Jina Bacarr

El perfume de Cleopatra

(Cleopatra’s Perfume)

Capítulo 1

En un lago a las afueras de Berlín

29 de abril de 1941

Las rubias siempre lo habían metido en problemas, pero aquélla iba a hacer que lo mataran. Alta e imponente, con unos pechos enormes y unas caderas de infarto, su físico desprendía una sensualidad irresistible mientras se contoneaba ligeramente al andar, como si fuese ajena al oficial de las SS que la agarraba por el brazo.

—¡Desnúdela! —grito el nazi de pelo rubio y nariz aguileña, empujando a la mujer hacia él.

—Yo no abuso de las mujeres —replicó él. «Ni siquiera de las embusteras y farsantes», añadió para sí mismo.

Un brillo asesino ardió en los ojos del oficial, quien se plantó firmemente en el suelo con las piernas separadas y las manos en las caderas, como si quisiera imponer su autoridad.

—He dicho que la desnude. ¡Ahora! —hizo restallar su látigo tan cerca de su piel que le ardieron los pelos de la nuca.

Él tragó saliva y sintió un sabor podrido que le revolvió por dentro. Las náuseas hicieron estragos en su estómago, pero no en su valor. No había duda de que aquel alemán alimentaba su ambición con una crueldad lasciva y obsesiva. Pero ¿por qué interponía aquella rivalidad enfermiza entre ellos?

—Ya que no quieres acatar las órdenes de este nazi —dijo la mujer en un tono sorprendentemente tranquilo y sereno—, te enseñaré cómo se desnuda a una mujer.

Se desabrochó los botones del vestido y deslizó los dedos sobre ellos como si se estuviera secando el pegajoso sudor. Entonces se quitó la prenda de seda azul, seguida de sus zapatos blancos de domingo, sus medias diáfanas de seda y el liguero. Debajo sólo llevaba una combinación color carne. Respirando con cierta dificultad, entornó los ojos para protegerse del sol y esperó a que él dijera algo.

—Quieres que te folle —dijo él, desconcertado e incrédulo.

No era una pregunta.

—Sí.

—Entonces, ¿a qué viene ese estúpido juego?

Ella sonrió.

—Así es más interesante.

—Estás loca.

—Tú sí que estarás loco como no te aproveches de la situación.

—No lo entiendo. Después de lo que pasó en El Cairo, cuando...

—Todo eso forma parte del pasado —lo interrumpió ella, advirtiéndole con la mirada de que no dijera nada más.

Se humedeció los labios con la lengua, invitándolo a que los tocara. Pero cuando él se dispuso a agarrarla por la cintura, ella corrió hacia la orilla del lago y se encaramó a una gran roca de granito. Posándose en el borde como una sirena de cabellos dorados, meneó sus turgentes pechos y sonrió con picardía, como si fuera a revelar una entrada secreta a su cuerpo prohibido.

Él le devolvió la sonrisa. Estaba convencido de que iba a poseerla antes de que aquel extraño escenario se desvaneciera.

Ella alargó los brazos hacia el cielo, como si pretendiera desgarrar las nubes de guerra que se cernían sobre sus cabezas. Era demasiado tarde para retroceder o intentar escapar. Sólo el capricho de una sirena olvidada había hecho que la paz sobreviviera en aquel paraje de ensueño. Pero no por mucho tiempo.

Un destello rojo procedente del rubí engarzado entre un lecho de perlas del anillo de su dedo índice guió su mirada por todo su cuerpo, recorriendo cada palmo y cada curva como si ya estuviera desnuda. La combinación se ceñía a su cuerpo como una segunda piel.

—Tengo que prevenirte —dijo la ninfa marina, deslizándose un tirante sobre un hombro de marfil—. A pesar de lo que crea ese nazi, nunca he conocido a un hombre que pudiera complacerme del todo.

—Recuerdo que la primera vez que te oí esas palabras te demostré que estabas equivocada, y ahora volveré a demostrártelo.

—¿Lo harás?

El segundo tirante siguió al primero con un gesto deliberadamente lento y provocador, como una experta odalisca que se estuviera desnudando ante su amo. Pero era ante todo una mujer que sabía valerse de su cuerpo, y así lo demostró al apretarse sus grandes pechos con las manos. Él se quedó aturdido y confuso, sabiendo lo que sabía de ella. Cómo usaba a los hombres para alimentar su lujuria...

Una furia salvaje se propagó por sus venas como una corriente de lava. El amargo sabor de sus juegos perversos perduraba en sus labios y quiso permanecer en silencio, pero se le escapó un débil silbido que la hizo sonreír y seguir avanzando en su desafío.

—Muchos hombres han intentado saciar mi apetito, incluido tú... —se detuvo un momento, con el recuerdo de una tórrida noche de pasión en un club nocturno flotando brevemente entre ellos—. Pero ninguno lo ha conseguido.

—No te entiendo. ¿Se puede saber a qué estás jugando? —tomó aire y se dispuso a agarrarla, pero antes de que pudiera acercarse ella se deslizó de la roca con la elegancia de una criatura marina y se plantó sobre sus dos largas y hermosas piernas desnudas, dándole la espalda.

—¿Te importa? —le preguntó ella con voz jadeante y sensual. Una larga y delicada cremallera subía por su espalda, tentándolo peligrosamente.

Le había lanzado un desafío, sabiendo que no podría resistirse. La idea de tener a aquella rubia arrodillada ante él le había obsesionado desde que la vio en El Cairo dos años antes. Una mujer increíblemente hermosa, pero con un corazón de hielo. Él la había odiado por ello, y ella había vuelto a demostrarle su frialdad cuando se encontraron en Londres unas semanas antes.

Él se estremeció por la brisa que soplaba del lago y recordó que no estaban solos. Un par de ojos azules, fríos y ávidos de lujuria, observaban cada movimiento por íntimo que fuera.

—Con mucho gusto —dijo, bajando la cremallera de un tirón—. Lo que sea para complacerte.

Ella se giró como una bailarina exótica y la prenda se deslizó suavemente sobre sus pechos y cintura hasta caer a sus pies. Se irguió en toda su estatura, descalza e imponente, sobre unas piernas exquisitamente moldeadas que él se moría por tener alrededor de su cintura.

La joven se apartó del montón de satén y posó para él con las manos en las caderas y las piernas cruzadas. Hundió los dedos del pie derecho en la arena rojiza e hizo como si trazara una línea, retándolo a que se acercara.

Él contuvo la respiración. Estaba completamente desnuda, exhibiendo sus pechos grandes y turgentes, sus pezones jugosos y erectos, sus esbeltas caderas, su vientre liso... Inclinó la cabeza hacia él, con aquella engañosa coquetería que mostraba a menudo, y le hizo ver que estaba satisfecha con la reacción provocada. Aquella mirada lo excitó aún más, avivando su deseo como nunca antes había sentido. Siempre había comparado el deseo sexual con una tormenta de verano. Un fenómeno imprevisible creado por los cambios en la atmósfera.

Pero ahora era distinto. Ella podía hacer que un hombre no sólo reaccionara, sino que permaneciera excitado el tiempo que hiciera falta. Con su largo pelo rubio y ondulado, irradiaba una elegancia peligrosamente sensual, como aquellas bailarinas que se pavoneaban en el escenario, completamente desnudas salvo por las plumas que cubrían sus pechos y nalgas.

La chica movió los hombros hacia delante de un modo similar a ellas, y a él le pareció ver un tenue resplandor emanando de su piel, como si un foco invisible la estuviese alumbrando en el centro de un escenario imaginario.

Se preparó para perseguir a su presa. ¿Qué importaba que estuvieran junto a un lago, bajo la atenta mirada del oficial nazi? La oscuridad del bosque los rodeaba. Nadie interrumpiría aquel juego de sexo y engaño. Aquella zona había sido un campamento naturista en los días de la república de Weimar, antes de que las camisas marrones y las esvásticas acabaran con toda la diversión.

—Te toca —dijo ella, poniéndole las manos en los hombros.

El inmenso anillo del dedo índice volvió a llamarle la atención, recordándole aquella noche en El Cairo. Nunca llegó a descubrir quién le había dado aquel anillo.

¿Para qué había cedido a sus impulsos y había sucumbido al desafío que le ofrecía?, se preguntó el hombre. ¿Para fracasar y culparla a ella de su fracaso? ¿Acaso había llevado a todos los hombres a la ruina... o sólo a él?

Había llegado hasta allí de casualidad. Encogido en un sillón intentando evadir la captura, la había reconocido cuando la vio bajar las escaleras del hotel Adlon, en Berlín. Al mencionarle su aventura amorosa, ella había dicho ser norteamericana y se había alejado rápidamente. No se imaginaba que él estaba en peligro de ser detenido y torturado hasta la muerte por la Gestapo. Tampoco era muy probable que a ella le hubiese importado.

Más tarde la encontró bebiendo en el bar con el oficial de las SS. Cuando volvió a abordarla, ella convenció al alemán de que aquel hombre era su amante americano y que tenía que sacarlo de Berlín antes de que su novio llegara de Estocolmo y descubriera su infidelidad.

—¿Por qué no acude a la embajada estadounidense en Pariser Platz? —había preguntado el oficial de las SS.

—No puede regresar a Estados Unidos —había explicado ella, empujando los pechos contra los botones de su ajustado vestido azul. Se inclinó para estirar las costuras, exponiendo un trasero prieto y bien torneado, y le contó al nazi que se trataba de un asunto de asesinato.

El oficial lo había mirado de arriba abajo con una curiosa sonrisa en sus fríos labios. Por un momento le pareció que aquel nazi estaba más interesado en él, pero debían de ser imaginaciones suyas. Lo que le importaba al alemán era que lo que ella le contaba sobre su novio, cuyos supuestos vínculos con la industria metalúrgica hacían necesario proteger su reputación en beneficio del Tercer Reich. Sí, aquel oficial alemán podía usar su influencia como alto cargo en el Ministerio de Asuntos Exteriores para conseguirle un visado de salida de la embajada argentina si la mujer americana estuviera dispuesta a seguirle el juego.

¿Americana? Ella era británica. ¿Por qué camuflaba su verdadera nacionalidad?

Chuck Dawn sabía que era una mujer inglesa, fría y calculadora, que tenía tantos amantes como su apetito sexual pudiera manejar. Por su parte, ella sólo sabía de él que era un aviador americano que la odiaba a muerte. Pero no siempre había sido así. Cuando la vio en aquel club nocturno de El Cairo, no tardó en tenerla entre sus brazos, desnuda y completamente entregada. Pero todo cambió cuando a él lo acusaron de asesinato. Tuvo que hacerlo para salvarla a ella, pero la policía opinaba de otra manera y ahora era su vida la que estaba en peligro. Su sentido común lo acuciaba a olvidarse de la venganza y a huir de Berlín antes de que la Gestapo lo encontrara, pero no podía hacerlo. Quería saber más sobre ella... y una vez más volvía a desearla.

De modo que tuvo que aceptar sus reglas. Un visado de salida a cambio de una tarde de sexo. La huida perfecta bajo las narices del Abwehr, la temida inteligencia alemana. Antes de darse cuenta, estaba de camino hacia un retiro nudista a las afueras de Berlín. Rodeado de bosques y lagos, era un lugar tan idílico como difícil de encontrar. Para llegar hasta allí se habían dirigido en el Mercedes negro de la Gestapo hacia una aldea sin nombre y habían tomado un camino de tierra detrás de la oficina de correos. Habían girado a la derecha en un puesto de fruta y habían pasado bajo un puente, antes de traspasar una alambrada de espino. El oficial de las SS les ordenó que bajaran del coche y que se quitaran la ropa. Insistía en que Chuck era afortunado por haber accedido a aquella diversión. Muchas de las personas que intentaban huir de Berlín acababan en los cuarteles de la Gestapo.

Chuck pensó en sus propios motivos. Debía de estar loco para permitir que sus emociones se interpusieran, pero la farsa había llegado demasiado lejos. Convencer al oficial de las SS de que eran amantes y necesitaban un visado era un plan muy arriesgado para ambos. Pero el instinto le decía que sería una misión suicida a menos que hiciera el amor con ella.

Pero sus principios se tambaleaban peligrosamente por lo dispuesta que parecía ella. Sabía que los dos serían muy vulnerables si empezaban a hacer el amor, pero no tenía elección. Si se echaba atrás ahora los dos acabarían con una bala en la cabeza.

Hacía falta algo más que suerte para salir ileso de aquella situación. Sabía que aquella esbelta silueta no era más que una ilusión al sol de la tarde, pero estaba atrapado por su propia fantasía, incapaz de moverse. Ella le había asegurado al nazi que no tenía necesidades físicas, pero no era cierto. Era una devoradora de hombres, y estaba tan ansiosa como él por aplacar el deseo salvaje que la consumía por dentro.

Chuck se inclinó hacia ella y de nuevo pudo... olerla. Aquel olor profundo y extraño que le afectaba como ninguna otra cosa. Una fragancia dulce y almizclada que le nublaba la mente y lo arrastraba hacia esa red de sensualidad y misterio de la que ningún hombre podía escapar. ¿Qué era ella sino una criatura etérea y escurridiza, un espejismo que se desvanecería antes de que él pudiera saciar su deseo?

Una ilusión imposible. Una sirena inalcanzable, y al mismo tiempo una mujer sedienta de placer.

Anhelaba sentir el calor de su cuerpo apretado contra el suyo, rozar sus cabellos con la nariz y los labios mientras aspiraba su esencia incomparable. Besarla en la oreja y descender por su cuello mientras le susurraba todo lo que iba a hacerle. Introducir los dedos en su sexo y volver a extraerlos para mostrarle los jugos fragantes y resplandecientes. Entonces los doblaría para que relucieran a la luz dorada del sol y los colocaría entre su boca y la suya para que ambos pudieran saborear su esencia pura y femenina.

Pero antes de que ella pudiera lamer aquel néctar único y delicioso, la penetraría hasta el fondo y la colmaría con sus fuertes embestidas hasta que ella estuviera empapada de sudor y tuviera la mandíbula encajada. Y cuando le gritara que se detuviera, él seguiría adelante desoyendo sus frenéticas súplicas. Le haría pagar lo que le había hecho...

Se le formó un nudo en el pecho al pensarlo. ¿Por qué albergaba tanto rencor hacia ella? ¿Por haber hurgado en sus entrañas y haberle arrancado una parte de él que jamás le había mostrado a una mujer, dejándolo en evidencia y demostrando lo que realmente era? Un hombre desesperado.

A ella le había bastado una sola palabra para revolucionar su vida tranquila y segura, sin saber que él estaba dispuesto a sacrificar sus deseos y necesidades por ir a la guerra y morir si hacía falta. Le asustaba aquella manera que ella tenía de entenderlo sin conocerlo. Desde que era un crío sólo había encontrado el valor cuando jugaba con la muerte, y esa irresistible fascinación por el riesgo hacía que ahora quisiera follársela sin piedad, hasta dejarla sin aliento, para que no pudiera conseguir de otro hombre lo que a él le había arrebatado.

Una sola palabra había bastado para que su vida se transformara en un infierno. Pero había conseguido escapar una vez. Y volvería a hacerlo. De momento, ignoró los desvaríos de su alma de poeta y se concentró en el brillante rubí incrustado entre dos grandes perlas irisadas. No pudo evitar compararlo con el sexo húmedo y rosado de una mujer, protegido por labios carnosos y palpitantes.

Ella debió de leer sus pensamientos lascivos, porque apretó la parte inferior de su cuerpo contra su ingle, arrancándole un doloroso gemido mientras la erección intentaba escapar de sus pantalones. Chuck no protestó cuando ella se puso de puntillas y empezó a frotar los pechos contra él. Se quitó la chaqueta y se desabrochó la camisa, aunque estaba tan absorto contemplando su cuerpo desnudo que olvidó los dos últimos botones. Por su parte, ella volvió a frotarse contra su torso y le bajó la cremallera del pantalón.

—Para devolverte el favor —murmuró la joven, y le deslizó las manos a lo largo de las caderas, por dentro de los calzoncillos. Chuck estaba cada vez más excitado, y no podía creerse que aquella mujer le hubiera bajado los pantalones y lo estuviera examinando como si fuera un semental.

Pero ¿no era aquello lo que el nazi les había ordenado? O llevaban a cabo el juego de la seducción o los dos acabarían siendo interrogados por la Gestapo.

Antes de que pudiera detenerla, ella se agachó y recorrió sus piernas con los dedos hacia abajo. Le desató los zapatos y le tocó la erección con los labios. La punta de la lengua lo prendió con un beso de fuego.

Incapaz de seguir resistiéndose, Chuck se despojó de la camisa y la corbata, pero sin apartar los ojos de su glorioso cuerpo. Tenía más de treinta años, pero se conservaba en un estado envidiable. Sin embargo, la supervivencia de ambos dependía de lo bien que él llevara a cabo el acto sexual. A menos de cinco metros de donde se estaban desnudando, el oficial de las SS esperaba su turno.

Él sí que no podía esperar... Y menos con los pantalones por los tobillos y una mujer increíble intentando quitarle los zapatos.

—Nuestro público se está impacientando —dijo él, asintiendo hacia el nazi, que se había sentado en una roca y hacía chasquear el látigo contra el granito. Alto y musculoso, con su pelo sorprendentemente rubio cortado al estilo militar, el antiguo guardaespaldas de Hitler observaba los preliminares sexuales con una mueca de lujuria y sadismo. El anillo negro y plateado de su mano izquierda reflejaba los rayos de sol a sus espaldas. Se levantó para pasearse alrededor de ellos sobre sus altas botas y agitó el látigo para dejar muy claro lo que esperaba que hicieran. Tenían que follar como salvajes mientras él los observaba sin perder detalle. Se aflojó el cuello de su uniforme negro e hizo chasquear el látigo a su costado.

Chuck la agarró por los hombros y la hizo levantarse. Ella meneó las caderas y deslizó el pie entre las piernas de Chuck, rodeándolo con los brazos al tiempo que empujaba ligeramente con la rodilla.

—Vamos a darle lo que quiere —le susurró al oído, abrasándolo con su cálido aliento.

—No acepto órdenes de una mujer —declaró él, sujetándola con fuerza. Le separó los muslos con la mano y buscó su palpitante humedad con los dedos. Sabía que la encontraría muy mojada—. Ni siquiera de una mujer tan hermosa como tú.

—No tengo tiempo para complacer tu ego masculino —replicó ella—. Tengo un trabajo que hacer y me da igual si te gustan o no mis métodos.

¿Un trabajo? Costaba creer que lo viera como una obligación, cuando su tono apremiante sugería que estaba buscando un orgasmo. Chuck pensó en decirle lo que pensaba, pero decidió seguir frotándole el clítoris.

Ella sonrió, ahogó un gemido y levantó los pechos.

—Me alegra que nos entendamos.

—No me gusta de esta manera, desnudándote tú misma y ofreciéndole tu cuerpo a la primera erección que te encuentres —detuvo poco a poco sus caricias—. ¿De verdad estás tan desesperada por tener sexo con cualquiera? ¿Tan poco valoras tu cuerpo y tu alma?

—Mis necesidades no son asunto tuyo —por un momento pareció que su mirada se suavizaba y que el velo de ilusión que la protegía abandonaba su rostro—. Si no me hubieras reconocido, ahora estaría saliendo de Alemania. Por tu culpa puede que no salgamos vivos de aquí.

De modo que también ella sospechaba cuáles eran las intenciones del nazi.

—Si no lo hago... —se detuvo un momento, dubitativa—. Busca mi diario secreto en el doble fondo del baúl que tengo en el Adlon y entrégaselo personalmente a mi secretaria en Londres, la señora Wills —le susurró el número de su habitación de hotel en el oído—. Dile que debe entregarle el diario a un caballero de la Oficina de Extranjería. Ella sabrá a quién me refiero. Pero tienes que hacerlo antes de que el nazi descubra el verdadero propósito de mi viaje a Berlín. Y llévate el perfume contigo. Tal vez lo necesites.

—¿El perfume?

—El perfume de Cleopatra. Por favor, no me hagas más preguntas.

Él la miró fijamente. No entendía nada, pero estaba intrigado.

—¿En qué estás metida? Dime la verdad o...

—Tu país aún no ha entrado en guerra, pero mucha gente que ni tú ni yo conocemos son inocentes en el juego de este psicópata que nos amenaza a todos con su Solución Final —se pellizcó los pezones mientras hablaba y suspiró. Parecía estar retrasando el orgasmo hasta haber acabado lo que tenía que decir—. Esta es mi oportunidad para demostrar que mi vida no ha sido en vano. Por favor, haz lo que te pido.

—¿Qué es lo que me estás ocultando? —insistió él, volviendo a frotarla con más fuerza.

—No te pares... —cerró los ojos y fue como si la máscara que llevaba para protegerse de un mundo ingrato se derritiera como la resistencia de una joven virginal.

Él empezó a frotarle el clítoris en círculos, más y más rápido hasta arrancarle un grito de placer salvaje. Un destello feroz ardió en sus ojos y por un instante fugaz su hermoso rostro se contrajo en una mueca de miedo, odio y dolor. Pero al cabo de un segundo había recuperado el aliento y volvía a ser la mujer fatal e insaciable que usaba a los hombres a su antojo. Sudando y con la cabeza hacia atrás, se apretó los pechos y se retorció los pezones erectos.

—Fóllame... —susurró con labios temblorosos—. Ahora.

Era su vida lo que estaba en juego, y Chuck no estaba dispuesto a perderla. La levantó en sus brazos y la tumbó de espaldas sobre la manta blanca que había en la arena. El corazón se le aceleró al sentir cómo temblaba bajo su cuerpo. Volvió a introducirle un dedo y lo llevó hasta el fondo para empaparlo de humedad. Entonces lo extrajo y lo pasó sobre el clítoris hinchado, incrementando el ritmo. Sintió cómo ella exageraba sus sensaciones para impresionar al oficial de las SS y cómo apretaba los dientes para privarse a sí misma del placer. Chuck aceleró aún más sus movimientos, antes de agacharse y atrapar el clítoris con la boca y empezar a torturarla con los labios y la lengua.

La tenía donde la quería. Le metió dos dedos a la vez y ella se arqueó hacia delante para cabalgar sobre su mano, con una expresión arrobada que acabó por delatarla. Él conocía bien aquella expresión. La había visto en las granjeras con las que se revolcaba en el heno mientras recorría el país en su biplano y en las sofisticadas dependientas con sus pintalabios rojos y medias negras. Pero ella era diferente. Pertenecía a la aristocracia británica, y aun así anhelaba entregarle a un hombre la humedad que manaba entre sus piernas.

Sin perder un instante, Chuck sacó los dedos, le separó los muslos y se introdujo entre los húmedos pliegues de su sexo. Al principio se movió lentamente, haciéndola gemir y suplicar que lo hiciera más rápido. Entonces aceleró el ritmo de sus embestidas y pronto los dos cuerpos se movieron a la par. En ningún momento apartó los ojos de su rostro, de su boca tan roja y brillante como el rubí de su anillo. Sus ojos se abrieron como platos cuando la penetró hasta el fondo. Sus músculos se tensaron alrededor de su miembro, llevándolo a una excitación casi incontenible. Cuanto más la penetraba, más sentía cómo ella abría su cuerpo, pero no su alma. Sus fríos ojos verdes le provocaban un escalofrío a pesar del calor que los hacía sudar a ambos. Ojos impenetrables que se resistían a desvelar sus secretos y abandonarse a la satisfacción completa.

La agarró por las caderas, con cuidado de no dejarle marcas, y apretó el cuerpo sobre el suyo. Sabía que cuando ella alcanzara el clímax los dos perderían el control y la razón, y él quedaría en una posición extremadamente vulnerable.

El chasquido del látigo resonó en sus oídos, más cerca. El oficial de las SS también estaba disfrutando del momento, pero ¿se aprovecharía de ellos? No podía arriesgarse...

Se retiró rápidamente, maldiciéndose a sí mismo. Ella soltó un gemido agónico y sacudió la cabeza. Se había quedado tan cerca del orgasmo que todo el cuerpo le temblaba.

—¡Cerdo!

Sí, era un cerdo, y se odiaba por ello. Podía oler su flujo vaginal mezclado con su perfume. Era un olor tan embriagador que se sintió acuciado a volver a penetrarla y llevarla hasta el límite. ¿Qué tontería era eso del perfume de Cleopatra? ¿Y por qué le había pedido que lo buscara junto a su diario? ¿Acaso no era más que una egoísta entregada al hedonismo absoluto?

—¿Qué demonios estás haciendo? —le preguntó ella.

—Te he puesto a punto... para él —Chuck le lanzó una mirada de soslayo y le abrió los labios inferiores, empapados de erótica humedad, y expuso su sexo al hombre que caminaba hacia ellos con un látigo en la mano.

El impacto del cuero contra la tierra levantó una pequeña nube de polvo. El oficial contuvo la respiración por unos largos segundos, antes de hablar.

—Esta mujer es increíble... Digna de follar con un oficial del Reich —dijo, blandiendo la fusta—. En el caso de que yo quisiera hacerlo.

Chuck se giró hacia el alemán, con todos sus sentidos en alerta. ¿Qué había insinuado?

—Sería un honor para ella recibir una polla de la SS —dijo, intentando mantener la calma.

—Prefiero ver cómo te la follas tú —dijo el nazi—. Mientras yo me divierto con otro... juego.

Una mano grande y suave se deslizó sobre el muslo de Chuck. Un fuerte olor a perversidad y virilidad aria invadió su olfato. El juego había cambiado, y no olía nada bien.

¿Qué le impidió moverse durante el silencio impregnado de lascivia que siguió a las palabras del nazi? ¿Sorpresa, conmoción, miedo? No tenía miedo por su propia vida, eso estaba claro. Pero sí por la vida de ella. Lo estaba mirando con una expresión intensa y desesperada, suplicándole que entendiera la gravedad de la situación. Era evidente que no se trataba de una simple cita amorosa. Pero ¿qué era entonces?

Miró a su alrededor y se encontró con la mirada del oficial de las SS mientras se quitaba la chaqueta negra, haciendo tintinear el fino cuello de aluminio. A Chuck le costó toda su fuerza de voluntad no arrancarle el brazalete bordado a mano de las SS o darle una patada en los testículos cuando se bajó los pantalones negros. No habría sido lo más recomendable teniendo un arma apuntándolo. Una Walter P-3S que se ajustaba a la mano como un guante. Supo que estaba en serios problemas cuando vio al nazi quitar el seguro y amartillar la pistola. A diferencia de casi todos los prusianos que Chuck había visto, aquél no necesitaba tiempo para relajarse. Su cuerpo recio y musculoso rezumaba deseo y lujuria por todos sus poros, y el sudor manaba de los rayos tatuados en su antebrazo. Desnudo salvo por las altas botas y la gorra reglamentaria de la división Totenkopf con su calavera característica, el oficial blandió el látigo y lo hizo restallar a su costado mientras avanzaba decididamente hacia Chuck, dejando muy claras sus intenciones.

Chuck intentó disimular su pánico, pero no podía controlar la respiración y tuvo que esconder una mano a la espalda para ocultar su temblor. Lo que más le disgustaba, sin embargo, era la reacción que le había provocado el calor del nazi en su piel. Estaba al límite de la excitación, y cualquier roce, aunque fuera de otro hombre, habría bastado para hacerlo explotar. No había otra explicación, pero si el nazi volvía a tocarlo no dudaría en destrozarlo. Había oído rumores sobre las inclinaciones sexuales de algunos miembros de las SS. Al parecer, rehuían de la sensualidad femenina y se decantaban por otros gustos más... violentos. Sólo de pensarlo se estremecía de pavor.

Se rascó el muslo con fuerza, más por el terror que se propagaba por su piel que por las nubes de mosquitos que rodeaban el lago.

—Se me ocurre un juego —dijo el nazi—. Estoy seguro de que os gustará...

—¿Y si no me gusta? —se atrevió Chuck a preguntar.

—Seguro que podemos complacer al capitán —exclamó la mujer inglesa. Sus mechones cubrían la inquietud de sus ojos—. Os follaré a ambos.

—No —dijo el oficial—. Seré yo quien os folle a ambos —agarró las nalgas de Chuck con su mano grande y suave. Chuck se puso rígido y se clavó las uñas en las palmas hasta casi hacerlas sangrar.

—Si vuelves a tocarme, te juro que...

El oficial se echó a reír.

—Tú te la follarás a ella, mein herr, y yo te follaré a ti —volvió a reírse.

—¿Y si me niego?

—Entonces no habrá visado —su mano se deslizó por la cara interna del muslo de Chuck, y el látigo restalló contra su costado cuando Chuck intentó arrebatarle la pistola. El dolor le abrasó la piel, pero consiguió ahogar un grito y reunir el poco valor que le quedaba.

—Exijo que nos lleves de vuelta a Berlín. Tus jueguecitos han llegado demasiado lejos.

—Desde luego que os llevaré a Berlín —el nazi encañonó las costillas de Chuck—. Os llevaré al cuartel de la Gestapo para que expliques lo que estáis haciendo en Berlín.

—No tengo por qué explicaros nada a ti ni a tus amigos. Estados Unidos no está en guerra con Alemania.

—¿Has olvidado nuestro acuerdo? —intervino la mujer inglesa. Su tono era frío y formal y había abandonado por completo su coquetería. Le lanzó a Chuck una silenciosa mirada de advertencia, diciéndole que le dejara hacerse cargo del asunto. Su juego había acabado, ahora que sabía que el nazi no estaba interesado en ella.

—Es demasiado tarde para eso, Fräulein —dijo el nazi, apuntándola con el arma.

Chuck apretó los puños e intentó ignorar el ataque de histeria que se apoderaba de él. Fueran cuales fueran sus emociones personales, no podía permitir que el nazi abriera fuego contra ella y perforara su vientre y sus pechos.

—¡No! —gritó la joven. El sol de la tarde se reflejó en su anillo y cegó momentáneamente al nazi, obligándolo a apartar la mirada. Chuck aprovechó la oportunidad para agarrar un puñado de arena y esperó el momento para atacar.

—Lamento tener que destrozar un cuerpo tan perfecto —dijo el oficial, mirándola fijamente de nuevo—. Unas curvas tan esbeltas y depuradas... Pero en el nombre del Reich...

—¡Corre! —gritó Chuck, y arrojó la arena a la cara del nazi.

El hombre se echó hacia atrás y la gorra se le cayó al suelo. Chuck la pisoteó con su pie desnudo, aplastando la insignia de la calavera e ignorando el dolor punzante que le traspasó la carne. Antes de que el alemán pudiera reaccionar, le dio una patada en la entrepierna con tanta fuerza que sintió cómo el pie se le hacía trizas. El arma se disparó y la bala impactó contra el suelo, levantando una nube de polvo y arena.

La mujer inglesa no vaciló y echó a correr hacia el lago, con sus rubios cabellos agitándose alrededor de sus hombros como la cresta de una ola. Pero entonces se detuvo un instante y se giró, cubriéndose los pechos con los brazos. El sol volvió a arrancar otro destello al anillo de rubí. Su última mirada estuvo dirigida a Chuck, suplicándole que no la olvidara. Entonces se oyó otro disparo. El nazi.

Antes de que Chuck pudiera moverse, la joven gritó y se hundió en el lago. Sólo lo había mirado durante unos breves segundos, pero él nunca podría olvidar aquella mirada.

¿Habría alcanzado su objetivo la segunda bala?

No tuvo tiempo para averiguarlo, porque el nazi ya estaba sobre él, como un caimán reptando sobre el barro. Chuck luchó con todas sus fuerzas, usando las técnicas aprendidas en sus numerosos viajes a Hong Kong para llevar el correo. Sabía que sus ataques tenían que ser rápidos y certeros. Le asestó un derechazo a la mandíbula, pero el oficial ario lo esquivó y descargó los puños contra su estómago. Los golpes y puñetazos se sucedieron en una frenética mezcla de sudor, músculos y piel ensangrentada. El nazi recuperó el arma, pero Chuck lo desarmó con una patada en la mano y saltó sobre él. El nazi le arrojó arena a la cara, abrasándole los ojos, pero Chuck siguió avanzando a ciegas y resistió los demoledores golpes del alemán hasta que consiguió agarrarlo por el cuello y hundir las manos en la carne. Apretó con todas sus fuerzas y no cesó el estrangulamiento hasta que sintió cómo su presa se quedaba inmóvil.

Se sentó en el suelo e intentó recuperar el aliento. El nazi tenía una expresión demoníaca congelada en el rostro, con los ojos muy abiertos y un mechón de pelo rubio sobre sus facciones inertes. Chuck le comprobó el pulso. Estaba muerto.

Se secó el sudor de los ojos y miró hacia el lago. No se veía ningún movimiento en la superficie. Ningún chapoteo, ninguna burbuja. Nada. ¿Qué le había pasado a la mujer inglesa? Una punzada le traspasó el estómago, llenándolo de pánico. Se puso en pie de un salto y se zambulló en las cristalinas aguas del lago, sin atreverse a pensar en lo que podría encontrarse.

Una hora más tarde, o quizá dos, el cuerpo del nazi yacía en el fondo del lago con dos grandes rocas atadas a sus tobillos. Chuck volvió a la superficie y llenó de aire sus doloridos pulmones. No había ni rastro de la mujer inglesa. Ni sangre, ni cabellos ni el cuerpo. Había registrado la zona palmo a palmo, pero era como si se hubiera desvanecido en las aguas del lago. Casi podía creerse que era una sirena y que había vuelto al mar.

Se estaba volviendo loco, pero no podía encontrarle ningún sentido a todo aquello. La rubia escultural, el oficial de las SS... ¿Dónde demonios se había metido? ¿Sería un plan de los nazis para atraparlo? No, imposible. Nadie podía saber que se había refugiado en el hotel Adlon para descansar un poco después de que su avión fuera derribado durante un bombardeo sobre Berlín. Era un piloto americano que servía en la RAF y llevaba dos o tres días huyendo y ocultándose, camuflándose entre la multitud durante el día y moviéndose por la noche, cuando toda la ciudad quedaba a oscuras para protegerse de los bombarderos británicos. Vivía a base de la pasta fría que tiraban los restaurantes italianos, ya que la comida había sido racionada. Su equipo había sido capturado, pero él había escapado al bosque, había enterrado la chaqueta de su uniforme y había robado la ropa que una Hausfrau confiada había tendido en una cuerda.

Se apartó el agua de los ojos, pero no pudo hacer lo mismo con las dudas y volvió a sumergirse. El lago debía de tener sesenta metros de profundidad en el centro y sus aguas eran gélidas. Era inútil continuar la búsqueda. Tenía que concentrarse en su propia salvación, sortear las líneas alemanas para volver con los aliados y olvidarse de lo que aquella mujer le había contado acerca de un diario. ¿Por qué debería arriesgar la vida por un pedazo de vanidad femenina?

Se vistió rápidamente con el uniforme negro y plateado de las SS, con intención de tirarlo tan pronto como le fuera posible, y se puso al volante del Mercedes 260D. Por desgracia, los asientos y el interior del vehículo estaban impregnados del perfume de la mujer, y su poderosa esencia le nublaba la mente y le hacía dar bandazos por la carretera. ¿Qué habría sido de la misteriosa dama británica? Lady Eve Marlowe de Mayfair, tal y como la había conocido en El Cairo. Su belleza le perturbaba, pero su muerte le afectaba aún más. No había quedado nada que recordara su presencia. Cómo temblaba entre sus brazos, cómo lo provocaba con su cautivadora sonrisa, cómo lo complacía cuando él la acariciaba con su miembro erecto hasta hacerla gritar de placer.

No había quedado nada. Tan sólo el aroma de su perfume...

Maldita fuera.

Chuck no necesitó más de cinco minutos para cambiar de opinión y volver a Berlín. Estaba en territorio enemigo y llegar a Francia era casi imposible, pero no fue esa la razón para dar media vuelta. Había sobrevivido a situaciones peores. Tampoco lo hizo por saber que lady Marlowe guardaba dinero en metálico en su habitación de hotel y que él podría usar en su huida, ya que no había encontrado nada en su ropa y su bolso antes de arrojarlos detrás de un arbusto. No. Lo hacía por una razón que no podía explicar con palabras. Una especie de corazonada. Algo le decía que aquella mujer buscaba algo más que sexo y placer. Le había suplicado que la ayudara, y si no lo hacía, su vida habría sido en vano. Lo que fuera que hubiesen compartido en El Cairo había acabado en ese momento. No podía cambiar eso, pero sí podía cambiar las consecuencias. Podía seguir la pista de aquel enigma y ver adónde lo conducía. Tenía que hacerlo para estar en paz con su recuerdo y su conciencia, pues odiaba pensar que había muerto por su culpa.

Una hora más tarde, aparcó el coche a unas manzanas de distancia del Adlon y entró con paso firme en el vestíbulo, saludando y murmurando «heil, Hitler!» a cualquiera que se cruzara en su camino. Evitó al recepcionista y al botones que lo miraba con ojos embelesados y subió a pie las escaleras. Agarró a la primera limpiadora que encontró y la amenazó con gestos y gruñidos hasta que le permitió entrar en la suite de la rubia. Chuck no sabía más que unas pocas palabras en alemán, pero ¿quien se atrevería a enfrentarse a un oficial de las SS?

Había un baúl en mitad de la habitación. Un baúl de madera de un metro de largo y medio metro de alto con cuatro ruedas, bordes de cuero y remaches de latón. Chuck dio unos golpecitos en la tela a cuadros que lo cubría, notando los pequeños desgarrones y...

Riiiing.

Esperó.

El teléfono siguió sonando, pero Chuck no hizo nada. No se atrevía a responder, pero el persistente timbrazo llenaba el espacio que lo separaba de la anónima persona que esperaba al otro lado de la línea. Finalmente, dejó de sonar y el silencio lo acució a moverse. Miró al teléfono y luego la puerta. Quienquiera que hubiese llamado podía estar de camino a la habitación.

¿Qué estaba esperando? Mirar aquel baúl no iba a devolverle a la mujer inglesa. Tiró del candado de latón, pero estaba cerrado. Y no había ninguna llave a la vista.

No se detendría por aquel contratiempo. De niño había adquirido mucha práctica forzando el armario de las armas de su padre para que él y su hermano pudieran disparar a latas vacías. En el tocador encontró lo que necesitaba: una lima de uñas y un alfiler de sombrero. Usando el alfiler a modo de ganzúa, levantó los dientes de la cerradura y luego se valió de la lima para hacer rotar el cilindro que operaba el mecanismo. Le costó unos cuantos intentos, pero no tardó en oír el esperado clic y abrir el candado. Dentro del baúl encontró un traje azul, zapatos, camisas, ligas y medias de seda. Debajo de las ropas había un estuche cuadrado forrado de terciopelo negro. Pasó la mano por el fondo del baúl hasta que éste cedió y encontró un diario encuadernado en seda tan roja como una rosa. Al abrirlo recibió una bocanada del fuerte aroma que despedían las páginas. El mismo olor acre y penetrante que emanaba la mujer, y que envolvía a Chuck como un caleidoscopio de embriagadora fragancia cada vez que pasaba una página. Una letra florida y femenina recorría frenéticamente las hojas blancas, como si la escritora se hubiera precipitado al volcar sus pensamientos y confesiones. Escenas de sexo salvaje descritas al detalle. Imágenes de soledad, de placeres ocultos, de sumisión y desenfreno. Todas las pasiones de una mujer poseída por un secreto. El perfume de Cleopatra. La misma esencia que a él lo mantendría cautivo para siempre.

Fascinado, volvió a la primera entrada del diario. Ya no veía a una mujer envuelta en joyas y plumas y a un hombre desesperado por vencer sus demonios internos, sino a dos personas atrapadas en un peligroso juego de intriga y obsesión. En aquel diario impregnado del misterioso perfume, ella le revelaba su pasado y sus más íntimos deseos.

El mundo de lady Marlowe lo aguardaba.

Capítulo 2

Diario de lady Eve Marlowe

Mayfair, Londres

31 de marzo de 1941

Mi vida está en peligro, pero nada podrá detenerme. Tengo que ir a Berlín. Ya sé que es peligroso, con ese monstruo gobernando el país y devorando inocentes como un dragón que lo arrasa todo a su paso con sus llamas de odio y racismo. Es posible que yo también me convierta en su víctima, pero no tengo elección. Si fracaso en mi misión moriré, al igual que otros muchos, pero he trazado un plan de huida por si me veo demasiado cerca de la muerte. Es tan increíble que debo escribirlo, porque si no lo hago nadie sabrá jamás lo que me ha ocurrido y el extraordinario viaje que he llevado a cabo. Nadie salvo tú, querido lector.

Todo empezó en 1939, cuando me negué a llevar el velo de una viuda. Fue un acto de rebeldía, como todos los que habían guiado mi vida hasta entonces. Había perdido la virginidad y al hombre que llenaba mi lecho, pero no la determinación para volver a llenarlo. Me había quedado sola con veintinueve años, aunque a esa edad ya había visto lo mejor y lo peor de este mundo. Lord Marlowe, mi marido, tenía treinta años más que yo. Lo conocí estando tirada en El Cairo, después de «un desafortunado incidente con la expedición del renombrado arqueólogo lord Wordley en el Valle de los Reyes», según lo contó el London Times. Toda la prensa insinuaba que yo participaba en las excavaciones del famoso explorador y su grupo de aventureros engominados. Nada más lejos de la realidad, pero dejaré las explicaciones para más tarde. Lo único que necesitas saber es que mi historia en Egipto se remonta mucho antes de convertirme en lady Marlowe.

Llegué a Oriente Próximo con veinte años, en un tiempo en el que las chicas rebeldes se vestían con camisetas y pantalones cortos y frecuentaban bares de mala muerte, donde bebían whisky con soda en compañía de hombres borrachos y ávidos de sexo mientras alguien tocaba los mismos acordes una y otra vez en un piano vertical. No me avergüenzo de lo que hice en aquellos días salvajes, pero no quiero recordarlo ahora. De modo que, mi querido lector, seas quien seas, créeme si te digo que sabía lo que me esperaba cuando el barco atracó en Port Said para estibar y yo desembarqué en aquella ciudad portuaria a la entrada del Canal de Suez.

Port Said es mundialmente conocida por el arroz, las mujeres y la decadencia moral. No es para menos, ya que esta bulliciosa y moderna ciudad es uno de los focos de trata de blancas más importantes del mundo. En sus bares, casas y burdeles, jóvenes procedentes de todas partes son obligadas a prostituirse hasta la extenuación para satisfacer las perversiones masculinas.

Pero en Port Said también descubrí cómo una mujer puede olvidar la soledad y encontrar el placer más absoluto en la depravación sexual. Al pensar en ello la pluma empieza a temblar en mi mano. Tengo que desabrocharme los pantalones para introducir los dedos en mi sexo... No puedo contener los gemidos de anticipación por saber lo que pasará si continuó frotándome. Separo las piernas para facilitarme la masturbación...

Disculpa esta interrupción, por favor, pero el deseo me sobrepasa la razón. Pronto te contaré la primera etapa de mi viaje a Berlín, pero antes debo continuar con mi historia y contarte por qué regresé a Oriente Próximo después de la muerte de mi marido.

Con lord Marlowe había disfrutado de muchas experiencias maravillosas: los partidos de polo en el club Gezira Sporting de El Cairo, las excursiones a la Esfinge y la Gran Pirámide, navegar por el Nilo hasta Luxor y Asuán... En Egipto pude olvidar el sofocante ambiente que reinaba en los clubes y salones de Londres, donde lo único que se valoraba era la ostentación, el glamour y la condición social. Asfixiada por la hipocresía y las convenciones sociales que dominaban la nobleza británica, decidí hacer el equipaje y marcharme de Mayfair.

La ruta marítima me era familiar, después de haberla recorrido tantas veces con mi difunto marido. Desde Londres me dirigí en tren a Génova, donde embarqué en un lujoso crucero rumbo a Port Said. Mi propósito era cruzar el Canal de Suez y seguir hasta Bombay, Hong Kong y Shanghai, pero lo que debería haber sido un viaje tranquilo y relajante se convirtió en una neurosis permanente. Las estúpidas chácharas a bordo eran aún más agobiantes que en Londres. Mi independencia estaba en juego. No podía esconderme del resto de pasajeros británicos, muchos de los cuales sabían que era viuda y cuchicheaban entre ellos sobre el escándalo que sacudiría a la sociedad londinense cuando se supiera que estaba viajando sola.

Iba ataviada con pantalones blancos y una blusa abierta revelando la mitad de mis pechos. Protegida por mis gafas de sol, veía a los caballeros observando mis pechos y a las damas observándolos a ellos. Pero aunque protegiera mis ojos de sus miradas no tenía nada que esconder. El blanco simbolizaba un corazón puro y yo tenía derecho a llevarlo. Estando casada con lord Marlowe mantuve la castidad y no me acosté con ningún otro hombre, pero ahora estaba sola. La compañía masculina no era sólo un deseo. Era una necesidad. Y yo lo necesitaba desesperadamente.

Desembarqué en Port Said para matar el tiempo comprando faldas, pantalones, cámaras, bisutería y perfumes franceses. Por suerte para mí, las tiendas permanecían abiertas toda la noche para atender a los pasajeros hasta que el barco volviera a zarpar por la mañana. Pero no pasó mucho tiempo hasta que el aburrimiento, el calor y las moscas, así como las miradas lascivas de muchos pasajeros me acuciaron a explorar la ciudad por mi cuenta.

Dudo que esas damas entrometidas y desdeñosas se atrevieran a seguirme al interior de un bar lleno de humo y borrachos que apestaba a sudor y alcohol. Ocupé una pequeña mesa y pedí una de esas cervezas egipcias a las que lord Marlowe llamaba «cerveza cebollera» por su fuerte sabor.

Levanté el vaso y me estaba felicitando a mí misma por perder de vista a las cotillas del barco, cuando un egipcio delgado, con un fez rojo y una borla negra cubriéndole la mitad del rostro, se acercó a mí, me hizo una reverencia y se ofreció a echarme la buenaventura. Lo rechacé amablemente pero con firmeza, pues conocía muy bien lo que los ingleses de la ciudad llamaban «pukka gen», esos consejos de amor que los charlatanes como aquél les vendían a cualquier mujer solitaria que se prestara a escuchar.

Pero el hombre, lejos de desistir, insistió en que tenía una tarifa especial para una hermosa dama con el cabello del color de la luna. De modo que dejé la cerveza y le dediqué una sonrisa. ¿Cómo podría rechazar un halago semejante?

Lo invité a sentarse, y antes de acomodarse en la silla, destapó una lata de galletas que sacó de su andrajosa chaqueta y vertió un poco de arena fina en su interior. A continuación, la agitó hasta allanar la superficie y, tomando mi mano, me dijo que trazara varias líneas con los dedos. Hice lo que me ordenó y sentí un suave cosquilleo en la punta de los dedos, provocado, naturalmente, por la curiosidad y no por la magia. Cuando retiré la mano, él miró fijamente los garabatos en la arena y empezó a hablar, muy lentamente, como si estuviera recitando una oración mil veces ensayada.

—Su corazón está solo desde la muerte de su marido —dejó escapar un suspiro exageradamente dramático—. Y anhela el tacto de un hombre que pueda aliviar su dolor.

¿Cómo sabía que era viuda? ¿Y cómo sabía que ansiaba más que nada el sudor de un hombre mezclándose con el mío, sus músculos endurecidos apretándose contra mi carne mientras frotaba su torso contra mis pechos desnudos?

El hombre me miró, pero yo bajé la mirada.

—Es usted tan frágil como una flor en el desierto, buscando los rayos de sol que la hagan crecer, pero secándose por la falta de lluvia que mitigue su sed.

Aquellas palabras servirían para más de una mujer solitaria que llegara a la ciudad, y así se lo hice saber, pero él negó con la cabeza e insistió en que había más. Volvió a agarrarme la mano y pasó mis dedos sobre la arena. Pude ver cómo temblaba y cómo torcía el labio inferior, y mi mano también empezó a temblar. Era como si la arena me abrasara la punta de los dedos.

—Dentro de quince días conocerá a un hombre — dijo él—. Su fuego la calcinará hasta los huesos y perderá todo control sobre sí misma...

Retiré mi mano de un tirón.

—Eso no suena muy bien —Intenté mantener mi voz serena para no mostrar hasta qué punto me afectaban sus predicciones, pero sentía un doloroso hormigueo en el vientre y cómo el clítoris me palpitaba de deseo por un hombre al que ni siquiera conocía.

—Con ese hombre encontrará la inmortalidad —continuó el extravagante adivino.

Pensé en sus palabras por un momento. ¿La inmortalidad? Qué tontería. Era absolutamente improbable que pudiera encontrar a un hombre que llenara el vacío dejado por mi marido y que satisficiera todos mis deseos reprimidos. Y sin embargo...

—¿Dónde conoceré a ese hombre? —le pregunté sin poder evitarlo. Necesitaba creerme que podía escapar de mi soledad a través de aquel encuentro predestinado. Junté las manos en mi regazo para contener los temblores. Si encontrase a un hombre así en Port Said y descubriera con él todo ese placer sexual que durante tanto tiempo se me había negado, significaría que había entrado en un mundo del que no tenía vuelta atrás. Me encontraba en una peligrosa encrucijada: o regresaba a la anodina existencia de la aristocracia británica, o me enfrentaba a lo que creía haber dejado atrás... Esa irrefrenable atracción por el más dulce de los tormentos y cuyos escabrosos detalles te contaré más tarde, mi querido lector.

—Se lo arrebatarás a otra mujer —dijo el hombre.

Al oírlo, levanté las manos al aire.

—No me creo ni una palabra de lo que está diciendo.

—Créame. Sucederá —se puso en pie de un salto y extendió la mano—. Son cinco piastras.

Era el equivalente a un chelín. Le pagué sin decir nada, aunque las gotas de sudor se deslizaban por mi rostro y los labios me temblaban convulsivamente mientras el humo del local se condensaba a mi alrededor. No podía negar la reacción física que sus palabras habían tenido en mi cuerpo. Por muchas excusas que quisiera creerme, la triste realidad era que estaba sola y desesperada por tener una pareja sexual. Estaba preparada para seguir cualquier impulso que descubriera en aquella ciudad. Y para rendirme al caos emocional que saciaría mis deseos eróticos.

Me di la vuelta decidida a pedir otra cerveza, y cuando volví a girarme el hombre ya había desaparecido.

Y mi mano seguía temblando.

Las palabras del adivino habían liberado mi alma indómita. Era como un pájaro al que soltaran de su jaula, sin sospechar que era el cebo para atraer a una presa mayor. El momento de rebelarse contra los miedos había llegado. Mi lado pasional había triunfado sobre la razón y los remordimientos.

Decidí quedarme en Port Said.

Volví al barco y lo arreglé todo para que llevasen mi equipaje al hotel. Luego le envié un telegrama a mi secretaria en Londres para comunicarle mi decisión. Su respuesta no se hizo esperar, llena de preocupación y curiosidad por mi repentino cambio de planes. La señora Wills era una mujer extremadamente decente y conservadora de pelo gris y esbelta figura, siempre vestida con trajes negros y zapatos de tacón bajo. Carecía de toda sensualidad y nunca había comprendido ni aprobado mis aventuras sexuales, pero yo valoraba su amistad y sus consejos. Sus rígidos principios rara vez le permitían dar su opinión personal, pero sin ella no habría podido desenvolverme en la sociedad británica como lady Marlowe.

Me cuesta admitir que me quedé muy afectada por los augurios del adivino. Hasta tal punto que durante los dos días siguientes hice lo posible por evitar a los hombres. Protegida tras mis gafas de sol, adopté una actitud altiva y displicente cada vez que se me acercaba un caballero, como si estuviera poniendo a prueba al destino. Pero mi resistencia demostró ser tan efímera y volátil como un sueño cuando conocí a un hombre llamado Ramzi.

Tal encuentro no habría tenido lugar, o al menos de eso quiero convencerme, si no me hubiera tropezado con lady Palmer en el vestíbulo del hotel. Estaba buscando a su hija, quien había desaparecido después de asistir a un the dansant, esas insoportables reuniones sociales para bailar y sorber un té insípido que se habían puesto de moda por todo el mundo, desde Bombay hasta Manila. Lady Palmer había sido amiga de lord Marlowe y se nombró a sí misma su carabina oficial después de que él perdiera a su primera esposa. Conmigo se llevaba bien, aunque creo que por un sentido del deber más que por una verdadera amistad. A mí me resultaba una persona sencilla y agradable, pero su hija, Flavia, había desarrollado esa peligrosa inclinación por los juegos subidos de tono que caracterizaba a las jóvenes de las clases altas, siempre que se jugaran según sus reglas. Lógicamente, lady Palmer acudió en muchas ocasiones a mi marido para que la ayudara a enderezar a su hija sin provocar un escándalo en la sociedad, y él siempre la complacía con esa elegancia suya que yo tanto amaba. Por tanto, me sentí en la misma obligación de ayudar a lady Palmer cuando me encontró en Port Said y me dijo que su hija había desaparecido.

Poco antes de su desaparición, lady Palmer había hecho planes para llevarse a su hija a dar un paseo turístico por la ciudad, ensalzando la cultura nativa en un carro tirado por dos mulas, recorriendo las calles arboladas que discurrían más allá del faro y contemplando las mansiones victorianas con terrazas rebosantes de buganvillas rojas. Flavia se negó a ir. Le dijo a su madre que se lo pasaría mejor en el té de la tarde, pues se había hecho amiga de varias chicas inglesas del St. Claire's English School a las que conoció en la playa. Aquélla fue la última vez que lady Palmer vio a su hija. Cuando regresó de su paseo por la ciudad, las nuevas amigas de Flavia le dijeron que la chica había abandonado el hotel. Con un hombre. Un egipcio alto con un acento francés encantador, ataviado con una galabiya de color añil que se agitaba a su alrededor como una capa mágica y un turbante naranja que contrastaba fuertemente con sus negros cabellos. Rodeó a Flavia con sus brazos morenos y musculosos y se despidió de las colegialas con un gesto ostentoso, deslumbrándolas con las perlas y el inmenso rubí incrustados en su anillo. Las chicas se deshicieron en suspiros y pensaron que aquel hombre debía de ser muy rico e importante.

También dijeron que su nombre era Ramzi.

Cuando les pregunté a mis amistades por este Ramzi nadie supo decirme mucho de él, aunque a más de una le brillaron los ojos de deseo prohibido. Sabía que debía encontrarlo. ¿Sería el souteneur del que me había hablado el adivino? ¿El hombre que poseía la llave para liberar el enorme caudal de placer que me esperaba? Me estremecí sólo de pensarlo. Tenía que averiguarlo por mí misma.

Me disfracé con una túnica negra con relucientes broches de cobre entre los ojos que sujetaban el velo sobre la nariz, y contraté a un guía local para que me llevara a los barrios y callejuelas donde los hombres con caftanes oscuros fumaban sus narguiles bajo los toldos a rayas de bares y restaurantes. Yo me mantenía a distancia, barriendo con mi túnica los suelos mugrientos e infestados de repugnantes criaturas hasta que...

—Asim conoce al hombre que está buscando —me dijo mi guía.

—¿Quién es Asim? —pregunté, intentando leer las expresiones de sus rostros.

—El hombre con la daga atada a su brazo izquierdo con una correa de cuero. Dice que Ramzi se llevó a la chica a su club nocturno.

—¿Está seguro?

El guía asintió.

—El Bar Supplice.

—¿Por qué se la llevó a ese lugar? —pregunté, aunque ya sabía la respuesta. Supplice significa «tormento» en francés.

El guía esbozó una sonrisa lasciva.

—En Port Said nadie pregunta por qué.

—Llévame allí. Te pagaré bien —le hice una oferta, consciente del papel inferior que jugaba la mujer en aquella cultura. Pero ¿acaso no había superado un prejuicio similar cuando me casé con lord Marlowe no siendo más que una plebeya? No podía detenerme ahora. Y no iba a hacerlo.

—Tendré graves problemas si Mahmoud me ve llevándola allí...

—¿Mahmoud?

—El guardaespaldas de Ramzi. Puede partirle el cuello a un hombre con las manos —hizo un gesto para demostrarme que había visto a Mahmoud hacer tal cosa.

Me quité el velo para recordarle que yo no era como las mujeres de Port Said, que vivían atemorizadas y silenciadas por los hombres y con voz serena elevé mi oferta. Él negó con la cabeza y yo volví a elevar la cifra. Al fin y al cabo, el dinero no significaba nada para mí. Había heredado una enorme fortuna que podía gastar a mi antojo, junto al título nobiliario que lord Marlowe me dejó al morir en un accidente de coche. Sabía que su intención era permitirme satisfacer nuestras pasiones secretas cuando él no estuviera. Un escalofrío me recorrió el cuerpo bajo la túnica. Aquél podía ser el final de mi viaje en busca de esa pasión perdida. Repetí mi oferta, pero el guía volvió a rechazarla.

Me levanté la abaya sobre los tobillos y las rodillas para mostrar mis pantalones blancos, como si aquel gesto simbolizara un cambio en mis exigencias. Ya no me bastaba que mi guía se limitara a hacer preguntas, y no iba a quedarme sin respuestas. Estaba convencida de que la vida de la chica estaba en peligro. Era evidente que la hija de lady Palmer había sucumbido a los encantos de un hombre exótico con un acento encantador, pero al cabo de unos cuantos whiskys estaría desnuda y arrodillada ante él, temblando de miedo mientras le levantaba la golabiya para meterse su polla en la boca. No tenía más que veinte años y ninguna experiencia sexual. ¿Cómo iba a practicar una felación, si no sabría cómo saborearla?

Reprimí mis propias necesidades para concentrarme en lo que debía hacer. Tenía que ayudar a la pobre chica, aunque sólo fuera por devolverle el favor a la fiel amiga de mi marido. Sabía lo que era el cuerpo de una mujer para muchos árabes: una distracción momentánea, un suculento manjar al que bastaban unos cuantos bocados para extraerle el jugo y tirar lo que sobraba. Estaba segura de que el hombre que había seducido a la hija de lady Palmer era uno de esos pervertidos.

El guía bajó la mirada como si quisiera ocultar sus pensamientos y aceptó mi oferta final. Con el precio establecido, me llevó a una calle con casas de varias plantas y nombres griegos, como si aquello le diera un toque de clase a los burdeles. Desde las sucias ventanas las mujeres nos miraban con curiosidad. Chicas con rostros infantiles que les gritaban a los hombres que pasaban de un burdel a otro, obsesionados con probar tantos cuerpos como les fuera posible.

En el extremo de la calle el guía me señaló una puerta muy recargada que parecía de oro, pero las desconchaduras en la pintura desmentían tal impresión. «El Bar Supplice», me aseguró el guía, aunque ningún letrero anunciaba los tormentos que tenían lugar en su interior. Le pagué al guía, añadiendo una generosa propina, y él se alejó por un callejón lateral sin molestarse en contar los billetes. Tuvo que saltar sobre el cuerpo de una mendiga que se había desplomado en el suelo, y cuya mano abierta seguía pidiendo limosna desde la muerte. El hedor que despedía el cadáver me hizo volver la cabeza y me recordó la omnipresente amenaza del mal. No podía hacer nada por aquella pobre mujer, pero sí podía salvar a la chica.

Me agarré la túnica para no tropezar y abrí la puerta. Aún no había anochecido, pero la oscuridad me recibió con la promesa del vicio y la perversión que ofrecía aquel antro. Con paso firme y seguro, como si un manto de invisibilidad me protegiera, eché a andar por el frío y cavernoso pasillo que tantos otros habían pisado antes que yo en dirección a la perdición. La inquietud crecía a cada paso. ¿O era más bien la emoción por vivir algo salvajemente erótico?

No iba a quedar decepcionada. Sobre un pequeño escenario rodeado de mesas y sillas vacías e iluminado por un único foco, vi a una chica de piel blanca tendida sobre una alfombra de color arena. Estaba desnuda salvo por una túnica holgada de color rojo que se extendía a su alrededor como las alas de un ángel. Un nubio alto y fuerte le lamía el coño con fruición, y ella echaba la cabeza hacia atrás y se retorcía sobre la alfombra sin parar de gemir. Un hombre moreno con una galabiya añil y un turbante naranja estaba sentado con las piernas cruzadas junto a ella, fumando un cbibouk, una pipa turca recubierta de seda azul y tachonada de lo que parecían ser piedras preciosas.

Resistí la tentación de respirar lo que reconocí como el dulce olor a hachís, pues necesitaba disponer de todos mis sentidos para salvar a la chica. Pero no contaba con un nuevo problema, y era el impacto que ese hombre que debía de ser Ramzi tuvo en mí nada más verlo. Ojos oscuros, cejas negras que se curvaban en una mueca sarcástica e irresistiblemente erótica, recia mandíbula, anchos hombros... Era tan perfecto y atractivo que si me hubiera mirado en ese momento me habría hecho olvidar el poco sentido común que aún me quedaba. No sólo era su imponente físico, sino el aura de poder y nobleza que irradiaba y que me acuciaba a cederle todo el control de mi ser.

No podía apartar la mirada de sus labios, cómo chupaban la boquilla de ámbar y aspiraban el humo oloroso de un cuenco de barro cocido, para luego expulsarlo en forma de anillos sobre los pechos desnudos de la chica. Cuánto la envidiaba...

La hija fugitiva de lady Palmer.

Me quedé observando la escena sin pestañear, y cuando me di cuenta me estaba acariciando los pechos y bajando la mano hasta mi sexo. Entonces vi al nubio cambiando de postura y cómo llevaba su pene erecto hacia la boca de la chica. Un fuerte gemido escapó de mi garganta.

El hombre con la galabiya azul gritó algo en árabe. La chica agitó la cabeza y se lamió los labios, reacia a abandonar su placer. Volvió a agarrar la polla del nubio, pero él se apartó y la puso furiosa. Antes de que yo pudiera hacer nada, el nubio se acercó a mí y me agarró de los hombros.

—¡Suéltame! —grité en inglés.

—Una mujer inglesa —oí que decía el hombre que supuestamente era Ramzi—. Déjame verla.

El nubio me quitó bruscamente mi abaya y me arrojó al suelo. Me desgarró la blusa y dejó mi sostén a la vista, con mis pezones endurecidos asomándose a través de la tela.

—Tócame otra vez y te arranco los huevos —dije.

—Una mujer hermosa y con agallas, por lo que veo... —dijo Ramzi, dejando la pipa y levantándose. Yo me eché hacia atrás para intentar escapar de su hechizo, pero fue inútil. Me quedé sin aire cuando su túnica se abrió para revelar un cuerpo musculoso y desnudo—. ¿Quién eres?

—Es una amiga de mi madre —espetó la chica antes de que yo pudiera responder.

—Vístete, Flavia —le ordené. El egipcio no hizo nada por cubrir su desnudez, como si quisiera explotar al máximo la tensión sexual que ardía entre nosotros—. Lady Palmer está muerta de miedo.

—Ya debería estar acostumbrada —dijo la chica.

—Vístete ahora mismo —repetí, más fuerte—. Nos vamos de aquí.

—La chica se queda —dijo Ramzi, mirándome con expresión maquiavélica—. A no ser que prefieras ocupar su lugar...

Se me formó un nudo en la garganta y los ojos se me abrieron como platos al contemplar el tamaño de su verga y la poderosa musculatura de su pecho desnudo, apenas cubierto por la túnica. Me eché a temblar y supe que sólo había una respuesta posible.

Estaba de pie bajo el foco en el Bar Supplice. Me desabroché los pantalones y éstos cayeron a mis pies. A continuación, me quité la blusa blanca y desgarrada y las botas marrones y llenas de polvo. Por su parte, Ramzi le ordenó a su guardaespaldas que vistiera a la hija de lady Palmer y la llevara de vuelta con su madre.

Ignorando las protestas de la chica, el nubio la levantó en sus fuertes brazos y cruzó una cortina negra salpicada de estrellas. Seguí oyendo los gritos de la joven, pero Ramzi no pareció prestarles la menor atención y empezó a acariciarme los hombros con sus largos dedos. Su tacto despedía tanto calor que di un respingo, como si una bombilla ardiendo me hubiera rozado la piel. Él se echó a reír y volvió a tocarme. Yo me aparté y, con una delicadeza exquisita, me quité los calcetines de algodón con manchas en las puntas y me erguí ante Ramzi, mirándolo fijamente a los ojos.

—¿Es esto lo que quieres? —pregunté, humedeciéndome los labios. Me pasé las manos por el pelo y atrapé un mechón entre los dientes.

—Quiero verte desnuda.

—¿Y qué más? —le pregunté en tono provocativo. Me acaricié las caderas como si estuviese cubierta de terciopelo rojo, aunque me había quedado únicamente en ropa interior.

—Eso lo decidiré si me gusta tu cuerpo.

—Prefiero ver lo que tengas tú para ofrecerme...

Él soltó una carcajada. Sus dientes blancos y perfectos destellaron a la luz del foco. Su lengua invitaba a saborearla, húmeda, brillante y rosada.

—Te aseguro, mi señorita inglesa, que no quedarás decepcionada —se inclinó hacia mí—. Mahmoud te preparará para mi examen.

—¿Y si decido saltarme los preliminares? —me deslicé un tirante del sujetador sobre un hombro y luego el otro. No tenía intención de ocultar mi deseo. Estaba obsesionada por recuperar mi sexualidad perdida, y así lo demostré al apretarme los pechos y empezar a ejecutar una danza lenta y sinuosa, contoneándome sensualmente mientras me desabrochaba el sujetador. Era una prenda sencilla y diáfana, sin encaje ni perlas. Un velo de seda que apenas podía contener mis pechos y a través del cual se adivinaban mis pezones, duros y puntiagudos como pequeños guijarros.

—Yo soy el amo —replicó él tranquilamente—. Y tú vas a obedecerme.

Sus palabras me hicieron estremecer, y una escena completamente distinta se desarrolló en mi cabeza. Algo que había experimentado por primera vez hace años, cuando...

... esposada a los postes de la cama con ligaduras de cuero, mis pechos presionando las sábanas blancas sobre las que un rey había llenado de semen a su concubina favorita, temblaba de anticipación mientras esperaba el azote de una vara implacable en mis nalgas desnudas y expuestas. Una escena repetida cientos de veces en la casa de campo que lord Marlowe tenía cerca de Coventry.

Pero ahora estaba en Port Said, una ciudad portuaria de Egipto donde el calor era asfixiante y donde los vicios más salvajes se enmascaraban bajo lentejuelas y abalorios. Y no me importaba... En aquel momento sólo quería recuperar el placer perdido, y la necesidad era tan intensa que me sentía como si me hubiera inyectado una dosis de morfina en el muslo, al igual que hacían las chicas berlinesas en tiempos de la República de Weimar. La sangre manaba a borbotones hacia mi vulva y no podía hacer nada por impedirlo.

Levanté el rostro, desafiante.

—¿Obedecerte? Me parece que nunca has follado con una inglesa. De lo contrario no dirías esas tonterías.

—Y a mí me parece que nunca has probado una polla árabe, milady. Lo que puedo ofrecerte va más allá del placer humano.

Me estaba provocando, pero la curiosidad era demasiado fuerte y decidí seguirle el juego. No me imaginaba que mi imprudencia iba a ser mi perdición.

Antes de que él pudiera alargar las manos hacia mis pezones, me bajé las bragas de satén y me introduje los dedos en la vagina. Ante su atenta mirada, me froté el clítoris hinchado al ritmo que vibraba en mi interior. Era como interpretar una melodía familiar con mi cuerpo. Estaba suspendida en el aire y no podía ni quería tocar el suelo. Me balanceaba hacia delante y atrás, sin apartar la mirada de la suya, y con los dedos me frotaba frenéticamente, más y más rápido, respirando entre jadeos ahogados...

—No me dejas otra elección que complacer tus deseos, mi bonita rosa inglesa —dijo él—. Voy a follarte.

Sensual, salvaje, peligroso y seductor, a Ramzi le bastaban sus ojos para convertirme en su esclava.

En la estrella de su cabaré erótico.

Sin nada más que unos zapatos rojos de tacón y una gargantilla de diamantes, no protesté cuando su guardaespaldas, alto y desnudo, me ató a una silla de madera con las piernas separadas y me amordazó con una cinta de terciopelo negro. La presión de las correas en los tobillos y las muñecas me estimulaba poderosamente y me hacía estremecer de placer. Me arqueé en la silla cuando el nubio me tocó los pechos, como si sus grandes manos fueran copas de bronce que llenaba con un manjar exquisito. Levanté la cabeza hacia el techo cuando me pellizcó los pezones y el foco me traspasó los ojos con su penetrante haz de luz. Quise gemir, pero en vez de articular sonido clavé los dientes en el terciopelo que me cubría la boca.

—¿Está lista, Mahmoud? —preguntó la voz desde las sombras, seguida por un sensual arabesco de humo que enfatizaba su acento francés.

Mahmoud no dijo nada, pero el brillo de sus ojos negros y la sonrisa de sus labios carnosos delataban sus pensamientos. Estaba encantado de jugar con mis pechos y de cumplir con su deber. Me lamió los pezones y me metió dos dedos buscando la prueba de mi excitación. No tuvo que buscar mucho, ya que la humedad manaba abundantemente de mi sexo. Intenté levantar las caderas para facilitarle el acceso. Tenía todo el cuerpo en tensión y empapado de sudor, tan brillante como los diamantes que me rodeaban el cuello. Mahmoud volvió a sonreír, complacido, y me frotó el clítoris en círculos. Mantuvo un ritmo constante, pero no lo bastante rápido para llevarme al orgasmo, y yo volví a morder el terciopelo negro que me llenaba la boca. Mahmoud no iba a darme más placer. No era su trabajo.

—Está lista —dijo, retirando los dedos y dejándome a medias.

—Bon. Desátala, Mahmoud. Y tráemela.

Caí en los brazos del nubio en cuanto me liberó. Mi piel blanca y desnuda se fundió con su piel negra bajo el foco, y me pregunté qué clase de placeres carnales me estarían aguardando. No tenía miedo de aquel hombre negro, ni tampoco de la voz con acento francés que salía de la oscuridad, envuelta en una voluta de humo. Pensamientos prohibidos asaltaron mi mente, avivando mi desesperado deseo por su miembro mientras sopesaba algunas de las muchas y fervorosas posibilidades. Los órganos sexuales hinchándose por la expectación erótica, los cuerpos desnudos y lubricados, los músculos en tensión, los gritos de éxtasis, las furiosas embestidas alimentadas por un delirio frenético...

No me sorprendió cuando oí la pregunta.

—¿Alguna vez lo has hecho con dos hombres, milady?

—No —susurré, cerrando los ojos para ocultar la mentira. Quería hacerle creer que el mero pensamiento ya me estaba provocando un orgasmo.

—Bon, relájate y deja que Mahmoud y yo te llevemos al paraíso.

Lo siento, mi querido lector... Sé que el corazón te late con fuerza y que la sangre te hierve en las venas, aunque la modestia te impida reconocerlo, pero te ruego que sigas leyendo porque aún tengo que revelarte el secreto del perfume. Soy consciente de haber ido demasiado lejos, y tan impaciente estoy por revivir aquella noche que me estremezco de delicia ante la idea de relatarla.

Pero antes tienes que entender el efecto que Ramzi provocó en mí. Medio egipcio, medio francés, era una de esas personas pertenecientes a la clase alta europea que se enorgullecían de mantenerse apartadas de la sociedad. Tan sigiloso y temible como un fantasma, su presencia atormentaba mi pobre alma femenina cuando me rozaba los pechos con la mano al pasar junto a él, o cuando sus ojos me seguían bajo sus espesas pestañas al salir de la habitación. No sólo me resultaba irresistible, sino que su elegancia y virilidad innatas despertaban mi lado más atrevido... Esa parte de mi ser que sólo lord Marlowe había sabido llevar hasta el límite con sus habilidades únicas.

Ramzi también poseía esas habilidades, y yo haría cualquier cosa, lo que fuera, con tal de aplacar el deseo que me hacía agonizar y volver a experimentar ese caudal de sensaciones incomparables que me dejaban sin aliento.

Por eso te ruego que seas comprensivo conmigo, mi querido lector, si me dejo llevar por mis recuerdos más íntimos en vez de encerrarlos en una jaula de palabras para contener su poder de seducción. Porque eso es precisamente lo que debo hacer. Tengo que mantener tu mente cautiva hasta que hayas leído toda mi historia, porque no me atrevo a perderte. Mi obsesión por Ramzi puede ser difícil de creer, pero no puedo explicártela ahora. Debo terminar mi equipaje, ya que mañana saldré de Londres rumbo a Berlín. En el transcurso del viaje te relataré la escena con todo detalle para que tú también entiendas por qué no pude resistirme. Por tu parte, tendrás que dejarte llevar por tu subconsciente y acompañarme en mi viaje. Porque sin ti nadie conocerá jamás el poder del perfume.

El perfume de Cleopatra.

Capítulo 3

Diario de lady Eve Marlowe

A bordo de un vuelo de Lencbars, Escocía, a Estocolmo.

7 de abril de 1941

La tinta mancha mis dedos temblorosos mientras me apresuro a acabar el relato del Bar Supplice. Ramzi, Mahmoud y yo.

Un medio egipcio, un nubio y una mujer blanca entrelazados en la búsqueda del placer sexual. No es un sueño ni una fantasía erótica, sino una comunión total de labios, manos y piernas que se tocan, exploran, huelen y saborean unos a otros hasta que llega ese momento sublime en el que unas manos negras me amasan los senos y me retuercen los pezones, y yo grito de gozo mientras un egipcio misterioso me toca, me sostiene y me contempla, deleitándose con los gemidos que surgen de mi garganta por la más intensa de las sensaciones. Ninguno de nosotros le presta atención a un tabú tan forjado en la conciencia que nadie se atreve a desafiar.

Y sin embargo, cuando entré en este mundo escondido en un callejón de Port Said, elegí romper ese tabú con una osadía que iba más allá de toda rebeldía. Porque no podía seguir ignorando ni rechazando el deseo tan abrumador y desafiante que me dominaba.

Seducir a un hombre como Ramzi.

Por aquel entonces creía, igual que creo ahora, que la búsqueda del placer no es ningún pecado. No tendría remordimientos porque, al fin y al cabo, sólo estaba siguiendo mis impulsos femeninos. Y si iba a hacerlo... ¿no era mejor con dos hombres que con uno solo?

Esos pensamientos se arremolinaban en mi cabeza, atrapándome en una red de intriga y fascinación. Soy una mujer de mundo que ha estado con muchos hombres diferentes, pero nunca he tenido en cuenta el color de su piel a la hora de elegirlos. Únicamente me he basado en su habilidad para excitarme y darme placer. De modo que encajaba a la perfección en la escena que iba a tener lugar en el club. Dejé escapar un suspiro lastimero y me concentré en las intensas emociones que se desataron en mi pubis cuando Mahmoud me separó los muslos y me introdujo un par de dedos. Sin apenas mirarme, empezó a frotarme el clítoris para aumentar el flujo de mi lubricación corporal.

Sacudía la cabeza de un lado a otro y me imaginé el líquido cremoso impregnando sus dedos negros mientras un aroma dulce y penetrante invadía mi olfato. Pero no estaba sola en mi ensoñación. Mahmoud también inhaló mi esencia femenina y gruñó de satisfacción. Al oír su respiración profunda me pregunté qué pensamientos se le estarían pasando por la cabeza. ¿Estaría saboreando la fragancia de mi sexo? ¿O sólo estaba cumpliendo órdenes?

Debió de intuir lo que yo estaba pensando, porque llevó la boca hasta uno de mis pechos y me mordió el pezón hasta hacerme gritar. Eché la cabeza hacia atrás y me retorcí con fuerza mientras él volvía a hacerlo, como si quisiera hacer valer su poder para excitarme.

¿Le permitiría Ramzi tomar parte en el juego? La doble penetración era bastante común en esta parte del mundo, ya que muchas mujeres sufrían la ablación sexual y a menudo se volvían adictas a la masturbación con plátanos, velas y otros objetos de gran tamaño que expandían sus orificios. Cuando llegué por primera vez a Egipto con mis zapatos de claqué colgando del hombro, vi a las gaziyeh, bailarinas que se desnudaban en los clubes de El Cairo, frotándose vigorosamente la entrepierna con velos de colores. Era su único modo de alcanzar el orgasmo, habiendo perdido el clítoris.

Al verlas bailar, mi alma aventurera se enamoró del ambiente erótico y carnavalesco que reinaba en El Cairo moderno. Era joven y atrevida y sólo quería reír, beber y olvidar de dónde venía. Fueron unos días de locura salvaje en los que la noche ocultaba mis pecados más obscenos.

Recuerdo la primera vez que estuve con dos hombres. Uno de ellos ajustaba su penetración de modo que pudiera facilitar la del otro hombre. Recuerdo cómo clavaba las uñas en una espalda mientras dos grandes vergas me penetraban a la vez, una por delante y la otra por detrás. El primer hombre, un inglés fuerte y musculoso, levantaba mis muslos lo más posible para empujar hasta el fondo mientras el otro, un holandés, me poseía por detrás y me agarraba fuertemente por la cintura. Aplastada entre los dos cuerpos, lo último que me preocupaba era que dos caballeros se hubiesen aprovechado de mi entusiasmo juvenil para invitarme a cenar con ellos. Al fin y al cabo, no era más que una chica de veinte años, soltera y bailarina en un club de Berlín, cuando conocí a lord Marlowe y a su amigo holandés.

