, muchas noches cuando llegaba a casa le propinaba brutales palizas. Al final, los abandonó y su madre, enfurecida, decidió lanzarle un conjuro nigromántico que provocó que enloqueciera y terminara suicidándose. Ella, por su parte, no disfrutó de mejor suerte. Al cabo de unos años, un proxeneta la asesinó por trabajar en su zona y robarle clientes, dejando huérfano a Jack y sin ningún familiar vivo en Londres. Transcurrido un tiempo, pudo vengarse y, gracias a ello, encontró el libro familiar de nigromancia que había pasado de mano en mano durante generaciones, descubriendo, así, que su madre practicaba la magia negra y hacía rituales con órganos humanos. Muchos de ellos, pertenecientes a sus propios clientes, a quienes mataba después del servicio prestado. La mayoría yonquis e indigentes.

No, Jack no había tenido una vida fácil y el entorno que lo rodeó, tampoco resultó el mejor.

Se acercó al cuerpo de su víctima y sacó unos viejos y oxidados alicates del bolsillo, le abrió la boca a la mujer estrangulada y le arrancó todos los dientes. Coleccionar dientes humanos se había convertido en uno de sus pasatiempos favoritos. Los guardaba en un mugriento bote de cristal que tenía junto a la foto de su madre a modo de trofeo. Después, agarró un afilado cuchillo, extrajo todas las vísceras, encendió una vieja minicadena y con la Séptima sinfonía de Beethoven a todo volumen, cogió una radial eléctrica y le cortó el cráneo al son de la música para extraerle el cerebro, un órgano de gran utilidad en algunos de sus perversos rituales.

—Yo no soy como ese capullo de Jack el Destripador. No mato por matar. Asesino por un motivo —se confesaba murmurando mientras depositaba los órganos en un cubo de la nevera, excepto el corazón, que lo puso en el congelador—. Ya solo me falta uno para llevar a cabo el ritual de la vida eterna.

Aún no había decidido cuál sería el rito que realizaría con algunas de esas piezas. Eso lo pensaría después. Ahora, debía deshacerse del cadáver, pues no quería arriesgarse a que la policía le siguiera la pista. Envolvió los restos en plástico y los metió en una enorme maleta de viaje que Jack siempre utilizaba para trasladarlos, aunque fuera necesario desmembrarlos para cerrarla.

Luego, introdujo el cadáver en el maletero del destartalado Volkswagen que tenía como coche y condujo hasta al zoológico de Londres. Estacionó el vehículo un tanto alejado de la zona para no levantar sospechas y se acercó a pie, portando la maleta, protegido por sus ropas oscuras y con el rostro medio oculto por la capucha y la máscara de motero. Se coló en el interior del lugar, ágil y silencioso, como una lagartija filtrándose por una grieta, con cuidado de no ser visto por las cámaras de seguridad y los guardias, y se dirigió al recinto de las hienas carroñeras. ¡Le cautivaban! Se sentía identificado con esos animales.

Allí, arrojó los restos descuartizados por encima de la valla. Las hienas, sucias y sádicas, sin importarles nada más que llenar sus estómagos, devoraron el cuerpo de aquella pobre mujer.

A Jack le hipnotizaba aquella risa chirriante repetida entre colmillos ensangrentados. Una risa que marcaba ecos de muerte y saciedad.

Capítulo 2

1997 – II

El albor de un nuevo día imperó en el zoológico de Londres, bañando con su luz a los animales que albergaba el parque. Los primeros visitantes entraron en el recinto, ilusionados y ansiosos por pasar un día apacible, pero aquellas sensaciones pronto se alejarían de la realidad.

Una mujer y su hija paseaban frente a la verja de las hienas cuando algo llamó la curiosa atención de la pequeña.

—¡Mira, mamá! ¿Qué es eso? —La niña señaló a dos de los animales, empapados de sangre, mientras jugueteaban con algo que roían, soltando risotadas histéricas.

La mujer fijó la mirada en ellas y un aterrador grito resonó por todo el lugar, rompiendo la calma que reinaba en el zoológico. Las hienas se entretenían con una cabeza humana. El pánico se extendió con rapidez entre los visitantes y, al cabo de una hora, la zona ya se encontraba acordonada y plagada de agentes de la policía metropolitana de Londres.

Un elegante coche negro estacionó en el parking del recinto. De él bajaron dos hombres: uno era el inspector Erick Taylor, un tipo alto y corpulento, de ojos verdes, cabello negro, nariz larguirucha y con un mentón pronunciado y partido. El otro se llamaba Bill Adams, su compañero en el trabajo y mejor amigo. En quien más confiaba tanto en su labor policial, como en su vida privada. Era un poco más bajo que su camarada, su cabello rubio relucía con el sol y tenía los ojos celestes. Ambos frisaban la treintena.

Los dos inspectores se acercaron, sin prisa, hasta plantarse frente al vallado de las hienas y entraron. Dentro, la policía científica ya se encontraba realizando la inspección ocular.

—Nos hallamos ante el mismo modus operandi que el de las otras víctimas, inspector Taylor —le comentó una agente de la científica. Se trataba de Katy, una mujer morena, cuyos bellos ojos de zafiro podían observarse tras los cristales de sus gafas—. Aunque, hemos apreciado alguna diferencia —señaló—: esta vez, tiró el cadáver aquí y esos bichos pestilentes devoraron parte del cuerpo. De hecho, dos visitantes, una mujer y su hija, las encontraron divirtiéndose con la cabeza. A la pobre madre le ha dado un ataque de ansiedad y se la han tenido que llevar al hospital —concluyó.

—Ya lo veo. —La voz de Erick era grave—. ¿Tú qué opinas, Bill?

Taylor encendió un cigarro, como siempre cuando se mostraba nervioso.

—Sin duda, ha sido otra vez nuestro hombre.

El inspector observó las extremidades mutiladas.

—Por si había alguna duda, está claro que nos enfrentamos a un psicópata —afirmó con seriedad—. Vámonos...

Sin decir nada más, se dirigió al coche seguido por su compañero.

—¿Te encuentras bien? —le preguntó Adams mientras subían al vehículo.

—Verás, Bill… Estas cosas me revuelven el estómago —declaró Taylor, pasándose la mano por la cara—. Te juro que, si cazamos a ese individuo... no me hago responsable de mis actos.

Después, se fijó en una antigua moneda que llevaba como colgante en el cuello y la contempló durante unos segundos, palpándola y suspirando. La encontró cuando era joven, en una calle del casco antiguo londinense. Afirmaba que le traía suerte y, por eso, siempre la llevaba encima.

—A mí también me están afectando estos asesinatos, Erick, pero debemos detener a esa persona y tiene que ser juzgada por todos los crímenes que ha cometido. No debemos tomar la justicia por nuestra cuenta.

—Lo sé.

Arrancó el coche, al tiempo que empezaba a caer una tímida llovizna. El preludio, quizás, de la tormenta que les aguardaba.

Poco después, los dos inspectores regresaron a la comisaría.

—¡Ey, chicos! El jefe me ha dicho que vayáis a verlo —informó un agente.

El superintendente Smith leía, concentrado, un informe policial. Aquel hombre rondaría los cuarenta y tantos años. Contaba con una calva bastante pronunciada, llevaba gafas y su piel se coloreaba de una tonalidad rosácea. El trabajo de despacho le hizo coger un poco de sobrepeso en los últimos tiempos y el estrés del cargo le había corrompido el carácter; siempre estaba malhumorado. Rompiendo, así, el típico estereotipo de policía inglés.

«¡Pum! ¡Pum! ¡Pum!», el golpe de unos nudillos sonó en la puerta.

—Adelante. —Alzó la vista de los papeles, mirando por encima de las gafas.

Los inspectores entraron.

—Ah, sí. Sois vosotros —dijo al verlos—. Sentaos, por favor.

Smith les señaló las sillas que tenía enfrente con la mano y ambos hombres tomaron asiento.

—Supongo que ya sabe que nuestro hombre ha vuelto a matar —comentó Erick.

—Sí… A partir de ahora, quiero que dediquéis todo vuestro tiempo a este caso.

—¿Ha sucedido algo, jefe? —inquirió Bill, arqueando una ceja.

—Lo que ha sucedido es que tengo a la prensa y al comisionado tan metidos por el culo que, al final, me saldrán por la boca. Así que, ¡ya os estáis poniendo las pilas para pillar a ese pedazo de cabrón! —exclamó preso del nerviosismo. Luego, tomó aire para calmarse—. Además, la prensa sensacionalista ya se está haciendo eco y lo han apodado «el Dentista». No quiero que esta situación vaya a más.

—De acuerdo —terció Erick, mientras él y su compañero se ponían en pie.

—A la espera del informe forense, puedo confirmaros que la víctima se llamaba Edna Johnson. La policía científica ha encontrado su documentación mordisqueada por las hienas. —Se levantó y les tendió unos papeles que tenía sobre la mesa—. Aquí tenéis toda la información de esa pobre mujer. Quiero que me mantengáis informado de la evolución del caso.

—De acuerdo.

Después de recibir los informes, los inspectores salieron del despacho y caminaron por el pasillo, mientras ojeaban los datos que en ellos se mostraban.

—Vaya, vaya… Esa mujer residía en Whitechapel, como algunas de las otras víctimas —comentó Erick mientras leía con detenimiento—. Compartía piso con otra chica y, su única familia, su madre, también vive en esa zona.

—Pues habrá que hacerles una vista, ¿no crees?

—Sí, espero que en esta ocasión encontremos más pistas…

El sonido de un timbre resonó en el rellano del tercer piso de un edificio de Whitechapel y una joven mujer morena abrió la puerta que correspondía a la letra D.

—Hola. ¿Qué desean? —preguntó, con voz dulce como la miel.

—Disculpe. Soy el inspector Taylor y, mi compañero, el inspector Adams. —Dos hombres, al otro lado de la puerta, le mostraron las credenciales policiales.

—¿Ha sucedido algo, agentes?

—¿Usted es la señorita Brenda Morris?

La mujer asintió.

—¿Nos permite entrar?

Erick curioseó por encima del hombro de la mujer, mientras enarcaba una ceja.

—Sí, claro.

La mujer les hizo un gesto con la mano y accedieron a su vivienda.

—Disculpen el desorden. Hoy le tocaba limpiar a mi compañera de piso, pero anoche tuvo que salir por una urgencia y todavía no ha vuelto.

Los inspectores cruzaron la mirada, serios y en silencio. Después, se acomodaron en unas sillas.

—¿De qué urgencia se trataba? —inquirió Bill, tocándose la barbilla.

—Su madre se encontraba mal y tuvo que ir a verla.

Brenda dejó pasar unos segundos, intercalando miradas con los policías.

—Agentes, si no me cuentan qué están buscando, creo que poco podré ayudarles.

—Lamento comunicarle que su amiga ha fallecido. Esta mañana hemos encontrado su cuerpo —reveló Erick.

—¡¿Qué?! —gritó, con un hilo de voz y, desesperada, se puso las manos en el rostro—. N-no tendría que haber permitido que se fuera sola… ¡Edna! —Las lágrimas empezaron a brotar de sus ojos y Bill se levantó para acercarse.

—Señorita Morris, sé que debe de ser muy doloroso para usted, pero necesitamos que nos cuente con todo detalle lo que sucedió anoche. Así, podremos evitar que vuelva a pasar algo parecido.

La chica tomó aire sin poder contener el llanto.

—No hay prisa, si quiere tomarse una infusión y calmarse, tenemos tiempo. —El inspector le acarició el brazo para consolarla y ella negó con la cabeza.

—No… —murmuró enjuagándose los ojos—. Cuanto antes acabemos con esto, mejor.

—La escuchamos —agradeció Erick, haciéndole un gesto con la mano para invitarla a hablar.

La chica permanecía cabizbaja, con un silencio salpicado por sollozos intentando rehacerse. Erick carraspeó y ella respondió levantando la cabeza levemente. La paciencia no era su fuerte y su compañero le clavó una mirada llena de austeridad.

—Lo cierto es que no pasó nada fuera de lo normal. —Tomó aire, mientras su tristeza seguía disolviéndose en lágrimas—. Solo sé que recibió una llamada de su madre, porque se encontraba mal. Ocurrió entrada la madrugada, pero ella insistió en que no podía dejarla sola y fue a verla.

—¿No recuerda si, últimamente, se estaba relacionando con algún desconocido o si mostraba algún comportamiento fuera de lo habitual? —interrogó Bill.

—No. De hecho, nos movemos en el mismo círculo de amistades y todo era como siempre.

—Bien. —Erick se levantó de la mesa—. Si recuerda algo, cualquier cosa que crea que puede ayudarnos, llámenos. —Le dio una tarjeta.

Ella asintió y acompañó a los inspectores hasta la puerta.

Cuando salieron del edificio, ambos se detuvieron un momento.

—¿Qué te parece si vamos a casa de la madre andando? Así, simularemos el posible recorrido que la víctima tuvo que hacer anoche —propuso Erick.

—De acuerdo.

—Sé que es como buscar una aguja en un pajar, así que mantén los ojos bien abiertos.

Recorrieron las calles observando con atención su alrededor, pero no obtuvieron ningún resultado. Solo el perturbador bullicio de la gente cruzando miradas con ellos, sin encontrar ninguna respuesta.

Poco después, llegaron al edificio de la madre de la víctima. Allí, en el portal se encontraron a un vecino con intención de subir al ascensor.

—Disculpe, ¿sabe si vive aquí la viuda Johnson? —inquirió Bill.

—¿De parte de quién? —preguntó el hombre como si desconfiara de ellos. Un tipo delgaducho, con la piel lechosa, mirada fugitiva y que no debía de pasar los cuarenta años.

—Somos de la policía metropolitana.

—Llegan un poco tarde, ¿no creen? Sus compañeros se fueron hace media hora.

—¿Nuestros compañeros?

—Sí, ¿no saben que han encontrado a la señora Johnson muerta esta mañana?

Los inspectores se miraron con incertidumbre.

—¿Nos podría explicar qué ha sucedido? —preguntó Erick, al punto que sacaba un cigarro y lo encendía.

—¿Y ustedes me podrían enseñar las credenciales policiales? —respondió el vecino desconfiado.

El inspector resopló mientras daba una calada y negaba con la cabeza ante la suspicacia del hombre. Luego, se puso la mano en el bolsillo y le mostró la placa.

—Disculpen, agentes. La vida me ha enseñado a ser desconfiado y más en este barrio donde abundan los «chorizos».

—Lo entendemos.

Erick, impaciente, le hizo un gesto con la mano, pidiéndole que, por favor, hablara.

—Verán, la señora Johnson vivía sola, pero cada mañana, una asistenta venía para limpiar su piso y prepararle la comida. Cuando ha llegado esta mañana, la ha encontrado muerta en el suelo del baño. Los médicos han comentado que, lo más seguro, es que haya sufrido un infarto.

—Gracias por su colaboración —agradeció el inspector sin mirarle, mostrándole cierta antipatía, al tiempo que se iba con su compañero.

—¿Qué opinas, Erick? ¿Crees que ambas muertes estén relacionadas?

—Sinceramente, creo que no. Ha sido coincidencia. Además, la compañera de piso de la víctima nos ha dicho que, cuando la llamó, le dijo que se encontraba mal. Apostaría a que se debía al posible infarto que, al final, ha sufrido.

En la comisaría, el superintendente Smith atendía al teléfono en su despacho, cuando alguien llamó a la puerta.

—Te he dicho que no me pases más llamadas de la prensa… Adelante. —Colgó el teléfono al ver entrar a los dos inspectores—. ¿Alguna novedad, chicos?

—No tenemos buenas noticias, jefe. Hemos ido al piso de la víctima, no hemos encontrado ninguna pista y la madre falleció anoche de un infarto.

—No me salgáis con esas, ¡joder! —gritó, cautivo por el nerviosismo—. Solo es un hombre y, que yo sepa, el criminal perfecto no existe. Alguna pista tiene que haber dejado ese maldito hijo de perra. Así que, ponedle imaginación y pilladlo de una puta vez.

—Revisaremos a todas las personas fichadas de Whitechapel —dijo Erick antes de levantarse y dirigirse a la puerta con Bill.

—Pues a trabajar —sentenció el superintendente colorado por la ira—. Por cierto, dile a tu mujer que pare de llamar. —Levantó el puño—. Me tiene frito —añadió apretando los dientes.

—Cálmese, ¿quiere? Ella solo hace su trabajo.

Erick dio media vuelta y cerró la puerta con brusquedad.

La noche comenzaba a entrar en Londres y el inspector Taylor acababa de llegar a su hogar, acompañado de su amigo Bill. De vez en cuando, invitaba a cenar a su camarada, puesto que, también, mantenía una estrecha relación con su esposa.

—Ya estoy en casa —anunció al abrir la puerta.

Su hogar, bastante ostentoso y acogedor, se hallaba en un barrio residencial de Londres.

—Hola, cariño. ¿Cómo fue el trabajo? —preguntó su mujer y le dio un beso.

Se llamaba Sara Payton y poseía un gran atractivo, con su mirada felina enmarcada por unos ojos grisáceos, su nariz chata y largo cabello castaño. Nació en los Estados Unidos de América, pero, por circunstancias del trabajo, tuvo que irse a vivir a Londres, donde conoció a Erick y ambos se enamoraron.

—La verdad es que ha sido un día complicado —confesó su marido.

La mujer se volvió hacia el otro recién llegado.

—¿Qué tal, Bill?

—Coincido con Erick, ha sido un día difícil.

—¿Todavía no hay pistas de «el Dentista»?

—No sé quién habrá tenido la brillante idea de ponerle ese apodo. Es horrible… y más, tratándose de una persona que ha cometido tantas atrocidades —se quejó su marido.

—Lo sé. Hay gente muy morbosa. —Sacudió la cabeza.

—Respecto a tu pregunta, ya te advertí ayer que no puedo hablarte de ello y, menos, trabajando de periodista… A propósito, tienes al superintendente contento con tantas llamadas.

—Es mi trabajo, cariño.

—Eso mismo le he dicho yo, pero no atiende a razones. Además, últimamente, lleva una mala leche que está inaguantable. Voy a ver a nuestra niña.

Erick se dirigió al comedor, seguido por su amigo. Asomó la cabeza y su hija se acercó.

—¡Papá! —exclamó, abalanzándose sobre su padre.

—¿Cómo está mi pequeña? —El hombre la meció en sus brazos, regalándole un beso.

Su hija, Emma Taylor, tenía siete años y había heredado la nariz y la mirada felina de su madre. Sus ojos verdes, medio cubiertos por su cabello negro, de su padre.

—¡Bien! Te he extrañado muchísimo, papi.

—Yo también, mi niña.

Se frotaron nariz con nariz, una costumbre que siempre repetían cuando Erick llegaba a casa.

—Mira quién ha venido —se volvió hacia su amigo y la niña miró a su padrino.

—¡Tío Bill! —exclamó, abrazándose a él.

—Muy bien —dijo Sara, sonriente, mientras aplaudía—. ¿Qué os parece si nos dejamos de tantas carantoñas y tú te vas a dormir? ¿Eh? Que tu padre y tu tío aún no han cenado.

—Vale, mami.

Capítulo 3

1997 - III

Jack se despertó al día siguiente de asesinar a Edna, satisfecho por los nuevos órganos recién adquiridos. Sin embargo, debía sopesar cuál sería la utilidad de algunos de ellos. El corazón lo tenía reservado, pues su objetivo principal residía en el conjuro de La vida eterna, cuyo resultado era, tal y como dictaba el nombre, vivir eternamente. Por lo demás, siempre aprovechaba los órganos restantes, bien fuera para alguna venganza o para lanzar un oscuro conjuro a sus enemigos, pero en esta ocasión, le apetecía probar algo diferente, mejor.

Se levantó de su cama roñosa de sábanas amarillentas. La falta de higiene predominaba en todo su hogar. Fue a refrescarse y permaneció unos segundos observando su reflejo. Entonces, recordó la imagen del asesinato de anoche, el momento del estrangulamiento.

«¡Qué gozada!», pensó, mostrando una diabólica sonrisa.

Se dirigió al comedor y, como de costumbre, miró la foto de su madre y le deseó los buenos días. Luego, se sentó en la mesa de la sala de estar. Allí, descansaba un antiguo libro viejo y ajado. Al lado, una baraja de cartas desgastada y más a la derecha un cenicero rebosante de colillas. Cuando Jack se aburría, le encantaba matar el tiempo jugando al solitario, su pasatiempo favorito; dejando de lado sus asesinatos y conjuros de magia negra.

Cogió el voluminoso libro nigromántico de su madre, lo hojeó página tras página y llegó hasta el final. En ese momento, se percató de que a la última hoja le faltaba un trozo, se encontraba rota por la mitad. Además, el único texto apreciable aparecía tachado, aunque, con un poco de dificultad, podía leerse.

«Ritual del alma errante», anunciaba el título.

—Interesante… —El asesino se tocó la barbilla y empezó a leer.

Una escalofriante sensación recorrió todo su ser al sentir cómo la temperatura bajó con brusquedad. Miró a su alrededor. Aquellos cambios repentinos solían indicar que un espíritu rondaba por allí. Ese presentimiento lo conocía bien, pues, con los años, se había especializado en el esoterismo y el espiritismo. De repente, similar a una ráfaga de aire, una aparición espectral se abalanzó sobre él y tiró el libro al suelo. Su madre lo había visitado.

—¿Qué ocurre, mamá? —Jack clavó sus ojos en la fotografía—. ¿Te molesta que quiera hacer este conjuro?

Furioso, apretó los puños y, en un intento por serenarse, bufó:

—Te he querido, te he recordado… te he venerado y… ¡¿ahora, me sales con estas tonterías?! —Con un sonoro golpe, el perturbado se levantó de la silla y, dirigiéndose a la foto, la señaló—. ¡No sabes con quién estás tratando! ¡No tienes ni idea! Ya no soy el crío al que dejaste tirado por tus líos. ¡Soy Jack Brooks y nadie, NADIE me dice lo que puedo o no hacer! ¡Ni siquiera tú! —Escupió a la imagen de su madre y, después, se agachó para recoger el libro y enseñárselo con una sonrisa desafiante—. Voy a llevar a cabo este conjuro, te guste o no.

Algo más relajado, abrió el viejo volumen y fijó la mirada en el último texto. La parte que faltaba se correspondía con la explicación de las consecuencias del hechizo y la incógnita de saber qué beneficios le proporcionaría ese conjuro empezó a rondar en su mente.

—Dicen que la curiosidad mató al gato, pero en esta ocasión seré yo quien me la cargue. ¡Jé! Le clavaré mil cuchillazos, la rociaré con gasolina y luego la quemaré.

Soltando una histriónica carcajada, se acercó a la nevera con el libro y cogió todos los órganos necesarios para llevar a cabo ese enigmático ritual.

«Suerte que me habían sobrado algunos de las anteriores víctimas», pensó. Aquel oscuro conjuro requería de una gran cantidad de entrañas.

«A ver… Un cerebro, dos pulmones, cuatro riñones, dos hígados y tres páncreas», repasó mentalmente.

—¡Lo tengo todo! Vamos allá.

Entró en un cuarto aledaño a su dormitorio. En el centro se distinguía un pequeño altar de madera y en él colocó los órganos. Luego, encendió un incienso de opium y unas velas negras que rodeaban el altar, cogió el libro de su madre y una brújula. El ritual estaba a punto de empezar.

Ante el altar comenzó a respirar profunda y lentamente para relajar su cuerpo. Enfocó sus pensamientos en la respiración, mientras sentía con cada inhalación cómo la energía fluía. Posó sus ojos en el libro, luego en la brújula, se puso de cara al este y recitó:

—¡Lepaca Kliffoth! —Tomó aire unos segundos—. ¡Qué el poder de Lucifer abra las puertas a los mundos de la oscuridad y que su fuerza me asista en esta llamada!

Jack percibió que la temperatura volvía a bajar y un susurrante viento le acarició el rostro. Observó la brújula y se volvió al oeste.

—¡Te invoco, Anubis, señor de la necrópolis y la momificación, guardián de la tumba! ¡Muéstrame las formas fantasmagóricas de mis víctimas y el tétrico templo donde subsisten!

La habitación se impregnó de neblina y oscuridad con sombríos espíritus vagando por el lugar. Jack se volvió hacia el sur.

—¡Señor del abismo negro, preséntate ante mí! ¡Tú, que te alimentas de estos presentes mortales que te estoy ofreciendo! ¡Abre el camino y haz que mi alma subsista errante después del tenebroso camino de la muerte!

Unas llamas espectrales empezaron a arder por la habitación, quemando todo lo material y dejando al asesino solo ante el vacío y la oscuridad, junto con el altar y los órganos humanos.

Entonces, respiró una potente bocanada de aire y se orientó hacia el este.

—¡Ven a mí, Azrael, ángel de la muerte, tú que separas el alma del cuerpo y la conduces al vacío de la eternidad! ¡Rasga con tu espada los velos que me rodean y permite que mi alma quede errante en el lugar de mi perecimiento!

El suelo bajo sus pies se deshizo y pareció flotar encima del abismo. Se quedó frente al altar, rodeado de sombras, llamaradas y oscuridad, mirando al norte.

—¡Te llamo Ereshkigal! ¡Ven desde tu palacio en Gaznir! ¡Haz que cada aniversario de mi muerte, el oscuro valle de las tinieblas me pueda devolver a la luz!

Alzó los brazos y remató el ritual con estas palabras:

—¡IDPA! ¡NAMTAR! ¡TELA! ¡URUK!

Un fulgor deslumbró la habitación y todo regresó a la normalidad; tal y como estaba al principio. Jack se dejó caer de rodillas con un hilo de baba y carcajeó satisfecho por el éxito del rito. Pensó que debía celebrarlo por todo lo alto y se levantó para dirigirse al comedor y tomar un trago.

«Vaya, el whisky se ha terminado», refunfuñó cuando cogió una botella de una estantería del comedor y la agitó.

Decidido a conseguir algo de alcohol, salió de casa y, al tiempo que cerraba la puerta, apareció su único vecino, Robert, cuya vivienda se situaba en el piso de arriba. Jubilado desde hacía unos años, tenía el cabello corto, argentado y rizado y, en una de sus mejillas destacaba un enorme lunar negro.

—Hola, señor Brooks —saludó el anciano—. Ayer, por la madrugada, me despertó otra vez su música y el ruido infernal de aquel aparato eléctrico que utiliza tanto. Le agradecería que no armara tanto jaleo por las noches.

—La última vez ya te dije que sufro de insomnio y aprovecho la madrugada para hacer pequeñas reparaciones en mi piso. Esa música me ayuda a relajarme —acertó a decir Jack.

—Usted siempre actúa de una forma tan extraña…

—Extraña o no, ¡eres un insensible! Encima que padezco esta enfermedad, te vienes a quejar siempre —gruñó destapando sus dientes amarillentos y desgastados—. Ya me gustaría verte en mi lugar. No sabes lo largas que se me hacen las noches…

—Está bien, está bien… No he dicho nada. —Robert le mostró la palma de la mano y negó con la cabeza—. Cambiando de tema, ¿no ha notado que, últimamente, huele un poco mal la escalera? —Frunció el ceño y se tocó la nariz.

—¿Me estás insinuando algo? —Jack irguió la cabeza, ofuscado, y el anciano retrocedió dos pasos.

—No, no… Solo comentaba que está el ambiente un poco cargado, nada más. Usted siempre se toma las cosas muy a pecho, señor Brooks.

—¡Bah! —Levantó la mano—. Me voy, que hoy es un gran día y no me apetece estropearlo discutiendo contigo.

El asesino salió a la calle apretando el puño. Las ansias de matar al anciano le corroían por dentro. Era evidente que empezaba a sospechar y la idea de acabar con él le tentaba, pero sabía que, si lo hacía, la policía podría encontrarle.

«Creo que ha llegado el momento de cambiar de piso», razonó y caminó calle abajo.

Capítulo 4

31 de octubre de 1997

Un día después de la discusión con Jack, Robert bajó a buscar el pan. Casi era mediodía y, cuando pasó frente a la puerta de su vecino, sintió otra vez cómo un fuerte hedor nauseabundo se colaba por sus fosas nasales.

—Ya no aguanto más —refunfuñó, tapándose la nariz con la mano—. Y encima, si le digo algo, se pone hecho una fiera. Esto no puede seguir así.

Reculó y volvió a su piso. Después, se acercó al teléfono y llamó a la policía.

—¿Dígame? —atendió la llamada un agente.

—Hola, me llamo Robert Beckett. Quería comentarles que hace mucho que no veo a mi vecino y su piso desprende un olor insoportable. Estoy preocupado por si le ha ocurrido algo —mintió.

Robert sabía que Jack nunca abría la puerta a nadie. De hecho, él mismo, en más de una ocasión, había llamado a su timbre sabiendo que se hallaba dentro. El hombre quería que la policía entrara por la fuerza en su piso pensando que le había sucedido algo y, así, descubrir cuáles eran los motivos de su extraño comportamiento y del hedor que salía de su hogar.

—De acuerdo, facilítenos la dirección y ahora enviaremos a unos agentes.

Media hora más tarde, la policía se personó en el piso del anciano.

—Hola, agentes —dijo tras abrir la puerta.

—¿Es usted quien ha llamado preocupado por lo de su vecino?

—Así es. Supongo que al subir ya han notado la fetidez que sale de su hogar.

Los policías asintieron.

—¿Cuántos días hace que no lo ve?

—Hace tanto que no lo recuerdo con exactitud… Creo que unas semanas, más o menos.

—¿Cómo se llama su vecino?

—Jack Brooks.

—¿Vive solo?

—Sí, es una persona muy solitaria. Nunca lo he visto relacionarse con nadie.

—Ajá… Vamos a ver si nos abre. De lo contrario, tendremos que avisar a los bomberos para que tiren la puerta.

Jack se encontraba en su piso, echando una partida de cartas y calando un cigarro consumido.

«No me siento diferente. A ver si los beneficios del ritual de ayer se manifiestan de una puta vez», pensaba cuando el timbre sonó.

Miró hacia la puerta extrañado. Nunca recibía visitas y él tampoco llevaba a nadie a su piso.

Se acercó silencioso y observó a través de la mirilla.

—Maldito viejo hijo de puta —musitó, mordiéndose el puño.

—¡Señor Brooks, abra la puerta, tenemos que hablar con usted! —insistía Robert, acompañado de dos agentes de policía, mientras tocaba de nuevo el timbre.

«¿Qué les habrá dicho ese cabronazo? Puede que me haya visto meter algún cuerpo en casa de madrugada, aunque no lo sé de cierto… En fin, no pienso quedarme para averiguarlo».

Jack se dirigió al comedor, sigiloso como un ladrón a hurtadillas, y cogió un desgastado y antiguo maletín marrón. Despacio, lo abrió y metió su baraja de cartas, el libro nigromántico de su madre, un cuchillo, una pistola que tenía guardada para emergencias y los seis corazones humanos. No quería perder el trabajo de tanto tiempo y solo le faltaba uno para llegar a su objetivo. Por último, con el maletín en la mano, escapó por una ventana que daba a una calle, al otro lado del edificio.

—Parece que no hay nadie —dijo uno de los agentes, mirando a su compañero.

—Vamos a informar a comisaría. —Se encogió de hombros el otro y realizó una llamada.

Al cabo de unos minutos, los bomberos tiraron la puerta abajo. Cuando los dos policías entraron, sus rostros se desencajaron al ver el interior del piso. Sangre, huesos y suciedad lo impregnaban todo, además de algunas ratas ruidosas que correteaban por los muebles.

Unas horas después, con la policía científica realizando la inspección ocular del piso de Jack, los inspectores Taylor y Adams aparecieron por el umbral de la puerta.

—Creo que hemos encontrado el «dulce» hogar de nuestro asesino —afirmó Erick, al punto que se encendía un cigarro.

—Eso parece —añadió Bill observando con aversión a su alrededor.

—Así es, chicos. Estoy segura de que es el piso de «el Dentista», ya que hemos encontrado un recipiente de cristal lleno de dientes. Aunque todavía no esté confirmado, creemos que son humanos —intervino Katy, situada detrás de ellos.

—Por Dios, Katy, no te refieras a esa basura como hace la prensa sensacionalista —pidió Erick.

—Sé de una a quien no le gustaría oírte decir eso de los periodistas.

—Mi mujer no es como esa escoria.

—Bien, chicos, centrémonos. He de informaros de que, también, hemos encontrado órganos humanos en la nevera. Al parecer, tenía una habitación habilitada para practicar ritos satánicos. Aunque, viendo esa sala, personalmente, me decanto por nigromancia en vez de satanismo. De todos modos, creo que nos hallamos ante el móvil de sus asesinatos, ya que todo esto explicaría por qué extraía los órganos de sus víctimas.

—¿Nigromancia? —repitió Bill extrañado.

—Sí, la nigromancia o necromancia es una rama de la magia negra que consiste en realizar maldiciones y hechizos mediante la consulta de las vísceras de los muertos y la invocación de espíritus, requiriendo, según sea el caso, de distintos órganos humanos. Según las leyendas, quienes la practican son personas que han estudiado las artes prohibidas para intentar escapar de la muerte, lanzar maldiciones a enemigos o comunicarse con los difuntos. Es evidente que esto no funciona, pero ellos creen que sí y suelen ser dementes morbosos que presentan alucinaciones o algún tipo de trastorno.

—Yo tampoco creo en estas cosas. Como has dicho, es un perturbado, sin más —apuntó Erick

—Opino lo mismo —intervino Bill—. Este es un pirado que se ha puesto a hacer rituales de estos a su antojo.

—No obstante, cuidado, chicos. La nigromancia es una práctica antigua, común en la tradición mística o sobrenatural de varias culturas, entre ellas la egipcia, mesopotámica y la persa. Tal y como vuestro asesino tiene esa habitación, indica que no actuaba por actuar, sino que debe de haberse documentado con algún manual antiguo y, desde luego, sabía lo que se hacía.

—Y tú, Katy, ¿cómo sabes tanta información sobre el tema? —curioseó Bill.

—Leyendo mucho. —Le guiñó el ojo—. Ya hemos repartido fotografías de este individuo por todas las comisarías y patrullas policiales. Se llama Jack Brooks y es un hombre de treinta y dos años. Está fichado por algunas peleas y disturbios; nada importante hasta este momento. —Les dio una fotografía—. Si me permitís, seguiré con la inspección ocular.

—¿Qué opinas, Erick? —preguntó Bill, mientras ambos observaban la foto de Jack.

—Que nos enfrentamos a un loco, a un perturbado que piensa que, asesinando a inocentes y extrayendo sus vísceras, conseguirá no sé qué beneficios mágicos. Debemos pillarlo lo antes posible. —Tiró el cigarrillo.

Después de fugarse por la ventana, Jack se metió en una cabina telefónica. Sacó unas monedas y un desgastado papel de su cartera y, con el cuchillo, tecleó con agresividad los números que en él se mostraban.

—¿Quién es?

—Hola, Frank. Soy yo.

—¡Joder, Brooks! ¡Hasta que te apareces!

Frank, un delincuente de poca monta, era lo más parecido a un amigo para Jack, aunque nunca lo había considerado como tal. Él no tenía amigos, solo conocidos.

—Estoy metido en un aprieto y necesito un lugar para pasar la noche. Luego, ya veré qué hacer.

—Claro, colega. Pásate por mi piso que tengo una habitación muerta del asco.

A pesar de no agradarle la idea de tener a Brooks en su casa, Frank le debía un favor y, por eso, no pudo negarse. Hace un tiempo, cuando trabajaba como sicario para la mafia, hubo un malentendido con un dinero que desapareció y el jefe de esa organización ordenó su ejecución. Él, desesperado, acudió a Jack y este lanzó una maldición a ese hombre, lo que provocó que se suicidara.

Al cabo de un rato, el asesino ya estaba llamando a la puerta de Frank, quien también vivía en Whitechapel.

—¡Cuánto tiempo, Brooks! —exclamó, estrechándole la mano—. Planta tu mugriento culo aquí dentro. ¿Me vas a contar en qué lío andas metido? —preguntó, mientras Jack cruzaba la puerta.

—Prefiero no hablar de ello —negó él con frialdad.

—Tú siempre tan reservado, pero, bueno. Yo también estoy pasando unos días complicados. Alguien asesinó a un familiar mío.

—Si puedo hacer algo, ya sabes.

—No es necesario, en esta ocasión me encargaré yo. Pienso pillar al hijo de perra que lo hizo y torturarlo hasta que respire sangre. ¿Quieres que echemos un trago?

—Si no te importa, necesito estar a solas.

—Claro, hombre. Tu habitación es la del fondo del pasillo a mano derecha. —Le indicó Frank y, antes de que se marchara, añadió—: Por cierto, está noche es Halloween. Saldrás un poco, ¿no?

—No —respondió cortante, a la vez que se dirigía a la habitación.

Una vez dentro, Jack repasó de arriba abajo el libro nigromántico para encontrar una solución que pudiera poner remedio a tan espinoso asunto. Incluso, estaba dispuesto a asesinar a Frank para utilizar su corazón si la situación lo requería.

«Daños colaterales», pensó.

Pasadas unas horas, unos nudillos sonaron en la puerta.

—¡Brooks! ¿Qué coño has hecho? —exclamó Frank desde el otro lado—. ¡Estás saliendo en las noticias!

El aludido se levantó de la cama como un resorte y pegó un puñetazo, furioso, a un tabique. Después, salió de la habitación, agarró por el pescuezo al hombre que esperaba tras la puerta y lo empotró contra la pared del pasillo.

—Chssst… —Se puso el dedo índice en los labios—. Como vuelvas a chillar, te mato —amenazó y, al cabo de unos segundos, lo soltó.

—¡Joder! —tosió y se palpó el cuello con la mano—. ¡Vale, vale! Se supone que somos amigos.

—Ya te lo dije una vez: yo no tengo amigos, solo conocidos.

—Tranquilo, Brooks, que no te voy a delatar. Soy consciente de que te debo un favor y yo no olvido a las personas que me han ayudado.

—Lo sé. Por eso te llamé. No vuelvas a molestarme más. —Lo amenazó con el dedo y entró de nuevo en la habitación.

La noche ya había caído en Whitechapel y Jack todavía no había encontrado ningún ritual que se ajustara a sus necesidades. Planteándose la posibilidad de matar a Frank y, así, utilizar su corazón para el ritual de La vida eterna escuchó, en ese momento, las sirenas policiales rompiendo el silencio de la calle.

Se levantó alarmado, pegó una patada a una silla que había en la habitación y salió. Al mirar por la ventana, comprobó que la entrada del edificio estaba plagada de agentes.

—¡Me has delatado! —Sacó su cuchillo y se lo clavó a Frank en el estómago, lo que provocó que un chorro de sangre comenzara salpicar la pared— ¿Por qué lo has hecho?

—Edna Johnson… —gruñó él, cayendo al suelo, a la vez que se tapaba la herida con la mano.

—¿Quién es esa zorra? —Jack le escupió con los ojos llenos de ira.

—Era mi prima y fue tu última víctima… Me enteré esta tarde por la televisión —respondió con la voz teñida por el dolor.

—¿¡Y cómo coño iba a saberlo!? —gritó Brooks, a la vez que le propinaba una patada y le mostraba los dientes como un perro rabioso.

—Quizás yo muera, pero tú te pudrirás en la cárcel; esa será tu tortura —Frank susurró agonizando y cerró los ojos.

