DALILA

JOAN BEKKER

CLAUDIA BEKKER

Créditos

Título: Dalila

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©Joan Bekker, Claudia Bekker

Primera edición: mayo 2020

Diseño de cubierta y maquetación: Joan Bekker & Triumph Covers

Contacto: personalclaudia1@gmail.com

NUNCA PUDIMOS DERRIBAR LOS MUROS

NO DESTRUÍMOS NI UNO SOLO

DIMOS LA VIDA

Y LOS LIBROS DE HISTORIA NO HABLARON DE NOSOTROS

Y LA BIBLIA NO NOS MENCIONÓ

NI UNA SOLA VEZ.

Índice

LA NIÑA QUE AMABA LA DESTRUCCIÓN

GATOS, CALAVERAS Y UN BRAZO HUMANO

NADIE QUIERE SER UN GATO

HOMBRE AL AGUA

SARDINAS EN EL MÁS ALLÁ

¿QUIÉN NO TIENE ALGO EN CONTRA DE LOS FRANCESES?

NIÑA EXÓTICA

LAS LEYES DEL MAR

SMARTPHONES Y CRUCEROS

TODOS LOS MUERTOS, SALGAN A BAILAR

UN PUMA EN LA PLAZA DEL PUEBLO

LA PREDICCIÓN DE LAS ABUELAS

DOÑA DIGNIDAD

POR LAS MOLESTIAS

DIOS ES UNA MUJER

VIEJOS AMIGOS

EL OPEL CORSA

JACK, SCHE, Y TODOS LOS DEMÁS

ESE FUEGO NO ES MÍO

UNO MENOS

HERMANITA

NOS VOLVEREMOS A VER

Otras Obras de JOAN BEKKER

LA NIÑA QUE AMABA LA DESTRUCCIÓN

La chica de la camiseta a rayas blancas y negras contemplaba el oleaje junto al faro. El agua gris, con crestas de perlas, rompía furiosamente una y otra vez contra el acantilado, mellado por las embestidas del tiempo y el mar. La brisa salina le erizaba el cabello, rojo como una quemadura de tercer grado. Los fantasmas del mundo iban a encontrarse allí, a esas mismas rocas, y ululaban sus desgracias en un conjunto aullido interminable.

Ella en ocasiones se sentía extraña, fuera de sí misma, casi como si no se conociese, aunque sabía que, en el fondo, pertenecía a aquel lugar que tanto ansiaba olvidar. Era como si todos sus sentimientos y emociones le dictasen algo para lo que ella no estaba ni siquiera un poco preparada.

En aquel pueblo lleno de viejas chismosas, se contaba desde hacía muchísimo tiempo, de generación en generación, una misma historia. Un barco se había hundido, quién sabe cuándo, atravesado por los afilados escollos del acantilado en una noche nebulosa de tormenta. El capitán, un marinero poco experimentado puesto a dedo por el rey, se había empeñado en navegar unas cuantas leguas más en vez de atracar en el primer puerto que vieran a pesar de las advertencias del contramaestre, que avistaba nubes de tormenta.

Cuentan que, mientras una de las tablas de la cubierta completamente destrozada le atravesaba el pecho al capitán, este invocó a un demonio para que lo salvase y tal demonio cumplió su palabra a cambio de que vagara eternamente por la Tierra, de un cuerpo a otro, sin lograr jamás satisfacción alguna. Reuniendo más y más almas acongojadas para su ejército infernal. A día de hoy, ese desdichado camparía aún a sus anchas, bajo cualquier forma, por insospechada que fuera, y hay quien dice que, para librarse de la maldición, el demonio tendría que escoger un alma pura de ese mismo lugar, donde el barco se naufragó.

Todos creían en la leyenda y pensaban en ella constantemente. Era casi como si no pudiesen superar la memoria de lo ocurrido, como si la historia tuviese que seguir y continuar con su propio curso ocurriese lo que ocurriese.

Eso a Dalila no le importaba lo más mínimo, aunque consideraba su valor como leyenda folclórica. Admiraba la capacidad de los seres humanos para dar explicaciones retorcidas a hechos que tenían una razón lógica clarísima. Había aprendido algo en las clases de Música y de Física, y sabía que la fricción del viento a ciertas velocidades y en ciertos recovecos podía provocar esos sonidos agonizantes, chirridos como de ratas torturadas en bocas de fieras. También sabía que esa roca con sospechosa forma humana, donde según la tradición había quedado petrificado el cuerpo del capitán, no era más que producto de la erosión del agua, que a veces creaba caprichosas fantasías en las imaginaciones más desbordantes.

No es que Dalila se rehusase a creer en todo lo que se saliese ligeramente de lo que era considerado «normal». La cuestión era que ella no quería pensar en algo que no podía comprobar. ¿Para qué iba a hacerlo?, ¿para posteriormente pensar en eso cada día y todos los días, o para sentirse miserable? No.

Dalila no era esa clase de persona. Era muy diferente al resto de la gente, ella era única de pies a cabeza. En realidad, todos sabían quién era porque simplemente no tenía la capacidad de pasar desapercibida, aunque eso tampoco era lo que ella quería.

* * *

El paisaje junto al faro era romántico. No romántico en el sentido comercial de la palabra, no era amoroso, no era rosado, no era happily ever after. Era romántico por indescriptible, inconmensurable, salvaje. Nada podía contener la ira de Poseidón, que empujaba una y otra vez a sus hijos e hijas contra la roca inamovible, con la esperanza de modificarla a base de paciencia y siglos. La vegetación era oscura, casi negra, grisácea. Si un pintor hubiera estado oculto pintando la escena, tan solo la melena de Dalila habría necesitado de otro color que no fuera el blanco o el negro. A menudo, iba allí cuando necesitaba pensar, estar sola, desahogarse, o todo al mismo tiempo. Esta era una de esas ocasiones.

Dalila sentía a la vez que veía y observaba cada oleada, cada soplo de viento y cada suspiro del mar. Dalila lo quería ver y sentir todo, a pesar de que ella misma sabía que aquello iba a ser algo imposible, pero no importaba, ella necesitaba aprender y drenar todo lo que había a su alrededor, como si de la última misión de su vida se tratase.

Dalila no era excesivamente obsesiva con lo que había a su alrededor, tampoco era antipática ni pesimista. Ella veía cada cosa, cada elemento del paisaje como algo interesante que poder contemplar y tocar. En ocasiones a Dalila le hubiese gustado tener una habilidad mayor y, esforzarse más en ese sentido, pero, no le era posible. Solamente era capaz de hacer lo que estaba dentro de sus propias posibilidades.

* * *

3 de mayo de 1986. Ese día empieza la historia de Dalila. Ese día, una chica cualquiera, y un chico cualquiera, de un pueblo cualquiera, se besan por primera vez. Han huido en la moto de él a un lugar apartado donde los adultos no los vigilen, y quién sabe si por inocencia, por culpa, por vergüenza, o por falta de tiempo, no pasan de la primera base.

Era un momento muy especial e importante para los dos. No fueron unos simples y sencillos besos. Ambos sintieron una gran fuerza eléctrica pasar por sus cuerpos y hacer un gran recorrido de un lado a otro.

Empezaron a venir emociones que jamás habían experimentado. Dentro de ellos sabían que todo aquello iba a terminar en amor verdadero, aunque, ¿cómo saberlo? Si todos dicen que en la adolescencia no puede existir el verdadero amor.

A Marcela le encantaba Roque, puede que fuese por su barba, o quizás era la moto. De un modo u otro, le parecía que era un chico muy interesante por el que definitivamente valía la pena arriesgarse y darle su corazón.

Puede que fuese o no la mejor decisión para Marcela, pero ella no lo pensó mucho. No quería pensar en ello y obsesionarse. Si estaba enamorada, que así fuese, ya fluirían las cosas con más normalidad en el futuro.

Al inicio todo parecía muy confuso. Ninguno de los dos podía dar el primer paso. Ambos estaban muy asustados de lo que diría la gente, de lo que ocurriría más adelante. Se suele decir siempre que hay que disfrutar de la vida, del presente y del momento, pero, en ocasiones estás tan preocupado y nervioso que no puedes hacer más que desear desaparecer con todas tus fuerzas.

Sin embargo, a partir de su primer beso, él hace runrún con su moto al pasar por su calle, donde ella espera ansiosa, apoyada en la ventana como una princesa de cuento, y se van a dar vueltas, y más vueltas, y más vueltas, sin decirse nada más que lo que el viento diga por ellos. Parece que esta vez, tímidamente y susurrando, se han dicho te quiero.

Mientras van en la moto de noche, juntos, abrazándose, nada parece real. Sienten que están dentro de una película o incluso en una novela romántica. Se sienten tan felices y agradecidos de tenerse el uno al otro.

El amor es finalmente como ambos lo imaginaban. No es como Roque había temido que sería, después de todo, la relación de sus padres era algo muy diferente, «un caso aparte», como suelen decir.

Los padres de Roque se habían divorciado cuando él tenía solamente siete años. Desde entonces la palabra «amor», para Roque, había sonado como una simple costumbre, un modo de referirnos a algo que todos conocemos cuando, en realidad, carece de completamente de significado.

Aquella noche de luces todo cambió por completo. De algún modo extraño… Roque se percató de que no había marcha atrás. No tenía que tener miedo ni tampoco había nada de lo que él quisiese escapar.

Adoraba estar con Marcela, era una chica preciosa con la que se lo pasaba de maravilla. ¿Por qué no continuar? ¿Qué iba a ocurrir más tarde? Esos eran la clase de pensamientos que rondaban por la cabeza de Roque aquella noche. Lo único que él quería era saber qué pasaría después, debido a que, si ahora estaban tan felices y se lo estaban pasando tan bien, entonces más adelante sería aún mejor.

Quizás al inicio las cosas son siempre así: muy felices, increíbles, el tiempo se te pasa volando y crees que has comenzado a vivir en un auténtico sueño, pero después, conforme pasa el tiempo, todo ello va desapareciendo.

Lamentablemente, con los años, lo único que te queda es el recuerdo de algo que una vez hubo. Una sonrisa, un noviazgo, una noche llena de emoción. A partir de allí, ya depende de ti si seguir por ese camino, o, por el otro lado, decidir volver a vivir todo aquello con alguien más.

* * *

5 de junio de 1992. Tras seis años de noviazgo, Marcela y Roque van a sellar lo suyo. Parece que sí, que va en serio. No hay bombo a la vista, o eso parece. ¿Por qué se casan, entonces? Es un misterio. Están prometidos.

La gente del pueblo no para de hablar ni tampoco de inventar rumores acerca de ellos. Todas las abuelas de alrededor quieren que ambos tengan un hijo. No es como si de pronto las señoras adquiriesen un nieto, pues no eran de la familia, pero, aun así, se sentían tan solas y estaban tan aburridas y hartas de su propia existencia que necesitaban algo más.

Marcela y Roque seguían siendo felices juntos. Les encantaba la compañía del otro. Sabían que, a muchas personas, lo suyo les daba envidia. Quizás aquello se debía al hecho de que la gente siempre quiere que estés triste y deprimido, o quizás fuese porque eran la pareja más atractiva de todo el pueblo.

En realidad, la razón de la envidia no es el problema. Cualquier persona puede comenzar a sentir una grandiosa e inexplicable envidia de cualquier individuo en una situación impredecible.

Si eres un envidioso, entonces jamás tendrás la capacidad de ocultar tus sentimientos, ni tampoco podrás fingir ser alguien más, estarás condenado a vivir como un envidioso por el resto de tus días, y todo el mundo sabe que la gente odia a aquellos que se mueren de envidia.

Parecía que para Marcela y Roque no había ninguna razón en particular para casarse, quizás simplemente lo hicieron por amor. ¿Por amor? ¿Hoy en día la gente se sigue casando por eso? Pues puede que sí, quizás ellos dos siempre hayan sido muy distintos del resto de las personas en este planeta.

Veían el mundo de forma distinta, pero lo más importante, era que no les importaba lo que los demás dijesen, opinasen ni tampoco comentasen. Ellos eran felices en su pequeño mundo, en su burbuja particular en la cual se iban a quedar viviendo para siempre.

Marcela y Roque, a pesar de que ya habían transcurrido seis años, seguían sintiéndose como cuando se vieron por primera vez: vivos.

* * *

25 de diciembre de 1992. Sí señor, qué bonito, justo en Navidades. Justo cuando todos tendríamos que estar en casa con la familia comiendo turrón y marisco a destajo, nos vienen estos dos con la tontería de la boda. ¿Quién se casa en invierno, vamos a ver? Con el frío que hace para lucir modelito.

Se casan en la única iglesia del pueblo, donde se casaron sus respectivos padres, y sus abuelos antes que ellos. Ella lleva el pelo negro como ala de cuervo recogido en un moño que la hace cinco centímetros más alta, que junto con los cuatro centímetros de tacón hacen casi diez. A su lado, el susodicho parece un soldadito de plomo. En las fotos, sus ropas parecen del mismo color: su vestido, de un blanco tan deslucido que parece plomizo; su traje, de un gris tan claro que parece blanco. El fotógrafo exclama «¡Patata!» y sus sonrisas quedan congeladas en un papel reluciente de primerísima calidad.

Todo el pueblo asistió a la boda. Era un evento muy esperado por todos los vecinos, a pesar de ser invierno, y a pesar de ser Navidad. Puede que al principio no estuviesen muy contentos con el hecho de que Marcela y Roque se estaban casando de ese modo, pero, poco a poco, las personas que acudieron al evento se dieron cuenta de que lo único que debían hacer era lo que se esperaba de ellos.

Solamente había que disfrutar del panorama, de la boda y la celebración. Fue un evento muy pequeño, nada extravagante. Lo único que ellos querían era seguir la tradición familiar. Casarse en un sitio que significase algo importante para ellos, y en un día que fuese también muy especial.

Ambos sabían que, si se casaban en ese sitio, y en la forma en la que lo hicieron, jamás serían capaces de olvidar un evento tan precioso y memorable como aquel, y, a decir verdad, esa era en realidad toda la intención.

Marcela y Roque se miraron con esperanza, a pesar de que no sabían lo que iba a pasar, ni tampoco lo que el futuro había planeado para ellos. A pesar de todo aquello, cuando sus miradas se cruzaron, se sonrieron el uno al otro como si no hubiera un mañana que tuviese la fuerza o capacidad de derrumbar o destruir lo que ellos se habían esmerado en armar.

* * *

23 de Julio de 1997. Qué raro, cinco años ya y ni un niño que asome la cabeza en esa casa. A saber lo que les pasa a esos dos, no quiero ni saberlo. Bueno, dicen que a ella se le ha muerto el padre hace poco. ¡No me digas! ¿Y eso? Pues mira, ya sabes, que le daba a... ¿A la droga? No, mujer, a los puritos, al tabaco, ya sabes. Le sacaron una cosilla en el pulmón. ¿Pero, tan grave era? Pues ya ves, si lo ha dejado para criar malvas fíjate tú si era grave. La pobrecilla, con lo bonita que es y que le tengan que pasar esas cosas... Seguro que no la deja preñada porque no puede, ya ves tú, ese ni hombre ni nada. ¡Qué dices, muchacha! Con el padre que tenía, ese que se iba a cazar todos los fines de semana, volvía con un venado o dos para la cena... Bueno, a mí esto es lo que han contado Charo, pero tú ni una palabra a nadie, ¡que nos conocemos!

Muy pronto todo el pueblo se enteró del acontecimiento. El padre de Marcela había muerto. Fue una auténtica tragedia debido a que ella era todavía muy joven, y su padre apenas había alcanzado la tercera edad.

Marcela quería tener un hijo, pero verdaderamente ni Roque ni ella se sentían preparados todavía. En realidad, estaban muy bien como estaban. Se sentían felices y contentos, con energía de afrontar las situaciones que se les cruzasen por el camino. Sentían que seguían siendo jóvenes y que las cosas no iban a cambiar nunca. Que siempre tendrían las mismas ganas, las mismas fuerzas y la misma felicidad para afrontar cada día y el futuro.

Aunque esa época, en realidad, no fue nada sencilla para Marcela, ella pensaba en su padre constantemente. En lo que él solía decirle, en los recuerdos y momentos que habían pasado juntos, en todo lo que les había ocurrido. Fue un hombre maravilloso, que, a pesar de ya no estar ahí, Marcela aun así se iba a asegurar de que sus hijos y el resto de las generaciones se acordasen de él constantemente.

Después de todo, recordar a una persona era muy importante. No significaba mucho solamente para Marcela, sino que había sido algo fundamental a lo largo de los años, de las décadas e incluso de los siglos. Nos aferramos a aquello que podemos recordar, y si no tenemos la capacidad de hacerlo, entonces… simplemente lo olvidamos.

Marcela sabía que no debía olvidar a su padre. Era algo tan sencillo de decir, pero complicado de cumplir. ¿Cómo no ibas a terminar olvidando a alguien que ya había fallecido? Si tan solo comenzar a pensar en él te hace sentir triste y desesperada. Si tan solo con recordar su rostro, las lágrimas comienzan a fluir a través de tus mejillas.

No olvidar es una tarea difícil, pero recordar a un fallecido con la cara iluminada y llena de alegría es mucho, mucho más complejo, por no decir prácticamente una tarea imposible.

* * *

30 de agosto de 1997. Es una noche hermosa de verano, caliente y húmeda como ninguna otra de ese año. A lo lejos, en la capital, tiran fuegos artificiales.

* * *

8 de mayo de 1998. El túnel de la vida se abre entre crujidos y gritos de dolor, sangre, tejidos internos y mierda, inundando la aséptica sala donde Marcela, por fin, está dando a luz. Respira, respira, empuja, empuja, le dicen. Ella solo quiere que ese mal sueño acabe. Ingresó la mañana del 7 de mayo, y esa bendita niña no quería dejar su cómoda morada, a la que se agarraba con las uñas y los dientes que aún no tenía mientras su madre la apretaba con todas sus fuerzas para sacarla de una vez. La anestesia que le habían puesto la tenía atontada, ya no controlaba ninguno de los movimientos de su entrepierna. La orina bautizó el saco amniótico en el que, por fin, Dalila vino envuelta al mundo. La lavaron, la pesaron, la taparon, y la dejaron en el pecho de su madre, que apenas recuerda su nombre. Roque está desmayado en el suelo desde que vio la vagina de su mujer abierta y sangrando.

En realidad, nada de eso importa. Al cesar los gritos y llantos lo único que queda es una dulce y fuerte felicidad que emana del pequeño cuerpo de Dalila. Ella es perfecta tal y como ha venido al mundo.

No importa el hecho de que su madre haya sufrido ni que a su padre casi le da un peo cardiaco. Lo único en lo que uno debe fijarse en estos casos es en el encanto de los niños. En la energía que emanan y la felicidad que brindan a nuestras vidas. Lo más curioso es que, en la mayoría de las ocasiones, ni si quiera nos damos cuenta de lo mucho que necesitamos a nuestros hijos hasta que los tenemos y sentimos miedo a perderlos para siempre.

* * *

10 de noviembre de 1999. Marcela, que está recogiendo a Dalila de la guardería, tiene un retraso. No un retraso mental, eso se detecta mucho antes, sabéis a lo que me refiero. Una vez la niña está dormida, Roque y ella discuten encarnizadamente. No están preparados para otro bebé, pero ella no piensa abortar. Durante demasiado tiempo, su familia política se había burlado de ella, atribuyéndole la falta de hijos que no se debía a otra cosa que a la pereza de los espermatozoides de su marido; la cual no mencionó nunca para no avergonzarlo. Mira que te lo he dicho, mira que si te estás tomando la medicación los pececillos no tardan nada en llegar, mira que tener otro hijo ahora, con tan poco tiempo, cuando Dalila apenas habla y anda... Ya te lo he dicho, mujer, la situación es muy fácil, pero no contemplas esa opción. ¿Y ser una asesina? ¡Ja! Carga mejor tú con eso. Sin llegar a ningún acuerdo, ambos se duermen en el sofá, mientras que la pequeña que los espera, que aún no llega al tamaño de un garbanzo, se tapa sus orejas invisibles para no escucharlos roncar.

Es curioso cómo suelen ocurrir esta clase de cosas. Nadie las desea, ni las piensa ni mucho menos las planea, aun así, suceden, ocurren. Es como si algo los empujase a ir hacia delante, a salir de la oscuridad y mostrarse.

Puede que al principio parezca una desventaja, algo que uno no desearía e incluso estaría dispuesto a deshacerse de ello, pero, en realidad las cosas no son así. Las personas suelen desear permanecer y aferrarse a lo que ya tienen.

¿Por qué iba Marcela a abandonar un pensamiento tan amigable que se relacionaba con una nueva hija? O puede que incluso fuese un niño. No había razón por la que desesperarse.

Era cierto que el dinero no era algo que abundase en la familia, pero, a decir verdad, tampoco era algo que tuviesen muchas personas de alrededor. No tenían con quién compararse en un día a día, por lo tanto, era un tema que más bien pasaba desapercibido, quizás más para bien que para mal, pero aun así lo hacía del mismo modo.

* * *

12 de agosto del 2000. Los úteros de las embarazadas, al contrario que los ordenadores, no se desconfiguraron por el efecto 2000. Si acaso, dieron a luz a una generación desprovista de valores, narcisista, como se venía fraguando desde los 90, superficial, infra y supra valorada al mismo tiempo, de la cual formaba parte Diana, en honor a la princesa icónica de Gran Bretaña, fallecida no mucho antes. Diana lloraba, lloraba, y seguía llorando, y solo se calmaba, al contrario que la mayor parte de los niños, cuando veía en la televisión, o a lo lejos, multitud de fuegos artificiales.

El protagonismo se había acabado para Dalila antes de que pudiera reconocerlo. Y, sin embargo, nunca se lo tomó como una ofensa. Se encargó a sí misma como misión única y exclusiva cuidar de aquel bicho carnoso y colorado que había llegado a casa un verano y que no parecía querer marcharse. Un bichito llorón, poco hablador, al que hacía público de sus más disparatadas aventuras e historias.

—¡Mira, Di, mira! —exclamaba a la niña, mientras extraía su cajita de música y su teatro de guiñol de un pesado baúl lleno de juguetes— Estas somos tú y yo.

Había que echarle imaginación. Dalila estaba representada por una cuchara de plástico pintada de carmín en la parte superior, mientras que un trozo de zanahoria mohosa rescatada del suelo de la cocina interpretaba a la bebé, que no se inmutaba ante el espectáculo. Dalila sacaba entonces una bolsa de serrín, y dos palitos de helado, y los hacía explotar.

—¡Bum! ¡Bum! ¡Mira, Di, hemos reventado las Torres Gemelas! ¡Bum, bum!

Marcela movía la cabeza preocupada. La pequeña obsesión de Dalila con la destrucción era más o menos normal en una niña de su edad. Destrozaba castillos de arena, rompía vasos, doblaba cubiertos, rasgaba papeles y telas, sin importar su valor. Temía que aquella tendencia continuara arraigada para siempre en ella. Suspiraba, pues no sabía cómo detenerla.

* * *

La tormenta llegaría en breve en el acantilado. Dalila no quería volver a resfriarse. Con un bufido de resignación, sacó el mechero del bolsillo y quemó la hoja que había escrito, arrojándola después a la hierba ennegrecida. El humo llenándole los pulmones la hacía sentir viva.

Marcela y Roque jamás habían sido individuos comunes y corrientes, en realidad, eran algo así como, todo lo contrario. Eran extraños, les gustaban las emociones fuertes, la adrenalina, los documentales y las excursiones, las tardes de invierno, los momentos en familia.

Puede que no fuesen las personas más originales del mundo, pero no eran como todos los demás, no como el resto de la gente. Tenían algo, más bien había algo en ellos que destacaba a su propio modo, más que lo que había alrededor.

A pesar de las rarezas y extrañezas de Marcela y Roque, ellos jamás, nunca habrían imaginado que tendrían una niña como Dalila. ¿Pelirroja? Tan tranquila, pero a la vez rebelde.

No solamente era cuestión de personalidad. Por más que los padres quisieran ocultar lo evidente, lo cierto era que no era posible hacer algo así. Para poder ignorar algo, primero debías restarle importancia, y para restar importancia a ese algo, deberíamos hablar de algo que fuese prácticamente nada relevante.

Si partimos del hecho del que Dalila tenía la capacidad de mover objetos con la mente y dominar algunos de los elementos que la rodeaban, claro que enseguida comprenderemos que aquello era algo que se salía de la normalidad.

En cambio, Diana, ella era una niña curiosa, alegre y graciosa. Quizás como cualquier otra, puede que incluso fuese considerada una niña común.

Seguramente muchas personas desprecien términos como común o trivial, pero a veces, puede que solo por un segundo, Dalila desease que las personas que le rodeaban se refiriesen a ella de una forma similar.

Lamentablemente para Dalila, ella iba a llegar a ser un poco de todo, todo menos normal, común y trivial.

GATOS, CALAVERAS Y UN BRAZO HUMANO

La tierra, gris y yerma, ardía a sus espaldas débilmente, crepitando como las hojas otoñales al ser pisoteadas. No sabía cuántas veces había visto aquel terreno envuelto en lenguas multicolores de fuego, sin razón alguna más que el aburrimiento y la rabia para provocarlas. El paisaje gris del faro solo era un resumen de lo que se veía diariamente en el pueblo: almas anodinas, subyugadas por la rutina, la costumbre y la tradición, que paseaban por el mundo de los vivos porque desconocían el de los muertos, pero no había motivos para pensar que fueran diferentes en algo.

La única nota de color entre aquellas gentes que parecían de hace dos siglos, como si el tiempo se hubiera detenido en ellos, era precisamente el fuego de Dalila, bien el de su melena, el de su interior, o el que provocaba cuando se hartaba de todo. Su personalidad estrafalaria no estaba hecha para aquel mundo, o al menos, no para aquel rincón polvoriento y perdido del mundo.

Desde niña había sido el pez fuera del agua, el gato en el tejado que, en vez de ir a cuatro patas, iba volando. Literalmente. Marcela y Roque sabían que algo raro pasaba con su hija cuando, en vez de levantarse a por el mando a distancia, lo hacía flotar hacia ella. Los padres normales y corrientes se manchaban la cara de papilla porque sus hijos estrellaban las cucharas contra ellos, pero Dalila hacía volar los puñaditos de comida y los desintegraba en el aire, entre sonoras carcajadas que ningún adulto conseguía sacarle. A Marcela casi la tuvieron que llevar al hospital del susto cuando Diana, ante la atenta y concentrada mirada de Dalila, jugaba con las bombillas del techo y se las metía en su desdentada boquita. El susto también afectó a Dalila, que interrumpió la maniobra telequinética justo a tiempo para que su hermanita cayera en brazos de su madre, boquiabierta como un pescado de los que vendían los marineros en el mercado, acostado entre placas de hielo y ramitas de perejil.

Lo normal en estos casos, si es que había en esto algo de normal, habría sido llamar al médico, al psicólogo, o en todo caso a la televisión, para sacar algo de dinerillo. Lo normal en Diostesalve, que así se llamaba este pueblucho, fue llamar al sacerdote de turno.

Rogelio Pintamonas, de los Pintamonas de toda la vida —procedía de una ilustre línea genealógica con frecuentes conexiones eclesiásticas, aunque la mayoría se había dedicado al aristocrático arte de no hacer nada— estaba en el confesionario escuchando las fantasías sadomasoquistas de un recién casado mientras se mondaba los dientes, cuando la pacífica aura de su iglesia fue perturbada por el taconeo nervioso y apresurado de Marcela, que cacareaba como una gallina en celo.

—¿Quién osa perturbar la tranquilidad de mi templo? — exclamó el de la sotana.

—No se apure don Rogelio, que no vendría a molestar a su ilustrísima si no fuera importante.

Marcela había aparecido en medio de la nave principal, arrastrando a Dalila con una mano y dando de mamar a Diana con la otra.

—¡Por favor, señora, que estamos en la casa de Cristo! Cúbrase un poco, tenga la decencia —la miraba por encima de sus gafas y de su superioridad moral.

—Solo será un momento, que si no se me pone a llorar la niña —estiró del bracito de Dalila y la colocó ante los ojos reprobadores del ministro—. Aquí la tiene. Le juro que tiene que estar endemoniada.

Los ojos grises de Dalila, como cielo encapotado, lo miraban firme e inocentemente. No había rastro de culpa en ellos, pero sí el suficiente orgullo como para sostenerle la mirada. Las tiernas piernecitas que asomaban por el vestido rayado incitaban los deseos menos ocultos del Pintamonas, pues todos sabían, o al menos se comentaba, que devoraba a los niños como los lobos de los cuentos en cuanto se despistaban.

—No veo nada malo en ella. Quizá le sobre algo soberbia. Un par de azotes y oración todas las noches bastarán para solucionarlo.

Marcela negó con la cabeza:

—Mire, señor cura, es que...

Y le susurró al oído lo que había visto, mientras la nariz puntiaguda, como una estaca, de Rogelio, se arrugaba ante semejante disparate. Se volvió hacia ella, la miró, y la acogió en un abrazo:

—Señora Marcela, me da a mí que este segundo embarazo le ha venido a usted grande. ¿No será esa mente suya la que necesita de oración y disciplina? Tómese unos días libres en casa, estoy seguro de que el señor Roque atenderá a las niñas gustosamente. Y si estos problemas persisten, yo mismo en persona iré a desahuciar al demonio que habite esta ricura —dijo mientras pellizcaba la mejilla de Dalila, que con el ceño fruncido se preguntaba cuánto esfuerzo le costaría arrojarlo por las vidrieras.

Con mucha frecuencia van a ocurrir cosas que no conocemos, que no hemos visto todavía y que lamentablemente no hemos llegado a comprender. Esto nos puede pasar con alguien conocido, con algún familiar o incluso dentro de nosotros mismos.

En un pueblo tan pequeño la gente puede no comprender en absoluto lo que sucede cuando uno trata de explicarlo. Todo parecía ser tan abstracto, incluso grotesco, pero quizás ni siquiera ellos mismos se habían cuestionado lo que les había gustado de allí, lo que les hizo sentir toda aquella interesante experiencia.

Lo único que Marcela quería era buscarle una solución a su niña. Lo que ella sabía era que no podía continuar del mismo modo, necesitaba saber qué era exactamente lo que le pasaba a su hija.

Era momento de estar a su lado y cuidar cada paso que daba. No podía ser un ente ni tampoco un demonio. ¿Acaso un demonio sería capaz de hacer algo similar? No, pues claro que no.

Lo único que Marcela podía oír dentro de su cabeza eran versos de la biblia. Necesita ayuda, ayuda del más allá. De algo o alguien que pudiese aconsejarle, recomendarle o ayudarle en cómo continuar criando a su niña, porque a ella ya se le iban acabando las ideas.

Quizás Marcela hubiese hecho lo que fuese y lo que fuere por impedir que su hija continuase con la misma conducta. No quería llamar la atención ni tampoco era su intención que las personas de alrededor creyesen que esa familia tenía algo raro.

Marcela ya había soportado demasiado. Tantas amenazas, frustraciones, insultos por parte de otras personas. Ya había sido suficiente. Ahora lo que ella quería era simplemente tomarse un descanso de todo aquello y quizás volver a empezar. No con el pie derecho, debido a que ella no creía en esas cosas, sino comenzar de una forma interesante.

Ojalá las cosas ocurriesen de un modo distinto, seguramente siempre deseamos tener otra vida, intercambiar roles o papeles con alguien, pero, a decir verdad, algo así es rara vez posible.

* * *

Mientras su madre la arrastraba de vuelta a casa resoplando por la poca profesionalidad del cura, al que creía un reputado exorcista, Dalila determinó que, si quería seguir viviendo y descubriendo sus habilidades, tendría que hacerlo oculta de las miradas indiscretas, especialmente las de los adultos que tomaban como un ataque personal todo aquello que escapase de su corto entendimiento. Por eso, a partir de aquel momento, no hizo flotar más a Diana ni la comida ni el mando a distancia, sino que, cada noche, cuando estaba segura de que todos estaban dormidos, salía por la ventana, trepaba al tejado y allí conversaba con los gatos callejeros, cazaba para ellos y asaba sus presas.

Al principio los incendios le eran complicados, y tenía que servirse de una pequeña ayuda, como una cerilla o un mechero: la chispa se extendía mediante la fuerza de su mirada por todo el animal muerto, y los gatos se lo agradecían. Fue capaz, con el tiempo, de cortar articulaciones, venas y tendones con la mirada, aunque tan solo de pequeños roedores y mamíferos. Perfeccionó su técnica para lograr que, con un solo movimiento, sus vidas acabaran sin dolor alguno. La gata Scheherazade, la líder de la manada —aunque más bien eran un grupo de individuos que se juntaban a la hora de comer, sin ningún otro sentimiento que los uniera— guardaba para su cazadora los huesos de las presas, con los que ella fabricaba pequeños collares que guardaba a buen recaudo.

—Si las señoras pueden vestir al cuello orgullosas los residuos que vomitan las ostras, ¿por qué yo no puedo adornarme con los restos de un hermoso ser vivo? —se preguntaba.

Los gatos la miraban atentamente, y por toda respuesta, maullaban a la luna, esperando que alguien, o algo, les explicara las ilógicas razones por las que los seres humanos se regían.

Todo funcionaba bien así: Dalila había aprendido a fingirse una tonta y muda niñita de seis años delante de los demás, y aquellos excéntricos episodios habían quedado como un mal sueño. Los adultos, sin embargo, se lo ponían muy difícil. Marcela acostumbraba a reunirse para coser, o tomar el té —pretextos para cotillear— con sus amigas, mientras que Roque y sus compañeros berreaban en el bar de abajo por algún partido de fútbol.

Rápidamente los padres de Dalila se olvidaron de sus habilidades especiales, o quizás de la posesión infernal, según lo que ellos habían imaginado. Se habían olvidado por completo de lo que Dalila una vez hizo.

No fue un acto de amnesia que fuese creado con un propósito. Fue un elemento sorpresa, para decirlo de un modo más sencillo, nadie lo sabía ni tampoco tenían la más mínima idea de que finalmente terminarían olvidándose de todo aquello.

Puede que, inconsciente, le tuvieran tanto miedo a las habilidades de Dalila que guardaron todo aquello en un lugar muy oscuro de su ser par así no retroceder a ello nunca más, jamás en la vida.

El hecho de que los padres de Dalila no le prestasen ni la más mínima atención ni a sus habilidades ni a sus dones era algo muy trágico. ¿Qué hubiese pasado si la niña continuase con sus planes? ¿Acaso sus padres mismos se encargarían de hacer de su vida una miseria andante?

Diana ya andaba, y pronunciaba sus primeras palabras, mientras que Dalila pasaba las páginas del periódico en una esquina de la cocina. Le gustaba dibujar muecas en las caras de los señores y señoras que aparecían, o recortar calaveras en ellos, convertirlos en espantapájaros o zombis. Cuando estaba concentrada, sacaba la punta de la lengua hacia un lado, y entrecerraba los ojos. Así se distraía de las absurdas conversaciones de su madre y las demás gallinitas. Pero entonces no pudo evitar oír algo:

—¿Qué le pasa a Dalila? Mi Ángela intentó acercarse a ella el otro día, y le dio un arañazo. Solo quería jugar con ella.

—¡Sí! ¿Por qué es tan rara? —contestó otra amiga— Diego dice que nunca está con los demás niños, siempre está dibujando, o recogiendo animales de la calle, o ensimismada. Creo que deberías llevarla a algún sitio, quizá tenga algún problema...

Marcela suspiraba resignada, mientras atravesaba con la gruesa aguja la tela una y otra vez, continuando su burdo bordado.

Todo el mundo pensaba que Dalila era una niña demasiado extraña. Quizás fuese por miedo, o tal vez se debía al hecho de que Dalila tenía una personalidad muy fuerte y marcada que era difícil de ignorar. De un modo u otro, las personas sentían una cierta inestabilidad cada vez que veían a la niña.

—Don Rogelio ya la vio, y no tiene nada raro. No sé, supongo que es el precio a pagar por haberme casado con el mequetrefe de su padre... —Todas estallaron en carcajadas, mientras Marcela olisqueaba preocupada—. ¿Soy yo o se nos está quemando el té?

Dalila sonreía mientras contemplaba cómo el corral se disgregaba, intentando acabar con un incendio de foco desconocido, pues no imaginaban que el humo que la niña había provocado era simplemente eso, humo. Deleitada, veía a su madre llamar a emergencias sin saber exactamente qué contarles. Por el momento, se tomó la decisión de evacuar la casa.

Dalila no sabía muy bien por qué decidió provocar el accidente, tampoco lo pensó mucho. Lo único que ella quería hacer es que dejasen de hablar de ella, que la dejasen en paz y le permitiesen ser quien ella verdaderamente quería ser.

¿Qué necesidad había de hablar mal de una pobre niña? Además, siendo adulto, teniendo ventaja. Era una auténtica tontería, desde el punto de vista de Dalila, pero los demás ni si quiera se detenían a pensar en lo que decían. No pensaban que aquello fuese a perjudicar a nadie, pero lo cierto es que sí lo hacía, y, en realidad, demasiado.

* * *

Los tíos Mariano y Leonarda acogieron a la familia durante la revisión de desperfectos y la cara reforma que Roque pagó para que Marcela pudiera volver a gusto a aquella casa. Allí Dalila conoció a su prima Alexa, de su misma edad. Alexa era todo lo que se pudiera desear en una hija: a los siete años chapurreaba inglés, español, alemán y un poco de francés, siempre cuidaba sus muñecas y recogía sus juguetes, tocaba el violín y bailaba ballet. Iba a un colegio estirado de niños estirados como ella, no comía nada que llevara carbohidratos o aceite de palma —podéis imaginaros la dificultad de llevarla a un restaurante—, y la ropa que no fuera cien por cien de algodón le provocaba insoportables picores. Aunque sus padres no eran muy agraciados, ella tenía el cabello color perla, de un rubio casi lunar, y los ojos tan claros que parecían de agua. Dalila pensaba que daba grima verla, parecía un espagueti blanco vestido con ropa de marca.

Lo importante era, al fin y al cabo, que la dejara en paz. Alexa, sin embargo, tenía otros planes. Se le había antojado hacerse la mejor amiga de su prima la rara, para poder presumir de ella en la escuela, como un paleontólogo presume de los huesos de una especie única. Dalila le vio las intenciones y no estaba dispuesta a ser un monito de feria: se le ocurrió una idea.

Dalila era muy inteligente. Parecía que podía leer las intenciones de las personas, incluso algunos momentos antes de que ocurriesen. Algunos podrían pensar que era algún súper poder de Dalila, pero en realidad no era nada similar.

La pequeña había desarrollado sus habilidades con el tiempo. Todo comenzó cuando apenas comenzó a comprender el mundo que había a su alrededor. Se dio cuenta, incluso antes de que nadie se lo comentase, que había gente muy mala que quería aprovecharse de ella.

Dalila no quería permitir que nadie le hiciese daño. Es decir, ni si quiera podía confiar en sus propios padres. A la única persona que había querido de forma auténtica era a su hermana menor, Diana. Ya que sabía que Diana siempre iba a estar ahí para ella y que nunca iba a decepcionarla.

De cualquier modo, Dalila sabía que Alexa no era una niña mala, pero simplemente carecía de madurez. No sabía que había cosas más allá llamadas empatía o comprensión, lo único que hacía era pensar en ella misma, lo cual no era algo absolutamente negativo, pero, tampoco era demasiado positivo ni agradable para nadie.

Después de todo, ¿qué se podía esperar de una niña?, ¿que se preocupase por ti? ¿que sus intenciones fuesen buenas y puras? No, claro que no, lamentablemente, no se puede esperar nada parecido, en ocasiones ni si quiera de un adulto, y ya de un niño… ni hablar.

Aunque la casa no había terminado de reformarse, Dalila la encontraba bella cubierta de escombros y polvo, vallada y cerrada al público, prohibida como una tarta de merengue tras un escaparate. Sabía que esa atmósfera podría atraer a la boba de su prima, y no se equivocaba: Alexa jadeaba emocionada detrás de ella, intentando no tropezar con los trozos de mármol, ladrillo, yeso y diversos útiles de construcción: martillos, destornilladores, brochas, taladros... Era especialmente difícil, dado que ya había anochecido y solo la luz de las farolas las iluminaban. La luz de la luna en la piel pálida de las niñas las asemejaba a fantasmas que vagaban por la laberíntica telaraña en la que se había convertido la casa.

—¡Venga, Dalila! ¿Qué querías enseñarme? Deberíamos volver a casa...

—¿Por qué? ¿Tienes miedo? —rio la niña— ¡Bu!

—¡Ahhh! ¡Deja de asustarme!

Dalila no podía parar de reír porque Alexa, la niña perfecta, se había hecho pis en la faldita cuando ella había movido un perchero que, al llevar colgado un sombrero, parecía un alto y espigado caballero de otro siglo.

—Solo es madera, ¡miedica! Así no podré enseñarte lo que quería.

—¡No! ¡Enséñamelo, enséñamelo! —exclamó Alexa, y bajó la cabeza avergonzada— Esto es... porque bebí mucha agua antes de salir...

—Claro, claro... —reía su prima, imaginando su cara cuando le enseñara su escondite secreto— Bueno, si tú lo dices... Te lo enseñaré. Pero luego no vayas llorando a papá y mamá con que tienes pesadillas y no puedes dormir.

Alexa estaba en una encrucijada. Si decía que no, le demostraría que era una cobarde y una mimada que no podía soportar lo tétrico. Si le decía que sí, y se asustaba como efectivamente ocurriría, estaría dejándose en evidencia a sí misma de todas formas. Pero solo una de las opciones saciaría su curiosidad, y dado que Dalila se burlaría de ella hiciese lo que hiciese, accedió.

La niña llegó al fondo sur de la casa, y tras girar a la izquierda, se subió a una silla y golpeó con los nudillos tres veces el techo. Un pedacito de madera se movió sin que nadie lo tocase, dejando libre una entrada al supuesto escondite. Alexa se frotó los ojos, deseando con todas sus fuerzas que Dalila hubiera abierto la trampilla, y que no se hubiera abierto sola, y se lo dijo tantas veces que se convenció de ello, contradiciendo sus sentidos. Se oían unas pisadas, ligeras pero firmes. Alexa miró a Dalila. No se estaba moviendo, y solo estaban ellas dos allí. ¿Lo estaban?

Una cabecita negra asomó por la trampilla. Dalila sonrió:

—¡Scheherazade! —Luego miró a Alexa— Tranquila, solo es una gata. No muerde si te portas bien.

Alexa suspiró, de alivio:

—Gatito, gatito —susurraba acariciándola.

Y entonces, un estruendo como de miles de millones de cristales rompiéndose sonó en el ático. Eran maullidos. Maullidos atronadores, agudos, punzantes como agujas, suplicantes, y al mismo tiempo, adoradores. Primero salió uno, luego otro, luego un tercero, y después, 10, 15, 30 gatos. Había otros animalillos blancos, con brillo marfileño, que Alexa no alcanzaba a identificar. La trampilla vomitaba gatos, pero también... ¿Calaveras?

—Dalila, ¿qué es esto?

La niña sonrió y empezó a elevarse en el aire hasta entrar en la trampilla, con la mirada de su prima fija en ella, sin poder creer lo que estaba viendo. Y entonces, terminó de vaciar el resto de su tesoro: empezaron a caer sobre Alexa espinas de pescado, ojos, lenguas, escamas, pieles, cuernos, dientes, uñas, monedas que ya no se usaban, catalejos, tapices, pelucas, botones... y un brazo humano.

Surtió el efecto esperado. Alexa, despavorida, con los ojos como platos, empezó a gritar con todas sus fuerzas, parecía que se le fueran a desgarrar los pulmones, y con lágrimas en los ojos y sin respiración, corrió hasta volver a casa.

Alexa no podía comprender lo que había visto, ni si quiera sus ojos eran capaces de explicarle lo que había ocurrido frente a ella. ¿Cómo era posible que su prima tuviese un cementerio en aquella casa? No se lo podía creer. Lo único que sabía era que iría con sus padres a contarles todo lo que había presenciado lo antes posible.

Dalila ya contaba con esto, aunque sabía que nadie la iba a creer. ¿Quién iba a hacerlo? En muchas ocasiones los adultos también se aprovechan de ello. Les hacen toda clase de cosas a los niños porque saben que nadie les va a creer, no importa cuánto lo prometan o el tiempo que estén llorando, nadie lo hará.

—¡Por fin! —le dijo a Scheherazade— No me volverá a molestar más esa mema.

—Es cierto —le contestó la gata— ¿Pero ahora dónde vamos a vivir nosotros? ¿Dónde vas a vivir tú?

—No os preocupéis, lo tengo todo pensado. Lleva a todos afuera, yo cargaré con lo mío. Nadie volverá a pisar esta casa.

Y dicho esto, volvió a elevarse en el aire, con su melena roja ondeando alrededor de su rostro infantil, como la corona de una santa, y toda, toda la casa, empezó a arder.

Los bomberos y la policía acudían a toda velocidad llamados por Alexa y los padres de ambas. Marcela mascullaba continuamente que esa casa estaba embrujada, que habían tirado el dinero intentando reformarla, que nadie le había hecho caso. Roque echaba cálculos sin parar para intentar averiguar aproximadamente cuánto dinero habían perdido. Leonarda y Mariano lloraban abrazados a su hija, que seguía hablando un sinsentido de gatos y calaveras y brazos y pelucas.

Diana, por su parte, parecía ensimismada contemplando un gatito rojo que acababa de salir de entre las llamas. Nunca había visto uno con ese color de pelaje tan intenso, y se preguntaba si no serían las propias quemaduras las que le habían dado ese color. Pero ningún gato quemado tendría una apariencia tan deslumbrante como aquel que se alejaba con tanta gracilidad, sin saber muy bien qué hacer ni adónde ir, pero sin ninguna intención de volver.

Dalila se fue sin mirar atrás, sin arrepentimientos ni sentimientos encontrados. Quería escapar de ahí lo antes posible. Sentía que nadie merecía tenerla. Después del modo en el que todo el mundo la había tratado, no merecía la pena seguir siendo humana, ni tampoco continuar con su miserable vida.

Dalila creía que Diana continuaría con su vida como si nada, sin preocuparse de que alguna vez tuvo una hermana. Después de todo, quizás todos los ahí presentes simplemente terminarían pensando que Dalila había muerto quemada.

Después de un tiempo comenzarían a buscar los fragmentos de la niña, pero, tras no encontrar nada los policías dirían que quizás algún hueso humano que habría allí sería de Dalila. De todas formas, ya no habría ninguna forma ni modo de comprobar el ADN de ese trozo de hueso. Enterrarían simplemente algunos de esos trozos dentro de una tumba de color escarlata.

Seguramente los padres de Dalila se encargarían de hacer que todo el mundo se olvidase de esa tragedia. Ellos mismos tratarían de olvidarse de ella a toda costa. Comenzarían a pensar una y otra vez que quizás nunca existió, que pudo haber sido solamente un mal sueño o una ilusión.

Así, poco a poco, lentamente comenzarían a agotarse todos los recuerdos que quedaban en este mundo, en esta tierra de Dalila. Después de unos cuantos años, la gente del pueblo puede que solamente continuase contando rumores de cómo Marcela y Roque habían tenido una niña bruja.

Contarían que fue bruja debido a que hacía que ocurriesen tragedias, una tras otra sin tener ningún orden, sentido ni final. Cuando todos comenzaban a creer que la mismísima Dalila era el diablo, pues nadie era tan inteligente a tan corta edad, simplemente murió. Falleció, quemada, para así ser devuelta a dónde pertenecía: al infierno rojo y negro.

Diana, por el otro lado, puede que al principio pensase en ella, quizás incluso la echase de menos en ocasiones, pero la memoria de una niña tiene límites, y se puede deformar y hacer olvidar con facilidad. Como Marcela y Roque comenzaron a fingir que Dalila nunca, jamás había existido, poco a poco Diana comenzó a olvidarse de ella. Pronto incluso olvidaría toda la experiencia y ese sentimiento de tener una hermana.

Todo porque Dalila decidió que ninguna de esas personas valía la pena. ¿Acaso iba ella a poder estar sola a tan temprana edad? Cuando somos niños todo nos parece tan lejano, aunque a la vez muy sencillo. Queremos creer que nadie nos va a herir, que tenemos la capacidad de cuidar de nosotros mismos.

