Cuentos de cama a quemarropa

 Volumen 2

Breves relatos cotidianos de desamor, amor y sexo

JOAN BLASE

1Agradecimientos

2Dedicatoria

3Prólogo

4JULIA

5ANTONIO

6Biografía

1         Agradecimientos

Mi agradecimiento al Amor, al universo, a la Divina Providencia, a todas esas personas y situaciones que se cruzaron en mi vida y que sirvieron de inspiración para moldear personajes y crear las historias y acontecimientos que componen este libro. A Erik Lucatero, por la foto de portada. Y a ti por haberme dado la oportunidad de empezar en esta apasionante aventura que emprendo con gran ilusión y satisfacción, esperando que disfrutes de esta obra.

También quiero dar mi más sinceras gracias a Macarena Ferreira “Mara Macbel”, escritora, por su valiosísimo asesoramiento cuando la bombardeé con cientos de preguntas que ella, amable y pacientemente, respondió siempre, a pesar de su frenética agenda.

 Las personas y situaciones que aparecen en el presente libro son ficticios, cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia. Las marcas y lugares mencionados pertenecen a sus respectivos dueños, nombrados sin ánimo de infringir ningún derecho sobre su propiedad.

2         Dedicatoria

Siendo honesto y justo, dedico este libro a mí. Lejos de pretender ser arrogante y sin ninguna intención de acrecentar mi ego, creo que es necesario premiarse. No habría logrado concebir estos libros si no hubiera alcanzado ese equilibrio interior que tantos años de desvelos me ha costado.

Joan Blase, Julio 2019

3         Prólogo

Si llegaste aquí es porque quizás leíste el primero y te quedaste con ganas de más. En esta nueva entrega, encontrarás dos relatos cortos, dos personajes diferentes. Gente normal como tú y como yo, con sus problemas, preocupaciones y deseos. Dos historias donde, una vez más, sus protagonistas serán partícipes de tórridas escenas que no te dejarán indiferente. Prepárate, estás a punto de sumergirte en sus vidas.

Espero que disfrutes de esta lectura tanto como yo escribiéndolas para tí.

Gracias y ¡buena lectura!.

Joan Blase

4          JULIA

El pueblo

Pintura

La clase

Fuego

Una casa en el campo

En la panadería

Retrato de mujer

PUTA

Dímelo en tu idioma

Día de mercado

El pueblo

El olor a pan recién hecho llegó después de que pasara Herminio a lomos de su burro camino de la dehesa del valle. El sonar de cascos en la empedrada calle, antes de que saliera el sol, acompañaba el viejo cantar ininteligible del anciano, un viejo rumor melódico habitual, precediendo al comienzo de la jornada en los campos cercanos al pueblo. Seguramente debía ser de los últimos herederos de ese canto tradicional cuyo origen se perdía en el tiempo. Cuando algún día ya no pudiera levantarse de la cama, esa pequeña parte de la historia local de muchos pueblos desaparecería para siempre en ese instante. 

Poco después un gallo a lo lejos anunciaba que un nuevo día estaba a punto de nacer. Al poco le siguió el vago sonido metálico de un cencerro y el balar disperso aquí y allá de las ovejas en alguna de las numerosas cercas que había en el pueblo. Sonidos cotidianos, familiares, que se repetían día tras día con una precisión casi perfecta.

Amanecía en Higuera del Valle.

Las primeras luces del alba despuntaban por entre los montes, revelando un pasillo natural de postal, ganando espacio poco a poco a la tenue y escasa luz amarillenta de las farolas de las callejuelas que no tardarían en apagarse. Una suave brisa matinal traía la dulce y natural fragancia a pastos y tierra húmeda empapada de rocío de los campos y huertos de alrededor. Ese olor se mezclaba con el del ganado y el del pan del día.

El pueblo aún dormía cuando la calle Rosario era invadida por el cálido aroma a pan recién hecho del horno de leña de la panadería que regentaba Julia, la viuda de Vicente.

La harina logró esquivar el delantal, manchando de blanco su ropa negra, de luto.  El pelo se lo recogió en una coleta y cubrió con un gorro de tela por el que escaparon algunas incipientes canas. Aunque se afanó por terminar tenía toda la demanda de pan del pueblo listo.

Dormía poco, no lo necesitaba. Demasiado silencio en su vida, demasiadas horas muertas. Horas que se convirtieron en años desde la muerte de su esposo. Y de eso hacían ya seis largos años.

Todavía recordaba con una claridad pasmosa aquel trágico medio día en que unas vecinas irrumpieron llorando y casi a gritos en la panadería trayendo la fatalidad de la noticia. Vicente falleció aplastado al volcar el tractor en una ladera del valle, preparando la tierra para la siembra en primavera. 

Aunque le molestaba admitirlo, lo más trágico del incidente para ella fue en sí mismo el funeral y todo el drama que se montó alrededor. Alimentando la pena, el malestar, la tragedia, en la que llegó a sentirse culpable de aquella muerte accidental. Se reprochó no sentir dolor ni pena por la pérdida de su marido. De hecho, le desconcertó enormemente el haberse sentido aliviada. Obviamente eso lo guardaba muy adentro, nadie lo sabía.

Vicente, como la mayoría de los hombres de Higuera del Valle y alrededores, no se prodigaba en cariños. Pasaba la mayor parte del tiempo en el campo y entre los dos bares del pueblo. Llegaba a casa sobre las diez de la noche casi siempre un poco bebido y oliendo a tabaco y a sudor rancio, cenaba lo que ella le había preparado y a la cama. Ese era el día a día de su vida matrimonial. Cuando estaban juntos no había mucha o ninguna conversación, como dos extraños. En las festividades del pueblo solían reunirse con los amigos, otros matrimonios, conocidos de toda la vida, la mayoría desde la niñez. Organizaban comidas donde se sentaban por separado, mujeres en un sitio, hombres en otro. Era raro que se mezclaran, no estaba bien visto. Y es que a pesar de que a Higuera del Valle llegó hacía años la radio, la televisión y ahora internet, había costumbres que se resistían a desaparecer. Y generación tras generación las llevaban a cabo, al menos los viejos que iban quedando en el pueblo. La gente que salió para trabajar a las grandes urbes como Madrid o Barcelona, olvidaban pronto esas maneras de proceder. Como el hijo de Julia, Vicente que vivía en Torrejón de Ardoz. Solía, como muchos, visitar el pueblo cuando son las fiestas, para ver a su familia y a los amigos de la infancia.

La vida en el pueblo transcurría tranquila y apacible, idéntica para Julia. Aunque sus momentos, largos, los llenaba la soledad.

Ya cercana a los cincuenta, lucía un bello rostro moreno aceitunado de mujer extremeña. Algunas canas despuntaban de entre su espeso cabello negro azabache. No pasaba desapercibida a los hombres del lugar, que comentaban a su paso. Pero ella no sentía interés por ninguno de ellos. Le parecían toscos, aburridos y carentes de cualidades para tratar a una mujer ligeramente mejor que a una oveja. Cuando quedó viuda, aquella parte de su vida también quedó enterrada. Vicente no fue una excepción, nunca se prodigó en cariño y demostraciones de afecto. Pero ella cuando vivieron juntos, dedicó sus atenciones a él. Sin saberlo, sólo hacía lo inculcado de manera automática, como la mayoría. El único amor del que tuvo plena consciencia fue el que recibió de su madre, que a su pesar murió antes de que se casara con Vicente. Quizás ocasionalmente, percibía el cariño de su hijo, pero al igual que su padre, tampoco lo demostraba habitualmente.

Amaba su pueblo casi con la misma intensidad que lo odiaba. A menudo en su soledad se sentía como un animal encerrado. Viviendo día tras día la misma rutina. Esa rutina que le parecía como un cáncer lento que la devoraba por dentro, desde el corazón, dejándola vacía, yerma. A la vez amaba muchas cosas de su vida en su pueblo natal. El olor a campo por la mañana temprano y al caer la tarde. El del pan también. El olor de la primavera. Olores. O el trinar chirriante y apresurado de los vencejos recorriendo las callejuelas de casas encaladas en verano. Y sensaciones como esas largas tardes en las que escribía poesías, ensimismada, totalmente inmersa en otro mundo. Un mundo que a la vez era secreto porque nadie conocía esa afición. Eran en esas estrofas donde ella plasmaba la voz de su corazón. Ese registro de sentimientos que transcribía en una libreta que guardaba cuidadosamente en el cajón de su vieja y oscura mesita de noche.

Sabía que estaba viva, lo sentía y a menudo, en esas largas noches en vela, sentía la imperiosa necesidad de contacto humano, tanto en su piel como en su alma.  Anhelaba amar y ser amada. Tocar y ser tocada. Fantaseaba, montando historias románticas en su mente, como una película hecha a medida, exclusivamente para ella. Era entonces cuando su cuerpo salía como del letargo del invierno, floreciendo en la primavera de su habitación. Sus manos acariciaban los pechos. Y mientras una mano se quedaba ahí pellizcando un pezón erecto, la otra bajaba, lentamente para primero acariciar despacio su vientre, la parte interna del muslo hasta alcanzar su sexo que ardía con un dulce cosquilleo. Sus dedos se humedecían mientras se daba placer. Tumbada boca arriba en la cama, abriendo y cerrando las piernas, soñando con ser amada, deseada, abrazada.

Ese era su más íntimo secreto. Pero cuando todo terminaba, en un intensísimo orgasmo que la hacía abrir la boca exageradamente, le invadía un sentimiento de culpabilidad. Y es que pensaba que aquello que sentía era algo no tenía que ocurrir. Incluso llegó a estar convencida de que estaba desequilibrada, que era el resultado de algún tipo de trastorno psicológico. Algo indecoroso, obsceno. Pero era de tal intensidad el deseo, tan irrefrenable, que no podía hacer nada, sucumbía sin remedio cada vez. Se trataba de una lucha entre su ser y los patrones de creencias de su mente, algo de lo que no era consciente y, por consiguiente, la atormentaba.

A menudo pensaba, en esos innumerables momentos de sus largas horas de soledad, que dentro de no mucho tiempo sería una más de esas viejas del pueblo. Viudas como ella o abuelas, que acudían a la panadería y hablaban de cosas banales, a menudo de achaques y desgracias o cualquier chisme. 

Oír su mente la torturaba a menudo. Por eso escribía. Aquel cuaderno era su pasaporte a la evasión. Las hojas dejaban atrás toda restricción, con la libertad absoluta de crear un nuevo mundo, el que ella ansiaba y deseaba. En ese cuaderno no había límites, todo estaba permitido. Era la mejor manera de callar su mente por unas horas y dar la palabra a su corazón.

Su vida se limitaba a unas horas en la panadería y el resto del día comprar, cocinar, ver algo de televisión o, escribir. De vez en cuando salía a dar un paseo, pero nada más. Los amigos en común que tenía con su marido dejaron de contar con ella para sus reuniones gastronómicas. La vida en el pueblo era siempre la misma, sin ninguna novedad relevante salvo las festividades. Pero Julia también perdió el interés por los eventos festivos, a decir verdad quería pasar lo más desapercibida posible. Al fin y al cabo era lo mismo año tras año y además las calles se llenaban de ruidosos visitantes, las generaciones que emigraron a las grandes urbes. Ella sólo quería tranquilidad, pero a la vez le incomodaba también el silencio, que le creaba una desazón que sólo calmaba escribiendo.

Pintura

Un día, cuando terminó en la panadería y eso solía ocurrir alrededor de las doce, fue a la oficina de correos a enviar unos documentos. Era una oficina muy pequeña situada en la calle principal del pueblo. El logo amarillo en la fachada se veía a buena distancia calle arriba o calle abajo. En la puerta, un tablón de anuncios mostraba eventos locales, anuncios locales o información del consistorio.

Julia, a pesar de no participar en ninguno de esos eventos, tenía la costumbre de echar un vistazo al tablón. Quizás para saber cuando debía quitarse de en medio y evitar el jaleo. Leyó por encima, rápidamente. Alguien anunciaba que vendía una parcela. El ayuntamiento ofrecía una serie de talleres que finalizarían justo antes de las vísperas de la celebración del día de la Patrona, La Virgen de la Higuera. Macramé, yoga y uno de pintura era la oferta.

Quizás sería interesante probar el de pintura, pensó. Además la duración era de un mes, antes de las vísperas y el jaleo. Y era gratuito, salvo el dinero del material a usar. No perdía nada, todo lo contrario, la invadió una súbita motivación que no esperaba y que la dejó un tanto desconcertada. Algo nuevo, excitante, diferente. Una oportunidad de oro para matar horas de desasosiego.

Entregó los documentos en la oficina y se dirigió con paso acelerado al ayuntamiento, situado en la plaza central de Higuera.  Se sorprendió a si misma caminando de esa manera, invadida por una inusitada energía. 

El edificio del ayuntamiento no era muy grande tampoco, quizás el bar de Aurelio, el de la esquina, tuviera mayor superficie.  Pero sí era un bonito ejemplo de arquitectura tradicional local, conservando los enormes ventanales de madera pintados de verde medio, con sus persianas de palillería. Una vez dentro, en el mostrador de recepción, preguntó a Emilia, la recepcionista y secretaria del alcalde, para apuntarse al taller de pintura.

— Eres la primera porque todavía no vino nadie y mira que lleva una semana anunciado.  El taller lo impartirá Sara, la Bruja.

Los apodos era algo muy habitual en los pueblos, a menudo despiadados. La Bruja era como se conocía a Sarah Payne, una inglesa que vivía desde hacía algunos años a las afueras del pueblo, en una casita de campo. No se sabía muy bien la historia de aquella mujer. Apareció por el pueblo hacía algún tiempo y se quedó. Quizás el origen de aquel mote fuera porque a pesar de sus bien llevados cincuenta años, lucía una larga melena pelirroja, única en muchos kilómetros a la redonda y porque vivía sola en aquella pequeña y vieja casa de campo. Ocasionalmente bajaba a comprar al mercado de abasto algo de lo que carecía, ya que el terreno donde se ubicaba la casa disponía de un pequeño huerto y un corralito con gallinas de las que se abastecía. Por lo demás, pasaba totalmente desapercibida. Es verdad que al principio era habitual verla en los eventos festivos del pueblo, pero luego, por alguna razón, dejó de asistir. Realmente se sabía muy poco de aquella mujer.

Cuando salió del ayuntamiento le asaltó de nuevo esa desazón que tanto la incomodaba. Por un lado se sentía como una niña esperando su regalo de cumpleaños, expectante ante la nueva actividad que emprendería en una semana, pero por otro le invadió ese sentimiento de culpa por sentirse feliz y motivada.

Como si de una maldición se tratara, las gentes de aquellos lares tenían impreso en sus genes unas creencias no escritas, creadas mucho tiempo atrás. Y que generación tras generación llevaban a cabo de manera natural y automática, como una necesidad instintiva. Cada vez que sentía alegría por cualquier cosa nimia, no tardaba en ser reemplazado por un sentimiento de culpa, de que eso no estaba bien, no era lo correcto ni normal. Básicamente, su vida tenía que haberse extinguido en el momento en que pereció su marido bajo el tractor. No tenía derecho a ser feliz o mostrar que lo era, no estaba bien, no era visto con buenos ojos. Esa imagen de tristeza y pena auto—infligida admitía que hasta le reportaba cierta tranquilidad, al menos no la iban a criticar. Y desde luego de cara a sus vecinos era sinónimo de decencia. Pero sin saberlo, de manera inconsciente, estaba viva y esa vitalidad se le escapaba a veces de control. Su alma se negaba a morir, se revelaba contra las normas invisibles establecidas. Y cuando el deseo interior estallaba en mitad de la noche o en una larga tarde de verano, sus dedos acariciaban los rincones más delicados y secretos de su cuerpo, más allá de toda prohibición y tabú.

En una ocasión paseaba por el campo en una bonita tarde de primavera. Los prados lucían un colorido manto de flores de todos los colores. Una brisa templada, meció su pelo suelto, le trajo el aroma delicado de esas flores y otros indescriptibles, como avisando del verano en la distancia. Su cuerpo reaccionó a la luz y las sensaciones que le traía ese momento de paz bajo el azul del cielo en el valle.

Sintió un agradable e inoportuno picor entre las piernas. Y aquel picor fue portador de otras sensaciones y deseos, creciendo de manera desorbitada. Era una flor más en aquel campo en primavera, una delicada flor autóctona. Miró alrededor para ver si había alguien. Se desvió del camino y detrás de una vieja encina, desesperada por la súbita e incontrolable excitación, se bajó un poco el pantalón de chándal. Lo suficiente para meter la mano y acariciar rápidamente su húmedo sexo. No tardó mucho en alcanzar un intenso orgasmo en mitad de aquel campo de flores.

La clase

La sesión empezó alrededor de la una de la tarde aquel sábado. Tiempo justo para cerrar la panadería, cambiarse y correr al colegio público que era donde se impartiría el curso de pintura a la acuarela. No le dio tiempo y eso la puso nerviosa y algo malhumorada.

Llegó casi media hora más tarde. La clase evidentemente había comenzado como pudo ver desde detrás de la ventanilla de la puerta del aula de manualidades. Sarah, La Bruja, estaba de pie hablando, junto a un caballete. Había muy pocos alumnos, tan sólo siete. Cuando se atrevió a aporrear la puerta, antes de que lo hiciera, Sarah se percató de su presencia. Interrumpió lo que estaba diciendo, sonrió y le hizo un gesto con la mano para que entrara.

Entró tímidamente, se disculpó por llegar tarde y tomó asiento en uno de los pupitres libres que quedaban. Conocía a todos los asistentes, aunque con algunos jamás había cruzado palabra. Herminia, una señora mayor viuda también. Gregoria, la mujer de Benito, el de correos. Emilia y Ana, hermanas, las del supermercado de la plaza. María era la única de la que no sabía nada, aunque le sonaba su cara. Germán, el profesor de educación física y matemáticas, era el único hombre que se atrevió a entrar en la clase.  Algo muy habitual allí en Higuera y alrededores, esas actividades no atraían a los hombres. Aunque Germán no era considerado como tal ya que de todos era sabido que era homosexual.  Julia hablaba con él a diario ya que era cliente habitual de su panadería. Era un chico joven de carácter afable y extrovertido.

No había tenido nunca la oportunidad de oír hablar a la que llamaban Bruja, Sarah. Y ahora que la tenía enfrente pudo escuchar su voz suave, con un marcado y casi divertido acento extranjero. Llevaba su larga y peculiar melena pelirroja suelta, sin cepillar, natural, algo salvaje pero limpia y sedosa que le caía por los hombros, hasta la cintura. Su piel era clara, diferente a la de las mujeres y hombres de aquellas tierras. Unas pecas dispersas por el rostro, decoraban unos enormes ojos verdes. Llevaba un vestido largo verde que estilizaba su figura esbelta, como de bailarina. Las tirantas dejaban al descubierto unos blancos hombros y también pecosos.

Por lo que vio Julia, la primera clase fue meramente una presentación de lo que iban a ser las clases en las siguientes dos semanas, además de mostrar los materiales a emplear y algunas breves técnicas básicas. La hora y media que duró la charla de Sarah pasó como minuto y medio para Julia. Sentía unas ganas enormes de empezar. Por alguna razón intuyó que aquello podría ser un complemento parecido a la escritura. Una nueva vía de escape para liberar presión emocional, en la que plasmar sentimientos, anhelos y sueños. 

Fueron tres clases semanales, que para Julia rápidamente se convirtieron en una necesidad existencial. Contaba los minutos para sumergirse en esa nueva pasión que le resultaba fascinante y que nunca sospechó la iba a sacudir de tal manera. Sarah, con su forma de ser, amable y simpática, impartía las clases de manera muy amena, aunque eso no evitó que algunos abandonaran el curso al tercer y cuarto día.

Los colores, la libertad creadora, los pinceles y el papel rugoso comenzaron a cobrar sentido con el conocimiento de las técnicas. Cada clase era más y más interesante, satisfaciendo la insaciable curiosidad por aprender de Julia.  Empezó a ver con creciente emoción sus primeros pasos en el mundo de la pintura. El tiempo que pasó en aquel aula la alejó por completo de sus miedos y tristezas, inmersa por completo en ese micro—mundo entre pinceles no había espacio para eso. Allí reinaba el color y la luz.

...y esa luz y color no tardó en tocar su corazón.

