La selección de poemas de Jim Morrison que se ofrece en esta edición ha sido encontrada más que buscada. En ella se incluyen poemas leídos personalmente por ese moderno juglar ambulante, que fueron grabados en su momento, junto con textos y apuntes escritos en libretas y cuadernos, en hojas sueltas y diarios, que su autor dispersó como una siembra cósmica hecha al descuido en los puertos de su breve pero alucinado viaje por este incomprensible mundo.

Jim Morrison

Poemas ocultos

ePub r1.3

SebastiánArena 22.02.2022

Título original: The Lost Writings of Jim Morrison

Jim Morrison, 1990

Traducción: Gabriel Cabrejas

Diseño de cubierta: Dirdam

Editor digital: SebastiánArena

ePub base r2.1

PRÓLOGO

La selección de poemas de Jim Morrison que se ofrece en esta edición ha sido encontrada más que buscada. En ella se incluyen poemas leídos personalmente por ese moderno juglar ambulante, que fueron grabados en su momento, junto con textos y apuntes escritos en libretas y cuadernos, en hojas sueltas y diarios, que su autor dispersó como una siembra cósmica hecha al descuido en los puertos de su breve pero alucinado viaje por este incomprensible mundo.

Los poemas ocultos revelan y encaran las obsesiones de un artista disconforme, que pelea a brazo partido con la América de «frío y blanco pecho de neón», construida sobre «ciudades podridas, pozos envenenados y calles manchadas de sangre», donde la madre «fuma diamantes» y la penumbra es profunda y verde. Como en los climas verbales de los autores de la generación beatnik —principalmente Allen Ginsberg y, tal vez, Jack Kerouac—, Morrison encuentra la salida a través de una vertiginosa y señera huida hacia adentro, hacia el «dulce bosque» iniciático de los caminos sin arraigo, la «sala de estar de la pantera» y una naturaleza delirante que no es el valle ecológico posmoderno sino una tierra casi espiritual, en la cual puede hallarse a Dios sin ir necesariamente a su encuentro.

El poeta sabe que es un iluminado sencillo y sin pretensiones: ni un resentido urbano como Baudelaire ni un médium semidivino al estilo de Hölderlin. Es un rebelde que se manifiesta a través de los mass media, que empuña la guitarra eléctrica y canta como el «sabio sátiro» que es. Se lanza arriesgadamente al centro del rodeo («¿qué estoy haciendo en la arena de la plaza de toros?») porque sabe que, desde ese mismo lugar, puede conseguir «que la Tierra se detenga». Su convicción apabulla, hoy, en estos años de escepticismo y patética muerte de la energía vital. Morrison nos dice que «si el escritor puede escribir y el granjero puede sembrar» es porque es una «conciencia en el vacío»; pero no está solo, como buen soldado de las guerras del rock and roll.

¿Filosofía naïve con gesto de disgusto? ¿Evocación emocionada del mundo de Elvis, transgresor pero esperanzado, que se siente morir un poco con Brian Jones? ¿Afirmación ególatra de un poder dudoso? En Morrison las dudas son una forma de la certeza; en todo caso, él cree desesperadamente. No olvidemos que vivió en una época vital y extrovertida. Los poemas ocultos permiten apreciar al gran poeta que fue Morrison mientras cantaba en la dionisíaca y mística elevación del rock naciente. El planeta le quedó chico. Por eso su voz sigue sonando y aún ahora pueden leerse sus textos con sabor a eternidad.

GABRIEL CABREJAS

I[1]

Si el escritor puede escribir y

el granjero puede sembrar

entonces todos los milagros confluyen,

aparecen y comienzan a suceder…

Si los niños comen, si su

momento de llorar es la medianoche,

la tierra los necesita.

Suaves perros en la nieve

anidados en primavera,

cuando el sol hace el vino

y la sangre danza peligrosamente

en las venas o las viñas.

II

Francia está 1.º, Nogales circunscripto

cruza la frontera…

Tierra de eterna adolescencia

cualidad de desesperación sin igual

en cualquier lugar del perímetro.

Mensaje de los suburbios

que nos convoca a casa.

Éste es el espacio privado de un

nuevo orden. Necesitamos salvadores

para ayudarnos a sobrevivir al viaje.

Ahora, ¿quién vendrá?

Ahora escucha esto:

Hemos comenzado el pasaje

¿Quién sabe?, puede terminar mal.

Los actores están congregados;

inmediatamente ellos quedan

encantados.

Yo, por uno, caigo en un éxtasis

que me domina.

¿Puedo convencerte de que sonrías?

Nada de hombres sabios ahora.

Que cada uno se arregle por sí mismo:

agarre a su hija y corra.

III

Todo lo humano

está abandonado.

El rostro de ella.

Pronto ella desaparecerá

dentro de la calma

vegetal

de la ciénaga.

¡Quédate!

¡Mi Amor Salvaje!

IV

Drogas, sexo, embriaguez, batalla,

retorno al mundo acuático.