Estamos convencidos de todo aquello porque durante el transcurso de todas nuestras vidas han sido otros quienes han cuidado de nosotros, quienes se han preocupado de forma honesta y agraciada, quienes han estado allí.

Nosotros nunca podríamos comprender algo así, por el simple hecho de que no lo haríamos por nada, ni nadie. Dalila creía que era asusta, que aquella fue la mejor decisión que había tomado en su vida.

Llega un momento en el que ya no hay espacio para arrepentimientos, ni tampoco para dar marcha atrás. Dalila había cometido no solamente uno, sino que varios actos que eran imperdonables e inexplicables.

Ella misma tomó la decisión de irse, pero ¿acaso no lo hizo porque sentía que había errado? Puede que no fuese simplemente una forma de exiliarse a sí misma para que así nadie más pudiese hacerlo por ella.

Puede que, si ella misma decidiese irse, podría ahorrarse todo el dolor, la angustia, y el arrebato que ella tendría más adelante. Así es, lo solucionaría todo, o, prácticamente todo. Por lo menos así era como ella lo veía, como lo había planificado y el modo en el que todo funcionaba dentro de su cabeza. De una cabeza de un niño en su temprano desarrollo.

En ocasiones, Dalila tenía una forma de pensar y razonar tan extraña, que puede que ni siquiera ella supiese ni lograse comprender cómo funcionaba todo dentro de esa pequeña cabecilla. Tampoco es que sus padres se esforzasen mucho por darle una buena educación, una que verdaderamente mereciese la pena. No, en realidad no hacían nada que se acercase ni siquiera un poco a ello.

Puede que, si los padres de Dalila hubiesen sido los de Alexa, las cosas habrían sido distintas. Una niña tan rebelde y ensimismada como era Dalila no podía ser educada como el resto de niños. Necesitaba algo más, aunque no se sabía si ese más debía de tener origen en ella misma, en los que estaban a su alrededor o incluso en su educación.

* * *

La niña había escapado de las llamas convertida en un gato. No miró atrás ni tampoco se sintió arrepentida. Lo único que ella quería y deseaba con todas sus fuerzas era abandonar el mundo humano. Alejarse de las personas ya que siempre había esperado mucho de ellas, pero, lamentablemente lo único que obtenía a cambio eran decepciones y desilusiones.

Ya había estado conviviendo con otros gatos en el pasado, por lo que esta vez no tendría que ser diferente, tampoco distinto ni mucho menos negativo. Esta vez tendría que salir todo bien, de forma correcta. Tal y como Dalila se lo había imaginado. Ella siendo la protectora de los gatos, y los pequeños rodeándola con su cariño, amor y apego.

Dalila siempre había querido ser una líder, tener mucha fuerza, quizás incluso gobernar. Este era su momento de hacerlo, por supuesto. Ella ahora iba a ser la reina de los gatos, los iba a gobernar, a enseñarles cómo eran en realidad los humanos.

No tenía, todavía, ningún propósito en mente, pero sabía perfectamente y muy claramente que pronto, muy pronto, las cosas iban a cambiar y que nunca jamás volverían a ser del modo en el que eran antes.

NADIE QUIERE SER UN GATO

Ser un gato es sencillo, cuando formas parte de una familia. Había algunos antiguos domésticos en el clan que habían compartido varias veces sus experiencias. En primer lugar, despiertas alejado de tu madre, en una cama de algodón y serrín, maloliente por los sudores de otros, mientras cientos de niños al día golpean tu caja de cristal para que les hagas alguna carantoña.

Un buen día, uno de ellos, bien porque ha ahorrado su paga durante años, bien porque papaíto y mamaíta han accedido a sus caprichos, te coge entre sus manos, y si tienes suerte, te abraza. Decide comprarte un cascabel, un juguetito y una bolsa de esas aberraciones secas e incomibles a las que llaman comida de gato. No eres de pura raza —qué pena, procedes de una familia no incestuosa—, por lo que el niño no presume de ti con sus amigos. No eres un siamés, ni un persa. Eres sucio, eres de la calle.

Nunca dejan la ventana abierta, porque temen que te escapes, pero ansías esa libertad que nunca has conocido y que no sabes cómo será. ¿Qué pájaros perseguirás? ¿Qué gatitas cortejarás? ¿A qué árboles te subirás? ¿Qué basura robarás? Sí, la vida doméstica es tan fácil como aburrida. Mismo cuenco, misma agua, misma comida, misma caja de arena, mismas sillas que arañar, mismo sofá donde rascarse. Si tienes suerte, no te castran. Eso es lo que pasa cuando te llevan al veterinario, el horrible edificio blanco que huele a demonio limpio e insensible, donde te duermen y despiertas sin pelotas.

Eso es la castración. Y después de eso, no solo no te llevas a nadie a la cama, sino que además engordas. Te conviertes en una bola de pelo que, al fin y al cabo, es lo que deseaba tener el niño que te compró: un rechoncho y peludo muñequito al que hacer gamberradas. Eres un juguete más para él, no eres un ser vivo.

—Vamos, Jack, no seas pesimista —rio Linda. Era una gatita castaña, de figura elástica y voz gastada, que por lo visto había llevado una vida muy alegre—. Te abandonaron, ¿y qué? Ya sabías cómo son los humanos. Ellos son los primeros, siempre los primeros. Cuando no cuadras con sus prioridades, entonces se deshacen de ti. Al menos duraste unos años con ellos y no te lanzaban contra la pared como una pelota de tenis. Yo me escapé, y me escapé porque no aguantaba más en esa casa. Y fue la mejor decisión de mi vida.

—No sabes lo que dices, querida —contestó Gracie, la más anciana—. Yo viví una vida larga y feliz con mi niña, hasta que llegó la guerra y acabó con toda la familia. Tuve que sobrevivir en las calles a partir de ese momento. No valoráis el calor y la comodidad de un hogar hasta que la calle se convierte en un lugar inhóspito, plagado de amenazas y vacío de comida. Sois demasiado jóvenes para comprenderlo.

—Cállate, vieja, no empieces otra vez con tus sermones —bufó Jim, un fornido gato atigrado—. Nosotros no comprendemos cómo fue tu vida, pero tú no te imaginas cómo fue la nuestra. Mi dueño me clavaba anzuelos en las patas y me colgaba del techo, ¡cómo si fuera una lámpara! Aún se la tengo jurada a ese hijo de perra. ¡Mira, mira mis cicatrices! —levantó las patas y enseñó unos agujeros triangulares. Algunos decían que todas las vidas de Jim eran cuentos inventados para crearse esa reputación de duro de la que disfrutaba, y que realmente sus múltiples heridas fueron fruto de su torpeza y de diversos accidentes. Fuera como fuera, le funcionaba.

—¿Tú qué dices, Dalila? Tú fuiste una de ellos —la interpeló Jack. Aunque había intentado pasar desapercibida, su pelaje rojo sangre era inconfundible.

Tras el incendio de la casa, Scheherazade había recogido a todos los gatos del desván y del jardín, los que la conocían y los que no, decidida a empezar un nuevo clan más amplio y libre, en el que todos colaboraran y en el que ningún humano, salvo Dalila —a la que ya consideraban una más— interviniera. Había esperado a Dalila, temiendo que su nueva condición la entorpeciera y que su paso no fuera lo suficientemente rápido como para escapar.

Pero la niña parecía haber nacido para ello: su paso era decidido y elegante, su trote era ágil, su galope, indescriptible. Si bien los gatos tienen un sentido retorcido de la lealtad, Dalila los había cuidado durante toda su corta vida, los había alimentado, había cazado con ellos, había compartido sus secretos. Ella no merecía entrar en el clan, ella ya formaba parte de él.

Scheherazade había decidido que Welma, una gata que no podía ser madre pero que lo deseaba con todas sus fuerzas, fuera la madre adoptiva de Dalila hasta que encontraran una solución a su cambio de forma. Aunque a la niña y a todo el clan les hubiera encantado que no fuera necesaria la forma humana, la líder era consciente de que era la más adecuada para llevar a cabo las misiones que se le habían encomendado, y que la pequeña desconocía.

Scheherazade había vivido demasiadas vidas, y sabía que ella era la elegida. Era, sin embargo, demasiada responsabilidad para una niña, o en este caso, para una gatita que jugaba con una bolita de pelo entre sus patas, mientras Welma ronroneaba para dormirla. Sonrió, a la manera de los gatos, curvando ligeramente los labios y entrecerrando sus grandes ojos verde esmeralda, mientras la luna hacía relucir sus afilados colmillos.

Dalila, al oír su nombre, se incorporó.

—Los humanos son crueles. Yo no quería echaros de la casa. Os pido disculpas, de verdad. No quería irme de aquella casa, me gustaba. No me gustaban las amigas de mi madre, sus cotilleos, sus críticas. Nunca han intentado comprenderme. Nunca han visto en mí más que una enana estúpida que no tiene modales, que no se entera de nada. Entonces, cuando la realidad no se corresponde con sus expectativas, cuando los niños no resultan ser bobos y dóciles, entonces necesitamos médicos, exorcistas, loqueros, medicinas. Somos bichos raros. Necesitamos ser moldeados, necesitamos ajustarnos a su sistema, y su sistema no se ajusta en absoluto a nosotros. Ellos serán más felices sin mí. Diana crecerá feliz y sana sin una hermana que le llene la cabeza de fantasías...

Jack interrumpió con una sonora carcajada el silencio reverencial del clan. Dalila lo miró, entre triste y molesta.

—¡Realmente eres un gato! ¿Quién fue el desgraciado que te hizo humana? Los gatos somos rechazados en todas partes, somos los culpables de todo. Simplemente porque los demás no saben ni intentan comprendernos. Un perro nunca se preguntará por qué su dueño está mal, solo intentará complacerlo de la única manera que sepa, no se esforzará por llegar a la raíz del problema. Un perro se entrega tan completamente a su dueño que deja de existir, deja de ser él mismo, ya no es un individuo. Y por eso a los humanos les encantan: los pueden usar y manipular a su gusto, sin que ellos se defiendan en absoluto, porque su amor ciego por el dueño se lo impide. Son esclavos enamorados de sus cadenas.

Linda silenció con una oxidada risa, como los suspiros de un viejo tren de carbón que ya no puede avanzar más, al gruñón Jack.

—¿Qué haríamos sin los perros, eh, Jack? ¿Con quién nos meteríamos? ¿A quién haríamos rabiar? A mí personalmente me encanta deslizar mi cola por sus caras y verlos volverse locos, porque he desaparecido al siguiente segundo y ya no pueden atraparme. Pobrecitos, no dan para más.

—No los compadezcas, Linda. Si no fuera por ellos, seríamos el mejor amigo del hombre —sentenció Jack.

—Sabes tan bien como yo que no. Ni siquiera queremos ser sus mejores amigos. Además, después de los perros, sus tontitos preferidos son los canarios. A ellos los puedes hacer callar con tan solo una manta en su jaula, anochece para ellos. Nosotros arañaríamos los barrotes hasta retirar la manta, nos balancearíamos de un lado a otro hasta romper nuestra prisión, y saldríamos corriendo de allí como si nada.

Mientras Linda y Jack seguían discutiendo, Welma lamía la cabeza de Dalila con todo el amor que una madre podía expresar. Su cabello gris, grueso y sucio, no era digno del hermoso pelaje de su nueva hijita. Había contemplado a veces a Dalila, en el jardín. La había visto cazar insectos, confeccionar mosaicos de hojas y piedras, pulir los huesos de los ratones que los gatos devoraban, como si en vez de insectos, hojas, piedras y huesos fueran oro, plata, rubíes y zafiros. No jugaba a la pelota, o a las muñecas, o a los videojuegos: solo si su hermana se lo pedía. Siempre le había parecido una niña extraña, única y especial, infravalorada por el resto del mundo, que era ciego a sus tremendas capacidades creativas.

Nunca, ni en sus sueños más locos, aquellos en los que perseguía ratones por las nubes o comía pétalos de flor en lugar de carne, había imaginado esa situación. ¿Cómo lo había hecho? ¿Qué más cosas no sabía de Dalila? La había visto mover objetos con la mirada, transformarlos, pero lo que había ocurrido la noche anterior traspasaba los límites. Jamás había provocado un incendio tan grande sin ayuda, y después haberse cambiado de forma a sí misma. ¿Habría sido un acto inconsciente? ¿Era peligroso que aún no controlase sus habilidades? ¿Hasta dónde era capaz de llegar?

Miró a las estrellas, y se acordó de su primer hijo. Lo había llamado Storm, porque era negro y fuerte como una tormenta. Al menos, así era cuando estaba dentro de ella, cuando pataleaba para salir. Sin comida, ni agua, sin un alma caritativa que se apiadara de ellos, Storm sobrevivió dos días. Al tercero, ella estaba tan flaca que no daba leche, y las hormigas royeron la piel del pequeñín al que había sido incapaz de sacar adelante. Aún cerraba los ojos y veía su carne, roja y suculenta, de la que se tuvo que alimentar para seguir viviendo. Al fin y al cabo, era parte de ella, se decía para aliviar la culpa. En una semana, la piel y las vísceras se habían consumido a la luz abrasadora del sol, y la desconsolada madre enterró sus huesos en algún lugar que no quería recordar. Seguía, sin embargo, bien presente en su memoria.

Nunca habló de ello a ningún miembro del clan. Todos pensaban que la razón por la que no tenía hijos era la esterilidad. Sin embargo, desde aquel día se había negado a volver a pasar por la misma situación, y los abortaba antes de darlos a luz. Ingería plantas indigestas, se clavaba una rama en el vientre, adelgazaba hasta que los embriones carecían de alimento y morían.

Con Dalila era diferente. La conocía. Sabía que podría sobrevivir, que era resistente y dura como el acero a pesar de su corta edad. Si moría, no sería una parte de ella la que moriría, sino un favor que le había hecho al mundo. El dolor sería intenso, sí, pero no tanto como el de Storm. Una gata le había dicho una vez que los hijos verán morir a sus padres y están preparados para ello, pero que era antinatural la muerte de un hijo para unos padres. Welma podía dar fe de ello.

Sin embargo, no podía evitar sentir un pequeño temor, como el de una ligera quemadura reciente. Esa noche Dalila necesitaba estar calmada, porque en unas pocas horas, en la madrugada, a oscuras, llevaría a cabo su primera cacería. Era un rito que le permitiría integrarse definitivamente en el clan. Generalmente, la primera cacería de un gato dentro de un clan se realiza cuando este ya es algo mayor y ha cazado previamente por su cuenta: los gatos se unen a los clanes cuando ya se han desencantado de los humanos y del mundo en general, y se dan cuenta de que en equipo vivirán mejor y a salvo las pocas o muchas vidas que les queden.

El de Dalila era un caso especial. Había cazado para ellos, sí, pero como humana. Tendría que aprender, pues, a cazar como felina.

Aquella misma noche, cuando finalmente Dalila hubo cerrado los ojos, sintió un dolor incómodo en el estómago. Quizás no era un dolor físico, sino uno mental. Algo le decía dentro de ella que, aquella no había sido, ni de cerca una de sus mejores ideas, sino todo lo contrario, había sido un grave error que quizás ya no tuviese remedio alguno.

Dalila había imaginado su vida de otra forma, aunque, ya comprendía que puede que simplemente la hubiera idealizado demasiado. Ella quería ser la reina de los gatos, enseñarles a ellos todo lo que ella sabía para que así se volviesen más inteligentes, astutos y precavidos.

Para ello, Dalila tenía que seguir las normas de los gatos. Tenía que cuidarse a sí misma, así como también a todo el clan. Ellos querían confiar en una persona que tuviese la capacidad de proveerles un poco de todo. Comida, bebida, cobijo, esperanza, educación, etc.

No era lo mismo ser un gato, en realidad, era mucho más complicado. La niña creía que, escapar de su familia y de todos los problemas que tenía en el pueblo, iba a solucionar algo, que crearía algo muy grande y que cambiaría finalmente al mundo, pero no fue así.

Con este nuevo grupo de gatos Dalila se sentía tonta, inútil. Ni si quiera podía cazar a una pobre rata, y hacer fuego en forma de gato era mucho más complicado que llevarlo a cabo siendo una persona.

Era casi como si haberse convertido un gato hubiese hecho que sus poderes decrecieran. Por supuesto, tenía sentido, ya que la energía se almacenaba de forma homogénea a lo largo de todo el cuerpo, y debido a que el cuerpo era mucho más pequeño, la energía era también menor.

Dalila ya no lograba comprender cuál era su plan, qué era lo que iba a hacer ni tampoco sabía en lo que se había convertido en realidad. Lo peor de todo, era el hecho de que no sabía si iba a ser capaz de convertirse en humana una vez más.

Hizo falta mucho poder para convertirse en un gato. Además, lo hizo sin siquiera pensar, no recordaba cómo hacerlo. Ahora los gatos eran su nueva familia, eran parte de ella, no podía abandonarlos.

Lo único que le quedaba era quedarse con ellos y acostumbrarse a las cosas que hacían comúnmente. Puede que todo dependiese en realidad de eso, de la costumbre, de dejar pasar el tiempo y así, ver lo que iba a ocurrir.

* * *

Dalila odiaba esperar. Siempre había sido una persona muy impaciente, quizás aquello también se debía al hecho de que tenía telequinesis y otras habilidades ocultas, por lo que, en realidad nunca tuvo que hacer nada. Simplemente pensaba en ello de un modo inocente y las cosas sucedían, pasaban por sí solas, como si no fuese algo demasiado importante.

Esta vez, Dalila había comprendido finalmente lo importante que era ser paciente, pero, aun así, ni siquiera ella tenía la capacidad de saber si iba o no a poder cumplirlo. Era algo tan complejo, tan difícil de saber, si tan solo pudiera ver también el futuro, quizás eso le facilitaría también mucho las cosas.

De un modo u otro, no había nada que ella pudiese hacer, no había forma de solucionar el problema ni tampoco de volver atrás, por lo que, ella hizo lo mejor que podía hacer en una situación así, y eso era no hacer absolutamente nada. Quedarse tal y como estaba, en su vida gatuna, rodeada de animalitos que la querían y apreciaban a pesar de no haber nacido siendo un gato y a pesar de ser tan patosa y quizás algo necia.

Era su nueva familia, un nuevo hogar que sería completamente suyo y de nadie más, que, a pesar de que tendría que compartirlo, lo haría con gracia y gusto debido a que era lo que ella siempre había querido, desde el inicio de su plan.

¿Qué iba a hacer ahora Dalila? ¿Qué le deparaba el futuro? ¿Iba a tener la capacidad de abandonar las ideas que una vez estaban dentro, muy dentro de su cabeza y de todo su ser? Nadie lo sabía, a menos que ella lo sí y, aun así, no hubiera decidido compartirlo con ninguno de nosotros.

Así era Dalila, no importaba si fuese una gata o un humano. Iba a hacer todo lo que estuviese en su mano para salirse de su propio cascarón, para destacar, para ir un poco más allá y para siempre llevarlo todo de un extremo a otro.

Quizás nadie más fuese capaz de hacer todo eso, de cambiar el mundo y de actuar de un modo tan tranquilo y despreocupado, pero, Dalila sí podía hacerlo, y eso era, exactamente lo que la convertía en un ser tan diferente y especial.

HOMBRE AL AGUA

Había dos opciones. Sí, solo dos. Bueno, había alguna más, pero no para lo que él quería. Él no quería la vida en tierra. Todo eran ataduras en la tierra. Una novia, una esposa, una familia, un oficio honrado, un negocio, una empresa, yernos y nueras, nietos... Todo aquello cortaba sus alas.

El rey necesitaba marineros jóvenes, fuertes e impetuosos como él para el ejército naval. Tenía su toque, ser soldado real. Manejar espadas de acero, y no de latón como la suya, vestir ricas ropas de terciopelo y satén, sombreros majestuosos, mangas de encaje, anteojos de oro... No, definitivamente no era para él. Habría que acatar órdenes, respetar leyes, obedecer una jerarquía. René no sabía que, fuera donde fuera, tendría que estar al mando de alguien.

Para jovencitos como él, hijo de una francesa y un británico sin rostro ni nombre, no había honores posibles. Esos eran para los hijos del rey, del duque, del conde, del lord de turno. A él tocaba limpiar la mierda de los príncipes, duques, reyes, condes y lores. Porque, por mucha sangre azul que tuvieran, los ricos también cagaban. Y su mierda no olía a lavanda y jazmín, olía a mierda, como la mierda del pueblo llano.

Las casas y los carruajes de los nobles eran igual de sucias que las demás, solo que ellos podían pagar para que las limpiaran. Desde niño había acompañado a su madre y ejecutado las tareas más delicadas, como limpiar las copas, fregar los huecos más escondidos de los armarios, o vaciar las tuberías. El tamaño de un niño era perfecto para eso, y a nadie parecía escandalizarle por entonces el trabajo infantil.

La otra opción que lo alejaría de limpiar la mierda de los demás, y la que más le gustaba, era el comercio. Era bueno en matemáticas, podía hacer cálculos complejos a gran velocidad y de cabeza, podría ser de utilidad a algún mercader que se dirigiera a la India. Pensaba en toda la fauna y vegetación que esperaba allí a que él las descubriera, en todos los asombrosos seres de múltiples colores y formas que podría retratar en su cuaderno de navegación, el que ahora era simplemente su cuaderno para hacer la contabilidad de la casa y garabatear los rostros de los clientes cuando estuviera aburrido. Pensaba en los olores, sabores, esencias y sensaciones que podría experimentar: el dulce ardor de la canela, la suave amargura del té, el especiado curry. La exótica India era para él como uno de aquellos lejanos reinos de los cuentos que escuchaba de niño, donde hay magia y hechizos, aguardan hermosas reinas y pérfidos sultanes que visten seda multicolor y cuelga el oro de sus narices, sus orejas, sus bocas y sus ombligos.

El oro... Ojalá oro. No era avaricioso ni esperaba ascender a la alta sociedad, pero a veces imaginaba que solucionaría todos los problemas de su madre, que ya no tendrían que trabajar más y que podría darse a la buena vida, solo encontrando una mínima parte de lo que los españoles habían encontrado en América. Aunque la India era más conocida por sus especias que por sus minerales, René era un soñador nato.

Si el resto de los marineros pensaba en un plato de comida caliente al regresar a casa, René creaba especies nuevas de animales, mezcla de jirafas y cebras, elefantes y lagartos, antílopes y leones, monos y serpientes, excavaba toda la península con un pico hasta hallar una pequeñísima veta de oro, la única de todo el país, y a escondidas, la limpiaba y la convertía en un lingote que sería su puerta a la felicidad. Publicaba libros con sus descubrimientos y viajes, montones de libros que le permitirían vivir en paz hasta el fin de sus días sin tener que trabajar, junto con lo que ganase con el oro. Y entonces...

—¡Despierta, granuja! —Ricky, más conocido como Picky por haberse tatuado su propio pene en el brazo, lo sacudió con un grito— ¿A que estabas otra vez entre las tetas de alguna puta del puerto? Para mí son las mejores, servicio rápido y de calidad inmejorable. Eso sí, como no le pongas una funda de cuero al amiguito, te arriesgas a que te peguen cualquier enfermedad del África subsahariana. ¡Ja ja ja!

La risa de Picky era tan estridente como su voz. René no sabía muy bien por qué, pero aquel tufo a sal y sudor de varios días, aquella barba bien poblada, aquel ojo a medio abrir, aquellos curtidos músculos, pero, sobre todo, aquel tatuaje, volvía locas a las mujeres. Picky pagaba prostitutas, porque podía permitírselas y porque no tenía que inventarse una excusa para abandonarlas. Las mujeres, por lo general, tenían unas expectativas muy elevadas de los hombres, y luego era muy difícil quitárselas de encima. Aun así, Picky siempre tenía a tres o cuatro jovencitas curiosas merodeando a su alrededor cuando llegaban a algún puerto, acudían como moscas hacia la miel, deseando que llenara sus inocentes oídos con trepidantes historias y peligrosas aventuras que, probablemente, fueran mucho más banales que lo que contaba. Sin embargo, las muchachas agitaban sus abanicos ante cada caída y peligro que narraba —era un excelente narrador—, se cubrían la cara con sus encajes cuando Picky parecía a punto de morir, y se sonrojaban cuando les hablaba de alguna que otra conquista amorosa.

A René... No le interesaban las mujeres. Le parecían seres incomprensibles, que hacen lo contrario de lo que dicen, y que consideran que todos los demás deben adivinar sus deseos con sus poderes telepáticos. Había perdido la virginidad con su vecina, una panadera rolliza tan poco experimentada como él que simplemente se había tumbado en el lecho y había esperado a que él hiciera todo el trabajo. Sinceramente, aún no sabe cómo salió de aquello. Él sabía dónde meterla, más o menos. Aunque al principio se había equivocado de vía, el gruñido de ella le hizo rectificar de inmediato. No sabía si debía besarla, y tampoco había oído hablar nunca del sexo oral. Sus abundantes carnes se le escurrían entre los dedos como los escurridizos peces que intentaba pescar en el puerto.

Estaban sudorosos, agitados, asustados y sorprendidos. A ella le habían hablado de besos de amor verdadero, del cariño sin límites que se sentía al entregarse a un hombre, que una se sentía volando en un lecho de flores más allá del arcoíris. A él le habían dicho que no existía mayor placer en este mundo que tomar a una mujer. A veces podían resistirse, pero eso lo hacía aún más excitante. En el amor, él era el cazador, y ella, la presa. Pero en este caso, ambos se sentían cazados y humillados.

Sus compañeros no parecían muy interesados en el placer femenino, por mucho que presumieran de sus experiencias. René se preguntaba: «si a ella no le va a gustar, ¿no se sentirá ofendida?». Sin duda, no preocuparse por los deseos de la mujer con la que se iba a acostar le parecía un insulto, pero eso, a ojos de su sociedad, era débil y mojigato. ¿A quién le importaban los deseos de una mujer? Picky no parecía muy interesado en ellos: él, simplemente, los conocía. René se alegraba de que su compañero de travesía fuera tan bueno con las féminas, puesto que así a él no se acercarían. La palabra esposa no le sonaba bien en absoluto. Más ataduras. Compañera de viaje sonaba mucho mejor. Acababa de cumplir dieciocho. Bien poco sabía de la vida.

Sumido como siempre en sus pensamientos, no se había dado cuenta de que ya había terminado de fregar la cubierta superior, y que ahora que los galeotes remaban y no soplaba el aire, era el momento de bajar las velas y fregarlas para que relucieran al llegar al puerto de la India, la siguiente y última parada.

—Qué invento el de la lejía, ¿eh? —rio Picky— Le pones un líquido a un trapito y, ¡listo! Se acabaron los dolores por frotar durante horas.

—Calla y friega —replicó René—. Cuanto antes terminemos, antes llegaremos.

—¿Crees que estos negros van a remar más rápido porque nosotros terminemos antes de limpiar? Vaya con el francesito friegasuelos.

—No, no remarán más rápido, pero podremos colocar las velas de nuevo y el barco aprovechará cualquier mínima corriente.

—Eso si consiguen secarse antes de que las colguemos, porque si no, lo que harán es frenarnos, listillo.

—¿A quién llamas tú listillo, eh? ¡Vamos, pelea! ¡En guardia!

El enclenque de René no tenía nada que hacer contra Picky, pero este disfrutaba recibiendo sus puñetazos, que eran como cosquillas para él.

—Señor Lachambre —una voz refinada y atiplada lo llamó por su apellido—. Deberíais utilizar esa desbordante energía para que la lona quede más blanca que el trasero de una Venus. Deje en paz al señor Miller, está en clara desventaja, y las velas necesitan de esos brazos más que la barriga de este patán. ¡A trabajar!

—Lo siento, señor Dempsey, no volverá a pasar, capitán —recitó René con la cabeza baja, tragándose su orgullo.

—Claro, capitán, no se lo tenga en cuenta al chaval, solo me estaba enseñando un nuevo movimiento de boxeo, ¿verdad, niño? —rio Picky.

Satisfecho, Dempsey se dio la vuelta con la cabeza alta. Sin querer se había puesto el gabán por dentro de los calzones, lo que le marcaba sus escuálidas nalgas. René se rio, Picky lo empujó con una risa, René le devolvió el empujón, y Picky se lo dio más fuerte, con tan mala suerte que se resbaló y cayó directo al mar.

—¡Jesús! —gritó Picky, a la par que Dempsey se giraba— ¡Hombre al agua, hombre al agua! ¡Hombre al agua, he dicho! ¡Rápido, detened el barco! ¡Detened el barco!

Corrió hacia la campana y empezó a agitarla con fuerza, agarró el timón, dio la vuelta, y sin pedir permiso, dejó caer el ancla más o menos cerca de donde el muchacho había caído. Dempsey lo miraba rojo de ira y frustración. Precisamente había esperado tanto tiempo ese puesto para que nadie cuestionase su autoridad ni se llevase a cabo ninguna acción sin su conocimiento y permiso. Pero Picky lo acababa de hacer, y no parecía muy consciente de ello.

René no sabía nadar. Había nadado en el río, en el lago, donde no había grandes rocas ni corrientes que no fuera capaz de combatir. Es decir, René nunca había nadado en el mar. Asustado, había abierto la boca para gritar, perdiendo todo el aire y tragando agua en un solo absurdo gesto. Su cuerpo le pesaba, empezaba a hundirse.

Temía abrir los ojos: las leyendas que contaban sobre las criaturas que habitaban el Mediterráneo eran escalofriantes. Los monstruos Escila y Caribdis en la Odisea, ninfas y brujas que confundían a los marineros con sus hechizos, sirenas encantadoras capaces de devorar hasta el último hueso de un humano... Por no hablar de ballenas, pulpos, calamares gigantes, anguilas eléctricas, peces venenosos y demás simpáticos animalitos. Soltó decepcionado su último aliento: vaya birria de aventurero estaba hecho, que iba a morir en su primera aventura, asustado por lo que pudiera pasarle al caer en mar abierto.

—Bueno—se dijo—. Si voy a morir, qué más da que sea ahogado o devorado por un monstruo marino. Al menos habré visto una alucinante criatura antes de morir —y abrió los ojos. Había imaginado ojos inyectados en sangre, dientes afilados, gigantescos seres sedientos de su sangre. Pero no había imaginado el rostro del señor Dempsey, tallado en piedra, mirándolo fijamente.

—Definitivamente, ya estoy muerto y he ido al infierno. Este debe ser el padre del señor Dempsey castigándome por holgazanear. Se le parece una barbaridad. Y esto todavía parece el mar.

Un torbellino de burbujas y espuma pasó por su lado, riendo.

—¿En el infierno hay risas? —se preguntó. Otra vez, la risa de cascabeles oxidados pasó junto a él. Avistó una aleta rota, esquelética, con restos de escamas plateadas. Un reguero de sangre que se diluía en el agua.

Su dueña, finalmente, se detuvo junto a él. Tenía un rostro humanoide, muy pálido, casi azulado, de pómulos sobresalientes y ojos hundidos, pero de mirada profunda como el mismo fondo submarino. Su torso parecía femenino, pero estaba consumido por el hambre, atravesado por diversas heridas, y una muralla de costillas protegía sus órganos internos. Tenía una cola de pez, gruesa y descamada, a rayas blancas y negras, y más aletas resquebrajadas emergían de su espina dorsal, como el manto de una reina. Su cabello era apenas perceptible, por escaso, de un color violáceo con alguna que otra mecha blanca. Sus manos estaban palmeadas como las de una rana. No parecía feliz, pero se estaba riendo: ¿estaría loca? ¿Estaría loco él por haber concebido semejante visión? Parpadeó, pensando que podría ser efecto de la sal en sus ojos, o quizá era la falta de oxígeno en sus pulmones o la presión del agua. Y entonces, la criatura abrió la boca, y empezó a proferir palabras en un idioma desconocido, que por algún tipo de arte oscura René estaba entendiendo:

—Dos deben ser, el coral y el café. Cuando baje la marea y yo quede descubierta, buscarás las piezas. ¡Sálvame! ¡Sálvanos! ¡Sálvame!

Y se convirtió en un montón de burbujas que ascendieron hacia la superficie.

—¿Qué dice de café? ¡Aquí en altamar pidiendo un café! ¡Este niño ha perdido el juicio! —podía escuchar una voz pomposa que solo emitía reproches.

—Muchacho, no me hagas hacerte el boca a boca, que las damas ya no se me acercarán. Muchacho, venga. Abre los ojos. Sé que estás ahí —era otra voz, ruda y varonil. Un tumulto de voces masculinas entraba como un torrente en sus oídos.

Se incorporó y tosió violentamente. Todos sonrieron y lo abrazaron, lo llevaron en volandas, mientras Dempsey lo contemplaba a una distancia prudente. René seguía tosiendo, parecía que había tragado toda el agua de los siete mares. Picky le ayudó con una fuerte palmada en la espalda.

—¡Chico, que susto me diste! ¡Ni un empujoncito puedo darte sin que vayas al agua como un saco de patatas! —se rio estrechándolo entre sus brazos—. ¡Vigila esos reflejos o te comerán los indios!

Pero René solo podía pensar en una cosa:

—Rick, ¿en la India hay café?

Lo cierto es que aquella experiencia que parecía insignificante, que no era como si fuese a tener consecuencia alguna, en realidad la tuvo. René había estado asustado, quería conocer algo más aparte de su triste vida.

En realidad, mientras estaba revoloteando dentro del agua no podía pensar en ninguna otra cosa que no fuese vivir. Vivir, pero no como él lo había conocido, sirviendo a los demás y viviendo por peniques. Haciendo cualquier cosa por tan solo ver un poco de dinero entre sus manos.

René no quería seguir viviendo así, pues eso no era vida. En realidad, ni siquiera lograba comprender lo que era en realidad, pero nada agradable, ni bueno tampoco, eso seguro. A pesar de que el chico no conocía lo que había mucho más allá ni tampoco tenía ni la más mínima idea de cómo vivían otras personas, a pesar de todo eso, sentía dentro de sí mismo la necesidad de experimentar. De salir de su propio ser y buscar la esperanza.

Puede que en otros lugares las personas fuesen más felices, que viviesen mejor. No importaba si sus vidas eran mucho mejores o solamente un poco mejores que la de él. René iba a ir a cualquier sitio que le hiciese sentir por lo menos un poco menos miserable que aquel basurero en el cual había sido, al parecer condenado a vivir en él.

El chico creía que ya no debía hacer lo que los demás le dijesen, ni tampoco actuar haciendo lo que otros le mandasen, él quería dominar su propia vida, aunque no pensaba decírselo a nadie, ya que no estaba loco. No, no iba a hacer algo así.

Se lo iba a guardar para sí mismo. Puede que en un futuro de pronto se le ocurriese un plan perfecto para solucionar todos sus errores, o puede que tal vez no. De un modo u otro, no iba a permitir que nadie le dijese lo que tenía que hacer, ni tampoco que lo controlasen de diversos modos.

SARDINAS EN EL MÁS ALLÁ

A ras de suelo, el mundo se ve de una forma muy diferente. Los más nimios objetos, las más insignificantes situaciones, transformaron la vida de Dalila en una carrera de obstáculos permanente cuya única meta era la supervivencia. Cualquier charco diminuto, en los que sus piernas humanas habrían chapoteado envueltas en botitas impermeables, se convertía en un tenebroso lodazal. Los pasos de peatones no eran respetados si el viandante que los cruzaba era un felino. Lo único que podía hacerse en esos casos era huir a la velocidad del rayo o, si era demasiado tarde, pegarse al asfalto como un felpudo y rezar porque aún le quedaran unas seis vidas más.

Dalila aprendió durante su etapa gatuna que los animales de la calle, fueran del tipo que fueran, no eran bien recibidos en los medios domésticos. Algunos vecinos se podían apiadar de ellos y dejar un plato con sobras en la puerta, pero eran los que menos. Los más supersticiosos echaban a patadas a sus compañeros de color negro, incluso si eran recién nacidos. Las ideas perpetuadas por la tradición y la irracionalidad podían tener más fuerza que cualquier arma. De hecho, muchas familias les impedían incluso alimentarse de su basura «¡fuera, fuera, bichos!», les decían. A la niña-gata le parecían el colmo del egoísmo.

Dalila, a pesar de haber visto todos aquellos tratos atroces, seguía sin poder comprender cómo era posible que las personas fuesen así. Era imposible crear una comunidad gatuna sin necesitar de algún humano por lo menos una vez.

Y es que los humanos se habían apoderado de todo: de las calles, los parques, los bosques, los mares y lagos, las casas, etc. Nada se les dejaba a los gatos ni tampoco a ningún otro animal. Por alguna razón las personas se sienten con la autoridad de tenerlo todo, sin dejarle nada a nadie más. Es, en realidad una afirmación terrible. Dejar a todos los animales sin nada, apiadarse de todo y, aun así, tratarlos como si fuesen cucarachas cuando vienen a buscar ayuda. Es algo terrible, que ocurre todos los días en todos los lugares del mundo.

Para Dalila ser gata era aún más complicado que ser humana, debido a que, cada vez que ocurrían estas injusticias, ella no podía hacer nada. No tenía la autoridad, era una simple gata, como todos los demás mininos.

Puede que, Dalila fuese diferente, distinta, quizás por su pelo, por el modo en el que se comportaba, o por la forma en la que comprendía las cosas. Era mucho más inteligente de lo normal, aunque las personas no lo notaban porque ni siquiera se preocupaban de los animales.

Lo único que querían era no ser molestados. No preocuparse por nada. No pensar en nada, no tener problemas que solucionar ni tampoco reuniones a las que tener que asistir ni nada por el estilo. ¿A quién iba a importarle todo aquello después de todo? Probablemente a la mayoría de los humanos no.

Desde su primera cacería, había aprendido a distinguir las plantas comestibles de las venenosas, a separar las trampas y el veneno de todo alimento verdaderamente aprovechable, los animales a los que podían enfrentarse de aquellos que estaban fuera de su alcance, bien por tamaño, bien por habilidades, bien por territorio. Odiaba especialmente la torpeza y la estupidez de los perros, a los cuales consideraba alimañas sucias, parásitas y malolientes que aprovechaban el ego de los humanos para hacerse un hueco en sus corazones. Sus dientes afilados, su grueso pelaje y sus pesadas patas le erizaban toda la espina dorsal. Además, su llamativo color rojo fue un problema con ellos, especialmente al principio, ya que veían en ella un juguetito que perseguir en vez de un ser vivo. De hecho, Scheherazade acabó por diseñar un ungüento de barro y diversas plantas que lo disimulaba a más o menos largo plazo, convirtiendo su intenso fuego en un apagado castaño cobrizo.

Lo que más le gustaba es que, si bien carecían de hogar, de orígenes y de cómodo techo sobre el que cobijarse, poseían toda la ciudad y no respondían de nadie. No tenían que obedecer órdenes ni atender responsabilidades. El clan se había encargado de enseñarle, poco a poco, las normas básicas para sobrevivir en la ciudad y conseguir comida. Cada uno debía autoabastecerse y autoprotegerse. Welma la había amamantado temporalmente, durante su breve periodo como cría. Jack la había acompañado para obtener juntos sus primeras piezas, y Linda le había enseñado los mejores escondites y cubos de basura de la ciudad, aquellos donde era fácil no ser visto, y donde podía sencillamente salir corriendo si las cosas se ponían feas.

Había echado de menos a su familia, al menos al principio. Vio unos cuantos carteles con su foto alrededor de casa de los tíos, pero pronto los quitaron. Diana se estaba haciendo mayor y requería muchas atenciones, como siempre. Ella lo sabía: sabía que esa nueva situación era lo mejor para todos. Pronto la olvidarían. Pasaría a ser un rostro más en el álbum de fotos, un nombre que resonaba en su memoria, pero nada más. A menudo, se preguntaba cómo podían dormir por las noches sin saber dónde estaba ella, si la habrían secuestrado, asesinado, torturado, violado, vendido sus órganos en el mercado negro. Una hija parecía más que suficiente para Marcela y Roque.

Contempló, poco a poco, el proceso de reconstrucción de la casa. La vio ponerse a la venta. Querían iniciar una nueva vida lejos de allí. Una casa que arde no es un buen augurio. Y, sin embargo, Dalila siempre supo apreciar su belleza, su rara belleza. Las interminables escaleras de caracol. Las secretas trampillas que abrían las puertas a nuevos mundos. El crujiente suelo de madera. La retorcida chimenea, tan necesaria para aliviar el frío del invierno. Las voces que susurraban historias pasadas en cada rincón. No era, sin embargo, lo suficientemente práctica, lo bastante buena como para formar esa familia de cartón piedra, de televisión y revista, que sus padres —si es que aún podía llamarlos así— siempre habían querido.

—Nunca más —le dijo a Welma, mientras observaba a otra familia allanar la que había sido su morada—. Nunca más abriré mi corazón.

Welma le sonrió, casi con condescendencia.

—Querida, ¿por qué crees que los gatos tenemos tan mala prensa? Porque nadie puede llegar al corazón de uno de nosotros. ¡Cómo mucho, se puede conquistar nuestro estómago!

Dalila sonrió, pero su corazón, negro como la casa que había ardido antaño, se estremecía con el recuerdo de una felicidad tan falsa como satisfactoria. Sacudió la cabeza, como si así ahuyentara todos esos pensamientos. La vida felina le había dado inolvidables recuerdos y sentimientos con los que llenar su corazón carbonizado. Por ejemplo, la sensación de correr al ras de la hierba por primera vez, persiguiendo a una escurridiza rata, hasta alcanzarla por fin, saltar sobre ella, sabiendo que no tiene escapatoria, saboreando su miedo, y por fin, clavando los colmillos en su nuca. Una muerte rápida, limpia, indolora. El sabor metálico en sus ásperas papilas gustativas. El rojo llenándola de nuevo. La carne fresca, cazada por una misma, tenía mucho mejor sabor. Sabía a libertad, a independencia, al fin de las cadenas. Muchas veces observaba a los humanos, y se asombraba de la cantidad de trabas invisibles que se ponían a ellos mismos.

El protocolo, el estatus, el qué dirán, la posición, el dinero... Todo exigía un precio demasiado alto, toda interacción humana estaba sujeta un complejo tira y afloja en el que siempre todas las partes daban alguna parte de su brazo a torcer. Ella, como gata, no se veía obligada a hacer eso. Sí, disfrutaba del calor de la manada, del sentimiento de ser parte de algo, lo cual daba sentido a todas sus vidas. Tenía unas patas amigas que la acogerían de buen grado si no había suerte con las presas, si estaba herida, si se ponía nostálgica. Como decía Scheherazade: «el firmamento nunca es lo bastante pequeño como para no dar cabida a un gato callejero más».

Al mismo tiempo, podía marcharse siempre que quisiera, cuando quisiera, sin dar explicaciones. Nadie se lo tendría en cuenta. Nadie le preguntaría qué había estado haciendo.

Eso era especialmente positivo para poder seguir desarrollando sus habilidades, cuyo alcance aún no tenía demasiado delimitado. Aunque nunca lo admitiría delante de sus amistades felinas, pues opinaban que el gato era el más perfecto ser del universo, a menudo volvía, siempre escondida, a su forma humana, para practicar sus poderes ígneos y telequinéticos. El gato no era el único animal en el que podía transformarse, aunque sí el más sencillo para ella. Ni siquiera tenía que pensar en sus características: solo la sensación que le provocaba el aire en la cara al correr. Las aves también eran relativamente fáciles, aunque las plumas le fueron difíciles de añadir, y muchos de los pájaros cuyo tamaño podía adquirir no eran carnívoros, lo cual le hacía extrañar la caza. Nunca se había convertido en perro, ni pensaba hacerlo, ni siquiera en su pariente cercano, el lobo: sus babas y fétido aliento le repugnaban, y sus garras no eran ni la mitad de efectivas que las de un gato pequeño. La mayoría de los peces no eran cazadores, sino presas: la primera vez que probó a convertirse en pez, era una diminuta carpa plateada de cuyo cuerpo huyó inmediatamente, al intuir la acosadora presencia de esturiones y salmones que pretendían convertirla en su cena. Con la respiración entrecortada y agua en los pulmones, reapareció como humana, prometiéndose que investigaría sobre los depredadores acuáticos antes de probar una nueva incursión en ese medio.

Las metamorfosis, el fuego y los desplazamientos no eran los únicos poderes que poseía. Conforme crecía, además de mejorar en las habilidades que ya conocía, fue desarrollando retazos de algunas nuevas, como trozos de un mapa a reconstruir. A veces, cuando se sentaba a escuchar el viento, y perdía toda noción de lo que había a su alrededor, podía escuchar ecos de voces.

Al principio, se dio un susto de muerte. Escuchó su primera voz a los 12 años, y como comprenderéis, no es algo habitual a esa edad. Aunque, digamos que haber quemado su casa y haberse convertido en gato mucho tiempo antes tampoco era de lo más normal. Sin embargo, todo lo que le había ocurrido hasta aquel momento había tenido lugar en su realidad conocida. Las voces procedían de algún lugar ajeno a ella. Eran diferentes tonalidades, muchas personas hablaban a la vez, haciendo que al principio Dalila solo quisiera silenciarlas y olvidarlas. La maraña que formaban era tan difícil de desentrañar como el ovillo de lana que Ariadna y Teseo habían esparcido para encontrarse en el mítico laberinto.

Estaba, sin embargo, decidida a conocerlas, a averiguar de dónde venían, a quién pertenecían, y por qué le hablaban a ella. Había voces rasgadas, partidas, estrujadas, maltratadas, como las cuerdas de un violín roto. Había voces sonoras y potentes como una nube de tormenta. Había voces tan tenues como un flautín y tan estridentes como un estadio de fútbol. Había voces dulces y amargas, voces antiguas y recientes, voces de todo tipo, de toda condición. Su labor, como la de un arqueólogo, era descubrir su historia para poder descifrarlas.

Escucharlas no era automático ni inconsciente. Requería que abandonase todas sus tareas y pensamientos, que dejase su mente en blanco, preferiblemente en su forma humana, que era la original. Cuando todo su cuerpo fuera silencio, entonces podía recibir los sonidos en su interior. Las primeras veces llegaban como una tromba de agua, sin orden ni concierto, envolviéndola como una manta de historias del pasado. Esto solía provocarle ansiedad, ya que, si no es fácil manejar las propias emociones, cuanto más no será manejar la de cientos de almas que quieren comunicarse contigo. A menudo lo dejaba por esa inestabilidad e inseguridad que le provocaba, a veces incluso miedo.

Había escuchado en cuentos y leyendas hablar de la figura del médium, esa persona que podía traspasar el umbral de la vida y la muerte para comunicarse con todo tipo de espíritus. Aún no había asumido del todo que podía cambiar de forma y controlar el fuego, pero esas habilidades habían estado con ella toda la vida. Esta era reciente, y convertía su cuerpo en un receptor de almas, cosa que no le agradaba demasiado, pues temía perderse en el otro mundo y no saber volver.

Según Scheherazade, los gatos tenían una habilidad innata para este tipo de cosas: no era tan fuerte como la suya, pero sí podían percibir y escuchar presencias, aunque no transmitirles mensajes. De ahí lo de sus interminables vidas y el caso del gato de Schrödinger, que resultó ser un perro; pero esa era una larga historia.

—Tienes que perderle el miedo —le decía la gata—. Los espíritus no intuyen las emociones, las dan por hecho. Aquellos que perciban tu inseguridad intentarán aprovecharse de ella.

—¿Y cómo lo hago? —preguntaba Dalila— Es..., es tan extraño. Me siento libre en mi forma felina, puedo correr y saltar entre los coches, por encima de los árboles, puedo hasta planear y volar y siempre caigo de pie. Y, sin embargo, en esta piel extraña, con estos cabellos y estas... patas raras, que siento que no me pertenecen, tengo que ocultar mi vulnerabilidad.

Scheherazade sacudía la cabeza:

—Dalila, querida. Eres vulnerable si crees que lo eres. Y tú estás convencida de ello. Como gata, te sientes libre, porque no lo olvidemos, los gatos somos muchísimo más hábiles y hermosos que vosotros —dijo entre risas—. Ahora en serio. Te sientes libre porque te da la oportunidad de experimentar lo que no pudiste experimentar como niña. Ser parte de una manada, de un clan. Tener una familia que te quiere, que te acepta como eres, que te cubre las espaldas y te apoya estés donde estés, porque somos tantos que siempre habrá uno de nosotros que te proteja y a quien puedas proteger. Pero eso no cambia, aunque seas humana. Has creado un vínculo con el clan, formas parte de él, y nunca te abandonaremos. ¡Aunque tengas este cuerpo tan torpe y feo!