Ocurrió sin esperarlo, sin buscarlo. En mitad de una clase de paisaje. Cuando navegaba por su interior, ensimismada entre los colores, los azules y verdes. Su mano fue tomada suavemente por la de Sarah, para mover el pincel con una extremada delicadeza, sugiriéndole el trazo correcto. El rostro de la profesora, que se había acercado desde atrás, se encontró en ese instante muy cerca del suyo. Julia giró la cabeza y sus ojos negros se cruzaron con los verdes de Sarah, que la sonrió. Aquel rostro femenino extranjero, diferente, de tierras lejanas, le pareció a Julia de una belleza prohibida indescriptible.

Notó como algo en su interior se estremecía, algo que la desconcertó. Su corazón aceleró el ritmo.

No pudo sostener la mirada, se ruborizó y la desvió.

Lo estás haciendo muy bien, Julia.

Pero ella no pensó lo mismo. ¿Bien?, no podía estar bien eso que sintió.

Fuego

El flash del rostro de Sarah, a dos palmos del suyo, no se le borraba de la mente. Como una obsesión, le venía constantemente, a cada momento. Le invadió una sensación terrible de culpa y consiguiente malestar que se convirtió en un suplicio.

Se le pasó por la cabeza abandonar las clases. Pero no tuvo coraje suficiente para materializar esa decisión.

Trató de aniquilar esa especie de obsesiva imagen que involuntariamente había creado. Lo intentó haciendo caso a sus creencias. No estaba bien, de ninguna manera, no era natural, ¿qué iban a pensar en el pueblo?, la iban a crucificar en vida. Era una locura sentir aquello.

Las clases no ayudaban. Cada vez que la veía su corazón, en contra de los dictados de su mente, iniciaba un trote alegre. Su pelo color de fuego, la piel blanquecina de sus hombros y cuello, aquellos ojos verdes como los prados de su lejana Inglaterra y esa voz diferente y suave que acariciaba sus oídos y recorría su ser, derribando muros a su paso.  Cuando las miradas se cruzaban ella la apartaba tímidamente, deslumbrada ante tan repentina belleza y el aluvión de sentimientos a los que no era capaz de poner freno. Cada vez menos.

Aquella extraña atracción y deseo, muy al contrario de desaparecer, como en un principio trató de convencerse a sí misma, continuó creciendo. A decir verdad, aquello se convirtió como en una especie de fiebre. Una deliciosa enfermedad fuera de control. Y es que, anhelaba con todo su ser descubrir aquella mujer. Soñaba con besarla, tocarla y ser tocada por ella. Sarah se había convertido en su más secreta obsesión y pasión. Preguntándose a cada instante cómo sabría su boca, imaginando el olor de su blanca piel, su pelo rojizo, su sexo... Deseaba sin remedio a aquella a la que llamaban Bruja y, probablemente, a ella la llamarían igual o peor si descubrieran todo eso.

Las largas horas restantes del día cuando terminaba en la panadería y no tenía clase de pintura, las pasaba imaginando mil situaciones con Sarah. Su mente volaba, mientras su cuerpo envuelto en aquella dulce fiebre de la que no podía escapar, se retorcía al tocarse. Se abrazaba como si fuera Sarah quien lo hiciera. Clavaba los dedos a fondo en su empapado y dilatado sexo, alcanzando prolongados y deliciosos orgasmos que no quería que acabaran, fantaseando con Sarah.

Llegó un día que, ante tal abrumador sentimiento, dejó de cuestionarse qué era lo correcto y qué no. Tan fuerte fue lo que creció dentro de ella que dejó de importarle sus dudas sobre su sexualidad o el qué dirán. En lo más profundo de su ser sabía que aquello no podía ser malo, iba más allá de lo meramente carnal.

Una casa en el campo

Quedaba una semana para acabar el curso cuando cogieron los caballetes y demás utensilios de pintura y se dirigieron a pie a las afueras del pueblo. La clase de esa tarde consistía en un ejercicio de paisaje rural aprovechando los colores de las primeras flores del mes de mayo en el valle. Al fondo el pueblo, con la torre empedrada marrón de la iglesia, indicando el centro urbano.

Eran sólo cuatro aquella tarde, Herminia, Germán, la profesora y Julia. Caminaban por uno de los innumerables senderos a las afueras, charlando distendidamente. Aunque no tanto la viuda Herminia. Julia sabía bien que aquella mujer, que además era clienta habitual de su panadería, no tenía otra distracción más que saber de la vida de los demás, como tantos otros. Su pasatiempo favorito era cuchichear de asuntos amorosos, con una carga de crítica y desprecio. A Julia no le agradaba su incómodo silencio, realmente no le agradaba la presencia de aquella mujer menuda, regordeta y enlutada. Sarah intentó involucrarla en la conversación haciendo uso de su natural amabilidad cuando se percató de su silencio. Pero la vieja se limitó a contestar con monosílabos. Julia que la conocía bien sabía que era algo huraña y que lo único que le interesaba era pegar la oreja, para luego sacar sus propias conclusiones y propagarlas por todo el pueblo.

Llegaron al sitio desde donde pintarían el paisaje. Desplegaron los caballetes y mientras preparaban los materiales, Sarah dio una serie de instrucciones ante de comenzar.

Estaba bellísima. La larga melena rojiza se mecía con la cálida brisa de la tarde, como si de una hoguera se tratara. Llevaba un largo vestido de fina tela que realzaba su estilizada figura. Y su voz, ¿cómo no fijarse en eso? ¡Amaba aquel tono y sexy acento extranjero! Julia alternaba su mirada entre el paisaje y Sarah.

Aquello no pasó desapercibido a Herminia, más atenta a este tipo de cosas que a las artes plásticas. Pero el tiempo pasó volando y al cabo de unos cuarenta minutos, plegó de nuevo su caballete, recogió sus cosas y se marchó de allí sin terminar el manchurrón de colores. Era evidente, que no se iba a dedicar a la pintura. Media hora más tarde Germán hizo lo mismo, aunque terminó su pintura paisajística.

Julia, se sintió por un instante incómoda. El haberse quedado a solas con la profesora hacía que toda la atención de esta se centrara en ella. Era un miedo irracional del que no era consciente del todo.

Sarah se puso a su lado, ligeramente detrás para contemplar su cuadro.

—Lo estás haciendo realmente bien, yo creo que tienes talento para la pintura. Me gustaría enseñarte algunos cuadros que tengo por casa. Vivo muy cerca de aquí. ¿Te apetece un café?.

No. Eso fue lo que su mente de manera automática le gritaba. ¿Y si alguien la veía entrar en casa de La Bruja?.

Pero su deseo se impuso. Incapaz de contener la fuerza de lo que le gritaba su ser, con más fuerza que sus prejuicios y temores.

La miró y encontró de nuevo aquellos enormes ojos verdes mirándola, con gesto divertido, esperando una respuesta.

— Me encantaría ver tus cuadros.

Caminaron unos quince minutos hasta llegar a la casa, situada en un terreno algo inclinado y acotado por una cerca de alambre de púa. La casa era pequeñita, de una planta, con un huerto y algunas gallinas picoteando por allí y por acá, desperdigadas. Un viejo Citroen 2CV de color amarillo y guardabarros pintados de rojo estaba aparcado a un lado de la casita. Cuando vio el coche, recordó haberla visto ocasionalmente conduciéndolo por el pueblo.

Sarah abrió la cancela que consistía en cuatro palos y alambre de espino.

— Bienvenida a mi pequeño reino, Julia—. Le dijo con voz cómicamente solemne, dedicándole una bonita sonrisa.

Debió comprar la parcela con la casa ya hecha a alguien del pueblo. Era la típica casita que alguien se hace a las afueras del municipio, como segunda residencia. Probablemente alguien que querría un refugio en una parcela donde cuidar un huerto. Y Sarah hizo de aquel lugar en mitad del campo una especie de paraíso lleno de vida. Nada que ver con la cabaña de una bruja. Había plantas por todos sitios. Incluso había convertido latas de conservas en macetas que decoraban el pequeño porche de la entrada de la casa. Un gato blanco con manchas marrones cruzó delante de ellas mirándolas con laxitud. Y Sarah se lo presentó a Julia como Ringo.

La puerta de la entrada, de madera pintada de rojo, crujió y chirrió al abrir. Julia percibió un olor indescriptiblemente agradable que le transmitió sensaciones que no supo describir.

El interior estaba bien iluminado, la luz entraba por cada una de las grandes ventanas de la casa. Un viejo reloj con pedestal de madera, situado en una pared color celeste, daba la bienvenida con su tic tac. Canvas, lienzos y un par de caballetes aquí y allá. Varios botes con pinceles en una mesa de color madera natural. Utensilios y decoración que nada tenían que ver con lo que pudiera hallarse en las casas de por allí.

Para Julia aquella casa le resultó ser un lugar absolutamente fascinante, casi mágico. Pinturas de paisajes, flores, animales pastando, una ventana de una casa de pueblo con una reja de forja negra, pinturas y más pinturas en un desorden agradable a la vista.

—Mi casa es un poco desastre, disculpa. ¿Qué quieres tomar?

¿Te apetece un café? Los españoles preferís el café, el té es muy aburrido, ¿verdad?— preguntó sonriendo, en tono jocoso.

— Prefiero agua, si tomo café a esta hora no podré pegar ojo. Tengo problemas para dormir desde que murió mi marido.

— Oh, lo siento. — le dijo, posando suavemente su mano en la mejilla de Julia. Su mirada era de una indescriptible ternura.

Reaccionó de manera natural y automática, aunque sin control y sin pensar. Tomó la mano que le acariciaba la mejilla para voltearla y besarla, agradecida, necesitada. La besó y restregó su mejilla, alimentándose desesperada del aroma de aquella piel y sintiendo el calor humano que radiaba. Sarah se acercó a ella, mirándola y esbozando una leve sonrisa, entreabriendo los labios.  Los rostros frente a frente, a un beso de distancia.

Julia no pudo contener por más tiempo lo que le pedía a gritos todo su ser. Su corazón desbocado y su cabeza a punto de desvanecerse ante aquel momento irreal. Acercó sus labios a los de Sarah, hasta tocarlos con los suyos. Paró un momento al ver que no reaccionaba, y se apartó ligeramente.

Fueron unos segundos largos como siglos. Sarah había cerrado los ojos, sus labios parecían inertes. Y de nuevo los abrió. Aquellos vivos y enormes ojos verdes, irresistibles acompañados de su bonita sonrisa. Con suavidad acercó con una mano la cabeza de Julia a la suya para fundirse en un beso. Un beso que contenía una cálida pasión. Sus lenguas se buscaban para acariciarse mutuamente.  

La intensidad y la duración de aquel beso era tal que a Julia le pareció flotar. Inmersa en aquel momento de Edén, besándose con pasión inusitada con Sarah. Amaba el olor del pelo rojizo de aquella mujer, el de su piel que era como herbal, el de sus besos. No era real, era un sueño.

Más abajo, su sexo empezaba a arder, dejando escapar un finísimo reguero que comenzó a humedecer una parte del pantalón. Las respiraciones de las mujeres fueron aumentando rápidamente con la creciente excitación.

Julia no recordó que hubiera tenido sensaciones tan placenteras ni tan dulces como las que experimentó con ese beso. Era algo que se lo pedía su ser con una fuerza difícil de controlar. Hacía años que no sentía el contacto humano en su piel, que nadie la besaba ni tocaba. No probó otro hombre más que su marido. Cuando lo hacían, no había juegos previos ni la pasión que ella tanto anhelaba. Las escasas veces que tuvo sexo con él ocurría cuando llegaba tarde del bar, a veces medio borracho. Ella solía estar en la cama. Llegaba, se quitaba la ropa, se metía en la cama y empezaba a penetrarla.  Es cierto, que hubo momentos que sintió placer, pero quizás fuera por esa necesidad de contacto físico.

Sarah, desabrochó los botones de la camisa de Julia, dejando al descubierto su pecho. Con suma delicadeza, la besó la comisura de los labios, la mejilla y el cuello hasta alcanzar el hermoso pecho que exhibía un pezón erizado por la excitación. Lo mordisqueó, pasando la lengua, besándolo y succionándolo. El dulce aroma de la suave y blanquecina piel de aquella zona de Julia arrancó un casi imperceptible gemido a Sarah.

Julia tenía los ojos cerrados, inmersa en aquel hermosísimo sueño del que no quería despertar. Aquello no podía ser real.

Pero lo era.

Y despertó. Abrió los ojos, golpeada por una realidad que no tenía que haber pasado. La culpa le reventó en la cara como un jarro de agua fría. Sintió una vergüenza terrible, de repente quería desaparecer de aquella casa, de aquel lugar, no existir.

—Esto no está bien. Tengo que irme, lo siento.—Y acto seguido comenzó a abrocharse con prisa la camisa.

Sarah se apartó sorprendida, abriendo mucho aquellos ojos verdes, con expresión de no entender nada.

Julia cogió su caballete y salió de la casa casi corriendo. Sarah levantó la mano para llamarla y ofrecerse para acercarla en su coche al pueblo, pero no le dio tiempo. Se quedó allí, sin entender nada mientras Julia cerró la puerta.

Al llegar al pueblo, caminó cabizbaja, avergonzada, como si todos las hubieran visto. No quería encontrarse con nadie. Apresuró el paso para llegar a su casa. Torció la esquina hacia su calle y se topó en la acera opuesta con Herminia que estaba limpiando entrada de su casa con la puerta abierta. En realidad no era más que una pose para controlar a todo el que pasara por allí. La saludó con un gesto de cabeza rápido y de nuevo tornó la vista al suelo, sin percatarse de la sonrisa malévola de la vieja, confirmándose a sí misma sus sospechas.

Cerró la puerta de la casa tras de sí, se sentó en el suelo, apoyando la espalda contra la hoja, se puso las manos en la cabeza y suspiró profundamente intentando liberar la tensión que la torturaba. Sintió como si hubiera cometido un crimen o algo peor. Todo lo que pasó le pareció erróneo, una locura. Encima aquella vieja seguro que intuía algo que no tardaría en expandirse por todo el pueblo y alrededores. La mala fortuna de vio llegar con el caballete bajo el brazo la tenía nerviosa. Esa vieja sabía de donde venía.

Pero cuando le vino de nuevo el recuerdo de los besos, las caricias y la fragancia herbal del pelo y la piel de Sarah, todo aquel pesar se fue desvaneciendo. Era tan hermoso, tan inefablemente hermoso aquel momento, en aquel lugar mágico, que no podía ser tan malo como pensó. Su cuerpo entero la deseaba, quería fundirse con el suyo. Los flashes de aquella apasionada tarde inundaron su cabeza. De manera instintiva y automática se había metido una mano por el pantalón hasta acariciar su sexo por encima de las bragas que empezaba a humedecerse.

Ahora estaba encendida, inmensa en el recuerdo de los besos de Sarah, en como su lengua buscaba la suya para hacer el amor. Y qué decir de la indescriptible sensación de la lengua y sus labios jugando con su endurecido pezón. Sus dedos estaban empapados de su inflamado sexo. Aumentó el ritmo de las caricias hasta alcanzar un orgasmo que la hizo abrir muchísimo la boca, gimiendo levemente para que no la oyeran desde la calle si alguien pasara por la puerta. Y allí se quedó un largo rato, sentada a los pies de la puerta de entrada de su casa, agotada por la intensidad de los acontecimientos.

En la panadería

Eran alrededor de las cuatro y media de la mañana cuando abrió la panadería. Aquella mañana se sentía diferente, no quería trabajar. Algo que nunca antes le pasó ya que la panadería era como una evasión, ocupando su mente sin dejar lugar a pensamientos tristes. Pero en lugar de eso, su cabeza ahora estaba completa por Sarah. Su mente proyectaba continuamente como un cine su sonrisa, limpia y cristalina como una bonito amanecer y sus besos. Eso no se podía comparar con nada, lo ocupaban todo, más allá de las fronteras de su mente hasta su corazón.

El día amaneció con un sol radiante que desde temprano anunciaba que las temperaturas iban a ser muy templadas y agradables. En la calle, el olor a campo se mezclaba con el del pan. Y el trinar de los vencejos en su recorrido rápido por las calles se confundía con las voces de algunos vecinos que se saludaban al cruzarse.

Los primeros en llegar fueron Isidora, la mujer del farmacéutico y Gregorio, que iba temprano a echar de comer a los borregos que tenía en un par de parcelas alrededor del pueblo.

Cerca de las once, cuando aún quedaba hora y algo más para cerrar, llegaron Herminia, Rosario y Teresa. Y eso significaba, como casi todas las mañanas, debate hasta la hora de cierre. Tiempo además que servía para ver a todo el que entraba y salía de la panadería y de paso interrogarlos. Era un ritual diario que Julia odiaba. Las tres enlutadas allí, sin más vidas que las ajenas. Ella no quería verse así, no quería ser como ellas, aunque a decir verdad, no había mucha diferencia en su vida en comparación con la de aquellas mujeres. Y eso, aunque no quería admitirlo, no le hacía ninguna gracia.

Eran alrededor de las doce cuando el motor de un coche paró en la puerta de la panadería. Una figura estilizada se dejó entrever por la cortina de tiras de la panadería. Y para sorpresa de Julia, allí estaba Sarah que la miró sonriendo. En su mano llevaba el estuche que se olvidó Julia en su casa.

—mmm, ¡Qué bien huele! Toma te dejaste esto en casa.

El grupo de alcahuetas callaron, observando y sacando sus conclusiones hablando bajito entre ellas. Aquello debió ser como un regalo, una suculenta escena de la que sacar conclusiones.

El alma de Julia se dividía entre huir, desaparecer o lanzarse a Sarah y besarla allí mismo.

—Gracias –dijo cogiendo el estuche sin mirarle a los ojos, muerta de vergüenza.

—Un placer —.contestó Sarah con su marcado acento extranjero que encantaba a Julia.

—¿Van ustedes a comprar?—. Se dirigió al grupo de espectadoras vestidas de negro. Estas respondieron desviando la mirada y negando con la cabeza.

—Pues entonces, voy a querer aquella barra de pan blanco que tienes ahí—. Indicó la pieza de pan con el dedo.

—Bueno, nosotras nos vamos.—dijo Isidora. Y las tres se marcharon. Herminia, como era de esperar, antes de salir por la puerta miró atrás por si se perdía algo.

—Vale, venga, vayan ustedes con Dios.—Se despidió Julia, deseando que fuera pronto.

Se hizo un incómodo silencio para Julia cuando se quedaron solas. Sarah la miraba exhibiendo una bonita sonrisa, pero rápidamente entendió al ver la expresión de Julia de que la puso en un aprieto.

—Siento si te he molestado con mi visita, sólo quise traerte esto y comprar algo de pan.

—No te preocupes, sólo estoy cansada.—Mintió Julia para no hacer sentir mal a Sarah.

— ¿Cuándo terminas aquí?

—Alrededor de las doce y media, depende de la gente, aunque puede que hoy antes porque no me queda mucho más pan que vender. Tengo que acercar una bolsa al bar de la esquina.

—Pues si quieres te acerco en mi coche y luego si te apetece puedes venir a casa y preparo algo de comer. ¿Qué me dices?

Sí. Esa era la clara respuesta que contestó su ser, antes de que su mente pusiera límites. Julia sentía que quería estar con ella, pero el temor a que la vieran la paralizaba. Aquel instante en que se debatía se convirtió en una larga espera. Un incómodo silencio, que Sarah rompió.

—De acuerdo, como quieras, lo entiendo.— La sonrió, cogió su bolsa de pan y se marchó.

Julia se quedó desolada allí, en la panadería casi vacía de pan y de clientes. Fuera, el viejo motor Citroen arrancó y se alejó calle abajo. Apoyó las dos manos en el mostrador y agachó la cabeza, sintiendo que se hundía en una enorme tristeza y pesar.

En su interior había un duro debate entre la cabeza y el corazón.

Retrato de mujer

La tarde transcurría agradablemente lenta. Esos momentos del día de abril traían con la brisa templada la delicada fragancia de las plantas aromáticas del monte y las primeras flores. El carrillón de viento se unía en una parsimónica melodía con el trinar de algún jilguero y el zumbido ocasional de las abejas.              

Ringo salió de la casa, la miró y maulló aburrido.