Vientre del mar,

madre del hombre,

monstruoso sonámbulo, apacible, bullente,

mundo atómico

en la vida social.

¿Cómo podemos odiar o amar o juzgar

en el mundo marino bullente de átomos?

Todo uno, uno Todo.

¿Cómo podemos jugar o no jugar?

¿Cómo podemos poner un pie ante nosotros

o revolucionar o escribir?

V

Fría música eléctrica,

lastímame.

Lacera mi mente

con tu oscuro sueño.

Frío templo de acero,

frías mentes vivas

en la costa estrangulada.

Veteranos de guerras extranjeras,

somos los soldados

de las guerras del rock and roll.

VI

(PODER).

Puedo hacer que la tierra se detenga

en su curso, hice

las cosas más remotas, puedo cambiar

el curso de la naturaleza.

Puedo ubicarme en cualquier lugar del

espacio y el tiempo.

Puedo convocar a los muertos.

Puedo percibir sucesos de otros mundos,

en lo más profundo y oculto de mi mente,

y en la mente de los demás.

Yo puedo.

Yo soy.

VII

La gran autopista

está atestada

con amantes,

y buscadores,

y renunciantes

tan ansiosos

de complacer

y olvidar.

Soledad.

VIII

Un ángel corre

a través de la luz repentina.

A través del cuarto

un fantasma nos precede.

Una sombra nos sigue,

Y cada vez que nos detenemos,

caemos.

IX

Estoy perturbado

inconmensurablemente

por tus ojos.

Estoy herido

por la pluma,

de tu suave

réplica.

El sonido del vidrio

habla de un rápido

desdén,

y oculta

lo que tus ojos pelean

por explicar.

X

(EL MIEDO).

Eterna conciencia

en el Vacío

(hace que juicio y cárcel parezcan casi amigables),

un Beso en la Tormenta

(Hombre loco al volante

arma de fuego en el cuello

espacio muy poblado y que se arquea

fríamente).

Un granero,

una cabaña con buhardilla.

Tu propia cara

estacionaria,

en la ventana espejada,

con miedo al trágico

neón frío

de las sala de estar.

Estoy congelando

animales hasta

morir,

alas blancas de

conejos,

gris terciopelo de ciervo.

El Cañón,

el auto, un artificio

en el ESPACIO

miserable.

Repentinos movimientos,

y tu pasado

para calentarte

en noches

sin espíritu.

La solitaria autopista.

Frío viajero

temeroso de los Lobos,

y de su propia

Sombra.

XI

(LAMENTO POR LA MUERTE DE MI FALO).

Lamento por mi falo,

dolorido y crucificado.

Intenté conocerte

adquiriendo sabiduría espiritual,

tú puedes abrir las paredes de

misterio del

espectáculo de desnudamiento.

¿Cómo lograr morir

en el espectáculo

matinal?

Muerte de TV

que el niño

absorbe,

manantial de muerte,

misterio

que me hace

escribir.

Lento tren,

la muerte de mi falo

da vida.

Guitarrista,

antiguo sátiro sabio,

canta tu oda

a mi falo,

acaricia su lamento,

endurece y guía

a todos nosotros.

Células perdidas,

conocer el cáncer.

Hablar al corazón

y ofrecer el gran regalo.

Palabras,

poder,

trance.

Éste amigo firme

y las bestias de su zoológico,

chicas salvajes, velludas.

Cada color se relaciona

para crear el bote

que mece a la raza,

cualquier infierno podría ser más

horrible que ahora

y real.

«Apreté su muslo

y la muerte sonrió»,

muerte, vieja amiga,

la muerte y mi falo

son el mundo.

Puedo perdonar

mis heridas

en nombre de

la sabiduría,

la lujuria,

el romance.

Frase sobre frase,

las palabras curan,

las palabras me provocaron la herida

y me sanarán.

Si lo crees.

Todos se unen ahora en un lamento

por la muerte de mi falo,

una lengua de conocimiento

en la noche emplumada,

los muchachos enloquecen su cabeza

y sufren,

sacrifico mi falo

en el altar

del silencio.

XII

Discípulo,

herida,

muerte.

Magia,

prisión.

Jardín,

refugio.

Princesa

de la Tristeza,

Ángel de la Soledad,

danzantes alas

de la envidia,

llámame

mañana.

Huesos,

aterrizaje,

oro.

Llegada.

XIII

Aeropuerto.

Mensajero bajo la forma de un soldado,

lana verde. El estaba parado ahí,

fuera del avión.

Una nueva verdad, demasiado horrible para soportar.

No había registro de ello

en ninguno de los antiguos signos

o símbolos.

La gente se miraba entre sí,

en el espejo, los ojos

de sus niños.

¿Cómo ha llegado?

No había cómo escapar de

esto en ningún lugar.

Una verdad demasiado horrible para nombrar.

Sólo un desagradable quejido indefinido

podría enmarcar sus oscuros interiores.

Sólo unos pocos podrían mirar

su cara con calma.