El caballero británico fue el primero en correrse, y después insistió en que había ganado la apuesta y que yo era suya y de nadie más. Yo lo rechacé y me lancé en brazos de otros admiradores, pero no tardé en descubrir su increíble poder de seducción. Me dominaba con cariño, adoración y entrega, jamás con amenazas ni violencia. Y yo, la chica trotamundos que había llegado a ser en mi búsqueda de libertad, abracé sin dudarlo su filosofía del placer carnal. La manera que tenía de mirarme fijamente a los ojos, y de tocarme con lentas y prolongadas caricias, avivaba el acto sexual hasta tal punto que no podía acostarme con otros hombres. Compartimos nuestras fantasías, derramamos las mismas lágrimas y nos perdimos en un sueño común. Fueron ocho años de locura y desenfreno, y después de su muerte no encontré a ningún hombre que pudiera satisfacerme como él. A ninguno.

Hasta que conocí a Ramzi.

La luz violeta iluminaba ml cuerpo desnudo mientras Ramzi y Mahmoud interpretaban una pantomima erótica a mi alrededor. Con sus caricias y besos me transportaban a una espiral de sensaciones de la que no tenía intención de escapar. Veía mis pechos desnudos, mi vientre liso y mis torneados muslos brillando como una superficie de amatista líquida mientras cuatro manos extendían aceite aromático por todo mi cuerpo. Se deslizaban entre mis muslos, se introducían en mi dilatado sexo, buscaban mi clítoris palpitante, me aferraban fuertemente las nalgas... Y yo me retorcía y giraba para que llegaran a todos los rincones de mi cuerpo entregado. Gemí con fuerza cuando sentí una erección apretada contra mi trasero y unas manos poderosas recreándose con mis glúteos. Entonces una segunda erección se colocó entre mis pechos y otro par de manos juntó los senos para frotar el miembro contra ellos. Todo bajo la mezcla de sudor y aceite que impregnaba el aire.

Respiré hondo para añadir la esencia aromática al deleite de los sentidos. Jazmín, rosa y algo más que no pude reconocer, pero cuya poderosa fragancia hacía que me diera vueltas la cabeza. Suspiré y la lengua de Ramzi me buscó el labio inferior, antes de deslizarse por la garganta hacia mis pechos y lamer las aureolas grandes y rosadas, sin llegar a tocar los pezones y aumentando mi deliciosa agonía. Al mismo tiempo, Mahmoud me metió un dedo por el orificio anal y empezó a explorar las terminaciones nerviosas del recto. Lo hacía con tanta pericia y habilidad que me sorprendí a mí misma moviéndome al ritmo de sus expertos movimientos. Entonces sacó el dedo, pero sólo para reemplazarlo por una lengua igualmente habilidosa y experimentada con la que recorrió el perineo adiamantado hasta el caudaloso manantial de humedad.

Cerré los ojos y me abandoné a las sensaciones que se propagaban por mi cuerpo mientras el punteo de lo que parecía ser una simsimiyya, una pequeña lira, me hipnotizaba junto al constante redoble de unos tambores invisibles. Música sufí, para alterar los estados de conciencia y alcanzar el éxtasis sublime.

Cuando pensé que no podría soportar más, Ramzi se echó junto a mí y me colocó encima de él. En mi desesperación por unirme a él lo rodeé impulsivamente con los brazos y me apreté lo más posible contra su recio torso. Antes de que pudiera recuperar el aliento, él me tumbó de espaldas y me penetró con su enorme polla. El gemido que surgió de su garganta me confirmó lo que ya sabía. Mi vagina es pequeña y apretada, lo que lo obligaba a emplear toda su fuerza para profundizar con sus embestidas. Volví a gemir, más fuerte, sintiendo cómo se extendían las paredes de mi sexo por el tamaño de su miembro. Todo el cuerpo me temblaba por unas sensaciones largamente reprimidas.

Antes de saber lo que estaba pasando, Mahmoud se arrodilló delante de mí, con las rodillas tan cerca de mi cabeza que el olor salado y penetrante de su erección me llenó los pulmones. Con su inmensa polla me acarició las mejillas y los labios, pero no estaba buscando su propia satisfacción. Se inclinó y me agarró los pechos para pellizcarme los pezones. Una oleada de placer tras otra recorría mi cuerpo, y los músculos del pubis se contraían involuntariamente en mi interior. Ramzi debió de sentir que mi orgasmo estaba muy cerca y reanudó las embestidas con renovado empuje. Sus acometidas eran cada vez más rápidas y frenéticas, acompañadas por la percusión mística de los instrumentos. La combinación de fuerza, música y pasión me elevó al arrobamiento y el delirio absolutos y sentí cómo me deshacía en sudor y gemidos, antes de caer desfallecida en un estado de inconsciencia onírica.

En los días siguientes, creía que ningún hombre podría volver a darme tanto placer como Ramzi. Era imposible adivinar sus pensamientos cuando me miraba con su ceja izquierda arqueada, pero me encantaba bajar la mirada y ver que él también estaba excitado. El corazón me da un vuelco cuando pienso en su cuerpo desnudo y perfecto, en cómo me agarraba por el pelo y tiraba de mí hacia él para colmarme de besos el rostro. Luego me tumbaba boca abajo sobre unas sábanas de seda exquisitamente suaves. Me separaba las piernas y me introducía el pulgar mientras me acariciaba el clítoris con sus dedos expertos, y finalmente me penetraba hasta el fondo con su enhiesto falo.

Los recuerdos son tan intensos que me cuesta concentrarme en las palabras. Las turbulencias y el viento de cola sacuden el avión mientras sobrevolamos territorio enemigo y tengo que agarrar el tintero para que no se derrame. ¿Tengo miedo? Sí, temo que esta guerra destruya mis fantasías. ¿Deseo volver? No. Estoy en una misión y tengo órdenes... O no, prefiero llamarlas «instrucciones», ya que no soy un soldado. Le estoy haciendo un favor a sir... Un viejo amigo de mi difunto marido a quien le debo lealtad pero cuya identidad no puedo revelar por motivos de seguridad. Fue él quien insistió en que viajara en un automóvil con los cristales tintados desde Londres hasta el aeródromo de Lenchars, en Escocia, donde me subí a un avión rumbo a Suecia.

A diferencia de los agentes provistos de pistola, provisiones, dinero alemán y mapa de la zona de operaciones, yo sólo dispongo de una vieja bolsa con mis objetos personales, incluido el perfume de Cleopatra. No llevó ningún aparato de radio ni ningún tipo de herramienta plegable, ya que no voy a saltar en paracaídas sobre Alemania, como hacen los agentes reclutados por la Oficina de Extranjería para llevar a cabo operaciones de sabotaje y subversión tras las líneas enemigas y ayudar a la resistencia local.

Lo que sí tengo son documentos de identidad falsificados.

Una vez que llegue a Estocolmo, viajaré hasta Malmo en tren y desde allí cruzaré el mar Báltico hasta Copenhague. No me atrevo a hacer la travesía hasta Alemania directamente desde Trelleborg, en Suecia, porque podría encontrarme con las tropas alemanas que, según los rumores, están infiltrándose en Noruega. Es más seguro viajar desde la capital danesa hasta la pequeña ciudad costera de Warnemünde y desde allí continuar en tren hasta Berlín.

La pluma me vibra en los dedos y gotas de tinta negra salpican la hoja como las huellas que voy dejando sobre Europa. Temo lo que me aguarda en la fortaleza nazi, y ese mismo temor es lo que me incita a continuar con el relato de Port Said. No sé de cuánto tiempo dispondré cuando llegue a Berlín. Viajo con mi nombre de soltera, Eve Charles, y un pasaporte estadounidense falsificado por el Servicio Secreto británico con la ayuda de los americanos. Sí, mi querido lector. Soy norteamericana de nacimiento, pero no me gusta revelar los detalles de mi vida antes de convertirme en lady Marlowe. El trabajo es peligroso, y a diferencia de los agentes profesionales, yo sólo hablo Inglés y el poco alemán que aprendí de niña. No puedo decirte por qué estoy familiarizada con el lenguaje gutural de los guardias de asalto, pues revelar toda mi información personal me pondría en un peligro mayor del que ya estoy. Lo único que necesitas saber es que no soy una espía.

Apenas he acabado de escribir la última frase cuando la azafata me pide que guarde la pluma y el tintero. Nos dirigimos hacia una tormenta con lluvia y relámpagos. Todo lo que está suelto en la cabina cae al suelo, incluidos mi diario y mi taza de café. Agarro el diario antes de que pueda hacerlo la azafata. Me rompo la uña con las prisas y le pregunto si vamos a dar media vuelta. Me dice que no, y que lo más seguro es atravesar directamente la tormenta.

A pesar de sus tranquilizadoras palabras no puedo sofocar mi inquietud. Me aparto los mechones de la frente y me rasco la piel con la uña rota. Hace unas semanas habría llamado a la señora Willis para que me hiciera la manicura de inmediato. Ahora me parece un detalle sin la menor importancia. Me muerdo la uña. Hasta que haya completado mi misión, lo único que importa es que estoy en peligro.

Temblando, aprieto el cuaderno de tapas rojas contra mis pechos y con la otra mano aferró el posabrazos mientras miro por la ventanilla. El pulso se me acelera cuando el capitán maniobra el aparato para mantener la altitud, pero el viento nos sacude con tanta fuerza que parece que vaya a partir el avión en dos. ¿Y si nos estrellamos? ¿Y si mi diario cae en manos enemigas? Oh, Dios mío... ¿en qué estaba pensando? No puedo revelarte cuál es mi misión. Mi intención al escribir este diario es dejar constancia de lo que me pasó en Port Said y en El Cairo... y lo que podría ocurrirme si fracaso en Berlín. Nada más.

Y como no sé quién eres, mi querido lector, no sé si obsequiarte con las fantasías sexuales de una mujer solitaria o si hablarte del hombre al que sólo conocí como Ramzi.

Después de aquella tarde en el Bar Supplice intenté que las pasiones se enfriaran un poco, pero Ramzi insistió en que le permitiera enseñarme lo mejor de Port Said. De modo que nos dedicamos a jugar al tenis, a montar en sementales árabes y a pasear por la playa al atardecer. Todo sin dejar de lanzarnos miradas cómplices y buscar el contacto de nuestros dedos. El pintalabios rojo pasión me protegía del ardiente sol mediterráneo, pero no de los besos de mi apuesto egipcio. Le permití que desplegara todo su encanto, pero bajo su exquisita fachada podía sentir una crueldad despiadada. Tengo que admitir que, al igual que casi todas las mujeres solitarias, me quedé fascinada por aquella personificación masculina de la inmoralidad extrema.

Un día, mientras estábamos tomando el té y jugando al bridge en mi hotel, me explicó que necesitaba dinero para financiar una expedición al Valle de las Reinas. Al parecer, un amigo suyo estaba a punto de desenterrar la tumba de Cleopatra.

Lo miré con curiosidad. Una expedición semejante sólo podía tratarse de un engaño para sacarme dinero. Cleopatra murió mucho después de que se levantaran las pirámides. Perdí todo interés en las cartas y le pregunté qué pruebas tenía.

Él me dijo que la historia sobre la muerte de Cleopatra por la mordedura de una serpiente no era más que un mito, y no tuvo reparos en ilustrar su explicación con una caricia circular alrededor de mi pecho. El pezón se me endureció al instante, pero afortunadamente la hora del té había acabado hacía rato y éramos los únicos clientes en el restaurante del hotel.

Me incliné hacia él, interesada en seguir escuchándolo. Él me aseguró que la historia real de incesto, poder, ambición y sed de sangre tenía un final muy diferente al que todo el mundo creía. Un final que estaría dispuesto a compartir conmigo si yo financiaba su expedición.

Aquí debo recordarte, mi querido lector, que no era ninguna novata en Oriente Próximo. Mi marido y yo exploramos las pirámides de Egipto en nuestra luna de miel. Lord Marlowe no sólo era caballero, sino un experimentado arqueólogo... y el hombre que me animó a cumplir mis más oscuros deseos.

En una ocasión, desnuda, salvo por unas zapatillas blancas, unas medias transparentes y un liguero rojo, yo me doblé sobre el sarcófago de un faraón y froté mis pechos contra la boca esculpida en piedra mientras mi marido me adoctrinaba en sumisión y egiptología, explicándome la conquista romana de Egipto al tiempo que azotaba mis nalgas expuestas con una vara. Al principio me provocó un dolor intenso y agudo, pero pronto dejó paso a una sensación de tórrido placer que empapaba el féretro.

Los músculos se me contraían más y más cada vez que oía el silbido de la fusta descendiendo sobre mis glúteos desnudos. El deseo de recibir su verga me hizo gritar de agonía, y cuando finalmente sentí sus manos separándome las nalgas experimenté una convulsión salvaje y me apreté contra su Ingle para que me ensartara con su polla. Me apretó cada vez con más fuerza, hasta que no pude aguantarlo más y entonces me metió dos dedos por delante y me frotó el clítoris con frenesí hasta correrme sobre los brazos de oro del sarcófago.

Más tarde, acurrucada en los brazos de mi marido, él me habló de César y Cleopatra y cómo la reina destronada había urdido un plan para introducirse en el palacio de Alejandría envuelta en una manta y ofrecerle su cuerpo al emperador. Completamente desnuda, sin más adorno que unas perlas en el cuello y las caderas, sedujo al general romano con una danza mágica y sensual cuyo punto culminante fue al sacarse una sarta de perlas blancas del ano mientras agitaba su larga peluca negra contra las mejillas. Y todo eso, me dijo mi marido mientras me acariciaba el ano, lo hizo para conseguir la ayuda de Roma en su lucha particular por el trono egipcio.

Me quedé muy intrigada con la historia, y en tono jocoso le supliqué a mi marido que volviera a azotarme con la vara mientras me seguía contando cosas. La verdad era que deseaba tanto la vara como el conocimiento. Abandoné los estudios a los dieciséis años, algo muy común en las chicas de mi clase social. Mi cultura académica era muy pobre, pero sabía lo bastante para cuidar de mí misma cuando viajaba por Europa. No voy a contarte dónde adquirí esos conocimientos, lector. Basta saber que asimilaba todas las enseñanzas de lord Marlowe mientras jugueteaba con mis pezones, lamiéndolos, pellizcándolos y mordiéndolos.

Aquel día en la pirámide le dije que me imaginaba a su polla subiendo en espiral como una cobra egipcia, una naja baje. Él se echó a reír mientras me chupaba los pezones y me explicó que la cobra medía más de dos metros. «¿Igual que tu polla?», le pregunté sin poder evitarlo. Él volvió a reírse y continuó con sus lecciones de historia, recordándome que si no prestaba atención volvería a recibir unos azotes en el trasero.

Nunca olvidaré esos días. Fui una buena discípula y una alumna aplicada en las artes del sexo y en los misterios del antiguo Egipto. Mi cuerpo desnudo tumbado en un edredón tan suave que parecía estar flotando en sueños. Detrás de mí, una celosía me ocultaba a los ojos del mundo exterior. Sólo se revelaba mi silueta, con los brazos sobre la cabeza, las muñecas atadas a las columnas doradas, mis piernas separadas, su lengua hundiéndose en mi sexo, sus manos bronceadas masajeando mis muslos para colmarme de ese placer que tanto anhelaba...

Por todo ello escuché con bastante incredulidad la historia que Ramzi había fabricado para mí, aunque adopté una expresión de respeto cuando me dijo que los romanos, incluido Marco Antonio, consideraban que el suicidio era una forma muy digna de morir. No como los antiguos egipcios, dijo, para quienes era un horrible pecado. Yo sabía que Cleopatra descendía de los macedonios griegos y no discutí aquella observación, pero me preguntaba por qué me estaría mintiendo acerca de su muerte. Quería creerlo y apoyar mi cabeza en su hombro para acercarme a su alma, pero me contuve y esperé. Tenía que ver adonde conduciría aquel juego. No podía ni imaginarme la extraordinaria aventura que me aguardaba.

—Cleopatra fue asesinada —me dijo él, colocando su mano en mi rodilla bajo la mesa redonda de teca. Su tacto prendió una llama entre mis piernas y volvió a avivar mi deseo de acostarme con aquel hombre tan atractivo y peligroso. Sabía que aquella relación me acarrearía la condena de las mismas personas cuya aceptación había deseado más que nada en el pasado, pero ya no estaba dispuesta a someterme a los condicionantes de una sociedad hipócrita y reprimida. Había roto un tabú al dejar que un hombre del desierto marcara mi piel blanca. Mi reputación quedaría mancillada para siempre, pero no me importaba lo que pensaran de mí. Estaba tan embriagada por la poderosa fragancia que despedía que no podía oír la voz de mi conciencia, alertándome contra las mentiras que me contaba para atraerme a su trampa. Lo único que deseaba era que siguiera acariciándome la piel desnuda sobre las medias.

—Interesante teoría —dije, tomando un sorbo de té. Estaba demasiado azucarado para mi gusto y tenía muy poca leche, pero Ramzi insistía en que el té con menta era el favorito de los locales—. Y supongo que también sabrás quién la asesinó...

—Octavio aspiraba a gobernar todo el imperio romano —dijo él—, pero Cleopatra se interpuso en su camino. De modo que ordenó a sus hombres que la mataran e hizo que pareciera un suicidio.

—Interesante —repetí. Acabé el té y me relamí los restos de azúcar de los labios—. Pero no te creo.

—Me creerás.

—¿Cómo puedes estar tan seguro?

Él se inclinó hacia mí y me puso una mano en la nuca para susurrarme al oído:

—Sé cómo convencerte.

Capítulo 4

Estaba desnuda y con los ojos vendados. Atada a la pared mientras unas manos recorrían mi cuerpo. Las manos de Mahmoud, el guardaespaldas perfecto. Conocía tan bien su tacto como el grosor del pene de Ramzi.

Me estremecí al recordar la fuerza del egipcio la primera vez que me penetró. Sus embestidas eran profundas y poderosas, pero estaban destinadas a proporcionarme placer, no daño. Yo jadeaba y gemía y el sudor me chorreaba por la piel como una ducha de penitencia por mis pecados.

Esta vez sería más sensual. Más elusiva y misteriosa. Esperé y esperé, pero no ocurrió nada. Mahmoud apartó sus manos, y la pérdida de su tacto balsámico avivó un dolor de cabeza insoportable. Cerré con fuerza los ojos debajo de la venda. La máscara de terciopelo me ofrecía un refugio contra la presión que me oprimía el cerebro a pesar del placer que me prodigaba el guardaespaldas nubio.

Aquellos extraños dolores empezaron cuando salimos del hotel, pero la presión de la mano de Ramzi contra mi espalda y luego contra mis nalgas, bien definidas en el vestido de seda a medida, parecieron aliviar lo que empezó siendo una leve molestia. No protesté cuando Ramzi me llevó de vuelta al Bar Supplice y le ordenó a Mahmoud que me desnudara mientras él observaba, y que luego me atara a las argollas de hierro que colgaban de la pared en la habitación morada detrás del escenario.

Esperé. El calor de su aliento me endurecía los pezones, indicando que la boca del nubio se cernía sobre mis pechos. La proximidad de su cuerpo me provocaba un intenso hormigueo por la piel. Pero no ocurría nada. ¿Por qué?

Cambié mi peso de un pie al otro y tiré de las argollas metálicas que sujetaban mi cuerpo y mi mente. No podía ver ni hacer nada, lo cual me frustraba enormemente. ¿No iba a sentir los dedos de Mahmoud separando los labios de mi sexo para luego meterme su lengua y lamer los jugos de mi cuerpo? ¿A qué estaba esperando? ¿Qué clase de ritual macabro era aquello? El deseo empezó a transformarse en indignación. Estaba a punto de exigir que me desataran cuando...

—Quítale la venda, Mahmoud.

Era la voz de Ramzi. Al fin. Un hormigueo volvió a recorrer mi cuerpo y se me levantó el ánimo. El velo de oscuridad desapareció, y aunque había muy poca luz pude ver al nubio desnudo y empapado de sudor. Quería que me tocara, que sus dedos negros me frotaran el clítoris y... Maldito fuera. No podía esperar más.

—Mahmoud... —no sabía qué decir. Jadeaba y respiraba con dificultad, y con la mirada le supliqué que me diera placer. Pero él negó con la cabeza.

«El juego ha cambiado», decían sus ojos. Sonrió y agachó la cabeza para rozarme los pezones con los dientes. Entonces empezó a acariciarlos con los pulgares y yo grité y me retorcí con violencia, desesperada por sofocar el fuego que me ardía entre las piernas.

—Ah, mi hermosa dama inglesa quiere que Mahmoud la excite...

Ramzi surgió de las sombras, descalzo y desnudo de cintura para arriba. Llevaba un pantalón blanco y holgado, atado firmemente a los tobillos, y una faja roja alrededor de las caderas. Echó a andar hacia mí y pude ver el resplandor de la daga curva que llevaba colgada al cinto. Era una jambiyya, el arma de los árabes.

—¿Quieres que te suplique por tu polla? —me atreví a preguntarle.

—Esta noche no, mi preciosa flor inglesa —le dijo algo a Mahmoud en árabe. El nubio hizo una reverencia y salió de la habitación, y Ramzi se volvió hacia mí. Me besó los pezones y los pellizcó con fuerza, haciéndome gemir—. Cuando Mahmoud regrese, tengo pensado un juego distinto para ti.

Estaba loca de deseo.

Todo el cuerpo me ardía bajo el tacto del nubio. Sus dedos estaban impregnados del misterioso perfume, y las sensaciones que me provocaba en la piel no podían compararse a nada que hubiera experimentado antes. Sus grandes manos masajeaban mis pechos, se curvaban sobre mis costillas, me agarraban las caderas y exploraban mis orificios con una destreza que me hacía desear cada vez más.

Mi querido lector... no sé cómo describir lo que sentí la primera vez que sucumbí al perfume de Cleopatra. Había momentos en los que dudaba, desde luego, pero ¿acaso esa incredulidad no es el resultado de las limitaciones que nos imponemos a nosotros mismos para no aceptar lo que parece imposible? Era mi mente civilizada la que intentaba anular el hechizo que dominaba mi cuerpo.

Pero era una batalla perdida de antemano. Mis necesidades carnales acabaron por someter a mi razón cuando Ramzi sacó una caja dorada de alabastro con delicadas figuras talladas en negro. En la tapa, la figura de una reina sentada en un trono con los pechos desnudos y un cetro en la mano. Cleopatra. Ramzi abrió la caja y un poderoso aroma embargó mis sentidos. Era un olor dulce, picante y almizclado, tan fuerte y penetrante que la cabeza me empezó a dar vueltas. Tiré de las argollas y me incliné hacia delante todo lo posible para volver a olerlo. Dentro de la caja vi una sustancia sólida y cerosa de color oro viejo. Un perfume, tal y cómo lo elaboraban los egipcios.

Vi cómo Ramzi le asentía a Mahmoud. El nubio sacó el ungüento, se untó sus grandes palmas y empezó a aplicármelo entre mis pechos, el pubis y la entrepierna. Suspiré una y otra vez mientras iba quedando impregnada de aquel perfume irresistible, sin importarme que Ramzi viera hasta qué punto necesitaba satisfacer mi sensualidad.

Debes tener presente, querido lector, que aunque yo haya elegido una vida erótica y voluptuosa soy muy consciente de que mis actos no son entendidos ni aceptados por la gente normal. Llámame hedonista si quieres, pero el destino me brindó una vida que la mayoría de las mujeres sólo pueden vivir en sus fantasías más íntimas o en las novelas de amor.

No estaba dispuesta a renunciar a ella.

Sentí un hormigueo en los dedos de los pies y cómo iba subiendo hacia la cara interna de mis muslos mientras Mahmoud seguía aplicándome el perfume. Detrás de las orejas, en el cuello, de nuevo entre mis pechos... Me introdujo el dedo en el ano y empezó a girarlo en mi interior como un tornillo enroscándose en el agujero. Separé más las piernas, movida por la imperiosa necesidad de involucrar todos mis sentidos. Le pregunté a Ramzi de dónde había sacado un tesoro semejante, y por qué me ungía a mí con su embriagadora esencia.

Él no respondió. Se limitó a sonreír y me enseñó un anillo de perlas y rubí. Me juró que lo había sacado de una antecámara que supuestamente albergaba las joyas personales de Cleopatra. Deslizó el anillo en mi dedo índice y luego deslizó la mano entre mis piernas. El calor que me abrasó la piel casi me hizo perder el conocimiento. Luché por permanecer despierta, no sólo por deleitarme con las indescriptibles sensaciones que me invadían, sino porque anhelaba escuchar la historia de aquel perfume.

Y al Igual que Ramzi me la contó a mí, te la transmitiré aquí y ahora palabra por palabra, lector. Porque nunca la he olvidado.

Ramzi consiguió el perfume en El Cairo de manos de un dragomán, un guía e intérprete que meses antes había llevado a un americano obsesionado por las antigüedades al Valle de los Reyes. Le había llenado la cabeza de historias de momias adornadas con amuletos de oro y plata y sarcófagos con incrustaciones de piedras preciosas, y lo había guiado por un largo y desolado sendero hasta una tumba oculta. Allí, alumbrando con su antorcha el sarcófago abierto, había fingido sorprenderse al encontrarlo vacío y saqueado por los ladrones de tumbas. Cuando el decepcionado turista se enfadó y exigió que le devolviera el dinero, el guía le aseguró que conocía el emplazamiento de una tumba secreta excavada en la cuenca rocosa de Delr el-Bahari, un inmenso complejo de templos funerarios recientemente descubierto. Lo que no le dijo al americano fue que lo que durante tres mil años había sido el sepulcro de momias reales era ahora su alijo personal de objetos raros. Uno por uno, el dragomán conducía a los ingenuos extranjeros al paso escondido entre el Valle de los Reyes y Delr el-Bahari, y en cada ocasión «descubría» una estatua o una momia ataviada con una máscara o un collar de oro. Después de acordar un precio altísimo con el extranjero para sacar la pieza de Egipto, el astuto guía la reemplazaba con otra pieza para el siguiente saqueador de la era moderna.

Lo que el guía no sabía era que no había sido el primero en descubrir el agujero en el costado de la montaña cubierto con piedras. Al final del siglo xix, un egiptólogo y ocultista británico llamado Edward Thorndike descubrió el complejo funerario donde los sacerdotes egipcios habían ocultado las momias de los reyes. Thorndike era un hombre atormentado por la pérdida de su joven novia, que había sido asesinada por los beduinos del desierto, y poseía un tesoro de valor incalculable: un regalo que el Sumo Sacerdote de Amón le había hecho a Cleopatra vii, reina de Egipto. El sacerdote era el emisario personal de la reina y estaba enamorado de ella, y su regalo consistía en un perfume muy especial. Si la persona que lo llevara corría el riesgo de sufrir una muerte violenta, el perfume la transportaría a la cámara de la reina en la Gran Pirámide de Giza, donde permanecería hasta que el peligro hubiera pasado. Cleopatra se burló del sacerdote y no creyó las propiedades mágicas de un perfume semejante, aunque la reina poseía una vasta colección de perfumes que fabricaban para ella a orillas del Mar Muerto. Para asegurarse de que la joven reina llevara el perfume, y sabiendo que Cleopatra temía perder su legendario poder de seducción, el sacerdote añadió un poderoso afrodisíaco a la fórmula original. Cualquier hombre que lo oliera, se convertiría en su esclavo...

Según la leyenda, Cleopatra llevaba el perfume cuando los hombres de Octavio intentaron matarla. Tal y como había predicho el sacerdote, su cuerpo se esfumó y nunca más volvió a verse. Algunos dicen que escapó a Grecia, otros a Turquía, donde optó por vivir como una vulgar ramera en vez de volver a Egipto a que la mataran. En cuanto al perfume, nadie supo qué fue de él. ¿Lo destruyó el sacerdote? ¿Lo ocultó? Según la versión de Ramzi, su poder místico fue transmitido de boca en boca entre los círculos más elitistas a lo largo de los siglos, desde el imperio bizantino hasta el palazzo de los Medici, pasando por la corte de Versalles y Napoleón. Le pregunté cómo había perdurado el perfume y él me explicó que la caja estaba hecha de calcita, lo que aislaba el contenido de los cambios de temperatura y humedad y provocaba que las sales cristalizaran alrededor de la tapa, formando una capa crustácea que preservaba las propiedades aromáticas.

Cada cien años aproximadamente, el perfume reaparecía en alguna parte del mundo y volvía a desaparecer.

Thorndike estaba obsesionado con la leyenda y empleó su fortuna en seguir el rastro hasta un monasterio en las montañas al sur de Italia, donde una secta secreta seguía elaborando el perfume siguiendo la fórmula tallada en la caja de alabastro. Para ello empleaban los aceites esenciales que aún conservaban sus propiedades en el recipiente, incluida una planta divina llamada cyperian y que sólo creía en el Himalaya.

Para conseguir el perfume, Thorndike sedujo a una chica de la región y le prometió el matrimonio si lo ayudaba a robar el perfume del monasterio. Conseguido el trofeo, y decidido a seguir robando antigüedades, se internó con su nueva esposa en el desierto egipcio, obligó a la joven a llevar el perfume por su propia seguridad, pero a ella no le gustaba su fuerte olor y se negó. Poco después, el campamento fue atacado por unos guerreros tribales y mataron a la mujer. Thorndike quedó destrozado por la pérdida de su esposa. Estaba convencido de que se habría salvado si hubiera llevado el perfume de Cleopatra.

Tengo que hacer una pausa y prepararme para el aterrizaje. Siento una horrible presión en los oídos, aunque las sacudidas parecen hacer cesado. La lluvia y el granizo siguen golpeando la ventanilla, acompañando con su incesante golpeteo los trazos de mi pluma sobre el papel. Pronto llegaré a Estocolmo. Allí comenzará la última etapa de mi viaje a Berlín, donde me espera mi destino.

Pero antes debo acabar la historia del perfume. Es posible que quieras tirar este diario al suelo y maldecir a quien lo ha escrito, sintiéndote engañado por haber perdido tu tiempo en leer una especie de novela erótica en vez de un diario de verdad. Pero te aseguro que todo lo que aquí está escrito es verdad.

Yo también puse en duda estas fantasías hasta que recordé lo que lord Marlowe me contó acerca del Libro de los Muertos. Según el viejo papiro, los sacerdotes de la iv Dinastía, más de dos mil años antes del reinado de Cleopatra, llevaron a cabo un ritual para transformarse en dioses. Durante tres días y tres noches yacieron en la pirámide mientras su alma, el ka, abandonaba sus cuerpos y emprendía un viaje místico a través de las esferas del espacio. ¿Sería posible que la historia del perfume de Cleopatra fuera cierta? Seguía sin estar convencida.

Cuando le hablé a Ramzi de mis conocimientos de Egiptología, sonrió y me miró con expresión burlona. En vez de retractarse, me dijo que un sacerdote, temeroso de que su cuerpo fuera violado mientras estaba en trance, inventó un perfume que además del alma transportaría el cuerpo físico a través del espacio. Era bien sabido que los egipcios poseían una fórmula secreta para embalsamar los cuerpos, me dijo en un intento por ganar mi confianza. ¿Por qué no iban a crear un perfume que los acercara aún más a la inmortalidad?

Me estremecí. Las palabras del adivino resonaron en mi cabeza.

«Dentro de quince días conocerá a un hombre. Su fuego la calcinará hasta los huesos o perderá todo control sobre sí misma... Con él encontrará la inmortalidad».

Ruego porque sigas conmigo, lector, porque aún tengo que revelar la parte más extraordinaria de mi historia. Pero primero te pido que toques las páginas de este diario con la punta de los dedos y aspires su olor... Sí, huele el perfume con que he impregnado estas páginas para cautivar tu alma y que puedas creerme, aunque no temas. No me he atrevido a malgastar su mágica esencia en tal propósito.

Sin duda estarás pensando que se podría fabricar más perfume. Pero no. El secreto se perdió para siempre. Cegado por el dolor y la rabia, Thorndike arrancó la piedra que contenía la inscripción con el último ingrediente para la inmortalidad y la hizo trizas. Enterró la caja de alabastro en una tumba sagrada junto al cuerpo de su mujer y regresó a Inglaterra. Allí escribió acerca de sus experiencias en Egipto y del perfume de Cleopatra y publicó la historia para los miembros de su sociedad secreta, antes de morir arruinado y con el corazón destrozado. Pero la leyenda perduró.

Cuando el dragomán descubrió la tumba sagrada en la montaña, el perfume de Cleopatra estaba entre los objetos que recuperó. Reconoció el nombre de Cleopatra en los jeroglíficos de la caja e indagó discretamente entre sus contactos sobre la existencia del perfume. Poco a poco fue revelando la historia de su poder y le pidió a su amigo Ramzi que encontrara un comprador.

—¿Por qué no se quedó con el perfume? —pregunté yo.

Ramzi se encogió de hombros.

—Muchos egipcios son supersticiosos y no se atreven a conservar objetos procedentes del saqueo de tumbas, de modo que prefieren venderlos.

—Entonces, ¿no hay ninguna expedición al Valle de las Reinas? —le pregunté. Sentía cómo la pasión sexual se iba enfriando, desplazada por la fascinación que despertaba aquella historia.

Él me dedicó una sonrisa encantadora.

—No. Te vendo el perfume y recibo una comisión —hizo un gesto con las manos—. Son negocios, nada más.

—¿Negocios? —repetí, humedeciéndome los labios con la lengua—. ¿Yo también?

Él respiró hondo y me hizo levantar la barbilla. Tenía su rostro tan cerca del mío que podía sentir su aliento en mis labios.

—No. Tú eres placer.

—Entonces fóllame. Ahora.

—Me tientas, mi hermosa dama inglesa. Posees la belleza de una tkbal, la favorita del harén, y sólo tengo que mirarte para arder de deseo y perder la cabeza. Me muero por arrancarte la ropa y recorrer tu cuerpo desnudo con mis manos —apretó los puños—. Me vuelvo loco cuando estoy contigo. Es como el kayf, el éxtasis que alcanzo cuando fumo hachís —hizo una pausa—. No, antes de buscar el placer en tus brazos tenemos que acordar un precio para el perfume.

—Me interesas tú, Ramzi, no el perfume —no quería que me engatusara con sus historias.

Él me acarició la mejilla y me habló en voz baja y suave.

—No rechaces el poder del perfume como si fuera un puñado de arena deslizándose entre tus dedos... Eres una mujer hermosa, y Port Said es un lugar muy peligroso para las mujeres hermosas —me acarició la nuca con los labios—. No me gustaría que te ocurriera algo malo...

Sus palabras me provocaron un escalofrío, pero Intenté mantenerme firme v desafiante.

—¿Qué pruebas tengo de que el perfume me protegerá de una muerte violenta?

—Te lo enseñaré —respondió él en un susurro grave y profundo.

Intenté mantener la cabeza alta, pero el efecto del perfume me nubló los sentidos y tiró de mí como si fuera un peso muerto. El pánico me invadió cuando vi a Ramzi sacar la daga del cinto y levantarla en el aire. Pero no fue la hoja curva y afilada lo que más me aterró, sino la locura que ardía en sus ojos.

«Quiere matarme... Dios mío, ¿qué he hecho? He permitido que este hombre me arrastre a un viaje de placer para luego matarme... ¿Por qué? ¿Por qué lo hace? No puede creer que el perfume sea mágico. No puede ser. Es una locura».

Me debatí y pataleé frenéticamente, intentando escapar de una muerte segura. El sudor me empapaba todo el cuerpo, haciendo que a Mahmoud le costara agarrarme. Finalmente, me sujetó los tobillos y juntó mis piernas. Yo me retorcí de cintura para arriba, pero no podía liberarme. Chillaba sin parar, completamente desquiciada, mientras el sudor me empañaba la vista.

—Ramzi... ¡no, por favor!

—No tengas miedo, ml hermosa dama. La oscuridad no durará mucho...

Intenté gritar otra vez, pero el perfume me embriagaba con su fragancia acre y erótica. La cabeza me daba más y más vueltas. No sentía los miembros ni las ligaduras en las muñecas. Intenté hablar, pero algo obstruía mi garganta. Tampoco sentía ningún sabor, ni siquiera el sudor salado que llegaba a mis labios. Todos mis sentidos habían quedado mermados, inutilizados. Todos excepto...

El olfato.

El perfume me rodeaba con su esencia invisible y se filtraba por todos los poros de mi piel. Aturdida y mareada, me obligué a abrir los ojos, La daga se cernía sobre mí, apuntando con su extremo curvo hacia mi garganta. Fue lo último que vi antes de que Ramzi hundiera la hoja en mi carne.

Capítulo 5

Tengo frío. Un frío mortal. Los dientes me castañetean, los hombros me tiemblan y no siento las extremidades... ¿Estaré muerta?

Llena de pánico, abro los ojos. Los párpados me pesan como si también se hubieran congelado. Una luz ambarina ilumina las paredes de piedra roja que me rodean. Veo unos trazos de figuras pintadas en las paredes. Un sumo sacerdote con una piel de pantera le ofrece un ankh, el símbolo de la vida, a un faraón. Mujeres con largas túnicas se peinan unas a otras. Sus trenzas están dibujadas al mínimo detalle.

Sigo mirando las paredes. Parecen acercarse cada vez más, y una sensación de confinamiento se apodera de mí. Pero no tengo miedo de las figuras. Es como si me estuvieran protegiendo en mi viaje a... ¿adonde? ¿Dónde estoy? Lo último que recuerdo es...

Ramzi. La daga. No, no, no. Debo de estar muerta.

¿O puede ser...?

El perfume de Cleopatra. Santo Cielo... ¿Existe realmente? No puedo creerlo.

Me toco la mejilla y el anillo de rubí que Ramzi me entregó se desliza por mi dedo índice. Antes de bajar la mano, una lluvia de arena cristalina se derrama sobre mis pechos desnudos y se hunde en el valle de mis muslos, lamiéndome como una fina capa de hielo. Muevo las caderas y me preparo para sentir una quemazón en mis entrañas. Nada. La arena sigue cayendo a mi alrededor, como si estuviera tejiendo una envoltura para protegerme. Levanto los brazos y toco las paredes. No, no son paredes. Estoy en un gigantesco sarcófago similar a la tumba del faraón Keops en la Gran Pirámide. Según los antiguos, la pirámide ejerce un efecto físico sobre los seres vivos. ¿Podría ser que también prolongara la vida?

Me relajo. Si es así, la leyenda del perfume debe ser cierta.

La arena se deposita sobre mis pechos, en mi vientre, en mis piernas, como una manta tejida con un hilo extremadamente fino y suave... poco a poco mis pies van entrando en calor... luego mis manos... Tengo sueño. Algo me dice que el peligro ha pasado.

Cierro los ojos y me sumerjo en el sueño de los faraones.

¿Puedes creerte lo que había ocurrido, lector? Yo sí.

Drogada, exhausta y con todos mis sentidos alterados, había caído presa de un ardid diseñado para hacerme creer que había escapado de la muerte gracias al perfume de Cleopatra. Quería creerlo, pues estaba desesperadamente enamorada de Ramzi y mi deseo por él se había transformado en una obsesión, sólo que por aquel entonces no lo veía de esa manera. Estaba viviendo una aventura desenfrenada y disoluta, entregada al placer físico y emocional. Así que te ruego que me permitas escribir la siguiente parte del diario como si fuera una novela barata. Aunque te advierto de que los personajes están a punto de cambiar.

Supongo que sentirás curiosidad por saber lo que ocurrió cuando me desperté en mi habitación de hotel, con mi cuerpo desnudo envuelto en una colcha de raso y un dulce entre mis labios. El sabor a miel y azúcar evocaba una sensación extraña y agradable.

—Buenos días, mi hermosa dama inglesa.

Ramzi. Parpadeé y me froté los ojos, intentando distinguir sus facciones borrosas. Me sonrió con expresión preocupada y esperó a que yo hablase. Lo miré con ojos confusos e inquisidores. Él volvió a sonreír y me introdujo el dulce en la boca. Dejó los dedos en mis labios y yo los lamí con deleite.

—¿Qué ha pasado? Estaba... estaba... —me toqué las mejillas y la frente. Tenía la piel fría, pero sentía que la cabeza me iba a estallar.

—El perfume te salvó de mi daga.

—No, no... No puedo creerlo —agité la cabeza en la almohada, intentando sacudirme aquella idea absurda. ¿Cómo había podido ser víctima de un impulso tan irracional? Sabía muy bien la respuesta. La droga que Ramzi me puso en el té había hecho efecto, y él y su guardaespaldas llevaron mi cuerpo inconsciente a una cripta secreta donde me depositaron en un sarcófago procedente de El Cairo o de Luxor. Ninguna otra explicación tenía sentido.

Él me agarró y me sacudió con impaciencia.

—¿Por qué no quieres creer que el perfume te protege del peligro?

—¿Qué peligro? —pregunté yo ingenuamente—. Tú no serías capaz de hacerme daño.

La expresión de su rostro se relajó y por un momento pareció joven e inocente. Pero entonces arqueó sus cejas negras y volvió a irradiar una determinación feroz.

—La pasión puede llevar a un hombre a hacer cualquier cosa por conseguir el afecto de una mujer hermosa.

—¿Como esta elaborada estratagema?

Él entornó los ojos y habló lentamente, articulando muy claramente cada palabra para asegurarse de que lo entendiera.

—Admito que intenté engañarte con el descubrimiento de la tumba de Cleopatra, pero la historia del perfume es cierta.

Sus palabras me hirieron profundamente.

—¡Deja de mentirme! —grité. Intenté golpearlo en su pecho desnudo, pero él me agarró por las muñecas. Ahogué un gemido al sentir el placer que me provocaba con su fuerte agarre. Él también lo sabía. Sabía cómo me afectaba su juego, y se aprovechaba de ello.

—¿Vas a escucharme, milady, o voy a tener que... que...?

—¿Atarme y follarme?

Él me dedicó una sonrisa indulgente.

—Tus deseos serán complacidos, pero antes...

No protesté cuando se deslió un cordón verde de la cintura y me ató las muñecas por encima de mi cabeza a los postes de la cama. La habitación estaba decorada al estilo árabe, con tapices dorados con perlas incrustadas, una alfombra persa cubriendo el suelo de madera y un sofá con bordados dorados y cojines blancos.

Tiré de las ataduras.

—No puedo moverme. ¿Satisfecho?

Él negó con la cabeza.

—No. No hasta que hayas escuchado lo que tengo que decir.

Me moría de impaciencia porque me follara, de modo que le presté atención.

—El dragomán que encontró el perfume comprobó cómo actuaba su magia.

—¿Cómo? —pregunté yo en tono escéptico—. ¿Lo usó consigo mismo?

—No, pero el perfume salvó a la chica que él amaba.

—Sigue.

Me explicó cómo la chica se aplicó el perfume en las muñecas, sin saber cuáles eran sus poderes. El guía y su amante procedían de dos tribus guerreras del desierto, y cuando los jefes descubrieron su relación prohibida se dispusieron a lapidar a la chica. Ella levantó los brazos para protegerse de las piedras y en aquel momento se esfumó ante los ojos de la tribu. Cuando descubrieron que la había salvado el perfume, lucharon entre ellos por conseguirlo y varios hombres murieron en la reyerta. Asustado, el dragomán huyó con el perfume y le suplicó a Ramzi que lo vendiera, para que él y la chica pudieran abandonar la aldea y empezar una nueva vida juntos.

Solté una carcajada que hizo oscilar mis pechos.

—Es una historia muy interesante, Ramzi. Pero sigue sin convencerme.

Él sonrió con expresión desafiante y extrajo una pequeña porción de la caja de alabastro, que reposaba en el aparador. ¿Cómo había llegado hasta allí? Se untó las manos con el ungüento y se lo aplicó en su pecho desnudo. A continuación, desató mis muñecas, se sacó la daga del cinto y me la puso en la mano. La hoja pasó por su piel hasta que apareció una gota de sangre.

—Clávame la daga en el corazón —dijo él.

—No puedo hacerlo.

—Hazlo.

—No.

—Tienes que hacerlo. Si voy a sufrir una muerte violenta, desapareceré.

—¿Te crees la leyenda?

—Sí.

—¿Y estás dispuesto a poner tu vida en peligro sólo para demostrármelo?

—Sí. ¿Es que no ves hasta qué punto te adoro? Tus ojos, tus labios, tu piel... He cometido la osadía de explorar tus misterios, pero no es suficiente. Quiero que estés conmigo para siempre. Pase lo que pase, el perfume de Cleopatra te protegerá del peligro.

—¡Estás loco!

—Sí, he perdido mi alma para pagar por mis pecados, pero lo único que me importa eres tú.

—Ramzi, no... no...

—No hables. Déjame demostrarte lo mucho que te necesito.

Me quitó la colcha de raso de los hombros y me pellizcó los pezones. Siguió descendiendo con la mano y me separó los muslos para introducirme un dedo. Yo levanté las caderas para facilitarle la tarea y gemí cuando empezó a frotarme el clítoris al ritmo constante que siempre me llevaba al límite. Pero antes de que pudiera correrme retiró el dedo. ¿Emplearía su lengua para llevarme al orgasmo? La tensión me recorrió el cuello y la espalda y me hizo gemir de nuevo. ¿A qué estaba esperando?

Solté la daga y ésta cayó a la alfombra. Dónde, no lo supe ni me importó. Lo único que deseaba era que Ramzi me penetrara hasta el fondo. ¿Me había creído su disparatada historia? De ningún modo. Admiraba su interpretación magistral y su coraje con la daga, pero yo era una mujer moderna y sabía distinguir la fantasía romántica de la realidad. Seguramente sabía que yo no intentaría matarlo. Entonces, ¿por qué se molestaba en fingir?

Me convencí a mí misma de que me veía como una mujer de su mundo, sumisa, complaciente y con los parpados oscurecidos con kohl. Quería ser él quien tuviera el control, de modo que se lo cedí sin reservas.

Arqueé mi espalda cuando deslizó su miembro en mi interior y empezó a empujar con embestidas cada vez más fuertes. No tardó en alcanzar un ritmo frenético, enloquecido, hasta que finalmente ahogó un gemido de delirante placer y me llevó al orgasmo al tiempo que derramaba su tórrido caudal de semen.

Entonces tomé una decisión. Haría lo que me pedía y fijaría una cantidad por el perfume. ¿Qué habría de malo en hacerle creer que me tragaba la historia de su poder mágico?

A la mañana siguiente telegrafié a la señora Wills para que me enviara el dinero.

Ramzi desapareció poco después de entregarle el dinero. La noticia me impactó como un puñetazo en la garganta y me hundió en una depresión emocional. Al final me había clavado su daga, sin que yo la viera venir.

Lo maldije a gritos mientras me aporreaba las palmas y arrojé el zapato contra la pared, rompiendo el tacón. Agarré la caja de alabastro y también estuve a punto de destrozarla, pero el insistente sonido del teléfono me detuvo. Era lady Palmer, quien no podía esperar para darme su versión particular de lo sucedido. Estaba convencida de que Ramzi había sido asesinado y de que le habían robado mi dinero. Otros decían que había desaparecido en el desierto, y otros creían que se había marchado a El Cairo para seducir a otra víctima con un nombre y un disfraz diferentes.

Fuera cual fuera su razón para abandonarme, yo no podía quedarme en Port Said. Durante el verano de 1939 la ciudad era un continuo trasiego de griegos, italianos, sirios, armenios y refugiados judíos, pero yo apenas prestaba atención. Mi mente estaba demasiado ocupada analizando cada momento que había pasado con Ramzi, reviviendo cada una de mis penetrantes miradas, cada caricia, cada embestida de su poderoso miembro... Y preguntándome una y otra vez por qué me había permitido volver a sentir algo por un hombre. ¿Qué sabía de él? Nada. Por su parte, él me conocía solamente como lady Marlowe, y así debe seguir. No puedo revelarte los detalles de mi pasado sin exponerme al peligro, querido lector. Sólo te diré que tenía miedo y que dudaba que algún hombre, salvo mi difunto marido, pudiera volver a amarme por lo que era.

La vida en Port Said seguía su curso normal. Eventos sociales, soporíferas partidas de bridge, largos paseos por la playa... Pasaron una, dos, tres semanas. El dolor se fue transformando en una sensación de aletargamiento y finalmente me negué a compadecerme de mí misma. Así no conseguiría nada. Y en cuanto al dinero que había perdido, había heredado una fortuna demasiado grande como para preocuparme por ello. Estaba impaciente por abandonar aquella ciudad y empecé a hacer los preparativos para marcharme a Bombay con lady Palmer y su caprichosa hija, Flavia.

Tengo que aclarar que la imagen de la joven no se había resentido en absoluto por su aventura con Ramzi. Seguía adoptando una actitud tímida y recatada, con su pelo castaño más largo que la moda actual y su vestido de seda ocultando su estrecha cintura y el sensual contoneo de sus caderas. Pero no me había perdonado por entrometerme en su cita amorosa. Se negaba a mirarme a los ojos cuando estábamos juntas, aunque yo no le había comentado su indiscreción a su madre. Sólo le había dicho que la había encontrado bebiendo en un local de mala muerte. Yo tenía mis propios secretos y deseaba contar con ella como aliada, pero no fue así. Flavia rechazó mi amistad y me ignoró como si no existiera por no haber nacido con un título nobiliario. Era una chica bonita y mimada con la clase de educación por la que yo habría matado, los modales que me había pasado años intentando aprender y la determinación juvenil para encontrar otro cuerpo que saciara su apetito sexual. Yo, en cambio, sufría horriblemente por intentar olvidar a este hombre al que conocía como Ramzi, con mi cuerpo y mi alma despidiendo el perfume que me había dado. Sí, llevaba el perfume, y guardaba una pequeña cantidad en mi sujetador, envuelta en un pañuelo. ¿Por qué? ¿Por qué una mujer es capaz de hacer cualquier cosa cuando está sufriendo un desamor? ¿Lo sabes tú, querido lector? Porque yo no lo sé.

Lo que más me sorprendía, sin embargo, era lo parecida a Flavia que me había vuelto. Lo descubrí una tarde que estaba paseando con lady Palmer y su hija por el mercado de Port Said, donde las mujeres negras vendían café de moca en granos secos y dorados. Sentadas en cuclillas sobre felpudos desteñidos, y con sus cuellos y flacos brazos adornados con relucientes abalorios, gesticulaban y vociferaban para vender sus mercancías bajo un sol abrasador.

Una mujer robusta ataviada con una abaya negra y un velo golpeó suavemente a lady Palmer con su cesta para mostrarle los granos de café, haciendo que el sombrero con plumas de lady Palmer se le torciera ligeramente en la cabeza. Lady Palmer se quedó demasiado aturdida para reaccionar, pero Flavia empujó fuertemente a la mujer y ésta se volvió y se puso a bufar como una gata furiosa. La chica se echó a reír y no le prestó la menor atención, como tampoco al grupo de niños sucios y harapientos que se congregaban a su alrededor para pedirle limosna.

—Qué gente más grosera y asquerosa —comentó con desprecio mientras encendía un cigarrillo—. Estoy deseando largarme de aquí —echó una bocanada de humo hacia mí y me miró con expresión desafiante—. Ojalá me lo hubiera pasado tan bien como lady Marlowe.

Antes de que yo pudiera decirle nada, su madre le arrancó el cigarro de la boca y lo arrojó al suelo. Media docena de chiquillos se apresuraron a pisotearlo, incluido un niño con las piernas desnudas que desmontó rápidamente de su asno.

—Ni se te ocurra fumar, Flavia. ¿Qué diría tu padre si te viera?

La chica se encogió de hombros.

—Lo que siempre dice. Nada.

Su madre se enderezó el sombrero y se volvió hacia mí con una mirada triste.

—Tenía la esperanza de que este viaje sirviera para inculcarle un poco de urbanidad a mi hija.

—Es una lástima que no recibiera los azotes que merecía —repliqué yo con una sonrisa, sabiendo que Flavia me sacaría los ojos si pudiera. Por suerte, lady Palmer no entendió el doble sentido de mis palabras y se puso a examinar los objetos de una pequeña tienda que vendía escarabajos procedentes de la tumba de Tutankamón, sartas de perlas con que adornaban a las momias y pequeños dioses de bronce... Todo ello fabricado en París.

Aquella tienda fue mi perdición. Agarré una estatua de piedra de una diosa con los pechos desnudos y me manché mis guantes azules con la cal que recubría su superficie. Aún estaba irritada por la grosería de Flavia y le ordené al vendedor que me los limpiara. El pobre hombre se deshizo en reverencias y disculpas e intentó limpiarme los guantes lo mejor que pudo, pero el resultado quedó muy lejos de satisfacerme.

Salí rabiando de la tienda. ¿Qué me estaba pasando? Empecé a preguntarme por qué había decidido viajar con aquella chica insolente y su madre a Bombay. Debía de ser por la soledad, pero aquello no era excusa para comportarme como ella. No, no podía seguir formando parte de una sociedad con la que no tenía nada en común.

De modo que tomé una decisión. Lady Palmer podía seguir su viaje hacia Bombay sin mí. Yo tenía otros planes: no iba a marcharme de Port Said hasta que hubiera encontrado a Ramzi, aunque sólo fuera para decirle lo que pensaba.

¿Y para volver a ver su cuerpo perfecto? ¿Tan fuerte era mi sed de sexo y aventura? ¿Era lo bastante idiota para revelar mi interés por él y que todo el mundo me criticara?

Sí, lo era. Y al infierno con las opiniones de los demás.

Tan excitada estaba por mi decisión que apenas me fijé en el niño que me limpiaba los zapatos con un trapo sucio y en la niña que me ofrecía una rosa ajada. Le di una piastra al niño y dos piastras a la niña y busqué la salida de aquel laberinto de tiendas, tenderetes y vendedores de cebollas, cabras y pichones. Era casi la hora del té, pero yo necesitaba algo más fuerte para calmar mis nervios, sobre todo con Flavia quejándose de lo aburrida que era mi compañía y preguntándose cómo a un hombre tan atractivo como Ramzi podía gustarle una mujer mayor.

—No me extraña que se marchara de Port Said él solo —dijo, echándose el pelo sobre el hombro— después de conseguir lo que quería.

—Ten cuidado con lo que dices, Flavia, si no quieres pasarte los próximos seis meses viajando por Oriente con tu madre —me giré para asegurarme de que lady Palmer no me había oído, y en ese momento un camello se interpuso en su camino. Antes de que yo pudiera reaccionar, el animal agarró el sombrero de lady Palmer entre sus dientes y se lo quitó de la cabeza.

—¡Mi sombrero! —gritó ella.

Yo estuve a punto de echarme a reír, pero me contuve. Lady Palmer tenía suerte de que el camello no le hubiera arrancado la cabeza.

—Lady Marlowe —me suplicó—. ¡No deje que esta horrible criatura se coma mi sombrero! Es original de Bond Street.

—Por supuesto, lady Palmer —dije yo, sacudiendo la cabeza.

El camello se alejó por la calle, con el sombrero de lady Palmer entre los dientes y las borlas de su silla agitándose al viento. Me lancé en su persecución por las callejuelas estrechas y tortuosas y de repente me vi en una zona de la ciudad que conocía demasiado bien.

Al otro lado de la calle estaba el Bar Supplice, aparentemente abandonado y con las puertas y ventanas entabladas. El corazón me dio un vuelco y mis labios articularon una oración silenciosa mientras recordaba el descubrimiento que hice tras aquellas paredes y que aún seguía vivo dentro de mí. Pero aquella sensación desapareció a los pocos segundos. La magia se había evaporado cuando Ramzi se marchó.

No me di cuenta de que el camello había soltado el sombrero hasta que una joven lo recogió y me lo dio.

—Gracias —le dije sin mirarla—. Lady Palmer quedará muy complacida.

Abrí mi bolso para darle dos piastras cuando la mujer soltó una exclamación.

—¡Es inglesa!

—Sí, soy lady Marlowe —dije, girándome para mirarla.

—Tiene que ayudarme a llegar a Inglaterra, antes de que sea demasiado tarde —tenía acento extranjero y hablaba precipitadamente, como si cada segundo fuera precioso.

Me eché hacia atrás. No quería meterme en ningún problema.

—¿Demasiado tarde para qué? ¿Quién eres?

Ella me dijo su nombre rápidamente, pero creí reconocer un nombre alemán. Judío. Aquello me inquietó por razones que no vienen ahora al caso. Ella me agarró del brazo y me suplicó que la ayudara, pero yo me solté. No debía de tener más de dieciocho años y tenía una figura esbelta y atractiva, pero todo su cuerpo despedía el olor del miedo. Iba vestida con un traje marrón, excesivamente sofisticado para una chica tan joven.

Con los ojos llenos de lágrimas me explicó cómo las nuevas leyes raciales de Alemania amenazaban a los judíos, y cómo las cosas habían empeorado drásticamente desde la Noche de los Cristales Rotos, cuando bandas de nazis atacaron los barrios judíos para quemar las sinagogas y saquear las viviendas. Desde entonces, nadie acogía a los judíos que huían de Alemania. Nadie. Inglaterra y Estados Unidos le habían negado la entrada, de modo que se embarcó en un buque italiano, el Conte Rosso, para escapar de los nazis. Pero al no disponer de visado sólo había un destino posible para ella.

—¿Cuál? —le pregunté, más por cortesía que por curiosidad.

—Shanghai.

—Precioso. Asegúrate de dar una vuelta por el Catay a la hora del té —le aconsejé, refiriéndome al hotel chino que se había hecho famoso por su distinguida clientela, y le hablé de los empresarios e intelectuales que había conocido a menudo en su selecto bar.

La chica me miró sin comprender, pero yo no le presté atención. Lo único que quería era librarme de ella y quedarme a solas con mis pensamientos mientras seguía mirando el Bar Supplice. Añoraba sentir los brazos de Ramzi y su voz profunda y sensual contándome historias fabulosas. No me importaba que fueran mentiras.

Mientras tanto, la chica judía seguía suplicándome que la ayudara. ¿Qué me importaban a mí sus problemas? La situación en Alemania no podía ser tan grave como ella quería hacerme creer. Poco tiempo antes había viajado a Berlín con lord Marlowe para visitar una exposición fotográfica de mi amiga Maxi von Brandt. Nos conocíamos de los viejos tiempos, cuando ambas trabajábamos en los cabarés, yo como bailarina y ella como fotógrafa, y buscábamos el placer en los locales más vanguardistas de Berlín, como el Haus Vaterland y el Resi. Eran los días de diversión, lujuria y desenfreno que caracterizaban a la República de Weimar.

—Lady Marlowe, por favor, escúcheme. Usted no entiende lo que les están haciendo a los judíos en Alemania. Hay arrestos masivos por la noche, los llevan a campos de trabajo y...

—Rumores. Nada más que rumores —evité su mirada, sin creerme ni una sola palabra. Al fin y al cabo todas las jóvenes eran un poco dramáticas.

Le repetí que no podía ayudarla y me alejé de ella sin dejar de mirar el edificio abandonado del Bar Supplice. No podía soportar la idea de que aquel refugio de sensualidad y placer en el que había desnudado mi alma se hubiera convertido en un nido de ratas y promesas rotas, y deseaba con todas mis fuerzas que todo fuera un sueño y que Ramzi volviera a aparecer en mi vida. Tan absorta estaba en mis pensamientos que apenas oía los lamentos de la joven judía, quien una y otra vez me rogaba que le contara al mundo lo que les estaba pasando a los judíos en Europa. Los campos de concentración, los asesinatos, las violaciones a manos de la Gestapo...

—No habría podido salir de Alemania si un hombre no me hubiera llevado a Génova con él.

—¿Un hombre? —repetí, intrigada—. Entonces, ¿por qué me pides a mí que te ayude?

—Usted no lo entiende. Él... me dio un pasaporte y me dijo que le dijera a todo el que me preguntara que era modista.

—¿Una modista? ¿Por qué?

—Me prometió que no tendría ningún problema para pasar la frontera si hacía lo que me pedía.

—¿Y así fue? —le pregunté.

Ella bajó la cabeza.

—Sí. No tuve elección.

Recordé aquella ocasión en la que, siendo joven, a punto estuve de tragarme el mismo cuento. Ocurrió en un callejón berlinés, detrás de un bar. El hombre sufrió una muerte prematura al ser acuchillado por unos ladronzuelos. Y yo eché a correr sin mirar atrás.

—¡Tiene que ayudarme, lady Marlowe! —me suplicó con sus ojos llenos de lágrimas—. No tengo familia ni papeles, y en Shanghai no podré pagar nada a no ser que...

—Sí, lo entiendo —abrí mi bolso y agarré algunos billetes. Me disponía a entregárselos y así poder largarme en paz cuando un alboroto llamó mi atención.

—Lady Marlowe, ¡ha recuperado mi sombrero!

Me di la vuelta y vi a lady Palmer acercándose dando brincos por el sórdido callejón, desprovista de sombrero, con sus pechos caídos y su hija pegada a sus talones. Pero ¿quién era aquel hombre vestido con chaqueta oscura, pantalones blancos, corbata y un sombrero de Panamá que venía tras ellas? Cojeaba un poco y llevaba la mano derecha en el bolsillo, como si fuera a sacar un arma.

—No ha sido nada, lady Palmer —dije, intentando sonreír mientras le colocaba el sombrero en la cabeza. La presencia de aquel hombre me inquietaba, así que le di la espalda y me puse a hablar con lady Palmer sobre el camello que había cometido el descaro de robarle el sombrero. Era una charla absurda y trivial, pero una vez más me sentí agradecida de volver a mi otra vida. Ese mundo paralelo al que sólo podían acceder unos pocos privilegiados.

Cuando me volví hacia la chica judía para darle un poco de dinero, el hombre con el sombrero de Panamá la agarró por el codo y se alejó con ella hasta perderse de vista. Rumbo a Shanghai, supuse.

Mientras tomábamos el té le conté a lady Palmer la historia de la chica, aunque sólo fuera para aliviar mi sentimiento de culpa. Sabía lo que les ocurría a las mujeres blancas en Shanghai, y ni siquiera un ligero desvanecimiento de lady Palmer me impidió hablarle del mal que proliferaba en aquella ciudad vil y miserable. Los proxenetas obligaban a las mujeres a hacer todo lo que sus clientes les pidieran en cuartos oscuros y sofocantes, expuestas a las sucias manos y fétidas bocas de varios hombres a la vez, y con la única ayuda del opio para olvidar su horrible tormento. Las náuseas y convulsiones revolvían sus órganos, su piel se volvía pálida y cetrina y sus cuerpos iban perdiendo la carne y las fuerzas hasta que exhalaban su último aliento y encontraban la liberación eterna.

Lady Palmer le quitó importancia a lo ocurrido e insistió en que todo había sido un montaje para engañarme. A ella también le habían contado la misma historia una semana antes en el bazar.

Más tarde, en el hotel, me desplomé en la cama y empecé a llorar desconsoladamente. Me asustaba enfrentarme a la clase de persona en que me había convertido. Tenía dinero y toda clase de privilegios, y sin embargo no había hecho nada por ayudar a la joven judía. ¿Por qué?

No. Lady Palmer tenía razón. Aquella historia no era más que una elaborada patraña como las de Ramzi, destinada a sacarme dinero. No le debía nada a aquella chica.

Aparté el desagradable incidente en el mercado y recordé cuál era mi único propósito en esos momentos. Ramzi. Estaba obsesionada con encontrarlo y me lancé de lleno a su búsqueda. Contraté a guías locales para localizar su paradero, telegrafié a las autoridades en El Cairo para que le siguieran el rastro y soborné a los empleados bancarios para seguir sus operaciones. Tan consumida estaba por mi empeño que me olvidé por completo de la chica judía. Cualquiera que fuese la curiosidad que sentí por ella se evaporó como las gotas de rocío bajo los implacables rayos de sol, y de esa manera continué de espadas a un mundo que se encontraba al borde de la guerra. Todo lo que no me reportara placer lo despreciaba tajantemente y sin el menor miramiento, ya fuera un mal té, la ropa interior de algodón o una criada fisgona. No me imaginaba que no habría escapatoria posible. Las semillas de la guerra crecían lenta pero imparablemente, alimentadas por aquellos que, al igual que yo, se negaban a ver los brotes bajo nuestros pies, y si bien tenía mis razones personales para ignorarlas, no me atrevo a confesarlas aquí. Temo que me odies más de lo que ya debes de odiarme.

El dolor me encoge el corazón y me paraliza las manos, pero debo escribir la verdad para que puedas ver la clase de mujer despiadada y egoísta que había llegado a ser. Lo único que me importaba era la satisfacción de mi interminable apetito carnal. Disfrutar de cada momento con todos mis sentidos, sin perder un solo instante de placer. Pero el fin de mi aventura sexual no era la sumisión ni la simple satisfacción física, sino encontrar esa clase de pasión irrepetible que había perdido con la muerte de mi marido.

Finalmente, al cabo de dos semanas, todo mi ser volvió a estremecerse cuando recibí una llamada telefónica. Era mi contacto en el banco y tenía buenas noticias. Ramzi había regresado a Port Said.

Dejé el teléfono y ahogué un gemido de ansia renovada. Los músculos del pubis se me endurecieron, se me secó la garganta y el mundo exterior dejó de existir.

Ramzi había vuelto... Pero no estaba solo.

Mi excitación se transformó en celos cuando descubrí que estaba con otra mujer.

Era morena y misteriosa, con unos grandes pendientes que le llegaban a los hombros y un porte de suma sacerdotisa con su largo y esbelto cuello desprovisto de joyas.

Nunca olvidaré la primera vez que la vi. La excitación sexual destellaba en sus ojos cada vez que los pendientes rozaban sus hombros desnudos. No tenía ni idea de quién era ni cuál era su papel en aquel melodrama. Me afilé las garras y encorvé el lomo como una gata en celo dispuesta a atacar. Quería a Ramzi para mí sola. Y haría lo que fuera por conseguirlo.

Lo que fuera.

Ataviada con un vestido blanco y ceñido, con los pechos apenas cubiertos por la seda, gotas de sudor brillando en mi escote como diamantes sueltos, y envuelta por la fragancia del perfume de Cleopatra, hice mi entrada en el salón como una diosa que descendía al mundo terrenal. Sabía que Ramzi y esa mujer llamada Laila me observaban desde su mesa. Ofrecía una visión blanca y cegadora en una sala decorada con intrincadas celosías de madera y vidrieras de colores, e iluminada con faroles de cobre perforados. El efecto era sobrecogedor. Las llamas de gas proyectaban mi sombra en la pared que tenía a mis espaldas, alargando mi silueta en sensuales contornos como una lámina de Erté hecha carne.

Mantuve la pose bajo el arco de entrada al salón moruno durante cinco minutos, con un largo cigarro entre mis labios rojos y despidiendo bocanadas de humo. Rara vez había fumado en los últimos años, y ahora lo hacía como demostración de poder y liberación. «Puedo hacer lo que me plazca», decía mi cuerpo mientras me contoneaba hacia la mesa redonda donde estaban Ramzi y la mujer. Ningún hombre podía controlarme.

—Es un placer volver a verte, Ramzi —extendí mi mano para que la besara y oliera el perfume. Sentía curiosidad por ver su reacción, y vi cómo arqueaba sus cejas aristocráticas antes de levantarse de la silla.

—No podía permanecer lejos de Port Said —dijo él. Tomó mi mano enguantada en la suya y volvió la palma hacia arriba para desabrochar los botones perlados y besarme la piel desnuda.

—Oh... ¿Y por qué no?

—Te echaba de menos —en vez de soltarme la mano, recorrió íntimamente la palma con su lengua. El calor que sentí me hizo ver que no había podido engañarlo con mi aparente frialdad.

—Mentiroso —sonreí. Era imposible odiarlo. Lo deseaba más que nunca.

—¿Yo?

—Sí, tú, maldito sinvergüenza. Me hiciste el amor y luego desapareciste con mi...

Antes de que él pudiera explicarse, la mujer de ojos negros carraspeó. Ramzi asintió hacia ella.

—Lady Marlowe, te presento a Laila al-Rashid, de El Cairo.

—¿El Cairo? Qué apropiado, Ramzi... —eché una bocanada de humo hacia ella—. Una mujer en cada puerto —me volví hacia la mujer e intenté sonreír—. ¿Tiene pensado quedarse mucho tiempo en Port Said, mademoiselle?

—Lo suficiente para acabar mis negocios —respondió Laila. Se levantó de la silla y se colocó entre Ramzi y yo.

—Me imagino qué clase de negocios son ésos —dije yo, quitándome los guantes para dar a entender que no iba a marcharme.

Ella se echó a reír.

—Ramzi me dijo que tenías sentido del humor, lady Marlowe —me miró de arriba abajo, deteniéndose en mis pechos casi al descubierto. Los pezones se me endurecieron bajo su mirada—. De hecho, me ha hablado mucho de ti.

—¿En serio? —me di la vuelta y eché las cenizas en el cenicero, adoptando una actitud indiferente—. Yo en cambio no he oído nada de ti.

—No me sorprende. Mi hermano prefiere olvidar que tiene una hermana cuando está detrás de una mujer. Cree que podría afectar a su imagen de avezado seductor.

Giré la cabeza bruscamente.

—¿Tu hermano?

—Sí, ¿no te lo dijo?

—No.

Laila me agarró la mano con las suyas.

—No he podido evitar fijarme en tus largas y afiladas uñas...

—Sí. Me hice la manicura cuando oí que Ramzi había regresado con una mujer —retiré la mano—. Parece que he perdido el tiempo.

Ella sonrió.

—¿Y si cenamos? Me muero de hambre.

Ramzi me pasó una mano por el hombro desnudo, haciéndome estremecer de placer.

—Yo también —dije con voz ahogada.

No recuerdo de qué hablamos, sólo que todo giró en torno a Ramzi, al igual que siempre. Fue él quien pidió el vino y quien eligió los platos, ya fuera una pasta de hojaldre con pescado y mantequilla y adornada con salsas y verduras, o bolas de cordero picado con salsa de tomate y arroz con azafrán. Lo pidió todo con su acento encantador y pasó por la mesa la bandeja con el caviar, las aceitunas y los quesos mientras su hermana me entretenía con historias del harén del bajá y sus numerosas esposas.

Percibí algo más que interés familiar entre ellos, sobre todo por la frecuencia con que Laila colocaba su mano en el brazo de Ramzi. Parecía estar movida por un profundo anhelo, pero decidí ignorarlo. Él era mío, y así se lo hice ver con mi mirada. Tan decidida estaba a reclamar mi posesión, que la explicación que me dio Ramzi sobre su regreso a Port Said me pilló por sorpresa.

—He cerrado el Bar Supplice —dijo, llevándose una cucharada de sorbete de albaricoque a la boca.

—Ya lo sé —dije yo, sin poder apartar la vista de su lengua mientras lamía la cuchara. No di más explicaciones, y él tampoco las pidió.

—Voy a abrir un nuevo club en El Cairo —dijo. Apartó el postre y encendió un cigarro.

—¿Ah, sí? —de modo que allí había ido a parar mi dinero.

—Se llama el Club de Cleopatra, y contará con los mejores espectáculos de la ciudad, músicos de París... —se inclinó hacia mí y me acarició el hombro y la nuca—, y una sala privada para placeres más íntimos.

—Suena interesante —dije, reprimiendo un escalofrío.

—Tenía la esperanza de que quisieras acompañarme a El Cairo para ayudarme en la inauguración.

Tomé un sorbo de vino. No iba a dejarme engañar. La presencia de un miembro de la nobleza británica en su club elevaría enormemente su prestigio en una ciudad donde el pasado colonial aún dictaba las buenas costumbres.

—Lo siento, Ramzi. Es imposible. Ya he reservado un pasaje para Bombay...

Él se acercó aún más.

—¿No puedo convencerte para que cambies de idea?

—No —quería hacerle creer que seguía enfadada por su repentina desaparición y que ninguna de sus tretas iba a hacerme cambiar mis planes.

—Permíteme intentarlo a mí, lady Marlowe —dijo Laila. Sacó un documento del maletín que tenía junto a la silla y me lo entregó.

—¿Qué es esto? —pregunté, sin mirarlo.

—El cincuenta por ciento del Club Cleopatra.

—Laila... —empezó a protestar Ramzi.

—Tranquilo, hermanito. Sé lo que hago —continuó hablando en tono despreocupado, pero firme—. Serás socia del Club Cleopatra con todas las ventajas que supone dicho acuerdo —asintió hacia Ramzi, quien me tomó la mano y empezó a acariciarme la palma, haciendo estragos en mis defensas—. Lo único que tienes que hacer es depositar los fondos en una cuenta bancaria de El Cairo como garantía.

—¿Qué pasa con el dinero que ya le entregué a Ramzi? —pregunté con curiosidad, aunque manteniendo un tono cortés.

Laila miró a su hermano, quien se apresuró a responder.

—Lo usé para montar el club.

—Entonces, ¿este dinero es para...? —dejé la pregunta suspendida en el aire.

—Los gastos diarios para mantener el club en caso de que te canses y decidas volver a Inglaterra, o... por si algo te ocurriera —dijo Laila en tono ligero.

—No tengo prevista ninguna de esas dos posibilidades —dije. Agité la muñeca perfumada bajo la nariz de Ramzi y él me la besó con una sonrisa.

—Aun así, necesito... necesitamos, quiero decir, alguna garantía. Un depósito de... —nombró una cantidad que a la mayoría de mujeres las haría dudar del verdadero encanto de Ramzi, pero que a mí no me supondría más que unas palabras con el representante de mi banco londinense.

—Quiero el cincuenta y uno por ciento del club —dije.

Laila volvió a mirar a Ramzi. Él asintió y ella le pidió a un camarero que trajera pluma y tinta. Cambió el porcentaje en el documento y me lo tendió.

—Si eres tan amable de firmarlo, lady Marlowe...

Lo firmé con una amplia sonrisa. Fuese o no una imprudencia, lo único que me importaba era tener a Ramzi en mi vida. Y cualquier temor que pudiera albergar por hacer negocios con ellos no podía compararse a la excitación que me recorría las venas y me dejaba sin aire. Mi imaginación se desbocaba ante el placer sin fin que me aguardaba.

—Saldremos para El Cairo mañana por la mañana.

—¿Y esta noche? —pregunté, juntando mis pechos para realzar su opulencia. Los pezones asomaban a través de la seda, duros y puntiagudos.

Ramzi sonrió y expulsó anillos de humo sobre mi escote.

—Vamos. Mahmoud nos está esperando.

Capítulo 6

Diario de lady Eve Marlowe

En un tren con destino a Berlin

12 de abril de 1941

El Cairo. Su nombre evoca una tierra de misterio y erotismo, de leyendas y secretos silenciados por el tiempo. La Esfinge, la tumba de Tutankamón, la Gran Pirámide... Pero la ciudad que yo conocía estaba viva, vibrante. Una fuente de humanidad de sonidos melódicos y olores penetrantes que se mezclaban en un elixir de pasión embriagador.

Se decía que El Cairo era el fin de Occidente y el comienzo de Oriente, con la calle al-Muski como línea divisoria entre ambos mundos. La ciudad era al mismo tiempo una urbe cosmopolita y una ciudadela antigua. Sus tortuosas callejuelas permitían adentrarse en su famoso bazar y quedarse embobado con los mercaderes que exhibían sus productos en las concurridas aceras.

Siempre recordaré los paseos por el bazar con mi marido. La música exótica sonando sin cesar, el olor a sándalo y comino impregnando el aire, el sabor salado de las aceitunas moradas que escogía de una carretilla. Sonrío con nostalgia al recordar cómo lord Marlowe me pellizcaba el trasero y comentaba lo mucho que envidiaba la aceituna que tenía en la boca. Siempre insistía en que los mejores productos podían encontrarse en las calles laterales y en los recovecos del Jan el-Jalili. Decoramos nuestra habitación de juegos en la casa de campo de Coventry con alfombras, mosaicos, antigüedades, bibelots y manuscritos raros que encontramos en el bazar. Se podía encontrar casi de todo en sus estrechos callejones con su interminable sucesión de tiendas abiertas a la calle, desde dulces hasta mujeres.

A menudo sonreía al ver cómo los marineros se dejaban el sueldo en manos de esos vendedores ambulantes con trajes ingleses y feces rojos, que siempre me recordaban a una maceta del revés. Por aquel entonces no entendía su necesidad compulsiva.

Ahora sí la entiendo.

Cada vez que miraba a Ramzi sentía un impulso incontrolable de apretarle la mano y apoyar la cabeza en su hombro. El pulso se me aceleraba y se me empapaba la ropa interior. Cuando estaba con él me comportaba de otra manera; hablaba, caminaba y respiraba de forma diferente. Su presencia disipaba mi soledad y me transportaba a otro estado de conciencia física y mental.

Sí, ya sé que estaba loca. Pero lo que sentía era un éxtasis puro, una satisfacción que me llenaba desde lo más profundo de mi ser. Cada vez que nos lanzábamos a cumplir con nuestras fantasías encontraba un placer cada vez más intenso y desenfrenado, como si cada orgasmo explotara en el interior de una inmensa campana y sus ecos resonaran hasta perderse en la distancia. Al principio creía que mi cuerpo no podría soportar más. Pero eso no era cierto. Siempre le suplicaba a Ramzi que me diera más. Y él me complacía una y otra vez.

