DICHOSO

HIGHLANDER

Joana Arteaga

Dichoso Highlander

© Joana Arteaga, 2020

Diseño de la portada: Imagina Designs

Foto: Syrotkin

Primera edición: noviembre 2020

Número de registro en SafeCreative: 2011055809133

“No se permite la reproducción total o parcial de este libro, ni su incorporación a un sistema informático, ni su transmisión en cualquier forma o por cualquier medio, sea éste electrónico, mecánico, por fotocopia, por grabación u otros métodos, sin el permiso previo y por escrito del editor. La infracción de los derechos mencionados puede ser constitutiva de delito contra la propiedad intelectual (Art. 270 y siguientes del Código Penal).

Para Pili,

por el fangirleo máximo.

«Y si nada nos libra de la muerte,

al menos que el amor nos salve de la vida».

Pablo Neruda

SINOPSIS

LECCIÓN NÚMERO UNO PARA APRENDER A VIVIR: hazlo, aunque te dé miedo.

Georgia Danvers se perdió en París y hace tiempo que le hace falta saber cómo vivir.

Cómo volver a sostener un pincel.

Cómo dejar de tener miedo.

Necesita un cambio de aires y entender que, aunque los nuevos comienzos pueden ser aterradores, también suelen venir cargados de esperanzas.

De propuestas de trabajo interesantes.

Del verde de Escocia.

De lecciones de vida.

Y, quizá, con suerte, de un dichoso highlander que se empeñe en que la luz vuelva a encenderse en su interior.

Georgia comprobará entonces que la vida se abre paso en Skye, entre leyendas sobre hadas y princesas, un mural en un castillo ancestral, secretos del pasado y un amor que parece desafiar todos los miedos.

Cuando dos corazones destrozados se encuentran, ¿puede el amor sanarlos o acabará por condenarlos completamente?

Capítulo 1

Muchas formas de sentirse sola

Desde que había entrado en aquella sala de espera repleta de gente, no podía quitar mis ojos de encima de aquella mujer.

La reconocí al primer vistazo. Era inconfundible, lo hubiera hecho en cualquier circunstancia. Incluida aquella, esperando a que mi hermana Charlotte diera a luz a su primer pequeño.

Nuestro primer pequeño Danvers.

Había cogido un vuelo desde París tan pronto como mi padre me había avisado de que la llegada del bebé era inminente. Y la verdad era que hasta lo había agradecido. Ser despertada casi de madrugada, sacándome del sopor pegajoso de la primavera en la capital de Francia, donde cada vez tenía menos puntos de apoyo para no despeñarme por el abismo que se abría cada día ante mis pies, y disfrutaba más y más de la autocompasión, no era sino un regalo.

Me había perdido bastante en los últimos meses, sobre todo en cuanto a mi capacidad de amar lo que hacía, y la desesperación había empezado a ganar terreno.

Siempre había querido dedicarme a aquello: aprender de los mejores, sacar mi talento, contar cosas a través del lienzo y poder vivir de mis trabajos. París había sido mi destino soñado para estudiar Arte desde los diez años. Pero ahora París solo era una mortaja que me apretaba las entrañas y me dejaba tan seca que escocía de manera lacerante.

Escapar era lo que me pedía el cuerpo, por cobarde que sonara. Así que había tomado el avión desde la capital francesa hasta el corazón de las Highlands escocesas sin remordimientos, sabiendo que no dejaba atrás nada que me requiriera ni que esperara por mí.

Pero allí tampoco me sentía a salvo de los avatares de esa vida que estaba empezando a descubrir que no era tan fácil y tan bonita como me la habían pintado.

Frente a mis ojos, mi madre, la que apenas había conocido, se consumía por culpa de un cáncer de páncreas que quería llevársela pese a la resistencia férrea que ella estaba presentando. Mi padre, el hombre duro y estoico que había visto a mi lado desde mi nacimiento, se descomponía por el peso de esa realidad que nadie se atrevía a asumir con la contundencia necesaria. Y Skye… bueno, Skye iba a lo suyo, como casi siempre.

—¡Es una niña! —anunció James Douglas, el padre de la criatura que mi hermana Charlotte acababa de traer a este mundo.

—Espera —bramó Skye, desconcertada—. No puede ser una niña. Nadie dijo que fuera a ser una niña. No he comprado nada para una niña.

Puse los ojos en blanco y me preparé para el Apocalipsis. Si mi hermana no daba su visto bueno, podía intentar incluso que devolvieran al bebé hasta que su sexo fuera el correcto.

—Pues te aseguro que acabas de ser tía de una preciosa niña de tres kilos y cincuenta gramos hace apenas diez minutos —le respondió James sin perder la hermosa sonrisa de sus labios de padre orgulloso.

No debía de ser para menos, la historia que traía detrás era como para valorar la noticia en su justa medida.

Había esperanza en su voz. También toda la emoción del mundo.

Skye le sonrió con desdén y bufó para sus adentros. Y yo tuve que reírme y confesarme a mí misma que había echado de menos profundamente esa actitud y esas formas. Desde que no vivía bajo el mismo techo que Skye y Charlotte, era como si una parte de mí faltara. Recuperarla con esa escena casi surrealista, me devolvió de golpe a mis carencias de los últimos meses. La falta de afecto, la soledad de un país ajeno, de unas gentes que no eran las mías, de una pasión que se me moría justo cuando debiera estar arrancando su vuelo…

Deseché esos pensamientos a la vez que mi madre, con dificultad, se ponía en pie, ayudada por mi padre, solícito en todo momento, siempre a su lado, como un caballero cortés y sumamente atento.

—¿Están bien? —preguntó acercándose para dejar un dulce beso de felicitación en la mejilla rasposa de James.

El gesto, la imagen, aquel beso pequeño pero lleno de intenciones y de afecto se me quedó clavado, no sabría decir la razón. Ella seguía siendo una perfecta desconocida para mí, una madre ausente de la que sabía más por fotos o por las palabras cargadas de reproches de mi hermana mayor, que de lo que recordaba de ella yo misma.

Se había largado cuando yo apenas era una cría de diez años. El dolor de aquella ausencia se había tragado la mayoría de los recuerdos que tenía de ella, y las referencias que quedaban en casa no la ponían en buen lugar.

Para mí, mi madre era Judy, el ama de llaves de mi padre, la sustituta que me preparaba el almuerzo para llevar al colegio y me escuchaba cuando algún nubarrón tapaba el sol de aquella última infancia y toda la adolescencia que pasé sin más referentes maternos. Skye no servía, demasiado ocupada en su aparatosa vida social. Charlotte, menos aún, enfrascada en los libros y en intentar pasar desapercibida. Y mi padre, trabajando día y noche, e intentando hallar una sustituta adecuada que ni tres matrimonios fallidos consecutivos parecieron encontrar.

Me había sentido sola la mayor parte del tiempo mientras crecía. Por eso me había refugiado en mis dibujos, en los lienzos, las pinturas y mi creatividad, sintiendo que solo en el mundo artístico era donde me encontraba a gusto.

Con los años, había aprendido a apreciar la soledad, porque me había proporcionado un tiempo precioso que dedicar a mi vocación. No la rehuía ni pensaba en ella como un lastre. París, sin embargo, me había hecho entender que había muchas formas de sentirse sola, y que no todas eran placenteras o cómodas.

París se había convertido en mi propia mortaja y no veía la forma de salir de allí sin que pareciera que estaba huyendo.

Encontrarme con ella en aquella sala de espera, solo podía ser una señal. La señal por la que llevaba rezando varias semanas.

—Están perfectamente —confirmó James a la pregunta débil de mi madre, completamente feliz, como si ese día estuviera renaciendo de todo—. Dadnos unos minutos para que Char se recupere y podréis entrar a verla. Pero solo de dos en dos. Ha sido un parto fácil pero bastante largo, y está agotada.

Tenía ganas de ver a mi hermana. Salvo una pequeña visita que les había hecho a todos en Navidad, auspiciada básicamente por mi padre en un intento desesperado porque pasáramos juntos las que probablemente fueran las últimas fiestas de mi madre, no veía a nadie conocido desde que a primeros de octubre me había trasladado a la capital francesa.

Skye siempre me había tratado con condescendencia. Charlotte, con una especie de anhelo de algo diferente. La diferencia de edad nos había pasado factura. La ausencia de nuestra madre, de algún modo, mucho más.

Aun así, se podía decir que quería a mis hermanas y que, de muchas formas diferentes, las había echado de menos en aquellos meses en los que, tras toda la vida juntas, por fin nuestros caminos habían empezado a separarse. Los de ellas dos, sin embargo, parecían haber vuelto a confluir en las hermosas Highlands escocesas de las que, paradojas de la vida, nuestra madre había salido huyendo más de treinta años atrás.

Mis padres fueron los primeros en entrar a conocer a la nueva miembro de la familia. Nadie hubiera osado discutirles el puesto. Salvo, quizá, aquella mujer que no era capaz de dejar de mirar, porque entendía que podía tratarse de la madre de James. Lo había abrazado con un cariño difícil de esconder nada más darnos la noticia, justo antes de irse con mis padres a ver a Charlotte y al bebé.

Seguí mirándola de reojo y creo que se dio cuenta. No se me daba muy bien ser sutil cuando delante de mí tenía a uno de mis referentes. Si es que era ella de verdad. Si lo pensaba fríamente, era condenadamente complicado que la madre de James fuera alguien a quien yo hubiera seguido al fin del mundo.

Estuve tentada de acercarme a hablar con ella, pero era imposible pensar en algo más que en Skye rezongando por el sexo del bebé y tratando de colocarse por delante de la rubia que estaba frente a nosotros, con quien no dejaba de cruzar miradas airadas.

Ewan me explicó entonces, casi en susurros y abrazado a un oso de peluche color pardo más alto que él, que la rubia era Mina Douglas, la hermana de James. Era, según sus palabras, la mayor enemiga de mi hermana mayor, su némesis absoluta, y una de las principales causantes del amago de derrumbe de Danvers Ink, la compañía de mi familia, solo un par de años atrás.

Me resultó desagradable desde el momento en el que mi cuñado me ofreció esa información. Haber jugado con el negocio de mi padre de esa manera era razón suficiente para que tampoco me cayera bien a mí, y empaticé profundamente con Skye, aunque probablemente mis niveles de odio jamás llegarían a los suyos. Al fin y al cabo, la que estaba implicada en Danvers Ink era ella, junto con nuestro padre. Charlotte había elegido el camino de la medicina y yo, aunque en ese momento dudara de todo, mi vocación incluida, me había decantado por el mundo artístico y pensaba que nada de lo que yo tenía le podía ser válido a un sitio como la compañía de la familia.

Mis padres salieron de ver a Charlotte y supuse que la mujer a la que miraba de reojo y hasta con anhelo tomaría el lugar que ellos habían dejado vacante. Sin embargo, fue Skye quien tomó la delantera, asiendo a Ewan del brazo y pasando delante de Mina Douglas, a quien le dedicó una fría mirada de superioridad marca de la casa.

Volví a sonreír mientras observaba la cara de pocos amigos de la hermana de James, que no hizo absolutamente nada, supuse que por no armar un escándalo y amargarles el día a los recientes padres. Skye se contoneó hasta la puerta que daba acceso a la habitación de Charlotte y, aunque no le vi el semblante, sé que la satisfacción se le debía de notar en cada músculo de su altivo rostro.

Mi padre tuvo que disimular una sonrisa y noté entonces que él también estaba tenso en presencia de aquella mujer. No era para menos, su mano había contribuido a que una de sus mayores pesadillas casi se hiciera realidad.

Por lo que sabía, su relación con James era bastante cordial, pero suponía que a la familia no le haría mucha gracia que el highlander de Charlotte estuviera tan estrechamente emparentado con aquella mujer que no parecía gustarle a nadie.

A nadie, salvo a la persona que a mí más me interesaba en aquella sala de espera. Y que, si mis cábalas sobre su parentesco con James eran correctas, la convertían en su propia madre.

Ya era mala suerte.

Intenté evadirme de tan nefasto pensamiento mientras mi padre ayudaba a mi madre a tomar asiento en espera de que Skye saliera para llevarlos a Leoch Manor para descansar. La cara de ambos se debatía entre la ternura por haber conocido al bebé de Charlotte, su primera nieta, y el cansancio. No en vano, habían volado expresamente para estar allí. Ella había prometido conocer al bebé cuando por fin compartió con nosotras su enfermedad, y había acabado por cumplir su palabra.

En eso tenía que reconocerle todo el mérito que su gesta contenía.

La miré con una curiosidad que no supe disimular y me pregunté cómo hubiera sido mi vida de diferente si ella, en lugar de cambiar de país al abandonar a mi padre, se hubiera quedado cerca, ejerciendo de madre, no desentendiéndose de nosotras con esa facilidad pasmosa que siempre despertó mis preguntas y casi todas mis dudas.

Ella notó que la miraba y en mis ojos, quizá demasiado acostumbrados a mirar el alma de todo cuanto me rodeaba para intentar captar la esencia que era vital en el mundo del arte, no pude disimular una parte de dolor, tampoco el pesar al saber que nunca conseguiríamos recuperar el tiempo perdido.

Ni aun teniendo voluntad para hacer algo tan descabellado.

Me sonrió.

Me sonrió y juro que algo en mi interior se vio abocado al sufrimiento extremo de sentir que se me desgarraba el mismo corazón. Era conocida mi sensibilidad extrema, mi manera de vivir las cosas con una intensidad emocional que se salía de los parámetros establecidos, así que era imposible mantenerme ajena a esa sonrisa, a esa mirada llena de culpa y a esa forma de expresar con el abatimiento de su cuerpo casi derrotado que necesitaba ser perdonada.

Quizá también comprendida.

Pero yo no quería.

No podía.

Llevaba meses con esa noticia encima. Desde que una noche de noviembre habían aparecido en París juntos, los dos con el semblante preocupado y una sonrisa demasiado impostada en sus labios rígidos. Habíamos cenado en un restaurante que ambos conocían de cuando estaban juntos y se amaban y luego, de camino a su hotel, a donde había decidido acompañarlos para intentar digerir la presencia de mi madre allí, con él, tantos años después, me contaron la noticia que los había llevado a la capital de Francia.

No supe reaccionar de la mejor manera posible. No pude contener las emociones ni mostrarme estoica. Y lloré. Un llanto pequeño y casi apagado, pero que los dos contemplaron con una conmiseración que no les impidió abrazarme, como si el consuelo fuera lo único que se necesitara esa noche helada en la vieja Europa.

Era difícil de concebir que la misma mujer que, con cierta reticencia, había acudido solo unos meses atrás a la boda de Skye y acompañada del hombre por el que había abandonado a mi padre, ahora se cobijara en sus brazos, frágil, al borde de la rotura total. Ambos se consolaban de una manera extraña pero sumamente íntima, que no fui capaz de comprender. No al menos aquel día, nada más recibir la noticia.

No pregunté por la ausencia de Joe, la pareja de mi madre en los últimos años, ni tampoco por el papel que jugaba mi padre en aquel periplo europeo para hacer partícipes a las tres hijas abandonadas de la terrible suerte que la matriarca ausente iba a correr en los siguientes meses. No me hacía falta esa clase de respuestas porque mis preguntas eran mucho más incisivas, dolorosas y duras que todo lo que, en ese momento tan delicado, hubiera podido salir de mis labios paralizados por el frío.

Así que me callé, me limpié las lágrimas de frustración que no había sido capaz de contener y me despedí de ellos con un beso en sus mejillas. No quise pensar en las palabras y en ese diagnóstico tan negro en los siguientes meses, ni siquiera cuando nos reunimos todos en Navidad.

No me lo podía permitir porque yo andaba metida en mi propio pozo oscuro, bien en el fondo.

En aquella sala de espera, con mucho lastre y unas ganas inmensas de romper con todo lo que traía a cuestas, la sonrisa de mi madre fue la que acabó por romperme a mí, del todo.

Por fin sentía la noticia.

Por fin la asimilaba y la entendía con toda su apabullante verdad.

Me resistí todo lo que pude a las lágrimas, porque entonces me parecieron más inútiles aún que el día en el que las vertí en París, junto a ellos, y me juré convertir toda esa rabia y ese pesar en algo bueno, que no le hiriera a nadie, ni siquiera a mí misma.

Así que, cuando se abrieron las puertas de la Maternidad y salió Ewan arrastrando a una Skye enfurruñada por el poco tiempo que había pasado con el bebé de Charlotte, deseé fervientemente que fuera mi turno, porque necesitaba huir de ese lugar para recomponerme, aunque fuera mínimamente.

Mi hermana solo necesitó cruzar una mirada conmigo para entender que algo no iba bien. Skye era perspicaz y, en los últimos tiempos, su despego familiar se había reconvertido en un instinto protector que le impidió dejarlo estar. Se acercó a mí, aplacando su incomodidad por abandonar al bebé y a Charlotte, y me interrogó sin palabras sobre la tormenta que parecía haberse instalado dentro de mis ojos azules.

—Es tu turno —me dijo dirigiéndome a la puerta por la que ella acababa de salir—. Te toca conocer a la nueva Danvers.

Me sonrió con confianza y supe que trataba de borrar las dudas de mi mirada errática. Yo también la interrogué sin palabras, volviendo mi vista hacia la mujer que suscitaba todas mis preguntas no pronunciadas y al hombre que la acompañaba. ¿Acaso no deberían los padres de James pasar por delante de mí?

—Si no te importa compartir espacio con esa rata asquerosa —susurró en mi oído al referirse a la hermana de James, que ya había traspasado las puertas de acceso a la Maternidad de aquel hospital de Inverness—, pasa ahora. Te va a encantar el bebé.

—Pero ¿y ellos? ¿No deberían ir antes ellos? —pregunté indecisa, aún convencida de que los abuelos deberían conocer antes a la niña que yo.

—¿Por qué deberían? Tú eres familia directa, ellos son solo amigos.

Eso resolvía la duda del parentesco, que no era tal y algo de alivio sentí, no podría negarlo. Saber que esa mujer no estaba emparentada con aquella otra que había intentado hundir Danvers Ink me alivió de un modo que no me extrañó en absoluto. No podía ser que yo admirara a alguien de cuyas entrañas hubiera salido semejante mujer impasible y calculadora.

No insistí para que me aclararan el vínculo que podía entonces relacionarla con el bebé recién nacido y con James, y asentí en dirección a mi hermana, que me sonrió de nuevo, levemente, antes de volver a señalarme la puerta que daba acceso a la habitación de Charlotte.

—Es la 121 —me informó con la voz fina, sin estridencias, y yo le agradecí el dato. No me apetecía preguntar dentro a las enfermeras.

Entré en la zona donde las recientes madres descansaban después del delicado trabajo de parto y sentí que en ese lugar se respiraba una paz diferente al resto del hospital. En ese lugar normalmente siempre había buenas noticias y se notaba la felicidad en el ambiente. En el resto de plantas y salas de espera, la agonía, la incertidumbre y el peso de una realidad casi siempre dolorosa, no dejaba mucho más sitio para la esperanza.

Allí, sin embargo, se hablaba suave, pero con una alegría en la voz que no se podía disimular. Las madres estaban agotadas, pero en sus semblantes había paz y un gozo que era muy difícil de describir, como si acabaran de tocar con una mano la fuente de la felicidad y aún estuvieran asimilando que eso de verdad había ocurrido.

La habitación de mi hermana estaba al fondo del todo. Se notaba que James era el director médico, porque era la que parecía la mejor estancia de la planta, con orientación sur, con vistas sobre el fiordo y una amplitud que no era común en los hospitales públicos.

No había ni rastro de la hermana de James y supuse que se había entretenido en algún lugar, pidiendo indicaciones a las enfermeras de la planta, contestando alguna llamada de teléfono o aprovechando para ir al baño.

En la cama, con el semblante dando claras muestras de agotamiento, mi hermana estaba recostada mientras contemplaba embelesada cómo James acunaba al bebé en sus brazos, desprendiendo una ternura que tocaba directamente el corazón. Una sonrisa perezosa se dibujaba en sus labios al mirarlo, mientras él parecía ajeno a todo lo demás.

—Enhorabuena, chicos —dije muy bajito, incluso temiendo romper ese momento tan mágico entre los tres.

James levantó la vista del bebé y me sonrió con ese encanto tan suyo que entendía que hubiera enamorado a mi hermana. Ella, alargando los brazos en mi dirección, me urgió a que me fundiera con ellos. Y eso fue precisamente lo que hice.

Ese abrazo de felicitación fue también un poco de consuelo, tanto, que consiguió llevarse parte de la congoja que me había encogido el pecho solo un par de minutos antes. Cuando nos soltamos, me fijé en que la sonrisa radiante de mi hermana era contagiosa y ya estaba pegada a mis propios labios de manera inevitable.

—¿Y esta señorita que tenemos aquí? —pregunté con la voz impostada, acercándome a James y a la pequeña, que dormitaba en sus brazos con una placidez tan inocente que me arrancó un suspiro irremediable.

Era demasiado joven para que el instinto maternal viniera a reclamarme nada, pero sí era cierto que la sola presencia de algo tan diminuto y frágil me despertaba una necesidad incontenible de protección que me dejó absolutamente descolocada.

—Esta señorita es Kendra —nos presentó su padre, moviéndola en mi dirección para que tuviera la mejor visión de ese adorable bebé que parecía removerse en sueños, moviendo sus diminutos puños en busca de algo inconsistente y etéreo.

Reprimí entonces un suspiro, unas ganas horribles de gritar de alegría. Así era yo, capaz de desarmarme de pena por dentro y, al siguiente minuto, pensar que chillar de pura felicidad era lo que me pedía el cuerpo. Estaba al borde de todas mis emociones, y toda la familia a mi alrededor, con todos sus problemas y sus noticias preciosas, me afectaban de manera manifiesta.

—¿Quieres cogerla? —sugirió James, solícito, tendiéndome el pequeño bulto.

Lo miré horrorizada. ¿Cogerla? ¿Yo? Tenía que estar de broma… yo era el ser más patoso de la creación. Y él ya había perdido un hijo, no quería ser la causante de que el segundo sufriera una caída letal desde mis brazos hasta el suelo de la habitación.

—Estamos bien así, gracias —le aseguré con la voz temblorosa ante su propuesta—. Kendra está estupendamente con su papá, no hay necesidad de molestarla.

—No es ninguna molestia. Ella ni se entera.

—Pues por eso es mejor no moverla. Odiaría que se despertara.

—¿De verdad no quieres? —me preguntó con los ojos velados por un estupor que no lograba esconder.

Seguro que el bebé ya había desfilado por los amorosos brazos de todos los que me había precedido, y a James le resultaba ciertamente extraño que alguno de los que nos moríamos por conocer a la pequeña, no lo hiciéramos también por tomarla de sus brazos para acunarla un rato.

—No muerde, Georgia. No es como el perro de los Meyer —se rio Charlotte desde la cama, dedicándome una mirada burlona que me hizo volver a casa, a Beverly Hills y a aquel carrocho odioso de los vecinos que la tomó conmigo aquel verano, cuando lo trajeron a su finca y se empeñaba en escaparse, colarse en nuestro jardín y morderme los calcetines sin remedio. Cada maldita vez.

—Me alegro mucho de que tu hija no la vaya a tomar con mis calcetines, pero prefiero verla desde aquí —corroboré—. Se la ve estupendamente.

—Yo sí la cogeré —dijo Mina Douglas, entrando en la habitación con decisión y tomando al bebé de brazos de su hermano.

Lo hizo con decisión, pero también con mucho cuidado y con una ternura que no casaba en absoluto con la radiografía que habían pintado sobre ella en la sala de estar.

La observé con envidia. Se la veía tan segura con la niña en brazos que, por un breve y efímero instante, sentí la necesidad de emularla y tomarla yo, acunarla y poder sostener su cuerpecillo. Sin embargo, aquello apenas duró, y sacudí la cabeza para eludir el perturbador pensamiento.

—¿Puede ser que esperando en la sala de fuera esté Therese Beaton? —le pregunté a James, mirándolo directamente y apartando mis ojos del bebé.

El cambio radical de tema lo pilló casi desprevenido, pero enseguida se recompuso y me miró con una sonrisa juguetona en sus labios.

—Es Therese Ogilvie ahora, pero sí, podría decirse que Therese Beaton está esperando su turno para conocer a Kendra.

Se me paró el corazón. Literalmente. Un par de latidos se quedaron suspendidos en el tiempo solo por esa confirmación que, desde el principio, yo había intuido al cruzar mi mirada con la suya.

Era ella.

Therese Beaton estaba a solo un par de puertas de distancia.

—¿Estás bien, Georgia? —preguntó Charlotte al notar que algo no debía de ir muy bien conmigo—. ¿Qué pasa con la madrina de James?

—¿Es tu madrina? ¿Therese Beaton es tu madrina?

Su confirmación muda me hizo hervir la sangre de anticipación.

De repente, mi naufragio inevitable y tan dañino acababa de encontrar un ancla. Una balsa sobre la que subirme para intentar sobrevivir a la tormenta.

Tenía que aprovechar mi oportunidad.

Capítulo 2

Yo solo quería un maldito café

La mirada llena de interrogantes de Charlotte me acribillaba desde el otro lado de aquella habitación de hospital.

No supe explicarme ni tampoco me apetecía mucho hacerlo. El vínculo que me unía a Therese Beaton iba más allá de toda lógica y siempre había sido algo muy mío, algo que nunca había compartido antes. Así que guardé silencio, intenté concentrarme en el bebé que Mina Douglas arrullaba en sus delgados y pálidos brazos y deseé con todas mis fuerzas reunir el valor suficiente para acercarme a esa mujer que tanto había colaborado a que yo hubiera seguido mi vocación.

Aunque esa vocación ahora fuera como una condena y mi inspiración yaciera en el fondo del mar de todas mis dudas.

—Puedo presentarte a Therese, si quieres —se ofreció James, solícito, pintando sus bonitos labios de una sonrisa dulce, como lo eran él y sus modos.

¿Si quería? Me moría por conocerla. De un modo u otro, a esas alturas ya estaba convencida de que su presencia allí era una señal. Pero me sentía bastante cohibida y, desde luego, no me gustaba que la gente se sintiera obligada a hacerme favores…

—¿Bromeas? —la voz de Mina Douglas me sobresaltó—. Therese odia que la asedien y menos si se refiere a la época en la que usaba su apellido y vivía de lo que hacía. Ahora vive tranquila con Dennis, no la embauques, James, no creo que busque revivir su vieja gloria.

Se me cayó el alma a los pies. Me quedaba claro que, si James rehusaba presentármela —y no dudaba de que así lo hiciera dadas las duras palabras de su hermana—, tampoco la opción de atreverme a abordarla para expresarle mi admiración era viable.

Era frustrante estar cerca de Therese Beaton y no poder acercarme a ella bajo pena de enfurecerla o hacerle recordar un pasado con el que ella ya no se sentía cómoda.

—Therese no es una vieja amargada que repudia su éxito pasado —terció James, mirando con recelo a su hermana—. Estoy convencido de que le encantará conocer a Georgia. Al fin y al cabo, son casi familia…

—Si tú lo dices…

La duda que vertió Mina fue difícil de esconder en los ojos de James, que me miró como si me hubiera fallado. Me encogí de hombros, como quitándole importancia a la situación y no hacerle sentir ahora mal a él por haberse ofrecido a hacer algo que ya no estaba seguro de llevar a cabo.

—Tranquilo —lo liberé de su ofrecimiento—. Me moriría de la vergüenza. Ni siquiera sabría qué decirle y seguro que quedaría como una tonta delante de ella. Te agradezco que lo hayas propuesto, pero tu hermana tiene razón, seguramente sería muy incómodo para ella.

La interpelada hizo un gesto de asentimiento que, estuve segura, Skye le hubiera borrado de la cara con un par de palabras hirientes y descarnadas. Tuve que agradecer que mi hermana no se encontrara en la habitación o hubieran volado los puñales de manera inevitable.

En ese momento y, pese a que sabía que Charlotte era plenamente consciente de mi abatimiento, me despedí de todos y salí a la sala donde mi familia me esperaba, ansiosa por saber qué me había parecido la nueva Danvers.

También estaba ella, Therese Beaton, a quien volví a echar una mirada de anhelo que, por suerte, ella no pudo captar porque se encontraba de espaldas a mí. Al verme salir, pareció que ella y su marido se preparaban para su turno de entrar a conocer al bebé de mi hermana y James, aunque se desinflaron un poco al comprobar que aún debían de esperar por Mina Douglas.

—¿Y bien? —me conminó Skye a reportarle un informe completo sobre mi experiencia conociendo a nuestra primera sobrina—. ¿No es adorable? ¿No has notado al cogerla que era como una pluma?

—No he notado nada. No la he cogido.

—¿Estaba comiendo?

—No, no he querido cogerla.

—¿Estás loca?

—No, Skye, estoy muy cuerda. Pero no he querido cogerla. No quería que se me cayera…

La mirada de mi hermana valoraba de verdad si había perdido el juicio. Algo así como dejar pasar la oportunidad de tomar en brazos a un bebé, de nuestra familia además, debía de ser como un pecado o algo así.

No quise seguir discutiendo por algo en lo que jamás nos pondríamos de acuerdo y decidí salir de allí un par de minutos para no acabar explotando. A mi desilusión por no poder conocer a Therese Beaton o como fuera que se llamara en esos momentos, se unía la visión de mi madre, tan débil, y del claro nerviosismo de Skye, que estaba frenética por la presencia en el mismo edificio que ella de su némesis por excelencia, la hermana de James.

Como habían decidido quedarse un poco más por si luego podían volver a entrar más calmadamente a ver a Char y al bebé, sobre todo mi madre y Skye, tomé la decisión de poner algo de distancia y salir a tomar un poco el aire. No soportaba tener a una de mis fuentes de inspiración tan cerca y no poder ni acercarme a ella.

Deambulé por los pasillos de aquel hospital que me era del todo desconocido, buscando la salida. Necesitaba aire puro. Necesitaba comerme las ganas de llorar que, de repente, me nacían en el pecho, abrasándome los párpados.

Había cosas que aún no había procesado de mis días pasados, de mis semanas llenas de dudas y pesares. De mis últimos meses de desconfianza y desazón.

Llevaba despierta desde la madrugada, desde la llamada con la llegada del bebé que me había desvelado, la que me había hecho correr en busca del primer avión hasta allí, para llegar justo a tiempo de ver salir a James con la noticia del nacimiento de Kendra. Así que estaba cansada, además de todo lo demás. No era extraño que el día, que aún no llegaba a mediodía, se me estuviera antojando eterno. Y aún quedaban, me temía, comida y cena familiar, de esas que era imposible eludir dada la magnitud del acontecimiento a celebrar.

Así que me acerqué a la máquina de café, la primera con la que me cruzaba en esos pasillos que, por no prestar la suficiente atención, habían acabado por despistarme en su intrincado diseño.

Tenía hambre y necesidad de cafeína, aunque no había sido consciente hasta ese mismo momento, cuando me di cuenta de que la máquina de café estaba rodeada de otras dispensadoras, de bocadillos calientes —sin duda pensando en esos familiares que debían pasar allí tiempo y acabarían por sentir hambre— y otra de refrescos y pequeñas chucherías de esas que servían para matar el gusanillo entre horas: snacks diversos, chocolatinas y dulces, incluidas las shortbread, esas riquísimas galletas de mantequilla por las que Escocia era famosa.

Además de esa delicia local, a mí lo que más me llamaba la atención era el café, aunque era bien sabido que el café de ese tipo de máquinas se situaba en lo más bajo de la escala de calidad que uno pudiera saborear. Pero había acabado allí sin buscarlo expresamente y, con mi colapso mental, era posible que no hallara en la vida la cafetería del hospital. Además, nadie me garantizaba que su café fuera mejor que aquel que, por un precio de risa, me ofrecía esa máquina del demonio.

Sin pensarlo tampoco mucho más, busqué en mi bolsillo alguna moneda que introducir en la ranura correspondiente. Solo tenía euros. ¡Maldita fuera! Recién llegada al país, y avisada de madrugada, hacerme con dinero británico no había sido una prioridad. No al menos hasta ese momento, en el que conseguir ese café de dudosa calidad y pésimo gusto se había convertido en casi una necesidad extrema.

Maldije y a punto estuve de echarme a llorar de frustración. El día no estaba siendo nada propicio para creerme que podía salir del hoyo negro en el que hacía tiempo había caído de manera inevitable.

A punto de propinarle un puntapié a la máquina de café, que la pobre nada tenía de culpa por mi despiste y mi falta de previsión monetaria, vislumbré movimiento en el límite de mi campo de visión. Alguien se acercaba a hacer lo mismo que podría haber estado haciendo yo de haber dispuesto de un puñado de monedas.

Era un hombre. Un hombre joven con la cara llena de arañazos, una bata de hospital que enfatizaba la anchura de sus hombros, el brazo izquierdo escayolado y los labios más bonitos que había visto en mi vida. Al llegar a mi altura se detuvo y sus ojos, de un espectacular azul, se posaron un segundo sobre los míos, mientras me preguntaba sin palabras, solo con el simple alzamiento de su ceja derecha, si iba a sacarme un café o si le dejaba espacio para sacárselo él.

Contemplé con envidia la cantidad de monedas —tan británicas ellas— que sostenía en su mano, y di un paso hacia la derecha, para permitirle acceder a la máquina de la que yo no podía hacer uso.

Debería haberme largado de allí, pero no lo hice. Me coloqué a su lado, un par de pasos por detrás de su costado, y no aparté mis ojos de aquel lugar que me estaba vedado, mientras los engranajes que hacían salir el café se ponían en marcha y el aroma inconfundible de la oscura bebida llegaba hasta mi nariz. Sin poderlo evitar, cerré los ojos y me deleité con el penetrante olor a café, que pareció despertar algo dormido en mi interior.

De repente, mis sentidos se llenaron de una sensación placentera, acunados por la visión que me acababa de ofrecer el desconocido de sus armónicos rasgos y ese aroma que me traía recuerdos de tiempos mejores. De una mejor versión de mí misma.

Aspiré como una yonki de la cafeína y me dejé llevar. Se me escapó un pequeño gemido que, inevitablemente, llegó a oídos de mi desconocido acompañante, que se giró hacia mí al tiempo que yo abría los ojos de forma abrupta.

Nuestras miradas se encontraron en el medio, yo azorada como pocas veces en mi vida y él, divertido y hasta un puntito canalla, esbozando una sonrisa de medio lado que me pareció genuina pese a que quizá la había utilizado cientos de veces delante de chicas como yo. Tenía pinta de donjuán, nadie con esos labios y esos iris del color del mar en un día de primavera podía no aprovecharse de esos generosos atributos.

—¿Te encuentras bien? —dijo con un profundo acento escocés, en el que las erres eran tan marcadas que parecía que le tenían que raspar la garganta al salir por su boca. Su voz, jocosa pero grave, juro que me causó la sensación de que me había hablado la persona más sensual de toda la creación. Unido a esos labios de los que había salido la pregunta… bueno, no era descabellado pensar que me había dejado ciertamente descolocada.

—¿Perdona? —tuve que responder, absolutamente perdida.

—Que si te encuentras bien.

—¿Yo? Perfectamente, no sé ni siquiera por qué lo preguntas —repliqué, a la defensiva.

Él volvió a enarcar su ceja, claramente divertido. Me enervaba que se lo estuviera pasando bien a mi costa, sobre todo porque yo no tenía monedas, que daban acceso al café.

Y él sí.

—Lo pregunto porque no lo parece.

Esbozó una sonrisa de medio lado que enfatizó la brecha que le partía la ceja izquierda en dos. Ese era uno solo de los muchos arañazos que le señalaban el bello rostro y que, por algún motivo, le volvían aún más apetecible.

Joder, yo no quería que nadie me pareciera apetecible. Yo solo quería un maldito café y un paquetito con dos shortbread tiernas y dulces, que calmaran a mi insistente estómago que, aunque había tardado en manifestarse, desde que había descubierto las máquinas expendedoras estaba inaguantable.

—¿Qué sabrás tú? —gruñí en un tono lastimero que estaba segura de que él ni siquiera había llegado a escuchar.

Ensanchó entonces su sonrisa y se volvió del todo hacia mí, con su café en la mano escayolada, mientras en la otra tintineaban sus monedas restantes.

—¿Vas a sacar algo?

—Sí —contesté categórica, aunque era consciente de lo absurdo de mi afirmación.

—Adelante entonces.

—Luego, ya lo sacaré luego —dije mirando las monedas que me había traído de Francia y que descansaban en mi mano con el mismo valor que un palillo mondadientes en esos momentos.

Estaba claro que él se lo estaba pasando muy bien con todo aquello, mientras yo, que me resistía a volver sobre mis pasos por si acaso me perdía más por esos desiertos pasillos, me mantenía impertérrita en aquella sala, sin posibilidad de satisfacer mis necesidades a menos que…

A menos que me arrastrara y le mendigara a aquel arrogante —y bellísimo— espécimen masculino.

—¿Estás segura de que te encuentras bien? ¿Puedo hacer algo por ti?

Mis ojos repasaron sin remedio las máquinas expendedoras y valoré exponer mi orgullo innato, ese que me impedía recibir ayuda en casi ninguna situación.

Mi estómago, para acabar de rematarme, emitió un ruidillo de lo más vergonzoso que me puso en evidencia de una manera arrolladora delante del desconocido. Mi rostro se cubrió de un rubor del que, aunque no lo veía, era plenamente consciente.

Y él seguía mirándome.

Esperando mi respuesta.

Disfrutando al verme tan azorada, tan perdida, tan fuera de lugar.

—Necesito un café y un paquete de esas galletas vuestras de mantequilla —le solté, atropellada—. No tengo dinero británico ni forma humana de volver sobre mis pasos para conseguirlo en este laberinto que llamáis hospital. ¿Podrías…? Esto… ¿Podría ser que…?

Me quedé sin palabras antes de verbalizar la vergonzosa petición. No era capaz, era superior a mí.

—¿Me estás pidiendo que te dé unas monedas para la máquina? —preguntó aún jocoso, señalando con su brazo sano a las expendedoras que ahora quedaban a su espalda—. No tienes pinta de ser una necesitada. Aunque ahora es todo postureo, sobre todo con los americanos. Todo fachada. Qué pena.

Le faltó dejar escapar esa carcajada que los dos sabíamos que se moría por soltar. Y a mí, me conocía, me faltó una pizca para saltarle a la yugular y hacerle comer todas sus malditas burlas a mi costa.

Me di la vuelta, furibunda. No se merecía siquiera que contestara a sus provocaciones. Yo misma me lo había buscado por dejar que pensara que necesitaba ayuda.

—Espera —me retuvo con una suavidad que me sorprendió. Su tono era firme pero no contenía fiereza, solo una moderación que no me esperaba en absoluto—. Podemos llegar a un acuerdo. Me educaron bien y eso incluye ser compasivo con los necesitados. —Volvió a mofarse y yo me solivianté de nuevo, cada vez más enfurecida. Él, que sabía que me había vuelto a pinchar, levantó la mano sana y también la escayolada en un gesto de paz que, muy a su pesar, su gesto de burla desmentía—. ¿Qué puedes ofrecerme a cambio de que te saque un café y unas shortbreads?

—Puedo ofrecerte mi sincero agradecimiento —le dije con la voz endurecida por mis ganas de borrarle esa sonrisa socarrona que estaba encendiendo todos mis sistemas de alerta—. A mí también me educaron bien.

Con un gesto de cabeza, se echó hacia atrás el pelo oscuro que llevaba largo por la parte de delante, como un tupé de los años cincuenta que últimamente estaban tan de moda. Por detrás, lo llevaba más corto, a cepillo, mostrando su nuca despejada. Dejó escapar por fin la carcajada que llevaba unos minutos conteniendo y quise volver a huir de aquel lugar y de ese insufrible escocés arrogante.

—¿En serio pretendes darme solo eso? —enarcó la ceja por tercera vez y me convencí de que ese gesto era natural en él, como yo arrugaba el ceño cuando estaba confusa o me retorcía las manos cuando los nervios me ganaban la partida.

—También puedo darte esto —contesté alargando mi puñado de diferentes monedas europeas: un par de euros, algunas monedas de veinte céntimos, y un sinfín de moneditas de cobre que no sumaban juntas ni treinta céntimos.

—¿Y qué pretendes que haga yo con ese montón de chatarra? Ni aunque no estuviéramos en pleno Brexit me servirían da algo esas monedas del otro lado del Canal —añadió tras examinar mi exiguo botín.

—No sé, tal vez seas coleccionista. Mira, esta de aquí es de 2001… casi una reliquia. Primera edición. —Le señalé una moneda de euro con la cara de un tipo que ni siquiera sabía quién era.

Ante su mirada alucinada, me encogí de hombros y esta vez fui yo la que esgrimió una sonrisa burlona que le desconcertó. Aunque creo que también le generó curiosidad.

Me escrutó entonces como si me estuviera viendo por primera vez y no lleváramos ya un rato desafiándonos. Sus ojos devoraron todos los detalles de mi fisonomía como unos segundos antes yo había hecho con él, justo cuando había entrado allí. Y parecía que le gustaba todo cuanto veía, porque su curiosidad se tornó en un leve gesto de conformidad que alimentó mi ego y me llenó de una satisfacción que a punto estuve de no saber disimular.

Repasó mi cabello largo y castaño muy claro, plagado de reflejos rubios, que caía a mi espalda en una larga coleta alta. Se detuvo en mis pómulos elevados, en las pecas que salpicaban mi nariz y que delataban la mitad de mis genes como locales, y en mis labios generosos, a juego con los de mi madre y mis hermanas. Se deleitó en el azul eléctrico de mis ojos, donde se quedaron atrapados los suyos, y luego escudriñó todo mi cuerpo, deteniéndose en mis pechos proporcionados y mis caderas insinuantes. No podía negar que estaba disfrutando con todo aquello y a punto estuve de darme un par de vueltas para que no se dejara nada por analizar y procesar.

Cuando sus ojos se volvieron a posar sobre los míos, imité su gesto interrogativo elevando mi ceja izquierda, y el desconocido pareció salir de su estupor para volver al juego. Estaba claro que solo había sido un lapsus momentáneo, porque una sonrisa de gato asomó a sus increíbles labios antes de contraatacar.

—Puede que tengas razón. Quizá sea un coleccionista —dijo con un tono seductor que hizo que un escalofrío me recorriera la columna vertebral—. Aunque desde luego no coleccione moneditas extranjeras.

Su insinuación llegó acompañada de un paso en mi dirección.

Sin amilanarme y sin retroceder ni un ápice, me fijé de nuevo en las heridas que surcaban sus facciones: una ceja rota, una mejilla lacerada, la barbilla marcada por una hilera de puntos… todo aquello le daba un aire pendenciero que lo hacía aún más atractivo, por irreverente que ese pensamiento pudiera parecer.

Elevé mi mentón y le planté cara. Era yo quien precisaba de su ayuda, pero necesitaba que le quedara bien claro que no iba a dejarle que se aprovechara de mí.

—¿Y qué demonios coleccionas, si puede saberse?

Amplió la curva de sus labios y, como quien no quiere la cosa, dio un último paso en mi dirección, ya demasiado cerca de mí. Me tensé de manera perceptible, porque su imponente presencia me afectaba, aunque me empeñara arduamente en que no se me notara sin lograrlo.

—Experiencias, rubita —susurró cerca de mi oído y no pude evitar que toda mi piel se estremeciera con su proximidad y con el tono lleno de intención que le imprimió a su voz, más ronca, más profunda. Infinitamente más sexy.

Si es que eso era posible.

La situación era extraña. A nuestro alrededor parecía flotar una bruma mística que hacía que esa escena, nada habitual en los pasillos de un hospital cualquiera, se convirtiera en algo que mis sentidos absorbían con naturalidad. Como si en ese momento y lugar, en compañía de ese hombre, que él se insinuara así y que yo le dejara hacerlo, entrara dentro de los parámetros de la normalidad absoluta.

Sí, estaba claro que llegaba de París más tocada de lo que me había imaginado en un principio.

—Esto es toda una experiencia, me alegra haberte ayudado a vivirla. No todos los días le mendigan a uno por un café. De nada —le contesté aún turbada, pero intentando con todas mis fuerzas sonar despreocupada.

—No me refería a esto —dijo señalándonos a nosotros y al café que sostenía en la mano sana—. Me refería a una experiencia más… satisfactoria para mí que, al fin y al cabo, soy el que expone su patrimonio.

—Gastarse un par de libras en una máquina expendedora no es exponer tu patrimonio, es ser una buena persona.

—Oh, soy una persona excelente, créeme. Deberías preguntarle a mi madre.

—No lo dudo, pero ahora mismo te estás mostrando ante esta pobre y necesitada desconocida como un cretino redomado.

Me miró de nuevo con curiosidad y supuse que mis ojos reflejaban algo parecido. No entendía por qué seguía allí, esperando por ese café y esas galletas que hacía tiempo que necesitaba menos que ese tira y afloja que escondía un flirteo que me cosquilleaba en la piel.

Hacía un siglo que no conocía a nadie que me despertara esa sensación de querer saber más, y me daba cuenta de que me estaba agarrando a ese momento más de lo que la cordura me hubiera animado a hacer.

Así que allí seguía, de tonteo, esperando que el momento no acabara y la vida real me abofeteara de nuevo en la cara cuando el desconocido magullado saliera de mi vista.

—Yo no lo veo así —contraatacó y su sonrisa empezó a parecerme tan natural que ya no lo concebía sin ella, por canalla que resultara—. Yo lo veo como una simple transacción. Tú necesitas algo y yo pongo un precio. Simple economía de mercado. Oferta y demanda. No necesitas ser un experto para entenderlo.

Bufé, pero le mantuve el pulso a su mirada jocosa. Si quería jugar, me lo estaba pasando demasiado bien como para perder yo misma la oportunidad de evadirme y pasar un buen rato con un tío que estaba como un tren.

—Está bien, dime qué quieres —claudiqué en apariencia, manteniendo la tensión de mi mentón, para no darle la impresión de que me había convencido y de que yo iba a acabar satisfaciendo sus demandas, que ya veía por dónde iban a salir.

—Un beso —propuso con esa voz profunda que, de nuevo, hizo vibrar mi cuerpo en su totalidad—. Un simple beso y te sacaré de esas máquinas todo lo que este puñado de monedas pueda pagar —y elevó el puño de su brazo escayolado, en el que se intuía el dinero que le había sobrado después de sacarse su propio café al que, esperando mi respuesta, dio el primer sorbo desde que lo había sacado.

Me imaginé que sus labios, sus perfectos labios sonrosados, ahora sabrían a ese café que yo me moría por probar, y tuve que agarrarme las ganas de lanzarme a ellos sin más rodeos. Pero algo me impedía ser tan directa, el juego no había acabado. Me convenía hacerme la dura un poco más. Resistirme aún, no darle por sentado que estaba más que dispuesta a pagar su precio.

—Eso sería como prostituirme —le repliqué, haciéndome la ofendida y escondiéndole mis ganas.

—Eso sería lanzarte y vivir, hacer algo solo porque te apetece. Aprovechar el momento.

—Das por sentadas muchas cosas, sobre todo que me apetece besarte.

—Y que debes lanzarte para vivir experiencias, sí, efectivamente —contestó con una autosuficiencia que me despertó aún más las ganas de seguir con esa batalla.

Poco me importaba que acabara por perderla.

—¿Qué sabrás tú de las experiencias que yo he vivido?

—Pocas, a todas luces. Temblabas como un pajarillo hace un par de minutos, cuando intentabas pedirme ayuda.

Esa vez que tuviera razón no me gustó tanto. Se me notaba la falta de experiencias en todos los sentidos, pero tampoco quería que pusiera mis carencias encima de la mesa. El juego dejaría de ser divertido si se lo permitía.

—En cambio, veo que tú de experiencias vas sobrado —le ataqué, señalando el yeso de su brazo y las abrasiones de su rostro.

—No te equivocas, no es el primer accidente que sufro —replicó, socarrón, ampliando su sonrisa como si aquello fuera toda una hazaña.

—¿Has tenido más de un accidente de coche? —pregunté asumiendo que había tenido un percance en la carretera al ver las marcas que lucía con tanto descaro.

—De coche, dos. Pero en este caso, ha sido con la avioneta.

—¿Avioneta?

—La de mi padre. No le ha hecho gracia cómo ha quedado, pero mereció absolutamente la pena. Incluso cuando creí que el paracaídas no iba a abrirse antes de que el fuselaje se estrellara contra el suelo.

Lo miré con una sorpresa mayúscula en los ojos, que abrí como platos, completamente alucinada.

—Te lo estás inventando.

—Te aseguro que no. Creo que salió en las noticias. Puedes comprobarlo, seguro que está colgado en YouTube incluso. Ahora se graba todo.

Sacudí la cabeza como sacando de mi cabeza los pensamientos descabellados que ese hombre estaba sembrando en mi interior. Me había lanzado una vez en la vida y la cosa había salido bastante mal. No me apetecía que me volvieran a hacer daño, por más que aquello no pareciera más que un juego inofensivo.

El desconocido me miró con la profundidad de sus ojos azules clavada en mí y me sentí en una situación imposible. Esperaba mi respuesta. El intercambio dialéctico parecía haber llegado a su fin y solo me quedaba concluirlo. En mis manos estaba la forma de hacerlo: largarme y tener un recuerdo divertido del encuentro, o acceder a su petición y probar sus labios con sabor a café, antes de perderlo de vista para siempre.

—¿Y bien? No tengo todo el día y puede que estas monedas encuentren otra obra de caridad a la que ofrecerse.

Arrugué el ceño y lo miré como si de verdad estuviera valorando su propuesta. No quería decir en voz alta nada que lo alejara de mí, aunque me seguía resistiendo a aceptar su proposición. En mi opinión, los besos le nacían a una de dentro, no se daban como pago a ningún servicio o favor. Eso les convertía en algo sucio que no me gustaba.

Pero él… joder, él me gustaba a mí.

Así que evité abrir la boca para contestar, pero no eludí su contacto visual, que me quemaba y me despertaba sensaciones en el cuerpo que nunca antes me habían avasallado de esa manera tan brutal. No podía negar que me atrajera de una manera visceral, muy carnal, y que mi cuerpo se negaba a alejarse de él sin haber satisfecho ciertos deseos.

Él se fue acercando aún más, muy poco a poco. Mi silencio le invitaba a tomarse el precio que había estipulado y a mí, mi mente, que me gritaba que me alejara de él y recuperara mi dignidad femenina, no era capaz de ganarme del todo la batalla, mientras yo me debatía entre él o la nada.

Sentí su aliento en mi rostro. Un aliento dulce, cálido, con el aroma a café que ya había intuido y la promesa de regalarme una experiencia que no pudiera olvidar con facilidad. Sus labios parecían hechos para besar, para deslizarlos de manera febril y tierna a la vez por la boca que se moría por recibirlos. La proximidad de su rostro sobre el mío me hizo estremecerme de anticipación y sentí una punzada de deseo en el centro de mi cuerpo, en ese lugar al que ansiaba que también se acabara por aproximar.

Era, de lejos, la experiencia más sensual que había vivido en toda mi vida. Y no dejaba de ser curioso que estuviera ocurriendo en una sala de hospital desierta, en medio de Escocia.

Cuando el suave roce de su piel me arrancó un leve suspiro de ganas ya descontroladas, unos pasos llegaron altos y claros hasta nuestros oídos, dejando toda aquella escena en suspenso. Mi corazón, que ya iba a mil por hora, amenazó con saltar fuera de mi pecho y tuve que instar a mis pulmones a que volvieran a funcionar con la normalidad exigida para no morir asfixiada.

Aquello iba a acabar conmigo.

—¡Por Dios bendito, aquí estás! —exclamó una voz femenina a nuestro lado, cuando aún nuestras bocas no habían iniciado la separación del beso que no se había producido. Nos habían pillado casi perpetrando el delito, aunque nadie podría asegurar que había visto nada de nada—. El doctor Murphy ha puesto a toda la planta a buscarte. Llevas veinte minutos de retraso para las pruebas de la tarde.

Pese a que parecía dirigirse a él de manera inequívoca, el desconocido ni siquiera miró a la mujer que había dejado escapar semejante rapapolvo. Seguía con los ojos clavados en los míos y un leve rastro de frustración los recorrió mientras esbozaba una sonrisa triste en esos labios que yo ya no probaría.

—Dile al doctor Murphy que iré dentro de un minuto, madre —dijo con un tono de voz neutro que nada tenía que ver con la calidez que me había dedicado desde casi el primer minuto de nuestro encuentro—. Como ves, estoy ocupado.

—Nada de un minuto. Están todos locos por tu culpa. Haz el favor de venir ahora mismo.

La voz de la mujer, que interpretaba que era su madre, a juzgar por el apelativo que él mismo le había dedicado un segundo atrás, no admitía réplica. Así que, muy a su pesar, se fue soltando del amarre de mis ojos —ciertamente decepcionados y probablemente hambrientos—, para coger mi mano derecha, en la que depositó, con suavidad, el contenido de la suya, un puñado de monedas británicas que satisfarían mi deseo de café, pero me dejaban muerta de ganas.

—Me debes un beso, rubita —susurró en mi oído antes de alejarse detrás de su madre, que ya había dejado la sala, no sin antes expresar su reprobación con un bufido hastiado.

No había llegado a verla bien, pero había algo en ella que me hacía entender por qué él había decidido obedecer su orden, cancelando así lo que teníamos entre manos, para frustración de ambos.

Cuando enfiló él también el camino que lo sacaba de ese lugar y, probablemente de mi vida para siempre, me di cuenta de que llevaba el camisón de hospital atado por detrás y que bajo él no llevaba nada más.

La visión de su espalda torneada y morena, de sus piernas fuertes y fibrosas y, sobre todo, de su trasero firme y perfecto, casi logra que me ahogue de la impresión. En su nalga izquierda, además, se dejaba ver un tatuaje que, si la vista no me fallaba, parecía la bandera de Escocia a la que le flanqueaban dos telas, una a cada lado, con los diseños escoceses de dos tartanes diferentes: uno amarillo y negro, y otro verde y azul.

—¿No… no llevas nada bajo el camisón? —dejé escapar sin poder contenerme antes de que doblara la esquina de la sala de las máquinas expendedoras.

—Solo mi bandera y mis colores —contestó guiñándome un ojo, girando su cabeza en mi dirección, para deleitarse con la imagen de mi turbación ante su magnífico trasero—. Alba gu bràt!1 —exclamó riendo.

Me había dejado casi sin habla y mi respiración había vuelto a ser irregular, además de los desiguales latidos de mi corazón desbocado. Ni siquiera sabía qué había dicho en esa enrevesada lengua del demonio que asumí que era su dialecto local, el famoso gaélico de los escoceses.

Ese tipo iba a acabar conmigo.

—Y no necesito nada más —sentenció categórico antes de desaparecer para siempre.

Yo en cambio, sí sentía que necesitaba más.

Mucho más.

Capítulo 3

No es asunto tuyo

Tardé una eternidad en recuperarme.

Aproveché las monedas que el desconocido turbador y sexy me había colocado en la mano para, por fin, hacerme con algo que llenara mi estómago: un café aguado que estaba segura de haber degustado mejor de sus propios labios y tres paquetes de galletas escocesas que me zampé sin miramientos, matando mis ganas entre el goloso sabor de la mantequilla y el azúcar.

A mi corazón no había forma de devolverlo a un latir acompasado y normal por más que le instara a ello y mi mente se empeñaba en recrear su dulce voz sensual en mi oído, como una caricia.

«Me debes un beso, rubita».

Una y otra vez.

Sin descanso.

Menuda tortura.

Aquella noche, ya instalada en Leoch Manor, aún le daba vueltas a todas esas sensaciones mientras bajaba a cenar. La familia reunida me esperaba, y yo no pude disimular mi turbación al compartir mesa con mi madre, algo que siempre conseguía ponerme nerviosa.

Escondí mi decepción al comprender que, casi con toda seguridad, mis pasos jamás volverían a cruzarse con los del desconocido del hospital y compuse mi mejor cara, pese a que solo me apetecía meterme en la cama y dormir por fin, después de casi veinte horas en pie.

La noticia del nacimiento de la pequeña Danvers fue el tema casi en exclusiva de aquella cena a la que nadie tenía muchas ganas de acudir. Skye, porque había tardado en entrar en razón y había, por fin, abandonado el hospital y a la recién nacida, de quien se negaba a separarse tantas horas —el calvario que le esperaba a la pobre Charlotte—; mi padre porque se le veía a la legua que estaba preocupado por mi madre y aquel viaje tan largo, lejos de Boston y del ensayo clínico donde ella se estaba jugando la vida. Y mi madre… bueno, mi madre supongo que hubiera querido lo mismo que yo, encerrarse en una de las numerosas habitaciones de aquella mansión sin fin, para dormir a pierna suelta y no despertar en varios días. Quizá semanas.

Al único que se le veía contento y risueño, como casi siempre, era a Ewan. Mi cuñado era feliz rodeándose de la familia, supongo que porque los Danvers éramos todo lo que le quedaba y acogerse a la presencia de esa rama política le hacía sentirse que no estaba del todo solo en el mundo. No había reunión familiar que él no celebrara con una sonrisa beatífica en sus labios, ni ocasión que dejara pasar para abrirnos a todos las puertas de su preciosa Leoch Manor.

Ewan Campbell era, sin duda, lo mejor que le había pasado a los Danvers en mucho tiempo. No solo había ayudado a frenar en seco los planes maquiavélicos del hombre que lo había criado y que tenían por objeto la caída en desgracia de mi padre y la compañía que nuestra familia administraba desde hacía más de medio siglo, sino que había logrado que Skye se reconvirtiera en un ser humano real y dejara atrás a la muñeca superficial y frívola que había sido toda su vida.

Su transformación había vuelto del revés la vida de todos. Si antes apenas la veíamos y, en caso de hacerlo, las palabras que podían salir de nuestros labios eran de indiferencia —salvo para discutir de cosas estúpidas, porque nos encantaba llevarnos la contraria y salirnos con la nuestra—, ahora Skye era una mujer profundamente implicada en el negocio familiar y las ramas de su afecto iban más allá de nuestro padre, el que siempre se había librado de su frialdad y pasotismo.

La pobre Charlotte había sufrido en sus propias carnes el giro de ciento ochenta grados de nuestra hermana mayor. La había arrastrado a ese rincón del mundo, sacándola de la comodidad aparente de nuestra casa en Beverly Hills, y Char no solo parecía encantada de la vida, sino que ya no se planteaba volver a un lugar donde tendría que renunciar a esa existencia que había conseguido construir en las Highlands, con James, su trabajo y, ahora, con la pequeña Kendra, la sorpresa más bonita que nunca nadie podría hacernos.

Al otro lado de la enorme mesa, los ojos de Skye se clavaron en mí y me eché a temblar. Parecía que era capaz de leer en mi interior. Nunca habíamos tenido una charla de hermanas, las Danvers no éramos de esas, pero parecía estar emplazándome a tener una de esas, para sonsacarme la razón por la cual toda yo parecía de gelatina en los últimos tiempos.

No necesitaba que nadie me rescatara. Que nadie luchara batallas cuya pérdida ya tenía asumida desde meses atrás.

Nosotras no éramos así.

Nosotras luchábamos cada una por nuestro lado, sin implicaciones. Al menos así habían funcionado las cosas desde que nuestra madre nos dejó a nuestra suerte.

Yo había crecido con dos hermanas, sí, pero a la diferencia de edad se sumaba el que las tres habíamos ido cada una por nuestro lado. Siempre. Y eso había conseguido que mi carácter fuera individualista. Yo misma me había ido sacando las castañas del fuego, a cierta distancia de todos los demás y, sobre todo, estableciendo una forma de hacer las cosas a mi manera, en la que no permitía que nadie me dijera qué era lo que debía hacer.

Yo no era Charlotte. A mí Skye jamás hubiera conseguido arrastrarme a su lado. Yo era demasiado maniática, destinada a convertirme en la loca de los gatos andado el tiempo.

Estaba completamente segura de que mi destino era acabar sola. Y a una parte dentro de mí aquello le parecía bien. Así de asumido lo tenía.

—Georgia, pareces una zombi —dejó escapar mi hermana sin mucho tacto.

Arrugué el rostro y me mordí la lengua. Así era ella, directa al grano. Puede que su humanidad hubiera aflorado en los últimos tiempos, pero desde luego la sutilidad no venía en el paquete de mejoras con el que Skye se había actualizado a esta nueva y mejorada versión de ella misma.

En esos momentos, el mayordomo de Leoch Manor entró en el comedor para servirnos el entrante. Vivir en esa casa era como disfrutar en vivo de un episodio de Downton Abbey.

—Llevo despierta casi veinticuatro horas —repliqué escondiendo en la respuesta lo que había supuesto para mí haber renunciado a conocer a Therese Beaton y haber estado a punto de sucumbir a los labios dulces de un highlander atrevido. No se merecía tantos detalles—. Ni tú con toda tu perfección tendrías mejor cara tras algo así.

—Te equivocas, querida. —Odiaba cuando me llamaba querida—. A la hora en la que papá te llamó ya estábamos todos despiertos. Llevamos las mismas horas que tú arriba.

—Salvo que tú no has cogido dos aviones.

—Georgia siempre más, pobrecita…

—Niñas —terció nuestro padre, acostumbrado a poner paz entre sus dispares hijas, incapaces ellas de mantener una conversación civilizada.

—Papá, es que siempre se está quejando —dejó escapar Skye como si tuviera doce años.

—¿Y qué demonios estás haciendo tú ahora? —no pude evitar responderle, con los labios crispados.

—¿Siempre es así? —se rio Ewan desde su puesto de privilegio en la mesa que él presidía.

Intercambió una mueca divertida con mi madre, ya que ambos parecían los convidados de piedra en esa absurda discusión en la que mi hermana me había embarcado. Porque era su culpa, yo solo quería acabar el trámite de esa cena y largarme a dormir de una vez.

—Cada vez —dijo mi padre, escondiendo una sonrisa tras la servilleta que utilizó para limpiarse los labios.

Parecía que le gustaba que estuviéramos todos juntos y que hasta vernos discutir podía pasarlo por alto. Si Charlotte hubiera ocupado un sitio en esa mesa, su felicidad hubiera sido completa. Alistair Danvers no dejaba de ser un hombre familiar, aunque hubiera descubierto que lo era ya a una edad avanzada, cuando ya su familia estaba toda desperdigada por el mundo.

—No debisteis aburriros en casa mientras crecíais entonces —afirmó divertido mi cuñado.

—En realidad, mientras crecíamos solo había gritos o silencio, sin término medio. No sé si fue divertido pero, desde luego, lo que sí fue es caótico. Cada uno por su lado, sin ningún elemento que nos mantuviera unidos.

Mis palabras les borraron la sonrisa a todos, sobre todo a mi madre, que había comenzado a esbozar una ya desde la primera intervención de Ewan. Pero es que era cierto que muchas de las carencias de nuestra casa se las debíamos a ella, a su ausencia y, por muy enferma que estuviera, no me apetecía esconderme o redibujar un pasado que nunca había existido para que ella no se sintiera incómoda.

—Hoy es un día de celebración, Georgia —dijo entonces mi padre, con la voz estrangulada y las facciones marcadas por un cansancio que, a pesar de llevar ahí tiempo, yo me negaba sistemáticamente.

Tenía razón.

Mi padre tenía toda la maldita razón, por más que yo estuviera enfadada con la vida y pensara que muchas de mis penurias se debieran a mi mala suerte, que empezó justo cuando mi madre me abandonó antes de cumplir los once años, eso no justificaba amargarles a todos un día feliz como lo era aquel.

—Lo siento, papá. Solo estoy cansada y no sé lo que digo. Será mejor que me retire a descansar.

Apenas fue un susurro, pero todos me oyeron. Me levanté, dejando la servilleta que hasta entonces había descansado sobre mis piernas sobre la mesa. No me atrevía a mirar a nadie, solo quería largarme de allí.

—Pero no has probado bocado —se quejó mi madre con voz lastimera y juro que me llegó al corazón de una manera que me trastocó.

No quería que me afectara. Pero lo hacía.

—Le diré a Barnes que te suba una bandeja con algo de cena —se ofreció Ewan solícito, siempre tan atento.

—No te molestes, tomé algo en el hospital —dije y supe al instante que me había ruborizado al pronunciar esas palabras que me recordaron al desconocido de la sala de las máquinas expendedoras.

Era como si la cabeza me susurrara que ellos podían leerme el pensamiento y que yo era como un maldito libro abierto para ellos, cosa del todo descabellada. Pero así de absurda es la forma en la que a veces actúa nuestro propio subconsciente.

—No es ninguna molestia —insistió mi cuñado dibujando una sonrisa dulce en su afable rostro—. Barnes te la subirá en un rato. Pierde cuidado.

El mayordomo asintió antes de que yo abandonara la estancia. Todos se habían puesto en pie para despedirme y yo sentí que mi corazón pesaba una tonelada y media. Una parte de mí sabía que me había comportado como una niña pequeña, resentida y contestona, pero otra parte, la parte orgullosa, no me dejaba más opción que retirarme. Era verdad que estaba cansada. Por la mañana quizá lo viera todo de modo diferente.

Me agarré a eso mientras subía las escaleras hasta el primer piso, donde, en el ala este, se hallaba la habitación que me habían asignado. Era una estancia amplia y elegante, decorada con muchísimo gusto, respetando la construcción original y la enorme cantidad de años que esa impresionante mansión tenía a cuestas. La cama hasta tenía dosel, era imposible no sentirse princesa mientras tu cuerpo se tendía en semejante espacio y comodidad. Había viajado bastante y probado muchos hoteles célebres por su lujo, pero nunca había dormido con tanta sensación de pertenecer a la realeza como en la casa de mi cuñado y mi hermana.

Me di la ducha rápida y relajante que no me había podido dar antes de cenar por llegar del hospital bastante tarde y me enfundé en mi cómodo pijama de algodón. Estaba retirando las sábanas para introducirme en esa cama que llevaba gritando mi nombre con insistencia varios minutos, cuando unos golpes de nudillos me sacaron la idea de la cabeza.

Asumí que era el mayordomo de Ewan y, pese a que había manifestado mis pocas ganas de comer, me acerqué poniendo buena cara hasta la puerta. Al fin y al cabo, el hombre no tenía la culpa de que su jefe no pudiera dejar de ser el anfitrión más considerado de todo el Reino Unido.

—Gracias, señor Barnes, pero de verdad que no tengo hambre —dije mientras le abría la puerta, preparando en mi rostro la sonrisa más agradable que pude componer.

—Soy la señora Campbell, querida, Barnes tenía cosas mejores que hacer, y no admito un no por respuesta. A la señora Peters le ha quedado de escándalo el salmón esta noche y sería toda una grosería que acabara en la bolsa de las sobras.

Mi hermana no necesitó que la dejara pasar para apartarme con la cadera e introducirse en mi habitación, cargando con una elegante bandeja de plata que contenía mi cena y que, con diligencia, dejó sobre el tocador antes de girarse hacia mí con una sonrisa radiante pintada en sus labios.

—Skye, no estoy de humor —le aclaré con el gesto y la voz cansadas. Ella era lo último que me apetecía en esos momentos.

—Lo sé, querida, pero eso no hará que te libres de mí tan fácilmente.

Se sentó en la cama sin perder la compostura y cruzó sus largas piernas que estaban enfundadas en un ligero pantalón de lino a rayas verticales en azul marino y crudo. Si algo tenía Skye era un estilo que apabullaba.

—Yo no soy Charlotte, no tienes que venir a hacer de mamá osa conmigo.

—Desde luego que no eres Charlotte. Tú eres infinitamente más testaruda y complicada.

—Gracias por los piropos —contesté ceñuda, aún sujetando la puerta, aunque ya había perdido toda esperanza de lograr echarla de allí.

—De nada, querida. Son verdades como puños.

Abatida y derrotada, cerré la puerta tras de mí y me acerqué a una butaca que quedaba a una prudencial distancia de donde ella se hallaba. No quería estar dentro del radio de acción del fuego de su ira si es que algo que dijera o hiciera llegara a despertarlo. Skye era famosa por ser temperamental. En exceso, me atrevería a decir.

—Iré al grano, no creo en los rodeos innecesarios —afirmó cruzando las piernas y clavando en mis pupilas el fuego de sus chispeantes ojos verdes—. Necesito saber por qué demonios vas al loquero en París.

Se me fue el color del rostro. Lo intuí a medida que notaba cómo la sangre se retiraba de todo mi organismo. Me quedé tan paralizada que dudé incluso de que mi corazón siguiera latiendo dentro de mi frágil pecho.

Tuve que desviar la mirada, ya incapaz de sostener la suya, que se había endurecido al hacer la pregunta. Aunque tampoco había sido capaz de esconder un cierto matiz de preocupación que era algo que esperar de la nueva Skye 2.0. y que hizo que una pizca de esperanza volviera a mover los engranajes que manejaban mi organismo.

—No es asunto tuyo —repliqué sin un ápice de fuerzas, derrotada ya de antemano.

No podía hablar de ello. Era algo que aún no había conseguido digerir ni aplacar. Era un dolor sordo que aún me laceraba los sentidos y me evitaba pensar que se había arreglado todo lo que estaba descompensado en mi interior.

No podía y no quería. No con Skye. No en aquella casa, con mi madre medio desahuciada durmiendo bajo el mismo techo que yo.

—¿De quién más puede ser asunto, Gee2?

—¡Mío! —contesté a la defensiva, quizá con demasiado ímpetu—. Es algo mío, algo que no deseo compartir y que no vas a lograr que saque aquí, delante de ti y de tu perfecta vida.

Me miró un segundo con algo parecido a la pena colgado de sus pupilas y yo la detesté. Lo último que quería era que me tuviera lástima. No la necesitaba, ni a ella ni a su maldita conmiseración.

—Georgia, mi vida está lejos de ser perfecta —dijo con una especie de tristeza etérea impregnando cada una de sus palabras—. Todos pasamos por cosas. A todos nos está afectando que ella haya vuelto y que además esté enferma…

Me quedé mirándola con una curiosidad nueva en el rostro. No me la imaginaba en esa tesitura, de hija sufridora, cuando era ella, precisamente, la que más inquina había acumulado con los años contra nuestra madre, su abandono y las consecuencias, sobre todo en lo que a nuestro progenitor se refería, de quien ella era su valedora y fiel protectora.

—¿Crees que siento la necesidad de ir a terapia para contar que mi mamá no me quiere o que se está muriendo y eso le está trastocando la vida a todos en esta familia? O, peor, ¿que por más que debiera dolerme algo así, la verdad es que me da bastante igual todo lo que tenga que ver con ella?

Sé que le afectaron mis palabras desprovistas de esa alma que el tema pedía. Mi madre y su enfermedad parecían haber eliminado todo el pasado que nos había convertido en esas niñas solas y perdidas que aún éramos.

Sobre todo, yo.

Puede que Skye y Charlotte hubieran madurado, hubieran asimilado que la vida era algo más que apurar etapas y superar miedos. Puede que fueran personas diferentes, más humanas, más dispuestas a perdonar, a aceptar que nadie es perfecto ni que nadie queda excluido de cometer errores o hacer verdaderas estupideces.

Pero yo no. Yo aún estaba resentida. Aún era una cría con demasiado orgullo y muchas heridas que sanar. Iba a cumplir veinticuatro años, pero muchas veces me sentía como esa niñita asustada que un día se despertó en busca de su madre y ella ya no estaba. Había volado por decisión propia, sin preocuparse de lo que dejaba detrás.

Sin preocuparse de mí.

Me seguía escociendo que no hubiera vuelto arrepentida.

Que me hubiera dejado crecer sin ella.

Rodeada de dos hermanas mayores que nunca se preocuparon de mí y un padre que se dedicó más a llorar su ausencia y a centrarse en su trabajo y en coleccionar exmujeres.

—Si no es por mamá, ¿por qué demonios necesitas ir a terapia? —preguntó Skye con una dureza que me retrajo en mi asiento. No me la esperaba, pero supongo que había cosas que se escapaban a su control, igual que ocurría conmigo.

—La vida es algo más que ver morirse a tu madre, de la que apenas recuerdas cuatro cosas, Skye. Todos tenemos problemas…

—Tú apenas eres una cría, con la vida resuelta, cumpliendo tu sueño de vivir en París, estudiando Arte en la Sorbona… ¿qué problemas podrías tener tú salvo la reaparición de tu madre enferma trece años después de largarse?

Me dolió que pensara que, en la vida perfecta que me había imaginado, no se pudieran colar problemas, dolor o pesares. La vida era una auténtica cabrona que, cuanto más pensabas que dominabas, más te demostraba que no tenías ni idea de cómo funcionaban las cosas. Vivir en Beverly Hills rodeada de una muralla que me protegía de casi todo no era lo mismo que hacerlo en la otra punta del mundo, por mi cuenta, donde había descubierto lo que suponía que alguien te hiriera de muerte, quizá para toda la vida.

Pese a la sensación de dolor físico que experimenté al escuchar sus palabras, no la saqué de su error. Me encogí de hombros y dejé que pensara lo que le diera la gana. Me venía mucho mejor eso que saber que alguien iba a meter las narices en mis asuntos.

—Si lo tienes tan claro, no preguntes, Skye —fue mi única respuesta—. Y ahora, déjame dormir, por favor. No bromeaba al decir que estoy cansada de verdad.

—Gee, no me dejes fuera, joder. Si te pasa algo… —suplicó con una voz que contenía una frustración inédita en mi hermana mayor.

Me levanté de la butaca, nerviosa, y me acerqué hasta la puerta, para abrirla. Necesitaba que se largara de una vez de esa habitación. Necesitaba volver a respirar con normalidad.

—Papá está preocupado —atacó con su último cartucho, intentando que le contara lo que, probablemente Charlotte ya le hubiera detallado con pelos y señales—. Ha visto esos extractos en la cuenta a favor de un tal doctor Renard y se ha preocupado. No puedes culparle por ello.

—¿Por espiar en lo que me gasto el dinero o por mandarte a ti a averiguar lo que no se atreve a preguntar él mismo?

Se puso en pie ella también, claramente exasperada por mi falta de colaboración. Entre las dos aquello no era ninguna novedad, nuestra relación no se caracterizaba por la fraternidad colorida de la que otras hermanas gozaban. La nuestra tenía más espinas que arcoíris.

—No te enfades, eres su hija —dijo con cierto enfado en la voz—. Y es su dinero.

Lo soltó y nos quedamos ambas quietas, sin mover ni un solo músculo de nuestra anatomía. Lo había dicho y parecía arrepentida, sobre todo porque me conocía. Y sabía que yo era testaruda y orgullosa como un tren fuera de control, y que aquello iba a tener consecuencias.

Consecuencias nefastas.

—Cierra la puerta al salir. O no. Es tu maldita casa. Haz lo que te dé la gana —siseé cuando fui incapaz de dominar mi impulso animal de acabar con todo—. Y dile a papá que, desde mañana mismo, no tocaré su dinero. Soy mayorcita para sacarme las castañas del fuego y no tener que dar razones, que son personales y privadas, si es que quiero ir a terapia.

—Georgia, no saques las cosas de quicio. Papá no ha dicho nada…

—No, lo has dicho tú, que eres su secretaria, su portavoz y su guardaespaldas. Y a mí me vale, de verdad que sí. Ya es hora de volar sola y eso no es sacar las cosas de quicio, eso es asumir que tengo casi veinticuatro años y aún no he sido capaz de mantenerme por mí misma ni vivir sin el colchón que mi padre millonario siempre me ha proporcionado.

—Deja ya de decir chorradas, Georgia. A papá le dará un disgusto oírte hablar así y más con lo que está aguantando ya…

En sus ojos verdes la furia ardía con la misma intensidad que en los míos. Éramos dos titanes, dos fuerzas de la naturaleza en plena tormenta. Dos trenes sin frenos que corrían uno en contra del otro por la misma vía a velocidad de vértigo.

—Lo que está aguantado se lo ha buscado él solito, por ingenuo —repliqué con frialdad, sabedora de que hablar mal de mi padre, incluso si solo era para llamarle algo tan suave como ingenuo, podía enfurecer aún más a Skye—. No tengo la culpa de que sea tan tonto como para cargar con ella cuando ha vuelto enferma a llorarle después de lo que le hizo. De lo que nos hizo a todos.

En el fondo, mi hermana sabía que yo tenía algo de razón en aquel argumento, por cruel que sonara al exponerlo con esa claridad. Aun así, Skye no pudo por menos que apretar los puños y contar sus respiraciones, se la veía casi desquiciada del todo, y no creía que nos conviniera a ninguna armar una trifulca. Y menos en un día como ese.

—Dile a papá que cancele todas mis tarjetas de crédito y que mañana mismo me iré. Ya nos veremos, Skye.

Me metí en el baño que la suite tenía y la dejé allí mismo, sin darle más oportunidades para seguir replicando. No quería que me intentara convencer de la irracionalidad de mi reacción. No podía escuchar que me había vuelto equivocar, aunque en mi fuero interno supiera ya de sobra que lo había hecho.

Y de qué manera.

No tenía ni idea de lo que haría al día siguiente, cuando me despertara y saliera de esa casa. Pero, joder, ni siquiera me importaba en esos momentos en los que el corazón me latía tan fuerte que amenazaba con agujerearme el pecho.

Me aferré al lavabo mientras dejaba correr el agua, algo que siempre me había ayudado a calmarme. Eso y el yoga, pero no me veía en esos momentos de profunda ansiedad poniéndome a hacer el saludo al sol.

Cuando por fin estaba logrando que mi ritmo cardíaco volviera a la normalidad, los acordes de Innocent de Our Lady Peace saliendo de mi teléfono me avisaron de que tenía una llamada. Era tarde, pero no tanto como para que una llamada de teléfono resultara una falta de cortesía.

Me despegué con dificultad del lavabo y fui en busca del móvil, que había dejado sobre la mesita de noche antes de la ducha. El número que figuraba en la pantalla me era por completo desconocido y era muy raro, un número escocés seguramente. Acostumbrada a los números americanos y franceses, solo podía suponer que se trataba de la llamada de un local, aunque allí no conocía más que a las personas que habitaban en esos momentos Leoch Manor o Charlotte y James, a los que imaginaba agotados y dormidos —si es que la pequeña Kendra se lo permitía—, tras el esfuerzo de un parto tan largo y dificultoso.

—¿Diga? —contesté con la voz bastante pequeña, algo cohibida por recibir una llamada cuando eso era lo último que podría esperarme en aquel país.

—¿Eres Georgia? ¿Georgia Danvers? —preguntó la voz de una mujer con un fuerte acento escocés al otro lado de la línea.

El corazón, que recientemente había recuperado su acompasado latir natural, volvió a desbocarse de manera inevitable. Algo en mi interior sabía quién era ella. Lo sabía de una manera tan clara como que yo acababa de echar todas mis opciones por la borda en la estúpida bronca con mi hermana.

—Sí —y mi voz tembló tanto que temí que se me rompiera al contestar—. Sí, soy yo.

—Soy Therese Ogilvie, y mi ahijado me ha hablado de ti esta tarde. ¿Te gustaría venir mañana a comer a Aberdeen? Sería un auténtico placer conocernos y charlar. Quizá tenga una propuesta para ti que espero que te pueda interesar.

¿Aquello era real? ¿Estaba pasando de verdad?

Como una señal en medio de toda esa oscuridad, de ese maremoto de sensaciones y mi renuncia orgullosa al dinero de mi padre, la mujer que lo había empezado todo me llamaba y me invitaba a comer.

Sí, el sentimiento virulento de aquella misma tarde en el hospital se verificaba de manera abrumadora: encontrarme a Therese Beaton cuando todo era oscuridad solo podía tratarse de una señal.

Una señal luminosa y esclarecedora.

Ahora solo tenía que ser lo suficientemente valiente como para convertirla en el faro que lograra salvarme.

Esa vez no podía echarlo todo a perder.

Era una necesidad imperiosa.

Era vital.

Capítulo 4

Estoy segura de poder hacerlo

La mañana, antes de salir para la estación, se preveía tensa en Leoch Manor. Así que decidí pasar desapercibida y procuré no cruzarme con nadie.

Me levanté temprano para hacer mis ejercicios de yoga matinales, tal y como el doctor Renard me había prescrito casi al principio de nuestras sesiones, en París. Luego rehíce mi maleta, de la cual apenas había sacado gran cosa, para dejarla lista e irme tras el desayuno. No pensaba largarme con el estómago vacío, menos aún después de dejar intacto el salmón que la señora Peters había cocinado con tanto mimo la noche anterior, pero es que la discusión con Skye y la llamada de Therese Beaton me habían dejado el estómago revuelto de los nervios y la ansiedad.

Así que bajé casi a hurtadillas hasta la enorme cocina de la mansión, en donde, vacía a esas horas de la mañana de aquel sábado de primeros de mayo, pude aprovisionarme de gran cantidad de bollos de delicioso aroma a mantequilla. Esos escoceses podrían tratar de tú a tú a los franceses en cuanto al uso magistral de ese ingrediente en su pastelería tradicional.

Después de hacerme con el delicioso alijo, subí de nuevo a mi habitación, me puse la fina chaqueta vaquera que había traído conmigo desde París, me colgué al hombro mi maxi bolso y cargué con mi maleta que, para unos pocos días, era de lo más voluminosa.

Yo no era de las que sabía viajar ligera de equipaje.

Había encontrado un número de taxis de Inverness la noche anterior y había llamado solicitando un coche para que me llevara a la estación de trenes, y concluir así mi estancia en la casa de mi hermana, de donde me iba triste y, a la vez, liberada de un modo bastante perturbador.

Estaba claro que debía sanarme a mí misma antes de hacer frente a muchas cosas que estaban mal a mi alrededor.

—Así que te vas de verdad.

Me había hecho ilusiones pensando que podría salir de allí sin tener que justificarme o ratificar mi decisión de la noche pasada, pero estaba claro que no iba a tener tanta suerte.

—Sí, Skye —contesté con hastío—. Por si anoche no te quedó claro, me voy.

—Pensé que había sido una rabieta de niña pequeña. Un calentón de esos que os da a veces a las adolescentes.

Puse los ojos en blanco y torcí el gesto. La veía venir y sabía que estaba jugando sus cartas para retenerme y, lo peor de todo, sabía que lo estaba intentando por mi propio bien, pero yo no quería que venciera a mi propia voluntad de largarme. Esa vez necesitaba dar los pasos yo sola, era algo que sabía en mi fuero interno y contra lo que me veía incapaz de luchar.

—No vas a conseguir nada picándome. Puedes llamarme niñata, adolescente o lo que te dé la gana, Skye. Tengo que hacer esto y espero que entiendas que, a la larga, será beneficioso para mí.

—¿Vivir sin ingresos será beneficioso para ti?

—Quizá no tenga que vivir sin ingresos —aseguré con una superioridad que me sorprendió incluso a mí misma—. Quizá esté a punto de conseguir el primer trabajo de toda mi vida.

Me miró con suspicacia y se guardó de compartir conmigo los pensamientos que, seguro, estaban taladrando su cerebro en ese momento y en los que ponía en duda todas y cada una de mis palabras.

—Y si no es así, siempre podré aprender a lavar platos o servir copas. No creo que se me caigan los anillos por vivir por mi cuenta durante una temporada —espeté ante el escepticismo de mi hermana.

—Seguro que sí, Georgia. Pero recuerda que no tienes por qué hacerlo, solo es tu orgullo el que está tomando aquí las riendas de tu vida y no sé hasta qué punto puede ser beneficioso algo así.

Estaba harta de esa charla, de ella y de que lo cuestionara todo. Quería salir corriendo, pero no era tan estúpida como para hacerlo a las bravas y cerrar para siempre una puerta que no sabía si algún día necesitaría volver a cruzar.

—No es orgullo, Skye. Estoy segura de poder hacerlo.

—Claro que puedes, pero no debes hacerlo así —se quejó señalando mi maleta—. Creo que la idea de que trabajes en algo, de que aprendas y vueles sola es fabulosa. Pero no creo que sea beneficioso si solo lo haces solamente por huir de algo mayor o porque una rabieta estúpida te ha impulsado a ello.

Cambió el tono de su voz, mucho más relajado y hasta con un rastro de pena que era nuevo en Skye. Su mirada, mucho más afligida y cálida, tampoco era la misma que la de dos minutos atrás.

—Aprender gracias al trabajo enriquece, pero largarte para demostrar que puedes hacerlo solo porque estás enojada o asustada puede traerte consecuencias de las que luego te puedes arrepentir. Piensa en lo que vas a hacer y la forma en la que lo vas a hacer, y luego da el paso, Gee.

Había hasta derrota en ese tono que me dedicó con los ojos fijos en los míos. Era firme, pero también había ternura, y Skye nunca había sido famosa por transmitir ternura.

Se me encogió el estómago y unas ganas de llorar que no tenía ni idea de dónde me nacían, me inundaron de pronto. Tuve que hacer un increíble ejercicio de contención para evitar derramarme en lágrimas delante de ella, tanto, que hasta el pulso comenzó a temblarme.

Skye tenía razón. Irme por despecho, rabia o por orgullo no era la razón adecuada. Irme para demostrarme que era capaz de hacer cosas por mí misma y sacar una valiosa enseñanza de ello, esa sí podía ser una causa por la que mereciera empezar de cero.

Además, debía alejarme de París. Cuanto antes. Aún no concebía no haber cogido un vuelo lo más lejos posible de ese lugar meses atrás, no haber puesto tierra de por medio entre ese sitio donde había caído a los infiernos y yo misma, tan necesitada de aire fresco y de un ambiente donde no sentirme asfixiada.

No había sabido cómo decirle a mi familia que dejaba el curso, el sueño abandonado de pintar y llegar a ser alguien que alcanzaba sus metas. Hacía meses que no era capaz de tocar un pincel, que me entraba una angustia sin medida al pensar en plasmar algo en un lienzo.

Las ganas se me habían muerto dentro, y no era capaz de asumirlo delante de nadie.

Ni siquiera de mí misma.

Así que miré a mi hermana, saboreando aún esas palabras tan llenas de verdad. Ese consejo que le nacía de alguna parte demasiado empática como para pertenecerle a la Skye que yo había conocido toda mi vida. La miré y lo tuve claro.

Dejé mi bolso en el suelo y corrí a enterrarme entre los brazos de esa hermana que era nueva para mí. Nueva y, en ese momento, más maternal y valiosa que nunca.

Se me escapó una lágrima mientras ella me estrechaba con fuerza y yo me solté con brío, porque era incapaz de dejar que ella viera que me había vencido. Musité un adiós apresurado y salí de Leoch Manor con el temor instalado en el pecho de no volver jamás.

Ojalá me equivocara.

Ojalá toda esa locura no me causara aún más daño que todo lo que ya había sufrido en los meses pasados.

*****

En el tren que me trasladaba a Aberdeen, mi mente no paraba de pensar en las palabras y el consejo de Skye, pero tampoco de analizar los posibles motivos por los que una de las grandes figuras de la pintura contemporánea me había citado en su casa.

Me sudaban las manos solo de pensar que Therese Beaton iba a recibirme en su hogar y a dedicarme su tiempo. Uno de mis sueños recurrentes desde la niñez estaba a punto de hacerse realidad y a mí me temblaba el cuerpo entero.

Era la mejor manera de olvidarme de que me había largado sin despedirme de mi padre, habiendo renunciado a vivir de su dinero como hasta ese momento.

Tenía algo de dinero en una cuenta en la que había ido guardando dinero de regalos y propinas desde que era una cría, pero no siempre me acordaba de alimentarla, así que no tenía muchos ahorros de los que tirar.

Después de hablar con Therese Beaton ese mismo día, sopesaría mis opciones.

Quizá podría buscar un sitio confortable y barato en el que quedarme, e intentar hallar un trabajo que me permitiera mantenerme durante una temporada, mientras averiguaba qué demonios iba a hacer con mi vida.

Podría ser en Aberdeen mismo. O quizá era mejor desviarse a lugares más concurridos y con muchas más posibilidades como Edimburgo, Glasgow o Londres. Aunque esas opciones pudieran parecer las más inteligentes, en ese preciso momento, justo cuando sentía que todo lo que hacía era huir de París, lo que menos me apetecía era el bullicio de una ciudad grande. No quería que nada me recordara a la capital de Francia, ni tampoco a la relajación secular que había disfrutado toda mi vida en Los Ángeles.

Aberdeen no era tan populosa, podría servir. O puede que incluso me inclinara por algo aún más pequeño. Estaba por ver, dependía de la propuesta de la que me enteraría a la hora de comer.

O eso esperaba.

Al llegar a mi destino, dejé la maleta en una consigna de la estación de trenes para no tener que darle explicaciones a mi anfitriona. Por alguna razón, siempre había que explicar el exceso de equipaje y a mí no me apetecía hacerlo justo en ese momento, porque probablemente no tenía ni idea de qué responder a la pregunta de qué hacía yo yendo por la vida con una maleta tamaño XXL.

—Pasa, lassie3 —me invitó la mismísima Therese Beaton cuando me abrió la puerta de su casa, cuya dirección me había facilitado la noche anterior.

La palabra que me dirigió me sonaba dulce, por su tono de voz y su expresión, así que no pregunté qué significaba. No estaba familiarizada con el dialecto local, pero tampoco quería parecer una ignorante al respecto.

Su aspecto cuidado era el que se podría esperar de una mujer madura de clase alta que se conservaba estupendamente. Llevaba la melena castaña por encima de los hombros peinada con elegancia. Su talle, esbelto, se acentuaba por la elección del vestido, en azul cobalto, que le marcaba justamente donde ella quería marcar sus encantos. Delgada —quizá en exceso—, dejaba que la tela intensificara sus encantos, escondiendo las aristas que su cintura estrecha sugerían.

Sus ojos, claros y resplandecientes, me miraban con jovialidad y cortesía, y sus labios estaban abiertos en una amplia sonrisa de bienvenida que enseguida me hizo relajarme.

No parecía una mujer dura o brusca, aunque en su mirada se veía que era directa y que no rehuía el contacto visual. Eso me gustó de inmediato. Daba la impresión de que Therese Beaton era una mujer de fiar.

La seguí por el vestíbulo de una casa acogedora y decorada con un gusto impecable. Quizá le faltaba luz, pero seguro que era por la cantidad de arte ecléctico que estaba diseminado por todas partes. Y entre tantas y tantas muestras de creatividad, seguro que, de todas las partes del mundo, destacaban tres o cuatro pinturas que salpicaban las paredes y que le pertenecían como su propia huella dactilar. Eran Beatons auténticos.

Therese Beaton había sido una leyenda en los noventa y primeros años del nuevo siglo hasta que, unos quince años atrás, en pleno furor por su obra, ella dejó de aparecer en la escena artística de Los Ángeles, donde se había hecho un nombre gracias al toque mágico de sus pinceles y su forma de retratar la vida.

Se había hecho famosa en el Reino Unido a finales de los ochenta por una serie de trípticos sobre las Highlands escocesas, en las que plasmada el alma misma de la tierra. Ella aseguraba que esa siempre había sido la mejor versión de sí misma, la que pintaba sus orígenes, sus acantilados, sus valles y su mar encrespado. Sus vacas recubiertas de pelo, sus hombres en falda y la dureza de una orografía cruel pero hermosa que ella llevaba en el corazón.

Probó con el retrato urbano de muchas ciudades y siguió cautivando, siempre consiguiendo retratar la esencia misma de cada lugar que plasmó en sus lienzos. Se casó con un hombre que supo ayudarla a vender su marca de manera fulminante y se fue a Los Ángeles, donde no tardó en triunfar entre la enorme oferta artística que siempre ha tenido la ciudad del pecado y el exceso para quien necesitara gastarse sus millones.

Therese Beaton consolidó su nombre y su carrera. Se convirtió en una asidua de fiestas de millonarios y actores de renombre. Todo el mundo la quería cerca porque su presencia daba un prestigio difícil de igualar. Se rumoreaba que su caché estaba a la altura del mismísimo Jackson Pollock, y nadie se llevaba las manos a la cabeza ante semejante comparación.

Tras unos años en la cresta de la ola, Beaton era una leyenda. Pero algo debió de perder por el camino porque, poco a poco, pero sin remisión, dejó de aceptar encargos, declinó inaugurar nuevas exposiciones y fue desapareciendo sutilmente de la escena pública, hasta que una noche de abril de catorce años atrás, se despidió de todo en una galería a la que llevó sus últimos cinco cuadros sobre la ciudad.

Se vendieron en menos de tres minutos y el precio que alcanzaron fue ciertamente astronómico según las malas lenguas.

Yo estaba allí aquella noche. Una niña de apenas diez años. Una niña que se enamoró de su trazo, de su esencia, de todo lo que era capaz de transmitir solo con un poco de pintura y sus dedos rebosantes de talento. Era como contemplar magia y aquello selló mi decisión de convertirme en alguien capaz de hacer algo así.

Estudié Arte por ella. Me dediqué en exclusiva a ese mundo que me llenaba por completo, incluidas mis muchas ausencias, por ella y, ahora, la propia Therese Beaton me enseñaba su casa justo cuando había decidido que mi sueño estaba muerto y solo un milagro podría resucitarlo.

Me ofreció algo para beber que yo rechacé. Mis nervios no estaban para centrarme en sostener nada entre mis manos.

—Tiene usted una casa preciosa —le dije en cuanto me indicó un lugar para sentarme en su amplio sofá floreado, que no pegaba con nada en aquella estancia y que, sin embargo, encajaba de una extraña forma en aquel conglomerado de estilos. Era lo que tenía ser artista, que todo tenía un porqué, aunque a ojos no instruidos solo pareciera que era un sofá con una tapicería discordante en un entorno ciertamente caótico.

—Es un desastre la mayor parte del tiempo, pero Dennis y yo hemos aprendido a convivir con nuestros trastos y a lograr algo parecido a la armonía en este humilde hogar —replicó sentándose en un sillón orejero beige, que estaba situado al otro lado de una mesita de café de cerezo sin apenas ornamentos ni florituras.

Dennis debía de ser su marido, el que la acompañaba el día anterior en la sala de espera del hospital. En su biografía destacaba la presencia de su anterior marido, el marchante de arte que se la había llevado a América, donde de verdad había alcanzado las cotas de fama por las que siempre sería conocida. Lo había dejado allí, al parecer, y ahora vivía la vida aburrida de una ama de casa con un marido intelectual con el que disfrutaba viajando, coleccionando arte y recibiendo amigos. A veces no hace falta mucho para disfrutar de una vida plena y dichosa.

A la descripción sobre su propio hogar siguió un silencio que, pese a no resultar incómodo, sí que me sumió en una inquietud imprecisa que me hacía sentir profundamente insegura. Era ella quien me había citado y era yo la admiradora declarada. Si me dejaba llevar, podría dejar salir mi vena fanática y eso no me convenía. Necesitaba que ella llenara esos espacios en blanco para no enloquecer del todo.

—James me ha contado que te dedicas al mundo artístico…

—Dedicarse no es la palabra exacta —contesté con todos los nervios que me bailaban en el estómago condensados en mi voz temblorosa—. En realidad, aún estoy aprendiendo. He estudiado Bellas Artes en Los Ángeles y he pasado este curso en la Sorbona, aunque debo confesar que, por circunstancias personales, no he podido aprovechar el año entero.

No quería contarle mis problemas. Si me costaba abrirme con mi terapeuta, no me imaginaba haciéndolo con una auténtica desconocida por mucho que la admirara. Así que esperé que no quisiera ahondar en la situación personal que me había llevado a descuidar los estudios artísticos que siempre había deseado cursar.

—El Arte se enriquece siempre con las circunstancias personales. Con las buenas y con las que nos trastocan todo y nos ponen el mundo patas arriba, lassie. No te lamentes por ese tipo de cosas, porque estoy segura de que se notarán en tus trazos y tu visión de toda aquella obra que emprendas.

—Salvo si esas circunstancias te alejan por completo del camino…

—¿Es eso lo que te ha ocurrido? ¿Has perdido el amor por los pinceles?

—Llevo meses sin tocar ninguno. Creo que algo se ha apagado aquí dentro —dije tocándome el pecho, a la altura del corazón—, y no tengo ni idea de si es para siempre o solo me estoy dando espacio a mí misma para ver si vuelve.

Me miró con una ternura que, comprendí, le nacía del pesar que encerraban mis palabras. Al fin y al cabo, pese a no contarle nada sobre mis problemas personales, sí que parecía que era capaz de abrirme a ella de alguna forma.

—El corazón se mueve de maneras misteriosas. Y nunca sabes qué chispa puede revivirlo cuando lo dabas por muerto.

Sonrió con algo que me pareció nostalgia rondándole los ojos, que no desviaba de los míos. Me estudiaba y, a la vez, intentaba mostrarme que no me tenía miedo. Me invitaba también a que yo no se lo tuviera a ella. Nunca había conocido a nadie que me pareciera tan honesto a primera vista. Era sumamente reconfortante. Quizá por eso no me estaba costando sincerarme con ella de esa manera.

—Supe ayer por tus padres que tu rama materna desciende de Skye —dijo entonces, cambiando de tema y permitiendo que saliera de la profundidad de mis pensamientos. Sentir que se me escapaba la vocación por entre los dedos, no era algo agradable de confrontar. No al menos aún.

—Mi madre nació en Skye —repliqué con algo de dureza en la voz. No sabía si por la alusión a mi progenitora o porque el nombre de la isla, a la que ella se refería, coincidía con el de mi hermana, y hablar de ella siempre me ponía nerviosa—. Yo no tengo recuerdos de la isla, pese a que, de muy pequeña, antes de que fallecieran mis abuelos, la visité en un par de ocasiones. No era más que un bebé, así que solo hay fotografías para atestiguarlo.

Charlotte y Skye sí se acordaban de ir allí. Sus recuerdos felices de infancia tenían el olor de las calles de Portree y de sus casas de colores. Skye, incluso, había regresado a raíz de sus momentos más oscuros, reconectando con la tierra de nuestros abuelos, hasta el punto de remodelar su casa y hacer de la isla uno de sus puntos de referencia emocional, al que, de vez en cuando, aún seguía escapándose.

—¿Y nunca has pensado en volver de visita?

—¿La verdad? No, nunca —contesté con sinceridad, encogiendo mis hombros.

Nunca me había interesado esa introspección que a mi hermana tan bien le vino en su momento. Yo no tenía conexión con la isla. Ni mis recuerdos me llevaban a ella ni mi nombre se asociaba a ella.

—¿Y te interesaría?

Mi corazón se puso en alerta. ¿Tendría que ver con Skye la propuesta de la que me había hablado por teléfono la noche anterior? Mi aliento se detuvo en mitad de una respuesta que, de todos modos, no sabía cómo darle.

—¿Ir a la isla? Supongo que dependería de qué tendría que hacer allí.

Se rio de lo abierto de mi contestación, pero no podía asegurar nada sin recibir más datos. Aunque, pensándolo bien, si Therese Beaton deseaba que yo fuera a Skye a hacer lo que fuera, a ciencia cierta que no me lo pensaría mucho.

—¿Qué te parecería ir a trabajar conmigo?

Por mucho que hubiera fantaseado con que esa fuera la razón real por la cual la gran artista que ella era me hubiera citado aquel día en su propia casa, jamás había creído que algo así podría suceder en realidad. Era demasiado bueno para ser verdad, un sueño hecho realidad, y a mí los sueños hacía meses que se me desmenuzaban en pequeños trocitos.

—No puede estar hablando en serio. Ni siquiera me conoce…

Era perfectamente consciente de que estaba balbuceando como una niña pequeña, pero es que tampoco sabía cómo hacerlo de otro modo. Estaba, literalmente, anonadada. Y nunca había sido muy buena disimulando…

—No, no te conozco, pero mi instinto nunca me ha fallado. Y creo que tienes muchas posibilidades.

—No sabe cómo trabajo, cuál es mi estilo, mi nivel…

—La verdad es que no lo necesito —atajó todas mis objeciones—. Quiero dejar claro que el trabajo en realidad lo haré yo. Tú serías algo así como mi aprendiz o… mi becaria, por así decirlo. Quizá incluso mi secretaria. Necesito alguien que venga conmigo y me ayude en un trabajo para el que me he comprometido y del que no puedo desdecirme a riesgo de que me retiren la palabra.

Se rio mientras lo decía y a mí el nudo en la garganta se me apretaba aún más. Es que era demasiado real por más que pareciera solo una ilusión… ¿De verdad Therese Beaton quería que fuera con ella y trabajara bajo sus órdenes?

—¿Un…? ¿Un trabajo artístico?

—Claro. ¿De qué otra clase podría ser?

—Disculpe, pero creí que se había retirado…

Me arrepentí inmediatamente de haber pronunciado esas palabras. No era asunto mío y podría ofenderse si pensaba que la estaba juzgando o si creía que pretendía cotillear. Pero ella, lejos de tomárselo a mal, se volvió a reír sin quitarme sus ojos claros de encima. El alivio que sentí creo que me quitó tres o cuatro kilos de encima.

—Me he retirado. Lo hice hace muchos años. Pero cuando a una querida amiga se le cae la pared de un castillo con unos frescos milenarios irrecuperables y te implora que le ayudes… pues supongo que coges, y lo haces.

La oportunidad era inmejorable. Yo quería demostrar que podía mantenerme sola y, además, quería aprender de la mejor, en vivo y en directo, como si me diera clases particulares la mejor del mundo entero. No podía negarme, aunque me aterrara la idea de fallar e hiciera tanto tiempo que creyera que la pintura se había acabado para mí.

—Solo tengo que aceptar… ¿Y usted me contrata? —pregunté, aún inclinada a no creérmelo del todo.

—Habría que hacer algo más, desde luego.

—¿El qué? ¿Necesita ver mi portfolio? Porque se lo puedo hacer llegar, o enseñar en formato digital, aunque no sea lo mismo… O incluso podría hacer una prueba aquí mismo, si usted quiere.

—¡Para, para! —se rio, esta vez con muchas ganas, poniendo sus manos de barrera para escapar de mis palabras atropelladas. Me había emocionado y me habían salido todas las propuestas de manera precipitada, sin pensarlo siquiera—. Lo único que necesito es que me trates de tú. Lo demás… bueno, lo demás lo iremos viendo sobre la marcha.

Asentí, asentí con tantas ganas que a punto estuve de dislocarme el cuello de tanta vehemencia que le imprimí a ese gesto. Estaba entusiasmada. Abrumadoramente entusiasmada.

—Sí, desde luego que sí aceptaría semejante propuesta —añadí, por si no había quedado suficientemente claro.

Y así, de esa manera tan prometedora, mi destino quedó sellado: iba a convertirme en la aprendiz de Therese Beaton.

Georgia Danvers empezaba su reconstrucción.

Capítulo 5

Es imposible no enamorarse de esta isla

El esplendor del verano que estaba a punto de iniciarse nos recibió cuando llegamos a Skye.

No podía negarse que las Highlands eran un territorio natural privilegiado. Lo había comprobado por todas y cada una de las millas que habíamos recorrido desde Aberdeen a la isla, en la furgoneta que Therese en persona conducía.

Yo había probado a hacer un intento, pero llevar un vehículo del lado contrario a lo que mi sentido común establecía, se me había hecho muy complicado. Lo había intentado en el parking de un área de servicio en el que habíamos parado a estirar las piernas y beber un par de refrescos, pero enseguida le había devuelto los mandos a Therese. Ella se había reído de mí, pero me había animado a volverlo a probar en mis ratos libres en la isla, no en vano, podía serme de mucha utilidad.

Al llegar a Skye, habíamos recorrido casi toda la isla, hasta alcanzar el pueblo de Dunvegan, famoso por albergar en sus inmediaciones el castillo del mismo nombre, donde su amiga Katherine MacLeod precisaba de sus servicios artísticos.

El asentamiento era una colección de casitas, casi todas encaladas, que miraban al fiordo al que llamaban Loch Dunvegan, y que se extendía desde la orilla del pueblo hasta el mar abierto. A sus pies, un poco más al oeste, se escondía el castillo, al que no iríamos hasta el día siguiente.

Therese aparcó frente a una coqueta casa de dos plantas, con un amplio jardín delantero y un tejado a dos aguas de pizarra. Iba a ser nuestro cuartel general y no podía gustarme más. Se veían tres ventanas en el piso superior y dos en el inferior, flanqueando una puerta blanca, como la fachada. En el tejado, dos chimeneas, una en cada extremo, completaban el encantador conjunto, que, a todas luces, me parecía excesivo para nosotras dos solas.

Aún me costaba asimilar que, una semana después de mi conversación con aquella mujer, estuviera allí, en su compañía, ayudándole a descargar útiles de pintura y nuestro equipaje de la parte de atrás de su furgoneta.

—Katherine me ha asegurado que detrás hay un cobertizo en el que podemos dejar todo el material —dijo Therese al verme cargada con un par de bolsas llenas de tubos de pintura acrílica de los más diversos tonos—. Creo que deberíamos dejarlo allí de momento hasta que terminemos de instalarnos y luego, ya vemos lo que nos llevamos o no al castillo.

Mi nueva jefa —o quizá debería llamarla mentora, para ser más precisos—, era una persona profundamente meticulosa y organizada. Todo lo que yo no era. Conocía a poca gente en mi mundo de pinceles y colores en los que imperara el orden. El caos solía acompañar a los artistas, nos encontrábamos cómodos en el desorden y el ambiente caótico que construíamos a nuestro alrededor.

Therese Beaton, en cambio, estaba acostumbrada a crear un orden natural para cada cosa, que a ella parecía funcionarle y que, como ocurría al entrar en su casa, hacía que los que la rodearan también lo entendieran así, pese a la aparente anarquía a la que podría dar lugar.

Me fascinaba esa mujer y no pensaba separarme de su lado. Tenía bastante claro que era un auténtico regalo del destino y que sería muy estúpida si dejara pasar la oportunidad de aprender y de curarme, todo en el mismo proceso.

Terminamos de descargar y de explorar la maravillosa casa que Katherine MacLeod le había proporcionado a Therese —y a mí, por extensión—, concluyendo que había llegado al mismísimo paraíso.

El inmueble era espacioso y diáfano por dentro. Tenía pocos muebles, pero funcionales, de estilo colonial la mayoría de ellos. Las habitaciones eran amplias —yo me quedé con la más reducida y aun así me pareció enorme, en el extremo oeste de la casa—, la cocina totalmente equipada y práctica y el salón coqueto y luminoso. No se podía pedir mucho más, sobre todo si suponía alojamiento gratis para gran parte del verano en un lugar tan maravilloso como ese pueblecito dejado de la mano de Dios.

Era el paraíso, y yo no pensaba desaprovecharlo.

—Voy a acostarme un rato, si no te importa —me comunicó Therese después de acabar de comer una ensalada y un par de sándwiches que habíamos traído desde Aberdeen—. Estoy agotada después de tantas horas al volante y la descarga de la furgoneta. Se nota que ya no soy una niña.

No estaba segura de su edad, porque se conservaba de manera envidiable, pero probablemente, conociendo su biografía, rondara los sesenta. Me sentí culpable de inmediato, por no haber sido capaz de relevarla al volante en nuestro camino hacia la isla y me prometí de nuevo perderle el miedo a conducir por la izquierda. Al menos, me aliviaba pensar que la descarga del material y del equipaje había recaído casi todo en mis manos, librándola del peso y de los paseos de aquí para allá en la medida de lo posible.

—Estás estupenda —dije, sintiendo cada palabra. Ya la tuteaba con normalidad después de una semana de preparativos, de quedar, hablar y conocernos un poco más, aunque no niego que me había costado un poco—. Yo, si te parece, saldré a explorar un poco los alrededores.

—Claro, te va a encantar —adujo, mientras ya subía las escaleras—. Es imposible no enamorarse de esta isla.

Llevaba un par de horas en ella, pero entendía a lo que se refería. Skye te conmovía a primera vista y, minuto a minuto, parecía ir colándose bajo tu piel, con su luz, sus suaves montañas, su verde cegador y el olor a verano fresco y prometedor en su ambiente mágico. No ponía en duda sus palabras porque ya estaba rendida, y ni siquiera me había dejado llevar.

Me puse ropa cómoda y zapatillas, me recogí el pelo en una coleta alta y salí de la casa, reteniendo mentalmente los alrededores para no perderme, cosa que podía pasar perfectamente porque nunca había tenido muy fino el sentido de la orientación. Tomé como referencia el fiordo, el Loch Dunvegan, que era lo más sencillo. Lo seguí en dirección oeste, donde los carteles decían que, a milla y media, se encontraba el castillo.

El pueblo se extendía a ambos lados de la carretera local que lo atravesaba, pero no había muchas más casas además de esas que estaban a orillas del camino. Era una población alargada que parecía no tener fin, pero que acabó por desaparecer tras un tiempo indeterminado que no fui capaz de precisar, sobre todo porque iba atenta a mil detalles, desviándome hacia el lago, explorando los alrededores y empapándome de todo cuanto había a mi alrededor.

Luego, una vez dejabas atrás el pueblo, el verde infinito de bosques milenarios, vallas y señales de no pasar, que mantenían a los curiosos alejados de propiedades privadas de mayor valor, se suponía y, al final, un enorme aparcamiento justo frente a la puerta de entrada del castillo.

Al lado del acceso a la propiedad, una caseta de madera ocupada por una adolescente de rubios cabellos y sonrisa gigantesca indicaba que allí podías hacerte con las entradas para visitar la famosa edificación. Therese y yo lo haríamos al día siguiente, cuando Katherine MacLeod nos recibiría para comenzar con las labores para las que mi mentora había sido requerida en la isla.

Aun así, estuve tentada de conocer aquel lugar de manera individual, sola, como lo haría uno de los muchos turistas que, cada verano, accedían por esa puerta para deleitarse con la parte visitable del castillo y sus afamados jardines.

En el aparcamiento apenas había coches a esa hora de la tarde, la mañana era la hora favorita para hacer ese tipo de tours, porque en esa zona los horarios se limitaban pasadas las cuatro de la tarde. La rubia de la caseta debía de estar ya con el recuento para cerrar la ventanilla y despedirse hasta el día siguiente.

En el propio aparcamiento se podía ver un coqueto restaurante con servicio de cafetería. Un sitio extraño para un negocio, aunque cosas más raras habían visto mis ojos. Cualquier lugar valía para sacarle los cuartos a los turistas, entusiasmados por vivir experiencias y dejar su dinero allá donde iban.

Todo tenía un aspecto rústico, pero a la vez moderno, que llamaba mucho la atención. Era un edificio de una planta, de madera pintada de color verde claro y dotado de unos magníficos ventanales que dejaban entrar mucha luz en el local. Se accedía por unas escaleras de piedra y todo el edificio estaba rodeado de barandillas, donde un par de clientes que ya habían abandonado la cafetería, se apoyaban charlando, en espera de seguir su camino.

Me acerqué muerta de curiosidad. En su parte delantera, en un cartel gris oscuro se leía ‘MacLeod Table Cafe’, lo que confirmaba que formaba parte de la experiencia completa de visitar el castillo y dejarse allí el dinero, para aumentar los ingresos de la familia propietaria y completar el círculo de manera notable. No cabía duda de que eran gente con visión para las finanzas.

Entré y me encontré con un interior ciertamente luminoso, revestido de madera color crema y una muy inteligente distribución de los espacios. Había una barra al fondo, donde a mediodía se servía el menú del día, además de ofrecer cafés y otras chucherías tales como snacks o chocolatinas, amén de un perfecto muestrario de pasteles y bizcochos caseros que quitaban el sentido.