Adoraba todos los momentos del día, de su vida, pero el caer de la tarde sentada en el pequeño porche definitivamente era especial. Las abejas zumbaban alrededor de la parra que trepaba y se enredaba por la estructura de madera de la marquesina. Un té y un libro y su gato Ringo deambulando de aquí para allá creaban un escenario que la hacía feliz, llevaba años así. No era amiga de las tecnologías, solo hacía uso de ellas lo estrictamente necesario, pero nada más. Y por tecnología se entendía una vieja radio y un móvil desfasado que apenas usaba.

Estaba tan ensimismada en aquel libro que casi no se dio cuenta. Hasta que percibió un movimiento en la distancia.

Alzó la vista y vio con sorpresa que en la puerta de alambre de espino de su pequeña parcela estaba Julia, que le saludó con la mano.

—Heeey, ¡hola! Pasa, no te quedes ahí.

Se sentaron fuera, Julia con un café y Sarah con el cuarto te del día. Charlaron de cosas banales aunque de una manera mucho más distendida. Se evitó hablar de lo que pasó el último día.

Julia se presentó allí sin haberlo planeado...o quizás sí. Salió a dar un paseo para despejar su mente. Pero su mente entera la ocupaba Sarah y no pudo hacer nada para sacarla de allí. Tampoco quiso hacerlo. Así que decidió desviarse y caminar hasta su casa. Desde luego Sarah no parecía haberse molestado en absoluto de que se presentara allí sin habérselo dicho antes, es más, parecía visiblemente contenta por aquella inesperada visita.

En un momento de la conversación se quedó mirándola con una sonrisa algo traviesa dibujada en aquel rostro anglosajón, tan bello y atípico en aquel lugar.

—¿Sabes qué?, me encantaría pintarte. Creo que tu rostro refleja muy bien la belleza de la mujer de estas tierras.

Julia se quedó por un momento sin saber que decir, abrumada por tan repentino cumplido y petición. No pudo negarse a aquella proposición.

Sarah sacó un caballete y los materiales de pintura.  Julia continuó sentada, mirándola aunque a veces bajaba la mirada o la desviaba a un lado, tímida, incapaz de sostener la mirada de aquellos maravillosos ojos verdes.

Comenzó con un lápiz a definir leves trazos, dando formas generales, tomando medidas y proporciones del rostro de su modelo. Sentada en un taburete, Sarah comenzó a detallar poco a poco el rostro de Julia, de facciones hispanas, esos rasgos que tanto le atraía. El pelo de Julia se mecía con la brisa. Ella se recogió el suyo en una larga coleta pelirroja.

El rostro de Julia, acariciado por el pelo y con aquella luz del atardecer le pareció de una belleza irreal, como una aparición angelical en su casa.  Se sentía tan afortunada de su compañía, tan feliz de que estuviera allí...Sus enormes ojos negros a juego con el azabache de su pelo, su piel morena. La ausencia de maquillaje que daba valor auténtico a aquel bello rostro.

Tomó un pincel, lo mojó en pintura ocre para comenzar a dar color a su retrato.

Se levantó y se dirigió hacia donde estaba Julia para apartar un mechón de pelo negro que no paraba de taparle la mitad del rostro.  Al moverle el pelo le trazó de manera accidental una línea de acuarela en la mejilla.

—oh, perdona....—Inmediatamente hizo amago de limpiar a su amiga pero esta se abalanzó a besarla.

Sarah respondió con pasión a aquel ataque, buscado, sabiéndose culpable de la provocación.  Deseaba eso, no podía contenerse por más tiempo. ¿Cómo resistirse a no besar aquella hermosura de mujer que posaba sólo y exclusivamente para ella?. No se le había quitado de la cabeza tampoco.

Los besos dieron paso a caricias. Las manos buscaban dar placer por encima de la ropa, explorar y descubrirse mutuamente. Sarah apartó sus labios, excitada, rozando su mejilla con la de Julia, manchando su cara de acuarela ocre. Bajó al cuello de su amiga no sin antes besar la comisura de sus labios como despidiéndose de su boca por un momento. Alcanzó el cuello, percibiendo la delicada y templada fragancia que emanaba la suave piel de aquella zona y que emergía de entre los pechos. Comenzó a desabrochar rápida y desesperadamente la blusa. Apartó la tela y sacó un pecho, exhibiendo un erecto pezón de piel oscura. Se agachó a besarlo con ganas, inmersa en aquel aroma indescriptiblemente delicioso que desprendían los pechos de Julia. Chupaba y lamía el pezón de su amiga que ya no disimulaba sus primeros gemidos.

La tarde caía lentamente, proyectando una luz cálida amarillenta sobre el porche de la pequeña casa donde las dos mujeres se entregaban a besos y caricias.

Sarah cogió de la mano a Julia y se puso de pie. Sin decir nada la miró, la sonrió y la llevó, tirando suavemente, al interior de la casa. Julia seguía a su amiga, con la blusa desabrochada y los pechos asomando.

Se dirigieron a la habitación, la única que había en aquella casa de una planta. La puerta estaba entreabierta. Al entrar, a Julia le invadió un agradable olor como a madera y a un delicado perfume herbal que relacionaba directamente con Sarah. Un colgador lleno de prendas de diferentes colores junto a la puerta, una cama enorme sin hacer con cabecero de hierro de forja negro del que colgaban unas lucecillas de colores. Junto a la ventana un tocador de madera sin pintar, con un pequeño espejo redondo y material de maquillaje dispersado. Las paredes pintadas en estucado color crema. Una acuarela de un paisaje que no era de allí colgaba sobre el cabecero de la cama.

Sarah se sentó a los pies de la cama, mirando a los ojos de Julia, deleitándose con su belleza. Julia permanecía de pie frente a ella, ávida de caricias, besos y amor.  Su cuerpo que empezaba a arder aguardaba trémulo.             

Soltó la coleta liberando su melena roja. Hundió su rostro en el vientre cálido de su amiga, besando y percibiendo los sutiles olores de la piel de aquella zona. Julia acarició la cabeza de su amiga, hundiendo los dedos entre las llamaradas rojas de su cabello, sintiendo como latigazos de placer le sacudían su sexo. Se agachó a besar a su amiga apasionadamente.  Sarah la cogió de la cintura y abrió aún más las piernas para apretar el cuerpo de su amiga entre sus piernas.              

Le desabrochó el pantalón y lo deslizó hasta los tobillos, sin apartar los ojos de Julia. Esta se los terminó de quitar. Besó su sexo por encima de las bragas, respirando agitadamente, excitada ante lo que estaba a punto de ocurrir. Julia se las bajó un poco, hasta la mitad de los muslos. La inglesa besó su pubis, empapándose del delicioso aroma íntimo y femenino de su amiga. Era algo embriagador que la estaba haciendo perder el control. Julia comenzó a gemir, muy excitada.  Con los dedos abrió su sexo, invitando a Sarah a lamer su enrojecida y húmeda vagina.

Saboreó con indescriptible deleite el sexo de Julia, agarrándole las nalgas para apretar el sexo de su amiga contra su cara. Julia parecía desvanecerse de placer, arqueando las rodillas, casi incapaz de mantenerse de pie. Se pellizcaba los pezones, inmersa en aquel dulce sueño.

Sarah se detuvo, se puso en pie y besó a Julia con lujuria, enloquecida por el manjar que acababa de degustar. Luego se separó un momento, sin dejar de mirarla con ígneo deseo a los ojos, para deshacerse del vestido verde de tela liviana que llevaba. No llevaba sujetador y sus pechos eran algo más pequeños que los de Julia. Sus pezones sonrosados, también muy diferentes a los de su amiga, se mostraban erectos por la excitación. Llevaba unas braguitas pequeñas, de un estilo mucho más juvenil que las de Julia, que nunca cuidó su ropa interior.              

Julia quedó maravillada ante aquel cuerpo de bailarina, delgado y bien proporcionado. De piel blanca y con pecas repartidas por zonas.  Era muy diferente al suyo.  Desnuda y con su larga melena pelirroja alborotada tenía el aspecto de una deidad del norte o de criatura élfica de Tolkien.

Sarah se quitó las bragas, arrojándolas a un lado y sonriendo a su amiga la cogió de las manos para meterla en la cama. Allí se entregaron por completo a largos y apasionados besos. Los cuerpos despojados de ropa, entrelazados, apretándose la una contra la otra. Las manos descubrieron secretos e íntimos lugares, arrancando gemidos que iban llenando cada rincón de aquella pequeña habitación.

Ringo entró, miró la escena con desdén y soltó un “miau” indiferente y perezoso.             

Julia devoraba con gula la húmeda boca de su amiga, bajó hasta su cuello para besarlo y mordisquearlo. Sarah gemía.

Devoró los pequeños pechos de su amiga con inmenso placer, bajando después hasta su vientre para detenerse en la fragante área de su pubis, besándolo antes de seguir su camino, más abajo.

Julia devoró el pequeño y dilatado sexo de su amiga con tal pasión que no pudo evitar llevarse la mano a su propio clítoris, erecto de excitación.

Se deleitaba con el sabor de su amiga que empapaba su boca con su humedad y su aroma. Sarah gemía, acariciándose los pechos. Agarró del pelo a Julia para apretar su cara contra su coño. Julia gemía también, ya no contenía sus emociones, las liberaba entregada, sin remedio, a esos juegos que tanto anheló toda su vida.  Y nunca imaginó que encontraría algo tan maravilloso en otra mujer. Sin embargo ya era una realidad.

Deliciosamente real.

Sarah se movió para sentarse, besó a su amiga larga y apasionadamente, agradeciendo aquel momento de placer que le había dado. Julia se incorporó frente a ella.

La mano de Sarah acarició el interior del muslo de su amante hasta llegar a su sexo, enrojecido de excitación. Abrió las piernas y cerró los ojos dominada por un exquisito placer.  Julia hizo lo mismo con ella. Apoyaron una mano detrás de su espalda en la cama y con la otra se acariciaban mutuamente. Según desearan, acercaban sus rostros para fundirse en un beso largo, apasionado y húmedo.

Los gemidos de las dos mujeres iban en aumento. Sus cuerpos comenzaron a sudar. Se miraban, encendidas de deseo y se devoraban con besos, sus mejillas se tornaron sonrosadas..

Aumentaron el ritmo y el volumen de los gemidos. Sudaban, con el pelo revuelto por la cara y las bocas abiertas por un incontenible placer.

No tardaron en alcanzar un intensísimo y largo orgasmo. Sus manos empapadas del delicioso néctar de sus sexos, que se contraían espasmódicamente tanto como sus cuerpos, azotados por latigazos de un dulcísimo clímax.

La respiración tardó un rato en bajar su acelerado ritmo. La piel ardía y sudaba. Se besaron largamente, con pasión e inmensa gratitud, sonriéndose la una a la otra, felices, deleitándose por unos minutos del gozo de ese exquisito momento.

Yacieron la una junta a la otra. Julia mirando hacia la ventana y Sarah abrazada a ella detrás, besando su cuello. No hacían falta palabras, no era necesario expresar algo tan evidente. La conexión era total.

Julia era feliz, inmensamente feliz. Anhelaba tanto aquello, lo necesitaba tanto como el aire que respiraba. Nadie la había tocado de aquella manera, con esa delicadeza cargada de pasión. Esa ternura y deseo que podía ver en la mirada de la inglesa no la vio nunca en ninguna otra persona. Pero allí, sintiendo el cálido cuerpo desnudo de Sarah junto al suyo, con la respiración desacelerando su ritmo lentamente, Julia se sintió por primera vez deseada, quizás querida.

Sarah apartó el pelo para besar la nuca de Julia, que cerró los ojos para disfrutar de esa muestra de afecto. Luego se volvió y la besó largamente.

El sol templado del atardecer se agachó como para entregar sus últimos rayos a los cuerpos desnudos de las mujeres que yacían abrazadas, besándose interminablemente, en la intimidad de aquella habitación.

Se entregaron a besos y caricias sin palabras hasta el final de la tarde, cuando la luz era sólo un resplandor lejano en el cielo enrojecido. La ternura y el lenguaje corporal mudo de verbo las volvió a encender.

Hicieron el amor de nuevo.

Al acabar, Sarah de nuevo cogió el pincel y retomó el retrato de su amiga que esbozó anteriormente, antes de que la pasión irrumpiera la sesión pictórica. Después de compartir tan deliciosos momentos, sentía que podría captar mejor su esencia. Llegó el momento propicio para plasmar sobre el lienzo el retrato de la mujer de aquellas tierras.

PUTA

Muy temprano, alrededor de las tres y media de la mañana el viejo motor del Citroen multicolor de Sarah quebró el silencio de las callejuelas empedradas de Higuera. A esa hora no había nadie por las calles, iluminadas con la amarillenta y espesa luz de las farolas.

En el interior del coche había pequeñas macetitas con plantas silvestres. Tiestos que eran latas de conserva sin etiquetas. A decir verdad y ahora que caía Julia, Sarah tenía macetas con plantas por toda la casa, en el porche tanto en el suelo como colgando de la estructura. En las ventanas, en la mesa del salón, en la cocina, en el baño, en el huerto y en la valla que limitaba la parcela. Por todas partes. Era como si ella misma lo llenara todo de vida. Quizás era eso lo que había hecho en la tierra yerma de su corazón, plantar vida. Y germinó, así lo sentía Julia.

El coche torció la esquina con el cansado traqueteo del motor y el crujir de los amortiguadores de ballesta que sonaban como los huesos de un anciano. Llegaron a la puerta de la panadería. Sarah detuvo el coche y paró el motor.

Permanecieron en silencio unos minutos.

—Esto me lo veía venir, ya estaban tardando estos cabrones—musitó Julia.

PUTA

Alguien había ensuciado la pared encalada de la fachada de la panadería con aquella palabra, a modo de insulto con trazos de pintura negra. Era evidente que se había corrido la voz. La panadera había cometido la indecencia de no respetar su condición de viuda eterna. Y no sólo eso, sino que había iniciado una relación con alguien de su mismo sexo, algo seguramente abominable para las mentes de aquel apartado lugar en el tiempo.

La rabia se apoderó del corazón de Julia. Le recorrió todo su ser rápidamente y creciendo con la misma virulencia que un incendio en el monte. Sintió un odio desmesurado por aquella gente. Quería prenderles fuego y que ardieran de la misma manera que lo hacía ella. La ira hizo que sintiera la imperiosa necesidad de destruir el pueblo y sus habitantes, acabando para siempre con sus mentiras, sus miedos, sus prejuicios y toda suerte de ataduras invisibles.

Las lágrimas asomaron a sus ojos.

Sarah se volvió y al verla, le acarició la mejilla con ternura.

—Hey, todo está bien. No puede pasarte nada malo.

Voy a limpiarlo.

Se bajaron del coche. Julia abrió la puerta del comercio y sacó un cubo con agua y un estropajo.

—Creo que tengo pintura blanca por aquí. Eso lo haré yo. Muchas gracias—. Y esbozó una sonrisa quebrada aún por la rabia.

—No tienes que dármelas, estamos juntas en esto. Esto no es culpa nuestra, no hacemos nada malo, Julia.

Aquellas palabras arrojaron la luz que necesitaba el corazón de Julia, 'estamos juntas en esto'. Fue como un bálsamo reparador que la alivió.

—Quédate, por favor.

—Fíjate, te lo iba a preguntar. Tienes telepatía—. Y le devolvió una sonrisa de alivio, agradecida.

Y por alguna razón, que sólo cobra sentido en la química del amor, aquella sonrisa de Sarah, después del inesperado huracán, provocó en Julia un súbito deseo de besarla.

Dejaron el cubo y el estropajo fuera, en la acera. Julia cogió de la mano a Sarah para entrar en la panadería. Cerró la puerta y condujo a su amiga a la parte de atrás donde se elabora el pan. Encendió el horno de leña inundando el ambiente en pocos minutos con un agradable aroma.

Julia se volvió de repente y besó a su amiga. Luego paró y cogiendo un poco de harina restante de la mesa de elaboración, trazó una línea en la mejilla de Sarah, sonriéndole, traviesa.

Sarah entendió enseguida aquel juego, aquella provocación que la encendió de forma súbita. 

Arrastrada por un irrefrenable impulso, se abalanzó hacia su amiga para devorar su boca con pasión. A la vez le desabrochaba la blusa torpemente, con desesperación. Bajó mordiendo y besando el cuello, restregando los labios por la piel, excitada repentinamente.

Julia estaba a merced del placer que le prodigaba la boca de Sarah, que besaba, mordía y succionaba sus endurecidos pezones oscuros. Su sexo bulló rápidamente, humedeciendo la cara interior de sus muslos como una pequeña catarata. Lo pudo notar.

Quería sentirla, gozar de su amiga plenamente allí, en su territorio, en la panadería, un lugar en el que jamás imaginó vivir una situación tan dulce como la que estaba a punto de ocurrir. 

Apartó un momento de manera delicada a su amiga para quitarse el pantalón y bajarse las bragas hasta los tobillos. Luego se subió a la mesa, llenándose las nalgas de harina blanca. Abrió las piernas para exhibir su dilatado y enrojecido sexo, entreabierto, como una húmeda boca.

Sarah no pudo resistirse a aquella invitación, a la degustación de tan cremoso y delicioso manjar exclusivo para ella. Besó el interior de un muslo, percibiendo la fragante humedad que provenía del sexo de su amiga. Y poco a poco, deleitándose a cada centímetro que recorría, avanzó despacio.

Se detuvo antes de alcanzar el sexo de su amiga. Se quitó el vestido azulado, quedando al desnudo, y de nuevo se agachó para disfrutar del regalo que su amiga le ofrecía con deseo. Julia se retorcía de placer, sintiendo como la lengua de su amiga entraba en su vagina, notando el delicado roce de su boca en su sexo. Sarah a la vez se acariciaba, primeramente despacio para, lentamente y poco a poco, aumentar el ritmo. Sus ávidos dedos, húmedos de sexo, arrancaban un placer tan grande masajeando el clítoris que le costaba mantenerse en cuclillas. 

Julia alcanzó con la mano el rulo de madera de amasar. Se incorporó un poco, separando su inflamado sexo de la boca de Sarah, que por un largo instante no entendía que estaba pasando. Se introdujo un extremo en su coño.

—Ven, acércate.

En seguida lo entendió. Con la agilidad de una bailarina, levantó una pierna hasta apoyarla encima de la mesa, cruzándola entre la de Julia. Y, con los torsos casi pegados, hizo lo mismo que su amiga con el otro extremo, hundiéndolo en su sexo a modo de doble consolador.

Las dos mujeres gemían, sumidas en un intenso placer, devorándose con las miradas y sus húmedas bocas. Las manos entrelazadas, conectadas la una a la otra, para recibir un orgasmo que no tardó en llegar.

Sudaban, entre el calor de la pasión y el del horno de leña. Exhaustas, permanecieron un largo rato abrazadas, todavía disfrutando de pequeñas oleadas de placer que sacudían agradablemente su sexo, haciendo que lo contrajeran con leves espasmos.

Julia besó a su amiga y, con desgana, comenzó a vestirse para empezar la tarea del día.              

Sarah la siguió poco después pero para retomar la tarea de limpieza de la fachada. Había que borrar aquella aberración anacrónica.

Unas horas más tarde, empezaron a llegar los primeros clientes, sobre las seis y media de la mañana. Normalmente hombres que acudían a sus tareas diarias en el campo. Luego al poco mujeres...y Herminia.

Nadie dijo nada al ver a Sarah borrando aquel insulto. La mayoría de ellos se limitaron a dar los buenos días a La Bruja y entraban. Sólo Miguel, un hombre de unos cuarenta años, pareció un tanto indignado ante la pintada ofensiva que se iba desvaneciendo gracias al duro trabajo de la inglesa.

—¿No tienen otra cosa más bonita que pintar estos cabrones?— dijo negando con la cabeza en desaprobación. Sarah no dijo nada, sólo le sonrió y siguió con su tarea.

Julia estaba de espaldas en el mostrador cogiendo cambio para dar a una clienta, cuando al volverse se percató perfectamente. Con total descaro y gesto de desprecio, vio como Herminia le comentaba algo a otra vecina sobre ella. Pudo leer claramente en sus secos labios la palabra Bruja.

La ira la sacudió como una bofetada inesperada.

—Bruja, ¿verdad?. Así es como usted la acaba de llamar. — Herminia la miraba con gesto de incredulidad, como si no supiera a qué se estaba refiriendo.