La mayoría de la gente cae instantáneamente

bajo su sordo terror amigable.

Miraron a los calmos

pero sólo vieron un verde

abrigo militar.

¡Arrepentíos!

Ninguna de las viejas cosas funcionó.

XIV

(LOS CONECTORES).

— ¿Qué es una conexión?

— Cuando 2 movimientos, considerados

infinitos y mutuamente

excluyentes, se encuentran en un

momento.

— ¿De tiempo?

— Sí.

— El tiempo no existe.

No hay tiempo.

— El tiempo es una plantación en línea recta.

XV

Por aquella gente que murió

por el Nirvana,

por la creencia celestial,

por ti, por mí.

Éstas líneas están escritas

para transmitir el mensaje;

para ignorar la advertencia;

para ir de juerga arriba, entre

las voces del suplicio;

para visitar los mares subterráneos.

Cree.

Cosas más horribles

que la guerra,

cosas fuera de los cuentos,

grandes bestias

que se extinguen.

XVI

Historia del Rock,

coincidente con mi

adolescencia.

Llegué a Los Ángeles a la

escuela de Cine.

Verano en Venice,

visiones de la droga,

canciones de la Terraza,

tempranas luchas y

humillaciones.

Gracias a las chicas

que me alimentaron.

XVII

Haciendo discos.

Elvis tenía una sexualmente sabia

voz madura a los 19.

La mía aún guarda el

gemido nasal de los

menores chillidos y furias

de un adolescente reprimido.

Un cantante interesante

a lo sumo: un grito,

o un canturreo enfermo. Nada

entremedio.

XVIII

Un líder natural, un poeta,

un Chamán, con el

alma de un payaso.

¿Qué estoy haciendo

en la arena

de la Plaza de Toros?

Todas las figuras públicas

son candidatas a líder.

Espectadores en la Tumba,

observadores de la revuelta.

Miedo a los ojos.

Asesinato.

Estar borracho es un buen disfraz,

bebo para así poder hablar con los

imbéciles.

Yo incluido.

XIX

Un sapo en el camino,

niños en la iglesia.

Tambores.

Sol-Sol,

yaciendo como la muerte

en el asiento trasero.

Renacimiento.

Un burdel.

De Lord John y Lady Anne.

De sangre roja y sangre azul.

El pecho de la Reina.

¿Es la Princesa?

Sangre dorada, como yo, dijo él,

volviendo a doblar el billete con esmero,

la oreja de la Reina: un falo

desnudo embutido en su traste.

Ja Ja Ja Ja.

No eres más inocente

que un buitre engreído.

Un cañón.

Los esclavos negros y los ingleses

mataron a los indios, y se mezclaron

con los españoles, que no tardaron en ser

expulsados.

Sí, grandes batallas

Bum Bum.

XX

La hora del lobo

ha terminado. Los gallos

cantan. El mundo es creado

de nuevo, luchando en

la oscuridad.

El niño se rinde a la pesadilla,

mientras el adulto

teme a su miedo.

Debo abandonar esta isla,

que lucha por nacer

de la negrura.

Teme a la buena, profunda y oscura

noche Americana.

Bendita sea la Noche.

La inundación ha disminuido.

El pánico de la película y el

paseo con chófer

por los suburbios.

Gentes salvajes con extraños atuendos

al borde de la autopista.

Algunos hombres llevan

túnicas o faldas cortas.

Las mujeres en sus porches

adoptan una clásica

pose de burla.

El chófer orienta el coche

y éste se conduce solo. Túneles

taconean sobre las cabezas.

Ama la profunda penumbra verde

de la Noche Americana.

XXI

(ESE AÑO…).

Ése año tuvimos una gran visita de energía.

En aquellos días todo

era más simple y más confuso.

Una noche de verano, yendo

Al embarcadero, tropecé con

2 muchachas jóvenes. La

rubia se llamaba Libertad,

la morena, Empresa.

Conversamos, y ellas me

contaron esta historia.

XXII

(UN VELORIO).

Un velorio.

Sacude sueños de tu cabello

mi niña hermosa, mi dulce.

Elige el día, y el signo

de tu día,

lo 1.º que veas.

Un árbol quemado, como un gigantesco

pájaro primitivo, una hoja,

seca y amarga, crepitantes historias

en sus ondas cálidas.

Los dioses de la acera lo harán por ti.

La selva del vecindario,

el vacío museo perdido, y

la mesa, y el monte preñado

con su Monumento, encima del puesto de

revistas

donde se esconden los niños

cuando termina la escuela.

XXIII

(Y EL FRÍO AGITADO…).

Y el frío agitado, viento maloliente,

y la huella de la mano de un niño sobre

el ventanal,

y la escopeta amartillada apoyada

sobre el hombro;

y ruego en la noche,

esperando, en una casa a oscuras,

que llegue de la ciudad

la insana raza cruel

que venga atravesando el humo,

y el combustible y cenizas para la leche,

y la mirada maligna de soslayo en sus caras

ladrando con triunfo.

¿Quién los detendrá?