Jack, percatándose de su situación, sabía que, si no actuaba con acierto y rapidez, lo que acabada de decir Frank sería una realidad. Cogió la pistola, el cuchillo, el viejo libro de su maletín y se fue.

Bajaba a toda velocidad por las escaleras desde la segunda planta cuando una voz lo detuvo.

—¡Jack Brooks! ¡Estás detenido! —rugió un policía al verle desde abajo.

El aludido respondió con unos disparos y los agentes que estaban allí se escondieron. Aprovechando ese momento, pegó un tiro a una puerta del primer piso y entró. Por suerte estaba vacío. El asesino se dirigió hacia una ventana que daba a la parte trasera del edificio y saltó a la calle.

—¡Está allí! —gritó Erik, señalándolo. Se encontraba con su compañero cubriendo esa parte del edificio mientras llegaban más patrullas—. ¡Bill, será mejor que pidas refuerzos!

Bill asintió y fueron tras él. Las balas silbaban por Whitechapel en medio de una trepidante persecución.

El hombre vestido de negro se escabulló por una estrecha calle, pasando por debajo de un arco de media luna: el callejón en el que le gustaba asesinar a sus víctimas. Sin embargo, en esta ocasión, se convertiría en un callejón sin salida, puesto que dos policías más le esperaban al otro lado.

—¡Detente! —gritó Bill, apuntándolo y acercándose a él.

Erick llegó por detrás.

Jack se había quedado sin balas. Al verse acorralado, arrojó la pistola al suelo, se tiró de rodillas y levantó las manos. El inspector se acercó para ponerle las esposas, pero, en cuestión de segundos, y sin darle tiempo a reaccionar, sacó su cuchillo y le rajó el estómago tiñendo su ropa de rojo.

—¡No, Bill! —exclamó Erick, con la cara desencajada al ver a su compañero herido de gravedad— ¡Solo mereces la muerte! —espetó dirigiéndose al asesino, con el rostro cargado de odio. Un fuerte deseo de venganza se apoderó de él, se acercó y le disparó en el pecho.

El tiro fue certero, pero Jack sonrió.

—Ironías del destino. Este callejón, escenario del asesinato de mis víctimas, ahora cobijará mi muerte.

Sus ojos palidecieron y empezó a convulsionar, mientras que de su boca brotaba un líquido blanco y espumoso; parecía que estaba poseído por el mismísimo diablo.

—Recuerda esto: la muerte para mi es temporal. Es un oscuro callejón que me puede devolver a la luz —pronunció con una voz gutural, muy distinta a la suya, y cerró los ojos por última vez.

Erick acudió, nervioso y trémulo, a socorrer a su amigo y le presionó la herida. Bill ya había perdido el conocimiento.

—Te pondrás bien, amigo —aseguró sollozando. Los dos policías que se encontraban en el otro lado se acercaron y el inspector levantó la cabeza—. ¡Por Dios! ¡Llamad a una ambulancia! —gritó desesperado.

Uno de los agentes obedeció y el otro se quedó mirando el cuerpo de Jack.

—¿Qué será esto que le ha salido de la boca?

—Puede que estuviera drogado —sospechó el inspector—. Por favor, presiona la herida de Bill un momento.

Erick se acercó al cuerpo de Jack, conteniendo el llanto de rabia y dolor. A su lado yacía un libro antiguo.

—Así que este es el origen de todas tus atrocidades… —susurró hojeando el libro, y una lágrima recorrió su mejilla.

Capítulo 5

31 de octubre de 2017

Habían pasado veinte años. Erick lloró la muerte de Bill durante mucho tiempo. La imagen de la terrible cuchillada que Jack le propinó, así como todas las barbaries que cometió, quedaron grabadas a fuego en su memoria. Por suerte, siempre contó con el apoyo de su mujer, Sara, y disfrutó de ver crecer a su hija, Emma. Gracias a ellas, logró superarlo, aunque durante algunos años, en ocasiones, su esposa lo encontró llorando como un niño en la habitación de matrimonio. Revivió ese momento miles de veces, intentando cambiar un pasado bañado en sangre y dolor. «¿Por qué no le disparé antes de que atacara a Bill? ¡Los tenía en frente!». Se maldecía cada vez, entre mares de lamentos. Aquel suceso le cambió el carácter. Ya no era tan duro cuando interrogaba a los testigos y, si alguna vez se le escapaba alguna mala contestación, veía la cara de su camarada como si estuviera allí, pidiéndole entereza. También dejó de fumar y se volvió más paciente, más pausado.

A pesar de este sufrimiento, el tiempo le había tratado bien. Su aspecto físico era similar, aunque el paso de los años le había regalado algunas canas y se había dejado barba. Su mujer seguía con su particular belleza y algún kilo de más. Emma, por su parte, había crecido sana y fuerte manteniendo los mismos rasgos: la nariz chata, la mirada felina de su madre y el cabello y ojos de su padre. Muy a pesar de los deseos de Erick, siguió el camino de su progenitora y trabajaba como periodista. De hecho, Sara no tuvo problema en encontrarle un puesto en la misma empresa.

En el periódico en el que trabajaban madre e hija, además de otras secciones, se editaba una columna semanal que recordaba noticias importantes acontecidas años atrás por esas mismas fechas y Emma se encargaba de ese artículo en particular. Un día, se encontraba navegando por la hemeroteca, buscando alguna crónica interesante para su columna sin hallar nada que le llamara la atención, hasta que llegó al año 1997.

—«El asesino en serie Jack Brooks ha sido abatido» —leyó el título en voz alta—. Interesante… —Se tocó la barbilla y siguió—. «Tras meses de búsqueda, el asesino conocido como “el Dentista” fue abatido por un policía en Whitechapel. Por desgracia, unos minutos antes, había herido de gravedad a un agente, lo que le causó la muerte pocas horas más tarde. Esa misma mañana, gracias a que un vecino llamó a la a la policía quejándose del hedor nauseabundo que desprendía su vivienda, hallaron en su piso órganos humanos que el asesino pensaba utilizar en rituales satánicos».

Emma resopló y echó la cabeza hacia atrás.

—Escalofriante…

«A ver si encuentro más noticias relacionadas». La periodista empezó a sentir curiosidad. «Aquí hay otra noticia, pero esta es de 1999».

—«Vecinos de Whitechapel aseguran haber visto el alma del asesino en serie Jack Brooks en el callejón donde fue abatido». Ufff… Estas cosas me dan mucho respeto. Mejor busco otra noticia.

En ese momento sonó su teléfono móvil. Al mirar la pantalla, vio que se trataba de su mejor amiga y compañera de piso.

—¡Hola, Lucy!

—¿Qué tal, Emma? Un amigo de Josef nos ha invitado a una fiesta de Halloween en Whitechapel. Nosotros iremos, ¿te apuntas?

—¡Por supuesto!

—¡Perfecto! Nos vemos esta noche en el piso.

La jornada transcurrió con normalidad y, cuando faltaba poco para finalizarla, Sara fue a verla.

—Hola, cariño. ¿Por qué no vienes a casa y así ves a tu padre? —propuso después de abrir la puerta—. Ya sabes cómo es. Dice que te extraña.

—¿Cómo puede extrañarme si nos vimos hace dos días? —repuso Emma sin apartar la mirada de la pantalla del ordenador.

—Para él siempre serás esa niña pequeña con quien se frotaba nariz con nariz cada vez que os veíais. —Este último comentario arrancó una sonrisa a su hija.

—Está bien, está bien... Cuando acabe voy.

—Por un día que no te quedes hasta tarde trabajando, no pasa nada. Así que vamos las dos juntas. —Su madre le guiñó un ojo y Emma suspiró.

—De acuerdo, mamá.

—¡Erick! ¡Mira a quién he traído! —exclamó Sara cuando abrió la puerta.

—¡Mi niña! —Erick se acercó a Emma con los brazos abiertos, le dio un beso y frotó su nariz con la de su hija.

—¡Papá! Que ya no soy una niña… —sonrió ella y sacudió la cabeza.

—Para mí siempre lo serás. Ven al comedor y me cuentas cómo ha ido el día.

Le hizo un gesto con la mano para que le siguiera.

Padre e hija se acomodaron en un sofá verde, afelpado. Sara les llevó una taza de té y se sentó con ellos.

—Pues, hoy he tenido un día bastante ocupado. Me toca mirar noticias del pasado en la hemeroteca para el artículo semanal que escribo —comentó, mientras echaba el azúcar.

—Ya veo… —Su padre cogió la taza y dio un sorbo a la infusión—. ¿Has encontrado algo interesante?

—Sí, aunque, más que interesante, inquietante diría yo.

—¿A qué te refieres? —Erick dejó la taza en la mesa que tenían en frente y entornó los ojos.

—Tú, que eres policía, seguro que te acuerdas. He encontrado una noticia de un asesino llamado Jack Brooks.

Al oír ese nombre, la piel del inspector palideció como el papel y bajó la cabeza.

—¿Te sucede algo, papá? —Emma le cogió la mano, preocupada, y él respondió sin levantar la mirada:

—Ese hombre hizo cosas terribles, mi niña. Mejor olvídate de ello.

—Bueno, pero he pensado que, si al final me decido a escribir sobre esa noticia, debería profundizar en el tema, ¿no crees? ¿Tú me podrías informar un poco sobre qué sucedió exactamente? ¿Quién llevó ese caso?

—¡Ni hablar! —negó con rotundidad su padre y Emma se quejó indignada.

—¡Por favor, papá!

—Emma, tu padre ha dicho que no —intervino Sara, mientras miraba a su esposo con angustia.

La mujer era consciente del inmenso dolor que sufrió su marido por aquellos sucesos. Incluso, sabía que no lo había superado del todo. Las tragedias, de hecho, nunca se superan. Cuando una persona experimenta una situación tan traumática, el tiempo puede cicatrizar esa herida, pero siempre seguirá doliendo.

—Vale, de acuerdo… Estáis muy susceptibles… —Emma dio un sorbo al té mientras subía las cejas—. Ya buscaré otra noticia.

—¿Esta noche, qué planes tienes? —preguntó su padre para cambiar de tema.

—Voy a una fiesta de Halloween.

—Ya puedes ir con cuidado. No me gustan esas celebraciones.

—Papá… Que ya he crecido y tengo veintisiete años. Además, voy con Lucy y su novio, Josef.

—Una vez contaste que ese chico es informático, ¿verdad? —Erick se tocó la barbilla, pensativo.

—Así es.

—Pues diles que, si quieren venir a comer mañana, están invitados. Así podrá echarle un ojo al ordenador que me va fatal.

—Vale, se lo diré. Seguro que estarán encantados.

Emma llegó a su domicilio. Una vivienda sencilla pero acogedora. Lucy era su mejor amiga desde la infancia y hacía ya unos años que compartían piso. No obstante, sabía que pronto se iría a vivir con su novio, Josef, puesto que así se lo había comunicado unos días atrás. Se conocieron hace unos meses y su relación iba viento en popa. Estaban muy enamorados.

—¡Llegas muy tarde, Emma! —exclamó cuando vio que su amiga abría la puerta.

Lucy tenía veintisiete años. Sus ojos eran de color avellana y desprendían una mirada risueña, seguidos por una nariz griega, labios rojizos y cabello moreno.

—Vete a cambiar, que Josef llegará pronto.

—¡Voy! —replicó Emma, mientras se iba a la habitación.

Cuando ya se había cambiado y salió de la habitación, el novio de su amiga ya estaba en el comedor.

—Estás despampanante —piropeó Lucy con un silbido.

—Gracias, nena —sonrió la joven e inclinó la cabeza hacia el recién llegado—. Hola, Josef. —Se dieron un beso en cada mejilla.

—Por cierto, ¿sabes que dentro de unas semanas nos vamos a pasar un «finde» a París?

—¡Qué dices! –Emma subió las cejas ligeramente.

—Sí, nos apetece hacer una escapadita. Mañana ya empezaremos a buscar hotel…

—Chicas, ¿os parece que vayamos tirando? Ya hablaremos de esto por el camino —interrumpió Josef, frotándose las manos.

A sus treinta años, destacaba su figura atlética debido a que era un deportista empedernido. En su día a día, disfrutaba de dos grandes aficiones: el running y los ordenadores. De hecho, trabajaba como informático. Poseía ojos pardos, cabello moreno y nariz grande y puntiaguda, como el pico de un pájaro.

—Vale, vamos. Por cierto, si os apetece, mi padre os ha invitado a comer mañana. Dice que el ordenador no le va bien y, así, Josef le puede echar un vistazo.

—Por mí, bien. No teníamos nada que hacer. Además, Josef, ahora tiene diez días de vacaciones y se vendrá a dormir conmigo toda esta semana. Así, podremos ir los tres juntos cuando nos levantemos —explicó Lucy mientras su amiga asentía.

—Por mi parte no hay problema. Estaré encantado de arreglar el ordenador de tu padre. Hay que llevarse bien con la policía —concluyó Josef.

Llegaron a la fiesta en el momento en que sonaba la canción «Du Hast» del grupo de metal Rammstein. Se movían por un recinto amplio, en cuyo interior la neblina artificial reinaba por doquier y se colaba por las telarañas, murciélagos y calabazas que decoraban el lugar. Allí, se encontraron con George, el amigo de Josef.

—¡Buenas, tío! ¿Qué tal? —saludó su camarada, chocando la palma de la mano de Josef con la suya. También alzó el brazo e hizo un ademán con la cabeza para darles la bienvenida a las chicas. Era un tipo alto y delgado, de complexión atlética. Tenía el cabello rizado y pelirrojo —. ¿Vamos a tomar un copazo?

—Ya sabes que yo no bebo alcohol, pero me pediré una Coca-Cola —respondió Josef.

Ambos amigos se encaminaron hacia la barra y dejaron a Lucy y Emma hablando entre ellas.

—Lucy y yo hemos decidido pasar un fin de semana romántico en París —comentó Josef a su amigo y dio un sorbo al refresco.

—¡Genial, tío! Oye, una cosa… ¿te va bien que pase mañana en la tarde por tu piso? Así, podemos planificar los siguientes entrenamientos de running.

—Pues no sé si estaré allí o en casa de las chicas. Mándame un whatsapp cuando vayas a ir y te lo confirmo.

—Eso está hecho —afirmó George antes de dar un trago a su cubata.

La sombría madrugada cayó sobre Whitechapel y la fiesta transcurrió entre risas, gente disfrazada y copas. Los chicos decidieron retirarse cuando de fondo se escuchaba el tema de «Halloween» del grupo de power metal Helloween.

—Nosotros nos vamos —informó Josef.

—Vale, yo me quedaré hasta el final —apuntó George—. Hablamos mañana. —Chocaron las manos a modo de despedida y sus amigos se fueron.

—¿Sabíais que hace muchos años mataron a un sanguinario asesino cerca de aquí? —comentó Emma, ya en la calle—. Cuentan que, desde entonces, se aparece su alma por uno de estos callejones.

Josef la observó con escepticismo.

—¡Bah! Tonterías —negó el joven con la cabeza—. Eso solo son leyendas urbanas. Todas absurdas, inventadas solo para asustar a ignorantes. A mí, por lo menos, no me dan miedo.

—¡Calla! —exclamó Lucy al tiempo que se ponía las manos en las mejillas—. A mí sí que me dan mucho respeto estas historias. Mejor cambiemos de tema o, al final, tendré pesadillas.

Una tímida neblina empezó a poblar las calles oscuras. Caminaban absortos en su conversación hasta que aquella niebla se volvió cada vez más densa a medida que se acercaban a un estrecho callejón. El manto blanquecino y opaco lo inundaba todo, impidiéndoles ver el otro lado de la calle, aunque creyeron avistar una figura que rondaba entre aquella bruma intangible, sigilosa y escurridiza.

—Mirad, algún imbécil está intentando asustarnos —apuntó Josef.

Lucy y Emma contuvieron un grito al ver cómo la figura adoptaba la forma de un hombre de piel pálida. Llevaba la cabeza rapada y sus ojos oscuros, como dos pozos negros sin vida, conjuntaban con una nariz aguileña, boca torcida y ropaje negro. Su aspecto siniestro les hizo temblar.

—Te estaba esperando —manifestó el desconocido, con la voz enronquecida y sus ojos clavados en Josef.

—¿Nos conocemos? —preguntó el aludido—. Por cierto, bonito disfraz.

Josef soltó una risotada burlona y el extraño le respondió con una pérfida sonrisa.

—¿Te atreves? —Extendió la palma de su mano en una clara invitación para que se acercara.

—¿Atreverme?

—Sí, a cruzar el callejón del miedo. Antes te he oído decir que no temes a las leyendas urbanas. Si es así, demuéstramelo. —El hombre enseñó sus asquerosos dientes amarillentos con una desagradable mueca y Josef inclinó la cabeza hacia las chicas, sonriendo con incredulidad.

—En seguida vuelvo.

—¡No vayas! —suplicó Lucy, asustada, aferrando el brazo de su novio.

—Es un momento, tranquila. —Envalentonado, el joven apartó la mano de su novia.

—Vámonos de aquí. Este hombre me da muy mala espina —pidió Emma, con la voz teñida por el miedo.

Josef caminó decidido, ignorando lo que le decían, y entró en el callejón. Al hacerlo, un escalofrío recorrió todo su ser al ver que la niebla no había invadido esa zona. En silencio, contempló las lúgubres piedras antiguas de las paredes. Las telarañas campaban a sus anchas por el techo y nacían tétricos hierbajos bajo sus pies que se enredaban en sus zapatos. De repente, un líquido rojo brillante empezó a brotar de las juntas de las piedras. El desagradable olor férreo desveló al aterrorizado joven que se trataba de sangre y unos perturbadores chillidos resonaron por todo el pasaje.

—¡Qué cojones es esto! —vociferó con el horror plasmado en el rostro.

Temblando, se volvió para regresar junto a las chicas, pero cuando intentó atravesar la niebla, impactó contra algo sólido. Un muro invisible le impedía escapar.

—¡Lucy! ¡Emma! ¡Ayudadme! —gritó, poseído por el pánico. Se dio la vuelta y volvió a ver al extraño hombre que le había invitado a entrar—. ¿Quién demonios eres? —Josef irguió la cabeza con agresividad y nerviosismo.

—Me llamo Jack Brooks y, hace veinte años, me quitaron la vida justo en este mismo lugar. —Sacó su mugrienta lengua y se relamió—. Mira, voy a ser benévolo y te diré la única forma con la que cuentas para hallar una salida, ¿de acuerdo? Solo tienes que cruzar este terrorífico callejón y llegar al otro lado o, de lo contrario, morirás.

—¿Có-cómo dices? —tartamudeó el muchacho preso del miedo y Jack, que así se llamaba aquel ser despreciable, se acercó a él salivando sangre.

—¿Y ahora? ¿Tienes miedo, JOSEF? —vocalizó, moviendo los labios de forma aterradora y carcajeó con una risa histriónica. Sus ojos se iluminaron con un brillo rojizo y peligroso. Josef huyó.

Corrió hacia el otro lado del callejón. En el camino, se topó con cuerpos mutilados que colgaban ahorcados. Le tiraban del pelo con dedos huesudos y lo arañaban con sus roñosas uñas negras. El suelo bañado de sangre era resbaladizo y las risas histéricas de aquellos desalmados resonaban por todo el lugar. Entre chillidos de desesperación y golpeando cuanto se interponía entre él y la salida, Josef logró llegar al final. En ese momento, una ráfaga de luz impactó contra su cuerpo y lo arrojó al suelo.

Aturdido, abrió los ojos y un gemido de espanto salió de su garganta al ver su cuerpo tirado al lado.

—Debo darte las gracias, Josef —pronunció quien hasta hacía escasos momentos había sido él mismo mientras se incorporaba despacio—. Ahora, mi alma ha ocupado tu cuerpo mortal. La tuya… bueno, se quedará vagando, errante, por este oscuro lugar. Pero, tranquilo. Tú también tendrás la oportunidad de volver a la vida. Solo tienes que esperar hasta el 31 de octubre y, ese día, regresarás aquí, a este callejón, para intentar convencer a otro infeliz de que lo cruce. Yo he tardado veinte años en salir… A ver cuánto tardas tú. —Soltó una risotada—. Creo que tu chica me espera, ¿no?

—¡Eh, vuelve! ¡Hijo de puta, vuelve! ¡Lucy! ¡Lucy, no vayas con él! —gritó desesperado, pero las chicas ya no podían oírle. Él ya era un fantasma que se desvanecía, un alma errante y perdida en algún lugar entre la vida y la muerte.

—¿Ves? Lo que te decía, cariño. Leyendas absurdas para asustar a ignorantes —comentó aquel demonio con su voz mientras se volvía hacia su alma casi extinta y le guiñaba un ojo.

Jack Brooks había regresado.

—Ya, pero, Josef, debes reconocer que daba miedo ese hombre —intervino Emma.

—Solo era un tonto con disfraz. Tampoco es para tanto. ¿A dónde vamos ahora?

Lucy y Emma lo miraron con extrañeza.

—¿Cómo que a dónde vamos? A dormir a nuestro piso, ¿quizás?

—¿Dormir? No, yo me quedo.

—¿No dijimos esta tarde que estos días que tienes vacaciones te vendrías a pasar las noches conmigo?

—Ah, ¿sí?... Sí, sí, pero he cambiado de opinión. Me acabo de acordar de que tengo cosas que hacer.

—¿Cuáles son esas cosas? —Lucy frunció el ceño irritada y Jack dudó unos segundos sin saber qué contestar.

—Nada importante. Ya… ya te lo explicaré mañana —acertó a decir.

—Está bien, como quieras. Envíame un whatsapp cuando llegues a tu piso.

—Ehh… ¿Un qué?

—Un whatsapp, Josef, un whatsapp. Como siempre. —La muchacha le puso la mano en el brazo y él se retiró un poco— ¿Estás bien?

—¡Claro que estoy bien! —refunfuñó.

—Vale, pues hasta mañana.

Lucy se despidió con un beso en la boca, pero Jack no le correspondió. Jamás había mantenido una relación amorosa con nadie, salvo, quizás, algún encuentro sexual esporádico, por lo que ese tipo de muestras de cariño le resultaban extrañas. La chica bajó las cejas, desconcertada, se giró y se marchó con su amiga.

—Me voy preocupada. Está muy raro —comentó cuando ya le habían dejado atrás.

—Tranquila, puede que se haya asustado al haber entrado en ese callejón y no quiera reconocerlo. Ya sabes que tu chico es muy orgulloso. Seguro que mañana está como siempre —razonó Emma.

—Eso espero.

Jack observó su alrededor con la mirada vidriosa. Aunque las calles habían cambiado mucho, se situaba, puesto que él siempre vivió en Whitechapel. Se miró las manos, todavía asimilando su resurrección. Con un andar renqueante, comenzó a vagar entre las tinieblas, atravesando las calles vacías como si todavía fuera un alma errante y sin rumbo, como una brújula rota. Frenó en seco y cerró los ojos alzando la mirada al cielo. Inspiró y expiró, a la vez que un aire susurrante se deslizaba por su rostro, agitando su cabello y llenándolo de vida, demostrándole, por si aún tenía alguna duda, que había regresado. Sumido en sus más profundos pensamientos, continuó caminando y, poco a poco, la neblina se disipó. La luz de las farolas recorrió su camino hasta llegar al suelo, al igual que Jack, quien, después de veinte años, había encontrado el sendero que le guiaría hasta la salida de ese infierno. Un infierno engalanado con las fúnebres piedras de ese tétrico callejón.

Al poco de retomar el paso, divisó a un joven acercándose. No debía de tener más de veinticinco años. Llevaba una chaqueta de cuero y la cara repleta de piercings.

—¡Eh, tú! —gritó cuando se cruzó con él—. ¿Qué coño es enviar un «whatsapp»?

—¿Me estás vacilando? —dijo el aludido, entre risas.

El asesino se acercó a él, le agarró con violencia por el cuello y lo empotró contra la pared.

—O me dices qué es un whatsapp, o te daré tal somanta de hostias que no te reconocerá ni tu puta madre —amenazó, mostrándole los dientes, rabioso.

—¡Joder tío, tranquilízate! ¡Vale, vale, te lo diré! —Jack lo soltó y el joven se puso a toser con la mano en el cuello—. A ver… WhatsApp es una aplicación del smartphone con la que puedes enviar mensajes a los amigos.

—¿Aplicación? ¿Smart- qué? ¡Háblame claro, maldita sea! —Cada vez más enfadado, volvió a sujetar al joven de la cazadora.

—¡El móvil, tío! ¡El móvil!

—Ahhh… Eso es otra cosa…

Jack se palpó el bolsillo y luego introdujo la mano dentro. Sacó un Samsung Galaxy de última generación, de color azul metalizado. Aquel móvil no se parecía en nada a los de su tiempo. Era más fino, pesaba menos y lo más sorprendente: solo tenía un botón.

—¡Vaya pepino de móvil que tienes, tío!

—¿Cómo funciona? ¡Enséñamelo! —Le pasó el teléfono con brusquedad y el chaval titubeó al cogerlo.

—Vale, vale, no te enfades… Ahora te lo enseño… —Suspiró aliviado al comprobar que no tenía ni patrón ni pin de seguridad y desbloqueó el móvil deslizando el dedo por la pantalla. Aquel loco seguro que había robado ese teléfono y quién sabe qué habría sido capaz de hacerle si no lo hubiera podido desbloquear.

El chico señaló un dibujo verde en la pantalla y Jack entornó los ojos para verlo mejor.

—Mira, este es el WhatsApp. Lo que tienes que hacer para usarlo es pulsar este icono verde con un teléfono en el interior. —Lo apretó—. Aquí te sale tu lista de contactos y eliges la persona con la que quieres hablar.

—¿Cómo funciona?

—Entras en el chat de la persona, así, y pulsas aquí. ¿Ves cómo te sale un teclado táctil? Después, escribes el mensaje que quieras y le das a esta flecha para enviarlo.

—Ya veo…

Cuando el chico salió de la aplicación, a Jack le llamó la atención un icono azul que se encontraba en el centro de la pantalla.

—¿Qué es eso?

—¿Esto? Es Facebook, una red social.

—¿Y qué cojones es una red social?

Jack intentó agarrarle la chaqueta de nuevo, pero el chico retrocedió un poco.

—Facebook es otra aplicación y en ella puedes publicar textos y fotografías. Digamos que almacena los recuerdos de cada persona.

«Interesante… Esto me irá de perlas para saber qué vida ha llevado el capullo de Josef y así no meter más la pata», razonó el asesino y tendió su mano para que le devolviera el móvil.

—Creo que lo he pillado. Ya puedes largarte.

El joven le entregó el móvil y se marchó espantado sin mirar atrás.

Jack cogió el teléfono e imitó los pasos que había seguido aquel chico unos minutos antes. Después de pelear un buen rato con el teclado, consiguió enviarle un mensaje a Lucy:

«Ya he llegado a mi piso. Buenas noches».

Luego, guardó el móvil y curioseó en los bolsillos de la gabardina. Encontró unas llaves y una cartera.

—¡Joder! ¡No lleva ni un miserable machete! No sé cómo este imbécil puede ir así por la vida… —renegó sacando la cartera y miró la documentación de identidad—. Bien, veo que vive en este barrio y conozco la calle.

«WhatsApp, Facebook, móviles sin botones y, encima, ¡no van armados! Este mundo se va a la mierda…», pensó y emprendió el camino en dirección a su nueva casa.

Cuando entró en el piso de Josef, permaneció perplejo unos minutos mirando a su alrededor. Después, accedió a las habitaciones. Todo se hallaba bien ordenado, limpio… Muy diferente de cómo había vivido él cuando ocupaba su verdadero cuerpo mortal. La vivienda, moderna y sofisticada, contaba con un dormitorio, cocina, lavabo, despacho con un ordenador y una sala de estar en cuyo interior destacaba una pantalla plana enorme.

—¡Me gusta! —gritó, cerrando los puños y agitándolos.

De pronto, se escuchó el silbido de un pájaro, seguido de una vibración procedente del bolsillo de su gabardina. Desconcertado, sacó el móvil, deslizó el dedo y observó la pantalla. Había aparecido un icono gris similar al del WhatsApp en la parte superior y en el símbolo verde se mostraba un número en rojo. Curioso, lo pulsó y comprobó que Lucy le había respondido al mensaje:

«Te he notado muy extraño cuando has salido del callejón y me ha sabido mal que no vinieras a dormir conmigo. Mañana lo hablamos con calma cuando vayamos a comer a casa de los padres de Emma. Te pasamos a recoger a las once de la mañana. Te quiero».

—¡Mierda! —Pegó un puñetazo al aire—. Lo único que me faltaba es que esta sospechara algo —se quejó en voz alta, al tiempo que se dirigía a la cocina.

En un impulsó, comenzó a abrir todos los cajones y armarios de golpe.

—¡Bingo! —exclamó, al punto que cogía un pequeño cuchillo—. Al menos, ahora, ya voy un poco preparado. —Lo observó unos segundos, mientras sonreía, torcía la boca y se relamía.

Satisfecho con su pequeño descubrimiento, Jack se tumbó en el sofá. Su intención no era dormir. El mensaje de Lucy lo había alertado, y debía memorizar cuanta información le fuera posible. Así, pasó parte de la noche trasteando con el teléfono móvil. Primero, leyó todo el historial de las conversaciones de WhatsApp, luego, navegó por el Facebook. Al principio, le resultó difícil entender su funcionamiento, pero después logró acceder a su muro y pudo examinar con lupa las publicaciones.

«Así que este tipo es un fanático del deporte y trabaja como informático… Hace medio año que está saliendo con Lucy y, por las fotos, parecen muy enamorados. Deberé sacar mi mejor faceta de actor para que no me vuelva a notar extraño. También veo que nació en Dublín, Irlanda, y toda su familia vive allí… ¡Joder! ¡Qué viejos están sus padres! Estos la cascan pronto, fijo. ¡Já! Un problema menos», pensó.

—Este hombre que se llama George también tiene una conversación por WhatsApp con él… Tendré que vigilar. Seguro que es su mejor amigo —reflexionó, señalando una foto de Facebook—. Mucha información que procesar y poco tiempo…

Capítulo 6

2017 - I

Faltaba poco para las nueve de la mañana y Jack decidió salir a la calle. Aunque no había dormido se sentía bien, puesto que Josef había llevado, hasta ese momento, una vida saludable, por lo que su cuerpo se encontraba sano y fuerte.

Estuvo vagando por las calles más de media hora, pero, al final, encontró lo que buscaba. Entró en uno de esos bazares en los que hay un poco de todo y compró una baraja de cartas, una botella de whisky, tabaco y una navaja. El cuchillo que había encontrado en el piso de Josef no le acababa de convencer, además de que no podía plegar la hoja y prefería tener uno a su gusto. Para él, era imprescindible sentirse cómodo con un arma.

De nuevo en el piso, se encendió un cigarro y se sirvió una copa.

—¡Madre mía! ¡Cómo echaba de menos esto! —exclamó satisfecho, exhalando humo y saboreando el licor.

«Veinte años encerrado en ese callejón, en ese infierno. Con mi alma, errática, vagando sin rumbo por ese siniestro lugar bañado de sangre y tinieblas».

—¡No pienso volver allí! —Pegó un puñetazo sobre la mesa.

«Ahora entiendo por qué faltaba parte de la hoja del ritual y el texto aparecía tachado. Mi madre quiso evitar que lo llevara a cabo porque se trata de un conjuro que te puede devolver a la vida, sí, pero mientras esperas a que llegue ese momento, el alma queda atrapada en ese infierno. En fin, debo reunir siete corazones humanos para llevar a cabo el conjuro de La vida eterna. El problema será encontrar el libro… Supongo que lo debe de tener la policía», razonó en silencio, el asesino.

—Ya pensaré en alguna solución —anunció en voz alta y, en ese momento, sonó el timbre.

Jack se incorporó como un resorte. Escondió el vaso, la botella de whisky y el tabaco para no levantar sospechas. Tomó aire y se dirigió a la puerta. Sabía que se encontraría con Lucy y Emma.

—¡Hola, cariño!

—¿Qué tal…? —Jack se rascó la nuca.

La chica se acercó y le dio un beso en la boca. Aunque algo retraído, en esta ocasión le respondió.

—¿Has bebido y fumado? Te huele el aliento a alcohol y tabaco —Lucy echó la cabeza hacia detrás.

«¡Mierda!», se maldijo.

—He ido a desayunar con un amigo que fuma y hemos tomado algo. Creo que se me ha pegado su olor a tabaco —mintió.

—¡Qué dices! —La chica frunció el ceño—. Si tú nunca bebes… En fin, sentémonos un momento para hablar, que Emma está abajo esperando.

Ambos, se acomodaron en el sofá de la sala de estar.

—Cielo —empezó ella—, ayer te noté muy extraño cuando saliste de ese callejón y me supo muy mal que no vinieras a dormir conmigo tal y como habíamos acordado. ¿Me explicas qué te pasó? —Inclinó la cabeza.

—La verdad es que no me encontraba bien… —titubeó.

—Quiero que seas sincero... ¿Te asustaste en ese callejón?

—Ehhh… Sí, sí… fue eso. —Jack le siguió el juego sin saber qué excusa darle.

—Cariño, sé que eres muy orgulloso, pero es normal tener miedo a veces, así que no te sientas mal por ello. —Le cogió la mano—. Ahora, vete a cambiar, que Emma nos está esperando abajo. —Jack se levantó—. ¡Ah! Y lávate los dientes. Solo faltaría que el padre de Emma te huela a alcohol y se piense que eres un borracho. Recuerda que es policía —añadió bromeando y riendo.

«¡Joder! Encima que tengo que lidiar con las gilipolleces de esta tía, vamos a comer con un madero», renegó en su interior.

Una hora y media más tarde, el timbre sonó en casa de los Taylor.

—¡Bienvenidos! —sonrió Erick, al abrirles la puerta—. ¡Mi niña! —Se acercó a Emma y la saludó con un beso.

—Papá, este es Josef. A Lucy ya la conoces. —Emma presentó al joven y su padre se acercó a él para extenderle la mano.

—Un placer, Josef.

Un escalofrío sacudió el alma de Jack al reconocer quién era aquel hombre. Permaneció unos segundos silencioso y serio, sin apartar la mirada de sus ojos.

—Josef... —Lucy le dio un codazo.

—Encantado —reaccionó y le estrechó la mano.

«El destino es caprichoso… Ahora, ha querido que me cruce, otra vez, con el hombre que me mató hace veinte años. Tengo que actuar con inteligencia, pues esto puede beneficiarme en mi lucha para alcanzar el objetivo que tanto anhelo. Seguro que él sabe dónde está mi libro», dilucidó su mente, cuando cruzaban la puerta.

Ya estaban acomodados en la mesa y, Sara, les había cocinado un «Sunday roast», un típico plato londinense, compuesto de carne y patatas asadas, verduras y puré.

—¿Cómo fue la fiesta de Halloween de ayer? —preguntó Erick, al tiempo que se llevaba un trozo de ternera a la boca.

—Bien. Aunque, cuando salimos de la fiesta alguien nos gastó una broma. Había un callejón repleto de niebla artificial y un hombre disfrazado de forma siniestra nos invitó a pasar por él, pero solo Josef se atrevió —explicó Lucy.

—¿Dónde era la fiesta?

—En Whitechapel —respondió Emma, llevándose una cucharada de puré a la boca.

—No me gusta nada esa zona.

—Pues Josef vive allí —rio Lucy.

«¡Será bocazas!», pensó Jack.

—Bueno, antes ese barrio era peor. En los últimos años ha mejorado. Por cierto, Josef, cuando acabemos de comer, si te va bien, miramos mi ordenador. No sé qué le ocurre, que va muy lento.

—De acuerdo, señor Taylor.

«Así que nos quedaremos a solas, inspector. Sería una buena oportunidad para vengarme. Pero no, aún no ha llegado el momento».

—No me llames señor, por favor, que me hace mayor. Puedes llamarme Erick.

Jack asintió.

—Emma, mañana tu padre tiene el día libre. Podrías venir a cenar con nosotros cuando termines de trabajar —propuso Sara, después de dar un sorbo de agua.

—¿Papá? ¿El día libre? Pero si es un adicto al trabajo —sonrió.

—Tengo que llevar a tu madre al médico para una revisión; nada importante. Y, como me quedan todavía vacaciones, me he cogido el día.

—¡Qué bien! —exclamó antes de llevarse un trozo de verdura a la boca—. Pero, lo siento. Mañana tengo un día de mucho trabajo…

—No pasa nada, mi niña —concluyó su padre.

La comida trascurrió con normalidad, aunque Emma lanzó alguna mirada rara hacia Jack. Algo había cambiado en Josef desde ayer. No reconocía sus gestos, ni tampoco sus reacciones. No parecía el mismo y eso resultaba palpable en su comportamiento.

Acabaron de comer y las chicas, incluida Sara, se fueron a dar una vuelta por la ciudad. Jack se retiró al despacho de Erick para repararle el ordenador, mientras su anfitrión tomaba una copa de whisky en el comedor. No sabía nada de ordenadores, tampoco tenía mucha cultura, puesto que casi no había pisado el colegio. Aun así, se consideraba un tipo inteligente.

—Joder… Pero qué complicado es esto. El Josef este debía de ser un puto genio —murmuró, mirando las placas electrónicas de la torre del pc. Había desmontado la carcasa, utilizando la navaja como destornillador.

«Bueno, tendré que improvisar».

—Erick, la avería de tu ordenador es más complicada de lo que parece. Creo que tendré que volver otro día con mi caja de herramientas —dijo entrando en el comedor.

El inspector tenía los ojos llorosos.

—¿Caja de herramientas? —Se volvió hacia él, disimulando sus lágrimas, con la copa en la mano.

Jack se percató de ello, pero quiso fingir que no lo había notado.

—Sí, hay que comprobar si están rotos esos chismes electrónicos —respondió.

—Pero si el ordenador se enciende y funciona. Yo diría que es más bien un virus. —Dio un trago—. Da igual, ya lo mirarás otro día. Siéntate si quieres. —Jack aceptó—. ¿Te apetece tomar algo?

—No suelo beber, pero un día es un día —mintió con descaro.

—Yo tampoco —Erick sujetó una copa vacía que tenía al lado de la suya y bajó la mirada—, pero esta madrugada pasada se cumplieron veinte años desde que perdí a mi mejor amigo… Un hermano para mí —levantó la cabeza y una lágrima resbaló por su mejilla. Sin decir nada más, le sirvió el licor a su invitado.

«¿Quién me diría que acabaría de copas con el hombre que me mató, mientras intenta ahogar las penas de mis actos? Y ahora, encima, tengo que fingir que me importa su tristeza. Desde luego que esto es surrealista. Aunque… ¡Un momento! A ver si le puedo sonsacar algo del paradero de mi libro familiar», reflexionó Jack, al tiempo que daba un sorbo.

—Lo siento mucho, de verdad —lamentó, mostrando su mejor faceta de actor—. ¿Qué sucedió? Si no es mucha indiscreción, claro…

—Fue asesinado por un homicida que perseguíamos desde hacía meses.

—¡Vaya! Hay cada maldito loco suelto que...

—No lo sabes tú bien. Ese tipo no solo estaba loco. Era el demonio en persona. Ha sido el peor caso que he llevado durante los más de veinte años de mi carrera policial. —Bebió de la copa.