El paseo había sido largo, así que había pasado ya un tiempo desde la comida, y la idea de zamparme un buen pedazo de tarta me empezó a tentar considerablemente. Además, ya que estaba allí, no me importaba tomarme un expreso, a ver si así me acababa de espabilar después del largo viaje desde Aberdeen, que aún me estaba pasando factura pese a la larga caminata.

Dentro no quedaba ningún comensal y la quietud era ciertamente bienvenida. Si hubiera estado lleno, creo que me hubiera dado media vuelta. La zona destinada a los clientes estaba repleta de amplias mesas de madera, oscuras y resistentes, lo que contrastaba enormemente con la claridad del resto de elementos que componían el local.

Me acerqué vacilante al lugar en la que se servían los pedidos, pero no vi a nadie alrededor. No sabía siquiera si el horario comercial estaría ya concluido y los camareros se estarían cambiando para irse a sus respectivos hogares. Eran las cinco y diez de la tarde, todo podía ser en esa parte del mundo.

—¿Hola?

Mi voz salió más débil que lo que había pretendido y asumí que no había llegado a oídos de nadie. Cuando me disponía a volver a saludar al aire, sin embargo, un ruido que indicaba movimiento me advirtió de que quizá no hiciera falta.

Detrás de una puerta que se veía en un lateral, junto a la barra, salió un chico mirando unos papeles, sujetos por una pinza a un portadocumentos de madera. Cuando reparó en mi presencia —probablemente porque carraspeé para hacerme notar—, sus enormes ojos azules se clavaron en los míos con asombro. Supuse que no era nada habitual recibir clientes a esa hora.

—Disculpa. La puerta estaba abierta, pero igual ya estáis cerrados y me he colado en la cafetería.

Intenté que mi sonrisa fuera enorme y abierta, de esas que, pese a haberte colado en un sitio cerrado, al menos te librarían de una mala contestación o, incluso, de un rapapolvo. Yo era especialista en sonrisas encantadoras, llevaba toda mi vida ensayándolas y casi nunca me habían fallado. Crucé los dedos para que esa no fuera una de esas pocas excepciones.

—No, tranquila —me dedicó él otra sonrisa igual de amplia, una que iluminó el local aún más si cabe—. A esta hora ya no suele entrar nadie, pero estamos abiertos hasta las cinco y media oficialmente.

Era algunos años mayor que yo, alto y atlético, de pelo oscuro que contrastaba enormemente con la claridad y brillo de sus ojos celestes. Llevaba una barba rala que parecía fruto de cuatro o cinco días sin afeitarse, de esas que parecen descuidadas pero, en realidad, tienen toda la intención del mundo. Su mandíbula cuadrada le daba un aire de dureza que desmentía su sonrisa amplia y la verdad que se alojaba en su mirada. Me gustó de inmediato, y sentí que se me hacía conocido, como si me recordara a alguna otra persona.

Iba vestido de negro de arriba a abajo, con unos vaqueros pegados a su anatomía y una camiseta con el logo de la cafetería bordado a la altura del pecho, en el lado izquierdo. Ambas prendas le sentaban como un guante, tanto, que parecían hechas a medida para él.

—¿Puedo ponerte algo?

Agradecí mentalmente haberme encontrado con una persona tan agradable y le pedí una porción de un apetitoso bizcocho de nueces y canela que tenía expuesto a mi lado, y un expreso doble, sin azúcar.

Me lo puso con diligencia, cortando con exquisita maestría el jugoso bizcocho y preparando el café con soltura, de espaldas a mí. Se le daba bien, aunque no parecía encajar del todo entre esas cuatro paredes, como si ese lugar y él no fueran del todo compatibles por pequeños detalles que hacían que algo chirriara en ese cuadro.

Me sonrió con galantería al dejar la comanda delante de mí y, en lugar de tomar asiento en las mesas para los clientes, me quedé en ese rincón de la barra donde estaba. Prefería verlo de cerca, no era un mal plan mientras degustaba mi merienda que, todo hay que decirlo, olía de maravilla.

—No eres de por aquí…

Me imaginaba que el cien por cien de las personas que pasaban por esa cafetería no sería de por ahí, pero la frase me gustó para romper el hielo, así que se la agradecí con una sonrisa complacida. Me evitaba tener que pensar en algo para conversar con él.

—¿Viene alguien a este lugar que sea de por aquí? —inquirí jocosa y él se rio con ganas.

Su risa era cristalina, como sus ojos del color del mar en una tarde despejada de verano, y en ese momento supe que podría hacerme amiga de ese chico. Me caía bien aun sin conocerle. Se parecía un poco a Therese, parecía no tener dobleces e ir de frente. A veces me había equivocado con mis primeras impresiones, pero la mayoría solía acertar de pleno. Quitando mi experiencia parisina, se podría decir que tenía buen ojo para las personas.

—La verdad es que es más difícil ver dos veces la misma cara en este lugar que encontrar la olla de oro al otro lado del arcoíris —contestó guiñándome un ojo.

Era afable y su acento escocés, cerrado y sexy como el de todos los habitantes de las Highlands, hacía que me sintiera a gusto en aquel lugar.

—Salvo esa cara —dijo entonces, señalando a mi espalda a la persona que había entrado en el local.

Me giré para encontrarme con otro chico, este aproximadamente de mi edad, enfundado en unas mallas de correr y una camiseta que traía empapada por el esfuerzo. Su cara, pálida como buen escocés, pero terriblemente congestionada y teñida de rojo por la carrera que se debía de haber pegado, parecía la de un niño, barbilampiño y de rasgos suaves.

Sus labios eran del color de las cerezas y sus ojos, del mismo azul que el del camarero. En esa zona del país estaba claro que los ojos celestes ganaban por goleada, empezando por los míos, que eran los de mi madre, y ella era oriunda de Skye.

—Dios, tienes una pinta lamentable.

El aludido torció el gesto y le devolvió una mueca de desdén al chico de negro, que lo miraba sumamente divertido mientras él trataba de recuperar el aliento sin echar el estómago por la boca.

—Esto va a acabar conmigo.

—Pues déjalo. No tienes que seguir.

—Si lo dejo ahora, quedaré como un imbécil. Y no quiero quedar como un imbécil.

—Ya eres un poco imbécil, tampoco pasa nada si quedas como uno completo.

El corredor no fue capaz de contestar nada a eso porque se metió dentro de la barra y cogió una botella de Irn-Bru, el refresco escocés por excelencia, y se la bebió entera de un solo trago. Yo lo había probado esa misma mañana, de camino a Skye, y aún estaba decidiendo si su sabor a vainilla carbonatada era de mi agrado o no.

Los seguía mirando maravillada. Su intercambio dialéctico indicaba que se tenían mucha confianza y me gustó comprobar que el chico de la cafetería, además de guapo —el otro no se quedaba atrás, que conste—, tenía sentido del humor.

De repente, el recién llegado se me quedó mirando como si no hubiera reparado antes en mi presencia.

—¿Y esta quién es?

La pregunta iba dirigida hacia el camarero, aunque no apartara sus ojos curiosos de mí. Estábamos en un local público, no entendía ni su sorpresa ni su curiosidad.

—Es una cliente —contestó el aludido, sin borrar la sonrisa ni tampoco dejar de mirarme, como encantado de la vida por tener una en su cafetería.

—Nunca hay clientes después de las cinco.

—Lo sé.

—Los turistas se evaporan después de la última visita.

—Lo sé.

—¿Se habrá perdido?

—Probablemente.

—Pobrecilla.

Los dos ya esbozaban sonrisas que querían convertirse en carcajada y yo, pese a que estaba alucinando por su tono y por el hecho de que estaban hablando de mí como si yo no estuviera presente, reconozco que también estaba a punto de echarme a reír. La situación era divertida, no podía negarlo.

—¿Te has perdido? —preguntó por fin el camarero.

—Es obvio —respondió por mí el corredor.

—Sí. Pobrecilla —ratificó el primero, utilizando el apelativo que el otro había usado unos segundos atrás.

Y entonces, ya sin poderse contener, los dos prorrumpieron en carcajadas incontenibles y yo no supe si unirme a ellos o salir corriendo de esa cafetería de locos.

—Soy una cliente, pero no una turista —les aclaré en cuanto ambos pudieron contenerse—. No me he perdido, pero no podría asegurar que supiera volver sola y a la primera al sitio del que he salido. Y, por si os interesa dejar de hablar de mí como si no estuviera presente y os apetece conocer mi nombre, soy Georgia.

Esbocé otra vez mi sonrisa inventada para agradar y les tendí mi mano, rezando para no parecer una psicópata. O alguien desesperado por hacer amigos.

—Es un nombre raro.

—No lo es —me quejé mirando al corredor con el ceño fruncido. Era él quien lo había soltado y no quise dejar pasar semejante afrenta.

—No he dicho que no me gustara. Pero por aquí no hay Georgias. Eso es cosa vuestra, de los americanos. Aquí tenemos Onas, Sheenas y Nessies.

Me reí de semejante colección mientras intentaba no atragantarme con el trozo de bizcocho que por fin había conseguido meterme en la boca y que estaba simplemente espectacular.

—¿Y vosotros sois…? —conseguí preguntar al tragar el manjar dulce.

—Yo soy Knox y este de aquí es el imbécil de mi hermano Keithen.

Se apreciaba el parecido, así que no me sorprendió conocer su parentesco. Además, eso explicaba la enorme complicidad que había entre ambos.

—Unos nombres de lo más normal, sí señor —aprobé burlona.

—Yo sí soy Keithen, pero no imbécil —rectificó el corredor, estrechándome la mano.

Se sentía cálida y, pese a que al principio temí encontrármela sudorosa, como el resto de su persona, la verdad es que era suave y estaba sorprendentemente seca. Él sonrió porque creo que intuyó mi pensamiento y mi sorpresa.

—No serás un imbécil a menos que quedes como tal delante de Elsbeth —le picó su hermano.

—Deja a Elsbeth en paz. Demostraré que puedo con el reto y punto.

Keithen se había puesto a la defensiva y esta vez no parecía que estuviera de broma. Knox levantó las manos en son de paz y se alejó dos pasos. Seguía de broma, pero no quiso ahondar en la herida, así que se calló y yo me quedé con las ganas de saber más de esa Elsbeth y de por qué el corredor podía quedar delante de ella como un imbécil.

—¿Y qué te trae a ti por Skye si no eres una turista? —se interesó entonces el camarero.

—He venido por trabajo. Al castillo.

—¿A Dunvegan?

—¿Hay más castillos? —inquirí a modo de respuesta.

—No, supongo que no —ratificó el camarero, encogiéndose de hombros—. Asumo entonces que eso nos convierte en compañeros de trabajo.

—Si esto forma parte del castillo, sí, asumes bien.

Esbocé una sonrisa satisfecha, no me importaba para nada tener a gente así de agradable alrededor. Ni así de guapos, todo fuera dicho.

En ese momento, ambos miraron a la puerta de la cafetería que, para no recibir clientes, se estaba convirtiendo en un lugar la mar de concurrido. Me giré para ver entrar a un hombre trajeado, de unos sesenta años, con el rostro adusto y la postura más erguida que había visto en mi vida. Parecía uno de esos aristócratas estirados a los que no se les podía ni toser. Sus ojos, claros como los de casi todo el mundo por allí, eran fríos y reflejaban una aridez que no resultaba nada agradable de contemplar.

Los dos chicos habían borrado las sonrisas de sus rostros al instante y se habían cuadrado como si se tratara de soldados ante un comandante especialmente duro.

—¿Por qué no has cerrado ya?

La voz era también ciertamente militar, como su corte de pelo, su tono estricto y la pose recta. Creo que hasta yo me cuadré un poco, erguida en la silla alta que ocupaba junto a la barra.

—Porque hay una clienta —respondió Knox, conteniendo algo que se parecía a la ira. Quizá también algo de inseguridad y miedo.

Estaba claro que ahí había muchas emociones contenidas y que, con solo una chispa, algo podría salir volando por los aires. Qué tensión, por favor, con lo a gusto que habíamos estado con las bromas y las presentaciones de solo un minuto atrás.

—Te dije que rehicieras el horario de cara a la temporada. Acaba de empezar, así que arréglalo antes de que me enfade.

Fue tajante. Cualquiera osaba discutirle.

Salvo que había quien parecía que no tenía otra opción…

—Enfádate si quieres. Tengo un contrato, ¿recuerdas? El local lo llevo yo este año.

La mandíbula del camarero se endureció, así como la frialdad de los ojos del hombre que había interrumpido nuestra agradable charla. Me debatía entre largarme al baño, inventarme una excusa para correr lo más lejos posible de allí o mantenerme quieta, inmóvil en mi asiento, intentando pasar desapercibida en aquella tensa escena.

—No seas insolente, aquí el jefe del clan MacLeod soy yo, ¡y ningún contrato va a impedir que se haga lo que he dicho específicamente! —bramó, perdiendo un ápice de esa frialdad, engullido por la furia que las palabras de Knox le habían provocado.

Había que reconocer que el tipo daba miedo y que el camarero los tenía bien puestos. Por otro lado, entendí que mi futuro ideal en aquella isla acababa de perder cierta pátina de color. Si ese era el jefe del clan MacLeod significaba que era el dueño del castillo y, por consiguiente, la persona que, junto a su esposa, lady Katherine, nos había traído hasta Skye a Therese y a mí.

Tragué saliva con dificultad, intentando asimilar ese hecho terrible. De repente, tenía muchas ganas de regresar a París. Y eso era algo que jamás hubiera creído llegar a pensar de nuevo.

—Se lo podemos preguntar a un juez —replicó Knox entonces, saliendo de detrás de la barra y acercándose a su arrendador sin que pareciera que tuviera ningún problema en enfrentarse a él.

El miedo inicial que había notado que se dejaba notar en su semblante, se había ido evaporando poco a poco, engullido por una rabia que le hacía incluso apretar los puños hasta convertir sus nudillos en dos finas líneas blancas.

El interpelado no se inmutó por la amenaza, más bien se rio en su cara, y también dio un paso en su dirección, esbozando una sonrisa de lobo que me erizó la piel.

—Tengo bastante con aguantar a tu hermano y sus estúpidas heroicidades. No me toques la moral tú también, hijo, que no estoy de humor —le pidió sin que sonara a ruego, más bien como si fuera una exigencia de obligado cumplimiento—. No quiero más disgustos, Kian ha cubierto el cupo de manera más que amplia. Cierra de una maldita vez y ven a casa. Acabo de recoger a tu hermano en el hospital y tengo que hablar con vosotros. Con los tres.

¿Ese hombre era su padre? ¡Venga ya! ¿Cómo era posible que esos dos chicos risueños y dulces hubieran salido de alguien tan adusto y marcial como ese señor de ademanes bruscos y voz de ultratumba?

Fue entonces cuando reparó en mi presencia, justo antes de girarse para irse del local tras haber dejado claro que su orden —ninguna de ellas, en realidad— tenía discusión posible.

Me miró con un interés inusitado. Clavó en mí esos ojos helados que me atravesaron sin ninguna consideración y que, como me había pasado con los de Knox, me recordaron algo de manera irremisible. Tuve que contener un escalofrío, sobre todo cuando se giró de nuevo hacia la puerta, liberándome de la presión de su intensa mirada escrutadora.

Había arrugado el ceño y había pintado una sorpresa genuina y mayúscula en sus pupilas, pero no dijo ni una sola palabra, solo el vacío, la ignorancia absoluta.

Me preguntaba qué demonios acababa de pasar cuando, antes incluso de que el autoproclamado jefe del clan MacLeod tuviera tiempo de abandonar el local, la puerta por la que estaba a punto de salir volvió a abrirse, y a mí se me terminó de ir el color del rostro y mi corazón me pegó una sacudida considerable dentro del pecho.

—Vaya, rubita, te has tomado muchas molestias para darme el beso que me debes.

Su sonrisa, la misma que en el hospital de Inverness, me traspasaba desde la entrada de la cafetería, donde se había apostado con su brazo aún escayolado y algunas cicatrices que permanecían y le seguían dando ese aire pendenciero de golfo irremediable.

Mis ojos se pasearon desde sus marcas en la piel, a su magnética mirada azul y la sensualidad de sus labios, esos que casi había besado solo unos días atrás. Luego descendieron, quizá buscando esa bata de hospital entreabierta, que en esos momentos él había sustituido por una camiseta negra que se pegaba a su pecho como una segunda piel y… ¡una falda! ¡Un kilt escocés auténtico llevado con orgullo y chulería por un auténtico escocés!

¿A dónde demonios había ido yo a meterme? Desde luego, a ningún lugar donde la vida fuera a ponérmelo fácil.

Solo quedaba coger aire y rezar para que ahí se acabaran las malditas sorpresas.

«Joder. Dichoso highlander...»

Capítulo 6

El niño que odiaba su propio corazón

No se imaginó, ni en un millón de años, que el horrible viaje en coche hasta Dunvegan acabara en la cafetería frente a la chica del hospital.

Su padre había decidido no dirigirle la palabra desde que se enteró de lo de la avioneta estrellada, y así llevaban dieciséis días. Sin embargo, era él quien había aparecido para devolverlo a la isla, condenándolo a pasar las dos horas y media que duraba el viaje en coche desde el hospital Raigmore, en Inverness, hasta el castillo de Dunvegan, en los confines de la isla de Skye.

Si hubieran tenido a su disposición la avioneta, apenas habrían tardado cuarenta minutos, pero Kian se la había cargado en su última aventura sin sentido. Una de la que casi no había salido con vida.

Hacía eso muchas veces. No era la primera vez que despertaban a su familia en mitad de la noche para avisarles de que el segundo de sus hijos estaba en el servicio de urgencias de algún lugar del mundo, curando las heridas que su último despropósito le hubieran ocasionado.

Kian no sabía vivir sin eso, sin la droga que era la adrenalina, lo único que lo mantenía al mando de su propia vida. Cuando le tocara morirse, ocurriría a su manera. Eso lo tenía muy claro.

Del hospital de Inverness se había llevado una muy mala noticia: tendría que ir a Edimburgo cuando terminara aquel verano para un tratamiento más prolongado. Quizá también más agresivo. Y no descartaba visitas periódicas para pruebas, ajustar tratamiento y recibir más noticias pésimas.

Pero también se la había llevado a ella, el recuerdo de aquella chica perdida que dudó en pedirle ayuda y que, al final, había sido la mejor parte de su enésima estancia entre esas paredes que le recordaban todas y cada una de sus carencias.

El invierno en Londres había resultado demasiado aburrido, así que pisar Skye de nuevo, tras todos esos meses de ausencia, le había devuelto todas esas ganas de aventura que llevaban dormidas desde el intento de ascenso al Cervino, en Suiza, en el mes de enero. Había fracasado estrepitosamente. El oxígeno le había fallado. El corazón no lo había resistido, y se había expuesto casi a la congelación de todos los dedos de los pies, algo que, afortunadamente, al final había conseguido sortear gracias a la intervención divina del equipo de salvamento.

Su padre le había advertido que no le pasaría otra. Pero la siguiente había llegado nada más volver a la isla, con el buen tiempo, como hacían todos los años desde que tenía uso de razón.

La avioneta había sido su objetivo desde el principio. Incluso había pensado en llevarse a Keithen, o puede que a Kai, para poner en práctica toda la sabiduría de aviador que había adquirido en simuladores de vuelo de la PlayStation. Lo más lógico había acabado ocurriendo, y terminó por estrellar el aparato cerca del Loch Ness, aun sin entender cómo había conseguido llegar tan lejos. Afortunadamente, saltó a tiempo de la avioneta, pero no le había dado para abrir el paracaídas del todo con la distancia suficiente como para no haber acabado hecho polvo: dos costillas rotas, magulladuras por todo el cuerpo y cara —que le daban ese aire de macarra que le gustaba a rabiar—, el brazo escayolado y, lo peor, la obstrucción del resincronizador cardíaco, lo que le había devuelto a la casilla de salida.

A la maldita casilla de salida cuando estaba empezando a sentir que dominaba un destino que no quería que nadie más que él le escribiera.

Llevaba más de media vida enfermo. No quería seguir estándolo más. Estaba cansado y no deseaba quedarse al margen de nuevo, como el niño frágil y debilucho que siempre había permanecido en ese plano secundario donde solo conseguía despertar lástima y, con suerte, algo de ternura.

Él no era frágil. Desde que le habían diagnosticado la afección, ajustado la medicación y colocado el resincronizador, Kian MacLeod se había convertido en el dueño de su propia vida. Y esa vida, para ser entendida con todo su sentido, con la condena que inevitablemente pendía sobre él como una maldita espada de Damocles, solo podía vivirse al máximo.

Así que se esforzó. Ganó en musculatura, se llevó al límite cuando mejor se encontraba, aprendió a depender de la adrenalina que su propio cuerpo en tensión era capaz de generar, y entendió que valía la pena jugárselo todo, solo por seguir sintiéndose vivo, completamente vivo, una mañana más.

Un maldito día más.

A veces no era siquiera posible levantarse por las mañanas. Los primeros días antes de dar con el diagnóstico, habían sido tremendamente duros. Con doce años no entiendes que el cuerpo se te rebele, los músculos se te agarroten y que hasta los pulmones decidan que no quieren colaborar.

Primero había sido la sudoración excesiva y los mareos. Luego, la hinchazón de los tobillos y la dificultad para respirar con la misma normalidad que los demás.

Luego vinieron los desmayos, que daba igual dónde le pillaran, que siempre venían acompañados por esos pinchazos en la cabeza realmente insoportables. Y el dolor en mitad del pecho, esa espada lacerante que, pese a ser invisible, cortaba hasta la circulación y hacía que todo hiriera el doble.

Lo llevaron a los centros pediátricos más importantes del Reino Unido, hasta dar con el que, por fin, fue capaz de entender qué le pasaba. Fue en el Birmingham Children’s Hospital, cuya especialidad en pediatría coronaria fue la única es establecer un diagnóstico preciso sobre su dolencia: insuficiencia cardíaca congestiva.

Una maldita pesadilla sin cura aparente, que le iba a trastocar lo que le quedaba de vida.

Una vida que, todos lo sabían, podía ser insoportablemente corta.

Le ingresaron y le sometieron a tantas pruebas que casi prefirió haber seguido ignorando la patología que padecía: analíticas de sangre y orina casi diarias, radiografías del pecho, electrocardiografías, ecocardiografías y, la peor de todas, cateterización cardíaca, en la que le introducían pequeños tubos flexibles en los vasos sanguíneos, que un sanitario iba moviendo hacia su corazón con el propósito de ir midiendo sus niveles de oxígeno y presión dentro del músculo que regulaba de manera arrítmica sus latidos.

Era demasiado para todos.

Su madre se había ido apagando en la misma medida que su hijo, que poco a poco empezaba a perder la sonrisa que siempre habían lucido sus perfectos labios. Su padre, siempre optimista al principio, se había ido contrayendo, oscureciendo un carácter que pronto comenzó a dar pruebas de una flaqueza que lo consumía. Se desesperaba al no poder hacer más por un hijo que sufría y recibía con aplomo los embates de su esposa, empeñada en culparle de todo por no haber empezado mucho antes a buscar la solución a un problema que, quizá, les había empezado a preocupar cuando ya no había manera suave de atajarlo.

Les quedaban pocas opciones según los médicos, y eso les obligaba a luchar contra la desesperanza y contra ellos mismos, incapaces de sentirse a la altura de las circunstancias.

Y, mientras tanto, unos niños que se descuidaban en casa crecían añorando cosas que la enfermedad de Kian les había robado. Knox aprendió a no molestar, guardándose las cosas tan adentro que llegó un momento en que quizá no lograra encontrarlas siquiera, enquistándose en su interior.

Pendía sobre sus hombros, en la lejanía, la jefatura del clan, que heredaría de su padre si este así lo decidía. Se creó unas expectativas de las que nunca estuvo seguro de alcanzar su cima y cumplió años convencido de que, en un momento u otro, acabaría por fallarles a todos.

Keithen, demasiado pequeño al principio para entender nada de lo que pasaba realmente a su alrededor, creció con más ausencias que certezas y desarrolló una personalidad solitaria que, de todos modos, no contravenía con su carácter conformista y abierto. Cuando pudo comprender que Kian le robaba demasiada atención paterna, ya ni siquiera le importaba.

Y Kian… Kian simplemente comenzó a detestarse a sí mismo, de tal forma, que pronto se volvió contra todo lo que esa enfermedad significaba y la persona en la que se estaba convirtiendo: el niño que odiaba su propio corazón.

Así que empezó a ponerse al límite.

A llevarse al borde del abismo.

A no tener miedo de las consecuencias porque, de todos modos, todo indicaba que no estaría presente para cuando tuviera que afrontarlas.

A los quince años, el niño enfermizo recibió mediante una complicada cirugía un resincronizador de latidos que operó una enorme mejoría en todos sus síntomas. Además, la medicación diaria, los hábitos alimentarios impuestos por los nutricionistas, cuyos consejos debía seguir a rajatabla, y unas rutinas pautadas de ejercicios que no se saltaba ni una sola jornada, comenzaron a normalizarlo todo.

La enfermedad seguía. Su corazón aún era demasiado débil para bombear la sangre con la fuerza necesaria a todos los rincones de su vapuleado y joven cuerpo. Aún había riesgo de colapso multiorgánico, aún podía fallarle alguna de sus válvulas cardíacas... Pero Kian sentía que podía desafiar a su propio corazón, llevándolo tan al límite que todos a su alrededor dejaron de apostar algo por él.

Pero Kian MacLeod se esforzó.

Todos los días.

Sin desfallecer.

Su única posibilidad real era un corazón nuevo. Lo contrario le condenaba a vivir la vida en espera de que todo lo demás fallara y él acabara enterrado junto a los demás MacLeod en el cementerio de Kilmuir, a una edad tan temprana en la que nadie se atrevía a pensar siquiera.

Pero no había nada tan desesperante como esperar por un milagro o, peor, por la muerte, que comenzó a estar tan presente que dejó de sentirla como extraña, así que decidió desobedecer todas las reglas del enfermo coronario y salir a desafiar su propio destino.

Nunca lo tuvo fácil.

Se volvió un cínico, alguien que no se tomaba en serio nada, ni siquiera a sí mismo. Alguien que se reía de todo, aunque la risa nunca le alcanzara los ojos. Lo sentía todo, pero siempre de una manera inadecuada, y eso acabó por hacerle pasar por alguien a quien le importaba poco todo lo demás. Podía resultar divertido, locuaz, encantador… pero solo mientras entendiera que se estaba jugando algo. Cuando conseguía sus propósitos, la vieja agonía volvía a reclamar su terreno, y Kian acababa por sucumbir. Siempre.

Su madre lloraba al verlo tan expuesto y su padre, tan adusto siempre, comenzó a imponerle criterios para compensar sus muchas excentricidades. Si se tiraba en paracaídas, le condenaba a terminar la carrera de Derecho que había dejado a falta de un puñado de asignaturas. Si se iba un mes entero a Nicaragua a bajar los rápidos de sus ríos, a la vuelta se debía matricular en un máster en Finanzas que su padre elegía personalmente para él. Si se largaba a Suiza a escalar el Cervino, el jefe del clan MacLeod le obligaba a quedarse el verano entero en Skye, con su familia, sin moverse de su lado.

Si estrellaba la avioneta y se partía un brazo y dos costillas, y se cargaba sus opciones de tener una vida normal… Bueno, esa aún estaba por ver cómo demonios acababa pagándola. Solo sabía que, desde que su padre había llegado al hospital y se había enterado de todo, no había vuelto a dirigirle la palabra. Y eso era peor que las absurdas imposiciones que implicaban unos estudios que no le servirían para nada, o pasar todo el verano en la isla, atrapado sin poder escapar para jugársela lejos de la familia.

Su padre parecía empeñado, como si nacer y morir en Skye fuera algo que le debía a la tierra de sus antepasados solo por llevar su apellido. Tampoco le disgustaba del todo. Kian era de los que llevaban el peso de la historia del clan con orgullo y abogaban por defender la minoría en la que, poco a poco, se iban convirtiendo.

Tenía casi veintisiete años cuando ingresó en el hospital tras estrellar la avioneta de su padre, pero seguía negándose un futuro que, pese a todo, estaba ya alcanzándole. Nunca hubiera pensado en cumplir tal cifra, así que nunca había hecho planes tan a largo plazo.

Había estudiado sin pensar en que podría ser abogado. Había hecho caso a su padre cuando se imponía, sin creer que un día todo eso le valdría para algo. Y había evitado enamorarse porque eso era lo que le habían dicho que hiciera.

Antes del percance con la avioneta, la racha que traía le avalaba. Podía haber fallado al subir a la cima del Cervino, pero casi todo lo demás le había salido bien. Sin embargo, últimamente su buena fortuna parecía haber entrado en números rojos, lo que se agravó con el problema del resincronizador, que habían tenido que retirarle mediante otra complicada cirugía.

La suerte parecía que se le había acabado.

Había pasado una semana en el hospital enfadado con el mundo, rumiando lo inoportuno de ese paso atrás y haciendo más planes para volvérsela a jugar en cuanto lo repararan todo de nuevo.

Pero no había garantías. Le habían retirado el aparato del pecho, pero nadie le decía cuándo le colocarían uno nuevo. Nadie le hablaba de opciones, de tratamientos alternativos. Solo le recomendaban reposo y bajar ese ritmo endiablado que lo estaba consumiendo.

Siete días de pruebas y más pruebas, caras largas y él, con las ganas de huir más desarrolladas que nunca, solo podía quedarse en la cama, escuchar más sugerencias —ninguna de ellas buena— y seguir mirando por la ventana como si esa libertad que se intuía al otro lado de la ventana ya fuera del todo inalcanzable para él.

El primer día que logró darles esquinazo a todos —incluida su madre, que lo vigilaba con una obsesión que rayaba lo enfermizo—, salió de su habitación sin rumbo fijo.

Con el brazo escayolado, un puñado de monedas en la mano y unas ganas irracionales de sacarse un café de la máquina por sí mismo, sin nadie dispuesto a hacer hasta lo más básico por él, se escurrió por los pasillos, en busca de un respiro que necesitaba para no volverse loco de remate.

Encontró lo que buscaba y suspiró de alivio. Se sentía, por primera vez en una semana, dueño de las circunstancias. Se acercó a la máquina de café delante de la cual estaba parada una chica de veintipocos años, con una hermosa cabellera llena de reflejos rubios y unos curiosos ojos azules, que le observaron sin disimulo.

Kian sonrió y le preguntó sin palabras, solamente enarcando una ceja, si estaba esperando para sacarse un café. Cuando ella negó, con un anhelo inconmensurable en la mirada que le sorprendió, se colocó a su lado, observando cómo él hacía uso de la máquina.

Le divertía aquello. Era como formar parte de una broma de cámara oculta y le llenó de regocijo comprobar que echaba de menos esas cosas, el contacto humano con cualquiera que no lo mirara con ira o, peor, con pena mal disimulada.

Cuando el café estuvo listo, sacó el vaso de plástico, bastante caliente, y se dispuso a darle un sorbo. La chica, como si hubiera caído presa de alguna clase de embrujo, aspiró el aroma, cerró los ojos y hasta dejó escapar un gemido de placer que la dejó en evidencia delante de él.

Su mirada se encontró entonces con la de ella, y no pudo evitar sonreírle como lo hacía con el resto de chicas que llamaban su atención.

Esta era guapa, tenía la nariz pequeña y salpicada de graciosas pecas, y unos labios muy apetecibles y del color de las fresas maduras. Las ondas de su cabello le caían sobre los hombros, enmarcando un rostro armónico y dulce que le gustó de inmediato. Le dio la impresión de que cargaba con algo, como le pasaba a él, sobre todo tras escrutar a conciencia sus profundos ojos azules, tan intensos como las aguas calmadas del Pacífico.

—¿Te encuentras bien?

No pudo evitar preguntarlo, regodeándose en la visión de ella, la más pura desesperación por el aroma del café malo de máquina, que no era capaz de desviar la mirada de él y a la que, claramente, le hacía falta un buen GPS, porque se la veía bastante perdida. Y no solo de manera literal.

—¿Perdona?

—Que si te encuentras bien.

—¿Yo? Perfectamente, no sé ni siquiera por qué lo preguntas.

Quería echarse a reír, de verdad que sí. Aquello era lo mejor que le había pasado desde que le había cogido a su padre la avioneta sin permiso. Por eso no pensaba ahuyentarla y se tragó las ganas de dejar salir las carcajadas que la situación le provocaba. En lugar de eso, levantó de nuevo su ceja, en un gesto interrogativo, no exento de cierta jocosidad, y se preparó para lo que viniera.

Fuera lo que fuera, seguro que era mejor que volver a su habitación, a las pruebas que le quedaban. Y al doctor Murphy dándole más malas noticias.

—Lo pregunto porque no lo parece.

Esbozó una sonrisa que pareció enfurecerla y Kian corroboró que la chica le gustaba. No solo era bonita, además tenía carácter, algo que hacía mucho con lo que no se encontraba. Ojalá le acompañara ese brillo dentro de la mirada que le indicaba que ella sentía las cosas con la intensidad correcta. Le pareció, de nuevo, como si la luz de su interior estuviera desconectada, como si algo la impidiera irradiar la energía que se le presuponía a alguien de esa edad. La curiosidad ganaba terreno. Y la curiosidad siempre le había empujado en sus retos más ambiciosos.

Destrozada la avioneta y con la ausencia del resincronizador y la esperanza que siempre había simbolizado, Kian MacLeod andaba falto de emociones y de retos. Aquel, aunque durara lo que tardara en beberse ese vaso de café, no iba a desaprovecharlo, por si acaso se trataba del último en mucho, muchísimo tiempo.

—¿Qué sabrás tú? —gruñó ella.

Le desafiaba como si se revolviera contra él, como si estuviera enfadada con el mundo. Su acento, americano, probablemente de la Costa Oeste, y su ropa y sus modos, la situaban perfectamente en el mapa como una niña de papá de esas que suelen tenerlo todo bajo control si tienen cerca a quien les saque las castañas del fuego. Aunque esa chica, justo en aquel momento, parecía de todo salvo alguien que controlara la situación.

Si tuviera que apostar, y si no le despistaran tanto la vestimenta de calidad y ese peinado salido de las manos de algún estilista de renombre, diría que ella andaba falta de recursos, probablemente de forma muy temporal. Y que se moría por unas monedas para sacarse un triste café.

Jugó con ella, que se revolvía como una gata con las uñas fuera, dispuesta a no dejarse ganar, hasta que se confesó.

A la desesperada.

—Necesito un café y un paquete de esas galletas vuestras de mantequilla —soltó, atropellada, cuando consiguió acorralarla sin remedio—. No tengo dinero ni forma humana de volver sobre mis pasos para conseguirlo en este laberinto que llamáis hospital. ¿Podrías…? Esto… ¿Podría ser que…?

—¿Me estás pidiendo que te dé unas monedas para la máquina? No tienes pinta de ser una necesitada. Aunque ahora es todo postureo, sobre todo con los americanos. Todo fachada. Qué pena.

Sabía que la estaba llevando al límite, y por eso no le extrañó que, ardiendo de rabia, se diera media vuelta y pretendiera irse, dejándolo allí plantado. Algo que, por supuesto, los dos sabían que se merecía.

Pero no podía perder aquello.

Era demasiado valioso después de una semana en la cama. Se volvió del todo en dirección a ella, que ya salía huyendo, conteniendo el dolor sordo que el gesto le había causado en sus malogradas costillas.

—Espera. Podemos llegar a un acuerdo. Me educaron bien y eso incluye ser compasivo con los necesitados. ¿Qué puedes ofrecerme a cambio de que te saque un café y unas shortbread?

Y ahí es cuando verdaderamente comenzó el reto. El juego, la ilusión de volver a tener un trocito de vida normal, de volver a ser el Kian jocoso que nunca se negaba un desafío, el que no se tomaba nada en serio, ni siquiera que una chica necesitara un café y a él le compensara jugar con ella en lugar de ayudarla, porque así se sentía mejor que tumbado en una cama, aburrido y desesperado.

Un buen tipo le hubiera ofrecido las monedas, en lugar de buscarle las cosquillas. Pero él nunca había sido un buen tipo, o al menos, eso era lo que creía. Sin corazón, era difícil serlo. Y menos aun cuando lo único que le quedaba era robarle momentos como ese a la vida para volver a sentir que la vencía, que era él quien la vivía según sus reglas.

Jugó con ella al juego de la seducción y, la parte de su interior que no estaba completamente fuera de control y a merced de la amargura que suponía perder la esperanza, disfrutó mucho más cuando ella siguió revolviéndose y esquivando los balazos a quemarropa que él no podía dejar de lanzarle, hasta tenerla casi al borde de un beso. Un precio estúpido que le había puesto a las monedas, el precio absurdo de su victoria sobre la voluntad de ella, sobre su necesidad.

Y, sin embargo, mientras ella claudicaba y él saboreaba la victoria, la adrenalina de nuevo surcando sus venas y proporcionándole esa sensación de estar plenamente vivo que casi siempre era efímera —y a veces, hasta mentira—, Kian MacLeod se dio cuenta de que ese podía ser uno de esos besos que se disfrutaban. Y no solo por habérselo ganado, por haberlo peleado ante una digna adversaria o, quizá, precisamente por ello.

Porque las pecas de la nariz de la americana le daban ganas de contárselas, una a una, con parsimonia; porque esos labios que presagiaban el verano le apetecían tanto como haberla rendido a su juego; porque, en definitiva, al ganárselo, se le había instalado en el cuerpo la sensación de que ella, de la misma manera, había tenido las mismas posibilidades que él, lo que la convertía en una rival a su altura.

Y él nunca había conocido a nadie al que considerara de un modo tan elevado.

Cuando sus labios estaban a punto de rozar los de la rubia, tan dispuestos y, a la vez, tan dolorosamente distantes, cuando su aliento se mezclaba con el de ella, calentando lo poco que le quedaba por salvar de su maltrecho corazón, sintió de nuevo las alas que conferían un buen subidón, cuando lo provocaba haberse ganado de verdad el premio, una recompensa que reconocía sus virtudes, sus valores, lo mejor que había dentro de él.

Fue doloroso ser consciente de ello tan cerca de poder celebrar una victoria así.

—¡Por Dios bendito, aquí estás! —interrumpió de pronto la voz estridente de su madre, provocando que sus esperanzas volvieran a saltar por los aires, como cuando le habían dicho que, con el nuevo escenario al que se sometían para salvaguardar su corazón, todas las reglas del juego que hasta entonces habían conocido, habían cambiado drásticamente—. El doctor Murphy ha puesto a toda la planta a buscarte. Llevas veinte minutos de retraso para las pruebas de la tarde.

Había dolido verdaderamente verse arrastrado por su madre, pese a que quiso mantener el humor cuando ella se dio cuenta de que debajo de la bata no había nada salvo su amor por Escocia. Había dado por perdida la oportunidad de culminar su victoria y de comprobar si su impresión sobre ella era acertada: que necesitaba la lucha, como él la adrenalina, para aceptar que había sentido detrás de una vida llena de promesas vacías, caminos que no llevaban a ninguna parte y un hueco que nada conseguía llenar alojado en algún lugar de su corazón estropeado.

Por eso, cuando volvió a casa en silencio, con su padre en huelga de palabras, aún rumiando la decepción, la rabia y el enfado, y se la encontró con sus hermanos, solo podía pensar en que aquello era una segunda oportunidad.

Un regalo de alguien que quería que se redimiera o, quizá, un dardo envenenado que traía consigo su ruina final.

Tenía todo el verano por delante para averiguarlo. Y se moría de ganas por hacerlo.

Le habían dicho que no podía hacer muchas cosas en su vida. Que no podía correr, escalar, volar, tirarse en paracaídas.

Enamorarse.

Nunca antes había hecho caso de lo que le imponían. Siempre había sido más divertido el reto, la aventura, el llevarles la contraria a todos.

Esta vez, quizá, volvería a desafiarlos de nuevo.

Sí, no era mal desafío para un hombre de casi veintisiete años que ya no tenía siquiera un corazón que jugarse.

Capítulo 7

Parece que he traído al enemigo

Entrar por primera vez en el castillo de Dunvegan supuso toda una experiencia.

Aquella época, cuando comenzaba a languidecer la primavera, era el mejor momento para admirar en toda su expresión los jardines en plena floración y el sol reflejado en el torreón color tierra que, majestuoso, se levantaba sobre todo lo demás. El Loch Dunvegan, a sus pies, refulgía con la fuerza de la luz de aquella mañana de mediados de mayo, haciendo que todo el cuadro ante el que me encontré al traspasar las verjas del castillo me pareciera irreal.

Estaba acostumbrada a admirar las cosas bellas, a sacarles el mejor partido a aquellas que pudieran llegar a serlo y a manifestar mi desdén ante las que no se molestaban en ponerse en valor. Aquella imagen era de las primeras. Digna de una admiración que no admitía ni una sola discusión.

Therese, a mi lado, parecía ser de la misma opinión, aunque me constaba que no era la primera vez que pisaba el castillo. Era amiga de Lady Katherine MacLeod desde los años en los que ella era una estrella en ascenso, cuando dejó Escocia para asentarse en Londres, antes de dar el paso a la conquista de América. Se habían conocido en la inauguración de otro artista emergente y, desde el primer momento, se habían caído bien, simpatizando de una manera que les resultó gratamente beneficiosa a ambas.

Lady Katherine obtuvo acceso privilegiado a la obra aún inédita de Therese y ella, a cambio, vio abiertas muchas puertas de mecenas dispuestos a patrocinar su arte y de compradores con mucho dinero e interés en invertirlo en sus cuadros. Se rumoreaba que incluso había sido la esposa del jefe del clan MacLeod quien le había presentado a su primer marido, ese que hizo de ella la estrella que llegó a ser con los años.

Extasiada aún por la belleza de esos alrededores que le daban al castillo un aire de cuento de hadas, seguí a Therese hasta la impresionante entrada, donde un mayordomo nos esperaba para acompañarnos por el interior hasta donde la señora de la casa nos esperaba.

Si Leoch Manor, el hogar de Ewan y mi hermana Skye, era una construcción imponente que te hacía pensar, irremediablemente, en entrar dentro de un episodio de Downton Abbey, Dunvegan era algo así como el castillo de la Cenicienta, regio, colosal, extraordinario. Estaba conservado con un mimo que se notaba en cada detalle, sobre todo para tratarse de una construcción del siglo XIII, además de estar ubicado a los pies de un fiordo, lo que le confería un riesgo extra de humedad.

—Hoy saludaremos a Katherine y veremos el lugar de trabajo —me estaba diciendo Therese justo cuando franqueamos las puertas del castillo—. No te dejes impresionar, aunque si lo haces, a ella le encantará y te ganarás algunos puntos.

No entendía por qué iba a necesitar yo ganarme puntos con la mujer que dirigía ese lugar, pero desde luego, no deseaba perderlos por nada del mundo. Asumía que se trataba de la madre de los chicos de la cafetería, incluido el dichoso highlander del hospital, ese que gustaba de pasearse en público enseñando sus nobles posaderas o con falda. Llamando la atención poderosamente de cualquiera de las maneras.

Quise desechar de mi cabeza el pensamiento que su imagen había dibujado en mi mente. La verdad es que me había pasado gran parte de la noche dando vueltas y más vueltas en la cama, pensando en las probabilidades que existían que nos hubiésemos conocido una semana antes en una punta de las Highlands para acabar compartiendo espacio justo en la punta contraria.

Me perturbaba su presencia, saberle tan cerca. Entender que iba a trabajar en su mismísima casa, al lado mismo de donde él hacía su vida normal. Una vida normal que implicaba estrellar aviones, todo fuera dicho.

Cuando por fin había conseguido dormirme, había soñado con él. Había vuelto a nuestro encuentro en la sala de las máquinas expendedoras del hospital donde mi sobrina acababa de nacer, en donde me lo volvía a encontrar, de nuevo con su bata entreabierta y su bandera tatuada. Me pedía de nuevo un beso a cambio de sacarme un café y, cuando estaba a punto de claudicar y sacrificar mis labios por un poco de cafeína, el hermano mayor, el camarero, aparecía de la misma guisa, y reclamaba su beso a cambio de sus monedas para la máquina. Por supuesto, no acaba ahí mi dilema, decidirme por uno de los dos, tan apuestos y con esos ojos evocadores que tanto transmitían: ya sin ganas de discutir cuál de los dos se ganaba que lo besara, entraba en liza el hermano corredor, también vestido de enfermo, también con el culo al aire, y también reclamando un beso.

Y entonces el sueño se convertía en una maldita pesadilla. Kian, Knox y Keithen me exigían, cada vez en mayor medida, con acuciante necesidad y gritos ensordecedores que eligiera sus labios, que dejara que sus monedas sacaran mi café y que las banderas tatuadas en sus traseros se convirtieran en lo último que viera de ellos.

Desperté sobresaltada y envuelta en una dolorosa sensación de pérdida cuando los tres desaparecieron como un soplido al abrir los ojos. También había alivio, un alivio extraño por no tener que elegir, porque eso era algo que siempre se me había dado fatal y que me creaba muchísima ansiedad.

Después de eso fui incapaz de quedarme dormida, así que, aprovechando que en esas latitudes amanecía realmente temprano en fechas cercanas al verano, me di una ducha rápida y salí a caminar por los alrededores, como la tarde anterior, con dirección al Loch Dunvegan esta vez, donde me acomodé entre unas rocas con unas vistas preciosas sobre el fiordo y realicé mis ejercicios de yoga en un entorno privilegiado.

Nadie podía dudar de la maravilla natural que era esa preciosa isla.

Tras un copioso desayuno que Therese se había esmerado en preparar con deliciosos productos de la zona, mis pesadillas parecían haberse contenido tras un velo de determinación, y ahí pensaba dejarlas a buen recaudo tanto tiempo como me fuera posible. Aunque no pareciera tarea fácil una vez traspasamos las puertas del castillo, donde sabía que los tres especímenes masculinos que habían poblado mis sueños y me provocaban inquietudes, campaban a sus anchas.

Debía centrarme en la madre. Para eso habíamos ido allí. Nada debía distraerme de aquello, ni siquiera el tipo de la falda o sus hermanos.

A decir verdad, la dueña del castillo no me preocupaba tanto como su señor marido, al que había tenido el dudoso placer de conocer el día anterior, casi a la vez que a dos de sus hijos.

Aún recordaba la voz firme, los ojos helados y el gesto altivo. Y esa forma de mirarme, escalofriante, tan intensa y tan llena de preguntas. Me echaba a temblar solo al recordar la forma en la que escrutó mi rostro antes de soltarme y dejar que volviera a respirar con algo parecido a la normalidad. Algo que, de todos modos, no estuve segura de poder volver a hacer hasta muchas horas después.

Daría lo que fuera para no tener un nuevo encuentro con Lord MacLeod, aunque visitando su casa y teniendo la intención de trabajar en ella, mucho me temía que eso quizá no fuera a ser posible.

Me armé de un valor impostado que estaba muy lejos de ser real y compuse una sonrisa al lado de Therese, en el mismo momento en el que, entrando en un precioso salón de aspecto elegante y regio, mi mentora esbozó una sonrisa enorme y real al encontrarse con su viaje amiga y benefactora.

Las paredes de la estancia eran de color coral, y todo el mobiliario giraba en torno a esa gama de colores. En las paredes, obras de arte del neoclásico tardío, sobre todo retratos, elevaban el valor de la habitación, que abrumaba con todos sus detalles: muebles de factura impecable y, probablemente, varios siglos de antigüedad, cortinas de caída suave y confección magistral y una chimenea labrada sobre la que descansaba un enorme espejo de marco dorado y factura magnífica. Abrumaba, pero, a la vez, era un lugar lleno de armonía que ofrecía a quien lo pisaba un bienestar sorprendente.

La anfitriona, vestida con una veraniega falda azul cielo, que combinaba con una camisa bordada en color blanco impoluto, nos esperaba al pie de un tresillo granate de incalculable valor. Le devolvió la sonrisa a Therese y ambas se fundieron en un sincero abrazo que duró bastante más de lo que se esperaba de un gesto así. Estaba claro que el reencuentro las había emocionado a ambas.

—Dios mío, ¿cuánto tiempo ha pasado? —preguntó Lady Katherine, claramente emocionada—. Ahora me da por pensar que hacía ya unos años que podría haber echado yo abajo esa pared y así hacerte venir hasta Dunvegan.

Se rieron ambas con la broma de la dueña del castillo, mientras ella se fijaba en mí.

No sabía si Therese le había hablado de traerse una ayudante para realizar el trabajo, pero la mirada de Lady Katherine me resultó casi tan incómoda como la de su marido, el día anterior. Sentí su ojo escrutador posado sobre mí, como analizando todo cuanto veía, intentando decidir si le gustaba o no lo que Therese había traído consigo. Cada vez entendía menos de dónde demonios habían salido esos tres chicos risueños y jocosos con semejantes progenitores proveyéndolos de genes.

Igual eran adoptados.

Era una explicación plausible. Al menos hasta que los mirabas a los ojos y entendías de dónde les venían los rasgos combinados de los jefes del clan MacLeod a sus apuestos retoños.

—Kat, esta es Georgia Danvers —las presentó Therese, rompiendo la tensión que la mirada de la dueña del castillo había imprimido sobre mí—. Será mi ayudante. Llevo algún tiempo alejada de esto y no creo que pueda con todo yo sola. Espero que no te importe.

—Claro, lo que necesites, querida. No puedo negarte nada dado que tú no has dicho que no a mi ruego. Te necesitamos, así que las condiciones las pones tú.

Su sonrisa no era del todo franca, no era tan abierta como antes de que entráramos por la puerta, y empecé a preocuparme porque, a todas luces, a los dueños del castillo yo parecía no gustarles.

Entonces caí en la cuenta de que, así como Lord MacLeod no tenía razones aparentes para mirarme de ese modo, dado que no nos conocíamos y antes de nuestro breve encuentro de la cafetería el día anterior, jamás nos habíamos visto, Lady Katherine y yo ya habíamos cruzado antes nuestros pasos. Había sido durante aquel momento surrealista en el que su hijo y yo luchábamos por cafés y besos en los pasillos del hospital de Inverness, apenas una semana atrás.

Podía ser que me mirara de ese modo tan intenso porque intentaba ubicarme al resultarle conocida. O puede que fuera porque era una madre sobreprotectora y no le había gustado nada encontrarme con su hijo en una actitud de descarado flirteo. Como última opción, se me ocurría que existiera otra razón, una gemela a la de su marido, y que supusiera que no les gustaba la gente en general o yo misma en particular.

Nuestra anfitriona nos indicó un sitio en el regio sofá para que tomáramos asiento y ella lo hizo en un sillón a juego, que quedaba justo al otro lado de una mesita de té decorada con un jarrón lleno de rosas recién cortadas. Su aroma predominaba en aquella hermosa habitación, por encima de cualquier otra fragancia.

—Debe de ser todo un honor que la mismísima Therese Beaton la haya escogido como ayudante —dijo entonces Lady Katherine, esgrimiendo una sonrisa de cortesía que no acababa de ser igual a la que le había dedicado a su amiga al entrar—. Supongo que su currículum será impresionante, señorita Danvers.

Ahí estaba el clasismo, encarnado en una señora bien de la vieja Gran Bretaña que soltaba una frase con segundas y terceras intenciones a una jovencita asustada y con los nervios a flor de piel, que procuraba pasar desapercibida en el salón de su castillo centenario.

—En realidad, no, no lo es —le dije sin apenas pensarlo. Estaba aterrada, no pensaba en adornarme, así que me salió la verdad—. De hecho, la señora Beaton…

—Es Ogilvie ahora, cielo —terció la aludida.

—Cierto. La señora Ogilvie ni siquiera quiso ver una muestra de mi trabajo.

Lady Katherine dibujó su sorpresa sin poner ninguna intención en ocultarla. Resultaba gracioso si lo pensabas, pero yo estaba lo bastante asustada como para no reírme de la situación.

—Supongo que entró en juego el instinto —se encogió de hombros Therese, aunque estaba claro que no le hacía falta justificarse porque sabía que podía permitirse incluso la excentricidad de tomar una ayudante de la que no tenía ni la más mínima referencia artística.

Así debían de ser los genios, asumí, y a mí me valía porque, en este caso concreto, me beneficiaba clarísimamente.

—Además, viene recomendada por alguien cuyo criterio respeto muchísimo y, por si fuera poco, tiene una conexión directa con esta isla. Su familia desciende de Skye y eso es algo que, creo, me será de mucha utilidad a la hora de lograr la comunión perfecta con lo que vamos a hacerle a esa pared que precisa de nuestros servicios.

—Ah, ¿sí? —inquirió la dueña del castillo.

Algo en su semblante parecía haber hallado la respuesta largamente buscada acerca de una cuestión que la atormentaba. Dio toda la impresión de que alguna pieza del puzle se colocaba en su lugar y se inclinó hacia Therese, profundamente interesada en lo que su amiga tuviera que contarle al respecto de su última afirmación.

—Sí, señora —contesté impelida por la solemnidad que aquella atmósfera me exigía—. La familia de mi madre es de Portree.

En ese momento escuché un ruido a mi espalda y me giré. Lord MacLeod estaba situado a la entrada de la habitación, mirándome con tanta fijeza como el día anterior. La piel de mis brazos se erizó de manera evidente y tuve que reprimir otro escalofrío que sus pupilas heladas me provocaron inevitablemente.

—Los MacKinnon, si no me equivoco —sentenció con la misma voz firme y que no admitía alegatos que ya le había escuchado.

Asentí en silencio, incapaz de proferir ni un solo sonido. Aquel hombre era capaz de subyugar incluso mi boca deslenguada, esa que Skye siempre me decía que me traería más de un problema.

Al otro lado de la mesita de café, Lady Katherine tuvo que contener un pequeño grito de sorpresa. Cuando mi mirada se cruzó con la suya, sin embargo, el asombro inicial ya se estaba convirtiendo en una certeza que ella atesoraba en su interior incluso antes de que yo le confirmara el nombre de mi familia.

—Por lo poco que yo sé sobre esta isla —intervino Therese, intentando restar hierro a un asunto que parecía grave pese a que yo no me enteraba ni de la mitad—, los MacLeod y los MacKinnon siempre han sido rivales por el control de Skye. Parece que he traído al enemigo al castillo.

Se rio de su propio chiste y yo quise imitarla, pero tuve que reconocer que la distancia que la mirada de la señora de la casa había puesto entre ambas, me disuadió de hacerlo.

—Siento no estar familiarizada con la historia de la isla —me disculpé, rezando para que todas mis palabras sonaran sinceras—. Me he criado en los Estados Unidos y es la primera vez que piso Escocia en más de veinte años. Mi madre no hablaba mucho de su pasado en Skye y me temo que no tengo ni idea de la rencilla entre clanes que involucraba a nuestras familias. Espero que no llegara la sangre al río…

Me quise morir nada más pronunciar esas últimas palabras, porque de todos era conocido que esas rivalidades bárbaras siempre se saldaban con sangre. Con mucha, muchísima sangre. A bocazas no me iba a ganar nadie en ese salón.

—Los MacKinnon siempre fueron aliados de los MacLeod en sus luchas territoriales contra los poderosos McDonald —dijo nuestro anfitrión, sin moverse ni un ápice de la puerta de entrada al salón, ni tampoco despegar su mirada insistente de la mía—. Hasta que cambiaron de bando. Esa fue su sentencia de muerte.

Juro que me costó tragar saliva al escucharle decir aquello. Sonaba a fábula antigua, a cuento tradicional de esos que pasan de generación en generación, pero que no dejan de ser más que eso, un cuento y poco más. Sin embargo, en su voz parecía tan real… en su voz sonaba como si yo, una MacKinnon genuina, debiera pagar con mi sangre todas las afrentas de mis antepasados. Tuve que reconocer que hubiera salido corriendo de ese salón si mis ojos no se hubieran cruzado fugazmente con los de Therese, que me sonrió confiada, como diciéndome sin palabras que estaba a salvo.

Ojalá estuviera en lo cierto.

Me dieron hasta ganas de jurarle lealtad o lo que hiciera falta a ese hombre, solo para que me permitiera largarme de allí sin represalias. Incluso pensé en renegar del apellido materno. Total, para lo que me había servido toda mi vida esa rama de la familia…

—Lo… Lo siento —me vi en la obligación de decir, pese a que no sabía muy bien por qué razón pedía perdón: si por la traición de mis antepasados o porque una enemiga declarada de su familia se les hubiera sentado en aquel confortable y antiquísimo sillón—. No sabía nada de todo esto de los MacKinnon, los MacLeod y los McDonald, señor. Siento que se traicionaran y que, bueno, que… yo lo siento todo, Lord MacLeod.

Me miró un par de segundos más antes de proferir una risa ahogada que me revolvió aún más las entrañas. Pasó a observarme con condescendencia, como si fuera una niña pequeña o alguien con un serio retraso cognitivo. Probablemente, esa era la imagen que le estaba transmitiendo al ogro de Dunvegan.

—Te pareces a ella tanto por fuera que me asombra que también lo hagas por dentro —dejó escapar por fin, tras una larga carcajada que nos mantuvo en vilo a todas.

No fui consciente nada más escucharle de lo que implicaban sus palabras. Maldita sea, ni siquiera tenían sentido tras tratar de entenderlas una vez puse verdadera intención en ello. Para mí, podría haber hablado en chino mandarín, que le hubiera entendido lo mismo. O sea, nada de nada.

—¿No te lo parece, Kat? —siguió él, clavando sus ojos helados en los de su esposa, que le devolvía una mirada oscura, llena de un resentimiento que le resbalaba inmisericorde desde sus pupilas contraídas—. Es igualita que Lizzy… Sus mismos ojos azules, su misma melena rebelde con esos mechones rubios que siempre llevaba sueltos. Las pecas de la nariz y esa forma tan altiva de elevar la barbilla aún sin pretenderlo… La viva imagen de Lizzy MacKinnon en mi salón, tantísimos años después.

No pude encontrar palabras para definir todo lo que sentí en ese momento. Había una tristeza heladora en todas partes. En sus palabras evocadoras y aun así frías, en la visión atormentada y furiosa de su mujer, en la mirada indefinida pero perturbadora que me dirigió mientras me describía a mí, dándome un nombre que yo desconocía… aquella habitación de pronto se había llenado de sensaciones extrañas de las que yo hubiera deseado salir corriendo.

—Lo siento, pero no sé de qué está hablando… —logré balbucear tras unos segundos de titubeo.

Volvió a mirarme, pero esta vez pareció no estar viendo esa ensoñación que parecía aparecérsele cuando me miraba, y frunció el ceño, como si le desconcertara encontrarse conmigo en su salón.

—Hablo de tu tía Elizabeth —aclaró, aunque tampoco es que consiguiera entender mucho más—. Porque asumo que tú eres la hija de Susannah.

Así que ese hombre conocía a mi madre. Y a una tía mía de la que jamás hasta ese momento había oído hablar. Claro que, crecer sin tener al lado a la persona que podría haberme contado ese tipo de cosas tampoco ayudaba a no quedar como una tonta redomada delante de toda esa gente.

Así que sonreí y asentí como si conociera de siempre a la tía Lizzy, pero me abstuve de abrir la boca para no meter la pata. Bastante me estaba luciendo ya.

—En fin, querido, si nos disculpas, tenemos cosas importantes que tratar sobre el mural del Gran Salón —le cortó Lady Katherine antes de que volviera a hablar de un tema que, claramente, no era de su agrado—. O nos damos prisa o no estará listo para el baile anual y eso sería imperdonable. Ya lo sabes.

Su acento, genuinamente escocés, me recordó a su petición inapelable para que su hijo la acompañara cuando estaba a punto de besarme en el hospital de Inverness y supe, en ese instante, que, pese a que Lord MacLeod podía parecer implacable, era realmente su esposa quien llevaba las riendas de todos en aquella familia. Él, bastante a su pesar por la impresión que dieron sus hombros, ligeramente abatidos, se retiró del salón con un gesto de aquiescencia y el rigor en el semblante de quien no está conforme del todo, no sin antes dedicarme otra de esas miradas extrañas que me volvieron a revolver por dentro.

A esas alturas, Therese ya estaba convencida de que no lo estaba pasando precisamente bien, así que, cuando ella y Lady Katherine se pusieron en pie para ir a ver el lugar donde trabajaría mi mentora, esta me agarró de la mano y se acercó para cerciorarse de que estaba bien.

—¿Quieres esperarme fuera? Hoy quería que conocieras a Kat. No hay necesidad de que vengas a la sala de trabajo. No es imprescindible.

Me estaba liberando y se lo agradecí tanto que casi me eché a llorar. Sentí un alivio cálido y estuve a punto de abrazarla. Había interpretado las señales a la perfección y me dejaba una vía de escape. Así que asentí en silencio, sin nada más que ganas de salir a tomar el aire y despejarme.

Tras despedirme de la dueña del castillo, que también pareció sentir cierto alivio al perderme de vista, desanduve mis pasos hasta el exterior, mientras ellas tomaban el largo pasillo que salía a nuestra derecha y que desembocaba en unas escaleras bellamente decoradas, como todo en aquel lugar.

El aire fresco se adhirió a mis pulmones como un vestido de seda a un cuerpo desnudo. Mi mente se despejó de inmediato y por fin pude pensar y hasta sentir con normalidad, lejos de la bruma cargada de intenciones que esa gente del castillo había imprimido a mi cerebro.

Sus miradas recelosas, sus palabras sin sentido y esa sensación de estar allanando un espacio prohibido que me había acorralado en ese salón, parecieron dispersarse al instante, recuperando de nuevo la libertad de sentir que yo era quien dominaba mis instintos y mis pensamientos.

Mis pasos, automáticamente, me alejaron de la entrada del imponente inmueble, acercándome a los maravillosos jardines que era toda una delicia contemplar. Había algunos visitantes que ya habían accedido a ellos, así como a las partes visitables del castillo y ver a esa gente alrededor, de alguna manera, me tranquilizaba, como si la presencia de los turistas cerca de mí me mantuviera segura, a salvo de momentos tan surrealistas como el vivido solo unos minutos atrás.

Me senté en un banco, rodeada de flores cuyos nombres desconocía, embriagada por el aroma a primavera y vida que exhalaban. Era como estar dentro de un frasco de la fragancia más exquisita, y todo ello con el rumor del agua del fiordo de fondo y las risas y las voces apagadas de los visitantes que, a lo lejos, disfrutaban también de ese panorama.

Cerré los ojos un instante, dejando que también la calidez sanadora del sol de mayo me bañara la cara y se terminara de llevar todos mis miedos y la inseguridad vividas en el interior del castillo.

Me hubiera quedado allí toda la vida.

Era como florecer.

—Nadie se sienta a disfrutar de las flores y el sol —dijo una voz infantil y risueña a mi lado—. Solo les interesa verlo todo y verlo rápido. Nadie se para…

Abrí los ojos para fijarlos en un crío de unos ocho años que me miraba sonriente.

No tenía ni idea de quién era. Pero, joder, tenía toda la razón.

Toda la maldita razón del mundo.

Capítulo 8

Igual me imaginaba cosas

Nos miramos en silencio algunos segundos. En sus labios, una sonrisa bailaba despreocupada y en sus ojos, una chispa de jovialidad destacaba sobre todo lo demás. Era un niño feliz y eso me gustó nada más comprenderlo.

—Yo llevo mucho tiempo sin pararme y contemplar lo que hay a mi alrededor —le confesé sin saber realmente la razón que me llevaba a sincerarme con él—. Quizá por eso se me han olvidado las cosas más básicas.

—¿Básicas? ¿Cómo qué?

—Como lo que quiero. Como lo que me hace feliz. Como lo que me hace ser yo… todo eso se me ha olvidado por alguna estúpida razón que ni siquiera soy capaz de recordar.

Era una conversación extraña para dos desconocidos, uno de ocho años y otra de casi veinticuatro. Desde luego, era ciertamente surrealista. Pero, de alguna manera, parecía funcionarme, como si confesarle a un niño al que jamás antes había visto en mi vida alguna de mis carencias fundamentales, ayudara a que yo, por fin, fuera plenamente consciente de ellas.

Tenía una voz delicada, como si saliera de una flauta afinada, y un fuerte acento escocés que, de alguna manera, combinaban a la perfección por muy opuesto que pudiera parecer. Llevaba únicamente unos pantalones vaqueros cortados por encima de la rodilla y la piel bronceada de su joven pecho brillaba perlada de sudor, fruto de algún juego dinámico del que hacía poco había estado disfrutando con toda probabilidad.

Sus ojos eran enormes, azules como un cielo despejado un día cálido de verano, y me miraban tan inocentes que era imposible no perderse en ellos, en la dulzura de una edad que solo podía ser cándida de un modo ya casi desconocido para mí.

Y sonreía. Sonreía como si solo existiera esa opción entre todas las del mundo. Una sonrisa amplia y genuina que me gustó inmediatamente, atándome a ella con una enormidad que me sorprendió.

Yo no era una persona de niños. Que no hubiera querido tomar en brazos a mi propia sobrina era un claro indicativo de lo insegura que me sentía en su compañía, tuvieran unas horas de vida o diez años. A mí los críos se me daban mal. Muy mal. Era un hecho incuestionable.

Pero ahí estaba yo, encandilada con un mocoso de tan corta edad, solo porque había dicho unas palabras que casi eran mágicas.

—Tú no eres como ellos —dijo con una pereza que se le escapaba lentamente, manteniendo esa sonrisa extrema que mostraba dos hileras de dientes blancos pero desiguales—. Tú te has parado.

Esbocé yo también algo parecido a una sonrisa y procuré que no notara todo lo que me acababa de pasar en el interior del castillo. No quería asustarle con cosas como angustias y ansiedades de adultos. No estaba segura de que lo fuera a comprender.

—Yo me he parado porque necesitaba respirar —le confesé con el corazón en un puño—. A veces cuesta parar, pero quizá sea peor si no lo haces.

Asintió con la carita muy seria de pronto, sin quitarme un ojo de encima. Era como una versión en pequeñito de un adulto empático y profundamente conectado conmigo.

—Mi madre dice algo parecido. Pero es que mi madre es medio bruja y sabe muchas cosas.

Lo dijo profundamente convencido de sus palabras y me pareció más adorable todavía.

—¿Tu madre es medio bruja?

—Sí, por parte de padre —aseguró—. Mi abuelo era un mago que emergió de las profundidades y que se enamoró de mi abuela. Cuando se fue, le dejó un bebé como regalo, además de mucha sabiduría que le pasó también a ella, a mi madre.

—Pues menuda suerte. La sabiduría es siempre el mejor regalo.

—Mi madre también lo dice. Eso y los bebés que te dejan y que se convierten en tesoros. Como lo fue ella. Y como lo fui yo.

Entendí por sus palabras que, tanto su madre como él, habían crecido sin padre, y algo en mi interior se encogió sin que supiera explicarme la razón. A mí los niños no me conmovían. Ni siquiera los niños rubios y de enormes ojos claros que te contaban historias inocentes sobre hombres que dejaban embarazadas a chicas antes de largarse con viento fresco.

—¿Y tú también eres brujo? —le pregunté, intentando ahuyentar esos pensamientos tan turbadores.

—Un poco —concedió, encogiéndose de hombros—. Mi madre dice que he heredado la capacidad del abuelo para muchas cosas, sobre todo para aprender deprisa a leer y escribir, y también para encontrar a gente buena. Incluso gente buena que aún no sabe que lo es.

Lo dijo con una sonrisa enigmática en sus delgados labios infantiles y yo me pregunté si él llegaría a la conclusión de que yo podía ser una de esas personas buenas que lograba encontrar. Dudaba de mí misma. Había muchas cosas que podían declarar en mi contra y no estaba segura de estar preparada para una respuesta negativa. Así que esquivé su mirada unos instantes, intentando recomponer los latidos de mi corazón, que andaban algo desacompasados desde el encuentro con el dueño del castillo y su señora.

—Yo no tengo ningún don —le confesé en un susurro, acercándome más a él—. Pero me encantaría. Debes de sentirte sumamente especial.

—Kian dice que soy tan especial que algún día hallaré mi propósito en este mundo, y entonces nada ni nadie podrá pararme. Pero yo no sé si creérmelo, lo único especial que tengo es mi colección de fósiles y un don genuino para meterme en líos.

La mención del nombre de Kian me puso en alerta de inmediato. Asocié enseguida ese nombre con el chico del hospital y mi pulso se aceleró sin pretenderlo, haciendo que me latieran las sienes y me sudaran las palmas de las manos.

«Qué estupidez más grande. Joder, qué mal estoy… Temblar por un tío al que ni siquiera conozco...»

—Apuesto a que ese Kian lo dice con conocimiento de causa —le aseguré confiada, intentando que la voz me sonara firme y no como si se tratara de un postre de gelatina—. Parece conocerte muy bien.

—Eso dice él, pero a veces creo que no es cierto. Todos están demasiado ocupados como para hacerme mucho caso. Y, además, los del castillo solo están aquí en verano. El resto del tiempo me toca pasarlo solo.

No tenía ni idea de a qué se refería, pero no quise importunarlo con preguntas demasiado personales. Si le asustaba con mi insistencia, quizá decidiera salir corriendo y dejarme sola y, por raro que pareciera, no me apetecía que lo hiciera. Sobre todo, desde que había mencionado a un Kian que, aludiendo a la gente del castillo, tenía que tratarse del mío.

O sea, no del mío, mío. Sino del que yo conocía.

Me revolví nerviosa en el asiento que ocupábamos en medio de ese inmenso jardín lleno de vida, y probé con todas mis fuerzas a expulsar al highlander de mi cabeza. Ese niño dulce e inocente se merecía toda mi atención. Para una vez que me pasaba con uno, eso de querer escucharle y responderle, no quería que se inmiscuyera nada como un tío cuyo trasero no dejaba de ver en sueños.

—Y a ti te gusta estar con ellos…

No lo pregunté. Era bastante evidente que su afirmación se merecía otra. Me dio un poco de lástima la forma en la que bajó su mirada hasta clavarla en el suelo, junto a sus pies, y por eso me había atrevido a ahondar en ellos, a riesgo de hacerlo huir.

—Me gusta que estén cerca. Son mi familia, aunque solo sea durante el verano.

Dios, me dio tanta pena el pesar con el que pronunció esa frase… Me imaginaba que sería el hijo de alguna mujer soltera de la isla que trabajaba durante la temporada estival en el castillo y que, una vez concluida esta, debía abandonarlo y, con ella, su pequeño. Entendía que el niño había hecho migas con los jóvenes MacLeod y que estos lo trataban como a un hermano pequeño, lo que hacía más penoso el invierno para el crío, una vez los dueños de la casa volvieran a Londres o Edimburgo o donde demonios fuera que pasaran esa temporada.

Reconozco que siempre había tenido una imaginación desbordante, y que estaba convencida de que me hubiera ido bien en la vida si hubiera elegido dedicarme a ser guionista de cine o para la televisión, porque inventándome la vida de la gente no tenía competidores.

—¡Kai! —exclamó una voz entonces detrás de nosotros que me hizo reaccionar de inmediato.

Se acercaba a pasos raudos, y enseguida alcanzó el banco donde estaba sentada.

Reconocía ese timbre. Lo había escuchado solo unas horas antes y era uno de los que me esperaba volver a oír en mi primera visita al castillo.

Levanté la vista para encontrarme con el rostro de Knox, el hermano mayor, el que llevaba la cafetería. Volvía a vestir de negro pese a que el día había salido bastante caluroso, como si el verano se hubiera querido adelantar unas cuantas semanas —aunque ya me habían dicho que en Escocia suelen ser mayo y junio los meses más cálidos—. Al encontrarse con mi rostro, su rostro se contrajo. No supe interpretar su estupor, sobre todo porque enseguida se recompuso y me dedicó una sonrisa dulce y acogedora con la que sí me sentí bien recibida.

—Hola —saludó con timidez—. Georgia, ¿verdad? Ayer te fuiste muy rápido, ni siquiera supe si empezarías a trabajar aquí pronto o…

—Sí, lo siento —contesté azorada, consciente de que un ligero rubor se había alojado en mi rostro y me delataba como una pava de cuidado—. De repente se me hizo tarde.

—Eso o el tonto de mi hermano te asustó —dijo de manera directa, consiguiendo que casi se me saltaran un par de latidos de la impresión.

—¡No! No, no, para nada. Prisa, solo tenía prisa —repuse acelerada, intentando que no pensara lo que, probablemente, sí era.

Sonrió abiertamente, como si fuera capaz de leerme como un libro abierto. Me molestó la condescendencia que encerraba esa sonrisa y esta vez fui yo la que torció el gesto, en un mohín que, esperaba, no me hiciera parecer tan infantil como el niño que estaba sentado a mi lado… ¡O estaba!

Al mirar a mi derecha, donde se suponía que el crío debía de hallarse, me encontré con un vacío sorprendente, porque juro que no sentí, ni de la forma más leve, que nada se hubiera movido a mi lado.

Joder, a ver si ahora iba a resultar que veía fantasmas. Que esas tierras siempre habían sido famosas por sus muchas leyendas y que me podía haber encontrado con uno así, de primeras, al poco de pisar esa endemoniada isla. Que igual me imaginaba cosas o las veía, o ese crío de verdad era hijo de una bruja y se me había aparecido para embaucarme o yo qué sé…

Clavé perpleja la mirada en el sitio donde el crío había estado hasta hacía solo un minuto y luego me volví de nuevo a Knox, que flipaba un poco con mi desconcierto.

—Aquí… Aquí había…

Madre mía, es que no sabía siquiera cómo decirlo sin quedar como una lunática.

—¿Qué?

Su desconcierto se sumaba al mío, aunque su causa era verme con esa cara de loca, seguro.

—Nada… Nada, de verdad. El calor, que me hace decir cosas —le contesté con cero convicción.

—Sí que hace calor… Menudo día —corroboró—. Y bien… ¿Ya has comenzado a trabajar?

Me gustó que me sacara un tema de conversación que me permitiera desprenderme de la sensación de haber estado charlando con un brujo o un fantasma, y le sonreí desde mi posición mientras él tomaba asiento a mi lado.

—Sí y no. Hoy parece que solo hemos venido a conocer a Lady Katherine...

—Mi madre.

—Tu madre, efectivamente. Y también ha habido un ligero nuevo encontronazo con Lord MacLeod…

—Mi padre.

—Tu padre.

Guardamos silencio durante unos segundos en los que ninguno de los dos fue capaz de añadir nada más. La mención de su progenitor, como había supuesto, no era su tema de conversación favorito.

—¿Puedo confesarte que me da un poco de miedo? —susurré acercándome más a él y aspirando su agradable aroma al hacerlo. Olía a flores y a madera, como si acabara de estar talando árboles en un campo de petunias. No pude evitar inspirar más de la cuenta y creo que él lo notó, porque me dejó hacerlo.

—No me extraña. Pero no te preocupes, ladra más que muerde.

—¿Y tu madre? Tampoco me ha parecido una mujer fácil…

Al escucharme, su rostro se sumió en un sombrío cambio que borró su sonrisa. Me reprendí a mí misma por el atrevimiento. Apenas le conocía y ya estaba criticando a sus padres abiertamente.

—Sí —afirmó tras unos segundos en los que temí haberlo ofendido gravísimamente—. Ninguno de los dos es fácil, aunque creo que mi madre te sorprendería si la llegaras a conocer. Lo suyo es bastante más complicado que lo de mi padre.

—De verdad que no pretendía ofenderte. Últimamente no sé lo que me pasa, que no dejo de meter la pata.

Hundí la mirada en el suelo a mis pies, pretendiendo esconder mi turbación. A mi lado, escuché su risa leve, como haciéndose cargo de la situación. Era un buen chico, se le veía a la legua, y me gustó aún más por tratarme con esa amabilidad y no mandarme a freír espárragos por meter las narices donde no debía.

—Es que aquí, en Dunvegan, es todo más complicado de lo que te puedas imaginar.

Lo dijo con la voz de nuevo risueña y yo quise creerme que había perdonado mi indiscreción y mi poco tacto. Estaba claro que era un buen tipo.

Cuando volví a levantar mis ojos del suelo y los clavé en él, sus iris azules sonreían a la par que sus labios, ampliamente curvados en una sonrisa de beatitud que hacía que te cayera aún mejor. Podría haberme pasado la mañana entera con ese chico, igual que había pensado en que podría hacerlo en compañía del niño misterioso —probable fantasma o brujo—. Quizá se trataba de que allí eran todos medio sobrenaturales y alguien me había lanzado un hechizo de conformidad que me hacía sentirme a gusto con cada persona —o ser de otro mundo—, con el que me sentara a charlar en aquel banco.

—Mi familia también tiene cierto grado de complejidad, así que te entiendo —le confesé sin saber muy bien porqué.

Quizá es que seguía hechizada, o puede que, por alguna extraña razón, me sintiera propensa a abrirme con esa gente del castillo. O también puede que fuera porque había pasado una noche rara en la que no había pegado ni ojo y me faltaban litros de cafeína en el cuerpo para sentirme una persona normal de nuevo.

—Pues ya tenemos algo en común —añadió divertido.

—Tenemos más cosas en común.

—Ah, ¿sí? ¿Como cuáles?

—Los dos venimos de familias numerosas. Aunque la tuya sea de chicos y tú seas el mayor, y la mía sea de chicas y yo sea la pequeña.

—Eso me gusta —admitió—. Crecer rodeado de hermanos es una de las mejores cosas de la vida, aunque te toquen dos elementos como Kian y Keithen.

—Te olvidas de uno.

Knox y yo nos quedamos mirando al dueño de esa voz y esas palabras, que había aparecido de repente a nuestro lado sin que ninguno de los dos nos diéramos cuenta.

Tuve que reconocerme a mí misma que llevaba esperando por él desde el primer minuto que mis pies habían pisado la propiedad de los MacLeod. Decir lo contrario hubiera sido mentirme a mí misma

Mi primer instinto, fue mirar en dirección a mi compañero de banco, para comprobar que este no era también una alucinación como el crío que se había desvanecido en el aire con la llegada del propio Knox. Luego, como a cámara lenta, subí mis ojos hasta los suyos, de un perfecto y calmado azul, como si la brisa del verano me golpeara desde sus iris, que me devolvían la mirada y me revolvieron por dentro.

Luego, como impelida por una fuerza desconocida, mis ojos se volvieron hacia el descarado Kian MacLeod, el artífice de mis pesadillas nocturnas.

Estaba rabiosamente guapo esa mañana. Llevaba el pelo algo revuelto, las mejillas sonrosadas y esos labios, llenos y cargados de promesas, torcidos en una sonrisa tensa, que le dedicaba a su hermano y que, a ratos, se suavizaba al volverse hacia mí. Eso me gustó, aunque reconozco que también consiguió turbarme.

Ese día volvía a lucir un kilt. Amarillo y negro, acompañado de una camiseta, otra vez de color negro. Era el único de por allí que iba vestido de esa guisa, y supuse que formaba parte de las atracciones turísticas del castillo. Si no, no lograba entender su vestimenta y su manera tan sexy de ir por la vida.

Tuve que morderme los labios para no dejar escapar un suspiro. Me estaba volviendo tonta de remate por momentos. Y de todo ello, la culpa la tenía ese canalla con faldas.

—No me olvido de nadie. Hablo de crecer rodeado de hermanos —se justificó Knox que, de repente, se había erguido y observaba a su hermano con el semblante endurecido—. Yo solo he crecido con Keithen y contigo.

—Si tú lo dices… Pero por mucho que lo repitas, él no dejará nunca de ser tu hermano.

Había una acritud en sus palabras que me desconcertó. Aquel dichoso highlander solo había dado muestras de jocosidad en mi presencia, de chulería, de flirteo básico… Pero aquella forma de hablarle a Knox, con dureza, era del todo nueva para mí.

Me picaba la curiosidad el tema de su discusión. Un hermano que no era un hermano, pero que, de todos modos, nunca dejaría de serlo. Sonaba a culebrón, imposible no sentirse tentada a saber más cosas, aunque el sentido común me hizo permanecer sentada y calladita. Al menos, por una vez durante esa mañana, pensaba no meter la pata.

—Por cierto, ¿lo has visto? Ruthy lo está buscando para meterlo en la bañera. Tengo que largarme y, si no se da prisa, lo dejo en tierra.

La voz de Knox sonaba irritada. Estaba claro que no quería ir a ninguna parte con ese hermano que no consideraba como tal, pero que parecía obligado a llevarse con él. Lo observé en silencio, reparando en la crispación de sus nudillos y en la tormenta que se había desencadenado en el interior de sus preciosos ojos celestes.

—No, no lo he visto, pero no te pongas tenso. Si lo dejas en tierra, tendrás otra con papá y, por lo que me han contado, ya van demasiadas esta semana. Relájate un poquito, Knox, que nada es tan malo como para estar todo el día de mala leche.

Se miraron unos segundos, evaluándose. Al principio parecían dos trenes a punto de colisionar, o dos toros furibundos, pensando en chocar sus testuces al más puro estilo animal, pero poco a poco se fueron relajando. Knox fue el primero en retirar el fuego de la mirada.

—¿Y tú? ¿Has visto a un crío de nueve años medio desnudo por aquí? —me preguntó esperanzado.

Juro que solté un suspiro de alivio tan sonoro, que ambos me miraron como si estuviera majareta. Pero es que escucharle hablar del niño misterioso en términos de realidad casi me hace ponerme a bailar en mitad de los jardines de Dunvegan.

—¿Quieres decir que existe? —no pude evitar preguntar, supongo que con mi mirada de lunática mejor conseguida.

—¿Perdona? —Knox estaba bastante perdido, y no se le podía reprochar.

Los miré a los dos y me puse en pie, con energía. Estaba contenta porque, aunque en ese momento pareciera una loca, en realidad no lo estaba.

—Quiero decir que existe el crío de nueve años medio desnudo, que no era una ilusión.

—¿Te encuentras bien? Igual te ha dado un poco demasiado el sol… Es engañoso en esta época del año.

Le devolví una mirada llena de furia a Kian, que era quien me había interpelado con su voz jocosa y sus ojos burlones.

—Estaba aquí, conmigo, y me estaba contando no sé qué de su madre, que era medio bruja y él también lo era, un poco al menos. Y luego, cuando apareciste tú —le dije a Knox, señalándolo—, de repente no estaba, se había esfumado. Y, no sé, debí de sugestionarme, pero de verdad hasta llegué a pensar que había sido una aparición o algo así, como si realmente me lo hubiera imaginado.

—Estás fatal, rubita. ¿Lo sabías?

—Y tú eres un imbécil —le respondió su hermano, saliendo en mi defensa—. Tienes el tacto en el culo. Sabes que ese crío es capaz de volver loco a cualquiera.

—Venga, tío, deja de demonizar todo lo que hace. Tiene nueve años.

Pese a que defendía a su hermano pequeño, clavó en mí sus ojos de una manera demasiado profunda y provocadora, como si le ardieran y ni siquiera le importara que estuviera un poco loca. Me estremecí entera y me entraron unas ganas locas de largarme de allí para que no se percatara de que me estaba volviendo de gelatina solo de sentir que me estaba observando con ese grado de intensidad.

De repente, como si mis plegarias mudas hubieran sido escuchadas, Therese apareció en los jardines, buscándome.

Me giré de cara a ella, que llegaba con el ceño fruncido, compuesto de contrariedad. Su semblante contrito me puso alerta e hizo que me olvidara de que las piernas me habían comenzado a temblar en presencia de ese insolente con falda.

—Hay más trabajo de lo que pensaba —se quejó mi mentora en dirección a mí—. Los obreros que acaban de reacondicionar la pared dañada no han extendido correctamente la imprimación y no podemos empezar sin ella. Acabo de hablar con un almacén en Portree y me ha asegurado que tienen, pero no sé en qué condiciones, porque dice que son de hace bastante tiempo.

Me miraba con la petición muda en los ojos, y sabía que me tocaría a mí hacer el viaje. Me llené de angustia solo de pensarlo.

—Lo siento —se disculpó con verdadero pesar—. Yo no puedo ir porque he quedado con las personas que van a montar el andamio para darles las indicaciones pertinentes. Me temo que tendrás que ser tú quien compruebe que la imprimación está en condiciones, Georgia.

—¿Yo? ¿Conduciendo?

Temblaba mientras hacía esa pregunta, cuya respuesta ya sabía de antemano.

—Sabes conducir —aseguró con dulzura Therese—, solo debes cambiar la forma de concebir la carretera y el lado donde se encuentra el volante.

—Yo tengo que ir a Portree. Puedo llevarte.

La propuesta de Knox solucionaba el problema, aunque era consciente de que debía de enfrentarme a mis miedos. Y mejor con un profesor al lado que a lo bonzo, yo sola, por las desiguales carreteras secundarias de la isla.

—Te lo agradezco —le dije con una sonrisa débil en los labios—, pero más que un chófer, necesito un profesor que me enseñe a conducir por la izquierda. ¿Podrías darme unas nociones básicas? No puede ser muy complicado.

Cuando obtuve su respuesta afirmativa, me retiré con Therese para ver la pared del salón donde ella iba a proceder a pintar los frescos encargados por su amiga. Así le daba tiempo a Knox a prepararse y yo veía sobre el terreno la necesidad real que tenía aquella superficie mal trabajada por los obreros que la habían reconstruido.

A decir verdad, el acabado no dejaba tanto que desear, por lo que entendí algo que ya había intuido sobre Therese: que era una perfeccionista y que no admitía nada que no estuviera exactamente como ella exigía que estuviera. Me gustó esa actitud ante el trabajo, aunque también me sumó algo de inquietud, yo no era precisamente un dechado de virtudes perfectas.

Más bien era caos y destrucción.

Así que esperaba que aquella obsesión por la perfección no me acabara por dejar sin trabajo. Eso era algo que no podía permitirme solo una semana después de haber pregonado ante mi hermana que podía hacer las cosas yo sola.

Cuando salí a la puerta principal a la hora acordada con mi improvisado chófer y profesor, para encontrarme con él e iniciar el viaje a la capital de la isla, tuve que mirar dos veces hacia el interior de una pickup con el motor en marcha, que parecía ser mi medio de transporte.

No podía creérmelo. Ni la situación ni la cara de sinvergüenza con la que me miraba desde esa sonrisa canalla que me atraía y detestaba a partes iguales.

—¿Subes ya, rubita, o tengo que bajarme para abrirte la puerta como a la realeza?

Definitivamente, aquello prometía.

Lo que no sabía es si era una promesa de algo mejor o de un día absolutamente catastrófico.

Tendría que subirme a ese vehículo si quería averiguarlo.

Capítulo 9

Una pequeña y extraña eternidad

—¿Dónde está Knox? Creí que era él quien tenía que ir a Portree.

La pregunta era obligada nada más subirme a la camioneta, en el lado del copiloto que, por supuesto, era el contrario a lo que una americana como yo estaba acostumbrada.

—Kian le ha chantajeado —dijo una voz infantil a mi espalda, lo que me sobresaltó porque no esperaba a nadie más.

Me giré para encontrarme con la visión risueña del pequeño fantasma de los jardines en el asiento de atrás. Esta vez iba vestido como todo un niño bien: polo blanco, pantalones azules marino y calcetines hasta media pierna. Su pelo rubio, húmedo aún tras pasar por la ducha —asumí—, estaba peinado con la raya al lado, como si lo hubieran preparado para su presentación en sociedad.

Arqueé una ceja ante su comentario y volví a fijarme en el highlander, que llevaba una gorra puesta del revés en la cabeza y unas gafas de sol sujetas por cordeles, al más puro estilo de Los Vigilantes de la playa. También le faltaba el kilt, que había sustituido por un bañador rosa flúor que le daba un aspecto juvenil.

Era la primera vez que veía sus piernas morenas y bien torneadas sin la falda o la bata del hospital. Me agradó comprobar que con pantalones también lucían ciertamente atractivas.

—Conozco a un crío que se va a quedar en tierra si vuelve a abrir su enorme bocaza —le dijo Kian al pequeño, que se rio sin disimulo del apuro en el que había puesto a nuestro chófer.

Lo cierto es que Kian no parecía realmente azorado y se veía con claridad que todo aquello le divertía. No le importaba en absoluto que yo supiera que había movido hilos y aplicado sus estrategias para acabar conduciendo ese vehículo con destino a la capital de la isla.

Eso era algo que me gustaba mucho de él. Hacía las cosas y no se molestaba nunca en ocultar su verdadera intención. Como cuando quiso cambiarme un café por un beso o ahora, que a saber qué le habría dicho a su hermano para acabar él llevándome a mi destino. Había verdad en Kian MacLeod y eso no era algo que una se fuera encontrando muy a menudo por ahí.

De hecho, la falta de ella era lo que la había condenado en París. El hundimiento progresivo a causa de una mentira repetida hasta acabar creyendo en ella con una fe capaz de todo. Hasta de erosionarme y doblegarme.

De convertirme en alguien sumamente pequeño.

Casi invisible.

Y yo no era así. Nunca antes lo había sido. Solitaria y maniática, sí. Metida en mi mundo y arisca, en ocasiones… pero sometida, jamás. Ni una sola vez había consentido que me pisaran antes de París.

—¿Puedes conducir con el brazo enyesado? —pregunté asombrada cuando el highlander metió primera y la camioneta salió de donde me había recogido.

—Claro, rubita —alegó, sonriendo de medio lado, como si la respuesta fuera más que obvia—. Para conducir necesitas que los dedos y el codo estén libres. ¿Ves? Cumplo ambos requisitos —explicó, enarcando su ceja herida, donde la cicatriz que la partía volvía a hacerle parecer un tipo duro.

Decidí fiarme de él, porque estaba claro que, si cogía un vehículo y se sentaba tras el volante con gente dentro, no estaría tan loco como para jugársela de ese modo.

¿Verdad?

—Casi no te reconozco tan vestido, pequeño brujo —le dije al niño, dándome la vuelta y sonriéndole, intentando así zafarme del terrible pensamiento de los tres dando varias vueltas de campana dentro de la pickaup.

—Casi no te reconozco tan vestido, pequeño brujo —le dije al niño, sonriéndole.

—Casi no me reconozco ni yo, pero Ruthy me obliga a salir así del castillo —rezongó, arrugando sus adorables labios tan bonitos como los de su hermano mayor.

—Ruthy nos ha obligado a todos, Kai —respondió Kian—, así que no te quejes tanto, que tú solo la soportas la mitad del tiempo.

Me preguntaba qué historia habría detrás del niño y su relación con los MacLeod. El molesto highlander que conducía a mi lado había asegurado que era su hermano, pero, a la vez, Kai me había contado que solo estaba con ellos durante la estación estival. Preguntar hubiera sido muy osado y de bastante mala educación, así que me tuve que morder la lengua y quedarme con las ganas de ahondar en ese misterio que no acababa de comprender.

—Pues yo creo que estás adorable —le aseguré, manteniendo en mi rostro el gesto afable que no quería que dejara pasar mis dudas ni lo nerviosa que Kian me lograba poner.

—Eso es porque eres una chica —argumentó volviendo a arrugar el semblante. En verdad estaba para comérselo, sobre todo si acompañaba su aspecto de niño bueno con ese mohín tan tierno y encantador.

—En eso tiene razón el pequeño pirata —corroboró su hermano, dedicándome una fugaz mirada en el segundo y medio que desvío sus ojos de la escarpada carretera para clavarlos, burlones, sobre los míos.

—¿Qué quieres decir?

Sabía qué quería decir, vaya que sí, pero quería que me lo dijera de todos modos. Si no huía de lo que para las demás personas resultaba comprometido, ponerle de nuevo en una situación de ese estilo me pareció la manera más apropiada para seguir conociéndolo. Y ¿qué demonios? Era divertido.

—Para las chicas todo es adorable. Sobre todo, si llevas calcetines altos y la raya del pelo a un lado.

—Ese comentario es machista. Que tú no lo digas en alto no significa que no creas que está adorable.

—Creo que está fuera de lugar.

—Claro, le falta la falda.

—El kilt.

—Lo que sea.

—Pues sí, estaría mucho mejor con un kilt de los MacLeod que con ese aspecto de niño de internado de hace medio siglo o más.

—¿Y por qué no puede estar adorable con ambos estilos?

—Porque así se parece al niño que mi padre está intentando construir y no al Kai de verdad.

Cerré mi boca un instante para contemplarlo. No se había enfadado, su tono no había subido ni se veía en él signo alguno de contrariedad o asombro por mis palabras en defensa de, justamente, lo contrario de lo que él pensaba. Un punto más para el highlander. Se podía discutir con él, incluso cuando se estaba en completo desacuerdo, que él no perdía la compostura. Y, a juzgar por sus palabras, había algo dentro de él que hubiera demandado de sus palabras un tono más duro, más dolido, quizá. Algo que encerraba un recelo, un reproche hacia su progenitor y con lo que él estaba en contra a todas luces.

—El Kai de verdad sigue aquí dentro —adujo entonces el interpelado, sacándome de mi profundo estupor.

Me giré de nuevo hacia él, que me miraba desde el asiento de atrás, donde permanecía tranquilo y risueño. En eso se parecía a su hermano, estaba claro. Aunque habláramos de él, Kai parecía no inmutarse, como si no le importara lo más mínimo lo que pudiéramos llegar a decir. Desde luego, Kai también me gustaba.

—Claro que sí, pirata —le dijo Kian, guiñándole un ojo desde el espejo retrovisor.

—Aunque a mi madre le cueste reconocerme cada vez que voy a casa —se burló, revolviéndose el pelo sin perder la sonrisa de pillo que convertía su rostro en una hermosa estampa de felicidad infantil.

Así, sin el cabello perfectamente trazado, dibujando esa figura de perfección impostada, se volvía a parecer al niño del jardín y, en mi interior, supe que él volvía a sentirse exactamente así, libre y anárquico. El pequeño brujo parecía haber renacido y en sus brillantes ojos azules se instaló una chispa de rebelión que me hizo sonreír más abiertamente.

—Seguro que ahora tu madre sí te reconoce. Yo ya lo hago —le confesé y él amplió su sonrisa, como si mis palabras le satisficieran profundamente.

—En realidad, mi madre siempre me reconoce…

Y lo dijo con una beatitud entrañable bailándole en esos ojos de pillo que tanta vida reflejaban en su rostro aniñado. Me dio envidia. Hablar así de una madre, con ese sentimiento de pertenencia era algo de lo que yo ya no me acordaba y, probablemente, ni siquiera estaba dispuesta a recordar.

Ahí había demasiadas heridas.

Todas abiertas.

Y supurando.

A mi lado, Kian se revolvió inquieto en su asiento al frente del volante y me di cuenta de que a él la afirmación del pequeño también le había removido algo por dentro. Algo indeterminado que, inmediatamente, despertó mi curiosidad. Como si a esas alturas no estuviera ya suficientemente alerta con respecto a él.

—¿Os quedaréis mucho en Portree? —pregunté para cambiar de tema y acallar mis insistentes emociones. Cualquier cosa me valía para apartar el asunto de cuestiones maternales.

—Te pega ser curiosa, rubita —dijo entonces Kian, calándome a la primera.

—No es curiosidad injustificada —me defendí—. Quiero saber de cuánto tiempo dispongo antes de volver a Dunvegan. Si puedo pararme a explorar o si os vais a demorar tanto que convendría que me buscara un transporte alternativo para regresar.

—Veo difícil que consiguieras un transporte alternativo —se mofó mi acompañante y yo tuve que bufar ante la desfachatez de su tono burlón—. Felicity es la única con un transporte público medianamente decente, y desde que empieza mayo está más solicitada que la reina de Inglaterra. Te tocaría esperar un buen puñado de horas.

—Creí que Skye era un destino turístico de primera, preparado para cubrir las necesidades de los visitantes, y asumo que el desplazamiento a lo largo de la isla es una de esas necesidades.

—Yo no he dicho que no puedas encontrar transporte. Hablaba de transporte decente, y eso es transporte a precio de lugareño y no de turista. Pero, allá tú.

Me callé porque sabía a qué se refería. En temporada alta era sumamente difícil conseguir servicios dignos a precios asequibles, sobre todo en lugares que, como aquel, sacaban buena parte de sus ingresos estivales del turismo.

—Entonces…

—Entonces, ¿qué?

—Entonces, ¿cuándo volveréis al castillo? ¿Tengo que reservar plaza en un hotel? ¿Hacer autostop? ¿Comprarme unas zapatillas y volver andando a casa?

—Lo del hotel lo tendrías tan crudo como lo del transporte decente… Ya están los turistas campando a sus anchas por aquí. Y eso que aún es mayo.

Volví a bufar y a él no le pasó desapercibido. Sonrió con esa jocosidad que ya conocía desde aquel primer día en el hospital y quise borrársela de algún modo contundente. Algo que, intuía, me produciría un enorme placer si algún día llegara a lograrlo.

Era consciente de que mi nivel de ansiedad subía cada vez que notaba que Kian MacLeod jugaba conmigo. Y estaba, claramente, jugando conmigo en ese momento.

—No vas a contestar a mi pregunta, ¿verdad?

—Estoy contestando a tus preguntas, rubita.

—En realidad, lo que estás haciendo es sacarme de quicio.

—No, en realidad, lo que estoy haciendo es informarte sobre las peculiaridades de la isla según las vas planteando.

—Yo no quiero saber si hay plazas de hotel disponibles. Solo necesito saber si volverás a casa hoy o me tengo que buscar la vida.

—¿Y eso no hubiera sido mejor preguntarlo antes de montarte en el vehículo?

Bramé. Sí, lo hice, en voz alta y con un aspaviento de mis manos. Había logrado su propósito de sacarme de mis casillas. Era mejor tirar la toalla, veía más factible que lograra callarme —a mí, que era la reina de las bocazas—, a que le consiguiera sacar alguna respuesta en claro sobre mi única cuestión. Me estaban empezando a dar ganas de estrangularlo.

—Kian solo me dejará en clase de la señorita McPherson y luego volverá a casa.

La vocecita de nuestro acompañante me sacó del trance homicida de inmediato y me hizo girarme para dedicarle mi mejor versión de sonrisa agradecida. Por más que Kai se pareciera a su hermano en muchas cosas, estaba claro que la vena sádica no era una de ellas y eso era algo que, a esas alturas, a mí me valía más que todo el oro del mundo.

—Gracias, pequeño brujo —le dije. Estaba tan aliviada que era seguro que algo de ese alivio se me hubiera colado en el tono de mi voz.

Él asintió risueño, complacido al haber sido de ayuda.

—¿No es un poco tarde para entrar a clase? —inquirí de pronto, dándome cuenta de que eran casi las once de la mañana.

—En realidad, cuando vivo en el castillo, me dan clases allí, al menos hasta el otoño, que iré al internado. Pero esta es diferente, e imposible de dar allí.

Otra vez sentía curiosidad, y en esta ocasión no era por causa del hermano mayor.

—¿Por qué es imposible?

—Porque la señorita McPherson se niega a mover a quince personas hasta el castillo todas las semanas, por más que mi padre lo haya sugerido —intervino Kian, imprimiendo a sus últimas palabras un significado contrario a lo que apuntaban.

—¿Sabéis que habláis con mucho misterio y que, desde que me he subido a esta camioneta, no he sacado ni una respuesta en claro a ninguna de las preguntas que os he planteado?

—Eso es porque quizá no estás planteando las preguntas adecuadas.

—Si vuelves a darle la vuelta a lo que digo para mofarte de mí, te juro que me bajo ahora mismo de tu coche, estemos donde estemos —le contesté airada, ya superada por toda su insolencia.

En sus labios se dibujó una sonrisa ladeada que aumentaba su atractivo tanto que a punto estuve de sucumbir a sus encantos y retractarme. Pero, afortunadamente, mi parte orgullosa —y en esos momentos parecía la parte dominante— se negó a dejarse embaucar por un truco tan antiguo. No, desde luego que no le iba a servir de nada intentar camelarme con algo tan burdo como una simple sonrisa de seductor de pacotilla.

—Pues estar, estamos en medio de la nada.

Aunque su estrategia de descolocarme seguía en marcha, no pude por menos que darle la razón. Estábamos atravesando colinas y verdes lomas, a través de una precaria carretera local que indicaba, a todas luces, que estábamos en medio de ninguna parte. No había ni una sola referencia —aunque desconociendo del todo la geografía de Skye, ni siquiera las referencias orográficas más significativas, no me hubiera servido de mucho—, ni tampoco se veía mucho más tráfico, lo que indicaba una ausencia casi total de lugareños a los que acudir en busca de ayuda o transporte alternativo.

La verdad es que esa nada en la que nos encontrábamos era grandiosa. Ya me había fijado en las maravillas del paisaje de las Highlands cuando me había tocado recorrerlas con Therese dos días atrás para llegar hasta la isla. Y en ese momento volvía a corroborar algo innegable: la belleza de esa tierra era verdaderamente deslumbrante, sobre todo bajo el sol de mayo, cuando todo parecía brillar esplendoroso a nuestro alrededor.

Entendía a la perfección por qué ese lugar había acabado por sanar por completo a mi hermana. Y hasta convertirla en alguien un poquito más humano. Estaba claro que ese lugar tenía propiedades terapéuticas más que probadas.

—Vale, como tú quieras. No me bajaré porque necesito llegar a Portree. Pero desde ahora mismo me declaro en huelga. No pienso volver a hablarte. No me compensa, la verdad.

Lo dije y me crucé de brazos. Fui consciente también del mohín infantil que dibujaron mis labios. Estaba cabreada con ese hombre, odiaba que jugara conmigo, y parecía que no se cansaba de hacerlo. Era insufrible. Y yo no tenía por qué aguantar a nadie insufrible. De haberlo querido, me habría quedado en Leoch Manor con Skye, que en ese momento se me empezaba a antojar como una compañía grata e ideal al lado de ese niñato insolente.

—¿Eres consciente de que pareces más niña que el que llevamos atrás?

Silencio.

—¿Y que esa actitud no te reportará ningún beneficio?

Silencio.

—¿Y que estás particularmente preciosa cuando arrugas así los labios, rubita?

—¡Deja de llamarme rubita! —bramé encolerizada—. Y deja de molestarme. Quiero estar en silencio. ¡Ah! Y deja de decir que estoy preciosa.

Sonaba totalmente irracional. Una parte de mí era consciente de ello. Pero otra, la que parecía regir todo aquello que pasaba por mi cabeza en el interior de ese vehículo, no daba lugar a que la razón tomara el mando. Me había sacado de mis casillas, era un hecho. Y me tocaba lidiar con lo ilógico de todo mi proceder.

En el asiento de atrás, Kai se moría de la risa. Y creo que eso destensó el ambiente. Él tenía apenas nueve años, no podía ser tan retorcido y canalla como su hermano mayor. Y si aquello le estaba haciendo reír, es que la situación era de lo más cómica, así que, en un arrebato irracional mayor aún, me acabé uniendo a sus risas, y acabamos los tres a carcajada limpia mientras nos acercábamos a Portree, que ya se veía a lo lejos.

Era absurdo, pero también supuso una especie de liberación que me llevaba encogiendo el corazón desde que había aceptado trabajar para Therese Beaton, sabiendo que me costaría desempeñar las labores artísticas que fuera a encomendarme. Me sentía cómoda siendo la chica de los recados, pero cuando tocara coger un simple pincel entre los dedos, asumía que iba a fracasar delante de ella de manera estrepitosa.

Y nada abrumaba tanto como la absoluta certeza de que acabarás por desmoronarte delante de la persona que más admiras en el mundo.

Crucé mi mirada con la de Kian MacLeod en medio de aquel arrebato. Aunque debía de haberse tratado de algo fugaz, dado que él no podía desprender su atención de la escarpada carretera, duró un par de segundos más de lo que hubiera sido preceptivo. Duró una pequeña y extraña eternidad que me borró las risas de golpe, pero no una estúpida sonrisa en los labios que fui incapaz de esconder.

En sus ojos había algo indefinido. La magia de la intensidad de su azul parecía multiplicada justo en ese momento en el que la risa le alcanzaba esa mirada que, casi siempre, era insolente y burlona. Allí, debajo de esa sensación de haber alcanzado una pequeña cima, se hallaban encerradas muchas otras cosas que, de repente, sentí con urgencia que debía resolver. Fue una impresión imperiosa, urgente, pero tan efímera como si una ráfaga de viento me hubiera envuelto el alma con una delicada suavidad, para dejarme desprotegida y helada al segundo siguiente.

Cuando volvió a centrar su mirada en la carretera, sacudí la cabeza para desprenderme de esa rarísima emoción desconocida y mantuve la sonrisa en mis labios. Aún desconcertada, no quería, no obstante, deshacerme de todo lo que, en cuestión de segundos, acababa de sacudirme por dentro.

—En realidad, deberías tener cuidado. Al último que me dijo que estaba preciosa, le pagué con una patada en la entrepierna. También le arranqué las gafas de un manotazo y se las pisé. A conciencia. Quedaron destrozadas, en cachitos diminutos. Pulverizadas.

—Joder.

—Tenía seis años.

—Ah. Eso lo explica todo.

—Díselo al pobre Brian Nicholls. Creo que jamás volvió a acercarse a ninguna otra chica. Creo que, junto con las gafas, quedaron pulverizadas sus esperanzas y su fe en el género femenino…

—Dios, eso es muy cruel. Pobre Brian Nicholls.

—Y que lo digas.

El silencio que siguió fue de los cómodos, y yo me arrellané en el asiento del copiloto, por fin imbuida por una sensación de seguridad que hacía milenios que no sentía.

Kai comenzó a parlotear a mi espalda, quejándose a su hermano de sus obligaciones en Portree, algo a lo que no presté mucha atención, atenta a intentar fijar en mi consciencia que esa de ahí podía ser mi vida en las próximas semanas. Algo así, seguro, cómodo, con una chispa emoción, pero no tanta como para abandonar el confort que proporcionaba la tranquilidad de la isla, conociendo a gente capaz de hacerte reír y que te llevaban en su vehículo sin apenas conocerte solo por hacerte un favor…

Era todo lo opuesto a la opulencia de Beverly Hills, a su impersonalidad y su falta de calor. Tan diferente a la soledad de París, a la carencia de apoyo, de ayuda real… de un hombro sobre el que llorar la pena más básica.

No llevaba ni veinticuatro horas en Skye y ya podía decir que la isla era todo lo contrario a cuanto había conocido en mi vida acomodada y llena de ausencias.

Y eso me gustó. Vaya si lo hizo. Por la novedad, por la sensación de estar rodeada de promesas y, sobre todo, por la certeza de que allí nadie iba a fallarme. Solo podía meter la pata yo, no estar a la altura de lo que Therese demandara de mí, pero incluso eso, en aquel preciso momento, pareció perder la importancia capital que llevaba otorgándole una semana completa.

«Ya cruzarás ese puente cuando lo alcances.

Ya te embarcarás en esa cruzada.

Ya matarás ese dragón».

Cuando alcanzamos las primeras casas de la encantadora capital de Skye, ya ni me acordaba de que había habido un momento en ese extraño viaje en el que me había podido la curiosidad y de que me había frustrado comprobar que no era capaz de sacarles a esos dos que iban conmigo ni una sola respuesta a todas mis dudas.

Sonreía como una estúpida y me daba bastante igual. Al menos hasta que la voz de nuestro conductor me sacó de mi estado de semiinconsciencia.

—No te olvides de decirle a tu madre que mañana te recogeré después de la clase. Ah, y dale esto a Elsbeth —le dijo al niño cuando paró el vehículo delante de una casa de dos plantas y fachada color fresa claro.

Kai tomó una bolsa de deporte que había viajado a su lado todo el camino y cogió de la mano de su hermano el papel que le tenía, arrugando el gesto para expresar su falta de conformidad.

—Yo no soy el recadero de nadie, y menos de las notitas de amor entre mi hermano y la señorita McPherson.

Se bajó de la camioneta y se metió en la casita delante de la que Kian había estacionado, y a mí se me quedó una sensación rara alojada en el estómago, como si saber que Kian podía tener una historia de amor hiciera que a mí se me despertaran las alarmas o se me disparara la ansiedad. Vale que había tonteado conmigo, pero eso no garantizaba que tuviera una disponibilidad total hacia mí o me debiera una lealtad particular.

Aun así, debo reconocer que me dejó descolocada y que, ese simple hecho, el acto sencillo de darle una nota de amor a un niño para que se la diera a otra chica, me hizo sentir como una intrusa. Había visto verdad en Kian MacLeod y en ese momento dudé de mi impresión sobre él.

Entonces, como si de un resorte se tratara, algo me hizo replantearme mi presencia en aquel coche. Así que cogí mi bolso entre las manos y me decidí a abandonarlo. Ya me las ingeniaría como fuera para volver, incluso aunque costara encontrar ese transporte decente al que el embaucador de mujeres había hecho referencia.

—¿Adónde crees que vas?

Su pregunta me pilló ya casi con un pie fuera del vehículo y me paralizó del todo, como si se tratara de una niña pequeña pillada en falta. Me giré despacio y encaré su mirada, que estaba cargada de burla y que mantenía fija en mí, enarcando una ceja en espera de mi respuesta.

—Yo… esto…

—¿Sí?

—Yo…

—¿Vas a contarme qué te pasa?

Volví a mirarlo y volví a percatarme de que se burlaba de mí, y eso acabó de encenderme del todo, así que levanté el mentón y afronté el hecho de que quería largarme lejos de allí.

De él.

Sobre todo, de él.

—Mira, ya has hecho bastante por mí trayéndome desde el castillo, pero desde aquí ya me las puedo arreglar yo sola.

Guardó silencio un par de segundos, que a mí se me hicieron eternos, y luego amplió aún más la curva de sus preciosos labios, clavando en mí toda la intención de sus palabras.

—De eso nada, rubita. Primero vas a por el encargo que te han hecho y luego tengo que ir a recoger algo al puerto. Y después… después me han dicho que necesitas clases de conducir al modo escocés.

Asentí tragando saliva, lentamente, como si me estuviera leyendo mis derechos.

—No te vas a librar de mí tan fácilmente.

Y por alguna estúpida razón, había algo dentro de mí que se alegraba por no hacerlo.

Capítulo 10

Falta algo que encienda la chispa

—¿Adónde demonios estamos yendo?

Después de recoger lo que Therese previamente había encargado en la droguería mediante una llamada de teléfono y comprobar que, efectivamente, estaba en un buen estado, Kian MacLeod me instó a volver a su camioneta antes de que me lo volviera a pensar y saliera huyendo en la dirección contraria.

—Ya te lo he dicho. Al puerto a recoger algo.

—Pero hemos dejado el puerto atrás… —señalé la preciosa hilera de casas de colores, que era la imagen más reconocida de la localidad y uno de sus reclamos turísticos: su paseo marítimo y puerto, la estampa más tradicional de Portree y de toda la isla de Skye.

—A ese puerto, no. Vamos a Uig.

—¿Qué clase de nombre es Uig?

—Es gaélico. Y deberías mostrarle el mayor de los respetos dentro de mi coche. Porque, de lo contrario, no tendrás que huir de mí. Seré yo quien te deje en tierra.

Lo dijo tan serio y tan erguido, que pensé que estaba impostando la voz y la postura de su esbelto y fornido cuerpo a modo de burla. Pero no, me bastó solo una fugaz mirada para comprender que lo decía realmente con toda la seriedad que había pretendido.