Dalila rio y Scheherazade ronroneó contra su rodilla.

—De acuerdo. Gracias, Sche. Por favor, quédate hasta que termine.

—Eso no lo dudes, no me pienso perder esto ni por todos los ratoncitos del mundo.

Dalila se sentó y cruzó las piernas. Cerró los ojos. Sentía la hierba fresca y punzante bajo sus piernas, su propia carne flácida y pálida, sus cabellos indomables, su respiración pausada. Sentía las olas del mar bajo el acantilado. El mar estrellándose contra las rocas, el agua deshaciéndose en mil partículas que pasaban a formar parte del aire o, de nuevo, del mar. Milímetros de tierra desprendiéndose por la erosión. La sal. Las gaviotas. Sus plumas más débiles soltándose de la piel, sus picos buscando una presa. Hizo un esfuerzo y sintió también los peces, sus escamas plateadas luchando contra la luz, el agua, el aire, la roca. Los depredadores esperándolos. Ellos no lo sabían, o lo olvidaban cada vez que cazaban a uno de sus compañeros. Uno colgaba inerte en el pico de una de las aves, que lo zarandeaba victoriosa. Un polluelo salía de su cáscara en uno de los nidos de las oquedades del acantilado.

—Vivo triste y triste muero —dijo la primera voz.

—Viví triste y triste espero —continuó. Era una canción. La melodía sonaba armoniosa, bellísima, acompañada por la espuma del mar y la brisa sonando entre la roca.

—Triste he muerto esperando a que venga el marinero —era, definitivamente, una voz femenina. Era hermosa y melancólica, pero Dalila odiaba las quejas, y el amor era un sentimiento que no alcanzaba a comprender. Unas veces provocaba alegría, otras, desesperación, otras, rabia, otras, esa tristeza con que cantaba la voz.

—Marinero de renombre, dicen que no fue para tanto. Pero esa noche, esa noche vi en vuestros ojos el hechizo del que canto. Amores me trajisteis, amores os llevasteis, y en el lecho en que me tomasteis, quedé enferma y triste.

Como los copos de nieve, su melancolía caía sobre la joven médium. Fue atenuándose, mientras Dalila agudizaba el oído para escuchar al siguiente espíritu. De esta forma, conseguía controlar las voces que la solicitaban sin estresarse, atender a sus historias y peticiones, y ayudar en la medida que pudiera.

—¡Deténganlo! ¡Deténganlo! ¿Qué están haciendo? ¡Cobardes! —esta era una voz potente, probablemente masculina. Dalila la desechó: parecía otro caso de alma en pena por un error de justicia. Lo habrían arrestado y ejecutado en vez de al culpable, como ocurría tantas veces, y ahora su infierno era contemplar una y otra vez la escena de su captura. Pero ¿qué tendría que hacer para descansar finalmente? ¿Vengarse de sus descendientes? ¿Del propio criminal no ajusticiado, si aún vivía?

—Ayúdala, por favor... Es mi hija... Ayúdala...—voz suplicante, además de doble. Un matrimonio que sufría por las penurias de sus descendientes o que había muerto dejando a una hija sin medios para subsistir en el mundo. Si solo pudiera saber a quién se referían exactamente...

—¡Canalla! ¡Hijo de puta! —Ah, insultos. Estas las pasaba directamente, aunque disfrutaba de la pasión que había en su voz.

—No vuelvas más por aquí —¿Un muerto ofendido por alguna visita indeseada a su tumba? ¿un esposo o esposa echando a su cónyuge infiel?

Las voces no solían responder a las preguntas. Dalila creía que, con práctica, sería capaz de formularlas de una manera lo suficientemente directa y clara en el lenguaje que los espíritus usaran, pero en aquel momento le era aún imposible. Eso dificultaba su tarea, ya que las voces nunca daban demasiados detalles acerca de su problema, sino que recreaban una y otra vez, fuera de contexto, aquello que las atormentaba. A Dalila le fascinaba la complejidad del mundo que descubría: la vida no acababa en el mundo físico, sino que detrás existía todo un conglomerado de seres etéreos, invisibles para la mayoría, con su pasado y problemas a la espalda, que nunca podrían desprenderse de él, ya que carecían de la corporeidad necesaria. Y ella, que la tenía, no sabía qué podía hacer exactamente por ellos.

* * *

—¿Dalila? ¿Sabes nadar?

La joven cayó de espaldas, del susto. La gata se subió asustada sobre ella.

—¿Qué ha pasado? ¿Estás bien? ¿Te han atacado?

No podía responderle. Solo hiperventilaba.

Había escuchado la voz más nítida y cercana que nunca había oído en un espíritu. Casi le había susurrado a la oreja, y la había llamado por su nombre. Eso era lo más inquietante. Ella no conocía los nombres de ninguna de las almas, pero ¿podían ellas saber el suyo? ¿Cómo es que aún no lo habían mencionado, si era así?

—Respira, querida —le decía Scheherazade, mientras le daba para mascar un poco de hierba gatera, que siempre la calmaba.

—Ha... ha dicho... mi nombre —susurró, tartamudeando. La gata, que tenía un oído muy fino, la entendió.

—¿Has podido verlo? ¿Cómo era su tono de voz? ¿Lo habías escuchado antes?

—No... Es la primera vez. Además, su voz sonaba tan cercana como la tuya, incluso más. Nunca los veo, pero esta vez sentí sus manos. Eran rugosas, y ligeramente morenas, como si hubiera tomado el sol. Parecían de varón, pero tenían las uñas muy limpias.

—¡Bueno! Supongo que los hombres también se limpian las uñas a veces, ¿no? —dijo la gata, riendo— ¿Por qué crees que sabía tu nombre? Quizá te ha visto más veces, sin que tú lo supieras.

—No... no lo sé. Espero que no fuera así. Me incomoda la idea de tener a todas las voces rondándome... pero supongo que es parte de esto —suspiró, resignada.

Scheherazade torció la nariz, lo que indicaba que estaba pensativa.

—Quizá solo es esta voz en particular, quizá tenga curiosidad o te necesite para algo.

—¿Crees que podrías volver a contactarla?

—No quiero. No quiero volver a hacerlo, nunca más. Esto... esto me queda grande. Es demasiado para mí. Lo siento, Scheherazade. Creo que debería olvidar que tengo poderes. Creo que, si alguien llega a saberlo alguna vez, me meterán en algún laboratorio y me trocearán para examinarme. Me da mucho miedo. Creo que, si dejo de hacerlo, poco a poco iré perdiéndolos, uno a uno. Es lo mejor.

—¿Lo mejor para quién? Para mí no, desde luego. Perdería a una buena amiga. Y sabes que disfrutas realmente siendo quién eres, aunque aún no sepamos exactamente por qué y para qué eres así. Es lo que te hace ser tú, lo que le da sentido a tu vida. ¿Quieres perder el sentido de tu vida?

—¿Y tú qué sabes de eso? Tú solo tienes que ser una gata, no tienes que hacer nada más. Yo no puedo ser una gata toda la vida, ¿sabes? Tendré que ser humana, vivir como una humana, que es como nací, y tener responsabilidades. Tendré que escolarizarme, conseguir un trabajo, todo eso que hacen las personas.

—Conque solo una gata, ¿eh? No te lo voy a tener en cuenta, Dalila, pero sabes que ser gato no es fácil, lo sabes muy bien. No puedo entender por lo que estás pasando, pero sí puedo ponerme en tu lugar, y lo estoy haciendo, aunque tú no lo estás valorando en absoluto. Creo que eres un ser único, realmente especial, y que el mundo se perderá algo maravilloso si tú te conformas con ser como los demás en vez de combatir tus miedos y ser tú misma. ¡Puedes hablar con los muertos! ¿Sabes lo increíble que es eso? Ojalá pudiera yo, le preguntaría a mi tía Brunilda si existen sardinas en el Más Allá. —Ambas rieron.

Dalila, sin embargo, seguía aterrorizada, con el corazón en un puño. Pero sabía que su amiga tenía razón. Sabía que tenía que hacerlo, aunque fuera una vez más. Si ella podía hacer eso, sería por alguna razón. Tenía que averiguar lo que la voz quería de ella. Tal vez era uno de esos espíritus a los que les gustaba ir atormentando a las personas, «otro que cayó en mi trampa», le diría a sus compañeros; y todos reirían. Después se irían, probablemente, a mover los libros de la estantería de cualquier anciano y así provocarle un infarto. No obstante, quedarse con la duda no era una opción viable en aquel momento. Miró a la gata, y ambas asintieron. Scheherazade confirmaba que no iba a moverse de allí; Dalila, que iba a volver a intentarlo.

Cerró los ojos y se sentó. Empezó a respirar lentamente.

—Dalila, eres tú, ¿verdad?

La joven gritó. No había llevado a cabo todo el proceso, y la voz misteriosa ya podía comunicarse con ella.

—No, no te asustes, de verdad. Tranquila.

Los susurros cálidos de la voz acariciaban todo su ser. Podía sentirla justo al lado. Veía... Unos brazos fuertes, una coleta sedosa, oscura, no acertaba a ver su color, rizada. Y de repente, unos ojos impetuosos, abiertos de par en par. Oía a la voz gritar, oía un tremendo estallido, sentía el dolor que el espíritu sentía.

—¿Qué ocurre? ¿Qué te pasa? ¡Dímelo! ¡Sé que puedes!

Solo recibió por respuesta:

—Creo que acabo de morir ahogado.

¿QUIÉN NO TIENE ALGO EN CONTRA DE LOS FRANCESES?

—Despierta René, ya hemos llegado —dijo Picky en un tono agotador.

Habían pasado varias semanas, puede que incluso meses. Nadie podía decirlo bien debido a que no estaban teniendo en cuenta el tiempo que transcurría mientras que cruzaban el mar e iban hacia la India. El sol salía y se escondía, y nada más, ¿crees que alguien iba a estar allí para contar cuántas veces? La vida se perdía entre banquetes de cerveza y pescado, los turnos eran rotativos, así le gustaba a Dempsey: ningún hombre manteniendo la misma tarea dos días seguidos. Qué aprendan de todo. Qué si yo me muero alguien tendrá que saber volver, ¿no, René? ¿Hace cuantos días que no comes? ¿Alguien puede decirme si ya ha pasado el día de los muertos? Debo ponerle velas a mi madre. Tal vez sigamos en octubre. En fin, no debemos tardar mucho en llegar, hace semanas que pasamos por Turquía.

Todos habían estado esperando el momento con mucha emoción, con expectativa. Querían llegar ya, ver el mundo de otra forma. René había estado leyendo durante todo el camino, montones de historias exquisitas que al parecer prometían ser verídicas. Desde su susto en el agua, había estado más recluido de lo normal. Se limitaba a hacer sus labores y a comer a escondidas cuando todos cantaban borrachos las cosas que harían con las mujeres al llegar al siguiente puerto.

Al parecer, en la India habitaban las mujeres más hermosas, los campos y las calles eran ideales, los precios reducidos, había mucho oro y podías hacerte rico con gran facilidad. ¿Acaso ese no era un mundo perfecto? Por no hablar de los elefantes, ¡elefantes! ¿Cuántas telas francesas podría cambiar por un elefante? ¿Quién no se sentiría el rey del mundo subido encima de un pequeño mamut mientras dibuja el caos que causa a su paso?

Sí, sí que era un lugar idílico, por lo menos era así en las fantasías que había estado teniendo René durante el camino. Incluso soñaba con ello constantemente. No importaba si dormía durante la noche o si se echaba una siesta por el día. De un modo u otro, soñaba con ello constantemente, con la bella India de color dorado.

* * *

—¿Ya estamos aquí? —preguntó René.

Para ese momento Picky ya se había retirado. Se había ido caminando lejos del barco. Ahora dependía de él salir de ahí y comenzar a ver lo que verdaderamente significaba la India. A decir verdad, le daba algo de pánico y miedo descubrirlo. No tenía ni la más mínima idea de las costumbres de aquel país, y tampoco sabía si lo que decía Picky acerca de las mujeres era cierto. ¿Cuánto oro le darían por un elefante en Europa?

Sin pensárselo dos veces, René salió del barco. Sabía que, si comenzaba a darle demasiadas vueltas, iba a estropear la auténtica aventura que en realidad estaba por venir. ¿Por qué iba a querer arruinar algo así? René salió del barco corriendo. Estaba corriendo como si hubiese visto a alguna clase de espíritu, a algún ente espectral terrorífico. En cuanto salió a la luz, pudo ver absolutamente de todo, menos lo que él había esperado e imaginado.

Afuera del barco hacía mucho, muchísimo calor. El sitio estaba lleno de puestos de comida, de tenderetes ambulantes, de barcas de madera... de gente, repleto de toda clase de personas que al parecer estaban extremadamente ocupadas, incluso tan solo para hacerle un poco de caso al pobre René, tampoco es que él pudiese ser de mucha ayuda, debido a que no comprendía el idioma, ni tampoco sabía hablarlo, ni siquiera un poco. Había tantas personas que no podía evitar chocarse con todo aquel que se le cruzase por el camino. René comenzó a preguntarse dónde se habría metido su amigo. De pronto le había despertado, y unos minutos después ya había desaparecido por completo, ya que no parecía que estuviese cerca del barco.

Recorrió un par de kilómetros a través de aquel puerto. Este no parecía que fuese a terminar. El camino continuaba, era quizás demasiado largo. Todo el mundo era igual. Las caras eran demasiado similares.

—¡Picky! ¡Picky! —gritaba René, pero nadie respondía.

En realidad, Picky se había quedado dentro del barco. Había tenido que quedarse a comprobar el anclaje, nunca hubiera esperado que su amigo saliese disparado del barco sin siquiera revisar que el barco entero estuviese vacío ni comprobar que todas las entradas estuvieran cerradas. No era propio de René, no señor, pero Picky supuso que el muchacho estaba demasiado emocionado como para ocuparse del navío. Quedaban muchas tareas por hacer. ¡Nadie había cerrado los camarotes! ¡Y el pescado se estaba pudriendo! ¿Cómo iban a venderlo así? Todos esos requerimientos eran lógicos, estaba prácticamente escrito en la guía de cualquier tripulante de un barco.

Quizás fue por la emoción, puede que, por el despiste, pero así ocurrió. René se fue corriendo de aquel barco lo más rápido que pudo, solamente para terminar perdiendo en mitad de aquel mercado, del puerto, de la multitud. Pasaron un par de horas y René ya no sabía dónde estaba el sur y dónde el norte. Es decir, era momento de volver al barco, pero ya no recordaba dónde se había quedado aquel aparatejo, por lo que decidió sentarse al lado de un puesto del mercadillo. Parecía alguna tienda esotérica, o algo así. No era como que a René le interesasen mucho esas temáticas, en realidad, ni si quiera se las creía. Era lo que muchos podrían llamar «una persona escéptica»; más preocupado por los vivos que por los muertos. Aun así, le parecía interesante y curioso estar ante tal lugar fuera de su zona de seguridad, un verdadero viajero debe experimentar hasta lo que no está escrito. Del oro ya se ocuparía otro día, el elefante también podía esperar. El olor a incienso y a otras sustancias desconocidas, probablemente tóxicas para un europeo malacostumbrado a la dieta mediterránea captaba toda su atención; el sitio parecía lúgubre, no lo negaba. Tenía entendido que los hindúes no creían en el más allá, sino en una especie de círculo de reencarnación. Entendía que algunas personas pudiesen creer en cosas del más allá, en morir y visitar un lugar insólito donde todo te lo dan hecho; pero él no era una de ellas, y, por supuesto, jamás iba a serlo, sabía que hasta después de muerto tendría que seguir trabajando.

Mientras que René estaba perdido en el corazón de aquel mercado, alguien llamó a la puerta del barco. Picky abrió, creyendo que sería simplemente su amigo arrepentido por su impulso explorador, que incluso hubiera traído un poco de comida, pero, para su sorpresa, aquellas personas eran totalmente diferentes a René.

Eran unos dirigentes que venían a revisar el barco y su cargamento. Necesitaban saber que todo estaría correcto y en orden. Uno no se puede fiar, desde que la India es colonia británica, muchos países aprovechan para hacer contrabando de sustancias de todo tipo. Ya se imagina usted, protocolo; mis amigos y yo echaremos un vistazo y si todo está correcto le dejaremos en paz. Picky les permitió entrar para que así lo verificasen todo.

Pasaron algunos minutos y los dirigentes le explicaron que la mercancía que llevaba podría llegar a ser peligrosa debido a que el barco contenía algunos elementos en el motor que podrían explotar con el calor.

—¡Es un barco a vapor, aguanta el calor perfectamente!

—Tendrán que confiscarlo hasta nuevo aviso, que su capitán nos contacte.

A Picky lo echaron del barco sin darle ni las buenas tardes. Lo único que le dejaron fue un papel para que así el capitán pudiera tomar su navío de vuelta en caso de que destruyeran simplemente el motor del barco, aunque también, había una gran probabilidad de que se cargasen todo el barco. Cosas de ingleses y franceses. No se aguantan y aun así pretendían compartir ruta marítima. Probablemente, el barco no tuviera nada malo, pero venía de Francia, eso ya era motivo suficiente para confiscar.

Picky se quedó tremendamente furioso. No sabía qué hacer. ¿Dónde iba a emborracharse? Ahora que habían llegado a la India, todas las esperanzas de los tripulantes habían crecido y habían surgido ambiciones, pero con la pérdida repentina del barco, ¿cómo iban a volver? ¿y qué iba a pasar con él si el capitán recriminaba la pérdida de la nave?

El hombre salió a buscar a René a la mañana siguiente. Ya había pasado un día entero, y no había ni rastro de su compañero. ¿Dónde se habría metido? ¿Y si le estaba buscando y no veía el barco? Montones de imágenes comenzaron a pasar por la mente de Picky, si ese debilucho se moría lo iba a lamentar toda su vida. ¿Cómo iba a dejarlo sin alguien a quien atormentar?

* * *

—¿Buscas algo? —preguntó un hombre con aspecto de brujo a la vez que salía de su tienda.

A René le extrañó el hecho de que el señor supiese su idioma, aunque, por el otro lado se emocionó mucho debido a que pensaba que iba a verse cara a cara con su perdición, pues no tenía a nadie con quien conversar ni a quien preguntar indicaciones. Después de una noche durmiendo en la puerta de aquel lugar extraño, ya no le apetecía tanto ser ese explorador que había jurado ser.

—No encuentro el barco en el que llegamos con mis compañeros. Es la primera vez que estoy en la India —explicó René sintiéndose algo frustrado.

—¿Quieres pasar? Te prepararé un té y te haré una lectura si así lo deseas—dijo el hombre a la vez que entraba al antro apestado de incienso quemado, sin ni siquiera permitirle a René responder a la pregunta. Parecía que el señor ya había encontrado su propia respuesta.

René no se lo pensó, entró a la choza del hombre que acababa de conocer. No sabía si era una persona de confianza o no, pero, por lo que había comentado Picky, la India era un país maravilloso y estupendo en dónde la gente vivía de forma libre y alegre, ¿qué podría pasar? ¿qué lo robase? No tenía nada. Su más preciada posesión eran sus zapatos viejos.

El hombre, tal y como había prometido, se dirigió a su cocina y comenzó a preparar el té. El sitio estaba decorado con numerosos elementos espirituales de los que René no había oído hablar en la vida. Había hierbas, cabezas de animales, montones de amuletos con símbolos y letras inteligibles, incluso había un colmillo de marfil. Era quizás un poco abrumador, pero la compañía le tranquilizaba en cierto modo.

—¿Quieres saber tu futuro, joven desafortunado? —preguntó el hombre tras ponerse un turbante dorado y pasar su mano por su larga barba blanca.

—¿Por qué me llama desafortunado?

—¿No estás aquí solo? Y con esas ropas... ¿no crees ser desafortunado?

—Lo cierto es que he venido aquí a buscar esa fortuna.

—Pues veamos lo que te ocurrirá. Relájate extranjero.

El chamán comenzó a barajar unas cartas con figuras mitológicas desconocidas de un lado a otro y con energía. Puede que al principio el joven se sintiese algo fuera de lugar, pero no distaba mucho de las tarotistas de Marsella, que por un franco te decían todo lo que querías oír.

—Te vas a caer de un barco y morirás —explicó el chamán. El hombre pareció haber visto más información dentro de las cartas, pero por alguna razón decidió no hacer nada, quedarse tal y como estaba.

—Se equivoca, eso ya ha pasado. Y me salvaron la vida. ¿Tal vez está adivinando mi pasado? —se interesó el chico.

—No hay nada más que decir.

—Algo sabe, solo que no me lo quiere decir. Si ha adivinado mi pasado, podrá hacer lo mismo con mi futuro —se irritó el muchacho—. ¿Acaso volveré a caer? ¿Me tirará Picky?

—No sirve de nada revelar el destino de uno, y, en realidad, es algo que puede traer consecuencias muy negativas, por lo tanto, prefiero mantenerme callado para no perjudicarte. Ahora vete.

—No quiero subir al barco si me dice que voy a morir.

—Lo harás, seguro que sí. Recuerda, francesito, que la vida no es solo una. Tal vez en la siguiente tengas más suerte.

René se retiró de la casa del chamán muy molesto, pero no le quedaba otra opción. El resto del día continuó buscando a Picky o a cualquiera de la tripulación. Era extraño que no hubiese visto ni al capitán aquel día, aunque René tenía especialmente mala reputación en cuanto a su orientación se refería. Tal vez estaba en otro puerto.

Finalmente, encontró a su compañero. Solo tuvo que buscar edificios con pinta de burdel, Picky no era alguien muy complicado de descifrar; aunque en aquella ocasión su cara era diferente a la de satisfacción después de una noche de amoríos. Su expresión estaba repleta de pánico y miedo. Tenía mucho miedo de lo que acababa de ocurrir. Sin barco, ellos dos no eran nada.

—Ha sido el barco, se lo han llevado, es terrible, no me dio tiempo a sacar el licor… —murmuraba Picky de forma incomprensible y errática.

—¿De qué hablas?

—Se han llevado el barco, unos hombres, decían que podía explotar. Creo que eran unos ladrones, René, este barco no ha dado problema en su vida, y te lo afirmo yo que llevo veinte años trabajando para Dempsey.

—¿A dónde han ido?

—Lo remolcó otro barco más grande. Está, quizá, en otro puerto.

—¿A qué esperas? Vamos a por lo que es nuestro —sonrió René.

—¿Acaso insinúas que quieres robar el barco? ¡Vaya con el pequeñajo! ¿Dónde tenías ese carácter escondido?

—No voy a robar nada, te estoy diciendo que voy a recuperar lo que es nuestro, vienes, ¿o no?

—Nuestro, nuestro... Si aceptas un consejo de este viejo de mar, es mejor que encontremos otro barco en el que trabajar. Debe haber algún navío francés, aunque aquí todos parecen tenernos manía. Pero ¿quién no iba a tener algo en contra de los franceses?

—No voy a permitir que se lleven todos mis libros y cuadernos. Seguro que podemos dialogar y hacer entrar en razón. Además, yo no quiero volver a casa en barco. ¡Antes vuelvo en Zeppelin!

René parecía estar muy seguro acerca de sus propias decisiones, casi había olvidado la profecía del barbudo con turbante. En realidad, no iba a permitir que nadie se quedase con sus libros y cuadernos de investigación, ¿cómo iba a hallar la fortuna si le despojaban de su plan? No tenía tan buena memoria como para recordarlo todo. También pensaba que el capitán le recompensaría si recuperaba la nave, al menos con el oro suficiente para poder volver a casa por aire. Después de todo, la India y Gran Bretaña tendrían que estar conectadas de algún modo; y si no, si no ¡volvería caminando! ¡en tren! Tal vez una larga travesía le haría más experimentado.

Picky se dejó convencer con la promesa de que René no diría quién se quedó con el licor ni con las pertenencias personales del capitán, las cuales él pretendía robar. Fueron los dos a por el barco, efectivamente, se encontraba en un puerto militar algo apartado. El sitio estaba repleto de montones de personas, algunas con uniforme militar —las que mandaban— y otras con ropa típica de la región —las que obedecían—; por alguna razón inexplicable, las personas de uniforme eran siempre blancas. No me vayáis a decir que es racismo, ¿un británico? ¡Ni que fueran franceses!

A pesar de todo el bullicio, o, mejor dicho, gracias a él, lograron acceder al sector del puerto subirse al barco y acceder a la bodega. La realidad fue que sí que fueron vistos, pero nadie sospechó que dos tipos con cara de haber dormido con la cara encima de una mesa llena de restos de cerveza pudieran causar tanto mal. Y de lo que no se percataron nuestros marineros fue de que el barco estaba siendo inspeccionado en ese mismo momento.

—¡Enemigo a bordo!

—Somos parte de la tripulación, venimos a por nuestras pertenencias. No queremos causar ningún tipo de problema.

—¡Oye, René! Estos hijos de puta están sacando todos los barriles de licor.

—Están arrestados por allanamiento de barco.

—Y una mierda, nos habéis engañado. El capitán pondrá el grito en el cielo, René. Vámonos de aquí. ¡Corre! Acabamos de destapar un caso de corrupción, con un poco de suerte tú y yo nunca más vamos a tener que fregar.

—¿Y por dónde corro? ¡estamos rodeados, Picky!

—Pues al agua. Y más vale que esta vez puedas nadar si no quieres quedar hecho un colador.

—¡Disparen! ¡Disparen a los franceses!

René saltó al agua enseguida, era un agua muy poco profunda, hasta un bebé podría haber flotado en ella y haber sobrevivido. Pero la profecía se había cumplido. René se dio un golpe en la cabeza con una roca y no volvió a abrir los ojos. ¡Menuda manera tan poco elegante de morir para un aprendiz de marinero!

NIÑA EXÓTICA

Dalila ya no era la misma, lo cierto es que ya no podía serlo. Se sentía desdichada y solitaria, tras muchos años rodeada de gatos, creía que había alcanzado el sumun de la vida gatuna y que, permanecer en un lugar donde ya no podía evolucionar, era absurdo. Estaba en esa etapa de la adolescencia donde mucho le parecía insuficiente, y echaba de menos, de cierto modo, una casa, comida caliente, caprichos materiales... No hubo detonante alguno y tampoco razón de peso, simplemente decidió que ya no quería ser un gato.

—¿Por qué quieres irte? —preguntaba su mejor amiga felina, quien había estado en todo momento allí para ella, apoyándola.

—No quiero irme, pero debo. Ser gato es algo limitado; me quedan cosas por explorar, y creo que ya nadie se acordará de mí. Ahora aprecio la vida de otra manera y, gracias a vosotros, sé que no volveré a cometer los mismos errores como humana.

—Tú no eres humana.

—Puede que tengas razón, yo tampoco siento que sea un ser humano, pero, si soy otra cosa, no lo descubriré como gato. Quiero llegar al fondo de todo esto, encontrar la auténtica verdad... aún no he olvidado aquella voz, Scheherazade —expresó Dalila—. Si soy médium, fantasma o el diablo, da igual, quiero evolucionar.

—Ay, Dalila. Tú nunca te aferras a nada ni a nadie. Eres un gato, solo que no quieres asumir que toda tu vida será cazar y descansar. Quizá conocer a algún gato pardo con quien te apetezca ir a dar una vuelta a algún lugar recóndito. ¿De verdad no es suficiente para ti?

—Ya no. Y vosotros os las apañaréis muy bien sin mí. No me necesitáis.

—Por supuesto que no, querida. La pregunta es si de verdad estarás bien, si podrás hacer «cosas de humanos» tal y como te propones o, por el contrario, te tendremos de vuelta aquí en una semana.

—Desde que murió Welma echo en falta una madre. Cada vez que esa voz me habla, se dirige a mí por mi nombre, siento que me intenta guiar y decir que este no es mi sitio.

—¿A dónde irás?

—Creo que a un orfanato.

—¿Y tu familia?

—Me resultaría muy paradójico que me recordasen, después de todo lo que se esforzaron por olvidarme. Además, mi aspecto humano ha cambiado.

—¿Y tus poderes, Dalila? ¿Qué harás cuando quemes otro lugar? Te conozco y obedeces a tu instinto, no eres capaz de controlar tus impulsos. Tal vez quemes otra casa, una institución, o incluso alguna persona. ¿Me la guardarías como alimento?

—Supongo que sí. Sabes, Sche, si alguna vez necesitáis refugio solo tenéis que encontrarme. Sabéis hacerlo.

—Gracias, pero no quiero salir chamuscada.

Dalila se despidió de todos los gatos que había conocido a lo largo de su vida. Todos la habían estado apoyando, ayudando en todo lo que necesitaba. Habían actuado como la familia que nunca tuvo, pero que siempre había deseado tener. Y aun así los dejaba ir, porque uno ya sabe, el inconformismo nos hace querer más y más, y nada era suficiente. Nunca nada lo es cuando las voces del otro mundo te dicen cosas diferentes.

Dalila sabía con certeza y seguridad que jamás iba a optar menos de lo que merecía en su vida, y si con los gatos había sido la gatita mimada, esperaba encontrar una buena familia que pudiera servirle como hogar y compañía mientras seguía indagando en sus habilidades. No importaba lo que hubiera hecho o pasado en su infancia, lo que verdaderamente importaba y tenía peso era lo aprendido. Volvió a convertirse en un ser humano, y se sintió torpe, mísera y escuálida. Los ratoncitos no eran suficientes para mantener a una niña rolliza y sana, pero al menos, tendría un aspecto tan desgraciado que nadie dudaría en acogerla.

Comenzó a caminar por la calle, esta vez no lo hacía como un gato, sino como una niña que no había tenido infancia. Sus ojos estaban perdidos, en mitad de la nada. Sabía cómo hacerlo. El arte de engañar y fingir ser la presa. Era casi como si toda la luz que quedase en su interior se hubiese ido apagando muy lentamente, pero de un modo constante. Eso debían notar.

Dalila tenía un plan, como siempre. Decidió ir a un orfanato, uno que parecía estar lleno de gente decente, lo cual, no era para nada algo común. Y era en los sitios no comunes donde las personas valientes solían reunirse.

—Pequeña, ¿y tú de dónde has salido? —preguntó la señora que la encontró fuera del orfanato, la invitó a pasar y la condujo por uno de los pasillos para seguir el estricto protocolo que debía seguirse cuando se encontraba a un niño en la puerta de la institución—. ¿Dónde están tus padres?

Dalila no decía nada, solo la miraba con aquellos ojos tristes que demostraban que había visto mucho más de lo que cualquier niño pequeño tenía permitido ver. Esos ojos de gato, de alma en pena. Tan conmovedores como un anuncio de Navidad.

—¿Hay alguien a quien pueda llamar?, ¿estás perdida? —le dijo mientras le entregaba una taza de chocolate caliente que una monja había traído directamente desde la cocina. La señora se dirigió a la monja—. Avise a la psicóloga, dígale que venga cuanto antes.

Monjas, siempre en cualquier rincón de Diostesalve, aprovechando cada desgracia para redimirse ante Dios. Imagina que hubieran sabido que aquella niña pálida era considerada por muchos como el diablo personificado. ¿Qué irían diciendo? ¿Se reunirían para tomar pastas y hablar de lo valientes que habían sido al resistir la tentación?

—Sí señora, ¿quiere que también llame a las autoridades?

—Esperemos un poco hermana Acusación, no sabemos qué pasó.

—Sí señora, como ordene.

—¿Cómo te sientes, mi vida? —continuó aquella mujer que definitivamente ocupaba un cargo importante dentro del orfanato.

—No…, no español…

«¡Brillante, Dalila!», pensó para sí misma, «¡eres un genio!». Y claro que lo era, la idea de hacerse pasar por extranjera se le ocurrió en el último instante, pero era lo que realmente necesitaba si quería convencer a aquella mujer sin temor a hablar de más.

—¿No hablas español?

Dalila negó con la cabeza.

—Do you speak English? Tranquila hermana —se dirigió a la monja, que había regresado para terminar de escuchar la conversación—. He ido dos años a la escuela de idiomas. Se podría decir que soy bilingüe. ¿Ha llamado ya a la psicóloga? Vaya a llamar otra vez. Niña, english?

—Bul..., Bulgaria…

—¡Ah!, ¿eres de Bulgaria?

Dalila asintió. Hace mucho tiempo no recibía educación formal, ya ni siquiera recordaba en dónde diablos estaba Bulgaria.

—¿¡Alguien puede decirme que hace una maldita niña búlgara en una aldea del Cantábrico!? Si aquí por tener, no tenemos una mísera tienda de chinos o un Kebab. ¿Puedes entender lo que digo? —se dirigió a la niña.

Volvió a asentir, pero, por su expresión, Dalila le hizo saber que no podía entenderla muy bien, que en realidad estaba dándole la razón como a los locos; que lo más conveniente sería usar palabras más específicas y directas para no confundirla.

—¿Dónde están papá y mamá? —preguntó lentamente, casi sílaba por sílaba. Era justo lo que Dalila necesitaba, eso comprobaba que su plan había salido a la perfección.

—Ya no… son...

—¿Ya no están?

—No…, ya no… están...

La hermana Acusación entró a la habitación nuevamente.

—Directora, la psicóloga vendrá cuanto antes —le dijo a la señora, y esta le respondió.

—Hermana, creo que tenemos un caso de abandono, llame a las autoridades. Iniciaremos el protocolo.

—Sí señora —dijo y volvió a retirarse.

—No te preocupes, cariño —dijo la directora, acariciándole la mejilla—. Aquí estarás bien, nos haremos cargo de ti hasta que la situación se aclare. Yo soy Sofía Cantamañanas y me puedes llamar tía Sofi.

* * *

Dalila se sintió afortunada y agradecida de que su mentira hubiera colado tan fácilmente. Ni siquiera habían llamado a un intérprete de búlgaro, ¿qué iba a hacer un búlgaro en Diostesalve? El alcalde ya se había gastado todo el presupuesto del año en invitar a Juan y Medio a que diera el pregón de la feria. Las autoridades confirmaron el caso de abandono casi en el mismo día, si los padres volvían, pues ya borrarían el expediente. No estaba el inspector Pantoja para tanto lío, su mayor hazaña había sido separar a dos borrachos de una pelea en 1984; ahí ya decidió retirarse estando aún de servicio. A Dalila le pareció fantástico que su pueblo siguiera siendo el mismo lugar fallido y errático de siempre. Finalmente, estaba en un sitio en donde la ayudarían a cumplir su propósito. Había muchas actividades en el orfanato y se llevaba bien con todos los niños a pesar de que la mayoría pasaba completamente de ella. La diferencia con su anterior familia era que a nadie parecía molestarle su presencia.

No pasó mucho tiempo hasta que una buena familia se interesó por Dalila. Ella era una adolescente preciosa, por la que casi todas las parejas y familias que venían al orfanato preguntaban. Todo el mundo en Diostesalve quería presumir de una hija exótica, era la moda, la exhibirían como a un caniche de concurso y la apuntarían a los mejores centros educativos; y cuando charlasen con sus familiares dirían que la adopción fue un gran sacrificio pero que lo hicieron por compasión. Ya sabes, Trinidad, cuando la vi sentí que yo sería su madre, que esa niña estaba destinada para mí. Todos brindarían con el cava de la tienda del barrio, pero dirían que era una edición limitada de un champagne francés adquirido en Andorra.

Finalmente, la adoptó una mujer soltera; una señora de unos cuarenta y cinco años, amable y además adinerada, por lo que seguramente podría tener y mantener a Dalila en casa sin problema alguno. Tuvieron que pasar varios intentos, pues bien parecía que era Dalila quien estaba escogiendo familia y no al contrario. La bienintencionada Cantamañanas comenzaba a perder la fe, de las monjas, ni hablamos, era santiguarse tres veces seguidas nada más mirar a la chica. Pobres desgraciados posibles padres aquellos que, nada más decirle a Dalila que la llevarían a escoger hermosos vestidos hampones y pavorosos, para que de la nada comenzaran a tener picores, como si cientos de diminutas brasas ardientes les recorrieran todo el cuerpo. ¡Qué tipo de urticaria tan rara! Se dijo a sí misma tía Sofi. Pero Dalila ya no tenía edad ni ganas de convertirse en una versión más estirada de Alexa, esa insoportable prima suya.

Marga, su nueva mamá sustituta, buscaba una hija, no una muñeca a quien hacerle coletas, tampoco una niñera para cuidar a los críos más pequeños. Marga era la ideal. Ya ves tú, que con paciencia en una de esas te sacas la lotería. También comprando billetes, tampoco te va a caer del cielo, no seas petardo. Vivían a las afueras de Diostesalve, en un pequeño adosado con jardín y vistas al mar. Vistas al faro. Las voces, más cerca que nunca.

* * *

Un tiempo después Dalila comenzó a ir al Instituto. No le caía nada bien a la gente que estaba allí, en realidad, no le caían de ninguna manera porque no llegaba a prestarles atención. Pero la mayoría de los compañeros se burlaba de ella. Quizás por una cuestión de envidia, o puede que de maldad, después de todo la mayoría de los adolescentes son muy, muy crueles. Que si búlgara, que si pelo zanahoria, que si niña sin padres. Siempre había un motivo. ¿Y cómo no? Después de todo, Dalila llevaba en su carpeta fotos de sus asesinos en serie favoritos, nada de los ídolos de las demás adolescentes ni frases sobre el primer amor o el sentido de la vida.

—¿Cómo te va en el instituto? —preguntó un día Marga, en tono cariñoso.

—Lo cierto es que no me va bien. No sé qué hacer. Los compañeros se burlan de mí y no me dejan en paz. Siempre se ríen cuando me ven pasar y me hacen bromas pesadas —explicó Dalila fingiendo tristeza. La verdad es que, para ella, dos cacahuetes tenían más valor que sus insulsos compañeros y sus tontos escarnios sin gracia.

—¿Quieres que te cambie de centro? Eso no lo voy a permitir. Quiero que estés en un lugar donde te sientas querida.

—No te preocupes, Marga. Lo he pasado peor en esta vida, podré con ello. ¿Qué van a pensar tus amigas si descubren que no quieres que tu hija se junte con sus angelitos?

—Me importan un rábano mis amigas, mi niña hermosa.

Dalila era más delgada que muchas de las chicas que comenzaban a lucir más desarrolladas. El cuerpo de Dalila era infantil a sus catorce años, pero en su rostro se podía ver el mundo, mucha edad para ser una adolescente. Una muy bella, se notaba. Y al final iba a ser que se burlaban por su exótico cabello rojo fuego que resaltaba en contraste con los demás cabellos tan normales. ¡Qué insana es la envidia, doña Marga! De veras, que ya te pasó a ti, mira que la vecina te robó a Francisco y te quedaste para vestir santos solo porque ella creía que merecía más que tú ser la esposa del pescadero. De la trampa que te tendió no te enteraste, Marga.

—Yo no quiero que tu vida cambie por haberme adoptado.

—Tenerte es lo mejor que me ha pasado, mira que bien estamos tú y yo, lo bien que hablas español desde que estás conmigo. Déjame al menos que llame al centro.

—No, no lo hagas, por favor. Intentaré solucionarlo yo—preguntó Dalila.

—De acuerdo, pero, si no puedes hacer nada, sabes que siempre estaré aquí para ayudarte —le recordó amablemente su madre.

Marga estaba muy orgullosa de lo madura y elocuente que resultaba ser Dalila. No dudaba que quien había perdido más tras su abandono eran sus padres biológicos, pues la consideraba una niña con altas capacidades. Eso atrajo la envidia de más madres, y con ello, de más compañeros, que se veían comparados con la «búlgara prodigio» constantemente. Puberto, has sacado un notable y la hija extranjera de Marga una matrícula de honor; como pierdas el puesto como delegado de clase vas a quedarte sin campamento este verano.

Y claro, los compañeros no pararon de molestarla, era la nueva enemiga, la posible candidata a dejarles sin sus videoconsolas o sus viajes de fin de curso: todas las madres querían que su hijo fuese el mejor. Dalila había estado intentando aprender a controlar sus impulsos felinos, e incluso a esconderse de los demás para no causar conflicto. Porque si alguien iba a salir perdiendo, esa no iba a ser ella. No importaba lo que ocurriese ni pasase, esa parte oscura de sí misma seguía latente.

Hasta que un día, mientras caminaba absorta en sus pensamientos con el cuaderno de ciencias naturales forrado con una foto de Ted Bundy se vio interrumpida por Manuel Criacuervos, el popular de clase.

—Eres rarita Dalila y a mí las raritas me gustan —dijo Manuel a la vez que no le dejaba avanzar.

—¿Y a mí qué? Desahógate en el baño. Déjame pasar —dijo ella preocupada. No por lo que el chico pudiera hacerle, un pelo rojo que le tocara y quedaría más rojo él... antes de reducirse a cenizas y hacerse un collar con los dientes que encontrara esparcidos por el suelo.

—Y si no, ¿qué? Agradece que vaya a ser tu primer beso. Anda que te enseño, cierra los ojos, abre la boca...

Dalila vio en los ojos de aquel chico las intenciones maliciosas que tenía. Ella sabía que debía hacer algo, que debía encargarse de aquel hecho, porque si no lo hacía, la situación solamente podría ir a peor. Notó de pronto un olor a cigarrillo en la clase, alguien se había dejado uno encima de una de las mesas y ese alguien era Manuel. Un exacto ejemplo de lo que es que alguien se cabe su propia tumba.

En un giro de los acontecimientos, uno que Manuel no pudo enterarse, o tal vez sí, pero fue tan rápido el cambio de posiciones que, antes de reaccionar, Dalila estaba en la otra punta del pasillo y el acosador encerrado en aquellas cuatro paredes que ardían muy rápido para tratarse de un único cigarrillo.

Dalila aplicó toda su fuerza mental para hacer que todo aquello ardiera. Al parecer era algo que ella disfrutaba hacer, a pesar de todas las intenciones que aplicaba por intentar ocultarlo o fingir que no quería hacerlo. Simplemente no había forma de dejarlo a un lado. Quien se la hacía a un gato, se la pagaba.

Manuel pidió a gritos ayuda, pero solo cuando su ropa comenzó a incendiarse, la poca inteligencia del futuro violador, lo hizo arrojarse por una de las ventanas. Dalila sonrió y salió del Instituto Juventud. Ya se enteraría después de la cantidad de huesos rotos y partes quemadas resultantes en ese prospecto de futuro violador. Ella deseaba que fueran las partes más íntimas y sensibles.

¡Hombre! Qué los papis de Manuelito se quedarían sin saber lo que sería ser abuelos, eso te lo digo yo.

CAPITULO 8

EL OTRO BARRIO

—La vida está llena de decisiones y más decisiones. La mayoría de las veces ni siquiera queremos pensar en decidir cosas. A veces solo queremos dejar que todo desaparezca y sean situaciones ajenas las que decidan por nosotros. Esto no siempre es posible, la gente espera que tomemos la rienda de nuestra vida, como si ellos entendieran el significado de esta y no te lo quisieran explicar. Tomar decisiones importantes y difíciles significa, a ojos de la sociedad, que somos personas maduras capaces de cuidar de nosotros mismos. Las personas que pueden lograr todo lo que quieren en la vida, si toman las decisiones vitales —decía alguien—. Otros nos quedamos atrapados dentro de nuestras resoluciones. No sabemos qué estudiar, nos sentimos inseguros por elegir el trabajo adecuado para nosotros, no sabemos qué cenar o cómo nombrar a nuestro hijo. Pueden parecer elecciones muy simples o comunes, aunque en realidad resultan imposibles para algunas personas. ¿Quién sabe si esa camiseta que se está comprando será con la que le van a enterrar? ¿O si escoger entre ir en tren o autobús al trabajo implique la gloria o el fracaso?

» Decidir las cosas también puede variar y cambiar dependiendo del nivel de estrés y preocupación. Si constantemente te sientes preocupado por cosas diversas y hay situaciones que te rodean que te hacen sentir fuera de lugar, entonces probablemente no vas a ser capaz de tomar buenas decisiones, o de tomar decisiones en absoluto.

Así René, estaba en una situación muy estresante y aterradora, pensó que nunca iba a superarlo. Realmente creía que no tenía más opción que resignarse a estar muerto. Porque lo estaba, lo cual era confuso, ¿eso pasaba con todos los difuntos? Que lo raro no sería estar muerto, con menudo golpe a cualquiera le da por irse al otro barrio. Y si no me creéis, pregunten a Soledad, que vino a quedase con menos compañía que la que lleva su nombre. A la pobre, de mentalidad corta y resignada por la pereza eterna del marido, pensó que, ahí donde este cambiaba la bombilla, le pareció bien quedarse a tomar la siesta. «Señora Soledad, su marido ha muerto desnucado», le había dicho el forense.

Incluso en esa situación, tal vez para René lo más fácil era no hacer nada, acceder a la recepción de El Otro Barrio, dar sus datos y pedir que le asignasen destino. El Valhalla, Nirvana, Avalon, estaban casi descartados, pero ni el Más Allá ni el Aún más Lejos le llamarían la atención. ¿Tal vez hacer caso al brujo hindú y pedir una nueva oportunidad en la rueda de reencarnaciones?

René se levantó del suelo y miró a su alrededor. Parecía estar en una habitación completamente blanca, aunque había muchas sombras que pululaban de un lado a otro, y voces que hablaban de toda clase de temas e incluso, se cuestionaban a sí mismas. Algunas repetían los mismos mantras, otras pedían ayuda. René tenía la determinación de no moverse, quien le reclamase, que fuese a buscarlo. Se negaba a declararse oficialmente muerto.

—A veces no hacer nada es la decisión más fácil de tomar, y sí, incluso si uno está permaneciendo inmóvil, está tomando una importante, una fundamental, en realidad. No importa cuál opción sea la más sencilla o la más complicada, tienes que decidir lo que realmente quieres para ti, como nadie, pero vas a ser capaz de descubrir todo eso. A veces tu mente te va a llevar a pensar que una buena opción sería dejar que otros decidan por ti, permitir que las personas que te rodean tomen decisiones que te impliquen. Por alguna razón, piensas que la gente a tu alrededor sabe lo que quieres y necesitas mucho mejor de lo que percibes tú —continuaba diciendo una voz.

—¿Hola? ¿Dónde estoy? —Después de escuchar por largo rato a la cansina voz, se animó René a preguntar.

Las demás voces que había a su alrededor se quedaron calladas. No sabían qué hacer. De pronto, un alma se acercó lentamente a René, era esa misma que hablaba consigo misma y filosofaba acerca de las temáticas más triviales.

René miró al alma un tanto preocupado. Estaba nervioso porque no sabía qué era lo que estaba pasando y tenía miedo de que aquella situación terminase de un modo desafortunado.

—¿Quién eres tú? —preguntó René.

—Lo cierto, es que no me acuerdo —respondió el alma.

—¿Y sabes quién soy yo?

—Nadie te conoce mejor de lo que tú te conoces a ti mismo. Hay gente que cree que te conocerte mejor, pero se equivoca, René, tú eres el único que sabe con certeza la forma exacta en que actuarías en una situación y tus sueños más oscuros —explicó el sabio espíritu.

—Si no sabes quién soy, ¿cómo sabes mi nombre? —se interesó René.

—Aquí todos sabemos los nombres de todos. No tenemos tanta fuerza, pero sabemos los nombres de otros, es de los únicos beneficios que la dan a un alma —dijo el hombre.

—¿A qué te refieres? —René se encontraba más inquieto que el segundo anterior.

El alma lo observó y comenzó a retirarse lentamente.

—Ser una persona en cualquier tipo de sociedad puede ser complicado y algo muy difícil también. No sabes en quién confiar. Hay personas que tienen miedo de expresar sus pensamientos y sentimientos a otras personas porque creen que, si otras personas saben cosas sobre ellos, entonces pueden utilizar todo eso en su contra. Los filósofos que vivieron hace siglos sabían, más que nadie, que la forma en que vimos el mundo era una de las cosas más importantes a la hora de analizar nuestro entorno y vivir. Incluso si vives una vida aburrida, una vida que a otras personas no les puede gustar, si eres feliz como eres y amas tu vida, entonces vas a ver todo brillante y positivo. Si, por el otro lado, estás deprimido y triste, no importa cuántas cosas positivas sigan sucediendo, si estás triste por dentro, entonces nadie va a ser capaz de arreglar lo que estás sintiendo —murmuraba el alma mientras se iba.

René se quedó muy sorprendido, jamás se le hubiese ocurrido que las almas fuesen a conversar tanto y hacerlo de forma tan elocuente. Quizás lo hacían porque no tenían a nadie con quien hablar, lo cual resultaba muy triste y deprimente.