El árbol hueco, donde

los tres dormimos y soñamos

con el movimiento de

sombras y hierbas gigantes,

cansado susurro de hojas.

Un viejo azuza a los bailarines

con el oscurecimiento

de su viejo baile,

veloces sombras se inclinan sobre la

carne de las selvas

para permitir respirar.

XXIV

Pausadamente se agitan,

pausadamente se levantan.

Los muertos son recién nacidos

que despiertan

con miembros destrozados

y almas húmedas.

Suavemente suspiran,

en extasiado asombro fúnebre.

¿Quién convocó a estos muertos a bailar?

¿Fue la mujer joven

aprendiendo a tocar la «Canción del

Fantasma» en su pequeño piano de cola?

¿Fueron los hijos de la soledad?

¿Fue el propio Dios-Espíritu,

tartamudeando, gritando,

conversando ciegamente?

— Yo os llamé para

ungir la tierra.

Os llamé para anunciar

la tristeza que cae como

piel quemada.

Os llamé para desearos

que os vaya bien, para que os deleitéis en

vosotros mismos como un nuevo monstruo,

y ahora os llamo

para rezar.

XXV

(SUITE DEL DISTRITO DE ORANGE).

Una vez conocí a alguien que era hermosa.

Llevaba cintas de color naranja en el pelo,

era un permanente desliz.

Pocas veces estaba presente,

pero la amé.

Igualmente

había lluvia en nuestra ventana,

la FM estaba destartalada

Pero ella sabía hablar, sí,

aprendimos a hablar.

Y un año

ha pasado.

Un camino demasiado largo para buscarlo,

lo único que hicimos fue romperlo y arruinarlo.

Teníamos todo,

lo que los amantes siempre han tenido.

Lo derrochamos,

y no estoy triste,

estoy loco;

y estoy mal,

y dos años

han pasado.

Su mundo era de un color naranja luminoso,

y el fuego brillaba,

y su amiga tuvo un bebé,

y vivía con nosotros.

Sí, rompimos la ventana.

Sí, llamamos a la puerta.

Su teléfono no contestaba,

sí, pero ella estaba aún en casa.

Ahora su padre ha muerto

y su hermana es una estrella,

y su madre fuma diamantes

y duerme afuera en el coche.

Sí, pero ella recuerda a Chicago,

los músicos y las guitarras,

y la hierba junto al lago,

y la gente que se reía,

y hacía sufrir su pobre corazón.

Ahora vivimos abajo en el valle,

trabajamos la granja,

subimos a las montañas,

y todo está bien;

y yo aún estoy aquí,

y tú aún estás allí,

y aún rondamos por ahí.

XXVI

(LA ANATOMÍA DEL ROCK).

El 1er furor eléctrico se apoderó

de la gente

un dulce viernes.

Había sudor en el aire.

El canal emitió,

símbolo de poder.

El incienso reposaba misteriosamente.

¿Quién iba a decir entonces que esto

acabaría aquí?

Un autobús escolar se estrelló contra un tren,

fue en la Encrucijada.

Mercurio se torció.

No podía salir de mi asiento.

La carretera estaba plagada

de acróbatas moribundos.

Socorro,

llegaremos tarde a clase.

La secreta agitación del rumor

cruzó el patio y

nos enganchó inconscientemente

Monte fiebre.

Una chica se desnudó sobre la

base del asta de la bandera.

En las salas de descanso todo se hallaba

tranquilo

y en silencio,

con la sal verde de las letrinas.

Necesitábamos mantas.

Revoloteaban cuerdas.

Sonrisas nos adulaban

y perseguían.

Se pidió abrir los armarios

y los secretos fueron descubiertos.

Ah, dulce música.

Sonidos salvajes en la noche,

angelicales voces de sirena.

El aullido de grandes perros.

Coches que chillan en cambios de marcha

y gritos

en la salvaje carretera,

donde los neumáticos patinan y zafan

en peligrosas curvas.

Rincones favoritos.

Animadoras violadas en edificios

veraniegos.

Tomados de la mano

y bailando hacia el domingo.

Aquellas escasas dulces y desesperadas horas.

El tiempo buscó una mente

por los pasillos.

Las manos seguían el ritmo.

El clima se alteró como una

danza visible.

Mujeres de la noche.

Maravillosos sacramentos de duda

saltaron amenazadores en explosiones

de miedo y culpa,

en el socavón del útero,

bajo

el cinturón de la bestia.

XXVII

(LA ENCRUCIJADA).

Al encontrarte junto al portal de tus padres

te diremos qué hacer.

¿Qué tienes que hacer

para sobrevivir?

Abandona las podridas ciudades

de tu padre,

abandona los pozos envenenados,

y las calles manchadas de sangre,

ingresa ahora al dulce bosque.

XXVIII

(CAMINÉ A TRAVÉS…).

Caminé a través de la sala de estar de la

pantera,

y nuestro verano juntos terminó

demasiado pronto.