Por eso no te costará entender que, después de que Ramzi regresara a Port Said, yo no perdiera tiempo en subirme a un tren con destino a El Cairo e informar a mi secretaria y compañera de viaje, la señora Wills, de mi cambio de planes. Como era natural, recibí un telegrama frenético en el que cuestionaba mi brusca decisión.

Pobre señora Wills... Tan correcta y recatada, hasta el punto de que el sexo era algo tan extraño para ella como la abstinencia lo era para mí. Por lo que lord Marlowe me contó acerca de su pasado, nunca hubo un señor Wills, y si adoptó el nombre de casada fue sin duda para añadir un toque de respetabilidad y decoro a sus cartas de referencia. Había sido la compañera de una duquesa viuda famosa por sus aventuras, de modo que conocía las responsabilidades de un puesto que no era el de criada ni el de amiga. «Ser consciente de todo lo que ocurre», exigía el trabajo, «pero fingiendo que no se sabe nada».

Me arrepentí de pedirle que se quedara en Londres para cuidar de mis asuntos en vez de estar en El Cairo, ya que prefería mil veces su compañía a la de Laila. Educada en París, la hermana de Ramzi vivía entre dos mundos, decantándose por uno u otro según fuera su estado de ánimo. Se negaba a llevar el velo, fumaba en público y arremetía con un árabe rápido y gutural contra cualquiera que se atreviese a criticar su vestuario o sus hábitos personales. Yo no tenía la menor intención de permitir que interfiriera en mi relación con Ramzi, pero me inquietaba cada vez que le ponía las manos encima o cuando le pedía que le abrochara el collar de perlas falsas. Sí, eran falsas. Entiendo de joyas y sé reconocer las imitaciones.

No podía entender la extraña relación que había entre ellos, y finalmente le pregunté a Ramzi por qué su hermana parecía tratarlo como si fuera de su propiedad. Él le quitó importancia al asunto y me dijo que Laila era muy joven cuando su padre se divorció de su madre y se casó con una mujer francesa, viuda y madre de un hijo pequeño, Ramzi. Según las leyes egipcias, su padre no estaba obligado a dar explicaciones, pero sus parientes rechazaron su unión porque su nueva esposa no era musulmana. Cuando la madre de Ramzi murió, su padre los abandonó y la familia no les ofreció ningún tipo de ayuda. Aquello explicaba por qué los dos hermanastros vivían al margen de una sociedad islámica que valoraba por encima de todo las relaciones familiares.

¿Por qué te cuento todo esto? En aquellos momentos no sabía que me estaba enfrentando a una mujer tan obsesionada como yo. Una mujer que experimentaba un placer perverso contemplando las señales eróticas que intercambiábamos Ramzi y yo. Mi lengua moviéndose sobre mis labios rojos, su mano en mi trasero, nuestras caderas presionadas... Podía percibir el deseo por tomar lo que no era suyo ardiendo en sus ojos pintados con kohl, pero decidí ignorarlo y me desprendí de mis inquietudes al igual que la ropa caía a mis pies cuando me desnudaba para Ramzi.

¿Me importaba? La verdad es que no. Mi vida era un estado de excitación continua y mis sentidos arrasaban todo pensamiento lógico. No me imaginaba que aquella pasión irracional me acabaría llevando a este peligroso viaje. Hacía todo lo que Ramzi me pedía, sin importarme lo atrevido o arriesgado que fuera. Hay que entender que el peligro no reside en la depravación sexual, sino en la conciencia que acaba apareciendo mucho después.

Pero de momento era presa del deseo sexual. A bordo del tren de la tarde hacia El Cairo, las sensaciones más deliciosas recorrían la parte inferior de mi cuerpo, atormentándome con la necesidad casi irreprimible de introducir la mano bajo la falda y frotarme con fuerza el clítoris hinchado. En vez de eso me dediqué a mirar por la ventanilla y deleitarme con el paisaje de plátanos, higueras y lagos mientras pensaba en Ramzi. Noches de pasión febril entre sus brazos, días de lánguido reposo soñando despierta con él, sin ninguna otra preocupación en la cabeza.

¿Y el perfume de Cleopatra? No podía negar que su poder aromático agudizaba mi percepción sensorial. Me había aplicado el perfume entre los pechos y detrás de las rodillas, y había escondido la caja de alabastro en mi equipaje antes de subirme al tren. No me creía que otorgara la inmortalidad, naturalmente, pero sí su irresistible poder de seducción. Notaba las miradas que me echaban los hombres a través del velo de mi sombrero turco. Tengo debilidad por los sombreros con velo, y aquél me llegaba por encima del labio. Sentía cómo me desnudaban con los ojos, atravesando mi vestido de seda y mi bolero blanco. La sensación era exquisita y reafirmaba mi independencia sensual, aunque ya tenía más de treinta años. Seguía teniendo una buena figura y los pechos firmes y turgentes, pero empezaba a notar pequeñas arrugas alrededor de los ojos y la boca. No era de extrañar. Había perdido mi sonrisa ingenua y juvenil después de la muerte de mi marido, junto a ese olor tan especial a sexo y fertilidad que despedían las mujeres recién desvirgadas.

Un olor que ahora había recuperado. ¿Sería el perfume? ¿Y qué si lo era?

El tren iba atestado de viajeros. Egipcios, británicos, franceses, argelinos... incluso alemanes. No protesté cuando Ramzi sugirió que nos moviéramos a la zona abierta en el último vagón y me ofreció un cigarrillo. Me acomodé en una butaca de madera y di una calada con deleite mientras me maravillaba por haberme reencontrado con Ramzi. Sentía su proximidad y su habilidad para reconocer mi deseo sin necesidad de hablar. Un poco antes me había sugerido que fuéramos al vagón-restaurante, sabiendo que no quería quedarme en el compartimento con Laila, jugando al solitario y escuchando jazz en un viejo fonógrafo. En una mezcla de árabe y francés, Laila le espetó unas cuantas órdenes a Mahmoud para que amontonara el equipaje y luego lo echó al vagón de segunda clase, haciéndole ver que estaba por encima de él. El aire gélido que reinaba en el compartimento a pesar del calor impedía que entablásemos una conversión amistosa. La actitud que mostraba hacia Ramzi y Mahmoud me resultaba inquietante, pero no tenía interés en analizar su personalidad en aquellos momentos. Y mucho menos cuanto tenía un asunto más acuciante en la cabeza.

Ramzi no podía quitarme las manos de encima.

A solas en el compartimento trasero, teníamos que ofrecer una imagen decorosa a los pasajeros que nos miraban con curiosidad a través de la puerta batiente de cristal. Pero lo que estos pasajeros aburridos de leer periódicos atrasados o de contemplar el paisaje no podían ver era la punta de mi lengua mojada sobre mi labio superior, agarrando el velo con la boca mientras Ramzi me ponía la mano en el muslo, metiéndola bajo el vestido y subiendo sobre mi media de seda hasta alcanzar la piel desnuda. Mordí el borde del velo y me retorcí en la silla mientras él tiraba de mi liga hasta romperla. Fingí quedarme horrorizada. ¿Se atrevería a ir más lejos? Él sonrió y me deslizó los dedos por el muslo, arriba y abajo, haciéndome jadear.

—Ramzi, no deberías...

—Nadie puede vernos.

Me levanté el velo y lo miré con expresión desafiante.

—En ese caso, no seré yo quien te detenga.

Separé los muslos y él siguió subiendo con los dedos hasta... oh, sí... me introdujo un dedo y empezó a frotarme el clítoris mientras nuestros cigarros se consumían lentamente. Eché la cabeza hacia atrás y me aferré a los costados de la silla mientras él seguía excitándome, avivando la imperiosa necesidad de mi cuerpo por liberarse y sumergirme en la historia del perfume místico; esa leyenda tejida con la magia de las Mil y una Noches, cuyo tacto en la piel provocaba un placer tan exquisito como fugaz.

Sin duda mi excitación sexual se veía acrecentada por el calor, los olores y la energía que vibraba a mi alrededor. El constante traqueteo metálico de las ruedas del tren ofrecía una música sensual y prohibida, y el estridente silbido del maquinista señalaba cada momento en que nuestras miradas se encontraban, con nuestros cigarros convertidos en ceniza y nuestros labios entreabiertos de deseo. Un momento suspendido en el tiempo. A bordo de un tren nadie podía tocarnos, pero en cuanto abandonáramos su santuario tendríamos que enfrentarnos a una rígida sociedad cairota donde imperaban las leyes británicas y las islámicas. Una mujer blanca que diera muestras de intimar con un egipcio provocaría los comentarios más groseros y los gestos más obscenos. Se podría pensar que era la típica reacción de una gente superficial y celosa, pero la amenaza era muy real.

¿Estaba en peligro? No quería pensar en ello, aunque había oído los rumores sobre muchos exiliados políticos procedentes de toda Europa que se instalaban en El Cairo y se traían sus prejuicios con ellos. Podía escapar de Hitler, pero no de mi propia clase social. Y admito que estaba mucho más preocupada por lo segundo, a pesar de la guerra que se libraba a tan corta distancia. Ninguno de nosotros hacía el menor comentario cuando se sacaba el tema. ¿Cómo podía alguien imaginarse el sufrimiento, el terror y la muerte que el fascismo estaba a punto de infligirnos?

En aquel entonces todo parecía tan simple, tan frívolo... Pero el mundo cambia. Después de lo que acabo de pasar para conseguir un pasaje a Alemania, me cuesta creer que pudiera ser tan ingenua.

Estoy escribiendo este capítulo de mi diario mientras viajo en tren a Berlín, mi destino final. Sabe Dios lo que me tendrá reservado la capital del Tercer Reich. Aún sigo temblando por haber vivido la guerra en mis propias carnes. No me refiero al vuelo desde Escocia, sino a mi llegada a Alemania y...

La pluma se desliza entre mis dedos. Me cuesta escribir las palabras y explicar lo que he soportado, así como el valor, el coraje y la resistencia de esas personas que arriesgaron sus vidas para subirme a bordo de este tren. Puede que mañana mueran al hacer lo mismo por otro agente, otra persona a la que nunca volverán a ver, pero esta noche han sobrevivido y saben que su misión aún no se ha completado. Por ello les estoy tan agradecida a estas almas anónimas dispuestas a sacrificarse por la libertad, estos bravos miembros de la resistencia que entonan el mismo himno de esperanza que he oído tantas ve-ces durante mi viaje. Saben que su sangre no será derramada en vano y que la paz acabará prevaleciendo sobre la tormenta.

Yo no soy tan valiente. Estoy muerta de miedo, a punto de perder los nervios y con todo el cuerpo en tensión. ¿Cómo pude pensar que iba a ser una misión fácil?

«Concierta una cita en Berlín para comer con tu amiga Maxi von Brandt», me dijo sir (...). «Una vez que hayas obtenido la información de ella, regresa a Londres vía Suecia».

Si me sigue la Gestapo tengo que abandonar el plan original y refugiarme en el piso franco de Berlín, cuya dirección he memorizado. Bajo ninguna circunstancia puedo revelar mi verdadera identidad, y a todos los efectos soy una turista norteamericana de vacaciones en Alemania. Aquí no puedo evitar una sonrisa. Me preguntó cuánto sabrá sir (...) sobre mí y sobre mi infancia en Nueva York. Aquel edificio de ladrillos rojos, suelos de madera combada, techos bajos y agrietados, una escalera sucia y oscura hasta el quinto piso. Un apartamento con permanentes cortes de luz, el aislamiento de las paredes hecho de cenizas volantes y serrín, convirtiendo la vivienda en una trampa mortal en caso de incendio. Recuerdo cómo me sentaba en la escalera de incendios durante las cálidas noches veraniegas y observaba las farolas de la calle que parpadeaban entre las barandillas. Me imaginaba que eran estrellas y deseaba con todas mis fuerzas poder viajar a lugares exóticos, explorar mis fantasías sexuales y enamorarme. Aquellos pensamientos me llenaron de un profundo y ardiente anhelo que aun hoy me sigue acosando.

Me parecía imposible abandonar aquel barrio. Deslizaba mis manos sobre mi cuerpo y me contoneaba al ritmo de la música jazz que sonaba por el gramófono. Quería cruzar volando el cielo nocturno y no volver la vista atrás. Pero mi madre no compartía esos deseos.

Mi madre, con sus modales tranquilos y circunspectos, unos ojos medio cerrados que todo lo observaban y censuraban. Reglas, reglas y más reglas. Era todo lo que conocía. «Haz esto, haz lo otro. Las mujeres se casan y tienen hijos». Eso me decía cuando le confesé mi sueño de ser bailarina. Adoptaba una expresión distante y me contaba las penurias que había sufrido de niña. Luego me limpiaba los labios pintados y me reprendía por gastarme el mísero sueldo que ganaba como ayudante de costurera en un par de medias de seda.

No puedo culparla. Yo había dejado los estudios para ayudarla con los gastos de la casa. Mi padre había muerto en un accidente cuando yo era pequeña y no recuerdo nada de él. Y mi hermano Harry necesitaba dinero para acabar los estudios. Mi madre lo adoraba, y le decía a todo el mundo que su hijo sería abogado, pero yo sabía que también se preocupaba por mí. Me advertía de que debía ser una buena chica para no acabar como nuestra vecina Sally.

Sally era una bonita chica de diecinueve años con el pelo negro y unos ojos grandes y cautivadores, que trabajaba como encargada del guardarropa en un selecto club nocturno de la zona alta de la ciudad. Mi madre me apartaba de la puerta cada vez que la oía volver a casa de madrugada, pero yo sabía qué clase de vida llevaba. Fiestas, alcohol y hombres. Y la envidia me carcomía por dentro. Yo tenía dieciséis años y estaba cansada de meter a señoras gordas en fajas dos tallas más pequeñas.

Sally me prometió que me conseguiría un trabajo en el club. Me cortó el pelo y me enseñó a maquillarme para parecer mayor. Yo era alta, delgada y con grandes pechos, así que no tuve ningún problema en conseguir que me contrataran como cigarrera y luego como bailarina en...

¿Qué me impulsó a cometer esa locura? Lo dejé todo atrás y me marché a Berlín con el manager de un espectáculo. Y ahora no puedo volver atrás... Tendría que arrancar esta página, hacerla pedazos y arrojar mi pasado por la ventanilla del tren. Pero no lo haré. Tengo que seguir adelante. Ya no importa que sepas que lady Eve Marlowe fue en su día una simple cigarrera llamada Eve Charles. El mundo ha cambiado mucho desde que me embarqué en un viaje orgiástico hacia el reino del placer. Yo misma he cambiado, y aunque aún no me atreva a revelarlo todo, quiero que sepas que ya no soy la chica salvaje e indecente que bailaba desnuda en un club nocturno en Berlín, y luego en El Cairo cubierta de pintura dorada.

Tengo que descansar y tranquilizarme un poco. Más tarde retomaré la historia.

Me siento mejor. La pluma se mantiene firme entre mis dedos, aunque di un pequeño respingo cuando una mujer pálida y con la mirada vacía entró en mi compartimento y cerró con fuerza la puerta corredera. Hasta ese momento viajaba sola, sin prestar la menor atención a los otros pasajeros y con mi equipaje ocupando casi todo el espacio. Un baúl, un joyero, una sombrerera, un neceser, una manta de viaje y un paraguas.

Tenía la esperanza de que la señora que había invadido mi santuario saliera espantada al ver mis modales desdeñosos y mi acento americano, pero lo que hizo fue derrumbarse en un asiento y no moverse. Tenía que hacer algo para ahuyentarla, de modo que me levanté la falda cuando el revisor entró para pedir los billetes y me apliqué un poco de carmín en los labios mientras él admiraba mis piernas. Aquello bastó para escandalizar a la remilgada teutona. Masculló un comentario racista y salió airadamente del compartimento.

Dejé escapar el aire que había estado conteniendo y me sequé el sudor del labio. Espero tener tinta suficiente para seguir relatando mis pensamientos. No he acabado mi historia y aún tengo mucho que contarte, pero antes debo confesar que temo haber cometido un terrible error al aceptar esta misión. El mundo está en guerra, aunque Estados Unidos aún no ha entrado en ella, y yo acabo de vivir una experiencia por la que espero no tener que volver a pasar nunca más.

Veamos si puedo describirla...

Crucé el mar Báltico en ferry hasta Copenhague, donde me estaban esperando dos chicos de la resistencia con unas bicicletas. No debían de tener más de catorce años, pero ya parecían estar curtidos en la lucha. Me subí a una bicicleta y uno de los chicos me condujo a un piso sobre una tienda de ropa mientras el otro chico tomaba una dirección distinta. Frené en seco, aterrorizada, cuando vi a un hombre uniformado que nos estaba esperando. Pero al mirarlo de cerca vi que se trataba de un bombero y que era el padre del chico. Sin decir palabra, me quitó la bicicleta y se marchó con su hijo mientras yo subía en solitario las escaleras. La mujer del piso hablaba inglés y me ordenó que permaneciera allí unos cuantos días, sin hacer ruido durante el día y sin bajar en ningún momento. Tendría que hacerme la comida yo misma y no podía hablar con nadie salvo ella. Más tarde descubrí que aquél era uno de los pocos grupos de resistencia en Dinamarca, aunque estaban muy bien organizados.

Al filo de la medianoche del tercer día, volvió el bombero y me llevó a un club nocturno en los muelles. Allí me encerró en una habitación trasera junto a unos refugiados judíos, un hombre y una mujer que habían huido de Alemania y que estaban esperando un medio de transporte para Suecia. Les dediqué toda mi atención e interés. Allí estaba la conexión que necesitaba para demostrarme a mí misma que mi viaje no era una locura. Los acosé a preguntas con el pobre alemán que no había hablado desde niña. Todos mis miedos, dudas y remordimientos se desbordaron en un torrente de palabras. ¿La situación de los judíos en Alemania era tan horrible como me habían hecho creer?, les pregunté. No, era mucho peor, me dijeron en alemán e inglés. Torturas, humillaciones, asesinatos... Entonces la mujer se puso a llorar y a temblar convulsivamente. Yo intenté consolarla y le di algunas coronas para ayudarla en su viaje a la libertad. Mi intención era cambiar las coronas por reichsmarks en cuanto llegara a Berlín, ya que estaba prohibida la circulación de dinero alemán en el extranjero. La mujer me lo agradeció una y otra vez y me besó en las mejillas, pero el sentimiento de culpa que me carcomía por dentro hizo que aquellos besos me dolieran como si me hubiese marcado con hierro candente por mis pecados. Sí, había pecado. ¿Acaso no había ignorado las súplicas de la joven judía que conocí en Port Said? ¿Acaso yo no era tan culpable como el hombre que la había vendido a una vida de corrupción y depravación? Sin duda ya debía de haber muerto a manos de una lascivia asesina. Y yo había contribuido a ello.

Me juré que seguiría adelante con mi viaje y que mi misión contribuiría a la caída del régimen nazi. Sabía que los aliados saldrían victoriosos. Y si fracasaba, mi diario quedaría como fiel testimonio de mis esfuerzos.

Poco después me llevaron a un pequeño puerto y me subieron a bordo de un pesquero de arrastre para cruzar a Warnemünde. La tensión se palpaba en el ambiente. Los nazis patrullaban la zona y hacían registros aleatorios de las embarcaciones que zarpaban del puerto. El capitán quería que esperásemos hasta la semana siguiente para intentarlo, pero yo insistí en las órdenes que había recibido. El capitán me advirtió de que no podría ayudarme si los nazis descubrían que era una agente extranjera, pues supondría la muerte segura para él y para la tripulación. Yo asentí comprensivamente.

El plan era que me mezclara con la tripulación. Llevaba ropa oscura y holgada, lo que me permitía camuflarme en la oscuridad tan fácilmente como me había untado la piel con el perfume. Lo único que llevaba conmigo era una bolsa de cuero con mis objetos personales y el dinero, incluido el pequeño recipiente al que había pasado el perfume de la caja de alabastro. No llevaba nada que pudiera identificarme como lady Marlowe. Salvo el diario. Lo aferraba con tanta fuerza que mis uñas arañaban la seda roja de las tapas. «Deshazte de ello», me había ordenado la mujer de la tienda cuando lo encontró entre mis cosas. «Los nazis no tendrán clemencia si te capturan».

Estaba de pie en la cubierta, dispuesta a arrojar el diario a las aguas. Pero no podía hacerlo. Una vez más, me rebelaba contra la razón, como una niña pequeña escondida en el armario para evitar las reprimendas de su madre. ¿Y qué si los nazis encontraban el diario? Yo no vivía en el mundo de los agentes secretos. No tenía por qué despertar las sospechas de nadie. Cuando llegara a Berlín me haría pasar por una chica de Nueva York que estaba comprometida con un hombre de negocios sueco. Mi país no estaba en guerra con Alemania. Y si me veía en peligro, la magia del perfume me mantendría a salvo.

Devolví el diario al bolsillo de mi chaqueta, decidida a seguir contando mi historia. Porque el perfume es realmente mágico, mi querido lector. Me salvó la vida cuando... No, no puedo contarte lo que ocurrió. Aún no. Lo único que te pido es lo mismo que me pidió el adivino en Port Said: «Cree».

El incesante choque de las olas contra el casco ponía a prueba mis nervios mientras el continuo balanceo de la nave me revolvía el estómago. Voces furiosas y guturales gritaban muy cerca de mí mientras unas botas recorrían la cubierta. Buscando, registrando hasta el último palmo de la embarcación... Un patrullero nazi había localizado el pesquero y nos había ordenado que nos detuviéramos. Dos oficiales subieron a bordo. La cubierta de madera crujía bajo sus pesadas botas y sus voces coléricas llenaban de pánico a toda la tripulación. Todos tenían razones para estar asustados. Yo no era la única mercancía de contrabando que transportaban por el mar. Un poco antes había visto a varios hombres escondiendo un cargamento de armas bajo la cubierta.

El primer oficial me indicó que me escondiera en el bote neumático y me arrojó un saco sobre la cabeza, a punto de asfixiarme. Respiré entrecortadamente, abriendo y cerrando la boca a pequeños intervalos. ¿Y si los nazis me encontraban y examinaban mis documentos? ¿Cómo podría explicar mi presencia a bordo de aquel pesquero? ¿Sería aquél el fin de mi viaje?

Agazapada en el bote neumático, aferré mi bolsa contra mi pecho e intenté sofocar las náuseas. El saco de patatas olía a excrementos humanos y me provocaba arcadas. Tragué saliva e intenté contener la respiración. Al menos el saco me ocultaba de las bombillas que iluminaban la cubierta y del foco reflector que barría el pesquero desde el patrullero nazi. Me encogí aún más, cada vez más asustada. La humedad del bote salvavidas me hizo estornudar y enterré la cara en las manos para ahogar el ruido. Entonces empezó a llover.

Al principio fue una ligera llovizna, pero pronto empezó a arreciar y los nazis se apresuraron en su registro. Los oía empujar todo a su paso y abrir cajas y barriles mientras gritaban órdenes y exigían atención. Finalmente, alguien retiró el saco de patatas y me apuntó con una linterna a la cara. Grité de pavor e intenté ocultarme del resplandor sin decir nada, esperando que me tomaran por un chico. Vestida con ropas de hombre y con una gorra de pescador cubriéndome el pelo, mi rostro desprovisto de maquillaje debía de parecer suave y delicado a la luz de la linterna.

—Parece que tenemos un polizón, Kapitänleuttnant.

—Apesta, ¿verdad? —oí que murmuraba el oficial nazi, aunque no supe si se refería al fétido olor que impregnaba mis ropas o al perfume que emanaba de mi piel. Como medida de precaución, me había aplicado una abundante dosis del perfume de Cleopatra.

—¿Qué hago con él?

—Arrójalo por la borda.

Chillé cuando el nazi me sacó del bote y me levantó por cuello. Era fuerte y corpulento y me sostuvo en el aire durante lo que parecieron varios minutos. Yo me retorcía y agitaba los brazos mientras unos agónicos gruñidos escapaban de mi garganta.

El nazi se echó a reír y me balanceó sobre el costado del pesquero, ordenándole a la tripulación que se apartara. A una orden del oficial me arrojó sobre la cubierta. El impacto me dejó sin aliento y la bolsa se me escapó de las manos. En un intento desesperado alargué los brazos hacia ella y la gorra se me cayó. Mis mechones largos y claros cayeron sobre mi rostro y revelaron mi naturaleza femenina.

—Ein Mädchen. ¡Una chica!

El pánico se apoderó de mí. Si encontraban el diario descubrirían quién era y cuál era mi misión. ¿Cómo había sido tan estúpida de escribirlo?

Me puse en pie con dificultad e intenté arrojar el diario por la borda, pero el oficial nazi le ordenó a su subalterno que me detuviera. El alemán sacó su arma y me apuntó a la garganta con el cañón de su Luger. Sentí cómo sus ojos traspasaban mis debilitadas defensas. Tenía el pulso desbocado. Iba a matarme...

El nazi sonrió, esperando ver el terror en mis ojos. Pero en vez de eso le sonreí, lo que me hizo ganar unos segundos preciosos. Aspiré con fuerza para llenarme los pulmones con la esencia del perfume. No tenía nada que temer. Estaba segura de que el perfume me salvaría. En cuanto el alemán apretara el gatillo, el mundo que yo conocía se pondría a dar vueltas a mi alrededor, oiría un profundo suspiro y experimentaría una sensación vertiginosa que me provocaría náuseas. Todo mi ser se transformaría en un estado etéreo, mis sentidos se desvanecerían salvo el olfato, mi cuerpo quedaría suspendido en el tiempo y el espacio, invisible a los ojos del peligro. Quería que me disparase...

Pero estaba equivocada. Al mirarlo a los ojos supe cuál era su verdadera intención.

No quería matarme. Quería violarme.

El oficial nazi me empujó contra la pared en el camarote del capitán. Ahogué un grito cuando me bajó los pantalones de un fuerte tirón. Después me separó los muslos con sus manos enguantadas y me arrancó las bragas de algodón. Las astillas de madera me arañaron la piel desnuda del trasero cuando se inclinó sobre mí y me sujetó contra la pared con una mano mientras con la otra llevaba su polla hacia mi interior. Grité, más por el miedo que por el dolor, aun sabiendo que nadie podía ayudarme. Aquello no podía estar sucediendo. Iban a violarme y seguramente a asesinarme. ¿Por qué el perfume no me protegía?

Te aseguro, lector, que desde que salí de Port Said el perfume me había salvado en más de una ocasión de sufrir una muerte violenta. Es probable que me haya hecho merecedora de tu desprecio y que tus labios se estén frunciendo en una mueca desdeñosa. No te culpo. Con excesiva frecuencia me he dejado llevar por el erotismo de mi historia y ahora me enfrento a tu desagrado por no habértelo contado antes. Pero tienes que perdonarme y comprender que aquella noche pagué el precio por mis locuras sexuales.

Todo terminó muy rápidamente. Las palpaciones, la penetración, la dureza de su ingle entre mis muslos, la palpitación de su miembro y los gruñidos de lascivia entre sus dientes apretados. Nunca olvidaré la sensación de sus feroces acometidas en mi interior. Con cada uno de sus sádicos empujones me juraba a mí misma que algún día me vengaría por aquella horrible vejación. No descansaría hasta que el último de los nazis hubiera regresado al infierno que los había engendrado. Quería verlos sangrando, descuartizados, apestando a muerte antes de exhalar su último aliento.

De momento, lo único que podía hacer era escupirle en la cara a aquel sarnoso esbirro de Hitler.

La lluvia caía sin parar sobre la cubierta, calándome hasta los huesos y llenándome la boca con su dulce sabor mientras mi cuerpo se revolvía contra la asquerosa semilla del alemán.

Cuando el nazi acabó conmigo, me maldijo por mancharle de saliva su uniforme y le ordenó a su subordinado que me arrastrara al exterior del camarote y me dejara temblando en la cubierta como una prueba de su superioridad.

Alguien me echó una manta sobre el cuerpo. La lluvia empapaba el grueso tejido y me aprisionaba con su peso, impidiendo cualquier movimiento por mi parte. Hice un ovillo con mi cuerpo para protegerme de más violaciones. Las lágrimas me caían por el rostro, pero no me avergonzaba de ellas. Empezaron siendo débiles gimoteos, pero la humillación no tardó en convertirse en ira. El salvajismo del oficial me había revelado hasta qué punto llegaba la crueldad nazi.

Sabía que no podía cambiar lo ocurrido, así que me sequé las lágrimas. Más tarde descubrí que el oficial nazi no había encontrado nada a bordo, salvo un recipiente para descargar su lujuria que había bastado para satisfacerle. El patrullero se alejó velozmente bajo la tormenta, dejando una estela de olas que sacudieron violentamente el pesquero. El oleaje me atormentaba como una interminable carcajada silenciosa. El perfume no había funcionado, y lo único que me preguntaba una y otra vez era por qué.

No recuerdo cómo acabé tendida en un catre, desnuda y temblorosa bajo una manta seca mientras mi ropa se secaba, con el diario y el perfume a salvo. El capitán había recuperado mi bolsa de viaje y me la había traído, intacta.

Me acurruqué bajo la manta áspera y cálida, con los brazos cruzados sobre el pecho y las piernas tan apretadas que los músculos me dolían. No podía dormir. No, mi querido lector. Tenía que cumplir con mi tarea. Dejaría constancia de lo ocurrido para que el mundo supiera la verdad sobre estos monstruos. Los había ignorado una vez. Le había dado la espalda al horror nazi. No volvería a hacerlo. Debo transmitir mi mensaje antes de que sea demasiado tarde.

Miré por la portilla y contemplé un gris amanecer sobre el mar. Y entonces le recé en voz alta a Dios para que castigara a los diabólicos defensores del Tercer Reich. Que los borrara de la faz de la tierra, que destruyera sin piedad sus vidas igual que ellos habían eliminado miles de vidas inocentes del paisaje ario que un psicópata había pintado en Berlín.

Apreté la mandíbula y alimenté mi valor con renovada determinación. Lo que me había pasado aquella noche no se merecía ni una nota a pie de página en los anales de la historia. Mi vida es insignificante en el drama que está sacudiendo al mundo. Todos estamos metidos en la lucha, y hay que sobrevivir. Tengo que hacerlo. Tengo que seguir adelante y cumplir con mi misión.

Decidí que no le diría nada a nadie. No hablaría de las llagas sucias e infectadas que seguramente cubrían mis genitales hinchados. El silencio sería mi credo y serviría para alimentar mi odio. Porque necesitaría ese odio para aceptar la muerte en caso de que volviera a verme en una situación similar. El perfume me había fallado, y no sabría si volvería a fallarme hasta que fuera demasiado tarde.

Me levanté del catre cuando vi la costa germana y el puerto de Warnemünde. Me froté los brazos y pisoteé con fuerza el suelo de madera para reactivar la circulación sanguínea. Acto seguido me puse la ropa, todavía húmeda, ignorando el dolor entre los muslos cuando la tela me irritó la piel. No sentía dolor, tan sólo determinación. Juré que completaría mi misión aunque tuviera que llegar a Berlín arrastrándome por el suelo. Nunca olvidaría aquella noche.

Nunca.

Una mujer con una cesta de ropa sucia me recibió en el muelle y, sin decir nada, me llevó a una casa donde recibí la siguiente serie de instrucciones. Más tarde supe que tenía una pistola escondida entre la colada.

Me desnudé y ella me ofreció un traje de viaje, completado con unas medias de seda que me sorprendieron bastante y un elegante sombrero. Cuando le pregunté de dónde había sacado las prendas de seda, me dijo que desde la caída de Francia el gobierno alemán fijaba la tasa de cambio entre el reichsmark y el franco, de modo que la moneda del Reich tuviera un mayor poder adquisitivo. De esa manera los soldados podían permitirse toda clase de lujos en París, como medias de seda y frascos de Chanel No. 5, que luego vendían en el mercado negro. Como supuesta norteamericana comprometida con un sueco, despertaría muchas sospechas si no llevaba medias de seda.

La expresión se le oscureció cuando vio mis bragas desgarradas y mis muslos magullados. No le conté nada de mi traumática experiencia y ella no preguntó. Evitó mirarme, pero lo sabía. Sin duda había visto la mirada vacía de una mujer que acababa de ser violada y que odiaba su propio cuerpo por ser el instrumento que matara su alma. Tal vez ella también lo hubiera sufrido en sus propias carnes, porque me dejó un cuenco de porcelana con agua caliente, jabón y una toalla y me dejó que me lavara a solas. No me extenderé con los detalles, pero sí diré que apenas encontré restos de sangre en las bragas. Agradecida, me lavé a fondo, aunque dudaba que alguna vez pudiera volver a sentirme limpia.

Después de una comida caliente y un sueño reparador, me puse el vestido y los accesorios que me había dado la mujer. A continuación, un hombre robusto, ceñudo y que no hablaba ni una palabra de inglés, me llevó a la estación de tren en una desvencijada camioneta empleada para transportar abono. El olor me provocaba náuseas, pero no dije nada. Hace tiempo dije que no era un soldado, pero ya no era cierto. Estaba en esta lucha hasta el final.

El hombre me ayudó a subir al tren y llevó mi equipaje al compartimento. Las mujeres de la aldea habían formado una comitiva para mí y me regalaron algunas de sus prendas. Era un sacrificio enorme por su parte, no sólo porque los alemanes imponían un estricto racionamiento para cada persona, y por tanto no podrían reemplazar la ropa perdida, sino porque una muerte segura las aguardaba si eran arrestadas.

Le di las gracias al hombre en alemán y él se marchó. Una sombra cruzó mi corazón al saber que no podía contar nada más de él ni de los otros que me ayudaron. De su anonimato dependía la seguridad de los futuros agentes que se introdujeran en Alemania.

Si aquí hablo de ellos es para que su valor y sacrificio sean recordados en caso de que la historia no pueda brindarles el homenaje que se merecen. El Servicio Secreto británico me había explicado brevemente que la resistencia alemana contra Hitler consistía en pequeños grupos de personas que se atrevían a desafiar el régimen nazi, más que en un movimiento organizado. Pero estoy segura de que pronto cambiará.

Acomodada en el asiento de cuero, he estado abriendo y cerrando la polvera de Tiffany para mantenerme ocupada hasta que el tren se ha puesto en marcha.

Tengo un largo recorrido por delante, pero cuando llegue a Berlín dependeré únicamente de mí misma para completar la misión. Por eso debo continuar con mi historia para no perder la concentración.

Como estoy decidida a olvidar el incidente del pesquero, voy a remontarme a un lugar y un tiempo muy diferentes. El Cairo. Una ciudad impregnada de miles de olores. Aceite de oliva y de nueces, pieles curadas, cuerpos sudorosos, azafrán, incienso y sándalo.

Y rosas.

Agua de rosas en pulverizadores para refrescar la piel, rosales reptando por las pérgolas de las mezquitas, perfume de rosas en bandejas de cobre. Y tres niños descalzos con casquetes acosándome con grandes ramos de rosas rojas y naranjas a mi llegada a la estación de El Cairo. Ramzi lo había arreglado todo para que nos recibieran. Con sus sonrisas desdentadas y sus tímidos rostros oscuros brillando de emoción, nos precedieron con un reguero de pétalos de rosas hacia un gharry, un carruaje abierto tirado por un majestuoso caballo negro.

Mientras recorría las calles de El Cairo con Ramzi sentado a mi lado en el carruaje, me sentía flotando en una nube de ensueño y fantasía. Mi amante egipcio me besó el cuello y llevó la mano bajo mi falda. No protesté cuando oí el crujido de la liga al romperse, sino que permití que su dedo me penetrara porque necesitaba alimentar mi obsesión de todas las formas posibles.

¿Qué juegos idearía Ramzi para estimularme? ¿Con qué actos de lujuria y procacidad prolongaría mis orgasmos hasta el infinito? Quería devorarlo por entero, y así lo hice. Impulsada por una excitación salvaje, me lancé a la obra de magia y sexualidad que se ofrecía ante mis ojos. Estás a punto de entrar en la siguiente fase de mi increíble viaje, lector. Es posible que te sorprendas, que te asustes o incluso que te excites. Sea como sea, te ruego que permanezcas conmigo para que puedas entender cómo caminaba por una cuerda floja.

Siguiendo la costumbre del mundo árabe, no me apresuraré a contarte esa liberación sexual que parecía no tener fin. En la sociedad oriental las prisas se consideran un grave insulto. Hemos llegado hasta aquí juntos y no es mi intención ofenderte, sino darte la oportunidad de compartir mi experiencia y recrear el mismo escenario sensual y licencioso que yo conocí.

Te llevaré a un lugar secreto donde las fantasías se hacían realidad. Donde una mujer podía ser a la vez ama y esclava. Un lugar donde las esbeltas minettes encontraban el romanticismo junto a la lujuria, donde las chicas cumplían los deseos de un hombre en muchas lenguas distintas. Chicas expertas en el arte del sexo con un dominio absoluto de sus músculos. Y para la mujer que quisiera satisfacer sus necesidades con un hombre o con otra mujer, ya fuera con juguetes fálicos o en carne y hueso, tampoco se escatimaba en gastos.

Lo que voy a compartir contigo en las próximas páginas son las imágenes eróticas de la sexualidad más desatada en un ambiente de libertinaje y lascivia. Un club nocturno donde lo más selecto de la sociedad cairota podía probar el pecado en todos sus grados, vicios y formas.

El Club Cleopatra.

Capítulo 7

Berlín

29 de abril de 1941

Había estado leyendo durante una hora, quizá dos. Chuck no se había esperado que el diario fuera a revelarle los entresijos de una mujer tan compleja. El sexo era su único dios, aunque enmascaraba sus emociones bajo el disfraz del refinamiento británico.

Recordaba muy bien la belleza de su cuerpo desnudo, sentada en el borde de la bañera de mármol, con las piernas separadas para mostrarle su sexo húmedo e hinchado. Recordaba su sabor al lamerla con deleite, su olor exótico y penetrante que lo envolvía en una fantasía onírica de la que no había escapatoria posible. La imaginó rodeándolo con sus piernas y luego penetrándola con duras embestidas, haciéndola gritar de placer hasta quedar agotado. Pero ni siquiera entonces se detenía. Quería seguir maravillándose con su cuerpo y su sensualidad. Con sus dulces caricias y sus curvas redondeadas. Era suya.

Frunció el ceño. No, no era suya. No pertenecía a ningún hombre. Ni siquiera a ese egipcio. Se había acostado con él y había dejado que él y su guardaespaldas nubio le dieran placer, pero no era bastante para ella. Quería algo más. Altiva y orgullosa, deslizándose por el club con una túnica tan diáfana que atraía las miradas de todos los hombres hacia sus pezones endurecidos, interpretaba a la perfección el papel de diosa suprema del sexo. Su sofisticación y sensualidad lo transportaban a una esfera donde no existía el dolor y donde el placer nunca cesaba. Sin embargo, sentía que ella vagaba en círculos, tan perdida como él en los callejones de El Cairo, huyendo de los confinamientos sociales que criticaban sus actos. Chuck no había visto el dolor en sus ojos; tan sólo había visto reflejado el suyo propio. Tan absorto estaba en el juego que no supo ver que su presa era mucho más vulnerable de lo que era él.

Dejó caer el diario al suelo e ignoró la tarjeta blanca con escritura en relieve que se deslizó de sus páginas. Tenía las manos sudorosas y el asombro había dejado paso a la furia al imaginársela a bordo de aquel pesquero. Sabía que el enemigo era cruel y despiadado, pero esa clase de actos eran imperdonables, incluso en estado de guerra. Había sido violada por un nazi, y sin embargo, estaba decidida a llevar a cabo su misión. Aquélla no podía ser la misma mujer a la que él había conocido en El Cairo. ¿Y qué era ese sinsentido del perfume de Cleopatra? Recordaba habérselo oído balbucear antes de que desapareciera en el lago.

Decidido a alejarse emocionalmente de lo que era un desagradable capítulo en su vida, agarró el diario del suelo con manos temblorosas. No podía controlar sus reacciones físicas después de lo que había sufrido en prisión. Recordaba perfectamente el olor a podrido y la tortura psicológica destinada a volver loco a un hombre. Había escapado gracias a la ayuda de otro preso, un checo de quien Chuck sospechaba que no era quien parecía. Pero aquello formaba parte del pasado. Ahora debía honrar la memoria de Eve y acompañarla en el viaje que había dejado escrito en aquellas páginas, aunque no pudiera sacarle sentido a nada. Esa mujer era un enigma.

Pero ¿acaso él era diferente? Antes de aterrizar en El Cairo se había pasado varios meses recorriendo Oriente Próximo, repartiendo el correo para Imperial Airways. Bebiendo, jugando y acostándose con una mujer tras otra, había abandonado Estados Unidos para olvidar el error que le había costado la vida a su hermano menor. Una mujer.

Chuck se había propuesto seducir a la chica con gafas oscuras y pechos puntiagudos antes de que ella pudiera arruinar la vida de su hermano. Lo único que le interesaba era presumir ante sus amigas de clase alta sobre cómo había seducido al guapo piloto. ¿Cómo podía haber sabido Chuck que su hermano la convencería para volar con él y que su intención era volver a conquistarla con algunas acrobacias aéreas? El avión se estrelló en el campo y la mujer murió en el acto. Poco después, él se suicidó.

Nada iba a hacer que su hermano volviera. Desde entonces, Chuck había estado cayendo por un pozo sin fondo, y sólo hacía dos años que su vida había cambiado radicalmente por culpa de otra mujer... Lady Eve Marlowe. Una dama de la nobleza. ¿No eran todas iguales?

Nunca olvidaría aquella noche en El Cairo, cuando se subió a un taxi que apestaba a orina y se dirigió al bar del hotel Shepheard, sin molestarse en mirar por la ventanilla cubierta de mugre, polvo y aceite. La imagen siempre era la misma, ya fueran chicos con bandejas de pasteles sorteando los coches y los gharries, hombres jugando a las damas en los atestados cafés, o una fila de burros cargados de sacas chocando contra lo que se interpusiera en su camino.

Después de haber ahogado las penas en whisky, estuvo deambulando por el bazar, aspirando el olor a canela y comino, llenándose la barrica con nueces y frutos secos antes de que el olor rancio a carne cruda y cabezas de cordero lo hiciera volver corriendo al bar. No prestó ninguna atención a las chispas que saltaban de las piedras de los afiladores ni a la grasa que derramaban las tiras de ternera que chisporroteaban en gigantescas sartenes de aceite de sésamo. Se dirigió directamente hacia Wagh El-Birket, el burdel del distrito. Allí eligió a una chica de ojos oscuros, vestida con una blusa azul tan ligera que la tela pareció derretirse al tocarla, revelando un cuerpo que despertó su libido de inmediato. Le pasó las manos por todo el cuerpo y acarició su pubis afeitado, pero no la penetró. Estuviera borracho o sobrio, no podía olvidar las enfermedades que proliferaban en aquellas casas de tres o cuatro pisos de la calle Jermyn. Se contentó con sentir los labios de la chica en la punta del pene y luego siguió caminando hacia el mercado de aves. La cacofonía de los papagayos verde lima chillando en sus jaulas de bambú le puso los nervios de punta, pero no le impidió seguir a un hombre vestido con una túnica de lana oscura y un turbante hacia un estrecho callejón. El dulce aroma del hachís lo guió hasta un círculo de hombres que hacían sus apuestas, y Chuck apostó todo lo que quedaba a una perdiz grande, con el pico rojo e instinto asesino. Los gritos del ave parecían ser el eco de su propio torbellino emocional y de su frustración sexual. Durante demasiado tiempo había llevado una vida de bebedor, jugador e irresponsable, pero que nunca olvidaba. Nunca. Y los recuerdos estaban matando su alma.

Su perdiz ganó la pelea y Chuck pensó en volver a Mary's House a gastarse las ganancias, pero el comentario de un hombre que se calentaba las manos sobre una hoguera le hizo manosear el dinero que tenía en el bolsillo con renovado interés. Habían inaugurado un club nuevo con una habitación privada para satisfacer los deseos de quien pudiera pagarlo, dijo el hombre con una sonrisa lasciva. El Club Cleopatra. Juntó el pulgar y el índice y metió un dedo por el círculo, dejando claro lo que significaba.

Chuck sonrió, pero permaneció en silencio. Un terrible dolor de cabeza le recordó que su otra alternativa era dormirse en una lúgubre habitación de hotel con los suspiros vacíos de una prostituta resonando en su oído. ¿Por qué no echar un vistazo a los nuevos vicios que podía ofrecer El Cairo? Eso fue su perdición.

Al pensar en aquella noche, Chuck se secó el sudor de la cara con la mano y se aflojó el cuello del uniforme de las SS, como haría cualquier hombre que se muriera por una mujer a la que no podía tener. El dolor en la ingle lo traspasó y le recordó la suavidad de su cuerpo femenino contra el suyo, la manera en que ladeaba la cabeza cuando lo provocaba, sus grandes pechos con los pezones endureciéndose entre sus pulgares.

Maldita fuera...

Aún no podía entender por qué había dejado que lo arrastraran al corazón de la vida nocturna cairota. Lo único que sabía era que el Club Cleopatra le ofreció un melodrama erótico del que ya no pudo escapar. Una máscara estética con la que camuflar su culpa. Incluso ahora, en la habitación de un hotel berlinés, podía visualizar aquellos cuerpos desnudos que bailaban sin pudor alguno entre las mesas redondas del local. Las mujeres contoneándose al ritmo de la música y lamiéndose los labios. Los hombres sobándolas y acariciando sus senos, y luego deslizando las manos entre sus muslos mojados antes de desaparecer en las zonas reservadas, provistas de mesas bajas para facilitar la penetración.

Se sacudió la visión de su cabeza. La habitación del hotel estaba en completo silencio, salvo por los furiosos latidos de su corazón. El teléfono había dejado de sonar, pero sabía que debía salir de Alemania. Viajar por los pueblos y aldeas sería más difícil que perderse en una gran ciudad. Se preguntó si sería posible quedarse allí y terminar de leer el diario, o marcharse y llevárselo con él. En la habitación no había encontrado dinero ni joyas que pudieran ayudarlo en su huida. Los vestidos y la ropa interior de la mujer no eran precisamente elegantes, tal y como había sospechado al leer lo que había escrito sobre la ropa que le dieron las mujeres de la clandestinidad.

Por otro lado, la perspectiva de quedarse leyendo su historia le resultaba muy tentadora. No tenía sentido escapar hasta no saber más de su misión. O mejor dicho, más de ella. Quería conocer sus secretos y saber por qué lo había traicionado en El Cairo.

Cerró los ojos y volvió a ver su cuerpo desnudo embadurnado de pintura dorada. Bailando de espaldas a él tras el denso humo de los cigarros que manchaba la seductora escena como dedos sucios. No podía apartar los ojos de sus nalgas. Redondas, firmes y perfectas. Se imaginó separando los glúteos carnosos y penetrándola por detrás. Era una escena que se repitió una y otra vez en su cabeza durante las largas noches que pasó en una prisión de El Cairo. La sospecha le atormentaba. ¿Por qué le había mentido? ¿Estaría la respuesta en aquel diario?

Respiró hondo y abrió el cuaderno, sabiendo que él era un personaje principal en la historia que estaba a punto de leer.

Diario de lady Eve Marlowe

En un tren con destino a Berlín

12 de abril de 1941

Mi obsesión por el placer se convirtió en un arma poderosa y letal que esgrimí a mi antojo en la habitación privada del Club Cleopatra. Iba vestida como una suma sacerdotisa, ataviada con una túnica dorada bajo el foco, de tal manera que el haz de luz impactara en mi torso desnudo en el ángulo adecuado para borrar el límite entre lo real y lo irreal. El efecto era tan misterioso como cautivador. Mi obsesión era la creación de un afrodisíaco visual para todo el que entrara en la sala, y eso incluía la decoración y las jóvenes disponibles, envueltas con un aura lírica, irónica e inalcanzable que las hacía aún más deseables.

En cuanto a las damas, el Club Cleopatra ofrecía una amplia selección de hombres apuestos y vestidos con esmoquin, dispuestos a besar sus manos y encender sus cigarrillos con la promesa de mucho más. Sus sexos mojados palpitaban alrededor de una verga, temblando y retorciéndose salvajemente bajo el duro cuerpo masculino, gritando el nombre de sus fantasías cuando él les agarraba el pelo y sollozando de placer en los brazos de un extraño. Y después de experimentar la más sublime de las descargas pasionales, volvían a retocarse el atuendo y el peinado y regresaban a sus vidas normales como esposas de militares, damas de sociedad y debutantes sin escrúpulos, con una sonrisa secreta en sus rostros y una placentera irritación entre sus piernas. El Club Cleopatra permitía a todas las mujeres que visitaban el local que se pusieran en la piel de la hermosa reina egipcia, exhibiendo a la luz una parte del rostro y ocultando el otro en las sombras.

Lo prohibido. El misterio. El erotismo. La decadencia.

Lo teníamos todo.

Caballeros con guantes blancos inspeccionaban a las chicas desnudas en la sección de esclavitud. Las hacían girarse hacia uno y otro lado, les retorcían los pezones y luego se quitaban los guantes e introducían sus dedos inmaculados dentro de ellas. Mientras lo escribo y lo pienso, puedo ver los catálogos de esclavas y amas disponibles grabados en rollos de papiro. Todo se explicaba al mínimo detalle. Los nombres, las estadísticas, las especialidades sexuales: felaciones, sexo anal, azotes...

Tiemblo de gozo al recordarlo. El sudor de los cuerpos masculinos mezclándose con el mío, sus manos explorando cada palmo de mi piel, los dedos hurgando en mis cavidades, la increíble sensación de tener a dos y tres hombres colmándome a la vez. Sus penes llenando mi boca, mi coño y mi ano mientras sus dedos me retorcían los pezones. Y yo respondía agitando frenéticamente los brazos y agarrando lo que estuviera a mi alcance mientras mi cuerpo se estremecía con un orgasmo tras otro.

Éramos jóvenes y rebosantes de energía sexual, y estábamos ansiosos por probar nuestras fantasías en una ciudad alejada de la sociedad civilizada. Y yo me entregaba con más desenfreno que nadie ante un público nocturno que se moría por poseer mi cuerpo.

Ahora tengo que interpretar un papel de nuevo, pero esta vez ante un público muy diferente. Muchos de mis espectadores tal vez estén muertos mañana, pero tengo que hacerlo con la determinación de un soldado que hasta ahora ha sobrevivido pero que sabe que la batalla aún no está ganada. Pero ya está bien de hablar de mis dudas y temores. Te he prometido el jardín prohibido de las delicias y eso vas a tener. Te lo advierto, lector. Lo que sucedió en el Club Cleopatra a finales de verano de 1939 te puede escandalizar como nada que hayas vivido hasta ahora. Pero estoy convencida de que, si sigues leyendo, querrás escandalizarte.

No seré yo quien te prive de ese placer.

No voy a revelar la localización exacta del Club Cleopatra, aunque sólo sea para protegerte. Si viajaras hasta El Cairo en medio de la guerra, lo encontrarías temporalmente ocupado por los servicios sanitarios de la milicia británica, cuyo trabajo es reunir estadísticas sobre los casos de enfermedades venéreas entre sus soldados. No tienen ni idea de lo que ocurre en aquel palacio del pecado, no lejos del hotel Shepheard.

Durante años había sido el hogar abandonado de un hombre de negocios turco que se quedó en la ruina, hasta que Ramzi lo transformó en un templo dedicado al placer mundano. Estaba rodeado por un exuberante jardín con estatuas de desnudos en varias posturas de copulación. En el inmenso vestíbulo, frescos de hombres y mujeres desnudos representados con exquisito detalle saludaban al visitante. Dos moros altos y fuertes guardaban una puerta dorada con pomos de oro que se abría a una sala principal con un suelo de parqué y una serpenteante balaustrada que subía al piso superior. Por todas partes colgaban espejos belgas con cristales biselados, incluso en los techos, y una gran chimenea de mármol estaba encendida día y noche para avivar las pasiones. Dos ascensores llevaban a los visitantes especiales a un área privada a la que llamábamos la Sala de la Cobra. Un ascensor subía y el otro bajaba, de modo que los visitantes nunca se encontraban. La intimidad y el anonimato eran fundamentales para el éxito del club. Nadie podía saber con certeza quién frecuentaba la habitación privada, lo que mantenía el carácter misterioso y secreto de aquel lugar místico.

Y para animar el aura de seducción y misticismo había música de tango en directo. Nunca olvidaré la primera vez que vi a Josette La Fleur sentada al piano. Interpretaba el tango como si sus dedos se deslizaran por la piel de su amante, dando y recibiendo placer por igual, dejando que la música guiara el provocativo balanceo de sus pechos casi expuestos, tan firmes y morenos como las esbeltas piernas que asomaban por el corte de su vestido de terciopelo rojo. La sensualidad de sus notas mágicas me envolvió por completo, pero fueron sus manos las que se quedaron grabadas en mi memoria. Manos que volaban frenéticamente sobre el teclado, de dedos largos y uñas ovaladas, cuya piel perfecta relucía como si estuviera impregnada de polvo de estrellas. Irradiaba una vitalidad semejante a la mía. Una mujer independiente y entregada por entero a su pasión.

Josette era una música de talento que además del piano tocaba el acordeón y la guitarra. Era mulata y decía estar orgullosa de su herencia, pero nunca supe cuál de las historias que me contaba era cierta. A veces su padre era un diplomático argelino y su madre, una modelo de París esbelta y delicada como una bailarina, de largo cuello y poco pecho. Otras, su padre era un jefe tribal del Congo belga y su madre era una divorciada norteamericana de ojos grises. Los ojos de Josette también eran grises y estaban enmarcados por unas larguísimas pestañas negras que ocultaban sus pensamientos y su pasado. Pero ¿quién era yo para juzgar a aquella sorprendente mujer? Yo también guardaba mis propios secretos, y debo seguir haciéndolo hasta que haya completado mi misión.

El momento está cada vez más cercano. Dentro de poco saldré para mi cita con Maxi. Mi misión es recibir la información de ella y luego volver a Londres. Pero antes acabaré mi diario, y lo haré con un gran afecto por la joven pianista que sigue tocando en mi alma. Continuaré con la historia de Josette.

La joven ofrecía una elegante sensualidad al piano, pero yo sabía que no era más que una fachada para cubrir su dureza interior. No en vano, había tenido que abrirse camino tocando jazz en cabarés y clubes nocturnos. Había creado su propio estilo con su voz ronca y conmovedora, con la que atacaba las canciones igual que una gata lamía la leche de los dedos de su amo. París la adoraba, en gran parte por le tumulte noir, esa fascinación que sentían los franceses hacia la cultura negra. Pero eso no la ayudó cuando la mujer de su amante contrató a unos matones para que la amenazaran con rajarle el rostro si no se marchaba inmediatamente de París. Sin perder un segundo, Josette recogió sus deslumbrantes vestidos y sus instrumentos y empezó a viajar por el continente para olvidar a su amante.

Yo entendía mejor que nadie esa imperiosa necesidad de olvidar a un amor perdido, así que no le hice ninguna pregunta cuando se presentó en el club buscando trabajo. La contraté incluso antes de que hubiera acabado de interpretar mi tema favorito de Cole Porter, ya que nuestra última pianista se había marchado a Argel para trabajar en el hotel St. George. Alta, delgada y con el pelo negro y liso sobre los hombros, Josette llevaba siempre una flor detrás de la oreja y un cigarro detrás de la otra. Josette la Fleur. La Flor. Con su voz ronca, su exuberante sensualidad y su fuerza femenina cautivaba mi alma cada vez que me sentaba en el bar por la tarde a escuchar sus ensayos con un violinista ruso, un virtuoso amante de Mendelssohn y los martinis con vodka. Con una copa de brandy en la mano y un cigarro consumiéndose en el cenicero, tatareaba las baladas francesas con las que la hermosa mulata estimulaba mi deseo por Ramzi, quien estaba casi siempre en una reunión de negocios con Laila.

¿Sospechaba de ellos? No, su relación no tenía nada que ver con el sexo. Laila tenía la costumbre de entornar la mirada y de sacudir la cabeza cada vez que quería que Ramzi le hiciera un recado, como si fuera una reina exigiendo la atención de su esclavo.

Ramzi se apresuraba a cumplir sus órdenes, ya fuera llevándole un cojín para la espalda, corriendo al bazar para comprarle telas o dulces caseros, sirviéndole su café árabe bien cargado... Y ella se deleitaba impartiéndole órdenes delante de mí, como si quisiera demostrarme que su dominio mental era más fuerte que cualquier atracción sexual que yo pudiera ejercer sobre él. Lo hacía porque el amor físico que deseaba de él le estaba vedado y necesitaba una cura para su abstinencia forzada.

Pero a mí no me importaba. En vez de amedrentarme ante las miradas malévolas que me lanzaba con frecuencia, me esforzaba por encontrar algún rastro de suavidad en sus ojos. Pero sus únicas muestras de afecto las reservaba para Ramzi.

Ojalá pudiera decir que era una mujer fría y anodina, pero he de admitir que era muy inteligente, sofisticada y tan protectora con Ramzi como lo sería un pintor con su obra maestra. Más tarde me di cuenta de que Ramzi era efectivamente su creación. Lo había labrado en su propia alma y le había transferido su hálito sexual, quedándose ella como una criatura salvajemente celosa y posesiva, preparada para arremeter contra todo lo que amenazara la existencia de su más valioso tesoro.

Lo que entonces no sabía era que estaba loca, atormentada. No sufría una enajenación mental, pero sí un desequilibrio letal. Era una mujer asexuada, habiendo perdido su sensualidad a manos de una sociedad que despreciaba los deseos femeninos y que había matado su alma antes de sentir el dulce placer de una verga. No parecía comprender la satisfacción física del sexo, y sólo exhibía un carácter huraño y un ingenio agudo. Sus comentarios eran siempre mordazmente sexuales, pero nunca acababa sus pensamientos. Al igual que un poeta borracho, repetía la misma frase una y otra vez mientras proclamaba su genialidad.

Se lo tomaba todo con una frialdad extrema, aunque en el fondo estaba interpretando una peligrosa farsa de la que hablaré más tarde. Lo que vi en su momento fue sólo a una mujer incapaz de experimentar el placer sexual y cuya única satisfacción radicaba en la contemplación de los deleites ajenos mientras su cuerpo permanecía frío y casto. Me recordaba a una actriz dominada por el miedo escénico antes de una actuación, temblando entre bastidores sin atreverse a salir.

Me resulta agotador pensar en Laila, en sus pesadas órdenes para Ramzi, en sus quejas por el calor, en sus malditos pendientes balanceándose sobre sus hombros desnudos. No perderé más tiempo hablando de ella, mi querido lector. Hay otros temas más suculentos que nos están esperando. Me muero por sentir los brazos de un hombre alrededor de mí, por recibir su aliento en mi cuello, provocándome un delicioso hormigueo en la piel. Sí, estoy sola. Y por eso estoy escribiendo este diario, saltando de una aventura sexual a otra como una colegiala pegando fotos de sus actores favoritos en la pared de su dormitorio y también en su corazón. No es mi intención escribir una gran obra, y sé que los críticos destrozarían estas páginas sin piedad. Mi propósito es contar la historia de un grupo de individuos obsesionados con la búsqueda del placer, y cómo acabaron en El Cairo en vísperas de esta espantosa guerra para dar rienda suelta a sus fantasías salvajes y follar como animales. No valen los eufemismos para describir los cuerpos lubricados, los genitales aplastados, el balanceo de los pechos, los suspiros agónicos... La anticipación me late entre los muslos, pero me abstendré de tocarme y me sumergiré sin demora en el relato para alcanzar el éxtasis mental.

Sé que cuando cierre el diario volveré a estar sola, pero durante las próximas páginas viviré a través de mis palabras, como si cada letra me provocara un espasmo entre las piernas. Tal vez te parezca que pierdo demasiado tiempo en una retórica inútil, pero es de vital importancia que conozcas el reparto de personajes en esta historia para que tú también puedas disfrutar con los sucesos que estás a punto de leer. Percibo tu impaciencia, pero te aseguro que el relato colmará tu sed de detalles jugosos.

Lo único que tienes que hacer es seguir leyendo.

Capítulo 8

Por las noches me desnudaba a la luz de la luna en la suite de mi hotel, con Ramzi retrepado entre grandes cojines de seda verde. Con un sensual balanceo de mis hombros me despojaba lentamente de los últimos rayos de sol mientras dejaba caer la túnica de color marfil. Luego apartaba con el pie desnudo el atuendo oriental de satén.

La habitación estaba tan iluminada que parecía que la luna se hubiera acercado a la ventana para contemplar nuestros juegos. Desnuda ante su resplandor plateado, cerré los ojos e imaginé que Ramzi era un escultor que moldeaba mis curvas de barro con sus manos. Me aplicaba aceite de jazmín por todo el cuerpo, humedeciendo y suavizando mi piel con su efecto emoliente. Luego me tocaba los pechos con una adoración exquisita, como si estuviera reverenciando la estatua de una diosa.

Me arqueé hacia atrás, acercando instintivamente mi cuerpo hacia él, sin ofrecer la menor resistencia cuando sus dedos empezaron a retorcerme con fuerza los pezones. Dejé escapar un gemido, incapaz de sofocar el calor que ardía entre mis piernas. Un débil hormigueo recorrió mi cuerpo mientras Ramzi masajeaba hasta el último palmo de mi piel desnuda. Parecía obsesionado con la idea de poseerme...

«No», grité en silencio.

Salí por un instante de la escena erótica, con tanta brusquedad que un dolor agudo me traspasó fugazmente el sexo. Sabía por qué. Había sentido lo mismo cuando lord Marlowe me dominaba con sus caricias. Una punzada de culpa me traspasó. ¿Qué me pasaba? ¿Por qué estaba pensando en mi difunto marido en un momento así? ¿Sería una advertencia de que la dominación era un juego peligroso en el que yo no era más que una de los participantes?

El momento pasó cuando Ramzi me introdujo su dedo y me frotó el clítoris con el pulgar, más y más rápido, haciéndolo palpitar frenéticamente hasta que ya no pude aguantar más. Sacudida por una fuerza irresistible me desprendí por completo de mi pasado y me rendí ante él.

Pero él tenía otras ideas.

Abrí los ojos y lo vi mirándome fijamente los pechos, firmes y redondeados con los pezones erectos. Todo mi cuerpo estaba embadurnado de aceite y relucía como el rocío de la mañana sobre una estatua, pero él no hacía otra cosa que mirarme. A sus ojos era una obra de arte. Por aquel entonces no sabía que estaba interpretando el ritual de sometimiento sexual, tan característico de los musulmanes de África oriental. Lo único que sabía era que no quería vivir sin él.

—Eres la personificación del pecado, mi hermosa dama inglesa —dijo mientras se secaba el aceite de las manos—. Depravada hasta el último rincón de tu alma.

—¿Eso te molesta? —le pregunté, arrodillándome ante él para lamerle la punta de la polla. Me moría de impaciencia porque me tocara. Aquella noche comenzaría el juego sexual.

Él apretó los dientes y echó la cabeza hacia atrás.

—Me excita ver cómo te transformas en una diosa... Cómo la tempestad que bulle en tu interior deja paso a la belleza más sublime.

—¿Como esto?

Le recorrí el largo miembro con la lengua, excitándome con el calor y el olor que irradiaba su dureza. Ramzi se consideraba más europeo que egipcio y sabía lo mucho que me gustaba su olor fuerte y almizclado. Comprobé que no se había lavado el perfume de la piel, lo cual no era extraño. Los egipcios solían ungirse el cuerpo con lociones y esencias aromáticas, y yo hacía tiempo que lo había perdonado por seducirme con el supuesto poder del perfume. Pero a quien no había podido perdonar era a Laila. Siempre me estaba provocando y presionando para que comprase objetos antiguos de las tumbas recién descubiertas, luego insistía en revenderlas por mí para obtener beneficios... después de descontarse su comisión, naturalmente. Yo estaba convencida de que sus antigüedades no eran más que bienes robados o falsificaciones muy elaboradas, aunque tengo que admitir que la caja del perfume y su contenido, que supuestamente habían pertenecido a la joven reina egipcia, eran las mejores falsificaciones que había visto en mi vida. Los detalles eran extraordinarios, de modo que conservé el tesoro y lo escondí en la suite del hotel Shepheard, aunque sólo fuera porque el perfume de Cleopatra aumentaba considerablemente mi adicción a los juegos sexuales. Rezaba porque nunca tuviera la ocasión de averiguar si el perfume tenía algún poder mágico que salvara a su portador de una muerte violenta.

Aquella noche seguí jugando con Ramzi, igual que hacía todas las noches. Inhalaba el olor de su polla y me la metía en la boca hasta el fondo, sintiendo cómo iba creciendo en grosor y longitud. Le acaricié los testículos y sentí cómo se contraían, justo antes de que un torrente cremoso y salado llenara mi boca. Saboreé con la lengua el semen que chorreaba por mi barbilla y luego me lo tragué hasta la última gota. Me encantaba, igual que había hecho con mis otros amantes. No sé por qué, pero casi disfrutaba más viendo cómo tenía un orgasmo. Su respiración se aceleraba, su cuerpo se estremecía, gritaba de placer y luego se desplomaba sobre los almohadones, manchando de sudor la rutilante seda verde.

—Mi dama inglesa sabe cómo complacer a un hombre —dijo con voz jadeante, y alargó la mano para entrelazar los dedos en mis cabellos. Yo sonreí, cerré los ojos a medias y disfruté de sus placenteras y tiernas caricias. Quería sentir su cuerpo apretado contra el mío, de modo que me pegué a él y le rodeé el cuello con mis brazos.

—Me gusta complacerte, mi apuesto egipcio —le mordisqueé el lóbulo de la oreja y le acaricié el pene, flácido y débil, haciéndolo reír—. Aunque tendré que matar el tiempo de alguna manera hasta que puedas usar tu polla...

—No te haré esperar mucho tiempo, mi ávida rosa inglesa.

Lo miré fijamente y le hablé en voz baja y cargada de pasión.

—Te deseo, Ramzi. Te deseo como nunca he deseado a ningún otro hombre —era cierto. Su cuerpo musculoso y su poderosa virilidad me hacían la boca agua cuando estaba con él.

Él me tomó la barbilla en la mano y me miró a los ojos.

—Nunca nos separaremos, porque le has dado placer a tu amo y por tanto tendrás el privilegio de acompañarlo en el paraíso.

—Creo que he encontrado el paraíso aquí contigo, Ramzi —dije, separándome de él. Podía sentir el fuego de su mirada y su cálido aliento—. Pero ningún hombre será jamás mi amo.

Él me agarró la muñeca y me sujetó con firmeza.

—Serás mi esclava si yo te lo ordeno.

—No —rechacé rotundamente, sosteniéndole la mirada. Ni siquiera intenté soltarme de su agarre. Sabía que no estaba en peligro.

Él arqueó las cejas.

—¿No? ¿Tendré que azotarte en el trasero? ¿O prefieres que te castigue con mi polla?

—No tengo inconveniente.

—¿Sabes lo que estás pidiendo? —me puso la mano en el muslo.

Asentí.

—Tienes que hacerme todas esas cosas, Ramzi — susurré—. Y mucho más.

—Entonces yo soy tu esclavo, mi hermosa dama inglesa, porque no puedo resistirme a ti.

Ése era nuestro juego particular, provocarnos mutuamente con tímidos comentarios y frases agudas. Sabía que él disfrutaba tanto de esos momentos como yo. El Club Cleopatra nos exigía participar en actividades de sexo en grupo, pero eran estos momentos con Ramzi los que recuerdo con mayor afecto.

Tienes que saber una cosa de mi egipcio: nunca tardaba más de unos minutos en volver a estar a punto. Su pene pronto adquiría su tamaño glorioso y me penetraba hasta el fondo, dejándome sin aliento. Era un hombre de una destreza extraordinaria, pero con cierta inclinación hacia el dramatismo. Cuando sentía que yo estaba a punto de llegar al orgasmo, se detenía dentro de mí y me hacía suplicarle por una última embestida que me hiciera explotar. Blandiendo su poderosa verga en un estado de erección continua, satisfacía todos nuestros deseos sexuales hasta que ambos caíamos exhaustos y momentáneamente saciados. Pero el descanso sólo duraba unos minutos. Al poco rato me tenía a cuatro patas delante de él, hundiendo mi cara en la colcha mientras me penetraba por detrás. O de pie contra la pared, con mi pierna derecha rodeándole la cintura mientras recibía una embestida tras otra. O tendida de espaldas, atravesada por su sexo y soltando un grito de placer cuando levantaba mis pies hacia el techo. Vivía sometida a su poder, deseándolo con una desesperación cada vez mayor, y creyendo ingenuamente que así era porque así lo quería yo. En ningún momento cuestioné mi dependencia sexual ni la idealización de nuestras prácticas sexuales. Su resistencia física me tenía maravillada, y en cuanto a mí, nunca me había comportado con una desinhibición semej...

Maldita sea. Sin darme cuenta me he puesto a escribir sobre Ramzi como si estuviera contando un cuento de hadas. Por desgracia no es un cuento de hadas, mi querido lector, y tengo que confesarte una cosa. Seguro que te estás preguntando por la mancha marrón que se extiende por esta página. Es brandy. Mi mano me temblaba frenéticamente y al intentar controlarla golpeé el vaso y derramé el contenido sobre la página. La veo como un recordatorio de la batalla que se libra en mi interior, mientras recuerdo la sucesión de experiencias que me trajeron hasta Berlín. Ya he dicho que no estoy escribiendo una novela, aunque intento insuflar mis páginas con la misma vitalidad que los escritores de ficción trasladan a sus escritos. He pintado un retrato de mi príncipe egipcio, y sí, era tan regio y apuesto como aquí lo he descrito. Pero he eliminado un punto clave de la historia para mantener tu concentración en la belleza erótica de mis experiencias. Algo que debería haberte contado antes, pero que he mantenido en secreto. Debería escribir sobre mi locura en frases oníricas, como si nada de lo que hiciera pudiera despertarme de aquel sueño hasta ahora. Pero eso no tendría ningún sentido. No serían más que palabras bonitas sin el menor significado.

Oh, ¿a quién pretendo engañar? No puedo escribir como una novelista. No puedo embellecer mi neurosis con cintas de colores e ignorar los gusanos que me corroen el estómago. Lo hecho, hecho está. He escrito mi historia sin contarte algunas verdades porque me avergüenzo de lo que era, mi querido lector. Hasta ahora sabes que era una mujer arrogante, egoísta y ninfómana. Pero hay algo más, y esa verdad no deja de remorderme la conciencia.

En este punto debo alejarme del sexo y confesarte una horrible verdad. Sólo de pensarlo se me revuelve el estómago y siento ganas de vomitar. Las palabras son repugnantes, las diga como las diga. Estupefacientes. Cocaína. Morfina.

Un escalofrío glacial me recorre la sangre. La mano me tiembla de tal modo que tengo que soltar la pluma. La agarro y la vuelvo a soltar. Y entonces, cuando menos me lo espero, oigo su voz en mi cabeza. Su furia se apodera de mí y me obliga a escribir esta confesión.

Yo tomaba drogas.

«No», suplico a esa voz. «No puedo escribirlo». Pero no puedo impedir que mi mano garabatee las palabras con grandes trazos y líneas torcidas. Qué fácil sería ignorar esta digresión sobre mis escarceos en el mundo de las tinieblas. Pero no puedo ignorarlo. Confieso que tomaba drogas mientras bailaba en los clubes de Berlín, a finales de los años veinte. Tuve suerte de ser joven y de que mi cuerpo soportara bien los efectos, aunque aún me sigo deprimiendo de vez en cuando, y soy consciente de los brotes de paranoia que se apoderan de mí en los momentos más inesperados por lo que consumí en su día. Sólo el tiempo podrá revelar las secuelas que aún me quedan por sufrir.

De no ser por lord Marlowe me habría hundido sin remedio en el abismo de la adicción. Es su voz la que oigo en mi cabeza, acuciándome a confesar abiertamente mis vicios para poder purgarme por completo. Lord Marlowe era un caballero, como ya he dicho, y aunque le gustaba el buen vino, aborrecía las drogas.

Y yo sabía por qué las odiaba, aunque nunca se lo he contado a nadie. Los Marlowe también tenían un pasado turbio y secreto. El padre de lord Marlowe, Charles Henry, el noveno vizconde de Marlowe y señor de Glynwyck, se volvió loco por su adicción al ajenjo y al opio. En su día fue un escándalo de proporciones gigantescas, y se llegó a acusar a su Señoría de la muerte de una joven criada durante uno de sus arrebatos vesánicos, antes de suicidarse. Lady Anne Marlowe negó que su marido pudiera tener unos vicios semejantes y, usando toda su influencia y fortuna, consiguió que la historia de su marido no apareciera en los periódicos ni en los informes policiales.

Lo que no consiguió ocultarle a su hijo, el futuro lord Marlowe, fue la habitación secreta en la casa solariega, equipada con grilletes, cinturones de castidad, capuchas, arneses, cadenas, collares de perro, látigos, fustas y varas de bambú. Lord Marlowe desarrolló el gusto de su padre por la sumisión, pero también un odio visceral por los estimulantes. De niño no supo nada sobre el descenso de su padre al infierno de las drogas, pero pudo comprobar el efecto devastador que tenían en el cuerpo y el espíritu cuando sirvió en el ejército de su majestad durante la I Guerra Mundial. Los soldados adictos a la cocaína se volvían locos y se arrojaban ciegamente sobre las trincheras enemigas; otros se desmoronaban y se ponían a llorar en el campo de batalla; otros se pasaban los días y noches bebiendo sin parar... Todos esclavos de la misma enfermedad corrosiva.

Si lord Marlowe hubiera conocido mi adicción a la cocaína antes de casarse conmigo, jamás me habría tomado por esposa. Yo me preocupé de guardar bien mi secreto y conseguía mis drogas de un miembro de la nobleza que necesitaba dinero desesperadamente. Nunca me drogaba cuando mi marido estaba en casa, y cuando estábamos juntos me comportaba como una diablilla traviesa, pintándome de rojo los labios para disimular un poco la palidez delatadora de mi rostro.

Recuerdo el día en que llegué demasiado lejos. Todo empezó inocentemente, aunque para ser sincera, nada de lo que hacía era inocente. Disfrutaba tejiendo mi red y atrapando a mi presa con medias de seda, dejándolo indefenso ante los anillos de humo que salían de mis labios rojos.

Aquel día sorprendí a mi marido en su estudio, desnuda salvo por las medias de seda y las ligas rojas bajo el abrigo negro de marta que él me había comprado en París. Yo adoraba aquel abrigo de mangas largas, con un cuello mandarín y un tejido exquisitamente suave, y lo llevaba puesto día y noche. Hecho con las pieles de un centenar de martas rosas, le había costado a lord Marlowe más de treinta mil dólares. Tan sobrecogida estaba por su calidad que tenía miedo de respirar sobre la prenda. Lo máximo que me he gastado en un abrigo han sido cinco mil dólares, en un abrigo con un cuello de piel de imitación.

Empecé a pasearme por el estudio en mis zapatos negros de tacón con hebillas plateadas, contoneando sensualmente los hombros y las caderas. Carraspeé suavemente para llamar su atención, pero él no levantó la mirada de su trabajo. Sonreí. Aquello formaba parte de nuestro juego. Mi actitud seductora y provocativa contra su fingido desinterés. Las reglas nunca cambiaban. Yo era la tentación, y él, la resistencia.

Mi marido conservaba una virilidad envidiable a una edad en la que la mayoría de los hombres perdían toda su fuerza en las palabras. Era capaz de penetrarme repetidas veces sin aparente esfuerzo, y sin importar dónde lo hiciéramos.

A mí, en cambio, no me gustaba apoyar mi trasero desnudo y abrirme de piernas en el mismo escritorio de roble donde sus antepasados habían declarado guerras, dictado leyes y arrancado las faldas de una doncella para penetrarla por detrás. Yo era una chica moderna y me enorgullecía de mi actitud impúdica e irreverente. Estaba convencida de que tenía el control de la situación, y mi plan consistía en atraerlo hasta nuestro dormitorio y que me poseyera sobre la colcha de plumas de oca.

Tengo que confesar que estaba colocada. Había esnifado cocaína un poco antes y estaba invadida por un deseo salvaje. Qué estúpida era al creer que podría seguir jugando con mi marido. Pero no. Como podrás comprobar, mi querido lector, estaba a punto de pasarme de la raya. Me senté en el borde de su mesa mientras encendía un cigarrillo y crucé las piernas para que él pudiera acariciarme los muslos desnudos que asomaban sobre las medias de seda mientras seguía absorto en sus cuentas. Entonces vi un atisbo de sonrisa en sus labios. Era la señal. Me retorcí ligeramente y abrí un poco el abrigo de marta. Descrucé las piernas, obligándolo a separar la mano, y volví a cruzarlas. Sin levantar la mirada del libro de contabilidad, lord Marlowe empezó a masajearme el muslo y luego me separó las piernas. Centímetro a centímetro fue avanzando bajo el abrigo negro hasta que sus dedos encontraron la entrada a mi sexo. Ahogué un gemido y me atraganté con el humo cuando me metió los dedos. Él sonrió y siguió explorando en mi interior mientras levantaba el pulgar para apretarme el clítoris. Volví a jadear y me mecí de un lado a otro. No quería que se detuviera.

—No podemos seguir —dijo él, desbaratando mis planes a pesar de lo evidente que era mi deseo—. No tenemos tiempo.