—¿Eres uno de esos devotos escoceses nacionalistas? —pregunté levantando una de mis cejas en clara señal de asombro.

—Lo preguntas como si fuera algo malo —contestó con premura, clavando en mí su mirada con una intensidad abrasadora.

Fue solo un segundo, la conducción por las escarpadas carreteras locales por las que íbamos no le permitieron mucho más, y yo lo agradecí, porque, de repente, temí que fuera a saltar sobre mí para hacerme tragar mis palabras. Al parecer, habían sido una falta de respeto o algo así.

—Lo pregunto porque nunca antes había conocido a ninguno.

—¿A cuántos escoceses conoces?

—Bueno, en realidad, aparte de vosotros, los MacLeod… ¿a tres?

—¿Tres escoceses?

—Bueno, cuatro. Olvidaba que mi madre es escocesa. Aparte de ella, mis dos cuñados y Therese. Ahí acaba mi lista. ¿Por qué? ¿Es malo conocer a pocos escoceses?

Ahora la que se burlaba era yo. No había podido evitarlo y, nada más soltar esa perla por mi boca, me arrepentí bastante de haberlo hecho. Parecía que no era el tema apropiado para hacer bromas con ese highlander que casi alcanzaba el metro noventa de estatura. A mí, que apenas llegaba al metro sesenta y cinco, podría borrarme del mapa de un solo zarpazo.

—Para vivir en Escocia, te falta cultura escocesa.

—No vivo en Escocia. Estoy de paso.

—Ya…

Me volvió a mirar fugazmente, pero, pese a lo efímero de su gesto, alcancé a ver el escepticismo en sus ojos azules. También vi cómo negaba con la cabeza mientras esbozaba una sonrisa de incredulidad, como si me estuviera tomando por una chalada. Me resultaba curioso observarle y ver cómo se mostraba como un libro abierto cada vez, incapaz de esconder qué era lo que cada una de mis palabras o comentarios le suscitaba.

—Estoy de paso —me vi en la obligación de reiterar para que él borrara esa expresión de incredulidad de su rostro.

—Eso dice todo el mundo.

—Yo no soy todo el mundo. Me da igual lo que diga todo el mundo. Yo solo estoy de paso —le aseguré con una convicción que me nacía de las mismas entrañas—. Ahora mismo estoy un poco perdida y no tengo muy claro mi rumbo, pero te aseguro que este no es el final del viaje.

—Te compro lo de que estás perdida, rubita.

Su voz no encerraba burla esta vez y tuve que mirarle sin poder disimular la sorpresa de mis ojos. Cuando él plantó los suyos en los míos, de nuevo por espacio de varios nanosegundos, sonrió, y había conmiseración en su mirada. Algo que detesté y que, sin embargo, me hizo sentir extrañamente reconfortada.

—No es que se te note, no te preocupes —adujo sin que yo hubiera siquiera replicado—. Pero supongo que, entre seres perdidos, acabamos por reconocernos.

—Tú no pareces perdido.

—Es que lo mío no es nuevo. Llevo así tanto tiempo que soy un maestro disimulándolo. Igual, hasta he acabado por encontrarme en el camino, ni lo sé. Esto va por rachas, y ahora mismo estoy tan cansado de sentirme así, que me da bastante igual si hay un mapa o un destino o algo de sentido en la vida, que yo solo me preocupo de vivirla.

El silencio nos envolvió dentro de aquella camioneta que recorría Skye en busca de algo tan indeterminado como nuestra propia ausencia de camino. Yo lo miraba entre fascinada y perpleja y absolutamente muerta de miedo. Me había calado. Lo había descubierto todo solo con echarme un vistazo y eso me aterraba de un modo que no era capaz de gestionar.

Sin embargo, y ahí estaba lo raro, también me sentía unida a él de un modo indefinido. Quizá porque se acababa de revelar como un afín a mí, como un igual, como alguien con los mismos fantasmas, las mismas carencias. Por improbable que fuera que un niño rico de las Highlands compartiera algo con una niña rica de California, salvo el dinero de sus padres y poco más.

—¿Tú la vives?

—¿Qué? —pregunte, profundamente desconcertada, aún encerrada en esos erráticos pensamientos que me tenían cautiva del todo.

—Que si tu vives la vida. No me da esa impresión…

No lo dijo como si fuera un reproche, aunque me sonaba a algo que ya había mencionado el día que nos conocimos.

—¿Por qué no tienes esa impresión? Ya lo dijiste en el hospital… Estoy aquí, ¿sabes? En medio de ninguna parte, yendo a ciegas con un tipo que apenas conozco, lejos de mi casa y mi familia, siguiendo mis instintos e intentando aprender de la mejor en mi campo. ¿Por qué demonios no tienes la impresión de que estoy viviendo la vida?

Se tomó su tiempo en contestar. Supuse que estaba midiendo exactamente sus palabras para no cabrearme más. Porque, por extraño que fuera, no parecía que quisiera enfadarme, más bien todo lo contrario. Una novedad sorprendente viniendo de Kian MacLeod, que se había dedicado precisamente a eso desde el mismo momento en que nos habíamos conocido.

—Lo digo —comenzó con una serenidad desconocida en la voz—, porque en tus ojos no parece que haya nada que lo indique.

—¿De qué estás hablando?

Antes de contestarme, giró el volante y llevó el vehículo hasta un pequeño estacionamiento señalado en el que había aparcado un par de coches y una caravana. Se podía leer, junto al sitio donde había dejado la caravana, un letrero en gaélico y en inglés que rezaba Fairy Glen.

—Estoy hablando de que te falta luz. Falta algo que encienda la chispa, que haga que brille algo dentro de ti, en esa mirada azul que está borrosa, como si alguien hubiera apagado las luces en tu interior y fueras incapaz de volverlas a conectar.

—Estás loco.

—Probablemente. Pero sabes que tengo razón.

La tenía. Volvía a acertar de pleno. A calarme sin conocerme. A definirme y a describir la sensación de vivir con una falta de luz manifiesta, esa vida gris que me limitaba a transitar sin dejar ninguna clase de huella.

—¿Y sugieres que le robe la avioneta a mi padre y la estrelle como hiciste tú para poder así vivir la vida?

Se rio de la alusión a nuestro primer encuentro y lo hizo con ganas. Echó hacia atrás su cabeza, haciendo que su cabellera oscura bailara como si tuviera vida propia sobre su nuca primero y sobre sus ojos, después, cuando recuperó la verticalidad. Luego me miró. Fue una mirada penetrante y pertinaz, de esas que harían deshelarse los casquetes polares y fundirse hasta no dejar ni una pizca de hielo. Y yo creo que me derretí también un poco, aunque me empeñara en seguir a la defensiva y elevar mi mentón con cada una de sus embestidas, para que no creyera que me estaba acorralando y venciendo de manera estrepitosa.

—No hace falta que empieces por algo tan drástico —dijo con su cuerpo girado completamente hacia mí, consiguiendo que la capacidad interior del vehículo quedara reducida a la nada, estrechada mágicamente en relación directa a su nueva cercanía—. Pero sí que te sueltes la melena. Deja que las Highlands se te metan dentro, estoy convencido de que es una manera estupenda de volver a sentir que se te enciende la luz por dentro.

—Sí, a mí hermana le pasó algo de eso. Sintió la llamada de la isla o alguna cosa de esas. Siempre he pensado que colaboraron un poquito las drogas o que se metió en una secta. ¿Tenéis sectas por aquí? ¿No? Porque no es muy normal la Skye que volvió a casa tras pasar aquí un par de meses.

—¿Tu hermana se llama como la isla?

—Supongo que mi madre sintió algo de nostalgia, yo qué sé —le dije, agradecida con el cambio de tema—. Mi otra hermana se llama Charlotte, por la ciudad natal de mi otra abuela. Así compensaban un poco, supongo.

—¿Y a ti, rubita? ¿Por quién te pusieron el nombre?

—Nunca lo he sabido. Y ni siquiera me importa. Fui la hija residuo. Me tuvieron cuando mi madre ya no era feliz con mi padre. Supongo que fui un accidente o un intento de mejorar algo que ya se les estaba desmoronando. Yo qué sé. Ni siquiera se pensaron mucho el nombre.

—No me malinterpretes —me dijo un par de milímetros más cerca—, no trato de excusarlos, pero ¿en América no se llevan esos nombres estúpidos tipo Barbie, Cindy o Tammy? Creo que te hicieron un favor poniéndote un nombre con tanta personalidad como Georgia. Es fuerte, es diferente. Me parece un nombre precioso.

Cada una de sus palabras se había ido convirtiendo en un susurro a medida que su cercanía se hacía más y más evidente, y a mí comenzaron a sudarme las manos, que tuve que pasar varias veces por la tela de mi pantalón, en un gesto que me evitaba seguir manteniendo el contacto visual, que ya casi quemaba, con sus arrasadores ojos azules. Fijar los míos allí donde mis manos se frotaban contra la tela me hacía evadirme de su halago, de su tono de voz y de la implicación tan sensual que contenían sus palabras.

Recordé de pronto al chico del hospital que me había pedido un beso a cambio de unas monedas para sacarme un café. El mismo que hacía apenas unos minutos le había pasado una nota de amor para otra chica a su hermano pequeño y, de pronto, volví a recuperar la compostura.

Elevé la mirada, alcé el mentón y traté de mostrarme segura.

—No sabía que conocieras mi nombre.

—Claro que lo conozco. Que no lo utilice, no significa que no me haya informado…

El seductor seguía allí, a mi lado, intentando que sucumbiera a sus arrebatadores encantos, que reconozco que eran muchos. Pero la chica que había caído presa del hechizo de otra persona salió a flote justo con las palabras en mi mente del doctor Étienne Renard —esa Georgia no tiene por qué volver. Otra más fuerte y preparada será capaz de tomar las riendas de la situación. Una Georgia que sepa marcar límites, decir que no y hacer que las palabras ajenas no perturben una paz por la que has trabajado mucho tiempo—. No, esa Georgia no tenía por qué volver.

No lo haría si estaba en mis manos.

Aunque tuviera que enterrarla a base de esfuerzo y toda mi fuerza de voluntad, la Georgia débil no volvería a salir a la superficie.

—¿Qué hacemos aquí? ¿No tenías que recoger algo en el puerto?

—El ferry aún tardará un rato.

—¿Y mis clases de conducir?

—Te las daré de camino a Dunvegan.

—Estupendo. Pasemos entonces tiempo de calidad en el interior de una pickup en medio de la nada, mientras intentas seducirme con frases hechas y tu ensayada caída de ojos.

Me recosté con los brazos cruzados en mi asiento y dirigí la mirada fuera del coche, a la verde amplitud del paisaje hermosísimo que nos rodeaba.

—Eh, ¡yo no utilizo frases hechas!

—Pero sí intentas seducirme.

—Me gustan los retos. Además, me debes un beso. Te quedaste con mis monedas. Gratis.

—¿Y por qué no se lo pides a la señorita McPherson? ¿No es ese el objeto de pasarle notitas de amor usando a tu hermano pequeño como correo?

Esta vez la que sonrió aviesa fui yo. Le dediqué mi mejor gesto de jaque mate, y me regodeé en la victoria por KO técnico que acababa de procurarle. Su rostro mostraba sorpresa. Mucha. Como si no entendiera nada de lo que le estaba hablando y, luego, cuando pareció hacerlo, cuando entendió de qué le estaba hablando, acabó con mi victoria en un suspiro, aplastándola con la misma velocidad con la que sus carcajadas crecían y crecían en aquel cubículo que compartíamos.

—Anda, ven —dijo por fin, cuando consiguió calmar sus carcajadas y se giró para abrir la puerta del vehículo.

Se apeó y esperó a que yo me recuperara de la amarga derrota y le imitara.

Fuera de la camioneta la temperatura era excelente. Hacía calor, sin ser agobiante, y una suave brisa traía reminiscencias de bosque salvaje y riachuelo embravecido. Era como oler el aroma de la naturaleza en estado puro, y algo dentro de mí se removió de una manera misteriosamente reparadora. Igual la transformación alienígena de Skye iba a tener base científica y yo llevaba casi dos años riéndome de ella.

—¿Adónde quieres ir? Aquí no hay nada. Estamos en medio de ninguna parte.

—Mujer de poca fe…

Y tomó mi mano sin ninguna consideración, arrastrándome con él hacia el verde cegador de las lomas que nos circundaban. Sentir el calor que emanaba su piel al contacto con la mía me estremeció de una manera desconcertante y, a la vez, tremendamente tranquilizadora. Era como si eso tuviera que pasar, como si el roce de nuestras manos colocara varios elementos naturales en su lugar justo y convirtiera ese simple gesto en algo común y, al mismo tiempo, en una gesta endemoniadamente extraordinaria.

Se me erizó todo el vello del cuerpo y una sacudida eléctrica me subió por la columna vertebral. Habían dejado de sudarme las manos —menos mal—, pero ahora temblaba toda entera, como si fuera un junco al que una fuerte ráfaga de viento sacudiera sin piedad. Tuve que recurrir a todo mi autocontrol para disminuir mis pulsaciones, totalmente disparadas, y recuperar el ritmo natural de mi respiración.

Si Kian MacLeod se percató de mi pequeño tsunami emocional, no dejó escapar ni una sola pista que me lo indicara. Pero le iba conociendo, y me daba en la nariz que, como no tenía ni un pelo de tonto, nada de aquello le había pasado desapercibido. Supuse que solo intentaba parecer un caballero y no señalar lo evidente con una sonrisilla canalla o un comentario impertinente.

Sus pasos nos dirigían hacia un pequeño montículo verde brillante, que se elevaba ante nosotros, bloqueando la vista de lo que había más allá. Boqueé en busca de aire. Yo no era una chica de campo. Aquello no era para mí.

—Espera —le conminé tirando de la mano que aún nos mantenía unidos—. Yo no he venido aquí a hacer montañismo. Ni siquiera voy equipada para subir esa… esa cosa.

Señalé el montículo y mis pies, tocados con unas simples zapatillas Converse color turquesa, inadecuadas del todo para ese terreno. No quería torcerme un tobillo ni hacerme daño. Era bastante patosa, un añadido que era lo que más me animaba a detener esa idea absurda de escalar colinas en medio de la nada.

—¿Esa montañita de nada te asusta? —se burló, recuperando al chico que, en el fondo, no había dejado de ser pese a la profundidad de alguna de sus palabras dentro de su coche—. ¿Ves cómo te hace falta vivir? ¿Me dejarás que te muestre lo que te estás perdiendo por empeñarte en mantener las sombras aquí dentro?

Tocó con la mano de su brazo escayolado en mitad de mis dos ojos, haciendo que ardiera el punto exacto donde su dedo índice había entrado en contacto con la piel de mi frente.

Volvió la profundidad. En su tono, al hacerme esa última pregunta. En sus ojos, al clavarlos en los míos, que debían de devolverle la mirada de un cervatillo asustado. En el roce suave de su tacto en mi rostro, delicado pero decidido.

Así que asentí. Porque su alegato era sencillo pero contundente. Lo que no quería era perderme cosas y que luego él decidiera que yo no era digna de seguir enseñándome lo que quisiera que tuviera a bien mostrarme. Por alguna razón que no dejaba de preguntarme, quería que me llevara con él, que siguiera ese viaje, no sabía si de descubrimiento o de caída total a los abismos. Era consciente de que me costaba confiar, que tenía un problema con las personas y sus intenciones. Pero no parecía funcionar así con Kian MacLeod, y a la parte más arriesgada que habitaba en mi interior eso le gustaba.

Le gustaba a rabiar.

Y eso hacía un milenio o dos que no pasaba.

Echamos a andar de nuevo. Él seguía sin soltarme de la mano y yo seguía intentando convencerme de que aquello quizá no era para tanto. Esa estúpida manera de autoengañarnos de la que todos echamos mano alguna vez.

—¿Crees en las hadas? —preguntó cuando estábamos ya poniendo un pie en la diminuta colina.

—¿Acaso tengo aspecto de tener cinco años?

Se giró y se detuvo de nuevo. Me miró como si mi respuesta fuera incorrecta y se volvió hacia la colina, arrastrándome con él.

—Si los tuvieras, creo que disfrutarías más de lo que viene a continuación, me temo. Tú actitud no ayuda, rubita.

La altura de la elevación era poca, pero estábamos justo encima, así que, hasta que no alcanzamos su pequeña cima —sin mucha dificultad, todo hay que decirlo, y sin ninguna contrariedad pese a calzar Converse y no calzado técnico de senderismo o escalada—, no se manifestó ante mí la magia del paisaje más bonito que había visto en toda mi vida.

Y yo sabía de belleza. Si de algo sabía en esa vida era de definir y absorber la belleza. Y allí había mucha, por todos los lados, por los cuatro costados, miraras a donde miraras.

Aquello bien valía el apelativo de sobrenatural y hasta entendí que Kian MacLeod me hubiera preguntado si creía en las hadas, porque ante nosotros se elevaba una pequeña colección de montañas encogidas, como a medida de seres diminutos, que emergían de la tierra como si fueran el lugar de recreo de pequeños duendes o el paisaje de ensueño de algún ser de dimensiones minúsculas.

Las suaves lomas se multiplicaban a nuestro alrededor, de un verdor imposible. Algunos de los montículos tenían cimas suaves y redondeadas, sin nada que los hiciera destacar salvo mantos de hierba frondosa, que simulaba una alfombra mullida y blandita. Otros, terminaban en encrespadas crestas de roca desnuda, y sus laderas estaban coronadas por árboles modelados por los caprichos del viento, que los mecía suaves en ese precioso día de primavera.

Era una delicia para los sentidos. La brisa plácida acariciando nuestros rostros y esa visión casi mágica… era como haber traspasado las puertas hacia otro mundo completamente diferente.

—Bienvenida a Fairy Glen, el valle de las hadas. Uno de los lugares más bonitos de toda Escocia.

Sí que lo era. No podía discutir con él sobre algo así porque tenía toda la razón del mundo. Además, me daba la sensación de que el paisaje se había llevado toda mi capacidad para articular palabras.

—Ven —me urgió entonces, tirando de nuevo de la mano que no había dejado de sujetar y, cuyo calor constante, me tenía totalmente hechizada, del mismo modo que el paisaje y todo cuanto nos rodeaba.

Subimos y bajamos varios montículos, como si estuviéramos en medio de una alocada carrera de obstáculos. El viento, un poco más fuerte según nos adentrábamos en aquellos dominios sobrenaturales, revolvía mis cabellos y me hacía cosquillas en la comisura de la boca, que llevaba curvada en una estúpida sonrisa de la que era incapaz de desprenderme.

A nuestra izquierda noté movimiento, y mis ojos se trasladaron a un pequeño rebaño de ovejas que comía impasible, ajeno del todo a nuestra presencia y a mis ocasionales gritos ahogados por el asombro y la fascinación.

—A esa hay que subir con algo más de esfuerzo —dijo Kian señalando un montículo escarpado, bastante más alto que los demás, que parecía una ruina del medievo, aunque al acercarte y observarla con detalle, comprobaras que era cien por cien producto de la naturaleza—. Es Castle Ewen y desde allí arriba acabarás de creer en las hadas y en cada ser del otro mundo que se te ocurra. Ya lo verás.

Seguimos un sendero estrecho, ascendente, que llevaba directamente a lo alto de la colina que había señalado. En el último tramo me soltó la mano y yo noté un extraño frío que me recorrió entera al notarme huérfana de su tacto. Había que usar brazos y piernas para acometer el último repecho, y liberarme era la única opción. Aun así, lo lamenté, por mucho que mereciera la pena coronar aquel peñasco, tal y como Kian aseguraba con su enorme sonrisa y su intención de hacerme llegar a lo alto.

Volvió a sorprenderme la vista. Como si lo anterior no fuera nada comparado con lo que ahora mis ojos contemplaban, mis pulmones dejaron de recibir aire durante un par de segundos, tal fue la impresión de aquel paisaje imposible. Y es que, desde allí, la magia de aquel valle de las hadas se te metía dentro, todavía más. A nuestra derecha se divisaba un pequeño lago de aguas calmadas; más allá, cascadas entre montañas en la distancia y, rematando el cuadro, espirales compuestas de piedras, creando la ilusión de un dibujo místico que alguien hubiera creado solo para conjurar un sortilegio ancestral.

Giré sobre mí misma para no perderme ni un solo detalle. Las lomas suaves, a nuestro alrededor, las piedras en espiral, el sonido de la naturaleza en estado puro… todo era excesivo y, a la vez, tan deliciosamente auténtico, que parecía uno de esos lugares de la Tierra que el planeta se había esmerado en crear.

—Tienes que bajar ahí abajo ahora —me indicó, señalando con su mentón las espirales a nuestros pies—. Debes recorrer aquella, la más grande, y llegar al centro. Allí, deberás cerrar los ojos y pedir un deseo. ¿Te animas?

Su voz invitaba a hacerlo. Aunque fuera una tradición tonta o un cuento para niños, su tono y la chispa que se alojaba en sus ojos, esa de la que yo misma carecía, animaban a bajar corriendo esa escarpada altura para cumplir al punto con su sugerencia.

Así que asentí, con el corazón alterado como hacía media vida que no sentía, y me di la vuelta para acercarme a la espiral de piedras. Bajé con mucha seguridad de Castle Ewen, sintiendo que él me seguía pocos pasos por detrás, y pronto alcancé el pie de la colina. Bajar había sido sumamente fácil y, teniendo en cuenta que subir no lo había sido en absoluto, lo achaqué a que tenía dentro una chispa que pugnaba por salir y envolverme.

Y algo así no era habitual en mí.

Había que aprovechar esa emoción largamente perdida. Una emoción que, ni siquiera trabajar para la gran Therese Beaton, había conseguido que me ardiera en el pecho como la aparente tontería de pedir un deseo al final de una espiral en mitad de una isla remota de las Highlands escocesas. Había que ver lo que eran las cosas.

Recorrí esos metros enrevesados, girando y girando hacia el centro. Mi corazón, con cada paso que me acercaba a mi destino, latía con mayor fuerza y rapidez, y temí que se me fuera a salir del pecho. Tuve que reprimirme y no correr, no gritar ni saltar como si se me hubiera ido del todo la cabeza. Pero es que estaba imbuida por algo más grande que yo, no sabría explicar el qué. Pero algo superior a mí me daba alas, me hacía creer, me animaba a encender la chispa, apagar a golpe de luz las sombras de todos mis recovecos… y tenía que aprovecharlo, porque quizá no durara y, entonces, podría perderlo todo.

—Cierra los ojos.

Su voz me llegó por la espalda, erizando mi piel. Fue un susurro dejado en mi oído, muy cerca, de una manera profundamente sensual. Me estremecí sin remedio y le obedecí.

—Ahora pide un deseo.

Otra vez esa voz rasgada, ronca, profunda. Otra vez mi cuerpo reaccionando de manera inevitable. Temblando, sintiendo algo parecido a una llamarada incendiando mi interior. Un calor placentero que lo inundaba todo.

Entonces sentí sus manos en mi cintura, alentándome a girarme de cara a él. Levantó mi mentón con sus dedos, que rozaron mi piel, arrasándola, y yo abrí los ojos para encontrarme con los suyos, que me miraban solícitos. No había ni rastro de la burla pasada, solo una intensidad que me inundó de mil sensaciones que no fui capaz de reconocer y que me dejaron al borde del colapso.

—¿Qué deseo has pedido? —preguntó con un susurro, ampliando su preciosa sonrisa llena de luz.

—Si te lo digo, no se cumplirá…

—Se cumplirá. Las hadas ya están trabajando en ello.

Le miré por espacio de unos segundos que parecieron eternos, como una vida entera. Y entonces le sonreí con idéntica intención, sabiendo que ese momento lo requería de mí.

Asentí entonces y claudiqué. ¿Por qué no? Al fin y al cabo, mi deseo le implicaba a él.

—He deseado aprender a vivir la vida.

A pesar de solo murmurarlo, mi mensaje le llegó alto y claro, y en su mirada se reflejó la complacencia al escucharme. Cerró los ojos un instante y luego, con intención, los abrió despacio, robándome un suspiro que supe esconder a tiempo.

—¿Me ayudarás? —le pregunté bajito, como si compartiera con él el mayor de los secretos.

Y Kian MacLeod afirmó con un gesto leve, dichoso, y acarició las pecas que salpicaban mi nariz antes de sonreír de la manera más bonita del mundo.

—Deseo concedido, rubita. Deseo concedido.

Capítulo 11

Un corazón estropeado nunca era un buen aval

Le costaba encontrar razones de peso para haber dicho que sí ayudaría a la americana, aunque en el fondo supiera que, por mucho que se hubiera dicho a sí mismo que no iba a disfrutar, acabaría haciéndolo. Un buen reto nunca le había disuadido.

Jamás.

Y ella le gustaba. Era de esa clase de personas que estaban rotas y que, en el fondo, solo deseaban recomponer los pedazos.

Exactamente como le había pasado siempre a él.

La estridente bocina del ferry anunciaba su llegada justo cuando estacionó la camioneta en las instalaciones del pequeño puerto de Uig. El muelle era largo y concluía en el atraque del imponente barco de pasajeros que llegaba de la cercana isla de Harris justo en ese momento.

El buque, azul oscuro, tenía rotulado en enormes letras de color blanco el nombre de la compañía que operaba la ruta desde hacía ciento cincuenta años: Caledonian MacBrayne. Kian MacLeod asociaba el ferry de la Calmac4 a la isla, a la vida en Skye, desde siempre. Recordaba, al escuchar su sonido característico de entrada a puerto, cada vez que había subido a uno para recorrer alguna de las Hébridas interiores o exteriores, cada vez que sus pies habían dejado tierra firme y había descubierto los rincones de esos paisajes que amaba con tanta profundidad como amaba la vida a la que se aferraba con uñas y dientes.

Cuando se acercó a su encuentro, seguido de cerca por Georgia, sintió deseos de subirla con él a la embarcación, y enseñarle más cosas, como acababan de hacer en Fairy Glen. Había sido algo mágico ver cómo ella cambiaba con solo una visita al valle de las colinas diminutas. Era como si todo lo místico que las guías turísticas se empeñaban en afirmar que se encontraba en sus tierras ancestrales, se le hubiera metido dentro a la rubia, convenciéndola en cuestión de segundos.

Y la verdad es que no podía culparla. La primera visión que alguien ajeno a Skye recibía del valle de las hadas era arrasadora. Se lo llevaba todo por delante, y convertía en creyente hasta al más agnóstico del planeta. Había contado con ello para anotarse el punto con ella. Con lo que no había contado era con que sus reacciones, su asombro, su rendición absoluta y la petición que le había hecho en el centro de la espiral de piedras lo acabaran por descolocar a él.

Aquello solo hacía que corroborar la impresión de aquel primer día junto a las máquinas expendedoras del hospital de Inverness: estaba ante una mujer que no era como las demás.

Y eso lo complicaba todo.

Mucho.

Porque él, ese verano, solo tenía la esperanza justa. Por más que se dijera a sí mismo que todo volvería a enderezarse, las noticias de sus últimas pruebas no eran tan alentadoras y, además, su cuerpo ya le estaba dando señales de esa aterradora verdad. Subir a Castle Ewen lo había dejado hecho polvo y había tardado en recuperarse mucho más de lo que era habitual cuando llevaba el resincronizador en el pecho.

Por suerte, había sabido disimularlo delante de Georgia, que no había notado nada extraño en él. Con ella, además, contaba con la ventaja de que nunca lo había visto realmente perjudicado por su condición cardíaca y no pensaba desaprovechar esa mano en el juego que se traían los dos descubriendo la jugada. Por lo que a él respectaba, Georgia Danvers nunca iba a saber que su corazón estaba estropeado.

—¡Eh, MacLeod! No veas lo que pesa esto. ¿Podrás con ese brazo escayolado o tendré que cobrarte portes hasta tu coche?

Dejó de vagar entre sus pensamientos cuando escuchó la voz de Bruce Grimmond, que se acercaba a él después de descender por la pasarela que lo traía desde el ferry. Bruce era fornido, enorme, con su frondosa barba pelirroja y el kilt que nunca dejaba de vestir, dejando ver sus robustas piernas. Era un ejemplar de escocés de las Highlands merecedor de aparecer en cualquiera de las guías turísticas de la isla de Harris.

Junto a él, apenas habían bajado pasajeros del ferry. Ese día no parecía haber muchos viajeros de uno y otro lado. Apenas un puñado de turistas que intercambiaban isla, de Skye a Harris, y viceversa. La temporada aún no estaba en su apogeo y a Kian era exactamente como le gustaba más todo aquello. Un mes después, todo se volvería más masificado y la isla perdería su momento de esplendor veraniego para convertirse en otra atracción turística más.

—Siempre has sido débil como un colegial desnutrido, Grimmond —le contestó Kian, acercándose para tomar la caja que su amigo portaba—. Ni un brazo roto evitará que te haga trabajar de más, no sea que el que se rompa seas tú.

—Me contaron lo de la avioneta. Tu viejo estará que trina. Me sorprende que no te tenga retenido en las mazmorras de ese castillo vuestro.

—Te sorprendería más saber que lo ha pensado de verdad. Pero al final estará maquinando un castigo peor. Te lo contaré cuando, al final, se anime a compartirlo conmigo.

—Joder, tío. Ahora haces que te tenga lástima. Y no creo que eso te guste.

Se sonrieron con una complicidad que venía de muchísimo tiempo atrás, y Kian dejó la caja en el suelo, a sus pies, y le tendió el sobre que había cogido antes de apearse de la pickup y que se sacó de la cinturilla del bañador, donde lo traía sujeto. Bruce sonrió sin disimulo y lo tomó como si aquello fuera el sueldo de dos meses.

A su lado, notó que la rubia se revolvía inquieta y sonrió socarrón en su dirección, como si le confirmara así sus peores temores. Se imaginaba sus pensamientos, convirtiéndolo en un contrabandista al margen de la ley, y no podía hacerle más gracias. Sobre todo, porque, de alguna manera, no estaba mal encaminada.

—Dile a Cavendish que Isola le manda recuerdos, y que no tendrá más de eso —dijo Kian señalando al sobre que su amigo sostenía—, si la mercancía no es buena.

—Y tú dile a Isola que todos la conocemos. Y que mala o buena, ella hará que pase el corte. No dejará ni una gota. Y lo sabes tan bien como yo.

En eso tenía Bruce tenía razón. Menuda era Isola. Dejaría seco el cargamento en menos de lo que tardaría el ferry en volver a la isla.

Se despidieron hasta la próxima que, ambos lo sabían, no tardaría en llegar, y le hizo un gesto a Georgia para que lo siguiera de vuelta a la camioneta.

La caja con la que cargaba pesaba lo suyo, esa vez Calum Cavendish debía de estar de muy buen humor y había sumado un par de botellas al cargamento habitual de Isola, algo que raramente ocurría. Kian conocía a pocas personas menos generosas que el dueño de la Destilería Isla de Harris, en el puerto de Tarbert, de donde llegaban directamente ese puñado de tesoros para la vieja Isola. El acuerdo que ambos se tenían entre manos databa de los tiempos del difunto jefe del clan, Ian MacLeod, su propio abuelo y hermano de la deslenguada Isola.

—Tenemos media hora hasta Dunvegan, algo más de veinticinco millas, ¿te atreves a llevar tú la camioneta por las impredecibles carreteras de Skye?

La pregunta pilló desprevenida a la rubia, que se giró de cara a él cuando ya habían alcanzado el vehículo, pintando en su rostro sonrosado el miedo más exacerbado del que había sido testigo en mucho tiempo. Kian no pudo evitar reírse de manera espontánea al contemplarla así, tan desamparada, tan pequeñita de pronto, tan diferente a la muchacha liberada en medio de las piedras de Fairy Glen de apenas una hora atrás.

Sintió compasión y se acercó a ella, volviendo a dejar la pesada caja a sus pies. Colocó sus manos sobre sus delicados hombros y la miró con toda la franqueza de la que fue capaz. Quizá no fue mucha, porque estaba acostumbrado a embaucar en busca de su propio beneficio y salirse con la suya, pero aquella jovencita estaba tan al borde del colapso nervioso, que supuso que esa había sido la razón por la que, de repente, se estaba sintiendo terriblemente benévolo.

—Lección número uno para aprender a vivir la vida: hazlo, aunque te dé miedo. El subidón cuando lo consigas será la hostia, rubita. Créeme, llevo alimentándome de eso media vida.

El terror se había hecho fuerte tras esos ojitos de cordero al que mandan derecho al matadero, y tuvo que contener una sonrisa que no supo si era producto de la ternura que le causaba o de la necesidad de quitarle hierro al asunto por ella. Pero ambas opciones eran absurdas. A él no le nacían sonrisas tiernas. Él no se conmovía, él no era bueno gestionando sentimientos, y menos si los provocaba una chica a la que apenas conocía, por mucho que le hubiera hecho una promesa tonta en el centro mismo del valle de las hadas. Porque él no hacía promesas o, al menos, no se las tomaba en serio. Porque un corazón estropeado nunca era un buen aval, y él suyo estaba al borde del abismo.

—¿Sabes conducir al menos?

Ella asintió despacio, aún con el miedo bailando en su cuerpo tembloroso, tomando por completo el control sobre ella.

—Sé hacerlo por el lado correcto.

—Aquí el lado correcto es el contrario. Pero sabes lo básico, con eso vale. Sube al coche y salgamos de aquí.

—No puedo.

—Mira, puedes practicar aquí, estas instalaciones están desiertas y son amplias. Luego, tomas la carretera y nos llevas a casa.

Le señaló el lugar en el que se encontraban. Una vez que se hubo retirado la gente que había bajado y subido al ferry, aquello se había quedado desierto completamente. Solo un par de edificios bajos, de color blanco, y una estación de servicio se alzaban junto a la gran explanada asfaltada que daba paso al espigón donde atracaba el transbordador de Harris.

Por detrás de ellos, una serie de viviendas con su terreno delimitado de forma natural, se erigían sobre una suave colina verde y esplendorosa. No había mucho más en ese punto de la isla que, si no fuera por su tráfico marítimo con la isla vecina, probablemente ni existiría. Ese era un buen lugar para iniciar a Georgia en algo que solo precisaba de un poco de práctica para cambiar los controles de su cerebro, esos que le decían que hiciera hacia la derecha cosas que allí hacía por la izquierda.

Ella seguía negando. No sabía si era terca o estaba paralizada por el reto, que a ella se le hacía enorme. Así que tomó una decisión drástica. Fue cuestión de un par de décimas de segundo, pero le bastaron para que su lado irracional tomara el control de la situación. En lugar de seguir su intento de razonamiento con ella o mandarlo todo a paseo de pura frustración, se agachó sobre la caja que Bruce le acaba de entregar al borde del atracadero, y la abrió, mostrando la docena de botellas que guardaba en su interior.

Sacó una de ellas sin muchos miramientos, desenroscó con premura el tapón después de quitarle el precinto, y se la llevó a la boca. El calor ardiente de la ginebra de Tom Cavendish, famosa en todas las Highlands, le bajó por la garganta, abrasándole sin remedio. Pero Kian siguió bebiendo mientras sus pulmones aguantaron. Era consciente de que, si su madre se enteraba de que desobedecía las órdenes directas del doctor Murphy de no probar ni una sola gota de alcohol, podía darse por muerto sin esperar a que su corazón maltrecho hiciera ese trabajo por ella, pero ni siquiera eso le hizo parar hasta que ya no pudo más.

—¿Qué demonios haces? —preguntó entonces ella, al borde de un ataque de pánico.

Era lista y sabía lo que él pretendía. Eso le gustaba, así que sonrió ampliamente cuando se retiró la botella de los labios.

—Me acabo de beber un cuarto de una botella de ginebra de una graduación atroz. Si quieres volver a casa, tendrás que llevarnos tú. En cinco minutos no creo que esté en buenas condiciones ni de razonar.

Sus ojos estaban a punto de salirse de sus órbitas y Kian quiso reírse abiertamente, pero se contuvo para evitar que ella saliera corriendo en dirección contraria, que era exactamente lo que parecía que estaba a punto de hacer la pobre criatura.

—No tolero bien el alcohol, te lo advierto. Nunca he tenido permitido beberlo, no tengo ni idea de lo que esa cantidad logrará hacerle a mi organismo. Así que estamos en tus manos. Los dos.

Se encogió de hombros y la miró como si lo que acababa de pasar no hubiera podido ser remediado. Y entonces la vio. La chispa en el fondo de esos ojos azules que parecían despertarse del miedo, del letargo, del recato… que volvían a brillar como en Fairy Glen, aunque esta vez parecían querer arder de rabia más que resplandecer de emoción incontenible.

—¿Pero tú estás tonto o qué te pasa? —le espetó sin miramientos, clavando su dedo índice sin contemplaciones en su pecho mientras le gritaba—. Con estas cosas no se juega, joder. ¿Quieres que nos matemos?

—A ver, rubita, que es conducir por el lado contrario al que estás acostumbrada, que tampoco se trata de manejar un avión a reacción —dijo con despreocupación, y le dio otro larguísimo trago a la botella, para rubricar su intención de dejarla sola con todo eso.

Y se rio, esta vez sin poderlo evitar, lo que hizo que ella se incendiara aún más. Era divertido, eso no podía negárselo a sí mismo.

—Por mí, como si tengo que llevar un maldito triciclo. Si no estoy segura de hacerlo bien, no me la puedo jugar. Y menos con otra persona dentro del coche, no quiero ser la responsable de tu muerte.

—Repito. Solo piensa que puedes hacerlo. Concéntrate en cambiar tu punto de vista y pisa el acelerador.

—¿Pero tú has visto estas carreteras que tenéis en esta isla dejada de la mano de Dios? Estas condiciones no son buenas para que yo lleve la pickup sin que tú controles. Nos vamos a matar.

La miró de nuevo, esta vez con más benevolencia y menos socarronería. Le gustaba verla enfadada, porque entonces la chispa se expandía y ella revivía. Pero tampoco quería disgustarla de más, no se lo merecía. Así que cerró la botella, la volvió a guardar en la caja, la cargó y la metió en la parte de atrás de la camioneta.

Luego, con algo de esa chulería suya de la que era incapaz de desprenderse, se acercó a la puerta del copiloto y se sentó a esperarla.

Georgia tardó solo veinte segundos en imitarlo y tuvo que esconder a conciencia toda su arrogancia para no volver a perder ese tanto que se acababa de anotar.

—Arranca. ¿Sabes conducir con marchas o solo al modo fácil de los americanos?

—Aprendí con marchas —aseguró con un hilo de voz que acumulaba toda la angustia del universo.

—Bien, al menos esa clase nos la podemos saltar.

—Pero hace años que no cojo un coche con ellas...

Kian esperó mientras la contemplaba impasible y ella permanecía tan quieta como una estatua de sal.

—Podemos pasarnos el día entero así, yo no tengo prisa. A mí no me está esperando mi jefa.

—Dios, esto va a ser desastroso.

Su voz, absolutamente lastimera, le hizo darse cuenta de que la estaba llevando al límite, pero cuando estaba a punto de apiadarse de ella, oyó cómo encajaba el cinturón en su sitio e intentaba arrancar la camioneta haciendo girar la llave.

Sonrió complacido.

No se rendía.

Otro punto para la rubia.

—¿Qué hago ahora? —preguntó después de exhalar un profundo suspiro que no fue capaz de disimular y que a Kian le pareció el sonido más hermoso sobre la faz de la Tierra.

—Ahora olvida todo lo que sabes —le respondió, notando cómo los efectos de la ginebra le iban calentando los músculos. Rezó para haber exagerado delante de ella y ser capaz de tolerar los dos lingotazos de la bebida destilada a la que su tía abuela era tan aficionada—. Olvida tu intuición. Olvida que tu cuerpo te va a pedir que vayas a la derecha y llévale la contraria. Venga, levanta el pie del freno y mete primera. Aquí estamos a salvo.

Ella lo miró un instante con ese anhelo que llevaba ya unos cuantos minutos instalado en el fondo de sus ojos azules, y él le sonrió con la mayor confianza que logró reunir.

—Te lo prometo.

Y eso pareció servirle porque, aunque sus manos se aferraban al volante hasta convertir sus nudillos en dos tenazas blanquecinas, Georgia Danvers metió primera y soltó el embrague, haciendo que el coche saliera suavemente del lugar donde Kian lo había aparcado unos minutos atrás. Incluso llegó a acelerar ligeramente y meter segunda, para lo que, previamente, le interrogó con la mirada durante una fracción de segundo antes de obtener el beneplácito de su instructor.

Se le notaba el miedo, pero también la determinación, y Kian sabía que con lo segundo se acababa venciendo al freno que suponían los temores más intensos. Así que supo, sin remedio, que acababan de atacar y superar la fase uno, que Georgia Danvers acababa de subir un pequeño escalón en pos de la luz que, si seguía así, algún día iluminaría por completo el interior de su mirada celeste.

Tras dar tres vueltas completas al aparcamiento, viendo cómo ella ganaba en confianza poco a poco, se animó a forzarla de nuevo, a sacarla otra vez de su zona de confort y hacer que lograra dar el siguiente paso. A esas alturas notaba que el alcohol ya amenazaba con alcanzar sus neuronas, lenta pero irremediablemente.

—Sal a la carretera, a la izquierda.

—No, no estoy preparada —dijo ella con la voz estrangulada—. ¿Qué pasa si viene un coche en dirección contraria y yo me voy al lado que no debo?

—Vamos, rubita, la densidad de población de esta isla es ridícula. Deberían ocurrir un milagro o dos para que nos cruzáramos con algún lugareño. Sal, vamos. Estás preparada —le confirmó con toda la seguridad que sabía que ella necesitaba escuchar, colocando sus manos sobre una de las suyas, agarrotada aún encima del volante—. Confía en mí.

El tacto de Kian pareció calmarla y llenar de confianza ese hueco por donde no dejaba de supurar el miedo. Y él tuvo que contener una sensación extraña al entrar en contacto con su piel, algo que le costaba procesar por la novedad que suponía, y que, muy probablemente, se debía a que se le estaba subiendo a la cabeza toda esa ginebra que había ingerido abruptamente.

Salió despacio a la carretera, incorporándose como si fuera una viejecita de noventa años. Pero lo hizo y eso fue una pequeña victoria.

—Mete tercera, que a este paso se nos hace de noche…

—No me agobies, que bastante que lo estoy haciendo.

—Y lo estás haciendo bien, venga, un paso más. ¿No querías que te ayudara a cumplir tu deseo? Pues sigue mis indicaciones. Mete tercera y acelera. En nada estarás metiendo quinta y corriendo feliz por nuestras horribles carreteras rurales, ya lo verás.

Guardaron silencio durante unos minutos, tiempo que Georgia empleó en ir cogiendo más confianza, aumentando la velocidad y sintiendo que podía con aquello. Kian se recostó en el asiento del copiloto y se relajó. Por alguna extraña razón, estaba convencido de que estaba a salvo dentro de aquel vehículo con esa conductora novata con tanto miedo como ganas. Así que cerró los ojos e intentó diluir la nube etílica que, poco a poco, le iba ganando terreno.

No debería haber hecho esa locura. El alcohol y su patología se llevaban bastante mal, pero había actuado a la desesperada. Esperaba no tener que pagar un precio demasiado alto por su temeridad.

Recordaba la voz átona del doctor Murphy cuando le dibujaron el nuevo escenario al que se enfrentaban, y también la promesa de portarse bien que le había hecho. A él, a su madre y, sobre todo, a sí mismo, el más interesado en que todo saliera bien, al fin y al cabo.

—¿Por qué has accedido a ayudarme? Cuando te lo pedí ni siquiera estaba pensando con claridad y, por supuesto, no creí que lo dijeras en serio.

—Yo siempre que me comprometo con algo, lo cumplo, rubita —dijo, abriendo los ojos y saliendo de sus pensamientos abruptamente.

—¿Y por qué demonios te has comprometido? No me debes nada y no pareces la clase de tipo que hace esta clase de cosas —le preguntó ella, claramente confusa por las señales tan diferentes que él le enviaba.

Kian era plenamente consciente de que había algo ambiguo en su forma de tratarla. Su vieja condescendencia hacia casi todo y la sorprendente curiosidad que ella le despertaba colisionaban de una manera que aún no había decidido cómo afrontar. De ahí que su comportamiento pareciera tan errático y que a ella la tuviera tan descolocada.

—No, supongo que no soy esa clase de tipo —confesó—. Pero también supongo que este va a ser el verano más aburrido de mi vida y algo tengo que hacer para animarlo. Además, ya te lo dije, me encantan los retos.

—¿Por qué asumes que será un verano aburrido?

—Me han dicho que me esté quietecito.

—¿Para no volver a cabrear a tu padre? —preguntó ella con cautela.

—Algo así, rubita, algo así.

Antes de acabar su frase, notó que ella se tensaba sobre el volante. Sus nudillos volvieron a blanquearse y en su rostro afloró la crispación más absoluta. Cuando miró al frente, comprendió el porqué de su ataque de pánico: una camioneta parecida a la suya venía por la carretera, en dirección contraria. Era cuestión de segundos que se encontraran y cruzaran.

—Respira hondo y no te pongas nerviosa —le dijo con una voz suave, asertiva, que pretendía rebajar sus niveles de ansiedad y no provocarle más angustia de la que la pobre chica ya sentía—. Acerca la pickup un poco hacia la izquierda y, si lo necesitas, baja la velocidad y para. Esta carretera es estrecha, pero cabéis los dos…

La vio intentando seguir sus indicaciones, pero la carretera era su enemigo declarado y ella, nerviosa y casi paralizada, fue incapaz de serenarse a tiempo. Así que echó la camioneta hacia la izquierda, tal y como Kian le había indicado, pero no tuvo en cuenta la vegetación al pie de la carretera, ni los tres árboles con los que, de repente, se encontró.

—¡Cuidado!

Para cuando Georgia fue consciente de ellos, Kian ya casi los tenía encima. El viraje fue rápido y, gracias a los cielos, llegó justo cuando el otro vehículo les acababa de pasar. Así que lo único que hubo que lamentar fue el espejo de la parte izquierda del vehículo, que quedó colgando, inerte, como si alguien lo hubiera casi decapitado.

Kian accionó el elevalunas eléctrico para bajar la ventanilla y comprobar los daños, al mismo tiempo que ella paraba la furgoneta y se llevaba las manos a la cabeza, desesperada.

—¡Joder, lo siento! —se disculpó con tono compungido, una voz en la que se vislumbraba que estaba al borde de las lágrimas.

Kian tomó el espejo en la mano y comprobó que el golpe lo había dejado inservible, pero no era nada que no se pudiera arreglar y, casualmente, había pocas cosas que a su hermano Keithen le gustaran más que ensuciarse las manos con ese tipo de trabajos.

Así que arrancó del todo el cable por el que aún estaban unidos vehículo y espejo, y lo dejó en el asiento de atrás, antes de volver a subir la ventanilla y girarse de cara a la aterrada Georgia.

—Lo pagaré. Tú dime cuánto cuesta repararlo y lo pagaré.

—Sigamos —le respondió él sin inmutarse, clavando sus ojos al frente, indicándole que él estaba listo para continuar.

—¿Estás loco? Te he destrozado la camioneta.

—Te has cargado un espejo, no seas melodramática.

—¿Y te parece poco?

—¿Como precio a pagar por enseñarle a conducir a una americana sin ninguna idea de ir por la izquierda? La verdad, tampoco me parece para tanto.

—Eres un insensato.

—Y tú una conductora pésima que lo seguirá siendo si ahora permito que abandones —replicó con calma, rubricando sus palabras con una de esas sonrisas seductoras que sabía que nunca fallaban.

—No puedo.

—Arranca de nuevo y vuelve a empezar.

—No puedo.

—Está bien, pues aquí nos quedamos.

Se cruzó de brazos y la miró, risueño. Esperaba darle la impresión de que no estaba dispuesto a negociar y lo captara a la primera, porque así eran las cosas, y cuanto antes lo entendiera, antes podrían continuar el viaje. Les quedaban al menos veinte millas de camino por delante. En veinte millas, si no había más incidentes, lograría arrebatarle el miedo. Estaba convencido.

—¿Y bien?

Kian mantenía el tipo, impasible, aunque le estaba costando y ella, aún reacia, se veía debatiéndose entre abandonar y ceder a su chantaje emocional. Parecía claro que ganaba la segunda opción, y no la culpaba, cualquiera se quedaba allí para siempre.

Así que volvió a arrancar. Volvió a salir en primera y, de nuevo, adquirió algo parecido a la confianza, lo que hizo que las aguas se calmaran y la crisis pareciera quedar superada.

—Háblame. Mantenme distraída o me pasaré todo el camino temiendo que aparezca el siguiente coche.

—¿Y de qué quieres que te hable?

—Yo qué sé. De cualquier cosa… De… por ejemplo, de por qué un tío como tú, con tu edad, cree en las malditas hadas.

Se rio. No pudo evitarlo. Por su forma de preguntarlo, por su urgencia, por lo banal de la pregunta, porque era un tema de conversación intrascendente, pero, a la vez, ideal para mantenerla distraída de sus temores y porque, tarde o temprano, se imaginaba que la pregunta tenía que salir a la luz.

—Soy un MacLeod. No me queda más remedio que creer en las hadas.

—Explícate —le pidió ella, atreviéndose a desviar sus ojos de la serpenteante carretera por espacio de una décima de segundo, para mirarlo contrariada.

Kian se volvió a recostar en el asiento, se pasó la mano por el pelo y se colocó las gafas de sol, antes de aclarar su garganta. Preveía que la curiosidad de la rubia no se iba a calmar con facilidad. Así que se preparó. Era un tema que dominaba, que le hacía gracia. Podía con ello.

—Cuando te familiarices con el interior del castillo, llegarás a la sala de los espejos —comenzó—, y allí, sobre una pared verde llena de motivos antiguos, verás la milagrosa Am Bratach Sith5, la bandera de las hadas que ha pertenecido a los MacLeod desde siempre.

—¿Y eso qué es exactamente?

—Pues una bandera, como su nombre indica —siguió Kian, complacido por haber captado su atención—. Aunque esta en concreto está hecha un harapo, te lo advierto para que no te lleves una decepción cuando la veas. Está resguardada dentro de un marco, como si fuera una más de las pinturas que adornan las paredes del castillo, pero Am Bratach Sith es muchísimo más. Dicen que es mágica y que ya lo ha demostrado en más de una ocasión.

—¿Estás hablando de un cuento que les contáis a vuestros turistas?

—Bueno, hay varias interpretaciones sobre su origen y poder, pero lo cierto es que ha participado en eventos en los que se piensa que fue la bandera la que obró los milagros en los que se vio involucrada.

—Te estás quedando conmigo...

A su lado, Georgia Danvers movió la cabeza, incrédula, renegando de sus palabras. Seguro que pensaba que ya eran mayorcitos para cuentos de hadas, pero se había propuesto contarle la historia, y se la iba a contar. Al menos, así la distraería hasta llegar a Dunvegan.

—Hay dos versiones de la historia —siguió, inasequible al desaliento y a la profunda incredulidad de su acompañante—. La que probablemente ocurrió y que habla de que un antepasado de mi familia se trajo la tela de Tierra Santa y luego la usaron en algunos momentos en los que la suerte se puso de nuestra parte y la… la versión que asegura un origen místico, y que tanto a los habitantes de Skye como a los turistas, les encanta.

—¿Y cuál es esa versión?

Kian sonrió sin poder ocultar su satisfacción. Georgia había caído bajo el embrujo de la curiosidad que la historia mágica de Am Bratach Sith solía despertar en todos quienes oían hablar de ella. Se relamió a gusto el éxito de haberla engatusado antes de contarle los hechos tal y como su madre se los había contado a él y sus hermanos cuando no levantaban más que un palmo.

—Según cuenta la tradición de los MacLeod, el cuarto laird del clan…

—¿Qué es un laird? —le interrumpió ella, provocando que Kian pusiera los ojos en blanco ante semejante pregunta obvia.

—El laird es quien dirige el clan.

—¿El jefe?

—El jefe.

—Pues habla en cristiano si quieres que te entienda.

—Estamos en Escocia. Hablo con propiedad teniendo en cuenta dónde estamos.

—Tú mismo. Si quieres que te interrumpa con dudas cada dos frases…

Kian no sabía si reírse o tirarse de los pelos. Se armó de paciencia, soltó un largo suspiro y volvió a meterse en la historia, comenzando de nuevo.

—Según cuenta la tradición de los MacLeod, el cuarto laird del clan…, Iain Ciar, que dicen las leyendas que era un hombre sumamente viril y atractivo, como somos la mayoría de sus descendientes —dijo señalándose y dibujando una sonrisa burlona en su rostro que supo que no le pasó desapercibida a la americana—, se enamoró de la hija del rey de las hadas. Ella, a su vez, le correspondía, haciendo que su amor fuera tan irremediable e intenso que el monarca del mundo mágico le concedió a la pareja casarse, pero solo permitió que estuvieran juntos un año y un día para vivir ese amor al máximo, sin posibilidad de alargarlo más allá de ese plazo ineludible.

—Eso es muy cruel.

—Lo fue, pero sin esa condición, no tendríamos leyenda ni bandera, rubita, así que escucha —pidió—. Las hadas y los humanos no envejecen a la misma velocidad y el rey lo sabía, por eso pensó que separar a su hija de su amor mortal antes de que fuera demasiado tarde, era el menor de los males. Pero…

—Siempre hay un pero.

—En este caso, el pero fue un niño que nació de esa unión, el heredero del laird, de todo el clan MacLeod.

—No me digas que el rey de las hadas siguió adelante y los separó, pese a haber un niño de por medio.

—Efectivamente, el rey hizo cumplir su palabra y los enamorados tuvieron que separarse —confirmó él, asombrado por el modo en el que ella se había metido en la historia—. Antes de irse, la princesa de las hadas le hizo prometer a su esposo que nunca dejaría al niño solo, llorando, porque eso la convertiría en el ser más desdichado de la Tierra. Y claro, él le prometió cuidar de su hijo siempre.

Hizo una pausa y la miró. Iba concentrada, pero ya no había nervios ni ansiedad en su modo de coger el volante y afrontar la carretera. Cuando ella carraspeó, indicándole que esperaba por el desenlace de la historia, Kian se sonrió y volvió a la leyenda, sabiendo que la tenía comiendo de su mano, totalmente enganchada.

—El laird cumplió con su palabra, pero nada le quitaba la pena de haber tenido que despedirse del amor de su vida. Así que el clan al completo le organizó una gran fiesta para intentar animarlo.

—Claro, la típica fiesta con los amigotes, hidromiel, grandes asados, mujeres más que complacientes…

—¿De qué demonios hablas?

—Yo también he visto Vikingos, ¿vale? Me hago una idea del festejo.

Kian se echó a reír sin poderlo remediar. Le gustaban los recursos de esa chica, aunque estuviera un poco loca y fuera incapaz de mantenerse callada mientras le contaba una simple historia.

—¿Me dejas continuar? —preguntó cuando recuperó la serenidad y consiguió contener las carcajadas.

—Claro… solo digo que con menos que eso, Netflix te monta una serie.

—Lo tendré en cuenta. Si los MacLeod necesitan ingresos, le vendo la idea a alguna plataforma de streaming —sugirió risueño—. Ahora sigo, si te parece bien.

—Claro, adelante.

—Gracias, rubita. Qué detalle —dijo haciendo una pequeña reverencia con fingida seriedad—. Durante la fiesta, el niño se quedó solo y se despertó, echándose a llorar, sin que nadie del castillo fuera a consolarlo. Su madre, que no pudo soportarlo, se saltó la prohibición del rey y acudió a consolar a su hijo, aunque lo hizo en una forma en la que solo él podía verla. Lo envolvió en su manto y le cantó una canción de cuna, que logró calmarlo de inmediato.

»El laird, que escuchó la nana desde el banquete, subió a todo correr a la torre donde había dejado durmiendo a su pequeño, pero, aunque seguía oyéndola, no era capaz de ver a su amada. Ella, una vez consolado el niño, los dejó para no volver más. Su manto, que aún tapaba a su hijo, se convirtió en el estandarte mágico que protegería a sus descendientes. Y la canción, pasó de generación en generación, y todas las madres MacLeod se la cantan a sus pequeños antes de dormirse.

Cuando terminó la historia, guardó silencio. Sonrió al recordar la leyenda y a su propia madre contándosela, junto con una vieja canción de cuna, que culminaba el cuento y lo hacía tan creíble que, a los seis años era imposible no creer en el rey de las hadas y en la bandera que su hija les había legado a sus antepasados. Un poso de tristeza se alojó en el centro de su pecho al pensar en Kai, y se preguntó si su propia madre sabría de la leyenda y si, con su ternura maternal, se la habría contado al pequeño. Había demasiadas cosas que Kai se perdía, y siempre, por todas ellas, él se acababa echando la culpa.

—Como cuento para explicar la existencia de un trapo viejo enmarcado en el castillo, no está mal —concedió Georgia, sacándolo de forma abrupta de sus pensamientos.

—No te burles, la leyenda dice que las hadas dejaron estipulado que, siempre que el clan estuviera en apuros, deberían ondearla tres veces para que ellas acudieran a socorrer a los descendientes de su princesa —le contó, manteniendo la atmósfera de intimidad que, de alguna forma, la historia de Am Bratach Sith había instalado en el interior de la camioneta—. Se sabe que ya ha sido utilizada en dos ocasiones: una, para dar la vuelta a una batalla especialmente cruenta que los MacLeod libraban contra los McDonald, enemigos acérrimos durante un milenio entero, y otra para ayudar a combatir una hambruna particularmente cruenta que se abatió sobre los miembros del clan hace un par de siglos.

—Bueno, os queda una tercera. No desesperes, aunque sea un harapo, igual te toca hacer historia.

—Dice también la leyenda que las hadas se llevarán a quien ondee la bandera por tercera vez, justo después de prestarles su ayuda. Mejor si no tenemos que recurrir a ella.

Lo dijo con la voz empequeñecida de pronto, como si entendiera que, con él, la pérdida ya estaba casi asumida. Y eso, aunque Georgia Danvers lo desconocía, no pudo dejar de notar que le llegaba a ella de manera inevitable.

—No, mejor que no —susurró sin despegar sus ojos de la carretera, esbozando una sonrisa triste que él no pudo dejar de notar.

Kian supo justo en ese momento, que ella acababa de entender algunas cosas que él no tendría nunca el valor de compartir con nadie más.

No entendía de qué manera, quizá era cosa de las hadas.

Capítulo 12

Un trocito de paraíso

No podía negar que aquel viaje de menos de treinta millas estaba siendo una auténtica montaña rusa. Madre mía con el highlander...

Primero me ponía al límite y me obligaba a conducir por el maldito lado izquierdo después de empinar el codo con una ginebra de quinientos grados etílicos. Luego me disculpó como si nada cuando le destrocé el coche sin remedio al intentar esquivar aquella camioneta en la carretera y, por último, se puso profundo al contarme leyendas locales.

A veces me apetecía matarlo, estrangularlo con mis propias manos desnudas. Otras, sin embargo, me tenía que confesar que lo hubiera besado de puro agradecimiento. Ponerme al límite reunía ambos sentimientos en uno solo, porque, por haberlo hecho, se merecía mis instintos homicidas más profundos. Pero, por haberme hecho conseguirlo, quizá debería arrinconarlo contra una pared y hacerle saber lo agradecida que estaba.

Y estaba confusa. Esto también. Emitía señales diferentes. Tan pronto agradable y risueño, como oscuro y taciturno. Unas veces, el chico del hospital, canalla y jovial, otras, sin embargo, tan perdido y a la deriva como yo misma.

Hacíamos una extraña pareja en el interior de aquel vehículo que nos acercaba a Dunvegan, donde nos separaríamos y yo, por fin, podría volver a respirar. No era bueno para mi mente, aún en proceso de curación, tener esos altibajos emocionales, creer que todo era posible, para, a continuación, pensar que todo estaba perdido. Era contraproducente y, en mi cabeza, solo hacía que escuchar la voz del doctor Renard, pidiéndome amablemente que me alejara de toda distracción que pudiera poner en peligro mi lenta pero, hasta entonces, segura recuperación.

Aún hiperventilaba al pensar que había conseguido conducir por el lado contrario al que mis instintos me decían que era lo sensato. Pero lo estaba logrando y un fuego creciente se había iniciado en el centro de mi pecho, convirtiéndome en alguien con un poquito más de confianza y unas irremediables ganas de saltar como una loca para celebrar mi hazaña.

A mí lado, sin embargo, Kian MacLeod parecía haber apagado su locuacidad justo con el final de su cuento sobre criaturas sobrenaturales y banderas con propiedades mágicas. Parecía como si el propio final del desdichado que la ondeara por tercera vez, por improbable que fuera hacerlo con el harapo que él me había descrito, fuera a ser el suyo. Una condena inevitable que llevaba sobre sus hombros.

Me sentí en la necesidad imperiosa de sacarle de esas sombras a las que se había retirado, no fuera a ser que yo también acabara de sucumbir a ellas. Menudo dúo de tristes que formaríamos los dos si eso llegara a ocurrir, se me ocurrió pensar mientras volvía a meter cuarta tras salir del casco urbano de una aldea minúscula por la que acabábamos de pasar.

—La historia del laird y la princesa de las hadas es muy triste —le confesé tras pasar varios minutos en silencio—. Pero, oye, no todo el mundo tiene la suerte de tener una leyenda en la familia. En la mía, de lo máximo que podemos presumir es de que mi hermana mayor saliera, durante un par de meses, con el hijo de una actriz de culebrones que no estaba nada mal. Y, de verdad, que hasta dudo sinceramente de que eso sea algo de lo que se pueda presumir realmente, porque el chico acabó en prisión por evasión fiscal. Un drama, vaya.

Kian MacLeod me miró directamente durante un par de segundos, intentando contener la sonrisa. Lo percibí perfectamente por el rabillo del ojo y me sentí satisfecha por haber logrado mi propósito de que dejara de mirar a la nada, para centrar su atención en algo concreto. Tan concreto como yo misma. Lo que no estaba nada mal.

—¿Tienes hambre?

La pregunta, que no venía mucho a cuento si la incorporabas a la conversación que yo había intentado iniciar era, sin embargo, y dada la hora que marcaba el reloj del salpicadero, perfecta. Mi estómago tenía una respuesta muy precisa para esa cuestión, y no pensaba llevarle la contraria. Pese a todo, me sabía mal estar lejos de Therese en nuestro primer día real de trabajo juntas.

—Debería volver al castillo. En teoría, estoy trabajando.

—Nadie trabaja a la hora de comer. Estoy convencido de que tu jefa es de las benévolas, de esas que dejan que sus empleadas se alimenten. Además, la conozco personalmente, de toda mi vida, y puedo decir, con conocimiento de causa, que Therese es de las que conceden permiso para comer.

Torció la boca en un gesto divertido que me sacó una sonrisa irremediable y claudiqué. En eso tenía razón, no podía aparecer en el castillo sin nada en el estómago, porque quizá no hubiera oportunidad de comer hasta la hora de la cena si llegaba cuando la de la comida ya había pasado. Y era lo más probable, porque ya íbamos justos.

—¿Qué tienes en mente?

—Gira a la derecha en el primer desvío que veas nada más vislumbrar las primeras casas de Edinbane, el siguiente pueblo —me indicó, complacido por seguirle de nuevo en una de sus propuestas—. Nos autoinvitaremos a comer en casa de la tía Isola.

—¿Estás seguro? —inquirí, poniéndome nerviosa de nuevo. No sabía por qué, pero conocer a los MacLeod era toda una lotería: o te tocaban de los adorables, como los hermanos de Kian, o de los huesos duros de roer, como sus padres. A lo peor, te tocaba uno como él, impredecible y con mil sensaciones despertándose bajo la piel por su culpa.

—Claro que estoy seguro. Traemos ginebra. Nada puede salir mal.

Se rio de su propio chiste y quise quedarme con la seguridad con la que garantizó que invitarnos a comer en casa ajena era buena idea. Al fin y al cabo, era su propia tía abuela. Seguro que él la conocía bastante mejor que yo.

—Además, quiero anunciarte que de aquí te llevarás la lección número dos de nuestro particular curso Aprende a vivir al modo de Kian MacLeod: siempre, siempre hay que llegar a los ochenta y ocho años con la sensación de que todo mereció la pena.

—Pues tengo casi veinticuatro y desde ya te digo que esa lección será de las difíciles de asumir —le contesté con la convicción de que esa sería más complicada que la de conducir por la izquierda con camionetas gigantes en contra.

—Espera a conocer a Isola.

No añadió nada más y yo tampoco pregunté. Le había quedado la frase perfecta para cerrar ese arco de conversación y tampoco hubiera sabido qué aportar yo a eso. Tendría que esperar a conocer a la octogenaria tía Isola, tal y como él acababa de plantear.

Seguí sus indicaciones, tomando el desvío con muchísima precaución a la hora de realizar el giro que él me había señalado y que nos conduciría, por un camino aún más estrecho y horrible, hasta donde la tía Isola no tenía ni idea de que apareceríamos.

Desde que me había cargado el espejo del copiloto al alejarme tanto de la camioneta que venía en sentido contrario, para casi estrellarme con una hilera de árboles que, lo juro, habían salido de la nada, andaba con tanta cautela por esas carreteras terribles y tan sumamente angostas, que mi conducción era igual que la de una ancianita con problemas graves de visión y de reflejos. Creo que en ningún momento de toda aquella travesía desde que había cogido las riendas de la camioneta había superado los cincuenta kilómetros por hora. No había sido capaz de meter la quinta marcha aún y, siendo realistas, era posible que el susto con el otro coche me impidiera hacerlo nunca más.

Le agradecía a Kian su confianza y la manera en la que se había tomado el hecho de no haber respetado la integridad de su vehículo, aunque imaginaba que los lingotazos de ginebra que le había dado a la botella antes de subirse a la camioneta habían tenido algo que ver en su reacción. Era eso o que era un terrible e irresponsable instructor. Que también podía ser.

Pero, pese a todo, pese a las formas, me sentía mucho más confiada. Y eso que me había pasado todo el viaje convencida de que, a aquel chico de extraño humor cambiante, le daba bastante igual si nos estrellábamos y nos íbamos al otro barrio. Como si él estuviera por encima de cosas tan banales como la vida y la muerte o como si, de todas las opciones para despedirse de ese mundo, esa no fuera ni siquiera de las que se merecieran un poquito de su atención.

Daba la impresión de pasar bastante del tema y me pregunté qué demonios andaba mal en su interior para que se tomara tan a la ligera su propia seguridad personal.

—Esa es la casa —señaló cuando un tejado de pizarra a dos aguas apareció envuelto en vegetación al girar el último recodo de aquel camino infernal.

Me indicó un lugar donde estacionar la camioneta y nos apeamos. Kian recogió la caja de la parte de atrás de la pickup —con bastante esfuerzo, todo hay que decirlo, porque estaba claro que pesaba y que él aún tenía que evitar esos excesos después de estrellar una avioneta y vivir para contarlo—, y me indicó que lo siguiera hasta la puerta de entrada de la vivienda que, no podía negarlo, me parecía una de las casitas más bonitas que había visto en mi vida.

Era un pequeño cottage de dos alturas, cornisas a dos aguas individuales para las ventanas y la puerta de entrada, todo revestido de piedra color pizarra —a juego con el tejado— y que le daba un aspecto acogedor y precioso. Las molduras de madera eran de cerezo, oscuro y poderosamente recio, una combinación perfecta con la piedra y todo el maravilloso verde que rodeaba la casita en forma de jardín delantero, lleno de árboles y arbustos en flor, y también trasero, donde se vislumbraba más vegetación y un terreno despejado para disfrutar de una tarde al sol.

Fue amor a primera vista. No se me ocurría mejor lugar para pasar la vida que esa pequeña vivienda llena de encanto y personalidad.

A la izquierda, por un caminito empedrado, se llegaba hasta un pequeño embarcadero, por lo que asumí que alguno de los brazos de mar que rodeaba la isla, llegaba hasta allí mismo, seguramente en alguno de esos apéndices marítimos que los lugareños se empeñaban en llamar lago o, como allí preferían, loch.

Kian entró directamente por la puerta principal, que no estaba cerrada con llave —y que era algo que me maravillaba y adoraba de las comunidades pequeñas—, y dejó en el diminuto recibidor, apartada bajo el perchero, la caja con la ginebra que le habían traído de la isla vecina. Tomó una de las botellas —una precintada y que sus labios no habían probado—, y me cogió de la mano, igual que había hecho en el valle de las hadas, para introducirme en el cottage por dentro, que era tan magnífico como se insinuaba desde fuera.

Volví a sentir cosas que se me removían por dentro al contacto suave de su piel, pero me obligué a llevarlas a un segundo plano, porque aquel no era ni el momento ni el lugar apropiados para ponerme a analizar sensaciones y cosas que se me agitaban en el interior solo con sentir su mano dentro de la mía.

—¡Missy! —gritó Kian, adentrándose en esa preciosa vivienda que parecía un hotel con encanto más que la residencia de un particular.

Había cientos de detalles, elegidos con mimo y cuidado, que hacían de aquella casa un hogar encantador. Las sillas disparejas, pero talladas con una exquisita formalidad. La enorme mesa que presidía el comedor, sobre la cual colgaba una preciosa lámpara de araña que desentonaba tanto como se apreciaba el gusto incuestionable de la mano que la había elegido.

Las paredes eran un auténtico museo, y tuve la misma sensación que en el castillo de Dunvegan: que en esa casa había ocurrido algún momento importante de la historia del mundo.

Todo allí me maravillaba, llevando mis sentidos al límite y deseando que aquello durara tanto como yo necesitara para empaparme a conciencia de todos los detalles a mi alrededor que no dejaban de despertar mi curiosidad y mis ganas de saber más.

Aquel era un trocito de paraíso en la Tierra para alguien a quien trastear y curiosear era una de sus aficiones favoritas en la vida.

Al cabo de varios segundos, una mujer pelirroja, entrada en carnes y rondando la cincuentena, se acercó a nosotros, salida de una de las estancias contiguas a aquel salón comedor que me tenía al borde del éxtasis.

—Kian beag!6 Awrite!7 —exclamó la mujer, ampliando su rubicunda sonrisa de matrona escocesa al contemplar a mi acompañante plantado en mitad de la casita.

La alegría era genuina, como si hiciera media vida que no se veían, aunque se entendía perfectamente por el accidente al que Kian MacLeod acababa de sobrevivir un par de semanas atrás.

—Missy, esta es mi amiga Georgia y, aunque parte de sus raíces proceden de aquí, de la isla, la pobre se ha criado en la atroz y espeluznante América —dijo con un tono de voz lastimero y burlón, dirigiéndome una mirada que rubricó con un guiño que consiguió robarme una sonrisa, a la vez que yo negaba, divertida, con la cabeza, y le dejaba continuar con la broma sobre mi país—. Así que te ruego que le hablemos en el idioma de la Reina, si no te importa, para que pueda entendernos y no nos crea los bárbaros que, en realidad, nunca dejaremos de ser. ¿Te parece?

A mí lo que me parecía era que su consideración hacia mí era todo un detalle y no pude por menos que agradecérselo con una ligera inclinación de cabeza que me aseguré de que no le pasara a él desapercibida.

Kian me respondió con uno idéntico, y sentí que en aquel intercambio había nacido una complicidad íntima que no me disgustaba nada de nada. Es más, hasta me parecía algo a lo que podría llegar a acostumbrarme.

—Encantada de conocerla, señorita Georgia —saludó Missy. La mujer se acercó a mí, inclinando la cabeza en un gesto de respeto, y no pude evitar percibir su grueso acento escocés, en el que marcaba las erres de una manera sumamente particular—. Sea bienvenida en esta humilde casa.

Se lo agradecí imitando su gesto y procurando lucir en mi rostro una amplia sonrisa con la que pretendía corresponder a sus agradables palabras.

—Muchas gracias, Missy. Es usted muy amable.

Miré a Kian y le pillé torciendo los labios en una mueca burlona, esa que era tan suya y que ya me resultaba familiar. Pero había algo más. En sus ojos bailaba una complacencia que me hizo sentirme cohibida, como si estuviera traspasando un límite para el que aún no estaba preparada. Cuando él pareció reparar en mi gesto confuso, carraspeó, y volvió a centrar su atención en Missy, que tampoco tenía pinta de estar perdiéndose de ningún detalle entre nosotros.

—¿Dónde está la tía Isola? Venimos con regalos. —Le mostró la botella y la mujer lo entendió a la perfección, ensanchando su sonrisa bonachona.

—Está en el porche trasero, desenvainando los últimos guisantes de la huerta.

Kian asintió y tomó el camino hacia donde se encontraba su tía que, claramente, conocía de sobra. La casa no le resultaba extraña, así que dio con lo que buscaba en cuanto salimos al jardín de atrás de la preciosa casita de campo.

Allí, sentada al suave sol de mayo, una anciana de penetrantes ojos azules y un moño blanco, desenfadado y bajo, abría vainas de guisantes con gesto concentrado, tal y como Missy nos había indicado diligentemente.

—¿Cómo está la tía más bonita del mundo entero? —saludó Kian acercándose para dejarse envolver por el abrazo que la mujer demandó una vez hubo reconocido a su sobrino nieto.

Cuando se separaron, él se quedó a su altura, en cuclillas, y ella lo miró severa, fijándose en su brazo escayolado, y las leves marcas que las cicatrices habían dejado en su rostro y que aún tardarían un tiempo en irse del todo.

—Como vuelvas a darme otro susto de esos, te juro que te desheredo y le dejo la finca al pequeño, que tiene pinta de venir con más cerebro que tú —le amenazó tan seria que resultaba bastante convincente.

Kian asintió levemente, pintando en sus ojos de una tristeza opaca que se parecía a la que le había arrollado en el interior de la camioneta, al concluir su relato sobre la bandera de las hadas.

—Sabes que harías bien en desheredarme ya mismo. Te ahorrarías muchos trámites —le contestó acariciando el rostro arrugado de la anciana que, como le había ocurrido al escocés, se cubrió de un pesar oscuro.

Yo desconocía los pormenores de su relación y sus acuerdos, pero parecía que ambos se habían puesto muy trascendentales de golpe. No sabía si debía intervenir, carraspeando o algo, para destensar el momento y hacerme notar, o permanecer en aquel discretísimo —y cómodo— segundo plano.

—Tía, esta es Georgia Danvers —dijo, incorporándose y colocándose a mi lado, evitando tener que ser yo la que tomara la decisión de intervenir o no—. Es una amiga de la familia.

Cuando la anciana tía Isola nos contempló a ambos, juntos, de pie a su lado, contuvo un escalofrío y a mí me subió uno por la columna vertebral que me estremeció entera.

En sus ojos bailaba el mismo asombro que en los de Lord MacLeod y me preparé para otro momento de esos para los que no tendría nada que aportar, porque no conocía ningún detalle.

—¿Te encuentras bien, tía? —le preguntó Kian, dejando sobre la mesa la botella de ginebra con la que había cargado desde la entrada, y volviendo a agacharse para quedar a la altura de la mujer.

Se le notaba la preocupación y eso me conmovió al instante. El tipo desvergonzado y burlón en el que se convertía la mayoría de las veces se acababa de desvanecer en cuanto había notado que algo podía ir mal con su anciana tía.

—Sí, querido, tranquilo —aseguró ella, clavando inexorable sus ojos en mí, pese a que le estaba hablando a él—. He tenido una sensación extrañísima. Debes perdonar a esta vieja que ya chochea a todas horas. Y usted debe disculparme por mis modales, señorita Danvers. Está usted en su casa.

Kian sonrió y trató de creerse las palabras de la mujer, aunque creo que ninguno de los tres las teníamos por muy ciertas.

—¿Su sensación extraña tiene algo que ver con Lizzy MacKinnon, señorita MacLeod?

Ella me miró con más curiosidad aún y me pregunté si no había sido demasiado descarada. Como todos guardábamos silencio, me vi en la obligación de intervenir de nuevo, a riesgo de seguir metiendo la pata. Hasta el fondo.

—Su sobrino, Lord MacLeod, ha recalcado esta misma mañana el parecido que guardo con Lizzy MacKinnon que, al parecer, era mi propia tía, a la que, sin embargo, nunca tuve el placer de conocer —le confesé con una sonrisa que pretendía que fuera conciliadora y agradable.

La mujer, de pronto más tranquila, asintió despacio mientras nos pedía con un gesto que tomáramos asiento a su lado. Se olvidó del todo de los guisantes y nos miró a ambos, alternativamente y con mucha fijeza, antes de comenzar a hablar.

—En realidad, el impacto no ha sido solo por lo mucho que te pareces a Lizzy, sino porque los dos, juntos, sois la viva imagen de Lizzy y Kaelan, y ha sido como si el tiempo no hubiera transcurrido desde entonces…

Negó con la cabeza, haciendo que mi corazón se tensara dentro del pecho. Había nostalgia en sus ojos ancianos, y algo que se parecía a la pena difícilmente contenida. Tuve que contener otro escalofrío. Aquello me tenía bastante superada.

—Perdone, pero ¿quién es Kaelan?

—Mi padre —respondió críptico Kian a mi lado y la sensación de ingravidez se intensificó, multiplicada por cien mil.

Nuestras miradas se cruzaron durante varios segundos, antes de devolverlas a la mujer de la que necesitaba sacar más datos para completar aquella historia. Al verme reflejada en los ojos vibrantes de Kian, algo en mi interior comenzó a calentarse, como si una corriente de aire cálido me estuviera atravesando sin ningún control.

—Es que tú eres también igualito que tu padre, mi niño —le dijo Isola con una ternura preciosa, que él correspondió con un gesto de cabeza que indicaba que estaba bastante de acuerdo—. A veces, cuando te miro, no puedo evitar ver a Kaelan de joven. Y no solo porque vuestros rasgos sean tan parecidos… es que el fuego ese que te recorre entero y te impide estarte quieto, es el mismo que lo animaba a él a seguir y seguir, a no descansar nunca, a resistirse a dejar que los demás tomaran decisiones por él o a darse por vencido con Lizzy. Se querían tanto… y fue todo tan doloroso y triste...

Un nudo en mi garganta me atenazó por completo, impidiendo que realizara las preguntas concretas. ¿Qué había pasado entre el padre de Kian y la hermana de mi madre, esa de la que yo jamás en mi vida había oído hablar hasta ese día en el que, casualidades de la vida, ya iba por la segunda vez en apenas unas horas?

—Asumo que os quedáis a comer, ¿verdad? —La cabellera pelirroja de Missy había asomado por los ventanales que daban acceso al jardín para hacernos esa pregunta y Kian se apresuró a contestar afirmativamente, con una sonrisa radiante en los labios.

—¡Cómo me gusta que en esta casa tengáis horarios desfasados para todo! —exclamó mi acompañante risueño de nuevo—. Cuando el Reino Unido al completo ya está casi en la hora del té, en casa de Isola MacLeod aún ni se ha puesto la mesa para el aperitivo.

Ambas mujeres le rieron la gracia al que, entendía, era el ojito derecho de la anciana tía, que no hacía más que contemplarlo con amor infinito y arrobo maternal.

Sea como fuere, la intervención de Missy hizo que el momento de solemnidad en torno a la misteriosa tía Lizzy y el padre de Kian pareciera perderse en las brumas del tiempo. Sentí un frío extraño en el centro de mi pecho y la certeza absoluta de que allí había mucho que contar. No tenía ni idea de a quién preguntar al respecto porque, para esa pobre mujer casi nonagenaria, no parecía un plato de buen gusto sacar de nuevo el tema, vista la pena con la que había hablado sobre ello y los ojos acuosos que se le habían quedado tras hurgar tímidamente en sus recuerdos.

Missy puso cuatro servicios alrededor de la encantadora mesa del comedor y nos sentamos a comer pasadas las tres de la tarde, algo que se salía bastante de lo normal en Gran Bretaña, como bien había señalado Kian. Missy, a pesar de ser la empleada de la tía Isola, comía con ella siempre y agradecí que no se hiciera distinción entre nadie en aquella mesa, dado que a mí las clases sociales me traían bastante sin cuidado, aunque entendiera que muchos británicos, y más de la edad de la tía Isola, fueran unos snobs redomados, que daban más pena que otra cosa.

—Aquí donde ves a mi anciana tía, en su juventud fue pionera en la participación de mujeres en eso tan inglés que es la caza del zorro sentada a horcajadas sobre el caballo. Además, fue de las primeras mujeres inglesas en sacarse el título de piloto de aeroplanos acabada la Segunda Guerra Mundial y la única en el mundo que ha rechazado tres candidatos a marido, los tres de la aristocracia más rancia de Inglaterra.

La voz de Kian estaba teñida de orgullo al enumerar las numerosas hazañas conquistadas por la buena de la tía Isola, mientras ella le llamaba granuja por sacar eso a colación en medio de la comida. Allí sentados los cuatro, degustando una simple sopa de verduras y un rosbif recién sacado del horno, el tiempo parecía haberse detenido.

—No le hagas mucho caso a este truhán, Georgia —pidió la anciana—, tiende siempre a exagerar. En realidad, todos a mi alrededor sabían que antes me hubiera dejado cortar un brazo que casarme con un inglés, y esos eran los únicos pretendientes que le pedían mi mano a mi desdichado padre, que atendía uno a uno mis rechazos, desalentado y convencido de que ya nunca conseguiría casarme. Cosa que, por cierto, no logró.

Se sonrió y con ese gesto dejó bien claro que no haber pasado por el aro del matrimonio, incluso en una época como la que ella había vivido, no le pesaba. Que estaba en paz con esa decisión. Había pocas mujeres que llegaran a esa conclusión, con todas las cargas emocionales que la sociedad tendía a colocar encima de nuestros hombros. No hablemos siquiera de los años cuarenta y cincuenta.

—Lo de la licencia de aeroplano —continuó, incansable y entusiasta—, tengo que decir que la vida, entre rechazo y rechazo a pretendientes ingleses, era sumamente aburrida para una niña bien de una isla dejada de la mano de Dios, y que avasallé a mis padres con dejarme aprender a volar a riesgo de huir con el hijo del jardinero. Afortunadamente accedieron, porque el hijo del jardinero era tremendamente poco agraciado y, además, un simpatizante de los ingleses sin remedio.

—Lo pinte como lo pinte, todo eso es realmente admirable —intervine.

A esas alturas, me declaraba absolutamente rendida a Isola MacLeod y creo que jamás dejaría de adorarla.

—Lo admirable es que lograra aprender a pilotar en apenas dos semanas y este patán de aquí no haya sido capaz ni de sobrepasar el Loch Ness sin estrellar la avioneta de su padre.

El rapapolvo de Isola ruborizó a su sobrino nieto, que asintió con una mezcla de vergüenza y diversión mal disimulada.

—Y tampoco te creas que era una hazaña digna de reseñarse, querida —continuó la mujer—. En 1948, cuando me subí a una avioneta por primera vez, había muchas mujeres piloto en Inglaterra, muchas hasta habían volado, luchado y sobrevivido a la Segunda Guerra Mundial, aunque siempre se habló muy poco de ellas. Lo cierto es que, si mi caso fue significativo, fue porque en los años cuarenta, tras la guerra, las mujeres ya no hacían esas cosas, como si el capricho de los años treinta de emular a Amelia Earhart ya estuviera muy pasado de moda y ya no necesitáramos demostrar nada más a nadie. Algo del todo equivocado, pero tristemente real. Que ya votáramos, pudiéramos estudiar en las universidades británicas o fuéramos tan valientes como para subirnos a un avión y hacerlo volar, había dejado de tener mérito.

Isola MacLeod hablaba con una pasión maravillosa que hipnotizaba completamente. Quizá por eso Kian había recurrido a ella para convertirla en el eje central de lo que él había llamado la Lección número dos de su particular periplo hacia el objetivo de hacerme sentir viva. Era un ejemplo más que adecuado, porque solo contemplar el entusiasmo con el que la mujer hablaba, ya demostraba que sí, que ella consideraba que, a los ochenta y ocho años de vida, todo había merecido la pena.

Me pregunté qué se sentiría con esa certeza anidada en el cuerpo, y me descubrí a mí misma, por primera vez en un siglo, deseando alcanzar esa cifra y no dejarme morir por el camino.

El doctor Renard se hubiera sentido orgulloso de mí y esa certeza me reconfortó.

Ojalá durara la sensación.

Ojalá querer seguir viviendo.

Ojalá no flaquear en ese intento dantesco de controlar los impulsos de borrar del mapa mi presencia y todos los pasos dados hasta ese momento.

Ojalá…

Capítulo 13

La maldita imperdurabilidad del amor

Aquel día en compañía de Kian MacLeod estaba siendo una jornada extraña, llena de experiencias. Pero, sobre todo, estaba resultando un gran día. Uno como hacía mucho que no disfrutaba, sintiendo que podía dejarme llevar por las emociones sin que ocurriera ninguna catástrofe a mi alrededor o nadie acabara juzgándome con dureza por ello.

Tras unos meses con la confianza por los suelos y el amor propio tan aplastado, que alguien se tomara tantas molestias conmigo, estaba resultando una novedad abrumadora y, a la vez, maravillosamente eficaz. Mi recuperación hubiera ido el doble de rápido de haberle aplicado antes medidas como las que Kian estaba poniendo en marcha conmigo ese día.

—Estas son Pompeya y Ophelia —dijo entonces, sacándome de mis pensamientos—. Mis dos relaciones más duraderas, sin duda.

Después de comer, la tía Isola se había bebido un lingotazo de la ginebra que habíamos traído desde el ferry de la isla de Harris, y luego se había retirado a dormitar al jardín. Así que Kian, empeñado en no terminar de devolverme al castillo para reincorporarme a mi responsabilidad laboral, se había propuesto enseñarme la propiedad de su tía, esa que ella parecía tener intención en legarle cuando ella faltara.

No era una finca grande, pero sí muy hermosa. Claro que, ¿qué no lo era en aquella isla?

Después de enseñarme un pequeño cobertizo, el embarcadero que daba al fiordo que llegaba hasta la propiedad de Isola y las vistas desde una pequeña colina que coronaba todo el lugar, acabamos junto a dos hermosos ejemplares equinos que, tras una valla de madera, nos contemplaban con sus preciosos ojos mansos. Las dos yeguas parecieron alegrarse de la visita de Kian, y se acercaron despacio hasta nosotros, donde mi acompañante les acarició el morro y les dispensó un par de terrones de azúcar que se había sacado del bolsillo del bañador.

Volvía a sorprenderme y ya iban como ciento veinte veces en solo un puñado de horas. Kian MacLeod era toda una caja de sorpresas. El sinvergüenza que trataba de seducirme sin ningún pudor se convertía a veces en guía a través del país de las hadas, otras, en profesor de autoescuela por las infernales carreteras del norte de Escocia. Luego, te llevaba a conocer a su tía, que te llenaba el estómago de riquísimas exquisiteces locales y la cabeza de historias de su juventud y, para rematar, te dejaba ver el profundo amor que le dispensaba a dos preciosas yeguas pardas que lo miraban casi con el mismo arrobo con el que la maravillosa tía Isola lo contemplaba a él.

—Si alguien me preguntara, es aquí… justo aquí donde me gustaría quedarme a esperar que llegue el final.

Lo dijo con un susurro casi imperceptible, pero que no pude evitar escuchar. No sabía si se lo había dicho solo a sí mismo o si era consciente de que yo estaba tan cerca que no me había sido muy complicado oírle.

Se me revolvió el interior con sus palabras, el tono de su murmullo, el anhelo tan profundo que parecían contener… No entendía de dónde le nacía ese deseo, ni tampoco lo difícil que podría resultar cumplirlo, pero lo que más me desconcertó fue la falta de esperanza de esa simple ambición, algo que no parecía realmente tan difícil de cumplir para alguien con su posición y sus recursos.

—Es un lugar hermoso, sin duda.

—Es un lugar sin pretensiones —recalcó, dejando de lado a los caballos para centrarse en mí y mirarme con esos ojos cargados de tempestad que no era la primera vez que me contemplaban ese día—. No es un castillo, no sale en las guías turísticas, apenas llega una carretera de tercera, no hay nada que lo convierta en un sitio especial, soy consciente… y, sin embargo, aquí podría llegar a ser feliz. Lo sé.

—¿Y qué te impide serlo? Por cómo te mira, estoy convencida de que Isola sería la mujer más dichosa del planeta si vinieras aquí, con ella, simplemente a ser feliz.

—No es tan sencillo…

Lo dijo como si yo no tuviera ni idea de su vida, pero no pretendiera ser grosero ofreciéndome una respuesta tan cruda. Aunque la verdad descarnada y dura fuera precisamente esa: yo no tenía ni idea de la vida de Kian MacLeod, sobre todo porque tampoco es que él hubiera compartido mucho conmigo desde que nos conocíamos, aparte de que solía tener accidentes de coche o avioneta, que adoraba a su tía octogenaria y a Escocia, que vivía en un castillo y que, al parecer, le gustaban los retos. Y quizá yo.

Aunque probablemente solo un poco.

Así que me imaginé un padre que no le dejaba vivir su propia vida, ahogándole con exigencias laborales más allá de sus propios deseos. O, quizá, un patrimonio perdido por una mala gestión, que implicaba que aquella finca pudiera acabar en manos ajenas. Mi imaginación, estaba claro, podía pasarse horas y horas sacando conclusiones acerca del anhelo de Kian, y seguro que no me acercaba ni lo más mínimo a la razón real.

Tampoco quería preguntar, me parecía algo demasiado personal y aún no nos conocíamos hasta ese punto en el que no me considerara una entrometida si hurgaba en sus asuntos. Así que, como solo un par de horas antes con Isola y la historia de Lizzy y Kaelan, me callé y no pregunté. Aunque acordarme del misterio en torno a la insinuación de su tía sobre la mía, volvió a traerme esa cuestión a la mente.

—¿Qué crees que pasó entre tu padre y Elizabeth MacKinnon? —le pregunté, apoyada en la valla, de espaldas a los caballos que, ya sin regalos por parte de Kian, parecían haber perdido todo interés en mi acompañante.

Él me imitó, circunspecto. Llevaba una paja colgando de la comisura de la boca y pensé que solo le faltaba el sombrero stetson y las botas de cowboy para que su imagen me transportara al lejano Oeste.

—Si te soy sincero, hace tiempo que no me preocupo por mi padre —confesó, clavando en mí sus portentosos ojos azules que, justo en ese momento y bajo la luz que ya comenzaba a declinar, parecían el cielo justo antes del estallido de una tormenta—. Aunque algo así explicaría muchas cosas.

—¿A qué te refieres?

No fui capaz de contenerme a pesar de que sabía que me estaba metiendo en su vida, aun queriendo evitarlo a toda costa. Me estaba metiendo de lleno, pero él no daba muestras de que mi intromisión le molestara, así que me relajé cuando la tormenta siguió controlada detrás de sus ojos, sin estallar ni desbordarse.

—A que mi padre y mi madre nunca han sido lo que se dice una pareja demasiado bien avenida. De hecho, creo que se odian desde siempre.

Lo dijo con una crudeza que me dejó helada, sin que la compasión tiñera ni una sola de sus palabras. Ese Kian era nuevo, el chico agrio y aplomado que no demostraba ni un ápice de conmiseración hacia una relación que tendría que haber visto con mejores ojos. Al fin y al cabo, se trataba de sus padres.

—Los míos están separados. Podría darte una clase magistral sobre la maldita imperdurabilidad del amor.

En mi comentario había mucho cinismo, era consistente de ello. Pero al menos había algo, un sentimiento. En el de Kian, solo se percibía frialdad.

Distancia.

Una distancia impersonal como si pretendiera que aquello no fuera con él.

—Al menos había amor, aunque no lograra sobrevivir —añadió con amargura—. En el caso de mis padres, es bastante seguro que no hubiera nada de eso ni siquiera al principio. Lo de tu tía podría explicar el hecho por el cual mi padre nunca le ha tenido el menor respeto a mi madre y, también, el porqué de la actitud de ella, siempre tan digna y, a la vez, tan sumamente retorcida.

Me acerqué por instinto un par de centímetros a él. No sabía de dónde me venía la necesidad de comprobar que se encontraba bien, porque parecía no estarlo. Una furia sorda se iba despertando en su mirada, amenazando con desbordar la tormenta y arrasar con todo. Sentí haber sacado el tema, y me lamenté de que ese fuera el precio de saber más cosas sobre él: descubrir los trapos sucios bajo la alfombra de los MacLeod.

—Ojalá se hubieran separado, como los tuyos.

—Yo que tú mediría los deseos antes de formularlos —le atajé, comprendiendo que también él a mí podía arrastrarme hacia aguas turbulentas.

—¿Por qué? ¿Qué hay de malo en desear que se hubieran separado hace quince años? Separarse hubiera hecho que sus hijos crecieran en ambientes más sanos y no comiéndose toda su toxicidad. Que evitaran tener que ver y escuchar todos los reproches y la mierda que se han lanzado a la cara todos estos años y, lo peor de todo, que un niño pequeño hubiera crecido en un hogar normal, y no a medio caballo entre su madre y mi familia, disfuncional y totalmente rota.

Asumí que se refería a Kai, dado que era quien parecía estarse criando entre dos familias. Se le veía tan lleno de rabia y, a la vez, tan impotente con todo lo que compartía, que me vi en la necesidad de poner yo también mi granito de arena a los desastres conyugales que acababan por arrastrar a los demás miembros de la unidad familiar.

—Mis padres se separaron porque a mi madre se le cruzó un cable, decidió que ya no quería a mi padre, hizo una maleta y se largó a México con el contable —confesé con la misma amargura que él había arrastrado en su alegato—. Detrás de sí dejó tres niñas confundidas y a medio criar. La más pequeña no tenía más que diez años…

Mi voz se murió al confesarme con él. Supongo que ayudaba bastante el hecho de que primero hubiera sido Kian quien se hubiera abierto de los dos. Parecía como si aquellas horribles taras familiares pudieran unirnos en una miseria común, aunque al punto más parecía una competición por poseer la historia más truculenta o la infancia más miserable. A juzgar por sus ojos plomizos, no sé cuál de los dos hubiera ganado semejante concurso de habernos puesto seriamente a competir por un premio tan deplorable y desolador.

—¿Sabes? Desde que Kai nació llevo echándome la culpa de su existencia. Siempre había creído que mi padre engañó a mi madre porque no podía con la mierda de infancia que me tocó vivir y que liarse con Iona fue su manera de encontrar su vía de escape. Entonces hubiera sido un buen momento para separarse, pero mi madre tragó y se quedó. Y así siguió todo, pudriéndose sin remedio.

Contuve un escalofrío al escucharle hablar con tanto desprecio sobre la conducta de su padre. Estaba bastante claro que Kai no era hijo de la misma mujer que el resto de sus hermanos, pero se me había escapado el resto de la historia. Llevaba todo el día intentando encajar esa pieza suelta del puzle que parecían formar los MacLeod y Kian acababa de proporcionarme la información que necesitaba. Al menos una parte esencial de ella.

De pronto, volví sobre sus palabras y me centré en la parte en la que hablaba de su infancia. La mía también había sido prescindible, pero, por su tono y el enorme pesar que encerraba, no me daba la impresión de que se tratara solo de soledad o de un ambiente familiar enrarecido por la ausencia de amor entre sus padres.

—¿Qué le pasó a tu infancia de mierda para pensar que la infidelidad de tu padre era culpa tuya?

No me contestó. Parecía que se había arrepentido profundamente de haber soltado esa sentencia y que hubiera deseado que yo no le diera la importancia que mi pregunta le concedía. Quizá debería haberme apiadado de él, haberlo dejado pasar, pero supongo que, cuando alguien se muestra tan reacio a compartir algo, a uno las ganas de saberlo se le incrementan. Y eso fue precisamente lo que me pasó a mí.

Así que me negué a ser clemente, exactamente como él había hecho conmigo al beberse la ginebra, obligándome a conducir por la izquierda pese al miedo exacerbado que algo así me provocaba. Vale que no era lo mismo, que él me había empujado al abismo por mi propio bien y yo le presionaba a él exactamente por lo mismo, por mí, por saciar mi curiosidad, pero decidí deshacerme de ese pensamiento también, no quería interferencias. Quería que me lo contara.

—¿Por qué fue culpa tuya?

Podría haberme mandado a paseo. Creo que estuvo a punto de hacerlo y, sin embargo, clavó sus ojos azules, tormentosos, vibrantes, llenos de rabia y pesar, y contuvo sus instintos de mandarme callar, de alejarme, de romper aquel momento huyendo o, simplemente, poniendo alguna excusa que nos obligara a cambiar de tema y olvidarnos de todo aquello.

—De crío pasé mucho tiempo entrando y saliendo de hospitales —confesó por fin, haciendo un esfuerzo inconmensurable que se reflejaba en sus músculos rígidos y en su mandíbula apretada—. Fueron malos tiempos para todos y eso nos desgastó a todos. Supongo que no se sale de algo así sin sentirse culpable.

En mi garganta se había formado un tenso nudo que me impedía siquiera esbozar una sonrisa triste. Tan compungida estaba por su confesión y, sobre todo, por su forma de hacerla, tan amarga, tan llena de culpas, que no era capaz de quitarle hierro al asunto, exonerándolo de algún modo, como si yo fuera capaz de hacer algo así, como si en mis manos tuviera tal poder.

Guardó silencio. Quizá esperando que yo aportara algo, quizá asimilando él que eso que llevaba años pensando, por fin había sido verbalizado, probablemente por primera y única vez en su vida.

Yo sabía de agonías. Si en algo era experta en eta vida, era en esconder, guardar y preservar agonías hasta que estas, de manera inevitable, acababan por salir a la superficie, normalmente, de la peor manera posible. En mi caso, lo había sido. Había salido de forma destructiva y casi letal, llevándose a su paso un pedazo importante de mí misma. Me hubiera gustado compartir con él todo eso, mi experiencia con algo tan delicado como las consecuencias de no saber lidiar con los problemas, las culpas y las malas decisiones… pero quizá me hubiera tomado por una loca o, peor, por alguien que pretendía aleccionarle, y me daba la sensación de que Kian MacLeod estaba ya bastante por encima de lecciones de vida a esas alturas.

—¿Ahora estás bien? —conseguí articular pasado un tiempo que a los dos debió de parecernos eterno—. Quiero decir, ¿lo de los hospitales quedó atrás más allá de estrellar avionetas?

Sonrió. Pintó en sus apetecibles labios una sonrisa que, aunque aún agónica, tenía cierto tono de burla. El chico risueño y alocado había regresado desde la amargura profunda de los minutos pasados. Quizá también fuera efímera, pero me felicité por el rescate, durara lo que durase.

Me miró con algo más de calma, aunque una sombra breve pero intensa cruzó sus ojos, oscurecidos de pronto. Tardó una eternidad en afirmar con la cabeza antes siquiera de abrir la boca y confirmar lo que su gesto pretendía asegurar.

—Ahora estoy bien —confirmó—. Ahora solo estrello avionetas.

Su voz era ronca, y temblaba un poco, como si se estuviera convenciendo a sí mismo más que a mí, y me nació un deseo difícilmente controlable de acariciar su rostro de niño desvalido que ni siquiera su sonrisa arrogante conseguía hacer desaparecer del todo. Era un Kian diferente, otro más. Y ya había perdido la cuenta de cuántos había sido en un solo día. Cuántas facetas en un solo rostro. Cuántas personas contenidas en un único cuerpo.

Le creí y le sonreí de vuelta. Debieron haber saltado cien mil alarmas o más en mi interior, debí haber sido más precavida y haberme protegido más. De él, de su sonrisa entre canalla y vulnerable, de sus palabras que solo escondían medias verdades y, sobre todo, de las ganas de seguir involucrándome en todo aquello.

En él.

Pero no lo hice. Ni levanté barreras ni hice nada por evitar que él derribara las pocas defensas que yo aún conseguía mantener intactas. Dejé que Kian MacLeod se me comenzara a meter dentro de manera inevitable, empezando a horadar partes de mi interior que ni siquiera yo misma sabía que existían.

Si en un solo día era capaz de todo eso… ¿qué sería de mí durante todo un verano en aquella isla, con él tan cerca?

No estaba lista para acercarme tanto a otra persona, para permitir que nadie se me colara dentro y diera al traste con lo que el doctor Renard y yo llevábamos reconstruyendo tanto tiempo. No podía permitirme que una recaída me devolviera a la casilla de salida porque, tal vez, esta vez ni siquiera quedara vida a la que volver si sucumbía de nuevo a los demonios.

—Será mejor que me devuelvas al castillo, creo que Therese se estará preguntando dónde me he metido —dije, intentando poner fin a todo eso de una manera suave y civilizada.

Sonrió con pesar y, quizá, con una nota de alivio, y se separó de la valla donde ambos permanecíamos apoyados.

—Sí, creo que es hora de devolverte a la civilización.

Volvimos en silencio hasta el cottage de Isola, que seguía dormitando en el jardín. Missy le había colocado un suave chal lleno de colores sobre el cuerpecillo menudo y se la veía plácida y relajada, disfrutando de un sueño tranquilo mientras el suave sol de la tarde le caldeaba las mejillas.

Deseé secretamente volver. Me había sentido muy cómoda en aquella casa, con aquella compañía. Era uno de esos lugares a los que sabía que podría acostumbrarme sin tan siquiera intentarlo. Uno de esos sitios que enseguida haces propios y te sientes como en tu casa, aunque acabes de pisarlos por primera vez.

Justo cuando nos despedíamos de Missy y esta ponía entre mis manos una cesta con galletas caseras que había horneado esa misma mañana, el teléfono vibró dentro del pantalón trasero de mis vaqueros. Lo cogí, convencida de que Therese se estaba impacientando con mi ausencia y me exigía regresar de inmediato. Sin embargo, era todo lo contrario. Mi jefa me hacía partícipe de que los operarios se estaban retrasando con el montaje del andamio y que me tomara con calma lo de regresar.

Algo en mi interior se relajó de inmediato, aunque no tanto como para seguir con lo que Kian y yo habíamos interrumpido junto a las yeguas. Habíamos tenido un momento intenso, creo que era justo pensar que nos merecíamos un descanso. Y espacio, sobre todo, espacio.

—¿Todo bien? —me preguntó ya junto a la camioneta, elevando una ceja en ese gesto suyo tan característico cuando se trataba de lanzar cuestiones.

—Todo perfecto. Therese me ha dicho que vaya derecha a casa, que ha acabado en el castillo. Tenemos que preparar la jornada de mañana, así que será mejor que nos demos prisa.

Le mentí y me sentí fatal por ello, pero, a la vez, sentía que necesitaba volver a respirar con normalidad y eso era una tarea complicadísima con Kian MacLeod tan cerca de mí.

Él asintió y me tendió las llaves, señalando con la mirada la pickup, que nos esperaba de nuevo para seguir viaje a Dunvegan.

—Creo que he tenido bastante por hoy —le dije, tratando de no dejar que pensara que era de nuevo el miedo el que no quería conducir. En realidad, estaba agotada mentalmente, y necesitaba cerrar los ojos y descansar—. Me gustaría hacer lo que queda de camino como copiloto, si no te importa.

Creo que fui bastante convincente. No me había temblado la voz ni se me veía ningún temor en la mirada. Así que Kian se encogió de hombros, claudicó y se dirigió él a la puerta del conductor, dejándome a mí el sitio del copiloto para hacer el resto del viaje.

Ocupé mi lugar y me relajé. Era sumamente fácil viajar cuando no eras tú la que conducía, cuando esa responsabilidad no caía en tus manos ni esas carreteras horrorosas se llevaban toda tu concentración y tus nervios. Me arrellané en el asiento y cerré los ojos, tratando de comprender qué demonios había pasado esa jornada desde que me había levantado por la mañana. Parecía que había transcurrido una eternidad desde que había franqueado las puertas del castillo y conocido a Lady Katherine, al parecer, único punto del día en la agenda que Therese y yo manejábamos al salir de casa.

—Es extraño. —La voz de Kian rompió el silencio en el que nos habíamos acomodado varios minutos atrás. No me sobresalté, su tono era suave, como si fuera a soltarme otra confidencia y quisiera lograr el ambiente adecuado—. Nos hemos conocido hoy y ya te he contado cosas que nunca en mi vida he compartido con nadie…

Abrí los ojos y lo contemplé. Él seguía pendiente de la carretera y yo sabía que no se giraría para compartir ninguna mirada cómplice conmigo. Bastante tenía con haber dicho lo que acababa de decir.

—Si te sirve de algo, yo tampoco voy contando por ahí los pormenores de mi vida de mierda. —El doctor Renard no contaba, ¿verdad?—. Aunque para ser sinceros, nos conocimos hace una semana.

—Ya, claro, porque nos hemos visto muchísimo desde el hospital de Inverness —ironizó él, divertido, volviendo a ponerse la máscara de despreocupación que lo alejaba del chico que acababa de abrirse a mí, en canal.

Después de eso, volvió a callarse y yo agradecí la ausencia de más confidencias. Estaba agotada y no sabía si podría soportar seguir poniéndome a prueba. Había comprendido que era sumamente fácil enamorarse de alguien como Kian MacLeod si te dejabas llevar, y yo no estaba segura de poder permitirme algo así.

Se inclinó sobre la radio de la camioneta y la puso en marcha, dejando salir las notas de una canción, quizá premonitoria, que me arrancó una súbita sensación de pérdida. Sonaba Don’t Cry de Guns N’ Roses y, pese a nuestra distancia dentro del vehículo, creo que en ninguno de nuestros momentos juntos la breve mirada que me dedicó a través del espacio que nos separaba me hizo sentirle tan sumamente cerca.

Sin pretenderlo, ambos, cada uno en un susurro sin apenas fuerzas, cantamos la letra que nos sabíamos de memoria, mirando al frente, intentando pensar que aquel momento no significaba nada.

Nada de nada.

No era una buena idea, de todas formas.

I know how you feel inside
I've, I've been there before
Something is changing inside you
And don't you know.8

Kian se calló, guardó un silencio espeso que me alcanzó de golpe y se concentró en la carretera, que seguía zigzagueando en medio de un paisaje de ensueño. La plácida tarde lo envolvía todo de una luz como irreal y me negué a volver a cerrar los ojos, obligándome a grabar todo eso en mis retinas, por si acaso aquello no duraba mucho.

También me grabé el sentimiento. La fuerza de aquello que me había traspasado y que, estaba segura, de algún modo también le había golpeado a él. Quizá un espejismo. Pero un espejismo compartido.

Algo de los dos.

Cuando pasamos por el desvío hacia el castillo y comprendí que su intención era dejarlo atrás y no entrar en la propiedad, me incorporé y le toqué levemente la mano que descansaba sobre la palanca de cambios. Kian se sobresaltó al principio, pero luego pareció entender que no había peligro y giró sus ojos hasta los míos, por espacio de varias milésimas de segundo.

—Puedes dejarme aquí, no tienes por qué llevarme a casa.

No sabía muy bien por qué, pero parecía que él sabía exactamente dónde se encontraba ese lugar que yo llamaba casa.

—No me cuesta ningún trabajo. Ha sido un día largo y no pasan autobuses por aquí muy a menudo. Créeme.

Aceleró y llegamos a Dunvegan pueblo sin que yo fuera capaz de negarme. La verdad es que estaba realmente agotada y me hacía un favor enorme llevándome hasta la misma puerta de la casa que su madre nos había proporcionado a Therese y a mí.

Cuando paró el motor, una oleada de pena me arrasó de improviso, dejándome momentáneamente noqueada. No tenía ni idea de dónde me nacía, aunque podía interpretar que su razón era que no me apetecía, pese a todo, separarme de él por si aquello, nosotros, no volvía a repetirse.

Quería aferrarme a eso, a lo que parecía haberse forjado ese día de camioneta, hadas y tías abuelas con un rollazo impresionante. Que no se acabara si yo salía del vehículo porque por nada del mundo deseaba que, al día siguiente, si nos cruzábamos en el castillo, lo hiciéramos como dos extraños.

—Gracias por traerme. Y por las clases de conducir.

Me salió una voz pequeña, como si me diera vergüenza agradecerle lo que había hecho por mí ese día. Y él me sonrió, canalla, como en el hospital, en aquel pasillo lleno de máquinas expendedoras donde nos habíamos conocido. Un escalofrío me recorrió entera al volver a reconocer esos ojos arrogantes y ese gesto ganador en su hermoso rostro, y algo volvió a despertarse en mi interior, como aquel día, cuando lo único que anhelaba era que me acabara por besar.

—Yo no dejo de hacerte favores y tú parece que no estás dispuesta a darme nada a cambio —bromeó y yo deseé que no lo hiciera, porque no quería que se lo cargara. El día había sido casi perfecto hasta ese momento.

—No vuelvas por ahí. No pienso pagarte de ese modo, es amoral.

Se rio con ganas y despertó en mí una sonrisa beatífica que expresaba perfectamente lo tontísima que me estaba poniendo con ese chico. Creo que nunca antes me había dado tanta rabia tener que hacerme la fuerte para no darle el beso que me moría por intercambiar con él.

—Sabes que me lo debes —reiteró, aun sin mencionar el objeto de intercambio que había establecido en la sala del hospital de Inverness. Seguía de broma y yo temía que aquello se volviera más serio casi tanto como que se largara sin darme nada más. Ni un beso ni la promesa de no perder aquello para siempre.

—Ha sido un día muy especial. No lo estropees ahora, highlander —le pedí con cara de niña buena, abriendo la puerta del vehículo con toda la intención de bajarme y dejarle con las ganas.

Y, de paso, comerme yo las mías y rumiarlas en la soledad de mi habitación.

Caminé hasta la puerta de la casa con el corazón encogido de pena, pero también asumiendo que nada podía salir bien si convertíamos un beso en un intercambio comercial, fuera parte de una broma o no. Estaba tan centrada en analizar mi frustración y mi alivio, gemelos y, a la vez, tan distantes, que no me di cuenta de que Kian me había seguido por el camino de piedra que llevaba hasta la entrada, donde yo estaba parada buscando las llaves.

—Esta vez no será tan fácil que te libres —susurró en mi oído y mi cuerpo entero se estremeció con una anticipación que nunca antes había experimentado.

Me giré, despacio, tanto que parecía que alguien hubiera pulsado el botón para funcionar a cámara lenta y, cuando nuestros ojos se encontraron, algo ardió en mi vientre, como si una descarga eléctrica hubiera puesto en marcha un viejo mecanismo oxidado que nadie había utilizado en muchísimo tiempo.

Le sentí tan cerca, que su aliento ya acariciaba mi piel e, instintivamente, cerré los ojos y me humedecí los labios. Iba a pasar y, después, no iba a sentirme culpable por ello. Me lo repetía sin cesar al ritmo desenfrenado de mis latidos.

Esperé por sus labios con un deseo extraño, como nunca antes había desarrollado, y supe que estaba ante un momento que podía cambiarlo todo.

Cuando su boca me alcanzó, di un respingo de sorpresa. Se apartó tras un par de segundos, dejando marcada la forma suave de sus preciosos labios en mi mejilla, lugar donde había descansado su tacto y depositado un casto beso que, pese a todo, fue uno de los momentos más sensuales de toda mi vida.

Kian MacLeod acababa de convertirme, oficialmente, en el ser más confuso de toda la isla de Skye.

Y eso no podía ser nada bueno.

Capítulo 14

En la pintura y en la vida

Al día siguiente comenzó el trabajo de verdad en el castillo, y yo me pasé seis días enteros sin saber nada de Kian MacLeod.