Más fuerte que lejano,

estrangulado por la noche,

descansa en mi estallido de sol.

Relájate en su secreta soledad.

Éste es el mar de duda

que se cuela a través de las arpas

sin marchitar,

y sin encordar.

Es el hermano, no el pasado,

quien convierte la luz del sol en vidrio.

Es el valle,

soy yo.

Testimonio de

un extraño testigo.

XXIX

Ama los rincones asustados,

Excítate con la parra silvestre.

Tanto de ello bueno,

y en tanta cantidad.

********************

Las botas del comandante están donde

las dejó.

Pseudo-plantación.

Impresos de época: combate

de boxeo en blanco y negro.

Un Baile de Negros.

********************

El director de la escuela se toma la nariz.

«Hay una vaca muerta ahí dentro. Me pregunto

por qué no han enviado a nadie para

llevársela».

Un buitre pasa flotando,

y otro. La blanca punta

de su pico rojo como garras

parece blanca, como carne.

Veloces tristes y lánguidas

sombras.

El gato bebe con lamidas

gatunas de una asquerosa

piscina de color turquesa,

(locas cópulas afuera en la noche).

XXX

América, estoy enganchado a tu

frío y blanco pecho de neón, y chupo

como una serpiente a lo largo del amanecer,

estoy impulsado a volver a casa

tu hijo exiliado

en la tierra del Despertar.

¿Qué sueños te poseyeron

para unirte en la mañana?

Un punto, un escollo, tras

la puerta del cuarto de los niños,

separado del dormitorio principal:

«Son del comandante».

La cama aparece como una blanca

barcaza fúnebre de mariposas

en un extremo de la habitación,

adornada con redes y velas.

«Somos forajidos».

«¿Qué iglesia es esa?».

«La iglesia de Dios».

blanco pañuelo, blanca pandereta

— Caminando sobre el Agua —

«Al estilo tradicional, les

daremos un buen golpe político

en el trasero» —(risas).

«Convertir en víctimas».

XXXI

(LA FLORACIÓN).

La floración

de personas semejantes a dioses,

en el aire silencioso,

le parecería

extraña

a un intruso

de cierto tamaño,

pero esto es todo lo que nos ha quedado

para guiarnos

ahora que Él se ha ido.

XXXII

(LA RAMERA SALVAJE SE RÍE).

La ramera salvaje ríe

como una antigua solterona.

«Vieja, te vemos, vuelve

a la mente».

Yazgo como afiebrado.

Bailando tu silencio núbil

deseando ser poseído,

historias no dichas,

que los indios se atrevan a alzarse.

Pisoteados, como pieles rojas.

Sagrado prepucio

el cáncer comenzó con el cruel golpe

del cuchillo y la vara.

Dañada se ha erguido de nuevo

en el Este,

como una estrella

incendiada.

XXXIII

(LA APERTURA DEL BAÚL).

— Momento de libertad interna

cuando la mente se abre y

el infinito universo se revela,

y el alma es libre de vagar

buscando asombrada y confundida,

aquí y allá maestros y amigos.

XXXIV

Cuando el prisionero

parpadea al sol

como un topo

desde su agujero,

el primer viaje de un niño

fuera de su casa.

Ése momento de Libertad.

XXXV

¿Qué estás haciendo aquí?

¿Qué quieres?

¿Es música?

Podemos tocar música.

Pero quieres más.

Quieres algo y alguien nuevos.

¿Estoy en lo cierto?

Por supuesto que lo estoy.

Sé lo que quieres.

Quieres éxtasis.

Deseo y sueños.

Las cosas no son exactamente lo que parecen.

Te guío de esta manera, él te arrastra de esa manera.

No estoy cantando para una chica imaginaria.

Te estoy hablando a ti, mi propio yo.

Recreemos el mundo.

El palacio de la concepción está incendiándose.

Mira. Contempla cómo se quema.

Toma color junto a los carbones calientes.

Eres demasiado joven para ser vieja.

No necesitas que te lo digan,

quieres ver las cosas como son.

Sabes exactamente lo que hago.

Todo.

XXXVI

(ESTAR SOLO).

Estar solo

y observar el alba.

Podría originar

una canción tonta

sobre una muchacha

que conocí.

Era la estrella

del show del lado perdido.

Ella no era yo,

ella no era tú.

Créeme.

Sabía qué hacer

y decirle a un hombre que

estaba en las últimas:

«Eh, hombre elegante

y guapo, habrá un cambio

en el clima».

Entonces, ¿qué se supone

que debo hacer?

Simplemente sentarme solo

y mascar mi zapato.

Necesitaba un amor.

No más que ella,

y, sin embargo, no menos,

y sin remordimientos.

XXXVII

Si me puedes volcar hasta el tope

en mi teléfono,

seré un pillo más sabio

pero más triste.

Sólo haré esto,

sobre todo eso.

Fui el ratón

que atrapó al gato.

No me propongo

darte ningún punto

de vista,

sólo quiero decirte:

estoy solo.