Aquella noche, al igual que otras muchas, teníamos que asistir a uno de esos eventos sociales donde mi marido y yo debíamos mezclarnos con otras parejas de rostros aburridos y mantener conversaciones tan animadas como insustanciales. Nadie podía saber que las miradas que nos intercambiábamos no eran las típicas expresiones apáticas entre un matrimonio de la nobleza, sino miradas de provocación y deseo que anticipaban lo que vendría después, con las copas vacías y la casa en silencio.

Lord Marlowe nunca se cansaba del juego, y siempre me mostraba su deleite cuando me desnudaba lenta pero decididamente, desabrochándome el vestido, admirando la curva de mis pechos sobre el corpiño de satén y deslizando los tirantes por mis hombros. Sus movimientos eran los propios de una partida de ajedrez. Lentos, concienzudos, metódicos. Cuando mis pechos quedaban expuestos, los pezones se me endurecían y pedían a gritos el tacto de sus dedos. Entonces echaba el torso hacia delante y me mordía el labio inferior, sintiendo cómo la tensión crecía hasta un límite insostenible. Él me acariciaba los pezones con movimientos rápidos y cortos, una y otra vez, hasta que ya no podía seguir soportándolo. Entonces me mordía los pechos al tiempo que metía la mano entre mis piernas para liberar el caudal de placer contenido.

Aquella noche, después de la cena de rigor, olvidé quitarme un broche de platino con diamantes del tirante de mi vestido. En mis prisas por saciar mi ansia de placer, me pinché en el dedo y dejé caer el broche. Éste se rompió y derramó un polvo blanco sobre la alfombra escarlata que cubría el reluciente suelo de parqué. Antes de que pudiera recogerlo, lord Marlowe se agachó y se impregnó la punta del dedo con la sustancia para llevársela a la lengua. Los ojos se le salieron de las órbitas, su rostro se puso rojo y me agarró con tanta fuerza que casi me rompió el brazo. Nunca olvidaré ese momento.

—Cocaína —fue todo lo que dijo.

—¿Y? —pregunté. Acabábamos de casarnos y yo aún conservaba una actitud indolente que él aún tenía que someter—. No estoy enganchada.

—¿No? —me agarró el pelo y tiró de mi cabeza hacia atrás para examinar la palidez de mi rostro enfermizo a través del maquillaje—. ¿Cuándo tiempo me lo has estado ocultando?

Yo me retorcí para intentar soltarme y solté un bufido desdeñoso.

—Sabías lo que era cuando te casaste conmigo. Una bailarina de cabaré que fumaba y bebía...

—Te prohíbo que vuelvas a probar la droga.

—¿Prohibirme algo a mí, a lady Eve Marlowe? —me mofé yo, enfatizando mi título recién adquirido—. Puedo hacer lo que me plazca.

—No bajo mis órdenes. Soy tu marido y te comportarás como manda tu posición social.

—Claro... Me imagino lo que dirían tus insípidos amigos si descubrieran que tu mujer es una plebeya y una drogadicta.

—Me da igual lo que piensen mis amigos de nosotros.

Lo miré con curiosidad a sus ojos grises y, sorprendentemente, vi que me estaba diciendo la verdad. No le importaba en absoluto la opinión que tuvieran de nosotros. También vi a un hombre seguro de sí mismo y dispuesto a tomar el control de cualquier situación, incluso de una joven esposa adicta a las drogas. En aquel momento me di cuenta de que mi marido era realmente el señor de la casa. Sentí el impulso instintivo de huir, pero no lo hice.

—Entonces, ¿por qué te comportas así? —le pregunté.

—Porque te quiero, Eve Charles.

Eve Charles... Un estremecimiento involuntario recorrió mi cuerpo. Cuando estábamos en alguna reunión social siempre se dirigía a mí como lady Eve o lady Marlowe. En privado me llamaba Eve a secas, pero rara vez pronunciaba el nombre con el que me había conocido en Berlín.

Me eché hacia atrás, avergonzada de mi actitud. Pero aún no estaba preparada para admitir la verdad. El rechazo es la primera línea de defensa que tiene un drogadicto.

—Puedo controlar las drogas. No es nada serio.

—¿Nada serio, dices? —antes de que pudiera detenerlo, me desgarró el vestido, recogió el polvo blanco de la alfombra y me lo frotó sobre los pechos y el vientre desnudos. Yo me agité con violencia, pero no podía escapar de sus grandes manos.

—¿Qué haces? —por primera vez, mi voz estaba cargada de pánico.

—Deseas la droga más de lo que me deseas a mí, ¡así que la tendrás! —gritó, fuera de sí.

—No... ¡ya basta, por favor! —le supliqué, pero él no me soltó y siguió esparciéndome la asquerosa sustancia blanca sobre mi piel desnuda.

—Algún día te encontrarás con la piel cubierta de llagas y de criaturas viscosas que sólo tu mente podrá ver —dijo con la respiración entrecortada. Su cambio de actitud me horrorizaba y fascinaba al mismo tiempo. Era un hombre que podía ser brutal y tierno a la vez—. Tu cerebro luchará por recordar quién eres, pero será inútil. El éxtasis que creías sentir se habrá desvanecido para siempre.

Mientras hablaba seguía frotándome la piel con la droga. Yo me había quedado paralizada por sus crudas palabras y sus crueles manos. Pequeños espasmos sacudían mis piernas, los brazos me colgaban sin fuerzas y se me había secado la garganta. En sus manos sólo era una marioneta, suspendida entre la vida y mi adicción a la cocaína.

Pasaron los días, semanas y meses, y mi marido no me quitaba ojo de encima mientras yo sufría el infierno de la desintoxicación. Completamente trastornada, suplicaba a gritos por la droga, confesaba mis pecados con una angustia incontenible y miraba a mi marido con ojos inyectados en sangre, como un demonio agonizante que se debatía por regresar a las llamas del averno. La necesidad de conseguir más cocaína me carcomía las entrañas, consumía mis fuerzas físicas y mentales y a veces estaba tan débil que necesitaba la ayuda de mi marido para levantarme de la cama o para ir al baño. Y cuando me acariciaba la mano o me besaba en la mejilla no sentía ningún placer, tan sólo ansiedad, irritación y nervios. Lo acusé de espiarme y de robarme las drogas, y luego me hundí en una depresión tan profunda y oscura que la única salida que veía era el suicidio. Cuando dormía me acosaban las más horribles pesadillas, y cuando despertaba volvía a ser presa de la turbación y la ansiedad, llegando a arrastrarme por la alfombra donde había derramado la cocaína para intentar esnifar sus restos.

Cuando mi marido me encontró olisqueando el suelo como si fuera una perra, me levantó con fuerza y yo me puse tan agresiva que tuvo que atarme a los postes de la cama. Pateé y grité hasta quedarme afónica, y entonces seguí gimoteando como una cría, suplicándole que me diera aunque sólo fuera una mota. Al no recibir nada, me puse a maldecirlo y a retorcerme en la cama como si estuviera poseída hasta que acabé perdiendo el conocimiento. Ahora sé que él sufría más que yo. Tenía que verme llorar y despotricar como una maníaca, y lo único que podía hacer era mantener la droga alejada de mí.

Pero fue su inquebrantable compromiso para limpiar mi cuerpo y mi mente del veneno que me poseía lo que acabó consolidando nuestro matrimonio. En ningún momento dejó de cuidarme ni de protegerme mientras yo libraba mi lucha particular contra las secuelas de la droga y, cuando finalmente me recuperé, nuestros juegos de dominación y sumisión se hicieron más sensuales y atrevidos de lo que nunca nos habíamos atrevido a experimentar. Lord Marlowe me decía a menudo que yo lo inspiraba, y lo demostraba atándome las muñecas por delante de mí y luego pasando el extremo de la cuerda sobre una barra suspendida en el techo de nuestro refugio campestre de Coventry, adonde íbamos a menudo a satisfacer nuestras fantasías. Tiraba de la cuerda hasta que mis brazos quedaban completamente estirados por encima de mi cabeza y los talones se despegaban del suelo.

—¿Cuál de tus agujeros quieres que atormente esta noche, milady? —me preguntaba en voz baja y profunda—. ¿Por delante o por detrás? Sí... te arderá el clítoris y creerás encontrar la liberación absoluta, pero sólo será una sensación temporal, porque entonces seguiré por detrás y no podrás detenerme.

Me separaba las piernas para atarme los tobillos a unas argollas de hierro incrustadas en el suelo de madera. Yo permanecía quieta y callada, pero por dentro estaba vibrando de aprensión. Sabía qué clase de deliciosos tormentos me esperaban.

Me encantaba estirar mi cuerpo y ofrecérselo a mi marido. Me sentía merecedora de su atención exclusiva y el inconfundible olor a cuero de las ligaduras evocaba una sensación de fuerza y seguridad. Con él estaba segura. Se pasaba horas torturándome con sus dedos, con su boca, con la punta de su polla endurecida, con la fusta negra que cortaba el aire antes de golpear mis nalgas desnudas. Si eres una mujer, seguramente te estés preguntando si era una sensación dolorosa, y yo te respondo con otra pregunta. Piensa en la última vez que tuviste un orgasmo. ¿Acaso no sentiste un poco de dolor? No tengas miedo de responder sinceramente. Sólo estamos tú y yo... Sí, eso es. ¿Recuerdas cómo iba creciendo el orgasmo en tu interior? Empezaba con un dolor delicioso en la ingle, luego una sensación ardiente que clamaba por ser liberada, el corazón se te aceleraba, la piel se te acaloraba, el sudor manaba de tus poros, y finalmente una explosión de placer te llevaba a un desvanecimiento subliminal. De modo que ya ves... El propósito de azotar las nalgas desnudas con la fusta no era provocar dolor, sino seguir las reglas del juego y conseguir un orgasmo.

Esperaré un poco para continuar mi historia si crees que necesitas unos minutos antes de seguir leyendo.

Mi marido y yo formábamos un dúo perfecto. La musa y el maestro. Éramos muy conocidos en los círculos de la nobleza por la devoción que nos profesábamos el uno al otro, aunque lord Marlowe decía que era mi estilo como lady Marlowe, perfeccionado por él mismo, lo que las mujeres envidiaban. Yo insistía en que era mi apuesto marido lo que las mujeres deseaban. Un hombre versado en las artes del sexo que podía excitar a una mujer hasta hacerle perder el juicio. Juntos forjamos un vínculo que nadie podía romper, por muy crueles que pudieran ser los comentarios sobre «la inculta» con la que se había casado su Señoría. Una bailarina de cabaré sin una gota de sangre azul en sus humildes venas.

Pronto aprendí a ignorar los rumores, las preguntas capciosas y las insinuaciones que circulaban a mis espaldas. En vez de ello me enorgullecía de haber dejado atrás mis orígenes en un barrio pobre de Nueva York, mi paso por los cabarés de Berlín y haberme convertido en un miembro de la nobleza británica gracias a un hombre que me amaba y a quien yo amaba con todo mi corazón. Estoy firmemente convencida de que nunca habría vuelto a las drogas si mi marido no hubiera decidido viajar en coche desde Londres hasta Coventry para reunirse conmigo en nuestra casa de campo en una noche lluviosa de otoño. Una noche en la que las hojas doradas y anaranjadas se volvieron grises y nada volvió a ser lo mismo.

Mi marido me había llamado por teléfono aquel día, prometiéndome un fin de semana de juegos y fantasías en las que se incluiría mi práctica favorita del cordón rojo. Un pesado rollo de cuerda con una borla en el extremo que se usaba antiguamente en los badajos de las casas solariegas. Suave y flexible, con un brillo satinado, aquella cuerda roja procedía de la casa... No, no puedo decirlo, pero si te diré que hay una mansión perteneciente a la familia real que cuenta con un badajo menos en sus campanas.

El juego consistía en lo siguiente: lord Marlowe me ataba las muñecas delante de mí y colocaba el rollo entre mis piernas. El clitoris me palpitaba ardientemente, suplicando por los dedos de mi marido, pero él me ignoraba con una mirada maliciosa, dejándome claro que me haría sufrir mucho más antes de ceder a la tentación y frotarme vigorosamente con el pulgar. En vez de eso me daba un azote en el trasero y luego empezaba a tocarme los pechos, el vientre, los muslos, las nalgas... Por todas partes excepto el clítoris hinchado. Yo me retorcía y quejaba angustiosamente. Le suplicaba que me tocara, le rogaba, le imploraba, le prometía que haría cualquier cosa. Pero mis ruegos sólo servían para avivar su deseo de hacerme esperar.

Aquella noche lluviosa esperaba a mi marido en la casa de campo. Las horas pasaban y la tormenta arreciaba. Saqué el cordón rojo y pasé los dedos por la cuerda, impregnada con el olor de mi sexo de noches pasadas, que ahora se mezclaba con el penetrante aroma que se filtraba por mis bragas. La espera aumentaba mi excitación por momentos. Pero mi marido nunca llegó. Asustada, intenté llamar a la señora Wills en Londres, pero la tormenta había cortado las líneas telefónicas. Los truenos y relámpagos descargaban la ira de Dios sobre la tierra. Me puse un impermeable y salí a esperar al porche. Estuve esperando durante horas, viendo cómo la lluvia anegaba los campos y los cubría de charcos que reflejaban la luz del porche como si fueran espejos rotos. Algo iba mal, pero me negaba a creerlo. Me culpé a mí misma por haberme marchado de Londres días antes para recoger un libro que el anticuario de Coventry me había traído de un viaje reciente a Venecia. Quería sorprender a mi marido con una primera edición de A Book of Fifty Drawings, un libro de finales del siglo xix con bocetos eróticos de Aubrey Beardsley.

Alrededor de las cuatro de la mañana, recibí la noticia de que su coche se había salido de la carretera cuando cruzaba un puente y había caído en un arroyo, chocando contra una roca. Lord Marlowe había sido arrojado fuera del vehículo y había muerto al instante.

Después de acabar los preparativos finales, volví a Coventry y cerré la casa. Antes de hacerlo, hice un ovillo con el cordón rojo, lo metí en una sombrerera negra y até la tapa con una cinta blanca. Quité la placa de apoyo que había sobre la repisa de la chimenea y escondí la sombrerera en un lugar secreto, en el mismo sitio donde la anterior dueña de la casa había guardado las cartas de amor que su novio le había mandado hasta morir en Flandes durante la I Guerra Mundial. Eran cartas apasionadas y conmovedoras, llenas de amor y devoción. Mi marido y yo las habíamos encontrado cuando compramos la casa después de la muerte de la dueña, y nos quedamos tan conmocionados por la belleza de sus palabras que las dejamos en aquel lugar sagrado. Saqué las cartas y coloqué en su lugar el rollo de cordón rojo. Desde ese momento en adelante, sería nuestro lugar sagrado.

A menudo visito la casa de Coventry, y cada vez que estoy allí saco el cordón rojo, lo contemplo, jugueteo con él y lo froto contra mi piel desnuda, sintiendo una vez más la pasión que una vez compartimos...

No, no hay tiempo para la nostalgia ni las lágrimas. Si me he dignado a escribir sobre aquella trágica noche ha sido porque debía hacerlo. No puedo contener mis emociones en estos momentos, porque sería muy perjudicial para mí si tengo que enfrentarme a un posible fracaso en mi misión, o incluso a una posible traición. Sí, me han advertido de que podría estar dirigiéndome hacia una trampa y de que la Gestapo podría estar usando a Maxi como cebo. Pobre Maxi... Aún no la he incluido en el relato de los hechos, pero lo haré. Te pido que tengas paciencia al respecto. Formó parte del incidente que me llevó de vuelta a Inglaterra, pero me resisto a pensar que el enemigo la usara para atraparme. No obstante, debo permanecer alerta. Estamos en guerra y los nazis harán lo que sea necesario para descubrir los planes de los aliados. Estoy convencida de que Estados Unidos acabará entrando en esta guerra, pero no sé cuándo. No soy más que un peón insignificante en esta lucha, pero tal vez por eso soy tan peligrosa para el enemigo. Estoy dispuesta a sacrificar lo que haga falta para derrotar a los nazis.

Confusa y abatida, empecé a tomar drogas otra vez en El Cairo con Ramzi. Buscaba algo nuevo, algo excitante para aliviar mi soledad, aun sabiendo que nada ni nadie podría reemplazar mi pérdida. Lo que sentí por lord Marlowe fue el amor más profundo y leal que una mujer puede sentir, mientras que lo que me unía a Ramzi era una fuerza incontrolable, una adoración recíproca que nada podía aplacar, ni las drogas, ni la amenaza de la guerra ni la doble personalidad de mi amante. Tenía la sospecha, eso sí, de que Ramzi y Laila estaban trazando un plan para sacarme más dinero, aunque no creía que pudieran llegar al asesinato.

Se podría pensar que un deseo tan ferviente y apasionado no tardaría en consumirse. Así debería haber ocurrido, pero el sofocante calor del desierto, las relaciones exóticas y la convulsa situación política sólo conseguían avivar mi fuego. Sí, ya sé que era tonta y débil por desear la vie bohème, pero Ramzi me provocaba poniéndome el dedo bajo la nariz para inhalar el perfume de Cleopatra... y una sustancia blanca muy familiar. Sí, mi querido lector. Era cocaína. Ignore el ardor en mis orificios nasales y la probé una, dos y más veces, creyendo estúpidamente que no estaba enganchada. Pero lo estaba. Me protegí con una capa de hielo ante todos los que me veían en el club y concentré toda mi atención en Ramzi. Creía que la magia y el sexo nunca acabarían. Mi obsesión por él era tan fuerte que renuncié a mis principios morales, a mi sentido común y a mi orgullo. Mi ceguera pasional me impidió ver al Club Cleopatra como lo que realmente era: un refugio para los pervertidos y depravados a los que el mundo despreciaba y donde las drogas eran su medio de transporte a la liberación física y mental.

Finalmente, me di cuenta de que no conocía a Ramzi mejor de lo que conocía El Cairo, con todos sus mitos y arcanos secretos. Desde lejos, la ciudad ofrecía una imagen exótica, misteriosa y sensual. Pero si la miras de cerca, querido lector, verás que está llena de miseria y maldad. Su encanto me llevó a explorarlo, luego me engañó y corrompió, pero en vez de destruirme, me ofreció la oportunidad de redención.

Creo que nunca habría tenido el coraje de aceptar esta misión si no me hubiera visto como una degenerada que llevaba dos vidas paralelas y que era presa del hipnótico hechizo de Oriente Próximo. No puedo decir nada más, teniendo en cuenta que el éxito de la misión exige que debe llevarse a cabo en secreto. Lo único que importa es que la primera vez que pisé El Cairo fue con lord Marlowe, siendo una joven que buscaba reencontrarse a sí misma; posteriormente volví como una mujer que había sufrido una terrible pérdida, sólo para descubrir que no me gustaba la persona en que me había convertido: una esclava del vicio, el libertinaje y la degeneración sexual.

Todos estos pensamientos se agolpan en mi cabeza después de mi traumática experiencia a bordo del pesquero danés. Sólo tengo treinta y un años, pero me siento mucho más vieja, con el cuerpo apagado y carente de toda sexualidad. Si hubiera sabido en El Cairo el negro futuro que me aguardaba, ¿habría renunciado a mi obsesión por Ramzi? ¿O el dominio que ejercía sobre mí era demasiado fuerte para intentar escapar? ¿De verdad tenía que acabar como acabó, con los celos y la desconfianza devorando una pasión que parecía inmortal? Esta idea me impide librarme del sentimiento de culpa cada vez que pienso en el destino de mi amante egipcio.

Tengo las manos sudorosas y el corazón desbocado. Me estoy adelantando a los acontecimientos. No quiero hablar ahora de lo que le sucedió a Ramzi y estropearte la historia. Todo llegará en su debido momento, y tú podrás sacar tus propias conclusiones. Para mí es muy difícil juzgar a mi egipcio. Era un buen hombre en muchos aspectos, mientras que en otros... sólo diré que dominaba una parte de mi personalidad. Intenté con todas mis fuerzas echarlo de mi vida, y nunca podré perdonarle que se fuera.

Así que ya lo sabes. Era una drogadicta. Lo cual no es excusa para las cosas que hice mientras languidecía en el Club Cleopatra y que ninguna mujer en su sano juicio se hubiera atrevido a hacer. Si puedes soportarme, querido lector, intentaré recrear para ti una noche memorable en el Club Cleopatra. Te mostraré lo que la mayoría de clientes nunca llegaron a ver. Cosas de las que sólo se oía hablar en los callejones más oscuros. Secretos que deslumbrarían al más osado.

Te mostraré lo que pasaba en la habitación privada conocida como la Sala de la Cobra.

El cuarto de juegos de Satanás.

¿Me acompañas?

Capítulo 9

Imagínate subiendo los escalones de la entrada al Club Cleopatra, el polvo de la calle impregnando tu chaqueta blanca o la cola de tu largo vestido negro, el sofocante calor haciéndote sudar bajo los brazos, el olor fuerte y terrenal mezclándose con la embriagadora esencia que flota en el aire. Te detienes y piensas. ¿Será la anticipación por lo que vas a encontrar tras aquellas puertas lo que te hace sudar?

Sonriendo, te acercas a los dos altos moros que custodian la puerta principal. La reluciente hoja dorada contrasta fuertemente con su piel aceitunada. Los dos hacen una reverencia al reconocerte y te abren las puertas del local. Dejas escapar el aire que has estado conteniendo. Ves una pequeña multitud congregada en torno a la ruleta, pero ignoras las llamadas del crupier. Esta noche no vas a apostar al rojo o al negro. Esta noche quieres otros colores. Rubia, pelirroja, o tal vez morena.

Te detienes en el bar, te ríes con el caballero que apura un vodka con tónica de un trago e ignoras sus malos modales cuando te pide fuego y luego te pide que le prestes dinero. Agarras tu Martini y te diriges hacia la parte trasera del club. Buscas el ascensor secreto. Puede que ya hayas estado aquí antes, o quizá te haya hablado del sitio un hombre con un fez rojo, o tal vez hayas oído los cuchicheos de las esposas de militares con las que has estado jugando hoy al bridge. En cualquier caso, sabes lo que estás buscando. Te acercas al ascensor y sientes cómo se te acelera el pulso. Ves a una chica hermosa y de piel clara con una serpiente de escamas verdes y grises que repta por su cuerpo escasamente vestido. No lleva otra cosa que unos pantalones transparentes de color amatista, sujetos a los tobillos, y una chaquetilla negra. La serpiente se enrosca alrededor de sus pechos desnudos, acercando peligrosamente la lengua bifida a sus grandes pezones, y luego se desliza entre sus piernas.

Es la señal.

La Sala de la Cobra está abierta.

Subes en el ascensor hasta el último piso, dispuesto a saborear las delicias desnudas que allí te aguardan y que dependerán de cuáles sean tus preferencias sexuales. Muchas mujeres que frecuentan el club experimentan un goce incomparable al tumbarse boca abajo sobre una mesa y dejar que un caballero las folle mientras otros hombres contemplan la escena. Los visitantes más asiduos rara vez pierden la oportunidad de sorber los pechos de una bonita chica y examinar su cuerpo nubil y engañosamente virgen como si estuvieran en una subasta de esclavos. Un juego muy popular entre los clientes está basado en una vieja práctica de los clubes berlineses: se eligen a unas voluntarias, casi siempre mujeres, para que dos afortunados caballeros las azoten con una pala redonda. Aquí, en El Cairo, hay dos agujeros tallados en la madera para marcar cada nalga con una «C». El Club Cleopatra. Un recuerdo para presumir ante los amigos más íntimos.

El plato fuerte de la velada es nombrar a algunos participantes, tanto hombres como mujeres, para que elijan el «mejor coño del club». Las chicas permanecen tras una cortina y exponen sus genitales desnudos a través de unos agujeros en el terciopelo morado, abriendo sus labios con los dedos para que los jueces puedan echar un vistazo de cerca. Como es natural, más de un caballero o dama obtienen una nueva perspectiva del color rosado si es su deseo.

Pero ningún otro sitio del club atrae más miradas que la mesa de rincón que hay junto a la pianista, una mujer negra con dedos veloces, voz agradable y generosos pechos que oscilan al ritmo de la música. Es imposible apartar la vista de la hermosa mujer rubia con una chilaba color crema que está bebiendo brandy y esnifando una sustancia blanca, mientras su guapo acompañante fuma hachís en una pipa turca. Su rostro refleja un estado de ánimo que sólo puede calificarse como éxtasis, y con las manos recorre el cuerpo de la mujer sentada a su lado y que debe de estar desnuda bajo la túnica. Has oído rumores entre los clientes y parecer ser que aquella rubia inglesa bailará desnuda. Apenas puedes contener tu excitación. La mujer se quita la capucha y sus cabellos dorados destellan bajo la luz de los focos. Se sacude los hombros, eleva el pecho y puedes ver sus pezones pugnando por liberarse de su confinamiento. Te imaginas que debajo de la chilaba sus pechos están calientes y empapados de sudor. La idea de acariciarlos con tus propias manos te impulsa a acercarte a ella, con cuidado de no hacerle ver que la estás observando.

Es entonces cuando hueles el aroma que la rodea y que te hace acercarte aún más. El perfume te envuelve como una serpiente atrapando a su presa indefensa. Pero tú estás deseando caer en su trampa. En una sala llena de olor a tabaco, a hachís y a las feromonas de los clientes más excitados, aquella fragancia es casi mágica. No es una esencia floral ni exótica, sino cálida y mística.

No puedes dejar de mirar a la mujer, ni siquiera cuando se levanta de la mesa, mira a su alrededor con los ojos vidriosos por la droga, se vuelve a colocar la capucha y desaparece por un rincón a oscuras. No te ha visto. Bien. La sigues discretamente y la ves cruzar una pequeña puerta escondida. Esperas, sopesas tus opciones y decides ver un poco más. Abres la puerta con cuidado y vuelves a esperar. Una tenue luz azulada te saluda desde un origen desconocido, mostrándote el descenso por una escalera de caracol. Pisas el primer escalón, luego el segundo. Tus pies hacen ruido y te detienes, pero tu curiosidad te acucia a seguir. Sigues bajando, sintiendo una ligera corriente en el rostro, como si estuvieras descendiendo a las entrañas de una vieja cripta.

Entonces llegas al pie de la escalera y la ves. Está desnuda, de espaldas a ti, doblada sobre un sarcófago de piedra como si fuera un banco de azotes. Se agarra a las cornisas y separa las piernas, con su pelo despidiendo reflejos azulados bajo la fantasmagórica iluminación. Oyes un chasquido. Te echas hacia atrás y ahogas un gemido, pero no puedes apartar la vista de la chica desnuda. Sus nalgas se estremecen mientras un nubio alto y fuerte, tan negro que lo único que puedes ver es el destello de la fusta que esgrime en la mano, la azota por detrás. Ella se retuerce, pero no grita. ¿Estará amordazada? No. Entonces, ¿por qué guarda silencio? ¿Estará drogada? Sí. La has visto inhalar lo que crees que es cocaína.

Das un paso adelante, dispuesto a quitarle la fusta al negro para protegerla, pero una parte de ti te hace dudar. Es una parte oscura y secreta que no te atreverías a enseñarle a nadie y que ahora te ordena permanecer en silencio y observar. Jadeando, esperas para ver si esa mujer es una sumisa, una criatura tan deseosa de sufrir el lacerante castigo de la fusta que cuando la oye cortando el aire levanta el trasero para recibir el cuero en sus nalgas desnudas. No lo hace por sentir dolor, sino para adentrarse en los dominios más perversos del placer.

Es entonces cuando te das cuenta de que los olores del perfume y del sudor son más fuertes aquí abajo, como si con cada latigazo el penetrante aroma saliera de su piel y llenara la habitación secreta con su irresistible esencia.

Ella gira la cabeza, como si supiera que la estás observando. Tiene los labios enrojecidos e hinchados por habérselos mordido, pero la expresión de felicidad es inconfundible. El ansia de tu entrepierna se agudiza y tiemblas de manera incontrolable. No puedes quedarte allí a ver cómo exhibe su placer orgásmico sin delatar tu presencia.

Vuelves a la habitación privada del piso superior, miras a tu alrededor y te cercioras de que nadie ha notado tu ausencia. Entonces oyes al egipcio que viste antes pidiendo un nuevo voluntario. Sus ojos oscuros recorren las caras de los ansiosos espectadores.

Cambias tu peso de un pie a otro, pensando. Necesitas desahogar como sea tu excitación acumulada. ¿Serás capaz de hacerlo? ¿Y por qué no? Nadie creerá tus historias cuando vuelvas a casa y les hables a tus conocidos de los esplendores que has visto y experimentado en carne propia.

Tomas tu decisión. Que tus amigos piensen lo que quieran. Tú sabrás cuál es la verdad.

Avanzas con una sonrisa, te desnudas y te preparas para el placer divino que estás a punto de recibir en tus nalgas temblorosas.

Ramzi y yo gobernábamos este paraíso de los bajos fondos. Puedes acusarme de inventarme la escena, pero te aseguro que todo sucedía tal y como lo acabo de escribir. Ojalá hubiera tenido la precaución de guardar el rollo de película que un director europeo grabó una noche en el club, pero me temo que esa película se perdió. Tal vez no sepas, mi querido lector, que El Cairo era la meca del celuloide antes de que estallara la guerra. Incluyo yo tuve un pequeño papel en la primera película sonora que se rodó en Egipto.

Noche tras noche, el Club Cleopatra abría sus puertas a intelectuales y aristócratas para satisfacer los deseos más lujuriosos. Al inicio de mi viaje orgiástico recibí con agrado la ininterrumpida sucesión de orgasmos que me dejaban exhausta, magullada y sin aliento. Pero entonces ocurrió algo que nunca creí posible. Mi sed de sexo ya no me conducía a la culminación de mis deseos, como siempre había sido. Cuando Ramzi me tocaba, mi cuerpo se lanzaba al éxtasis con la misma mecánica que si estuviera girando en un gramófono. La aguja descendía sobre los surcos de mi cuerpo para arrancar la misma melodía una y otra vez, crispándome los nervios con sus enervantes rasguños. Mi existencia se situaba en los extremos más alejados de un péndulo, anhelando el placer sexual y lamentándome por su culto superfluo y reiterado. Me sentaba sola en el bar, desesperada y abúlica, le gritaba órdenes al personal, a menudo me mostraba agresiva con Ramzi...

Recurrí a Mahmoud para aliviar mis necesidades sexuales y lo animé a usar la fusta en mi cuerpo hambriento de placer. Lo hacíamos en el almacén escondido que descubrí en lo que creía que era una cripta. ¿Albergaba alguna esperanza macabra de que los ardientes azotes avivaran las ascuas que se habían apagado la noche de otoño que perdí a lord Marlowe? No lo sé.

Como he confesado antes, volví a tomar drogas. Eso me llevó a hacer cosas extrañas, como provocar a Mahmoud con la promesa de una relación sexual. Él sabía que estaba más allá de sus obligaciones, aunque era obvio que me deseaba desesperadamente. Yo irradiaba un erotismo irresistible en todo lo que hacía, y una noche sucumbí a la fuerza viril del nubio, quien, con una ternura y una delicadeza exquisitas, me rodeó con sus poderosos brazos y me penetró hasta que su pasión lo dominó y ambos nos perdimos en una lujuria salvaje.

Después le hice prometer que guardaríamos el secreto para nosotros y que no se lo diríamos a Ramzi. ¿Por qué lo hice? Tenía que demostrarme a mí misma que nada de eso era real, porque ya no sentía nada más que el simple desahogo sexual. Y aunque encontraba satisfacción en los brazos de Ramzi, me daba cuenta de que junto a mis inhibiciones y escrúpulos había perdido mis emociones y sentimientos. Ya no podía perderme en la esencia de mi subconsciente y experimentar aquella escurridiza emoción que me había arrebatado la muerte de mi marido.

Mi cabeza vagaba sin rumbo. Había llegado a un lugar nuevo en mi búsqueda de plenitud, y había aprendido una verdad que no podía seguir negando: mi aventura amorosa con el egipcio había quedado reducida a unos momentos de placer y no podía ofrecer nada más. Sin embargo, no podía renunciar a la creencia de que el sexo podía transformarse en amor. Pero eso no ocurrió. Me negaba a admitir la derrota, aunque Ramzi se reía de mi ingenuidad:

—¿Anhelas el amor, milady?

—Sí. ¿Va contra las enseñanzas de tu Corán?

—La voluntad de Alá es que un hombre extraiga su orgullo de su pene y funda su cuerpo con el de una mujer. ¿Qué más quieres? Tienes belleza, fortuna, poder...

—Pero no te tengo a ti.

Él sonrió.

—Nunca sabrás hasta qué punto te introduces en mi alma cuando te abrazo, cuando te penetro y siento cómo te mueves contra mí.

—No tengo tu amor, Ramzi —lo miré y me di cuenta de que él no comprendía el significado de esa palabra.

Era una calurosa mañana de agosto, el club había cerrado sus puertas hasta la noche y el personal limpiaba los restos de semen y alcohol que habían dejado los clientes. El destartalado edificio con sus cornisas de mármol y frías paredes parecía muy diferente a la luz del día, sin el calor de los cuerpos desnudos que transformaban los frescos recién pintados en una imagen sensual y onírica.

—Pero te he dado mucho más que eso —recordó él, acariciándome la nuca.

—Ah, sí, el perfume de Cleopatra y la inmortalidad —no iba a refutar sus afirmaciones. Si quería insistir en el poder del perfume, yo no intentaría contradecirlo.

—Tengo que irme, milady —dijo, y se inclinó para besarme la mano—. Pero volveré pronto.

—¿Adónde vas? —le pregunté, inclinándome hacia él con actitud posesiva.

—Laila quiere que lleve las facturas de anoche al banco.

—¿Está enferma? —algo no encajaba. Laila nunca permitía que nadie más que ella se ocupara de las facturas.

—No. Alá le ha concedido a mi hermana salud y fortuna —dijo, sacudiéndose una imaginaria mota de polvo de su blanca solapa—. Está ocupada con un importante caballero.

—Nunca hubiera imaginado que a Laila le gustaran los hombres —comenté sin poder evitarlo. Nunca participaba en las orgías del club y me preguntaba a menudo si preferiría a su propio sexo. El mes anterior tenía a una ayudante nueva. Siempre rubias, con la piel clara y los pechos pequeños, pero sin una pizca de inocencia virginal. Varias de las chicas que contratábamos para complacer a los caballeros eran prostitutas procedentes de Polonia y Hungría. Huían de la guerra y de Hitler, pero nunca hablaban de lo que ocurría en sus pueblos natales. La política estaba prohibida en el club, aunque muchos de nuestros clientes tenían contactos en el ejército británico y también venían bajás de Argelia y Marruecos.

Ramzi ignoró mi comentario sobre las inclinaciones sexuales de Laila.

—Mi hermana ha encontrado a un comprador para los objetos de Amarna que sacó del Valle de los Reyes.

—¿Y quién es el pobre incauto esta vez? —pregunté con dureza.

Él se inclinó y me susurró el nombre del oficial encargado de adquirir objetos de arte para la colección personal de Hermann Goering.

Di un respingo tan brusco que volqué la silla plegable en la que estaba sentada. No me molesté en volver a levantarla.

—No quiero que Laila haga negocios con un nazi en mi club —declaré con indignación. No quería saber nada del partido que se había apoderado de Alemania y que había acabado con la libertad sexual de la que yo tanto había disfrutado años atrás en Berlín.

Ramzi le hizo un gesto a Mahmoud para que levantara la silla del suelo.

—El club es tuyo a medias, mi rosa inglesa. Laila está a cargo de los asuntos administrativos.

—Poseo el cincuenta y uno por ciento —le recordé, evitando la mirada hambrienta que el nubio lanzaba a mis nalgas.

—Por supuesto... Dejaré que lo discutas con mi hermana.

Me besó en la mejilla y se marchó, seguido por Mahmoud. Y yo, naturalmente, no hice nada. Él tenía razón. Yo podía poseer una parte mayoritaria del club, pero era Laila quien estaba al mando.

Y ella lo sabía.

Valiéndose de mi irresistible atracción por su hermano, Laila me hizo gastar una escandalosa cantidad de dinero en redecorar el deteriorado edificio, contratar a unos trabajadores con los que no podía comunicarme y delegar en ella todo el trabajo administrativo porque yo estaba demasiado ocupada satisfaciendo mis deseos con Ramzi.

Volví a sentarme, exhausta y derrotada. No tenía más remedio que admitir que mi búsqueda del amor era lo que me tenía esclavizada. Y al no encontrarlo, me refugié en un sueño diabólico donde podía perderme en las fantasías más surrealistas. Las drogas.

Empecé a sudar y a sentir escalofríos. La necesidad de consumir era mucho más acuciante que enfrentarme a Laila y a su marioneta. Abrí mi polvera y me unté la punta del dedo índice con el polvo blanco. Me lo llevé a la nariz para inhalarlo, pero me detuve en el último momento. Aún estaba furiosa porque Laila estuviera haciendo negocios con un nazi. Cuando ahora lo pienso, creo que tuve una premonición de lo que iba a ocurrir. Aunque es mucho más probable que mi subconsciente tan sólo estuviera recordando los rumores que circulaban por El Cairo sobre la maquinaria bélica de Hitler.

Fuera como fuera, cambié de opinión y di unos golpecitos con la uña en el borde de la polvera para sacudirme la cocaína. No necesitaba la droga para sentirme viva. Estaba furiosa.

Con Ramzi. Con Laila.

Conmigo misma.

Aquélla no era la utopía sexual que había esperado al cruzar el espejo, sino una degradación espiritual que me había dejado vacía y vulnerable al borde del abismo.

A diferencia de lord Marlowe, quien siempre me protegió contra el mundo exterior que amenazaba con devorarme y quien me permitió saborear las delicias prohibidas, El Cairo me dejó con un amargo sabor en la boca. Busqué en Ramzi e incluso en Mahmoud esa fibra protectora para cubrir mi piel desnuda, pero no la encontré. Colmaban mi cuerpo de placeres, pero le negaban a mi alma la protección de ese velo que formaba parte de su mundo. Su enfoque pagano y cabalístico del sexo seguía excitándome, pero quería algo más.

Recordé un proverbio árabe sobre la búsqueda de un objetivo en la vida y cómo la oscuridad engulle el deseo cuando no se encuentra. ¿Sería eso lo que me estaba sucediendo a mí? ¿Estaba perdiendo mi deseo sexual porque no tenía ningún objetivo en la vida?

Aquella duda me impulsó a volcar mis energías en otra búsqueda diferente de la satisfacción sexual. El deseo de quebrantar las reglas me enardecía y embriagaba mis sentidos de puro placer. Descubrí que me gustaba observar a un hombre y una mujer teniendo sexo. Ver las manos del hombre metiéndose bajo las ropas de la mujer, desnudándola, los dos excitados y sudorosos, tocándose lentamente al principio, dubitativos, para luego abandonarse a la pasión desenfrenada.

Confieso que, después de varios meses practicando el sexo sin parar, estaba preparada para avanzar un paso más. No sólo participaba en los tabúes más íntimos y eróticos, sino que también me dedicaba a mirar.

Un sensual ronroneo en mi oído me animaba a explorar esta nueva fantasía, aunque nunca pensé que una práctica semejante pudiera aliviar mi inquietud y soledad. Mientras contemplaba las escenas sexuales noche tras noche, grababa cada instante en la memoria para poder saborearlo más tarde. Pronto descubrí que ser una voyeur era algo más que mirar. La contemplación del placer sexual era un fruto prohibido para las mujeres, y yo sentí una irrefrenable curiosidad por saborearlo a conciencia. Viendo pero no tocando. Observando la perversión sin participar en ella. ¿En qué clase de degenerada me había convertido?

Ramzi no sabía nada de mis nuevas aficiones, y los dos seguíamos satisfaciendo nuestras necesidades mutuas. No sentía el menor remordimiento ni pensaba en las consecuencias de mis desvaríos. En vez de eso, le permití conscientemente que dominara nuestra relación. Incluso lo animé a tontear con las clientas más guapas del club. Creo que albergaba la secreta fantasía de verlo con otra mujer.

He de admitir que me gustaba verlo manipular a todo el mundo, especialmente a mujeres, cuando no sabía que lo estaba mirando. Impecablemente vestido con un traje blanco de lino, interpretaba a la perfección el papel de anfitrión e irradiaba una sensualidad muy poco frecuente en las calles de El Cairo. Su aspecto atraía la atención de todas las mujeres que pisaban el club, y yo me convencía de que podía soportarlo.

No contaba con la llegada de mi vieja amiga, Maxi von Brandt.

Capítulo 10

Un guiño de feminidad animó mi patética existencia cuando Maxi llegó a El Cairo procedente de Berlín. No tenía el pelo rubio como el prototipo de raza aria, pero sus penetrantes ojos azules le garantizaban la aceptación del Tercer Reich, así como su increíble ojo fotográfico. Para ella la fotografía no era un trabajo, sino una experiencia sexual. Absorbía la esencia del modelo, se acostaba mentalmente con él y se negaba a desvincularse de las consecuencias morales de su arte, lo que a menudo convertía sus sueños en auténticas pesadillas.

Recuerdo las aberrantes fotos que sacó de las víctimas de unos asesinatos en serie en Berlín, cuando se relacionó con un psicólogo de ojos oscuros, apuesto y pervertido, obsesionado con el lustmord, el crimen sexual. Aquello ocurrió cuando las dos estábamos buscando nuestra propia identidad y perseguíamos el sexo en todas sus formas. Maxi me convenció de que encontraba muy sexy al psicólogo con la cicatriz en la mejilla, pero a mí me provocaba escalofríos. La sedujo con la idea de que todos los crímenes eran formas distintas de liberación sexual, y la animó a que lo acompañara en sus excursiones nocturnas a las escenas del crimen y a la morgue antes de dar rienda suelta a sus deseos.

La carrera de Maxi ascendió vertiginosamente cuando las fotos de los cuerpos de mujeres mutiladas llenaron la primera plana de los periódicos alemanes. Las imágenes eran extraordinariamente emotivas y sugerían una sensibilidad que ninguna otra foto de un horror similar podía transmitir. Era evidente que se preocupaba por las víctimas, y así lo demostraban sus fotografías.

Pronto descubrí que su última pesadilla era peor que la ira de amantes celosos o los efectos del opio y la cocaína. Estaba afectando a su visión artística. Emocionalmente destrozada, llamó a mi casa de Mayfair e insistió en que la señora Wills le dijera dónde podía encontrarme. Mi querida señora Wills, siempre tan protectora. En circunstancias normales mi secretaria no habría accedido a los frenéticos ruegos de Maxi, pero conocía a la fotógrafa alemana y sabía que éramos viejas amigas. En realidad hay muy poco que la señora Wills no sepa de mí, pero de eso hablaré en otro momento, si sobrevivo a esta misión. Empiezo a sentir un lazo muy especial entre nosotros, mi querido lector, y te prometo que no dejaré la historia a medias.

Volviendo a Maxi. Una chica apática, desaliñada, introvertida. Un genio. Atormentada por poner sus habilidades fotográficas al servicio del Tercer Reich, llegó a El Cairo con la intención de aplacar sus demonios internos. Quería escapar de la opresiva atmósfera que se respiraba en Berlín y de la obsesión de Hitler por mostrarse como un líder carismático y endiosado. Me quedé horrorizada cuando la vi. Una mujer que sobrevivía en un mundo de hombres y que podía ver el final de aquel cuento de los hermanos Grimm mejor que cualquier oficial de camisa marrón. Casi se había derrumbado bajo la tremenda presión que suponía fotografiar los ejércitos del Führer y al pueblo alemán saludando con el brazo en alto.

Y por si fuera poco, también tenía que protegerse de Heinrich Hoffmann, el fotógrafo oficial de Hitler, amante de la cerveza y de las perversiones sexuales, para quien Maxi trabajaba como ayudante siendo estudiante de fotografía. Aquel hombre era un neurótico compulsivo, me confesó Maxi, y le advirtió de que su trabajo correría peligro si no le permitía desabrocharle la blusa y jugar con sus pechos en el cuarto oscuro. Maxi odiaba el tacto de sus dedos manchados de productos químicos, reptando bajo su camisa y acariciándole la piel desnuda hasta encontrar sus pezones. Tenía que gritar de pasión fingida cuando él se los retorcía y le echaba su aliento en el cuello. Había soportado tantas vejaciones a manos de Hoffmann que se negó a seguir pasando por lo mismo.

Aquella negativa provocó una visita de la Gestapo. Maxi temía que ni siquiera su puesto como precursora del Nactukultur o movimiento nudista bastara para mantenerla alejada del armamento nazi. Su reputación le había granjeado los honores del Partido Nazi cuando supo capturar con su cámara la fuerza de los atletas alemanes en las Olimpiadas de 1936 en Berlín, pero a los nazis no les gustó nada el erotismo de sus trabajos anteriores. Aun así, el ministro de propaganda del Reich, Joseph Goebbels, reconoció su genio y le envió una carta ordenándole que fuera a las fábricas de armas alemanas para fotografiar al Führer dirigiéndose a los trabajadores. Negarse supondría el fin de su carrera, o algo peor. Acabaría en un campo de concentración para ser «reeducada», empleando el eufemismo nazi, y allí permanecería hasta que los oficiales a cargo decidieran que había servido el tiempo suficiente.

—Suena aburrido —dije yo mientras colgaba su ropa en el armario. Trajes sencillos y de colores apagados según la moda nazi. ¿Acaso el Führer también controlaba el vestuario femenino?

—Muy aburrido —corroboró Maxi—. Y verboten.

«Prohibido». Sonreí, intrigada.

—Todo lo que esté prohibido me recuerda nuestros días en Berlín. ¿Te acuerdas de cuando estuvimos patinando sobre hielo sin nada más que un par de orejeras?

Para mi sorpresa, Maxi adoptó una expresión severa.

—¿Lo único que piensas es en divertirte?

—¿Y qué otra cosa hay? —pregunté en tono ligero, intentando aliviar la tensión.

—Mi querida Eve, llevas demasiado tiempo viviendo en un mundo de ensueño —se pasó los dedos por sus cortos cabellos negros y arqueó sus delgadas cejas—. Yo estaba hablando del rearmamento de Alemania, algo que prohíbe expresamente el Tratado de Versalles.

—Entonces, ¿por qué fotografías las fábricas de armamento? —le pregunté, admirando sus zapatos italianos de piel roja. Los había comprado en un viaje que hizo para fotografiar a Hitler con Mussolini.

—No lo entiendes, Eve. Si no hago lo que me dicen, mi padre lo pagará.

—Eso es ridículo, Maxi —me puse los zapatos de tacón rojos y me paseé por la habitación. Se ajustaban perfectamente a mis pies—. ¿Qué tiene que ver él?

Ella encendió un cigarro y expulsó unas cuantas bocanadas de humo antes de responder.

—Mi padre tiene... una opinión distinta sobre la política alemana.

—¿Y?

—Las cosas han cambiado en Alemania, Eve —dijo en voz baja, como si temiera que pudieran oírla—. Se rumorea que pueden enviarlo a un campo de trabajo.

—¿Un campo de trabajo? ¿Qué es eso?

—Es el lugar adonde mandan a todos los que no están de acuerdo con Hitler y sus secuaces —hizo una pausa—. Nadie vuelve jamás de esos campos.

—Ya está bien de hablar de Hitler y de sus campos de trabajo —le rodeé los hombros con el brazo, decidida a animarla mientras estuviera en El Cairo—. Vamos a tomar el té. Y luego te llevaré al Club Cleopatra para una noche que no olvidarás.

Te aseguro, mi querido lector, que apenas presté atención a los lamentos de Maxi. Estaba más interesada en saber qué espectáculos había visto, o qué pintalabios estaba de moda, o si podría prestarme unas medias de seda. Las mías estaban llenas de carreras por culpa de Ramzi, le expliqué. Ella quiso saber quién era ese Ramzi, y le prometí que lo conocería muy pronto. Su reacción me sorprendió cuando los presenté en el club. Se mostró tímida y distante y apenas le dirigió la palabra. Más tarde supe por qué el encanto de Ramzi no había hecho efecto en ella. Había olvidado que Maxi tenía miedo de los hombres, sobre todo de un hombre tan salvajemente atractivo como Ramzi. Se sentía más cómoda con los tipos de los bajos fondos que conocía en Berlín, como el psicólogo obsesionado con los asesinatos. Aquella inseguridad había hecho que concentrara todo su deseo y sexualidad en el objetivo de su cámara, cubriendo el resto de su personalidad con pinceladas teutonas tan extravagantes como vanguardistas. Era una gran artista que sólo se mostraba a través de su trabajo, exhibiendo a través de su timidez el brillo hipnótico de una mujer que conseguía atrapar a un hombre alimentando su ego masculino.

Ramzi no iba a ser una excepción.

—Gira la cabeza hacia aquí... sí, eso es. Sólo un poco más... —clic, clic. Cámara en mano, Maxi rodeaba a Ramzi para atrapar sus atractivos rasgos desde la mejor perspectiva posible—. Ábrete el cuello de la camisa... Eso es. Perfecto —clic.

—¿Quién es esta mujer? —me preguntó Ramzi con una expresión inquisidora en sus ojos negros.

—Ramzi, te presento a Maxi von Brandt —dije, asintiendo hacia la morena—. Una vieja amiga de Berlín.

Ramzi se acercó a Maxi, quien seguía sacando fotos, con la arrogancia propia de un hombre acostumbrado a dominar a las mujeres.

—¿Por qué me sacas fotos?

Ella bajó la cámara y respondió sin dudarlo.

—Porque eres el hombre más hermoso que jamás he visto.

Él esbozó una de sus sonrisas más encantadoras, como si la hubiera estado reservando para ella. En aquel momento, lo que yo tanto deseaba y temía se presentó ante mis ojos, pero me apresuré a negar la sensación. No estaba preparada para aceptar las consecuencias de lo que había soñado y ver a Ramzi con otra mujer.

Soñar con ello me estimulaba enormemente, pero ver que estaba a punto de ocurrir me llenó de pavor.

—La encantadora amiga de mi dama inglesa es bienvenida en el Club Cleopatra a cualquier hora — dijo Ramzi. Le tomó la mano para besarla, como tantas veces hacía conmigo. Entonces me di cuenta de que había desatado una parte de su personalidad que nunca había visto hasta ese momento. La contribución de esa cultura musulmana que había moldeado su carácter.

Su imagen.

La expresión romántica del rostro de Maxi hizo estragos en mi libido. No había duda de que Ramzi había despertado en ella algo que llevaba años dormido. Los ojos de Maxi brillaron con esa picardía que sólo le había visto cuando conseguía la foto deseada. Sabía que Maxi vivía con el constante temor de que algún día apretara el disparador de la cámara y descubriera que había perdido su don para captar el momento. En Berlín nunca hablaba de su talento especial, alegando que si intentaba analizarlo lo acabaría perdiendo sin remedio. Como un pajarillo enjaulado con las alas rotas.

Ramzi reavivó su visión artística y se convirtió en su inspiración. En su versión particular de un príncipe egipcio.

Sin taparrabos.

Según ella, quería plasmar su imagen en una película para hacerlo divino e inmortal, pero yo podía ver cómo iba creciendo su deseo por él. Fue entonces cuando descubrí que, aunque yo sufría por la pérdida de mi marido, Maxi nunca había conocido una intimidad semejante con un hombre. Era esa profunda melancolía lo que carcomía sus entrañas y que yo podía percibir cuando la veía sacando fotos de Ramzi en su traje blanco de lino. Paseándose por el club, posando, mirándola a ella y no a la cámara, como si ya estuviera desnudándola para follársela.

La irritación me empapó el cuello de sudor, y no por el pañuelo blanco que llevaba. Estaba celosa. Vi que Maxi llevaba un vestido verde azulado que se ceñía a su cuerpo como una elegante armadura, pero cuando se inclinó para hacer una foto se desabrochó el botón superior. El calor era insoportable, se quejó ella. Así que quería jugar... Bien. Me desabroché dos botones de mi vestido y me sequé el sudor del cuello con el pañuelo blanco, dejando claro que estábamos compitiendo la una con la otra. Ella sonrió y se marchó con Ramzi a dar una vuelta por el club. Estaba muy segura de sus habilidades como fotógrafa, pero yo dudaba de que aquello bastara para satisfacer el insaciable deseo de Ramzi.

Cuando volvieron, Maxi se había desabrochado dos botones más, se le había corrido el maquillaje y tenía los labios hinchados. La sangre me hirvió en las venas, pero permanecí en silencio. Sí, mi querido lector, vi el deseo que ardía entre ellos y no hice nada por detenerlo. Ni tampoco lo habría hecho si hubiera sabido lo que iba a ocurrir. Como decían los vendedores del bazar, «lo que está escrito ha de cumplirse».

Me eché a temblar, sacudida por una nueva excitación. Un hormigueo me recorría el pubis y los muslos y me invadía con un renovado deseo carnal. No podía negar que seguía atada al hombre que satisfacía mis impulsos más salvajes, aunque su atención se estuviera desviando hacia otra persona. En los días siguientes hice todo lo posible por demostrarme a mí misma que podía acaparar el interés de Ramzi.

No imaginaba hasta qué punto estaba equivocada.

Maxi expresó su deseo de volver a fotografiar desnudos y de usar el cuerpo de un hombre como herramienta para su exploración artística. Quería que Ramzi posara para ella. Admito que estaba hecho para el sexo, pero ¿para posar como modelo? No estaba segura de que estuviese a la altura de la tarea, pero Maxi se atribuyó toda la responsabilidad y se esforzó al máximo para conseguir la imagen deseada. Dijo que era más fácil si se mantenía al margen y no perdía su identidad en la foto, de modo que mantuvo las distancias y capturó lo que vio.

El hombre más hermoso que había visto jamás.

Sabiendo lo mucho ella que había sufrido en Alemania y cómo los nazis la obligaban a trabajar para ellos, me convencí de que su breve aventura con Ramzi le vendría muy bien para su salud mental y física. Al fin y al cabo era mi amiga y yo confiaba en ella. Las dos habíamos vivido experiencias salvajes en Berlín, jugando con las drogas y el sexo, pero el mundo había cambiado. Yo me había casado y Maxi había permanecido soltera. Pero ninguna excusa sobre su comportamiento servirá para cambiar lo ocurrido, querido lector, así que te contaré lo que pasó: Maxi tuvo relaciones sexuales con Ramzi... y con Laila. Sí, así fue. Me había imaginado que Ramzi intentaría seducirla, pero no tenía ni idea de lo desesperada que estaba por volver a experimentar el placer sexual. Su cordura pendía de un hilo por los estragos mentales que le habían provocado los nazis. Unos experimentos tan dolorosos que habían exprimido su talento hasta consumirlo por completo, aunque no fuera capaz de admitirlo ante nadie. Al plasmar a Ramzi en una serie de lustrosas fotografías y recoger su forma, su luz y su textura con efectos siderales y sombras oníricas, Maxi estaba convencida de que podría liberar su mente atrapada y superar todas sus expectativas artísticas.

También estaba convencida de que estaba enamorada de Ramzi. El sexo con el egipcio se convirtió en su obsesión. El clítoris le palpitaba antes de que la tocara, la excitación bullía por sus venas y la seducción de Ramzi hizo que su trabajo trascendiera más allá de sus sueños mientras ella flotaba en una nube de placer.

Por mi parte, fingía no saber nada de esos encuentros furtivos, esos ménage à trois donde los tres amantes buscaban su placer en secreto, pero la indiferencia no podía mitigar el dolor que atormentaba mi alma y mi cuerpo. Llegué a plantearme la posibilidad de abandonar El Cairo. Había heredado una inmensa fortuna y podría vivir de las rentas hasta que vendiera mi parte del club, pero no era mi estilo sucumbir a los celos. Por tanto, no sabía qué hacer.

Entonces todo cayó en picado. Mis principios se tambalearon, mis nervios se cruzaron y dejé de creer en mí misma por culpa de ella.

Laila.

Todo empezó una tarde en el club, mientras Maxi y Ramzi estaban sacando fotos de la Gran Pirámide. Recibí un telegrama de la señora Wills, informándome de que mi banco de Londres había transferido los fondos necesarios para mantener el club. No me quedaba más remedio que ir a ver a Laila a su despacho para discutir los detalles, por mucho que me desagradara la idea. Ella me preguntó dónde estaba Ramzi, sin duda para hacerme creer que necesitaba que fuera él quien completara la transacción. Pero no lo consiguió. Sentada en el borde de su mesa, saqué un cigarro y le dije que su hermano estaba con Maxi.

—¿Estás celosa? —me preguntó ella mientras me ofrecía fuego.

Yo le di una calada al cigarro y expulsé el humo hacia ella.

—¿Por qué iba a estarlo? Maxi es mi mejor amiga — lo dije con firmeza y convicción, aunque empezaba a preguntarme si nuestra amistad sobreviviría a su relación con Ramzi.

—Ya sé que mi hermano está loco por ti, pero puede ser un amante muy posesivo y celoso —me puso la mano en la rodilla, haciéndome sentir incómoda—. Ten cuidado con quién te abres de piernas, lady Marlowe...

Me quité su mano de encima. ¿Sabía algo de mi relación con Mahmoud? Estaba segura de que el nubio jamás le diría una palabra a nadie. ¿Sería una provocación de Laila para que mordiera el anzuelo?

—Ese comentario tuyo es muy ofensivo —dije, intentando no mostrar mi enfado.

—Y tu presencia en mi despacho empieza a distraerme más de la cuenta.

¿Qué había querido decir con eso? Me bajé de la mesa y apagué el cigarro en el cenicero.

—Quiero dejar una cosa muy clara, Laila.

—Tú dirás.

—No tenemos por qué gustarnos la una a la otra, pero mientras Maxi esté aquí, te pido que seas educada conmigo.

Ella asintió.

—No molestaré a tu amiga, pero yo en tu lugar le aconsejaría que tuviera cuidado con lo que cuente a su regreso a Alemania. Las nuevas órdenes exigen una obediencia total incluso de los artistas.

—¿Eso te lo ha dicho tu visitante nazi? —le pregunté. Una expresión de sorpresa cruzó su rostro, pero no dijo nada. No hacía falta. Sus ojos ya me dijeron lo que quería saber. La relación de Laila con el Tercer Reich iba más allá de una simple operación comercial.

Un escalofrío me recorrió la espalda mientras salía del club y me subía a un gharry para que me llevara al hotel. No podía librarme de un mal presentimiento. Sabía que Laila estaba planeando algo, pero aún no sospechaba que yo era el objetivo.

Una semana más tarde, Maxi anunció que había completado su sesión fotográfica con Ramzi y me enseñó el fruto de su trabajo. Las fotos de mi egipcio eran sorprendentes. Su cuerpo parecía salir de las fotos, como si fuera una imagen tridimensional que respiraba y sudaba. Su rostro expresaba una sensualidad y una fuerza viril que resultaban tan provocadoras como inquietantes.

Maxi había capturado el hechizo faraónico que envolvía la realidad con un manto de misteriosa belleza. Había recreado el mundo antiguo con tanta fidelidad que me parecía estar viendo a los faraones del Antiguo Egipto volviendo a la vida. Con un cetro en la mano similar al que sostenían los soberanos egipcios en las pinturas de las pirámides, Ramzi estaba apoyado en una roca y adoptaba una postura despreocupada y majestuosa a la vez.

Desnudo.

Contuve la respiración mientras contemplaba su sexo, enorme y brillante, que destacaba en cada foto. Maxi lo había hecho posar contra una columna de piedra, despatarrado en los escalones de la Gran Pirámide y a orillas del Nilo. Ramzi parecía habitar en una dimensión atemporal donde cada uno de sus movimientos era guiado por una fuerza espiritual. Maxi había inmortalizado el cuerpo masculino con una reverencia eterna y una divinidad histórica, pero también con una sexualidad salvaje que me excitaba más de lo que nunca me había excitado un hombre. En aquellas fotos, Ramzi parecía ser el hombre ideal para cualquier mujer que las contemplara. Maxi me explicó que quería representarlo como algo más que una deshumanización, con su piel aceitada reluciendo contra la textura rocosa de las pirámides.

Me quedé maravillada por su extraordinaria habilidad para captar la luz y la esencia de la composición. Era como si el erotismo de una civilización desaparecida hubiera viajado por las arenas del tiempo para recomponer una imagen mística en las fotos de Maxi. Pero yo sabía que esas fotos reflejaban tanto de Maxi como de su modelo.

—Son increíbles, Maxi. No puedo dejar de mirarlas.

—Es mi mejor trabajo.

—¿Dónde las vas a exponer?

—En Paris, Londres... ¿Quién sabe? —dijo con entusiasmo—. Tal vez en Nueva York.

—¿En Berlín no? —le pregunté, sorprendida.

Ella no respondió a mi pregunta.

—Le he pedido a Ramzi que me acompañe a París la semana que viene.

Yo levanté las cejas hasta casi hacerlas desaparecer en mi pelo.

—Imposible. Lo necesito en el club.

—¿No puedes arreglártelas sin él, Eve? Esto es muy importante para mí. Necesito que Ramzi me ayude a crear expectación sobre mi trabajo, como decís los americanos.

—También soy inglesa, Maxi —le recordé en tono jocoso, intentando ocultar mis celos—. Aquí se me conoce como lady Marlowe.

Ella se encogió de hombros y cambió rápidamente de actitud.

—¿Cómo iba a olvidarlo? Desde que llegué a El Cairo todo es como en los viejos tiempos. Las fiestas, el alcohol...

—¿Y el sexo?

Ella se dio la vuelta, ligeramente ruborizada.

—Discúlpame, Eve. Tengo que revelar más fotos en el cuarto oscuro.

Sin decir nada más, se marchó a la cripta donde Mahmoud me había azotado con la fusta y donde yo le había permitido tocarme del modo con el que él siempre había soñado. Ramzi no sabía nada de mi infidelidad y le había ofrecido la cripta a Maxi para revelar sus fotos. Y yo tendría que haber resistido la tentación de bajar al cuarto oscuro y no haber permitido que los celos y la curiosidad me hicieran sucumbir a lo que se había convertido en mi última fantasía. Ramzi con otra mujer.

Pero no me resistí, querido lector. Bajé los escalones tan silenciosamente como un fantasma, envuelta con el sudario del deseo. Apenas podía respirar, estaba al borde de la histeria y mi cuerpo era un manojo de nervios. Me detuve al verlos. Estaban acostados sobre almohadones de terciopelo y sus cuerpos centelleaban como luciérnagas apareándose bajo la tenue luz azulada. Ramzi. Maxi. Y Laila. Tres figuras desnudas caldeando la habitación fría y oscura. Ramzi acariciaba los pechos de Maxi, endureciéndole los pezones con sus expertos dedos, antes de obligarla a separar las piernas y abrirle los labios para introducirle un dedo.

No necesité acercarme más para saber que estaba frotándole el clítoris a un ritmo frenético. La excitación líquida de Maxi relucía como un torrente de pasión blanca, creciendo hasta un límite insostenible. Apreté los dientes para ahogar un gemido, enferma de envidia por el placer que recibía de Ramzi. Maxi se pasó las manos por sus cortos cabellos y se tiró de las raíces mientras dejaba escapar un grito de éxtasis tras otro. Laila se inclinó hacia ella y yo me quedé maravillada por el inmenso tamaño de sus pechos, que contrastaban fuertemente con su estrecha cintura y su vientre liso. Nunca hubiera imaginado que tuviese un físico tan exuberante y tan distinto al de Maxi, cuya figura era alta y delgada, juvenil, con pechos pequeños y perfectamente definidos y unas caderas casi inexistentes.

Laila agarró los pechos de la alemana, haciendo que ella se retorciera de cintura para arriba. Al mismo tiempo, Ramzi seguía frotándole el botón hinchado con uno o dos dedos, tan rápido que su mano parecía desvanecerse entre las convulsiones de la chica.

Lo único que yo podía ver era un torbellino de luz azul. Me imaginé la humedad manando de su sexo, las contracciones, la mano de Ramzi empapada... Era demasiado para soportarlo. La forma que tenían de moverse, de girarse, de tocarse unos a otros me llenaba de celos pero también de deseo. Era un misterio que quería desentrañar, pero no lo hice. ¿Para qué analizar la excitación que me embriagaba como el vino más exquisito y que anulaba los sentimientos negativos que había albergado hacia aquel trío profano? ¿Acaso no era eso lo que deseaba ver?

Sin pensar en lo que hacía, dejé que el instinto me guiara y me apreté los dedos contra el pubis a través de los finos pantalones de seda. Estaba tan desesperada por llegar al clítoris que no me importaba si la seda y mi determinación se disolvían ante los jugos que fluían a borbotones de mi sexo. Lo único que me importaba era que no quería quedarme fuera de aquella escena. Me manoseé los botones de la blusa y lamenté llevar sujetador. Quería estar desnuda yo también. No podían saber que los estaba observando desde las sombras, de modo que ¿por qué no iba a bajarme los pantalones de seda y frotarme con la fuerza que me exigía mi clítoris?

Y eso hice. Los pantalones cayeron vaporosamente a mis pies. Me bajé las bragas y me metí rápidamente un dedo, emitiendo un débil ronroneo de placer. Un torbellino de excitación se formó en mi vientre mientras me frotaba el clitoris en círculos y agitaba la cabeza de un lado a otro. La respiración se me aceleró a medida que aumentaba el placer, avivado por el estímulo visual que me ofrecía el trío de amantes y por los furiosos movimientos de mi mano. La humedad manaba sin parar, los músculos del pubis se apretaron en torno a mi dedo. No me atreví a cerrar los ojos porque no quería privarme de la voluptuosa escena que se desarrollaba ante mí, por mucho que me doliera ser excluida de sus juegos amatorios.

Me froté cada vez más rápido, gimiendo y respirando entre jadeos, pero alejada de aquel tableau vivant que me deleitaba los sentidos hasta sumergirme en el delirio. Maxi arqueó su espalda con tanta elasticidad que parecía movida por unos hilos invisibles. Entonces Ramzi guió su enhiesta polla hacia su interior y la hizo gritar de gozo y dolor. Antes de que pudiera detenerlo él volvió a penetrarla una y otra vez, y la esbelta alemana lo llevó con sus caderas hacia ese momento subliminal que yo conocía tan bien, cuando Ramzi perdía todo control sobre sí mismo y derramaba su semen en mi vagina. Dejé de frotarme el clítoris y un escalofrío reemplazó el calor que me abrasaba el cuerpo. Mi ego quedó destrozado al darme cuenta de que había perdido a Ramzi. La envidia acabó con mi pasión y me traspasó como una daga de hielo directa al corazón. No podía alcanzar el orgasmo, por muy desnuda y excitada que estuviera.

Pero allí estaba Laila, masajeando los pechos de Maxi, lamiéndola, besándola, chupándole la piel desnuda y sudorosa. Me invadió una emoción salvaje e incontrolable.

No podía seguir ignorando la fascinación que me provocaban esas dos mujeres haciendo el amor.

Quería unirme a ellas.

Durante los dos días siguientes seguí todos los movimientos de Ramzi y de Maxi. Reían, chillaban, discutían por las fotos, hacían las paces y volvían a discutir. Me costaba creer la extraordinaria compasión que se demostraban mutuamente. Siempre decían lo que pensaban, Maxi en alemán y Ramzi en francés, y pienso que debió de ser aquel enfrentamiento lingüístico lo que acabó uniéndolos en una aventura amorosa.

Lo que más me perturbaba de su relación era que Ramzi seguía acostándose conmigo después de cerrar el club cada noche. Lo que había sido una comunión sagrada entre nosotros, la celebración de una alegría terrenal, no era ahora más que puro sexo. Los juegos, la resistencia fingida, las provocaciones... todo eso se había acabado, y con ello el placer de la copulación. En las páginas anteriores me había quejado de llegar mecánicamente al orgasmo, pero no me disculparé por mi actitud aparentemente egoísta. El sexo debería colmar el alma de sensaciones divinas e impregnar el cuerpo de olores, sonidos, sabores y las caricias de unos dedos atentos y cariñosos. Me moría por recuperar esas sensaciones perdidas, pero me abstuve de confesárselo a Ramzi. Por su parte, su potencia viril se vio considerablemente reducida. No en vano estaba acostándose con dos mujeres a diferentes horas cada día, y yo tuve que aceptar que no era más que un mortal con sus limitaciones humanas. Pero tampoco le dije nada de eso. El ego masculino es extremadamente frágil, y mi amante egipcio no era ninguna excepción a la regla. No me atrevía a imaginar su reacción si le decía que ya no me complacía como antes. Había dejado de confiar en él. Por muy esclava de mi obsesión que hubiera sido, mis facultades mentales seguían funcionando y me advertían de que tuviera cuidado. Sentía algo extraño en la forma en que Ramzi me tocaba, acariciándome lentamente el pecho y rodeando el pezón como si se estuviera reprimiendo. ¿Por qué? No sabría la respuesta hasta un tiempo después. Lord Marlowe siempre me decía que mi instinto me había salvado de caer en desgracia cuando era joven, y que mi sentido común me había permitido aceptarlo a él como protector. Se me forma un nudo en el estómago cada vez que recuerdo esa actitud pragmática y burlona.

Me esforcé por devolver algo de misterio y encanto a mi vida sexual con Ramzi, pero todo fue inútil. Los días y las semanas se sucedían en una rutina triste y estancada. Ramzi se inventaba excusas para no verme, y cuando nos veíamos yo prefería disfrutar con las drogas en vez del sexo. Él me decía que estaba preocupado por mí y me preguntaba si mi falta de apetito sexual se debía a alguna enfermedad. Yo le aseguraba que no estaba enferma y apartaba su mano de mi muslo antes de que pudiera llegar hasta el clítoris y me llevara a un orgasmo inevitable.

No, no podía permitir que llegara tan lejos. No cuando mi interés apuntaba a otros lugares más cálidos, más húmedos y más rosados. ¿Sabría él que yo lo seguía cada tarde cuando se escabullía para follarse a Maxi mientras su hermanastra la seducía con sus besos de gata? ¿Sabía que yo los observaba desde mi escondite, viendo cómo la llevaba al orgasmo una y otra vez? A esas horas el club estaba en silencio, salvo por los gemidos que subían de la cripta. El dulce aliento de tres mujeres fundiéndose en un solo jadeo, el mismo deseo compartido por recibir los suaves labios de una mujer después de que los hombres nos hubieran fallado.

Sola, dolida y traicionada por la infidelidad de un hombre, encontraba más excitación viendo a las dos mujeres que en todo lo que hacía con Ramzi. Mi mano buscaba mi sexo palpitante entre los muslos, me acariciaba el vello púbico como el egipcio nunca se había aventurado a hacer, jugaba con los bordes de mi coño empapado, tomándome mi tiempo antes de deslizar un dedo entre los pliegues dilatados con tanta delicadeza que al principio no sentía nada.

Entonces observaba a Laila abrazándose a Maxi, besándola en sus labios carnosos, buscándole la lengua, aplastando sus grandes pechos con los suyos, rozándose los pezones, mezclando la esencia meliflua de un cuerpo con el frío marfil de otro. Suspirando, gimiendo, sus voces resonando por la cripta y yo añadiendo mis propios jadeos al dueto lésbico mientras me masturbaba con más y más fuerza. Deseaba sentir sus lenguas rosadas en mi sexo y que me transportaran al orgasmo más intenso de mi vida. En ese momento mi cuerpo explotaba y el clímax se propagaba por mi interior, sabiendo que la relación con la chica a la que una vez tuve como amiga se había roto. Sentimientos enfrentados... perder a una amiga y amarla al mismo tiempo.

Entonces me sentí incapaz de continuar la farsa con Ramzi. Pero no quería privarme del placer sexual sólo porque aquel hombre no pudiera ocupar el lugar de mi difunto marido. Encontraría a otro amante, ya fuera hombre o mujer, y colmaría de placer el vacío que me atormentaba. Sólo entonces volvería a estar completa.

Me subí los pantalones y subí por la escalera en silencio, dejando a mis espaldas el dulce olor de mi indiscreción y planeando cuáles serían mis próximos pasos. Que Ramzi siguiera interpretando su drama particular y siguiera follando hasta quedarse impotente. Había visto lo que realmente era. Un hombre sin la capacidad de amar, movido únicamente por la codicia más enfermiza. Me tomaba por idiota al intentar ocultarme su relación con Maxi, pero yo había dejado de creer en él.

Entonces recordé lo que nos había unido, la caja de alabastro con el perfume de Cleopatra, y supe exactamente lo que tenía que hacer. Le demostraría a Ramzi que ya no estaba obsesionada con saciar mi deseo. Mis esfuerzos por llenar mi soledad con su polla habían consumido mi alma, pero eso se había acabado. Volvería a sentir el ardor, la pasión y esa fuerza romántica que se me resistía.

Y nadie podría detenerme.

Dos podían jugar a este juego.

Pero sólo uno podía ganar.

Capítulo 11

Durante las semanas que pasé en El Cairo hice lo posible por ignorar que el mundo estaba al borde de la guerra total. No creía que todo fuera a estallar una noche a finales de agosto de 1939, pero sabía que se avecinaba un cambio inesperado. Lo que empezó como una aventura de placer y sumisión estaba a punto de transformarse en una pesadilla mortal, y yo no podía hacer nada por impedirlo, como tampoco podía impedir que Hitler se lanzara a su demoniaco plan para dominar el mundo. Su objetivo era Polonia. El mío era Ramzi.

El Führer estaba a sólo unas horas de invadir el indefenso país vecino. Yo sólo estaba a unos minutos de causar una conmoción inolvidable entre los amantes de la noche. En los años venideros la gente hablaría por las calles, bares y mercados de El Cairo de esa noche en la que Cleopatra bailó desnuda.

Era una noche ardiente y sensual, propicia para los impulsos prohibidos. Algunos tentadores, otros siniestros. Lo que iba a pasar era consecuencia de mis necesidades más íntimas, aunque también contenía un elemento místico y misterioso. Sudando bajo la abaya negra de algodón, esperaba en mi rincón del Club Cleopatra. La Sala de la Cobra se había abierto para la culminación de los deseos prohibidos, y yo contemplaba a las bailarinas que se pavoneaban por la sala, con sus pechos desnudos y rígidos pezones, sus jirones de tela azul colgando de sus caderas, los zapatos de tacón alto con correas plateadas que seguían el ritmo de Josette al piano. Después del siguiente coro hacía mi entrada con un vestido largo de color dorado, con un corte tan amplio en la espalda que los espectadores aburridos podían distraerse mirando la parte superior de mis nalgas.

Pero aquella noche no. Aquella noche iba a despojarme de mis vestiduras y mostrarme como la Reina del Nilo. Cubierta de pintura dorada y nada más, salvo un casquete dorado y un velo con sartas de perlas que cubría mis rubios cabellos.

¿Aquella actuación era un puñetazo en el ojo pintado de kohl de la reina egipcia o un homenaje a sus artimañas femeninas? No sabría decirlo. Ambas explicaciones me seducían por igual. No sé lo que me impulsó al corazón de las tinieblas aquella noche. Tal vez fuera la enorme responsabilidad que le había endosado a Ramzi al desear que ocupara el lugar de mi difunto marido, o mis propias necesidades calcinando mi alma. Fuera lo que fuera, en el poco tiempo que había estado en Egipto había perdido la maestría adquirida como sumisa. Con mi marido sólo sentía placer, no dolor. Yo era su diosa humana, no una mujer desnuda en una fotografía o una estatua de mármol de seductora sonrisa. Y le daba tanto como recibía.

Creía que podría revivir aquella relación tan especial con Ramzi, pero en vez de recuperar mi fantasía sucumbí a su decadencia moral y a sus constantes exigencias. Y no podría encontrar el camino a la redención hasta que me hubiera internado en lo más profundo de mi propio infierno. Yo era la última tentación, y mi baile quedaría grabado en la retina de todos los que me vieran desnuda aquella noche.

Mahmoud surgió de las sombras, cargando conmigo al hombro. Una alfombra persa estaba enrollada en torno a mi cuerpo como un gusano de seda. Yo estaba semidesnuda, con tan sólo unos pantalones holgados de seda roja sujetos a los tobillos con aros de oro. Imaginé el musculoso cuerpo del nubio sudando bajo la ardiente luz de los focos. Me retorcí dentro de la alfombra y el olor a rancio me hizo estornudar. Mahmoud se detuvo, me azotó en el trasero y me dio la vuelta. Me pareció oírlo reír, pero la alfombra ahogaba los sonidos del exterior. Sin embargo, podía sentir los susurros y la impaciencia del público, esperando. Lo único que podían ver eran mis pies adornados con sandalias de oro bruñido, asomando por el extremo de la alfombra. El resto estaba oculto.

Pero no por mucho tiempo.

Ahogué un gemido cuando sentí cómo Mahmoud me depositaba en el suelo, en el centro de la Sala de la Cobra. Me obligué a despejar la cabeza mientras las notas del piano me acuciaban a desatar el ritmo primitivo que latía en mi alma. Entonces Mahmoud desenrolló la alfombra y liberó mi cuerpo desnudo del confinamiento de fibra árabe salpicada de escamas doradas. Como una flor de loto desplegando sus pétalos, me puse en pie lentamente, estirando los brazos por encima de la cabeza como la flor sagrada al amanecer. El anillo de rubí reflejó la luz del foco y mi cuerpo empezó a deleitarse con la danza erótica que yo había hecho famosa años atrás en Berlín, cuando bailaba desnuda y pintada de oro. Por aquel entonces lo hacía movida por la imprudencia y el deseo de ponerme a prueba y ganarme la fama. Ahora lo hacía para vengarme de Ramzi. Tal vez fuera un sentimiento pernicioso, pero era un sentimiento verdadero.