Había visto a todos los demás. A su padre, que seguía mirándome de lejos como si yo fuera un maldito fantasma, provocándome escalofríos; a su madre, que se acercaba, severa al dirigirse a mí, a ver cómo avanzaba el trabajo; a sus hermanos, que compartían bromas y comentarios sobre el tiempo que haría ese día… incluso a Kai, que había vuelto al día siguiente de dejarlo en Portree y siguió esquivando a quien se propusiera meterle en la bañera o que dejara de explorar para hacer los deberes.

Pero de Kian MacLeod no hubo ni una insinuación siquiera.

Podría decir que el respiro me vino bien después de la intensidad de aquel primer día juntos, pero mentiría si dijera que, cada nueva jornada que abandonaba Dunvegan con Therese y no lo había visto, no me iba a casa con un poso de decepción danzándome en la boca del estómago.

Mi jefa me empleó a fondo desde que los andamios y la imprimación estuvieron listos. El salón donde el mural iba a ser el centro de atención estuvo preparado en un par de días y Therese Beaton comenzó a crear su magia de una forma absolutamente cautivadora.

Afortunadamente, yo no tuve que sostener ningún pincel en todo aquel tiempo, a menos que contara como sostener el momento en el que lavaba todo el material que ella utilizaba, para dejarlo perfecto para la siguiente jornada.

Yo hacía los recados, ponía los cafés, controlaba el stock de pigmentos y pinturas, y me encargaba de que todo funcionara a la perfección para que ella no echara nada en falta. Era una buena secretaria, una que aprovechaba cada segundo libre para centrar su atención en la forma en la que Therese Beaton, la mejor paisajista del Reino Unido, iba componiendo un entorno irreal, mágico, que iba formando poco a poco sus contornos y que, aún abstracto, ya hablaba de la isla igual que lo hacían sus colinas, sus riscos, sus acantilados y cada brizna de su verdísima hierba autóctona, que conferían a Skye ese encanto que la hacía tan sumamente especial.

Verla trabajar era un regalo.

Intentar no morirme de miedo cuando ella me miraba y esperar que me pidiera algo que no sabía si lograría cumplir, un suplicio.

Seguía dentro de una montaña rusa, con más ganas que nunca de llamar al doctor Renard y volver corriendo bajo su cobijo y seguridad. Pero también era consciente de que allí estaba aprendiendo cosas, estaba avanzando de manera sosegada, de una forma diferente y, acaso, igual de productiva.

No me sentía de menos pese a no participar activamente en aquel proyecto. Me dedicaba a observar, a analizar, a empaparme de la forma en la que Therese afrontaba el trabajo, su visión, su manera de acometer los trazos y resolver los escollos con los que se iba encontrando. Yo, una mujer curiosa por naturaleza, disfrutaba enormemente siendo testigo de privilegio de su trabajo, de su avance, del modo en el que una simple pared se convertía en pura magia gracias a sus manos privilegiadas.

—Es asombroso todo lo que has conseguido en apenas unos días —no pude evitar elogiar tras seis jornadas de intensa actividad en el mural—. Aún estoy intentando descifrar cómo logras ese realismo con apenas unos trazos.

Therese estaba de espaldas a mí, subida en el andamio, intentando plasmar con sus pinceles la levedad de las nubes de un día de primavera. Con el pincel cargado de acrílica de color blanco, aplicaba la pintura con toques tan ligeros que parecía que ni siquiera tocaba la superficie en la que estaba trabajando, concentradísima.

—Primero tienes que interiorizar lo que deseas pintar, Georgia. Luego, cerrar los ojos y sentirlo. Por último, tomar las herramientas y dejar que tus manos hagan el trabajo.

Parecía fácil. Escucharla daba alas a cualquiera con pretensiones artísticas. A cualquiera menos a mí, que me hacía recelar aún más de mi talento y de mi capacidad para llegar siquiera a emular algo así con una décima parte de su capacidad.

—Deberías probar —dejó caer entonces, como quien no quería la cosa, y a mí el mundo se me paró de golpe.

Se había girado de cara a mí y me estaba ofreciendo el pincel que llevaba en la mano. El miedo se apoderó de mí de un modo tan visceral que hasta temí que acabara desmayada de la impresión. Las reacciones de mi cuerpo y de mi mente a algo tan sencillo como tomar un pincel y hacer lo que llevaba toda la vida deseando hacer, junto a ella, eran dantescas, como si me estuviera amenazando de muerte.

Porque yo no era nada, no estaba a la altura, no podría osar, ni en un millón de años, a pensar que uno de mis trazos pudiera compartir espacio con algo que saliera de las manos de Therese Beaton, mi mayor fuente de inspiración en la vida.

Retrocedí instintivamente. No sabía qué pretendía, si compartir conmigo su mural, si sacarme un par de pinceladas para comprobar de una vez mi estilo y mi forma de trabajar, si desafiarme directamente para hacerme reaccionar…

—Georgia, debes tener confianza —susurró de manera casi imperceptible, mientras no apartaba sus ojos, de repente mucho más pesarosos, de mí y mis nervios, totalmente exteriorizados—. Si no confías en ti misma, jamás lograrás estar en comunión con tu obra. Y eso significará que jamás estarás a gusto con lo que hagas. En la pintura y en la vida.

Escucharla era como oír hablar a un auténtico gurú. Una siempre se quedaba rumiando sus palabras, intentando asimilarlas y hacerlas suyas. Therese Beaton tenía el maravilloso don de hacer que te analizaras desde el interior y, aunque no siempre hallaras cosas buenas dentro, sí que era cierto que lograba que te expusieras, que siempre quedaran al descubierto incluso las mentiras autoinfligidas.

Las más dolorosas, sin duda alguna.

—Quizá ese sea el problema, después de todo —acepté con cierto conformismo, alejándome un paso más del pincel que me ofrecía e intentando mantener a raya el miedo que me suscitaba—. Que no creo que sea capaz de volver a confiar en mí misma.

Bajó el pincel y me miró cariacontecida, con el semblante preocupado y revestido de una sonrisa débil y profundamente triste que me hizo sentirme culpable de manera irremediable. Lo último que quería era trasladar mi pesar y mis temores a sus hombros. Therese, por lo poco que aún la conocía, era tremendamente empática y hacía suyos al instante las penas de los demás.

—Todo tiene remedio, lassie —adujo dejando ver un hilo de esperanza—. Como ya te dije una vez, solo hace falta una chispa para volver a la vida un corazón muerto. Mientras tanto, no dejes de intentarlo.

—Algo parecido me dijo alguien el otro día —asentí, pintando en mi rostro un gesto azorado al instante, como si pensar en Kian MacLeod me hiciese enrojecer de inmediato.

No dejaba de ser curioso que tanto Therese como él entendieran que lo que estaba apagado, de alguna manera, podía volverse a encender. Aunque, para ser sinceros, a mí me pareciera algo tan improbable como que se separaran las aguas de los mares.

—¿Ese alguien suele llevar kilt y sonríe burlón incluso ante los temas más serios?

Mi corazón se saltó un latido ante la mención de Kian, tan clara, tan evidente. No podía ser otro. Nadie sonreía cuando debería mantenerse circunspecto y, desde luego, a nadie le gustaba más la falda que al dichoso highlander que no hacía más que ocupar la mayor parte de mis descontrolados pensamientos.

—¿Cómo lo has sabido?

No podía esconder el asombro, era como si Therese Beaton pudiera leer en mi interior.

—Llámalo intuición —contestó críptica, encogiéndose de hombros—. O, quizá, si lo piensas, no sea tan complicado. Kian es la única persona de esta isla con la que has pasado algo de tiempo que no sea yo misma. Además, cuando te devolvió a casa tras ir a Portree, no sé, tenías algo diferente… algo más luminoso.

Pronunció esa palabra con una intención que me estremeció. Porque justamente Kian había prometido ayudarme a vivir la vida para volver a encender la luz que parecía fundida en el interior de mi cabeza. También de mi corazón. De la creatividad que ya daba por perdida a esas alturas de mi caótica vida sin sentido.

—Pasé un puñado de horas con él. No fue para tanto —intenté disimular, probablemente sin conseguirlo.

—Y, sin embargo, debieron de ser un puñado de horas significativas porque volviste distinta.

Me dedicó una mirada eterna, llena de significados que no estaba segura de saber descifrar, y fui consciente entonces de que estaba temblando casi imperceptiblemente. Me sentía ingrávida, casi al borde del desmayo y estaba segura de que ella no se estaba perdiendo ningún detalle de lo que sus palabras me estaban provocando.

—Sea lo que sea, si fuera una buena amiga, te diría que no dejaras de hacerlo —dijo con muchísima pena, y yo me estremecí, porque sus palabras y su gesto no eran coherentes y, de pronto, el suelo pareció desaparecer bajo mis pies—. Pero también que tuvieras cuidado. Conozco a Kian de toda la vida. Sé que puede darte justo lo que necesitas, que su empuje y su energía pueden ser justamente lo que precisas y aquello que te ayude a volver a encontrarte. Pero también, puede acabar de rematarte. Kian tiene bastante con lo que lidiar… no sería muy buena idea que te enamoraras de él.

Aún permaneció pendiente de mi reacción unos segundos antes de girarse de nuevo de cara al mural. Lo hizo despacio, como asegurándose que sus palabras no me habían dejado fuera de juego por completo. Habían estado a punto de hacerlo, pero todavía debía procesar bastantes cosas antes de poder contestar siquiera a lo que acababa de insinuar.

Tuve que sujetarme las manos con fuerza porque los temblores se habían intensificado considerablemente y ya no era capaz de acallarlos o esconderlos.

Quería llorar. Quería dejar salir toda la frustración que sentía al escuchar algo así. Algo que me animaba a perseguir la luz, a la vez que me pedía que me protegiera del resplandor, para salvaguardarme y no acabar cegada por la onda expansiva. Era consciente de la poca conveniencia de enamorarme de alguien como Kian MacLeod.

También sabía que algo así parecía del todo inevitable.

«Maldita sea».

En ese preciso momento, mi teléfono se puso a sonar, rompiendo el momento, acabando con esa inmovilidad que había impedido que me hubiera desmayado o salido huyendo de la sentencia pronunciada por Therese Beaton.

—¿Te importa…? —le pregunté a mi mentora cuando vi que en la pantalla aparecía el nombre de mi hermana mayor. Puede que Skye no fuera la persona adecuada con la que hablar justo en ese momento, pero en aquella tesitura, la verdad era que, como excusa para buscar un poco de aire para volver a respirar con normalidad, me valía hasta ella.

Therese asintió con un gesto de cabeza y yo me sentí libre para salir corriendo de aquella habitación que, de repente, me parecía pequeña y cargada.

—No es un buen momento, Skye, estoy trabajando —dije con el tono duro, intentando sonar responsable y profesional, algo que iba con el personaje que sabía que me tocaría representar tarde o temprano para ella.

Recorrí las salas del castillo a velocidad de vértigo. Dejé atrás el gran salón donde trabajábamos, la enorme escalera principal, la famosa Bandera de las Hadas por las que Dunvegan era tan venerado y que, irremediablemente, me traía a la mente a Kian MacLeod, intentando distraerme mientras yo perdía el miedo a conducir por la izquierda y, finalmente, la entrada lateral, la que daba acceso a los jardines, y por la que ya había salido huyendo mi primer día allí, tras enfrentarme al patriarca del clan y sus intensos ojos escrutadores.

—Así que es cierto. Estás trabajando.

Me puse en alerta de inmediato. Skye sabía algo.

Bueno, Skye siempre sabía algo.

Todo, más bien.

—Y supongo que conoces hasta los detalles más insignificantes de mi trabajo —aduje, con bastante amargura mal disimulada.

—Supones bien —concedió, conteniendo una carcajada. Se divertía la muy harpía, podría haberla estrangulado de haberla tenido más cerca.

Localicé mi banco, el mismo del primer día, el mismo que casi a diario ocupaba a la hora del almuerzo, mientras rezaba para que un kilt particular apareciera en mi campo de visión y me hiciera dar un vuelco al corazón.

Me senté mientras procuraba serenarme del todo. No me convenía iniciar ningún tipo de conversación con mi hermana estando alterada.

—¿James?

—¿Quién si no? Somos familia, y ahora él también se preocupa por ti —explicó, aunque no hiciera mucha falta—. Me contó que le habló de ti a su madrina y que ella decidió citarte en Aberdeen para conocerte. Supongo que le caíste bien y te llevó a casa.

Dijo la palabra casa como si realmente significara algo grande, algo trascendental. Supuse que para ella era así. La isla era su hogar espiritual, el lugar donde se había encontrado con su verdadera esencia.

—Esto es muy bonito. Supongo que ahora empiezo a creerme un poco que realmente no te secuestró una secta que te convirtió en la mujer desconcertantemente maternal que eres ahora.

Se rio y sentí la vibración de su risa cristalina al otro lado del teléfono. Me envolvió un bienestar extraño, que no quise pararme a analizar en ese momento en el que ya era todo bastante confuso.

—La isla sana, Gee. Deberías dejarle que hiciera su magia contigo en lugar de recurrir a médicos franceses.

—Eso es asunto mío —espeté, a la defensiva, de nuevo imbuida por el espíritu de la Georgia de nuestro penúltimo encuentro. El que hizo que muchas cosas en mi vida saltaran por los aires.

Guardó silencio un par de segundos y me pregunté qué estaría tramando la despiadada mente de mi hermana mayor. Cuando volvió a hablar, me prometí a mí misma no fiarme de nada que saliera por su boca. Skye era la mayor embaucadora que conocía.

—Tienes razón. Eso es algo personal y no debo inmiscuirme. Pero entiende que me preocupe. Alguien tiene que hacerlo.

Lo dijo como si su papel de madre ya estuviera más que asumido, aun cuando yo no le había dado pie a que lo interpretara, ni ella hubiera dado muestras en el pasado de querer hacerse con semejante rol.

—Deberías visitar la casa de los abuelos, Gee. Creo que eso acabaría por convencerte de muchas cosas.

En su voz ya no había arrogancia o burla, estaba claro que el tema de esa casa a la que tanto tiempo le había dedicado era algo importante para ella. Para mí, sin embargo, no era más que un inmueble cualquiera del que no lograba acordarme. Como de todo lo demás relacionado con…

De repente, una luz se encendió en mi interior y supe que podía haber encontrado un hilo del que tirar para desentrañar el gran misterio al que me enfrentaba en aquel lugar.

—Skye, ¿tú sabes quién fue la tía Lizzy?

Su silencio al otro lado de la línea no fue de los sospechosos, sino que parecía que estaba intentando recordar algo sobre la misteriosa Elizabeth MacKinnon, algo que quizá arrojara algo de luz sobre el enigma en el que los ojos y las palabras de Kaelan MacLeod la habían convertido.

—La hermana de mamá. Murió joven, creo —dijo, sin traspasar muchas emociones a sus palabras—. Los abuelos no hablaban mucho de ella, ni mamá tampoco, pero recuerdo las fotos de ella en la escalera de la casa de los abuelos, y que la abuela siempre lloraba cuando alguien la mencionaba. Hay muchos álbumes viejos en la casa, deberías ir a verlos. Te haré llegar las llaves.

—¿Harías eso?

—Si perseguir un fantasma te hace ir hasta allí, claro que lo haría —contestó con una templanza manifiesta, dejándome claro que a Skye Danvers nadie la ganaba en mujer de última palabra. Le encantaba rematar las conversaciones con afirmaciones como esa.

Reprimí una sonrisa y la emoción que pugnaba por hacer que hasta tuviera ganas de abrazarla —curioso, cuando solo un par de minutos atrás lo que me había apetecido había sido estrangularla—, y se lo agradecí con toda la verdad que logré reunir en torno a mis palabras.

—Significa mucho, Skye. Gracias.

—No hay de qué. Reconectar con tus raíces es también bucear en la historia familiar, y eso parece que implica a Elizabeth. Espero que no haya nada truculento en torno a la misteriosa Lizzy.

—Yo también lo espero —susurré—. Yo también…

Colgamos tras haberle preguntado por Charlotte y el bebé, y haber omitido deliberadamente cualquier mención a mi madre. No me apetecía meterla en la conversación, y menos después de haber sentido que la euforia por haber conseguido una pista sobre Lizzy MacKinnon me envolvía y me dejaba una gran sensación de victoria.

—¡Si te preguntan por mí, no me has visto!

La voz me pasó muy cerca, sobresaltándome, pero no estuve del todo segura de haber visto realmente nada. Quizá ni fuera para mí esa petición, aunque conociendo ya un poco al pequeño Kai, me imaginaba que estaba huyendo de alguno de sus hermanos que, a petición de Ruthy, les había pedido que lo localizaran para su baño antes de irse a Portree, y me pedía ayuda desesperada para lograr eludirlos.

Sonreí de manera automática. Kai MacLeod conseguía sacarme sonrisas continuamente. Era su don. Había coincidido un par de veces con él en aquella última semana de trabajo continuo. Siempre me lo encontraba risueño y huyendo de algo. Creo que ese era su cometido en el enorme y señorial castillo: huir, fuera de lo que fuese. Quizá, si la alternativa era ser pillado y puesto frente a su padre, tan marcial, o la madre de sus hermanos, tan estirada, era mejor echar a correr y no parar nunca.

—¿Lo has visto? —llegó a la carrera Keithen, enfundado en ropa de deporte, como siempre que me lo encontraba. Parecía que su vida se basaba en un entrenamiento continuo, no tenía ni idea de para qué.

Me encogí de hombros y me reí. No podía traicionar al pequeño brujo, pero tampoco mentirle descaradamente a un buen tipo que, seguro, traía las mejores intenciones del mundo.

—Elsbeth lo matará si vuelve a llegar tarde a clase —se quejó el tercer hermano, uno de los que más curiosidad me despertaba.

Al escuchar el nombre de la señorita McPherson, la misteriosa profesora de Kai, todos mis sentidos se pusieron alerta. Creo que Keithen me lo notó porque arrugó el gesto, como interrogándome con la mirada. Me subieron los colores y me hice la tonta, desviando la mirada.

—¿Te pasa algo? ¿Te preocupa que Kai no esté a salvo con Elsbeth? —preguntó acercándose un poco más al banco que yo ocupaba—. No te preocupes, ladra mucho, pero no muerde. Al menos aún no se conocen casos concretos en los que haya acabado con ninguno de sus estudiantes. Y, además, a Kai le tiene un cariño especial.

Hablaba con una calidez dulcísima de la profesora de su hermano, y hasta se le había sonrosado el semblante, más aún de lo que ya lo traía por el esfuerzo muscular de sus entrenamientos.

—Debe de ser una mujer excepcional…

Dije con la convicción de que yo no podría nunca competir con alguien así por el corazón de Kian.

—Lo es…

Miré durante un par de segundos a Keithen, que había pintado en sus labios la sonrisa más soñadora de la historia y me miraba como atontando. Entonces me di cuenta.

—¡Estás enamorado de ella! —lo acusé, como si tuviera derecho a hacerlo, consciente de que estaba quedando como una loca delante del pobre chaval.

—¡Pues claro! ¿Por qué te crees que hago todo esto?

Se señaló a sí mismo, a su ropa deportiva y a su aspecto de haber corrido un par de cientos de kilómetros. No estaba en absoluto sorprendido porque le hubiera dicho claramente lo que pensaba sobre sus sentimientos. La que se había quedado con cara de pasmarote era yo.

—Pero es la chica que le gusta a tu hermano…

—¿A qué hermano? —preguntó con miedo en sus enormes ojos celestes.

—A Kian, naturalmente.

—¿A Kian? ¡Imposible!

Me debatía entre romper sus sueños y quebrantar sus esperanzas contándole la verdad, o dejar que siguiera fantaseando con un imposible —asumía que, si yo fuera Elsbeth McPherson y los dos hermanos MacLeod se disputaran mi amor, tendría muy claro que Kian se lo llevaría de calle— y, al final, acabaran rompiéndole el corazón. O quedarme callada y dejar que ambos lo resolvieran llegado el caso, sin que yo interviniera. Pero es que en sus ojos había tanto miedo y, a la vez, tanto anhelo, que no me pude contener.

Tenía que hacerlo. El pobre chico se merecía saber la verdad.

—Yo misma vi cómo le daba a Kai una carta de amor para ella —le confesé, totalmente compungida, sintiéndome la peor persona del universo entero.

Sin embargo, por mucho que hubiera previsto su reacción, jamás me hubiera imaginado la que tuvo. Tras un par de segundos, en los que escuchó y analizó el contenido de mi dolorosa confesión, echó hacia atrás todo su cuerpo en una sonora carcajada que me dejó alucinada y vencida, como si fuera incapaz de encontrarle sentido a su forma de gestionar la pérdida de sus esperanzas.

—Buf, te juro que había comenzado a sudar y que he estado a punto de mandar al cuerno toda esta obsesión por los Juegos de las Highlands al escucharte hablar de Elsbeth y Kian —dijo, risueño y feliz como un niño la mañana de Navidad.

—¿Y ya no lo vas a hacer? —pregunté, sin saber muy bien de qué hablaba.

—¡No!, claro que no… La carta que Kian le dio a Kai para Elsbeth ¡era mía!

—¿Tuya? ¿Tuya de verdad? —pregunté con recelo, incapaz de creerme que Kian no tuviera sentimientos por la señorita McPherson ni se dedicara a escribirle notitas de amor.

—Mía completamente. Kian solo era el portador y Kai el mensajero.

Creo que Keithen se dio cuenta del alivio que recorrió mi semblante al escucharle hablar y puede que, atando cabos, entendiera que para mí aquello era una gran noticia.

—Así que Kian, ¿eh? —preguntó con el mismo tono jocoso que le había escuchado utilizar a su hermano en alguna que otra ocasión—. Está claro que mi hermano no pierde el tiempo.

—No sé de qué me hablas —intenté defenderme—. Yo solo quería que supieras lo que había visto con mis propios ojos. No sabía que la nota era tuya.

—Pensaste que la carta era de Kian y te entraron los siete males. Confiésalo.

—Jamás.

—Vale, no hace falta. Tú misma te has delatado —concluyó él, asintiendo burlón.

Me comenzaron a sudar las manos copiosamente y recé para que la atención se desviara de ese comprometido tema que me ponía sumamente nerviosa. Acorralada y perdida, lo miré como un cervatillo se enfrentaría a los faros deslumbrantes de un coche y pensé rápidamente en algo que lo distrajera de ese escabroso tema de conversación.

—¿Y qué demonios son los Juegos de las Highlands? —pregunté a la desesperada.

—Un momento, ¿no sabes lo que son los Juegos de las Highlands? Creí que eras medio escocesa, no logro entender que no sepas qué son los juegos.

Su asombro era mayúsculo y me miraba como si tuviera delante a una extraterrestre o algo así. Luego, meneando la cabeza de un lado a otro, se acercó al banco que yo aún ocupaba y se sentó a mi lado, dispuesto a aleccionarme de algo cuya ignorancia necesitaba solventar.

—Podría empezar hablándote del desalojo forzoso de las Highlands en el siglo XVIII9, pero yo no soy Kian, gracias a los cielos —se mofó con una sonrisa de niño travieso pugnando por prevalecer en sus labios color cereza—. Así que me saltaré la lección de historia escocesa e iré directo al grano.

—Resumir está bien —le concedí mientras me acordaba de su hermano contándome la historia de la bandera de las hadas y deseé que fuera Kian quien me sacara de las sombras del desconocimiento y que se explayara cuanto quisiera. Recordaba la cadencia armoniosa de su voz y la pasión que le había puesto a su relato y a punto estuve de pedirle a Keithen que se guardara la historia para otro día.

Pero no lo hice. No era cuestión de ser tan grosera con el pobre chico y, además, era cierto que la curiosidad por saber qué eran los Juegos de las Highlands y me explicara por qué entrenaba tanto, me tenía en ascuas.

—Resumir se me da de cine, no te preocupes —se rio sin poder evitarlo y sumó otro punto en jovialidad a la de esos chicos que tan poco se parecían a sus luctuosos padres—. Los juegos celebran nuestra cultura por todo el mundo, aunque es aquí, en las Highlands, donde adquieren mayor relevancia. En tu tierra son famosos los de Carolina del Norte, porque mucha de nuestra gente eligió ese estado para vivir cuando a los escoces les desposeyeron de sus propiedades y les obligaron a huir de su hogar.

—Y por celebrar vuestra cultura, ¿a qué te refieres exactamente? —pregunté aún sin tener nada claro qué eran los Juegos de las Highlands.

—Pues, básicamente, competiciones atléticas, aderezadas con competiciones de danza, y de gaita y tambores.

—¿Como si se tratase de los Juegos Olímpicos?

—Eso es. Precisamente, parece que fue una exhibición de nuestros juegos en la Exposición Universal de París, a finales del siglo XIX, lo que hizo que el tipo ese que impulsó los modernos Juegos Olímpicos tuviera la idea.

—Pierre de Coubertin.

—¿Quién?

—El barón Pierre de Coubertin. El fundador de los Juegos Olímpicos actuales.

—Pues sí, ese. Para que veas hasta dónde llega nuestra influencia.

Se le veía realmente orgulloso y supuse que dentro de él habitaba otro nacionalista escocés convencido, aunque no estuviera a la altura de la vehemencia en el discurso de su hermano.

—¿Y por qué quieres mandar al cuerno los Juegos? —pregunté, volviendo sobre sus palabras.

Me miró un instante sin perder su jocosidad, y se señaló a sí mismo, en un alarde de sinceridad.

—¿Pero tú me has visto bien?

Keithen era delgado, el más menudo de los tres hermanos adultos. Se le veía cansado, y las ojeras se le marcaban bastante más que el día en que nos habíamos conocido. Quizá todo eso del entrenamiento le venía un poquito grande.

—¿Y para qué entrenas exactamente?

—Para lanzamiento de piedra, naturalmente.

—Naturalmente —contesté, encogiéndome de hombros.

—Mi padre fue un gran lanzador de piedra, batió muchas marcas en su juventud. Es lo que hacemos los MacLeod. Bueno, eso, y bailar, pero esa parte ya la hace Kai.

—Eso de lanzar piedras así, en plan Braveheart, ¿es un deporte de verdad?

—Y uno muy reconocido por aquí.

Miraba esos brazos aún sin acabar de tornearse y ese agotamiento general, y solo podía compadecerme del pobre Keithen. Desde luego, su cuerpo no estaba hecho para algo semejante.

—¿Y te ves capacitado? —no pude evitar preguntar—. Cuando te imaginas a tipos lanzando cosas pesadas en una competición, son de esos grandotes y fornidos, cuyos bíceps son como tres o cuatro veces los míos. Y, no te ofendas, pero tú no pareces uno de ellos.

—Soy muy consciente, créeme —me dijo sin la menor acritud pese a haberle llamado casi enclenque a la cara—. Llevo desde Navidad corriendo, haciendo pesas, levantando piedras y luchando contra la idea de abandonar. Pero hacerlo es la única manera de que Elsbeth me tome en serio.

—Así que todo esto es por una chica…

Tenía sentido. La razón más extendida por la que los humanos cometemos esa clase de estupideces es para impresionar a alguien que nos gusta. No suele fallar.

—Siempre es por una chica.

Complacida por tener razón, le sonreí de vuelta, intentando transmitirle mi ánimo, aunque dudara mucho de que fuera a conseguir algo más que una luxación o, peor, un ridículo espantoso.

—¿Y cuándo competirás?

—El último fin de semana de agosto, en Dunoon. Los juegos más importantes del mundo, rubita. Un auténtico despliegue de amor patrio por Escocia —dijo entonces la voz de Kian a nuestra espalda, sobresaltándome de una manera más que evidente que me dejó bastante descubierta delante de ambos hermanos.

Los dos intercambiaron una mirada marca de la casa MacLeod antes de que el mayor de los dos se centrara en mí en exclusiva, con esa ceja elevada, rota en dos por las secuelas que el accidente de avión le había dejado.

—No deberías perdértelos este año, aunque solo sea para ver al pequeño Keithen hacer el ridículo.

—Aún tengo tiempo —se quejó el aludido, arrugando el ceño, porque las palabras de Kian le habían dado donde más le dolía.

—Ni con todo el tiempo del mundo conseguirías nada si no dejas que te ayude.

—No tienes ni idea de entrenar.

—Me he entrenado a mí mismo, y sabes que tan mal no me ha ido.

Keithen puso los ojos en blanco ante la arrogancia que encerraban las palabras de su hermano, y yo tuve que reprimir una sonrisa. Me recordaban a nosotras. A Skye y a mí. Al menos a nuestra última versión, en la que ella se metía en mis cosas y yo me revolvía como un gato, tratando de quitármela de encima.

—¿Lo has encontrado ya? —le preguntó a su hermano pequeño—. Volverá a llegar tarde.

Cuando este se encogió de hombros, Kian centró en mí de nuevo su atención. Reconozco que mi corazón se alteró al instante, haciendo difícil que me pudiera autoconvencer de que no me pasaba nada especial en presencia de aquel dichoso highlander. Ese día volvía a lucir uno de sus kilts, y estaba arrebatador: con la piel dorada por el sol, el pelo oscuro cayéndole cerca de los ojos y esas piernas fornidas y bien torneadas que daban una idea de lo bien formado que estaba todo lo demás.

—¿Te unes a otra ruta por la isla después de dejar al pequeño pirata en clase de baile? —me preguntó con la esperanza bailándole en el interior de sus ojos azules.

Me estremecí sin remedio.

Probablemente habría pocas cosas que me apetecieran más que eso. También había pocas que me dieran tanto miedo como volver a compartir tiempo y experiencias con alguien tan peligroso como Kian MacLeod.

—Eh, hoy lo llevo yo. Se lo prometí a Elsbeth —se quejó Keithen con una nota de pánico en la voz.

—Lo que tú digas, tío —le contestó su hermano sin apartar su mirada de mí, esperando mi respuesta, que no llegaba.

Temblaba. De nuevo temblaba y me preguntaba por qué no podía lanzarme a la piscina sin pensar en las consecuencias por una vez en mi vida. Lo malo eran las consecuencias… las malditas consecuencias que podrían arrastrarme de nuevo al abismo. Esta vez para no volver jamás de los infiernos.

—No puedo, lo siento —acepté mi derrota al fin—. Estoy en plena jornada laboral y sería difícil de justificar una huida semejante ante la jefa.

—Claro —dijo entonces Kian, pintando en sus ojos algo que me robó el aliento por unos segundos. Había conformidad, como si entendiera que no iba a conseguir nada insistiendo, como si me diera por perdida. Y, Dios, me dio la sensación de que aquello me acabaría por doler más que protegerme, que era lo que me había llevado a negarme a acompañarlo—. El enano es todo tuyo entonces, Keithen.

El aludido le dedicó una sonrisa agradecida, como si necesitara que Kian le asegurara que tenía vía libre para acudir a su cita con Elsbeth, y se fue corriendo a seguir buscando a Kai, para llevárselo a Portree lo más deprisa que pudiera, por si Kian cambiaba de opinión.

—¿Estás bien, rubita?

En la mirada del highlander había cierta preocupación que no fui capaz de concretar. Me resultaba extraño que se preocupara por mí, aunque supongo que yo no le estaba mandando las señales adecuadas para que eso no pasara. Debería aprender a disimular mejor, a decirle que no iba a acompañarlo sin darle la impresión de que esa negativa me estaba partiendo en dos.

—Sí, estoy bien —le tranquilicé con mucho esfuerzo, esbozando una sonrisa que no pasó de débil y que no estuve segura de que hubiera cumplido su función—. ¿Y tú? No te he visto por aquí en toda la semana.

—Sí, bueno… tuve que ir a Glasgow unos días. Acabo de volver.

Se rascó la nuca en lo que quiso ser un gesto de despreocupación, pero a todas luces se notaba que estaba nervioso, como si tratara de ocultar alguna clase de emoción.

Vaya dos que estábamos hechos, allí, uno delante del otro, intentando parecer que todo estaba bien, cuando estaba claro que pasaban varias cosas entre los dos.

—¡Kian! ¡Te buscan!

La voz de Keithen llegó alta y clara al otro lado de los jardines, donde debía de continuar buscando al pequeño Kai.

Me miró con la sorpresa cruzando sus hermosos ojos llenos de verano y se encogió de hombros, como si no tuviera ni idea de quién podría estar preguntando por él. Se debatía en ir a ver quién era o quedarse allí, aún anclado a mí y a la pequeña incomodidad que, de todos modos, nos mantenía uno junto al otro, incapaces de soltarnos.

Sonreímos, absolutamente idiotizados, dignos de un vídeo de cámara oculta, hasta que los pasos de alguien que se acercaba se materializaron delante de nosotros. A Kian aún le costó dejar de mirarme para comprobar quién le estaba buscando. Cuando lo descubrió, una sonrisa enorme y luminosa se instaló en sus perfectos labios.

—¡Aquí estás, MacLeod! Me has hecho recorrer el maldito castillo entero y mira dónde te encuentro… metido en plena faena romántica.

No pude evitar ruborizarme ante las palabras del tipo que acababa de llegar hasta nosotros. Un chico de su edad, más o menos, con un refinado acento de Londres, vestimenta impoluta y una sonrisa ensayada para conseguir todo cuanto se propusiera.

—¡Harry! —exclamó entonces Kian, eliminando la distancia que le separaba de su amigo, con quien se fundió en un abrazo—. ¿Qué haces tú aquí?

—He oído que este verano no habrá aventuras fuera de la isla para ti, así que no me ha quedado más remedio que venir a comprobar por mí mismo que no te aburrías. Aunque puedo ver que no es el caso…

Me dedicó una mirada llena de intención al pronunciar esas palabras y yo me ruboricé tanto como una niña de ocho años. Esbocé una sonrisa lo más inocente que pude y esperé a que Kian nos presentara.

—No es lo que piensas, tío —dijo entonces, helándome la sangre en las venas ante su tono y la forma de desentenderse de nosotros. De lo que quiera que fuera ese nosotros—. Trabaja aquí. Vamos, seguro que has venido en el descapotable desde Londres solo por fardar y estarás agotado. Le diremos a mi madre que mande preparar tu habitación de siempre.

Se fueron. Kian se lo llevó de allí sin presentarnos, sin ni siquiera despedirse. Sin mirar atrás ni una sola vez.

Y yo juré que lo sacaría de mis pensamientos.

Aunque me costara arrancarme la mismísima cabeza.

Capítulo 15

Un corazón hecho pedazos

No se esperaba que el canalla de Harry Dunne-Rawson se presentara en Dunvegan de improviso.

Claro que con Harry uno nunca podía estar seguro.

Eran amigos de toda la vida. Sus familias mantenían una estrecha amistad desde su infancia y ellos habían acudido a los mismos centros educativos, al menos hasta que Kian tuvo que dejar la enseñanza presencial aquellos años horribles de los hospitales y las dudas acerca de si viviría un curso escolar más.

Harry Dunne-Rawson compartía con Kian la pasión por la adrenalina y la rebeldía interior de quien se resiste a pasar por el aro una y otra vez solo porque el apellido lo demandaba. Al menos así había sido hasta hacía un par de años. Últimamente Harry se había conformado más veces que Kian, retirándose a última hora de planes minuciosamente preparados y de aventuras en las que antes era el primero en unirse.

No le había acompañado a la subida al Cervino, una cancelación de última hora que provocó que lo ascendiera solo. Casi le había costado la vida su ausencia, pero ya casi ni se acordaba de la rabia que había sentido cuando recibió su escueto wasap, justo antes de iniciar la ascensión, en el que le avisaba de que no esperara por él, que le había surgido un contratiempo.

Nunca le contó de qué se trataba.

Y Kian era demasiado orgulloso como para preguntar.

Su aparición le había sorprendido considerablemente. Hacía años que el hijo del barón de Windlesham no se dejaba caer por Skye. Mucho menos sin invitación o aviso previo. Verle le había alegrado, de eso no podía desprenderse pese a que últimamente las cosas no fueran igual de fluidas a como habían sido en el pasado, pero también se le había instalado un pánico helado en las entrañas en cuanto se percató de la forma lobuna en la que había dejado caer sus ojos sobre Georgia. Como un animal relamiéndose antes de comenzar la caza de su siguiente presa.

Y Harry Dunne-Rawson era un cazador certero, despiadado y que no ofrecía nunca clemencia a quien caía bajo sus zarpas.

Aún no había terminado de asimilar su presencia en la isla. Y le iba a costar hacerlo, como todo últimamente.

Acababa de regresar de cinco días de pruebas en Glasgow, un adelanto de lo que la vida le tenía reservado para los próximos meses. Y todo porque el agotamiento del día que había disfrutado con Georgia Danvers le había pasado una factura inesperada: síntomas que no reconocía en su cuerpo desde los días anteriores al resincronizador, y un miedo nuevo atronándole en los tímpanos todo el santo día.

Su madre se lo llevó a Glasgow a la carrera, asustada al comprobar que los vaticinios del doctor Murphy se estaban convirtiendo en realidad mucho antes de lo que nadie se había esperado. Y Kian, que había logrado encubrir su escarceo con la botella de ginebra, no dejaba de repetirse que lo volvería a hacer todo, que le venía bien pagar ese precio por ver la chispa encendiéndose dentro de la mirada de Georgia.

Se estuvo cinco días preguntando qué demonios le estaba pasando. También se pasó esos mismos cinco días descubriendo que, por primera vez en muchos años, casi tantos como diagnóstico firme tenía su dolencia, sí deseaba evitar morirse.

Toda una novedad.

Una novedad esclarecedora.

Atronadora.

Estremecedora.

Una novedad que llegaba justo en el momento en el que todas las probabilidades estaban en su contra y la suerte hacía unos meses que le había dejado tirado como a un mueble viejo.

Por eso, nada más entender que no era posible dejar que Harry conociera a Georgia, y tras aparcar el perturbador e insistente pensamiento de protegerla de él, de preservarla a toda costa, se fue de su lado, dejándola sin más, esperando que ella entendiera que había una intención encerrada en semejante desplante.

—Es mona —le dijo su amigo mientras caminaban hacia el castillo, y él tuvo que disimular con todas sus fuerzas y mostrarse indiferente—. No es mucho tu tipo, pero es mona.

Se rio sin ganas y miró a Harry con la ceja alzada, intentando sonar despreocupado y jovial.

—No sabía que tuviera un tipo.

—Oh, lo tienes, vaya si lo tienes —se mofó Harry, divertido por el tono esquivo en el que Kian le había contestado—. Te gustan las que sonríen en plan apacible, las que no complican la vida. Las que al día siguiente puedes no recordar ni su nombre, que eso no supondrá ningún problema porque tus planes no incluyen el volver a ver a ninguna.

Podría haber seguido horas y horas. Kian era plenamente consciente de que, en parte, tenía razón. No es que fuera por ahí acumulando trofeos sin darle a ninguna de ellas ni la más mínima oportunidad. Es que nunca había querido dársela a él mismo, y ahí radicaba la arbitrariedad y el poco apego a cada una de sus conquistas pasadas.

Pero eso no le preocupaba en absoluto. La idea que Harry pudiera tener de él —cierta o no—, le traía sin cuidado. Que hubiera descartado a Georgia de la categoría de rechazables tras un primer y único encuentro, solo con echarles un simple vistazo apresurado, eso era lo que le daba verdadero terror. Haberlo calado con solo una mirada, con un puñado de segundos…

—¿Y por qué supones que estoy interesado en esta en concreto y que, además, es de las que me pueden complicar la vida? —intentó exagerar aún más su despreocupación ficticia, como si la cosa no fuera verdaderamente con él.

—Oh, lo hará… sabes que lo hará si se lo permites —dijo Harry, de repente más serio de lo habitual en él—. Me ha dado la impresión de que estaba interrumpiendo algo al llegar. Y tú, amigo mío, jamás has tenido algo con nadie, que yo sepa.

—Ese es el problema, tío, que no lo sabes todo.

—Seguro que no, pero sabes que tengo razón. Así que cuidadito, no sea que ahora al que le partan el corazón, sea a ti.

Claro, como si él no poseyera ya un corazón hecho pedazos. Le pareció hasta gracioso que Harry hubiera utilizado esa expresión con él, porque nadie más la utilizaba por miedo a herir su sensibilidad. Su amigo siempre le había tratado como si no estuviera enfermo y aquella era solamente una muestra más de las tantísimas que ya habían compartido a lo largo de los años.

—¿Y tú qué? ¿Algún corazón partido últimamente entre las niñas bien de Devonshire?

—Por mucho que desvíes la atención, no me sacarás de la idea de que entre vosotros había algo. Si no, no me hubieras sacado tan pronto de allí y me la hubieras presentado —se volvió a burlar Harry, ya casi a las puertas del castillo—. Pero te anuncio, amigo, que no tienes nada que temer. No al menos conmigo. He sentado la cabeza, me he echado una novia formal.

—¿Novia formal? ¿En serio? —Kian fue incapaz de reprimir un grito de asombro que hizo que su compañero de aventuras esbozara una amplia sonrisa, preparándose para las burlas que estaban a punto de llegar—. ¿Insinúas que Harrison Edward Dunne-Rawson, futuro barón de Windlesham y donjuán con más conquistas de toda Inglaterra...

—Y parte de Gales. No te olvides de Gales.

—Y parte de Gales, efectivamente —concedió—. ¿Insinúas que tú, probablemente el tipo más mujeriego del Reino Unido, te has echado novia formal?

Se echaron a reír ambos sin poderlo remediar, dejando escapar sonoras carcajadas que debieron de alertar a todo el castillo.

—¿Quién demonios se ha echado novia formal? —dijo entonces la voz inesperada de su hermano mayor, que había aparecido de la nada.

Knox los miró a ambos y pareció perder el color del rostro cuando sus ojos se encontraron con los de Harry. Probablemente, la última persona del planeta que se esperaba ver allí ese día.

No era ningún secreto que Harry y Knox no se caían bien. Nunca lo habían hecho. Kian los observó por un instante, y supo que era mejor llevarse a su amigo al interior del castillo, antes de que Knox, que últimamente estaba más beligerante que de costumbre, hiciera alguno de sus comentarios y consiguiera que Harry saltara con una respuesta igual o más impertinente. No lograba entender por qué no eran capaces de soportarse, pero era un hecho que venía de mucho tiempo atrás y que no tenía muchas posibilidades de mejora.

Al contrario que su hermano, su madre se mostró encantada con la visita. No era tampoco ningún secreto que Lady Katherine MacLeod les profesaba un afecto desmedido a los Dunne-Rawson y que todo lo que tenía que ver con el barón de Windlesham y su prole era uno de sus temas favoritos.

Cuando se encontró con Harry y Kian en la salita del té, le faltó tiempo para mandar que prepararan la mejor de sus habitaciones de invitados. Kian miraba a su madre desenvolverse con soltura en compañía de su aristocrático amigo y entendía que se hallaba en su salsa. A su madre le costaba congeniar con gente de otra escala social simplemente porque no sabía cómo hacerlo. Demasiado acostumbrada a su vida de alta alcurnia, era incapaz de entender a nadie que no estuviera a su altura social, lo cual la convertía en una mujer soberbia, clasista y esnob de la que él repudiaba constantemente.

Aunque, pese a todo, era su madre y sabía todo lo que había sacrificado por él y su dolencia. Siempre había estado a su lado, ayudándole en la lucha, buscando las mejores opciones y no dejando que nadie se rindiera en su presencia. Él, el primero. Katherine MacLeod tenía muchos defectos, pero a valiente no le ganaba casi nadie de entre toda la gente que Kian conocía.

—¿Qué tal todo en casa? —preguntó su madre, dirigiéndose a Harry—. Solo hace unas semanas que dejamos Londres y no sabes lo que ya lo echo de menos. Cada año se me hace más difícil venir aquí.

Lo dijo con el rostro contrito, demostrando que de verdad no le gustaba la isla. Le gustaba poco, sobre todo desde que su marido se había enredado con Iona Norwell, dejándola embarazada y asestando un golpe mortal sobre su ya moribundo matrimonio, sobre ella. A Kaelan no le importaban las habladurías, pero Lady Katherine no podía soportarlas. Era por eso que, desde hacía diez años, no salía de Dunvegan más que lo necesario durante su estancia en la isla por la temporada estival, y solo abría las puertas del castillo a gente de fuera —turistas aparte, por supuesto—, para el gran baile anual de los MacLeod, evento para el que faltaban pocas semanas.

—Oh, ya sabes, Kat. —Harry llamaba a su madre Kat desde siempre, lo que daba una idea de lo descarado, directo y embaucador que Harry podía llegar a ser—. Con el buen tiempo se acaba lo interesante porque todo el mundo huye de Londres. Por eso no me ha quedado más remedio que venir a los confines del Reino Unido en busca de un poco de emoción.

Al decirlo, le guiñó un ojo a Kian, que asistía a la conversación entre su madre y su amigo como si realmente no fuera necesaria su presencia en aquella habitación. Pero Harry se equivocaba al haber ido hasta Skye si lo que buscaba de verdad eran emociones. Él no podría acompañarle en prácticamente ninguna de las que, hasta menos de un mes atrás, hubiera sido el propio Kian quien se muriera por poner en práctica. Era consciente de que su situación no solo había cambiado, sino que el cambio era tan drástico, que había pasado de ser una persona que vivía al límite a otra que no podía permitirse muchos pasos en falso si no quería lamentar una pérdida mayor.

Y, por alguna estúpida razón, no le apetecía ponerse a prueba. Algo que no hubiera dudado en hacer antes de pensar que su vida tenía valor.

Antes de Georgia Danvers y toda la maldita oscuridad que se moría por desterrar de sus preciosos ojos celestes.

Pasaron el día con mucha más tranquilidad de la que Harry hubiera deseado y Kian asumía que a la hora de la cena le comunicaría que se largaba en busca de lugares más divertidos e interesantes. Le había puesto al día, bastante por encima, sobre las novedades que incumbían a su corazón enfermo y, aunque su amigo juró entenderlo, se le notaba bastante decepcionado al no encontrarse con el Kian MacLeod que no dudaba ni un minuto en lanzarse a desafiar los rápidos más complicados de todo Sudamérica o en robar la avioneta de su padre, para acabar estrellándola un par de cientos de kilómetros después.

Así que, tras aquel primer día con más tranquilidad de la deseada, Harry comenzó a dejar el castillo cada mañana, con destino desconocido, y a volver a media tarde, siempre sucio y agotado. Lo vio entrenando con Keithen, jugando con Kai y evitando a Knox. Lo vio charlando con su madre, cada uno con su vaso de whisky con hielo, cada tarde antes de la cena y lo vio intentando forzar encuentros con Georgia cuando ella y Therese se despedían hasta el día siguiente. Encuentros que él conseguía abortar antes de producirse, porque no le quitaba ojo a la rubia y porque sabía que nada bueno podría salir de algo así.

A ella la veía trabajar, colándose de vez en cuando en el gran salón. Cuando lo descubrían, ponía alguna excusa tonta que conseguía sacarle una sonrisa a Therese y un gesto adusto a Georgia, que le hacía temblar de pies a cabeza. A veces, se sentaba con ella a comer, disimulando las verdaderas razones que lo llevaban a dejar la enorme mesa familiar, para buscarla a ella.

Su madre las había invitado desde el primer día a comer con ellos, pero solo Therese había aceptado. A Georgia le gustaba ir hasta la cafetería, donde Knox la recibía con una sonrisa que a Kian le hacía hervir la sangre. No reconocía el sentimiento, la sensación de quemazón que le agarrotaba el pecho cuando los veía charlar y sonreírse como si estuvieran demasiado bien juntos. Por eso, se sentaba en su mesa cuando su hermano volvía a sus quehaceres, dando por hecho que a ella también le gustaría compartir su tiempo con él.

Pero Georgia se mantenía lejos.

Como si él ni siquiera lo estuviera intentando.

Como si sus esfuerzos no sirvieran de nada porque la rubia había decidido que él ya no merecía la pena.

Georgia era aún un gran misterio para él. Lo era más cada día que pasaba. La miraba de lejos y la veía mucho más despreocupada que cuando él se acercaba a ella. Había algo en sus ojos, esa parte que continuaba a oscuras, que le rogaba que la dejara, que no se le acercara. Pero había lucha, también. Como si otra parte de ella misma, la que prendía las antorchas e iluminaba poco a poco los recovecos de su interior, pretendiera que no se alejara mucho y lo miraba con un anhelo que él comenzaba a sentir como propio, como si esa forma de entenderse fuera de los dos, y no solamente suya.

Y, sin embargo, ella se mantenía fría y distante la mayor parte del tiempo, alejándole, presionándole para que la dejara en paz.

Haciéndole perder toda esperanza.

Lo que, probablemente, y dadas sus propias circunstancias personales, era lo mejor para los dos.

El viernes por la tarde, Harry había conseguido arrastrarle hasta Portree para cenar allí tranquilos. Tenía previsto irse pronto de Skye, y a los dos les daba la sensación de que tardarían en volver a verse más de lo habitual. Era algo que les sobrevolaba desde hacía meses, como si el firme agarre que siempre los había mantenido unidos frente a todo, se estuviera desatando lenta pero inexorablemente.

A Kian le producía una tristeza indeterminada que no lograba terminar de definir con exactitud. Harry era su amigo más antiguo, la persona que más y mejor lo conocía, su aliado más fiel a la hora de vivir esa vida al límite que se había empeñado en experimentar desde más de una década atrás. Le daba pena perder esa camaradería, esa forma de entenderse solo con una mirada… pero entendía que la vida de dos personas, por más unidas que hubieran estado, cambiaban a merced de los acontecimientos, de las vivencias, de la experiencia adquirida… Harry iba a casarse y él iba a languidecer en espera de un milagro. Les quedaba poco a lo que agarrarse para mantener vivo un vínculo que había nacido, precisamente, de la libertad que ambos se habían empeñado en exprimir de manera tan extrema, tan desesperada.

Kian aún no sabía de lo que huía Harry.

Y se imaginaba que su amigo nunca reuniría el valor para contárselo.

Resignado desde hacía una infinidad de años, Kian solo podía demostrarle a Harry que siempre estaría allí, para lo que fuera. Por eso había aceptado aquella cena que sabía a despedida, y por eso se había prometido sacar de su cabeza a Georgia y también todos sus problemas médicos, para centrarse en su amigo. Lo había echado de menos, aunque asumía que eso nunca se lo dirían en voz alta.

—¿Vendrás a conocer a Vanessa? —preguntó Harry mientras se llevaba a la boca un bocado de fritura de pescado, la mejor de la isla según todas las guías turísticas.

—Claro. Tengo que ver con mis propios ojos lo que tiene que tener una mujer para sacarte del mercado.

Rieron ambos, aunque la complicidad de siempre parecía estar un poco oxidada, como si hiciera años que no hacían uso de ella. Era tan extraño… Kian se preguntaba si madurar significaba perder lo que siempre había dado por sentado. Y le dolía. Le dolía tanto que las risas le salían metálicas, como si no le pertenecieran, y la sonrisa tuviera que pintársela a brochazos en su rostro taciturno cada vez que la situación lo requería.

—Te encantará —afirmó Harry, y en él tampoco llegó a los ojos la chispa de esa sonrisa que pretendía iluminar su rostro—. Está buenísima y hace unas mamadas de la hostia.

Brotó la carcajada inerte de su garganta y Kian quiso decirle que no se esforzara, que le entendía, aunque en realidad no lo hiciera. Harry era así, enmascaraba lo que tenía dentro envolviéndolo de jocosidad y comentarios de chaval recién salido del instituto. Pese a su refinada educación, le gustaba parecer uno de esos niñatos sin oficio ni beneficio que apenas eran capaces de hablar sin jurar o proferir bravuconadas. Era una contradicción en sí mismo, como si pretendiera ser un señorito bien con alma de desfavorecido analfabeto.

—Si eso es todo lo que le pides a la vida…

Kian fue incapaz de callarse y lo lamentó de inmediato. Se miraron durante un instante, en el que la mirada de Harry se endureció y la de Kian suplicó para que no hubiera represalias. Era mejor dejar las cosas como estaban y no meterse en jardines de los que luego no pudiera salir indemne.

—¿Sabes, Kian? —repuso, con un poso de amargura bailándole entre su correcto acento inglés recién recuperado—. Te he admirado toda la vida. Joder, te lanzabas en paracaídas y escalabas la montaña que se te pusiera por delante sin importarte una mierda si te explotaba el corazón en el proceso. Eras valiente. Temerario y estúpido, a veces, todo hay que decirlo. Pero eras valiente y yo me moría de ganas de ser igual que tú.

—Tú has saltado de los mismos aviones y has coronado las mismas cimas…

—Sí, pero yo no llevaba una puta bomba de relojería en el pecho, Kian. Yo solo era un imbécil que te seguía adonde quiera que decidieras ir, porque verte hacer ese tipo de proezas, me convencía de que yo, algún día, podría ser como tú, un tipo que le plantaba cara al mundo. Y a mí me hacía falta ser ese tipo para mandar a la mierda la vida que me esperaba cuando mi padre la palmara y me tocara heredar el título y encorsetarme. Pasar por su aro. Esconderme. Ser normal.

—¿Acaso crees que no eres normal?

—No lo soy, joder. No lo he sido ni un maldito día en toda mi vida.

Se miraron un segundo, ambos conscientes de que esa conversación era la más profunda que habían mantenido en todos aquellos años de amistad y desafíos. Era un buen momento para sacarlo todo. Hacerlo, podría salvar para siempre su amistad. Seguir escondidos, solo podría agrandar el abismo que Kian había sentido abrirse bajo sus pies cuando Harry no se presentó a su cita para subir el Cervino.

—¿Y crees que casarte te convertirá en alguien normal?

—Solo sé que tendré una coartada perfecta para encajar. Y que nadie nunca podrá decir lo contrario.

La amargura rezumaba por cada una de las palabras que se le escapaban por la boca. Parecía consciente de ello y, a la vez, le daba bastante igual. Algo que Kian agradeció profundamente. No estaba para jugar al escondite. Por fin Harry se estaba abriendo y eso era mucho más de lo que esperaba cuando habían iniciado la velada.

Acabaron la cena y a su alrededor notaron que el ambiente se volvía más nocturno. El pub cobraba vida con los bebedores de la noche. Corrían las pintas de cerveza, el whiskey y la ginebra. Harry se acercó a la barra a por su marca favorita de bourbon. Para Kian trajo un ginger ale. Se sabían los gustos ajenos, también que la dolencia cardíaca del escocés le prohibía probar el alcohol.

Brindaron y sellaron una confesión a medias, que Kian ya no estuvo seguro de poder conseguir. Si Harry había decidido callar, no habría nada que pudiera hacerle salir de su hermetismo. Llevaban así más de una década, tampoco es que fueran a romper ahora las reglas de su amistad. Kian fue consciente de que él también podría compartir con su amigo que se le acababa el tiempo, que le quedaba poca esperanza y que el corazón había decidido que los peores vaticinios de los primeros diagnósticos también estaban próximos a cumplirse.

—Has cambiado, MacLeod —sentenció el hijo del barón de Windlesham—. Es sutil, pero está ahí.

—Es imposible que no cambiemos, Harry. Todo cambia a nuestro alrededor y nosotros nos vemos obligados a seguir el ritmo. De lo contrario, solo podría significar que estamos muertos. Y yo aún no estoy preparado para estar muerto.

Pronunció esas últimas palabras con una seguridad densa, como si tratara de convencerse a sí mismo. Quizá era justamente lo que trataba de hacer.

—Por no estar muertos —dijo Harry alzando su vaso, que apuró de un solo trago cuando su amigo le imitó.

Se bebió otros cinco en menos de una hora. Mientras, abandonada la tensión de las confidencias trascendentales, Harry le contó cómo había conocido a Vanessa, lo mucho que les gustaba a sus extremadamente conservadores padres, y que le esperaba a finales de junio del año siguiente para ser testigo de sus votos nupciales en la Abadía de Westminster.

—Voy a fumar —le informó entonces, poniéndose difícilmente en pie y dejando a Kian dentro del pub, sin muchas más opciones.

Había entendido que necesitaba estar unos minutos a solas, y no se los iba a robar. Iba bastante borracho ya, pero se negó a recibir ayuda. Aún podía dirigir sus pasos hacia la salida y encenderse un pitillo sin que nadie lo hiciera por él. Kian sonrió mientras Harry salía dando tumbos y desaparecía del pub, situado en el paseo del puerto de Portree.

Fue al baño, pagó la cuenta y, cuando creyó que Harry ya había tenido su tiempo de recuperación, salió en su busca.

No había ni rastro de su amigo por ninguna parte. Vislumbró a algunas personas recorriendo las calles, aunque ya era tarde y no eran muy numerosas. Lo buscó por un par de callejuelas aledañas, pero no tuvo suerte. Se empezó a preocupar cuando sus ojos miraron al frente, al puerto, donde más de un borracho local había acabado en las heladas aguas del océano, no siempre con la suerte de sobrevivir a algo así.

Dejó atrás el pub y se puso a recorrer el puerto, entre los barcos, sin perder de vista las olas de mar que chocaban contra el dique.

—Eres un cobarde. ¡Un puto cobarde sin agallas!

La voz conocida que salía del hueco oscuro entre dos grandes embarcaciones le llegó claramente, a pesar de haber sido solo un susurro desgarrado en mitad de la noche. Se estremeció ante el desprecio que arrastraban las palabras, también por el dolor que contenían. Pero, sobre todo, por lo que esa voz significaba para él.

Se quedó petrificado. Era consciente de estar escuchando algo personal e íntimo y que no le correspondía en absoluto. Era un intruso y, sin embargo, no fue capaz de largarse por donde había venido. La curiosidad era mayor.

El miedo, también.

Era una sombra.

Pero era una sombra demasiado cercana.

Demasiado para entenderlo del todo.

—¿Qué quieres que te diga? —La borrachera cada vez más presente en las palabras pastosas de Harry—. Me conoces desde siempre y nunca te lo he negado. Soy un puto cobarde sin agallas.

Un silencio, en el que Kian interpretó una lucha de miradas, un desafío en las pupilas de ambos.

—Pero esto es demasiado —se quejó la primera voz, la que más le atormentaba—. ¿Vas a casarte de verdad? ¿Vas a esconderte detrás de una persona que no se merece que no seas capaz de contar la verdad más importante de tu vida?

—¿Y qué hay de tu verdad? Tú no eres mejor que yo. Sigues en las sombras, como siempre. Así que no te atrevas a darme lecciones de moralidad.

—Soy tan cobarde como tú, esa es mi verdad, pero al menos yo no involucro a nadie más. Me callo e intento pasar desapercibido, no lo revisto todo de maldito orgullo aristocrático y dejo que alguien pague mi cobardía por mí.

—Joder, no tienes ni puta idea de nada…

Harry se mostraba cada vez más abatido y Kian se desesperaba, pensando que aquello se escapaba a su control. No lograba entenderlo del todo… Había piezas sin ajustar en ese extraño puzle que se le estaba presentando delante de sus propias narices.

—Llevo casi toda mi vida detrás de ti, como un perro, dejando que me utilices a tu antojo. Y joder, siempre he pensado que toda esa mierda tendría algún día alguna clase de recompensa…

—¿Pensabas que íbamos a acabar juntos? —dijo Harry entonces, todo amargura y desolación—. Venga ya, ¿tú nos has visto? Los niños bien que se encuentran en la oscuridad para follar porque solo pueden hacerlo así, a escondidas, con cuidado, mintiendo y ocultándose para que nadie sepa que eso es lo que les gusta.

—Haces que suene perverso.

—Lo es, ¿no lo entiendes? Esto es una perversión. Y yo no pienso dejar que domine mi vida. ¡Yo lo domino! ¡Yo decido!

La sombra dio un paso más en dirección a su amigo y Kian contuvo el aliento. Se instó a marcharse entonces, aquello no estaba bien. Estaba siendo testigo de algo que debería pertenecerles solo a ellos, pero siguió inmóvil, anclado a esa verdad que nunca había llegado a intuir y que, sin embargo, explicaba muchas cosas.

Casi todas.

—No lo dominarás si arrastras a esa pobre chica contigo a tu vida de mentira, Harry. Eso espero que lo sepas. Nunca me has parecido la mejor persona del mundo pese a haberme pasado media vida queriéndote, pero esto es demasiado. No voy a volver a suplicarte, ni a perseguirte, ni a buscarte. Aunque me muera por dentro, esto se acaba hoy. Para siempre.

—No lo dices en serio. Siempre vuelves a por más —rio con más amargura aún Harry. Se le estaba yendo de las manos, se veía a la legua. Y le tocaba actuar a la desesperada.

Como casi siempre.

—Y tú siempre me acabas tratando como a un trapo viejo. Tengo que ponerme por delante, Harry. Tengo que empezar a valorarme y a pensar que estoy por encima de esta relación tóxica a la que me has arrastrado. No puedo más. Lo siento. Se ha acabado.

Intentó darse media vuelta. Soltó su alegato final y la sombra quiso largarse de allí, abandonar esa desesperación, esa congoja que hasta Kian sentía en el centro del pecho. Pero Harry no se lo permitió. Se asió a él como si el naufragio los estuviera engullendo a ambos y amenazara con llevárselos mar adentro.

«Para siempre».

A veces, un para siempre duraba un suspiro.

Y la sombra se dejó atrapar en su abrazo desesperado. Y cayeron ambos contra el casco del barco que los escondía, abrazados, con una angustia que parecía consumirles.

Kian se estremeció. Intentó no pensar para no asimilar el sufrimiento que las últimas palabras que había escuchado le habían provocado.

Había estado ciego. Lo comprendió mientras corría lejos de allí, en busca de la camioneta, en busca de un respiro. Había estado tan ciego que solo deseaba darse cabezazos contra las paredes para desenturbiar su maldita ceguera.

Era su hermano mayor, pero le nacía un sentimiento de protección como nunca antes había sentido. Necesitaba proteger a Knox pese a todo. Por eso huía, porque sentía ganas de estampar la cabeza de su mejor amigo contra ese buque que ahora le servía de asidero para seguir hiriendo a Knox.

«¿Qué clase de infierno le has hecho pasar a mi hermano, maldito Harry Dunne-Rawson? ¿Qué mierda pasa contigo?».

Capítulo 16

Deja que te arrastren y te sorprendan

La primera vez que escuché el ruido, pensé que formaba parte de los sonidos nocturnos de la isla.

Llevaba varias noches durmiendo bastante irregularmente, y la duermevela no era capaz de convertirse en sueño profundo y reparador. Por eso, el segundo golpe en la ventana ya me tenía alerta y lista para desentrañar el misterio.

La tercera vez que lo oí, ya no me quedaron dudas. Alguien estaba tirando, deliberadamente, piedrecitas contra mi ventana, como si me hallara dentro de una película americana para adolescentes.

Abrí la contraventana con cuidado, previniendo la posibilidad de recibir una pedrada en la cabeza. No hubiera sido nada extraño, conociendo mi suerte y las probabilidades de ser alcanzada.

Y allí estaba él, en la penumbra y, sin embargo, tan reconocible que estaba segura de que sabría que se trataba de Kian MacLeod solo por la silueta en cualquier parte del mundo. En cualquier circunstancia.

No negaré que mi corazón pegó un brinco mortal dentro de mi pecho y que una parte de mí se relamió al contemplarle en el jardín, bañado por la luz de la luna y luciendo como nadie uno de sus irremediables kilts. Era como si, en lugar de arrancarme del ansiado sueño, hubiera caído directamente en uno de ellos.

—¿Se puede saber qué demonios haces? —susurré con la fuerza necesaria para hacerme oír sin que Therese, que dormía justo en la parte contraria de la casa, se despertase.

—Joder, rubita, no me digas que tengo que explicártelo.

Sonreí, pero la penumbra actuaba a mi favor y me convencí de que él no había captado la forma en la que mis labios se habían curvado.

A pesar de que él también hablaba en susurros, su voz sonaba tomada, aunque hubiera pretendido ser chistoso y hacer una broma a modo de saludo. Me preocupé al instante. Solía captar muy bien las emociones, y eso no parecía una visita de cortesía. Tampoco tenía pinta de ser un gesto romántico para conquistar a la chica.

No estábamos dentro de una película, aunque lo pareciera. Pese a que una parte de mí se muriera por que así fuera…

—¿Estás borracho? —Era una buena pregunta teniendo en cuenta que era viernes noche y que estaba lanzando piedras a mi ventana a unas horas bastante intempestivas.

—Yo no bebo, ¿recuerdas?

—Perdona, pero es una pregunta legítima. Me viene a la memoria un episodio que incluía media botella de ginebra que te bebiste de dos tragos.

Rio sin poderlo remediar y temí que acabara despertando a Therese. Así que le hice un gesto para que me esperara y me volví de cara a mi habitación, para ponerme algo más presentable que un pijama de gatitos y corazones.

Tardé menos de diez minutos en colocarme unos pantalones vaqueros que me hacían un trasero realmente aceptable, una camiseta de Blancanieves en actitud roquera y mis Converse negras. Me recogí el pelo en una coleta alta y decidí darme solo un poco de rímel y brillo de labios. No era una cita, solo una escapada nocturna con intenciones aún sin esclarecer. No sé si pretendía seducirme, contarme sus penas o asesinarme en un rincón oscuro. Todo era posible con alguien con tantas caras como Kian MacLeod.

—Estás guapa —dijo como si nada, mientras yo metía los brazos dentro de mi cazadora vaquera que había cogido de la entrada y cerraba con cuidado la puerta de la casa que compartía con Therese.

Le sonreí de medio lado, como solía hacer él, para dejarle claro que no me iban los jueguecitos. Estaba a punto de pedirle que fuera al grano y me contara qué demonios le había traído bajo mi ventana, cuando me fijé en sus ojos. Había un pesar extraño en ellos. Pese a la oscuridad, era tan palpable que era imposible pasarlo por alto.

—¿Estás bien?

No pude evitar la pregunta, aunque era consciente de que muchas veces, cuando estamos mal, lo que más deseamos de los demás es que justamente no pregunten… porque, a veces, contestar a algo así es la cosa más difícil del mundo.

—Ven —dijo sin responderme, eludiendo mi pregunta, pero no mi contacto.

Me tomó de la mano y me llevó a través del jardín delantero, hasta salir a la calle principal —carretera más bien— que atravesaba el pequeño pueblo de arriba abajo. Sentir su mano rodeando la mía, como en Glenn Fairy, me hizo revivir muchas cosas y sentí un escalofrío.

Tenía que recordarme por qué debía mantenerme alejada de él y, sin embargo, había corrido a su encuentro con el corazón alborozado, repleto de una dicha que yo misma me negaba a considerar. Pero negarse algo a uno mismo nunca es tarea fácil, porque la verdad acababa por alcanzar el núcleo mismo del conflicto. Y la verdad era, muy a mi pesar y a lo mucho que podría afectar a mi recuperación, que ese chico me gustaba más de lo que era recomendable en mi situación.

—Oye —le paré de pronto, tirando de la mano que nos tenía unidos—. ¿Cómo sabías cuál era mi cuarto? ¿Me has estado espiando o algo?

Me miró durante cinco segundos antes de acercarse a mí un par de pasos. Su mano aún sujetaba la mía, y mi respiración reaccionó de forma irracional a su cercanía, a su aliento cerca de mi piel, a sus ojos tan dentro de los míos, tan risueños por mi pregunta como pesarosos por la pena que —estaba segura— le había arrastrado hasta mi ventana.

Sonrió débilmente y me pasó un dedo por la nariz, repasando mis pecas. Me estremecí bajo su tacto y noté cómo se me erizaba todo el vello de mi piel. La calidez de su cercanía y la dulzura de esa caricia hicieron que cerrara los ojos durante un instante, algo que pareció de su agrado porque, al abrirlos de nuevo, su sonrisa era más tierna, más íntima.

—Te olvidas, rubita, que esa casa es de mi familia —susurró—. La conozco, tenía un cincuenta por ciento de posibilidades de acertar.

Las sombras de su mirada se retiraron durante un fugaz momento en el que mi reflejo fue todo cuanto se alojó allí dentro. Fue hermoso, y yo deseé que me besara. Que se internara también en mi boca, como lo estaba haciendo poco a poco en mi corazón, que se empeñaba en abrirse a él, pese a que aún las reservas me evitaban lanzarme al abismo sin pensarlo.

Aún me dolía que no me hubiera presentado a su amigo. Aún me daba miedo que enamorarme de él significara perder todo el avance logrado con mi terapia. Era una disyuntiva imposible en muchos sentidos, y yo sentía que me desgarraba de pena al pensar que no era nuestro momento.

Que probablemente nunca lo sería.

Le había evitado durante toda la semana, pero era imposible no pensar en él, ni tampoco mostrarme del todo impasible ante su presencia cuando venía a sentarse a mi mesa para comer conmigo. No podía no estremecerme si me miraba con esos ojos del color del verano, o si su sonrisa canalla me desafiaba cuando le pillaba colándose en la sala donde Therese y yo trabajábamos.

Era imposible y creo que él lo sabía.

Tenía que saberlo.

Por eso, esa noche se había presentado de improviso y había lanzado piedrecitas a mi ventana, como si el príncipe viniera a buscar a Rapunzel. Y yo, que era mucho más débil que lo que me empeñaba en reiterarme continuamente, caía en su hechizo y me dejaba arrastrar, sin barreras, sin límites… sin protecciones ni plan de fuga.

—Me hubiera gustado ver tu cara al ver aparecer a Therese en la ventana —reí y él me imitó, una sonrisa velada que me volvió a estremecer.

Me colocó un mechón rebelde que se había escapado del amarre de mi coleta y aprovechó ese movimiento para dejar marcada mi piel con una caricia que me volvió de gelatina.

Sí, deseaba con todas mis fuerzas que me besara, que me dejara deshacerme entre sus brazos y que la vida pasara de largo, que nos olvidáramos de mis traumas y sus tristezas y que viviéramos el momento. Éramos jóvenes y, probablemente, dentro de nosotros hubiera piezas rotas, fragmentos que nos horadaban y nos volvían vulnerables, pero eso solo significaba que había que aprovechar cada día, cada maldito momento del día, ¿no?

Yo no fui valiente para atacar sus labios ni él hizo ningún intento por apresar los míos. Bajó su brazo escayolado de mi rostro, sumió sus ojos en más oscuridad y echó a andar calle arriba, sin pronunciar ni una sola palabra más. El momento, una vez más, no era el adecuado para nosotros.

—Kian, ¿adónde vamos? —pregunté con el miedo atenazando mi garganta. Estaba aterrada y no tenía ni idea de por qué me estaba atacando de esa manera un temor tan intenso.

—Siempre preguntas lo mismo, rubita. ¿Por qué no te dejas llevar? Hasta ahora no te he enseñado sitios que te hayan decepcionado.

Eso era verdad. Con Kian podías estar segura de que el sitio al que te arrastraba iba a ser de los memorables.

—Aprovecho para empezar aquí mismo mi tercera lección —dijo, parándonos de nuevo, volviendo a mirarme, pero colocando cierta barrera entre ambos, como si él también entendiera que debíamos protegernos de nosotros mismos mediante el uso de subterfugios que nos mantuvieran a salvo de lo que nos estaba pasando—. Deja de preguntar siempre por todo, deja que te arrastren y te sorprendan, porque permitir que te sorprendan también es aprender a vivir.

«Bésale».

Un latido, dos. Diez.

«Joder, Georgia, bésale».

Un parpadeo. Un estremecimiento —y ya iban unos cuantos—. Una mirada sin barreras, un solo segundo.

«Sorpréndele. Sigue su consejo. Págale con su misma moneda».

Puede que fuera mi impresión, que a esas alturas tergiversaba todo lo que tenía que ver con nosotros, pero el tiempo se había detenido. Kian esperaba por mi asentimiento y yo esperaba a encontrar el valor suficiente para lanzarme y apresar su boca, esa que sonreía expectante. Deliciosamente apetecible.

—No preguntaré. Me sorprenderé —balbucí como si me estuviera costando la misma vida sacar las palabras de dentro—. Llévame.

«Eres tonta, Georgia. Tonta de remate».

—Te llevo —añadió él, intensificando esa sonrisa tan arrebatadora que iluminaba todos mis recovecos oscuros.

Y tiró de mí una vez más, casi corriendo, por la carretera que servía de médula espinal a ese pueblecillo que se había convertido en un hogar en tan poco tiempo.

Le había hablado al doctor Renard de esa sensación de pertenencia tan repentina, pero, a la vez, tan arraigada que notaba en el interior al pensar en ese rincón de Skye. Le había llamado el mismo día que Kian había pasado de mí para irse con su amigo, confirmando que dentro de mí estaban pasando cosas y que todas ellas podían poner en peligro mi recuperación.

Le había llamado y había aceptado retomar nuestras sesiones semanales, los martes y los viernes, a mediodía. No verle la cara, no tener que medir mis gestos delante de él, me permitía una forma nueva de adentrarme en la terapia. El doctor Renard del teléfono seguía teniendo su susurrante acento francés, seguía poseyendo la capacidad de hacerme pensar en cada cosa que sacaba a colación, como quien no quería la cosa, y seguía haciéndome recapacitar y analizar cada cosa que me había llevado al desastre.

Al abismo.

Le había hablado de mi sensación de haber hallado un hogar en un sitio tan inverosímil. Tan remoto, tan poco poblado y con gente tan diferente a la que yo solía tratar.

También le había hablado de Therese, de lo que había supuesto encontrarla y empezar a trabajar con ella, algo que él celebraba tanto como lamentaba. Entendía que necesitaba un revulsivo para salvar mi vocación, pero quizá buscarlo al lado de la persona que me había empujado al mundo artístico, con toda la presión y las expectativas que algo así podía generarme, no era la mejor idea del mundo. Me pidió que me mantuviera en calma y que no corriera, que no necesitaba impresionarla, que querer saltarme etapas podría devolverme a los días oscuros y eso, en modo alguno, era una opción a esas alturas.

Le hablé de cómo me sentía y él aplaudió el cambio de aires. Le parecía un paso más en pos de mi total recuperación, el paso que necesitaba para salir de la zona de conflicto y entender que lo de París era algo pasajero y no la norma que iba a regir mi vida.

Quise creerle. Quise creer que eso se iba a acabar, ese sentimiento, esa mierda en la cabeza, esa toxicidad en el pecho. Esa forma de mantener las luces apagadas en mi interior…

Sin embargo, pese a todo lo que estaba viviendo en Skye, no le había hablado aún de Kian. Y Kian era una de las piezas más importantes de aquel puzle en el que mi vida se había convertido. Kian era el vértice de muchas cosas, sobre todo del autodescubrimiento y de las ganas de seguir que, en las últimas semanas, me estaban arrastrando como un torbellino arrollador.

Y aún no sabía si eso era justo lo que necesitaba mi pobre corazón medio trastornado o si Kian MacLeod era la peor idea del universo para una moribunda emocional como yo. Por eso me había callado ante el doctor Renard, se lo había ocultado porque no quería que me dijera que debía correr en dirección contraria a donde él se encontrara.

Porque no quería que me prohibiera enamorarme de él, aunque yo misma supiera que era lo que menos me convenía en el mundo entero.

Y caminar por la calle desierta de un pueblo en mitad de la nada me lo confirmaba todo. Kian era peligroso porque era imprevisible, porque me veía, porque deseaba rescatarme de las sombras y porque, pese a todo, él no daba nada a cambio. Un peligro en potencia, un lobo con piel de cordero. La tentación cuyo precio era volver a morir un poco.

Desear estar muerta.

Llegamos a una pequeña construcción que, a simple vista, no prometía mucho, pero cuyo interior me sacó de mis turbadores pensamientos.

Traspasamos el umbral y todo se convirtió en inesperado.

Mágico.

En el interior de aquella casucha sin nada que la hiciera destacar, una barra de bar de madera repleta de símbolos escoceses nos daba la bienvenida a una cálida taberna tradicional, repleta de lugareños que disfrutaban de buenas pintas de cerveza y vasos con el ambarino color del genuino whisky de esa tierra.

El local, iluminado con una cálida luz que invitaba a dejarse llevar, no era muy grande, pero estaba repleto de encanto. Los clientes se repartían a lo largo del lugar, charlando animadamente a un volumen prodigioso, ya que el ambiente estaba tomado por la música que interpretaba el grupo que tocaba al fondo, en un diminuto escenario, al que muchos aplaudían y jaleaban. Otros, directamente y sin pudor, bailaban desenfrenados en el pequeño espacio que conseguían encontrar delante de las tablas.

Los músicos eran dos escoceses pelirrojos y fornidos que tocaban el bajo y la batería, respectivamente, y una preciosa rubia con el pelo imposiblemente largo, que tocaba la guitarra y ponía voz al grupo. Hacían versiones de conocidas canciones fusionadas con música tradicional de las Highlands, que sonaba moderna gracias a una ejecución muy original y cuyo resultado sonaba fenomenal. Era una combinación animada y divertida, a la vez que te situaba perfectamente en Escocia.

—¡Dios mío! —exclamé por encima de la música, acercándome a Kian—. ¿Cómo es posible que un lugar así se esconda detrás de una fachada tan insignificante y, además, todo este ruido no consiga salir fuera?

—¡Magia! —dijo él en mi oído, acercándose a mí del mismo modo en el que yo me había visto obligada a hacerlo con él. Su aliento en mi piel me arrancó un escalofrío que tuve que disimular con una sonrisa nerviosa—. En esta isla todo es cuestión de magia. ¿Sorprendida?

—Mucho —tuve que admitir, ampliando la curva de mis labios y siendo plenamente consciente de que estaba poniendo cara de alelada.

—¿Ves cómo dejarse llevar te puede traer a sitios como este?

Me guiñó un ojo y se acercó a la barra, donde finalmente me soltó la mano. Sentí un frío inmediato y recé para que volviera a tomarla, porque me había acostumbrado a su tacto y me fascinaba cada vez que su piel y la mía se entrelazaban con el simple roce de nuestras manos. Esa sensación de echar chispas al tocar otra piel no me había pasado en la vida y necesitaba que durara para grabármela bien dentro, para recordarla cuando estuviera lejos y me asaltaran las dudas sobre si todo aquello había sido real.

—Es todo tan… Tan escocés —no puede evitar decirle, no se me ocurría otro adjetivo para definir lo que veían mis ojos. El ambiente, la música, el mismo olor de todo lo que nos rodeaba.

—¿Y qué te esperabas? ¿Baile country en línea? ¿Un tablao flamenco? ¿La danza del vientre al más puro estilo Bollywood? Estamos en escocia, rubita, ya va siendo hora de que te enteres.

No lo dijo con acritud, bailaba la sonrisa en sus labios y estaban tan cerca de los míos, que tuve que reprimirme al máximo para no tomárselos por asalto. Era una tentación que me estaba perdiendo y que, probablemente, hacía que mis pensamientos fueran bastante más lentos que de costumbre.

—¿Cerveza o whisky? —propuso tras un par de segundos de tenso silencio, cargados de una electricidad que, estaba segura, él también sentía.

—Un poco escasita la carta de bebidas, ¿no?

—¿Una Inr-Bru?

—¡Puag, no!

Lo dije demasiado alto y varias caras —caras muy luctuosas y amenazantes— se giraron para contemplar a la persona que se había atrevido a desafiar la bebida sin alcohol más consumida en Escocia. Había decidido que no me gustaba. La había probado y la había analizado y, para llevar a cabo mejor mi estudio, había ingerido un refresco de esos al día durante una semana, mientras comía en la cafetería que dirigía Knox. Al octavo día ya sabía que, no solo no me gustaba, sino que su sabor a vainilla carbonatada me daba repelús. Así que antes me bebía la bodega entera de esa taberna, que volver a ponerme delante de un Inr-Bru.

—¿Quieres morir esta noche? —se rio Kian sin remedio, echando la cabeza hacia atrás para lanzar sus carcajadas inevitables.

—Lo siento —contesté con la cara roja como un tomate. Notaba que se me habían subido los colores porque tenía un calor que no era normal. El bochorno púbico solía provocarme ese tipo de reacciones.

—Tranquila. El Inr-Bru no es para todo el mundo. Hay flojos en todas partes…

Me desafiaba, se burlaba de mí, y eso me gustaba. Porque al bromear se apartaba la pena que había visto en sus ojos azules cuando nos habíamos encontrado en la puerta de la casa y, sin ella rodeándolos, Kian MacLeod era, probablemente, el hombre más guapo del planeta Tierra.

—Si la fortaleza del mundo se mide en bebedores de ese brebaje naranja, me alegro mucho de estar en el bando de los débiles —le respondí sin amilanarme. Sacaba mi buen humor, y eso hacía que la reciente vergüenza se me acabara pasando de golpe—. Tomaré una cerveza. Cualquiera.

—No, cualquiera no, tomarás la cerveza de la casa. Luka la hace él mismo y es de las buenas, ya verás —aseguró, cambiando su atención hacia el camarero que se afanaba por servir a todos detrás de la barra—. Luka, cuando puedas, una cerveza de las tuyas y un ginger ale.

El tal Luka asintió con una sonrisa en su cara barbuda y nos puso las consumiciones en apenas un minuto. Se notaba que había confianza, pero claro, como para no haberla, si en ese lugar la densidad de población debía de ser de las más bajas del planeta. Allí, o conocías a todo el mundo, o eras raro de narices. Y, además, contaba a favor de mi guía particular el que tuviera ese rabioso encanto canalla, que hacía que todo el mundo cayera rendido a sus pies fulminantemente.

—Pago yo —me adelanté sin que él consiguiera detenerme, enseñándole un puñado de libras y peniques que me había sacado del bolsillo, monedas que hice tintinear en mi mano, aunque estaba segura de que su sonido había muerto, engullido por la música y las voces de los demás a nuestro alrededor, antes de llegar a sus oídos—. Tengo monedas británicas.

Se rio con todas sus fuerzas y esa risa, cristalina, pura, franca, se me metió tan dentro que a punto estuvo de causarme un serio daño neuronal. Me di cuenta de que se estaba volviendo uno de mis sonidos favoritos del mundo y que bien podría hacerme adicta a ella.

Ese pensamiento me hirió de inmediato, como un rayo atravesando la noche. No podía hacerme adicta a nada de nuevo. No otra vez. No con alguien que me absorbiera. No, si quería preservar mi propia vida.

Dejó de reír cuando notó que mi sonrisa beatífica había sido atravesada por la sombra de ese pensamiento perturbador y, nada más pagar la cuenta, me señaló con la barbilla un sitio libre en uno de los laterales del escenario.

Llegamos allí y permanecimos en silencio un par de minutos. Un silencio incómodo que tuve miedo de no saber llenar sin recurrir a lo único que de verdad necesitaba saber en esos momentos. Así que tomé el toro por los cuernos y me lancé a la piscina, rezando para no darme de bruces con el frío y duro suelo.

—¿Y bien? ¿Vas a contarme de una vez qué te pasa? —lancé, a quemarropa.

—Pensé que estabas enfadada conmigo.

No me esperaba esa respuesta. Quizá mi pregunta había sonado demasiado personal. A lo mejor, mientras yo pensaba en cómo cuestionarle por lo que le sucedía, él pensaba en hacerlo sobre mi actitud de los días pasados hacia él. Sea como fuere, no pensaba dejarle que desviara el tema, tenía el presentimiento de que necesitaba hablar de algo, sacar de dentro lo que fuera que le estaba consumiendo su jovialidad natural.

—Y, sin embargo, aquí estoy —contesté encogiendo los hombros—. Aunque eso no significa que se me haya olvidado tu gesto. Fue muy grosero no presentarme a tu amigo y decir que yo no era nada. Que no es que lo sea, no es lo que estoy diciendo, pero las formas… En fin, que no es de eso de lo que quiero hablar, si no de lo que te pasa a ti.

—No me pasa nada. Y, por cierto, sí que eres algo…

Mi corazón se revolvió inquieto, haciendo que me doliera el pecho del golpe tan brutal que recibí con solo un puñado de palabras. Me subieron los colores, no tenía remedio.

—¿Eh? ¿algo?

—Claro, eres mi amiga.

Amplió su sonrisa y yo quise matarlo. De ese susto iba a ser difícil recuperarse. Sin embargo, me obligué a centrarme.

—Pasando del hecho de que a los amigos se les presenta entre sí, creo que estás eludiendo el tema principal.

—Te has puesto colorada. Otra vez. Lo haces mucho.

—Y tú, otra vez, estás desviando mis preguntas. Creo que eres un cobarde de manual, Kian MacLeod.

Me miró, divertido, pero había una máscara encima de esa sonrisa y quise creer que mis palabras le habían afectado. Me anoté el tanto mientras le daba un trago largo a la cerveza, que sabía amarga pero era deliciosa, y él me imitaba, bebiendo de su botella.

—Ven. Vamos a bailar, rubita —dijo de repente, tomándome de nuevo de la mano. Eso sí que era una huida en toda regla.

—Un cobarde, MacLeod. Un cobarde redomado…

Pero me dejé llevar. ¿Qué más podía hacer? Por lo que iba conociendo de ese chico sorprendente, justo que le arrinconaran no era algo que le apasionara, así que debía buscar otro enfoque si quería hacerle desembuchar. Porque estaba claro que él quería hacerlo, por eso me había ido a buscar. Por eso no se podía desprender de la pátina de preocupación que lo ensombrecía todo en él.

Salimos a la minúscula pista de baile, donde algunos animados saltaban al ritmo de la versión local que el grupo estaba haciendo de Gimme! Gimme! Gimme! de ABBA. Nos unimos a ellos, aunque a mí me daba una vergüenza de morirme y Kian se movía con bastante menos brío que los demás, dejando que el kilt que le cubría la mitad de las piernas se balanceara de un lado a otro con gracia. Y no creo que fuera una cuestión de vergüenza, como en mi caso, o de ganas, porque tenía toda la pinta de ser de los que quemaban la pista… pero algo le retenía de alguna manera, como si debiera ser comedido para no lamentarlo luego.

Deseché esos pensamientos y me insté a cumplir con las lecciones de vida de Kian —Hazlo, aunque dé miedo. Quédate con la sensación de que mereció la pena. No preguntes, déjate llevar—, esas que iban marcando los pasos desde un par de semanas atrás, cuando le pedí que me ayudara y le abrí una puerta que jamás pensé que volvería a dejar abierta para nadie en esta vida.

Así que subí el nivel. Me quité la vergüenza y bailé. Bailé como si mi vida me fuera en aquella canción. Me desmelené, me solté la coleta y dejé que mis ondas llenas de reflejos rubios me envolvieran. Salté, disfruté, me reí a carcajadas y, cuando la canción acabó, me sentí mejor que en toda mi vida, de un modo que creí que, después de París, nunca iba a volver a experimentar. La fuerza de la vida entrando a raudales por mis venas, recorriendo con su vitalidad luminosa y fascinante todo mi organismo, hasta llenarme por completo de esa luz que daba dolorosamente por perdida.

Quizá aquello fuera solo un espejismo, quizá durara diez minutos o un par horas, pero, fuera como fuera, no pudo ser otra cosa más que liberador y catártico y hermoso.

Y mágico.

Sobre todo, fue mágico.

Georgia Danvers volviendo de entre los muertos emocionales para comerse el mundo o, al menos, para presentar batalla en aquella pista de baile diminuta, como si formara parte del decorado de una película costumbrista sobre el norte de Escocia. Pero no era una película, era la vida real, y por fin, por un instante delicioso, no dolía. No laceraba las entrañas ni me pedía que mantuviera todas las luces apagadas, solo para que el lobo no me localizara y me acabara engullendo satisfecho.

Y entonces lo miré a él y vi que me observaba con una mirada extraña, fascinada, como si me estuviera viendo por primera vez, y sentí que mi cuerpo se estremecía de anticipación, de ganas de sentir algo más que sus ojos. Era la enésima vez que me pasaba desde que nos había reunido en la puerta de la casa que compartía con Therese. Joder, tenía que significar algo, porque estaba claro que a él también le estaba pasando. Había electricidad estática entre nosotros, unas chispas incapaces de resistirse a esa atracción que nos arrastraba continuamente uno hacia el otro.

Cambió el estilo de la música. Sonaron los primeros acordes de I Cant’t Help Falling In Love y Kian se acercó más a mí, intensificando el ardor de su mirada, la vehemencia de las chispas y las ganas que me bailaban en el estómago.

Me estrechó entre sus brazos y me meció al son suave de la versión de la famosa canción de Elvis Presley, mientras me forzaba a ralentizar mi desaforado corazón y a cerrar los ojos, en busca de una calma que me hacía falta para mantener la cabeza fría.

Pero es que la voz de la cantante decía que era imposible no hacerlo, que no podía evitar enamorarse y joder, yo no quería, no podía hacerlo, pero tampoco veía la forma de evitar algo tan irremediable. Y se me encogía el corazón al pensar que lo racional era separarme de él, salir corriendo, esconderme de Kian MacLeod y volver a buscarlo solo cuando fuera capaz de estar segura de no poner mis inseguridades y mis traumas por delante de él, de mí, de todo a mi alrededor.

Apoyé mi cabeza en su hombro, que olía, como todo él, a lavanda, a menta, a madera, y cerré con tanta fuerza mis ojos que no estuve muy segura de poder volver a abrirlos de nuevo. Iba a aferrarme a él unos minutos más, y luego me iba a olvidar de que su sonrisa era lo primero que me venía a la mente cuando me despertaba por la mañana, y que sus ojos celestes se habían convertido en mi lugar favorito del mundo.

Él me acunaba con una ternura que hacía imposible no desear quedarse así para siempre, mientras me susurraba la letra de la canción en el oído, estremeciéndome, quizá demostrándome que él también la sentía de manera inexorable.

Like a river flows
Surely to the sea
Darling, so it goes
Some things are meant to be.10

Aquel baile, suspendido en el tiempo, duró un suspiro. También, una eternidad. Duró tanto como mi corazón necesitó para darse cuenta de que algunas cosas parecían destinadas y que daba igual la intensidad con la que pretendieras oponerte, porque de nada servía tanto esfuerzo y tantos pensamientos dedicados.

Al final, lo irremediable acababa por ocurrir, quisieras tú no.

Daba igual si luchabas contra ello o te entregabas sin presentar batalla.

Notaba sus brazos rodeándome y mis dedos se entretenían jugueteando con su nuca despejada. Estábamos conectados a un nivel que nunca llegaría a comprender. Sin embargo, así eran las cosas y quizá era hora de rendirme a la evidencia.

Sí, había llegado la hora de asumir que, pese a todas las medidas extraordinarias tomadas en el camino, me había enamorado de Kian MacLeod.

Era hora de enfrentarse a las consecuencias de una verdad tan aterradora.

Capítulo 17

Las luces del verano

Bailamos mucho esa noche. Todas las canciones que siguieron a la de Elvis. Todas sin ninguna excepción.

Yo bebí cerveza y Kian MacLeod siguió eludiendo todas las preguntas, intentando desviar mi atención una y otra vez. A la media hora, dejó de importarme y me centré en disfrutar de la velada. Había estado a punto de pasarme la noche durmiendo y, sin embargo, ahí estaba, como una verdadera escocesa metida en un pub pasada la medianoche, bebiendo como hacía meses que no hacía, bailando como nunca antes había hecho y pensando en que me estaba pillando por un tipo que me miraba con los mismos ojos con los que un niño castigado miraría un enorme helado de chocolate pero que, sin embargo, había establecido más defensas que los alemanes en las playas de Normandía el maldito Día D.

Me obsesionaba saber por qué ese dichoso highlander no quería besarme. Me obsesionaba tanto que no dejé de fantasear con conseguir derribar sus murallas, una a una, hasta lograr que volviera a pedirme un beso, un simple beso, como había hecho en el hospital. Echaba de menos al tipo que había jugado conmigo.

Aquella sí que había sido una buena batalla.

Una batalla memorable.

Cuando el grupo decidió que su actuación había terminado, lamenté profundamente no poder seguir moviéndome con él. Saltando en las canciones animadas y abrazándolo en las lentas. Era natural y, aun así, me ponía la piel de gallina.

Cada vez que me tocaba, saltaban chispas. Y las chispas solo hacían que aumentar su intensidad cada minuto que pasábamos en esa pista de baile. Que el grupo terminara de tocar casi fue una liberación, porque estaba segura de que acabaría explotando por combustión espontánea si seguían la cercanía y el juego.

También estaba agotada. No había parado y me di cuenta de que echaba de menos esa clase de agotamiento.

Quise ir a por otra cerveza, alargar aquello, aunque la música se hubiera acabado y ya solo nos quedaran las voces de los clientes que aún aguantaban allí a esas horas. Hubiera sido fácil alargarlo, seguir fingiendo que no había nada fuera de aquellas cuatro paredes, que la chica insegura, con miedo a sentir, a pintar, a querer se había diluido en aquella taberna… Pero entonces volví, feliz, mi rostro hacia el suyo y se me borró la sonrisa estúpida de la cara.

Estaba pálido como una mañana de niebla. Parecía que apenas era capaz de sostenerse en pie y me asusté. Se me fue la jovialidad, la despreocupación, se despejó el espejismo en el que me había instalado por espacio de un par de horas. Kian tomó asiento con mi ayuda y el corazón se me ralentizó de manera antinatural dentro del pecho.

Algo no iba bien. No iba nada bien.

—Tienes mala cara, Kian —dije, señalando algo bastante obvio para los dos—. ¿Te encuentras bien?

Me miró unos segundos que parecieron parar los relojes, me escrutó y pareció como si estuviera valorando la explicación que darme a su malestar. Juro que me entraron ganas de llorar, había tanta angustia en su precioso rostro…

—Estoy bien —mintió claramente, porque no lo estaba. Se encogió de hombros y colocó en sus labios una sonrisa que pareció como si le costara la misma vida mantener—. Solo una bajada de tensión. Me pediré una coca cola...

—De eso nada, nos vamos a casa. Te llevo.

—No sabes conducir —adujo, con una burla subyaciendo en el fondo de sus palabras.

—En eso te equivocas, tuve un buen maestro —le guiñé un ojo—, pero creo que no es buena idea que lo intente de noche y con un par de cervezas en el cuerpo. Te llevaré a la casa y dormirás en el sofá —concluí con resolución. No me la quería jugar, pero tampoco iba a permitirle que se fuera a casa en esas circunstancias. Eso no admitía discusión.

Así que le ayudé a levantarse y él me hizo un gesto para indicarme que lo tenía controlado. La verdad es que tenía un aspecto lamentable, el pobre, como si se le hubiera acabado la energía de repente, como si llevara diez días sin comer ni dormir. Tenía la piel del rostro casi blanca y un ligero temblor le recorría entero.

—¿Quieres que llame a alguien para que te venga a buscar? De verdad que no tienes buena pinta…

Negó con la cabeza, despacio, mientras por sus ojos pasaba fugaz una ráfaga de miedo, como si lo peor que le pudiera pasar en el mundo fuera dar cuenta de lo que le estaba pasando a alguien más.

—Estaré bien en un rato, te lo prometo —forzó aún más la sonrisa cansada y yo me sentí indefensa e inútil.

Asentí en silencio, todavía con un millón de dudas en mi cabeza y el corazón aplomado, pero iba a mostrarme impasible. Podía no avisar a nadie, pero él se venía conmigo, no le iba a dejar montarse en la camioneta por nada del mundo.

Salimos de la taberna con un ánimo totalmente diferente al que habíamos tenido dentro. Eso me entristeció, porque salir de allí, de ese modo, significaba volver a la vida real y a las decepciones propias por no saber gestionar la mayor parte de las cosas importantes que me rodeaban. Como él. Era incapaz de gestionar todo cuanto tenía que ver con Kian MacLeod sin sentir que me partía en dos.

La noche se había quedado en calma, con una brisa fresca y perfumada con el olor del verano, que se agradecía después del calor de la taberna. Me puse la cazadora y me fijé en que Kian aguantaba estoico con sus piernas y brazos al aire, como si no le importara el frescor nocturno. Definitivamente, los highlanders estaban hechos de otra pasta.

—¿Por qué siempre llevas la falda? ¿Es por reivindicación? ¿Por reafirmarte en tu sentimiento nacionalista? —pregunté mientras caminábamos hacia la casa de la que me había arrancado, imbuida de pronto de una curiosidad casi infantil.

—¿Qué tal si visto así porque me gusta? —contestó sin acritud, con algo parecido a su habitual tono jocoso—. Además, el kilt es cómodo. Muy cómodo para un montón de cosas. Por no hablar de lo guapo que estoy con él, ¿no te parece?

Me reí a su lado, sintiendo que, si era capaz de bromear aún, lo que le pasaba no podía ser muy grave.

—Así que lo llevas para presumir. Siempre lo he sospechado. Eres un engreído, MacLeod.

—Pero ¿a qué funciona, rubita? ¿A que te gusta cuando enseño las piernas?

Le di un codazo y seguimos caminando. Me gustaba ese grado de confianza que nos rodeaba, esa intimidad cómoda en su compañía que me hacía sentir profundamente segura. Supongo que esa era la cuestión principal en aquella extraña relación: yo estaba a gusto con él y por eso mis sentimientos estaban disparados del todo.

—Bailas realmente bien —le alabé, intentando desviar mi atención de lo mucho, muchísimo, que me gustaban sus piernas—. ¿Tú también has dado clases de baile, como Kai?

Dejó escapar una risita pequeña, contenida, y me miró, casi azorado antes de asentir.

—Daba clases con la madre de Elsbeth. Todos los veranos hasta los dieciséis años —confesó—. No recuerdo todos los juegos de las Highlands que han visto mover estas caderas.

—Vaya, te hacía más de los que lanzaban piedras. Desde luego, te pega más que a Keithen…

Mi tono apreciativo no le pasó desapercibido, lo que me puso, otra vez, en evidencia. De nuevo, se me subieron los colores y tuve que regañarme a mí misma por no medir más mis palabras.

—No me dejaban hacer ejercicios de fuerza de pequeño. El baile, al principio era una actividad que me tomaba con mucha calma —aclaró—. Tampoco podía hacer muchos esfuerzos y el ejercicio era muy limitado. Luego, poco a poco, la cosa mejoró y, además, empezaron a gustarme las clases. No llegaba al nivel de los demás, pero era divertido y, para un crío al que no le dejaban hacer muchas cosas, era importante tener algo a lo que aferrarse. Además, los MacLeod siempre hemos sido lanzadores de piedra y bailarines. Son nuestros puntos fuertes, así que era natural que, si no podía hacer una cosa, me decantara por la otra.

—Yo soy muy patosa, ya lo has visto. Me muevo por inercia, la música me lleva, pero de técnica ando muy escasa.

—Me ha encantado verte bailar, Georgia —dijo, empleando mi nombre para referirse a mí por primera vez, lo cual me arrancó un suspiro ahogado—. Eras tan libre y tenías tanta luz…

—Hacía un milenio que no me sentía así —reconocí con un susurro que no estuve segura de haber conseguido que él oyera.

Me tomó de la mano, otra vez, y volvieron a encajarse otro puñado de piezas del puzle en el que mis incertidumbres se habían convertido. Y me dio la impresión de que él se aferraba a eso, a nuestro amarre, a la consistencia que nos mantenía unidos, conectados, como si fuera la tabla de salvamento con la que evitar el hundimiento en medio de una tempestad.

Seguimos caminando en esa noche que, de repente, me parecía la más bonita de todas las que había contemplado a lo largo de mi vida.

—¿Y tú, rubita? ¿En qué eres buena? ¿Cuáles son tus puntos fuertes?

—Hago yoga, ¿cuenta eso como aptitud?

—Seguro, yo no tendría ni idea de cómo hacer yoga.

—Te invito a unirte a mis sesiones matinales, justo antes del desayuno, en el jardín de atrás de la casa que tus padres nos han cedido.

—¿Es una cita?

—No sé, ¿lo es?

Sonrió de nuevo, me apretó ligeramente la mano que nos unía y mantuvo un silencio cargado de significados que a mí me puso el corazón a trabajar al doscientos por cien.

Cuando estábamos ya cerca de nuestro destino, con su camioneta ya a la vista, Kian tiró de mí y nos desvió hacia la izquierda de manera inesperada. Pensé que querría montárselo conmigo en una parte oscura y mis ganas volvieron a despertarse, a la vez que los nervios se me hicieron fuertes en el estómago, haciendo que una cantidad inmisericorde de mariposas me aletearan hasta hacerme casi marear. Qué cosa tan curiosa las expectativas...

Sin embargo, no me rodeó con sus brazos ni se abalanzó sobre mis labios. No me intentó seducir, ni besar ni meter mano en la parte oscura del pueblo. Y yo tuve que borrar la decepción de mi rostro una vez más.

Y ya iban unas cuantas esa noche.

—Sé que no debo preguntar y dejarme sorprender y esas cosas… Pero por aquí no hay nada. No serás en realidad un asesino en serie que me va a descuartizar al amparo de la noche, ¿verdad?

—Es una noche demasiado bonita como para emplearla en descuartizar a nadie —respondió risueño—. Tú déjate llevar, que hasta ahora no te ha ido mal.

—¿Estás mejor, Kian? ¿Esto es buena idea? —pregunté, preocupada.

—Tranquila, esto es solo un pequeño desvío. Enseguida dejaré que me arropes.

Quise creerlo, aunque en lo poco que me dejaba ver de su rostro, yo aún descubría rastros de su fatiga, del malestar que le había atacado al finalizar la velada en la taberna. No me creía del todo que estuviera bien, se le notaba, incluso en la voz, que estaba al borde del agotamiento. Pero el highlander era terco, y si se había propuesto enseñarme otro de esos rincones de la isla de los que le gustaba presumir, no habría nada que lograra detenerle. Le iba conociendo poco a poco y aquello, que parecía una virtud, también se podía convertir en una condena si lo llevaba demasiado lejos.

—Ya sé que te gusta dejarme con la boca abierta con todos los lugares con encanto que me enseñas, pero conozco un poco este pueblo, a la luz del día al menos, y por aquí no hay nada impresionante —le dije para aplacar la sensación de que debería hacer algo para que Kian descansara y se dejara de tanto gesto grandilocuente.

—No hay nada impresionante de día.

Fue tan críptico que a punto estuve de darle una patada de pura frustración. Estábamos adentrándonos en una zona en la que la hierba nos llegaba por la rodilla. Había luna llena y eso permitía que su claridad nos alumbrara el camino, porque hacía un par de minutos que habíamos dejado atrás el haz luminoso de la última farola del pueblo.

Pese a todo, no estaba nerviosa y eso era algo realmente curioso. Me había convertido en miedo en París. En desconfianza, en elusión. Me había convertido en alguien que evitaba a las personas porque era incapaz de fiarme de nadie y, sin embargo, ahí estaba yo, en medio de una isla, pasada la medianoche y de la mano de un chico del que realmente apenas sabía nada, totalmente segura de que estaba a salvo a su lado.

¿Qué diría el doctor Renard de semejante disparate?

—Aquí —dijo Kian pasados otro par de minutos, deteniendo sus pasos y haciendo que yo me preguntara qué demonios podía haber en medio de ninguna parte.

—¿Aquí? ¿Qué hay aquí?

—Mira, mira bien…

Y miré y casi se me para el corazón, porque comprendí lo que mis ojos veían antes incluso de que mi cerebro procesara esa información.

A nuestro alrededor parecía que alguien había encendido la iluminación navideña. Había estado tan centrada en Kian y en intentar averiguar cuáles eran sus intenciones al llevarme a un lugar tan apartado, en el que, aparentemente, no había mucho que ver —lo sabía, había explorado la zona en mis horas libres tras regresar del trabajo, solo para no tirarme en la cama a pensar justamente en él—, que no había mirado con propiedad a mi alrededor mientras llegábamos hasta allí.

Y mi alrededor, de repente, era el lugar más hermoso de todo el maldito universo.

A nuestros pies, suspendidas en el aire, a lo lejos, rodeándonos… cientos de diminutas lucecitas verdosas nos envolvían como si la naturaleza hubiera encendido sus luces más hermosas. Había tantas luminarias que no sabía a dónde mirar. Estaban asidas a la hierba alta, flotando, volando a nuestro alrededor.

Kian se sentó en un claro sin muchas luces, para pasar lo más desapercibido posible, y me miró para que le imitara. Pese a la luz de la luna llena, aquel espectáculo no desmerecía ni un ápice su hermosura.

—¿Cuántas habrá? —pregunté en un susurro, como si mi voz pudiera apagar las luciérnagas o hacer que se marcharan de nuestro lado, espantadas.

Me senté a su lado, y sentí que entraba de lleno en el paraíso. Cerré los ojos un instante, dejando que la brisa nocturna me acariciara el rostro y me despejara del todo de las cervezas que había tomado en la taberna. Quería saborear ese momento con todos mis sentidos al cien por cien.

—Miles, probablemente. Son las luces del verano… ¿no es una pasada?

Lo era… madre mía, por supuesto que lo era. Era tan hermoso como todo lo que me enseñaba y que formaba parte de esa isla tan mágica que no dejaba de sorprenderme. En ese momento, más que nunca, una se podía sentir dentro de un cuento de hadas. El escenario no era para menos.

—¿Cómo conoces un sitio así? —yo seguía con las preguntas, no podía no hacerlas, necesitaba llenar esos estados de estupor que me estaban asaltando y que me tenían tan emocionada como confusa.

Él se echó hacia atrás, su enorme estatura cubriendo la hierba sobre la que nos habíamos sentado, y yo le imité, contemplando el espectáculo de las luciérnagas desde una posición que te daba una perspectiva totalmente diferente, más hermosa incluso.

—Cuando entré en la adolescencia, vivía enfadado con todos. Con el mundo, con la vida, con mi familia… Discutía por todo. Se unían el entrar y salir a menudo de hospitales, la incertidumbre de no poder dar respuesta a todas las preguntas y la entrada en la pubertad, esa edad que todos sabemos que es tan jodida y que viene sin manual de instrucciones.

Asentí en silencio. La mía había sido solitaria y oscura. Me había encerrado en mí misma para desaparecer y solo la pintura había conseguido que en mi horizonte se dibujara la esperanza de que todo mejoraría algún día. La ausencia de mi madre me había dejado flaca de sensaciones dulces y eso se reflejó en una adolescencia sin mucho color. Ni relaciones.

—Discutía tanto y con tanta gente diferente, que no encontraba nunca nada bueno que decir sobre nada —continuó, la voz tomada por una gravedad inesperada—. Cada vez que alguien decía blanco, mi rabia interior gritaba negro, y así era imposible la convivencia conmigo. Estaba demasiado cabreado como para razonar mínimamente y hacía que fuera muy difícil lograr algo de paz.

Guardó un par de segundos de silencio y yo temí que le alcanzara algo de esa amargura que estaba describiendo y que me hacía sentir un pesar enorme por el chaval que había sido, tan perdido, tan confuso. Tan condenadamente enfadado.

—Y ahí estaba yo, una noche de verano, discutiendo con mi padre por algo que ya ni siquiera recuerdo, rabioso por algo que, probablemente, ni siquiera fuera importante, pero intentando dejar claro que la furia que sentía era del todo legítima. Lo que sí recuerdo es que hacía mucho que no me dejaban venir y que pisar Skye había supuesto aumentar mi rebeldía, porque entendía que aquí la onda expansiva de mi rabia, quizá, causara menos daños. Una estupidez de idea, porque cuando uno estalla, da igual dónde te pille y a quién hagas daño, que todo es secundario a la mierda que, en ese momento, lo domina todo.

Asentí convencida. Ese sentimiento sí que lo entendía. Demasiado bien, además, porque me había dominado durante mucho, muchísimo tiempo.

Lo miraba hablar y me sentía totalmente fascinada por su forma de contar las cosas. Porque le ponía pasión y sabía modular la voz para que todo pareciera íntimo, como una confesión religiosa o la revelación de un secreto largamente guardado. Ya había pasado con su relato sobre la bandera de las hadas y, en ese momento, lo estaba volviendo a hacer.

—Así que me largué del castillo. Solo y nublado por ese enfado que probablemente era una tontería que no hubiera merecido ni una rabieta, pero que me hizo salir corriendo en mitad de la noche. Me largué y no pensé en las consecuencias: ni que aún no conocía bien todo el terreno a mi alrededor, que no eran horas para salir y que, desde luego, era un poco estúpido hacerlo solo y ofuscado por una furia que no me dejaba ver nada a mi alrededor.

—¿Te perdiste? —pregunté en un hilo de voz.

—Pues claro que me perdí —sonrió con una tristeza que apagaba sus ojos y que me dio tanta pena como ganas de borrársela—. Tenía todas las papeletas y acabó pasando. Primero vagué por los bosques que rodean el castillo y, créeme, algunas partes son realmente aterradoras. Luego, deambulando por ahí, llegué hasta el fiordo y creí que el castillo no estaría lejos, pero me había desviado bastante más de lo que pensaba y estaba en el pueblo, no lejos de aquí. Así que seguí vagando como un tonto que no se daba cuenta de que, solo con seguir el fiordo en el sentido contrario, podría haber llegado a casa. En vez de eso, dejé Dunvegan atrás y me adentré en esta parte, pasada la zona habitada del pueblo.

—Y descubriste esto.

—Fue como una revelación, te lo juro, mis pasos me trajeron directamente hasta este claro —confesó en un susurro—. Y al llegar fue como si recibiera un mensaje de que todo iba a ir bien, algo como trascendental. Nunca olvidaré la sensación al descubrir las luciérnagas, ni tampoco las ganas que me entraron de quedarme aquí para siempre.

—Entiendo la sensación. Esto es, probablemente, lo más bonito que he visto en mi vida —dije incorporándome.

Me había puesto nerviosa de repente. Era su sitio especial, quizá llevara a todas las chicas que pretendía seducir a ese lugar. Pero igual no, igual era sumamente especial y me había traído, a mí, hasta allí. Me empezaron a temblar las manos y tuve que retorcérmelas en uno de mis muchos gestos manidos, para controlar la ansiedad que se me estaba instalando en la cabeza.

Noté cómo Kian también se incorporaba a mi lado y supe que era el momento de salir corriendo o afrontar las consecuencias.

Se puso a mi altura, me miró a los ojos y volvió a pasar. Volvió ese momento en el que mi cuerpo le pedía a gritos que me besara, que acabara con aquella maldita expectación, porque me estaba muriendo por dentro de tanto desearlo. También me gritaba a mí, para que lo hiciera yo, para que fuera valiente y no dejara en sus manos la satisfacción de algo tan brutalmente primario como el deseo que despertaba en mí.

Me temblaban las piernas, de gelatina, el vello de mi cuerpo se me había erizado al completo y sentía que, rodeándonos, la brisa era más cálida e invitaba a las caricias, al contacto, a dejarnos llevar de una vez.

Pero Kian no se movía. Mi pecho subía y bajaba, deprisa, imbuido por todo ese cóctel imposible de sentimientos, pero el suyo no se quedaba atrás. Se le notaba afectado por algo parecido al torbellino que me estaba desquiciando a mí, pero seguía siendo el chico comedido que, teniendo tan cerca mis labios dispuestos, se resistía a tomarlos por asalto.

Y era frustrante. Joder, era lo más frustrante del mundo tenerlo tan cerca, desearlo tanto y no poder cogerlo.

No poder tenerlo.

—¿Por qué no quieres besarme? —susurré, y mi lamento sonó como si me estuviera desgarrando por dentro al formular esa pregunta.

Ni siquiera fui consciente de que las palabras dejaran mi garganta, pero agradecí haberlo dicho. A esas alturas, era mejor ser honestos, dejarse aplastar por el peso de la verdad.