XXXVIII

(EL TIEMPO TRABAJA COMO EL ÁCIDO).

El tiempo trabaja como el ácido.

Ojos manchados,

ves volar el tiempo.

El rostro cambia a medida que el corazón late

y respira.

No somos constantes.

Somos una flecha en vuelo,

la suma de los ángulos de variación.

El rostro de ella varió en el auto,

ojos y pie y cabello se mantienen.

Pero un centenar de muchachas

similares sustituyó la una a la otra.

XXXIX

(NOS DESPERTAMOS, CONVERSANDO…).

Nos despertamos, conversando. Contando sueños,

una explosión durante la noche.

Una nueva sirena. No de la policía, fuego

de Nueva York o película

noticiosa europea sobre un motín, sino la extraña

sirena que predice la guerra. Ella corrió

hacia la ventana. La cosa amarilla

se había alzado.

XL

(CEMENTERIO DE AUTOS).

Cementerio de autos,

los autos abandonados.

El color de la pintura de los autos, nueva en la noche

bajo el neón.

Los muertos residen en autos

el viejo, mugriento,

guardián del cementerio.

Niños, curiosos, arrojan piedras.

XLI

(HAY ALGUIEN FRENTE A LA PUERTA).

Hay alguien frente a la puerta.

Un violador se precipita adentro.

Sin dolor. Sin muerte.

Somos nosotros, una y otra vez.

Estamos entrando.

Está bien, registren el lugar.

No encontrarán nada.

Viendo todas las perspectivas al mismo tiempo.

Cuando todo se congela,

y es como si se volviera

sobre sí mismo.

XLII

(LOS BLUES).

Oh, ¿cómo fue posible que me hicieras esto a mí?

Dios, Testigo del gran

bailarín, tú eres un sátiro disfrazado.

Así cruel e inútilmente

tuerces mi vida.

Descansaré aquí, robado, en el frío viento,

en el camino, hasta que la paz me cubra

de hielo,

y me santifique.

Grosero fantasma bastardo

¡Ah!, ¿quién viene ahora?

XLIII

(SI NO ES PROBLEMA…).

Si no es problema, ¿por qué mencionarlo?

Todo lo dicho significa eso:

es su opuesto y todo lo demás.

Estoy vivo, estoy muriendo.

XLIV

(EL FIN DEL ARCO IRIS).

El fin del arco iris

puso todas mis aullantes fantasías

dentro de una gigantesca

Caja-trampa,

imagen de la propagación-de-la autoimagen,

imagen de júbilo.

Ungulación,

límite del 1er árbol,

imagen de Utopía;

un matadero de fantasmas,

inocente-culpable.

El Mundo Humano

limitado por palabras

y polvo,

dulce y suave y aterciopelado;

polvo,

confianza intermedia.

XLV

(CIELO O INFIERNO).

Cielo o infierno, el circo

de tus acciones.

Jugar

(el azar es aquí dios)

en Carnaval,

mitiga la culpa.

El miedo profundo,

la separada soledad.

Ábrete Sinagoga,

sésamo ábrete.

La Fiesta de nuevas conexiones,

mente liberada.

El amor no puede salvarte

de tu propio destino.

El arte no puede suavizar;

las palabras no pueden domesticar,

la Noche.

XLVI

(REFRIEGA LA MENTE…).

Refriega la mente con cepillos

de diamante. Límpiala hasta convertirla en

Mandalas.

La memoria nos conserva malvados y calientes.

El templo del Tiempo. ¿Quién irá 1.º?

Figuras vestidas con capas arrinconadas por muros.

Una cabeza se mueve lentamente como las agujas del

reloj.

Ya llego. Espérenme.

XLVII

(PIENSAS QUE NO SÉ…).

¡Piensas que no sé eso!

Tu poesía es tan obsesiva.

Me gustan mis locos personajes fríos.

El Hotel abandonado,

suciedad de flores en sus paredes.

El laberinto de entrañas

se mueve lentamente con horrendo desperdicio.

Los niños juegan aquí, esperan

y dominan aquí, cansadores para su

desfalleciente verano abovedado

y lánguidos junto a la proa.

Esther se sienta, vestida

como una reina, puerto en

la tormenta, tocando campanas de incendio

en sus cajones, escribiendo con tiza

la negra calle con salvajes mentiras

que el futuro hace.

XLVIII

(HURACÁN Y ECLIPSE).

Deseo que llegue una tormenta

y arrastre lejos,

o que una bomba

queme la ciudad y depure.

Deseo que la limpia muerte,

me llegue.

XLIX

(EL FIN DEL SUEÑO).

El fin del sueño

será cuando

importe,

todas las cosas mienten.

Buda me perdonará.

Buda lo hará.

L

(GRACIAS, SEÑOR).

Gracias, Señor,

por la luz blanca y ciega.

Una ciudad surge del mar.

Yo tenía un lacerante dolor de cabeza

del cual está hecho el futuro.

LI

En aquel año,

tuvimos una intensa visita

de energía.

LII

(SEÑALES…).