—Pero ¿a ese qué le pasa? —se preguntó a sí mismo René.

De pronto una presencia femenina comenzó a acercarse con fuerza hacia el lugar en donde se encontraba el joven. A decir verdad, era el único vivo de aquel lugar, por lo que a todos los espíritus le resultaba ser alguien interesante.

—Es primo de Schopenhauer. Está muerto —dijo la chica a unos centímetros de René. No debía tener más de treinta años. Parecía tan entera como él. Un velo blanco tapaba sus facciones.

—Ya veo. Al final no me he podido librar. ¿Todos estáis muertos aquí?

—Lamentablemente, así es. Menos yo —confesó.

—¿Y por qué yo no tengo la misma apariencia que ellos? Por favor, no me obliguéis a divagar.

—No has muerto del todo. Palmarla... la has palmado. Pero aún no has pasado a ser un alma. Necesitamos tu ayuda. Hay una chica que intenta comunicarse con nosotros en un acantilado. Una humana, igual que tú. El mayor problema es que… no logramos comunicarnos con ella. Aquí hay varias almas que están comenzando a ponerse nerviosas y quieren poseer y matar a todos los del pueblo —decía la chica.

René no entendía que tenía que ver todo eso con él. No se podía ni imaginar cómo iba a ser capaz de ayudar en algo así, él nunca había sido médium ni nada por el estilo. Bueno, que ni siquiera creía que todo eso fuera posible. Ojalá estuviera soñando.

—Siento oír eso, debe de ser terrible.

—A mí no me va a pasar nada. Pero pensé que un chico tan joven como tú tendría interés en salvar a la humanidad de esta terrible maldición que parece haberse desatado.

—¿Y seguro que no están nerviosas por otra cosa? Una chica no parece muy amenazante.

—La chica es especial. Nadie nos había intentado hablar tanto hasta ahora.

—Quizá se siente sola.

—Ese no es mi problema. Te digo que a mí no me va a pasar nada, chaval. Pero los mortales corren peligro.

—Mi madre...

—Bueno, digamos que tu madre hace tiempo que murió también. Ya no estamos en 1920, René. Ha pasado un siglo.

—¿Llevo cien años aquí?

—¿A que se te han pasado volando? Bueno, la cuestión es: ¿quieres salvar el mundo o no?

—¿Cómo lo haré? —preguntó René.

La chica le explicó que solamente los mejores médiums tendrían la capacidad de comunicarse con los muertos. Quizás con la ayuda de otros brujos y chamanes, la chica conseguiría por fin contactar con esas almas nerviosas y resolver los problemas que pudiesen provocarse.

—¿Tengo que encontrar a alguien como el brujo que predijo mi muerte y ponerle en contacto con la chica?

—Efectivamente.

—No parece muy difícil. ¿En qué zona de Francia vive?

—Vive en España, pero me consta que gracias a tus viajes puedes hablar el idioma.

—Vaya, lo sabes todo sobre mí. ¿Eres algún tipo de Dios?

—¿Dios? ¡Ja! Dios es mi secretario. La que manda soy yo —sentenció la mujer.

René accedió a la petición, aunque en realidad no sabía por dónde comenzar ni tampoco si iba a tener la capacidad de llevar a cabo todo aquel plan que parecía estar perfectamente elaborado. Él simplemente no se veía con esa fuerza ni tampoco valor, era un viajero, no un salvador.

El chico siempre se había sentido muy perdido, fuera de este mundo, como si su cabeza no estuviese viviendo en el tiempo presente, sino que más bien en el pasado, pero jamás pensó que su persona pudiera resultarle interesante a la jefa de ese lugar.

¿Cómo iba René a encontrar a aquella chica? ¿Qué debía hacer?

—¿Cómo la puedo encontrar? —preguntó no muy convencido. ¿A caso tenía otra opción?

—No puedo ayudarte mucho, no sabemos casi nada de ella, lo único que sé es que las veces que ha tardado de comunicarse con nosotros ha sido desde un acantilado, así que quizás puedes empezar por ahí —explicó la mujer mientras hacía un chasquido con los dedos y se daba la vuelta.

Un acantilado… ¿Cuál?

LAS LEYES DEL MAR

Dos años después.

—Es guapísimo —susurró una chica a sus amigas mientras que, de reojo, vigilaban al nuevo estudiante de la clase. Aquel tipo parecía completamente fuera de lo común, como más exótico, quizá más extravagante. Su presencia fue notada por todos cuando puso un pie en los pasillos de la institución educativa.

—Y que lo digas, nena. ¡Menudo rollito vintage! Esos tirantes de los años 60...

—Cayetana, en los años sesenta se llevaban los pantalones de campana.

—Bueno es que eso no lo hemos dado aún en clase, ¿y qué me decís de esos rizos rubios debajo de la boina? Está para comérselo.

—Uy, yo no le comía todo, yo más bien le chupaba.

—De verdad, Elegancia, desde que perdiste la virginidad con Jorgito, estás de un salido...

—Su tatuaje del ancla es muy sexy, Ensaimada, asúmelo. ¿O es que te van las tías?

—No, a mí para nada. Yo de eso, paso.

Dalila lo vio un poco después, cuando se había acomodado en su asiento y, antes de que cerraran la puerta del pasillo, entró aquel muchacho con el que compartió miradas casi de inmediato. Se sintió supremamente intrigada, como si acabase de ver algo completamente atípico, algo para lo que aún no estaba preparada. Pero aquel era un tipo aparentemente normal, y… ¿guapo?, sí, quizá era guapo, pero Dalila sabía muy bien que no era tan guapo después de todo. Muchas personas guapas pasan por aquí y nunca hacen tanto alboroto por ello, la genética es una lotería y no tiene por qué ser aplaudida, ¿verdad? Era el olor a sal lo que le llamaba la atención.

Sintió pena por las otras chicas, eran tan obvias, tan básicas, tan necesitadas. Todas con el mismo estilo, todas creyéndose lo mejor de lo mejor, lo más fresco del verano, lo más candente del invierno. Ese prototipo de niña la había acosado desde hacían años, como si ella fuera un juguete, como si fuera solo un objeto del que se puede disponer. Dalila sonrió, ¡si supieran que ella podía hacerlas trizas en un segundo! Solo faltaba un chasquido de sus dedos para deshacerles los rizos hechos con esmero desde temprana hora. Lo que sería un obsequio comparado con hacer que sus células se separaran unas de otras, para que las pieles, los músculos, los tendones, las carnes y los huesos se disolvieran en una sola masa opaca sobre la ropa que antes vestían. Bueno, quizá no era necesario hacer tanto alboroto, podía convertirlas en agua y luego pasarles la fregona por encima. ¡Mejor aún!, podía convertirlas en algún animal inmundo, quizá un feo lagarto, o una rata de alcantarilla, ¿había acaso algo peor que una rata de alcantarilla? Sí, desde luego que sí: el inmenso y estúpido pez luna. Sí señor, las podría convertir en peces luna y arrojarlas al mar Cantábrico, quizá revitalizaría el turismo de la zona. Se haría unas palomitas y disfrutaría el espectáculo.

Suspiró. Sabía que podía hacerlo y ganas no le faltaban, pero seguía prometiéndose a sí misma que esta vez sí se tendría que controlar, que ya no podía ir por ahí incendiando cosas y cambiando de especies para luego tener que volver a aparentar ser otra niña huérfana. Con Marga estaba muy bien, le había llegado a coger cierto cariño, su madre la adoraba incluso cuando metía manadas de gatos en casa y se confeccionaba mantas con bolas de pelo.

Menos mal que aquel muchacho tuvo que sentarse al otro lado del aula, un mar de cabezas se atravesaba entre él y ella, y Dalila sintió que aquel rebaño hacía las veces de barrera protectora. Eso estaba bien.

* * *

—Me estoy volviendo loca —dijo al mirar su reflejo en el espejo del lavabo durante el recreo, de repente estaba pálida, de repente se le había ido toda la gracia. Se sentía muy cansada, mareada, como presa de una fuerza que no hacía más que intentar tumbarla, o enterrarla viva. Quizá fue algo que había comido, quizá era algo en el aire, quizá eran las hormonas, quién sabe.

Le pareció escuchar un susurro, algo que le decían al oído. Se dio la vuelta con rapidez y solo se encontró con la pared de baldosas a su espalda. Trató de relajarse un poco más, seguro había sido otra cosa, seguro era obra y gracia de la clase de artes escénicas, pues todos muy bien sabían que los del club de teatro no eran nada menos que unos malditos ruidosos.

La campana sonó, era hora de volver a una nueva clase de biología, si seguían dándole ideas sobre nuevos animales en los que transformar a sus compañeras, al final la tentación vencería a la lógica. Salió nuevamente al pasillo y se perdió en el río de estudiantes que ya no parecía notarla, pues se habían acostumbrado a ella y sabían que no era nada bueno meterse con una búlgara; al fin y al cabo, los búlgaros habían sido comunistas, ¿qué loco se iba a meter con un comunista? Bastante suerte tiene la niña de estar en una familia de bien y no compartiendo habitación con otras cinco familias, Marga, de esos rojos no hay que fiarse, ¡nos quieren expropiar los apartamentos de Benidorm!

Dalila sabía que así era mejor, no valía la pena destacar en una sociedad como la de Diostesalve.

—Hola, buenos días —dijo alguien detrás de ella. Dalila conocía las voces de todos los presentes, a pesar de que no todos conocieran la suya, y esa no la había escuchado nunca. Se dio la vuelta, era René, quien la superaba por varios centímetros. Estiró su mano hacia ella—. Disculpa mi osadía, me llamo René.

—Hola —respondió Dalila, sin darle la mano. El mareo había regresado a ella, ya podía imaginar cómo sus mejillas se iban despoblando de toda vida y de todo color para darle entrada a una piel blanca y sin esencia.

—¿Me vas a dejar con la mano estirada? —sonrió.

—¿Te la has lavado?

—Está limpia, no te preocupes.

—Me guardo mis reservas —mintió, solo quería alejarse de él—. No te lo tomes personal, son fobias que tengo.

Sentía que cada vez que se acercaba a él palidecía aún más y más. Y eso que ya era 95% pálida desde su nacimiento, el otro 5% restante era rojo. Rojo, el color de la fascinación, y el de la vergüenza. Deberías tomar el ejemplo, Gertrudis Soplagaitas, tus mofletes terminan del color de los tomates cultivados de tu propia parcela. Ya te ha dicho el cartero que le causan alergia, quiérete un poco y deja de cambiárselos por la correspondencia. Y Dalila debió sentirse afortunada por su repentino aspecto enfermizo, nada de coloraciones penosas en el rostro. ¡Aprende Gertrudis!

—Fobias, yo también tengo muchas. Una vez me…

—No te las estoy preguntando —soltó de repente, y no se arrepintió de ser antipática. Lo quería lejos cuanto antes, y René ya parecía un poco sorprendido por la mezquindad con la que ella le había hablado.

Estaba acostumbrado a que se dirigieran a él con esos modos, pero nunca una chica más pequeña que él. Y en aquella escuela tan rara, si es que se le podía llamar escuela. Nadie respetaba al docente e, incluso, había chicos sin barba y ya con pantalón largo. ¡Cómo había evolucionado la sociedad! Dalila sí estaba acostumbrada a aquellos modales, así que los había imitado; sería solo cuestión de tiempo antes de que aquel jovencito con pinta de viajero del tiempo se uniera a sus compañeros y la dejase en paz. Seguramente el estúpido de Manuel —ya sin carnet de padre— tendría preparada alguna bromilla o cotilleo sobre Dalila, algo desagradable, algo inventado, algo necesario para que el chico nuevo dejara de hablarle a ese esperpento del pasillo y se uniera a su pandilla. Dalila ya había notado que muchos se habían detenido a observar cómo el guapísimo chico nuevo hablaba con la friki de Europa del Este.

—¿Cómo te llamas?

—No necesitas mi nombre —se alejó caminando, él la siguió hasta estar hombro a hombro.

—Claro que sí, es que…, ya sabes, soy el chico nuevo y necesito conocer a mis camaradas… compañeros

—Harás muchos amigos, de eso estoy convencida; pero no si te juntas conmigo. Apártate que voy con prisa.

Bien podría haberle hecho levitar hasta engancharlo a lo alto de la canasta de baloncesto, no sin antes pasarlo por el fango de los jardines y asegurarse de que no pudieran bajarlo de ahí sin quitarle los pantalones… Qué necedad esta de vivir en un mundo normal donde son incomprendidas las artes maquiavélicas. Un verdadero fastidio porque, incluso, sería más efectivo cortarle la lengua y la mano para que no intentara saludarla nunca más.

—¿Hice algo malo?

—Perseguirme se considera acoso, entonces sí, estás haciendo algo mal —Dalila suspiró para no reír de sus propios pensamientos.

—No te estoy persiguiendo, tenemos clase en el mismo sitio, yo solo estoy… solo estoy caminando hacia mi seminario a una velocidad igual a la tuya. —René intentó sonreír de manera natural, sin que se notase que estaba completamente perdido; Dalila también quiso sonreír, pero las náuseas se lo impidieron. Algo andaba mal con ella…, ¿o con él? Parecía como si ya lo hubiera visto antes, pero ni siquiera recordaba cuándo, cómo o por qué, ni siquiera estaba realmente segura de que era él. Como un sueño olvidado de lo que solo se recuerda una fracción desigual y plana, sin muchos detalles, sin mucha información. Solo el nombre en un papel—. Es que soy nuevo…

—Sobrevivirás, todos sobreviven.

—Por favor, Dalila…

—Creía que no sabías mi nombre.

—Me parecía deshonroso llamarte por tu nombre sin que me lo hubieras dado primero.

—Entonces estás siendo deshonroso. —Marcó fuertemente la última palabra—. ¿No eres de aquí verdad?

—¿De dónde?

—De Diostesalve.

—No, vengo de otro sitio. Pero me siento muy arropado aquí.

—Lo que tú digas, deshonroso.

—No es que tú hayas sido la más cortés del mundo.

—Touché —murmuró ella mientras ingresaba al salón e iba a su sitio.

No podía concentrarse en la clase, su mirada se desviaba cada cuatro segundos hacia el lugar en el que estaba René, con aquellos ojos misteriosos concentrados en el tablero, realmente fascinado por la clase, aunque de vez en cuando él también se distraía y las miradas se encontraban. Dalila fingía algún movimiento rápido y luego se hacía la desentendida. De verdad parecía el personaje de una película de esas en blanco y negro.

Cuando acabó el día, ella fue la primera en perderse y escapar hacia su casa. El mundo zumbaba, la tierra parecía moverse bajo sus pies. Los escalones exteriores parecían trampas mortales que la mandarían a las fauces del mismísimo infierno si osaba a dar un paso en falso. Se agarró al pasamanos con todas las fuerzas de su vida y subió peldaño por peldaño hasta llegar a la seguridad del portal.

—Buenas tardes, querida —decía la señora Dignidad, la empleada doméstica de su madre—, ya está listo tu almuerzo.

—No tengo hambre Dida. Muchas gracias —intentó aparentar una inexistente calma y normalidad, llegó a su habitación y fue allí donde las fuerzas la abandonaron, porque ni siquiera pudo llegar hasta su cama antes de desplomarse sobre la moqueta. El mundo daba vueltas, mil voces le hablaban al oído, le decían cosas que no entendía. Pudo arrastrarse hasta el baño y, en cuclillas frente al inodoro, expulsó de su estómago todos los jugos gástricos y todo aquello que ni siquiera había comido. Pudo sentirse un poquito mejor.

Pasó el resto del día en su habitación, buscó a René en las redes sociales y no pudo encontrar nada. Supo que todas las chicas del colegio —e incluso algunos chicos— estaban haciendo lo mismo en aquel instante, todos querían saber quién era él, qué hacía, de dónde venía, y todos querían saber por qué diablos estaba tan bronceado.

* * *

Dalila intentó acostumbrarse a su presencia, aunque le fue toda una odisea poder desconectar sus pensamientos y tratar de concentrarse en su rutina, en sus estudios, en toda la vida que llevaba antes. Fue muy esquiva siempre que René le dio la oportunidad, quería alejarlo, quería echarlo para atrás, que fuera presa de las otras chicas, pero que a ella todos, incluido él, la dejasen en paz. Las voces se habían vuelto demasiado presentes las últimas semanas, repetían las mismas tonterías de siempre, pero con un tono mucho más enfadado.

Uno de esos días, el profesor de filosofía les encargó un ensayo en parejas sobre nada más y nada menos que «La vida y la muerte». Los grupos se formaron con rapidez, parecía que muchos de los estudiantes ya tuvieran todo un protocolo de contingencia en caso de que algún docente tuviese la maravillosa idea de dividirlos por grupos de dos, de tres, de cuatro, de cinco o los que fueran. El profesor articuló la palabra «parejas» y, casi de inmediato, todos supieron cuál sería su pareja para el ensayo.

Todos menos Dalila, quien se quedó en su pupitre en un silencio sepulcral, mirando con recelo al Degollador de Casioviedo, quien le devolvía una mueca amenazante desde su carpeta. Observaba las miradas de complicidad de sus compañeros que se invitaban mutuamente a formar equipos. Tragó saliva, volvió a mirar a su alrededor…, ¿quién?, ¡ah, claro!, la pobre Laura, la segunda más odiada en el colegio después de Dalila. ¿Por qué? Le faltaba un brazo, y claro, todo el mundo sabía que su madre era una alcohólica y que la pobre niña qué culpa tenía de haber nacido deforme debido a una madre que bebía por diez, pero que normalita no era, que tal vez también había nacido con algún tipo de retraso, después de todo, la niña no habla y a veces se peina con los pies; ¿no será que está poseída?

Laura no era la más lista, pero sabía guardar silencio cuando los listos pensaban en una estrategia para sacar al disfuncional grupo adelante. Dalila sería la lista en esta ocasión.

—¡Laura! —dijo Dalila, alzando la voz por encima del resto de voces. Llamó la atención de varios compañeros, todos se fijaron en ella. Sintió como si se hubiera encogido unos treinta centímetros sobre su propio pellejo. Lo peor fue que Laura ni siquiera se enteró.

«Joder», pensó mientras volvía nuevamente su vista hacia el frente, hacia el tablero acrílico en el que el profesor escribía apresuradamente las normas del ensayo, pues ya casi acababa la clase y no quería pasar el resto de la jornada revisando los emails de los despistados.

—¿Me llamabas? —dijo Laura, quien acababa de aparecer a su lado.

—Sí, ¿quieres que hagamos juntas el trabajo?

—Ah, Dalila, lo voy a hacer con Susurros.

—Susurros solo quiere ir a tu casa a enterarse de tu vida para después contarlo por ahí.

—Tienes razón. Lo haré con alguien más.

—¿Con alguien más? —arqueó una ceja.

—Sí, lo siento —se disculpó y luego regresó a su puesto. Dalila gruñó mientras se ponía de pie y caminaba hasta el escritorio del profesor de biología, quien revisaba algo en su ordenador.

—Profesor, ¿puedo hacer el trabajo yo sola?

El hombre la miró por encima de las gafas, tenía cara de pocos amigos.

—¿Otra vez, Dalila?

—Sí, otra vez —alzó los hombros—, igual no es para tanto. No es que vaya a haber una hecatombe mundial solo porque yo quiera hacer algo sola. No es que en mi futuro adulto alguno de estos mequetrefes —señaló a sus compañeros— vaya a venir a sacarme las castañas del fuego. La vida es hacer las cosas uno solo y cuidarse en manada.

—Dalila, los trabajos en equipo son solo para aligerar la carga o para hacer más fácil el proceso, yo sé que puedes hacerlo sola, me lo has demostrado varias veces, pero tienes que entender que dos cerebros siempre van a pensar mejor que uno. Somos animales sociales, ¿sabe por qué?

—Porque la…, ¿la sociedad se levanta con la coordinación de sus miembros? —casi repitió las palabras que el profesor había dicho durante la clase de evolución demográfica.

—Exactamente.

—Esos principios tenían sentido antes, cuando vivíamos en tribus. Ahora ya todo es diferente.

—Nunca será diferente, es imposible abandonar por completo nuestra naturaleza.

Naturaleza era lo que menos caracterizaba a Dalila.

—Mire, no tengo compañero, somos impares.

—¿Y qué hay de Laura?

—Laura ya tiene su propio equipo.

—Yo estoy libre, profesor —dijo una voz masculina a sus espaldas, quién sabe cuánto tiempo llevaría allí. Era René.

El entrometido de René.

¿Recuerdas las veces que un pelo aparecía en la sopa que te servía la abuela? Ese pelo marrón era como René.

—Ah —sonrió el profesor—, perfecto. Solucionado el asunto.

—¡Pero yo no quiero trabajar con él! —se quejó Dalila, el profesor la miró con ojos de desconcierto. Ella también sintió que René había fruncido levemente el ceño. —Me da náuseas.

—¿De qué hablas, Dalila? —preguntó el profesor.

—Es que…, ¡es que no lo conozco!, ¿cuánto lleva aquí?, ¿cuánto sabemos de él?, digo..., no sé si es responsable o no —se excusó torpemente—, no quiero tener que responder por el trabajo de dos personas.

—Dalila, de eso se trata el trabajo en equipo. No es justo que estés juzgando a tu compañero tan pronto, lo acabas de conocer, todos merecemos una oportunidad.

—Ni siquiera es de mi edad.

—René fue encontrado en unas condiciones deplorables, al igual que tú cuando eras más pequeña. Le hemos bajado dos cursos. Deberías ser más empática, tú tampoco eres de aquí.

—Está bien —dijo ella, después de un silencio que solo había durado tres segundos.

* * *

—¿Por qué no querías hacer conmigo en este trabajo? —se inquietó René mientras ambos iban en camino a la biblioteca, ella trataba de evitar hacer contacto visual a toda costa. Más que nada porque le sobraban ganas de hacerle explotar los sesos y llevarlos como un presente para sus gatos. ¡Ah, cómo echaba de menos a sus amigos los felinos!

—Expliqué la razón en ese momento.

—No, no te estoy preguntando por esa razón de excusa te estoy preguntando por la verdadera razón.

—¿Me estás llamando mentirosa?

—Lo estoy insinuando, es diferente. Dijiste que te doy náuseas. Mentirosa, huelo muy bien.

—Prefiero trabajar sola.

—No seas tan injusta; yo no te he hecho nada. —Alguna necesidad sentía René de ser aceptado por la repudiada Dalila.

—No te daré la oportunidad de que me puedas hacer daño, ya muchos aquí lo han hecho.

Pese a tratarse de palabras sentidas, Dalila no presentaba esas emociones, más bien le quitaba importancia porque a ella no le interesaba quedar bien con el guapo.

—¿Y por qué iba a hacerte daño? He estado en miles de sitios y jamás he peleado con nadie.

—¿No eras de aquí de siempre?

—Bueno, antes viajaba, en mi otra vida; quiero decir... antes de quedarme solo. ¿Tengo cara de rufián?

—Las apariencias engañan. Y deja de utilizar ese vocabulario.

—¡Rayos! —negó con la cabeza, claramente molesto. Acababan de entrar a la biblioteca y ahora debían respetar el silencio un poco más, a pesar de que eran pocas las personas presentes. Nadie iba a la biblioteca, la realidad es que por la noche era usada como local clandestino de timbas de póker. La bibliotecaria estaba en su escritorio, pintándose las uñas de un color fucsia horroroso. Llevaba diez años cobrando por no hacer nada, no podía sentirse más orgullosa de sí misma.

—Tengo una idea, y creo que será lo mejor para los dos —dijo Dalila en tono muy bajo, ya estaban sentados en la mesa y habían recolectado los libros que necesitaban para hacer el ensayo.

—¿Qué idea?

—Es evidente que no nos soportamos, entonces, como somos seres racionales, no hay necesidad alguna de que nos amarguemos la existencia por un estúpido ensayo, ¿verdad?

—No, no es verdad. Yo sí te soporto.

—Cállate, era una pregunta retórica, no la tenías que contestar.

—Como digas, tú mandas.

—No me digas que yo mando, eso lo decido yo.

—Bien, bien; como sea.

—Podemos dividirnos el trabajo y luego presentar el resultado. Tú envíame tu parte, yo la corrijo y adiciono la mía.

—¿Y quién te corrige a ti?

—No necesito que nadie me corrija, René, porque yo sí sé lo que hago.

—Yo también sé lo que hago, además…, no te dejaría hacerlo.

—¿De qué estás hablando?

—Estarías haciendo trampa, y las leyes del mar no permiten eso.

—Estamos en la costa, no en el mar. René, ¿en qué siglo vives?

«Buena pregunta» pensó él.

—No haré trampas. Soy un hombre de honor.

—Está bien, está bien. Tú ganas, ¿de acuerdo?, terminemos el estúpido ensayo y acabemos con toda esta tontería.

Pasaron un buen rato diseñando todo el inicio de aquel trabajo, investigaron y subrayaron las partes más importantes de los textos, revisaron las definiciones, compararon las fuentes. Ya casi estaban listos para empezar. La biblioteca estaba a punto de cerrar, así que quedaron en acabarlo después, y por eso ella le pidió su número y así estar en contacto.

—¿Mi número?

—Sí, necesito comunicarme contigo de alguna forma, ¿verdad?, ¿o es que acaso pretendes que hagamos señales de humo?

—Eh… No veo como mi número favorito vaya a mantenernos en contacto.

—Dame tu móvil —dijo ella, extendiendo su mano hacia él—. Te guardaré el mío.

—¿Mi qué?

—Tu móvil —estaba a punto de perder la paciencia.

—Ah, sí, sí —se mandó la mano al bolsillo y sacó aquel aparato de pantalla negra que aún tenía el plástico con el que venía de fábrica. Se lo habían regalado en la casa de acogida. Se lo entregó.

El móvil estaba apagado, Dalila esperó hasta que encendiera y se llevó una sorpresa al ver que el aparato no estaba configurado, ni siquiera tenía una cuenta de correo electrónico inscrita.

—¿Lo formateaste? —alzó una ceja.

—¿Qué?

—¿Desde cuándo tienes el teléfono?

—Hace poco que me lo regalaron.

—¿Y no lo has configurado con tu cuenta?

—¿Mi cuenta?

—Sí, así funcionan los móviles.

—Pues aún no tengo cuenta bancaria-

—¿No sabes usar una cosa de estas?

—No, la verdad es que son nuevas para mí.

Dalila lo miró a los ojos, no había indicios de que mentía, pero sus palabras eran simplemente difíciles de creer. ¿Quién no conoce qué es un smartphone a estas alturas?, ¿quién no tiene una cuenta de correo electrónico en pleno siglo XXI?, ¡con lo importantes que son!

—Entonces tenías un teléfono de los de antes, ¿cierto?, los normales.

—Eh, algo así…

Dalila sacó su cuaderno y arrancó un trozo de papel, allí escribió su número de móvil, su teléfono fijo y su dirección.

—Avísame cuando configures ese teléfono, porque no estoy dispuesta a asomarme todos los martes a las seis para ver tus señales de humo. Espero que al menos puedas entregar tu parte del trabajo.

—Tengo cerebro, Dalila… —miró a su alrededor y dijo entusiasmado—: Esta biblioteca es inmensa.

—Es una biblioteca de instituto, es pequeña.

Dalila giró los ojos, de dónde venía este tipo, ¿de las cavernas?

—Es inmensa para mí —sonrió, feliz de ver tantas letras y tantos colores en las portadas y los lomos de los libros, la mayoría de ellos educativos y aprobados por el Ministerio de Educación y el consejo de padres y maestros. —¿De dónde eres tú?

—Lejos de aquí.

—Eso no es un lugar, es una distancia. ¿En dónde vivías antes de terminar en este sitio?

—Pues… en Bulgaria

—Siento mucho lo de tu país.

—¿El qué?

—Las pérdidas en la Gran Guerra.

—Hace mucho de eso. No conozco a nadie que viva aún.

—Entiendo, tienes razón. Hace mucho de eso.

—Vives un poco en el pasado, ¿no?

—Ya es hora de irse, Dalila.

Dalila no insistió más, fueron a casa y continuaron con la extraña rutina que llevaban. Quedaron en que él iría a casa de Dalila durante el fin de semana para terminar el proyecto. Así Marga se alegraría de ver que había conseguido un amigo. Incluso le haría ilusión fantasear sobre un futuro nieto.

No hablaron mucho por el resto de aquellos días. Dalila parecía evitarlo, aunque, de cierta forma, no hacía más que romperse la cabeza, preguntando la razón por la que él no la había llamado, la razón…, la estúpida razón por la que él no había enviado siquiera un estúpido emoticono a través de una aplicación de mensajería instantánea, que era algo que todos los jóvenes obligatoriamente hacían por aquella época. René no era definitivamente de esa época.

SMARTPHONES Y CRUCEROS

—No me prestes atención, solo estoy bromeando.

—Pues eso no sonó como una broma de verdad.

—Así bromeamos en…, en mi tierra. En la de mi vida anterior.

—Aquella tierra extraña, mítica y desconocida cuyo nombre jamás dirás.

—Es un pueblito costero, uno muy parecido a este, aunque… menos sofisticado, diría yo.

—¿Hay smartphones?

—Supongo que ahora los hay.

—Eres extraño.

—No eres la primera que lo piensa, pero sí eres la primera que me lo dice de frente.

El ambiente pareció cargarse con una extraña electricidad, de repente a Dalila le provocaba besarlo en los labios para ver si de verdad sabían tanto a mar…, solo por probar. Vamos, ¿qué es lo peor que podría pasar?

«Estás loca, Dalila» se dijo, «estás loca, loca, loca. Déjalo en paz y sigue con tu vida»

Definitivo, era mejor pensar en transformarse en león y comerlo de un bocado, que quererle comer la boca, a muchos y lentos bocados.

Ya me decía una tía que vino a casarse con un mexicano que parafraseaba entre dichos y una sarta de parafernalia regionalista: «No es lo mismo "María Montes" a que te montes a María».

«¡Estate quieta Dalila de los Cármenes!», le habría dicho tío Pedro el remilgado.

—Bueno, suficiente de charlas y de cuestionarios, terminemos esto de una vez.

—Estamos haciendo un buen trabajo, ¿no crees?

—Sí.

—¿Ves que no soy tan tonto como imaginabas?

—No, no tanto —tragó saliva—, está bien, no pasa nada. Pero no pienses que esto es permanente. Mi compañera de siempre es Laura.

—Pues esta vez te abandonó.

—Tardé en hablarle, eso fue todo.

—Yo no tardaría en hablarte, y tampoco te abandonaría…

—¿Qué?

—En…, en un trabajo en grupo, digo —René se puso nervioso—; no te abandonaría en un trabajo de… grupo.

—Bueno, supongo que no tendrás oportunidad de averiguarlo porque no te la daré.

—¿Por qué eres así conmigo?

—Así, ¿cómo?

—Tan… mezquina, con el perdón de la expresión.

—Pues así soy yo, lo lamento.

—Tú no eres así, dudo que alguna vez hayas sido así.

—¿Y tú cómo podrías saberlo?

—No sé, algunos dicen que tengo un muy buen ojo para darme cuenta de ese tipo de cosas. He conocido a mucha gente a lo largo de mi vida.

—No me conoces, René. No hagas conjeturas que no puedes sostener.

—Solo te he visto utilizando esa actitud con una persona, y esa persona soy yo, nadie más. A los otros ni les hablas.

—De querer hablarles, te aseguro que les hablaría mil veces peor de lo que te hablo a ti. Concentrémonos en esto, ¿vale? que quiero descansar.

—¿Quieres que descanse contigo? —sonrió.

—¡Ja, Ja! —dijo ella, fingiendo una risa y fulminándolo con la mirada— ¡Qué gracioso!

—Entonces, para concluir el ensayo…

—Fácil, René: la vida empieza desde la célula, los virus realmente no cuentan.

—¿Y lo muerto?

—El fin del equilibrio homeostático, unas reacciones químicas se reemplazan con otras reacciones químicas que ya no forman parte de un todo, y listo, ahí llega la muerte.

—Aún hay células vivas.

—Eventualmente morirán, se ha roto el equilibrio.

—Tienes una visión muy cerrada de la vida.

—Es la biológica, no quiero caer en misticismos, René.

—¿Y por qué no?, digo, no sabemos todo del mundo.

—No lo sabemos todo, pero al menos sabemos una buena parte —mintió, debía mantener en secreto sus poderes. No podía permitirse perder la vida que tenía aquí, ya no estaba en edad de buscar otra familia.

—¿Y no crees en la vida después de la muerte? —sus palabras iban cargadas de un sentimiento que Dalila en un principio fue incapaz de descifrar.

—La gente muerte y ya está, nada muere y vuelve a vivir.

A René se le inundaron los ojos, se los secó rápidamente y Dalila fingió que no se había dado cuenta, aunque aquella situación la puso muy incómoda.

—¿Has perdido a alguien? —le preguntó ella luego de un rato.

—Sí, en un momento llegué a perderlo todo. ¿Y tú?

—Eh…, sí, también, más o menos.

—¿Cómo que más o menos?

—Perdí a mi familia en un incendio, murieron, estuve en la calle durante un tiempo, solo era una niña. Las cosas mejoraron después, pero supongo que hay momentos que son simplemente imposibles de borrar de la mente, ¿verdad?

—En eso estamos de acuerdo —suspiró—. Yo en realidad vine a…, a buscar a alguien.

—¿A buscar a alguien?

—Sí, y dejemos que esta conversación muera aquí, por favor.

—De acuerdo, tú sabrás.

—¿Conoces el faro del acantilado?

—Sí, está cerca de mi casa, no es difícil llegar, ¿por qué?

—¿Has estado ahí alguna vez?

—Sí, como todos los que viven aquí. Es una atracción turística durante el verano, aunque realmente a este sitio no llegan muchos turistas, no hay nada qué ver aquí.

—Entiendo.

—¿Por qué quieres ir al faro?

—Solo quiero echar un vistazo.

—¿Por qué?

—Nada, porque tengo curiosidad.

—Es tu primera vez viviendo cerca del mar, ¿verdad?

—No —sonrió tímidamente—, llegué a vivir en el mar, pero eso fue hace mucho.

—¿Vivir en el mar?

—Sí, en un barco.

—Como un crucero.

—¿Qué es un crucero?

—Es un…, ya sabes, uno de esos grandes barcos cargados de turistas con camisas floreadas, gafas de sol y cocteles en una mano.

—Ah, sí, sí —farfulló.

—¿Por qué a veces parece que vivieras debajo de una piedra?

—Es que no soy muy amigo de la tecnología.

—Ni de la cultura general, según parece. Es como si…, como si vinieras de otra época.

—Y quizá así es, ¿no te parece?

—Eres gracioso, pero aún debes mejorar el tono de las ironías, si no, no hacen tanta gracia. Te lo digo yo, quizá así puedas hasta ligar en el futuro.

—¿Ligar?

—No me digas que no has visto a todas esas chicas que están tras de ti como una jauría.

—No me preocupo mucho por eso, yo solo vine por una razón.

—No puedes darle la espalda al amor durante toda la vida.

—¿Y si mi vida es eterna? —abrió los ojos y esta vez sí sonó como una broma, pero, muy en el fondo, Dalila sintió como si estuviera hablando en serio.

—Nada es eterno —señaló el ensayo terminado—, eso lo sabemos muy bien.

TODOS LOS MUERTOS, SALGAN A BAILAR

Dalila despertó en medio de la noche, las sábanas estaban empapadas con el sudor que había expulsado de su cuerpo durante el sueño. Aquel sudor olía a agua de mar…, y quizá así era.

Había soñado que resbalaba por el acantilado, que golpeaba las rocas, que su cuerpo era engullido por las olas y aplastado contra los arrecifes. Tras ella caía Marga, tras Marga caía doña Dignidad, y tras ella caían decenas de personas que en algún momento había visto en el pueblo.

No podía moverse, las olas seguían jugando con su cadáver, lo arrastraban hasta el fondo, hasta el fondo, hasta el fondo. Ahí también estaba René. Estaba muerto.

—Solo un sueño —dijo en voz baja, pero sentía que algo realmente grande se aproximaba. En el sueño podía recordar a las almas del acantilado hablándole, advirtiéndole algo. No tenía razones para no creer que realmente algo podía manifestarse. Y que tras la bienvenida se desataría una masacre.

Dalila se apresuró en la oscuridad hacia el acantilado. Marga tomaba bastantes pastillas para dormir y no solía percatarse de las salidas nocturnas de su hija. Las olas rompían sin piedad contra las piedras, aún podía escuchar cómo sus huesos se resquebrajaban y astillaban en el sueño. Necesitaba respuestas, especialmente porque había lamido sus dedos en la cama y saboreado la inconfundible sal del mar. Porque había despertado con una caracola a sus pies y porque juraba que Marga no le metía medicación en su infusión de valeriana de antes de ir a dormir.

No tenía miedo, todo lo contrario, se sentía poderosa: tan poderosa como nunca antes. No era algo que ella ya no supiera, claro que no, incluso de niña ella ya entendía que podía romper todas las leyes del universo en un santiamén. Era como una bestia despiadada, aunque ella había aprendido a conseguir su propia piedad.

—¿Me oís? —les preguntó a los espíritus en voz alta, podía sentir la brisa y el agua de mar empapándola por segunda vez en la noche —. Sé que estáis ahí.

Alguien respondió, pero no era una voz en su cabeza. Era una voz masculina detrás de ella.

—¿Dalila?

—René… —se dio la vuelta y casi se queda sin aire—, ¿qué estás haciendo aquí? ¿Me estás espiando?

—¿Qué estás haciendo tú aquí?

—Yo vivo a dos calles de aquí. Estoy dando un paseo.

—¿Un paseo de madrugada? ¿acaso estás loca?

—No estoy loca, René. Es solo que…

—Dalila, ¿qué estás haciendo aquí?

—No, dime qué estás haciendo tú aquí, ni siquiera conoces este lugar, no puedes…, no puedes reclamarme, ¡tú eres el forastero!

—¿Eres tú la chica que habla con los muertos, verdad?

Una pausa de esas prolongadas en un silencio casi interminable. Miradas investigadoras y un par de corazones latiendo con esfuerzo frente al suspenso que genera lo desconocido.

—¿De qué tontería estás hablando?

—Dalila, no me mientas, no puedes mentirme. Dime la verdad, eres tú, ¿cierto?

—Estás alucinando, estás… estás delirando, deberías saberlo, y deberías ir a casa.

—¡Ellos me han mandado!

Dalila sintió que su alma se quebraba, no tenía sentido ocultarle la verdad, pues él ya la había descubierto.

—¡Bien! —gritó ella casi llorando, más por rabia que por pena—. ¡Sí, sí!, ¡soy yo!, ¿y quién diablos eres tú?, ¿qué haces aquí?, ¿qué es lo que quieres de mí?

—Están enfadados —dijo él en un tono un poco sombrío.

—Lo sé, puedo sentirlo —se enjugó las lágrimas con su mano, pero estas fueron reemplazadas por el agua de una ola que acababa de romper unos metros más abajo.

René se acercó a ella, Dalila no dudó en abrazarlo. Era la primera vez en mucho tiempo que abrazaba a alguien que no fuese Marga o una de las monjas del orfanato de esas que se santiguaban pero que alguna ternura les despertaba. Sintió el calor de René calentando su cuerpo, sintió las manos en su espalda, sintió la respiración en su mejilla. Estaba al borde del abismo, y aun así se sintió tan segura como nunca antes lo había estado.

—Si me sintiera preocupada por cada persona en este pueblo, ten por seguro que ya habría muerto de preocupación —dijo Dalila— no puedo salvarlos a todos, ni siquiera entiendo bien qué es lo que va a pasar.

—¿Te preocupa alguien realmente?

—Sabes a lo que me refiero.

—La omisión de auxilio es uno de los actos más atroces que hay, Dalila.

—No he dicho que no vaya a ayudarlos.

—Es importante hacer algo al respecto si la solución está a nuestro alcance, o en nuestras manos. Piensa en tus padres...

—El problema, René, es que esto va mucho más allá. —A Dalila le pareció urgente desviar el tema de su familia. Las cosas no habían sucedido al entender de René—. Dices que son espíritus que vienen a por nosotros, pero…, ¿cómo voy a luchar contra algo que ni siquiera está vivo? ¿Se puede quemar algo que no existe?

—Yo también soy… médium, como tú —intentó explicar, caminaban de vuelta al pueblo por una ruta rural sin pavimentar y sin alumbrado público. Un ambiente tétrico de verdad—. Esa es la razón por la que ellos se pusieron en contacto conmigo, porque temo que el evento no solo sucederá en el pueblo, sino que existe la posibilidad de que se propague a otras partes.

—¿Qué evento?

—Que las almas nos visiten.

—La invasión de almas —rio por lo bajo—, buen nombre para una serie barata.

—¿Qué es una serie?

Dalila lo rodeó con el brazo, le resultaba tierna su extrema inocencia, él imitó el gesto. Hacía frío, estaban empapados, lo correcto era darse calor mutuamente, ¿verdad?

—¿Qué se supone que debo hacer? —preguntó ella después de un rato.

—No lo sé, yo solo estoy aquí para advertirte. Intenta hablar con las almas, intenta escucharlas. Dialogar. Quieren vengarse, no les gusta que tú puedas oírlos y ellos a los vivos no los puedan visitar.

—¿Quieren vengarse de los vivos?, ¡pero si nosotros no les hemos hecho nada!

—No lo definiría como una venganza, más bien es envidia. Os tienen envidia, extrañan la vida…

—¿Nos? ¿Qué pasa, que tú estás muerto?

—Nada de eso —reculó René— pero no creo que a un médium amigo le vayan a hacer daño.

—Suena tan…, tan extraño, tan irreal… ¿Cómo van a echar de menos esta patética simulación en la que vivimos?

—No estoy mintiendo, Dalila. Eres la salvadora.

—Te equivocas, soy el diablo.

—No te intentaré convencer.

—No insinúo que lo hagas, solo te hago saber que esto es muy difícil de procesar, mi cerebro está a punto de estall… ¡Ay! —dijo Dalila cuando sintió que su zapato se hundía en el fango…, solo que no había fango. Era la gravilla de la carretera. Intentó sacar el pie de allí, pero nada más consiguió que el otro también empezara a hundirse. Ahora la gravilla le llegaba hasta los tobillos.

—¿Qué es eso? —preguntó René, agarrándola del brazo para que no perdiese el equilibrio.

—Es como…, no sé… Qué raro. —Movió las piernas—. Creo que estoy atrapada. Ayúdame a salir de aquí.

—¿Qué hago?

—Tira hacia arriba.

—Eso intento, no puedo.

—¡René, tus pies!

René miró hacia abajo, él también se estaba hundiendo.

—¿Qué clase de brujería es esto? —inquirió él, horrorizado.

—Parece… arena movediza.

—¿Arena movediza?, ¡eso no tiene sentido alguno!, esto es un camino, no un pantano.

—Tienes que guardar la calma, no hagas movimientos bruscos.

—¿Qué es esa cosa?

—Ya te dije que no lo sé.

—No, me refiero a eso. —Apuntó con el dedo hacia el horizonte. Un remolino púrpura se dibujaba en el cielo, parecía una especie de huracán compuesto de nubes rebeldes que se negaban a seguir patrones meteorológicamente pronosticados.

Uno de los fragmentos escapó de la nube y se dirigió hacia ellos a toda velocidad. En un segundo ya había pasado frente al faro, había avanzado por el camino y ahora lo tenían frente a ellos. Era una criatura amorfa y luminosa, sostenida por un cordón rojo desde la parte central del abdomen hasta el origen de la nube.

—¡Muertos, salgan a bailar! —gritó la voz y luego estalló en carcajadas.

—¡NO! —gritaron René y Dalila al unísono. El grito provocó que la tierra temblase y algunas tejas se cayesen de los tejados de las casas más próximas al acantilado.

Abrieron los ojos, no había huracán, ni espectros, ni gravillas movedizas. Solo estaban ellos dos, quienes se abrazaron por segunda vez en el día. Había sido una pesadilla muy lúcida y extraña. Para Dalila y René fue claro que la pesadilla en realidad podía tratarse de una premonición.

Retomaron la marcha tan pronto como pudieron. Sabían que había algo extraño en ese acantilado. Lo que no sabían era cuánto tiempo tenían para evitar una masacre.

Fueron caminando hasta que llegaron a una diminuta cabaña antigua que no se encontraba muy lejos de aquel lugar. Era la casa de los abuelos de Marga, siempre estaba desocupada y Dalila llevaba la llave consigo. La cabaña estaba repleta de gatos, por supuesto, los viejos amigos de Dalila que siempre pululaban por ahí, la acompañaban a cualquier lugar, sin importar la razón. Dalila también sabía cómo y dónde encontrarlos.

René se acostó sobre la vieja cama sintiendo un profundo mareo que le revolvía el cuerpo entero, aquella extraña experiencia parecía recordarle épocas pasadas, aunque Dalila realmente no se atrevía a preguntar, al menos no todavía. En cuanto Dalila vio que se había dormido, comenzó a entrar en pánico. Ella no había tenido que lidiar con esa clase de situaciones en su vida anteriormente. No sabía lo que iba a hacer.

¿Cómo te sentirías si tuvieras que destruir algo que no conoces? Tú también estarías devastado.

—No sé si debo matarlos a ellos o simplemente saltar por esta ventana. No sé qué hacer, pero siento que tengo que hacer algo, o de lo contrario, me volveré loca —le dijo Dalila sus amigos gatos.

—Cariño, esto no tiene nada que ver contigo. Deja que los maten, después de todo, se están cargando el planeta.

—Hay gente buena como Marga o Dida, o Laura. No lo merecen.

—¡Mira tú por donde! En ninguna de mis vidas me habría esperado verte preocupada por alguien que no fueses tú misma.

* * *

—¿Es esto realmente tan difícil para ti? —preguntó René una vez que se despertó al oírla hablar con alguien.

—Es lo peor que me ha pasado. Sabía que algún día tendría que hacer algo así, utilizar mis poderes para algo mayor. Pensé que era solo una parte de mí muy divertida, pero...— Lágrimas comenzaron a caer por la cara de Dalila—. Realmente, como una estúpida creí que mis padres al menos se preocuparían por mí un poco. Murieron y tuve suerte de que me adoptase Marga. Pensé que me aceptaría y que podría seguir siendo una niña normal y que nadie se daría cuenta de que tenía habilidades especiales y… —continuó explicando con la voz rota. 

—¿De qué hablas? —preguntó René.

—Lo siento, puede que vaya demasiado rápido, pero creo que tienes que saberlo.

—¿Qué tengo que saber?

—No soy normal, en realidad, no soy para nada común. Tengo habilidades, o poderes, puedo hacer un poco de todo, telequinesis, puedo comunicarme con el más allá e incluso convertirme en animales.

René la observó incrédulo. Aún se sentía confuso, descompuesto, pero estaba lo bastante cuerdo como para saber y comprender que, si él había resucitado, nada era imposible para nadie.

De pronto, para demostrarle que lo que le decía era verídico, se convirtió en un precioso gato rojizo. René no podía parpadear ni cerrar la boca. Aquello le pareció extraordinario y completamente una locura. No sabía qué decir.

—Entonces puedes hacerlo, puedes salvar a este pueblo —dijo René alegre una vez que salió del estupor.

Dalila volvió a convertirse en humana, y una vez más, regresó esa chica de mirada inusualmente triste.

—Te dije que tengo poderes sobrenaturales y ni te has inmutado.

—¡Yo veo muertos! Somos iguales: tú y yo. ¿Podrás hacer algo con esas almas enfurecidas?

—No lo sé. Ni si puedo, ni si quiero.

—Me salvaste, esa alma quiso enterrarnos vivos y tú hiciste que parase. —René estaba convencido, incluso continuaba sonriendo.

—Yo no hice nada. Solo grité.

El chico no podía esperar ni en un millón de años que iba a encontrar a una persona como Dalila. La buscaba a petición de aquellas almas del cuarto blanco, pero nunca supo que sería alguien como ella. Quizás no fuese perfecta debido a que había muchos aspectos que no le cuadraban, pero, eso no importaba. René ya estaba comenzando a enamorarse perdidamente de Dalila. Casi sin remedio. A pesar de toda su negatividad y rechazo contenido.

A Remedios Buscavidas le pasó lo mismo con Federico Pocaspulgas, pensaban que se trataba de un charlatán que decía saber encantar serpientes y que no era capaz de encantar ni a su propia madre quien se deshizo de él pasada la media treintena. De que hay madres desnaturalizadas, las hay. Pero acabaron viviendo felices.