—¡Aquí la única bruja que hay es usted, Herminia! —continuó, alzando la voz. Y añadió—Su vida es tan triste que tiene que hurgar en la de los demás y no sólo se conforma con eso, sino que además la envidia la corroe. Y eso es porque su vida se le está yendo sin vivirla. ¡Váyase ahora mismo de aquí! ¡Fuera!.

Eso último se oyó más allá de la panadería.

Sarah apareció en el umbral de la puerta y a punto estuvo de ser arrollada por Herminia que abandonó el local casi corriendo.

La otra alcahueta a la que cuchicheó la vieja, abandonó también la panadería, avergonzada, con la mirada fija en el suelo.

Allí solo quedaban un par de clientas que con amabilidad trataron de calmar a Julia que apoyaba las manos en el mostrador, respirando agitadamente, sumida en la tensión. Sarah entró y le pasó una mano por la espalda.

— Ya pasó—Trató de confortarla.

Sobre las doce y media terminaron de vender todo el pan. Cerró la panadería. Pero ese día, aquel suceso sería el que acaparara toda la atención, más que cualquier suceso en las noticias.

Pero, lejos de haber causado un efecto dañino, en el interior de Julia germinó una fuerza renovada. Era cierto que aquella situación le generó un cierto malestar. Pero de repente, dejó de dar importancia a lo que dijeran de ellas. Ya no estaba sola. Y pensar eso le insufló una dosis de motivación con una fuerza sin precedentes.

Descubrió que no quiso dar marcha atrás, eso sería como morir despacio otra vez. Su vida ahora era eso, vida. Ni siquiera se cuestionó si había cambiado sus gustos sexuales. Sabía que en el fondo lo que quería era amar y ser amada de verdad y no le importó si era hombre o mujer. Su deseo más anhelado era una conexión más allá de lo meramente carnal. Con Sarah parecía que así fue lo que ocurrió. La amaba.

Dímelo en tu idioma

Llegó a casa y se desvistió. Frente al largo espejo de la habitación, sonrió al verse los muslos y parte de una nalga con trazos de harina blanca. Aquella mañana el pan salió del horno con mucho amor.

Una vez que se llenó la bañera se metió despacio, sintiendo un gran confort al contacto del agua caliente que, poco a poco, fue envolviendo su cuerpo. Los músculos comenzaron a destensarse. Dio un largo suspiró cerrando los ojos, aliviada. Sin darse cuenta en su rostro se dibujó una sonrisa. Se sentía feliz, como nunca antes.

La puerta del baño se entreabrió y entró Sarah, desnuda. Julia abrió los ojos, deleitándose con la belleza de aquel cuerpo. Le parecía irreal, tanto ese momento como toda la transformación por la que pasó su vida en tan poco tiempo. Era tan maravillosamente dulce ese instante de intimidad en su casa que quiso detenerlo. 

Sarah se agachó para besar a su amiga, que respondió con ganas a ese preliminar. Luego se separó y se arrimó dejando el pubis frente al rostro de Julia. Levantó la rodilla para apoyar un pie en el borde de la bañera. Mostró su sexo, invitando a Julia a que lo besara. Esta comenzó primero a restregar su boca encendida de deseo por el pubis, de vellos escasos y pelirrojos. Y al poco alcanzó el excitado sexo de su amiga, que emitió un leve gemido al sentir el contacto de su boca. La hábil lengua de Julia lamía con avidez y deseo el sexo, abriéndose paso.

Dejó de atormentarse con lo que hacía. Ya no era como al principio, esa culpabilidad de estar disfrutando del sexo de otra mujer desapareció. De manera natural y sin previo acuerdo consigo misma, dejó fluir su incontrolable deseo, dándole rienda suelta y prioridad a los sentimientos que afloraban irremediablemente. Fue, en cierta forma, su rebelión contra todos esos prejuicios, su rebeldía contra las leyes invisibles de aquel pueblo. En lo más profundo de su ser algo le decía que aquello no podía ser malo. Asumió sin meditarlo que aquello se trataba de amor y, por consiguiente, no había nada de lo que avergonzarse. Entendió que no tenía ningún sentido reprimirse, ya no quería más ataduras invisibles.

El sexo de Sarah bullía de gozo. Sus piernas flaqueaban, debilitadas por el inmenso placer que le prodigaba la lengua de Julia. Se apartó con dificultad, lentamente, sin querer desconectar su sexo de la boca de su amiga. Y acto seguido, se metió en la bañera frente a ella. Se sentó con cuidado, casi de manera ceremoniosa, disfrutando del calor reconfortante del agua y del momento que iban a compartir.

Allí, con las piernas entrecruzadas y mirándose con deseo, sus manos buscaron bajo el agua templada el sexo de la una y la otra. Con frecuencia se besaban, acercando sus torsos, con los pelos revueltos, el negro azabache con el rojo. Sarah lamía los oscuros y endurecidos pezones de Julia, pasando la lengua en círculos alrededor de uno de ellos. Era maravilloso verla hacer eso mientras sus dedos le follaban bajo el agua y la espuma. Las largas pestañas rojizas, la mejilla sonrosada salpicada de pecas de Sarah la hacían enloquecer. La miraba y cuando sus ojos se encontraban se lanzaban a comerse la boca para apagar su fuego. Un fuego que no parecía tener fin y que el agua templada sólo parecía alimentar.

Sarah se separó y cambió de postura, se colocó dándole la espalda, apoyándose sobre las manos y las rodillas. Julia contemplaba con sumo deleite el pequeño trasero de su amiga. Exhibió su sexo, húmedo y sonrojado como su ano, en medio de dos nalguitas con espuma de jabón.

Julia sin darse cuenta se masturbaba con aquella maravillosa visión ante sus ojos, en su bañera. Sarah miró hacia atrás para ver que hacía su amiga. Movió su diminuto culito impaciente, invitando a su amiga a que le diera más placer. Aquel gesto le pareció tan sexy a Julia, que no pudo evitar abalanzarse a devorarla desde atrás, ya no podía contener más las ganas. Sarah casi gritó al notar la fuerza del ataque, tuvo que taparse la boca para no hacerlo.

Devoró con ansia aquel delicioso manjar sólo para ella, poseída por un irrefrenable deseo, mientras se prodigaba placer a dos manos.

Los gemidos de Sarah eran indescriptiblemente dulces, provocados por la desesperada lengua de Julia, que entraba y salía de su vagina. Fue alzando los gemidos hasta alcanzar un intensísimo orgasmo en la boca de Julia. Los labios y nariz quedaron empapados del aromático y abundante flujo de su amiga.

Julia se corrió unos minutos después, devorando el húmedo coño recién orgasmado de Sarah, gimiendo y contrayendo el rostro en una mueca, dulcemente torturada de placer.

Quedó derrotada, sintiendo como oleadas de placer incesantes, arribando a la orilla de la playa que era su cuerpo entero.  Apoyó la cabeza en la suave piel de las nalgas pecosas de su amiga que descansaba también con los brazos a modo de almohada sobre el borde de la bañera. Se deleitó durante un buen rato, como extasiada, del delicioso aroma marino de la vagina de Sarah, impregnado en sus labios y nariz.

Yacieron así durante un largo rato, confortadas con el agua templada.

—Te quiero—confesó Sarah con su marcado acento inglés que tanto gustaba a Julia.

—Dímelo en tu idioma.

—I love you.

Día de mercado

Aquel sábado de mediados de abril comenzó con un sol radiante, preludio del aumento de temperaturas que seguiría hasta alcanzar su máximo en verano. La brisa templada traía aromas de las flores del valle. El trinar de los vencejos que recorrían las callejuelas del pueblo a velocidad de vértigo, anunciaron la primavera.

Era sábado, día de mercado en la plaza del pueblo.

A diferencia de otros días, se veía más gente por las calles yendo de aquí para allá. Mujeres con bolsas de compra que a veces se paraban con otra vecina a charlar. Otras con las puertas de las casas abiertas, limpiaban y cada cierto tiempo se paraban a charlar con otra vecina.  Un tractor pasó camino de uno de los bares del pueblo, después de la jornada matutina.

Un cielo azul añil, radiante, lucía en la vertical sobre la plaza de Higuera del Valle.

Germán, como de costumbre cada sábado, había desayunado en el Bar La Higuera. Le encantaba tomarse su café con leche y la media de jamón leyendo el periódico. Luego se dirigiría al mercado a echar un vistazo y quizás comprar algo, pero lo que más le gustaba era el ambiente que se respiraba allí. Los puestos de ropa, los de fruta y verduras de huertas locales, los de golosinas y juguetes para los críos, los de plantas y los de productos artesanales como navajas, botijos y botas de vino.

El vocerío de los comerciantes anunciando sus ofertas era algo que fascinaba al profesor, eso para él, era de las cosas que le daba esa vidilla al pueblo.

Germán no era de allí, venía de la ciudad. En la urbe estudió magisterio y luego lo destinaron a ese pueblo del que se enamoró.  Siempre solía encontrarse con alguien con el que charlar un rato de cosas banales, algo no muy habitual en las ciudades. Y si no se encontraba con alguien con quien charlar en el mercado de la plaza, sería en el bar de al lado. Siempre había alguien con quien entretenerse hablando. Así eran los pueblos.

Nada más llegar al mercado vio a un vecino que conocía, el primero de muchos, y se paró a saludarle.

No se percató del traqueteo del Citroen que torció la esquina. Distraídamente, mientras hablaba con Ramón al que apodaban “El Tomate”, debido al color rojizo permanente de su rostro probablemente provocado por su problema con el alcohol, su vista siguió aquel coche. Al principio su mente estaba en aquella conversación, pero inmediatamente reparó en lo que vio.

El auto multicolor tenía el techo de lona abatido, dejando ver a Sarah y Julia. A las dos se las veía felices, con una sonrisa dibujada en su rostro y el pelo suelto mecido por el viento de abril.

Germán había distinguido sin lugar a dudas a Sarah, pero tuvo que fijarse bien en Julia porque no estuvo seguro de que fuera ella. Tuvo dudas porque realmente no parecía ella. Era como si fuera otra, mucho más joven, diferente, radiante como aquella mañana y llena de vida. Desde luego nada tenía que ver con aquella mujer seria, hermosa, pero de mirada taciturna que había conocido.

Perdió el hilo de lo que le decía “El Tomate”, que se despidió de Germán para dirigirse al bar y empezar su jornada primero con vino y luego con whisky y 7 up hasta lo que aguantara su cuerpo. 

El Citroen se detuvo junto a Germán. Desde luego aquel coche y sus ocupantes no parecían de aquel lugar.

—Buenos días, ¿A dónde se dirigen Thelma y Louis?— preguntó Germán en tono jocoso y animado a las mujeres.

—Vamos a ver que vemos en el mercado para preparar una comida esta tarde en casa de Sarah – respondió Julia.

—Ah, estupendo, suena genial, con este tiempo es un buen plan desde luego. Por cierto, te veo genial.

—Gracias – respondió Julia sonriendo, tímida.

—¿Te “apece” venir? —preguntó Sarah, con su marcado acento extranjero, detrás de unas gafas de sol redondas a lo John Lennon.

—Mmmm, tengo que corregir unos exámenes, pero creo que me dará tiempo, gracias. Llevaré un vino de mi cosecha si os parece.

—Estupendo, “gracia”, nos vemos en mi casa—.respondió Sarah sonriendo.

Aparcaron el coche en una de las calles no lejos de la plaza donde estaba el mercado.

Mientras Germán se paró en un puesto de fruta, las vio aparecer de nuevo, caminando juntas en dirección al mercado.

Se quedó largo rato observándolas, ensimismado.  Sospechaba lo que había y se alegró inmensamente por ello, por ellas.

Ahora entendía por qué le costó reconocer a Julia al principio. Ya no vestía de negro. Y eso había marcado una más que notable diferencia. Llevaba unos jeans y una blusa floral, acorde con la estación que estaba llegando.  Una estación de primavera que florecía en el alma de aquella mujer pensó Germán, que la conocía desde hacía tiempo. Julia, la panadera, la viuda de Vicente, había recuperado la vida, una vida que nunca tuvo hasta ahora. 

Las vio pararse en un puesto de verduras y flores. De manera distraída, entrelazaron los dedos. Algunos las miraban con descaro, como si fueran nuevas. Otros, iban a lo suyo. Pero ellas parecían ignorar aquello, ausentes, protegidas por un radiante aura de amor a su alrededor.

5         ANTONIO

Recuerdos

Servicio de habitaciones

Click

Luces, cámara... !acción!

Placer a domicilio

Ratka

Neón

Una gaviota

Recuerdos

La boca exageradamente abierta, en una expresión, casi una mueca, de un placer indescriptible. El pelo rubio alborotado y húmedo en la cara, dejaba entrever los ojos en blanco. Las mejillas encendidas y sudorosas.

La inglesa gemía como loca, empalada analmente. Se movía de delante a atrás, sintiendo el enorme y endurecido falo de Antonio deslizarse dentro de ella.

—¡Harder!—suplicaba gritando a cada instante, presa de la lujuria.

El flujo caía en cascada por la parte interior de los muslos y salía a chorros mientras se masturbaba con una mano, manchando el cubre colchón y la moqueta.

Helen se estaba corriendo como nunca, recibiendo oleadas de un indescriptible placer a cada embestida del semental español que tenía detrás.

La verga, enfundada en un condón, entraba y salía rítmicamente como un pistón, taladrando el culo de la inglesa. Lubricado, enorme y duro como una barra de acero.

Sabía que la inglesa se estaba corriendo sobre su verga. Oía caer la cascada de ella sobre el colchón, el skirting. Desde atrás, la veía arquear la columna vertebral, retorciéndose, clavada en su endurecido falo, presa de un inmenso orgasmo que parecía no tener fin.

Tenía una espalda preciosa, estrecha, de piel blanca y salpicada de lunares, los pocos que dejaba ver el tatuaje enorme de una tigresa. No sabía por qué, pero le recordaba una de esas actrices porno americanas. Le gustaba follar con Helen, tenía un buen culo, pasión, era guapa y disponía de una saludable cuenta bancaria.

El gemido de la inglesa fue disminuyendo en intensidad poco a poco. Momento en que Antonio sacó su enorme polla, dejando el ano exageradamente abierto y enrojecido. Rápidamente quitó el condón y lo tiró a un lado. Agarró su enorme herramienta y la frotó rápida y vigorosamente. A los pocos segundos brotó primero un pequeñísimo chorro espeso y blanco, que precedió a uno más grande que alcanzó el hombro izquierdo de la mujer, luego le siguió otro que manchó la espalda, la cara y el pelo, mientras rugía con cada oleada de placer. La mirada fija en el trasero empinado de Helen, que aún tenía dos dedos hundidos en su vagina empapada de flujo blanco.

La tigresa quedó bañada en semen. Y eso le encantaba a ella, moviendo casi imperceptiblemente el trasero, incapaz de parar de tocarse.

No quería que ese momento terminara, deseaba que ese clímax fuera infinito.

Permaneció en esa postura largo rato, exhibiendo su ano dilatado, mostrando un enrojecido interior, ígneo de lujuria.

Antonio, todavía con media erección, comenzó a vestirse.  Se puso la camisa blanca sin abotonar y cogió un cigarro. Se dirigió a la puerta de la terraza de la habitación, la abrió y encendió el pitillo. Apoyado en el quicio, fumaba con la mirada más allá del inmenso jardín de atrás, esperando que su polla disminuyera de tamaño, disfrutando del aire fresco del atardecer.

Veinte minutos más tarde se disponía a salir. Helen yacía boca abajo en la cama, exhausta pero satisfecha.

—Bésame antes de irte.

Antonio pensó que estaba dormida, por lo que se sobresaltó un poco al no esperarlo.

Sin mediar palabra, se acercó para besar brevemente a la inglesa. Esta le respondió con la misma pasión que antes de que la follara por detrás. Antonio, tuvo que apartarla con cierta dificultad porque parecía querer empezar de nuevo.

—See ya!!—Se despidió Antonio en un inglés coloquial, saliendo de la habitación.

Se dirigió a su coche, que estaba aparcado junto al de ella en la zona de grava, en el enorme jardín delantero.

Subió a su Range Rover y se largó de allí. La cancela automática se cerró tras de sí a los pocos segundos. Y pisando el acelerador, en poco tiempo dejó atrás la enorme casa de Helen, situada en Long Ashton, una de las zonas más caras para vivir en la periferia de Bristol.

Pensándolo bien, atrás había dejado muchas cosas. Prácticamente la mayor parte de su vida.

Disfrutando del confort de conducir su 4x4, agradecido por todas las comodidades de las que disfrutaba ahora, sus recuerdos afloraron.

Era en aquella época en que era Tomás, no Antonio.

Con cuarenta años y sin empleo llegó como muchos a Reino Unido en busca de nuevas oportunidades, lejos de la crisis económica que asolaba España. Lejos de la mitad de su vida.

Las dificultades por las que atravesaron en el día a día hicieron mella en su matrimonio que se fue al traste dos años después de haber llegado.

Fue una ruptura dura que terminó por deteriorar su relación con Mara, su ex. Así que se quedó en Reino Unido sobreviviendo con su hijo menor de 15 año, Fernando.

La precaria economía no soportó la manutención del chico que, a los dos meses de la separación, tuvo que marcharse a vivir con su madre a España, todo ello previas discusiones a gritos por teléfono entre Tomás y Mara.

Mara había conocido un tipo y no quería obligaciones ni responsabilidades, eso pensó Tomás.

La vida en otro país, sin un buen dominio del idioma complicaba aún más las cosas. Trabajando de KP (Kitchen Porter, fregando la vajilla en un restaurante), el salario no daba para mucho. Era cierto que trabajo no faltaba, pero a menudo eran demasiadas horas para un paupérrimo salario. Vivía de alquiler en un piso minúsculo y miserable sobre unas tiendas locales. Las facturas y demás gastos hacían el día a día muy difícil de sobrellevar en aquel clima de casi permanente invierno.

Pasaba la mayor parte de la jornada metido en la grasienta cocina de un viejo pub inglés. Las manos castigadas por horas sumergidas en agua hirviendo y detergente. Y los cortes que de vez en cuando se producían al quebrarse alguna vajilla.

Los gritos de Tom, el chef, evitaba que no se durmiera en las largas jornadas.

Por la única ventana que había en la cocina, miraba de vez en cuando para chequear el cielo, casi siempre gris. Soñando con mejores tiempos, con la mirada perdida en aquel eterno y triste cielo gris.

Triste, sí, ese era el adjetivo que mejor definía su vida en tierras británicas. Se le podía añadir perfectamente otra palabra, miserable.

Había abundancia de vacantes laborales, pero muchos de esos puestos eran de mala calidad y la explotación encubierta era algo lamentablemente habitual, casi tanto como en España en la época del declive financiero.

Los escasísimos momentos dulces se los brindaba Vicky, una camarera rubia y algo rellenita a la que empotraba contra la mugrienta pared del aseo.

Los días tranquilos, sin mucha afluencia de público y cuando el jefe no aparecía por allí, Tomás sabía que Vicky le buscaría.

Aparecía fugazmente al final del día por el quicio de la puerta. Le miraba con los ojos encendidos, le guiñaba uno a modo de señal y eso era todo lo que Tomás debía saber para entender que había llegado el momento. Se secaba las manos apresuradamente y se dirigía al aseo, asegurándose que Tom estaba ocupado.

Chloe, la otra camarera se percató de esta situación hacía tiempo. Deseaba ser ella la afortunada de disfrutar de los favores sexuales de aquel spaniard.

Al llegar al aseo, Vicky le esperaba allí, apoyada contra el lavabo, exhibiendo sus generosas nalgas de piel blanca y suave. El pantalón elástico negro bajado hasta los tobillos y las bragas a mitad de los muslos. Su coño estaba listo, mostrando su enrojecido y húmedo interior entre los dilatados labios. Tomás llegó con media erección abultando su pantalón, sabiendo lo que le esperaba allí. Cerró la puerta tras de sí con aquel precario pestillo y se desabrochó la cremallera.

Al liberar el falo vio como la inglesa le miraba con avidez a través del espejo. Levantó una pierna para apoyarla en la encimera del lavabo y facilitar así la penetración. Con las dos manos, Tomás abrió las nalgas para dejar paso a su miembro.