—Te hubiera besado sin pensarlo en el hospital, porque no eras nadie, solo una chiquilla con muy mala leche y unas ganas locas de tomarse un café de la máquina —dijo con la voz muy suave, acariciando mis pecas, como al comienzo de esa noche juntos. En sus ojos había mucha pena y a mí se me encogió el alma, porque también había derrota. Toda la del mundo. Se tomó unos segundos antes de continuar y yo creí que me moriría por todas las expectativas que tendría que abandonar si seguía hablando—. Pero ahora eres Georgia Danvers, la chica más increíble que he conocido nunca, y sé que, si te beso en este momento, nos estaría condenando a ambos.

Lo contemplé como si me estuviera dando una noticia abrumadora, como si me estuviera sentenciando a muerte. En mi interior se rebelaron tantas emociones que estuve a punto de explotar.

No. No iba a dejar que él nos detuviera. Aunque no fuera nuestro momento, vivir la vida que él me proponía con sus lecciones, pero sin haberle besado, se me antojaba tan injusta que sentía ganas de llorar amargamente. Y esa noche estaba siendo jodidamente perfecta y me negaba a enturbiarla con lágrimas.

Así que lo mandé todo al cuerno, me rebelé, grité en mi interior hasta desgarrarme y me negué a tomar su negativa como la respuesta definitiva a mi pregunta, tan justificada, tan legítima. Y di un paso al frente y tomé sus labios sin importarme nada más, ni siquiera que me apartara. Porque había confesado que había cosas entre los dos y a mí ya me daba igual condenarme o arder en los infiernos, solo necesitaba sentirle, asimilarle.

Fundirme con él como si no nos quedara más remedio.

Como si estuviéramos destinados a cometer esa atrocidad de querernos.

En un primer momento, Kian no reaccionó. Se quedó tan quieto como una estatua y yo sentí miedo y un estupor que me confundía, porque no quería que mis peores temores se vieran confirmados. Quería —NECESITABA— que me devolviera el beso, que lo hiciera suyo, que fuéramos los dos quienes se bebieran a la vida así, juntos, sin que importaran las consecuencias.

A la mierda las malditas consecuencias.

Yo le quería a él. Y quería que él me quisiera a mí.

Así que cuando su mano llegó a mi nuca y el beso impreciso y torpe que yo había iniciado se volvió real, intenso, dulce y, a la vez, lleno de mala leche y hasta un poco de dolor, sentí que vivía. Que realmente vivía entre sus brazos, como si la Georgia de París saliera de mi cuerpo, expulsada, lanzada a los abismos más remotos de la Tierra.

Y me entregué. Maldita sea, me entregué a ese beso en cuerpo, alma, pensamientos y reafirmación total. Porque Kian MacLeod estaba correspondiendo a mis ganas, a mi deseo de él, a la necesidad mayúscula de fundirnos, su boca en mi boca, su aliento en mi piel.

Aquel momento duró una eternidad contenida en un par de minutos gloriosos y, cuando nuestros labios se dieron una tregua y su frente quedó apoyada en la mía, vi la misma lucha que yo mantenía, a muerte, en el fondo de sus iris celestes que, a la luz de la luna, refulgían como si fueran dos zafiros incandescentes.

—Acabamos de complicarnos la vida, rubita. Y de qué manera.

Sí, acabábamos de condenarnos.

Y a mí ni siquiera me importaba.

Capítulo 18

Hazme una pregunta

Llegamos a casa rodeados de un silencio cómodo en el que cada uno, asumía, estaba rumiando las sensaciones propias que el beso nos había despertado.

A mí me tenía como flotando, como si necesitara acostumbrarme a esa nueva sensación, la de ser capaz de coger lo que fuera que ansiaran mis instintos, la de ir a por todas, la de no pedir permiso. La de sentirme viva de nuevo de formas que ni siquiera recordaba.

Kian, a mi lado, caminaba con la cabeza gacha. Me preocupa que a él el beso le hubiera dejado tocado de alguna manera que yo no supiera comprender. Parecía preocupado, como si lo que acabábamos de hacer le hubiera sumido en una profunda reflexión sobre el deber y el querer. Pero él me había devuelto el beso, eso era seguro, y a eso me aferraba para no acabar desterrando de mi pecho la alegría que haberlo hecho me había producido y atesoraba como si fuera el bien más preciado de mi vida.

Abrí la puerta de la casa con todo el cuidado del mundo, no me hubiera gustado en absoluto que Therese se hubiera despertado por nuestra culpa y tener que darle explicaciones. Quizá, si Kian seguía allí por la mañana, podría ofrecérselas —era buena idea empezar a pensar en ellas, sin duda—, pero en ese momento era lo que menos me apetecía.

Seguía en mi interior la magia del beso y estaba segura de que mi mentora hubiera sido capaz de leerme el pensamiento al primer vistazo. La iba conociendo y era experta en interpretar emociones.

—Tenemos sábanas de sobra arriba —le dije en un susurro una vez llegamos ante el sofá donde él iba a pasar la noche—. Será mejor que suba a por ellas para que puedas descansar de una vez. Pareces aún más agotado.

Y era verdad. La cara de Kian había vuelto a perder el poco color que había recuperado en el claro de las luciérnagas y ahora parecía un auténtico fantasma.

Subí las escaleras y entré en mi habitación. Allí, en un altillo sobre el armario empotrado se guardaban las toallas y la ropa de cama extra. Me puse de puntillas para alcanzar un juego de sábanas completo, que justo lo rozaba con la punta de mi dedo índice. Era inútil incluso ponerse de puntillas.

—Deja que te alcance eso —susurró entonces su voz en mi oído y yo casi me caí al suelo del susto.

No lo había oído llegar, se había colocado detrás de mí sin hacer ni un solo ruido que lo delatara y me alertara. Pasado el susto, debo reconocer que me gustó que lo hiciera, que me siguiera y se colara en mi habitación, era como algo prohibido, como un paso audaz parejo al de mi beso, un movimiento que nos situaba a los dos en el mismo plano de las ganas y el deseo.

Me di la vuelta y lo miré con profundidad. Kian había tomado en sus manos las sábanas que yo había pretendido alcanzar sin éxito. Las sostenía con un cuidado que me hizo darme cuenta de otra más de sus caras: era considerado, atento. Estaba bien educado, como bien me había dicho, medio de broma, en el hospital el día que nos conocimos.

Yo era más del tipo bruto. Hacía las cosas sin mucho miramiento, sin mimo. No era delicada como una señorita, era tosca, y Judy se había pasado toda mi vida recordándome que debía refinar mi forma de proceder. Desde luego, pocas veces le hice caso y puse remedio a mi manera de hacer las cosas.

Solo existía una excepción. O, al menos, había existido en el pasado: en mi forma de pintar, de dibujar, de reflejar el mundo a través de los lápices y las pinturas. Ahí me volvía delicadeza en estado puro, y no había nada que me superara.

Lo miré y vi lo agotado que parecía, como si necesitara descasar inmediatamente a riesgo de caerse fulminado sobre la alfombra de mi habitación. Y me preocupé, lo hubiera dado todo por borrar ese cansancio de su rostro, de sus ojos celestes.

—¿De verdad no necesitas que llame a nadie, Kian? —pregunté inquieta, acariciando su mejilla, que estaba mucho más suave de lo que me hubiera podido imaginar.

Por toda respuesta, me tomó entre sus brazos y me besó, dejando caer las sábanas al suelo. Ya no había cuidado ni consideración. Era un Kian nuevo, otra vez el chico que cambiaba, que sorprendía y me llevaba a lugares desconocidos. Me apreso entre sus labios y me besó como si aquella fuera su única manera de responder, su forma de decirme que estaba bien. Aunque, claramente no lo estaba. No podía engañarme, aunque estuviera poniendo todo su empeño en ello.

No podía negarme a mí misma que deseaba que me besara, que explorara todo cuanto había en mí que necesitaba ser descubierto por sus manos. Que me hiciera abrirme como una flor y sacar de mí más cosas buenas, más luz.

Muchísima más luz.

Pero tampoco podía negar que él no parecía poder con todo aquello. Así que, lentamente, y con mucho dolor y mucha pena, lo fui separando de mí, evitando que sus manos, que ya bajaban hasta mis caderas, completaran tan demoledor recorrido de calor y deseo.

Juro que algo dentro de mí requirió de una dosis extrema de fuerza de voluntad, que fue realmente difícil desligarme de mi propio anhelo, que ya me estaba estallando en las entrañas, para obligarme a hacer lo correcto. Le volví a acariciar la mejilla y le sonreí con pena. Creo que Kian lo entendió al instante, pese a que me empeñé en revestir la mentira de alguna formalidad más.

—Me alegra saber que estás mejor, pero yo estoy muerta. Ya estaba en la cama antes de que me vinieras a buscar. ¿Te parece si nos vamos a dormir y seguimos donde lo acabamos de dejar cuando estemos más descansados?

Me contempló entre resignado y absolutamente agradecido. Se le habían sonrojado algo las mejillas y tenía un poco de mejor aspecto, pero seguía necesitando una cama —para dormir— con premura, por eso supe que había tomado la decisión correcta.

Se inclinó sobre mí para dejar un beso suave en mi frente y yo creí que sería incapaz de seguir adelante con aquello. Solo deseaba que siguiera con lo que le había impedido hacer, aunque nos costara la misma vida. Así que apreté los puños y compuse una sonrisa apacible en mis labios, que aún se morían por volver a caer presos de los suyos.

Se alejó de mí un solo paso, se agachó a recoger las sábanas que permanecían a sus pies y se volvió a incorporar con dificultad. Quise acompañarle para ayudarle, pero él me lo impidió con un gesto. Volvía a ser considerado y estaba claro que no iba a permitir que hiciera nada más por él esa noche.

Así que tomó el camino que lo sacaba de mi habitación y, con cada paso que se alejaba de mí, las ganas de gritar de frustración subían de nivel. Hasta tal punto que tuve que morderme los labios para no gritar de pura desesperación, lo cual hubiera sido una pésima idea porque, seguramente, hubiera despertado a Therese.

—Buenas noches —dijo en apenas un susurro, cuando ya estaba casi fuera, cuando ya estaba a punto de perderlo de vista.

Y entonces, sin saber de dónde me nacía el impulso, seguí mis instintos y actué. No podía desentenderme de la voz de mi cabeza que no quería desprenderse ni de él ni de la sensación de estar viva que tenía a su lado.

—¡Kian! —le llamé, quizá un poco demasiado alto.

Se giró y en sus ojos había tanta curiosidad como esperanza, justo lo que necesitaba que hubiera para creerme que todo aquello era de verdad.

—El sofá es realmente incómodo, no se lo digas a tu madre que igual se ofende, pero creo que no es un buen lugar para pasar la noche…

—¿Y qué propones, rubita?

¿Qué proponía? Buena pregunta… ¿Qué demonios podía proponerle que no sonora tan mal como todas las opciones que me bombardeaban la cabeza lo hacían?

—La cama es grande, cabemos los dos.

—Ya…

—Dormir. Solo dormir. Estamos demasiado cansados para nada más.

—¿Estás segura de que estás demasiado cansada?

«No, pero tú sí. Estás al borde del nivel cero de tu batería, chaval...»

—Totalmente —aseguré, acompañando mis palabras de un bostezo descomunal y para nada femenino que sabía que él no se tragaría, y que le arrancó una sonrisa y un asentimiento.

Se acercó a la cama y dejó sobre ella las sábanas que portaba. Me miró un par de segundos con el fuego de las ganas bailándole en las pupilas y tuve que volver a reunir fuerza de voluntad suficiente para mover un continente o dos y así conseguir desasirme de la fuerza de sus ojos en los míos.

—Yo usaré el baño primero —le comuniqué, cogiendo apresurada mi pijama y mis zapatillas. Si no me largaba pronto, acabaría encaramada a su pecho, devorándole entero y, por la forma en la que me observaba, a él parecía estar pasándole lo mismo.

Me cambié en tiempo récord. Me lavé la cara y los dientes e intenté serenarme. No era la primera vez que dormía acompañada, aunque sí lo era la primera que mi compañero de cama era un chico con el que pretendía que no pasara nada.

NADA.

Me encomendé a varios santos, pese a no ser creyente, y dejé el baño libre para que él se preparara para ocuparlo.

—No tengo nada para prestarte que te sirva como pijama —me disculpé, pero él se encogió de hombros y me dedicó una sonrisa con mucha intención antes de retirarse al baño.

Apagué la luz y me metí en la cama con los nervios bailándome en el estómago y la respiración entrecortada. Me podía hacer la dormida para evitar un encuentro incómodo que nos salvara a los dos, pero me tuve que olvidar de esa tontería de plan en cuanto salió del aseo y lo vi sin la falda y sin la camiseta. La habitación estaba en penumbra, pero se percibían sus formas, su torso desnudo, sus piernas corpulentas, la magnificencia de su cuerpo, que hacía honor a todas las veces que me había imaginado qué habría debajo de la falda del highlander. Y la realidad hacía honor a mi imaginación. Mucho, además.

—¿Tienes suficiente sitio? —le pregunté cuando se acomodó a mi lado, pero no me rozó siquiera al hacerlo. La cama no era demasiado grande, aunque sí suficiente para los dos.

—Estoy bien, gracias.

Cerré los ojos y me obligué a serenarme. De lo contrario, podría arder Roma. O yo, ya puestos a entregarse a las analogías píricas.

Permanecimos en silencio, uno al lado del otro, yo dándole la espalda y sin ser capaz de mirar hacia su lado para ver en qué posición intentaría él conciliar el sueño.

—Kian… eso que te ha pasado, ¿era de verdad una bajada de tensión? —pregunté en un susurro.

Su silencio a mi lado me hizo pensar que había caído fulminado por el sueño, pero su respiración no se había vuelto regular y pesada, y le intuía bastante despierto a mi lado. Sin embargo, era reacio a contestar y en mi cabeza empezaron a sonar tantas alarmas que me entró un miedo atroz a conocer las respuestas que se negaba a darme.

—Algo así, rubita. No te preocupes, se me pasará.

—No te he ofrecido nada. Tenemos café y coca cola, aunque igual te suben la tensión pero te quitan el sueño —le dije girándome hacia él, de pronto dándome cuenta de que había sido una anfitriona horrible.

Él me miraba con su sonrisa eterna, la burlona, en los labios, como si creyera que me había vuelto loca de remate.

—Tranquila, seguro que descansando se me pasa.

Pero yo no conseguía quedarme tranquila. Había algo en él que se había ido de mi lado, que se encontraba a años luz de mí, de nosotros. Algo que le había hecho abandonar la tranquilidad, haciendo aflorar un ser inquieto y que, de repente, no me quería mirar. Se escondió entre las sombras de la habitación y me dejó sola.

Aterradoramente sola.

Entré en pánico y busqué en mi interior alguna forma de hacerle olvidar lo que fuera que lo hubiera vuelto distante, seguramente mis preguntas, esa preocupación que no era capaz de esconder. Porque me preocupaba, claro que lo hacía. Joder, si casi parecía un cadáver andante.

—¿Tu amigo ya se ha ido?

Era consciente de que debía dejarle descansar, pero también lo era de que no quería que se durmiera con la sensación de que le estaba agobiando por lo de su malestar físico. No quería que acabara así la noche, porque hasta el momento había ido tan bien que aún me costaba creérmelo.

—¿Qué amigo?

—El inglés —le recordé—. Pensé que los escoceses nacionalistas no os llevabais bien con los ingleses, al más puro estilo tía Isola.

—Los MacLeod pasamos más de la mitad de año en territorio hostil, así que algún amigo inglés acabas haciendo.

Recordé lo que había dicho Kai el día que nos habíamos conocido, que los MacLeod solo estaban en el castillo durante los meses de verano, que luego se iban y él se quedaba solo.

—Entonces ¿vives en Londres la mitad del año? No te pega nada.

—Sí, desde los días de mi bisabuela Flora, la mayor parte del tiempo el jefe del clan lo pasa en Londres. Pero yo allí no me siento en casa. Prefiero pasar el invierno viajando y el verano, venir a Skye.

No era mala forma de afrontar la vida, de aquí para allá sin conseguir echar raíces, salvo cuatro meses al año que le dedicaban a esa isla, su hogar ancestral. No estaba mal para un espíritu nómada como el de Kian, pero yo no le veía mucho encanto para personas a las que les costaba adaptarse a los cambios profundos.

—Entiendo lo de pasar el verano aquí. Ahora que conozco Skye, no sé cómo no dejé que mi hermana me arrastrara aquí antes.

—Sí, suele pasar.

Volvió a guardar silencio y, aunque se me había diluido la sensación de haberle molestado con mi preocupación por su salud, volvía con fuerza la otra, la de sentir que Kian MacLeod había vuelto a eludir una de mis preguntas directas.

—Hay muchas cosas de ti que me gustan, pero eso que haces para esquivarme cuando te hago una pregunta que no te apetece nada responder… uf, eso me saca de mis casillas.

Se rio, bajito, y me acarició la nariz antes de volverse del todo hacia mí.

—Me gusta cuando te saco de tus casillas.

—Y volvemos a hacerlo…

—Lo siento, rubita, es muy divertido, no puedo evitarlo.

—No es divertido, es cobarde.

Se calló. Dejó de hacer burlas y solo quedó su respiración, que hacía subir y bajar su pecho con lentitud. Era la segunda vez esa noche que le llamaba cobarde, pero las dos estaban más que justificadas. Me creía a Kian, creía en él, me parecía un ser honesto, franco, puro en muchísimos aspectos. De lo contrario, no me sentiría con él tan cómoda como para meterlo en mi cama y en mi vida, no después de mi horrible experiencia con la confianza destrozada y las personas que te rompen por dentro. Pero también me parecía que no sabía enfrentarse a ciertas cosas y que, valiéndose de palabras y subterfugios —así como de su cara bonita—, creía que podía desviar el foco que los demás nos empeñábamos en situar sobre esas cosas que no se veía capaz de afrontar.

—Está bien —claudicó, quizá afectado por mi ataque—. Te propongo una cosa. Hazme una pregunta. La que quieras. Y yo prometo contestarte directamente, sin desvíos, sin hacer que la atención se diluya en medio de mis tonterías.

—Dos.

—¿Perdona?

—Dos preguntas. Tengo dos dudas muy urgentes.

—Eres una negociadora muy dura.

—Pues espera a que te amenace con mandarte de vuelta al sofá si no accedes a mis demandas.

Volvió a reírse, dejando escapar una risa preciosa, cristalina y clara, tal y como yo pensaba que era él, un ser de luz maravilloso y perfecto.

—Está bien, tú ganas —concedió, por fin—. No puedo negar que irme al sofá y separarme de ti me partiría el corazón ahora mismo.

Le di un suave golpe en el brazo como respuesta a sus palabras y el aprovechó el movimiento para acercarme más a él y colocarme sobre su pecho y abrazarme, mientras ascendía con su mano hacia mi cabeza, donde comenzó a acariciarme con una ternura que casi me arranca un buen puñado de lágrimas. Había tanta dulzura en aquellos pequeños gestos que juro que podría acostumbrarme a ellos sin apenas proponérmelo.

—Dispara, rubita —pidió, divertido pero, también, con una nota de miedo bailándole en su voz profunda y suave—. Soy todo tuyo.

Y esas palabras sonaban como si fueran una promesa. No sabía de qué tipo, pero tenían diez millones de interpretaciones, al menos para mí y todas las películas que era capaz de montarme en la cabeza.

Asentí, acariciando su pecho desnudo, suave como sus palabras, y reuní el valor para preguntarle lo que quería saber.

—¿Qué te ha pasado esta noche antes de venir a verme?

—¿Por qué piensas que me pasaba algo?

Silencio por mi parte. Kian MacLeod era incapaz de contestar a una pregunta directa, estaba más que claro. Así que me deshice de su abrazo, o al menos lo intenté, pero él me lo impidió con suavidad y contundencia. No iba a dejar que lo abandonara, por más que a mí no me apeteciera seguir entre sus brazos si no se abría de una maldita vez. Me costaba centrarme, porque yo deseaba abrazarlo, consolar sus pesares y ayudarle de todas las maneras en que me fuera posible, pero él se negaba a abrirme la puerta y, así, no me veía capaz de mantenerme cerca.

Debía protegerme.

Ante todo.

—Está bien —concedió con una pena infinita en la voz. Le estaba costando la misma vida satisfacer mi curiosidad pero, por alguna extraña razón, quería hacerlo y no mandarme a freír espárragos. Al fin y al cabo, tenía derecho a su intimidad, aunque a mí se me llevaran los demonios por sentir que me quedaba fuera.

—Última oportunidad, MacLeod —le advertí, sin ser capaz del todo de sonar tan seria como hubiera querido.

Carraspeó y se movió debajo de mí, como buscando acomodo para una larga conversación. Eso me hizo confiar en que se lo estaba tomando en serio e iba a darme respuestas. Casi me costaba creérmelo.

—De pequeño no tenía muchos amigos —comenzó—. Yo no era como los demás, tenía bastantes problemas que me obligaban a estar en casa más tiempo que los demás niños y, además, pasaba largas temporadas entrando y saliendo del hospital. Me educaron en casa la mayor parte del tiempo y lo que más recuerdo es jugar con mis hermanos, ellos eran mis amigos, también mi contacto con el mundo exterior.

Me estremecí al imaginarme una infancia así. Tuvo que haber sido duro… durísimo.

—No te creas que no hacía cosas de niño normal —se apresuró a añadir cuando se percató de la lástima con la que le había mirado fugazmente—. No iba al colegio normal y no tenía amigos, pero mis padres, dentro de la anarquía que todo aquello suponía, intentaban que fuera al cine, a cenar fuera con ellos, a asistir a eventos en los que ellos se vieran obligados a acudir… y a venir a Skye, donde mi padre ejercía de jefe del clan con toda la propiedad de su cargo.

—Aun así, debió de ser duro…

—Ya casi no me acuerdo, porque una vez superado ese periodo, me convencí a mí mismo para quedarme solo con las cosas buenas. —Sentí que sonreía y yo le imité. Cómo me gustaba ese rasgo de su personalidad de ver lo bueno de la vida. Ojalá fuera contagioso y se me pegara algo—. Y hubo muchas cosas buenas, como Harry, mi amigo inglés.

Lo dijo con una nostalgia que oscureció algo sus palabras, sin embargo, también había dulzura, y algo que se parecía al rechazo, una dualidad imposible que hizo aumentar mi curiosidad aún más.

Como si no estuviera ya por las nubes.

—Mi madre y su madre se conocían de toda la vida y pasábamos mucho tiempo juntos. Fue una bocanada de aire fresco. Un amigo que no se apellidaba MacLeod ni estaba obligado a estar conmigo porque fuera de mi misma sangre. Además, congeniamos a la primera, teníamos muchos gustos en común y unas ganas enormes de crecer y comernos el mundo. Así que Harry, pese a ser inglés, y para disgusto de la tía Isola, se convirtió en mi mejor amigo.

»Y eso ha sido así a lo largo de todos los años que han pasado desde entonces, aunque en los últimos tiempos sienta que nos hemos alejado y que cada día que pasa crea que lo conozco cada vez menos.

—¿Habéis discutido?

—¿Esa es tu segunda pregunta?

—Joder, Kian, eres imposible —bufé y él aplacó mi enfado con un dulce beso en la punta de mi nariz—. No creas que ese tipo de tretas te librarán de mí y de mi curiosidad innata.

—Ya me voy dando cuenta, ya…

—Como yo me doy cuenta de que en ti es innato escabullirte.

Se rio sin gracia y yo pensé que se me había acabado la suerte.

—Ay, rubita, ojalá pudiera contarte por qué estaba tan afectado esta noche —confesó con mucha pena en su voz, que reverberaba en su pecho y que me hacía vibrar—, pero no puedo hablarte claramente de lo que me ha pasado con Harry sin traicionar el secreto de dos personas, así que espero que lo entiendas. Pero me has ayudado a digerirlo y a que no me pese tanto. Me has hecho pensar en otras cosas y en sentir muchas otras diferentes, y no sabes lo que te lo agradezco. Siento que no te valga como respuesta, pero es todo cuanto te puedo ofrecer…

Guardé silencio un par de segundos, asimilando sus palabras, hasta que entendí que lo estaba colocando en una situación imposible y que le podía causar más dolor que alivio presionarle para que se abriera a mí. Así que claudiqué y lo dejé libre. No me quedaba más remedio.

—No me has contestado claramente —le dije, con el tono teñido por un ligero enfado del que no era capaz de desprenderme—, pero al menos no has sido evasivo de ese modo que es marca de la casa de Kian MacLeod. Algo es algo.

Me abrazó, fuerte, como si me estuviera compensando por su falta de claridad, y yo creo que ahí terminé de caer rendida ante aquel highlander con el corazón tan grande como preciosa era su sonrisa y maravillosa su forma de ser.

—Y, ahora, amigo mío… mi segunda cuestión. Una de vital, vitalísima importancia. Algo a lo que llevo dando vueltas en mi cabeza casi dos semanas… ¿Qué demonios había en el sobre con el que le pagaste la ginebra al hombre del ferry? Dime que no era algo tan banal como simple dinero… dime que era algo prohibido. Dime que era ilegal, que traficas con algo… dime que eres un tipo duro, al margen de la ley.

Se rio con tantas ganas que su pecho tembló bajo el tacto de mi mejilla. Me incorporé ligeramente para mirarlo directamente, y él aprovechó para inclinarse sobre mí y plantar un sonoro beso en mis labios dispuestos, que lo acogieron con verdadero deleite.

No obstante, tuve que pararle antes de que la cosa se nos fuera de las manos, cosa harto difícil, ya que él estaba medio desnudo y ambos supurábamos ganas por todos los poros de nuestra piel.

—Ojalá pudiera decirte algo así —siguió riéndose, divertido—, pero me he prometido serte absolutamente franco en esta segunda cuestión, dado que he fracasado estrepitosamente con la primera. Así que tengo que desinflar tus ideas cinematográficas, aunque me duele hacerlo, no te creas.

—¿Y bien? —le exigí cuando se detuvo para coger aire. La intriga iba a acabar conmigo.

—Solo eran entradas para el castillo —confesó—. Simples entradas para Dunvegan que Frank Cavendish, el dueño de la destilería de la isla de Harris, regala a los turistas que le compran ginebra para quedar estupendamente bien con ellos. Desde que abrieron el castillo al público, él e Isola llegaron a ese acuerdo y lo mantienen desde entonces. Yo solo hago de mensajero… ¿Satisfecha? Te he ofrecido una respuesta directa y completa.

—¿Y te ha costado hacerlo?

—No, la verdad —reconoció encogiéndose de hombros—, pero no ha sido tan divertido.

Me arrebujé aún más en sus brazos y aspiré su aroma. Nos habíamos callado de repente, aunque él seguía acariciando mi pelo y yo no podía dejar de repasar la piel de su torso desnudo. Era todo tan natural que asustaba. Como asustaban los sentimientos que crecían y me dominaban, y la falta de respuestas claras, pese a que acabara de ofrecerme una.

Me obsesionaba su pasado. Su niñez como crío enfermo. Su situación de esa noche, la tristeza de sus ojos al principio y la debilidad física del final. Sabía que Kian MacLeod era más de lo que mostraba, aunque le costara la misma vida mantener zonas en la sombra. Y, pese a todo, me obligaba a apagar la curiosidad y a olvidarme de preguntarle por un pasado del que él, claramente, rehusaba hablar. Era demasiado íntimo y personal y no podía ponerle en una situación tal que le obligara a contarme ese tipo de cosas.

En el silencio de aquella penumbra en calma, sus dedos dejaron de rondar mi cabello y su respiración se hizo lenta y pausada. Por fin se había dormido y me alegré por él, porque necesitaba descansar por más que yo lo hubiera estado reteniendo todo ese tiempo.

Yo, sin embargo, pese a encontrarme en el mejor lugar del mundo, entre sus brazos, no podía dejar de darle vueltas a todo. A las sensaciones de la noche —el desprenderse de la oscuridad con el baile desenfrenado; las ganas de volar al contemplar las luciérnagas; el valor para saltar al abismo al besarle—, se unía la certeza de que la luz le había ganado terreno, mucho terreno, a la oscuridad, de forma sobresaliente. Quizá definitiva.

Y eso se manifestaba en todo mi cuerpo, que se negaba a cerrar los ojos y dormirse y, quizá, olvidarlo todo, volverlo a enterrar bajo la capa de mis miedos, mis traumas, la mierda de falta de confianza que me había tenido cautiva todos esos meses. Se manifestaba en todo mi cuerpo, pero, sobre todo, en mis dedos… que picaban, que los recorría un maldito cosquilleo que no era capaz de aplacar ni con las caricias que su pecho me arrancaba.

Así que me despegué de su cuerpo, con dolor, con un frío inesperado que se instaló en mis entrañas al desprenderme de su lado, igual al que había sentido al declinar la idea de hacer el amor con él esa misma noche, y me levanté de la cama.

Me acerqué a la ventana, al pequeño tocador que se situaba junto a ella donde, en uno de sus cajones, había dejado encerrado mi cuaderno de bocetos, ese que llevaba un siglo sin atreverme a abrir.

Y dibujé. Dibujé en medio de la tenue iluminación de la luna y una pequeña lamparita, que fue lo único que me atreví a encender para no despertar a Kian. Dibujé a Kian, dormido. Dibujé Glenn Fairy. Dibujé sus yeguas, en casa de Isola… dibujé el claro de las luciérnagas y la taberna donde me había vuelto a sentir libre y completa.

El amanecer me pilló muerta de sueño, pero segura de haber recuperado una parte de mí que había dado por perdida.

Estaba de regreso. Poco a poco, pero inexorablemente.

Las luces de la destartalada casa que yo era por fin volvían a encenderse. Ojalá no las acabara engullendo de nuevo la oscuridad de las tinieblas.

Ojalá.

Capítulo 19

El corazón expuesto

Despertó sin ser consciente de dónde se encontraba, al menos los diez primeros segundos. Le costó ubicarse, pero luego lo entendió todo, y sonrió.

Sonrió con todo su ser, porque estaba, definitivamente, en un lugar que le apetecía mucho. Porque la tenía entre los brazos, y parte de la angustia de la noche pasada había acabado por difuminarse.

Aunque un pesar nuevo había venido a ocupar parte de la zona de su cabeza que acababa de quedar libre. Era consciente de que no estaba compartiendo con ella toda la verdad, su verdad, y que era muy peligroso dejar que se enamorara de él.

No quería hacerle daño, pero, tras su beso, tampoco se había visto capaz de echarse atrás. Se habían condenado, como bien él le había advertido, pero ¿qué otra cosa podían hacer?

La miró, dormida, y algo impreciso le impidió moverse. La contempló, no supo durante cuánto tiempo, intentando fijar en su memoria ese momento. Nunca se había despertado con una chica al lado. Menos aún, nunca se había ido a la cama con ninguna a la que no se hubiera acabado tirando. La novedad le gustaba, pero le tenía profundamente confundido.

Pensó en la noche anterior, en lo enfadado que había llegado a su casa. En que no había pensado ni un segundo el rumbo a tomar desde Portree, después de salir huyendo de Harry y de Knox, pero que su instinto, su subconsciente o lo que fuera, le habían acabado por llevar bajo su ventana.

Y qué sentido tenía todo.

Estar cerca de Georgia le daba sentido.

A él.

A la vida que se le escurría de entre los dedos.

A su corazón cada vez menos empeñado en colaborar…

Bailar con ella en la taberna había merecido la pena, volvería a hacerlo todas las noches de su vida, las que le quedaran, aunque luego el cuerpo se le volviera a rebelar y tuviera ese aspecto de muerto en vida porque todo comenzaba a fallar.

Ni el aumento de la dosis de los betabloqueantes y los inhibidores ECA11 habían conseguido remitir o, al menos, ralentizar los efectos de la falta del resincronizador en el pecho. Una de sus válvulas ya había fallado, ese había sido el diagnóstico que se había traído de Glasgow, y no sabía cuánto tiempo podría seguir aparentando que todo era normal.

No quería mentir. Menos aún a Georgia, pero tampoco se veía capaz de romper lo que fuera que había aflorado en ella, rebelándole una noticia triste que volviera a apagar toda la luminosidad que había conseguido sacar a la superficie desde que la conocía.

No hubiera sido justo.

Aunque tampoco lo era darle esperanzas cuando no las había.

Quería creer en ellas, ahora más que nunca que la rubia le había devuelto la ilusión, pero tenía demasiado arraigada en el pecho la sensación de que sus días eran limitados y su tiempo, más corto que el de los demás.

Paradójicamente, cuando siempre la había desdeñado, ahora se aferraba a la vida, más que nunca, como si su corazón estropeado se negara a claudicar, como si ver el fondo del precipicio más cerca cada día, lo impulsara con una vitalidad desconocida, que no había experimentado ni con el resincronizador marcando sus latidos ni cuando se lanzaba en paracaídas a más de tres mil pies de altura.

Y sabía que Georgia Danvers era la única culpable de ese deseo desmedido por vivir.

Se armó de valor para dejar de contemplarla, aunque debía confesarse a sí mismo que se hubiera quedado horas y horas allí, con ella en sus brazos, respirándole en el pecho, sintiendo cómo se estremecía o suspiraba en sueños. Pero era tarde para él, debía irse y hacer acto de presencia en el castillo antes de que Harry se fuera. No quería dejar las cosas así.

De modo que se incorporó con suavidad e intentó salir de la cama sin despertarla. Tarea harto complicada, porque a sus pocas ganas de irse se unía el sueño ligero de ella y la complicada postura en la que ambos se encontraban, totalmente entrelazados.

—¿Te vas?

—No quería despertarte.

—Deberías despertarme. Es de mala educación irse sin despedirse.

La miró con una dulzura que no tenía ni idea de dónde le venía y le retiró un mechón rebelde que se empeñaba en velar sus ojos azul cielo. Estaba tan bonita que se hubiera quedado allí toda la eternidad, trazando líneas que unieran sus pecas y robándole besos a esos labios del color de las fresas que le habían sabido a libertad y vida la noche anterior.

Su reproche le había encendido algo dentro, como cada vez que le desafiaba, en serio o de broma, y él sentía que esa chica había llegado para volverlo todo del revés.

—Peor es no dejarte descansar. Sé que estuviste hasta tarde despierta. Te vi…

Recordó entonces la estampa que, al principio, pensó que era un sueño. Ella, al lado de la ventana, al amparo de una pequeña luz y el resplandor de la luna, dibujando frenética en ese cuaderno que ahora descansaba en la mesita de noche, junto a su cabeza.

Georgia hizo un gesto que lo desconcertó. Fue como si se avergonzara de que la hubiera visto, y Kian se vio a sí mismo intentando desentrañar ese misterio, uno más de los que suponía estar cerca de ella.

—Nunca te había visto dibujar… pensé que solo eras la asistente de Therese, ya sabes, su secretaria —lo dijo y, al instante, se arrepintió de haber dejado salir esas palabras por su boca. No quería incomodarla.

—Sí, bueno. Es complicado —eludió, escondiendo su mirada en algún lugar entre las sábanas.

Kian no se lo permitió. No le gustaba que se escondiera, sobre todo de él. Así que tomó su mentón y la hizo volver a mirarlo, sin darle más opciones, porque ninguna de ellas era buena.

—Eh, anoche brillabas mientras dibujabas… no sé cómo es de complicado, pero deberías hacerlo más a menudo, rubita.

Le dedicó su sonrisa más sincera, la que le nacía de las mismas entrañas y besó sus labios con suavidad. No quería desvelarla del todo, tampoco tener que arrastrarla bajo su cuerpo y acabar lo que no habían podido culminar la noche anterior. A la luz del día, le parecía deshonesto tomarla cuando Therese, probablemente, ya estaba abajo, desayunando. Así que el beso fue leve, casi inocente.

Monacal.

Se fue desligando de sus ganas y del deseo que le estaba naciendo en el centro del cuerpo y, cuando se separó de sus labios, la miró como si necesitara retener esa imagen lo que le quedaba de vida.

Se puso en pie y comenzó a vestirse. Ella lo miraba, los ojos velados, las manos crispadas. Estaba nerviosa y no sabía la razón, lo que le ponía nervioso a él.

—Tengo que irme ya si quiero pillar a Harry antes de que vuelva a Londres —le explicó su prisa, se sentía obligado a ello, aunque no lograra entender el porqué.

—Claro.

Le pudo la pena cuando ella expuso la suya en esa simple palabra, y volvió a acercarse a ese sitio del que le estaba resultando tan complicado alejarse.

—Volveré —prometió con un susurro, y notó cómo ella se estremecía al escucharle. Al asumir su promesa.

Y él pretendía cumplirla.

Últimamente, se preocupaba por cumplir sus promesas.

Georgia alcanzó sus labios y se encaramó a su nuca, y Kian se dejó llevar porque no podía hacer otra cosa, porque, de no existir la posibilidad de no llegar a hablar con su amigo de lo que había ocurrido la noche anterior, ella no se hubiera salvado de ser devorada con la fuerza que tuvo que lamentar no haber poseído la noche anterior, cuando la había tenido entre sus brazos y el anhelo había estado a punto de consumirlo.

Fue un beso intenso, más carnal aún que el primero. Con más intenciones. Mucho más doloroso de romper. Cuando lo hizo, cuando Kian separó sus labios de los de Georgia, sintió que el invierno lo alcanzaba y notó cómo se le erizaba todo el vello de su piel dorada.

—Duerme un poco más. Haz como si yo ni siquiera hubiera estado aquí.

—Como si eso fuera posible —rio ella, y Kian supo que tenía que largarse cuanto antes. Aquello estaba a punto de volverse incontrolable.

Así que salió de la habitación, aún con las botas en la mano, y bajó con sigilo las escaleras de la casa. No quería despertar a nadie más, si es que alguien en esa casa aún dormía.

Alcanzó la puerta con cierto alivio, pero cuando estaba a punto de girar el pomo para salir hacia la camioneta, notó movimiento a su espalda. Huir en silencio se acababa de convertir en misión imposible.

—¿No quieres desayunar para recuperar fuerzas, campeón?

La voz de Therese no contenía asomo de burla, pero tampoco parecía implicar ningún reproche. Se giró lentamente y pintó una sonrisa avergonzada en su rostro. Sabía que podía funcionar, que podía ganársela mostrándole los hoyuelos y sus perfectos dientes blancos. Funcionaba al menos con la mayoría de miembros del sexo femenino. Aunque Therese no era como la mayoría.

—En realidad, tengo bastante prisa…

—Claro… —asintió ella con el gesto endurecido de pronto.

—No es lo que piensas, Therese.

—Espero que no, laddie12, porque no tiene buena pinta lo que me estoy imaginando ahora mismo.

Guardaron silencio, como evaluando las fuerzas del contrincante, como midiendo el poder ajeno, comparándolo con el propio. Kian conocía y quería a Therese, pero esa Therese que tenía delante era diferente. Lo supo y no le gustó verse cuestionado por ella.

—La estoy ayudando, solo eso.

—¿A sentirse como en casa? Para eso no hace falta que te metas en su cama —seguían siendo una mirada y unas palabras duras pero, al instante, la mujer pareció suavizar su tono, su talante, y dio un paso en su dirección—. Kian, puede que tengas buenas intenciones con Georgia, pero ha pasado por algo y se está recuperando. No creo que enamorarse de una persona con…

Se calló y se mordió el labio, como si entendiera que acababa de asestarle una estocada mortal. Pero él no pensaba darse por vencido ni dejar que los demás cuestionaran lo que estaba haciendo con Georgia. Eso era cosa suya, y podría resolverlo según llegara el momento.

—No estoy haciendo nada malo, Therese. Que tenga el corazón débil no significa que deba alejarme de todo el mundo para que mi pérdida no le duela a quienes me conozcan. Tampoco quiero protegerme de sufrir yo. Quiero vivir y Georgia, ahí arriba, también —dijo señalando las escaleras con vehemencia.

—Tú no lo entiendes, laddie. Se pasa las horas metida en sí misma, no confía en nada de lo que pueda aportar y no ha dibujado en meses. Está sanando, yo misma veo cómo avanza, y estoy segura de que la isla, estar aquí y tú, tú también, Kian, la estáis ayudando, pero sería nefasto que levantara la cabeza solo para volver a agacharla si te pierde. No es buena idea que estéis juntos. Y creo que tú lo sabes.

Claro que lo sabía. Llevaba repitiéndoselo desde que ella le había susurrado que le ayudara con su propósito de volver a sentir la vida, en medio de la espiral más grande de Fairy Glenn. Llevaba un par de semanas sabiéndolo y negándoselo, cada vez con más fuerza, con un énfasis que estaba empezando a horadar su determinación de hacer lo correcto. De hecho, ya casi había conseguido derribar la última defensa y, después de eso, ya no habría vuelta atrás.

La condena sería irremediable.

Tomó de nuevo el pomo de la puerta y lo giró, saliendo de la casa sin poder atreverse a mirar a Therese a los ojos. Tenía miedo de encontrar esa verdad aterradora en ellos una vez más, porque era egoísta y había antepuesto su beneficio inmediato al lamento postrero de Georgia si el milagro no llegaba en los próximos meses.

—Ha vuelto a dibujar —le contó antes de irse del todo, sin girarse, desde el umbral de esa puerta que le estaba costando traspasar tanto como hacer lo correcto—. Se ha pasado la noche dibujando y parecía entusiasmada.

Y se marchó, dejándola tras de sí, sabedor de que Therese Beaton era capaz de hacer mucho con esa información. Quizá lo más interesante que nunca nadie podría decir sobre Georgia Danvers.

*****

No recordaba cómo había llegado al castillo.

Los pocos kilómetros que lo separaban de su casa los había hecho con el piloto automático, sin pensar, sin pararse a analizar cómo llevar la camioneta hasta allí ni ser consciente de que había hecho ese viaje.

Iba pensando en todas las cosas que, pese a empeñarse en lo contrario, parecía que acababa siempre por hacer mal. Rescatar a Georgia, retener a Harry, intentar disimular el hecho de que el castillo de naipes se le desmoronaba bajo el empuje implacable de un huracán.

Tantas cosas y tan poco tiempo…

Aparcó y corrió al interior de su casa. No se veía a mucha gente en esa ala del edificio. Pese a que era sábado, había zonas del castillo vetadas a los turistas para lograr mantener algo de privacidad, así que la parte de uso familiar estaba libre de personas que pudieran interponerse en su camino.

Subió las imponentes escaleras que separaban la planta baja de las habitaciones, y se encaminó directamente a la que su madre había mandado que preparasen para Harry. Entró sin llamar. No podía pararse a realizar tales formalismos.

—¡Harry! —llamó cuando no encontró a nadie en la alcoba. Las ropas de cama estaban impolutas, como si no hubiera dormido nadie en ella o un ejército de camareras de piso se hubieran afanado en dejar esa habitación lista para el siguiente invitado en un tiempo récord—. ¡Harry! —repitió, como si llamarlo lo conjurara y lo colocara delante de él al instante.

—No te molestes. Se ha largado.

Se giró y se encontró con su hermano en el umbral de la puerta de la habitación. Su rostro, agónico, le llenó de una rabia que no le dejaba ni pensar. Odiaba esa situación porque le colocaba en un punto imposible.

—¿Estás bien, Knox?

—Yo siempre estoy bien —afirmó con una amargura que desmentía sus palabras, mientras se alejaba del marco de la puerta donde había estado apoyado y tomaba el camino que descendía con las escaleras.

Kian lo siguió, sintió que no le quedaba más remedio. El sufrimiento de su hermano, el tono desesperado de cada una de las palabras que no debería haber escuchado la noche anterior, el desgarro de su fuerza de voluntad delante de Harry… todo le obligaba a seguirle, a intentar reparar algo del daño que su amigo le había infligido, como si, en parte, se sintiera responsable de ello, por haber permitido que Harry se mantuviera en sus vidas.

—Knox, espera…

Pero Knox ya había salido por la puerta principal del castillo, la misma que se estaba llenando de turistas para una de las primeras visitas guiadas de la mañana. Los esquivó como pudo y persiguió a su hermano, que había apretado el paso, huyendo no sabía muy bien de qué.

Corrió hasta alcanzarlo, por el camino de entrada que también contaba con varios visitantes, recién adquirida su entrada para ver el castillo y los jardines en la caseta de la entrada de la propiedad. Cuando llegó a su altura, le dio la vuelta y le obligó a mirarle.

—Tío, para, que no soy el enemigo.

Knox lo miró un instante, con los ojos oscuros, casi insondables, y tuvo que reprimir un escalofrío. Se preguntó qué clase de dolor podría estar sintiendo su hermano en el interior y supo, al instante, que uno lacerante y casi insoportable, porque había cosas que no se podían esconder. No al menos del todo.

—Tengo prisa —atajó Knox, serio, casi impenetrable—. Tengo que supervisar un pedido que está a punto de llegar a la cafetería.

Kian se preguntó dónde metía su hermano todo ese dolor cuando se colocaba la máscara de chico agradable, risueño y jovial que lo caracterizaba delante de todo el mundo. Se preguntó, también, cuánto tiempo llevaba soportando el disfraz que recubría su agonía real y sintió más lástima por él, más incluso que por sí mismo y todos sus problemas coronarios. Al menos, Kian se creía honesto en relación a su carga.

Casi todo el tiempo.

—¿Estás bien, Knox? —repitió la misma pregunta que le había hecho en la habitación de Harry solo un par de minutos atrás.

—Joder, Kian, yo siempre estoy bien —también calcó él su respuesta, lo que irritó a su hermano, porque era una mentira como una catedral.

Se armó de paciencia y tomó a Knox por el codo, obligándolo a salir del camino y de la vista de los turistas, delante de los que no le apetecía interrogar a su hermano. Los visitantes los miraron intrigados, viendo cómo desaparecían entre el bosquecillo que rodeaba el acceso al castillo.

—Hace bastante que no estás bien y quiero que me cuentes qué demonios te pasa.

Lo exigió con una voz que supo que había sonado firme, inflexible, pero que no convenció del todo a Knox, que arrugó el ceño, confundido ante una exigencia que no había visto venir. Desde luego, estaba claro que, entre sus planes del día, no tenía previsto verse sometido a un tercer grado a cuenta de su hermano pequeño.

—No me pasa nada —volvió a cortarle—. Tengo trabajo.

Pretendía largarse sin más, pero Kian no estaba por la labor de permitírselo, así que le cortó el paso y se cruzó de brazos.

Tenían una envergadura parecida, ambos fornidos, de pectorales trabajados y una altura similar. Si Knox se empeñaba a pasar por encima de él, no lo tendría nada fácil para llevar a cabo semejante hazaña. Se preveía una lucha muy igualada si al mayor le daba por oponerse a su firme intención de no permitirle irse sin darle respuestas.

—Y yo tengo que saber que, de verdad, estás bien.

—Kian, déjame pasar. No tengo tiempo para estas tonterías —contestó, ceñudo, en lo que parecía un inicio de enfado considerable.

Pero no le importó que se enfadara. Por él, como si empezaba a lanzar espumarajos por la boca, que no pensaba dejarlo marchar sin entender parte de lo que había visto la noche anterior.

—Mira, tío, no soy papá —dijo, con su mejor talante, intentando ser conciliador, darle una idea de que no estaba ahí ni para juzgarle ni para tocarle las narices—. A mí me lo puedes contar.

—Joder, tío, ¿qué coño quieres? No me pasa nada. Estoy bien. ¿En qué idioma quieres que te lo diga?

Guardaron silencio un par de segundos en los que aprovecharon para medirse, con las mandíbulas tensas, como si fueran dos púgiles que ocuparan el mismo ring justo antes de un combate a muerte. Kian fue el primero en rebajar el gesto, no creía que ir por las malas fuera la mejor estrategia para llegar hasta Knox. No, si quería hacerle llegar su mensaje alto y claro.

—Te vi anoche. Os vi.

Lo dejó caer y notó la desesperanza tan brutal que invadió a su hermano, desinflándolo como si se tratara de un globo de aire alcanzado por una metralleta. El impacto de las palabras de Kian le borraron el color del rostro, calmaron las ganas de guerra, de revolverse, de luchar.

Hundió sus hombros y Kian sintió unos deseos infinitos de abrazarlo, tan desconsolada fue la mirada que le dedicó.

—No pasa nada, Knox. Solo quiero saber si estás bien.

Silencio. Su hermano estaba como desconectado de todo cuanto lo rodeaba y pensó que, quizá, no había sido nada sutil a la hora de hacerle saber que lo sabía.

—Háblame, tío…

Levantó la mirada de repente, con los ojos encendidos por una oscuridad llameante, algo que nunca hubiera esperado de él, y se preparó para su rabia. Porque había mucha rabia en su gesto, en sus manos crispadas, en sus ojos resplandecientes de dolor.

—¿De qué te hablo primero? ¿De que me acuesto con hombres o que me acuesto con tu mejor amigo a tus espaldas?

Sintió cómo la furia de sus palabras lo atravesaba y lo hería de pleno, porque no se esperaba esa visceralidad hacia él, como si le hiciera responsable de lo que le estaba pasando. Quizá lo fuera… quizá todo fuera culpa suya, joder.

—¿Qué tal si me cuentas por qué has cargado con todo esto tu solo?

—Porque mi mierda de vida es asunto mío y porque cuanta menos gente lo sepa, menos vergüenza sentiré —dijo, con el corazón expuesto.

—¿Sientes vergüenza? —preguntó sin poder disimular su sorpresa—. Venga, Knox, ¿te avergüenza que te gusten los chicos? ¿En qué siglo vives, tío? Creo que está más en tu cabeza que en otro sitio.

—Eso vamos y se lo contamos a tu padre, a ver qué opina de que el próximo laird del clan MacLeod le haya salido maricón —usó todo el desprecio del mundo para describirse y Kian no pudo ni alcanzar todo lo que estaba pasando en esos momentos por la mente de su hermano.

Se paró un segundo a pensar en sus palabras. Era verdad que su padre no era precisamente la persona más permisiva del mundo y que, además, estaba más pendiente de las apariencias que de otra cosa, pero de ahí a no apoyar a su hijo, Kian sabía que había un abismo y que Kaelan MacLeod no se atrevería a recorrerlo.

—Knox, ¿alguien más lo sabe? ¿Has compartido alguna vez esto con alguien? ¿Alguien que te ayude a no sentirte así?

—Aquí todo el mundo vive pendiente de tu corazón —le reprochó, como si fuera culpa suya y Kian acusó el gancho de izquieda cerrando los ojos con fuerza y sintiendo todo el peso del golpe que le había proferido con esas palabras—. Pero mamá lo sabe.

Dijo esto último con un hilo de voz, como si lo que más le avergonzara fuera que su madre conociera su secreto. Kian abrió los ojos y lo miró con una serenidad y una ternura que les sobresaltó ambos. No podía hacerlo de otra manera.

—Lo siento, Knox.

—¿Qué coño sientes exactamente?

—Todo. Siento todo esto. Que estés pasándolo mal. Que te cueste gestionar lo que te pasa por la cabeza ahora mismo. Que pienses que papá no te va a entender y que por eso te enfrentes a él, demostrándole lo válido que eres llevando la cafetería. Que mi corazón esté hecho una mierda y eso haga que todos me hayan prestado siempre más atención a mí y, sobre todo, siento que en todo este tiempo no me haya dado cuenta de que lo estabas pasando mal y que todo era culpa del maldito Harry Dunne-Rawson y su manera despreciable de tratarte.

Knox perdió la capacidad de responder tras el alegato de su hermano. Apretó mucho los puños, hasta hacer aparecer una línea blanca dominando sus nudillos, y compuso un rictus de dolor aún más pronunciado en sus armónicos rasgos. Se miraron un tiempo interminable, en el que Kian no acertó a entender los sentimientos que se escondían detrás de los ojos azules y tormentosos que lo contemplaban sin apenas parpadear. Estaban perdidos, los dos, y parecía que no había modo de salir de esa encrucijada sin exponerse.

Sin exponerse más.

—Harry me ha tratado como yo le he permitido que lo hiciera —susurró, por fin, y a punto estuvo de desmoronarse del todo.

Kian se estremeció y se acercó un par de pasos en su dirección, pero Knox dio esos dos pasos hacia atrás, como si no pudiera soportar la lástima que ese gesto encerraba.

—Encontrarás a alguien bueno. Alguien que no tenga que ver con Harry y se curará la herida que llevas abierta. Ya lo verás.

—No seas condescendiente —rio con amargura manifiesta—. Mi herida lleva su nombre y no creo que se cure nunca, porque cada vez que él me llama, acabo yendo como un miserable. El día que logre decirle que no y cumplir con esa negativa, ese día se curará todo.

Kian se removió en su sitio, inquieto, profundamente apenado por la angustia de su hermano, por todo ese dolor acumulado quién sabía por cuántos años.

—Llámame entonces.

—¿Qué?

—Que me llames cuando Harry te escriba o te llame o te lo encuentres por la calle o en un pub —dijo—. Llámame estés donde estés. Y yo te ayudaré a que sea más fácil decirle que no.

—Estás loco.

—No, solamente creo que te ha faltado toda la vida alguien con quien hablar de esto. Llámame y hablaremos. De lo que sientes, del miedo que te da volver a caer en sus juegos o de lo que tú quieras. Déjame que te ayude, Knox, por favor… Estoy aquí.

Lo miró con una incredulidad que no le gustó nada, y se obligó a mantener su postura delante de él. No quería venirse abajo ni darle a entender que no se lo tomaba en serio.

—Harry es tu amigo. Pensé que lo elegirías a él.

Ahora, el que tuvo que clavarle los ojos llenos de incredulidad y sorpresa fue él. No podía creerse que pensara algo así.

—Mierda, Knox. Eres mi maldito hermano, ¿en qué escenario piensas que podría elegirle a él sobre ti?

Bajó la mirada, como si estuviera avergonzado de haber creído algo así y Kian notó que algo, por fin, comenzaba a resquebrajarse en la dura coraza que Knox había estado luciendo toda la vida. No se diferenciaba mucho de la suya, y algo en su interior le dio a entender que estaban en el buen camino, que parecía que la brecha podía ser lo suficientemente grande como para colarse por ella y alcanzar el núcleo de los miedos, las dudas y la agonía de su hermano mayor.

—Estoy tan cansado de todo esto… —dejó escapar con los hombros profundamente abatidos y una resignación tristísima impregnando sus palabras.

Y entonces se vino abajo y Kian, que solo necesitaba hacerle saber que podía contar con él, dio tres pasos rapidísimos en su dirección y lo abrazó como nunca antes habían hecho en la vida. No eran muy propensos a las muestras de afecto entre los MacLeod, pero eso pareció no importarle en ese momento.

Solo importaba Knox. Y su dolor. Y toda la incertidumbre que, presentía, siempre había soportado. Así que lo abrazó muy fuerte, sobre todo cuando fue consciente de que su hermano mayor estaba llorando en su hombro. Y lo soportó, y le apoyó. Y, al final, desarmado por las emociones, acabó derramando una buena colección de lágrimas él también, porque ahí, en ese momento, abrazado a su hermano, se condensaba todo lo que significaba vivir.

El dolor.

La rabia.

Y también el amor incondicional.

Vivir era todo eso. Y no pensaba dejarlo escapar sin presentar batalla.

Capítulo 20

Una bomba de relojería

Pasé aquel primer sábado después de que Kian se quedara a dormir como si viviera en la estratosfera.

No era yo misma, parecía enajenada, como ida, desde el momento en el que él se había ido y yo ya no pude volver a pegar ojo. Me parecía todo un espejismo: la taberna, las luciérnagas, mi beso. Él en mi cama y, sobre todo, que me hubiera pasado la noche esbozando dibujos de manera frenética, como si nunca hubiera dejado de hacerlo.

Quería gritar de alegría solo con pensarlo, y no sabía si era por haber admitido que sentía cosas por el dichoso highlander o por haberme atrevido a seguir sus lecciones de vida que, poco a poco, iban iluminando todos mis recovecos.

Me levanté poco después de que él se fuera y bajé a hacer mis ejercicios de yoga al jardín trasero, aprovechando que había salido un día espléndido. Therese no dejaba de sorprenderse a diario con el tiempo que estábamos teniendo desde que habíamos llegado a la isla: un par de días nublados, pero, el resto, totalmente soleados, magníficos.

Me concentré en la respiración y procuré sacar de mi mente todo lo que no fuera sentir el sol en mi rostro, por difícil que fuera dejar de pensar en los labios de Kian, el cuerpo de Kian, la despedida dulce de Kian, ese volveré que suponía la promesa más grande que había habido entre los dos desde que nos conocíamos.

El día pasó poco a poco, perezoso, entre paseos por los alrededores y una visita al fiordo con Therese, que disfrutaba mucho de las zonas naturales donde el elemento natural era el agua. Allí, si había suerte, podías ver focas y aves que normalmente no eran muy comunes en las latitudes más australes en las que yo siempre había vivido.

Therese siempre llevaba su cámara de fotos al cuello. Decía que no se imaginaba salir de casa sin ella, al menos cuando estaba en un lugar naturalmente tan bonito como Skye. Se pasaba las horas observando y capturando la belleza de cuanto nos rodeaba, en un silencio casi monacal. Sin embargo, nunca te sentías sola o desplazada a su lado. Ese era otro de sus grandes dones.

Ese día estaba especialmente contenta porque a Dennis, su marido, le darían pronto las vacaciones y pensaba unirse a ella en la isla en cuanto acabara el curso en la universidad, de la que era el rector, allá en Aberdeen, donde residían. Había pintado su rostro con una sonrisa casi infantil, como si le hubieran dado la mejor noticia del mundo.

—Me ha dicho un pajarito que has estado dibujando —dijo cuando se quedó satisfecha, tras fotografiar un ave pequeña y rojiza que nos miraba desde un montículo que sobresalía del fiordo, a pocos metros de donde nos encontrábamos.

Su sonrisa se amplió mientras hablaba y, por un momento casi surrealista, hasta pensé que su sonrisa irremediable de las últimas horas no se debía a la inminente visita de su marido sino a que yo había vuelto a dibujar. Como si yo fuera tan importante que fuera capaz de provocar sonrisas así de enormes y luminosas.

Me encogí de hombros mientras en mi cabeza pensaba si asesinaba a Kian en cuanto volviera a verle por irse de la lengua. No sabía si estaba preparada para que se hiciera de algo que podía parecer banal algo que todo el mundo a mi alrededor celebrara. Vale, podía ayudar a mi maldita confianza machacada, a quitarle valor a aquellas palabras hirientes sobre mi capacidad, mi forma de crear y llegar al alma de lo que hacía, artísticamente hablando… pero también podía crear una expectativa en mí que acabara por lanzarme varios pasos por detrás de donde me encontraba antes de volver a coger mi lápiz de dibujo y esbozar las primeras líneas en meses.

—Bah...no ha sido nada. Solo…

No sabía ni definirlo. Porque definitivamente sí había sido algo, aunque me aterraba ponerle palabras al sentimiento de agarrar el cuaderno y llenar página tras página, sin poder pararme a mí misma, sin regresar a la cama ni siquiera sabiendo que allí me esperaba el cuerpo caliente de Kian MacLeod.

—Pues yo creo que es mucho —replicó ella, sin borrar la alegría pese a mis dudas.

—Y yo creo que tengo que coger la escopeta y liarme a tiros con los pajaritos chivatos.

Y entonces su sonrisa se desvaneció. De golpe y sin ningún tipo de aviso, como si con la que me hubiera liado a tiros hubiera sido con ella. Mi corazón comenzó a bombear sangre con una intensidad brutal en mi pecho, y me puse tan nerviosa por su reacción que casi me caigo al fiordo.

—Georgia… Deberíamos hablar de Kian MacLeod.

Dios mío, qué tono tan lúgubre utilizó, qué rictus tan retorcido.

Qué mirada tan acerada.

Se me puso la piel de gallina al instante y negué con la cabeza, dispuesta a sacar a Kian de la conversación. Me imaginaba lo que iba a decirme, que su estricta madre o su padre, que estuvo enamorado de mi tía, a la cual yo me parecía, no querían que se liara con una MacKinnon o chorradas de esas de clanes, clases sociales y mierdas por el estilo. Pero yo no me sentía una MacKinnon, para nada, mi padre podría considerarse de la realeza de Beverly Hills y, desde luego, nadie quería cazar a nadie por la pasta o el apellido. Joder, estábamos en la Europa civilizada del siglo XXI, ya nadie sufría por ese tipo de cosas… ¿O sí?

—No quiero hablar de Kian MacLeod contigo ni con nadie, Therese —imploré, temiendo enfadarla con mi negativa, pero también consciente de que nada que me dijera me iba a alejar de él—. Kian MacLeod es asunto mío y no quiero que nadie se meta.

Se acercó a mí un par de pasos, cambiando su semblante adusto por uno mucho más apacible, y ahí sí que me eché a temblar. Casi prefería que me advirtiera sobre él a que me pidiera, por favor, que lo dejara, porque a Therese le debía varias cosas importantes y no quería decirle que no si me pedía un favor, fuera cual fuera.

—Entiendo lo que has visto en él. Es un muchacho increíble, lo sé, créeme —adujo con la mano en el pecho—, pero no te conviene en estos momentos, Georgia. Es una bomba de relojería y a ti parece que te han dado palos suficientes como para hundirte en la miseria y hasta aborrecer la idea de volver a pintar.

—Pero es que justo ha sido Kian quien ha sacado de mí las ganas de volverlo a intentar —le defendí con la voz rota. Mi alma no andaba muy lejos de estar así, también—. No puedo alejarme de él justo ahora. No puedo dejar de sentirme así o me volveré a resquebrajar.

Me acarició la mejilla con dulzura, con un pesar infinito inundando sus profundos ojos claros y yo sentí una congoja nueva en el centro de mi pecho. Una congoja densa, viscosa, que amenazaba con llevárselo todo por delante. Mis nervios, mis esperanzas.

Toda mi ilusión por volver a ser normal.

—Lassie, Kian no puede ofrecerte muchas cosas. No ahora mismo, al menos. Ojalá te hubiera advertido antes porque sé que ahora ya es tarde, que aquí dentro —dijo bajando la mano de mi mejilla a mi corazón— ya sientes cosas de las que no puedes huir. Solo te pido que tengas cuidado y que te protejas. No te mereces sufrir más y creo que hay mucho de eso en el futuro de Kian.

Me asustó. Su tono era luctuoso y parecía que sus palabras formaran parte de una profecía inevitable, perversa.

Negué con la cabeza, entristecida hasta niveles insospechados. Mi ánimo estaba por los suelos. Mi determinación, también.

No era una opción olvidarme de Kian a esas alturas. Therese tenía razón.

No podía olvidarme de sus lecciones de vida, de la forma tan hermosa en la que él se la tomaba. Su risa, sus ganas de hacerme volar cada vez que nos veíamos. Los sentimientos que despertaba en mí, la manera en la que me hacía temblar…

Imposible renunciar a todo eso.

No podía.

No quería.

—¿Por qué…? ¿Por qué Kian no puede ofrecerme muchas cosas ahora mismo?

La miré con la actitud de quien ha elegido luchar a muerte por defender sus intenciones y ella lo supo nada más escuchar la pregunta. Por eso negó con un gesto de cabeza y una sonrisa triste prendida de sus labios. Se me cayó el alma a los pies. Porque sabía que todos mis esfuerzos por conocer la verdad iban a ser en vano.

—Yo solo puedo limitarme a advertirte. No quiero traicionar la confianza de nadie, Georgia, pero me importas y creo que era mi deber decirte lo que hoy te he dicho aquí. La decisión es tuya, aunque mucho me temo que ya has tomado una, ¿verdad?

Asentí despacio. Muerta de miedo, pero decidida a no dar mi brazo a torcer. De todos modos, hubiera sido muy poco factible que lo hiciera. Hacía apenas unas horas que me había confesado totalmente enamorada de Kian MacLeod, y contra la verdad incuestionable de amar a alguien, nadie podía oponerse. Mucho menos cuando a quien había que convencer de lo contrario era a uno mismo.

No. Imposible.

Hubiera sido más fácil pretender parar la rotación de la Tierra. De eso estaba totalmente convencida.

—Entonces no hay nada más que decir.

Claudicó y yo sentí una mezcla de alivio y pesar infinito. Sabía que Therese no podría estar contenta con mi decisión final y eso le restaba felicidad a la burbuja en la que había estado viviendo desde que había besado a Kian. Pero valoraba que no se quisiera entrometer más, algo que no podía agradecerle más. No me apetecía justificar mis sentimientos… sobre todo porque llevaba bastante tiempo sin que estos fueran tan buenos, luminosos y esperanzadores como los que me recorrían desde que conocía al highlander.

Así que me guardé todo eso en el interior, incluida la sensación de que a esa historia le faltaba una pieza importante para completar el puzle, algo que a mí nadie me estaba contando, que me mantenía en una ignorancia que, probablemente, acabara por lamentar. Así que me prometí allí, en ese momento y lugar, que averiguaría cuál era la razón por la que hasta el mismo Kian MacLeod asumía que era mejor que no estuviéramos juntos.

Aunque me costara ese trocito de paz y luz que él me había proporcionado y al que yo me aferraba como si la misma vida me fuera en ello.

*****

Habíamos vuelto a casa en un espeso silencio que nos aplomaba a ambas las ganas de hacer nada más. Ni siquiera quise cenar, y me fui a mi habitación directa desde el paseo por el fiordo.

Tenía mucho en lo que pensar y mucho que procesar. También debía estar lista, preparada para comprobar que Kian cumplía su promesa de volver.

A eso me amarraba para no volverme completamente loca, para lo cual, por cierto, me faltaba bastante poco.

Había pensado tanto en las palabras de Therese que no había quedado espacio para nada más. Por eso, cuando Kian no apareció ni ese sábado ni al día siguiente, mi corazón comenzó a arrebujarse, como si alguien lo hubiera estrujado igual que se aplasta una bola de papel entre las manos.

El domingo por la tarde, cuando ya quedó claro que yo no era una de sus prioridades, cogí una mochila y mi frustración y me fui a recorrer los alrededores, más allá del pueblo y el castillo. Quería salir de lo que conocía, adentrarme más en lo desconocido. No necesitaba para nada al maldito Kian MacLeod para descubrir la belleza de la isla. Tenía dos piernas y muchísima voluntad para hacerlo yo sola.

Antes de abandonar Dunvegan, sin embargo, decidí acercarme a una casita al pie de la carretera que llevaba al castillo que me tenía intrigada casi desde el primer día en que había pasado por delante de ella.

Era una edificación pequeña y muy antigua, de una sola altura y una única habitación. En el exterior, clareado con cal y con el techo de paja, como una cabaña de cuento, se podía leer en un barril oscuro pintado a mano Museo del Gigante MacAskill. No me hacía falta más para que la curiosidad me llevara a explorarlo.

En su interior, y tras pagar una entrada que costaba dos libras, me encontré con la recreación de la vivienda de Angus MacAskill, un ciudadano de Dunvegan nacido en 1825 y que alcanzaba los dos metros y treinta y seis centímetros de altura. Allí había réplicas de su silla, su cama y la mesa donde comía. Sobrecogía lo reducido de todo lo demás, la vivienda y la escala a la que veía a las demás personas. Sin duda, un lugar que merecía mucho la pena visitar.

Di las gracias al hombre que se encargaba de cobrar la entrada y de dar las explicaciones sobre el gigante MacAskill a los curiosos que preguntábamos y me alejé del pueblo, aún saboreando el costumbrismo británico del siglo XIX en estado puro. Era fácil imaginarse esa tierra anclada en esos tiempos e, incluso, en épocas anteriores, donde los clanes lo dominaban todo y la lealtad era la máxima que dominaba sus vidas.

Me había informado de ese tipo de cosas después de que Kian me contara la historia de la bandera de las hadas pero, sobre todo, me había interesado por todo eso debido a la mención de la enemistad ancestral entre los MacLeod y los MacKinnon, a raíz de la traición de los segundos por su cambio de bando para apoyar a los McDonald, los mayores enemigos en el pasado del clan de Kian.

Todo eso me sonaba a leyendas, a historia pasada con un halo de misterio que me atraía como la miel a las moscas. Y eso que a mí ese tipo de cosas no me habían interesado mucho si no había nada artístico a su alrededor.

Decidí explorar el norte. No lejos del pueblo se veían unas colinas que se alejaban de la zona del fiordo. Allí nunca había estado y me llamaba la atención la altura que alcanzaba aquella área. Sin ser una elevación excesiva, sí que prometía unas vistas magníficas sobre el pueblo y el mismo Loch Dunvegan.

Antes de iniciar el ascenso, me encontré con un viejo cementerio que presidía el esqueleto de una iglesia en ruinas. El cartel, a su entrada, anunciaba que era la iglesia vieja de Santa María y que aquel camposanto se había levantado en el siglo XVII. También decía que, durante años, había sido usado como cripta familiar para los MacLeod.

Para poder acceder a él, tuve que saltar por encima de la verja cerrada, lo cual no requirió de mucho esfuerzo. Entre un campo sin segar lleno de flores amarillas y hierbas altas, se conservaban unas cien tumbas, todas ellas bastante añejas, tocadas con sus antiquísimas cruces de piedra, y todo el lugar parecía imbuido por un misticismo antiguo, ancestral. Tuve que contener un escalofrío y salir de allí rumbo a la cima de la colina, porque, de repente, no fui capaz de soportar quedarme allí parada. Ni siquiera me atreví a explorar las ruinas de la iglesia que, aunque no entera, sí que estaba bastante bien conservada.

Caminar hacia lo alto me fue alejando de esa sensación angustiosa y regalarme una caminata energizante, en la que el viento jugaba con mi pelo, que llevaba atado a una coleta. El hombre del museo me había dicho que arriba me esperaba la Piedra de Duirinish, un megalito de casi cinco metros de altura que los lugareños habían colocado allí para conmemorar el cambio del milenio. Pese a parecer parte de las ruinas de alguna construcción anterior, lo cierto es que apenas tenía veinte años de vida, pero eso no le restaba majestuosidad. Era realmente impresionante, lo mismo que las vistas de las que se podía disfrutar desde ahí arriba.

Se veía todo: el pueblo, el cementerio, el Loch… incluso se intuía el castillo a la derecha. Mi pelo se rebelaba en la coleta en la que lo había retenido antes de salir de casa. La brisa veraniega, allí arriba, era un pequeño vendaval que jugaba con mis cabellos sin consideración. Pese a todo, me encaramé a aquella cima desierta y me senté a los pies de la enorme piedra.

No sé cuánto tiempo pasó. No tuve ganas de contarlo, ni de mirar mi móvil para saber si había transcurrido un minuto o tres horas. Esa era la magia de ese lugar, el modo en el que se te metía dentro y te volvía parte del paisaje, tan imperturbable como el monolito. Tan sólida como una roca levantada para conmemorar un milenio entero.

Cuando mis ojos terminaron de asimilar toda aquella belleza inabarcable, saque mi cuaderno de la mochila con manos temblorosas. Estaba muerta de miedo porque asumía que lo de la noche del viernes podría haber sido solo un espejismo, y que el temor a no ser capaz de trazar ninguna otra línea más, quizá, volviera a entumecerme los dedos.

Cogí uno de mis carboncillos del estuche donde los llevaba y lo miré durante un par de minutos. Fijamente. Intentando que me dijera qué iba a pasar, tratando de desvelar si mi vocación se había ido al garete para siempre o aún quedaba esperanza para mí.

El primer trazo fue el más difícil.

Luego, todo funcionó. Las piezas encajaron en su sitio y, sin apenas pretenderlo, había esbozado toda la línea del horizonte con el cementerio abandonado en primera línea y el castillo a lo lejos, perdido en la primera bruma de la tarde.

Me felicité y le sonreí al viento, porque realmente había recuperado parte de la persona que era. Una que aún era capaz de dibujar y de sentirse profundamente feliz haciéndolo.

Ya había anochecido cuando llegué a casa, como en una nube, y sin recordar siquiera que intentaba evitar a Therese o que estaba profundamente cabreada por el silencio de Kian. Eso era lo bueno de la felicidad, que te hacía olvidar todo lo demás, sobre todo lo que enturbiaba tu paz y tu sosiego.

Subí a mi habitación, sin encontrar ni un solo rastro de Therese y entré sin borrar la sonrisa de mi boca. Creo que estaba levitando y todo, y no pude evitar subir la escalera tarareando una conocida canción pop de mi adolescencia.

—Tienes una voz preciosa, rubita.

No me lo esperaba, y menos allí, en el mismo sitio donde me había dado el último beso antes de prometerme que volvería. Así que pegué un grito antes siquiera de darme cuenta de que Kian me esperaba sentado en la cama que dos noches atrás habíamos compartido.

Estaba tan guapo que quitaba el sentido. Pero no quitaba el cabreo, y solo con verle recordé que estaba enfadada con él. Mucho. Y no tenía ganas de que una discusión con él me bajara de la nube en la que me había acomodado bajo la Piedra de Duirinish

—¿Qué haces aquí, MacLeod?

—Menudo recibimiento —se quejó haciendo un mohín adorable que detesté al instante—. Te dije que volvería.

—Claro —repuse, molesta y sin moverme ni un ápice del umbral de la puerta, donde sus primeras palabras me habían pillado—. Lo que no dijiste fue cuándo lo harías.

Se me notaba que no estaba nada contenta con su ausencia del día anterior.

—¿Sabes que, pese a todo, aún no tengo tu número? No sabía cómo avisarte de que el día de ayer se me acabó complicando mucho. Asuntos familiares ineludibles —confesó encogiéndose de hombros, como si quisiera remarcar que no había tenido más remedio que faltar a su promesa.

—No tienes que darme explicaciones, Kian, ya somos mayorcitos.

La mujer ofendida que vivía en mi interior estaba profundamente dolida por su ausencia, y a esa no se le convencía fácilmente con ese tipo de excusas tan poco elaboradas. Así que la que se encogió de hombros fui yo, haciéndome la indiferente, y entré en la habitación para dejar la mochila y desprenderme de la chaqueta ligera que llevaba sobre los hombros.

Él debió de notarlo, porque esbozó una sonrisa ladeada, de esas tan suyas, en las que marcaba los hoyuelos y la cicatriz de la ceja se elevaba unos milímetros más de la cuenta. Dios, estaba tan apetecible cuando me miraba con ese gesto endiablado en los labios…

—Solo quería disculparme —dijo entonces, bajando la voz y haciéndola tan profunda que hasta mis ovarios lo notaron. Su acento escocés y esa gravedad en el tono eran lo más sexy que una mujer podía escuchar en la vida—. Es todo bastante complicado, Georgia, y sé que no siempre puedo estar a la altura.

Masculló esas últimas palabras con pena, mucha, y a mí se me encogió el estómago. Su semblante había derretido la sonrisa hasta convertirla en una mueca agónica que no presagiaba nada bueno. Con Kian MacLeod mi cabeza y mi corazón parecían estar siempre subiendo y bajando, como si estuvieran montando en una montaña rusa eterna, sin paradas ni tregua ni manera posible de bajar de ella.

Era de locos. Porque su pesar me traspasaba y me daban ganas de abrazarlo, a la vez que seguía enfadada con él… pero, sobre todo, sentía un deseo irrefrenable de besarlo, encaramarme a su torso fornido y dejar que sus brazos me rodearan mientras ambos nos comíamos a besos, sin importar nada más. Trescientas sensaciones luchando en el interior, pero, al final, siempre me quedaba parada, esperando a que todo se solucionara por sí solo.

Mi enfado, su pena, nuestras ganas…

Le di la espalda, pero eso no lo detuvo. Se acercó un par de pasos y yo tuve que contener un escalofrío. Debería decirle que se fuera, que no lo complicáramos más y, aunque una parte de mí tenía las palabras de Therese y su propia reticencia de antes de besarnos por primera vez en la mente, otra, la más visceral, se negaba a renunciar del todo a aquello.

A él.

A la promesa que él suponía.

Entonces me hizo girarme, muy despacio, mientras mis dedos se crispaban, incapaces de aferrarse algo que no fuera su camiseta, su cuello, su pelo oscuro. Tenía que resistir, incluso cuando lo que más me apetecía era perderme en él. Asirme a él. Hundirme en el mar profundo con él.

—Kian…

El susurro me raspó la garganta al salir, justo cuando sus labios se apoderaban de los míos, asaltándolos con un ansia que era gemela a la mía. Nos fundimos en un intercambio de anhelos que amenazaba con robarnos hasta la respiración. En mi pecho, mi corazón latía como si necesitara hacer llegar la circulación de mi sangre a puntos remotos que nunca se había planteado alcanzar, y mi respiración, pesada y cargada de una energía vital y potente, era tan intensa que me dolía cada vez que mis pulmones se atrevían a coger una bocanada de ese aire cargado de vibraciones sexuales que nos rodeaba.

Él fue el primero en separarse y yo creo que sentí todo el frío de una glaciación alcanzándome. Sobre todo, porque había necesitado mucha fuerza de voluntad para soltarme, lo veía en sus ojos, en la forma en la que me contemplaban, como si estuviera roto y no hallara manera de recomponer los pedazos en los que todo él se había convertido.

—Georgia, tenemos que hablar…

Y eso lo empeoró todo. Lo volvió todo de un negro absoluto.

—Sí, supongo que sí, dado que, tanto tu reticencia a empezar esto como todo lo que voy escuchando sobre ti, apuntan en esa dirección —me lamenté sin ser capaz de mirarle a los ojos. Si lo hacía, sabía que acabaría empapando mis mejillas con las lágrimas que se me estaban acumulando detrás de los párpados—. La cuestión es, MacLeod —lo nombré sin llamarlo por su nombre para poner distancia entre ambos—, si esto resistirá nuestra amistad.

Él tomó mi mentón y me obligó a mirarlo a los ojos, de lleno, sin barreras ni subterfugios. No parecía aceptarlos en ese intercambio de pesares que nos tenía a ambos cogidos de la garganta. Madre mía, ¿por qué tenía que haber venido esa noche a mi habitación y volverlo todo un poco más complicado?

—Lo resistiremos todo, rubita, pero sin hacernos daño —dijo muy bajito, cerca de mi oreja, antes de envolverme en un abrazo que me arropó tanto como una manta gruesa en medio de un temporal de nieve.

Me dejé hacer, porque tampoco tenía muchas más opciones. Era echarlo de mi lado o dejarme abrazar por la persona que, en esos momentos de mi vida, más cercana sentía. Y asumí que vivir era eso, ir paso a paso, ganando y perdiendo, acumulando dolor y golpes y reveses, pero también experiencias hermosas como bailar en una taberna hasta perder el sentido o dejarse rodear por un ejército de luciérnagas en un claro del bosque a medianoche. Kian arrastraba tanta oscuridad interna como la que me había invitado a desalojar de mis ojos apagados, pero también había sido el artífice de que todas mis luces interiores estuvieran encendiéndose una a una. Así que necesitaba mantenerlo cerca.

Aunque doliera.

Aunque solo fuera como amigos.

Me separé de su abrazo con mucha cautela y una tristeza infinita por abandonar la calidez de su pecho y de sus brazos. Le sonreí y entonces me di cuenta de que tenía las mejillas empapadas y que llevaba ya un par de minutos llorando en silencio. Quise secarme esas lágrimas traicioneras, pero Kian se me adelantó y me las limpió suavemente, con sus dedos recorriendo con ternura mi piel mojada.

—¿Te quedarás a dormir conmigo? Solo a dormir…

Me miró con los ojos velados, como si él también estuviera conteniendo sus ganas de echarse a llorar, y asintió en silencio, despacio, como si necesitara convencerse de que eso, al final, no era tan mala idea como parecía.

—Me quedaré hasta que te duermas, rubita. Te lo prometo.

Era otra promesa.

Una que, estaba segura, cumpliría con el corazón encogido y, probablemente, hecho pedazos.

Capítulo 21

A veces hay que romper las reglas

Aquella noche fue la primera.

Kian MacLeod tomó la costumbre de subir por el árbol que había junto a mi ventana, para colarse en mi habitación y quedarse a dormir conmigo, cada noche. Sin excepción. Parecíamos los protagonistas de un drama adolescente, pero era una maldita locura pensar que podía acabarse todo ese comportamiento disfuncional en el que parecíamos navegar a la deriva y, sin embargo, extrañamente cómodos.

No negaré que cada noche, cuando me abrazaba y yo me acurrucaba entre sus brazos, pensaba que eso y lo que evitábamos hacer a toda costa, tampoco eran cosas opuestas y que dormir en lugar de llegar al final con él no iba a evitar que siguiera queriéndole.

De hecho, era una verdad irrefutable que cada día estaba más colada por él.

Lo peor era toda esa tensión sexual que pretendíamos ignorar, fracasando estrepitosamente cada vez. Cada roce quemaba y nos hacía saltar, así que hasta que hallábamos una postura en la que nos quedábamos por fin quietos, la agonía del deseo nos abrasaba y, a mí al menos, me empujaba a mandarlo todo al cuerno.

Si tenía que consumirme, al menos hacerlo ardiendo a lo grande.

Con fuegos artificiales y una hoguera de las que marcan historia.

Junio se fue mientras yo intentaba comprender si aquello era normal entre dos adultos que se gustaban, y julio entró con fuerza mientras yo reunía el valor suficiente para preguntarle a todo el mundo qué demonios pasaba para que a nadie le gustara la idea de vernos juntos.

En el trabajo, Therese me insistía más a menudo para que tomara los pinceles y la ayudara más activamente. Apenas me atrevía a dar ese paso tan enorme. Era su obra, era el mural que había proyectado para la pared del castillo de su amiga, y yo no quería meter la pata.

Pero Therese insistía e insistía y yo temblaba cada vez que pensaba en acercarme a algo tan valioso como su mural, sujetando un pincel impregnado en pintura.

Cuando no estaba detrás de mí para que superara el bloqueo, se pasaba horas contemplando la superficie que llevaba trabajada, para, a continuación, retocar detalle tras detalle. Borraba motivos y los rehacía, de manera parecida o de forma completamente diferente. Día tras día el mismo procedimiento desde hacía casi tres semanas. Era hipnótico verla dudar, del mismo modo que lo había sido verla trabajar cuando el mural iba a buen ritmo y ella parecía tenerlo todo claro.

Una tarde, cuando ya habíamos recogido todo para irnos a casa a descansar, la pillé mirando embelesada toda la pared. Parecía estar viendo a través de ella, como si fuera capaz de ver más allá del horizonte azul que había pintado con tanta precisión y talento, capturando el instante mismo en el que el sol alcanzaba su cenit en el cielo.

—¿Te encuentras bien? —pregunté, acercándome hasta ella y tocando ligeramente su hombro para hacerle notar mi presencia sin asustarla.

Entonces me di cuenta de que sostenía un cuaderno entre las manos.

Mi cuaderno.

No lo miraba, pero lo tenía asido como si allí hubiera respuestas a sus dudas. Verla así provocó que algo impreciso me recorriera la columna vertebral. Había algo en su gesto que se parecía a la derrota y yo quise saber cada pensamiento que estaba cruzando por su cabeza en ese preciso momento.

Levantó la mirada hacia mí y me sonrió con tristeza, al tiempo que me tendía el cuaderno con todos mis dibujos recientes. Se me saltaron un par de latidos al contemplarla así, más parecida a un animal perdido que a una reputada artista de renombre internacional.

—Therese, ¿va todo bien? —insistí al comprobar que ella no me contestaba.

Empecé a asustarme de verdad cuando amplió su sonrisa sin perder esa aura de tristeza que partía el alma y me acariciaba la mejilla. Luego, como si no hubiera pasado nada, hizo un gesto con la mano, y me indicó que la ayudara a cubrir el mural.

—No funciona, Georgia —me confesó—. Hay algo que sigue sin funcionar.

No tenía ni idea de a qué se refería y me daba un miedo atroz que pensara que lo que no funcionaba allí fuera yo. Así que no pregunté, porque la respuesta podría cambiarlo todo. Y, a esas alturas, no quería desbaratar todo ese sueño que estaba viviendo en Skye.

Las llamadas con el doctor Renard se iban espaciando en el tiempo desde que le había confesado que había vuelto a ser capaz de esbozar un dibujo. También desde que había confesado que las ganas de vivir, de seguir adelante sin pensamientos derrotistas, lo llenaban todo. La isla curaba, como mi hermana me había asegurado, y cada día notaba sus efectos un poco más intensamente en mi interior.

—Hay algo que impide que la composición fluya… dime que tú también lo notas —me pidió tras acabar de tapar la pared, como hacíamos cada tarde antes de irnos de allí, y echando a andar hacia la puerta de salida del gran salón.

Se había vuelto a poner sus tacones —llegaba con ellos y se iba con ellos, pero mientras trabajaba se los quitaba y se calzaba unas cómodas zapatillas blancas de loneta, que tenían salpicaduras de todos los tonos de verde del mundo—, y su sonido repiqueteaba en los suelos centenarios del castillo de Dunvegan que estábamos abandonando. Era viernes y yo había quedado con Kian, que me había citado en la puerta de la casa que compartía Therese en un par de horas para hacer algo especial. Palabras textuales. Así que ese día tenía ganas de llegar a casa y dejar atrás el trabajo.

—Therese, es maravilloso. El paisaje parece una ventana a la isla…

—No. Sé que te gusta agradar, Georgia, pero eso de ahí no tiene vida ni gracia ni dejará a nadie con la boca abierta. Y Katherine quiere dejarlos a todos con la boca abierta, te lo aseguro.

Permaneció en silencio mientras abandonábamos el castillo y nos subíamos a la furgoneta. Conducía yo, que, poco a poco, había ido dominando esa manera de circular por la izquierda de los británicos y ya casi no me daba miedo.

Casi.

—El trabajo está prácticamente acabado. ¿De verdad no estás contenta con el resultado?

Hacía un par de minutos que tenía la pregunta lista, pero me daba miedo formularla. Me había hecho falta reunir el suficiente valor para hacerlo. Al fin y al cabo, Therese era una artista sumamente reconocida y, a menudo, los famosos tenían excentricidades que les impedían estar satisfechos del todo con su trabajo. Los había muy perfeccionistas, como asumía que era el caso, o muy caprichosos.

De cualquier modo, me afectaba bastante verla tan descontenta. No se parecía en nada a la Therese Beaton que yo había llegado a conocer en todas esas semanas juntas, ni tampoco a la que tenía idealizada desde la infancia. Nunca antes la había visto dudar, y una inquietud desconocida me empezó a atenazar la garganta.

—Llevo varios días descontenta. —Lo sabía, eran los mismos en los que no dejaba de retocar detalles insignificantes que, muchas veces, dejaba igual que estaban tras borrarlos y rehacerlos—. Y el otro día tomé una decisión. He madurado bien todo y creo que mi decisión es la correcta.

—¿Y cuál es esa decisión?

Tenía el corazón en un puño y creo que hasta me temblaban las rodillas. Agradecía estar sentada, aunque conducir y gestionar mi miedo a lo que ella pudiera decir tampoco era el escenario ideal.

—Lo sabrás cuando sea efectiva, lassie —contestó enigmática, volviendo a colocar en sus labios esa sonrisa con un toque de tristeza extraña, pero también con una determinación a la que quise aferrarme con todas mis fuerzas—. Ahora solo tengo ganas de llegar a casa, quitarme esta ropa y darme un relajante baño de espuma. Luego, secuestraré a mi marido, si es que ha vuelto de sus exploraciones por la isla, y me lo llevaré a cenar a Portree.

Dennis Ogilvie, su marido, llevaba un par de semanas con nosotras. Apenas lo veíamos, porque se marchaba casi con el alba a recorrer Skye con su mochila y su calzado de trekking. La verdad es que como compañero de piso era una maravilla: no se dejaba ver mucho, no ensuciaba nada y mantenía contenta a Therese cuando aparecía, con la llegada del atardecer.

Solíamos cenar los tres juntos, en el jardín, si acompañaba la tarde, y era entonces cuando tenía la oportunidad de conocerlos un poco más. Therese estaba mucho más abierta y comunicativa desde que él estaba, y no dejaban de contarme curiosidades sobre sus muchos viajes alrededor del mundo y de las piezas de arte que adoraban encontrar y atesorar.

Eran un matrimonio bien avenido, de esos que se completan las frases uno al otro, donde los silencios de Dennis se llenaban a menudo con la elocuencia de Therese, de un carácter mucho más marcado que el de su marido.

Su relación me maravillaba, porque, aunque no siempre estaban de acuerdo en todo, eran capaces de atajar sus diferencias de manera cortés y sin poner de manifiesto su malestar. Eran dos personas educadas, cabales y contenidas, que se querían a rabiar pero que, sobre todo, se respetaban por encima de todas las cosas.

Sentía envidia de ellos. Porque yo eso no lo había conocido jamás en mi casa. Mis padres no habían sido el mejor ejemplo de cómo llevar una relación, al menos en lo que yo recordaba, que tampoco era mucho, ni yo había tenido nada serio con nadie como para comprobar que era capaz de sostener una relación de ese tipo con otra persona. Desde luego, era el ideal a alcanzar, y me prometí a mí misma no conformarme con menos que ese respeto y esa comunión con la persona que decidiera compartir mi vida.

En esos casos, siempre me venía el nombre y el rostro de la misma persona. Era inevitable, porque mis sentimientos solo crecían y Kian era capaz de invadirlo todo. Incluso dentro de mi cabeza. Así que tenía que obligarme a sacarlo de ahí para poder seguir con mi vida. Casi todo el tiempo.

No hablamos más del tema y Therese pareció olvidarse del todo al entrar en el cuarto de baño para llevar a cabo sus planes antes de que llegara su marido. Yo me di una ducha rápida y me preparé para esperar a Kian, con más nervios que en ocasiones anteriores y sin ninguna idea de qué podría ser eso que quería hacer tan especial.

En las últimas semanas, a pesar de vernos cada noche, lo había echado en falta bastante a menudo. Había días en los que tenía cosas que hacer que le impedían que nos viéramos hasta la noche, otras, desaparecía durante un par de días, en los que se iba a Inverness o Glasgow, y para los que no me ofrecía una explicación que yo, además, nunca le pedía. Había empezado a negar una realidad que me golpeaba en la cara cada vez que estábamos juntos y que me hería de tanta gravedad que pretendía ignorar hasta hacer desaparecer.

Kian se me escurría entre los dedos, como la arena de la playa al pretender retenerla en las manos. Había empezado a entrenar a Keithen, a ayudar a Knox en la cafetería y a llevarse a Kai a sitios de lo más recóndito, mientras yo trabajaba o dibujaba. Parecía que quería reconectar con ellos y pasar más tiempo con sus hermanos, como si les faltara algo que debiera ser arreglado o como si estuviera aprovechando el tiempo por si acaso tenían que despedirse antes de lo esperado.

A mí seguía enseñándome la isla, descubriéndome lugares mágicos como cascadas, cerros, colinas, acantilados y pequeños pueblos llenos de encanto, y yo sentía que Kian y la isla eran tan terapéuticos como todo un año con el doctor Renard.

Aquella noche me recogió en su camioneta, puntual y, sin darme muchas más explicaciones, nos dirigió de vuelta al castillo. Le habían quitado el yeso del brazo un par de semanas atrás y se empeñaba en usar ese brazo para todo, quería fortalecerlo, decía, así que hacía cosas absurdas con el brazo izquierdo todo el rato, provocando que me entrara la risa tonta.

Me había reído más desde que lo conocía que en el último año de mi vida, y eso era tan hermoso que dolía. Tan valioso que no quería renunciar a ello. Nunca.

Aparcó junto a la entrada de servicio de la parte trasera del castillo. Therese y yo solíamos usarla mucho a diario porque quedaba cerca del gran salón donde trabajábamos y, además, en aquella zona no había nunca turistas, así que era mucho más tranquila que el resto del castillo.

Kian me tomó de la mano al bajar de la camioneta y me introdujo en su casa sin pronunciar una sola palabra. Me daba miedo que quisiera cambiar las reglas del juego a esas alturas y llevarme a dormir a su habitación. No negaré que me moría de ganas de saber cómo era su cuarto, pero me entraba urticaria solo de pensar que allí quedábamos expuestos ante sus padres, y eso era más de lo que podía soportar.

Llevaba evitando a sus progenitores casi desde el principio. Si los vislumbraba a lo lejos, hasta era capaz de esconderme detrás de un tapiz centenario, cualquier cosa con tal de no enfrentarme al desdén de Lady Katherine o a la mirada intensa y llena de nostalgia de su marido.

Sin embargo, Kian no me llevó a su habitación. Pasó de largo un par de estancias, que pertenecían al servicio, y nos introdujo en la enorme cocina del castillo, que estaba asombrosamente vacía para la hora que era.

—¿Qué demonios hacemos aquí? —inquirí en un susurro, ya incapaz de aguantarme la curiosidad, deseando desvelar el misterio que encerraban sus intenciones.

—Espera y verás.

Su respuesta, aún más enigmática que su actitud, me arrancó un mohín que él decidió ignorar con una sonrisa, mientras tomaba una cesta de pícnic que había dispuesta sobre una de las encimeras.

—La cena —señaló como única información que parecía estar dispuesto a compartir conmigo.

Salimos de allí y él siguió arrastrándome hasta el lugar que, para mí, era el más conocido de su majestuosa vivienda: el gran salón.

—No hace ni una hora que me he ido de aquí, MacLeod. Tienes una idea muy retorcida de lo que supone preparar algo especial para una chica.

—Oh, espera y verás, rubita. Esto es sumamente especial. Es nuestra lección de vida número cuatro.

Me sonrió, travieso, y a mí se me quedó cara de tonta. Hacía casi un mes que no hacía referencia a sus lecciones vitales, como si volver a pintar ya me hubiera curado del todo y ya no necesitara aprender nada más sobre cómo disfrutar día a día de la vida.

Parecía que estaba equivocada, y me moría de ganas por descubrir qué se traía entre manos, aunque la elección del lugar me tenía totalmente desconcertada.

Se acercó al paño enorme que cubría el mural de Therese y lo quitó de dos tirones, haciendo que cayera al suelo en un lento aleteo que captó toda mi atención. Era eso o dejarme llevar por el pánico que se me había agarrado a la tripa.

—Es bonito —dijo Kian, mirándolo con la cabeza ladeada.

—Lo dices como si solo fuera eso.

—Será que no entiendo de arte. ¿Debería ser algo más que bonito?

—Claro —afirmé categórica—. El arte debería conmoverte, llenarte de sensaciones. Mover tus sentimientos de alguna manera.

—Ah.

—¿No lo hace? —pregunté, profundamente confundida. No entendía qué le pasaba a todo el mundo delante de ese mural, como si nadie más que yo viera algo hermoso y tremendamente conmovedor.

Me miró un instante, escrutando de manera intensa mi desconcierto, antes de volverse de nuevo hacia la pintura, que contempló como si intentara aprendérsela de memoria. Su ceño, fruncido, demostraba que le estaba poniendo empeño a su tarea, pero que no iba como se suponía que debería ser.

—Si te soy sincero, creo que es una buena fotografía de la isla, pero que no me suscita nada más que lo que siento al mirar cada maldita fotografía de esta isla —dijo, con pesar, encogiendo sus hombros al hacerlo—. No sé, igual es que esas vistas del castillo y el Loch las tengo más que aprendidas de memoria y no me aportan nada nuevo.

—Pero el trazo de Therese es exquisito —protesté, acercándome al mural para señalar partes de este que parecían tan reales que casi daban ganas de sumergirse en las aguas del fiordo—. Mira aquí, podrías coger esas flores y hacerte un ramo con ellas. Son magníficas.

Se puso a mi lado y me giró de cara a él. Lo observé con anhelo, deseando en lo más profundo de mi ser que viera lo mismo que yo, que sintiera lo mismo que yo, que admirara el trabajo de Therese, ese que a mí me había salvado la vida y del que dependían tantísimas cosas en ese momento. Que Therese no estuviera componiendo una obra de arte mayúscula no era una opción.

Contemplé con atención sus ojos azules, apagados como casi siempre en las últimas semanas, cubiertos por la pena y, quizá, por un cansancio atávico del que parecía imposible desprenderse. Las ojeras que rodeaban su mirada, la palidez de su rostro… Kian cambiaba ante mis ojos, y yo seguía negando que le pasara nada. Igual que negaba, sistemáticamente, que Therese no estuviera a la altura de su propio nombre.

—Es bonito —repitió su primera impresión y tuve que darme por vencida, no podía imponer criterios a nadie, sobre todo si yo misma empezaba a dudar de ese criterio.

Como si esa duda me hiciera sentir que estaba traicionando a una de las personas más importantes de mi vida.

—Lección número cuatro, rubita: A veces, hay que hacer cosas más allá de lo correcto —susurró en mi oído, y yo me estremecí por lo que esas palabras implicaban.

Aun así, no quise creer que estaba insinuando lo que parecía indicar, y le miré como si necesitara que me lo repitiera para poder asimilarlo.

—A veces, hay que romper las reglas, Georgia —dijo, y yo sentí que me desgarraba por dentro, porque sabía exactamente lo que me estaba pidiendo.

Se separó de mí y se acercó a los botes de pintura que estaban cerca de los andamios donde Therese se subía a pintar aquellos elementos que quedaban a una altura demasiado elevada para su estatura. Escudriñó los nombres de los tonos que aparecían en las tapas de los botes, hasta que dio con el que parecía estar buscando.

—Kian, no lo hagas…

Tomó la pintura que buscaba y que yo sabía exactamente cuál era, abrió el recipiente y mojó una brocha de pintor de paredes que había tomado de nuestras herramientas, justo al lado de los botes. La mojó con cuidado y me la tendió, sabiendo que me estaba pidiendo demasiado.

—Rompe las reglas, rubita —pidió, la voz rota y los ojos velados de una tristeza tan palpable que dolía.

Negué con la cabeza, incrédula. No podía estar pasando aquello. Por más que yo necesitara aprender a vivir con todo lo que ello implicaba, por más que ansiara volver a experimentar ese sentimiento de pertenencia al mundo de los vivos, desterrando de mi mente la idea de abandonarlo, aquello no podía ser la manera de lograrlo.

—Puedes hacerlo.

—¡Pero no quiero! — exclamé con vehemencia, resistiéndome—. Es una falta de respeto enorme hacia Therese. Esto no está bien.

No podía creerme nada de aquello. Asumí que me estaba poniendo a prueba, que jamás me pediría que mancillara el trabajo de otro artista. El Kian que yo conocía jamás me hubiera puesto en una situación semejante, ni siquiera, aunque el fin justificara los medios y pretendiera, con esa atrocidad, enseñarme una lección vital importante.

—Si lo haces, entenderás muchas cosas, de verdad. Créeme.

—¿Qué entenderé? ¿Que no te conozco tan bien como pensaba o que esto podría considerarse vandalismo incluso? Esto no es romper las reglas, esto es un delito y un insulto hacia la persona que me ha otorgado su confianza. Therese jamás me lo perdonaría.

—Therese no solo te perdonaría, si no que te estaría profundamente agradecida.

La voz llegó a mis espaldas. Su voz, la voz flemática y circunspecta de Therese Beaton, que había entrado en el salón y que avanzaba hacia nosotros con paso decidido y la mirada feroz de quien ha tomado una decisión trascendental.

Me estremecí de una manera abrumadora, sintiendo que estaba asistiendo a un momento que iba a cambiarlo todo. Tenía miedo y una ansiedad desconocida; tenía ganas de salir corriendo, esconderme y olvidarme de todo eso para siempre.

Sin embargo, me quedé. Me quedé y la miré mientras se acercaba a Kian y le quitaba la brocha embadurnada de blanco de la mano. Con ella en la mano, se aproximó al mural que ella misma había bosquejado y convertido en realidad ante mis ojos entusiasmados.

Sentí el primer brochazo que dio sobre la superficie de la pared como si alguien me hubiera descerrajado un tiro a quemarropa. Kian me contemplaba esperando alguna clase de reacción, pero yo no era capaz ni de respirar. Estaba en shock y no sabía si en algún momento lograría salir de ese estado de parálisis e indeterminación.

Therese siguió borrando su obra, con una furia cada vez mayor, con una rabia que estrellaba en color blanco contra la pared que, poco a poco, iba perdiendo la imagen del castillo de los MacLeod para volverse un lienzo liso sin nada que contar. Anodino, frío.

Muerto.

—¡Therese, para!

El grito nos pilló por sorpresa a todos. Sobre todo, a mí, que no era capaz de creerme que tal alarido hubiera salido de mi garganta, atascada hasta hacía un par de segundos atrás.

Therese se giró despacio, de cara a mí, para enfrentarse con mi demanda y negar con la cabeza, como si aquello estuviera más allá de ella, de nosotras. De la propia situación que estábamos viviendo.

—Le pedí a Kian que te trajera a ti y que te hiciera borrarlo. Necesito que se borre, lassie —había angustia en su voz, y quise decirle que la entendía, que era algo que podía pasar, que a veces era mejor romper con todo y empezar de cero. Pero así no, con rabia, no. Con esa furia desmedida y sin control, no. Nunca.

—Therese, tranquilízate, por favor —pedí, con un hilo de voz—. Tu trabajo es bueno. No lo hagas desaparecer.

—Mi trabajo es correcto. Pero no sublime —dijo sin mirarme—. Cuando sabes que algo es mediocre y que no va a mejorar por mucho que lo retoques, es importante saber asumirlo, borrarlo y empezar de cero.

—Pero te ha llevado mucho tiempo llegar a este punto. Estaba casi acabado…

Dejó de blanquear la pared y se dio la vuelta, poco a poco. Me miró como si se acabara de dar cuenta de que yo estaba allí y se acercó, despacio, dejando que la brocha empapada en pintura blanca goteara por todo el suelo empapelado hasta llegar a mi lado.

—No estoy pasando ninguna crisis ni dudando de mi capacidad artística —confesó con la voz suave, contenida, tan dulce que acariciaba—. No es eso, lassie, te lo prometo. Simplemente, creo que no entiendo la isla, no la siento, no soy capaz de llegar a su alma y transportarla hasta esta pared. Y Katherine no se merece que le dé solo una parte de mí, y que esa parte no incluya mi talento para traer la esencia misma de lo que veo a mis dibujos.

Guardó silencio unos segundos y volvió a girarse de cara a la pared, donde su mural ya estaba completamente destrozado, avasallado por brochazos de un blanco asesino que habían conseguido diluir la belleza de su visión del castillo y el lago a sus pies.

—Sin embargo, tú… Tú, Georgia, has captado el alma de Skye sin ni siquiera pretenderlo. Tú debes pintar el mural.

Se me saltaron un par de latidos y tuve que sujetarme el corazón con la mano, porque estaba segura de que iba a salirse de su lugar de tan rápido como comenzó a latirme. Intercambié una mirada aterrada con Kian y él me devolvió serenidad, una sonrisa débil pero sincera y un asentimiento de cabeza leve, lo que acabó por confirmar que su intervención en aquello estaba bien clara y que había confabulado con Therese ese golpe a su obra.

No sabía si le odiaba un poco por prestarse a tal atrocidad o si ya no había manera de negarme a mí misma el amor tan grande que sentía en el pecho por él.

Quise llorar de rabia, de impotencia, de angustia… pero solo me salió una negativa que firmé vehementemente con un gesto de cabeza, mientras intentaba que las lágrimas se quedaran a buen recaudo, en algún lugar detrás de mis párpados.

—Estás loca.

No se me ocurría otra cosa que decir. Tampoco podía añadir nada más cuando ella solo hacía que contemplar su obra mutilada con una relativa calma que me tenía fascinada. Acababa de cargarse el trabajo de semanas y pretendía pasarme el testigo a mí, que no tenía ni idea siquiera de si seguiría libre del bloqueo que me había atenazado en los últimos meses de mi vida.

—Te aseguro que esta es una de esas decisiones que, a la larga, más alegrías me va a reportar, lassie.

Me miró de nuevo, y esta vez el furor se había desvanecido, sustituido en sus ojos claros por una calma que hacía días que no veía en ella. Asintió, lentamente, y me sonrió como si se hubiera librado de todas las preocupaciones del mundo.

—Lady Katherine espera un Therese Beaton, no algo hecho por una desconocida a la que ni siquiera tolera.

Kian acusó el golpe, quizá porque era cierto que su madre apenas podía soportarme, pero se mantuvo en silencio a mi lado. Me tomó de la mano, como para infundirme valor para no dejar pasar la oportunidad de mi vida, y me la apretó con suave determinación.

—Lady Katherine quiere algo que contenga el alma de esta isla, como tenía el mural que llevaba ocho siglos en esa pared. No quiere un Therese Beaton porque ella, más que nadie, sabe que Therese Beaton dejó de existir hace muchos años.

—No puedo hacerlo. Por favor, no me pidas algo así…

—Georgia, querida, no te lo pediría si no estuviera absolutamente convencida de que esa pared necesita que seas tú quien la pinte.

Por más que le daba vueltas, aquella situación solo me parecía surrealista. Absurda. Una verdadera aberración. Debía despertarme ya porque, si era un sueño, era realmente aterrador.

Mis manos comenzaron a temblar con una intensidad tal que me solté de Kian y tuve que sujetármelas tan fuerte que me clavé las uñas. No se me ocurría una forma mejor. Era eso, o echar a correr hacia la puerta y no parar hasta que se terminara la isla.

—Lassie, sé que no te lo esperabas y que te costará asumirlo, pero creo que ambas sabemos que no estoy diciendo nada descabellado.

—¿Bromeas? La mejor pintora del mundo borra su obra para que yo la reinterprete. Yo, que llevo meses sin coger un maldito pincel para esbozar ni una maldita línea, ¿y dices que no es nada descabellado?

Dio un par de pasos en mi dirección, hasta llegar a mi lado, y me acarició el cabello como una madre lo haría al tratar de tranquilizar a su pequeña, y me sonrió con una confianza que me desarmó del todo. Que me dejó sin herramientas para contraatacar y defenderme.

—¿Qué tal si te tomas el fin de semana como plazo para pensar cómo afrontar el hecho de que el miedo puede privarte de alcanzar lo que será un momento memorable en tu carrera?

Lo dijo con una dulzura que me partió el alma en muchos cachitos diminutos, que se dispersaron por todo mi pecho, ahogándome sin remedio. Tenía tantas ganas de llorar. Dios mío, tenía tantas ganas de romperme de verdad y dejar de sentir eso que me oprimía el corazón…

y yo asentí.

Asentí porque no podía hacer otra cosa salvo acatar la voluntad de mi mentora. Porque ella creía en mí y yo tenía dos días para descubrir si yo también me tenía ese grado de confianza.

La cuenta atrás había comenzado.

Capítulo 22

El miedo solo nos frena

—¿De verdad no quieres que te lleve? —La voz de Kian mostraba cautela y yo sonreí sin poderlo evitar. Era una sonrisa débil, todo cuanto tenía en esos momentos.

Me había acompañado a las puertas del castillo de aquel sábado lluvioso que nos había recibido al despertarnos por la mañana. Esperábamos el autobús que comunicaba Portree con la propiedad de los MacLeod y que se contrataba para el traslado de los turistas con el viaje organizado. Kian confiaba en que me hicieran un hueco y yo esperaba a su lado, bajo su paraguas, a que el transporte llegara y me llevara a la capital de la isla.

Estaba huyendo. Era plenamente consciente de ello, pero no se me ocurría nada mejor para no volverme loca tras la propuesta descabellada de Therese de la noche anterior.

Tenía todo un fin de semana por delante con un tiempo de perros y muchas cosas en las que pensar. En la pintura, en Kian, en mi proceso de curación. En todo lo que podía torcerse en apenas unos segundos si no era capaz de tomar decisiones acertadas.

Porque todo dependía de las decisiones que tomara esos dos días. Las decisiones laborales, pero también las que tenían que ver con mi corazón y con mi estabilidad emocional.

Había llegado la hora de pensar en el futuro, más allá de aquel verano extraño en el que todo se sentía paralizado por la benigna influencia de aquella isla que parecía suspendida en el tiempo. Quizá también en el espacio.

—Ven a buscarme mañana por la noche —le pedí a Kian de nuevo, como ya había hecho al despertarnos—. Te dejaré que me invites a cenar y luego vendremos a casa a decirle a Therese que acepto su propuesta. O que ella debe aceptar mi dimisión.

Bajo el paraguas que nos cobijaba, Kian me colocó un mechón que se había soltado de mi coleta detrás de la oreja y repasó mis pecas en una caricia, un gesto tan suyo que a mí me electrizaba toda la piel. Cada vez.

—¿Puedo darte otra lección de vida, rubita? La número cinco… una de las más importantes.

Asentí, recordando aún lo difícil de asumir que estaba siendo la cuarta, la que me había ofrecido la noche anterior en confabulación con Therese.

—La lección número cinco es una de las más complicadas de seguir, pero, probablemente, la más efectiva.

—Soy toda oídos —le animé, aunque mi corazón pesaba tanto como una piedra en el interior de mi pecho.

—La lección número cinco dice así: ve al centro del miedo y arráncalo. De cuajo.

Sonrió con ternura y yo me puse de puntillas para alcanzar sus labios y dejar allí un suave beso. No solíamos intercambiar ese tipo de gestos porque podían encender la chispa que nos empeñábamos en esconder de nosotros mismos. Pero en aquel beso no había nada sexual, solo agradecimiento por todo lo que Kian MacLeod hacía por mí. A diario.

Me estrechó entre sus brazos y nos fundimos en un profundo abrazo que simbolizaba tantísimas cosas que tuve que separarme de él con rapidez para no verme sobrepasada por todas ellas.

—Esta lección se parece mucho a la primera, ¿no? Hazlo, aunque dé miedo.

—Se parece, pero es radicalmente opuesta. Aquella servía para que te lanzaras ignorando al miedo. Esta te anima a aplastarlo de una vez por todas. Es una lección terapéutica. Es catárquica. Para mí, la más importante de cuantas pueda enseñarte, con toda probabilidad.

—Pero el miedo a veces nos salvaguarda.

—El miedo solo nos frena. Y nos impide vivir del modo que aquí nos interesa: con toda intensidad.

Nos quedamos mirando en silencio. Yo quería creer que no hablaba solo de mi miedo a acometer algo tan enorme como pintar el mural del castillo, sino que abarcaba muchísimas otras cosas, sobre todo en lo que se refería a nosotros, atados por una barrera invisible que nos impedía alcanzarnos. Miedo, casi con toda seguridad. Y él debía de pensar algo parecido, porque en el fondo de su cristalina mirada azul había un anhelo gemelo al mío, y me daba cuenta de que cada día que pasaba, disimulábamos mucho peor.

No tardaríamos en aceptar de una vez por todas que llevábamos mintiéndonos a nosotros demasiado tiempo.

El ruido de un vehículo que aparcaba a nuestro lado me hizo salir del ensueño al que sus ojos solían transportarme. Nos sonreímos y dejamos que los turistas que llegaban al castillo bajaran del microbús que una mujer de unos cincuenta años y enormes labios rojos conducía.

—Si me necesitas antes, solo mándame un mensaje. Entiendo que me eches tanto de menos que no consigas ni conciliar el sueño —se burló, jocoso y feliz, como más me gustaba verlo.

—Glaikit13 —me reí, dándole una palmadita en el pecho y ensanchando mi sonrisa aún más.

—¿Desde cuándo sabes insultar en mi idioma? —Se sorprendió. Gratamente, todo había que decirlo.

—¿Crees que todo este tiempo con Therese no me ha servido para aprender a jurar en gaélico? Deberías escucharla cuando se enfada.