«Gracias por los piropos, inspector Taylor».

—Cometió actos terribles —continuó—. Extraía los órganos de sus víctimas para rituales de magia negra. Incluso, salió por los periódicos. No sé si te acordarás…

—No, la verdad es que no me acuerdo —negó con la cabeza—. Todo esto resulta estremecedor. No entiendo cómo puede haber personas con tanta maldad. —Carcajeó en su interior, saboreando el licor—. ¿Cuáles eran los motivos que lo movían a realizar esos actos tan punibles?

—Según mis investigaciones, solo era uno: la inmortalidad.

—¿La inmortalidad? ¿De dónde narices sacó esa idea?

—Al parecer, de un libro.

—Entiendo… Y supongo que fue destruido para que no cayera otra vez en malas manos ¿no?

—Josef, ese libro solo decía patrañas.

«Así que eres escéptico. Más a mi favor, inspector».

—Cuando lo abatimos —siguió—, cogí ese libro, estuve investigando un tiempo más y me lo guardé. Ese tipo era un perturbado y creía que todos esos rituales realmente funcionaban.

«¡Bingo! Ahora tendría que vengarme, matarte y registrar tu casa para recuperar lo que me pertenece, pero no, aún no ha llegado ese ansiado momento. Tu mujer y las chicas estarán a punto de regresar».

—Eso está claro… Era un pirado —apuntó Jack.

—Gracias por escucharme, Josef. Ya me comentó Emma que eras un buen chico. Este tema me resulta embarazoso hablarlo con mi familia y, en ocasiones, es bueno desahogarse con un amigo. —Se terminó la copa de un trago.

«Así que ahora somos amigos... Brindo por ello, pero vigile, inspector, hay amistades que, como los amores, matan», pensó, al punto que levantaba la copa como señal de brindis.

Jack apuró la bebida y, en ese momento, llegaron las chicas.

—Vaya dos… Os dejamos solos para que reparéis el ordenador y acabáis de copas —dijo Sara, con los brazos en forma de jarra y sonriendo.

—Hemos tenido una charla de hombres —comentó Erick, al tiempo que le daba una palmadita en la espalda a Jack.

—Bien, pues creo que ha llegado el momento de dar por terminadas esa charla e irnos —intervino Emma, con una sonrisa.

Lucy asintió y se despidieron. Al poco, la voz del inspector resonó en la casa.

—¡Sara! —gritó Erick desde su despacho y su mujer acudió—. ¿Josef seguro que trabaja como informático? Le he dicho que el ordenador me iba lento y ha desmontado la torre. —Señaló la computadora, extrañado.

—No sé, cariño, debe de haberte entendido mal.

El coche de Emma se adentró en las profundidades de la ciudad de Londres. A su lado estaba Lucy y, en los asientos traseros, Jack.

—Cariño —dijo Lucy, mirando por el retrovisor—, ¿te vienes hoy a dormir a nuestro piso?

—Lo siento, pero quiero hacer un poco de deporte. Si no os importa me iré al mío —respondió Jack. Esa excusa se le ocurrió por la noche, cuando trasteaba por Facebook.

—Como quieras. —Su novia se volvió hacia él—. Empieza a buscar hotel por internet para el viaje a París. ¡Ah! Y recuerda: la semana que viene empezaremos, también, a buscar piso.

—Vale…

«¡Me cago en la puta! No me voy de viaje con esta pánfila ni borracho. Y menos a vivir con ella», renegó en su interior.

—Josef, ¿te dejo aquí? —preguntó Emma, señalando una acera.

—Sí, aquí me va bien.

Jack bajó del coche y se acercó a Lucy, quien tenía la ventana bajada, para darle un obligado beso de despedida. Aquellas ñoñerías no iban con él.

—Cuando hayas encontrado algún hotel interesante, envíalo por WhatsApp y decidimos. Hasta mañana, cariño.

«¡Qué bien! Ahora, tengo toda la tarde y noche para estar solo, sin que esas pesadas me molesten con sus tonterías», pensó mientras se dirigía a su piso.

El asesino llegó a la vivienda, se encendió un cigarro y se sirvió una copa. En ese momento, el móvil sonó.

—Batería baja… —Se tocó la barbilla—. ¿Qué coño significa eso? ¿Se estará quedando sin pilas?

Sin entender muy bien cómo desarmar aquel trasto azul, Jack decidió abrir un chat al azar de WhatsApp y escribió a Demian, un compañero del trabajo de Josef al que todos conocían como «el repelente».

«Oye, tú. ¿Cómo se le cambian las pilas al móvil?»

«¿Qué? ¿Me estás vacilando?»

«No me hagas repetirlo de nuevo. ¿Cómo le cambio las pilas al móvil?»

«Tío, ¿estás gilipollas o qué te pasa? ¡Usa el puto cargador!»

«¿Cargador? ¿Qué es eso?»

«Mira, Josef, sabía que eras tonto, pero tanto…»

«Tu puta madre. Dime qué es un cargador. AHORA»

«Lo que te voy a decir van a ser cuatro cosas cuando nos veamos en el trabajo, subnormal»

«Cuando vaya a trabajar te meteré el puto móvil por el culo y llamaré desde tus tripas a la maldita madre que te parió. ¿QUÉ ES UN CARGADOR?»

Jack recibió la imagen de un cable que se unía a una clavija para enchufarla en la pared. Contento por la información obtenida, envió un último mensaje.

«Gracias»

Pero este nunca llegó a su destino.

Revisó la sala de estar, el despacho y la habitación. En esta última, justo en un enchufe de la mesita de noche, vio el famoso cargador.

—¡Aquí está! ¡Seguro que es esto! —Se acercó y, con algún apuro que otro, al final, logró enchufar al móvil—. Bien, creo que ya está.

Cuando regresó a la sala de estar, alguien llamó a la puerta de su piso.

—Joder… Ahora, ¿quién será? —murmuró al tiempo que escondía el licor y se dirigía al recibidor.

—¡Buenas, Josef! —saludó el recién llegado al abrirle la puerta. Se trataba de George, su amigo—. Te envié un whatsapp hace ya un rato y no me has respondido.

—Se le acabaron las pi… Se agotó la batería del móvil.

—Por cierto, ayer os fuisteis cuando empezó lo mejor. ¡Vaya fiesta, tío! Conocí a una chica y me la llevé a casa. Hemos estado toda la noche dándole al tema.

—Ahhh… Qué bien… —repuso Jack intentando fingir, puesto que no tenía ni idea de lo que le estaba hablando.

«Podría aprovecharme de este imbécil… A ver si logro embaucarlo».

—Ahora quería buscar el hotel para ir a París con Lucy. —Le hizo un gesto con la mano para que entrara mientras se dirigía al comedor.

—Ah, sí… Recuerdo que me lo dijiste anoche. —George lo siguió—. Este piso huele a cigarro… ¿Ahora le das al tabaco? —preguntó extrañado, con una sonrisa perspicaz y tocándose la nariz.

—No, es que antes han venido unos amigos que fuman —mintió—. Mientras voy un momento al baño, ¿podrías encender el ordenador y empezar a buscar el hotel?

—Claro, no hay problema.

El asesino fingió una urgencia y, pasados unos minutos, salió del servicio.

Al verlo, George hizo ademán de levantarse de la silla.

—No, ya que estás puesto en ello, continúa, por favor —pidió Jack, mostrándole la palma de la mano.

—Vale... —asintió con la cabeza y, después, abrió el navegador, clicando sobre un icono de colores en el que figuraba el nombre de «Google Chrome». El asesino observó con atención todos sus movimientos—. Hoteles en París —dijo, mientras lo tecleaba.

«Interesante. Así que, ahora, internet funciona de esta manera… Y, por lo que veo, puedo buscar la información que quiera si hago lo mismo que este tonto…», pensó, tocándose el mentón.

—¿Qué te parece este? —George señaló la pantalla—. Está bien de precio y es bonito. De cuatro estrellas.

—Sí, me gusta. Un momento, que me lo apunto. —Levantó el dedo índice y cogió un bolígrafo de la mesa.

Luego, se situó detrás de su invitado, con la cabeza ligeramente bajada y una perversa sonrisa, mirando el objeto que tenía en la mano. Entonces, rápido y sigiloso, cual serpiente atacando a su presa, se lo clavó repetidas veces en la laringe.

—¡Jack ha vuelto! —masculló, atrapado por el frenesí que le causaba asesinar.

Del cuello de su víctima brotaron varios chorros de sangre, salpicando la pantalla del ordenador y formando un charco en el suelo. George gritó y se levantó con dificultad, agonizando. Su voz se rompió en mil pedazos y se ahogó de sufrimiento. Ya nunca más volvería a sonar, pues había aceptado la invitación de su lecho de muerte. Al poco, se tambaleó y cayó al suelo, asfixiado con su propia sangre.

El asesino agarró el cuerpo y lo llevó a la bañera para proceder a la extracción de sus órganos. Registró el piso en busca de más utensilios afilados y encontró una pequeña caja de herramientas. En ella había un poco de todo: destornilladores, alicates, un cúter y un martillo.

«Con esto tendré suficiente», pensó, mientras cogía las herramientas.

Con el cúter hizo las incisiones necesarias y extrajo los órganos sin ningún pudor. Luego, se fue a la cocina y encontró un armario lleno de tuppers.

—Esto me irá de lujo —celebró en voz alta.

Los utilizó para ordenar y almacenar los órganos. El corazón lo puso aparte, en el congelador. Su importancia destacaba sobre el resto para poder alcanzar su tan anhelado objetivo.

Una vez colocados, regresó con el cuerpo. Empuñó el martillo y golpeó el cráneo, salpicando todo de sangre, hasta romperlo en varios trozos para poder sacar el cerebro. Por último, lo guardó también en la nevera.

«Ahora viene la parte que me más gusta…»

Cogió los alicates y arrancó uno por uno todos los dientes de George para, después, guardarlos en un recipiente de cristal que encontró en la cocina.

—Por fin vuelvo a retomar mi selecta colección. —Miró el recipiente, soltó una malévola risotada y se relamió.

Jack era un cruento asesino, pero su anterior experiencia mortal le había enseñado que debía limpiar hasta la más mínima gota de sangre del piso. Para ello, utilizó varios productos de limpieza que se encontraban en el fregadero. Luego, desmembró el cuerpo y lo envolvió con una manta para meterlo en una enorme maleta Samsonite que Josef tenía en un armario de la habitación.

No quería jugársela. Era consciente de que debía deshacerse de él lo antes posible. Asimismo, sus próximas víctimas no debían ser personas cercanas a Josef, pues levantaría sospechas en su entorno, así como la histeria colectiva de sus conocidos. George, en cambio, era diferente. Gracias a Facebook, sabía que era muy amigo de Josef y lo hubiera tenido cada dos por tres en el piso, con el consiguiente peligro de que descubriera su diabólico plan.

«De momento, dejo la maleta aquí. Cuando oscurezca ya me desharé del cuerpo», pensó.

Después de ordenarlo todo, cogió el móvil de la habitación y se sentó frente al ordenador. Le envió un mensaje a Lucy diciéndole el nombre del hotel que había visto con George y, luego, se puso a navegar por la red.

—Nigromancia —vocalizó mientras lo tecleaba.

El buscador encontró infinidad de páginas relacionadas con el tema. Jack comenzó a navegar por todas ellas y comprobó que una tras otra solo contenían patrañas. Sus conocimientos de magia negra le habían convertido en un experto en la materia.

—¡Joder! Ni rastro de algún ritual que se parezca a los que hay en mi libro —berreó mientras pasaba a la siguiente página—. «Posesiones nigrománticas» —leyó en voz alta, mientras se tocaba la barbilla—. Interesante…

Entró en esa web y estuvo navegando en ella unos minutos.

—Este ritual se llama Posesión ancestral —leyó—. ¡Eh! Este sí que tiene similitudes con los que yo conozco. Y, además, me viene como anillo al dedo. Lástima que necesitaré un cabello de mi querido amigo, el inspector Taylor. Aunque, creo que ya sé cómo conseguirlo… ¡Lo probaré! —Cerró la mano y la alzó.

Animado, apuntó el ritual en un papel con su pésima caligrafía y, al mirar por la ventana, vio que ya había oscurecido.

—Bien, creo que ha llegado la hora de darle eterna sepultura a mi querido amigo George —carcajeó, mirando la maleta, mientras salivaba de emoción.

Jack salió del piso con la intención de ir al garaje a por el coche de Josef. Recordaba haber visto unas llaves de un automóvil junto con el llavero de las del piso.

Entró en el garaje subterráneo, debajo del bloque, al que pudo acceder desde el ascensor del edificio, apretó el mando del coche y se encendieron los cuatro intermitentes de un BMW serie dos cupé que descansaba a mano derecha, entre los muchos coches que allí se encontraban. Se veía, prácticamente, nuevo.

—¡Me cago en la puta! —exclamó mientras se acercaba al vehículo—. No me jodas que este es el coche del capullo de Josef. Debe de estar forrado y, encima, rojo; ¡mi color favorito! —añadió, al tiempo que colocaba la maleta en el maletero.

Luego, subió al coche y salió del garaje, pasadas las siete de la tarde. Por el camino se paró en un bazar y adquirió velas negras e incienso de opium para sus rituales. Cuando ya casi había llegado a las afueras de Londres, vio algo que le resultó interesante.

—Esto es lo que estaba buscando.

Aparcó el coche en frente de un edificio en obras y saltó una valla metálica para acceder a la construcción, riendo de forma sagaz, cual hiena carroñera adentrándose en un cementerio de animales.

Tranquilo, se encendió un cigarro y registró las herramientas. De esta forma, se hizo con una pala, una radial para despedazar los cuerpos de sus futuras víctimas y, cuando regresaba, encontró un saco de cal.

«Que suerte la mía…», pensó mientras se cargaba el saco al hombro.

Jack sabía que la cal quema y destruye los músculos, nervios, tendones y otras partes blandas del cuerpo. En realidad, ya la había utilizado en otras ocasiones en su anterior vida.

Se encontraba cerca de la localidad de Whatford, a unos veinte kilómetros de Londres, cuando detuvo el coche, echó cal dentro de la maleta y enterró el cuerpo de George en un pequeño bosque de la zona. Allí, permaneció unos segundos observando la tumba de su víctima.

—Descansa en paz, amigo del alma —se burló, dando media vuelta para irse, con perversas carcajadas.

Capítulo 7

2017 – II

El asesino se levantó a las nueve de la mañana para llevar a cabo su maquiavélico plan, ansioso, como un niño que espera los regalos en la mañana de navidades. Colocó la mesa de noche del dormitorio en el centro del despacho a modo de altar, para realizar el ritual de La posesión ancestral. Lo rodeó con las velas negras y dejó el incienso al lado. Quería tenerlo todo preparado para cuando llegara el momento.

En ese instante, sonó el móvil. Era Lucy.

—¡Josef! —exclamó su interlocutora, sin darle tiempo a decir nada—. Ayer no me respondiste el whatsapp ni me deseaste las buenas noches. ¿Va todo bien?

—Oh, sí, todo bien. Me quedé dormido.

—El hotel que me dijiste me parece estupendo. Ya puedes reservar. ¿Hoy te vienes a cenar y a dormir conmigo?

«¡Mierda!», rugió en su interior.

No podía negarse. Si lo hacía, levantaría más dudas sobre su extraño comportamiento.

—Vale, allí estaré.

—¡Genial!

—Lucy, cariño, ¿podrías darme el número de teléfono del señor Taylor? Así, aprovechando que estoy de vacaciones, iré esta mañana para acabar de arreglarle el ordenador.

—Yo no lo tengo, pero le diré a Emma que te lo envié por WhatsApp.

—De acuerdo.

—Pasa un buen día, cariño. Te quiero.

—Yo también —respondió poco convincente y colgó la llamada.

«Aguanta Jack, solo un tiempo y podrás librarte de esta pesada…».

No podía negar que Lucy era una chica muy guapa y llamativa, pero sus planes estaban por encima de cualquier distracción. Al cabo de unos minutos, recibió el mensaje con el número del inspector y lo llamó.

—¿Erick? —preguntó, al oír que descolgaban el teléfono.

—¿Quién es?

—Soy Josef. Te llamo para saber si te iría bien que pasara esta mañana para terminar de arreglarte el ordenador.

—¡Ah, sí! Eres tú. No te reconocía…. Pues, te lo agradezco. Si quieres puedes pasarte a las once, que antes tengo que llevar a mi mujer al médico.

—Vale, quedamos así. —Colgó el teléfono y se frotó las manos—. Tengo muchas ganas de volverte a ver, AMIGO —vocalizó la última palabra con una voz escalofriante.

Sacó la cartera y comprobó que solo le quedaban diez libras esterlinas. Puesto que desconocía el número de la tarjeta, decidió ir al banco con la intención de cambiarlo. Cuando llegó, se encontró con una fila muy larga y solo le quedó la opción de resoplar enfadado y esperar su turno.

—¿Qué desea? —lo atendió una banquera con gafas y ojos saltones.

—Verá, se me ha olvidado el número secreto de mi tarjeta. ¿Podría cambiarlo?

—Sí, claro. Necesito su documentación de identidad y la tarjeta.

Jack le dio lo que pedía y la mujer tecleó en el ordenador. Al momento, se imprimieron unos papeles.

—Firme aquí, por favor. —Le pasó los documentos por la ventanilla y el impostor los firmó con un garabato inventado. Luego, se los devolvió.

—Perdone, esta firma no coincide con la suya. —Miró el papel y negó con la cabeza.

—¿Qué quiere decir? No pensará que quiero estafarme a mí mismo, ¿verdad? ¿No ve que soy el de la foto de la documentación? —Jack voceó con un claro enfado en su voz, llamando la atención de todos los presentes.

—Karen, ¿qué sucede? —intervino el director del banco, que estaba atendiendo a un cliente de al lado. Era un hombre rellenito, con los mofletes rojos y la frente perlada de sudor.

—Este señor quiere que le cambie el número secreto de su tarjeta y su firma no coincide. —Le enseñó el documento, mientras su jefe se secaba la frente con un pañuelo.

El director observó a Jack unos segundos, empequeñeciendo los ojos.

—¡Ah! Si eres tú, Josef. —Levantó el brazo a modo de saludo, con una simpática sonrisa—. Este hombre vive en el barrio y es un cliente habitual. Haz el favor de cambiarle el número secreto, Karen. —Después se dirigió a Jack—. Disculpa, Josef, es que es nueva. Ahora te hace la gestión.

El asesino asintió serio y le mostró la palma de la mano.

Ahora ya tenía barra libre para gozar de todo el dinero que quisiera de la cuenta de Josef. No era millonario, pero su familia disfrutaba de una buena posición social y tenía bastantes ahorros.

Al salir, sacó mil libras en el cajero.

«Nada… Para ir tirando», pensó irónico.

¡Ding, dong!, sonó el timbre en casa de los Taylor.

—Hola, Josef —saludó Erick después de abrir la puerta—. Adelante. —Ambos entraron en la vivienda—. ¿Ya sabes qué le sucede al ordenador?

—Creo que sí, pero tendré que llevármelo y mañana te lo traeré reparado.

—¿Llevártelo? —repitió el inspector, frunciendo el ceño.

—Sí. En mi piso pienso con mayor claridad. Una avería tan compleja requiere de la máxima concentración.

«Qué bueno soy mintiendo…»

El inspector permaneció unos segundos dudando.

—Está bien —dijo al fin—. Voy a desenchufarte la torre y te la llevas.

—¿Me permites ir un momento al lavabo?

—Claro, Josef, estás en tu casa.

«Gracias, inspector. Lo tendré en cuenta para futuras ocasiones...».

Entró en el baño y abrió un armario, justo al lado de la ducha. De allí, cogió un peine y se quedó observándolo unos segundos.

—No, este es de su mujer —murmuró, mientras lo dejaba y agarraba otro—. Este sí. Sin duda, es el color de su pelo. —Sacó un par de cabellos y se los guardó en el bolsillo.

Jack tiró de la cadena del retrete para disimular y salió. Junto a Erick se encontraba Sara, que acababa de llegar de comprar.

—Hola, Josef. ¿Te quedas a comer? —propuso, hospitalaria, la recién llegada.

—Tengo cosas que hacer. Quizás en otra ocasión.

—Cuando quieras —dijo Erick, entregándole la torre de la computadora—. Aquí tienes el ordenador. Mañana me lo traes.

Jack asintió y ambos lo acompañaron hasta la puerta para despedirse.

—Al final, ¿se lleva el ordenador? —inquirió Sara, un tanto extrañada, mirando como el falso Josef se alejaba de la puerta.

—Así es.

—Pero si solo va lento…

—La verdad, creo que este chico es un pésimo informático, pero es amigo de nuestra niña y nos toca aguantar. —Se resignó el inspector, al tiempo que entraba en la vivienda acompañado por su mujer.

—Ay, tu niña… Aún recuerdo, cuando era pequeña, las carantoñas que os dabais. Si lo supieran en la policía, creo que más de uno se sorprendería al ver a este tipo duro convertido en una persona tan dulce…

—Shhh… —Se puso el dedo en los labios, sonriente—. Ya sabes que ese es nuestro secreto… —susurró.

Jack, de camino al piso, aparcó en un parking de pago para llevar el ordenador a una tienda de informática que había visto en esa misma calle del centro londinense. Entró en el establecimiento y un joven delgaducho lo atendió. Llevaba unas gafas de culo de botella sobre una nariz pronunciada, barba y cabello corto.

—¿Qué desea? —preguntó el dependiente.

—Os traigo este ordenador para que lo reparéis. —Jack puso la computadora encima del mostrador que lo separaba del joven—. Lo necesito mañana por la mañana —añadió.

—Imposible —negó con la cabeza.

—¿Cómo? —voceó el asesino.

—Entiéndalo, tenemos mucho trabajo pendiente. Además, dependiendo de la avería que tenga, eso nos puede llevar más o menos tiempo.

—Seguro que es una avería fácil.

—Lo siento, no puedo ayudarle a no ser que se espere unos días. Mire cuántas reparaciones tenemos. —Señaló con la mano una docena de portátiles que descansaban en otra mesa, tras el mostrador.

A Jack se le hinchaba la vena del cuello por momentos.

—Exijo que lo arregléis para mañana —repuso con tono amenazador.

—Ah, ¿sí? ¿Y quién dice eso? —preguntó con chulería el dependiente.

El asesino sacó la cartera e introdujo su mano en el billetero.

—Lo dicen mis socios, Matthew Boulton y James Watt. —Extendió por encima de la mesa un fajo de billetes de cincuenta que sumaban un total de seiscientas libras esterlinas.

El dependiente permaneció silencioso y patidifuso unos segundos.

—Amigo mío… —Reaccionó y sonrió, rebosante de satisfacción por el buen dinero que iba a ganar—. Claro que podré tenerte el ordenador reparado para mañana. —Cogió el dinero y empezó a contarlo.

Jack se acercó a él y lo agarró bruscamente por la camisa

—Como no cumplas con tu palabra, rociaré tu local con gasolina y lo quemaré —sentenció con un escupitajo.

Al dependiente se le borró la sonrisa, cambiándola por una cara de pánico momentánea, hasta que Jack lo soltó y se marchó sin más.

Antes de ir a por el coche, paró para comprar algo de comer. No había comido nada en todo el día y estaba hambriento. Al final, se decidió por una hamburguesa completa con patatas para llevar, pues no quería perder ni un minuto, y se la comió por el camino. Ardía en ansias por llevar a cabo el ritual y así recuperar su anhelado libro.

Al rato, llegó al edificio y abrió la puerta de su piso, respirando hondo, gozando de ese momento tan extático para él. Invocar las fuerzas oscuras siempre le había producido una sensación muy especial, diferente a cualquier otra.

Colocó todos los órganos de George y los cabellos de Erick Taylor en el altar que había preparado a primera hora de la mañana. Por suerte, ese ritual no requería de muchas vísceras y con las de un cuerpo tenía suficiente. Encendió las velas negras y el incienso y, después, sacó el papel en donde había apuntado el procedimiento. Todo estaba preparado.

Cerró los ojos, concentrado. Inspiró y expiro, lenta y profundamente. Sintió cómo la energía fluía por todo su ser.

—¡Lepaca Kliffoth! —gritó y abrió los ojos con la mirada clavada en la nota para leerla.

El ambiente se enfrió y de la boca de Jack salía vaho. Un aire gélido y sosegado acariciaba su rostro.

—¡Mordiggian, dios nigromántico y señor del último rito! ¡Sé que estás aquí! —Tomó aire—. ¡Acepta estos presentes mortales como prueba de mi eterna lealtad y muestra tu figura espectral!

La habitación se ennegreció, cual oscura noche en medio de un cementerio lleno de tinieblas. Los órganos y los cabellos ardieron en unas llamas candentes y refulgentes que parecían querer devorar al asesino.

—¡Tú que habitas en las criptas de Zul-Bha-Sair! —Aspiró una potente bocanada de aire—. ¡Abre para mí el sombrío valle ancestral con el objetivo de poseer la mente de Erick Taylor!

Las llamaradas se apaciguaron y de ellas emanó una intensa humareda grisácea que formó un monstruoso rostro consumido y fantasmagórico.

—Acepto tu tributo de restos mortales —anunció aquel rostro con su voz áspera y resonante, salida del lugar más recóndito de las tinieblas—. Para volver, deberás pronunciar las siguientes palabras: «Mordiggian, devuélveme a mi cuerpo». Tienes una hora. Si no lo haces antes de ese tiempo, se romperá el vínculo que une tu alma a tu carne y perecerás.

«Serán cabrones… Eso no lo decían en esa página de internet».

—Acepto tus condiciones. Estoy preparado. —Se acercó y el espectro abrió su mugrienta boca repleta de hilos de baba.

Jack sintió cómo succionó y engulló su alma. El cuerpo de Josef cayó inerte al suelo y el espíritu del asesino viajó a través de un viscoso pasadizo, lleno de vísceras, cadáveres y chillidos hasta que vio, al final, una luz cegadora. Abrió los ojos, se miró las manos y observó a su alrededor. Se hallaba en la vivienda de los Taylor. A toda prisa se dirigió al baño y se quedó viendo su reflejo durante unos instantes. Había ocupado el cuerpo de Erick.

—Tengo que actuar con rapidez —se presionó en voz alta y consultó el reloj que Erick llevaba en la muñeca. Eran las 15:39 de la tarde.

Caminó hasta el despacho del inspector. Allí se situaba una pequeña biblioteca compuesta por dos estanterías abarrotadas de libros. Comenzó a registrarlas, desesperado, tirándolos todos al suelo.

Nada. Ni rastro de su libro. Revisó los papeles y carpetas que tenía encima de la mesa, pero obtuvo el mismo resultado. Salió de esa habitación y entró en la sala de estar, pues estaba claro que allí no hallaría lo que buscaba. Sudando y con la respiración acelerada registró todos los cajones y armarios que encontró. El tiempo pasaba sin tregua y ya le quedaban menos de veinte minutos.

En ese momento, llegó alguien a casa de los Taylor.

—¡Ya estoy en casa! —exclamó Sara y entró en la sala de estar. Había ido a tomar el té con una amiga—. ¿Qué es este desorden? —inquirió, arrugando la nariz y echando la cabeza para atrás.

Jack se sobresaltó por un momento, pero, luego, sacó su mejor faceta de actor.

—Hola, cariño. —Se rascó la cabeza—. Estaba buscando unos documentos que tenía por aquí.

—¿Y por qué lo estás tirando todo al suelo? —La mujer colocó los brazos en forma de jarra.

—Me urge encontrar un documento de un caso policial.

—Cielo, ya sabes que te puse en el garaje esa caja con documentación y algunos objetos. Vamos justos de espacio.

—Es verdad —disimuló—. Voy un momento a ver si encuentro lo que estoy buscando. —Jack dio media vuelta y se marchó.

Miró el reloj mientras bajaba las escaleras de dos en dos, rápido y ágil, como un guepardo en medio de la sabana africana. Ya eran las 16:32. Solo le quedaban siete minutos.

Abrió la puerta para acceder al interior del garaje. Allí se encontraba aparcado el coche de Erick, un todoterreno bastante nuevo. Registró todos los rincones y, al final, a mano derecha divisó una enorme caja de cartón. Rápido, la abrió y revolvió la infinidad de objetos y papeles que había en su interior.

«¡Sí! ¡Lo tengo!», celebró en sus adentros.

Salió corriendo como un rayo hacia la calle. Faltaba poco más de medio minuto. Sentía que su alma empezaba a romper el vínculo ancestral que la unía al cuerpo de Josef y cada vez le costaba más respirar.

Se acercó a un contenedor situado frente a la casa de los Taylor y tiró dentro el libro con un último esfuerzo.

—¡Mordiggian, devuélveme a mi cuerpo! —gritó con voz lánguida mientras caía al suelo, débil y casi sin vida.

El alma del asesino regresó al cuerpo de Josef de la misma forma en que se había ido.

Erick se despertó, tumbado en la calle, aturdido y desorientado.

—¿Dónde estoy? —se preguntó a sí mismo, tocándose la cabeza y mirando confuso a su alrededor.

Se levantó y entró a su casa.

—¿Qué te pasa cariño? ¿Estás muy pálido? —se preocupó Sara al verlo.

—No lo sé… —respondió y se sentó en una silla de la sala de estar.

Su mujer, intranquila, se acercó a él.

—¿Has encontrado esa documentación?

—¿Qué documentación?

—¿Cómo? ¿No te acuerdas? —Le cogió la mano, con los ojos llenos de incertidumbre.

—Creo que tengo una laguna mental. —Se frotó la cara con las manos—. Me he levantado en medio de la calle —continuó, con la voz teñida por la confusión—, sin recordar cómo había llegado allí.

—Vamos al médico ahora mismo —decidió Sara sin darle opción a discusión.

Jack se despertó en el suelo de la habitación en la cual había hecho el ritual.

—Joder… Casi la palmo —resopló, sudando y respirando con celeridad—. He de darme prisa. —Se incorporó, enrarecido, y se dirigió a buscar el coche.

Un indigente, a quien se le solía ver de vez en cuando por la calle de los Taylor, se encontraba merodeando frente a su casa. Frisaba los sesenta años de edad, llevaba la ropa sucia y desgastada, el rostro poblado con una densa barba, y sus labios viejos y agrietados sujetaban un cigarro consumido. Portaba consigo un tetrabrik de vino tinto medio vacío.

Sin dinero y buscando algo para llevarse a la boca, se acercó al contáiner de esa calle y hurgó en su interior.

—Un libro antiguo… —comentó, sacando el objeto de la basura—. A ver si va a ser una primera edición y puedo venderlo por algunas libras.

El hombre se volvió hacia la derecha al escuchar cómo un coche se incorporaba a la calle y se percató de que, entre chirridos y acelerones, se acercaba a él. Tiró el envase de vino y se puso a correr, adentrándose en un parque que estaba al lado. Jack aparcó el auto encima de la acera y lo siguió a toda prisa.

—¡Tú, eso es mío! —vociferó el asesino mientras lo perseguía.

El indigente tropezó y cayó al suelo.

—Lo he encontrado yo. Ahora es mío —se defendió, aferrándose al objeto con los brazos.

—Maldito viejo hijo de… —Jack lo levantó por la camisa y le propinó varios bofetones hasta que el anciano soltó el libro.

—Está bien, está bien… No quiero problemas contigo. —Hizo ademán de protegerse la cara con las manos, tembloroso, rezando para que aquel loco se fuera.

El asesino le escupió antes de irse y regresó al coche rebosante de satisfacción por haber recuperado el libro nigromántico de su familia. Ahora, ya podía llevar a cabo su diabólico plan con el conjuro de la vida eterna.

«Debo trazar mi plan con suma precaución y minuciosidad. Ya tengo un corazón, me faltan seis. Pero, si actúo demasiado deprisa, podrían volver a pillarme. He de pensar con calma. Esta vez no pienso cometer los mismos errores del pasado», razonó en su interior, al punto que subía en el coche para irse.

Llegó a su piso y escondió el libro debajo del colchón de la cama. Consciente de que realizar los rituales allí lo exponía al peligro de ser descubierto, ya que en cualquier momento podrían presentarse Lucy y Emma o alguna amistad de Josef, desmanteló la estancia que había utilizado para organizar los rituales. La limpió y colocó todo tal y como estaba antes, aunque las vísceras sobrantes las dejó en la nevera, a la espera de encontrar una solución factible.

Jack encendió un cigarro y se sirvió una copa. Eso siempre le ayudaba a pensar con más claridad, ya que el efecto del alcohol estimulaba su mente y le producía un mar de ideas nuevas.

—¿Cómo podría hacerlo…? —se preguntó en voz alta, después de dar el tercer trago de whisky.

«Un momento… Este imbécil es dueño de una jugosa cuenta corriente llena de dinero y la tiene muerta de risa. Podría alquilar otro piso y allí llevar a cabo mis rituales a escondidas».

—¡Decidido! —celebró y se bebió la copa de un trago—. ¡Eso es lo que haré! —Golpeó la mesa con el vaso.

En ese instante, su móvil sonó y el nombre de Lucy apareció en la pantalla.

—¿Sí?

—Cariño, ¿dónde estás? —preguntó la chica.

—En mi piso.

—¿Y a qué esperas para venir? —le recriminó algo molesta—. Ya casi son las siete de la tarde.

—Ahora iba a salir.

—Te esperamos para decidir qué cenamos. Si quieres, dile a tu amigo George que se venga también.

«Ah, sí… Mi amigo George. Por desgracia, creo que no está disponible», se burló en su interior.

—Hoy no lo he visto —respondió—, debe de estar ocupado.

—Entonces, ¿hoy no has ido a entrenar con él, como haces cada día?

—No ha venido. Andará liado. Si acaso, luego, lo llamaré.

—Vale, pues te esperamos, cariño. Te quiero. —Colgó la llamada.

«Joder… es verdad. ¿Dónde viven estas dos? Encima tengo que pasar la noche con ellas… ¡Ah! Ya sé qué voy hacer. Miraré el Facebook ese y el WhatsApp a ver si encuentro alguna información de su dirección».

Jack estuvo examinando los perfiles de Facebook de las dos chicas, pero no encontró lo que buscaba. Solo indicaba que vivían en Londres, sin ninguna otra dirección. Entonces, revisó la conversación de WhatsApp con Lucy. Por suerte, Josef no había borrado el historial desde que la conoció y, aunque tardó un buen rato en verlo, al principio del chat, en un mensaje de cuando se conocieron, ella le escribió la dirección para que fuera a verla.

—¡Bien! ¡Ya lo tengo! —aplaudió.

Se duchó, se cepilló los dientes y se cambió de ropa. No deseaba levantar más sospechas en Lucy y, a pesar de estar acostumbrado a vivir en la inmundicia y a no asearse con frecuencia, tenía que evitar que la chica notara, otra vez, olores inusuales en Josef, como el del alcohol y el tabaco.

Bajó al garaje y salió a la calle con su flamante BMW. Cuando solo había recorrido unos pocos metros, frenó en seco y paró frente a un edificio. Un cartel en el balcón de un primer piso llamó su atención. En él se anunciaba el alquiler de la vivienda junto a un número de teléfono. Aquel lugar le pareció ideal para sus propósitos, ya que quedaba muy cerca de su amado callejón.

Interesado en la vivienda, Jack tecleó el número de teléfono y llamó.

—¿Dígame? —dijo una voz masculina.

—Llamo por el piso que alquilan en el barrio de Whitechapel.

—Ah, sí… ¿Cuándo le va bien que se lo enseñe?

—Cuanto antes mejor.

—¿Mañana a las nueve?

—Perfecto.

—Quedamos a esa hora en frente del bloque. Buenas noches.

Cuando colgó la llamada, un policía golpeó el cristal repetidas veces.

—¡Oiga! ¡Aquí no se puede aparcar! —bramó el agente, agitando el brazo para que se fuera.

El asesino lo observó con cara de perro rabioso y se marchó sin más.

—Hola, cariño. —Lucy abrió la puerta, sonriente, y le dio un beso—. ¿Al final no viene George?

—No responde al teléfono. Ya lo veré mañana —mintió Jack.

—Como tardabas tanto, hemos pedido unas pizzas para cenar. ¿Te apetecen? —Se dirigió a la sala de estar, allí se encontraba Emma.

—Sí, no hay problema —La siguió.

Después de entrar a la sala de estar, Emma saludó al Jack y los tres se acomodaron en la mesa para cenar.

—¿Qué has hecho hoy, cariño? —preguntó Lucy, saboreando una porción.

—Por la mañana he ido a reparar el ordenador de Erick. Después, al gimnasio.

—Ah, sí. Mi padre me ha dicho que te has llevado la torre —comentó Emma—. Debe de ser una avería muy complicada…

—Lo parecía, pero ya lo tengo arreglado. Mañana se lo llevaré —dijo Jack, antes de dar un trago a su refresco.

«Cómo echo de menos una buena cerveza…», remugó en su interior.

El móvil de Emma sonó. Miró la pantalla y vio que se trataba de su jefe, el director del periódico.

—Disculpad un momento —resopló, negando con la cabeza y se fue a su habitación.

—¿Diga?

—Oye, Emma, ahora he leído el artículo que has escrito hoy para tu columna semanal. Pensaba que lo escribirías sobre ese asesino en serie que me dijiste ayer.

—Al final he rehusado esa noticia por otra que me ha parecido mejor. ¿No te ha gustado?

—Sí, sí… está muy bien, pero creo que deberías escribir un artículo sobre Jack Brooks. Ya sabes, profundizar un poco en la noticia, denotar cómo vivieron todo aquello los vecinos de Whitechapel y la policía, además de la convulsión social que causaron unos sucesos de tal magnitud. Esas noticias venden mucho, Emma. Creo que valdrá la pena.

—Entonces, ¿quieres anular la publicación del artículo que he escrito hoy?

—No, no… Este se puede publicar esta semana. El del asesino en serie me gustaría que lo hicieras más extenso para la semana que viene.

—Cuando investigué sobre ese asesino, descubrí que el tema me toca muy de cerca… ¿Me disculparías si, por el momento, no lo escribiera? No me niego a hacerlo, pero necesito un tiempo… ¿Me comprendes?

—¿Ocurre algo malo, Emma?

—No, no te preocupes… Es solo que, si escribo sobre ello, abriré viejas heridas de alguien a quien adoro y no quiero causarle más sufrimiento.

—Bien, tranquila. Lo dejaremos por el momento, aunque, cuando te decidas, que sepas que ese artículo es tuyo.

—De acuerdo…

La noche transcurrió con normalidad entre conversaciones que a Jack le aburrían sobremanera. No veía la hora de acostarse y, cuando llegó la hora de dormir, Lucy lo acompañó a su habitación.

—Cariño, te he dejado el pijama aquí, encima de la cama —comentó ella, señalando la prenda, extrañada ante su pasividad. Para él era, sin duda, una situación nueva.

«Joder… Ahora, a dormir con esta pesada. Qué ganas tengo de quitármela de encima», se quejó en sus adentros, al tiempo que se vestía con el pijama y se metía en la cama con la chica.

Lucy apagó la luz, pero para ella no había terminado la noche. Tenía una vida sexual muy activa con Josef y le apetecía muchísimo sentir su piel, calor y olor. Se acercó a él y, con sutileza, le puso la mano en la entrepierna.

Jack se sobresaltó un poco al notar que alguien le palpaba aquella zona, pero ella continuó y el corazón del asesino empezó a bailar frenético.