Despacio su falo en plena erección se abrió paso por la húmeda vagina de Vicky, que abría la boca, sintiendo un delicioso placer.

Al principio la metía lentamente, a fondo, hasta que sus descomunales testículos chocaban con los labios de su sexo. Y luego la sacaba, embadurnada de flujo, para comenzar poco a poco un delicioso vaivén con una cadencia in crescendo. Con cada bombeo, aumentó también el ritmo de gemidos y bufidos de los dos, presas de una enorme y furtiva excitación, algo dulcemente maravilloso que contrastaba con la suciedad de aquel lugar.

A cada embestida, Vicky veía más cerca un orgasmo brutal, con la mirada reflejada en el espejo clavada en el semental español que tenía detrás. Sí, eso pensaba que era un “stallion” o “stud”.

No tardaron en correrse casi al unísono, él siempre dejaba que fuera ella primero. Para luego un instante después sacar la enorme verga, dura como un mástil, lubricada y enrojecida y frotársela con una mano fuertemente para correrse al instante. Su polla escupió chorros de una espesa leche que alcanzó el espejo, la espalda de ella y el lavabo.

Vicky con la mirada fija en aquel enorme falo, contempló sin disimulo y llena de gozo aquel momento álgido. Nunca estuvo con ningún tío que la follara de aquella manera. Como tampoco conoció a ningún hombre con semejante miembro.

Aquella mirada no pasaba desapercibida a Tomás. Que, tras años viviendo con la misma mujer, pudo confirmar que estaba bien dotado.  Aunque su ex se lo había hecho saber también. Pero por alguna razón le resultaba más creíble cualquier chica que Mara. Quizás lo hacía por complacerle, cumpliendo con su deber de ser esposa, pensó.

Más tarde pudo reafirmar el éxito que tenía su verga entre las féminas.

En una ocasión Vicky apareció en la puerta. A lo que Tomás obedeció de manera inmediata, secándose las manos. Hasta ahí, como siempre.

Pero esta vez Chloe que de nuevo se percató de la situación, le cortó el paso de camino al aseo. Se plantó en medio impidiendo su paso. Tomás no entendió aquello y la miró con extrañeza. Iba a decirle algo, pero Chloe se abalanzó a tapar su boca con la suya. Le introdujo la lengua. Y con una mano empezó a acariciar el falo de Tomás que creció rápidamente debajo del pantalón.

Chloe era una chica de unos 22 años, Tomás le doblaba la edad. Pero eso no le importó mucho, ya era mayorcita para saber lo que hacía. Además tenía la impresión de que follar se le debía dar bien. No sabría explicarlo, simplemente lo notaba en sus maneras.

La galesa era bien parecida, de bonita sonrisa, delgada y de hermosos pechos. Delantera que no dudaba en exhibir con un generoso escote a la clientela que acudía al local y que se asomaba con más a menos descaro, según el número de copas que llevaran encima, a contemplarlos.

Sus enormes ojos verdes decorados con unas pestañas postizas se entreabrían mientras besaba a Tomás, como fuera de control. La intensidad con la que lo hacía denotaba muchas ganas contenidas mucho tiempo.

Se apartó, con el rostro iluminado por la excitación y respirando agitadamente. Le sonrió traviesa, sin mediar palabra. Cogió a Tomás de la mano y tiró de él en dirección al aseo. El mismo donde le esperaba Vicky.

De un tirón la detuvo y ella se volvió con gesto algo desesperada y seria. Se abalanzó a él, devorando su boca, metiendo su lengua y sobando el bulto evidente de Tomás. Este no pudo oponer resistencia y se dejó llevar. De nuevo tiró de él y abrió la puerta del aseo.

Vicky estaba sentada sobre la encimera junto al lavabo, con una pierna apoyada en el suelo y la otra sobre el borde del sanitario. Las bragas bajadas, sobre la pierna levantada dejaban al descubierto su sexo excitado, húmedo y rojo como una orquídea.

La cara cambió de expresión cuando los vio entrar de repente. Aquello no lo esperaba e inmediatamente cerró las piernas. No entendía que estaba pasando ante sus ojos, estaba totalmente confundida.

Tomás y Chloe irrumpieron en el aseo comiéndose la boca. Chloe intentaba bajar la cremallera del pantalón de Tomás. Este tuvo que hacerlo porque con la excitación Chloe no fue capaz.

Vicky pudo ver con asombro salir el enorme rabo erecto de Tomás, que inmediatamente fue acariciado por la mano de su compañera Chloe.

Atónita ante lo que ocurría, se sorprendió a sí misma cachondísima. Inicialmente aquello la cogió de improviso, sin esperarlo. Pero de manera súbita estaba paralizada y con la líbido por las nubes, volvió a abrir las piernas ante aquella escena.

La pareja, enlazada y sin parar de besarse, se dirigió hacia donde estaba Vicky. Tomás al llegar allí, separó su boca de la de Chloe y miró a la rubia. Esta se abalanzó a besarle ante la mirada perpleja pero excitada de su compañera.

Tomás alternó besos entre las dos. Luego Vicky se bajó de la encimera y se acuclilló frente a Tomás que besaba apasionadamente a Chloe, la morena de ojos azules. Notó entonces la boca de Vicky besando y lamiendo su excitada verga.

Fue la primera vez que se la chupaban desde su divorcio. Por esa razón, aquel momento le pareció increíble y absolutamente enloquecedor. Pero además fue la primera vez que hacía un trío.

Chloe separó su boca y bajó donde estaba su amiga, devorando aquel inmenso falo. La miró, esperando su turno. Vicky le devolvió la mirada, pero no parecía querer soltar por el momento aquello que lamía con gula. Así que Chloe comenzó a pasar la lengua a lo largo de la polla de Tomás. Había rabo de sobra para las dos.

Tomás se retorció, presa de un placer indescriptible. Gemía, casi bramando, apoyado en el lavabo. Su verga, totalmente erecta, brillaba con la saliva de las dos mujeres.

Vicky se sacó de la boca el inmenso glande de su compañero, dejando caer hilos de saliva transparente. Chloe aprovechó para devorar lo que su amiga soltó. Mientras Vicky, bajó a lamer los testículos, aquellas dos grandes bolas que colgaban entre sus piernas. Jamás vio nada así. Se metió uno con dificultad en la boca, casi no le cabía.

El español ante aquel escenario y el tremendo placer que le brindaban las bocas de las mujeres, no pudo contener por más tiempo el orgasmo. Con una mano, sacó su húmedo rabo de la boca de Chloe y estalló en una corrida que parecía no tener fin. Su verga lanzó chorros interminables de semen que salían con fuerza, salpicando los rostros excitados de sus dos compañeras, que abrían la boca de asombro.

Cuando se vació, quedó derrotado, apoyado sobre el lavabo, exhibiendo por unos minutos la polla totalmente erecta, goteando leche, brillante y ensalivada.

Chloe y Vicky quedaron con el rostro cubierto de semen blanco. También les alcanzó parte del cabello. Lentamente comenzó a resbalar, manchando el polo que llevaban con el logo del pub.

Ambas se miraron y al verse la cara bañada de semen soltaron a la vez una carcajada.

Ni Tomás ni Vicky experimentaron nunca nada parecido, es decir, nunca se vieron envueltos en una sesión sexual a tres bandas.

Chloe por el contrario sí. Hacía tiempo cuando vivía con su anterior novio en una casa compartida, los fines de semana solía ponerse hasta el culo de porros y se liaba con los amigos del novio que venían a pasar la tarde, bebiendo latas de cerveza y jugando a la PlayStation. Después de unas cuantas birras y varios “joints” (porros en inglés), en la “niebla” de la habitación, le sobrevenía una subida de temperatura sexual a la que no era capaz de ponerle freno. Tampoco se esmeraba mucho en reprimirse. Así que en el sofá, sentada en medio de los dos, comenzaba a acariciar sus pollas por encima del pantalón. Y eso normalmente terminaba con ella ensartada como un cerdo asado, con una verga en la boca y el otro bombeándola con ansia desde atrás.

No le importó liarse con Tomás y compartirlo con Vicky, a pesar de tener novio. Se fijó en el español desde el primer día que entró en el pub, pero Vicky se le adelantó. Pero aquel día simplemente le dio igual, cada vez que se encerraba en el aseo con su compañera se subía por las paredes sabiendo lo que ocurría allí.

A partir de aquel día Tomás no paró. Cada vez que se presentaba la ocasión alternaba entre una y otra. Con las dos era muy arriesgado.

La situación se fue haciendo cada vez más complicada. Los celos entre las dos mujeres por centrar las atenciones amatorias de Tomás, hizo que la tensión creciera en el ambiente. Estallaban, cada vez con más frecuencia, en violentas discusiones a gritos. Y eso empezó a estresarle, hasta que un día ya no pudo más y dejó el pub.

Pero afortunadamente encontró al poco tiempo otro trabajo en el restaurante de un hotel.

Vivía para pagar facturas, aparte de eso nada más. No había ni tiempo ni dinero para gastar. Sólo salía salvo para desplazarse al trabajo al que acudía en autobús. Todos los días contemplaba las mismas caras tristes que portaban los viajeros camino de trabajos y colegios, aunque él estaba convencido de que seguramente la suya sería la que más.

En el restaurante se repitió una situación similar. La mayoría de los que trabajaban allí eran españoles como él. Y frecuentemente organizaban quedadas para tomar algo después del trabajo, cualquier excusa valía para gastar lo poco que se ganaba. La razón en aquella ocasión era que una de las chicas se volvía a España. Quedaron para tomarse unas copas de despedida. El lugar acordado era un ruidoso pub del centro de Bristol. Tomás no tenía los ánimos como para ir de fiesta. Su cabeza y su cuerpo, cansados por la carga del trabajo y las preocupaciones económicas, le invitaban a irse para casa. Pero los compañeros le insistieron para que asistiera.

Al llegar al local, todos estaban con copas en las manos, hablando a gritos para hacerse oír sobre el gentío. Entre el jaleo del pub, Tomás notó la mirada de la francesa Michelle. Se miraron sonriendo.

Conocía muy bien esa mirada.

Una hora más tarde, después de la tercera cerveza, la vejiga urinaria de Tomás le gritaba que fuera al aseo. Tuvo que bajar al sótano. En el aseo femenino se formó una cola.

Se encontró con Michelle que salía del aseo. Y sin mediar palabra le agarró la cabeza para besarle, con ganas, frente a la fila de gente de ambos sexos que esperaban turno. Tomás no se esperó aquello como tampoco los de la cola.

Michelle trabajaba en la cocina del hotel. Una guapa pelirroja, de piel pálida y con la cara salpicada de pecas que no pasó desapercibida a Tomás. Le parecía muy sexy. Lucía un piercing en la nariz y un tatuaje de un pájaro en el hombro derecho que aquella noche exhibía con un chaleco de hombros caídos color rosa pálido.

Tomás no opuso resistencia alguna al arranque inesperado de la pelirroja. Al fin y al cabo era libre y el sexo esporádico por aquel entonces era lo único dulce en su frustrante supervivencia en Reino Unido.

Los compañeros decidieron cambiar a otro sitio donde pusieran música y pudieran bailar. A Tomás no le importó después de la cuarta pinta de cerveza, que en UK equivale a algo más de medio litro. Así que con la ayuda de la sedación que le otorgó el alcohol se dirigió junto con los demás al lugar de marcha no lejos del de donde estaban.

Dos horas más tarde todos estaban visiblemente felices por efecto de las copas. Sudaban en aquel antro pequeño y abarrotado de gente. Tomás se besaba de nuevo, pero en aquella ocasión con Liana, la española que se volvía a su tierra. Allí, ante la mirada de Michelle, la pareja era zarandeada en mitad de la pista por la multitud que danzaba al ritmo de un tema estridente.

Era su última noche en Bristol y gracias a las copas de más se sentía lo suficientemente desinhibida como para comerse la boca con otro, antes de regresar a los brazos de Javier, su novio. Llevaban juntos desde que se conocieron en la Facultad de Derecho en Alicante.

Michelle no iba a dejar que aquella noche pasara sin aliviar su calentura. No le importó que estuviera besándose con Liana.  Esperó a que le entraran ganas de mear para seguirle al aseo, donde le asaltó de nuevo.

Tomás de nuevo, se dejó llevar sin poner resistencia, le daba igual si le besaba una u otra. Michelle bajó la mano hasta la entrepierna del español, que comenzó a reaccionar a pesar del alcohol. Los tíos que esperaban para entrar al aseo se percataron de aquello y sonreían haciendo comentarios obscenos. Al parecer ese tipo de escenas debía ser algo normal en aquel antro.

Le gritó al oído algo que al principio Tomás no entendió entre el jaleo del tugurio aquel y el pésimo inglés que hablaba la francesa. Pero básicamente le estaba invitando a ir a su piso a follar.

Salieron de allí ante la mirada ceñuda de Liana que los vio abandonar el local agarrados de la cintura.

Michelle era una chica alta y delgada, podría haberse dedicado a la moda en lugar de pasar su vida en las cocinas, pero quizás era eso lo que le gustaba. Tenía un cuerpo escultural y sexy que llamaba la atención. Se decía que tenía un novio en su país, pero la relación en la distancia duró poco. Tuvo diferentes relaciones, aunque nada serio, polvos esporádicos, amores desechables y sin compromiso.

Caminaron por la calle agarrados, casi dando tumbos, en zigzag. Al doblar una esquina Tomás la besó con ganas, atacando como un lobo el indefenso cuello fino y largo de la francesa, embriagado por la sutil fragancia de la piel blanquecina de aquella zona.

Michelle suspiraba, casi gemía, en la oscuridad de aquella calle, apenas iluminada por la tenue luz amarillenta de una vieja farola.

Recorrieron una buena distancia, alejándose del centro de la ciudad en dirección al piso situado en el popular barrio de Bedminster, plagado de españoles.

El piso donde vivía Michelle era viejo y triste, como muchos allí, pero seguramente algo más barato que en otras zonas. Eso se notaba.

La vieja escalera de madera se quejó a su paso. Subieron dos plantas pero el olor a porro era evidente nada más entrar en el portal. A medida que subían se intensificaba. En uno de los pisos debían estar de fiesta, la música electrónica se oía a cierto volumen que con el caer de la noche se haría cada vez más notable. Michelle se detuvo frente a la puerta y sacó de su minúsculo bolso las llaves. Antes de entrar besó a Tomás y de nuevo le pasó la mano por ahí abajo, notando cierta dureza.

Dentro se oía cierto jaleo con música tecno. Eran ellos.

Abrió y allí en el salón pudo vislumbrar entre el humo del tabaco mezclado con marihuana, a un grupo de unas seis personas, rodeados de latas vacías de cerveza y restos de envoltorios de comida take away. Interrumpieron su algarabía para mirarles. Uno de ellos, un polaco rubio de aspecto pendenciero, saludó levantando la mano. Michelle respondió con un simple “Hey”. Y luego reanudaron su particular fiesta.

Cogió a Tomás de la mano y se dirigieron a su habitación.

Era muy pequeña, pero quizás el rincón más presentable de aquel piso de inmigrantes. Las paredes estaban cubiertas con cientos de fotos, París, Roma, Portugal, España, Michelle con gente, puestas de sol...flashes de momentos que la francesa quería pausar para recordar.

Nada más cerrar la puerta se devoraron a besos. Tomás agarró con las dos manos las pequeñas nalgas de Michelle y la apretó contra su cuerpo para besarla con fuerza, sentirla. La francesa bajó la mano para acariciar el miembro de Tomás y al tocarla le miró sorprendida ante el tamaño de lo que allí se escondía.

Él le metió la mano por encima del pantalón ceñido y elástico color negro, alcanzando los bellos del pubis hasta llegar a su sexo que ya estaba húmedo. La francesa cerró los ojos y suspiró largamente, derritiéndose en sus manos.

Michelle se bajó el pantalón y las braguitas color rosa hasta los tobillos. Se acuclilló y su rostro quedó a la altura del abultado pantalón de su compañero. Se miraban a los ojos con destellos de fuego en la mirada, encendidos ante lo que estaba a punto de ocurrir.

Bajó la cremallera y sacó con una mano la dura polla de Tomás que miró con una mezcla de sorpresa y excitación. Eso al español le encantaba, alimentaba claramente su castigado ego.

Ella le miró sonriendo sorprendida como diciendo “Chico, menudo rabo tienes”. Y acto seguido empezó a pasar lamerlo, pasando la lengua suavemente primeramente por el glande y luego a todo lo largo de aquel duro mástil.

Tomás bufó de placer al primer contacto de la lengua. Para luego gemir inmerso en las dulces e intensas sensaciones que le provocó la boca de la francesa. No pudo metérsela a fondo en la boca por el tamaño. Pero sí lo suficiente para darle un tremendo placer.

Michelle en cuclillas, saboreaba con gozo aquel inmenso y duro falo, acariciando su sexo, que se tornó rojo, del mismo color que la polla. Mamaba con placer, la excitaba tener semejante verga en la boca y ver como el español estaba a su merced, esclavo de su lengua.

La escena que veía Tomás hacía que le costara no correrse. La belleza de la francesa se unía a los inmensos placeres que le proporcionaban la mano y la boca de la chica.

Su polla, ancha y dura, brillaba por la saliva que caía en hilillos a la moqueta. Una dulce cascada transparente.

Se la sacó de la boca, dejando el enrojecido glande goteando, embadurnado con una mezcla de saliva y semen de pre—eyaculación.

Frotó sus húmedos labios a lo largo de su polla, excitada sin parar de tocarse, mirándole a los ojos.

Se apartó un momento para tratar de desabrocharle el pantalón. Tomás viendo la dificultad, la ayudó.

Una vez que Tomás quedó liberado de toda ropa por debajo de su cintura, de nuevo la francesa, sorprendida, pudo contemplar hipnotizada por la excitación, el tamaño de los testículos del español.

Los masajeó y luego los besó y lamió, percatándose con placer del aroma masculino que emanaban.

Tomás se retorcía de placer, arqueando levemente las piernas y la espalda. Debilitado, aunque todo su vigor se concentraba en una zona más abajo.

Michelle succionaba uno de los huevos mientras con la otra mano frotaba la enorme polla de su amigo. Tomás estaba a punto de correrse y eso lo notó la francesa que soltó el testículo para abalanzarse a devorar la polla. El contacto de los labios y la lengua moviéndose rítmicamente acariciando el glande, rodeándolo, hizo que él explotara.

La leche salía con tal cantidad y fuerza, que rebosó por completo la boca y nariz de Michelle, que se corrió a la vez también. Tuvo que sacarse la polla de la boca porque no pudo tragar tanto semen.

Tomás seguía corriéndose, lanzando chorros que alcanzaban el rostro y el pelo rojo de la francesa.

El semen resbalaba desde el rostro pecoso de la chica hasta el cuello.

La moqueta también fue alcanzada. Había un charco bajo Michelle, una mezcla de semen y saliva.

Aquella noche la pasaron follando como animales.

A la mañana siguiente llegaron juntos a trabajar al hotel. Exhaustos.

Servicio de habitaciones

La cosa se complicó cuando llegó una arquitecta catalana con su novio y empezaron a trabajar limpiando habitaciones.

A los pocos días Tomás y la catalana ya cruzaron algunas palabras y alguna que otra mirada y sonrisa cómplice.  Una señal que a Tomás le decía que quizás la chica no debía andar muy bien con su novio.

La primera vez de tantas, ocurrió en el cuarto donde se guardaba el material de limpieza. Allí Tomás despejó cualquier duda.  Antes de acabar allí, como preámbulo, hubo ciertas miradas furtivas muy claras, hasta que ella le hizo una señal la mano para que le siguiera hasta el lugar.

Entraron apresurada y furtivamente en el pequeño almacén, empujando con los pies cubos de limpieza. Disponían de muy poco tiempo y además el novio trabajaba aquel día.

Tomás sacó su mástil, que salió ya totalmente erecto. Sacó del bolsillo un condón y con dificultad, pero sin parar se lo enfundó. Bajó los leggings y el tanga a Sandra, que era como se llamaba, y la levantó en volandas para ensartarla en su verga, penetrándola con ansia contra la pared azulada.

Sandra se mordía el dedo índice de una mano, para no gritar de placer al sentir aquel enorme pistón entrando y saliendo de su húmeda vagina. Se abría paso, sin misericordia, duro y furioso, castigando con oleadas enloquecedoras de placer a la catalana, que se agarraba con la otra mano al musculado cuello de Tomás.