Cuando la oscura noche de la radio existía

y asumía el control, y nos mecíamos en su

telaraña,

consumidos por los ruidos parásitos, y

acariciados con

miedo,

fuimos descendidos interminablemente desde

un profundo sueño, despertados.

Al fin del día por guardianes preocupados

y conducidos a través de la selva bañada

en rocío, hacia la rápida cima, con vista

al mar…

LIII

Una vasta playa radiante y una fresca

luna enjoyada. Parejas desnudas

corren por su tranquila orilla y

nos reímos como tontos niños locos,

presumidos, en los cerebros de algodón

de la infancia.

La música y las voces nos rodean.

Elige. Ellos tararean

las que son antiguas.

Ha llegado de nuevo la hora.

Elige ahora. Ellos tararean

bajo la luna,

junto a un antiguo lago.

Entra de nuevo en el dulce bosque,

entra en el sueño caliente, ven con nosotros.

Todo está roto y baila.

LIV

(MONTE DEL VIOLÍN DE MÚSICA).

Noche de claro de luna,

«Monte Village».

Loco en el bosque

entre los profundos árboles.

Bajo la luna,

bajo las estrellas,

se tambalean y bailan.

Los jóvenes,

conducidos hasta el Lago,

por un Rey y una Reina.

Oh, quiero estar allí.

Quiero que estemos allí,

junto al lago,

bajo la luna;

fresca e hinchada,

chorreando su licor,

licor caliente.

LV

Helado momento junto a un lago,

un cuchillo ha sido robado.

La muerte de la serpiente.

Conozco el mar imposible

cuando ladran los perros.

Soy un pájaro de la muerte,

díscolo pájaro nocturno.

LVI

Ave de rapiña, Ave de rapiña

que vuelas alto, vuelas alto

en el cielo de verano.

Ave de rapiña, Ave de rapiña

que vuelas alto, vuelas alto;

pasa de largo suavemente.

Ave de rapiña, Ave de rapiña

que vuelas alto, vuelas alto;

¿Voy a morir?

Ave de rapiña, Ave de rapiña

que vuelas alto, vuelas alto;

llévame en tu vuelo.

Indios esparcidos por la Autopista

del amanecer que sangra,

espíritus que atestan la frágil mente

de cáscara de huevo del niño.

Bajo la cascada, bajo la cascada.

LVII

Las chicas regresan de los bailes de verano.

Robemos el ojo que a todos nos ve.

LVIII

¿Por qué mi mente da vueltas a tu alrededor?

¿Por qué los planetas se preguntan

cómo sería ser tú?

Todas tus blandas promesas salvajes eran palabras.

Pájaros, en vuelo interminable.

Tu perro aún está perdido en el bosque helado

o iría corriendo hacia ti.

¿Cómo va a correr hacia ti

embistiendo en la nieve con su enfermedad

de pura

sangre?

Aún está olfateando puertas y persiguiendo

a desconocidos en busca de tu olor,

que recuerda muy bien.

¿Hay una luna en tu ventana?

¿Se ríe la locura?

¿Puedes correr aún sin él

sobre el lecho de rocas de la playa?

Fotografía de Invierno,

nuestro amor está en peligro.

Fotografía de Invierno,

nuestro amor está en peligro.

En vela toda la noche, hablando, fumando.

Cuenta los muertos y espera la mañana,

(¿Volverán los cálidos nombres y rostros?

¿Tiene fin el bosque de plata?).

LIX

Y si toda la gente

pudiera exigir una inspección

de tal arrepentimiento.

No tendríamos ninguna misericordia,

olvido, fiel

remordimiento.

Así que te digo,

te digo,

te digo,

Debemos desechar.

Debemos tratar de hallar una nueva

respuesta en vez de

un camino.

LX

Todos a la Noche Americana,

entonces te digo.

El pañuelo de seda estaba

bordado en China o Japón

tras la Cortina de Hierro. Y

nadie puede cruzar la frontera

sin las debidas credenciales.

Es decir que todos somos

sensibles y ocasionalmente melancólicos,

y si cada cómplice del delito

tuviera que incorporar promesas

a su programa, el baile

podría acabar y todos nuestros amigos

caerían.

¿Quiénes son nuestros amigos?

¿Son hoscos y lentos? ¿Tienen

grandes deseos? ¿O son uno entre

la multitud caminando en la duda de

su imposible arrepentimiento?

Por cierto que las cosas suceden

y vuelven a ocurrir en continua promesa;

todos hemos encontrado un rincón

segundo donde acumular riquezas

y hablar a nuestros colegas

a partir de la misma premisa de desastre.

Pero eso no bastará. No,

nunca será suficiente. Hay

continentes y orillas que

suplican nuestra comprensión.

Rara vez hemos sido tan lentos.

Rara vez hemos estado tan lejos.

Mi único deseo es ver

el lejano Arden de nuevo.

LXI

La verdad está en su pecho.