Dalila no sabía lo que era estar enamorada. Nunca antes se había interesado por un chico. Ni siquiera miraba a los hombres, los ignoraba porque sabía que los asuntos relacionados con el amor eran responsabilidad de las personas normales. Ella confiaba tanto en ese pensamiento que la hacía creer que estaba más a gusto haciendo cosas tétricas y que nunca sería feliz con nadie, que rompió montones de oportunidades de conocer a su amor verdadero, gato o humano; o por lo menos de conocer personas que la apreciasen de verdad. Aunque también lo de montones es un mero decir, su juventud era palpable.

Lo trascendente era que Dalila no sabía lo que significaba el amor verdadero, pero ella sabía perfectamente lo que significaba la felicidad. Recordó todos esos hermosos momentos que solía disfrutar cuando no eran más que una niña pequeña, cuando jugaba y se divertía. Probablemente Dalila se había olvidado de ellos, o tal vez estaba confundida porque su vida había sido muy dura desde entonces.

—No recordaba lo que era hablar con alguien que no te tenga miedo o le parezcas un mono de feria.

—Entonces, ¿por qué te escondes? No todos pueden ser tan malos —preguntó René.

—La mala soy yo. No lo sé, no quiero seguir así. No quiero ser miserable, no quiero estar todo el día pensando en cómo deshacerme de la gente que me cae mal. Quiero decir, a todos en el instituto les resulto aterradora, y no los culpo. —suspiró Dalila.

René simplemente la miraba con sorprendido, y con amor. Esa chica no paraba de maravillarle. ¡Qué valiente! ¡qué sincera! ¡Nada que ver con las mujeres de los puertos o las amantes de los marinos mercantes!

—Hay algo que nunca he hecho por ninguna chica, y que creo que nos ayudará a que sintamos más confianza el uno en el otro.

El chico se acercó a ella lentamente y sus labios se juntaron. Comenzaron a besarse dulce y suavemente. No era un beso pasional, ni un primer beso lleno de magia. Era un pacto, uno de supervivencia, de cosquilleo en el estómago, y sobre todo de: «eh, que estoy aquí, soy igual de rarito que tú y aún no me atrevo a decirte que estoy muerto. Pero es que no quiero volver a El Otro Barrio sin haber besado de verdad a alguien que de verdad me quisiera besar a mí».

El beso se interrumpió abruptamente cuando René notó que le ardía la lengua y que sus encías estaban a punto de derretirse.

—¡Ay! Pero ¿qué pasa? ¡Quemas!

—Perdón. ¡Perdón! —En efecto, señores y señoras, la excitación de Dalila había causado quemaduras en la boca de René. ¿Había dicho que no hubo pasión? ¡Mentí!

—¿No podrías haber dicho que no en lugar de lanzarme llamaradas?

—Lo hice sin querer, me dejé llevar, René. Nunca me había descontrolado tanto. ¿Por qué no volvemos y quedamos esta noche en el mismo sitio? —sugirió, en un impulso, Dalila a René apenas despertar del beso.

—¿Por qué? ¿Por qué iba a dejarte ir?

—Porque tengo una madre que se preocupa.

—Te extrañaré, quiero seguir conociéndote mejor —dijo René—. Quiero que me cuentes todo de ti, toda la verdad.

—Es que no me veo capaz de abrirme así, de repente.

—Yo te ayudaré.

Esta vez fue Dalila quien le devolvió el beso a René. Después de regresar a casa y vivir un día de aparente normalidad, volvió a encontrarse con René en la antigua cabaña de sus abuelos. Aquella noche la pasaron los dos juntos hablando de cosas banales y lo suficientemente absurdas como para hacerse reír. Amanecieron rodeados de montones de gatos de todos los colores. ¡Iba listo René si pensaba que podría propasarse con ella sin llevarse un par de arañazos en sus partes íntimas!

UN PUMA EN LA PLAZA DEL PUEBLO

Pasaron varias semanas y un miércoles cualquiera se sorprendieron despertando juntos, abrazándose para así no pasar tanto frío, aunque, en realidad el tema de la temperatura no era más que una excusa, pero, a ellos les gustaba pensar que no estaban siendo demasiados evidentes en cuanto a gustarse el uno al otro se refiere. No se lo habían dicho, las cosas simplemente habían sucedido de manera espontánea como suceden muchas de las primeras veces en todo. Cuando no se meditan demasiado.

Dalila le enseñó a René algunos de sus sitios favoritos. Los lugares en los que jugaba cuando era niña, cuando era feliz: la casa quemada, que ahora era un restaurante; el callejón donde se reunía con los demás gatos... No podían dejar de reír y de hablar acerca de sus respectivas infancias y vidas en general, pero, esta vez no eran conversaciones forzadas, sino que divertidas y felices. Algo en realidad sorprendente, sobre todo para ella que no había hablado tanto con nadie nunca; aquellas interminables tertulias con los gatos no contaban.

Fue como si ambos se hubiesen olvidado del caos que les quedaba por solucionar, además, no sabían el modo; en realidad prefirieron pensar en algo más, en otros temas distintos que les hacían sentirse felices y los liberaban de sus preocupaciones. Fue válido sentirse jóvenes.

Lo que Dalila no entendía era que el sentimiento de libertad nunca podría dejarse de lado. La libertad era algo que todo el mundo tenía en sus adentros. Durante el día e incluso durante la noche, queremos creer que nuestro futuro va a ser mejor. 

—Queremos pensar que, algún día, en algún lugar vamos a llegar a nuestro destino y ser felices. Lo que no sabemos, o al menos queremos fingir que no conocemos, es que las cosas que suceden de cierta manera puede que ya hayan sido escritas. Odiamos la sensación de estar encerrados. No nos gusta cuando pensamos en el hecho de que no podemos cambiar cosas o eventos, o que cambiar nuestro futuro, es imposible.

» Es por eso que, cada vez que tenemos una aspiración, un sueño, una visión, nos dirigimos directamente hacia ello, porque queremos creer que, incluso si una vez nuestro destino fue condenado a ser aburrido y monótono, ahora tenemos la oportunidad de darle la vuelta al futuro.

¡Vale, primo de Schopenhauer, deja de darnos la lata!

Algo similar a lo que René decía, Dalila podía sentir. Sabía que su vida no era perfecta, que no le gustaba y que desde que René, el otro rarito, había irrumpido en ella, solo quería cambiarla. No sería un gran problema si ella estuviera viviendo aún sola, pero también tenía a Marga. Aunque si tenía que elegir entre la gente y su felicidad, se escogería a sí misma. Siempre que no tuviera que dañarlos. Ahí estaba su madurez.

Después de tantas semanas de terapia entre desafortunados que se contaban tonterías, Dalila sintió que recuperaba toda la energía que había guardado en su interior. Sintió un gran calor y aplicó todo su poder para así poder transformarse en una gatita, y a René en un majestuoso puma.

Ambos recorrieron el bosque convertidos en animales, y se sintieron bien, libres y felices. Nada ni nadie iba a poder arrebatarles lo que estaban experimentando. Iba a ser un día increíble, y esperaban que fuesen así el resto de los días también porque querían estar juntos constantemente.

Cansados después de un día muy largo, se quedaron dormidos en mitad del bosque convertidos en animales.

* * *

René era un hombre inteligente, y, al igual que Dalila, solía leer todo el tiempo. Le gustaba leer sobre todo tipo de temas no importaba si eran interesantes o no tan interesantes, creía que, no importaba lo irrelevante que un libro pudiera parecer a primera vista, siempre serías capaz de extraer algún conocimiento útil de él si este se leía con cuidado y paciencia.

Dalila siempre había sabido perfectamente que el conocimiento era el único concepto que sería capaz de proteger a la humanidad y salvarla de cometer los mismos errores una y otra vez. Entendía perfectamente que, si no sabían nada, iban a ser más débiles, y los seres humanos débiles no son capaces de vivir por mucho tiempo. Fue a la edad de diecisiete años cuando su percepción del mundo se reafirmó más que nunca, se dio cuenta de que las personas no se preocupaban por el conocimiento, ni por leer ni tampoco por ser inteligentes. Sino que todo se trataba de cuestiones más carnales que ella antes, jamás había comprendido. Cuestiones como la que había experimentado algunas noches con René.

—¿Habías pensado que cuando morimos nos convertimos en almas? Solo almas. Y muchos en la Tierra piensan que encontrarán el paraíso y los placeres más divinos —dijo René en cuanto abrió los ojos.

—Creía que después de la muerte no había nada, ¿qué hay de ti? —respondió Dalila.

—Yo pensaba que nos quedábamos en alguna otra dimensión por un tiempo, pero, después, eventualmente volvíamos a donde nos correspondía, de vuelta a nacer. Lo aprendí en India una vez.

—Sí que has viajado...

—Y me parece curioso que incluso después de morir continuamos optando a algo. Buscando algo. Esperanza, fe, no lo sé, pero ni si quiera los muertos se rinden. La esperanza no se corroe jamás.

Dalila sabía que nunca había pertenecido allí, al mundo de los vivos. No quería estar rodeada de personas que no comprendían lo que era ser diferente. Dalila siempre había creído que la única solución que había en este mundo para ella era refugiarse en la pureza de los animales o resignarse a arder. Tal vez con René podría encontrar otra posibilidad, que sobre su naturaleza algo diera un giro o un punto a su favor.

Durante los días se volvían a convertir en animales e iban al pueblo. Mientras cruzaban la carretera, René casi fue atropellado, lo cual fue casi lógico, Paulino Majareto, el taxista del pueblo, entró en parada cardiaca al ver un puma cruzar la carretera que llevaba a la plaza del pueblo. ¡Un puma en el norte de España! De milagro, perdió el conocimiento y solo se estrelló contra unos contenedores. Nadie creyó su versión, pensaron que también le daba a la bebida. Como la mayoría de la gente de Diostesalve.

René estuvo a punto de morir. Por suerte no le ocurrió nada, pero eso ya comenzó a hacer que la cabeza de Dalila comenzase a pensar una y otra vez en lo que ocurriría. ¿Qué pasaría si muriese René? ¿Iría al mundo de las almas perdidas? ¿Qué le diría desde allí?

Por alguna razón, no podía dejar de pensar en ello, y por el otro lado continuaba preocupándose por perderlo. De hecho, tales pensamientos la tenían atormentada, todo lo contrario, a apenas unas semanas atrás en las que había estado imaginado las mil y una maneras de alejarlo de ella. Y no en todas esas imaginaciones René conservaba la salud, de la vida mejor no hablamos. Pero ahora tenía mucho miedo de no volver a verlo nunca más. Algo dentro de ella, en su interior, le decía que tenía que estar con él, que, de algún modo, estaban destinados a estar juntos, tal vez una eternidad.

Había una conexión extremadamente fuerte entre ellos. Brotada desde un principio, pero Dalila se había negado a reconocerlo hasta la noche en el acantilado. Era algo bello y maravilloso que ocurre muy rara vez. Ni si quiera los padres biológicos de Dalila se querían y necesitaban tanto el uno al otro, este era una clase de amor mucho más fuerte y poderoso. Una incluso sin palabras de por medio.

Fue ahí que Dalila comenzó a preguntarse otras cosas, asuntos que nunca se había planteado antes. Unos más trascendentales.

* * *

—¿Entonces, este es tu novio? —preguntó Marga sintiéndose un tanto extraña y fuera de lugar, aunque muy orgullosa en el fondo. No esperaba que fuese a presentarle a ningún chico, especialmente porque jamás había prestado demasiado interés en ellos.

René también se sentía un tanto raro. Dalila y él se habían refugiado en la cabaña, y, sin razón alguna, enseguida Dalila había sugerido que deberían conocer a su madre. Era una idea muy extraña, pero no del todo mala. Esa extrañeza no alcanzaba el rango de incomodidad. Solo de confusión: entonces, ¿le quería? ¿Qué planes tenía con él? ¿y si era esa su oportunidad de revivir y pasar una vida con el amor que no había encontrado en el mar? ¿le concedería la Jefa una vida nueva si de verdad salvaba a los humanos? La mujer del velo blanco no aparentaba tener mucho interés por ellos, pero si le había mandado... ¡por algo era!

Ha llegado con un chico, o tal vez no tan chico, yo diría que se ve más grandecito… ¡Qué sí! Que es el alumno nuevo en el colegio de las nenas, que seguramente le haya hecho un bombo a la búlgara. Que deberías prestar más atención a las conversaciones que sostienen nuestros tesoros… ¡¿Me estás llamando entrometida, Dora?!

Después de todo, ninguno de los dos sabía lo que iba a ocurrir. Mucho menos el par de vecinas cotillas. Los espíritus estaban llevando a cabo el plan maligno que mantenían en sus cabezas durante montones de años. Dalila y René ya habían visto a algunas personas hipnotizadas por la calle, y sabían que todo ello no haría más que empeorar aún más.

—No somos novios, es mi compañero de clase —aclaró Dalila.

—Encantado de conocerte, Dalila me ha hablado maravillas de ti, le salvaste la vida —dijo René, educado, a la vez que le sonreía a la madre de Dalila.

—¿De verdad? Muchas gracias, Dalila. Desde que te vi supe que ibas a ser una niña maravillosa.

—¿Cuándo la viste por primera vez? —preguntó René de forma inocente, con interés.

—En el orfanato. Ella era tan pequeña, pero tan hermosa. Era de Bulgaria, la abandonaron y no sabía hablar mucho español, pero, aprendió muy rápido, ahora parece que ha vivido toda la vida aquí —rio la madre de Dalila.

René se quedó muy sorprendido. No sabía si aquello era cierto, o si, por el otro lado, le había mentido a todo el mundo, incluso a su propia madre.

—¿Abandonaron? —preguntó René a la vez que miraba de un modo sospechoso a Dalila.

—Así es —respondió su Marga—. Iré a traeros unos cafés.

La madre de Dalila se retiró a la cocina, René aprovechó para hablar con ella acerca de este nuevo dato.

—¿Eso es cierto? ¿no habían muerto? —le cuestionó.

—No, no lo es. Fingí que era de Bulgaria para que me cogieran en el orfanato. Mis padres biológicos son de aquí, de Diostesalve, pero creían que era un demonio... Y decidí irme. Sé que estuvo mal, pero no tenía otra opción, no me iban a querer si sabían que… —Dalila se interrumpió a sí misma. No podía continuar hablando, ya que, si lo hacía, René terminaría enterándose de todo lo que ella estuvo haciendo a los que estuvieron a su alrededor a lo largo de su vida.

—¿Por qué no te iban a querer? ¿Acaso utilizabas tus poderes con ellos? ¿Qué es lo que no quieres contarme? —Dalila se quedó en silencio y se dio cuenta de que iba a tener que contarle a René toda la verdad, incluso si eso no era lo que ella quería—. Creo que deberíamos irnos.

—De acuerdo, le diré a mi madre que volveremos más tarde.

Ese mismo día Dalila tuvo que contarle a René toda la verdad. Todas las cosas que había quemado, la verdadera historia acerca de su familia, lo que le hizo a su prima, absolutamente todo. Lo único que podía hacer era esperar a que a René no le importase todo aquello.

Pero sí que le importó, aunque no se atrevió a juzgar a Dalila por lo que hiciera a sus tiernos seis años. Solo se tomó unos días para pensar. No, no la juzgaba. Peores cosas había hecho Picky.

LA PREDICCIÓN DE LAS ABUELAS

Aquella mañana fue la más extraña que habían tenido en la historia del pueblo, había algo… raro…, sí, algo raro en el aire, como una especie de bruma invisible e indescriptible, algo que generaba inquietud entre aquellos habitantes lo suficientemente lúcidos como para darse cuenta. El efecto fue especialmente notado por la gente mayor, todas las abuelas del pueblo abrieron los ojos al mismo tiempo en la madrugada, envueltas en la oscuridad de una noche que pretendía ser normal, pero que de normal no tenía ni las seis letras que conforman esa palabra.

—¿Qué pasa? —habría dicho una hija más joven, de unos cuarenta y tantos, al ver a su madre asomándose por la puerta principal en plena noche. La hija, aterrada por lo que parecía ser un nuevo episodio de demencia senil, correría a traer a su madre de vuelta a casa y cerrar la puerta con llave.

—¿Sientes eso, hija? —preguntaría la madre, sus ojos no parecían seniles, todo lo contrario, estaban más lúcidos de lo que jamás habían estado, ni siquiera en los dichosos años de juventud.

—Mamá, vamos, entremos otra vez, vuelve a la cama…

—Hija, ¿sientes eso?

La hija se detendría, miraría a su alrededor. No había nada fuera de lo común, solo que esta noche parecía ser más fría que las anteriores, cosa que realmente no cuadraba mucho con el mes del año en el que estaban. La hija quizá notaría algo por unos segundos, no más de tres. Un segundo para percibirlo, otro segundo para dudarlo y un último segundo para negarlo. No, seguro que no pasaba nada, seguro que era el viento, seguro que era la brisa, sí, era la brisa, tenía que ser la brisa, era marea alta y las olas golpeaban con fuerza las rocas. Sí, la brisa.

—Volvamos a casa, mamá. Es muy tarde.

Y volverían a casa, aunque la madre no pegaría ojo en lo que le quedaba a la noche antes de ser incendiada por un sol que, al igual que la luna que ahora brillaba, no sería el de siempre. Algo estaba a punto de pasar. Algo estaba pasando.

* * *

—¿Seguro que quieres ir a clase? —preguntó Marga durante el desayuno, le tocó la frente—. Te noto un poco indispuesta, aunque no tienes fiebre.

—No creo que la mejor solución sea quedarme todo el día en casa, necesito cambiar de ambiente.

—Y supongo que también quieres ver al chico ese.

—Sí, también quiero verlo —admitió—, aunque aún sigue enfado conmigo por haberle sacado de casa tan rápido.

—Yo también sigo muy enfadada contigo. No está bien ser tan poco cordial ni tampoco irse sin avisar.

—Sí, mamá, lo sé. Llevas muchos días con el mismo sermón…

—Y serán muchos más, Dalila, serán muchos, muchos más. No sabes los peligros que hay ahí fuera, hay gente muy mala…

«Si tan solo supieras» pensó Dalila, recordando sus épocas de gata. Hubiera esbozado una leve sonrisa, pero su malestar no se lo permitía. Algo estaba pasando allá afuera, podía sentirlo en todos los poros del cuerpo, en cada uno de los pelitos de su piel; podía sentirlo en su nuca, y era algo que iba más alá de una sensación física, era algo que le recorría todo el cuerpo y que se metía bien adentro. Hasta alcanzar aquella parte de ella que no tenía una explicación científica vigente, aquella que le daba habilidades que ningún otro ser humano podía disfrutar, con una leve excepción de René, quien parecía tener un poquito de admiración y también potencial.

En fin, salió ese día como si fuera cualquier otro, llegó al instituto y, como de costumbre, se ocultó entre las multitudes de los pasillos para poder llegar desapercibida hasta su clase, en donde fue la primera en llegar.

La maestra de matemáticas fue la siguiente, era una señora puntual, criada y educada a la antigua, de esas que llegaban cinco minutos antes de cualquier reunión, que siempre llamaba dos veces para confirmar, que era estricta en muchos sentidos. A diferencia de una típica y vil profesora de matemáticas, esta era mucho más amable, hasta maternal. Tenía una paciencia infinita, pero ni esa paciencia infinita ni la amabilidad ni el aire maternal, eran suficientes para que Dalila entendiera qué significaban todas esas cosas escritas en la pizarra. Eso de «límite cuando equis tiende a infinito», ni eso de «efe de equis», ni las derivadas ni las integrales ni nada de nada. Pasaba todos los exámenes en alto, eso sí, pero era porque podía expandir su vista felina hasta la hoja de examen de Paula, la chica más lista de la clase, quien ingenuamente juraba que Dalila era su rival más próxima, la única que le pisaba los talones. René, sin embargo, aprovechaba cada oportunidad para aprender, en su anterior vida no había tenido el privilegio de asistir mucho a clase.

—¿Habéis visto a René? —preguntó la profesora cuando la campana ya había sonado y cuando todos los compañeros de Dalila ya estaban en sus lugares. Nadie dijo nada, la profesora cerró la puerta y fue hasta la pizarra para escribir la fecha y empezar con la lección del día.

Dalila miró la silla vacía de René y se le hizo un nudo en el estómago. Él no era alguien de faltar a clases, no señor, era responsable con todo eso de las cuestiones académicas, lo echarían de la casa de acogida. A pesar de que la verdadera razón por la que él estaba aquí era ella. No habían hablado en los días posteriores a aquella tarde en la que Dalila le había confesado que sus poderes también servían para causar daño, y que ella lo había hecho varias veces sin reparar en consecuencias.

Ella había llegado a casa con el corazón destrozado, con el alma rota, y como respuesta no había recibido más que el fuerte regaño de su madre, quien, muerta de los nervios la había ido a buscar en las agitadas fauces del acantilado que, sin importarle el tamaño de la marea, siempre parecía tener la fuerza de un huracán. Después de eso no había sido más que silencio.

«Si René estuviese tan cabreado, ya se habría ido, ¿no?» se decía a sí misma.

—Sí, ya se habría ido —le respondía su sentido común—, y aquí sigue.

Pero ahora su silla estaba vacía, ¿se habría ido por fin?, no lo sabía. Esperaba que no, con todas sus fuerzas esperaba que no.

—Dalila —dijo la profesora, su mente regresó de golpe a la realidad. Todos la miraban.

—¿Sí?

—Te llamé tres veces, ¿estás bien?, necesito que salgas a la pizarra y resuelvas esta ecuación.

—No dormí mucho, lo siento… —divagó y se puso torpemente de pie.

—¿Estás bien? ¿tienes la gripe?

—No lo sé, estoy algo mareada.

—Puedes llamar a casa, si quieres, para que vengan a por ti.

—Sí, gracias —respondió y se dirigió hacia la salida con lentitud.

—Es una excusa para no aceptar que es incapaz de resolver una sencilla ecuación —atacó Paula mientras se ponía de pie, agarraba el marcador y resolvía con rapidez el ejercicio de la pizarra.

Algo de humo empezó a salir del mismo rotulador, lo cual hizo que Paula lo dejase caer al suelo y, con un grito, anunciase que se había electrocutado.

Dalila salió al desolado pasillo, nadie por aquí, nadie por allá. Todos los simios —estudiantes— estaban en sus jaulas, recibiendo aquello que se conocía universalmente como la educación obligatoria, esa que todos los seres humanos civilizados debían tener para poder encajar en una sociedad y no ser más que un estorbo. Claro que en aquellas clases deberían enseñarles a ser un poco más amables con los gatos, los árboles, y la gente diferente.

Fue hasta el baño y se miró al espejo, tenía muchas ojeras, pero realmente sentía que lo que estaba pasando no era algo interno, no era una indigestión ni los primeros síntomas de una gripe ni nada de eso. Era más bien una respuesta a algo que pasaba en el ambiente, una reacción como el que es alérgico al polen y le da por salir a dar un paseo al parque en plena primavera. Pero no era primavera, y, aunque el aire podía ser el culpable de la sensación, dudaba que la sangre estuviera alterada por eso.

Le pareció escuchar un susurro, algo rápido, algo breve, algo que le contaban al oído, pero cuyas palabras se desvanecían en el aire con una rapidez que hacía imposible descifrarlas. Miró a su alrededor, estaba sola, los cubículos estaban vacíos, la puerta estaba cerrada, apenas la acompañaban la luz mortecina y enfermiza de las lámparas antiguas del techo y un brillo de luz natural más reconfortante pero igual de tenue; este se filtraba por las ventanas altas y angostas de la pared de la izquierda.

—Todo está bien —se mintió, tratando de tranquilizarse—, todo está bien, todo está muy, muy bien. No estoy en el acantilado, hasta aquí no llegan las voces, hasta aquí no llegan las…

—¡Vete! —gritó la voz y el espejo se resquebrajó, Dalila se cubrió los ojos justo en el momento en el que el cristal se astillaba y miles de esquirlas eran expulsadas hacia ella. Abrió los ojos un par de segundos después, el suelo estaba cubierto de miles de pequeños cristales que emitían el mismo reflejo. Sus muñecas tenían pequeños cortes y los hilillos de sangre bajaban y le manchaban los bordes de la manga. No le dolía, al menos no lo hacían si no se los tocaba. Se humedeció las manos en silencio, con el corazón latiéndole a mil. ¿Qué acababa de pasar?, ¿por qué el cristal se había roto así?, o, mejor aún…, ¿quién le había gritado para advertirle?

La sangre seguía fluyendo con una tímida lentitud que, si bien no iba a hacerla desangrar, tampoco cesaría con facilidad. Se cubrió las manos con papel y salió del baño casi tambaleándose, se sentía peor, el mundo daba vueltas, sus pies parecían hundirse en las baldosas.

Otra vez lo mismo, el mismo pasillo vacío, el mismo silencio extraño que apenas era levemente interrumpido por las voces de los profesores explicando el tema del día, unos hablando de la gripe española, otros hablando de la segunda revolución industrial, otros hablando de los enlaces iónicos y covalentes, o sobre los líquenes, sobre los musgos y hepáticas, sobre la Beat Generation y la contribución de Jack Kerouac con su novela On the road, o de José Saramago, o lo que fuera. Todos seguían inmersos en sus asuntos, no se enteraban de que algo muy malo estaba a punto de suceder, o quizá que aquello ya había empezado.

«¿Dónde coño estás, René?»

Y René no estaba en ningún sitio, o no aparentaba estarlo. Se acercó a uno de los ventanales que daba hacia la calle, aún seguía siendo temprano, puede que muchos siguieran en la cama, otros estarían haciendo el desayuno y algunos cuantos más debían estar en el trabajo o de camino a este.

Algo más se sumó al ambiente, no, no era otra de esas sensaciones extrañas, no eran más susurros, no eran más eventos inexplicables. Era el chirrido de unos neumáticos y el alarido de una sirena de emergencias. Tres patrullas aparecieron en la esquina mientras derrapaban rápidamente y levantaban una breve nube de humo antes de avanzar por la calle y volver a desaparecer detrás de otros edificios. Definitivamente algo estaba pasando, y parecía grave.

—Señorita Sansón ¿por qué no estás en clase? —preguntó la directora detrás de ella, casi le da un infarto del susto, casi…, casi incendia la cabeza de la pobre y desprevenida señora.

—Estoy… enferma.

—Sí, pareces indispuesta, ¿qué sucede?

—Tengo náuseas, me duele el cuerpo…

—No se diga más, vamos a llamar a la enfermera.

Dalila la siguió por el pasillo hasta aquel viejo consultorio que aparentaba ser una enfermería más o menos decente, con una única enfermera para los casi trescientos alumnos del instituto. En realidad, era la profesora de Educación Física, que se había sacado un cursillo de primeros auxilios y le hacía un favor al Instituto Juventud a cambio de algo de dinero negro a final de mes.

Dalila se tumbó en una de las camillas y esperó mientras la enfermera desempacaba el termómetro y se lo ponía en la boca, al tiempo que sacaba el estetoscopio y el tensiómetro para determinar su presión arterial.

—No tienes fiebre —le dijo—, y de presión estás bien, quizá un poco agitada, ¿ha pasado algo que todavía no me has dicho?

—No señora.

—Entiendo, ¿y vas a explicarme qué te pasó en las manos? —respondió ella, cruzándose de brazos.

«Mierda, las manos, ¿cómo pude olvidarlo?».

—Tuve… —empezó a decir y luego se interrumpió a sí misma. ¿Que tuvo qué?, ¿un accidente?, ¿cómo iba a explicar lo del espejo roto en cien mil pedacitos?

«Al menos no he incendiado nada», pensó, aunque muy en el fondo ella muy bien sabía que no era la culpable, que esto no tenía nada que ver con su telequinesis ni su piroquinesis. Otra vez se dio cuenta de que algo más estaba pasando.

—¿Qué tuviste, cariño? —preguntaba ella mientras cuidadosamente retiraba el papel enrojecido de las manos, su piel tenía un enjambre de cortes minúsculos pero numerosos.

—¿Cómo te hiciste esto? —preguntó ella, algo preocupada. Quizá muy preocupada, solo que sabía aparentar la sorpresa para no asustar de más a sus pacientes.

—Tuve un accidente en el baño —confesó, pues no era del todo mentira.

—¿Un accidente? —negó suavemente con la cabeza mientras alistaba el yodo y humedecía en él una gasa—, esto te va a doler un poco, pero al menos así no habrá riesgo de infección.

Dalila asintió con levedad y se estremeció con los primeros ardores del yodo en cada uno de sus cortes. Se aguantó el dolor.

—Un accidente —repitió la enfermera y, por el tono de voz, era claro que ni ella misma se lo creía—. Dalila, no tienes que mentirme, no tienes que ocultarme información.

—Es la verdad…

—Yo sé que te molestan, he visto a Manuela y a las otras chicas, he escuchado lo que dicen de ti… —la miró con ojos maternales—. El consejo que se supone que debo darte es el que aparece en el protocolo, ya sabes, pedirte que hables con la orientadora o, mejor aún, llamar yo misma a la orientadora y que ella se haga cargo de ti. Así se supone que funciona esto, ¿verdad?

Dalila asintió.

—Pues no, Dalila, no pienso ponerte en una situación en la que no quieres estar, al menos no en primera instancia. Puedes contármelo a mí, y veremos qué podemos hacer, ¿vale? No quiero que te hagas cortes.

—Pero es que no hubo… —un estridente chirrido llegó desde la ventana, algo se chocó con algo, un metal le pegó a otro metal, los vidrios de alguna ventanilla se encontraban con el áspero asfalto que hace años debió ser pavimentado nuevamente. Ambas dieron un salto del susto.

—¡Dios mío! —murmuró la enfermera mientras se llevaba una mano al corazón. Desde aquella ventana no podían ver nada, pues las ramas de un frondosísimo árbol interrumpían la vista hacia la calle.

—Marinero, marinero, ¡corre! —gritó la voz otra vez, Dalila se cubrió los oídos y cerró los ojos con fuerza.

—Quédate aquí, Dalila —ordenó la enfermera mientras sacaba su móvil del bolsillo, seguramente para llamar a la policía, y se dirigía hacia la salida con apuro—. Voy a ver qué sucede, no te muevas…

—¡NO! —imploró Dalila—, ¡no salgas, por favor!

—¿Qué sucede? —se confundió aún más la enfermera, quien se había detenido en el umbral de la puerta.

—Está sucediendo —le dijo la voz—, ya está sucediendo.

Un grito femenino llegó desde alguna parte del colegio y luego fue rápidamente ahogado por lo que parecía ser un golpe. Un escalofrío recorrió las pieles de ambas mujeres, quienes intercambiaron una mirada de desconcierto y profundo terror.

—No salgas —repitió Dalila, la mujer dudó por unos segundos antes de alejarse nuevamente de la puerta, pero sin retroceder lo suficiente como para estar cerca de la ventana.

—¿Qué está pasando?

—Dalila, no puedes salvarlos —dijo la voz nuevamente. Dalila se asomó por el pasillo, sí, sus predicciones eran ciertas, los profesores también asomaban las cabezas y algunos hasta habían sacado todo el cuerpo para encontrar el origen del problema…, el origen del grito.

—Voy a llamar a la policía —susurró por lo bajo la enfermera mientras marcaba el número y se llevaba el móvil a la oreja. Algunos estudiantes habían hecho casi omiso a las órdenes de los profesores y se sumaban al grupo de los pasillos. Al menos ya no le echarían la culpa de un espejo roto en el baño de chicas.

Más gritos, ahora no eran solo femeninos. La algarabía venía desde la calle, aunque por los ventanales del pasillo no había una vista hacia el problema. Sin embargo, vio a varias personas corriendo en dirección contraria al lugar en el que suponía que se había estrellado el coche. No iban a ayudar, estaban huyendo.

—¡Ya vienen, ya vienen! —gritó alguien mientras corría.

—¿Ya viene quién? —preguntó algún profesor, un ruido sordo llegó desde atrás, Dalila se dio la vuelta con rapidez y vio a la enfermera tirada en el suelo, sacudiendo su abdomen en movimientos peristálticos que no tenían nada que ver con la coordinación motriz de un ser humano civilizado, mucho menos uno adulto. Parecía más bien una convulsión, aunque una más lenta y menos violenta que las que pasaban en las películas.

—¡Virgen santísima! —exclamó la profesora de matemáticas mientras corría a su auxilio. Dalila se quedó petrificada, no iba a ayudarla, es más, ni siquiera era capaz de mover un músculo. Horrorizada, notó cómo la piel de la enfermera empezaba a abandonar los pigmentos que antes tenía, y estos eran engullidos por un profundo blanco marfil que parecía ir despojándola de hasta el último eritrocito de la sangre, y el último átomo de la piel. Pronto, la pobre señora no parecía más que una estatua de mármol…, una estatua que aún se movía.

—¡Dios nos salve! —dijo un profesor más anciano, a quien parecía que le iba a dar un ataque cardiaco. Los estudiantes se arremolinaban alrededor de la entrada a la enfermería, tratando de obtener una mejor vista, tratando de poder captar la escena con las cámaras de sus celulares, mientras hacían caso omiso a las órdenes para que volvieran a sus asientos.

—¿Qué le sucede?

Los movimientos se detuvieron en una última y súbita contracción, los ojos se abrieron de repente, enseñando un pozo negro en el lugar que antes le pertenecía a la esclerótica, y un agujero sin fondo en donde antes estaban el iris y la pupila.

«Está poseída» pensó Dalila, dando dos pasos atrás hasta chocar levemente con otro de sus compañeros.

—Sí, está poseída: ¡tienes que correr! —le dijo la voz, quien parecía estar dentro de sus propios pensamientos, aunque ella muy bien sabía que no era obra de su cerebro. Debía ser otra alma, sí, eso era, una de las almas del acantilado, pero…, ¿por qué podía escucharlas desde aquí?, ¿qué estaba pasando?

—Te lo explicaré más tarde, ahora no hay tiempo, tienes que escapar de aquí.

Dalila dio un paso atrás mientras la enfermera miraba con sus ojos vacíos e inertes a todos los presentes quienes, horrorizados, también dieron aquel paso atrás que ingenuamente prometía asegurarlos de lo que sea que llegase a pasar, aunque pocos realmente sabían el destino que les esperaba si aquella mujer se les acercaba al menos un poquito más. Dalila no se quedó para averiguarlo, corrió tan rápido como sus piernas se lo permitieron y llegó hasta la puerta principal, la cual empujó con todas sus fuerzas a la vez que, con ayuda de su telequinesis, rompía el mecanismo interno de la cerradura para que esta no opusiera resistencia alguna.

Afuera la recibió una calma extraña, como ficticia, como engañosa, como si no fuera más que una fachada para ocultar el aquelarre de horrores que se habían desatado en el pueblo. Como la tenue luz en la oscuridad que, más que un camino hacia la libertad llevaba a los incautos animales marinos a las voraces y nauseabundas fauces de un pez rape.

«¿Hacia dónde debo ir?» pensó.

—Aléjate de las personas, aléjate de este sitio, —le indicó la voz, ahora con mucha más fuerza. La reconoció, era una voz femenina, seguramente la misma con la que ella siempre intentaba contactarse en sus tardes a las orillas del acantilado.

—¿Por qué puedes hablar tan fuerte?, ¿cómo es que hablas tan claro? —preguntó Dalila y esta vez lo hizo en voz alta. Ya iba en la esquina, desde aquí se podía ver el accidente automovilístico en la que un coche se había estrellado de frente con una farola, la cual se había inclinado lo suficiente para reventar la parte superior de una parada de autobús.

—La barrera se ha roto —dijo la chica.

—¿Cuál barrera?

—La barrera que separa el mundo de los vivos y el mundo de los muertos. La barrera que tú podías atravesar con timidez, podías echarle un vistazo al otro lado, como una pequeña ventana. Solo que ahora la ventana ya es una puerta.

—Y tú, ¿quién eres?

—La Jefa, ahora ¡corre!

A Dalila se le acabó el oxígeno unas calles más adelante, tuvo que recostarse contra un semáforo para poder tomar aire, para poder llevar algo de volumen a sus pulmones que ahora aparentaban tener el tamaño de una uva. Miró nuevamente a su alrededor, todo parecía normal, algunas personas caminaban como de costumbre, otros hacían fila en el banco, otros desayunaban en la terraza de aquel restaurante de la otra calle. Una ambulancia pasó a toda velocidad, seguida de un par de patrullas de policía, seguro que tenían como destino el accidente de tráfico o el incidente del colegio.

—¿Dónde está René?

—Parece que el marinero está en problemas y no puede completar la misión.

—¿En problemas? —se alteró—, ¡dime qué le pasa!

—¿Está todo bien? —preguntó un hombre que paseaba a su perro, la miraba mientras alzaba una ceja.

—Todo está bien, todo está perfecto —mintió Dalila, sin reparar en la verosimilitud que tenían sus palabras.

—Acabo de escucharla hablar sola, niña. Creo que no está bien, no está nada bien. Es usted la búlgara, ¿verdad?

—Eso no es de su incumbencia.

—Eso no lo sabe usted —la reparó de pies a cabeza—, ¿por qué no está en clase?

—No tengo por qué darle explicaciones —cortó mientras se retiraba, el hombre la detuvo agarrándola del brazo.

—¿Te has saltado las clases? Estúpida, que en tu país trabajen desde pequeños no significa que en este pueblo de bien...

—¡Suélteme!

—Pues no la suelto, voy a llamar a la policía para que sus padres sepan lo que está haciendo.

—¡Qué me suelte! ¡Socorro! ¡Violador! —gritó y el hombre obedeció asustado, mientras el perro chillaba y tiraba de la correa en un inútil intento de huir despavorido de allí. Varias cabezas se habían girado en su dirección. Al menos había vida en todos esos pares de ojos.

Por ahora.

DOÑA DIGNIDAD

Marga no aparecía.

—¿Mamá? —gritó Dalila mientras entraba a su casa dando zancadas—. ¿Mamá, estás aquí?

Nadie respondió, y seguramente nadie respondería porque la casa estaba, a todas luces, vacía. El orden lo confirmaba, no quedaba un plato sucio en la cocina, no quedaba una sola arruga en las sábanas, un solo grano de polvo en alguna de las superficies de la sala de estar. Su madre se había ido a trabajar y la limpiadora ya había venido a hacer su trabajo.

—No estamos solas —le dijo la Jefa—, hay alguien más en esta casa.

—Mi madre no está, vivimos solas. No hay nadie más.

—¿No sientes esa otra presencia?

Dalila se esforzó, le pareció percibir algo, pero no tuvo la intensidad suficiente para merecer la atención de la joven, quien ya estaba tan casada de correr que sentía que su cuerpo se desvanecería en cualquier instante.

—¡Mamá!, ¿estás aquí? —gritó nuevamente, nada, un silencio absoluto, un silencio casi sepulcral, un silencio casi inquietante, casi amenazador, quién sabe, depende del estado de ánimo de la persona que lo juzgue y, a decir verdad, Dalila estaba tan cansada que, ni siquiera era capaz de tener un estado de ánimo claro.

Estaba perpleja, estupefacta, alelada, petrificada y todos los demás adjetivos que quieran mencionarse. Se dejó caer en el sofá mientras reunía grano a grano las fuerzas para ir a tomar un poco de agua en la cocina y, mientras abría el grifo, notó que el bolso de la limpiadora aún seguía la isleta central.

—¿Dida? —llamó Dalila en voz alta, avanzando con lentitud hacia el bolso, no obtenía respuesta y aquel vaso olvidado ya se estaba desbordando por toda el agua que recibía. Nada, doña Dignidad parecía haberse ido de la casa, pero… ¿y su bolso?, ella era una señora responsable, alguien de mucho respeto, alguien con las pilas bien puestas, avispadas. Un error de estos no era propio de ella, nadie va dejando el bolso por ahí, no importa cuántas cosas lleve dentro.

—Este sitio no es seguro, vete de aquí.

—¿De qué hablas?, esta es mi casa, aquí vivo. Si hay un sitio seguro en el pueblo, tiene que ser este.

—No te confíes, no puedes imaginarte al peligro al que te estás enfrentando. Esto es cosa seria. Las almas están muy nerviosas, y enfadadas.

—¿Qué le pasó a la enfermera?

—Fue poseída por una entidad maligna, de esas que habían querido romper la barrera y volver al mundo de los vivos. Alguien con un asunto pendiente.

—Eso es imposible, lo que está muerto jamás vuelve a vivir.

—No caminan con sus propias piernas, utilizan las vuestras, las piernas de los humanos, las piernas reales, las de carne y hueso, las de piel y músculos.

—¿Me estás diciendo que la enfermera acaba de…?

—Sí, acaba de ser «convertida», o como quieras llamarlo. Traté de avisarte durante mucho tiempo, pero…

—Lo sé, sé que intentamos hablar, pero es que no podía escucharte…

—No, Dalila. Siempre pudiste escucharme, lo que pasa es que nunca quisiste hacerlo en realidad. Ignoraste tus habilidades hasta que ya no había marcha atrás.

Hasta que había aparecido René, en realidad.

—¿Y acaso es esa mi culpa?, ¿acaso no merezco vivir una vida normal?, ¿una vida como cualquier otra?

—No es momento de hablar de nimiedades, debemos ponernos serias en el asunto.

—¿Hay alguna forma de resolver esto?

—La hay, sí que la hay, o al menos eso me gusta creer.

—Entonces necesito a René, no puedo sola.

—No solo a René; necesitas un ejército completo para hacerle frente a lo que viene.

—¿Y qué es lo que viene?

—Chica, no podrás ni imaginarlo.

—Pues por algo debo empezar.

—Primero serán unos pocos casos, algunos esporádicos, seguramente la mayoría serán personas ligadas a ti, pues las entidades se alimentan de tu energía psíquica y desprendes más de la que desprendería cualquier persona que se haga llamar médium.

—¿Y después?

—Después será un crecimiento exponencial, un día todo está bien y, al siguiente, todo se fue a la mierda. Y no será solo en el pueblo, esto se extenderá más allá de los límites municipales, va a infectar a otros pueblos, a otras ciudades, ¡vamos, es que podría afectar al mundo entero!, ¡los muertos volviendo a la vida a través de la carne de los vivos para resolver sus cuentas pendientes!

—Eso no puede ser cierto, no del todo.

—Cierto o no, tengo la sensación de que justo ahora no estás en condiciones de dudar de la veracidad de mis palabras, pues ahora mismo el tiempo corre en nuestra contra.

—Entonces sacar a mi madre del pueblo, eso es lo menos que puedo hacer por ella…

—Mi consejo es que no te le acerques, que no te le acerques a nadie, especialmente a los seres queridos. Será más difícil luchar contra alguien a quien amas.

Algo se movió en el piso de arriba, pareció un golpe sordo, como algo que se cae en la alfombra. Los pasos lentos e inestables resonaron con una inquieta e intrigante lentitud mientas parecían salir al pasillo y dirigirse hacia las escaleras: hacia ella.

—¿Dida, eres tú? —preguntó Dalila, aterrada.

—¡Vete de aquí, Dalila! Malditos humanos, no sé para qué me esfuerzo en salvaros.

—Si Dida está en peligro, entonces tengo que ayudarla.

—¡No, entiéndelo de una vez, no hay nada que puedas hacer!, nada ni nadie los sacará de los cuerpos; no puedes desgastarte tan rápido en batallas completamente opcionales, necesitas guardar todas tus fuerzas para lo que está a punto de pasar.

Una mujer apareció bajando las escaleras, parecía ser Dignidad, de eso no quedaban muchas dudas; traía el uniforme puesto, traía el cabello recogido, aquellas cejas eran las de siempre, aquellas facciones eran bien conocidas por la reducida familia que habitaba en esta casa.

—¿Dida? —preguntó Dalila, preocupada. La señora, además de lo que se había descrito anteriormente, había cambiado completamente de color para un blanco que podía ser fácilmente mimetizado en la nieve o al contraste con una pared desprovista de colores. Dignidad se detuvo antes de bajar el último escalón.

La miró con aquellos ojos muertos, con aquellos ojos desprovistos de todo lo bueno, de toda la bondad. Ahora no eran más que un espejo idéntico a los que habían sido los ojos de la enfermera apenas unas horas atrás. Del hueco oscuro, en el que antes había un iris y una pupila, se iluminó casi al fondo, dando la percepción de que los luceros eran ahora las ventanas para observar las abominaciones que habían decidido abandonar el plano de los lamentos para invadir el real y dominar el control de las carnes y los cuerpos. Dignidad sonrió.

—¡Llegaste temprano! —mencionó aquella voz tenebrosa mientras que, a tambaleos, se acercaba a la cocina y revolvía los cajones con desesperación—, ¿quieres té?, ¿quieres café?, ¿quieres que te haga el desayuno? ¡Dalila, querida!, te daré algo que te va a gustar, sí, sí, algo que te encantará, seguro que te encantará, ¡Cristo!, es que te va a encantar tanto que no pensarás en otra cosa en lo que te queda de vida.

Dichas aquellas palabras, Dalila escuchó cómo un cuchillo se deslizaba desde el cajón hasta el puño de doña Dignidad.

—¡La mejor solución para el miedo a la muerte es burlarse de ella! —gritaba con emoción la respetada señora—, ¡la única forma es acabar rápido con el problema, Dalila!

Le enseñó el cuchillo desde la corta distancia que las separaba, los temblores involuntarios les hacían mover el cuchillo como si lo estuviera blandiendo. O quizá sí lo estaba blandiendo, quizá la cosa que habitaba dentro de las carnes de doña Dignidad estaba apenas aprendiendo a controlar un cuerpo ajeno, un cuerpo vivo, y que sus intenciones realmente fueran clavarle el cuchillo hasta lo más profundo de su garganta. Quizá hasta que saliera por la nuca.

—Dalila, tienes que irte de aquí.

—Doña Dignidad… —murmuró Dalila, aterrada. ¿Acaso había alguna salvación para ella?, ¿acaso había alguna forma de ayudarla?

—No es momento de pensar en eso, después nos haremos cargo; tienes que irte de aquí.

Doña Dignidad había estado en esta casa desde antes de que Dalila fuera adoptada por Marga, era una mujer en sus cincuenta y tantos, quizá un poco más, con el cabello plateado siempre recogido, aunque ahora estaba enmarañado y le caía en mechones sin orden sobre su cara, enmarcando los terroríficos ojos que no había llegado a ver ni en sus más horrorosas y mórbidas pesadillas.

—¡Acércate, Dalila! —sonrió la que alguna vez fue doña Dignidad—, acércate; yo no muerdo. ¿Sabes? La guardia real ahorcó a mi hijo por haber robado un par de naranjas.

—Por favor, no se acerque más —pidió ella, ya con los ojos envueltos en lágrimas. Le dolía lo que le había pasado a la enfermera, pero esto le dolía aún más, pues doña Dignidad era una persona muy cercana a la familia. ¿Podría soportar que algo así le pasara a Marga?, ¿podría permitir que algo así le pasara a sus padres biológicos y a su hermana?

—Tengo una sorpresita para ti, mi querida Dalila. Y para doña Marga también, y para tu amigo René, ¡para todos, tengo sorpresas para todos! ¡El rey me lo va a pagar!

Alzó el cuchillo y lo clavó en la superficie de la encimera, dejó una profunda e irreparable marca. Sí que estaba afilado ese cuchillo. Pudo imaginarse a doña Dignidad sacándole filo con la pulidora que reposaba en el cajón de herramientas del garaje, cajón que su madre casi nunca abría, porque nunca aprendió a utilizar ni un simple martillo.

—Te prometo que no dolerá… Bueno, quizá no puedo prometer eso, pero…, ¡ya veremos!, ¡ven aquí, mocosa!

La señora pareció controlar sus movimientos un poco más que antes, sus pasos tomaron más ritmo, más forma, más cadencia. Era normal suponer que sus manos también habían adquirido la misma estabilidad, que el cuchillo podría clavarse con más fuerza y con más puntería. El filo haría más daño que el de un rayón en la encimera.

—Dalila, tienes que defenderte.

Muy tarde, la señora se abalanzó hacia ella con un movimiento tan rápido que ni la misma Dalila pudo haber visto venir. Por un instante le pareció ver el reflejo de su rostro aterrado en la hoja del cuchillo que prometía teñirse de rojo en los próximos segundos.

Dalila no tuvo otra opción, se vio obligada a hacerlo, se vio obligada a romper las reglas a las que ella misma se había acogido, las reglas que le iban a permitir llevar, tanto como fuera posible, lo que se suponía que era una vida normal. Dalila utilizó sus poderes contra un ser querido.