— ¡Qué polla tienes, cabrón!....así, así....dame duro. —Solía susurrarle con voz entrecortada al oído, jadeando, colgada de él, ensartada.

Al principio fue algo bueno, pensó Tomás, incluso extrañamente excitante con la posibilidad de que les pillara el novio de ella. Eso parecía excitar a Sandra, según le confesó.               Tomás alternaba, una vez más, sus momentos amorosos con dos mujeres. Unas veces se iba con Michelle y otras con Sandra.

Sin compromiso de ningún tipo, sólo buscaba sexo, algo meramente físico, como quizás también les ocurriera a ellas.  Esos encuentros sexuales era lo único que le ayudaba a sobrellevar su monótona vida gris. Ese vacío existencial.

Trató de ser discreto. Pero tarde o temprano eso se acabó sabiendo de una manera u otra. Algunos se percataron del asunto y no tardó en correrse la voz.

La tensión entre las dos chicas creció y se dedicaron a hacerse la vida imposible en horas de trabajo. En sí mismo el ambiente no era bueno allí, pero esa situación no hizo más que complicar las cosas. Incluso, el chisme, llegó a oídos del novio de Sara, que a punto estuvo de pelearse con Tomás.

Así que, una vez más, tuvo que dejar el trabajo.

Click

Al margen de las historias amatorias laborales en las que se vio inmerso, ocasionalmente quedaba con alguna chica a través de las aplicaciones móviles como Tinder, Plenty of Fish y otras similares.

En un principio, estos programas le crearon una estúpida adicción. Se pasaba las pocas horas libres mirando perfiles o contestando mensajes de candidatas, mujeres que en muchas ocasiones mentían acerca de su edad. Aunque seguramente los tíos harían lo mismo, pensó. La mentira era algo generalizado en esas nuevas formas de encontrar pareja o relaciones esporádicas. Aunque por otro lado, era cierto que facilitaba de manera extraordinaria el concertar una cita quedar con alguien aunque sólo fuera para tomar unas copas.

Después de quedar con varias chicas, perdió el interés. Las citas empezaron a parecerle algo pesado, especialmente cuando tenía que repetir una y otra vez las mismas respuestas a las mismas preguntas. Ahí es cuando deseaba que existiera una especie de Corta y Pega, para no tener que repetir una y otra vez su edad, su profesión, de dónde era, etc.

Pero por otro lado, todo eso le sirvió para darse cuenta que a pesar de su edad, seguía resultando atractivo a las mujeres. Y eso sólo pudo saberlo cuando terminó su relación con Mara.

Fue entonces cuando, en determinadas ocasiones, comenzó a llamarse Antonio.

Era el nombre que usaba en esas aplicaciones para no dar el suyo de verdad, con la intención de tener cierta privacidad y de no añadir más complicaciones a su vida.

Antonio le pareció un nombre normal, discreto, muy común, casi plano. Pero descubrió con sorpresa que aquel aparentemente insulso nombre que estaba habituado a oír en su país, de origen probablemente griego, surtía un efecto afrodisíaco en las inglesas. Y es que era pronunciar Antonio con su marcado acento español y parecía añadir un bono extra a ese halo de fascinación de por sí que ya tenía. Apasionadas y románticas fantasías, idílicas y quizás algo extravagantes y hasta ridículas debían volar por las mentes de aquellas mujeres. Pero lo cierto era que marcaba una diferencia. Una diferencia que a Tomás, en ocasiones Antonio, le hacía gracia y que desde luego aprovechaba en beneficio propio.

Obviamente la herramienta que ocultaba en la entrepierna y el buen uso que hacía de ella, le convirtió en un amante excepcional. Las mujeres con las que solía acostarse, la mayoría inglesas, daban buena fe de ello.

El sexo era lo único que aportaba algo bueno a su vida ya que la mayor parte del tiempo lo pasaba trabajando. Largas e interminables horas en las cocinas de restaurantes o en otros trabajos duros y mal pagados. El resto del tiempo libre era para descansar cuando la mente le dejaba de torturar con preocupaciones, principalmente económicas. Apenas llegaba a fin de mes. El alquiler, que estaba por las nubes, ahorcaba su debilitada cuenta bancaria. Y eso que vivía en un apartamento de dos habitaciones sobre unos locales comerciales. Un lugar gris, sórdido, sucio y ruidoso con un Take Away debajo que a partir de las cuatro de la tarde se iba llenando de gente dispuesta a meterse en el cuerpo fritangas y toneladas de azúcar para cenar. El humo del local, siempre a la misma hora, se filtraba por las viejas ventanas mal selladas del apartamento, colmando el aire de un espeso olor a aceite caliente.

Para economizar gastos, solía comer casi a diario arroz y huevo o pasta. Comida barata y rápida de cocinar. Su economía no le daba para grandes lujos.

Cuando quedaba con alguna chica era porque había conseguido ahorrar algo de dinero como para pagar al menos un par de rondas en algún pub.

En una ocasión fue a una cita con una chica italiana que encontró a través de Tinder. Carla llegó media hora tarde a la cafetería y no hizo el más mínimo gesto de disculparse. Pero eso no pareció importar mucho a Tomás al verla, una morena de melena ondulada negra y de grandes ojos verdes.

Carla, aunque mostró interés por él, principalmente hablaba de ella. Era de ese tipo de personas que necesitan dejar claro quiénes son, perdiendo demasiado tiempo en hablar sobre sí mismas.

Debía estar bastante mejor económicamente hablando porque aquella noche ella pagó una habitación de hotel para llevarse a la cama a Tomás.

Esa historia duró sólo un café y una noche.

Quedar con alguien con esas aplicaciones móviles era algo realmente fácil. Y a Tomás le resultaba curioso como muchas decían que no querían sexo de una sola noche, que buscaban una relación. Pero lo cierto era que, sin pretender ser arrogante, Tomás comprobó que le bastaban dos citas para llevárselas al huerto. Llevadas por una irresistible atracción, sucumbían al poco tiempo.

En otra ocasión, concertó una cita con una chica inglesa en Clevedon, no lejos de Bristol, en la costa. Se trataba de Allison, una chica rubia, muy guapa y algo rellenita. Nada más verle no paraba de repetir “so handsome”.

En esa primera cita, una hora más tarde de conocerse, Tomás se corrió en la boca de Allison, mirando el atardecer sobre el mar, desde el interior del coche de ella.

Allison condujo el pequeño BMW hasta un acantilado desde donde se veía el estuario del Avon y al fondo Gales. Y allí, con aquellas magníficas vistas del cielo rojo del atardecer, después de unos besos se la mamó. Y de nuevo, le hizo saber que jamás se metió en la boca semejante polla.

Tomás le metía mano, acariciando sus nalgas, de piel suave mientras ella bajaba y subía la cabeza. Sus gemidos la excitaban como pudo comprobar Tomás. Su mano se empapó del sexo de ella. Siguió así hasta que ella comenzó a gemir también moviendo las caderas. Eyaculó en la boca de la inglesa, que no pudo contener la cantidad de semen que expulsaba aquella enorme verga. Se la sacó de la boca y un chorro alcanzó el limpiaparabrisas, al momento otro la cara de la chica que miraba excitada aquel enorme falo eyaculando. Su mano pequeña agarraba con firmeza la enhiesta polla, húmeda en el extremo de saliva y leche.

Quedaron una vez más, esta vez en un hotel que también pagó la chica. A la mañana siguiente era cerca de la hora en la que tenían que dejar la habitación libre y Allison aún seguía durmiendo. De madrugada, cuando terminaron el último polvo, ella se tomó una pastilla para dormir. Al parecer le contó que llevaba años haciéndolo por la ansiedad. Una ansiedad que le provocaba el compartir casa con su ex, un tipo adicto al juego, la bebida y otras sustancias...que además pagaba su frustración de manera violenta con ella.

Después de aquello, Tomás no quiso verla más, aunque ella insistió. Tenía la certeza de que Allison necesitaba desesperadamente encontrar a alguien al que aferrarse para alejarse de la vida que llevaba, sin importar con quién. Estaba convencido de eso, y él no estaba para añadir más complicaciones a su vida.

Pasaron varios meses de dificultades económicas y trabajo duro. En ese tiempo no tuvo energía ni ganas de estar con nadie ni siquiera por sexo como antes. Veía pasar su vida sin interés por nada, la vivía de manera automática, vacía. El clima no ayudaba, nada parecía hacerlo en realidad.

Fue una noche, después de meses sin disfrutar de placeres carnales, en la que navegó por la red hasta una web porno de tantas que hay. El sexo había quedado meses atrás en el olvido. Y de repente, le sobrevino de golpe una calentura que casi le asustó. Su rabo se erigió rápidamente, duro como una barra de acero ante las imágenes que mostraban los videos de mamadas, culos botando sobre falos húmedos y abundantes corridas. Su corazón latía desbocado en su pecho, en el silencio de la noche, en su habitación, podía oírlo con sorpresa. Sacó su verga del pijamas y comenzó a frotarla lentamente. Hacía meses que no le tocaban ni se tocaba y aunque tuvo alguna polución nocturna, su rabo no paraba de gotear semen. El placer que sentía era indescriptible. Y al poco tiempo, incapaz de contener más tiempo la eyaculación, explotó. Y lo hizo con tal fuerza que le alcanzó la boca, cuello, barbilla y pecho. Una fuente interminable de semen brotaba a chorros de su endurecida verga, mientras se retorcía en la silla de placer, viendo el vídeo casero de una pareja, follando en el sofá de su casa.

Manchado de semen como para ducharse y con el rabo en semierección, siguió contemplando como la chica alcanzaba un intenso orgasmo encima de su novio y este le seguía al instante, sacando su polla y lanzando un par de chorros al aire. Pero nada comparado con la descarga que brotó de su falo un instante antes.

Algo captó la atención en esa página. Algo que quizás siempre estuvo ahí pero en lo que nunca reparó.

En el pie de página de la web aparecían modelos online. Hasta ahí nada relevante, era algo en lo que ni se fijó otras veces. Chicas, chicos, parejas y tríos desnudos o en ropa interior, disponibles para hablar y hacer lo que los clientes les pidieran a cambio de dinero virtual.

Y cada cierto intervalo de tiempo, saltaba una publicidad de una agencia, posiblemente para la cual trabajaban los modelos, anunciando vacantes.

Fue en ese momento cuando alguna campana sonó en algún lugar desconocido en su interior.

No.

Eso fue lo que inmediatamente se respondió a sí mismo, pero a la vez surgió la duda.

Picó en la publicidad y le llevó a una website de bienvenida, atractivamente diseñada y de colores cálidos. Era en inglés. Cuando terminó de leer acerca de la magnífica oportunidad de negocio que anunciaban, lo siguiente era suscribirse y seguir los pasos para hacerse modelo webcam. Parecía muy fácil, demasiado.

Apretó el botón de continuar y siguió los pasos.

¿Qué tenía que perder? ¿Qué más le daba? Su vida era una mierda y al fin y al cabo seguía siendo casi un desconocido en aquellas tierras. Además contaba con una buena herramienta entre sus piernas que hacía las delicias de las mujeres con las que se cruzaba.

Siguió los pasos hasta completar la aplicación, como si de un juego surrealista se tratara. Le pareció divertido, no daba mucha credibilidad a lo que hacía. Tuvo que tirarse una foto, en la que se sorprendió por primera vez sonriendo en mucho tiempo.

Luego se dio una ducha para quitarse el baño de semen con el que se había regado.

La noche no estuvo mal, pensó. Y encima no le costó ni una libra.

Ese instante marcó el momento en que cambió su suerte.

Luces, cámara... !acción!

El día que recibió la cámara y las luces junto con las instrucciones para montar la webcam en la habitación, fue cuando se dio cuenta que aquello iba en serio, que no se trataba de ningún juego...o quizás sí.

Había llegado el momento de dar la cara, en el sentido más literal.

La semana pasó. El kit de inicio estaba aún sin instalar. La caja abierta permaneció toda la semana bajo la cama.

El domingo tuvo un día infernal, justo cuando pensaba en irse a casa, entró Sam en la cocina con una montaña de vajilla sucia anunciando que acaban de entrar un buen número de gente para cenar. Era algo habitual, pero aquel día Tomás estaba realmente cansado y aquello le sentó como una patada en sus generosas partes nobles.

No daba abasto con tanta vajilla. En la cocina los compañeros se afanaban en su trabajo, corriendo de aquí para allá, tratando de no hacer esperar a los clientes. Era uno más de esos tan a menudo horribles momentos durante la semana. La tensión se palpaba en el ambiente. De vez en cuando entraba el jefe dando voces para que aligeraran el ritmo de trabajo, ya de por sí frenético.

Pero, por otro lado, dos camareras estaban sin hacer nada, con la vista pegada a la pantalla del móvil. Aquello le irritó especialmente. El jefe no le dijo nada. Estaba claro que, como en muchos sitios similares, la organización dejaba mucho que desear.

Acabó a las once de la noche, desde las doce de la mañana que entró.

Al llegar a casa se duchó para quitarse el olor a sudor y “fritanga”, ya no soportaba por más tiempo esa sensación de suciedad.

Dio un par de bocados a un pescado rebozado frío del día anterior.

Vaya mierda de día, pensó. Bueno, a decir verdad su vida, como la de muchos que emigraron estuvo plagada de dificultades y sin sabores. Nada fue fácil para él, salvo echar un polvo.

Y de repente se acordó de la caja que había debajo de la cama. La sacó y la miró por unos largos minutos entre sus manos.

“¡Qué carajo!!”, se dijo a sí mismo, después de contemplarla como si de un tesoro se tratara. Y comenzó a sacar el contenido de la caja para instalarlo. Realmente había poco que instalar, básicamente las luces y la cámara que le llegó a través de Amazon.

Instaló las luces, pegadas en la pared de su cama, luego la cámara Logitech C920 HD Pro y esa fue toda la parafernalia. Luces y una cámara.

Unos días antes hizo la gestión de la plataforma para recibir los pagos por su servicio de modelo.

Cuando todo estuvo listo, comenzó su primera conexión, su primera vez “en el aire” por así decirlo. Al principio, se sintió inseguro, sin saber muy bien qué hacer o qué decir. Pero de manera totalmente inconsciente, desempolvó sus dotes comerciales que antaño usó en su trabajo en España, cuando trabajó de comercial en una empresa de construcción. La diferencia era que aquí el producto era él mismo, así que se tenía que vender muy bien.

No tardó en franquear la barrera mental de pisar terreno desconocido. Se descubrió de repente divirtiéndose interactuando con la gente. La mayoría mujeres de igual o más edad que él y también, aunque menos, parejas.

Su nivel de inglés le permitía desenvolverse bastante bien. Al fin y al cabo no hablaban de nada complicado. En general llegaban, saludaban y solían hablar de cosas tan banales como las que se puede hablar en la parada mientras se espera subir al autobús: ¿Qué tal tu día? ¿Qué tal hoy en el trabajo?, etc.

Aquellas primeras experiencias engancharon por completo a Antonio, nombre que usó para ese cometido. Era el momento del día que anhelaba después de su tediosa y dura jornada de trabajo habitual.

A veces cuando llegaba lo primero que hacía era encender el portátil y se daba una ducha rápidamente. A menudo se le olvidaba cenar.

Luego, se sentaba a interactuar con la gente, pasando cuatro horas casi sin darse cuenta. A la mañana siguiente solía llegar al restaurante casi arrastrándose de sueño, como un zombie. Pero le compensaba. El trabajo del día no era más que una jodida pérdida de tiempo necesaria para poder vivir. Pero lo que de verdad le empezaba a gustar y comenzó a percatar era que había algo que le ilusionaba. Más allá del sexo virtual, era la conexión con la gente, el sentir que había personas cuya única compañía era la suya y que le esperaban todo el día para por la noche charlar con él y luego, quizás, entrar en temas más calientes.

Al poco tiempo, tenía ya un importante número de mujeres asiduas que todos los días gastaban cientos de tokens (la moneda “virtual” de cambio en el sector) para ver el show privado donde Antonio solía mostrar su formidable erección y, para aquellas dispuestas a pagar más, la abundante corrida.

Era una relación un tanto extraña. Era como un club de amigas, donde Antonio era el anfitrión. Normalmente en el chat hablaban de cómo les fue el día y cosas por el estilo. Antonio les preguntaba a través del teclado, de manera individual, por algún asunto personal que conocía de la clienta. Se convirtió a la vez en el mejor amigo a quien confesar sus problemas, sueños, esperanzas y gustos sexuales más íntimos.

Se dio cuenta de que en plena era de las comunicaciones, había mucha gente que se sentía muy sola. A menudo hablaba con mujeres casadas insatisfechas, no sólo en el ámbito sexual.

A veces algunas entraban al chat ya calientes y lo que querían era ir directamente al grano. Así que, si pagaban los tokens necesarios, Antonio accedía a darles ese servicio. De lo contrario, las sacaba del chat si insistían sin pagar. Él era modelo pero también moderador.

Lo cierto era que, de alguna manera, ese momento online hacía que todos olvidaran la realidad por unas horas. Antonio llegó a pensar que más que modelo webcam era psicólogo.  Disfrutaba no sólo con la parte de sexo inherente, sino con esa relación cómplice que estableció con su clientela que era como una amistad donde empezó a conocerlos cada vez más en profundidad. Y es que, en cierta manera la privacidad que otorgaba el show, propiciaba que esas personas abrieran su corazón y expresaran sus emociones de manera abierta y sin tapujos.

Por supuesto disfrutaba haciendo lo que hacía. Especialmente cuando hacía shows privados y veía al otro lado la cara de la cliente, excitada, con la mirada clavada siguiendo el movimiento de la mano de Antonio deslizarse de arriba a abajo a lo largo de su endurecido y generoso falo. La mayoría de ellas se tocaban irremediablemente ante aquella escena. Unas veces lo mostraban otras se intuía claramente.

Con el paso del tiempo hizo una serie de mejoras al show. Repintó la pared blanca que se mostraba detrás, las luces, pero sobre todo empezó a cuidar su aspecto personal. Detalles como la barba, el peinado, la camiseta o camisa y sobre todo la ropa interior.

El número de clientes aumentó considerablemente. Casi a la vez que los ingresos en su dañada cuenta bancaria. Es verdad que la plataforma se quedaba con un porcentaje pero, aún así, no impidió que poco a poco su economía se recuperara rápidamente.

Nunca pensó que todo aquello fuera a ir de aquella manera. Se divertía haciéndolo y encima le pagaban. A los shows privados añadió un servicio extra. Había acordado de manera privada con ciertos clientes encuentros. Eligió aquellos que más le atraían para hacerlo y, a cambio de un tanto elevado pago, quedaba con ellos, normalmente en sus casas, para una sesión de sexo.

Placer a domicilio

Los Scott eran una pareja casada adinerada y decente. A veces, en determinadas ocasiones, decadentes. Su vida privada no era para nada monótona y, probablemente, no muy común sin la comparamos con la de la mayoría de mortales.

La fantasía de Enma, era humillar a su esposo y follarse un macho alfa delante de él. Y ese semental era Antonio.

El matrimonio debía rondar los 40. Tenían una hija ya mayor de edad que no vivía con ellos. El nivel adquisitivo del que disponían quedaba evidenciado por una hermosa casa de campo típicamente inglesa, un cottage, situado en una villa rural al sur de la región de Somerset. Se apreciaba en eso y en el parque automovilístico que lucían. El Mustang que conducía el snob de Matt, el marido de Enma y el Porche rojo de ella, que solían dejar aparcados en el enorme jardín delantero de la casa.

Nadie sospechaba nada acerca de la animada vida privada de los Scott.

Solían quedar en un pub en otra aldea no lejos de la que vivía el matrimonio. Allí caldeaban la atmósfera después de unas copas, mientras Enma acariciaba descaradamente la verga de Antonio por encima del pantalón, bajo la mesa, ante la mirada de Matt. Ella miraba a su marido, excitada, mientras tocaba al español que ya estaba bien duro.

Luego salían de allí y se dirigían a la casa donde solían culminar el acto.