«Madre mía… Esta quiere echar un polvo. ¿Qué hago? Hace mucho que no estoy con ninguna mujer y me muero de ganas, pero debo centrarme en mi objetivo. Luego, ya tendré todo el sexo que quiera».

—Déjame, que estoy cansado —negó con tono desagradable y le apartó la mano.

—Mi gruñón… Últimamente te has vuelto un cascarrabias —insistió cariñosa, mientras lo abrazaba.

Sin darse por vencida, posó su pierna encima de las de Jack, regodeándose con su cuerpo y avivando sus ansias de sexo. Acercó su rostro al de él y sus labios se unieron en un profundo y pasional beso.

Un arrebato de lujuria se apoderó del asesino y se colocó encima de ella, impaciente y cegado por el deseo, ansioso por abrir el envoltorio de ese dulce caramelo. Le quitó la camisa con fuerza, dejándole los senos al descubierto. Los pezones, menudos y rosados, encendieron todavía más sus ansias y empezó a manosearle los pechos con brusquedad. A la vez, dejó caer una de sus manos para palpar el sexo de ella, notando como el ardor perverso se iba apropiando de su voluntad. Lucy, dibujando una sonrisa pícara y de placer, acercó su mano al miembro de él, deseando que la poseyera. No tardó en complacerla, como pudo comprobar con sus jadeos y palabras que solo ella entendió al notar los movimientos y pujantes embestidas que le estaba exhibiendo. Jack disfrutaba de aquellas sensaciones y del calor de la joven, pero su naturaleza asesina, similar a la de una bestia despiadada e incontrolable, podía hacerle perder la cordura en cualquier momento. El monstruo que residía en su interior se despertó y, en un arrebato, puso las manos en el cuello de Lucy, con la intención de estrangularla. Por suerte, solo fue algo momentáneo y, al final, pudo controlar ese violento impulso.

Ella se sorprendió ante ese acto tan inusual por parte de Josef, pero pensó que se habría dejado llevar por la pasión del momento.

Jack, con la frente inundada en sudor y respirando con celeridad, se volvió a tumbar en la cama y ella se acercó a él.

—No conocía esta faceta tuya tan... salvaje y dominante, cariño. —La chica lo abrazó fuerte, muy fuerte, y se arropó con su cuerpo—. ¡Cómo te he extrañado estas dos noches! —bostezó y añadió, antes de bajar los párpados—. Te quiero tanto, Josef.

El asesino permaneció con los ojos abiertos, serio y pensativo. Lucy, medio dormida, se aferró más a él y su cabeza rozó con su nariz. El dulce aroma de su cabello limpio, perfumado y femenino, penetró por las fosas nasales de Jack.

«Dios… ¡Qué bien huele!», el homicida sacudió levemente la cabeza. «Tengo que quitarme de encima estas tonterías y centrarme en lo mío. Mañana empezaré a preparar todo para alcanzar mi ansiado objetivo».

Capítulo 8

2017 – III

—Buenos días, dormilón —dijo Lucy, sentada en el borde de la cama, al tiempo que le acariciaba el rostro con suavidad. El asesino había estado inmerso en un profundo sueño y abrió los ojos—. Son las siete y media de la mañana. Me voy a trabajar. Te he dejado el desayuno aquí en la mesita de noche.

—Ah… Gracias. —Se volvió y vio una bandeja con un zumo de naranja y un plato compuesto por huevos fritos, panceta, salchichas, frijoles y morcilla.

—Hoy también te vendrás por la tarde, ¿verdad? —demandó la chica. Jack dudó durante unos silenciosos segundos, pero, al final, asintió—. ¡Genial! Te quiero, mi amor. —Le dio un beso y se fue.

Se comió todo el desayuno y permaneció un rato tumbado en la cama, embriagándose del dulce aroma de Lucy. Sin duda, la experiencia de anoche le gustó y no le importaba repetirla de vez en cuando.

Faltaba poco para las nueve de la mañana y Jack, impaciente, ya estaba frente al piso que pretendía alquilar. En realidad, había llegado media hora antes. Estuvo merodeando por sus alrededores para ver los accesos que se comunicaban con el bloque y, así, estudiar la forma más factible de introducir los cadáveres de sus víctimas. Era el piso que necesitaba. Lo sabía y debía alquilarlo, ya que, además, en la parte trasera del edificio, había otro acceso por el que se llegaba a la escalera y quedaba justo al lado de su callejón favorito, muy cerca de donde él había vivido en su anterior vida.

—Buenos días —saludó un hombre que apareció por su lado. Tenía cerca de cincuenta años, pelo moreno y un elegante bigote, fino y bien cuidado. La indumentaria que cubría su delgaducho cuerpo era de marca. Se percibía que se trataba de un hombre adinerado—. ¿Es usted quien me llamó ayer para ver el piso? —preguntó, mirando a Jack de arriba abajo y palpándose con dos dedos el mentón.

—Sí, soy yo. —Se dieron un apretón de manos.

—Quería comentarle que tengo varios inmuebles por toda la ciudad. Muchos de alto standing. Al verlo, por su ropa y sus formas, he notado que goza de una buena posición social. Quizás, algunas de esas viviendas puedan ser más apropiadas para usted —le comentó el hombre.

—Sí, pero yo pasé mi infancia en este barrio, justo por una calle que hay detrás. Por eso me gusta esta zona —acertó a decir.

—No sabe cuánto lo entiendo. —Alzó el dedo índice—. Nunca hay que olvidar nuestras raíces, de dónde somos y de dónde venimos. —Dio media vuelta—. Pues vamos allá —dijo al fin, antes de dirigirse a la entrada del bloque.

Era un edificio antiguo. De hecho, Jack recordaba haber pasado muchas veces por delante de su fachada durante su anterior existencia. En la escalera encontró el típico ascensor añejo con las guías, cables y estructura al descubierto.

El asesino se quedó observando con detenimiento la entrada de un piso de la planta baja.

—¿También es de su propiedad esta vivienda? —preguntó.

—Así es, pero esta no suelo arrendarla. Aunque es habitable, debido a su antigüedad requiere de una buena reforma.

—A mí no me importa y prefiero una planta baja. Este piso será mi segunda residencia, solo para días puntuales en los que venga a visitar a algunos familiares —mintió.

—Como quiera. No tengo ningún inconveniente al respecto —aceptó, mientras se sacaba un manojo de llaves del bolsillo.

Entraron en el inmueble. El casero había sido sincero. Se encontró con un piso antiguo, algo deteriorado, y echaba en falta una buena capa de pintura, aunque era perfectamente habitable.

Se lo mostró, habitación tras habitación. No era muy grande: contaba con un baño, sala de estar, cocina y dos dormitorios.

—El piso es suyo por doscientas cincuenta libras semanales, un mes por adelantado y una fianza de seis semanas.

—Me parece bien —aceptó Jack, aunque ya lo tenía decidido de buen principio.

—Excelente. —Se frotó las manos, antes de ponérselas detrás de la espalda y empezar a caminar con lentitud por la sala de estar—. Sé que usted no es de esos, sin embargo, quiero comentarle algo que digo a todos mis arrendatarios antes de que regenten el lugar: mis inquilinos son personas selectas, educadas y distinguidas. Además, no me gusta que organicen fiestas, hagan cosas extrañas ni ruidos excesivos por la noche. Quiero personas que lleven una vida ordenada, cuidando la vivienda como si fuera de su propiedad. Mis bloques, más que eso propiamente dicho, son como unos balnearios donde reina la paz vecinal y la tranquilidad. Normalmente, realizo un proceso de selección para asegurarme de ello.

«Este tío me está empezando a caer muy gordo con tantas gilipolleces. ¿A que al final me lo cargo? Pero no, aguanta Jack…», bramó en su interior.

—No se preocupe. Yo soy una persona decente.

«Si tú supieras quién soy, creo que no querrías verme ni pasar frente a tus queridos bloques…», se burló.

—Perfecto. Supongo que ya tiene en cuenta que necesito bastantes documentos. A saber: pasaporte e información personal, contrato de trabajo, cuenta bancaria, nóminas y últimos movimientos bancarios para verificar su saldo positivo. Una vez me haya entregado estos papeles, mi gestor redactará el contrato y en dos o tres semanas le haré la entrega de llaves.

—Lo cierto es que me urge mucho poder disponer de este piso. Pues ahora tenía pensado venir dentro de unos días. ¿No se podría agilizar un poco todo?

El hombre permaneció unos segundos, silencioso y pensativo.

—No suelo hacerlo. Pero si quiere y tiene toda la documentación que le he mencionado preparada, se la trae a mi gestor de confianza, quien trabaja exclusivamente para mí. Esta es su dirección. —Se puso la mano en el bolsillo y le dio una tarjeta—. Ya le comentaré que irá a verlo. Si todo está correcto, preparará un contrato estándar de alquiler con sus datos y en una semana podrá ir a firmarlo. Él mismo le entregará las llaves en ese momento. Traiga también el dinero del primer pago.

—Se lo agradezco mucho —dijo Jack, a la vez que se estrechaban la mano.

Le esperaba una mañana ajetreada. Se fue directamente al banco para sacar todo el dinero necesario para realizar el primer pago del piso y el documento de los últimos movimientos bancarios. Luego, registró la vivienda de Josef en busca de todos los papeles requeridos. Puesto que era una persona organizada, encontró en el despacho toda la documentación. De hecho, Josef la guardaba desde que había alquilado ese piso meses atrás y las últimas nominas las archivaba en la misma carpeta. Reunida toda la información, se la llevó al gestor, junto con el dinero, y acordaron que en una semana lo llamaría para hacer la entrega de llaves en el caso de que todo estuviera correcto.

Cuando volvió al piso de Josef, por el camino, aprovechó para recoger el ordenador del inspector Taylor y, luego, se tomó unos momentos de relax, sentado en la mesa, calando un cigarro humedecido en sus labios y saboreando el calor de una copa de whisky.

En ese momento, sonó su teléfono móvil y en la pantalla apareció un número desconocido.

—¿Diga? —atendió la llamada.

—¡Josef! Soy la madre de George. ¡Estoy desesperada! Hace dos días que no sé nada de él y he ido a su piso y no hay nadie. ¿Tú sabes dónde puede estar?

Jack sabía que aquella situación acabaría ocurriendo. Fue a lo que se expuso cuando lo asesinó, pero era eso o tener a George, cada dos por tres, entrometiéndose en sus asuntos.

Tenía que actuar con destreza y disimulo para no levantar sospechas.

—No lo sé, hace dos días que no lo veo. Hoy iba a llamarlo —mintió, fingiendo seriedad.

—¡Dios mío! —exclamó la mujer con la voz embargada por los llantos—. Ahora mismo voy a comisaría a poner una denuncia por su desaparición.

«¡Hija de puta!»

—No te preocupes, conociendo a George, seguro que pronto aparecerá.

—Gracias por los ánimos, Josef. Si lo ves o te enteras de dónde puede estar, por favor, ¡llámame!

—Así lo haré.

«Tengo que trasladar los restos humanos al piso nuevo cuanto antes. Justo cuando tenga las llaves, dentro de una semana», soltó una carcajada.

Esa misma mañana, Erick se hallaba en la comisaría pasando su jornada laboral. Llevaba unos días trabajando solo, ya que su compañero había pedido el traslado por motivos familiares y esperaba un sustituto, aunque, si hubiera sido por él, hubiera preferido seguir como estaba.

Desde que Jack asesinó a Bill, nunca más había tenido un amigo de verdad. Si bien tuvo oportunidades, él renegaba de ello y marcaba distancias, atormentado por ese oscuro recuerdo qua había acontecido antaño, tiñendo de sangre y llantos ese tétrico callejón.

—El jefe ha dicho que vayas a verlo —le dijo un agente—. Creo que ya tienes compañero.

El inspector llamó a la puerta del despacho y entró. El superintendente Smith ya se encontraba a las puertas de su jubilación y había ganado más peso. Con los años, optó por colocarse una peluca para disimular su calvicie, aunque seguía con su mal humor. A su lado se hallaba un hombre.

—¿Me han dicho que quiere hablar conmigo? —preguntó Erick, intercalando miradas con ambos.

—Así es. Te presento al inspector William Palmer. A partir de ahora trabajará contigo.

El aludido se acercó a su nuevo compañero. Ante él se presentó un hombre de más de treinta años, aunque su aspecto físico denotara más juventud. Su cabello era castaño claro, con los ojos oscuros. Su mirada desprendía astucia y destacaba una perilla en su mentón.

—Un placer, inspector Taylor. —Le estrechó la mano.

—Igualmente.

—He oído hablar alguna vez de usted…

—Dejaos ya de presentaciones —interrumpió el superintendente—. Luego, ya tendréis tiempo de daros dos besitos o lo que os plazca.

Erick subió las cejas y dirigió la mirada a otro lugar, mostrando disconformidad por ese comentario, mientras que su recién compañero, se rascó la cabeza.

—Ha venido una mujer, la señora Fisher. Está desesperada, llorando en la sala de espera. Dice que su hijo ha desparecido y asegura que algo malo le ha ocurrido. Este será vuestro primer caso juntos. Quiero que averigüéis el paradero de esa persona o si puede tratarse de un homicidio.

Los dos asintieron y salieron del despacho.

—Nunca hubiera imaginado que el superintendente Smith tendría este carácter —comentó el joven.

—Sí, de puertas adentro cambia mucho. Ya lo irás conociendo. Vamos. —Le hizo un gesto con la mano para que le siguiera.

—¿La señora Fisher? —preguntó Erick cuando entró en la sala de espera, con su compañero al lado.

Una mujer con los ojos anegados y un dolor palpable en su rostro se levantó.

—Soy yo.

—Síganos, por favor.

Se sentaron en la mesa los tres.

—¿Cuándo fue la última vez que vio a su hijo? —inquirió el investigador, con su nuevo compañero al lado.

—El 31 de octubre, por la tarde, vino a verme como hace de costumbre —sollozó y se sonó la nariz con un pañuelo—. Ese día me dijo que por la noche iba a una fiesta de Halloween en Whitechapel.

A Erick le vino a la memoria que su hija también le había comentado que asistiría a con sus amigos a una fiesta en esa zona. Sin embargo, prefirió guardar silencio para no enturbiar la interrogación.

—Hoy es el tercer día que no sabe nada de su hijo. ¿Por qué ha tardado tanto en venir a hacer la denuncia? —preguntó William, al punto que su compañero lo fulminaba con la mirada.

—Él siempre viene a verme cada dos días, o bien, me llama. Ayer por la noche lo estuve telefoneando, pero no lo cogió. Así, esta mañana he ido a su piso, pero no había nadie en su casa. —Volvió su vidriosa mirada directa a los ojos de Erick—. Agente, él nunca había actuado de esta forma, es un buen chico que nunca se ha metido en ningún lío. Sé que le tiene que haber pasado algo muy grave para que haya desparecido de repente. —Sus llantos resonaron por la sala, al tiempo que se cubría el rostro con las manos—. Ayúdenme, por favor —añadió desesperada y con la voz quebrada.

—Lo encontraremos, señora Fisher. No se preocupe —dijo Erick—. ¿Quiere un vaso de agua? —Le ofreció haciendo un ademán. La mujer negó con la cabeza—. ¿Qué vida lleva su hijo? ¿Con quién se relaciona?

—Ahora mismo, estaba, desde hace un par de meses, sin empleo y su mayor afición era hacer deporte con un amigo que vivía cerca de él.

—¿Conoce el nombre de esa persona?

—Sí, precisamente antes lo he telefoneado. Me ha comentado que no sabía nada de George desde hace dos días también. Se llama Josef Anderson.

«El amigo de mi niña. Hoy tiene que devolverme el ordenador…», pensó Erick, palpándose la barbilla con la mano.

—Bien, creo que ya tenemos información suficiente. En cuanto haya novedades... la llamaremos —concluyó mientras William no salía de su asombro—. Por cierto, ¿tiene una foto de su hijo?

La mujer asintió y hurgó por su bolso durante unos segundos. Después, de la cartera, sacó una pequeña fotografía de carnet.

—Aquí la tiene. —Le extendió la mano, temblorosa.

—Que la envíen a todas las patrullas. —Erick se la dio a William quien, con un claro enfado, la cogió y se fue.

La mujer se marchó, cabizbaja y desecha, como una sombra entristecida de ella misma.

—¿Eso es todo? —increpó su compañero al volver—. ¿No vamos a preguntarle más cosas para poder tirar de más hilos?

—Mira —dijo, al tiempo que mostraba el dedo índice—, que sea la última vez que dices cosas absurdas en medio de una interrogación. ¿A qué ha venido esa pregunta que has hecho?

—¿Cuántas veces ha sucedido que una persona ha denunciado la desaparición de un familiar y al final resultaba que lo había asesinado él? —Mostró las palmas de las manos.

—No digas tonterías. Esa mujer está abatida. Veo que no sabes interpretar el lenguaje corporal… —Negó con la cabeza y fijó la mirada en sus ojos—. Te voy a ser sincero: yo quería trabajar solo. Además, no sé si estás preparado. Te aconsejo que pidas el traslado a otro distrito más tranquilo.

—¡Así que es eso! —carcajeó William, dando una ruidosa palmada—. Se piensa que no estoy preparado... ¿Usted ha leído mi historial?

—No —respondió con rotundidad, mientras cogía unos papeles de su despacho, dejando entrever que poco le importaba.

—Pues le sugiero que lo haga. —El joven le mostró el dedo y lo agitó, antes de poner la mano en el bolsillo y sacar sus credenciales policiales—. ¿Ve lo que dice aquí? Sí, soy inspector, como usted. No soy ni su becario para llevar papeles, ni tampoco tengo que pedirle permiso para interrogar. Así que, si hemos de trabajar juntos, portémonos bien. ¿No le parece?

El inspector sacó su teléfono móvil para hacer una llamada, haciendo caso omiso a lo que le decía.

—Hola, mi niña. ¿Puedes decirme la dirección de Josef? Ajá… Vale, hablamos luego. —Después, se volvió hacia William—. ¿Has cogido una foto para nosotros?

—Sí... —se la mostró.

—Bien… Buscamos a un hombre pelirrojo, delgaducho y con un pendiente de aro dorado en la oreja izquierda —dijo mientras la observaba—. Vamos —ordenó ante la clara indignación de su compañero.

Jack había finalizado su momento de relax y se disponía a ir a comprar algo de comida, cuando llamaron a su puerta.

Miró por la mirilla y vio a Erick, acompañado por otro hombre.

«¡Mierda! ¡Qué rápidos estos cabrones!», ladró en su mente.

Se acercó a la mesa y escondió el licor y el tabaco.

—Hola, Erick. Ya tengo tu ordenador reparado… —dijo al abrir la puerta, con una falsa sonrisa y poniéndose su mejor máscara de interprete.

—¿Podemos pasar? Tenemos que hacerte unas preguntas sobre tu amigo George. —El inspector observó por encima del hombro de Jack.

—Por supuesto. —Entraron y se dirigieron a la sala de estar—. La verdad es que estoy muy preocupado, a la vez que desconcertado. No sé dónde se ha metido mi amigo. —Se sentaron los tres en la mesa.

—¿No notaste algún comportamiento extraño en él? —inquirió William, antes de buscar el rostro de su compañero como aprobación para lanzar la pregunta.

—Pues no. Todo normal. Qué desconsiderado por mi parte… no les he ofrecido nada ¿Les apetece beber o comer algo?

—Se agradece, Josef, pero estamos trabajando —negó Erick.

—Qué lástima… Tengo una carne en la nevera, que compré el otro día, exquisita —se lamentó morboso, conteniendo una carcajada que solo se escuchó en su interior.

—Quizás en otra ocasión —comentó el inspector, al tiempo que su compañero carraspeó y él lo miró con disimulo—. ¿Cuándo fue la última vez que viste a George?

—En la fiesta de Halloween. Después, lo he llamado repetidas veces y no me ha cogido el teléfono.

—¿Viste si se relacionaba con algún desconocido en esa fiesta?

—Pues ahora que lo dices… Conoció una chica y, cuando nos despedimos, me dijo que tenía intención de invitarla a pasar la noche con él.

Los inspectores se miraron con seriedad durante unos segundos, mostrando, por primera vez, un poco de complicidad en su relación laboral.

«¡Que buenos soy! Se lo han tragado», aplaudió en sus adentros.

—¿Recuerdas el aspecto físico de esa mujer? —Erick sacó una pequeña libreta y un bolígrafo. El homicida observó esos objetos, hipnotizado y abriendo los ojos como dos manzanas, sin poder evitar recordar, durante unos segundos, el frenesí que le causó asesinar a George con una pluma. La del inspector era igual a la que utilizó—. ¿Josef? —carraspeó.

—Ah, sí…—reaccionó—. Lo siento, estaba intentando recordar… Pero es que, en estas fiestas, hay poca luz y no recuerdo bien su aspecto.

—¿Me puedes apuntar la dirección de ese local? —Le acercó la libreta y el bolígrafo, deslizándolos por encima la mesa.

—Sí, claro. Un momento, que la tengo apuntada en el móvil; es que no me acuerdo del número. —Por suerte, Jack recordó haber leído esa dirección en el historial de la conversación de WhatsApp con Lucy—. Aquí la tienes. —Le acercó la libreta.

Jack, hábil y astuto, acababa de enviar a los dos inspectores a tirar de un hilo que, para ellos, sería una pérdida de tiempo y les llevaría a un callejón sin salida. Sí, podrían encontrar a esa chica, ya que en realidad existió, pero no sabría nada.

—Vale, pues nosotros nos vamos. —Los dos policías se pusieron en pie—. Gracias por tu colaboración, Josef. Espero que pronto podamos encontrar a tu amigo —añadió el inspector Taylor, mientras los tres se dirigían a la puerta.

—Ojalá sea así. Me tiene preocupado…

—William, ¿te importa esperarme fuera?

Su compañero, resoplando, le hizo caso.

—¿Tienes el ordenador reparado? —preguntó el inspector.

—Ah, es verdad. Lo tengo en mi despacho. —Se acercaron al lugar mencionado.

—¿No tendrías alguna bolsa un poco grande para llevarlo?

«No abuse de mi confianza, inspector, que la confianza, en ocasiones, puede matar», se dijo en su interior.

—Sí, aquí tengo una. Espero que te valga —comentó Jack, mostrándole una bolsa que tenía encima de la mesa.

—Me va perfecta. —Erick puso el ordenador dentro—. Por cierto, Josef, antes quería comentártelo, pero estaba mi compañero y he creído que no era apropiado decírtelo delante de él: sé que para ti debe de ser dura esta situación, pero fumar no es la solución. Así que ventila el piso antes de que vengan mi hija y Lucy, que huele a tabaco, y haz el favor de centrarte.

«Creo que eso no será posible, inspector. Mi perturbada mente ya no tiene cura ni redención…».

—Sí, es que estos estoy atravesando unos días de mucho nerviosismo con todo esto.

—Pues tranquilo que lo encontraremos, ¿vale?

El homicida asintió y el inspector se fue.

—¿Conoces a ese hombre? —curioseó William mientras bajaba con su compañero por el ascensor.

—Sí, es amigo de mi hija. ¿Qué te ha parecido? —preguntó Erick, como si quisiera ponerlo a prueba.

—He notado cosas extrañas en su comportamiento y sus expresiones corporales. ¿Tú crees que puede estar involucrado?

—No lo sé. Este tipo ya es peculiar por sí mismo. Aun así, investigaremos su historia interrogando a todos los camareros que trabajaron esa noche en la fiesta. Si lo que nos ha dicho se demuestra que no es verdad, lo vigilaremos.

La tarde había irrumpido en la ciudad y los inspectores se personaron ante la dirección que Jack les había apuntado en el papel. Se trataba de un pub. A simple vista parecía que el local permanecía cerrado. Sin embargo, la puerta estaba abierta y entraron.

—Disculpen, está cerrado —se escuchó una voz masculina en el fondo del local.

—Somos de la policía metropolitana. Queremos hablar con el encargado —señaló Erick, enseñando sus credenciales.

—Yo soy el dueño. —Mientras se acercaba, pudo ver una figura enorme, muy alta y musculosa. Tenía el pelo rubio y una barba de dos días—. Ustedes dirán…

—¿Conoce a este hombre? —Erick le mostró la fotografía.

El dueño empequeñeció los ojos y estuvo observándola con atención durante unos segundos.

—Sí, es George. Un cliente habitual de los fines de semana —dijo al fin—. ¿Le ha ocurrido algo?

—¿Estuvo aquí la noche del 31 de octubre? —inquirió ignorando su pregunta.

—Así es.

—¿Recuerda si estaba acompañado o con quien se relacionó?

—Ufff… El local estaba lleno y solo me acuerdo de los clientes habituales. —El propietario permaneció pensativo unos segundos, rascándose la comisura de los labios con un dedo—. Lo que sí recuerdo es que se marchó cuando ya cerrábamos, como a esa hora ya había menos gente me fijé que se iba con una mujer.

—¿La conoce o recuerda su aspecto físico?

—Creo que no la había visto nunca; entiéndalo, pasa mucha gente por aquí. Pero, si mi memoria no me falla, era morena y bajita.

—Entiendo… ¿Cabe la posibilidad de que alguno de sus empleados la conozca?

—Yo diría que no. Hoy abrimos, si quieren volver más tarde y preguntárselo ustedes mismos… —En ese momento sonó el teléfono del local y el hombre se volvió hacia él—. Disculpen. Tengo trabajo y debo atender la llamada. Espero que George esté bien, es un buen tipo —añadió a la vez que se iba y levantaba la mano.

Los inspectores fueron por la noche, pero no hallaron ningún testigo que conociera a esa mujer.

Al cabo de una semana, Jack cerró el trámite del alquiler del piso. Todo salió a pedir de boca: firmó el contrato y le entregaron las llaves. Suerte que su casero tenía a ese gestor en nómina, de lo contrario, nunca habría podido agilizar la gestión y alquilar ese piso con tanta rapidez. Durante esos días de espera, casi cada noche durmió con Lucy, por lo que poco a poco se acostumbró a su presencia.

Después de recoger las llaves, lo primero que hizo fue adquirir un par de maletas de viaje Samsonite, pues la que utilizó para George le resultó muy manejable y no tuvo que desmembrar mucho el cuerpo, por contra de lo que le había pasado en otras situaciones de su anterior vida. También, fue a una tienda de ropa y se compró indumentaria negra, deportiva; unos guantes, una sudadera con una capucha y una máscara de motero en cuya tela destacaba el dibujo de una calavera. Le encantó aquella prenda y le pareció más que apropiado llevar una indumentaria que recordara a la mismísima muerte.

Instalado en el recién piso arrendado, con los órganos en la nevera y, encima de ella, el bote de cristal con su particular colección de dientes humanos, había habilitado la habitación de invitados para realizar sus rituales.

Como de costumbre, echaba un trago y jugaba una partida de cartas con un cigarro en la boca.

«Creo que aprovecharé esta tarde para ir a despedirme del trabajo de este imbécil. En teoría, tendría que ir mañana a trabajar, pero no me apetece nada. Además, esto de los ordenadores es una mierda», pensó, a la vez que cogía el móvil y miraba su perfil de Facebook para ver cómo se llamaba la empresa donde trabajaba.

—Perfecto… Aquí, en mi perfil, dice el nombre de la empresa. Solo tengo que buscar la dirección por internet.

Al cabo de una hora, Jack ya estaba en las oficinas, concretamente en el despacho de su jefe para comunicarle que quería rescindir el contrato. Al salir, se introdujo en un pasadizo largo para acceder al ascensor que bajaba hasta el parking.

—¡Date prisa, Demian! No te escaquees más que tenemos trabajo —exclamó un hombre que salía de la cafetería situada al fondo del pasadizo.

—Me termino el café y voy —se escuchó, a la vez que su interlocutor le hacía un gesto de desprecio con la mano y se iba.

«Vaya, vaya, ahora verás…», pensó Jack, mostrando una diabólica mueca.

Con lentitud, los pasos del asesino resonaban por el lugar hasta que se asomó a la cafetería y vio a Demian, quien se encontraba de pie, de espaldas a él, saboreando un café.

Jack, silencioso, se acercó.

—¡Adiós, capullo! —gritó y le propinó un sonoro golpe en la nunca que provocó que se derramara el café sobre su rostro y, a su vez, golpeara con la cabeza la máquina de los bocatas.

—¡Josef! ¡Cuando te pille te vas a enterar! —chilló Demian, limpiándose el café, apurado, mientras el asesino se marchaba entre carcajadas.

Las calles de Londres ya habían cobijado la solitaria madrugada. Jack se encontraba en su piso y un cosquilleo recorría todo su cuerpo, como si un ejército de hormigas se desplazara por su piel. Su corazón bailaba de la emoción, ya que hacía veinte años que no mataba a nadie en su callejón favorito. Se sentía impaciente.

«Venga, engalánate para esta maravillosa velada», pensó ansioso, cuando se atavió el ropaje negro.

En el lavabo se miró en el espejo y se cubrió la cabeza con la capucha de la sudadera. Acto seguido, se ocultó medio rostro con la máscara de motero.

—Mi querida muerte —comenzó a hablar solo, observando su reflejo—, tengo noticias para ti: hoy ligaremos seguro. Tal vez, con un tipo atractivo, joven y robusto, de esos que oponen resistencia y que tanto nos gustan a los dos. O, quizás, con una dama con bellos atributos, de cutis rosado o moreno; qué más nos da, si al final como la porcelana se tornará—. Soltó una carcajada.

Se acercó al retrete antiguo con la cisterna clavada en la pared. De ella colgaba una cadena, vieja y oxidada, para vaciar el agua que contenía en su interior. Jack, con brusquedad, la arrancó de un tirón y se fue.

Una suave brisa discurría por las calles de Whitechapel, arrastrando consigo algunos panfletos publicitarios que rondaban por el suelo. Cuando uno de ellos pasó en frente de un tétrico callejón cobijado por unas fúnebres piedras antiguas, un fuerte zapatazo lo pisó. Jack se encontraba allí y se dirigió al interior.

Pensativo, observó las podridas y antiguas piedras que componían sus paredes. En sus juntas, se podía apreciar algunos hierbajos que se habían abierto camino.

«Aquí pasé grandes momentos en mi anterior vida, asesinando a la mayoría de mis víctimas. Pero mi alma quedó encerada, errante, durante veinte años en este lugar, en ese infierno que creé cuando realicé ese diabólico ritual», razonó en su mente.

—¡Vuelvo a las andadas! —gritó, alzando el puño.

La temperatura bajó repentinamente hasta helar la piel de Jack y palidecerla. Conocía muy bien qué significaba eso y empezó a mirar hacia todas las direcciones en busca del culpable. Un lamento resonó por el pasaje y un espíritu, con el sufrimiento y la tristeza reflejados en su faz espectral, se abalanzó sobre él, atravesándolo. El alma de Josef le puso en alerta.

—¿Te crees que me das miedo? —masculló, arrugando la nariz y mostrando los dientes—. ¡Solo eres un muerto, un fantasma que se ha quedado errante! ¡No me puedes hacer nada! —Tomó aire y se calmó—. Te ha tocado ocupar mi lugar y tendrás que asumir las consecuencias. Además, serás un privilegiado, ya que estarás en primera fila para ver mi vorágine de asesinatos. Siéntate y disfruta del espectáculo. —Le guiñó un ojo que conjuntaba con su diabólica sonrisa.

La voz de alguien sonó en la lejanía. Jack se volvió hacia allí y divisó a un joven que iba embriagado, dando tumbos, luchando para caminar recto y entonaba algún cantico, al tiempo que hacía aspavientos con las manos.

—Qué oportuno… Atento, Josef —pronunció el nombre, moviendo los labios de forma estremecedora.

Se escondió en la salida del otro lado del callejón y se enfundó los guantes de cuero. Sacó la mohosa cadena y la miró. Comprobó que era un poco corta para su propósito, así que, para evitar que se le resbalara, la enrolló en los dedos de ambas manos y cerró los puños.

Esa persona se adentró en el callejón con su andar ebrio. Se trataba de un joven delgaducho, con la piel lechosa salpicada de pecas y el cabello pelirrojo. Jack, tan frío, serio, calculador y sanguinario como siempre, lo esperaba en la salida, con la espalda apoyada en unas de las paredes de al lado y la lengua asomando en su boca. Cuando el sujeto ya estaba dejando atrás el callejón, el asesino se acercó a él, sigiloso como un depredador, se abalanzó por detrás y lo rodeó con la cadena por encima de la cabeza. Entre medias de un forcejeo y gritos rotos por el estrangulamiento y el dolor, lo obligó a retroceder de nuevo al callejón.

El individuo se resistió, moviendo los brazos y la cabeza, desesperado, intentando golpear a su verdugo. Las fricciones de la oxidada cadena con su cuello le rasgaban la piel y su pecoso rostro se volvió rojo. Jack sonreía, babeaba y su vulgar lengua se asomaba por el lado de su comisura, relamiéndose con el típico tic nerviosos que le causaba el placer de matar. El hombre no aguantó y aceptó ese billete anticipado que le estaba ofreciendo, un billete que solo tenía un destino: la muerte.

Metió el cuerpo por la puerta trasera del edificio y, una vez en el interior del piso, procedió a la extracción de vísceras y dientes para aumentar su macabra colección.

—Esta noche le dejaré un recadito a mi «amigo» —se dijo, mientras cogía la radial y carcajeaba.

Descuartizó a su víctima en la bañera y, después, colocó el cuerpo de ese pobre hombre en una de las maletas para tirarlo en un descampado. Esta vez, no le dio sepultura. Saber que Erick volvería a encontrar cuerpos mutilados como los que había hallado antaño y, en consecuencia, estremecer su alma avivando esos recuerdos, le causaba un deleite incontrolable.

El amanecer bañaba los restos mortales de la víctima que Jack había abandonado esa misma madrugada en un solar de las afueras de Londres, situado en una zona residencial compuesta por algunas casas y varios descampados. A media mañana se juntaron un par de niños para jugar al fútbol. Uno de ellos golpeó el balón con tanto empeño que se desvió hacia ese mismo solar. Al ir a recogerlo, el horror se plasmó en su rostro y unos perturbadores gritos resonaron en el lugar.

Al cabo de una hora, la policía metropolitana ya había acordonado la zona y la científica realizaba la inspección ocular.

—Hola, Katy —saludó el inspector Taylor con seriedad. La aludida se volvió hacia ellos y permaneció mirando durante unos segundos al nuevo compañero.

—Todavía no nos han presentado. —Le extendió la mano—. Soy Katy.

—Encantado —dijo William, a la vez que le estrechaba la mano.

—¿Se sabe quién es la víctima? —inquirió el inspector.

—De momento… no —respondió ella titubeando, dirigiéndose a donde yacía el cadáver con los dos inspectores detrás—. A ver, chicos, hacía mucho tiempo que no encontraba una barbarie de tal calibre. —Su rostro destilaba incomodidad ante Erick y le resultó difícil aguantarle la mirada, por lo que la bajó. Aquel asesinato era similar a aquellos que, veinte años atrás, habían perturbado tanto a la ciudad, causando un dolor irreparable en el corazón del inspector con la muerte de su amigo —. A falta de hacerle la autopsia —continuó—, como podéis ver, el cuerpo está mutilado y parece que le han extraído los órganos… además de que le han arrancado todos los dientes —dijo al fin y subió la cabeza, mirando a los inspectores.

Erick se quedó mudo y palideció como un papel de fumar mientras observaba, absorto, el escabroso cuerpo de la víctima. Los macabros recuerdos de los asesinatos de antaño sacudieron su interior y abrieron en canal la herida de la pérdida de su amigo Bill. Una herida infectada de muerte, sufrimientos y lamentos.

—¿Podemos hablar un momento? —preguntó Katy, posando la mano en su brazo.

El aludido asintió y se apartaron unos metros de William. Este último mostró un evidente gesto de desacuerdo por la situación, ya que se sentía desplazado del caso.

—¿Estás bien? —se interesó la mujer.

—Sí… —mintió él.

—Erick —se pronunció mientras inclinaba la cabeza—, a mí no me engañas. Sé que te ha recordado a los asesinatos de Jack Brooks.

—La verdad es que sí. Es idéntico a los de ese psicópata —afirmó, cabizbajo, y subió la mirada directa a los ojos de su interlocutora—. Tú misma lo viviste también en primera persona y sabes que el aspecto de este cuerpo es calcado a los asesinatos de ese loco.

—Sí, no te voy a negar que tiene ciertas similitudes. Supongo que nos enfrentamos a un perturbado que también practica la nigromancia como hacia él. —Guardó silencio unos segundos—. ¿Estás seguro de que quieres llevar este caso?

—Por supuesto. Es mi trabajo. Cuando tengas el informe forense, avísame —dijo antes de irse.

—¿Me explicarás lo que os habéis dicho? O, ¿seguirás ocultándome información? —soltó William, sin más, andando hacia el coche.

—No hay nada que explicar. Son temas personales, ¿vale?

—Ya…

Erick frenó en seco y su compañero lo observó, desconfiando de sus palabras.

—Puedes creer lo que quieras. Además, sinceramente, creo que será mejor que lleve este caso yo solo. No estás preparado —sentenció el inspector.

—¡Ya estamos, otra vez, con lo mismo! —exclamó William y sacudió la cabeza.

—Créeme, te hago un favor. Con este asesinato tengo muy malas sensaciones. Tú, si quieres, puedes llevar el caso del hombre que desapareció.

—En fin… No quiero trabajar con alguien que no me valora. Ahora, cuando lleguemos, hablaremos con el jefe.

Los inspectores hablaron con el superintendente Smith en su despacho. Le propusieron separarse y le explicaron la situación, pero el negó con la cabeza.

—No. —Su respuesta fue rotunda—. El caso del hombre desparecido se lo he dado al subinspector Green. Quiero que vosotros os concentréis en este asesinato.

—Señor —comenzó William—, el inspector Taylor parece que tiene algo personal contra mí. No me valora y me oculta información. Exijo que me ponga con otro compañero.

—He dicho que no —contestó—. Erick tiene mucha experiencia con casos similares. Así que, mantén los ojos bien abiertos y aprende, chico. La experiencia es un grado.

—Inaudito —suspiró, negando con la cabeza—. No puedo creer que usted también me salga con las mismas…

—¿Quieres callarte? —lo interrumpió—. Y, ahora, poneos a trabajar, que tenemos a un loco suelto por Londres.

Capítulo 9

2017 – IV

Había pasado poco más de mes y medio desde que Jack asesinó a su última víctima. El objetivo del homicida seguía siendo el mismo: la vida eterna. Pero, para ello, debía ser prudente y decidió espaciar sus crímenes. Llevaba una vida ordenada, simulando ser el Josef auténtico. De vez en cuando, iba a dormir con Lucy. A pesar de alguna que otra discusión y que el viaje a París fue un desastre y un agobio para el homicida, cada vez la sentía más cercana y unos sentimientos, para él desconocidos, estaban aflorando en su oscuro corazón. Aunque renegaba de ello y se decía a sí mismo que solo era afecto, afecto por un cariño que nunca recibió de nadie. Le explicó que en el trabajo lo despidieron por reducción de personal. Excusa que utilizó para atrasar la búsqueda de piso y así frenar los planes de ir a vivir juntos. Le dijo que cuando diera ese paso tan importante, prefería tener empleo. Aunque esas noticias no gustaron a Lucy y estuvo unos días molesta, al final lo aceptó. Con Emma la relación era muy buena e, incluso, los invitaba a comer los domingos en casa de sus padres. Una situación que le permitió a Jack convertirse en un falso amigo para el inspector Taylor. El mes de este último transcurrió investigando el asesinato que había despertado los fantasmas de su pasado. Sin respuesta alguna, la investigación quedó estancada y, al no producirse ningún homicidio similar, dedujo que se trataba de un caso aislado. No obstante, la congoja de que pudiera volver a suceder, siempre estaba presente en su interior, como alfileres clavándose en su corazón. En cuanto a la relación con su nuevo compañero, seguía distante.