La fuerza con la que la lanzó para atrás salió con mucha facilidad desde sus puños apretados, el cuchillo empuñado no llegó a trazar el fatídico final del arco en el cielo, el cuerpo de la delgada y frágil doña Dignidad fue despedido hacia el fondo de la casa, justo contra la puerta que daba acceso al sótano. La señora desapareció en aquella oscuridad mientras llegaba el sonido del cuerpo rebotando con paredes y escalones hasta llegar al que debía ser el último destino.

Temblando y entrando en lágrimas, Dalila se acercó hasta el hueco que alguna vez había sido una puerta de madera bien sólida. Nadie podía sobrevivir a algo así, ella lo sabía, no había cuerpo humano que lo soportara, tendría que ser de goma o de un sólido metal. La pared estaba agrietada, los escalones estaban abollados y astillados.

Allá abajo estaba doña Dignidad, enroscada en una última posición en la que reposaría para siempre en aquel otro mundo al que iban las almas que, por eventual accidente o explícito destino, eran expulsadas del mundo de los mortales sin darle tiempo al tiempo, sin despedidas, sin besos, sin nada. Sin nada.

Pero la señora Dignidad no se había ido, es más, parecía que aún respiraba y, desde donde Dalila estaba parada, era fácil observar que la piel no presentaba distorsiones alarmantes, nada más y nada menos que unos cuantos raspones y contusiones de menor tamaño, como si en lugar de un telequinético asesinato no hubiese sido más que un incidente en bicicleta, quizá unos frenos defectuosos, quizá una piedra en el camino: nada más.

Doña Dignidad, desde allá abajo, la miró con esos ojos muertos y esbozó una sonrisa a la que le faltaban todos los dientes. Dalila soltó un grito y salió corriendo de la casa, mirando constantemente atrás para asegurarse de que no la venía persiguiendo nadie, aunque no hacía falta que la persiguieran, su sentido psíquico le informaba que ya estaba rodeada.

—Tienes que salir del pueblo, lo estás empeorando todo.

—¡Pero si yo no estoy haciendo nada! —reclamó Dalila, expulsando su último aire en los pulmones, por lo que tuvo que detenerse para recuperar la respiración. Nadie venía persiguiéndola, supuso que eso era bueno.

—Los espíritus se hacen más fuerte cuando estás cerca, se aprovechan de tu fuerza, de tus poderes…

—¡Pues que se los queden! ¡yo no pedí ser la heroína de nada! —se llevó las manos a los ojos húmeros y rompió a llorar, cada vez le era más difícil respirar, ahora ni siquiera podía correr—, Dios mío, Dios mío… Doña Dignidad…

—No es solo doña Dignidad, son más, cada vez más. Tienes que salir del pueblo, antes de que sea tarde.

—Tengo que avisar a los demás, no puedo dejarlos aquí.

—Será peor, Dalila, será mucho peor. Hasta ahora no son muchos casos, pero en una hora se van a duplicar. Para cuando llegue la noche, la mitad del pueblo estará perdido. No puedes salvarlos a todos.

—Quizá no a todos, pero tengo que advertir a mi madre. —Ignoró las palabras de la voz en su cabeza y, mientras llenaba nuevamente de sus pulmones de aquel aire que le permitía realizar el intercambio gaseoso, se echó a correr por una calle casi desierta.

Todavía no la seguían, aunque siempre tenía el presentimiento de ver a la señora Dignidad por el rabillo del ojo, con aquella sonrisa mueca, con aquellas órbitas oculares vacías, con aquella piel pálida y aquel cuchillo afilado sediento por rasgar sus carnes y raspar sus huesos.

El edificio donde trabajaba su madre contrastaba con los demás, la arquitectura de este era más moderna, con sus paredes acristaladas y tecnología propia de una ciudad grande. Era fácil encontrarlo, era fácil tenerlo como referencia geográfica si uno andaba buscando una dirección cercana y, además de referencia geográfica, también servía como referencia económica, pues casi todos los ricos del pueblo tenían en común este lugar en algún momento de su historial laboral. El único edificio moderno de Diostesalve.

—Dalila —la saludó el recepcionista, al que había visto cerca de una docena de veces en aquellas ocasiones en las que su madre la traía por la celebración del Día de la Familia, día en el que la pobre Dalila sentía más nostalgia y más arrepentimiento por la vida que ella deliberada y egoístamente había dejado atrás. Marga había sido una buena madre, claro que sí, pero en su corazón también había lugar para Marcela—. ¿Está todo bien?, ¿por qué no estás en clases?

—Necesito hablar con mi madre —se apresuró, no había tiempo para formalidades tontas e irrelevantes.

—Doña Marga salió esta mañana a la ciudad, tiene una junta con otros ejecutivos…

—¿A qué hora regresa?

—No lo sé, pero puedo llamar a su secretaria…

—Necesito que llame a mi madre, por favor; he dejado el móvil y es una urgencia…

—No tengo su número, Dalila…

—¡Pero yo me lo sé! Déjeme el teléfono.

—¿Hola? —dijo Marga al otro lado de la línea, desde allá llegaba el sonido en un intenso papeleo y voces en el fondo. Se había tardado varios tonos en contestar, por lo que lo más obvio era suponer que había estado muy ocupada al momento de la llamada—. Espero que tengas una muy buena razón para llamarme, te dije que estaría reunida con…

—¡Mamá! —gritó Dalila.

—¿Dalila? —se extrañó—, ¿qué sucede?, ¿por qué me llamas desde este teléfono?

—¡Mamá, escúchame con atención!, No puedes venir al pueblo, ¿entiendes? ¡No vengas al pueblo, quédate en donde estás!

—¿Pero de qué hablas, Dalila?, ¿acaso has perdido el juicio? Dime qué sucede, por favor, que ya me estás asustando.

—Escúchame, por favor. Algo muy malo está pasando en el pueblo, y algo peor está a punto de pasar. Tienes que confiar en mí, tienes que mantenerte alejada hasta que todo esto termine…

—Dalila, ¿qué coño está pasando?

—No soy quien tú crees que eres, y… —¿y qué?, ¿qué le iba a decir a su madre?, desde luego que no le creería, es más, estaría completamente segura de que su hija estaba sufriendo un fuerte y violento episodio psicótico, y que necesitaba atención médica urgente.

—¿Dalila?

—No vengas —cortó la llamada de repente, aún le temblaban las manos. El recepcionista la miraba con ojos muy abiertos, asustados, sin saber realmente si acaso Dalila tenía razón o, más probable aún, que sí estaba padeciendo algún problema mental, algún ataque de pánico, un patatús emocional, o como se le quiera llamar.

—¿Qué está pasando? —preguntó mientras Dalila le devolvía el móvil.

—Es mejor os vayáis de aquí mientras podáis, si sabéis lo que os conviene.

Dalila no dio mayores explicaciones, no pidió una taza de café o de té, no se sentó con nadie para, entre otras cosas, contarles qué era eso tan grave que no quería contar, y de paso contarles el chismorreo del día. Contarles por qué no estaba en el colegio, por qué no tenía el móvil con ella, por qué tenía vendas en las manos, etcétera.

—Dalila… —dijo el de recepción, pero no hubo tiempo de detener a la adolescente, quien se dirigió con rapidez a la puerta y les echó un último vistazo, solo para asegurarse de que nadie convulsionaba en el suelo y que sus pieles aún tenían un color normal. Todo estaba en orden, salvo por las miradas de asombro.

—No pierdas más tiempo, Dalila. Vas a matar a todos por querer salvar a una.

Dalila salió del pueblo usando los caminos rurales, nada de carreteras bien pavimentadas o calles comerciales, aquello había sido una enfática petición de la voz en su cabeza, la cual alegaba que tenía que cruzarse con tan pocas personas como fuera posible, y eso solo lo lograría de dos formas, huyendo por el bosque o huyendo por los caminos de leñadores y campesinos; la primera opción representaba varios obstáculos, Dalila no conocía muy bien ese lado del bosque y se perdería con facilidad; por otro lado, los caminos siempre tenían una dirección, un destino fijo o algo que tarde o temprano la llevase a un territorio seguro sin estar caminando en círculos infinitos.

Caminando por el borde que separaba el camino de grava con el pastizal empolvado, no se cruzó con más de tres o cuatro vehículos, casi todos ellos de carga. Uno había sido de ganado, una furgoneta parecía llevar pollos congelados, había también otro que llevaba leche desde las granjas hasta la empresa de pasteurización y envasado. El camión cisterna disminuyó la velocidad cuando pasó cerca de ella hasta detenerse por completo, la ventanilla bajó y la cara regordeta y colorida de un hombre apareció bajo la luz del sol de la tarde.

—Señorita, ¿está todo bien? ¿qué hace una niña como tú en un sitio como este? —preguntó. No era un peligro, Dalila podía sentir que sus intenciones eran buenas.

—Todo bien, sí, está todo bien, voy a la cabaña de mi abuela, la madre de Marga Sansón —asintió con rapidez, ni siquiera era capaz de creerse sus propias palabras. Nada estaba bien, desde luego que nada estaba bien.

—¿Necesita que la lleve a algún lado?

—Vamos en direcciones contrarias.

—Sí, yo voy a la empresa y luego al pueblo, pero usted…, ¿sabe que se dirige a establos y monocultivos?, en esa dirección no hay nada, ningún sitio…

—Tengo un destino, no se preocupe por mí.

—La granja más próxima está a unos tres kilómetros —el hombre intentaba convencerla, le parecía insensato de su parte dejarla a su suerte.

—Aún es de día, puedo caminar un poco más.

—¿Está segura? —arqueó una ceja.

—Segurísima —cortó y no se despidió. Siguió caminando o esa conversación no se acabaría nunca.

—Espere, espere. Si siente que está en peligro puede decírmelo, puedo llamar a la policía si quiere, o puedo acercarla hasta el pueblo o alguna dirección que necesite…

—Ya le dije que estoy bien —no se dio la vuelta, no interrumpió su marcha.

El hombre no insistió más, resopló mientras subía nuevamente la ventanilla y, con una inusual torpeza, encendía nuevamente el motor y soltaba el freno de mano.

«Ojalá que esa pobre chica no aparezca en los periódicos mañana» pensó él, «con tanto depravado que hay suelto…».

—Dalila, dijo la voz, ahora se escuchaba un poco más lejana, un poco más distorsionada.

—¿Qué pasa, Jefa? —gruñó ella, el camión de la leche ya se había ido, podía hablar en voz alta.

—Hasta aquí puedo acompañarte.

—¿Qué?

—No puedo ir más allá, nuestra conexión no supera estas tierras. Eso es bueno, hasta aquí no pueden seguirte los espíritus, tampoco los poseídos. Estás a salvo.

—¿Y qué se supone que debo hacer ahora?

—Ya lo resolverás.

—No, no. No acepto que me dejes así, con las manos vacías, con las dudas carcomiéndome el cerebro y el resto de la cabeza. Necesito una explicación, sí, una muy buena explicación.

—Dalila… impertinente.

—Es tiempo de que hables, hice todo lo que me pediste, dijiste que no había tiempo para hablar, bien, ahora tenemos tiempo. Habla.

—Bien —la voz suspiró y Dalila pudo sentir el viento del suspiro, aunque era tenue—. De alguna forma ellos…, ellos lograron lo que siempre habían querido, llevaban siglos planeándolo.

—Los espíritus, ¿las almas?

—Sí, los espíritus o almas errantes. Especialmente los malignos, los vengativos, los que se fueron de tu mundo sin hallar paz.

—Si tú eres la Jefa ¿por qué no los haces desaparecer?

—Porque miles de millones de almas blancas dejarían de descansar en paz, No puedo arruinar a tantas solo por un par de centenas de indignados.

—Entiendo... sigue.

—La barrera tiene un agujero, yo también salí del otro lado, muchos siguen haciéndolo en este momento. La muerte no descansa. Pero hay millones que no quieren formar parte de esto. No han colonizado las carnes que no fueron suyas, porque las de ellos ya fueron devoradas por los gusanos y el ciclo de la vida y la muerte jamás debe ser interrumpido.

—¿Cómo coño pasó todo esto?

—Los humanos tienen obsesión con intentar hablar con los muertos, eso les provocó. Escúchame, eres especial, Dalila, eres muy, muy, muy especial. Tienes dones que nadie más ha tenido, tienes poderes que pocas personas han podido llegar a desarrollar, y, por ende, tienes también una responsabilidad enorme, una pesada carga que fue puesta sobre tus hombros aun cuando tu voluntad era otra.

—¿Tú me los diste?

—Tú los atrajiste. La invasión del pueblo ha comenzado, pero tu presencia la acelera. Tu fuerza psíquica hace que el agujero de la barrera se amplíe, que los espíritus adquieran más fuerza, que las personas a tu alrededor sean más vulnerables… Por eso debes irte de aquí.

—Pero eso no arreglará nada —protestó—, si me voy, el pueblo igual será devorado por aquellos monstruos. ¡Tú viste lo que le pasó a la pobre doña Dignidad!, ¡lo que le pasó a la enfermera!, ¡el accidente del coche! ¡lo que pasó en el baño del colegio! —enseñó sus manos enfundadas en vendas, las cuales ya se habían enrojecido en varias zonas en las que la hemorragia había batallado un poco más antes de que la sangre coagulara.

—Escúchame, yo estoy de tu lado…

—¡Entonces haz algo y no dejes la responsabilidad en una adolescente!

—Estarte hablando ya es hacer algo. Pero es hora de que te alejes o seguirás atrayéndolos, protege a tu madre alejando a las almas malignas. Protege a tus padres biológicos, ellos siempre te lloraron.

—¿Y luego qué?, ya no podré escucharte, estaré por mi cuenta…, ¡y mi madre sigue en peligro!

—No puedes derrotarlos tú sola.

—Dijiste que soy poderosa, ¿verdad?, que nadie se compara conmigo, que soy… especial.

—Sí, pero no es suficiente, necesitas encontrar a otros. No puedes hacerlo sola, pero vosotros podéis hacerlo juntos.

—¿Nosotros?, ¿quiénes?

—Gente con habilidades, médiums…

—Solo conozco a uno, y no sé ni dónde está. Ni siquiera sé si está vivo.

—René está vivo, logré advertirle desde antes. Comprendió que no podía ir a buscarte de inmediato, por lo que tuvo que salir del pueblo casi que corriendo; lo mismo que tú. No te preocupes, él te encontrará tarde o temprano y sabréis qué hacer… Tenéis que dialogar, distraerlos, engañarlos. Hacer que paren.

—¡Sí, sí me preocupo! No me sirve eso de tarde o temprano, la gente está muriendo, no puedo perder más tiempo…

—Más gente morirá si no sigues mi consejo.

—¿El consejo de no hacer nada?

—Solo vete de aquí, volverás a oírme cuando regreses. Espero que para ese entonces ya estés lista para la batalla que se te viene encima.

—Virgen santísima —sollozó Dalila—, ahora entiendo por qué el pueblo se llama así.

POR LAS MOLESTIAS

No fue nada fácil largarse de allí, a pesar de que no era la primera vez que huía de algún problema y que, de hecho, había estado a punto de huir días antes si René no se hubiera enfadado al descubrir quién era ella en verdad.

Le dolía esta nueva partida porque no estaba completamente segura de que su madre estaría bien, de que todos en el pueblo estarían a salvo; no había certeza de nada.

En el fondo volvió a sentir un desgarrador y dilacerante arrepentimiento por lo que había hecho a sus padres biológicos, lo que le había hecho a su hermanita, lo que le había hecho a toda una familia que, a pesar de las comunes diferencias, no tenían culpa de su descontrol.

Mientras caminaba por aquellos terrenos solitarios pudo imaginarse a Marcela y a Roque llorando delante de una tumba vacía, llorándole a un ataúd hueco, a una lápida engañosa, dejando flores en el lugar del incendio.

Los bomberos no habían encontrado cuerpo alguno y, después de investigaciones forenses muy extensivas, llegarían a la conclusión de que los restos encontrados no correspondían con las de una niña, y que quizá en aquella casa había pasado algún acto criminal con anterioridad, quizá muchos años antes de que la familia la ocupase.

Durante años se había convencido de que sus padres simplemente la habían olvidado, que la habían hecho a un lado, que habían suprimido y descartado los recuerdos con tanta facilidad como con la que se borra una fotografía del móvil, o con la que se quema una fotografía física recién extraída del que antes era un hermoso álbum familiar.

Nadie merecía aquel sufrimiento, nadie merecía pasar por algo así. Quizá todo esto no era más que una lección divina, algún tipo de extraño y aparatoso castigo cósmico, o como se le quiera llamar. Tuvo tiempo de pensar en muchas cosas, pero por su cabeza solo rondaron las imágenes de lo feliz que había sido con su hermana. Esperaba que todos ellos estuvieran bien.

—¿Estás ahí?, ¿puedes oírme? —le preguntó a la Jefa. Nada, silencio absoluto. Estaba hablando sola. Se suponía que eso era bueno, pero a ella no le bastaba para devolverle el sosiego.

Dalila caminó por horas mientras las sombras se alargaban y sus pies iban dejando atrás pequeños caseríos, algunas fincas y granjas, extensiones kilométricas de campo en los que pastaban y rumeaban miles de vacas que se quedaban mirándola antes de seguir con lo suyo. Fue casi al anochecer cuando por fin terminó aterrizando en lo que parecía ser un camino un poquito más sofisticado y, aunque el pavimento estaba sucio y descuidado, al menos no era terreno descubierto como por el que llevaba toda la tarde caminando.

Al cabo de un rato largo, justo cuando el sol ya había muerto y las sombras eran omnipresentes, encontró tramos de carretera con alumbrado público, y la luz amarillenta de las farolas olvidadas se convirtió en lo que ahora era su único refugio.

Entre el cantar de los grillos y cigarras pudo llegar a una zona un poco más poblada, había allí un hotel de carretera, una gasolinera, un supermercado ya cerrado y una modesta farmacia. En la gasolinera se veía el letrero de los lavabos con anticuadas imágenes de neón que no debían pertenecer a este siglo. Los operarios se recostaban contra los surtidores mientras charlaban, uno le dijo algo al otro, y juntos compartieron una sonrisa de complicidad. Se alejaron un poco de los surtidores hasta llegar al borde de la carretera, allí encendieron un par de cigarrillos y empezaron a fumar las primeras bocanadas.

Dalila se las arregló para pasar desapercibida hasta los lavabos, una vez allí se aseguró de cerrar bien la puerta y luego se miró al espejo. Estaba completamente irreconocible, la cara sucia y sudorosa, su cabello pegado a la frente en mechones tan opacos que hacían que el rojo pareciera más bien vino tinto.

No podían verla así, llamarían a la policía de inmediato y la arrastrarían de vuelta al pueblo, en donde pasaría la noche en una comisaría mientras que todos a su alrededor eran poseídos al mismo tiempo. Todos con la sonrisa mueca, todos con las órbitas oculares vacías, todos con un cuchillo en la mano, todos con la piel de color mármol.

Dalila sacudió su cabeza en un inútil intento de espantar aquel feo pensamiento, pero este no quería irse, seguía allí. Ahora no era solo la señora Dignidad, era también Marga. ¿Sería capaz de lanzar a Marga por las escaleras del sótano?, ¿sería capaz de romperle el cuello para salvar su propio pellejo? No quería ni preguntárselo. No a su madre.

«Hay que hacer algo con esta cara» pensó. Abrió el grifo y se frotó con las manos hasta que la suciedad desapareció, pero su cara joven y aterrada seguía allí. Debía hacer otra cosa.

Se recogió el cabello y volvió a mirarse al espejo. Cerró los ojos mientras alzaba las manos e intentaba hacer algo que antes no había hecho, pero que quizá podría funcionar. Podría decirse que era algo parecido a lo que antes había realizado, una transformación, pero ahora no era ni un gato, ni un canario, ni un pez óseo, ni nada de eso. Seguía siendo humana, pero estaba cambiando su apariencia.

Abrió los ojos, ¡Voilà!, allí estaba, era… ¿ella?, tenía que ser ella, claro que sí, pero al mismo tiempo era otra. Esos ojos, esa nariz, esos labios, ese mentón. Dalila se había transformado en una mujer más adulta, aunque no demasiado. Unos veinticinco años le pondrían los más avispados, algunos criticones dirían que tenía veintiocho, pero que se aferraba una edad menor por miedo a la senescencia por la que todos debemos transitar.

Lo que no cuadraba era la ropa porque, a pesar de mantener la misma estatura que antes, aquellas prendas no correspondían para nada con las que llevaría una mujer hecha y derecha. De todas formas, eso era lo de menos, nadie iba a llamar a la policía para decirle que había una mujer que se vestía con ropas de adolescente, que era una falta gravísima al buen gusto, que esto, que aquello, que lo otro. No, eso no pasaría. Estaba a salvo por ahora.

No tenía dinero, había dejado todas sus cosas en la enfermería del colegio, no tenía ni unas moneditas para comprarse un bocadillo en la máquina expendedora de la farmacia. Abrió lentamente la puerta del lavabo, afuera todo estaba en orden, los operarios de la gasolinera seguían fumando, quizá era este su segundo cigarrillo y, con suerte, irían a por el tercero.

Al lado de la farmacia había un cajero automático. No, no, ella no podría..., ¿o sí?, ¿qué más daba ahora? Suspiró, no es que le quedase una mejor opción. Volvió a soltarse el cabello, se sacudió la ropa y salió del baño como si nada.

—Chiquilla, ¡eh, para! —sonrió uno de los operarios al verla—, ¿Y tú de dónde has salido?

Dalila no dijo nada, siguió caminando en dirección a la farmacia.

—No eres de por aquí, ¿verdad? —comentó el otro operario, lanzando la colilla al piso y aplastándola con su bota—, estoy seguro de que no, esas piernas no son fáciles de olvidar.

—No te vayas, preciosa, ven y charla con nosotros, que no mordemos.

—La noche está muy fría, ven y nos damos algo de calor —remató el segundo operario y ambos estallaron en carcajadas. Dalila no les prestó mayor atención.

Jamás había utilizado un cajeo automático, su madre se encargaba de todo el proceso y solo le daba dinero en efectivo. Tenía una tarjeta de crédito para emergencias, pero nunca había tenido la necesidad de usarla y, además, ahora reposaba en su mochila junto con el resto de sus cosas.

Debía hacerlo rápido, no quería llamar más la atención ni causar más revuelo del que ya había causado. Se cubrió la cabeza como pudo. Puso sus manos en la pantalla del aparato, cerró sus ojos y, luego de una serie de chasquidos, puso sentir cómo la máquina se estropeaba, cómo en su interior saltaban las tuercas y tornillos, cómo se rompían los resortes, cómo se rasgaba el plástico, cómo se doblaba el metal. Abrió los ojos, la pantalla estaba negra y resquebrajada, y la máquina empezaba a expulsar billetes de alta denominación. Uno a uno, poco a poco.

Pudo haber cogido más, cientos de ellos, pero sintió que ya tenía todo lo que necesitaba, hasta un poco más por si surgía algún imprevisto. Guardó el dinero en sus bolsillos, puso nuevamente las manos sobre la máquina y se encargó de contener el flujo de dinero.

—Buenas noches —saludó la recepcionista del hotel de carretera, quien se pintaba las uñas mientras leía un número atrasado del Diez Minutos—. ¿Qué desea?

—Necesito una habitación —dijo intentando sonar natural, aunque supo que no fue así.

—Pues estás de suerte, tenemos casi todo disponible. ¿Doble o sencilla?

—Sencilla.

—¿Planta baja o alta?

—¿Cuál es la diferencia?

—Las habitaciones de arriba tienen ducha caliente, televisión por cable, llamadas nacionales ilimitadas y un microondas.

—¿Y las de abajo?

—Lo mismo, pero sin las llamadas ni el microondas.

—Entonces una de arriba, por favor.

—Perfecto —sacó un formulario y eligió una de las llaves colgadas en el tablero de la pared—, necesito ver tu identificación, y necesito que firmes aquí.

—No tengo ident… —dijo y se interrumpió a sí misma.

—¿Cómo dice?

—No tengo mi identificación en este preciso momento, es que la dejé en el coche…

—Ve a por ella, no cerramos.

—No, es que el coche está averiado, se quedó carretera arriba, unos cuantos kilómetros. Me he dejado el bolso allí.

—Detrás de la gasolinera hay unos mecánicos, ellos pueden ayudarte —descolgó el teléfono—. Mi hermano trabaja allí, puedo hacer que una grúa vaya a por tu coche y lo traiga aquí…

—No quiero ser una molestia.

—No es ninguna molestia. Todos estamos dispuestos a ayudar en Diosteayude, lo único es que le tendrías que pagar el doble, por la hora y todo eso.

—¿Ya estoy en Diosteayude?

—¿A dónde te dirigías?

—A Casioviedo. Ya llamé a la aseguradora, ellos se encargarán de todo y, como tú debes saber, esa gente suele ser muy insistente en que les dejemos las cosas como están.

—¿Y el bolso, no lo necesitas?

—Dímelo tú, ¿realmente lo necesito?

—Bueno —la recepcionista se enrojeció levemente, sin saber qué decir—, es que siempre hay que tener un registro de los clientes.

—Y lo tendrás mañana a primera hora, puedes contar con eso.

—Pero…

—Puedo pagar por adelantado —sacó varios billetes de uno de sus bolsillos y se los enseñó—, y algo más por las molestias.

Los ojos de la chica se iluminaron.

—Pero qué cosas dice, claro que no es ninguna molestia —sonrió mientras recibía los billetes, le había pagado casi cuatro veces más de lo que costaba una noche en una habitación de la planta alta, qué alivio que la forastera nunca había preguntado por el precio real y, si acaso se le ocurría preguntárselo, le subiría al menos el doble a la tarifa. ¿Quién podía verla?, ¿quién se iba a enterar?, si la forastera ni siquiera traía documentación, no quedaría registro de ella, y no parecía del tipo de personas que causen problemas, no parecía ansiosa por ir a destrozar la habitación o robarse el televisor. Claro que sus ropas eran raras, como si nunca hubiera madurado, como si se creyera más joven de lo que era. ¿Qué necesidad tenía de hacerlo?, Si aparentemente era bonita, aún le faltaban otros diez años para que las primeras arruguitas se le manifestaran en el rostro, y esta parece ser una de esas mujeres que envejecen lento, ¡qué envidia!, de la buena, claro está.

—Entonces… —dijo Dalila y ella misma pausó sus propias palabras.

—Necesito que firmes… —buscó algo en una carpeta y luego sacó un folio impreso, el color opaco del café delataba que era papel reciclado—, necesito que firme esto, en este parte de aquí, ya sabe, nombre y DNI.

—¿Y eso es todo? —preguntó Dalila mientras sacaba el folio y se inventaba una firma y un DNI parecido al de su madre, pero con diversas modificaciones por aquí y por allá.

—Eso es todo. La cafetería está cerrada en este momento, pero el desayuno es gratis desde las ocho de la mañana hasta las diez.

—Creo que me iré antes, depende de lo rápido llegue la grúa.

—Entiendo. Estaré aquí toda la noche, descuelga el teléfono por si necesita algo.

—Muchísimas gracias.

—A ti, feliz noche.

Dalila ingresó a su habitación sin ninguna sonrisa en su rostro. Había conseguido un lugar dónde pasar la noche, sí, pero eso no representaba victoria alguna. Se tumbó en la cama sin quitarse los zapatos y pudo tomar la primera bocanada de aire en mucho rato. Descansó unos cuantos segundos, sintió que se había quedado dormida y luego volvió a la realidad. No, esta no era su casa, era una habitación barata, con un televisor gordo que prometía una mala calidad y una señal intermitente para ver Gran Hermano y las noticias.

«Desaparece la hija búlgara de reconocida empresaria local», dirían los reporteros, con la fachada de su casa a sus espaldas. Dirían algo sobre su salud mental, que huyó del colegio, que no se llevó nada, que probablemente esté vagando sin un centavo en los bolsillos o, peor aún, que esté perdida en el bosque y tengan que organizar equipos de búsqueda para terminar encontrando un cadáver medio descompuesto.

Dalila sintió unas sofocantes ansias por descolgar el teléfono fijo y llamar a Marga, asegurarse de que no había vuelto al pueblo, que no era susceptible a sufrir los espeluznantes estragos que los espíritus podían hacer con su cuerpo. Solo de pensarlo le daba escalofríos, Marga no se merecía algo así. ¡Nadie se merecía algo así!

Pero llamarla era lo más estúpido que podía hacer en ese momento, no estaba en condiciones de hacerlo, no podía arriesgarse a que rastrearan la llamada. En el fondo estaba completamente convencida de que Marga sí había regresado al pueblo y que, además de eso, también se encontraba en este preciso momento en la comisaría, relatando con lágrimas en los ojos las últimas palabras que había oído de los labios de su hija. Ya habría todo un escuadrón de búsqueda, harían perímetros, revisarían el colegio, el acantilado, el bosque, la casa…, ¡la casa!, ¿verían allí a doña Dignidad? Quién sabe, la señora no estaba muerta, probablemente la casa estaba vacía…, ¿y si no?

Con lo que seguro sí que se encontrarían sería con la puerta del sótano rota, con signos de lucha en la sala por el desorden general, un rayón profundo en la encimera. Ampliarían la búsqueda, hablarían con los vecinos, su cara estaría en la televisión, alguno de los televidentes sería el conductor del camión de leche, quien la reconocería de inmediato y llamaría a las autoridades para indicarle el camino por el que ella se había ido. ¿Y después?, después nada, no podían seguirle el rastro, ella ya tenía otra apariencia.

Claro, eso sin contar que, mientras todo esto sucedía, al mismo tiempo, cada vez más personas empezarían a enloquecer y a asesinar a los habitantes del pueblo buscando la venganza que no tuvieron en otra vida. Quizá hasta Marga podría formar parte de la horda de zombis que esperaban impacientemente su regreso para poder hacerse más fuertes. Dalila quiso llorar, pero estaba tan cansada que ni eso pudo hacer. Encendió el televisor con mucha timidez: nada, solo una vieja telenovela en el canal local.

No despertó con la primera luz del día, ni con la segunda, ni con la tercera. El cansancio no la había dejado llorar la noche anterior, así que el cuerpo tomó revancha y desobedeció su propio reloj biológico para irse hasta más allá de las diez, casi las once. Se había perdido el desayuno y, no solo eso, sino que además no había abandonado el hotel como lo tenía previsto.

Se enteró de inmediato, pero de todas formas se quedó mirando el techo de la habitación unos minutos más. A la chica de la recepción podía despistarla con facilidad, podía comprarla con otro fajo de billetes que seguro corresponderían a cuatro noches más en aquel sitio, aunque no planeaba quedarse más tiempo del… ¿necesario?, ¿necesario de qué?, si ni siquiera sabía adónde debía ir. No sabía a quién pedir ayuda, no sabía cómo diablos podría encontrar a René, si es que aún estaba vivo y no había tenido la estúpida valentía de regresar al pueblo a buscarla.

Gruñó por lo bajo y salió de las sábanas con olor a suavizante barato. Un vacío en el estómago le recordó que llevaba más de veinticuatro horas sin dar un solo bocado, y por ahora tendría que conformarse con las chucherías de la máquina expendedora, o algún par de latas del supermercado, que para esta hora ya debería estar abierto. Se dio un breve baño solo para tener que volver a ponerse la misma ropa andrajosa del día anterior.

Salió de la habitación y vio el estacionamiento casi vacío, algunos de los coches de la noche anterior ya se habían ido, ese lugar solo servía para pasar la noche, y era mejor que se metiera eso en su cabeza de una vez por todas. No tenía que empacar, no tenía que agarrar sus maletas, lo único que hizo fue verificar que el dinero seguía en los bolsillos, y así era.

En la reducida cafetería no había más que unas cuantas mesas ocupadas aquí y allá, sin grupos de más de tres personas; no se conocían entre ellos y lo más probable es que estuvieran de paso. Las grasosas hamburguesas de queso no las aceptaría un estómago que, con el pasar de los años, se había vuelto refinado a causa de los manjares que su madre le encantaba comer —por ende, ella también lo hacía—. En ese momento estaba tan cansada, tan exhausta y tan hambrienta que podría devorar cuatro de solo dos bocados…

No, no lo haría. Tenía que seguir…, ¿moviéndose?, sí, moviéndose, eso era justo lo que necesitaba, justo lo que necesitaban todos. Del destino se encargaría luego, lo importante era saber en dónde cojones estaba y cuál era la ciudad más cercana. No se quedaría allí ni un minuto más. Agarró un par de sándwiches y caminó hasta la recepción, pero en el escritorio había un rostro nuevo, el de un hombre de unos cincuenta y tantos años, quizá un poco más. La chica de la noche anterior había terminado su turno.

—Buenos días, señorita —dijo el hombre mientras la reparaba con la mirada de pies a cabeza, este parecía un poco más atento a los detalles que la chica del turno de anoche, quizá la luz diurna revelaba todos los pequeños y sucios detalles que la penumbra nocturna se tragaba en sus oscuras fauces.

—Buenos días —dijo y deseó tener unas gafas de sol, pero…, ¿qué más daba?, su cara era única, era nueva, nadie estaba buscando a esos ojos, ni a esas cejas, ni a la nariz, ni a los labios, no señor, la gente estaba buscando a otra persona. Podía mirarlo a los ojos sin miedo, pero sentir algo de pánico interior fue algo casi inevitable.

—Usted es la de la habitación 227, ¿verdad? —dijo él, removiendo unos papeles del escritorio.

—Eh…, sí señor, soy yo…

—Me imagino que tuvo una buena noche, se le pasó la hora de salida —miró el reloj de su mano, y no parecía ser un comentario sarcástico, tampoco era una broma, el tono y la mirada lo decían todo. Dalila tragó saliva, se sintió pequeña.

—Larga noche, los de la aseguradora han tenido problemas en llegar hasta aquí —mintió—, ¿tiene un mapa, por casualidad?

—Hoy en día todos los móviles tienen mapas —arqueó una ceja, incrédulo.

—Me imagino que la chica de anoche le contó que dejé el bolso en el coche.

—El bolso en el coche —repitió, no parecía ser una pregunta—. Eso es raro.

—¿El qué?

—Que una mujer deje el bolso en el coche, y más cuando está de noche y necesita revisar constantemente el móvil, supongo yo.

«Pues supone mal» quiso decir, pero la prudencia le ganó al impulso.

—Aquí están las llaves, perdón por las molestias.

—¿No va a esperar la grúa?

—Iré personalmente a explicar lo sucedido.

—¿Está muy lejos el coche? —preguntó el hombre y luego su mirada se perdió a espaldas de Dalila, observaba algo con suma atención, es más, hasta parecía sorprendido. Sus gestos se tensaron un poco. Dalila no pudo evitarlo, se dio la vuelta a ver qué pasaba y vio en la pantalla del televisor a su madre, llorando frente a las cámaras en la comisaría. Luego la imagen cambió a una fotografía suya sacada del carnet de la biblioteca y, a su lado, una fotografía de la cámara de seguridad de la compañía en la que trabajaba su madre. Su rostro antiguo no coincidía con este que tenía, pero…, Dios, la ropa es la misma. La misma.

Volvió a darse la vuelta, el señor la miraba con algo de miedo. Era obvio que la mujer que tenía enfrente no era la niña que estaba en televisión, pero la ropa era exactamente igual, solo que un poco más sucia y descuidada. Dalila pudo escarbar en sus pensamientos por un segundo, él pensaba que ella era una loca, una psicópata, una demente, que quizá le había hecho algo a esa pobre niña —sabrá Dios qué exactamente—, y además se había puesto su ropa. Una loca, una asesina, quién sabe qué más.

—Gracias por la atención —farfulló ella mientras sacaba más billetes, un número absurdamente grande con el que se podía pagar una noche en un buen hotel, con todo incluido, y los dejaba sobre la mesa—. Esto es por las molestias, no me volverán a ver.

—No señora —dijo con determinación, ni siquiera miró el valor de los billetes—, creo que tendrá que quedarse un poco más.

—Pues yo no lo creo, pero gracias por preocuparse.

—No puede salir —se puso de pie y caminó con rapidez hasta la puerta de cristal, cerrándola con llave. El corazón de Dalila se encogió.

—¿De qué habla?

—No hay ninguna grúa, ¿verdad?

—Sí, sí hay grúa, pero no tengo por qué darle explicaciones a usted. Por favor, apártese, que me está asustando.

—El que debería estar asustado soy yo.

—No sé de qué me habla.

—Ya se dará cuenta —fue hasta el escritorio y descolgó el teléfono, sus dedos gordos marcaron el número de emergencia.

—Por favor, no haga eso —le dijo ella intentando no perder la calma—, está cometiendo un error.

—No sé quién es usted, no sé lo que quiere y tampoco sé qué le hizo a esa niña, pero serán las autoridades las que se encarguen de darle respuesta a esas preguntas.

—Por favor.

—¿Hola?, sí, llamo desde el Hotel Singracia, necesito que manden una patrulla de inmediato, estoy viendo las noticias y creo saber qué pasó con la niña Dalila…

—Por favor, cuelgue el teléfono —amenazó Dalila, señalándolo con su dedo índice, con las lágrimas empezando a emerger de sus ojos. No quería usar la magia, no quería usarla contra él, no después de lo que le había hecho a doña Dignidad, a pesar de que a ella no le había causa más que un par de laceraciones y la pérdida de los dientes. A él, que no estaba poseído, fácilmente podía matarlo e incinerarlo como hacía con las ratas cuando era niña.

—Sí, la responsable está aquí, la tengo encerrada en…

—¡Cuelgue el teléfono!

—¡No lo voy a colgar, y aléjese de mi escritorio!

El teléfono se reventó en medio de un millón de chispas que mandaron al hombre para atrás, tumbándolo de la silla. Él estaba bien, pero se había llevado un buen corrientazo que se quedaría dándole vueltas en la cabeza por horas, después de despertar. Las luces interiores se habían apagado, las nubes de humo del teléfono inerte se elevaban en la atmósfera encerrada. Dalila suspiró, al menos las cosas no se habían puesto sangrientas como ella temía. Tomó las llaves de los dedos rígidos del hombre y batalló con varias hasta encontrar la correcta. La acarició el aire del exterior mientras salía rápidamente del edificio, tratando de no llamar la atención de los operarios de la gasolinera, aunque sentía que el estruendo del teléfono se había escuchado hasta en su pueblo.

Un coche avanzó con rapidez por la carretera y sus neumáticos chillaron al detenerse junto a ella, Dalila dio un paso atrás, lista para mandar ese auto a la luna con sus poderes. La ventanilla bajó.

—¡Dalila! —gritó René—, ¡sube ya!

DIOS ES UNA MUJER

—¿Qué está pasando, René?, ¿cómo sabes que yo soy Dalila? —gritó Dalila mientras el vehículo avanzaba a toda velocidad a través del bosque. La carretera parecía despejada, pero a Dalila le daba la impresión de que se encontrarían de frente con algún camión cisterna en la curva, sobre todo porque en todas siempre invadían el carril contrario—. ¡Ve más despacio, por Dios! ¿Acaso sabes conducir?

—No hay tiempo, Dalila —murmuraba por lo bajo, el sudor se escurría por su frente, Dalila nunca lo había visto así, parecía otra persona. No quería ni imaginarse la razón de su agitación, pero supuso que se daría cuenta tarde o temprano. Al menos le alegró el hecho de que él aún estuviera vivo.

—El pueblo…

—Sí, Dalila, el pueblo —la miró por unos segundos, Dalila frunció el ceño con nerviosismo, no quería que él despegara sus ojos de la carretera. Volvió a fijarse en el camino.

—Fue horrible…, Dios, la señora Dignidad, la enfermera del colegio…

—Son más —mencionó—, también está el párroco, don Rogelio, el dueño de la panadería, al menos dos o tres marineros… —Sacudió levemente la cabeza—. No te tocó la peor parte, de eso puedo estar seguro…

—¿Por eso te fuiste sin avisar?

—Me fui corriendo, Dalila. Estoy vivo de milagro. Los espíritus me avisaron, aunque los malignos ya habían poseído a varios del pueblo, quién sabe cuántos. Mi casa de acogida estaba llena de... ellos.

—Tenemos que volver —insistió ella—, mi madre está allí, no puedo dejarla en ese lugar…, con esos monstruos.

—Estarán bien por ahora, los… espíritus son más lentos y débiles cuando no hay personas con habilidades cerca —derrapó en una curva, a Dalila casi se le sale el corazón por la boca.

—¡Baja la velocidad, joder! —gritó nuevamente, esta vez el sí pareció entender, su pie se despegó suavemente del acelerador y el coche tomó una velocidad decente, aunque seguía siendo un poco más de la que las señales de tránsito indicaban como el límite máximo.

—Perdón, perdón, es que… es la primera vez que utilizo esto.

—¿Hacia dónde estamos yendo?, ¡tenemos que volver al pueblo!

—No, no podemos…, no aún…

—La voz me dijo que necesitaban a más personas con habilidades, ya somos dos, ¡volvamos!

—¿Qué voz?

—Una tal Jefa. Creo que Dios es una mujer, René. ¿Tú la oyes?

René no supo qué contestar, por supuesto sabía quién era la Jefa, pero él no era médium ni nada por el estilo. Era solo su excusa para que Dalila hubiera confiado en él. Se limitó a encogerse de hombros.

—Dos no serán suficientes, no puedes ni imaginarte lo que está pasando en este momento.

—Sé lo que está pasando, René; no soy estúpida.

—No te estoy tratando como a una estúpida. Necesitamos planear esto bien, no podemos fallar, será una catástrofe monumental si algo nos llegase a pasar a alguno de los dos.

—Bien, ¿y cuál es tu brillante plan?

—No lo sé…

—Ah, ¿no lo sabes?

—Necesito tiempo, Dalila, no he dormido nada, estoy muy asustado.

—Al menos dime que no estás conduciendo sin rumbo.

—No, tengo un…, tenemos un destino. Hay alguien que sé que nos puede ayudar, alguien que sabe de habilidades.

—¿Otro médium?

—No, realmente. Pero es una persona estudiada, alguien que ha dedicado toda su vida a comprender todo lo que nosotros representamos.

Dalila se llevó las manos a la cara, no podía dejar de pensar en la señora Dignidad, en su diabólica sonrisa mueca, en su piel de porcelana. ¿Acaso ya se habría encargado de clavar todo el filo del cuchillo en la garganta de Marga?

—Todo saldrá bien —dijo él, tomando una de sus manos—, lo prometo.

—No prometas cosas que no puedes cumplir, René. No me des falsas esperanzas.

—No son falsas esperanzas, buscaremos la forma de resolver todo esto.

Viajaron cerca de medio día y llegaron a una ciudad más grande cuando el sol besaba el horizonte. Casioviedo a los pies de ambos. Dalila quiso encender la radio, pero René le dijo que era mejor estar alejados de las noticias por un tiempo, pues no debían perder la concentración ni dejar de enfocarse en lo realmente importante. Dalila supuso que todo eso no era más que un eufemismo para decirle que las cosas no iban bien.

—¿Cómo supiste que era yo? —preguntó nuevamente, ya estaban aparcados en un estacionamiento de un hotel a las afueras de la ciudad. El motor se había apagado, pero ambos seguían en sus asientos, ni siquiera se habían desabrochado el cinturón de seguridad.

—Es difícil no darse cuenta…

—¿Lo dices por la ropa?

—Nosotros no vemos solo con los ojos, vemos más allá, vemos esas partes internas que nos hacen únicos, y es como nosotros nos reconocemos. Creo que eso tú lo sabes. —Mintió. La había reconocido por la ropa.

—Parece que sabes más de todo este tema que yo, me he limitado a aprender a controlarlos y a ocultarlos, comprender el origen nunca fue una de mis prioridades.

—Pues ahora lo es —se desabrochó finalmente el cinturón y abrió la puerta—, es mejor que te vayas haciendo a la idea de una vez, a ver si nos ahorramos algo de tiempo.

* * *

La tienda de ropa no era de una marca exclusiva, era ropa normal, ropa genérica, ropa como cualquier otra. Se compró algunos atuendos acordes a su edad, ropa interior y zapatos más decentes. Con René fue diferente y, a pesar de que él siempre había aparentado ser mayor que la edad que decía tener no sería verosímil que se vistiera como un hombre hecho y derecho. Además, se mostraba reacio a abandonar su atuendo de su época.

—Tendremos un problema con el hotel —observó Dalila mientras ambos se cambiaban de ropa en el coche—, será difícil reservar indocumentados.

—Y parezco tu hermano pequeño.

—Sí.

—¿No puedes hacer lo mismo conmigo? No sé, que me crezca barba o algo.

—No funciona así, René. Es más, ni siquiera sé a ciencia cierta cómo funciona.

—Me convertiste en puma.

—Es diferente.

—Podríamos convertirnos en animales para pasar desapercibidos.

—Después de que casi te atropellan, ni loca.

—¿Tienes un mejor plan?

—No lo sé, ¿dónde vive aquel hombre que dices que va a ayudarnos?, ¿no podemos ir directamente hasta allá y acelerar todo el proceso antes de que nuestro pueblo parezca Apocalipsis Zombie?

—Él no nos espera, no podemos aparecer de repente.

Conseguir una habitación volvió a ser una tarea sencilla, Dalila comprendió otra vez que el dinero era capaz de distorsionar la voluntad de las personas, de convencerlas, de reducir su humanidad al capricho de algún afortunado con unos cuantos billetes de más, especialmente si eran aquellos billetes que llevaban varios ceros impresos.

Sí señora, claro que sí, como usted diga, como usted ordene, siga, siga, le recomiendo la habitación 302, tiene una buena vista hacia esta parte de la ciudad, ¿qué dice, que no tiene la cartera?, Ah, pero paga en efectivo, ¡y por adelantado!, entonces no importa, lo otro está de más, son puros formalismos, realmente no es algo indispensable y son requisitos que se inventan para jodernos a nosotros, ¡ja, ja, ja!

—¿Aún estás molesto conmigo? —preguntó Dalila, mirando al techo de la habitación en medio de la oscuridad de la madrugada, ya eran las tres y media y aún no había podido cerrar los ojos más allá de los parpadeos forzosos e inútilmente prolongados.

—Nunca lo estuve —confesó él, luego hubo un silencio que él mismo cortó—, solo necesitaba algo de tiempo…

—Y tiempo es lo que ya no tenemos, ¿verdad?

Hubo un silencio más prolongado, Dalila pensó que René ya se había quedado dormido, que no respondería a sus preguntas e inquietudes, que tendría que volver a insistir al día siguiente, aunque aquella pregunta era más una retórica que una pregunta real.

—¿Tienes miedo? —inquirió él de repente. Esta vez fue Dalila la que se tardó en responder.

—Muy calmada no estoy —suspiró—, y no volveré a estarlo hasta que todo esto termine y pueda seguir odiando a la humanidad bien tranquila. —Le dio la vuelta a la almohada y por fin pudo dormir.

VIEJOS AMIGOS

Se despertó muy temprano, incluso antes que el sol. La oscuridad que lo empapaba todo no era la misma de antes, esta era un poco menos tenebrosa, un poco menos oscura, y es que el cielo negro empezaba a ser teñido de un azul muy oscuro, que poco a poco se iría haciendo más claro en los próximos minutos. Eso si este mundo seguía siendo el mismo de siempre, porque ya cualquier cosa podía pasar, es más, puede que los días fueran hacia atrás y ella pasara de estar en un hotel a su cómoda cama en la ostentosa casa de Marga, o en las duras literas del orfanato, o en la guarida de los gatos cuando ella aparentemente no era más que uno de tantos felinos callejeros que iban de acá para allá sin tener un rumbo fijo, o quizá despertaría en su aceptable cama en casa de Marcela y Roque, con su hermanita llorando por otro terror nocturno. Quién sabe.

No, el tiempo no había ido para atrás, el olor a edificio de paso que había percibido el día anterior seguía presente. Se puso de pie lentamente y caminó hasta la ventana. La ciudad se apreciaba silenciosa, tranquila, una urbe a la que solo le daban vida las luces de la calle, porque casi todas las ventanas estaban oscuras. No, una acababa de encenderse por allá en la lejanía, en lo que seguramente era un complejo de apartamentos. Alguien se había despertado temprano, quizá para ir a trabajar. Suspiró, y era ese el primer suspiro del día. Sabía que muchos más le aguardaban en las próximas horas.