En una ocasión ella condujo hasta una zona apartada y se la mamó a Antonio, que la acompañaba en el coche. Entre tanto, en el Mustang de al lado, su marido contemplaba la cabeza de su mujer subiendo y bajando. Hasta que un chorro de semen salpicó el parabrisas y luego otro y otro mientras Enma prodigaba lametazos al excitado falo eyaculante. Luego alzó la cabeza, con todo el rostro y la boca chorreando la cálida leche del semental español. Mirando a Matt, que se la meneaba sentado en el coche con una expresión de excitación desesperada.

Pero eso sólo pasó en una ocasión, aunque Antonio claramente disfrutó de aquel inesperado momento.

Normalmente llegaban a la casa, ella preparaba unas copas, ponía música ambiental y luego se iba a la habitación a preparar su conjunto de lencería, dejando a los dos hombres abajo charlando.

A juzgar por la naturalidad con que hacían aquello quedaba claro que no era la primera vez que hacían ese tipo de cosas. Quizás pertenecieran a algún club swinger de alto standing.

Pero aquello importaba poco a Antonio. Enma follaba bien, pagaban bien y la idea de follársela frente al marido cornudo reconocía que le ponía bastante.

La señora Scott, una mujer rubia de pelo largo y liso, de enormes ojos azules, con un cuerpo espectacular sin ser delgado sino más bien de generosas curvas, bajó las escaleras en lencería púrpura y con tacones de aguja. Se había pintado y parecía una profesional del cine para adultos.  La verdad es que cualquier hombre que se preciara de tal no podría apartar la mirada de semejante hembra, pensó Antonio cuando la vio bajar sonriendo pícaramente, con la copa en la mano. Descendió cada peldaño de manera sensual, despacio, con un movimiento insinuante de caderas.

Se acercó a Antonio despacio, aún con la sonrisa dibujada en sus labios pintados de rojo oscuro y le besó, llenando la boca del español del caro champán que tomaba. La mano de Enma inmediatamente se posó en el abultado paquete de su alfa. Le introdujo la lengua al notar lo dura que la tenía el español.

Matt, sentado en el sillón junto al sofá donde estaba su mujer con el español, comenzó a grabar con el móvil.

Unos minutos más tardes el marido contemplaba, a través de la pantalla del celular, la turbadora escena de la felación que le prodigaba Enma a Antonio arrodillada frente a él. Le encantaba verla con aquel descomunal falo que casi no podía introducirse en la boca, mirándole de manera libidinosa y a la vez humillante. Se la sacó y sin parar de lamer el dilatado glande, esbozó un sensual “I love you” mirando a la diminuta cámara del iphone. Ese gesto excitó sobremanera y desesperadamente se bajó la cremallera del pantalón para liberar su pene, también erecto pero pequeño comparado con el de Antonio.

El enorme falo del español se alzaba mostrando una erección plena, enrrojecido y brillante de saliva de Enma. Con una mano metida entre el tanga, acariciaba rápidamente su clítoris y con la otra frotaba de arriba abajo la polla del español mientras chupaba un testículo que casi no le cabía en la boca.

A punto de correrse, súbitamente dejó de tocarse. Se puso de pie para sentarse de frente encima de Antonio. Él la ayudó echando el tanga a un lado para que ella pudiera introducir la endurecida verga en su húmedo y desesperado sexo, enrojecido y entreabierto de excitación.  Al sentir como lentamente aquella enorme polla entraba en su coño, la inglesa lanzó un largo gemido de placer.

Matt se la meneaba con cuidado, parando de vez en cuando para no correrse ante aquella visión. Su mujer jadeaba con cada vaivén del español. La polla de Antonio no tardó en impregnarse de una crema blanca, una mezcla de flujo vaginal y pre eyaculación.

Enma miró a la cámara, con los ojos ardiendo, para decir: “I love to fuck a real man, I prefer this stud instead of you, looser” (“Me encanta follar un hombre de verdad, prefiero este semental en vez de ti, perdedor”).

Ese comentario encendió aún más a su esposo que tuvo que parar de meneársela por un rato.

Antonio, sacó el falo y sin intercambiar palabra con Enma, le dio la vuelta hasta colocarla a “cuatro patas”. Tenía un buen culo, con un estrecho ano sonrosado como la mayoría de las inglesas, pensó. Introdujo su húmedo falo en la dilatada vagina de Enma. Y lentamente fue aumentando el ritmo. Sabía que en aquella posición la inglesa duraría poco, era su favorita.

Antonio azotó con cierta fuerza una nalga que hizo que Enma lanzara un pequeño grito, excitada.

—Harder! Harder, baby please!! (¡Más fuerte! ¡Dame más fuerte, por favor cariño!)—suplicó y ordenó a Antonio.

La inglesa con una mano agarró una nalga para abrirla y mostrar su ano al semental que la embestía. Mientras él la azotaba con cierta frecuencia la nalga opuesta, enrojecida por aquel dulce castigo. La cogió de la melena rubia y tiró hacia atrás, tomando el control del cuerpo de la mujer y todo su ser en aquel intenso momento, dominándola mientras bombeaba con furia.

Con el cuello arqueado hacia atrás y la boca completamente abierta de excitación, gritando de placer, la inglesa se corría delante de su esposo que al verla hizo lo mismo, expulsando unas tímidas gotas de semen clarucho que derramaba por su polla.

Antonio siguió sometiéndola a sus embestidas hasta que unos segundos más tarde sacó su verga y comenzó a lanzar chorros de semen entre las nalgas, espalda y hombros de la mujer.

Ella seguía disfrutando del orgasmo, que se prolongó gracias a la cálida lluvia que sentía derramarse por su cuerpo.

Tomás se sentó derrotado en el sofá, aún con una admirable erección y un reguero de semen resbalando a lo largo de su polla. Era entonces cuando Emma solía aprovechar para lamer y limpiarle la verga para después besar a su marido y darle de beber de su boca la leche del macho dominante.

Matt reanudó su masturbación en el sofá, a la espera de recibir el beso cargado de Emma.

Ese beso blanco era algo así como el colofón final a aquella intensa tarde de sexo en la privacidad de la bonita casa del matrimonio.

Los Scott pagaban muy bien. Eran habituales en sus sesiones de webcam y solían quedar para follar al menos una o dos veces al mes.

Helen era la cliente que más requería de sus servicios sexuales fuera de la cámara. Se gastaba una fortuna para quedar con él cada fin de semana.

Debía tener un puesto de responsabilidad en NHS, el servicio de salud pública en Reino Unido. Su profesión le daba para mantener un nivel de vida alto, cosa que se notaba nada más llegar a su residencia, una lujosa casa en Long Ashton.

Era adicta al sexo anal, eso era evidente. Y el culpable de eso era Antonio.  Sentir el descomunal falo del español abrirse paso a través de su estrecho ano la hacía enloquecer. Nadie la embistió con ese ímpetu y mucho menos con semejante polla en toda su vida como lo hacía aquel extranjero de tierras cálidas.

Se hizo adicta también a Antonio. Era obvio en la manera en la que follaba, le besaba, gemía. En la frecuencia. La hacía perder el control y eso jamás ocurría. En su trabajo tenía fama de ser fría, inexpresiva, cuadriculada, disciplinada y seca en el trato.

Sin embargo con Antonio era una persona totalmente diferente. Su espíritu y su cuerpo se abrían ante él mostrando una pasión que a veces asustaba a su amante de pago.

Probablemente nadie en su trabajo sospechaba lo más mínimo de su intensa y excitante vida privada, ni mucho menos de su preferencia sexual.

Rondaba los treinta. Tuvo parejas y nunca estuvo casada.  Tuvo un novio marine, de la Royal Navy (la Marina Real Británica). El tipo debía estar en muy buena forma física ya que además jugaba al rugby.

Pero, con toda seguridad, no la follaba como el español y mucho menos accedía a sus preferencias sexuales como el sexo anal.

Viajó por casi todo el mundo, como le dejó claro a Antonio en más de una ocasión y por la infinidad de objetos de diferentes países que decoraba su enorme casa.

Era algo egocéntrica, pero eso le importaba poco o nada a Antonio. El sustancioso dinero que le dejaba a cambio de una buena sesión de sexo hacía que eso fuera totalmente irrelevante. No me importa que seas el centro del universo por un par de horas mientras te rompo el culo, solía pensar Antonio.  Y es que, en realidad, tenía que admitir que en realidad conseguía ser el centro de atención, especialmente cuando alzaba su hermoso culo a cuatro patas para que Antonio lo atravesara.

Le encantaba la enloquecedora pasión que la inglesa le ponía al asunto. Cada vez que lo hacían ella entraba en una especie de trance sexual, como narcotizada, fuera de sí.

La primera vez que follaron el no pudo evitar correrse al poco tiempo, así que tuvo que reponerse pronto para seguir satisfaciéndola, que para eso le pagaba. Además era un placer, en el sentido más literal de la palabra.

Sin embargo, la compulsividad y desesperación de Helen a veces le resultaba un tanto inquietante. Le besaba de tal manera que parecía devorarle, haciéndole sangrar los labios a menudo. Lamía la sangre con desesperación y lujuria, en ese trance enloquecedor en el que entraba. El sabor metálico de la sangre parecía encenderla aún más, como si de un depredador se tratara. Como la tigresa que cubría gran parte de su espalda.

Se la mamaba con fuerza, gimiendo como loca con aquel rabo en la boca. Se tragaba el falo hasta que le tocaba la campanilla, casi a punto de asfixiarse con el. Le pedía que con los dedos le cerrara los orificios nasales a modo de pinza. La ponía al límite del orgasmo, mientras ella misma se metía los dedos en el coño, que chorreaba abundante flujo desde hacía largo rato.

Pero nada la ponía tan al límite como el sentir el rabo del español entrando y saliendo como un pistón por la estrechez de su culo. Aquello no tenía palabras para describirlo. Nadie la folló nunca como Antonio, así se lo confesó en repetidas ocasiones. Justo antes de que le suplicara y, a veces, ordenara que le follara por detrás. Era entonces cuando alcanzaba el momento más álgido de su éxtasis. Gritaba, poseída por el enorme placer que le prodigaba su amante latino. Clavándose la dura estaca por su ensanchado ano. A veces a cuatro patas, otras encima de él dándole la espalda, mostrándole la tigresa tatuada. Esclava y a merced del semental al que pagaba por aquel servicio.

No tenía precio. El margen entre lo que pagaba y el placer que Antonio le otorgaba era muy desproporcionado. Pero al español le daba lo suficiente como para haber abandonado esos trabajos de sueldo miserable. Sólo con lo que ganaba con Helen podría vivir.

Ocasionalmente visitaba también a Debbie, una señora divorciada ya en sus cincuenta. Se cuidaba bien y eso se notaba a simple vista. Iba al gimnasio un par de veces en semana y también a natación y baile. Así que lucía un cuerpo esbelto y sexy, lleno de energía que nada aparentaba la edad que tenía.

Antonio acudía a la cita que normalmente era en algún restaurante. Cenaban y luego se iban a tomar unas copas a algún pub con música.

Cuando Antonio notaba la mano de ella acariciando sus genitales bajo la mesa del local, sabía que había llegado el momento de ir a su casa.

Debbie, como muchos ingleses, vivía en una de esas viejas casas aterrazadas victorianas. Era profesora de secundaria y no le quedaba mucho para jubilarse. Anhelaba que llegara ese momento para dedicarse a leer los cientos de libros que tenía en varias estanterías situadas por toda la casa. Era feliz rodeada de libros, tomando un té o haciendo labores de jardinería. Llevaba una vida tranquila que combinaba con sus sesiones de gimnasio y baile. Y ahora, con la llegada de Antonio, llenaba esa parte de su vida y de su cuerpo que estaba vacía.

Había conocido otros tipos, pero según ella, casi todos a su edad solían ser calvos y eso no le gustaba, hacía que su líbido se desvaneciera.

Y, evidentemente, nadie sabía absolutamente lo más mínimo acerca de la supuestamente aburrida vida privada de la Señorita Debbie o Miss Preston, como la solían llamar en horas de clase sus alumnos, compañeros y padres. Imposible imaginar que contratara los servicios de un gigoló español para apaciguar sus momentos de líbido.

No tenía televisor en casa, pero sí un equipo de música, equipado con un tocadiscos para vinilos, de los que disponía de una buena colección. Así que cuando llegaban, después de cenar fuera, al tranquilo distrito de Totterdam, en Bristol, ella ponía música ambiental.

Subían a la habitación y allí lo hacían varias veces durante la noche. Debbie se tapaba la boca con las manos, para que los vecinos no la oyeran gemir.

En una ocasión Debbie trajo a cenar a su amiga de baile Sarah, una galesa pelirroja de la misma edad que ella. Antonio andaba un poco confundido, no esperaba aquello. Pensó que sería hasta el final de la cena. Pero luego entendió que no sería así, comprendió de qué iba el juego.

Cenaron como era habitual y luego fueron a tomarse unas copas a un sitio en el centro de la ciudad. Uno de esos locales donde ponen música latina y sirven cócteles caros. Después de varias copas convencieron a Antonio para salir a bailar.

El alcohol hizo su efecto desinhibidor. Las dos mujeres acercaban y restregaban sus cuerpos descaradamente contra Antonio.

Y entonces pudo confirmar, sin duda, de que la noche iba a ser muy divertida. Cosa que quedó patente cuando al sentarse de nuevo, las dos comenzaron a acariciar la polla bajo la mesa mientras se miraban, cómplices, con una sonrisa traviesa.

Nada más cerrar la puerta de la casa, las dos mujeres se disputaron la boca de Antonio, encendidas de deseo. Mientras acariciaban el rabo que crecía rápidamente dentro del pantalón.

Antonio las cogió de la mano y las llevó al sofá del salón, allí las desnudó con delicadeza, primero una y luego la otra.

La excitación se palpaba en el ambiente.

Las invitó a sentarse y las abrió de piernas. Quería comerse esos dos húmedos coños que tenía a su entera disposición, como un delicioso manjar. El maravilloso aroma del sexo de las mujeres quedó impregnado en su barba cuando empezó a devorarlas. Dos coños, dos fragancias diferentes que le endureció por completo el rabo. Lamía, mordisqueaba y penetraba con la lengua, a modo de pene, el interior de las vaginas. Se alternaba dando placer a las dos mujeres que gemían y jadeaban, presas del placer del momento.

Luego se puso de pie, evidenciando una enorme erección que abultaba obscena y exageradamente su pantalón. Se desabrochó el cinturón mientras Debbie le ayudaba con el botón del pantalón. Sarah, acariciaba su polla sin quitarle la vista, con los ojos muy abiertos.

Cuando Sarah vio la verga no pudo evitar soltar una risa entre nerviosa y excitada.

—Oh my god!! —dijo poniendo una mano en una mejilla y soltando una breve carcajada, sin dar crédito a lo que veía.

—I told you.— (Te lo dije) – respondió Debbie a su amiga, sonriendo. Y acto seguido, agarró la polla con una mano y comenzó a chuparla ante la mirada atónita y ardiente de Sarah, sonriéndole pícaramente.

En unos instantes, Sarah se unió a su amiga, pasando la lengua a lo largo del miembro de Antonio.

Era la segunda vez que veía a dos mujeres compartiendo su polla. Y era maravilloso, no era difícil admitirlo.

Debbie le miraba a los ojos y le guiñó uno. Intentaba meterse la polla lo más hondo que su boca le permitía, sin desencajarse la mandíbula.

Aquella sorpresa no la esperaba, pero resultó ser algo a lo que el español no se negaría si lo hubiera sabido con antelación. La fantasía de muchos hombres, con el añadido de que a él le pagaban por ello. Sólo tendría que hacer un pequeño ajuste en el precio acordado.

La polla relucía, alzándose enhiesta como una espada frente al rostro excitado y sensual de las dos amigas. Brillaba, dejando caer hilillos de saliva mezclada de las dos mujeres. Mientras Debbie engullía el falo, su amiga se acercó hasta lamer la comisura de los labios. Momento en que Debbie se la sacó y besó, encendida de deseo a su amiga. Fue un beso húmedo tan sensual que si Antonio se hubiera tocado un poco, habría soltado su carga.

Luego Debbie agarrando la cabellera roja de su amiga, la hizo meterse la endurecida polla. Quería ver a Sarah, su compañera de baile que hacía años que conocía, devorar aquel enorme falo delante suya. La miraba extasiada, sin parar de tocarse. Con la otra mano sobre la cabeza de su amiga, empujándola a tragarse el endurecido mástil.

Gracias al alcohol, las mujeres se entregaron, sin cuestionar, a una sesión de sexo que, de otra manera, habría resultado quizás más difícil o imposible.

Antonio se sentó, exhibiendo una polla descomunal en plena erección, enrojecida de excitación y por los pintalabios, totalmente humedecida por las bocas de las mujeres. Y sus testículos, enormes también, preparados, esperando para vaciar su carga en una fuente interminable de semen blanco y espeso.

Las mujeres, repartieron su atención y pasión entre la verga y los huevos, pero también entre sus bocas. Sarah, se alzó para sentarse junto a Antonio y besarle, mientras Debbie lamía loca de excitación la polla. La pelirroja ofreció sus pequeños pero bien proporcionados pechos al español para que se los comiera. De suave piel blanquecina y llenos de pecas, resultaban irresistibles. Antonio devoró con ganas sus endurecidos pezones rosados, que hizo que Sarah volviera la cabeza hacia arriba, jadeando. Con una mano, Antonio acariciaba el culo de Sarah y con la otra, agarraba la melena rubia de Debbie para clavarle la boca más profundamente en su vástago, duro como el acero.

De repente y sin haber podido hacer nada para evitarlo, se corrió.  Imposible continuar así por más tiempo.

La polla estalló en la garganta de Debbie que, con el rostro enrojecido y dejando escapar algunas lágrimas por el esfuerzo y la excitación, no le dio tiempo de reaccionar. El semen le brotó por los orificios nasales como una catarata blanca. Sarah, al oír el rugir de Antonio mientras se corría, volvió la cabeza con sorpresa y excitación a la escena que protagonizaba su amiga.

Debbie se la sacó, expulsando un reguero de semen y saliva por la boca. Un chorro le llenó la barbilla. De la nariz derramó leche, que resbaló rodeando sus labios. Otro chorro salpicó su cara y luego otro y otro...

Antonio se retorcía y rugía como un toro de lidia estocado de muerte. Sarah se volvió a él con el rostro aún de sorpresa y excitación, no hubo palabras. Besó al español larga e intensamente mientras se corría.

Debbie, lamía el aún endurecido falo que se mantuvo erecto por un buen rato. El rostro estaba bañado de semen. Las dos mujeres se miraron y soltaron una estridente carcajada.

Antonio se disculpó. Se suponía que le pagaban por dar placer, no jugar el papel del cliente. Pensó que quien tenía que pagar era él.

Después de tomarse una copa, cuando se recuperó del orgasmo, reanudó las caricias y el juego con las mujeres, seduciéndolas, excitándolas. Pero esa vez serían ellas las que tendrían preferencia y todas las atenciones de él. Antonio tenía esta vez que dominar la situación, hacer que las mujeres se rindieran víctimas de un gozo incontrolable. Eso sabía que las excitaba también. Unas veces dominar y otras ser dominadas, de eso se trataba aquel juego. Y esa era la intención de él, ellas serían las primeras en llegar al éxtasis, lo merecían y lo deseaba.

Normalmente quedaba con Debbie pero a partir de aquel día, con un intervalo regular de cada dos meses, quedaban los tres.

Ratka

Fue Ratka el punto de inflexión. Era la más joven de todas sus clientas. Tenía 26 años como le confesó a Antonio por texto durante una sesión webcam. La soltura y naturalidad con la que se comunicaba la hizo diferente a las demás, algo que captó su atención.

Cuando quedaron, Antonio quedó en shock y enseguida entendió el por qué ella era distinta.

Para empezar, le asombró su belleza, parecía una modelo. Y es que realmente lo era. Ratka era compañera de profesión de Antonio, modelo webcam.

Delgada y muy atractiva. De pelo rubio, con rastas y un piercing en la nariz, era una belleza diferente. Sus enormes ojos azules y una sonrisa cautivadora encandilaron por completo a Antonio desde el primer momento que la vio.               Tomaron unas copas por los pubs de Cliffton, la zona de los adinerados de Bristol. Antonio ya podía permitirse eso.

Ratka llevaba más tiempo que él trabajando en el negocio de las modelos webcam. De origen polaco, llegó a Reino Unido como muchos de sus compatriotas en busca de oportunidades. Los primeros años los pasó limpiando oficinas por el centro de la ciudad. Y como Antonio, dejó ese tipo de trabajos gracias a los pingües beneficios de la webcam.