Un día, Jack se levantó a media mañana en el piso alquilado hacía más de mes y medio. Era la segunda noche que pasaba en esa vivienda, puesto que hasta la fecha no tuvo intención de seguir con su maquiavélico plan. Se propuso salir de la vivienda para continuar fingiendo llevar la vida que le había robado a Josef.

Estaba cerrando la puerta cuando una anciana lo saludó a sus espaldas. Se trataba de una de sus vecinas. Su cabello, nacarado, cobijaba un rostro marchito como una flor caduca, denotando su avanzada edad. En una de sus mejillas destacaba una verruga lanosa y en la comisura de sus desgastados labios se apreciaba un poco de baba blanca que, al hablar, formaba una especie de hilo pegajoso y elástico entre el labio superior y el inferior.

—Usted es el nuevo vecino. Por fin coincidimos… —dijo la anciana.

Jack se volvió hacia ella y, al verla, echó la cabeza atrás como gesto de repulsión, pero recordó que tenía que disimular y ser amable para no tener problemas con el casero.

—Sí, me llamo Josef.

La anciana permaneció mirándolo unos segundos, embelesada, menguando los ojos y manteniendo la boca abierta con su desagradable hilo de baba.

—¿Ocurre algo? —intervino de nuevo el asesino de forma impertinente, ante la pasividad de su interlocutora.

La mujer lanzó un potente gemido de espanto y angustia, como si tuviera la mismísima muerte delante y chilló:

—¡¡No!!

Enloquecida y cautiva por el pánico, se fue espeluznada, dando tumbos por la escalera.

—Joder.... Se suponía que este bloque era tranquilo como un balneario —musitó Jack—. Esa vieja está como una puta cabra —añadió.

Cuando salió del edificio, se encontró con otro vecino. En esta ocasión era un joven bajito y delgaducho, con un piercing en la nariz y su cabeza repleta de unas sucias y descuidadas rastas.

—¡Buenas! —saludó el hombre, alzando la mano con chulería—. Tú eres el nuevo, ¿verdad? Por fin te dejas ver... —no paraba de palparse la nariz a la vez que movía los orificios nasales mientras inspiraba aire. Parecía una persona nerviosa.

—Sí…

—Me llamo Steven. —Le estrechó la mano—. Un placer.

—Yo, Josef —respondió sin mucho interés.

—¿Quieres venir a mi piso a tomar unas birras? Así nos conocemos. En este bloque casi no hay gente joven —propuso mientras se rascaba la cabeza.

—Ahora no puedo. Quizás en otro momento —negó el asesino, con un intento fallido de ser un poco amable antes de dar media vuelta.

—¡Cuando quieras, tío! —exclamó, alzando la mano.

«¡Me cago en la puta! Vaya vecinos que me han tocado: una vieja loca y un tocapelotas», refunfuñó.

La jornada laboral había terminado para el inspector Taylor y acababa de llegar a su hogar. Agotado, tanto mental como físicamente, después de un día intenso de trabajo, entró en el comedor y encontró la mesa puesta; señal de que tenían invitados.

—¡Cariño! ¿Acaso viene la niña a comer? —preguntó, mientras dejaba el abrigo en un perchero de madera.

Sara apareció en el pasillo, asomó la cabeza y entró en el comedor.

—No. He invitado a tu nuevo compañero a cenar —confesó.

—¿Que tú has hecho qué? —preguntó, con un claro enfado en su rostro.

—Sentémonos. —Se dirigió al sofá y se acomodó—. Tengo que hablar contigo. —Erick, todavía molesto, se sentó a su lado—. Sé que no estás bien con tu compañero…

—¿Quién te ha dicho tal cosa? —la interrumpió.

—Tengo mis fuentes. Recuerda que soy periodista. —Guiñó un ojo—. Erick —continuó con aires de seriedad y le cogió la mano—, sé que fue muy duro todo lo que pasó con Bill. —Al escuchar eso, el aludido dejó caer la mirada y ella guardó unos segundos de silencio y siguió—. Desde que sucedió ese trágico suceso llevas renegando de todos tus compañeros y eso no es justo. Ese chico no tiene la culpa de todo lo que pasó. Recuerda cuando tú estabas empezando como inspector. ¿Verdad que deseabas aprender y que te aceptaran como tal? —Su marido permanecía serio y pensativo—. Pues a él le pasa lo mismo. Solo está anhelando lo que tú deseabas a su edad: ser un buen policía y que lo acepten.

Erick se mantuvo en silencio y levantó la cabeza. En ese momento, sonó el timbre.

—Seguro que es él. ¿Vas a recibirle? —Volvió a guiñar su ojo al tiempo que su marido asentía.

—Hola, William —saludó al abrir la puerta, a la vez que el recién llegado le hacía un tímido ademán con la cabeza.

—La verdad es que no me esperaba la llamada de tu mujer —dijo—. ¿Ha sido idea de ella o tuya?

—He pensado que sería bueno que nos conociéramos un poco más. Ya hace casi dos meses que trabajamos juntos y apenas nos conocemos…

Sara lo escuchó desde el comedor y sonrió.

La cena transcurrió con silencios incómodos y miradas furtivas.

Erick estaba apurando la última copa de vino tinto con William, cuando Sara se levantó a preparar el té.

—Hoy he vuelto a repasar el informe forense de esa víctima que encontramos sin dientes y con el cuerpo mutilado hace más de mes y medio y me he acordado de un caso que salió en la prensa hace muchos años: un psicópata al que le apodaron como «el Dentista» —soltó William a bocajarro después de dar el último trago.

Taylor, sin responder a ese comentario, se levantó y se fue a su habitación. Regresó con una carpeta entre las manos.

—Ese asesino se llamaba Jack Brooks. Yo llevé ese caso. —Tiró la carpeta encima de la mesa y se sentó al lado de su compañero que no podía salir de su asombro tras escuchar lo que le acababa de revelar.

—Creo haber leído que este hombre asesinó a un agente. ¿Es cierto? —inquirió, mientras abría la carpeta y empezaba a hojear los informes policiales.

Erick contuvo una lágrima mal disimulada y se frotó el ojo.

—Sí, era mi compañero.

—No lo sabía. Lo siento mucho. —Volvió su mirada directa a Taylor—. ¿Por eso querías que dejara el caso?

El inspector omitió esa pregunta y hojeó los papeles.

—Fíjate: algunos de los cuerpos que mutiló ese psicópata hace veinte años. Son calcados a los de esa víctima. —Le señaló una foto.

—Ya lo veo...

—Sí… —Erick se palpó la barbilla—. Aunque, creo que este crimen no está basado en los que perpetraba ese perturbado, porque Jack Brooks dejaba poco tiempo entre asesinato y asesinato y este criminal ya hace más de un mes y medio que no ha vuelto a actuar.

—¿Cuál era su móvil para hacer tales atrocidades? —preguntó su compañero.

—Hacer rituales oscuros con vísceras humanas.

—¿Nigromancia?

—Sí…

—Leí una vez algo sobre el tema y creo que también puede ser el móvil de nuestro homicida. Por lo poco que sé, esto tiene que haberlo hecho alguien que esté muy bien documentado —comentó William—. Supongo que habrá sacado la información de internet.

—Puede ser. En internet hay de todo. Aunque Jack Brooks no lo sacaba de allí, ya que por esos tiempos no era tan común buscar información por la red.

—¿Y cómo se documentó?

—Con un libro antiguo. —Erick guardó unos segundos de silencio, reflexionando y sopesando la opción de mostrarle el libro de Jack—. ¿Me acompañas un momento al garaje?

Su compañero dudó unos instantes.

—Claro.

Sara, desde la cocina, al ver que se iban al garaje mientras conversaban, sonrió satisfecha, pues con la cena parecía que había logrado su objetivo de mejorar la relación entre los dos inspectores.

Su anfitrión registró una caja repleta de objetos y papeles que tenía al lado de su todoterreno.

—Qué extraño… Juraría que lo puse aquí —dijo al no encontrar lo que estaba buscando, mientras se rascaba la cabeza, extrañado.

—¿Qué era lo que me querías enseñar?

—El libro de Jack Brooks —respondió y tomó camino hacia el comedor.

Su compañero subió las cejas y lo siguió.

Sara ya había servido el té y estaba sentada en la mesa.

—Cariño, ¿alguien ha cogido algún objeto de la caja que tengo en el garaje? —le preguntó.

—No. La última vez que me hablaste de ella fue cuando tuviste esa laguna mental. Pero claro… tú no lo recuerdas.

Erick se sentó, pasándose las manos por el rostro e intentando recordar.

—¿Tuviste una laguna mental? —intervino William.

—Sí. Fui al médico y me hicieron unas pruebas. Diagnosticaron que solo era estrés.

—Entiendo… —se sentó a su lado.

—Está claro que, durante esa laguna, guardé el libro en otro lugar.

—Conozco una forma para que puedas recordar dónde lo pusiste —reveló su compañero. Sus dos anfitriones lo miraron con fijeza—. Uno de mis mejores amigos es psiquiatra y practica la hipnosis regresiva. Estoy seguro de que, con una sesión, podrías recordar dónde pusiste el libro —Erick y Sara cruzaron la mirada, meditando esa propuesta—. ¿Qué me decís? ¿Lo llamo para mañana? —preguntó, tras ver su pasividad.

—Está bien. Dile que iremos cuando acabemos el servicio —accedió el inspector al fin.

La débil luz crepuscular ya se estaba disipando en la ciudad y las luces navideñas que engalanaban la calles por esas fechas, resplandecían rutilantes.

Jack, salió de su piso para dirigirse al otro y, así, continuar con su perverso plan. En el momento en que pisó la calle, se escuchó el tono de su teléfono móvil.

—¿Diga? —atendió la llamada.

—Hola, cielo. —Era Lucy—. ¿Te vienes esta noche a dormir conmigo?

—No puedo —contestó de forma cortante.

—¿Por qué? —preguntó decepcionada.

—Será mejor que lo dejemos —soltó sin más, en un arrebato.

—¿Cómo? —exclamó ella, helada—. ¿Por qué quieres dejarlo? ¿Ya no me quieres? —preguntó conteniendo unos sollozos.

—Estoy pasando por una época en la que siento que quiero estar solo.

—Si necesitas más espacio, te lo daré, pero no me dejes, por favor… Yo te quiero —suplicó, al borde del llanto.

—Ya está decidido —concluyó secamente y cortó la llamada.

«No ha sido una decisión fácil, pero es lo mejor. Tengo que centrarme en mi objetivo y, esta chica, solo me distrae».

El homicida llegó a la parte trasera de su edificio. Desde la lejanía vio algo que le hizo frenar y se escondió en una esquina. Uno de sus vecinos, el que llevaba esas sucias rastas, se encontraba en la entrada con otro hombre al lado; alto, con la cabeza rapada, rostro de pocos amigos y un piercing en el labio inferior. Llevaba una cazadora de cuero de motero. A la vez que conversaban, su vecino le extendió un fajo de libras. Su interlocutor lo contó con rapidez y se lo guardó en el bolsillo mientras asentía. Cuando se despidieron, al estrecharse la mano, vio que le dio algo con disimulo y se fue.

—¿Qué se traerán entre manos estos dos…? —musitó el asesino.

Jack salió de su escondite y se dirigió a la entrada. Por el camino, se cruzó con ese tipo e intercambiaron unas miradas adustas. Al entrar en el bloque, se encontró a su vecino, quien observaba lo que le había dado ese individuo. Se sobresaltó por un momento y se guardó el objeto misterioso en el bolsillo. Se trataba de algo tan pequeño que el homicida no lo distinguió con claridad.

—Hola… —El joven se rascó la cabeza al verle—. Josef, ¿verdad?

—Sí, veo que tienes buena memoria —respondió él, irónico.

—Ya… Bueno, me tengo que ir. —El chico miró a su alrededor, nervioso.

—¡Eh! ¡Espera! ¿Dónde vas tan rápido? ¿Y esa cerveza a la que querías invitarme? —A Jack no le había gustado lo que había visto antes. Temía que pusieran en peligro su plan, pues estaba claro que se traían algún misterioso asunto entre manos.

Su vecino permaneció resoplando y dudando durante unos instantes.

—Sí, claro. Vamos —aceptó al fin.

En el momento en que entraron en la vivienda y cerró la puerta, Jack lo cogió violentamente por la camisa y lo estampó contra la pared del comedor.

—¡O me dices qué hacías con ese hombre, o te abro en canal y echo todas tus vísceras a las hienas del zoológico para alimentarlas! —bramó, mostrando los dientes, mientras rozaba su navaja con el cuello del chico.

—¡Déjame, tío…! ¿Eres policía? —dijo apurado, rezando para que apartara el arma blanca.

—¿Tengo pinta de poli? —Le pegó un bofetón.

—Está bien, tranquilo… Solo es un amigo a quien le he pillado un par de gramos de farlopa. —Sacó una papelina de plástico del bolsillo y se la mostró—. ¿Ves como no te miento?

—¿Ese es tu camello? —Jack se calmó y apartó la navaja.

—Sí… —dio un suspiro de alivio y se palpó el cuello.

«Interesante… Creo que puedo aprovecharme de esta situación», meditó en sus adentros.

—Por favor, no se lo digas a nuestro casero, que ese me echaría a la calle —suplicó frente al rostro de seriedad del asesino—. Si quieres, te invito a una raya y así estamos en paz.

—Yo no tomo esas porquerías —negó con rotundidad.

Jack conocía muy bien el mundo de las drogas. De hecho, había jugueteado con ellas durante la juventud de su otra vida. Sabía que esas sustancias enturbiaban la mente y distorsionaban la realidad, como el agua contaminada. Eso era lo que menos necesitaba, pues tenía que pensar con claridad para conseguir su anhelado objetivo.

—Aun así…. Mantendrás mi secreto, ¿no?

—Sí, claro. Aunque quiero pedirte algo a cambio.

—Lo que necesites. —Tembloroso, abrió la papelina y vertió un poco de droga en la mesa—. No pensaba que un pijo como tú tendría esa mala leche… —Sacó una tarjeta de crédito de la cartera y se preparó una raya.

—¿Tu camello qué puede conseguir exactamente? —preguntó Jack.

—De todo. Ese tío es la bomba: coca, caballo, hachís, pastillas…. Lo que necesites.

El chico agachó la cabeza y con un rápido movimiento esnifó la raya.

—Ya te he dicho que esas porquerías no me interesan. Me refiero a si puede conseguir una pistola.

El rastas se volvió hacia él y levantó las cejas.

—Joder, sí que vas fuerte… ¿Para qué coño quieres una pipa?

—Eso a ti no te incumbe.

—Espero que no sea para utilizarla contra mí.

—No… —negó con la risa floja.

—Si quieres luego lo llamo y se lo pregunto.

—¡Llámalo ahora! —Se acercó a él con la navaja en la mano.

—Vale, vale. No te pongas nervioso. —Levantó las manos mostrando las palmas.

El hombre sacó su móvil y telefoneó.

—¡Hola, colega! Verás, un amigo de confianza quiere una pipa. Me preguntaba si podrías conseguírsela… ¿Sí? ¡Genial! Es mi vecino de abajo… Vale, ahora se lo digo. —Colgó la llamada y se volvió a su invitado—. Has tenido suerte: dice que mañana, a las nueve de la noche, te vendrá a ver en tu piso.

—Vale. Ni una palabra de esto a nadie o te mato —amenazó, desafiante, mostrándole el dedo.

Jack se sentó en la mesa del comedor de su piso, miró el reloj y vio que todavía faltaban unas horas para la madrugada. Cogió el libro nigromántico de su familia y empezó a hojearlo.

«Hoy me apetece jugar un poco. A ver si encuentro algún conjuro sencillito para divertirme con mi víctima», se dijo, pasando las páginas del libro y tocándose de vez en cuando el mentón.

—¡Ohh, sí! —exclamó—. El ritual de El bosque de la muerte. Siempre quise hacerlo, pero no tuve tiempo. Además, según dice aquí es ideal para mis propósitos, pues elimina la opción de que nadie me vea matando. Qué extraño… También solicita que haya un espejo durante el ritual… Cogeré el del baño. —Dio golpecitos en el papel del libro de forma impulsiva con un dedo.

Preparó todos los órganos requeridos, así como inciensos, encendió las velas y, con el libro en la mano, empezó el ritual.

—¡Lepaca Kliffoth! —gritó con agresividad y el ambiente se congeló—. ¡Que el poder de Belcebú abra las puertas a los mundos de la oscuridad y que su fuerza me asista en esta llamada!

El habitáculo se oscureció y en el espejo se reflejaron llamaradas.

—¡Eblis! ¡Satanás de la desaparición, acepta estas ofrendas mortales y haz que mi oscura guarida devenga en un terrorífico boscaje, cuyos senderos conduzcan al valle de la muerte!

Los órganos se encendieron y se desintegraron.

—¡Cuando te llame harás que mi querido callejón sea una puerta al tenebroso valle de las tinieblas!

Un destello iluminó la habitación y todo volvió a la normalidad, entre carcajadas y aullidos de satisfacción del asesino.

La solitaria madrugada ya había irrumpido en Londres. Jack se hallaba en su piso, enfundándose en el oscuro traje de verdugo. De fondo, en la radio, se escuchaba la canción The vengeful one, del grupo Disturbed. Se cubrió la cabeza con la capucha y se tapó medio rostro con la máscara de motero.

Su callejón, tenebroso, siniestro, funesto, estremecedor… No existían suficientes adjetivos para plasmar las impresiones que evocaba en las personas cuando se encontraban en su interior. Aunque para Jack era especial, diferente a cualquier lugar. Allí esperaba el asesino, entre sus tétricas piedras antiguas, gozando de esa sensación que para otro ser resultaría aterradora y que para él se mostraba mística a la vez que reconfortante.

—¡Eblis, te llamo! —vociferó sin recato alguno. De repente, un destello cegador y momentáneo resplandeció en el lugar.

La niebla se presentó espesa, cenicienta y siniestra. Después, insolente por invadir el callejón y sus alrededores sin previo aviso. Solo faltaba que un pobre desdichado pasara por allí para caer en las garras del asesino.

Extrañado por esa calima, un hombre se adentró en el callejón. Bajito y corpulento, su piel se empañaba de rojo por las cervezas ingeridas. Su cabello tieso, más que peinado parecía un cepillo desgastado. Ante su cara de estupor, la niebla se empezó a remolinar a una velocidad descontrolada hasta dibujar un gigantesco rostro: la faz de Jack. El hombre se quedó paralizado, observando y pronunciando palabras que solo él entendió por culpa del pánico. Esa fantasmagórica aparición de rostro sádico y diabólico se acercó a su víctima, sediento de sangre, y la engulló.

Una gélida brisa se deslizó susurrante por el cuerpo de esa persona. Observó a su alrededor y vio que se encontraba en un bosque. La noche era oscura. Anduvo unos minutos, asustado y desorientado, hasta plantarse frente a un camino abrigado por un manto de hojas caducas, las cuales se habían marchitado y caído de los arbustos que bordeaban ese pasaje. Aterrorizado y sin saber cómo había llegado allí, decidió adentrarse.

Un escalofrío recorrió todo su ser al escuchar llantos y chillidos de desesperación. Se volvió para regresar al bosque, pero era demasiado tarde; había crecido un gigantesco arbusto que le cerraba el paso. Se puso a correr frenéticamente, con el rostro desdibujado por el horror y llegó a una bifurcación del camino. Dudó unos instantes y, al final, inseguro, asomó la cabeza por el de la derecha.

Un estremecedor grito salió de su garganta al ver que allí se extendía una explanada repleta de lápidas, enmarañadas por la neblina. Vio cómo algo parecía desplazarse tras una tumba y se quedó petrificado, observándolo con fijeza. De repente, una mano de dedos huesudos y pálidos brotó de la tierra. Casi sin tiempo a reaccionar, el lugar se llenó de muertos vivientes, demacrados y lívidos, que se acercaban a él, aullando y salivando sangre. De nuevo, corrió desesperado y gritando mientras babeaba. Las carcajadas de Jack se escuchaban al unísono por doquier, provocando el eco en el lugar. El hombre se adentró en el otro camino, sin volver la mirada, por miedo a comprobar que esos desalmados no lo estuvieran alcanzando. Una luz tenue, al final del camino, apareció, iluminando la esperanza de salvarse. Así, llegó a la salida del callejón. Cuando estaba a punto de cruzarla, Jack lo atrapó por detrás, estrangulándolo con la cadena. El desgraciado se resistió, pero su esfuerzo fue en vano. Murió asfixiado, con el terror cimentado en su faz. Puede que Jack lo hubiera complacido, pues seguramente deseaba la muerte después de las vivencias horripilantes que acababan de sacudirle la cordura.

El asesino cogió el cuerpo y, al salir del callejón, salió de dentro del espejo, transportándose, de ese modo, a su piso, justo en la habitación donde había realizado el ritual.

—¡Joder! ¡Qué gozada! Encima me ha transportado aquí. —Miró el espejo, en cuyo reflejo se veía el callejón, similar a una ventana que daba a ese lugar—. He creado una puerta hasta allí. ¡Es increíble!

Al rato, extrajo todos los órganos y los dientes sin pudor alguno.

—Gordito, ¿te apetece darte un bañito? —se burló empequeñeciendo los labios y pellizcando una mejilla del cadáver—. ¿Sí? —insistió, mientras sacudía la cabeza de su víctima y lanzaba una carcajada al techo.

Capítulo 10

2017 – V

El sol de un nuevo día iluminó las turbias aguas del Támesis en los límites del territorio londinense. Varios turistas estaban curioseando por la orilla, paseando y gozando de una preciosa mañana. Sin embargo, unos ensordecedores chillidos, llenos de espanto y terror, rompieron esa tranquilidad.

La policía científica ya se encontraba trabajando cuando llegaron los dos inspectores.

—Hola, Katy —saludó Erick, serio.

—Vamos a ver, chicos… —comenzó, suspirando—. Creo que tenemos el caso de un asesino en serie entre manos —confesó, intercalando miradas con ambos—. Es el mismo modus operandi que el asesinato de hace poco más de mes y medio.

—Me lo imaginaba —corroboró Erick, mirando de reojo a su compañero—. Cuando tengas listo el informe forense, llámame. —Se volvió hacia William y le hizo un ademán con la cabeza—. Vámonos.

Los dos inspectores se dirigieron al aparcamiento. Erick, cabizbajo, asimilando todo lo que estaba reviviendo. William, observándolo con disimulo.

Subieron al coche y el inspector Taylor bebió un poco de agua de una botella que tenía en la guantera y se pasó las manos por el rostro, soltando aire.

—¿Estás bien, compañero? —William se preocupó.

—Más o menos… ¿Conoces esa sensación de que ya has vivido algo que te está pasando?

—¿Un déjà vu? Una vez leí que, según las teorías científicas, el fenómeno se produce debido a una anomalía de la memoria.

—Pues, yo ahora estoy teniendo uno, pero no es ninguna anomalía, es real. —Se palpó la moneda que llevaba colgada en el cuello y la miró con fijeza—. Te juro que, si no hubiera sido yo el que abatió a Jack Brooks, pondría la mano en el fuego, y no me quemaría, apostando a que es el autor de estos crímenes.

—¿Qué es eso? —Su compañero ya le estaba cogiendo confianza.

—Una moneda que me encontré cuando era joven. Durante mi juventud pensaba que me traía suerte, sin embargo, con los años he visto que no es así.

—Esta vez no será como la otra. Contamos con tu experiencia y yo soy un buen policía. Estoy seguro de que, entre los dos, daremos con ese loco antes de que asesine a más gente.

—Más nos vale —sentenció.

Siguieron unas pistas que no conducían a ningún lado. Nadie cercano a la víctima había detectado algo inusual en su comportamiento y entorno. Es más, todos coincidían en que llevaba una vida ordenada y no tenía enemigos. Aquello se asemejaba a navegar en un mar sin rumbo, intentando dar caza a un pez entre los millones que allí nadaban.

Poco después, acudieron a la cita con el psiquiatra. Aunque Erick insistió en que no era necesario, Sara, preocupada por él, quiso acompañarles.

—Hola, Willy —saludó el doctor, un tipo al borde de los cuarenta años, con unas pequeñas gafas, cuidada barba y piel blanquecina, mientras abría la puerta. Presentaba buen porte y denotaba elegancia—. Cuánto me alegro de verte. —Se dieron un caluroso apretón de manos.

—Te presento a mi compañero, Erick, y su mujer, Sara. —William señaló a sus acompañantes.

—Un placer —dijo con tono amable—. Soy el doctor Griffin.

Entraron en la consulta, decorada como el salón de una familia adinerada. Al fondo, se veía una chimenea con brasas candentes y humeantes; en el centro, se distinguía un elegante sofá de piel, marrón, acompañado de una mesita y una lámpara en su lateral; enfrente, un escritorio rústico de madera a modo de despacho con sillas por ambos lados. La pared se encontraba abarrotada de diplomas y cuadros varios.

—Acomodaos, por favor. —Se apretó las gafas mientras se sentaba en su despacho.

—Quizá será mejor que me espere fuera —dijo William, volviéndose hacia la puerta.

—No —replicó Erick—. Prefiero que te quedes.

Sin duda, la cena que organizó Sara a traición había dado sus frutos. La relación entre los dos policías había mejorado.

Sin más, los tres se sentaron y el doctor comenzó a hablar:

—Willy me ha dicho que tuviste una laguna mental y quieres recordar qué sucedió, ¿verdad? —Erick asintió—. Supongo que ya has ido a tu médico para asegurarte de que no fue producida por alguna enfermedad grave. —Entrelazó sus manos, encima de la mesa.

—Sí, me dijo que me ocurrió por estrés.

—Cierto, sucede muy a menudo. —Tras unos segundos de silencio, continuó—. ¿Cuándo te pasó?

—A principios de noviembre, el día tres —respondió el inspector.

—Necesito que me expliques cómo fue exactamente.

—Yo llegué de tomar el té con unas amigas —intervino Sara y el doctor la miró con fijeza—, y me preguntó por una caja, en la cual, guarda papeles y objetos varios. Al cabo de unos minutos, regresó desorientado y sin recordar nada de todo eso.

—Entiendo… —Se volvió hacia Erick—. ¿Tú recuerdas el momento en que llegó tu mujer? —inquirió y el aludido negó con la cabeza—. ¿Qué es lo último que se te viene a la mente antes de esa laguna?

—Creo que me estaba dirigiendo al baño y, a partir de allí, solo recuerdo que... al cabo de un rato, entré en casa, desorientado.

—¿Quieres saber algo en concreto, o solo lo que sucedió durante ese tiempo?

—Me interesaría saber dónde guardé un libro que reservaba en esa caja. Me parece que lo cambié de lugar durante ese intervalo de tiempo y no lo encontramos —informó el inspector.

—De acuerdo. Si queréis, podemos empezar —propuso el doctor y sus invitados asintieron—. Erick: acomódate en el sofá de la forma más reconfortante y relajada que te sea posible.

El inspector obedeció y el psiquiatra se levantó, acercó la silla frente al sofá y se sentó ante la atenta mirada de los presentes.

—Quiero que cierres los ojos y respires profunda y pausadamente —comenzó el médico—. Relaja tu cuerpo, empieza por los pies —continuó con voz clara, alta y sosegada—. Ahora, relaja los tobillos… —El doctor le nombró todas las partes del cuerpo para que las relajara, esperando un intervalo de unos segundos entre cada una de ellas—. Escucha mi voz mientras cuento hacia atrás —siguió—: diez, nueve, ocho, siete, seis… Empiezan a pesarte los parpados más y más… cinco, cuatro, tres… están casi cerrados… dos y… uno. —El inspector bajó levemente la cabeza, mostrando que ya estaba en estado hipnótico—. Erick, ¿puedes oírme?

—Sí —respondió con voz suave.

—Muy bien. Volvamos al pasado —dijo el psiquiatra, al tiempo que jugueteaba con un bolígrafo en sus manos—. Exactamente, el día tres de noviembre. Esa tarde, cuando estabas en tu casa esperando que llegara tu mujer, ¿qué estabas haciendo?

—Me encontraba en el comedor viendo la televisión y me levanté para ir al baño —respondió.

—Cuando saliste del baño, ¿qué hiciste?

—No… no consigo recordarlo —titubeó con un tono algo más fuerte.

—¿Llegaste a entrar en el lavabo? —El doctor cogió una libreta para tomar apuntes.

—No… no lo sé.

—¿No lo sabes? —preguntó, alternando miradas con los presentes—. Está bien, ¿recuerdas cuándo llegó tu mujer? —El terapeuta escribió en la libreta.

Erick abrió los ojos y subió la cabeza, serio, con la mirada perdida y dijo con voz susurrante:

—Hay alguien…

—¿Cómo? ¿Dónde?

El médico alzó la mirada, extrañado, y dejó la libreta en un lado de la silla, echando levemente la cabeza para delante y observándolo.

—Está girando el picaporte de la puerta del baño —continuó con la voz más elevada—. Se mira en el espejo.

—¿Conoces a esa persona?

—No estoy seguro. Está dentro de mi cabeza —su voz cada vez estaba más encendida.

—¿En tu cabeza? —repitió el doctor, subiendo las cejas sorprendido.

El inspector abrió la boca y un gemido de espanto salió de lo más hondo de su ser.

—Dios mío… —lamentó entre llantos—. ¡Ha vuelto! —gritó al final, con el rostro desdibujado por el sufrimiento.

Sara, al verlo, intentó acercarse, pero el psiquiatra le hizo un ademán con la mano para disuadir sus intenciones, mientras negaba con la cabeza. Ella obedeció y se apartó.

—¿Quién ha vuelto, Erick? —le preguntó.

—¡Jack Brooks! —vociferó, con el pánico desfigurando su faz. Se levantó, nervioso y aterrado, sacudió la mano y tumbó la lámpara de la mesita, la cual se rompió en pedazos—. ¡No! ¡No! ¡Tú asesinaste a Bill! —sus chillidos brotaron, como si tuviera al mismísimo diablo delante.

—¡Tranquilo, Erick! —exclamó el doctor, mientras se levantaba.

Una lágrima se deslizó por la mejilla de Sara y William no podía salir de su asombro ante lo que estaba ocurriendo—. No es real, solo es un recuerdo. —Le mostró las palmas de las manos—. Cuando cuente hasta uno, despertarás. Cuatro, tres, dos y… uno.

—¿He hecho yo esto? —preguntó el inspector Taylor, cuando volvió en sí, mirando la lámpara y respirando con celeridad.

—Sí, has sido tú —afirmó el doctor, volviendo una mirada de desconcierto al resto de los presentes—. Pero no pasa nada. ¿Qué has visto, Erick?

El inspector seguía con la respiración acelerada.

—He visto… nada —titubeó, cabizbajo.

—Has nombrado a un tal Jack Brooks —dijo el médico.

—No —negó sacudiendo la cabeza, aún con la faz atormentada.

—Erick, estoy aquí para ayudarte. Además, no he tenido tiempo de descubrir dónde pusiste el libro.

—Da igual el libro. Lo único que necesito ahora es salir de esta habitación —pidió, observando a su alrededor nervioso, con el rostro empañado de sudor.

El viaje de vuelta transcurrió con un silencio absoluto. El matrimonio dejó a William en su casa para, después, volver a la suya. Fue entonces cuando Sara se atrevió a preguntar.

—Cielo, ¿me vas a contar qué ha ocurrido?

—No quiero hablar de ello —cortó su marido de forma tajante.

—Has visto algo de Jack Brooks, ¿verdad? —La mirada de su mujer revelaba preocupación.

—Si lo que he visto ha pasado de verdad, es algo que se escapa de cualquier lógica o razonamiento humano. Quiero creer que solo ha sido una pesadilla, porque de ser cierto, ya nos podemos preparar —sentenció.

Esa misma mañana, Jack se levantó y fue al piso de Josef. Allí, en la entrada, le esperaba alguien con nervios e impaciencia.

—¡Josef! —Se trataba de Lucy—. No me dejes, por favor —suplicó, acercándose a él, con los ojos anegados y conteniendo el llanto.

—¿Qué haces aquí? No te he pedido que vinieras —le escupió.

—No te reconozco, cariño. No eres tú. —Le puso una mano en el brazo.

—¡Déjame! —bramó, apartándosela.

—He pedido el día en el trabajo para pasarlo contigo. Tenemos que arreglar lo nuestro. Hazlo por todo lo que hemos vivido.

«La madre que la parió. ¡Será pesada…!», fijó la mirada en el rostro de Lucy, percibiendo la enorme tristeza que sentía, y el recuerdo de todas las noches con ella y los momentos compartidos impregnaron la mente de Jack. «¡Mierda! ¿Por qué me siento así?».

—Está bien, pasa un momento y hablamos —refunfuñó, al abrir la puerta.

Los dos entraron y se sentaron en el sofá.

—Por favor, Josef, no me dejes. —Lucy lo abrazó entre sollozos—. Yo te quiero.

El corazón del asesino, duro y oscuro, cual piedra de azabache, se enterneció y respondió por un momento, para devolver ese gesto.

—¿Lo arreglamos, cariño? —La chica acercó su rostro al del asesino y comenzó a besarlo—. ¿Qué me dices? —Jack no respondió—. ¿Sí? –insistió.

—Siento que necesito estar un tiempo solo. Lo tienes que entender—respondió él, sin poder aguantarle la mirada.

—Está bien… Si necesitas tiempo y espacio, nos podemos dar un descanso de unos días… A mí no me importa, pero no me dejes. —Enamorada y desesperada ante la idea de perder a Josef, aceptó aquellas condiciones con tal de no separarse de su lado.

«Aunque tenga sentimientos por ella, no podré seguir con esta situación. No soportaría ni entendería todo lo que hago. Cuando haya llevado a cabo el ritual de la vida eterna, me suicidaré y, así, volveré a nacer en otro cuerpo. Problema solucionado», razonó en su interior.

—Está bien —dijo al fin—. Ahora vete, por favor.

—Bien… —Lucy se inclinó para darle un beso, pero Jack se retiró. La chica, bajó la mirada, triste— Es tarde… ¿Podrías acompañarme, al menos, a mi casa?

El asesino resopló y aceptó, pues, en el fondo, la imagen de la muchacha le dolía. Durante el camino, anduvieron separados, sin dirigirse la palabra, acompañados por un silencio manchado con los sollozos de Lucy. Al llegar a su edificio, él se quedó en el portal.

—¡Guapa! —gritó un hombre que estaba apoyado en un edificio de la acera de enfrente.

—¿Quién es ese? —preguntó Jack, clavándole sus ojos fríos y calculadores, como dos afilados puñales.

—El vecino del primer piso. Es nuevo y apenas lo conozco. Siempre me mira mucho, pero creo que es inofensivo… —La chica guardó silencio y, con timidez, preguntó— ¿Cuándo… nos volveremos a ver?

—Ya te llamaré —respondió tajante y gélido como un iceberg, a la vez que emprendía el camino de nuevo hacia su piso.

Cuando Jack llegó a su vivienda, el reloj marcaba las nueve de la noche. Ansioso, esperó a que el traficante acudiera a la cita. Durante el día había ido al banco a sacar una importante suma de dinero para adquirir un arma y gozar de efectivo para cualquier situación e imprevisto.

Al poco, el antiguo timbre de la vivienda sonó.

—Hola —saludó el traficante—. Steven me ha dicho que querías verme. —Jack lo observó de arriba abajo y vio que llevaba una maleta consigo, de cuero y negra.

—Sí, adelante —afirmó el asesino y ambos se adentraron hasta la sala de estar.

—Lo cierto es que tienes suerte de ser amigo de Steven. De lo contrario, nunca habría contactado con un capullo como tú —comentó el hombre, bañándole con su desprecio—. Además, vas de pijo y vives en esta pocilga. ¿Qué quieres? ¿aparentar lo que no eres?

«Ah… Así que nunca hablarías conmigo… Creo que con eso podré ayudarte. Por cierto, has dado en el clavo, no soy lo que parezco».

—¿Te comentó que quiero una pistola? —preguntó, omitiendo sus comentarios.

—Creo que ya sabes que sí, pero antes quiero dejarte un par de cosas claras, ¿vale? —exigió con chulería—. En primer lugar, yo no te he vendido nada y ni siquiera nos conocemos. Tengo amigos, ¿sabes? —Le mostró el dedo, amenazador—. Amigos poderosos y peligrosos. Como me entere de que me delatas, o se lo comentas a alguien, te meterán tal paliza que hasta les dolerá a tus antepasados.

«Vaya gilipollas… Ya veo que va de tipo duro. Yo le voy a enseñar qué hago con los “tipos duros”».

—Entiendo… Está claro que eres inmune a mis encantos, aunque, para mí, tu presencia tampoco es grata. Solo son intereses. Tú quieres ganarte un buen dinero y yo quiero una de tus pipas. Así de fácil. Dicho esto: ¿qué te parece si nos dejamos de gilipolleces y vamos al grano?

—Eso ya me gusta más. No quieras fingir que no eres un capullo.

El traficante puso el maletín encima de la mesa y lo abrió. En su interior descansaban un par de pistolas envueltas en un pañuelo.

«¡Hijo de puta! Te vas a enterar. A mí nadie me insulta y tú ya los hecho tres veces», rugió en su interior, mientras las venas del cuello se le hinchaban.

—Verás, ahora mismo en stock solo tengo este modelo: la Walther PPK. —Desenvolvió del pañuelo una y se la mostró—. Seguro que te suena porque es la que llevaba James Bond en sus películas.

—¿Y la otra?

—Es el mismo modelo, pero un poco más antigua. Como puedes ver, ambas son de segunda mano.

—Me quedo las dos.

—Ya veo que no te andas con rodeos… Con munición, te las dejo por mil libras.

—Es muy caro ¿no? —Jack, en desacuerdo, alzó la voz.

—Bueno, si quieres, me las llevo y ya te espabilarás. A ver si encuentras quien te venda un arma. —El traficante dispuso las pistolas en la maleta y la cerró.

—Está bien. —El asesino cogió la cartera y sacó un fajo de billetes—. Toma, creo que está todo. Puedes contarlo. —Le extendió la mano con el dinero y el tipo lo agarró.

—Me encanta hacer negocios con capullos como tú —insultó, contando los billetes, al tiempo que asentía con una sonrisa envenenada.

«Te vas a enterar, maldito cabronazo». Jack, disimulando, y aprovechando el momento de distracción de su invitado, metió la mano en el bolsillo y sacó el cuchillo. Luego, se acercó por la espalda, sigiloso, con una expresión sádica y rabiosa, y le rajó el cuello de lado a lado. La sangre brotó como si de una fuente se tratase, manchando todos los billetes, parte del suelo y el mobiliario. El hombre, en vano, se cubrió la herida con las manos mientras el chorro rojizo se apaciguaba, y gemía de dolor. Jack seguía ensañándose, acuchillándolo por detrás repetidas veces, mientras torcía la boca y sacaba a pasear su vulgar lengua. Sus gemidos desgarradores marcaban ecos de sufrimiento y muerte. Había faltado a la persona equivocada. Una mala jugada para él.