—¿Cuál es el plan? —dijo ella cuando ya ambos se habían duchado, ella se vestía en el baño y él lo hacía en la habitación. Al parecer la timidez o la falta de confianza los llenaba de vergüenza, a pesar de que ellos ya se conocían cada tramo de sus pieles. Sintieron algo de nostalgia por aquellas noches en la cabaña, Dalila deseó, más que nunca, que el tiempo diera vuelta atrás.

—Iremos a hablar con aquel señor, él nos dirá qué hacer… Ya que no puedes ponerme una abundante barba cerrada, al menos podrías cortarme el pelo —pidió René algo molesto por las dispares apariencias de ambos—. Tal vez consigas hacerme lucir mayor.

—El señor que no nos espera —mencionó ella con aire de sarcasmo.

—Sí, ese mismo —respondió usando el mismo tono de voz. Aquella parecía ser una rivalidad de años, pero… ¿qué estaba pasando realmente entre ellos dos? A Dalila la invadía un maremoto de emociones encontradas, de sentimientos cruzados, de pensamientos enredados. Todo aquello, sumado al cansancio y al mal humor, se convertían en una mezcla engorrosa que le apretaba el estómago, le provocaba náuseas y le hacía doler la cabeza.

Engañaron al estómago con las chucherías de la máquina expendedora y salieron del hotel cuando el sol ya había nacido. Afuera los esperaba una atmósfera un poco más densa a la que Dalila estaba acostumbrada en su tranquila vida en el pueblo, aquí se respiraba el aire de la ciudad, una mezcla entre aromas citadinos, pan recién horneado y polución.

—No estaría nada mal que me contases de dónde sacaste el coche —preguntó Dalila mientras subía al asiento del copiloto y se abrochaba el cinturón—, ni siquiera sabía que conducías, y lo haces muy bien.

—Supongo que todos tenemos nuestros secretos. El coche estaba en un aparcamiento, en uno de esos restaurantes de comida rápida en la carretera, tenía su llave puesta. —Se sonrojó cuando recordó los días que había tardado en aprender a usar aquel cacharro enlatado.

—Entonces lo robaste.

—No pienso quedarme con él para siempre, más bien lo confisqué temporalmente —sonrió, algo dentro de Dalila se encendió al ver esa sonrisa.

—Eso es lo que diría un ladrón.

—Y cuéntame de dónde sacaste todo ese dinero, porque ni tu mochila traes.

—Bueno, bueno, ya basta de robos, préstamos imprudentes y decomisos temporales, para todo habrá tiempo después.

—No podría estar más de acuerdo —mencionó él con aire alegre mientras encendía el motor y se ponían en marcha.

René tuvo que detenerse varias veces en el camino mientras comprobaba varias veces su mapa mental, también a preguntarles direcciones a los transeúntes, pero finalmente ambos pudieron llegar al lugar que se suponía que era su destino. Era un barrio obrero antiguo, construido en épocas lejanas cuando el país no entendía de democracias.

—Es aquí —dijo él mientras aparcaba en la acera y bajaba del vehículo. Echó un breve vistazo a las fachadas y luego señaló una de un color amarillento envejecido y descascarado—, sí, justo aquí.

—Ya has estado antes aquí, ¿no es cierto?

—Pues…, sí, algo así.

—¿Cómo que «algo así»?

—No físicamente, pero he hablado con el hindú, otras veces, nos hemos visto en otros sitios, pero esta es la primera vez que vengo a su casa usando mis nuevas piernas.

«Usando mis piernas» se repitió Dalila en su cabeza. Ya cualquier cosa podía pasar.

Subieron los tres escalones de acceso, Dalila iba a tocar el timbre, pero René detuvo su mano y, con la otra, empujó levemente la puerta, la cual se abrió con un chirrido que pedía a gritos un poco de aceite para aliviar la fricción del óxido de las bisagras.

El lugar, como no podía ser de otra forma, estaba impregnado de un profundo olor a incienso que se había estado condensando por mucho tiempo, como si el dueño del negocio respirase humo de incienso en lugar del vulgar oxígeno con el que todos buscan llenar sus pulmones.

—¿Hola? —preguntó René en voz alta mientras ingresaba a través de una cortina de macarrones y, sin querer, activaba pequeñas campanitas que resonaban por doquier. La iluminación interior era tenue y cálida, quizá también un poco asfixiante. Las paredes estaban alfombradas de adornos de todas las épocas y de todas las culturas. Dalila, que nada sabía de arte ni historia oriental, pudo deducir que algunas de esas figuritas, estatuillas, pinturas y medallones debían valer una fortuna, y verlas en una pared sin el abrazo de protector del cristal blindado de un museo la puso algo nerviosa. Había hierbas, cabezas de animales, montones de amuletos con símbolos y letras inteligibles, incluso había un colmillo de marfil.

—Parece que no hay nadie —susurró Dalila, como si tuviera miedo de que ese nadie la escuchase.

—La puerta estaba abierta.

—Te sorprendería la cantidad de personas que dejan la puerta abierta, sea por error o mala costumbre —les dio un nuevo vistazo a los adornos—, ¿qué es este lugar?, es que parece un museo.

—Recuerdos de viaje.

—¿De viaje?, aquí hay cosas de todo el mundo.

—Quizá él no fue el primero en darle la vuelta al mundo, pero estoy seguro de que nadie aprendió tanto como él —dijo y alzó la voz otra vez—, ¿hay alguien aquí?

—Os estaba esperando —dijo una voz gruesa y mayor a espaldas de Dalila, ambos dieron un salto del susto, Dalila estuvo a punto de mandarlo todo a volar. El hombre no se veía nada amenazador, era flaco como el palo de una escoba, vestía una túnica naranja, un turbante, y tenía una barba blanca larguísima.

René corrió a abrazarlo, el señor lo recibió en sus brazos.

—Gracias al cielo, Dalái —le dijo mientras se despegaban—. Tuvo usted toda la razón del mundo en su profecía. Ahora están pasando cosas horribles.

—Lo sé, por eso mismo, estaba a la espera de vuestra llegada. Hice algo de té.

—Disculpe, ¿quién es usted? —dijo Dalila sin extender la mano.

—Ah, querida Dalila, ya habrá tiempo para presentaciones en otra ocasión.

—Si hay tiempo para té, hay tiempo también para esto. —La irreverencia formaba parte del sistema de Dalila.

—No cuento con mucho tiempo, solo hasta que termine mi taza.

—Pero ¿qué dice? —dijo la chica con enfado. ¡Todo eran prisas!

—Vamos, vamos —les enseñó el camino con una mano y, con la otra, le echó el pestillo a la puerta por la que momentos antes habían entrado—, que no tenemos mucho tiempo.

—Dígame que hay forma de resolverlo, por favor, écheme las cartas —suplicó René. Desde algún lugar de la casa llegaba el sonido de lo que parecía ser algún tipo de música folclórica, Dalila se imaginó que el culpable tenía que ser un tocadiscos—, dígame que todo esto va a terminar.

—Terminará, querido René. Aunque será doloroso para todos.

—¿Eso qué significa? —preguntó Dalila, todos se sentaron alrededor de una mesa de madera sólida y bien pulida, cubierta por un mantel de encaje hecho a mano. Un hermoso gato persa saltó al regazo del hombro, él le acarició su pelaje con sus dedos huesudos.

—Significa que todos perderemos algo, pero esa es la alternativa a que todos lo perdamos todo —llenó las tres tazas con té, tomó la suya y sopló el vapor, luego miró al reloj de pared—, se está acabando el tiempo, tengo hasta el final de esta taza.

—No estoy entendiendo nada —gruñó Dalila por lo bajo y se cruzó de brazos—, ¿cómo sabía que veníamos aquí?, René, ¿qué le contaste de mí?

—No le he contado nada, Dalila —admitió—, hacía años no lo veía…

—¿Y quién es él, entonces?

—Alguien como nosotros.

—¿Cómo nosotros?

—Alguien con habilidades —le dijo a ella y luego miró al profesor—, alguien muy poderoso.

Dalila casi deja escapar una carcajada, aquel pobre hombre estaba flaco y viejo, no tendría ni el mismo poder de una cerilla medio quemada, porque al menos la cerilla podía encenderse otra vez y desatar un voraz incendio… o quedarse como estaba. Dalila no creía que Dalái tuviese las mismas dos opciones.

—Me lo ha dicho el espíritu del Dalái anterior —explicó el hombre con brevedad, antes de lanzarle otra mirada al reloj y tomar dos sorbos seguidos. Dalila se inquietó.

—¿Del Dalái Lama? ¿El tibetano?

—Solo Dalái. No tengo relación con esos señores.

—¿Sabe qué es lo que está pasando en el pueblo? —quiso saber ella.

—Siempre lo supe.

—¿Y por qué no me lo dijiste? —preguntó René—, lo habríamos detenido a tiempo, sabríamos qué hacer.

—No lo dije antes porque no era el momento, Francesito. Solo hay una forma en la que podéis detener todo esto, y si os hubiera advertido nunca conseguiríais el mejor final.

—¿Francesito? ¿De ahí eres René? ¿Qué hay que hacer, entonces? —inquirió Dalila, impaciente. Deseaba con fuerzas volver a su cómoda vida de antes, a pesar de que estar tan cerca de René le había provocado sentimientos que ya empezaba a extrañar.

—No podréis hacerlo solos —dijo el hindú, tomó un trago más largo, ya quedaba poco menos de la mitad. Ni Dalila ni René habían tocado sus tazas.

—Los médiums —dijo René—, los necesitamos, ¿verdad?

—Exactamente.

—¿Dónde los vamos a encontrar?, ¡si hoy en día quedan tan pocos!, no habrá más que un puñado distribuido por todo el país, y unos dos o tres puñados más en el resto del continente… ¡No tenemos tiempo! A duras penas logré contactar con usted de nuevo.

—Necesitáis entender que los seres humanos no son los únicos con habilidades —le dedicó una mirada a su gato, quien ahora dormía y ronroneaba en su regazo.

—¿De qué hablas, profesor? —René se veía incluso más confundido que antes.

—Necesitáis aliados, y los humanos son demasiado obstinados o distraídos. Muchos ni siquiera saben que tienen habilidades, los camuflan con drogas psiquiátricas, con diagnósticos inconclusos, o acaban muertos antes de cumplir los dieciocho.

—¿Te refieres a…?

—Se refiere a los gatos —concluyó Dalila—, usted está hablando de gatos…

El hombre asintió y sonrió, dio otro sorbo.

—Sé sobre tu transición, Dalila —mencionó él—, y también sobre tu historia. No necesitas encontrar más aliados, tú ya los tienes.

—¿Se refiere a los gatos del pueblo?

—Son tus amigos, ¿no es así?

Dalila guardó silencio por dos segundos.

—Lo son, sí.

—Ahora ya saben qué hacer —tomó la taza y observó los últimos dos sorbos que quedaban en ella, dio el primero.

—Espera, espera —dijo René—, no nos dejes así, aún tengo muchas preguntas. He hallado la fortuna, Dalái. No quiero dejarla escapar.

—Vosotros tenéis las respuestas para la mayoría de vuestras preguntas, solo es cuestión de prestar atención.

Dalila y René se miraron. No, no había pregunta para la que ellos mismos tuviesen respuesta. El hombre debía estar delirando.

—Recordad: vuestros amigos felinos necesitarán un poquito de vuestra ayuda en la transición.

—¿Transición? —se inquietó Dalila—, ¿a qué se refiere con eso?

—Ya lo sabéis —se acercó la taza a los labios.

—No nos vamos a ir solo porque se tomó un último trago de té —dijo Dalila, arqueando una ceja.

—Yo soy el que se irá.

—¿De qué habla, Dalái? —preguntó René, angustiado.

—Volveremos a hablar, pero no será aquí.

—¿Dónde?

—En el mar, queridos jóvenes —tomó el último sorbo y este bajó por su garganta—. Nos veremos en el acantilado.

—¿En el acantilado? —preguntó Dalila, pero Dalái no tuvo oportunidad de decir nada más. De repente el filo de un cuchillo emergió de su pecho con un silbido estridente. El gato, sano y salvo, huyó despavorido hacia el pasillo.

Dalila y René quedaron boquiabiertos, desconcertados. Por el filo de aquel cuchillo fluyó un pequeño hilillo de sangre, pero no pasó más de dos segundos antes de que el hilillo se convirtiera en el río Ganges. La cara del hombre se volvió pálida, los ojos se fueron hacia atrás, la cabeza se estrelló contra la mesa. El dorso de su espalda se hizo visible, ahí se podía ver el mango del cuchillo asomándose como una aleta dorsal, creando una mancha opaca en la tela de la túnica sedosa.

Las campanitas sonaron, a través de otra cortina de macarrones apareció una figura femenina y deteriorada. Los ojos eran negros y huecos en el centro. Su escalofriante sonrisa no tenía dientes: era doña Dignidad.

Más de tres siglos vivos para morir asesinado por una chacha. Eso sí es el colmo de la mala suerte.

—¡¿Pero ¡¡¿qué hace esta mujer aquí?! —tembló Dalila y, paradójicamente, no pudo mover un solo músculo a voluntad propia.

Doña Dignidad avanzó tambaleándose, debía apoyar sus manos en las paredes para poner mantenerse en pie, sin importarle que rompía todos los carísimos y exóticos adornos que el Dalái había acumulado a lo largo de su longeva vida.

—¡Dalila, vámonos de aquí! —gritó René, tirando de su mano.

La señora Dignidad llegó hasta el cuerpo del Dalái, tomó el cuchillo por el mango y lentamente lo sacó. La hoja ya no era plateada, ahora era de un profundo e intenso color carmesí.

—¡Dalila, muévete!

Dalila por fin puso salir de su trance, aunque sentía que lo único que podía escuchar era el sonido de la marimba que venía desde el tocadiscos, que parecía haber subido su volumen hasta un nivel ensordecedor.

Se puso de pie y corrió con René por aquellos angostos pasillos, cruzando cortinas, pasadizos, esquivando muebles. Ahora parecían atrapados en algún tipo de laberinto.

—¡Joder! —gritó René cuando regresaron a la habitación del comedor sin querer. Alrededor del Dalái había crecido un charco de sangre que antes no estaba allí. De repente René se quebró, se acercó al cadáver con las manos temblorosas, con lágrimas en los ojos—. Esto no puede estar pasando… era mi única baza.

Doña Dignidad les seguía el paso, pero delataba su ubicación por sus constantes tropiezos con todo lo que se encontraba.

—La salida es por aquí —dijo Dalila, guiándolo con rapidez por la apertura por donde había entrado doña Dignidad. La puerta de la calle estaba abierta, la débil cerradura había sido forzada con el cuchillo.

Corrieron hasta la calle y llenaron sus pulmones de libertad. Fueron felices por un segundo, al menos hasta que vieron una patrulla estacionada calle arriba, justo frente a su coche. Una grúa acababa de llegar y uno de los operarios enganchaba el cable al morro del coche.

—¡Maldición!

EL OPEL CORSA

—Todavía no entiendo cómo pudo seguirme hasta allí —mencionó Dalila, mirando cómo los árboles pasaban como sombras borrosas por la ventana abierta del autobús.

—La Jefa dijo que empeoraría, ¿verdad?, que el área de influencia de los espíritus se haría cada vez mayor.

—Sí, pero no estábamos cerca del pueblo, es imposible…, ¿verdad?

—Eso quiero creer, entonces lo mejor será concluir que era un espíritu fuerte, quizá uno específicamente enviado a detenernos.

—Y por poco lo logra —se llevó las manos a la cara para enjugarse las lágrimas, pero estas todavía no habían aparecido—. Lamento lo del Dalái.

—Yo también —dijo y a él sí le salieron las lágrimas—, siento que todo esto es un sueño, ya quiero despertar…

—Acabará pronto…, espero. ¿De qué lo conocías?

—De mi último viaje en mi anterior vida, antes de quedarme solo...

—Dijo que todos perderíamos algo. ¿Qué habrá querido decir con eso?, ¿perderemos seres queridos?

—Puede ser, aunque quizá es algo más profundo.

—Como ¿qué?

—Tienes que descubrirlo. —La miró con sus ojos enrojecidos, no atinaba qué más decirle para consolarla, o consolarse, mejor dicho—. Solo sé que siempre acierta, Dalila.

El autobús los dejó en un pueblo cercano al suyo, Villarosario, y en apariencia, todo parecía normal. De todas formas, a Dalila le parecía percibir aquella extraña atmósfera que había percibido en su pueblo dos días atrás. El área de influencia sí se estaba ampliando y, si aún no llegaba hasta ella, no tardaría mucho en hacerlo.

Una patrulla con las luces encendidas pasó a toda velocidad por la avenida y se perdió al entrar en la carretera. Ambos estaban saliendo de la estación de autobuses.

—Va en dirección a nuestro pueblo —mencionó Dalila.

—Lo sé, debemos darnos prisa.

—¿Cuál es el plan?

—El Dalái dio a entender que el plan siempre había existido, ¿verdad?, que nosotros lo habíamos escrito, que era el destino. Él sabía mucho sobre el destino.

—Pues eso no es de mucha ayuda, René, solo mira cómo terminó él.

—Todos perderemos algo —repitió—, y él perdió su vida. Ya sabía que la perdería, contaba con eso, y lo aceptaba…, así tan tranquilo —sacudió la cabeza—, ¿será que alguno de nosotros perderá también la vida?, ¿será que alguno de nosotros acabará como él?

—Por favor, no me asustes —pidió ella—, y no digas esas cosas. No quiero imaginarte siendo devorado por tus propios gusanos.

¿Sería eso lo que pasó con el antiguo cuerpo de René? En apariencia era exactamente el mismo, pero ¿alguien le hubo dado sepultura? ¿Lo regresaron con su madre como si de un soldado se tratase?

—Las cosas pasan sin importar que uno las mencione o las ignore o diga que no piensa dejar que ocurran, Dalila. Y creo que es una conversación que debemos tener ahora mismo, porque después ya no habrá tiempo. ¿Qué pasa si alguno de los dos muere?, o, peor aún, ¿qué pasa si alguno de los dos se convierte en uno de esos monstruos?

—Ninguno se convertirá en un monstruo de mármol, René…

—Eso no lo sabemos.

—Pues entonces lo descubriremos, pero me gusta pensar que no pasará, al menos eso me da algo de tranquilidad, y quiero disfrutar de esa tranquilidad un momento antes de volver y perderla del todo…, y quizá perderla para siempre, quién sabe.

Tuvieron un breve desayuno en un café cercano. Dalila miró su reflejo en la superficie del zumo de naranja y, a solas, lloró un poco. René llegó dos minutos después, había ido al quiosco a comprar algunos periódicos para hacerse una idea de lo que estaba pasando en las tierras cercanas.

—Casi todas las noticias ni siquiera son de este pueblo —mencionó Dalila al leer los encabezados de la primera página—, son todas del nuestro.

—¿Qué dicen? —preguntó él, sosteniendo otro periódico en el que no había más información de interés.

—Disturbios, dicen que…, que hay un «brote de rabia».

—¿De rabia?

—Sí, eso dicen —leyó un poco más—, aunque solo es una hipótesis de las autoridades. Otros dicen que hay algo en el agua, que está contaminada…, uno de los expertos dice que se trata de un episodio de histeria colectiva…

—¿Histeria colectiva? —arqueó una ceja—. Se nota que no han estado nunca en el pueblo. La histeria colectiva lleva ahí desde antes de la era moderna.

—Disturbios, al parecer. No dicen mucho más, hablan de otras cosas sin sentido —le dio la vuelta a la página—, ¡ah, mira!, somos nosotros…

«Hasta el momento, no se tiene noticia de los dos adolescentes desaparecidos el mismo día en el que llegaron las denuncias de los primeros casos en aquella localidad. La madre la joven manifestó que su hija se encontraba presentando un episodio de estupor…»

—¿Estupor?

—Sí, eso dice, aunque creo que están usando el término incorrecto.

—¿De cuándo es ese periódico?

—Es el de ayer.

—Entonces es lógico pensar que las cosas pueden haber empeorado para hoy.

—Sí, será lo más probable.

—Entonces no perdamos más tiempo —engulló las tostadas en tres bocados y se bebió su jugo de un solo trago—. Acabemos con esto antes de que sea esto lo que acabe con nosotros. Tenemos una hora para planear algo

Fueron juntos hasta la estación de autobuses intermunicipales, la fila no fue larga, a esta hora ya se habían ido los que debían irse y ya habían llegado los que debían llegar a tiempo a casa, al trabajo o a algún compromiso. Y qué bueno que esa fila fuese corta, porque al final les dijeron que los viajes a aquel pueblo costero habían sido suspendidos.

—¿Desde cuándo? —se molestó Dalila, aunque aquella muchacha detrás de la ventanilla claramente no tenía la culpa.

—Desde esta mañana, hace un par de horas salió el último.

—¿Pasa algo? —preguntó René.

—Desórdenes públicos, creo —dijo ella, quien al parecer no estaba muy enterada del tema y tampoco es que le importara demasiado—. Alguna protesta, seguramente.

—¿Hay alguna otra forma de llegar que no sea a pie? —insistió René.

—No lo creo, lo siento. Tendréis que esperar hasta que se reestablezca el servicio de transporte.

—Debería haber quemado la estación —gruñó Dalila cuando volvían a la calle. Esta vez René fue el que tomó la delantera—. ¿Adónde vas?

—A conseguirnos un transporte.

—¿Cómo? —entraron hasta el estacionamiento trasero de la estación, René sacó de su bolsillo algo que parecía ser un gancho deformado. Empezó a desdoblarlo con cuidado. Era uno muy parecido al que utilizaba para entrar a la cocina del barco o al camarote del capitán.

—¿Desde cuándo tienes eso?

—Nunca sabes cuándo lo puedes necesitar —sonrió mientras preparaba la punta—, apuesto a que no sabías eso.

—No, no lo sabía.

—Bueno —se acercó a un coche enorme y lujoso, debía ser de alguien importante en el pueblo, aunque la matrícula era de la capital—, ¿y te conté que fui marinero?

—Algo habré oído, nunca entramos en detalles. No escojas ese coche, no queremos llamar la atención.

—Pero mira qué bonito es.

—Mira, vamos a por ese coche de allí, el azul claro.

—¿Ese Opel Corsa? —se decepcionó. René había tenido tanto interés en los automóviles desde que había revivido que casi se sabía todos los modelos.

—Sí. Es más discreto.

—Y más aburrido, también.

—Aburrimiento es lo que menos tendremos en cuanto lleguemos al pueblo, mejor apurémonos.

—Está bien —giró los ojos—, como tú digas.

El pobre Opel no opuso ninguna resistencia, era un coche corriente y ordinario, uno de muchos, uno de tantos, uno que se camuflaría entre el tráfico y no destacaría en nada, ni siquiera en el color, porque como ese debía haber mil más.

—El cinturón —señaló René cuando ya ambos estaban en sus asientos, se aseguraron como debía ser y, después de algunas otras maniobras de Dalila sobre los fusibles, consiguieron que el coche se pusiera en funcionamiento.

—Hay algo que aún no discutimos —dijo él, ya el coche se deslizaba por el asfalto de una carretera forrada en densa vegetación. Ya podía olerse la sal del mar, aunque todavía les faltaban varios kilómetros por recorrer.

—¿A qué te refieres?

—Si me llego a…, a convertir en una de esas cosas…

—Por favor, no lo digas, no lo digas ni en broma. Nunca te vas a convertir en uno de esos zombis del renacimiento. Dijiste que no irían a por los médiums.

—Es una posibilidad. —«No soy un médium, soy básicamente uno de ellos».

—Pues nos encargaremos de que sea una posibilidad muy lejana, hasta inexistente.

—La posibilidad de que me pase algo es muy grande, por mucho que nos cueste aceptar ese hecho. Y es mejor que dejemos las cosas claras desde ahora.

—Está bien —aceptó a regañadientes, con el ceño fruncido.

—Si me llego a transformar, es necesario que no te distraigas, que no te confundas ni pierdas el rumbo…

—René…

—Escúchame, es necesario que ataques al espíritu como debe ser, para matar al dragón hay que cortarle la cabeza, porque limarle las uñas no sirve de nada.

—René, ya basta, por favor…

—Tienes que encargarte de mí, Dalila, tendrás que matarme.

—¡René, ya es suficiente!

—Es la única forma en la que podemos estar seguros de que no te haré daño, Dalila, porque yo jamás te haría daño, jamás me lo perdonaría, y sería horroroso perder el control de mi cuerpo…

—¿Y tú harías lo mismo conmigo, René? —atacó ella. Los ojos de ambos se encontraron.

—Dalila…

—Respóndeme, ¿harías lo mismo conmigo?, ¿me matarías?, cuéntame cómo lo harías, ¿me darías un tiro en la frente?, ¿me golpearías con un hierro en la cabeza?, ¿me arrollarías con este Opel?, ¡dímelo!

—No podría —admitió luego de varios segundos de silencio—, creo que no podría.

—Ah, ¿ves que no es tan fácil?, ¿lo ves ahora?

—No, no lo veo, porque es diferente…

—¿Diferente en qué sentido?

—Yo te amo, Dalila…

Las palabras se prolongaron y extendieron, quedaron resonando en las cabezas de ambos, rebotando contra el cráneo como una pelota de goma que alguien ha lanzado con mucha fuerza. Tan distraídos estaban que no vieron el bloqueo en la carretera hasta que por poco estrellan el morro del coche con la parte trasera de otro.

—¡Maldición! —gritó René al frenar en seco, los neumáticos levantaron una nube de humo que no tardó mucho en disiparse, pero cuyo olor a caucho quemado se mantendría vigente por muchos minutos más. No hubo ningún impacto, por fortuna.

—Joder. —Dalila se llevó una mano al pecho y suspiró—. Estuvo cerca.

Ambos empezaron a reír ante la idea de morir en un accidente de tráfico cuando se suponía que iban en camino a salvar a un pueblo entero de las espectrales garras de espíritus malignos. Qué pérdida de tiempo.

—¿Estáis bien? —preguntó otro conductor, acababa de bajarse de su auto y caminaba hacia el sedán.

—Sí, sí, estamos bien —dijo Dalila, bajando a medias la ventanilla—, gracias por la preocupación.

—De acuerdo, pero tened más cuidado la próxima vez. No deje que su hermano conduzca por carreteras como esta.

—Gracias por el consejo, también lo tendremos en cuenta.

—¿Sabe qué sucede? —preguntó René alzando la voz, aunque él no bajó la ventanilla, no quería que viesen su cara.

—La policía está cerrando la carretera, no dejan entrar a nadie.

—¿Por qué?

—No sé, parece que algo está pasando en el pueblo, un disturbio o algo. Por la radio oí que el acueducto estaba contaminado y todos estaban bebiendo desechos radiactivos, ¿podéis creer algo así?, es alucinante.

—¿Entonces tendremos que quedarnos aquí?

—Eso parece, yo pienso dar la vuelta hasta la ciudad, no sé cuánto tiempo durará este bloqueo y no quiero perder un día entero aquí.

—Las carreteras de los leñadores —concluyó Dalila cuando volvió a subir la ventanilla.

—¿De los leñadores?

—Sí, son caminos reducidos y bien escondidos, hay al menos una docena. Yo escapé por uno de ellos.

—No querrás volver a pasar por aquel hotel en el que casi te atrapa la policía.

—¿Tenemos alguna otra opción?, ¿tienes alguna mejor idea?

—No, no lo creo.

—Entonces ese será el plan —dijo—, da la vuelta, yo te indicaré el camino.

JACK, SCHE, Y TODOS LOS DEMÁS

La verdad hay que admitir que tanto Dalila como René habían estado esperando un panorama mucho más devastador, al menos con columnas de humo por todas partes, explosiones, chispas de los transformadores de luz, ventanas reventadas, fachadas derrumbadas, farolas inclinadas.

No, nada de eso, desde los cultivos y pastizales se observaba el mismo tranquilo pueblo de siempre, los mismos tejados, las mismas fachadas, al menos hasta donde alcanzaba la vista. Dalila sentía una presión en el pecho bastante violenta, aunque no había querido decirle nada a René para no perder tiempo en un hospital. Tenía algo que ver con la energía del pueblo, la cual nunca había sido tan densa, turbia y desagradable como en ese momento.

—Hay que apurarnos —recordó ella—, se hacen más fuertes con nuestra presencia.

—¿Dónde están los gatos?

—Deben estar en la cabaña. Cerca del acantilado, pero ten cuidado.

—¿Crees que cooperarán?

—Lo harán, los conozco bien —aseguró. El vehículo siguió avanzando.

No ingresaron a carreteras principales, por lo que no supieron realmente cuál era el panorama actual de pueblo, y cuáles eran esos disturbios de los que hablaban en las noticias. Se toparon con algunas casas periféricas, pero estas tenían la misma aburrida y monótona pinta de siempre, como si no fueran conscientes de que estaban bajo el ataque de unos aterradores seres que ellos ni siquiera podían ver.

Dalila ya estaba pálida cuando se detuvieron cerca del nido de los gatos. A punto de desmayarse al bajar del coche, pero pudo sostenerse a tiempo para que René creyese que era un simple y estúpido tropiezo. La piel de su cara se movió de un lado a otro, las cejas se alargaron y achicaron, los ojos subieron y bajaron, la nariz se encogió y estiró mediante todos sus rasgos iban retornando a los que habían sido siempre, al menos antes y después de su vida felina. Ahí estaba otra vez, era la Dalila de siempre, sin las facciones adultas, ni las curvas, ni la voz grave. Misma cara de siempre, aunque nunca se la había visto tan angustiada.

—¿Hola? —preguntó él en voz alta, mirando en todas direcciones.

—Por aquí —indicó Dalila mientras se acercaba a aquella olvidada cabaña.

—Ve con cuidado —dijo René.

—Preocúpate por ti. Yo siempre tengo cuidado.

—Eso creíamos en la ciudad, y ya viste la sorpresita que se nos apareció.

—Si viene a pie, como supongo que lo está haciendo, nos alcanzará en dos días, quizá menos, si no la arrolla un coche antes.

Dalila ingresó a la cabaña, todo parecía estar en orden. Olía a gato, como no podía ser de otra forma, pero no veía gato alguno, cuando lo normal era que ellos mismos fueran a su alegre y nostálgico encuentro cuando ella llegaba de visita con una caja repleta de latas de atún.

—Aquí no hay nadie —observó René—, ¿será que les pasó algo?

—Calla —dijo ella—, espera un momento.

Ella trató de aguzar el oído tanto como pudo, sin mover un solo músculo, casi sin respirar. Después pudo volver a exhalar y a inflar sus pulmones.

—Están aquí —dijo ella—, están escondidos.

—¿Escondidos?

—Sí tienen miedo —comentó y luego alzó la voz—. Podéis salir, soy yo, Dalila.

Una cabecita peluda se asomó detrás de un viejo mueble y, a pesar de la relativa oscuridad, se distinguieron los bigotes y las orejas. Era Scheherazade. Dalila sonrió.

—Soy yo, estoy bien…

Otra gata se asomó, era Brit, la hermana de Welma, la que alguna vez había sido su madre felina por un buen tiempo.

—¿Dalila? —preguntó, aquella voz solo pudo ser escuchada por Dalila, y parecía venir directamente de su cabeza, como la voz de los espíritus—. ¿Dalila, eres tú?

—Soy yo, soy yo… —sonrió, casi entrando en lágrimas.

—¿Qué está pasando allí afuera? —preguntó Jack, quien también acababa de salir de su escondite.

—Es difícil de explicar —tragó saliva—, pero necesito vuestra ayuda para solucionarlo.

—¿Nuestra ayuda? —dijo otro gato cuya voz no reconoció—, ¿qué vamos a hacerles a esos monstruos, arañarlos?

—Escuchad, sé que es difícil de creer, pero tenéis que hacer un intento, por favor. Algo malo está pasando, de eso ya os habéis dado cuenta, pero lo que seguramente no sabéis es que la situación va a escalar, va a empeorar hasta volverse insoportable…

—Dalila, querida, necesito que seas un poco más directa, que no te estamos entendiendo muy bien... —pidió Sche.

—Espíritus, son espíritus los que están causando esto, las voces de las que hablábamos desde hacía años —se apuró Dalila—, ya me han intentado matar al menos dos veces, y van a acabar con miles de personas si no hacemos algo al respecto.

—¿Debemos hacer algo por los humanos? —protestó un gato que había sido abandonado al quedar cojo de una pierna, era entendible su desprecio por aquella especie que lo había defraudado y que, de no ser encontrado por la manada, de seguro habría muerto de hambre—, si ellos no han hecho más que torturarnos, atropellarnos, patearnos, humillarnos…

—¡Sí! —confirmó otro gato—, nos hacen la vida imposible, quizá esto no es más que karma, no es más que castigo divino por lo que los humanos han hecho.

—Exacto —dijo un tercero—, por eso es que los muertos vivientes nos tienen miedo a nosotros, ¡cómo si nosotros fuéramos los monstruos!

—¿De qué hablas? —preguntó Dalila—, ¿os tienen miedo?

—Sí, Dalila —dijo Sche—, tenemos miembros nuevos en la manada, muchos son gatos domésticos que escaparon ayer y hoy de lo que está pasando en el pueblo. No les hicieron nada, al contrario, los monstruos huían al verlos.

—Es porque conocen el potencial que ellos tienen —concluyó René, quien tenía la mirada perdida y ahora posaba sus ojos lúcidos sobre los luceros de Dalila, pobremente iluminados por la luz natural que entraba por la puerta abierta.

—Pero, de ser así, podrían matarlos, ¿no?

—Ellos solos no harían nada, tú eres el catalizador, tú eres quien puedes empujarlos en la transformación.

—Por eso enviaron a doña Dignidad a matarme…

—Sí, y doña Dignidad no debe ser la única.

—¿Catalizador de qué? —protestó una gata—, ¿ahora qué nos pensáis hacer?

—Necesitamos de vuestra ayuda, por favor —suplicó Dalila.

—¿Por qué deberíamos ayudaros, humanos, cuando vosotros habéis sido tan malos con los gatos?

—Porque no todos fueron malos —agregó un gato más viejo, quizá el más anciano que había. Tanto era el respeto que le tenían que todos se callaron para escucharlo—. Los humanos han sido malos, sí, pero todos aquí debemos reconocer que no todos lo son. Yo tuve una familia amorosa, una familia que me amaba, y los perdí en un accidente de tráfico. Otros aquí os habéis escapado de casa y habéis olvidado el camino de regreso, algunos habéis tenido la mala fortuna de toparos con tipos malos, pero también nos hemos topado con gente que nos acaricia y nos da de comer, ¿no es verdad?

Nadie dijo nada, esa era señal de que él tenía razón y todos lo sabían.

—Esto es grave —dijo Dalila—, muchas personas buenas también morirán, y lo peor es que no sabemos cuántas, no sabemos la magnitud de este desastre, solo sabemos que se está expandiendo y que está empeorando cada minuto, y que las atrocidades no se detendrán hasta que nosotros nos pongamos de acuerdo y hagamos algo al respecto.

—Dependemos de vosotros —añadió René—, dependemos de vuestra misericordia, y os lo pediremos de rodillas de ser necesario.

—No será necesario —dijo Sche, hablando por todos—. Lo haremos. Por Dalila.

Nadie protestó, nadie tendría el atrevimiento de llevarle la contraria a una figura de autoridad como lo era Schezeherazade, ni a una figura de experiencia y sabiduría como lo era el anciano gato que había hablado momentos antes.

—¿Qué debemos hacer? —preguntó Jim, el fornido y elegante gato persa.

—Os convertiréis en aquellos seres a los que algunos tanto odiáis…

—¿Te refieres a…?

—Sí, me refiero a los humanos.

Todos rieron, pero callaron rápidamente al entender que no era una broma. Ahora se veían más consternados que interesados.

—¿Y cómo se supone que vamos a hacer eso?

—De la misma forma en la que yo me convertí en gata una vez.

—Pero es diferente, Dalila —dijo Sche—, tú tienes poderes.

—Vosotros también los tenéis.

—No, no los tenemos, Dalila —puntualizó Jack—. Somos majestuosos, pero no tan poderosos. Os habríamos convertido a muchos en ratoncitos si fuera así.

—Jack, ¿cómo es que podéis entenderme hablar?

Jack dudó unos segundos antes de responder.

—No lo sé, solo lo hago.

—Exacto, solo lo haces, y lo hiciste porque algo te lo dijo, ¿no es verdad?

—Supongo que sí.

—Bien, es porque vosotros también tenéis habilidades, y las tenéis por naturaleza.

—No podemos convertirnos en humanos.

—Yo os ayudaré.

René se llevó las manos a la cabeza.

—Esto es una locura —suspiró, y sí, todos sabían que era una locura, pero…, ¿qué más daba?, ¿una locura buena para detener una locura mala? Prefería más una cosa que la otra.

Los gatos, mirándose entre ellos, se acercaron a Dalila. Salieron por todos los rincones posibles, escondites que ningún humano jamás habría encontrado, y en eso los gatos tenían su especialidad. No eran diez, ni veinte, debían ser al menos treinta y cinco, ¡o más!, ¿quién sabe?, con esta iluminación se pueden hacer maravillas y, aparte de los escondites, la otra especialidad de los gatos es el sigilo.

Dalila notó que muchos de los gatos nuevos tenían collares y cascabeles, eran gatos domésticos que habían huido de lo que estaba pasando en el pueblo, y habían encontrado en esta manada a su único y más seguro refugio.

—¿Qué pasará después, Dalila? —preguntó Brit, algo inquieta.

—Ya lo veremos, respondió Dalila mientras cerraba los ojos, alzaba las manos y dejaba que la magia fluyera desde sus arterias hasta sus capilares, y de sus capilares hasta sus poros, y desde sus poros hasta el exterior del cuerpo.

Lo primero en desaparecer fue el pelaje, aquellas marañas de todos los colores fueron tragadas por sus propios poros mientras que la piel se tornaba de diferentes tonos, todos ellos muy comunes entre los seres humanos de todo el mundo. Las garras retráctiles se aplanaron sobre las falanges y se volvieron uñas, la dentición se volvió menos afilada mientras aplanaba sus puntas, los ojos se encogieron y la esclerótica fue más visible. Las orejas se posicionaron ordenadamente en los laterales de la cabeza, se marcaron las cejas, se diferenciaron los labios, se extendieron y ampliaron las extremidades. En un momento eran gatos, pero al siguiente eran un montón de seres humanos reales, de los de carne y hueso, de los que nacen por unión de padres y madres, aunque todos estos habían tenido un origen muy diferente al que estaban habituados.

Los gatos ya no eran gatos, ahora eran personas desnudadas, y ninguno de ellos conocía qué era la vergüenza, por lo que ninguno tuvo el afán de cubrirse ni de sonrojarse.

—Esto es increíble —murmuró René, ya contra la pared de tantos pasos atrás que había dado—, es que…, es que esto no puede… ser real.

—Es real —dijo una de las voces entre el grupo de personas.

—Lo estás viendo con tus propios ojos —sonrió Dalila, también asombrada por lo que había hecho.

Una mujer de mayor edad, muy canosa, se acercó a ella y le dio un abrazo fuerte.

—Con que así es como se siente el estar a dos patas —dijo la mujer, sonriendo con los ojos cerrados.

—Eres preciosa, Sche.

—¿Podéis sentir vuestras… habilidades? —preguntó René, todos se miraron entre ellos y luego asintieron.

—Como nunca.

—Bien —dijo Dalila—, entonces manos a la obra.

—Espera, espera —la interrumpió René—, no estarás esperando que salgan todos así como están, desnudos…

—¿Y eso qué más da? —preguntó Dalila, impaciente—, si ahora mismo nuestras prioridades son otras.

—Pero es que…, no sé…

—René, concéntrate.

—¿Ahora qué debemos hacer? —dijo otra voz más joven. Jim. Un musculoso moreno con melena y abundante pelo en el pecho.

—Necesito ir al pueblo, debo buscar a Marga.

—Iré contigo —aseguró René.

—No, tú quédate y entrénalos.

—Pero no puedes hacerlo sola —dijo un hombre de cabello y pelo corporal rojizo, parecía que su cuerpo estaba encendido en un incendio de vitalidad—, iré contigo.

—¿Jack? —preguntó, y no era porque le reconocía la voz o el aspecto, para nada, pero algo dentro de ella se lo decía.

—Soy yo —sonrió el pelirrojo.

—Yo también voy —dijeron Sche y Brit al unísono.

—Vosotras dos quedaos con René, yo voy a estar bien con Jack.

—Dalila, con todo respeto, tú no has visto lo que nosotros vimos —mencionó Brit.

—Creedme cuando os digo que sí lo he visto, y no quiero poneros en peligro innecesario.

—Dalila, ¿estás segura?, quizá es mejor que los entrenemos juntos, no será por mucho tiempo, porque tiempo es precisamente lo que ahora mismo no tenemos.

—Sé que no tenemos tiempo, René, por eso es que debo ir a ver a mi madre, no puedo dejarla abandonada.

—¿Y si está poseída?

—Pues hallaré la forma de llevarla al acantilado y sacarle aquel bicho del cuerpo.

—Es demasiado peligroso, además, no sabemos cómo funciona todo esto…

—Yo sí lo sé —mintió.

—No es cierto, eso no funciona así —dijo la voz de su cabeza, la misma que le había advertido del inicio del suceso. La Jefa.

—Cállate.

—¿A quién le estás hablando? —inquirió Sche, alzando una ceja.

—A nadie, a nadie —sacudió la cabeza—. Jack, vámonos, no perdamos más tiempo. René, dame las llaves del coche.

—Tú no sabes conducir.

—No puede ser tan difícil, ¿verdad?

—Más de lo que crees —admitió René.

—Pero tú lo hiciste muy bien…

—Dalila, no puedo entrenarlos.

—¿Por qué?

«Porque no soy médium».

—Porque no, ellos confían en ti no en mí. Iré contigo.

—Que no, René, que ya te dije que te quedes aquí y los ayudes…

—¿A qué debo ayudarles?, ¿qué se supone que debo hacer?

—A…, no sé, debes entrenarlos…

—Dalila, son médiums por naturaleza. Si necesitaran entrenamiento, el Dalái jamás nos habría enviado a por ellos.

—No pueden ir todos al pueblo —les dijo a ambos aquella voz— deben ir al acantilado, allí es donde está el portal.

«Pues va a resultar que sí soy médium» se dijo René a sí mismo, pues conocía aquella voz perfectamente.

—Iremos al acantilado —aseguró Dalila—, pero hay algo que debo hacer primero.

—Escuchad —dijo René en voz alta—, Dalila y yo iremos al pueblo, no tardaremos, estaremos de vuelta en menos de media hora…

—Y si no regresáis antes de media hora, ¿qué hacemos?

—Id a buscarnos —finiquitó Dalila y luego le dedicó una mirada de preocupación a René—, ¿nos vamos ya, por favor?

—Dalila, quiero decirte algo, yo...

—Luego, René.

ESE FUEGO NO ES MÍO

—Esto tiene que ser una pesadilla —susurró Dalila para sí misma mientras negaba con la cabeza y miraba, totalmente aterrada, la horrorosa bienvenida que su dulce hogar le tenía preparada. Ninguna casa del casco urbano tenía las ventanas completas, los marcos astillados exhibían los restos de cristales como bocas hambrientas con dientes afilados.

Para su fortuna, al menos de momento, las calles estaban completamente vacías, es más, ni siquiera los pájaros se atrevían a cantar para no delatar su ubicación. Había coches con los parabrisas reventados, con los neumáticos pinchados, había basura por todas partes, incluso algunas manchas rojas en el pavimento que no podían ser otra cosa que no fuera sangre seca, o un zumo de mora demasiado espeso.

—Gira a la izquierda en la próxima intersección.

—Sé cómo llegar a tu casa, Dalila, lo he hecho un millón de veces.

—No quiero que lleguemos a mi casa en este coche, quiero que lo dejemos en la calle, no quiero que esos espíritus albinos escuchen el motor.

—¿Y crees que es mejor ir a pie?, ¿acaso has perdido la cabeza?

—Podemos defendernos y luego correr hacia el sitio en el que lo dejamos.

—Tú plan no tiene sentido.

—Lo tiene para mí, puedo quemar y hacer estallar cosas. No necesito correr.

—Está bien, está bien —gruñó mientras giraba el volante hacia la izquierda—, no sé ni para qué lo intento, si siempre ganas.

—Aparca aquí, en esta calle.

El coche se detuvo, miraron a su alrededor: nada. El pueblo seguía silencioso como si fuera de madrugada, aunque ya iba siendo hora del almuerzo y, en días normales, el pueblo debía estar lleno de vida y movimiento para ese momento.

—Qué silencio —observó Dalila—, parece que han evacuado el pueblo.

—No estés tan segura —frunció el ceño mientras miraba a su alrededor.

—¿También puedes sentirlos?

—En realidad, no. Dalila. No soy médium, no como tú, a mí solo me mandaron aquí.

—¿Cómo que no eres médium? —lógicamente no era momento de reclamos, pero…

—Antes pude escuchar a la Jefa, pero normalmente no oigo nada.

—No quiero saber nada, René, no ahora. —Pero sí que tendría que explicarse, claro, cuando hubiera tiempo.

—Entonces apurémonos, no perdamos más tiempo —tragó saliva, se desabrochó el cinturón, abrió la puerta y tomó una bocanada de aire, el cual estaba impregnado de una extraña sensación, de un sabor a sal demasiado denso.

Caminaron con cautela hasta su calle, algunas bolsas de basura habían vomitado su contenido sobre las aceras. La casa seguía allí, en pie, aunque estaba rodeada por una cinta de precaución que las autoridades habían delimitado para investigar su desaparición.

La casa estaba solitaria, la puerta principal abierta era un augurio de los más malos, pero no podían echarse para atrás, Dalila no podía irse sin Marga. La relación que tenían era algo extraña, Dalila podía sentir que Marga la quería, siempre la había querido desde que la sacó del orfanato, le había dado años de lujo y comodidades y, además, también se esforzaba por ser una buena madre. Era una mujer algo excéntrica y curiosa, pero también era evidente que Marga tenía un muy buen corazón. Dalila también la quería, aunque no tanto como se supone que se debe querer a una madre, y es que en el fondo sentía pena por lo que le había hecho a su madre biológica, aunque tampoco llegaba a quererla. Dalila no quería que Marga sufriera por sus estupideces, quizá por eso se había decidido a mantener cierta distancia. Ya esa distancia había desaparecido, Marga merecía vivir.

—Aquí no hay nadie —anunció ella cuando por fin se reunían en la sala de estar, luego de revisar toda la casa.

—Ya lo suponíamos por las cintas policiales.

—Lo sé, lo sé —meditó mientras negaba con la cabeza—, ¿en dónde más puede estar? Si Marga no tenía amigos lo que se dice cercanos…

—Se me ocurren dos opciones: la comisaría o la oficina —dedujo René—. La comisaría puede ser la opción más obvia, la casa fue asaltada y tú habías desaparecido, era evidente que te había pasado algo, no era seguro estar en casa, y dime tú qué lugar puede ser más seguro que una comisaría.

—Comisaría de pueblo, con el inspector Pantoja viendo fútbol mientras no contesta al teléfono —anotó Dalila—, no lo creo ¿Y qué hay de la oficina? Esa es la otra opción. Marga, como tú lo dijiste, no tenía muchos amigos. Lo que sí tenía eran empleados, también una buena oficina en un edificio relativamente seguro. Podía haberse quedado allí mientras revisaban la casa y, en el mejor de los casos, quizá se podría haber quedado en el mismo sitio mientras el pueblo se iba al desagüe.

—O puede que sea uno de esos monstruos y estará aquí en cualquier momento, lista para matarnos.

—No hables así de ella —se indignó Dalila—, ella no…

—No importa lo que ella quiera o no quiera, no importa lo que ella haga o no haga, a fin de cuentas, habría algo más controlándola.

—En marcha —se arremangó los puños de su camisa, se recogió el pelo y salieron nuevamente a la calle.

Caminando sobre cristales rotos y sangre seca, terminaron llegando hasta el centro del pueblo, en donde el caos parecía haber sido un poco más activo que en los barrios periféricos y, aun así, el silencio que lo empapaba todo parecía el de una tumba.

—Esto no lo hice yo —murmuró Dalila en medio del desolador paisaje, al fondo podía apreciarse un incendio que nadie se había molestado en apagar y que, al menos, se llevaría unas dos o tres casas antes de consumirse por completo.