Agarré una funda de plumas azules de lo alto del piano, la agité frenéticamente y empecé a pasearme por la sala. Hundí los dedos en las copas de champán y dejé que el líquido dorado goteara sobre mis pechos, mi vientre y mi pubis desnudo, pero no bastaba para saciar mi sed. Estaba poseída por una sensación de discordia, una distorsión de todo lo que había sido hasta entonces.

Me asaltó la idea de que ya no era la misma joven imprudente y salvaje. Era lady Marlowe, pero ya no había vuelta atrás. Quería huir de allí, envolverme con las ropas de luto que nunca me había puesto, olvidar aquella absurda venganza contra un hombre al que creía amar. Estaba dolida, pero me daba cuenta de que hacerle daño no era la solución.

Había tenido la precaución de no despertar sus sospechas aquel día, prometiéndole que lo vería más tarde en mi hotel. No tenía intención de volver a verlo, ni a él ni a Maxi. Después de aquella noche no volvería al club nunca más. La conmoción que provoqué en el público no me reportó ningún placer. Aquella noche bailé sin forma, sin magia ni sensualidad. Sentía cómo la angustia crecía en mi interior, agitaba la cabeza con amarga furia; tenía todos los músculos rígidos, como si me hubiera convertido en piedra. Cerré con fuerza los ojos para que las lágrimas no resbalaran por mis mejillas doradas y las marcaran como las uñas de una gata. ¿Por qué no me había dado cuenta antes? ¿Por qué no había renunciado a aquella locura antes de que llegara demasiado lejos? Sabía muy bien la respuesta. Todos tenemos secretos, y los mantenemos ocultos en lo más profundo de nuestro ser. Yo había interpretado aquella danza la noche que conocí a lord Marlowe en el cabaré Montmartre de Berlín, un local infame y escandaloso donde los clientes ocultaban su verdadera identidad tras antifaces blancos o negros. Recuerdo cómo sus ojos recorrían todo mi cuerpo, desde mis pechos desnudos a mi pubis depilado, mis nalgas firmes y redondeadas y mis esbeltas pantorrillas. Aquella noche me estremecí al sentir que mi piel ardía bajo su mirada...

Me detuve bruscamente. Nadie se atrevía a respirar en la sala. Y yo volví a estremecerme cuando me di cuenta de que otro par de ojos me observan con la misma intensidad.

¿Ramzi?

No. Era otra persona. Estaba muy cerca de donde yo bailaba, pero no podía verlo bien. Era alto y varonil, aunque no supe cómo identifiqué ese rasgo. Fuerte, duro y rebelde, podía olerlo igual que olía el aroma que emanaba de mis axilas y de mi entrepierna. ¿Por qué me afectaba tanto ese hombre? Muy fácil. Yo quería revivir la noche que conocí a lord Marlowe, aunque sólo fuera por unos momentos antes de abandonar El Cairo. Sí, mi querido lector. Había cambiado de opinión y ya no quería permanecer allí. Recuerda que en esos momentos de mi vida era indiferente a las críticas de los demás. Me marcharía de allí y viajaría a Roma, a París, a cualquier parte donde pudiera disfrutar del sol, la brisa, las risas y las caricias de un amante. Porque ahora sé que una mujer que se aferré a un hombre que no la quiere es una estúpida. Y yo no era una estúpida. Lo era Ramzi, por aprovecharse de lo que él creía que era mi obsesión. Al igual que casi todos los hombres de su clase, ambicioso, afable y narcisista, creía que todas las mujeres estaban para servirle, incluida mi amiga. Fue la traición de Maxi lo que no podía entender y lo que nunca entenderé.

Un arrebato de poder se apoderó de mí y me sacó de las sombras que había creado para ocultarme. Ya no quería seguir escondiéndome por más tiempo. Quería vivir. Seducir y que me sedujeran. Atrapar la imagen de aquel desconocido con movimientos apasionados y deseo febril. Contoneé sensualmente las caderas, ofreciéndoles a todos los presentes una provocativa imagen de mis nalgas doradas. Los hombres se inclinaban hacia delante y las mujeres miraban por encima de sus hombros, todos ellos siguiendo mis movimientos como si estuvieran hipnotizados. Hasta las paredes parecían maleables y se ondulaban conmigo como en una casa de espejos distorsionadores. Dos bailarinas arrojaban pétalos de jazmín al aire, y éstos caían sobre mi cuerpo desnudo como gotas luminosas, posándose sobre mis pezones endurecidos. Seguí contoneando mis caderas, sumergida en un estado de profunda excitación mientras el tango resonaba en mis oídos.

Volví a ver al desconocido y el deseo que ardía en sus ojos. En la décima de segundo que intentó agarrarme pude verlo claramente. Tenía el pelo rubio rojizo, la piel bronceada por el sol, una mandíbula recia e irresistiblemente masculina...

Me giré ligeramente y le ofrecí mi trasero, y la mirada que echó a mis glúteos aumentó aún más mi inquietud. Estaba tan excitado como yo, dispuesto a penetrarme por detrás. Su intensa mirada me hizo juntar las piernas y empujar, mientras una agradable sensación me provocaba una contracción que no pude detener. Me aparté rápidamente de él, porque no quería que viera la expresión de mi cara. El sexo me palpitaba furiosamente, gritando porque una polla lo penetrara. Su desnudez despedía destellos dorados en un mar de sedas, chaquetas y corbatas.

Un poco antes me habría conformado con un dedo femenino en mi clítoris, pero aquella llama había sido barrida por un viento implacable que removía mis brasas. Ahora quería a un hombre para satisfacer mi libido. Quería a aquel hombre.

¿Quién era? No era inglés. Su forma de moverse no se correspondía con la flema británica. Debía de ser un americano en busca de aventuras. Y como yo era bailarina, sabía que su cuerpo ansiaba encontrar su ritmo natural. Sus movimientos lentos y pausados me revelaron algo más acerca de su personalidad. Era un hombre que se tomaba su tiempo, que lo observaba todo y a todos con su ojo de cazador, incluida yo. No era extraño que no pudiera apartar la mirada de él. Con mi adicción al sexo y a las drogas intensificando mi deseo y con mi obsesión por Ramzi superada, estaba lista para un nuevo amante. Necesitaba más que nunca una tórrida aventura sexual.

No sabía que Ramzi también sentía mi turbación. Lo vi entrando en la sala privada, acompañado por Maxi. Laila entró tras ellos. Se sentaron a nuestra mesa de siempre y un camarero con chaqueta blanca y fez rojo les llevó unos cócteles. Podía ver cómo se susurraban entre ellos. Maxi reía, Laila miraba, Ramzi fumaba pipa turca. Sonriendo y con los dedos unidos a la nuca, me moví de un lado para otro, bailé junto a ellos y continué con mi actuación cerca del desconocido. Les ofrecería, a él y a todos los demás presentes, un punto final que nunca olvidarían.

Le hice una señal al maître para que bajara las luces. En cuestión de segundos la sala se transformó en una exposición de cuerpos sobreexcitados semiocultos por las sombras, siendo yo el único centro de atención bajo la potente luz del foco. Me imagino cuál sería mi aspecto. Desnuda, con los rasgos contraídos en una mueca de deseo, los labios pintados de rojo pasión, los ojos oscurecidos con kohl asomando por encima del velo dorado, las perlas blancas agitándose colgando sobre mi rostro y golpeando mi sudorosa barbilla. Y, naturalmente, estaba hasta las cejas de cocaína. Si fuera capaz de cometer aquellas locuras sin la ayuda de las drogas, tendría que reconocer que soy una criatura miserable sin la menor conciencia moral.

Pero, con drogas o sin ellas, había olvidado por completo mi interés sexual hacia Ramzi. Otro hombre despuntaba en mi horizonte.

Ejecuté una pirueta perfecta y llevé las manos a mi pubis, las deslicé hasta el trasero y extendí los dedos sobre mis nalgas. El brillo del anillo de rubí en mi dedo índice atrajo las miradas de todo el mundo a la hendidura entre mis glúteos. De todo el mundo menos de un hombre. Mis ojos se encontraron con los del desconocido y un estremecimiento me sacudió cuando me di cuenta de que me deseaba tanto como yo a él. Le hice ver que mi cuerpo esperaba con impaciencia al suyo bajando la mirada hasta el impresionante bulto de sus pantalones, y entonces me dispuse a llevar a cabo mi plan de dominación. Volvería loco a todo el público teniendo un orgasmo allí, en el club. Pero sin tener sexo en vivo.

Seduciría a la multitud igual que Cleopatra sedujo a César.

Sacándose perlas del ano.

Ardiendo de deseo, me incliné hacia delante y levanté el trasero mientras tiraba del hilo casi invisible que colgaba entre mis nalgas, donde Mahmoud había insertado una sarta de abalorios azules dentro de mi orificio anal, valiéndose del aceite de los dioses para lubricarme el recto y de sus hábiles dedos para ayudarme a relajar los músculos. Mi intención era que el nubio me sacara los abalorios en mitad de la danza con sus dedos impregnados de aceite de oliva, uno a uno, mientras yo me masturbaba para llegar al orgasmo.

«He cambiado de opinión», le dije con los ojos a Mahmoud. Él hizo una reverencia y se retiró, pero no sin que yo viera la sorpresa y la decepción en su rostro. Echaría de menos a Mahmoud y sus dotes sexuales, pero había tomado una firme decisión. La pasión del nubio siempre ardería como una llama eterna y nunca me pediría nada a cambio, pero yo necesitaba a alguien que pudiera darme algo más que placer físico. ¿Sería aquel desconocido el hombre que estaba buscando?

Me sentía exultante por una nueva sensualidad. Estaba seduciendo a un hombre nuevo, razón de más para creer que mi vida sexual estaba a punto de cambiar.

Ejecuté una serie de pasos cortos hacia el desconocido. Siempre me había enorgullecido de ser una bailarina que experimentaba la danza a través del ritmo que latía en mi interior. Quería experimentar una sensación erótica irreal, como nunca había probado. Mi espíritu se fusionaba con la técnica y redefinía mi arte, no como algo transitorio, sino como una impresión que quedaría grabada en el alma del público.

Moví los hombros al ritmo de la música. Josette había cambiado el jazz por Debussy, añadiendo un aura clásica a mi danza milenaria. Me detuve frente al desconocido y le di la espalda de modo que mis nalgas casi rozaron el bulto de sus pantalones. Una agradable sensación me recorrió cuando me acaricio la piel dorada. Me aparté ligeramente, pero no mucho.

—¿Quieres ser mi César esta noche? —le pregunté, girando la cabeza y ofreciéndole el anillo metálico que estaba unido a la sarta de abalorios para facilitar la extracción—. Sácame las perlas...

—¿Deprisa o despacio? —me preguntó él con una sonrisa. Su acento era americano.

—Tú decides.

—¿Y después? —entornó la mirada. No estaba jugando y quería que yo lo supiera.

—Yo decidiré lo qué pasará después.

Él volvió a sonreír.

—¿Qué tengo que perder?

—Nada —lo miré y me eché a reír—. Y yo tampoco.

Meneé el trasero y las caderas para llevarlo hasta el límite de su resistencia, como si temiera que aún pudiese echarse atrás. Era imposible. Ni él ni yo íbamos a detenernos, aunque cuando ahora pienso en aquella noche veo mi actuación como una mezcla macabra de elegancia y depravación, donde mi cuerpo metálico atraía a aquel desconocido a una red de obsesión que a punto estuvo de costarnos la libertad y la vida.

Deslicé una mano entre mis piernas y me metí un dedo y luego otro en el sexo. Empecé a masturbarme frenéticamente a la luz del foco, y cuando sentí que el momento estaba próximo eché la cabeza hacia atrás y absorbí la atención de toda la sala. Todos se habían quedado en silencio y contenían la respiración.

Todos menos el desconocido.

Podía oír su respiración detrás de mí, y un tirón impaciente del cordón me advirtió de que no esperaría mucho más tiempo para liberar los cuatro abalorios atrapados en mi ano. Entonces llegué al orgasmo y una euforia enardecida me hizo enloquecer de placer.

—¡Ahora! —grité—. ¡Tira del cordón!

Dejé escapar un gemido gutural y apreté los músculos del pubis mientras el desconocido sacaba los abalorios, uno a uno. Sus movimientos eran tan calculados que estimulaban las rígidas paredes del ano, haciendo que se contrajeran y que me provocaran una ola de placer tras otra, haciéndome perder la cabeza con una mezcla de éxtasis y abyecta curiosidad.

No podía contener las increíbles sensaciones que me recorrían, y lo único que podía pensar era si el desconocido me seguiría, si se uniría a mí para continuar nuestra propia fantasía erótica, lejos de miradas lascivas.

Y, en caso de que lo hiciera, si yo me arrepentiría de ello.

Recibí mi respuesta cuando le pedí que me acompañara a un cuarto privado detrás del bar.

—Has estado formidable —dijo él, tendiéndome la sarta de abalorios.

—Quédatelos como un recuerdo de tu visita al Club Cleopatra —los envolví en una servilleta y se los metí en el bolsillo de la chaqueta. A continuación me quité el velo y me sacudí el cabello.

—Quiero algo más —dijo él, rozándome el pelo húmedo con su rostro. Me besó ligeramente en la nuca y me provocó un escalofrío por la espalda. Levanté el rostro y me giré hacia él, sabiendo que me besaría. Sus labios estaban a un suspiro de distancia cuando Ramzi irrumpió en el cuarto a través de la cortina y me agarró fuertemente por el brazo.

—Ninguna mujer se ríe de mí —espetó, clavándome los dedos en la piel. La pintura dorada le manchó la mano, pero no me soltó.

—¡Déjame en paz! —grité.

—Ya ha oído a la dama —dijo el desconocido en tono amenazante.

Ramzi lo ignoró por completo.

—Vístete. Vas a venir conmigo.

—No —rechacé con firmeza, luchando por controlar mi respiración—. Ésta es mi última noche en el club, Ramzi. Me marcho.

—Tenemos un contrato —me recordó él.

—En el cual no está incluido mi cuerpo. Y ahora, si me disculpas, voy a cenar con... —miré al desconocido, quien se había quitado la chaqueta y arremangado la camisa. ¿Estaba listo para darle una paliza a Ramzi? Aquel pensamiento aumentó mi valor, así como la imagen de su pecho amplio y poderoso me insufló una descarga de adrenalina en mis exhaustos miembros.

—Chuck Dawn.

—El señor Dawn y yo somos viejos amigos —dije con una sonrisa.

—Mientes, milady —replicó Ramzi—. Usas a los hombres como una bailarina usa un pañuelo, frotándose entre las piernas sólo para darse placer a sí misma... Ningún hombre puede satisfacerte.

—Retira eso, colega, o te arrepentirás —le advirtió Chuck con los puños apretados, preparado para atacar. Un caballero. Me gustaba.

—Cálmate, Ramzi. No entiendes a Eve —intervino Maxi, colocándose entre los dos hombres. Llevaba un traje de hombre y un monóculo en el ojo izquierdo. Hacía años que no la veía con un atuendo masculino—. Era la reina de los cabarés de Berlín hasta que nos abandonó para casarse con un caballero arrebatadoramente guapo —me fulminó con una mirada cargada de celos.

—Vaya, Maxi... Nunca me habías dicho cómo te sentiste por mi matrimonio.

—Nunca me lo preguntaste —replicó ella, y agarró a Ramzi del brazo—. Invítame a una copa.

—No —espetó él, apartándose de ella—. No voy a marcharme sin mi rosa inglesa.

Maxi se quitó el monóculo y frotó el cristal entre los dedos.

—Insisto en que me invites a una copa.

—No te esfuerces, Fräulein. Mi hermano siempre quiere lo que no puede tener —Laila rodeó posesivamente con sus manos la cintura de la alemana—. Y yo.

—¿Son amigos tuyos? —preguntó Chuck, mirando a Ramzi con cara de pocos amigos. Me cubrió con su chaqueta de cuero, lo cual agradecí. Estaba temblando a pesar del calor del baile.

—Eso creía yo.

—Salgamos de aquí —decidió Chuck. Miró a su alrededor en busca de la salida y vio a dos moros bloqueando el ascensor—. Aunque supongo que no será fácil.

Le devolví la chaqueta y agarré mi galabiya de la silla, pero no me la puse. Dejé que contemplara una vez más mi cuerpo desnudo y dorado.

—Nunca he dicho que yo fuera fácil.

Él sonrió.

—Tendré que averiguarlo.

Ramzi se interpuso entre nosotros y apoyó las manos en las caderas, exigiendo mi atención.

—Te he hecho el amor como si fueras una diosa, pero no sabía que fueras una diosa de hielo —espetó con los dedos y los moros avanzaron hacia nosotros—. No voy a permitir que te alejes de mí.

—Puede hacer lo que le plazca —dijo Chuck.

Avanzó hacia mí, dispuesto a levantarme en sus brazos, pero Ramzi le asestó un puñetazo en la mandíbula. Chuck se recuperó rápidamente, agarró al egipcio por el cinturón y la entrepierna y lo tiró de cabeza al suelo de parqué, inmovilizándolo. Ramzi intentó liberarse, pero estaba demasiado sorprendido para reaccionar de una manera efectiva. Escupió maldiciones en árabe, pero Chuck le puso la rodilla en la espalda y le rodeó el cuello con el brazo hasta dejarlo sin aliento. Yo estaba horrorizada. Incapaz de hablar, me cubrí la boca con mi galabiya. ¿Quién era aquel hombre? Tenía que detenerlo antes de que matara a Ramzi. Sí, mi querido lector. A pesar de su infidelidad, no podía dejar que muriera.

—¡Suéltalo! —grité, tirándole de la manga antes de que pudiera romperle el cuello—. Por favor... No merece la pena.

Chuck gruñó y soltó a Ramzi de mala gana.

—Has tenido suerte. La próxima vez...

—Será tu cuello —dijo Ramzi, juntando las manos para simular un estrangulamiento.

—Ni lo sueñes, colega. En el lugar de donde vengo sabemos cómo tratar a la escoria como tú.

Ramzi miró al americano con el ceño fruncido y el rostro empapado de sudor.

—Espero que disfrutes de tu velada con la rosa inglesa. Su fragancia te cautivará, pero ten cuidado. Su mordedura es tan letal como la de una cobra.

—Me arriesgaré —dijo el americano antes de que yo pudiera responder.

Ramzi esbozó una media sonrisa.

—Entonces te deseo más suerte de la que tuvieron los faraones. Sus templos están en ruinas y sus odas al paraíso se perdieron en el tiempo. Yo, en cambio, soy como los vientos que cubren de arena las pirámides. Soy eterno.

—Yo no apostaría por ello —dijo Chuck.

—¿No tengo nada que decir? —exclamé. No podía seguir manteniendo silencio mientras aquellos dos hombres se peleaban por mi cuerpo y mi alma—. ¿Voy a ser tratada como una esclava vendida al mejor postor para satisfacer los deseos de mi amo?

—Ten cuidado, milady —me advirtió Ramzi—. El perfume de Cleopatra puede protegerte de una muerte violenta, pero no de la lujuria de los hombres.

—¿De qué está hablando? —preguntó Chuck.

—Sólo es uno de nuestros juegos —sonreí—. ¿No es verdad, Ramzi?

Él se llevó los dedos a la boca y a la frente e hizo una reverencia.

—Como desees.

—Ya he tenido suficientes juegos —dijo Chuck—. Vámonos de aquí —me quitó la túnica y me envolvió con ella, pero Ramzi no había acabado.

—En lo referente al placer, monsieur, la rosa inglesa se cansa muy pronto de el-ihhil y necesita otro tipo de estímulos que sólo un hombre como yo puede darle.

Fue el turno del americano para sonreír.

—Será ella quien decida con qué polla se queda.

Y así salimos del Club Cleopatra. Yo me cubría el rostro con la capucha y sonreía, impresionada con el conocimiento que tenía el americano del argot árabe. No era ningún turista que buscara placeres exóticos en las sucias callejuelas de El Cairo, y me invadió una enorme curiosidad por saber más de él.

De modo que concentré todo mi deseo y atención en aquel americano llamado Chuck Dawn y me saqué a Ramzi de la cabeza. No sospechaba cuánto iba pagar por esa ofensa. Una tormenta pasional rugía en el interior del egipcio, quien estaba decidido a poseerme para siempre. Aquella noche me demostró que Ramzi estaba atándome una soga alrededor del cuello. Si no la aflojaba, moriría asfixiada.

Capítulo 12

Diario de lady Eve Marlowe

Berlin

14 de abril de 1941

He visto que mis guantes estaban manchados de tabaco al volver a mi habitación del hotel Adlon. Maxi no ha acudido a nuestra cita. ¿Por qué? ¿Dónde se habrá metido?

He esperado más de una hora en el bar, consciente de las miradas y susurros que circulan a mi alrededor. Una mujer sola siempre es motivo de sospecha, aunque el hotel haya relajado las reglas. No necesito identificarme para conseguir una habitación, como antes de la guerra. Aun así la misión no es fácil, y mi mente no para de buscar motivos que expliquen por qué Maxi no se ha presentado.

«Ha cambiado de opinión, nunca tuvo intención de acudir a la cita, la han detenido, está muerta».

Sin duda te estarás preguntando a qué viene todo este balbuceo absurdo sobre Maxi. Puedo sentir tu frustración y desagrado cuando vuelves la página y no encuentras el relato de mis aventuras sexuales con un nuevo hombre en mi vida, sino mi parloteo quejumbroso y patético. No, no dejes el diario. Quédate conmigo, por favor. Te necesito, querido lector. Te ruego que sigas leyendo a pesar de tu excitación. Mi intención había sido compartir contigo mi viaje erótico, pero me temo que se avecina un dramático final, ya que nada ha salido según lo previsto.

Estoy siendo vigilada por la policía secreta alemana.

No me atrevo a hacer conjeturas sobre él, pero ahí estaba, en el bar, observándome. Un oficial de las SS, alto y con el pelo rubio cortado al estilo militar. Sus cejas finas y oscuras formaban dos inquietantes arcos gemelos en su frente ancha. Asustada, acepté un cigarro de este policía ario cuando se acercó a mí. Parecía movido más por la curiosidad que por un sentido del deber, y me contó que era un guardaespaldas de Hitler y cómo acompañaba al Führer en sus mítines, donde pronunciaba sus exaltados discursos sobre la superioridad germana. Me habló de un viaje reciente a las ciudades industriales en la cuenca del Ruhr y de las inmensas fábricas que son el orgullo de la producción alemana.

Yo me limitaba a asentir, interpretando mi papel de norteamericana neutral en la política europea e intentando evitar su discreto interrogatorio. Sabía que me estaba tendiendo una trampa cuando me preguntó si había estado en París, ya que los nazis habían conquistado la capital francesa. Yo le dije que no y él me aseguró que su belleza seguía intacta, como una mujer hermosa en brazos de un nuevo amante.

Sus ojos se movieron hacia mis piernas y su rostro se iluminó con una sonrisa. Se fijó en mis medias de seda y dijo que yo debía de ser la envidia de todas las mujeres del hotel, teniendo en cuenta que las alemanas sólo recibían un par de medias cada dos meses. No me contó, naturalmente, cómo los soldados alemanes podían conseguir medias de seda en París. Típico. Sólo revelaban la información que los demás querían que supieran.

Yo le dije que las mujeres podían seguir vistiendo trajes de seda, por lo que había visto en las tiendas de Berlín. Él se inclinó hacia mí y me susurró que una nación como Alemania no vestía de seda, y que si por él fuera las mujeres con un gusto tan degenerado serían enviadas a los campos de trabajo. Yo me eché hacia atrás, esperando que me pidiera el pasaporte y me hiciera unas preguntas a las que tendría que responder si no quería ser arrestada. Pero él sólo hizo un comentario sobre mi perfume, insinuando que lo usaba como un arma de seducción. Yo le respondí que comprendía su interés en mí, siendo una mujer sola en un hotel lleno de oficiales alemanes y diplomáticos extranjeros, pero que únicamente estaba tomando un aperitivo mientras esperaba a una amiga.

«Si alguien te pregunta, cuéntale la verdad de lo que haces en Berlín», me había aconsejado sir (...) de la Oficina de Extranjería. «Si el servicio de contraespionaje alemán descubre que estás mintiendo, nunca saldrás viva de Berlín».

Desesperada por ocultar mis nervios, le di una calada al cigarro. Y otra más. Y otra. Maxi seguía sin aparecer, y el pánico se iba apoderando de mí. ¿Cuál se suponía que debía ser mi siguiente paso? ¿Engañar al oficial de las SS con una charla sensual en la cama? ¿Permitir que se acercara lo bastante para oler el perfume que me había aplicado entre las piernas? No era una espía ni me habían entrenado para eso. No quería tener nada que ver con la guardia hitleriana de elite.

Le dije que no podía quedarme más tiempo porque también estaba esperando una llamada de mi novio sueco. He de añadir que el gobierno británico me había dado el número de teléfono de un empresario sueco que corroboraría mi historia si era necesario. El oficial de las SS agradeció el retraso de la llamada y que hubiera podido dedicarle unos minutos y volvió a inhalar el perfume con deleite. Yo me dirigí hacia la salida, pero podía sentir cómo me seguía con la mirada. ¿Por qué había dejado que me fuera? ¿Estaría bajo vigilancia? ¿Me detendrían en cuanto saliera del bar?

Si eso ocurría, tendría que creer que Maxi ya había sido detenida por la Gestapo. ¿O podría ser una trampa?¿Sería la venganza de Maxi por lo que pasó con sus fotografías de Ramzi en El Cairo? No temas, querido lector. Sabrás lo que fue de esas fotos, pero ahora mismo tengo otras preocupaciones. ¿Cuál era el propósito de aquel elaborado enredo para eliminar mis defensas? ¿Acabaría en un campo de trabajo? No podía desechar ninguna posibilidad si quería seguir viviendo.

Me he quitado los guantes y me he sentado junto al escritorio de madera de mi habitación. He intentado limpiar las manchas de tabaco con agua, pero ha sido inútil, como si fueran la marca de alguien que está siendo vigilado. Desde que estoy aquí he tenido la sensación permanente de que están siguiendo mis pasos, desde el recepcionista que anota la hora a la que bajo a desayunar o a tomar al té, al gerente que llama a mi puerta a medianoche para decirme que se ve una rendija de luz entre mis cortinas durante las horas de apagón.

Empiezo a escribir de nuevo en mi diario. Una palabra resalta entre las demás y me sigue a todas partes. Peligro. Allá a donde miro veo el rostro del diablo sacándome la lengua, con sus botas negras reluciendo por el sudor o la sangre de sus víctimas. Tiemblo de horror cuando me paseo por la fachada del hotel, mirando, observando, viendo a dos nazis golpeando a un hombre anciano y enclenque con orejeras de lana y la Estrella de David estampada en su raído abrigo gris. Miro por encima del hombro cada vez que salgo de mi habitación, respiro el olor podrido de una ciudad infestada de egos inflados y busco infructuosamente el aroma del pan recién hecho entre el humo de los coches y camiones militares. Me llevo un pañuelo blanco a la nariz y aspiro el perfume de Cleopatra que impregna sus fibras de algodón. Una vez funcionó, y te lo contaré cuando llegue el momento.

Ahora sólo rezo porque vuelva a funcionar.

Han pasado dos, tres, cuatro días, y sigo sin recibir noticias de Maxi. Alterno mi rutina entre las aburridas esperas en el bar del hotel y los tristes paseos entre la deprimente arquitectura nazi. Edificios grises, sobrios e imponentes que muestran el concepto germano del arte y la fertilidad, y que me aplastan con una horrible sensación de vacío y soledad. Mi angustia crece por los deprimentes jirones de realidad que el destino cuelga de mi alma, manchados con todos los pecados de mi execrable pasado.

Todo lo que hago es una coreografía de emociones que abarcan desde la aprensión a la frustración. Ir a un cine atestado a ver películas antiguas, cenar en un restaurante a oscuras para protegerse de los bombardeos enemigos, esperar en el bar del hotel, volver a mi habitación para escribir en mi diario... Te cuento todo esto, mi querido lector, porque temo que sea lo último que escriba. Creía que Maxi y yo podíamos superar nuestras diferencias, pero parece que estaba equivocada. ¿Cómo pude pensar que llegaría a entender la mente alemana, ya fuera de los partidarios o detractores del régimen nazi?

Continúo con mi historia.

El Cairo

23 de agosto de 1939.

El calor de nuestros cuerpos era tan intenso que las escamas doradas parecían derretirse en mi piel, desprendiéndose de mis pechos y muslos como gotas de oro mezcladas con sudor mientras él empujaba dentro de mí y apretaba los dedos contra mi pubis para aumentar el placer de nuestro particular paraíso erótico.

El aire estaba impregnado del olor licencioso que perduraba entre aquellas paredes, pero nada podía ocultar el aura de pasión que creaba el perfume de Cleopatra. Su fragancia rezumaba por mis poros, dejando un rastro inconfundible de tentación y elevando la excitación que me había provocado antes la cocaína. El consumo de drogas mermaba mi deseo sexual, pero no cuando las acompañaba con el perfume. Entonces me volvía más desinhibida y mis sensaciones se intensificaban. No me importaba nada salvo el momento. Este momento.

Podía oler la esencia almizclada de Chuck y sentir su peso sobre mí mientras su polla me penetraba. El placer empezó a crecer, llenándome de tensión. ¿Alcanzaría el orgasmo? Desde que volví a consumir drogas en El Cairo me había vuelto cada vez más insensible al sexo. Pero ahora no. Las caricias del americano habían prendido una llamada que creía extinguida para siempre y sus dedos encontraban en ese momento la fuente perdida de mi placer. Los músculos pélvicos se me contrajeron y succionaron sus dedos hacia mi interior. Estaba tan cerca del orgasmo que gemía de desesperación, y la frustración casi me hizo chillar cuando me di cuenta de que él había retirado el dedo. Pero entonces sentí un tacto ligero y agradable que me llamó la atención. ¿Qué me estaba extendiendo sobre los labios de mi sexo? Una sustancia suave, húmeda y aceitosa. La sensación cesó bruscamente, y antes de que yo pudiera soltar un suspiro de decepción, me introdujo su polla hasta el fondo. La vieja cama de cedro se meció y crujió bajo mi cuerpo desnudo y resbaladizo por el sudor dorado.

Anticipándose a mi deseo, y sabiendo que estaba a un paso del clímax, alteró su ritmo y me torturó con movimientos lentos y pausados, haciendo que me retorciera como un animal salvaje. Apreté los dientes y gemí de agonía cuando me acarició la curva de las caderas, pero finalmente él tampoco pudo aguantar más y todo su cuerpo se tensó para llevarnos a un orgasmo salvaje, frenético, compartido, que derrotó a ese demonio interior que pugnaba por dominarme.

La adicción a la cocaína.

Jadeando y respirando con dificultad, él se retiró y yo me sorprendí al descubrir que llevaba un preservativo. No recordaba que se lo hubiera puesto y no pude evitar una sonrisa. Sin duda había oído hablar de las enfermedades endémicas en los burdeles de la ciudad.

Me recosté en la cama con los ojos cerrados y no me resistí cuando empezó a frotarme el clítoris otra vez, inflamándolo hasta hacerme gritar de placer. Sonreí y me mojé los labios con mis propios jugos, saciando mi sed de pasión con el sabor de la excitación pura. No sabía cuántas horas llevábamos entrelazados en las sucias sábanas de aquel burdel de la calle Jermyn. El americano no había podido esperar para satisfacer su deseo, y yo no quería atravesar el vestíbulo del hotel Shepheard como una estatua de oro desnuda. Aquello me recordó la vez que vi a una gacela en el desierto. El animal se alejó brincando de mi coche, y desde lejos giró su esbelto cuello para mirarme mientras meneaba su pequeña cola negra. Más que asustada, parecía sentir curiosidad.

Ahora me sentía como aquella gacela con mi nuevo amante. Aquel piloto americano, Chuck Dawn, sin otro destino que una cama blanda y cómoda. Me explicó que repartía el correo de Imperial Airways por todo Oriente Próximo, buscando emociones e intentando olvidar, aunque no me dijo qué. ¿Una mujer? No era probable. Ninguna mujer podría causarle esa clase de dolor a un hombre. Una profunda melancolía que iba más allá del sexo y se ocultaba en lo más hondo de su subconsciente. Podía verla en sus ojos, cuyas tonalidades verdes y azules se arremolinaban como las embravecidas aguas de un mar suspendido en el infinito, sin darle tregua ni descanso, como un alma atormentada por la culpa que buscaba la expiación eterna.

¿Sería yo como la gacela y huiría por el desierto? ¿O me quedaría inmóvil para que me devorase el chacal?

—Nunca había hecho el amor con una mujer pintada de oro —dijo Chuck mientras sorbía el té de jazmín, una especialidad del burdel, y observaba con ojos medio cerrados cómo una empleada, seguramente una prostituta, me enjabonaba el cuerpo con un tacto exquisitamente erótico.

Sentada en el borde de la losa de mármol, descolorida por el tiempo y el sudor humano, balanceaba mis piernas y agitaba el agua con los pies. No pude evitar un gemido cuando la mujer deslizó los nudillos en la carne que rodeaba mis muslos agarrotados, y me estremecí de anticipación cuando sus dedos se desplazaron hacia mi vientre. Quería que su dedo encontrara el camino hasta mi sexo, y la expresión de mi piloto me dijo que él también lo deseaba.

—Nunca había disfrutado de las manos de un piloto americano en mi trasero, señor Dawn —dije, separando las piernas para que pudiera ver cómo la chica me acariciaba el pubis con movimientos circulares—. Estamos empatados.

¿Qué más podía decir? No me quitaba los ojos de encima mientras la chica extendía la espuma por todo mi cuerpo, y yo me deleité con el recuerdo de Chuck lamiéndome el sexo antes de que la chica se metiera en la bañera y empezara a enjabonarme. Suspiré de placer cuando siguió con mis pechos y mis pezones, pellizcándolos suavemente con sus dedos flexibles y bronceados, y me abandoné a la sensación que ardía en la boca de mi estómago. Me pregunté qué me depararía una aventura con un hombre al que apenas conocía.

De repente tuve miedo de la presencia de aquel extraño en mi vida. Con lord Marlowe había asumido un papel de sumisa, pero lo hice porque confiaba en él plenamente. Siempre me permitía elegir la clase de dominación que más me satisficiera. Con aquel americano, sin embargo, no sentía la misma complicidad. No era como Ramzi, desde luego, pero su atrevimiento e imprudencia hacían difícil engañarlo y que fuera imposible olvidarlo.

—¿Hay algún marido esperándote por ahí del que no me hayas hablado? —me preguntó con una honestidad brutal. Era muy habitual que las mujeres británicas destinadas a Egipto con sus maridos tuvieran amantes y relaciones secretas.

—Lo hubo —respondí yo simplemente—. Murió en un accidente de coche.

—Lo siento.

Asentí y me volví para que la chica me enjuagara la entrepierna. El vapor se elevaba del agua perfumada con esencias aromáticas.

—Supongo que te sorprendió ver a una inglesa bailando desnuda en un club.

—No hay nada en El Cairo que pueda sorprenderme... —hizo una pausa—. Aún no me has dicho cómo te llamas.

—Llámame Eve.

Él asintió.

—Me encantaría poder quedarme... Eve, pero tengo que seguir mi viaje hasta Basora y luego a Bombay. Pero volveré dentro de unos días.

—Tenía pensado irme de El Cairo... —me giré para que la chica me frotara las nalgas con lo que parecía ser leche de coco.

—¿Tan pronto? —preguntó él—. Acabamos de conocernos.

Me di la vuelta y separé las piernas. Él sonrió al ver el sexo húmedo y rosado, preparado para su exploración.

—He cambiado de opinión.

—¿Qué pasa con el egipcio? —me preguntó, inclinándose para una mejor vista. Su curiosidad me complació, y me estremecí bajo las caricias de la chica cuando me separó los labios y me frotó el clitoris con un aceite floral—. No pareció hacerle mucha gracia que te fueras del club conmigo.

—No te preocupes por él —pronuncié las palabras en un susurro ronco—. Entre nosotros sólo hay negocios.

—Entiendo. No necesito más explicaciones.

¿Era un suspiro de alivio lo que me pareció detectar en su voz?

—¿Te marchas de El Cairo esta mañana? —me lamí los labios en un gesto inconsciente. Podía sentir la humedad en mi interior mientras meneaba las caderas al ritmo de las caricias.

—Ojalá no fuera así —miró su reloj —. Pero mi avión está esperando.

Me explicó que llevaba tres años trabajando para el servicio de correo aéreo británico, transportando valijas y pasajeros de Londres a El Cairo, a Iraq y a la India. Mientras hablaba, contemplaba la erótica escena de la bañera con una expresión tan intensa que me hizo gemir de placer.

—Pero antes te llevaré de vuelta a tu hotel.

—Puedo cuidar de mí misma —respondí, intentando controlar la respiración.

—Ya veo.

Se levantó con las manos en los bolsillos y me miró con escepticismo. Sus ojos estaban cargados de fatiga, y yo sabía por qué. Me había hecho el amor dos veces más después del primer orgasmo, manchándose todo el cuerpo con la pintura dorada que se desprendía de mi piel. Luego se había lavado rápidamente mientras yo dormía en otra habitación del burdel. Al despertar contemplé su cuerpo fuerte y fibroso, deseando recorrer con la lengua su poderosa musculatura y su enorme miembro. Estoy segura de que a él también le habría gustado volver a penetrarme, pero el tiempo no lo permitía. Pensé en el largo vuelo que lo esperaba y en la cocaína escondida en el bolsillo interior de mi túnica. Sólo quedaba una pizca. ¿Bastaría para hacerle olvidar el cansancio?

«Idiota. Lo perderás para siempre si no te quitas esa locura de la cabeza».

Te aseguro, lector, que me preocupaba lo que pudiera pasarle. No sé por qué, pero así era. Apenas lo conocía, y sin embargo no podía arrastrarlo al infierno de las drogas. Él no tenía ni idea de lo que se me pasaba por la cabeza, pero el brusco comentario sobre mi independencia pareció ofenderle.

—Supongo que no quieres que te vean junto a un piloto chalado.

—Nada de eso —repliqué, moviendo sensualmente las caderas—. Lo que no quiero es dañar tu reputación.

Él se echó a reír.

—Nunca me gustaron las de tu clase, pero no estás mal para ser una dama inglesa.

No hice nada por corregirlo. ¿Para qué estropear su ilusión? No le haría ningún daño creer que yo era una dama inglesa, pero sí que cometí un error. Debería haberle contado la verdad sobre Ramzi. Habría sido mucho mejor para ambos.

¿Por qué elegí a este americano? Si te soy sincera, lector, me recordaba a mi difunto marido. Lord Marlowe amaba el riesgo controlado al igual que el joven piloto, con la diferencia de que él guardaba sus fantasías en secreto hasta que estábamos los dos solos, cuando sacaba a relucir su pasión más salvaje y erótica. Nos separaban treinta años, y aunque se mostraba complacido de que yo lo encontrara atractivo y de que no lo dejara por un hombre más joven, insistía en que yo era la dueña de mi propio destino y no podía culpar a nadie más que a mí misma si era desgraciada. ¿Dejarlo? Nunca. Lord Marlowe no sólo estimulaba mis ansias de sumisión sexual, sino que me animaba a ampliar mis conocimientos sobre el mundo, la historia, la política y los sentimientos humanos. Y su última creación fue lady Eve Marlowe.

Me puse de pie en la bañera, con mi cuerpo desnudo y reluciente a la luz de la mañana que se filtraba por el pequeño ventanuco sobre nuestras cabezas. El piloto no hizo ademán de tocarme, aunque el brillo de sus ojos delataba su deseo. Estaba fascinado por las sensuales caricias de la chica y parecía ansioso por ver más. Yo también quería que viera cómo la chica pasaba la lengua por los labios de mi sexo limpio y perfumado, y que explorara los pliegues humedecidos con esa ternura de la que sólo una mujer es capaz. Ansiaba experimentar el mismo placer del que había visto disfrutar a mi amiga alemana con Laila, bajo la atenta mirada de Ramzi. Pero no iba a ser posible.

Un ligero temblor me sacudió, y la cabeza empezó a palpitarme dolorosamente. Estaba sufriendo las consecuencias de la droga y no podía permitir que mi piloto me viera en aquel estado. En un tono excesivamente apremiante lo convencí de que estaría a salvo en cuanto me hubiera conseguido un gharry para transportarme al hotel.

Con la capucha de mi galabiya cubriéndome el rostro, me despedí del americano, le di al cochero el nombre de mi hotel y me alejé antes de que mi tormento se desbordara. La noche anterior había entrado en el Club Cleopatra bajo una hermosa luna de verano que ocultaba mi atrevida danza a las estrellas. Ahora había despertado de mi sueño erótico y las calles de El Cairo me deslumbraban con sus vivos y ondulantes colores. Me había acostado con un hombre que prometía más que una simple satisfacción sexual, y sin embargo, me sentía devorada por miles de escorpiones, serpientes, lagartos y hormigas gigantes que la droga había engendrado en mi interior. La mañana era radiante, pero en mi mundo la noche no tardaría en extender su manto sobre mi alma perdida y atormentada.

Durante los días siguientes permanecí suspendida en un estado de aturdimiento y melancolía mientras el mundo se desintegraba a mi alrededor. Luché con todas mis fuerzas para no consumir y tiré la cocaína por el lavabo del cuarto de baño, viendo cómo la sustancia blanca desaparecía por el sumidero como copos de nieve fundiéndose en un remolino. Las náuseas, las terribles jaquecas, el insomnio y los mareos me estaban volviendo loca. Sospechaba de todo el mundo y me parecía oír voces cuchicheando a mi alrededor. Llegué a estar tan paranoica que me negué a salir de la habitación.

Al cabo de una semana de sufrir la tortura mental recibí un telegrama de Chuck. Con el corazón desbocado y las manos temblorosas rasgué el sobre y una sonrisa de felicidad borró mi angustia existencial. Iba a regresar a El Cairo. No estaba seguro de cuándo, pues dependería de las lluvias monzónicas de la India, pero sería pronto.

Ojalá pudiera decirte que se me pasó el síndrome de abstinencia cuando leí el telegrama, pero te estaría mintiendo. A diferencia de algunos drogadictos habituales que pueden dejar de consumir a voluntad, yo me enfrentaba a unos problemas psicológicos que serían mi perdición total. Aún no he llegado a esa parte de la historia y de momento seguía oyendo voces y era incapaz de concentrarme en las pequeñas tareas. Mis nervios estaban a flor de piel, en permanente estado de tensión, pero al menos me sentía un poco más fuerte después de recibir noticias de mi piloto. Confieso que conservaba un pequeño alijo de droga escondido en mi habitación. La adicción no es fácil de superar, mi querido lector, pero Chuck Dawn me hizo tener esperanzas de que pudiera volver a sentirme como una mujer. Su presencia en mi vida exaltaba mis ánimos y avivaba mi deseo con la emoción de nuestro próximo encuentro.

Consciente del daño que las drogas causaban en mi cuerpo y mi espíritu, me esforcé por recuperar la armonía y el equilibrio en mi vida. Aprendí a disfrutar de nuevo con una taza de té con menta, con una visita a las pirámides, con la cálida brisa del desierto, con el perfume de Cleopatra entre mis pechos estimulándome con su tonificante fragancia. Poco a poco la mente se me fue despejando y una corriente de sensualidad femenina empezaba a recorrer mi cuerpo, anticipando el momento en que las manos de Chuck me agarraran las nalgas y su miembro erecto me llevara al éxtasis.

Entonces Ramzi volvió a aparecer en mi vida.

Y comenzó mi descenso a los infiernos.

Capítulo 13

Estaba paseando por el bazar Muski, comprando alfombras y objetos para mi casa de Coventry, sabiendo que algún día volvería a Inglaterra para refugiarme en los recuerdos de lord Marlowe y que él me perdonaría por mi aventura con Ramzi y aprobaría mi interés por el piloto americano, cuando oí...

—Alabado sea Dios. He encontrado a mi rosa inglesa... y está sola.

Ramzi. Con las manos en las caderas y vestido con un caftán blanco y un turbante azul, apareció de la nada como si fuera a raptarme en su alfombra voladora.

—Lárgate, Ramzi —espeté. Le di la espalda y fingí interesarme por unos cojines con bordados de seda. Pasé los dedos por el suave tejido e imaginé que estaba acariciando el pecho desnudo de mi piloto—. Ya conseguiste de mí lo que querías. No voy a inmiscuirme en tus derechos sobre el Club Cleopatra.

—No me importa el club. Eso fue idea de Laila — me agarró la mano, pero yo estaba demasiado asustada para poder moverme—. Es a ti a quien quiero. Estoy enamorado de ti, milady.

—¿Qué sabe un hombre como tú del amor? —me atreví a preguntarle—. Nunca has dejado que ninguna mujer se acerque a tu corazón.

—Lo que dices es cierto —admitió él—. Pero eso fue antes de conocerte. Tan hermosa, tan exuberante, tan apasionada cuando te penetraba con mi polla y tu cuerpo se arqueaba...

—El sexo no es amor, Ramzi. Usas a las mujeres para tu propio placer. A todas las mujeres. Y yo no puedo cambiar eso.

—Pero es la voluntad de Alá que un hombre pueda ser domesticado por una única mujer para no morir como una bestia salvaje en la pradera.

—No estoy de humor para tus bonitos discursos, Ramzi. Me engañaste una vez y no volverás a hacerlo. Suéltame.

Él se negó a soltarme y me rodeó la cintura con la mano. Sus labios estaban tan cerca de los míos que podía oler el dulce aroma del hachís.

—Tienes que escucharme...

—¿Dónde está Maxi? —lo interrumpí—. ¿Te está esperando en la cripta?

—Lo nuestro se ha acabado. Te lo juro.

—Estás mintiendo. Iba a llevarte a París para promocionar su exposición.

—Por Alá, te estoy diciendo la verdad —me agarró con más fuerza el brazo.

—Ramzi...

—Vamos —dijo él—. Te lo demostraré.

—Maxi no significa nada para mí —gritó Ramzi. Sacó las fotos todavía húmedas del secador donde la chica alemana las había colocado y las arrojó al sarcófago de piedra contra el que tantas veces me había restregado mientras esperaba la ardiente mordedura de la fusta.

Me estremecí, pero en esa ocasión no era de excitación, sino de miedo.

Antes de que pudiera detenerlo, Ramzi encendió una cerilla y la arrojó al montón de fotos. Las llamas se elevaron del sarcófago en el cuarto oscuro. Yo no podía creer lo que estaba viendo. El fuego devoraba implacablemente las hermosas fotografías del apuesto egipcio. Estaba a punto de darme la vuelta cuando unas chispas saltaron del féretro y cayeron cerca de mí.

—¡Estás loco! —grité, pisoteando un destello con el zapato. No podía acercarme al sarcófago sin arriesgarme a arder yo también. ¿Qué más había planeado aquel demente? ¿Intentaba demostrarme con otro engaño que el perfume era mágico? ¿Acaso creía que yo no podía reconocer sus artimañas como una simple máscara para su lujuria?

Yo estaba emocionalmente agotada, demasiado débil para seguirle el juego, y ése fue mi error. Tan obsesionada estaba con mis propios deseos que no había percibido la ira, la angustia y el caos que dominaban el alma del egipcio. Al seguir a Ramzi a la cripta del Club Cleopatra había avivado su pasión aún más. Él debía de saber que Maxi había hecho más copias de sus fotos, y lo único que intentaba era montar una dramática escena para retenerme. Pero yo le dije que no lo creía y que iba a marcharme de El Cairo sin él.

—Entonces quemaré también los negativos y te demostraré que estoy diciendo la verdad —amenazó él. Encendió otra cerilla y la acercó peligrosamente a los grandes negativos de nitrato de celulosa. La brillante superficie destelló al recibir el rojo resplandor del fuego y mostró el cuerpo de Ramzi retratado en ella. Cada negativo sustituía la luz por la oscuridad, con todas las variaciones de intensidad que componían sus músculos y sus rasgos. Una horrible verdad me golpeó, dejándome anonadada. ¿Cómo era posible que no hubiese visto la oscuridad similar que moraba en el alma de Ramzi?

Me atraganté con el humo que empezaba a invadir la cripta, pero no podía apartar los ojos del fuego en el lecho de piedra donde habían reposado los restos de un faraón. Las ascuas saltaban por el aire y dibujaban un extraño diseño anaranjado contra el humo negro.

—¡Maldito idiota! —oí gritar a una mujer detrás de mí—. ¿Te has vuelto loco?

Me volví y vi a Maxi bajando a toda prisa por la escalera de caracol. Golpeó a Ramzi en la mano y la cerilla, aún encendida, cayó en las fotos que seguían siendo pasto de las llamas. Los ojos del egipcio reflejaban un terror tan intenso como el fuego y sus ensordecedores rugidos, retándola a que se acercara.

—Nos matarás a todos por tu insaciable necesidad de follarte a toda mujer viviente.

—Déjanos, Maxi —le ordenó Ramzi, encendiendo otra cerilla.

—Si quemas los negativos moriremos todos... —le advirtió Maxi.

Sus palabras resonaron en mi cabeza una y otra vez mientras retrocedía hacia la escalera. La cabeza me daba vueltas y el olor a quemado aumentaba mi impaciencia e irritación. Podía oír a Ramzi y a Maxi discutiendo, y entonces la chica alemana gritó que si quemaba los negativos todos moriríamos por los gases venenosos que desprendían los productos químicos. Alargué el brazo hacia Ramzi, pero mi mano pareció traspasarlo como si yo fuera un fantasma que se desvanecía por un truco de magia ante la credulidad del público. Pero estaba ocurriendo de verdad, aunque la parte racional de mi cerebro intentó convencerme de que sólo era una ilusión óptica provocada por el humo, la falta de luz y mi estado mental.

Me quedé inmóvil, o intentando controlar mis emociones y pensar. Tenía que encontrar una lógica a todo aquello. Con un gesto inconsciente me sequé el sudor de la cara y el cuello. O, más bien, creo que toqué mi cara. No estaba segura de nada. Intenté hablar y no pude. Tenía los labios secos y no sentía ningún sabor a pesar del fuerte olor a quemado que llenaba la cripta. Había perdido mis sentidos, excepto...

El olfato.

Un olor dinámico y picante me saturó con su calor seco, su aroma exótico a incienso ahumado, y me trajo a la memoria el recuerdo que tanto temía. Había experimentado algo parecido en otra ocasión... el mareo, el penetrante aroma, la sensación de que mi carne se disolvía en la nada... cuando Ramzi interpretó su farsa con el cuchillo para hacerme creer que el perfume me salvaría la vida. No me atreví a pensar en ello en su momento, pero en las dos ocasiones yo me había puesto el perfume de Cleopatra.

No, no podía pasar de nuevo. Tenía que concentrarme en la realidad, sentir, ver, oír. Agudicé mis sentidos al máximo, pero las voces se apagaban y la vista se me nublaba. La imagen de Ramzi y Maxi peleando entre ellos se desdibujaba ante mis ojos.

Nunca olvidaré el olor tan intenso que se introducía en mi cerebro, como si su poder místico sembrara mi imaginación de especias desconocidas. No intentaré explicar lo que no puede ser explicado, pero después de analizar lo que me sucedió desde la lógica y la fantasía he llegado a una conclusión: al igual que las fotos de Ramzi contenían varios grados lumínicos, creo que una energía espiritual manipulaba mi percepción de la intensidad luminosa cada vez que me enfrentaba a un peligro inminente, de tal modo que mi cuerpo parecía desvanecerse de la escena.

No tenía ni idea de lo que pasaría si una muerte violenta y no sólo la amenaza del peligro me aguardaba. Eso lo contaré más adelante, y te ruego, mi querido lector, que no te saltes las páginas para adelantarte a los acontecimientos y que sigas a mi lado, porque aún tengo mucho que contarte. Quiero que entiendas que, aunque la ansiedad provocada por la droga me impedía aceptar lo que me estaba pasando, estaba entrando en una nueva fase de mi vida, y debo apresurarme a escribirla antes de perder el coraje para hacerlo.

No tenía la menor duda de que Ramzi no se creía el poder mágico del perfume, pero ¿y si era realmente mágico? Un pensamiento tan extravagante como atrevido me rondaba la cabeza. ¿Y si el perfume me salvaba del sufrimiento físico mediante la debilitación de mis sentidos salvo el olfato, al igual que los salvajes y los animales desarrollaban un sentido olfativo tan poderoso que les advertía del peligro?

No, de ninguna manera. Era una idea absurda.

El aire de la cripta se volvía cada vez más irrespirable. Luché con todas mis fuerzas contra el aletargamiento que se apoderaba de mí, mientras la asfixiante oscuridad se cerraba a mi alrededor y un terror mortal me arrastraba a sus fauces. Los dientes me castañeaban, los labios me temblaban y las convulsiones recorrían todo mi cuerpo.

Y de repente todo cesó. Me toqué los labios y las mejillas. El sudor me caía por la cara, sentía el sabor a hollín, respiraba con dificultad... Parpadeé frenéticamente y las sombras se redistribuyeron ante mis ojos.

Hasta que pude oír a Ramzi maldiciendo en árabe.

Entonces vi cómo sacaba su daga curva del cinto y empezaba a cortar los negativos. Maxi gritó y lo golpeó con sus puños. Yo no me moví. Sólo podía pensar en que había regresado de mi letargo. Podía ver, oír, tocar, hablar... y oler. El olor era ligero y agradable a pesar de las fotos calcinadas, como si estuviera aspirando la fragancia de una fresca mañana de verano. ¿Qué había ocurrido? No tenía ninguna explicación ni deseaba buscarla. Estaba desenganchándome de la cocaína y sus efectos aún podían hacer estragos en mi mente. Pero estaba lo bastante sobria para darme cuenta de que si Maxi no hubiera impedido que Ramzi quemara los negativos, los gases tóxicos habrían acabado matándolos a ambos. A ellos, pero no a mí.

Yo tenía el perfume.

Cuando Maxi descubrió en el sarcófago los restos de sus fotos calcinadas, rompió a llorar desconsoladamente. Nunca la había visto tan destrozada. Intenté consolarla, pero me rechazó. Había cambiado algo en ella. Un odio feroz ardía en sus ojos. Me escupió y dijo que se marcharía de El Cairo aquella noche. La oficina de Goebbels le había ordenado que volviera a Berlín para asignarle otro trabajo, pero bajó la mirada como si nos estuviera ocultando algo. Se jactó de que su intención había sido llevarse a Ramzi a París, a Londres y a Nueva York, pero ahora estaría encantada de no volver a vernos nunca más.

Yo salí corriendo de la cripta antes de que Ramzi o Maxi pudieran detenerme. No quería ser una víctima en su guerra particular, pero tampoco podía sacarme el incidente de la cabeza. El peligro había pasado, pero el olor persistía...

Como una mujer que dejaba su aroma tras ella...

Una mujer llamada Cleopatra.

Después de que Maxi se marchara precipitadamente de El Cairo, Ramzi me seguía a todas partes, pero a mí me sorprendió descubrir que mi enfrentamiento con mi antiguo amante egipcio no me provocaba el menor deseo sexual. Me sorprendió y me inquietó, porque temía estar convirtiéndome en una mujer frígida e incapaz de amar. Pronto iba a descubrir que estaba muy equivocada.

A pesar de mi falta de respuesta hacia él, Ramzi seguía intentando convencerme de que me deseaba y necesitaba más que nunca. Pero sus discursos eran tan elaborados y poéticos que no lo veía capaz de componerlos él mismo, y sospechaba que Laila estaba detrás de todo eso. Cuando lo convencí de que estaba decidida a marcharme de El Cairo en unos días, le entró el pánico y me provocó un escalofrío al levantar las cejas en una expresión enigmática. ¿Qué más secretos guardaba aquella criatura diabólica?

Los días siguientes estuvieron dominados por la soledad y el desasosiego. Seguí consumiendo cocaína, cualquier cosa para calmar los nervios. No podía parar. La presencia de Ramzi allá a donde fuera me turbaba y me hacía perder la esperanza de que Chuck Dawn regresara algún día. ¿Por qué era tan importante para mí volver a verlo?

El piloto americano se había convertido en el protagonista indiscutible de mis fantasías sexuales, y ni siquiera la droga podía hacerme olvidar la excitación que había sentido con él. Pero me resistía a admitir que no era el sexo lo que más anhelaba, sino la compañía. Necesitaba tener cerca de mí a un hombre que me deseara, pero sin controlarme como había hecho Ramzi. Y quería que ese hombre fuera Chuck Dawn.

Apenas sabía nada de él, pero ¿qué necesitaba saber aparte de que sus ojos ardientes y penetrantes traspasaban el velo con que protegía mi alma? No sabía quién era yo bajo mi fachada aristocrática, pero me preguntaba si, al igual que lord Marlowe, podría ver más allá de esa ilusión que yo había creado. Estaba convencida de que podría entablar aquel vínculo tan especial con Chuck si tuviéramos la oportunidad. Tenía que volver a verlo. No podía dejarlo escapar.

La espera se hacía insoportable. Los días se sucedían lentamente, como las páginas que escribo en este diario. Apenas podía comer. Sentía el cuerpo vacío y mi fuego interior, apagado. Pasaba las noches sola, con la única compañía de las drogas. Lo único que podía hacer era fantasear con Chuck. Sentada a horcajadas en sus rodillas, hundiendo su rostro entre mis pechos mientras me agarraba por las caderas y empujaba en mi interior.

Cuanto más veía la obsesión de Ramzi por retenerme en El Cairo, más me refugiaba en mi coraza asexual. Me sorprendí a mí misma vistiendo con ropa beige, caqui, marrón... Colores que siempre había odiado por su pobre sensualidad y que ahora me ayudaban a sofocar mi caos interior.

Hasta que volvió Chuck.

Capítulo 14

Nos abrazábamos desesperadamente el uno al otro. Los corazones nos latían a un ritmo desenfrenado. Yo tenía los pantalones de seda blancos por los tobillos, mis bragas arrugadas sobre mis muslos y mi blusa yacía en alguna parte del suelo. El sujetador colgaba del espejo retrovisor y una zapatilla blanca estaba semienterrada en la arena del desierto. Mis piernas apuntaban erguidas hacia arriba, a través de la capota abierta del vehículo, y mi otra zapatilla colgaba de los dedos del pie. Me retorcí de placer salvaje, di una patada al aire y el zapato salió volando.

No nos habíamos dirigido la palabra desde hacía una hora. Estábamos demasiado ocupados arrancándonos la ropa, secando el sudor de mis pechos y muslos con mi blusa y volviendo a empaparlos de sudor cuando Chuck apretó mis senos contra su torso desnudo, cubriéndolos con una reluciente pátina líquida. Parecía fascinado con mis pezones y sus grandes aureolas, y tiraba de las puntas con sus dedos mientras yo emitía sonidos guturales entre mis labios secos que se perdían en la árida inmensidad del desierto. El aire era tan sofocante que me hacía toser y jadear, como si me estuviera castigando por permitirme un placer semejante. No debería haber abierto la capota del Flying Twenty Standard negro de 1937 en una tarde tan calurosa, permitiendo que los remolinos de arena invadieran el vehículo y nos atragantaran con sus miles de lacerantes granitos. Pero lo hice de todos modos. Los brazos y dedos de mi amante americano hacían manar la humedad de mi cuerpo en medio de aquel paisaje estéril.

Yacía de espaldas en el asiento acolchado color burdeos, retorciéndome de goce mientras él me acariciaba el vello púbico con la punta del dedo. Le supliqué que no se detuviera y que me poseyera allí mismo, en mi coche, sin creer que fuera a hacerlo. Aún tenía que aprender mucho de mi piloto... Se quitó la camisa tan rápidamente que no me dio tiempo ni de borrar mi sonrisa incrédula. Pero sonreí aún más cuando se bajó la cremallera de los pantalones y deslizó su polla dentro de mí. Chillé de placer y levanté las caderas para recibir sus frenéticas embestidas, preguntándome si la Standard Motor Company había tenido esto en cuenta cuando prometían lo último en velocidad y control. Arqueé la espalda y emití un sonido a medias entre una palabra y un ronroneo, pero en cualquier caso el significado estaba claro. Quería un orgasmo. En ese momento. Tal vez fuera excesivamente arrogante y descarada, lo admito, pero estaba tan excitada por volver a verlo que no me molesté en excusar mi despotismo.

Él dejó escapar un gruñido y aceleró sus movimientos. Los músculos de mi pelvis se tensaron en torno a su polla y las convulsiones orgásmicas no tardaron en recorrerme. Los espasmos fueron tan prolongados e intensos que me hicieron olvidar que estaba haciendo el amor con un hombre al que apenas conocía, en mi coche y no lejos del ojo atento de la Esfinge.

Mi romántica ascensión a esas nuevas cotas de placer había empezado cuando aparcamos a un lado de la carretera para retrasar un poco nuestro regreso a El Cairo después de visitar las pirámides. Yo había insistido en ir de copiloto, pues conocía bien el camino después de haber hecho aquel mismo recorrido muchas veces. Un chófer del hotel me llevó el vehículo a una puerta trasera, pues no quería entretenerme con los oficiales británicos, que corrían de un lado para otro balbuceando acerca de la invasión alemana de Polonia, ni quería que nadie me viera salir con el americano.

Hacía un día espléndido y me encantaba ver a Chuck conduciendo mi coche. Sus manos aferraban con firmeza el volante y su antebrazo se tensionaba cuando cambiaba las marchas. En un momento dado me sorprendió lamiéndome los labios y sugirió que nos detuviéramos si tenía sed. Yo le dije que tenía hambre, mientras jugueteaba con los botones de mi blusa y me acercaba lo bastante a él para sentir su aliento en mi cuello cuando desvió fugazmente la vista de la carretera. Le recordé que había preparado una cesta con té y galletas y le propuse que nos detuviéramos junto a la Gran Pirámide. Entonces me metí un dedo en la boca y lo mojé de saliva antes de empezar a succionarlo. Él se retorció incómodamente y su respiración se aceleró mientras el sudor empezaba a gotearle por la frente. Me sentía tan descarada como una joven con una cita secreta con su apuesto piloto.

Pasamos por mansiones con exuberantes jardines llenos de flores, eucaliptos y palmeras y finalmente llegamos al hotel Mena House, en Giza. Nos pusimos a la cola de turistas congregados en la verja y esperamos a que el dragomán nos subiera a la colina para ver la Gran Pirámide y luego nos bajara por el otro lado para ver la Esfinge. Todo el trayecto a lomos de un camello con expresión aburrida y sobrecargado de abalorios y amuletos de colores.

Saludé con la mano a lady Palmer y a su hija, Flavia, que también esperaban su turno para fotografiarse con un camello y dar un paseo de media hora. No pude evitar una sonrisa al imaginar su reacción si se encontraran con un chacal o una hiena en su pequeña excursión. No había vuelto a ver a lady Palmer desde que me marché de Port Said, pero sabía que se detendrían en El Cairo antes de seguir para Bombay. Flavia había intentado colarse en el Club Cleopatra, pero yo la había echado rápidamente. No sólo por su bien, sino por el mío propio. No quería que metiera las narices en mis asuntos, ni tampoco quería que volviese a caer bajo el hechizo de Ramzi.

De repente me invadió el desánimo, como si estuviera contemplando las pirámides al atardecer y sólo pudiera ver los lados que quedaban a la sombra. Recordé aquel día en Port Said cuando mi mundo de fantasía colisionó con la realidad y envié a la chica judía a encontrarse con su destino. Aún seguía intentando convencerme de que no tenía elección y que por eso no intenté ayudarla. ¿Por qué me ponía a pensar en eso ahora?, me pregunté con un escalofrío. ¿Me estaba volviendo neurótica... o quizá la presencia de Maxi y sus inquietantes historias sobre la Alemania nazi habían derribado los muros entre mi mundo de glamour y refinamiento y su mundo de persecuciones y asesinatos? También había oído retazos de conversación en el vestíbulo del hotel Shepheard. Las defensas polacas habían sido eliminadas en cuestión de horas y la aviación alemana bombardeaba Varsovia y Cracovia. ¿Qué sería lo siguiente?

Cuando Chuck me preguntó a quién saludaba, me pareció detectar un atisbo de celos en su voz. Le expliqué que lady Palmer era una vieja amiga, y me atreví a añadir que el paseo en camello no era ni la mitad de emocionante de lo que tenía planeado. Para recalcar mi observación, le puse la mano en el muslo y me mordí el labio cuando tensó el músculo. Sin hacer ningún comentario, volvió a arrancar el motor y seguimos por la carretera hasta los pies de la Gran Pirámide.

No te aburriré con los detalles de lo que vimos en las pirámides, pero te diré que los grandes bloques de piedra caliza que se elevaban hasta el cielo, erosionados por siglos de vientos y el implacable sol del desierto, siempre me provocaban una emoción indescriptible. Su impresionante tamaño me abrumaba con una dimensión espiritual que trascendía del mero concepto funerario.

Mientras conducíamos por la pequeña hondonada junto a la pirámide, llevé la mano hasta la cara interna de su muslo y agarré el bulto de su entrepierna. La tensión sexual era tan fuerte que podía sentir un aura de placer flotando a mi alrededor. El clítoris suplicaba las caricias de unos dedos expertos y una lengua sedienta.

Nos detuvimos no lejos de las pirámides, a una distancia prudente de los pocos turistas que quedaban por allí, y levantamos una tienda roja para protegernos del sol. Bajo el toldo no hacía tanto calor, pero todo adquiría un tinte rojizo por los rayos que se filtraban a través de las fibras. Saqué los termos de té y leche y estuvimos hablando como dos desconocidos al calor de la tarde. De lo que nos gustaba y lo que nos desagradaba de El Cairo, de política internacional y de lo potente que era el ejército nazi. Ninguno de los dos quería continuar un tema tan importante, como si ignorando la situación mundial nos absolviéramos a nosotros mismos de toda culpa. En vez de eso, fuimos víctimas del poderoso olor a especias que nos rodeaba. No tuve que preguntarle si le gustaba mi perfume, pues se inclinó hacia mí e inspiró profundamente en mi nuca. También fui consciente del olor sorprendentemente dulce que invadió mis fosas nasales cuando abrí las piernas. Me había frotado los muslos con el perfume de Cleopatra antes de salir del hotel, y tenía intención de descubrir si la magia de su esencia también podría usarse como un perfume íntimo que intensificara mi propia fragancia natural, haciéndome más sugerente y provocativa.

De vuelta en el coche, puse mi mano sobre la de Chuck cuando se disponía a arrancar el motor.

—¿Te importa abrir la capota? —le pregunté tímidamente—. Hace mucho calor aquí dentro.

—Y que lo digas —corroboró él. Me miró los pechos y mis pezones reaccionaron al instante. Entonces giró la manivela, y mientras la capota se plegaba sobre nuestras cabezas me desabroché la blusa y me la deslicé por los hombros.

Acurrucada en los brazos de mi americano, me sentía segura. Algo que no había sentido desde aquella mañana en que lord Marlowe me abrazó y luego me azotó cariñosamente el trasero antes de que yo me marchara a nuestra casa de Coventry. El día que su coche se estrelló. Por cierto, tal vez te estés preguntando por qué llamo a Chuck Dawn «mi americano», teniendo en cuenta que yo también nací en Estados Unidos. Sólo te diré lo siguiente: no tuve más elección que cortar mis lazos con mi herencia yanqui cuando me fui de Nueva York a buscar fortuna. Al principio fue muy doloroso, pero al cabo de los años conseguí ignorar esa parte de mí que me recuerda a la chica que bailaba en la escalera de incendios. He de admitir, no obstante, que esa parte siempre existirá en un rincón de mi cabeza. A menudo he pensado en volver a Estados Unidos a ver a mi madre, pero eso es imposible por razones que te explicaré más tarde. Son demasiado dolorosas y peligrosas para contarlas ahora.

Todos esos pensamientos giraban a mi alrededor como el olor de las nueces saladas con miel que mi madre me preparaba de niña. Abrazada a Chuck en el coche, escuchaba las historias de sus aventuras y proezas volando desde Londres a Bombay. Aparté los pensamientos de mi pasado y me reafirmé en mi decisión de volver a Londres con Chuck, como pasajera en su vuelo. No me hacía ilusiones con él. Era americano, un piloto aventurero al que le gustaban el sexo sin compromiso y las mujeres sensuales. A mí sólo me conocía como Eve, una inglesa con un insaciable apetito sexual. Era mejor así, ya que yo seguía tomando drogas. Había escondido un pequeño vial en el bolsillo de mi pantalón, aunque ahora no me hacía falta. Estaba feliz, pero no por la euforia provocada por la cocaína. Antes me sentía incapaz de coordinar mis movimientos, como una sirena atrapada entre dos rocas. Me revolvía frenéticamente sin llegar a ninguna parte y sin poder alcanzar el clímax. Pero todo eso cambió con Chuck.

Éramos dos extraños que se habían cruzado en un momento y un lugar ajenos a sus respectivos mundos, y que habían tejido una red de camaradería tan especial que podían contarse cosas que nunca contarían a sus más íntimos amigos. La conversación se tensó, sin embargo, cuando le pregunté a Chuck si su familia no estaba preocupada por sus continuos viajes en avión alrededor del mundo. Su rostro adoptó una expresión adusta y murmuró algo sobre su hermano. Al parecer, había sido la razón por la que se marchó de casa.

«¿Por una mujer?», me atreví a preguntar. Él apretó los puños y en vez de responder me preguntó por mi difunto marido. Era evidente que quería cambiar de tema, y como percibí una desagradable tensión en el aire le hablé de mi luna de miel en El Cairo, transcurrida entre las pirámides y la intimidad de un chalé construido para los arqueólogos alemanes. No conté cómo conocí a mi marido en un cabaré de Berlín, y a él le pareció extraño que un caballero inglés llevara a su joven esposa a Egipto, así que le hablé de mi interés por la egiptología y el gusto de mi marido por los juegos atrevidos.

—¿Qué clase de juegos? —me preguntó él con curiosidad.

—Juegos eróticos y prohibidos —susurré, adornando la voz con la promesa del placer.

—¿Por ejemplo? —me provocó Chuck, sabiendo que me moría por decírselo.

—¿Sabes lo excitante que es recibir azotes en el trasero cuando es una mano cariñosa y atenta la que esgrime la fusta?

Él ahogó un gemido.

—No. Cuéntamelo.

—A mi difunto marido le gustaba azotarme las nalgas desnudas con una fusta o con una vara de junco, más delgada de las que usaban en los colegios ingleses —sentí un hormigueo en la piel y en mi sexo—. Una mano fuerte puede sacarle mucho placer...

—¿Así? —preguntó él con una amplia sonrisa, y antes de que pudiera responderle, me dio la vuelta y me dio un fuerte azote en los glúteos desnudos. Yo gemí y fingí sorprenderme por su atrevimiento.

—Seguro que puedes hacerlo mejor... —le dije, desafiándolo con la mirada.

—Tú lo has querido, pequeña zorra...

Volvió a levantar la mano y me azotó en una nalga y luego en la otra. Yo me retorcí y gemí con fuerza, incapaz de seguir controlando mis emociones.

Levanté los glúteos y endurecí el pubis mientras me dejaba llevar por el delicioso tormento. Sabía que él se detendría antes de llevarme a otro orgasmo, pues no conocía las reglas del juego. No parecía tener claro el intercambio de poder que se establece entre el amo y la sumisa, y yo no estaba dispuesta a renunciar a mi placer para explicárselo.

Me sorprendió cuando se detuvo y me acarició el trasero con los dedos. Le preocupaba la irritación que se extendía sobre mi carne, dijo. Yo negué con la cabeza, asegurándole que estaba bien, aunque no pude reprimir un violento espasmo.

Y le supliqué que continuara.

El día se desvanecía en un crepúsculo tan cálido y maravilloso como el hombre sentado a mi lado, mientras volvíamos a El Cairo por la carretera que los turistas han usado durante setenta años para visitar las pirámides y que fue construida para la visita de la emperatriz Eugenia. Tenía pensado enseñarle la Ciudadela de Saladino a Chuck, pero temía el escándalo si algún conocido mío en las tropas inglesas allí estacionadas nos veía juntos. El ejército británico lleva mucho tiempo usando esta fortaleza como barracones y arsenal, preparándose para la inevitable entrada en la guerra. Quería compartir con Chuck una vista preciosa de la que disfruté a menudo con lord Marlowe. El Cairo al atardecer. Nunca podría cansarme de la imagen que ofrece la ciudad desde el parapeto de la Ciudadela, con sus grandes cúpulas, torres y minaretes recortándose contra un cielo amarillo. Los recuerdos del tiempo que pasé allí con mi marido eran tan intensos que me hubieran afectado mucho de no haber estado bajo los efectos de la cocaína. Naturalmente, seguía sin confesarle a Chuck mi adicción.

Me deleité con la compañía de Chuck mientras las arenas del desierto se arremolinaban alrededor de nuestro coche, sacudidas por el viento del oeste como pequeños copos de nieve en una ventisca. El cielo nos bañaba con su resplandor dorado y violeta en un aura mágica. Los nativos dicen que el aire cargado y sofocante actúa como filtro solar, excluyendo los rayos azules de la paleta de colores, de modo que allá donde mires el cielo está pintado de amarillo. Aquella intensidad dorada se acentuaba aún más en una tarde como aquélla cuando se avecinaba una tormenta de arena.

Aparté ese pensamiento, ignorando cómo el cielo adquiría una tonalidad sulfurosa. El sol descendía rápidamente hacia su morada nocturna como una bola de fuego, una burbuja abrasadora que relucía como un cristal ambarino. Entonces el motor del coche emitió un petardeo y se apagó en mitad de una pronunciada cuesta. Chuck viró bruscamente para impedir que el coche se saliera de la carretera y dimos una fuerte sacudida al pillar un bache.

—¿Qué ha pasado? —pregunté, ligeramente aturdida.

—Nos hemos quedado sin gasolina —respondió él, golpeando el indicador como si con ello fuera a solucionar algo.

—¡Es imposible! —exclamé—. Le dije al botones que se asegurara de llenar el depósito.

—Parece que no entiende muy bien el inglés.

—O puede que alguien lo haya vaciado —sugerí, preocupada por la inquietante posibilidad.

—¿Quieres decir el egipcio?

—Sí.

—¿Qué significa para ti?

—Nada —dije, y era cierto. Cualquier cosa que hubiera sentido por Ramzi se había desvanecido cuando me amenazó en la cripta—. Tenemos una relación profesional, pero al igual que muchos hombres que no consideran capaz a una mujer de valerse por sí misma, cree que yo también soy de su propiedad.

Salimos del coche y seguimos a pie hacia la ciudad, pero no por mucho tiempo. No me había equivocado con la tormenta. Una ráfaga de viento huracanado empujaba una nube de polvo y arena hacia nosotros, obligándonos a volver al coche, cerrar las ventanas y la capota y prepararnos para lo que iba a ser una noche muy larga. Las temperaturas en el desierto bajan drásticamente por las noches, incluso a principios de septiembre. Supongo que preferirías leer algo más sobre sexo salvaje y azotes en el trasero, pero me temo que no será posible. El deseo físico había dejado paso a un vínculo muy diferente entre nosotros. Dos almas unidas por la magia del desierto bajo el rutilante manto de estrellas, como si un poderoso bajá hubiera esparcido millones de diamantes en una inmensa bóveda de basalto. A nuestro alrededor sentíamos la imponente presencia de las pirámides, que guardaban celosamente sus secretos milenarios. O tal vez sí desvelaban algunos de sus misterios. Al fin y al cabo, el perfume de Cleopatra ya me había advertido dos veces del peligro... Su olor se había disipado, pero no me sentía vulnerable. La noche, el silencio del desierto y la presencia de Chuck me protegían de cualquier amenaza.

No sería así por mucho tiempo.

El cielo volvió a amanecer azul al alba, y por un momento me quedé maravillada con el paisaje que se extendía hasta el infinito a ambos lados de la carretera que conducía a El Cairo. Casi podía imaginar que habíamos viajado en el tiempo hasta la época de los faraones. Una fantasía provocada por los efectos de la cocaína, sin duda. Y por no haber pegado ojo en toda la noche al estar bajo la influencia de la droga. Vivía con la certeza de que la cocaína incrementaba mi sexualidad, cuando en realidad disminuía la capacidad para aceptarme a mí misma en esta nueva piel. Es como una delicada pieza de cristal labrada en sueños que se hace añicos al chocar contra el suelo. De modo que seguía consumiendo, encantada con aquella múltiple personalidad que me permitía aceptar un cumplido sin volverme paranoica. Chuck me dijo lo hermosa que estaba por la mañana y sonreí, complacida conmigo misma por haber conseguido una aparente normalidad con la que podía vivir, como es el caso de muchos drogadictos para los que el consumo diario les impide diferenciar entre lo real y lo imaginario.