La excitación celular ha

inspirado totalmente a nuestro

mágico veterano. Y ahora en un

viejo viaje. Estoy cansado de pensar:

quiero las viejas formas para

reafirmar su frescor sexual.

Mi mente está… ya sabes.

Y esta mañana antes de terminar

el programa me gustaría hablarte

de Radio Texas y el Gran Ritmo.

Irrumpe en el perímetro de tu

sonrisa sagrada, sincera y dedicada

como un tranquilo sobreviviente

de la guerra psíquica. No era

general porque no era viejo.

No era soldado raso porque

no podía ser vendido.

Era sólo un hombre y su

dedicación llegaba al último

grado. Pobre soldado pretencioso,

vuelve a casa. La oscura noche

de Los Ángeles está empañando la Iglesia

a la que asistíamos y añoro

a mi chico. Imbécil de verde…

¿Qué hay del color verde? Cuando

miro la TV y veo

helicópteros que lanzan en círculos su

brutal y generosa sensación

sobre los campos y las cósmicas paredes,

sólo puedo sonreír y preparar la comida,

y pensar en el niño que

un día se adueñará de ti.

LXII

En conclusión, querida, déjame

repetirte: tu hogar aún está

aquí, inviolado y seguro

abro la vasta sonrisa de

mi recuerdo. Esto es para ti

en el aniversario de nuestra primera

noche. Sé que te encanta

que hable así. Espero

que nadie vea este mensaje

escrito en la tranquila solitaria,

extraña y lánguida tarde de verano,

con todo mi amor.

LXIII

Ella vende noticias en el mercado,

tiempo en el vestíbulo.

La chicas de la fábrica

arman cigarrillos,

aún no han inventado la música ambiental.

Así que les leo

de EL LIBRO DE LOS DÍAS

una historia de horror de la edad gótica,

un horrible amorío

de la peste

de Los Ángeles.

Tengo una visión de América,

desde el aire

a 28 000 pies y en vuelo rápido.

Un manco en una laberíntica

playa de estacionamiento de Texas,

un árbol quemado como un gigantesco pájaro

primitivo,

en un solar vacío de Fresno.

Kilómetros y kilómetros de pasillo de hoteles

y ascensores, llenos de ciudadanos.

Motel, Dinero, Asesinato, Locura.

Cambia el ánimo de la alegría a la tristeza;

toca la canción del fantasma, nena.

JAMES DOUGLAS MORRISON CLARKE, nació en Melbourne (Florida) el 8 de diciembre de 1943. Sus padres eran Clara Clarke y George Stephen Morrison. Tuvo dos hermanos: Anne y Andy Morrison. Su padre era un militar estadounidense (almirante del primer navío nuclear). Desde niño, su familia debió trasladarse por varias ciudades de Estados Unidos debido a la carrera militar de su padre y vivir en diversas bases militares (a los 14 años de edad ya había tenido 7 hogares). Según se cree, este tipo de vida sin apego a lugares o personas, caló profundamente en la forma de ser de Jim, tenía un negro sentido del humor, escribía poesía, pintaba un poco y leía vorazmente. Desde muy joven estuvo fascinado por la literatura y la poesía.

El joven James se marchó de su hogar a los 19 años. Era un muchacho alto y siempre desharrapado que podía utilizar la misma camisa día tras día hasta que se le caía a jirones, porque prefería comprarse libros a comprar ropa. Estudiaba en la Universidad Estatal de Florida y después cine en la UCLA, en Los Ángeles, estudiando en la misma generación que el famoso cineasta Francis Ford Coppola quien, años después, utilizaría el tema The End, como soundtrack de introducción para su película ambientada en la guerra de Vietnam, titulada: Apocalypse Now. Jim logró graduarse pero nunca fue a recoger sus papeles, pues estaba desilusionado de la carrera y de la comercialización en la industria cinematográfica.

Decidió enfocarse de lleno a lo que él considero siempre su verdadera vocación: la poesía. Para tal efecto se trasladó a Venice Beach en Los Ángeles, California, viviendo en la azotea de un edificio o en las casas de las chicas que conseguía conquistar con su estrafalario aspecto y recitándoles largos y complejos sonetos del siglo XVIII. Ésta fue una época de descubrimiento para Jim, por un lado el acercamiento a las drogas psicodélicas que tanto le fascinaban, cortesía de autores como Baudelaire y Aldous Huxley, y por otro lado el nacimiento de la cultura hippie que florecía por doquier, cosa que rodeaba a Jim pero que jamás adoptaría e incluso desdeñaría debido a su habitual nihilismo y conocimiento avanzado. Por ejemplo, Jim no podía conciliar en su mente temas hippies fundamentales, como el acercamiento al espíritu a través de la meditación, el vegetarianismo o la astrología.

Notas

[1] La mayoría de los poemas incluidos en esta selección carecen de título, y para separar e individualizar cada uno de los poemas adecuadamente, aquellos que tienen título lo mantienen entre paréntesis. Sin embargo, para mantener una estructura, todos han sido organizados usando la numeración romana. (N. del E). <<