Todavía agonizando, a punto de morir, Jack lo llevó a la bañera para extraerle los órganos, así como los dientes. Los metió en el recipiente donde guardaba el resto y lo observó, inclinando la cabeza, a la vez que soltaba una malévola risilla.

—Joder, qué ilusión —celebró, aunque nadie pudiera oírle—. Mi colección va aumentando y ya casi tengo medio bote lleno.

Después de limpiar toda la sangre con minuciosidad, se sentó y se sirvió una copa. El recuerdo de Lucy empapó su memoria.

«Tengo que distraerme y quitármela de la cabeza…», pensó y cogió el libro nigromántico. «Esta noche mataré. Así, me distraigo y adelanto trabajo para mi objetivo».

Para él, su libro se asemejaba a un catálogo: «Pasen, vean y elijan cómo matar». En esta ocasión, se decantó por El ritual de las serpientes. Le resultó atrayente a la vez que acertado. Junto con las hienas, eran uno de sus animales favoritos.

La madrugada ya había arropado la ciudad. Un joven veinteañero, rubio, ojos verdes, con un pendiente en la oreja derecha y un tatuaje en el cuello, quedó abrumado ante la densa niebla que inundaba las calles de Whitechapel. Sus inquietos pies se plantaron ante un tenebroso callejón. Al fondo, vio una luz tenue, hipnótica y atrayente, que parecía embrujarlo, y sintió la necesidad de acercarse al resplandor.

Se adentró en el lugar con lentitud, fijando la mirada en esa luz, pero antes de llegar, cayó por un oscuro agujero. Mientras gritaba y se precipitaba por el abismo, movió las manos como si intentara trepar por el aire.

Algo blando y mojado paró el golpe cuando llegó al final de la caída. Aturdido, observó a su alrededor. El lugar estaba iluminado por un titilar débil y unas paredes roñosas le envolvían. Posó una mano para tratar de incorporarse y sintió un cosquilleo. Extrañado, bajó la mirada y un sobresalto de espanto arremetió contra su ser al ver que se hallaba en una fosa llena de serpientes junto a un líquido espeso, cual secreciones de un cuerpo en descomposición, que rebosaba en la fosa. Ellas, tan viscosas, escurridizas y juguetonas, se le metían por el interior de su ropa, emitiendo su peculiar silbido y sacando a retozar su larguirucha y bífida lengua. El hombre chilló y chilló, apartó las serpientes una tras otra, pero cuando lograba expulsar a una, tres más se le echaban encima. Se enrollaban en su cuerpo, estrangulándole y mordiéndole. Una de ellas se enroscó en su cuello y él puso las manos para sacársela, pero notó un tacto extraño y que no cedía al supremo esfuerzo que estaba haciendo para quitársela. El hombre empezó a enloquecer y a moverse con brusquedad hasta que se percató de que era una vieja cadena oxidada. Alguien lo estaba asfixiando. Se resistió y luchó para evitar lo que era inevitable. Una vez más, otra muerte adelantada, otro billete al Más Allá sellado por Jack, con su huella y sadismo, por el anhelo de alcanzar su diabólico objetivo.

Las serpientes y el agua se arremolinaron y desaparecieron. Jack, con el cuerpo ya sin vida de su víctima, pasó por el espejo y apareció en la habitación de los rituales.

Aún le quedaba trabajo por hacer: tenía que extraer las vísceras y dientes. Luego, deshacerse de los restos del traficante y de su última víctima. Hoy le tocaba jornada doble de trabajo, aunque el cuerpo del traficante tendría que enterrarlo con cal, ya que podrían relacionarlo con él si lo encontraban, puesto que se dejaba caer mucho por su edificio para vender mercancía a su vecino. El otro cadáver lo echaría en algún lugar deshabitado para seguir jugando con su querido «amigo», el inspector Taylor.

Capítulo 11

2017 – VI

Taylor dormía en su habitación junto a su mujer. Sumergido en un profundo sueño, comenzó a moverse con brusquedad y a eclipsar el silencio que reinaba en el habitáculo con gritos desesperantes y angustiosos.

—¡Erick! ¡Despierta! —exclamó Sara, sacudiéndolo—. ¿Estás bien?

El inspector reaccionó y abrió los ojos. Después, se incorporó con el rostro sudoroso, cual hoja empapada con gotas del rocío crepuscular.

—He tenido una pesadilla horrible —manifestó con gravedad, secándose el sudor que empañaba su piel palidecida por el espanto.

—¿Qué has soñado? —Sara le cogió la mano.

—Era… tan real —respondió con la mirada perdida. Al cabo de unos segundos mirando al limbo, se volvió hacia la mesilla de noche y observó el reloj —. Ya casi es hora de levantarme —añadió y se puso en pie.

Erick condujo ofuscado todo el trayecto hasta llegar a comisaría.

—Buenos días —saludó William que había llegado un poco antes— Verás —continuó, tocándose la nuca—: ayer me dejaste bastante preocupado. ¿Estás mejor?

—Vamos a mi despacho. Tenemos que hablar —dijo, sin responder a lo que le había preguntado. Su compañero, se encogió de hombros y lo siguió.

—Lo que te voy a preguntar ahora, puede que te resulte… un poco extraño —comenzó Erick, cuando los dos ya estaban sentados.

—Tú dirás… —accedió su compañero, haciendo un ademán para que lanzara la pregunta.

—¿Crees en los sucesos paranormales?

William subió las cejas y esbozó media sonrisa de sorpresa e incredulidad.

—La verdad es que nunca he tenido ninguna experiencia de ese tipo… ¿A qué viene esto ahora? —Frunció el ceño.

—Si te soy sincero, yo era bastante escéptico ante estos temas, pero los últimos acontecimientos me han obligado a cambiar de opinión.

William observó sorprendido el rostro serio de su compañero. Erick no pestañeaba, no movía ni un solo músculo. Mantenía su cabeza apoyada en las manos cruzadas que cubrían su boca, con la mirada clavada en el otro policía.

—¿A qué te refieres? —El joven inspector se mostraba inquieto y Taylor agachó la mirada.

—Recuerdas la sesión de regresión, ¿cierto? ¿Quieres saber qué es lo que vi?, ¿qué es lo que se supone que recordé?

William guardó silencio.

—Lo vi a él. Al tipo cuyo rostro no he podido olvidar en todos estos años: Jack Brooks. —Erick tomó aire—. ¿Y sabes qué es lo peor? Pude sentirlo. Percibí su presencia tan clara como la mía. Mi rostro se desfiguraba y se transformaba en el suyo… Ya no era yo el que se encontraba en mi casa. Me sentí como una sombra arrastrada por una fuerza que me obligaba a ser testigo de unas intenciones que en mi cabeza se mostraban claras. Ansiaba encontrar el libro de pesadilla. Ese objeto culpable de las matanzas y el horror de hace veinte años.

Cuando vio que su compañero quería intervenir, Taylor alzó la mano para impedírselo.

—Lo sé. Sé que dirás que eso puede ser fruto de mi imaginación y del trauma que sufrí hace tiempo. Yo pensé lo mismo, pero desde el día en que tuve mi supuesta pérdida de memoria, sufro de pesadillas constantes. No he querido mencionarlo antes, a riesgo de que me tomaran por loco, pero soñé con uno de los asesinatos y presencié la muerte de aquel pobre hombre. Luego, a pesar de que apareciera su cuerpo mutilado, fui capaz de reconocerlo entre tanto horror. —Calló durante unos instantes y prosiguió—. He buscado información sobre lo que me pasa. He consultado con Katy acerca de sus fuentes en relación con la nigromancia y artes oscuras.

—Erick, espera, todo ello puede ser coincidencia. Tal vez te encuentres más sensible de lo normal con este caso por la carga emocional que implica.

—Según el esoterismo, las pesadillas y las visiones se producen cuando un espíritu, un ánima, alma o como quieras llamarlo, se ha apoderado del cuerpo de un vivo. Estos entes, denominados parásitos, buscan constantemente la manera de regresar a la vida. Algunos de ellos logran atravesar las brumas de la muerte y otros, los conocedores de la magia negra, realizan durante su existencia mortal los rituales necesarios para poder regresar, aunque sea apoderándose de lo que ellos llaman un “recipiente” —continuó—. Cuando alguien ha sufrido una posesión, su alma queda contagiada por la intrusa y empiezan a compartir recuerdos y vivencias. Estoy seguro de que eso es lo que me ocurre ahora.

William negó con la cabeza, aún incrédulo por lo que le contaba su compañero.

—Entiendo que tengas pesadillas. Yo mismo conozco los efectos secundarios de una regresión, pero, si te basas en las coincidencias entre estos crímenes y los de hace veinte años, la realidad es mucho más sencilla. Seguro que algún perturbado está imitando a Jack Brooks y actúa con el mismo modus operandi.

—¿La desaparición del libro también es una coincidencia? Resulta curioso que, en aquella sesión, viera como ese malnacido se lo llevaba.

—Erick, puede que lo hayas dejado en cualquier parte y no te acuerdes.

—De acuerdo, entiendo que no me creas, pero prométeme algo y si no se cumple lo que yo digo abandonaré el caso.

—Adelante.

—Confía en mí, aunque sea solo hoy.

El joven inspector dudó unos segundos, pero, al final, aceptó la condición de Erick. No podía negar que, con el paso de los días, había comenzado a verlo como a un amigo más que a un compañero. Aquellos crímenes le estaban afectando y, aunque al final se viera obligado a dejar las investigaciones, no quería ser él quien le hiciera sentir como un loco.

En ese instante, alguien llamó a la puerta del despacho y entró.

—Inspectores, el superintendente está que echa fuego por la boca. Dice que vayáis a verle ahora mismo —comunicó un policía.

Ambos asintieron.

—¿Quería vernos? —inquirió Erick al entrar al despacho del superintendente con su compañero.

—Han encontrado otro cuerpo en las afueras de Londres —respondió, con clara irritación en la voz y en el gesto—. Parece el mismo modus operandi. Yo diría que se trata del homicida que asesinó a las otras víctimas. ¿No hay ninguna pista que indique quién puede ser ese cabronazo? —preguntó, intercalando miradas agresivas con sus dos interlocutores, quienes se observaron durante momentos de incertidumbre y vacilaron la respuesta.

—Creo que… —comenzó Erick.

—No, de momento no —interrumpió William con la voz elevada y de forma cortante.

—¡Joder! —exclamó Smith, prisionero de una gran excitación y nerviosismo—. ¡Estoy rodeado de incompetentes! —En un arrebato, tiró todos los papeles que tenía encima de la mesa—. ¡No puedo creer que a las puertas de mi jubilación me vuelva a suceder esto! —continuó, rojo de ira, haciendo aspavientos y montando un espectáculo que media comisaría vio a través de los cristales. Intentó calmarse y tomó aire—. Ya os estáis poniendo las pilas para pillar a ese maldito hijo de perra.

—Quiere hacer el favor de calmarse —pidió Erick, muy sobrio—. Además, aunque no es definitivo, tengo sospechas e indicios de quién puede ser el homicida —William le clavó un puñal con la mirada y negó con la cabeza.

—¿Quién es?

—Un tipo de Whitechapel.

—Joder, podríais haber empezado por ahí —resopló ya más calmado—. Seguid con la investigación y detened a ese mal nacido. Cuando sea evidente y tengáis todas las pruebas necesarias, quiero su nombre encima de esta mesa.

Los inspectores salieron de la comisaría y se detuvieron frente al coche.

—Toma —dijo Erick mientras le tiraba las llaves a su compañero y este las cogía al vuelo—. Conduce tú, por favor.

Subieron al vehículo.

—Verás —tomó la palabra William mientras posaba las manos en el volante—: te he prometido confiar en ti por el aprecio que te tengo, pero eso no implica que vaya a dejarte decir cualquier cosa delante del jefe. Por tu bien y el mío. Te reitero: aquí nadie ha resucitado, ni Jack Brooks te ha poseído, ni ha matado a nadie, simplemente, por el mero hecho de que está muerto. Nos enfrentamos a un loco, sí, como él lo fue entonces, pero no ha pasado nada sobrenatural. —Arrancó el motor.

—Conduce —le ordenó su compañero sin responder a lo que le había dicho y sacó una libretita y un bolígrafo.

—Yo ya te he avisado…

Durante parte del trayecto, Erick estuvo anotando cosas en esa libreta. Llegaron al lugar donde aún se hallaba el cadáver, un descampado en el que ya se encontraba la policía científica realizando la inspección ocular.

—Guárdate esto —dijo Taylor, después de arrancar una hoja de la libreta y doblarla.

—¿Qué es?

—Un papel. —Se lo dio—. Guárdatelo —insistió.

—Compañero, haces cosas muy extrañas. —William cogió el papel, dudoso, y se lo metió en el bolsillo del pantalón.

—Cuando nos marchemos de aquí, léelo. Puede que, entonces, lo veas todo de otra forma.

Bajaron del coche y se acercaron al cadáver, que estaba velado por unos agentes.

—Hola, chicos —saludó Katy que se encontraba allí. Los agentes observaron el cuerpo—. Supongo que ya veis que ha sido el mismo homicida.

—Sí… —afirmó Erick.

—Os aviso cuando tenga el informe forense.

Los inspectores se dirigieron al coche.

—Ya puedes leer ese papel —informó Taylor.

Su compañero paró en seco, lo sacó y lo leyó en voz alta:

—«El cadáver que ahora vamos a ver es de un chico joven, no más de veinte años, rubio, con un tatuaje en el cuello y un pendiente en la oreja derecha» —recitó William y, patidifuso, volvió la mirada hacia Erick—. ¿Cómo lo has sabido? —preguntó, sin salir de su asombro.

—Te lo he dicho antes. Lo he soñado esta noche— insistió.

—¿No me estarás mintiendo? —continuó con sus dudas.

—¿Por qué iba a hacerlo? Créeme que preferiría estar equivocado. No obstante, estoy seguro de que no es así. Jack Brooks ha resucitado gracias a la nigromancia. Cómo lo ha hecho y cuándo, no lo sé. Pero lo que sí sé es que está vivo y está matando a gente inocente otra vez. La pregunta es: ¿seguirás ignorando la verdad, o me ayudarás a detenerlo?

—Está bien. Investigaremos esa posibilidad. Pero aún me cuesta creerlo —aceptó, al final.

—¿Qué haces esta noche? —preguntó Erick.

—Nada, ¿por qué?

—Te paso a recoger a las once —propuso Taylor—. Quiero comprobar una cosa y me gustaría que estuvieras presente.

—De acuerdo.

—¿Sabes qué es lo que me tiene más atormentado? —comentó a la vez que William negaba con la cabeza—. Vi ese sueño desde los ojos de ese loco, como si yo fuera él. Incluso oí su voz y respiración como si fuera la mía.

Esa misma tarde Jack estaba en su piso gozando de la soledad, bebiendo, fumando y, como siempre, jugando a las cartas. Sin embargo, el sonido del teléfono enturbió ese momento.

Jack atendió la llamada y unos gemidos sonaron al otro lado del teléfono.

—¿Lucy? ¿No dijimos que estaríamos un tiempo sin hablar? —reprochó, con un claro enfado en la voz.

—Es que… —rompió a llorar entre sollozos.

—¿Qué ocurre?

—Mi vecino me ha invitado a tomar el té en su piso y… —No pudo terminar la frase, los llantos se lo impidieron.

—¿Qué ha pasado? —Jack se incorporó de golpe.

—Intentó abusar de mi… —reveló, ahogada en lágrimas.

—Ahora voy. No te muevas de tu piso —dijo, intentado parecer tranquilo, aunque se acababa de encender la mecha de la cordura de un sanguinario psicópata, una mecha que, si se consumía, explotaría de rabia y violencia arremetiendo contra quien estuviera a su alrededor.

—Gracias —Lucy colgó el teléfono con la voz quebrada.

—¡Hijo de puta! —Jack perdió los nervios y agarró una silla que estampó repetidas veces contra la pared—. ¡Te voy a matar! —continuó hasta romperla en pedazos.

Ofuscado, salió del piso con la rabia reflejada en la mirada. Caminó con celeridad, como si estuviera poseído, hasta su coche. Una posesión que solo le guiaba hacia Lucy, pues, en ese momento, no existía nada más para él.

Ya había llegado al piso de las chicas y subió hasta plantarse frente a la puerta. Emma, aún se encontraba en el periódico y Lucy estaba sola.

Se abrazaron y se dieron un beso. Al separarse, el asesino la miró con fijeza. Tenía una contusión en el ojo.

—¿Él te ha hecho este moratón? —preguntó Jack.

Lucy contuvo unos llantos y asintió.

—¿Dónde vive? —La chica no respondió ahogada entre sollozos—. ¡Dime dónde vive! —gritó, rabioso, de tal forma que resonó por toda la vivienda.

—En el primer piso —reveló al fin, con la voz marchita.

Sin decir nada más, Jack se marchó hasta situarse ante el acceso del piso de ese individuo y llamó al timbre.

—¿Qué quieres, imbécil? —dijo el vecino cuando abrió la puerta, haciendo un ademán chulesco con la cabeza.

Jack no se lo pensó dos veces. Lo empujó con violencia y este cayó al suelo. Luego, entró en el piso con cara de perro rabioso y cerró la puerta.

—Ahora te vas a enterar, maldito hijo de puta —ladró, con la pistola en la mano—. Yo te voy a enseñar cómo trato a la escoria como tú —amenazó a la par que se acercaba a él.

—¿Qué vas hacer? —preguntó el vecino, mirando el arma con el rostro desencajado—. ¡No me mates! —Se cubrió la cara con las manos mientras se dejaba caer al suelo.

El asesino empuñó la pistola por el cañón y el hombre intentó escabullirse como un gusano, arrastrándose por el suelo.

—¡Ven aquí, cabronazo! —Lo cogió por el cuello y empezó a aporrearle la cara con la culata de la pistola—. ¡Como vuelvas a tocarla te mataré! —gritó, lleno de cólera y continuó con sus arremetidas.

—¡No! ¡Para, por favor! —suplicó aquel desgraciado, con la voz teñida por el dolor y el rostro ensangrentado.

Jack paró y tomó aire para tratar de calmarse. Sabía que no podía matarlo, pues eso arruinaría su plan. De hecho, esa paliza que le había propinado ya podía producirle consecuencias nefastas si él lo denunciaba.

—Te voy dejar —lo amenazó con el dedo—, pero con unas condiciones: si vuelves a tocar a Lucy, te mataré; si cuentas esto a alguien, te mataré; si vas a la policía… te mataré. Como puedes escuchar, en todas las situaciones tu destino será el mismo. Menos en una: olvidarte de todo esto y dejar a la chica en paz. Vete a otro lugar. No quiero ni que la mires. —Lo sujetó por el gaznate y lo empotró contra la pared—. ¿Me has entendido?

Asintió aterrado, sangrando y tembloroso, rezando para que se marchara.

Jack lo soltó y se escondió el arma en el pantalón. Antes de salir de la vivienda se limpió algún resto de sangre que tenía en la mano y se fue al piso con Lucy. Se encontraba tumbada en el sofá, cabizbaja, llorando desconsolada.

Jack se acercó a ella y le subió la cabeza con suavidad por el mentón. Al ver ese rostro, marchitado por los moratones y empañado de lágrimas, la abrazó fuerte, muy fuerte.

—Siento haberte gritado —le susurró al oído, mientras la envolvía con sus brazos—. Perdóname —añadió, roto de dolor al verla así.

Estuvieron cerca de media hora abrazados, sin soltarse ni un segundo, hasta que llegó Emma.

Jack le explicó todo lo ocurrido, menos lo de aquella brutal paliza. Le comentó que fue a hablar con el agresor para decirle que, si no se iba a vivir a otro lugar, lo denunciarían. Aun así, Emma insistió en ir a la policía o llamar a su padre, pero Lucy no quería. Lo único que necesitaba era olvidar todo lo ocurrido.

Eran las once de la noche y el inspector Taylor ya había aparcado frente al bloque donde vivía su compañero.

—Ya me dirás a qué viene tanto misterio —dijo William al subir al coche.

—Pronto lo verás. —Arrancó el motor con aires de seriedad.

Erick estacionó por los alrededores del cementerio de Highgate.

—¿Qué hacemos aquí? —inquirió William cuando bajaron del vehículo.

Erick abrió el maletero y no le respondió. Le estaba cogiendo gusto a eso de ignorar las preguntas que le exponía su compañero.

Sacó una palanqueta de hierro y un par de linternas.

—Me estás asustando, compañero. —William frunció el ceño—. ¿Para qué quieres eso?

—Ya lo sabrás. Confía en mí. —Le dio una linterna que él sujetó casi por obligación y cerró el maletero—. Vamos.

Se colaron en ese recinto victoriano, cuyo interior parecía transportarte a ese Londres antiguo. Con la oscuridad como compañera junto al murmullo de alimañas y pájaros graznando como intrusos, caminaron entre los árboles, penumbras, tumbas y estatuas. Mirando de reojo las inscripciones de algunas lápidas enmarañadas por tétricos hierbajos, iban avanzando y el frío silencioso del cementerio compartía la soledad con los miles de cuerpos que yacían bajo tierra.

Llegaron a una zona abarrotada de nichos.

—Creo que es por aquí —informó Erick.

Su compañero desistió la opción de preguntarle a dónde iban, pues sabía que haría caso omiso a su cuestión.

El inspector Taylor se plantó en frente de unos nichos y los enfocó con la linterna. Estuvo unos minutos buscando, con su compañero al lado, aún sin entender qué hacían allí.

—Ya lo he encontrado —dijo, enfocando la luz en la lápida.

—«Jack Brooks» —William recitó en voz alta lo que decía la inscripción de la tumba y volvió la mirada a su amigo—. No…—negó con la cabeza mostrando media sonrisa—. Ya veo por dónde vas.

—Enfoca la lápida con la linterna —le pidió mientras empuñaba la palanqueta.

—Espera un momento. —Hizo un ademán de disconformidad, mostrándole las palmas—. Eso que vas a llevar a cabo es un delito. No podemos hacerlo y, menos, siendo policías.

—Estamos hablando de alguien que ha resucitado con magia oscura, violando las leyes de la naturaleza. Lo que haremos es insignificante con lo que ha hecho ese ser depreciable. Además, sabes muy bien que, si lo contamos, nos tomarán por locos, así que haz el favor de enfocarme la lápida —ordenó.

William obedeció. Por suerte, el nicho se situaba en la parte de abajo y eso facilitó que Erick forzara la lápida con la palanqueta, cuya losa se precipitó al suelo partiéndose en varios trozos. A sus espaldas, se escuchó el aleteo de un cuervo y el musitar de alguna alimaña que, quizás, se había sobresaltado por el golpe. Por un momento, se asustaron y se volvieron para comprobar que no había nadie. Entre los dos sacaron el ataúd causando un manto de polvo grisáceo que impregnó las tinieblas y la luz artificial de las linternas. Erick forzó el ataúd con la palanqueta y observaron que en el interior descansaba un esqueleto.

—Creo que tu teoría se ha ido al traste —comentó William—. El cuerpo sigue aquí.

—No se ha ido al traste. Ahora hemos eliminado una opción.

—No entiendo… —Frunció el ceño y dirigió su mirada directa a los ojos de su compañero.

Erick iba a responder cuando, de pronto, una visión sacudió su mente con la fuerza de un latigazo. Llevándose las manos a la cabeza, se tambaleó unos pasos y William tuvo que sujetarlo para que no cayera. Veía a un hombre vestido de negro, que cubría su cabeza con una capucha y llevaba el rostro medio oculto por una máscara con un dibujo de calavera, estrangular a otro en el callejón maldito. Aquellas imágenes eran tan nítidas y tan reales que el inspector tuvo la terrible sensación de que esos hechos ocurrirían dentro de poco.

—William —advirtió nervioso—, ¡vámonos de aquí! ¡Ahora! ¡No nos queda mucho tiempo!

Erick corrió atravesando el cementerio y su compañero miró un momento la tumba abierta para después seguirlo a toda prisa.

—¿¡Y dejamos esto así!? —gritó a la carrera, pero Taylor no respondió. Llegar al callejón se había convertido en una decisión de vida o muerte.

Jack se hallaba en su piso, buscando un ritual nigromántico para la víctima de esa madrugada. Había encontrado uno que le gustaba y decidió llevarlo a cabo. Lo tenía todo a punto: las vísceras, velas, incienso y el libro en la mano. El ritual comenzó:

—¡Lepaca Kliffoth! —vociferó y tomó aire—. ¡Que el poder de Lucifer abra las puertas a los mundos de la oscuridad y que su fuerza me asista en esta llamada!

Jack observó a su alrededor, perplejo, al no percibir ningún fenómeno extraño. Bien fueran cambios bruscos de temperatura, en la iluminación o en los componentes de la habitación. Sin embargo, siguió:

—¡Dios maligno de los espíritus de las tinieblas! ¡Emerge y preséntate ante mí desde el abismo de la oscuridad!

Nada sobrenatural acaeció. Todo seguía igual.

«Joder, qué extraño. Volveré a probar».

—¡Dios maligno de los espíritus de las tinieblas! —gritó con más fuerza—. ¡Yo te llamo! ¡Emerge y preséntate ante mi desde el abismo de la oscuridad!

El homicida repitió varias veces la oración, sin obtener resultado alguno.

«No entiendo por qué no funciona. En fin… Tendré que matar a la antigua usanza, sin magia negra. Aunque deberé averiguar cuáles son los motivos por los que no ocurre nada».

Los inspectores salieron del coche y bajo las embestidas de la lluvia agresiva, cual alfileres punzantes que salpicaban por las calles vacías, llegaron al barrio de Whitechapel con la compañía de los relámpagos, similares a serpientes luminosas que partían el cielo con sus estruendosos silbidos. William remugaba por tener que darse aquella carrera en pleno diluvio. Aunque le había descrito la última víctima antes de verla, seguía incrédulo ante todo lo que, según Erick, estaba ocurriendo. Su mente no podía asimilarlo y se prometió que, de no hallar evidencia clara de cuanto le había dicho, ya no le daría su apoyo y él seguiría continuando la investigación por su cuenta.

Nada más llegar a la calle en la que se situaba el callejón cubierto por un arco de media luna, desde lejos observaron cómo en él, un individuo ataviado de negro, con capucha y una máscara con un dibujo de calavera, asaltaba a otro e intentaba estrangularlo.

—¿¡Qué cojones!? —exclamó William, sobresaltado y petrificado al comprobar que la visión de Erick se había convertido en realidad.

Taylor se acercó a toda velocidad con la pistola en la mano y su compañero, recobrando la compostura, lo siguió del mismo modo. Jack subió la mirada, los vio de frente y soltó al pobre infeliz. Rápido, como si de un duelo del oeste se tratase, desenfundó el arma y disparó contra los agentes.

—¡Va armado! —gritó Erick mientras él y William se ponían a cubierto en una esquina.

Jack aprovechó ese momento para huir a toda prisa y los inspectores lo persiguieron.

—¡Policía! ¡Detente! —ladró el joven inspector en vano, corriendo tras el asesino.

Los dos agentes se asomaron a la calle por donde se había escurrido el delincuente, pero allí no encontraron a nadie. Jack escapó por la parte trasera del edificio y se escabulló por las escaleras de su vivienda antes de que lo vieran. Los policías, por su parte, inspeccionaron la zona, pero ya no pudieron encontrarlo.

—¡Mierda! ¡Lo teníamos! —se maldijo el inspector Taylor, al punto que William lo miraba con la respiración acelerada—. ¿Ahora ya me crees?

—Aunque parezca de locos todo esto… sí, te creo. Pero ¿cómo es posible?

—¿No está claro? El espíritu de esa alimaña ha ocupado otro cuerpo.

Se acercaron al hombre que había sufrido la agresión y les comunicó que quería poner una denuncia. Ellos mismos lo acompañaron a comisaría y redactaron el informe de todo lo sucedido, omitiendo las extrañas sospechas y detalles sobrenaturales.

Jack entró en su piso, enfurecido, y empujó con saña la mesa del comedor hasta volcarla.

«Primero, lo de ese hijo de puta que ha intentado violar a Lucy, luego, no me ha funcionado la magia y, ahora, casi me pillan».

—¡Vaya mierda de día! —Pegó una rabiosa patada al sofá.

«Será mejor que vaya a descansar. Mañana lo plantearé todo de nuevo. Está claro que mi “amigo” el inspector Taylor sospecha que he regresado. Suerte que llevaba el rostro medio tapado, de lo contrario, hubiera reconocido a Josef y estaría perdido».

Capítulo 12

2017 – VII

Lucy se levantó sintiendo que un oscuro pozo de tristeza había inundado su interior. Los recientes problemas de pareja con Josef, a pesar de que había acudido a ayudarla, le habían pasado factura y la situación que experimentó ayer provocó que brotaran unas lágrimas que desbordaron ese pozo de penurias. Todo se le había juntado. Emma, que era su mejor amiga y la conocía muy bien, sabía cómo se sentía y pidió la jornada libre para estar a su lado en esos momentos tan difíciles.

—¿Te parece que te invite a desayunar en ese bar que te gusta tanto? —le propuso Emma, observándola, mientras su amiga permanecía sentada en el sofá con la mirada perdida. Como no obtuvo respuesta, se acercó a ella y le cogió la mano—. Lucy… —Su amiga levantó la mirada levemente—. Te vendrá bien salir un poco.

Entre algún sollozo que otro, asintió con la cabeza.

—Además, aprovechando el día libre, podemos ir a ver a Josef —volvió a intervenir Emma.

—No sé… —se pronunció Lucy con un hilo de voz—. Me dijo que no lo fuera a ver y no quiero que se enfade.

—No pasará nada, ya verás.

Bajaron por la escalera y, cuando estaban llegando al primer piso, el vecino que intentó abusar de ella salió con un par de maletas. Las chicas frenaron en seco y le vieron con el rostro mellado y amoratado. El hombre también las vio y, nervioso, se marchó a toda prisa.

—Bueno, pues parece que sí se muda a otro lugar —comentó Emma.

—¿Pero has visto cómo tiene la cara? —preguntó Lucy—. Parece que le haya pasado un camión por encima. Espero que Josef no tenga nada que ver…

—No creo. Ya conoces a tu chico: no lo veo capaz de pegar una paliza a nadie —respondió su amiga—. Además, este hombre seguro que está metido en asuntos turbios, lo más probable es que haya sufrido algún ajuste de cuentas.

—No sé...

Lucy dudaba. El cambio de comportamiento que Josef había sufrido desde que Jack ocupó su cuerpo, se hacía patente en sus acciones. A pesar de eso, ella quería creer que él no había sido y, sabedora de que su relación estaba en la cuerda floja, no quiso acusarle para no empeorar la situación.

Los inspectores llegaron a la comisaría, con los ojos secuestrados por las penumbras de sus ojeras y apenas con un par de horas de sueño a sus espaldas. Sabían que tenían trabajo y no podían permitirse el lujo de perder el tiempo. El superintendente había solicitado su presencia para hablar de lo sucedido anoche.

—¡No me puedo creer que dejarais escapar a ese hijo de puta! —masculló Smith, rebosante de cólera, sentado en el despacho e intercalando miradas con sus dos interlocutores—. ¡Joder! ¡Lo teníais! —Pegó un puñetazo en la mesa.

—Ya ha leído en el informe que iba armado y nos disparó. No pudimos hacer más —explicó Erick.

—Quiero que las calles de Whitechapel estén plagadas de policías las veinticuatro horas del día. ¿De acuerdo? —Los dos inspectores asintieron—. Es curioso que ese malnacido actúe en el mismo callejón que Jack Brooks. ¿Habéis sopesado que no sea algún familiar o amigo que esté siguiendo su cometido?

—Sí —afirmó Erick—. Jack Brooks está relacionado. —Al decir aquello William lo miró serio y negando con la cabeza. Sabía que, si mencionaban algunos de los extraños sucesos que habían ocurrido, así como la sospecha fundada de que su alma había ocupado el cuerpo de otra persona, el superintendente los tomaría por locos, apartándolos del caso.

—Dirás algún amigo o familiar. Por suerte, ese psicópata hace años que está muerto —afirmó Smith con rotundidad.

—Por supuesto —intervino William.

—¿Tenéis indicios de quién puede ser?

—Más o menos. Cuando tengamos un nombre en firme, ya se lo haremos saber —se pronunció Erick, siguiendo el juego a su compañero.

Jack se levantó por la mañana, temprano, pues no pudo conciliar el sueño por culpa de los últimos acontecimientos, sobre todo, por el fallido ritual y el encontronazo que tuvo con los inspectores. Volvió a intentar repetidas veces el rito de anoche y se tradujo en un fracaso tras otro. Parecía que los poderes de las tinieblas lo habían abandonado e, incluso, probó con otros rituales para verificar que el problema no provenía de ese conjuro en concreto. El resultado fue el mismo. Estuvo cavilando, buscando respuestas a todo cuanto le estaba ocurriendo y no halló explicación al respecto. Era la primera vez que le pasaba.

Se sentó en la mesa, sus gestos agresivos conjugaban con un rostro tenso e irritado por la situación.

«A ver si encuentro información sobre esto que me está pasando», pensó, a la vez que cogía el móvil y pulsaba el icono del navegador.

Estuvo buscando por infinidad de páginas relacionadas con el tema, hasta que una le resultó interesante y la consideró fiable.

—Aquí dice que cada manual nigromántico tiene que tener unos apuntes y explicaciones al principio para aclarar estas dudas —dijo el homicida, mientras se ponía los dedos en la barbilla—. Es verdad, recuerdo haber visto estas anotaciones, aunque nunca les presté atención.

Cogió el libro nigromántico y lo abrió. Las primeras páginas eran para iniciarse en la magia negra, una especie de curso acelerado con anotaciones apuntadas por las generaciones de la familia de Jack, donde se explicaban sus diferentes experiencias. Asimismo, había indicaciones adicionales de varios rituales. Al asesino se le palideció el rostro cuando llegó a la cuarta página.

—¡Joder! Aquí dice que el ritual de la vida eterna solo funciona el 31 de diciembre por la noche, justo cuando se hace el cambio de año, y solo faltan tres noches —Jack se lamentó— ¡Bah! Ya pensaré algo, además, primero tengo que descubrir por qué no me funcionan los rituales. —Continuó leyendo con suma atención, página tras página hasta que encontró algo que podía dilucidar ese entuerto que estaba enturbiando su maquiavélico plan.

«Si alguien ha lanzado un conjuro protector de magia blanca en un lugar, los rituales no funcionarán en esa zona», recitó en voz alta. Jack mostró los dientes con un claro gesto de enfado.

—¡Joder! —En un arrebato cogió una botella de Jack Daniel's que tenía encima de la mesa y la rompió en mil pedazos contra la pared. Mil pedazos de rabia que se habían esparcido por el piso—. ¡Cabronazo! —El homicida intentó calmarse.

«Hay alguien que sabe lo que estoy haciendo. Debo actuar con mucha cautela. Hacer los rituales aquí ya no es seguro, así como guardar todas las vísceras. Tendré que trasladarlo todo al piso del imbécil de Josef».

Alrededor del mediodía, puso todos los órganos en una la maleta para hacer el traslado y, al salir, se encontró a Steven.

—¡Eh, tío! —Su vecino se acercó a él—. ¿Vino a verte mi camello? —preguntó en voz baja a la vez que se palpaba la nariz con nerviosismo.

—No se presentó —Jack mintió, tan serio, frío y distante como siempre.

—Joder... A mí no me coge el teléfono desde hace dos días. —Se agachó mientras se frotaba la cabeza.

—¿Qué coño te pasa? —le espetó con una voz que contrastaba con su desprecio.

—Necesito pillar algo, tío. —Se puso en pie y continuó, nervioso, mirando a su alrededor—. Encima, el barrio está abarrotado de pasma. No sé qué coño ha pasado… Creo que están buscando a alguien.

«¡Hijos de puta! Lo que me faltaba, mi querido callejón vigilado por la bofia», bramó en su interior.

—Tío, me debes un favor por lo de la pipa. ¿No conoces a nadie que me pueda vender algo de farlopa? —insistió el rastas, apurado.

—¡Yo no te debo nada! Ya te dicho que tu amigo no se presentó, ¡así que déjame! —le escupió antes de irse.

«Puto yonqui de los cojones…», se dijo en su interior, mientras salía del edificio.

Al poner los pies en la calle, vio dos agentes merodeando en la lejanía. Decidido, comenzó a andar con la maleta. Sabía bien que tenía que actuar con naturalidad para no levantar sospechas. Se cruzó con ellos y los policías lo observaron por un momento, pero, en seguida, prestaron atención a otro individuo que pasaba por su lado.

Llegó al piso de Josef, volvió a habilitar el despacho para llevar a cabo los rituales y guardó las vísceras en la nevera. Cogió la maleta para regresar al otro piso, pues tenía que trasladar las herramientas para descuartizar los cadáveres y, así, dejar esa vivienda limpia de cualquier sospecha.

—¡Josef! —Se escuchó una voz femenina en la escalera en el momento que Jack cerraba la puerta de la vivienda. Era la vecina de al lado, que salía de su hogar.

El asesino se volvió y observó a una mujer rubia que no superaría los cuarenta años.

—Suerte que coincidimos. Cuesta encontrarte últimamente. —La vecina observó la maleta—. ¿Te vas de viaje? —preguntó con extrañeza.

—Ah, no… Voy a donar ropa vieja a los más necesitados —acertó a decir, fingiendo altruismo, con una carcajada envenenada que solo se escuchó en su interior.

«Madre mía, cada día soy más bueno mintiendo».

—Eso está muy bien —asintió—. Quería comentarte un asunto: ¿recuerdas que les dijiste a mis hijos hace un par de meses que los llevarías a jugar al fútbol por fiestas navideñas?

—Sí… —fingió, puesto que no sabía de lo que le hablaba.

—Entonces, si te parece, quedamos mañana por la tarde; están ansiosos —informó la mujer—. Además, mi marido está de viaje de negocios y les irá bien distraerse.

«¡Mierda! Lo que me faltaba, aguantar a unos críos…».

—Sí, sí, lo tenía presente —dijo el embustero, mientras asentía de forma poco convincente.

—Muchas gracias, Josef. Pasa a recogerlos mañana a las cuatro.

El asesino aceptó con un leve movimiento de cabeza, mostrando una sonrisa que disimulaba mal su disconformidad.

«¡Bah! No pienso presentarme. Si me dice algo diré que me surgió un imprevisto».

Lucy y Emma se habían acercado a Whitechapel para hacer una visita sorpresa a Josef. Les faltaba poco para llegar cuando vieron algo extraño.

—Emma… —dijo Lucy con la voz entrecortada—. Mira: allí está Josef y lleva una maleta de viaje —añadió absorta.

—¿Y a dónde va? —preguntó su amiga subiendo las cejas.

—No lo sé... —Lucy negó con la cabeza.

—¿Por qué no lo seguimos?

—No es mala idea. Puede que averigüemos el motivo por el cual, últimamente, ha tenido ese extraño comportamiento.