Hambrientos y sedientos, iniciamos la marcha a través del desierto. Las bandadas de alondras seguían la dirección del viento en su búsqueda de comida, aunque poco podían encontrar por allí. Le comenté a Chuck que el día no era tan caluroso como había esperado, y que seguramente tenía algo que ver con el cielo azul y el horizonte violáceo. Pero el asfixiante calor del desierto aún tenía que hacer su aparición...

Al poco rato estaba tan sedienta y desesperada que me aferraba a cualquier esperanza por vana que fuese. Entonces vi un oasis verde a lo lejos, con un pequeño lago rodeado de ondulantes palmeras. Sin pensarlo, me quité los zapatos y eché a correr hacia el agua, pero ésta parecía cada vez más lejana. No me di cuenta de que sólo era el reflejo del cielo en las capas de aire caliente que se concentraban junto a la tierra.

Chuck echó a correr detrás de mí y me agarró entre sus brazos.

—Tus palmeras son una caravana de camellos —dijo, haciéndome sudar con el calor de su cuerpo—. A unos cien metros de aquí.

—¿Camellos? —chillé. Tenía la boca seca, pero intenté sonreír—. Al menos no se quedan sin gasolina.

Una extraña inquietud me asaltó cuando llegamos a los arrabales de El Cairo. Chuck también pareció sentirla, porque miraba a su alrededor con una expresión de temor y aprensión. Una fila de camiones militares salía de la ciudad con destino desconocido, levantando una nube de polvo y grava que nos cubrió con su manto arenoso. Ofrecíamos una imagen muy pintoresca, viajando a lomos de nuestros robustos camellos con sus gruesos labios y tiernos ojos. El camellero y su hijo nos habían cedido sus monturas al encontrarnos vagando por el desierto. Debían de estar acostumbrados a llevar turistas, ya que no estábamos lejos de El Cairo.

Nuestra pequeña caravana recorrió las estrechas y tortuosas calles atestadas de burros, carros, vendedores y mujeres con niños pequeños aferrados a sus velos oscuros, hasta que llegamos al hotel Shepheard. En su amplia terraza con vistas a la calle, los turistas se sentaban a tomar el té y contemplar el interminable desfile de mendigos y dragomanes que intentaban vender sus baratijas y amuletos.

Pero ese día no. La terraza estaba prácticamente vacía.

Un escalofrío volvió a recorrerme la columna. No sabía por qué me inquietaba tanto ver la terraza casi desierta, pero no quería pensar en ello. Chuck le dio una generosa propina al camellero y me dijo que se encontraría conmigo en el vestíbulo dentro de una hora. No sabía cómo iba a explicar su retraso en el aeródromo, y yo temía que pudiera perder su trabajo de piloto por mi culpa. No podía permitir que eso sucediera, aunque con ello me viera envuelta en un escándalo, y estaba decidida a telefonear a un viejo amigo de lord Marlowe que tenía contactos en Imperial Airways.

Entré en el hotel, impaciente por llegar a mi suite para poder refrescarme. Pero antes me dirigí al mostrador de recepción para pedir que alguien se ocupara de mi coche averiado. Me resultó imposible llamar la atención de nadie. Todo el hotel vibraba bajo las pesadas botas de los oficiales británicos, que alardeaban de su autoridad con sus fustas y espantamoscas. Su incesante parloteo me puso los pelos de punta.

«Maldito Chamberlain».

«Hitler no se detendrá en Polonia».

«Ya estamos metidos en esto, viejo».

El aire estaba impregnado del fuerte olor a café turco y tabaco. El hotel se había convertido en un bastión masculino, pero ¿dónde estaban los turistas? ¿Qué había sido de las bonitas jóvenes que coqueteaban con los oficiales británicos? ¿De los gruesos americanos y sus aburridas esposas que no paraban de llamar a los camareros? ¿De los mercaderes egipcios que correteaban de un lado para otro en sus túnicas vaporosas y feces rojos? Incluso la pequeña banda de música había dejado de tocar.

¿El mundo se había vuelto loco? ¿La gente había huido de la ciudad por los rumores?

La respuesta a mis preguntas vino de una fuente inesperada.

—¿No se ha enterado, lady Marlowe?

Me di la vuelta y vi a lady Palmer atravesando el vestíbulo a toda prisa, seguida por su equipaje y por su hija. Sus mejillas chupadas y ojos hundidos me confirmaron que una sombra había descendido sobre su mundo perfecto y soleado de terrazas y té con pastas. Era obvio que tenía mucha prisa, pero aun así le dijo a Flavia que siguiera avanzando sin ella y se dispuso a cumplir con el ritual sagrado de su clase social. El fisgoneo.

—No, lady Palmer. Acabo de llegar al hotel.

—Pero ayer la vi saliendo de las pirámides con aquel apuesto caballero... —dejó las palabras suspendidas en el aire. Su curiosidad era tan grande que parecía al borde de un orgasmo.

—Es un piloto americano —respondí secamente, y seguí intentando llamar la atención del recepcionista, quien no había dejado de hablar por teléfono desde que yo me acercara al mostrador.

Lady Palmer se puso a criticar a los americanos por ignorar lo que estaba pasando en Europa, pero yo no tenía tiempo para charlar. Chuck me había dicho que me vería en menos de una hora y yo estaba agotada física y emocionalmente. Necesitaba desesperadamente un baño y cambiarme de ropa, y recé porque la mujer me dejara en paz.

—Entonces, ¿no ha oído las terribles noticias? —insistió lady Palmer.

—No. Mi coche se quedó sin gasolina y he pasado la noche en el desierto.

—¿Con el americano? —me preguntó, y esperó mi respuesta con una intensa mirada de celos y envidia.

—Sí —respondí directamente—. Con el americano. Es un hombre encantador y...

—Cielos... Espero que se comportaran con decoro, y si no es así... bueno, no es asunto mío —se interrumpió, parpadeó un par de veces y siguió hablando con una osadía tan descarada que era evidente que algo importante había pasado para desatarle la lengua—. Mientras usted y su americano retozaban en el desierto, nuestro embajador en Alemania le ha dado un ultimátum a Hitler. O cesan los ataques contra Polonia o...

—No quiero saber nada más —la corté, con la voz áspera y ronca por toda la arena y polvo que había tragado. Quería creerme que si ignoraba lo que no quería oír, no existiría ninguna amenaza. Durante unos breves segundos me aferré al mundo que conocía. Las emociones, el deseo, la lujuria, el sexo, el poder, las lágrimas y la fuerza del perfume que prendía fuego a mi alma. Tenía el presentimiento de que todo se desvanecería si mis temores eran ciertos.

Lady Palmer me sacudió por los hombros y me obligó a encararla.

—Tiene que escucharme, lady Marlowe.

—No puedo —negué con la cabeza, sabiendo lo que estaba a punto de oír.

—Tiene que hacerlo, querida... ¡Gran Bretaña le ha declarado la guerra a Alemania!

No puedo recordar la secuencia exacta de acontecimientos que siguieron a las palabras de lady Palmer. Frenética, conseguí finalmente que un nervioso recepcionista me entregara la llave de mi habitación y me abrí camino por el atestado y caótico vestíbulo cuando una chica mulata de rostro familiar me llamó la atención. Era Josette La Fleur. Me saludó con la mano y se esforzó por llegar hasta mí a través del gentío.

—¿Ha oído las noticias, lady Marlowe?

—Sí, Josette. No puedo creerlo... Es la guerra.

—Francia también ha declarado la guerra a Alemania, hace una hora —me miró con lágrimas en los ojos—. Tiene que perdonarme, madame, pero debo volver a París.

—No creerás que los alemanes...

Ella negó enérgicamente con la cabeza.

—No, no. Los nazis jamás podrán entrar en Francia. La Línea Maginot es demasiado fuerte para que la crucen con sus divisiones Panzer.

Ahora sé que se equivocaba... los nazis estarían desfilando por los Campos Elíseos al año siguiente. Todos nos equivocamos en muchas cosas por aquel entonces.

—¿Has visto a Ramzi? —le pregunté sin saber por qué. Mis problemas con él se volvían insignificantes comparados con lo que estaba sucediendo.

—No. Anoche no apareció por el club.

Aquello me extrañó y me preocupó. Tuve un mal presentimiento, pero me apresuré a ignorarlo. Ojalá no lo hubiera hecho...

—Es normal —dije—. Tendremos que cerrar el Club Cleopatra.

Josette frunció el ceño.

—Eso no es lo que Laila ha dicho al personal.

—¿Qué quieres decir? —pregunté, indignada porque Laila se tomara esas libertades sin consultarme.

—Dice que El Cairo necesita un lugar como ése para entretener a los británicos que cada vez llegarán en mayor número. Los alemanes no se atreverán a bombardear la ciudad, ya que El Cairo está considerado un lugar sagrado.

—No me preocupan los alemanes, sino la gente que trabaja para mí, Josette, incluida tú —tenía intención de renunciar a mi parte del club en cuanto regresara a Londres, costase lo que costase, pero no podía abandonar al personal a su suerte. Lo arreglaría todo para que pudieran encontrar otro trabajo.

—Por favor, lady Marlowe, entiéndalo. No puedo quedarme. Francia necesita que seamos fuertes. Todas somos hijas de Francia, no importa cuál sea nuestra procedencia...

—¿Qué estás diciendo, Josette? —le pregunté sin comprender.

Ella me miró fijamente y sin pestañear.

—He tomado una decisión y estoy dispuesta a sacrificarme. Lucharé hasta la muerte para que Francia sea libre.

Qué extrañas me resultaban sus emotivas palabras. Los ojos de la francesa brillaban con una emoción de la que carecían los míos. Patriotismo. Estábamos en guerra y yo sólo podía pensar en mis propios problemas mientras ella pensaba en su país y su pueblo. ¿Cómo podía ser tan egoísta?

—Admiro tu fuerza, Josette —le dije sinceramente—. Tal vez nuestros caminos vuelvan a cruzarse algún día.

—Eso espero, lady Marlowe —me besó en las dos mejillas—. Au revoir.

Se perdió entre la multitud, pero yo no podía dejar que sus palabras me afectaran. Chuck debía de haber oído las noticias y pronto vendría a por mí. Recé para que pudiera llevarme como pasajera en su vuelo... en caso de que siguiera conservando su puesto. ¿Y por qué su compañía iba a prescindir de un piloto experimentado en estos momentos?

Envuelta en esos pensamientos y en el recuerdo de los momentos tan sensuales que habíamos compartido, subí en el ascensor a mi piso y recorrí rápidamente el pasillo. Abrí la puerta de mi habitación y la cerré detrás de mí. Permanecí un momento en el pequeño vestíbulo, intentando recuperar el aliento y asimilar todo lo que había pasado desde mi excursión en coche a las pirámides, cuando oí una voz:

—Te estaba esperando, milady.

Capítulo 15

Me quedé aterrorizada. Ramzi estaba sentado en la butaca del rincón y me apuntaba con una pistola. Una Luger que Laila debió de conseguirla de su amigo nazi.

—¿Cómo has entrado aquí? —le pregunté mientras bajaba las persianas de madera, negándome a mostrar temor o debilidad.

—Tengo mis métodos —respondió con una sonrisa—. Pero eso no importa. Lo que importa eres tú.

Ramzi no había ido a mi habitación por un impulso ciego. Estaba luchando por controlar sus emociones, y por el olor que desprendía era obvio que había estado fumando hachís.

Tenía miedo de estar a solas con él, no por lo que sabía de su naturaleza y su gusto por la perversión, sino porque sabía hasta dónde era capaz de llegar y cómo se valía de su encanto para camuflar su crueldad. Imaginé su cuerpo alto y musculoso arrinconando a una joven camarera del hotel y seduciéndola con su carisma y glamour. ¿Suspiraría la chica cuando él le quitara las llaves de su cintura mientras con la otra mano le separara los muslos para palpar la humedad que chorreaba por sus medias de algodón?

—Baja el arma, Ramzi —le dije con la voz más serena posible—. Y márchate de aquí.

—No —amartilló la pistola—. No vas a marcharte de El Cairo. ¿Está claro?

—Y tú no vas a dispararme —repliqué. Intenté creer mis propias palabras, pero sabía que la atracción entre nosotros se había disuelto en un drama de engaños, celos y codicia.

—No quiero verte morir, mi rosa inglesa, pero no me dejas elección —se levantó y apuntó a mi cabeza—. ¡Me has traicionado!

—¿Te refieres al americano?

—No. Ya me ocuparé de él más tarde —su voz era perversa y amenazadora—. Dejaste que Mahmoud te follara... Un simple sirviente. Has quebrantado la ley de mi tribu, y por tanto debes morir.

No podía creer lo que estaba oyendo. ¿Era un crimen que Mahmoud me satisficiera sexualmente cuando Ramzi había presenciado cómo me tocaba y penetraba con sus dedos en incontables ocasiones?

No confirmé ni desmentí su acusación. En vez de eso lo miré como si lo estuviera viendo por primera vez. Un hombre obsesionado con su propio ideal de justicia. Tan intrigada me había dejado con su vehemente declaración que no pude evitar hacerle una pregunta.

—¿Dónde está Mahmoud? —le pregunté con cautela, aunque ya me temía cuál era la respuesta.

—Está ante Alá para ser juzgado —respondió sin dudarlo.

—¿Lo has matado? —exclamé con voz ahogada—. ¿Te has vuelto loco? Mahmoud hizo lo que yo le pedí y supliqué que hiciera... lo que tú ya no podías hacer. ¡Darme placer!

—Ningún hombre puede satisfacerte, milady —dijo él en un tono inquietantemente tranquilo.

Me estremecí de vergüenza. Era cierto. Desde la muerte de lord Marlowe había buscado la luz que alumbrara mi alma sexual, un vínculo sublime forjado con el dominio y la sumisión en perfecta comunión. Mi difunto marido había comprendido mi naturaleza y había adaptado a ella su papel de amo, y yo me había entregado a él sin reservas, pero sin perder el control de mi ser. Ramzi nunca podría darme nada igual. ¿Y el americano? ¿Podríamos descubrirlo juntos alguna vez?

La tensión aumentó entre Ramzi y yo. Sus ojos ardían de ira contenida y de una venganza a medias, como si la muerte acechara sobre su hombro, reclamando su próxima víctima. Di un paso atrás y la arena de mis zapatos cayó sobre la alfombra, recordándome la cocaína a la que estaba enganchada.

—Maldita seas, tú y tu belleza —gritó él—. Eres mi maldición, y no puedo vivir sin ti.

Se tambaleó hacia delante y atrás, sin dejar de apuntarme y con una locura salvaje ardiendo en sus ojos de psicópata. El pánico me paralizó. Si Ramzi perdía el control de sus emociones, mi muerte estaría garantizada.

No. Tenía que encontrar mi valor y mi fuerza y actuar. Oponer resistencia. Sobrevivir como fuera.

Eché la cabeza hacia atrás y solté una carcajada.

—¿No te estás olvidando de algo, Ramzi?

Él pareció sorprenderse de que sus amenazas no me asustaran.

—Nada de lo que digas impedirá que haga lo que tengo que hacer.

—El perfume de Cleopatra. No puedes matarme, ¿recuerdas?

Era mentira, lo admito. No había sentido los temblores ni el embotamiento de mis sentidos al enfrentarme a aquella amenaza de muerte. Debió de ser la cocaína la que me hizo creer en la fantasía del perfume. Lo único que sabía era que tenía que seguir hablando.

El rostro de Ramzi reflejó su conmoción y desconcierto, como si se hubiera olvidado de su absurda estratagema para cautivarme con la leyenda del perfume. Pero enseguida se recuperó y me olió con desprecio.

—A lo único que hueles es al olor de un hombre, no al perfume —volvió a apuntarme con el arma—. Nada puede impedir que te mate.

Luché contra la angustia que reptaba por mi cuerpo como escorpiones negros del desierto. Era imposible engañarlo... Hacía más de un día que no me había aplicado el perfume.

—Entonces, ¿de verdad crees que no podrías matarme si llevara el perfume? —lo desafié, esperando que mi plan funcionara. Aún no estaba convencida del poder del perfume, pero supongo que el miedo me hizo actuar de aquella manera.

Mis palabras lo pillaron por sorpresa.

—Eres una ingenua. El perfume no tiene ningún poder. No era más que una patraña para seducir a una rica mujer inglesa a la que poder sacar mucho dinero.

—Te equivocas, Ramzi. El perfume funciona.

—¿Qué?

—Te lo demostraré. Permíteme que me aplique el perfume y luego dispárame —mi plan era extremadamente osado, pero no tenía alternativa—. Si muero te librarás de mí y el Club Cleopatra será tuyo...

Él escupió en la alfombra. Su saliva estaba impregnada de odio.

—No quiero el club. Es a ti a quien quiero. Quiero tocarte con mis manos, penetrarte con mi polla...

Me negué a escucharlo. No me creía sus mentiras.

—Pero si no muero, me dejarás marcharme de El Cairo.

—No. Está escrito que eres mía.

Lo miré con ojos entornados.

—Entonces, ¿por qué te follaste a Maxi?

—Laila quería descubrir qué sabía la chica sobre los planes de Alemania para invadir Polonia, y si Goering tiene intención de hacerse con las obras de arte polacas —se rió entre dientes—. Mi hermanastra es una mujer fanática. Está obsesionada con controlarme a mí y las antigüedades egipcias. Yo nunca quise follarme a Maxi.

Al oír aquello todo mi coraje se derrumbó.

—¿Maxi sabía lo de la invasión alemana?

Ramzi se encogió de hombros.

—Si lo sabía, se lo guardó para sí misma. Esa perra alemana no me reveló nada. Sólo quería sexo, y yo cumplí con mi deber.

Maldijo en voz baja y luego me miró con tanto deseo que a mí me resultó imposible entender su complejidad mental.

—Pero al tenerte a ti como esclava, milady, encontré una pasión que nunca había conocido. No puedo dejarte marchar, ni siquiera con la muerte.

¿Qué quería decir con eso? ¿Tenía intención de embalsamar mi cuerpo y triturar mis entrañas para usarlas como afrodisíaco? Las náuseas casi me hicieron perder el equilibrio. Las palabras de Ramzi habían borrado cualquier resto de deseo que aún pudiera albergar por él. Una vez lo había querido, pero dejé que mis celos dominaran mis sentimientos. Nuestra relación había sido erótica y desenfrenada, pero carecía de la confianza y la complicidad que había tenido con mi marido. Durante las últimas veinticuatro horas había saboreado un rebrote de esos sentimientos con mi piloto americano, pero de un hombre como Ramzi jamás podría esperar que me amara. Era una criatura fascinante y seductora que empleaba sus dotes para cumplir las órdenes de su hermana. Nada más.

Me llevé la mano a la frente. Estaba cansada, hambrienta y sufriendo los efectos de la droga. Además, los últimos sucesos me habían agotado por completo.

Ramzi vio el gesto como una prueba de mi debilidad y me rodeó la cintura con el brazo para acercarme a él. Me susurró palabras cariñosas en árabe, pero el olor a hachís me provocó arcadas mientras él me tocaba los pechos y me frotaba los pezones a través de la blusa.

—No, Ramzi. ¡Para! —grité con voz suplicante, pero una extraña e inquietante excitación se apoderó de mí. ¿Qué demonios me pasaba? Me puse rígida cuando sentí el frío tacto del acero en mi espalda. Ramzi me hundió el cañón de la pistola en las costillas. ¿Estaba amenazando con matarme si no hacía lo que me pedía como si fuera una vulgar prostituta?

—No puedo parar —chilló él—. ¡Tengo que poseerte!

—Suéltala.

La orden fue breve y directa. No me atreví a girarme para que Ramzi no abriera fuego y me matara al instante, pero sabía de quién era esa voz.

Chuck.

Debió de oírnos discutir desde el pasillo, y siempre le estaré agradecida por su impaciencia al no encontrarme en el vestíbulo y exigirle al recepcionista que le dijera el número de mi habitación. Su resolución y su rapidez me habían salvado.

Ramzi me empujó a un lado, haciéndome caer sobre la alfombra. Mi cuerpo impactó con fuerza en el suelo y el áspero tejido me arañó la cara, abrasándome la mejilla como si estuviera en llamas. Por un momento me quedé aturdida e inmóvil, pero entonces levanté la mirada y vi a Ramzi apuntando con su pistola a Chuck.

—¡Largo de aquí! —gritó el egipcio.

—Creo que aquí el único intruso eres tú —repuso Chuck con una calma y una frialdad sorprendentes.

—Tan arrogantes... —se mofó Ramzi, riendo—. Ingleses, americanos, nos habéis dominado durante demasiado tiempo. Pero la guerra ha comenzado y pronto el ejército alemán tomará El Cairo. Y entonces el poder será nuestro. Hasta entonces...

Mi grito de pavor acompañó el disparo.

Me duele horriblemente recordar lo que sucedió después, mi querido lector. La pesadilla aún me acompaña y me acosa con los vividos detalles de una fatalidad inevitable, y me temo que esos espantosos recuerdos siempre estarán grabados en mi memoria.

Ramzi apuntó a Chuck, pero fue el americano el primero en abrir fuego con la pistola que siempre llevaba consigo. Su disparo alcanzó al egipcio en el pecho.

—¡Ramzi! —grité, y me volví hacia Chuck sin poder creerme lo que había hecho—. Le has disparado...

—No tenía elección —no se disculpó y yo tampoco esperaba que lo hiciera. Le estaba agradecida por haberme salvado la vida, pero aun así me arrodillé junto a Ramzi.

Aún puedo verlo en el suelo, con un charco de sangre formándose alrededor de su cuerpo inerte. Los gritos, gemidos y sollozos acompañaban aquella escena de autocompasión y arrepentimiento. Lo había usado para mi propio placer, pero había sido él y no yo quien pagara el precio. Supongo que me estarás acusando de la misma hipocresía de la que yo acusaba a Ramzi, por rendirle homenaje a un hombre que me habría matado si hubiera podido. Un hombre que me engañó desde el primer momento.

Pero también era un hombre que me había dado placer y algo más. Creo que Ramzi... me había amado a su manera.

—Esto no debía acabar así —balbuceó el egipcio, rezumando sangre por la boca.

—No hables, Ramzi. Vamos a pedir ayuda.

Él negó débilmente con la cabeza.

—Adiós, mi rosa inglesa...

Me miró fijamente con ojos límpidos y bien abiertos, pero su pecho no se movía. Casi creí que estaba conteniendo la respiración, que el perfume de nuestros placeres sexuales le llenaba los pulmones, aliviando su sufrimiento con el recuerdo de su esencia, manteniéndolo vivo con su fragancia mágica...

—Ramzi —grité, tirándole de la túnica—. ¡Ramzi!

—Está muerto, Eve —Chuck me hizo ponerme en pie y me abrazó con fuerza. No había dicho nada cuando intenté ayudar al hombre al que había disparado, como si entendiera y respetara lo que estaba pasando—. Tengo que sacarte de aquí.

—No. Puedo hablar con la policía —bajé la mirada hacia el egipcio. Su ropa se arremolinaba a su alrededor como las frenéticas pinceladas en el lienzo de un loco. Incluso muerto sus rasgos irradiaban su poderosa virilidad y revelaban lo que había sido. Un hombre que siempre supo que moriría por culpa de una mujer—. Eres tú quien tiene que marcharse. Rápido.

Abrí la puerta de la habitación y fue como si una jauría de perros salvajes se abalanzara sobre nosotros, acabando con cualquier oportunidad de huida para Chuck. El ruido del disparo había transformado una atmósfera cargada de tensión en un auténtico caos.

La curiosidad por saber de dónde venía el disparo.

El miedo.

La necesidad de encontrar al autor y arrestarlo.

Ojalá hubiera podido hacer algo en los instantes siguientes. Ojalá hubiera podido ayudar a Chuck entre la multitud de huéspedes curiosos, oficiales británicos, guardas de seguridad nubios y la arrogante policía egipcia. Mi suite se llenó de gente que empezó a gritar al ver el cuerpo de Ramzi en el suelo. Alguien agarró a Chuck y le quitó el arma. A mí me llevaron aparte y me tomaron declaración, alejándome de mi piloto americano.

¿Por qué?, gritaba. ¿Por qué nadie quería escucharme?

Nadie podía creer que fue en defensa propia.

—¿Está herida, lady Marlowe? —me preguntó el capitán de la policía egipcia.

Negué con la cabeza, aunque tenía la blusa, los pantalones y los zapatos manchados de sangre.

—¿Cómo te ha llamado? —preguntó Chuck.

—Se me conoce como lady Eve Marlowe.

—El recepcionista no me dijo que...

—No importa quién soy, Chuck. Lo que importa es lo que hay entre nosotros. Te juro que te sacaré de este apuro.

—Sí, desde luego... lady Marlowe. Seguro que tienes la costumbre de limpiar todas tus indiscreciones antes de pasar a la siguiente.

—Chuck, escúchame, por favor. Tengo dinero...

—No puedes comprar todo lo que deseas. Y mucho menos a mí.

Apartó la mirada, despreciándome. ¿Por qué no aceptaba que mi título y mis privilegios eran lo único que yo tenía para ayudarlo?

—¿Es que no te das cuenta de que los egipcios nos odian? —le pregunté, hablando y respirando apresuradamente—. No quieren creer tu historia de que lo hiciste en defensa propia. No vas a tener un juicio justo.

—Ya basta de charla, madame —el policía egipcio les hizo un gesto a dos agentes para que esposaran al americano y se lo llevaran. Entonces se volvió hacia mí con una expresión tan furiosa que confirmó mis temores—. Habrá una vista, naturalmente.

—¿Cuándo? —quise saber.

Él se encogió de hombros.

—¿Quién sabe? La guerra lo ha cambiado todo.

No podía creerlo. Ramzi estaba muerto y a Chuck se lo habían llevado a prisión. Me sentía exhausta y consumida. Las vidas de dos hombres habían quedado destrozadas por mi culpa. Y por el perfume de Cleopatra.

Una extraña guerra se libraba en mi interior. Las dudas y los interrogantes me desgarraban y perturbaban sin descanso. ¿Qué habría pasado si hubiera llevado el perfume de Cleopatra y Ramzi hubiera apretado el gatillo? ¿Era una estúpida drogada que creía sólo lo que quería creer para avivar mis deseos sexuales? ¿Y Ramzi? Había sido un seductor y un romántico dotado de singulares virtudes sexuales, pero desprovisto de cualquier escrúpulo y categoría moral. Un hombre con un ego arrollador, pero sin la fuerza para resistir por sí solo sin Laila. Un alma consumida por sus deseos, pero estancada por su falta de ambición en la vida.

Todos esos pensamientos me rondaban la cabeza mientras me lavaba y tiraba la ropa manchada de sangre, arena, sudor y sexo. Un extraño presentimiento de lo que estaba por venir me hizo sacar el perfume del baúl y frotar una pequeña cantidad entre las palmas. En cuestión de segundos el olor picante y balsámico impregnó el aire. Aspiré profundamente la esencia familiar que me envolvía como un vestido hecho a medida. En algunas zonas de mi cuerpo, como mis pechos, me acariciaba con la suavidad de la seda. En otras, como mi sexo, me abrazaba como un manto de terciopelo. La sensación me recordó la primera vez que olí el perfume: Ramzi fumando su pipa turca, observando cómo Mahmoud me introducía sus dedos en los rincones más secretos de mi cuerpo y los movía con la destreza de un maestro, aunque en realidad sólo era un esclavo. Y ahora los dos estaban muertos.

Una convulsión me sacudió los hombros y el resto del cuerpo, como si mi angustia hubiera llegado al límite. La certeza de que nunca volvería a verlos me llenaba de una profunda tristeza al recordar los placeres que me habían regalado. Dos hombres depravados, libertinos y embusteros, pero que no se merecían morir por culpa de mi locura.

La terrible realidad me golpeó con fuerza, haciéndome tambalear y dejándome sin respiración. La sensación de pérdida y de pánico era insoportable, así como el horrible dolor de cabeza que me impidió llevar a cabo cualquier tarea por nimia que fuera, como ponerme la ropa.

Me senté desnuda en mi nueva suite, a la que me habían trasladado por orden de la policía. No podía dejar de temblar. Desesperada por seguir adelante, agarré el vial con la cocaína, la corté en un pequeño espejo de mano con el filo de un naipe y la esnifé en busca de la euforia y las energías que tanto necesitaba. Después, todavía desnuda, me senté en el pequeño taburete a los pies de la cama y encendí un cigarro. ¿Sería el perfume una maldición más que un poder mágico? ¿Una broma cruel del destino para cualquier mujer que se atreviera a buscar la inmortalidad en su fragancia? Di una prolongada calada al cigarro y expulsé el humo, esperando que la magia de la droga disipara mi dolor de cabeza y mis temores. ¿Moriría un tercer hombre por su poder?

No si yo podía impedirlo.

Nadie quería escucharme. Fui a la embajada británica, ya que Chuck trabajaba para una compañía establecida en el Reino Unido, y sólo recibí excusas superficiales y corteses. «Nos ocuparemos del asunto cuando el tiempo lo permita, lady Marlowe. Estamos en guerra». Peor suerte tuve en el consulado americano, cuyo personal estaba más preocupado en explicarle a la prensa egipcia por qué el gobierno de Estados Unidos estaba dispuesto a debatir en un comité la invasión alemana de Polonia que en el destino de uno de sus ciudadanos.

También descubrí que una inglesa furiosa y decidida a salvar a su amante no recibía mucho respeto, sino más bien cierto desdén por parte del servicio diplomático. En cambio, las autoridades egipcias estaban más dispuestas a hacer la vista gorda cuando le ofrecí al capitán de policía una considerable suma de libras esterlinas para que me permitiera visitar al americano. Puede que nos odien, pero desde luego no odian nuestro dinero.

Chuck no quería verme, pero yo me negué a marcharme hasta que hubiera accedido a hablar conmigo. De modo que un guardia de expresión apática me llevó a su celda, minúscula y pobremente amueblada con un catre y un orinal sucio. Una bombilla desnuda colgaba del techo, y un ventanuco a gran altura atormentaba al preso al privarlo de los amaneceres y los ocasos.

Chuck estaba de pie frente a la puerta de hierro, negándose a mirarme y a tocarme. Yo me sentía destrozada y abatida. Estaba siendo castigada por algo que no comprendía. El calor y la intimidad que habíamos compartido en el desierto habían dejado paso a una oscuridad glacial. Nuestra conversación fue breve y dolorosa, como el estreno de una mala obra de teatro:

—¿Para qué has venido, Eve? Oh, discúlpame. Lo había olvidado... Lady Marlowe.

—¿Por qué no puedes entender que quiero ayudarte? Tú me salvaste la vida...

—¿Para que puedas follarte al siguiente y arruinar su vida? Típico de la realeza británica. Lo único que queréis es una tiara en la cabeza y una polla en el coño.

—¿Qué te pasa, Chuck? ¿Tu ego no te permite estar con una mujer como yo?

—¿Y quién eres tú aparte de una dama rica que usa a los hombres? He conocido a otras mujeres como tú. Puedes matar a un hombre con tu mirada, con tu forma de caminar, con las voluptuosas curvas de tu cuerpo...

—¿Lo dices por experiencia?

—Eso no es asunto tuyo, lady Marlowe. Y ahora márchate de aquí.

Cuando regresé al hotel no quería estar sola y volver a vivir la escena una y otra vez en mi cabeza. Tenía las emociones reprimidas en una urna de piedra para impedir que me abrumaran. Pero mis ojos no podían enfocar nada, y hablaba como si estuviera en trance. La droga que esnifé me impulsó hacia delante con un propósito y una energía nuevos.

Vagué de un lado a otro del hotel, deteniendo a todos los oficiales británicos a los que veía con estrellas o galones en el hombro, o entablando conversación con cualquiera que hablara con acento americano. Esperaba que pudieran ayudarme, que me aconsejaran sobre Chuck o que al menos no apartaran la vista con desdén cuando descubrieran que yo era... «esa mujer británica».

Incluso me atreví a entrar en un bar sólo para hombres en la parte trasera del hotel, antes de que me invitaran amablemente a abandonar el local con una ligera reverencia y un golpecito en el codo. Estaba confusa y perdida, sin saber lo que hacer. Pero tenía que hacer algo, y rápido. No tenía mucho tiempo. Según las leyes egipcias, en un caso de asesinato el acusado era llevado ante un juez y en un plazo de cuarenta y ocho horas era declarado culpable o puesto en libertad. También tenía derecho a una fianza y a que lo defendiera un abogado.

Pero en el caso de Chuck algo iba mal. Cuando llamé a mi contacto en el banco para pedirle que me ayudara a contratar un abogado egipcio, me dijo que no podía serme de ninguna ayuda. Le ofrecí una generosa suma de dinero, pero me acusó de intentar sobornarlo. La guerra lo había vuelto todo del revés, dijo, y las leyes antiguas ya no servían. Por lo que pude sacar de nuestra conversación, la élite egipcia que gobernaba con mano de hierro había decidido que el americano era un activista implicado en una trama que ponía en peligro la seguridad nacional. Yo sospechaba que su intención era usar a Chuck Dawn como un instrumento para anular las leyes británicas y el código napoleónico que dominaban el poder judicial. Conocía muy bien sus tácticas. En nuestras frecuentes visitas a Egipto, lord Marlowe y yo trabamos amistad con un abogado británico y su mujer. El amable caballero se quejaba a menudo del carácter teatral de las sesiones egipcias. A menudo el juez actuaba como fiscal y condenaba al pobre sospechoso mientras humillaba al abogado defensor.

Supuse que las autoridades egipcias habían decidido usar la declaración de guerra de Gran Bretaña contra Hitler para provocar una revuelta patriótica contra las leyes coloniales y hacer las cosas a su manera. Pero esa posibilidad tampoco me convencía. Al fin y al cabo, ni Ramzi ni su familia tenían excesivo poder en la política o en los negocios. Más tarde descubriría lo equivocada que estaba...

Lo que sí sabía era que alguien tenía que defender a mi piloto americano, porque de lo contrario acabaría siendo condenado a muerte o a cadena perpetua.

Desesperada, no me quedó otra opción que recurrir a la única persona en El Cairo que podía ayudarme en ese momento.

Laila.

—¡Largo de aquí! —gritó Laila. Parecía fuera de sí y tenía el rostro manchado como si hubiera estado llorando. Verla en aquel estado me afectó más de lo que hubiera esperado. Nunca se me había ocurrido que aquella mujer musulmana pudiera llorar. Siempre había creído que por sus venas corría arena en vez de sangre— . Me da igual lo que le hayas dicho a mi criado. No quiero tener nada que ver contigo.

—Escucha, ya sé lo mucho que significaba Ramzi para ti...

—¿Cómo puedes entender lo que estoy sintiendo? Él era la única familia que tenía...

Me alejé un poco y busqué la razón por la que había ido hasta allí. No al Club Cleopatra, sino a la Ciudad Vieja, con sus elegantes y deterioradas mansiones de balcones de madera y celosías cubiertas de buganvillas.

Pero en aquella casa no crecía ninguna flor. Un criado moro me había impedido la entrada, diciendo que a su ama no le gustaba que la molestaran durante sus oraciones. Cuando le mostré mi tarjeta y le dije que necesitaba hablar urgentemente con mademoiselle al-Rashid sobre su hermano, el criado cambió de opinión y me hizo pasar por una puerta de intrincado herraje a la sala conocida como liwan, con un bonito arco que comunicaba con el harén, donde la tradición exigía que la dueña de la casa recibiera a las visitas femeninas.

Aunque las celosías de madera permitían que el aire circulara, la atmósfera estaba viciada. Todo era sombrío y oscuro, aunque había visto un destello de opulencia al mirar al salón de recepciones de dos pisos, iluminado por altas ventanas y aireado por la brisa que circulaba a través del conducto de ventilación. Los techos estaban rematados en oro, las paredes exhibían mosaicos de brillantes colores, objetos de oro y plata se repartían elegantemente por la estancia y los suelos eran de relucientes baldosas turcas azules y blancas. La mujer egipcia se rodeaba de lujos, pero los mantenía ocultos. Me di cuenta de lo mucho que nos parecíamos. Nuestras vidas discurrían en paralelo. Las dos sufríamos la presión de nuestros muros existenciales. Las dos éramos prisioneras de nuestro propio mundo, y por eso las dos habíamos perdido a un hombre al que amábamos.

—Nada de lo que diga hará que Ramzi vuelva —dije. Permanecí de pie y vi cómo observaba el tranquilo interior a través de la celosía. ¿En qué estaría pensando?

—Entonces, ¿por qué has venido? —me lo preguntó en tono acusatorio, pero también con curiosidad—. ¿Y por qué me torturas con ese perfume, sabiendo que fue Ramzi quien te lo dio?

—Tienes que escucharme, Laila. No dejes que tu dolor se lleve la vida de otro hombre. Del hombre que me estaba defendiendo —me estremecí. Mi vida no me importaba, aunque llevaba el perfume por precaución. ¿O quizá para darme valor? Lo único que sabía era que debía salvar la vida de un hombre inocente cuyo único pecado era haber sido víctima de mi obsesión.

Un extraño silencio invadió la habitación, como si Laila estuviera esperando que yo dijera algo más. Pero me guardé mis pensamientos para mí misma.

—Ramzi era un hombre arrogante y consentido que cautivaba a todas las mujeres que conocía —hizo una pausa—. Incluso a mí. Cuando éramos niños, vivíamos en una choza de madera podrida en un tejado. Nos imaginábamos que el sucio y desvencijado sofá donde dormíamos había pertenecido a un bajá. Pero la imaginación no servía para protegernos del calor, de la lluvia y de los insectos. No teníamos cuarto de baño y sobrevivíamos vendiendo trastos viejos que encontrábamos en la basura. Por la noche podíamos ver el cielo plagado de estrellas. Cuando las manos de Ramzi encontraron mis pechos incipientes, supe que debía resistirme. No porque temiera infringir la ley islámica, sino porque sabía que su arrebatadora belleza podría sacarnos de la miseria —miró a su alrededor y sonrió—. Y así fue.

—¿Te dio Ramzi todo lo que querías, Laila?

Ella me miró con recelo.

—¿Qué me estás ofreciendo?

—Renunciaré al Club Cleopatra si me ayudas a liberar al americano —hice una pausa y respiré hondo—. Si no lo haces, cerraré el club para siempre.

—Lo que pides es imposible, lady Marlowe. Las leyes egipcias referentes a un caso de asesinato son muy complejas —lo dijo como si ya supiera el veredicto del juicio—. El tribunal tiene la opción de aplicar la ley tal y como está escrita, de ignorarla por compasión o... —encendió un cigarro, dio una calada y expulsó el humo en mi dirección— de seguir las órdenes de sus superiores y representar una parodia legal.

—Y si no dices nada, el piloto americano será condenado por un capricho político —grité—. Es inocente de cualquier crimen. Tú eres la única culpable, Laila. Sabías que si le contabas a tu hermanastro mi infidelidad con Mahmoud, él se vería obligado a matarlo y a vengarse de mí para cumplir con alguna ridícula tradición tribal.

—No puedes demostrarlo, lady Marlowe.

—No, pero tú intentarás cubrir tus errores permitiendo que Chuck Dawn sea ejecutado sin recibir un juicio justo —me detuve y elegí con cuidado mis próximas palabras—. Creo que lo que más temes es al enemigo que hay dentro de ti. No puedes escapar de la culpa por la muerte de Ramzi, porque la llevas contigo.

Me miró con ojos entornados y supe que no me había equivocado en mis sospechas. Laila planeaba valerse de su influencia en los círculos de poder egipcios para que el americano fuera declarado culpable. Lo que no sabía era que yo iba a ser su próxima víctima.

—No volveré a molestarte, Laila —le dije—. Te dejaré a solas con el tormento de tu propia conciencia.

Me di la vuelta, con los nervios alterados y la vehemencia de mis palabras avivando el perfume. Su intensa fragancia me abrasaba los orificios nasales como si estuviera inhalando una lluvia de fuego.

—Lady Marlowe, espera...

Me detuve y me giré, sabiendo que no tenía más remedio que escuchar lo que tuviera que decirme. El destino de mi piloto pendía peligrosamente al borde de un precipicio.

—¿Sí?

—Tal vez me haya equivocado contigo —se sacó el cigarro de la boca y, con una sonrisa encantadora, me indicó un sillón ornamentado cubierto con cojines de seda—. ¿Te apetece tomar el té?

Lo que sucedió aquella tarde, querido lector, fue tan complejo y extraño que intentaré explicarlo de manera que puedas entender la locura de esta mujer despiadada, maquiavélica y carcomida por el odio. No imaginaba qué plan estaba tramando cuando llamó a su criado mientras comentaba lo apropiado que era ponerse mi perfume en aquellos tiempos tan difíciles.

Pensé que estaba loca y le pregunté si creía que Ramzi no me había confesado que el perfume de Cleopatra era una farsa, un juego para sacarme dinero. También le pregunté por qué había que tomarse tantas molestias para inventar una historia semejante, y le aseguré que a mí sólo me había importado Ramzi, no el perfume. Su manera de excitarme con sus esbeltas manos, cómo me levantaban la falda para revelar la franja de piel desnuda entre el borde de mis medias de seda y mis bragas beige. Cómo me rompía las ligas y apartaba las calzas para introducirme un dedo en el sexo. Cómo me frotaba el clítoris hasta hacerlo arder y yo perdía el control de mis pasiones, apremiándolo para que me hiciera todo lo que deseara, entregándole hasta la última parte de mi ser en un acto de sumisión total...

Admito que ponerla celosa no fue lo más inteligente por mi parte. Se echó a reír, aunque no reconoció haber urdido una elaborada estratagema para venderme el perfume. En vez de eso cambió de tema y se quejó de lo mucho que estaba fallando el servicio ahora que la guerra había comenzado.

Debería haber sospechado que estaba tramando algo, pero seguí comportándome con toda la dignidad y el aplomo posibles mientras sentía cómo el perfume de Cleopatra me llenaba los pulmones. Las señales de peligro eran muy claras, mi querido lector. La visión borrosa, los sonidos apagados en mis oídos, la falta de sensibilidad en las yemas de los dedos cuando acaricié los cojines de seda y no sentí su espléndida suavidad... Pero las ignoré todas.

Lo que hice fue concentrarme en cómo conseguir que aquella mujer me ayudara a liberar a mi piloto. Podía amenazar con denunciarla por sus negocios ilegales de antigüedades falsas. Ella tenía mucho que perder si la denunciaba mientras los británicos controlaran El Cairo. Sabía que pertenecía a esa parte de la sociedad egipcia que escuchaba con interés la radio con la esperanza de oír algo sobre una invasión alemana.

Laila regresó con té caliente en tazas doradas e insistió en que me lo tomara mientras discutíamos sobre la situación actual. Aunque a nadie en El Cairo le gustaba la guerra, todos estarían encantados de ganar dinero gracias a ella. Yo le aseguré que no escatimaría en gastos para contratar al mejor abogado que pudiera defender a mi piloto. La mano me tembló cuando me llevé la taza de té con menta a los labios. Un efecto soporífero me golpeó el cerebro al oler su esencia mentolada. ¿Era el té lo que me causaba aquella abrumadora sensación, o era el perfume? Entonces algo llamó mi atención. Un reloj de cuco dando la hora. Levanté la mirada y vi la expresión de Laila, oscurecida por un odio feroz. Sentí un escalofrío, a pesar de que el aire era sofocante incluso en aquella habitación protegida contra los rayos de sol. ¿Estaba en peligro? ¿El perfume me estaba alertando? Me rebelé contra aquellos pensamientos neuróticos e intenté recuperar el equilibrio. Me sequé el sudor de los labios y oí que Laila me hablaba.

—Tómate el té antes de que se enfríe, lady Marlowe, y después seguiremos hablando de tu americano —su voz era suave, ansiosa por borrar cualquier opinión desfavorable que me hubiese formado de ella—. Enseguida vuelvo con unos dulces de almendras.

Me froté los ojos, intentando aclarar la vista, y volví a llevarme la taza a los labios. El olor del perfume impactó en mi nariz como una flecha ardiente, igual que si hubiera esnifado una enorme cantidad de cocaína. El ardor penetró en mi cerebro y se propagó por todos mis tendones y músculos. Los destellos de dolor se incrementaron. No podía moverme. Apreté la mandíbula y la garganta mientras una angustiosa rigidez se iba apoderando de mis hombros, brazos, dedos...

Todo mi cuerpo quedó inmovilizado, lleno de pánico y desconcierto. La taza se me cayó de la mano, pero no oí cómo impactaba contra el suelo de baldosas.

Y entonces desaparecí.

Capítulo 16

Diario de lady Eve Marlowe

Berlin

22 de abril de 1941

Empezaba a desesperarme por no poder completar mi misión cuando Maxi se ha puesto finalmente en contacto conmigo. Una llamada telefónica de madrugada, con mi habitación completamente a oscuras no sólo por la hora sino también por las gruesas cortinas. El miedo se ha apoderado de mí cuando he oído su voz. ¿Sería ella? ¿O una imitadora excelente?

Te podrás imaginar mi estado mental y la situación que se vive en Alemania, con la amenaza nazi cerniéndose sobre una población atemorizada. Nadie está a salvo de los arrestos y persecuciones, y hasta el último de los alemanes tiene que alabar la propaganda de Hitler. La conversación que hemos mantenido Maxi y yo ha estado llena de insinuaciones, frases rápidas y largas pausas, como si ambas estuviéramos esperando oír la respiración de una tercera persona que grabara todo lo que decíamos y luego lo analizara en busca de mensajes cifrados. A tanto llegaba mi imaginación sobre la vigilancia de la Gestapo.

—Eve... soy Maxi.

—¡Maxi! Pensé que eras tú. Quiero decir... —se me hizo un nudo en la garganta. No me atrevía a decir lo que pensaba.

—Ya ves. Eso decís los americanos, ¿no?

No se me pasó por alto que se preocupaba por aclarar mi nacionalidad. Ella también sospechaba que estábamos siendo vigiladas.

—Gracias a Dios —susurré, dejando que mis emociones me delataran. No es lo que habría hecho un agente bien entrenado, pero a esas alturas mis nervios actuaban por su cuenta. Llevaba una semana esperando recibir noticias de Maxi, sin atreverme a abandonar el hotel más que para buscar comida en una ciudad de raciones frugales y tensas relaciones entre amigos y desconocidos—. Tenía la esperanza de verte antes de marcharme de Berlín —dije, eligiendo las palabras con sumo cuidado—. Y así recordar los viejos tiempos...

Oí cómo ahogaba un gemido, aunque tal vez no fuera ella. Se me formó una bola de tensión en el estómago al recordar el día de la cripta, cuando Ramzi quemó las fotos y ella se marchó de El Cairo hecha una furia. Admito que después de aquello no intenté contactar con ella, tan absorbida estaba en mis esfuerzos por humanizar mi existencia, intentando encontrar alguna razón por la que a mí se me había dado la oportunidad de vivir mientras otros encontraban la muerte. Me estoy refiriendo a la noche de fuego y destrucción que azotó la ciudad de Londres, querido lector. Te lo contaré todo cuando llegue el momento, así que, por favor, quédate conmigo. Creía, al igual que otros muchos en Gran Bretaña, que el pueblo alemán seguía al Führer al unísono, sin cuestionar sus tácticas militares ni sus bonitos eslóganes. Ahora sé que estaba equivocada. Estos hombres desalmados y fanáticos controlan a las masas mediante una potente fórmula para debilitar la resistencia a través del miedo.

Sentía una tensión en la garganta que me dificultaba el habla. De alguna manera tenía que convencerla de que comprendía el peligro de su empresa sin parecer sospechosa.

—Maxi...

—He estado muy ocupada preparando una exposición de fotos que inauguro la semana que viene aquí, en Berlín —se interrumpió bruscamente, como si temiera que yo dijese algo que nos pudiera incriminar a las dos, y luego me explicó cómo le habían encargado que ensalzara la imagen de la mujer aria para el Tercer Reich a través de la fotografía—. ¿Qué te parece si quedamos para comer en Horcher la semana que viene?

He aceptado su invitación, sorprendida de que quisiera verme en el restaurante favorito de Goering. O bien cree que yo soy muy lista o bien me estaba tendiendo una trampa. Me dijo una hora y yo accedí a vernos allí. Oí cómo colgaba y esperé un momento por si oía otro clic. Nada. O la Gestapo era más astuta de lo que yo creía o mis temores eran infundados. Aun así, no quería que pensaran que había algo raro, así que colgué. Muy pronto iba a descubrir las consecuencias de mi ingenuidad.

Habiendo concertado una cita con Maxi, me he dedicado a contar mi mermado presupuesto. Tal y como me temía, no tengo dinero suficiente para pagar otra semana en el hotel, pero no me atrevo a acudir a la embajada americana y despertar sospechas. Confío en que Maxi pueda prestarme algo de dinero, ya que no conozco a nadie en Berlín de los viejos tiempos en quien pueda confiar. Casi todos los extranjeros han abandonado la ciudad, y los que se quedaron están concentrados en sus dudosos asuntos. Todos estamos implicados en uno u otro engaño. Si me encuentro en problemas, sólo tengo la dirección de un piso franco. No revelaré su localización para no poner en peligro las vidas de esos valientes que ayudan a los pilotos derribados y a otros que necesitan volver a Inglaterra. Me han advertido de que sea meticulosa y que no confíe en nadie, especialmente después de que un agente doble haya sido recientemente arrestado en Bruselas. Era un hombre aparentemente sencillo y humilde, la clase de persona a la que un piloto derribado en territorio enemigo acudiría en busca de ayuda. Más de un piloto acabó siendo arrestado por la Gestapo en el tren que supuestamente lo conduciría a París y a la libertad.

Esos pensamientos me aterrorizan, y la cabeza me da vueltas con imágenes dantescas de torturas y suplicios, como ser atada a una viga en ropa interior a sólo unos centímetros de alambre de púas, o que me ataran una soga al cuello y las manos a la espalda, de modo que me viera obligada a apoyarme de puntillas en el suelo para no morir estrangulada mientras los guardias me arrancaban la ropa a tirones. No puedo permanecer en Berlín mucho más tiempo. Es demasiado peligroso. Temo la venganza de aquéllos que no me conocen pero que no dudarían en matarme por lo que soy.

Nunca encajé en la familia donde nací. Los rituales, los convencionalismos, las implicaciones sociales de ser algo que no eres sólo por culpa de tu nombre. De modo que me creé una doble personalidad: quién era y quién quería ser. Gracias a la danza pude expresarme a través de mi cuerpo y mi sensualidad, y vivir en un mundo donde nadie me criticaba por haberme apartado de las rígidas normas que imponía mi educación. Intenté seguir lo que había aprendido de mi madre y así reforzar mi identidad con las costumbres que me habían inculcado, pero no existía la menor flexibilidad entre los dos mundos, y por tanto rompí con las leyes de la tradición y me marché de casa para no volver nunca más. Ahora ha llegado el momento de revelar lo que he mantenido en secreto todos estos años.

Mi nombre verdadero es Esther Jakobs.

Y soy judía.

Siempre he creído que no estoy hecha para el heroísmo convencional. Es más, lo desprecio. ¿Cómo puede alguien arriesgar su vida por un simple ideal? Y sin embargo, Maxi y yo lo estamos haciendo. No sólo por un ideal, sino por liberar a mi pueblo de los nazis y sus demoníacos métodos de extinción para aniquilar a una raza entera, con su cultura, su identidad y sus derechos inalienables como seres humanos. Rezo para que después de esta guerra la gente pueda decir que hubo luz en estas horas oscuras.

Sí, soy judía. Mi familia procedía de una pequeña aldea al sur de Alemania y en casa hablábamos yiddish. Por eso entiendo la lengua alemana. Me crié en Brooklyn y me pasaba los veranos yendo en tranvía a Coney Island, donde posaba para los turistas con mi bañador rojo y una bufanda blanca ondeando alrededor del cuello. Cuando tenía catorce años le dije a mi madre que quería ser actriz de cine, pero ella me dijo que eso para las shiksas, las chicas gentiles con mejillas rosadas y pelo rubio.

—Yo tengo el pelo rubio —protesté—. ¿Por qué no puedo ser actriz?

—Porque eres una buena chica judía de familia ortodoxa —me dijo ella—. Y las buenas chicas judías se casan y tienen hijos.

—Yo quiero tener hijos, mamá —repliqué—. Pero antes quiero disfrutar de la vida, ver mundo, enamorarme.

¿Cómo podía hacerle entender que la curiosidad me desbordaba como una incontenible oleada de excitación, una especie de erotismo que me recorría el cuerpo como una corriente eléctrica y que prendía una pasión imposible de satisfacer? No podía decirle esas cosas. Mi madre nunca las hubiera entendido, pero ahora tú lo entiendes, mi querido lector. Ahora lo entiendes todo sobre mi pasado y sobre mí. Todo ha quedado claro.

Cuando conseguí un trabajo en un club nocturno como bailarina en un coro, mi madre me encerró en mi habitación y me prohibió volver a ese lugar. Así que me fugué de casa y dejé de ser una buena chica judía. Conseguí otro trabajo en un espectáculo femenino en Berlín. Me dedicaba a bailar, beber, tomar drogas y acostarme con todos los hombres posibles. Entonces, como ya sabes, conocí a lord Marlowe y él me enseñó el significado de la vida, el arte y la música, pero también el erótico mundo de la sumisión. No le importaba mi pasado ni de dónde venía. Para su círculo de amistades, compuesto por artistas, exploradores e intelectuales, yo era lady Eve Marlowe, pero no para mi madre en Brooklyn.

Para mi madre yo había muerto.

Guardó los siete días de luto que establece la Shivá, quedándose en casa, sentándose en taburetes bajos y rezando, sin importar que estuviera viva. Para ella había muerto y nunca más volvió a hablarme. A mí no me quedaba más remedio que aceptarlo y eso hice. Enterré a Esther Jakobs igual que había hecho mi madre y me juré que nunca la resucitaría.

Ahora puedes ver, mi querido lector, por qué me quedé tan mortificada por mi actitud cuando permití que la joven judía de Port Said se encaminara hacia una muerte segura. Como un Judas moderno, miré hacia otro lado como he estado haciendo todos estos años. Sólo una persona conoce la verdad sobre mí.

Maxi.

Debo estar alerta cuando la vea, ya que es imposible saber si es amiga o enemiga. En Berlín es difícil separar el heroísmo de la traición. Qué lejanos parecen aquellos días en los que éramos dos amigas de abrigos largos, medias opacas y sombreros cloche, cuando nos empapábamos de la cultura erótica que ofrecía la capital alemana.

Maxi descubrió que soy judía cuando un día decidí visitar, por puro capricho, la sinagoga de Fasanentrasse en Berlín. Años más tarde esta sinagoga sería una de las muchas que ardieron durante la Noche de los Cristales Rotos. Un impulso me hizo pasar al interior y aprender más de mi pasado, de las tradiciones que había rechazado, de mi propia familia... Pero ellos ya no eran mi familia y no he vuelto a mencionarlos hasta ahora. Desde entonces he intentado superar mi adicción a la cocaína y a los excesos sexuales. La determinación por no fracasar en mi misión me hace seguir adelante aunque no me queden fuerzas.

Tengo que contar el resto de mi historia sin perder tiempo, ya que sólo me quedan unos pocos días para acabar mi diario. Las páginas siguientes reflejarán una época de continuo movimiento, de incidentes que se suceden a un ritmo frenético. En las páginas restantes ocurrirán más cosas de las que podré vivir en varias vidas. Una historia de erotismo, suspense y degradación moral que me llevó a un lugar al que juro que nunca jamás volveré.

Imagino tu impaciencia por pasar rápidamente las páginas mientras bebes tu café solo o te fumas otro cigarro, ansioso por descubrir el secreto del perfume de Cleopatra. No he olvidado que te dejé desconcertado y escéptico unas páginas atrás, querido lector, dudando que hubiera desaparecido cuando estaba a punto de beber el té envenenado. Sí, envenenado. Es la única explicación posible a mi desaparición. Algo inodoro, transparente y con un sabor dulce. He llegado a la conclusión de que Laila mezcló antimonio en forma de tártaro emético en mi té. Supongo que podía conseguir fácilmente el antimonio, ya que es usado como mordiente o sustancia adhesiva para el lustrado de superficies metálicas. Un arte que sin duda practicaba para realzar el aspecto de las antigüedades que había visto repartidas por su casa.

Me estremezco al pensar en lo que tenía pensado hacer con mi cuerpo. Lo más probable es que hubiera hecho pasar mi muerte por un suicidio. Una mujer inglesa que acababa con su vida por llevar a sus espaldas el asesinato de su amante egipcio. Pero eso no importa ahora. Tengo que llevarte de vuelta a El Cairo, al preciso instante en que desaparecí. Lo que estás a punto de leer es completamente cierto. Créelo.

Una esencia onírica me devoraba. Un aroma secreto de especias, clavo, jazmín, rosa, canela, nardo y algo más que no podía reconocer. El olor era tan intenso que me llenaba de una embriaguez eufórica, y no me importaba que no pudiera ver, oír, paladear o tocar. Me abandoné por completo al placer olfativo sin la intromisión del miedo y la angustia. El perfume anulaba mis otros sentidos, pero podía percibir que estaba rodeada por una luz intensa y brillante, blanca, que se ondulaba y giraba frente a mis ojos como un espejo maleable. Me lancé hacia la luz, como si traspasara el portal de una dimensión olorosa que me protegía del peligro con sus efluvios aromáticos.

Todo ocurrió en un instante. Estaba perdida en un laberinto espaciotemporal, sin nada que pudiera guiar mis pasos. Me aferré a los restos de conciencia, sintiendo cómo la esencia del perfume se condensaba en mi interior, preparada para estallar y propulsarme hacia. ..

Choqué contra el suelo con tanta fuerza que me quedé sin aire y sentí un dolor agudo en el costado. Pensé que me había roto las costillas, pero no había sufrido ningún daño físico en ese viaje místico a través de la luz. El dolor del costado me demostró que había recuperado los sentidos. Me levanté con dificultad e intenté distinguir algún sonido entre el estruendo que atronaba en mi cabeza. Una miríada de colores rojos, pardos y naranjas apareció ante mis ojos, y entonces vi un punto amarillo. Junto a mí había un herrero golpeando una lámina de plata para darle forma. Entonces supe dónde estaba. Me encontraba en Jan el-Jalili, el laberinto de tiendas y talleres donde lord Marlowe y yo disfrutábamos contemplando las joyas de oro y lapislázuli.

Mi súbita aparición en medio del bazar había atraído a una pequeña multitud. Hombres con túnicas holgadas, mujeres con velos negros, chicos con miradas curiosas... Pero nadie se atrevía a acercarse. No había ningún turista a la vista, lo cual hacía aún más difícil explicar cómo una mujer de carne y hueso se había materializado de repente en un mercado de la ciudad vieja.

Empleando mis pobres conocimientos de árabe, murmuré que no estaba herida y me alejé del grupo de curiosos. Supongo que desde aquel día contarían una y otra vez la historia de una mujer rubia que apareció de la nada como un genio en busca de su lámpara. Un olor a humedad me guió hacia otro callejón, donde descubrí a unos comerciantes de sedas y algodones que estaban enzarzados en una acalorada discusión.

No quería llamar su atención, así que me giré bruscamente hacia un camino que resultó ser un callejón sin salida. Me invadió un fuerte olor a especias, sobre todo a sándalo, y creí que volvía a estar en peligro. Esperé y me preparé para sentir los temblores, pero no ocurrió nada. Aliviada, comprobé que había entrado en el mercado de las especias. En aquel momento, la crueldad del perfume se me reveló en toda su dimensión. El olor a especias se había convertido en una amenaza para mi equilibrio mental. La frustración me cubrió el rostro de arrugas y se instaló permanentemente en mi entrecejo. Tenía que salir de El Cairo. No podía continuar con aquel juego de búsqueda y espera, preguntándome si estaba en peligro cada vez que un olor penetrante sacudiera mis sentidos.

Pero también tenía otro temor. Laila. Debía de estar preguntándose cómo había escapado de su casa, ya que el criado moro montaba guardia en la única salida. Un misterio que no tardaría en resolver. Sin duda mi desaparición la había convencido de que la magia del perfume no era ninguna leyenda. Había intentado matarme una vez. Y no descansaría hasta conseguirlo.

Aquel temor me impulsó a buscar un gharry que me llevara de vuelta al hotel Shepheard. Allí hice mi equipaje, metiendo el recipiente con el perfume en mi neceser, y salí de El Cairo en el primer vuelo con destino a Londres. Tuve que valerme de mi influencia como lady Marlowe para conseguir un billete, pero no creo que fuera un pecado tan grave, ya que mi vida estaba en peligro. Y también la de Chuck. No podía dejar de pensar en mi piloto americano dando vueltas en aquella celda sucia y tenebrosa, convencido de que había sido traicionado por una mujer sin escrúpulos.

Durante los meses siguientes me dediqué por completo a intentar liberarlo, pero cometí el error de pensar que Laila no podría atacarme en mi idílico refugio de Mayfair.

Ahora sé que esa mujer era capaz de cualquier cosa, lo que fuera, con tal de llevar a cabo su venganza y robarme el perfume.

Piensa en ello, mi querido lector. ¿Hasta dónde estarías dispuesto a llegar para conseguir el perfume de Cleopatra?

Capítulo 17

Cuando volví a Londres aquel otoño de 1939, descubrí que la señora Wills había empezado a coser.

Me pareció muy extraño que una mujer tan fuerte y reservada agarrase hilo y aguja y se pusiera a murmurar «uno del derecho, uno del revés» mientras repasábamos el presupuesto doméstico y rezábamos para que no hubiera escasez de alimentos. La señora Wills estaba convencida de que todos moriríamos de hambre si el gobierno no aumentaba la producción, ya que las importaciones habían acabado drásticamente. Lo cual sería muy desagradable, afirmó, recordando cómo un caballero para el que había trabajado tenía su sistema digestivo destrozado por la dieta a base de nabos que recibió cuando fue hecho prisionero en la I Guerra Mundial.

Sostuve el hilo de algodón azul entre mis manos extendidas y asentí, apartando cualquier pensamiento de nabos de mi cabeza. El hilo hacía que se me contrajeran los esfínteres al recordar las perlas que mi piloto americano me había extraído del ano. Se me escapó una sonrisa desvergonzada, sabiendo que podría disfrutar de un orgasmo cada vez que pensara en Chuck Dawn. Pero aquella escena en particular del Club Cleopatra me llenaba de un placer prohibido.

Me retorcí en el asiento y el perfume de Cleopatra se elevó a mi alrededor, manteniéndome a salvo tras su velo invisible. Cada mañana me aplicaba un poco entre los muslos, como toque final a mi maquillaje, recuerdo de la ilusión que había vivido. Pero sabía que debía adaptar mi alma a los cambios, aceptar la nueva realidad y seguir adelante.

No pienses, mi querido lector, que dejé de visitar las oficinas de la Oficina de Extranjería para intentar que sacaran a Chuck de prisión. Un funcionario amigo de mi difunto marido, sir (...), me prometió que se ocuparía del asunto. Insinuó además que sabía lo que me había pasado en El Cairo y me pidió que no viajara al extranjero sin informarlo de mis planes. Yo acepté, pues no tenía intención de viajar a ningún sitio, y él era mi único recurso para salvar a mi americano. No me importaba lo que Chuck Dawn pensara de mí. No podía permitir que lo acusaran injustamente de haber cometido un crimen cuando intentaba salvarme la vida.

No me extenderé en detalles, ya que aún queda mucho por relatar, pero me alegra poder contar que la Oficina de Extranjería preparó una operación encubierta para liberar al preso americano con la ayuda del Servicio Secreto británico y de un agente doble checo. Chuck nunca sabría que la Oficina de Extranjería estaba implicada ni el papel que yo había jugado en su liberación. Accedí a guardar silencio sobre mi participación, pero no veo ninguna razón para no escribirlo aquí.

Chuck Dawn fue liberado y supuestamente regresó a Estados Unidos, lejos del peligro. Me quedé inmensamente aliviada, pero sabía que siempre echaría de menos su fuerza y su sentido del humor. Chuck tenía una seguridad total en sí mismo y eso lo hacía condenadamente irresistible. Yo estaba decidida a olvidar mis aventuras en El Cairo y volver a ser lady Marlowe, pero eso no significaba que no pudiera pensar en mi americano.

Supongo que hasta la imperturbable señora Wills se habría escandalizado si hubiera oído mis fantasías. Estaba ansiosa porque le contara mi viaje a Egipto, con aquella clase de excitación virginal de una mujer que experimenta un orgasmo intenso, pero plácido y sereno. Se adaptaba bastante bien al racionamiento de ropa en tiempos de guerra con sus vestidos grises y marrones y sus cómodos zapatos, y tenía un sentido del humor muy peculiar.

«He enviado una carta al Times, quejándome de lo difícil que es conseguir papel higiénico desde que comenzó la guerra», le decía a todo el mundo. «¿Te puedes creer que recibí una respuesta, diciéndome que discutirían personalmente el asunto con Hitler?».

Yo admiraba su carácter independiente y resuelto, y cómo era capaz de animar las ceremonias más aburridas. En vez de buscar un trabajo de hombres como hacían muchas mujeres en Gran Bretaña, carteras, soldadoras, conductoras de autobuses..., la convencí de que la necesitaba conmigo en Londres. Ella accedió a ayudarme con los asuntos domésticos de mi casa de Mayfair siempre que pudiera seguir colaborando como voluntaria en el servicio femenino, donde dirigía a un grupo de costureras que se dedicaban a tejer calcetines para los soldados. Mantuvo mis documentos en orden, con todos los cambios en las leyes y normas que había traído la guerra. Al igual que muchas casas de campo en el Reino Unido, nuestra casa solariega de Glynwyck había sido requisada para el alojamiento temporal de las tropas. Me imagino la reacción de lord Marlowe si hubiera descubierto a su fiel jardinero, Smitty, barriendo los casquillos de bala de su perfecto césped después de un combate aéreo. Aunque estoy segura de que la habitación de juegos insonorizada donde el padre de lord Marlowe guardaba su banco de tortura, sus látigos y otros instrumentos de sumisión estaba cerrada a cal y canto para todo el mundo.

Y hablando de juegos eróticos...

En Navidad hice un viaje a Coventry y me llevé conmigo a la señora Wills, quien rara vez había estado en nuestra casa de campo, a dos horas en coche al norte de Londres. La casa tenía paredes amarillas de piedra caliza, tejado de pizarra y ventanas de ocho cuarterones. Me encantaba su bonito vestíbulo, el gran salón, la espaciosa cocina, las dos habitaciones provistas de cuartos de baño y la habitación aislada sobre la sala de billar. Desde el dormitorio principal podía ver las flores y arbustos del jardín, aunque durante los meses de invierno una niebla cubría la espesa vegetación.

En su recorrido por la casa la señora Wills ignoró la habitación de juegos del piso superior, aunque conocía el gusto de lord Marlowe por los juegos eróticos. Incluso quedó secretamente complacida, según me contó lord Marlowe, cuando él se casó conmigo y encontró a la pareja ideal para sus fantasías sexuales. Su primera esposa había sido una joven bonita, discreta y cariñosa, pero sin el menor interés por sus prácticas amatorias. Al quedarse viudo, lord Marlowe se había fijado en muchas mujeres, sin que ninguna de ellas pudiera satisfacer sus deseos carnales. Hasta que me conoció a mí.

Aquel mes de diciembre deseaba ardientemente recuperar nuestros primeros días en Coventry, el calor de la tierra y las sensaciones que me despertaba el paisaje, ya fueran los campos en flor o las naves de montaje a las afueras de la ciudad.

Recorría en bicicleta las calles adoquinadas bajo el sol invernal, bajaba por Pepper Lane hacia Saint Michael's y luego giraba en una estrecha calle hacia la biblioteca, donde recordaba todos los lugares del mundo que había visto con lord Marlowe. También visité la librería de Earl Street, donde había adquirido aquella primera edición para mi marido el día de su accidente de coche, y las salas de billar que mi marido solía frecuentar, así como su pub favorito en Paynes Lane, el Binley Oak, donde brindé a su salud.

Tampoco podía dejar de ir al cine Globe, en Pimrose Hill Street, donde nos acurrucábamos en la última fila como estudiantes universitarios y él me pellizcaba los pezones en la oscuridad de la sala. En Coventry se respiraba una paz absoluta y la guerra parecía demasiado lejana. Nada malo podía suceder en aquella pequeña ciudad donde lady Godiva cabalgaba desnuda a cambio de que su marido bajara los impuestos. Incluso hoy se habla de erigir una estatua de la hermosa heroína.

Me pongo a divagar cuando recuerdo aquella visita al campo, donde, por cierto, me abstuve de consumir cocaína. Ya ves, mi querido lector, allí tenía la fuerza para hacerlo, pero en Londres me faltaba la voluntad necesaria.

Disfruté mucho de mi estancia en nuestra casa de campo. Era grande y espaciosa, con una amplia escalera cuya barandilla estaba formada de paneles tallados en vez de balaustres. Los relieves representaban damas y caballeros en varias posturas sexuales que tendrás que imaginarte, querido lector. Nuestra habitación de juegos estaba equipada con mirillas ocultas tras dos grandes máscaras del carnaval de Venecia, a través de las cuales mi marido podía observarme atada a una silla y con los ojos vendados.

El cordón rojo que me ataba la muñeca se aflojó, dejando mi mano libre para...

Intenté llevar la mano hasta mi sexo, pero no podía hacerlo porque mis brazos estaban atados a la silla.

Seguí luchando por liberarme, aflojando cada vez más las ataduras...

Debatiéndome con fuerza, desesperada por llegar hasta mi sexo palpitante y mojado...

Por fin alcanzo mi objetivo y me meto un dedo y luego otro. Empiezo a frotar con fuerza hasta que el clítoris se me deshace en llamas de deliciosa agonía mientras mi marido me observa...

Lord Marlowe me habló de su gusto por la sumisión de una manera inteligente y moderada, sin prisas ni presiones, hasta que me sumergió por completo en su mundo. No nos importaba en absoluto la crítica social por nuestras diferencias de edad y de clase. Nuestro amor arraigó y floreció en aquel refugio campestre. Una sensualidad única nació de la compenetración tanto física como emocional que existía entre ambos. Nuestros cuerpos y nuestras almas se desnudaban mutuamente en los momentos más imprevistos. Uno de los juegos favoritos de mi marido era exigirme que estuviera dispuesta para tener sexo a todas horas, estuviera o no excitada. Quería que hiciera lo necesario para dilatar mis paredes vaginales y así poder recibir su miembro. Otras veces me penetraba sin previo aviso y sin importarle lo que yo estuviera haciendo. Cuánto echo de menos aquellos días...

Volví a sentir la magia de nuestro retiro cuando empezó a llover. Al ver las gotas de lluvia deslizándose por los cristales, un fuego interno derritió la resistencia que me impedía ir a buscar el instrumento de nuestro juego favorito. La idea era extremadamente tentadora, pero me abstuve de comentársela a la señora Wills. No lo habría entendido, así que subí de puntillas a la habitación de juegos y la dejé cosiendo en el salón, escuchando el golpeteo de la lluvia y tatareando una melodía para sí misma. Entré en la habitación con paredes de madera y retiré la placa de apoyo sobre la repisa de la chimenea. Suspiré al verla. La sombrerera negra envuelta con una cinta de seda blanca. Con las manos sudorosas y la respiración entrecortada, desaté la cinta y saqué el cordón rojo. El olor de mi flujo vaginal que conservaba la caja me impactó fuertemente y me acució a revivir aquellos momentos con mi difunto marido.

Me pregunté si alguna vez volvería a disfrutar de los placeres que ofrecía aquel cordón. Los expertos dedos de lord Marlowe bajándome las bragas y quitándome el sujetador para luego atarme las manos con el cordón rojo. El sudor de mi excitación pegaba mis rubios cabellos a mi cuello. Tendida boca abajo en el sofá de terciopelo, levanté mis nalgas desnudas y él me las azotó fuertemente con la fusta de cuero. Un dolor punzante y delicioso me recorrió y le supliqué que me poseyera, pero él no lo hizo. Me ordenó que me tumbara sobre el terciopelo azul y me acarició la piel irritada mientras me separaba las piernas. Su lengua atacó mi clítoris hinchado...

No, la pobre señora Wills nunca lo entendería. Pero sé que tú sí lo entiendes, mi querido lector.

Cuando regresé a Londres me sentía más sola que nunca, pero estaba decidida a aliviar mi frustración de la única manera que conocía: a través del sexo. Eso sí, jamás volvería a entregar mi alma ni mi corazón. Había aprendido que no podía permitirme ese lujo.

Estuve en Londres hasta marzo de 1940. Mantuve mis aventuras sexuales en secreto, sabiendo que la señora Wills reprobaría duramente mis escarceos y mis compañeros de cama, especialmente aquéllos con los que compartía mi dosis de cocaína. En aquellos días todo el mundo estaba enamorado en Londres, o al menos creía estarlo. No te puedes imaginar lo impacientes que estaban esos jóvenes pilotos por exhibir sus atributos sexuales antes de embarcarse en sus peligrosas misiones en el corazón de Alemania, donde bombardeaban las fábricas de armamento, las refinerías del Ruhr y los canales y carreteras. O esos caballeros entrados en años que querían demostrar que seguían valiendo para algo, como el oficial retirado y nudista con quien pasé un fin de semana en su casa. Nunca olvidaré la mañana después de una noche de ajedrez, cartas y sexo, cuando vi al comandante en cueros dándole órdenes a su criado en la cocina. Delicioso.

Mi deseo por la experimentación sexual me permitía escapar de una necesidad más profunda de sentimiento y compañía. Me veía a mí misma como una mujer en busca de aventuras y deseos prohibidos en vez de lo que realmente era: vulnerable y a veces despiadada. Conseguía lo que quería, a quien quería y cuando quería, como una reina exigiéndole al capitán de la guardia que la complaciera en sus deseos. Mi apetito sexual era insaciable. No podía vivir sin una penetración que me hiciera explotar de placer y derramara los jugos de mi cuerpo. Era vil, sarcástica y codiciosa, y buscaba la satisfacción donde pudiera encontrarla.

Y sí, mi querido lector. Cometí fallos. Errores que nunca olvidaré. Como el joven oficial australiano de voz profunda y ojos azules que podía pasarse horas lamiéndome el clítoris. Me llamaba por la mañana o se presentaba inesperadamente con un ramo de narcisos durante los primeros días primaverales de la guerra. Un día me llevó más narcisos de los que había visto en mi vida, jactándose de que estaba en la lista de desaparecidos de la RAF. Pero allí estaba, dispuesto a emborracharse y a lamer mi cuerpo desnudo hasta dejarme seca. No me creí que estuviera en la lista de desaparecidos, y cuando no se presentó a la semana siguiente les dije en broma a un grupo de pilotos que el australiano estaba jugando conmigo otra vez. No, me dijeron. Su avión había sido atacado por seis ME-109 y no iba a volver.

Cualquier persona sensible se habría echado a llorar, pero yo no pude haberlo. Mis emociones estaban atrofiadas. Aquel día no consumí cocaína, pero en vez de sentir los temblores y convulsiones sólo sentí una tristeza y una conmoción de las que no podía librarme. Desde entonces, cada vez que veía un narciso en el parque me daba la vuelta y me alejaba en dirección contraria, negándome a aceptar esta guerra y sus dramáticas consecuencias.

Sé que toda esta arrogancia no manifestaba otra cosa que la necesidad de protegerme a mí misma, hasta el punto que empecé a ocultar mi cuerpo con vestidos blancos de moiré para hacer más aceptable mi descarado flirteo. Recuerdo una cita con un oficial británico que se ocupaba de verificar las balas de la RAF. Salió a ver cómo los vendedores de periódicos anunciaban las cifras de muertos como si fuera un partido de cricket mientras yo intentaba quitarme el maldito vestido, lo cual me resultaba imposible por culpa de todos los alfileres y corchetes. «RAF contra Alemania. 58 a 21». Finalmente, se cansó de esperar a que me desnudara y volvió a su regimiento, despotricando contra los malditos alemanes y sus ataques aéreos. ¿He dicho que había consumido cocaína aquel día?

Pero no estaba sola en mi imperiosa necesidad de anular mis sentimientos. Muchos londinenses habían encontrado consuelo en la droga. Lo que en su día fue un lujo reservado para la alta sociedad, hoy era un estimulante clandestino para ayudarnos a superar los meses de horrible espera. Te preguntarás de dónde sacaba la cocaína en tiempo de guerra. Soy más lista de lo que parece, querido lector. Al igual que muchas mujeres británicas de clase alta, me alisté a los servicios auxiliares y al principio me asignaron una aburrida labor administrativa. Además, tenía que soportar las monsergas de lady Palmer, quien acudía con frecuencia al centro en busca de ropa y artículos domésticos para los más necesitados. Día tras día se quejaba de cómo la guerra estaba echando a perder la Temporada. Afortunadamente, pronto descubrí una misión mucho más interesante y que me ayudaría a conseguir mi dosis de cocaína.

Conducir una ambulancia.

Trabajaba ocho horas al día y pasaba otras ocho horas de guardia, lo que significaba que tenía que trabajar si empezaban a sonar las sirenas. Cada tres semanas tenía un fin de semana libre. Podrías pensar que me agotaría con un ritmo semejante, pero la verdad es que disfruté del trabajo con una energía que no había sentido en años. Lo encontraba tremendamente emocionante, y me daba la oportunidad de hacer vida social con las personas que trabajaban en el hospital, como Flavia, la hija de lady Palmer, quien trabajaba allí como voluntaria de la Cruz Roja, así como de exhibir mi esbelta figura en el uniforme de las WAF. Estúpida de mí, pero aún vivía en un mundo de fantasía y no creía que la guerra me fuera a afectar directamente, salvo por el engorro de no tener medias de seda y sólo una barra de pintalabios.