Se río y me volvió a abrazar, brevemente, incapaz de contenerse. Luego, sin que pudiéramos entretenernos mucho porque ya el último turista había dejado el vehículo, se giró de cara a la conductora del autobús, que nos contemplaba risueña desde su sitio tras el volante.

—Felicity, ¿cómo estás? —saludó Kian con su mejor caída de ojos y su sonrisa más agradable—. Esta es mi amiga Georgia y tiene que ir a Portree. ¿Te importa llevar pasajeros en el camino de vuelta a estas horas?

Era tan temprano, que era el momento de traer turistas, no llevárselos. De ahí que Kian le preguntara a la dueña del vehículo, que asintió con jovialidad y me invitó a subir al pequeño autobús.

—Nos vemos mañana, rubita —se despidió él y yo le sonreí con timidez, agarrándome de nuevo a una promesa que necesitaba que cumpliera, porque me había vuelto adicta a él de un modo que no alcanzaba siquiera a comprender—. Ojalá tomes la decisión correcta.

Afirmé con un gesto, sin sentir ni la mitad de confianza que él, mientras subía las escaleras del autobús y me colocaba en la última fila, donde no le diera pie a Felicity a que entablara ningún tipo de conversación conmigo. Me puse la capucha de la sudadera por encima de la cabeza y conecté los auriculares al teléfono móvil. Le di al play y cerré los ojos.

Tenía mucho en lo que pensar, así que me dejé llevar por las notas de Woodkid y su motivador Run, Boy, Run, mientras mis dedos acariciaban la llave que Skye me había hecho llegar algunas semanas atrás y que podría abrir secretos que llevaba demasiado tiempo deseando descubrir.

Sobre la misteriosa Lizzy MacKinnon.

Y, sobre todo, sobre su hermana, la inalcanzable Susannah.

Mi madre.

*****

La llave encajaba perfectamente en la cerradura y suspiré, aliviada.

Desde que la había recibido, tenía ganas de usarla, pero también un miedo atroz. Miedo a no encontrar nada sobre Lizzy. A no sentirme identificada como parte de ese trocito de historia que me correspondía por derecho. Miedo hasta de que la llave no abriera la puerta, como excluyéndome de ese mundo que, para mí, era un completo misterio.

La casa estaba en la parte alta de Portree y ocupaba un espacio bastante amplio con un jardín trasero que presentaba un aspecto impecable. Se notaba la mano de Skye en los detalles y en que todo estuviera como si allí viviera alguien los 365 días del año. Me constaba que ella usaba la vivienda de vez en cuando, porque su conexión con la isla la mantenía atada a ella, pero no era un uso prolongado y, a veces, como había pasado en el último año que, con mi padre ausente de la empresa ella había estado más ocupada, ese uso se limitaba a un par de fines de semana al año.

La casa era luminosa pese a que era un inmueble con un siglo o dos a cuestas. Tenía dos pisos, más el desván y un sótano, lo que la convertía en una propiedad considerable. Disponía de las comodidades fundamentales porque la casa había sido remodelada por completo. Eso sí, la esencia de la residencia de pescadores que siempre había sido se mantenía en los detalles. Skye había sido escrupulosamente cuidadosa con los recuerdos de nuestros abuelos y con los que estos se habían criado.

Subí con cuidado los escalones de unas escaleras viejas como el tiempo y el olor a nostalgia me invadió. Yo era demasiado pequeña las dos veces que había estado allí con anterioridad, aun así, algo me despertaba los sentidos en ese lugar, como si mi cuerpo me estuviera gritando que una parte de mí pertenecía a esa casa. Era curioso, tanto, que el resto de mi intuición y de mi capacidad para ver lo obvio parecieron quedar obnubiladas por esa sensación extraña. Por eso, pasé por alto las señales y no me fijé en los detalles que me hubieran dado la información valiosa que necesitaba conocer en esos momentos.

Decidí que exploraría la casa más tarde, que iría derecha al desván, intentando hacer que ese fin de semana en la propiedad de mis abuelos maternos fuera lo más productiva posible. Otro fallo, otra manera de no enterarme de lo fundamental y poder salir corriendo de vuelta al castillo antes de que el fango me llegara al cuello.

El desván estaba bastante limpio de polvo, teniendo en cuenta que solía ser la parte de la casa que menos se usaba, y asumí que Skye pagaba para que la vivienda se mantuviera en perfectas condiciones por si ella se presentaba de improviso y quería disfrutar de ella sin perder toda una jornada acondicionando una casa cerrada. Le pegaba mucho algo así, incluso que hubiera incluido el mantenimiento continuo del desván en el trato.

Estaba ordenado, sin trastos tirados por el medio. Había muebles antiguos tapados con sábanas blancas —la curiosidad me hizo levantarlas todas para ver qué había debajo—, cajas de cartón con títulos rotulados con mano firme, algún baúl con bastantes años encima y un par de estanterías de caoba repletas de figuras de madera, talladas con una maestría que no admitía réplica. Parecía un viaje al pasado que invitaba a sumergirte en él, pero un viaje ordenado, sin que el caos pareciera haber tocado aquel rincón de Portree.

Rebusqué entre los baúles en busca de fotos viejas o cartas que alguien hubiera guardado. Pero allí solo había ropa, conservada entre ramas secas de lavanda y naftalina, para evitar las polillas. Había viejos tartanes con lo que entendí eran los colores de los MacKinnon —rojo y verde—, y ropas de mujer de una sedosidad que parecían desmentir los muchísimos años que llevarían encerradas allí, en aquel baúl, en medio de aquel desván.

Otro de ellos, uno cuadrado y sin la ornamentación de los demás, estaba lleno hasta los topes de aparejos de pesca, probablemente, restos de la herencia marinera de mis abuelos y de sus padres, antes que ellos.

Los fui cerrando uno a uno cuando constaté que no me iban a ofrecer respuestas. No al menos de las que a mí me interesaban en ese momento, cuando casi todo giraba en torno a Lizzy y su romance con Kaelan MacLeod.

Me acerqué entonces a las cajas de cartón y leí sus títulos. Descarté todas las que no me interesaban —libros, adornos, tocados, sombreros—, y me quedé con las que sí podían hacerlo: fotografías.

Había algunas cajas llenas de instantáneas sin apenas colocar, guardadas en contenedores metálicos, de esos decorados con imágenes de la Belle Epoque que tan de moda estuvieron hace unas cuantas décadas y que en los últimos tiempos se comercializaban bajo la etiqueta de vintage. También había varios álbumes de piel, algunos rojos, otros verdes. Uno de ellos, negro con apliques dorados. Todos ellos antiguos, llenos de recuerdos, de reflejos de una época pasada de la que ya casi no quedaba nadie.

Esa era mi familia. La que salía en las fotos. La que se casaba, la que sonreía, la que asistía a eventos del pueblo o reuniones del clan. La que enterraba miembros, la que se desperdigaba por el mundo hasta desaparecer de esa isla donde, según todo indicaba, habían estado radicados siglos y siglos.

Recorrí un par de siglos a partir de fotografías que seguramente hacía mucho tiempo que nadie veía. Había instantáneas de la época en la que la fotografía probablemente acabara de llegar a Skye, viejas fotos amarilleadas por el tiempo, algunas arrugadas o con alguna esquina doblada o arrancada. Había también de los años treinta y cuarenta, con mis abuelos de niños, saliendo de la iglesia o sentados ordenadamente en los pupitres de una escuela rural con pocos medios. Un hombre y su barco, una mujer, sus tres hijos y esa casa en la que yo me encontraba en esos momentos. Fragmentos de vidas pasadas y de las que ya no se podría recabar mucha más información por mucho que uno se lo propusiera porque ya no quedaba nadie de aquel entonces. De vidas que ya le habían dejado de importar a los que aún estábamos vivos y portábamos sus mismos apellidos.

Y, por fin, en una caja de latón, de un verde apagado, fotos de los sesenta, los setenta y primeros ochenta. Fotos de Susannah y Elizabeth MacKinnon, la joya de la corona de mi búsqueda.

Contemplé las instantáneas correspondientes a la época de mi madre y a mi tía y suspiré de puro alivio. Sobre todo, cuando comprendí que Lizzy era real, porque allí había un buen puñado de fotografías que lo atestiguaban.

Tomé la caja y me la acerqué al pecho, consciente de que aquel legado era importante. No sabía muy bien por qué, pero así lo sentía. Me levanté y decidí bajar a la planta baja, donde estaría más cómoda y la luz era mucho mejor que aquella penumbra que dejaba escapar el único ventanuco del que disponía el desván.

Afuera, la lluvia seguía cayendo, lo que convertía la jornada en un día típicamente escocés. El sol se había ido y, por fin, había aflorado la verdadera esencia de la isla. Esos verdes infinitos no eran fruto de los días de buen tiempo interminables, eso casi no existía en Skye por lo que me había informado. Sin embargo, un buen aguacero, eso era otra cosa. Eso era más auténtico.

El sonido de las gotas repiqueteando en el tejado me acompañó mientras descendía las escaleras. Y entonces recordé las palabras de mi hermana sobre las fotos de la escalera. Ahí había seguro fotografías de Lizzy. Así que ralenticé mis pasos y abrí mis ojos para fijarme en los numerosos retratos que tapizaban la pared que descendía hasta el piso de abajo. Había de muchas épocas, y todas representaban a personas de la familia. Desde los bisabuelos MacKinnon, posando delante de la casa con sus hijos, mi abuelo incluido, todos ellos rígidos y vestidos con ropas oscuras en una foto en blanco y negro, desgastada por el tiempo, a la abuela, sonriente y pecosa, saludando coqueta a la cámara con poco más de veinte años.

Luego las niñas. Las dos altas y espigadas, Elizabeth un poco más que Susannah. Mi tía, con largas trenzas rubias y una mirada pícara en sus ojos celestes, y mi madre, más seria, con una coleta alta que recogía sus rizos pelirrojos. La foto era en color, pero estaba avejentada por las más de cuatro décadas que habían transcurrido desde que había sido tomada, en el puerto, con un imponente barco a sus espaldas con el nombre de Georgia.

Mi nombre.

Me quedé sin aliento. Se me paró el corazón de golpe por el impacto de semejante descubrimiento. Tuve que apoyarme en la barandilla para no caer redonda y acabar abriéndome la cabeza sin posibilidad de ser atendida por nadie.

Me deslicé lentamente hasta uno de los escalones y me senté, aún con la caja verde de latón en la mano. No me veía con fuerzas para llegar hasta la planta baja y buscar un sitio más cómodo para mirar el contenido de aquel tesoro que había logrado localizar entre tantos recuerdos familiares. Así que allí mismo, sin despegar los ojos de la foto del barco con mi nombre, decidí que ese lugar era tan bueno como cualquier otro.

En el silencio de aquella casa tan ajena, con el único sonido de la lluvia cayendo con fuerza sobre el tejado, abrí la caja y dejé que las fotos me contaran una historia que me fascinaba y me daba miedo a partes iguales.

«Ve al centro del miedo y arráncalo. De cuajo», escuché en mi cabeza, y la voz imaginaria de Kian me hizo sonreír entre tantas dudas y tantas ganas de resolver los misterios.

Allí se resumía la vida de las niñas MacKinnon de manera fidedigna. Sus años escolares, sus cambios en la adolescencia. Las fiestas locales, sus cumpleaños. Dos niñas tan diferentes como la noche y el día: Susannah, más reservada, como si le costara sonreír siquiera. Lizzy, siempre jovial, haciendo muecas a la cámara, guiñando un ojo o haciéndole burla a quien fuera que tomaba la fotografía.

Según crecían, parecía que lo hacía también la distancia entre ellas. De pequeñas, se abrazaban y parecían indivisibles. De adolescentes, casi no se tocaban, posando una junto a la otra con una distancia que debía ser más que física. Al poco, ya cada una por su lado, fotos de una y otra, ya nunca más juntas.

La sonrisa de Elizabeth también fue menguando. Su dicha, sepultada por una pena que iba enturbiando sus ojos. Su pelo, más rubio con los años. Sus pecas, más marcadas. Tan parecida a mí que me daban escalofríos. Tan falta de vitalidad en las últimas, que ahí el parecido llegaba a asustar de verdad.

Cuando estaba llegando al final de las fotos de las chicas MacKinnon, tuve que contener un grito al encontrarme con lo que, probablemente, estaba buscando desde el principio.

Kaelan.

Kaelan MacLeod y Lizzy. Juntos.

Kaelan que era tan parecido a Kian que apenas se podía creer que aquella foto de dos jóvenes que se contemplaban embelesados no fuéramos Kian y yo, tal era la semejanza de las facciones de todos nosotros. La verdad es que era un poco espeluznante, sobre todo conociendo la ausencia de la pobre tía Lizzy, cuya muerte me obsesionaba desde hacía semanas.

¿Cuál sería la causa de su desaparición? ¿Por qué alguien tan joven y tan profundamente enamorado se muere? ¿Qué clase de mundo permitiría una injusticia semejante? ¿Qué había pasado realmente entre Kaelan y Elizabeth para que esa felicidad de la foto no les durara toda la vida?

En la imagen, Kaelan llevaba un kilt en tonos verdes y una camisa blanca, con varios botones sueltos. Lizzy lucía un vaporoso vestido de gasa blanca. Parecía un hada del bosque, con su larguísimo pelo rubio ondulado y suelto al viento. Tocaba su cabeza con una guirnalda de flores naturales que acentuaba su encanto, la belleza genuina de la que hacía gala sin que ni siquiera pareciera ser consciente de ello. Era tan hermosa y tan pura que daban unas ganas tremendas de protegerla.

Protegerla de todo y de todos.

Pero no de él. Porque Kaelan la miraba embelesado, como si no existiera nada más sobre la faz de la Tierra que esa sonrisa que lo contemplaba con toda la ternura del mundo.

Tuve que suspirar. Parecían una postal antigua, una pareja que reflejaba el espíritu del amor. Se querían y parecía que no existía en el mundo nada salvo eso. Al menos, en ese instante en el que se miraban convencidos de que eran invencibles.

Juntos parecían invencibles.

Lástima que el tiempo se encargara de desmentirles. De contradecirles y volverlo todo del revés. De destrozar esa promesa que sus ojos parecían estar gritándole al mundo, sin importar nada más.

De repente, sentí que tenía la garganta seca y el corazón medio roto por la pena de constatar que aquello no aguantó los envites de la vida, así que me puse en pie y dejé la caja de latón en el escalón donde había estado sentada, viendo las fotos.

Busqué algún otro retrato de Lizzy en esa escalera que parecía una galería de arte, un árbol genealógico de los MacKinnon a lo largo de los años. Allí estaba, alta y hermosa, libre y dichosa, con dieciséis o diecisiete años, probablemente, la edad en la que se enamoró sin remedio.

Reseguí los pasos hacia la planta baja, descendiendo escalones y fijándome en el resto de preciosos marcos que decoraban la pared, cada uno con una fotografía diferente. Llegué a la gente que conocía. Una foto de la boda de mis padres, en Los Ángeles; Skye y Charlotte de niñas, con nuestros abuelos, en la isla. Yo con apenas dos años, en un parque de Beverly Hills al que solíamos ir en otoño. La graduación de las tres en el instituto —esas ya habían sido colocadas allí por mi hermana, que parecía mantener la tradición de inmortalizar momentos y personas en esa escalera—. Charlotte, con su título de médico residente. La boda de Skye e Ewan. Yo el día que me fui a París, retratada toda nerviosa antes de tomar el vuelo. Char, James y el bebé, tan felices los tres que parecían un anuncio de seguros de vida…

¡Un momento!

¿El bebé de Charlotte? No era posible. Yo llevaba en la isla desde una semana después de su nacimiento. No era posible que allí hubiera ya una foto suya. No sin que alguien hubiera ido allí a ponerla mientras yo ya estaba en Skye…

Y entonces me di cuenta, demasiado tarde, de esas señales que había dejado pasar. Que las ventanas tenían los postigos abiertos. Que la luz funcionaba. Que había una chaqueta colgada del perchero de la entrada.

Que la casa estaba viva.

Que Skye estaba cerca.

Y no sabía si estaba preparada para soportar a mi hermana justo cuando necesitaba paz para asimilar las novedades que bombardeaban mi, hasta entonces, plácida vida en la isla.

El sonido de la cerradura me hizo dar un respingo al pie de la escalera que, al menos, había conseguido bajar del todo. Bien por mí, porque podría haberlas bajado rodando del susto de haberme pillado más arriba.

—¡Gee! —la voz de Skye, estridente, enorme, brutalmente jovial, me taladró los oídos—. ¡Gracias a Dios que has venido! Estábamos a punto de ir a buscarte.

«¿Estábamos?».

Más escalofríos.

Más certezas.

Más reproches por no haber salido huyendo mucho antes.

—Hola, Georgia.

Mierda.

Ahora no podría escaparme.

—Hola, madre.

Capítulo 23

Una oportunidad para pedir perdón

Dejaron los paraguas empapados en la entrada y las dos se quitaron las botas de agua y los impermeables, que chorreaban. Desde luego, venían mejor preparadas que yo, aunque había tenido suerte y no había llovido apenas en mi trayecto desde la parada de autobús hasta la casa.

No me había movido ni un ápice del pie de las escaleras, frente a la puerta de entrada. Cuando Skye se acercó a darme un abrazo, la recibí rígida como una tabla. En mi cabeza estaba pensando que mi madre también lo haría y algo en mí había reaccionado instintivamente para evitarlo.

Sin embargo, no lo hizo.

Se mantuvo a distancia, pero esbozó una débil sonrisa triste que me dirigió con los ojos apagados.

En realidad, toda ella lo estaba.

Se la veía más delgada que la última vez, las ojeras más marcadas. La piel más tirante y amarilla. Skye me había contado que había vuelto a Boston después del nacimiento del bebé, para recibir una nueva sesión del tratamiento experimental al que se estaba sometiendo. Pero, si estaba funcionando, no lo parecía en absoluto.

—¿Quién quiere una taza de chocolate caliente? —ofreció entonces mi hermana, viendo que el ambiente entre las dos seguía siendo tan incómodo como la última vez que nos habíamos visto.

—Claro, cariño —dijo mi madre sin muchas fuerzas—. Pero permite que suba a refrescarme, bajaré enseguida.

Tomó el camino que ascendía al piso de arriba, pasando tan cerca de mí que nuestros brazos se rozaron. A pesar de la tela que ambas interponíamos, la electricidad de su cercanía me atravesó, envarándome al instante.

Skye se quedó a verla subir, renqueante y lenta como una anciana de noventa años y luego, sin que lograra borrar la pena de sus ojos esmeralda, se giró hacia su izquierda y se internó en la habitación cuya puerta le quedaba al lado. Intuí que era la cocina y la seguí, aunque aún reticente. No me había recuperado de la sorpresa de encontrármelas allí.

A las dos.

—¿Cuánto tiempo lleváis aquí? —pregunté, claramente a la defensiva. Quizá también un poco enfadada.

—Llegamos hace dos días. Y, como te decía, estaba a punto de ir a buscarte, Gee. Hace semanas que te envié las llaves y no te has dignado a pisar la casa…

Skye se había colocado un delantal floreado de ama de casa de los años cincuenta —que, por cierto, se ajustaba a su esbelto talle con una elegancia envidiable—, y se estaba afanando en buscar los ingredientes para ese cacao caliente que nos había ofrecido.

—¿Cómo demonio sabes que no he venido antes de hoy?

Bufó, claramente divertida. A expresiva estaba claro que nadie le hacía ni sombra.

—Por favor, niña. ¿Crees que no sabría si alguien ha estado aquí? Soy como un halcón para detectar esas cosas. No se me escapa ni una.

En eso tenía que darle la razón. Era intuitiva y se fijaba siempre en todos los detalles, incluso en los minúsculos, en los que parecía que no aportaban absolutamente nada. Era una de sus principales fortalezas, algo que la convertía en un acierto incuestionable para heredar el puesto de mi padre como CEO de Danvers Ink. Algo que, por cierto, se había ganado a pulso.

—¿Y bien? —preguntó mirándome fijamente, después de sacar un cazo de un armario sobre su cabeza y ponerlo al fuego de una cocina de gas antigua, pero con un encanto especial que sumaba en aquella estancia acogedora y cálida.

—Y bien ¿qué? —contesté encogiéndome de hombros. No estaba cómoda. Y ella lo sabía.

Me indicó que me sentara en una de las sillas que circundaban la mesa de la cocina, cada una de un color, pero sorprendentemente armónicas entre sí. Yo la obedecí, sobre todo porque presentía que me haría falta para afrontar una conversación incómoda y que no quería tener en esos momentos con ella.

Ni con nadie, ya puestos.

—No te hagas la tonta, Gee, que de tonta no tienes ni un pelo.

La que no tenía ni uno solo era ella, menuda era Skye Danvers. Aunque debía reconocer que no tenía ni idea de a qué se estaba refiriendo. Tenía varios frentes abiertos en mi vida y, aunque mi hermana no estaba siendo testigo de la mayoría, sabía con certeza que tenía una habilidad sorprendente para saber cosas. Así que podría estar refiriéndose a cualquier asunto y yo, por mucho que me empeñara, sabía que acabaría desembuchando.

—No me hago la tonta, solo estoy perdida —me excusé, no sabía sin con convicción suficiente—. ¿Por qué no pruebas a hacerme una pregunta directa a ver qué respuesta consigues?

—Cómo te pareces a mí —dijo resoplando y, al minuto, se echó a reír mientras removía la leche que comenzaba a hervir en el fuego—. Nada de rodeos ni atajos. Al grano. Siempre al grano.

—No seas tocapelotas, Skye. No me apetece jugar a tus juegos. O dices directamente lo que quieres de mí o me largo ahora mismo de vuelta a Dunvegan.

Dejó sus quehaceres culinarios y me contempló con un respeto que dudo que antes hubiera estado ahí, en el centro de sus pupilas de un verde incandescente. Asintió casi imperceptiblemente y sentí que me anotaba una victoria. Una pequeña, pero una que sabía mejor que la derrota a la que casi siempre me veía abocada en su presencia.

Y, entonces, como si aquello fuera solo un espejismo, Skye amplió su sonrisa de loba, de animal salvaje que promete devorarte a la mínima oportunidad que se le presentara y volví a rebajar mi júbilo, atrapado por su superioridad de siempre.

Skye siempre ganaba.

—Quiero saber si ya has conseguido demostrar todo eso que te morías por hacernos ver a todos.

—Te estás burlando de mí —me quejé amargamente.

—No, para nada —dijo, muy seria, antes de volverse de nuevo sobre los fogones para echar el cacao en polvo a la leche hirviendo. La cocina entera se vio envuelta por ese aroma tan denso del chocolate, y en mi cabeza y en mi corazón se desencadenaron cien mil recuerdos de infancia que tenían ese olor en el centro mismo de mi memoria—. Creo que has dejado claro todo lo que te hizo largarte de mi casa. Ahora puedes volver. Papá está preocupado.

Claro, la misma historia de siempre. Skye haciéndole el trabajo a nuestro padre. No podía ser de otra manera y, a una parte de mí, ni siquiera le sorprendía algo así.

—No pienso largarme ahora —protesté—. ¿Qué clase de persona sería si ahora me fuera y dejara tirada a quien me ha contratado porque me necesita?

«Y al dichoso highlander ese del que no puedes estar más colada».

Me ruboricé ante el pensamiento de mi subconsciente, sobre todo porque no podía ser más de verdad. Afortunadamente, mi hermana estaba de espaldas a mí y no captó mi gesto avergonzado.

—Además, ¿cuál es la alternativa? ¿Volver a París? ¿A Los Ángeles? ¿Vivir con papá y de papá? No, creo que eso ya no va a pasar nunca más.

Y lo decía plenamente convencida, sobre todo porque la confianza había vuelto gracias al regreso de mi capacidad para dibujar y pintar y, con eso, estaba segura de poder ganarme la vida, del modo que fuera, pero siempre dentro del mundo del arte y sin depender de mi padre millonario.

Eso, si no salía huyendo de la propuesta de Therese Beaton.

—Está claro que a París no vas a volver. A no ser que el psiquiatra ese aún no haya acabado contigo.

Escocía escucharla hablar tan crudamente, pero esa era Skye Danvers en todo su esplendor. Ella no creía en las medias tintas, en los paños calientes y en adornar la cruda realidad. Total, ¿para qué? Si tenía razón en que al final, después de todas las huidas a las que nos prestáramos, la verdad acababa siempre por alcanzar al mentiroso, al que se creía más listo que ella.

—No es psiquiatra. El doctor Renard es psicólogo clínico —quise dejar claro, no tenía ni idea de por qué.

—Claro —afirmó, escéptica—. Eso lo cambia todo.

—Joder, Skye, no frivolices.

—No tendría que hacerlo si me contaras de una puta vez qué demonios hacías yendo al psiquiatra, al psicólogo o al loquero que más te guste nombrar.

Había elevado el tono de voz a medida que se acercaba a mí, esgrimiendo la cuchara de madera que estaba utilizando para remover la leche con chocolate. Hubiera resultado cómico, si no estuviera hablando de mi vida. De mi mierda de vida pasada.

La odié tanto que estuve a punto de levantarme de la silla y largarme para siempre de su vista. Pero entonces me asaltaron las ganas de tocarle a ella también la moral, que probara de su propia medicina. Al fin y al cabo, se lo merecía, por entrometida y malhablada.

—No soy la única que no cuenta las cosas —dije con frialdad, señalando con mi cabeza hacia el piso de arriba—. ¿Qué demonios pasa contigo? ¿No eras tú su enemiga declarada número uno? ¿Qué haces de vacaciones idílicas con la persona que nos arruinó la vida?

Se calmó de golpe. Incluso su pecho, cuyo movimiento se había acelerado con el incremento de los latidos de su corazón, pareció quedarse estático otra vez, como si se le hubiera acabado la cuerda a la caja de música.

—Se está muriendo, Gee. Creía que era obvio.

—Se muere y eso la exonera de todo de repente, ¿es eso?

—¡No! Mierda, Gee, no, no le exonera de nada, pero es imposible seguir enfadada con ella sabiendo que ya no es eterna. La proximidad de la muerte le da una perspectiva totalmente distinta a todo.

Arrugué el gesto. Fui incapaz de no hacerlo. Y descubrí que mi hermana me estaba decepcionando profundamente. Me sentí dolida, traicionada. Si no podíamos mantenernos unidas en el frente de odio hacia nuestra madre, es que ya había más cosas que nos separaban que las que nos podían unir.

—Yo no puedo perdonar que nos dejara a nuestra suerte —dije con un susurro rabioso—. Me alegra ver que tus perspectivas se han visto afectadas, pero yo no puedo asumir que se largara y me dejara y que nunca se volviera a molestar en saber qué tal estaba llevando esa ausencia. Porque la llevaba mal, Skye. Joder, la llevaba tan mal que no dejaba de preguntarme qué había hecho yo para que me abandonara. Yo, una cría de poco más de diez años, se creía la responsable de una huida que había afectado tanto a toda la familia…

—Dios mío, Georgia…

—No te atrevas a tenerme lástima —la exigí—. No te atrevas, que bastante he tenido yo. Me pasé años analizando nuestro último día juntas, asumiendo que ahí estaba el maldito fallo que nos había separado. Pero ese último día fue uno de los buenos, de los pocos que no me he obligado a olvidar. Uno en el que fuimos juntas al centro, a la inauguración de la exposición de despedida de una artista británica que volvía a casa. Y disfrutamos, y yo me enamoré de sus trabajos, que eran pocos en aquella galería enorme que ya jamás volví a pisar, y mamá reía y charlaba con todos y, a veces, me tomaba de la mano y me enseñaba detalles de la obra que colgaba de las paredes. ¿Y sabes qué? Que al día siguiente se había largado, y yo crecí odiándola por dejar sobre mis hombros la horrible sensación de la culpa más viscosa que una cría pueda soportar. Y me volqué en aquel último día, mientras los buenos momentos se convertían en recuerdos difusos que me provocaban aún más odio hacia ella. Y mi obsesión por aquellos verdes de los cuadros, por esa mujer que, con sus trazos y su sensibilidad, había conseguido despertar algo en mí…

Skye intentó dar un paso en mi dirección para abrazarme y ofrecerme su consuelo, pero yo la rechacé de plano. No podría soportar que, en ese momento, me tocara siquiera.

—En mi cabeza, mamá y Therese Beaton se desdibujaron tanto que volvieron a unirse en mis recuerdos, formando una sola, cristalizando mis deseos de ser vista, escuchada... querida. Dios mío, qué mal llegué a estar sin que nadie se diera cuenta. No te haces una idea…

Lloraba. A esas alturas, de manera tan inevitable como liberadora, unas lágrimas gruesas y amargas me corrían por las mejillas, empapándomelas. Al doctor Renard nunca le había hablado de ella. De esa necesidad patológica de redimirme con ella, de ser perdonada por algo de lo que ni siquiera tenía la culpa… Aunque, probablemente, mucho de ese sentimiento de orfandad mal gestionada era parte de la causa de mis problemas posteriores. La pobre niñita abandonada no había, ni de lejos, empezado a sanar esas heridas que se remontaban a toda una vida atrás.

Skye recorrió los tres pasos que nos separaban con una rapidez demoledora cuando se dio cuenta de la tempestad que me estaba sacudiendo y me tomó entre sus brazos cálidos, tan llenos de reconfortante solidaridad fraternal que creí que ella también se echaría a llorar.

Pero no lo hizo. Skye Danvers no lloraba con la misma facilidad que el resto de personas de este mundo. Y eso, quizá, era más una maldición que otra cosa.

De repente, me di cuenta de que mi madre estaba cerca, solo en el piso de arriba, y que debía controlar esos sentimientos porque lo último que necesitaba es que ella sintiera lástima de las consecuencias de su obra maestra: yo, convertida en ese desastre del que no me veía capaz de escapar del todo.

Me aparté de mi hermana, me sequé las lágrimas con movimientos bruscos e intenté recomponerme, aunque era probable que fracasara estrepitosamente en mi intención de parecer que aquello me resbalaba.

—Todavía me asombra que tú, que eras la que más la odiaba, al menos más abiertamente, seas la primera que haya perdonado todo lo que hizo.

Acusó el golpe con un gesto que arrugaba su semblante perfecto. Sonrió con tristeza y se acercó al fuego, donde hervía el chocolate caliente. Lo apagó y se acercó de nuevo a mí, sentándose en la silla al lado de la que yo había ocupado, e indicándome con la mano que la imitara. Lo hice, no me quedaba más remedio.

—Verás, Gee, sé que es culpable de todas las cosas que podamos echarle en cara —comenzó—. Ella misma es consciente de eso, pero en lugar de esconderse y comerse las penas ella sola, tuvo el valor de venir a intentar arreglar las cosas. Eso se lo tengo que conceder, aunque yo misma echara pestes sobre su repentina aparición tras todos estos años lejos de nosotros.

—Pero eso no basta para que se gane nuestro perdón. Lo que sufrimos…

—Claro que no, cariño, pero hay que ver la foto en perspectiva —me dijo, acariciando mi mejilla, quizá aún húmeda por el llanto de un minuto atrás—. Ella no tiene nada que perder, solo quiere irse en paz. Y yo… Yo la odiaba sobre todo por la vulnerabilidad que dejó en papá. Lo destrozó y a mí me hervía la rabia solo de pensar que había vuelto para hacerle daño.

—Pero se lo hará… papá ha puesto mucho de sí mismo en el tratamiento, en la recuperación, en todo el asunto del ensayo de Boston. Le destrozará si no funciona.

—Claro que sufrirá cuando ella ya no esté, pero ese dolor, que no se puede evitar, no se lo hará a propósito y, cuando ella ya no esté, las esperanzas de recuperarla también morirán con Susannah y él será libre, por fin.

Guardó silencio, rumiando el propio pesar que encerraba esa terrible afirmación. Podía entender a Skye, pero sus razones para odiarla distaban mucho de las mías. También el modo de afrontar esa manera de volver para enmendar la afrenta de la que todos nosotros fuimos víctimas en el pasado.

—Entonces, ¿ha venido aquí para morirse? ¿Para completar el círculo y morir en el mismo sitio donde nació?

Me sonrió con tanta tristeza que se me heló el corazón en el centro del pecho. Volvió a acariciarme la mejilla y su tacto me quemó de una manera que me provocó un escalofrío, como si su calor fuera de hielo, incongruentemente.

—No, cariño —dijo, con la pena supurando por cada una de sus palabras—. No ha venido a morirse aquí por completar ningún círculo. Ha venido por ti. Porque no se quiere morir sin que la perdones.

El aire dejó de pasar por mis pulmones. Al borde del ahogo, el aliento se limitó a un hilo fino, tanto que no estuve segura de salir con vida de aquella cocina. Skye me miraba como si esperara de mí respuestas a preguntas no formuladas. Y yo ni siquiera sabía si aquel era mi sitio o si me había colado, como un polizón, en aquella estampa familiar que formaban ambas y que tan lejos me quedaba.

—Tengo que irme —logré balbucir, sin apenas fuerza.

Me levanté de la silla con tanta rapidez que todo mi mundo comenzó a dar vueltas. Tanto, que tuve que sujetarme a la mesa para no caer redonda al suelo. Skye elevó su mano y se agarró a mi brazo, no supe si para evitar que me cayera o para retenerme allí.

—Gee, por favor. Quédate solo un rato más. Dale una oportunidad para pedir perdón. Tampoco es mucho pedir.

—¡Es mucho, muchísimo, pedir! —dije, soltándome bruscamente de su amarre—. Es mucho más de lo que ella me ofreció a mí cuando se largó sin mirar atrás.

Skye negó resignada. Sabía que era tan orgullosa y cabezota que acabaría por salirme con la mía. Ya lo había hecho aquella noche en Leoch Manor cuando decidí renunciar al dinero de nuestro padre. Y que eso hubiera salido tan bien, solo me había procurado una seguridad añadida que me permitía mantener mis decisiones.

Por radicales que estas fueran.

—Tienes razón, Georgia —su voz sonó a mi espalda, convirtiendo en tierra yerma todo mi interior—. Deja que se vaya si es su deseo —dijo, dirigiéndose a mi hermana—. No quiero imponer nada más. Bastante hice en el pasado.

En su tono había tal resignación que me partía el alma, pero me insté a ser fuerte y no dejarme convencer con palabras dichas con pena o tristeza. Yo era más fuerte que todo eso, pese a la conmiseración que, inevitablemente, sentía al escucharla. Porque yo estaba dolida. Rota. Hecha pedazos. Pero no era de piedra.

Tenía esos horribles sentimientos que me animaban a dejarme convencer, a correr a abrazarla y a pedirle que me perdonara. Por todo. Por todo lo que ni siquiera era culpa mía.

—En serio, necesito salir de aquí —mascullé con angustia, mientras pasaba al lado de mi madre y alcanzaba la puerta de la casa.

Después de traspasar el umbral y cerrar tras de mí, con todo ese drama que había creído dejar atrás, los latidos de mi corazón no conseguían volver a la normalidad ni la respiración se ralentizaba. Temí sufrir un ataque de ansiedad y casi aullé de rabia, de miedo. De dolor.

Con las manos temblorosas, saqué mi teléfono móvil y marqué el número de Kian. Su presencia se me hacía demasiado necesaria en esos momentos. Necesitaba que me abrazara muy fuerte y que me susurrara en el oído que todo iba a ir bien, que aquello no iba a conseguir doblegarme ni que toda esa ansiedad podría conmigo.

Seis tonos sin respuesta después, la desesperación empezó a ganarme más terreno aún. Volví a marcar su número dos veces más, las dos con idéntico resultado al otro lado de la línea. Silencio. La nada más absoluta, justo lo que se comenzaba a instalar en mi interior.

Tecleé entonces un mensaje al borde de la angustia total. No sé ni cómo fui capaz. Al darle a enviar, temblaba tanto, que no estaba muy segura de que fuera a lograr algo tan nimio con darle a la tecla correcta.

«Necesito que me vengas a buscar.

Me estoy ahogando, Kian.

Ven. Corre, te lo ruego».

Sonaba bastante desesperada, pero es que de verdad lo estaba. Al borde mismo del colapso, lo notaba.

Justo cuando estaba guardando el teléfono, en espera de que Kian viera el mensaje y las llamad9as perdidas, y me llamara él, la puerta de la casa se abrió a mi espalda. No sabía si me apetecía menos que saliera Skye o mi madre. Ambas opciones eran malas por varios motivos. Skye, porque intentaría convencerme de que me quedara a base de insistir y apelar a mi deber como hija de una moribunda. Y mi madre… bueno, ella era la moribunda, el chantaje emocional estaba garantizado.

—Sé que esto es tremendamente duro para ti Georgia. —Desgraciadamente, era mi madre, lo cual lo hacía todo el doble de difícil—. Pero también sé que, si no pasas por esto, te acabarás arrepintiendo. Sé que lo harás.

—¿Qué sabrás tú si ni siquiera me conoces? —Había tanta bilis en mis palabras, que no entendía cómo ella se mantenía impertérrita ante ellas—. Si decidiste no conocerme cuando te largaste a México a vivir la vida despreocupada de quien no tiene responsabilidades.

Acusó el golpe. Las arrugas de su frente se hicieron más patentes y toda su fragilidad, la que la enfermedad le había conferido, se mostró en toda su crudeza. Casi daba lástima.

Casi.

—Tienes razón en que no conozco a la mujer increíble en la que te has convertido, la que lucha por lo que cree justo y mantiene sus principios sin importarle siquiera que una madre desesperada le pida que los rompa por ella —dijo con una voz llena de una fuerza que resultaba extraña en alguien tan empequeñecido físicamente como lo era ella—. La mujer que ha demostrado que puede hacer sola todo lo que se proponga y la que, en su enorme sensibilidad, probablemente no ahora, pero sí en un puñado de años, mire atrás y se percate de que ya no le queda la oportunidad de perdonar a quien se lo pedía con el corazón en la mano y sin ninguna esperanza de poder dejarlo para más adelante.

La miré a los ojos. Por fin la miraba y creo que era la primera vez que lo hacía desde aquella noche en la galería, cuando conocí la obra de Therese y no sabía que ese iba a ser el último día que tendría una madre. La miré y no sé si había conseguido horadar mi voluntad con sus palabras o que ya estaba empezando a asumir que era cierto que estaba enferma y que le quedaba realmente muy poco, porque fui consciente de que en lo que me decía había verdad.

Aunque seguía costándome darle la razón.

—No voy a insistir más, Gia —dijo, utilizando el apelativo por el que solía llamarme de pequeña y que nadie más había vuelto a utilizar en todos esos años. Acusé el golpe, esta vez me tocó a mí, y arrugué el gesto de forma inconsciente, como si me hubiera arreado un derechazo en toda la cara—. Pero me gustaría ofrecerte algo, aunque no quieras escucharme pidiendo perdón o justificando mi ausencia todos estos años.

Levantó una mano y me di cuenta entonces de que llevaba con ella la caja de latón verde que yo había dejado abandonada en el escalón antes de bajar hasta el pie de las escaleras. Alcé una ceja, contrariada, aunque en el fondo, mis neuronas parecieran haber juntado las piezas del puzle a mis expensas.

—Me gustaría contarte la historia de mi hermana Lizzy —ofreció con la voz temblorosa, haciendo que a mí me retumbara el corazón dentro del pecho—. Si es que quieres escucharla.

¿Quería? Claro que quería, pero no así, no en ese estado de nervios, en ese odio hacia ella, en esa crispación que me tenía casi ausente de mí misma.

Y, desde luego, no sin Kian. Sentía que a él también le iba a interesar la historia de Lizzy. Al fin y al cabo, tenía toda la pinta de ser también la historia de su padre.

—Necesito dar una vuelta y despejarme —pedí, y algo en mi interior se sintió a gusto con esa decisión. Algo en mi madre, probablemente, también—. Volveré. Pero no te prometo nada.

—Que vuelvas, ya es una promesa.

¿Lo era? Podía ser… pero también era una forma de conseguir respuestas.

Y de cerrar un capítulo.

Un enigma.

De hallar el equilibrio que tanto me faltaba últimamente.

Asentí y me alejé calle abajo, con la lluvia insistente empapando mi cabeza y mi ropa.

No me importó.

Sentía que estaba cerca de algo importante.

Capítulo 24

Nunca nos acostumbramos a perder o sufrir

—¿Estás bien, rubita?

Su voz reunía la misma ansiedad que probablemente había sentido yo al mandarle aquel mensaje a la desesperada.

Sonreí aliviada. Había tardado cinco horas en contestar. Casi había perdido toda esperanza de que lo hiciera.

—Joder, lo siento, lo siento, lo siento —se disculpó, atropellado—. Fui a casa de Isola y me dejé el móvil en casa.

Tragué saliva. Me imaginaba su angustia porque mi mensaje era como para provocarle una considerable. Me sentía un poco culpable, pero es que yo ni siquiera había conseguido aún recuperarme de la impresión.

—Tranquilo —quise quitarle algo de dramatismo a la situación—. Es solo que la casa de mi familia no estaba vacía…

—¡Dios mío! ¿Había entrado alguien? ¿Te han hecho daño? ¿Has llamado a la policía?

Me reí ante sus palabras atropelladas. Desde luego, como comunicadora no tenía precio, debía empezar a considerar seriamente mis palabras y pensar en lo que podría provocarle a quien las escuchara si me expresaba así de mal.

—¡No! Kian, tranquilo. No ha entrado nadie por la fuerza. Era mi hermana la que estaba allí —le aclaré—. Y mi madre.

Él no tenía ni idea de lo que un encuentro con mi madre en esas circunstancias podía provocarme. Kian solo sabía lo que yo le había contado: que se había ido con otro cuando yo era pequeña y que en la actualidad estaba enferma. Bastante enferma. Pero supongo que mi tono de voz al mencionarla le pudo dar una pista bastante acertada sobre que la causante de mi angustia era su presencia imprevista.

—Oh… ¿y estás bien?

—No, no mucho, la verdad. Es demasiado doloroso enfrentarse al hecho de que ella quiere hacer las paces antes de morir y a mí solo se me ocurre protegerme mandándolo todo al cuerno.

—Entiendo la sensación…

¿Qué sabría él de algo así?, me pregunté en silencio mientras me mordía el labio inferior. La verdad es que, si me paraba a pensarlo, había muchas cosas que no sabía de Kian. Tampoco me atrevía mucho a preguntarle por ellas, no sabía si porque temía escuchar algunas respuestas o porque intuía que él no se tomaría muy bien que le cuestionara sobre algunos temas que rehuía como un gato asustado.

—¿Quieres que vaya entonces a buscarte?

—Por favor —supliqué y él rio levemente al otro lado de la línea—. Siento haberte asustado con el mensaje. Tiendo al drama de manera natural.

—Tranquila. Siento haber tardado en llamarte, pero estaré ahí en cuanto me dé una ducha.

La imagen de Kian en la ducha me nubló el sentido por espacio de un par de segundos. Tuve que sacudir mi cabeza para librarme de ella y volver a centrarme en la conversación que estábamos manteniendo.

El atardecer ya se intuía tras el horizonte y la brisa fresca del día lluvioso me envolvió. A esa hora la lluvia había dado una tregua, y el olor a tierra mojada lo inundaba todo. Era maravilloso contemplar el cielo encapotado, los pocos rayos de sol que conseguían colarse por las nubes cerradas y su reflejo en las aguas del mar del Norte.

—Te espero en el puerto, MacLeod. Y no hace falta que corras, que estoy bien.

Sonrió a través del teléfono y sentí el alivio que mis palabras le producían. De todos modos, sabía en lo más hondo de mi ser, que Kian se daría prisa, toda la posible, para llegar cuanto antes a Portree. Al puerto.

A mí.

Nos despedimos y yo guardé el teléfono sintiendo que la angustia casi se había diluido del todo. Volvería a ver a mi madre, pero la presencia de Kian a mi lado me daría la fuerza necesaria para ello.

Skye me había llamado unas ciento cincuenta veces ese día, y había ignorado todas y cada una de sus llamadas. No estaba para sermones, ni tampoco para que me hiciera algún tipo de chantaje emocional en los que era toda una experta.

No hablar con ella ni con nadie, durante aquellas cinco horas que había pasado recorriendo el pueblo bajo mi paraguas plegable, sentada en un rincón de una pintoresca taberna, donde había comido unas patatas asadas rellenas exquisitas, o dejando que la brisa del mar se colara en mi sistema, había servido para serenarme, incluso cuando la falta de noticias de Kian me había llevado al borde de un ataque de nervios en las primeras dos horas. Luego, milagrosamente, todo se había ido diluyendo, como la suciedad que se lava bajo el chorro potente de un grifo. No era que hubiera dejado de importarme, solo que la distancia y ese tiempo de reflexión me habían servido para aplacar el miedo.

Y sin miedo, me creía capaz de soportar lo que fuera. Sobre todo, después de hablar con Kian y saber que no tardaría en llegar a mi lado.

Fue rápido. Cuarenta y dos minutos exactamente después de finalizar nuestra llamada de teléfono, me localizaba en el puerto de Portree, frente a las embarcaciones ancladas allí, mecidas por el suave vaivén de las olas del mar.

Cenamos algo rápido porque ya se había hecho tarde y porque los británicos cenan realmente temprano, supongo que por las pocas horas de luz de las que disfrutan en invierno. Tras acabar, casi en un silencio litúrgico, nos acercamos a la casa de mis abuelos. Kian me llevaba cogida de la mano, y eso aplacaba mis ganas de salir corriendo en la dirección opuesta. También las ganas de vomitar que, de repente, me habían alcanzado el estómago y me impedían hasta pensar con claridad.

El miedo había vuelto. La cercanía de mi madre tenía ese inmenso poder sobre mi seguridad y la autodeterminación de mantenerme impasible.

A pesar de que tenía la llave en el bolso, llamamos a la puerta. No me parecía bien utilizarla estando dentro de ella la verdadera dueña de la vivienda.

Skye salió a abrir. Nuestras miradas se cruzaron en el umbral y no supe descifrar, en un primer momento, qué había en sus ojos verdes, si reproche o alivio. Debió de ser lo segundo, porque al poco, me abrazó como si me hubiera dado por perdida y, de repente, hubiera reaparecido para tranquilizar todos sus temores. Vale, sabía que no contestar a sus llamadas podía sumar incertidumbre a la que ya pudiera estar sintiendo por mi repentina huida, pero es que tampoco se me había ocurrido cómo hacerlo mejor.

Le devolví el abrazo y lo estreché. Probablemente, era el poder de la isla, ablandándome, sanándome. O que Skye era el ser más condenadamente sabio de toda la creación y había sabido ganarme solo con permanecer ahí, al otro lado, en silencio, pero siempre imperturbable.

Nos sonreímos cuando nos separamos, con una debilidad que hablaba de lo azoradas que estábamos. Nosotras no solíamos hacer ese tipo de cosas y, según podía recordar, en los últimos tiempos ya lo habíamos hecho un par de veces. Ver para creer.

—¿Está…? —balbuceé—. ¿Está despierta?

Había pospuesto tanto el volver, tal y como le había prometido, que quizá ella, en ese cansancio crónico que yo achacaba a su enfermedad, ya estuviera acostada. Pero Skye asintió con la cabeza y se hizo a un lado para dejarnos entrar.

—¿No vas a presentarme al highlander, Gee?

Claro, mi hermana no iba a perder la oportunidad de ponerme en evidencia ni de relamerse por hacerlo. Al fin y al cabo, no todo había cambiado en relación a la ácida e irreverente Skye Danvers. Además, el kilt de Kian y su atractivo eran como la luz a las polillas para mi hermana.

—Este es mi amigo Kian MacLeod —dije, atragantándome con la palabra amigo, cosa que mi hermana notó claramente.

—Pues tienes unos amigos muy guapos —aprobó, guiñándome un ojo—. Bienvenido a nuestro humilde hogar, Kian MacLeod —le saludó tendiéndole la mano y esbozando una de esas sonrisas suyas que eran capaces de eclipsar al resto de la humanidad—. ¿De los MacLeod del castillo?

—De los mismísimos MacLeod del castillo —afirmó Kian con una sonrisa cordial. Se notaba a la legua que le gustaba Skye, que le había caído bien solo por lo directa que era pidiendo y preguntando cosas.

—Si pescas a este, Gee, me ganarás. Ewan solo tiene una mansión de trescientos años. Un castillo de setecientos está muy por encima —rio y yo sentí unas ganas casi irrefrenables de largarme por donde había llegado apenas un par de minutos atrás.

—Ja ja ja, Skye, eres muy graciosa —respondí arrugando el ceño de manera ostensible—. Vamos a ver a mamá. Creo que le interesará conocer a Kian si va a contarnos la historia de Elizabeth.

Asintió sin perder la sonrisa, ni tampoco esa expresión pícara que pocas veces borraba de su rostro.

—Veremos a mamá ahora, pero dejadme que aproveche para enseñaros la casa en condiciones y mostrarte el cuarto que hemos preparado para ti. Para vosotros —ofreció, señalándonos con las dos manos, como si fuera una obviedad que nos quedaríamos a dormir y que lo haríamos en el mismo cuarto.

—No será necesario, Skye. Nos iremos en cuanto hablemos con mamá.

—Tonterías. De aquí no se va nadie a estas horas y con esas carreteras espantosas que además tienen que estar encharcadas con todo lo que ha llovido hoy.

Miré de refilón a Kian y él me devolvió la mirada, encogiéndose de hombros, como aceptando cualquier cosa que yo decidiera. No tenía ni idea de si le gustaría quedarse o no, pero sí que estaría encantado de quedarse conmigo si esa era mi decisión final.

Así que vimos la casa —yo de bastante mala gana—, y me percaté de que era preciosa, repleta de detalles y de un buen gusto que me sorprendió gratamente. Por la mañana, cuando había estado sola, no me había fijado con atención en nada que no fuera el desván, la escalera o la cocina. Skye nos contó alguna cosilla del trabajo de restauración que habían realizado para mantener la esencia de la vivienda de nuestros abuelos, y de cada añadido moderno que mejoraba la infraestructura, los muebles o las comodidades. Como resultado, le había quedado una casa bonita, funcional y confortable que invitaba a quedarse.

La habitación que había reservado para mí —para nosotros—, era sencilla, pero estaba cargada de esos detalles que hacían juego con el resto del inmueble: una cama enorme en el medio de la amplia estancia, vestida con una preciosa colcha blanca con flores bordadas de miles de colores. Muebles de madera oscura, dispuestos de forma inteligente para maximizar el espacio y una mullida alfombra que remataba el estilismo sencillo y rural que, estaba segura, Skye había buscado al decorarla.

Me gustó de inmediato y, a regañadientes, tuve que admitirme a mí misma que no me molestaba nada la idea de dormir allí. Y menos aún de hacerlo con Kian a mi lado.

Tras concluir la visita, nos guio hasta una pequeña salita que quedaba en la parte de atrás de la casa, donde mi madre estaba plácidamente sentada en una hamaca. Permanecía con los ojos cerrados y arropada con una manta gruesa y de tacto suave. Cuando nos oyó llegar, los abrió lentamente, y el poco color que le quedaba en su semblante enfermo, se evaporó del todo.

Sabía que podíamos causar ese efecto juntos en aquellos que habían conocido de jóvenes a Lizzy y Kaelan. Se lo habíamos causado a la tía Isola y ahora ocurría lo mismo con mi madre, que parecía incapaz de recuperarse del impacto de vernos allí, parados de pie junto a la puerta que daba a la salita, cogidos de la mano y dispuestos a escuchar una historia que nos había provocado numerosas preguntas a los dos.

—Dios mío… —no logró balbucir nada más y Skye se preocupó al instante, acercándose a ella de inmediato.

—¿Estás bien? ¿Quieres que te traiga algo?

Su voz estaba hecha de urgencia y me asombró de una manera abrumadora la forma en la que temía por ella, la manera en la que no había sido capaz de esconder la preocupación por su estado. Si me lo llegan a contar unos meses atrás, no lo hubiera podido creer. Me costaba hacerlo incluso viéndolo.

—Tranquila —dijo con el tono en calma que Skye precisaba para creerla del todo—. Es solo que…

—Es solo que le ha impactado conocer al hijo de Kaelan MacLeod, ¿verdad?

En mi voz no había ni urgencia ni preocupación, sino una malsana sensación de victoria. Había buscado ese efecto deliberadamente, y había resultado todo un acierto. Estaba descolocada, así nos igualábamos y no era yo la única que sentía que todo se desmoronaba a mi alrededor.

—Te pareces tanto a él —susurró sin quitarle los ojos de encima—. En realidad, los dos. Pero eso ya lo sabéis, ¿verdad?

—¿De qué estáis hablando? —preguntó Skye, sin saber muy bien a quien de las dos mirar. El desconcierto en su semblante era también reconfortante. Dejar a Skye con esa apariencia de niña perdida, siempre resultaba un perverso placer que, aunque durara poco, no quería dejar de saborear.

—De esto —dijo mi madre, sacando la foto de Kaelan y Lizzy de un libro que había permanecido en su regazo todo el tiempo.

Se la tendió a Skye, que tuvo que sentarse en una butaca de cuero rojo que tenía tras ella. Contempló la fotografía con el mismo interés con el que yo lo había hecho esa misma mañana, y estuve segura de que estaba fijándose en todos esos detalles que a mí me habían fascinado solo unas horas atrás: sus ropas, el aspecto de postal del retrato, la mirada tan entregada de ambos y las facciones, que tanto se parecían a las nuestras.

—¿Por esto te interesaba tanto la tía Lizzy? —preguntó entonces Skye, levantando la vista de la foto y señalándome con ella—. Después de tantos años sin mirar las fotos que me enseñaba la abuela, había olvidado los detalles de su rostro. Pero es tan parecida a ti, Gee… Casi da miedo.

—Y su hijo se parece extraordinariamente a Kaelan —añadió mi madre, con la voz más tranquila, ya recuperada de la impresión inicial.

—Soy Kian, señora —se presentó él, todo un caballero, como siempre—. Kian MacLeod y es un placer conocerla.

Mi madre asintió en silencio, con una débil sonrisa descansando en sus labios agrietados y nos indicó que tomáramos asiento en el sofá beis que quedaba frente a ella. La obedecimos y nos sentamos, lo cual agradecí porque las piernas ya casi no me sostenían de la tensión y el miedo.

—Llevaba mucho tiempo sin pensar en Lizzy y en lo que ocurrió, y quizá sea la enfermedad o la casualidad, pero desde hace unas semanas, su rostro se me aparece constantemente.

La voz de mi madre arrastraba un poso de nostalgia, como si asumiera que su hermana la estuviera llamando para reunirse con ella. Un estremecimiento me recorrió la columna vertebral ante la enormidad de ese pensamiento y Kian, que debió de percibirlo, me apretó la mano que, tras sentarnos, había vuelto a tomar entre la suya. Le sonreí levemente, en silencio, y volví mi atención a mi madre, que nos miraba con una especie de ternura que nunca antes le había conocido.

—Lo primero que podría contaros sobre la forma en la que fuimos educadas, es que nuestros padres nos sobreprotegieron tanto que, probablemente, ninguna de las dos aprendió a desenvolverse ante los problemas —comenzó, con el tono comedido y algo distante—. Lo gestionamos siempre tan mal, que Lizzy acabó muerta y yo, mal que me pese, dejé que Kendrick McLean me doblegara, primero —afirmó sin atreverse a mirar Skye al nombrar a su verdadero padre—, y luego no fui capaz de irme de forma correcta del lado de mi familia.

Sonaba a justificación sobre su huida de nuestro lado, y para eso no estaba preparada. Yo quería hablar de la tía Elizabeth, no de sus cuentas pendientes con nosotras. Ese había sido el motivo para volver, y esperaba que ella lo respetara.

Notó mi nerviosismo y carraspeó. Tomó un largo trago de un vaso de agua que descansaba en la mesita de café, a su lado, y luego volvió de nuevo su atención a nosotros.

—Con todo esto quiero decir que, tanto Lizzy como yo, crecimos en un mundo donde no había grandes problemas, por eso nunca nos acostumbramos a perder o sufrir, al menos no de niñas —siguió—. Ella era como un espíritu libre, un ser puro y lleno de luz que todo el mundo adoraba al instante. Era la mayor, tenía un año y medio más que yo, pero a veces parecía tan frágil y diminuta que todo el mundo daba por hecho que la hermana mayor era yo.

Sonrió, anclada en unos recuerdos que, sin duda, le tenían que resultar felices, al menos en parte, y yo lamenté profundamente no haber conocido a Elizabeth.

—Lizzy no tenía muchos amigos porque pasaba casi todo su tiempo sola. Según crecía, la soledad le parecía el mejor refugio del mundo y hasta se comenzó a alejar de mí, que siempre habíamos sido inseparables. Yo, más práctica, le dejé su espacio, mientras me abría a nuevas amistades, pero sin perder de vista que ella no parecía hallar la clase de equilibrio que se presuponía en una cría de quince años.

Un escalofrío me sacudió al escucharla. Lizzy y yo teníamos en común algo más que unos rasgos parecidos. Podía verme reflejada en su gusto por estar sola y encontrarse cómoda sin relacionarse mucho con los demás. Mi piel era incapaz de recuperar la tersura normal, y permanecía erizada, como si un fantasma me hubiera venido a visitar.

—O sea, la tía Lizzy tenía… ¿problemas mentales? —preguntó Skye con una cautela que resultaba sumamente extraña en ella.

—Nadie diagnosticó nada —aclaró mi madre—. Como os he dicho, mis padres nos alejaban de los problemas, muchas veces incluso negándolos o haciendo como que no iba con nosotros. Que Lizzy no fuera una adolescente normal, que prefiriera estar sola casi siempre, salir al mar con nuestro padre para permanecer horas en popa, en silencio, solo contemplando el mar, o que se perdiera incluso un par de días en los montes, parecía que no era motivo de preocupación. Pero debió de haberlo sido, porque probablemente ya entonces le podrían haber diagnosticado alguna enfermedad y prescribirle un tratamiento que la ayudara a afrontar cosas que debieron de hacérselo pasar bastante mal. Sobre todo, por no saber cómo gestionar lo que le pasaba.

Guardó silencio unos segundos, como intentando asimilar ella misma esas palabras. Nos miró uno a uno, y volvió a beber agua para aclararse la garganta antes de proseguir con su relato.

—Cuando cumplió diecisiete, todo cambió. Llegaba el verano y, con él, llegó también Kaelan MacLeod a la isla —dijo posando su vista en Kian, que permanecía atento a cada una de las palabras de mi madre—. Se conocieron en el puerto, un día en el que ella desembarcaba y él estaba con sus amigos, divirtiéndose. Su atracción fue mutua y fulminante. Los atrapó a ambos como si esa fuera la única clase de amor a la que Lizzy podría darle credibilidad. Y ella se volvió adicta a esa forma de amar, de entregarse tanto que asustaba.

»Sonreía a todas horas. Desaparecía en compañía de Kaelan y volvía a casa tan feliz que daba gusto verla. La soledad ya no se la tragaba, y ella ya no la buscaba. Desde que él había irrumpido en su vida, Kaelan era quien la iluminaba y era precioso de ver.

Sonrió abiertamente, amparada por unos recuerdos que sí habían sido indudablemente felices. Kian y yo intercambiamos una mirada elocuente, ambos debimos de pensar lo mismo, que a nosotros nos había pasado algo parecido desde el principio, aunque nos refrenaran cuestiones ajenas a lo que sentíamos de verdad, era innegable que la atracción, desde el primer minuto, había estado ahí, y había sido arrolladora.

—Aquel invierno, cuando él tuvo que regresar a Inglaterra, fue durísimo para ella —continuó, ahora con las facciones contraídas al entrar en una parte que le gustaba menos de la historia—. Se escribían y se llamaban tanto como podían e, incluso, Kaelan se saltaba clases en Oxford, donde acababa de comenzar sus estudios, para venir a verla. Les volvía la vida entonces, aunque fuera cosa de un par de días. Y, luego, regresaban los periodos de tinieblas. De profunda ansiedad mal disimulada. Ni siquiera entonces mis padres hicieron nada para atajar un problema que seguían negando sistemáticamente.

»El verano siguiente, todo se agravó —siguió mi madre, mientras yo notaba cómo mi corazón comenzaba a latir de manera descontrolada—. Los padres de Kaelan se enteraron de que Lizzy existía y de que se querían. Intentaron por todos los medios que lo dejara. Ya tenían una candidata para que se casara con él, una chica de su círculo a la que conocía de toda la vida, alguien mejor situada que la hija de un simple pescador. Pero a Kaelan esa otra chica no le gustaba ni podía soportar la imposición. Estaba enamorado de mi hermana y pensaba luchar con uñas y dientes contra todo aquel que decidiera lo contrario…

Se calló de repente, su voz había ido cayendo y perdiendo fuerza. Era como si volviera de verdad allí, al verano de los dieciocho años de su hermana, cuando estaba enamorada y todo le valía. Cuando, probablemente, se colocó al borde de su primer desengaño. Quizá también el último.

—Pero los MacLeod lo tenían bien pillado —volvió a retomar la historia—. Kaelan era un hombre de honor y, por más que logró mantenerlos a casi todos alejados de lo suyo con Lizzy, apenas encontró apoyos. Lo tenían rodeado, como él decía —recordó, esbozando una triste sonrisa—. Solo su tía los escondía de vez en cuando, propiciando unos encuentros que cada vez parecían necesitar más.

»Pobres niños tontos, que creían que podrían desafiarlos a todos… Si hubieran sabido que no tenían ni la más mínima oportunidad, quizá podrían haberse salvado. Pero estaban enamorados y eso era lo único que sabían a ciencia cierta. Lo único que les daba esperanza y les hacía pensar que podrían ganarlos.

Miró a Kian directamente, sabedora de que no estaba diciendo cosas bonitas sobre sus abuelos, pero él asintió, como dándole a entender que podía proseguir con el relato. Creo que se lo agradecimos todas.

—A finales de aquel verano, los MacLeod invitaron a pasar unas semanas con ellos a la chica con la que pretendían prometer a Kaelan, la hija de un conde o algo así…

—Si se refiere a mi madre, mi abuelo es solo lord —aclaró Kian y mi madre asintió casi imperceptiblemente, agradeciéndole el tono asertivo con el que el hijo de Kaelan había intervenido.

—En el baile anual del castillo, pretendían que fuera su invitada principal, anunciando el compromiso entre los dos, aunque eso ninguno de los tres implicados lo sabía. Ese fue el error y la causa que desencadenó todo lo demás…

Su piel se había vuelto más pálida aún y un ligero sudor le caía por la frente. La verdad es que no parecía que se encontrara bien, pero en ningún momento quiso que la historia se le quedara a medias. Tenía que reconocerle el esfuerzo, pese a que no era agradable verla así.

—Podemos dejarlo para otro día —propuse cuando ella ya estaba tomando aire para seguir relatando lo que había pasado con su hermana y el padre de Kian—. No es necesario que sigas si no puedes.

Le sorprendió el tono de mi voz, la propuesta franca que le estaba haciendo y la aparente falta de rabia beligerante que solía usar al hablar con ella. Y me sorprendió también a mí misma, porque no tenía ni la más remota idea del lugar del que esa amabilidad había salido.

—Puedo acabar —afirmó—. De todos modos, ya no queda mucho. Estamos llegando a sus últimos momentos juntos —y lo dijo como si estuviera a punto de producirse una hecatombe.

Probablemente, así fuera.

—Está bien, si queda poco…

—El baile anual de los MacLeod era una fecha bastante señalada en la isla, creo que aún lo es, ¿verdad? —le preguntó directamente a Kian. Cuando este respondió con un gesto afirmativo, mi madre se recompuso del todo y siguió con lo que restaba de la historia—. Y como era una fecha especial, Kaelan y Lizzy se casaron ese mismo día sin que casi nadie lo supiera. Lo hicieron en Kilmuir, con dos únicos testigos, la tía de él y un arrendatario de sus tierras, al que ella pagó unas libras para ir a la parroquia a firmar el acta matrimonial.

»La foto es de ese día —dijo señalando la instantánea que descansaba en manos de Skye—. Ese día radiante y precioso que debieron vivir, pensando que ese acto los haría inmunes a la decisión del padre de Kaelan de casarlo con otra.

Casi no fui capaz de ocultar un estremecimiento intenso y demoledor. Se habían casado, casi habían tocado la dicha con las manos y, sin embargo, se había desatado la tragedia y Lizzy había perdido.

Lo había perdido todo.

Sin remedio.

—Al anochecer, él la llevó de la mano al castillo, engalanado para la fiesta que ya había comenzado para cuando ellos llegaron. La traía cerca de él, muy cerca, y en los ojos el desafío era tan evidente, que nadie osó siquiera cuchichear a su paso hacia el gran salón, donde los MacLeod recibían a todos sus invitados. Gente, por cierto, que venía de todos los rincones de las Highlands y hasta de Londres o Edimburgo.

»Ellos iban vestidos con sus ropas de boda, sencillísimas, improvisadas, pero que dejaban de manifiesto una pequeña verdad que ninguno de los dos se molestó en ocultar. Lizzy estaba preciosa, aunque algo asustada también. El castillo y los padres de Kaelan siempre la habían impresionado pese a que él no dejaba de decirle que todo iba a salir bien.

»Lord MacLeod los contempló implacable, ni siquiera pestañeó tras asumir lo que acababan de hacer. Su esposa miró a su hijo con dolor, sabía que se avecinaba una tormenta y que las consecuencias no serían fáciles de gestionar. Kaelan los desafiaba sin descanso y ambos sabían que no se lo pondría fácil. Intentaron llevárselos del salón, procurando que aquello se quedara en la familia, pero él no estaba dispuesto a dejarse avasallar en privado. Quería defender públicamente a Lizzy, defender su amor por ella, y ni siquiera la gente que lo rodeaba o la mujer que habían elegido sus padres para él se lo iba a impedir.

»Discutieron. Se dijeron cosas horribles y Kaelan no cejó en su empeño de hacer valer su decisión ante sus padres. Pero ni siquiera el apoyo de Isola les convencía. Lord MacLeod le amenazó con desheredarle. Luego, cuando ni siquiera eso hizo mella en Kaelan, insinuó que lo declararía incapacitado y harían que un juez certificara que su matrimonio no era legal. Finalmente, amenazaron con encerrar a Lizzy. Sabían que mi hermana pasaba por periodos de profunda melancolía y atacaron con sus misiles al mismísimo corazón de una cría enamorada y asustada, que no podía concebir que alguien se opusiera de ese modo tan atroz a su amor.

»La amenaza a Lizzy hizo tambalear a Kaelan. Fue lo único que lo doblegó, y soltó su mano. Lizzy entonces comprendió que había perdido la batalla, que los habían desarmado y derrotado, que aquello era el fin.

»Así que se fue corriendo. Dejó el castillo y desapareció. Se desvaneció ante todos con su vestido vaporoso y sus lágrimas amargas, y Kaelan cayó de rodillas, llorando también, maldiciendo a sus padres y asegurando que jamás podría ser feliz al lado de nadie que no fuera Elizabeth MacKinnon, el único amor de su vida.

Mi madre guardó silencio entonces. Parecía realmente agotada, como si sacar aquel momento de su interior hubiera puesto al borde del colapso su cuerpo debilitado por la enfermedad. Sentí lástima por ella, igual que la sentí por Lizzy, cuyo momento de máxima felicidad se convirtió en el peor de su vida en apenas unas horas. Solo unas horas distaban entre la foto de ellos dos y su huida desesperada del castillo. Pobre Lizzy… pobre niña enamorada a la que le rompieron el corazón tan cruelmente.

—Fue la tía de Kaelan, Isola MacLeod, quien vino unas semanas después a esta casa, con la foto y el resto de la historia, lo que pasó en el castillo, el momento en el que Lizzy renunció a luchar, y la desesperanza de Kaelan cuando se dio cuenta de que la había perdido, para siempre. Inevitablemente.

Se le rompían las palabras. Se notaba tal afectación en ellas que no fue extraño ver la primera lágrima deslizarse por su mejilla resquebrajada. A mi lado, Kian apretó la mano que nos unía, y yo también fui consciente de que lloraba como mi madre, imbuida de un dolor sordo que me martilleaba el centro del pecho sin consideración.

—¿Qué…? —balbucí al borde del colapso, porque sabía la respuesta antes de imaginarla. Porque una cosa más podía unirnos en la vida a Elizabeth y a mí. Porque a mí también estaban a punto de romperme el corazón—. ¿Qué pasó con ella? ¿Qué pasó con Lizzy?

—La encontraron… —comenzó, y tuvo que detenerse porque era difícil lo que iba a decir, sobre todo mirándonos a los ojos y abriendo la herida una vez más—. La encontraron al día siguiente, en el lago Pooltiel. Se había tirado desde lo alto de los acantilados. Su vestido blanco fue lo primero que vieron flotando alrededor de su frágil figura ya sin vida. Se había tirado…

No pudo seguir.

Se rompió allí mismo y yo, que no era capaz apenas de respirar, tuve que levantarme del sofá, dejarla allí en manos de mi hermana, y salir corriendo a un lugar seguro. Mi garganta se había cerrado, mis pulmones habían decidido no recibir más aire y mi corazón lanzaba la sangre de mi cuerpo a una velocidad imposible, a punto de hacerme perder el control total.

Salí de aquella sala con el convencimiento total de que esa noche yo también moriría y, sin pensar mucho lo que hacía, subí las escaleras hacia la habitación que mi hermana me había asignado.

Necesitaba refugiarme de la verdad.

Necesitaba dejar de ver los paralelismos y no pensar que aquello era demasiado parecido, demasiado siniestro, para ser una simple coincidencia.

Lizzy MacKinnon se había suicidado.

La única diferencia entre las dos era que ella sí lo había conseguido.

Capítulo 25

Una marioneta a su merced

La habitación no me ofreció el refugio que yo precisaba. No era fría ni inhóspita, ni tampoco me animaba a alimentar mis fantasmas. Pensé en volver a bajar, internarme en la fresca y húmeda noche de Portree, perderme por sus calles, salir a los montes.

Buscar un acantilado, quizá…

«No. No, de ninguna manera. Esa mierda se quedó en París. Esa Georgia se quedó atrás».

Pero no era cierto, no era cierto del todo, y la sombra me revoloteaba en la cabeza, como un moscón pesado que no se iba, aunque le abrieras la ventana.

Me empeñaba en aprender a vivir y en disfrutar la experiencia, pero aún volvía el fundido a negro cuando me bloqueaba y me olvidaba de lo que valía. El doctor Renard llevaba meses insistiendo en eso, en que recordara que no era cierto que yo fuera un cero a la izquierda y que nadie debía de tener el poder de hacerme sentir así.

El problema venía cuando era yo misma quien lo causaba.

Quien me boicoteaba.

No sabía qué hacer para calmar los desacompasados latidos de mi maltrecho corazón, así que me paseaba de un lado al otro de la habitación, retorciendo mis manos e intentando que todo aquello se fuera lejos, sin que me afectara a largo plazo, sin que me volviera a dejar tocada.

La culpa era mía por remover los recuerdos, resucitar fantasmas y sacar a la luz viejas historias del pasado que deberían haber quedado sumergidas bajo las aguas del olvido.

Cuando un toque suave pero persistente me sacó de esa cadena de pensamientos catastróficos, me paré en seco y el miedo se multiplicó por cien mil. No quería dar explicaciones, solo quería que me dejaran en paz, rumiar a solas mis traumas y comerme en silencio el dolor de asumir que no todo estaba superado.

—Georgia, ¿estás bien?

La voz de Kian, firme pero preocupada, me llegó a través de la madera y yo sentí que me volvía de gelatina. Me di cuenta entonces de que, si algo necesitaba en ese momento, era tenerle cerca. No hablar, no intentar psicoanalizar todo eso, pero sí notar que alguien se preocupaba de verdad por mí, que me rodeaba con su presencia y me hacía sentir a salvo de nuevo.

Así que abrí la puerta con un ímpetu que no tenía ni idea de dónde me nacía y me lo quedé mirando.

Fueron apenas cinco segundos. Cinco respiraciones, cinco subidas y bajadas aceleradas de mi pecho, que trataba de contener los desbocados latidos de mi corazón apesadumbrado.

Cinco segundos para condenarnos.

Para el maldito desastre.

Para la bomba atómica.

Dio un paso en mi dirección y supe, por sus ojos relampagueantes, que él también había sentido esa corriente eléctrica, la inexorable sensación de que aquello era inevitable.

Me tomó de la nuca y acercó nuestros labios, iniciando un beso al que yo imprimí una rabia primitiva que se estaba desbocando tan rápidamente que, en otras circunstancias, me habría aterrorizado. No en ese momento. Allí, en esa habitación, y tras asumir que las similitudes con Lizzy eran tan demenciales que podrían hacerme perder la cabeza, me lo jugué todo a una carta: Kian MacLeod, mi única posibilidad de salir victoriosa de esa batalla contra mí misma.

Se volvió de fuego todo a nuestro alrededor mientras yo devoraba sus labios y él se aferraba a mí como si la desesperación también lo hubiera alcanzado de lleno, en mitad de las entrañas, que ya nos ardían a ambos en ese momento.

Me cubrió con su abrazo y noté su calor. Su olor, a madera, a bosque, a libertad, a vida, me hacía sentir un vértigo desconocido en el estómago y me volvía tan audaz que era incapaz de contener mis manos y mi boca con él. Necesitaba explorarlo, ser valiente y convertir en realidad todas las veces que había fantaseado con que me besara así o se intuyera la promesa de su cuerpo dentro del mío, todas esas noches durmiendo juntos.

Había rabia en sus besos y una pregunta fugaz traspasó mi poca capacidad para razonar en esos momentos. ¿Qué pasaba por su cabeza? ¿Qué hacía que su furia se pareciera tanto a la mía? ¿Por qué su necesidad se percibía tan arcaica, tan visceral como la que me estaba espoleando a mí hacia él con esa fuerza y esa rabia?

Era un choque de trenes. Dos voluntades que, por fin, parecían haberse abierto, asumiendo que aquello había sido inevitable desde el comienzo. Desde la sala de hospital, desde que se me había colocado delante.

Siguió besándome, bebiendo de mis labios, y yo, que apenas podía contener las lágrimas tampoco en ese momento, me aferré a todo lo que eso significaba. Le quité la camiseta oscura, y me fundí en su pecho, acariciando cada centímetro de su piel, que era suave salvo a la altura del corazón, donde algunas cicatrices contaban la historia que yo me empeñaba en no ver una y otra vez. Quise repasar sus líneas, sus marcas de vida, pero me pareció que el momento era demasiado explosivo como para detenerme en los detalles, y me prometí a mí misma volver sobre ellas cuando la tempestad se nos hubiera aplacado.

Porque estábamos en medio de un tornado. Una tormenta arrolladora que nos tenía al borde de un abismo al que nos moríamos por saltar.

Kian me quitó la chaqueta sin delicadeza, y luego me libró de mi propia camiseta. Se deleitó en mi piel desnuda, besando lugares que se despertaban al paso de su boca. Me quitó el sujetador y yo, lejos de sentirme vulnerable, me crecí y noté cómo me cubría un poder atávico que me hacía querer más, mucho más.

El roce de nuestros torsos desnudos fue electrizante. Sus labios tomando por asalto uno de mis pechos para saborearlo, fue una experiencia atronadora que me hizo perder la sensación de realidad. Le dejé hacer mientras yo me entretenía en desabrochar su kilt, que pronto estuvo en el suelo, desmadejado.

Me separó un instante de él, unos segundos que sentí eternos, porque necesitaba que siguiera explorando mi piel. Pero él también quería contemplar mi figura, deleitarse como yo lo estaba haciendo con su pecho desnudo y sus piernas, expuestas. Me desabrochó los vaqueros y me ayudó a quitármelos. Él se deshizo de lo que le estorbaba —la ropa interior y las botas— y ambos quedamos el uno frente al otro sin máscaras ni dobleces. Desnudos, vulnerables. Y listos para una entrega que necesitábamos como si la vida nos fuera en ello.

La tregua duró tan poco que apenas me dio tiempo a reaccionar. Antes de darme cuenta, me había subido a horcajadas de su cuerpo y me había empotrado contra la pared, sintiendo que mi centro se alineaba con el suyo y que nuestra respiración era la de una sola persona.

Siguió besándome con la misma rabia que unos segundos atrás. Me impuso un ritmo que era perfecto para mi propio furor interno y le agradecí que no fuera cortés, ni el perfecto caballero que llevaba siendo todas aquellas semanas conmigo.

Lo necesitaba así, salvaje, sin contemplaciones. Sin que hubiera gentileza o caricias suaves. Necesitaba que me avasallara sin tregua, que me penetrara con furia y que me sacara las ganas de ahogarme a golpe de embestida endemoniada.

Lo necesitaba para exorcizar mis demonios. Mis malditos demonios abrasadores que se empeñaban en no declarar un alto el fuego.

Me poseyó sobre la pared. Entrando en mí con una estocada brutal que me provocó un grito profundo, visceral y liberador. Le acompañé en cada movimiento, haciendo que lo nuestro fuera un acto de comunicación sin palabras, de desfogue de sentimientos reprimidos, de dar rienda suelta a unas ganas que llevaban con nosotros mucho tiempo.

Demasiado.

Sus ojos no se separaron de los míos y los míos se anclaron a los suyos. Era la comunión perfecta. Él dentro de mí en todos los sentidos, invadiéndolo todo, rompiendo mis cadenas.

Devolviéndome la libertad.

Haciendo que me sintiera completamente viva de nuevo. Por fin. Tantos meses después…

Explotamos y fue como si todo encajara en su lugar, las sensaciones, las ideas, el sentimiento de pertenencia y la convicción pétrea de que aquello había sido necesario.

No hubo remordimiento y eso era justo lo que necesitaba en ese momento. De haberlo habido, creo que sí que hubiera salido corriendo en busca del acantilado perfecto para saltar desde él hacia la nada más absoluta.

Me miró durante una eternidad, interrogándome con sus ojos azules, de pronto tan brillantes que cegaban, y yo me sentí pequeña y vulnerable ante la inmensidad de lo que su mirada sugería. Me abracé a él, fue algo instintivo, como si fuera una cría asustada y él, el único refugio disponible ante el paso de un gran huracán. Kian me cobijó entre sus brazos, me acunó y dejó que llorara todo lo que me quedaba por sacar de dentro.

Luego, en un gesto de ternura desmedida, me tomó y me trasladó a la cama que presidía la habitación. No sé si él se sentía a salvo en aquella casa ajena a nosotros, o si entendió que no nos quedaba otra alternativa que hacer allí nuestro nido improvisado, pero abrió el lecho y me introdujo, colocándose él detrás de mí, en nuestra habitual posición de casi todas nuestras noches juntos.

Aquello era, a la vez, cotidiano y tremendamente novedoso y yo, por no ser menos, me sentía a gusto y tremendamente descolocada. Una dicotomía imposible que, pese a todo, no desentonaba en mi interior. Tenía algo dentro que me hacía ver las cosas como a través de un espejo distorsionado, pero también sabía que me había liberado de una manera que ya no tenía marcha atrás.

Y era hora de soltar ese amarre que me lastraba y me tenía atada de pies y menos. De abrirme y dejar que todo lo que me frenaba saliera volando.

La alternativa era acabar como mi tía. Y llegar a eso me aterraba más que nada en el mundo en ese momento.

—Yo también lo intenté. Aunque no corrí la misma suerte que Lizzy…

Fue apenas un susurro, una confesión hecha entre las sombras de esa habitación extraña y en penumbra, en la que habíamos elegido completar el círculo que iniciamos el día que nos conocimos.

Kian permaneció en silencio. No sé si por darme espacio o por intentar procesar lo que le acababa de confesar. Pero su falta de reacción me dio pie a seguir. Si hubiera dicho algo, lo que fuera, probablemente me hubiera echado atrás y el momento de vaciarme se hubiera desvanecido en el espacio de aquella estancia.

—Cuando llegué a París, creí que empezaba una etapa llena de retos y de ilusión, algo para lo que llevaba toda la vida preparándome —seguí, a media voz, mientras Kian, a mi espalda, estrechaba su abrazo, sabedor de que era justo eso lo que necesitaba para no desmoronarme y claudicar—. Estaba sola, pero a mí eso nunca me había importado. Es más, era una forma de estar sola de verdad y no sola rodeada de gente que debería haber sido algo más que solo presencias a mi alrededor, como ocurría en Los Ángeles.

»Encontré un piso cerca de la Sorbona, no muy grande, pero sí bien situado para poder conocer bien la ciudad y, a la vez, no gastar mucho tiempo yendo y viniendo de clase. Todo parecía encajar, París, los estudios de Arte en un sitio de tantísimo prestigio y yo, lista para dar el salto y convertirme en adulta.

Me sorbí las lágrimas que amenazaban con volver a dominarme e intenté serenar los latidos desatados de mi corazón. Estaba dando el paso, era consciente, pero no estaba resultando nada fácil.

—Jean-Marc Vienne era el director del máster que yo iba a recibir, toda una eminencia en el departamento de Arte de la Sorbona y un pintor bastante cotizado, sobre todo en Europa y Japón. Estudiar con él, ya de por sí, era todo un aliciente para viajar a París y dedicarle el año entero a ese plan de estudios.

»Me echó el ojo casi desde el primer día. Yo noté que le gustaba y, pese a que me doblaba la edad, me fascinaba su trazo, su forma de retratar el alma humana en sus lienzos, y me dejé seducir por su forma de contar las historias a través del arte que salía de sus pinceles.

»Así que le dejé ver que podía seguir adelante. Que podía insinuarse, tocarme, invitarme a tomar una copa y hasta llevarme a su casa. Le dejé hacer todo eso de pura fascinación como sentía y, al hacerlo, vendía un poco mi alma al diablo. Pero a quién le importaba si Jean-Marc Vienne me había elegido entre toda la gente de su clase, entre artistas en potencia con más tablas, experiencia y talento que yo. Estaba en una nube, y me metí en su cama sin pararme a pensar en lo que podría pasar al día siguiente.

Me estremecí al recordar todo aquello. Me había costado semanas de intensa terapia y esfuerzos abrirme al doctor Renard, pero sentía que con Kian era diferente. Que necesitaba sacarlo todo de mi organismo si quería tener una oportunidad con él, conmigo misma también. Así que apreté los puños, cerré los ojos un instante mínimo y me obligué a seguir adelante. A drenar eso de mi sistema. A arrancármelo de cuajo de una vez por todas.

—Con él iba todo tan bien que costaba creerlo —proseguí—. Me mimaba, me sacaba a cenar a los mejores restaurantes de París, me enseñaba lugares a los que pocos tenían acceso y me trataba como a la única mujer sobre la faz de la Tierra. Así que, inevitablemente, me fui enamorando tan ciegamente, que todo lo que no era él, dejó de importarme.

»Le dejé que me pintara desnuda y fue tan liberador que me sentí poderosa. Era famoso por sus desnudos, y formar parte de su colección, de sus elegidas, me llenó de un orgullo que no sabría ni cómo describir.

Había analizado mucho esos primeros días en busca de la fórmula de aquella felicidad, pero no había sido capaz de descubrir nada especial. Nada salvo su actitud, tan encantadora, tan entregada como lo era la mía. Dios mío, qué ciega había llegado a estar…

Me deshice de esos pensamientos y volví a centrarme en el relato. Tenía que acabarlo, tenía que sacármelo de dentro antes de que sufriera una crisis de ansiedad o algo muchísimo peor.

—Las clases también eran fabulosas. Los demás profesores empezaron a tomarme en cuenta a medida que avanzaba el curso. Yo pensaba que era porque salía con Jean-Marc, pero luego me enteré de que no tenía nada que ver, que era una apreciación que compartían todos y me empecé a creer que tenía talento de verdad.

»A medida que eso pasaba, Jean-Marc se volvía, curiosamente, más distante. Me señalaba defectos de manera habitual y no dejaba de exaltar a otros alumnos en mi presencia, humillándome incluso delante de toda la clase. Para él nada de lo que hacía estaba bien, y todo lo suyo empezó a pesar más en nuestra precaria relación que, por aquel entonces, para mí ya era lo más importante. Sobre todo, porque no tenía nada más: ni interactuaba con otros estudiantes, ni seguía en contacto con los pocos amigos que había hecho al llegar a la ciudad ni, por supuesto, mantenía la comunicación con mi familia que, residiendo en los Estados Unidos o Escocia, cada vez sentía más ajena.

Noté los labios de Kian en mi pelo, dejando allí un cálido beso que tuvo la potestad de recargar mis fuerzas, cada vez más débiles a medida que dejaba salir, en forma de palabras, el dolor de aquella persona en la que me había convertido, tan diminuta, tan falta de personalidad, tan adicta al hombre que creía que sería la respuesta a todas mis preguntas y que, sin embargo, no hacía más que aumentar los interrogantes mientras me oscurecía y me borraba.

—No me di cuenta —dije en un tono amargo que sé que tenía a Kian profundamente preocupado—. Juro que no me di cuenta de que, poco a poco, sin remisión, pero de forma constante, iba minando mi confianza, anulando mi voluntad y convirtiéndome en una marioneta a su merced.

»Me convenció de que yo valía poco. Nada, más bien. Que no sabía pintar, que los demás me halagaban solo porque querían complacerle a él. Que no me esforzaba, que debería dedicarme a otra cosa, que nunca llegaría a ser como los otros alumnos de la clase.

»Que nadie me querría jamás si él no lo hacía. Y que no sabía el esfuerzo que hacía para estar con alguien como yo, con tan poco talento, tan dependiente, sin amigos, sin nada que aportar…

Volvieron las lágrimas, que se me atragantaron en la garganta y me impidieron continuar. Rememorar aquel sentimiento de inferioridad, de haber perdido tanto la confianza en mí misma, de haber estado tan sometida, me hacía flaquear, me procuraba un miedo demasiado atroz. No podía soportar acordarme de aquello sin temer que volviera a pasarme.

—No tienes que seguir, Georgia —dijo Kian, utilizando mi nombre, cosa que hacía cuando hablaba en serio y quería demostrarme cuánto le importaba.

Porque yo le importaba de un modo sano, de un modo auténtico y hermoso, que no pretendía borrar lo que era, sino que me hacía florecer con cada cosa que compartíamos, cada roce que me ofrecía, cada paseo, cada sonrisa… Kian MacLeod no restaba, sumaba siempre, destacando lo que yo era y permitiéndome brillar. Tanto, que hasta había estado dispuesto a borrar el mural de Therese, solo para hacerme creer que era capaz de hacer eso y todo cuanto me propusiera.

—Debo acabar. Deja que acabe —le rogué, aunque en mi interior me moría por hacerle caso, callar y acurrucarme en silencio en el hueco cálido de su cuerpo.

Asintió sin palabras, con un leve gesto de su cabeza sobre mi pelo y una caricia en mis dedos, que permanecían asidos a los suyos. Eso me dio fuerza para seguir, algo que le agradecí profundamente.

—El primer día que miré un lapicero y me entraron ganas de vomitar, supe que yo acababa de desaparecer diluida por sus palabras y, aun así, seguí con él, convenciéndome a mí misma de que él era un experto y que, si él decía que yo no valía para el mundo del arte, debía asumirlo y buscar otras alternativas. Estaba decaída, triste a todas horas y Jean-Marc me acusaba de cargarle de energía negativa, de ser mala para su inspiración y de haberme vuelto tan dependiente de él que le estaba incluso volviendo un ser antisocial.

»Así que comenzó a salir más. Sin mí, por supuesto —aclaré—, porque yo le robaba la alegría con mis problemas de autoestima, mi vocación perdida y mi soledad. Salía y volvía tardísimo a su casa, a donde yo me había ido, poco a poco, trasladando, perdiendo también mi propio espacio personal. Volvía borracho y oliendo a otras personas. Empecé a sospechar que se tiraba a todas con las que se cruzaba y me volví impredecible por culpa de los celos, que no me dejaban ni pensar. Yo nunca me había preocupado por esas cosas y, de repente, imaginarlo con otra, me volvía irracional. Peligrosa, incluso.

Tragué saliva, medio descompuesta. Recordar esa parte era lo peor. La versión horrible de una Georgia que había sucumbido de manera desoladora a lo más rastrero y humillante. Aquella versión de mí misma era la que más detestaba, la que más me esforzaba por hacer desaparecer.

Para siempre.

—Una noche, poco después de Navidad, trajo a una mujer a casa. A la casa que compartíamos —susurré al borde del colapso—. Parecía dispuesto a follársela allí mismo, delante de mí. Incluso me invitó a participar o, si lo prefería, a mirarles mientras se enrollaban en el sillón.

»No pude más. Estallé de la manera más histérica que te puedas imaginar y él, todo ofendido, me echó de su apartamento. Me dijo que se había acabado, que no me soportaba más. Me dijo todo lo que pensaba de mí, lo patética que era, lo infeliz que le hacía, la tristeza que le contagiaba… y luego me cerró la puerta en las narices.

»Se me cayó el mundo encima. Mis cosas estaban en su casa. Era de noche y no tenía más que el pijama y unas zapatillas de estar en casa. Aporreé con desesperación su puerta, pero amenazó con llamar a la policía si seguía hostigándole, así que tuve que irme. Me tiró el bolso por la ventana y me gritó que desapareciera de su vida de una puta vez, que dejara de atormentarlo.

»Me había destruido psicológicamente y me había robado mi propia esencia, y yo, en ese maldito momento, solo pensaba en cómo volver a hacer que me quisiera. Era mi culpa, en mi cabeza lo era, por atosigarle, presionarle y ser tan dependiente, tan mala persona que no le dejaba hacer lo que necesitaba hacer para ser feliz…

No pude contener un escalofrío y me estremecí ante el recuerdo de mi momento más lamentable, al mismo tiempo que me borraba las lágrimas que seguían escapando del amarre al que las pretendía someter. Los dedos de Kian me ayudaron, llevándose parte de la humedad y también de la congoja que me oprimía el pecho, con desesperación.

—Usé las tarjetas de mi padre para irme a un hotel. Me pasé allí un par de semanas, absolutamente ida, como si no fuera más que un despojo humano. Creo que perdí cinco o seis kilos, porque comer se me antojaba imposible.

—Dios mío, Georgia…

—Sí, lo sé, patética. Del todo…

—¿Patética? —exclamó, incorporándose—. Te he dejado hablar porque asumo que necesitas sacar esto de dentro, pero me está matando escucharte. Lo que te hizo ese hijo de puta no es humano.

—Yo se lo permití —lo excusé, como llevaba haciendo tantos meses, pese a que el doctor Renard insistía en que las culpas nunca le pertenecen a la víctima, por más que el maltratador se hubiera empeñado a fondo para hacerme creer que así era.

—¿Y qué ibas a hacer tú al respecto si te fue horadando poco a poco hasta desgastarte?

Me estremecí ante su tono, que parecía sentir tantísimo todo lo que le estaba contando. Me entraron ganas de consolarlo, por más que él se estuviera esforzando por hacer lo mismo conmigo. Supongo que esa sí era una entrega en ambas direcciones, cuando las dos personas implicadas solo buscan lo mejor para la otra. Algo tan diferente a mi experiencia, que me costaba creerme que Kian MacLeod existiera y se preocupara por mí de esa manera.

—Aún queda lo peor —le advertí, mirándolo a los ojos, esos ojos azules que en ese momento estaban velados por el dolor que le estaba provocando lo que le estaba contando—. ¿Quieres que siga?

Cerró entonces esos preciosos ojos durante unos instantes que se me hicieron eternos y, cuando volvió a abrirlos, me acarició la mejilla, me repasó las pecas, como le gustaba hacer, y asintió, levemente, como si estar dispuesto a escuchar lo que quedaba de historia fuera lo más difícil a lo que se hubiera enfrentado en la vida.

—Había dejado las clases antes de las vacaciones de Navidad, porque había asumido que no valía para ello, así que no pisaba las aulas desde más de un mes atrás. Una mañana, que sabía que él estaría en la universidad, me arrastré fuera de la cama del hotel y me acerqué a su piso a recoger algunas de mis cosas. A constatar que se había terminado, quizá o, más probablemente, a intentar quemar algún cartucho final que me permitiera recuperarlo. Yo solo pensaba en que, si habíamos sido tan felices al principio, solo había que recuperar aquella sensación, ambos, y volveríamos a ser los del inicio del curso, cuando nos decíamos que nos amábamos y no dejábamos de sonreír.

»Su casa estaba hecha un desastre y mis cosas no aparecían por ningún lado. Me volví loca cuando, en su estudio, un cuadro que representaba desnuda a la mujer que le había acompañado a casa el día que me había echado a la calle, lo presidía todo. Era definitivo: me había sustituido. Ya no había marcha atrás.

Me atraganté en esa parte. Recordarla era siempre atronador. En la consulta del doctor Renard me había venido abajo siempre que ese instante regresaba a mi cabeza, inundándolo todo.

—Jean-Marc era adicto a varias sustancias y tomaba ansiolíticos y calmantes, opiáceos muy potentes —confesé, con el corazón en la boca—. Yo sabía muy bien dónde los guardaba y, sin pensarlo mucho más, los cogí. También una botella de vodka de su mueble bar y me lo metí todo dentro.

»Solo pensaba en que la única forma de parar el dolor, de no dejar que todo eso me consumiera, era muriéndome. Matándome, en realidad. No había más salida, porque la vida no tenía ningún sentido: sin Jean-Marc, sin mi vocación, sin talento, sin una familia a la que recurrir ni ningún amigo al que ir a llorarle… Estaba sola. Sola y desesperada, y no se me ocurría ninguna otra solución para dejar de sufrir que hacer uso de la vía drástica.

Kian me abrazó tan fuerte que sentí toda la conmoción que estaba experimentando. Le devolví el gesto, me envolví en él y me dejé querer, porque eso me había faltado entonces, y esa era la manera correcta de curar a la gente.

El amor.

El amor desinteresado y de verdad.

—Él debió de encontrarme y de llamar a la ambulancia. No sé ni lo que pudo pensar, ni si le pasó por la cabeza dejarme morir en su apartamento o si se sintió siquiera un poco culpable por mi solución final a todo aquello. Solo puedo decirte cómo me sentí yo cuando me despertaron en el hospital, cuando, en medio de una niebla que lo difuminaba todo a mi alrededor, varios médicos y enfermeras intentaban entubarme para enchufarme una solución de carbón activado que mi estómago necesitaba para no absorber todas esas sustancias y salvarme la vida.

»Me sentí decepcionada. ¿Te lo puedes creer? Mi primer pensamiento fue una decepción tan grande que me entraron unas ganas tremendas de llorar de puro desconsuelo. Porque el dolor no iba a irse, iba a prevalecer en todo y eso yo no lo podía soportar. Me daba rabia no haberme muerto, una rabia que me hacía arder y me quemaba las entrañas, y odié a toda esa gente que me había devuelto a la vida, empezando por Jean-Marc, que había sido quien había llamado a la ambulancia.

—¿Por qué no me lo habías contado, rubita? —preguntó, y en su voz no había reproche, solo dolor. Dolor por mí.

—Porque ya no soy más esa chica —respondí mirándole de nuevo—. Porque quiero creer que todo cambió tras aquello. Me dejaron en observación en Psiquiatría dos días, y luego apareció el doctor Renard, que me sometió a terapia, una terapia de choque muy dura, te lo aseguro, pero sin la cual aún seguiría arrastrándome en busca de unas migajas de manos de Jean-Marc o, peor, quizá buscando un acantilado, como Lizzy, para hacerlo bien a la segunda y no lamentar que alguien me rescatara.

—No hables así. Eso nunca es hacerlo bien.

—Ya me entiendes.

—Te entiendo, pero duele escucharlo.

—Lo sé.

Me acarició otra vez y su piel resultaba tan cálida y reconfortante que era como sentirse en casa. Kian se estaba convirtiendo en mi hogar, y eso me asustaba mucho, porque no quería volver a depender tanto de una persona como me había ocurrido en París.

—Ahora entiendo que te faltara la luz —dijo, esbozando una sonrisa débil que me conmovió—. Tiene sentido si ese cabrón te la había robado.

—Menos mal que tú me has ayudado a encontrar cosas que alejan las sombras, Kian. No sabes la falta que me hacía. Tus lecciones de vida, tu paciencia conmigo... Tú.

Nos quedamos unos segundos en silencio, solo mirándonos, sintiendo cómo crecían y se multiplicaban todas las sensaciones. No podía imaginarme un momento tan íntimo como aquel, creo que nunca en mi vida había vivido nada igual. Cuando él se inclinó para besarme, en sus ojos había un velo de tristeza en el que no quise adentrarme. Así que le dejé hacerlo.

—Te quiero, rubita —confesó—. No tenía que pasar, pero, joder… ha pasado.

Y le dejé que siguiera. Que volviera a besarme y volviera a tenerme entera. Si ya nos habíamos condenado, al menos hacerlo a lo grande.

De otra forma, no hubiera tenido sentido.

Ni tampoco valor.

Porque Kian MacLeod me quería.

Y yo le quería a él.

Capítulo 26

Su corazón aguantaría un poco más

Se había convertido en todo lo que siempre había detestado. Un ser deshonesto, que ocultaba una verdad demasiado importante y que sabía, con todo su ser, que acabaría por hacer daño a alguien importante.

La más importante del mundo para él.

Georgia se había confesado. Él le había dicho que la quería. Y luego se había callado la verdad más aterradora, la que podría hacer que ella saliera huyendo.

Se sentía obligado a hacerlo, incluso después de haberle hecho el amor apasionadamente o haber escuchado cómo ella se abría ante él con aquellas revelaciones tan turbadoras sobre su pasado en París. Se sentía obligado incluso después de desviar la atención de ella sobre las cicatrices de su pecho y volver a negarle que le pasara algo grave.

Se sentía obligado porque Georgia Danvers, por fin, parecía empezar a curarse de todas esas heridas que había arrastrado hasta la isla. Porque empezaba a vivir, a pintar, a sonreír y a amarle sin reservas. Y confesarle que se estaba muriendo, acabaría con todo ello desde el instante en el que ella lo supiera.

Así que había escogido. Le había costado la misma vida, pero había tomado una decisión. Que viviría lo que le quedaba con la satisfacción de que ella era feliz sin saber que aquello que tenían estaba marcado con una etiqueta de caducidad.

Era tremendamente egoísta, pero no se le ocurría otra manera de protegerla. Sobre todo, ahora, que había decidido dar ese importante paso al aceptar la propuesta de Therese, derribando de ese modo el fantasma de ese malnacido, que la había machacado solo porque podía tener más talento que él y no había podido soportarlo.

Conocía a muchos hombres así, que anulaban la capacidad de sus parejas solamente para no resultar ellos los inferiores. No sabían brillar por méritos propios, y necesitaban apagar la luz de los demás a su alrededor. El tipo ese casi había conseguido apagarla del todo, definitivamente, y eso le hacía hervir la sangre.

No comprendía cómo alguien podía querer hacerle algo así a un ser tan precioso como Georgia. Él solo deseaba protegerla, mantenerla a salvo, sacar su luz interior, hacerla brillar tanto que le cegara, elevarla a donde se merecía.

Esa mañana se habían despertado temprano y habían llegado al castillo de la mano. Era el día en el que empezaría a pintar el mural.

Su mural.

Therese se había puesto como loca de contento cuando los vio llegar de Portree con la noticia. Georgia parecía aliviada de haberse deshecho del peso de lo que le había pasado en París al compartirlo con él y, además, se sentía en paz con la decisión de Therese de cederle la autoría del mural, algo de lo que aún no se creía capaz del todo. Le había costado tanto aceptarlo que Kian había tenido que chantajearla con dejar de verse hasta que aceptara el regalo. Y ella, muerta de risa, le había dicho lo cruel que era y se lo había agradecido después de besarle.

La quería.

Joder, la amaba con todas sus fuerzas. Las pocas que le quedaban ya dentro y que sabía que iban siendo menos cada día que pasaba.

—Si me dices que tengo que hacer otra flexión, te despido —se quejó Keithen, a sus pies, intentando recuperar el aliento tras la serie que le acababa de imponer.

Llevaban entrenando tres semanas y se le notaba mucho más fortalecido que cuando salía él solo a correr y a hacer pesas sin ningún plan de actuación claro. Kian le había impuesto una disciplina mucho más estricta y que ya estaba dando sus frutos, pese a que su hermano seguía quejándose con cada nueva tabla de ejercicios que tenía que hacer.

—No puedes despedirme, porque entonces Elsbeth se reiría de ti. Y tú no quieres que eso pase —se mofó y Keithen arrugó el gesto sin poderse contener. Bastaba con mencionar a la señorita McPherson para que a su hermano se le pasaran las ganas de abandonar.

Esa mañana lo había llevado hasta Edinbane, a la propiedad de Isola, donde había espacio de sobra para que Keithen se entrenara y él podría aprovechar para ver y disfrutar de la compañía de su tía favorita. Además de acariciar y cepillar a Pompeya y Ophelia, sus yeguas, a las que siempre le gustaba visitar, aunque eso le recordara que su vida soñada, esa que se limitaba a criar caballos, pescar en el fiordo y acondicionar la propiedad de Isola para que fuera autosuficiente, era una quimera como tantas otras. Como amar a Georgia hasta que fueran dos ancianos tan adorables como su propia tía.

—¿Hemos acabado? —preguntó Keithen con impaciencia.

—¿Acabado? ¿Te estás volviendo un flojo, hermanito? Apenas hemos empezado.

—Pero si llevamos dos horas haciendo sesiones de ejercicios. —Era gracioso escuchar ese tono de queja, como si se tratara de un niño de cinco años al que le obligan a quedarse un rato más haciendo los deberes en lugar de ir a ver los dibujos animados.

—Ve a comer algo para reponer fuerzas. Y bebe mucho líquido —le pidió con una sonrisa malvada. Keithen no tenía ni idea de lo que había hecho al dejarle ser él quien lo entrenara—. Y no acabes con las reservas de Missy o te hará correr más rápido que yo.

—Y luego, ¿qué? —le preguntó, con el desafío pintado en sus ojos azules.

Kian se rio. No pudo evitarlo. Le gustaba la garra combativa que su hermano estaba sacando, algo que el entrenamiento básico que él llevaba a cabo nunca hubiera logrado hacer aflorar. Necesitaba que lo desafiasen, que lo pusieran al límite y en eso Kian podía ayudarlo. No ser capaz él mismo de hacer ciertas cosas a esas alturas le frustraba mucho, demasiado, pero lograr que Keithen las alcanzara, era un desafío nuevo y tremendamente motivador que le estaba resultando bastante más agradable de lo que había esperado en un principio.

—Y luego te pones el neopreno y al fiordo. A nadar media hora en cada dirección.

—¿En mar abierto?

—Ni que fueras a alcanzar mar abierto en media hora, fantasma —se rio y se alejó en busca de las yeguas, para que Keithen no tuviera más oportunidades de quejarse.

—¡Puedo despedirte, digas lo que digas! —escuchó cómo le gritaba su hermano mientras caminaba en dirección a la cocina, lo que le provocó nuevas carcajadas.

Quería atesorar esos momentos. Los necesitaba porque sabía que lo peor estaba por venir. Y que no quedaba mucho.

En las últimas pruebas en Glasgow le habían instado a quedarse ingresado para hacerle una intervención que reparara la válvula dañada de su pecho. Pero él no había ni querido escucharlos. Era una operación arriesgada y con una recuperación lenta. Además, solo era un parche. Uno muy limitado que podía fallarle en cualquier momento. Así que les había pedido a los médicos que le ajustaran la medicación lo mejor que se pudiera y se había largado de vuelta a casa. No pensaba desaprovechar su último verano metido en un hospital, lejos de Skye, de su familia y de Georgia. Eso lo tenía claro.

Le podría costar semanas de vida esa decisión, por eso estaba convencido de que debía hacer que todo lo que le quedaba sin vivir conectado a una máquina que bombeara su sangre por él, fuera tiempo de calidad, disfrutando a tope de la gente a la que amaba y dejando en ellos recuerdos memorables.

Su corazón aguantaría un poco más. Solo un poco para darle tiempo a despedirse, a hacer las cosas bien. Le daría tiempo a que Georgia acabara su mural. A que Knox se sintiera libre siendo quien era. A que Keithen impresionara a la chica que le gustaba y a que Kai mantuviera intacta la inocencia pese a toda la amargura que parecía rodear a sus padres. Eran tareas fáciles, se decía, siempre y cuando él velara por ellas. Por llegar a cumplirlas.

—Hola, bonitas —saludó a sus dos hermosas yeguas, que se acercaron, mansas.

Las acarició y les dio sus terrones de azúcar. Se sentía tan en paz en ese punto perdido de aquella isla que adoraba... Le hubiera gustado mandarlo todo al cuerno y quedarse allí para siempre. Aunque su para siempre fuera tan corto. Si fuera valiente, realmente valiente, le pediría a Georgia que se quedara a su lado, y juntos, esperarían a que su corazón dejara de latir. Le gustaba la idea de cerrar los ojos entre sus brazos y abandonarse al dulce dolor de la muerte en el sitio donde más feliz había sido.

—Siempre se te dieron estupendamente bien los animales —escuchó a su espalda—. Bueno, la naturaleza en general. Parece que has nacido para pertenecerle a la isla, así que parece que mi castigo de pasar el verano aquí, sin escapadas, al final no ha resultado ser ningún castigo.

Era la primera vez que su padre le dedicaba más de una frase desde que estrellara la avioneta a comienzos de mayo. Era todo un avance en sus maltrechas relaciones, lo que no dejaba de sorprenderle. También de agradarle.

Necesitaba hacer las paces con todo el mundo. Incluidos sus padres. Si le quedaba poco tiempo, quería que fuera tiempo de calidad con toda la gente a la que amaba, y eso incluía a Lord y Lady MacLeod, por estirados o autoritarios que fueran.

Además, el haber escuchado la historia del primer amor de su padre, de su pérdida y su propio sacrificio, era un motivo más para acercarse a él de manera cordial y enterrar todas las hachas de guerra que, quizá, unos meses atrás hubieran salido volando en ambas direcciones.

—Sí —afirmó, sonriendo—. Al final me has hecho un favor. Si no fuera por las escapadas al hospital —dijo remarcando la misma palabra que su padre había utilizado—, no habría salido siquiera de Skye y, pese a todo, habría sido feliz.

Kaelan se acercó a la cerca en donde Kian se hallaba apostado, contemplando a sus caballos, que relinchaban dichosos después de degustar la golosina que les acababan de regalar. El día volvía a estar despejado después de las lluvias de los últimos días. La brisa de agosto, el mes en el que comenzaba a refrescar allí, tan al norte, les golpeaba en el rostro, pero ambos estaban tan acostumbrados que apenas sí la notaban.

—La asistente de Therese tendrá algo que ver con tu felicidad, aparte de la isla. Asumo.

Lo dijo con una seriedad que a Kian se le antojó difícil de interpretar. No sabía si era un reproche o una apreciación sin doble sentido. Si le daba su aprobación o si le advertía que ese no era el camino más sensato con la que le estaba cayendo.

Lo miró, los ojos llenos de preguntas, el semblante preocupado, y volvió a fijarse en las yeguas, tan libres, tan hermosas. Mucho menos complicadas que su padre y todos los malditos fantasmas que los rondaban.

—Si te digo que estás en lo cierto, ¿me obligarás a que deje de verla como hicieron contigo y con Lizzy MacKinnon?

Kaelan no se inmutó ante la mención del gran amor de su vida. Era un maestro escondiendo emociones. Había tardado mucho en aprender a hacerlo así de bien, pero a esas alturas de la vida, ya nada era capaz de perturbarlo si ponía todo su empeño en ello. Solo había habido un par de grietas en su armadura a lo largo de todos aquellos años, la más reciente de todas cuando se había encontrado a la sobrina de Elizabeth de improviso en la cafetería. Ese momento de absoluto desconcierto lo había dejado tan impresionado, que unos nervios extraños no le habían dejado contenerse.

—Sería un necio si te obligara a hacer algo así después de lo que yo sufrí al perder a Lizzy —confesó, mirando a su hijo con una chispa cálida en el interior de sus ojos azules, tan parecidos a esos que le devolvían la mirada, sorprendidos.

Kian asintió. No sabía qué podía añadir para no resultar indecoroso o hacer sentir mal a su padre. No quería que ese momento se le torciera. No, cuando habían conseguido conectar, de alguna manera.

—Lo siento. Siento todo lo que os pasó.

Fue lo único que se le ocurrió y rezó para que fuera suficiente.

—Supongo que conoces la historia.

Asintió en silencio, sellando el momento con una pena manifiesta que les inundó a ambos. Parecieron entenderse como nunca antes lo habían hecho y una comunión secular que parecía muerta desde hacía un milenio, comenzó a fluir entre ellos, de manera tan natural que les sorprendió a ambos.

—Susannah MacKinnon nos la contó el fin de semana pasado. Georgia buscaba respuestas a tu forma de tratarla. También a la de mamá. Supongo que acabó por encontrarlas. Lo que os pasó explica muchas cosas.

Kaelan le dio la razón con un gesto y desvió sus ojos hacia el horizonte. Sus hombros, hundidos, mostraban un hombre roto, un hombre remendado que por fin dejaba a la vista las vendas que habían mantenido todo en su sitio todos esos años. Un hombre de arena que podía deshacerse al primer soplo de aire. Tan vulnerable y pequeño…

—Así que Susannah ha vuelto a Skye —dejó escapar, casi como una apreciación para sí mismo.

—Ha vuelto porque se está muriendo.

Kian no sabía si le competía a él difundir esa noticia, pero, si en el pasado se habían conocido, quizá a su padre le interesara conocer el terrible estado de salud de la que, por un brevísimo espacio de tiempo, fue su cuñada.

—Oh, vaya… siento escuchar eso —se lamentó, con mucha franqueza—. Susannah siempre fue un misterio para mí, no la llegué a conocer muy a fondo, pero lamento mucho su suerte. Su hija estará muy afectada…

—Lo está —confirmó Kian, absolutamente seguro de su afirmación—. Ella todavía no lo sabe porque su relación es complicada. Pero lo está.

—Entonces la pobre cría…

Se paró en seco. Kaelan lo miró con mucha pena, como si le costara la misma vida atreverse a lanzarle esa pregunta, como si temiera que todo saltara por los aires al formularla. Kian se estremeció. Lo intuyó. Y se reconoció a sí mismo que era la pregunta más complicada de responder de toda su vida.

Asintió para darle su conformidad, para dejarle hacérsela. Temblando, imbuyéndose de un valor que necesitaba para no desfallecer, para parecer más valiente de lo que realmente se sentía.

Necesitaba responder a esa pregunta.

Porque esa pregunta era la que lo resumía todo.

—Entonces… —repitió su padre, ya convencido de que debía hacerlo—. ¿Se está preparando para perder a su madre y para…?

—Puedes decirlo, papá… Puedes decirlo, porque es verdad.

Negó sistemáticamente con la cabeza. No se veía capaz de pronunciar en voz alta algo así, porque, al hacerlo, convertía en verdad uno de sus mayores miedos.

Hacía real la maldita posibilidad de perder a su hijo.

—Puede que yo también acabe muerto antes de lo que todos querríamos. Y, sí, en este verano que puede ser el último, he decidido enamorarme, aunque te parezca una puta locura.

Kaelan lo miró con toda la pena del mundo dibujada en sus pupilas celestes. No podía enfrentarse a ese hecho y ambos lo sabían. Había intentado que Katherine le convenciera para quedarse ingresado en Glasgow, pero sabía que Kian era testarudo y que, a su edad, ya difícilmente podían imponerle nada.