Las chicas se acercaron lo suficiente para no perder el contacto visual y seguirlo desde la lejanía. Cuando ya llevaban más de quince minutos andando, Josef entró en una calle a mano izquierda. Sus perseguidoras aceleraron el paso hasta asomarse a esa vía y vieron cómo entraba en un edificio.

—¿Qué irá a hacer? ¿Y con una maleta? —inquirió Lucy con el rostro embriagado por la incertidumbre.

—Es muy extraño.

—Creo que ya me lo imagino…

—¿A qué te refieres?

—Seguro que ha conocido a otra y vive aquí. Por eso se comporta de esa forma y ha querido dejarlo durante un tiempo —razonó Lucy con los ojos vidriosos.

—Eso tú no lo sabes. Lo mejor será que nos marchemos. —Comenzaron a caminar hacia la otra dirección—. Ya investigaremos —concluyó Emma y volvió la cabeza tímidamente hacia el bloque de pisos donde había entrado Josef.

Jack ya había limpiado el piso y trasladado todo a la vivienda de Josef. Se encontraba allí, sentado en la mesa con su poderoso libro enfrente.

«Que el ritual solo se pueda realizar en el cambio de año y el callejón esté vigilado por maderos se ha vuelto un contratiempo importante. Sin embargo, la idea de actuar frente a ellos utilizando la magia negra resulta muy seductora».

—Ohhh, sí, Jack —se dijo a sí mismo—. Imagina la estampa: tú secuestrando a policías entre las tinieblas del callejón, aterrándolos hasta que pierdan la cordura. Y, entonces, gentil, amable y generoso, los complacerás con el presente que más desearán en ese momento: ¡la muerte! —Soltó una perversa carcajada.

«De todos modos, hay que tener en cuenta que es muy arriesgado. Debo prepararlo todo con suma meticulosidad, ya que un error por mi parte me condenaría a la cárcel. Por suerte, solo me faltan dos corazones para mi objetivo y tres noches para fin de año».

—La idea de producir una psicosis colectiva entre los policías cuando vean que, noche tras noche, van desapareciendo compañeros suyos en el callejón —Alzó el puño cerrado con agresividad y lo agitó—. ¡Me encanta! —bramó virulentamente, apretando los dientes y abriendo los ojos extasiado como un loco.

La oscura noche había secuestrado la luz solar. Solo las farolas iluminaban el barrio de Whitechapel, cual pequeñas velas en medio de un oscuro cementerio. Era entrada la madrugada. Diciembre había irrumpido con fuerza y el ambiente resultaba frío. Dos policías se encontraban patrullando por las calles vacías y, como si de un fenómeno extraño se tratase, una tímida neblina invadió esa zona.

—Peter, creo que la niebla nos va a fastidiar el servicio —comentó uno de los agentes mirando a su alrededor.

—¿Qué tal si vamos a echar un vistazo por el callejón? —propuso el otro policía—. Con esta neblina no me fío, dificulta mucho la visibilidad —añadió.

A medida que se acercaban a su destino la calima se volvía más densa. Se plantaron frente al callejón. La niebla impedía ver la salida. Absortos, los dos agentes observaron durante unos segundos el extraño fenómeno, cuando, de repente, una luz tenue alumbró el interior del lúgubre pasaje.

—Pero, qué demonios… —titubeó uno de ellos, mirando el callejón perplejo. Se volvió hacia su compañero, el cual permanecía embelesado, con la boca abierta y adentrándose poco a poco en el oscuro pasaje. Parecía hipnotizado por esa luz fantasmagórica—. ¡Eh, Peter! ¿Dónde vas? —voceó el agente. El aludido no respondió y siguió avanzando con lentitud.

La luz y la niebla se empezaron a remolinar ante la cara de estupor del agente que lo presenciaba desde la lejanía, patidifuso y tartamudeando como si estuviera en shock. Su compañero seguía embrujado y permanecía quieto y silencioso, como un gusano en su crisálida. El torbellino empezó a girar a una velocidad desbocada y absorbió cuanto tenía delante.

—¡Peter! ¡Por Dios! ¡No te acerques a eso! —chilló John en vano, puesto que al cabo de unos segundos su compañero fue engullido por esa espiral luminosa.

Aterrorizado, se marchó corriendo y unos gritos de desesperación y pánico sonaron por las calles.

Peter quedó amodorrado y se despertó en lo que parecía una sucia alcantarilla, la cual mecía un canal de agua pútrida y nauseabunda. Ese líquido le llegaba hasta la cintura. Confuso, observó a su alrededor: las paredes, escabrosas y mugrientas, llenas de insectos varios y telarañas reinando por doquier. De repente, unos murmullos mutaron en chillidos y el hombre se volvió. A sus espaldas aparecieron centenares de ratas que se acercaban, sádicas y con los ojos rojos, mostrando sus puntiagudos dientes afilados mientras emitían esos espantosos gemidos de ansiedad. Peter bramó sin ningún pudor y, enloquecido, comenzó a nadar por ese canal de agua putrefacta. Al dar una brazada, impactó contra algo sólido y lo percibió petrificado: un cadáver humano se hallaba a su lado. Al apartarlo con un gesto repulsivo y de desesperación, salieron a flote infinidad de extremidades mutiladas. Un brazo se zarandeó sin motivo aparente, cuando se dio cuenta de que una rata lo estaba royendo. Una tras otra se abalanzaron contra él desde sus espaldas. Se miró los brazos y varias se habían agarrado para morderlos. Empezó a moverse con agresividad para sacarse cuantas pudiera de encima y, al final, decidió nadar con todas sus fuerzas, dando bravuconas brazadas y sintiendo como le iban carcomiendo la piel. Entonces, divisó un conducto. Desesperado, se metió de cabeza en él. Con la compañía de esos roedores iracundos y, con algún que otro hueso y extremidad, cayó por ese canal hasta que su cuerpo salpicó en unas aguas verduzcas que desprendían vapor.

De pronto, se halló en un vertedero donde desembocaban varias redes de cloacas. Las ratas ya no estaban, aunque tenía el cuerpo magullado, lleno de mordiscos y arañazos. El cielo, oscuro y nublado, fue el espectador por excelencia de ese escenario. Algunos relámpagos danzaron en él, al son de una música aterradora, cual serpiente de cascabel luminosa. Centellando y retumbando, alumbraron por momentos la cara de Peter a la vez que ensordecían sus oídos. El ambiente se cubrió de ánimas errantes y etéreas, que surcaban entre las nubes con parsimonia y pena, quizás, atormentadas por no hallar el camino del Más Allá. Sin esperarlo, gotas de sangre brotaron de las brumas y empaparon el rostro del policía, un rostro que lanzó un grito de horror y desesperación al cielo.

—¿Deseas la muerte? —se escuchó, susurrante en su oído.

—¿Q-q-quién eres? —tartamudeó preso del pánico, al tiempo que la sangre se deslizaba por su rostro.

—¿Deseas la muerte? —insistió.

El policía rompió en llanto.

—Sí… —confesó con la voz quebrada y trémula a la vez que sentía la respiración de alguien detrás de él.

—¡Soy Jack Brooks! —gritó el asesino, mostrando los dientes cual bestia feroz sedienta de violencia.

Le rodeó el cuello con una cadena y lo estranguló hasta la muerte. Él no opuso resistencia, pues era lo que deseaba. Anhelaba que todo acabara para poder descansar en paz y dejar de sufrir esa horrenda pesadilla.

Ese paisaje se esfumó hasta desparecer y, Jack regresó a través de un espejo al piso de Josef.

Llevó a cabo todo el proceso de extracción de vísceras y dientes, y cuando terminó, arrojó el cadáver por el espejo, dejándolo tirado en el callejón.

Capítulo 13

2017 – VIII

—¡No! ¡Peter! —chilló el inspector Taylor en sueños, cuando dormía con su mujer en la habitación de matrimonio.

—¡Erick! ¿Qué te pasa? —Sara lo sacudió.

Su marido se despertó, con el espanto tatuado en su rostro, pálido como el papel, sudando y respirando con nerviosismo.

—¡Tengo que irme! —se puso en pie, espeluznado.

—¿A dónde? Son las cinco de la mañana —se quejó su mujer sin entender nada.

—Ya te lo explicaré. —Todavía vistiéndose, se fue sin más.

Erick atravesó la casa a toda prisa y, mientras se dirigía al garaje, llamó a William.

—¿Diga? —respondió el joven inspector con voz adormilada.

—¡Levántate ahora mismo! ¡Voy a buscarte!

—¿Erick? Le estás cogiendo gusto a esto de quitarme horas de sueño…

—¡No tenemos tiempo! Haz lo que te digo.

—Está bien…

El inspector llegó al edificio de su compañero. Le esperaba en el portal y cuando vio el vehículo de Taylor aparecer, se dirigió hacia él.

—¿Qué ha pasado? —inquirió William al subir al coche, con un palpable aspecto somnoliento.

—Otra pesadilla de Jack —respondió Erick con los ojos llorosos—. Creo que ha asesinado a un compañero.

—¿A un policía? —preguntó con gravedad.

Erick asintió y arrancó el motor.

Al entrar en la comisaría se percataron de que había un revuelo considerable.

—Ahora os íbamos a llamar —les informó un agente—. Han asesinado al oficial Peter Rowling mientras patrullaba por Whitechapel. Su compañero, el agente John Cusack, se encontraba en shock y un médico le ha realizado un reconocimiento. Ya ha vuelto en sí.

—¿Dónde está? —pregunto Erick.

—En la sala de interrogatorios.

Ambos se dirigieron allí. Al entrar, vieron al agente cabizbajo y derrumbado de dolor.

—¿Cómo estás, John? —se preocupó Erick. El aludido subió la cabeza ligeramente, sin responder, dejando pasar unos dramáticos segundos de silencio—. Me imagino cómo te debes sentir, pero ya sabes cómo funciona todo esto. Necesitamos que nos cuentes todo lo que recuerdes de lo sucedido.

—¿Y si lo que recuerdo... es algo fuera de lo normal? —se atrevió a decir con un evidente dolor en la voz.

Los inspectores cruzaron una mirada repleta de seriedad.

—No importa. Te vamos a creer —aseguró Erick.

—Las calles se llenaron de neblina y fuimos a vigilar el callejón. En su interior se extendió una niebla todavía más intensa y una luz débil se encendió. Peter se acercó a ella. Yo intenté disuadirle, pero no me hizo caso. Después, la niebla se transformó en un remolino y… se lo tragó —relató apesadumbrado.

William subió las cejas, sorprendido, pero Erick permaneció con la misma expresión, pues él conocía bien cuanto le había narrado, ya que lo había vivido en sueños. Aunque fuera la parte menos escabrosa de esa pesadilla.

—Luego —continuó—, me fui corriendo en busca de ayuda, pero cuando volvimos, encontramos el callejón sin niebla y el cuerpo de Peter, destrozado, yaciendo en medio de ese horrible lugar.

El interrogatorio se dio por concluido y los inspectores fueron al despacho del superintendente Smith, quien ya había llegado y solicitado la presencia de ambos.

Al entrar, en seguida se percataron del mal humor de su superior, su cara lo evidenciaba.

—Hola, jefe… —saludó William.

—No me puedo creer lo que ha pasado —lo interrumpió—. ¿Qué os ha dicho el agente Cusack?

—Dice que sucedió un hecho sobrenatural —soltó Erick, sin más, como si fuera lo más normal del mundo. Su compañero lo fulminó con una mirada de desaprobación.

—¿Qué? ¿Me estáis tomando el pelo? —voceó el superintendente—. ¿Qué os ha dicho exactamente?

—Que un remolino de niebla absorbió al agente Peter Rowling —continuó el inspector Taylor—. Luego, se fue a buscar ayuda y, después, se encontraron el cadáver en el lugar del crimen.

—No me salgáis con gilipolleces, ¡joder! —Tiró los papeles que tenía encima de la mesa al suelo, producto de un arrebato.

—Superintendente —volvió a hablar Erick—: a raíz de nuestras investigaciones tenemos indicios de que puede ser verdad lo que dice el agente Cusack. Están aconteciendo sucesos extraños.

—Pero… ¿qué coño me estás diciendo? —Frunció el ceño con una mueca desagradable de rechazo por lo que había comentado y se volvió hacia William—. ¿Tú también crees eso?

—Sí… Estoy de acuerdo con el inspector Taylor —titubeó.

Al decir aquello, Erick lo miró de reojo con una media sonrisa de complicidad.

El superintendente, absorto y con la boca abierta, intercaló miradas con ambos durante unos segundos.

—Vosotros —comenzó de nuevo, con una voz de desprecio, a la vez que señalaba con el dedo a sus dos interlocutores—, habéis organizado un complot contra mí, ¡para engañarme!

—Yo tampoco quería creerlo y me ha costado mucho asimilarlo —volvió a intervenir William—. Pero es la verdad.

—¡Imbéciles! ¿Cómo podéis decir estas tonterías? —Su superior comenzó a ponerse nervioso—. ¿Habéis perdido la chaveta o qué?

—Si quiere, usted mismo puede preguntarle al agente Cusack —intervino Erick.

—Me estáis poniendo de una mala hostia… ¡Sois unos incompetentes! —Tomó aire para tratar de calmarse—. El agente Cusack seguro que ha sufrido algún brote psicótico por la situación tan traumática que ha vivido, no sé cómo no lo habéis visto. ¡Es de sentido común!

—Un médico le ha realizado un reconocimiento y solo ha confirmado un ataque de ansiedad. Además, ya le hemos informado que tenemos indicios de que todo lo que ha dicho… es verdad —recalcó Erick.

—La única verdad que hay aquí es que han asesinado a un compañero. Reaccionad y pillad a ese cabronazo en lugar de decir tantas tonterías o, de lo contrario, os apartaré del caso —dijo con tono elevado y voz amenazadora.

Los agentes salieron del despacho sin responder a sus amenazas.

—No nos ha creído —dijo William.

—Ya me lo imaginaba.

—¿Ahora qué haremos?

—Esperar a la noche.

Lucy y Emma habían pedido el día libre. Querían investigar qué era lo que hacía Josef el día anterior en ese misterioso bloque de pisos con una maleta. Era media mañana y ya se encontraban frente al portal. Decididas, entraron. Allí se encontraron a una de las vecinas. Se trataba de una anciana de cuyos labios emanaba un desagradable hilo de saliva. Al verlas, permaneció unos segundos en silencio, cavilando y mirándolas con atención.

—Vosotras… Sabía que vendríais. —Las señaló, mientras sus rostros dibujaban una clara expresión de asco por su repulsiva baba—. Un demonio está muy cerca de vuestras vidas.

—¿Cómo? —Emma frunció el ceño.

—Disculpad, no me he presentado debidamente. Me llamo Margot Wells y soy médium.

—¿Conoce a un hombre llamado Josef? —inquirió Lucy.

—No lo busquéis. Es él —dijo, sacudiendo la cabeza acongojada.

—¿Él? —repitió extrañada.

—Acompañadme a mi piso y os contaré cuanto necesitéis saber para que lo entendáis. Aquí no estamos seguras.

—Un momento. —Emma le mostró la palma de su mano y se separaron un poco de la anciana—. Lucy, no creo que debamos hacer mucho caso a esta señora; dice cosas muy extrañas —susurró.

—Sí, pero creo que conoce a Josef, no perdemos nada y es solo una anciana.

—Está bien, como quieras.

Se volvieron y siguieron a la mujer.

—El destino nos aguarda, hay trabajo que hacer —desveló enigmática la anciana, a la vez que subían las escaleras.

Se adentraron en la vivienda, un piso bien ordenado con olor a incienso. Al entrar en el comedor, las chicas se sorprendieron al ver un círculo de cal de unos dos pasos de extensión, rodeado con velas blancas y en cuyo interior se mostraba el dibujo del sol.

 —¿Qué es esto? —preguntó Emma, señalando las velas.

—Un hechizo de magia blanca para proteger el edificio de rituales oscuros —informó la mujer, al punto que la chica se encogía de hombros—. Sentaos, por favor. —Se acomodaron—. ¿Queréis un té?

—No, gracias —negó Emma, desconfiada, igual que su amiga.

—Empezaré por el principio para que lo entendáis todo mejor. Como os he dicho, me llamo Margot Wells. Desde mi infancia he sido una incomprendida y solitaria. Al principio, me costó aceptar el don que tengo, pero, con los años, he aprendido a utilizarlo para proteger a las personas buenas, y vosotras lo sois. Lo siento y lo percibo.

—¿A qué se refiere? —intervino Lucy.

—Soy una persona más sensitiva de lo normal. Puedo percibir la presencia de aquellas almas que no han encontrado el camino del Más Allá, así como de otras que han violado las leyes de la vida y la muerte con magia oscura.

—Ya veo… —dijo Emma con escepticismo, volviendo una mirada de incredulidad a Lucy.

—Vuestro amigo —continuó la anciana—, el que vosotras conocéis como Josef, no es él en realidad. Un asesino fallecido hace años ha ocupado su cuerpo gracias a la nigromancia —confesó.

—Ah, sí, claro… —volvió a intervenir Emma con suspicacia—. ¿Y por qué no ha llamado a la policía?

—No es tan fácil. Hay que encontrar la forma de expulsar a ese diabólico ente del cuerpo y que su huésped verdadero lo vuelva a ocupar. Si por mala suerte el cuerpo de vuestro amigo muriera, el alma de Josef quedaría errante entre el mundo de los vivos y los muertos —relató dramáticamente—. Desde que me percaté de ello, estoy buscando una solución, pero no encuentro ninguna. Ese ser maligno utiliza una magia negra ancestral muy potente. Nunca había visto nada parecido. —La anciana dejó pasar unos segundos en silencio—. También, he percibido que ha asesinado a inocentes para obtener un perverso objetivo… La inmortalidad —confesó.

—Nosotras tenemos que irnos —anunció Emma, levantándose. Su amiga la observó y la imitó.

—No me creéis, ¿verdad? —Se volvió hacia Lucy—. Tú, que eres la pareja de Josef, debes haber notado cambios en su comportamiento durante las últimas semanas.

—¡Eso no es verdad! —explotó Lucy—. ¡Mi novio no es ningún asesino!

—Te repito que él no es tu novio —insistió la anciana.

—Vámonos, Lucy. Creo que esta mujer ha tenido una ruptura con la realidad —intervino Emma y ambas se dirigieron a la salida.

—¡Sé que volveréis y os estaré esperando! ¡Hay que evitar que lleve a cabo su maléfico plan! ¡La noche de fin de año marcará el final! —Se puso en pie y exclamó mientras las chicas se marchaban apresuradas—. De lo contrario, que Dios nos ampare… —sentenció en un susurro y se sentó de nuevo, atormentada.

Las jóvenes bajaron las escaleras y salieron a la calle. Después, pusieron rumbo a su casa con paso acelerado.

—No tengas en cuenta lo que ha dicho esa anciana. Creo que no está muy cuerda —comentó Emma.

—¿Y si es verdad? —Lucy frenó en seco con los ojos empañados, cual cristalera empapada por las gotas de una tempestad—. Tú también has notado que Josef ha cambiado mucho en estos casi dos meses.

—Lo que ha dicho no tiene ningún fundamento y es imposible. Sí que está un poco diferente, pero las personas, en ocasiones, cambiamos de carácter según las situaciones que nos rodean. Puede que Josef esté pasando una mala época por algún motivo que desconocemos. Pero, de ninguna manera es porque un asesino haya ocupado su cuerpo.

Lucy guardó silencio.

Jack desayunó con una euforia que embriagaba todo su ser, cual alcohólico en una bodega. Solo le faltaban un corazón para obtener la vida eterna y, a un día de fin de año, se encontraba en la recta final para alcanzar ese anhelado objetivo. Se tumbó en el sofá, sonriente, mientras torcía la boca y se relamía la comisura de los labios, recordando la excitación que le causó el asesinato de anoche. Cogió el libro, lo abrió y releyó el ritual de la vida eterna. Se trataba de un conjuro muy complejo y sabía que le quedaban algunos detalles por ultimar. Según la descripción del maligno ritual, además de los corazones humanos, se exigía el sacrificio del recipiente actual del alma que fuera a convertirse en inmortal. Después, se ocuparía el cuerpo de un nuevo elegido y se aconsejaba que este fuera cuanto más joven mejor, puesto que aguantaría los efectos de la brutal posesión.

Al cabo de los años, cuando el ocupante decidiera detener el tiempo y convertir tanto la carne como el espíritu en imperecederos, solo tendría que esperar a la noche de fin de año y atravesar el corazón de una criatura inocente con un puñal y pronunciar: «Eterno en vida. Eterno en la muerte».

El recipiente para ser sacrificado lo tenía. Poco le importaba lo que le sucediera al cuerpo del desgraciado Josef. Ahora, debía robarle al sujeto elegido para la nueva ocupación seis cabellos y un objeto personal; alguna pertenencia que hubiera mantenido durante toda su vida.

«Lo ideal sería ocupar el de un niño o un adolescente. Además de poder detener el reloj de la vida cuando tenga veintipocos, también será más fácil embaucarle para robarle el cabello y un objeto personal», meditó el asesino. «Espera un momento… esta tarde había quedado para llevar a jugar al fútbol a los hijos de la vecina. De allí podría sacar mi nuevo cuerpo y, ahora que lo pienso, son dos… Podría aprovecharme de ello y llevarme a Lucy conmigo. Le regalaré la vida eterna. No podrá negarse y será mía para siempre».

El asesino volvió de nuevo la mirada hacia el libro.

«De hecho, aquí pone que, si otra persona está presente durante el ritual y se añade su nombre en la oración, también se beneficiará del conjuro…», se decía en sus adentros mientras pasaba el dedo índice por encima de la página con cara de intelectual.

Se palpó la barbilla y siguió razonando:

«Bien, por lo que tengo entendido, uno de esos dos mocosos es una niña. Así que, secuestraré a Lucy para que asista al ritual. Lo más probable es que en ese momento no lo entienda, aunque a la larga me lo agradecerá. Una vez que el rito se haya consumado, la mataré y me suicidaré. Entonces, nos volveremos a encontrar y tendremos toda la eternidad por delante», pensó, diabólico.

—¡Adjudicado! —Alzó el puño con agresividad y se puso en pie.

Faltaba poco para las cuatro de la tarde. Jack se presentó en la puerta de la vecina con una sonrisa falsa, enfundado en un chándal para disimular sus intenciones y con unas tijeras en el bolsillo, por si la situación requería cortarles los cabellos que necesitaba para el ritual.

—Hola, Josef —saludó su vecina, radiante y sonriente—. ¡Evan! ¡Alice! —gritó la mujer.

Unas fuertes corredizas acompañadas por chillidos sonaron en la vivienda y aparecieron un niño y una niña. Puesto que eran mellizos, tenían un aspecto casi idéntico, prácticamente como dos fotocopias. Ambos rubios, la niña llevaba el cabello más largo que su hermano. Poseían unos ojos claros como el agua cristalina que resaltaban en sus rostros de piel nívea, salpicados por algunas pecas y naricillas chatas. Ambos llevaban indumentaria futbolística, preparados para la ocasión: el niño del Arsenal con una pelota en las manos y la niña del Chelsea.

Se abalanzaron encima de Jack, quien les acarició la cabeza con su mejor sonrisa de actor, reprimiéndose por dentro.

«Acabo de hacer un… ¡BINGO! Estos críos me vienen de perlas; él para mí y ella para Lucy. Joder… si seré todo un adonis de mayor. Arrebatador».

—Antes de las seis aquí, Josef. Tienen que cenar e irse a dormir pronto —apuntó su madre.

El asesino asintió y salieron a la calle.

—¡Josef! ¡Josef! —exclamó Evan, tirando del brazo de Jack—. ¿A que tú eres del Arsenal?

—¡No! ¡No! —prorrumpió Alice, sacudiendo el otro brazo—. ¡Josef es del Chelsea!

Las venas del cuello del asesino se hincharon mientras mostraba una mueca rabiosa, al tiempo que los niños seguían arremetiendo contra sus extremidades.

—¡Queréis parar de una puta vez! —Jack explotó.

Ambos permanecieron mirándolo, serios y boquiabiertos, para después dibujar en su rostro una mueca burlona.

—¡Josef dice palabroootas! —entonaron ambos al unísono, señalándolo.

—¡Callad! —bramó el asesino.

Siguieron andando. Ese cántico se escuchó durante todo el trayecto.

«Me cago en la leche… Lo que hay que aguantar. Espero que al menos valga la pena y pueda cortarles los pelos que necesito».

Llegaron a un parque de la zona, cuyo recinto albergaba una portería de fútbol y un poco más alejados, unos columpios y toboganes varios.

—Ponte de portero, Josef —exigió Evan.

—Un momento. —Jack se volvió hacia la niña— Alice, preciosa, ¿quieres que te haga un peinado de princesita antes de jugar? —La niña negó con la cabeza—. Es la normativa, los jugadores de fútbol tienen que llevar el pelo recogido…

Al final aceptó. Jack se acercó y, mientras se lo recogía, le dio un tirón arrancándole unos cuantos cabellos.

—¡Ay! ¡Me has hecho daño!

—Tenías el cabello enredado, tampoco es para tanto —mintió, a la vez que, con disimulo, se guardaba los cabellos en el bolsillo del pantalón.

Lanzaron unos cuantos penaltis que Jack paró con facilidad y aburrimiento. Cuando uno chutaba, el otro le tiraba tierra desde la lejanía, jugueteando.

«Ya está bien de gilipolleces… Ahora os vais a enterar, pequeños diablillos».

—¡Niños! ¿Qué os parece si intentáis quitarme el balón? —propuso Jack—. Seguro que no podréis —soltó desafiante, para tentarles.

Ambos se abalanzaron sobre él y se puso a correr con la pelota en los pies. Con los niños persiguiéndole, frenó en seco y le hizo una zancadilla a Evan. Este se cayó de morros al suelo, por lo que acabó llorando y con algún rasguño por el cuerpo.

—¡Qué patoso eres, Evan! —su hermana se burló.

—¡Ha sido Josef! —balbuceó entre llantos—. Ya no quiero ser su amigo...

«Yo no tengo amigos, solo conocidos. Aunque tranquilo, pequeño diablillo, no te preocupes que pronto tu cuerpo y mi alma serán más que eso».

El asesino se acercó a él, sigiloso y simulando que quería socorrerle, sacó las tijeras y le cortó un puñado de cabellos. Con disimulo, se los guardó en uno de los bolsillos. La niña estaba detrás y no se percató de ello. El niño se levantó, cojeando y todavía con algunas lágrimas que empapaban sus mejillas.

—Quiero ir a casa —dijo Evan, sollozando.

El homicida asintió.

«A ver si así aprendes a ser más amable».

Jack llevó a los pequeños a casa y cuando la vecina abrió la puerta, Evan se quejó:

—¡Mamá! Josef me ha hecho una zancadilla.

—Ahora te curaré esos arañazos. Entrad en casa —les ordenó con seriedad y sus hijos la obedecieron—. ¿Se puede saber qué ha pasado? —inquirió, con un claro enfado en la voz y en el gesto.

—Lo siento mucho —se disculpó el asesino—. Se ha caído mientras corríamos tras el balón y se ha pensado que yo le he hecho la zancadilla.

—Todavía son unos niños Josef, hay que vigilar.

—De verdad que lo lamento. Mañana por la tarde volveré y les traeré un regalo para disculparme.

—No hace falta. Tampoco es para tanto.

—Acéptame este detalle. Me ha sabido mal lo que ha pasado y aprecio mucho a tus hijos.

A la mujer se le trazó media sonrisa.

—Está bien. Pásate mañana a la misma hora —aceptó al fin, sonriendo ampliamente.

«Joder, Jack, cada día te vas superando más y más. Eres el rey del engaño y el timo».

El asesinó entró en la vivienda de Josef. La otra ya la había abandonado por completo y acabaría de rematar su plan en ese piso. Que la magia oscura no le funcionara le aportó malas sensaciones y no quería arriesgarse.

Cogió el teléfono y llamó a Lucy.

—¿Josef? —dijo ella al descolgar sin darle tiempo a hablar primero.

—Hola, Lucy.

—¿Qué quieres? —preguntó con un hilo de voz melancólica.

—Oye… Te extraño.

—…

—¿No te ocurre lo mismo?

—Pues claro que sí, cariño. Te echo tanto de menos…

—¿Qué te parece quedar mañana a las seis de la tarde en mi piso y así pasamos el año nuevo juntos? —propuso Jack.

—¿Lo dices de verdad?

—¿Tú que crees?

—¡Vale, vale! ¡Ay, Josef! ¡Estoy tan feliz de que volvamos a vernos!

—Pues a partir de mañana serás aún más feliz porque pasaremos mucho tiempo juntos, pero mucho…

«De hecho, será toda la eternidad», carcajeó en sus adentros.

—Te quiero, mi amor.

—Yo también. Hasta mañana.

Al colgar la llamada, Lucy, ilusionada, se fue a ver a Emma que estaba en el sofá de la sala de estar.

—¡Josef me ha propuesto vernos mañana para pasar el fin de año juntos! Me ha dicho que todo volverá a ser como antes —anunció, radiante de felicidad.

—Ya te comenté que no tenías que preocuparte por las barbaridades que dijo esa anciana. ¿No te ha dicho nada de qué hacía frente a ese edificio con una maleta?

—Se lo preguntaré mañana. ¿Vamos a quedar después de las campanadas?

—No lo sé... Mañana estaré trabajando hasta por la tarde y, después, celebraré el año nuevo con mis padres. Ya te diré.

La noche se cerraba sobre Londres. La policía había precintado el viejo callejón de Whitechapel y establecido vigilancia las veinticuatro horas del día. Tras lo sucedido la madrugada anterior, los dos inspectores decidieron pasar la noche cerca de ese lúgubre lugar. Con varias patrullas por la zona y ambas salidas del callejón custodiadas por agentes.

—¿Os quedaréis toda la noche aquí, inspectores? —preguntó el agente Daemon Farrell, un tipo joven, de unos treinta años.

—Sí, al menos hasta las seis de la madrugada…

En el momento en que Erick respondía, se escuchó una voz en el interior del callejón:

«¡Lepaca Kliffoth!»

Un destello efímero iluminó ese tétrico lugar.

—¿¡Qué ha sido eso!? —voceó William y todos se volvieron hacia el callejón.

El inspector Taylor desenfundó la pistola y apuntó, concentrado y con cara de pocos amigos, al interior del lugar. Sabía muy bien lo que estaba pasando, lo había vivido en sueños. William, al verlo, hizo lo mismo.

El callejón se impregnó de una densa niebla, volviéndolo todavía más tenebroso y poblando las calles de los alrededores. Una luz tenue palpitó en su interior hasta quedar encendida. Los inspectores, ensimismados, permanecieron observándola, aguantando la pistola con sus manos trémulas.

—¡Que nadie entre en el callejón! ¡Es una orden! —vociferó Erick, pero el agente Daemon Farrell, que se encontraba al lado, subió la cinta que precintaba el callejón, hipnotizado, como si un hechizo le hubiera nublado la mente y lo obligara a dirigirse allí—. ¡Agente Farrell, haga el favor de regresar! —gritó en vano, pues el policía ya había pasado por debajo del precinto y se hallaba a escasos metros de la luz. La niebla ya enmarañaba su figura.

Los dos inspectores también subieron la cinta para acudir al rescate, sin embargo, impactaron contra algo sólido, una barrera incorpórea. La golpearon con violencia mientras lanzaban gritos de desesperación que no sirvieron de nada. La niebla comenzó a remolinarse y se convirtió en un torbellino que absorbió al agente Farrell. Erick, abatido, se dejó caer apoyando los puños en el suelo, William, chilló desolado.

Daemon abrió los ojos, desorientado, y mientras se incorporaba, observó a su alrededor: se encontraba en un patio con hierbajos y árboles carentes de vida. Un edificio en ruinas de nueve plantas lo rodeaba por todos los lados, triste y grisáceo, como el cielo que se cernía encima de él. Se fijó en la entrada principal, en cuyo portal había un cartel con una inscripción.

—«Hospital psiquiátrico» —leyó en voz alta.

Sin darle tiempo a reaccionar por lo que acababa de averiguar, un ensordecedor chillido resonó por toda la zona. Subió la cabeza como un resorte, pues la voz provenía de la planta nueve. Su faz quedó absorbida por el terror al ver cómo allí, uno tras otro, los pacientes se lanzaban al vacío entre llantos desgarradores. Los cuerpos se iban amontonando y Daemon se quedó paralizado, balbuciendo palabras incomprensibles que patentaban el horror que sentía. Un ruido extraño se escuchó a sus espaldas y se volvió. Arañas negras, gigantes y peludas, de ojos rojizos y sádicos, se presentaron en el patio. Al menos se contaba una decena y movían de manera inquietante los pedipalpos, con sus miradas penetrantes y malignas. El agente enloqueció y se puso a correr. Entró en el edificio y se personó en un pasadizo largo y sucio, cuyo final no se divisaba. Los antiguos fluorescentes que iluminaban el lugar parpadeaban sin cesar mostrando las paredes, llenas de grafitis y manchas de sangre humedecida, todavía resbalándose, como si alguien hubiera cometido un crimen horrible. El suelo se ocultaba entre escombros y algunas sillas de ruedas volcadas, viejas y oxidadas. Resonaban gritos por todo el pasadizo, marcando ecos de locura y sufrimiento. El agente se giró al escuchar, de nuevo, un ruido tras él. Las arañas, intrusas e insolentes, se habían colado en el edificio, movían sus quelíceros amenazadores y miraban con las dos canicas rojizas que tenían como ojos, carentes de vida, sin importarles todo el sufrimiento percibido en el ambiente. Sin previo aviso, se lanzaron a la caza de su víctima y el hombre corrió y corrió, enloquecido y chillando desesperado, con el rostro descompuesto por el terror, mientras se envolvía en las telarañas que le rozaban por los lados, cortesía de esos arácnidos endemoniados. Al llegar al final del pasadizo, divisó una habitación y, como no tenía otra opción, entró en ella y cerró la puerta tras de sí. Temblando, echó el pestillo para que no entraran esas criaturas que lo acechaban. Después, se dio la vuelta y un gemido de espanto salió de su garganta cuando vio que, en el centro de la estancia, se situaba una cama, en la cual yacía un hombre atado con unas correas y un bozal en el rostro. Aquel individuo comenzó a moverse con violencia mientras emitía gritos demenciales que perturbaban el lugar. Apretó los puños, logró romper las cuerdas que ataban su locura y se levantó, con firmeza, gritando al techo. El agente, espantado, vio una puerta al otro lado y, con rapidez, se dirigió hacia ella. Desde aquel sitio se extendían unas escaleras que lo conducían hacia arriba, con el corazón en un puño y soltando llantos de desesperación, las subió de dos en dos con la imagen de ese demente en su cabeza. Así, llegó a la planta nueve, aunque no estaba solo. Allí, en orden, los pacientes de ese antiguo manicomio se colocaban en fila tras la ventana, con rostros pálidos y consumidos, repletos de tristeza y lanzando suplicas desesperantes para que la fila avanzara y así les llegara su turno para poder suicidarse. Al menos, así dejarían de vivir ese infierno.

El policía gritó desesperado y una voz susurrante se escuchó en su oído:

—¿Deseas la muerte?

Asintió entre lágrimas, trémulo, abatido y aterrado.

Jack dejó caer su vieja cadena oxidada por encima del hombro del policía, quien la miró ligeramente y vio sus dedos sujetándola. El agente se volvió hacia el asesino con los ojos vidriosos y permaneció observándolo durante unos silenciosos segundos manchados por sollozos.

—Ya sabes lo que tienes que hacer. —Le hizo un ademán con la cabeza señalándole la ventana.

El hombre, llorando, se puso en la fila de los suicidas. Cada vez que resonaba un estremecedor chillido en el patio, avanzaba una posición, un paso más cerca de la muerte. Llegó su turno y se acercó a la ventana sin volverse siquiera un instante. Suspiró, cerró los ojos y se arrojó al vacío. No gritó, lo anhelaba. Deseaba la muerte más que otra cosa.

Su cuerpo se quedó yaciendo en el patio, sin vida, y Jack bajó para llevárselo y así poder extraerle las vísceras y los dientes. Terminada la tarea, lo arrojó por el espejo que se comunicaba con el callejón.

—Ya tengo todos los corazones —celebró exultante, con una carcajada final.

Horas más tarde, en ese tétrico lugar, la niebla se disipó y ambos inspectores esperaron lo inevitable. Cuando vieron el cuerpo del agente caer en el suelo se acercaron con los otros policías que custodiaban el lugar.

—¡No! ¡Daemon! —vociferó William.

Erick observó el techo del callejón para ver de dónde había salido el cuerpo. No vio nada extraño.

Capítulo 14

2017 – IX

Eran las ocho de la mañana del 31 de diciembre. Mientras los ciudadanos se despertaban con ganas de celebrar la última noche del año, los inspectores, tras todo lo ocurrido, no habían descansado nada. Al principio, se sentían abrumados y desesperados, pero, después, se propusieron dejar las emociones a un lado para continuar con sus investigaciones. Habían estado comprobando las cámaras de videovigilancia de la zona y, por algún extraño motivo, durante el transcurso de los hechos, la imagen se veía borrosa y no se distinguía nada. No hallaron ningún indicio de quién era el cuerpo que Jack había ocupado. Acababa de llegar el superintendente y ellos ya estaban en su despacho.

—¡Esto es inaudito! —gritó su jefe a la vez que pegó un puñetazo en la mesa—. ¡Cómo ha podido asesinar a un policía delante de vuestras narices!

—Ya le dije que están ocurriendo sucesos paranormales. Son hechos que se escapan de nuestras manos —insistió Erick.

—¡No me salgáis otra vez con lo mismo!, ¡joder! —bramó Smith, perdiendo los nervios, aunque trató de calmarse—. En todos mis años en la policía metropolitana no había escuchado semejante burrada.

—Tenga el informe. —Le echó unos papeles encima de la mesa—. Sugiero que se lo lea con atención y verá cómo todos los que estábamos allí presenciamos sucesos extraños que se escapan de cualquier explicación científica. Según nuestras investigaciones, producidos por Jack Brooks, quien ha vuelto a la vida gracias a la magia negra —reveló Erick.

El superintendente empezó a leer. A medida que avanzaba su frente se perló de sudor y la respiración se le aceleró. Se palpó el pecho, con el rostro palidecido, mientras se desabrochaba los primeros botones de la camisa.

—¿Se encuentra bien? —se preocupó Erick.

—Habéis ideado un complot contra mí —dijo con un hilo de voz—. Todo lo que decís aquí es imposible. —No paraba de palparse el pecho—. Traedme un vaso de agua, que no me encuentro bien…

—¡William!, ¡llama una ambulancia! —ordenó Erick y su compañero obedeció.

Un médico reconoció al superintendente y se lo llevaron al hospital. Había sufrido un ataque de ansiedad.

—¿Ahora qué hacemos? —expuso William, con la mirada perdida.

—En primer lugar, tenemos que descansar. Hemos dormido poco estos últimos días —propuso Erik.

—Imposible, yo ahora no podría pegar ojo…

—Presiento que se nos presenta un día muy duro y necesitamos pensar con claridad. Además, hoy es fin de año y eso nos dificultará la tarea, por lo que, al menos, tendríamos que dormir un par de horas, aunque sea en el despacho.

—Está bien —aceptó el joven inspector mientras asentía, cabizbajo.