—No entiendo en dónde están las autoridades, no entiendo por qué no hay zeppelines sobrevolando…

—Porque este pueblo no le importa a nadie, René. —Sacudió la cabeza intentando eliminar tensión—. Mira, seas o no seas médium, sé que no eres de esta época. Y no pasa nada —añadió ante el asombro del rostro de René—, yo también te amo, y te perdono todo lo que me hayas ocultado. Sé que no lo has hecho para herirme.

* * *

La comisaría, como no podía ser de otra forma, no había quedado intacta en el aparente alboroto. Las farolas exteriores estaban reventadas, los escalones formaban alfombras de centelleantes vidrios rotos.

—No parece un muy buen sitio para esconderse, ¿verdad? —bromeó él.

—No lo parece.

—¿No puedes cerrar los ojos y averiguar dónde está tu madre?

—No es tan sencillo, y estoy recibiendo demasiada interferencia.

—¿Interferencia?

—Sí, como un ruido blanco…, como un televisor.

—¿Y eso qué significa?

—Que me están chupando la energía. Apenas llegué a la cabaña pude continuar con mi cambio de apariencia. Aquí soy mucho más débil.

Algo cambió en el ambiente, una detonación, dos, tres, cuatro, cinco, seis. Seis detonaciones en una brevísima ráfaga de apenas tres segundos, la mitad de tiempo.

—Parece que hay gente viva —observó René mientras se daba la vuelta, ya estaban a medio camino de los escalones. Dalila no se detuvo con él, siguió caminando.

—Sí, pero no mi madre —cortó ella.

—¿Cómo lo sabes?

—Marga no sería capaz de matar a una mosca ni aunque su vida dependiera de ello. La conozco bien, hazme caso.

El interior de la comisaría estaba oscuro, la energía había sido cortada y los focos estaban muertos. El desorden general daba noticia de un gran alboroto ocurrido hacía un buen rato, especialmente porque el polvo ya se había asentado en lugar de estar flotando por el aire como remolinos perezosos. Algunas de las paredes manifestaban agujeros de bala.

—Aquí no hay nadie —dijo Dalila, apenas había dado un par de pasos al interior. El edificio estaba tan muerto como los espíritus antes de que escaparan de su realidad.

—¿La oficina?

—Es nuestra próxima parada.

—Y la única, supongo.

—No, la única no. Iremos donde sea.

—Dalila todo esto está destrozado, incluso ardiendo, ¿has sido tú? ¿te has vuelto a descontrolar como el día que nos besamos?

—Ese fuego no es mío, René. Volvamos a mi madre. En el mejor de los casos, se fue en cuanto las cosas se pusieron feas, pero no lo creo.

—¿Por qué?

—Porque ella me ama, René, y no se habría ido sin mí, especialmente cuando sabía que yo estaba en un estado de consciencia alterada, y que posiblemente había enloquecido junto con el resto del…

CRACK

Algo se había roto, el eco había viajado por los pasillos y rebotado por las paredes de toda la comisaría. Los jóvenes se callaron de inmediato, se miraron entre ellos y Dalila se llevó un dedo a los labios en señal de silencio.

CRACK

CRACK

CRACK

Eran cristales aplastados bajo los pasos de alguien y, evidentemente, ese alguien no andaba en tacones, sino en lo que parecían ser botas de suela resistente, como las de los oficiales de policía.

—¿Hay alguien aquí? —preguntó René, aunque la respuesta era obvia.

—¡Baja la voz! —regañó Dalila, tomándolo del brazo—, vámonos de aquí.

—¿Y si necesita ayuda?

—Ya la habría pedido.

Allí estaba, los crujidos se hicieron tan fuertes que terminaron anunciando la llegada del oficial que, tambaleándose, emergía de las bocas oscuras de uno de los pasillos. La piel pálida, los ojos perforados.

—¡Vámonos! —gritó Dalila, esta vez René no dudó en obedecer. Bajaron los escalones de dos en dos, a la vez que escuchaban como el monstruo marfil aceleraba el paso a través de los escombros y obstáculos que se encontraba en el camino. Dalila miró hacia atrás, el hombre los miraba desde el portal de la comisaría, de ahí no se movía. Sonreía, como si hubiese estado esperándolos, como si tuviese algo preparado para ellos. Se le heló la sangre, incluso más de lo que se le había helado desde que llegaron al pueblo.

—Dalila… —dijo René mientras ambos corrían por la calle principal, ya llevaban unas dos calles recorridas, y faltaban al menos tres o cuatro manzanas para llegar hasta la compañía de seguros.

—¿Qué?

—Dalila, detente.

—¿Qué?, ¿por qué?

—Mira —aminoró la marcha hasta casi detenerse, Dalila lo imitó. René señaló hacia la dirección en la que iban. Unas seis o siete personas lo esperaban de pie, inmóviles, como minas esperando un pie desprevenido que las active.

—¿Pero qué coño es eso?, ¿qué están haciendo?

—Nos están esperando.

—¿Ya nos han visto?

—No, están mirando hacia otro lado, pero nos verán llegar.

Miraron hacia atrás, el hombre de la comisaría no se veía por ningún lado, aunque no debía andar lejos. Después de todo, ellos necesitaban a Dalila bien muerta.

—No podremos hacer esto —reconoció René—. Son demasiados, quizá es medio pueblo el que está así, si acaso no son más. No podrás detenerlos.

—Sí puedo, René, yo tengo poderes…

—Tus poderes no impidieron que una persona matara al dalái, ¡solo una!

—No seas así, por favor, no seas injusto…

—Dalila, no estoy siendo injusto, estoy siendo realista y necesito que tú también lo seas.

—¡No me hables así!

—¡Baja la voz, por Dios!, vas a hacer que nos maten…

—¿Alguna sugerencia?

René abrió la boca para responder, pero en ese momento notó que los seis individuos al final de la carretera tenían la vista clavada en la joven e indefensa pareja.

—Ay, no… —dejó escapar de aquella boca abierta—, Dalila, ¿estás viendo eso?

—Ups —dijo y miró hacia atrás, por el otro lado venía el hombre de la comisaría, y con él había otras tres personas de paso tambaleante e inseguro—. Presas fáciles.

—Por aquí, sígueme —indicó él, ella obedeció. No había callejones cercanos, tampoco intersecciones o acceso a calles secundarias, por lo que solo quedaban los locales comerciales que poblaban la calle principal.

—Abre esta puerta, por favor —pidió René.

—¿Qué?

—Haz volar la cerradura, o algo…

—Espera, hazte a un lado.

La puerta fue abierta de un golpe, Dalila y René se adentraron en la oscuridad húmeda y un poco cálida, como si fuera el aliento de alguien… Los alientos. La puerta se cerró a sus espaldas, las ventanas estaban cubiertas con bolsas, páginas de periódico y todo lo que brindara un poco de opacidad. No estaban solos.

—No os mováis —dijo una voz temblorosa, un círculo emergió de la oscuridad, y solo bastó un segundo para darse cuenta de que no era un círculo, más bien era la boca de un cilindro. El cañón de una pistola.

—Estamos bien —dijo Dalila en voz baja, alzando las manos para que vieran que estaba desarmada.

—¡Qué no os mováis! —gritó la voz, era obvio que ese hombre estaba asustado, el cañón de la pistola temblaba junto con su mano. El hombre dio un paso hacia ellos, unas leves facciones y contornos se hicieron visibles.

—Estamos bien —dijo René, pero él no movió las manos—. No somos…, no somos como esas cosas…

—Silencio, no mováis ni un músculo.

Otro objeto emergió de la oscuridad, era una línea que se ampliaba cada que vez se acercaba. Era el filo de un hacha de bomberos. Las uñas de la mano que sostenía el mango estaban pintadas. Había dos personas, por lo menos.

—Que alguien les mire los ojos —dijo alguien más, entonces no eran dos, sino tres.

—Cállese, hombre, que nos estamos escondiendo —gruñó un cuarto.

¿Cuántas personas había allí? Dalila agudizó sus sentidos. Eran al menos unas quince, puede que más.

Dalila se quedó ciega de repente, todo se puso blanco. Cerró los ojos con fuerza y dio dos pasos atrás.

—Tienen los ojos bien —dijo alguien—, son chicos normales…

—¿Dalila? —la voz ahora era más joven, posiblemente de su edad. Dio varios pasos al frente hasta casi salir de la oscuridad, pero alguien la detuvo.

—Soy yo —dijo Dalila.

—Son estudiantes —esta vez quien habló fue la profesora de matemáticas, quien no se dejó detener por ninguna mano imprudente, salió de la penumbra y sus facciones se hicieron tan completas como la pobre iluminación se lo permitía— Dios mío, ¿estáis bien? Os dábamos por muertos

La profesora no los abrazó, tampoco dio un paso más. Era maternal y cariñosa, pero tampoco era una suicida. No sabía qué había pasado y Dalila había desaparecido el mismo día en el que los monstruos habían empezado a caminar por las calles, por los que todos asumían que ella era uno de aquellos bichos que esperaban en las esquinas para saltar sobre los transeúntes más desprevenidos.

—¿Dónde cojones estabais metidos?

—Estábamos fuera del pueblo…

—Señora, aléjese de ellos —ordenó el hombre de la pistola. La profesora se giró hacia él.

—¡Son mis estudiantes, no los voy a dejar!

—¿Qué fue lo que pasó aquí? —preguntó René, fingiendo sorpresa—. ¿Qué son esas cosas?

Las luces se encendieron, la dueña del café había presionado los interruptores. Al menos dos decenas de caras se iluminaron de repente. Todas tenían la misma expresión de horror, fueron pocos los que se relajaron al ver que no había nada de malévolo en los nuevos miembros. Quizá ayudaba un poco el hecho de que eran jóvenes, eso los hacía menos peligrosos.

—Fue un desastre —dijo la dueña mientras encendía un cigarrillo, ya no le importaba el letrero de «Prohibido fumar» que ella misma había puesto en la pared junto a la puerta.

—Pasó demasiado rápido —dijo el hombre de la pistola mientras bajaba lentamente el arma, cada vez más seguro de que eran chicos comunes y corrientes…, y no podía estar más equivocado.

—¿Habéis visto a mi madre? —preguntó Dalila, con el alma deshecha.

—¿Y quién es tu madre?

—Es Marga, la de la compañía de seguros —dijo otra voz.

—La última vez que la vi fue en televisión —mencionó la profesora, dándose la vuelta para ir a sentarse en una de las sillas, las rodillas le empezaban a doler por estar tanto tiempo de pie.

—¿En televisión? —inquirió Dalila.

—Sí, por lo de tu desaparición. Fue el mismo día en el que empezó todo, primero la enfermera del colegio, luego tres estudiantes, luego…

—Esa enfermera no fue la primera —interrumpió otro—, hubo una pelea en el hospital, uno de esos pacientes se había enloquecido.

—Y antes del alboroto en el colegio, hubo un accidente de tráfico en el que los dos conductores también enloquecieron, y luego pasó lo del colegio. Lo sé porque yo trabajo en la florería frente al colegio, lo vi todo —agregó un tercero.

—Para el final del primer día solo había sido una serie de incidentes violentos muy extraños, pero esos locos no dieron tregua. Al amanecer del segundo día todo se había vuelto un caos.

—Anoche debían ser veinticinco o treinta, como mínimo —meditó el de la pistola—. Nos hemos refugiado aquí desde la tarde de ayer, otros se han sumado. No debisteis haber vuelto, habéis cometido un grave error.

—¿Treinta? —preguntó René, arqueando su ceja en señal de escepticismo—, ¿solo treinta?

—¿Cómo es posible que solo treinta hayan causado semejante desastre?, ¿estáis seguros de que era treinta?

—Como mínimo, sí.

—Entonces, ¿en dónde está todo el mundo?

—Ocultos en sus casas, escondidos debajo de las camas, en los armarios, en los desvanes, en los sótanos, en los baños, en el maletero del coche y sabrá Dios en dónde más.

—Entonces son más peligrosos de lo que creíamos —mencionó Dalila por lo bajo.

—No tiene ni idea —dijo el de la pistola, tenía toda la pinta de ser un policía vestido de paisano, seguramente el incidente lo había agarrado en su día libre—. Hemos estado esperando la llegada del ejército, pero no funciona ni la radio, ni la televisión, ni los móviles. Estamos completamente incomunicados. No podemos matarlos con nada, siempre se vuelven a levantar.

—Vosotros estuvisteis afuera, ¿por qué no ha venido nadie?

—Hay un bloqueo en la carretera que comunica hacia el pueblo —dijo René—, no están dejando entrar a nadie.

—¿Y cómo habéis entrado vosotros?

—Caminos rurales, de pastoreo…

—Podemos escapar por ahí —dijo la dueña del café—, no puede ser peor que quedarnos aquí, ¿verdad?

—Vendrán a rescatarnos en cualquier segundo —insistió la profesora—, tenemos que quedarnos aquí, escondidos, y esperar…

—¿Y qué vamos a esperar?, ¿a qué nos maten? —gruñó alguien más—, no vamos a aguantar mucho más aquí.

—Nadie sabe que estamos aquí.

—Yo tengo que volver a mi casa, necesito saber si mi mujer y mi hijo están bien.

—Sí, yo también tengo que salir. Mi madre está sola en casa, yo había ido a la farmacia para… —la voz tembló—, para traerle sus medicinas, es que está enferma de los pulmones y…

—Es un suicidio, no salgáis de aquí —señaló René, aunque su edad no le confería ninguna autoridad en la pequeña sociedad del café.

—Llevamos toda la noche aquí, no podemos quedarnos comiendo bollos rellenos y pasteles hasta que lleguen a rescatarnos —dijo el policía.

—Aquí no está mi madre —le murmuró Dalila a René—, sigamos buscando.

René se dio la vuelta y trató de ver a través del cristal: en realidad no veía nada.

—No creo que sea seguro salir tan pronto, nos venían pisando los talones.

—¿Os estaban persiguiendo? —repitió alguien en voz alta, todos suspiraron con miedo—, ¡y os atrevéis a venir aquí, a exponernos a todos!

—¡Largaos de aquí, niñatos!

—¡Calma, calma! —pidió la profesora de matemáticas—, ¿qué no veis que son unos chavales?, ¿o es que acaso pensáis lanzarlos a la calle como si fueran gatos?

«Gatos» pensó Dalila.

—Gatos —dijo la voz en su cabeza—. Dalila, date prisa, vea por los gatos.

—Ya no son gatos, son personas —dijo y todos volearon a verla, ¿estaría delirando?

No, realmente Dalila no estaba delirando, podría decirse que nunca había estado tan lúcida como en este momento. El que sí deliraba, pobrecito, era el policía de paisano, quien acababa de desplomarse en el suelo de repente.

Dalila reconoció los síntomas de inmediato, y no solo por sus sentidos extraordinarios, ya que era algo que podía apreciarse a simple vista: la piel perdiendo todos sus pigmentos para aclararse en un blanco casi transparente, las órbitas convirtiéndose en el portal de los agujeros que antes les pertenecían a los ojos. De repente el policía había dejado de ser policía, su cuerpo se arqueó en el suelo, pudo ver en sus ojos a todos los espíritus que invadían el pueblo en busca de carnes para colonizar. En ese momento Dalila entendió que nadie estaba a salvo, esto no era algo que simplemente se contagiara de unos a otros, no, era algo que ya estaba en todas partes, y que era cuestión de tiempo para que, como moscas, fueran cayendo todos.

—¡Sacadlo de aquí, sacadlo de aquí! —gritó la dueña, agarrando una fregona de la cocina y blandiendo el palo en aire. Todos retrocedieron, se escondieron debajo de las sillas, en los baños, detrás de la barra. Dalila y René permanecieron en su sitio, boquiabiertos.

—Es hora de irnos —dijo Dalila, y René no pudo estar más de acuerdo.

Dos valientes voluntarios se acercaron al convulsivo cuerpo del hombre, apartaron el arma con una patada y, tomándolo por los hombros, lo arrastraron hasta lo que parecía ser una salida trasera. Dalila y René los siguieron.

Aquella puerta daba acceso al callejón sucio lleno de bolsas de basura que debían haberse recogido ayer en la tarde, y que pronto empezarían a apestar y a atraer las ratas si no se las llevaban lo antes posible. El hombre fue lanzado al suelo sin piedad, él siguió retorciéndose, ajeno a lo que sucedía afuera, porque adentro había una batalla entre la conciencia y las fuerzas invasoras que planeaban poseer los cuerpos. Los chicos salieron al callejón y esquivaron el cuerpo del hombre.

—¡Eh, chavales! —dijo alguien desde el café—, ¿qué cojones estáis haciendo?, ¡volved aquí, os van a matar ahí fuera!

—Quedaos allí —indicó Dalila—, no salgáis hasta que llegue la ayuda, no es seguro.

—¡Pues claro que no es seguro, eso ya lo sabemos!, ¡volved!

El cuerpo del policía volvió a arquearse, era evidente que, como había pasado con el resto, la consciencia había perdido la batalla contra el espíritu invasor. El hombre abrió los ojos huecos y sonrió. Pronto se pondría de pie. Al menos ya no tenía la pistola.

Los que estaban al interior de café empezaron a gritar, cerraron la puerta y le pusieron todos los pestillos que tenía. Era justo lo que Dalila quería que hicieran.

—Es hora de irnos —dijo Dalila. René asintió y juntos corrieron hasta el final del callejón, solo para detenerse en seco ante la súbita aparición de un nuevo invitado.

Solo fue necesario darse la vuelta para verla allí, con su sonrisa horrorosa, su cara desfigurada, su cuerpo ensangrentado, la ropa hecha jirones. Ahora daba la impresión de que había sido atropellada varias veces en el transcurso de su travesía de vuelta hasta el pueblo que la había visto nacer. El cuchillo estaba en su mano, seguía afilado, la hoja estaba enrojecida por la sangre, pero esa no era la sangre costrosa y seca del profesor, no señor, esa sangre estaba fresca: acababa de matar a alguien más.

—Tengo un regalo para ti —farfulló Dignidad mientras se abalanzaba hacia ellos con el cuchillo. Dalila utilizó sus habilidades para lanzarla contra la pared de ladrillo. Dignidad se levantó sin señales de dolor, a su lado se situó el policía. Ambos sonreían, al menos él sí tenía dientes para hacerlo bien.

—No tengáis miedo, niños —dijo el policía—, nosotros somos los buenos. No como aquel cabrón que me mató por la espalda en medio del Senado. ¡Qué arda Roma!

—¡Dalila, vámonos! —gritó René mientras la tomaba del brazo. Juntos corrieron como nunca, ni siquiera miraban atrás, pero escuchaban los pasos de Dignidad y el oficial de policía, además, también parecía que se habían sumado los pasos del hombre la comisaría y los de las seis personas que aguardaban por ellos en la compañía de seguros, y los de algunos otros más que se iban sumando. No eran treinta ni cuarenta, parecían ser cientos. Qué bueno que no miraron atrás, pues las sospechas eran ciertas.

Llegaron hasta la calle en la que habían aparcado el coche, casi sonrieron al ver que no tenía los neumáticos pinchados ni los cristales reventados. Subieron a él de un salto, hicieron rugir el motor y se fueron levantando una nube de polvo. No se detuvieron hasta llegar a su destino.

El coche derrapó al entrar en el camino de acceso a la cabaña abandonada, allí la esperaban una quincena de hombres y mujeres desnudos, sin pudor ni vergüenza de su cuerpo. Sonrieron al verla, varios corrieron a abrazarla.

—¿Habéis encontrado a tu madre? —preguntó Sche, llevándose una mano al pecho de su cuerpo ya marchito.

Dalila negó con la cabeza, apenada. Brit la abrazó.

—Aún podemos salvarla —aseguró Sche—, vamos al acantilado.

—¿Estáis todos listos? —preguntó René.

Las personas se miraron entre sí, algunos sonrieron, aunque todos estaban algo inquietos y angustiados. Jack dio un paso al frente, se miró las manos, las empuñó y luego las volvió a relajar.

—Creo que ya sabemos cómo usar nuestro nuevo cuerpo —dijo Jack y miró a sus compañeros—. En marcha.

—Faltan varios —observó Dalila.

—Cinco se fueron, estaban… abrumados con su nuevo cuerpo.

—Más bien maravillados —corrigió otro—, quisieron ir a vivir como… humanos.

—Eran algunos de los gatos domésticos —puntualizó Sche—. La manada sigue aquí, Dalila, no te preocupes.

La marcha hacia el acantilado parecía legendaria, aunque realmente cualquier astronauta estaría desconcertado al ver en las pantallas de su satélite la imagen de un montón de gente desnuda siguiendo a un par de jóvenes por una carretera sin pavimentar, y tras ellos, parecía venir una gran marcha de… ¿zombis? ¿Qué eran esas cosas que se movían de forma tan extraña?, como…, como tambaleándose, como aprendiendo a caminar. Si pudiera acercar un poco más la imagen, quizá hasta podría ver que la piel tenía el color del papel.

Por su parte, el grupo de Dalila se encontraba más determinado que nunca, por la mente de todos pasaba la idea de que este era el momento de sus vidas, que para esto habían nacido, que de esto dependía el equilibrio del universo. Dalila ya podía oler la sal del mar, ya podía sentir la brisa mientras se acercaban al acantilado. Marea alta, y parecía justo lo que necesitaban.

UNO MENOS

Allí estaba nuevamente, junto al faro, la chica del cabello con el color de la sangre. El viento soplaba con una angustiosa furia, le revolvía los mechones y le arrugaba la ropa que no concordaba con su edad. Las olas golpeaban las rocas, la brisa empapaba levemente las superficies expuestas con cada segundo que pasaba. Parecía que era este el borde de la península, o del continente, incluso quizá el borde del mundo, el límite, el último tramo de tierra antes de que el malhumorado mar se lo tragara todo.

A su espalda estaban sus viejos y nuevos amigos felinos, representados ahora como gente desnuda, hombres y mujeres de todas las edades, razas y colores; criaturas a las que los humanos les habían dado la espalda, y ahora estaban listos para salvarlos a todos.

Dalila miró hacia el cielo gris, las nubes se arremolinaban anunciando la llegada de una súbita e inesperada tormenta, una anomalía atmosférica que obviamente debía estar relacionada con la violación de las leyes de la naturaleza, con la presencia de los muertos en la tierra de los vivos.

—¿Ahora qué? —preguntó Sche.

—De acuerdo, de acuerdo… —improvisó Dalila, sin saber muy bien qué decir o qué hacer—. Necesito que os concentréis en esto, es muy importante, todo depende de vuestra concentración.

—¿Y luego?

—Debéis…, debéis buscar la fuerza interior, aquello que vosotros los gatos tenéis por naturaleza, y ahora debéis manifestarla como humanos…

—Dalila, ¿estás segura de eso? —le susurró René, pero todos escucharon.

—No lo sé, no lo sé… —dudó y se llevó las manos a la cara, estresada—. Solo sé que la gente está muriendo en el pueblo, y que más personas morirán si no hacemos nada.

—Concéntrate, —dijo la Jefa—, tú puedes hacerlo. Pídeles que hablen, que los asusten.

Dalila cerró los ojos con fuerza, alzó las manos hacia el cielo y sintió cómo la temperatura bajaba estrepitosamente, como un avión cayendo en picada con su nariz en un ángulo de noventa grados con respecto al suelo.

Nada.

—¿Estamos haciendo algo mal? —preguntó alguien.

—Cállate, que ella sabe lo que hace —aseguró Sche, confiaba en su amiga.

Pero, realmente Dalila no sabía bien qué estaba haciendo, abrió los ojos sin dejar de empuñar las manos, no veía nada nuevo, aunque sus vellos se erizaban mientras la temperatura caía más y más. De repente ya estaban en invierno, las gotas que escupían las olas al chocar contra las rocas dejaron de perderse en el ambiente, se precipitaron con rapidez y no se dispersaron en el suelo, se quedaron allí, en su forma de gota. Ahora era hielo. La brisa también se condensó, finos cristales nevaron sobre ellos, era como si estuvieran teletransportándose hasta algún lugar de la Antártida.

Algunas de las furiosas nubes se revolvieron mientras su carga se solidificaba, ahora Dalila podía percibir algo más en el ambiente, una distorsión casi invisible, algo que se arremolinaba sobre sus cabezas.

Era el portal.

—¡Continuad, no paréis! Intentad hablar con ellos desde vuestro cerebro humano, están detrás del portal, asustadlos —gritó ella, el viento silbaba, sentía que la piel se le congelaba, y que luego también se le congelaba la carne, se le congelaban los músculos y los tendones, aunque realmente no parecía afectarla de verdad.

—¡Ahí vienen! —advirtió una voz, Dalila no tuvo que girar la cabeza para poder imaginarse a las siluetas borrosas de los monstruos que dos días antes habían sido habitantes de un pueblo común y corriente.

—¡Vamos, vamos, vamos! —gruñó Sche.

El portal se abrió un poco más, y otro poco más, y otro poco más. Ya hasta tenía la impresión de que podía ver los hilos que colgaban desde el más allá hasta los cuerpos de los poseídos. Eran aquellos hilos que permitían que tal aberración fuera posible. Eran de un rojo vibrante, del color de la sangre, porque esa sangre representaba la vida que ellos le robaban a sus víctimas.

El aire dejó de ser frío por un momento, el olor de la atmósfera ya no venía de la sal del mar, ahora era algo más putrefacto y desagradable, algo que le arrugaría la nariz hasta a una estatua de sólido mármol.

Era la muerte, la muerte se había asomado por el agujero entre esta dimensión y la otra. Realmente Dalila no podía verla, pero estaba completamente segura de que estaba allí, mirándola, asomando un ojo por el portal, admirando todo su poder, imaginando qué maravillas podría hacer si conseguía poseer el cuerpo de tan asombrosa jovencita.

Sus fuerzas disminuyeron un poco, algunos de los poseídos atacaron a sus amigos y varios de estos tuvieron que protegerse, podía escuchar los lamentos, los gruñidos, los gritos y el dolor de lo que ocurría a sus espaldas. La muerte se regocijaba ante tal escena, le recordaba todas esas maravillosas y exquisitas batallas medievales que habían teñido de sangre hasta el último adoquín del suelo. Otro olor se sumó al ambiente putrefacto, y no era precisamente la sal del océano enfadado, sino el hierro de la sangre derramada que ahora se filtraba por los bordes de las rocas.

—¿Y ahora qué? —preguntó René, asustado. Al parecer él también podía ver el portal…, y uno de los hilos bajaba directamente hasta su pecho. A Dalila se le heló todo el cuerpo por segunda vez.

—¿René? —preguntó ella, llena de dudas.

—¿Qué pasa?

—René… —su voz le tembló, el hilo no era rojo como los demás, este era dorado. Un dorado profundo, un dorado puro, casi brillante—. René, ¿qué es eso?

René miró su propio pecho, no podía ver nada.

—¿De qué hablas?

No parecía poseído, ella tampoco sentía que lo estuviera, los ojos eran normales, su interior también era normal. Este cuerpo no había sido profanado, este era el mismísimo cuerpo de René, pero…, ¿por qué estaba conectado al inframundo?

—¡Ay! —gritó la voz de Jack a su espalda, algo grave le había pasado, pero Dalila no tenía tiempo de mirar atrás.

—¡Resistid! —imploró Dalila mientras ella misma sentía que las fuerzas se le iban, que los poderes escapaban de los poros de sus cuerpos y que eran arrastrados al mar por la fuerza de la tormenta. A duras penas podía mantener los ojos abiertos, protegiéndolos del agua salada con pestañeos rápidos.

—Lo siento —lloró René de repente, ahora miraba a su pecho. Quizá ahora sí era capaz de ver el cordón que salía de él—, no sabía…, no sabía cómo decírtelo…

—¿René? —abrió los ojos tanto como la brisa helada se lo permitía, el agua sobre su cara empezaba a congelarse y a formar capas de hielo sobre el cabello y la piel—, ¿qué está pasando?, ¿de qué estás hablando?

—Tenía que encontrarte, Dalila…

—René, ¿qué está sucediendo? —exigía como nada en el mundo saber.

—Lo siento, lo siento mucho… Yo…, yo no estoy vivo… —se lamentó y el dolor podía casi respirarse.

—¿Qué? ¿cómo que no estás vivo?

—No realmente…, no lo sé, no sé ni qué soy, Dalila. Lo único que sé es que morí, hace un siglo o más, me pidieron... La Jefa me pidió que te encontrase y te ayudase antes de convertirme en alma... Me enamoré de ti, me hiciste amar la vida tanto como nunca lo había hecho.

—René, por favor, no hay tiempo para esto. Podemos…, podemos hablar después… —Por supuesto que quería saber más, saberlo todo. Tal vez le pedía para luego como una manera de asegurar que…

—No habrá después, Dalila. Si el portal se cierra yo me voy.

—¿De qué hablas?, ¡claro que no!

—Así es, Dalila. Estoy muerto.

—¡Tú no puedes saberlo, no puedes saber lo que pasará! —gritó desesperada, quizá, como nunca antes.

—Hay muchas opciones, pero tendré que elegir la correcta —dio un paso al frente, se acercó un poco más al borde del acantilado.

—¿Qué cojones crees que estás haciendo, René?, ¡Retrocede o te juro que yo misma corto ese hilo rojo!

—Un espíritu menos es más poder para ti. Necesitas ser fuerte, necesitas mi fuerza.

—¡No quiero tu fuerza, René, te quiero a ti! —no dejaría que aquellas palabras se ahogaran en su pecho.

—Las palabras ya no bastan, tampoco basta lo que tú quieras. Mira lo que está pasando a tu alrededor, Dalila. Los monstruos atraparon a tus vecinos, atraparon a tu familia, ¡están atrapando a tus amigos! Es cuestión de tiempo antes de que se hagan con alguno de nuestros cuerpos, y ese será el fin, Dalila, será el fin del mundo tal como lo conocemos…, tal como lo conoces tú. Por favor, haz un mundo mejor, pide a la gente que deje a los muertos en paz. Que no los llamen, que no los hablen ni los intenten invocar.

Dio otro paso al frente.

—¡René, no! —imploró Dalila, sus lágrimas eran expulsadas por el viento y reemplazadas por el agua de mar. René se acercó un poco más, el viento pareció rugir con fuerza mientras se abría ante sus fauces el primer sacrificio.

—¡Te amo, Dalila! —gritó mientras daba otro paso más, ya sus pies estaban sobre las rocas llenas de almejas, percebes y otros crustáceos. Un paso en falso y su cuerpo caería sobre las rocas afiladas, o sería abatido por el intenso oleaje que cargaba consigo la fuerza destructiva de un tsunami.

—¡René! —chilló ella cuando, de repente, la imagen de su novio ya no era visible. No escuchó golpe alguno, tampoco un chapoteo, no pudo saber si había aterrizado sobre las rocas o sobre la marea. Con las rocas no había posibilidad alguna de encontrarlo con vida. Con la marea, por su parte, quizá sí existía una mínima posibilidad, casi inexistente, de que encontrara la forma de mantenerse vivo. Incluso podría considerarse un milagro de los más grandes. Ahora mismo no había forma de saberlo y, por más que le doliera, algo dentro de ella le contaba que René no había sobrevivido.

HERMANITA

Dalila se quebró, sus piernas temblaron. Miró a su alrededor, todos estaban retorciéndose en el suelo fangoso producto del río horizontal que cargaba el agua más salada de la historia. ¿Qué sentido tenía?, los gatos habían caído, su novio había caído, su mismísima madre adoptiva estaba desaparecida. ¿Cómo de malo sería rendirse?, ¿qué otro final podía tener?, las posibilidades eran pocas o, para decirlo en términos más exactos, las posibilidades se reducían a solo una: rendirse. No había forma de salir con vida de ahí, los monstruos habían ganado, los espíritus malignos habían terminado por contar con una mayor fuerza de la que ella ingenuamente había esperado. No había esperanzas de nada.

—Ni lo sueñes —dijo una voz a su lado, se dio la vuelta con susto, allí estaba una chica más joven que ella, con el cabello corto y un jersey desatado que se blandía con el viento como las velas de un barco. Dalila supo, solo con verla, que aquella chica guardaba en su interior todo el poder que alguien podía llegarse a imaginar. Estaba asombrada, hasta parecía que brillaba por sí misma aun bajo la oscuridad de esa horrorosa tempestad.

—¿Quién eres tú? —gritó Dalila para que pudiese oírla.

—¿Tan rápido te olvidaste de mí, hermanita?

El corazón de Dalila dio un vuelco, otro más de los muchos que había dado hoy. Ya parecía la rueda de un hámster.

—¿Diana? —preguntó, incrédula. Quizá esto era lo que se sentía estar poseído, había quedado atrapada en una realidad en la que cosas sin sentido empezarían a ocurrirle, y esta era una de ellas.

—¿Me echaste de menos? —sonrió.

—Diana…, ¿qué estás haciendo aquí?

—Salvarte el culo, hermanita. Eso estoy haciendo —alzó sus manos hacia el cielo, hasta las nubes se estremecieron por su presencia.

—¿Cómo me… encontraste?, ¿cómo sabes quién soy?, ¿cómo sabes que estoy viva?

—Me encanta tu impresión y más me gustaría charlar contigo durante horas, hay mucho de lo que debemos hablar, pero creo que ahora mismo no podemos darnos ese lujo. No tenemos tiempo. Estos fantasmas están a punto de poblar el mundo entero, de acabar con toda la cordura. He venido a echarte una mano.

—Está bien —dudó, con la voz temblorosa—, pero… al menos dime cómo sabes que estoy viva.

—Lo he sabido desde hace algún tiempo, años, pero quise respetar tu decisión de alejarte. Digamos que quedarte en Diostesalve no fue la mejor decisión para alguien que quiere huir.

—Lo siento mucho, Diana, yo…

—No digas nada, Dalila. Concéntrate en esto, concéntrate en lo que estamos haciendo. Después tendremos todo el tiempo del mundo para contarnos nuestras vidas.

Dalila obedeció, su pequeña hermana tenía razón. Ahora mismo lo que importaba era cerrar el portal y cortar los hilos que le daban fuerza a los espíritus. Miró hacia atrás por un instante. Los zombis se acercaban, peleaban con los gatos que seguían en pie, y esos eran cada vez más pocos. Llegó un momento en el que no quedaba nadie más que ellas dos y los zombis, avanzando a paso lento y determinado. Dignidad dirigía la marcha, y tras ella iba Marga.

—¡Ahí estás, hijita mía! —sonrió Marga, sus labios se forzaron tanto que las comisuras se rompieron y un denso líquido bajó por su mentón y se deslizó por el cuello.

—¿Mamá? —tembló Dalila, ante la situación. Diana también giró su cabeza, asombrada.

—¿Es ella tu nueva madre?

—Sí… —susurró Dalila, el viento se llevó sus palabras—, es... era ella…

—¡No te desconcentres!, enfócate en esto, de lo contrario no podrás salvarla a ella ni a nadie.

—Diana, no puedo…, ya no puedo más…

—Lo estás haciendo bien, lo estamos haciendo bien. El portal se está cerrando, puedo sentirlo, ¡puedo sentirlo!

Más monstruos aparecieron, rodearon el acantilado en un arco cada vez más estrello. Eran muchos, las cabezas se perdían entre la bruma turbulenta. Todos las miraban fijamente.

—No se van a ir sin pelear —observó Diana, quien ya también empezaba a cansarse.

—Estoy… cansada…

Dignidad apareció de la nada y saltó sobre Diana. El cuchillo se hundió en su abdomen antes de que esta pudiera reaccionar y mandarla al vacío. Diana chilló con fuerza mientras se desplomaba y, al mismo tiempo, trataba con todas sus fuerzas mantener el control del portal, quien se hallaba en su punto más inestable.

—Lo estás haciendo de maravilla, Dalila —dijo una voz en su cabeza, pero no era la misma voz de siempre. Esta nueva voz era diferente, era mayor, con aires de una gran sabiduría, algo parecido a un oráculo. Luego lo vio a su lado izquierdo: era el Dalái.

—¿Dalái?

—No te desconcentres, que soy solo un espejismo, una ilusión…

—No puedo más —se le llenaron los ojos de lágrimas, su hermana seguía en el suelo, la sangre brotaba por la herida. A duras penas la pobre Diana seguía alzando una de sus manos para intentar cerrar el portal, utilizando la misma telequinesis que Dalila, mientras que, con la otra, trataba inútilmente de detener la hemorragia.

—¿Sabes la razón por la que yo decidí entregar mi vida sin resistir?

—No estoy segura…

—Para daros mi fuerza, Dalila, porque eso supone mi muerte: la transición de la energía hacia otros más capaces.

—¿Por eso saltó René?

—Un alma menos es más energía para ti, Dalila. René murió hace más de cien años, su lugar no estaba contigo.

—No puedo más —volvió a llorar—, sin él no quiero seguir en este patético mundo. Morirán todos.

—No, no todos. Puedes cambiar eso.

—¿Y cómo lo puedo cambiar?, ¡si estas bestias son muy poderosas! No estoy preparada para esto, estoy perdiendo a todos mis seres queridos, ¡estoy a punto de perder a mi hermana por segunda vez!

Dalái se acercó al borde del acantilado, sus ropas no parecían moverse con el viento, su piel no se empapaba por la lluvia y la fuerte brisa de las olas. Definitivamente era una ilusión.

—Una vida para salvar a otra. Una vida para salvar a siete mil millones —dijo en un tono paternal y luego saltó al vacío. No volvió a verlo más.

—¡Dalila, reacciona! —gritó su hermana, sacándola del sueño en el que estaba inmersa. La sangre escurría por la superficie irregular de las rocas y se disolvía entre los charcos de agua de mar.

—No podemos hacerlo… —murmuró Dalila. No había forma posible de que su hermana pudiese oírla por encima del silbido del viento, pero de alguna forma lo hizo.

—No podemos rendirnos, Dalila…

—Estás desangrándote, Diana. Todo esto es inútil.

—Esto no es nada, es solo un rasguño.

Miró hacia atrás, ahora era Marga la que se acercaba con el mismo cuchillo que había recogido. No quería lanzar a Marga por el acantilado.

—Voy a saltar.

—¿Qué?, ¿de qué hablas?

—Es la única forma, Diana.

—¡Claro que no!, ¡qué ni se te ocurra hacerlo!

—No puedo dejar que mueras, no puedo dejar que Marcela y Roque mueran…

—Nuestros padres estarán bien, nosotras también estaremos bien. No me dejes sola, por favor… llevo años buscándote.

—Diana —lloró—, es la única forma. Mis poderes también desequilibran todo. Una menos es más poder para ti.

—¡Entonces saltemos juntas!

—Te quedarás aquí y detendrás toda esta locura, tómalo como una orden de… tu hermana mayor.

—¡Dalila! —imploró, también, envuelta en llanto—, ¡no te vayas otra vez, por favor!, ¡ya te perdí una vez, no me hagas esto!

—Tengo que protegerte, tengo que proteger a nuestros padres. Quizá sea…, quizá sea esta la forma de redimirme, mi forma de pedir perdón.

—Te necesito, Dalila. Te he extrañado tanto…, tanto… No puedes… —su piel se ponía pálida mientras la sangre era expulsada del cuerpo—. No puedes imaginar cuánto te echo de menos…

Aquello era una verdadera despedida sentida que antes Dalila no supo permitirse, o no pudo. Llegaba la hora de saldar cuentas, de hacer las cosas bien.

—Nos volveremos a ver, te lo prometo. Hallaré la forma, Diana. No te voy a abandonar, siempre estaré cuidando de ti.

—¡Dalila!

—René me espera —dijo en voz baja, ni siquiera sabía si su hermana podía oírla—, quiero estar con él, así sea en otra vida.

—¡No puedes dejarme!, ¡te lo ruego!

—No tengo otra opción, si están aquí es por mí. Romperé la conexión —susurró y se acercó al borde del acantilado. Todo el ambiente pareció estremecerse ante la promesa del nuevo sacrificio, sobre todo porque se trataba de nada más y nada menos que de Dalila, toda una leyenda entre las almas del acantilado. Una de las criaturas más poderosas del planeta; apenas ligeramente superada por las habilidades de su hermana, que de seguro habían aparecido al final de la niñez o en algún momento de la adolescencia temprana.

El mar estaba furioso, las olas golpearon con una fuerza tan desorbitada que los crustáceos se rompieron y centenares de fragmentos de conchas calcáreas se sumaron a la atmósfera turbia y húmeda. La pared de roca pareció agrietarse, alertando a todas las criaturas marinas que encontraban su morada en las galerías y pequeñas fisuras.

—Estoy aquí —dijo la voz de René en su cabeza— siempre estaré aquí para ti.

—No te preocupes por eso —sonrió Dalila—, estaremos juntos.

Saltó.

NOS VOLVEREMOS A VER

Epílogo

Diana abrió los ojos de repente, el sol brillaba en lo más alto, estaba aturdida, todo el cuerpo le hormigueaba. Estaba con la mitad de su cuerpo sumergido en un charco de agua salada, las palmas de sus manos se habían arrugado y presentaban quemaduras leves. Intentó ponerse de pie, no le dolió la herida: no tenía herida alguna.

Un gato la observaba fijamente desde la cima de una de las múltiples rocas, había más gatos por aquí y por allá. Jack, Sche y los demás se habían salvado, habían vuelto a su forma gatuna antes de ser gravemente heridos. Otras personas empezaban a despertar, todas ellas confundidas, todas ellas sin recordar nada de lo que había pasado. Diana sí lo recordaba, recordaba cada detalle. Dalila había saltado, su propia fuerza se había multiplicado, la conexión se había roto, el portal se había cerrado y, de repente, todos los espíritus se habían visto obligados a abandonar los cuerpos invadidos.

Dalila…

Empezó a sollozar, estaba asustada, acababa de ver morir a su hermana por segunda vez, y ahora estaba segura de que no se había transformado en un gato del color de una quemadura de tercer grado, o en un pez del color de la lava. Esta vez se había ido para siempre.

Miró a su alrededor, hacia el fondo se veían los incendios del pueblo, y desde algún lugar podía escuchar las aspas de un helicóptero y las sirenas de, por lo menos, unas veinte patrullas de policía, camiones de bomberos y ambulancias.

—Sigo aquí —dijo la voz de su hermana en su cabeza—, nos veremos en la próxima vida y te lo prometo, seré mejor hermana.

Es cierto que nunca se supo qué había ocurrido exactamente en aquella pequeña localidad costera, tan corriente que no solía mencionarse en asuntos que no fueran más allá de los locales, un nombre del que casi nadie había oído hablar, que poco se tenía en cuenta cuando hablaban de asuntos importantes. En los días siguientes, el nombre del pueblo apareció en todos los telediarios, en los periódicos y en las revistas de todo el mundo. Una tragedia sin precedentes, una tragedia sin explicación alguna.

El pueblo fue evacuado casi en su totalidad, se buscaron desechos químicos, gases tóxicos, esporas fúngicas, parásitos en el suministro acuífero, incluso se contempló la posibilidad de una secta que había lavado el cerebro de una buena parte del pueblo.

Diana regresó a su casa como una víctima más. Marcela y Roque rompieron en llanto al abrazarla, no podían soportar que pudieron haber perdido a su única hija viva.

Mientras esperaban la llegaba de las ambulancias, Marga vio a Diana a los ojos y, de alguna forma, pudo ver en ellos a los ojos de la que alguna vez había sido su hija, y de la que nunca se encontraría su cuerpo, aunque la hipótesis oficial sería que ella había saltado al mar junto a René, Dignidad y el resto de los desaparecidos.

Con el alma destrozada, Marga intentaría hacer algo positivo: adoptaría a todos los gatos callejeros que se encontraban aquel día en el acantilado y crearía un refugio para animales abandonados. Marga volvió a una de sus casas en una ciudad más grande y aparentemente segura. Allí, entre la inmensidad de su morada y la compañía de las criadas, se sintió completamente sola por primera vez en su vida.

Marga sumergió su cuerpo y sus penas en la bañera, el agua caliente le brindó un poco de consuelo, y no pasarían más de cinco segundos antes de que al agua jabonosa se le uniera las saladas lágrimas de dos ojos que lloraban. Marga estaba completamente desolada, su corazón estaba ahora reducido en su forma más básica y basal: la de un órgano que late, un órgano que solo se encarga de mantener la circulación, de la diástole, de la sístole, pero nada más que eso. Nada de guardar sentimientos, nada de expresar emociones. Todo se había ido junto a Dalila.

Marga lo tenía todo, de hecho, en su dormitorio ya la esperaba un banquete completo que se suponía que le ayudaría con las penas. Ella era una mujer solitaria, lo había sido siempre, y realmente no era porque así lo quisiera.

¿De qué servían tantos lujos, si no había con quién compartirlos?, sabía que los hombres eran una pérdida de tiempo, es más, hasta tal vez estuvieran un poquito sobrevalorados en pleno siglo XXI. ¿Quién necesita de un hombre para ser feliz?, quién sabe, pero ella no, desde luego. Sin embargo, eso no significaba que la pobre Marga tuviera un corazón de hielo, incapaz de amar a alguien, incapaz de sentir empatía o afecto. Todo lo contrario, Marga era una buena mujer, y por eso mismo había tomado la decisión de darle una segunda oportunidad a una de las criaturas del orfanato.

Supo que Dalila era la indicada en cuanto la vio: una apariencia inocente y misteriosa, quizá algo exótica por eso de su ascendencia búlgara, pero eso la hacía mucho más llamativa. Era un ser especial, algo se lo decía, algo se lo susurraba. Resultó que tenía toda la razón. Se convirtió en su tesoro más preciado.

La espuma le llegó hasta los hombros, cerró los párpados y, de repente, sus ojos ya no veían el vapor que subía, sino que veían el negro de la nada. Un ruido llegaba desde la habitación, era el televisor, y en las noticias hablaban de las teorías más aceptadas sobre lo que había pasado en aquel pueblito costero que ahora estaba evacuado. Unos decían que era algo en el agua, otros le apuntaban a contaminación, había quienes decían que la harina tenía una especie de hongo y que todos los que habían ingerido el pan habían perdido la cabeza por aquellas toxinas. Teorías había cientos, miles, quizá hasta millones, si se tomaban el tiempo de leer todo lo que circulaba en internet.

Marga había tratado de mantenerse alejada de todo, no recordaba nada y tampoco quería que su mente registrara el hecho de que su hija supuestamente se había lanzado por el acantilado, justo como todos estaban a punto de hacerlo antes de que…, ¿antes de qué?, quién sabe, antes de saltar, quizá. ¿Qué los había detenido?, tampoco había respuesta para eso, quizá solo lo sabe el mar, pero el mar es callado, solo habla por medio de las mareas, las brisas, los ventarrones y huracanes, y aún no se había inventado el instrumento para traducir las señales. El secreto había nacido en el agua, y moriría con ella.

Marga abrió los ojos, había estado dormitando por un buen rato, tanto así que el agua ya estaba fría, las espumas habían desaparecido y ahora solo dejaban estelas pálidas sobre el agua que enmarcaba su cuerpo desnudo.

Cuando salió de la tina envuelta en las carísimas toallas, se detuvo para mirarse al espejo. Naturalmente estaba empañado, no podía verse la cara, o al menos no del todo. Veía, eso sí, algunas fracciones reflejadas en las zonas del cristal que no estaban empañadas. No tardó ni dos segundos en notar que esas fracciones eran en realidad letras, de esas que la gente dibuja sobre cristales empañados. Era la letra de tu hija.

Gracias, mamá, tú me diste la vida que nunca tuve. No te olvidaré. Espero que volvamos a encontrarnos.

Marga sonrió.

* * *

—Lo habéis hecho bien, muchachos. René, siento que no pudieras tener esa vida; romper las leyes de la muerte les habría enfurecido aún más. Dalila, has hecho el sacrificio más grande que alguien haría. Eso te honra. —La Jefa recibió a las dos nuevas almas en la habitación blanca.

—¿Ahora qué? ¿A seguir pululando y repitiendo mantras? —replicó René. Una réplica suplicante.

—¿Acaso estás atormentado, René? Las almas puras descansan en paz.

—Solo tengo miedo de una eternidad sin Dalila.

—Supongo que con vosotros puedo hacer una excepción que no rompa las leyes —meditó la Jefa sobándose la barbilla.

—¿Podremos volver? —preguntó Dalila con su típica voz intransigente que de nada serviría. La decisión estaba tomada.

—Sí, pero no del modo que esperáis. Os reencarnaréis en dos recién nacidos, y de vosotros dependerá encontraros.

Ambos se miraron, translúcidos y etéreos.

Lo harían. Jurarían reencontrarse.

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