—El amor suele traer la felicidad, hijo. Pero quiero que asumas que ella sufrirá muchísimo si, al final, las cosas no salen bien.

—Lo sé.

—Y yo sé que es tremendamente arriesgado, pero me alegro de que tengas un amor así en la vida. Si es como su tía, y algo me dice que se parece a ella en algo más que en los rasgos de su rostro, entiendo que la ames hasta el punto de querer apurar todo el tiempo que tienes a su lado. Pero haz las cosas bien. No la hagas sufrir más de la cuenta.

Kian sonrió con debilidad y le puso a su padre una mano en el hombro, un gesto de camaradería inusual entre ellos, algo que ambos habían asumido que no iba con el padre y el hijo que siempre habían sido.

—No me creo que esté hablando contigo de cosas como esta —dijo Kaelan, imitando la sonrisa sin fuerzas de su hijo—. Es como si te estuviera dando mi permiso para dejarte morir. Como si estuviera renunciando a hacerte ver que la respuesta es luchar. Y ganar esto.

—No, papá…

—Sí, es precisamente eso —le interrumpió—. Debería llevarte a rastras a Glasgow y dejarte allí, encadenado si hiciera falta, hasta que apareciera la solución. El maldito milagro. Un corazón nuevo o una cirugía que te arreglara el tuyo. Lo que fuera, pero algo que me asegurara que no voy a enterrar a ningún hijo.

—Ya está decidido —se opuso Kian, con la voz calmada, templando su ánimo para no herir más a su padre—. No pienso ir al hospital para engancharme a una máquina que lo haga todo por mí. Si me queda solo este verano, este verano será lo que tenga, y será a mí manera. Será en Skye. Y será con Georgia.

—Yo hubiera dado todo cuanto tengo solo por haber pasado todos mis días con Lizzy, así que me cuesta creer que ella prefiera un verano contigo a la oportunidad de una vida entera, Kian…

El gesto de culpa lo delató al instante y Kaelan lo supo interpretar sin remedio, pintando en su semblante una incredulidad que no dejaba en muy buen lugar a su hijo. Sus ojos lo miraron, acusadores, y su mandíbula se endureció visiblemente.

—Dios, hijo… ¿No se lo has dicho? —le increpó con la voz herida, como si lo hubiera decepcionado profundamente. Kian acusó sus palabras con dolor, igual que si le hubiera clavado una daga en las costillas—. ¿Cómo puedes hacerle algo así a esa criatura? ¿Sabes lo que sucederá cuando se entere?

—Pues, sinceramente, espero que no lo mismo que hizo Lizzy, papá —le contestó a la defensiva, odiándose a sí mismo por más de una razón.

—Eso no es justo, Kian, y lo sabes perfectamente.

Agachó la cabeza, avergonzado por su propia forma de actuar. No, no había sido justo, pero últimamente se había olvidado de serlo y no entendía por qué le ocurría.

—Lo sé, pero es que todo esto es una mierda —se quejó con una amargura espesa que le quemaba al pasar por la garganta—. No quiero que lo pase mal, pero ella viene de algo muy negro y solo quiero que sea feliz, que se termine de abrir al mundo y que disfrute de la sensación de sentirse libre otra vez. Atarla a mí, tal y como estoy ahora, convertirla en esclava de mi enfermedad… no me veo capaz. No al menos hasta que ella y Therese acaben lo que vinieron a hacer a Dunvegan.

—¿Y luego? ¿Crees que se conformará cuando ya no tenga remedio?

—Es que ya no lo tiene, papá —contestó con el tono plomizo y los ojos anegados por unas lágrimas que se retó a mantener tras los párpados—. Ya somos como Lizzy y como tú. Yo ya la quiero y ella me quiere a mí y, por desolador que suene, ya estamos condenados.

—Hijo…

Kian levantó la mano para hacerle callar. No quería —no podía— escuchar ningún alegato más a favor de romper la burbuja de Georgia de forma prematura. La necesitaba confiada, y feliz, y ajena a la oscuridad que se avecinaba. La necesitaba pura y cristalina. Y eso solo se conseguía manteniéndola en la ignorancia.

Por deshonesto que eso pudiera ser.

Porque lo era.

—Ahora solo necesito encontrar la forma de decírselo de la mejor manera posible, pero nunca antes de que sea el momento, porque ella ha de completar el camino y yo tengo que ayudar a que lo consiga. Y luego, tengo que hacer todo cuanto esté en mi mano para que a ella no se le hunda el mundo entero cuando lo sepa. Lo demás ya no importa, y yo, menos que nadie.

Se le desgarró el alma por dentro y, si su corazón no estuviera tan roto que ya no se sostuviera dentro del pecho, se le hubiera desmoronado sin remedio, porque aquello no podía acabar bien de ninguna forma, lo hiciera como lo hiciera.

Así que se derrumbó como Knox había hecho solo unas semanas atrás, y claudicó, desfallecido, agotado de tanto luchar contra sí mismo, contra su enfermedad, sus miedos y la absoluta certeza de que acabaría por herir al amor de su vida.

Su padre lo recogió en sus brazos, probablemente agradecido de volver a serle útil a aquel hijo que, de manera inevitable, se le había escurrido de entre los dedos, como la mantequilla derretida. Y lo acunó y procuró hacer de parapeto en esa batalla que, por desgracia, tenía casi perdida desde hacía varios meses.

Kian se derramó en ese instante suspendido en el tiempo donde solo importaba la seguridad que le daba su padre, la protección que le ofrecía pese a que él era ese tipo mayor de edad, independiente y adulto que creía que lo tenía todo bajo control.

Qué equivocado había estado.

Cuántos errores había cometido.

Cómo demonios iba a solucionar todo aquello.

—¿Qué hago, papá? ¿Cómo se sale de esta? ¿Cómo se vence al puto destino que se ha empeñado en que yo me muera?

—Luchando, Kian, luchando con todo lo que tengas.

Lo separó de su abrazo y lo miró a los ojos. En ese momento, en ese pertinaz escrutinio a su hijo, Kian estuvo seguro de que su padre vio con claridad meridiana que nada funcionaría y que aquel, de verdad, podía ser su último verano. Sin embargo, se sobrepuso, esbozó una sonrisa confiada y le agarró por los hombros.

—Ve a Glasgow y deja que los médicos te arreglen la válvula. Date una oportunidad para conseguir tiempo y un corazón definitivo, y verás cómo sacrificando, lo que queda de verano, tendrás muchas más posibilidades de aguantar y vencer todo esto.

Diez minutos atrás lo tenía tan claro que asustaba su determinación de dejar su vida en manos de la suerte. Ahora, escuchando a su padre y su propia combatividad, se daba cuenta de que debía agarrarse a la probabilidad que más se ajustara a su deseo de envejecer con Georgia.

Así que lo hizo, asintió levemente, en silencio, y su padre derramó una única lágrima, la única que le había visto brotar de sus ojos impenetrables que, ese día, estaban encapotados, como el cielo justo antes del estallido de la tormenta.

No supo precisar cuánto tiempo estuvieron así. Él no era tan bueno como su padre con el control de las emociones, y el llanto aún le empapaba las mejillas. Kaelan, sin disimulo, parecía un hombre nuevo y renovado ante lo que acababa de conseguir.

No se parecían en nada a ellos mismos y eso les daba un miedo atroz que ambos procuraban disimular.

—¡Kian! ¿Puedo salir a nadar con Keithen? ¿De verdad va a salir a mar abierto?

La vocecilla entusiasmada de Kai los arrancó del momento, y Kaelan soltó a su hijo sin separar los ojos de los suyos, aún pendiente de cómo se encontraba. Pero Kian asintió, casi imperceptiblemente, y le agradeció en silencio lo que acababa de hacer por él. Acto seguido, se limpió los restos de su derrumbe y se giró para sonreír a su hermano, que llegaba corriendo hasta ellos, ufano y jovial como era su costumbre.

—¿Y tú estás seguro de poder seguirle el ritmo? Mira que Keithen se está poniendo cachas…

—Para eso me ha traído papá —aseguró el pequeño, sumamente serio—. Me prometió que podría entrenar con Keithen si acababa mis tareas a tiempo y la señorita Holt le aseguraba que había cumplido con atención todos los ejercicios que me ha puesto esta mañana.

Lo dijo tan serio y, a la vez, sin ser capaz de esconder el gesto travieso que le caracterizaba al hablar cuando estaba nervioso y quería salirse con la suya, que Kian no pudo evitar echarse a reír incontroladamente.

Ese tipo de cosas eran las que se estaría perdiendo de haber accedido a quedarse en el hospital. Por eso, con más dolor que nunca, se reafirmó en su decisión de aprovechar los momentos que la vida le ofrecía, olvidándose de la cuenta atrás que pendía sobre su cabeza.

—Pensé que lo tuyo era el baile. Pero si te atreves a meterte en el agua a cinco grados, te dejo que entrenes con Keithen un rato.

—¿A cinco grados? —preguntó el niño, arrugando el entrecejo, claramente contrariado ante ese dato.

—Quizá cuatro, no estoy seguro.

Guardó silencio durante unos segundos, como si estuviera sopesando una decisión trascendental.

—¿Puedo gritarle contigo desde la orilla? —inquirió por fin, muy serio, pero también esperanzado.

Kian y su padre volvieron a reírse y Kai se encogió de hombros. Después de todo, era un MacLeod, y eso significaba que era un superviviente nato.

Sí, la decisión era la buena.

Porque apostar por ellos, pese a todo, era apostar por la vida.

Capítulo 27

Has dado pasos de gigante

 —Sabía que no me equivocaba contigo, Georgia.

La voz de Therese, a mi espalda, me sobresaltó en mitad de un trazo que estaba dibujando.

—Aún le queda mucho y no creo que alcance al tuyo, sinceramente —contesté, girándome de cara a ella.

Estaba encaramada al andamio, intentando trasladar el boceto en el que había estado trabajando desde que volví de Portree a esa pared que tanto miedo me daba. Era el reto más difícil de toda mi vida, incluso más que admitir que había sido objeto de unos malos tratos psicológicos tan severos que casi habían acabado con mi vida.

Therese me sonrió desde el suelo, como solía hacerlo, con ternura y una invitación manifiesta a confiar en ella. Era fácil sentirse a gusto con Therese, salía de forma natural en su presencia, y eso era algo que me había dado la seguridad necesaria para aceptar su propuesta. Si ella confiaba en mí para algo tan enorme, es que creía ciegamente en que podría llevarlo a cabo.

—Si algo me gustaría que te llevaras de esta experiencia y de estos meses conmigo, es que eres perfectamente capaz de hacer esto y todo cuanto te propongas, lassie —dijo sin dejar de mostrarme todo su apoyo y enseñándome los dos envases con café que traía en las manos—. Nos tomaremos esto y me pondré a tus órdenes de inmediato. Tenemos un plazo que cumplir y vamos realmente justas.

—Eso sí que no es culpa mía —me reí mientras bajaba del andamio y volvía a poner los pies en el suelo.

—No, tienes razón —aceptó con el semblante más serio—. Es mía y tengo que asumir mi error.

—No quería decir eso…

Creo que en mi semblante se dibujó toda la vergüenza que me daba al comprender que ella podía sentirse atacada por mis palabras. Quise correr a corregirme, pero ella se me adelantó, colocándome una mano sobre el brazo, impidiéndome retractarme.

—Lo sé, Georgia, tranquila. Sé que no me echas la culpa, sobre todo porque piensas que yo todo lo hago bien. Pero deja que te saque de tu error…

Le dio un sorbo a su café y lo dejó a un lado. Luego, se empezó a quitar la chaqueta y los tacones, para sustituirlos por ropa y calzado más cómodos para comenzar a trabajar, aunque nos quedara aún café que tomarnos. Supuse que no podía estarse quieta, sobre todo si iba a decir algo importante.

—Yo también he hecho muchas cosas mal y, como tú, también he creído que no estaba a la altura. Aunque yo siempre he tenido la buena suerte de que nadie más que yo hiciera hincapié en ello.

Se me paró el corazón durante un par de latidos, lo juro. Hablaba como si supiera mucho más de mi vida de lo que yo le había contado. Y me aterró la posibilidad de que Kian le hubiera hecho partícipe de mis fantasmas, mis miedos y mis traumas. No le había prohibido expresamente que lo compartiera con nadie, pero esperaba de él que mantuviera mi experiencia traumática entre nosotros. Al fin y al cabo, mi vida no le importaba a nadie más.

—Cuando James me llamó para hablarme de ti, no sabía qué podía encontrarme. Pero antes de que te presentaras en mi casa, yo ya había hecho los deberes —me aseguró, sorprendiéndome una vez más—. Todavía me quedan amigos en Los Ángeles, y algunos conocen tu talento porque te han dado clase. Todo aquel que quiso darme referencias, me aseguró que tu uso del color es magistral, que ves mucho más allá que los demás y que eres capaz de traspasar el mundo de la realidad, al mezclarlo de manera mágica con el onírico, creando imágenes únicas y universos llenos de verdad. Palabras textuales de tu tutor en el Otis College.

—¿Preguntaste a Raymond Mills por mí?

—Claro, querida. No soy tan buena persona como crees —rio—. No te hubiera traído conmigo solo porque eres la hermana de Charlotte. Quiero mucho a tu hermana, pero tenía que saber quién eras antes de contratarte.

—Por eso no quisiste ver mis trabajos.

—No suelo ver los trabajos. Suelo preguntar por ellos a las personas que han ayudado a modelar la aptitud artística de quien tengo delante. Por eso sabía que eras la adecuada para acompañarme.

Guardamos silencio durante unos segundos. Ella aprovechó para apurar su café y yo para intentar poner en orden alguno de mis caóticos pensamientos que, en esos momentos, eran muchos y muy variados.

—Tengo que reconocer que me tenías muy preocupada, Georgia —siguió entonces, sacándome del bucle mental en el que mi cabeza estaba comenzando a adentrarse—. Has pasado semanas sin querer ni acercarte al mural, mucho menos a un cuaderno de dibujo. No dabas el perfil de artista, y estamos en Skye, el paraíso para cualquier pintor del mundo, estos paisajes animan a cualquiera a sacar lo que sea que se lleve dentro. A todos menos a ti…

—Ya, bueno, estaba claro que necesitaba tiempo para aclimatarme.

—Y para superar que Jean-Marc Vienne casi acabara contigo.

Ahí sí que casi me provoca una apoplejía. Debí de ponerle cara de cordero que va directo al matadero, pura angustia fatalmente contenida, porque ella me colocó un mechón detrás del pelo con dulzura e intentó tranquilizarme con su tono suave y una explicación que le quitaba culpas a Kian. Lo cual agradecí profundamente.

—También tengo amigos en la Sorbona, lassie, aunque te puedo asegurar que el hijo de puta de Vienne no es uno de ellos.

Enmudecí.

No sabía qué decir, ni cómo defenderme.

Ni siquiera sabía si debía hacerlo. Si tenía que justificar mis errores ante ella y, al menos, no quedar como una pusilánime.

Therese, esperando que yo dijera algo, solo me miraba, y había pena, pero también orgullo en su mirada, como si el haber conseguido salir de aquello fuera digno de toda su admiración.

—¿Cómo sabes que…?

—¿Que te hundió?

Asentí y me subieron los colores. La vergüenza lo inundó todo y cerré los ojos, porque no me veía capaz de soportar lo que veía en los suyos.

—Es su forma de actuar. No eres la primera, aunque probablemente eres con la que más lejos ha llegado. Ese miserable sin talento ni corazón se merece la cárcel, Georgia. Se merece todo lo malo que le pase.

Negué con la cabeza. No podía ni imaginarme interponiendo una denuncia contra él. ¿Qué iba a alegar? ¿Que me enamoré y le dejé que me tratara como un trapo? Nunca me había puesto la mano encima, eso complicaba sacar adelante una acusación por malos tratos, aunque tuviera cicatrices en el alma que fueran la prueba misma de aquellos atropellos que cometió conmigo.

—¿Crees que Jean-Marc no tiene talento? —pregunté, saliéndome por la tangente, pero también con incredulidad, pensando en que quizá en eso me había equivocado igualmente.

—Hay profesores que enseñan porque tienen dentro una vocación verdadera de compartir con otros sus conocimientos. Y luego hay otros que solo lo hacen porque no sirven para nada más. Vienne es de los segundos, clarísimamente.

—Pero Jean-Marc no es un don nadie. Su obra es muy reconocida y nadie discute eso —objeté, encogiéndome de hombros.

—Jean-Marc Vienne es un fraude, querida —aseguró, tan convencida, que me estremecí entera. La ceguera sí que debió de ser épica—. Es vox populi en el mundillo. Se dice que inflaba él mismo los precios de sus ventas para adquirir un caché falseado que luego le permitiera mantenerse arriba. Pero le duró poco y, antes de que la burbuja se le desvaneciera del todo, consiguió la cátedra en la Sorbona, de la que no creo que salga jamás.

»Sus cuadros son mediocres, según todos los expertos en arte del mundo entero, y a estas alturas solo él se cree el personaje que creó hace más de veinte años.

Recordé entonces sus pinturas. Los retratos, los desnudos… era verdad que el trazo era impreciso, los colores, poco acertados y el equilibrio de la obra, apenas visible. Pero era su marca de la casa, era un artista muy famoso, y yo entonces estaba enamorada. Ni eso supe ver de tan ciega como me había dejado con la brillante parafernalia de su puesta en escena.

—Vienne no destaca. Y por eso apaga a los que deslumbran, para no perder él el oropel que le queda que, sinceramente, ya no creo que sea mucho a estas alturas.

Lo dijo con resignación, como si fuera una verdad irrefutable que todo el mundo conocía. Todo el mundo menos yo, que había visto en él al rey del mundo, un tipo atractivo, con carisma, con ese rollo de artista desgreñado y un poquito atormentado que enseguida te llamaba la atención. Pero era todo teatro, estaba todo ensañado para cazarte y dejarte atrapar en su tela de araña.

Una vez dentro, no había posibilidad de escapar. Al menos, no de hacerlo cuerda, o con todo tu amor propio intacto.

—Aunque no lo creas, entiendo en cierto modo la parte de la renuncia. Y de cuestionarte todo. La parte en la que decides que no puedes seguir y hasta duele coger un pincel.

Yo había clavado la mirada en el suelo, demasiado acongojada para enfrentarme a ella y a todo lo que estaba diciendo sobre Jean-Marc, porque aún me quedaban algunas cosas por asimilar a ese respecto. Dios mío, cuántas aún por entender en torno a lo que me había sucedido. Pero el tono de Therese despertó mi curiosidad y me sacó de la negrura de las preguntas retóricas sin mucho sentido. La miré, alzando mis ojos en busca de los suyos. Eran insondables, como si se hubieran desplazado a miles de años atrás en el tiempo, a otro lugar, a la vida de otra Therese. A cuando era Therese Beaton y se parecía poco a la mujer madura y segura de sí misma que tenía delante.

—¿Te refieres a lo que te hizo dejarlo todo y volver al Reino Unido?

Fue superior a mis fuerzas y tuve que preguntarlo. Me podía la curiosidad y ahora veía cerca poder saciarla después de casi quince años preguntándome qué había pasado para que alguien con su talento, renunciara al estatus que tenía de la noche a la mañana.

—Sí, bueno, aquello fue una forma de resetear mi mente, mis prioridades. Todo.

Se calló sin darme más datos y yo sentí una decepción que no supe muy bien cómo disimular. Therese me miró con dulzura y creo que entendió que me moría por conocer las razones que la sacaron de la escena artística de Los Ángeles tan abruptamente. Recé para que también viera que mi curiosidad no era malsana, no era por mero cotilleo, por conocer esa parte oscura, sino solamente por llegar a entenderla del todo como artista, con sus luces —esplendorosas— y con sus sombras —al parecer, tan oscuras como las de todos los demás—.

—No te esperes una gran historia, lassie —me dijo, con esa voz suave que ponía cuando no me estaba instando a salir de mi zona de confort—. Solo fui yo, escapando de la persona en la que me había convertido y que dejó de gustarme casi de repente. Un día me levanté y vi que lo que pintaba se estaba llevando una parte de mí que no le quería dar a esa gente. Que ya no era feliz haciendo aquello, conociendo personas que no me querían conocer realmente, metiendo en mi cuerpo sustancias que no me procuraban ningún tipo de felicidad y engañando a un marido que me engañaba a mí, a su vez, porque ese era el juego dañino al que nos habíamos aficionado en un lugar donde todo era de mentira. Un juego de espejos que no nos dejaba vernos de verdad. Una jungla sin alma ni corazón que me estaba consumiendo sin darme siquiera cuenta...

Sus palabras se apagaron y, de repente, como si la luz hubiera invadido un rincón oscuro de mi memoria, entendí aquellos últimos cinco cuadros de aquella exposición que había visitado con mi madre, en nuestro último día juntas.

Entendí la despedida que suponían. El último aliento dedicado a la ciudad de la que saldría huyendo en apenas unas horas para borrarse hasta el nombre, para desaparecer entre las líneas difusas de una vida de mujer de clase acomodada en una zona residencial de Aberdeen, con un marido anodino y sin complicaciones con el que viajaba, compartía su amor por la colección de cachivaches y tomaba una copita de whisky cuando el atardecer descendía sobre los tejados.

Therese Beaton se había difuminado entre los pliegues de los vestidos de Therese Ogilvie, reconvirtiendo su vida de artista disipada en Los Ángeles en ama de casa escocesa. Se la veía a gusto con el sacrificio de su carrera, tanto que había sido capaz de borrar su trabajo de aquel mural que teníamos a nuestra espalda, para ponerlo, en blanco, en mis manos temblorosas. Eso decía mucho más de ella como artista, que los cuatrocientos cuadros suyos que decoraban paredes de postín en medio mundo.

Therese —ya fuera Ogilvie o Beaton— era tan auténtica como había demostrado y se había convertido, casi sin saberlo, en referencia de vida. Al menos, para mí, ya lo era. Y quizá fuera porque la crucé con mi propia madre en mi periplo vital en busca de referencias en las que refugiarme cuando Susannah se largó a México, pero lo cierto era que su tutela me había servido como bálsamo maternal y eso era algo tan sanador como tóxico.

Porque ella no era mi madre.

Porque la mía esperaba por mí a un puñado de kilómetros, consumiéndose, anhelando un perdón que aún me costaba concederle.

—Yo sé que no lo has pasado bien, Georgia —dijo, incorporándose y tomando los dos envases vacíos de café para lanzarlos a la papelera—. Y sé también que has dado pasos de gigante. Por eso creo que es mejor que te centres en el trabajo, en recuperar esa parte de ti, y dejes lo demás en segundo plano.

—¿Lo demás es Kian?

—Fundamentalmente, sí —confesó, aunque no lo hizo sin sentir remordimientos, eso se notaba en su expresión y en la forma en la que la derrota se le intuía incluso en la posición de su cuerpo—. Sé que no me vas a hacer caso, pero el trabajo aquí puede ser ahora mismo la respuesta para muchas, muchísimas preguntas. Créeme, lassie.

Agaché el mentón porque una parte de mí sabía que tenía razón. Que Kian podía ser una distracción enorme y que mis continuas negativas a ver lo que iba mal a su alrededor podían terminar por costarme mucho más que lo que había conquistado durante esos dos meses en Skye.

—Voy a estirar las piernas un par de minutos, si no te importa —le pedí, mientras me quitaba la bata que tenía puesta sobre la ropa.

—Claro —accedió, solícita—. Lo que necesites.

Seguía siendo mi jefa, aunque me hubiera concedido libertad creativa absoluta para llenar el mural del gran salón. Por eso necesitaba, aún, justificar cada uno de mis movimientos frente ella, incluso el de salir a tomar una bocanada de aire fresco para oxigenar mi cerebro embotado.

Caminé con paso firme hacia la salida, un camino que ya me tenía aprendido de memoria. Que ya conocía y había dejado de asustarme. Sobre todo, si se intuía cerca a Lady Katherine, que era la que más miedo de todos me daba.

—Buenos días, señorita Danvers.

«Hablando del rey de Roma».

Qué suerte la mía, encontrarme con el demonio al que acababa de pensar. Me cuadré en presencia de la dueña del castillo, como si ella fuera un capitán general a punto de pasar revista a las tropas y yo una simple cadete con muchas papeletas para pifiarla.

—Lady Katherine…

—Therese me ha dicho que el mural les está dando más problemas de lo esperado. Espero que la necesidad de mi amiga de rescatar a pobres niños perdidos no nos cueste la inauguración.

Sentí el golpe en las costillas, y tuve que reconocerle que sabía cómo hacer daño solo abriendo la boca. Pero me insté a recuperarme rápido, no me quedaba otra si quería quitarle la razón. Yo no era ninguna niña perdida, al menos ya no lo era tanto, y necesitaba que ella lo entendiera. Era una cuestión de orgullo, de lavar la afrenta que ella había convertido en algo personal.

—La inauguración está garantizada, Lady Katherine. Su amiga es demasiado responsable como para fallarle en algo así. También lo es para ponerlo todo en peligro por nada ni por nadie.

Recé para parecer que yo misma me creía esas palabras, porque la verdad era que, aunque fuera solo un poco, aún dudaba de la cordura de Therese al borrar por completo el mural tan cerca de estar ya casi acabado.

—Eso espero. Ya lo he anunciado. Vendrá incluso la prensa, y no puedo quedar mal.

Tragué en seco, dispuesta a hacerme tan pequeñita que pasara desapercibida ante la señora de la casa. No podía soportar estar ahí delante de ella mucho más tiempo, bajo el escrutinio de sus ojos fríos y su ceño siempre fruncido. Me daba la impresión de estar constantemente puesta a prueba bajo su escrutinio y eso era algo que me ponía terriblemente nerviosa.

Aproveché un momento en el que dejó de hablarme y solo se estaba limitando a mirarme, para excusarme e intentar largarme de allí, pero ella carraspeó al hacer amago de despedirme y tuve que quedarme, esperando a que volviera a inquirirme con alguna de sus impertinencias. De verdad que necesitaba el aire fresco más que nunca, notaba que estaba al borde del desmayo.

—Señorita Danvers…

—¿Sí?

Me miró un par de segundos más y me la imaginé con veinte años, delante de mi tía, al lado de sus futuros suegros, quizá ya esgrimiendo esa mirada de superioridad, satisfecha por el efecto devastador que era capaz de causar en su oponente. Y la odié profundamente, por contribuir a la caída a los infiernos de Lizzy y por ser parte de esa conspiración para separarla de Kaelan. Apreté los puños justo a tiempo, preparándome para contraatacar cualquier golpe que quisiera lanzarme.

—Katherine, querida —dijo entonces la voz de Lord MacLeod a nuestro lado—. Haz preparar la mesa para los chicos, hoy comeremos los seis juntos. Dile a Knox que no es negociable que falte, que se ahorre las excusas y que esté puntual a la una en el comedor.

Su tono no admitía réplica y me alegré de que la colocara en su sitio solo con una petición que nadie osaría discutir. Sonreí levemente y me giré de cara al gran amor de mi tía, al que ahora tenía que mirar con otros ojos y dejar de juzgar tan duramente.

Lady Katherine asintió sin replicar mucho más y se giró para irse en busca del servicio para comunicarles la orden del dueño del castillo, sin poder evitar soltar un bufido de ira mal contenida que me causó un inexplicable placer interno.

Lord MacLeod no venía solo. A su lado, el pequeño Kai observaba cómo la esposa de su padre se iba con la misma alegría que yo, mientras Kian, todo sonrisas al advertir que lo miraba, me guiñaba un ojo y yo me ruborizaba como una quinceañera.

Estaba guapo esa mañana. Tenía el pelo alborotado y las ojeras parecían atenuadas por el tiempo que había pasado al aire libre. Sus mejillas sonrosadas parecían darle un aspecto más saludable que en los días anteriores y su kilt, esa vez amarillo y negro, le bailaba en las caderas de una manera tan provocadora que no pude evitar pensar en nuestros últimos encuentros, tan bonitos, tan íntimos y cercanos.

—Buf, me voy a la ducha de cabeza —dijo Keithen, entrando en ese momento y saludando con la cabeza y su eterna sonrisa—. Nos vemos luego, chicos.

Subió las escaleras, cargado con su bolsa de deporte y Kai salió corriendo tras él, preguntándole sin cesar sobre series de pesas, kilómetros recorridos y estilos de natación utilizados. Todos ampliamos nuestras sonrisas de manera automática. El pequeño terremoto de la casa era siempre causante de ese tipo de reacciones.

—¿Puedo hablar un momento contigo? —Me pidió Kian, acercándose un poco más a mí y dándome un beso en la mejilla que me hizo enrojecer al máximo. No me esperaba el gesto dulce y tan familiar delante de su padre.

El patriarca de los MacLeod, sin embargo, amplió el gesto jovial, algo extremadamente raro en él, y me relajé bastante, no sabía muy bien por qué. Supuse, tras analizarlo durante dos escasos segundos, que se debía a que la historia que mi madre me había contado, le dibujaba como un buen chico que adoraba a mi tía y que solo cometió el error de hacerle creer que renunciaba a ellos por salvarla de su familia. Desde que había escuchado el relato de lo ocurrido más de treinta y cinco años atrás, Kaelan MacLeod había dejado de ser el lobo que me asustaba en aquel castillo casi milenario.

—Señorita Danvers —saludó, cortés, agachando su mentón en un gesto de caballero decimonónico que le iba perfectamente a su porte regio y a sus modales de la realeza—. Espero que su trabajo entre nosotros le resulte agradable.

Parecía que Kaelan MacLeod había cambiado su actitud conmigo de forma tan radical a como había cambiado la idea que yo tenía de él. Miré a Kian de forma interrogativa, elevando la ceja como él solía hacerme a mí, y se sonrió, divertido.

Me gustaba verlo así, relajado, parecía que se había quitado un peso importante de encima, una preocupación que lo hubiera estado torturando. O quizá era solo que él también había llegado a la misma conclusión que yo con su padre al conocer su triste historia de amor.

—No me puedo quejar —aseguré, un poco cohibida porque aún me costaba asimilar que el padre de Kian no me estuviera mirando como si fuera el fantasma de Lizzy—. El entorno es maravilloso, lord MacLeod.

—Llámeme Kaelan, por favor —pidió—. Al fin y al cabo, es usted casi mi sobrina. Algo así debería animarnos a estrechar lazos. ¿No te parece, Georgia? —preguntó, tuteándome.

En lugar de estremecerme y ponerme sobre aviso, su sonrisa franca me hizo sentir cómoda y no tuve más remedio que asentir y devolverle el gesto, aunque lo hice de manera leve, aún turbada.

—Y ahora, si me disculpáis, tengo algunas tareas que hacer antes de la hora de la comida —dijo entonces, sacándome de ese estado de duda, en el que no tenía ni idea de cómo actuar a continuación—. Espero que te unas a nosotros para el almuerzo, Georgia.

Se fue sin esperar respuesta y yo lo agradecí, porque no tenía ni idea de qué contestar a una invitación para comer con todo el clan MacLeod a mi alrededor.

—Sabe que sabemos lo suyo con Lizzy… —afirmé mirando a Kian, aunque en realidad era más bien una pregunta lo que deseaba formularle.

—Hemos tenido una charla al respecto —me aclaró—. Tampoco muy profunda, no te creas, pero al menos le he dicho que entiendo algunas cosas tras saber por lo que pasó al perder a tu tía.

—Bueno, si la charla ha servido para que dejara de mirarme como si fuera un fantasma, creo que ha merecido la pena.

Sonreí y él entendió a la perfección la sensación de alivio que eso me procuraba.

—¿Ibas a algún sitio?

—Necesitaba tomar aire. Más aún después de encontrarme con tu madre. Uf, ella sí que no dejará de mirarme nunca como si fuera un insecto al que se propone aplastar con la suela de su regio zapato de diseño.

—Es todo fachada, créeme. No es tan mala como parece.

—Ya…

Comenzamos a andar hacia los jardines de manera instintiva. Era mi parte favorita de la propiedad, con mucho, y siempre acababa refugiada allí. El estado de turbación no se me iba y Kian me paró un momento antes de alcanzar uno de mis rincones predilectos, el banco donde había conocido a Kai un par de meses atrás.

—Eh, ¿estás bien?

—Sí, bueno, espero estarlo —respondí, quería ser muy franca con él. No quería ocultarle nada, menos aún cómo me sentía—. Acabo de hablar con Therese…

—¿Todo bien con el mural?

—Teniendo en cuenta que tu madre ya está preocupada por la prensa que ha mandado venir para la inauguración y que yo apenas he empezado a dibujar el elemento principal en la pared… sí, puede decirse que todo está bien con el mural.

—¿Entonces?

—Entonces… Therese sabe lo de Jean-Marc.

Un silencio espeso nos envolvió. Kian apretó la mandíbula de forma instintiva y le quise más que nunca por ello, por esa actitud de fiera defendiendo a sus cachorros de los peligros de la intemperie. Le sonreí y le acaricié el mentón, intentando que destensara esa parte que se le había crispado con la sola mención del nombre de mi antiguo profesor.

—¿Se lo has contado?

—No —aduje—. Al parecer, lo ha sabido todo el tiempo, al menos la parte en la que dejé de pintar tras empezar una relación con él. Tiene amigos en la Sorbona y pidió allí referencias sobre mí antes de contratarme. Algo perfectamente lícito, por supuesto.

—¿Y tú te sientes incómoda por ello con ella?

—No… pero me pregunto si esa es la razón por la que me ha dado el mural. Para intentar compensar lo que ese cabrón me hizo.

Esa vez fue él quien me tomó del mentón para hacer que nuestros ojos se encontraran en el medio, en un punto donde él podía atraparme y hacer que fuera suya toda mi atención. Había determinación en su mirada, también un furor nuevo, que desprendía ganas, vitalidad. Una fuerza inusitada.

—¿De verdad vas a empezar a dudar de ti misma con todo lo que hemos avanzado hasta ahora? ¿De verdad crees que Therese Beaton dejaría en tus manos algo tan importante si no creyera que estás perfectamente capacitada para llevarlo a cabo? —me inquirió—. Mi madre adora a Therese, pero si mete la pata con el mural, difícilmente se lo podría perdonar.

—Gracias por meterle más presión aún a mi vida ahora mismo —me lamenté con un mohín infantil que le arrancó una sonrisa.

Me besó en la nariz con ternura y yo tuve que contener un suspiro que parecía el de una adolescente enamorada.

—¿Por qué conformarte con ser normal cuando puedes ser extraordinaria, rubita? Lo harás bien. Y creo que eres plenamente consciente de ello.

¿Lo era? Me hice la pregunta con la solemnidad que el momento requería y llegué a la misma conclusión que él. Sí, debía de ser consciente de ello, porque de lo contrario hubiera tomado el camino de la huida indecorosa o de la excusa barata en lugar de haberme enfrentado al sí que le había dado a Therese. Y le había dicho que sí porque, como acababa de señalar Kian, ella no me lo hubiera pedido si no me creyera capaz de ello.

Así que lo asumí de una maldita vez y una de las últimas heridas que Jean-Marc Vienne me había infligido, comenzó a cicatrizar en el mismo momento en que abracé esa preciosa certeza.

—¿Y tú? ¿De qué querías hablarme?

Se sonrió, misterioso, y me tomó de la mano para arrastrarme al banco al que yo había pretendido llegar un par de minutos antes.

Nos sentamos y sentí la brisa recorriéndonos a ambos. Al este se veían unas nubes oscuras que podían traer una pequeña borrasca hasta nosotros, pero en ese lugar y en ese instante, la verdad es que no me importó en absoluto. Estar con él bastaba. Podía caer la tormenta del siglo, que estar con él a mí me bastaba.

—Quería preguntarte si tienes pareja para ese momento en el que le muestres al mundo tu obra maestra.

—¿Te refieres al baile de los MacLeod?

—Claro, ¿a qué otra cosa me podría estar refiriendo? —bromeó con chulería, y me entraron unas ganas locas por lanzarme hasta su boca para callarlo.

Me tomó de las manos y pensé que estábamos ante un momento de lo más trascendental, matando de paso el deseo de besarle, sustituido en mi mente por una sensación repentina de gravedad. Se estaba poniendo serio, y se me olvidó comparar aquel momento con el que mi mente estaba recreando, cuando Josh Logan me pidió que fuera con él al baile del instituto en nuestro último año, antes de que él se marchara al otro lado del país a estudiar a Harvard.

Pero Kian no iba a marcharse.

«¿Verdad?».

—¿Por qué me lo pides ahora? —pregunté completamente hecha de miedos, casi temblando—. Quedan tres semanas para el baile.

Me acarició levemente la mejilla y descansó sus dedos suaves en la punta de mi nariz. Su contacto helaba y abrasaba al mismo tiempo y mi corazón comenzó a bombear de manera incontrolada dentro de mi pecho.

—Tengo que irme unos días a Glasgow.

—Ya te has ido antes…

—Esta vez será un poco más largo, pero volveré a tiempo para llevarte al baile y pasarlo tan bien como en la taberna de Luka. Te lo prometo.

Quería creer en su promesa, porque Kian era de fiar, pero me costaba dejarle marchar. No estaba preparada para algo así.

—¿Estás…? ¿Estás bien, Kian?

Por fin le había hecho la pregunta que tanto temía, la que sabía que él no quería responderme. Y noté en sus ojos azules, encharcados de una emoción que él intentaba con todas sus fuerzas contener, que quería contarme la verdad, pero que algo le retenía, le impedía soltar lastre y sacarme de esa ignorancia en la que llevaba levitando todo aquel verano a su lado.

Asintió, casi sin fuerzas, y sonrió con una tristeza demoledora que me dio tantas respuestas, que apenas tuve tiempo para asimilar su derrota.

—Antes de irme, me gustaría ofrecerte mi última lección de vida. Creo que ya no te puedo enseñar nada más, porque ya vuelas sola desde hace tiempo, pero sí creo que te hace falta una indicación final para ponerle un broche de oro a este verano tan bonito que estamos viviendo. Algo que te sirva para sentir que lo has dado todo y que todo ha merecido la pena.

—Soy toda oídos —le aseguré, aunque fui consciente de que mi voz rezumaba pena y mis ojos eran incapaces de esconderla.

—Haz algo radical, rubita —me pidió, acariciando mi pelo y sonriéndome como si un moribundo estuviera expresando su último deseo—. Has algo que nadie se espere de ti.

Le devolví la sonrisa, tristísima como la suya. Ya me sentía viuda de su tacto, de su voz y de su forma de mirarme. Le eché de menos incluso estando aún a mi lado, y odié la sensación de vacío que se me alojó en la boca del estómago.

—¿Puedo hacerte una pregunta?

—Claro —asintió sin quitarme la vista de encima.

—¿De qué color me visto?

—¿Perdona?

—¿Qué tartán elegirás? Para el baile —traté de explicarme ante la perplejidad de su semblante—. Usas dos. El amarillo y el verde. ¿Cuál te pondrás para el baile?

Dejó escapar el aire de los pulmones con cierto alivio y me dio un beso fugaz que expresaba toda esa calma que pareció sentir al escuchar mi pregunta. Su sonrisa se expandió y me miró como si yo fuera la mujer más fascinante del mundo.

En mi cabeza, la imagen de su trasero con su bandera escocesa y los tartanes que él lucía con esa chulería que me volvía loca, se volvió tan nítida que me devolvió por un instante a los pasillos del hospital en el que nos habíamos conocido, y un escalofrío me recorrió entera. Era una sensación extraña, como un dejavú inexplicable que me dejó bastante tocada.

—El amarillo es el de los MacLeod de la isla de Lewis, y mi bisabuela Flora14 lo popularizó, ensalzándolo por delante del verde, que es el tartán de los MacLeod de la isla de Harris, más antiguo y más elegante para las ceremonias —explicó—. Así que, aunque la bisabuela Flora no estaría muy conforme con mi decisión, escogeré el verde. Si te parece bien.

—El verde es mi color —aseguré, parcialmente recuperada—. Así que me parece mejor que bien.

Sonrió y me acercó a él. Lentamente, como queriendo llevarse el malestar que mi cuerpo acababa de experimentar con esa sensación de catástrofe que me había recorrido entera, posó sus labios sobre los míos y todo se desvaneció a mi alrededor.

Su boca me bebía entera, haciéndome sentir que aquello era trascendental, superior a nosotros.

Me besó como si aquel fuera a ser su último beso, como si fuera una despedida, un adiós profundo y hermoso, un adiós doloroso, arrasador. Inevitable.

Un adiós definitivo.

Y quise retenerlo, aun cuando sabía que no estaba en mis manos llevar a cabo una proeza de esas dimensiones.

Kian se iba.

Se iba y todo se tambaleaba como si un terremoto me hubiera sacudido sin remedio.

Maldito, maldito amor.

Capítulo 28

El aquelarre Danvers

Me concentré tanto en no pensar en lo mucho que echaba de menos a Kian, que pasaba todo mi tiempo frente a la pared donde el mural absorbía todo lo que quedaba de mí.

El paso de los días, primero, y luego de las semanas, me había convertido en un ente vivo que solo servía para pintar. Pese a que cada mañana mi mano buscaba el hueco de la cama en el que él ya no estaba, mi cabeza se imponía enseguida, forzándome a ponerme en marcha —ejercicios de yoga, ducha rápida, desayuno contundente obligada por Therese—, para llegar al castillo cuanto antes y ponerme manos a la obra.

Era algo mecánico cada día, pero solo hasta que me colocaba delante de esa pared, al principio en blanco y que, poco a poco, fue llenándose de color, de significados y de un alma —la mía—, que iba derramándose allí día a día, segundo a segundo.

Allí volvía a sentir a Kian y me reconfortaba casi como si no se hubiera ido. Y volvían también el verde de Glenn Fairy, las notas musicales de la taberna de Luka, el brillo de las luciérnagas del claro del bosque y el tacto de sus besos, grabados a fuego en cada centímetro de mi piel.

No negaré que fue duro, porque echaba de menos su presencia, sobre todo por las noches, cuando solíamos acurrucarnos uno en brazos del otro, contándonos lo mejor del día y los planes para la siguiente jornada, conociéndonos con detalles pequeños, pero que nos conformaban tal y como éramos de verdad, en las cosas quizá insignificantes y, a la vez, tan llenas de vida.

Me llamaba alguna vez y yo le llamaba cuando me sentía tan sola que me dolía el interior del pecho, donde notaba que se me desgarraba el corazón por su ausencia. Él no me contaba apenas nada, retenía información a propósito, pero a mí no se me ocurría remediarlo. Solo saber que estaba al otro lado, me llenaba de esperanza y me hacía seguir creyendo en que cumpliría su promesa de volver.

Y descontaba días del calendario. Arrancaba hojas entre los nervios de no llegar a tiempo con el trabajo que Therese supervisaba, con ojo crítico y mucho aliento, y la ansiedad de saber que, el día que acabara ese reto, Kian estaría de nuevo a mi lado, volviendo a hacerme reír y vibrar con sus ganas de nosotros, sus ojos azules y su sonrisa de medio lado.

A veces, me paraba a pensar en que aquello estaba volviendo a anularme, en cierta medida, porque su ausencia estaba condicionando mi felicidad, igual que había pasado estando con Jean-Marc. Pero luego me olvidaba de tomar esa clase de perspectiva, y volvía a lamentar que Kian no estuviera cerca porque dolía no tenerle.

Skye me visitó en algunas ocasiones, en el castillo, sobre todo, encantada de codearse con los MacLeod que, al parecer, eran viejos conocidos de Ewan y del hombre que lo había criado. Se traían unas charlas de horas mientras yo le daba largas a mi hermana por temas de falta de tiempo para acabar el mural, y ella se las pasaba con Lady Katherine tomando cócteles en la salita donde recibía a las visitas o en su jardín privado, donde aún se podían aprovechar algunas tardes.

Así las cosas, Skye había conseguido colarse en la lista de invitados para el baile de los MacLeod y, con ella, al resto de la familia, que se proponía reunirse en la isla para pasar unas breves vacaciones todos juntos. Llegarían en unos días, y a mí la ansiedad se me subía por las nubes cada vez que mi hermana me pedía que fuera a la casa de los abuelos, con todos, para disfrutar yo también de unos días libres después de acabar el trabajo en el castillo.

A dos días de la inauguración del mural, del baile, de desvelar mi trabajo delante de todo el mundo y del regreso prometido de Kian, tenía el corazón tan lleno de temores y nervios, que cogí el coche de Therese a mediodía, y me planté en Portree.

Necesitaba evadirme de todo.

El encargo estaba acabado y yo estaba agotada. Hubiera sido mejor idea la de irme derecha a casa y dormir cuarenta y ocho horas seguidas, seguro, pero en mi cabeza, sonaba incansable desde hacía horas la lección número seis de Kian: «Haz algo radical, rubita. Algo que nadie se espere de ti».

Haber acabado el mural ya era algo que ni yo misma hubiera esperado de mí solo un par de meses atrás, pero seguía sin ver claro qué podía hacer para salir de mi zona de confort y sorprender. Sobre todo, a él. Quizá también a mí misma, que era la que más ganaba haciendo algo así.

La respuesta llegó como si fuera una señal del destino. Una señora mayor salió de una pastelería a la que me dirigía para comprar unos croissants que le volvían loca a Therese, cuando nos chocamos por ir ambas bastante despistadas. El giro que di tras el choque me dejó de frente a una peluquería en la que, de otro modo, nunca hubiera reparado.

Me disculpé, le pregunté a la buena mujer si se encontraba bien y corrí hacia el salón de belleza una vez hube comprobado que así era.

Salí dos horas después, con el pelo aún más rubio y corto, muy corto, por encima de los hombros, como nunca antes lo había llevado. Podría parecer poca cosa, pero yo nunca me había teñido ni le había metido mano a mi cabellera, salvo para sanear las puntas, en toda mi vida.

Me sentía expuesta, vulnerable sin mis largas ondas y la protección que siempre me habían proporcionado. Pero, a la vez, sentía una liberación extraña y preciosa, que ya me tenía absolutamente convencida de que acababa de hacer lo correcto.

Al regresar a casa, la sonrisa de confianza aún me acompañaba y Therese me miró levantando una de sus finas cejas y asintiendo aprobadora. Estaba de buen humor. Habíamos acabado y, aunque aún solo lo habíamos visto nosotras dos —por más que Lady Katherine había insistido, mi mentora no le había permitido siquiera echar un vistazo fugaz y le había hecho prometer que no entraría en el gran salón en nuestra ausencia—, estábamos satisfechas con el resultado final.

Therese aseguraba que había hecho lo correcto al pasarme el testigo y no creo que hubiera en el mundo palabras más sanadoras que esas para mí. Porque decía, sobre todo, «tú eres válida. No te equivocaste siguiendo esta vocación. No dejes que nadie te diga jamás lo contrario».

—Estás guapa —aseguró tendiéndome una enorme caja con el nombre de un atelier de Edimburgo al que mi hermana Skye solía encargarle la confección de sus vestidos, cuando no echaba mano de su adorado Armani—. Acaba de llegar esto para ti. Asumo que es el paquete por el que llevas preguntando toda la semana.

Estaba de los nervios. Mi hermana me había hecho dejar en sus manos el conseguirme un vestido verde para el baile. Yo había estado demasiado liada con el trabajo, así que me pareció bien que ella se encargara de todo. Apenas le había echado un ojo fugaz a un par de diseños que me había enviado para que eligiera uno, y creo que ni me acordaba de cómo era por el que, al final, me había decantado. El retraso en la llegada del vestido me había empezado a acuciar solo unos días atrás, y era todo un alivio que Therese me estuviera entregando el paquete a tiempo para no tener que ponerme unos vaqueros y un jersey para el evento de la temporada en la isla.

Ahora solo tenía que rezar para que las medidas que había enviado Skye a la modista fueran las correctas.

—Por si mañana no tengo tiempo de decírtelo, lassie, quiero que sepas que estoy tremendamente orgullosa de ti y del enorme esfuerzo que has realizado. Mañana dejarás asombrada a mucha gente.

Me sonrió con amplitud y yo me cobijé en sus brazos. No tenía palabras, pero esperaba que con eso entendiera lo agradecida que le estaba.

Por todo.

Era mi ángel de la guarda y jamás olvidaría lo mucho que me había ayudado. Incluido estar a mi lado al día siguiente, cuando le contara al mundo que el Therese Beaton que todos esperaban se había convertido, mágicamente, en un Georgia Danvers.

*****

El día del baile —y, por extensión, de la presentación al mundo del nuevo mural del castillo de Dunvegan—, estuve todo el día como en un estado constante de inestabilidad emocional superlativa.

Tan pronto me daba por morirme de miedo, como que se me instalaba en el rostro una sonrisa estúpida solo por saber que Kian volvería ese día y podría volver a besar sus labios y reflejarme en el azul de sus preciosos ojos.

Llevaba dos días sin hablar con él y no me había confirmado su aparición, pero estaba tan convencida de que cumpliría su promesa de llevarme al baile, que yo no dudaba ni por un segundo de que fuera a aparecer.

Me preparé a conciencia. Me puse guapa para él, para que él se encontrara con una versión mejorada de la Georgia que había dejado atrás. El vestido se adaptaba a mi cuerpo con una suavidad maravillosa. Los tirantes, ajustados a mi pecho, ensalzándolo. La cintura, ceñida, destacando su estrechez. Y el vuelo de la tela verde, intensa y vibrante, me rodeaba como si fuera una princesa de cuento. No había manera de que me sintiera más hermosa que en ese momento.

Dejé mi corta melena suelta, al fin y al cabo, estrenaba peinado y no veía razón para enmascarar mi corte de pelo tras un recogido o algún subterfugio que ocultara mi gesto valiente. Me sentía a gusto así, y esa noche se trataba de sentirse poderosa, algo que se conseguía con la sensación de estar guapa y, a la vez, cómoda en la propia piel.

Dos de dos, la noche prometía.

Cuando estuve lista para salir para el castillo, llamé a Kian, pero no obtuve ninguna respuesta. Su teléfono móvil aparecía apagado o fuera de cobertura y unos nervios insidiosos e insistentes comenzaron a apretarme el corazón de manera muy poco apropiada.

En la puerta de casa, Therese me miraba interrogativa, en compañía de su marido, el decano Ogilvie, que lucía un kilt de color azul y todos los complementos que el traje de gala tradicional de los escoceses precisaba. Me encogí de hombros y me rendí a la evidencia de que era mejor ir al castillo con ellos que quedarme a esperar a Kian en la soledad de una casa que, con toda probabilidad, se me caería encima por culpa de la incertidumbre. Le puse un mensaje anunciándole que nos veríamos en el baile y cerré la puerta tras nosotros, con el corazón martilleándome a mil por hora dentro del pecho y los nervios tan a flor de piel que hubiera saltado si alguien hubiera osado tocarme.

Llegamos al hogar de los MacLeod justo cuando caía la noche sobre la isla. Habían decorado la entrada con cientos de bombillas titilando en las copas de los árboles que bordeaban el camino, dando al conjunto un aspecto de lugar irreal, como si aquello formara parte del mundo de los sueños.

Los invitados iban pasando al gran salón, que tenía la parte final debidamente cubierta, en espera de descubrir el mural.

De fondo, sonaba la música que un cuarteto de cuerda tocaba en un rincón de preferencia, haciendo que aquello pareciera un encuentro sacado de una de las novelas de Jane Austen. Me constaba que luego pondrían música más moderna y que sonaría a través de los altavoces que había dispuestos a lo largo del salón.

Cerca del cuarteto, habían instalado una barra que atendía a quienes se acercaban a pedir una copa. Además, a nuestro alrededor ya paseaba una colección de camareros uniformados en blanco y negro, que ofrecía champán a los invitados. Ellos, casi todos, iban ataviados con sus kilts escoceses, representando a la mayoría de los clanes de la nación. Ellas, magníficas, se identificaban con las casas a las que pertenecían luciendo colores a juego con los tartanes de sus familias. Era hermoso comprobar aquel despliegue de amor patrio, algo que, seguro, Kian y su nacionalismo juvenil agradecerían.

Pensar en él me hizo ponerme a buscarlo de inmediato, una vez superada la sorpresa de ver aquel lugar, mi lugar de trabajo durante meses, convertido ahora en el centro social de toda Escocia. Me fijé en que aún no había nadie de la familia a quien reconociera en el salón, salvo la odiosa Lady Katherine, a quien no tenía ni la más mínima intención de acercarme. Allí solo conocía a Therese y su marido, Dennis, que saludaban a varios invitados a varios metros de mí.

Me sentí sola de pronto. Tan sola como me había sentido durante todos aquellos meses de oscuridad, perdida en París, y un escalofrío me recorrió entera. La ausencia de Kian era dolorosamente palpable en aquel salón donde no podía acercarme a nadie más sin parecer una pobre desvalida y abandonada.

—Sabía que te sentaría como un guante —dijo la voz de mi hermana en mi oído, sobresaltándome—. Las manos de Effie hacen maravillas solo con cuatro medidas y un par de indicaciones.

Me giré de cara a ella, para encontrármela del brazo de mi guapísimo cuñado, vestido de azul y verde. Skye se había saltado el protocolo descaradamente e iba vestida de rojo, su color predilecto, que resaltaba sus facciones, el fulgor de sus ojos verdes y el fuego que la caracterizaba. Sus labios, también en tono escarlata, le conferían un aspecto de reina del lugar que creo que nadie osaría discutirle.

—¡Dios mío! —no pudo evitar exclamar cuando me vio del todo—. ¡Tu melena, Gee! ¿Qué has hecho?

Sonreí para mis adentros, contenta con mi decisión. Eso era algo que nadie se esperaría de mí, algo radical que sorprendería a la gente que me conocía.

—He cambiado mi aspecto. Que ya era hora.

—Estás rara.

—Y vosotros no hacéis juego —señalé la evidencia tras saludar con un beso en la mejilla a Ewan, lo que hizo que él arrugara el gesto al darme la razón.

—Tu hermana se ha puesto brava. Nada de llevar el tartán de los Campbell esta noche bajo amenaza de divorcio.

—Es que esta noche me siento muy MacKinnon, y no podía ir en contra de mis sentimientos, dulzura —le contestó, remarcando bien la palabra dulzura y poniéndole ojitos. Esa era mi hermana manipulando para salirse con la suya en estado puro.

—Si no fueras tan condenadamente hermosa, ya te hubiera enviado de vuelta a Beverly Hills —bufó él, con un tono jocoso que nos sacó una sonrisa a todos. Ewan Campbell adoraba demasiado a Skye como para deshacerse de ella, incluso si rehusaba vestir sus colores en un evento de aquellas características—. Ojalá fueras más como tu hermana, mírala, preciosa de azul, a juego con James.

Al nombrarlos, me fijé en que Charlotte y James acababan de entrar en el salón. Mi hermana mediana estaba ciertamente hermosa, vestida de azul persia, a juego con sus ojos y con el kilt de mi otro cuñado. Hacían una pareja adorable, sobre todo cuando los pillabas embelesados el uno con el otro.

—¡Georgia! —exclamó mi hermana al verme—. Estás preciosa. Te queda fenomenal la melena así.

Esa era Charlotte, todo cordialidad y delicadeza.

—¿Dónde habéis dejado a mi sobrina? —les pregunté tras intercambiar los saludos pertinentes.

—Se ha quedado en Portree, con papá y mamá —contestó ella, dando a entender por el tono de sus palabras, la pena que le producía estar separada de su bebé—. He intentado que me dejaran traerla de contrabando, escondida en el bolso, pero no ha habido manera.

Sonreía al decirlo, pero se le notaba la angustia. Probablemente, era la primera vez que se separaba de Kendra desde su nacimiento.

—¿No han venido? Creí que papá justo llegaba para acudir al baile. ¿No os han llegado las invitaciones para todos de parte de Lord MacLeod?

—Mamá no se encontraba muy bien —aseguró Charlotte, compungida—. Y, además, no creo que venir a este baile sea agradable para ella, teniendo en cuenta lo que le pasó aquí a su hermana.

Supuse que Skye le había puesto al día de lo que le había pasado a la tía Lizzy y asentí, comprendiendo que tenía toda la razón. Yo tampoco podría haber acudido si la herida de su pérdida no se hubiera cerrado del todo.

—Y por esa razón, he tenido que venir de rojo. Obligatoriamente —añadió Skye, como si fuera obvio—. Sin mamá aquí, nadie iba a representar a los MacKinnon. Ya tenemos Douglas y Campbell —alegó señalando a Ewan y a James—, y también tenemos… —Me miró a mí—. Tenemos lo que quiera que sea que tú representes. Pero nos faltaban MacKinnon. Claramente.

Skye y su lógica aplastante para imponer su criterio. No había nada más que añadir. Tampoco habría servido de nada.

—¿A quién le apetece una copa? —preguntó James, arrastrando con él a Ewan. Nos miraron y las tres declinamos la invitación.

Parecía que las Danvers se quedaban solas y puede que esa fuera la primera vez en toda nuestra vida de adultas que sucedía. Era curioso, pero tenerlas tan cerca supuso una especie de bálsamo a esa oscura y temible soledad que había sentido solo unos segundos antes de que Skye hiciera su aparición en el castillo. Se desvaneció, como lo hacía la niebla bajo el empuje implacable del sol, y sentí unas ganas horrorosas de abrazarlas y llorar de alivio bajo el abrazo de mis dos hermanas mayores.

—Vaya, parece que por fin se ha reunido el aquelarre Danvers.

—No te equivoques, Skye —terció Charlotte, mofándose de ella—, que aquí la única que ostenta el título de bruja, eres tú.

Se rio y adoré el sonido de su risa. La forma en la que se desafiaban con la mirada. El amor inmenso que se profesaban. La comunión entre ellas. La que a mí aún me faltaba, pero que anhelaba con cada poro de mi ser.

—Mira, Gee, la mosquita muerta que antes era Charlotte ahora osa llamarme bruja. ¿Te lo puedes creer?

Las dos se hicieron una mueca y me miraron, esperando ambas que yo dijera algo. Pero no podía, estaba emocionada, sin saber muy bien por qué. Mis hermanas, que nunca lo habían sido realmente, habían cambiado, algo en ellas había desarrollado un instinto fraternal de amor y protección mutua que, lo notaba, se morían por extenderlo hacia mí, para incluirme, arroparme.

Tal vez salvarme.

—¿Te encuentras bien, Gee? —preguntó Skye, pasándome un brazo por encima de los hombros.

Traté de esbozar una sonrisa, pero me salió solo un amago, quizá una mueca difusa, lejos de mi primera intención de sonrisa. No estaba muy fina yo esa noche.

—Es solo que…

¿Qué le contaba primero? ¿Que mis piernas eran pura gelatina porque en un rato se descorrería la cortina que tapaba el trabajo que suponía el último paso de mi desintoxicación completa del tipo que casi me había matado? ¿Que estaba muerta de miedo porque mi corazón presentía que pasaba algo con Kian, al que no imaginaba faltando a su promesa, a no ser que algo de fuerza mayor se lo estuviera impidiendo? ¿Que estaba profundamente conmovida por un sentimiento extraño que me acababa de nacer en medio del pecho al vernos allí, las tres juntas, como si no lleváramos toda la vida distanciadas por abismos que, hasta ese momento, me habían parecido insalvables?

—Es solo que estoy nerviosa —me limité a decir, porque, de todos modos, me hubiera tenido que callar a la mitad porque no me veía capaz de sacar más palabras de dentro que esas.

Skye se me acercó un poco más, y Charlotte la imitó. Fueron dos actos parejos, gemelos, uno el reflejo del otro, y entre las dos me envolvieron en un abrazo fraternal inédito hasta la fecha, que consiguió ponerme todo el vello del cuerpo de punta. Era lo más cerca que habíamos estado nunca de ser hermanas de verdad, y aquello sumaba emociones a una noche ya de por sí intensa. Menos mal que había tenido la buena cabeza de haberme puesto máscara de pestañas resistente al agua.

Duró todo el tiempo del mundo aquel abrazo y reconfortó tantísimo que a punto estuve de evitar que las dos se separaran de mí. Pero supongo que las tres fuimos conscientes de que de un minuto a otro los invitados empezarían a mirarnos como a bichos raros, si es que no lo estaban haciendo ya. Así que el inevitable despego llegó, solitario y frío, pero dejando tras de sí un poso de esperanza que me alegraba tanto como descubrir que necesitaba a mis hermanas y que, contra todo pronóstico, ellas estaban cerca y dispuestas.

—La verdad es que ahora sí me tomaría esa copa —dijo Skye, risueña y tan feliz que parecía que aquel pequeño gesto fuera toda una gesta para ella—. ¿Dónde están nuestros hombres cuando se les necesita?

—Creo que los ha pillado Therese por banda y no creo que los suelte con facilidad —señaló Char, jocosa—. Estará regañando a James por no haber traído al bebé y el pobre estará a punto de salir corriendo para ir a Portree a buscarla y traérsela.

Las miraba contemplar a los hombres que querían, esos dos escoceses que las habían hecho dejar Los Ángeles y la vida de antes, la que todos habíamos compartido cuando todo parecía más fácil —y también más ajeno—, y sentía una profunda envidia por ellas. Porque yo amaba a Kian con todas mis fuerzas, pero entre nosotros había instalada una enorme incertidumbre. Más ahora, con esa ausencia prolongada, su falta de noticias. El no haber cumplido su promesa.

Mi decepción.

—Por cierto, ¿y el guaperas del castillo?

Mi hermana tenía el poder extrasensorial de conseguir leerme el pensamiento. Me sobresalté al oír la referencia a Kian y la miré, sonrojada hasta la médula, con los ojos llorosos, casi al borde del colapso.

—Eh, ¿pasa algo con el highlander? ¿Te ha dejado? ¿Habéis discutido? ¿Tengo que ir a buscarle y romperle las piernas?

Me reí en medio de mi disgusto. Skye era tan macarra, pese a vestirse de gala y codearse desde la cuna con lo más granado de la alta sociedad, que a veces parecía que se había criado en una cárcel mexicana.

—No —logré balbucir—. No pasa nada. Está fuera y lo echo de menos.

—¿Estás segura de que es solo eso?

—Tenía que volver hoy, pero no lo ha hecho y me he disgustado un poco —aclaré. De poco servía mentirles cuando podían ver en mi cara que había algo más—. Hoy es una noche importante y me hubiera gustado que la compartiera conmigo.

—Seguro que le ha surgido algo ineludible —intentó defender Charlotte, con el mejor talante del mundo.

—Sí, seguro que es eso —acepté sin ningún convencimiento.

En mi interior tenía un presentimiento horrible que me decía que esa noche estaba a punto de torcerse y mi corazón, pesado como una roca, me dolía en el interior del pecho a medida que pasaban los minutos y él seguía sin aparecer.

—No te quejes, que nos tienes a nosotras. Y dando apoyo somos la leche —añadió Skye, rodeándome los hombros con su brazo—. ¿Verdad que sí, Char?

La interpelada asintió, aunque sabía que mi hermana entendía mi angustia —creo que las dos lo hacían— y eso me hizo comprender que no estaba sola. Definitivamente, no lo estaba.

Y entonces, ocurrió.

El aire pareció cambiar de repente.

El cuarteto de cuerda cesó su melodía.

Comenzaron a sonar los acordes de una canción que me sabía de memoria.

Me estremecí entera cuando sonó mi nombre en la voz de Michael Bublé.

Georgia, Georgia
The whole day through
Just an old sweet song keeps Georgia on my mind
Georgia on my mind
Each day, Georgia
A song of you
Comes as sweet and clear as moonlight through the pines15.

Y todo cobró sentido, absolutamente todo, cuando su mano tomó la mía y me llevó al centro de la pista, donde me acogió en su abrazo y comenzamos a bailar. Lentamente, como marcaban los acordes de la canción, como si no existiera el tiempo.

Como si todo aquello, ni siquiera él, fueran reales.

Como si fuera parte de un sueño. O del mayor de mis deseos.

Pero sonrió. Sonrió y me besó la punta de la nariz, convenciéndome de que todo era de verdad.

Muy, muy real.

Kian MacLeod había vuelto para cumplir su promesa.

Y de qué manera.

Capítulo 29

Nada que ofrecer salvo un corazón dañado

Ni siquiera era consciente de que todas las miradas del salón recaían sobre ellos.

La música sonaba, todo estaba en suspenso y la tenía a ella, de nuevo, entre sus brazos. No le podía pedir nada más a la vida.

La estrechó tanto como le fue físicamente posible y notó que ella, a su vez, se dejaba hacer, como comprobando hasta dónde podían llegar, acaso a fundirse del todo.

Las notas de la canción entonada por Michael Bublé, cadenciosas, los envolvía con una suavidad que los aislaba de todos los demás, que habían dejado de importar.

La olió y recordó lo que era estar en ella, sentirla tanto, tantísimo, que las líneas de ambos se difuminaban y se extinguían. Olía a pigmentos, a bosque, a lucha constante. Olía a promesas e ilusiones. A lo más bonito del mundo.

La había echado de menos tanto, que a punto había estado de mandarlo todo al cuerno por correr de vuelta a su lado. Pero se había contenido, sobre todo por ella, por lo que estaba haciendo en el castillo, que no se merecía que le rompieran la vida en medio de algo tan importante como purgar el último demonio de su vida pasada.

Le habían operado a los dos días de llegar a Glasgow. Le habían sometido a una reparación de válvula mitral y lo habían hecho con una cirugía mínimamente invasiva. Se habían decantado por esta porque asumían que, tarde o temprano, le tendrían que hacer la otra, la de abrirle el pecho por completo, veinticinco centímetros de cicatriz, moverle el esternón y apartarle las costillas para cambiarle toda la maquinaria vital.

Eso si se producía el milagro.

El milagro para el que cada vez quedaba menos tiempo.

Le habían hecho varias incisiones y le habían intentado reparar todo lo que fallaba, ponerle parches para ganar semanas, darle más oportunidades para lograrlo.

Pero la válvula estaba calcificada. Lo habían descubierto al abrirle, y por eso la sangre estaba teniéndolo tan difícil para llegar a las partes de su cuerpo que la precisaban para sobrevivir. De ahí el deterioro de ese verano que, acompañado de la ausencia del resincronizador, había sido tan acusado.

El cirujano se había pasado sobre su cuerpo abierto más de siete horas y no había salido contento del todo. Había demasiado daño en su corazón, las opciones se les acababan.

Habían hecho lo que habían podido, una reparación que, esperaban, aguantara lo máximo posible. Y luego le habían dicho que, en lugar de estar hospitalizado durante una semana por el postoperatorio que hubiera requerido la reparación de la válvula enferma, era conveniente que se quedara hasta que hallaran un donante.

El milagro que se hacía de rogar.

El corazón de reemplazo que no llegaba.

Kian dijo que sí a todo. Que sería paciente, que acataría las recomendaciones, que no haría esfuerzos y que se quedaría a esperar —y, probablemente, a desesperar— en el hospital tanto tiempo como fuera necesario.

Con una excepción: debía salir durante tres días, solo tres días, de aquellas paredes y de aquella vida de cuidados intensivos para preservarle de todo peligro. Tenía que cumplir su promesa con Georgia y tenía que ir, dos días después, a ver cómo Keithen demostraba todo lo que se había esforzado durante meses.

Era complicado cuadrarlo todo. Su padre se había negado en redondo a que saliera de Glasgow, a que lo llevaran a Dunvegan para el baile y a que, antes de volver al hospital, fuera con ellos a Dunoon, para ver a sus hermanos participar en los Juegos de las Highlands, que se celebraban dos días después.

Solo se lo habían permitido porque había prometido estar solo unos minutos en el baile, antes de retirarse a descansar y que, desde los Juegos, se iría directamente a su habitación en el Golden Jubilee Hospital, a solo unos kilómetros de donde las celebraciones tendrían lugar.

Kaelan se había resistido tanto que Kian había temido no lograr cumplir su promesa de estar con Georgia en el baile. Solo en ese momento, con ella entre sus brazos, entendía que cualquier cosa merecía la pena solo por estar tan cerca de la mujer a la que amaba, aunque fuera solo una vez más.

También entendía que el sueño, el limbo en el que ambos habían vivido ese verano extraño y lleno de emociones, acababa aquella misma noche.

Tras el baile, llegarían las confidencias. Y, con ellas, la burbuja se les explotaría, quizá matando toda esperanza con su terrible onda expansiva.

Así que exprimió ese momento, se lo quiso grabar a fuego en la memoria, en el cuerpo, en todo su ser, porque si eso era lo que les quedaba, quería recordarlo perfectamente, las sensaciones, el fulgor en toda su intensidad. Y el amor. El maldito amor por el que había decidido luchar, aunque no le hubiera reportado el resultado esperado.

—Te he echado de menos, rubita —susurró, casi en su oído y notó cómo ella se estremecía ante el contacto de sus labios sobre su piel.

Se separaron unos centímetros. Solo por el placer de contemplar sus ojos y de comprobar que él seguía dentro de esa mirada azul, merecía renunciar a permanecer fundido con su cuerpo. Se miraron en silencio y ella sonrió. Había alegría en esa sonrisa, pero también una incertidumbre pesada que él encajó con desesperación, porque significaba que ella intuía cosas. Intuía lo que él estaba a punto de hacerle.

—Pues para echarme tanto de menos, te has tomado tu tiempo en aparecer.

Procuró sonreírle despreocupada, pero estaba claro que no lo había conseguido porque esa pátina de angustia no conseguía desaparecer de su rostro hermosísimo. Aun así, Kian acarició su mejilla, pasando uno de sus dedos por esas pecas que le volvían loco y que había añorado tanto que hasta le había dolido.

—Me ha tomado un poco más de tiempo del que creía llegar hasta aquí. Lo siento.

Su disculpa logró relajarla y notó cómo se destensaba un ápice entre sus brazos. La miraba sin poder apartar sus ojos de ella, y le cantaba sin sonido su canción. Georgia se ruborizó, aunque no apartó la vista de él, embelesada, viviendo el sueño. Acompañándolo.

Se hubiera pasado la vida así. Lo hubiera firmado. Pero la canción acabó y le había prometido a su padre que solo haría ese esfuerzo, así que, cuando las últimas notas de Georgia On My Mind murieron, y otra melodía la sustituyó —una que ya no les interesaba—, se retiraron a un rincón, donde ya no eran más el centro de todas las miradas.

Georgia temblaba cuando la tomó de la mano y pudo sentir cuánto temía todo aquello, pero también lo feliz que se hallaba en su compañía.

—Estás preciosa esta noche. Me gusta mucho tu pelo.

—Ha sido mi forma de hacer algo radical que nadie se esperara —afirmó ella, sonriéndole con timidez, y Kian quiso besarla con todas sus fuerzas.

Así que lo hizo. Porque le quedaban pocas oportunidades y porque no podía resistirse a tenerla tan cerca y no hacerlo, después de soñarla a más de trescientos kilómetros de distancia durante tres semanas enteras.

—Tu hermana nos está mirando con mucha curiosidad —le dijo cuando se separaron.

Antes de besarla había vislumbrado a Skye Danvers y no había podido evitar fijarse en que los miraba con una sonrisa enigmática pintada en sus perfectos labios rojos. La hermana mayor de Georgia le había gustado desde el primer momento en que se habían conocido, en la casa de su familia. Le gustaba la gente directa y franca, y era posible que, en eso, Skye Danvers se llevara la palma.

—En realidad —terció ella—, no es solo mi hermana. Son mis hermanas —recalcó el plural—. Y mis cuñados, por lo que parece.

Volvió a fijarse y vio que, efectivamente, Skye no estaba sola. Le hizo un gesto con la cabeza en señal de saludo y también uno con la mano, pequeño y casi imperceptible, para que se les acercaran. Prefería evitar todos los esfuerzos posibles, y se le antojaba una tarea imposible recorrer todo el salón para ir a saludar. Invitarles a ellos a unirse era mucho menos complicado, aunque, quizá, también menos protocolario.

Skye Danvers era lista, muy lista. Y, ampliando su expresiva sonrisa roja, asintió, también ligeramente, y arrastró al grupo hacia ellos. Georgia, contrariamente, arrugó el gesto al comprobar que su familia pretendía unirse a ellos cuando, con toda probabilidad, había esperado disfrutar ellos dos solos del momento del reencuentro tan largamente anhelado.

—Pensábamos que ya no nos honraría con su presencia, caballero —le saludó Skye Danvers, risueña, y se acercó a dejar un beso en su mejilla, como muestra de afecto.

Desde que se había conocido en la casa de Portree, y tras la huida afectada de Georgia al escuchar la historia de Lizzy y su padre, Skye parecía haber comprendido la necesidad de Georgia hacia él. También el beneficio que le traía la presencia del highlander en su vida. Así que lo miraba con muy buenos ojos. Los mejores y sabía, por referencias, que la mayor de las Danvers era tremendamente exigente.

—Nunca se me ocurriría faltar. Había dado mi palabra de que vendría.

Al decirlo, miró con un amor desbordado el rostro ruborizado de Georgia, que le pareció la cosa más adorable del mundo entero.

—Esta es mi hermana Charlotte —los presentó ella, intentado salir de su estado de sonrojo—. Y ellos son Ewan Campbell y James Douglas, mis cuñados.

—Bienvenidos todos a mi casa —saludó con su mejor sonrisa, dándoles la mano a ellos y besando el dorso de la de Charlotte Danvers, una criatura exquisita, preciosa y con el aspecto de ser todo lo contrario a la explosiva Skye—. Es un honor recibiros en Dunvegan.

Le gustaba la familia de Georgia. Todos eran agradables, todos risueños. Todos la arropaban, sobre todo sus hermanas, que parecían dos torres vigías. Tuvo que escaparse en un par de ocasiones de la mirada escrutadora de la mayor, que parecía empeñada en encontrar fisuras allí, en aquella historia, quizá muy acertadamente.

Charlaron un rato mientras él notaba que se le agotaba el aliento e iba entendiendo que, si quería hacer lo que había ido a hacer esa noche allí, tenía que darse prisa. Así que, sonriéndoles, tomó de la mano a Georgia, que volvió a estremecerse bajo su tacto.

—Necesito enseñarte algo —le susurró ella, dándole el pie perfecto para iniciar la despedida y tenerla solo para él.

Así que asintió, plantando una sonrisa satisfecha en mitad de sus labios, e inició los trámites de una despedida cordial y educada, justo antes de que Georgia tirara de él, para introducirlo detrás de la cortina que tapaba la pared del fondo del gran salón.

Lo dejó colocado de espaldas y su curiosidad se multiplicó por cien mil. A ella le temblaba la voz, las manos. El mismísimo corazón. Estaba tan nerviosa que, antes de que hiciera nada más, la atrajo hacia él y, con la intimidad que les ofrecía aquella tela que los separaba de los demás, que no dejaban de estar solo a un palmo de ellos, la besó con todas las ganas que llevaba acumuladas y que no se le gastaban por más que enlazara sus labios con los de ella.

Fue un beso a conciencia, por si acaso se le acababan las oportunidades. Y era bien consciente de que le iban quedando menos a media que la noche avanzaba.

Georgia le sonrió con una timidez nueva al separarse. Parecía imbuida por un miedo que intuía en el fondo de sus entrañas y que no le sorprendió porque, como buena artista, sabía que ella era tremendamente intuitiva. Estaba convencido de que sabía que había llegado el momento de decirle claramente toda la verdad que ella sospechaba casi desde el principio.

—Sabía que ibas a terminarlo a tiempo —murmuró contra su oído, aun sin haber visto el mural que espera a su espalda—. Y sé que es mucho más que una pintura en una pared que perdurará durante siglos, rubita. Es tu forma de derrotar todas las dudas que ese cabrón sembró en tu interior. Y eso no me puede hacer más feliz —aseguró, sonriendo ampliamente y contagiándole algo de eso a ella—. Ojalá estuviera aquí esta noche para asistir a esto y sentir la derrota en los huesos.

Georgia se ruborizó aún más y eso le conmovió. Era tan hermosa, y tenía tan poca idea de lo maravillosa que era la vida cerca de ella… Si lograra hacérselo entender, Kian sabía que sería el mejor regalo que su ausencia podría reportarle a ella.

—Puedes darte la vuelta.

Cuando ella le dio permiso, su maltrecho corazón supo que estaba a punto de sufrir una pequeña sacudida de emoción. Aunque nunca imaginó cuánto.

Tuvo que dar un par de pasos hacia atrás para intentar abordarlo en su máxima expresión, empujando la cortina que lo cubría hacia afuera, descubriéndose en parte, probablemente, para los invitados que, ajenos a ellos, seguían bebiendo champán y bailando las melodías que les llegaban de fondo.

La luz no era perfecta, porque no habían querido encender las luces que luego resaltarían el mural para no delatar su intrusión en ese lugar vedado.

Aun así, pudo sentir toda la emoción, toda la maravillosa vida que se derramaba por cada motivo que decoraba esa pared. Y descubrió que, todas las pinceladas de Georgia en ese mural, todas absolutamente, hablaban de ellos.

Eran ellos dos.

Era un homenaje a las lecciones de vida, a las ganas de vivir. A su amor profundo, delicioso, doloroso a veces, hermoso, íntimo. Suyo. El amor que a ella le había salvado y a él le tenía al borde del colapso.

La pintura representaba el claro del bosque, con sus luciérnagas, con toda la emoción que a él siempre le había encogido el estómago cuando lo visitaba. Y, a su alrededor, espirales de colores brillantes, de piedras vibrantes, llenas de vida, hablaban de Glenn Fairy, además de las hadas que, diminutas, parecían estar vivas dentro del mural, iridiscentes, mágicas.

Desde luego, no se parecía en nada al mural que Therese le había pedido que borrara para dejar paso al de Georgia. El primero, había reflejado perfectamente la realidad, pero no apelaba al corazón más de lo que lo haría una buena fotografía. Ese, sin embargo, el que ahora contemplaba, tocaba la sensibilidad inmediata de quien lo contemplaba, sobre todo porque estaba VIVO, así, con mayúsculas. Las luciérnagas parecían querer rodearlos en su vuelo, y las hadas eran tan naturales que daba la impresión de que acabaran de dejar su mundo onírico para contemplarlos desde las alturas.

Había magia en cada detalle.

Había corazón.

Del salón del que solo estaban separados por una cortina fina, llegaban los acordes de You Mean The World To Me, de Freya Ridings, una canción que se había pasado días enteros escuchando en bucle en el hospital, pensando en Georgia. En la piel de Georgia. En el mar bravo tras los ojos de Georgia. Se sonrió, porque se dio cuenta de que nadie había quitado su teléfono móvil de la mesa de mezclas de la fiesta, y sonaba una de sus playlist, tras la finalización de la canción de Michael Bublé.

Y esa canción, esa letra en la que ella pide disculpas por no ser del todo clara, por ocultar cosas, por salvar a los demás de lo que ella es, sin dejar de confesar la enormidad de su amor… esa canción era él.

Lo era casi desde el principio.

El mural y la canción. El escenario perfecto para liberarse y sentir que dejaba de ocultar quién era de verdad. Para abrirse completamente, quizá también para perderlo todo de una sentada.

—¿Y bien? —preguntó ella, con una impaciencia que no lograba disimular, frotándose las manos, en ese gesto que le pertenecía y que siempre conseguía sacarle una sonrisa.

—Joder, rubita. Es que no tengo palabras. Esto es… Es…

Era verdad que no le salían las palabras para describir lo que veía y lo que le hacía sentir todo cuanto les rodeaba. Y ella. Ella en medio, mirándolo ansiosa, esperando un veredicto que temía de alguna manera, porque aún le quedaba terminar de creerse que era capaz de crear algo tan sumamente hermoso que conmoviera de esa manera.

—¿Es…? —le animó Georgia, en un último intento por sacarle alguna conclusión clara.

—Es hipnótico, mágico, precioso. Eres tú en estado puro. Eres tú dejándote llevar, son las lecciones de vida puestas en práctica. Es la historia de este verano. La tuya y la mía, quizá también la de Lizzy y la de mi padre. Eres tú, resucitando. Eres tú, encendiendo las luces, todas, abriendo las puertas y gritándole al maldito mundo quién demonios eres. Eres tú, rubita. Eres tú y me encanta de una manera que jamás acertaré a definir con simples palabras…

No pudo seguir porque ella se lanzó a sus brazos, donde alcanzó sus labios y le entregó lo más bonito que tenía: su pasión, su amor inmenso, la convicción de que él era quien más la amaba del mundo entero.

Kian la retuvo en un abrazo que duró tanto como él necesitó para infundirse el valor que precisaba para dar el siguiente paso. Suspiró, la estrechó con todo su ser y luego, cuando la fue separando poco a poco, notó que las fuerzas le fallaban.

De plano.

Quizá no iba a ser capaz y todo lo que llevaba ensayado no había servido de nada.

—¿Estás bien?

No, no lo estaba. Ya no lo iba a estar desde ese momento y hasta el final, porque sabía que estaba a punto de hacerle daño y se odiaba profundamente por ello.

—Llevo sin estar bien mucho tiempo, Georgia.

Su tono, tan serio y circunspecto, y el uso de su nombre de pila, el que tan pocas veces utilizaba, la pusieron sobre alerta. Más aún, porque ella ya estaba preparada en cierto modo para recibir un golpe mortal esa noche. Lo sabía, lo intuía solo con bucear en el interior de sus ojos asustados.

—¿Qué quieres decir?

Le temblaba la voz, y también el cuerpo. Los ojos a punto de desbordarse. Probablemente, los suyos estaban igual.

—Nunca has querido preguntarme directamente qué era lo que me pasaba para que siempre estuviera cansado, o para que cada día que pasábamos juntos pareciera más deteriorado. Tampoco me has preguntado qué hacía en mis viajes a Glasgow, ni siquiera este último, en el que he estado fuera tres semanas enteras.

Su rostro se iba contrayendo según lo escuchaba. Porque era todo verdad, nunca había preguntado directamente y era probable que ahora se diera cuenta de que no había sido una estrategia muy acertada. Sobre todo, si lo que pretendía era protegerse de otro revés de la vida. De otro hombre que iba a hacerle daño.

—No quería que me contestaras algo que parecía que no querías compartir.

—Sí, puede que tengas razón. Puede que yo tampoco te lo pusiera fácil.

—¿Y qué te pasa? Kian… ¿qué te pasa?

—Tengo una patología cardíaca que me diagnosticaron de niño y de la que, en realidad, nunca me he llegado a curar del todo.

Georgia lo miró como si acabara de recibir un tortazo dado con todas sus fuerzas. El golpe de realidad fue tan grande que, de no haberla tenido sujeta de los brazos, era probable que se hubiera caído al suelo, de la impresión.

—Pero… —balbuceó, nerviosa—. Pero te pregunté si ya estabas bien, si ya habías superado esa etapa de tu niñez que mencionaste… y tú me aseguraste que sí.

Kian le escondió los ojos por espacio de un par de segundos. Ese había sido su error con ella. El más grande, el más difícil de solventar, estaba convencido. Cuando volvió a mirarla, Georgia ya había dejado escapar un par de lágrimas que le resultaron más dolorosas que todas las intervenciones quirúrgicas a las que le habían sometido.

—Te mentí —confesó, con la garganta estrujada por un nudo corredizo que lo estaba ahogando.

Apretó la mandíbula y rezó para que ella le dejara explicarse. Para que no le negara eso. Conocía a Georgia, sabía que podía irse rápidamente de su lado para rumiar el dolor en otra parte, lejos de él.

—¿Por qué? —apenas susurró ella, con los ojos cada vez más húmedos y más cargados de miedo.

—Porque cuando no nos conocíamos, no quería que vieras en mí a un enfermo. Porque sabía que eso te condicionaría, que actuarías conmigo de otro modo, con más condescendencia, sin dejar que me acercara a ti, ni mucho ni de verdad. Y, luego, porque estabas empezando a recuperarte de lo que te hicieron en París, y estabas volviendo a sonreír, y querías pintar y yo… joder, porque yo también me había enamorado y ya no era capaz de hacer o decir nada que pusiera en riesgo lo que me hacías sentir.

Su sollozo se hizo mayúsculo, tanto, que temió que la cortina no lograra aislarlos del mundo, por más que la música siguiera sonando y ellos llevaran susurrando todo ese tiempo. La volvió a abrazar y, con alivio, comprobó que ella aún le dejaba hacerlo.

Quería decirle tantas cosas, que se le habían quedado casi todas atoradas, en medio de la garganta, donde el nudo no se deshacía.

Quería decirle que su corazón dañado era suyo. Completa, totalmente suyo. Y ya no le importaba lo que hiciera con él, porque hacía semanas que no le pertenecía y que, aunque de forma desigual y con dificultad, hacía tiempo que solo latía por Georgia Danvers.

—¿Y por qué me lo cuentas ahora? ¿Justo ahora? ¿Justo en este momento en el que tengo que salir ahí fuera y poner buena cara y sonreír cuando desvelen lo que se esconde aquí dentro?

El reproche era legítimo. Tanto, que se odió por no haberlo tenido en cuenta. Le había prometido a ella que iría al baile y, a su padre, que solo se quedaría durante unos minutos, lo que tardara en contarle la verdad a Georgia. En sus cálculos olvidó incluir la presentación del mural y, probablemente, acababa de robarle el momento.

Se sintió fatal, pero ya no había modo de remediarlo.

—Te lo digo ahora porque me estoy quedando sin tiempo, rubita —dijo con toda la pena del mundo inundando su voz rota—. Porque quizá me cueste encontrar otro momento. Y porque quería despedirme confesándote que no me arrepiento de no habértelo dicho antes, porque entonces no habríamos sido estas dos personas que se han conocido y se han enamorado este verano, en esta isla, de esta forma tan bonita y tan intensa. Y esto, Georgia, esto a mí me ha hecho pensar que la vida ha merecido la pena. Me quede lo que me quede.

—¿Estás diciendo que…?

Fue incapaz de acabar la frase porque el llanto le tomó todo el espacio que había y no le dejó nada más. Kian aún la abrazó más fuerte y ella se dejó mecer, como si fuera una niña pequeña a la que le han comunicado una noticia terriblemente dolorosa.

—No tengo nada que ofrecerte salvo un corazón dañado. Pero es tuyo, no sé si para ti es algo o no significa nada después de saberlo… pero, rubita, necesito que sepas que todo lo demás, todo absolutamente, todo fue verdad.

Georgia dejó de llorar con desconsuelo al escucharle, de repente. Se separó lentamente y Kian fue consciente de que un fuego nuevo ardía tras sus ojos, algo que había visto ya antes, cuando se enteró del final de Lizzy o cuando Therese la había puesto entre la espada y la pared al borrar su mural.

Tuvo miedo de su reacción, pero también la esperaba. Más que a la Georgia que se lamentaba, él esperaba a la Georgia que luchaba y devolvía los golpes, la que había resurgido de las cenizas que dejara tras de sí, en París.

—Me has mentido, Kian —declaró, circunspecta, afectada, dolida. Y él lo aceptó, porque era la sentencia para la que llevaba preparándose todo el verano, desde el día que había aceptado que la quería más que a sí mismo.

Georgia se separó un paso de él y le dolió más que un millón de puñetazos directos al estómago. La distancia era mínima, pero significaba muchas cosas. Ninguna de ellas, buena.

—No eres muy diferente a Jean-Marc —dijo con una amargura que le revolvió el cuerpo entero—. Él consiguió que me enamorara de él gracias a sus modales exquisitos, sus restaurantes lujosos y su renombre en el mundo del arte. Y, luego, cuando yo ya había caído, empezó a matar lo que teníamos poco a poco, con pequeñas puñaladas que me iban desangrando irremediablemente. Tú, en cambio, has hecho que me enamorara de ti más lentamente, para arrancarme la felicidad de un golpe, llevándote todas las esperanzas contigo con solo un puñado de palabras.

—Eso no es justo, Georgia —dijo muy serio, con el rostro desencajado, pero ella no se inmutó.

—No, nada de esto es justo. Empezando porque hayas permitido que sintiera todas estas cosas sin contarme toda la verdad.

Bajó la mirada hasta los pies y Kian se quedó como huérfano al no poder llegar a ella a través de la tempestad de sus ojos. Dio un paso en su dirección, porque necesitaba sentirla, tocarla, hacerle creer que él estaba allí para ella, incondicionalmente y para siempre.

Pero la realidad era que Georgia ya parecía estar a cien mil kilómetros de distancia. Le elevó el mentón con sus dedos, obligándola a mirarle, y vio desolación en sus ojos tristes. Derrota. Y luces apagadas, la vida fluyendo fuera de esos lugares que habían ido conquistando poco a poco, con el paso del verano y aquellas lecciones de vida que le habían devuelto las ganas de aprovechar los momentos y experimentar vivencias. De dar pasos de gigante, tomar decisiones importantes y enfrentarse a miedos primigenios.

—A veces, el corazón necesita más tiempo para aceptar lo que la mente ya sabe desde hace una eternidad —murmuró, casi más para ella misma que con intención de compartirlo con Kian.

—¿Y eso qué significa?

—Que, pese a todo, aunque me negara a verlo y a sentirlo aquí —dijo, tocándose el corazón con su mano temblorosa—, en mi cabeza las piezas nunca encajaban y una voz insistente e insidiosa no dejaba de decirme que algo pasaba. Que te cansabas, que rehuías mi mirada si te hacía alguna pregunta. Que esas ojeras no eran normales para una persona de tu edad, ni tampoco esos episodios de bajada de tensión que te dejaban casi sin fuerzas.

—Georgia…

—Que no solo me has mentido, sino que has hecho que me mienta a mí misma, porque tenía tanto miedo de que mis sospechas fueran ciertas, que las enterré todas, las obvié, pasé de ellas con tanto empeño, que acabé por creerme que no pasaba nada malo.

—Georgia… —repitió, ya casi sin fuerza en la voz.

—Pero pasaba. Pasaba y, como todo lo que se ignora para no sufrir, ha acabado por darme de lleno. Porque que lo pases por alto, no hace que desaparezca sin más.

Lloraba con un desconsuelo que Kian odiaba con todas sus fuerzas. Sobre todo, porque ella no permitía que se le acercara para tratar de consolarla, de llevarse la mancha de ese dolor que él había provocado. Entendía la forma en la que le estaba afectando, porque no era justo para ella. Acababa de recuperarse de un revés que casi la mata y entonces llegaba él y le quitaba de nuevo las esperanzas, las razones para sonreír.

Se odió tanto que detestó haberle contado la verdad. Ojalá las cosas no hubieran sido así… Ojalá él hubiera tenido la cabeza fría tres meses atrás, para no dejarla acercarse a él y a su maldito corazón estropeado.

Y entonces se le pasó por la cabeza, fugazmente, la posibilidad de que ella resolviera aquel revés de la misma forma que se había propuesto hacer la otra vez. La historia de Lizzy en ese mismo lugar y en ese mismo evento, y su propio intento cuando el desengaño final de Jean-Marc la había alcanzado, eran motivos suficientes para que ese pensamiento estuviera perfectamente legitimado.

Sintió entonces tanto miedo que fue consciente de que todo ello se reflejaba en su semblante, desencajado, roto, destrozado.

—Rubita… Prométeme que pensarás en esto con la cabeza fría, aunque cueste. Aunque no me perdones y me odies para siempre —rogó—. Prométeme que no harás nada que…

—¿Nada que incluya saltar desde un acantilado? —le preguntó, mirándole a los ojos directamente, anegados de unas lágrimas que le dolían como puñales clavados en el corazón.

Kian asintió, lentamente, con la convicción de que ambos sabían que la posibilidad estaba encima de la mesa. Temblaban ambos y él se atrevió a sujetar su mano, porque necesitaba que se lo prometiera. Necesitaba que aquella posibilidad muriera en ese momento, que no fuera algo de lo que ninguno de los dos tuviera que preocuparse.

—Te lo prometo —dijo Georgia con la voz tan menuda que incluso creyó que se lo había imaginado.

Pero ella asintió, con levedad, y supo que iba a cumplir su promesa. Por él.

Por los dos.

Se miraron una vez más, a los ojos, directamente y sin subterfugios. Hubo algo que les hizo conectar de manera intensa y trascendental, mucho más aún que cuando habían hecho el amor de forma brutal y liberadora en la casa de Portree.

Se vieron, conectaron.

Y se despidieron.

Georgia se soltó de su mano y se alejó de sus ojos, dejándolo helado con ambos movimientos.

Cuando la vio salir al gran salón, dejando caer la cortina tras de sí, supo que su vida acababa de terminar, aunque a su corazón aún le quedaran unos cuantos latidos de más en la recámara.

Capítulo 30

El lugar más especial de la Tierra

Pasé como una exhalación por el salón donde se estaba celebrando el baile, procurando que nadie se percatara de mis ojos rojos y la congoja que me apretaba el corazón hasta casi hacérmelo trizas.

Casi lo consigo. Casi logro cruzar las líneas enemigas y abandonar el frente en el que me acababan de asestar el golpe mortal. Pero una mano me detuvo en mi huida desesperada, arrancando de cuajo la posibilidad de librarme de todo eso.

—Lassie, ¿estás bien?

No pude mirar a Therese a los ojos, porque con ello, me delataría, y no estaba preparada para explicar nada.

Negué con la cabeza, incapaz de sacar ni una sola palabra de mi garganta, y noté cómo crecía la intranquilidad de mi mentora, que no alcanzaba a comprenderme.

Al menos, hasta que elevó su mirada por el salón y la situó allí donde Kian acababa de salir de detrás de las cortinas. Estaba tan apuesto que parecía el personaje trágico de una novela de amor, con su kilt verde de gala, a juego con mi vestido, un color que, en lugar de traernos esperanza, esa noche nos la había robado. Nos observaba tan triste, que se me volvió a partir el corazón en más pedazos, como si eso fuera aún posible después del golpe brutal que él mismo acababa de asestarme. No pude negarme a la evidencia de que seguía importándome y que lo hubiera dado todo por borrarle ese semblante cariacontecido y esa pena tan extrema que le diluía hasta la expresión.

Volví mi mirada hacia Therese y esta vez sí la posé con intención sobre ella. Ya no importaba que supiera lo que ya había intuido al contemplar la desolación de Kian. Además, ella lo había sabido siempre, por eso había tratado de advertirme cada vez que había tenido oportunidad de hacerlo.

En su semblante vi una lástima que odié al instante. No la quería, ya no servía de nada lamentarse, ya era tarde para ese ejercicio de culpa que a mí me acababa de robar todo, la ilusión, las ganas de vivir y el enorme placer de haber disfrutado del amor de mi vida durante aquellos maravillosos meses.

—No debiste habértelo callado —la acusé y ella recibió el golpe con un asentimiento pequeño pero consecuente.

—Lo sé —accedió—. Aunque las dos sabemos que nunca me correspondió a mí decírtelo.

En eso tenía toda la maldita razón, aunque a mí en ese momento eso ni siquiera me llegara a importar. Necesitaba largarme de allí y lo necesitaba ya. Necesitaba poner distancia y estar sola. Necesitaba incluso escabullirme del momento del que dependía toda mi carrera artística.

—Aguanta solo unos minutos más, lassie. Solo un poco más…

Me había tomado de la mano y la apretaba con afecto, mientras en sus labios dibujaba una sonrisa triste que apelaba a mi sentido común por encima de todas las cosas. Si me iba, sabía que ella me cubriría, pero me instaba a quedarme, a dar la cara, a vencer ese demonio y demostrarles a todos que la Georgia de París se había quedado allí, enterrada.

Porque la Georgia de Skye era valiente y no tenía miedo.

En realidad, sí lo tenía, estaba terriblemente asustada en ese momento, pero también había aprendido a lidiar con los desafíos, incluso cuando estaba sintiendo los cuchillos afilados del dolor lacerando mis entrañas con una saña inusitada.

Así que asentí y apreté su mano, devolviéndole el gesto, también haciendo gala de ese agradecimiento que su generosidad se merecía: me había regalado el mural, ahora me tocaba quedarme a defenderlo.

Miré de nuevo hacia donde había visto a Kian salir de detrás de la cortina, pero ya no estaba allí. No estaba en el salón, no se le veía por ninguna parte y sentí de repente que me faltaba algo demasiado importante. Odié profundamente que no me estuviera sujetando él la otra mano, y a punto estuve de salir a recorrer el castillo en su busca, para obligarle a pasar ese importante momento conmigo.

Me refrené en el último momento, necesitaba pensar y analizar todo lo que nos acababa de pasar y, fríamente, su ausencia conseguía que no empeoraran las cosas a largo plazo.

Dos minutos después, la música cesó, las luces se atenuaron y Lady Katherine tomó un micrófono de alguna parte para hacer el anuncio que yo llevaba deseando y temiendo toda la noche.

Un par de cámaras de televisión y varios reporteros se colocaron en posición para cubrir la noticia del descubrimiento del mural y yo me puse a temblar como un cervatillo asustado.

La dueña del castillo hizo un largo discurso del que no logré enterarme, porque en mi cabeza se repetían una y otra vez las palabras de Kian, su desesperación, mi rabia y el dolor de haberlo perdido todo. Todo el mundo en el salón la observaba embelesado, estaba claro que esa mujer tenía el don de atraer a las personas. Quizá yo era la única excepción, la única que no la escuchaba, que ni siquiera la veía.

Luego, con una miríada de aplausos, Therese me soltó la mano y, tras lanzarme una mirada de profundo respeto, se acercó a donde Lady Katherine la esperaba con una sonrisa enorme y franca, llena de ese amor fraternal que las unía desde hacía décadas.

—Gracias por tus palabras y todas tus alabanzas —dijo Therese tomando el micrófono.

A ella tenía que escucharla, así que me obligué a hacerlo. Desconecté de mi dolor, de mis problemas y de todo el peso de la pérdida que me atoraba el estómago, y me centré en ella. Solo un minuto más, como la propia Therese acababa de pedirme.

—Hacía años, muchos, que no aceptaba pintar ningún encargo —comenzó, con su voz segura y su porte erguido—. Pero cuando mi amiga Kat me pidió el favor de encargarme del mural que intentaba sustituir al que se había perdido, si es que eso era humanamente posible, no pude negarme.

»La misión era complicadísima. Hacía mucho que no debía pensar en agradar a los demás con mis pinturas y, además, el fresco que debía sustituir, que era centenario, había supuesto una pérdida incalculable. Muchos de vosotros lo conocisteis antes del derrumbe de la pared y sentisteis profundamente su pérdida.

Hizo una pausa para dejar que los presentes a los que había aludido asintieran convencidos de lo doloroso de la desaparición del mural anterior, y luego, sonriendo con tristeza, continuó su discurso.

—No os aburriré con lo mucho que me costó centrarme para acometer esta obra. No os voy a aburrir con los detalles sobre cómo lo diseñé y lo comencé a pintar, sin saber muy bien qué dirección tomar. No os voy a proporcionar datos innecesarios sobre pinturas, pigmentos, colores y formas que, en mi cabeza, nunca llegaron a tener sentido del todo.

»Porque hice este mural y, cada vez que lo miraba, sentía que le faltaba alma. La que había tenido el original y que yo no era capaz de reproducir en el nuevo. Y sin alma, el trabajo artístico no sirve, no llega, no emociona. Y todos sabemos que el arte, ante todo, debe emocionar.

Cogió aire y se preparó para soltar la bomba. Yo me puse en tensión y me retorcí las manos, ansiosa. En ese momento, noté que mis hermanas se habían colocado a mi lado, como si las dos hubieran intuido que las iba a necesitar en cuestión de segundos. Cada una tomó una de mis manos y las apretaron en un gesto de apoyo y cariño que agradecí tanto que, de nuevo, las lágrimas amenazaron con volver a surcar mis mejillas. Era consciente de que mi aspecto, tras pasar por el brutal momento de escuchar la verdad sobre Kian, no era el mejor del mundo, pero podría haber sido aún peor si encima me permitía volver a echarme a llorar.

—Así que —continuaba Therese, ajena a todo mi drama emocional—, a solo tres semanas de esta noche, cuando tenía que enseñaros a todos mi trabajo, borré el mural. Por completo.

Un clamor popular se elevó por encima de nosotros. Todo el mundo en aquel salón de baile se había quedado patidifuso por la confesión de Therese sobre su propio trabajo. Algo que las dos habíamos esperado. Les quedaba por escuchar la otra bomba, la de que ella no había rehecho el trabajo borrado. Esa sería aún más difícil de digerir. Sobre todo, para una persona que yo me sabía… la señora de la casa.

—Blanqueé la pared del todo —les explicó cuando los murmullos cesaron a nuestro alrededor—. Lo hice a conciencia, porque sabía que no estaba borrando nada que mereciera la pena. No era una obra a la altura de lo que esa pared requería, ni tampoco del buen nombre que me he procurado durante todos los años de carrera que tengo a mis espaldas. No era digno ni de Dunvegan ni de mí, y lo más sensato fue tomar la decisión que, en ese momento, tomé sin ningún ápice de dudas: pasar el testigo a mi joven y talentosa alumna, Georgia Danvers.

Ahí estaba. Si las voces se habían elevado para mostrar la sorpresa por la decisión de borrarse de Therese, la de poner en mis manos la responsabilidad de un trabajo de esa importancia, fue el detonante de toda clase de comentarios elevados. Parecían no darse cuenta de que, tanto Therese como yo, seguíamos presentes en la sala y que mi mentora pedía silencio para concluir su presentación.

Entonces, mientras ella intentaba hacerse oír, hice lo que más temía desde que había aceptado llevar a cabo aquel trabajo: enfrentarme a Lady Katherine. La busqué con la mirada y comprobé que ella tenía sus pétreos ojos clavados en mí. No se había inmutado, como buena reina en el manejo de las emociones. Un escalofrío recorrió mi columna de arriba abajo y tuve que retenerme con toda mi fuerza de voluntad para no salir corriendo de allí, en una razonada huida de una mujer a la que yo no le gustaba ya de por sí. Porque, para empeorar las cosas, yo, en un alarde de osadía, había mancillado la pared de su precioso castillo centenario.

—Georgia Danvers es una artista excepcional —afirmó Therese cuando el salón volvió a guardar un decoroso silencio—. Tiene un don, sus pinturas tienen el alma que le faltaba a la mía. Maneja el color con una maestría que no se adecua a su corta edad ni a su poca experiencia acumulada. Es innato, como lo era en mí cuando empecé a pintar y alguien apostó por mi trabajo. Tú, entre otras personas, querida Kat —apeló directamente a su amiga, con ese discurso donde pretendía recordarle que, sin ella en sus inicios, Therese Beaton no sería nadie a esas alturas de la vida—. Tú viste en mí algo que yo no he podido dejar de ver en Georgia. Algo que os invito a comprobar por vosotros mismos descorriendo por fin esa cortina.

»Damas y Caballeros, Skye despierta con la noche, de Georgia Danvers.

Lo dijo y a mí todo el vello del cuerpo se me puso de punta. Si no llegan a sujetarme mis hermanas, creo que me hubiera caído redonda al suelo. Las emociones de la noche estaban siendo muchas y de muy diversa índole, y aquel nerviosismo, el propio de justo antes de desvelar un trabajo de esa envergadura, me estaba consumiendo los nervios.

Pero todo pasó cuando el mural quedó a la vista de todos. Al principio, un silencio estremecedor nos cubrió a todos. Había mucho que asimilar y sentir al verlo por primera vez. Su oscuridad primera, la de la noche de las luciérnagas, pero también la mía propia, mi propia noche aciaga que, de repente, se llenaba de luz, como lograban hacer esas criaturas preciosas que daban entidad al conjunto, que lo iluminaban de manera soberbia, como si fuera su papel en la vida, sacar de la oscuridad aquel paisaje, mostrarlo al mundo.

Y luego, la referencia a las espirales y las hadas, mi propio camino de vida, mis lecciones aprendidas de labios de ese dichoso highlander que acababa de romperme el corazón por ocultarme que el suyo se apagaba. Los colores intensos y preciosos eran la simbología perfecta para la vivaz sensación que había recibido de él, para la Georgia de Skye, que era luz, y color, y fantasía y caos controlado al máximo nivel.

A medida que los invitados fueron asimilando todo lo que la pared contenía, comenzaron los asentimientos, las sonrisas, las miradas llenas de veredictos favorables y, finalmente, el aplauso. Enorme. Sonoro.

Atronador.

Incluido el de Lady Katherine, que asentía levemente mientras me miraba, los ojos ligeramente dotados de un hálito de calidez que, al mirarme a mí, nunca antes se había manifestado.

Le gustaba. Therese estaba a salvo y yo, profundamente más tranquila.

Mi trabajo allí acababa de terminar.

Así que me volví de cara a Skye, que no dejaba de felicitarme al igual que Char, por el mural y por mi trabajo en él, y le pedí que me llevara a casa, con ella.

A casa.

Donde ella estimara que ese lugar que ahora necesitaba como el respirar estuviera.

Asintió.

Y yo me dejé llevar.

*****

Aunque no lo había creído posible, dormí profundamente aquella noche. Supuse, al despertar, que había llegado a Portree con tal agotamiento emocional, que no tardé en perderme entre los brazos del sueño.

No tuve pesadillas o, si las tuve, no las recordaba al despertar. Aunque sí fui consciente de la intranquilidad que me abatió al abrir los ojos y contemplar aquella habitación donde Kian me había desnudado y me había hecho el amor con esa furia que, ahora lo entendía, estaba intrínsecamente unida a su frustración y a la rabia de saber que el tiempo se nos acababa.

Cerré los ojos un segundo después de haberlos abierto. Intenté retener esos recuerdos, los mejores entre los dos, pero se me escaparon al instante, envueltos sin remedio entre sus palabras de la noche anterior, su mirada cargada de culpa y la inevitabilidad de su fatal desenlace.

Una mala novela de amor.

Escuché ruidos en la planta inferior de la casa que me hicieron reaccionar. Me levanté y me contemplé en el espejo de cuerpo entero de la habitación. Llevaba un pijama de Skye, uno de seda color marfil que me quedaba holgado y cuya suavidad era como una caricia ensoñadora. Debía de costar tanto como todo lo que Therese me pagaría aquel verano.

En una silla descansaba mi precioso vestido verde. Ese también lo había pagado mi hermana, aunque le había jurado y perjurado que le devolvería cada penique que le hubiera costado. Se había burlado en mi cara, pero yo seguía empeñada en demostrar que podía valerme por mí misma. Ojalá pudiera hacerlo en los meses venideros, cuando Therese hubiera regresado a Aberdeen para convertirse, de nuevo, en un ama de casa tradicional y yo debiera volar sola en aquel difícil mundo en el que pretendía destacar.

Bajé las escaleras con cautela. Sabía que mis hermanas precisaban la explicación que les había negado en el trayecto de vuelta desde el castillo, en el que me había limitado a llorar desconsolada y en silencio, lamiéndome las heridas de mi amor desmadejado. Me daba miedo encontrármelas y tener que someterme a su tercer grado. Con Skye de por medio no quedaba ninguna otra opción.

En la cocina, mi madre esperaba a que el café subiera en la cafetera italiana que estaba puesta al fuego. Odié mi suerte. De toda la gente que podía estar en casa a esas horas, me tenía que encontrar con ella… Le puse buena cara o, al menos, esa fue mi intención y aspiré el aroma del café que comenzaba a inundar la estancia.

—Por fin te despiertas —saludó ella, con una sonrisa cálida y agradable que a ella sí le salió.

—¿Dónde está todo el mundo?

—Están dando una vuelta, enseñándole a James el puerto y las cosas interesantes de Portree —dijo, retirando ya del fuego la humeante cafetera—. Supongo que querrás una taza bien llena.

—Por favor —supliqué. No se me ocurría nada mejor en esos momentos que un buen chute de cafeína y, a ser posible, soledad implacable.

Asumía que conseguir lo segundo estaba fuera de toda discusión.

La miré mientras me preparaba la taza con el café recién hecho. Se movía con lentitud, con una parsimonia que no era cosa de su enfermedad. Lo sabía porque mi mente a veces rescataba recuerdos de ella y siempre era así. Susannah hacía las cosas con cautela y un ritmo lento que hacían parecer que el paso del tiempo no le preocupaba.

En las últimas semanas, mientras estaba subida al andamio y pintaba con Therese lo que había proyectado para la pared de los MacLeod, mis recuerdos de infancia se habían intensificado de manera exponencial. Me atacaban en medio de un trabajo específico, un trazo concreto, y me dejaban sin aliento.

Mi madre cantándome una canción de Lionel Richie al piano, que tocaba con muchísima clase y soltura. Mi madre llevándome al colegio de la mano, sujetando mi mochila hasta la puerta, de donde nunca se iba sin abrazarme fuerte y decirme que sería un gran día. Mi madre haciendo galletas conmigo, descalza en la cocina, cubriendo su cabellera roja con una diadema ancha de peluche…

Me sorprendía la cantidad de cosas que mi mente había silenciado, ignorándolas durante mi solitaria adolescencia llena de culpas y de miedos, en las que ella era la causante de mi absoluto despego por casi todo.

No lograba comprender qué significaba todo aquello. Porque si había sido feliz siendo mi madre, entendía aún menos que se hubiera ido sin remordimientos de nuestra casa, dejándonos a todos atrás, sin más explicaciones. O, al menos, sin dárnoslas a nosotras, las hijas abandonadas en medio del proceso vital de la niñez y la adolescencia.

—¿Quieres un poco de leche? ¿Azúcar? No sé cómo tomas el café…

Me miró con una franqueza que me desarmó. Me sentí atacada por ella de una manera horrible y me desembaracé de mis miedos en ese momento. Si quería explicaciones, era un buen momento para pedírselas.

—¿Por qué te fuiste?

Mantuvo su mirada en mí, pero se había vuelto turbia, como cuando lanzas una piedra a un lago de aguas tranquilas y perturbas la paz por completo de ese momento y ese lugar. Se mantuvo en silencio, supongo que buscando las palabras exactas que decir, aunque mi paciencia no estaba preparada para ese tipo de esperas. Mi ritmo no era pausado como el de ella. Yo me parecía más a Skye, era más temperamental. Más proclive a la explosión y el desparrame emocional.

—Durante mucho tiempo creí que fue por mi culpa. Por algo que hice yo. Me ha llevado muchísimo tiempo asumir que la que hizo algo mal fuiste tú, no yo.

Había aguantado bastante bien el tipo, aunque me había temblado la voz tanto como me temblaban las piernas, que apenas me sostenían. Era la primera vez que estaba a solas con ella desde que tenía diez años, la ocasión no era para menos que para estar así de agitada.

—Tú nunca tuviste la culpa, Gia —dijo, acercándose un par de pasos en mi dirección y utilizando ese nombre que volvió a quemarme en las entrañas, como cuando lo pronunció la noche en la que nos contó la historia de Lizzy—. Mi niña, ¿qué podías haber hecho tú con diez años para alejarme de todos?

—Entonces, ¿por qué? ¿Por qué te largaste sin más y por qué nunca volviste siquiera para comprobar lo mal que iba todo sin ti?

La rabia de mi pregunta llevaba lágrimas incorporadas, por más que había intentado retenerlas tras mis párpados.

—Porque…

Se calló sin llegar a responderme y me miró a los ojos, directamente, sin ambages. Yo, sin remedio, me estremecí. Arrastró una silla y se sentó en ella, claramente agotada, vencida por el peso de mis preguntas. No era una situación ideal, pero ella estaba en Portree esperando por mi perdón. Si lo quería, tenía que disipar todas mis dudas y ayudarme a entender todas sus malditas decisiones de mierda.