El español no tardó en experimentar con ella sensaciones muy diferentes, casi desde el primer momento que la vio. Algo que le desconcertó en un principio. Había estado con mujeres preciosas y encantadoras todas ellas. Pero Ratka en sí misma tenía algo especial que no sabía cómo explicar. Quizás ahí radicara el misterio de la alquimia del amor.

Ese inglés con acento de otro país, la manera en la que hablaba de sexo sin ningún tapujo, su sonrisa y aquellos ojazos, su manera de ser, divertida, espontánea y algo loca, no tardaron en alcanzar, como flechas, el corazón de Antonio.

Bastaron dos citas, o quizás sólo la primera para que Antonio dejara de cobrarle por quedar con ella.

Y es que a su encanto personal se unía la manera en que Ratka lo hacía con Antonio. Era como si se conocieran desde hace años, sabía qué hacer en cada momento para hacer perder la cordura al español. Su manera de gemir, sus expresiones faciales hacían que Antonio perdiera la cordura con ella en la cama, la cocina, un parque, el coche..., follaban a menudo donde les pillara, según les diera el calentón. No podían saciar sus ganas.

La pasión era mutua.

Los dos estuvieron de acuerdo en mantener sus respectivos negocios. Lo que ellos hacían estaba a otro nivel, era amor. Lo que hacían con los otros, era follar sin sentimientos de por medio, algo meramente físico de carácter laboral.

Un día Ratka le propuso a Antonio hacer la sesión webcam juntos. Ofreciendo, a los que pagaran más, la oportunidad de verlos follar en directo.

Resultó ser todo un éxito, por lo que continuaron en el negocio juntos como pareja. Crearon una web personal desde la que realizaban su actividad, independizándose de esta manera de las webs y empresas a las que anteriormente pertenecieron.

Neón

Con el tiempo invitaron a una amiga de Ratka a sus sesiones. Kattie era también modelo webcam.  Una chica inglesa, bajita de pelo rubio corto y muy guapa también. Hacían tríos en directo.

La cuenta corriente de los tres no tardó en subir exponencialmente, tanto que les permitió viajar a otros países. Y Solían hacerlo juntos.

La relación era magnífica, de manera natural eran un trío más allá de la cama o las sesiones webcam. Era algo a lo que Antonio no estaba habituado, como la mayoría de la gente. Pero en su relación con las dos mujeres no hubo que explicar nada. Ellas se conocían de hacía tiempo y eso parecía ser más que suficiente. Y las dos compartían al mismo hombre con absoluta naturalidad.

Se grababan haciéndolo en la habitación del hotel, en el balcón, en el jacuzzi o en la playa cuando no había casi nadie, incluso Kattie le mamó la verga a Antonio en un vuelo, en el asiento. Luego subían los videos a su perfil de Pornhub y a su web personal. Sus seguidores, que ya se contaban por miles, pagaban para verlos.

El nivel adquisitivo que estaban alcanzando era tal que además de haber abandonado las profesiones anteriores, les permitió una mejora notable en su calidad de vida. Las dificultades económicas era algo ya que pertenecía al pasado, especialmente para Antonio, que se incorporó a ese mundillo más tarde que las chicas.

A pesar de lo que la mayoría pudiera pensar ellos, eran felices con ese estilo de vida y en una relación de tres que iba más allá de los intereses de negocios que compartían. Quizás la clave era la naturalidad, la sinceridad, la libertad y a la vez respeto por la individualidad. El no juzgar y el no importarles que les juzgaran. No había nada de malo en ese poliamor que, sin decisión pactada, iniciaron. Eran libres y, quizás por eso funcionaban tan bien. Y nunca hablaron de ello, simplemente no fue necesario.

Trabajando cuando querían, unas cuantas horas al día, cuando quisieran. Disponían de una generosa clientela fija con la que mantenían una relación casi de amistad, como un club de amigos.

Decidieron alquilar una casa entre los tres. Un lugar en el que no tuvieran que dar explicaciones a los demás inquilinos con los que solían vivir. Un lugar sólo para ellos. Encontraron una vieja casa victoriana, de las muchas que hay en Reino Unido. No les resultó muy difícil a pesar de como estaba el asunto de la vivienda en la ciudad. Convencieron a los de la agencia ofreciendo realizar una serie de reformas en la casa. Algo que en realidad era necesario.

Estaba situada en una villa a las afueras de Bristol, al sur en una villa de granjeros. Hicieron las reformas acordadas entre las que destacaba la instalación de un jacuzzi en el conservatory, esa típica extensión de las casas inglesas a base de carpintería metálica y ventanales. Las vistas desde ese lugar de la casa recordaba vagamente algún pasaje descrito por Jane Austen, un enorme jardín y más allá de la pequeña valla de madera, hasta donde la vista alcanzaba, prados verdes y sinuosas colinas.

También acondicionaron una habitación de manera especial, la sex room como la llamaban, especialmente habilitada y equipada para las sesiones webcam. Bien iluminada, con una cama enorme como para albergar a tres personas. Y sobre el cabecero de forja negra en el que destacaban rosas rojas de metal, un corazón de neón y en medio la palabra Love.

Aunque las sesiones de sexo no sólo se daban en aquel lugar...Fuera de cámara, lo hacían en todas partes, según se les antojara.

Eran felices, era evidente. La vida para Antonio había cambiado radicalmente. Atrás quedaban aquellos días de oscuro letargo, viviendo sin ilusión.

Su vida había dado un giro en dirección opuesta. Se sentía muy afortunado viviendo con dos hermosas mujeres, aunque tenía que admitir, secretamente, que sus sentimientos más profundos eran para Ratka. Ella acaparaba su corazón por completo.

Enloquecía cuando hacía el amor con las dos. Era un privilegio, como una recompensa a su tormento anterior.

Aunque no era la primera vez que participó en tríos, el hacerlo con la mujer de la que estaba enamorado y con su amiga, por la que también tenía sentimientos, era algo que no se podía explicar fácilmente. En ese momento el mundo se paraba. La conexión de ese instante “íntimo” de los tres era de tal intensidad que solían quedar extenuados.

Esa era quizás la clave, la conexión. Con otra gente podía tener sexo de mayor o menor calidad, pero lo que alcanzaba con Ratka o con su amiga era algo totalmente diferente y tan maravilloso que no se podía explicar con palabras. A lo mejor lo más acertado era definirlo como amor. Más preciso que conexión, ya que amor añadía a su significado cariño, pasión, respeto, deseo, comprensión, magia...

Antonio era el único que mantenía los servicios sexuales fuera de la webcam. Ocasionalmente Ratka, pero poco a poco lo dejó, dedicándose por completo a la webcam y al show que hacían los tres.

Kattie a veces pasaba el fin de semana fuera, probablemente con alguien. Y cuando volvía a casa, Antonio y Ratka le daban su dulce bienvenida.

En la casa se sucedían las escenas calientes. A veces Ratka volvía de la compra y se encontraba a Antonio follando con Kattie. Y eso la encendía. O participaba o se masturbaba sentada en el sofá individual, abierta de piernas contemplando la escena. Otras, Antonio las pillaba besándose en la cocina o la ducha y aquello terminaba con una intensa y apasionada follada. O ellas jugaban el rol de dominatrices y le azotaban, escupían y follaban al español a su antojo. Se volvían como fieras fuera de control, con Antonio amarrado en la cama, devorando su enorme y duro vástago, frustrando sus orgasmos. Apretando los huevos hasta hacer que se quejara. Llevándole al límite.

En aquella apartada casa al final de la calle, ningún vecino sospechaba la lujuria que la habitaba.

Una gaviota

La noche que quedó con Helen la notó rara antes de hacerlo. Parecía estar enfadada, a juzgar por su mirada seria, felina.

Follaron como siempre, ella en trance con una mueca de infinito placer, alzando la cabeza al techo de la habitación, sintiendo aquella polla que amaba con locura alcanzando lo más profundo de su recto. Su coño derramaba hileras de flujo producto de una intensísima excitación.

Al acabar, cuando se repuso al cabo de un buen rato le dijo súbitamente. — Quiero que dejes a esas putas. De hecho, ¿puedo pedirte que dejes de follar con otras? Te pagaré lo que quieras. Quiero que sólo me folles a mí.

Aquella declaración/petición, casi una orden, dejó un tanto desconcertado a Antonio que no lo esperó. Pero entendió entonces el por qué estaba así antes de hacerlo.

Se quedó con expresión confusa largo rato mirando a Helen, que tenía el pelo alborotado por la cara.

No sabía qué contestar para no molestarla.

Pasó un eterno rato hasta que pudo responder con voz dubitativa, casi sumisa, que sintiéndolo mucho no podía aceptar eso. No quería, lo tenía muy claro. Además, eso implicaba terminar su relación con Ratka y Kattie.

Sólo le preocupaba cómo se lo tomaría La Tigresa. Se quedó en silencio, contemplándole con la mirada como ausente mientras Antonio se empezó a vestir.

Aquella fue la última vez que quedó para ofrecer sus servicios anales a Helen. Descubrió algo inquietante en su actitud que no le gustaba, aunque no era la primera vez que sentía eso con ella. A menudo le asustaba su manera de follar, que se tornaba casi violenta en ocasiones. Tanto que regresaba con la espalda arañada, sangre en los labios de los mordiscos que le propinaba, moratones en el pecho de los puñetazos que le lanzaba.

Helen le gustaba follar con cierta violencia, como debían follar los felinos de grandes dimensiones como el que estaba tatuado en su espalda. Y aunque a Antonio le producía placer esos pequeños conatos de violencia sexual, no podía por otro lado sentir una incómoda inquietud.

Después de meditarlo, decidió dejar de ofrecer sus servicios a Helen.

La reemplazó por Nikki, una contable casada con un informático.

Nikki llevaba casada veintisiete años, tiempo durante el cual habían tenido tres hijas que ahora eran mayores de edad.

Pasaba la mayor parte de la semana sola ya que Gerard, el marido, trabajaba lejos de Bristol. Su vida era de la oficina en la que trabajaba a casa y de casa al trabajo. Ocasionalmente quedaba con una amiga para cenar fuera y hablar de cosas aburridas, banales y superficiales, confirmando así que su monotonía era triste y demasiado habitual, como la de mucha gente. Quizás fuera ese el consuelo de muchos y, por eso, continuaban viviendo de esa manera.

Hacía ya años que su vida marital era un terreno yermo, no había nada de lo que hablar, no hacían actividades juntos, no salían por ahí a cenar y desde luego tampoco hacían el amor. De eso Debbie perdió la cuenta de cuando fue la última vez. Cuando él llegaba se saludaban brevemente con un beso rápido y vacío en los labios. El cogía algo del frigorífico y después de la ducha se sentaba en silencio junto a ella en el sofá a ver lo que fuera que pusieran en la tele.

El tiempo pasaba y Nikki debió pensar que ya era hora de hacer algo por su vida, de poner un poco de sal y pimienta a su insulsa existencia. Aunque tuviera que pagar por ello.

Y fue así, en una noche de esas en las que sentía un agradable picor entre sus piernas, sentada en la cama con el portátil encendido y sin bragas, navegando por páginas porno, cuando vio un vídeo que le atrajo especialmente la atención. En el buscador de Pornhub escribió “Big cocks” (Grandes pollas).  Visualizó un par de videos de tíos masturbándose, de grandes vergas que acababan corriéndose copiosamente sobre la tableta que formaban unos músculos abdominales perfectos. Pero hubo uno que fue con el que alcanzó el orgasmo. Se trataba de un tipo atractivo, de rasgos hispanos y dotado de un gran miembro que dos chicas compartían con sus bocas. La habitación, tenuemente iluminada y con un corazón de neón sobre el cabecero de la cama y en medio la palabra “Love”. Tuvo que pagar para poder visualizarlo, pero mereció la pena. Se tocó hasta alcanzar un orgasmo como hacía tiempo no tuvo. Al terminar el clip de vídeo, apareció un mensaje invitando a visitar la web de los chicos, cosa que no dudó en hacer.

Así que después de visitar la website de los protagonistas de aquel vídeo épico, comenzó a chatear cada noche con Antonio y sus chicas. Al principio de cosas cotidianas, de cómo le había ido el día y cosas banales por el estilo, no muy diferentes a las conversaciones que solía tener con su amiga y demás gente que conocía. Pero poco a poco se sintió con la confianza de ir cada vez un poco más allá. Era fácil con Antonio. La hacía sentir especial y confiada. Además su acento extranjero le parecía inmensamente sexy, aquel deje español hablando en inglés la ponía horny (caliente).

Le confesó su necesidad de contacto carnal. Así que, después de haber alcanzado el precio acordado, Antonio accedió a un encuentro.

Quedaron en su casa, en Portbury, a las afueras de Bristol. Allí Antonio descubrió una mujer con un rostro algo marcado por el paso del tiempo pero que aún resultaba bello. Tímida al principio.

Su cuerpo era standard, para lo que estaba acostumbrado a ver. Quizás unos kilos de más en ciertas zonas como las caderas, muslos y el trasero, pero no resultaba mal.

Le resultó muy fácil complacerla. No tenía ninguna preferencia sexual, salvo que la azotaran las nalgas, tirara del pelo, alguna bofetada y que la llamara puta. Pero en eso, no era la primera que exigía ese trato.

Cuando lo hizo con Antonio pensó en cómo había perdido tanto tiempo desde la última vez que lo hizo. Era tan maravilloso el sexo. Desde luego aquel hombre tan bien dotado y experto en la cama era algo que marcaba una gran diferencia, eso era evidente. Antonio la complacía sobremanera, mucho más de lo que esperaba. Quizás nadie la follaría nunca como él, era sin lugar a dudas único. Bien merecía pagar ese dinero de vez en cuando para darse el capricho, ahora que podía.

Las ocasiones en las que quedaba con ella eran cada dos meses, ya que su economía no le daba para más a pesar de sus deseos.

Ella solía prepararle la cena, así que cuando terminaban de comer lo hacían en la cama o en el sofá, el mismo sofá donde el marido se sentaba en silencio a ver algún aburrido show televisivo para al poco quedarse dormido.

Nikki a menudo se tapaba la boca con la mano para no gritar mientras cabalgaba la dura polla del español. Su casa era aterrazada por lo que los vecinos podrían oírla. Ella quería mantener su estado civil y su “decencia” social intactos.

Antonio salió de la casa sobre las cuatro y media de la mañana y dos polvos, como era habitual cuando quedaba con Nikki.

En la calle, en aquella pequeña población a las afueras de Bristol, y a esa hora no quedaba un alma. El coche lo tenía aparcado dos calles más allá de donde vivía Nikki para no levantar sospechas entre los vecinos.

No entendió muy bien qué pasó. Pero cuando abrió los ojos vio que estaba en el suelo. Su mente, aturdida y confusa, trataba de comprender qué pasaba. Y de repente alguien le asestó otro golpe. Y luego, silencio. Nada.

Cuando brevemente recuperó la consciencia, lo último que oyó fue el lamento lejano de una gaviota. Dolor.  Nada.

Una gaviota.

Empezó a besar sus ensangrentados labios inertes, lamiendo, restregando su cara contra la suya. Luego el cuello. Mordía, fuera de sí. Fuera de control. Envuelta en un enloquecedor éxtasis de sangre, donde lo único que buscaba era fundirse con su cuerpo, ser uno, con su espíritu, apoderarse de toda su esencia, adueñarse de su ser por completo.

La Tigresa había cazado.

A la mañana siguiente la cosmopolita ciudad inglesa de Bristol despertó con un horrendo crimen. Desde The Bristol Post hasta la BBC , destacaban en sus titulares y primera portada el horrible crimen perpetrado por Helen Schofield, directora del Departamento Financiero de NHS en el área de Somerset, que sesgó la vida de manera brutal a un ciudadano de origen español.

Cuando los agentes McElroy y Hicks llegaron a la escena del crimen, no daban crédito a lo que tenían delante de sus ojos. Jamás vieron nada igual en sus ocho años al servicio de la Comisaría de la Policía de Sur Oeste de Inglaterra.

El cuerpo sin vida y semidespedazado de un hombre yacía en la acera de asfalto en medio de un charco de sangre. Un brazo separado del cuerpo y una mujer de rodillas, con la cabeza hundida en el estómago abierto de la víctima, como si de un zombie se tratara. Esa era la escena dantesca que hallaron los agentes tras recibir una llamada de algún vecino que, horrorizado, se encontró con esa desagradable e inesperada escena de camino al trabajo.

Al dar la orden de alto, un rostro cubierto de sangre y restos del interior del cuerpo se alzó, grotesco. El pelo rubio mostraba mechones ensangrentados. La mirada perturbada de Helen, la Tigresa, se perdía más allá de los agentes, totalmente ausente.

Era el vivo rostro de la locura y el espanto.

Los agentes desenfundaron sus armas. La agente Hicks trató de describir por radio a su compañero de la Comisaría lo que su mente se resistía a creer. ¿Cómo narrar tan macabro hallazgo?

La presunta asesina balbuceó algo ininteligible que los agentes no lograron entender al principio.

Más tarde, cuando la llevaban esposada en un furgón policial pudieron descifrar lo que la Tigresa repetía como si de un siniestro mantra se tratara: Ya es mío....ya es mío....ya es mío...

Joan Blase.

Enero 2019

6         Biografía

Joan Blase (Sevilla, 1972) reside desde hace unos años en Reino Unido, país donde compagina su trabajo en un estudio de arquitectura con su pasión por la escritura.

Amante de la naturaleza y los espacios rurales alejados de la urbe, participa y lidera, junto con otras personas, un grupo local de senderismo y otro de mindfulness.

En sus largos paseos por la campiña inglesa, atravesando aldeas de casas de piedra centenarias, recarga la energía vital que a menudo perdemos, rodeados de las distracciones y la tecnología que domina el vertiginoso mundo actual, alejándonos de lo esencial, nosotros mismos.  Largas caminatas de varias millas que le encanta finalizar tomando una buena pinta de ale en un pub local, conversando con sus compañeros de sendero.

A lo largo de su vida ha leído libros de lo más dispares tanto en temática como en autores: Un lugar llamado Milagro, de John Nichols; Enterrad mi corazón en Wounded Knee, Dee Brown; Delta de Venus, de Anais Nin; El Camino, de Delibes; o El misterio de la cripta embrujada, de Eduardo Mendoza, entre otros. Pero quizás el autor que más leyó, sobretodo en su juventud, fue Stephen King. Aunque, de un tiempo a esta parte la literatura que acaparó su atención en los últimos años es la denominada de “empoderamiento personal” o coaching, leyendo trabajos de autores como Rut Nieves, Eva Sandoval o Bruce Lipton entre otros. Libros vitales, que le ayudaron a destapar los secretos de la mente humana y su funcionamiento y que significaron un antes y un después en su vida, en su manera de concebir el mundo y las personas que le rodea.

La serenidad interior germinó en inspiración y motivación para dar sus primeros pasos en el mundo de la literatura. Lola, la primera historia del primer volumen de Cuentos de Cama a Quemarropa, la escribió de manera compulsiva, como si de una especie de médium dictado por una entidad de otro mundo se tratara. En un cuaderno, a mano, bosquejó la historia de una mujer racial, curtida en una vida de sinsabores, pero que, a pesar de todo, en lo más profundo de su alma, aún anida la chispa de una pasión que desea convertirse en fuego abrasador que lo arrase todo a su paso.

Cuentos de Cama a Quemarropa, la primera serie de libros que suponen el debut del autor en el mundo de la literatura, narra historias cotidianas de personas como tu vecino del segundo; tu compañera de trabajo, esa que parece tan sosa y aburrida; o un amigo que emigró a otro país a buscarse la vida como tantos otros. Gente normal, con vidas como la tuya, con sus miedos, soledades, esperanzas y anhelos. Y pasión. En CCQ, encontrarás a menudo tórridos pasajes donde se narran los deseos y momentos más íntimos de sus protagonistas, cargados de un erotismo explícito y sin tapujos.

En la actualidad, sigue escribiendo historias y reflexiones que nada tienen que ver con las anteriores. Blase no sigue un género concreto, prefiere la libertad de escribir sin ataduras ni encasillamientos, para poder experimentar y explorar la variedad.