Y una drástica disminución en mi suministro de cocaína.

Incluso entonces el destino guiaba mis pasos. Una tarde me avisaron para que fuera a los muelles, donde un hombre se había lesionado al cargar cajas en una barcaza. De regreso al hospital recogí de camino a un soldado con una pierna de madera, ojos hundidos y risa y hoscos modales. Mientras el médico atendía al herido en la parte trasera de mi ambulancia, el viejo soldado me contó cómo era la vida en el frente y cómo las guapas enfermeras que cuidaban de él le daban morfina para el dolor. Su charla me incomodó bastante, sobre todo cuando insinuó que tenía algo que me ayudaría a mantenerme despierta durante las noches de guardia. A cambio de un precio, naturalmente. Me lanzó una mirada ladina y abrió un compartimento secreto en su pierna de madera. La boca se me hizo agua al ver el polvo blanco. Él sonrió al ver mi reacción. No podía resistirme a la droga, a pesar de que estaba acabando conmigo. Sin la protección de lord Marlowe, estaba sola y expuesta a los peligros. Para mí no había vuelta atrás.

El soldado había conseguido la droga del encargado del almacén del hospital, quien pasaba la cocaína de contrabando en cada cargamento de medicinas. Era bastante ingenioso. Un amigo que trabajaba en otro departamento controlaba todos los pedidos del hospital, y cuando su colega le pedía drogas, llenaba la orden con cocaína y la remitía como un medicamento, anotando en su libro de contabilidad que era usado como tratamiento. No sé de dónde venía la droga. Se rumoreaba que procedía de España, o quizá de Francia, aunque es poco probable que las drogas pudieran venir de París desde que los alemanes ocuparon la ciudad. Me importaba un bledo de dónde viniera. Cada semana me reunía con el soldado en un lugar diferente y reponía mi alijo. Él no sabía quién era yo. Una mujer inglesa que conducía una ambulancia, nada más. Y así pude disfrutar de mi paraíso prohibido particular. Me colocaba cuando lo necesitaba y me pasaba durmiendo los días libres. Nadie se preguntaba por mi extraño comportamiento, salvo...

La señora Wills.

Estaba preocupada al verme tan cansada, irascible y con la mirada perdida. Sobre todo después de volver a casa por la mañana tras pasar la noche bailando y bebiendo en Hachett's o Lansdowne. Mis noches eran una armoniosa combinación de alcohol, cocaína y sexo. A pesar del cansancio, seguía estando receptiva a la mano del joven oficial de turno bajándome las bragas y frotándome el clítoris con sus dedos fríos y sudorosos bajo la mesa. De allí nos íbamos a un hotel barato donde me separaba torpemente las piernas y me penetraba con indecisión, como si esperase que le ordenara parar. Pero era demasiado tarde. Mi cuerpo ardía de deseo y excitación, los labios de mi sexo palpitaban sedientos de placer, suplicando que me poseyera...

Siempre era igual, querido lector. Manos ansiosas, cuerpos sudorosos, pollas duras... No hizo falta mucho tiempo para que la señora Wills descubriera que había vuelto a las drogas. Un día el oficial a cargo de mi unidad llamó a mi casa, preguntó por mi paradero y le dijo a la señora Wills que esta guerra no era una excursión al campo. Tenía que ponerme en contacto con él inmediatamente para que me asignaran un trabajo. No me quedó otra elección que hablarle a la señora Wills de mis desplazamientos clandestinos por Londres, desde Regent's Park hasta Old Church en Chelsea o Liverpool Station, incluso al Woolwich Arsenal en el East End, para recoger mis drogas. Necesitaba que me cubriera si alguna vez me retrasaba.

La pobre señora Wills hizo lo que le pedí, pero me rogó que fuera a un sanatorio para curar mi adicción. Yo me negué en redondo. Podía manejar la situación, le dije. No tenía ningún motivo para dejar las drogas. Había perdido a lord Marlowe en un accidente de coche, luego vino la infidelidad de Ramzi, y después me había quedado sin Chuck Dawn. Una nostalgia abrumadora se apoderó de mí, una angustia indescriptible al pensar en mis tres hombres. Mis tres amores. Mis tres obsesiones.

Rememoré mis fantasías favoritas para hacerme creer que podía superarlo, mientras intentaba ignorar los dolores de cabeza, las náuseas, la debilidad física y mental... Mi cuerpo se recuperaría. Como siempre. Nada de lo que la señora Wills hubiera dicho o hecho habría supuesto la menor diferencia. El drogadicto tiene que encontrar su propio camino hacia la desintoxicación. Un camino tortuoso y difícil, a veces suicida. Empieza con dolor y sufrimiento, sólo después de que la confusión haya aletargado el espíritu hasta un punto donde no hay otra alternativa que abandonar.

Y entonces aparecen los demonios.

Yo no había llegado a ese punto. Aún no.

Seguí llevando mi vida al límite; durante el día conducía frenéticamente mi ambulancia persiguiendo incendios, accidentes, niños enfermos y cualquier cosa que pudiera encontrar. Por la noche, seguía recorriendo los clubes nocturnos y las pensiones de mala muerte en busca de mis presas.

Pero el punto de inflexión llegó una noche, entre el primer y segundo acto de una aburrida obra de teatro. Estaba sentada con sir (...), el amigo de lord Marlowe de la Oficina de Extranjería, y su esposa en la tercera fila del Queen's Theatre en el West End, viendo una obra cuyo título no puedo recordar, cuando él me preguntó si tenía intención de regresar a Estados Unidos ahora que Gran Bretaña estaba en guerra.

No, respondí, y me retorcí cuando el caballero sentado a mi derecha juntó su rodilla a la mía. Encantadoramente descarado... Me gustó. Dejé caer la mano a mi costado y me levanté el bajo del vestido, invitándolo en silencio a pasar sus dedos enguantados por mi pantorrilla. No llevaba medias, y las sensaciones que recorrieron mis piernas desnudas me hicieron estremecer de placer. Por eso no prestaba atención cuando sir (...) dijo que necesitaba a alguien de confianza con pasaporte estadounidense para que le hiciera un favor. «Nada importante», dijo. Simplemente debía llevar mi vida normal e informarlo de lo que oyera en las conversaciones y eventos sociales. Yo estaba más interesada en escuchar al joven oficial de mi derecha, quien me susurraba al oído cómo había recibido pintalabios de contrabando de París y si me gustaría complacerlo pintándome los pezones de carmín. Respondí que sí y sir (...) interpretó que había aceptado su propuesta. Asintió y dijo que me llamaría muy pronto para darme más detalles.

De esa manera, querido lector, acabé en su equipo extraoficial de agentes secretos, dispersados por varios países para vigilar a los enemigos del imperio británico. Si hubiera prestado más atención, en vez de escuchar los detalles del juego favorito del oficial, consistente en que unas chicas desnudas se sentaran a hombros de unos oficiales, con sus muslos alrededor del cuello y sus pies bajo las axilas, habría dicho que no. No quería ir al extranjero con Hitler y sus hordas salvajes devorando Europa, y así se lo hubiera hecho saber a sir (...).

Pero aquella noche no. Un suculento calor emanaba de mi entrepierna y sólo me permitía pensar en el placer que me esperaba. El oficial me llevó a las últimas filas del patio de butacas, que estaban vacías y a oscuras... más tarde descubrí que había reservado todos aquellos asientos para garantizar nuestra intimidad. Me deslizó la mano bajo el vestido y encontró mi clítoris, duro e hinchado, esperando el roce de sus dedos. Me corrí casi enseguida, intentando contener mis gemidos, pero éstos fueron creciendo en intensidad y alcanzaron su punto culminante al final del tercer acto.

Mi orgasmo definitivo llegó cuando se acabó la obra y se bajó el telón.

Posteriormente, el Queen's Theatre fue alcanzado por una bomba durante las primeras semanas de bombardeos alemanes, quedando completamente destruida la sección donde yo estaba sentada aquella noche.

Aquello me inquietó, naturalmente. Sobre todo porque llevaba el perfume de Cleopatra. Creía que me había salvado la vida en El Cairo y sabía que, de algún modo, podría volver a hacerlo.

Lo que no sabía era que en Londres corría un peligro muy diferente a las bombas de la Luftwaffe. Laila. Creo que la mujer estaba convencida de que el perfume contenía un poder mágico. Y no se detendría ante nada para conseguirlo. Pero yo no imaginaba hasta qué punto llegaba su astucia hasta que conocí a una mujer a la que llamaré Anna.

Anna no es su nombre real, pero servirá. Tampoco importa dónde conocí a esta mujer amable y sin escrúpulos. Basta con decir que me quedé conmocionada al verla. Miraba continuamente por encima del hombro, como si temiera que alguien la delatara. Se colaba en la cola para las cartillas de racionamiento, con la mirada baja y sus modales tensos. Hablaba inglés con un acento encantador, suizo o quizá belga, y poseía una vena salvaje que me intrigaba y me recordaba al olor de pachuli del perfume.

Vestida con un traje gris marengo que colgaba holgadamente de su delgada figura y un sombrero beige redondo, me miró con los ojos entornados como si hubiera pasado una larga temporada a oscuras. Parecía sola y perdida en Londres, de modo que la invité a tomar el té en Haymarket. Estuvimos hablando durante horas de arte y de música, y yo le comenté que algunas restricciones impuestas por la guerra, como la escasez de tintes oscuros que se destinaban a los uniformes militares, no me resultaban desagradables ya que me encantaba vestir de blanco. También le confesé que nada me gustaba más que coquetear con los apuestos oficiales con sus espléndidos uniformes. Anna admitió tímidamente que mi aspecto con el uniforme de las WAF, falda estrecha y chaqueta ceñida, le resultaba muy atractivo, y me preguntó si podría dibujarme.

Halagada, acepté.

Desde que salí de El Cairo no había vuelto a desear sexualmente a una mujer. Debes tener en cuenta que Londres era una ciudad donde el sexo clandestino estaba más condicionado por los rumores de los criados que por el castigo de las autoridades. Por eso elegí un día a finales de verano, cuando la señora Wills había salido para buscar hilo y con la cocinera y el ama de llaves disfrutando de su día libre, para permitirme un poco de placer morboso. Me disponía a disfrutar de una comida fría a base de queso y cordero, racionados a unas pocas onzas a la semana, cuando Anna me hizo una visita para enseñarme los bocetos que había dibujado en la cafetería. Eran increíbles. Y muy halagadores. Mi pelo se agitaba con una suave brisa que también levantaba el borde de mi falda, insinuando lo que llevaba debajo... La enorme sensualidad del boceto hizo que me preguntara si aquello formaba parte de una trama más sutil.

Y así era.

Apenas había sugerido ponerme el uniforme de trabajo para seguir posando, cuando ella dijo en voz baja y ronca que prefería que no llevase nada.

Me refresqué un poco, siendo imposible bañarse a esa hora del día, me peiné y me puse una bata de seda blanca. Debería haber sospechado algo cuando Anna me pidió que no me pusiera ningún perfume, insistiendo en que prefería el olor natural de una mujer limpia y fresca.

¿Y excitada?, me pregunté yo mientras me secaba la humedad entre mis piernas. Me sentía segura, ya que estaba en mi propia casa, de modo que accedí a desprenderme de mis inhibiciones y me tumbé en el sofá para que Anna empezara a dibujarme. Estaba completamente desnuda, salvo una bufanda blanca atada alrededor de la cabeza y cayendo por mi espalda, y un collar de perlas blancas y perfectas alrededor del cuello. También me puse el anillo de rubí y perlas que me había dado Ramzi.

Bebimos vino francés, bastante fácil de conseguir ya que muchos restaurantes y proveedores se habían abastecido de existencias antes de que los alemanes ocuparan París, y yo me eché a reír como una colegiala cuando me pidió que posara en posturas diferentes. Retorcí el extremo de la bufanda alrededor de mis dedos y lo dejé caer sobre mi pecho izquierdo, de tal modo que mi pezón asomara provocativamente a través de la seda. Entonces me mordí el labio inferior y la miré fijamente durante un largo rato, observando los movimientos de su lápiz y pensando en lo hermosa que era con sus ojos tristes y su piel oscura. Sus hombros se mecían mientras dibujaba, y con el pie marcaba un ritmo silencioso que acompañaba el proceso creativo, como si estuviera ejecutando cada pincelada en una danza íntima.

Me estremecí. Quería mover mi cuerpo hacia el suyo. Piel contra piel. La mía, blanca como una cascara de huevo. La suya, oscura como el cobre quemado. Pecho contra pecho. Vientre contra vientre. Piernas y brazos entrelazados... ¿Por qué me sentía así? Estaba respondiendo con una intensa sensualidad a la misma naturaleza salvaje que ardía en mí, imaginándome que me pintaba con óleos que despedían la misma fragancia que el perfume. Y por alguna razón incomprensible, me preguntaba qué secretos escondería su cuerpo. Tal vez estuviera hastiada de las atenciones constantes pero vacías que me habían dejado los hombres con los que me había acostado, siempre dispuesta a entregar mi cuerpo pero nunca mi alma; o tal vez ansiaba volver a saborear los placeres exóticos que había conocido en El Cairo. El rancio comportamiento británico ya no era de mi agrado.

Fuera lo que fuera, estaba decidida a seguir mis impulsos. Así que estiré mi cuerpo y me preparé para cumplir mi fantasía. Me encantó controlar mi respiración mientras la suya se aceleraba cuando levantó la mirada y apartó la bufanda de mi pecho desnudo. Incliné la cabeza hacia abajo y fijé la vista en mi pezón endurecido.

—¿Te gustaría tocarme? —pregunté, aunque ya sabía la respuesta. Me moría por sentir sus manos suaves y elegantes en mis generosos pechos.

Ella asintió y el juego adquirió un matiz diferente cuando empezó a acariciarme los pechos y a pellizcarme suavemente los pezones. Alabó su textura y firmeza y me pasó la punta de la lengua sobre las puntas rosadas, antes de empezar a succionar con deleite. Sus labios me hicieron arder y abrir mi cuerpo al calor y la ternura femenina, tan diferente de las fuertes embestidas de un hombre. La virilidad era fría, rápida, insensible... Pero Anna era todo lo contrario. Me lamía la carne con una delicadeza que avivó mis emociones dormidas y resecas, como los pétalos de una rosa marchita que volvían a recuperar su exuberancia y lozanía.

Las dos gemimos a la vez cuando me separó las piernas y me besó en el pubis, antes de abrir los labios de mi sexo e introducir la lengua en mi cálida abertura. Me atrapó el clítoris con los labios y me llevó a un estado irreal, onírico. Mis temores se disiparon como las sombras al amanecer, a pesar de que me había limpiado el perfume con jabón de jazmín. Me regodeé en aquel estado de excitación incomparable, sin necesitar la protección del perfume para salvarme de las amenazas. Todo mi cuerpo se sacudía por la desesperada necesidad de sexo. Gemía y respiraba entre jadeos, deleitándome con las sedosas caricias de su lengua en mi botón hinchado. La extraña sensación que nos unía, a dos desconocidas, me provocó un momento de nervios y dudas.

Pero no estaba dispuesta a entregarle todo el control a esa mujer. Entrelacé mi mano entre sus relucientes cabellos negros y la guié a donde quería que me lamiera. Mi clítoris estaba increíblemente sensible y respondía frenéticamente a los movimientos de su lengua. Mis caderas giraban al ritmo de sus lengüetadas, mi cabeza se preguntaba si le gustaría el fuerte sabor de mi flujo en su estado natural, sin estar mezclado con el perfume...

Entonces se detuvo.

«No», grité en silencio. No podía hacer eso. Ahora no, por favor. Yo ardía de excitación febril, desesperada por llegar al clímax. Quería tener un orgasmo con el clítoris, con todo el placer para mí.

Jadeando y sudorosa, me apoyé en los codos y abrí los ojos para ver por qué se había detenido. Aturdida por los efectos del alcohol y del sexo oral, no pude creer lo que vieron mis ojos. Me estaba apuntando a los pechos con una pistola.

Me costó unos segundos comprenderlo todo. Y con un atrevimiento que hasta ese momento no sabía que poseía, saqué pecho y la apunté con mis pezones erectos.

—¿A qué estás esperando? —le pregunté, riendo—. ¡Dispárame!

¿Lo dije en serio? ¿O estaba tan bebida que no me acordé de que no llevaba el perfume de Cleopatra? ¿De verdad quería morir? No lo sé. Sólo sé que había caído en su trampa.

—No... no... —balbuceó la chica, sudando abundantemente por la cara. Se frotó la palma contra la falda con tanta fuerza que desgarró la tela barata.

—¿Qué quieres? ¿Dinero? Joyas?

Me saqué el anillo de rubí del dedo y se lo tiré. El anillo cayó a la alfombra, pero ella no hizo ademán de recogerlo.

—Sí. Quiero decir, no. Quiero... —empezó a registrar frenéticamente mi dormitorio y a tirar todos los objetos que había en mi tocador. Los frascos de loción, el joyero con los anillos y brazaletes... Finalmente, abrió el cajón de mi cómoda y lo encontró. El perfume de Cleopatra.

—Esto es lo que quiero —pasó los dedos sobre la caja de alabastro con las figuras exquisitamente talladas, la reina de pechos desnudos sentada en un trono con un cetro en la mano—. Es lo que tengo que conseguir o...

Pero fue demasiado para ella. El sexo, el vino, las sensaciones... Se derrumbó y empezó a llorar, sin oponer resistencia cuando le quité la pistola y me envolví con la bata. ¿Cómo podía haber sido tan tonta de bajar la guardia? Sabía perfectamente quién había enviado a aquella chica, y me estremecí al pensar que esa persona había enviado a una mujer para seducirme. Al parecer conocía mis debilidades mejor que yo.

—Te ha enviado Laila, ¿verdad?

La chica asintió y me explicó cómo una mujer musulmana con los ojos pintados y grandes pendientes la había contratado como agente alemana. Le había dado dinero y le había conseguido un billete a Inglaterra con un solo propósito: seducirme, asesinarme y robar mis joyas y la caja del perfume. «Es un objeto robado», le dijo. Debía ser devuelto a la colección personal de Goering.

—Se suponía que debía matarte —me confesó—, y llevar el objeto hasta Suiza, donde sería enviado en valija diplomática a Alemania —se derrumbó en mis brazos, sin parar de llorar—. Pero no podía hacerlo, lady Marlowe. Ya he visto demasiada muerte en mi vida.

—¿De qué estás hablando? —le pregunté con escepticismo—. ¿Cómo has llegado hasta aquí?

—Vine a Inglaterra a bordo de un pequeño bote en una fría noche.

—¿Desde dónde?

—Desde Dachau.

Cuando la señora Wills volvió con los brazos cargados de hilo y ampollas en sus doloridos pies, se encontró mi casa de Mayfair llena de hombres de Scotland Yard. Le dije al detective que me había hecho amiga de la joven y cómo esta había intentado robarme. Nada más. La chica murmuró su agradecimiento e insistió en que me quedara con los bocetos antes de que se la llevaran a la prisión de Holloway donde recibiría un trato justo en su condición de refugiada. Anna era una gitana, una artista y la última de su tribu. Había aprendido muchas lenguas, incluido el inglés, y así podía dibujar a los turistas y a los habitantes locales para ganarse la vida mientras cruzaba Europa en su carreta.

La tarde que pasé en sus brazos me hizo reflexionar mucho sobre el poder del perfume para destruir a una mujer así como para afianzar la determinación de otra. El perfume conjuraba nuestros miedos y creo que sanaba nuestras almas. Rara vez había experimentado un placer tan intenso como el que sentí con la joven gitana. Me invadió una mezcla de amor, dolor y remordimiento por haberla enviado a prisión, pero tenía que hacerlo. Por su propio bien y también por el mío. Allí estará a salvo de Laila hasta que la guerra haya acabado. Si fuera enviada de vuelta a Alemania, estoy segura de que acabaría en un campo de concentración como Dachau, donde la burocracia nazi que recogía todas las detenciones, los movimientos y las defunciones de las víctimas la habría matado. Me habló de los niños pequeños a los que mataban a golpes y luego arrojaban sus cuerpos a un foso crematorio. Había visto los cuerpos de hombres y mujeres judíos apilados como si fueran un montón de leña, con sus grandes ojos hundidos y sus cuerpos descarnados. Los había mirado el tiempo suficiente para observar que algunos ojos seguían parpadeando débilmente. Aún estaban vivos...

Su relato me sigue llenando de pavor. La descripción de Dachau sobrecogía por su horror y crudeza, especialmente la mención de los «libros de la muerte», donde se recogían los datos de las torturas y ejecuciones. Ella mismo vio su condena cuando la enviaron a la oficina del Kommandant y vio una nota garabateada con tinta verde junto a su nombre: iban a usarla como parte de un experimento de esterilización. Cuando la desnudaron los dibujos que había hecho de otros presos cayeron al suelo. En vez de torturarla, el Kommandant quedó impresionado con su trabajo y su habilidad para plasmar la tonalidad de la piel y los rasgos faciales mejor que cualquier fotografía. La mantuvo con vida para que siguiera dibujando para él, hasta que una mujer visitó el campo de concentración. Una mujer de ojos oscuros con grandes pendientes y acento extranjero.

No puedo culpar a la pobre chica por aceptar la oferta de Laila. Estoy segura de que Anna volverá a encontrar la paz algún día. Cuando acabe esta terrible guerra, le pediré a la Oficina de Extranjería que la ayude, porque es la única manera de rescatarla del olvido. Su vida transcurría paralela a la mía, pero con algunas diferencias fundamentales, como los monstruos que la habían golpeado y humillado y que carecían de las emociones humanas más básicas.

¿Por qué te cuento todo esto? Porque quiero que entiendas cuál era mi estado mental y emocional aquel 7 de septiembre de 1940. Ha pasado mucho tiempo desde el arresto de Anna, pero la culpa y la frustración me siguen acosando. ¿Qué podía hacer yo? Era una drogadicta. Una mujer cuyas ambiciones no iban más allá del sexo y la cocaína. Egoísta, desarraigada, cobarde... Me estaba volviendo loca. Los tentáculos de Laila me habían seguido hasta Londres. ¿A quién enviaría ahora? ¿Qué iba a hacer yo?

¿Qué iba a hacer yo?

Sé que te resistes a ver la situación a través de mis ojos, querido lector, o a dejarte conmover por mis morbosas descripciones. Cuando aquella noche de septiembre me apliqué el perfume entre los muslos y salí para saciar mis deseos carnales, estaba asustada, inquieta y al borde de una crisis nerviosa. Seguía consumiendo droga para olvidar el dolor y bloquear todo lo que había oído desde aquel día en Port Said, irritada con las súplicas de la chica judía y obstinada en permanecer al margen. Desde entonces había tenido el privilegio de ver con mis propios ojos lo que estaba pasando en esta guerra. Había podido comprobar por mí misma el sufrimiento, el odio y la humillación. Pero seguía negándome a participar en la lucha.

El restaurante para celebrar la fiesta de cumpleaños de Flavia Palmer había sido escogido por su madre cuando, en un momento de exaltación y frustración, lady Palmer declaró que ya estaba bien de vivir al ritmo que imponían los ataques aéreos y el espantoso aullido de la sirena y recuperar un poco de normalidad. Para ella, la normalidad significaba preparar una elaborada fiesta para Flavia, que cumplía veintiún años. Pero su hija insistió en celebrar la fiesta en un restaurante subterráneo de Piccadilly Circus, en vez de hacerlo en el hotel Grosvernor o el Dorchester. Estaba situado debajo de un cine y era muy elegante, caro y popular, donde podía disfrutarse de una decoración exquisita, comida deliciosa y música jazz. Con las cartillas de racionamiento obligándolos a pasar hambre, los invitados disfrutarían de cualquier cosa para tentar sus paladares, con la excepción tal vez del Woolton Pie, un plato sencillo y económico a base de verduras sosas que se había hecho tristemente famoso en tiempos de escasez.

Me preguntaba quién asistiría a la fiesta, ya que casi todos los londinenses que podían huir lo habían hecho. Día tras día esperábamos el inicio del bombardeo masivo, y aunque la espera hacía estragos en nuestros nervios, estábamos decididos a impedir que Inglaterra cayera en manos de los nazis.

De alguna manera me sentía ajena a todo esto y seguía con mi rutina diaria. Era incapaz de afrontar la verdad y aceptar la clase de persona en que me había convertido. Despojada de todos los artificios de mis deseos sexuales, tenía que volver la vista atrás y reconocer que lo que me sucedió en El Cairo había sido una ilusión. Me había creado un mito sexual que ni siquiera yo podía mantener con mis prácticas salvajes. Para encontrar un amor como el que había tenido con lord Marlowe tenía que permitir que un hombre me conociera, con todas mis virtudes y defectos. Era una evidencia tan triste que la desprecié mientras esnifaba la cocaína y seguí viviendo en el espejismo que había creado para mí misma en Egipto. Sólo existía para el sexo, y ni siquiera la guerra iba a cambiar eso.

De modo que podía entender el brillo de esperanza y excitación que irradiaba el joven rostro de Flavia, cuando ella y su madre vinieron un día a tomar el té a mi casa. Yo me había sentido igual en mis años de desenfreno e irresponsabilidad. Incluso la ayudé a convencer a su madre para que se quedaran en Londres, en vez de huir al campo como muchos de nuestros compatriotas. Lo hice por el apuesto oficial de la RAF que acompañaba a Flavia en el Coconut Grove. Un intrépido y experto piloto que había derribado a dos de los cinco Messerschmitts alemanes con los que había entrado en combate sobre los cielos de Dunkerque, según me contaba Flavia. Y todo lo había hecho en su infatigable esfuerzo por volver con ella.

Confieso que sentí una punzada de envidia oyéndola hablar de su joven piloto. La soledad me acosaba sin descanso y sólo encontraba consuelo en la droga. Su inefable placer me resultaba más reconfortante y seguro que despedirme de un amante que partía para el frente, sabiendo que muchos de ellos jamás volverían. Mi droga, en cambio, siempre estaría esperándome aunque no la consumiera todos los días. Podía pasarme un día, o incluso una semana, sin pensar en ella, especialmente durante la primavera y el verano, cuando los parques londinenses estaban verdes y los tulipanes se agitaban suavemente por la brisa.

Pero el otoño se nos echaba encima, y la idea de pasar un frío invierno bajo la amenaza de la invasión alemana me desgarraba por dentro. Cada noche oíamos los bombarderos sobrevolando nuestras cabezas en dirección a Liverpool o el condado de Midlands y esperábamos con la respiración contenida. El suspense se alargaba durante meses y creíamos que nunca acabaría, pero admito que esperaba con ilusión la fiesta de cumpleaños. Quería ponerme un vestido elegante con la espalda descubierta que representara el lujo de la aristocracia que se había perdido con la guerra. Quería irradiar la seducción y la sensualidad que me caracterizaban y despertar la libido de esos hombres que conocían mi reputación pero que nunca habían tenido la oportunidad de saborear el fruto prohibido.

Te agradezco, querido lector, que me hayas permitido contarte todo lo que ocurrió aquel año. Todos los detalles eran necesarios para preparar el escenario del drama que estaba a punto de empezar. Aquella noche los cielos de Londres se cubrieron con trescientos cincuenta bombarderos alemanes, escoltados por seiscientos cazas de la Luftwaffe. El penetrante silbido de las bombas cortaba el aire y nos confirmaba que nuestros peores temores se habían hecho realidad.

Aquella noche comenzaba el bombardeo de Londres y acababa mi vida de placer y glamour tal y como la había conocido hasta entonces.

Capítulo 18

Nadie prestaba atención al zumbido que se oía a lo lejos. Un ruido monótono y familiar que tomábamos más como una molestia que como una alarma, mientras bajábamos al restaurante subterráneo con nuestras máscaras antigás colgando del hombro. Las llevábamos a todas partes, pero aquel día no había tiempo para la guerra. Era una fiesta de cumpleaños, una noche de celebración. Una tarta de vainilla y dulcificada con zanahorias, ya que el azúcar estaba racionada, esperaba con las velas encendidas. El pudín y la tarta de manzana nos tentaban a comenzar por el postre antes de la cena, que consistía en pescado y puré de patatas. Farolillos rojos de papel colgaban de los mosaicos y los espejos que adornaban las paredes. Las bebidas con hielo estaban preparadas tras un día caluroso y soleado, y todo el mundo esperaba con impaciencia una velada donde la exuberancia de la juventud reinaría sobre el miedo. Era como si atravesáramos el espejo de la vida corriente y entrásemos en una dimensión mágica donde sólo existía la promesa de la seducción y el sexo.

Aquella noche me lancé a la búsqueda del placer con el entusiasmo de una joven adolescente. El aire cálido y bochornoso avivaba mi excitación. Durante los meses anteriores había pasado de un capricho a otro, acostándome con multitud de hombres sin el menor compromiso y reprimiendo mi frustración cuando olía el olor de otra mujer en la ropa de un hombre. Me deleitaba con cada nueva conquista y luego sufría los remordimientos de mi egoísmo durante varios días. Escandalizarse por lo que hice sería como horrorizarse por los tiempos que me tocó vivir. Estábamos en guerra, mi querido lector. Te ruego que no lo olvides.

Aquella noche estaba más desesperada que nunca por satisfacer mis necesidades sexuales, y ni siquiera el reciente ardid de Laila para robarme el perfume de Cleopatra podía atenuar mi excitación. Desde entonces me aplicaba el perfume todos los días, y siempre llevaba una pequeña cantidad en un pastillero que guardaba en mi bolso.

Llegué temprano a la fiesta, al igual que otros invitados. Uno de ellos era un caballero de avanzada edad, uno de los pocos que no llevaba uniforme, que me preguntó si yo era una amiga de la escuela de Flavia. Bajé la mirada y me pregunté quién era, aunque me sentía secretamente halagada por su comentario. «No», le respondí mientras me humedecía mis labios rojos. Era una amiga de lady Palmer, le dije, lo que le provocó un gemido ahogado y una mirada que recorrió mi cuerpo de arriba abajo, acompañada de una invitación para cenar al día siguiente. Acepté encantada. El caballero era un amigo de la familia de Canadá y estaba en Londres por negocios.

«¿Para la Oficina de Extranjería?», me atreví a preguntarle. Él sonrió pero no admitió nada. Yo ya estaba bajo los efectos del alcohol y de la cocaína cuando le hice un comentario sobre cómo sir (...) me había sugerido que me convirtiera en espía.

—¿Vas a ser una espía, lady Marlowe? —me preguntó Flavia, uniéndose a nosotros con una expresión de asombro y deleite en sus bonitos y delicados rasgos.

—No, querida, lo he rechazado —dije, levantando mi copa de vino—. No soy ninguna Mata Hari.

—Eres lo bastante bonita para ser espía —añadió ella con una sinceridad que me sorprendió. Entonces me agarró del codo y se disculpó ante el caballero por privarlo de mi compañía. Me llevó hacia un banco junto a una pared de espejos para que pudiéramos hablar en privado—. Y tienes el valor necesario.

—¿De qué estás hablando, Flavia? —le pregunté con curiosidad.

—Nunca olvidaré cómo te enfrentaste a aquel egipcio en Port Said y me salvaste de cometer una estupidez —hizo una pausa y arrugó la frente, antes de rememorar aquel lamentable episodio.

—Flavia, no tienes por qué contarle a nadie lo que ocurrió —le dije, confiando en que no sucumbiera a la imperiosa necesidad juvenil de dramatizar sus aventuras sólo para parecer más madura.

—Mi vida habría quedado destrozada de no haber sido por ti —protestó ella con indignación—. Nunca habría conocido a Tommy y nunca habría podido ser tan feliz como lo soy esta noche.

—Flavia, no...

—Estoy en deuda contigo, lady Marlowe —declaró ella con convicción—. Nunca podré pagarte lo que hiciste por mí.

Recordaría aquellas palabras durante mucho tiempo, resonando en mi cabeza en los días aciagos que estaban por llegar, pero en aquel momento me sentía avergonzada por sus halagos, de modo que cambié de tema.

—¿Dónde está lady Palmer? —pregunté, recorriendo el restaurante con la mirada. No veía a su madre por ninguna parte.

—Mamá llegará enseguida... con mi regalo de cumpleaños —se inclinó para susurrarme al oído—. Sé cuál es el regalo.

—¿En serio? —pregunté, fingiendo estar asombrada. Yo también sabía de qué regalo se trataba, pero lady Palmer me había pedido que guardara el secreto.

—Va a traer a Tommy. Está aquí con un permiso especial. Vamos a casarnos la semana que viene —dejó escapar un romántico suspiro y se abrazó a sí misma, como si tuviera a su novio apretado contra sus pechos y se estuviera abandonando a las caricias que llevaba reprimiendo durante mucho tiempo—. Estoy deseando verlo.

—Sé que los dos seréis muy felices —dije con sinceridad, pero por dentro era presa de los celos. No de la joven, pues de verdad me alegraba por ella. Pero mi búsqueda instintiva y primitiva de un amor semejante me hundió en una depresión que no había sentido en años. Ya no me veía como una seductora en blanco satén, sino como una mujer sin amor que compensaba su desgracia y soledad con su adicción a las drogas.

Nos abrazamos y Flavia hizo un comentario sobre mi perfume. Dijo cuánto le gustaba aquella esencia tan exótica y picante, afirmó que a Tommy también le gustaría y me preguntó dónde podía conseguir un frasco. ¿Qué podía decirle? ¿Que el perfume tenía dos mil años y que había pertenecido a una hermosa reina egipcia? Llámame sentimental si quieres, pero decidí darle una pequeña cantidad de perfume como regalo de bodas... aunque sin mencionarle nada sobre su poder mágico. Al fin y al cabo, nunca me habría metido en esta aventura si Flavia no hubiera caído en las redes de Ramzi.

Abrí mi bolso para sacar el perfume, cuando me asaltó una repentina necesidad de consumir. Era lógico que necesitara la droga en momentos como ése para levantarme el ánimo. Pero ¿cómo iba a hacerlo sin despertar las sospechas de Flavia?

Le pedí que fuera a ver si lady Palmer había llegado. Ella se levantó, ocultándome de las miradas curiosas mientras yo hundía las uñas en la pequeña polvera que llevaba y me acercaba el dedo a la nariz. Ya conoces sus efectos. Una inmediata sensación de euforia que satisfacía temporalmente mi necesidad por aquello que no podía tener.

El amor de un hombre.

No puedo explicar cómo me sentía aquella noche, querido lector. Estúpida, atemorizada, presa de mis circunstancias, abatida y desmoralizada, y al mismo tiempo completamente desinhibida y desvergonzada, sin importarme en qué realidad me estuviera moviendo cuando...

Un destello azul me golpeó el rostro. Sentí una fuerte presión en la cabeza y una oscuridad total me envolvió. Lo último que recuerdo es el eco de un rugido atronador, el estruendo, el estridente temblor y luego una explosión ensordecedora que lanzó por los aires el banco donde estaba sentada.

Y entonces desaparecí.

Caí en el suelo junto a una fila de casas en llamas. Eran pequeñas casas destartaladas con las cortinas hechas jirones que se apiñaban entre los muelles y las fábricas, donde vivían las familias decentes de la clase trabajadora. Como te podrás imaginar, mi querido lector, había experimentado el embotamiento de mis sentidos y el olor a especias mezclándose con el apestoso hedor a humo y carne quemada. En esta ocasión me recuperé más rápidamente, lo cual me sorprendió bastante. Me puse en pie y miré a mi alrededor. Las llamas rojas avanzaban contra las paredes de ladrillo y devoraban las estructuras que aún seguían en pie. Ni una sola casa conservaba el tejado, y de algunas sólo quedaba un tabique solitario con una escalera rota que subía a ninguna parte. Vi el mobiliario de un dormitorio pendiendo de un suelo a punto de ceder. Muebles viejos y desvencijados y bañeras desconchadas desperdigados por la calle reducida a escombros. Sabía dónde me encontraba. Tulip Street, en Silverton, en la zona este de la ciudad. Había recogido allí mis drogas la semana anterior, en el sucio almacén de un pequeño pub.

Me volví y empecé a caminar hacia los muelles. Mirando, escuchando y oliendo. No sentía la amenaza del peligro, aunque todo podía cambiar en cualquier momento. Vi el pub a lo lejos, sin tejado y con una farola caída bloqueando la puerta. Pensé en el viejo soldado con la pierna de madera jugando a los dardos y contando historias del frente antes de entregarme discretamente la bolsita con la cocaína. ¿Estaría atrapado en el interior? No. Debía de estar buscando refugio en medio de aquel infierno, como el resto de Londres.

Entonces me asaltó un pensamiento estremecedor. Estaba muy lejos del restaurante de Piccadilly. El perfume me había llevado hasta allí, aunque no entendía por qué, ya que el peligro acechaba por todas partes. Tenía el cuerpo tembloroso, el vestido y los brazos cubiertos de polvo y una capa de hollín de los pies a la cabeza. Una bomba debía de haber caído en el restaurante y...

Flavia.

No... No, por Dios. Eso no. A ella no. No quería creerlo. No podía creerlo. La angustia me atenazó la garganta y me impidió articular sonido. Tenía que pensar... Pensar. Sí. Flavia estaba de pie delante de mí mientras yo esnifaba cocaína en el banco junto a la pared de espejos. Me disponía a frotar un poco de perfume en la muñeca de Flavia, pero no lo hice. No lo hice... Un segundo más y podría haberla salvado, si no hubiera estado tan enganchada a la cocaína y su diabólica energía. Había permitido que aquella enfermedad obsesiva y destructora se llevara a una mujer joven, hermosa y enamorada con toda la vida por delante. El perfume me había salvado y había dejado morir a Flavia.

Empecé a gritar y ya no pude parar.

Vagué por las calles desiertas durante horas, todavía en estado de shock. El horizonte estaba iluminado con un resplandor naranja, y una pila de madera de siete metros de altura ardía delante de mí. Un crujido estremecedor hizo que me tapara los oídos, aunque no podía dejar de mirar el fuego. Vi ambulancias que intentaban abrirse paso por las calles a oscuras, rodeando inmensos cráteres en el pavimento, ayudando a los heridos, metiendo hasta quince personas en un solo vehículo mientras yo avanzaba a través de los escombros y la niebla corrosiva que levantaba el humo y el fuego. Hice lo que pude y atendí a los heridos, vendé heridas, realicé torniquetes, ayudé a rescatar a una madre y a su hijo de dos días de las ruinas... Todo bajo un silencio sepulcral, pues nadie hablaba. Hacíamos nuestro trabajo con un resplandor infernal de fondo. Nuestros rostros perdían todo su color por la angustia de lo que estábamos viendo. Al igual que la orgullosa ciudad de Londres, permanecía expuesta y vulnerable a los ataques enemigos, incapaz de creer lo que estaba pasando.

Más tarde supe que la primera oleada de bombarderos en la zona oriental era sólo el comienzo de la pesadilla. Cuando las bombas estallaron, la aviación alemana regresó y usó los incendios como objetivo, arrojando más bombas para propagar el fuego. Las baterías antiaéreas descargaban una constante lluvia de metralla sobre los cuerpos de los inocentes, descuartizándolos con los afilados restos de munición. Yo no estaba vestida para la batalla con mi vestido de noche con la espalda descubierta, y mi escepticismo se abrió como una herida que no dejaba de sangrar.

No estaba herida, pero alguien me puso una manta sobre los hombros. Podía morir abrasada en aquel mar de llamas que se elevaban sobre los muelles. El fuego era tan intenso que las mangueras eran completamente inútiles. En aquellos momentos no lo sabía, pero los muelles habían sido el objetivo principal de los bombardeos. Aunque los bombarderos extraviados no pudieron apuntar entre el humo y las llamas y dejaron caer sus bombas en el barrio residencial de Tottenham, al norte de Londres, lo más probable es que muchos pilotos de la Luftwaffe estuvieran ansiosos por soltar la carga y huir antes de ser alcanzados por el fuego antiaéreo, lo que explicaría sus ataques indiscriminados sobre objetivos civiles... como el restaurante subterráneo donde yo estaba.

La siguiente oleada de bombarderos llegó dos horas más tarde. El aullido de las sirenas traspasó mis oídos con un segundo grito de guerra, y estuvo sonando sin cesar mientras las hordas salvajes volvían para arrasar lo que aún quedaba en pie.

Yo seguía avanzando entre los edificios en llamas, buscando algún signo de vida y rezando por ser fuerte, como lo sería Londres en los días y semanas venideros. Tenía que sobreponerme al horror y enfrentarme a este nuevo mundo con una serenidad y una fortaleza que aún no había encontrado entre las ruinas de iglesias, hospitales y casas. Las bombas alemanas habían matado a Flavia y a otros cientos de personas, pero no podrían matar su indomable espíritu de lucha y resistencia.

Los bombardeos no cesaron hasta las cuatro de la mañana del día siguiente. Hasta entonces no pude conseguir que una ambulancia me llevara de vuelta a Mayfair. Le dije a la señora Wills que había hecho todo lo que había podido por ayudar a los heridos, pero repetía una y otra vez que podría haber salvado a Flavia si no hubiera sido tan egoísta. Ella me aseguró que mis lamentos no tenían sentido, se hizo cargo de todo y me envolvió con el manto sedoso de su voz, como el plácido oleaje del mar meciéndome con la marea.

Pero, al igual que las mareas traicioneras, mi mente se arremolinaba y volvía una y otra vez a la ciudad en llamas, al hedor de la muerte, a los amasijos de hierros y miembros destrozados, a ese paisaje de horror y destrucción que se extendía hasta donde alcanza la vista, a lo que había hecho y a lo que podría haber hecho si no hubiera sido por mi adicción, y al precio que esa joven había pagado por mi locura.

Me aparté de la señora Wills, llorando, como si finalmente hubiera liberado el veneno que emponzoñaba mi alma y pudiera escapar de ese mundo ficticio donde había estado confinada. Corrí a mi habitación y busqué frenéticamente mi alijo de cocaína entre las sedas blancas y el satén melocotón pulcramente doblados en la cómoda. La saqué de su escondrijo e intenté abrir la caja de madera sellada, pero no pude. La mano me temblaba, al igual que mis labios, y el corazón me latía tan deprisa que sentía que iba a desmayarme. Era el demonio que aún intentaba poseerme el que me obligaba a detenerme y a pensar. «No seas tonta. Necesitas la droga. Necesitas sus efectos para darte placer y llenarte de euforia. No lo hagas».

No. No podía seguir flotando en un paraíso irreal. Por muy espantoso que fuera el dolor que traspasara mi carne como esquirlas de vidrio, tenía que luchar contra los efectos paralizantes de la droga. Tenía que hacerlo.

Corrí al baño y, antes de que la voz de mi pseudoconciencia intentara controlarme, arrojé la droga por el desagüe. No era la primera vez que intentaba librarme de la droga, pero nunca había llegado a deshacerme de ella por completo. Esa vez sí lo hice. Permanecí de pie, viendo cómo las partículas cristalinas se esfumaban en la oscuridad del sumidero como un sueño que nunca hubiera existido. Mi vida no significaba nada.

Entonces me arrojé en la cama y lloré. Lloré y lloré sin poder parar.

Estuve en el hospital de St. Middleton, al norte de Londres, en enero. St. Middleton no era realmente un hospital, sino una mansión de estilo palladiano que se levantaba en un entorno idílico entre árboles y setos, a una hora en coche al norte de Londres. Sus espaciosos vestíbulos y relucientes suelos de parqué tentaban a los pacientes a echar carreras resbaladizas durante las tardes lluviosas. Aquella práctica provocaba más de una mirada ceñuda de las jóvenes enfermeras, pero ninguna reprimenda severa. Al fin y al cabo, ¿quién se atrevería a reprender a lord... o al duque de... o a un miembro del Parlamento por una tarde de juegos en el resbaladizo suelo de madera?

Aquellos ángeles de la guarda con sus uniformes grises y cofias blancas revoloteaban alrededor de los pacientes como abejas en torno a una flor, sin atreverse a acercarse demasiado para no dañar los frágiles pétalos de sus mentes. Perdidos en su propio mundo incoloro entre los jardines rosados, amarillos y violetas, los pacientes charlaban con las enfermeras sobre las razones que los habían llevado allí. Muchos se abrían por primera vez en años, mientras que otros permanecían silenciosos en sus sillas de ruedas, negándose a aceptar que tenían problemas.

Estos pacientes formaban una especie muy peculiar. Muchos pertenecían a una sociedad privilegiada y recibían sus drogas de algún farmacéutico para consumirlas libremente bajo las desinteresadas narices de sus semejantes. La adicción a los opiáceos estaba considerada como un vicio de las clases altas, aunque los tiempos modernos han cambiado esa errónea percepción, y las instituciones privadas y apartadas como la clínica St. Middleton hacían lo que las familias no podían hacer: tratar a los drogadictos y curar su adicción.

Lo sé.

Yo era una de esos drogadictos.

Estaba de pie junto al gran ventanal del salón, con sus sillones y sofás de brocado y su mesa de billar en un rincón, contemplando la ligera llovizna que caía en el exterior. Las nubes se abrieron y el sol volvió a salir, pero el cielo no tardó en oscurecerse de nuevo y otra vez comenzó a llover. El tiempo parecía un reflejo de mi estado de ánimo. A veces me sentía normal. Otras, una furia ciega me dominaba cuando una opresiva oscuridad se cerraba a mi alrededor, secándome la boca e impidiéndome respirar. Una ansiedad constante me hacía creer que unas criaturas viscosas reptaban por mi cuerpo y que unos extraños me seguían a todas partes. Tocándome, atándome a los postes de la cama, poniéndome cocaína en los genitales, provocándome un hormigueo interminable y haciéndome gemir y retorcerme hasta que pensaba que me volvería loca. Pero nunca alcanzaba el orgasmo. Para mí las alucinaciones eran muy reales.

El tiempo transcurría lenta y cruelmente, mientras yo me disolvía en lágrimas amargas y angustiosos sollozos. Lloraba por los que habían muerto en los bombardeos, por el miedo a la guerra, por el temor a no salir nunca de aquel lugar, por no volver a sentir el calor de un hombre... Pensaba que estaba sufriendo una crisis nerviosa, pero descubrí que era mucho más fuerte que el síndrome de abstinencia.

Cierto era que estaba desesperada y que no podría mejorar sin ayuda, así que accedí a participar en los baños de vapor y masajes con sales y tomar la medicación prescrita para casos como el mío. Además, el médico insistió en probar algo que estaba ganando aceptación en los tratamientos de desintoxicación. La psicoterapia, o como él lo llamaba, «la charla terapéutica». No voy a perder tiempo contándote las razones que se ocultaban tras mis excesos y desmadres. Has leído mi historia y sabes que mi falta de afecto físico y aceptación me acuciaban a buscar mi propia identidad en el sexo y los tabúes sociales. En St. Middleton pasé horas, semanas y meses de terapia. Los médicos y enfermeras me vigilaban constantemente y anotaban casi todo lo que decía o hacía. Descubrí que soy un ser humano digno de existir y de llevar con orgullo el nombre y el título que me había brindado lord Marlowe.

Me volqué por entero en la rutina y poco después de comenzar las sesiones con el médico me puse a hacer un rompecabezas. Sentada a una pequeña mesa en la biblioteca, componía un poco más de la imagen cada día, viendo cómo los pétalos, los tallos y la maceta cobraban forma al igual que mi vida. Poco a poco fui superando el sentimiento de culpa. La muerte de Flavia dejó de acosarme, aunque nunca podría olvidarla. Aún podía ver la extrañeza en los ojos apagados de lady Palmer, preguntándose cómo era posible que yo hubiera sobrevivido si estaba junto a su hija cuando estalló la bomba. Nadie sabía lo que me había pasado después de la explosión hasta que aparecí a la mañana siguiente. La señora Wills estaba muerta de miedo, sobre todo cuando el cartero le llevó mi bolso y mi máscara antigás y le dijo que los bomberos no habían encontrado ni rastro de mí en el restaurante. Yo no le dije nada de mi asombrosa aventura. Nadie habría creído la historia del perfume de Cleopatra... excepto tú, mi querido lector. Extrañamente, en los días siguientes no volví a oler el perfume, como si hubiera perdido sus propiedades. Lo consulté con un médico de St. Middleton y me dijo que las membranas de la nariz estaban tan saturadas con la droga que no podían oler otra cosa. Me aseguró también que recuperaría el sentido del olfato a su debido tiempo.

De vez en cuando me seguía culpando por lo que ocurrió la noche del bombardeo. No podía recuperar a Flavia ni a los otros que murieron aquella noche y en las noches siguientes, pero a lo largo de las semanas y meses que pasé en St. Middleton un plan se fue formando en mi cabeza. Un plan que requería todo mi valor y lucidez mental.

Un plan que estaba decidida a poner en marcha.

Cuando hubiera completado el puzzle.

Siempre disfrutaba de mis paseos por los jardines al atardecer, aunque el alto muro que rodeaba el hospital y la gran verja de hierro forjado coartaban la sensación de libertad. Al final del sendero me encontraba con una oscuridad que me tentaba a seguir avanzando e internarme en el bosque que se extendía detrás del hospital. No me atrevía a adentrarme en las sombras, pero cada día me acercaba un poco más. La vegetación era tan densa que no se podía ver nada. Temía que si penetraba en la oscuridad caería en un abismo sin fondo.

Una semana más tarde lo volví a intentar. La niebla me impidió ir más lejos, aumentando mi confusión, pero sentí un extraño empujón en el hombro que me invitaba a intentarlo en otro momento. Me prometí a mí misma que lo haría. Por primera vez desde que ingresé en St. Middleton, sentí cómo algo se movía en mi interior. Algo que me daba el valor necesario para creer en mí misma.

Quince días más tarde me encontraba otra vez en el sendero. El crepúsculo teñía de rojo el paisaje y tampoco en aquella ocasión fui demasiado lejos. Al día siguiente un fresco olor a limón me hizo cosquillas en la nariz y me aventuré un poco más en la espesura. Entonces vi naranjos y limoneros cargados de frutos. Eufórica y llena de alegría, arranqué una naranja y olí su piel arrugada. Un aroma exquisito y sensual invadió mis sentidos y me hizo sentirme viva después de tantas semanas. Poco a poco había recuperado el sentido del olfato, tal y como el médico había predicho, pero aquel día fue el más importante para mí. Aquella mañana acabé el puzzle, encajando cada pieza como si encajara todas las partes de mi vida hasta ver la imagen completa.

Avanzando por el sendero, oí el suave tintineo de unas campanas provocado por una alegre brisa. Me metí las manos en los bolsillos y entoné una melodía. Ya no tenía miedo. Iba a salir de St. Middleton y la oscuridad ya no podría detenerme, porque había dejado de ser una amenaza. Y sabía por qué. Estaba mirando en las profundidades de mi ser.

Estaba entrando en mi mente.

Y estaba saliendo por el otro lado.

Decidí volver a Coventry. El coche oficial sorteó el socavón en medio de la calle y siguió avanzando hacia el centro de la ciudad. Miré por la ventanilla, consciente de la tensión que atenazaba mi garganta al no poder creer lo que veían mis ojos. Mi amado Coventry estaba en ruinas. Habían pasado casi tres meses desde que la Luftwaffe arrasara la ciudad en un bombardeo nocturno que duró diez horas y que mató a seiscientas personas y destruyó miles de hogares y decenas de fábricas. Sólo quedaba un puñado de edificios en el distrito financiero. Me fijé con una media sonrisa que la pastelería estaba intacta, pero el cine Rex, no el Globe, donde lord Marlowe y yo íbamos a menudo, había quedado completamente destruido. Nos detuvimos en la tetería de J. Lyons para tomar una taza de té. El local era una construcción temporal de andamiajes y chapas onduladas. Lo que más me afectó, sin embargo, fue la vista de la vieja catedral. Sólo quedaba un cascarón para ofrecer consuelo a los feligreses. Su aguja del siglo xv y sus paredes en ruinas se habían convertido en un recordatorio simbólico de aquel nefasto día en que treinta mil bombas bañaron la ciudad en sangre bajo una luna silenciosa. La destrucción llovió del cielo en forma de lluvia atronadora. Las bombas cayeron en los sumideros, las ventanas, las puertas. En todas partes.

Seguimos conduciendo por las calles cubiertas de barro y escombros. No había agua ni gas, y me dijeron que el fuego estuvo ardiendo hasta la mañana de Navidad. Por todas partes había barreras y no se permitía el tráfico de vehículos, pero yo viajaba en un coche oficial de la Oficina de Extranjería que superaba todos los controles. Te pido una vez más que tengas paciencia, lector. Sentía que debía detenerme en Coventry antes de continuar con mi historia. Había recibido un permiso especial para parar allí en mi viaje al norte. Quería ver por mí misma lo que los alemanes le habían hecho a Coventry aquel día de noviembre.

La tristeza fue creciendo en mi interior y tuve que emplear toda mi fuerza de voluntad para no derrumbarme ante tanta ruina y desolación.

Avanzábamos muy despacio, ya que mi chófer me dijo que las casas podían derrumbarse con la menor vibración. Aun así, vi a una mujer con los zapatos manchados de barro, el pelo envuelto con un pañuelo blanco y un abrigo de lana al que le faltaban los botones sacando pacientemente los objetos personales que podía encontrar en las ruinas de su casa. Una tetera, una espátula, un colador, libros, ropa y una muñeca andrajosa. Lo cargó todo en una pequeña carretilla y se limpió el polvo de la cara con el pañuelo. Al sorprenderme mirándola me sonrió y me hizo el signo de la victoria, antes de seguir con su tarea. Su coraje, su tesón y su fortaleza representaban la resistencia de todo un pueblo en aquellos días oscuros. Nunca la olvidaré.

Contuve la respiración mientras seguíamos por una carretera solitaria hacia nuestro destino. ¿Qué iba a encontrarme? ¿Quedaría algo de mi pasado con lord Marlowe? Y entonces la vi... Al principio me costó creerlo, pero nuestra casa de campo seguía en pie. Sólo una parte del muro trasero se había derrumbado. El rostro me dolió al sonreír y las lágrimas cayeron por mis mejillas. Eché a correr hacia los peldaños de piedra que conducían a la casa, recordando las margaritas amarillas que asomaban entre las losas cada primavera. Faltaban cinco ventanas, incluida la ventana de la cocina, donde más daños se habían producido. Me sorprendió ver que la cinta adhesiva que protegía las ventanas sujetaba los cristales rotos en cientos de pedazos cuando el viento soplaba.

Me puse a explorar entre los escombros, recibiendo el olor rancio y mohoso de sacos de arena mojada. Recordaba el año anterior cuando fui allí de peregrinación. Entonces lo había hecho por motivos puramente egoístas. Una mujer que necesitaba aferrarse a una vida que se había esfumado. Ahora era distinto. Todo un mundo se había esfumado.

No te abrumaré con los detalles de los daños. Lo que pasó en Coventry el 14 de noviembre de 1940 ha sido documentado y recogido para que todo el mundo pueda verlo, como símbolo de la locura nazi. Mi historia tal vez sea única, querido lector, pero te suplico que vayas al cine más próximo, te sientes en la sala a oscuras, plantes firmemente los pies en el suelo, te aferres a los brazos de la butaca y veas los noticiarios en blanco y negro para saber lo que hicieron los alemanes y lo que tuvo que soportar el pueblo británico.

Tú también debes ayudar. Abre bien los ojos y observa lo que está pasando en el resto del mundo libre. Por favor. Yo lo he hecho. Y por eso voy a hacer algo más. Pero ya basta de sermones. Después de todo, no he sido una ciudadana británica precisamente ejemplar. Durante mucho tiempo he ignorado las reglas y sólo he pensado en mis propias necesidades, usando el sexo como afrodisíaco para enviar a nuestros soldados y pilotos a la batalla. Ahora es mi turno para participar en la lucha.

Sólo me quedaba por hacer una cosa antes de abandonar mi casa de Coventry. Subí las escaleras, oyendo el familiar crujido de los escalones bajo mi peso. Cuando entré en el cuarto de juegos vi los libros esparcidos por todas partes, los muebles cubiertos de polvo y hollín, el pasador de hierro de la puerta del baño arrancado por la explosión. Ignoré aquel caos y abrí el compartimento secreto sobre la repisa de la chimenea. Dentro estaba la sombrerera negra con la cinta blanca. Intacta. La apreté contra mi pecho y cerré los ojos. Pero no la abrí. Permanecería cerrada hasta que la guerra hubiese acabado. Hasta entonces el cordón rojo permanecería a salvo en su interior, junto a mis recuerdos. Ahora tenía un trabajo que hacer.

Estaba preparada para hacerlo cuando sir (...) me lo pidió.

Iba a convertirme en espía.

Capítulo 19

Salí de los grandes almacenes de Dickins & Jones cargada de bolsas y paquetes que casi me impedían ver la calle, pero no regresé a mi casa de Mayfair. Tenía que hacer una parada en Walpoles, confiando en que siguieran teniendo aquel vestido verde a rayas que había visto semanas antes. Quería hacerlo antes de partir a un lugar secreto en alguna parte de Inglaterra. Un castillo situado en un entorno bucólico, rodeado de bosques y colinas.

Allí aprendería a ser una espía.

Emprendí el curso de adiestramiento con bastante inquietud, pues sabía que sólo tenía el cincuenta por ciento de posibilidades de regresar sana y salva a casa. Aun así, había tomado mi decisión. Trabajaría en solitario, con la única ayuda de los agentes locales, y si me atrapaban y torturaban la organización no haría nada por ayudarme. No era la única mujer que se entrenaba para ser espía. No, mi querido lector. Las mujeres estaban consideradas como las mejores candidatas para este trabajo. Es mucho menos probable que detengan e interroguen a una mujer en los territorios ocupados, suelen ser más eficaces como operadoras de radio y demuestran mucha más paciencia que los agentes masculinos cuando tienen que esperar órdenes. Yo, por otro lado, tenía una misión mucho más sencilla. Almorzar con una vieja amiga, conseguir toda la información que pudiera darme y volver a la sede de la Oficina de Extranjería en Londres. No tenía ni idea de qué se trataba y no podía hacer preguntas. De ese modo no podría revelar el objetivo de la misión, ni siquiera mediante la tortura.

Me encantaría poder hablarte de los entrenamientos y cómo aprendí a luchar, el código morse, el manejo de la radio, a descifrar claves y códigos secretos, a lanzarme en paracaídas, a disparar armas de fuego y a manejar explosivos. Por desgracia, mi querido lector, mi entrenamiento fue extremamente básico ya que no fui reclutada como agente secreto, sino como «amiga» de sir (...), alguien que podía valerse de su posición social para ayudar en el extranjero. Debo admitir que fue un poco decepcionante, pero aquello no mermó mi resolución para llevar a cabo la misión. En tiempos de paz no habrían aceptado a una solicitante que acababa de dejar las drogas. Pero ahora estábamos en guerra. Si lo hacía bien, tal vez me encargaran otra misión.

Cuando regresara.

Como debía pasar por algo más de lo que ya soy, necesitaba ropa nueva. Mi disfraz tenía que proporcionarme una razón creíble y legítima para estar en Alemania y ocultar mis verdaderos motivos. Había recibido la llamada para salir, aunque no estaba segura de cuándo sería el momento exacto. Lo único que sabía era que tenía que estar preparada para salir en cuanto me avisaran, lo que puso muy nerviosa a la señora Wills, quien sólo sabía que me iba al extranjero a hacerle un favor a una vieja amiga. Está de más decir que iba a llevar a cabo mi misión con mucho estilo. La comida estaba racionada, pero la ropa no, aunque se rumoreaba que el gobierno estaba imprimiendo en secreto cartillas de racionamiento para el vestuario, desde pantalones hasta pañuelos.

Pero hasta entonces podía deleitarme con la compra de un nuevo vestuario para mi papel de mujer rica y americana que estaba de vacaciones en Alemania. Contaba además con un pasaporte falso de Estados Unidos con mi nombre de soltera, Eve Charles. El sencillo vestido verde que había visto encajaba a la perfección con el tipo de ropa necesaria para completar el disfraz.

No sabía entonces que terminaría infiltrándome en territorio enemigo con unos pantalones negros de hombre y una camisa, una chaqueta y una gorra de pescador. Nunca olvidaré lo que me ocurrió a bordo del pesquero danés y al nazi que me violó...

Disculpa el borrón en la página, querido lector. Las emociones emergen a la superficie y me acucian a regodearme en la autocompasión, lo cual no voy a hacer. Lo hecho, hecho está, pero sí debo tomarme un momento y reflexionar sobre el extraordinario viaje que he emprendido en nombre de la libertad. La fragancia del perfume de Cleopatra se mezcló con mi olor natural y aumentó su poder de seducción, pero no pudo salvarme de una bestia nazi. Otras agentes del Servicio Secreto británico han corrido peor suerte. Sobrevivieron a la tortura y a vejaciones de todo tipo y acabaron murieron en campos de concentración.

Yo he sobrevivido, querido lector. Estoy llena de odio y de furia, pero también de una pasión que me hará salvar vidas y contribuir al final de esta guerra. La obsesión que nunca me abandonó del todo se concentra ahora en un nuevo objetivo. Usaré esa pasión salvaje contra los nazis. La necesidad de tomar parte en su derrota es irresistible y no voy a hacer nada por controlarla.

Mientras iba de tienda en tienda por el centro de Londres en aquella fría mañana de marzo, me vi a mí misma como una dama envuelta con un glamour misterioso. Y para ello tenía que completar mi vestuario con un traje azul marino con anchas hombreras y un precioso sombrero de Regent Street. Un sombrero de paja azul marino con adornos de flores y un velo en el ala.

Tan complacida estaba con mis compras que decidí probarme la ropa nueva para levantarme la moral. Tal vez sea una estupidez, pero las compras me servían para alimentar mi valor. Eso no quiere decir que me hiciera ilusiones respecto a los peligros de mi misión. Allá donde mirara podía ver los signos de una ciudad en guerra. Los policías llevaban cascos de hierro, la gente no se separaba de sus máscaras antigás, los alambres de espino y los sacos de arena cortaban las calles, las ventanas estaban tapiadas y había letreros de refugios antiaéreos por todas partes.

Una neblina fría y gris se cernía sobre la ciudad y empezaba su descenso hacia las húmedas calles de Londres, lo que hacía difícil caminar. Estaba tan absorta intentando impedir que el velo del sombrero me tapara la vista que casi me tropecé con un trío de oficiales de la RAF que salían dando tumbos de un pub. Estaban borrachos y eran muy escandalosos. Intenté evitarlos mientras me dirigía hacia Oxford Street, pero resbalé en el pavimento mojado y le di una excusa al trío para que acudieran en mi ayuda, a pesar de su estado de embriaguez. Cada hombre agarró una bolsa y un joven y apuesto oficial me rodeó la cintura con su brazo para impedir que cayera. Sobresaltada, me encontré mirando los ojos inyectados en sangre de un piloto pelirrojo.

—Vaya, hermana... Has tenido suerte de que estuviera aquí para agarrarte.

Le dije que me quitara las manos de encima y que yo no era su hermana, lo que provocó una carcajada en sus amigos. A pesar de la incómoda situación no pude evitar una sonrisa. Los pilotos de la RAF eran famosos por emborracharse en el pub más cercano después de acabar una misión. No podía culparlos. Todos ellos eran hombres osados y valientes. Observé complacida que un yanqui se había unido a sus filas, como pude comprobar por el acento del piloto que me mantenía firmemente sujeta. No sé por qué aquel pensamiento se me pasó por la cabeza en ese momento. Había dejado atrás mis excesos con las drogas y el sexo, y no había intentado hacer vida social desde que volví a Londres del campo.

A nadie le resultaría extraña esa actitud, me aseguró sir (...), teniendo en cuenta mi traumática experiencia en la primera noche del bombardeo. Aún tenía pesadillas con Flavia y los otros. No lo había dicho, pero el agradable caballero de Canadá con el que estaba hablando en el restaurante también murió en la explosión.

Había visitado a lady Palmer en numerosas ocasiones, pero nada de lo que le dijera podría devolverle a su hija. Sin embargo, sí podía hacer algo por ella. Y por Gran Bretaña. Por eso había comprado aquel ridículo sombrero en Dickins & Jones. ¿Quién podría tomarme por una espía con un sombrero como éste? Desde luego ninguno de los pilotos de RAF, que me suplicaban que los acompañara para tomar una copa.

Estuve tentada de aceptar su invitación, para «calmar los ánimos» como dijo el piloto americano. Sentí curiosidad por él y le pregunté por qué estaba sirviendo en la RAF. «Para luchar contra el enemigo aquí», me dijo, «y así no tener que luchar contra ellos en casa». Quise decirle que yo también estaba luchando por Estados Unidos, aunque ese país seguía estancado en la neutralidad. Recé para que se involucrara activamente en la guerra, igual que había hecho aquel bravo piloto. Me dijo que era de Nueva Jersey y yo me eché a reír. Deseaba decirle que yo era de Nueva York, pero no podía abandonar mi disfraz de mujer inglesa.

Admito que coqueteé un poco con ellos, mucho más relajada ahora, recordando que aquella mañana se habían enfrentado a la muerte y volverían a hacerlo muy pronto. Participé de su espíritu juvenil, me reí con ellos y les dije que tenía que hacer más compras, y en ese momento otro hombre salió del pub para ver qué estaban haciendo sus compañeros. Se detuvo y me miró con cara de pocos amigos.

Yo también lo miré. Incrédula.

Era Chuck Dawn.

O debería decir el capitán Chuck Dawn de la RAF.

Éramos como dos desconocidos. Yo quería arrojarme a sus brazos, pero no podía hacerlo. Tenía una misión que cumplir. No podía arriesgarme a poner en peligro todo el trabajo que había hecho y todas las vidas que podía salvar.

—¿Te están molestando mis hombres, lady Marlowe? —me preguntó Chuck, observando a los jóvenes soldados uno a uno.

—No —respondí rápidamente—. Me resbalé en la acera y ellos...

—Oh, vamos, capitán —protestó mi nuevo amigo de Nueva Jersey—. Esta mujer es fenomenal... No se parece en nada a esas damas inglesas que no tienen sentido del humor.

—Sí, es fenomenal, desde luego —admitió Chuck—. Hasta la última punta de su... —me miró de arriba abajo, dejando la frase inacabada pero con su significado muy claro. Sus hombres estaban demasiado bebidos y demasiado ocupados luchando entre ellos por llevar mis bolsas como para darse cuenta de la insinuación.

—Creo que será mejor olvidar esos tiempos, capitán Dawn. Estamos en guerra —no sé por qué lo dije, pero no podía hacerle creer que deseaba que me tomara en sus brazos y me besara apasionadamente. Mis duras palabras me ayudaron a controlarme y a recordar cuál era mi obligación. Recordar lo que había habido entre nosotros sería demasiado doloroso.

—¿Conoces a esta dama, capitán? —le preguntó uno de sus hombres, dándole un codazo en las costillas a su amigo.

Chuck sonrió.

—Sí. Nos conocimos en El Cairo, en el...

—En el club Gezira Sporting, ¿no? —lo interrumpí. No me hacía gracia revelar mi pasado delante de aquellos pilotos.

—Lo que tú digas, lady Marlowe —se llevó la mano a la gorra—. Veo que puedes manejar la situación sin mí. Hasta la vista.

Se dio la vuelta y se alejó en rápidas zancadas por Regent Street, saliendo otra vez de mi vida.

—¡Chuck! —grité, pero él siguió caminando. No se giró ni dijo nada.

En aquel momento descubrí una verdad que había enterrado hacía tiempo, pero que aún seguía viva.

Aún deseaba a Chuck Dawn.

La oscuridad se cernía sobre la ciudad como una red silenciosa esperando para dejarse caer. Sus gélidos tentáculos me provocaban un escalofrío por la espalda cuando oí que alguien me estaba siguiendo. Me había refugiado en un portal cuando las sirenas empezaron a sonar y los aviones alemanes empezaron a soltar sus bombas. «Otra vez sobre los muelles», supuse, aunque hacía semanas que no sufríamos un ataque masivo. A veces confundía la sirena con el motor de un autobús al arrancar. Pero aquella noche no. Los aviones se acercaban en formación, llenando el cielo con el rugido ensordecedor de sus motores. Me entró el pánico. No estaba cerca de ningún refugio, de modo que me agaché bajo el saliente de un edificio abandonado con las ventanas tapiadas y esperé, intentando no dejarme dominar por el miedo.

Al cabo de un cuarto de hora todo volvió a quedar en silencio, pero el ruido de unas pisadas detrás de mí resonaba en la quietud de la noche. Aceleré el paso, confiando en no tropezar. Dentro de poco sería noche cerrada y la oscuridad lo engulliría todo, avivando mis temores. Sólo estaba a una manzana de mi casa. Cansada y con los brazos y pies doloridos por cargar con las bolsas. Finalmente, había decidido no ir a Walpoles después de haberme encontrado con Chuck. Mi firmeza y la seguridad en mí misma volvían a pender de un hilo, y cuando empezaron a sonar las sirenas volví directamente a Mayfair.

En cuestión de segundos el cielo estaba ardiendo otra vez, traspasado por los potentes reflectores que buscaban a los bombardeos alemanes. Al principio no pude oír las pisadas con las ráfagas de las baterías antiaéreas, pero sabía que alguien me estaba siguiendo. Podía sentirlo. Respiré profundamente, intentando controlar mis nervios. Estaba segura de que la persona que me seguía pensaba que me estaba derrumbando y que sería una presa fácil para los saqueadores que pululaban por la ciudad. Tenía que hacerle pensar lo contrario. Y rápido. Me aseguré a mí misma de que no tenía nada que temer. Llevaba el perfume de Cleopatra como precaución, y su potente fragancia aumentaba mi valor como tantas veces había avivado mi deseo. Contuve la respiración e intenté escuchar el sonido de unos pasos aproximándose. No sé si fue por imprudencia o por valor, querido lector, pero el caso es que me di la vuelta y encaré al hombre que me seguía. No sé por qué. Actué sin pensar.

—¿Qué quieres? —pregunté con la voz más serena que pude.

—Tenía que verte otra vez, Eve —respondió el hombre con una voz igualmente serena—. Y abrazarte.

—Chuck —solté el aire que había estado conteniendo, invadida por un inmenso alivio. Por primera vez en muchos años, volvía a sentir una súbita alegría al oír a un hombre llamarme Eve. No sabía cuándo duraría aquella sensación, pero de momento me deleité con aquellos instantes de cordura y esperanza—. ¿Por qué me estás siguiendo?

—Tenía el presentimiento de que los alemanes nos visitarían esta noche —hizo una pausa—. Quería asegurarme de que estabas a salvo.

—¿Eso es todo? —tuve que preguntarle. Esperaba una respuesta diferente; una respuesta que aplacara las emociones que me estaban destrozando los nervios, por no mencionar mi libido.

Él esperó un momento antes de responder.

—Te vi cómo tratabas a mi equipo en la puerta del pub. La forma que tenías de hacerlos sentirse especiales. Y me recordó a...

Un fuerte estruendo resonó sobre nuestras cabezas y Chuck me apretó contra la pared, aplastándome con su cuerpo y rozando mi mejilla con sus labios. Dejé caer las bolsas y el sombrero se me cayó al suelo, pero no hice ademán de recogerlo. No dijimos nada, no nos besamos, pero en mi cabeza aquel momento tenía el sabor del pecado y el deseo carnal. Sabía que si me metía la mano bajo el abrigo y me bajaba la falda y las bragas, sería recompensado con un torrente del flujo vaginal que ya rezumaba entre mis piernas. Quería que me tocara. Y yo quería tocarlo a él. A pesar del miedo por las bombas, cerré los ojos y dejé que su calor me invadiera.

—¿Son de los nuestros? —pregunté en voz baja.

—Espera. No hables... —escuchó los aviones que pasaban por encima de nosotros. Podía oír cómo le latía frenéticamente el corazón—. Sí, son de los nuestros.

—¿Estás seguro? —susurré, frotando la mejilla contra su hombro. Los botones de su uniforme me raspaban los pechos y me provocaban pequeños estremecimientos de placer por todo el cuerpo.

—Sí. Sus motores hacen un ruido característico — se inclinó hacía mí y me besó antes de que yo pudiera hacerle otra pregunta. Me separó los labios con la lengua y la introdujo en mi boca, dejándome sin aire y haciéndome vibrar de placer cuando me agarró con fuerza las nalgas—. He intentado alejarme, Eve, pero no he podido. Cuando escapé de aquella prisión en El Cairo...

—¿Te fugaste de la prisión? —me obligué a separarme de él, sorprendida. Él se echó a reír.

—Se podría decir que sí. Conocí a otro preso, un ladrón de Checoslovaquia que me convenció para escapar por un viejo túnel abandonado que otros habían usado durante la última guerra. Le habían pasado los planos por contrabando, pero nos hicieron falta semanas para despejarlo. A pesar de todo, fue demasiado fácil. No creo que ese tipo fuera quien decía ser.

Evité mirarlo a los ojos y mantuve la voz baja.

—¿Qué quieres decir?

—Me apostaría el sueldo de un mes a que estaba trabajando para alguien del exterior. Alguien que quería que yo escapara. Los británicos, creo —me sostuvo cerca de él, apretándome los brazos con las manos como si temiera dejarme marchar—. Pensé que tú podrías saber algo al respecto.

—¿Yo? —pregunté en un tono falsamente inocente.

Él sonrió.

—No, supongo que no. ¿Qué relación podrías tener tú con los servicios de inteligencia británicos? —me pasó las manos por el cuerpo, masajeando mis pechos y buscando los pezones bajo el abrigo—. Eso no importa ahora. Vuelvo a tenerte en mis brazos y puedo oler tu perfume...

—¿Cómo has llegado hasta Londres? —le pregunté mientras intentaba pensar y decidir qué hacer. Si Chuck descubría que yo había estado implicada en su huida, mi misión podría verse en peligro.

—No pude recuperar mi trabajo en Imperial Airways, así que volví a Estados Unidos y estuve recorriendo los aeropuertos y aeródromos en busca de trabajo. Pero no podía sacarte de mi cabeza. Cuando me enteré de que el gobierno británico estaba contratando en secreto a pilotos americanos para luchar contra los alemanes, no me lo pensé dos veces. Nada me gustaría más que echar a Hitler de Berlín, pero también quería volver a verte. Durante todos estos meses he estado esperando y deseando que...

En ese momento sonaron las sirenas que avisaban del fin del bombardeo, pero ninguno de los dos se movió. Chuck me agarró los pechos y me apretó los pezones a través de la blusa de seda. Los músculos del pubis se me contrajeron, pero me obligué a ignorar la reacción. Otra sirena estaba sonando en mi cabeza. Chuck había estado a punto de adivinar la verdad sobre mi relación con los servicios de inteligencia británicos, y aquello me inquietaba casi más que los bombarderos alemanes.

Podía oír la voz del instructor: «No debes hablarle a nadie de tu misión. Hay muchas vidas que están en juego». Tenía que hacerle creer a Chuck que no había cambiado, que seguía siendo la misma mujer egoísta a la que conoció en El Cairo.

—Por favor, Chuck. Aquí no.

—Vamos a tu casa.

Suspiré y le lancé una mirada evasiva, deseando que hubiera luna para que pudiera ver la expresión de mi rostro. Poco a poco empezaba a recuperar la confianza en mi habilidad para mentir.

—Me encantaría, pero espero la visita de un caballero para más tarde.

Él pensó en lo que había dicho.

—Mañana por la mañana. Tengo un permiso de veinticuatro horas...

—No, Chuck. No... no funcionaría. Tú y yo...

—Ya veo. Entiendo que no soy lo bastante bueno para ti —me soltó, pero no se movió, como si estuviera reflexionando sobre sus emociones. No parecía sentir decepción ni enfado. Más bien comprensión, como si todo estuviera claro para él—. Fui un idiota al pensar que tú y yo...

—No lo entiendes, Chuck. Las cosas son muy distintas aquí, en Londres —¿por qué le estaba diciendo esas cosas? ¿Por qué?

Él sacudió la cabeza. Su mejilla estaba tan cerca de la mía que podía sentir el sudor por el calor de nuestros cuerpos.

—No has cambiado, Eve. Sigues siendo igual de hermosa... y de astuta —recogió mi sombrero del suelo y me lo devolvió—. Ahora estás a salvo. Ya no me necesitas.

—Chuck...

—Hasta la vista, lady Marlowe.

Me quedé inmóvil en la oscuridad del portal, aferrando el maldito sombrero en mi mano, rasgando el velo y arrancando las cintas una a una. Sentía la obsesiva necesidad de volver a consumir. Encontrarme con Chuck había sido una provocación con la que no contaba. Las sienes me palpitaban dolorosamente, se me había formado un nudo en el pecho y deseaba desesperadamente buscar el refugio en la cocaína. Pero no volvería a caer. De ninguna manera. Arrojé el sombrero a la acera y lo pisoteé con todas mis fuerzas. Tenía que ser fuerte y olvidar a Chuck Dawn. Tenía que llevar a cabo mi misión.