La imité. Me senté frente a ella y esperé. Esperé en silencio, a la expectativa, y me armé de valor para no salir huyendo, porque realmente era eso lo que más me apetecía en ese momento preciso.

—Me fui porque nunca me consideré lo bastante buena para esa casa, para tu padre. Para vosotras. Aquí dentro —dijo señalándose el corazón—, siempre hubo un enfermizo complejo de inferioridad que nunca superé, ni siquiera con el amor incondicional que Alistair siempre me tuvo, ni con la presencia en mi vida de tus hermanas y de ti.

Guardó silencio tras esa confesión que hizo con la voz rota y los ojos tan acuosos como los míos. Mi madre se desmoronaba en la confesión, como un castillo de naipes mal asentados, y yo sentía que hablaba desde lo más hondo de su corazón. Por primera vez, me creía cuanto salía por su boca.

—Fui a terapia muchos años. Cuando tus hermanas eran pequeñas, no había día en el que no temiera que todo saltara por los aires —confesó, temblorosa—. Me daba miedo que Kendrick apareciera de pronto y se llevara a Skye, que me obligara a volver con él, a las palizas y al terror. Temía que Alistair un día se despertara y se diera cuenta de que yo no merecía la pena, que no estaba a su altura. Yo no era nadie y seguía sin sentir que lo fuera.

»Cuando Charlotte nació y por fin le di una hija propia, creí que todo eso se borraría, pero nunca se fue del todo la sensación. Y en mi interior seguía sin encajar y asumir que mi lugar estaba en Beverly Hills, rodeada de toda esa gente ajena, criando a dos niñas que, a veces, me parecían dos desconocidas, sobre todo porque yo las había convertido en eso.

Veía cómo se retorcía las manos, un gesto que también era mío, y sentí, por fin, algo diferente a rabia y dolor al mirarla. No quería tenerle compasión ni perdonarla por pena al saberla moribunda, no me parecía una buena razón para borrar el sufrimiento de casi quince años de ausencia. Pero escucharla y poder ponerle por fin palabras a lo que hizo, ayudaba en gran medida.

—Me costó muchas horas de terapia y, aun así, no conseguía sentirme de otro modo que no fuera una oportunista —dijo, con la voz tan ronca que temí que no fuera capaz de continuar—. Así que un día, cuando Skye y Charlotte tenían cinco y siete años, me fui. Hice la maleta y me fui. Di el paso, fui valiente y escapé de esa vida que me ahogaba.

»Y sí, antes de que digas lo que piensas —añadió—, también fui una cobarde.

No iba a decir nada, pero sí que lo pensé, inmediatamente, porque lo había vivido, como lo vivió Lizzy. Sabía lo que era rendirse e irse. Mi madre se fue de Beverly Hills; Lizzy y yo lo intentamos con un acantilado, en su caso, y pastillas y alcohol, en el mío. Era tremendamente cobarde, pero, a la vez, era una vía de escape desesperada, y para hacer eso se requería también ser muy valiente.

—Vine aquí, con mis padres y dejé que ellos me dijeran lo mala madre y esposa que era, porque tenían razón —rememoró con un llanto ya constante manando de sus preciosos ojos claros—. Alistair no tardó en venir a buscarme, incapaz de dejarme ir. Suplicó y suplicó y yo tuve que apartarlo una vez más, porque no quería escuchar de nuevo que me quería y que no lo entendía. No lo entendía porque nunca había sido clara con él, nunca se lo había contado, nunca había tenido el valor de hablarle de cómo me sentía.

»Le dije que me dejara en paz cuando empezó a insistir en que debía regresar por las niñas, por tus hermanas, y lo aparté, echando a correr como una posesa.

Sonreí entre las lágrimas, me sonaba esa clase de comportamiento y de obcecación. Pensé inmediatamente en mi huida de Kian, en el modo en el que él había querido retenerme solo por lo mucho que me quería, y apreté los puños, con el corazón pesado como una de esas piedras que al día siguiente lanzarían en los Juegos de las Highlands solo por diversión.

—Me refugié en el barco de mi padre, que siempre me había reconfortado en los malos momentos —siguió—. Tu padre me siguió, me encaró de nuevo, me preguntó qué demonios estaba pasando. Y exploté. Dios, no sé cómo sucedió. Le conté todo, le grité todos mis miedos y mis inseguridades, mi falta de autoestima y lo pequeña que me sentía a su lado.

»Alistair me abrazó tan fuerte, que noté la verdad de todo su amor. Fue tan hermoso. Yo lloraba y él me susurraba al oído que yo siempre había superado todas sus expectativas, que era más, mucho más que lo que hubiera deseado y que no había nada en el mundo que pudiera hacerle cambiar de opinión al respecto.

»Me hizo prometer que siempre que me sintiera así, se lo contara, que lo superaríamos juntos. Y que, de no soportarlo, de ser demasiado para mí, prefería dejarme marchar, antes que saber que no estaba siendo feliz a su lado. Que lo haríamos de forma civilizada, que haría lo que fuera por mí…

Dejó escapar una tos profunda que me asustó y me levanté, como un resorte, para llenarle un vaso de agua. Se lo acerqué y ella bebió, a sorbos diminutos, casi todo su contenido. Agradecida, me sonrió abiertamente, y yo le hice un leve gesto de conformidad. Había dejado de llorar, ambas parecíamos habernos dado una tregua, y creo que las dos lo agradecimos.

—De aquella noche en el barco de mi padre te trajimos a ti —confesó con la voz temblorosa de nuevo—. Fuiste la forma de sellar nuestro pacto. Nuestro hermoso acto de amor, nuestro compromiso vital…

—Mi nombre viene de ese barco…

—Claro. El lugar más especial de la Tierra —sonrió con una ternura que me desarmó y sentí, de nuevo, cómo las lágrimas me abrasaban la piel al derramarse en cascada por mis mejillas.

Devolví su sonrisa entre mi llanto incontrolable y noté que, en mi pecho, la piedra pesaba menos, un peso aligerado que hasta me permitía respirar con más facilidad. La miré con unos ojos totalmente nuevos, comprendiendo, en parte, lo que ella había pasado. Al fin y al cabo, lo de no sentirse lo suficientemente buena era algo que a mí me había llevado al borde de la muerte no hacía tanto tiempo.

—Pero te acabaste marchando… —recordé, deseando ponerle final a aquella historia que aún no lo tenía.

Asintió con una cálida tristeza que se derramaba en cada gesto y en cada una de sus palabras, sin remisión. Aunque me sanaba en muchos aspectos, aquella no dejaba de ser una historia triste.

—El amor es tan fuerte que pude derribar todas las barreras del mundo. Te permite perdonar muchas cosas y poner en perspectiva casi todas las demás. Si el amor es sano y bonito y hay correspondencia, por mucho que cueste, al final se acaba imponiendo —aseguró con tanto pesar que me dieron ganas de arroparla como si se tratara de un cachorro desvalido.

—¿Quieres decir que el vuestro no lo era?

—Quiero decir que tu padre no se merecía que yo no consiguiera superarlo del todo, y viviera a remolque de lo mucho que sufría a diario por ello —dijo, circunspecta—. Aguanté diez años más, y fueron años cargados de cosas muy buenas, de momentos mágicos e inolvidables junto a vosotras y junto a Alistair, el amor de mi vida. No te quepa la menor duda. Pero también fueron años marcados por mis carencias, muchas. Años en los que estuve a punto de buscar un acantilado y tirarme como había hecho Lizzy en más de una ocasión, como si lo de buscar la propia muerte lo lleváramos en los genes. Y no sé, dicen que algo de eso hay, que hay trastornos que pueden heredarse y compartirse.

Se me demudó el rostro. Fue inmediato y no me vi capaz de contenerlo. Así que ella también lo vio. Lo vio y también lo sintió, estaba segura. En su semblante se pintó una pena manifiesta, muy diferente a la que había aflorado con la historia de su vida. Había mucha lástima, porque entendía… Me entendía. Y a la vez, lamentaba con cada fibra de su ser saber y sentir que yo la comprendía demasiado bien.

Entonces, como si un grifo se hubiera abierto dentro de mí, como si necesitara corresponder a su sinceridad y a su forma de abrirse a mí, le conté todo lo que sabía que debía sacar de dentro de mi cuerpo. Mi infancia truncada por su ausencia, mi adolescencia solitaria, mis fantasmas, París y Jean-Marc, mi intento casi conseguido de morirme y el doctor Renard, Skye y Therese. Y Kian. Sobre todo, Kian y sus lecciones de vida. Su amor. Y su última confesión. La manera de acabar con mis esperanzas, de confirmar que aquello no estaba hecho para durar. De devolverme a la oscuridad con su sentencia inamovible de marcha prematura.

Mi madre escuchó con una paciencia infinita mientras yo desgranaba mis dolencias sentimentales y también las de la vida, las que ella había provocado y las que yo misma me había buscado. Y hablando, sin que nadie interrumpiera mis pensamientos, me di cuenta de lo mucho que había necesitado hacer eso.

Con ella.

Sobre todo, con ella.

—Gia, entiendo el dolor de asumir que todo se vuelve a desmoronar a tu alrededor —dijo entonces ella, con la voz suave, sin la pena que había contenido toda su confesión anterior, como si tener algo que requiriera de su atención se la mitigara—. Pero creo que las dos sabemos que aquí dentro —añadió tocándose el corazón con la palma de su mano—, sabes que ese chico y lo que sientes por él están muy por encima de la certeza de perderlo.

—Pero volver a exponerme, me da mucho miedo.

—¿Recuerdas su primera lección? Acabas de contármelo…

Me alcanzó un escalofrío. Mi madre estaba usando mi propia historia contra mí. Pero, maldita sea, funcionaba.

Funcionaba de manera abrumadora.

—Hazlo, aunque dé miedo —susurré.

—Hazlo —repitió, con convicción y una sonrisa de confianza absoluta—. Aunque dé miedo.

La miré con un asombro genuino y fui plenamente consciente de que aquella mañana, en su compañía, había llegado a dos conclusiones claras. Abrumadoramente cristalinas.

La primera era que entendía a Susannah y estaba lista para perdonar que se eligiera a sí misma cuando creyó que no podría más, sobre todo, después de esa lucha a muerte contra su propio miedo de tantísimos años.

La segunda, que debía perdonarme a mí misma por mostrar debilidad. Era humano, era imperfectamente humano sentirse así, y también lo era luchar para conseguir revertirlo. También lo era amar a alguien también imperfecto, al que le quedaba poco por vivir y todo por ofrecer, alguien que me necesitaba tanto como yo a él.

Alguien como Kian MacLeod, el maldito amor de mi vida.

Capítulo 31

Hazlo, aunque dé miedo

Dunoon me cautivó en cuanto llegamos allí.

Era verde, como el resto de las Highlands, y era abrupta y hermosa. Estaba bañada por la confluencia del Long Loch y el Holy Loch y parecía una ciudad vacacional de ensueño, con su diseño urbano cuidado, sus edificios señoriales y su propio castillo, que era museo y referencia en toda la región.

Dunoon estaba completamente a rebosar, como pasaba ese último fin de semana de agosto desde hacía décadas, con la celebración de los juegos de las Highlands más populares del mundo: el Cowal Highland Gathering.

A nuestro alrededor había más kilts por metro cuadrado que en cualquier otro momento y lugar del planeta, y el lejano sonido de las gaitas inundaba todo a nuestro alrededor.

Nos había costado aparcar, pero lo habíamos logrado gracias al madrugón que nos habíamos pegado. Solo pensábamos quedarnos unas horas y luego volver a Portree, para pasar unos días juntos todos en familia, antes de que cada uno volviera a su vida diaria. Todos menos yo, que no tenía muy claro cuál sería esa vida ahora que había acabado el acuerdo que me unía a Therese.

Mis padres se habían quedado en Skye, totalmente convencidos de que no disfrutarían con la aglomeración de gente. No habíamos insistido, Susannah no estaba para esos trotes, por más que hubiera sido todo un recuerdo familiar asistir a los juegos todos juntos. Hasta el bebé de Char y James nos acompañaba, metida en su bolsa transportadora, recostada contra el pecho de su orgulloso padre.

Me sentía extraña y muy nerviosa, como si estuviera a punto de tomar la decisión más importante de mi vida. Quizá lo fuera. Quizá estuviera a punto de pasar… al menos eso me estaba temiendo desde que había abrazado a mi madre tras llegar a la conclusión de que Kian MacLeod era mi destino. Uno al que le quedaba poco tiempo, pero que era tan intenso, tan bonito y tan enriquecedor, que no tomarlo y aceptarlo hubiera sido ir contra mí misma y todo cuanto creía.

Apenas había dormido esa noche. Le había dado vueltas y más vueltas, hasta llegar a la conclusión de que amaba con todas mis fuerzas a Kian, pero también que debía anteponerme por una vez en la vida. La Georgia de París hubiera robado el coche de Skye para presentarse a medianoche y en pijama a las puertas del castillo, para suplicarle a ese dichoso highlander que la aceptara de nuevo, que la quisiera y la hiciera sentirse segura.

Pero la Georgia nueva, la que Kian había ayudado a modelar, había aprendido a ser paciente. También a pedir a cambio de dar, a no entregarlo todo sin guardarse el corazón de los reveses de la vida y, sobre todo, a valorarse por encima de todas las demás cosas. A pensar que era capaz de lograrlo todo sin perder nada en el proceso, porque esa era la forma justa de hacerlo.

Y hacer las cosas, pese al miedo.

Hacerlo, si merecía la pena intentarlo.

Su voz me había acompañado toda la noche. «Hazlo, aunque dé miedo», su primera lección de vida sonando una y otra vez en mi mente, en bucle. Probablemente, la más importante de todas. Seguro, la que él había seguido para confesarme que le quedaba muy poco tiempo…

Me daba miedo, sí, pero también era lo que me hacía falta para liberarme y vivir del todo. Vivir de una maldita vez con plenitud y la absoluta convicción de que yo llevaba las riendas de mi vida. Sin culpas, sin pecados.

Sin nada que deberle a nadie.

Según nos íbamos acercando a la pradera donde se iban a celebrar la mayoría de las competiciones, todas mis emociones se habían puesto de acuerdo para agitarse dentro de mí, como si yo fuera la coctelera más grande del mundo y estuviera a punto de servir el cóctel con más ingredientes de la historia.

A mi lado, mis hermanas disfrutaban del espectáculo de nuestra herencia escocesa, amén de las piernas de los escoceses, todo había que señalarlo, mientras mis cuñados, también embutidos en sus faldas tradicionales —más informales que las que habían lucido en el baile, pero igual de sexis—, intentaban no reírse de lo poco disimuladas que eran las Danvers más creciditas.

Yo, en cambio, no estaba para piernas de escoceses y kilts. Al menos, no lo estaba para cualquiera de ellas. Mis ojos buscaban un highlander en concreto y me moría de desesperación, porque no lograba dar con él.

Los sonidos imprecisos de las gaitas que habíamos escuchado desde que habíamos bajado del vehículo, se empezaron a escuchar con mayor nitidez, acercándose. También se escuchaban redobles de tambor y, al poco, pudimos comprobar cómo un enorme desfile empezaba a entrar en la pradera donde los juegos se iban a desarrollar. A nuestro alrededor, la gente comenzó a acompañar la música con palmas y el ambiente festivo rápidamente se encendió.

—Dios mío —exclamó Charlotte a mi lado—. ¿Cuántas bandas de gaitas vienen ahí?

—Muchas, mo grá16 —contestó James, acariciando la cabecita de Kendra, que pareció despertarse con la proximidad de la música—. Vienen de todas partes de Escocia, y también de otros países donde hay una gran comunidad de escoceses desplazados.

Los contemplamos mientras las bandas iban desfilando por nuestro lado. Era un espectáculo soberbio, de una magnificencia que te hacía sentir verdaderamente en las Highlands, porque a eso sonaba esa tierra.

Tras el paso de todos los conjuntos, con su distintivo propio y sus atuendos típicamente escoceses, el escenario principal se convirtió en el foco de la pradera, pues allí se estaba dando la bienvenida a los Juegos, dando por inaugurado el Cowal Highland Gathering.

A partir de ese momento, se comenzaron a suceder los eventos deportivos y de baile por toda la pradera, y en el estadio natural que quedaba a nuestra derecha: lanzamiento de troncos, lanzamiento de martillo escocés, lucha tradicional —que Ewan nos contó que se llamaba scottish backhold, y que aseguraba que, en su adolescencia él había practicado con muy buenos resultados— y hasta tirar de la cuerda por equipos —mi cuñado lo llamaba tug of war y, al parecer, había sido tan popular como deporte, que hasta había sido olímpico entre 1900 y 1920—. Ver para creer.

En los diferentes escenarios, y también en plataformas de madera estratégicamente colocadas, se iban representando varias formas de bailes tradicionales escoceses, bien por grupos o por parejas, y también de forma individual. De nuevo fue Ewan quien nos explicó que aquello era muy común en toda la región y que tenía el nombre de Highland fling, un estilo de baile de competición que consistía en saltar, casi siempre sobre una sola pierna, alternativamente, al compás que marcaba la música de una gaita. Esa era, precisamente, la modalidad que Kai ensayaba en Portree con Elsbeth McPherson y me propuse no quitarle ojo a ninguno de los lugares donde se estaban desarrollando los bailes, sobre todo los infantiles.

También buscaba, como una loca, el lugar donde se desarrollaba el lanzamiento de piedra. Si Kian estaba cerca, era al lado de Keithen donde podría encontrarlo, y algo me decía que, después de entrenarlo para ese momento —incluso cuando se fue a Glasgow, le monitorizaba con videollamadas casi diarias para imponerle tablas de entrenamiento de lo más intenso—, Kian no iba a perder la oportunidad de comprobar si todo aquel esfuerzo del pobre Keithen iba a tener recompensa.

—Te noto inquieta. ¿Buscas algo? —me preguntó Skye, con su sonrisa retorcida jugando en los labios.

—Busco a mis amigos. Algunos compiten hoy —contesté, escueta.

Aunque ya sabía lo que me había hecho abandonar el castillo la noche del baile, aún no le había hecho partícipe de la decisión que había tomado con respecto a Kian. Y no me apetecía absolutamente nada compartirlo con ella.

—Claro…

—Skye, déjalo.

—Lo dejo —aceptó, subiendo las manos en un gesto que buscaba paz. Lástima que su rostro lo desmintiera completamente—. Solo digo que igual es hora de ponerse a buscar más activamente. Que aquí hay mucha gente, y que todos van en falda. Es difícil distinguir a unos de otros.

—Skye…

Le di la espalda, incapaz de soportar que siguiera picándome. Además, desde esa posición podía seguir buscando. Que se lo negara a ella, no significaba que no lo estuviera haciendo, con todas mis fuerzas, además.

—Vale, vale —se regodeó—. Luego no digas que no te doy consejos útiles. Si se hace de noche y no lo has encontrado, no me vengas llorando.

Me giré hacia ella de nuevo, furibunda, y ella se rio en mi cara, haciendo que me hirviera la sangre un poco más. Si es que eso era posible a esas alturas.

—Joder, Skye, en qué hora se me ocurrió dejar que me acompañaras.

—No te equivoques, nena. Ahora que el aquelarre Danvers se ha juntado, a este tipo de cosas vamos las tres juntas.

—¿Qué tipo de cosas? —pregunté, exasperada, poniendo los brazos en jarras.

—Pues a recuperar al amor de tu vida, tonta —me espetó risueña, antes de dejar en mi mejilla un beso apresurado y alejarse de mí para subirse a la espalda de su marido, que la aupó para que pudiera ver mejor el lanzamiento de troncos que estaba teniendo lugar justo delante nuestro.

No supe reaccionar, así que bufé y les volví a dar la espalda. No quería que mi hermana, ni nadie en realidad, viera mi rostro consternado. No me esperaba eso de Skye, no de esa forma. No tan directamente. Cuando logré asimilar lo que acababa de pasar, tuve que disimular una sonrisa que vino a nacer en mis labios, como consecuencia del calor súbito que me nació en el centro del pecho.

«Maldita Skye Danvers».

Veinte minutos después, incapaz de estarme quieta y con los nervios a flor de piel, decidí que no podía quedarme allí más tiempo. Así que tomé la decisión de hacer una pequeña ronda. Si los MacLeod estaban allí, iba a encontrarlos. Y, si no lograba dar con ellos, eso es que no habían viajado hasta Dunoon. Lo que probablemente significara que Kian había requerido quedarse en el castillo.

Pensar eso me puso tan nerviosa que me despedí apresuradamente de mis hermanas y sus apuestos highlanders, y me alejé, prometiéndoles que volvería en media hora.

No sabía si cumpliría esa promesa, pero sí que necesitaba poner distancia y encontrar a Kian, si es que estaba por allí cerca. En mi interior, presentía que así era y seguir esa corazonada era mi única obsesión. Encontrarlo o volver de vuelta a Dunvegan para asaltar el castillo, no había más opciones.

Recorrí los diferentes focos de atención de la amplia explanada a reventar de visitantes y curiosos. La verdad es que el día había salido despejado y eso animaba a que la afluencia de público fuera notable. Eso sí, a finales de agosto, en esas tierras tan al norte, calor precisamente ya no hacía. Yo llevaba varias capas de ropa y la brisa, de vez en cuando, me envolvía en su fresco manto, dejándome muerta de frío. Tampoco ayudaba que anduviera como perro sin amo, que llevara dos días sin comer y que sintiera helado el corazón dentro del pecho. En esos momentos, el verano quedaba demasiado lejos para mí.

Al primero que vi fue a Lord MacLeod y creo que el suspiro de alivio que lancé fue tan potente, que a punto estuvo de tirarme al suelo. Estaba solo en esos momentos, y contemplaba a Kai que, bajo las últimas indicaciones de la señorita McPherson, se estaba preparando con el resto del grupo para subir al escenario y hacer su coreografía.

El pequeño estaba guapísimo con su chaqueta negra, su kilt blanco y verde y esa carita de pilluelo que tanto me gustaba. Escuchaba atentamente, con el gesto serio, a su profesora de baile, mientras se movía continuamente, no sabía si para entrar en calor o como producto de unos nervios que nunca hubiera imaginado en él.

Como si me hubiera intuido, levantó el rostro y lo cruzó conmigo, iluminándose al instante. Habíamos pasado muy buenos ratos en mis descansos del trabajo y le había cogido un cariño especial al hermano pequeño de Kian. En realidad, a todos sus hermanos, que se habían llegado a convertir en mi pequeña familia en Dunvegan.

Le saludé con una sonrisa radiante porque, aunque estaba medio congelada por dentro, verle me produjo una ternura especial que no pude disimular. Me acerqué a su padre que, comprobé, estaba solo. La decepción fue patente, pero no quise dejarla salir a la superficie para no delatarme.

—Buenos días, Kaelan —lo saludé con afecto. Mi modo de ver, entender y pensar en Lord MacLeod había cambiado mucho en el último mes, tras saber su historia de amor con mi tía y haberlo tratado más estrechamente desde que Kian se había ido a Glasgow.

Ahora sabía que sus periodos de intermitencia en el castillo se debían a que estaba sustituyendo a Lady Katherine en el hospital, para estar con Kian. Unir esa angustia vital de saber que su hijo estaba tan enfermo, añadía más simpatía hacia él. También hacia su distante esposa, a la que ahora comprendía un poco mejor.

—Hola, Georgia —saludó con una bonita sonrisa que me recordó irremediablemente al amor de mi vida. Fue como una punzada en el mismo corazón, y me dolió tanto la añoranza que tenía de él que a punto estuve de interrogarle, inmisericorde, para saber dónde podría encontrar a su hijo—. Me alegra encontrarte aquí.

Quise devolverle la sonrisa, pero era consciente de que dentro de mí no había mucho sitio para algo así por culpa de mi angustia, esa que me retorcía el estómago y me tenía al borde de la náusea. Así que solo le hice un gesto con la cabeza, un saludo nada comprometido, que me permitía mantener mis emociones a raya.

—Debo felicitarte por tu magnífico trabajo en mi casa. Ese mural será la nueva atracción principal, estoy convencido —dijo, ampliando la curvatura de su sonrisa.

Casi me había olvidado del mural. En aquellos dos días alejada del castillo y de Kian, había eliminado todo lo que no era él y todo lo que quedaba de nosotros de mi cabeza. Solo mi madre y nuestro momento juntas le había quitado algo de atención a mi problema sentimental. Saber que el dueño de la casa valoraba mi trabajo, me llenó de una enorme satisfacción que me sorprendió sentir. Pensaba que en mi pecho solo quedaba espacio para las dudas y el dolor. Sin embargo, una chispa cargada de orgullo prendió en mi interior e iluminó alguno de los recovecos más oscuros.

—Me alegra que le haya parecido a la altura de su ilustre hogar. Ha sido un placer inmenso trabajar en algo así.

—Kian dice que eres tú en estado puro. Que es tu bondad, tu hermosura, tu gratitud y tu generosidad —afirmó con una sombra de tristeza cubriéndole los ojos al mencionar a su hijo.

A mí el corazón se me encogió con una dolorosa contracción al escuchar esas palabras que él repetía y que no eran suyas. Eran de Kian y se parecían a las que me había dedicado parado frente a la pared, antes de hacer añicos todas nuestras esperanzas. Ojalá pudiera volver a ese momento justo, cuando aún creía que íbamos a lograrlo...

—¿Por qué no me dijo nadie que Kian estaba enfermo? —pregunté en un susurro, incapaz de guardarme la incertidumbre que me agarrotaba la garganta.

Nunca nadie de cuantos me rodeaban había dicho nada sobre la dolencia de Kian, sobre sus ingresos en el hospital o sobre su decadencia física, manteniéndome todos en la ignorancia.

—Desde muy pequeño mi hijo odiaba que lo que le pasaba fuera un tema de conversación para los demás —confesó, mirándome con más pesar incluso, como si acabara de abrirle la caja de los vientos y se estuviera derramando sin remedio—. A Kat le venía muy bien, porque odiaba que se supiera y se cuchicheara sobre nosotros. Además, así evitaba dar explicaciones. Supongo que todos nos acostumbramos a dejar que la enfermedad simplemente estuviera, olvidándonos de mencionarla. Han sido muchísimos años de experiencia, también muchos de silencio.

Calló pesaroso, y yo me acerqué un paso, para poner una de mis manos sobre sus hombros. El hombre frío que había conocido en la cafetería de la familia estaba a años luz de aquel otro, al que ahora conocía, el que cargaba con muchas culpas y muchas tristezas. Desde Lizzy a su hijo, el que no se acababa de creer que fuera a perder.

—¿Ha venido? ¿Está aquí?

Asintió, mirándome a los ojos de nuevo, pidiéndome en silencio que rescatara los restos del naufragio porque, probablemente, el estado actual de Kian era culpa mía.

—Apenas se tiene en pie, pero no quería perdérselo. Está con Keithen en el estadio, allí mismo —dijo señalando la explanada a nuestra derecha—. En breve empezará el lanzamiento de piedra. Iremos en cuanto acabe Kai, por si quieres esperar aquí para ir todos juntos.

Justo cuando iba a contestarle que no podía esperar ni un segundo más, que me estaba matando la angustia de permanecer lejos de él sin decirle todo lo que habían asimilado en esas horas separados, una mujer preciosa y casi etérea se acercó a nosotros.

—Kai está tan nervioso que creo que va a caer redondo antes de comenzar —dijo la desconocida, dirigiéndose a Kaelan.

Él asintió en silencio, con una sonrisa beatífica y luego se giró hacia mí.

—Georgia, permite que te presente a Iona Norwell, la madre de Kai.

Me sorprendí de la cordialidad y de la naturalidad de la relación de ambos, pero entendí al instante que Iona era tal y como su pequeño la había descrito, una bruja buena que velaba por él de una manera preciosa, dejando que se criara en el castillo la mitad del año, para que no viviera ajeno a su otra familia. Su sonrisa abierta, su larguísima melena pelirroja y sus centelleantes ojos grises la convertían en alguien fuera de este mundo. Era hermosísima, como una de esas hadas de las que Kian me había hablado en nuestro primer viaje juntos.

—Encantada de conocerla, señorita Norwell —dije extendiendo mi mano en su dirección.

—Dios mío, Kaelan, es igualita que Lizzy —exclamó sin perder la sonrisa—. Salvo por el pelo, ella lo llevaba larguísimo, era su rasgo más sobresaliente.

—Soy su sobrina —le informé, sin arrepentirme de haberme cortado la melena. Ya era hora de que yo fuera solo Georgia, y no la chica que se parecía a Lizzy MacKinnon.

—La hija de Susannah, entonces —dijo y yo asentí—. Tu madre y tu tía me cuidaban cuando yo era una cría de cinco años. Las quería mucho a las dos…

Había mucha nostalgia en su voz, y también mucho cariño. Me gustaba Iona, veía cosas de Kai en ella y adoraba el hecho de que hablara de mi familia en esos términos tan bonitos. Le agradecí con un gesto sus palabras y, al punto, recordé que tenía una misión que cumplir, así que me despedí de ellos, deseándole suerte a su pequeño, y salí disparada para buscar a Kian. De repente, me urgía de un modo irracional encontrarlo.

Casi corrí de camino al lugar que Kaelan me había indicado. Tenía las ganas tan a flor de piel, que casi tropiezo en un par de ocasiones. Afortunadamente, pude mantener el equilibrio delante de toda esa gente y no hacer el ridículo con una caída tonta.

Cuando alcancé el estadio, una explanada con forma ovalada que el terreno había formado naturalmente, busqué como una loca entre los participantes en la competición de lanzamiento de piedra. Cuando localicé a Knox, de espaldas a mí, me creció aún más la ansiedad. Hablaba con Keithen, que se movía nervioso, embutido en su kilt amarillo y negro y su camiseta de tirantes, una combinación que, pese a todo, no era tan descabellada como pudiera parecer.

Ni rastro de Kian, no con ellos, no a su lado. Mi corazón comenzó a inquietarse mientras buscaba como una loca, ávidamente, entre todo el mundo a su alrededor.

Al final, lo localicé.

Estaba sentado en el césped, en un alto que marcaba de forma natural el estadio. No había nadie a su alrededor y supuso tanto alivio verlo como encontrarlo solo.

Me acerqué despacio, contemplándolo antes de que él se diera cuenta de mi presencia. Su porte desgastado, sus facciones pálidas y, aun así, todavía hermosas. Su mentón, orgulloso, imbatido pese a las adversas circunstancias. Sus ojos, lejanos, perdidos en algo que era impreciso y etéreo, como era él para mí desde hacía un par de días.

—Hola —susurré, de pie a su lado, temblando como una hoja manejada por el viento.

Giró su rostro despacio hacia mí, como si no acabara de creerse que estuviera allí, de pie junto a él. Sin embargo, me miró como si me hubiera estado esperando y eso me dio fuerzas para seguir. Para sentarme a su lado. Para sonreírle casi sin fuerzas.

—Me ha costado encontrarte —le dije, bajito, como si aquello fuera nuestro secreto.

—Nunca me ha gustado ponerle las cosas fáciles a la gente —bromeó, débilmente. Parecía que hasta le costaba trabajo hablar y me consumí por la pena más dolorosa.

Estaba abrigado como si fuera el mes de diciembre. Llevaba una cazadora de las de esquiar, en color oscuro y una bufanda al cuello. Supuse que le habían prescrito mantener el calor corporal. Sin embargo, como no podía ser de otro modo, sus piernas estaban al aire y el kilt seguía con él. Verde, como en el baile, como si buscara esperanza. Como si no se hubiera rendido en la búsqueda de su milagro.

—Eso no es cierto, MacLeod, a mí siempre me lo has puesto fácil.

—Es que eso es porque tú eres especial, rubita.

Volver a escucharle llamarme rubita me hizo estremecer y noté cómo mi cuerpo se preparaba para las siguientes sacudidas, incluidas las provocadas por el llanto descontrolado que preveía que pronto me atacaría sin piedad.

—¿Tienes frío? —preguntó al notar mi estremecimiento. ¿Tenía frío? La verdad es que estaba congelada en mi interior, porque todo era invierno entre nosotros, pero no quería preocuparle, así que negué con la cabeza. Aun así, él, instintivamente, se acercó unos centímetros a mí, y yo me dejé envolver por su cercanía, su olor. Por todo lo que significaba poder volver a tocarle y sentirle.

—Desde que te fuiste te he echado más de menos que en todos los días en el hospital —confesó, pasando uno de sus brazos por mis hombros. Dejé caer la cabeza sobre su pecho y todo tuvo sentido de repente, como si ese lugar fuera mío y él, el refugio indiscutible en medio de nuestra tormenta.

—Pues yo he estado escuchando en bucle The End Of The World, de Skeeter Davis, así que creo que te gano —le confesé, arrancándole una risa diminuta y tan cristalina que me dieron ganas de retenerla y hacer que fuera eterna.

—Al menos no te has ensañado con Time is Running Out, de Muse, como yo…

—Kian…

—No, en serio —dijo—. Durante años ha sido la banda sonora de mi vida, sentir cómo el tiempo corría en mi contra. Nunca imaginé que me afectaría tanto el final de la cuenta atrás. Y eso es por ti.

Me acercó más a él, como intentando que nos fundiéramos en algo más grande que nosotros. Cerré los ojos y me abandoné a esa sensación de pertenencia. Durara lo que durase, yo era suya. Éramos el uno del otro, y ambos lo sabíamos.

—Cuéntame qué es lo que tienes —le pedí, con un nudo en la garganta y la pena inundando todas mis palabras—. Quiero saber todo acerca de tu enfermedad.

Y me lo contó. Detalló lentamente su condición cardíaca, su periplo infantil por hospitales de todo el Reino Unido, su diagnóstico, las pruebas y operaciones. El aparato que logró controlar su corazón, las ganas de ser libre, de ser normal. El miedo y la forma extrema de combatirlo, el desafío diario de alcanzar un día más sin desesperar y, por último, las malas noticias, la degeneración inexorable, la reparación fallida de la válvula calcificada. Y yo. La ilusión del amor, su primer amor. El único. El que le hacía desear con tanto fervor el milagro de un corazón nuevo que apenas lograba conciliar el sueño por las noches.

Lloré. Me derramé sobre su pecho, donde descansaba el causante de sus latidos desiguales que me lo estaban arrebatando, y me aferré al sonido que aún se escuchaba, el temblor que mis dedos anclados a él aún sentían al otro lado de la piel. Lloré de forma convulsa, un torrente sin contención que desbordaba pena, angustia y una rabia viscosa que me quemaba las entrañas.

Kian me abrazaba y también lloraba, desconsolado. Los dos estábamos lamentando nuestra suerte, pero también confirmando que, lo que quedara, el milagro o el fundido a negro, lo íbamos a pasar juntos, como nunca debimos dejar estar.

—¿Sabes? Hoy es mi cumpleaños —confesó, besando mi frente—. Nunca pensé que lograría cumplir los veintisiete.

Me emocionó su voz y lo que suponían esas palabras. Estaba segura de que ese día se había despertado sintiendo que había logrado ganar una batalla. Lo abracé más fuerte, felicitándolo, y asumiendo que ese día era un día espacial.

Más si cabía.

Pero, entonces, ocurrió.

A Keithen le quedaban apenas cinco minutos para su participación en la competición para la que llevaba preparándose todo el verano.

Kai ya había acabado y se acercaba con sus dos padres y Elsbeth al estadio.

Un par de nubes taparon el sol sin fuerza de finales de agosto.

Y el corazón de Kian, completamente agotado, escogió rendirse.

Capítulo 32

Sin latido

Tic tac. Tic tac.

El tiempo corría y a mí me parecía injusto. Solo deseaba quedarme para siempre en ese instante mágico en el que Kian me había abrazado tan fuerte, que hasta dolía.

Dolía mi corazón, colmado de amor y dolor. Dolía el suyo, al borde mismo del colapso, aunque aún no lo supiéramos.

Me hubiera quedado varada en ese momento, paralizando el viento, el sonido de las gaitas y de la gente a nuestro alrededor. El gentío animando al siguiente lanzador de piedra que tomaba su sitio. La certeza de que el final estaba cerca… Aunque nunca tan cerca que lo teníamos casi encima.

En cuanto noté la falta de fuerza en su abrazo, mi sistema nervioso entró en pánico y me entraron unas ganas horribles de gritar. Así que lo hice, lo vi convulsionar a mi lado, perder la batalla, y lo coloqué en el suelo, sobre la fresca y mullida hierba de un verde irreal. Luego grité con toda la fuerza de mis pulmones y toda la rabia que atesoraba contra la certeza de ese maldito momento, y pedí ayuda sin separarme de él.

Grité también su nombre, rogándole entre sollozos incontenibles que no me dejara. El pánico era el dueño de mi voz, de mis actos mecánicos, del temblor de mis manos indecisas.

Pero entonces, en mi cabeza y sin saber cómo, escuché una voz que me pidió que recordara lo que había aprendido en mis clases como voluntaria de emergencias y primeros auxilios, en mis días escolares en el instituto de Beverly Hills, donde había pasado mi vida de adolescente. También el mantra que Therese llevaba meses repitiéndome sin cesar: solo hace falta una chispa para volver a la vida un corazón muerto.

En mi mente, se dibujaron dos palabras mágicas —reanimación cardiopulmonar—, tres siglas reveladoras —RCP—, y un movimiento instantáneo de todo mi cuerpo para devolver la esperanza al que, a mi lado, perdía la vida inexorablemente.

Sin pararme más que una décima de segundo a recordar los pasos básicos para realizar una correcta RCP, me aupé a horcajadas del cuerpo ya inmóvil de Kian y le bajé diligente la cremallera de la cazadora de nieve que llevaba, para tener así un mejor acceso a su pecho. Obvié el hecho de que estuviera tan pálido como la luna llena o que sus labios estuvieran azuleando de manera dramática. Tampoco me detuve en la forma espeluznante en la que su cuerpo ya no se movía o que la gente, a nuestro alrededor, se había ido acercando con gesto demudado y gritos ahogados.

Repasé mentalmente lo que había aprendido hacía media vida, rezando con desesperación para no haber olvidado lo más básico, lo único de lo que dependía el maldito amor de mi vida.

Primero, comprobar si hay pulso. No lo había. Lo busqué en la muñeca y no fui capaz de encontrarlo. Me agaché sobre su pecho y no noté movimiento en su respiración. Entré en pánico, pero logré atajarlo inmediatamente, no era el momento de perder la cabeza.

Segundo, compresiones en el pecho. Al menos, treinta seguidas, y a un ritmo aproximado de unas cien o ciento veinte por minuto. Fácil, solo tenía que hacer, de forma mecánica, lo único para lo que me veía mentalmente preparada, golpear cosas. El pecho de Kian me valía, sobre todo si conseguía traerlo de vuelta a tiempo para darle una oportunidad.

Tercero, respiraciones de rescate. La parte más complicada, la que implicaba abrir las vías respiratorias y respirar mi aliento para devolverle el suyo, dos veces antes de volver a las comprensiones en el pecho.

Elven Markus, mi supervisor en el voluntariado de emergencias, siempre decía que era mucho mejor hacer algo que no hacer nada en absoluto por temer que tus conocimientos o habilidades no estuvieran al cien por cien. «Recordad que la diferencia entre hacer algo y no hacer nada podría salvarle la vida a alguien» nos repetía constantemente, y yo me lo susurré a modo de mantra por cada comprensión que realizaba con todas mis fuerzas sobre el pecho de Kian.

No sé cuánto tiempo estuve sobre él, golpeando su corazón e insuflando aire en sus pulmones. No me cansaba, porque parar no era ninguna opción en ese escenario infernal. El color no volvía y no notaba signos vitales de regreso, así que mi desespero se convertía en movimientos frenéticos mientras apenas era consciente de que cada vez más gente nos rodeaba.

—¡Kian! —gritó alguien a mi espalda, pero juro que no supe si se trataba de Knox o Keithen. Puede que incluso se tratara de su padre, la ofuscación general me impedía distinguirlos.

El sonido de una ambulancia se hizo patente en algún momento determinado. Yo rezaba al ritmo de mi cuenta —uno, dos, tres, por favor, Señor, cuatro, cinco, seis, que aguante, permite que aguante, siete, ocho, nueve...— y apenas noté cuándo unos brazos me apartaron del cuerpo de Kian, con cuidado, sin asustarme, sin hacerme saltar de vuelta a él como si me lo hubieran arrancado de cuajo.

La llegada de los sanitarios —afortunadamente, un evento como aquel contaba con varias unidades médicas en las cercanías—, era la última esperanza a la que podía agarrarse Kian. Eran su cartucho final. Era entonces o nunca.

Intenté recordar los datos básicos de los primeros auxilios en frío, sin la urgencia de actuar de inmediato, como me había pasado al iniciar la RCP, y me dieron escalofríos. Por lo que pude recuperar de aquellos años, cuando el corazón se detiene, la falta de sangre oxigenada puede causar daño cerebral en solo unos minutos, normalmente entre ocho y diez. No tenía ni idea del tiempo que había tardado la ambulancia, pero estaba convencida de que había sido una eternidad.

Cuando le abrieron la camiseta de un desgarrón y le colocaron los cables para iniciar las descargas del desfibrilador, yo ya estaba en lo más hondo del precipicio. Afortunadamente, unos brazos me rodearon con ternura y firmeza, asegurando que me quedara allí, en el mundo real, un instante más.

Miré a mi derecha y vi el rostro desencajado de Knox que, pese a todo, intentó sonreírme para infundirme unos ánimos que él necesitaba tanto como yo. Me tomó una de mis manos y se la llevó a los labios, en un gesto íntimo y precioso de agradecimiento por lo que acababa de hacer por su hermano.

Ojalá sirviera de algo.

Ojalá mis manos, de repente agarrotadas y doloridas, hubieran conseguido que su corazón se mantuviera en movimiento, al menos hasta que las descargas del aparato de los sanitarios hicieran algo más por él.

Lloraba y apenas era consciente de la cantidad de lágrimas que ya había derramado. Me sorprendía profundamente que aún me quedara algo dentro.

Justo cuando el cuerpo inmóvil recibió la primera descarga del desfibrilador, Kaelan MacLeod cayó de rodillas a mi lado, destrozado del todo. Lo miré mientras Iona Norwell, la madre de su último hijo, trataba de abrazar su cuerpo y contemplaban cómo el segundo se le escapaba.

También lloraba, y suplicaba, y lo llamaba como si Kian de verdad pudiera escucharle. Era tan desgarrador como contemplar la impasibilidad de ese cuerpo inmóvil ante el paso de la electricidad a través de él.

La segunda descarga movió toda su anatomía, elevándola, justo como sacan en las películas y las series de la televisión. Con ella llegó mi familia, alertada por la aglomeración de gente. La deformación profesional de mi hermana y de James no les permitían mantenerse lejos de ese tipo de situaciones.

James, un auténtico experto en situaciones límite tras pasar por Siria en plena guerra civil, se acercó raudo y veloz, tras entregarle a Kendra a Charlotte, y se puso a la completa disposición del equipo sanitario.

Los nervios ya no me dejaban ni pensar. Skye me abrazó sin darme otra opción y yo, agradecida, dejé todo mi peso sobre su cuerpo, la roca en la tempestad que siempre me había hecho falta. Me aferré a ella y arreció el llanto, no podía separarme de ella, porque hacerlo era seguir contemplando la desoladora imagen del cuerpo inerte de mi precioso Kian, y yo ya no podía soportarlo.

La tercera descarga solo la intuí. El grito ahogado de la joven doctora que estaba tratando de lograr la hazaña de volver a hacer latir su corazón, me paralizó por completo.

—¡Hay pulso! —exclamó, entre aliviada y satisfecha y yo ya sí me dejé llevar por las emociones, derramando todo cuanto en mí desbordaba, acercándome más a Kian, para comprobar que era cierto. Que respiraba. Que había vuelto.

—Es muy débil, Georgia —me dijo James, alejándome para evitar que contemplara el espectáculo de la vulnerabilidad del cuerpo de Kian—. ¿Cuánto tiempo ha estado sin latido? ¿Puedes recordarlo?

—Dios, no… apenas sé si ha pasado un segundo o un par de días. ¿Está bien? ¿Se va a recuperar?

Los nervios me hacían hablar a mil por hora, a no fijar en sus ojos mi mirada descontrolada y a intentar apartarle para volver junto a la única persona del mundo que me importaba en ese momento.

Alguien se acercó a los sanitarios, la persona que había llamado a la ambulancia. Por su llamada dedujeron que Kian había estado seis minutos y medio sin que la sangre llegara a su cerebro. Preocupante, pero no tan malo como si hubiera rebasado los ocho minutos. Quedaba esperanza, aunque a mí me costara creérmelo.

Lo incorporaron en una camilla y mandaron despejar todo el perímetro alrededor del estadio. Habían hecho venir un helicóptero medicalizado que aterrizaría ahí mismo para llevárselo cuanto antes al hospital que, afortunadamente, estaba solo a unos minutos por vía aérea.

En vehículo terrestre, el trayecto, probablemente, le hubiera costado la vida porque de Glasgow, que estaba justo al lado, nos separaba la entrada de un fiordo que debía atravesarse en ferry, sumando más de una hora al tiempo que se lograba en helicóptero.

Cuando lo subieron a bordo, dejaron que Kaelan fuera con ellos. El padre de Kian se opuso de manera categórica a que se fueran sin él. No podía soportar esa hora larga de camino hasta volver a reencontrarse con su hijo, cuya vida pendía de un hilo tan fino. Así que subió y se fueron, y a mí el corazón se me volvió de piedra.

Marchito, oscuro, destrozado.

Se me volvió a congelar, ya del todo.

Quizá también para siempre.

*****

Lo conectaron a mil máquinas que prometían intentar mantenerlo con vida.

Sin embargo, Kian no despertaba. Permanecía inconsciente y, así, los médicos no eran capaces de determinar la cuantía de los daños por la falta de oxigenación de la sangre y su gravedad.

Estaba ingresado en cuidados intensivos y allí se iba a quedar hasta que ocurriera un milagro.

O se nos muriera.

Lo primero que pasara antes.

Su madre llegó en cuanto la avisaron. Me imaginaba el viaje infernal de Lady Katherine desde el castillo de Dunvegan a la distante Glasgow, la diferencia del camino en esa ocasión, con todas las veces que lo había recorrido durante ese verano que tocaba a su fin.

Cuando llegó a esa sala de espera llena de gente preocupada por Kian, ni siquiera se preocupó de poner mala cara por la presencia de personas que no le gustábamos tanto, como Iona Norwell o yo misma. Simplemente se fundió en un abrazo demoledor con su marido y allí se quedó durante tanto tiempo que costaba trabajo pensar que en algún momento se fueran a separar.

Hablaban en susurros, se contaban avatares del viaje, de la angustia, de lo poco que habían dicho los médicos y, en medio de todo eso, de lo que yo había hecho por mantener a Kian con nosotros.

Se alejó entonces de la protección y el consuelo que parecía ofrecerle el cuerpo desmadejado de Kaelan y se giró de cara a mí.

Me miró durante unos segundos que me parecieron tan largos como días enteros. Sostuve su mirada, en ambas esa pena que arañaba el alma y te dejaba emocionalmente en los huesos estaba patente, era gemela y dolía tanto que hacía temblar los cimientos de todo cuanto conocíamos.

Se acercó unos pasos y a mí me entró tal pánico que a punto estuve de echar a correr en la dirección contraria. Pero aguanté. Lo hice porque entendí la súplica que también le bailaba a ella en esos ojos tristes y derrotados, y porque, a pesar de todo, yo también lo necesitaba.

Me abrazó con un calor inusitado y me dejé llevar. El miedo se había desvanecido en parte y yo solo era una niña perdida que buscaba consuelo en aquel lugar donde era mayor y más hermoso. Lady Katherine era mi sostén en ese preciso momento y yo, sin acabar de creérmelo, era el suyo. Enteramente.

Por completo.

—Gracias —susurró bajito, en mi oído, y había tal control de las lágrimas, que las mías no pudieron quedarse retenidas detrás de los párpados—. Gracias, gracias, gracias…

Me calmaba que me agradeciera algo con esa sensación de grandeza tan poderosa, pero también me llenaba de miedos. Yo no había hecho nada. Nada al menos cuyo fruto pudiéramos ver en esos momentos. Kian seguía inerte, conectado a un sinfín de cables y debatiéndose entre quedarse con nosotros o abandonarse de una vez. Descansar de todo, tal vez, y olvidarse de que aquí le esperaba una dura batalla, si conseguía abrir los ojos.

—Gracias, Georgia —dijo al fin, separándose de mí con una lentitud inesperada y usando mi nombre por primera vez. Resultaba extraño que hubiera abandonado su formal señorita Danvers, pero también era reconfortante, como si una pieza difícil del puzle hubiera encontrado su sitio tras mucho esforzarse.

Asentí en silencio, mirándola a los ojos y apretando con fervor la mano por la que permanecíamos unidas, un gesto de hermandad en el dolor que nos hacía una.

Pasó el día más largo, angustioso y lleno de bruma de toda mi vida entre lágrimas, suspiros y abrazos consoladores y llenos de vida. Fue más difícil que aquel en el que había tomado la decisión de rendirme y claudicar. Allí, rodeada de cuantos esperábamos que las respuestas nos fueran favorables, fui testigo de cómo el sol se iba y nos sumía en unas sombras que iban más allá de la falta de luz natural.

Ewan y Charlotte regresaron a Portree, mientras que Skye rehusó dejarme sola, y James se ofreció para agilizar cualquier tipo de gestión y obtener información de primera mano de los profesionales del Golden Jubilee Hospital, donde estábamos a la espera de que Kian abriera los ojos. No en vano, su puesto en el Raigmore de Inverness, donde era director médico, le abría muchas puertas allí que para nosotros eran un regalo.

—Si hay noticias, estaré en la capilla —anunció Lady Katherine, a quien su hijo Knox tenía arropada en un abrazo tierno y precioso.

Se puso en pie y dejó la sala de espera, después de depositar un suave beso en la frente de su hijo mayor y tocar ligeramente el hombro de su marido.

Allí quedábamos solo Keithen, adormilado en un rincón; Kaelan, absorto a todo lo que le rodeaba; Knox, que se acercó a Skye y a mí, y nosotras dos, que, apartadas ligeramente del resto de la familia, procurábamos no molestar, pero tampoco perdernos nada que pudiera interesarnos sobre lo que los médicos iban contando. Iona se había llevado a Kai hacía ya unas cuantas horas y de James hacía un rato que no sabíamos nada. Se había dedicado a hacer llamada tras llamada a los servicios centrales de ese hospital, intentando dar con su homólogo y obtener así permiso para involucrarse en el tratamiento de Kian.

—Ahora mismo, estoy seguro de que aceptaría hasta el corazón de un inglés —dijo Knox, tomando asiento a mi lado y sonriéndome con una tristeza que partía el alma.

Me imaginé que algo así pasaba y que Kian despertaba con el corazón de un inglés en el pecho. Nos imaginaba a todos los demás jugándonos a piedra, papel o tijera el darle la noticia, y temiendo por la suerte del que perdiera y tuviera que pasar por semejante trago. Ese pensamiento absurdo logró arrancarme una sonrisa débil, que compartí con Knox en un gesto íntimo y muy bonito que quise atesorar junto a todas las cosas buenas que me había llevado ya de aquella familia.

Los MacLeod eran ya un poco míos, pasara lo que pasase con Kian. Cualquiera que fuera su suerte, aquellas personas iban a formar parte de mi vida para siempre, como la isla y todo lo que había aprendido sobre mí misma en ella.

—¿Te imaginas que se despierta sintiendo que es de Devonshire o del mismo Oxford? —siguió bromeando, imitando el acento refinado de los ingleses de las Midlands.

—¿O que reniega de sus socorridos kilts?

—Dios, ¿qué haría con todo ese armario rebosante de tartanes? —se rio, aunque no había risa que le alcanzara los iris celestes y le borrara las huellas de la pena más profunda.

—Podría dármelos a mí —sentenció Skye—. No son rojos, pero podría usarlos para tapizar los sofás de Leoch Manor. A Ewan le chiflaría la idea.

Me imaginé a mi cuñado ante ese horror decorativo y volví a reírme. Era inconcebible. Pero también ciertamente liberador. Y me imaginaba a Kian, viéndonos desde arriba, desde su etérea presencia de moribundo, disfrutando porque nosotros estábamos intentando lidiar con el dolor de la incertidumbre con un humor absurdo y muy estúpido sobre la suerte de sus kilts en caso de despertarse inglés.

—Este asiento me está matando, creo que voy a dar una vuelta —dijo Skye, poniéndose en pie. Al hacerlo, perdió súbitamente el equilibrio y a punto estuvo de acabar en el suelo.

Los magníficos reflejos de Knox la sujetaron a tiempo, evitando la caída. Yo la miré con una preocupación manifiesta, poniéndome también de pie, junto a ellos.

—Me he levantado demasiado deprisa —se excusó ella, con un gesto evasivo que me hizo preocuparme aún más.

—Skye…

—No pasa nada, es que no he comido nada en todo el día. Voy a probar en las máquinas expendedoras de ahí al lado.

La mención a las máquinas de chucherías y café me hicieron saltarme un par de latidos, tal fue la fuerza con la que esa imagen me asaltó. Kian y yo en otro hospital, unas circunstancias totalmente diferentes, otra vida. Tan lejano todo que parecía que ni siquiera aquello nos hubiera pertenecido.

Tuve que mantener a raya un poderoso acceso de llanto, apretando mis puños y haciendo un ejercicio mayúsculo de autocontrol. No quería volver a empezar, bastante había tenido ya. Pero Skye había aprovechado para escabullirse mientras yo procuraba contener mis lágrimas y, cuando me hube recuperado, ya la había perdido de vista.

La encontré frente a una ventana, en la sala de al lado, mirando en la noche al río Clyde, que discurría tranquilo a los pies del hospital.

—¿Te encuentras bien, Skye?

Susurré la pregunta porque en ese lugar parecía que todo debía hacerse así, como a pasos pequeños y a voces quedas. Los hospitales tenían ese poder sobre nosotros, los humanos, de empequeñecernos, callarnos, apocarnos.

—Estoy embarazada —dijo en un murmullo apenas audible.

Una chispa de luz se encendió dentro de mí al escuchar algo tan hermoso, tan lleno de alegría en un momento tan lúgubre y oscuro como era aquel que estaba viviendo.

—Oh, Skye, eso es maravilloso.

—Lo es —aseguró, volviéndose de cara a mí—. Siento que ahora esta no es la noticia que necesitas con todo lo de Kian…

—No, no, por favor —la paré—. Es justo esto lo que necesito. Buenas noticias en el peor día de mi vida. Me alegro muchísimo por ti, Skye. Y por Ewan, claro.

La abracé con todas mis fuerzas, intentando que le llegara, de verdad, toda la alegría que su noticia me había transmitido.

—Ewan estará pletórico —aventuré, percibiendo que en sus ojos verdes había sombras y dudas.

—Ewan no lo sabe todavía. Lo he descubierto esta misma mañana. —Parecía avergonzada, como si le doliera que hubiera pasado—. Eres la primera a quien se lo cuento. La única que lo sabe.

No supe qué contestar a eso. Era un honor o, quizá, un regalo envenenado. Estaba confusa. Así que volví a abrazarla y procuré no sonar muy condescendiente.

—¿Por qué no lo sabe nadie, Skye? ¿Hay algún problema?

—No, creo que no —dijo, quitándole importancia con un gesto despreocupado de la mano—. Es que…

Guardó silencio y yo esperé por ella. Necesitaba tiempo y quería dárselo. Dejar de pensar por unos minutos en la angustiosa espera de saber qué sería de Kian no iba a venirme mal. Así que la tomé de la mano y la llevé hasta un par de sillas que estaban apoyadas junto a la pared, al lado de la máquina de café.

—Llevamos un año intentándolo, casi desde la boda. Soy obsesiva, ya me conoces —afirmó, con una leve sonrisa curvando sus labios rojos—. Y no lograrlo, mes tras mes, me estaba trastornando. El médico decía que era porque lo pensaba demasiado, por mi obsesión, que, cuando dejara de pensar en ello, llegaría de manera natural, porque en las pruebas que nos habían hecho por culpa de mi insistencia, no había nada que revelara que no pudiéramos tener niños.

—Y no lo hay, ¿ves?

—No, no lo hay —concedió con tristeza.

—¿Y eso es algo malo? No te sigo, Skye.

Se revolvió en el asiento que ocupaba, poniéndome nerviosa otra vez. No entendía su comportamiento. Un bebé siempre era una buena noticia. Uno largamente deseado, lo era muchísimo más.

—Joder, Gee, no lo entiendes.

—No, si no me lo explicas, no lo entenderé jamás —le contesté, encogiéndome de hombros, más perdida cada segundo que pasaba.

—Que lo que me ha distraído y me ha hecho olvidarme de todo es la maldita enfermedad de mamá. Es por el puto cáncer ese que se la está llevando que yo voy a tener un bebé por el que llevo llorando por las esquinas un año entero.

La miré, patidifusa. Debían de ser las hormonas, porque yo no veía el problema por ningún lado. Así que me reí. Me reí en su cara y de forma tan despreocupada, que apenas me parecía a la chica cuyo amor estaba en la unidad de cuidados intensivos al borde de la muerte. Volví a abrazarla en mi emoción y apreté su cuerpo contra el mío todo lo que pude, intentando transmitirle todo lo bueno que a mí la noticia me había provocado.

—Cuando lo veas, cuando lo tengas en brazos, piensa que es el regalo que ella te hizo antes de irse.

Me miró con asombro, los ojos verdes casi fuera de sus órbitas. Pero me vio sonreír con dulzura y se paró un segundo a analizar mis palabras. Entonces lo entendió y sonrió ella también.

Una Skye vulnerable y a la que rescatar era una de las cosas más novedosas a las que jamás pensé que me enfrentaría en la vida. Pero, a veces, la vida te dejaba fuera de juego, para mal y también para bien. Y esa era una de las cosas más hermosas de sentirse vivo.

—Chicas, vuestro cuñado y la médico de Kian traen noticias —nos dijo Knox, entrando a buscarnos.

Al instante, nos envaramos, nos pusimos en pie y corrimos a la sala de espera donde Kaelan, Lady Katherine —a quien también habían ido a buscar— y Keithen esperaban a conocer lo que James tenía que decir sobre el estado de nuestro chico.

Tenía el estómago en un puño y el ritmo cardíaco me iba tan frenéticamente, que temía un ataque allí mismo, ansiando escuchar buenas noticias de boca de James.

—El estado de Kian es sumamente grave —sentenció la doctora que acompañaba a James, cruzando una mirada de conmiseración con todos nosotros. Skye entrelazó sus dedos con los míos y yo sentí que tenía un ancla que me sujetaba con el mundo real—. Las próximas horas son especialmente determinantes. Hemos intentado que el doctor Smithson, que es su cardiólogo aquí en el Golden Jubilee se hiciera cargo, pero se encuentra en Londres, así que ha sido imposible. Yo soy su adjunta, la doctora Olivia Kamen. Ya conocí el caso de Kian en Inverness, con el doctor Murphy, así que no es nuevo para mí.

Los MacLeod asintieron, como si le estuvieran dando la venia a la nueva doctora de su hijo. Ellos necesitaban buenas noticias, algo alentador a lo que agarrarse, les daba igual quien les llevara esas noticias. Solo querían escucharlas. Y lo necesitaba ya.

Yo misma lo necesitaba tanto que se me estaban acabando las excusas para seguir engañándome a mí misma. Los pronósticos no eran nada halagüeños y la espera no ayudaba en absoluto.

—Lo que le ha pasado hoy a Kian le ha colocado el primero en la lista de trasplantes —intervino James, circunspecto—, pero tienen que darse muchas circunstancias. Tiene que ser un corazón que esté cerca, que sea compatible. Y que llegue a tiempo.

—¿Podemos tener esperanzas, doctora Kamen? —se atrevió a peguntar Lady Katherine, tan pálida como las paredes que nos rodeaban.

—La situación es realmente crítica, no quiero mentirles. Necesitamos que se alíen muchos factores a nuestro favor. Por sí solo, el corazón de Kian ya no es capaz de bombear sangre al resto de su cuerpo con la fuerza que se requiere y, ahora mismo, ni siquiera un resincronizador le daría la potencia extra que necesita. El fallo de la válvula ha sido fatal, así que solo nos queda esperar a que aguante hasta que llegue un corazón que le sirva.

Todos la miramos desolados, por su tono de voz, parecía que ni ella tenía claro que aquello fuera a durar mucho…

—¿De cuánto tiempo estamos hablando, doctora? —inquirió Kaelan, rodeando a su esposa por los hombros en un gesto protector que parecía confortarlos a ambos.

—Horas, me temo —confesó en un susurro que le costó la misma vida sacar de dentro—. No creo que le queden más que unas pocas horas.

Se nos cayó el mundo encima. Y la esperanza se nos congeló en el interior, de forma fulminante y atroz.

Solo quedaba aferrarse a lo imposible y pedir que en ese mismo momento se produjera un milagro. Un regalo de cumpleaños para volver a nacer el mismo día, veintisiete años después.

Una única oportunidad para salvarlo.

La fatalidad de otro convertido en nuestro milagro.

La injusticia de la vida.

Kian a cambio de otro…

Pero ¿dónde?

Capítulo 33

Tu corazón escocés

Hoy llueve. No te olvides de la sira y de las botas impermeables.

No te dejes el casco, que luego te tocará volver a por él. Tío, no me mires así, eres tú el que ha decidido ir hoy en moto a la cita pese a la mierda de día que hace en Londres.

Te miras en el espejo antes de salir por la puerta. Debajo de la ropa de lluvia para la moto, estás guapo y lo sabes. Llevas tus pantalones vaqueros favoritos y tu camiseta del concierto de los Rolling de Hyde Park de 2013, el mejor concierto al que has asistido en toda tu vida. Tenías veintidós años y tuviste que cargar a regañadientes con Jenny, porque tu madre te pidió que llevaras contigo a tu hermana pequeña, que acababa de cumplir los dieciséis. Al final, lo pasasteis en grande, es uno de vuestros grandes recuerdos juntos.

Esa camiseta es una pieza de colección y solo te la pones cuando necesitas suerte. Toda la suerte del mundo. Hoy la necesitas porque tienes el presentimiento de que algo importante va a pasar. Quizá la chica de la app de contactos con la que has quedado esta noche sea especial.

Quizá sea la definitiva.

Te colocas el pelo antes de coger el casco, las llaves, la cartera y el teléfono móvil. Tienes una llamada perdida de tu padre, pero decides que ya le llamarás en otro momento. Seguro que quiere contarte algo relacionado con lo mucho que se aburre desde que ya no tiene que ir a trabajar al banco cada mañana. La jubilación le está pasando factura.

Sonríes y te apuntas mentalmente llamarle a primera hora. Te apetece quedar con él para ir a pescar un fin de semana de estos, cuando vuelva a hacer sol antes de que llegue definitivamente el otoño para quedarse. Te gusta sentarte en la barca y charlar con él de cosas banales en algún lago del norte, en Escocia. De sus esfuerzos por ocupar sus horas ociosas con algo que lo mantenga tan entretenido como cuando iba a trabajar o de que a ti te encanta coger días libres en la gestoría para poder escaparte por ahí. Y le contarás también que has pensado mucho últimamente en sentar la cabeza.

En madurar.

En sentir que la vida es algo más que salir de copas y conocer chicas que te duran apenas lo que tarda en enfriarse la cama que, muchas veces, acabáis ocupando.

Es hora de dar algún paso en una dirección segura. Hacer algo sensato, de tío que pronto cumplirá los temidos treinta años.

Te subes a la moto en el garaje. Te pones el casco y te ajustas el traje de agua. La sira te queda estrecha, deberías comprarte una más amplia. O, quizá, olvidarte de coger la moto los días que el tiempo es así de feo.

Quizá usar más el transporte público.

Quizá comprarte un utilitario.

Desechas esos pensamientos de inmediato con una sonrisa, mientras te apresuras a arrancar tu potente Honda NC750X y salir a la intemperie.

La noche está comenzando a caer sobre las calles de Londres. Te encanta ese momento, el crepúsculo cayendo sobre la ciudad, la luz naranja, tan intensa, siendo engullida por las sombras nocturnas que vienen a inundarlo todo. Las farolas reflejadas en el pavimento mojado. El aire que huele a promesas…

Aceleras mientras piensas en Valerie, tu cita de esta noche. Lleváis escribiéndoos mensajes desde hace un par de semanas y te mueres de ganas por ponerle piel a la chica dulce que te cuenta que es enfermera, que sueña con viajar por todo el mundo y que, algún día, quiere una relación estable con alguien de quien se pueda fiar al cien por cien.

Sonríes. Qué difícil la confianza así, ciega, inquebrantable. Pero existe. Sabes que existe, que algunos lo logran, que algunos vencen a la rutina, a las tentaciones, a la vida que arrastra y que te convierte en un ser inanimado… Tus padres aún se miran y se sonríen con la mirada, aún suspiran al besarse.

Aún se besan, qué demonios.

Llevan treinta y dos años casados y aún se besan. Desde que dejaron Escocia y se asentaron en Londres, dos highlanders en la gran ciudad.

Y tú amas las Highlands. Esos paisajes que tienes metidos dentro del pecho, justo en el corazón, que te late acelerado cuando piensas en volver. Quizá en asentarte allí, llevando tu apellido escocés a donde le corresponde.

Ojalá a Valerie le gusten las Highlands.

Vuelas por las calles de la ciudad con la alegría que solo montar en moto te produce. Dejas atrás Sutton, tu barrio, y enfilas por Lamberth hacia Candem, donde ella vive y habéis decidido quedar para conoceros en persona.

Por fin.

Procuras esconderte las ganas incluso ante ti mismo, pero no te sale. Fracasas en el intento, pero ni siquiera te importa. Hoy es un día especial, lo has sabido desde que los primeros rayos de luz del día te tocaron al levantarte esta mañana. Y por eso estás contento, porque está a punto de pasarte algo especial.

La lluvia arrecia y tú te esmeras en poner toda tu atención en el asfalto. Nunca has sido de los que se juegan la vida, no vas a hacerlo esta noche, por más que tengas una cita y presientas cosas. Por más que te mueras por llegar y verla.

Sentirla.

Vas confiado, seguro. Pero uno solo puede controlar sus propios actos, rendirse a sus propios instintos y hacer uso de sus reflejos. Solo los que nos pertenecen.

No puedes controlar nada más. Ni que un coche se salte un semáforo, ni que gire de golpe para evitar atropellar a una mujer que empuja una sillita de bebé bajo la lluvia, ni que acabe arrollándote a ti, que llegas precisamente a ese semáforo que el turismo no ha respetado.

Daños colaterales, los llaman.

El impacto es brutal. Lo ves venir, pero no puedes hacer nada. Te lanza por los aires, a ti, a la moto, que sale volando y te aterriza justo encima, aplastando partes importantes, haciendo que la camiseta del concierto de los Rolling se empape, y sabes que no es precisamente por causa de la lluvia.

Cierras los ojos y sientes cada punto de tu cuerpo que ha sido dañado. Notas cómo la sangre fluye libre fuera de tu cuerpo, también cómo emprende un viaje demencial por dentro, bombeando el corazón como si necesitara compensar los daños.

El corazón aún funciona, piensas, aliviado, como si eso significara que todo lo demás pudiera mejorar.

Pero sabes que es difícil que mejore. Huele a final, huele a despedida. Es algo que puedes sentir de una manera extraña, como nunca antes te ha pasado.

Comienzas a sentir frío mientras las primeras personas que tratan de ayudar, te circundan. Tienen miedo a tocarte, por si acaso, así que oyes una voz lejana, cada vez más lejana, que pide que no te muevan, que no intenten sacarte de debajo de la moto, por si acaso se producen daños mayores.

Hay gritos, que no suenan tan estridentes como deberían, y los sonidos de la ciudad se van amortiguando en tus oídos. Cuando es la sirena que se acerca la que deberías escuchar a plena potencia y que, sin embargo, apenas es un murmullo, sabes que estás perdiendo la consciencia.

Te duelen partes de tu cuerpo que van desde las piernas —que probablemente están fracturas por varios sitios—, al cuello, que ha sufrido una mala postura en la caída y hace que apenas puedas mover la cabeza. El casco te parece una escafandra que se va quedando poco a poco sin aire, te ahogas, pero no puedes alcanzar a quitártelo. Ni siquiera eres capaz de hacer que tu mano se mueva varios milímetros sin sentir que un latigazo de dolor te haga estremecer de la cabeza a los pies.

Algo falla.

Todo falla.

Menos tu corazón.

Tu corazón escocés que resiste y bombea sangre, aunque cada vez lo haga con menos fuerzas y tú sientas que las tuyas se escapan, evaporadas entre la esperanza de sobrevivir a eso.

A ese día especial.

A ese momento que iba a cambiarlo todo.

Quizá el presentimiento era referido a todo eso. Al final inevitable que ves acercándose a la carrera.

Te sacan con cuidado de debajo de la moto. Han venido los bomberos y hay dos ambulancias cortando la circulación de esa calle cerca del lugar donde Valerie te espera y donde, dentro de poco, empezará a impacientarse. Cuando llame para ver por qué te retrases, nadie cogerá esa llamada, porque el personal médico que está tratando de salvarte la vida, aún no necesita localizar a nadie para comunicarle lo que te ha pasado.

Te quitan el casco con cuidado milimétrico y sientes que eres incapaz de respirar. Te estás ahogando, todo se vuelve lento, angustioso, oscuro. Algo pincha tu garganta y, de nuevo, llega aire a tus pulmones. Algo parecido al alivio te invade, aunque sepas que es pasajero.

Todo eso es un suspiro.

Un soplo que pronto no será más que polvo.

Pasa una eternidad y tú resistes. Sientes que debes hacerlo, que tu corazón debe seguir bombeando sangre a un organismo que, poco a poco, va colapsando. Te suben por fin a la camilla, y de ahí a una de las dos ambulancias desplazadas a la zona.

Distingues formas, contornos, a tu alrededor. De gente que, curiosa, mira cómo te han rescatado de debajo de tu propia moto. De los sanitarios que, difuminados, pintan en sus ojos —lo único que puedes ver de ellos porque se han colocado mascarillas para protegerte—, una tristeza espesa y viscosa que se te cuela dentro, que te hiela, que te entumece aún más que la falta de riego sanguíneo que cada vez notas menos fluido, menos vivo.

Tú estás menos vivo.

Y, pese a todo, no tienes miedo.

Sientes la trascendencia de ese momento porque notas que el presentimiento iba de esto. Y que tu cuerpo ya lo sabía… se ha preparado a conciencia.

Apenas percibes la llegada al hospital. Ya casi no queda consciencia en ti, pero sigues resistiéndote a dejarte ir, a oscurecer el mundo, a fundirte a negro. Algo te retiene, algo que te hace ralentizar la marcha.

Te meten en un box a la velocidad de la luz y tres médicos y cuatro enfermeras te rodean. Te rasgan la camiseta y los vaqueros, te entuban, comprueban tus constantes, te inyectan adrenalina para mantenerte vivo un poco más. Alguien determina que tienes que entrar en quirófano inmediatamente y otra persona grita que suben ya, que no hay tiempo para hacer pruebas. Que es ahora o te van a perder.

Ellos puede que sepan que ya estás condenado, pero se niegan a no intentarlo. No podrían con su conciencia si solo te dejaran morir sin haber dado lo mejor de ellos para intentar salvarte.

Una enfermera le da tus cosas a una celadora, vestida de rosa y con el rostro bonachón, regordito, que te mira con pena al pasar de largo, tumbado en esa camilla en la que pretenden volar hasta el quirófano.

La celadora entrega la bolsa con tus enseres —el móvil, las llaves, tu cartera y un resguardo de la tintorería que llevabas en el fondo del bolsillo derecho de tus vaqueros— a una administrativa, que es a quien le toca la amarga tarea de intentar buscar tu ficha médica en el sistema informático y, con suerte, de hallar la forma de localizar a tus allegados más próximos para comunicarles dónde te encuentras en estos momentos.

Tú de esto, ni te enteras, porque vas flotando sobre esa camilla que ya está en el ascensor y que sube al quirófano establecido, donde te intentarán retener. Pero en ese ascensor te falla el corazón y, pese a que alguien aprieta un dispositivo manual para hacer respirar a tus pulmones, necesitas que una médico, ligera como una pluma, se encarame a la camilla, se te suba a horcajadas y comience a golpear rítmicamente tu pecho, intentando la reanimación cardiopulmonar.

Ella también tiene miedo. No quiere decirle a tu madre, a tu novia, a tus amigos que te ha perdido. Que no ha logrado despertarte, que te ha dado por perdido. Por eso aprieta y aprieta tu corazón con tanto ímpetu que podría romperte un par de costillas, aunque probablemente ya estén rotas por el golpe que te hizo volar por los aires.

Entráis por fin en el quirófano, que huele a limpio, a frialdad, a una ausencia de vida que asusta. Pero tú eso ni lo percibes, estás pendiente de tu corazón, al que crees haber escuchado por un instante, como si se negara él también a rendirse y claudicar.

Paran, te conectan a monitores, más cables que salen de tu pecho y de tu cabeza. Suena la cadencia rítmica de un corazón que han conseguido hacer que vuelva a latir, aunque es tan pobre su trabajo, tan cansado, que cada batir de tus arterias es un triunfo sobre las ganas de abandonar que, cada vez, son más placenteras y tienes más ganas de alcanzar.

Llega el anestesista y se prepara. Desde aquí, la vida ya te pasa por encima, sabes que puedes no despertar jamás, no salir de esa mesa de operaciones y te acuerdas de tu madre, que siempre quiso tener nietos y enseñarles a hacer rosquillas, como hizo con Jenny y contigo. Y te acuerdas de tu padre, que probablemente ya no se sentará en una barca en un lago del norte a pescar y a charlar sobre su aburrida jubilación contigo.

Y piensas en Valerie, en que puede que ya se haya enfadado del todo por el plantón y lo lamentas tanto que tienes ganas de llorar. Por ella, que ya no podrá conocerte en persona; por tu padre, que es seguro que ni siquiera vuelva a pescar de nuevo; y por tu madre, que no será la abuela de los nietos que tú ya no le darás.

Te ponen en la cara la máscara del gas sedante. Sientes que debes despedirte rápido de la vida, de todo lo que has conocido, de lo que puede que ya no vayas a disfrutar jamás. Se vuelve todo negro mientras le dices adiós al chico alegre y divertido, hincha del Chelsea desde que puedes recordar, amante de la novela negra y de las copas de los viernes al acabar la jornada laboral. Ese chico que ha recorrido medio mundo con una mochila y muchos sueños, el que estudió Administración de Empresas y acabó trabajando en la gestoría de su tío, donde descubrió que la vida siempre era una sorpresa detrás de otra. Ese chico que había decidido que era hora de cambiar, que ya había llegado el momento de asentarse y pensar en un futuro que siempre había visto tan distante como la luna… Ese chico que, esa misma noche, pensaba que galopaba en su moto en busca de su destino, un destino de ojos verdes y piel de ébano y que, en su lugar, se encontró con esa efervescencia que hace que la vida sea tan condenadamente impredecible y asombrosa.

Le dices adiós al chico que no siempre acertó, pero que ha aceptado todas las decisiones tomadas como parte del proceso de crecer, de madurar, de morir sin remordimientos ni deudas morales.

Te duermes y te abren. Los daños internos son desastrosos. El impacto te rompió por dentro, dejando apenas sin tocar el corazón y el pulmón izquierdo. Lo demás… lo demás son malas noticias, y nadie quiere escuchar nunca las malas noticias.

Los médicos lo intentan, pero saben reconocer las causas perdidas cuando se enfrentan a ellas. Luchan, pero saben de antemano la sentencia que pende sobre ti. Lo lamentan, se estiran, se yerguen sobre la certeza absoluta de que ese cuerpo no se puede arreglar, de que nunca volverá a funcionar.

—¡Que alguien salga a comprobar si han encontrado a sus familiares! —brama el cirujano jefe de Trauma, con la voz de un sargento curtido en mil batallas perdidas—. Averiguad si están dispuestos. Averiguad si era donante.

Y alguien sale del quirófano a toda prisa. Llevas ahí dentro un par de horas y una administrativa eficiente ha localizado a tus padres, y los ha hecho venir rápido desde su cómoda casita en Greenwich.

Les cuentan con tacto, pero con mucha premura, que no es posible que vayas a lograrlo, pero que alguno de tus órganos podría salvar otra vida, dar una segunda oportunidad a otra persona. Y ambos se miran, un rato eterno que lo significa todo, y asienten, sin palabras, muertos de pena, inundados por un caos irremediable, la certeza de la oscuridad absoluta, porque saben que tú lo habrías querido, que habrías estado dispuesto a convertirte en oportunidad para alguien que esté esperando un milagro.

Y hay tal cantidad de amor en ese acto, que tu madre se desploma, desecha en unas lágrimas que no está segura de lograr detener jamás. Y tú sabes que ellos han elegido bien, que sabías que harían lo correcto.

Porque tu corazón escocés, Toby McDonald, hoy va a convertirse en milagro, de regreso a las Highlands. Hoy va a devolverle el futuro a alguien y también la fe perdida en una remota posibilidad.

Hoy, hoy ha sido un día tremendamente especial.

Hoy te has convertido en esperanza.

Adiós, Toby… descansa en paz.

Capítulo 34

Recuerdos de los días felices

El cementerio tenía unas preciosas vistas al mar, como si el descanso eterno de las almas que se iban necesitara de algo así de hermoso.

El vestido negro se me pegaba al cuerpo bajo el abrigo, dándome demasiado calor pese a los escasos tres grados con los que habíamos amanecido en la isla esa fría mañana de noviembre.

A mi alrededor todo parecía irreal. Desde el tibio sol de finales de otoño hasta las caras circunspectas de las pocas personas que, allegadas a la familia, habían decidido compartir ese momento con todos nosotros.

Tiritaba y sudaba a partes iguales, mientras Skye sujetaba mi mano, intentando darme unos ánimos que no aparecían por ninguna parte. La desolación de la muerte nos había alcanzado y no podíamos hacer nada para evitar la sensación de inamovible certeza que eso traía consigo.

Se había ido. Era un hecho. Y nada ni nadie iba a cambiar nada de eso.

Los MacLeod, erguidos, mostraban el gesto adusto del que llevaba mirando a la muerte a la cara muchos años. Los Danvers, aún incrédulos, nos movíamos en un terreno impreciso en el que no se nos daba muy bien avanzar.

—Lo siento —susurró la voz de alguien a quien no fui capaz de identificar—. Qué pérdida tan grande…

Lo era.

Qué pérdida, qué vacío todo… qué pronto había llegado ese momento por más que llevábamos esperándolo meses enteros.

Un escalofrío recorrió mi columna vertebral al contemplar el rostro helado de Kaelan. Mis ojos se habían quedado anclados en su figura encorvada, empequeñecida al contemplar el nombre de la tumba que había justo a nuestro lado. Tuve ganas de acercarme y confortarle, borrarle el dolor de los recuerdos y asirme a la esperanza de que todo iba a ir mejor. Aunque, quizá, el momento de despedir a alguien no permitía aflorar ese tipo de sentimientos.

Elevó los ojos de la sepultura de Lizzy y los clavó en mí, compungidos, y asintió con pena, intentando decirme que sí, que todo iba a ir bien, que aguantara, que él sabía lo que era eso porque ya lo había pasado.

El párroco tomó su sitio, haciéndonos saber que el memorial estaba a punto de comenzar.

Mi madre nos había hecho una completa lista de lo que quería para ese día. La reunión de familia y amigos al aire libre, sin importar la temperatura ni las inclemencias de un tiempo que en Skye eran altamente impredecibles, era lo primero que nos había señalado.

Quería una ceremonia sencilla y católica —como escocesa de buenas raíces apegadas a la isla, mantenía el catolicismo como religión principal, frente al anglicanismo inglés—, rodeada de gente que la hubiera amado en vida y con los acordes de Einn de Ask Embla, sonando de fondo. Decía que era una buena canción sobre la que decir un panegírico corto y que no aburriera a los asistentes.

Sonreí al recordarla mientras preparaba su propio funeral, mientras contemplaba alrededor lo mucho que su pérdida nos había afectado a todos.

Mi padre, sentado en primera fila, sostenía la urna con los restos de Susannah entre sus manos, temblorosas, mientras Joe, el otro hombre de la vida de mi madre, se desvanecía a su lado en llanto mal disimulado. Ella lo había dejado atrás, como un día hizo con nosotras, para no causarle dolor ni renunciar a volver a tender puentes con las tres hijas a las que un día sacrificó por encontrarse a sí misma.

Sentí lástima de él. El contable gris con vida sencilla y gustos humildes con el que mi madre decidió que sería más feliz, simplemente porque no debía compararse con nadie más. Estaba convencida de que lo había querido, pero nunca como a mi padre, su paladín sin capa ni escudo, que siempre lo había antepuesto todo por ella.

Ahora, con el último resto de ella entre las manos, esa urna granate que la contenía convertida en cenizas, mi padre la poseía más que en toda su vida, aferrándose a ella como lo hacía con sus recuerdos de los días felices, que era como se empeñaba en conservarla.

Como siempre lo había hecho.

—¿Alguien desea decir unas palabras? —preguntó el párroco, que había accedido a celebrar el memorial al aire libre en aquel lugar, tal y como mi madre había solicitado entre sus últimas voluntades.

Habíamos hablado de ello. Alguien tenía que levantarse y decir algo sobre Susannah MacKinnon, la mujer que nos había reunido allí para su último adiós. Y habíamos resuelto que era Skye quien debía completar aquella prueba, una de las más complicadas.

Se puso en pie, dejando que el abrigo de paño dibujara sutilmente la silueta de su vientre ya ligeramente redondeado, lleno con una vida que se abría paso pese a la pérdida presente. Se acercó a un atril que habían colocado para la ocasión y desde donde el párroco daría el responso final a aquella ceremonia íntima para familiares y amigos cercanos.

Skye se situó en el lugar establecido y paseó la mirada por todas las personas que nos hallábamos allí reunidas, incluidos sus mejores amigos de la infancia, que habían volado desde Los Ángeles para acompañarla —Scott y Brody Catwright, y Arden y Meredith Wilson—, a quienes agradeció su presencia con una sonrisa triste. También a Judy, nuestra ama de llaves, nuestra otra madre, aunque postiza, que había ayudado a criarnos como mejor había sabido.

Mi hermana parecía apagada, como si su luz se estuviera retrayendo sin remedio. Si me lo hubieran dicho hace solo un año, no me lo hubiera creído. Skye, que siempre se mantuvo ajena al recuerdo de nuestra madre ausente, la más combativa con ella, la más reticente a abrirle la puerta, ahora era quien más sufría su ausencia. Quizá se debía al hecho de que ella iba a ser madre y le apenaba el hecho de no haber completado el círculo. No lo sabía, pero conmovía ver su inmenso dolor atravesar sus pupilas verdes, robándoles la luz natural que siempre despedían.

—A la familia Danvers nos gustaría agradecer profundamente la presencia de todos los que habéis venido a acompañarnos en estos momentos tan duros —comenzó, la voz firme, pese a todo, las manos serenas sobre el atril en el que se apoyaba mientras pasaba el aciago trago de dirigirse a nuestros amigos y familia—. Tristemente, llevábamos varios meses preparándonos para este día, para decirle adiós a Susannah MacKinnon-Danvers, mi madre. También la madre de Charlotte y de Georgia. La abuela de Kendra. El amor de la vida de Alistair Danvers. También de Joseph Leonard. Una mujer que tuvo miedo, que fue valiente, que se sintió débil, que luchó y venció, que también perdió batallas y que siempre, pese a todo, quiso que prevaleciera el bien mayor, sacrificando su vida en ocasiones a ese ideal que no siempre fue entendido.

»Durante años, Susannah dejó su casa, a su marido y a sus hijas. Todos vivimos esa ausencia con distintos grados de frustración, tristeza y dolor, pero ninguno entendimos realmente la motivación que la llevó a olvidarse del mundo durante tanto tiempo. Nadie salvo mi padre que, en un acto de amor de proporciones mayúsculas, la animó a buscar su propio camino. Lo triste fue comprobar que, incluso con esa decisión tan enorme, ella siguió sin alcanzar la felicidad que se pasó buscando toda su vida. Sobre todo, porque fue mucho lo que tuvo que sacrificar por ello.

»Hace unos días, cuando me contaba cómo fueron sus primeros meses conmigo dentro, cuando llegó a Los Ángeles, dejando Escocia atrás, aseguraba que el mayor error de su vida había sido precisamente abandonar esta isla, sus raíces, a su familia, el amor que le unía a esta tierra que la había visto nacer. Y me pidió que ya no la sacáramos jamás de aquí, que la uniera por siempre a este lugar. Se vino a morir aquí, porque quería completar el círculo de la vida. Esas fueron sus palabras textuales, y las pronunció con el convencimiento de que eso significaba algo grande.

»Así que hoy, con el corazón encogido, pero también feliz por saber que este sitio fue el elegido por mi madre para su descanso eterno, os doy las gracias en nombre de Susannah por formar parte de su vida y, también, por ser partícipes en esta, su forma de decir adiós. Estoy segura de que ella estará disfrutando donde quiera que esté de este momento que le regalamos a su memoria.

»Hemos elegido este lugar para despedirnos todos juntos, con ella aún presente, en cierta forma, a nuestro lado —añadió señalando la urna a la que se aferraba nuestro padre—. Pero no será aquí donde Susannah se quede. Al acabar esta pequeña ceremonia, la llevaremos al lugar donde deseaba que sus cenizas fueran esparcidas, el lugar donde ella creía que permanecían los espíritus libres de sus padres y su hermana.

Guardó silencio, claramente emocionada, y miró sobre nuestras cabezas.

—Mamá, que el cielo no sea el límite. Te queremos.

Skye dejó el atril y se volvió a sentar entre Ewan y yo, dejando la palabra al párroco, que iba a dar el responso final. Se la veía emocionada, con el ánimo contenido detrás de sus férreos párpados, que habían conseguido mantener todas sus lágrimas a salvo tras ellos. Yo, sin embargo, no podía evitar derramarme, consciente de que ese momento era tan duro que no conseguía controlarme.

Había sido un año muy duro, de muchas pérdidas. Había madurado como si me hubieran pasado un par de décadas por encima, pero, sobre todo, había entendido que la vida iba de eso, de sufrir, asimilar, reír, disfrutar, perder, levantarse, amar. De vivirla con sus luces y sus sombras, y nunca dejarse vencer por el ruido, la oscuridad o los reveses que iban plagando los pasos del camino.

Mi madre había sido el mejor ejemplo de ello e iba a echarla profundamente de menos.

Me había costado mucho comprender sus actos, también volver a conocerla. Pero para cuando ya no pudo aguantar más y tuvo que claudicar, dejándonos, ya se había creado un vínculo precioso entre todos en aquella familia extraña a la que incluso se había unido Joe, desde mediados de septiembre. Éramos atípicos, pero no se nos ocurría una forma mejor de arroparla y hacerle sentir, con todas nuestras fuerzas, que ella lo valía.

Lo valía todo.

Confío en que, en el momento de su descanso eterno, al menos eso lo hubiera aprendido.

Nos despedimos de todos en el cementerio. Therese y los MacLeod fueron los últimos en retirarse. Eran reacios a hacerlo, porque ellos también eran familia, eran parte de aquello en lo que nos habíamos convertido en esa isla mágica que nos había dado y quitado tanto esos últimos meses.

Ese año, ni siquiera habían regresado a Londres. Solo Keithen había vuelto a Inglaterra, para acabar su último año en Oxford, aunque la sonrisa de Elsbeth y las promesas del verano, le hacían volver cada pocos fines de semana.

Comimos a toda prisa. A esas alturas del año, la noche llegaba casi antes de retirar los platos de la mesa. Y esa tarde teníamos un propósito que cumplir.

Su último deseo.

Buscar el lugar indicado para su descanso eterno.

Dejamos a James y a Ewan en casa con Kendra, y mi padre, Joe, mis hermanas y yo nos montamos en el utilitario de Skye. Llevábamos con nosotros las cenizas de mi madre y un plan preciso para cumplir una voluntad que nos partía el alma.

Mi padre, circunspecto a mi lado, mantenía la urna junto a él, abrazado a ella. No osábamos separarlo de su último hilo de unión física con el amor de su vida. La había perdido y por fin podía ser libre, si es que uno puede cortar de un modo total con una persona a la que tanto había amado. Yo deseaba que se liberara a sí mismo, tal y como había profetizado Skye, pero me costaba creer que fuera a conseguirlo.

Había perdido años de vida al lado de Susannah, mientras la veía empequeñecer, perder la batalla y, finalmente, irse en silencio. La había acompañado en el tratamiento, y también había estado pegado a ella en la decadencia del cuerpo, en la batalla perdida, deponiendo las armas, rindiéndose cuando ya no quedaba otra.

Y ahora, descarnada la realidad de vivir sin ella, ni siquiera al otro lado de la frontera, Alistair Danvers se aferraba a una urna de metal con lo único que le quedaba de ella. Algo a lo que estaba a punto de decir adiós.

Le tomé de la mano de camino a Pooltiel y él me miró como si acabara de darse cuenta de que estaba acompañado en aquel vehículo. Sonreí y supe que él agradecía el gesto.

—Todo va a ir bien, papá —le susurré, convencida de que era verdad, porque habíamos superado mucho esos meses, todos, y lo que quedaba en el futuro tenía un color precioso.

Porque estábamos juntos, porque el legado de mi madre había sido unirnos, y porque venía otro Danvers de camino. Todo era mejor en el futuro que la oscuridad y pasos en soledad que dejábamos en el pasado.

—Sí, Gia —afirmó, sonriendo a su vez—. Todo va a ir bien.

Llegamos al acantilado desde el que había saltado Lizzy, más de treinta y cinco años atrás, cuando los últimos rayos de sol comenzaban a perderse, engullidos por el horizonte.

Susannah lo había pedido expresamente, una rara petición ya casi en su lecho de muerte, que no podíamos negarle. Quería que la dejáramos allí, volando, en aquel lugar tan importante para ella. Así, decía, volaría junto a su hermana, para siempre, ambas hijas del viento de los acantilados de Pooltiel. Por toda la eternidad.

Nos cogimos de la mano mientras mi padre abría la urna y dejaba que se mezclara con el aire, las olas del mar y el verde de las lomas que nos rodeaban. Mi madre ya formaba parte de Skye, y lo haría por siempre.

La despedimos con una sonrisa afligida, apretando con cariño esas manos a las que nos asíamos unos a otros, conscientes de que las cosas serían diferentes sin ella.

La íbamos a echar de menos.

Pero su ausencia ponía en marcha de nuevo nuestras vidas, que habíamos pausado por ella y su enfermedad. Empezar de nuevo era necesario, aunque también diera tal miedo que hiciera temblar las piernas.

Cuando el atardecer engulló del todo el sol en el horizonte, nos despedimos del lugar y yo me sentí más ligera. Era consciente de que acababa de cerrar el capítulo más antiguo de mi vida y eso era algo importante, como la mayoría de edad o ese momento en el que te das cuenta de que ya no hay vuelta atrás.

Mientras lo pensaba, noté que el teléfono me sonaba en el interior del bolsillo de la cazadora que me había puesto para la expedición. Sonreí al ver el nombre de la persona que me llamaba.

A él también lo había echado de menos.

En un día como ese, mucho más.

—Hola, MacLeod, ahora mismo iba a verte.

—Pues empiezo a descontar minutos, rubita.

Desde que mi madre había entrado en sus últimos momentos y luego, con la preparación de la cremación y el servicio religioso, no había tenido casi tiempo para mi dichoso highlander, que estaba ahí cerca, en su castillo, recuperándose de la operación de reemplazo de corazón.

Le quedaban tres semanas más de reposo absoluto, y eso le había impedido acudir al sepelio de mi madre, aunque no había dejado de hacerme notar su presencia.

—¿Estás bien?

—Lo estaré —le aseguré.

El año de pesadilla también había llenado y colmado parte de mis sueños, así que, si lograba aferrarme a eso, lo estaría. Todo volvería a mejorar.

—Pues ven corriendo, que tengo un par de ideas para ayudarte a agilizar el proceso —bromeó al otro lado del teléfono.

Kian seguía siendo el chico burlón y risueño de siempre. Con su nuevo corazón escocés —se negaba a creer que procediera de un inglés—, estaba mejorando a pasos agigantados. Aún no podía hacer muchas cosas, que no le recomendaban los médicos, pero todos los pasos que daba eran hacia adelante.

Y eso era lo único que importaba.

—No te pases, MacLeod, o me veré obligada a chivarme a los médicos. Los tengo a todos en marcación rápida.

—Solo quería ayudar —contestó jocoso, como si fuera un niño de seis años.

—Para lo que tú quieres, aún tienes que esperar tres semanas.

—¿No podemos decir que me he portado bien y portarnos un poco mal?

Me reí y me acabé de convencer de lo mucho que le quería. Podría quedarme en ese instante el resto de mi existencia.

Nos despedimos y colgué, dibujando una sonrisa tonta en los labios.

La vida seguía.

Mi madre no hubiera pedido nada más bonito que eso como deseo para sus hijas.

Para todas.

«Adiós, mamá.

Te sentiremos en cada racha de viento de la isla, en cada ola del mar, en cada brizna de hierba.

Ya formas parte de Skye».

Epílogo

Te voy a querer toda la vida

—Detesto profundamente tu vestido.

Georgia lo miró como si se hubiera vuelto completamente loco. Le encantaba jugar con él cuando era Kian quien solía iniciar el juego.

—¿Qué dices? Este vestido es una pasada —se quejó ella, haciéndose la ofendida—. El verde me favorece un montón y, además, hace juego con tu kilt.

Se miraron, divertidos, y él atacó los labios de ella. La tenía entre sus brazos, mientras bailaban al ritmo de Sara Bareilles y los acordes de su She Used To Be Mine. La noche era tan diferente a la misma un año atrás, que parecía imposible que fueran los mismos y que tanta esperanza los rodeara de ese modo tan hermoso.

Un año atrás, Kian le había confesado que no le quedaban alternativas realistas. Ahora, sin embargo, solo pensaba en hacerla reír y luego hacerle el amor en el claro de las luciérnagas, a donde pensaban escaparse cuando ya todos dieran por hecho que seguían por ahí.

—Lo detesto porque te veo y solo pienso en arrancártelo —le susurró al oído, mientras lentamente la movía por la pista de baile y Georgia se veía obligada a esconder el rubor que su confesión le había causado.

—El inglés que te regaló el corazón debía de ser el hombre más fogoso del Reino Unido —se burló y él le mordió la nariz a modo de revancha. Le gustaba pincharle con la procedencia de su corazón, era una broma recurrente que se veía repitiendo incluso cuando alcanzaran los noventa años.

Sobre todo, porque ese corazón nuevo en su pecho les posibilitaba la esperanza de alcanzar esa cifra.

Y eso lo cambiaba todo.

La aparición de un donante de la nada, la misma noche en la que Kian, probablemente, hubiera tirado la toalla, había sido su pequeño milagro. La angustia, los nervios y la espera por saber si era compatible, si saldría bien de la operación, si lo rechazaría más adelante, o si conseguía cumplir con todas las normas impuestas por los médicos para un reposo largo y severo, habían sido un verdadero calvario que Georgia había afrontado con voluntad de hierro y una confianza ciega en que, si alguien les había hecho llegar un corazón justo en el momento más crítico, nada podía ir mal de ahí en adelante.

Lo habían superado. Un año atrás, en ese mismo lugar, se habían roto mutuamente. Se habían destrozado esperanzas e ilusiones. Ahora, seguros de que lo habían dejado atrás, solo eran capaces de mirar al futuro con optimismo.

Lo habían ido construyendo sobre la marcha, porque nunca habían hecho planes tan a largo plazo, pero también eso era emocionante, un reto nuevo cada día.

Tras la presentación en los medios del trabajo de Georgia, varias galerías se habían interesado por su obra. Ella se reía, porque decía que no tenía obra que mostrar, pero Kian le buscó remedio a eso.

En cuanto le levantaron las restricciones de movilidad y el reposo absoluto, comenzó a cimentar ese futuro en el que nunca le habían permitido pensar. Le pidió a su padre la casa de Dunvegan donde Georgia y Therese habían pasado el verano, y la convirtió en su proyecto personal.

La diseñó para que ella tuviera su estudio de arte y él, un pequeño cuarto donde dar forma a sus ideas. Quería llevar a cabo todo lo que siempre que se había permitido soñar había imaginado: su granja y sus caballos. Isola le había prometido su propiedad, pero podría esperar por ella todo el tiempo del mundo. Lo contrario hubiera significado enterrar a su tía favorita.

Georgia se dedicó a pintar día y noche en aquella casa que habían ido convirtiendo, poco a poco, en un hogar. Allí su historia de amor se había fortalecido, era un buen lugar para asentarse y empezar una vida en común.

Después de perder a su madre, cuando el resto de los Danvers dejó Skye, Georgia se había encerrado en la casa de la familia, estudiando las ofertas y diseñando su propio plan de vida. Vivir de la pintura parecía que comenzaba a ser posible y vivir con Kian también. No se le ocurría mejor forma para pasar los próximos sesenta años de su vida.

Cuando se mudaron a la casa de Dunvegan, ella ya había firmado un par de contratos interesantes y tenía un propósito en la vida. No podía disimular su felicidad.

Bajo el mural que había traído a Georgia a su vida, Kian la contemplaba feliz, sin los miedos con los que la había conocido, ni el rastro desdeñoso de esa oscuridad que parecía dominarlo todo en ella.

—El hombre más fogoso del Reino Unido es escocés y lo tienes frente a ti, rubita —gruñó Kian con un tono animal que logró arrancarle una carcajada.

Se deshicieron del abrazo que los unía en medio de la pista de baile cuando la canción terminó. Era hora de tomarse un descanso. Les gustaba ir poco a poco porque habían aprendido a tomarse algunas cosas con calma.

Aunque en otras les pudieran las ganas.

—¿Ya os vais? —peguntó la voz curiosa de Skye a su espalda, cuando trataban de escabullirse de la multitud que llenaba el gran salón del castillo.

Georgia miró a su hermana, divertida. Le guiñó un ojo, y volvió a darle la espalda. Lo mejor era no darle explicaciones, aunque fueran de mentira, porque Skye Danvers era capaz de retenerles y robarles el momento.

Estaba claramente desquiciada por dejar al pequeño Arthur con Charlotte y James en Portree que, mucho más amantes de la vida casera que de la social, se habían decantado por el cuidado de niños pequeños antes que por aceptar la invitación al baile de los MacLeod.

—Disfruta, cuñada —fue lo único que alcanzó a decir Kian, mientras Georgia lo arrastraba fuera del gran salón.

Pasaron delante de sus padres, cada uno a los suyo, y de Keithen, que dejaba que Elsbeth le hiciera el lazo de la pajarita con una paciencia de santo. En dos días repetiría participación en los Juegos de las Highlands, y esa vez pretendía, al menos, lanzar alguna piedra.

De Knox hacía siglos que no había ni rastro y el pequeño Kai, pillado en varias ocasiones intentando espiar desde las escaleras, llevaría dormido al menos dos horas para esas alturas de la noche.

—Todo despejado —le guiñó el ojo mientras tomaba su mano y echaban a correr fuera, donde el coche de Kian les esperaba para escaparse.

Llegaron al claro de las luciérnagas casi sin aliento. Georgia descalza y con el rostro sonrojado. Kian, sin ninguna duda de que aquel lugar era perfecto para acabar una noche como aquella.

—Aquí mismo, la primera vez que te traje, me di cuenta de que estaba enamorándome de ti sin remedio —confesó, estrechándola entre sus brazos—. Así que aquí mismo te prometo que te voy a querer toda mi vida, Georgia Danvers. Pase el tiempo que pase, yo y mi corazón escocés, te amaremos por toda la eternidad.

A su alrededor, las preciosas luces de las luciérnagas iluminaban el momento y Georgia creyó que aquello no podía ser más perfecto. Se acordó del beso, del primero, el que le había robado en ese lugar, y volvió a tomarlo por sorpresa, con ganas, con la convicción de que aquello era solo el principio.

De esa noche.

De una vida entera.

—Yo también supe aquí que te quería, MacLeod —le dijo cuando soltó su nuca y liberó sus labios—. Y aquí te prometo que, pase lo que pase, yo te querré siempre. Incluso si un día descubres que eres inglés de corazón.

Se rieron, embelesados el uno en el otro, antes de volver a besarse y dejarse llevar.

—Dios… me vuelves loco. Por ti, hasta aceptaría volverme inglés.

Le hizo un gesto de burla y dejó que la tumbara sobre la hierba. Cuando consiguió quitarle el hermoso vestido verde, tal y como le había asegurado en el baile, se regodeó en la vista y en las emociones que su renovado corazón no se cansaba de sentir.

—¿Quieres dejar de mirarme y hacerme el amor de una vez? —le retó ella, jocosa.

—Tus deseos son órdenes, rubita.

—Ay, Dios —suspiró—. Dichoso highlander…

Nota de la autora

Por si te lo estabas preguntando, querido lector, sí, el castillo de Dunvegan pertenece realmente al clan MacLeod, aunque el actual jefe de la familia no se llama Kaelan, ni tiene cuatro hijos varones, como los que pueblan las páginas de esta historia.

Me he permitido una licencia narrativa al tomar su nombre y crear una novela a su alrededor. Con todo mi respeto, he intentado mantenerme fiel a la esencia de la isla de Skye, del castillo, que es visitado cada temporada por miles de turistas y de las gentes del lugar.

Tampoco en Dunvegan se ha venido abajo ninguna pared, gracias a los cielos, ya que la estructura de la fortaleza, del siglo XIII, se mantiene hoy en perfecto estado.

Ciertos son detalles de su fisonomía, como la cafetería del parking, la bandera de las hadas, enmarcada hecha girones en una de las paredes del castillo o los magníficos jardines que dan fama a todo el recorrido visitable.

Los MacLeod, además, pasan la mitad del año en la isla, dejando los meses de invierno para su residencia en Londres.

Actualmente, el jefe del clan MacLeod es Hugh Magnus MacLeod, que se convirtió en el 30º jefe en 2007.

Agradecimientos

Acabada la novela, siempre toca agradecer.

Lo más difícil.

Lo que más parte se lleva.

Porque un agradecimiento es algo enorme y necesario que nos hace mirar hacia dentro y sacar hacia afuera todo lo bonito que la profesión de escritor tiene.

Muchos no estaríamos aquí sin un montón de gente que, a la fuerza, se tiene que llevar un gracias enorme y precioso, que nace directamente del corazón.

En mi caso, dejadme que empiece por las seis personas que más se lo merecen:

Gracias, Ana Pilar, por leer incluso cuando estabas desbordada. Ha sido precioso escucharte y aprender.

Gracias, Gema, por leer pese a que los ojos no te lo pusieran fácil. Mee emociona cada vez que te oígo al otro lado. Ya lo sabes.

Gracias, Marisa, por leer, aunque el trabajo te dejara doblada. Al final, fuiste la primera. Esas lágrimas… canela en rama.

Gracias, Maite, por leer y ser capaz de darme ese feedback tan vísceral que te hacía parar cada poco para escribir lo que te hacía sentir cada escena.

Gracias, Pili, esta es tuya. Gracias por pedir más (sin presión) y el fangirleo.

Gracias, Merce, por meterle caña a la corrección, aun estando pachucha. No sabes esos gestos lo que suman y lo que cuentan.

Gracias a mi familia, que me sigue apoyando y dando el espacio necesario para que estas historias se conviertan en realidad y os lleguen a todos los demás.

Gracias, Raúl, por el amor diario.

Gracias, Olivia, por la ilusión constante.

Gracias a todos vosotros, lectores, que habéis llegado aquí y me habéis dedicado vuestro tiempo y atención. Al final, de eso es de lo que nos nutrimos los que usamos las palabras para contar historias. Ojalá lo hayas disfrutado y volvamos a encontrarnos en la siguiente.

En la número trece, que puede que sea la historia de Knox, al que le han quedado tantas cosas por contar.

Y gracias a ti, que eres donante de órganos.

Que favoreces con tu acto altruista la esperanza de otros.

Que puedes ser el milagro de alguien que lo necesite tanto como Kian MacLeod.

Gracias.

GRACIAS.

Si te ha gustado Dichoso Highlander...

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Los autores independientes nos nutrimos de esos comentarios para poder hacer llegar nuestras historias a más gente. Es por eso que te pido que dediques unos minutos y me hagas, así, muy feliz.

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Sobre la autora

Mi nombre es Joana Arteaga y una vez soñé que escribía historias. Tenía apenas ocho años cuando acabé la primera, una obra de teatro infantil que me supo a tantas cosas hermosas, que, desde entonces, ya fui incapaz de parar. Soy una vascoleonesa criada a medio caballo entre el precioso norte y la entrada a esa meseta castellana que tanto arrecia el carácter. Soy hija del mar y de los campos de espigas y tengo en el alma enredadas las letras de cien mil historias que pugnan por salir a ver la luz del sol.

Tengo una pequeñaja que me da la vida, que me regala sonrisas y me señala lugares imposibles donde hallar inspiración. Disfruto leyendo, viajando, conociendo otros lugares y otras formas de ver la vida. Sueño que pongo un pie en todos los sitios de este mundo que merecen la pena y, a veces, hasta lo pongo en práctica. Adoro todo lo que es friki en este mundo, Star Wars, Harry Potter, las pelis de superhéroes… muero por un buen maratón de alguna serie en Netflix o por poder salir de compras a dejar temblando la cartera vistiendo de arriba abajo a mi peque.

Y tengo once novelas publicadas. Sí, once sueños cumplidos que espero que algún día lleguen a tus manos, para que sepas un poquito más de mí y de toda la locura que ocupa mis pensamientos, muchas veces las veinticuatro horas del día: Clávame las uñas en el corazón (2015), El mundo, contigo (2015), Juntos somos invencibles (2016), La princesa de Central Park (2016), Besos bajo la lluvia (2017), La chica que soñaba con respirar bajo el agua (2018), Deja que todo arda (2018), Tú y yo como en una canción (2018), Cuidado con lo que deseas, Wendy (2019), Maldito Highlander (2020), Bendito Highlander (2020) y Dichoso Highlander (2020).

Esta historia dio comienzo el julio de 2020,

y fue concluida en noviembre del mismo año,

y fue escrita entre León y Gipuzkoa.

Fueron días extraños de pandemia, sueños cumplidos, amor a raudales y esa maldita sensación de estar haciendo algo grande.

1Frase en gaélico escocés utilizada para expresar lealtad a Escocia. Comúnmente se traduce al español como «Escocia para siempre», aunque el significado literal de «gu bràth» en gaélico es «hasta el Juicio Final». La frase se utiliza a menudo como un eslogan político en la campaña del independentismo escocés (fuente: Wikipedia).

2Se lee /Yi/ y es uno de los numerosos diminutivos del nombre Georgia.

3Apelativo cariñoso en gaélico, que significa ‘chica’.

4Abreviatura de Caledonian MacBrayne por la que, más comúnmente, se conoce a la compañía de ferries escocesa.

5Literalmente, ‘La bandera de la paz’, es el nombre en gaélico para la legendaria bandera de las hadas en poder del clan MacLeod de la isla de Skye desde la época de las Cruzadas, aunque se ha demostrado que la tela de la bandera es incluso anterior, probablemente, del siglo IV después de Cristo.

6¡Pequeño Kian! en gaélico escocés.

7Es una expresión en gaélico escocés a modo de saludo afectuoso que reúne en una sola palabra las expresiones ‘Hola’ y ‘¿Cómo estás?’.

8«Sé cómo te sientes, yo he pasado por eso, algo está cambiando dentro de ti, y tú no lo sabes». Escrita por Duff Rose McKagan, Izzy Stradlin, Matt Sorum, Saul Hudson y W. Axl Rose • 1991 Copyright © Universal Music Publishing Group, BMG Rights Management, Sony/ATV Music Publishing LLC.

9El proceso conocido en inglés como Highland Clearances (en gaélico escocés Fuadach nan Gàidheal, "la expulsión de los Gaélicos") y que podríamos denominar en español expulsión de las Tierras Altas, consistió en el desplazamiento forzado de la población de las Tierras Altas escocesas durante el siglo XVIII. Este desplazamiento provocó una migración masiva hacia la costa escocesa, hacia las Lowlands, más al sur, y hacia el extranjero. Estas "limpiezas" formaron parte de un cambio general en el sistema agrícola del Reino Unido, pero este desplazamiento en concreto, por su cronología tardía, la ausencia de protección legal para los arrendatarios a corto plazo bajo las leyes escocesas, la ruptura brusca con el sistema de clanes anterior, así como la brutalidad de muchas de las órdenes de expulsión, hicieron que las Highland Clearances adquirieran notoriedad.

Los procesos que despoblaron las zonas rurales de Inglaterra durante la Revolución agrícola británica empezaron mucho antes, en lo que se conocieron como Lowland Clearances, pero el efecto sobre la zona septentrional de Escocia —en la que se hablaba en gaélico escocés y se mantenía una cultura semifeudal— produjo la aparición de protestas y de resentimiento por parte de los descendientes de los que fueron obligados a emigrar, o bien obligados a subsistir en los suburbios de las ciudades o en pequeñas zonas marginales, transformados en crofters, arrendatarios de pequeños terrenos, y trabajando para los terratenientes en condiciones infrahumanas. Esto dio como resultado el nacimiento del sentimiento nacionalista escocés y la reivindicación de las Highlands y su minoría cultural (Fuente: Wikipedia).

10«Como el río fluye seguro hacia el mar, cariño, así es como algunas cosas están destinadas a ser». Escrita por George David Weiss, Hugo Peretti y Luigi Creatore • 1961 Copyright © Jordan Lumsden / RCA Victor.

11Los inhibidores de la enzima convertidora de la angiotensina (ECA) se recetan comúnmente para tratar presión arterial alta, problemas cardíacos y otras afecciones. Lo betabloqueantes funcionan como elementos que impiden la presencia de la hormona de la epinefrina en la sangre. Ambos son los tratamientos farmacológicos más comunes para los pacientes de insuficiencia cardíaca congestiva.

12Chico, muchacho en gaélico escocés, en contraposición a Lassie, chica, muchacha.

13Idiota en gaélico.

14Referencia al personaje real Dame Flora MacLeod de MacLeod, vigésimo octava jefa del clan, nacida en 1878 y fallecida, a la edad de 98 años, en 1976. Flora ha sido la única mujer al frente del clan, y llevó a cabo esa función durante cuarenta y un años, de manera ejemplar. Está enterrada en el memorial familiar del cementerio de Kilmuir, en la isla de Skye, donde pasó gran parte de su vida. A ella se le debe, entre otras cosas, la apertura al público del castillo de Dunvegan, lugar en el que ella residía medio año cada temporada (nota de la autora).

15Se refiere a Georgia On My Mind, la canción que popularizó Ray Charles en los años sesenta y que hoy es el himno oficial del estado del mismo nombre. «Georgia, Georgia, durante todo el día, sólo una vieja dulce canción mantiene a Georgia en mi cabeza. He dicho Georgia, Georgia, una canción tuya llega tan dulce y clara como la luz de la luna a través de los pinos». Escrita por Stuart Gorrell y Hoagy Carmichel • 1930 Copyright © Peermusic Publishing, Campbell Connelly France.

16Mi amor, en gaélico.