Alrededor de las tres de la tarde, Jack fue a comprar una cuerda por si la situación lo requería y unos juguetes para Evan y Alice. Cuando faltaban unos minutos para las cuatro, se presentó en el portal de los niños, ataviado con su falsa sonrisa y los regalos en la mano.

—Hola, Josef —saludó su vecina, sonriente, al abrir la puerta—. Has venido muy puntual, acabamos de llegar de casa de la abuela. —Le hizo un ademán para invitarlo a entrar—. ¡Niños! ¡Josef os ha traído un regalo!

Evan y Alice se abalanzaron sobre el recién llegado y este les dio los juguetes.

—¿Ves cómo a Evan ya se le ha pasado el enfado de ayer? —apuntó la madre, mientras los niños destripaban con ansia y anhelo el envoltorio de esos presentes.

—¡Ohh! ¡Un Playmobil! —exclamó Evan.

—¡Una muñeca! —aplaudió Alice.

—Muchas gracias, Josef —agradeció la madre—. Supongo que tienes cosas que hacer…

—Precisamente, tengo una horita libre antes de que venga mi novia. Si ellos quieren puedo quedarme a jugar un ratito.

—¡Sí! ¡Qué se quede! —los pequeños gritaron al unísono, dando pequeños botes de alegría y aplaudiendo a la vez.

—Como quieras, Josef. Estás en tu casa.

«Acepto la invitación, futura mamá. Este ya es mi hogar», carcajeó en sus adentros.

Se dirigió a la habitación de los niños y se pusieron a montar el Playmobil. Jack observó a su alrededor y se fijó en una estantería repleta de muñecos y juguetes varios. Entre ellos, resaltaba un peluche viejo y ajado de una jirafa. Se levantó y se acercó a él.

—Oye, Evan, ¿es tuyo este peluche? —preguntó, mostrándole la jirafa.

—¡Déjalo! ¡Es mío y de nadie más! —Se acercó a él y se lo quitó.

«¡Sí! Te pillé, pequeño granujilla».

—Se llama Jack y me hace compañía por las noches —comentó el niño, abrazando el peluche.

«¡Joder! Esto es el destino. ¡Si se llama igual que yo y todo!».

—¿Y tú, princesita? ¿No tienes ningún peluche?

—Sí, están todos allí en la estantería. —La niña señaló sus juguetes.

—No, coño. Me refiero a si tienes uno especial, desde que naciste…

«¡Ups! se me ha escapado un taco».

—¡Josef ha dicho una palabrooota! —entonaron ambos al unísono, repetidas veces, armando un escándalo considerable que su madre escuchó.

«¡Joder! Otra vez…».

—¿Qué pasa aquí? —preguntó la madre cuando entró, poniendo los brazos en jarra.

—Josef ha dicho «coño», mamá —dijo Evan— ¿Qué quiere decir?

«¡Será chivato!».

—Mejor que dejemos los juegos para otro día —sentenció la mujer, mirando a Jack con seriedad—. Te acompaño a la entrada, Josef. La próxima vez, vigila más lo que dices delante de los niños…

«¡Y una mierda! Os vais a enterar».

Sacó la pistola que tenía escondida en el pantalón, rodeó el cuello de Evan con el brazo y, con la otra mano, le colocó el cañón en la sien. Su madre, al verlo, se puso las manos en las mejillas y soltó un grito que resonó en toda la vivienda.

—¡Mamá! —gritó el pequeño, llorando.

—Ya está bien de gilipolleces. Vamos a llevarnos bien, ¿vale? —dijo el asesino.

—¿Q-q-qué haces? —balbució la madre, con la voz quebrada y el rostro desencajado.

—Quiero que me des los primeros muñecos que tuvieron tus hijos desde que nacieron o, de lo contrario, le volaré los sesos a Evan —amenazó, olisqueando los cabellos del pequeño con una perversa risotada.

—¿Los muñecos? ¿Qué muñecos?

—¡No te hagas la tonta! ¡El primer muñeco que le compraste a cada uno o al que más cariño le tengan! ¡Venga, deprisa, que no tengo todo el día!

Sin comprender, la madre de los pequeños alzó las manos.

—¡Está bien, está bien! Pero deja a mi hijo en paz, por favor. —Cogió los peluches: la jirafa y un corderito de Alice.

«No los puedo dejar aquí. Llamarían a la pasma y aún tiene que venir Lucy».

—Os venís conmigo a mi piso.

—¡No! ¡Toma los muñecos! —Se los acercó.

—Hazme caso o me cargaré a este pequeño diablillo. —Le apretó el cañón con más fuerza en la sien—. Quiero que lleves tú los peluches hasta mi piso con tu hija cogida de la mano. —La madre, sollozando, se quedó quieta, como si estuviera en shock—. ¡Ya!

Al final, reaccionó y se dirigieron a la puerta para salir del piso.

—Os aviso que, como hagáis algo extraño u os intentéis marchar corriendo, mato a este pequeño cabroncete —amenazó, cuando la madre ya estaba saliendo a la escalera entre llantos.

Caminaron juntos hasta su piso y, cuando llegaron a la puerta de Josef, se detuvieron.

—Cógeme las llaves que tengo en el pantalón. —La vecina le introdujo la mano en el bolsillo—. Con cuidado y no te hagas ilusiones, muñeca —añadió con una sonrisa pícara, al punto que la mujer negaba con la cabeza, asustada, y con cierta aversión por su comentario.

Abrió la puerta y entraron en el piso.

—Por favor, sentaos, no os andéis con formalismos... —dijo con tono sarcástico.

Mientras se sentaban, Jack cerró la puerta y se guardó la llave, de nuevo, en el pantalón. Luego, cogió las cuerdas que había comprado y maniato a sus «invitados» de tal forma que quedaron inmovilizados en la silla. Los niños no paraban de llorar y la madre de sollozar, por lo que tuvo que atarles un trapo en la boca para silenciarlos.

—Bien, ahora el tito Jack tiene cosas que hacer. No os vayáis, ¿eh? —Los señaló con el dedo índice, moviéndolo con una perversa risita—. En seguida vuelvo... —carcajeó.

El asesino se adentró en la cocina, cogió unos cuantos órganos de la nevera y los colocó en una bandeja. Al pasar por delante de sus rehenes, se detuvo y miró a la madre.

—Vaya —negó con la cabeza—, qué desconsiderado por mi parte. No os he ofrecido ningún tentempié—. Le acercó la bandeja, como si fuera un camarero y le mostró las vísceras—. ¿Te apetecen? Son mi especialidad —le preguntó, poniendo los labios como si fuera un pez.

El pánico que sintió la mujer se tradujo en gritos ahogados por el trapo y movimientos desesperados. Los niños lloraban y lloraban.

—Lo tomaré como un «no». Supongo que ya habréis merendando. —Jack se dirigió a la habitación y se encerró en ella.

Al cabo de unos minutos, se escucharon chillidos con luces refulgentes que se colaban por debajo de la puerta, ante los rostros empañados de pánico y lágrimas de sus retenidos.

Cuando Jack salió sonó el timbre de la vivienda.

—Chssst… Silencio. —Se puso el dedo en los labios—. Creo que ya ha llegado nuestra invitada de honor. —Entonces, se dirigió al a la puerta con la pistola en la mano.

Observó por la mirilla y vio a Lucy, esperando impaciente. El asesino se escondió el arma en la espalda antes de abrir.

—Hola, cariño —saludó la recién llegada, dándole un beso a Jack—. Estoy tan contenta de que me hayas llamado para pasar esta noche contigo —añadió, radiante de ilusión.

—Sí, yo también… Por cierto, tengo invitados en el comedor. ¿Quieres que te los presente?

—¡Ah! Pensé que estaríamos solos.

—Y lo estaremos, no te quepa la menor duda. Solo se quedarán un rato con nosotros.

Lucy asintió y se dirigió al comedor. Al abrir la puerta y ver a los rehenes de Jack, amordazados y con el horror palpable en el rostro, lanzó un ensordecedor chillido y se volvió.

—Bienvenida a mi fiesta —le dijo después de posarle el cañón de la pistola en la frente. Ella quedó paralizada, temblando como una hoja y con la faz descompuesta por lo que estaba viviendo—. ¿Te has quedado sin palabras, cariño? Venga, no seas descortés y haz el favor de sentarte con nuestros invitados, que hoy será un gran día.

El asesino ató a Lucy en una silla como a los otros, con la diferencia de que a ella no le puso ningún trapo para privarle la palabra.

—¡Bien! —Dio una ruidosa palmada—. Supongo que te estarás preguntando qué es lo que está pasando aquí, ¿verdad?

—Tú no eres Josef… —dijo con la voz trémula, sacudiendo la cabeza.

—¡Bingo! —aplaudió Jack con una maliciosa sonrisa.

—Tú eres quien ha estado matando a gente, el que ha salido en los periódicos estos últimos días.

—¡Oh! —Abrió la boca, sonriente, mientras inclinaba la cabeza mostrando satisfacción por ser esa persona.

—Esa anciana intento avisarnos, pero no la creímos.

—¿Una anciana? —el homicida alzó la voz y se acercó a ella—. ¿Dónde la encontrasteis? ¿Qué os dijo? —Lucy no respondió. Sollozaba presa del pánico—. ¡Contesta! —Le sacudió la silla con agresividad a la vez que la chica cerraba los ojos, asustada.

—¡Está bien! Fue un día que te seguimos a escondidas y vimos cómo entrabas en otro edificio con una maleta. Allí vive una anciana que nos dijo que un asesino había ocupado el cuerpo de Josef.

«Ah… Ahora entiendo por qué no me funcionaban los rituales. Era culpa de esa vieja asquerosa».

—¡Bah! Ya es demasiado tarde y no podrá hacer nada. Tú, cariño, siéntete una privilegiada porque te he elegido como mi compañera para toda la eternidad.

—¡¿Qué?! Yo no quiero ser tu compañera. Lo que quiero es que Josef regrese.

—Ese capullo lo tiene difícil para volver. Pero si gustas ya lo iremos a visitar de vez en cuando, ya que su alma está atrapada en mi callejón, errante y perdida, entre este mundo y el Más allá. —Soltó una risotada.

—¡Eres despreciable! —masculló entre llantos.

—¡Ohh! Gracias por el piropo. Aunque, si tenemos que pasar toda la eternidad juntos, vamos a llevarnos bien, ¿no crees?

—¿De verdad crees que yo querré estar contigo? Yo me enamoré de Josef, ¡no de ti! —Le escupió con rabia.

—¿Y quién fue el que le pegó una paliza al tipo que intentó violarte y le obligó a mudarse de piso? ¡Yo! Y, créeme, eso no lo hago con todos. Ni Josef lo hubiera hecho por ti. —Se acercó a ella y le cogió su mano, temblorosa como una hoja agitada por el viento—. Lucy, para mí eres una persona muy especial y te quiero. Por eso te he elegido, para que seas mi compañera durante este viaje eterno. Te prometo que te cuidaré y serás feliz.

—Para que alguien me quiera así, haciendo estas barbaridades, prefiero estar sola —dijo, con un hilo de voz y apartó el rostro hacia otro lado.

—Es normal que sientas rechazo a todo esto y te resulte extraño, pero, con el tiempo, me lo agradecerás —concluyó Jack serio.

Faltaba poco para las seis de la tarde y Emma aún se encontraba en el periódico, trabajando, después de casi dos meses, en el artículo de Jack Brooks. En ese momento, sonaron unos nudillos en la puerta.

—Adelante.

—Hola, Emma. ¿Cómo lo llevas? —era su jefe.

—Un poco agobiada, la verdad. Mi madre me va a matar como no llegue antes de las seis y media para ayudarla a preparar la cena —dijo con un suspiro.

—Sabía que estarías así, por eso te he enviado un email con información que ha reunido mi becario.

—Te lo agradezco mucho, me irá genial.

—Tengo que cuidarte, eres muy buena periodista y, últimamente, te veo muy estresada a causa de tanto trabajo.

—Pasado mañana iré a entrevistar a unos vecinos de Whitechapel —comentó mientras su jefe asentía—. Por cierto, he leído que estos últimos días se han cometido muchos asesinatos, ¿no?

—Sí, pero la policía ha dado muy poca información al respecto.

—Para variar… —su tono fue irónico.

—Si tu padre te escuchara... —dijo con media sonrisa a la vez que se acercaba a la puerta —. Anda, guarda la información que te han enviado y vete a casa a disfrutar con la familia. Hasta el año que viene, Emma —bromeó y se marchó.

—¡Adiós! —se despidió sin quitar la vista de la pantalla del ordenador.

Accedió a su correo electrónico y descargó un archivo PDF. Al abrirlo, observó un texto con una fotografía. Permaneció durante unos segundos mirando esa imagen con atención y un recuerdo le invadió la mente:

«“Te estaba esperando”».

«“¿Nos conocemos? Por cierto, bonito disfraz”».

«“¿Te atreves?”».

«“¿Atreverme?”».

«“Sí, a cruzar el callejón del miedo. Antes te he oído decir que no temes las leyendas. Demuéstramelo”».

Emma, dando una bocanada de aire, contuvo la respiración, como si fuera la última de su vida y se tapó la boca con la mano.

Erick se hallaba en su despacho, revisando informes policiales y buscando algún indicio sobre quién podía ser la persona, cuyo cuerpo había ocupado Jack. Había llamado a Sara para decirle que, con todo el dolor de su corazón, aquella noche tan especial no podría pasarla con ella y su hija. Ofuscado por este hecho, tiró varios papeles al suelo.

—¿Has encontrado algo? —preguntó William.

—¡Qué va…! Esto empieza a ser desesperante. —Se frotó el rostro con las manos y echó la cabeza para atrás, reposándola encima del respaldo de la silla y suspirando.

—Sí, será mejor que descansemos un poco. Ya veo que esta noche será dura y tendremos que volver al callejón.

Los inspectores se quedaron en silencio, cuando, de pronto, sonó el teléfono de Erick.

—¿Diga?

—¡Papá! He descubierto algo escalofriante…

—Mi niña, ahora no es un buen momento. Llámame más tarde.

—¡Es muy importante! ¡Tienes que escucharme!

—Está bien. —Miró a William y le hizo un gesto con la mano para que le dejara a solas.

—¡Josef es Jack Brooks!

—¿¡Qué!?—arrugó la nariz con extrañeza.

—Acabo de ver una foto de Jack Brooks y es el mismo hombre que nos encontramos la noche de Halloween, ¡el mismo que invitó a pasar a Josef por ese tétrico callejón! —escupió las palabras rápidas como las balas de una metralleta—. Sabes que tengo mucha memoria visual, papá. ¡Tienes que creerme!

En aquel momento, todo cobró sentido. El extraño comportamiento de Josef, sus nulos conocimientos de informática cuando se suponía que trabajaba de ello, su interés en saber sobre Jack Brooks. Erick se puso la mano en la frente y tomó aire.

—Te creo. Ahora vamos a casa de Josef para detenerlo.

—No, no podéis. —advirtió con la voz quebrada.

—¿Qué sucede? Pero antes tranquilízate y habla más despacio, mi niña —intentó calmarla.

—Verás, papá —tras una pausa, continuó—: hace unos días seguimos a Josef porque notamos que se comportaba de forma extraña. Vimos que entraba en un edificio con una maleta y fuimos a ver si alguno de los vecinos lo conocía. Allí, encontramos una anciana y nos dijo que era médium. Puede percibir las almas al ser más sensitiva que la gente normal y ella sabía que ese asesino había ocupado el cuerpo de Josef. Nos dijo que, si le pasaba algo, el alma de Josef se quedaría errante entre la vida y la muerte y que estaba buscando la forma de que Jack abandonara el cuerpo y, así, pudiera recuperarlo. Nosotras no creímos nada de todo esto y, ahora, sé que es verdad.

—Entiendo… Haremos lo siguiente: ahora saldré con mi compañero y te recogeremos para que nos enseñes dónde vive esa anciana.

—Hay otra cosa que no sabes… Lucy está con él.

—Pues no perdamos más tiempo. Ahora nos vemos. —Colgó el teléfono.

—¡William! —exclamó y su compañero asomó la cabeza—. Tenemos que irnos ahora mismo —dijo tomando camino hacia la salida.

—¿Qué sucede?

—Te lo cuento por el camino…

Jack se encontraba apoyado en la mesa del comedor, echando un trago y apurando un cigarro. De reojo, miró a sus rehenes y, en ese momento, sonó el móvil de Lucy. Se acercó con la pistola en la mano y cogió el teléfono.

—Es tu amiga. —Observó la pantalla del móvil—. Dile que todo va bien.

Descolgó la llamada y acercó el teléfono al oído de Lucy. Él también se agachó para escuchar.

—¡Lucy! ¿Dónde estás?

—Con Josef —respondió con la voz entrecortada.

—¡Pues vete ahora mismo! ¡Un asesino ha ocupado su cuerpo!

Al oír eso, Jack estampó con ira el teléfono contra el suelo y este se fragmentó en varios pedazos.

—Creo que ha llegado la hora, cariño —le dijo mientras la desataba—. Ahora nos iremos tú y yo a pasar la eternidad juntos. —Cogió los dos peluches y se volvió hacia ella.

—¡No, por favor! —suplicó la chica, a la vez que una lagrima se le deslizaba por la mejilla.

—¡Andando! —El asesino voceó y la cogió con agresividad por el brazo.

Lucy, temblando como una gelatina, soltó unos llantos cargados de espanto y entraron en la habitación donde Jack había llevado a cabo los rituales. Allí vio un espejo, en cuyo interior no se distinguía ningún reflejo, sino neblina espesa cual algodón grisáceo, con una luz tenue de fondo.

—¡Métete en el espejo! —le ordenó el asesino.

—¿Qué? —exclamó ella sin entender cómo quería que se metiera en aquel objeto.

—¡Te dicho que entres! —insistió.

Al ver su pasividad, la volvió a coger en un arrebato, a la vez que ella lanzaba algún gemido de desesperación y la obligó a entrar en el espejo. Él la siguió.

El sonido de una sirena policíaca retumbó por las calles de Londres, entre chirridos y acelerones. Erick conducía frenéticamente, dirigiéndose a Whitechapel. A su lado, William y, detrás, Emma a la que ya habían recogido.

—¡Mierda! —se maldijo la chica.

—¿Qué pasa? ¿No te ha respondido? —preguntó Erick mirando por el retrovisor.

—Sí, pero se ha cortado y ahora sale que el móvil está apagado. Por favor, papá, date prisa —apremió.

—Ya falta poco, mi niña…

Aparcaron el vehículo encima de la acera y bajaron nerviosos. Después, entraron en el edificio a toda prisa.

—Os estaba esperando —dijo la anciana al abrirles la puerta —. Entrad, el destino nos aguarda…

Los tres recién llegados cruzaron unas miradas cargadas de incertidumbre y aceptaron la invitación para, luego, sentarse todos en el comedor.

—Mi hija, Emma —comenzó Erick—, me ha comentado que habló con usted acerca de…

—Jack Brooks —lo interrumpió la anciana, al punto que, con un pañuelo se limpiaba la baba blanca que tenía en la comisura—. Disculpen, es que tengo una enfermedad que me produce esta saliva.

—No se preocupe —dijo Erick, a la vez que William carraspeaba y él lo miraba con desaprobación.

—He encontrado un ritual de magia blanca para expulsar el alma de ese asesino y lograr que su verdadero huésped vuelva a ocupar ese cuerpo. Lo tengo todo preparado aquí. —Señaló una maleta que había en el suelo—. Pero necesito que lo capturéis, pues el cuerpo debe estar en medio de las velas que utilizaré para el rito.

—Entonces, tendrá que acompañarnos —continuó Erick—. Un último detalle, me he informado sobre las pesadillas que he tenido durante este tiempo. Sé que, en realidad, son visiones de lo que ha sucedido, y he podido ver cómo se desenvuelve ese asesino. Mi pregunta es, en realidad, ¿todo lo que he visto era real?

—Así es, se trata de conjuros de magia negra que ese ser maligno utiliza para atrapar a sus víctimas y aterrarlas hasta el punto en que… —guardó silencio unos segundos llenos de dramatismo—. Deseen la muerte.

—Y ¿hay alguna forma de escapar cuando te ves afectado por esos conjuros?

—Sí. Burlar todos los peligros que te acechan y no dejarse dominar por el miedo. Hay que dirigirse al lugar donde haya más luz para salir de allí, o matarlo a él y, entonces, todo se desvanecerá —explicó la anciana a la vez que se puso la mano en el bolsillo y sacó un objeto—. Esta piedra te protegerá de los entes malignos en el caso de que te veas en medio de una de esas pesadillas. Guárdatela bien, puede salvarte la vida. —El policía la cogió y la observó unos segundos antes de guardársela. Era una piedra negra con manchas blancas y grisáceas—. Y, ahora, vámonos. Disponemos de poco tiempo.

Se subieron al coche Erick, a su lado William y, detrás, Emma junto a la anciana para dirigirse al bloque de Josef. Una vez allí, estacionaron el vehículo en frente y bajaron.

—Emma, es preferible que tú y esta mujer esperéis aquí —le dijo su padre—. Cuando tengamos a Jack Brooks inmovilizado, os llamaremos.

—Ni hablar. —Sacudió la cabeza—. Arriba está mi mejor amiga y tengo que ir, papá. Me siento fatal, porque yo le dije que todo esto era imposible y en realidad es verdad…

—Tu padre tiene razón —intervino William—. La última vez que nos cruzamos con ese individuo hubo disparos. Será mejor que os esperéis aquí hasta que os llamemos.

Al final asintió resignada y permaneció junto la anciana. Los dos inspectores subieron con las armas preparadas.

Pulsaron repetidas veces el timbre. Nadie abrió.

—¿Qué hacemos? —preguntó William.

—Apártate. Yo te enseñaré lo que vamos hacer.

Ambos se separaron unos metros de la puerta y Erick disparó varias veces a la cerradura hasta que la puerta quedó entreabierta.

En guardia y con las pistolas en la mano, entraron en el interior de la vivienda hasta llegar al comedor. Allí, encontraron a los dos niños y a su madre, atados a las sillas.

—¡Desátalos! —ordenó Erick y se dispuso a comprobar las otras habitaciones.

Una tras otra estaban vacías y accedió al habitáculo donde Jack había llevado a cabo los rituales.

—Los rehenes dicen que han entrado aquí —apuntó William que apareció por detrás—. Madre de Dios… —añadió mirando con aversión la habitación con velas y restos de sangre por los rituales.

Ambos dirigieron la mirada al espejo que había apoyado en la pared del fondo y se acercaron a él. Extrañados, observaron que no se veía su reflejo y William acercó la mano para tocarlo. Cuando lo hizo, esta se hundió en el cristal, como si fuera líquido.

—¡Me cago en la leche! —exclamó, apartando la mano—. ¿Qué es esto?

Erick se palpó durante unos segundos el mentón, razonando en sus adentros y habló:

—Tendrás que esperarme aquí.

—No… No puedes entrar. —Sacudió la cabeza su compañero—. Recuerda que se trata de magia negra. ¡Vete a saber qué te encontrarás allí dentro!

—¿Y prefieres dejar que obtenga la inmortalidad? ¿O que continúe asesinando a inocentes?

—Pues te acompañaré.

—Ni hablar —dijo muy sobrio—. Tengo un asunto pendiente con este malnacido desde hace más de veinte años. Hoy cerraré el círculo, así que espera aquí y haz subir a la anciana para que lo tenga todo preparado.

Taylor se acercó al espejo.

—William, eres un buen policía. Si alguna vez te molesté con mi actitud, te pido disculpas. —Lo miró directo al rostro.

—No hagas como si te despidieras, amigo. —Sus ojos se anegaron—. Volverás.

—Si no fuera así, dile a Sara y a mi hija que las quiero y lo siento. —Erick puso un pie en el espejo y entró.

La absoluta oscuridad, tan vacía, siniestra y tenebrosa. Hallarte en medio de ella, perdido. Creer deambular sin rumbo en el tenebroso valle de la muerte, con la incertidumbre y el miedo de si lograrás encontrar el camino que te devuelva a la luz. Así se sentía Erick, rodeado de negrura. Comenzó a caminar, desorientado, sin dirección alguna y moviendo las manos con inquietud por el temor de palpar algo extraño, desconocido, aterrador. Una llamarada de fuego refulgente se encendió en la lejanía. El techo, los costados y el suelo, todo seguía oscuro, aunque ahora ya tenía algo para guiarse. La pregunta era: ¿esa llamarada lo devolvería a la luz? Se acercó a ella para averiguarlo y, a medida que se iba aproximando, distinguió que salía de una enorme carcasa metálica cuadrada. Cuando se plantó delante de ella, se percató de que era un horno gigante, lleno de óxido, sucio y con una compuerta entreabierta que escupía una poderosa llamarada. Justo arriba, inscrito en el hierro, con letras escabrosas se leía «Bienvenido al callejón de Jack». La compuerta se abrió por completo y de ella emergieron unos dientes punzantes y fantasmagóricos, cual mandíbula de un dragón feroz. De su interior salió un ensordecedor chillido que sepultó un gemido de espanto de Erick, a la vez que impactó contra su cuerpo. Cascadas de fuego brotaron de la nada y los rugidos, atronadores, silbaban por doquier en el lugar, como si se hallara en el infierno más aterrador. Una llama espectral, como lengua de serpiente, fina y larguirucha, pero a la vez estremecedora, atrapó a Erick y se lo llevó al interior de esa compuerta en forman de terribles fauces. Satisfecho, lo tragó salivando un mar de fuego.

El inspector apareció en el interior del callejón. Aturdido, observó las lúgubres piedras antiguas que lo componían y, con un gesto rápido, se volvió. La salida estaba tapiada por otra pared de azulejos podridos y enmarañados con hierbajos. Los palpó con las manos, pensando que aquello se trataba una vana visión, pero, por desgracia, no era así. Miró al otro lado y frunció la nariz al ver que se distinguía una salida. Con cautela, se dirigió a ella.

El viento ululante acarició su rostro y agitó su cabelló con suavidad. La noche se mostraba doblemente oscura. Ese terreno, llano, rocoso y desértico, solo quedaba iluminado por las estrellas diseminadas y la insolente luna llena, imperando con un resplandor fuera de lo habitual. Decidido, empuñó la pistola y comenzó a caminar, pues sabía bien que, en cualquier momento, algún peligro podría acecharle. Anduvo durante unos minutos, mirando con temor a su alrededor, hasta que un par de risotadas sedientas de sangre desquebrajaron el silencio del lugar. Desgarbadas, sucias, carroñeras, de olor nauseabundo y fijando su mirada sádica de ojos rojizos, como poseídas por el mismísimo demonio, un grupo de hienas que reían y babeaban al mostrar sus colmillos ansiosos, lo rodearon, acercándose cada vez más con su andar renqueante. El inspector disparó e hirió a una, de tal modo que consiguió disuadirlas durante unos momentos que él aprovechó para huir. Corrió y corrió, con esos animales carroñeros acechándole. De repente, otro grupo se presentó frente a él y lo acorralaron. Arremetió contra las bestias vaciando el cargador de la pistola. Algunas cayeron y, sin embargo, detrás de las caídas apareció otra manada. Se acercaron y Erick se dejó caer, abatido, esperando su final con decenas de aquellas alimañas cercándole. Algunas estaban a punto de abalanzarse, mostrando sus feroces dientes y babeando, con las pupilas dilatadas, pero algo las paralizó de pronto y huyeron con toda la manada, emitiendo gemidos rotos. El inspector se levantó extrañado, rascándose la cabeza y con la frente perlada de sudor. Sintió que algo le quemaba en el bolsillo del pantalón e introdujo la mano para sacar la piedra protectora que la anciana le había dado.

—Sin duda, funciona —se dijo, observándola, a la vez que se limpiaba la frente.

Anduvo durante unos escasos diez minutos y se plantó al borde de un precipicio. Asomó la cabeza y divisó a Jack y Lucy, en medio de una llanura, ella, maniatada, lloraba con el rostro impregnado por el pánico. Se hallaban frente a un altar que custodiaba los siete corazones, con los cabellos y peluches de Evan y Alice. El lugar se cobijada entre acantilados, cuyas paredes estaban abarrotadas de ataúdes. Mirando todo esto, ensimismado, un grito resonó con eco en el lugar.

—¡Lepaca Kliffoth! —Jack había comenzado el ritual de la vida eterna—. ¡Que el poder de Lucifer abra las puertas a los mundos de la oscuridad y que su fuerza me asista en esta llamada!

La temperatura bajó con brusquedad. De la boca de Erick salió vaho y el suelo se cubrió con un manto de escarcha.

—¡Te llamo señor del abismo negro! ¡Tú que te alimentas de estos presentes mortales que te estoy ofreciendo! ¡Ábrenos el camino de la vida eterna!

La luna se tiñó de rojo y las estrellas se marchitaron, convirtiéndose en rubíes que se deslizaron por la oscuridad. Parecía que el firmamento estuviese llorando sangre. Erick, absorto, observó ese extraño fenómeno, después, impetuoso, trató de bajar ayudándose de los ataúdes que colgaban del acantilado.

Puso un pie encima del primer ataúd y comenzó a descender con lentitud. El asesino seguía con el rito:

—¡Chacal negro! ¡Te llamo! —chilló, clamando al cielo ensangrentado—. ¡Tú que te nutres de los corazones de los muertos, acepta uno de esta ofrenda para que nuestras almas sean inmunes al Más Allá!

Un viento huracanado arremetió en el lugar, causando que el cuerpo de Erick se sacudiera y se precipitase al vacío. Por suerte, logró agarrarse a un ataúd que había debajo, aunque se rajó parte del pantalón y la piedra protectora cayó al abismo.

—¡Mierda! —se maldijo, sujetándose con una mano en el féretro, mirando cómo el objeto se despeñaba.

Logró reponerse y continuó bajando. A su vez, el asesino continuaba con el rito.

—¡Samael! ¡Ángel oscuro de la muerte y la mutación! ¡Que tu veneno se vuelva un antídoto de inmortalidad para nosotros!

Erick siguió descendiendo, cada vez le faltaba menos para pisar tierra y, aquello, para su desgracia, sucedió antes de lo previsto. El ataúd en el que se sujetaba se abrió y se precipitó al suelo. Trato de incorporarse, dolorido y, sin poder respirar a causa del golpe, permaneció retorciéndose de dolor. Alzó la cabeza y vio que todos los féretros se abrían. De ellos emergieron esqueletos que, andando con parsimonia, cual desfile de muertos vivientes, formaron un enorme círculo que rodeaba a Jack y Lucy. En el rostro del asesino se trazó una sonrisa perversa y, ante la cara de pánico de Lucy, continuó.

—¡Thanatos! —vociferó mostrando los dientes al cielo—. ¡Dios de los espectros de la muerte! ¡Destruye la parte mortal de nuestras mentes y llénala con la esencia oscura y eterna de la inmortalidad!

El cielo se cubrió de nubes rojizas, teñidas por el dolor y sufrimiento de esas estrellas sangrantes, al sentir que ese diabólico ser violaría las leyes de la naturaleza. Relámpagos atronadores bailaron en el cielo e iluminaron ese tétrico espectáculo. Al punto, aparecieron almas en pena, surcaron los cielos nebulosos con lentitud y lanzaron llantos desgarradores.

Jack sonrió y se relamió, pues sabía que el ritual estaba tocando a su fin.

—¡Anaboth! ¡Culmina este rito con tus lazos ancestrales!

Mientras el asesino recitaba, Erick, con empujones y golpes, se abrió camino entre los esqueletos y se abalanzó sobre él, tirándolo al suelo.

Jack se levantó y lo miró, rabioso, separándose y guardando unos metros de distancia. Su pecho se hinchó y las pupilas se le contrajeron a la vez que mostraba los dientes, con una clara expresión de furia.

—¡Maldito hijo de puta! ¡Tenías que aparecer ahora! —le escupió el asesino.

—Esto se ha acabado, Jack. Has pasado la frontera de la cordura —espetó Erick, rabioso, al tiempo que se maldecía en su interior por haber gastado todas las balas con las hienas.

—Te confesaré un secreto… No, yo no he pasado esa frontera. —Negó y soltó una carcajada—. ¡Porque siempre he estado fuera de sus límites!

—¡Calla tu sucia boca! Tenemos una cuenta pendiente desde hace más de veinte años y, esta vez, pienso saldarla.

—No me digas… Bien, como tú quieras. Será un placer matarte, AMIGO —Jack pronunció de forma exagerada y aterradora la última palabra.

Sin más preámbulos, se enzarzaron en un intercambio de puñetazos, rodeados por los esqueletos y las almas que surcaban los cielos mientras lanzaban algún llanto desgarrador. Lucy no tenía valor para levantar la mirada, una mirada que vertía lágrimas y sollozos. Uno tras otro, mellaron y ensangrentaron sus rostros con cada impacto. Jack poseía el cuerpo de Josef, quien era más joven y fuerte, lo que le proporcionó tal ventaja que le permitió exhibirse en golpes. Cuando Erick ya se estaba tambaleando, el asesino intentó agarrarlo por la camisa, pero el inspector cayó y, en su lugar, le arrancó la moneda que colgaba de su cuello.

—¿Qué coño es esto? —inquirió el asesino, a la vez que miraba el colgante. Se volvió hacia Erick y sacó la pistola que tenía en el pantalón—. ¿Un amuleto, acaso? ¡Já! Pues esto, conmigo, no te servirá de mucho —subió al altar, carcajeando, mientras sacaba la lengua y lo apuntó con la pistola—. Adiós, inspector…

—Sonríe, maldito hijo de puta —se escuchó detrás del asesino, a quien no le dio tiempo a reaccionar, pues una bala se alojó en su cráneo y cayó muerto, a la vez que soltaba la moneda que salió disparada hacia el altar.

—¡No! ¡Josef! —gritó Lucy, desesperada, envuelta en un mar de lágrimas.

En ese momento, la anciana Margot Wells, sintió cómo se le detuvo el corazón.

William guardó el arma. Después de pedir refuerzos policiales, había sentido el impulso de entrar en el espejo para ayudar a su compañero.

Se acercó a Erick, quien yacía en el suelo, inconsciente, tras la brutal paliza que había recibido. De repente, ese tétrico paisaje se difuminó hasta esfumarse y aparecieron en medio del lúgubre callejón de Jack. Un sinfín de policías que custodiaban el lugar, absortos, acudieron a socorrerlos, sin entender cómo habían llegado allí.

Epílogo

¡Pum! ¡Pum! ¡Pum!, sonaron unos nudillos en la puerta de la habitación de un hospital.

—¿Ya ha despertado? —preguntó William cuando le abrieron la puerta.

—Todavía no —respondió Sara—. Los médicos dicen que recibió muchos golpes en la cabeza. —Ambos entraron y se plantaron ante Erick, quien se hallaba inconsciente postrado en una cama. La televisión estaba encendida y se escuchaban las noticias.

—Solo ha pasado un día. Estoy seguro de que pronto despertará. —Unos segundos de silencio transcurrieron—. ¿Cómo está Lucy? —inquirió, cabizbajo.

—No muy bien, la verdad. Se ha pasado todo el día llorando. Emma la acompaña.

—No tuve elección, Sara. —Subió la mirada, mostrando sus ojos anegados.

—Lo sé… ¿Y la anciana que estaba con vosotros? ¿Cómo está?

—Ha muerto. —El joven inspector bajó la mirada—. Sufrió un infarto e intentaron reanimarla, pero no fue posible…

El aparato que controlaba la frecuencia de los latidos del corazón de Erick, comenzó a pitar y él abrió los ojos con lentitud.

—¡Está despertando! —exclamó Sara y se acercó a su marido.

—Será mejor que avisemos al médico —comentó William a la vez que pulsaba un timbre situado al lado de la cama.

—¿Dónde estoy? —preguntó Erick, pasándose las manos por el rostro, desorientado.

—En el hospital... ¿No te acuerdas de nada? —preguntó Sara, preocupada, al tiempo que le acariciaba el brazo.

«Según un comunicado oficial de la policía, el homicida que ayer fue abatido en un callejón de Whitechapel era el autor de los asesinatos que habían sacudido Londres en los últimos meses», se escuchó en la televisión.

Erick se miró las manos y su rostro se ensombreció con una pregunta en su mente. Subió la cabeza a la vez que miraba esa noticia y, serio, se relamió los labios.

—Cariño… ¿Podríais dejarme un poco a solas? Necesito descansar —pidió en un suspiro.

—Claro, cielo.

Sara y William se retiraron de la habitación y el inspector, despacio, se incorporó de la cama para dirigirse hacia la ventana.

«Vaya. Ahora veo que es cierto eso que cuentan sobre que, si una persona se apega a un objeto, se crea un vínculo ancestral que lo une al mismo y esto le otorga poder sobre su dueño. El demonio fue invocado en el ritual y tal vez por ello aceptó el pago. ¡Jodida moneda! No sé cómo, con tantos años, su cuerpo pudo aguantar el traspaso y más con los golpes que recibió. Al final, todo se resume en una ofrenda inesperada a mis amigos del Más Allá y, aunque esto no era lo que esperaba… en realidad, no importa mucho».

Los ojos del inspector se posaron en un grupo de niños que jugaban en un parque cercano, ajenos a que un diablo se relamía al verlos.

FIN

Agradecimientos

Para mi madre, mi padre y mis hermanos, por su apoyo incondicional. Sin vosotros esto no hubiera sido posible.

Para Vero, David y Sergio, aunque nos hayamos distanciado un poco por culpa de la escritura de esta novela, sé que siempre estáis a mi lado. Gracias por vuestra amistad.

Para Jaime, Elisabeth, Lorena, Yolanda, Kike, Sol y Magda. Por confiar en mí y apoyarme sin medida, por iluminarme en los senderos literarios, disipando la tormenta que se cernía. Más que mis amigos, ya os habéis convertido en mi familia literaria.

Para Verónica Monroy, por estar a mi lado durante la escritura de esta novela, por las charlas perdidas en la madrugada, por apostar por mí sin medida y por enviarme ese mensaje el 21 de febrero, apareciendo en mi vida.

Para todos vosotros y para el grupo literario LLEC, cada pedacito de esta novela.

Sobre el autor

Joaquim Colomer Boixés nació el 31 de marzo de 1982 en Ripoll, un bello pueblo de Girona. Desde su infancia, sintió fascinación por cualquier libro, serie o película del género fantástico o de ciencia ficción. Con el tiempo, este gusto se extendió hacia los temas paranormales y sobrenaturales, sobre todo, aquellos relacionados con el fenómeno OVNI. En su adolescencia empezó a mostrar vocación por la escritura. Redactaba relatos cortos cuyos argumentos ya había ideado con anterioridad. Todos, por supuesto, bajo el género de ciencia ficción o fantasía. En aquel momento, la idea de ser escritor empezó a aflorar en su cabeza, pero, sin embargo, por cuestiones de trabajo, juventud o inmadurez, dejó apartada su vocación hasta los 31 años. Llegada esa edad, recuperó un relato corto que escribió en su juventud y, en ese momento, sintió el impulso de plasmarlo en una novela, la cual se convirtió en su ópera prima “El Protector: El poder está en la mente”, y formará parte de una trilogía. Desde entonces, ha escrito para diversos blogs, participado en varias antologías y está inmerso en múltiples proyectos literarios.

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Otras obras del mismo autor

El Protector: El poder está en la mente (Parte nº 1)