Para reprimir la necesidad de drogarme respiré profundamente y solté el aire en rápida sucesión. Debía recuperar mi valor. Miré hacia el cielo. No podía quedarme allí a oscuras por si acaso volvían los bombarderos. Tenía que superar aquel momento y encontrar la resistencia y la voluntad para hacer mi trabajo.

Era lo único que me quedaba.

Capítulo 20

Diario de lady Eve Marlowe

Berlin

29 de abril de 1941

Ha sido como si sólo hubieran pasado unos días y no casi dos años desde la última vez que vi a Maxi.

Nos hemos abrazado efusivamente, como hacen las viejas amigas, y nos hemos besado en las mejillas, aunque sus manos estaban tan frías que me pregunté si su corazón estaría igual. Cuando nos sentamos en el restaurante Horcher, en Martinlutherstrasse, pude ver que no había cambiado nada. Aún vestía con ropa de hombre, reflejando la monotonía que ensalzaba el Tercer Reich, salvo el toque de carmín que se había aplicado en los labios. Era todo un cambio, pero no porque Maxi prefiriera ir a la moda, sino porque Hitler odiaba el maquillaje. ¿Sería su manera de mostrar su desagrado por la política de los nazis, igual que hacían las esposas de muchos oficiales?

Fuera como fuera, no quiero juzgarla, aunque admito que no albergo ningún rencor hacia ella por lo que hizo en El Cairo. En su tiempo la había acusado de robarme a Ramzi, pero nunca había tenido en cuenta la personalidad de mi amante egipcio. Si lo hubiera hecho, habría visto que yo era igualmente culpable por mi obsesión en poseer a un hombre que no podía ser poseído. Había buscado el placer sexual en un mundo caótico y enfermo y había acabado en brazos de un hombre que nos engañó a las dos. La solución a mis problemas no es culpar a Maxi por mis defectos. Al fin lo sé, y así quería hacérselo saber a ella, pero no lo he hecho. En vez de eso hemos estado hablando de los ataques aéreos y comparando las experiencias. Ambas teníamos el mismo miedo de que un bombardeo nos sorprendiera al descubierto. Aunque una vez que las sirenas empezaran a sonar, estaba absolutamente prohibido salir a la calle.

También hemos hablado de la reciente invasión alemana de Yugoslavia y Grecia, del rechazo de Horcher a aceptar cupones de comida de sus clientes y del último plan de los nazis para perpetrar la raza suprema mediante el apareamiento de chicas de las Juventudes Hitlerianas con los oficiales de elite de las SS. Su despreocupado comentario me hizo preguntarme si yo estaba siendo tentada para un experimento semejante por aquel apuesto pero molesto oficial de las SS que conocí en el bar del hotel.

Así que allí estábamos de nuevo, parloteando como jeunesse dorée, pasando de un tema importante a una tontería sin sentido. Nuestra necesidad de revivir los viejos tiempos y reír con naturalidad era tan importante como nuestra necesidad de confesar el verdadero propósito de aquel encuentro. La tensión a la que estábamos sometidas era evidente: yo manoseaba mi servilleta y carraspeaba con frecuencia para desalentar a los posibles oyentes. Maxi se retocaba una y otra vez el pintalabios como si fuera una colegiala, usando un pequeño espejo que sacó del bolsillo del pantalón para poder ver si había alguien detrás de ella. No pude evitar fijarme en que los oficiales nazis se metían en un comedor privado, junto a un hombre sin uniforme que debía de ser un importante empresario. Maxi comentó casualmente que era el director de una empresa siderúrgica.

Mi tenedor quedó suspendido en el aire y una expresión de congoja cubrió mi rostro al preguntarme qué diabólicos planes estarían tramando. La crueldad de su política y sus risas guturales parecían completamente fuera de lugar en aquel restaurante de paredes rojas, cortinas doradas y manteles blancos. En cada mesa había copas de cristal tallado, un candelabro dorado con una vela roja y crisantemos rosas.

—El viejo Berlín está agonizando —le dije a Maxi, bajando el tenedor. Tuve la precaución de usar mi mano derecha en vez de la izquierda para comer, al estilo americano. Mi instructor me había contado que un agente se delató a sí mismo por agarrar el tenedor con la mano equivocada.

—Todo ha cambiado, Eve —dijo Maxi, dejando el espejo y tomando un bocado de su chuleta de venado. Masticó rápidamente, como si la carne no tuviera ningún sabor para ella—. Los nazis dominan nuestras vidas hasta el último detalle. Censuran los periódicos, controlan las conversaciones telefónicas...

—Por eso no dijiste nada que pudiera incriminarte cuando llamaste a mi hotel.

Ella asintió.

—Así es. Aunque estoy segura de que nadie sabe que...

Mi querido lector, tengo que censurar esta parte de la historia, pues por motivos de seguridad nacional no puedo revelarte aún lo que Maxi me contó.

—... y siguen vigilando todas nuestras actividades, así como a los extranjeros que viven aquí.

—Lo que también incluye a los turistas, supongo — me estremecí. Me sentía cada vez más incómoda a medida que iban pasando los minutos. Le comenté a Maxi cómo me estaba quedando sin dinero por culpa de las reglas tan estrictas que se habían impuesto para el cambio de divisas.

Maxi se echó a reír.

—El dinero no es problema, Eve. A los artistas nos pagan muy bien por ensalzar el rostro ario del Tercer Reich —sin dudarlo, me deslizó varios billetes doblados bajo la mesa, y luego dejó salir sus emociones en un torrente de palabras que nunca me hubiera esperado—. Pero el dinero no significa nada cuando estás... Oh, Cielos, ¿por qué no lo vi venir? Podría haber salvado a mi padre, haberlo sacado del país antes de que lo enviaran a un campo de internamiento para los opositores al régimen. Ahora es demasiado tarde... Está muerto.

Esperé a que diera más explicaciones, pero no lo hizo.

—Recuerdo cuando Hitler llegó al poder hace años. Un día creó una auténtica conmoción en el teatro Scala, no lejos de aquí. Toda la calle fue cortada al tráfico y la gente del público lo aplaudía y lo vitoreaba mientras arrojaban violetas a su palco —dejó el tenedor y se limpió con la servilleta, manchándola de pintalabios rojo. Como la sangre de las vidas que se habían perdido—. Pero al igual que otros muchos, Eve, yo lo ignoré todo porque así me permitían continuar mi trabajo. Cerré los ojos y seguí mirando el mundo a través de mi objetivo, hasta que no pude seguir ignorando lo que estaba viendo —suspiró—. Por eso estoy aquí. Necesito tu ayuda.

Me miró intensamente, como si no quisiera que olvidara la historia de su padre, que había pasado meses encerrado como prisionero político, siendo golpeado, torturado y humillado hasta que murió de neumonía, según el certificado oficial de su defunción.

Yo la escuchaba mientras miraba el tenedor de plata con el nombre de Horcher grabado en el mango. Me pregunté si Goering habría usado ese mismo tenedor alguna vez, ya que la Luftwaffe había expropiado el restaurante para salvarlo del cierre. Apenas probé la comida, aunque por el menú podía ver que el afamado restaurante seguía preservando los gustos de las clases altas antes de la guerra. Sopa, carne, pescado, marisco en abundancia, verduras y postre. Muy distinto del típico plato alemán de sauerkraut y patatas o asado con compota de frutas. A diferencia del menú del hotel Adlon, donde casi todos los platos han sido tachados, en Horcher había de todo. Pero yo aparté mi plato y pensé en el padre de Maxi, pensando en la comida que recibirían los presos en un campo de trabajo. Sopa de coles aguada, como mucho. Maxi siguió hablando.

—Cuando me puse en contacto con tu gobierno, Eve, y les ofrecí pasar cierta información, no sabía que te enviarían a ti. ¿Eres consciente del peligro que corres?

—No va a pasarme nada, Maxi. Estoy viajando con pasaporte estadounidense.

«Es usted perfecta para esta misión, lady Marlowe», me habían insistido mis superiores, «teniendo en cuenta su amistad con la fotógrafa alemana. Dos amigas que se reúnen para comer y recordar los viejos tiempos. ¿Qué podría ser más inocente?».

—Pero eres... eres judía, Eve.

—Sí —afirmé con voz clara y firme —. Pero me niego a tenerles miedo.

—No sabes lo que harán los nazis si descubren que eres judía. He visto cómo impiden a la gente salir del país.

—El consulado americano me ayudará —no lo harán, naturalmente. Estoy sola en esta misión, y Maxi lo sabe muy bien.

—He oído historias de americanos a los que llevan a la vieja comisaría de Alexanderplatz y los retienen durante meses, acusándolos de espionaje —se detuvo para asegurarse de que yo la había escuchado bien y me miró fijamente a los ojos—. También han encarcelado a sacerdotes católicos. Si descubren que eres judía...

—¿Por qué me has citado aquí, Maxi? ¿Es una trampa? —le pregunté en tono acusatorio—. ¿Una venganza por lo que pasó en El Cairo? Supongo que tus amigos nazis aparecerán de un momento a otro y me llevarán a quién sabe dónde mientras tú te ríes de mí por haber sido tan estúpida al confiar en ti.

—No, Eve. Te he invitado a comer aquí porque ella no se atreverá a tocarnos en un restaurante frecuentado por tantos oficiales nazis.

—¿Ella? ¿De quién estás hablando?

—De Laila.

—¿Laila?

—Sí, se puso en contacto conmigo hace unos días, cuando te vio en el vestíbulo del hotel Adlon. Quería saber qué hacías en Berlín, viajando con un nombre y un pasaporte americanos.

—¿Cómo lo ha descubierto? —mi instructor me había advertido del riesgo de que alguien me reconociera en Berlín, pero yo creía que sólo me recordarían como Eve Charles, una simple bailarina. Aquella nueva noticia me inquietó y me aceleró el pulso. Nunca había imaginado que Laila estaba en Berlín. Era la clase de imprevistos que más teme un agente secreto; el momento en que se descubre su identidad por pura casualidad.

—Laila tiene amigos en las altas esferas —dijo Maxi en voz baja, y me reveló la información que había descubierto sobre Laila y sus relaciones con Amin al-Husseini, el Gran Mufti de Jerusalén, uno de los líderes árabes con más influencia en la política de Oriente Próximo. Se rumoreaba que tenía intención de aliarse con Hitler, pues estaba convencido de que una victoria del Eje era inevitable e inminente. Por no decir también beneficiosa.

Es un hombre con un gusto desmedido por la opulencia, según Maxi, por lo que no es ninguna sorpresa que Laila se haya ganado su confianza con su dominio de las antigüedades de Oriente Próximo. Te podrás imaginar mi shock, querido lector, al descubrir que el Mufti ha desperdigado a sus agentes por todo Berlín con vistas a unirse al Eje. Laila es uno de esos agentes, y le dijo a Maxi que estaba remodelando una suite para él en el hotel Adlon, adornada con objetos egipcios e iraquíes, cuando me vio en el vestíbulo.

Entonces comprendí cómo Laila había conseguido llegar hasta la chica gitana confinada en Dachau con la ayuda de sus amigos nazis. Sin duda estaba tramando otro plan para robarme el perfume cuando yo me presenté de improviso en Berlín. Me puedo imaginar su incredulidad al verme. La chica gitana me dijo que Laila se encontraba en alguna parte de Alemania, pero no se lo dije a la Oficina de Extranjería. Si lo hubiera hecho, es probable que le hubieran asignado la misión a otra persona.

Además, mientras llevara el perfume de Cleopatra nada malo podía pasarme. Pero ¿y si me encerraban en prisión? Sería sólo cuestión de tiempo hasta que el perfume se disipara y yo me encontrase indefensa ante la muerte.

Me incliné hacia delante en la silla y miré a mi alrededor, como si esperase localizar a la mujer musulmana, espiándome. Aún no estaba convencida de que Maxi no me hubiera traicionado...

Nuestras miradas se encontraron. Maxi no apartó la suya, pero colocó su mano sobre la mía y la apretó. Entonces supe que no le había dicho a Laila por qué estaba yo en Berlín. En aquel momento todas nuestras diferencias y rencores desaparecieron. Ha sido un gran alivio, pero es muy triste que ha hecho falta una guerra para que Maxi y yo volviéramos a ser amigas. Sus siguientes palabras, sin embargo, me pillaron por sorpresa.

—No he podido evitar oler tu perfume —me dijo, manteniendo un tono ligero y despreocupado mientras un oficial nazi pasaba junto a nuestra mesa y me miraba—. Es la misma fragancia que llevabas en El Cairo, ¿verdad?

—Sí, así es —respondí con aprensión, intentando mantener mi voz serena.

—Me temo que no tenemos tanta suerte en Berlín, aunque en el mercado negro se pueden conseguir perfumes franceses de nombres muy exóticos y sugerentes —parpadeó y me clavó la mirada en los ojos—. Laila me preguntó si aún llevabas el perfume.

—¿Qué le has dicho? —le pregunté, evitando su mirada.

—Le he dicho que no lo sabía.

Dejé escapar el aire que había estado conteniendo y decidí no hablar del perfume con ella. Cuanto menos sepa Maxi de la obsesión de Laila por el perfume, más seguro será para las dos.

Cambié de tema y le pregunté por qué había pospuesto nuestra primera cita. Ella me dijo que se quedó muy asustada cuando la llamaron a la oficina de Goebbels y le preguntaron por su relación con una mujer americana llamada Eve Charles. Canceló nuestra cita por miedo, pero luego se dio cuenta de que la información que poseía era mucho más importante que su vida o la mía. Sí, mi querido lector, me ha pasado esa información durante el almuerzo, pero no puedo revelarte de qué información se trata. Estoy segura de que comprenderás por qué.

—Laila debió de hablarle de mí a la Gestapo —dije, y le hablé del oficial de las SS al que he conocido en el bar del hotel—. Estoy segura de que envió a ese hombre de las SS para vigilarme.

—Por eso tienes que marcharte de Berlín enseguida.

—No. Si lo hago sería muy sospechoso y pondría en peligro la misión. Les seguiré el juego y dejaré que hagan sus cábalas. No me pasará nada por tomar una copa con el oficial de las SS y coquetear un poco con él. Es mejor hacerle pensar que me gusta —decidí que, para avivar su deseo, me quitaría el sujetador y las bragas y sólo llevaría una combinación color piel bajo el vestido.

—¿Qué hay de ese supuesto novio sueco? —me preguntó. Yo le había revelado mi tapadera poco antes—. ¿No te preguntará por él?

—Lo dudo. Estoy segura de que su ego masculino se sentirá muy halagado sabiendo que no puedo resistirme a los encantos de uno de los guardias de elite de Hitler.

Maxi no pudo evitar sonreír.

—No has cambiado nada, Eve. Es igual que en los viejos tiempos.

—Sí, ¿verdad? —le devolví la sonrisa, sin sospechar lo equivocada que estaba.

Sentada ante la mesa de mi habitación en el hotel Adlon, mientras escribo la última entrada de mi diario, apenas puedo contener la emoción. Después de lo que Maxi me ha contado, y conociendo las implicaciones del mensaje que llevo conmigo, sólo te puedo decir que tengo en mis manos un secreto que podría cambiar el curso de la guerra. Percibo tu frustración y tu disgusto. Pero si aún no has hecho trizas este diario, te suplico que me escuches. No era mi intención arrastrarte con mentiras a este viaje y luego dejarte sin respuestas, pero no tengo elección.

Admito que mis primeros pasos en esta historia fueron egoístas y eróticos, llenos de recuerdos gratificantes de los únicos tres hombres que han significado algo en mi vida y de la obsesión que sentía por ellos. He recibido calor y consuelo al revivir el pasado, pero es más fácil de conseguir cuando lo vemos desde lejos. Te prometo, querido lector, que cuando la guerra haya acabado conocerás el secreto que ahora poseo.

Voy a acabar este diario antes de bajar al bar del hotel y ver al oficial de las SS. Si no me presento a la cita despertaré sus sospechas, lo que sería muy peligroso. Te echaré de menos, mi querido lector, porque éste es el final de mi historia. Antes de irme esconderé el diario en el doble fondo de mi baúl, junto a la invitación a la exposición de fotos de Maxi para la semana que viene. Es una bonita invitación impresa en pergamino con unos grabados exquisitos. Me ha dicho que está realizada siguiendo un proceso muy especial.

Estoy retrasando mi despedida lo más posible, porque si estás leyendo esto significará que no he vuelto de mi cita con el oficial de las SS. Seguramente esté pudriéndome en prisión, donde no sobreviviré más de unos cuantos días sin el perfume. Sé que me torturarán, y no me matarán hasta obtener lo que quieren de mí. Pero no lo conseguirán. Ni aunque me arranquen las uñas, me afeiten la cabeza y me quemen con sus cigarros.

No quiero dejarte con un amargo sabor de boca por lo que me haya ocurrido. No. Recuérdame tal y cómo me he descrito en estas páginas. Aunque me haya ido, espero que mi historia te haya hecho reír, llorar y buscar los puntos más erógenos de tu cuerpo. Lo único que te pido... lo único que te imploro es que devuelvas este diario a la señora Wills, en Mayfair, Londres, junto a la invitación que he mencionado más arriba. Es coleccionista de este tipo de cosas y le gustará tenerla.

Mi querido lector, no me arrepiento por el viaje que he emprendido. Ninguna mujer podría resistirse al hechizo del perfume de Cleopatra, a la fascinación de una leyenda mística y controvertida, intensa, erótica y aventurera, a la promesa de la inmortalidad... ¿Hace falta decir algo más? Sé que aspirarás la fragancia del perfume en cuanto hayas cerrado el diario. Te envidio por ese primer momento en que el ungüento se derrita entre tus manos y la esencia aromática de especias y flores te embriague con su poder afrodisíaco. Tu vida nunca volverá a ser la misma.

Y ahora me marcho a enfrentarme a mi destino.

Con amor y esperanza.

Con la «V» de victoria.

Lady Eve Marlowe

Capítulo 21

Berlín

29 de abril de 1941

El persistente sonido del teléfono sacudió a Chuck Dawn nada más cerrar el diario. No respondió. No podía hacerlo. Se sentía agotado, consumido, y de algún modo, revigorizado. Como si hubiera experimentado una transformación espiritual y un nuevo despertar de su alma. Ahora sabía por qué se había sentido arrastrado por la sensualidad de aquella mujer, por su manera de desnudarse ante él y el oficial de las SS junto al lago, o por qué lo había tentado a sacarle las perlas del ano en el Club Cleopatra. Incluso en aquellos momentos se había sentido intrigado por su misteriosa naturaleza, tan segura de sí misma y de su irresistible poder de atracción.

Lo que más le había impresionado era la inquebrantable obsesión que plasmaba en su diario. Por su difunto marido, por el egipcio, por él...

Y ahora la había perdido. Toda esa historia sobre el perfume de Cleopatra no era más que un engaño para despistar a la Gestapo, una astuta jugada de la inteligencia británica. Y él, un oficial de la RAF, había caído bajo su hechizo mientras leía el diario. Lo había hecho porque creía en su historia y la imaginaba sobreviviendo a los peligros que amenazaban su vida.

¿O quizá el diario era una reflexión sobre la relación entre el poder de la mente y los efectos místicos del perfume de Cleopatra?

Aspiró y creyó oler la esencia de aquella criatura femenina que se había adueñado de su ser. Pasó las manos sobre la tapa forrada de seda roja, invadido por un cúmulo de emociones enfrentadas. Asombro. Deseo. Más asombro. Más deseo aún. ¿Eve Marlowe estaba viva? ¿Desapareció de verdad cuando el oficial de la SS le disparó? ¿Había aterrizado en alguna parte lejos de él, aturdida pero ilesa? Eso explicaría por qué no había encontrado ni rastro de ella en el lago. ¿Estaría vagando por el campo, desnuda, perdida y sin saber qué hacer? De ser así, él no podía marcharse sin ella. No importaba lo peligroso o estúpido que fuera, tenía que quedarse en Berlín, encontrarla y decirle que lo comprendía todo.

El teléfono dejó de sonar. Chuck intentó convencerse a sí mismo de que era el recepcionista que estaba llamando a Eve Marlowe por su equipaje. Un recepcionista nervioso, como todos lo estaban aquellos días, temerosos de acabar en la cárcel si se atrevían a expresar su opinión de lo que estaba pasando. ¿O sería otra persona la que llamaba? ¿Podría ser la mujer musulmana llamada Laila? ¿Sería tan osada de llamar a la habitación de Eve?

Se sacó a Laila de la cabeza y hojeó las páginas del diario. Cada entrada era un capítulo de su vida, y en ellas describía apasionadamente cómo habían sido sus experiencias con sus distintos amantes... incluido él mismo. En su relato le prometía al lector una versión sexual del nirvana. Sus palabras estaban cargadas de fervor, frenesí, delirio. Y también adicción. La historia podría ser la de cualquier actriz de cine, con su nocivo estilo de vida, sus locuras, su obsesión por los hombres y las drogas y la consecuente devastación. Sin embargo, ella había conseguido dejar las drogas y había estado dispuesta a sacrificarse para ayudar a ganar esta guerra.

Eve. El olor que emanaba del diario, tanto de la mujer como del perfume, le trajo el vivido recuerdo de su cuerpo, tan lleno de promesas y posibilidades. Chuck sabía cuándo una mujer era honrada. Y Eve lo era. No sólo era su irresistible poder erótico, sus curvas voluptuosas o sus brillantes cabellos rubios. Era aquella indescriptible cualidad que la convertía en una personificación de todas las mujeres. Ya no la despreciaba por ser una dama egoísta y mimada de la nobleza. Era imposible odiarla después de leer su diario. Después de haber compartido con ella un viaje extraordinario desde El Cairo hasta Londres y Berlín. Lo había conquistado con su honestidad, sus dotes analíticas y su solemne sensualidad al abrir su alma.

Sin embargo, había una cosa que seguía desafiando su percepción de la realidad. El perfume. ¿Sería tan poderoso como Eve afirmaba? ¿Lo salvaría a él de una muerte violenta si lo capturaban?

¿Y por qué no averiguarlo? ¿Qué pensaría la Gestapo si lo arrestaban y apestaba como un prostíbulo? Tenía una idea mejor. Hasta la policía secreta alemana entendería que un soldado llevara un objeto personal de una mujer impregnado de su perfume. Se metió el diario en la chaqueta del uniforme. Sabía que estaba corriendo un grave riesgo, pero no podía dejarlo allí. A continuación, registró el baúl y encontró lo que estaba buscando: una media de seda. Junto a ella estaba el perfume. Un ungüento sólido guardado en una sencilla bolsa. Se imaginó la caja de alabastro que había descrito Eve en el diario; sus figuras talladas al mínimo detalle, los pechos de la reina Cleopatra invitándolo a abrir su tesoro, como si le estuviera ofreciendo su propia esencia para salvar su destino.

Se frotó una pequeña cantidad en las palmas, dejó que se calentara y se aplicó la sustancia derretida en las manos y el cuello. Después deslizó la medida ungida con el perfume en el bolsillo de la chaqueta. Estaba a punto de meterse la bolsa en el otro bolsillo cuando...

—Dame el perfume.

Era una voz de mujer. Sensual y autoritaria. No tuvo que girarse para saber que no era Eve, así que permaneció inmóvil.

—He dicho que me des el perfume. ¿No hablas inglés?

—Sí, lo hablo —respondió Chuck, manteniéndose en las sombras que invadían la habitación. Había estado leyendo durante horas, pero había tenido la precaución de echar las gruesas cortinas y así evitar que la dirección del hotel le llamara la atención. No había oído abrirse la puerta, ni el frufrú del vestido de seda, ni el tintineo de los grandes pendientes sobre los hombros... Laila. La recordaba de aquella noche en el Club Cleopatra, cuando le dio un puñetazo al egipcio. Entonces recordó que él llevaba puesto un uniforme de las SS. Laila no lo había reconocido.

—¿A qué esperas? —lo acució ella—. Haz lo que te he dicho.

—¿Ja? —preguntó Chuck en alemán, esperando a que ella revelara sus intenciones.

—Se suponía que debías seducir a la mujer americana, llevarla al lago y matarla —su voz era aguda, intensa—. Ha robado un objeto importante que pertenece al Reich.

Chuck empezaba a entender su juego. Si Eve era obligada a bañarse en un lago, el agua borraría el perfume de su piel y la dejaría expuesta al cuchillo o a las manos del oficial alemán.

Miró a Laila con curiosidad, pero también con un atisbo de humor. El oficial de las SS no mostraba ningún interés por los encantos femeninos, pero su pasión por el asesinato lo convertía en el candidato ideal para aquel trabajo.

Chuck apretó los dientes. Si no hubiera visto a Eve en el vestíbulo del hotel, ahora estaría muerta. Aquel pensamiento le dolió más de lo que quería admitir. Pero no había olvidado la misión de Eve, y apostaría que tenía algo que ver con la invitación que había mencionado en el diario. Seguramente contenía un mensaje cifrado. Su obligación era llevarlo a Londres y entregárselo a la Oficina de Extranjería. Se lo debía a Eve.

—No puedo darte el perfume, Laila.

—¿Quién eres tú? —preguntó ella, caminando lentamente hacia él.

—El hombre al que enviaste a prisión por un crimen cometido en defensa propia.

—El americano... —la expresión de su rostro le dijo a Chuck que no iba a amedrentarse—. ¿Qué estás haciendo aquí? ¿Dónde está el oficial?

—En el fondo del lago.

—¿Dónde está lady Marlowe? Y no me cuentes la historia de que es una turista americana. He hecho que la sigan durante días. Está metida en algo y quiero saber qué es.

—¿Desde cuándo estás a cargo de los guardaespaldas personales de Hitler? —le preguntó Chuck.

Ella sonrió.

—Desde que Herr Goering está interesado en adquirir una caja con un perfume que pertenecía a Cleopatra.

—¿Le has hablado del poder del perfume?

Ella entornó los ojos.

—¿De qué estás hablando?

—Tu plan no ha funcionado, Laila. Eve está a salvo y fuera de Berlín —era una mentira, pero tenía que salir de allí. No podía perder más tiempo con aquella mujer y sus celos—. Me marcho...

Ella sacó una pistola del bolso. Una Luger.

—No te muevas o disparo.

—Te resultará difícil explicar por qué le has disparado a un oficial de las SS.

—No cuando miren debajo de tu brazo izquierdo y no encuentren el tatuaje de las SS con tu grupo sanguíneo.

—Me pregunto qué diría Goering si supiera que has estado vendiéndole antigüedades falsas —replicó Chuck.

—No sé de qué estás hablando —declaró ella—. Todos mis objetos cuentan con un certificado de autenticidad expedido por una fuente respetable.

—Una fuente a la que has pagado bien, supongo. Pero en cualquier caso, no creo que sea muy difícil engañar a esos nazis con una pieza falsa. Cuéntales una bonita historia y verán lo que quieren ver.

—Tiene usted mucha imaginación, señor...

—Dawn. Chuck Dawn. Soy un periodista americano de Nueva York. No me gustaría pensar en lo que puede ocurrirte si tu nombre aparece en mi artículo como traidora del Reich.

—No lo creo, señor Dawn. El hotel está lleno de periodistas extranjeros. No llevaría un uniforme de las SS si estuviera bajo la protección del gobierno americano. Ha asesinado a ese oficial nazi por una razón. Está ocultando algo.

—Los dos tenemos algo que ocultar, Laila. Recuérdalo. Si me detienen al intentar salir de Berlín, no dudaré en denunciarte a la Gestapo. He oído que los nazis tienen una manera muy interesante de tratar a los traidores. Los cuelgan de un gancho de carne con un alambre alrededor del cuello.

Laila amartilló la pistola y lo apuntó.

—Se lo advierto...

Riiiiing....

Laila agarró el teléfono, pero sin bajar el arma.

—¿Diga? —preguntó en inglés, manteniendo la vista fija en Chuck—. No, no soy Eve, Maxi. Soy Laila. No cuelgues. Quiero hablar contigo —una pausa—. Maxi. ¿Maxi? —colgó con furia el teléfono—. Maldita idiota. Si se le ocurre hablar, acabará como su padre, torturado hasta la muerte en un campo de internamiento —siguió apuntando a Chuck—. No sé qué clase de juego se trae entre manos, pero es evidente que los servicios de inteligencia británicos los han enviado a los dos aquí. ¿Dónde está esa mujer que dice llamarse Eve Charles?

—Como ya te he dicho, Laila, está de camino a Londres. Me aseguré de ponerla a salvo antes de venir aquí a recoger sus cosas.

—La mujer a la que yo conozco como lady Marlowe nunca se iría sin su perfume —dijo Laila, sacudiendo la cabeza—. Está aquí, en Berlín, y yo voy a encontrarla.

Eve apareció sin previo aviso.

Se oyeron unas fuertes pisadas, como si llevara botas de hombre, y una respiración laboriosa. Chuck la vio antes que la mujer musulmana. De pie detrás de ella, sus ojos le dijeron a Chuck lo agradecida que estaba por verlo. Su bonito rostro irradiaba una determinación y una personalidad inquebrantables. ¿De dónde había salido? Debía de haber vuelto a la ciudad después de conseguir ropa de la mujer de un granjero, presumiblemente, a juzgar por el sencillo vestido azul, las medias de algodón y las pesadas botas marrones cubiertas de barro. Pero una parte de Chuck quería creer que el perfume la había hecho aparecer en aquel instante. Una imagen surgida de una leyenda, de un olor mágico, encarnada por su belleza y coraje. Al verla sintió que estaba y siempre estaría bajo su hechizo eterno. Su perfume lo envolvió con su excitante olor, y la poderosa naturaleza de su esencia impregnó la habitación con su irresistible aroma.

Laila también había olido su fragancia, y sus instintos primarios se despertaron al reconocer el bálsamo. Antes de que pudiera reaccionar, Eve habló.

—No vas a tener que buscarme, Laila. Estoy justo detrás de ti.

La mujer se volvió, desconcertada y aturdida.

—Has escapado de un enemigo, lady Marlowe... sólo para enfrentarte a otro. No supone la menor diferencia, porque no voy a marcharme de aquí sin el perfume.

—Yo no estaría tan segura —dijo Eve, mirando a los ojos a la mujer musulmana con una nota de desafío en la voz.

Laila sonrió. Su mente perversa acariciaba su próximo movimiento.

—Se me ha ocurrido... ¿Qué tal si os disparo a ti y al americano? Ambos estáis impregnados con el perfume, de modo que los dos os esfumaréis. Y entonces el perfume será mío.

La imagen de Eve enfrentándose a la mujer musulmana armada con una Luger impulsó a Chuck a entrar en acción. Golpeó con el hombro a Laila antes de que pudiera abrir fuego. Le arrebató rápidamente la pistola y le rodeó el cuello con su brazo libre mientras le clavaba el cañón de la Luger en el costado.

—No hagas que te dispare —le advirtió.

—No podréis escapar —farfulló ella—. La Gestapo os encontrará, y cuando lo haga...

—No estarás aquí para verlo, Laila —aumentó la presión sobre su garganta y no cedió cuando sintió cómo el cuerpo de Laila se convulsionaba contra el suyo. La mujer luchó como una gata salvaje, arañándolo, mordiéndolo, arrancándole la esvástica de la manga antes de quedar exánime en sus brazos. La sangre manaba de su boca, donde sus dientes habían desgarrado la piel de Chuck.

Chuck no sentía ningún remordimiento. La apartó de la puerta y la dejó en el suelo, satisfecho por haber acabado con sus planes para hacerse con el perfume.

—¿Está muerta? —preguntó Eve con una pizca de aprensión.

—No. Se despertará con el cuello rígido, eso es todo.

Debería haberla matado, pero no lo hizo. Ya tendrían bastante que explicar si los atrapaban. No necesitaban otra muerte a sus espaldas.

Rápidamente, y sin ceder a la imperiosa necesidad de hacerse preguntas mutuamente, desnudaron a Laila y la ataron y amordazaron, desnuda e inconsciente. Cuando despertara, ya estarían lejos de allí.

Chuck se agachó tras la esquina del Salon Kitty, en Giesebrechstrasse, después de ver cómo Eve subía corriendo los escalones de una casa de ladrillo rojo de cuatro pisos. La calle estaba oscura y desierta, salvo por unos cuantos oficiales saliendo de aquel burdel famoso por sus mujeres hermosas y sus servicios especializados en el sadismo que tanto gustaba a los nazis. Chuck no temía que lo vieran. Aún estaba vestido con el uniforme de las SS y se había recolocado la esvástica que le arrancó Laila. Pero ¿y si le hacían alguna pregunta? No hablaba alemán, y romperle la mandíbula a un alemán no los ayudaría a escapar de Berlín. No podía volver a perderla.

Eve...

No podía librarse de lo que sentía por ella. No era tan sólo una seductora. Era una soldado y una luchadora por la libertad. Había arriesgado su vida por llevar a cabo una misión en Berlín y Chuck siempre la respetaría por su valor y entrega. Deseaba tomarla en sus brazos, gemir al sentir el roce de sus cuerpos, apretarla con todas sus fuerzas y besarla hasta dejarla sin aliento, preparado para iniciar una nueva y trepidante aventura con ella.

Pero todo eso tendría que esperar. Lo primero era escapar. Ella lo había convencido de que tendrían más posibilidades de llegar a Francia si recibían la ayuda de la resistencia clandestina. Por las noches que Chuck había pasado vagando por las calles, evitando a la policía y escondiéndose en las puertas, reconocía la dirección que ella le había dado y que los condujo a una casa junto al Salon Kitty, en la zona oeste de Berlín. Chuck permaneció oculto, pues su uniforme de las SS no sería muy bien recibido por la persona que abriera la puerta. La noche había caído, y aunque estaba prohibido permanecer en la calle después del toque de queda, no tuvieron ningún problema. Al fin y al cabo, ¿quién se atrevería a detener a un oficial de las SS con su chica? Chuck también se aseguró de saludar con el brazo en alto a todos los que se encontraban cuando salieron del hotel. Eve lo seguía, vestida con un atuendo informal, sin equipaje, para no levantar sospechas.

Cuando se alejaron del hotel caminaron agarrados del brazo, como una pareja de amantes. Apenas hablaron entre ellos. Su lenguaje corporal transmitía mucho más que cualquier palabra. El calor de Eve lo excitaba, y el cuerpo de Chuck la hacía sentirse segura en sus brazos. Antes de abandonar el hotel, Chuck le había devuelto el diario y la invitación, junto al perfume guardado en su sencilla bolsa. Nunca olvidaría la expresión de sus ojos cuando le preguntó si lo había leído. Tras su estoica fachada se escondía una mujer vulnerable que temía ser juzgada. «Sí», le respondió, «y me parecía una increíble demostración de coraje, fortaleza y resistencia». Ella sonrió con ojos brillantes, esperando, incitándolo a que le dijera algo más. Pero él no dijo nada más. ¿Por qué? ¿Qué se lo impedía? ¿Por qué seguía soportando aquella estúpida carga de dudas y celos? ¿Tenía miedo de ella, tal vez? ¿O quizá de sí mismo?

Eve le había permitido ver su interior. Le había expuesto su alma igual que una mujer le mostraba su cuerpo desnudo a un hombre para hacer el amor. Tenía derecho a saber lo que sentía por ella. ¿Por qué no podía decírselo?

Todos esos pensamientos se arremolinaban en su cabeza durante los largos y angustiosos minutos que pasó esperando en la esquina del burdel. Finalmente, vio que la puerta del piso franco se abría y que una hermosa chica morena aparecía en el portal. Delgada, con unas manos esbeltas y elegantes. Algo en ella le resultaba familiar, pero no podía situarla. La chica miró el rostro de Eve, iluminado por la débil del farol, y casi simultáneamente las dos empezaron a susurrar y se fundieron en un efusivo abrazo. Chuck se fijó en cómo sus pechos se aplastaban mutuamente. Pezones endurecidos, vientres planos, dos hermosas mujeres en celo... Sonrió, a pesar del peligro. Aquello podía ser interesante.

La chica morena miró a izquierda y derecha y metió a Eve en el edificio, pero no antes de que Eve le hiciera un gesto a Chuck para que las siguiera. Fue entonces cuando Chuck reconoció a la pianista del Club Cleopatra.

—No hay ninguna garantía de que este plan funcione, Eve —dijo Josette La Fleur. Estaba siendo muy realista al valorar el plan de huida, y nadie era más consciente del peligro que Chuck. Volver a Inglaterra exigiría preparar una operación en la que participaría un gran número de personas, a muchas de las cuales nunca llegaría a ver cara a cara.

Aquella casa era la primera de las muchas paradas que habría a lo largo de la ruta. Los tres estaban sentados en la habitación del fondo, con las persianas bajadas para protegerlos de las miradas curiosas de los viandantes, estudiando un plano de Berlín. Chuck se imaginaba los tristes edificios de piedra y los árboles deshojados que conformaban el adusto paisaje de la ciudad. La simpleza del mapa le recordaba a una caricatura hecha con carboncillo. Apenas tendría puntos de referencia que pudieran guiarlo, así que debería memorizar los nombres de las calles para llegar hasta el aeropuerto. Debido a una purga reciente de los miembros sospechosos del grupo, tendrían que llevar a cabo su huida sin la ayuda de un guía.

Chuck siguió la línea negra que Josette había trazado en el mapa y que comunicaba el piso franco con el aeropuerto. Cuanto más la escuchaba, más respeto le infundía. Josette había perdido su acento parisino, pero aún llevaba una rosa detrás de la oreja. Una falda negra y ceñida enfatizaba sus esbeltas caderas, y su blusa blanca revelaba una gran porción de sus generosos pechos. Sus labios eran grandes y carnosos, pintados de rojo pasión. Chuck aspiró y olió un olor familiar. Eve la había convencido para que se aplicara el perfume de Cleopatra «por los viejos tiempos», dijo. Chuck no sabía si le había revelado el secreto del perfume a Josette.

—Pero es el modo más rápido de sacarte de Berlín antes de que la Gestapo te encuentre —siguió hablando Josette—. Laila no tardará en ponerlos sobre vuestra pista. La información que tienes, Eve, debe llegar a Londres lo antes posible.

—Estoy dispuesta a correr el riesgo —dijo Eve, sin mirar a Chuck. Él quería que lo mirara. Tenía que hacerle ver que creía en ella.

—Ya sabes lo que pasará si la Gestapo te detiene —le recordó Josette.

—Sí, lo sé —respondió ella. Ya la habían prevenido de los ingeniosos métodos de tortura que usaban los nazis para obtener información.

—¿Hay alguna otra manera para hacer llegar tu información a Londres, Eve? —le preguntó Chuck. Se desabrochó la chaqueta negra, contento de librarse del odiado uniforme, aunque llevaba la media de Eve impregnada de perfume en el bolsillo lateral—. ¿Un mensajero o alguien más experimentado en atravesar las líneas?

Eve negó con la cabeza.

—Cuando acepté esta misión conocía los riesgos, Chuck. No cambiaré de idea ahora para poner a todo el mundo en peligro.

—Tiene razón, capitán Dawn —añadió Josette—. Los miembros que actúan fuera de esta organización arriesgarán sus vidas para que esta información llegue a Inglaterra.

—¿Por qué no me dijiste que eras americana, Josette? —le preguntó Eve con una curiosidad exenta de crítica.

—Me he pasado casi toda mi vida intentando olvidar que soy una chica negra del sur de Estados Unidos —su mirada se perdió en un punto lejano—. Pero cuando los alemanes ocuparon París me sentí obligada a volver y ayudar al país que me ofreció una vida distinta. Un lugar donde me invitaban a sentarme en un restaurante y cenar con gente blanca, donde podía entrar en las tiendas sin que nadie me mirara, o alojarme en el mismo hotel que cualquier otra persona. Nunca he olvidado todas esas cosas. Cuando me uní a la Resistencia, no pude serles de mucha ayuda porque era negra —explicó cómo el Tercer Reich prohibía la música negra, a la que consideraban degenerada—. Cuando me enteré de que ibas a venir a Berlín, pedí que me asignaran aquí —agarró a Eve y la abrazó con cariño—, aunque está prohibido revelar nuestros nombres verdaderos a las personas a las que ayudamos. Josette La Fleur es mi nombre artístico.

—¿Por qué? —preguntó Eve—. Londres debería tener conocimiento de tu trabajo.

Josette sacudió enérgicamente la cabeza.

—Un desliz en el momento más inoportuno y tendríamos a la Gestapo encima.

Chuck sacó un cigarro del bolsillo y lo sostuvo por la mitad, doblándolo. Era su segundo cigarro en los últimos minutos. Una colilla yacía aplastada en el platillo. La idea de que Eve cayera en manos de la Gestapo lo ponía muy nervioso.

—Vamos a repasar el plan otra vez —propuso Josette.

—Voy a la entrada de servicio del Salon Kitty —dijo Eve, señalando un punto marcado con una «X» roja en el mapa—. Y espero que la chica me deje entrar.

Chuck entendía la sutileza del plan al ser Eve quien se encontrara con su contacto en el burdel. Con sus paredes de terciopelo rojo y su vestíbulo amueblado al estilo clásico, el Salón Kitty era el mejor prostíbulo de Berlín, según afirmaba Josette. Una chica hermosa no llamaría tanto la atención como si estuviera en una estación de tren o cenando sola en un café.

—Else trabaja como ayudante en la cocina —dijo Josette, señalando a la muchacha que estaba sentada junto a la chimenea, de espaldas a ellos, con la vista fija en las ascuas—. Ella te facilitará el acceso al interior.

—¿Habla inglés? —preguntó Chuck, intentando atraer la atención de la chica, pero ésta se negó a mirarlo. Chuck encendió el cigarro que había estado sosteniendo y dio una larga calada.

—Sí —respondió Josette—. Pero lleva escondida tanto tiempo que apenas habla con nadie.

—¿Escondida? ¿Por qué? —preguntó Eve. Le sonrió a la chica, pero tampoco ella obtuvo respuesta.

—Es judía.

—¿Judía? —repitió Eve, sorprendida—. ¿Y cómo...?

—Tiene un pasaporte falso, lo que le permite trabajar en el burdel sin levantar sospechas.

—¿No está en constante peligro? —preguntó Eve. No tardó en recuperar la compostura, pero Chuck sabía en qué estaba pensando. Aquella chica podría ser ella misma.

—Sí, pero insiste en que no tiene ningún lugar adonde ir.

Josette agarró la colilla arrugada del platillo y la encendió, explicándole a Chuck que ningún alemán dejaría un cigarro a medio fumar. Un detalle semejante alertaría a la Gestapo de que probablemente era un agente extranjero. Luego se giró hacia Eve.

—Una vez que estés en el burdel, ¿qué harás a continuación?

—Esperar en la cocina hasta que oiga tu señal...

—Tocaré un tema de Cole Porter al piano —le dijo el nombre de la canción y Chuck vio cómo Eve perdía la vista en la distancia, como si estuviera en una especie de trance y aquella canción le recordara algo que no quería compartir con ellos.

Al cabo de unos momentos Eve volvió a hablar.

—Después de oír la canción, subiré a la tercera planta, a la habitación... —mencionó un número—, donde el diplomático rumano me estará esperando.

—Recuerda, Eve. En todas las habitaciones del burdel hay micrófonos ocultos —le dijo Josette—. Todo lo que digas será grabado por los agentes de la Gestapo que están en el sótano.

—¿No sospecharán si Eve habla alemán con acento americano? —preguntó Chuck.

—Eve no dirá nada —dijo Josette—. Else llevará champán y canapés y fingirá ser una de las chicas de madame Kitty.

Eve se puso en pie y empezó a caminar por la habitación.

—El diplomático me dará un pasaporte falso, documentos y un visado para salir de Berlín, junto a un billete de avión para Lisboa.

—Si alguien te pregunta quién eres —dijo Josette—, di «Ich bein Fräulein von Dieter» y nada más. Creerán que eres una chica alemana que está cumpliendo con su deber patriótico con el Reich, algo muy común en estos días. Entonces debes salir de allí lo más rápido que puedas, antes de que te vean los otros clientes.

Josette se echó hacia atrás y le dio una calada al cigarro. Contempló cómo el humo se desvanecía en el aire y luego miró a Eve.

—Para entonces, madame Kitty estará en su despacho haciendo cuentas y los clientes estarán borrachos o agotados tras una noche desenfrenada, aunque la policía secreta celebra orgías en el vestíbulo a esas horas. Yo los mantendré ocupados mientras tú te escabulles por la puerta de servicio trasera. Un coche te estará esperando —se volvió hacia Chuck con una expresión muy seria en su bonito rostro—. Ahí es donde entra usted, capitán Dawn. Después de recoger a Eve, llévela al aeropuerto. Allí contactará con uno de nuestros agentes —describió al agente para que pudiera reconocerlo. Viejo, con una pluma roja en el sombrero y una jaula de pájaros vacía. Estaría silbando. Chuck tenía que esperarlo junto al coche, fumando un cigarro y leyendo un periódico—. ¿Habéis memorizado toda la información?

—Sí —respondió Eve, asintiendo.

—¿Estás segura de que el diplomático rumano es de confianza? —quiso saber Chuck.

Josette sonrió.

—Sí. Es un agente británico. Buena suerte a los dos.

Se levantó para marcharse, pero Eve se quitó el anillo de rubí y perlas del dedo índice y se lo colocó en la mano.

—Quédate con este anillo, Josette, para ayudar a los que vengan detrás de nosotros.

—Gracias, Eve. Servirá para conseguir comida y suministros en el mercado negro —miró su reloj—. Es hora de marcharse —sonrió. Sus labios relucieron con el brillo del carmín y sus ojos destellaron de humor—. Madame Kitty quiere que interprete a Chopin cada noche a las diez en punto.

Eve lo invitó a ver cómo se cambiaba de ropa y se ponía un vestido largo y rojo que olía a satén barato, pero que realzaba sus curvas. No tenía espalda y se ceñía tanto a sus nalgas que Chuck tuvo una erección al ver cómo se adivinaba la unión de los glúteos a través de la tela. Ella se volvió y tomó una borla para empolvar del pequeño tocador improvisado. Se aplicó los polvos entre los pechos, pero el maquillaje no logró apagar el brillo del escote. Sus brazos, hombros y espalda pedían a gritos que Chuck recorriera aquella voluptuosa figura con sus manos. Por un segundo el erotismo y la sensualidad volvieron, y también la angustia de no saber lo que sería de ella. Eve sonrió. Era una mujer formidable.

Y estaba lista para ir al Salon Kitty.

Chuck encendió otro cigarro, intentando mantener la calma. Le resultó imposible. Una punzada le traspasó el cráneo y lo puso aún más nervioso. No volvería a respirar tranquilo hasta que Eve hubiera salido del burdel.

La calle era elegante y tranquila, con árboles y casas de varios pisos donde vivía la clase alta de Berlín. Lo único que desentonaba era el continuo trasiego de coches de lujo, muchos de ellos Mercedes y limusinas Pullman, todos transportando a oficiales de la Wehrmacht y a diplomáticos de los países del Eje, ansiosos por disfrutar de las chicas de madame Kitty. Eran jóvenes hermosas y sensuales que recordaban a los salones literarios de París de principios de siglo, y que estaban dispuestas a complacer con todo tipo de delicias sexuales, incluida la dominación.

¿Por qué demonios estaba tardando tanto? Chuck deslizaba sin parar las manos por el volante de cuero del viejo Mercedes, esperando en el lugar convenido. Llevaba sentado allí más de una hora, observando cómo los clientes entraban y salían, encorvados y ocultando sus rostros. Las primeras luces del alba asomaban por el horizonte y un escalofrío hizo que se subiera el cuello de la chaqueta. Si Eve no salía dentro de cinco minutos iba a...

Entonces la vio. Corriendo hacia el coche, con su pelo rubio agitándose alrededor de su rostro, iluminada por las farolas que aún estaban encendidas. Llevaba el vestido rojo subido hasta las caderas, y la niebla matinal se deslizaba juguetonamente entre sus largas y esbeltas piernas.

Maldición. ¿Qué había pasado? ¿Qué le habían hecho? ¿Estaba herida?

—Vámonos —dijo ella, subiéndose al asiento del pasajero y cerrando con un portazo. Temblaba de manera incontrolable.

—¿Has conseguido el pasaporte? —le preguntó Chuck. Estaba apretando tanto la mandíbula que un dolor agudo le hizo poner una mueca.

Ella asintió. Tenía el rostro empapado de sudor y los ojos abiertos como platos.

—Todo marchaba de acuerdo con el plan, hasta que ese nazi... lo que hizo...

Sus palabras se tropezaron unas con otras en una mezcla de miedo y nerviosismo, furia y alivio. Chuck arrancó el motor y pisó a fondo el acelerador mientras escuchaba su historia con el corazón desbocado. ¿En qué demonios había estado pensando para permitirle que entrara en aquel lugar? ¿Se había vuelto loco?

¿Y qué clase de bestia inhumana era ese nazi?

Su relato resonaba una y otra vez en su cabeza.

Cuando entré en el burdel y subí al tercer piso, una chica pechugona de pelo castaño me miró con desdén, como si sus grandes pechos afianzaran su posición superior en la casa. Me miró de arriba abajo y empezó a hacerme preguntas. Yo no la entendí, así que murmuré la frase en alemán que Josette me enseñó. Ella asintió, satisfecha, y desapareció en una habitación al final del pasillo.

Aliviada, encontré el número de habitación que estaba buscando y llamé a la puerta. Un hombre de aspecto amable y con pelo negro y espeso echado hacia atrás me abrió la puerta y me observó detenidamente tras unas gruesas gafas que le daban un aspecto mayor de lo que era. Me besó en las mejillas y me hizo entrar, hablando en alemán. Mis tacones se hundieron en la alfombra blanca, así que me los quité y los llevé en la mano. No pude evitar mirar a mi alrededor, porque la habitación era fascinante. Había fotos pornográficas separadas por cortinas azules, espejos en el techo, un bidé y un lavabo.

El diplomático rumano hizo un gesto para que guardara silencio y sacó un pequeño paquete de un maletín. Else estaba sirviendo las bebidas y comiéndose ella misma los canapés... seguro que se estaba muriendo de hambre... y emitiendo gemidos lo bastante fuertes para que la oyera la Gestapo. El diplomático me entregó el pasaporte y los documentos que necesitaba para salir del país y me dijo que los escondiera en mis bragas. Se dio la vuelta mientras yo le hacía caso, lo que me resultó extraño para estar en un burdel, pensé con una sonrisa. Entonces comprobó que el pasillo estaba despejado y yo me marché después de darle las gracias.

Empecé a bajar las escaleras cuando vi a un oficial de las SS que estaba subiendo, blandiendo una fusta en una mano y arrastrando a una chica desnuda y pelirroja a la que llevada atada con una correa al cuello. Aterrorizada, me oculté en un rincón oscuro, tras una estatua agrietada de Venus. No pude creer lo que veía cuando el oficial obligó a la chica pelirroja a ponerse a cuatro patas y subir las escaleras como si fuera una perra, azotándole las nalgas para que avanzara más rápido. La chica gritaba y aullaba como un animal herido. Me estremecí cuando vi las enormes llagas que cubrían su trasero. Entonces levantó la mirada y pude ver sus ojos a la luz de una bombilla, desorbitados en una mueca de terror. Nunca olvidaré esos ojos. Pintados de negro, dramáticos y exóticos.

Cuando el nazi y la chica llegaron al rellano, él la obligó a levantarse y gritó una orden. Una rubia menuda con un picardías rosa apareció con una botella de champán en un cubo de hielo y una cuerda. Mientras el nazi bebía directamente de la botella, la rubia rodeó a la pelirroja con la cuerda por el cuello, los hombros y la parte superior de la espalda.

Con un hábil movimiento que me sorprendió, ejercía la suficiente tensión en la cuerda para aumentar los pechos desnudos de la chica. Sus pezones rosados apuntaron al nazi, quien apenas podía contener la excitación mientras la rubia ataba las manos de la chica por delate con otro pedazo de cuerda, dejando un palmo de cuerda suelta. Luego la ató de tal modo que las manos de la chica quedaron sujetas detrás de la cabeza, dejándola completamente indefensa y expuesta por delante y por detrás.

El nazi apartó a la rubia de un empujón y ejecutó el beso de fuego en los pezones endurecidos de la chica una y otra vez. El sudor manaba de su rostro y las venas se le marcaban en el cuello mientras azotaba sin parar los pechos y las nalgas, y la pobre chica gritaba y gritaba hasta que apenas pudo emitir ningún sonido.

Nunca había visto una muestra semejante de sumisión. Había oído que los nazis eran crueles y sádicos, pero esto va más allá de mi imaginación. Es como si el Tercer Reich corrompiera el arte erótico de la sumisión con su locura salvaje y su codicia de poder. Me puso enferma ver cómo ese hombre degradaba la esencia espiritual de la dominación y la convertía en algo perverso y maligno. Lo que yo practicaba con lord Marlowe se ajustaba a la naturaleza poética de lo que me enseñó: que el objetivo definitivo es la libertad a través de las ataduras.

Temiendo por mi vida, me oculté en las sombras cuando la chica pelirroja se desplomó en el suelo, inconsciente. El nazi la pateó en las costillas, pero ella no se movió. Entonces le gritó otra orden a la rubia, quien asintió y llamó a alguien. Una tal Brigitte. Se abrió una puerta y apareció una chica con el pelo castaño y unos pechos enormes.

Yo ahogué un gemido que a punto estuvo de delatarme. Era la misma chica que había visto antes. Horrorizada, vi cómo el nazi le rasgaba el picardías de satén blanco desde los pechos hasta los muslos. Con sus dedos enguantados le recorrió el cuerpo desnudo, mientras ella se estremecía bajo su escrutinio. Su piel blanca contrastaba con los guantes negros de cuero.

El nazi le pellizcó los pezones y le introdujo los dedos en el sexo mientras seguía dándole órdenes a la rubia. Vi cómo le quitaba el collar y la correa a la chica pelirroja, que seguía inconsciente en el suelo, y ataba a la otra chica por el cuello. Pero antes de que pudiera cerrar el collar, la chica dio un respingo y corrió de vuelta a la habitación, cerrando la puerta tras ella.

El nazi se echó a reír, hizo chasquear su fusta y salió corriendo tras ella. Sus botas con tachuelas hacían vibrar el castigado suelo de madera. No esperé a descubrir lo que pasó después. Bajé corriendo las escaleras y salí por la puerta de servicio. No sé si podré olvidar lo que he visto. Las llagas en los pechos y las nalgas de la chica me acompañarán mientras viva. Rezo a Dios para que nunca más vuelva a ver algo así.

—Eve —dijo Chuck mientras se metía por una calle paralela para despistar a cualquiera que los estuviera siguiendo de camino al aeropuerto—. No tienes que contar más. Estás a salvo conmigo.

¿Lo estaba? Temía que la chica que la había visto la denunciara. ¿Estaría la Gestapo esperándolos en el aeropuerto?

La tomó en sus brazos, sin querer dejarla marchar. El avión DC-2 de Lufthansa estaba en la pista, listo para despegar. Soplaba una brisa fresca que le agarrotaba aún más los músculos del cuello, pero no le importaba. Se había pasado la última hora intentando mantener la vista en la carretera y no en el espejo retrovisor mientras se dirigían hacia el aeropuerto.

Estaba seguro de que no los habían seguido, pero no pudo resistir la tentación de mirar cuando ella se quitó el vestido rojo de satén y se puso un traje de viaje en el asiento trasero del coche. Nunca la había visto así, no sólo cómo una diosa sexual a la que ansiaba tener en sus brazos, sino como una mujer que le había mostrado otras muchas facetas igualmente atractivas. Su fuerza, su infatigable empeño en hacer lo que pudiera para acabar aquella guerra. La recorrió con la mirada, deseando tocarla por todas partes.

Oyó el aviso de embarque por los altavoces. Un grupo variopinto de pasajeros pasó corriendo junto a ellos en dirección al avión, incluyendo algunos refugiados judíos con la Estrella de David en sus ropas y que de vez en cuando miraban hacia atrás para ver si alguien iba a detenerlos. Sólo quedaban unos minutos antes de que Eve saliera de su vida, y Chuck tenía intención de disfrutar hasta el último segundo.

—Odié tener que mentirte en Londres, Chuck — dijo ella—. Pero no tenía elección. Sin embargo, si no me hubieras reconocido en el hotel, aquel oficial de las SS me habría matado y no habría podido completar mi misión.

—No me arrepiento de haberlo hundido en el lago —dijo Chuck—. Sólo de pensar en cómo te apuntaba con su arma hace que quiera destruir a todo el maldito ejército alemán.

—Ojalá vinieras conmigo, Chuck —se aferró a él con fuerza—. Si pudiéramos estar juntos...

—Lo estaremos, Eve. Algún día —hizo una pausa y eligió sus palabras con cuidado—. Creo que Estados Unidos entrará pronto en la guerra. Nos espera una larga lucha por delante.

—¿Volveré a verte? —le preguntó Eve, casi sin aliento.

—Cuando la guerra acabe, nada podrá impedirme que te encuentre.

Ella asintió.

—Lo primero que voy a hacer es reconstruir la casa de Coventry.

—Allí estaré —le prometió él, aunque dudaba que tuviese alguna posibilidad de volver a Londres. Josette le había revelado que los alemanes habían incrementado las patrullas de vigilancia en el Canal de la Mancha.

Eve pronunció sus siguientes palabras muy despacio y con total convicción.

—Quédate el perfume, Chuck. Te mantendrá a salvo.

—No, puede que tú lo necesites. Tienes que llevar la información a Londres —se dio una palmada en el bolsillo de la chaqueta—. Además, tengo un poco aquí, en tu media.

—Me gustaría estar ahí cuando le enseñes el recuerdo a tu superior —sonrió—. Bésame, Chuck.

Sin importarle que todo el Tercer Reich los estuviera observando, la apretó contra él, la dobló hacia atrás y la besó en los labios. Eve le rodeó el cuello con los brazos y abrió los labios para que su lengua la penetrara y saboreara su irresistible dulzura.

Los últimos minutos con ella fueron casi insoportables.

Porque no podía dejarla marchar. Pero tenía que hacerlo.

Ella miró por encima del hombro mientras corría hacia el avión. Tan hermosa, tan femenina, tan segura de sí misma a pesar de que aún se enfrentaba al peligro... Siguió observándola mucho después de que se hubiera perdido de vista. Su olor siempre estaría con él. Pasara lo que pasara, se aferraría a la vida con todas sus fuerzas hasta que pudiera volver a verla.

Sólo cuando vio despegar el vuelo con destino a Lisboa, regresó al coche. Sus órdenes eran dejar el vehículo y esperar a su contacto. Eso podía significar horas de espera. Sacó un periódico alemán del bolsillo y encendió un cigarro. Y luego otro. Los minutos pasaron lentamente hasta que vio a un hombre de avanzada edad con un sombrero negro de ala ancha con una pluma roja que se acercaba por una calle lateral, silbando y con una jaula de pájaros vacía.

Chuck escupió el cigarro a medio fumar y lo pisó con el talón del zapato. Entonces se dio cuenta de su error. Los cigarros estaban racionados y era muy sospechoso que alguien tirase una colilla medio intacta. Se giró y miró a izquierda y derecha con el corazón desbocado. Los nazis tenían colaboradores por todas partes. Tenderos, mujeres con cestas, madres con bebés, incluso niños a los que la propaganda nazi les había lavado el cerebro.

El hombre del sombrero lo rozó al pasar y dejó la jaula, agarró la colilla y se la colocó entre sus labios secos. Le dijo algo a Chuck en alemán, recogió la jaula y se alejó en dirección opuesta. Chuck se quedó inmóvil, observándolo, sin saber qué hacer. Se metió la mano en el bolsillo y sacó otro cigarro, y entonces palpó algo. Una carta escrita con una letra florida. Sin duda una carta de amor de un soldado en el frente. ¿De dónde había salido y cómo había llegado a su bolsillo? Entonces lo supo. El hombre con la jaula de pájaros. La carta estaba en alemán y no la entendió, pero eso no importaba. La dirección del remitente no estaba lejos de allí. Aquella debía de ser su próxima parada.

Rompió la carta en pequeños trozos y los arrojó en una alcantarilla antes de echar a correr por la calle. Antes de alcanzar la esquina oyó el inconfundible ruido de un motor diesel y un Mercedes negro se detuvo junto al bordillo. La puerta trasera se abrió y dos hombres de la Gestapo salieron y lo agarraron, uno a cada lado.

—¿Es éste? —preguntó el nazi en inglés a alguien que estaba dentro del coche.

—Sí —respondió una voz de mujer desde el asiento trasero. Laila—. Es un espía americano. Buscad también a la mujer.

—No hay ninguna mujer con él.

—¡Idiotas! Se ha escapado.

Para Chuck lo único que tenía sentido en todo aquel embrollo era que Eve había escapado de Berlín y de aquella mujer. Estaba sonriendo de oreja a oreja, muy complacido consigo mismo, cuando la mujer musulmana salió del coche y lo abofeteó. El dolor le abrasó la mejilla, pero se negó a dejarse intimidar y la fulminó con la mirada. El odio que aquella mujer le tenía era evidente, pero su codicia por el perfume era aún mayor.

—Se ha llevado el perfume con ella, ¿verdad? —preguntó Laila.

Chuck descargó todo su desprecio en la mirada.

—Nunca lo sabrás.

—Dígale a su hombre que lo registre, teniente —su voz era tensa y furiosa. El oficial de la Gestapo le escupió la orden a su subalterno, con el rostro reflejando el agravio que le suponía aceptar órdenes de una mujer. Desenfundó su pistola Luger y la agitó en el aire para demostrar su autoridad.

Chuck sabía que no había un momento que perder. Tenía que actuar ahora o era hombre muerto. Luchó por liberar el brazo cuando el hombre de la Gestapo metió la mano en su bolsillo y sacó la media de seda. El nazi se echó a reír y masculló unas palabras lascivas mientras sacudía la media bajo la nariz de Chuck y luego la ataba alrededor de su cuello. Era todo lo que Chuck necesitaba. Con una fuerte patada en la mandíbula derribó al alemán y echó a correr por la calle adoquinada. Sus suelas de cuero resbalaban en las piedras pulidas. No sabía hacia dónde correr, sólo sabía que debía hacerlo. Sudoroso y jadeante, oyó los furiosos gritos del oficial de la Gestapo, ordenándole que se detuviera.

Entonces oyó los gritos de una mujer. Laila. Gritó algo incomprensible y sus chillidos de frustración murieron de repente, como si alguien la hubiera silenciado a la fuerza. Pero no era la suerte de la mujer musulmana lo que rugía en su cabeza.

Eve. Su cuerpo presionado contra el suyo, la suavidad de su piel haciendo que la sangre le hirviera en las venas, su deseo de estar con ella, esa vez para siempre...

De repente lo invadió su fragancia, agudizando su sentido del olfato, y entonces se le ocurrió una idea descabellada. ¿Por qué corría? Debía tener fe en el perfume. En ella. El picante aroma del perfume y la esencia aún más picante de Eve estaban inextricablemente unidos. Aquel olor combinado, único, eterno, le dio el valor necesario para detenerse cuando oyó pasos acercándose a él.

Se dio la vuelta y encaró al nazi.

«Dispara», le ordenó en silencio. «Dispárame, maldita sea».

El oficial de la Gestapo, cegado por la rabia y la frustración, abrió fuego varias veces contra él. En un destello fugaz Chuck fue consciente de cómo se debilitaban sus sentidos. Lo último que oyó fue una explosión ensordecedora en sus oídos. Y después el silencio. Era una sensación desconcertante, disparatada, increíblemente ligera y, en un sentido muy real, una sensación de libertad.

Esperó, sabiendo lo que sucedería a continuación.

Un segundo después, Chuck Dawn desapareció.

Epílogo

Diario de lady Eve Marlowe

Coventry

29 de septiembre de 1945

La guerra ha terminado. Te prometí que acabaría este diario y eso voy a hacer. Las hazañas de esta bailarina convertida en espía servirían para llenar una novela, pero mi única razón para escribirlas es dejar constancia de mis pensamientos, mis sueños y mis esperanzas, porque de todo ello extraigo mi fuerza. Estoy escribiendo en las últimas páginas en blanco de mi diario original, con la esperanza de encontrar un final feliz a mi dramática historia.

Nunca volví a ver a Chuck Dawn después de aquel día en Berlín. Durante varias semanas he estado en contacto con el departamento de guerra de Estados Unidos, esperando tener noticias suyas. Por lo que me han dicho, parecer ser que consiguió escapar de Alemania y llegar a la Francia ocupada siguiendo la ruta que Josette le había dado, usando las líneas ferroviarias y la red de pisos francos. Un escuadrón de la RAF despegó de una base secreta en Tempsford, Inglaterra, y lo recogió a las afueras de París.

En cuanto a mi huida, mi vuelo a Lisboa transcurrió sin incidentes hasta que nos topamos con una tormenta a unas millas de la costa española. La niebla y la lluvia nos impidieron aterrizar, así que continuamos hasta un aeropuerto militar más al sur. Temía que me arrestaran nada más bajar del avión, pero el Servicio Secreto británico había hecho bien su trabajo al falsificar mi documentación, y después de pasar la noche en el hotel Avis, salí de Lisboa al día siguiente en un vuelo regular de la BOAC con destino a Whitchurch, en Bristol. Un delegado de la Oficina de Extranjería me estaba esperando y lo arregló todo para que viajara en coche hasta Londres.

Permíteme que divague un poco, mi querido lector, al recordar aquella noche en el hotel portugués. Sin ataques aéreos, sin bombas, sin apagones... Nada, salvo el relajante sonido de la lluvia contra mi ventana. Aquella noche me pregunté si alguna vez volveríamos a vivir en un mundo en paz. Rezo porque al fin lo tengamos.

Tengo el corazón encogido mientras espero noticias de Chuck, pero ahora puedo contarte... y cuánto desearía que fuera Chuck quien leyera esto, igual que hizo hace años... la información que recibí de Maxi el día que nos vimos para comer en Berlín. Con su pasado como fotógrafa, Maxi había tenido acceso a una técnica secreta alemana para reducir las fotografías al tamaño de los puntos ortográficos de una máquina de escribir. Un micropunto.

La invitación a su exposición de fotos que yo llevé de vuelta a Londres contenía varios micropuntos con fotos que sacó de los laboratorios y planos del cohete V-2, cuyas operaciones secretas estaban a cargo de Albert Speer, uno de los oficiales de alto rango de Hitler. Casualmente, Maxi se emborrachó una noche con un malhumorado ingeniero al que estaban a punto de retirarlo del proyecto para enviarlo al frente. Después de varias charlas en la cama y de algún que otro revolcón, el ingeniero le facilitó el acceso a las instalaciones secretas y Maxi sacó fotos de todo el complejo.

Esto fue un año antes de que un oficial de la Marina danesa descubriera el cráter provocado por el cohete en fase de prueba. Las fotos de Maxi ayudaron al gobierno británico a preparar el ataque que la RAF lanzó posteriormente a las instalaciones de Peenemünde, y que retrasó los planes de Hitler para disponer de armas de largo alcance que hubieran acabado con la vida de miles de civiles británicos.

No me arrepiento de lo que he hecho. Creo haber honrado a Flavia y a todos los que murieron en esta horrible guerra. Ojalá nunca volvamos a ver otra guerra igual, aunque conociendo la codicia humana, la fragilidad del hombre y su insaciable necesidad de poder, tengo mis dudas al respecto. Las mareas de la historia han derramado la sangre de hombres y mujeres durante siglos. Aunque nunca comprendamos la guerra, las futuras generaciones deberían aprender de ella.

Sin duda te estarás preguntando cómo sobreviví durante los años de la guerra. Sorprendentemente, el mundo del espionaje me resultó más atractivo de lo que hubiera imaginado. Durante el resto de la guerra participé en muchas operaciones para el Servicio Secreto británico y posteriormente para la Oficina de Servicios Estratégicos de Estados Unidos. Todo lo que hice está recogido en los archivos de guerra, pero de momento debe permanecer como información clasificada.

Sí puedo decir que fui a Estados Unidos como agente de sir (...), quien aún desea permanecer en el anonimato, y me introduje en los círculos sociales en busca de cualquier pista que me llevara a los agentes alemanes. También estuve en Hong Kong durante el ataque japonés y pasé ocho meses en un campo de concentración nipón hasta que me liberaron.

Y seguro que también te estás preguntando qué fue del perfume de Cleopatra. Apenas lo usé durante la guerra, pues prefería confiar en mi ingenio para hacer mi trabajo que en su poder místico. La caja de alabastro con la figura de una reina con los pechos desnudos y un cetro en la mano reposa en la repisa de la chimenea en el cuarto de juegos, aquí, en Coventry. Enfrente de la placa de apoyo que oculta el cordón rojo. ¿Quién sabe? Quizá vuelva a probar el poder del perfume en el futuro...

El año pasado estuve trabajando en Londres para el Departamento de Inteligencia Política, como era su nombre original, escribiendo propaganda erótica en alemán que luego era retransmitida en una emisora de onda corta. Todo formaba parte de la guerra psicológica contra los nazis. Parece que mis hazañas en El Cairo y Berlín se prestaban muy bien a avivar los ánimos de la población alemana y hacerles ver que sus líderes los estaban traicionando. Si algún día obtengo permiso para desclasificar estas historias, buscaré a un buen editor para publicarlas.

Pero ya está bien de relatar mis aventuras en esta guerra. También querrás saber qué fue de los otros, y voy a contarte lo que sé de ellos. Maxi siguió pasando información a los aliados en las mismas narices de la policía secreta alemana. Ahora, al igual que todos los alemanes, está pasando por momentos muy difíciles para adaptarse a la postguerra. He hablado con los servicios británicos y americanos para los refugiados y les he pedido que la ayuden a seguir con su trabajo de fotógrafa en la nueva Alemania. ¿Y Laila? Desapareció poco después de enfrentarse a Chuck en el aeropuerto de Berlín. Mis fuentes me aseguran que acabó en un campo de concentración, y sin duda debió de ser ése su destino cuando los nazis descubrieron que les estaba robando considerables sumas de dinero.

Por desgracia, no he podido averiguar si Josette sobrevivió a la guerra. Valiéndome de mi influencia con sir (...), obtuve acceso al informe oficial y leí la declaración de la prostituta que me vio subir al piso superior del burdel. No me reconoció como a una de las chicas regulares, pero no me denunció porque pensaba que había sido reclutada por la Gestapo para cumplir con mi deber patriótico. Cuando le preguntaron por el hombre que ahora sé que era Reinhard Heydrich, el jefe de la Oficina Central de Seguridad del Reich, durante una de sus inspecciones personales en las que humillaba a las chicas obligándolas a participar en orgías sadomasoquistas, la joven declaró que me había visto. Lo irónico, querido lector, es que los micrófonos estaban apagados cuando Heydrich visitó el burdel. Nadie tenía ninguna grabación que probara que yo había estado allí, pero alguien me había visto con la joven criada. La chica fue torturada con descargas eléctricas hasta que acabó revelando la localización del piso franco. Avergonzada y atormentada por haber sucumbido a la tortura nazi, se colgó en su celda. Que Dios se apiade de su alma.

Por ese tiempo Laila me había denunciado a la policía secreta, insistiendo en que yo era una espía y responsable de la sospechosa desaparición de un oficial de las SS al que habían visto por última vez saliendo del hotel Adlon con otro hombre y conmigo. La Gestapo irrumpió en el piso franco y arrestó a todos los que allí había, incluidos dos pilotos de la RAF. En ninguna parte del informe se dice si Josette se encontraba o no entre esos detenidos. ¿La salvó el perfume? No lo sé. Como nunca supe su nombre verdadero será muy difícil encontrarla. Pienso en ella a menudo. En sus bonitas manos volando sobre las teclas del piano, en su voz ronca y melódica seduciendo al público... Muchos fueron los miembros de la Resistencia francesa que murieron por defender la libertad. No descansaré hasta saber si Josette está viva o muerta.

Lo que me lleva otra vez a Chuck Dawn. Ninguno de nosotros habló jamás del perfume de Cleopatra en nuestras cartas, sólo del amor que nos profesábamos el uno al otro. La guerra nos ha mantenido separados y nuestra situación es más difícil porque ambos conocemos el poder del perfume. Por lo que escribió en la carta que recibí poco después de que él volviera a Inglaterra... cuando yo estaba en Nueva York, cumpliendo una misión para la Oficina de Extranjería, desapareció aquel día en Berlín y volvió a aparecer en algún lugar a las afueras de la ciudad, antes de comenzar su largo periplo hasta Francia. Estaba convencido del poder del perfume y eso lo llevó a sobrevolar Alemania en muchas misiones, incluyendo operaciones de rescate de pilotos derribados.

Cuando Estados Unidos entró en guerra después del ataque a Pearl Harbor, la unidad de pilotos americanos de la RAF se incorporó a la Fuerza Aérea estadounidense. En 1944 el avión de Chuck fue alcanzado por las baterías antiaéreas, perforando el depósito de combustible e inutilizando la radio. Pero Chuck consiguió posar el aparato en tierra y salvar a la tripulación. Fueron capturados y enviados a un campo de prisioneros de guerra, del que Chuck intentó escapar en muchas ocasiones. Lo trasladaron a la prisión alemana conocida como Colditz Castle y también de allí intentó escapar, sin éxito. Antes de que acabara la guerra, con las fuerzas aliadas avanzando imparablemente hacia el Este, trasladaron a Chuck al sur de Alemania. Pero esta vez sí que consiguió escapar. Los testigos dijeron que murió en el intento, pero yo quiero creer que aún le quedaba suficiente perfume para salvarse. No hay día que pase sin que rece por él.

Tengo una gran noticia, mi querido lector. Una grandísima noticia. ¡Chuck está vivo! Se pasó los últimos meses atrapado tras las líneas rusas, intentando volver con las tropas americanas. Ahora viene de camino a Coventry... No puedo contener mi excitación. Las obras casi han terminado. Gracias a la valiosa ayuda de la señora Wills he reformado la casa, sobre todo después de los daños sufridos en el ataque aéreo de Pascua, en abril de 1941, antes de que yo saliera para Berlín. La señora Wills se encuentra en Londres esta semana, encargando la nueva decoración para el cuarto de juegos... Baja la mirada al suelo cada vez que entra en la habitación, pero volverá dentro de unos días. Me muero de impaciencia porque conozca a Chuck.

Y eso me recuerda algo. La señora Wills me dijo algo muy interesante antes de marcharse. Ajustándose su cómoda chaqueta y apartándose un mechón de sus grises cabellos que se había atrevido a invadir su frente lisa y despejada, me dijo, en un arrebato de sinceridad emocional nada frecuente en ella, que estaba segura de que lord Marlowe hubiera aprobado a un hombre como Chuck en mi vida. Acto seguido, carraspeó torpemente y se marchó.

Gracias a Dios... Aquí está. Lo estoy viendo subir por los escalones de piedra, entre las margaritas amarillas que se agitan para saludarlo. No puedo seguir escribiendo. Tengo que dejar la pluma y bajar corriendo a recibirlo y a derretirme en sus brazos. Una última bocanada de picante fragancia se eleva a mi alrededor, con todos mis sentidos despiertos y con esta historia por fin acabada.

Aspira conmigo el olor del perfume de Cleopatra, mi querido lector, en el comienzo de un nuevo diario y una nueva vida.

Fin

Reseña Bibliográfica

Jina Bacarr

Jina Bacarr ama la aventura en lugares exóticos, lo que la llevó a escribir el galardonado libro de no ficción, El arte japonés del sexo, y conseguir el Premio RIO por su novela The Blonde Geisha, (Fantasías escondidas) la única novela erótica que ganó en la categoría de ficción Mainstream.

Trabajó como consultor japonés de KCBS-TV, MSNBC, (The Pleasure Zone), Tech TV y en British Sky Broadcasting TV. Ella también actuó en comerciales de televisión japonés, trabajó como chica de compañía para una empresa japonesa, escribió cuarenta guiones para television (incluidos treinta guiones de animación) y ha tenido tres obras producidas en Malibu, California.

En el camino, ella aprendió a hablar seis idiomas y es una devoto de la historia del arte, que la llevó a posar como modelo de un artista, en primer lugar en Laguna Beach, luego en Italia. Sus viajes la han llevado a casi todos los estados de EE.UU. y alrededor del mundo. Para su novela erótica Naughty París, se basó en sus experiencias de vida en la Ciudad de la Luz y su amor por el impresionismo francés para volver a crear el mundo estridente y erótico de París de 1889.

El perfume de Cleopatra

Eve Marlowe era una exuberante y voluptuosa mujer de la aristocracia, cuya fortuna, títulos y osadía le permitían dedicar su vida a la satisfacción de su insaciable apetito sexual. Para ello, contaba además con un arma muy especial: un perfume antiquísimo que supuestamente había sido elaborado por la mismísima reina de las reinas, y cuya embriagadora fragancia evocaba la esencia del erotismo y la sensualidad pura.

Pero ni siquiera la portadora del elixir mágico podría escapar a su increíble poder y, en plena guerra mundial, mientras los nazis avanzaban imparablemente por Europa y el Norte de África, lady Marlowe se vería arrastrada a un juego mucho más peligroso de lo que nunca se había atrevido a experimentar.

* * *

© 2009, Jina Bacarr

Título Original: Cleopatra’s Perfume

Traducido por: Daniel García Rodríguez

Editor Original: Spice, 04/2009

© Editorial: Harlequin Ibérica, 10/2009

Colección: Fuego especial, 13

ISBN: 978-84-671-7485-4